Schlachtfeldblues: Frithjof Arndts 3. Fall
Author: A.Thadewaldt C.Bauer
Date: 2016-05-11T22:00:00+00:00
Keywords: Kriminalliteratur; Krimis & Thriller; Detektivromane
Description: Eine tote Frau im Moor. Schnee. Kälte. Herausgeschnittene Augen. Mundwinkel mit einem scharfen Gegenstand zu einem ewigen Grinsen verlängert. Immer Schnee. Immer Kälte. Immer Mord. Immer wieder. Tod. Hauptkommissar Frithjof Arndt ermittelt in seinem 3. Fall. ** Kurzbeschreibung Eine tote Frau im Moor. Schnee. Kälte. Herausgeschnittene Augen. Mundwinkel mit einem scharfen Gegenstand zu einem ewigen Grinsen verlängert. Immer Schnee. Immer Kälte. Immer Mord. Immer wieder. Tod. Hauptkommissar Frithjof Arndt ermittelt in seinem 3. Fall.

A. Thadewaldt

C. Bauer

S c h l a c h t f e l d b l u e s

Frithjof Arndts dritter Fall

1

Man hatte eine Frau gefunden.

Gegen viertel nach sechs im Moor.

Sie lag nackt im Schnee.

Ihre Augen waren herausgeschnitten.

Hauptkommissar Frithjof Arndt fluchte.

Schon bevor er den Hörer schlaftrunken abnahm, wusste er, dass es Gabriele aus dem Präsidium war.

Gabrielles Satzfetzen umkreisten seinen verkatertern Kopf.

...eine Frau

...im Moor

...nackt

...die Augen herausgeschnitten

Im Schein einer Gartenlampe konnte er erkennen, dass es schneite. Die Vorhänge waren nicht vorgezogen. Kahle Bäume warfen ihre Schatten in den Raum. Nebel hing um die dünnen knorrigen Äste. Das lange Ausatmen der Nacht, der letzte Gruß, das letzte Anheimeln zweier Liebender, die eng umschlungen ein und denselben Traum erlebten. Das steife, harte Gras im Garten war mit einer  Schicht Raureif überzogen. Es war Dezember.

Frithjof hustete, als er ein verkatertes „Moin“, grunzte. Schleim kratzte in seinem Rachen. Irgendwo hatte er den Aschenbecher auf den Boden gestellt, die Zigaretten der letzten Nacht zeigten ihre unangenehme Wirkung.

Angestrengt versuchte er sich an Gabrieles wohlklingende, weiche Stimme zu gewöhnen, die nicht in diese frühe Stunde passte. Er kniff die Augen zusammen und stellte sie sich vor, wie sie geduldig Satz um Satz wiederholen würde, wenn er, nicht ausgeschlafen, mit reichlich Restalkohol gezeichnet, einiges nicht mitbekam. Er stellte sich vor, dass sie einen kleinen Block vor sich liegen hatte. Ihre lichten grauen Haare, die ihr freundliches, über sechzigjähriges Gesicht umrahmten, würden hübsch zurechtgemacht ein wenig nach vorne fallen, wenn sie sich vorbeugte.

Ihre sonst weiche Stimme, war an diesem Morgen ruhig und sachlich.

Man hatte eine Frau gefunden.

Gegen viertel nach sechs im Moor.

Sie lag nackt im Schnee.

Gabriele machte eine kurze Pause. Stimmen waren im Hintergrund zu hören. Sie zog Luft durch die Nase ein. „Ihre Augen sind herausgeschnitten.“

Frithjof nahm es kommentarlos in sich auf. Bilder toter Frauen schossen ihm durch den Kopf. Bilder von Tatorten, Bilder seiner fassungslosen, sich zusammennehmenden Kollegen. Bilder von Augenpaaren, die auf keinem Punkt zur Ruhe kamen, Bilder, die sich einprägten, einbrannten, stigmatisierten. Ganz tief.

„Eine Streife ist vor Ort“, sagte Gabriele und schnäuzte sich die Nase.

„Die zertrampeln nur alles“, grummelte Frithjof. „Verdammt“, fluchte er abermals.

„Wen hast du von der Spurensicherung bekommen?“ Ein kleiner Rülpser entfuhr ihm. Gabriele hörte ihn nicht, oder schwieg darüber.

„Blanca.“

Frithjof war erleichtert. Gerade hatte der Morgen etwas Erfreuliches bekommen: die Aussicht Blanca Falcone zu sehen.

„Lars und Robert sollen kommen und ruf die Beamten an. Sie sollen alles absperren.“

„Haben sie sicherlich gemacht, Frithjof.“

„Ruf sie an“, polterte er und setzte sich umständlich im Bett auf. In seiner linken Schläfe hämmerte ein furchtbarer Schmerz. Er kniff die Augen zusammen und versuchte über den Schmerz hinweg weiter alles wahr zu nehmen.

„Noch was?“, wollte Gabrielle wissen. Frithjof hörte durch den Hörer Papier rascheln. Gabrielle schien sich zu sortieren.

„Das Übliche. Hol´ sie alle aus den Betten“, befahl er, schloss die Augen und rieb sich mit einer Handinnenfläche über sein Gesicht, Bartstoppeln erzeugten einen leisen, rauen Ton.

„Wenn du die Beamten anrufst“, sagte er langsam, da ihm das Sprechen, oder vielmehr die Konzentration auf die Worte, die er wählen sollte, schwer viel, „sie sollen Fotos machen. Rund um das Moor stehen sicher nicht viele Häuser. Wenn sich etwas schnell ´rumspricht, dann eine Tote, die da rum liegt.“ Er streckte sich, etwas knackte in seinem Rücken, ebenso war sein Nacken verspannt. „Da wird es nicht lange dauern, bis die ersten Schaulustigen  auftauchen.“

„Und der Tatort?“

„Verdammt! Die Spurenleger zertreten mir nur alles!“ Damit meinte er die ersten Beamten, die den Tatort sichern würden. „Das macht Blanca! Die sollen weiträumig absperren. Keinen Schritt zu weit, Herrgott!“ Frithjof wurde augenblicklich wach. Streifenbeamte, die sich alles genau ansehen wollten, Wasserleichen, Brandopfer, Unfalltote, um damit zu prahlen, kannte er genug. „Sag´ der Trachtengruppe, sie sollen gefälligst ihre Hände und Füße weit weg halten von der Frau. Sie sollen versuchen eine Abdeckung zu basteln. Es wird vermutlich noch weiter schneien und ich will nicht, dass Spuren verdeckt werden.“ Er schnaufte und schloss die Augen. Er roch seinen schlechten Atem und drehte angewidert seinen Kopf zur Seite. „Sie sollen irgendwie Licht da draußen hinschaffen und sie sollen nicht rauchen.“

„Das wissen die.“

„Sie machen es trotzdem!“, raunte er. Oft hatten sie wochenlang nach möglichen Tätern gesucht, anhand genetischer Befunde von Speichelresten auf ausgedrückten Zigaretten, bis sich später herausstellte, dass die ersten Beamten am Tatort sich die Zeit, bis zum Eintreffen der Kripo, mit einer Zigarette vertrieben hatten.

Er schnaubte aus. Gabriele sagte nichts, sie wartete auf weitere Anweisungen.

„Sonst noch was?“, fragte sie schließlich, als Frithjof beharrlich schwieg.

Nach einer kleinen Pause sagte er: „Nein“, und sie hängten ein.

Frithjof konnte sich auf Gabriele verlassen. Er wusste, dass sein Team im Moor auf ihn warten würde. Gabriele würde Staatsanwalt Quint informieren und irgend  jemanden damit beauftragen, für alle Kaffee ins Moor zu bringen.

Der Gedanke an Kaffee motivierte ihn, sich aus dem Bett zu bewegen. Er schwang seine Beine umständlich unter der Bettdecke heraus und stellte sie kraftvoll auf den Boden. Leider landete sein rechter Fuß in dem neben dem Bett abgestellten, vollen Aschenbecher, was zur Folge hatte, dass der Inhalt aus Asche und ausgedrückten Kippen sich über den Teppich ausbreitete.

„Verdammt“, fluchte er und hustete erneut aus, als er auf den grau schwarzen Film auf dem Teppich starrte. Dann ging sein Blick hinüber zu seinem Nachttisch und er schaute auf die Flasche Whiskey, die dort stand.

Leer.

Beide.

Er und die Flasche.

Neben der leeren Flasche stand eine Fotografie seiner verstorbenen Frau Bente.

Ihre Haare wehten hinaus in den linken Bildrand, verschwanden hinter dem Bilderrahmen wie ihre Schultern. Hinter Glas lächelte sie ihn an. Mehr als dieses Lächeln gab es nicht mehr.

Bente war tot.

Nach ihrem Tod gab es eine lange Leere, ein zu sich finden in einer Welt, die nicht mehr war, wie man sie für sich herbeisehnte. Die vorbei war, in die man nun neu eintreten musste. Schritt für Schritt. Ganz langsam neues Territorium betreten, Neuland entdecken. Das war schwer und kostete Kraft.

Und irgendwann, als sich der Nebel zu lichten schien, man wieder klar sehen und denken konnte, kam Johanna, die ihn behutsam hinausführen wollte, aus seiner Traurigkeit, der Einsamkeit, den Gedanken und Erinnerungen an seine ermordete Frau.

Einen Täter hatte man nie gefunden.

Bentes Mörder lief bis heute frei herum.

Frithjof hatte sich nach all der Zeit der Trauer Johanna hingegeben, sich auf sie eingelassen, ihr vertraut, sich fallen gelassen, in etwas, was er so lange vermisst hatte. Berührungen, Umarmungen, Zärtlichkeit, nicht alleine sein.

Und nun?

Johanna war nur noch eine Erinnerung.

Er hatte einen Fehler gemacht.  Einen Fehler, den es nicht mehr rückgängig zu machen schien.  Sein Ausweg, seine Erklärung, seine Verteidigung fand er immer öfter im Alkohol, der nicht erklärte, nicht besser machte, jedoch verdrängte und ausblendete und das war für Frithjof im Moment genug.

Frithjof und Johanna hatten seit dem Sommer nicht mehr miteinander gesprochen. Johanna hatte ihn verlassen, weil er einen Fehler begannen hatte und ihn gleich gestand. Lügen oder etwas verheimlichen konnte er nicht, konnte er noch nie.

Der Fehler wurde geboren in einer Nacht, die mit einem Glas Wein in einem Café in Kiel am Nachmittag begonnen hatte und später in einem fremden Schlafzimmer geendet hatte. Die Frau, die Emma hieß, zu der er sich sofort hingezogen fühlte, hatte ihn an Bente erinnert. Es war nur ein Anflug einer bloßen Erinnerung, ein Hauch von Damals, dem er sich hingegeben hatte. Es war geschehen und Frithjof gestand es Johanna gleich danach.

Dann war Johanna gegangen, ohne ein Wort zu sagen. Sie war damals, nach seiner Beichte, einfach so aufgestanden, ohne ein Wort, ohne jedweden Vorwurf und hatte ihn am See sitzen gelassen. Sein Blick ruhte auf der glatten Oberfläche des Wassers, und sie war, wie er vermutete, traurig und langsamen Schrittes davon gegangen und hatte die Schlüssel auf dem Tresen in der Küche liegen gelassen.

Wieder war er alleine. Ein Gefühl, das er kannte und nicht mochte.

Er hasste es, alleine zu sein.

Er hasste, wie er war.

Er hasste, dass er Johanna wehgetan hatte, nur um für einen Moment wieder am Leben zu sein.

Ein Leben, das längst tot war.

Sein Blick folgte drei Krähen, die über den Rasen im Garten flogen, durch den Lichtkegel der Gartenlaterne. Sie stießen abermals Rufe aus. Einen Augenblick lauschte er. Ließ den Blick im Dunklen über dem Licht versinken.

Eine Aschespur hinter sich herziehend, als er durch sein Schlafzimmer ging, ließ er im Badezimmer das Waschbecken voll kaltem Wasser laufen und steckte seinen Kopf hinein. Die Kälte schockte ihn wach. Seine Nase kribbelte und er drehte sich zur Seite und nieste in die Badewanne, zog die Nase hoch und tauchte abermals in das kalte Wasser im Waschbecken. Er hoffte so, seine Kopfschmerzen zu vertreiben. So lange wie möglich hielt er den Kopf unter Wasser. Er spürte Stiche in den Schläfen, zog seinen Kopf aus dem Wasser und betrachtete sich im Spiegel. Um seine blauen Augen waren die Augen rot. Die blonden, nassen Haare hingen ihm ins Gesicht. Ich muss zum Friseur, dachte er. „Und weniger trinken und rauchen, “ sagte er mit rauchiger Stimme.

Alter, aber alles zu seiner Zeit, dachte er dann gleichgültig und zuckte mit den Schultern.

Mit dem Rauchen hatte er wieder angefangen. Aufgehört hatte er, als Johanna ihn vor die Wahl stellte: Sie oder das Rauchen.

Eisern und verliebt hatte er das Rauchen aufgegeben. Nachdem Johanna gegangen war, rauchte er mehr als vorher.

Frithjof besah sich seinen Bauch. „Das sieht nicht schön aus“, sagte er leise zu seinem Spiegelbild und klopfte auf die wabbelnde Masse.

Wassertropfen liefen von den Haarspitzen über sein Gesicht und er wischte sie weg. Seine Bartstoppeln kratzten, trotzdem beschloss er, sich nicht zu rasieren.

Zu anstrengend, wie er fand.

Dazu war keine Zeit und sein Erscheinungsbild würde durch eine Rasur auch nicht besser aussehen.

Frithjof ließ das Wasser in der Dusche laufen und wartete, bis es heiß wurde. Dann stellte er sich lange darunter und schloss die Augen. Seine Hände lehnte er an die Wände, seine Oberarme zitterten, ein Resultat des Alkohols. Zudem würgte er und hoffte sich nicht in der Duschkabine zwischen seinen Füßen erbrechen zu müssen. Er atmete tief ein und aus und drückte irgendwann, nach einer ganzen Weile, seine Stirn an die Duschwand und hoffte, sein Kater würde bald vergehen.

Es ging ihm nicht gut, schon lange nicht.

Nun zitterten auch seine Beine, das kam sicherlich auch vom Restalkohol, vermutete er. Sollte er jetzt in ein Röhrchen pusten müssen, wäre er nicht überrascht, einen ordentlichen Pegel zu haben.

Er dachte an Gabrielles Worte, die so weit weg erschienen, wie aus einer anderen Welt, in der er nicht lebte und nun als Gast zugelassen wurde.

Ein Mensch wurde weggeworfen. Achtlos und ohne Skrupel. Ein Körper, abgelegt wie ein nicht mehr funktionierendes Kinderspielzeug. Ein Leben, am Ende nur ein Haufen Fleisch, von dem es bisher keine Geschichte gab, die gefunden werden musste. Ein Herz das ungewollt aufgehört hatte zu schlagen. Ein Lachen, das verstummte.

Im Sommer streifte Frithjof zum letzten Mal die Schuhe eines anderen Menschen über. Versuchte in ihnen zu gehen. Die Schritte zu verstehen. Nachdem der Fall abgeschlossen war, zog Frithjof diese fremden, nicht gewollten Schuhe aus. Nun standen neue Schuhe parat. Sie würden zuerst nicht passen. Sie würden drücken. Zu groß oder zu klein sein. Sie würden sich nicht schnüren lassen. Würden immer wieder aufgehen. Die Sohlen würden ihn rutschen, stolpern und davon gleiten lassen.

Ich lege die tote Frau...

...ich scheide ihr die Augen aus dem Kopf...

...es schneit...

...die Frau ist tot...

...tot...

...tot...

...tot...

Ich habe keine Kraft mehr, dachte Frithjof. Ich bin müde in den Schuhen der Mörder zu gehen.

...tot...

Als er aus der Dusche stieg und sich anzog, betrachtete er noch einmal sein Gesicht im Spiegel. Ganz tief sah er sich in die Augen. „Wer bist du? Was willst du? Stehst du das noch einmal durch?“

Frithjof bekam eine Gänsehaut, als er sich leise die Antwort gab.

Lange ging das alles nicht mehr gut.

2

Bedrohlich hingen die Äste der Bäume über der Spurbahn im Moor, als Frithjof durch Kleve gefahren war. Vorbei an dem alten Gut, auf dem es erstklassige Jazz-Konzerte gab. Die dürren Äste schienen nach dem Auto greifen und  es halten zu wollen.

Die Dunkelheit hatte noch immer die Macht über den jungen Tag, als das Scheinwerferlicht von Frithjofs neuem Volvo beinahe in dem dichten Buschwerk am Rande des Weges verschwand. Mehrere Male musste er halten. Die Scheibenwischer des Volvos kamen gegen die Schneefront nicht an. Wie die Beine eines Käfers, der auf dem Rücken lag, wedelten sie hilflos vor seinem Blickfeld umher.

Weiß, grau, schwarz.

Vor dem Auto und seinen Augen.

Er schaltete das Nebellicht ein. Der Wind rüttelte an dem Wagen.

Wie Soldaten, nach einem langen, zermürbenden Kreuzzug, wankten die Bäume ihm im Wind entgegen.

Unwillkürlich und ohne jeden Grund, dachte er Angesichts der wankenden Soldaten an seinen Bruder Johannes. Als Teenager hatten sie sich, verkleidet als Soldaten, ein Gedicht ausgedacht, das in den weiteren Jahren immer wieder erweitert wurde. Es wunderte ihn, dass er jetzt daran dachte und vielmehr erstaunte es ihn, dass er sich an dessen Wortlaut, nach all den Jahren, erinnerte.

Auf, auf, du müder Krieger,
stolz hältst du dein Schwert in der Hand.

Auf, auf, du müder Krieger,
der Kampf ist längst vorbei.

Auf, auf, du müder Krieger,
wer ist Feind, wer ist Freund, vor dir auf dem Felde?

Auf, auf, du müder Krieger,
sie liegen vor dir, blutbeschmiert.

Auf, auf, du müder Krieger,
folg dem König, noch ist er nicht tot.

Heute war er der müde Krieger, auf, auf, du müder Krieger, die Frau, sie liegt dort irgendwo, blutbeschmiert.

Nach etlichen engen Kurven sah er die Einsatzfahrzeuge der Polizei durch die hageren Bäume.

Er sah die Lichter der Wagen. Ein Streifenwagen stand vor einer kleinen Brücke, die in das Moor hinein führte. Das Blaulicht war eingeschaltet. Frithjof hielt und stieg aus.

Ein Beamter erkannte ihn und knipste das Innenlicht seines Wagens an, damit man ihn besser sehen konnte. Der Beamte winkte ihm zu.

„Schalte doch das verdammte Blaulicht aus!“, pampfte Frithjof ihn über die Geräusche des Schneesturmes an. Wer konnte noch mehr Schaulustige gebrauchen, die durch das Licht angelockt würden?

Das Winken des Beamten erstarb augenblicklich. Genau wie das Licht und das freundliche Lächeln auf dem Gesicht.

Frithjof stieg in seinen Volvo und fuhr über die Brücke und parkte seinen Wagen an der Absperrung des Tatortes.

Wie seine Kollegen stellte er seinen Wagen mit den Scheinwerfern in Richtung des Fundortes der Leiche und beleuchtete ihn.

In größeren Abständen standen gegenüber den Wagen Strahler zwischen den Bäumen. Die Schneeflocken, die vor sie geweht wurden, erinnerten ihn an den Sommer, an Restaurants und die Motten, die um das Licht der Lampions schwirrten und sich an dem Licht labten.

Heute war es kalt.

Jemand war tot.

Es war nicht Sommer.

Er zählte sieben Schaulustige, die eingepackt in Wintersachen, in der Nähe des Moores leben mussten - oder etwas mit ihm zu tun hatten. Ansonsten konnte er sich nicht erklären, warum man zu dieser Uhrzeit hier war. Neugierig sahen die Menschen von dem Tatort zu seinem Wagen. Sie beobachteten ihn und gierten auf jede kleine Neuigkeit.

Mit weiß-rotem Band war großräumig ein Gebiet von den Schutzbeamten rund um den Tatort abgesperrt worden. Eine weiße Plane, mit bunten Punkten darauf, hing an Seilen in der Luft zwischen den Bäumen.

Unter der Plane erkannte Frithjof den Körper einer nackten Frau, die auf dem Rücken lag. Ihr Gesicht war ihm zugewandt. Sie hatte schwarzes Haar. Die eine Hälfte davon lag Schnee verklumpt links neben ihrem Kopf, die Andere wellig auf ihrer rechten Gesichtshälfte.

Wie eine Porzellanpuppe, dachte er.

Weißgrau hob sich ihr Körper von der Schneedecke um sie herum ab. Ein dunkler Punkt starrte ihn an. Dort, wo sonst ein Auge gewesen wäre. Es war nur ein schwarzer Fleck aus dieser Entfernung. Nichts, was ihn in diesem Moment erschrecken sollte. Später sollte er sich daran erinnern, sich gewünscht zu haben, niemals näher herangegangen zu sein.

Er blieb stehen und sah Blanca Falcone und seinen Kollegen Lars Hennings an dem Wagen der Spurensicherung stehen.

Blanca winkte ihm zu und sie gingen aufeinander zu. Lars sah müde aus. Dunkle Augenringe zierten sein Gesicht. Frithjof wusste, dass es nicht die morgendliche Stunde war, die Lars müde erscheinen ließ. Lars reichte ihm einen Pappbecher mit Kaffee. Frithjof bedankte sich und fragte ihn, ob er in der letzten Nacht bei Rai gewesen war. Lars nickte.

Kurz schwiegen sie. Blanca legte ihm eine Hand auf die Schulter, worauf er kurz nickte und versuchte zu lächeln.

„Du siehst nicht gut aus“, sagte Blanca besorgt zu ihm und in ihrem südländischem Gesicht spiegelte sich Besorgnis.

„Das macht der Schnee“, erklärte Frithjof, „der macht einen blass.“

Nasse Schneeflocken trafen ihre Gesichter. Die Kälte der Flocken färbten ihre Gesichter rot.

„Wie sieht´s aus?“, wollte Frithjof wissen. Er roch und sog den Geruch des Kaffees ein. Es machte ihn ein wenig wach.

„Weiblich. Circa Ende Dreißig. Weiß.“ Blanca sah sich um. Ihre langen dunklen Haare waren zu einem leichten Knoten zusammengebunden. Ihr Gesicht war durch die Kälte gerötet. „Die Schutzbeamten haben die Leiche gegen viertel vor sieben heute morgen aufgesucht, nachdem sie heute morgen um viertel nach sechs gefunden wurde.“

Blanca sah verächtlich in Richtung der umstehenden Gaffer und sagte etwas auf italienisch, was nur sie verstand.

„Wer hat sie gefunden?“, wollte Frithjof wissen.

Lars klaubte ein kleines Notizbuch aus einer Tasche.

„Beate Scholl, sechsundzwanzig. Sie war mit ihrem Hund vor ihrem Dienst Gassi.“ Er blätterte ziellos in seinem Büchlein. Lars sah nicht hinein, sondern in das fahle Licht der Scheinwerfer.

Frithjof drehte sich ein wenig zur Seite. Es war seine Gabe und sein Schicksal, in die Schuhe eines anderen Menschen zu steigen. In den Schuhen der Täter zu gehen, in ihnen zu straucheln. Einen Weg zu gehen, der ihnen half den Täter zu verstehen.

Eine Frau geht mit ihrem Hund spazieren. Sie ist müde. Es ist früh. Der Hund schlägt an.

Frithjof wusste, dass Lars sein Notizblock als Sicherheit benutzte um frei zu sprechen. Ohne zu stocken, um seine Gedanken zu sammeln. Den Augenringen zum Trotz, waren Lars Augen hellwach. Bei ihrem ersten Treffen bewunderte Frithjof das ungewöhnlich helle Blau der Augen. „Mit den Augen schicken wir dich zu weiblichen Verdächtigen,“ sagte er damals, „die gestehen sogar Verbrechen, die sie gar nicht begangen haben.“

Abermals schlug Lars Seiten um. „Beate Scholl hat zu dieser Jahreszeit immer eine Taschenlampe dabei und musste sich bei dem Anblick unfreiwillig übergeben. Das Erbrochene bei der Leiche  stammt von ihr.“

Frithjof nickte und verstand. Ein Bein im kleinen Lichtkegel der Taschenlampe von Frau Scholl.

Eine Hand.

Brüste.

Unbedeckte Schamhaare.

Der Arm.

Das graue Gesicht.

Herausgeschnittene Augen.

Blaue Lippen.

Leblos.

Eine Frau geht mit ihrem Hund spazieren. Die Frau ist müde. Der Hund schlägt an. Eine tote Frau liegt vor ihr. Sie ist nackt. Die Frau mit dem Hund übergibt sich.

Frithjof konnte sich trotz seiner vielen Jahre bei der Polizei nicht an den Anblick tot gefundener Menschen gewöhnen. Sie alle nicht. Es wurde eine eigenartige, unheimliche Routine. Es waren Abläufe, die autistisch korrekt abgearbeitet wurden. Die Sachlichkeit, die sich in die Fälle und ihre Bearbeitung einschlich, machte ihm seit geraumer Zeit Angst. Angst, das die Toten keine Namen, sondern Aktennotizen wurden. Ziffern, Abkürzungen in den Berichten für die Staatsanwaltschaft. Für den Pathologen kleine, säuberlich beschriftete Zettel an den Zehen der Toten.

Auf, auf, du müder Krieger,
die Nüstern der Pferde sind gebläht.

Auf, auf, du müder Krieger,
weiter, weiter, die nächste Schlacht wartet.

Auf, auf, du müder Krieger,
dein Schild erhoben, das Schwert gestreckt.

Auf, auf, du müder Krieger,
du wirst wieder töten, oder stirbst.

„Es sieht nicht schön aus, Frithjof“, in Blancas Wimpern verfingen sich Schneeflocken.

„Wann sieht es das schon?“

„Man hat ihr die Augen herausgeschnitten. Ihre Mundwinkel wurden mittels eines Schnittes auf beiden Seiten bis zu den Wangenknochen verlängert.“

Nicht recht verstehend, sah Frithjof sie an.

Blanca hielt einen Zeigefinger an einen ihrer Mundwinkel und zog ihn hoch in Richtung Ohrläppchen. Der Finger blieb am Wangenknochen stehen. Blanca drückte unwillkürlich heftig auf ihre Haut. Um ihre Fingerkuppe wurde die Haut weiß-gelblich. „Er hat an beiden Seiten die Haut aufgeschnitten.“

„Fast wie ein Lächeln“, meinte Lars leise. „Für immer in ihrem Gesicht.“

Jemand geht über das Feld. In seinen Armen eine tote Frau. Er legt die Leiche auf den schneebedeckten Boden. Atemwolken kommen aus seinem Mund. Schneeflocken tanzen um die zwei Menschen. Der Mann sieht sich um. Lässt die Frau liegen. Geht über das weiße Feld.

Mit heruntergezogenen Augenbrauen sah Frithjof dem herum wirbelnden Schnee zu. „War der Hund bei der Leiche?“, wollte er wissen.

„Nein. Als er anfing anzuschlagen, nahm sie ihn fester und kürzer an die Leine. Viel kann er nicht angerichtet haben.“

Unabsichtlich sahen sie alle Drei gleichzeitig hinüber zu der toten Frau. Sie schwiegen eine Weile.

„Weiter“, forderte Frithjof dann.

„Die Beamten haben den Körper nur zwecks der Todesfeststellung berührt und haben uns umgehend alarmiert.“

„Sieht ordentlich aus“, Frithjof sah zur Leiche. „Haben sie gut gemacht“, er wies auf den Trampelpfad, den sie als einzigen Weg  benutzt hatten. „Den werden wir auch benutzen.“ Er sah sich um. „Wo ist Robert?“

„In Kiel. Er kommt im Laufe des Vormittages zurück.“

„Was macht er wieder in Kiel?“

„Landeskriminalamt. Mehr hat er nicht gesagt“, sagte Lars.

Frithjof ließ diese Information ohne einen Kommentar stehen. Er alleine wusste von dem Geheimnis, das Robert mit sich herumtrug. Im Sommer hatte Robert Frithjof eingeweiht, einweihen müssen, als er ihm drohte, ihn aus der Abteilung zu werfen. Was Frithjof dann erfuhr, schockierte ihn und ließ ihm damals das Blut in den Adern gefrieren. Das war jedoch eine andere Geschichte, die nicht in diese frühe Stunde, nicht in das Moor passte.

Frithjof sah auf die im Wind wehende Plane mit den bunten Punkten, die über der Frau flatterte. „Was zum Teufel ist das?“

„´Ne TWISTER Plane.“ Lars verbrannte sich seine Lippen an dem Kaffee.

„Verdammt!? Eine was?“

„TWISTER. Is´n Kinderspiel. Man muss Hände und Füße auf angesagte Punkte setzen, bis jemand fällt und verloren hat.“

„Und was soll die hier?“

„Die Beamten hatten nichts anderes dabei. Du weißt, wie schlecht die ausgerüstet sind.“ Lars pustete in seinen Kaffeebecher. „Sie haben improvisiert. Sollte eigentlich ein Weihnachtsgeschenk werden, hat der Kollege gesagt.“

Frithjof ging zu den Beamten hinüber, die sich vor die Leute aus dem Dorf gestellt hatten.

Schnee quietschte unter seinen Füßen. Atemwolken quollen aus seiner Nase und seinem Mund. Tief vergrub er die Hände in seinen Manteltaschen. Kleine Tropfen Feuchtigkeit klebten an seinen Wimpern. Seine Lippen waren trocken und würden bald reißen.

„Moin“, begrüßte er die Beamten. Sie nickten. Traten von einem Bein auf das Andere. Sie froren und erwiderten seinen Gruß.

„Das habt ihr gut gemacht“, sagte er, ohne, dass die Beiden wussten, was er meinte.  „Das mit der Plane, meine ich.“ Frithjof wies mit dem Kopf in Richtung des Tatortes.

„Danke“, sagte der Größere von ihnen und reichte Frithjof einen Fotoapparat.

„Gab´s was Außergewöhnliches?“, wollte der Hauptkommissar wissen.

„Nein. Nach und nach sind Leute gekommen und haben geschaut, was los war. Die meisten sind wieder gegangen und Neue sind gekommen.“ Der Beamte zog die Nase hoch und blickte zu den Umstehenden. „Das ist jetzt der klägliche Rest. Wir haben von allen die Personalien aufgenommen.“

„Ausgezeichnet.“ Frithjof neigte den Kopf, sein Gegenüber verstand.

„Matthias Fuchs“, erwiderte der Beamte und deutete dann auf seinen Kollegen. „Das ist Thore Christiansen.“

Frithjof gab beiden die Hand. Matthias Fuchs klopfte sich Schnee von der Uniform.

„Hat man Euch Kaffee angeboten?“, fragte Frithjof.

„Ja, vielen Dank.“

„Verdammte Kälte.“

Die Beamten nickten.

Ein fettleibiger Mann hinter der Absperrung ruderte mit seinen Armen um Aufmerksamkeit. „HEY!“, schrie er. „Was ist los? Sind Sie zuständig? Können Sie uns was sagen?“

„Verdammt, verschwinden Sie! Hier gibt es nichts zu sehen!“, fuhr ihn Frithjof an.

„´türlich gibt´s was zu sehen. Da liegt doch ´ne Tote!“

Der Mann betonte das O und das E und es klang nach dörflichem Platt.

„Das hat Sie nicht zu interessieren.“

„´türlich! Liegt doch auf meinem Acker!“

„Und Sie sind?“, Frithjof drehte sich zu dem Mann um.

„Luther. Fritz Luther.“ Der Mann stellte sich gerader. „Bürgermeister.“

„Also schön, Fritz Luther - Bürgermeister, Sie kommen in den nächsten Tagen auf´s Präsidium und machen Ihre Aussage.“

„Ich muss...also...das geht nicht, also..., nein, wegen der Kühe“, kam es aus Fritz Luther heraus.

„Ich freue mich über jeden vollständigen Satz“, Frithjof sah ihn verächtlich an.

„Ich muss aber nach den Kühen“, wenn grammatikalisch nicht korrekt, war es nun doch ein vollständiger Satz, den der Bürgermeister hervorbrachte.

„Das können Sie auch später.“

„Nee. Kann ich nicht.“

„Wir können Sie auch vorladen, wenn Ihnen das lieber ist.“

Der dicke Mann überlegte, rückte mit schmutzigen Händen seine grüne Mütze zurecht und sah sich die anderen Umstehenden an, die wiederum ihn ansahen und gespannt auf seine Antwort warteten. Er nickte, spitzte den Mund und sagte: „Gut, ich komme.“

Der Mann neben Fritz Luther, stieß ihn in die Seite. „Ruf mich an. Das interessiert mich.“

„Jo“, erwiderte der Bürgermeister, „mach´ ich Karl.“

Frithjof zeigte mit dem Finger auf den Seitenstosser, der Karl genannt wurde: „Sie kommen auch!“

Der Bürgermeister drehte sich zu Karl. „Ruf mich an. Das interessiert mich.“

„Jo.“

Auch Karl würde anrufen.

Frithjof wandte sich ab und ging näher an Matthias Fuchs und Thore Christiansen heran. „Alle, deren Personalien ihr aufgenommen habt, sollen in den nächsten Tagen auf´s Präsidium kommen.“

Die beiden Kollegen nickten. Frithjof drehte sich in den Wind. Er sah zu der toten Frau hinüber. Von dieser Seite der Absperrung konnte er das Gesicht der Toten nicht erkennen. Aus seiner Manteltasche zog er sein Notizbuch und einen Bleistift hervor, schlug die erste Seite auf und notierte Datum und Uhrzeit, zog einen Strich darunter und unter ihn schrieb er:

Abgelegt.

Frithjof ging zurück zu Blanca und Lars, die ihre bereits leeren Kaffeebecher in den Händen hielten.

Beide hatten weiße Schutzanzüge übergezogen.

„Wo sind deine Kollegen, Blanca?“

„Krank oder anderweitig im Einsatz. Ihr müsst ran.“

Beide sahen zu Lars.

„Du siehst aus wie eine Wurst“, meinte Frithjof.

Lars´ durchtrainierter Körper und seine dicken Wintersachen, verhielt sich unvorteilhaft mit dem übergestreiften Anzug.

„Wer im Glashaus sitzt...“, fing Lars an und reichte Frithjof einen weißen Schutzanzug.

„...hat viel zu putzen“, konterte Frithjof schnell.

Es dauerte eine Weile, bis sich Frithjof in den Anzug gezwängt hatte. Als er fertig angezogen war, sah er Blanca und Lars an. Sie lächelten hämisch und er wusste, er sah noch wurstiger aus, als Lars.

„Ein Spruch“, Frithjof zeigte auf Lars, „und ich fotografier` dich in dem Anzug und schick es an alle deine Ex-Freundinnen.“

„Können wir anfangen?“, wollte Lars schnell wissen, der unablässig an dem weißen Stoff zupfte und leise lachte.

Frithjof sah Blanca an. Sie nickte und schob ihr Stirnband, das sich unter der weißen Kapuze befand, ein wenig nach oben und dann wieder nach unten.

Alle drei sahen zu der toten Frau, die wenige Meter vor ihnen im Schnee lag. Die Sonne kam schwer hinter den dunklen Skeletten der Bäume hervor. Mühsam versuchte sie gegen die eisigen Nebelschwaden und die Kälte der Nacht anzukommen. Schatten, wie übergroße Reptilienknochen, zogen sich über die Felder. Die Schneekristalle glitzerten wie Diamanten auf den harten Grashalmen. Spinnennetze tauchten aus der Dunkelheit in den Büschen rings um sie auf. Mittig in ihnen Spinnen, groß und schwarz. Die Scheinwerfer spendeten unheimliches Licht. Blanca, Lars und Frithjof machten die Szenerie, in ihren weißen Anzügen, noch gespenstischer.

Frithjof zog die Nase hoch. „Verdammte Kälte.“

Auf, auf, du müder Krieger,
der Weg in die Heimat ist lang.

Auf, auf, du müder Krieger,
die Rüstung schwer, die Füße lahm.

Auf, auf, du müder Krieger,
dein Herz ist schwer, die Gedanken weit entfernt.

Frithjof befreite sich von seinen und Johannes Gedanken, die kamen wie sie wollten und von denen er sich nicht befreien konnte. Angestrengt sah Frithjof in sein Notizbuch, das er in den Händen hielt. Seine beiden Gespensterkollegen zogen ihre Büchlein ebenso heraus und begannen stumm in sie hinein zu schreiben.

Nicht versteckt, schrieb Frithjof.

Hastig.

Freies Feld.

Nackt.

Für immer lächelnd.

Augen.

Frithjof sah auf. War dieser Ort der Tatort oder lediglich der Leichenfundort? Der Schnee um die Frau war nicht rot von Blut verfärbt. Hatte es so heftig geschneit, dass die Blutschicht der Frau verdeckt war? Oder passte das erste Wort in Frithjof Büchlein zu diesem Feld?

Abgelegt.

Nachdem Blanca und Lars ihre Notizbücher eingesteckt hatten, tat Frithjof es ihnen gleich, griff sich aus einem kleinen Karton Latexhandschuhe und streifte sie über. Bückte sich in eines der Einsatzfahrzeuge, in dem eine digitale Videokamera bereitlag und schaltete sie ein. Sie piepte und auf dem LCD Bildschirm erschienen Schriftzeichen. Ein kurzes Aufflackern, dann weiße Linien über schwarz, danach erkannte man unscharf die Konturen der Scheinwerfer. Frithjof stellte den Zoom und die Feineinstellung ein. „Fangen wir an.“

Blanca begann zu fotografieren. Das Blitzlicht zauberte für eine Sekunde unwirkliche Schatten. Gesichter erschienen bleich in dem Morgen. Der Tatort flammte vor ihren Augen auf.

Die Absperrung.

Die Bäume rings herum.

Der Boden.

Der Schnee.

Die Frau.

Frithjof ließ Blanca den Vortritt, die vorsichtig auf dem kleinen Trampelpfad zu der Frau im Schnee ging. Lars folgte ihnen und trug Blancas Koffer mit den Utensilien der Spurensicherung.

Die Schaulustigen begannen lauter zu tuscheln und reckten die Köpfe. Matthias Fuchs und Thore Christiansen waren dabei, sie darüber zu informieren in den nächsten Tagen auf das Präsidium zu kommen.

Frithjof, Blanca und Lars hörten auf ihrem Weg zu der Toten, Matthias Fuchs lauter sagen: „Hier spielt die Musik! Is´ mir doch egal, wer hier wen anruft!“

Blanca machte weiter Fotos, nun näher.

Frithjof und Lars blieben hinter ihr stehen.

Die Bäume.

Ringsherum.

Der Boden.

Der Schnee.

Die Frau.

Als sie ihren langsamen, vorsichtigen Marsch abermals unterbrachen und Blanca erneut Fotos schoss, gab es nur noch die Frau, die sie, vom Kopf angefangen, fotografierte.

Die Frau.

Auf dem Boden.

Voller Schnee.

Fast sah es so aus, als hätte Blanca der toten Frau einen Kuss geben wollen. Tief beugte sie sich zu ihr hinunter und pustete sachte den Schnee aus ihrem Gesicht, aus den kleinen schwarzen Löchern, in denen einst ihre Augen ruhten. Schneeflocken wehten in die Öffnungen und wirbelten empor.

Vorsichtig schob Blanca die schwarzen Haare der Frau von ihrer rechten Gesichtshälfte. Die Haare waren hart gefroren und schienen sich gegen diese Art des Eingreifens einer Fremden wehren zu wollen.

Blaue Lippen kamen zum Vorschein. Lippen, die unnatürlich seitlich   auseinander klafften. Mundwinkel, die mit einer dunkelroten, bläulich verfrorener Linien verlängert wurden. Aufgeschlitzte Wangen. Ein graues Gesicht.

Der Kopf der Frau füllte den LCD Bildschirm aus. Frithjofs Hand zitterte. Er versuchte sie ruhig zu halten und biss Ober- und Unterkiefer zusammen.

Blanca fotografierte das Gesicht der Frau.

Die Arme der Toten lagen neben ihrem Körper, nicht an ihm.

Zwischen die Beine passte eine Hand, auch sie berührten sich nicht. Wieder drängte sich das Bild einer Porzellanpuppe in Frithjofs Gehirn auf.

Eine Puppe, die vergessen wurde. Die krampfhaft lächeln musste, hier draußen, ganz alleine.

Wurde sie auch vermisst?

Blanca bat Lars und Frithjof die Frau kurz anzuheben, damit sie sich die Totenflecken auf dem Rücken und den Nacken der Frau ansehen konnte, nachdem sie auf der Vorderseite keine entdeckt hatte.

Hellrote Totenflecken befanden sich auf der Unterseite ihres Halses, sowie auf Rücken und Gesäß. Blanca konnte sie mühelos wegdrücken, was bedeutete, die Frau die hier lag, konnte nicht länger als sechs Stunden tot sein.

Die Frau haltend, äugte Lars interessiert auf ihre Hände und die Totenflecken.

„Wenn der Kreislaufstillstand bei einem Menschen eintritt“, erklärte sie Lars ruhig und sachlich, „sinkt das Blut gemäß der Schwerkraft ab. Durch die Totenflecken erkennen wir jetzt, dass sie nach ihrem Tod nicht auf der Seite oder dem Bauch gelegen hat.“

Sie streifte Haare der Toten nach oben und deutete hinter die Ohren. „Wenn die Opfer auf dem Rücken liegen, beginnen die Totenflecken meistens hinter den Ohren und dem Nacken.“

Auch hier fasste Blanca auf die hell roten Flecken und konnte sie wegdrücken. Nach wenigen Sekunden tauchten sie wieder auf. Frithjof würgte es.

„Bis sechs Stunden nach dem Tod können sich die Totenflecken verlagern, wenn man leicht drückt. Sie würden jetzt auch noch herabsinken, wenn wir die Frau hier auf der Seite liegen lassen würden.“ Blanca wiederholte die Prozedur, dieses Mal auf dem Rücken. „Danach kann man sie zwar noch weg drücken, sie würden sich aber nicht mehr bewegen – sprich: verlagern.“

„Wann könnte man nichts mehr machen?“, wollte Lars wissen.

„Nach zwanzig Stunden, etwa.“

Blanca nickte ihnen zu und sie legten die Frau wieder auf den Rücken. „Sie ist nicht länger als sechs Stunden tot. Genaueres nach der Leichenschau und Öffnung.“

Schnee von den Lippen pustend, rechnete Frithjof. „Zwischen drei und vier Uhr heute nacht.“

„Kälte verzögert den Vorgang. Aber ungefähr - ja, drei, vier Uhr.“ Langsam wanderte Blancas Kopf hinunter zu dem Genitalbereich der Frau. „Sie wurde nicht saubergemacht.“

Sie machte Fotos und ging nah an den Genitalbereich der Frau heran. Es blitzte. Nasse, gefrorene Tropfen auf ihrer Schambeharrung reflektierten das Blitzlicht.

Frithjof und Lars sahen hinunter.

Braune Spuren waren an den Innenseiten der Schenkel zu erkennen. Nach dem Eintreten des Todes erschlaffte die Muskulatur und es trat die natürliche Kot, Harn- und Spermaentleerung ein, die von dem Täter nicht entfernt wurde.

Frithjof würde sich später: nicht gereinigt, in sein Notizbuch schreiben.

Mit einem Spatel schabte Blanca einen Teil der bräunlichen Exkremente von den Schenkelinnenseiten ab. Wie eingetrockneter Kerzenwachs auf einer Tischplatte, bröckelte es ab. Sie tütete es ein, reichte ohne hoch zu schauen die Tüte an Lars, der sie in dem Koffer verstaute.

Blanca stockte. Ihre Hände begannen plötzlich zu zittern. Schnell legte sie ihre Hände auf ihren Bauch und ließ sie dort einen Moment ruhen. Sie vermied es Frithjof und Lars anzusehen. Unmerklich schüttelte sie ihren Kopf. Sie tastete zwischen die Beine der Frau und stieß etwas italienisches aus. Ganz leise, kaum wahrzunehmen.

Frithjof sah hinter ihrer Schulter zu der Frau hinunter. Auf dem Display der Kamera erschienen die Oberschenkel der Toten. Blanca wich ein wenig zur Seite, damit er besser filmen konnte. Als der Genitalbereich auf seinem Bildschirm erschien, zog er reflexartig den Arm zur Seite und wandte seinen Kopf in Richtung der schneebedeckten Felder.

„Scheiße“, zischte er und rang nach Atem.

Er ging einige Schritte nach links, dann wieder nach rechts. Seine Arme schwangen umher. Seine Augen suchten etwas in dem Weiß der Umgebung: Halt, Beruhigung. Sein Herz schlug schneller, schien gegen seine Brust zu drücken.

„Was zum Teufel hat man mit ihr gemacht?“, fassungslos blickte er wieder zu Blanca hinunter.

Sie deutete auf die Kamera. Er solle sie wieder auf die Tote richten und weiter filmen.

Widerstrebend kam er ihrer Anweisung nach. Wieder tauchte der Genitalbereich auf dem keinen Bildschirm auf. Er versuchte nicht hin zu sehen. Schaute auf seinen Daumen, der auf der Halteschlaufe der Kamera lag und hörte Blancas Worten zu, wollte sie nicht glauben. Sie hallten wie etwas nicht wirkliches in seinem Kopf nach.

„Teile der Anuswand sind aus dem Körper der Frau herausgezogen“, sagte Blanca leise. „Etwas muss in ihn eingeführt worden sein und beim herausziehen hat dieses Etwas sich in dem Fleisch des Anus verkeilt.“ Wieder lagen ihre Hände auf dem Bauch. Dieses Mal länger als beim ersten Mal. Sie blickte zu Frithjof. Ihre Blicke trafen sich. Keiner sagte ein Wort. Sie verstanden sich auch so.

Lars kniete neben dem Koffer. Sein Gesicht war bleich. Seine Augen hatten irgend etwas gefunden, an dem sie ruhen konnten. Für diesen Moment, für eine Weile.

Blanca legte ihm ihre behandschuhte Hand auf den Arm.

„Alles in Ordnung?“, fragte sie behutsam.

Seine Wangenknochen traten hervor. Seine Unterlippe zitterte leicht.

Frithjof konnte nicht einordnen, ob es die Kälte, oder der Anblick des herausgerissenen Fleisches war, der dieses bewirkte.

Lars nickte und kniff die Lippen zusammen. Seine Augen hatten den ruhigen Ort verlassen und waren nun wieder bei der Arbeit.

„Gib mir bitte das Thermometer, Lars.“

Er reichte es ihr, sah ihren Rücken an, ihren Hinterkopf. Beobachtete ihre Bewegungen. Sie waren ruhig und bedacht.

Blanca führte das Thermometer langsam rektal bei der Toten ein.

„33,4°“, stellte sie fest.

Frithjof rechnete. Wenn ein Körper nach dem Tod etwa ein bis zwei Stunden seine Normaltemperatur beibehielt und danach um etwa ein Grad Celsius verlor, hatte Blanca mit ihrer Vermutung in Bezug auf die Totenflecken Recht behalten. Die Frau war circa sechs Stunden tot.

„Die Totenstarre ist noch nicht voll ausgeprägt“, Blanca tastete gründlich den Körper der Toten ab und schoss abermals Fotos.

Erst nach acht bis zwölf Stunden ist die Totenstarre völlig eingetreten.

„Keine Einstiche. Einschusswunden. Keine offensichtlichen Spuren von äußerer Gewalt auf der Vorderseite, wie ich es bisher sehe.“

Blanca tastete den Hals ab. „Sieht nicht danach aus, als wäre sie erdrosselt oder erwürgt worden.“ Ihre Finger glitten über den Hals der Frau. „Fühlt sich normal an. Auch hier keine Spuren von Gewaltanwendung.“

Sachte befühlte sie den Kopf der Toten. Frithjof und Lars sahen gespannt zu.

Sie kniffen die Augen zusammen, als eine Schneeböe zu ihnen herüber gewirbelt wurde.

„Nichts.“

Die Drei sahen auf den leblosen Körper und schwiegen einen Moment. Blanca reichte Lars ihren Fotoapparat.

Die Hände der Frau wurden mit Plastiktüten umschlossen und festgezogen. Spuren unter den Fingernägel sollten bei dieser Witterung nicht verloren gehen.

„Die Klebestreifen.“

Lars suchte sie heraus und reichte ihr den ersten weißen Bogen.

Auf ihm waren Klebestreifen angeordnet, von denen sie den Ersten abzog.

Blanca beugte sich über die Leiche und presste ihn über die Stirn der Toten, strich den Streifen glatt und zog ihn behutsam ab und drückte ihn auf die Pappe zurück. Sie reichte ihn Lars, der ihn ihm Koffer verstaute. Blanca befürchtete, dass der Wind und der unablässig fallende Schnee noch mehr Spuren vernichten könnte und arbeitete schnell und ohne etwas zu sagen.  Schon jetzt ahnte sie, den Großteil der Spuren auf der Haut der Toten neben sich im Schnee.

So wiederholte sie ihre Prozedur. Klebte Streifen um Streifen auf die Haut der Frau und katalogisierte die Leiche. Jeder kleinste Partikel auf der Haut der Toten würde auf einem der Streifen hängen bleiben und ihnen Aufschluss geben können, was in jener Nacht, vor nicht länger als sechs oder sieben Stunden passiert sein könnte.

Die Augenlider spannten sich, wie die Lippen der Frau, als Blanca den durchsichtigen Streifen glatt strich.

Eine letzte clownsähnliche Maskerade, die die Person vor ihnen vollzog. Ein groteskes Grimassenschneiden aus ihrer Welt der Toten.  Deutlich die Schnitte der verlängerten Mundwinkel unter dem Klebestreifen. Ihre Brustwarzen zogen sich in die Länge. Die Brüste wurden  plattgedrückt. Achselhaare blieben kleben. Stachen schwarz auf dem weißen Kartonpapier in Lars Händen ab.

Sie sprachen kein Wort, sahen dann und wann hinaus in die Weite der Felder, wenn sie den Anblick nicht mehr ertragen konnten.

Braunes verfingt sich in den Streifen, als Blanca sie in den Genitalbereich der Frau klebte, über das dreieckig geschnittene Schamhaar, zwischen die Beine, in den Intimbereich.

Blanca beugte sich weiter hinunter und sah auf Schritt der Frau. „Frithjof, gib mir bitte die Kamera.“

Blanca filmte der Frau zwischen die Beine.

„Was siehst du?“, wollte Lars wissen.

„Ich kann es nicht genau erkennen. Es sieht verbrannt aus im Anus.“

Lars und Frithjof sahen sich an.

„Bitte?“

Sie schwieg, sah auf den kleinen Bildschirm und wollte nichts weiter sagen und die Leichenschau abwarten.

Als sie mit der Vorderseite fertig waren, sprach niemand ein Wort. Fast andächtig verharrten sie einen Augenblick.

Wie oft schon?, dachte Frithjof und sah Lars von der Seite an.  Er hat all das noch vor sich. Frithjof beneidete ihn nicht. All die zusammen gekrümmten Körper. Blutüberströmt, zerteilt, aufgespießt und aufgeschlitzt. Blutige Kinderhände. Gehirne über Tische und Wände verteilt. Kugeln in harten Körpern. Leere, ausdruckslose Augen. Von Opfern, wie von Tätern. Von Angehörigen. Schreie: nach Hilfe, nach Rache, nach Vergeltung, nach einer Zukunft, die in der Vergangenheit anders geplant, plötzlich das Hier und Jetzt war.

Wie oft schon?, Frithjof schloss die Augen. Er kannte die Antwort. Nur ein Hauch von dem, was noch kommen wird.

Auf, auf, du müder Krieger,
die bunten Fahnen flattern noch.

Auf, auf, du müder Krieger,
deine Gedanken nur noch an Mord denkend.

Auf, auf, du müder Krieger,
wo ist die Liebe? Wo ist das Leben?

Blanca forderte sie auf, die Frau vorsichtig umzudrehen. Sie kam aus der gehockten Position, in der sie die ganze Zeit verharrt hatte, hoch und streckte sich.

Behutsam drehten sie die Tote auf die Seite und hielten sie in dieser Position. Frithjof, Blanca und Lars neigten die Köpfe.

Blanca hockte sich wieder hin. Begutachtete, studierte, tastete ab. Auch hier konnte sie keine Spuren von Gewalt erkennen.

„Bisher nichts“, sie zuckte mit den Schultern. Ihre Nase war rot, wie ihr Gesicht.

„Dreht sie auf den Bauch.“

Blanca wiederholte die Prozedur mit den Klebestreifen: auf den Nackenhaaren, dem Hals, den Schultern, den Armen, dem Rücken, hinunter zu dem Becken der Frau.

Nachdem die letzten Klebestreifen auf den Füßen abgezogen und katalogisiert auf den Pappen waren, wies sie die Beiden an, die Frau wieder in ihre ursprüngliche Position zu legen.

Lars schloss den Koffer und Frithjof schaltete die Videokamera aus. Sie piepte zum Abschied. Der Bildschirm verschlang schwarz die Szenerie.

Die Frau war schön. Ihre schwarzen Haare waren in trockenem Zustand wahrscheinlich voluminös und luden Hände und Nase eines Liebhabers dazu ein, sich in ihnen zu vergraben.

Eine Böe fegte über die Plane. Eine Wolke aus Schnee glitt neben ihnen hinunter. Sie zogen ihre Anzüge enger um sich, Atemwolken bildeten abstrakte Muster in der Luft.

Die Drei gingen den Trampelpfad zurück zu ihren Fahrzeugen. Keiner sagte etwas, niemand blickte zurück.

Ihre Blicke waren auf ihre Füße, auf ihre Schritte vor sich gerichtet. Jeder hing seinen Gedanken nach.

Wer war sie? Wer hatte es fertig - über sich gebracht, so etwas zu tun? Wer hielt eine leblose Person in seinen Händen, beschmutzt wie sie war und legte den Skrupel ab, sie namenlos in die Anonymität zu werfen, in der sie sie nun auffingen?

Ich trage die Frau durch die Nacht. Ich trage ein einstmals schönen Menschen vor meiner Brust. Die Nacht verbirgt uns. Der Schnee tanzt seinen letzten Tanz. Der Totentanz, kalt und eisig. Ich lege die Frau ab. Betrachte sie noch ein letztes Mal. Der Körper beginnt kalt zu werden. Der Schnee ist die Totendecke. Weiß und kalt.

Was konnte auslösen, dass ein Mensch zu so etwas fähig war?, überlegte Frithjof.

Hinter ihnen begannen Blancas neu eingetroffene Kollegen alle möglichen Spuren im Schnee mit blauer Farbe zu besprühen und diese zu fotografieren.

Auch sie waren in weiße Anzügen gekleidet und Frithjof sah sich zu ihnen um und erkannte kleine und große Gespenster, in der Hocke kniend oder umhergehen.

Schicht für Schicht, Zentimeter für Zentimeter suchten sie, nachdem sie mit dem Besprühen fertig waren, den Schnee und den Boden um die Leiche nach Spuren ab.

„Das wird dauern“, Blanca nahm sich Kaffee aus einer bereitstehenden Kanne. Lars reichte ihr seinen leeren Becher. Sie füllte ihm ein.

„Wie brauchen einen Grundriss oder einen Plan des Abschnittes des Moores.“ Die Drei nickten.

„Das mache ich.“ Lars trank einen großen Schluck des warmen Kaffees und schüttelte sich.

Warum hier?, Frithjof sah sich um.

Ein Hochsitz, einige hundert Meter entfernt. Grün, das Dach voller Schnee, in der Mitte ein schwarzes Loch.

Ein weites Feld vor dem Hochsitz.

Hart gefrorener Boden.

Kein Wild.

An allen Seiten war das Feld von Wald gesäumt.

Kahle Bäume und hohe Tannen.

Drei Häuserdächer erkannte er. Rauch stieg von zwei Häusern auf. Er sah keine Fenster. Wahrscheinlich konnte niemand diese Stelle des Feldes einsehen.

Hinter ihm die Spurbahn.

Weiter entfernt eine kleine Eisenbahnbrücke.

Er sah sich die Gesichter der Kollegen an. Leise unterhielten sie sich, tranken Kaffee, suchten nach Taschentüchern. Morgengespenster in weißen Anzügen. In diesen morgendlichen Stunden hatten die meisten Schlaf und Schnee in den Augen.

Frithjof ging zu einem der Schutzbeamten, der immer noch, von einem auf das andere Bein tretend, an der Absperrung stand. Das rot-weiße Band flatterte im Wind. Fritz Luther und Karl waren gegangen.

„Die Häuser ringsherum sollen abgegangen werden. Organisiert die Hausbefragung. Ich möchte wissen, ob jemand etwas ungewöhnliches in den letzen Wochen, Tagen oder Stunden gesehen hat.“

Matthias Fuchs nickte. Er ging zu einem Wagen, an dem fünf Kollegen standen und sie steckten ihre Köpfe zusammen. Wie bei einem Lagerfeuer stiegen die heißen Atemwolken der Männer aus ihrem Kreis empor.

Kurze Zeit später löste sich der Kreis und die Männer verließen den Tatort. Frithjof ging zu Matthias Fuchs.

„Ihr machen das sehr gut.“

Er sah den Männern nach, die durch den Schnee stapften. Matthias Fuchs sah verlegen zu Boden, lächelte und bedankte sich. Er wollte noch etwas sagen, kam jedoch nicht dazu.

Eine starke Windböe ließ ihn und Frithjof die Köpfe zur Seite drehen und die Hände vor das Gesicht halten. Sie wendeten ihre Körper gegen den Wind und verharrten einen Augenblick.

„Was wolltest du sagen?“, fragte Frithjof, als sie wieder aufrecht stehen konnten.

Es schien Fuchs unangenehm zu sein. Seine Augen suchten einen festen Punkt. Etwas, an dem sie ruhen konnten. Fanden ihn jedoch nicht. Dann, leise, vorsichtig, kaum lauter als der Wind: „Als ich sie da heute morgen liegen sah. In diesem Licht.“ Er schluckte. „Mein erster Gedanke, entschuldige, aber ich dachte daran, wie  Müll,...ich meine, den jemand unbemerkt und widerrechtlich in den Wald gekippt hat.“

Seine Stimme wurde nun leiser als der Wind. Etwas stotterte er noch. Es war nicht wichtig. Dann fanden die Augen einen Punkt neben seinen Füßen. Der Kopf gesenkt. Frithjofs Hand auf seiner Schulter.

„Genau das habe ich auch gedacht.“

Auf, auf, du müder Krieger,
dein Leben besteht aus Tod und Qual.

Auf, auf, du müder Krieger,
besteht aus Blut und toten Körpern.

Auf, auf, du müder Krieger,
wer bist du, in dieser graus´gen Welt?

3

Die norddeutsche Stadt Itzehoe war so heruntergekommen wie die Teenager auf ihren Straßen, mit ihren billig gefärbten Haaren und dem nuttenhaften Make-up.

Frithjof stoppte seinen Wagen vor einer roten Ampel und sah in den Rückspiegel. Die Farbe der Ampel schimmerte auf seinem Gesicht, es sah immer noch müde aus.

Während der Fahrt hatte er sich mühsam auf die Straße konzentriert, so heftig schneite es noch immer. Einige Male rutschte sein Volvo zur Seite. Nun rüttelte der Wind an der Karosserie.

Vor seinen Augen tauchte der Körper der toten Frau auf. Die dunklen Höhlen in ihrem Gesicht und dieses ewige Grinsen, das ihr verpasst wurde.

Eine Frau liegt tot im Schnee. Sie wurde dort abgelegt. Namenlos. Entstellt. Unwürdig.

Die alte Alsen-Zementfabrik tauchte neben seinem Wagen aus dem Nebel und den Schneewehen auf. Vor 140 Jahren, zu Zeiten der industriellen Revolution, wurde das Fabrikgelände das Herzstück der Stadt. Und nun, seit der Einstellung der Produktion 1983, zerfielen die Gebäude und wie eine offene Wunde klaffte das Gelände nun wie ein Krebsgeschwür, das längst hätte bestrahlt werden müssen, in Mitten der Stadt.

Zu einem großen Teil hatte man das Gelände die letzten Jahre abgerissen. Hier sollten Einkaufszentren, Lokale und Musikbühnen entstehen. Dieser Plan dümpelte seit Jahrzehnten vor sich hin, was typisch für diese Stadt war: viele Pläne, viele Visionen – nur Gerede, keine Handlung, keine Realisierung. Die Menschen waren müde, ob der Versprechen, die ihnen gemacht wurden.

Sprayer hatten die Fabrik eingenommen und besprühten die grauen Wände des Gebäudes mit grellen Farben.

Hier war es, wo Frithjof im Sommer mit seinem Kollegen Robert van Versendaal in einen Hinterhalt geriet. Im Dunklen einer lauen Sommernacht waren sie hier gekommen um Informationen über die Ermordung von Roberts Vater zu bekommen. Robert hatte einem Informanten, den er Schiller nannte, dieser sollte hier auf sie warten.

Sie hatten Schiller nie zu Gesicht bekommen. Noch bevor die Informationen ausgetauscht wurden konnten, eröffneten unbekannte Männer das Feuer auf Robert und ihn. In der Folge explodierte Roberts Wagen und am Ende sahen beide Männer aus, als hätten sie ihre eigene Großmutter ausgegraben. Schmutzig im Gesicht, mit einigen Blessuren und tiefen Kratzern, von denen einige sogar genäht werden mussten.

Bis heute konnten Frithjof und Robert ihre Geschichte, sie hätten verdächtige Jugendliche gesehen und wären ihnen gefolgt, aufrecht erhalten, auch wenn ihr Chef, Alfred Becker, misstrauisch war. Beweisen konnte er ihnen nichts.

Hinter Frithjof wurde gehupt. Er blinzelte kurz und kam aus seinen Erinnerungen zurück in das Hier und Jetzt. Die Ampel war Grün, er hob die Hand zur Entschuldigung und fuhr über die Kreuzung.

Am Polizeipräsidium angekommen betrat er den mit Eis- und Schneebrocken übersäten Eingangsbereichs, ging in das M4 Stockwerk empor und traf dort auf Staatsanwalt Hajo Quint, der sich Schnee von seinem Mantel klopfte.

Quint grüßte Gabrielle, indem er seinen braunen Gehstock zum Gruß hob. An seinem Ende befand sich eine silberne Kugel als Griff.

„Gabriele, guten Morgen.“ Sein Gesicht war freundlich. Seine Augen blitzten wach. „Da kann der Morgen nur gut werden, wenn man Sie sieht.“

Gabriele wurde rot und winkte ab. Einige Zettel fielen von einem Stapel auf die Arbeitsplatte vor ihr. „Moin, Herr Quint. Geben Sie sich keine Mühe. Von mir erfahren Sie noch nichts.“ Sie sammelte ihre Zettel wieder ein. „Die Kollegen sind gerade erst gekommen.“

Hinter Quint erspähte Gabrielle Frithjof. „Moin, Frithjof. Du kannst Staatsanwalt Quint gleich mitnehmen. Blanca, Alfred und Robert warten schon in deinem Büro.“

Dann wies sie mit dem Kopf in Richtung des Flurs: „Irgendwo muss auch die Neue sein“, sagte sie.

„Die Neue?“, fragte Frithjof.

„Der Ersatz für Frau Bommel“, erklärte Gabrielle. „Schon wieder vergessen?“

„Ja“, sagte er, ohne lügen zu müssen. Er hatte es tatsächlich vergessen.

Gabrielle sollte sie leider bald verlassen und in den wohlverdienten Ruhestand gehen. Eigentlich hätte Frau Bommel die Nachfolgerin werden sollen, doch entpuppte sich „die Bommel“, wie man sie später nannte, als einzige Katastrophe. Ein Unheil jagte das Nächste und resigniert warf sie im Sommer hin.

„Und? Wie is´ sie?“, wollte Frithjof neugierig wissen.

„Eine Schwatte“, sagte Gabrielle.

Frithjof machte seinen Rücken gerade. „Na, na, das sagt man aber nicht“, ermahnte er sie. „Afro-ameri...afrika...“, stotterte er. „Wie sagt man?“

Gabrielle korrigierte ihn selbst: „Farbig.“ Sie schüttelte den Kopf. „Nee, keine Farbige. ´ne Schwatte, wie die von dem Rock Festival in Wacken, Heavy Metall. So eine Schwatte.“

„Metall?“ Frithjof konnte es nicht glauben, was tat man ihm nur wieder an?

„Die ist ganz nett, warte erst mal ab. Lern´ sie erst mal kennen.“

„Gut, gut, wie heißt sie?“

„Gunilla Grabowski.“

„Eine Schwatte, Metall und Gunilla Grabowski?“, er ließ den Kopf auf die Brust sinken. Irgendjemand hatte etwas gegen ihn.

Staatsanwalt grinste und sie gingen den Flur entlang in Richtung Frithjofs Büro, wo sie nun die Besprechungen abhielten. Der Besprechungsraum war noch immer nicht wieder Richtig in Schuss. Bis heute hatte es kein Techniker geschafft die dessaströse Verbindungskabelaktion von Frau Bommel im Sommer zu beheben, in dem sie mehrere Ventilatoren mit etlichen Dreier- und Vierersteckdosen verbunden hatte und mehrere Rauchalarme ausgelöst hatte. Der Raum lag einfach brach und diente nun als Zwischlager für Aktenberge.

Kaffeegeruch zog sich durch die Gänge. Druckerlärm drang aus einigen Büros. Es wurde an Türen geklopft, sich einen Guten Morgen gewünscht. Ein Morgen wie jeder andere wie es schien, wie er es jeden Tag vorgaukelte. Frithjof wusste es besser. So schön ein Morgen auch sein konnte, die Nacht konnte etwas grauenhaftes hervorgebracht haben.

Kurz bevor sie das Büro betraten, schwank die Tür des Kopierraumes kräftig auf und eine komplett in schwarz gekleidete junge Frau stürmte mit langen, pechschwarzen Haaren heraus und pöbelte, „noch einen Morgen mit diesen verdammten Schulkindern in einem Bus und ich sprenge das Ding in die Luft!“, dann rauschte sie an Frithjof und Quint vorbei und verschwand ohne ein Wort, mit wehenden Zetteln in der Hand, im alten Besprechungszimmer.

Quint und Frithjof sahen für einige Augenblicke geschockt Gunilla Grabowski hinterher und schwiegen.

Frithjof war der Erste, der etwas sagte: „Spontan sympathisch!“

Sie betraten das Büro, es war geräumig, in der Mitte stand ein ovaler Besprechungstisch, auf dem Kaffeetassen und Kannen bereitstanden. Vor den Fenstern wirbelte unablässig der Schnee in schnellen Böen vorbei. Die Sonne schien aufgegeben zu haben, sich durch die grauen Wolken zu kämpfen.

Frithjof warf seinen Mantel auf seinen Bürostuhl, der vor seinem Schreibtisch am Fenster stand. Durch den Wurf entfaltete sich der Mantel und riss einige Akten von seinem Schreibtisch. Keiner der Kollegen machte Anstalten sich den Akten anzunehmen, da es ein hoffnungsloses Unterfangen gewesen wäre, da schon diverse andere Aktenstapel auf dem Boden kreuz und quer verteilt waren.

Auch Frithjof ignorierte sein Bodenchaos, das Blanca des öfteren mit einem Einmarsch in Afghanistan verglich, so wie es in Frithjofs Schreibtischecke aussah.

Robert, Alfred und Blanca reichten Quint die Hand. „Moin. Ich muss gleich wieder rüber in die Pathologie“, sagte Blanca, „die Besprechung wollte ich jedoch nicht verpassen.“

„Was war da heute im Moor?“, fragte Quint.

In kurzen Zügen berichteten Frithjof und Blanca von dem Morgen. Sie versuchten sachlich zu bleiben, es fiel ihnen schwer und sie kämpften sich durch jedes Detail. Gabriele kam herein, in ihren Händen hielt sie jeweils eine Zuckerdose und eine Milchdose. Sie reichte sie herum und nahm neben Blanca Platz. Jeder fühlte sich Kaffee ein. Dampf stieg von den Tassen in den Raum und kringelte sich über dem Tisch und verflüchtigte sich irgendwo über den Köpfen.

Blanca sah geistesabwesend aus dem Fenster und nippte an dem Kaffee.

„Lars ist beim Klinkenputzen. Er ruft an, wenn sie etwas finden.“

„Wie hoch sind die Chancen, dass jemand was gesehen hat?“, fragte Alfred und faltete seine Hände auf seinem imposanten Bauch.

„Ich weiß es nicht. Es ist abgelegen da draußen. Die Häuser stehen weit auseinander.“ Frithjof rutschte auf seinem Stuhl hin und her.

Er forderte die Kollegen auf, ihre Eindrücke zu schildern.

„Was hast du aufgeschrieben, Blanca?“

Sie klaubte aus ihrer Tasche ihr kleines Notizbuch heraus. Räusperte sich. „Nicht versteckt. Nackt. Achtlos. Wenn nicht achtlos, dann: Geplant und präsentiert.“

Die nächsten Worte hatte sie mit einem Fragezeichen versehen: „Zeitdruck? - Überrascht?“

„Warum Zeitdruck?“, fragte Quint und ließ seinen Gehstock über den Boden schleifen.

„Sie war nicht gewaschen, nicht die Wunden im Gesicht, nicht die Exkremente an ihren Beinen.“

Robert rückte seine Brille zurecht und blickte zu Blanca hinüber und betrachtete ihre schwarzen Haare, die ihr ins Gesicht fielen, wenn sie in ihr kleines Büchlein guckte. „Wer sollte den Mörder überrascht haben? Es geschah mitten in der Nacht, als er sie dort ablegte.“

„Es muss ja nicht stimmen. Vielleicht sollte sie auch so daliegen, wie wir sie gefunden haben.“

„Dann ist dein anderer Ansatz interessant: präsentiert. Wie passt das dazu?“, wollte Gabriele wissen, die einen Block vor sich hatte und eifrig mitschrieb. „Oder eher achtlos?“

„Vielleicht ist es auch Absicht, es so achtlos erscheinen zu lassen“, vermutete Robert. „Wir sollen glauben, dass er gestört wurde. Dabei liegt in der Art der Aufbahrung der Leiche ein bestimmter Grund.“

Kurz ließen sie seine Worte im Raum stehen. Dann wollte Alfred wissen, was an der Frau auf dem Feld geplant aussah.

„Das herausschneiden der Augen und der Schnitt über den Mundwinkeln“, sagte Blanca. „Das fällt einem nicht spontan ein, egal wie durchgeknallt man im Moment der Tat ist.“

„Keine aggressive Handlung?“, fragte Quint und nestelte an seinem teuren Seidentuch herum, das er um seinen Hals trug.

„Bei einer aggressiver Handlung schlage ich Ihnen den Schädel ein oder ramm Ihnen ein Messer in den Bauch, Herr Quint“, sie räusperte sich, „aber schneide Ihnen nicht die Augen aus. Und was ich gesehen habe, so hat der Täter die Augen sehr sauber und präzise herausgeschnitten. Aber warten wir die Leichenschau ab.“

„Wann ist es soweit?“, wollte Frithjof wissen.

„Frankenstein ruft an, wenn die Frau gewaschen ist.“

Sie nickten und starrten in ihre Hefte.

„Weiter“, Frithjof trieb sie an, klappte sein Notizbuch auf und las vor. „Nicht versteckt. Hastig. Freies Feld. Nackt. Nicht gereinigt.“

„Ihr habt beide aufgeschrieben, dass sie nicht versteckt wurde“, Gabriele knabberte auf dem Ende ihres Stiftes herum, „warum sollte sie gefunden werden?“

„Vielleicht wurde sie sogar früher gefunden als beabsichtigt. Vielleicht daher dieser Eindruck, es wäre achtlos geschehen.“

„Warum zu früh?“

„Es war dunkel, die Sonne wäre erst einige Stunden später aufgegangen. Vielmehr hätte man dann erst durch den Nebel etwas sehen können. Nun war es die Nase eines Hundes, der sie witterte.“

„Du meinst, er witterte auch den Mörder?“, fragte Gabriele.

„Kann doch sein, dass er gestört wurde. Vielleicht wollte er die Frau noch präparieren.“

„Als der Hund sie witterte, war die Frau schon lange tot. Wo war sie vorher, wenn du Recht hast?“

„Dort, wo auch der Mord und die Verstümmelung statt fand. Wir wissen noch nicht, wo das ist.“

Quint lehnte sich auf den Tisch. „Wissen wir, wer die Frau ist?“

Frithjof verneinte.

„Was ist mit den Augen? Ein Ritual?“, fragte Quint, der jetzt das Mutmaßen eingrenzen wollte.

„Warum nicht? Und nun wollte er sie präsentieren und kam nicht dazu.“

„Der Hund kam viel später dazu, nämlich im Morgengrauen. Gabriele hat Recht.  Die Frau war schon viel länger tot, sonst hätten wir weitere Spuren gefunden“, stellte Blanca fest.

„Aber wo lag sie in der Zwischenzeit? An dem eigentlichen Tatort oder auf dem Feld?“

„Richtig“, Blanca wischte sich über den Mund. Kaffeetropfen hatten sich auf den Lippen gehalten. „Wir wissen nicht, wann die Frau dort hinaus gebracht wurde oder wo sie sich in der Zwischenzeit befand. Ob am eigentlichen Tatort, in einem Auto, einem Keller, ecetera.“

Quint ließ seinen Stock erneut über den Boden schleifen. Eine Angewohnheit, wenn ihm nicht wohl war, was aus einem Fall werden würde. Er war ein ruhiger Mensch, den nichts so schnell aus der Fassung brachte. Nur am Anfang einer Ermittlung konnte er es scheinbar nicht ertragen, wenn man ziellos und wahllos vorging. Quint wusste auch, dass das Ermittlungsteam um Frithjof erstklassige Arbeit verrichtete und er sich im Grunde niemals Sorgen machen musste, dennoch war es ein anfängliches, nervöses Gefühl, das ihn dazu trieb, den Stock über den Boden kreisen zu lassen. „Nehmen wir an, der Hund hätte sie nicht gefunden, bevor es hell wurde. Warum sollte sie dort auf dem freien Feld liegen?“

Bevor jemand antworten konnte, setzte sich Frithjof auf. „Wenn wir fragen, warum auf einem freien Feld, warum sollte sie auf diesem Feld liegen?“ Er sah in die Runde. „Von welcher Seite des Feldes kam er? Sollten wir sie finden? Kam wirklich etwas dazwischen, oder sollte es so sein, wie wir es gesehen haben?“

„Warum hat er sie nicht am Tatort gelassen?“ Alfred rückte auf seinem Stuhl hin und her. „Hat sie dort gestört?“

„Leichen stören immer“, bemerkte Quint trocken.

„Wenn sie nicht wirklich gestört hat, muss es Absicht gewesen sein, sie dort draußen hinzulegen.“

„Wieder das Ritual. Wer weiß, was er noch mit der Frau gemacht hätte?“

„Gehen wir einmal weg davon, das es ein Ritual war. Noch mal:  Warum auf dem Feld?“, fragte Quint und bat alle Anwesenden ohne Rücksicht auf die Anderen Vermutungen in die Runde zu werfen.

„Sie sollte gefunden werden.“

„Warum?“, bohrte Quint nach.

„Der Mörder möchte uns etwas sagen.“

„Was?“

„Was er getan hat.“

„Was?“

„Das er der Frau die Augen herausgeschnitten hat.“

„Warum?“, schnitt Quint Frithjof das Wort ab, wieder schleifte der Stock über den Boden.

Frithjof sah zu Robert. Er sollte weiter machen.

„Sie hat etwas in der Vergangenheit gesehen, was sie nicht hätte sehen sollen. Etwas, das mit dem Mörder zu tun hat“, er legte seine Stirn in Falten. „Sie haben ihn an andere Augen erinnert. Eine alte Freundin. Seine Mutter. Wer weiß, an wen?“

„Die Augen haben jemanden verraten.“

„Wen? Den Mörder?“

„Ist es ein Mann?“

„Ja“, sagte Robert bestimmt.

„Warum?“

„Diese Brutalität kommt statistisch gesehen selten bei Frauen vor. Außerdem gehört eine große Kraft dazu, die Frau durch den Schnee zu tragen und dort abzulegen.“ Robert sah Quint an.

„Ein Mann?“, wollte er als Bestätigung noch einmal hören.

„Mit ziemlicher Vorwahrscheinlichkeit, wenn es sich um ein geplantes Verbrechen handelt, belegen Studien, dass es sich in 90% der Fälle um männliche Täter handelt. Zu 70% sind sie ledig oder geschieden.“ Robert sah sich um. „Ein weißer Mann. Es ist ziemlich selten, dass die Hautfarbe gekreuzt wird.“

Gabriele und Frithjof nickten. Robert war an der Kieler Polizeiakademie ausgebildet worden, die es seit einigen Jahren gab. Dort hatte er in seinem Jahrgang als Bester abgeschnitten. Nun forderte Quint ihn auf, mehr über diese Art von Tätern zu berichten, auch wenn es sich nur um charakteristische Merkmalshäufigkeiten handelte, die in seinen Lehrbüchern gestanden hatten. Aber irgendwoher mussten diese Zahlen schließlich auch kommen.

„Noch einmal, ich gehe hier von einem Täter aus, der seine Tat geplant hat, wie Blanca eben schon sagte, in einem Zustand von unkontrollierter Wut schlage ich jemanden den Schädel ein, werden ihm aber nicht gekonnt und präzise die Augen herausschneiden und die Mundwinkel verlängern“, er sah in die Runde und als niemand diesen Ist-Zustand, des planmäßigen Vorgangs des Täters anzweifelte, redete er weiter. „Der Täter kommt meist aus der sozialen Mittel-, oder Oberschicht und verfügt über ein regelmäßiges Einkommen. Er plant sein Verbrechen, er ist präzise, weil er Zeit hat, er kann sich seine Utensilien kaufen, sie verstecken, einlagern, ohne das es jemand bemerkt. Die Opfer sind meist weiblich, wie in unserem Fall hier.“ Er sah zu Blanca. „Interessant wird die Leichenöffnung.“

Blanca setzte sich interessiert auf und blickte ihn fragend an.

„Nun müssen wir sehen, was der Täter gemacht hat und vor allem: wann!“

Robert verrenkte seine Finger ineinander und knackte mit ihnen. Gabrielle stieß einen kurzen Entrüstungsgrunzer aus. Robert überging diesen und fuhr fort.

„Es ist relativ unwahrscheinlich, dass der Täter sich nicht sexuell an der Frau vergangen hat. Nur, wann hat er dies gemacht? Es gibt da unterschiedliche sexuelle Zeitpunkte, oder Abschnitte, die sich der Täter zu seiner eigenen Stimmulanz zurechtlegt.“

„Erklär das bitte genauer“, bat Lars.

„Was hat er mit der Frau gemacht? Hat er sie durch ein Gift bewusstlos gemacht und sich dann an ihr vergangen? Hat er sie dann so entstellt? Oder machte es ihn an, nachdem sie keine Augen mehr in ihrem Kopf hatte? Schnitt er sie zuerst heraus und wartete bis sie tot war und hatte postmortalen Geschlechtsverkehr mit ihr?“

Blanca wischte sich Haare aus dem Gesicht. „Die Leichenschau und die Öffnung wird zeigen, was der Kerl mit dem armen Ding gemacht hat.“

Robert nahm seine Brille ab und blinzelte einige Male. „Dann erst werden wir weitersehen können, in welchen kranken Abschnitten sich die Tat vollzogen hat.“

Quint hingegen wollte nicht warten, bis die Leichenschau und die Leichenöffnung zu Ende war, er wollte weiterkommen. Hier und jetzt, das war er seinem Gehstock schuldig, wie er fand.

„Noch einmal: Warum das Feld? Warum hat er sie nicht dort gelassen, wo er sie auch umgebracht hat? Ein Haus? Eine Wohnung?“

„Wenn wir einmal annehmen, der Mörder wollte nicht, dass die Frau auf dem Feld entdeckt wird, können wir daraus schließen, die Frau wäre an dem Tatort gefunden worden. Was nicht passieren durfte.“

Sie schwiegen und tranken von ihrem Kaffee. Alle Anwesenden wussten, zu diesem Zeitpunkt kamen sie mit dem Feld nicht weiter. Sie konnten nur Vermutungen anstellen, konnten sich nur auf eine falsche Fährte begeben. Frithjof wollte das verhindern.

„Zurück zu den Augen: Haben die Augen den Mörder heute oder damals gesehen? Ihn oder jemand anderen?“

„Damals.“ Robert senkten mit geschlossenen Augen seinen Kopf und überlegte.

„Warum?“

„Die Frau zu töten reicht, damit sie nicht mehr redet. Da hat es keinen Sinn, die Augen herauszuschneiden. Es muss in der Vergangenheit liegen. Die Augen müssen etwas gesehen haben.“

„Was?“

Niemand antwortete. Sie sahen einander an, aus dem Fenster, dann wieder in den Raum und schüttelten unmerklich ihren Kopf.

„Später“, meinte Frithjof. „Wir werden später wissen, was es mit den Augen zu tun hat.“

„Wo hat er sie herausgeschnitten?“, fragte Quint.

„Das wissen wir auch noch nicht.“

„Die Frau wurde nicht gereinigt“, stellte Robert erneut fest, „und das ist das Einzige, was wir über den Tatort vermuten können, dass er auch nicht gereinigt ist.“

„Warum?“

„Wenn der Täter den Tatort gereinigt hätte, hätte er auch die Spuren auf der Toten entfernt.“

Gabriele klopfte mit ihrem Stift auf den Block. „Der Täter könnte den Tatort absichtlich nicht gereinigt haben, damit er keine Spuren hinterlässt.“

„Warum?“, fragte Alfred.

„Er könnte etwas über den Mörder sagen.“

„Sagt er immer.“

„Daher will er ihn geheim halten“, Gabriele schrieb etwas in ihren Block und leckte sich über die Lippen. „Wir werden sehen“, meinte sie leise.

„Lebte sie, als er ihr die Augen herausschnitt?“

„Nach den präzisen Schnitten zufolge, hat sie sich nicht gewehrt.“

„Bewusstlos?“

„Entweder das,  oder sie war noch nicht lange tot“, Blanca setzte sich gerade auf.

„Mein Gott, wenn sie noch lebte...“, Gabriele hielt eine Hand vor den Mund.

„Das werden wir erst nach der Leichenöffnung wissen und vor allem, wenn wir den Tatort gefunden haben“, sagte Blanca.

Gabriele schlug ihr rechtes Bein über das Andere und schaute auf den Block auf dem Tisch. „Blanca und Frithjof, ihr habt beide Nackt in eure Blöcke geschrieben. Warum hat der Mörder sie ausgezogen?“

„Sie war vielleicht schon vorher nackt?“, Blanca sah Frithjof an.

„Bei was?“, fragte Quint.

„Bei was ist man wohl nackt?“, Blanca schüttelte den Kopf.

„Es war der Liebhaber, der Ehemann?“, Gabriele schaute in die Runde.

„Und schneidet ihr dann die Augen heraus?“, fragte Alfred schnell.

„Er würde sie ersticken. Sie mit einem Gegenstand erschlagen ecetera, aber nicht verstümmeln“, stellte Frithjof fest.

„Der Mörder hat sie ausgezogen.“

„Warum?“ Quint lehnte sich auf seinen Stock und beugte sich vor.

„Er hat etwas mit ihr gemacht.“

„Was?“

„Wird die Leichenöffnung zeigen. So konnte man nichts äußerliches erkennen.“

„Wieder ein Ritual? Etwas, was wir verstanden hätten, wenn er fertig geworden wäre?“, fragte Quint.

„Etwas, was wir verstehen würden, trotzdem er fertig geworden ist?“, setzte Frithjof entgegen.

„Der Mörder muss etwas hinterlassen haben. Niemand kann eine Frau dort platzieren und ohne irgendwelche Spuren zurückzulassen, gegangen sein.“

Quint fragte nach den Untersuchungen am Leichenfundort.

„Die Streifen müssen noch untersucht werden. Sie sind aber schon im Labor. Es sieht nicht gut aus. Der Schnee hat die Frau buchstäblich sanft gewaschen. Spuren um sie herum sind nicht zu erkennen. Es hat geschneit und schneit immer noch. Wir konnten bisher keine Fuß-, oder Reifenspuren finden.“

„Hat er auf den Schnee gewartet? War er wichtig?“

„Es schneit seit einigen Tagen heftig. Ich glaube, der Schnee war nützliches Beiwerk, den der Mörder gerne in Kauf genommen hat.“

„Der Mörder verbindet die Frau mit Schnee? Mit Winter? Mit Weihnachten?“ Quint blickte Robert an.

Er nahm den angekauten Stift aus dem Mund. „Die Jahreszeit ist ihm egal. Ob Winter oder Sommer, er hat es geplant, wahrscheinlich lange im Voraus und vielleicht war jetzt eine Möglichkeit zuzuschlagen.“

„Wenn der Mörder die Tat lange im Voraus geplant hat, heißt das auch, dass er sie beobachtet hat. Also kommen wir wieder darauf zurück, dass es keine spontane Handlung war“, Quint sah sich in der Runde um und nickte Robert erneut zu, der mit diesem Thema angefangen hatte.

„Ich kann nicht glauben, dass sie willkürlich sterben musste; wie jemand, der zufällig am falschen Ort zur falschen Zeit gewesen ist.“

„Wir brauchen den Tatort. Er wird uns weiterbringen. Er wird uns etwas über das Opfer und den Mörder sagen.“ Blanca gingen die Vermutungen zu weit. Sie merkte, wie sie den Radius um die Wahrheit des Verbrechens vergrößerten und damit Zeit aufs Spiel setzten.

„Wir müssen unbedingt herausfinden, wer die Tote ist“, sagte Quint.

Blanca betrachtete ihre kurzen Fingernägel. „Wir werden später Fingerabdrücke nehmen und sie durch den Computer jagen. Ebenso die Zahnabdrücke. Vielleicht ist sie schon einmal auffällig geworden oder im Zusammenhang mit etwas Anderem in den Akten.“

„So weit“, Quint setzte sich gerade auf. Die Anderen kamen ebenso aus ihrer angespannten Haltung heraus.

„Wie geht es weiter?“, fragte Alfred und erwartete von Frithjof eine Antwort.

„Blanca geht in die Pathologie. Robert geht die Vermisstenanzeigen der letzten Tage durch und fragt in Krankenhäusern der Umgebung nach.“

Beide nickten.

„Lars ist dabei und besorgt topografische Karten von dem Moor und der Umgebung, sowie warten wir seine Klinkenputzaktion ab.“

Frithjof verschränkte seine Arme hinter dem Kopf. Für einen kurzen Moment schloss er die Augen. Danach sah er zu Blanca. „Wir haben bisher nichts, womit wir beginnen können. Ich würde gerne mit in die Pathologie kommen.“

Irritiert guckte sie ihn an. „Dir ist doch sonst immer schon schlecht geworden, wenn ich nur ein Skalpell in der Hand habe. Ich erinnere dich nur ungern an den letzten Winter...“

„Mir wird sicherlich auch dieses Mal übel, aber ich möchte gleich weitermachen können, wenn ihr etwas findet.“

Blanca strich sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht. „Wenn ihr etwas findet? Wir, ist das richtige Wort. Wenn du schon mitkommst, stehst du auch daneben.“ Ihr Tonfall ließ keinen Widerspruch zu und Frithjof akzeptierte es. Er schluckte und merkte, wie ihm bereits jetzt schlecht wurde.

4

Frithjof und Blanca zogen ihre Mäntel enger um ihren Körper, grüßten die Beamten am Eingang und traten auf die Straße. Langsam quälend bewegte sich der Verkehr vor ihnen. Sie achteten darauf, nicht von aufgeschleudertem Schneematsch der vorbeifahrenden Autos getroffen zu werden und spurteten vorsichtig, in einem günstigen Moment, über die Straße.

Die graue Fassade des Pathologiegebäudes, das sich direkt gegenüber dem Präsidium befand, wirkte bei diesem Wetter noch trister, als sie eh schon war. Vor allem wenn man sich vorstellte, was in diesem Gebäude geschah.

Die Flure wirkten verwaist. Die Anmeldung war nicht besetzt. Blanca fluchte leise auf italienisch. Es schien ihr nicht zu gefallen, keinen ihrer Kollegen hier anzutreffen.

„Praktisch kann hier jetzt jeder herein marschieren und sonst was machen!“

Sie zog ihren Schal vom Hals und stopfte ihn in ihre Manteltasche. „Es würde mich nicht wundern, wenn meine lieben Kollegen auch den Weg zu den Leichen offen gelassen haben!“

Schnell hatte sie zwei Finger im Mund und stieß einen grellen, sehr lauten Pfiff durch die Korridore aus. Der Ton hallte von den Wänden ab und schien wie ein Ping Pong von ihnen abzuprallen.

Nach einer kurzen Pause trat Frankenstein in den Gang. Er war groß gewachsen, hatte einen kahl rasierten Schädel und eisige, grüne Augen. So eisig wie sein Blick, war auch sein Humor, den Frithjof nur schwer einschätzen konnte. Frankenstein passte hier in die Pathologie, in die kalten Räume, die eisige Atmosphäre, dorthin, wo Menschen in Kühlfächern auf ihn warteten.

Einzig Blancas unabdingbares Vertrauen zu ihrem Kollegen, ließ Frithjof ihn schon des öfteren Gewähren, wenn er einen unpassenden Spruch an einem Tatort machte. Ebenso verkniff er sich auch mehrere Wutanfälle, wenn Frankenstein mal wieder über seinen Kopf, oder den von Blanca, Tests durchführte, die teuer waren und nicht immer nötig waren.

„Hast du gepfiffen, Blanca?“, fragte er kühl und stand mit einem silbern glänzenden Instrument in der Tür, die hinter ihm zuschwang.

„Es überrascht mich, dass es überhaupt jemand wahrgenommen hat“, antwortete sie eisig und blickte Frankenstein starr in die Augen. Der Blick ließ ihn einen Schritt zurücktreten.

„Ich bin alleine. Harald und Tobias sind nach Münsterdorf an einen Tatort gerufen worden, Anmeldungs-Dirk hat sich heute morgen beim Haus verlassen den Arm gebrochen - kommt davon, wenn man nicht streut. Und die Anderen sind heute zur Fortbildung, hast du das vergessen?“

Blanca nickte, wies auf die offene Tür und gab zu, es vergessen zu haben. „Trotzdem muss hier kein Tag der offenen Tür sein, Frank.“

Blanca ging an ihm und Frithjof vorbei und beide folgten ihr. Der Geruch von Desinfektionsmittel drang in Frithjofs Nase. Er schluckte. Eine gläserne Wand trennte sie bald von dem Obduktionsraum. Blanca wies Frithjof an, sich die Chirurgenkleidung anzuziehen, die in einem Spinnt bereit hing.

„Mein zweiter Tarnanzug heute.“

Blanca lächelte. „Kommt auch nicht jeden Tag vor, dass du mal auf unserer Seite arbeitest.“
„Ich muss dir ehrlich sagen, reißen tue ich mich nicht darum. Ich weiß schon ganz genau, warum ich mir nicht diese Seite ausgesucht habe.“

Nachdem sie sich umgezogen und die Hände und Arme gewaschen hatten, streiften sie Latexhandschuhe über und setzten eine Schutzbrille auf, deren Glas an den Seiten des Kopfes, fast die Ohren berührte. Sie betraten den Obduktionsraum.

„Bereit?“, fragte Blanca, als Frankenstein Bögen des Sektionsberichtes von einem kleinen Tisch in der Ecke an sich nahm. Blanca streifte ein kleines Diktiergerät mit Band über den Kopf und blickte auf Frithjof.

Unglücklich stand er in seinem grünen Kittel vor ihr und nickte tapfer.

In der Mitte stand eine matt silberne Barre. Unter einem schwarzen Tuch konnte man die Konturen eines Körpers erkennen. Die Füße ragten unter dem Tuch hervor. Rot lackierte Nägel, der einzige Farbklecks in diesem Raum.

Frithjof biss auf seiner Unterlippe herum und spielte nervös mit dem Kittelstoff zwischen seinen Fingern. Sein Blick wanderte herum, vermied es auf der Bahre zur Ruhe zu kommen.

In armbreite entfernt zu der Bahre, standen auf einem Tisch leere Organbehälter und große sterile, silbern schimmernde Gefäße.

Auf einem kleinen Tischchen lagen die Sektionsinstrumente. Frithjof zuckte kurz zusammen, als sich das Oberlicht für einen Moment in einer scharfen Klinge reflektierte und aufblitzte.

Er betrachtete die Hirn- und Zungenmesser, die Darmschere und Bogensäge. Wie hypnotisiert konnte er den Blick nicht davon wenden, obwohl ihm immer unbehaglicher wurde. Am Ende lagen Metallhammer und  Schädelsprenger. Tief atmete er aus. Blanca sah ihn besorgt an. Seine Gesichtsfarbe hatte sich in etwas bleiches, krankes verwandelt.

„Alles ok?“

„Ja, ja. Geht schon. Ich brauch nur ein paar Minuten.“ Unbewusst wippte er auf den Zehenspitzen und nickte.

Frankenstein griff an die Kopfseite des Tuches und wollte es herunterziehen. Er sah kurz  zu Frithjof und zog dann das Tuch von dem Körper.

Frithjof wunderte es, dass er seinen Kopf abwenden musste, obwohl er die Frau schon vor einigen Stunden gesehen hatte. Er fragte sich, was unwirklicher war, diese Frau auf einem weiten, verschneiten Feld zu betrachten, oder hier, von Neonlicht beschienen, auf einer eisernen Bahre.

Es war, als würde jedes Geräusch in dem Raum in die dunklen Augenhöhlen der toten Frau gesogen werden. Fast höhnisch lachte die Fratze die drei Menschen um sie herum an. Als würde sie sie verspotten, ihnen ein Rätsel auferlegen wollen: Ich gebe euch das Resultat einer Straftat - einem widerlichen, abscheulichen Akt, nun ist es an euch herauszufinden, was und wer dahinter steckt!

Das Klicken des Diktiergerätes unterbrach die Stille. Blanca ging langsam um die Bahre herum und sprach klar und deutlich in das Gerät, das sie vor den Mund geführt hatte.

„Weiblich, zirka fünfunddreißig Jahre alt. Größe“, sie ließ den Rekorderknopf los und hielt das Gerät etwas vom Gesicht entfernt und wartete auf Frankenstein, der die Größe der Frau mit einem Meterband maß. „1,78.“

„Ein Meter und achtundsiebzig Zentimeter“, wiederholte Blanca und hielt das Diktiergerät wieder dicht an den Mund. An einem kleinen Display an der Seite der Bahre las sie das Gewicht der Frau ab. „Neunundfünfzig Kilo. Die Haut der Toten ist gräulich; die Totenstarre, die beim Fund der Frau noch nicht vollständig ausgeprägt war, ist nun eingetreten.“

Frithjof betrachtete die Arme und Beine der Frau, starr lagen sie neben dem Körper.

„Auf der Vorderseite des Körpers keine Totenflecke.“ Blanca beugte sich tief über das zerstümmelte Gesicht der Frau.

In Frithjofs Magen grummelte es. Wie konnte Blanca so dicht an dieses zerschundene Gesicht herangehen und weiterhin klar und deutlich sprechen?

„Die Augäpfel sind sauber aus den Augenhöhlen herausgeschnitten worden. Keine Verletzungen des Tränen-, Sieb-, oder Nasenbeins. Ebenso unverletzt Stirnbein, Oberkieferknochen und Gaumenbein.“ Sie beugte sich in eine aufrechte Position, ließ den Finger von der Aufnahmetaste rutschen und das Gerät fallen. Es baumelte vor ihrer Brust einen kurzen Moment hin und her, bis es schwer an dem Band herunterhing.

„Da hat sich jemand Mühe gegeben.“

„Würde ein Laie das so sauber hinbekommen?“, wollte Frithjof wissen.

„Wie meinst du das?“

„Ich meine, um die Augäpfel herauszuschneiden, ohne etwas umliegendes zu verletzten, muss der Täter eine medizinische Ausbildung besitzen, oder würde das auch jeder Andere hinbekommen?“

Frankenstein und Blanca sahen sich an. Beide überlegten. Nach einem Moment der Stille bat Blanca Frithjof zum Kopfende der Bahre. Langsam trat er an die Kopfseite.

„Schau“, sie legte ihren latexbehandschuhten Zeigefinger auf eine der offen Augenhöhlen, „aus dem Gerinnungszustand der Wunden schließe ich, dass die Frau bereits tot war, als ihr die Augen herausgeschnitten wurden. Der Täter hatte ein ruhiges Objekt vor sich liegen, das sich nicht gewehrt hat. De facto ein Punkt, um Verletzungen zu verhindern.“

Ihr Finger glitt weiter in die Öffnung herein. „Der Täter muss ein scharfes, medizinisches Messer,  vielleicht ein Skalpell, benutzt haben. Damit stößt man vorsichtig neben den Augapfel und das Gewebe gibt nach, so als würdest du in eine Bananenschale stechen. Die Netzhaut platzt auf und du schneidest weiter am Augapfel entlang, bis du einmal herum bist. Mit etwas rundem, nehmen wir einfachheitshalber einen Löffel – schiebst du ihn in den Schnitt und hebst das Auge an.“

Vor Frithjofs Augen tanzten weiße Flecken, seine Knie wurden weich und er verspürte das Gleiche wie an diesem Morgen im Moor: Ekel.

„Die Schwierigkeit sind die Nerven am Augenhintergrund. Wenn die Augen erst einmal herausgenommen wurden, ist es ein leichtes die restlichen Haut- und Nervenfetzen mit besagtem Skalpell abzutrennen, um es sauber erscheinen zu lassen.“

Stille.

Frankenstein räusperte sich. „Ein medizinisches Gerät, wie in diesem Fall ein Skalpell, ist nicht schwer zu beschaffen.“

Blanca rückte ihre Brille zurecht. Sie war nicht verrutscht, es war mehr eine Übergangshandlung, unbewusst und nicht wahrgenommen.

„Das ist interessant“, sie beugte sich hinunter. „Hier sind kleine Rillen“, sie deutete auf die äußeren Ränder der Löcher. Ein wenig liefen sie auch in die Augenhöhle hinein und endeten dann, fast unmerklich und übersehbar. Blanca sprach in das Gerät, dann schüttelte den Kopf.

„Später“, meinte sie. Noch konnte sie sich keinen Reim darauf machen.

Sie tastete auf den clownsartigen Mund. Das Fleisch war hartgefroren. Die Haut weißlich, gräulich. Die Schnitte, die irgendeine Klinge über die Mundwinkel hinaus gezeichnet hatten, schimmerten durch das dunklere Fleisch tief Rot.

„Der Täter hat mit einem scharfen, dünnen Gegenstand gearbeitet; wieder ein Skalpell, vermutlich. Die Haut an den Enden der Mundwinkel wurde“, sie klaubte ein Maßband aus einer ihrer Taschen, „viereinhalb Zentimeter bis zu den Wangenknochen aufgeschnitten.“ Das Maßband surrte leise in sein Gehäuse zurück.

Mit einer kleinen Taschenlampe leuchtete sie der Frau in den geöffneten Mund. „Im Mundraum sind vorerst keine äußeren Verletzungen zu erkennen.“

Frankenstein beugte sich zu dem Gesicht der Toten hinunter. In einer Hand hielt er eine Pinzette. Vorsichtig und ruhig führte er sie an den Mund heran. Er klappte einen Lupenschirm an der Oberseite seiner Schutzbrille herunter und zog etwas aus den verlängerten Mundwinkeln heraus. Klein, mikroskopisch, wie es Frithjof schien.

Blanca hielt Frankenstein ein kleines gläsernes Röhrchen hin, in das Frankenstein das kleine Etwas Gewebe fallen ließ. Wieder beugte er sich nach unten und wiederholte die Prozedur.

Sie schwiegen. Frithjofs Augen wanderten umher. Kurz vergaß er sein mulmiges Gefühl, so angespannt war er, bei dem Anblick dieser Handlung.

„Fasern“, erklärte Blanca ihm, als sie seinen hellwachen Blick sah.

„Von was?“

„Wir sind gut, aber keine Hellseher, Schatz“, stellte Blanca klar. „Das zeigt uns später die mikroskopische Untersuchung.“ Sie verschloss die Behälter und stellte sie auf die Arbeitsplatte hinter sich.

Dann tastete sie am Hals der Frau hinunter. Blanca schüttelte den Kopf und sprach in den kleinen Recorder, glitt weiter über die Schultern und das Schlüsselbein, schüttelte abermals den Kopf und sprach wieder  in den Recorder.

Ihre Absätze klackten dumpf auf dem blanken Boden, als sie ein kleines Stück weiter den Tisch entlang ging, um sich die Arme der Frau anzusehen. Frankenstein tat es ihr auf der anderen Seite gleich. „Nichts.“

„Hier auch nicht“, bestätigte Frankenstein.

Sie sahen sich beide die Hände der Frau an, die von den durchsichtigen Plastiktüten befreit waren. Ihre Nägel waren, wie die Fußnägel, dunkelrot lackiert.

Fast gleichzeitig schoben Blanca und Frankenstein ihre Lupenschirme über die Brille und griffen jeder nach einem kleinen Spachtel. Damit begannen sie unter den Nägeln der Frau zu kratzen.

Etwas fiel auf beiden Seiten in Petrischalen, die sie bereitgestellt hatten. Akribisch und still arbeiteten sich Frankenstein und Blanca von dem kleinen Finger bis zum Daumen, schoben die Lupenschirme empor und beförderten die Partikel, wie die Fasern, in kleine Röhrchen.

„Haut?“, fragte Frithjof.

„Wahrscheinlich“, Blanca stellte sich gerade und beugte sich dann nach hinten.

Frankenstein knackte mit den Fingern. Frithjof zuckte zusammen.

„Auch so jemand, der das nicht hören kann“, Frankenstein knackte noch einmal.

Frithjof nickte und mit zusammengekniffenem Gesicht drehte er sich zur Seite. „Verdammt, hör auf.“

Blanca lächelte kurz und wurde wieder ernst. „Mich stört schon jetzt etwas“, sie sah auf die Frau, „der Täter ist professionell bei ihren Augen vorgegangen: wie ein Chirurg. Er hat exakt bis zu den Wangenknochen ihre Haut aufgeschlitzt, ohne ihren Mundraum, Zunge, Gaumen ecetera, zu verletzen. Er begeht aber schon jetzt zwei Fehler, die nicht dazu passen.“

Frithjof führte ihren Gedankengang fort: „Er hinterlässt Fasern und Hautreste.“

„Somit sein Geschlecht und seine Blutgruppe.“

Sie dachten nach, ließen es auf sich wirken. Auch Frithjof beschlich das Gefühl, hier würde etwas nicht stimmen. Er wusste jedoch nicht, was es war.

Wenn der Täter geplant hatte, die Frau auf das Feld zu legen, sie zu präsentieren, sie perfekt im Gesicht zu präparieren, hätte er dann diese Fehler gemacht?

Oder war irgendetwas dazwischengekommen? Etwas unvorhersehbares, an das nicht gedacht wurde, oder auf das keinen Einfluss genommen werden konnte und der Täter gezwungen war, Fasern und Hautreste zu hinterlassen?

Nur was hatte ihn gestört? Was kam dazwischen?

Und wenn es der Täter einfach übersehen hatte? Wenn er geschickt mit einem scharfen Gegenstand war, einem Skalpell vielleicht, er aber nicht clever genug vorging, all das zu bedenken, was ihn verraten würde?

Blanca und Frankenstein waren bereits am Brustkorb angelangt.

„Groß“, meinte Frankenstein in Bezug auf die Brüste der Frau.

Der Oberkörper wies keine weiteren Verletzungen, oder Hinweise auf körperliche Gewalt auf und sie gelangten zum Becken der toten Frau.

Die Tote war vor der Obduktion rasiert worden. Die Schamhaare, die zuvor ausgebürstet worden waren, befanden sich auf dem Weg ins Labor. Vielleicht hatten sie Glück und in den Schamhaaren der Frau, hatten sich fremde Schamhaare verfangen. Immer in der Vermutung, die Frau hatte vor oder nach ihrem Tod Geschlechtsverkehr. In der Hoffnung mit dem Mann, der sie als Letzter lebend gesehen hatte. Der ihr ein nicht menschliches, nicht reales Aussehen verpasst hatte.

Die Beine der Frau waren gespreizt. Blanca und Frankenstein sahen zwischen sie.

Durch den Raum hallte Blancas sachlich, monotone Stimme. „In den Analkanal wurde ein spitzer Gegenstand eingeführt. Wie weit, wird die spätere Leichenöffnung zeigen. Haut am Rektum ist nach außen aufgerissen, sowie verbrannt.“ Der Schalter des Recorders wurde gedrückt. Schnell kam sie hoch. Ihr Blick wanderte in dem Raum herum und versuchte irgendwo hängen zu bleiben, an Schränken, Regalen, Flaschen, Instrumenten.

Sie sprach mit dem Rücken zu ihnen und hatte die Hände auf den Hüften.

„Es muss ein Gegenstand gewesen sein, der beim einführen noch keinen großen Schaden angerichtet hat.“ Tief atmete sie ein und aus. „Erst als er herausgezogen wurde, muss er sich in das Fleisch des Rektum gebohrt haben und beim herausziehen hat er die Haut am Anus aufgerissen.“

Frankenstein zog Luft in seine Nase und beugte sich schnell hinunter. Frithjof betrachtete weiterhin seinen Rücken, bis er wieder emporkam. Er biss sich auf die Unterlippe und wartete.

„Die Vagina sieht augenscheinlich nicht verletzt aus, mehr wird die Öffnung zeigen.“

Immer noch abgewandt, wiederholte Blanca das eben gesagte in ihren Recorder und drehte sich dann wieder zu ihnen um. Sie wirkte gefasst und trat zu Frankenstein an die Bahre.

„Weiter“, forderte sie ihn auf und Beide arbeiteten sich am Körper der Frau weiter nach unten vor. Immer wieder schüttelten sie die Köpfe, bis sie unten angekommen waren.

Der Rücken wies, nachdem sie die Frau zu Dritt gewendet hatten, ebenso wenig wie die Vorderseite, keine äußeren Verletzungen auf. Sie besahen sich die Totenflecken auf dem Hinterkopf, dem Rücken und anderen tieferen Körperstellen.

Die Totenflecken bestätigten, was sie schon selber errechnet und vermutet hatten.

Das Diktiergerät hing straff vor Blancas Körper. Eine Weile sprachen sie kein Wort. Das Surren der Neonleuchten, war das einzige Geräusch, was sich um die vier Körper schlängelte.

„Kaffee“, forderte Blanca.

Frithjof und Frankenstein stimmten zu.

Sie gingen durch die Glastür in den Zwischenraum, entledigten sich ihrer Handschuhe, die sie in einen extra dafür vorgesehenen Behälter schmissen. Die Kittel hängten sie an Haken und gingen hinaus in den immer noch menschenleeren Korridor. Ihre Schritte hallten dumpf von den Wänden wieder. In der Mitte des Korridors betraten sie Blancas Büro.

Die Wände waren zugestellt mit Regalen und Borden, die überquollen mit Papieren und Ordnern. Ein Plakat über ihrem Schreibtisch zeigte einen aus Muskeln bestehenden Menschen. Es war eine Ausstellungsplakat der KörperWelten von Gunther von Hagen.

Nach einer Weile drang der Duft frischen Kaffees an ihre Nasen. Dieser Duft bewirkte, dass sie langsam aus ihrem Schweigen herauskamen.

Blanca verteilte Tassen. Auf ihrer stand klein: Nicht immer ist ein toter Chef ein guter Chef. Unser macht dann nur mehr Arbeit.

Frithjof hatte sich irgendwann einmal die Tasse genauer angesehen und Blanca meinte: „Mann braucht keine Feinde, wenn man Kollegen hat.“

Eine Weile starrten sie aus dem Fenster, betrachteten die umherwirbelnden Schneewehen und tranken ihren Kaffee.

„Kannst du nicht einmal Kaffee machen, den jeder normale Mensch auch trinken kann?“ Frankenstein verzog das Gesicht.

„Willst du einen Kinderpunsch?“, konterte Blanca.

Er winkte ab.

Blanca reichte Frithjof ihre Zigarettenpackung. Er nahm sich dankend eine. Eine Weile rauchten sie schweigend. Frankenstein setzte sich zwei Mal vergeblich um. Der Rauch zog immer in seine Richtung. „Ich hoffe ihr wisst, dass Passivrauchen auch tödlich sein kann?“

Frithjof drückte seine Zigarette aus und sah zu Frankenstein und meinte: „Wenn ein Mann und eine Frau neben einer anderen Frau Sex haben, wird sie ja auch nicht schwanger.“

Blanca verdrehte die Augen und drückte ebenfalls ihre Zigarette aus. Frankenstein bedankte sich und machte einen Spaltbreit das Fenster auf. Straßenlärm drang zu ihnen hinein.

Frankenstein betrachtete kurz die Autos, die sich langsam durch den Schneematsch quälten. „Der Tod hat eigenartige Namen“, sagte er leise.

Frithjof verstand nicht. Als Frankenstein sich wieder setzte, sah er Frithjofs Blick und erklärte, „Frithjof, du bist Beamter, wenn du stirbst, ist es ein anderer Tod, wie, wenn ein Gärtner stirbt.“

Frithjof verstand immer noch nicht und sah hilfesuchend zu Blanca. Die wiederum verdrehte die Augen, weil sie ahnte, was Frankenstein da wieder vorhatte.

Frankensteins eigenartiger Humor wurde von ihm selbst losgelassen:

„Ein Beamter“, erklärte Frankenstein, „entschläft sanft. Ein Gärtner beißt ins Gras.“

Frithjof sah Frankenstein leer an und sein Blick sagte, Alter, halt bloß die Klappe.

Frankenstein machte jedoch unbeirrt weiter.

„Der Maurer springt von der Schippe, der Koch gibt den Löffel ab, der Turner verreckt, der Pfarrer segnet das Zeitliche, der Zahnarzt hinterlässt eine schmerzliche Lücke, der Gemüsehändler schaut sich die Radieschen von unten an, die Putzfrau kehrt nie wieder, der Gynäkologe scheidet dahin und der Spanner ist einfach weg vom Fenster.“

Es dauerte eine Weile, bis Frithjof etwas sagen konnte. Genau diese Art von Humor hasste er an Frankenstein. Auch wenn seine Wortspielereien originell waren, passten sie so gar nicht hier her. Aber wahrscheinlich musste man einen solchen Humor entwickeln, um diesen Job zu machen. Und als wäre das alles nicht schon schlimm genug, setzte Frankenstein dem ganzen noch die Krone auf.

„Und wie stirbt Dolly Buster?“, fragte er.

Stille.

„Sie nippelt ab“, kalauerte er und schlug sich lachend auf den Schenkel.

Frithjof ließ seinen Kopf hängen und gab auf. Nein, hier konnte er wirklich nichts mehr machen, der Drops war gelutscht. Frank Frankenstein war einfach wie er war und das musste Frithjof akzeptieren.

Es dauerte noch zwei Zigaretten, bis Frithjof sich von diesem Wortgeplänkel erholt hatte, um wieder über den Fall zu sprechen. „Was sagt euch die Tote bisher?“ Er stellte die Tasse auf den Schreibtisch.

Frankenstein räusperte sich und fuhr sich mit einer Hand über seinen kahl geschorenen Schädel, auch er war nun wieder ernst und konzentrierte sich auf den Fall. „Nach den Gerinnungsmalen an den Augen, kann sie noch nicht lange tot gewesen sein, als er ihr die Augen herausgeschnitten hat. Und wie er sie herausgeschnitten hat, war sehr präzise und gekonnt, fast chirurgisch. Genau wie die Haut hinter den Mundwinkeln. Er wusste genau, wie weit er in das Fleisch schneiden durfte, um nichts im Rachenraum zu verletzen.“

„Was wir vorerst vermuten.“ Blanca setzte sich gerade in ihrem Stuhl auf. „Sonst gibt es keine weiteren, äußeren Verletzungen, die auf den Tod der Frau schließen lassen. Die Verletzungen des Anus und des Rektums waren grausam, aber nicht die Todesursache.“

„Was ist mit dem versenkten Fleisch?“, wollte Frithjof wissen.

„Der Gegenstand den man der Frau einführte, könnte heiß gewesen sein.“

„Ein Kamineisen?“

„Das können wir jetzt nicht sagen, Frithjof. Nur, welche Verletzungen damit zugeführt wurden.“

„Der Tod ist nicht durch äußere Gewalteinwirkungen eingetreten?“ Frithjof sah abwechselnd Beide an.

Frankenstein schüttelte den Kopf. „Keine Einstiche. Weder die eines scharfen Gegenstandes, noch einer Nadel, oder ähnlichem. Keine Einschusswunden. Keine Strangulierungsmerkmale an Hals oder Kehlkopf. Nichts.“

„Was bleibt? Gift?“, stellte Frithjof nüchtern und enttäuscht zugleich fest.

„Das wird uns die Leichenöffnung zeigen. Bisher konnten wir nichts nachweisen, wie etwa Halutan. Das ist ein Gas, das bei der Narkose verwendet wird, sich aber achtundvierzig Stunden nach dem Tod nicht mehr nachweisen lässt. Die Haut hat auf ein Gift keinen Hinweis gegeben.“ Blanca trank einen Schluck Kaffee, wärmte sich die Hände an der Tasse, ließ sie leicht in ihnen hin und her rollen.

„John Webster hat einmal gesagt, der Tod hat zehntausende von Türen, durch die ein Mensch abgehen kann. Warten wir die Leichenöffnung ab. Die wird uns mehr erzählen, als wir hier vermuten können.“ Blanca stand auf.

„Hoffentlich“, der Schnee hatte zugenommen, Frithjof sah wieder hinaus „verdammt, und wenn nicht?“

„Wir werden es finden.“

Sie standen auf und begaben sich in Richtung des Obduktionssaals. Vor der Tür nahm Frankenstein Frithjof zur Seite.

„Frithjof, was ist der schnellste Weg zum Herzen einer Frau?“

Frithjof ahnte schon, dass Frankenstein ihn nicht wegen persönlichen, zwischenmenschlichen Beziehungen zur Seite holte, dafür gab es zwischen ihnen keine freundschaftliche Bindung, die eine solch kumpelhafte Frage rechtfertigte. Und in der Tat, war es wieder Frankensteins Humor, die Frithjof verzweifeln ließ.

„Der schnellste Weg zum Herzen einer Frau?“, wiederholte Frankenstein: „Durch die Brust mit einem scharfen Messer!“

5

In dem Zwischenraum griff Frithjof nach seinem Kittel.

Blanca legte ihm eine Hand auf die Schulter, leicht drückte sie sie.

„Nicht. Warte hier. Mehr musst du nicht sehen.“

Frithjof blieb in der Haltung, in der er sich befand stehen, den linken Arm nach dem Kittel ausgestreckt und nickte. Er sagte nichts.

Blanca und Frankenstein machten sich erneut fertig. Die Tür schwang leise ins Schloss, als sie den Pathologieraum betraten. Durch das Fenster sah Frithjof, wie sie ihre Schutzbrillen zurechtrücken, Wagen mit silbernen Schalen herbeischoben und Instrumente zurechtlegen.

Blanca und Frankenstein zogen sich je einen Mundschutz über und als Blanca mit einer kleinen elektrischen Säge den Schädel öffnete, wirbelte feiner Knochenstaub um sie herum.

Frankenstein machte einen Hautschnitt über das Hinterhaupt und zog die Kopfschwarte nach vorne. Frithjof schaute kurz zur Seite. Seine Beine wurden weich, wie Gummi.

Blanca und Frankenstein zogen gerade die Dura nach vorne, als Frithjof wieder zu ihnen sah und sogleich wieder weg. Er brauchte einen Stuhl. In der Ecke des Raumes stand einer, den er sich heranzog.

Frankenstein entnahm der Frau das Gehirn und legte es in eine silberne Schale, die an einem Bügel an einer Wage hing. Sein Mund bewegte sich und Blanca notierte etwas auf einem Block.

Dann nahm Frankenstein das Gehirn heraus, legte es auf einen kleinen Tisch mit silbern, glänzender Oberfläche.

Blanca reichte ihm ein Skalpell, womit er die Hirnvenen und die Hirngefäße an der Schädelbasis durchtrennte.

Blanca sah zu Frithjof hinüber, vorsichtig lächelte sie. Er nickte, sein Gesicht war blass und sein Blick ruhte auf ihrem Gesicht.

Wie konnte sie so etwas machen?, fragte er sich.

Frankenstein war fertig mit dem Gehirn, es würde in die Neuropathologie gehen.

Frithjof wusste nicht, dass Frankenstein nun ein Knorpelmesser in der Hand hatte, für ihn war es einfach eines dieser grauenvollen Instrumente, die hier benutzt wurden.

Das Knorpelmesser führte Frankenstein an der linken Schulter in die Haut der Frau ein. Frithjof stellte sich ungewollt vor, was es für ein Geräusch machte, wenn ein solches Messer in die tote, harte Schale eines Menschen eindrang.

Das Messer wurde unter dem Schlüsselbein entlang zur rechten Schulter geführt. Danach setzte Frankenstein das Knorpelmesser in der Mitte dieses Kragenschnittes an und schnitt längs bis zum Bauchnabel, links an ihm vorbei, die Haut auf.

Der Behälter, in dem sich die getragenen Handschuhe befanden, musste für Frithjof Erbrochenes herhalten, als Frankenstein den zweiten und dritten Finger seiner Hand unter die Bauchdecke steckte und sie abtrennte.

Frithjofs Hände waren kalt und sie zitterten. Er hätte nicht mitgehen sollen. Blanca hatte gewusst, dass er es neben der Leiche nicht ausgehalten hätte. Warum war er geblieben? Warum nicht wie sonst zurück ins Präsidium gegangen und hatte auf die Ergebnisse gewartet?

Nun wollte, aber konnte er nicht aufstehen. Zu schwach waren seine Beine, zu schwindlig fühlte er sich. Er konzentrierte sich darauf seine Hände zu betrachten. Sie lagen auf seinen Knien.

Er bekam nicht mit, wie die Weichteile vom Brustkorb geschnitten  und die Rippenknorpel durchtrennt und das Zwerchfell und das Brustbein entfernt wurde.

Er sah nicht, wie das Herz entnommen und in eine weitere Schale gelegt, gemessen und gewogen wurde. Blanca notierte die weiteren Angaben.

Der Geruch des Pathologieraumes drang nun stärker - wie er fand, in Frithjofs Nase und er erbrach sich abermals.

„Alter, du musst hier raus“, sprach er leise zu sich.

Angestrengt versuchte er Halt an der Stuhllehne zu finden, um sich hochzuziehen. Als er gerade stand, blickte er ungewollt auf die aufgeschnittene Frau, die auf der lichtreflektierenden silbernen Bahre lag. Er wusste nicht, warum er für einen Moment fasziniert dastand und nichts von dem Ekel spürte, der ihn die letzten Minuten ergriffen hatte.

Frithjof stand einfach so da und starrte auf den geöffneten Frauenkörper. Rippen ragten aus der Mitte des Oberkörpers heraus. Der Schädel war leer, ein klaffendes Loch. Jetzt wirkten die beiden dunklen Löcher der Augen noch perverser.

Frankenstein zerschnitt längs die Vagina. Er durchtrennte die Uteruswand, danach öffnete er die Eileiter der Länge nach.

Blanca und Frankenstein zuckten erschrocken zusammen, als Frithjofs Hände gegen die Glasscheibe donnerten. Erstarrt sahen sie zu ihm hinüber.

„Frithjof!“, schrie Blanca und rannte zu ihm hinüber, öffnete die Tür und hielt ihn am Arm. Mit ihrer Hilfe konnte er zur Tür gelangen, hinaus in den kahlen, langen, leeren Flur.

„Lass mich hier“, sagte er erschöpft und ließ sich an der Wand des Korridors hinuntergleiten und saß auf dem kalten PVC Boden. Die Beine merkwürdig verdreht. Die Arme schlaff herunterhängend. Sein Kopf wedelte von links nach rechts, wie wenn er unablässig etwas verneinen wollte.

Genauso saß er auch im letzten Winter hier. Er war plötzlich sauer auf sich selber. Wie dumm war er nur, dass er glaubte, er würde nun stärker sein als damals? Das hier war nicht seine Seite. Er stand woanders. Auf der Seite der Polizei – und hier auf dem Boden wusste er auch wieso.

Blanca verschwand kurz und kam mit einer kleinen Schüssel zurück, die sie ihm auf den Boden stellte. Sie zog einen ihrer Handschuhe aus und strich ihm zärtlich über den Kopf.

„Das wird schon wieder.“ Bevor sie hinter der sich zuschwingenden Tür zum Obduktionsraum verschwand, drehte sie sich noch einmal zu ihm um, sah einen kleinen Moment auf den großen, in sich zusammengesunkenen Mann, lächelte kurz und meinte leise, fast liebevoll, zu ihm: „In meinem Büro sind auf der Fensterbank Limonen und Zitronen. Drück´ die aus und wasch dir damit das Gesicht und die Hände. Dann wirst du für´s erste wenigstens den Geruch los.“ Sie wartete nicht auf eine Reaktion von ihm, sie ließ die Tür hinter sich zuschwingen und war verschwunden.

Aggregate surrten. Von irgendwoher kam das Ticken einer Uhr. Frithjof hatte keine Ahnung wie spät es war. Von der Straße drang Motorenlärm in den Korridor. Ein Polizeiwagen fuhr mit eingeschalteter Sirene aus dem Präsidium heraus, oder herein. Er konnte die Straße nicht einsehen, wollte nichts sehen. Keine Menschen, die auf einem Feld tot lagen, mit herausgetrennten Augen.Er wollte keine Menschen mehr sehen, die er überführte, die er ausfragte. Er wollte ihre Gesichter nicht mehr sehen, die voller Lügen waren und es nicht vermochten, sie zu verbergen. Er wollte keinen Tatort mehr sehen, keine Wände die voller Blut waren. Teppiche, die unter Schuhen kleine Blasen warfen, wenn man über sie ging. Er wollte keine kleinen Kinder mehr sehen, die sich in Wandschränken versteckten, weil der Vater die Mutter zu Tode prügelte. Keine Frauen mehr in den Arm nehmen, die zitterten, weil sie aus Notwehr ihren betrunkenen Mann erschossen hatten. Er wollte keine Menschenteile mehr zusammen sammeln müssen, aus Autos, die sich ineinander verkeilt hatten. Er wollte keine Spritzen von Schulhöfen mehr einsammeln, junge Menschen auf Bahnhofstoiletten finden, mit dunkelroten Einstichwunden, blassen Gesichtern, rot unterlaufenden Augen, weißen Lippen, in Fäkalien liegend.

Auf, auf, du müder Krieger,
du hast Väter getötet.

Auf, auf, du müder Krieger,
du hast Mütter getötet.

Auf, auf, du müder Krieger,
du hast liebende Kinder zurückgelassen.

Wut stieg in ihm herauf und löste den Ekel ab. Wut auf den Täter, den sie noch nicht kannten. Wut, dass all das, was er nicht mehr wollte, versuchte ihn in die Knie zu zwingen und es Mal um Mal immer wieder fast schaffte.

Wut, die er auf den Mörder schob. Er würde ihn fassen! Würde ihn zur Rechenschaft ziehen, für das, was er getan hatte. Das schwor er sich.

Frithjof wusste nicht, wie lange er dort auf dem Boden saß. Es schien ihm eine Ewigkeit gewesen zu sein, als sein Handy klingelte. Benommen fischte er es aus seiner Tasche.

„Ja?“, er hörte der Stimme am anderen Ende zu. Unbewusst nickte er von zu Zeit mit dem Kopf. Seine Augen weiteten sich. Er biss seine Kieferknochen aufeinander. Muskeln spielten auf seinen Wangen. Kerzengerade war sein Kreuz.

„Ja, sie ist hier“, hastig stand er auf, zu schnell, er knallte mit dem Rücken gegen die Wand, für einen kurzen Moment wurde ihm schwindelig.

Vorsichtigen Schrittes ging er in den Zwischenraum und war bemüht nicht durch die Scheibe zu der toten Frau zu sehen. Er rief nach Blanca und wenige Sekunden später stand sie neben ihm und nahm sein Handy ans Ohr.

„Falcone“, meldete sie sich.

Frithjof war aufgeregt, glaubte nicht, was er soeben erfahren hatte.

Konnte es so schnell gehen? Hatten sie so ein Glück?

Blanca nickte und bejahte Frage um Frage des Anrufers. Als sie auflegte, blickte sie Frithjof ungläubig an, ohne etwas zu sagen.

Auch er wusste in diesem Augenblick nicht, was er sagen sollte.

Frankenstein kam zu ihnen in den Zwischenraum. „Was ist los?“

„Die Hausbefragung...“ Frithjof sah ihn an. „Nicht weit von dem Feld wollten Lars und die Beamten an einem Haus klingeln, als sie bemerkten, dass die Tür offen stand. Sie klopften, warteten und öffneten die Tür.“ Er machte eine Pause.

Zu lange, Frankenstein wurde unruhig.

„Und?“

„Lars sagt, es riecht nach Blut. Nach viel Blut.“

Blanca war auf dem Weg hinaus, zeigte mit dem Finger auf Frithjof.

„Ich kann die Kollegen der Spurensicherung versuchen zu erreichen, oder ihr zwängt euch wieder in die weißen Anzüge.“

„Das machen wir!“ Frithjof glaubte nicht, was er da gerade gesagt hatte. Er atmete tief durch. Es musste jetzt alles schnell gehen, dachte er. Die ersten Stunden sind die wichtigsten in einem Mordfall. Wieder einmal musste er über seinen Schatten springen. Er schwor sich, dass das irgendwann ein Ende haben musste.

Blanca hatten einen Koffer der Spurensicherung im Nebenraum stehen. Sie ging schnell hinüber, um ihn zu holen. Frankenstein wies sie an, die Obduktion alleine zu beenden.

Frithjof ging den Gang entlang in Richtung Ausgang, in Richtung frischer Luft. Draußen wartete er auf Blanca.

„Hättest du gedacht, dass wir den Tatort so schnell finden?“, fragte sie ihn, als sie ins Freie trat.

„Warten wir´s ab, ob er es tatsächlich ist.“

Auf, auf,...

6

Das Haus lag in einem Waldgebiet in Kleeve, einige Kilometer entfernt von dem Feld, auf dem die Frau gefunden wurde. Ein kleines backsteinrotes Landhaus, vor dem nun einige Einsatzfahrzeuge standen.

Blanca war in einem Van der Spurensicherung hinter Frithjofs Volvo hergefahren und so kamen sie zeitgleich im Moor an.

Kurz nach ihnen hielt Roberts Wagen vor der Absperrung. Frithjof hatte ihn während der Fahrt angerufen.

Sie gingen auf das Haus zu. Lars erwartete sie und deutete auf das Namensschild an der Tür: Silke Paulsen.

„Die Zentrale hat bestätigt, das eine Silke Paulsen hier gemeldet ist“, berichtete er.

Aus dem Haus drang ihnen ein Geruch von Kupfer und Eisen entgegen, als sie in den Hausflur traten.

Das Haustürschloss war nicht aufgebrochen, stellte Blanca fest.

„Die Treppe hinauf und das erste Zimmer rechts“, sagte Lars fast andächtig. Sie sahen hinunter auf den Boden und die mit marineblauem Stoff bezogenen Stufen der Treppe, die hinauf führte. Blutige Flecken, sowie fast vollständige Fußabdrücke waren auf ihnen zu erkennen. Musik spielte von irgendwoher.

„Die läuft schon die ganze Zeit. Immer dasselbe Lied. Irgendwo im Erdgeschoss“, berichtete Lars.

„Verdi“, erklärte Blanca, die die Musik erkannte.

Sie zogen sich Schutzanzüge, Latexhandschuhe und Füßlinge über.

Blanca nickte ihnen zu. „Dann wollen wir mal.“

Lars erklärte, er sei bei seinem Eintreffen neben den Fußspuren und den Blutspritzern nach oben gegangen.

„Das Schlafzimmer ist voller Blut. Ich bin wieder runter und habe euch verständigt.“

Jemand betritt das Haus. Er ist kein Fremder. Die Tür wird nicht aufgebrochen. Zwei Menschen stehen sich gegenüber.

Frithjof ließ seine Augen geschlossen. Hinter seinen Augen tauchte hinter Schleiern der Eingangsbereich auf.

Etwas geschieht. Ein Streit. Ein Plan wird ausgeführt. Am Ende geht Jemand die Treppen hinunter. In den Armen Silke Paulsen.

Ist sie schon ausgezogen? Oder zieht man der Frau die Sachen woanders aus? Wo sind sie dann? Ein Souvenir, in den Händen eines Perversen? Versteckt, verbrannt, fortgeschmissen?

Mit nun geöffneten Augen, sah Frithjof auf die Stufen. Deutlich waren flache, blutige Fußabdrücke zu erkennen.

Jemand ist gegangen. Ganz ruhig.

Hastige Abdrücke sähen anders aus, verwischter, unregelmäßiger. Er schloss wieder die Augen.

Ich gehe nicht noch einmal hinauf in den ersten Stock.

Die Spuren führten nicht nach oben.

Jemand verlässt das Haus. In den Armen eine tote Frau. Die Tür wird angelehnt. Nicht verschlossen.

Blanca ging als Erste nach oben. Bemüht so nah an der Wand zu gehen, wie sie es konnte, um keine Spuren zu zertreten oder zu verwischen. Sie wies jemanden hinter ihnen an, sich um die Treppe und die Fliesen im Eingangsbereich zu kümmern, solange sie im ersten Stock seien.

„Keiner geht weiter hinein, wie...“, sie deutete auf eine Kommode, über der ein goldgerahmter Spiegel hing, „bis zu der Kommode.“

Jemand grunzte als Bestätigung. Füße scharrten auf schneebedeckten Fliesen, auf verschneitem Kies.

Es machte Frithjof jedes Mal schwindelig, wenn er Wohnungen oder Häuser von Opfern betrat. Langsam bewegte sich sein Kopf, langsam schweifte sein Blick von Wand zu Wand. Sie waren hier, um sich ein Bild zu machen, ein Bild eines Menschen, der noch vor nicht allzu langer Zeit hier gewohnt und gelebt hatte, der seine eigene Geschichte hatte.

Wie sie auch war, es war ihre Aufgabe sie nachzuerzählen. Ob gezeichnet mit Freude und einer puren Lust am Leben oder mit Leid und Qualen. All diese Geschichten liefen auf ein und dasselbe Ende zu. Ein beschlossenes, nicht abzukehrendes Ende, das in der Geschichte dieses Menschen nicht so vorhergesehen war.

Aber von wem war es das schon?

Diese Geschichte, eine von vielen, von Hunderten, Tausenden. Und sie waren hier, um diese Geschichte nachzuerzählen. Anhand von Gegenständen, Kleidungsstücken, Briefen, Fotos, Nippes auf den Kommoden, Schränken und Fensterbänken. Anhand von Bankkonten, Erzählungen der Nachbarn, der Freunde und von Familienmitgliedern.

Sie würden die persönlichen Sachen des Opfers begutachten, bewerten, in einen Zusammenhang stellen - oft in einen falschen. Einen Menschen in etwas zwängen, was er gar nicht war. Die Geschichte verfälschen - ohne Absicht. Sich auf Bildern das Gesicht des Menschen ansehen, der umgekommen war und ihn sehen, wie sie dachten, wie er gewesen war. Gut oder schlecht. Viele Male beides zusammen.

Was es auch war, in Frithjofs Kopf war plötzlich jenes Gefühl, das er verspürt hatte, als er das erste Mal in sein Haus zurückkam, als seine Frau Bente ihn verlassen hatte, ungewollt, auf heimtückische Art.

Wie hatte er sein eigenes Haus damals gesehen? Wie all die Sachen, die Bente ausgemacht hatten? Was, wenn der Geruch eines Menschen sich verflüchtigte? Sich aufgab und zurückzog, um Platz zu machen.

Nur für was?, hatte er sich damals gefragt und keine Antwort gefunden, bis heute.

Hier, in diesem Haus, von Silke Paulsen, roch es nach kaltem Rauch. Essen, das in der Küche vor nicht allzu langer Zeit zubereitet worden war. Nach erdrückender Wärme, einer Heizung, die gegen all die Gerüche anheizte und sie immer weiter verstärkte.

Jemand kocht. Erwartet einen Gast. Die Tür wird geöffnet. Zwei Menschen stehen sich gegenüber. Sie essen gemeinsam. Sie unterhalten sich. Gehen nach oben ins Schlafzimmer.

Ein Kollege von Blanca tauchte in der Eingangstür auf und reichte Frithjof einen Camcorder. Frithjof schaltete ihn ein.

Wie an diesem Morgen auf dem Feld, piepte die Kamera und nach einigem Flimmern tauchte der Flur in dem kleinen Display auf.

Langsam gingen sie die Stufen der Treppe hinauf. Niemand sagte etwas.

Frithjof wollte hinaus, wollte diese Geschichte nicht. Er war müde und ausgebrannt, wollte nicht wieder ein Geschichtenerzähler sein. Er wollte schöne, harmonische Geschichten erzählen. Geschichten, die nicht von Blut und Grausamkeiten erzählten. Er hatte keine Wahl. Er musste hier durch.

Musste er das?

Es war sein freier Wille. Er könnte sich an den Schreibtisch versetzen lassen. Mehr als ein Mal hatte er in der letzten Zeit darüber nachgedacht. Oder ganz aufhören. Aber mit Mitte vierzig? Was sollte er machen?

Er atmete tief durch. Was sollte er machen? Das fragte er sich wieder.

Da er keine Antwort fand, entschied er sich abermals als Geschichten-, als Horrorerzähler, wie Stephen King, zu fungieren. Wieder würde er Monster zähmen, nicht nur in diesem Haus, auch in seinen Träumen in der Nacht, in seinem Tagleben als Tagträume.

Die Monster sind nicht nur unter dem Bett oder in den Schränken, sie sind in deinem Kopf, Alter, dachte er und ging autistisch seiner Arbeit nach.

Vorsichtig gelangten sie an das Ende der Treppe. An den Wänden hingen Pollack Kunstdrucke. Halbe, an der Wand befestigte Lampenschirme warfen fächerartig Licht an die Wand und in einem Halbkreis an die Decke. Die erste Tür rechts im ersten Stock war geöffnet. Eine weitere dahinter verschlossen. Wie noch drei weitere, die sie von der Treppe aus sehen konnten.

Der blaue Teppich, der in Halbkreisen auf den Stufen verlegt war, befand sich ebenfalls in dieser Etage auf dem gesamten Boden. Vom Ende der Treppe aus führte eine rote Blutspur in das erste Zimmer. Aus ihm schien auch der Geruch des Blutes zu kommen.

Jemand schleift einen Menschen über den Boden.

Frithjof sah sich die Blutspuren an.

Der Mensch, der auf dem Boden zur Treppe gezogen wurde, schleifte seine Arme über dem Kopf nach. Blutiges Haar. Hände, die sich in der Blutspur hin und her bewegten und eigene, kleine halbrunde Kreise zogen.

Ihr erster Blick fiel auf ein voluminöses Bett aus schwarzem Metall, über dem ein großer Spiegel hing. Die Bettwäsche war aus Satin. Das obere Drittel des Bettbezuges war getränkt mit Blut. Der violette Bezug hatte sich beinahe schwarz an diesen Stellen verfärbt. Unterhalb des Bezuges befand sich Kot und um ihn dunkle Stellen.

Urin, wie Blanca vermutete.

„Der Körper entleert sich, wenn er stirbt“, sagte sie.

An den Seiten des Bettes waren in großen und kleinen Rinnsalen Blutbahnen auf den blauen Teppich gelaufen.

Silke Paulsen liegt auf dem Bett. Blut läuft von ihrem Körper an dem Bett herunter. Rinnt auf den Teppich.

Woher hatte er das Sezierbesteck?, fragte sich Frithjof und sah sich um.

Mit geübten Handgriffen schneide ich der Frau die Augen hinaus. Blut läuft über ihr Gesicht. Auf das Laken. Es saugt sich voll. Wird nicht trocknen.

Er muss die Augen irgendwo gelassen haben. Unruhig trommelte Frithjof mit seinen Fingern auf den Hosenbeinen herum.

Ich verstaue die Augen. Schneide mit dem Skalpell die Haut der Wangen bis zu den Wangenknochen auf. Ein Grinsen entsteht. Wieder läuft Blut. Über ihren Hals. Die Schultern. Blutbahnen über den Brüsten.

Eine Tasche!, er muss eine Tasche dabei gehabt haben, dachte er. Jetzt musste der Täter das Skalpell irgendwo lassen.

Und die Augen.

Ich spreize ihre Beine. Führe etwas in ihren Anus ein. Haut verbrennt. Stinkt widerlich. Ich ziehe es wieder hinaus. Dabei verkantet sich das Instrument an der Haut des Anus und wird mit hinausgezogen. Reißt. Bleibt halb im Körper, halb außerhalb hängen.

Woran ist sie gestorben? War es der Schock? Der Blutverlust? Kam man bei diesen Verletzungen schon ums Leben? War es die Verstümmelung des Unterleibes? Gift?

Im Türrahmen stehend hielt Blanca ihre Kollegen mit erhobenen Arm auf. Als der Tross hinter und neben ihr stand, stellte sie ihren Instrumentenkoffer auf den Boden.

„Was seht ihr?“

Einen Moment sagte niemand etwas. Worte, Sätze, Eindrücke prägten sich in den Köpfen ein, versuchten verstanden und gehört zu werden.

Der Geruch machte es nicht leichter, ihre Gedanken zu ordnen. In der Auffahrt wurde ein Auto angelassen. Jemand rief etwas. Krähen stießen ihre Rufe aus. Der Wind prallte gegen das Haus und gegen die Fenster.

Frithjof schluckte. „Ein Tatort.“

Er ließ seine Augen mit Hilfe des Displays über das Bett gleiten, beschrieb es, beschrieb den Stoff, der leicht glänzte, in dem Licht des Tages, das durch die Fenster hineinfiel. Die beiden Kopfkissen am Kopfende waren zerwühlt. Getränkt mit Blut. Verfärbt. Die Bettdecke war nicht zurückgeschlagen. Sie war in ihrer kompletten Länge über das Bett ausgebreitet, ebenfalls zerwühlt. Oberhalb und unterhalb verfärbt. Schimmernde Blutflecken auf dem Boden. Fußabdrücke in und halb in ihnen. Fußabdrücke außerhalb. In ihrer Deutlichkeit schwächer werdend, je weiter sie vom Bett entfernt waren, aber noch deutlich zu erkennen.

Es war selbstverständlich, dass die Fußabdrücke schwächer wurden, je weiter sie den Raum verließen. Je mehr davon in dem dicken Teppich hängen blieb.

Nur warum waren die Fußabdrücke auf den Treppenstufen um so klarer?

Er atmete durch, schloss die Augen und rieb sich mit beiden Händen über die geschlossenen Lider und verharrte einen Augenblick so.

Sein Kopf war leer. Keine Einschätzung. Kein Muster. Nichts was er sagen konnte. Es brauchte Zeit. Zeit, die er nicht bekommen hatte, nachdem sie die Frau heute Morgen im Moor gefunden hatten und der Leichenschau danach.

Fest mahlten seine Kiefer aufeinander. Er spürte Roberts Atem an seinem Hals, der hinter ihm stand.

Robert drängte sich zwischen ihn und Lars.

Bereitwillig und dankbar wich Frithjof in den Hintergrund und ließ ihn vor.

„Graugestrichene Wände“, fing Robert mit seiner wohlklingenden tiefen Stimme an. „Blutspritzer oberhalb des Kopfendes des Bettes an der Wand. Eine Spiegelwand auf der gegenüberliegende Seite des Raumes, hinter der sich sicherlich der Kleiderschrank befindet.“

Robert schaute durch den Raum und zählte vier kleine Beistelltische mit zur Hälfte heruntergebrannten Kerzen.

„Zwei Fenster, wahrscheinlich zum Garten hinaus, mit grauen Jalousien. Zu einem Viertel heruntergelassen.“

Seine Augen verengten sich und schauten angestrengt umher.

„Weiter nichts.“ Sein Kopf drehte sich zu Lars, dann zu Frithjof. Auch sie sahen nicht mehr.

Blanca, die einen Schritt im Zimmer stand meinte: „Unpersönlich.“

Sie öffnete ihren Koffer und legte ihn geöffnet neben den Eingang des Zimmers. Lars hielt metallene Nummernschilder und Ständer in den Händen, als sie in das Innere des Zimmers gingen. Robert und Frithjof blieben im Türrahmen stehen.

Robert wendete sich vom Schlafzimmer ab und ging weiter zu der Tür neben dem Zimmer, in dem Blanca und Lars Spuren sicherten. Er drückte die Klinke der Tür hinunter. Die Tür war verschlossen.

Die Kamera auf das Geschehen im Schlafzimmer gerichtet, drehte Frithjof seinen Kopf zu Robert. Der schüttelte seinen und verneinte, sah sich um. Suchte nach einer Ablage für einen Schlüssel. Fand ihn nicht und ging auf die Tür hinter sich zu - die, der Treppe gegenüberliegend. Sie war ebenfalls verschlossen.

Er ging zu der nächsten Tür, die ebenfalls verschlossen war. Er zuckte mit den Schultern. Die letzte Tür, das Zimmer dem Tatort gegenüber, war nicht verschlossen. Fast erschrocken stand Robert mit der Klinke in der Hand da. Die Tür einen Spalt weit geöffnet. Er lugte hinein. Offensichtlich ein Badezimmer. Kein Licht. Eine heruntergelassene Jalousie, die nur schwaches Licht des Tages hineinließ. Vorsichtig stieß er gegen die Tür und sie schwang auf. Vorne die Toilette, an der gegenüberliegenden Wand eine Badwanne, auf ihrem Rand ein Schwamm, zwei heruntergebrannte Kerzen, mehrere bunte Fläschchen. Neben der Wanne eine Eckdusche. Die Kabinenwand war zugezogen und verbarg den Blick in das Innere. An der Wand zwei Handtücher an großen Haken. Gegenüber des Fensters ein, die ganze Wand einnehmender Spiegel. Ein großes, weißes, marmorfarbendes Waschbecken. Ein silberfarbener Seifenspender neben dem Wasserhahn.

„Das ist nicht das Bad einer Frau“, meinte Robert. „Kein Parfüm, kein Haarspray, keine Schminksachen. kein Schrank, wo all das hineinpassen würde. Nichts.“ Er trat einen Schritt zur Seite, so dass Frithjof einen freien Blick hatte. Durch seine Kamerahaltung konnte er sich nicht viel bewegen, doch das, was er sah, stimmte mit den Äußerungen von Robert überein. Schlafzimmer wie Badezimmer wirkten, als hätte sich niemand in ihnen eingerichtet.

„Wir brauchen die Schlüssel zu den anderen Zimmern.“

Blanca nickte ihm zu, was bedeutete, sie sei fertig und er und Robert könnten hereinkommen. Er nickte ihr zu und drehte dann seinen Kopf hinunter zu den Beamten am Fußende der Treppe. „Seht mal nach, ob ihr Schlüssel im Eingangsbereich findet.“

Die Beamten nickten. Nickten wieder, als Frithjof sie darauf hinwies nicht weiter als bis zur Kommode zu gehen. Er sah Robert an, der seinen Blick in dem kleinen Flur des ersten Stockes schweifen ließ.

Ein kleiner Schrank, ein Bord mit nackten Figuren. Abstrakte, eintönige Bilder. Eine leuchtende Lichterkette um einen schmalen, vom Fußboden zur Decke reichenden Spiegel. Robert ließ die Tür des Badezimmers offen stehen und fing an, in den Schubladen der Kommode nach den Schlüsseln zu suchen.

Frithjof ging in das Schlafzimmer, die Kamera wieder vor seinem Gesicht. Das Wenige, was sich in ihm befand, spiegelte sich in seinem kleinen Display wieder. Blancas konzentriertes Gesicht sah ihn an und deutete auf die Spiegelwand, neben der Lars stand. Langsam ging Frithjof auf sie und Lars zu.

Lars drehte sich dem Display zu, „Stell dich dort hin“, wies er Frithjof an, der sich schräg der Spiegelwand hinstellte und darauf wartete, dass Lars die Türen der Wand öffnete. Unbeholfen fingerte Lars an dem Spiegel herum, bis sich der Rechte der Spiegel zur Seite bewegte. Leise rollte die Spiegelwand auf einer Schiene zur Seite. Auf einer silbern glänzenden Stange hingen schwarz schimmernde Lackkleider, Hosen und Tops. Darunter Stiefel aus demselben Material.

Eine weitere Tür schob sich auf, nachdem Lars an etwas herumgedrückt hatte. Ebenfalls Kleider, neben ihnen an metallenen Ketten, Peitschen, Lederriemen und Halsbänder, sowie mehrere Uniformen. Eine Marineuniform, ein Blaumann, eine Polizeiuniform und weitere lederne Hosen und Tops.

„Ja, Heilandsack! Die Dame hatte einen speziellen Geschmack.“

„Jedem das seine. Wir respektieren das. Der Schrank wird nach Fingerabdrücken, die Spielzeuge und Kleidungsstücke auf Sperma, Blut, Haare, Haut, ecetera untersucht“, ordnete Blanca an.

Hinter ihnen hörten sie Robert rufen, er hätte ein Bund Schlüssel gefunden. Sie alle drehten sich zu ihm um. Durch den Türrahmen sahen sie ihn einen Ring von Schlüsseln empor halten.

Schnell suchte Frithjof Blancas Blick. Sie nickte, woraufhin er die Kamera zu Robert schwenkte.

Mit dem Rücken zur Treppe bewegte sich Robert von der einen Seite des LCD Bildschirmes zur anderen Seite. Er stand nun vor der Tür, die sich gleich neben dem offen stehenden Badezimmer befand. Mehrere Male probierte er verschiedene Schlüssel, bis schließlich einer passte. Einen Moment wartete er, drückte die Klinke herunter, schaute in die Kamera, schaute zu Frithjof und drehte sich so, dass die Kamera einen freien Blick hatte.

Robert stieß die Tür vorsichtig auf und sie schwang zurück. Sie stoppte nach einer kurzen Weile an die Wand schlagend und bot ihnen einen Blick, der sie alle überraschte.

Dieser Raum war das exakte Spiegelbild des ersten Badezimmers. Die Toilette an der Seite der Tür, die Badewanne, die Duschkabine. Auf der gegenüberliegenden Seite das Waschbecken und der lange Spiegel.

Robert sah irritiert in den Raum. Frithjof kam ein Stück näher und stellte sich neben ihn.

„Identisch“, befand Robert.

Der LCD Bildschirm bestätigte es. Die Ausnahme war, dass hier Wäsche auf dem Boden lag, unter dem Waschbecken und neben der Duschkabine, die offen stand. Sie sahen mehrere Duschgelflaschen, einen Peelingschwamm, einen Waschlappen. Auf dem Waschbecken standen mehrere Tuben, Flaschen und Tiegel. Über dem Waschbecken war ein Brett angebracht, mit verschiedenen Parfümflakons. Ein kleiner Digitalwecker zeigte die Uhrzeit an. Auf dem Badewannenrand waren mehrere rote Kreise zu erkennen.

Die Frau erwartet Besuch. Badet. In einem ihrer nebeneinanderliegenden Badezimmer. Trinkt Rotwein in der Wanne. Tropfen rinnen am Glas hinunter. Kleben auf dem Rand.

Die Badewanneneinlage lag gewellt in der Mitte der Wanne. Ein zusammengeknüllter Schwamm lag unter der Armatur. In der oberen Ecke war ein Abzug für die Luft, der offen stand. Im Mülleimer lagen Q-Tips, Taschentücher und leere, geöffnete Probenpackungen von Seife.

„Warum nebeneinander die gleichen Räume?“ Robert sah abwechselnd zu der Kamera und dem zweiten Badezimmer. „Das ist das Badezimmer einer Frau“, befand er und ging einen Schritt zurück.

Frithjof filmte alles, schaltete dann kurz die Kamera aus und ließ den Arm, in dem er sie trug, sinken und schüttelte seine Schulter und seinen Arm.

„Hier hat sie gelebt, in diesem Raum. Für was war das Erste?“, fragte er Robert.

„Für was oder für wen?“, gab er ihm die Frage zurück, deutete auf das Schlafzimmer und meinte mit seinem Blick die Spielzeuge, die sie im Spiegelschrank entdeckt hatten.

„Wir werden vermutlich schnell wissen, was Silke Paulsen beruflich gemacht hat. Vielleicht war das ein Nebenverdienst? Oder ihre Haupteinnahmequelle...“

„Du meinst Sex gegen Geld?“

„Ich sage gar nichts, es sieht für mich nur so aus. Auf den ersten Blick, mein erster Eindruck.“

Robert klimperte mit dem Schlüsselbund in seiner Hand herum und ging zur Tür neben dem Schlafzimmer. Nach einigem Probieren hatte er auch hier den richtigen Schlüssel gefunden. Mit der Klinke in der Hand, deutete er Frithjof an, die Kamera wieder anzuschalten. Als er bereit war, drückte Robert die Klinke herunter und stieß die Tür auf.

Frithjof biss seine Kiefer zusammen. Er traute seinen Augen nicht.

Dieser Raum war ebenfalls ein Spiegelbild. Dieses Mal von dem Schlafzimmer. Wieder ein Spiegelschrank. Ein Bett in der Mitte des Raumes. Tischchen neben dem Bett. Nur befanden sich auf ihnen Zeitschriften und Bücher. Ein halbvolles Wasserglas, zerwühlte Bettwäsche war auf dem Bett. Halb versteckt unter ihr ein Damenschlafhemd. Socken lagen auf dem Boden am Ende des Bettes. Unter dem Bett lagen Bücher. Eines war aufgeschlagen heruntergelegt worden. Ein Lesezeichen lag neben dem Krimi Kreuzkönig. Ein geflochtener Wäschekorb stand in einer Ecke. Ein Schminktischchen befand sich neben dem Spiegelschrank. Unter den Spiegeln waren Zettel und Fotos gesteckt. Von seinem Punkt im Flur konnte er sie nicht richtig erkennen.

Frithjof zoomte die Fotos und Zettel heran. Sie blieben undeutlich. Gesichter, die lachten, lächelten. Scheu, undeutlich, unwirklich.

Eine Gänsehaut lief über seine Arme und seinen Rücken. Ein Hauch einer Geschichte wehte durch den Raum auf ihn zu. Hier kamen sie der Frau nahe. Hier hatte sie geschlafen, gelesen. Hatte sich die Gesichter ihrer Freunde angesehen. Hier lag sie abends alleine im Bett. Träumte, weinte und dachte nach.

Die Gänsehaut breitete sich über seinen gesamten Körper aus.

An mehreren Bindfadenschnüren waren mit kleinen Wäscheklammern weitere Fotos an den Wänden befestigt. Diese konnte Frithjof erkennen. Es waren Fotos, die man auf Partys, Geburtstagen und an unbeschwerten Sommertagen machte. Hier war ein Mensch mit einer Geschichte gestorben. Jemand, der eine Lücke bei anderen Menschen hinterließ.

Nachdem das erste Schlafzimmer, das sie Schlafzimmer Eins nannten, gesaugt und der Schrank auf Spuren untersucht war, überall Rußpulver auf Fingerabdrücken war, verdunkelten Blanca und Lars den Raum.

Sie besprühten das Schlafzimmer Eins mit einer Mischung aus Luminol und Wasserstoffperoxyd.

Sie fingen an dem großen Spiegelschrank an und gingen rückwärts in Richtung Flur. Dann hinaus aus dem Raum.

Mit der Lumineszenz Methode erkannte man Blut und andere Körperflüssigkeiten, wenn man sie mit Neonlicht anleuchtete.

Im Flur holte Blanca etwa dreißig Zentimeter große Leuchtröhren aus ihrem Koffer heraus. Eine reichte sie Lars, die andere behielt sie in der Hand.

Alles Licht wurde im ersten Stock gelöscht. Im Erdgeschoss die Tür verschlossen und ebenfalls alles Licht gelöscht.

„Wir haben nicht lange, bis das Luminol verschwindet,“ sie setzte sich eine rote Schutzbrille auf und deutete den Anderen an, es ihr gleichzutun.

Frithjof und Robert hatten ihre Brillen um den Hals an einem schwarzen Band und zogen sie nun vor die Augen. Frithjof stellte die Kamera ein und auf dem LCD Bildschirm leuchtete wieder das Schlafzimmer auf. Nun dunkel, in einem neonfluoreszierenden Licht.

Sie leuchteten mit den Röhren über den Boden und über das Bett. Sie hatten in der anderen Hand einen Eddingstift, mit dem sie hell leuchtende Punkte ummalten.

Sperma und Blutspuren, die in dem Luminol weißlich leuchteten und bei normalem Licht nicht zu erkennen waren.

Alle vier sahen unheimlich aus. Das fluoreszierende Licht ließ ihre weißen Anzüge wie Umhänge von Gespenstern schimmern. Um sie herum tauchten aus der Dunkelheit, bei jedem weiteren Schwenk der Röhren, hell leuchtende Punkte auf.

Nach weniger als einer Minute, nickte Blanca Robert zu, das Licht an zu schalten. Alle setzten ihre Brillen ab und betrachteten die  schwarzen Kreise, die Lars und Blanca auf dem Boden und dem Bett gemacht hatten.

„Also los!“ Blanca verstaute die Leuchtröhren in der Tasche und fing an mit Schabern Proben aus dem Inneren der Kreise zu kratzen, sowie Bettdeckenstücke herauszuschneiden. Lars hielt ihr kleine Glasröhrchen hin, in die sie Proben gab. Lars verschloss die Röhren und gab sie an Robert weiter.

„Wie lange bleiben diese Flecken für dich nützlich?“, wollte Frithjof von Blanca wissen.

„Solange hier keine Grundreinigung erfolgt, dauert es, bis Spuren verschwinden. Und selbst dann, bringt Reinigen Blut in den Stoff hinein und nicht hinaus.“

Es dauerte eine Weile, bis sie mit dem Schlafzimmer Eins fertig waren.

Alles weitere sollten Blancas Kollegen erledigen. Das Schlafzimmer Eins war für sie im Moment am wichtigsten.

Blanca rief nach einigen von ihren Kollegen, die im Erdgeschoss den Flur untersucht hatten. Ein kleiner, hagerer, verschnupfter Mann kam zu Blanca.

„Alle Zimmer, volles Programm. Fingerabdrücke, Haare aus den Abflüssen, den Bürsten und Kämmen. Wäsche auf dem Boden und dem Kleidersack, der in der Ecke steht“, sie deutete auf eine Tür.

Der kleine Mann nickte und nieste zugleich. Wischte sich an seinem Ärmel den Schnodder ab und ging mit seinem Koffer in das Badezimmer, das gegenüber dem Schlafzimmer Eins lag.

Mit Zeige- und Mittelfinger presste sich Frithjof an den Augen auf das Nasenbein und ließ seinen Kopf auf die Brust sinken. Er bemerkte Lars´ Blick.

„Ich brauch´ einen Kaffee.“

Vorsichtig gingen die Vier die Treppe hinunter. Blanca reichte den Koffer an Lars weiter, bevor sie über die Spuren am Fuße der Treppe stieg.

Sie betraten die Einfahrt. Kalter Wind umgarnte sie mit falscher Freundlichkeit. Der Schnee hatte zugenommen.

„Irgendwann muss es doch einmal aufhören zu schneien, verdammt.“ Frithjof stapfte auf einen Wagen zu, der quer in der Einfahrt stand.

„Habt ihr Kaffee da?“

Die Kollegen guckten ihn erschrocken an. Nickten dann und reichten ihm eine Thermosflasche und mehrere Pappbecher.

Frithjof drehte sich zu dem Haus um.

Ich betrete das Haus. Ich habe einen Schlüssel oder werde hereingelassen. Silke Paulsen riecht nach einem frischen Bad. Nach Wein. Nach zubereitetem Essen.

Am Ende des Abends bringe ich sie um.

Noch hatte Frithjof keine Geschichte. Nur eine Gänsehaut in einem Moment. Das war zu wenig.

7

Der gold gerahmte Spiegel machte den Flur größer als er war. Eine umgeworfene Fotografie lag auf der Kommode. Kurz sah Frithjof sich mit der Kamera in dem Spiegel, als er sie drehte und in den Flur filmte. Auf dem grau gefliesten Boden lag am Ende eine Decke.

Hinter ihm meinte Blanca, sie würden links vor der Kommode in das Wohnzimmer gehen. Er schwenkte zurück. Der Bildschirm verschwamm in gleißenden Linien und undeutlichen Bildern, bis er sich eingestellt hatte auf Blancas Rücken, der vor der Kommode in das Wohnzimmer des Hauses ging. Blanca blickte langsam gehend, in alle Winkel des Raumes.

„Ein Weinglas auf dem Tisch“, kommentierte sie sachlich.

Frithjof schwenkte auf einen flachen, gläsernen Tisch und dachte an Heine. Der Hand entsinkt das Saitenspiel. In Scherben zerbricht das Glas, das ich so fröhlich eben an meine Lippen presste.

Herunter gedrückte Kissen lagen auf dem Sofa. Sie erschienen im Display.

Blanca kniete sich hinter dem Tisch nieder. Frithjof ging um sie herum, um besser sehen zu können. In ihren Händen hielt sie ein schwarzes Kleid.

„Zerrissen“, stellte sie fest, tütete es ein und reichte es Lars, der hinter Frithjof hervortrat und es annahm.

Das Glas auf dem Tisch wurde in einen stabilen Karton gepackt. Der Deckel verschlossen und weiter an Lars gereicht.

Die Frau kocht. Ich kann es riechen. Ich läute an der Tür.

Oder hatte jemand einen Schlüssel?

Wir stehen uns  gegenüber. Wir essen. Trinken Wein im Wohnzimmer. Verdi läuft im Hintergrund. Wir lachen. Wir unterhalten uns. Wir machen es uns bequem. Kissen werden platt gesessen. Etwas passiert. Ich zerreise das Kleid der Frau. Sie ist nackt.

Hatte sie etwas unter dem Kleid? Etwas ähnliches, was sie oben im Kleiderschrank gesehen hatten?

Ich gehe mit Silke Paulsen nach oben. Hier kommt es zu der Tat. Blutspuren auf und neben dem Bett und hinaus aus dem Zimmer. Ich gehe die Treppe hinunter. Verlasse das Haus.

Vor den Fenstern schneite es immer noch. In kurzen Abständen erkannte man als Spiegelung auf den Fensterscheiben die blauen Lichter der Einsatzfahrzeuge.

Blanca stand vor den Dreien. „Einschätzung, bitte.“

Wieder sagte Niemand etwas. Sie sahen sich um. Ihre Blicke blieben auf Bildern an den Wänden, an Stühlen um einen Esstisch, einem CD Regal, einer B&0 Stereoanlage hängen.

„Himmel, die CDs sind Nummeriert. Ordentlich, ordentlich. Sicher hat die Dame auch ein Register, in dem sie alles gespeichert hat.“

Lars wandte sich vom CD Regal ab und betrachtete die Bücher, in dem Schrank daneben.

„Nur gebundene Bücher“, sagte er und neigte seinen Kopf, um die Buchrücken lesen zu können.

„Wenn´s hochkommt zehn Romane. Sonst alles neue - wie mir scheint, nie benutzte Sachbücher. Kunst, Philosophie, Biographien, ecetera.“

„Kein Nippes in freien Regalen“, Robert stemmte seine Hände auf sein Becken.

„Keine Figürchen, Bilder, getrockneten Rosen. Schnickschnack, halt.“ Er ging auf das Sofa zu und strich mit der Hand über den Stoff. „Fühlt sich an wie Leder. Teures Leder.“ Er sah neben das Sofa. Dann schaute er sich um.

„Was suchst du?“, fragte Lars.

„Zeitschriften. Jede Frau hat irgendwelche Zeitschriften. Ich sehe keine. Nicht einmal einen Zeitschriftenständer oder Korb.“

Ein Flachbildschirm hing an der Wand. Kleine Lautsprecher befanden sich fast unsichtbar in den Ecken des Raumes.

„Verdammt teures Spielzeug, was unsere Dame hier hängen hat. So ein Fernseher kostet mindestens dreitausend Euro, wenn nicht noch mehr und die Anlage ist auch kein Schnäppchen“, sagte Lars.

Frithjof filmte Lars´ breiten Rücken und musste sich einen Kommentar über den eng spannenden Stoff des Anzuges verkneifen.

Blanca stand neben dem Telefon und nahm mit ihrer behandschuhten Hand den Hörer von der Station und betätigte den Knopf für die letzte, gewählte Nummer. Sie wartete und schaltete die Lautsprecherfunktion ein, so dass alle mithören konnten. Das Tuten hallte durch den Raum. Dann meldete sich eine Frauenstimme: „Ja?“

Blanca wartete einen Augenblick. „Mit wem spreche ich?“

„Wer ist dort?“, die Frauenstimme klang gepresst. Ein Kind schrie im Hintergrund.

„Hallo?“, Blanca tat, als hätte sie sich verwählt. Lars, Robert und Frithjof warteten gespannt und hatten ihre Augen auf Blanca gerichtet.

Die Frau am anderen Ende der Leitung schrie gereizt: „Lassen Sie uns in Frieden, Sie Schlampe!“, und legte auf.

Blanca sah ihre Kollegen an. Die zuckten mit den Schultern.

„Noch mal!“, forderte Frithjof sie auf.

Blanca wählte erneut die Wahlwiederholung. Jetzt kam ein Besetztzeichen. Blanca legte auf. Frithjof holte sein Handy aus der Tasche und wählte Gabriele im Präsidium an.

„Folgendes: Wir sind im Haus einer gewissen Silke Paulsen, ich brauche die Nummer, die von ihrem Apparat als letztes angerufen wurde.“

„Hast du die Nummer von Frau Paulsen?“, wollte sie wissen.

„Nein, die musst du auch noch rauskriegen.“

„Gut, mach ich. Ich melde mich.“ Sie legten auf.

„Irgendwo müssen Notizbücher sein. Ein privates Telefonbuch, ein Filofax. Irgendetwas.“

„Es sei denn, der Täter hat es mitgenommen.“

Nachdem sie das Wohnzimmer, wie die oberen Räume untersucht hatten, dunkelten Lars und Blanca den Raum ab. Wieder setzten sie die roten Brillen auf und besprühten den Raum mit dem Luminol.

„Wir haben nur wenig Zeit!“, deutete Blanca wieder an.

In ihrer Hand die Leuchtröhre. Erneut tauchten Geister aus der Dunkelheit des Hauses auf und gingen flink, jedoch behutsam umher.

Lars und Blanca kreisten mit den Röhren über Teppich, Sofa, Sessel, Tisch und Regale. Wieder malten sie mit schwarzen Stiften um hell fluorizierende Punkte Kreise, bis das Luminol verblasste. Blanca verstaute die Leuchtröhren und fingerte nach ihrem Spachtel. Sie schabte aus den Punkten Proben, die in Röhrchen kamen und verstaut wurden.

„Küche!“, und Blanca setzte sich in Bewegung.

„Dann können wir endlich diese verdammte Musik ausmachen.“

Ohne die Küche zu betreten, versuchte Frithjof von dem Durchgang zur Küche an die kleine Anlage heran zu kommen, jedoch vergeblich.

„Lass“, Blanca stellte ihren Koffer ab und drückte seinen Arm herunter. „Mein letzter Seufzer, wird deinen Namen flüstern nur, nur ihn allein“, übersetzte sie.

„Wie passend.“

„Euer Eindruck, bitte“, forderte sie die Anderen auf.

Bekannte Stille trat ein. Köpfe, Augen, die wanderten, verweilten, umherglitten. Eindrücke, die in Worte gefasst werden wollten.

„Sieht normal aus“, Lars drückte seine Fäuste in die Hüften.

„Was heißt normal?“, fragte Frithjof.

„Nicht wie die übrigen Zimmer. Hier ist es normal. Wie soll ich es beschreiben? Die anderen Zimmer schienen irgendwie arrangiert. Für wen oder was, weiß ich nicht. Und die Küche sieht eben normal aus.“ Er deutete auf die Arbeitsplatte. „Gewürze. Eine Weinflasche. Kochbücher. Ein kleines Gefäß mit Kochlöffeln und Schabern. Ein Messerblock.“ Er sah sich auf der Arbeitsplatte um.

„Ein Messer fehlt.“ Robert sah sich um, konnte jedoch besagtes Messer nicht finden.

Lars zählte weiter auf, was sich hier befand. Er hatte Recht, dieser Raum sah aus, als hätte Silke Paulsen hier gelebt.

Die Frau kocht. Musik klingt aus der Anlage. Verdi. Violetta singt. Der letzte Seufzer meiner Brust. Die Frau summt mit. Sie trinkt während des Kochens Wein.

Frithjof sah auf den Boden.

Der Korken der Weinflasche rollt von der Arbeitsplatte auf den Boden. Unbemerkt von ihr. Er bleibt liegen. Es klingelt an der Tür. Sie öffnet. Zwei Menschen stehen sich gegenüber. Ein Mann geht die Treppe hinunter. Im Arm hält er eine tote Frau.

Sie wiederholten die Prozedur mit dem Luminol, wie in den vorangegangenen Zimmern. Einige wenige kleine Punkte erschienen im Dunkeln. Sie wurden untersucht.

„Im Grunde nutzlos. Zu klein. Das wird ihr eigenes Blut sein, wenn sie sich unachtsam beim Gemüseschälen in den Finger schnitt.“

Blanca zog einige Schubladen auf. Nichts besonderes. Bis sie zu der Letzten, neben dem Kühlschrank kam.

Als sie sie aufzog, klimperte Kleingeld aneinander. Stifte rollten über kleine Zettel. Aspirin und Magentabletten lagen neben einem Terminkalender.

„Bingo“, kam es aus Blanca heraus. Sie hob den Kalender hoch, so dass alle ihn sehen konnte. Blanca sah kurz hinein, meinte, für gestern Abend stehe da TF und die Zahl 23. Sie tütete den Terminkalender ein.

Aus der Küche führte eine offene Tür in den Eingangsflur zurück. Eine Decke lag hier auf dem Boden, vor der Hintertür in den Garten. Neben ihr das fehlende Messer aus dem Messerblock. Frithjof filmte und zoomte auf die Tür. Robert drückte die Klinke.

„Verschlossen. Schlüssel hängt von innen.“ Er drehte den Schlüssel und öffnete die Tür. Schnell schloss er sie wieder, als Schneeböen hereinwehten.

„Machen wir später, wenn wir hier alles untersucht haben,“ meinte er schnell, als er Blancas dunklen Blick sah. „Ich meine, ob man die Tür auch schließen kann, wenn ein Schlüssel auf der einen Seite steckt.“ Robert verstummte. Schnee, der auf noch nicht untersuchten Boden fiel, konnte keine Erklärung gut machen. Robert nickte, drehte sich um und postierte sich schnell hinter Frithjof.

Die Decke wurde in einen großen, durchsichtigen Plastiksack gesteckt. Das Messer in einen länglichen weißen Karton. Die Blicke aller wanderten herum.

Neben der Hintertür befand sich in einer holzvertäfelten Wand eine eingelassene Tür. Blanca stieß gegen sie und sie schwang knarrend auf.

„Hab´ mich schon gefragt, wo sie sind.“ Sie meinte die Schuhe, die vor ihr in einem Regal zu Tage kamen.

„Eine Frau ohne Schuhregal käme mir schon äußerst schwedisch vor.“

„Spanisch, Blanca“, berichtigte Frithjof, der Blancas Schwäche bei deutschen Redensarten kannte. „Es kommt einem spanisch vor.“

„Ach so“, sagte sie und nickte wichtig, als würde die Nationalität eine entscheidende Bedeutung haben. Schwedisch, spanisch, ist doch egal, dachte sie.

Neben dem Schuhregal eine Reihe Jacken und Mäntel, Schals und Mützen.

Frithjof sah sich zur Eingangstür um. Dort hing eine leere Garderobe. Nichts hing an ihr, war auf sie gelegt oder unter sie gestellt worden.

Warum zwei? Warum zwei Bäder? Zwei Schlafzimmer?

Es klingelt. Zwei Menschen stehen sich gegenüber. Der Mantel des Gastes wird an die Garderobe gehängt. Sie gehen in die Küche.

Beide?

Frithjof sah sich um. Das Haus roch nach Essen. Es standen keine benutzten Teller, keine Töpfe herum. Nur ein Weinglas im Wohnzimmer.

Warum nur das Eine? Waren sie nicht zusammen nach oben gegangen? Wann hatte jemand hier abgewaschen?

Er sah in den Bioabfall.

Leer.

Wo waren die Abfälle von dem Essen, das sie rochen?

Zwei Menschen stehen sich gegenüber. Sie gehen ins Wohnzimmer. Kerzen brennen. Verdi durchströmt das Erdgeschoss. Der Gast setzt sich auf das Sofa. Die Frau schenkt Wein ein. Sie essen gemeinsam. Unterhalten sich. Sitzen nebeneinander. Ein Streit lässt das Kleid zerreißen.

Wieder sah Frithjof zu der Spüle und dem Geschirr. Niemand räumt das Geschirr fort und wäscht ab, wenn man sich streitet, wenn ein Kleid zerreißt.

Zwei Menschen liegen auf dem Sofa. Sie haben Sex. Im Eifer zerreißt das Kleid. Wird auf den Boden geschmissen.

Einige der hellen Lumapunkte, die vorhin auf dem Sofa leuchteten, werden das bestätigen, hoffte er.

Nach dem Akt gehen sie ins Schlafzimmer Eins. Am Ende geht ein Mann die Treppe hinunter. Mit einer toten Frau im Arm.

Das Geschirr und der Abfall...?

Frithjof hasste es, wenn er sich verfranste. Doch das Geschirr und der Abfall ließen ihn nicht los. Sie hatten keine Blutspuren in der Küche oder im Wohnzimmer gefunden. Niemand war hier durchgegangen.

Warum sollte man eine tote Frau aus dem Haus bringen, sie auf ein Feld legen und dann zurück kommen, um das Geschirr abzuwaschen? Warum ein Weinglas auf dem Wohnzimmertisch stehen lassen? Warum sollte man die Schalen, Essensreste und den Abfall mitnehmen?

War jemand zurückgekommen? Die Hintertür war von innen verschlossen. Am vorderen Eingang hatten sie nur Spuren gefunden, die zeigten, dass jemand aus dem Haus ging.

„Was ist mit der Decke?“ Lars riss Frithjof aus seinen Gedanken. „Alles hier ist piccobello. Ich kann mir nicht vorstellen, dass Silke Paulsen einfach eine Decke vor die Tür schiebt, weil es zieht. Wohlgemerkt, eine teure Decke. Jedenfalls fühlte sich der Stoff danach an. Und warum liegt das Messer daneben?“

„Beides ist heruntergefallen.“

„Wann? Wovon? Von wem?“, fragte Frithjof Lars schnell.

„Sie hat sich die Decke umgelegt, weil ihr Kleid kaputt war. Das Messer brauchte sie, um sich zu verteidigen“, er guckte Frithjof unschlüssig an.

Das Kleid zerreißt. Der Frau ist kalt. Sie zieht sich die Decke über die Schultern.

Trägt sie so das Geschirr in die Küche? Was ist mit dem Gast?

Ihr Gast trinkt aus seinem Weinglas. Es bleibt auf dem Wohnzimmertisch. Die Frau lässt die Decke fallen. Steht nackt da.

Ein Spiel? Lässt der Gast das Weinglas stehen, um zu der Frau zu gehen?

Die Frau rennt die Treppe hinauf. Sie quiekt vergnügt. Ein Spielchen und der Gast erwischt sie. Trägt sie danach tot hinaus.

Sie zuckten zusammen, als das Telefon klingelte.

Frithjof ging zu der Station. „Ja?“

„Mit wem spreche ich?“, fragte eine Frau. Ihre Stimme klang piepsig. Im Hintergrund hörte er Menschen, eine Glocke schellte.

„Mit wem spreche ich?“, wollte Frithjof wissen.

„Sekretariat Rilke Internat.“

„Und ihr Name?“

„Märtens.“

„Frau Märtens. Mein Name ist Frithjof Arndt. Ich arbeite bei der Mordkommission. Sie rufen wegen Frau Paulsen an?“

„Ja. Um Himmels Willen. Ist etwas passiert?“

„Wir glauben, Frau Paulsen ist heute Nacht einem Verbrechen zum Opfer gefallen.“

Frau Märtens sagte nichts. Man hörte sie schwer atmen. Frithjof hoffte, sie würde nicht anfangen zu weinen.

„Mein Gott, was heißt, sie glauben?“

„Ich möchte das nicht am Telefon erörtern. Ich bitte dafür um Ihr Verständnis.“ Er machte eine Pause. Schnell und klar fragte er sie nach dem Grund für ihren Anruf.

„Das ist üblich bei uns, bei Lehrkräften zu Hause anzurufen, die morgens nicht zum Dienst erschienen sind.“

„Passiert das häufiger?“

„Wissen Sie, das möchte ich nicht am Telefon besprechen.“

„Um sie herum stehen Menschen, die es in den falschen Hals bekommen könnten?“

„Sie sagen es.“

„Wir werden Sie heute noch besuchen. Wie lange sind Sie und ihre Kollegen heute in der Schule?“

„Keine Schule. Das Internat am See.“

Frithjof pfiff leise durch die Zähne. Insgeheim hoffte er, keine Spur würde in das Internat führen. Das würde Ärger und Zeit kosten. Die Elite hat es nicht gerne, wenn man ihnen Fragen stellt.

„Wir haben heute Nachmittag unsere Weihnachtsfeier. Es sind fast alle da.“ Sie schniefte. Nun begann sie doch zu weinen.

„Versuchen Sie bitte, den Lehrkräften nur das Nötigste zu sagen und das sie auf alle Fälle heute Nachmittag anwesend sind. Rufen Sie bitte auch die an, die krank sind. Das ganze Kollegium soll heute Nachmittag anwesend sein. Versuchen Sie, dass die Schüler es nicht mitbekommen. Wir brauchen sie später noch. Da sollen keine Gerüchte vorzeitig die Runde machen.“

„Ja, ja“, stammelte sie.

Frithjof merkte, dass sie versuchte krampfhaft alles zu behalten, um nichts falsch zu machen. Sie hängten ein. Alle standen herum. Sie hatten die Stimme über den Lautsprecher gehört. Sie konnten fast mit Sicherheit sagen, dass die Frau auf dem Feld und das Blut in dem Schlafzimmer über ihnen Silke Paulsens war. Die Worte hallten in ihren Köpfen nach. Eine Tote hatte einen Namen.

Robert ging als erster voran. Er zog den Schutzanzug enger um seinen Hals, als sie das Freie betrat. Lars und Blanca folgten. Sie warteten auf Frithjof im Eingang.

„Komme gleich“, winkte er ihnen zu und ging noch einmal den Flur zurück zur Hintertür und spähte in die Küche. Spähte auch durch den Durchgang ins Wohnzimmer.

Die Frau zieht sich die Decke über die Schultern. Streit entbrennt. Die beiden Menschen verlassen während des Streites das Wohnzimmer. Vor der Hintertür verliert die Frau die Decke.

Gehen sie jetzt nach oben?

Frithjof biss Ober- und Unterkiefer zusammen.

Das verdammte Geschirr!

Er konnte sich nicht vorstellen, dass der Täter die Frau oben im Bett liegen ließ und nach unten kam um das Geschirr bei Seite zu räumen. Es abwusch und es dann abtrocknete und wegstellte.

Wenn doch, wie hielt er die Frau dort oben ruhig? Ohne das sie flüchtete?

Sie hatte keine Wundmale irgendwelcher Fesseln gehabt. Keine Wunden, die auf einen Schlag hinwiesen, wodurch sie Ohnmächtig war. Keine Einstiche einer Nadel, mit der sie etwas verabreicht bekommen hatte.

Frithjof lehnte sich an den Türrahmen. Etwas passte nicht zusammen. Die Reihenfolge stimmte nicht. Und wenn die Decke wirklich nur als Zugluftschutz diente?

Nein, daneben lag das Messer.

Dann war da wieder der Abfall.

Frithjof drehte sich zu der Treppe um und stellte sich nah an die blutigen Fußabdrücke vor ihm auf dem Boden.

Der Gast geht die Treppe hinunter. Hinterlässt Spuren. In seinen Armen hält er eine tote Frau. Er verlässt das Haus.

Es gibt keine Fußspuren die ins Haus führen. Keine, die zeigen, dass der Täter noch einmal nach oben ging.

Wo hatte er das Skalpell?

Lose in seiner Tasche wäre zu gefährlich.

Wo waren die Augen der Frau? Wo hatte er sie gelassen? Hatte er einen Rucksack? Hatte der Gast eine Jacke? Einen Mantel?

Die Fußspuren sagten nein. Kein Weg zur Garderobe.

Lars stand plötzlich hinter ihm. Erschrocken zuckte Frithjof zusammen.

„Weißt du, was mich stört?“, fragte Lars.

Frithjof antwortete nicht. Er wartete darauf, dass Lars weiter sprach.

Lars zeigte auf die Stufen. „Oben im Schlafzimmer hat er sie über den Boden geschleift, dann ist er durch die Lache gegangen und hat Fußspuren hinterlassen. Dann hebt er sie auf, trägt sie und ihm ist es vollkommen egal, dass man das Profil der Schuhe erkennt.“

„Vielleicht eine x-beliebige Marke.“

„Es ist doch wahrscheinlicher, dass man versucht so wenig Spuren wie möglich zu hinterlassen. Und wenn man welche hinterlässt und sie so deutlich sieht wie hier, versucht man sie doch zu beseitigen. Hier sieht es so aus, als wäre es dem Täter egal gewesen, das er durch das Blut gegangen ist.“

„Er ist nicht zurückgekommen.“

„Er hat vielleicht...“, Lars stockte und sah auf die Stufen, dann zu Frithjof, der nickte.

„Hatte ich auch schon, den Gedankengang. Der Täter kommt wieder, sieht seine Spuren und zieht die Schuhe aus. Aber wieso sollte er? Es sind nun eh schon genug Fußabdrücke auf dem Teppich, da muss er sich keine Mühe mehr machen, etwas zu vertuschen.“

„Es sei denn, er hätte versucht etwas sauberzumachen.“

„Was er nicht gemacht hat.“

„Oder er wollte uns weismachen, er sei nicht mehr zurückgekommen.“

Natürlich! Frithjof hätte auch selber darauf kommen können. Selbstverständlich konnte der Täter wiedergekommen sein. Nur was hatte er gemacht? Und wann war er wiedergekommen?

Der Gast kehrt zurück. Er holt sein Werkzeug. Holt die Augen der Frau. Nimmt von der Garderobe seinen Mantel. Er nimmt persönliche Sachen der Toten.

„Er hat etwas gesucht.“ Lars Augen verengen sich. „Etwas was ihn mit der Toten in Verbindung bringt.“

„Warum zieht er sich dazu die Schuhe aus? Wenn er alles entwendet, wissen wir eh nicht, wer er ist.“

„Er will uns weiß machen, er sei nicht zurückgekommen und hätte auch nichts entwendet. Wir sollen daraus schließen, er hatte keine persönlichen Dinge in diesem Haus und auch keinen persönlichen, sondern nur einen geschäftlichen Kontakt zu der Frau.“

Das Geschirr, Frithjof bekam es nicht aus dem Kopf.

„Was hat er hier gemacht, sollte er tatsächlich zurückgekommen sein?“ Lars sah Frithjof an.

Der zuckte mit den Schultern. „Ob er seine Sachen geholt hat?“

„Welche Sachen?“

„Das Skalpell. Die Augen. Wenn er einen Mantel hatte, dann den.“

„Wieso sollte er noch einmal da gewesen sein?“, noch einmal die Frage.

„Oder hat er das alles hier arrangiert, und wir sehen einen komplett falschen Tatort?“

„Das liegt an uns, es herauszufinden. Nur für mich sieht es nicht nach etwas Arrangiertem aus. Wenn doch, dann hat sich der Täter große Mühe gegeben.“

Sie sahen sich um. Was war ungewöhnlich an dem, was sie hier sahen?  Etwas, was nicht hier her passte? Was vergessen oder übersehen wurde?

Lars deutete auf einen Bilderrahmen, der umgekippt unter dem goldenen Spiegel auf der Kommode im Flur stand. „Zufall?“

„Wir sind es sicher nicht gewesen. Und so wie das Haus aussah, wäre es der Frau aufgefallen und sie hätte es wieder gerichtet.“

Die Frau lässt die Decke fallen. Läuft durch den Flur. Stößt an die Kommode. Das Bild fällt um. Der Gast folgt ihr.

Spielen sie? Flüchtet sie aus Lust oder vor Angst? Ihr Körper hätte einen blauen Fleck aufweisen müssen, wäre sie gegen das Möbel gerannt. Tat er aber nicht. Frithjof besah sich das Bild.

„Das fällt nicht so leicht um“, er hielt es verkehrt herum Lars hin. „Zwei Metallpoller. Kein Billigteil.“

Ich stoße mit größerer Wucht gegen die Kommode. Das Bild kippt um.

Lars sah Frithjofs Blick. „Hatte die Frau blaue Flecken. Ist sie dort gegen gestoßen?“

„Nein. Nichts.“

„Der Täter?“

Der Gast rennt hinter der Frau her. Die Frau verliert ihre Decke. Sie bleibt vor der Hintertür liegen. Die Frau läuft nach oben. Der Mann stößt gegen die Kommode. Das Bild kippt um. Rennt ihr weiter nach oben nach. Der Gast trägt die tote Frau die Treppe hinunter. Verlässt das Haus.

„Vielleicht. Warum hat er es nicht wieder aufgestellt? Wenn ich zu Besuch bei jemandem bin und ich stoße etwas um, stelle ich es wieder hin.“

„Er hat es nicht gemerkt.“

Frithjof stellte das Bild auf die Kommode. „Das merkt man.“ Er rüttelte an der Kommode. Das Bild wackelte zwar, fiel jedoch nicht um.

„Siehst du?“

Lars nickte.

„Was du da gerade machst, Frithjof“, er deutete auf die ausgestreckten Arme Frithjofs, „als würdest du die Kommode von hinten nehmen.“

Lars drängte Frithjof zur Seite, faste die Kommode fest an den Seiten und rüttelte. Der Stoff des Anzuges spannte sich um Lars Oberarme.

Das Bild fiel um.

„Die hatten hier Sex!“

Frithjof sah ihn an, schritt dann eilig zur Eingangstür und rief nach Blanca. „Haben die Kollegen das Luma für den Flur benutzt?“

„Die Stufen und den Eingangsbereich, ja.“ Blanca hatte die Kapuze des Anzuges herunter genommen. In einer Hand hielt sie einen Becher Kaffee. „Warum fragst du?“

„Uns Lars hier, hat vielleicht etwas entdeckt.“

Sie sah ihn an. Er lächelte verlegen und kratzte sich an der Schläfe.

„Ich bräuchte Fingerabdrücke von der Seite der Kommode und Luma oben auf und davor auf den Fliesen.“

Blanca sah ihn weiterhin an. „Aha“, kam es aus ihrem Mund. „Gut, wenn du meinst, Kleiner.“ Sie lächelte gespannt und drückte ihren Kaffeebecher einem Polizisten in die Hand, mit der ausdrücklichen Anweisung, ihn nicht Kalt werden zu lassen. Der nickte verständnislos und Blanca ging grinsend an dem zwei Köpfe größeren Lars vorbei.

Als sie fertig waren, hatten sie Fingerabdrücke an der Seite der Kommode gefunden, sowie einen schwarzen Eddingkreis um einen Fleck auf der Kommode, sowie mehrere kleiner Flecken vor der Kommode.

„Kleiner, du hattest den richtigen Riecher“, sie sah zu ihm hoch.

Seine weißen Zähne blitzten, die blauen Augen leuchteten. Wieder guckte er verlegen zu Boden.

Die Frau steht mit dem Rücken zu dem Mann. Sieht sich im Spiegel. Sieht hinter sich den Gast. Sie haben Sex. Er stößt seinen Penis grob in sie. Ihr gefällt es. Die Kommode wackelt. Das Bild fällt um. Bleibt liegen.

„Wann hatten sie Sex im Flur?“

„Das Kleid liegt im Wohnzimmer. Ich würde sagen, als sie auf dem Weg nach oben waren, überkam es die Beiden.“

„Das würde die Decke erklären.“ Blanca schaute an das Ende des Flures. „Sie ist in der Küche - mit der Decke über den Schultern“, sie wurde von Frithjof unterbrochen.

„Sie hatte das Geschirr vorher in die Küche gebracht. Ein Glas, das noch benutzt wurde, blieb im Wohnzimmer.“

Blanca redete weiter. „Er bekommt einen Hormonstoß, geht zu ihr, sie lässt die Decke fallen, stützt sich an der Kommode ab und er nimmt sie von hinten.“

Robert, der zu ihnen getreten war, schüttelte den Kopf. „Da ist noch das Messer.“ Er machte eine Pause. „Und dann gehen sie nach oben, er schneidet ihr die Augen aus dem Gesicht, die Wangen auf und stößt ihr etwas in den Hintern, dass sie unten aufreißt?“ Er rieb sich die Augen. „Etwas ist geschehen oder die Reihenfolge stimmt nicht.“

„Ein Quicky zum aufwärmen, als er am ankam?“

„Wer beweißt mir das Gegenteil?“

„Das Essen ist auf dem Herd. Der Abend ist lang, also Zeit genug.“

Sie standen nun halb im Wohnzimmer. Draußen sahen sie weiterhin große Schneeflocken umherwirbeln. Die Sonne machte das Licht, das in den Raum fiel milchig. Sie hatten nach dem Luminol die Jalousien nur halb hochgedreht. Kerzengerade standen Polizisten in dem Schneetreiben.

„Was, wenn es die Zeit war,“ fing Lars an.

Die Anderen sahen ihn verständnislos an.

„Zwei Badezimmer, zwei Schlafzimmer. Das war nicht das Gute und das Schlechte Zimmer, wie wir es von unseren Großeltern kennen. In den persönlich eingerichteten Zimmern lebte Silke Paulsen, wenn sie alleine zu Hause war. Die anderen benutzte sie, wenn spezielle Gäste kamen. Kunden, die sie bediente. Das da oben im Schrank sind nicht ihre privaten Spielzeuge. Die sind für die Wünsche der Kunden.“

Blanca sah ihn ungläubig an. „Sie war Lehrerin am Rilke Internat.“

„Noch wissen wir nicht, ob die Tote vom Feld tatsächlich Silke Paulsen ist! Noch, ob das Blut zu Silke Paulsen gehört. Wir wissen nur, dass dieses Haus Silke Paulsen gehört. Und selbst wenn es Silke Paulsen ist, hat es nichts zu bedeuten, dass sie Lehrerin am Rilke Internat war.“ Lars ging in Richtung Eingangstür. Die Anderen folgten ihm.

Die Frau nimmt Geld. Sie empfängt Männer in ihrem Haus. Sie kocht für sie. Sie unterhalten sich. Haben Sex im Flur. Verdi spielt. Sexuelle Wünsche werden von der Frau erfühlt. Spielzeug hängt und liegt im Spiegelschrank. Sie peitscht Männer aus. Sieht sich dabei im Spiegel. Blickt durch kleine Schlitze einer Ledermaske. Die Frau sieht die Männer unter ihr winseln. Andere liegen auf ihr. Würgen sie. Bis sie bleich wird. In diesem Dämmerzustand, zwischen Leben und Tod, kommen die Männer auf ihr. Spritzen auf ihren Busen. Ihr Gesicht. Wenn sie wieder zu sich kommt, ist der Mann gegangen. Irgendwo liegt Geld. Von unten tönt die Musik nach oben ins Schlafzimmer. Der letzte Seufzer meiner Brust. Jemand hält sich nicht an den Plan. Schneidet ihr Gesicht in Fetzen. Verletzt sie im Unterleib. Schleift sie zur Treppe. Trägt sie die Stufen hinunter. Legt sie auf ein schneeweißes Feld. Eine vom Tod gebleichte Frau liegt im Schnee. Schneeflocken tanzen auf sie nieder. Rinnsale des Blutes, das von ihrem Gesicht auf den Oberkörper lief, macht dicke und feine Adern. Der Gast verlässt das Feld.

Sie tranken noch einen Kaffee vor dem Haus. Auf einem Polizeiwagen blinkte das Blaulicht. Als Frithjof auf es zugehen wollte, erblickte der Beamte ihn und schaltete es schnell aus. Mit einem entschuldigendem Gesichtsausdruck nickte er zu ihm herüber.

„Kommst du mit ins Internat?“, fragte Frithjof Robert.

Er nickte und beide verließen die Truppe, das Haus und die ersten Eindrücke von einer Frau, von der sie glaubten, es war Silke Paulsen.

8

Frithjof fuhr voraus, Robert folgte in seinem Wagen.

Blanca würde ins Labor fahren und die Proben untersuchen und Lars würde sich weiter mit den Hausbefragungen beschäftigen.

Frithjofs Handy klingelte. Er betätigte die Freisprecheinrichtung und meldete sich. Es war Gabriele.

„Die Nummer von Silke Paulsen habe ich. Die wird dir aber wahrscheinlich nichts bringen.“

„Richtig. Die andere Nummer interessiert mich.“

„Das ist eine Geheimnummer.“

„Wir sind die Polizei.“

„Da brauchen wir was von Quint.“

„Besorg es.“

„Hallo?!“, flötete sie fröhlich. „Ich bin die Sekretärin!“

„Sag´ ihm, ich ruf ihn später an.“

Sie legten auf.

Der Parkplatz des Rilke Internats war voll besetzt mit den parkenden Wagen der Lehrkräfte. Die Motorhauben und Dächer waren mit einer dicken Schneeschicht verziert. Auf zwei Wagen sah man, dass die Scheiben freigebürstet wurden und Fahrtwind die Schicht Schnee dezimiert hatte. Ein schlecht geschmückter Weihnachtsbaum stand vor dem Gebäude.

„Ich glaube Itzehoe ist die einzigste Stadt der Welt, in der kein Mensch vernünftig öffentliche Bäume schmücken kann“, sagte Frithjof leise vor sich hin und verdrehte bei dem jämmerlichen Anblick  des Baumes die Augen.

Frithjof parkte seinen Wagen schräg auf dem Parkplatz und schaltete den Motor aus, hinter ihm hielt Robert.

Von irgendwoher hörten sie eine aufgeregte Stimme, die langsam näher kam.

„Nein, nein und noch Mal nein, Sie können da nicht parken! So geht das nicht!“ Ein dicklicher kleiner Mann mit spitzer Nase und grauer Pudelmütze stürmte auf sie zu. Sein Gesicht war rot, was nicht von der Kälte kam. Er hatte eine leichte Fahne. Sein blauer Hausmeisterkittel wirbelte um ihn herum. „Was denken Sie sich nur? Da kann ja keiner mehr raus!“

„Muss ja auch nicht“, Frithjof nickte und ging Robert hinterher, der ihm bereits die Tür zu dem Gebäude aufhielt.

Der Geruch von stehengebliebener Zeit eines Museums drang ihnen in die Nase. Die Tür fiel hinter ihnen zu. Das Zuschlagen gab einen dumpfen Hall. Sie gingen hinein in die Wandelhalle. Schaukästen zeigten Arbeiten von Schülern aus dem Technik Unterricht. Motoren, kleine Solarzellen. Andere enthielten Häkelarbeiten, Batiktücher und bemalte Eierkartons. An den Wänden hingen Kunstkursarbeiten. Kohlezeichnungen, Aquarelle, Radierungen.

„Sieh mal, auf dem ist der Weihnachtsmann auf der Baumspitze erdolcht worden.“ Robert zeigte an Frithjofs Kopf vorbei. Er drehte sich und musste lachen.

„Kein schlechtes Ding. Zwar nicht neu in der Idee, aber gut gezeichnet.“

Eine Tür wurde geöffnet und Schritte klangen durch die Halle. Die Person zu den Schritten suchend, lugten Robert und Frithjof umher. Mit Tannen verzierte Säulen behinderten ihre Blicke.

„Hallo? Sind Sie von der Polizei?“

Wie im Fernsehen zogen die Beiden beinahe gleichzeitig ihre Ausweise aus den Brusttaschen und hielten sie dem Mann hin. Er nickte nur, was sie bedeuten ließ, die Ausweise wieder zurückzustecken.

„Sie sind ja voller Schnee!“, meinte der Mann feststellend.

Entsetzt sah Robert an sich herunter und sagte trocken. „Verdammt, ich wusste das es irgendwann so kommen musste.“ Robert sah dem Mann in die Augen und ahnte warum die deutschen Schüler Pisadoof waren.

Der Mann trug eine schief sitzende, gestreifte Fliege, die in keinem Verhältnis zu seinem kariertem Hemd stand. Sein zerschlissenes Sakko stand in gar keinem Verhältnis zu irgendwas.

Seine Augen waren rot unterlaufen und schwarze Ränder bildeten halbmondförmige Zeichen, neben der langen Nase. Seine schwarzen Haare waren nach hinten gegelt.

Frithjof schätzte ihn auf Mitte fünfzig. Die müden Augen des Mannes wanderten schnell umher. Der Kopf des Mannes nickte auf und ab, als er den Beiden zur Begrüßung die Hand reichte - sie war kalt und nass.

„Eldor König. Tag, Tag. Ich bin der Rektor dieser Schule. König. Bitte kommen Sie doch.“ Er geleitete sie durch einen gewölbten Tordurchgang.

„Sie sehen erschöpft aus“, kommentierte Robert.

„Kopfschmerzen, seit Tagen. Die Schüler haben nur noch die Weihnachtsferien im Sinn. Reden nur noch über irgendwelche Playstationspiele, die sie sich gewünscht haben. Fehlt nur noch, dass einer der Schüler hier durchdreht und ein Blutbad wegen dieser Ballerspiele anzettelt. Weiß ja keiner, was in den Köpfen der Schüler vorgeht. Eben noch Oberbefehlshaber einer Eliteeinheit in der Wüste mit Hunderten Opfern, die man wahllos weggeballert hat und im nächsten Augenblick macht es Kawum! Und wir Lehrkräfte müssen in Deckung gehen!“

„Eigentlich sollten Sie doch wissen, was in den Köpfen der Schüler vorgeht, wenn es die Eltern nicht mitbekommen. Wenn nicht Sie, wer dann?“, fragte Frithjof, der die Diskussion um diese Ballerspiele unerträglich fand. Wer ein stabiles, intaktes, soziales Umfeld besaß, konnte seiner Meinung nach auch ab und zu diese Spielchen spielen, um sich abzureagieren. Bei Kindern und Jugendlichen, die nicht ein solches Umfeld besaßen, musste man freilich Acht geben, aber die Schuld an den grausamen Konsequenzen, die es seit einigen Jahren auch an deutschen Schulen gab, waren nicht die Auswirkungen dieser Spiele, sondern lagen in seinem Empfinden an der Gesellschaft und vor allem in der Politik, die den Kindern und Jugendlichen keine Alternativen zu diesen Spielen bot.

„Was unterrichten Sie?“, wollte Robert wissen.

„Religion, unter anderem. Nicht sehr hip, heutzutage.“

Verlegen drehte er sich zu ihnen. „Wie ist, ich meine, wie ist Frau Paulsen ums Leben gekommen?“, er räusperte sich und hielt die geschlossenen Faust vor die kleinen Lippen.

„Glauben Sie mir, das wollen Sie nicht wissen.“ Frithjof legte eine Hand auf Königs Schulter. Durch eine halb angelehnte Tür vernahmen sie Stimmen.

„Bevor wir hineingehen, Herr König, was war Frau Paulsen für ein Mensch?“

„Sie war eine gute Lehrerin, wenn Sie das meinten.“

„Nein. Wie war sie als Mensch?“

„Zurückhaltend, würde ich sagen. Sie war ein guter Mensch.“ Er machte eine Pause und dachte über die rechten Worte nach, „sie war eine Person, die nicht auffiel, wie soll ich es ausdrücken?“

„Am Morgen nach einer Party, hätte man sich nicht an sie erinnert“, half Robert. Herr König nickte.

„Und wie sind Sie mit ihr ausgekommen?“

„Gut“, kam schnell die Antwort. „Wir hatten nicht all zu viel miteinander zu tun. Nur wenn es um schulische Dinge ging, redeten wir. Privat hat sie sich sehr verschlossen gehalten. Das ist heutzutage ja nichts außergewöhnliches.“

„Mit wem hatte sie mehr Kontakt?“

„Herr Siebert, mit ihm hat sich Frau Paulsen die Sportstunden geteilt. Er hatte die Jungs und sie die Mädchen zweier Klassen in einer Schulstunde. Ich glaube, sie sind recht gut miteinander ausgekommen.“

Robert notierte sich den Namen in sein kleines Heftchen, das er aus der Jacke geklaubt hatte.

„Und Frau Drews. Sie unterrichten beide Biologie und Deutsch und kennen sich seit der Studienzeit. Sind beide hier hängen geblieben, nach ihrem Volontariat.“

Eldor König öffnete die Tür des Lehrerzimmers, „bitte“, bat er sie einzutreten, als wolle er dieses Dreigespräch hinter sich lassen.

Gesichter von etwa zwanzig Menschen sahen Frithjof und Robert an. Die Gespräche verstummten. Als niemand etwas sagte und Herr König keine Anstalten machte, die Beiden dem Kollegium vorzustellen, meinte Robert laut und klar: „Wir sind voller Schnee.“

Robert und Frithjof konnten beobachten wie erwartungsvolle Gesichter in verständnislose wechselten.

Frithjof konnte sich ein grunzendes Lachen nicht verkneifen und tickte Robert mit dem Ellenbogen an.

Herr König wuselte um die Beiden herum und wedelte mit den Armen und zeigte auf sie, als wären sie der Hauptgewinn hinter einer Ratewand.

„Das ist die Polizei, liebe Kollegen.“

Das konnte Frithjof nicht ertragen. Er unterbrach wirsch Herrn König. „Van Versendaal und Arndt, von der Mordkommission.“

Herr König fibbelte weiter um sie herum, wusste aber nicht wie und warum, tat es aber. Frithjof wurde dadurch gereizt.

„Herr König, könnten wir die Tür schließen und uns dann setzen? Vor allem Sie?“

Er sagte es in einem Ton, den der Mann gewohnt sein musste. Er senkte den Kopf, schloss die Tür ohne zu protestieren und setzte sich mucksmäuschenstill und, ohne weiter mit den Armen zu wedeln, an das Ende des Tisches.

Kerzen leuchteten in übertrieben arrangierten Gestecken auf dem Tisch. Plätzchen und Kuchen stand auf Tellern. Sekt- und Weingläser standen vor den sitzenden Lehrern. Kurz unter der Decke hing Nebel aus Zigarettenrauch. Orangenschalen lagen auf den Heizkörpern. Draußen vor den Fenstern schneite es unablässig.

Robert und Frithjof blieben neben Herrn König stehen, aus seiner Tasche holte Frithjof ein Taschentuch und putzte sich die Nase. Robert beugte sich zu Herrn König hinunter. „Außer Frau Paulsen, sind heute noch andere Kollegen nicht anwesend?“

„Ja, ja. Frau Schmidt. Frauke Schmidt. Biologie, Hauswirtschaft und Kunst. Also, das sind ihre Fächer. Biologie, Hauswirtschaft und Kunst.“ Er schluckte und begann wieder mit den Händen zu reden. Robert packte ein Handgelenk und drückte es auf die Tischoberfläche. „Noch jemand?“

„Ja, ja. Herr Siebert. Sport, Technik und Englisch. Macht die Basketball AG. Björn. Er heißt Björn, mit Vornamen.“

„Sonst sind alle da?“

„Ja, ja. Nur Frau Schmidt und Herr Siebert nicht. Die haben sich krank gemeldet. Die Grippe geht bei den Schülern rum. Da erwischt es jeden von uns früher oder später. Nicht war, Frau Hellwege?“, er nickte einer pummeligen Frau im roten Kostüm zu.

Frau Hellwege winkte ab und antwortete in einer Piepstimme: „Hören Sie bloß auf, Herr König. Drei Wochen diese ganzen Tabletten. Der Durchfall ist immer noch nicht weg.“

„Och, Gott“, sagte er mitleidig zu Frau Hellwege und  zu den beiden Polizisten: „Sehen Sie?“ und nickte ergriffen.

Alle Kollegen nickten und fühlten mit Frau Hellwege.

Robert sah Frithjof mit leerem Gesichtsausdruck an und flüsterte ihm zu: „Gleich verhafte ich sie alle wegen des Verdachts auf Beklopptheit.“

Das Notizbuch in der einen, den Bleistift in der anderen Hand, baute sich Frithjof hinter Herrn König auf. „Ich werde sie jetzt gleich beunruhigen. Ich bitte sie nicht dazwischen zu reden oder mich mit irgendwelchen Fragen zu unterbrechen. Da kommen wir später zu. Lassen Sie mich bitte erst berichten.“

Er machte eine Pause. Den Gesichtern, die ihn ansahen, entnahm er, dass sie mitbekommen hatten, was er gesagt hatte.

„Wir haben heute morgen eine weibliche Leiche gefunden und gehen davon aus, dass es sich bei der Toten um ihre Kollegin Frau Silke Paulsen handelt.“

Ein Raunen ging durch die Anwesenden. Frithjof war sich sicher, das alle es im Laufe des Tages mitbekommen hatten. Jetzt bekamen sie eine Art Bestätigung.

„Wir haben in Frau Paulsens Haus eine Menge Blut gefunden, sowie Spuren, die darauf hinweisen, dass in diesem Haus ein Gewaltverbrechen begangen wurde. Wir nehmen an, und das werden die weiteren Untersuchungen zeigen, dass es sich bei dem Opfer um Frau Paulsen handelt.“

Frithjof sah sich die Gesichter der Lehrerkollegen genau an. Entsetzen, Ungläubigkeit und Trauer fraß sich in sie. Frau Hellwege bat darum, auf die Toilette zu dürfen.

„Einen Moment Geduld noch“, meinte Frithjof.

„Der Durchfall“, versuchte es Frau Hellwege noch einmal.

„Einen Moment noch“, beharrte Frithjof und konnte es nicht glauben, dass ihre Influenza stärker war, als die Nachricht eines Todes im Kollegium.

Geknickt saß Frau Hellwege, die Hände in ihrem Schoß, vor ihrem Teller Plätzchen.

„Ich möchte wissen wo Frau Paulsen ihren Tisch hatte und wo sie ihre Unterlagen verschlossen hat. Ebenso, wo sie ihre Garderobe hatte.“

Eine rothaarige Frau meldete sich, wie eine Schülerin. Frithjof nickte ihr zu.

„Sie saß wie alle an diesem langen Tisch. Genau hier“, sie legte ihre flache Hand auf den Tisch. „Hier, wo ich sitze, da hat Silke gesessen.“

„Und sie?“, wollte Robert wissen.

„Da stehen die Weinflaschen. Wir sind zusammengerückt.“

„Und Frau Paulsens Schrank?“

„Dort drüben.“ Die rothaarige Frau stand von ihrem Platz auf und ging quer durch den Raum, nah an Frithjof vorbei, auf einen kleinen Schrank zu.

Frithjof roch das leichte Parfüm der Frau. Fast schien es, als hätte sie ihn mit Absicht berührt. Er glaubte, sie hätte ihm in die Augen gesehen und gelächelt.

Sie beugte sich hinunter zu dem Schrank und öffnete die Türen. Einen Moment verharrte sie in dieser Position und wartete bis Frithjof hinunter blickte. Er hatte das Gefühl, sie wartete darauf, dass er ihr in den Ausschnitt ihres Pullovers gucken würde.

Der Pullover war beige, mit einem V-Ausschnitt. Zu kalt für dieses Wetter und die Jahreszeit, dachte Frithjof, als er ihr in den Ausschnitt sah. Er erhaschte einen Blick auf schwarze Spitzen des BHs. Die Frau trat zur Seite und Frithjof fühlte sich ertappt und blickte schnell in den Schrank.

In dem Schrank befanden sich Ordner und Mappen. Korrigierte, wie nicht korrigierte Arbeiten von Schülern. Zwei Tüten Goldbären und eine Flasche Pepsi light. Kopfschmerztabletten, Stifte, ein Umschlag mit Geld. Fünfundzwanzig Euro. Milchgeld, wie Frithjof und Robert gesagt wurden. Eine Weihnachtskarte der Klasse 9b. Sie wünschten ihr ein besinnliches Fest und alle Schüler der Klasse hatten unterschrieben.

Frithjof drückte die kleine Tür zu und schloss das Fach ab und zog den Schlüssel aus dem Schloss. „Gibt es noch einen Schlüssel für den Schrank, Herr König?“

„Nein, nein. Nur diesen Einen. Das ist kein teures Möbel. Wenn der mal verloren geht, bricht der Hausmeister die Tür auf und er bleibt offen. Nicht wahr, Frau Löbner?“

„Ist immer auf“, meinte eine zierliche Frau, Herrn König gegenüber, in leicht angeheitertem Zustand. „War plötzlich weg. Muss ich verschludert haben. Ich und Schlüssel! Das ist eine Katastrophe! Jetzt ist der Schrank eben auf. Wer sollte von uns da auch was klauen? Sind ja nur Arbeiten der Schüler drinnen.“ Sie hickste und hielt sich verlegen die Hand vor den Mund und wurde rot.

„Den Schlüssel nehmen wir an uns.“ Frithjof steckte ihn in einen kleinen Umschlag. „Wir werden morgen mit der Spurensicherung kommen und den Schrank untersuchen lassen.“ Er sah sich um. „Hatte Frau Paulsen einen Spinnt, oder etwas ähnliches?“

Herr König meldete sich wieder zu Wort. „Nein, nein. Wir haben eine Garderobe für alle im Nebenraum oder die Stuhllehnen der Sitze, auf denen wir gerade Platz genommen haben.“

Frau Hellwege räusperte sich. „Gleich passiert ein Malör.“

„Bevor sie hier noch Spuren legen...“, Robert winkte sie mit einer Armbewegung hinaus.

Erleichtert stolzierte Frau Hellwege, mit zusammen gekniffenen Beinen, hinaus. Die Köpfe der Kollegen folgten ihr bis zur Tür und wurden jäh zurückgeholt, als Frithjof mit tiefer Stimme fortfuhr, seine Fragen zu stellen.

„Wer von Ihnen ist Frau Drews?“

Die rothaarige Frau trat neben Frithjof, wieder näher, als es nötig gewesen wäre. „Ich bin Frau Drews“, hauchte sie.

Robert legte seine Stirn in Falten und strich seine Haare, die aus seinem Scheitel gefallen waren, zurecht. Er musterte sie von oben bis unten.

Schlanke Figur, teure Kleidung. Den Pullover zierte ein Polo Spieler auf der linken Seite und er schien aus Kaschmir zu sein. Darunter eine schlichte, teuer aussehende schwarze Hose. Elegante schwarze Stiefel rundeten den Anblick nach unten hin ab. Ihre roten Haare hatte sie locker nach hinten geworfen. Einzelne Strähne fielen ihr über die Schulter nach vorne, fast über die Brust. Ihre Stimme klang rauchig, nach vielen Zigaretten.

Und nach viel Gin, dachte Robert noch.

„Sie kannten Frau Paulsen näher?“ Frithjof stellte sich seitlich von ihr und vernahm wieder den Duft, der an einen Sommerabend denken ließ.

Frau Drews nickte.

Frithjof ging auf die Tür des Zimmers zu und Frau Drews und Robert folgten ihm. Der Flur hallte und warf ihre Schritte durch die Gänge und das Treppenhaus, in dem sie standen.

„Wir haben zusammen in Kiel studiert und haben danach hier unser Volontariatsjahr absolviert.“ Sie strich sich die nach vorne gerutschten Haare wieder auf den Rücken und verlagerte ihr Gewicht auf das linke Bein. Ihre Hüfte reckte sie zu Frithjof.

„Nach unserem Jahr hatten wir das Glück hier bleiben zu können.“

„Sie waren mehr als Kollegen.“

„Sicher. Schon in der Studienzeit haben wir uns angefreundet und später sind wir zusammen in eine WG gezogen.“

„In Kiel?“

„Ja. Auch das Volontariatsjahr sind wir dort geblieben und zwischengefahren. Wir wussten ja nicht, wohin es uns danach verschlägt.“

„Und hier, als sie hier ihre Stelle antraten?“

„Wir  sind in ein nettes kleines Reihenhaus gezogen.“

„Zusammen?“

„Nein, nein. Tür an Tür. Nachbarn.“

„Und wie lange waren sie dort Nachbarn?“

„Warten Sie, einige Jahre. Fast zehn. Dann hat sie vor gut über einem Jahr ein nettes kleines Haus auf dem Land gekauft.“

„Gab es einen Grund, warum sie auf´s Land gezogen ist?“

„Sie wollte etwas eigenes haben. Das war der Grund.“

„Hatte sie Feinde?“

„Sie war Lehrerin. Da hat man eine Menge. Schüler, Eltern, wenn Sie das meinen.“

„Nein. Ich meine, jemanden der einen Grund hatte, sie zu töten.“

Frau Drews sah zwischen den Beiden hin und her. „Nein“, sie überlegte, „tut mir leid.“ Sie verlagerte ihr Gewicht auf das andere Bein.

Robert schien es, als würde Frau Drews unruhig.

Auf der Akademie hatten sie den Blickkontakt von Menschen studiert. Ging er nach links, erfanden die Menschen Geschichten. Die linke Gehirnhälfte war für die Fantasie zuständig. Ging der Blick nach rechts, sagten die Menschen die Wahrheit und griffen auf gespeicherte Informationen im Gehirn zurück.

Frau Drews sah links an Frithjof vorbei.

Frithjof sah unterdessen auf ihre Brüste und merkte es nicht.

„Wer waren ihre Freunde?“

„Sie hatte nicht viele Freunde. Sie hatte mich und eine Freundin aus Kiel, die heute in Namibia lebt und mit der sie über E-Mail in Kontakt bleibt. Sie fährt mindestens ein Mal im Jahr dort hin. Meistens im Winter.“ Frau Drews stockte.

Gerade hatte sie gemerkt, was sie gesagt hatte. „Jetzt! Sie wäre die nächsten Tage dorthin geflogen. Zwischen den Tagen.“

Frau Drews strich sich über die Haare. „Kann ich Heike, ich meine, Frau Haupt in Namibia anrufen und ihr sagen, was passiert ist?“

„Sicher.“ Robert notierte sich den Namen der Freundin.

„Sonst noch jemand, der mit Frau Paulsen befreundet war, oder mit dem sie sich häufiger traf?“

„Sie hatte Bekannte im TopFit  Sportclub. Da ging sie zwei, drei Mal in der Woche trainieren. Geräte, Aerobic, Spinning. All das Zeug, damit sie in Form blieb.“

„Haben Sie Namen?“

„Ich könnte Ihnen Namen geben, die sicherlich zur Hälfte richtig, leider aber auch zur anderen falsch sind.“

„Haben Sie sie nie getroffen?“

„Nein. Ich glaube auch nicht, dass Silke, also Frau Paulsen, sie jemals zu sich nach Hause eingeladen hat.“

„Wie kommt es?“

„Es waren Bekannte für sie, die sie im TopFit traf und nach dem Training trennten sich die Leute wieder. Finde ich ganz normal, heutzutage.“

„Wie meinen Sie das, Frau Drews?“

„Man zieht seine Grenzen. Man möchte nicht, dass sich etwas überschneidet. Internat ist Internat. Fitnessclub ist Fitnessclub, zwei Bereiche nebeneinander. In keinem von Beiden wird man an das andere erinnert. Man kann abschalten.“

Sie legte ihren Kopf zur Seite. „Viele Menschen trennen Freundeskreise. Jeder für sich, aber niemals alle auf einen Haufen. Das geht meistens nicht gut. Die Gruppen bleiben eh meist untereinander und sprechen über ihr Ding.“ Sie trat näher an Frithjof heran. „Manches sollen andere vielleicht auch nicht hören oder gar wissen, was man hier oder dort erzählt hat.“

Eine Pause entstand. Blätter an Infowänden raschelten leise durch einen Luftzug. Die Pumpe eines Aquariums gab röchelnde Laute von sich. Schnee flog am Fenster der Halle entlang. Fahles Licht tauchte die drei Gestalten in dunkle Silhouetten.

Frithjof dachte an die Fotos in Schlafzimmer Zwei. Wer waren all die Leute, wenn Frau Drews behauptete, Silke Paulsen hatte so gut wie keine Freunde?

„Wissen Sie, mit wem Frau Paulsen gestern Abend verabredet war?“

„Nein“, kam die Antwort. Klar und deutlich.

„Wissen Sie, ob Frau Paulsen einen Freund hatte? War sie verheiratet?“

„Single.“

„Geschieden?“

„Nein.“

„Hat sie erzählt, dass sie jemanden kennen gelernt hat, mit dem sie sich treffen wollte, oder mit dem sie sich in letzter Zeit öfters getroffen hat?“

„Nein.“

„Ich habe Bilder von Frau Paulsen gesehen, sie war hübsch. Wie kommt es, dass es keinen Mann in ihrem Leben gegeben hat?“

„Sie wollte alleine sein. Es störte sie nicht. Das weiß ich aus Gesprächen. Sie mochte die Unabhängigkeit.“

„War sie lesbisch?“

„Nein. Nur überzeugter Single. Mir scheint, heutzutage heißt das immer gleich, man stehe auf das eigene Geschlecht.“

„Das wollte ich damit nicht andeuten“, Frithjof trat von einem Fuß auf den Anderen. „Wir müssen nur alle Möglichkeiten mit einbeziehen, um herauszufinden, wer letzte Nacht bei Frau Paulsen gewesen sein kann.“

„Es war jemand bei ihr?“ Sie fragte nicht überrascht. Es klang sachlich.

„Sie starb keines natürlichen Todes, Frau Drews. Irgendjemand muss bei ihr gewesen sein.“

„Natürlich.“

Robert klappte sein Notizbuch zu, nachdem niemand etwas weiteres sagte. „Vielen Dank, Frau Drews. Wenn wir noch weitere Fragen haben, melden wir uns bei Ihnen.“

„Selbstverständlich.“ Frau Drews wendete sich zum gehen.

Leichtfüßig betrat sie das Lehrerzimmer und schloss die Tür hinter sich.

Robert und Frithjof sahen ihr nach. Das Zuschnappen der Tür erzeugte einen dumpfen Hall in dem Treppenhaus. Pflanzen in Hydroerde standen in den Ecken. Es roch nach Bohnerwachs.

„Die hat dich angemacht.“ Robert drehte sich zu ihm und grinste.

„Hab´ ich gemerkt.“

„Und?“

„Was und?“

„Was meinste?“

„Was soll ich meinen? Sie ist Teil in einem Mordfall.“

„Ich meine, was du von Frau Paulsen hältst, nach dem notdürftigen, was wir erfahren haben.“

Er deutete mit dem Kopf auf das Lehrerzimmer. „Nicht hier. Die Wände haben Ohren.“

Er ging auf die Tür zu, öffnete sie und trat ein. Die Lehrerschaft sah ihn gespannt an. Frau Hellwege war noch immer nicht von der Toilette zurückgekehrt.

„Wer von ihnen ist heute nach der Schule noch einmal weggefahren?“, fragte Robert.

Die Lehrer sahen sich an.

„Auf zwei der sonst zugeschneiten Autos, ist der Schnee fortgewischt worden.“

Herr König und Frau Drews hoben den Arm.

„Sie sind hier nicht in der Schule, Herr König, sie können den Arm wieder runternehmen. Sie auch Frau Drews. Wo waren sie?“

Herr König sah von den Gesichtern seiner Kollegen zu Roberts. „Meine Frau hat die Plätzchen da hinten gebacken“, er zeigte auf eine Tubberschüssel, in der sich nur noch einzelne Plätzchen befanden, „die habe ich abgeholt.“

Er wollte weiter erzählen, seine Hände und Arme waren wieder in Schwingposition, doch Robert stoppte ihn mit einer einzigen, wegwischenden Handbewegung in der Luft. Er sah Frau Drews an.

„Ich habe zwei Katzen, die mussten gefüttert werden, ich bin hiernach noch verabredet und werde erst spät wieder zu Hause sein. “

„Alles klar“, meinte Robert. „Ist auch nicht wirklich wichtig. Wie lange sind sie morgen hier? Ist doch der letzte Tag, oder?“

„Sicher“, sagte Herr König. „Drei Stunden. Dann werden die meisten von uns ihre Sachen packen und gehen. Gegen halb elf, elf, sind wir hier in den Weihnachtsferien.“

„Gut, wir kommen morgen Vormittag mit der Spurensicherung. Wird nicht lange dauern.“ Robert deutete auf den Schrank und sah zu Frithjof, der nickte.

Beide verabschiedeten sich und verließen den Raum, das Treppenhaus, die hallenden Gänge, die Schule und betraten die weiße Welt der Straße.

Frithjof kramte sein Handy aus der Manteltasche und wählte die Nummer des Präsidiums.

„Ja?“, meldete sich eine mürrische Stimme.

Frithjof war irritiert, er war sich sicher Gabrielles Nummer gewählt zu haben. „Bin ich da bei der Mordkommission Vier?“, fragte er.

„Ja“, sagte die Stimme.

„Wer sind Sie?“

„Grabowski“, dröhnte es dunkel.

„Ach, Frau Grabowski“, oh Gott, erst die Lehrer, nun die Schwatte, schoss es ihm durch den Kopf. „Frau Grabowski, is´ Gabrielle auch irgendwo in der Nähe?“

„Irgendwo bestimmt“, sie schmatzte mit Kaugummi.

„Passen Sie auf, Sie müssen für uns etwas erledigen...das können Sie doch, oder“?

„Ich bin schon groß, Herr Arndt, ich werde das hinkriegen.“

„Ja, ja sicher, tut mir Leid, also: Finden Sie doch bitte raus, wo ein Björn Siebert wohnt. Lehrer am Rilke Internat und schicken Sie Lars zu ihm. Er soll überprüfen, ob er wirklich die Grippe hat und wo er gestern Abend war. Er soll fragen, was Silke Paulsen für ein Mensch war und mit wem sie verkehrte. Das Übliche. Genauso wie eine Frauke Schmidt, ebenfalls Lehrerin am Rilke Internat.“ Er überlegte, ob er nicht etwas vergessen hatte. „Alles soweit verstanden, Frau Grabowski?“

„Finden Sie doch bitte raus, wo ein Björn Siebert wohnt. Lehrer am Rilke Internat und schicken Sie Lars zu ihm. Er soll überprüfen, ob er wirklich die Grippe hat und wo er gestern Abend war. Er soll fragen, was Silke Paulsen für ein Mensch war und mit wem sie verkehrte. Das Übliche. Genauso wie eine Frauke Schmidt, ebenfalls Lehrerin am Rilke Internat“, leierte sie zwar etwas gelangweilt alles noch einmal herunter, was Frithjof gerade gesagt hatte, jedoch in den exakt identischen Worten. „Meinen Sie, ich krieg das hin, Herr Arndt?“

„Jo, glaub wohl schon...“

Robert sah Frithjof an. „Was los? Die Neue?“

„Grabowski.“

„Is´ der Hammer, oder? Die können wir als Bedrohung mit in die Verhöre nehmen.“

„Als hätten wir nicht schon Bekloppte genug“, und er sah noch einmal auf das Schulgebäude.

„Die haben doch alle einen an der Waffel, oder?“ Robert stieg in seinen Wagen. Schnee fiel beim öffnen der Tür in den Wagen.

„Waffel hoch zwei ins Qaudrat plus X, würde ich sagen.“

Frithjof wünschte Robert eine gute Nacht und fuhr nach Hause. Es wurde langsam dunkel. Die Stadt verschwand, das war gut. Dann musste man sie nicht angucken.

9

Hinter Frithjofs Haus führte von dem Garten ein Holzsteg über einen kleinen See. Schnee fiel auf die vereiste Oberfläche des Sees. Auf dem Steg saß Frithjof auf einem Gartenstuhl, eingehüllt in eine dicke Decke und gekleidet in winterfesten Sachen. Auf der Armlehne des Stuhls, in seiner Hand ruhend, hielt er ein Glas Whisky. Er hatte Helene von unterwegs angerufen und ihr gesagt, er würde Puma heute nicht mehr holen. Er bräuchte Zeit für sich und wollte alleine sein. Helene verstand es und Frithjof wusste insgeheim, wie Helene sich darüber freute Puma über Nacht bei sich zu haben. Dort durfte er am Fußende in ihrem Bett schlafen, was er bei ihm nicht durfte.

Es war Frithjof nicht klar, wieso er heute so häufig an die Zeilen gedacht hatte, die er sich mit seinem Bruder Johannes ausgedacht hatte.

Auf, auf, du müder Krieger...

Es war kein fröhliches Gedicht, kein fröhlicher Schlachtruf. Nichts, was sich zwei Teenager über die Jahre hin ausdenken sollten. Da sollte mehr sein: Lebensfreude, Tatendrang junger Heranwachsender, überschäumender Optimismus, dass Entdecken von Neuem: Frauen, Exessen, Erlebnissen, die einen an den Rand des wahnsinnigen, euphorischen neuen Ichs brachten.

Und doch kam der müde Krieger mit seinem schweren Schild, seinem schweren Gang über blutige Körper in ihr Leben.

Johannes war drei Jahre älter als Frithjof und Frithjof ließ sich gerne von seinem älteren Bruder mitziehen. Er schaute zu Johannes auf, bewunderte ihn, wollte so sein wie er, wie es andere jüngere Brüder auch wollten, wenn sie einen älteren Bruder hatten.

Für Frithjof war Johannes ein Vorbild, jemand, der sich mit breitem Kreuz schützend vor einen stellen konnte; der einen in den Arm nehmen konnte, der sagte, is´ alles halb so schlimm, das kriegen wir wieder hin.

Bis zu dem Tag, an dem er nicht mehr sagen konnte: „Is´ alles halb so schlimm, das wird wieder gut. Das wird schon wieder...“, da schluchzte er und in seinen Augen war Trauer, Hoffnungslosigkeit, Verzweiflung, da wusste auch Johannes nicht, was und wie er Frithjof sagen konnte, wie es alles wieder gut werden sollte.

Ihre Eltern starben und waren nicht mehr für sie da.

Sie waren Waisen.

„Hör zu“, sagte Johannes, da war er fast achtzehn und Frithjof vierzehn, „wir sind alleine. Du und ich, wir kriegen das hin...“, dann weinte er.

Frithjof sah ihn an und suchte nach dem breiten Kreuz, an dem er sich anlehnen konnte, suchte den starken Bruder, der Johannes immer für ihn war. Und nun weinte sein Bruder und sackte vor ihm auf die Knie und hielt ihn fest umklammert.

Was war geschehen?

„Hör zu“, sagte Johannes erneut, „es ist...“, er fand keine Worte, weil es keine Worte gab.

„Sie sind tot, oder?“

Johannes nickte.

„Wie?“, wollte Frithjof wissen und kam nun auch auf die Knie und in enger Umarmung saßen die beiden Brüder auf dem Boden.

Frithjof stand in dem Hier und Jetzt an dem See hinter seinem Haus und dachte an diesen Moment, den er mit seinem Bruder erlebt hatte. Es war ein tiefer, nie zu vergessener Moment gewesen. Ein Augenblick in seinem Leben, den er nie vergessen würde und er dachte an eine Zeit zurück, an der er Kind war.

Früher stand er vor dem Tresen des Schwimmbadkiosk und hatte sich für eine Mark Naschtüten zusammengestellt. Eins hier von, eins davon und zwei davon. Es war ihm egal, wie lange die Schlange hinter ihm wurde, weil er nie zum Ende kam. Es störte ihn nicht, weil er es nicht mitbekam.

„Nein, dann doch nicht die Lakritzstange, lieber zwei davon“, und er zeigte auf die sauren Stangen, die die Zunge und den Gaumen reizten.

Lächelnd und stolz ging er mit der Tüte von dannen. Das Papier wurde nass und feucht, durch die chlorgetränkten Finger. Voller Wonne aß er dann die Leckereien auf der Decke, die sein Eltern für ihn und Johannes ausgebreitet hatten.

Er und Johannes bemerkten gar nicht, wie ihre Eltern sie ansahen und wie sie sich heimlich sicherlich sehnten, noch einmal Kind zu sein, noch einmal das zu erfahren, was ihreKinder in diesem Moment durchlebten.

Es war das Unbeschwerte, das einfach Kind sein, das einfach in den Tag hineinleben, das sich hingeben in den Moment, das sich einfach wohl fühlen, einzigartig zu sein, mit der Naschtüte in der Hand, auf der Decke, neben seinem Bruder und Eltern.

Das Leben um einen herum stand still, man betrachtete es interessiert, doch wichtig war allein, ob man die Vielfalt in seiner nassen Tüte richtig ausgewählt hatte und das man zum Schluss die prickelnde Lutschbombe hatte, die sich am Ende in ein dickliges Kaugummi verwandelte.

Dann wurde man, nachdem man die Tüte in gefühlten zwei Sekunden eingesogen hatte, von liebenden Händen eingecremt und lag träumend auf der Decke und starre in den Himmel und sah in den wenigen Wolkengebilden Elefanten, Pferde, Ritter, all die unmöglichsten Gestalten, die sich nur Kinder ausdenken können.

Es war schön, es war pur und rein. Man hatte keine falschen Gedanken, man war ich, man war ein Kind, man hatte alles, was man brauchte und wenn es nur die Naschtüte war. Das war genug.

Und heute?, fragte sich Frithjof, sucht man nicht mehr so gründlich aus. Man wählt das, was vor einem liegt, man achtet auf die Schlange hinter einem, will schnell weiter und einem ist es egal, was man bekommt, Hautsache man hat irgendetwas in der Hand.

Auch die Decke ist nicht mehr da. Man sitzt alleine auf einer Bank in einem anonymen Park und hat die Hände, die einen liebevoll umgarnen vergessen.

Selbst die Kaugummis sind nun nur noch dazu da, die Zähne zu pflegen und sie weiß zu machen. Niemanden stört es, niemand vermisst, wie das Kindergaugummi alles in seinem Rachen weggeätzt hat und wie wundervoll es war. Verbunden mit der Sonne, der Sonnencreme, dem Chlor, der Cola, die man nur hier, im Schwimmbad trinken durfte.

Wir haben vergessen, wie es ist unsere Naschtüte auszuwählen.

Aber das merken wir erst, wenn ganz plötzlich etwas in unser Leben tritt, das einen von den Füßen reißt, das einen überlegen lässt, was es heißt, ein Kind gewesen zu sein.

Auf, auf, du müder Krieger war ein trotziges Gedicht, was sich beide Brüder nach dem Tod der Eltern ausdachten, das immer weiter gesponnen wurde. Es war für sie ein Bündnis, eine Absprache, ein Schwur weiter zu machen, weiter zu leben, sich durchzuschlagen und sich niemals aufzugeben und sich niemals zu verlassen.

Frithjof lächelte traurig. Niemals verlassen...

Johannes war schon mehrere Jahre nicht mehr in Deutschland gewesen. Irgendwo in Indien vermutete ihn Frithjof. Er wusste es aber nicht genau. Genauso gut konnte er in Brasilien, Nepal, Australien oder der Antarktis sein. Johannes war einfach so gegangen. Den Grund kannte Frithjof nicht, er war einfach so verschwunden, von einem auf den anderen Tag. Einmal erhielt er eine Karte, auf der stand: Es geht mir gut. Das war sicher schon sieben Jahre her, überlegte Frithjof.

Frithjof sah in die Nacht.

Irgendwie wiederholt sich das immer wieder, dachte er.

Sie verlassen mich.

Ich werde verlassen.

Meine Eltern bei einem Schiffsunglück, Bente durch einen feigen Mord und Johannes geht einfach so und ich bleibe immer alleine zurück.

Sein Blick war gleichzeitig auf den See gerichtet und in ihn.

Irgendwann verschwamm der See und der Blick kam nicht mehr aus ihm hinaus, brannte sich in seinen Augen fest, in seinem Inneren. Ließ nichts von außen zu ihm, in ihn.

Der Schnee fiel auf den See, auf die Lehne des Stuhls, fiel auf seine Kleidung und löste sich in seinem Whisky auf.

Die Nacht umgarnte ihn mit fälschlicher Friedlichkeit, gaukelte ihm Unschuld vor, verschleierte den Blick auf die Welt, wie sie war. Spiegelte das Vergessene hervor.

Auf dem See tauchte Bente auf. Sie winkte ihm zu, kam langsam auf den Steg zu. Er trank einen kräftigen Schluck aus seinem Glas. Er wusste, in wenigen Sekunden würde das Bild von ihr verschwinden und sich in Luft auflösen und sich mit den Flocken des Schnees vermischen.

Frithjof schloss die Augen und ließ den Scotch wirken. Warm lief er die Kehle hinunter. Sein Brustkorb wurde warm, für einen kurzen Moment.

Kein Weg zurück. Erinnerungen, die sich anschlichen, die ihn einnehmen wollten.

Wieder ein Schluck.

Er öffnete die Augen und Bente war verschwunden. Nichts kann man nachholen, vieles kann vergessen werden, nichts Neues angefangen werden.

Das hatte er schmerzhaft mit Johanna erlebt. Sie war bereit gewesen sich auf ihn und seine Geschichte einzulassen. Durch sie hätte er neu anfangen können. Er hatte gehofft, die Zuneigung die er für Johanna empfunden hatte, hätten die Gefühle für Bente abgelöst. Johanna war gut für ihn gewesen, das hatte er gemerkt und doch war er es, der alles zerstört hatte. Alles wegen einer Nacht, einem Gedanken, einer Verheißung, nach einer Sehnsucht.

Er war dumm gewesen Johanna wegen Emma aufs Spiel zu setzen. Aber wie so oft hatte er nicht nachgedacht, die Konsequenzen nicht bedacht und alles kaputt gemacht, was sich langsam anschlich schön zu werden.

Nachdem er im Sommer den Mord in einer Kleingartenkolonie aufgeklärt hatte und wieder alleine zu Hause war, rückte der August näher. Am siebten August hatte man Bente erschossen und auf der Straße liegen lassen. Sie war dort verblutet. Niemand hatte ihr geholfen.

Er selber nahm danach ebenfalls keine Hilfe an, verweigerte sich Freunden und dem Polizeipsychologen und versuchte es ohne Hilfe zu schaffen. Im tiefsten Inneren wusste er und musste sich dies eingestehen, hatte er es bis heute nicht geschafft.

Die Ermittlungen waren eingestellt worden. Es wurde nie ein Täter überführt und zur Rechenschaft gezogen.

Dieses Kapitel in seinem Leben hätte er beinahe mit Johannas Hilfe irgendwie überwunden, mit Verdrängung an eine neue Zukunft. Und dann kam Robert, dieser kleine, reiche Schnösel, wie er jetzt dachte.

Auch Robert hatte ein dunkles Kapitel in seiner Vergangenheit, auch er hatte es bis heute nicht geschafft, es zu verarbeiten.

Anders als Frithjof hatte Robert nicht untätig herumgesessen, sondern hatte private Ermittlungen angestellt, um eine Antwort zu finden.

Nach langem hin und her, nach Abwägen, ob er als Polizeibeamter sich auf einen solchen Deal einlassen konnte, oder vielmehr durfte, hatte er Robert grünes Licht gegeben, Schiller zu kontaktieren.

Nur wenig später fand Frithjof einen e-Mail Ausdruck in seinem Briefkasten, der zeigte, dass Bente mit einem anderen Mann in Kontakt stand. Einen Kontakt, der klar zeigte, dass Bente ein Verhältnis hatte und sich zwischen ihm und dem anderen Mann entscheiden sollte.

Frithjof konnte nicht wissen, dass nicht Schiller, sondern eine ganz andere Person ihm diese e-Mail Ausrucke zukommen ließ.

In dem Glauben, Schiller würde auch weiterhin auf die Suche nach Bentes Vergangenheit gehen, verabschiedete sich Frithjof Anfang August in einen vierwöchigen Urlaub nach Island, um Freunde in Egilsstadir zu besuchen, die vor zehn Jahren dorthin ausgewandert waren und nun eine Hochlandfarm mit Isländern und Schafen bewirtschafteten.

Den Todestag von Bente verbrachte er in Vik, im Süden Islands. Ein kleiner Ort mit nicht mehr als vierhundert Einwohnern. Er quartierte sich in einer kleinen Pension ein und ging stundenlang am pechschwarzen Strand spazieren. Die Lawastrände hatten etwas unheimliches, düsteres, die zu seiner Stimmung passten. Lange starrte er auf das tosende Meer und der unablässige, peitschende Wind trieb seine Tränen kreuz und quer über sein Gesicht. Unbeweglich stand er neben den Reynisdrangur Felsen, hoch aufragende schwarze Felsenfinger, die im Meer standen und der Sage nach, vom Licht der Sonne, eingefrorene Trolle waren.

In den Felsvorsprüngen nisteten Seeschwalben, die erhaben, trotz des Windes, ihre Runden zogen. Papageientaucher stießen ihre Rufe auf und vermischten sich mit seinen Schreien, die er gegen den Wind und die Gischt schrie.

„Warum?“, brüllte er und wusste nicht, welche Frage er damit beantwortet haben wollte. Die, wieso Bente ermordet wurde, oder die, ob sie tatsächlich ein Leben neben ihrem Gemeinsamen geführt hatte, von dem er nichts mitbekommen hatte.

Konnte er wirklich so blind gewesen sein? War es nicht die große Liebe gewesen?

Vier Wochen lang ging er spazieren, schlief lange, ließ sich von seinen Freunden im Hochland verwöhnen, half bei den Schafen und den Pferden in den Ställen und räumte seinen Kopf auf. Er dachte über Bente und Johanna nach. Dann über Robert und Schiller.

Als er nach vier Wochen zurück nach Deutschland flog, hatte er immer noch keine Antworten gefunden, wusste nicht, wie er weitermachen sollte. Es war alles so undurchsichtig, er selber war nicht mit sich selbst im reinen, dafür fehlten ihm Antworten, oder Hinweise, die ihn zu diesen Antworten führen könnten.

Er war müde mit sich selber, mit der Arbeit, mit seinem Leben. Er wollte ein anderes Leben, ein Leben, wie es mit Bente war, ohne den anderen Mann und die Geheimnisse. Er wollte nicht mehr die fremden Schuhe, wollte keine toten Menschen mehr finden und ihre Geschichten nacherzählen.

Ich quäle mich, war das Einzige, was er nach der Zeit aus Island mit nach Deutschland nahm. Dieses Gefühl, diese Einsicht, teilte er mit keinem. Er trug es mit sich herum, wie so oft schon.

Er wollte nicht mehr alleine sein.

Einige Monate hatten er und Johanna schon nichts von einander gehört. Er traute sich nicht anzurufen, weil er nicht wusste, was er sagen sollte und sie schien zu verletzt zu sein, um mit ihm sprechen zu wollen. Er konnte das verstehen und machte Johanna keinen Vorwurf dafür. Wie konnte er auch? Schließlich war er es gewesen, der mit Emma geschlafen hatte und Johanna betrogen hatte.

Emma jedoch wollte nicht mehr. Das hatte sie ihm im Vorwege gesagt, er hatte es vernommen, vielleicht aber nicht hören oder wahrnehmen wollen. Für ihn war da mehr gewesen. Doch dann beendete sie das, was gar nicht begonnen hatte am Morgen danach und er stand alleine da.

Keine Emma, keine Johanna und keine Bente.

Er hasste sich dafür.

Und dann kam Bente wieder. In seinen Gedanken und Träumen. Gedanken an sie, die er gehofft hatte längs hinter sich gelassen zu haben. Gedanken an das nie mehr Nah sein. Nie mehr Haut an Haut sein. Den Anderen spüren. Wie lange schon vermisst? Wie lange schon sich nach dem anderen Blick gesehnt? Wie lange schon sich nicht einem anderen Menschen anvertraut?

Frithjof trank einen weiteren Schluck Scotch und versuchte damit alles leichter zu machen. Nur für einen Moment, einen Augenblick. Vergessen, was man hatte, was einem aus den Fingern glitt, aus den Händen. Was man nicht beeinflussen, nicht vorhersehen konnte.

Kiefer aufeinander beißend, Lippen spröde werdend und dasitzend, umringt von Schnee. Tanzend, wirbelnd, vor den Augen verschleiernd. Die Vergangenheit stärker, wie der Wille zu vergessen.

Irgendjemand sagte, man muss immer etwas positives mitnehmen...

Alter, du kannst nur froh sein, jetzt keine Lungenentzündung zu bekommen, war das einzig Positive, was er für diesen Abend mitnahm.

Schritte im Schnee waren plötzlich hinter ihm im Garten zu hören.

Frithjofs Finger schlossen sich fester um sein Glas.

Wer konnte das sein? Wer würde ihn hier so sehen?

Er drehte sich nicht um, weiterhin hatte er seinen Blick auf den See gerichtet. Eine leise Stimme, die sich vorsichtig an ihn wandte ließ ihn lächeln.

„Es ist still hier.“

Blanca blieb hinter Frithjofs Stuhl stehen und blickte auf den See.

„Im Sommer schwimmt hier eine Entenfamilie“, sagte er leise.

Sie schwiegen eine Weile. Blanca stellte sich den See vor, wenn die Sonne ihre Strahlen auf der Oberfläche des Sees spiegeln ließ. Eine Böe ließ sie mit den Augen plinkern und war zurück in dem Hier und Jetzt.

„Es ist eiskalt, Frithjof.“

Er sagte nichts und hielt fester wie zuvor das Glas in seinen Händen. „Das Haus ist genauso.“

Wieder Stille zwischen ihnen. Blanca beobachtete ihre Atemwolken. An ihren Nasenwänden kratzte es, sie zog die Nase hoch und wischte sich mit ihren Handschuh danach über die Nase. „Wie lange sitzt du schon hier?“

„Ich weiß es nicht“, er sah sich nicht nach ihr um, hätte ihr auch keine Antwort geben können.

Blanca griff nach seiner Hand, dann nach seinem Glas. Sie nahm es und trank einen Schluck. Sie schüttelte sich und gab ihm das Glas zurück.

„Das macht warm“, meinte er.

„Das verdrängt.“

Wieder war der Schnee einziger Akteur, der sich bewegte, der etwas von sich zeigte.

„Du sitz doch nicht jeden Abend hier, oder?“

Stille.

„Sag´ mir, es ist, weil wir heute die Frau gefunden haben; weil wir nichts über sie wissen; weil wir nichts haben, um den Mörder zu schnappen; weil...“, sie ertappte sich dabei, die Antwort zu wissen. Tränen stiegen in ihr auf. In ihrem Inneren wusste sie, die Frau von heute Morgen machte keinen Unterschied. Machte nicht, dass ihr Kollege, ihr Freund, ungesehen von ihr, hier seinen Platz gefunden hatte. Über dem See, in seinen Erinnerungen verfangen, in seinen Träumen an vergangene Zeiten.

„Sag´ mir, es ist, weil wir heute die Frau gefunden haben“, sagte Blanca. Sie sagte das ganz leise, so, als hätte sie Angst, die Antwort zu erfahren. „Sag´ mir, dass es so ist!“

Stille.

Blanca vergrub ihre Hände tief in ihren Taschen des Mantels und ballte ihre Finger zu Fäusten, verkrampfte für einen kurzen Augenblick und sah auf Frithjofs Hinterkopf. Sie trat einen Schritt nach vorne und war nun gleichauf mit ihm. „Sag mir etwas, was du jetzt lernen musst“, sie hielt ihren Blick auf ihn. Ignorierte die spitzen Kanten des Schnees auf ihrem Gesicht.

Frithjof lehnte sich mehr wie zuvor in den Stuhl, streckte die Beine aus und strich mit den Fingern über den Rand des Glases.

„Das sich von Jetzt auf Gleich alles ändern kann.“

Nun sah er sie an, direkt in die Augen. „Von einer Sekunde auf die Andere, kann sich dein Leben verändern. Einfach so.“

Frithjof schloss die Augen, drehte seinen Kopf wieder auf den See hinaus. Dann, ganz leise, mehr für sich, flüsterte er: „Einfach so“, und Blanca vermochte nichts zu erwidern, starrte ebenfalls hinaus auf den dunklen, auf der Oberfläche schneebedeckten weißen, See.

„Mir ist kalt“, sagte sie irgendwann.

„Mir ist schon lange kalt.“

Eine Pause entstand, die Blicke in die Dunkelheit gerichtet. Blancas Hand legte sich nach einer Weile auf Frithjofs Schulter und drückte sie sanft. Er schmiegte den Kopf an sie und ließ ihn dort liegen. Er atmete tief aus und schloss die Augen.

„Wir können reingehen“, bot er an.

Blanca ging einige Schritte auf das Haus zu, bis er sich aus seinem Stuhl erhob und ihr schwankend folgte.

Er ging an ihr vorbei, das leere Glas in den Händen. Er zog die Tür zur Küche auf und augenblicklich strömte Wärme hinaus in den Garten.

Blanca genoss, wie die Wärme sich auf ihr Gesicht legte und machte, dass rote Flecken ihr Gesicht veränderten.

Beide betraten das Haus, doch unwillkürlich blieb Blanca bei dem Anblick der Küche stehen. Sie fasste sich reflexartig an die Brust.

„Du solltest abwaschen.“

Geschirr stapelte sich bergeweise vor ihren Augen auf den Ablageflächen der Arbeitsplatten, in der Spüle, den Stühlen und dem Boden.

„Ich sollte mit Papptellern arbeiten.“

„Es war mir klar, dass du nie Die Grünen wählen würdest.“

„Ich wähle seit Jahren nicht mehr.“

Ihr Körper blieb unbeweglich im Eingang der Küche stehen, nur ihr Kopf drehte sich in seine Richtung. „Du gehst nicht zur Wahl?“

„Natürlich gehe ich hin.“ Frithjof zündete sich eine Zigarette an und warf die Packung neben einen Berg von dreckigen Tellern.

„In der Kabine zubbel ich an der viel zu kurzen Schnur, an der der Stift hängt und schreibe über den Wahlzettel: Mir doch egal, wer mich bescheißt.“ Er zuckte mit den Schultern und nahm eine Flasche Whisky von einem Bord und goss das leere Glas halbvoll, trank einen Schluck und ging mit der Flasche und dem Glas hinunter in das Wohnzimmer. Blanca folgte ihm.

Sie saßen sich gegenüber. Blanca erzählte etwas, was Frithjof nicht mehr verstand. Der Alkohol ließ ihn wegdämmern. Seine Augenlider wurden schwer. Sein Kopf glitt auf seine Brust und er schlief ein.

Das Letzte, was er von diesem Tag wahrnahm, waren Bilder einer toten Frau auf einem weißen Feld.

10

Frithjof wachte auf dem Sofa auf. Kaffeegeruch stieg ihm in die Nase. Sein Kopf war schwer, als er ihn zur Seite drehte und in die Küche sah. Dampf stieg aus der Kaffeemaschine auf. Für einen Moment schloss er wieder die Augen und dachte an Blanca, die den Kaffee aufgesetzt haben musste und die Zeitschaltuhr eingestellt hatte.

Wie an dem Morgen davor, war der Gedanke an eine Tasse Kaffee Anreiz genug, von dem Sofa aufzustehen. Das Glas Whisky stand halb voll am Rand der Kante der Glasplatte, sie war schmutzig.

Gebeugt durch die Kopfschmerzen ging er die drei Stufen zur Küche hinauf und lehnte sich an die Arbeitsplatte vor der Maschine. Seine Arme zitterten. Die Geschirrberge türmten sich neben ihm und hinter ihm. Er nahm sich vor, heute Abend abzuwaschen.

Der Kaffee war durchgelaufen, er nahm die Kanne aus der Halterung und goss sich in einen schmutzigen Becher, der neben ihm stand, ein. Sein Körper begann, wie seine Arme vor wenigen Augenblicken, zu zittern. Der Kaffee brannte bitter in seinem Rachen. Er sah hinaus in den Garten. Der Steg war wieder zugeschneit, wie der Stuhl und der See dahinter.

Fußspuren. Verweht. Zugeschneit. Jemandes Spuren werden unsichtbar. Lösen sich auf. Eine Frau auf einem Feld. Schnee in ihren Augenhöhlen. Auf ihrer Haut. Den Haaren.

Frithjof ging an die Scheiben der Terrassentür heran und öffnete sie. Kalter Wind drang an sein Gesicht und schlich sich unter seine Kleider. Er kniff die Augen zusammen.

Blut. Fußspuren die eine Treppe hinaufführten. Das neben dem Bett war. Auf den Laken. Der Bettdecke. Zwei Schlafzimmer. Zwei Bäder. Ein umgekipptes Bild. Rotweinränder auf dem Badewannenrand. Ein Frauenkörper wurde durch das Blut gezogen. Die Treppe hinunter getragen.

Nachdem er sich geduscht hatte, rief er im Rilke Internat an und  erkundigte sich nach der Telefonnummer von Frau Drews. Er notierte sie sich und rief Gabriele im Präsidium an. Sie sollten den Anderen auszurichten, er würde gleich in das Internat fahren und dort auf Blanca warten. Die Morgenbesprechung wurde nach hinten verschoben.

Nachdem er aufgelegt hatte, wählte er die Nummer von Frau Drews. Maybritt Drews, wie Frau Märtens ihm mitgeteilt hatte.

Es klingelte zwei Mal und Maybritt Drews nahm den Hörer ab.

„Ja?“, fragte sie.

„Guten Morgen. Frithjof Arndt. Entschuldigen Sie, dass ich sie so früh störe.“

„Das macht doch nichts, ich muss eh gleich ins Internat“, unterbrach sie ihn, in einer freundlichen Art. Ihre Stimme klang verschlafen. Kein Kind des Morgens, dachte Frithjof, und fühlte mit ihr.

„Was gibt es denn?“, wollte sie wissen.

„Wir haben Sie gestern vergessen etwas zu fragen, was uns seltsam an dem Haus von Frau Paulsen erschien.“

„Und das wäre?“

„Sicher waren Sie schon in dem Haus von Frau Paulsen.“

„Selbstverständlich. Sie war meine beste Freundin.“

„Wir haben uns über die zwei Schlafzimmer und die zwei Bäder gewundert.

„Warum das?“, ihre Stimme veränderte sich. „Es ist ein relativ großes Haus. Ein Gästeschlafzimmer, sowie eine Gästetoilette. Was finden Sie daran so seltsam?“

Frithjof gefiel ihre Stimmlage nicht. Sie klang, als fühlte sie sich angegriffen. Er konnte sich aber auch, angesichts der morgendlichen Zeit, täuschen.

„Wissen Sie, in meinem Haus gibt es auch ein Gästeklo, das allerdings patere liegt, und ein kleines Schlafzimmer, eher eine Gaube, in der Gäste schlafen. Meine Gaube ist kein exaktes Spiegelbild des Schlafzimmers, genauso wenig wie das kleine Badezimmer.“

„Ich finde, sie interpretieren da zu viel hinein. Silke mochte es für ihre Gäste aufgeräumt und groß. Das Badezimmer musste für die Gäste pikobello sein. Nie im Leben hätte jemand in ihr Bad gehen dürfen. Das war das reinste Chaos. Ich selber musste auch immer in das Saubere nebenan gehen. Was ist dabei?“

„Was dabei ist?“, fragte Frithjof und goss sich noch eine Tasse Kaffee ein. „Sie haben uns selber gestern den kleinen Bekanntenkreis von Frau Paulsen beschrieben. Und trotzdem hat sie einen solchen Wert auf getrennte Räume gelegt?“

„Ja.“

Frithjof wartete. Sie hielt ihr Schweigen, Frithjof nahm einen Schluck Kaffee, verbrannte sich die Lippen und pfiff aus dem Mund.

„Bitte?“, fragte Frau Drews.

„Entschuldigen Sie“, er leckte sich über die Lippen. „Hatte Frau Paulsen noch Familie?“

„Nein. Ihre Eltern sind vor einigen Jahren gestorben. Krebs. Ich war mehrere Male mit ihr im Krankenhaus. Geschwister hatte sie nicht.“

„Keine anderen Verwandten? Onkel, Tanten, Cousinen oder Cousins?“

„Nicht das ich wüsste. Sie hat nie von ihnen gesprochen. Die letzten Weihnachten hat sie bei mir und meinen Eltern in Oberkirch im Schwarzwald verbracht, weil sie niemanden hatte und ich sie nicht alleine lassen wollte.“

Ihr entfuhr ein zischender Laut. „Entschuldigen Sie, Herr Arndt, aber ich habe die Zeit vollkommen vergessen. Ich muss in die Schule. Wenn Sie noch Fragen haben...“, sie wartete.

„Stelle ich Sie Ihnen später. Wir sehen uns in der Schule. Ich wollte diese Fragen nur schon einmal loswerden, bevor wieder alle anderen Kollegen um uns herumstehen.“

„Selbstverständlich. Bis später.“

„Bis später.“ Frithjof legte auf und hielt den Hörer noch einen Moment an seinem Ohr. Er wollte aus einem unerklärlichen Grund  nicht, dass ihre Stimme aus seinem Ohr verschwand. Sie erinnerte ihn an etwas, an etwas aus der Vergangenheit, was noch nicht lange her war.

Das rauchige Timbre von Emmas Stimme, dachte er.

Bentes Stimme.

Die Vergangenheit.

Er schloss die Augen.

Alter, hör auf an sie zu denken, du weißt, wie das endet!

Was war es, was diese Stimme machte, dass er sich hilflos fühlte? Sich an jemanden schmiegen wollte?

Kurz schüttelte er den Kopf, stellte die Kaffeemaschine aus, schloss die Terrassentür, ging hinauf in den ersten Stock um zu duschen und sich umziehen, um sich eine halbe Stunde später auf den Weg zum Rilke Internat zu begeben.

11

Als Frithjof an dem Internat ankam, sah er den Wagen der Spurensicherung quer auf dem Parkplatz vor den anderen Wagen der Lehrer stehen. Frithjof grinste, als er seinen Volvo neben den Van der Spurensicherung parkte.

Als er ausstieg, sah er den kleinen dicken Hausmeister aus seiner Wohnung kommen. Er hatte die Arme schon emporgehoben, doch als er Frithjof erblickte, nahm er sie schnell wieder herunter und verschwand ohne ein Wort in seiner Tür.

Kinder rannten vor dem Schulgebäude herum und beschmissen sich mit Schnee. Eine Kugel flog dicht an seinem Kopf vorbei. Er wendete seinen Kopf schnell zur Seite und blickte in das Gesicht eines hageren Jungen. „Wenn ich auch nur eine Schneeflocke abbekomme, gehst du in den Knast.“ Seine Stimme war tief und bedrohlich. Der Junge erstarrte und ließ eine schon fertig geformte Kugel aus seiner Hand auf die Erde fallen.

Er betrat das Schulgebäude. Ein ohrenbetäubender Lärm drang ihm entgegen. Die Stille, die sie gestern erfahren hatten, war verschwunden. Überdrehte Kinder rannten umher, jagten sich, zogen sich an den Haaren und schlugen aufeinander ein. Andere Lachten oder tauschten Pokémonkarten.

Frau Hellwege wieselte in der Wandelhalle herum und ermahnte einige Schüler. Für einen Moment waren sie ruhig, sobald Frau Hellwege einen Schritt von ihnen wegtat, begannen die Schüler erneut, das zu tun, was ihnen gerade untersagt wurde.

Frithjof stellte sich in der Mitte der Halle auf. Die Beine breitbeinig, die Hände in den Hüften und unter seinem zur Seite geschobenen Mantel lugte seine Dienstwaffe hervor. Er holte Luft und brüllte in die Menge: „HEY!“

Augenblicklich verstummte der Lärm. Die Schüler und Frau Hellwege starrten ihn an, starrten auf die mächtige Gestalt mit der Waffe.

Niemand sagte etwas. Niemand traute sich nur einen Mucks zu machen, geschweige denn, sich zu bewegen.

„IN DIE KLASSENZIMMER! KEINER MACHT EINEN MUCKS!“

Ohne lange nachzudenken, machten sich die Schüler flink auf den Weg in ihre Klassenräume. Als die Halle leer war, schlich sich Frau Hellwege an ihn heran.

„Wunderbar, wie Sie das können. Das würde ich auch so gerne können.“

„Das sollten Sie eigentlich können. Dafür werden Sie bezahlt.“

Frau Hellwege blickte ihn gekränkt an.

„Ja, ja...“, sagte sie leise.

„Wo sind wir denn, dass diese Pubertierenden uns auf der Nase herumtanzen.“

Frau Hellwege sagte nichts. Selbst ihr Ja,ja war verebbt.

„Wo sind meine Kollegen?“, wollte Frithjof von ihr wissen.

„Im Lehrerzimmer.“

Er ging einige Schritte durch die Halle. Er drehte sich zu Frau Hellwege um, die noch immer auf dem Fleckchen stand, wo er sie verlassen hatte. Seine Ermahnung würde ihr sicher wieder auf den Magen schlagen.

„Ich möchte, dass Sie die Klassensprecher und den Schülersprecher in einen separaten Raum bringen. Sagen Sie bitte, wenn Sie soweit sind.“ Ohne einen Antwort abzuwarten ging er durch die Halle auf das Lehrerzimmer zu.

Blanca kam ihm entgegen. Ihre schwarzen Haare hatte sie zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden, wie immer trug sie Schwarz, einzig die Latexhandschuhe waren weiß.

Frithjof bedankte sich für den Kaffee, den sie für gestern Abend für ihn aufgesetzt hatte. „Der hat mir geholfen heute morgen hoch zu kommen.“

„Was für Kaffee?“, sie sah ihn verständnislos an, schüttelte den Kopf, als hätte sie nicht richtig zugehört. Dann sah sie Frithjof mit ernstem Gesichtsausdruck an. „Wir haben ein Problem.“

„Was?“

„Der Schrank von Frau Paulsen wurde aufgebrochen und alles in ihm wurde gestohlen.“

Frithjof sah sie ungläubig an. „Scheiße.“

Jemand dringt in das Lehrerzimmer ein. Bricht den Schrank auf. Entwendet die Dinge die in ihm sind.

„Ist die Tür zum Lehrerzimmer aufgebrochen worden?“

„Nein.“ Blanca wandte sich zu der Tür und zeigte auf die Klinke und das Schloss. „Habe ich untersucht. Sie ist ganz normal mit einem Schlüssel geöffnet worden.“

Jemand hat einen Schlüssel. Gelangt in das Lehrerzimmer. Bricht den Schrank auf und entwendet Silke Paulsens Sachen.

Frithjof trat auf Herrn König zu, der in einer Ecke des Zimmers stand und auf den leeren, offenstehenden Schrank sah. Er trug eine andere Fliege als gestern. Auch diese stand in keinem Verhältnis zu irgendeinem anderen Kleidungsstück, das er trug.

„Wer hat einen Schlüssel zu dem Lehrerzimmer“, fragte ihn Frithjof.

Herr König fuhr zusammen und kam aus seinen Gedanken zurück.

„Wir Lehrer. Der Hausmeister und die Putzfrauen.“

„Schüler?“

„Nein“, antwortete Herr König entsetzt.

„Kein Vertrauensschüler, der Schülersprecher, die hier Sachen herausholen können oder ein Fach haben?“

„Nein, nein.“ Herr König strich sich über sein Jackett.

Frithjof wandte sich an Blanca. „Fingerabdrücke?“

„Haben wir genommen. Werte ich später im Labor aus.“

„Wie wurde der Schrank aufgebrochen?“

„Das Schloss ist ein Witz“, sie bückte sich hinunter. Frithjof tat es ihr gleich. Blanca zeigte auf das kleine, goldene Schloss.

„Ob man das jetzt abschließt, oder in Bilbao platzt ´ne Currywurst.“ Sie zeigte neben das Schloss, in die kleine Spalte, die eine Tür von der anderen trennte. „Da hat man einen Schraubenzieher oder eine Schere angesetzt und gedrückt.“

Blanca klappte die Tür zu ihnen auf und zeigte Frithjof die hellen Einkerbungen im Holz. „Da muss man noch nicht einmal Kraft aufwenden.“

Jemand bricht das Schloss auf. Er hat nicht viel Zeit. Alles wird aus dem Schrank gezogen und mitgenommen.

Frithjof sah Blanca an. Er sah auf die Latexhandschuhe.

Der Schrank wird aufgebrochen. Zeit spielt keine Rolle. Es ist Nacht. Dunkel. Schnee vor dem Fenster. Ein Kegel einer Taschenlampe streift Stifte. Kanten der Tische. Schatten ziehen durch den Raum. Verschwinden. Hände werden nicht nach bestimmten Dingen suchen. Werden keine Fingerabdrücke hinterlassen. Alles wird in einen Sack gestopft. Die Tür wird zugeklappt. Die Taschenlampe ausgeschaltet. Die Gestalt kennt den Weg. Die Tür zu dem Raum wird wieder verschlossen.

„Warum hat man alles mitgenommen?“, wollte Herr König wissen.

„Der Täter wollte keine Fingerabdrücke auf den anderen Sachen hinterlassen.“ Frithjof dachte an die Packungen Gummibärchen, die ebenfalls verschwunden waren.

Blanca und Frithjof gingen hinaus.

„Ich verstehe es nicht“, meinte Frithjof. „Wie kann man so dumm sein, den Schrank aufzubrechen, wenn doch jeder wusste, wir würden heute kommen und ihn untersuchen?“

Er sah über Blancas Schulter in die Halle.

„Menschen sind dumm.“ Sie zog sich die Handschuhe ab, knüllte sie zusammen und behielt sie in einer Hand. „Auf der einen Seite heißt es, der, der den Schrank aufgebrochen hat, musste auf jeden Fall dort etwas herausholen, bevor wir kommen. Heißt, er war gestern im Raum, als du und Robert da wart.“ Sie sah ihn an. „Auf der anderen Seite kann es jemand gewesen sein, der nicht wusste, dass wir heute kommen; von dem Tod der Frau gehört hat und geglaubt hat, sie würde etwas in ihm aufbewahren.“

„Jemand der gestern nicht da war, aber einen Schlüssel hatte. Und nicht wusste, was in ihm war. Wir haben da reingeguckt. Das sah alles unwichtig aus. Gummibärchen, Milchgeld, korrigierte und nicht korrigierte Schülerarbeiten. Da konnte jeder, der gestern da war, reingucken.“

„Wer war nicht da?“

„Zwei Lehrer. Ein Herr Siebert und eine Frau“, er kramte sein Notizbuch heraus, „eine Frau Schmidt. Gabriele hat gestern die Nummern herausgesucht und Lars zu ihnen geschickt.“

„Was ist mit dem Hausmeister?“

„Machen wir nachher, würde ich vorschlagen.“ Er steckte sein Büchlein wieder ein. „Wo sind die Anderen?“

„Im Präsidium. Gehen noch mal alles durch. Bis um elf müssen wir hier möglichst durch sein. Der Chef kommt zur Lagebesprechung. Quint kommt auch.“

„Gut. Dann nehm´ ich den Hausmeister und dich schicke ich zu den Klassensprechern.“

„Wohin? Schatz, ich bin Pathologin, Leiterin der Spurensicherung und eine Ermittlerin...“ Sie warf ihre Latexhandschuhe in einen Papierkorb.

„Wir haben keine Zeit, Bella! Die Schüler gehen in wenigen Minuten in die Ferien, du musst mir jetzt mal kurz helfen! Bitte!“

Blanca nickte lächelnd. „Kein Problem, wie geht es weiter.“

„Du hast was gut bei mir.“ Er drückte sie kurz. „Eine Lehrerin sucht die Klassensprecher und den Schülersprecher zusammen und versammelt sie in einem Raum. Frag die Schüler über Frau Paulsen aus.“

„Warum gerade die?“

„Meist sind die Klassensprecher und vor allem der Schülersprecher die angesehensten und beliebtesten Schüler. Die kriegen alles erzählt und vor allem, sie bekommen alles mit. Wollen wir doch mal sehen, was für Gerüchte über Frau Paulsen kursierten.“

Wie gerufen stolzierte Frau Hellwege um die Ecke. Sie winkte den Beiden zu. Blanca nickte. „Falcone“, stellte sie sich knapp vor.

„Angenehm. Hellwege, mein Name. Ich unterrichte...“, sie wurde von Blanca unterbrochen.

„Wo sind die Schüler?“

Perplex guckte sie Blanca an. Die guckte gelangweilt und ein wenig arrogant zurück.

„Kommen Sie“, bat Frau Hellwege und ging voraus. Im fortgehen rief Frithjof ihr hinterher, er würde, wenn er fertig sei, gleich ins Präsidium fahren und sie würden sich dort treffen.

Blanca ging hinter einer ständig quasselnden Frau Hellwege her und hob, ohne sich umzudrehen, den Arm und Frithjof war sich nicht sicher, ob da nicht ein ausgestreckter Mittelfinger zu sehen war.

„Herr König!“, rief Frithjof und Herr König wieselte heran. „Ich werde mich melden, wenn es noch weitere Fragen gibt. Vielen Dank für ihre Mühe.“

„Das ist doch selbstverständlich“, es schien, als würde er sich wie ein Japaner verbeugen.

Frithjof ging den Gang entlang, als die Schulglocke schellte. Er beschleunigte seinen Schritt, denn er hatte keine Lust auf die Meute Jugendlicher, die ihre ersten Körpergerüche entwickelten und sie nicht zu bändigen wussten.

Vor dem Haupteingang war der Schnee zu braunem Matsch getreten. Die sowieso schon schäbige Lichterkette des Baumes hing nun halb vom Tannenbaum herunter. Aus den Fenstern der Schule guckten neugierige Gesichter auf ihn herab. Den Kragen seines Mantels nach oben ziehend, ging er die Stufen des Haupteinganges hinunter. Atemwolken kringelten sich vor seinem Mund. Seine Lippen waren rau und trocken. Seine Finger wurden kalt. Vor seinen Augen tauchte das Feld auf.

Jemand legt einen Menschen ab. Wie Müll. Wie etwas kaputtes.

Wie etwas, was man nicht mehr gebrauchen kann. Ein Mensch mit einer Geschichte. Mit einem Lachen. Einem Menschen, der versucht sein Leben lebenswert zu leben. Versucht Glücklich zu sein, dachte er.

Jemand schneidet ihr die Augen heraus.

Ein Mensch, dessen Hände nicht mehr fühlen können. Nichts ertasten, nichts entdecken.

Jemand schneidet ihr die Mundwinkel bis zu den Wangenknochen auf.

Ein Mensch, mit einer Vergangenheit. Mit liebenden Eltern, Freunden, Prüfungen, erster Liebe.

Jemand steckt ihr irgendetwas in den Anus. Fleisch versenkt. Wird zerrissen. Herausgerissen.

Ein Mensch, in tausenden Flocken aus Schnee. Das Ende der Geschichte dieses Menschen. Das Feld, es verschwindet so schnell, wie es vor Frithjofs Augen auftauchte.

Nun stand er wieder in dem Hier und Jetzt, vor der Tür des Hausmeisters.

Noch bevor er klingeln konnte, wurde sie geöffnet und der kleine Hausmeister stand vor ihm. Der Mann wollte gerade etwas zu sagen, als Frithjof seinen Zeigefinger auf ihn richtete.

„Ich bin gerade melancholisch, passen Sie auf, was Sie sagen.“

12

Gabriele hatte Kaffee und Tee gemacht und die Kannen auf den Tisch in Frithjofs Büro gestellt. Jeder der Anwesenden hatte einen Becher vor sich stehen oder hielt ihn in der Hand. Dampf wirbelte vor ihren Gesichtern, die Heizung verbreitete angenehme Wärme. Frithjof verdunkelte den Raum und sie sahen auf den langen, großen LCD Flachbildschirm, der Alfred gegenüber an der Wand in Kopfhöhe angebracht war.

„Also“, fing Frithjof an, „fangen wir von vorne an und arbeiten uns zu den aktuellen Informationen vor. Vielleicht finden wir einen Ablauf dadurch heraus. Wir fangen mit dem Video vom Fundort der Leiche an. Ihr Name ist vermutlich Silke Paulsen.“

Gebannt sahen sie auf den Bildschirm.

Weiß, Schnee, die Kamera suchte die scharfe Einstellung. Dumpfe Geräusche von Füßen im Schnee. Schnaufen, Atem, dann das Feld und kahle Bäume.

Absperrband, eine im Wind wehende Plane. Weit entfernt, schemenhaft ein menschlicher Körper auf der Erde. Schwarze Haare, Windpfeifen.

Blancas und Lars Rücken. Sie waten durch den Schnee. In den Händen Koffer. Zwei Gestalten in weiß. Die Kamera kommt näher an die Absperrbänder.

Blanca und Lars beugen sich hinunter. Der Bildschirm über ihren Köpfen zeigte die nackte Frau. Graue Haut.

Das Gesicht der Toten erscheint.

Rote Linien über dem Gesicht.

Schwarze Löcher, dort wo die Augen waren. Schneekristalle schimmerten in ihnen. Rot violette Linien als clownsartiges Grinsen.

Die Fratze der Frau in Großaufnahme. Die Kamera wackelte.

Man hörte Frithjof schwer atmen.

Blancas behandschuhte Hand glitt über die Haare, die über dem Gesicht der Frau lagen. Sie waren hart und wurden von der Hand nach hinten gebogen. Schnee wehte in Böen im Hintergrund. Die Kamera schwenkte über den Körper, hinunter zu dem Genitalbereich. Das schwarze Dreieck zwischen ihren Schenkeln. Graue Oberschenkel, ein wenig gespreizt.

„Mir wird schlecht“, Gabriele setzte sich auf. „Wer tut so etwas?“

Der Bildschirm zeigte die Temperaturmessung im Rektum der Toten, dass Auftragen der Klebestreifen.

Gabriele wandte sich ab. Frithjof stellte sich vor den Bildschirm.

„Der Fundort.“ Er blickte über seine Schulter hinweg auf den weiterlaufenden Film.

„Der Tatort?“, fragte Gabriele. Ihr Gesicht war blass geworden.

„Nein. Wir haben kein Blut gefunden. Sie wurde dort, entschuldige das Wort: abgelegt.“

„Was sagt uns die Tote?“, fragte Alfred.

„Zu dem Zeitpunkt, an dem wir sie fanden, sagte sie uns, dass sie verstümmelt wurde. Gesicht, wie Genitalbereich. Keine Spuren, von Schlägen, Einstichwunden, oder ähnlichem. Ihre Fußsohlen waren sauber, was heißt, sie wurde getragen und nicht über das Feld gezogen“, erklärte Blanca.

Frithjof wechselte die DVD in dem Computer und startete sie.

Das Haus von Silke Paulsen erschien.

Polizeiwagen, Menschen, die umherliefen. Weiße Gestalten. Blutige Fußspuren auf dem Boden. Rücken. Stufen. Bilder. Ein Türrahmen. Ein Bett voller Blut. Ein Fußboden damit getränkt.

Ein Schwenk zu Robert, der versuchte Türen zu öffnen, der Schlüssel suchte.

Zwei Badezimmer, identisch.

Schwenk in das Schlafzimmer Eins.

Zwei weiße Gespenster mit roten Sonnenbrillen, Leuchtröhren in der Hand.

Ein dunkler Raum. Weiße, leuchtende Flecke auf dem Bett, dem Boden, der Wand.

Ein Wohnzimmer. Ein zerrissenes Kleid. Abgewaschenes Geschirr. Eine Diele. Eine auf dem Boden liegende Decke. Eine Kommode. Ein umgeworfenes Bild.

Blanca beim Fingerabdrücke nehmen. Ein letzter Kameraschwenk auf erschöpfte Gesichter. Gesichter, die sehen mussten, was anderen erspart blieb. Was keiner sehen wollte. Der Bildschirm wurde mit grünlichen Linien überzogen. Dann Pixel aus schwarz und weiß. Dann blieb der Bildschirm schwarz.

Betretene Stille trat in dem Raum ein. Keiner der Anwesenden hob die Dunkelheit auf. Für einen Augenblick ließen sie sich von der Dunkelheit einnehmen und tauchten in ihre Gedankenein. Sie versuchten diese Bilder als Arbeit zu ordnen, sie verschließen zu können, wenn man abends nach Hause ging, oder sich mit Freunden traf.

Ihre Atem gingen schwer, unregelmäßig. Die Handflächen waren nass und schweißig, unter den Armen wurde es feucht.

Frithjof zündete sich eine Zigarette an. Blanca tat es ihm gleich. Es herrschte Rauchverbot im Präsidium. Der Chef war mit im Raum, Alfred sagte jedoch nichts. Er ließ sie gewähren, angesichts der Bilder, die auf sie gewirkt hatten.

Alfred hatte sie auf dem Bildschirm gesehen. Er konnte es sich vorstellen, wie es war, es live gesehen zu haben. Er hatte lange Zeit das selbe durchgemacht, bis er seinen Platz hinter dem Schreibtisch fand. Er ließ sie rauchen und wusste, die Barrieren würden schneller als gedacht brechen. Meist schon in den nächsten Stunden. Sie würden für immer zerborsten auf der Erde, in ihren Köpfen liegen. Sie würden immer da sein, egal wie viel Zeit verging. Die zertrümmerten Mauern lagen da - zum Anfassen nah.

Vorsichtig begann Alfred die Lagebesprechung weiter zu führen.

„Was habt ihr vom Tatort?“ Alfred sah in die Runde.

Blanca drückte ihre Zigarette auf der Fensterbank aus und ließ die Kippe dort liegen.

„In der Küche wurde gekocht. Wir haben keinen Abfall oder Reste gefunden. In Frau Paulsens Magen haben wir jedoch bei der Leichenöffnung noch kaum zersetzte Spuren von Spargel, Endiviensalat, Pinienkernen und Ciabatta gefunden. Sowie auf dem Bett des Schlafzimmers Nummer Eins, als der Körper sich bei Eintritt des Todes entleert hat. Dann ein Weinglas, die Speichelreste passen zu Frau Paulsen. Sie hat Rotwein getrunken. Die Flasche war fast leer. Das Blut auf den Treppenstufen, auf ihrem Schlafzimmerboden, dem Bett, ist eindeutig Frau Paulsen zuzuordnen. Die Fußabdrücke auf den Treppenstufen, die nach unten führen, sind Größe dreiundvierzig und Turnschuhe der Marke Nike.“

Alfred setzte sich gerade in seinem Stuhl. „Eine übliche, gängige Marke in einer Durchschnittsgröße.“

„Warte, Alfred. In dem Profil des linken Schuhs haben wir etwas gefunden.“ Sie drehte sich zu Lars. „Gib mir mal deinen linken Schuh.“

Lars sah sie verwundert an, zog dann den linken Schuh vom Fuß und reichte ihn Blanca. Es waren Nike.

„Lars kann es nicht getan haben. Zum einen hat er Größe vierundvierzig, zum anderen ist seine Fußsohle intakt.“ Sie drehte den Schuh herum, so dass jeder der Anwesenden die Fußsohle sehen konnte.

Mit einem Finger strich sie die Linien und Vertiefungen der Sohle nach. Sie nickte Frithjof zu, der auf der Tastatur des Computers herumdrückte und hinter Blanca auf dem LCD Bildschirm erschien das Foto eines roten Fußabdruckes.

Sehr dicht ging sie an den Bildschirm heran, Lars´ Turnschuh immer noch erhoben. „Hier“, sie zeigte auf dem Bildschirm, mit dem Finger auf den Abdruck. Alle konnten einen Centgroßen Kreis erkennen.

„Etwas das in der Sohle klebt, oder ein Loch. Was, kann ich nicht sagen. Es ist nicht groß und besonders deutlich, aber auf jeden Fall ein Merkmal, das diesen Schuh von anderen unterscheidet.“

Die Umsitzenden sahen sich genau an, wie die Linien an der Sohle entlang führten und in einem Loch verschwanden.

Lars zog seinen Schuh wieder an, meinte, er sei es wirklich nicht gewesen und schaute dann zu Robert, der sich erhoben hatte und weiter machte.

„Die Räume im ersten Stock.“ Auf dem Bildschirm erschienen die vier Zimmer als Fotografien nebeneinander, sowie der obere Flur.

Er tippte auf das Bild vom Flur. Es vergrößerte sich und nahm den ganzen Bildschirm ein.

„Die Schleifspuren von Frau Paulsens Leiche gehen aus dem Schlafzimmer Eins bis zu der ersten Treppenstufe. Dort hört die blutige Schleifspur auf. Der Täter muss sie aufgenommen haben. Danach führen die eben erwähnten Fußspuren nach unten.“

Er stellte sich auf die Zehenspitzen und tippe mit dem Zeigefinger auf ein kleines Kreuz in der rechten oberen Ecke des Bildschirmes. Das Bild des Flures verkleinerte sich und fand sich wieder neben den anderen Vieren ein. Als nächstes tippte er auf das Badezimmer Eins.

„Eins von zwei Badezimmern. Zwei große, wie zwei kleine Handtücher über Stangen gehängt.“ Er hielt ein Blatt Papier hoch und legte es dann auf den Tisch und stieß es an, so dass es in die Mitte des Tisches glitt.

„Beide frisch gewaschen. Es konnte nur Waschmittel nachgewiesen werden. Keine Spuren oder Rückstände einer Seife oder ähnlichem. Auf dem Waschbecken, dem Badewannenrand und der Duschkabine, befanden sich teure Seifen und Shampoos.“

Ein weiteres Blatt wurde von ihm hochgehalten und in die Mitte des Tisches befördert. „Die Siebe der Dusche, wie vom Waschbecken, waren absolut sauber. Kein einziges Haar. Zwei neue eingeschweißte Zahnbürsten. Eine Bürste und ein Kamm, ebenso ohne ein Haar. Der kleine Mülleimer enthielt nur einen leeren Müllbeutel. Der Fußboden wurde von uns abgesaugt.“ Ein weiteres Papier glitt in die Mitte. „Pikobello. Nichts.“

Einen Moment Schweigen, dann drückte Robert das Bild weg und es wurde kleiner. Er vergrößerte das zweite Badezimmer. Ohne die Wäscheberge, Shampoopackungen, hängenden Körbe und Fischmobiles, sah es identisch mit dem Ersten aus.

„Auf den benutzten Handtüchern im Wäschekorb befanden sich Haare und Fasern. Die Urinrückstände, Schweiß, Haare etc., die wir untersucht haben, waren, wie die Kleidungsstücke auf dem Boden und im Wäschekorb, von Frau Paulsen. Die in Dusch-, und Waschbeckensieb gesicherten Haare stimmen mit der DNS von Frau Paulsen überein - keine Fremdhaare. Der Speichel der Zahnbürste ist ausschließlich der des Opfers. Q-Tips im Mülleimer ebenso, sowie Fingernagelreste, Rasierklingen und Taschentücher.“ Ein erneuter Papierregen segelte zu den bereits vorhandenen Blättern.

„In beiden Badezimmern fanden sich ausschließlich Fingerabdrücke von Frau Paulsen.“

Robert griff zu seinem Kaffeebecher und trank einen Schluck, dann tippte er das zweite Badezimmer fort und wählte das zweite Schlafzimmer.

Es erschien groß vor aller Augen und war das identische Abbild des Schlafzimmer Eins, wären da nicht die aufgeschlagenen Zeitschriften und Bücher auf dem Boden und dem Nachttisch gewesen. Wäsche auf dem Boden, offenstehende Schranktüren, mit meist herein geworfener Kleidung. Verschiedene Tüten und Taschen standen an einem kleinen Schreibtisch, der unordentlich schien, wie der ganze Raum.

„Der Boden brachte nach dem Saugen keine weiteren Erkenntnisse. In dem Bett schlief Frau Paulsen. Keine anderen Spuren, die auf weitere Personen schließen lassen. Die Wäsche in dem Raum scheint von Frau Paulsen zu sein, auch hier kein Hinweis auf weitere Personen.“ Robert kreiste mit dem Finger über den Bildschirm, ohne ihn zu berühren.

„Der Raum ist voll von Müll eines Menschen. Man sieht viel, bekommt aber wenig heraus. Das Einzige, was das Labor und wir gefunden haben, gehört Frau Paulsen. Mit Ausnahme von den Arbeiten der Schüler, auf dem kleinen Schreibtisch.“

„Und den Fotos“, mischte sich Frithjof ein.

„Wir haben keine Notizen auf den Rückseiten gefunden“, berichtete Blanca. „Keine Namen, Orte, Grüße, oder so was. Nur, wann die Fotos entwickelt wurden. Die Zeitspanne beträgt fünfzehn Jahre. Auf einigen alten Fotos steht noch nicht einmal das drauf.“

Frithjof beschloss, er würde sich die Fotos ansehen und würde sie herumzeigen. Er hoffte, Namen zu erfahren.

Robert blickte in die Runde. Die Gesichter seiner Kollegen wurden durch den Bildschirm angeleuchtet. Sie nickten ihm zu und er setzte sich wieder auf seinen Platz.

Dann stand Blanca vor dem Bildschirm. Ihre schwarzen Haare reflektierten blaue Lichtpunkte. Ihr Gesicht tauchte vor dem Bildschirm auf.

Blanca verkleinerte das Schlafzimmer, was noch immer zu sehen war und es folgte der letzte Raum des ersten Stockes.

„Bereit?“, fragte sie leise und vorsichtig zugleich.

Erst nachdem sie von jedem ein Nicken oder eine kleine, leise Antwort erhalten hatte, tippte sie auf das Schlafzimmer, in dem Frau Paulsen gestorben war.

Aus dem kleinen Bild, in der Reihe der Anderen, schien sich dieses Bild langsamer als die Vorigen zu vergrößern. Es zischte, als es  aufploppte. Es sprang den Anwesenden entgegen.

Ein blutiger Raum.

„Scheiße“, entfuhr es Alfred.

Unter, wie neben dem Bett, befand sich eine Lache Blut. Fußspuren, die aus ihr herausführten. Ein violettes Bettlaken. Auf dem Kopfkissen dunkler, ebenso wie in Höhe des Genitalbereiches. Dort lagen Exkremente. An der Wand hinter dem Bett Blut. Spritzer, dunkle Punkte, dunkle Striche, dunkle Linien.

„Das Opfer lag mit dem Kopf zur Wand. Ihr Kopf auf dem Kopfkissen. Der Täter schnitt ihr die Augen heraus, mit einem scharfen Instrument - einem Skalpell, vermutlich.“ Einen Schritt ging sie neben den Bildschirm, der den Raum und das Bett zeigte. Ihr Finger deutete nah an der Wand auf die Blutspritzer. „Als die ersten Schnitte in die Wangen und Augen gemacht wurden, spritzte das Blut in einer schrägen Bahn an die weiße Wand. Danach lief es in einer geraden Linie hinunter. Einige Bahnen enden an der Wand. Andere laufen dünn bis zum Boden. Die Spritzer und die Linien, das hat uns die Computersimulation gezeigt, deuten darauf hin, dass die Frau normal auf dem Bett lag. Normal heißt: sie wurde weder gefesselt, noch bewusstlos geschlagen. Die Leiche weist keine Spuren irgendeiner Strangulierung auf. Keine Würgemale oder Kopfwunden. Keinen Einstich einer Nadel, mit der ihr ein Mittel hätte gespritzt werden können. Durch keinen Test konnte ich ebenso wenig Gifte feststellen.“ Ihre Hand glitt an dem Bildschirm hinunter zu dem Kopfkissen des Bettes.

„Auf dem Kopfkissen befand sich ausschließlich das Blut von Frau Paulsen. Sowie Glaskörper, Hautfetzen und Nervenenden der Augen. DNS wieder nur von Frau Paulsen.“ Wieder glitt ihre Hand weiter auf dem Bildschirm entlang. Sie ruhte auf dem unteren Ende des Bettes. „Bei Eintreten des Todes entleerte sich der Körper von Frau Paulsen. Exkremente und kleine Mengen Samenflüssigkeit haben wir hier gefunden.“ Ihre Hand kreiste um die Stelle, an der das Becken der Frau gelegen haben musste.

„Der Raum selber wies verschiedene, verwischte Fingerabdrücke auf. Vor allem auf der Spiegelwand. Der Rechner hat die Fingerabdrücke verglichen. Nichts. Wieder nur ein Name mit erfolgreich identifizierten Abdrücken: Silke Paulsen.“

Blanca senkte ihren Kopf, drückte auf der Tastatur des PC herum und ein weiteres Bild erschien. Das eben gezeigte Bild nahm nun die rechte, dass neue Bild die linke Seite des Bildschirmes ein. Das neue Bild zeigte den Spiegelschrank des Schlafzimmers. Nun geöffnet.

„Die Spielzeuge in dem Schrank wurden mit Lackspray gereinigt. Ich habe mich bei einem Freund auf dem Kiez erkundigt, es ist das übliche Reinigungsmittel für derlei Kleidung und Spielzeuge.“

Keiner der Anwesenden hatte aus seinem Becher getrunken, als Blanca berichtete. Nun, da sie in den Raum sah und Augenkontakt suchte, nahmen sie die Becher zu den Lippen und tranken.

„Sehr gute Arbeit“, sagte Alfred.

Blanca nickte und fasste sich an ihren Pferdeschwanz und strich ihn bis zu seinem Ende. „Die Leiche, oder die unteren Räume?“, fragte sie vorsichtig.

„Wir machen weiter mit dem Haus, würde ich sagen, wenn wir schon einmal dabei sind.“ Alfred lehnte sich in seinem Stuhl zurück und jeder wusste, er wollte diese Bilder noch nicht sehen. Es war aber auch jedem klar, dass es nur ein Aufschub von wenigen Minuten war, bevor sie die Leichenbilder zu sehen bekamen.

Blanca tippte die beiden Bilder auf dem Bildschirm weg. Sie zischten zu den anderen Räumen in die Reihe. Auch diese tippte sie mit dem Kreuz in der oberen rechten Ecke weg. Der Bildschirm war marineblau.

Sie fuhr mit ihren Finger über die Tastatur und der Bildschirm veränderte sich.

Verschiedene Fotos des Wohnzimmers, des Durchgangs zur Küche und der Küche erschienen in der obersten Reihe. Darunter ein Foto der Hintertür, des Flures und des Eingangsbereiches des Hauses von außen, sowie von innen.

Nachdem die Bilder erschienen waren, setzte sich Blanca an ihren Platz zurück und sah zu Lars herüber. „Your turn“, sagte sie.

Lars erhob sich und strich sich seinen Pullover glatt, sowie seine kurzen blonden Haare. Der kräftige Mann erzeugte große Schatten in dem Raum, er stellte sich neben den Schirm und tippte auf das erste Bild des Wohnzimmers. Es vergrößerte sich.

„Teure Möbel. Teures Hightech Equipment. Keine persönlichen Gegenstände, nur Bücher und CDs. Die CDs sind nummeriert. Ein Weinglas auf dem Tisch. Die Speichelreste auf dem Rand des Glases stammen von Frau Paulsen. Das Sofa war zerwühlt. Auf ihm haben wir Spermaspuren gefunden - von Frau Paulsen und einer bisher nicht bekannten männlichen Person.“ Er tippte das Bild weg, es surrte zurück in die Reihe. Er tippte die Küche an und sie vergrößerte sich.

„In der Spüle abgewaschenes Geschirr. Ein Messerblock auf der Arbeitsplatte, in dem ein Messer fehlte. Weitere Weingläser, die im Schrank standen, haben wir untersucht - ausschließlich Frau Paulsens Abdrücke.“ Lars klickte das Bild fort und holte die Hintertür in den Vordergrund.

„Auf dem Boden eine Decke. Fasern von Kleidung. Das Labor sagt, sie stammen von Frau Paulsens Kleidern. Sie haben sie mit den Kleidungsstücken aus ihrem Kleiderschrank und dem Wäschekorb verglichen. Auf dem Boden lag das fehlende Messer aus dem Messerblock. Die Fingerabdrücke stammen von Silke Paulsen. Die Hintertür war von innen verschlossen. Die Kollegen haben getestet, ob die Tür auch von außen zu öffnen ist, wenn ein Schlüssel von innen steckt. Es geht nicht.“ Sein Körper drehte sich zur Seite. Das Bild der Hintertür, wechselte zu dem Eingangsbereich, von innen gesehen.

„Die Eingangstür war nicht verschlossen. Sie stand beim Eintreffen einen Spalt offen. Am Schloss fanden wir keine Spuren eines Einbruches. Die Kommode in der Diele weist Fingerabdrücke von Frau Paulsen auf. Nicht nur an den Schubladen, sondern auch an einer Stelle, die untypisch für die Richtung der Abdrücke ist.“

Lars fuhr fort, indem er den Eingangsbereich von außen aufrief. „Es konnten keine Spuren genommen werden. Teils, weil wir den Bereich übergehen mussten, um in das Haus zu gelangen, teils, weil es heftig geschneit hatte in der Nacht. Der Bewegungsmelder vor dem Haus war aus. Der Schalter dafür war im Haus auf OFF gestellt.“

Das war Frithjof neu. Er setzte sich auf. „Wo befand sich der Schalter?“, wollte er wissen.

Lars drehte sich zu dem Bildschirm und drückte den Eingangsbereich fort und rief die Hintertür auf. Sie erschien auf dem Bildschirm. Er deutete neben die Tür, auf eine holzverkleidete Wand. „Hier befindet sich eine kleine Tür, die in den Keller führt. Am Anfang der Stufen befindet sich der Sicherungskasten für das Haus, sowie der Schalter für den Bewegungsmelder.“

„Warum haben wir den nicht gesehen?“

„Weil Silke Paulsens Mäntel und Jacken darüber hingen.“

„Haben wir Fotos?“

Lars tippte etwas ein und es erschien ein kleiner Kasten. Nichts kompliziertes, schlicht.

Lars sah zu Blanca. Sie richtete sich auf.

„Der Keller war außer Putzutensilien, Waschmaschine, Trockner und aufgehängter Wäsche uninteressant. Wir haben alles untersucht, jedoch nichts herausbekommen.“ Sie sah zwischen Lars, Frithjof und Alfred umher. „Braucht ihr die Fotos?“

Alfred sah zu Frithjof, der mit dem Kopf verneinte.

„Nein, ist in Ordnung“, sagte Alfred. „Seit ihr fertig mit dem Haus?“

Blanca bejahte und ging an die Tastatur. Sie gab einige Befehle ein und sah sich um. „Ich werde mit Bildern der Leichenschau weitermachen. Alle soweit?“

Die Köpfe der Anderen senkten sich, ein schwaches Nicken als Antwort. Die Augen vor sich gerichtet, auf die Hände und die Finger, die miteinander nervös spielten. Blanca bestätigte ihre Eingabe.

Mehrere Fotos zischten auf die Oberfläche. Das erste Bild zeigte die tote Frau vollständig auf der silbernen Bahre liegen, graue Haut. Ein Ypsilon förmiger Schnitt, dunkelviolett auf dem Brustkorb und der Bauchdecke. Grob zusammengenähte Haut.

Das zweite Bild zeigte das Gesicht der Frau. Das, was man als Gesicht bezeichnen konnte. Die Augenhöhlen schwarz. Dunkle, aufgeklaffte Fleischwunden an ihren Mundwinkeln. Die Kopfhaut an der Dura zusammengeflickt. Die Haare notdürftig darüber gelegt.

„Die Augen wurden sauber herausgetrennt. Nerven-, und Muskelenden wurden  fachmännisch durchtrennt. Die Augen wurden herausgenommen. An den Rändern der Augenhöhlen finden sich längliche, kleine Linien und Punkte. Bisher haben wir keine Erklärung dafür.“

Wie, als würden sie etwas sagen wollen, stierten die dunklen Löcher der Frau auf Blancas Hinterkopf. Gabriele wendete ihren Kopf zur Seite, an die Wand, weg von dem Bildschirm, der toten Frau und den leeren Augenhöhlen.

„Die Mundwinkel wurden mit einem scharfen Instrument auf jeder Seite fast vier Zentimeter, durch die ebenfalls zertrennten Wangenmuskeln, bis zu den Wangenknochen verlängert.“ Blanca drehte sich zu dem Bildschirm und zeigte auf die aufgeschlitzten Fleischlappen, die auseinander klafften.

„Man kann das Gebiss sehen, das durch den Schnitt nicht verletzt wurde. Genauso wenig wurde der Mundinnenraum von dem Instrument verletzt. In den offenen Wunden des Mundes haben wir Fasern gefunden. Das Material wird verwendet um Säcke herzustellen - Kartoffelsäcke, zum Beispiel.“

Alfred setzte sich auf. „Ihr wurde ein Sack über den Kopf gezogen?“

„Es sieht so aus. Wäre sie mit etwas ähnlichem geknebelt worden, hätten wir das auf der Haut gesehen, oder die Fasern hätten sich mehr mit dem Blut vermischt. Was heißt, mehr Fasern hätten sich verfangen, was aber nicht der Fall ist.“

Blanca trat wieder an den Tisch heran, blätterte in den Unterlagen und zog Abzüge des Gesichts aus einer Mappe. Sie verteilte sie an die Kollegen. Die Meisten verdeckten das Bild mit anderen Unterlagen, die sie bereits vor sich liegen hatten.

„Der Hals von Silke Paulsen weist keine Strangulierungsspuren, sowie keine Würgemerkmale auf. Der Kehlkopf war intakt.“ Das Bild auf dem Schirm verschwand und setzte sich in die Reihe der Anderen. Ein weiteres Bild wurde von Blanca vergrößert. Es zeigte eine Hand des Opfers.

„Unter den Fingernägel fanden wir Hautreste. Die DNS passt zu dem Sperma, das wir gefunden haben. Es ist mit einhundert Protzentiger Sicherheit der gleiche Mann gewesen.“

Die Sitzenden ruckten auf ihren Stühlen umher, sahen sich an und blickten dann wieder zu Blanca.

„Ich habe eine Anfrage an das LKA geschickt, ob sie identische DNS gespeichert haben. Ich warte auf deren Antwort.“

Blanca räusperte sich und sah zu Gabriele. „Vielleicht guckst du jetzt nicht auf den Schirm. Ich vergrößere das Bild des Genitalbereichs.“

Gabriele dankte mit der erhobenen Hand .

Gespreizte Schenkel. Das schwarzes Dreieck der Schamhaare. Das Becken für das Bild wieder einigermaßen zusammengedrückt. Hautfetzen, die aus dem Anus heraushingen. Die Anuswand war zerrissen, herausgezogen.

„Man kann erkennen, wie ein Gegenstand in den Anus eingeführt wurde. An diesem Gerät befanden sich Widerhaken, die sich beim Herausziehen des Gerätes in der Anuswand verkeilten, die Haut aufriss und sie herauszog. Die Öffnung, wie der Anus selber, weisen auf Versengungen hin.“

Sie verkleinerte das Bild, tippte darauf und es verschwand ganz vom Schirm. „Gabriele, es ist fort.“

Gabriele schaute von ihrem Bauch auf und lächelte dankend Blanca an.

„Frithjof, ich habe da zwei Bilder, die ich euch gerne zeigen möchte, wo ich aber nicht ganz sicher bin, ob es stimmt, was ich euch sage.“ Sie sah ihn an. „Dann wäre ich durch mit meinem Bericht.“

Frithjof nickte und bat sie fortzufahren.

Blanca öffnete zwei Bilder, die sich auf dem Schirm gegenüberstanden. Eines zeigte das Herz des Opfers, das in einer silbernen Schale lag und das andere den Brustkorb der Frau, bevor der Ypsilon-Schnitt angesetzt wurde.

„Auf dem Herzen, wie auf dem Brustkorb, von Frau Paulsen, befinden sich diese grauen Linien.“ Sie trat an die Bilder heran und zeichnete die Linien mit dem Zeigefinger nach.

Angestrengt folgte Lars dem Finger. Seine Augen waren zu kleinen Schlitzen geformt. „Ich erkenne nichts, sorry.“

Blanca trat an den Schirm, tippte auf das Herz und zog, ohne den Finger vom Schirm zu nehmen, einen Kreis um eine Stelle auf dem Herz. Der Bereich war nun mit einem blauen Kreis markiert.

Sie tippte in die Mitte des Kreises und das Innere wurde vergrößert dargestellt. Der Bildschirm war nun rötlich. Blaue Adern machten ein unheimliches Muster. An einigen Stellen schimmerte es gelblich. Hier und da kleine schwarze Linien, kaum wahrzunehmen.

„Hier, Lars.“ Sie sah ihn an.

„Fast nicht zu erkennen.“

Blanca tippte den vergrößerten Kreis fort.

„Auf dem Brustkorb das selbe.“

Sie markierte mit dem Finger wieder einen Bereich. Nun wurde der Schirm gräulich, mit blauen Adern unter dem Brustkorb. Wieder waren kleine, unmerkliche schwarze Linien zu erkennen.

„Strommarken.“ Blanca blickte in die Runde und sagte nichts.

„Ist das ist eine Vermutung?“ Frithjof schaute ungläubig.

„Wenn ich mir die Verbrennungen in ihrem Genitalbereich ansehe und etwas in sie eingeführt wurde, das Stromstöße abgab, kann es zu den Strommarken führen, die ihr hier seht.“

„Sind die sonst nicht größer?“, wollte Lars wissen.

„Es gibt verschiedene Arten von diesen sogenannten Kratern. Ich kann euch auch nicht sagen, ob diese Marken und der Strom zu dem Tod der Frau geführt haben.“

„Was sonst?“ Alfred meldete sich zu Wort.

„Wir haben nichts gefunden.“

„Wie hoch muss der Strom gewesen sein, um die Frau zu töten?“

„Ab sechzig Volt kann es zu Todesfällen kommen. O,1 Ampere, zum Beispiel, reichen aus, um dem Herzen einen solchen Schock zu versetzen, dass es stehen bleibt.“

„Herzkammerflimmern?“, fragte Robert.

Blanca nickte. „Wenn es der Strom war, der sie getötet hat, ja. Eine schnelle, unregelmäßige Schlagfolge der Herzkammern, was den völligen Ausfall der Pumpleistung des Herzens zur Folge hat.“

Unfälle im Haushalt, dachte Frithjof. Wie oft waren sie schon gerufen worden, weil jemand dachte, ein Verbrechen läge vor? Dabei hatte der oder diejenige bei Reparaturarbeiten nachlässig keinen Strom abgeschaltet und hatte einen tödlichen Schlag bekommen.

„Gut“, meinte er. „Wir haben Stromkrater auf Herz und Brustkorb, die kaum wahrzunehmen sind, sowie Verbrennungen im Genitalbereich. Wir wissen nicht, in wie weit das zu dem Tod der Frau geführt hat. Wir lassen bis auf Weiteres diese Tatsache, dass es keine eindeutigen Beweise sind, in unserem Hinterkopf.“

Alle nickten.

„Fertig?“, fragte Alfred Blanca.

„Ja“, sagte sie leise, räumte ihre Unterlagen zusammen und drehte sich zu dem Schirm und tippte die Bilder fort. Der Bildschirm war wieder blau.

Sie sahen sich im Dunkeln an. Frithjof zog sich die Tastatur heran und tippte Befehle ein. Alle bisher gesehenen Fotos erschienen auf dem Bildschirm, in mehreren Reihen. Lars dämmte das Licht ein wenig heller. Kaffee wurde neu eingeschenkt, die Papiere von der Mitte des Tisches ordentlich sortiert und ausgelegt. Jeder holte sein benutzten Notizblock hervor. Auf dem ovalen Tisch lagen neue Blöcke bereit, sowie Stifte. Frithjof trommelte einmal kräftig mit seinen Fingern auf den Tisch, klopfte dann auf seine Unterlagen und blickte in die Runde.

„Was haben die Hausbefragungen erbracht?“ Er sah Lars an.

Lars holte sein Buch heraus und blätterte es auf.

„Der nächste Nachbar ist unser Freund Fritz Luther.“

„Unser Herr Bürgermeister“, vervollständigte Frithjof.

Lars zog die Tastatur heran. Wenige Sekunde später tauchte eine topografische Karte des Moores auf. Lars deutete auf ein Haus. Es war das von Herrn Luther. Etliche hundert Meter von Silke Paulsens Haus entfernt.

„Er sagt, sie sei eine ruhige Person gewesen. Er hätte nicht viel mit ihr zu tun gehabt. Sie sei einige Male auf einen Kaffee gekommen, was seine Frau gewundert hatte. Sie war mit im Raum, als Herr Luther das erzählte. Sie könne sich nicht daran erinnern, Frau Paulsen jemals zu einem Kaffee eingeladen zu haben.“ Lars grinste. „Frau Luther war zu diesen Zeiten mit ihren Landfrauen auf Wochenendtripps im Harz oder in MeckPomm. Sie wurde recht ausfallend, als sie erfuhr, dass Frau Paulsen in ihrer Küche gesessen hatte und ihrem Mann Gesellschaft geleistet hatte.“

„Was haben sie geredet?“

„Herr Luther sagt, über dieses und jenes. Sie hätte von ihrer Arbeit erzählt, er von seinen Kühen und der Politik. Dann sei sie wieder gegangen. Eine Nachbarschaft auf dem Lande, eben.“

Lars berichtete von den entfernter gelegenen Höfen. Die meisten Leute hatten Frau Paulsen allenfalls gesehen, wenn sie überhaupt wussten, wer in das kleine Haus gezogen war. Man hatte sie gesehen, wenn sie ihm Garten arbeitete oder nach Hause kam. Ansonsten hat die Befragung nichts weiter gebracht.“

Lars setzte sich wieder auf seinen Stuhl, legte den Block ordentlich vor sich, strich sich wieder über die Haare und blickte Frithjof an.

„Was ist mit den Personen am Leichenfundort?“

„Die wenigen, die nach der Hausbefragung noch übrig waren, sind heute morgen da gewesen. Nichts außergewöhnliches. Jeder kannte jeden. Selbst die zwei Jogger, die keinen Pass dabei hatten, wurden von den Dorfbewohnern als bekannte Gesichter identifiziert.“

„Waren die Beiden da?“

„Nur einer bisher. Ein gewisser Henry Bausch. Joggt seit Jahren morgens seine Kilometer dort im Moor.“ Lars blätterte eine Seite weiter in seinem Block. „Der andere Jogger heißt Eldor König. Er war bisher nicht im Präsidium.“

Frithjof und Robert saßen unisono kerzengerade in ihren Sesseln.

Frithjof schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. Die Umsitzenden zuckten erschrocken zusammen.

„Heilandsack!“, rief er. „Den Namen, Lars! Sag uns noch mal den Namen!“

„Eldor König.“ Lars sah Frithjof mit großen Augen an.

„Der kleine Fettsack, joggt also zufällig da vorbei - hätte ich ihm gar nicht zugetraut.“

Lars legte seine Stirn in Falten, er überlegte und kramte die Fotos hervor, die die Beamten gemacht hatten. Auf einem der Bilder stand Eldor König im Hintergrund. Er trug eine Art Skimaske, die fast komplett sein Gesicht bedeckte. Einige blonde Strähnen ragten unter ihr hervor.

„Der Mann ist groß und kräftig. Bestimmt an die zwei Meter und ziemlich muskelbepackt.“ Lars reichte das Foto herum.

„Bist du sicher, dass das König sein soll?“, fragte Robert, nachdem er sich das Bild angesehen hatte und es Frithjof reichte.

„Ja.“ Lars schaute in seine Unterlagen. „Frau Scholl, die Frau die Silke Paulsen gefunden hat, hat zu Protokoll gegeben, dass ein Mann, auf den die Beschreibung passt, unregelmäßig morgens oder abends dort gejoggt ist. Ich habe ihr das Foto gezeigt und sie hat den Mann erkannt.“

„Kannte sie seinen Namen?“

„Nein.“

„Frag sie, ob er immer noch dort läuft und wenn er sich nicht meldet, soll sie eine Beschreibung abgeben.“

„Hat sie schon“, sagte Lars. Frithjof war verblüfft.

„Frau Scholl gab zu, sich ein wenig verknallt zu haben. Sie hat jeden Morgen oder Abend gehofft, dass dieser Mann wieder joggt. Sie sagt, er hätte blondes, mittellanges Haar und blaue Augen.“

„Das warst du!“, scherzte Gabriele und lachte Lars an.

„Das hat Frau Scholl auch gesagt.“ Er wurde rot.

Gabriele hörte auf zu lachen.

„Wir warten, ob er sich heute oder die nächsten Tage meldet. Das mit dem Namen ist eigenartig.“ Frithjof grübelte.

Konnte sich Lars getäuscht haben? Was hatte Eldor König damit zu tun? Der Mann auf dem Foto war entschieden nicht der Eldor König, den sie aus dem Rilke Internat kannten.

Er atmete tief aus und wendete sich an Blanca.

„Die Klassensprecher, bitte.“

Blanca räusperte sich. „Zu allererst, bist du mir so was schuldig, dafür, dass die Hellwege die gesamte Zeit mit im Raum war und sich auch nicht herausschmeißen ließ. Sie faselte was von Aufsichtspflicht und piepste immer: Keinen Mucks, keinen Mucks und nickte mir ständig verschwörerisch zu. Ich hatte keine Ahnung was sie wollte. Ein eindeutiger Fall von Morbus Bahlsen.“

„Bitte?“, fragte Robert.

„Einen an der Waffel haben.“

Frithjof musste lachen und forderte Blanca mit einer kreisenden Handbewegung auf weiter zu machen.

„Einhellig war die Meinung der Schüler, dass Frau Paulsen eine gute Lehrerin war. Ebenso einhellig war, dass sie mit einigen der männlichen Kollegen etwas hatte. Ihr wisst ja, wie die Schüler sind. Da gehen die Gerüchte rum, wie Syphilis auf Spelunkendiscoklos.“

„Welche Namen tauchten häufiger auf?“

„König und Siebert.“

„Interessant“, meinte Frithjof, „König unser Hektiker und der kranke Herr Siebert.“ Er drehte sich zu Lars. „Warst du gestern bei Siebert und, wie hieß sie?“ Frithjof suchte den zweiten Namen in seinem Block.

„Frauke Schmidt“, half ihm Lars. „Ja, ich war gestern noch aktiv. Frauke Schmidt hat sich gestern nicht krank melden können, weil sie in der Nacht ins Krankenhaus eingeliefert wurde. Bauchschmerzen. Sie dachte, es hätte etwas mit der Grippe zu tun, die in der Schule kursierte. Im Krankenhaus wurde ein Blinddarmdurchbruch diagnostiziert. Heute morgen konnte ich sie noch nicht befragen, aber ich glaube, wir können uns das sparen.“

„Bin deiner Meinung“, Frithjof trank einen Schluck Kaffee und sah ihn erwartungsvoll an.

„Björn Siebert. Neununddreißig Jahre, seit sieben Jahren am Rilke Internat. Ich habe ihn zu Hause angetroffen. Er sagte, Frau Paulsen sei eine gute Kollegin gewesen. Sie hätten zusammen den Sportunterricht der oberen Klassenstufen gegeben. In den Pausen hätten sie oft zusammengesessen und Kaffee getrunken und über dieses und jenes geredet. Nichts außergewöhnliches. Übliches Geplänkel, wie er meinte.“

„Und seine Krankheit?“

„Ihm ging es schon wieder besser. Ein kleines Unwohlsein am Morgen und er wollte auf den Verdacht hin, es sei die Grippe, nicht in die Schule gehen.“

„Und? War es die Grippe?“

„Für mich sah er ziemlich gesund aus. Am Abend vorher sei er zu Hause gewesen und hätte mit seiner Frau einen Film im Ersten gesehen. Die Frau hat es bestätigt.“

Frithjof machte Kringel in seinen Block. Hausbefragung, wie die Krankenbefragung hatten nichts interessantes zu Tage gebracht. All das hatten sie schon vorher gewusst. Bis auf die eigenartigen Hinweise mit dem Jogger und das Silke Paulsen etwas mit König und Siebert gehabt haben soll.

Nur, wie ernst konnte er Letzteres nehmen? Schüler reden, wollen sich wichtig machen vor ihren Klassenkameraden oder wollen den Lehrern eins auswischen.

„Der Hausmeister der Schule hat für unsere Ermittlung auch nichts nennenswertes gesagt. Er hätte nichts gehört oder gesehen. Wobei er doch immer aufpasse wie ein Schießhund“, sagte Frithjof und dachte genüsslich an die schief parkenden Autos.

„Frau Paulsen kannte er nur vom sehen. Sie grüßten sich, aber das war es dann auch. Mit wem sie in den Pausen zusammen war, wusste er nicht. Das ginge ihn auch nichts an, wie er sagte.“

Frithjof klappte seinen Block zu und sah hinüber zu Gabriele.

„Gabriele, was hat die Geheimnummer ergeben?“

„Der Anschluss gehört einer gewissen Gritt Möller. Sie wohnt in der  Schiller Straße 141a.“

„Sagt euch der Name oder die Straße etwas?“ Frithjof schaute nacheinander die Gesichter seiner Kollegen an.

Sie schüttelten ihre Köpfe, Gabriele erklärte, die Schillerstraße läge in einem wohlsituierten Viertel von Itzehoe, das Dichterviertel genannt wurde, weil die Namen der Straßen nach ihnen benannt wurden.

„Und wisst Ihr, wer noch in der Schiller Straße 141a wohnt?“ Sie machte eine Pause. „Eldor König. Gritt Möller ist seine Frau.“

Lautes Gemurmel in dem Büro, zu oft ein und derselbe Name.

„Das heißt nichts gutes, für Herrn König, fürchte ich“, Robert trommelte mit den Fingerspitzen auf dem Tisch.

„Nein“, bestätigte Frithjof. „Wer macht weiter?“

Lars räusperte sich. In seinen großen Händen hielt er ein Din A 4 Blatt und hielt es hoch.

„Das habe ich gerade von Staatsanwalt Quint bekommen. Es ist die Vollmacht, uns die Konten von Frau Paulsen anzusehen.“

„Gut, nimmst du das in die Hand?“ Frithjof hoffte es. Kontobelege und Geldtransaktionen zu überprüfen, fand er ermüdend. In den seltensten Fällen kam dabei etwas interessantes heraus, was einen bei dieser Art Arbeit durchhalten ließ.

Lars bejahte und Frithjof nickte zufrieden.

„Wieder einen Dummen gefunden, was?“, meinte Blanca spitz.

„Wasch Leichen“, gab Frithjof zurück und fuhr fort.

„Lars, fahr bitte ebenso in das Fitnessstudio, in dem Frau Paulsen trainiert hat. Vielleicht hatte sie dort einen Spinnt. Frag, was sie für ein Mensch war, mit welchen Leuten sie trainiert hat und mit wem sie sich danach oder davor getroffen hat.“ Er sah ihn an. Unisono sagten sie: „Das übliche.“

„Erkundige dich nach einem großen Mann, der dort vielleicht trainiert. Nach unseren Infos heißt er Eldor König - was ich bezweifle.“

„Danach nehme ich mir die Notizbücher, Adresskalender ecetera von Frau Paulsen vor“, sagte er.

Sie saßen einen Moment schweigend da. Jeder besah sich seine Unterlagen und ging im Kopf durch, was er in den nächsten Stunden zu tun hatte.

Lars rieb sich mit den flachen Handballen über das Gesicht und streckte die Arme aus. Seine Oberarme spannten sich unter dem Rollkragensweatshirt. „Pause?“, fragte er unsicher in Raum.

„Pause!“, pflichteten ihm alle aus einem Mund zu.

Stühle wurden gerückt, Finger wurden ineinander gesteckt und geknackt. Gabrielle verzog das Gesicht. „Himmel, was soll das?“, sagte sie angewidert und schüttelte sich.

Alfred erhob sich aus seinen Stuhl, zog sein Jackett zurecht und ging zur Tür.  „Die anderen Teams warten auf mich. Du hast das alles im Griff, Frithjof. Sag Bescheid, wenn es was Neues gibt.“ Er sah zu ihm hinüber.

„Morgen um elf“, es war keine Frage, sondern eine Feststellung. Eine Zeit, für die nächste Lagebesprechung. Alfred Becker verließ den Raum, ließ die Tür offen stehen und Geräusche vom Gang drangen in das Büro.

„Zwanzig Minuten Pause“, teilte Frithjof mit. „Zeit die Gedanken zu Ordnen.“

Sie öffneten die Fenster weit und ließen frische Luft herein. Die hereinwehenden Schneeflocken störten sie nicht.

13

Lars holte Luft, rieb sich über die Brust und fing an.

„Frau Paulsen erwartet Besuch. Sie kocht. Ihr Gast und sie essen gemeinsam. Danach haben sie Geschlechtsverkehr. Auf dem Sofa und im Flur. Bei einem der Akte zerreißt das Kleid. Sie nimmt vom Sofa die Decke um sich zu bedecken. Sie hören Verdi.“

Lars stützte den Kopf in seine Hände, blonde Haarsträhnen drängten sich durch die Fingerzwischenräume, seine Augen waren geschlossen.

„Die Beiden gehen in den ersten Stock. Frau Paulsen legt sich auf das Bett.“

Er verstummte und blickte auf. „Hier komme ich nicht weiter. Jetzt schneidet der Mann ihr die Augen heraus? Ohne das sie sich wehrt? Ohne das sie geschlagen oder gewürgt wird?“ Er sah in die Runde. „Sie hat ein Mittel bekommen, dass Blanca nicht nachweisen kann.“ Er sah zu ihr herüber.

Sie hob die Hände. Es bedeutete, sie sei jetzt nicht an der Reihe. So waren die Spielregeln in Frithjofs Team. Jeder für sich, niemand unterbrach oder half. Erst am Schluss wurde alles zusammengetragen.

Lars ließ wieder den Kopf in die Hände fallen. „Er betäubt sie. Nachdem sie sich gestritten haben. Sie hat ihm gedroht, wie, weiß ich nicht. Sie hat ihn gekratzt. Unter den Fingernägeln befinden sich Hautfetzen. Der Mann hat nicht zurückgeschlagen. Sie ist nicht verletzt.“ Er stutzte wieder. „Der Mann hat sich unter Kontrolle. Wer geschlagen und angegriffen wird, verteidigt sich. Wer einem Menschen die Augen herausschneidet, schlägt auch eine Frau. Wieder: Frau Paulsen hat keinerlei Verletzungen. Aus einem Affektstreit folgt kein Heraustrennen der Augen und das Aufschlitzen der Mundwinkel.“

Seine Finger massierten seine Schläfen. „Der Mann führt etwas in ihren Anus, zieht es heraus. Die Anuswand wird aufgerissen und zieht Fleisch mit hinaus, überall ist Blut. Der Mann muss voll sein damit, wenn er dort auf dem Bett kniet. Der Täter nimmt Frau Paulsen an den Fußgelenken und schleift sie aus dem Zimmer, bis zur ersten oberen Treppenstufe. Hier nimmt er sie in die Arme und trägt sie aus dem Haus.“ Sein Blick ging nach oben zur Deckenbeleuchtung. „Der Bewegungsmelder ist ausgeschaltet. Entweder hat sie ihn vor dem Abend ausgeschaltet, weil der Besuch nicht gesehen werden sollte oder der Täter hat es irgendwann am Abend gemacht. Nur wann? Wenn es im Affekt geschah?“

Seine Augen verloren sich in dem Schnee, der vor dem Fenster weiter zunahm. „Frau Paulsen wird zu dem Feld gebracht. Der Täter trägt sie in den Armen und legt sie dort ab. Keine besondere Position der Leiche, die uns irgend etwas sagen soll. Sie wird abgelegt, wie Abfall.“ Seine Stimme wurde lauter, angeekelter. „Dieses Schwein legt einen Menschen wie Müll ab.“

„Soweit“, Frithjof schaltete sich ein. „Danke, Lars.“

Frithjof sah zu Robert. „Du, bitte, Robert.“

Robert setzte sich gerade auf, schloss die Augen und begann.

„Frau Paulsen badet. Sie erwartet Besuch. Sie bereitet kein billiges Essen vor. Der Gast ist etwas Besonderes. Es klingelt. Den Bewegungsmelder hat sie ausgeschaltet. Auch wenn das Haus mitten im Nirgendwo auf dem Land steht, soll niemand sehen, wer dort kommt. Das ist eines ihrer Verhängnisse an diesem Abend. Der Gast plant, sie an diesem Abend umzubringen. Wir wissen noch nicht warum. Er kommt herein. Sie haben einen Quicky im Flur. Sie essen im Wohnzimmer. Danach haben sie abermals Geschlechtsverkehr auf dem Sofa. Der Täter hat ihr irgendetwas in den Wein gegeben. Sie schlummert weg. Er reißt ihr das Kleid vom Körper. Trägt sie nach oben. Legt sie auf ihr Bett im Schlafzimmer Eins. In der Einfahrt hat er eine Tasche oder etwas ähnliches bei seiner Ankunft stehen gelassen. Sie hat es durch den abgeschalteten Bewegungsmelder nicht sehen können. In der Tasche befinden sich Instrumente, für das, was er vorhat. Er schneidet ihr die Augäpfel heraus, entfernt sie und nimmt sie als Trophäe mit. Die Mundwinkel schneidet er auf, richtet ihren Anus zu und schleift sie hinaus. Er trägt sie auf das Feld, legt sie ab und kommt in das Haus zurück.“

Robert machte eine kurze Pause um Luft zu holen und um seine Gedanken zu ordnen. „Der Täter steigt über die Blutspuren und holt seine Instrumente. Danach wäscht er sein Geschirr ab. Nimmt alles mit, was ihn verraten könnte. Die Schuhabdrücke auf dem Teppich scheinen ihn nicht zu stören. Er würde sie eh nicht herausbekommen. Er lässt sie. Er trägt Turnschuhe, die alle Welt trägt. Der besondere Fleck unter einer seiner Sohlen, sieht er nicht, oder es stört ihn nicht. Er verlässt das Haus.“

„Hast du ein Profil von dem Täter?“, fragte Gabriele.

„Männlich, Weiß, kräftig. Egal wie wir die Dinge jetzt sehen, geht er vorsichtig vor, auch wenn wir einige Spuren gefunden haben. Die scheinen nicht wichtig zu sein, sonst hätte er sie nicht hinterlassen oder beseitigt - wie er den Abwasch, wie das völlige Vertuschen seiner Anwesenheit in den Räumen. Der Täter hat die Tat geplant. All das, was wir jetzt sehen, sollen wir sehen. Eine Affekthandlung sieht anders aus. Da werden keine Münder aufgeschlitzt oder Augen herausgetrennt. Im Affekt sticht man zu, schießt oder erwürgt jemanden. Wenn es eine Affekthandlung ist, hat man in der Zeit vor der Tat Hinweise auf sich hinterlassen, die man unmöglich alle vertuschen kann, wie das Locardsche Prinzip besagt: Jeder Mensch hinterlässt beim Betreten eines Raumes Spuren und nimmt auch beim Verlassen des Raumes wieder welche mit. Dieser Täter hat uns nur das dagelassen, was wir sehen sollen und meist sind das falsche Spuren, die es uns erschweren, den korrekten Tathergang zu rekonstruieren.“

Nachdem Roberts Worte einige Sekunden im Raum schwebten, ohne das jemand etwas sagte, war Blanca an der Reihe. Sie schüttelte ihren Kopf. Der Pferdeschwanz schwank herum. Etwas sagte sie auf italienisch, was keiner verstand und dann begann sie leise, kaum hörbar den letzten Abend von Sabine Paulsen zu beschreiben.

„Sabine Paulsen bereitet ein Abendessen zu. Badet, bevor ihr Gast eintrifft. Dabei trinkt sie ein Glas Rotwein in der Badewanne. Sie zieht ein elegantes Kleid an. Das Haus ist erfüllt von Verdi, La Traviata. Es klingelt. Sie öffnet ihrem Gast. Sie haben Geschlechtsverkehr im Flur. Danach begeben sie sich in das Wohnzimmer und essen. Sie haben erneut Geschlechtsverkehr. Dabei krallt sich Sabine Paulsen in die Haut des Gastes. Haut kommt unter ihre Fingernägel. Sie räumen das Geschirr fort. Der Gast möchte kein weiteres Glas Wein. Das Glas wird mit abgewaschen. Sie geraten in Streit. Sabine Paulsen bedroht ihren Gast mit dem Messer aus dem Messerblock. Er kann das Messer an sich nehmen, ohne Frau Paulsen zu verletzen. Sie streiten weiter – jetzt heftiger und ihr Kleid zerreißt. Sie rennen im Haus herum. Von irgendwoher nimmt sie sich die Decke, die sie sich schamhaft um den nackten Körper wickelt. Immer weiter wird gestritten. Der Gast verlässt das Haus. Frau Paulsen bleibt alleine zurück. Trinkt noch ein Glas Wein auf dem Sofa. Sie weint. Etwas ist zerbrochen, ist zu Ende. Der Gast kehrt zurück. Sie bemerkt es nicht. Der Bewegungsmelder ist ausgeschaltet. Vielleicht hofft sie, er käme zurück. Als er in der Tür steht, empfängt sie ihn freudig. Sie gehen nach oben. Sabine Paulsen will ihn mit einem weiteren Akt besänftigen. Im Schlafzimmer Eins geschieht die Tat. Der Gast wird zu einem Mörder. Der Streit hat etwas ausgelöst. In seinem Wagen befanden sich Instrumente. Er ist vielleicht Arzt, oder jemand, der mit scharfen Instrumenten arbeitet. Er kann sie bewusstlos machen, ohne das wir es nachweisen können. Chloroform, zum Beispiel. Er führt ihr etwas Metallenes in den Anus ein, etwas was sich beim einführen noch nicht mit der Anuswand verkeilt. Mit irgendeinem Apparat versetzt er ihr Stromschläge. Sie stirbt an der Voltzahl oder an den Verletzungen, die er ihr danach zuführt. Dann schneidet er ihr die Augen heraus. Er ist geschickt und geübt. Die Nerven- und Muskelbahnen sind sauber durchtrennt. Blut spritzt an die Wände und läuft am Kissen hinunter auf den Boden. Er steckt die Augäpfel in eine Tasche oder in einen Rucksack. Zum Schluss zieht er das metallene Etwas aus ihrem Unterleib und Fleisch verkeilt sich an den Widerhaken des Gerätes. Die Anuswand wird zu einem Teil herausgezogen.“

Blanca hielt inne und ließ die Worte auf die Anderen wirken.

„Er packt alles wieder in seinen Rucksack, schnallt ihn über und zerrt Sabine Paulsen an den Fußgelenken aus dem Raum. Er trägt sie die Treppenstufen hinunter und lässt beim Verlassen des Hauses die Tür offen stehen und geht zu dem Feld, auf dem er sie ablegt.“

Eine weitere Variante der Tat, dachte Frithjof.

Welche wird die Richtige sein? War die Richtige dabei? Welche Fragmente welcher Darstellung müssen genommen werden, damit es das richtige Ganze ergibt? Was muss schnell verworfen werden, damit sie nicht auf der falschen Fährte gingen und Zeit verloren?

Sie sahen ihn an. Frithjof war an der Reihe, immer als Letzter, als Erfahrenster, als Leiter der Ermittlungen, als derjenige, der den weiteren Weg bestimmen würde.

„Zwei Schlafzimmer und zwei Badezimmer. Wir wissen, Sabine Paulsen hat nicht viele Freunde, keine Verwandte. Trotzdem will sie nach außen einen Eindruck erwecken, der es ordentlich, fast steril erscheinen lässt. Im Haus von Frau Paulsen kam mir der Gedanke, sie sei eine Frau, die für Geld spezielle Wünsche erfüllt, dabei denke ich an das Spielzeug und die Kleider im Schrank. Ich komme jedoch immer weiter ab von diesem Gedanken: Die doppelten Räume schützten sie. Sie konnte einen auf penibel ordentlich machen und ihr eigenes Chaos verbergen. Das Spielzeug war für sie und tatsächliche Liebhaber.“

„Warum kommst du davon ab?“, fragte Blanca. „Ich weiß, ich sollte nicht stören, aber interessieren täte es mich schon.“

Auch Lars nickte.

„Das Essen. Das teure Essen. Ich kann mir nicht vorstellen, dass so ein Essen mit im Preis inbegriffen ist. Dieser ganze Aufwand vorher, den macht man, wenn man in einen Menschen verliebt ist. Wenn man auf jemand Besonderen wartet.“

Er sah die Anderen an. Sie sagten nichts, so machte er weiter.

„Silke Paulsen bekommt abendlichen Besuch. Sie badet mit einem Glas Rotwein. Sie bereitet das Essen vor. Der Gast erscheint. Egal ob er hereingelassen wird oder sogar seinen eigenen Schlüssel hat. Sie haben Geschlechtsverkehr. Zwei Mal. Mich interessiert nicht wann - ob vor, nach, zwischen oder während des Essens. Der Mann hinterlässt sein Sperma, hinterlässt Hautfetzen unter den Nägel von Silke Paulsen. Sie kommen nicht von einem Streit, sondern kommen von einem der Geschlechtsakte. Das Kleid zerreißt während des Aktes im Wohnzimmer. Sie unterhalten sich. Silke Paulsen und der Mann geraten in Streit. Über was, haben wir noch keine Ahnung. Sie zieht ein Messer aus dem Messerblock in der Küche. Während sie dem Mann droht, rutscht die Decke auf den Boden, die sie sich umgelegt hat, da sie nackt ist. So wie sie da steht, nackt und das Messer in der Hand, werden beide wieder geil aufeinander. Sie ziehen sich nach oben zurück. Dort wird mit weit ausgefallenerem experimentiert, als mit Peitschen oder Ringen: Autoerotische Spiele. Sie haben einen Transformator oder etwas ähnliches und einen Penis, der vermutlich aus Metall ist. Der Mann oder Silke Paulsen selber, führen den Penis in den Anus ein und es geschieht ein Unfall. Der Mann stellt den Strom zu hoch ein. Die Frau stirbt unter seinen Händen. Er hat Zeit, gerät nicht in Panik. Er überlegt was er machen kann. Silke Paulsen ist vielleicht sein Verhältnis, auf keinen Fall darf er mit einer toten Frau in Verbindung gebracht werden. Nun beginnt er den Tod von Frau Paulsen zu inszenieren: Die Augen und die Mundwinkel sind wahllose Verletzungen, zusammengeklaubt aus etlichen Thrillern im Fernsehen, die sein Gehirn gespeichert hat.“

Frithjof leckte sich über seine spröden Lippen, man sah ihm an, dass er sich selber nicht sicher war, ob das stimmte, was er da gerade sagte oder vermutete.

„Der metallene Penis in Silke Paulsens Anus hat spezielle Noppen, die die Reize fördern sollen und die in diesem Fall missbraucht wurden, oder etwas anderes wird zusätzlich oder nachher eingeführt.“ Frithjof hob die Hände. „Sorry, den Part lass ich aus, der passt nicht in meine Vermutungen.“ Wieder leckte er sich über die Lippen und trank einen Schluck Kaffee.

„Der Täter schleift Frau Paulsen hinaus. Danach trägt er sie die Treppe hinunter. In seinen Taschen hat er die Instrumente, wenn er sie nicht schon vorher aus dem Haus gebracht hat und wiedergekommen ist. Er legt sie auf das Feld und verschwindet in der Dunkelheit der Nacht.“

Jeder hatte sich Notizen gemacht, während der Andere sprach. Sie hatten Pfeile von einigen Wörtern zu Anderen gemacht, Sätze gestrichen, unterstrichen und  eingekreist.

Frithjof sah auf die Uhr, es war später Nachmittag geworden. Er schlug vor, jeder solle sich alles durch den Kopf gehen lassen. So machten sie es immer. Eine Nacht darüber schlafen und jetzt nicht voreilig einer Vermutung zustimmen, nicht überhastet etwas Glauben schenken.

Frithjof wusste, es würde keine angenehme Nacht werden. Die Träume würden düster sein, durchzogen von blutigen Linien und schwarzen Löchern, Spuren und Schnee.

Sie verabschiedeten sich von einander. Frithjof nahm den Stapel Fotos, die die Beamten am Fundort von den Schaulustigen gemacht hatten, an sich.

Blanca fragte ihn, ob er noch mitkommen wolle auf einen Glühwein in der Innenstadt. Er begrüßte den Vorschlag.

Aus einem Glühwein wurden bei Frithjof fünf und Blanca rief über Handy ein Taxi, in das sie ihn setzte. Sie streichelte ihm über seine blonden, mit einer Schneeschicht bedeckten, Haare und wünschte ihm eine gute Nacht.

14

Zu Hause angekommen stand Frithjof wankend vor dem Taxi und bezahlte.

Der Fahrer schaute vorsichtig zu  ihm auf.

„Alles in Ordnung bei Ihnen?“, fragte er.

„Was wollen Sie schon machen?“, gab er zurück und wusste, dass nichts in Ordnung war. Hilflos stand er vor dem Haus, nachdem das Taxi hinter ihm fortgefahren war.

Nach mehreren Versuchen schaffte er es, den Schlüssel in das Schloss zu stecken und herumzudrehen. Abgestandener Rauch drang ihm aus dem Haus entgegen. Er hatte vergessen die Fenster zum Lüften aufzulassen.

In seinem Rachen würgte es. Schnell ging er durch die Diele in das Wohnzimmer und öffnete die Fenster. Die Tür zum Garten riss er groß auf und stand einen Moment in dem Durchgang und atmete tief durch. Den Kopf lehnte er an den kalten Pfosten. Auf seinen Armen spürte er eine Gänsehaut.

Nach einer Weile ging er in die Küche und holte aus einem Schrank eine Flasche Glühwein heraus, sowie einen Topf. Den Topf stellte er auf eine Herdplatte und drehte sie auf die höchste Stufe. Er schüttete den gesamten Inhalt der Flasche in den Topf und guckte in die dunkle Flüssigkeit und wartete, mehr konnte er nun nicht machen.

Bläschen bildeten sich nach einer Weile. Die Hände an der Arbeitsplatte abgestützt, starrte er dem Glühwein beim heißer werden zu. Kurz bevor er kochte, nahm er den Topf von der Platte und holte eine Thermosflasche aus einem Regal, füllte den heißen Glühwein in die Kanne und roch an ihm. Der Geruch machte ihn schwindelig. Er hatte schon zu viel auf dem Weihnachtsmarkt getrunken.

Frithjof nahm eine Flasche Rum aus einem Küchenschrank und kippte ihn zu dem Glühwein in die Thermosflasche, verschloss sie, stellte den Rum zur Seite und ging hinaus in den Garten.

Vorsichtig ging er auf den vereisten Steg. Der noch immer gefrorene See spiegelte heute keine Lichter wieder, zu bewölkt war der Himmel, zu dunkel das Haus hinter ihm.

In der Dunkelheit wischte Frithjof den Stuhl von dem gefallenen Schnee frei, setzte sich und trank aus der Flasche. Die Wärme glitt durch seinen Rachen in seinen Körper, erfasste jedes Glied und ließ ihn die Augen schließen.

Der Rum war zu reichlich hinzugefügt worden, jedoch störte es ihn nicht.

Jeder Atemzug ließ ihn tiefer herabsinken, auf einen Grund, auf dem er agieren, auf dem er überleben konnte. Ohne Trauer und Schmerz. Der Alkohol verzieh und betäubte all seine Gedanken.

Frithjof tauchte ab in seine Betrunkenheit, ließ dem Alkohol sein Spiel mit der Vorgaukelei spielen, dem Besser werden, dem, es wird schon wieder; es hat schon seinen Sinn; es wird irgendwann besser. Irgendwann hat man vergessen. Und wenn man nicht vergessen kann, kann man irgendwann damit leben.

Wieder trat Johannes in seinem Kopf auf. Frithjof dachte an ihn, weil er damals, beim Verschwinden von Johannes genau das fühlte, was er jetzt fühlte: Das Herabsinken auf einen Grund, von dem man nur noch einen schemenhaften Blick auf die Oberfläche hatte, auf das Licht, das durch die Oberfläche drang.

Aus Kindheitstagen hatten Frithjof und Johannes ein Spiel.

Im Weier hinter dem elterlichen Haus sprangen sie ins kühle Wasser und sahen sich unter Wasser an und einer von ihnen sagte ein Wort oder einen Satz. An der Oberfläche hoffte man, es verstanden zu haben.

Frithjof sah Johannes unter Wasser an, schaute auf seinen Mund, aus dem Luftblasen drangen. Seine braunen Haare hingen, schwebten schwer nach oben. Seine Augen waren weit aufgerissen.

Frithjof konnte ihn oft nicht verstehen und schüttelte den Kopf. Er rollte mit den Augen. Johannes wiederholte abermals das bereits Gesagte.

Keine Chance.

Oft stieg Johannes dann alleine hinauf.

Frithjof hatte noch Luft und schloss, alleine für sich, die Augen und pustete die restliche Luft aus seinen Lungen und seinem Körper. Er wurde schwerer und glitt, fiel langsam Richtung Grund.

Unter seinen Füßen spürte er die schlammige Erde des Weiers, spürte den kalten Boden.

Still stand er da und hörte sein Herz, wie die Männer in einem U-Boot das Echolot hören.

Etwas rauschte.

Rauschen.

Wie in Trance drehte er seinen Kopf. Seine Augen waren weit aufgerissen. Die Backen gefüllt mit dem letzten Rest Luft.

Die Arme schwebten schwerelos im Wasser, wie ein Astronaut, der träumerisch auf die Welt blickt. Wie Jemand, der stirbt und auf sich hinabschaut. Der lächelnd Abschied nimmt und  zufrieden über all das blickt, was er hinterlässt, was einer Erinnerung Wert sei.

Frithjof blickte nach oben. Strahlenförmig durchbrach die Sonne die Oberfläche des Sees.

Immer wieder dieses Rauschen.

Zwischen all den eigenartigen, merkwürdigen Geräuschen: Rauschen.

Das ihn umspülte, einnahm, nicht losließ, süchtig machte, nicht zu beschreiben, nicht zu erfassen war.

Einfach nur Rauschen.

Frithjof  wurde auf dem Steg schwindelig, mehr als zuvor.

Er führte seine Finger zu seinem Hals und hielt sie an seine Pulsschlagader und fühlte das Klopfen, das Pulsieren.

Er fühlte das Rauschen und fühlte sich wohl.

Er war auf dem Grund. Unter seinen Füßen war der schlammige Boden.

Keine Luft war mehr in seinen Lungen. Er war herabgesunken. Sein Kopf war schwerelos.

Die Welt.

Der Astronaut.

Der Körper.

Das Rauschen.

Plötzlich dachte er an Bentes Worte, als sie dicht aneinander lagen, als sie sich noch kaum kannten: „Nimm mich, wie ich bin“, hatte sie gesagt, und er hatte sie geküsst und nichts geantwortet, hatte sie nehmen wollen, egal wie sie war, weil er sie liebte.

Wie ich bin, dachte Frithjof.

Wie war sie? Wie war sein Bruder?

Beide waren verschwunden. Beide waren aus seinem Leben getreten, ohne das er es verhindern konnte. Machtlos hatte er beide Male dagestanden.

Bente war tot. Johannes war nur noch eine Erinnerung.

Die Wolken über ihm trugen Schnee.

„Nimm mich, wie ich bin“, sagte Frithjof damals leise in die Dunkelheit zu Bente.

„Begleite mich auf den Grund“, zu Johannes.

Jetzt weinte er und  wusste nicht mehr, wer er war und wo der Grund des Weiers war.

Ein Mensch konnte verloren gehen. Das ging ganz schnell, fand er. Ohne das man es mitbekam.

Wieder hatte er die Finger an seinem Hals. Noch immer spürte er das Pulsieren und das Rauschen. Noch war er am Leben.

Nur, für wie lange noch?

Schwankend ging Frithjof ins Haus, schloss die Tür und legte sich auf das Sofa im Wohnzimmer. Augenblicklich schlief er ein. Die Thermoskanne mit dreiviertel des Glühweins, wurde vergessen auf dem Steg, im Laufe der Nacht kalt.

15

Schweiß lief dem Mann in die Augen. Er hatte sein Stirnband vergessen. Die Hitze hing an ihm. Sein Atem ging gleichmäßig. Er lief die bekannte Strecke. Das Moor und seine Spurbahnen waren ihm vertraut. Die Bauern grüßten ihn. Nickend joggte er weiter. Atmete gleichmäßig, wischte sich den Schweiß von der Stirn, von den Schläfen und den Augenbrauen. Er dachte an nichts.

Er sah auf seine Uhr an seinem Handgelenk. Sie zeigte einen normalen Puls.

Eine Frau ging nach Feierabend mit ihrem Hund spazieren. Später erst würde er erfahren, dass sie  Beate Scholl hieß. Niemals hätte er gedacht, wie wichtig sie für ihn sein würde.

An diesem Abend kümmerte sie ihn nicht. Da war sie noch eine Fremde, eine Fremde mit Hund.

Verlegen grinste sie ihn an, wie immer.

Mit zusammengebissenen Kiefern erwiderte er kurz nickend ihren Gruß und joggte weiter.

Der Tag war heiß gewesen, der Himmel blau, keine Wolke war zu sehen. Auf seinem grauen T-Shirt bildeten sich vorne und hinten schweißige V-Streifen.

Die Hälfte seiner Laufstrecke hatte er absolviert, als er plötzlich innehielt.

Vor dem lange leerstehenden Haus an den Pferdekoppeln, stand ein Umzugswagen. Männer trugen Sofas, Schränke und Kisten über das Grundstück. Interessiert auf der Stelle tretend, beobachtete er die Männer und wischte sich abermals über die Stirn. Er atmete gleichmäßig ein und aus - bis er sie sah.

Seine Augen weiteten sich. Seine Nasenlöcher blähten sich auf, wie bei einem aufbäumenden Pferd.

Hätte er auf seinen Pulsmesser geschaut, hätte er ihn erschrocken vom Handgelenk gerissen. Ungläubig des Wertes, der ihm übermittelt wurde.

Die Frau, die aus einem schwarzen Golf stieg, die den Männern mit den Kisten zulächelte, mit ihnen flachste, ihnen etwas zurief, ließ seinen Puls empor schnellen.

Er trat nicht mehr von einem Fuß auf den Anderen. Still stand er da. Wut kam in ihm auf. Sein Körper verkrampfte sich. Stieß mehr Schweiß aus wie bisher.

Diese schwarzen Haare. Dieses Lächeln. Dieses Lachen. Die Bewegungen der Arme.

Ein Mann mit einer Stehlampe in den Händen ließ sich auf einen kleinen Plausch mit der Frau ein. Neckisch legte er seinen Kopf schief und rieb ihn an der Stange der Lampe, ließ seine weißen Zähne blitzen. Lachte ob der Bemerkung der Frau übertrieben laut zu, stolperte über einen Stein und lachte dann noch lauter.

Die schwarzhaarige Frau tat es ihm gleich.

Er kannte dieses Lachen. Jedoch hatte er es anders erfahren.

Seine Wut vermischte sich mit Hass. Seine Augen wurden zu kleinen Schlitzen. In seinem Kopf hämmerte es. Er senkte ihn und schloss die Augen.

Trotz der Hitze war ihm nun eiskalt.

Vor den geschlossenen Lidern fiel Schnee, es tauchten Netze aus weißem Glas auf. Das Weiß verfärbte sich langsam in Rot. Lippen zitterten. Eine Hand griff zaghaft nach ihm und sank herunter. Offene, tote Augen blickten ihn an. Schneeflocken rieselten langsam auf ihn nieder und vermischten sich mit seinen Tränen und dem Blut der toten Frau vor ihm.

Er musste schlucken, sonst hätte er sich übergeben. Die Erinnerung an Damals überkam ihn, schon lange hatte er nicht mehr daran gedacht. Sein Gehirn hatte es verdrängt, ganz weit, ganz tief in die hinterste Ecke seines Gehirns.

Die Frau.

Die Hände.

Ein blutverschmierter Innenraum eines Autos tauchte auf.

Zitternde Finger aus dem zerbrochenen Fenster.

Wieder der Raum. Etwas flimmerte, zuckte. Geld. Verweinte Augen. Mehrere Ohrfeigen. Wütende Worte. Arme die zurückgewiesen wurden. Blaulicht. Ein durchgehender Ton. Eine Linie auf einem Bildschirm. Der Ton. Durchgehend. Flimmern. Unstetes Licht. Der TonTonTonTonTonTon...

Er schlug sich ins Gesicht und war überrascht und schockiert zugleich, wie einfach es dem menschlichen Gehirn gelang zu vergessen oder besser: zu verdrängen.

Fast zehn Jahre schlummerte dieses Ereignis in den Windungen seines Gedächtnisses. Zehn Jahre, in denen es wie ein betäubtes Raubtier weggeschlossen war. Das sich nun wieder regte, aus der Trägheit heraus und seine Betäubtheit verlor, zu sich kam, langsam wieder ihren gewohnten Gang antrat, streunend an den Gitterstäben entlang.

Nicht entkommend, dem, was damals geschah.

Die Abendsonne brannte auf ihn herunter. Ihn fror

Er spürte, dass die Vergangenheit ihre Rache zollen wollte.

Er würde sie zulassen.

Sein Puls normalisierte sich.

16

Wieder ein Morgen, an dem er auf dem Sofa aufwachte.

Frithjof quälte sich aus den weichen Polstern und Kissen fielen zu Boden. Schwerfällig stapfte er in die Küche. Er nahm sich vor heute Abend abzuwaschen, als er die Stapel von Geschirr auf den Arbeitsplatten sah. Mit zittrigen Händen füllte er Kaffee in den Filter und goss Wasser in die Maschine.

Aus dem ersten Stock hörte er den Wecker schrillen. In seinem Schädel pochte es. Seine Gedanken beförderten ihn auf den Steg. Er sah hinaus. Immer noch schneite es. Er wusste nicht, seit wie vielen Tagen schon. Auf dem Steg stand die Thermoskanne mit dem Glühwein. Wenigstens wusste er nun wieder, von was die Kopfschmerzen kamen. Solange der Kaffee durchlief stand er da und starrte hinaus auf das Weiß und auf den See.

Die Maschine schaltete sich aus, nachdem der Kaffee fertig war. Neben der Maschine stand ein bereits benutzter Becher. Den kalten, dunkeln Rest, der sich in ihm befand, schüttete Frithjof in die Spüle. Die schwarze Flüssigkeit sammelte sich in Tellern und Schüsseln, die darin lagen.

Mit dem Becher in der Hand ging er in den ersten Stock hinauf. Stieg über dreckige Wäsche, die auf dem Boden lag, schaltete im Schlafzimmer den Wecker aus und ging in das Badezimmer am Ende des Ganges.

Versucht, nicht in den Spiegel zu sehen, tat er es doch. Ausdruckslos sah er sich im Spiegel an. Unmerklich zuckte er mit seinen Schultern, als wolle er sagen: was soll´s?

Mit einem Schluck, hatte er die Hälfte des Kaffees ausgetrunken. Er zog seine Klamotten vom Vortag aus, in denen er auf dem Sofa geschlafen hatte und warf sie auf den Boden. Bevor er in die Duschkabine stieg, drehte er das warme Wasser auf. Erst nachdem die Temperatur angenehm warm war, stieg er hinein. Lange stand er unter dem Strahl. Seine Kopfschmerzen verringerten sich. Aus der Kabine langend, nahm er vom Waschbecken seine Zahnbürste und Zahnpasta und putze sich unter der Dusche die Zähne. Als er ausspuckte traf er seine Füße. Er fand, das sah lustig aus.

Aus seinem Kleiderschrank holte er ein schwarzes Hemd, einen schwarzen Pullover, bei diesem Wetter mit Rollkragen und eine schwarze Hose.

Im Hinuntergehen trank er den letzten Schluck bereits kalten Kaffees und stellte den Becher auf die Kommode am Eingang. Fünf weitere leere Tassen standen dort. Im Hinausgehen drehte er sich noch einmal um und sah in das Haus.

Wie er sich danach sehnte, Bente würde noch immer dort stehen und ihm nachwinken und ihm einen schönen Tag wünschen. Er würde noch einmal zurückgehen, sie in die Arme nehmen, sie küssen und riechen, wie sie nach dem Morgen duftete. Sie würde ihn verschlafen angucken und er würde ihr leise flüsternd versprechen, auf sich Acht zu geben. Im Gehen würde seine Hand über ihren Körper gleiten, bis zum letzten Moment der Trennung Nähe suchen.

Er schloss die Tür hinter sich. In seinem Hals steckte ein Kloß. In seinem Herzen wurde es schwer.

Über Handy verständigte er Robert, dass sie sich gleich in der Schiller Straße 141a treffen würden. Auf der Fahrt dorthin klingelte das Handy und Helene fragte ihn mit einer sehr mahnenden Stimme, ob er wüsste, dass er einen Hund hätte.

„Es war spät gestern, Lehnchen“, versuchte er es.

„Zuerst wollte ich dich um Erlaubnis fragen, aber das ist jetzt zu spät. Puma ist weg und zwar mit mir.“

„Was heißt weg?“

„Wir sind für ein paar Tage im wunderschönen, verschneiten Travemünde und lassen es uns gut gehen.“

„Wie lange seit ihr in Travemünde?“

„In meinem Alter plant man das nicht mehr so genau, Frithjof. Du wirst unsere Rückkehr schon mitbekommen.“ Sie machte eine kurze Pause, dann beruhigte sie ihn, dass er sich keine Sorgen um ihre etlichen Blumen machen müsse. „Die habe ich reichlich gegossen und sie werden meine Abwesenheit überleben.“ Helene lachte. „Ich werde doch nicht wieder so lange fortfahren und überlasse meine Blumen deiner Obhut. Die haben sich gerade erst wieder erholt!“

Frithjof hatte beim letzten Einhütten mehr als die Hälfte der Grünpflanzen auf dem Gewissen, sowie die meisten der Kunstblumen unter Wasser gesetzt. Er wünschte ihnen viel Spaß und sie solle vorsichtig sein, wenn sie zurückfuhr. Das Wetter sollte nicht besser werden.

Die Schiller Straße lag in einem noblen Wohnviertel von Itzehoe. Frithjof wunderte es, dass ein Schuldirektor sich hier ein Haus leisten konnte. Die Scheibenwischer des Volvos kämpften gegen die Schneeböen an, die um die Bäume der Straße jagten.

Roberts neuer Wagen, ein Porsche Cayenne, stand bereits vor dem Haus Nummer 141a, als Frithjof seinen Wagen hinter ihm parkte. Er konnte gerade noch erkennen, dass Robert eine schwarze Mappe zur Seite legte. Die Geheimniskrämerei ging also weiter.

Seit dem Sommer war ein Keil zwischen Frithjof und Robert. Nachdem Frithjof aus Island zurückgekehrt war, verbrachte Robert seinen Haupturlaub in Moskau und sie sahen sich für einige Wochen nicht. Frithjof hatte gehofft, neue Informationen von Schiller zu bekommen. Diese kamen jedoch nicht und Robert konnte er ebenfalls in Moskau nicht erreichen. Entweder hatte er sein Handy nicht mitgenommen, was Frithjof gewundert hätte, oder aber, erkannte Robert Frithjofs Nummer und ignorierte ihn.

Als sie im Oktober wieder aufeinander trafen, war die Atmosphäre kühl. Etwas musste in Moskau geschehen sein, wie Frithjof fand. Robert hatte sich verändert. Sein Blick war kalt geworden. Er zog sich in sich zurück. Frithjof erkannte sich in ihm wieder. Das machte ihm Angst.

Nur einmal fragte er Robert, was mit Schiller sei. Robert fuhr ihn an und meinte, er solle den Namen Schiller nie wieder erwähnen.

„Ich dachte...“, stammelte Frithjof.

„Es war dumm von mir, dir etwas zu erzählen. Es geht dich nichts an.“

Robert hatte es mit einer solchen Wut in seiner Stimme gesagt, dass Frithjof es für den Moment dabei belassen hatte. Für die Zukunft nahm er sich aber vor, in einem günstigen Moment noch einmal mit Robert zu sprechen. So einfach konnte er die Möglichkeit, etwas mehr über Bentes Tod zu erfahren, nicht verstreichen lassen.

Robert bat im November um seine Versetzung in eine andere Abteilung, was Frithjof, sowie Alfred ablehnten. Was es auch war, meinte Alfred, es würde sich alles wieder einrenken, man gebe nicht einfach so auf. Das müsse er lernen, es gebe nicht nur Sonnenschein bei der Polizei und sah Frithjof fragend an.

Frithjof war unwohl seinen Chef anzulügen, tat es aber dennoch, als er ihm mitteilte, nicht zu wissen, wieso Robert um seine Versetzung gebeten hatte.

Seitdem arbeiteten Frithjof und Robert ohne ein privates Wort miteinander zu wechseln nebeneinander her und konzentrierten sich nur auf ihre Arbeit.

Frithjof merkte, dass das nicht lange gut gehen würde. Bisher hatte er das Gefühl, dass die Kollegen noch nichts gemerkt hatten. Sollte es jedoch zur Sprache kommen, müsste er sich mit Robert zusammensetzen.

Es erschreckte ihn, wie er sich in Robert wiedererkannte. Dieses verschlossene, alleine gegen die Welt, mit dem Kopf durch die Wand, niemanden an sich heranlassen und dabei kaputt gehen.

Frithjof hatte Angst um Robert.

„Moin“, meinte Robert, als er sich seinen Mantel enger um den Körper zog. Beide drehten den Kopf beiseite, als eine weitere Böe sie erfasste.

„Großes Haus“, sagte Frithjof und sah auf die Nummer 141a.

Vor dem Haus stand ein weißes, fast zugeschneites Schild. Sie gingen darauf zu. Robert wischte den Schnee von der Oberfläche.

Gritt Möller, Steuerberaterin, stand darauf.

„Hier bleibt also unser Geld, das wir nicht wiederkriegen“, sagte Frithjof.

Sie gingen den bereits freigeschaufelten Weg zum Haus entlang. Auf dem Namensschild stand Gritt Möller. Robert klingelte.

Es dauerte eine Weile, bis ein Gesicht hinter der Scheibe der Tür erschien.

„Ich habe über die Tage geschlossen“, rief die Frau durch die geschlossene Tür hindurch. Robert grinste nur und klingelte erneut. Verblüfft von der Dreistigkeit, guckte Frau Möller durch die Scheibe. Gerade als sie gehen wollte, hob Robert seinen Ausweis empor.

Gritt Möller stutzte, besah sich den Ausweis durch die Scheibe und sah wieder zu Robert. Unsicher öffnete sie die Tür.

Gritt Möller war klein. Sie trug einen dicken Pullover und eine Trainingshose, die ihr kleines Problem mit dem Übergewicht nicht verbarg. Ihre blonden Haare hatte sie zu einem losen Knoten zusammengebunden.

Hinter ihrem linken Bein versteckte sich ein kleines Mädchen. Robert schätze es auf circa Drei. Das Mädchen hatte die gleichen blonden Haare ihrer Mutter. Ihre kleinen Finger krallten sich in die Trainingshose, die an den Knien ausgebeult war.

Im Haus roch es nach Kaffee und frischen Brötchen. Frithjof hörte seinen Magen knurren und ihm wurde klar, dass er vergessen hatte zu frühstücken.

„Guten Morgen. Frau Möller?“

„Ja“, sagte sie unsicher und betrachtete beide mit scharfem Blick.

„Das ist Kommissar van Versendaal, mein Name ist Frithjof Arndt, wir sind von der Mordkommission.“ Er machte eine Pause und wartete, dass Gritt Möller etwas sagte.

Sie sagte jedoch nichts.

„Sie haben gestern mit einer Kollegin von mir telefoniert.“

„Ich?“ Frau Möller sah ihn überrascht an. „Nein.“

„Sie haben sie eine Schlampe genannt.“

„Oh, mein Gott“, sie führte ihre Hand zum Mund.

„Arndt reicht völlig aus. Dürfen wir hereinkommen?“

„Kommen Sie“, sie trat zur Seite und ließ Frithjof und Robert eintreten. Auf freien Plätzen im Raum hatte jemand Weihnachtssterne platziert. Ihr leuchtendes Rot schimmerte ihnen entgegen.

Immer wenn Frithjof Weihnachtssterne sah, wünschte er, sie wären per Grundgesetz verboten. Er konnte sie nicht leiden, ebenso wenig wie Sonnenblumen, Knoppers-Werbung und Schnäppchenmärkte.

Die Drei standen in einer großen Halle. Zu beiden Seiten führten große Räume ab. Das eine schien das Wohnzimmer zu sein, in dem Andern, halb von einer Schiebetür verdeckt, ein Arbeitszimmer. Zwei mächtig geschwungene Treppenbögen führten hinauf zu einer Galerie, die um die gesamte Halle führte. Ein großer Weihnachtskranz thronte über ihren Köpfen. In glitzerndes Weihnachtspapier eingepackte Geschenke lagen als Dekoration in der Halle und den Treppenstufen verstreut.

„Ist es richtig, dass Sie eine gewisse Frau Silke Paulsen kennen?“, fragte Robert.

„Ja“, ihr Gesichtsausdruck wurde eisig. Sie sprach durch kaum geöffnete Lippen.

„Woher?“

„Das sollten Sie meinen Mann fragen.“ Sie sah auf die Galerie hinauf.

„Wir fragen aber Sie.“

Das Kind an ihrer Seite wurde unruhig. Es merkte, dass die Mutter etwas bedrückte, so fing es an zu quengeln.

„Sie sollten wirklich meinen Mann...“, sie wurde von Frithjof unterbrochen. In einer tiefen, strengen Stimme sprach er zu ihr.

„Sie sind es, die jetzt vor uns steht und an die wir die Frage richten. Also, woher kennen Sie Frau Paulsen?“ Seine Stimme hallte durch die hohe Halle.

Das Kind begann zu weinen. Gritt Möller beugte sich zu ihm hinunter. Sie antwortete nicht auf die Frage.

Frithjof machte weiter. „Ihr Mann hatte ein Verhältnis mit Frau Paulsen?“

„Ja. Auch wenn er es abstreitet.“

„Sie glauben ihm nicht.“

„Nein.“

„Warum?“

„Ich bin ihm einmal nachgefahren, als er sich mit dieser Person getroffen hat. Ich habe ihn zur Rede gestellt und er hat gesagt, sie seien Arbeitspläne für eine Projektwoche durchgegangen.“

„Sie haben ihm das nicht geglaubt?“

„Nein.“

„Warum?“

„Er riecht nach ihr. Sonntags.“

„Warum gerade am Sonntag?“

„Ich fahre am Sonntag zu meiner Mutter. Mit der Kleinen und komme erst spät oder am Montag wieder nach Hause. Sie wohnt im Alten Land, da bleibe ich oft dort, wegen der Kleinen und der Fahrerei, verstehen Sie?“

Frithjof verstand nicht, nickte aber trotzdem. Zu seinem Glück hatte das Kind aufgehört zu weinen.

Weinende Kinder kamen bei ihm gleich nach Weihnachtssternen, Sonnenblumen, Knoppers-Werbung und Schnäppchenmärkten.

„Wie können Sie dann riechen, wie er riecht, wenn Sie nicht da sind?“

„Habe ich Ihnen doch gesagt. Manchmal komme ich auch am Sonntag wieder nach Hause, wenn es bei meiner Mutter nicht so lange gedauert hat.“ Sie strich dem Kind über die Haare. „Ansonsten ist er auch nicht der Gescheiteste. Er wechselt zwar die Sachen, wirft sie aber ungewaschen in den Wäschekorb.“

Intelligenzbolzen Lehrer, ging es Frithjof durch den Kopf.

„Wie lange geht das schon?“

„Ich kann nur sagen, seit wann ich es herausgefunden habe.“

„Und?“ Robert sah sie fordernd an.

„Ungefähr ein Jahr. Letztes Weihnachten kam er später von der Weihnachtsfeier an der Schule zurück. Als ich anrief, war nur noch der Hausmeister da, der die Heizungen reparierte. Er sagte, alle seien schon eine ganze Weile fort. Als ich meinen Mann auf die fehlende Zeit ansprach, hat er versucht zu lügen, was er nicht kann. Man sieht es ihm sofort an.“

Robert machte sich Notizen und schaute hinauf auf die Galerie, wo er einen Schatten bemerkt haben wollte.

„Wo waren sie vorgestern Abend, Frau Möller? Am Sonntag“, wollte Frithjof wissen.

„Bei meiner Mutter in Stade. Ich bin erst am Montag nach Hause gekommen.“

„Und ihr Mann?“

„Zu Hause.“ Sie wurde unruhig. „Aber warum wollen Sie das alles wissen?“

„Frau Paulsen ist in der Nacht von Sonntag auf Montag in ihrem Haus im Kleever Moor ermordet worden.“

Gritt Möller zog heftig Luft in ihre Nase, ihre Unterlippe zitterte.

„Und warum sind Sie bei uns? Denken Sie mein Mann...“, sie stockte und sah sich um. Nach irgendwas, nach jemanden, der nicht da war.

„Wo ist ihr Mann, Frau Möller?“ Frithjof ging auf die Stufen der geschwungenen Treppe zu. „Ist er da?“

„Ja, ja, er ist oben. Passen Sie bitte auf...“, sie wies mit dem Arm auf ein Dekoweihnachtspacket auf dem Boden, in das Frithjof gerade trat.

„T´schuldigung. Sie sollten die nicht so in den Gang stellen. Da könnte jemand reintreten...“, sagte er mit dem Fuß in dem Paket.

Mit schütteln versuchte er das Paket von seinem Fuß zu bekommen. Nach einigen vergeblichen Versuchen schwang er das Bein kräftig nach vorne und das Paket segelte in einem Bogen quer durch die Halle und traf einen Weihnachtsstern auf einem kleinen Tischchen. In einem hässlichen Geräusch kamen Paket und Weihnachtsstern auf den marmornen Fliesen auf.

„T´schuldigung“, sagte er erneut.

Auf der Galerie erschien Herr König, der sich von dort oben die verstreute Erde der Pflanze und den zusammengefallenen Weihnachtsstern betrachtete.

„Moin“, begrüßte ihn Frithjof.

„Moin“, erwiderte Herr König.

„Wir haben einige Fragen an Sie. Könnten wir uns ungestört unterhalten“, Frithjof sah zu Frau Möller.

Sie hatte sich von dem Kind gelöst. Tränen waren in ihren Augen. Ihr Gesicht war verzerrt. Mit energischen Schritten ging sie an Frithjof vorbei die Treppenstufen hinauf. Herr König ging einige Schritt von der Galerie fort. Seine Frau hob die Hände und schlug auf ihn ein.

„Was hast du getan? Sag mir, was hast du mit ihr gemacht?“

Frithjof und Robert bewegten sich nicht.

„Die ganze Zeit hast du mich belogen! Du mieses Schwein! Du dreckiger Lügner! Wie lange bumst du sie? Wie oft in der Woche?“ Sie spuckte beim schreien. Ihr Gesicht war feuerrot.

Herr König stand geduckt an der Wand und ertrug die Schläge, die auf ihn eindroschen. Er erhob keine Hand gegen seine Frau.

„Hast du sie dafür bezahlt? Sag, hast du diese verdammte Hure dafür bezahlt, dass du sie ficken konntest? Du und deine perversen Spielchen? War ich nicht gut? War ich dir nicht gut genug?“ Ihre flachen Hände wurden nun zu Fäusten.

„Frau Möller“, rief Robert nach oben.

„WAR ICH DIR NICHT GUT GENUG?“, brüllte Frau Möller abermals.

Herr König war an die Wand gedrängt. Seinen Kopf ließ er auf der Brust. Die Hände hielt er schützend an seine Wangen.

„Hat sie dich geschlagen? So, wie du es immer von mir verlangt hast?“ Nun begann sie ihren Mann nachzuäffen. „SCHLAG MICH! FESTER! VERSOHL MIR DEN ARSCH! FESTER, DU SCHLAMPE!“

Das Kind hatte wieder angefangen zu weinen. Es lief auf die Treppenstufen zu. Robert hielt es auf, nahm es auf den Arm und hielt seine Hand schützend über ihr Gesicht und drehte es von dem Geschehen weg.

Frithjof ging die Stufen hinauf und hielt Frau Möller an den Schultern.

„Gehen Sie weg! Gehen Sie!“, brüllte sie, noch immer auf ihren Mann einschlagend.

„Frau Möller, lassen Sie bitte Ihren Mann die Chance...“, Frithjof konnte nicht weiterreden. Frau Möller rammte ihm den Ellenbogen unter das Kinn.

„Fassen Sie mich nicht an! Gehen Sie! Lassen Sie mich und meinen Mann und unser kleines beschissenes Leben in Ruhe! Wer sind Sie, dass Sie sich hier einmischen können?“

Das fragte sich Frithjof allerdings des öfteren. Wer war er, in anderer Leben zu richten? Zu verdächtigen? Leben an den Abgrund zu manövrieren?

Auch wenn bei vielen Befragungen nichts herauskam; Worte waren gefallen, Dinge aufgedeckt, die sonst nie zu Tage gekommen wären, wäre er nicht gewesen, der gefragt hätte, nachgeforscht, nachgehakt.

Für Antworten gingen Existenzen, gingen Beziehungen zu Ende. Er selber ging aus Türen, die hinter ihm verschlossen und zugeworfen wurden, ohne darüber nachzudenken, wie die Geschichte in diesem Haus weiterging.

Manchmal war es besser, nicht alles zu wissen.

Rotze lief aus Gritt Möllers Nase. Sie zog vergeblich hoch. Bahnen von Tränen liefen ihr die Wangen hinunter. Ihre Augen waren gerötet.

„Dieser Scheißkerl wird dafür büßen! Und wenn ich ihn hier und jetzt vor ihnen tot schlage“, sie wollte erneut ausholen. Frithjof hielt ihren Arm in der Luft auf und drehte ihren Arm nach hinten, so dass sie herumgewirbelt wurde und frontal auf ihn stieß. Er wusste nicht warum, aber er schloss seine Arme um die Frau. Sie beruhigte sich innerhalb weniger Sekunden. In seinen mächtigen Armen schien die kleine Frau zu versinken. Jetzt schluchzte sie.

„Glauben Sie, er hat diese Schlampe umgebracht?“ Sie sah zu ihm hinauf. „Glauben Sie das?“

Er biss seine Kiefer zusammen. Seine Wangenknochen traten hervor. Fester drückte er die Frau an sich und schloss die Augen.

„Wir sind dabei herauszufinden, wer Frau Paulsen getötet hat. Ihr Mann ist ein Name auf unserer Liste, den wir befragen müssen. Das heißt noch gar nichts.“

Er öffnete die Augen, lockerte den Griff und schneller als er sie halten konnte, befreite sie sich aus seinen Armen und rannte zu ihrem Mann. Ihre Fingernägel bohrten sich in sein Gesicht und rissen es nach oben. Blut tauchte unter ihren Nägeln auf. „Sag, wo warst du Sonntag Abend? SAG ES MIR! Jetzt ist es eh zu spät!“ Ihre Augen schienen ihn zu durchbohren. Herr König schaute seiner Frau in die Augen.

„Ich war bei ihr“, sagte er leise, aber bestimmt.

Gritt Möller holte aus und schlug ihn mit der geschlossenen Faust ins Gesicht. Mit einer solchen Wucht, dass er zur Seite kippte und an der Wand zu Boden glitt. Gritt Möller schritt an ihm und Frithjof die Treppe hinunter und nahm Robert die Kleine aus den Armen.

„Danke“, sagte sie gefasst, als sie mit dem Mädchen in die Küche ging.

Robert sah ihr nach. Gritt Möller setzte ihre Tochter auf einen Stuhl am Frühstückstisch, nahm neben ihr Platz, goss sich Kaffee ein und fing an zu frühstücken.

Frithjof stand vor dem am Boden liegenden Herrn König. Wie ein hilfloses Bündel lag er auf dem weißen Boden und machte rote Flecken in den teuren Teppich. Wird ihn an diesen Morgen erinnern, dachte Frithjof.

„Können Sie aufstehen, Herr König?“

„Ja, es wird gehen, danke.“ Mühsam rappelte er sich hoch. Er stand ramponiert und erschöpft nach einer Weile vor Frithjof. Der aus seiner Tasche eine Packung Taschentücher nahm und sie Herrn König reichte. Er nahm sie dankend an und wischte sich über die blutende Nase und die aufgesprungene Lippe.

„Wollen Sie für einen Moment ins Bad gehen?“, fragte Frithjof.

„Gerne“, das Taschentuch auf der Lippe haltend, ging Herr König den hinter ihm liegenden Gang entlang und verschwand hinter einer Tür. Wasser rauschte. Robert kam zu Frithjof die Stufen hinauf.

„Manchmal hasse ich unseren Job,“ sagte er leise zu ihm.

Mit einem Grunzen bejahte Frithjof.

Sie warteten. Das Wasser im Badezimmer wurde nach einer Weile abgestellt und Herr König kam aus dem Bad. Mit suchenden, ängstlichen Augen stand er vor ihnen.

„Wo können wir uns setzen?“, fragte Robert.

Herr König wandte sich zur Seite. „Mein Arbeitszimmer“, er hielt einen Arm zu der Tür auf der linken Seite. „Bitte.“

Sie betraten ein Zimmer, das größer war, als Frithjofs Büro. An den Wänden hingen großformatige Bilder in hellen, warmen Tönen. Ein Kunstdruck von Jonathan Eastman Johnsons Auf dem Felde, sowie mehrere Ausstellungsplakate diverser Kunsthäuser, darunter aus der Osloer Nationalgalerie ein großes Plakat von Edward Munchs Der Schrei, und aus der Londoner Tate Galerie ein querformatiges Plakat von Victor Pasmores Gelbe Abstraktion. Schwere dunkle Holzmöbel. Ein dicker heller Teppich. Ein kleiner Fernseher in der Ecke. Gerahmte Bilder. Gesichter, die lächelten. Auf mehreren Gritt Möller und das Mädchen, das unten mit seiner Mutter frühstückte.

Herr König nahm hinter seinem Schreibtisch Platz. Der Tisch war aufgeräumt. „Ferien“, sagte er. „Sieht sonst anders aus“, er lächelte unsicher und wusste nicht recht, warum er es den Beiden mitteilte, eine Übergangshandlung um die Situation aufzulockern. Sie war vergeblich.

Frithjof und Robert setzten sich ihm gegenüber in schwere Sessel, teures Polster. Der Raum roch nach Pfeife. Vor den Fenstern fiel Schnee. Herr König fuhr sich durch die Haare. „Bringen wir es hinter uns.“

„Wo waren Sie Sonntag Abend?“, fragte Frithjof.

„Bei Frau Paulsen. Wir hatten ein Verhältnis.“

„Wann sind Sie bei ihr gewesen?“

„Gegen neun. Kann auch später gewesen sein. Ich habe nicht auf die Uhr gesehen.“

„Warum haben Sie uns in der Schule angelogen?“

„Ich habe nichts mit dem Tod von Silke zu tun. Ich dachte, wenn man den Mörder findet, wird das Verhältnis vergessen.“

„Und Sie können wieder zu ihrer Frau zurück?“

Herr König schwieg und sah aus dem Fenster.

„Hatten Sie Streit?“, fragte Robert.

Weiterhin sah Eldor König aus dem Fenster. Robert war sich nicht sicher, ob er die Frage verstanden hatte. Er wiederholte sie und wartete auf eine Antwort. Als erneut keine Reaktion von ihm kam, stellte Frithjof die Frage. Dieses Mal mit seiner üblichen, tiefen Stimme. Sie schien Herrn König aus seiner Apartheid heraus zu holen.

„Nein“, sagte er.

Frithjof glaubte ihm nicht und dachte an das Kleid.

„Was für ein Kleid hat Frau Paulsen an dem Abend getragen?“

„Ein schwarzes.“

„Ist etwas mit dem Kleid passiert?“

„Nein. Wieso?“

Er sah sie durch zusammengekniffene Augen an.

Frithjof versuchte es anders. „Was haben Sie getan? Sie und Frau Paulsen?“

„Dürfen Sie das fragen?“

„Und wie ich das fragen darf.“ Frithjof mochte Eldor Königs Tonfall nicht. Er veränderte sich. Es war nicht mehr das unsichere, hektische, planlose Geschwafel des Schulrektors, das er kennen gelernt hatte. Nun war Herr König berechnender, kühler.

„Wir hatten Sex.“

„Wie oft?“

Herr König richtete sich kerzengerade auf. „Ich glaube, dass das zu weit geht.“

„Ich glaube nicht.“ Frithjof sah ihm starr in die Augen. Erstaunlicherweise hielt Herr König dem Blick stand.

„Wie oft hatten Sie mit Frau Paulsen am Sonntag Abend Geschlechtsverkehr?“

„Zwei Mal.“

„Was ist dann passiert?“

„Wir haben gegessen.“

„Wann?“

„Zwischen den Akten.“

„Wo hatten sie Geschlechtsverkehr mit Frau Paulsen?“, fragte Robert.

Herr König holte Luft. Robert schlug auf die Lehne seines Sessels.

„Wenn Sie bei jeder weiteren Frage protestieren wollen, könne wir auch gleich zwei Mal fragen, dann ersparen wir uns das.“

Herr König sah ihn an und schnappte nach Luft und sank dann zurück auf seinen Stuhl.

„Wir hatten Sex in der Diele. Dann haben wir gegessen, dann hatten wir ein zweites Mal Sex auf dem Sofa.“

„Was passierte dann?“

„Wir haben uns unterhalten.“

„Über was?“

„Über privates. Dieses und jenes. Dann bin ich gegangen.“

„Wann war das?“

„Ich weiß nicht. Ich habe nicht auf die Uhr gesehen. Ich hatte Wein getrunken. Ich hätte nicht fahren sollen. Ist ja nichts passiert. Zu Hause bin ich ins Bett gegangen und habe geschlafen. Am nächsten Morgen ist Silke nicht zum Dienst erschienen.“

„Sie haben Wein getrunken?“ Frithjofs Augen verengten sich.

„Ich weiß, ich hätte nicht fahren dürfen.“

„Darum geht es mir nicht. Ihr Weinglas, wo haben Sie es gelassen?“

Etwas verdutzt sah er Frithjof an. „Ich weiß nicht. Auf dem Wohnzimmertisch, wahrscheinlich.“ Er sah von Frithjof zu Robert.

„Und wo war Frau Paulsens Glas?“

„Keine Ahnung. Wahrscheinlich auch dort.“

„Wie lange hatten Sie ein Verhältnis mit Frau Paulsen?“

„Etwa anderthalb Jahre.“

„Wie ging es Frau Paulsen dabei, die zweite Frau eines verheirateten Mannes zu sein?“

„Sie hatte kein Problem damit, glaube ich. Sie mochte es, alleine zu sein.“

„Wie sind Sie zu Frau Paulsen gekommen?“

„Mit dem Auto.“

„Wo haben Sie es geparkt?“

„In der Einfahrt vor dem Haus.“

„Funktionierte der Bewegungsmelder in der Nacht?“

„Nein. Sie stellte ihn immer ab, bevor ich kam.“

„In der einsamen Gegend hatten Sie Angst, entdeckt zu werden?“

„Sie wissen wohl nicht, wie neugierig Menschen werden, sobald es einsamer um sie herum wird?“

„Der Bewegungsmelder funktionierte also den gesamten Abend nicht?“

„Nicht solange ich dort war. Wann sie ihn wieder eingeschaltet hat, weiß ich wirklich nicht. Ob in der selben Nacht oder am Morgen. Keine Ahnung.“

„Was haben Sie mit dem Essen gemacht, das übrig blieb?“

„Es stand noch auf dem Tisch, als ich gegangen bin.“

„Sie haben nicht abgeräumt?“, wollte Frithjof wissen.

„Nein.“

„Sie haben gegessen, hatten Geschlechtsverkehr, haben sich unterhalten und Sie sind gegangen“, wiederholte Frithjof noch einmal.

„Ja.“

Frithjof merkte, wie er sich wieder an dem Geschirr und dem nicht vorhandenem Abfall verfranste. Er machte eine Pause und ließ Robert weitermachen.

„Haben Sie einen Schlüssel zu Frau Paulsens Haus?“ Seine Stimme war sachlich und ruhig.

„Nein.“

„Sind Sie in der Nacht im ersten Stock in Frau Paulsens Haus gewesen?“

„Nein.“

„Waren Sie schon einmal dort?“

„Ja.“

„In welchen Räumen?“

„In ihrem Schlafzimmer und ihrem Badezimmer.“

„In welchen?“

Herr König verstand nicht. „Bitte?“

„Wo befanden sich die Räume?“

„Das Schlafzimmer war das Erste rechts. Das Badezimmer gleich gegenüber.“

„Und die anderen Räume im ersten Stock. Waren Sie dort schon einmal?“

„Nein.“

„Ist Ihnen an den Räumen, in denen Sie waren nichts aufgefallen?“

„Nein. Was hätte mir auffallen sollen?“

„Ich frage Sie. Denken Sie nach.“

Mit dem Kopf im Nacken, den Blick zur Decke gerichtet, schien sich Herr König die Räume noch einmal vorzustellen.

„Ich wüsste nicht, was mir aufgefallen sein sollte.“

Robert sah Frithjof an.

„Wissen Sie, was sich in dem Spiegelschrank in Frau Paulsens Schlafzimmer befand?“

Stille.

Frithjof wiederholte die Frage und hätte sich durch das Schweigen die Antwort selber geben können.

„Ja“, kam leise die Antwort.

„Haben Sie irgendwann, irgendwelche Kleidungsstücke getragen? Irgendwelche Spielzeuge benutzt?“

Ein tiefer Atemzug entfuhr Herrn König. Schweißperlen traten auf seine Stirn. Seine Gesichtsfarbe wurde blasser. Seine Augen wurden wieder die, die Frithjof und Robert aus der Schule kannten: Verschwommen, fahrig, unsicher und hektisch.

„Ja, ich habe eine Lederhose getragen, die an den Genitalien und am Hintern frei ist“, sagte er schnell und leise. Er schluckte und rutschte auf seinem Stuhl hin und her. „Über den Oberkörper sind zwei Lederriemen. Daran waren eiserne Ösen, an denen Haken angebracht waren.“ Fast schien es, als würde dieser Mann zerbrechen. Seine Fantasien wurden fremden Menschen offengelegt. Fantasien, die streng gehütet wurden, bis zu diesem Morgen.

„Silke konnte mich an den Haken aufhängen oder mich wie einen Sklaven vor sich hertreiben.“

„Hat sie Sie geschlagen?“, wollte Frithjof wissen.

„Sie hat mich gepeitscht.“

„Also doch, geschlagen.“

„Das ist etwas anderes.“

„Wo liegt da der Unterschied?“, fragte Frithjof.

„Das Peitschen ist etwas Lustvolles. Wer es nicht ausprobiert hat, kann es sich schwer vorstellen.“

„Das können Sie wohl sagen“, Frithjof sah ihn streng an.

„Haben Sie am Sonntag dafür bezahlt, ausgepeitscht zu werden?“

„Nein.“

„Sind Sie ausgepeitscht worden, wenn Sie nicht im ersten Stock waren?“

„Nein. Wir hatten nur Sex und haben gegessen und uns unterhalten.“

„Dann sind Sie gegangen.“

„Das habe ich Ihnen doch schon erzählt“, in seinen Augen bildeten sich Tränen. „Ich habe nichts mit dem Tod von Silke zu tun.“

„Das wird sich zeigen“, bemerkte Robert trocken und sah zu Frithjof, der nickte.

„Wenn wir noch Fragen haben, bitte ich Sie, sich bereit zu halten.“

„Selbstverständlich“, er stand auf und folgte den beiden zur Tür.

„Eins noch“, Frithjof hielt sich die Hand an die Schläfe und dachte nach.

„Die Hintertür, war sie verschlossen?“

„Silke hat sie immer zugesperrt, bin ich der Meinung. Der Schlüssel steckte von innen.“

Sie verabschiedeten sich von ihm und Frithjof sah Trauer in seinen Augen. Hilflosigkeit. Ein Mann war gebrochen.

Als die Beiden die Stufen in die große Halle hinunter gingen, hörten sie die Tür zum Arbeitszimmer leise zugehen. Frithjof stellte sich Herrn König vor, wie er in seinem Sessel hinter dem Schreibtisch saß, eine Pfeife rauchte und den gesamten Tag aus dem Fenster schaute. Solange bis seine Frau hereinkam und sie anfingen zu streiten. Das Mädchen würde weinen, nichts verstehen. Eine zerrüttete Familie. Um das Mädchen tat es Frithjof leid.

17

Seine Fingernägel waren abgekaut. Nervös spielten die Hände auf seiner Hose. Immer wieder steckte er seine Haare hinter die Ohren. Ihm war kalt. Das war ungewöhnlich. Einige Wochen war es her, dass er sie sah.

Die Frau mit den schwarzen Haaren. Die Frau, die mit den Männern lachte. Sie ging ihm nicht mehr aus dem Kopf.

Was das Leben für Zufälle bereithält, hatte er gedacht.

Andere Menschen interessierten ihn nicht. Interessierten ihn schon lange nicht mehr. Sie waren einfach da. Er hatte aufgehört ihnen ins Gesicht zu sehen. Früher hatte er es getan, dann war ein Gesicht eine Geschichte.

Geschichten werden in Büchern abgeschlossen, mit dem letzten Satz, mit einer Danksagung, mit einer Bibliografie.

Er schloss die Geschichten an jenem Tag, als es schneite und er die blutigen Finger in seiner Hand hielt; als er das auslaufende Benzin roch.

Sein letztes Kapitel spielte auf einer feuchten Straße, auf einem schmutzig weißem Feld. Das Buch wurde abgeschlossen. Mit einem letzten erschöpften Seufzer und der Gewissheit, dass er Schuld hatte.

Schon wieder fielen Haare vor seine Augen. Er steckte sie zurück, das machte er ständig, seit einigen Wochen.

Er war nervös. Rauchte und trank.

Tief eingesunken in einem alten grünen Sessel, die Beine angezogen und dicht am Körper. Ein voller Aschenbecher zwischen den nackten Füßen. Bierdosen und Whiskyflaschen auf dem Boden.

Er hatte kaum geschlafen. Nur, wenn er kurz wegnickte und in jenen Dämmerzustand fiel, den er von damals kannte. Damals, als die schwarzhaarige Frau lachte - anders lachte, als zu den Männern mit ihren Kisten und Sofas und Lampenschirmen.

Er zündet sich eine weitere Zigarette an und trank einen Schluck Bier aus der Dose, zerknüllte sie und warf sie quer durch den Raum.

Seine Freundin kam nach Hause. Sie wohnte nicht hier, sie hatte lediglich einen Schlüssel. Ihr machte es angst, was er sich seit einiger Zeit antat; nicht zur Arbeit ging oder zum Sport oder sich mit Freunden traf, sondern die Wohnung nicht verließ und sich betrank.

Er hatte sie dafür niedergemacht, für das Bemuttern.

Sie hatte ihn sehr traurig angesehen. Ihr Blick wechselte immer in etwas strenges, etwas böses und abwertendes. Dann konnte er nicht anders, nicht bei diesem Blick, dann platzte er: Sie solle sich um ihr scheiß Leben kümmern! Sich verfickt noch mal aus seinem raushalten! Als wüsste sie alles besser.

Adern traten dann aus seinem Hals und dem geröteten, schreienden Gesicht.

Danach schmiss er mit Gegenständen, Gläsern, Flaschen, Stühlen, Tellern. Manchmal waren in den Flaschen noch Reste, das spritzte furchtbar. Es machte eigenartige Fleckenmuster an die Wände.

Seine Freundin schrie dann immer lauter als das Geschepper und er bemühte sich lauter zu schreien als sie.

Dann weinte sie, leiser als das Geschepper und sein Geschrei.

Wenn sie weinte, legte sie die Hände vor das Gesicht. Nur ihre Augen sahen ihn über die Finger hinweg an. Sie sahen traurig aus und versuchten zu verstehen. Die Finger zitterten, wie ihr Körper.

Ihre Hände waren ganz fleckig, rot und weiß. Wenn sie sich aufregte, bekam sie immer kalte Hände.

Er zitterte auch. Nicht weil ihm kalt war, er kam dann wieder runter. Er sah sich in seiner kleinen Wohnung um. Erst an diesem Punkt sah er wirklich was er getan hatte. Dann sah er seine Freundin, mit ihren kalten Händen. Manchmal hatte er einen ramponierten Stuhl in der Hand oder einen Flaschenhals, ein Weinglasstiel.

Damit ging er auf sie zu, ganz langsam. Erst wenn er dicht vor ihr stand, merkte er es. Schnell ließ er die Sachen aus der Hand fallen. Wenn es auf dem Boden aufschlug, zuckte sie zusammen und kniff die Augen ängstlich zusammen und wimmerte.

Seine Hände legten sich auf ihre Schultern und zogen sie zu ihm heran. Ganz fest hielt er sie in den Armen. Meistens lief Rotze an sein Gesicht, das war in Ordnung. Ihr Körper wurde dann schwer. Er hatte Mühe sie zu halten. Wenn sie da so kauerten, fühlte er sich immer schäbig. Nie wusste er, was wirklich passiert war. Es endete immer mit kalten Händen.

Nur einmal nicht, gestern, da hielt er sie wieder fest und Schnodder lief aus seiner Nase. Dickflüssiges Blut ergoss sich aus ihrem Mund. Ihre Augen sahen ihn verzweifelt an. Ihr Körper zuckte. Kleine Blutspritzer landeten in seinem Gesicht. Er zog die Nase hoch und sah auf sie herunter.

Mehrere Flaschen hatte er vorher gegen die Wand geworfen. Rotwein lief noch immer an den Wänden herunter.

Ich habe dich gewarnt, hatte sie geschrieen. Ihren Zeigefinger auf ihn gerichtet. Der Arm war lang ausgestreckt. In ihrer Stimme war Verachtung.

So kannte er sie nicht.

Sie spuckte vor ihn auf den Boden. Ungläubig sah er sie an, das hatte sie noch nie getan, noch nie war sie so sehr in Rage gewesen. Mit einem Fuß trat sie so heftig gegen das billige Weinregal und es fiel zu Boden.

Im ersten Moment wollte er es halten, doch sein Körper bewegte sich nicht. Er wusste nicht, ob er stand oder saß oder lag.

Das Regal fiel zu Boden und die Flaschen zerbrachen. Der Wein rann über die Fliesen, Roter und Weißer. Die Luft stank.

Seine Freundin trat nach einigen zerbrochenen Stücken, die wie Geschosse auf ihn zuschnellten. Seine Arme waren schwer, er konnte sie nicht bewegen, so trafen einige Scherben sein Gesicht. Es pickte in seiner Haut und Warmes lief sein Gesicht herunter.

Seine Freundin hörte auf, sagte nichts zu dem Blut. Ihr schien es nicht leid zu tun, sie schüttelte nicht den Kopf, hatte keine kalten Hände. Sie sah ihn nur an.

Sie wollte sich zu ihm hinunterbeugen und ihm etwas sagen, als er sie packte.

Er drehte ihre Hand. Knochen knackten. Sie schrie.

Seine Finger bohrten sich in eine ihrer Brüste. Er zog sie zu sich nach unten auf den Boden.

Gerade als sie schreien wollte, schlug er ihr einen Teil der obersten Zähne aus. Beim zweiten Schlag auf ihren Mund, schnitt er sich an den abgebrochenen Zähnen, die blutig in den Kiefern saßen.

Er brach ihr das Nasenbein und schleuderte sie durch die Scherben, an das andere Ende des Raumes.

Die Frau krümmte sich auf dem Boden zusammen und zitterte in einer Embryonalhaltung.

Torkelnd ging er auf dieses kleine Bündel Mensch zu, das Ekel in ihm aufsteigen ließ. Niemand erniedrigt mich mehr, fluchte er in sich hinein.

„NIEMAND!“ schrie er in die Küche und sie wusste nicht, was dieses Niemand bedeuten sollte.

Wie ein in die Enge getriebenes Tier drückte sie sich an die Wand, als sie ihn kommen sah. Er beugte sich zu ihr herunter und riss ihre Bluse kaputt. Grob fingerte er nach ihrem BH und zerrte ihn von ihrem Körper.

Blut lief von ihrem Mund den Hals herunter, hinunter auf ihre Brüste.

Brutal zerrte er ihre Beine in die Höhe und zog ihr die Hose und den Slip aus.

Sie wimmerte und schluchzte, er solle bitte aufhören. Sie hätte Angst, sie habe Schmerzen. Er tue ihr weh.

Weh tun! Das war es, was sie gemacht hatte. Die Frau mit den schwarzen Haaren. Sie hatte ihm weh getan.

Er war jung gewesen und hatte keine Chance gehabt sich zu wehren. Gewimmert und geschluchzt hatte er, bis die Dunkelheit ihn einnahm.

Er trat nach seiner Freundin. Ihr Kopf prallte gegen die Wand und sie sank bewusstlos in sich zusammen.

Heute war es soweit. Heute würde er beginnen seinen Plan umzusetzen. An ihr würde er das ausprobieren, was später für die Schwarzhaarige gedacht war. Danach würde er die Anderen suchen. Er hatte sich entschieden.

Sie würden alle büßen müssen.

18

Robert fuhr hinter Frithjofs Volvo her. Die Stadt lag träge in einem schier ewig dauernden Winterschlaf. Die Gesichter der Menschen auf der Straße sahen müde aus. Das fahle Licht, das durch die dicken, schweren Wolken drang, tauchte die Stadt in die Gestalt eines sich windenden Tieres, das dem Tode geweiht war. Wenn es nicht schon lange tot war und als letztes Zeichen zuckte.

Junge Heranwachsende fuhren trotz der Kälte mit offenen Fenstern und lauter, stupider Technomusik durch die Stadt. Eine Zigarette im Mundwinkel, versuchten sie ihre Dummheit, mit noch dümmeren Blondinen neben sich, zu kaschieren.

Frithjof hatte Frau Drews über Handy angerufen und gefragt, ob sie vorbeikommen konnten. Ihre Stimme ließ Frithjof wieder an etwas Fernes denken und er wusste noch immer nicht, was es war. Vielleicht war es Einbildung. Vielleicht etwas, was lange verschüttet war und jetzt aus einer Spalte von unten her leuchtete und Beachtung geschenkt bekommen wollte.

Auf seinem Weg fuhr Frithjof an mehreren Streifenwagen vorbei, die vor einem alten Fachwerkhaus standen. Das Blaulicht war eingeschaltet. Beamte froren in der Kälte. Frithjof hatte im Polizeifunk gehört, dass in die Anwaltskanzlei Walthers & Partner eingebrochen war, die sich in dem Haus befanden.

Er fuhr langsamer. Ein Beamter erkannte ihn und langte schnell in seinen Wagen und schaltete das Licht aus. Frithjof fuhr weiter.

Frau Drews wohnte in einer netten kleinen Reihenhaussiedlung. Im Sommer wären die Vorgärten gepflegt und Kinder spielten auf der Straße. Die Autos würden langsam fahren. Die Menschen kannten sich beim Namen und grüßten sich. Frithjof wurde übel. Spießer, dachte er. Fehlte nur noch der Kombi und der furchtbare Golden Retriever.

Sie betraten einen verschneiten Vorgarten, der Weg war noch nicht freigeräumt. Ihre Schuhe sanken fast bis zum Knöchel in den Schnee. Frau Drews erwartete sie bereits. Eine Gardine wurde hinter einem Fenster losgelassen und sie schwank zurück. Kurz darauf öffnete sich die Tür des Hauses.

„Moin“, begrüßte sie die beiden Polizisten.

Die erwiderten den Gruß schnaufend, die Füße mühsam durch den Schnee watend.

Vor der Tür zeigte Frau Drews auf die Eingangstür zu ihrer Rechten. „Da hat Silke gelebt, bevor sie auf´s Land gezogen ist, aber kommen Sie doch herein. Ich habe Kaffee gemacht, wenn Sie welchen mögen.“

Frithjof und Robert nickten.

Das Haus war gemütlich eingerichtet, gerahmte Bilder aus dem Norden zierten die Wände. Die Einrichtung schien ein wenig weiter zu gehen als das übliche Ikea Sortiment. Die Räume, die sie sehen konnten waren in hellen, freundlichen Farben gestrichen. Von irgendwoher hörte man leise Musik.

Die Drei saßen am Küchentisch und Robert und Frithjof wärmten sich ihre Hände an den schweren Bechern, auf denen Disney Figuren gedruckt waren.

„Sehen Sie sich bitte diese Bilder an, Frau Drews“, Frithjof reichte die Bilder, die im Schlafzimmer Zwei an den Wänden und an den Spiegeln gehangen hatten, über den Tisch.

Frau Drews nahm sie entgegen und berührte seine Hand. Fast hätte er gedacht, sie würde ihn mit dem Zeigefinger über seinen Handballen streichen.

„Das ist ihre Freundin, die in Namibia lebt.“

Ein Bild zeigte eine zierliche Frau, in Skimontur auf einem Berg. Die nächsten Bilder zeigten Silke Paulsens verstorbenen Eltern. Frau Drews selber. Auf dem letzten Bild war ein Mann. Er war nicht schön, hatte aber ein interessantes Äußeres, kein Allerweltsgesicht.

„Wer ist das Frau Drews?“, fragte Frithjof.

„Wo haben Sie das her?“, sie schien verwundert.

„Aus einem der Schlafzimmer.“

„Das ist Silkes Studien- und Ex-Freund.“

„Wie ist sein Name?“

„Manfred Ziegler.“

„Wie lange sind die beiden schon getrennt?“, fragte Frithjof.

„Kurz vor unserem Abschluss an der Uni.“

„Wo haben sie sich kennen gelernt?“

„Auf der Uni.“

„Ist er auch Lehrer?“

„Nein, nein, er hat BWL studiert. Wollte in die Filmwirtschaft. Irgendwas mit Einkauf, oder so. Ich habe das nie verstanden.“

„Warum haben die Beiden sich getrennt?“

„Silke gefielen die Leute nicht, mit denen er anfing zu verkehren.“

„Was waren das für Leute?“, wollte Robert wissen.

„Silke glaubte, sie seien nicht ganz koscher. Sie sagte, es hätte etwas mit billigen Filmchen zu tun, die irgendwo in Kellerräumen gedreht wurden. Ganz sicher war sie sich nie.“

„Was waren das für Filmchen, Frau Drews?“ Frithjof stellte seinen Becher auf die Tischplatte.

„Hat sie nicht gesagt.“

„Sie sind doch ihre beste Freundin gewesen.“

„Zu der Zeit haben wir uns gerade erst kennen gelernt. Kurz darauf haben sie sich getrennt und wir haben kaum ein Wort mehr darüber verloren. Man denkt sich sicher seinen Teil, wie sie sicher jetzt auch.“

Robert und Frithjof sahen sich an und nickten.

„Hatte Herr Ziegler noch Kontakt zu Frau Paulsen?“

„Nein“, die Antwort kam schnell und klar.

„So sicher?“

„Ja.“

„Warum?“

„Sie hat manchmal Post von ihm bekommen. Dumme Ansichtskarten, mit noch dümmeren Sprüchen. Geburtstagskarten, Weihnachtspost, die sie sofort wegschmiss, weil anzügliche Dinge auf ihnen standen. Sie hat dann den ganzen Tag geflucht und gewünscht, sie hätte ihn nie kennen gelernt.“

„Wie kam es, dass er solche Obszönitäten an sie schickte? Nach all den Jahren?“

„Sie hat ihn gedemütigt. Vor allen seinen Freunden, an einem Silvesterabend. Sie wollte ihm um Punkt Zwölf mitteilen, dass sie das nächste Jahr ohne ihn verbringen würde.“ Sie musste schmunzeln. „Er wollte ihr auf der anderen Seite einen Heiratsantrag machen. Er hatte es allen seinen Kumpels gesagt, spielte sich auf und dann das: er kniet sich kurz vor Zwölf nieder. Die Tanzfläche ist voll, alle stehen um das junge Paar herum und er stellt ihr die Frage. Sie sieht ihn verächtlich an, spürt die Blicke in ihrem Nacken seiner Freunde, sieht ihm in die Augen, lächelt, er freut sich, ist überglücklich über das Lächeln, dann beugt sie sich zu ihm hinunter und sagt: „Du bist es gar nicht Wert“, zieht ihre Hand fort und verlässt durch die Menge den Saal.“ Frau Drews schmunzelte und strich sich sanft mit zwei Fingern über die Lippen. „Ich weiß noch, er hat getobt. Einige Umstehende bekamen seine Fäuste zu spüren. Er schlug wahllos in die Menge. Später betrank er sich und setzte seinen Wagen die Böschung hinunter. Als er zwei Wochen später aus dem Krankenhaushaus kam, schien er sie vergessen zu haben. Er hat in der Zeit, in der sie studierten nicht mehr bei ihr angerufen oder ist vorbei gekommen.“

„Und danach?“

„Sind wir nach Itzehoe gezogen. Wo Manfred wohnt, kann ich ihnen nicht sagen. Seine Postkarten kommen von überall auf der Welt.“

„Warum schickt er Postkarten?“

„Ich weiß es nicht.“

Frithjof sah aus dem Fenster und überlegte, ob er die nächste Frage stellen sollte. Wog ab und entschied sich sie zu stellen. „Wussten Sie, dass Frau Paulsen und Herr König ein Verhältnis hatten?“

Maybritt Drews sah Beide mit großen Augen an. „Was?“

„Sie haben schon richtig verstanden. Wussten Sie etwas davon?“

„Nein“, sie schnappte nach Luft. „Der König und Silke? Niemals. Sie müssen sich täuschen. Das kann nicht wahr sein.“

„Herr König hat es bestätigt.“

„Dann spielt er sich auf.“ Sie schürzte ihre Lippen. „Dieses kleine Schwein profiliert sich durch ihren Tod!“

„Ihre Freundin hatte seit über einem Jahr dieses Verhältnis. Seine Frau hat es ebenfalls bestätigt.“

Sie saßen noch einen Moment am Tisch und tranken ihren Kaffee aus. Frau Drews fuhr sich mehrere Male durch die roten Haare. Zwirbelte sie um die Finger und sah dabei Frithjof an und lächelte. Er lächelte zurück, verlegen wie ein kleiner Schuljunge.

„Die anderen Personen, auf den Fotos, kennen Sie sonst noch jemanden?“, unterbrach Robert die Stille.

Maybritt Drews sah sich in Ruhe die Bilder an. Sie zog eines heran, schob andere bei Seite. Sie schüttelte hin und wieder ihren Kopf, einige Haare schlangen sich vor ihr Gesicht. Galant wischte sie sie fort.

Sie steckte sich eine Zigarette an, fragte, ob es störe. Robert schüttelte den Kopf. Frithjof bat um eine Zigarette.

Sehr nah kam Maybritt Drews an ihn heran, als sie ihm Feuer gab.

„Stark“, meinte er, als er den ersten Zug nahm.

„Selbst gedreht“, meinte sie mit einem weiteren Lächeln und schob die Fotos von sich. „Nein. Ich kenne niemanden.“

Frithjof und Robert sahen sie ungläubig an.

Die beste Freundin?, dachte Frithjof, muss doch irgend jemanden auf den Bildern erkennen.

„Um ehrlich zu sein“, sprach Maybritt Drews weiter, „habe ich die Fotos noch nie gesehen.“

Frithjof sah Robert an. Er konnte es nicht glauben.

„Wann waren Sie das letzte Mal in Frau Paulsens privatem Schlafzimmer?“

Sie überlegte, zog an ihrer Zigarette und blies Rauch in den Raum.

„Bei ihrem Einzug. Vor einem knappen Jahr. Sie hat mir das Haus gezeigt.“

„Da hingen diese Bilder nicht an der Wand?“

„Nein.“

Robert setzte sich in eine bequeme Sitzhaltung. „Warum waren sie nach dieser Hausbegehung nicht wieder in diesem Zimmer?“

„Gehen Sie ständig in die Schlafzimmer ihrer Freunde?“, fragte Maybritt Drews.

Robert musste sich eingestehen, dass sie Recht hatte, versuchte es aber weiter.

„Haben Sie keine Kleidungsstücke getauscht?“

Frithjof merkte worauf er hinauswollte. Beste Freundinnen tauschen Kleidung. Und diese war ausschließlich in dem Schlafzimmer Zwei.

„Nein. Sie mochte das nicht.“ Sie pustete wieder Rauch aus und schnippte Asche in den Aschenbecher. „Sie mochte es ja noch nicht mal, wenn ich ihr Bad benutzte. Immer separat. So war sie. Bei guten Freunden akzeptiert man deren Marotten.“

„Haben Sie einmal bei Frau Paulsen übernachtet?“

„Sicher. Wenn wir einen Wein oder einen Campari zuviel getrunken hatten.“

„Haben Sie sich nie über das Gästezimmer gewundert?“

„Nein.“ Ihre Stimme war kühl.

Frithjof hatte diese Kühle schon einmal an diesem Tag erfahren, da saß ihnen Eldor König gegenüber und berichtete von seinen Fantasien.

„Wissen Sie, was sich in dem großen Spiegelschrank befand?“

„Nein.“

„Sie waren nicht neugierig?“, fragte Frithjof.

„Sicher.“

„Und?“

„Er war verschlossen.“

Robert sah sie direkt an. „Warum wollten Sie hinein sehen?“

„Ich war neugierig.“

Robert drehte seinen Kopf zur Seite und verfluchte Frithjof für die Vorlage, die Frau Drews jetzt ausspielte.

„Sie haben nicht die leiseste Ahnung, von den Dingen, die sich in dem Schrank befanden?“

„Nein.“

Frithjof drückte seine Zigarette halb aufgeraucht aus. Er legte seine Arme auf den Tisch und kam nah an Maybritt Drews heran. Er sprach behutsam, so, als würde er versuchen, einem Kind keine Angst einzujagen.

„Wussten Sie von den sexuellen Neigungen ihrer Freundin?“

Maybritt Drews sah sie perplex an. „Bitte?“

„Wir haben Lackkleidung in dem Schrank gefunden. Peitschen, Riemen, Ketten.“

„Sie denken sich das nicht gerade aus, um aus mir etwas herauszubekommen, oder?“

„Nein. Aber was sollten wir herausbekommen?“

„Herrgott!“, kam es laut aus Frau Drews heraus. „Was wollen Sie denn wissen? Ich habe Ihnen das erzählt, was ich über meine Freundin weiß. Sie ist tot und Sie stellen mir all diese Fragen. Es gibt nichts zu erzählen. Ich habe keine Ahnung gehabt von den Dingen in ihrem Schrank!“

Ihre Erregtheit störte Robert nicht. „War der Lehrerberuf der Einzige, mit dem Frau Paulsen ihr Geld verdiente?“

„Ja. Selbstverständlich! Mit was sonst?“

Maybritt Drews sprang auf. Asche fiel von ihrer Zigarette auf den Boden. Sie warf die Zigarette in die Spüle.

„Lack und Leder. Peitschen..., was denken Sie, was meine Freundin war? Eine Hure? Eine Prostituierte? Die sich bezahlen ließ? Sie ticken doch nicht ganz richtig!“

Frithjof stand auf und packte sie sanft an der Schulter.

„Wir müssen das alles fragen. Jetzt hört es sich alles ganz eigenartig für Sie an. Das kommt aber daher, weil wir so wenig über Silke Paulsen wissen. All das, was wir ermitteln, werfen wir in einen großen Pott und versuchen die Zutaten so zu verrühren, dass es später passt. Da geht uns sicher einmal die Fantasie durch. Entschuldigen Sie das, bitte.“

Robert traute seinen Ohren nicht und verdrehte die Augen.

Maybritt Drews beruhigte sich und schluchzte. Robert und Frithjof vernahmen zum ersten Mal, dass diese Frau betroffen war, weil ihre Freundin - ihre beste Freundin, tot war.

„Ich wollte nicht ausfallend werden. Das ist alles nur so irreal. Sie fragen mich über Silke aus. Über Sachen, die so gar nicht zu ihr passen.“

Die Küche durchzog der Rauch der Zigaretten und des längst kalt gewordenen Kaffees. Von irgendwoher tickte eine Uhr. Der Kühlschrank polterte einige Male, bis er wieder still in der Ecke stand.

Als sie aus dem Haus traten, Frau Drews im Türrahmen stand und ihnen nachwinkte, sagte Robert zu Frithjof: „Die ist in deinem Kopf, oder?“

„Sie gehört zu einem Mordfall.“

Ihn drängte es, sich noch einmal zu der Frau umzudrehen. Standhaft ging er auf seinen Wagen zu. Sein Blick starr nach vorne gerichtet.

Als er aus der Siedlung herausfuhr, sah er kurz in den Rückspiegel. Frau Drews stand immer noch im Türrahmen. Zuerst sah sie dem Wagen hinterher, dann wandte sich ihr Kopf auf die Eingangstür neben sich, dort wo Silke Paulsen einmal gewohnt hatte.

Ihre beste Freundin, von der sie so wenig wusste.

19

Für eine kurze Zeit tauchte er ab in eine andere Welt. Lichtpunkte tanzten um ihn. Schwirrten um seine Augen, seinen Körper. Schwindelig sackte er zusammen, in sich, in die Vergangenheit. Worte erfassten, verletzten ihn. Die Jahre brachen aus ihm heraus. Gefühle. Ängste. Wut. Machtlosigkeit.

Über sich schwebend, aus seinem Körper getreten, betrachtete er wie er seine Freundin schlug.

Hart schlug.

Sie ging zu Boden, wie ein bald ausgezählter Boxer. Sie krümmte sich auf den Fliesen. Er hörte eine Stimme - sich - schreien. Verstand die Worte nicht, sollte sie auch später nicht verstehen, wenn er sich versuchte zu erinnern, zurückversetzte in diesen Moment.

Aus der Luft sah er einen Mann, die Fäuste geballt, mit Hass erfülltem Gesicht. Speichel aus den Mundwinkeln triefend. Die Augen flackernd, Tränen in ihnen.

Woher sie kamen, wofür sie gut waren oder sie standen, wusste er nicht.

Immer wieder schlug der Mann auf die Frau ein, schleuderte sie in die Ecke des Raumes.

Etwas scharfes schnitt in seine Hände. Das waren ihre Zähne, er hatte sie ihr ausgeschlagen. Das Gesicht der Frau war blutig, wie seine Hände, sein Pullover, auf das es gespritzt war und auf den Boden, auf dem es sich mit ausgelaufenem Wein vermischte.

Eine Motte stieß gegen die Lampe, zischte, flatterte nervös umher und stieß erneut gegen die Lampe, zischte erneut.

Der Mann schlug die Frau tot.

Nach einiger Zeit schwebte er hinab und vereinte sich wieder mit dem in der Küche umhergehenden Mann, der nicht wusste, was geschehen war. Der nicht begreifen konnte, was passiert war.

Seine Kehle fühlte sich rau an. Ein Pelz, ein Kratzen, das mit weiterem Alkohol weggespült wurde. Hände, die sich auf der Arbeitsplatte abstützten und sich über das Gesicht fuhren, es rot von Blut machten.

Die Augen wanderten, flüchteten und versuchten nicht das Bündel Mensch auf dem Boden, in der Ecke zu betrachten.

Knie die nachgaben, die die Fliesen spürten, die den Körper hielten, der nach einer Weile in sich zusammensackte, dalag, zusammengekauert und zuckte, sich neben der Frau verkrampfte. In ihrem Blut, ihren Tränen, auf den roten Fliesen, die jetzt anfingen nach Wein und Kupfer zu riechen.

Die Motte flog unablässig gegen die Lampe.

Zischte.

Betrunken durch zu viel Alkohol, betrunken durch die Tat, des Hinausschwebens aus seinem Körper, schlief er ein und gelangte in einen Schlaf ohne Träume. In eine Leere.

Die Sonne ging wenige Stunden später auf. Schatten zogen durch die Küche und streiften all das Geschehene, streiften ihn.

Sein Kopf war schwer, etwas hämmerte in ihm. Flackernd öffnete er die Augen. Sie waren auf die Wand unter dem Küchentisch gerichtet, wo leere Flaschen standen. Staubflocken bewegten sich träge hin und her.

Die Fliesen waren kalt und nass.

Als er sich herumdrehte lag er in einer Lache von Blut, Wein und seinem eigenem Urin. Seine Hände befühlten seinen Schritt. Er war durchtränkt.

Plötzlich würgte es ihn und er erbrach sich neben sich. Das Erbrochene roch süßlich und brannte in seinem Rachen. Einige Male würgte er nach.

Nasse Fetzen hingen aus seinem Mund. Er versuchte sie weg zu spucken. Sie kringelten sich in der Luft und blieben an seinen Wangen hängen.

Galle stieg in ihm auf, die er erbrach, als er seine Freundin sah.

Ihr Gesicht war entstellt. Ihr offener Mund schien einen lautlosen Ruf auszusprechen. Rot gefärbte Stumpen, die gestern noch ihre perfekten Zahnreihen bildeten, ragten ihm entgegen. Das Nasenbein war eingeschlagen und war auf die rechte Seite ihres Gesichtes gerückt. Flehend blickten die verquollenen, blauen und blutunterlaufenden Augen an die Decke der Küche. In einem Auge war der Glaskörper geplatzt. Die Netzhaut klebte getrocknet unter dem Lid. Das rechte Ohr war halb von der Gesichtshaut getrennt. Das Ohrläppchen hing nach hinten und verschwand in ihren Haaren. Blut verkrustete Haarsträhnen bildeten ein verwirrendes Muster auf ihrem Gesicht.

Es war einmal so wunderschön, dachte er.

Fast ohnmächtig werdend, robbte er sich auf dem Boden zu ihr. Mit den Schulterblättern lehnte sie an der blutbespritzten Wand. Ihre Arme hingen schlaff herunter. Der Linke in einem eigenartigen Winkel zu ihrem Körper. Er war gebrochen. Knochen hatten sich durch das Fleisch des Unterarmes gebohrt.

Fast zärtlich berührte er ihre Hände. Sie waren kalt.

Durch die Berührung schabten ihre Fingernägel über die Fliesen und erzeugten einen eigenartigen, dumpfen Ton.

Erschrocken zuckte er zurück, fasste sich wieder, berührte sie abermals und ließ seine Hände über ihre Arme gleiten. Er ignorierte die Knochen, die aus dem einem Arm heraus ragten.

Zärtlich strich er ihr über die Schultern und betastete ihren Hals. Seine Fingerkuppen schabten über schorfiges Blut. Kleine getrocknete Klumpen fielen herab und blieben auf ihrem Schoß liegen.

Das Kinn der Frau war heruntergeklappt und aus den Gelenken gesprungen.

Seine Finger glitten in ihren Mund und befühlten die scharfen Kanten der herausgebrochenen Zähne. Sein Kopf bewegte sich auf ihren zu. Seine Lippen berührten ihre, die aufgeschlagen, mehrmals zerteilt, emporragten.

Seine Zunge berührte ihre. Ein letztes Mal, kein salziger Geschmack mehr, nur Blut, das getrocknet war.

Die Zunge, die über die zerborstenen Zähne leckte und dort bewusst verweilte, um sicher zu gehen, dass es keinen Geschmack mehr von ihr gab. Sein Mund saugte, saugte an etwas, was es nicht mehr gab. Versuchte noch ein letztes Mal ihre Unschuld zu erfahren, erfühlen, erhaschen, erlangen.

Jemand hatte sie getötet.

Nicht er.

Er hätte es niemals tun können. Es war ein Anderer gewesen. Ein fremder Mann. Jemand der längst vergessen war und plötzlich wieder aufgetaucht war aus einem Dunkel, das irgendwo hinter ihm lag.

Es waren bestimmte Worte gewesen, bestimmte Laute, die es dem Mann ermöglichten zurückzukehren. Einem Mann, dem alles genommen wurde. Der warme blutige Finger in seinen Händen gehalten hatte, doch zu diesem Zeitpunkt war schon in Vielerlei Hinsicht alles zu spät gewesen.

Es war der letzte traurige Akt einer tragischen Geschichte gewesen. Und dieser Mann hatte gewartet, irgendwo im Verborgenen. Dort hatte er still auf seine Gelegenheit gelauert, um zurückzukehren.

Zurückzukehren für seinen Moment.  Für seine Rache.

20

14.August/ 23.05 Uhr

VON: Strandcafe@st.pauli.hamburg.de

AN: Robert_v_Versendaal@gmx.de

Betreff:

Hören Sie auf zu suchen. Schiller ist tot.

14. August/ 23.45 Uhr

VON: Robert_v_Versendaal@gmx.de

AN: Strandcafe@st.pauli.hamburg.de

Betreff: AW:

Wer sind Sie?

29. August/ 23.50 Uhr

VON: Wellenrausch@unikiel.de

AN: Robert_v_Versendaal@gmx.de

Betreff:

Hören Sie auf zu suchen. Schiller ist tot.

30. August/ 00.24 Uhr

VON: Robert_v_Versendaal@gmx.de

AN: Wellenrauschen@unikiel.de

Betreff: AW:

Ich werde nicht aufhören zu suchen, bis ich nicht weiß, wer SIE sind! Sind Sie Schiller? Treffen wir uns auf einem anderem Weg? Oder haben Sie Schiller tatsächlich getötet? Und wenn ja, wieso? Was wollen Sie?

14. September/ 22.50 Uhr

VON: Club2Party@sylt.de

AN: Robert_v_Versendaal@gmx.de

Betreff:

Ich will mein Geld!

14. September/ 23.40 Uhr

VON: Robert_v_Versendaal@gmx.de

AN: Club2Party@sylt.de

Betreff: AW:

Welches Geld meinen Sie?

27. September/ 00.30 Uhr

VON: Club2Party@sylt.de

AN: Robert_v_Versendaal@gmx.de

Betreff: AW: AW:

Fragen Sie Dorothea Kodweiß.

22

Vor dem Polizeigebäude befanden sich einige Menschentrauben.

„Was ist hier los?“, wollte Robert wissen, als er sich an bekannten Gesichtern entlang schlängelte.

„Jetzt hat die Presse das mit den Augen herausbekommen. Frag mich nicht wie“, sagte eine elegant gekleidete Frau zu ihm, die im M3 arbeitete und dessen Namen Robert im Moment nicht einfiel.

„Scheiße“, meinte Robert.

Frithjof schob ihn vor sich her. „Weitergehen, Robert.“

Als sie den Pförtner hinter sich gelassen hatten, gingen sie langsamer. „Verdammt“, fluchte Frithjof. „Bis gestern war sie noch eine Tote, wie sie manchmal in unserer Stadt auftaucht und der keinerlei Interesse beigemessen wird. Jetzt fehlen ihr die Augen und die verschissene Meute von Aasgeiern taucht hier auf. Is´ doch Scheiße!“

Sie gingen die Treppenstufen in ihr Stockwerk hinauf.

„Wenn´s heute in der Zeitung steht, stirbt morgen jemand Anderer oder ein Politiker nimmt Koks und Silke Paulsen interessiert keinen Menschen mehr. Nur heute, da tun sie so, als wäre es das Wichtigste der Welt.“

Sie gelangten in ihr M4 Stockwerk. Frithjof riss sich den Mantel von den Schultern und schmiss ihn hinter seinen Schreibtisch. „Sollen die sich doch um irgendwelche dummbatzigen Showmoderatoren kümmern, die Ringe von Nachttischen klauen und sie danach mit der Post zurückschicken, weil sie voller Hohlheit nur einen IQ von minus fünfundzwanzig haben.“

Robert verließ den Raum und schloss die Tür. Alfred kam auf ihn zu und wünschte ihm einen guten Morgen.

„Unwahrscheinlich“, sagte Robert und bat ihn, nicht in Frithjofs Büro zu gehen.

Hinter der verschlossenen Tür hörte man etwas blechernes gegen die Wand fliegen.

„Wegen der Presse?“

„Yeap!“

„Lassen wir ihm zehn Minuten, dann fangen wir an.“

Blanca kam den Gang entlang. „Die Presse?“

Wieder flog etwas umher und kam in einem hässlichen Geräusch auf dem Boden auf.

Alfred und Robert nickten. Blanca klopfte an Frithjofs Tür. Sie bekam jedoch keine Antwort. Einen Spalt öffnete sie die Tür und glitt hinein. Sie wusste am besten, was in Frithjof vorging.

Sie war bei ihm gewesen, als die Presse damals Fotos von Bente veröffentlichte. Bentes Körper lag mit blutigem Kopf im Rinnstein. Die Arme nach hinten geknickt, die Beine auf der Straße über kreuz liegend.

Einen Tag später veröffentlichte die Zeitung ein Bild von Frithjof auf der Titelseite. Über dem Bild stand: KANN ER DEN MÖRDER SEINER FRAU FINDEN?

Frithjof wurde vom Dienst befreit. Andere sollten weiter ermittelten.

DIE UNFÄHIGE POLIZEI, titelte man weiter. Es war Sommer, man hatte nichts worüber man schreiben konnte und man war dankbar über diesen Mordfall. Da gab es erst Recht keine Rücksicht auf die Intimsphäre anderer Menschen zu achten. Leere Zeitungsseiten mussten gefüllt werden.

BLEIBT DER TÄTER UNENTDECKT? Stand da. WO LEBEN WIR? KANN MAN AM HELLIGSTEN TAG EINEN MENSCHEN ERSCHIESSEN? IST DAS DEUTSCHLAND?

Die Überschriften wurden unsäglich peinlich und erniedrigend.

Das Einzige was man herausfand, war, dass das Auto, aus dem geschossen wurde, gestohlen gemeldet war.

Kein Täter. Keine Tatwache.

Die SOKO wurde nach einiger Zeit aufgelöst. Die Akte wurde bei Seite gelegt, mit dem Vermerk: „Nicht abgeschlossen“.

WIE KANN ER WEITERMACHEN?, titelte die Zeitung noch einige Wochen später. Frithjof war auf dem Bild. Es war sein erster Arbeitstag nach dem Tod von Bente. Er bedrohte einen Reporter und schlug ihn später hart ins Gesicht. Der Reporter zeigte ihn an. Frithjof musste Schmerzensgeld bezahlen und bekam einen Eintrag in seine Akte. Es störte ihn nicht.

Immer noch hatte er die Überschrift vor seinen Augen: Wie kann er weitermachen?

Das fragte er sich immer wieder. Mit dem Bild von Bente im Rinnstein. Journalisten haben kein Feingefühl. Kein Gehirn, darüber nachzudenken, was sie anrichten konnten, mit dem, was sie da manchmal schrieben. Er sah aus dem Fenster zu den Reportern hinunter. Am liebsten hätte er mit seiner P6 geschossen.

Die zehn Minuten waren vorüber. Leise klopfte es an die Tür und dann wurde sie geöffnet. Gesichter lugten herein und sahen Frithjof und Blanca an.

„Will er wieder schießen?“, fragte Alfred Blanca.

Die Kollegen traten ein und nahmen an dem ovalen Tisch Platz. Sie sagten nichts über die Reporter und mochten Frithjof nicht ansehen, sondern sahen zu Blanca, die nur nickte und ihnen damit zu verstehen gab, sie hätte das im Griff.

„Ich hab´ das Problem mit den Scheißtypen, nicht ihr.“ Frithjof ging um den Tisch und goss allen einen Kaffee ein. Er musste versuchen, die Runde nicht mit hinunter zu ziehen. Es klappte, sie sahen ihn an und lächelten.

Frithjof blickte zu Lars. Immer noch hatte er Augenringe, es schien Frithjof, als würden sie dunkler sein als gestern.

„Schlechte Nacht für Rai?“, fragte Frithjof und lenkte somit von der Presse ab.

Lars sah zu ihm auf und nickte. „Es gibt gute und schlechte Nächte. Im Moment haben wir die Schlechten.“

Lars fuhr sich über die Haare und ließ seine Hände auf dem Hinterkopf verschränkt liegen und lächelte schwach. Geht schon, sollte es heißen.

Frithjof beließ es damit und nickte ihm zu und begann nach einer kleinen Pause mit den Berichten von den Besuchen, die er und Robert am Morgen getätigt hatten. Mit interessierten Gesichtern folgten seine Kollegen seinen Schilderungen.

„Frau Drews war ziemlich überrascht, dass da was zwischen Silke Paulsen und Eldor König gelaufen ist. Und das sie das nicht mitbekomme hatte.“

Robert setzte sich auf. „Herr König hat uns von seinen Vorlieben erzählt, ziemlich schräg. Seine Frau wusste von diesen Fantasien, mochte sie aber nicht erfüllen. Für mich ist Herr König eine arme Wurst, der am falschen Abend bei seiner Geliebten war.“

„Und er hat sich nicht gewehrt, als seine Frau ihn geschlagen hat?“, wollte Blanca wissen.

„Entweder, weil wir da waren oder er hat es genossen, dass sie ihn endlich geschlagen hat.“

Robert wurde wegen seines letzten Satzteiles böse von Frithjof angesehen.

„Er hat´s vielleicht von der positiven Seite gesehen“, versuchte er es sich zu retten.

Frithjof erzählte von den Fotografien, die Frau Drews noch nie gesehen hatte und auf denen sie lediglich die Freundin aus Namibia wieder erkannte und Manfred Ziegler, ihren Ex-Freund.

Damit waren Frithjof und Robert durch mit ihrem Bericht.

„Lars, bitte“, forderte Frithjof ihn auf.

„Ich war in dem TopFit Fitnessclub, in dem Silke Paulsen Kundin war. Man schätzte sie dort sehr. Sie kam zwei, drei Mal in der Woche um an die Geräte zu gehen oder Kurse wie Spinning und dergleichen zu belegen. Der Chef des Clubs, ein sehr netter junger Mann, sagte, Silke Paulsen wäre eine ruhige Person gewesen, die gerne alleine trainiert hat. Trainingspartner hätte sie nicht gehabt. Am Ende des Trainings saß sie an der Fruchtbar und trank einen der angebotenen Säfte und redete mit denen, die zufällig dort saßen. Auch hier wieder keine festen Leute, mit denen Frau Paulsen sich getroffen hat.“

Lars zog die Tastatur über den Tisch zu sich und tippte Befehle ein. Auf dem länglichen Bildschirm an der Wand tauchten Seiten von Silke Paulsens Terminkalender auf.

„Die Letzten, die Silke Paulsen gesehen haben, sind der Besitzer des TopFit Fitnessclubs und zwei andere Frauen, die Namen habe ich notiert. Am Sonntag vor ihrem Abendessen mit unserem Unbekannten hat sie trainiert. Sie ist gegen achtzehn Uhr gegangen.“

Lars sah in die Runde „Ich habe ebenso nach dem Jogger erkundigt...“, er wurde von Frithjof unterbrochen.

„Hat er sich gemeldet?“

Lars verneinte.

„Der Chef musste nicht lange überlegen. Auf die Beschreibung, einen gut durchtrainierten, muskulösen zwei Meter Riesen zu kennen, fiel ihm spontan Leander von Pritzhausen ein. Er ist seit zwei Jahren Kunde bei ihm und er war am Sonntag ebenso wie Silke Paulsen im TopFit.“

Die Anwesenden sahen sich an. Stühle wurden fast unmerklich verrutscht. Stifte in den Händen gerollt.

„Wann war er da?“, fragte Frithjof.

„Er kam kurz nach achtzehn Uhr und ist kurz vor neun gegangen. Die Chefin sagte, er hätte es eilig gehabt.“

Pritzhausen, überlegte Frithjof. Das Herrenhaus außerhalb der Stadt. „Ist es der Sohn der Pritzhausens?“

„Ja, das ist er.“

„Scheiße, da müssen wir vorsichtig sein.“

Die Pritzhausens waren eine der angesehensten Familien der Stadt. Reich, einflussreich, mit Beziehungen in die obersten Politikschichten des Landes.

„Da muss Quint dabei sein, wenn wir da etwas vorhaben. Befragen müssen wir ihn auf alle Fälle. Vielleicht war er der Jogger aus dem Moor.“

„Was, wenn ja?“ Gabriele guckte in die Runde. Ihr war nicht wohl bei dem Gedanken, der Familie Pritzhausen Fragen stellen zu müssen.

„Was, wenn er im Moor war? In dem Moor, wo Silke Paulsen morgens tot lag? Die Frau, die mit ihm im selben Fitnessstudio trainierte und dann noch am selben Abend vor ihrem Tod?“

„Wir müssen vorsichtig sein“, meinte Frithjof und wandte sich wieder an Gabriele. „Finde heraus, was Leander von Pritzhausen macht. Arbeitet er, geht er zur Schule? Studiert er? Wenn ja, wo? Nach meiner Erinnerung müsste der Sohn der Pritzhausens in den Zwanzigern sein.“

Gabriele nickte und notierte sich etwas in ihren Block.

Schweigen. Jeder im Raum hoffte, die Pritzhausens würden bald aus ihren Blöcken verschwinden.

Blanca stand auf und ging zu dem Bildschirm. Sie zeigte auf den Eintrag am Sonntag. „TF steht hier. TopFit. Fünfzehn Uhr. Sie war drei Stunden dort. Ganz am Ende der Reihe befindet sich die Zahl dreiundzwanzig.“

„Für was steht sie?“, fragte Alfred.

„Ich bin mir nicht sicher, aber nachdem, was ihr uns über Herrn König gesagt habt, könnte die Zahl für ihn stehen.“

„Bitte?“, wollte Frithjof wissen.

„An jedem Sonntag steht am Ende der Reihe die dreiundzwanzig.“

Ihre Finger tippten auf den Bildschirm, der Kalender teilte sich. Einzelne Kalenderblätter wurden nebeneinander gepoppt.

„Jeden Sonntag.“ Sie stand da und sah sich die Gesichter der Anderen an. Ungläubigkeit war in ihren Gesichtern.

„Habe ich mich getäuscht?“, fragte Frithjof. „Hat sie doch professionell gearbeitet?“

Gestern noch hatte er es ausgeschlossen, es auf das opulente Mahl geschoben, das nicht zu etwas Bezahltem passte.

„Dreiundzwanzig? Ist das die Anzahl der Kunden?“

„Eine Menge. Unwahrscheinlich, dass das keiner mitbekommen haben soll, wenn ständig Männer in ihr Haus kamen.“

„Richtig. Es ist unwahrscheinlich, dass Frau Drews nichts davon wusste“, meinte Gabriele.

„Was hat sie damit zu tun?“, wollte Lars wissen.

„Sie wusste nichts von Herrn König.“

„Vielleicht nicht von ihrem Chef und ihrer besten Freundin. Das andere vielleicht ja.“

Frithjof wandte sich an Blanca. „Welche Zahlen passen noch zu regelmäßigen Besuchen?“

„Die Achtzehn. Immer Mittwochs.“

„Und die anderen Zahlen?“

„Unterschiedlich. Einige Zahlen, wie die Sieben, Dreizehn, Siebzehn und die Neun, sind regelmäßiger in dem Kalender, als Andere.“

„Hat sie die Männer durchnummeriert?“

„Hat sie sich die Nummer mit den dazugehörigen Namen gemerkt, oder irgendwo anders vermerkt?“

„Wir haben nichts gefunden“, Blanca hob ihre Hände.

„Der Schrank in der Schule?“ Gabriele sah von ihrem Block auf.

„Unwahrscheinlich. Zu leicht heranzukommen - aber möglich.“ Blanca strich sich über die Wangen.

Lars räusperte sich. „Warum keine Kürzel?“

„Zu offensichtlich?“

Sie schwiegen und sahen auf den Bildschirm. Blanca warf die Hände in die Luft und verschränkte sie am Hinterkopf. „Ich mache mich weiter an die Nummern. Jetzt kommen wir da nicht weiter.“

Sie setzte sich, tippte auf der Tastatur herum und die Notizblätter verschwanden. Mit Schwung schob sie die Tastatur über den Tisch zu Lars. Haarscharf schlitterte sie an mehreren Kaffeebechern vorbei. Mit einer Hand griff Lars die Tastatur und gab etwas ein. Wenige Augenblicke später tauchten untereinander angeordnete Kontoauszüge auf dem Bildschirm auf. Lars erhob sich von seinem Stuhl und schritt nach vorne.

Sein Zeigefinger wies auf Frithjof. „Du hättest das mal machen sollen, war hoch interessant, was auf Frau Paulsens Konto in den letzten Monaten passiert ist.“

Frithjof guckte gespannt. Lars drehte sich den Auszügen zu.

„Frithjof und Robert haben uns vorhin erzählt, Herr König hätte kein Geld für die gewissen Stunden zu Zweit an Frau Paulsen gezahlt. Er hat zum Teil gelogen.“

Wieder Herumgerutschte, wieder Stifte, die zwischen den Fingern rollten.

Lars tippte einen Kontoauszug an und er vergrößerte sich. Mit dem Zeigefinger markierte er einen Geldeingang. Dieser vergrößerte sich noch einmal.

„Herr König hat Ende letzten Jahres vierhundert Euro an Frau Paulsen gezahlt.“ Lars verkleinerte den Eingang und den Kontoauszug und tippte auf einen weiteren, wiederholte die Markierung und wieder erschien ein Eintrag mit vierhundert Euro. „Das geht ungefähr bis Ende September. Da hören die Zahlungen auf.“

„Wieso?“

„Ich weiß es nicht.“

Blanca blätterte in dem Kalender von Silke Paulsen. „Immer Sonntags die Dreiundzwanzig. Bis Ende September und darüber hinaus, bis Sonntag Abend.“ Sie blätterte weiter. „Die nächsten Sonntage sind ebenfalls für Herrn König reserviert.“

„Warum hat er dann nicht mehr gezahlt?“

„Vielleicht bar auf die Hand?“

„Wir müssen Quint fragen, ob wir an Königs Auszüge kommen. Grund genug gibt es. Er hat gelogen, was die Zahlungen angeht.“

Frithjof trommelte mit den Fingern auf der Schreibtischoberfläche. „Lars, du machst da weiter. Geh zu Quint und schildere ihm alles. Wenn es Probleme gibt, rufst du mich an.“

„Mach ich. Aber ich bin noch nicht fertig.“

Wieder tippte er die Kontoauszüge weg und ließ mehrere nebeneinander erscheinen. Mit dem Finger strich er über den Bildschirm und markierte somit einzelne Eingänge, die gelb erschienen.

„Es gibt etliche Überweisungen, wie Bareinzahlungen. Insgesamt sind es im letzten Jahr vierzehn Personen, die Frau Paulsen vierhundert Euro im Monat überwiesen.“

„Für uns bekannte Namen?“

„Björn Siebert.“

„Unser kranker Sportlehrer, sieh mal einer an!“ Der Stuhl knackte, als Frithjof sich zu Robert wandte. „Übernimmst du Siebert? Du hast da ein feinfühligeres Händchen, als ich.“

Jeder hatte seine Aufgabe. Gabriele bekam zu der Recherche von Leander von Pritzhausen außerdem die Aufgabe, Informationen über Manfred Ziegler einzuholen.

Frithjof fuhr noch einmal an diesem Tag in die Schiller Straße.

Der Weg vor dem Haus war nun zugeschneit, wie die Schneeschaufel und das Schild von Gritt Möller.

Herr König öffnete die Tür. Die Eingangsleuchte blendete ihn und Frithjof roch Whisky. Herr König schwankte und lehnte sich am Türrahmen an. Sein Kopf knickte nach unten. Frithjof wusste nicht, ob Herr König ihn erkannte.

„Herr Polizeilist“, brabbelte Herr König. „Gut´n N´bend.“

Frithjof kramte seinen Block heraus, schrieb eine Uhrzeit darauf und riss den Zettel aus dem Block. In die herunterhängende Hand von Herrn König steckte er den Zettel und drückte sie zu.

„Herr König, Sie kommen morgen früh auf das Präsidium. Ich habe da noch einige Fragen.“

Herr König sah ihn mit schielenden Augen an. „Hm?“

„Lesen Sie den Zettel. Eine Stunde vor dem Termin rufe ich Sie an, um sicher zu gehen, dass sie nicht verschlafen.“

Sie schwiegen sich an. Frithjof blickte auf dieses arme Häufchen Mensch. Gebrochen, hatte er schon einmal an diesem Tag über den kleinen Mann gedacht.

Speichel lief aus einem Mundwinkel. Herr König rutschte am Türpfosten herunter, halb in den Eingang, halb nach draußen in den Schnee.

„Sie ist gegangen.“ Er nahm den Kopf in die Hände. „Die Kleine hat sie mitgenommen.“ Herr König begann zu weinen.

Frithjof ging zwei Stufen der Eingangstreppe hinunter. Nun war er in Augenhöhe mit dem gebrochenen Mann.

„Sie wissen, dass sie das verdient haben.“

Frithjof ging den Weg zu seinem Auto ohne zurück zu sehen. Er konnte den Anblick des in sich zusammengesunkenen Mannes nicht ertragen.

21

Über die Stunden spürte er ihren Körper hart werden, er versteifte sich und ließ sich nicht mehr um seinen biegen, sich anklammern.

Dass, was er seit einer Ewigkeit tat: ihre Arme um seinen Körper schlingen. Sie drückend an sich haltend. Seine Beine unter ihre, oder umgekehrt, wenn er die Position wechseln musste auf dem kalten Boden, weil ihm ein Bein oder ein Fuß einschlief.

Seine Nase roch an ihrem Körper und versuchte etwas von dem wieder zu erhaschen, was einstmals vorhanden war. Schwach klebte ihr Gil Sander Parfüm an der Haut und vermischte sich mit Schweiß und Blut.

Irgendwann hatte er aufgehört seine Zunge an ihrem Körper zu lecken. Sie hatte sich an ihren Geschmack gewöhnt.

Er stöhnte auf, als er ihre Hand in seinen Schritt legte und sie bewegte. Zuerst langsam, vorsichtig, peinlich berührt. Dann, mit geschlossenen Augen und zu viel Speichel im Mund, das er aus ihm lief, schnell und intensiver bis er kam und sein Sperma auf ihrem kalten Oberschenkel herunterlief.

Wie bei jeder Ejakulation machte er keinen Laut. Das war so, sie hatte ihn einmal gefragt, woher das komme und er hatte ausweichend den Kopf zur Seite gedreht, etwas gemurmelt, was er selber nicht verstand, Hauptsache er gab etwas von sich, stand auf, verließ das Bett, das Schlafzimmer, einen kurzen Moment später die Wohnung und kam erst einige Tage später wieder zurück. Sie hatte damals nicht gefragt, was mit ihm sei und hatte nie wieder das Thema angeschnitten.

Im Hausflur hörte er Stimmen, zuvor hatte er Schritte aus den benachbarten Wohnungen vernommen. Sie stehen auf, hatte er gedacht. Es ist Morgen.

Benommen stand er langsam auf und irrte nackt in der Küche umher, sah immer wieder auf seine Freundin. Rückte Gläser herum, stellte sie in die Spüle, stapelte Teller, warf Bierdosen in den Mülleimer, legte Wein- und Whiskyflaschen in einen Korb neben der Tür, strich sich immer wieder nervös Haare aus dem Gesicht. Seine nackten Füße gingen über getrocknetes Blut und klebrige Weinlachen. Kleine Scherben der zerborstenen Flasche.

In seinem Kopf wich die Leere.

In sie trat die Frau, die er gesehen hatte.

Vor diesem Haus im Moor.

Dieses Lachen hallte an seinen Schädelknochen wieder und überschlug sich, immer und immer wieder und wurde zu einem Lachen aus der Vergangenheit. Einem höhnischen, überlegenden, erniedrigendem Lachen.

Hart schlug er mit der Faust gegen die Wand. Er spürte es nicht. Abermals schlug er an die gleiche Stelle.

Nichts. Kein Schmerz.

Mit der gleichen Intensität hämmerte er beide Fäuste gegen seinen Kopf, gegen seine Schläfen und seine Stirn.

Er verschwand wieder aus seinem Körper.

Er war wieder der andere Mann. Der Mann, der auch schon gestern aus dem verschleierten Dunkel hervorgetreten war. Wie selbstverständlich übernahm dieser Mann die Gewalt über ihn.

Der Mann ging zu der Frau auf dem Boden zu, packte sie an den Fußgelenken und schleifte sie über die Fliesen hinaus auf den Flur. Bis zum Ende entlang und in das Badezimmer. Der Kopf der Frau polterte über die hölzernen Türschwellen.

So nah wie möglich zog der Mann die Frau an die Badewanne, ließ die Beine los und sie fielen schwer auf die grün marmorierten Fliesen des Bades. Der Mann langte unter den Körper der Frau und hob sie hoch, wuchtete sie über die Wanne und ließ sie in sie fallen. Hohl und dumpf schlug der Kopf am Beckenrand auf. Mit Gewalt riss der Mann an dem Duschvorhang, der mit samt der Stange herunterkam.

Den Duschvorhang legte er vor die Wanne, ging dann hinaus, um aus dem Arbeitszimmer, aus ihrem Arbeitskoffer, ein Skalpell zu holen. Der Koffer schnappte auf und verschiedene Instrumente blitzten ihm entgegen. Er entnahm ein Skalpell, ging zurück in das kalte Badezimmer, kniete sich auf den Duschvorhang und beugte sich zu der Frau hinunter.

Die Hand, in der er das Skalpell hielt, führte er an das Gesicht der Frau heran. Er wartete keinen Moment, es gab kein Zögern.

In einer Bewegung bohrte sich die Spitze des Skalpells seitlich der Nasenwand in die tiefe Stelle des Lidwärzchens.

Es war kaum ein Widerstand zu spüren.

Die Hornhaut platzte und hing über die untere Lidkante herunter. Die kleinen Härchen darunter wurden plattgedrückt.

Das Skalpell wurde weiter in der Augenhöhle nach hinten gezogen. Die Haut spreizte sich und klaffte ein wenig über das Auge.

Er schnitt weiter über die obere Lidfalte und klappte über die Iris.

Es floss kein Blut.

Tief hatte er um das Auge herum geschnitten, wie ein Golfball in einem schwarzen Loch, lag der Augapfel in der Augenhöhle.

Der Mann stand auf, öffnete über dem Waschbecken einen kleinen Spiegelschrank und entnahm einem Becher eine Wimpernzange.

Einige Male ließ er sie auf und zu schnappen und beugte sich wieder herunter in die Badewanne. Er spannte die Zange und führte sie an das Auge heran. Schnappte es, drückte es zusammen und zog es einige Zentimeter heraus.

Mit der anderen Hand glitt er mit dem Skalpell unter das Auge und durchtrennte Muskeln und den Sehnerv. Ein kleiner Ruck und das Auge befand sich in der Zange. Die Augenhöhle starrte zur Decke, zu dem Mann.

Seine Finger spreizten sich, die Zange gab das Auge frei und es fiel in das Waschbecken. Dort kullerte es von einer Wand zur Anderen und blieb dann, den Sehnerv nach unten, liegen.

Das alles dauerte nicht lange. Nicht länger als ein paar Minuten.

Das andere Auge entfernte er genauso schnell.

Nachdem die Augen nebeneinander im Waschbecken lagen, betrachtete er die Frau. Schwarze Löcher sahen ihn an, die Wand, die Kacheln, irgend etwas.

Der Mann wollte lachen, doch noch bevor es aus seinem Mund kam, erstarb es in ihm. Er konnte nicht lachen. Vor langer Zeit war es in ihm verstummt, war nicht mehr weiter die Luftröhre hinaufgekrochen, sondern irgendwo steckengeblieben.

Dann wurde er still.

Das Lachen der Frau polterte wieder in seinem Schädel.

Damals hatte sie gelacht - und die Anderen.

Er nicht. Das  war der Moment, wo das Lachen unter seiner Brust verschwand und sich auflöste.

Jetzt versuchte er wieder zu lachen. Er zog an seinen Mundwinkeln. Keinen Laut vermochte er herauszubringen, egal wie er sich auch bemühte.

Damals wie heute.

Ohne nachzudenken schnellte der Mann zu der Frau hinunter und stieß ihr das Skalpell in den halb geöffneten Mund. Er zog das Skalpell an einem Mundwinkel durch die Haut, durch die Wangenmuskeln, bis es fast am Wangenknochen endete. Schwere Hautfetzen klafften auseinander. Ohne das Skalpell aus ihrem Mund zu nehmen, drehte er es und schnitt auf der anderen Seite die gleiche lächelartige Linie.

Kein Blut, dachte er.

Das würde sich bald ändern.

22

Die Nacht war kalt, als Lars aus seinem Golf stieg. Wehmütig sah er auf das Haus seiner Eltern. Im Sommer hatte sein Vater einen Schlaganfall gehabt, von dem er sich nur schwer erholt hatte. Kurz nach dem Klinik Aufenthalt absolvierte er eine Kur, die ihm kleine, weitere Schritte in die Normalität boten.

In dieser Zeit hatte Lars´ Mutter die Pflege von Rai komplett alleine übernommen. Oft war Lars zu ihr gefahren und hatte in seinem Elternhaus übernachtet, um seiner Mutter zu helfen und sie zu unterstützen.

Im Herbst war er nach Hamburg gezogen, zu seiner Freundin. Er hatte diesen Entschluss nach langer Überlegung getroffen. Er musste Abstand haben: von seinem Beruf und dem erdrückenden Zuständen zu Hause.

Es war ihm nicht leicht gefallen, seine Eltern alleine zu lassen. Dennoch spürte er, wie Rais Zustand und das Leben seiner Eltern ihn bedrückten. Irgendwo musste er auftanken, sich sammeln. Das ging nicht in Itzehoe, oder Burg, wo seine Eltern wohnten.

Als er sein Elternhaus betrat atmete er tief durch und versuchte sich Mut zu machen. Dies tat auch Not, Lars´ Mutter stand in der Tür zum Wohnzimmer und hatte Tränen in den Augen.

Ohne das einer von Beiden etwas sagte, nahm Lars seine Mutter in die Arme. Augenblicklich sackte sie in sich zusammen und Lars hielt sie. Eine Weile standen sie so da. Lars roch das Shampoo seiner Mutter, roch wie er sie kannte und liebte.

„Dein Vater schläft. Es geht ihm nicht gut“, sagte sie. „Rai schläft auch. Der Arzt war heute da. Er hat Probleme mit der Atmung. Der Arzt hat gesagt, er müsse ins Krankenhaus.“

Ohne Umschweife fragte Lars: „Wie lange noch?“

Heidi Hennings schluchzte, sie genoss die Direktheit ihres Sohnes. So musste sie nicht umständlich erklären, was der Arzt gesagt hatte.

„Es ist bald vorbei.“

Stille.

Langes Schweigen.

„Es ist besser so“, sagte Lars.

Er wusste, was er da sagte und wie verletzend es für seine Mutter war. Er wusste, wie hart es war, einer Mutter zu sagen, es sei besser, wenn der eigene Sohn bald sterben würde.

Er schämte sich für seine Worte.

Gleichzeitig wusste er aber auch, dass es die einzige richtige Antwort war, die er geben konnte.

Seine Mutter und sein Vater hatten sich die letzten Jahre aus den Augen verloren und nur für Rais Wohlergehen gelebt. Sie hatten ihr gemeinsames Ziel ihrer Zweisamkeit verloren. Und jetzt, wo es Peter Hennigs schlechter ging, war die Belastung für seine Mutter nicht mehr zu tragen.

Was war Rai? Was war er für Lars? Was für die Familie?

Irgendwann hat auch die größte Hoffnung einmal seine Kraft verloren. Irgendwann hört man auf, ihr hinterher zu jagen. Irgendwann ist die Hoffnung nur alltägliche Realität, ein Ablauf im Tagesgeschehen, Routine.

In diesem Moment wusste er, dass er seinen Bruder aufgegeben hatte. Das ein Leben mit Rai nicht mehr vorzustellen war. Er begann zu weinen. Diesen Gedanken hatte er all die Jahre nicht einmal an sich heran gelassen, doch nun, da er ihn für sich ausgesprochen hatte, war er realer, als je zuvor.

Sein Bruder würde nie zurückkehren, nie würde er wieder mit ihm flachsen, sich mit ihm raufen, sich mit ihm unterhalten können.

Rai war nur noch ein Anflug von Erinnerungen, ein Hauch von Etwas, das es nicht mehr gab. Nur noch ein Körper in seinem Jugendzimmer.

Schon lange hatten die damaligen Freunde von Rai den Kontakt zu ihm und seinen Eltern aufgegeben. Wie ein Gestrandeter lag er alleine und hilflos sich ausgesetzt in seinem Bett und wartete...

...nur auf was?

„Sei mir nicht böse“, sagte Lars zu seiner Mutter.

Sie sah ihn lächelnd an und wischte sich die Tränen aus dem Gesicht. Sie wirkte jetzt stark, was Lars überraschte.

„Ich bin dir nicht böse. Wie könnte ich?“ Liebevoll strich sie ihrem Sohn über die Wange. „Du warst immer da. Du hast ihn genauso geliebt wie wir.“ Sie lächelte und ging in die Küche um Kaffee zu machen. Lars folgte ihr.

Mit etwas zittrigen Händen befüllte sie den Kaffeefilter und sah stur auf das braunen Kaffeepulver. „Ich möchte auch, dass es bald vorbei ist, Lars.“

Reglos stand er in der Mitte der Küche und sagte nichts.

„Ich kann nicht mehr, Schatz.“ Sie ließ den gehäuften Kaffeelöffel fallen. Kaffeepulver rieselte auf die Arbeitsplatte, auf ihre Hose und den Boden.

„Es ist gut, wenn es bald vorbei ist.“

Alles, was sie in der Hand hielt, ließ sie nun fallen und rannte zu Lars, um sich wieder in seine Armen zu flüchten. „Was bin ich nur für eine Mutter, die so etwas sagt?“ Dicke Tränen rannen an ihrem Gesicht herunter.

„Du bist die beste Mutter, die es gibt. Du darfst dir keine Vorwürfe machen. All die Jahre, die du Rai gepflegt hast, all die Liebe die du nie aufgeben hast, beweisen das. Niemand anderer hätte das liebevoller gemacht.“

„Ich habe Angst zu ihm zu gehen und es ihm zu sagen.“

Stille.

Wie hart musste es für eine Mutter sein, so etwas zu seinem eigenem Sohn zu sagen? Wie hart und schmerzhaft, es sich selber einzugestehen?

„Wenn der Kaffee fertig ist, bin ich wieder da“, sagte Lars.

Mit schweren Schritten ging er die Treppe in den ersten Stock hinauf. Einen Moment wartete er vor der Tür seines Bruders, bevor er eintrat.

Wie immer lag Rai reglos in seinem Krankenhausbett. Die Maschinen piepten und surrten. Der Geruch von Krankenhaus und Menthol lag in der Luft.

Er setzte sich neben seinen Bruder an das Bett und nahm seine Hand. Heute überging er die rituelle Frage, die er sonst immer stellte. Er schwieg einen Moment und beugte sich dann zu Rai hinüber.

„Ich lasse dich jetzt los. Ich sehe das Ende - unser Ende, meins und das von Mama und Papa. Ich weiß nicht, ob es dein Wille ist.

Ich, wir bestimmen es.

Ich habe deine Hand in meiner.

Auf Wiedersehen, mein kleiner Bruder.

Deine Hand ist warm, als würdest du normal bei uns sein.

Auf Wiedersehen, mein klein Bruder.

Wir haben gekämpft. Für dich, für uns, für ein Leben mit deinem Schicksal.

Wir sind zerbrochen. Wir haben es nicht geschafft. Irgendwann, auf dem Weg, ist unsere Kraft zu Ende gegangen.

Niemals unsere Liebe! Das musst du uns glauben. Wir werden dich immer lieben! Egal, wo du bist.

Doch jetzt, nach all den Jahren, wissen wir nicht mehr, wie wir weiter machen sollen. Wir zerbrechen, gehen kaputt, verlieren und entfernen uns von uns – von dir.

Wir leben nicht mehr für uns. Wir leben für einen Menschen, den es eigentlich nicht mehr gibt.

Wir lösen uns auf, zerfallen zu Staub, agieren in einem undurchsichtigen Schatten.

Auf Wiedersehen, mein kleiner Bruder. Auf Wiedersehen, auf Wiedersehen.

Es ist uns nicht leicht gefallen, auch das musst du uns glauben. Wir lassen dich gehen. Wir wissen nicht, was nach dem Tod kommt. Wir hoffen nur, dass es eine weitere Chance gibt - für dich. Alles zu erleben, was du verpasst hast. Was so wertvoll, so wunderschön, klein und groß ist.

Auf Wiedersehen, mein kleiner Bruder, den ich so gerne viel länger gehabt hätte. Den ich vermisse, seit dem dein Unfall war. Den ich vermisse, seit dem Mama und Papa und ich dich pflegen. Den ich vermissen werde, wenn er nicht mehr in seinem Zimmer, in seinem Krankenbett liegt. Den ich vermisse, weil ich ihn nicht mehr sehe. Den ich vermisse, weil ich ihn nicht mehr anfassen kann. Den ich vermisse, weil ich ihn nicht mehr rieche.

Auf Wiedersehen, mein kleiner Bruder.

Hast du Angst? Hörst du mich?

Ich habe Angst. Ich habe Angst vor deinen Gedanken.

Verurteilst du mich? Mama und Papa?

Ich habe die Bürde auf mich genommen. Ich muss damit leben. Was mache ich hier? Du bist doch mein Bruder. Du bist doch ein Teil von mir.

Auf Wiedersehen, mein kleiner Bruder.

Auf Wiedersehen, Gedanken an ein Leben, das vor einem lag. Voller Träume, Hoffnungen, Erwartungen und Geschichten. Wer wärst du gewesen? Wie hättest du mich, Mama und Papa verändert, geprägt, beeinflusst, inspiriert? Wer wärst du gewesen? Was für ein Mensch wärst du geworden, wenn das Schicksal dich nicht an das Bett gefesselt hätte? An die Maschinen, die Pflege, die Unselbständigkeit?

Auf Wiedersehen, mein kleiner Bruder.

Ich möchte dich noch einmal erleben, wie du mich umarmst, dein warmer Atem an meinem Hals ist. Ich möchte dich noch einmal erleben, wie du mir mit leuchtenden Augen von einem Mädchen erzählst. Ich möchte dich noch einmal um mich haben, weil ich es vermisse. Weil ich dich liebe. Weil ich dich als Bruder möchte. Weil ich nicht alleine sein möchte. Weil du da sein musst. Das gehört sich so, als Bruder. Das sind die Spielregeln. Das geht nicht, dass du einfach da liegst.

Auf Wiedersehen, mein kleiner Bruder.

All das sind Worte. Die ändern nichts an deiner Situation.

Hörst du mich? Denkst du, ich bin bescheuert, weil ich so denke? Was denkst du gerade? Denkst du? Wer bist du? Ein Körper an Maschinen? Eine Hülle? Ein Mensch mit Bedürfnissen? Mit Gedanken?

Ich weiß es nicht.

Ich weiß es wirklich nicht. Vielleicht tue ich das falsche. Vielleicht tue ich das, was du gar nicht willst. Vielleicht hast du dich mit deiner Situation abgefunden. Vielleicht reicht es dir, Mamas und Papas Stimme zu hören. Vielleicht reicht es dir, dich geborgen bei ihnen zu fühlen, weil du zu uns gehörst. Vielleicht willst du gar nicht fort. Vielleicht sehnst du dich jeden Morgen nach uns und freust dich, nicht alleine zu sein. Vielleicht ist es das einzigste, was dir vertraut ist. Vielleicht ist es das einzigste, was deine Situation erträglich macht.

Uns zu haben, zu hören, zu spüren, zu erleben, zu riechen, wahrzunehmen.

Auf Wiedersehen, mein kleiner Bruder.

Bitte verzeih uns.

Ich weiß nicht, ob wir es irgendwann können, aber bitte verzeih uns, wir hoffen, wir tun das Richtige – ohne zu wissen, ob es für dich das Richtige ist.

Auf Wiedersehen, mein kleiner Bruder.

23

Seit Tagen wachte Frithjof wieder einmal in seinem Bett auf. Noch immer stand der volle Aschenbecher von Sonntag Abend auf dem Fußboden und die Aschespur durchzog den Teppich in Richtung Badezimmer. Bente sah ihn vom Nachtisch aus an. Die Gedanken der vergangenen Nacht holten ihn wieder ein. Er drehte sich noch einmal um, drehte sich auf die Seite, wo Bente geschlafen hatte und drückte seine Nase in das Kissen. Ihr Duft war schon lange verflogen. Das Kissen roch jetzt nach Rauch und Schweiß.

Tastend fuhr seine Hand über den Fußboden, bis sie das Telefon fand. Er wählte die Nummer der Auskunft und ließ sich mit Eldor König verbinden. Nach mehrmaligem Klingeln nahm dieser ab. Seine Stimme klang verkatert und nicht ausgeschlafen.

„Ich wollte Sie wecken. Wir sind verabredet.“

„Ich habe Kopfschmerzen.“

„Die werden nicht so schnell weggehen, glauben Sie mir“, Frithjof legte auf.

Die Dusche machte Frithjof wach. Er zog neue Sachen an, wie immer schwarz und ging die Treppe hinunter in die Küche, um Kaffee aufzusetzen. Er nahm sich vor, heute Abend endlich das Geschirr abzuwaschen.

Mit dem Blick in den verschneiten Garten wartete er, bis eine Tasse durch die Maschine gelaufen war, zog die Kanne heraus und goss sich in eine benutzte Tasse ein. Der Kaffee, der noch im Filter war, floss auf die heiße Platte. Es roch angebrannt.

Von dem kleinen Sekretär im Flur, nahm er die Fotos aus dem Schlafzimmer Zwei mit. Er hatte sie sich gestern Abend angesehen.

Gesichter hatten ihn angelacht, ihm jedoch nichts erzählt. Die Daten auf den Rückseiten der Bilder, würden nichts bringen.

Beim Hinausgehen stellte Frithjof die Tasse neben die Anderen im Flur, drehte sich noch einmal um und sehnte sich in eine andere Zeit zurück und verließ das Haus.

Der Verhörraum im Präsidium war klein. Nur ein Tisch stand in ihm und drei Stühle. Auf ihnen saßen Frithjof, Herr König und an der Wand, für das Protokoll, Gabriele.

Herr Königs Hände spielten nervös vor seiner Brust. Seine Augen huschten umher. Unter den Augen befanden sich tief schwarze Augenringe. Die Augen waren gerötet. Er fragte nach einem Glas Wasser.

„Sie haben uns angelogen.“

Mehr sagte Frithjof nicht und wartete.

„Nein“, kam es nach einer Weile. Dann verstummte Eldor König wieder. Seine Augen huschten nun nicht mehr umher. Sie sahen starr Frithjof an, etwas veränderte sich in seinem Blick.

„Sie haben mir gesagt, sie hätten Frau Paulsen nicht bezahlt.“

„Habe ich auch nicht.“

„Wir haben Frau Paulsens Kontoauszüge überprüft und Einzahlungen von Ihnen auf ihr Konto gefunden.“

„Das ist richtig.“

Frithjof stutzte. „Sie haben doch gerade gesagt...“, er wurde unterbrochen.

„Sie haben mich gestern gefragt, ob ich Frau Paulsen am Sonntag bezahlt habe. Und das habe ich nicht getan. Ich habe Sie nicht angelogen.“

Er fühlte sich überlegen, stellte Frithjof fest. Nur Warum? Dieser kleine nervöse Mann, fing an sich zu fangen. Zu glauben, Oberhand über ihn zu gewinnen.

„Kommen Sie mir nicht so, Herr König. Ob letzten Sonntag oder einen anderen in dem vergangenen Jahr...“, wieder wurde er unterbrochen. Es gefiel ihm nicht.

„Sie haben nach dem letzten Sonntag gefragt. Darauf habe ich Ordnungsmäßig geantwortet.“ Seine Hände lagen nun ruhig vor ihm.

„Warum enden die Einzahlungen auf Frau Paulsen Konto, Ende September?“

„Unser Verhältnis veränderte sich.“

„In wie fern?“

„Sie sagte, sie wolle kein Geld mehr von mir. Sie hätte sich in mich verliebt.“

„Wie haben Sie reagiert?“

„Sehen Sie mich an. Ich bin kein schöner Mensch. Die Schüler verspotten mich für mein Aussehen. Ich war natürlich geschmeichelt.“

„Und sie haben das Angebot angenommen.“

„Es war kein Angebot. Wir hatten ab diesem Abend im September, ein Verhältnis.“

„Wussten Sie, dass Frau Paulsen weiterhin andere Männer zu sich nach Hause einlud und sich bezahlen ließ?“

„Ja.“

„Es störte Sie nicht?“

„Nein.“

„Warum?“

„Wie hätte ich ihr Vorschriften oder gar Vorwürfe machen können? Nach unseren Treffen fuhr ich zu meiner Frau und meiner Tochter nach Hause.“

„Am Sonntag haben Sie sich mit Frau Paulsen gestritten“, versuchte es Frithjof.

„Nein.“

„Sie wollte die Beziehung beenden“, riet Frithjof.

„Nein.“

„Sie drohte ihrer Frau alles zu erzählen.“

„Nein.“

„Sie fing an sie zu erpressen.“

„Nein.“

„Sie bat Sie, bei ihr zu bleiben.“

Ein Hauch von einer Pause wehte zwischen der Frage und der Antwort. „Nein.“

„Was ist dann passiert, an diesem Sonntag?“

„Nichts.“

„Sie sind nach Hause gefahren“, stellte Frithjof nüchtern fest.

„Ja. Das habe ich Ihnen schon erzählt. Mehr als ein Mal.“

Seine Stimme wurde kräftiger und seine Wangenknochen traten hervor.

„Ich möchte eine Speichelprobe von Ihnen.“

„Warum?“

„Wir haben Spuren gefunden, die wir vergleichen müssen.“

„Ich war da. Mein Speichel ist auf dem Weinglas und ich habe mit ihr geschlafen, also ist es auch mein Sperma, dass Sie gefunden haben.“

Nun war er Herr der Lage. Jedenfalls schien er es zu glauben, dachte Frithjof.

„Dann steht einer Speichelprobe ja nichts im Weg. Wenn Sie sagen, Sie haben mit Frau Paulsens Tod nichts zu tun, wüsste ich nicht, was Sie daran hindern sollte.“

„Ich bin einverstanden.“

Die Antwort überraschte Frithjof. Er hätte nicht gedacht, ihn so schnell dazu bewegen zu können.

„Sie werden sehen, Sie werden noch weitere Spuren finden, außer meinen.“

Als Herr König das Zimmer mit einem Beamten verließ, um sich die Speichelprobe entnehmen zu lassen, fing Frithjof an zu grübeln. Der Mann ist sich zu sicher. Verdammt sicher, dass wir noch andere Spuren finden werden. Doch das hatten sie nicht.

Tief in Frithjof schwand die Vorstellung, Eldor König könne keinen Menschen umbringen. Zu sehr veränderte er sich von einem auf den anderen Moment. Der nervöse Schuldirektor wurde zu einem kalkuliertem Schachspieler, wenn es um Frau Paulsen ging. Zu sehr und zu schnell veränderte sich dieser Mann, in der Metamorphose zu dem in Riemen gekleideten Sklaven, der er für Silke Paulsen war.

Frithjof schloss die Augen und ließ seinen Kopf kreisen, Nackenwirbel knackten. Etwas stimmte nicht. Etwas was Eldor König eben zu ihm gesagt hatte. Nur kam er jetzt nicht darauf.

Irgend etwas an seiner Aussage war falsch.

23

Bevor sie die Besprechung begannen, räusperte sich Lars. Er sah schlecht aus, krank und erschöpft. „Ich wollte euch nur sagen, dass Rai heute nacht gestorben ist. Deshalb sehe ich heute nicht wirklich fit aus.“

Die Kollegen wollten aufstehen und zu ihm gehen, er wedelte abwehrend mit den Händen. „Nein, nein, bleibt sitzen.“

„Wie ist es denn...?“

„Er ist eingeschlafen. Ganz friedlich. Er hatte keine Schmerzen.“

„Warum bist du nicht zu Hause geblieben?“, fragte Frithjof entsetzt ihn noch hier sitzen zu haben.

„Meine Eltern regeln jetzt alles, da stehe ich nur im Weg, meint zumindest mein Vater. Rai wurde heute nacht abgeholt, wir konnten uns verabschieden.“

„Du kannst jederzeit gehen, das weißt du.“

„Ja, danke. Ich bin ganz froh, wenn ich was um die Ohren habe.“

Am liebsten hätte Frithjof Lars nach Hause geschickt, er sollte jetzt nicht hier sein. Er müsste bei seinen Eltern sein und bei Rai. Er müsste trauern, er durfte sich nicht mit dem Mordfall Silke Paulsen beschäftigen. Aber Lars wollte es so, das musste Frithjof respektieren, verstehen konnte er es nicht. Zu lange hatte Lars mit ansehen müssen, wie sein Bruder über die Jahre starb.

Frithjof würde ihn genauestens im Auge behalten und bei der kleinsten Schwäche, würde er Lars nach Hause schicken. Zu viele Menschen hatte er in der letzten Zeit gesehen, die gebrochen waren, ihn eingeschlossen. Er nahm sich vor, das bei seinem Kollegen, den er sehr mochte und schätzte, nicht geschehen zu lassen.

Um die betretene Stille, die nun herrschte zu brechen, winkte Lars Blanca heran, tippte einige Befehle in die Tastatur ein und hinter Lars und Blanca öffnete sich auf dem Bildschirm ein Menü.

Nebeneinander zeigte der Schirm Seiten aus Silke Paulsens Notizbuch und ihre Kontoauszüge. Blanca fing an zu erklären.

„Ich habe in ihrem Kalender keine Anhaltspunkte für irgendwelche Namen bekommen und mich zusammen mit Lars hingesetzt. Wir sind die Einzahlungsbelege durchgegangen.“ Sie wies auf den Schirm, zeigte auf die Nummern am Ende des Kalenders und verwies auf Kontonummern. Sie zählte Namen auf und die dazugehörige Nummer im Kalender. Den kopierten Zettel mit den Daten schob sie jedem der Anwesenden an seinen Platz.

„Die müssen wir durchgehen. Lars und ich sind dabei. Die meisten Männer haben sofort zugegeben Silke Paulsens Dienst in Anspruch genommen zuhaben. Sie haben ohne zu zögern Speichelproben abgegeben. Das Labor untersucht sie gerade.“

„Bekannte Namen?“, wollte Frithjof wissen.

„Nein. Nur Björn Siebert. Den Namen kannten wir aber schon vorher. Es scheint, als hätte es ihn nicht gestört. Es wäre auch nie herausgekommen, wäre Frau Paulsen nicht verstorben.“

„Wart ihr bei Herrn Siebert?“

„Nein. Das war Roberts Aufgabe.“

Robert nickte, wartete aber noch, bis die Beiden fertig waren.

„Die anderen Bareinzahlungen werden wir noch weiter in Angriff nehmen. Da wissen wir bisher nur, von welcher Bank und aus welchem Ort zu getätigt wurden. Wir haben uns mit den Banken in Verbindung gesetzt, sie suchen die Belege heraus.“

„Sehr gut“, bedankte sich Frithjof und sah zu Robert.

„Herr Siebert bat mich ins Haus. Seine Frau stand ihm im Nacken und er führte mich in sein Büro. Dort verschloss er die Tür und gab zu, mit Frau Paulsen einige Abende verbracht zu haben. Als ich ihm sagte, wir hätten Frau Paulsens Konto überprüft, räumte er weit mehr Abende ein, als zuvor. Die Geschichte lief ungefähr ein halbes Jahr. Es schien mir, als würde er sich nicht dafür schämen. Nur seiner Frau gegenüber, wollte er nichts erzählen.“

„Hast du gefragt, was seine Vorlieben waren.“

„Ja, habe ich. Ziemlich harmlos, im Gegensatz zu König oder den anderen Spielsachen in Frau Paulsens Schrank. Er hat sich einen blasen lassen, mehrere Male hinter einander. Er sagte, seine Frau hätte seinen Schwanz niemals in den Mund genommen. Sie ekelte sich davor.“

Die Gesichter der Umsitzenden schauten umher. Wahrscheinlich hatten sie etwas Außergewöhnlicheres erwartet.

„Herr Siebert war am Sonntag den gesamten Abend zu Hause. Seine Frau hat das bestätigt. Als sie wissen wollte, was los sei, bekamen sie sich in die Wolle und ich bin gegangen. Ging ziemlich heftig zu, als ich die Tür hinter mir schloss.“

„Gut, Herr Siebert fällt aus dem Netz. Er hat ein Alibi. Zwar von seiner Frau, aber wir müssen dem Glauben schenken. Auch sie hat, wie Gritt Möller, nichts von den Sexausflügen ihres Mannes gewusst. Auch wenn Frau Möller es zwar vermutete. Eine richtige Bestätigung hat sie erst gestern bekommen.“

Frithjof berichtete von seinem Gespräch mit Herrn König und teilte ihnen sein Gefühl mit, das irgend etwas nicht stimmte. Keiner wusste, worauf er hinaus wollte. Sie beließen es fürs Erste dabei.

Gabriele verteilte einen ausgedruckten Lebenslauf von Manfred Ziegler. Alle Köpfe beugten sich nach unten und fingen an zu lesen. Gabriele las laut.

„Geboren 1968 in Hamburg. Gymnasium. Studium in BWL in Kiel. Danach Amerikaaufenthalt für ein Jahr. Es gab keine Angaben darüber, was Manfred Ziegler zu dieser Zeit dort machte. Als er zurückkam gründete er seine eigene Produktionsfirma am Hamburger Hafen in der Große Elbstraße. The Hardest Thing, kurz THT. Zu überwiegenden Teilen stellt seine Firma Schwulenpornos her. Der Rest sind Billigproduktionen für die fünf Euro Wichskabinen.“

Gabriele war selber erstaunt, dass ihr dieses Wort ohne zu stottern über die Lippen kam. Mit ihren über sechzig Jahren war sie die Mutter der Abteilung und achtete stets darauf, das der Umgangston wenigstens einigermaßen eingehalten wurde. Selbst bei Frithjof hatte sie die Hoffnung noch nicht aufgegeben.

Blanca verstand sie zum Glück nicht, wenn sie auf italienisch fluchte.

„Gabriele”, raunte Blanca. „Wichskabine!“

„So hat man es mir erklärt, und dieses Wort wurde verwendet. Ich hätte auch Vergnügungsraum sagen können, da hättet ihr euch dann aber über die Ausdrucksweise amüsiert. Also: Wichskabine.“ Sie sah wieder auf ihre Zettel und fuhr fort, als wäre nichts gewesen. Geschmunzelt wurde dennoch.

„Manfred Ziegler wohnt in Hamburg Eimsbüttel in einer noblen Penthousewohnung. Seine Produktionsfirma ist im alten Europa profitabel. Und vor einigen Jahren hat er angefangen Produktionen in Osteuropa zu verkaufen. Sein Jahreseinkommen wird auf circa vierzehn Millionen Euro geschätzt.“

Lars pfiff durch die Zähne. „Und dann schreibt er obszönen Karten an Silke Paulsen?“

„Kann ich auch nicht verstehen“, meinte Frithjof.

„Blanca, haben wir irgendwelche von diesen Karten oder Briefen gefunden?“

„Nein.“

„Ist er schwul?“

„Nein. Er ist verheiratet und hat drei Kinder. Homosexualität würde ich ausschließen.“

Frithjof wischte sich über die Augen. „Lars, du vereinbarst einen Termin mit Herrn Ziegler und fährst zu ihm, so schnell wie möglich. Frag ihn nach den Karten und in wie weit er noch in Kontakt zu Silke Paulsen stand. Ich denke, es kommt nichts dabei heraus. Je eher wir Namen aus unserer Liste streichen können, um so besser.“

In seinem Kopf hörte er seine Worte widerhallen.

Eine Liste mit Namen...

Wer stand darauf? Bisher nur Eldor König und ein kräftig gebauter Jogger.

Die obszönen Karten passten nicht in das Bild von Manfred Ziegler. Jedenfalls nicht in das, was Gabriele ihnen gerade präsentiert hatte.

Ein reicher, erfolgreicher Geschäftsmann schickt Karten an eine längst verflossene Studienliebe? Nach all den Jahren? Obwohl der Mann eine Familie hatte?

Auch hier stimmte etwas nicht.

24

Schritte im Schnee, die von neuem Schnee und dem Wind verdeckt wurden. Langsame Bewegungen hinter kahlen Sträuchern. Atemwolken von der Dunkelheit verdeckt, verschluckt. Augen in die Nacht gerichtet. Die Blicke mit dem Dunkeln anheim, verschworen, nicht preisgebend, anwesend zu sein, wartend der Nacht entgegen blickend; was getan werden muss. Der Vergangenheit Recht zollen, vergelten.

Das Geräusch des Wagens ließ ihn innehalten.

Pünktlich wie immer, dachte er.

Verschwommen glitten Schatten durch die Äste des Moores. Einige hundert Meter vor dem Haus wurde das Licht des Wagens gelöscht. Verräterisch leise und langsam fuhr der Wagen in die Einfahrt ein.

Der Mann stieg schnell aus dem Wagen. Er hatte vergessen das Licht des Wageninnern auszuschalten. Für einen kurzen Moment sah er ihn. Die zurecht gekämmten Haare und das nervöse Herumzupfen an ihnen. Der gerade Gang, als der Mann auf das Haus zuging.

Das Licht des Bewegungsmelders war wie immer ausgeschaltet und doch erkannte die Gestalt in der Finsternis, wie der Mann sich umdrehte und für einen Moment in seine Richtung schaute.

Auge um Auge.

Ein ungleicher, unfairer Kampf.

Leise flüsterte er der Nacht sein Geheimnis zu.

Nichts weißt du. Weißt nicht, was passieren wird.

Ein Ast bewegte sich. Schnee fiel herunter, leise, lautlos.

Langsam stiegen Atemwolken auf.

Der Mann, der mit dem Auto kam, wurde eingelassen. Kurz schmeichelte sich das Licht einer Flurlampe in die Nacht hinaus, um kurze Zeit später wieder zurückgeholt zu werden.

Wieder wurde die Nacht dunkel und schwarz. Langsam ging die Gestalt um das Haus herum.

Licht von Kerzen im Wohnzimmer erhellte schwach den Garten, niemand war zu sehen.

Die Gestalt in der Dunkelheit stand still. Vor seinen Augen leuchteten die Schneeflocken auf. In ihnen bildeten sich Gesichter, bildete sich ihr Gesicht. Die Gestalt, in der Düsternis der Nacht, atmete bei diesem Gesicht tief ein. Beruhigte sich wieder, nachdem es ihr den Atem abzuschnüren schien.

Die Schneeflocken zauberten eine Landstraße. Ein verunglücktes Fahrzeug, zersplitterte Scheiben, die wie übergroße Spinnennetze wirkten. Blut war in den Rillen der Scheibe. Eine zitternde Hand war hinter den Netzen zu erkennen. Die andere auf dem Bauch. Ganz fest hielt die Hand den Bauch. Ein Wimmern, ein Schluchzen.

Dann sah die Gestalt die Frau und den Mann aus der Küche, in das Wohnzimmer kommen.

Die Frau hielt zwei Teller in den Händen. Der Mann lachte und fasste der Frau zwischen die Beine, dann an die Brüste. Kurze Zeit später hielt er Besteck in den Händen.

Sie aßen schweigend. Immer näher ging die Gestalt an das Fenster heran, sicher unter dem Umhang der Nacht.

Die Personen im Haus, auf dem Sofa, stellten die Teller ab und die Frau biss in den Genitalbereich des Mannes und rieb ihre Hand über ihn.

Dann plötzlicher Aufbruch.

Die Frau blieb alleine zurück.

Eine Weile saß sie schweigend da, ihr Glas Wein zu schnell leerend, die Arme über der Brust verschränkt. Den Blick hatte sie in die dunkle Scheibe des Wohnzimmers gerichtet, dorthin, wo er stand.

Wieder Auge um Auge.

Sie konnte ihn nicht sehen und dies ist Prolog und Epilog ihrer Geschichte:

Es störte die Frau nicht, dass sie nackt im Schnee lag.

Es störte sie auch nicht, dass der Kegel einer Taschenlampe über ihren Körper glitt. Auf ihren Haaren ruhte. Dem Gesicht, den Brüsten, den Schamhaaren, zwischen ihren Beinen.

Es störte sie nicht, dass eine Frau sich neben ihr erbrach, dass das Erbrochene sich mit dem Schnee um sie herum vermischte.

Die Frau im Schnee war tot.

In dem  Magen der nackten, toten Frau befanden sich Reste von Seeteufelbäckchen und Ciabatta. Endiviensalat, Möhren, Pinienkernen und Spargel.

Als wäre ihr bewusst gewesen, dass sie eine zum Tode Verurteilte war, hatte sie am Abend vor ihrem Tod ein festliches Mahl zu sich genommen.

Sie war keine begeisterte Köchin. Nur für ihn machte sie eine Ausnahme. Es machte ihr sogar Freude.

An den Abenden an dem er kam, zog sie das Telefon aus und trank ein Glas Rotwein in der Badewanne und dachte an ihn. Roch das Schaumbad, spielte mit dem Schaum, strich sich zwischen den Beinen entlang und über die Brüste. Dachte wieder an ihn, an seine Hände, seinen Geruch. An seine Lippen, seine Zunge. Überall auf ihr.

In ihren Bademantel gehüllt, machte sie sich danach über die Zutaten in der Küche her.

An ihrem letzten Abend, den sie erleben sollte, schnitt sie Parmaschinken und Melone. Wusch Salat, schälte Spargel, presste Knoblauch und roch ihn an ihren Fingerspitzen.

Die Zutaten umschmeichelten ihre Haut, drangen in sie ein und machten ihren Körpergeruch besonders.

Während ihre Haut begann etwas wundervoll duftendes zu werden, sah sie angestrengt auf das Buch mit den Rezepten, für die sie sich entschieden hatte.

Als Vorspeise Parmaschinken auf Melone. Danach Endiviensalat mit einem Hauch Knoblauch. Geraspelte Möhren und Pinienkerne. Ohne weitere Gewürze nur mit Balsamicoessig und Öl angemacht.

Sie briet Spargel in Walnußöl und gab Seeteufelbäckchen dazu.

Den Ofen heizte sie für das Ciabattabrot vor.

Aus der kleinen Anlage auf dem Küchenbord über ihr erklang Verdi. Die Frau summte Violettas Text mit.

„Jeder Abend soll mich finden, wo die Lust mich taumelnd fasst.“

Sie wendete in der Pfanne den Spargel und die Seeteufelbäckchen und trank einen Schluck Wein und sah auf die Uhr. Ihr Blick glitt an sich herunter. Mehrere kleine Gluckser entfuhren ihr. Nicht besonders sexy, dachte sie und strich sich mit einer Hand über den zartrosa Bademantel.

Eilig schlüpfte sie die Treppe hinauf in ihr Schlafzimmer, öffnete den Kleiderschrank und zog einen schwarzen Slip heraus, den sie überzog. Danach streifte sie ein schlichtes Kleid über und betrachtete sich im Spiegel. Ihre Brustwarzen zeichneten sich durch den Stoff ab.

Gierig nach ihm schloss sie die Augen und fühlte seine Hände. Die  Hände, die sie immer wieder öfter spüren wollte. Wobei sie wusste, dass es nicht ging. Nicht so, wie sie es sich vorstellte.

Sie überlegte, wo sie ihr Glas Wein abgestellt hatte. Sie sah sich in dem Zimmer um.

„Küche“, sagte sie laut zu sich und schnippte mit den Fingern.

Noch ein letztes Mal besah sie sich im Spiegel und strich das Kleid glatt und zwinkerte sich zu.

In der Küche trank sie einen großzügigen Schluck Wein, lehnte sich auf die Arbeitsplatte und sah sich in der dunklen Scheibe des Küchenfensters fest in die Augen.

Heute, dachte sie. Heute würde sie es wagen.

Als es an der Haustür klingelte, öffnete sie sie schnell und er schlüpfte herein. Sofort zog sie ihn an sich und küsste ihn. Fest drückte er ihren Körper an seinen. „Du riechst gut“, flüsterte er ihr ins Ohr.

Sie kicherte. Kicherte wie ein kleines Schulmädchen. Fast verhielten sie sich auch so. Diese Geheimniskrämerei um ihre Liebelei, von der niemand wusste. Selbst ihrer besten Freundin hatte sie nichts erzählt. Das gehörte ihr. Ihr ganz allein.

Er zog seinen Mantel aus und schüttelte ihn. „Es ist eisig draußen.“

Sie nickte und strich ihm mit der Handfläche über die Wange.

Dann wandte sie sich in Richtung Küche. Nach einigen Schritten spürte sie seine Hand auf ihrem Hintern. Sie blieb stehen und ließ seine Hand nach vorne auf den Bauch gleiten. Weiter hinauf zu ihren Brüsten. Hart fasste er sie an und drückte sie.

Sie stöhnte und presste sich gegen ihn. Der Mann zog ihr Kleid nach oben und streifte den Slip zur Seite. Schnell zog er seinen Reißverschluss auf und ließ seine Hose herunter. Mit harten Bewegungen hatten sie Sex in der Diele.

Die Frau stützte sich an einer Kommode ab und sah ihr Gesicht im Spiegel. Starr sah sie sich in die Augen.

Das Gesicht des Mannes hinter ihr war zu einer Maske verzogen. Mit geschlossenen Augen schien er sich auf seine Bewegungen zu konzentrieren.

Als er schnell kam, schrie er laut auf. Auch sie kam zum Orgasmus und ließ den Kopf nach hinten fallen. An ihn, seinen Kopf, seine Schulter.

Ein Bild auf der Kommode war umgefallen. Es blieb unbemerkt liegen.

Einen kurzen Moment verharrten sie in dieser Stellung, bis sie sich von ihm löste, ihr Kleid nach unten schob, im Spiegel die Haare richtete und in die Küche ging.

Der Mann blieb noch eine Weile vor dem Spiegel stehen und fasste an sein Glied und streichelte es. Sein Blick glitt an den Ring seiner rechten Hand. Er zögerte ihn abzunehmen. Bisher hatte er es immer getan und es nie vergessen. Nicht das sie nicht wusste, dass er eine Familie hatte. Er tat es für sich. Wenn er ihn ansah, musste er unwillkürlich an seine Frau und an sein Kind denken.

Ein schlechtes Gewissen hatte er nicht mehr.

Als er seine Hose geschlossen hatte, ging er in die Küche. Die Frau schob Ciabattabrote in den Ofen. Von der Arbeitsplatte nahm er die Flasche Wein, aus dem Schrank ein Glas und schenkte sich ein und suchte in der Küche nach ihrem Glas, fand es neben dem Brotkorb und goss ihr ein.

Verdi erklang noch immer aus der kleinen Anlage. „Denn sie ladet mich zum Tanz für heute Abend.“

Beide summten mit und lächelten sich an. Es war ihre gemeinsame Musik. Sie küssten sich. Sie hatte Teller in der Hand und konnte sich so nicht gegen seine Hände wehren, die wieder zu ihren Brüsten glitten, dann hinunter zwischen ihre Beine. Sie schüttelte den Kopf. Mit einem lasziven Grinsen flüsterte sie ihm ins Ohr. „Später.“

Sie trug die Teller in das Wohnzimmer, setzte sich in das gewaltige Sofa und platzierte ihren Teller auf den Knien. Der Mann hatte Besteck aus der Küche mitgebracht, nahm sich seinen Teller, der auf dem Tisch stand und setzte sich auf die andere Seite des Sofas.

Schweigend aßen sie. Sie sprachen sowieso nicht viel und sahen sich meistens nur an und hatten Sex. Sex in allen Varianten. Sex mit allen Ausführungen. Sex in allen Fantasien. Sie konnten über ihre Vorlieben sprechen, als wäre es die Liste für den nächsten Einkauf im Supermarkt.

Nachdem sie zu Ende gegessen hatten, lobte er sie für das Essen. Sie winkte ab, wäre doch nur etwas ganz einfaches, etwas ganz schnelles gewesen. Dann ließ sie sich zu ihm hinunter und biss durch seinen Hosenstoff hindurch auf seinen Penis. Fast Augenblicklich wurde er steif. Sie rieb mit der flachen Hand darüber. Machte zuerst sanfte kreisende Bewegungen, dann immer stärkere. Der Mann ließ seinen Kopf nach hinten auf die Sofalehne fallen, schloss wieder die Augen und bekam wieder diesen maskenhaften Ausdruck auf dem Gesicht. Sie öffnete seine Hose und blies ihm einen. Leckte über das Glied. Umschlang mit der Zunge seine Eichel. Saugte an ihr. Massierte mit ihren Fingern seine Eier. Nach einer Zeit setzte sie sich auf ihn. Zog das Kleid hoch, den Slip zur Seite und wie Tiere hatten sie harten Sex. Die Frau schrie bei jeder Bewegung. Jeder Schrei wurde von ihm durch ein Grunzen erwidert.

„Schneller!“, schrie er, „mach´s mir!“

Sie lehnte sich zurück und umfasste seine Beine. Ihre Fingernägel gruben sich tief in sein Fleisch. Wieder grunzte er. Die Fingernägel würden Narben hinterlassen. Immer weiter ließ sie sich nach hinten fallen. Jetzt hielt der Mann sie am Becken. Er packte sie weiter oben und fast hätte sie das Gleichgewicht verloren. Gerade noch hielt er sie.  Das Kleid riss im Dekolletee. Erschrocken sah er sie an.

Sie lachte nur und riss es ganz vom Leib, warf es in den Raum und bewegte sich noch heftiger als zuvor. Der Mann atmete immer schneller.

„Kommst du?“, fragte sie.

„Ja!“

Mit heftigen Bewegungen wippte sie weiter, wippte zu ihrem Höhepunkt. „Ich auch“, brüllte sie.

Wie Krieger, die im Kampf aufeinander zu rennen, schrieen sie sich an, bis beide ihren Orgasmus hatten. Erschöpft ließ sie sich auf ihn fallen und küsste sein Ohr, spielte mit der Zunge an seinem Ohrläppchen.

Lange hatte sie sich überlegt, ob sie ihn fragen sollte. Jetzt fasste sie den Entschluss es wirklich zu tun. Sie leckte über seine Wange und flüsterte dabei: „Bleib´ hier. Für immer.“

Es war, als würde sein Körper für eine Sekunde hart werden. Nur eine Sekunde, in der er nicht atmete. Eine Sekunde, in der ihre Hoffnung, ihr Wunsch zerplatzte.

Sie merkte es an der Reaktion seines Körpers. Ein Gefühl, als wäre sein Körper für einen Moment kälter geworden und dann wieder warm.

„Du weißt, dass das nicht geht.“ Seine Hände, die vorher auf ihr geruht hatten, lagen nun auf den Sofakissen neben ihm. Er sah auf seine rechte Hand, den Finger, den Ring.

„Wir hatten eine Vereinbarung.“ Er drehte seinen Kopf zur Seite, sah sie nicht an und schob sie von sich herunter. Dann stand er auf.

„Ich muss gehen.“

Die Frau saß auf dem Sofa. Sie sagte nichts, schaute zu ihm auf und nickte. Sie versuchte zu lächeln, versuchte die Situation zu retten. Ihr fiel nichts ein, was sie jetzt hätte sagen können.

Die Frau nahm sich ihr Glas Wein vom Tisch und trank einen großzügigen Schluck. Der Mann ging in die Diele, ging ohne in den Spiegel zu sehen zur Garderobe, nahm seinen Mantel, warf ihn nur über den Arm und verließ das Haus.

Umständlich versuchte er das Schlüsselloch seines Wagens zu finden.

Sie hatte, wie an jedem Abend an dem er kam, den Bewegungsmelder abgeschaltet. Schnell stieg er ins Auto. Er hatte vergessen das Licht im Inneren abzustellen. Schon als er angekommen war, war es ein Versäumnis von ihm gewesen. Hastig schloss er die Tür. Das Licht erlosch. Einen Augenblick blieb er still sitzen und lauschte den Geräuschen um das Auto herum. Lauschte in sich.

Was war gerade passiert? War sie tatsächlich so dumm gewesen und hatte ihre Vereinbarung gebrochen? Hatte sie durch diese Frage wirklich alles aufs Spiel gesetzt?

Er wusste es nicht. Er wollte seine Familie nicht verlassen.

Er vergrub sein Gesicht in den Händen und presste es hinein. Seine Kiefer bissen kräftig aufeinander. Dann, ganz plötzlich schlug er auf das Lenkrad ein. Immer aggressiver und wütender trommelte er auf das Lenkrad ein.

„Scheiße!“, brüllte er einige Male. Startete den Wagen und fuhr langsam die Einfahrt hinunter. Erst einige hundert Meter weiter schaltete er das Licht ein.

Dann stoppte er den Wagen und dachte nach.

Die Frau blieb noch einige Minuten auf dem Sofa sitzen. Es dauerte nicht lange, da hatte sie das Weinglas geleert. Sie sah auf das dunkle Fenster, sah die Kerzen, die sich in ihnen spiegelten. Sie hatte hin und her überlegt ihn zu fragen. Der Teil in ihr, der sich so sehnlichst wünschte, dass er für immer bei ihr bleiben würde, hatte nicht damit gerechnet, dass er wirklich gehen würde.

Sie verfluchte sich, dass sie ihn gefragt hatte. „Wie konnte ich nur so dumm sein“, sprach sie mit sich. „Herrgott!“ Sie schlug auf ein Kissen ein und stand von dem Sofa auf, griff sich eine Überdecke und schlang sie um ihren fast nackten Körper und ging in die Küche.

Sie schenkte das große Weinglas voll bis unter den Rand und trank es fast komplett aus. Die Anlage spielte nicht mehr Verdi. Gerade wollte sie auf PLAY drücken, als sie glaubte ein Geräusch  im Haus gehört zu haben.

Still stand sie in der Küche. Sie bewegte sich nicht. Ihre Augen wanderten umher, als würde sie damit hören können.

Hinter ihr im Haus knackte eine Diele.

Ihr Herz hämmerte unter ihrem Brustkorb.

War da tatsächlich jemand oder bildete sie sich das nur ein?

Unbewusst zog sie die Decke enger um sich. Ihre Augen formten sich zu kleinen Schlitzen. Langsam drehte sie ihren Kopf und lauschte. Bewegte sich nur minimal.

Da!

Wieder ein leises Etwas.

Als würde etwas sehr leichtes über den Boden gezogen.

Nur ganz sachte. Nur ganz leise.

Ihr Arm streckte sich zu dem Messerblock auf ihrer Arbeitsplatte. Fest umklammerte sie einen Messerhals und zog es aus dem hölzernen Block. Die Klinge blitzte auf, als sich das Silber mit der Glühbirne der Lampe traf.

Erschrocken durch den Blitz zuckte sie zusammen. Die Decke rutschte herunter auf die Küchenfliesen. Sie traute sich nicht, sich zu bücken und ließ die Decke zu ihren Füßen liegen. Unbewusst zog die freie Hand den schwarzen Slip gerade.

Die Frau streckte ihren Kopf aus der Küchentür in die Diele und hörte in das Haus. Die Augen flitzten umher.

Die Vase. Der Spiegel. Der Läufer. Die Garderobe. Die Treppe.

War dort gerade ein Schatten? Oben? Im ersten Stock? Oder waren es die Blätter der Pflanze, die Schatten warfen?

Ihr Kopf schnellte erschrocken noch oben zu den sich bewegenden Schatten. Verharrte einen Moment. Sie schwitzte. Ihr Mund war trocken. Ihre Hand, in der sie das Messer hielt, zitterte.

Oder war er es? War er zurückgekommen? Hatte er es sich überlegt? Wollte er bei ihr bleiben? Brauchte er diese wenigen Minuten für sich in seinem Auto? Spielte er jetzt mit ihr? Vielleicht eines seiner wilden Jagdspiele, in denen sie das Opfer war und er der starke Mann?

Sie rief vorsichtig und leise seinen Namen und wartete.

Keine Reaktion.

„Du machst mir Angst“, sagte sie zaghaft.

Sie drehte sich herum, schaute in das Wohnzimmer, in die Küche. Sie ging zum Hintereingang, der an die Küche angrenzte.

Wieder sagte sie seinen Namen. Dieses Mal lauter, bestimmter, fordernder.

Wieder der Name, wieder keine Reaktion.

Die Frage schlich sich um die Gegenstände des Hauses und schien sich hinter Vasen, Tellern, Bildern und Schatullen zu verstecken.

Schritte, Spuren im Schnee, auch sie wurden von neuem Schnee bedeckt. Er ging zur Hintertür und betrat das Haus. Glitt in es hinein, wie ein Schatten, der kurz nach seiner Geburt von der Helligkeit getötet wurde.

Er verharrte in einer dunklen Ecke.

Atmen, den Puls unten haltend. Hören, was um einen passiert.

Schritte, die von Teppich auf Kacheln übergehen.

Leises Nase hochziehen. Leises fluchen. Reden mit sich selbst, innehalten.

Sie sah auf die Hintertür. Sie führte in den seitlichen Garten. Der Schlüssel steckte von innen, wie sonst auch. Ängstlich griff sie auf die Klinke und drückte sie herunter.

Die Tür war offen!

Verzweifelt drehte sie sich um. Schaute wieder mit Schlitzaugen umher. Hatte sie die Tür offengelassen? Nein, sicher nicht. Sie sperrte zu.

Unter ihren Achseln begannen Schweißtropfen zu laufen. Sie liefen an ihren Innenarmen entlang. Ihre Knie wurden weicher. Ihr wurde schwindelig. Sie atmete unregelmäßig. Immer schneller.

War irgendein Fremder in ihrem Haus? Sollte sie hinauslaufen und Hilfe rufen? Die Decke lag auf dem Küchenfußboden. Sie konnte sie schnappen und zu ihren Nachbarn laufen, auch wenn es weit war. Was, wenn sie sich das alles nur einbildete und sie sich lächerlich machte?

Die Gestalt sah die Frau in der Küche stehen. Bekleidet mit einer Decke. Sie horchte, ließ ihren Blick hörend umherfahren und den Kopf wenden.

Die Gestalt verließ den Bereich des Hintereingangs. Dielen quietschten unter seinen Füßen. Die Frau horchte auf, wendete ihren Kopf, griff nach einem Messer aus dem Messerblock. Des Messers Klinge blitzte in dem Licht der Oberlampe auf. Beide, Gestalt und Frau, schreckten auf.

Die Decke fiel zu Boden.

„Hallo?“ Sie wusste wie idiotisch das war. In jedem Fernsehfilm fragte sie sich, ob wirklich ein Verbrecher antworten würde.

Sie fragte es abermals.

Keine Antwort.

Da! Wieder! Ein leises Geräusch!

Und ein Atmen.

Hörte sie tatsächlich jemanden atmen? War er wirklich so nah?

Sie schrie. Einfach so. Laut. Hysterisch. Befreiend.

Die Frau rief einen Namen und wartete. Dann rief sie abermals einen Namen. Den Namen des Mannes. Sie spähte in den Flur, in den Korridor und auf die Eingangstür.

Sie hatte sich unbewusst den Slip zurechtgerückt. Sie stand oben ohne in ihrem Haus. Ihre Brüste waren groß, fest und schön.

Danach ging sie mit großen, schnellen Schritten in die Küche und wollte gerade die Decke vom Boden aufheben, als ein Arm sie von hinten packte.

Der Arm drückte sie an einen fremden Körper. In der schwarzen Scheibe des Fensters, hinaus in den Garten, erkannte sie eine Gestalt. Nicht aber das Gesicht. Die Gestalt war schwarz.

Die Frau schrie und versuchte sich aus der Umklammerung zu lösen.

Die schwarze Gestalt war stark. Sie hatte keine Chance. Etwas roch nach Krankenhaus. Etwas wurde auf ihren Mund und die Nase gepresst. Ihre Augenlider wurden schwer. Nach kurzer Zeit in den Armen dieser fremden Gestalt, konnte sie ihre Beine nicht mehr spüren. Sie sackten zur Seite weg. Die Gestalt hielt sie. Ihre Arme hingen schlaff hinunter. Auch die Arme konnte sie nicht mehr bewegen. Ihre Gedanken schienen ebenso einzuschlafen.

Sie wurde ohnmächtig.

Plötzlich roch es nach Krankenhaus, als er nach ihr griff.

Sie wollte herumfahren. Es gelang ihr nicht. Die Gestalt hatte sie von hinten gepackt, den Frauenkörper an seinen gedrückt und den Stofffetzen über ihren Mund und die Nase gedrückt.

Einige Male versuchte der Frauenkopf sich unter dem Fetzen zu befreien, wieder frei zu atmen, aber immer fester drückte die Hand auf den Lappen, auf das Gesicht. Langsam erschlaffte der Körper der Frau, den Beinen entglitt die Kraft sich aufrecht zu halten. Die Arme schlackerten umher und hingen bald hinunter. Sie zuckten in seinem Griff. Der Kopf wippte noch einmal umher, bis er schlaff herunter hing.

Sie erwachte im ersten Stock. Im Schlafzimmer, gleich hinter der Treppe. Das Zimmer drehte sich vor ihren Augen. Weiße Lichtpunkte spielten vor ihrem Gesicht.

Wo war die Gestalt?

Sie versuchte den Kopf zu drehen, versuchte sich aufzurichten. Ihr Körper reagierte nicht.

Metall schlug aneinander. Es hörte sich an wie Ketten. Jemand war an ihrem Schrank!

War er es? Spielte er mit ihr? Holte er seine Fesseln?

Sie hatte Angst. Sie wollte es ihm sagen. Wollte, dass er aufhörte, das hier war nicht abgesprochen, nicht geplant.

Ihr Mund war trocken und sie konnte ihn nicht öffnen.

Die Gestalt stand plötzlich vor ihr. Sie trug eine schwarze Haut. Verschwommen erkannte sie die Augen, die sie betrachteten. Die Frau schüttelte ihren Kopf, kniff die Augen zusammen und riss sie wieder auf.

Diese Augen, die sie anstarrten, machten ihr Angst.

Sie konnte nicht erkennen, was das für eine Haut war. Sie glänzte schwarz und sie konnte sich erinnern, als der Arm in der Küche um sie gelegt wurde, fühlte es sich rau an.

Die schwarze Gestalt beugte sich über sie. Die Augen der Frau waren weit geöffnet. Als wollten sie den Mund ersetzen, als wollten sie sagen: Hör auf damit. Ich habe Angst.

Seine starken Arme hoben die Frau hoch und trugen sie hinauf in das Schlafzimmer gleich hinter der Treppe und legten sie auf das gemachte Bett. Dunkle Laken, weicher Stoff.

Er hatte Zeit, bevor sie wieder aufwachte. Er zog seinen Rucksack herunter und stellte ihn neben die Schlafzimmertür und ging hinunter in die Küche. Er drückte auf der kleinen Anlage auf PLAY und betätigte die Wiederholungstaste. Er wusch das Geschirr ab und ließ das Glas der Frau auf dem Wohnzimmertisch stehen. Die Essensreste kippte er in eine Schüssel, die er in einem Schrank fand, verschloss sie und stellte sie auf die Arbeitsplatte. Er würde es mitnehmen.

Die Essensabfälle schüttete er in den Abfall, zog die Tüte aus dem Behälter und stellte sie neben die Schüssel.

Er musste grinsen. Wenn es der Polizei überhaupt auffiel, dass es keine Reste gab, hatten sie ein weiteres Rätsel zu lösen, dass keinen Sinn ergab.

Die Reste und die Tüte nahm er mit in den ersten Stock und stellte sie neben seinen Rucksack.

Seine Hände zogen den Slip über ihre Beine aus, nackt lag die Frau nun vor ihm, immer noch Reglos.

Die Gestalt öffnete den Kleiderschrank und silbern blitzten Schellen und Ringe auf. Peitschen hingen an Haken. Von einem Brett nahm er einen kleinen Transformator.

Die Gestalt betrachtete das Gesicht der Frau, friedlich und unschuldig sah es schlafend in den Raum.

Wie doch der Schlaf sich täuschend über grausige Träume legen konnte, dachte er.

Seine Wangenknochen traten aus seinem Gesicht heraus.

Die Frau kam wieder zu sich und blicke in seine Richtung.

Ihre Augen weiteten sich. Ihr Mund war noch zu taub um Laute hervorzubringen.

Die schwarze Gestalt nahm aus seinem Rücksack den präparierten Metallpenis und wollte ihn in die Vagina einführen, als etwas kaltes durch seinen Körper schoss.

Für einen Moment hielt er inne. Die nasse Straße von damals tauchte auf. Die zitternden Hände voller Blut.

Jetzt zitterten auch sein Hände. Er konnte den Metallpenis nicht in die Vagina einführen. Etwas sträubte sich. Der fremde Mann in ihm befahl ihm es zu tun, doch er wehrte sich. Das ging nicht, das war falsch, sagte er zu dem Mann.

Es gehört zu dem Plan!, rief der Mann. Was würde es sonst für einen Sinn geben?

Die Gestalt schloss einen Kompromiss und führte den Metallpenis in den Analkanal der Frau ein. Dann schloss er den Transformator an dem Metallpenis an und betätigte den Regler.

Das Letzte was die Frau in ihrem Leben spürte, war, dass etwas metallenes, kaltes in ihren Anus und ihr Rektum eingeführt wurde und sie erregende Blitze spürte. Sie tauchten irgendwo auf.

Um sie. In ihr. Auf ihr. In ihrem Haus. Auf der Gestalt. Irgendwo.

Der Körper der Frau zuckte. Ihr Brustkorb hob sich, ihre Arme zuckten.

Abermals betätigte er den Regler des Transformator. Kleine Nadeln tanzten über winzige Striche und Zahlen auf dem Display. Mit der anderen Hand hielt er den metallen Stift fest in ihrem Analkanal.

Unkontrolliert schleuderte der Kopf der Frau zur anderen Seite. Ein Röcheln entfuhr ihrem Körper.

Der Puls der schwarzen Gestalt veränderte sich nicht.

Schnee vor dem Fenster bildete eine andere Szenerie. Eine Szenerie, die verarbeitet werden, die richtig gestellt werden musste.

Der Körper der Frau stieß einen letzten Seufzer aus und sie war tot.

Der metallene Stift wurde aus ihrem Körper gezogen und verkantete sich, es gab  Widerstand. Hautfetzen ragten aus ihrer Körperöffnung hervor. Es roch nach verbranntem Fleisch.

Wenig später entleerte sich der Körper auf das weiche, flauschige Laken. Reglos lag die Frau in ihren Exkrementen da.

Für einen kurzen Moment war der Schnee wieder weiß.

Die zitternden, blutigen Hände beruhigten sich.

Sie rang nach Luft. Immer mehr. Es war keine Hand auf ihrer Kehle. Aber etwas schnürte ihr die Luft ab. Die Gestalt stand neben ihr, schien sich nicht zu bewegen, sah sie nur an, berührte sie nicht.

Ein letzter Blitz, ein letzter Atemzug und sie war tot.

Nach einer Weile erfühlte Verdi aus der Küche, als Totenmusik, das stille Haus.

„Der letzte Seufzer meiner Brust - Lebt wohl.

Tief in der Seele fühl´ ich dein Leiden!

Der letzte Seufzer meiner Brust - Lebt wohl.“

25

Sie hatten eine Pause gemacht und frische Luft in Frithjofs Büro hereingelassen. Nach wenigen Augenblicken schon, konnten sie in dem Büro Atemwolken machen. Frau Grabowski hatte neuen Kaffee gekocht, der wunderbar duftend auf dem Tisch stand. Lars schenkte reihum ein und sie wärmten ihre Hände an den Tassen.

Gabriele räusperte sich. Alle hörten ihr zu.

„Leander von Pritzhausen“, fing sie an, „ihr werdet gleich mit den Stühlen rutschen - passt auf! Leander von Pritzhausen war in der Abschlussklasse von Silke Paulsen.“

Gabriele hatte Recht behalten. Ein Raunen ging durch die Anwesenden, gespannt blickten sie Gabriele an.

„Leander von Pritzhausen ist achtzehn Jahre alt. Er wohnt bei seinen Eltern im Herrenhaus Fechtenheim. Sportlich. Trainiert seit knapp zwei Jahren in dem selben Fitnessstudio, wie Silke Paulsen. Dem TopFit Fitnessclub. Ist Mitglied des Ruder- und Fechtvereins. Sein Notendurchschnitt beträgt 1,2. Die Fächer, die er bei Silke Paulsen belegte, waren alle samt Einser Fächer.“ Sie blätterte ihre Seite in dem Block um, den sie in den Händen hielt. „Sein Vater hat ihn für das kommende Semester in Heidelberg für das Medizinstudium eingeschrieben.“

Von draußen hörte man Autos hupen. Eine Frau schrie etwas. Die Heizung knatterte. Kaffeedampf stieg auf.

„Walter von Pritzhausen hat mit mehreren glücklichen Börsenspekulationen sein Vermögen, was größtenteils aus einem Erbe bestand, beachtlich vergrößert. Frau Sybille von Pritzhausen ist Chirurgin in einer Privatklinik in Itzehoe.“ Gabriele klappte ihren Block zu. „Ihr seht, Leander von Pritzhausen ist kein Kind von Armut.“

„Bestimmt nicht, sowie ab jetzt kein Unverdächtiger mehr, oder was sagt ihr?“, wollte Frithjof wissen.

Blanca meldete sich zu Wort. „Er war an dem Abend, an dem Silke Paulsen starb, in dem Fitnessstudio und war morgens - vielleicht, am Fundort der Leiche. Er war in der Abschlussklasse von Frau Paulsen und seine Mutter ist Ärztin, heißt: sie besitzt medizinische Instrumente, an die er leicht herankommen kann. Für mich klingt das alles zu einleuchtend. Vor allem, weil wir bisher nichts haben, was auf ihn deutet. Weder im Kalender, noch in den Kontoauszügen.“

„Wir wissen bisher nicht, ob er es war, den wir auf den Bildern vom Fundort gesehen haben“, meinte Robert.

„Stimmt, auf einen wagen Verdacht hin, haben wir einen Namen von dem TopFit Besitzer bekommen, der nichts mit diesem Fall zu tun haben kann.“ Frithjof biss sich auf seine Unterlippe. „In einem anderen Fitnessstudio hätten wir einen vollkommen anderen Namen auf Lars´ Beschreibung bekommen, die Gabriele uns dann vorgestellt hätte.“

„Wir müssen ihn wenigstens fragen, ob er tatsächlich am Montag morgen im Moor gejoggt ist“, fand Blanca.

Gabriele war es wieder nicht wohl, sich in die Familie Pritzhausens zu drängen. „Wir sollten sie in Ruhe lassen. Was, wenn der Junge wirklich nicht dort war? Dann hetzen die uns sonst wen auf den Hals.“

„Wir fragen ihn lediglich, ob er Montag morgen dort war. Ich klär das mit Quint“, sagte Frithjof.

Frithjof wollte Lars dabei haben. „Danach komme ich mit nach Hamburg zu Herrn Ziegler“, beschloss er. Lars nickte.

Die Runde trennte sich. Blanca würde sich um die restlichen Speichelproben kümmern und mit Frankenstein noch einmal versuchen herauszufinden, was die Linien an der Augenhöhlenwand sein konnten.

Robert nahm ihr die weiteren Vergleiche der Kontoauszüge ab und wollte auf die Belege der Bareinzahlungen der Banken warten.

Gabriele bekam die ehrenvolle Aufgabe, die Protokolle der Haus- und Personenbefragung noch einmal durchzugehen. Vielleicht würde sie etwas entdecken, was die Anderen übersehen hatten.

Quint verkündete Frithjof, er sei mit Walter von Pritzhausen bekannt und würde ihm mitteilen, es würden zwei Kollegen vorbei kommen um Leander etwas wegen Montag morgen zu fragen.

„Ich werde ziemlich neutral bleiben. Halten Sie sich bloß zurück, Herr Arndt! Das gibt hier ein Donnerwetter, wenn Pritzhausen mitbekommt, weswegen wir seinen Sohn befragen!“

„Sie kennen mich doch, Quint“, grinste Frithjof und bemühte sich glaubwürdig zu wirken, was nicht klappte.

„Darum muss ich es Ihnen ja auch noch mal sagen.“

Lars konnte sich ein Lachen nicht verkneifen.

„Sie machen das“, Quint wies mit seinem Stock auf Lars.

Sein Lachen verstummte.

Jetzt lachte Frithjof und ging vor Lars den Gang entlang.

„Selber Schuld.“

26

Die Gestalt legte den metallenen Penis und den Transformator neben seinen Rucksack, zog Turnschuhe aus ihm, die er gestohlen hatte und schlüpfte in sie.

Das Zimmer fing an, wie eine lange vernachlässigte Bahnhofstoilette zu riechen.

Der letzte Seufzer.

Mit ihm schloss er mit ihr ab. Ihr, die ihn in den Abgrund getrieben hatte.

Die Anderen würden folgen.

Der letzte Seufzer, alleine in einem Raum. Alleine auf der Straße im Schnee. Sich sammeln, zu sich kommen, auf der Straße das Fahrzeug hinter sich lassen, mit der Genugtuung einen Teil der Geschichte wieder gut gemacht zu haben.

Er schnallte sich seinen Rucksack auf den Rücken. In ihm die Augen, die Schüssel mit dem Essen und die Tüte mit dem Abfall.

Es hatte mehr geblutet, als er gedacht hatte.

Die auf dem Bett liegende tote Frau packte er an den Fußgelenken. Kot und Urin tropfte auf das Laken hinunter, als er den Körper aus dem Zimmer zog und  ihn dann an der Treppe aufhob.

Die Gestalt war kräftig. In einem Arm konnte er sie halten und die Vordertür öffnen. Ein Windstoß beförderte Schnee in das Haus. Stur betrat die Gestalt das Freie und schritt entschlossen über die Auffahrt. Die Arme und Beine der Frau baumelten an seinen Körper. Die schwarzen Haare wehten im Wind.

Schwarze Höhlen, ein aufgerissener Mund. Eine tote Maske blickte in die, für sie, nun tote Welt.

Die Dunkelheit des Moores umschloss die Beiden. Schritte verhallten lautlos. Kein Geräusch drang von ihnen in die Nacht.

Die Gestalt erahnte die Konturen der Frau in seinen Armen. Sie konnte sie nicht erkennen. In die Richtung des leblosen Gesichtes sprach er leise: „So hast du es verdient“, und der tote Körper der Frau wurde von ihm vorsichtig auf den schneebedeckten Boden gelegt.

Eine kurze Weile stand die Gestalt ruhig dar. Hinter einem zugeschneiten Busch holte er den zurechtgelegten Kartoffelsack hervor und stülpte ihn der Frau über den Kopf. Er ging einen Schritt zurück und konnte fast nichts erkennen. Wieder ging er auf die Frau zu. Vorsichtig zog er den Sack wieder herunter, steckte ihn in seinen Rucksack und atmete tief ein und aus, drehte sich dann von dem Körper weg und ging zurück zu dem Haus. Dort zog er die Schuhe aus und stellte sie vor der Haustür in den Schnee.

Er nahm aus dem Wohnzimmer das zerrissene Kleid auf und hielt es in den Händen, hob es zu seinem Gesicht und roch daran. Seine Wangenknochen spannten sich. Vertrauter, widerlicher Geruch. Ihm wurde schwindelig. Er ließ das Kleid fallen.

Vorsichtig ging er noch einmal nach oben. Sah nach, ob er alles eingesammelt hatte. Er ging wieder hinunter und verließ das Haus, zog die Haustür zu, ließ sie aber nicht ins Schloss fallen. Kein Bewegungsmelder flammte auf. Sein Puls war ruhig. Auf seinem Gesicht spielte ein Lächeln. Ein Lächeln der Zufriedenheit.

Ein letzter Seufzer.

Leb´ wohl.

27

Lars fuhr durch die an der Straßenseite aufgetürmten Schneemassen. Schneefahrzeuge, mit blinkenden Lichtern, kreuzten ihren Weg. Das gelbe Licht leuchtete auf dem Schnee.

Frithjof und Lars fuhren aus der Stadt hinaus und nach einer ganzen Weile Fahrt, tauchte das Herrenhaus hinter schneebedeckten Bäumen vor ihnen auf.

Ein großes schweres Tor versperrte ihnen die Weiterfahrt. Lars steuerte den Golf nah heran. Ein kleiner schwarzer Kasten befand sich auf seiner Seite, darüber und waagerecht jeweils eine Kamera.

„Himmel“, entfuhr es Lars. Die Scheibe surrte hinunter. Er betätigte einen Knopf. Nach wenigen Augenblicken erklang eine Stimme.

„Herr Arndt und Herr Hennings?“

„Richtig, Herr von Pritzhausen?“, fragte Lars laut in den Kasten.

„Mein Name ist Wolter. Ich bin Dienstbote auf dem Anwesen. Herr von Pritzhausen erwartet Sie. Bitte halten Sie Ihre Dienstausweise vor die Kamera links neben ihnen.“

Beide kramten in ihren Manteltaschen nach den Ausweisen. Nach einigen Augenblicken hatten sie sie gefunden und hielten sie dicht an die Kameralinse. Schnee legte sich auf die Ausweise und rieselte in das Auto, den Beiden fror.

„Vielen Dank, meine Herren. Fahren Sie den Weg entlang bis zur großen Steintreppe. Ich erwarte Sie.“ Die Leitung wurde beendet. Schnell ließ Lars das Fenster herauffahren.

„Ich dachte Dienstboten sind eine ausgestorbene Rasse.“

Der Golf fuhr eine freigeräumte Allee entlang. In der ferne erkannten sie das Herrenhaus. Langsam glitt der Wagen vorbei an mächtigen Bäumen. Auf beiden Seiten des Weges befanden sich kleine  zugefrorene Seen. Lichterketten hingen in den Tannen vor der Herrenhaus. Von Strahlern, die irgendwo versteckt standen, wurde das Herrenhaus angestrahlt.

Lars hielt an der großen Steintreppe. Über ihnen öffnete sich eine große Holztür, die elegant mit Schnitzereien verziert war. Ein überdimensionaler Weihnachtskranz mit roten Schleifen und weiß goldenen Engeln hing daran.

Herr Wolter stand in dem Eingang. Er hatte einen Schirm über sich gespannt. Er trug einen dunklen, schlichten Anzug, sein Gesicht war hager, die Mundwinkel hingen herunter, in seinem Blick war nichts freundliches. Seine dunklen Augen wirkten leer und kalt. Langsam ging er zu dem Golf hinunter.

Lars und Frithjof stiegen aus. Sie wollten ihm die Hand geben, er jedoch hielt den Schirm über die Beiden, drehte sich zur Seite, wies mit der Hand nach oben und schritt mit ihnen zu der Tür hinauf.

In der imposanten Eingangshalle nahm er den Beiden die Mäntel ab.

„Einen Moment, meine Herren“, und er verschwand.

Lars und Frithjof standen still in der Halle, keiner mochte etwas sagen. Die Schritte von Herrn Wolter hallten zu ihnen, als er zurückkehrte.

Die Halle führte endlos scheinend zu einer gewaltigen, geraden, mit rotem Teppich ausgelegten Treppe. Auf ihren End- und Eckpfosten befanden sich schwere goldene Leuchter. Ein Gemälde eines reitenden Ritters prangte über der sich teilenden Treppe.

Auf, auf, du müder Ritter, dachte Frithjof unwillkürlich.

Von der rechten Seite der Treppe kam ein Mann hinunter.

Schwarze Hose, roter Rollkragenpullover, gescheitelte graue Haare, wache Augen, fester Händedruck. „Von Pritzhausen. Guten Tag, meine Herren.“

Sie gaben sich die Hände und stellte sich vor.

„Mein alter Freund Quint, bat mich Sie zu empfangen. Es geht um meinen Sohn. Darf ich erfahren, was Sie von ihm erfragen möchten?“

Lars stellte sich gerade auf und schaute Herrn von Pritzhausen in die Augen und verneinte. „Wir möchten erst mit Ihrem Sohn sprechen. Danach sind wir gerne bereit...“, er konnte nicht zu Ende sprechen.

„Es wird kein Danach geben, meine Herren, weil es gar keinen Anfang geben wird, wenn Sie mir nicht sagen, in welcher Angelegenheit Sie meinen Sohn zu sprechen wünschen!“

Er war bestimmt und schaute zwischen Beiden hin und her und machte Anstalten die Treppe wieder hinauf zugehen.

Frithjof packte ihn sanft am Arm und hinderte ihn daran zu gehen.

Kaum glaubend, dass ihn jemand hindern wollte in seinem eigenen Haus zu walten wie er wollte, starrte er Frithjof an. Wut brannte in seinen Augen.

„Wissen Sie nicht, mit wem Sie es zu tun haben, oder ist das mangelndes Interesse?“

Herr Pritzhausen kam die eine Stufe, die er geschafft hatte, wieder herunter. Dicht an Frithjofs Gesicht und beide konnten den Atem des Anderen riechen.

„Weiß ich nicht, is´ mir aber auch egal“, sagte Frithjof sarkastisch, wohl wissend, auf was für dünnem Eis er sich bewegte.

„Wagen Sie es nicht, mir zu sagen, was ich tun soll.“

Frithjof ließ den Arm los. Lars versuchte die Situation zu retten.

„Herr von Pritzhausen, Ihr Sohn ist Schüler am Rilke Internat“, unbeirrt dessen, was gerade passiert war, fing Lars freundlich und besänftigend an zu sprechen. „Seine Lehrerin Frau Silke Paulsen ist Montag morgen ermordet aufgefunden worden.“

„Ich habe davon gehört. Was hat mein Sohn damit zu tun?“

„Wir glauben, er war am Montag morgen nahe der Stelle, an der wir Frau Paulsens Leiche fanden, joggen.“

„Was heißt, Sie glauben?“

„Es gibt eine Beschreibung, eines Augenzeugen“, log Lars.

„Was soll Ihnen mein Sohn nutzen?“

„Das würden wir gerne von ihm erfahren. Vielleicht kann er uns wichtige Details liefern, die wir nicht mitbekommen haben, weil wir erst viel später im Moor eintrafen.“ Lars konnte lügen, ohne das er Rot wurde. Frithjof fand das Klasse.

Herr von Pritzhausen überlegte einen Moment. „Und das war jetzt so schwierig, meine Herren? Mir dieses mitzuteilen?“ Sein Kopf bewegte sich nicht. Nur seine Augen wanderten wieder zwischen den Beiden hin und her.

„Vorschriften“, Lars versuchte weiter freundlich und höflich zu sein.

Herr von Pritzhausen sah Lars an. „Sie sind gut, mein Junge.“

Lars wusste nicht recht, was er damit meinte, ließ es aber so stehen und ging nicht darauf ein.

„Herr Wolter wird Sie zu dem Flügel meines Sohnes bringen.“

Als hätte Herr Wolter hinter einem der schweren Vorhänge gelauscht, kam er ungerufen auf die kleine Gruppe zu.

Herr von Pritzhausen verabschiedete sich von Ihnen, sagte, wenn es weitere Fragen gäbe, sollten Sie doch bitte über Herrn Quint gehen.

Frithjof und Lars verstanden diesen Wink.

Herr Wolter ging mit schnellen Schritten durch verschiedene Flure.

Einige Ritterrüstungen standen in Vertiefungen der Wand. Frithjof fasste nach einem Schwert, dass in der Hand einer Rüstung stecke.

„Sicher alt“, meinte Frithjof zu Herrn Wolter, als das Schwert locker wippend aus seiner Halterung rutschte und scheppernd zwischen die Drei fiel.

„Und teuer“, kommentierte Herr Wolter trocken. „Lassen Sie es um Himmels Willen liegen, bevor Sie noch etwas zerstören. Ich kümmere mich später darum.“

Die Nase rümpfend ging er weiter die Gänge entlang.

„Konnte ja keiner ahnen...“, flüsterte Frithjof Lars zu.

Der zuckte nur mit den Schultern und verdrehte die Augen. „Das ist so typisch...“

An einer Schiebetür blieb Herr Wolter stehen. Laute, klassische Musik tönte von dahinter zu ihnen. Herr Wolter klopfte einige Male. Die Musik wurde leiser gedreht, nach wenigen Augenblicken glitt die Tür zur Seite und ein etwa zwei Meter großer junger Mann stand vor ihnen.

„Danke, Herr Wolter“, sagte er in einer tiefen, wohlklingenden Stimmlage.

Der Junge hatte weiche, blonde Haare, die ihm knapp auf die Schulter reichten und er hatte die hellsten blauen Augen, die Frithjof jemals gesehen hatte. Selbst Lars´ Augen schienen gegen diese dunkel zu sein.

Mit seinen achtzehn Jahren hatte er bereits einen ebenso breiten und imposanten Rücken wie Lars. Muskulöse Bizeps spannten sich beim Hände reichen unter seinem engen Ralph Lauren Rollkragenhemd.

Der Junge sah verdammt gut aus, musste sich Frithjof eingestehen.

Weiße, wohlgeformte Zähne blitzten auf, als er sie hereinbat.

Sie gingen weiter den Flur entlang bis zu einer Sitzgruppe. Drei Sofas bildeten ein U vor einem Kamin, in dem ein Feuer brannte.

Auf dem Tisch, in der Mitte der Sofas, standen drei Tassen, eine silberne Kaffeekanne und mehrere Teller mit Gebäck.

„Nehmen Sie doch bitte Platz.“ Der Junge wartete so lange, bis sich Frithjof und Lars gesetzt hatten. Erst dann setzte er sich.

Ein junger Mensch mit Manieren, dachte Frithjof.

Der Raum war in warmen Erdtönen gestrichen. Das Licht des Kamins zauberte einen stillen Moment der Ruhe.

Alte Flaggen, die aussahen wie Requisiten aus Ritterfilmen, bunt und reichlich verziert, waren zusammengenäht als Gardinen an den Fenstern angebracht.

Leander bemerkte Lars´ Blick auf die Flaggengardinen. „Gefällt Ihnen das?“

„Witzig.“ Lars sah den Jungen an. „Originell.“

Einige Sekunden sah der Junge Lars an, der ihm erstaunlich ähnlich sah und schaute dann zur Seite.

„Bitte bedienen Sie sich“, er wies auf das Gebäck. „Genieren Sie sich nicht. Unsere Köchin wäre beleidigt, wenn etwas übrig bleiben würde.“

Lars und Frithjof merkten, dass sie lange nichts mehr gegessen hatten.

„Kaffee, meine Herren?“

Sie nickten und Leander goss ihnen ein.

Als Lars sein Schokoladengebäck aufgegessen hatte, drückte er das Kissen, das neben ihm lag, ein wenig zur Seite.

„Herr von Pritzhausen“, fing er an.

„Nennen Sie mich doch bitte Leander. Bei Herr von Pritzhausen denke ich immer, mein Vater steht hinter mir.“

„Gerne. Also, Leander, wir haben einige kurze Fragen an Sie.“

Frithjof fand, es klang eigenartig, jemanden beim Vornamen zu nennen und ihn in der gleichen Frage zu Siezen.

Leander saß ihnen entspannt gegenüber auf dem Sofa. Die Hände hatte er im Schoß verschränkt und in seinen blauen Augen schien das Feuer des Kamins zu flackern.

„Haben Sie eine Art Skimaske, die Mund, Ohren und Haare bedeckt?“

„Sicher, habe ich die. Wenn wir in der Schweiz in unserem Haus in den Bergen sind, trage ich eine solche Maske zum Snowboarden.“

„Befindet sich diese Maske in dem Haus in den Bergen, oder hier?“

„Sowohl dort, wie auch hier, habe ich eine.“

„Ich habe eine ungewöhnliche Bitte an Sie. Entschuldigen Sie, es klingt ein wenig verrückt...“ Lars strich sich über seine Haare und tat unsicher.

Leander sah ihn interessiert an.

„Würden Sie sie für uns einmal überziehen?“

„Sicher, wenn Sie mir sagen, was Sie damit bezwecken.“ Leander löste seine Finger aus der verschränkten Bethaltung und war bereit sich hoch zu stützen.

„Wir haben bei einigen Leuten herumgefragt, wie eine solche Mütze oder Maske wohl aussieht. Wir können uns nur schwer vorstellen, wie eine solche Maske wirklich aussieht. Leider fährt niemand von uns Ski oder Snowboard und bei Ihnen haben wir gehofft, Sie könnten eine solche Maske besitzen.“

Frithjof war begeistert, wie Lars log.

„Noch hat das nichts mit den Fragen zu tun, die wir Ihnen stellen wollen.“

„Gut“, Leander lächelte und seine weißen Zähne blitzten wieder auf. Geschwungene Grübchen erschienen beim Lächeln auf seinen Wangen.

„Wollen Sie mitkommen?“ Leander sah Lars an.

Lars hatte nichts dagegen. Frithjof blieb vor dem Kamin sitzen, ließ sein Gesicht wärmen und aß Plätzchen, die wunderbar schmeckten.

Leander ging den Gang entlang und Lars folgte ihm.

Ein Raum war ganz alleine für Leanders Kleidung. Sie betraten ihn. Lars blieb stehen und bewunderte die teuren Sachen. Leander fischte aus einer Schublade eine schwarze Maske hervor. Er sah Lars an und lächelte schüchtern.

Dieser kräftige Mann, erzählte Lars später, stand mir schüchtern lächelnd gegenüber, guckte verlegen zur Seite und dann zog er die Maske über. Plötzlich schien es mir, als würde das Absperrband vor dem jungen Mann gespannt sein. Seine blauen Augen lächelten mich an und sahen wieder verlegen zur Seite.

„In Ordnung?“, fragte er Lars. Der nickte.

Langsam, die Oberarme anspannend, schob er die Maske vom Kopf. Die weichen blonden Haare, fielen in ihre ursprüngliche Position.

„Wo trainieren Sie?“ Lars sah ihm auf die großen Brustmuskeln. Dann hinunter zu seinem flachen Bauch.

Leander wurde rot. „TopFit Fitnessclub.“

„Sie scheinen einen guten Trainer zu haben.“

„Ja, sehr gut. Und Sie?“, wollte Leander wissen.

„Body Health.“

„Hab´ ich nur gutes von gehört“, Leander leckte sich verlegen über die Lippen und lächelte wieder.

Sie gingen zurück zu Frithjof, der mittlerweile zwei Gebäckteller leer gegessen hatte. Mit vollen Backen sah er zu den beiden Männern hoch.

Beide waren durchtrainiert. Frithjof sah an sich herunter, zwar nicht dick, aber auch nicht straff. Das letzte Stück Gebäck glitt schwer den Hals herunter.

„Joggen Sie?“, fragte Lars

„Ja.“

„Auch am Montag morgen?“

„Nein. Ich war am Abend zuvor im TopFit. Da laufe ich am nächsten Morgen nicht.“

„Sie sind sich sicher?“ Frithjof hatte kleine Krümel von Gebäck an den Mundwinkeln.
„Ja.“ Die Antwort war klar und überzeugend.

Frithjof wusste durch ein Nicken im Hereinkommen, dass Lars ihn erkannt hatte. Nun war Frithjof unsicher. Der Junge Mann war nicht nervös.

Irgendwie spürte Frithjof, dass Leander wusste, dass sie wegen Frau Paulsen bei ihm waren. Ihn verwunderte es nicht, dass Lars plötzlich von ihr sprach.

„Sie war eine gute Lehrerin“, antwortete er auf die Frage, wie sie im Unterricht war. „Sie war fair.“

„Ihre Noten waren gut?“

„Einser.“

„Sie sind ein guter Schüler, oder?“

Leander nickte. Von irgendwoher kam ein dumpfer Signalton. Leander  ging an einen schwarzen kleinen Kasten an der Wand.

„Ja?“

Herr Wolter war am anderen Ende.

„Frau Jacobs ist in der Einganshalle. Kann ich Sie zu Ihnen hinaufschicken?“

„Nein. Sie möchte bitte in der Bibliothek warten. Ich komme, wenn ich mit den Herren von der Polizei fertig bin.“

Er setzte sich wieder auf das Sofa, unaufgefordert, teilte er ihnen mit, Frau Jacobs sei seine Freundin und hole ihn zu der Weihnachtsfeier des Golfclubs ab. Lars und Frithjof nickten.

„Kannten Sie Frau Paulsen privat?“

„Nein.“

„Sie haben im selben Fitnessstudio trainiert.“

„Meine Erziehung ließ mich höflich mit Frau Paulsen umgehen. Wir haben uns nicht oft im TopFit getroffen. Meist hatten wir andere Zeiten. Sie war meine Lehrerin. Ich habe sie gegrüßt, sie mich und manchmal haben wir über die Schule gesprochen. Aber nicht oft. Wir waren zum trainieren da. Jeder von uns wollte abschalten.“

Lars sah Frithjof an und signalisierte ihm, dass er durch sei mit seinen Fragen.

„Vielen Dank, Leander.“ Er wendete sich noch einmal an ihn.

„Wo waren Sie am Sonntag Abend?“

„Im TopFit, das sagte ich Ihnen, glaube ich, schon.“

„Und danach?“

„Ich war zu Hause. Mit meinen Eltern zusammen. Wir haben über unser Gestüt gesprochen und was im Frühjahr erneuert werden muss.“

„Noch Mal, vielen Dank für Ihre Zeit. Und lassen Sie Ihre Freundin nicht zu lange in der Bibliothek sitzen.“

„Ganz sicher nicht. Wenn Sie weitere Fragen haben, scheuen Sie sich nicht, sie zu stellen. Und für Sie ziehe ich auch gerne wieder Skimasken über“, er lachte.

Lachte ein wenig kindisch, schien es Frithjof. Es passte nicht zu dem, was er die gesamten letzten Minuten verkörperte.

Verlegenheit, meinte Frithjof zu sich.

Leander ging zu dem kleinen schwarzen Kästchen und bat Herrn Wolter Frithjof und Lars hinaus zu begleiten.

„Wir finden den Weg, danke“, sagte Lars und legte Leander eine Hand auf den Rücken. Langsam drehte Leander den Kopf zu Lars. Ganz nah waren sie sich und sahen sich in die Augen. Leanders Gesichtsausdruck veränderte sich. Frithjof konnte nicht sagen, wie, jedoch war er anders.

Dann riss sich Leander zusammen und meinte, wenn sein Vater sie Beide im Schloss herumwandeln sähe, hetze er die Hunde auf sie.

Herr Wolter holte die Beiden ab und geleitete sie in die Eingangshalle. Es dauerte eine Weile, bis er zurückkam und ihnen bei den Mänteln in die Arme half.

Frithjof erkannte durch eine halb angelehnte Tür ein Mädchen in einem schwarzen Kleid. Sie sah zu Frithjof hinüber und lächelte. Er erwiderte es.

Plötzlich tauchte Leander hinter dem Mädchen auf. Erschrocken drehte es sich zu ihm um. Das Mädchen schlang die Arme um den Jungen. Er musste durch einen anderen Weg in die Bibliothek gekommen sein.

Als sie aus der großen Eingangstür gehen wollten, schaute Lars noch einmal zurück.

Das Mädchen hatte eine Hand an Leanders Schritt. Leander hatte den Mund weit geöffnet. Seine Zunge leckte ihre. Er drehte ihren Kopf von der Tür weg, so, dass er freien Sichtkontakt zu Lars hatte.

Die blauen Augen blitzten ihn mit einer eigenartigen Erwartung an.

Etwas gierigem.

Der junge Mann hatte sich verändert.

28

Nachdem er die lachende Frau beim Einzug beobachtete und ihr Leben unter die Lupe nahm, war es leicht, die Adressen der Anderen beiden Frauen herauszubekommen.

Eine der Frauen war in eine etwa zwanzig Kilometer entfernte Stadt gezogen. Ihr Aussehen hatte sich verändert. Aus einer zierlichen aber athletischen Person, war eine dickliche, unattraktive Frau geworden. Ihre Kleidung wallte um sie herum. Sie hatte Schwierigkeiten, wenn sie in ihren Wagen stieg. Von Kindern wurde sie gehänselt und ihr Gang war langsam. Die Wohnung der Frau war voller Süßigkeiten. In den Ecken der Schränke befanden sich Wodkaflaschen und Stangen von Zigaretten lagerte sie in der Küche auf einem Bord. Aschenbecher quollen über. Sie lüftete nicht, sonder ließ die Heizungen der kleinen Wohnung an, wenn sie morgens das Haus verließ.

Er hatte sich Zugang zu der Wohnung beschafft. Das Schloss war simpel zu knacken. In einer Schublade im Flur fand er Ersatzschlüssel, die er in einem Baumarkt nachmachen ließ. Bei seinem nächsten Besuch hatte er ihre Schlüssel zurückgelegt.

Er setzte sich in ihre Küche. Alte Krüge standen auf den Einbauschränken. In einem fand er eine beträchtliche Zahl Scheine. In ihrem Kühlschrank waren, wie in den Schränken, Wodka- und Bitter Lemon Flaschen. Tafeln Schokolade lagen im Gemüsefach. Ansonsten gab es Margarine, eine angebrochene Packung Salami und eine Seltersflasche.

Wenn er sie abends in der Küche beobachtete, saß sie rauchend am Tisch, eine nach der Anderen und dabei trank sie. Die ersten Gläser füllte sie mit Bitter Lemon, später trank sie den Wodka pur.

In ihrem Wohnzimmer sah sie Privatfernsehen. An den meisten Abenden nickte sie vor dem Fernseher ein. Erst spät in der Nacht erwachte sie, rauchte in der Küche eine letzte Zigarette, trank ein letztes Glas Wodka und ging zu Bett. Am Morgen erbrach sie sich. Trank einen Wodka, rauchte drei Zigaretten und ging zur Arbeit.

An den Nachmittagen und Abenden unternahm sie fast nichts. Es kamen kaum Freunde oder Familienmitglieder vorbei. Sie hatte keine Hobbys.

Er schaute auf ihre Telefonrechnungen. Sie telefonierte selten. Er wählte die aufgezeigten Nummern und es meldeten sich Menschen, die er leicht mit der Frau in Verbindung bringen konnte.

Ihre Mutter und ihre Schwester. Eine Freundin in der Nähe von München.

Die Anrufe waren nie länger als fünf Minuten. Die Anderen Nummern tauchten nur jeweils einmal auf und waren nicht von Belang.

Sie war ein leichtes Opfer. Sie würde keinen Widerstand leisten, nachdem sie getrunken hatte.

Schwieriger war es mit der anderen Frau.

Noch immer lebte sie in dem selbem Ort wie früher, nur ein wenig außerhalb.

Ihr Aussehen hatte sich kaum verändert. Schlank, fast schon dünn, bekleidete sie ihren alten Beruf von damals. Immer noch dort, wo er sie vor Jahren zurückließ.

In seinem Gedächtnis, tief in ihm, Wunden hinterlassend.

Ihr Leben war abwechslungsreicher, als das der dicken Trinkerin.

Diese Frau machte Sport. Morgens vor und Abends nach der Arbeit ging sie laufen oder schwimmen. Sie hatte regelmäßige Termine bei ihrem Frisör. Ging zwei Mal in der Woche ins Solarium. Dies ohne erkennbaren Rhythmus.

Sie traf sich abends mit Freunden. Mal bei ihr, andere Tage bei ihnen. Sie ging häufig ins Theater und ins Kino. Nachmittags besuchte sie ihren kranken Vater im Altenheim, fast jeden zweiten Tag.

Er versuchte einen Rhythmus in ihrem Leben zu erkennen, ihn zu planen, in ihn zu durchschauen - was ihm jedoch nicht gelang.

Je genauer er es auch versuchte, kreuzte ihre Sprunghaftigkeit seine Pläne. Er würde spontan bei ihr vorgehen, was ein gewisses Risiko beinhaltete. Es blieb ihm jedoch nichts anderes übrig.

So konzentrierte er sich zunächst auf die Trinkerin.

Sie hatte ihr quietschiges Lachen von Früher behalten. Einige Male, wenn er an ihrer Tür lauschte, vernahm er es.

Kalt lief es ihm dann den Rücken hinunter. Sein Magen verkrampfte sich und er musste gegen das Verlangen ankämpfen, nicht sofort die Tür zu öffnen, in die Küche zu stürmen, sie an den Haaren zu packen und auf den Boden zu zerren.

Ein Gefühl brach in ihm heraus, wenn er sich diese Vorstellung ins Gehirn rief. Ein Gefühl sich vollkommen wie ein Tier im Blutrausch zu fühlen.

Ihre Haare in seinen Händen, der widerlich fette Körper auf dem braunen Küchenboden. Ihre kleinen Schweinchenaugen, die ihn entsetzt anstarrten. Entsetzt, weil sie erkannten, wer er war. Entsetzt, dass es so schnell und unerwartet kam.

Der Tod kann so plötzlich kommen. Er nimmt jede Gestalt an.

Er war der Tod.

Er und der andere Mann.

Seine Hände würden den Griff um die Haare kräftiger ziehen. Sie würde schreien. Noch bevor sie die Arme heben konnte, um ihn abzuschütteln, hätte er ihren Kopf auf den Boden schnellen lassen. Ihre Kopfhaut würde aufplatzen. Blut würde ihre Haare nass machen. Bei jedem weiteren Aufschlag auf den Küchenboden würde Blut zur Seite spritzen. Ihre Augen würden rot unterlaufen sein. Die Blicke zur Seite wegkippen. Schlaff läge der Körper unter ihm. Er würde sie betrachten. Kein Funke Mitleid würde durch seinen Körper gehen. Genugtuung, innere Befriedigung, wären die Gefühle, die er spüren würde. Vielleicht später Ekel und Abscheu, Angesichts des Körpers, der da lag.

Er musste vorsichtig sein, dass es nicht wirklich dazu kam. Zu viele Risiken bargen sich darin. Das Schreien könnte gehört werden. Das Blut könnte ihn verraten. Er würde Spuren auf dem Boden hinterlassen. Das durfte auf keinen Fall passieren. Es würde alles kaputt machen.

Wenn sie lachte, ging er schnell aus dem Hausflur. Außerhalb des Hauses rannte er, rannte so schnell wie er konnte.

Rannte des öfteren an einem sich überschlagenden Wagen vorbei, der sich seitlich von ihm in der Luft drehte und in dem schneebedeckten Feld aufschlug.

Das war damals.

Er rannte zwischen Gegenwart und Vergangenheit. Ein Zeitenbummler, ein Zeitreisender, ein Zeitenverbinder.

Er rannte vorbei an den Spinnennetzen und den blutigen Händen, die nach ihm verlangten. Die er dann sofort ergriff um irgendetwas wieder gut zu machen, was längst zu spät war und nicht wieder gut zu machen war.

Das Damals schlich sich in das Jetzt. Blutige Hände griffen aus der Vergangenheit hinüber in das jetzige Leben.

Dann legte sich wieder das quietschende Lachen über die Szenerie und er versuchte es loszuwerden. Sein Herz barst bis zum Zerreißen. Immer weiter lief er.

In einem Waldstück, einige Kilometer weiter, schrie er und blieb erschöpft stehen. Spuckte aus, stützte sich auf seine Knie und zitterte.

Ihm war kalt. Eine Weile blieb er dort gekrümmt stehen. Wieder stieg der Hass, schwoll seine Rache an.

Leb´ wohl.

29

Der Golf fuhr aus Itzehoe heraus. Hinter der Stadt schienen die Wolken lichter zu werde. Weniger Schnee fiel nun. Lars und Frithjof hörten Musik. Lars hatte Pall Rosinkranz in den CD Wechsler geschoben. „Still crazy after all these years”, sang der isländische Sänger. Die Beiden sagten nichts. In ihrem Kopf schwebte das Herrenhaus, der Dienstbote, der Schlossherr und der wohlerzogene Schönling Leander von Pritzhausen.

„War er es, der im Moor war?“

„Ich glaube schon. Diese Figur und vor allem diese hellblauen Augen. Ich bin mir fast sicher, dass Leander am Montag morgen im Moor war.“

„Für mich war er sehr unbekümmert, was die Skimaske anging. Mit einem Lächeln wollte er sogar wissen, wozu wir sie bräuchten. Nicht aus Panik, sondern eher aus Neugier. Alles was er vom Fitnessclub erzählte, klang plausibel. In keiner Weise war er nervös oder sog sich etwas aus den Fingern.“

Frithjof sah auf einen Wagen, der ins Schleudern gekommen war und an der Seitenplanke stand. Ein Krankenwagen und zwei Polizeiwagen waren zur Stelle.

„Er hat ein Alibi für Sonntag Abend. Nicht von irgendwem, sondern von Walter und Sybille von Pritzhausen.“

„Weißt du“, sagte Lars nach einer Weile Fahrt, „zuerst dachte ich, der Junge sei schüchtern.“

„Jetzt nicht mehr?“

Lars hatte ihm nicht erzählt, wie Leander ihn angesehen hatte.

„Ich habe geglaubt, dass hätte mit seinem Alter zu tun, was Schwachsinn ist. Er ist Achtzehn; als ich mit ihm in dem Raum mit all seinen Kleidern war und er die Maske ganz langsam abnahm, hatte ich das Gefühle, er würde mir seinen Körper präsentieren wollen, als hätte er versucht herauszufinden, ob ich ihn attraktiv fände. Fast, als hätte er mit seinem Körper und seinem Aussehen mit mir geflirtet.“

Frithjof sah erstaunt zu ihm hinüber.

„Immer wenn ich ihn ansah, guckte er zur Seite. So, als würde man in einer Bar eine Frau ansehen, die einem gefällt und man ist zu schüchtern, sie anzusprechen.“

„Er hat eine Freundin.“

„Das hat mich später verwirrt. Aber dann war da sein Blick, als wir das Anwesen verließen.“ Er wechselte die Spur und wartete bis er den Wagen vor ihm überholt hatte. „Ich hatte Angst vor seinen Augen.“

„Angst?“

„Das was in ihnen war. Ich kann es nicht beschreiben. Da war nichts mehr von dem wohl erzogenen Jungen, den wir in seinem Flügel des Hauses kennen gelernt haben.“

„Du meinst, wie seine Freundin ihm an den Schritt gegangen ist?“

„Du hast es gesehen?“

„Wir sollten es durch die halb geöffnete Tür sehen.“

„Warum?“

„Oder eher du, nach dem, was du gerade erzählt hast. Ihr Beide habt durchtrainierte Körper. Er ist am heranwachsen, nicht was das körperliche betrifft. Leander hat sich messen wollen, Muskeln spielen lassen. Wer hat die Größeren? Wer ist der geilere Hengst? Er hat dir demonstrieren wollen, was er an Land ziehen kann, mit seinem Körper, seinem Aussehen und vor allem mit seinem Geld.“

Darüber dachte Lars nach. Er ließ das Thema auf sich beruhen - für diesen Moment. In seinem Gehirn arbeitete etwas, arbeitete an dem Bild der blauen Augen, dass des Jungen, in der halb geöffneten Tür.

Gabriele hatten Ihnen den Termin mit Manfred Ziegler über Handy bestätigt. Sie sollten in die Große Elbstraße kommen. Fürsorglich wie sie war, hatte Gabriele den Weg auf dem Stadtplan nachgeschlagen und gab ihn Frithjof durch.

„Herr Ziegler sagte, er sei noch bis spät in die Nacht in seiner Firma. Sie würden die Nacht durcharbeiten um im Zeitplan für eine Produktion zu bleiben“, berichtete Gabriele. „Für einige Minuten hätte er Zeit für Euch.“

„Wie reagierte er auf die Nachricht, dass Silke Paulsen tot sei.“

„Er wusste zuerst gar nicht, was ich von ihm wollte. Er hätte seit Jahren nichts mehr von ihr gehört. Trotzdem sagte er den Termin zu, allem Zeitdruck zum Trotz. Zum Schluss meinte er, er hätte kein Interesse daran, in irgendeiner Verdächtigenliste aufzutauchen, das wäre schlecht für das Geschäft. Irgendwer bekommt das immer raus und es gibt übles Gerede.“

Lars lenkte den Golf am Altonaer Rathaus vorbei, hinunter zum Hafen. Das Asylantenschiff lag träge am Kai. Die Fischgeschäfte hatten geschlossen, nur der Italiener Lust auf Italien war geöffnet. Von außen sah man, dass der Laden gut besucht war.

„Hier kann man fantastisch essen“, meinte Lars, der mit einer Freundin hier einmal gewesen war, bevor er ein furchtbares Musical ertragen musste.

Der Wagen hielt vor einem Backsteinbau. Im Loft sah man Licht, Schatten huschten an den Fenstern vorbei.

Lars betätigte die Klingel. Eine ältere Frau fragte wer da sein, Lars erklärte es ihr und der Türsummer sprang an.

Eine sympathisch wirkende, ältere Frau saß am Empfang. Der Tresen hinter dem sie saß, war in dunklem Rot gehalten. Der Teppichboden war grau. Schwarzgerahmte Bilder hingen in Kopfhöhe an den Wänden der Gänge, die vom Eingangsbereich fortführten. Die Fotografien zeigten muskulöse Männer, in eindeutig, zweideutigen Positionen. Es waren schöne junge Männer.

Die Frau am Empfang lächelte sie an, an ihrem Ohr trug sie ein Headset.

„Herr Arndt und Herr Hennings?“

„Ja. Möchten Sie unsere Ausweise sehen?“

„Nein, um Gottes Willen. Wer gibt sich schon freiwillig als Polizist aus?“

Lars und Frithjof wussten nicht, ob die Frau einen Scherz machte oder es Ernst meinte. Frithjof sah zur Seite, Lars war wieder einmal höflich und lachte.

Links von Frithjof hing ein Bild eines durchtrainierten jungen Mannes, seine Haut war schwitzig, seine Haare waren nach hinten gekämmt. Er war nackt. Hinter seinem Körper kamen zwei Arme hervor und zwei Hände bedeckten seinen Penis.

„Ich kenne den, kann das sein?“

Die ältere Frau sah zu ihm. „James Lovejoy alias Sören Reimers. Spielt bei RTL jetzt ziemlich erfolgreich einen Bullen. Seine Vergangenheit hat keinen gestört. Ein Einzelfall.“

„Die Serie ist gar nicht schlecht.“ Frithjof kam wieder an den Tresen zurück. Die Augen noch immer auf dem Bild. „Ist dieser Lovejoy..., dieser Reimers, Schwul?“

„Nein.“

„Er hat aber in Schwulenpornos mitgewirkt?“

Frithjof fuhr mit dem Finger an der Unterseite des Rahmens entlang.

„Ja“, sie zuckte mit den Schultern, „Sören konnte auf Fingerschnippen loslegen. Egal ob Mann oder Frau.“

Von der Seite trat ein Mann auf sie zu. Sein gepflegtes Äußeres gab ihm etwas Aristokratisches. Er trat auf die beiden Männer zu und reichte ihnen die Hand.

„Manfred Ziegler“, stellte er sich vor.

Frithjof hatte ihn nicht kommen sehen, so dass er erschrocken zusammenzuckte. Sein Finger, immer noch an dem Rahmen, riss diesen hoch und das Bild schlitterte in einem fiesen Geräusch an der Wand entlang, um am Ende auf den Boden zu krachen. Mit leerem Gesichtsausdruck stand Frithjof in den Scherben. Lars verdrehte die Augen.

„Macht nichts“, meinte Manfred Ziegler, trat in die Scherben und gab Frithjof die Hand. Es schien ihn wirklich nicht zu stören, so wie er da neben den Resten von Lovejoy Reimers und des Rahmens stand.

Nachdem Frithjof ihm erläutert hatte, was der Grund ihres Besuches war, sah Manfred Ziegler sie verwundert an.

„Ich habe seit der Studienzeit nichts mehr mit Silke zu tun. Wir haben uns getrennt.“

„Wir haben davon gehört. Was war der Grund?“

„Das hätten Sie Silke fragen sollen. Ich war damals wie vor den Kopf geschlagen.“

„Sie können sich nicht denken, warum Silke Paulsen das neue Jahr ohne sie beginnen wollte?“

„Nein. Vielleicht hatte es mit dem zu tun, was ich heute mache.“

„Sie denken, weil Sie in diese Branche wollten, hat Frau Paulsen sich frühzeitig von Ihnen getrennt?“

„Kann doch sein. Ich weiß es nicht. Sie hat es mir nie gesagt.“

„Versuchen Sie uns nicht an der Nase herumzuführen, Herr Ziegler. Einige Fragen an ehemalige Kommilitonen und wir wissen, ob Sie auch schon damals kleine Filmchen gedreht haben. Hat sich Frau Paulsen deshalb von Ihnen getrennt?“

Frithjof hatte es einfach versucht und nicht gewusst, ob er damit richtig lag - aber er traf.

„Silke fand es pervers, dass ich meine Studentenwohnung für den Pornodreh benutzte. Ich solle lieber studieren, sagte sie immer.“

„Haben Sie damals schon mit Männern gedreht?“

„Sowohl als auch. Ich habe damals einiges ausprobiert. Verstehen Sie mich nicht falsch. Ich war hinter der Kamera. Wie heute auch.“

„Und irgendwann haben Sie sich auf die Schwulenfilme beschränkt.“

„Zu achtzig Prozent, ja. Das andere sind Filme für die Wichskabinen - auf der Reeperbahn, zum Beispiel.“

„Noch einmal zurück zu ihrer Beziehung mit Frau Paulsen. Was könnte außer den Filmen der Grund gewesen sein, dass Sie Ihnen den Laufpass gab?“

Manfred Ziegler sah Frithjof in die Augen. Sein Blick war standhaft. Frithjofs Augen bohrten sich in die von Manfred Ziegler. Ganz ruhig standen sie sich gegenüber, bis Herr Ziegler seine starre Haltung aufgab.

„Was soll´s? Früher oder später werden Sie es eh herausschnüffeln. Es war kurz vor dem Silvester, als Silke herausfand, dass sie auf einer kleinen Anzahl von Videos mitspielte.“

„Bitte?“ Frithjof wurde hellhörig. „Silke Paulsen fand was heraus? Was soll das heißen?“

„Wir hatten an einem Tag im Herbst letzte Szenen für einen Film gedreht und als wir zu Hause waren, waren wir ein wenig angetrunken. Ein Kameramann war noch dabei, sein Zeug zusammenzuräumen. Als er ging, drückte er die Recordtaste. Unsere gemeinsame Sexorgie in dieser Nacht war auf Band. Sie war fantastisch. Ich konnte sie nicht einfach löschen. Das war das einzige Mal, wo ich auf einem Video war.“

Lars sah zu Frithjof.

„Wir haben diese Nacht auf drei, vier anderen Bändern als Geschichte herein geschnitten. Silke fand es kurz vor Weihnachen heraus, als sie ein Mann in der Mensa ansprach und sagte, sie hätte das ganz toll gemacht.“ Manfred Ziegler lachte. „Ich kann mich noch genau erinnern. Sie sagte, sie stand da mit der Pasta und der Mann gratuliere ihr zu dem wunderbaren Orgasmus.“

„Haben Sie in den letzten Wochen oder Monaten Frau Paulsen Karten oder Briefe geschickt?“

„Nein, warum sollte ich?“ Die Antwort klang ehrlich erstaunt.

„Sie sagten, Sie wollen auf keiner Verdächtigenliste stehen. Könnten Sie uns dann bitte sagen, wo Sie Sonntag Abend waren? Dann können wir Sie von unserer Liste streichen.“

„Ich war hier, bis circa zwanzig Uhr fünfzehn. Mehrere meiner Angestellten können das bezeugen. Um halb Neun habe ich mit meiner Frau im Lust auf Italienisch gegessen. Sie kann es bezeugen, sowie Gäste und Personal des Restaurants.“

„Sie können sich als gestrichen betrachten“, meinte Frithjof.

Lars stellte eine letzte Frage.

„Hatten Sie in letzter Zeit Kontakt zu Frau Paulsen?“

„Nein.“

Als beide in ihrem Golf saßen und am Hafen entlang nach Hause fuhren, sah Frithjof auf die Werften auf der anderen Seite der Elbe. Das Theater des König der Löwen wurde von weitem angestrahlt. Kleine Schiffe fuhren in der Dunkelheit auf dem Wasser. Blue Goals standen verstreut auf Hochhäusern der Hansestadt und leuchteten in den Hamburger Himmel. Es roch nach Fisch. Der Wind kam von der See. Schnee wirbelte um Poller, Würstchenbuden und Penner.

„Streichst du Herrn Ziegler wirklich von unserer Liste?“, wollte Lars wissen.

„Nein. Die letzte Frage, ob er Kontakt zu Silke Paulsen gehabt hätte, da hat er gelogen.“

„Genau, dass habe ich auch gedacht.“

30

Das Einfachste war, die Laternen vor ihrem Wohnungsblock auszutreten. Das hatte er als Kind schon gemacht. Das ging heute immer noch. Das Glück war auf seiner Seite.

Vor wenigen Tagen war eine Wohnung neben der dicken Trinkerin leer geworden. Über ihr waren die Mieter in den Skiurlaub gefahren. Die letzte Mieterin war zwar eine neugierige Alte, die jedoch regelmäßig vor der Tagesschau ins Bett ging.

Er wartete in der Dunkelheit des Parks, bis die Dicke auf dem Sofa eingeschlafen war. Er ging durch den Hausflur auf ihre Tür zu. Schon hier roch er den Rauch und die Wärme ihrer Wohnung.

Leise führte er den Schlüssel in das Loch ein und öffnete die Tür.

Noch vor einigen Wochen hatte die Tür geknarrt. Er hatte dafür gesorgt, dass sie es nicht mehr tat. Einige Tropfen Öl und sie würde nicht mitbekommen, dass sie von ihm geöffnet wurde.

Der Mann stand in dem Flur der Frau.

Der Fernseher war das Einzige was zu hören war. Dicke Rauchschwaden ihrer Zigaretten hingen in Augenhöhe in der Luft. Es kniff in seinen Augen.

Nach jedem Besuch bei ihr musste er seine Kleidung reinigen, weil sie nach dem Zigarettenqualm stanken. Heute trug er seine zweite Haut. Seine Augen waren das Einzige, was von seinem Körper zu sehen war.

Vorsichtig ging er an die Tür des Wohnzimmers heran. Sie lag mit dem Kopf auf der Lehne schlafend da. Ein gestrandeter Wal. Ihre schlecht frisierten Haare kräuselten sich am Hinterkopf. Mit zwei Schritten war er bei ihr und presste ihr einen Lappen auf Mund und Nase. Ein kurzes erschrockenes Aufbäumen ihres Körpers, das ebenso schnell ging, wie es gekommen war.

Seine mächtigen Muskeln spannten sich, als er sie unter den Achseln packte und mit den Füßen schleifend in ihr Schlafzimmer zog.

Er hievte den fetten Körper auf das Bett. Seine linke Faust packte den Kragen ihres Hemdes und zog daran. Es zerriss und nach einigen Rucken hatte er es in den Händen. Sie trug keinen BH. Ihre Brüste hingen seitlich herunter. Ihre Brustwarzen sahen aus wie zerlaufende Eier in der Pfanne. Sie trug eine Trainingshose, die er ihr auszog, danach ihren Schlüpfer.

Ihre Schamhaare hatte sie lange nicht mehr rasiert. Unkontrolliert wucherten sie über ihren Schamlippen bis zu den Schenkeln.

Von seinem Rücken zog er seinen schwarzen Rucksack. Aus ihm nahm er ein kleines Etui, schnappte es auf und blitzend lag ein Skalpell und die Wimpernzange in ihm.

Nun nahm er den präparierten Penis und den Transformator aus dem Rucksack und legte es auf einen kleinen Tisch, der neben dem Bett stand. Daneben legte er das Etui. Er stellte den Rucksack auf den Boden und spreizte die Beine der Frau. Fleisch wölbte sich um seine Finger.

Er führte den Penis in den Anus ein.

Leicht, ohne das Spuren blieben, schlug er ihr auf die Wangen.

Langsam kam sie zu sich. Der Alkohol machte, das sie nicht so schnell wie die Andere aus ihrer Ohnmacht erwachte. Dann schlug sie nach einer Weile die Augen auf. Benebelt sah sie ihn an und erschrak. Gerade als sie sich zusammenziehen wollte, in eine sichere Embryohaltung, betätigte er den Regler an dem Transformator, der mit dem Penis verbunden war.

Ein Zucken ging durch ihren Körper. Er stellte das Gerät aus und sie entspannte sich.

Sie stöhnte.

Wieder betätigte er den Transformator.

Wieder zuckte ihr Körper und sie stöhnte.

Nach und nach steigerte er die Intensität des Stroms.

Es roch nach verbranntem Fleisch.

Ihre Augen wurden leer. Ihr Körper stieß einen letzten Seufzer aus. Sie hatte sich nicht wehren können. Der Alkohol half ihm dabei. Die Frau sackte in sich zusammen.

Ein Seufzer und ihr Körper entleerte sich zwischen ihren Beinen. Der Gestank machte dem Mann nichts. Er ertrug es.

Zwischen den Exkrementen zog er den Penis aus dem Anus. Haut riss und wurde geteilt, wurde herausgezogen. Der Mann zog einen kleinen Hautfetzen von dem Penis und schüttelte es auf die Exkremente.

Aus seinem Rucksack nahm er eine Plastiktüte, verstaute in ihr den Transformator und den Penis und legte alles wieder zurück in den Rucksack.

Der Mann kniete neben dem Kopf der Frau. Ihr Gesicht sah grotesk aus. Er würde es nun perfekt machen. Ihre Augen würden genauso blind werden, wie die Augen, die er hinter den Spinnennetzen sah. Ihr Lachen würde er für immer auf ihrem Gesicht einritzen.

Das Skalpell lag leicht in seiner Hand. In ihm keimte Zufriedenheit, Genugtuung. Ein Lächeln erschien auf seinen Lippen. Er genoss die Rache, als er der dicken Trinkerin die Augen herausschnitt und ihr Lächeln der Ewigkeit überlies.

31

Vor Frithjofs Haus parkte Lars den Golf und wartete das er ausstieg.

Frithjof jedoch schaute auf das verschneite Haus und blieb eine Weile sitzen und sagte nichts. Nach einer Ewigkeit schnallte er seinen Gurt los und verabschiedete sich.

Frithjof stand im Schnee, steckte seine Hände in die Manteltaschen und ließ den Kopf in den Nacken fallen, hielt sein Gesicht in den Schnee und ließ Schneeflocken sich auf seine Lider und Lippen legen. Auf die Wangen, die Stirn.

„Willst du reden, über Rai?“, fragte er Lars, als er sich noch einmal in den Wagen beugte.

„Nein“, sagte der ruhig und bedankte sich für das Angebot, dann fuhr er davon.

Frithjof sah dem Wagen hinterher. Lars hatte mit keinem Wort den Tod seines Bruders an diesem Tag erwähnt. Das wunderte Frithjof. Sonst hatte Lars ihm auch immer von dem Krankheitszustand seines Bruders erzählt. Nur heute war er merkwürdig still gewesen. Ob es die Trauer war? Jeder ging anders damit um. Und doch war Frithjof eine Veränderung in Lars aufgefallen. Er konnte es nicht richtig beschreiben, oder fassen, wie er diese Veränderung bemerkt hatte. Aber irgendetwas in der Art, wie Lars mit dem Tod seines Bruders umging, war nicht ganz koscher. Irgendetwas war in der gestrigen Nacht geschehen, was Lars ihm und den anderen Kollegen verheimlichte.

Im Haus ging Frithjof ohne die Schuhe auszuziehen, in die Küche und hinterließ eine nasse Spur hinter sich. Von dem Bord in der Küche nahm er sich die Whiskyflasche und ein Glas, öffnete die Tür zum Garten, klemmte sich eine Decke unter den Arm und ging zum See hinaus.

Er wischte den Schnee von seinem Stuhl, wickelte sich in die Decke, setzte sich und goss sich einen Whisky ein und saß einfach da. Sein Kopf war leer. Die Gedanken an den Fall waren wie von Geisterhand für einen Moment verschwunden.

Auf, auf du müder Krieger,
so leer dein Herz, so leer dein Blick.

Auf, auf, du müder Krieger,
lange jenes Lachen nicht mehr gespürt.

Auf, auf du müder Krieger,
die Traurigkeit ist übergroß.

Das weiße Nichts um ihn herum nebelte seine Gedanken ein. Die Müdigkeit und der Alkohol machte, dass sein Kopf zur Seite fiel und er wegdöste. Plötzlich tauchte Bentes Gesicht  in dem Schneetreiben auf. Frithjof lächelte ihr zu. Dann weinte er und sah sich über sich schweben, sich selber betrachten. In der Decke, mit dem Whisky, auf dem Steg.

„Was mache ich nur?“, fragte er Bente.

Sie lachte nur, legte den Kopf zur Seite und streckte die Hand nach ihm aus, legte sie auf seine Wange und er legte seinen Kopf auf sie und schlief ein.

Irgendwann in der Nacht war Frithjof ins Haus gegangen. Hatte sich auf das Sofa gelegt und war auf dem Bauch eingeschlafen. Er sabberte auf das Kissen, als im ersten Stock der Wecker schellte. Er wachte davon auf. Die Terrassentür hatte er nicht richtig geschlossen. Es war eiskalt im Haus. Schnee lag in der Küche, auf den Fliesen hatte sich eine Pfütze gebildet.

Er machte sich in der Küche einen Kaffee und nahm sich vor, heute Abend endlich abzuwaschen. Unter den Geschirrbergen suchte er vergeblich einen Kaffeebecher. Er ging in den Flur, nahm eine der Tassen von der Kommode und schenkte sich Kaffee ein.

Den Wecker ausstellend, schlurfte er ins Badezimmer. Drei Sekunden überlegte er, ob er sich rasieren sollte, entschied sich dann, es am nächsten Tag zu machen.

Gerade als er sich abtrocknete, klingelte es an der Haustür. Aus dem Fenster sah er in der Einfahrt Lars´ Golf.

Mit dem Handtuch um die Hüften, öffnete er ihm und bat ihn herein.

„Bin gleich soweit. Kaffee ist in der Küche. Becher musst du dir hier nehmen“, Frithjof schaute auf die Becher neben ihnen auf der Kommode.

„Ich wasche heute Abend ab.“

Draußen schien es nicht hell werden zu wollen. Alle Kollegen saßen mit verschlafenen Augen um den ovalen Tisch in Frithjofs Büro.

Frau Grabowski hatte Plätzchen mitgebracht,  „Is´ gutes Hasch drin“, sagte sie, als sie den Teller auf den Tisch stellte.

Alle sahen erschrocken auf.

„War´n Scherz“, sagte sie trocken und verließ kommentarlos den Raum.

Gabriele hatte die Protokolle noch einmal durchgesehen, jedoch nichts weiteres gefunden.

Sie fingen mit den Bildern vom Fundort der Leiche an. Man hatte sie gescannt und nun sahen alle empor zu dem Bildschirm und konzentrierten sich auf den Jogger. Er befand sich auf zwei Bildern am rechten Rand. Zu weit weg, um etwas genaues an seinem Gesicht zu erkennen. Groß, kräftig, mit einer Snowboardmaske, unter der blonde Haare herausragten.

Gabriele hatte sich die Zeugenbefragung von Beate Scholl noch einmal angesehen und sie angerufen. Nun las sie halb in die Unterlagen guckend, halb auf das Foto sehend, vor.

„Frau Scholl sagt, der Jogger war groß. Das sehen wir. Er sei blond, kräftig und muskulös - das wissen wir auch; seine Kleidung sei Laufkleidung gewesen - ist uns ziemlich wurst.“

Blanca lachte. „Erst die Wichskabine - jetzt wurst?“

„Meine Eltern haben mich vor Leuten wie euch gewarnt. Der Umgang ist nicht gut für mich.“

Sie lachten. Gabriele machte weiter.

„Frau Scholl ist schüchtern. Sie sagt, sie hätte schon einige Mal zu dem Mann hochgesehen, sich aber nie richtig getraut. Von ansprechen gar nicht die Rede.“

„Hast du Beate Scholl gefragt, ob der Mann wieder dort gejoggt ist?“

„Hab´ ich. Sie sagt, seit Tagen war er nicht mehr im Moor.“

Alle sahen betreten auf die zwei Bilder über ihnen.

Frithjof berichtete von dem Besuch bei den Pritzhausens.

Lars erzählte von dem Kleiderzimmer.

„Ich bin mir ziemlich sicher, dass Leander von Pritzhausen am Montag morgen im Moor war.“

Die Runde schwieg.

„Er allerdings sagte, er sei nicht dort gewesen. Er hat sogar seine Snowboardmaske für uns aufgesetzt und amüsiert darüber gelacht.“

Frithjof lehnte sich zurück. „Der Junge war so unbeschwert und interessiert an dem, was wir von ihm wollten und erzählten, dass ich ihm glaube, nicht dort gewesen zu sein.“

Lars stützte seine Hände auf dem Tisch ab. „Da sind wir unterschiedlicher Meinung.“

Robert zuckte mit den Schulter, atmete tief ein und aus. „Was soll´s? Das ist doch normal, irgendwer hat später Recht.“

Lars berichtete von dem Treffen mit Manfred Ziegler. +

„Netter Typ, kann man nicht anders sagen. Auskunftsbereit, weil er auf keiner Verdächtigenliste stehen will, wie er sagte. Er war ziemlich erstaunt, als wir ihn auf die Karten und Briefe ansprachen. Der wusste gar nicht, was wir von ihm wollten.“

Von dem Grund der Trennung erzählte er das Wichtigste, den Bilderrahmen den Frithjof demoliert hatte, ließ er aus, wie schon vorher das herunter gedengelte Schwert in dem Herrenhaus.

„Es gibt keinen Grund Manfred Ziegler auf einer solchen Liste zu führen. Er hat ein wasserdichtes Alibi für Sonntag Abend. Meiner Meinung stammen die Karten nicht von ihm. Nur bei einer Frage hat er gelogen und da sind Frithjof und ich uns einig: Er verneinte, in den letzten Wochen oder Monaten Kontakt zu Silke Paulsen gehabt zu haben. Wir glauben ihm nicht.“

„Ein bestimmter Grund?“, fragte Blanca. „Oder nur ein Gefühl?“

Lars und Frithjof nickten und beließen es erst einmal dabei und gingen über zu Blanca, die  mit den Speichelproben der Männer beschäftigt war, die sie an Hand des Kalenders und der Kontoauszüge identifizieren konnte. „Alles Spuren, die zu keiner passen, die wir gefunden haben.“

In Unterlagen kramend, die Haare nach hinten steckend, auf italienisch fluchend, weil sie den Zettel nicht sofort fand, reichte sie schließlich die Kopien an alle weiter. „Sperma und Hautreste unter Silke Paulsens Fingernägeln stammen eindeutig von Eldor König. Kein Zweifel.“

„Mehr Spuren gibt es von Eldor König nicht?“ Frithjof wurde hellhörig.

„Was willst du mehr, Frithjof?“ Blanca stemmte ihre Hände in die Hüften. „Du hast DNA und Sperma.“

„Verdammt“, er rutschte mit dem Stuhl nach hinten. „Ich komm nicht drauf, was da nicht stimmt.“

Er ging in dem Büro auf und ab. Ihn genau kennend, sahen seine Kollegen ihn an. Frithjof biss sich wieder fest, nur an einer Kleinigkeit, einem Wort, einer Bewegung.

„Wir lassen Frithjof da einfach stehen, und machen weiter“,  beschloss Blanca.

Robert beugte sich zu Lars. „Jetzt, wo er gerade nicht zuhört, kannst du ja mal erzählen, was er gestern alles kaputt gemacht hat.“

„Hör bloß auf, dass war so peinlich“, Lars verdrehte die Augen. Die Anderen lachten.

Blanca bat Gabriele nicht auf den Schirm zu sehen. Die Bilder der Schaulustigen verschwanden und wenig später schaute Silke Paulsen ihnen mit schwarzen Augen entgegen.

Blanca trat an den Schirm heran und machte einen Kreis um eines der Augen, tippte in die Mitte und der Kreis vergrößerte sich. An den Augenhöhlen waren die kleinen, kaum wahrzunehmenden Linien.

„Ich habe alles mögliche ausprobiert, habe noch einmal nach Fasern gesucht. Geschaut, ob diese Linien von einem Instrument stammen könnten, habe mit Frankenstein die Pathologiebibliothek, unsere Arbeitsutensilien und das Internet auf den Kopf gestellt. Nichts. Kein medizinisches Instrument macht diese Linien.“

Sie tippte das Bild fort und Robert war an der Reihe.

Die Kontoauszüge erschienen.

„Wir haben uns bisher nur um die hohen Einzahlungen gekümmert. Die Namen mit den Nummern im Kalender verglichen und von den Personen Speichelproben genommen.“ Er poppte einige Seiten größer.

„Mir sind Zahlungen aufgefallen, die ich zuerst für all monatliche Überweisungen gehalten habe. Es ist immer der gleiche Betrag: Dreihundert Euro. Beim näheren durchsehen war dieser Betrag nicht regelmäßig jeden Monat, mal später, mal früher – aber auch öfter. Die Kontonummer ist angegeben. Ich muss Quint bitten, an den vollständigen Namen zu kommen. Bisher taucht dort nur ein Kürzel auf.“ Robert markierte eine Zeile und das Kürzel erschien: THT.

„Dazu brauchst du keinen Beschluss von Quint. Das ist Manfred Ziegler“, sagte Lars.

32

„Unseren Herrn Ziegler knöpfe ich mir vor“, sagte Frithjof und sah zu Gabriele.

„Ruf ihn an und bestell´ ihn hierher. Da hatten Lars und ich doch das richtige Gefühl. Wenn er sich rausreden will, droh ihm mit Beamten, die mit einem Haftbefehl kommen.“

„Hallo?! Ich bin die Sekretärin!“

„Weiß er doch nicht.“

Mit rollenden Augen notierte sie sich etwas in ihrem Block. Stille trat ein. Auf dem Schirm stand noch immer das Kürzel THT.

The Hardest Thing.

Wie passte Manfred Ziegler in diesen Fall? Er hatte ein Alibi. Am Sonntag Abend war er nicht in Itzehoe. Er saß in einem Restaurant am Hamburger Hafen, bis spät in die Nacht hinein. Trotzdem log er sie an, mit Silke Paulsen in Kontakt gewesen zu sein. Nun erhielt er unregelmäßige Zahlungen von ihr.

Gabriele hatte ihnen erzählt, wie hoch sein Jahreseinkommen war. Warum bekam er Geld von seiner Verflossenen?

Bestellte sie ihre Sexspielzeuge von ihm?

Es gab genug andere Geschäfte in Hamburg, genug Adressen im Internet, die Silke Paulsen hätte nutzen können. Warum gerade bei dem Mann, den sie zu tiefst vor all seinen Freunden gedemütigt hatte?

Wenn sie doch in Kontakt standen, hatte Manfred Ziegler auch bei den Karten gelogen? Schickte er ihr obszöne Briefe, wenn es soweit war, wieder zu zahlen? War es für sie ein Zeichen der Erinnerung?

In Frithjofs Kopf tauchte das Wort Erpressung auf.

Erpresste Manfred Ziegler Silke Paulsen? Aber mit was?

Frithjof kam auf keinen Grund. Ganz hinten in seinen Gedanken tauchten Videos auf. Videos, in denen Silke Paulsen, ohne ihr Wissen, mitwirkte.

Hatte Manfred Ziegler diese Bänder ausgegraben? Ihr gedroht, sie bloßzustellen? Aber warum?

Eine einfache Lehrerin? Ein reicher Geschäftsmann?

Frithjof konnte sich nicht vorstellen, dass es späte Rache gewesen sein sollte.

Wieder stimmte etwas nicht. Wieder kam die Geschichte, die sie nacherzählen mussten, ins Stocken, glitt ins Unglaubwürdige.

Warum zeigte Silke Paulsen die Karten ihrer Freundin? Wenn sie ihr die Männerbesuche verschwieg?

Wusste Frau Drews von den Zahlungen? Wusste sie, warum ihre beste Freundin das Geld überwies? Log sie die Polizei an?

Frithjofs Kopf war voller Fragen. Er bat um eine kleine Pause. Alle waren einverstanden. Sie öffneten das Fenster und rauchten auf dem Gang in einer kleinen Ecke, die für die Raucher ausgewiesen war.

Durch das Kürzel THT war Frithjof in seinen Überlegungen mit Eldor König abgelenkt worden. Er kam nicht darauf, wo der Fehler lag.

Als sie wieder saßen, forderte Frithjof alle auf, all das in den Raum zu werfen und Vermutungen aufzustellen, was sie hatten. Er hatte das Gefühl sie liefen in verschiedene Richtungen, ohne irgendwo anzukommen. Ein Name führte zu einem anderen Namen, führte einen weiteren Weg entlang, der zu begehen war und sie sich immer weiter verstrickten.

„Wir finden Silke Paulsen auf einem freien, verschneiten Feld“, fing Frithjof an. „Warum gerade dieses?“

„Es lag nah am Haus.“

„Der Täter wollte die Leiche verschwinden lassen und ist gestört worden. Er legte sie dort ab.“

„Von wem ist er nachts um vier gestört worden?“, fragte Lars.

„Wir haben niemanden gefunden, der um diese Uhrzeit im Moor war“, sagte Gabriele.

„Warum finden wir Silke Paulsen?“

„Weil Beate Scholl wie jeden Morgen ihren Hund Gassi führt“, Gabriele saß kerzengerade, mit dem Block in den Händen, am Tisch.

„Wusste der Mörder das? Sollte sie gefunden sein?“, fragte Blanca.

Schweigen.

Blanca fragte weiter. „Oder war es dem Mörder egal?“

Wieder Schweigen.

Lars schloss die Augen und dachte laut. „Sie führt ein Doppelleben. Irgend etwas ist in der Nacht von Sonntag auf Montag in ihrem Haus passiert. War sie vorher ausgewählt?“

„Für mich war es geplant. Der Täter brauchte Werkzeug, brauchte Ruhe, um die Tat zu begehen“, meinte Robert. „Herr König war an diesem Abend bei Silke Paulsen, er hatte die Zeit. Bei seinem Motiv stecken wir fest. Bisher findet sich keines.“

„Vermutungen, bitte“, forderte Frithjof alle auf.

„Herr König und Frau Paulsen bekamen Streit.“

„Worüber?“

„Über ihre Beziehung. Am Ende stirbt Silke Paulsen.“

„Ist Eldor König für dich ein Mörder?“, wollte Frithjof von Robert wissen.

„Herr König ist für mich suspekt. Er führt, wie Frau Paulsen, ein Doppelleben. Er hat Fantasien, die er auslebt. Wer weiß, wie weit er dafür geht? Wie weit er sich schützt?“

„Und er hat kein Alibi“, meldete sich Gabriele zu Wort.

„Woher hat Eldor König die Instrumente, um Silke Paulsen die Augen herauszuschneiden, die Mundwinkel zu verlängern und ihren Anus zu versengen?“

Schweigen.

„Er hat es sich besorgt.“

„Was heißt, er hat es geplant“, stellte Frithjof klar.

„Was spricht dagegen?“ Blanca drehte ihre Zigarettenpackung in den Händen. Sie wollte eine Rauchen, die Vermutungen machte sie immer nervös. Es war ihr zu schwammig. Sie brauchte Fakten, spielte Frithjofs Spiel aber mit.

„Das er mit ihr geschlafen hat und seine Spuren auf und in ihr hinterlassen hat“, sagte Lars.

„Wir stecken fest“, Frithjof schaute auf die Zigarettenpackung von Blanca, auch er wollte erneut eine Rauchen.

„Neu: Warum wurde Frau Paulsen nicht versteckt? Nicht verscharrt?“

„Wir sollten sie finden, oder wieder einmal: der Täter wurde gestört.“

„Was, wenn es dem Täter nichts machte, dass sie gefunden wurde?“

„Dann muss er dumm sein, oder so überzeugt von sich, dass wir keine Spur von ihm finden, die zu ihm führt.“

Frithjof kniff die Augen zusammen. „Wartet. Die Spuren. Welche haben wir, die uns bisher in die Irre laufen ließen?“

Die Anderen sahen ihn an und überlegten. Er antwortete selber.

„Wir haben einen großen, durchtrainierten Jogger, der sich bisher nicht bei uns gemeldet hat. Als er nach seinem Namen gefragt wurde, log er und nannte sich Eldor König. Den Mann, der am Abend zufuhr bei Silke Paulsen war.“

„Der Jogger muss gewusst haben, dass Eldor König ein Verhältnis mit ihr hatte“, entfuhr es Lars.

„Nicht unbedingt. Nur, dass König am Sonntag Abend bei ihr war“, stoppte Frithjof ihn.

„Wer ist dieser Jogger?“

„Lars meint, es ist Leander von Pritzhausen gewesen. Lars?“

„Leander ging in die Abschlussklasse von Frau Paulsen. Trainierte im selben Fitnessstudio. Ebenso an dem Abend, an dem sie starb. Frau Scholl begegnete des öfteren morgens wie abends einem großen, durchtrainierten Mann im Moor.“ Lars sah zu Frithjof. „Leander besitzt eine Snowboardmaske, die er uns vorgeführt hat.“

Frithjof blieb Lars´ Blick nicht verborgen.

„Leander von Pritzhausen war ehrlich erstaunt, als wir ihn besuchten. Wir sind auf ihn gekommen, weil der Chef des TopFit Clubs uns zu ihm führte. Wohlgemerkt, durch eine wage Beschreibung. In jedem anderen Club hätte man uns einen anderen blonden, großen Mann präsentieren können. Auf den Fotos sieht Leander von Pritzhausen aus wie der gesuchte Jogger. Er sieht aber auch so aus, wie Lars, wenn er sich diese Maske aufsetzen würde.“

„Ich war´s nicht“, Lars hob entschuldigend die Hände.

„Ich sehe auch kein erkennbares Motiv bei Leander von Pritzhausen“, sagte Robert.

„Hat die Jahreszeit etwas damit zu tun, dass es gerade jetzt passierte?“, fragte Frithjof.

„Nein. Es hat etwas mit Silke Paulsens Doppelleben zu tun. Es hätte ebenso im Frühjahr geschehen können.“ Lars knackte mit den Fingern.

„Dem stimme ich zu“, sagte Gabriele. „Und hört endlich mit diesem Fingerknacken auf“, empörte sie sich.

„Warum diese Brutalität?“

„Die Augen und der Mund haben eine Bedeutung. Sie haben zu viel gesehen und der Mund sollte nicht reden.“

„Vielleicht hat sie geredet, über das, was sie gesehen hat. Es wurde sich an ihr gerächt“, vermutete Blanca.

„Was ist mit ihrem Genitalbereich?“ Frithjof wollte dringend eine Zigarette, wieder starrte er auf die Packung zwischen Blancas Fingern. „War es Ablenkung?“

„Ich weiß nicht, diese Perversion als Ablenkung?“ Robert konnte das nicht glauben.

„Der Täter dachte, er könne Spuren von sich beseitigen.“

„Sie hatte keinen Verkehr im Anus. Nur in der Vagina haben wir Spuren gefunden“, stellte Blanca fest.

„Der Tod von Silke Paulsen war ein Unfall. Sie und der Täter hatten autoerotische Spiele. Dabei lief etwas schief. Frau Paulsen starb. Der Mann versuchte den Unfall zu vertuschen. Man hat versucht den Mord als Unfall erscheinen zu lassen“, spekulierte Lars, auch wenn er es nicht glauben konnte.

„Herr König sagte, er sei an diesem Abend nicht im ersten Stock gewesen“, sagte Frithjof.

„Er lügt“, kam es von Gabriele.

„Wir haben keine Spuren von ihm oben gefunden“, sagte Blanca.

„Er hat mit ihr geschlafen und wäre etwas schief gegangen und er hätte nachgedacht, was er machen könnte um es zu vertuschen, müsste er auch darauf kommen, dass seine Spuren überall sind und die Vertuschung mit Augen und Mund nichts bringt.“

Frithjof knallte seine Faust auf den Tisch.

„Verdammt!“, rief er. „Warum ist mir das nicht schon vorher aufgefallen?“

Er schob seinen Stuhl zurück und hielt sich mit einer Hand die Stirn. „Ich glaube, ich weiß jetzt, was nicht stimmte und das Eldor König Silke Paulsen nicht ermordet hat!“

33

Einen Moment saß Frithjof mit der Hand an seiner Stirn da und ließ noch einmal seine Gedanken durch den Kopf gehen. Ihn störte es nicht, dass die Anderen warteten. Sein Kopf drehte sich nach links, nach rechts, so, als würde er etwas sehen.

„Es hat mich stutzig gemacht, dass Eldor König so verdammt selbstsicher war, als ich ihn vernommen habe. Er hat uns bereitwillig eine Speichelprobe gegeben, weil er wusste, wir würden noch andere Spuren finden, außer seinen.“

„Haben wir aber nicht.“ Blanca stutzte.

„Nein, wir haben zu wenige gefunden“, berichtigte er.

Falten bildeten sich auf den Stirnen der Kollegen. Sie verstanden nicht, dachten darüber nach, was Frithjof meinte.

„Er sagte, wir würden nicht nur seine Spuren bei Silke Paulsen finden. Er war sicher, da müsste noch mehr sein.“

Frithjof machte eine Pause, sah die Anderen an und wartete, dass sie von selbst darauf kamen.

Blancas Augen schienen zu funkeln. „Wir haben nur Silke Paulsens Weinglas gefunden.“ Hektisch steckte sie ihre Haare hinter die Ohren und suchte in ihren Papieren. Kurz darauf fand sie, was sie suchte. „DNA der Haut unter den Fingernägel und Sperma von Eldor König. Nichts anderes.“

„Genau. Egal was an diesem Abend zwischen König und Paulsen geschehen ist, er hat das Haus verlassen und geglaubt sein Weinglas stand auf dem Wohnzimmertisch. Er hat keine Spuren beseitigt und nicht abgewaschen.“

„Silke Paulsen?“

„Nehmen wir an, sie haben sich gestritten. Silke Paulsen wäscht ab. Ein Weinglas bleibt auf dem Tisch stehen, weil sie noch ein weiteres Glas trinken wird. Sie wäscht ab, will das missglückte Abendessen vergessen und stellt das Geschirr in die Schränke und begibt sich wieder in ihr Wohnzimmer.“

„Wo lässt sie das Essen? Hat sie so genau gekocht, dass nichts übriggeblieben ist? Wo ist der Abfall?“, wollte Gabriele wissen.

„Lassen wir das Essen einmal außer Acht. Was passierte, nachdem Eldor König das Haus verließ und Frau Paulsen abgewaschen hatte?“, fragte Frithjof.

„Eldor König ist durch den Streit alarmiert. Er besorgt die Instrumente und kehrt zurück.“ Lars hatte wieder die Augen geschlossen. Er zog die Nase hoch. Sein Gesicht war durch die Wärme im Raum rot.

„Das Glas“, warf Frithjof ein.

„Vielleicht hat er in der Küche gesehen, dass kein Geschirr mehr dort steht. Er hat ausgesagt, alles blieb im Wohnzimmer stehen, nachdem er gegangen war. Und nun nutzt er es aus, dass sie abgewaschen hat und meint, wir müssten Spuren von ihm finden.“

„Verdammt!“, fluchte Frithjof. „Du hast Recht.“ Sein Gesicht verzog sich ärgerlich. „Ich dachte ich hätte einen Namen streichen können. Verfluchte Scheiße!“

Mit Wucht schleuderte er seinen Kugelschreiber an die Wand. „Das ergibt doch alles keinen Sinn. Eldor König!“, er sprach den Namen mit Hohn und Spott aus. „Woher hat er so schnell die Instrumente. Woher hat er die Fertigkeit, die Augen so sauber heraus zu schneiden?“

Sein Ton war aggressiv. Er war nicht an einen Bestimmten gerichtet, sondern an sich selber, gerichtet an den Täter, dem sie nicht näher kamen.

„Es war noch jemand bei Frau Paulsen an diesem Abend.“ Lars sah zu Blanca und deutete auf den Kalender. Blanca schüttelte den Kopf.

„Kein Eintrag. Nur die Dreiundzwanzig.“

„Wer könnte gekommen sein?“ Frithjof gefiel die Vorstellung nicht, eine zweite Person sei an dem Sonntag Abend bei Silke Paulsen gewesen. Das brachte das wenige was sie hatten, vollkommen durcheinander. Dann passte noch viel weniger zusammen.

„Was ist mit dem Jogger? Er könnte Eldor König gesehen haben und es ausgenutzt haben.“

„Dann müsste dieser Unbekannte die Tat geplant haben und ungeheures Glück gehabt haben, dass Frau Paulsen und König sich an genau diesem Abend stritten und er frühzeitig das Haus verließ. Zu viele Zufälle.“

„Geplante Zufälle“, Robert sah von seinen Blättern auf. „Wenn man den Wochenplan der Beiden kannte, konnte man wissen, dass König dort war. Ob nun frühzeitig oder später, der Täter kann in der Dunkelheit gewartet haben.“

„Wer hätte warten können? Welche Namen haben wir?“

„Die Namen in ihrem Adressbuch. Leander von Pritzhausen, Manfred Ziegler, Maybritt Drews und Björn Siebert. Das sind bisher die Namen, die wir kennen“, sagte Blanca.

Frithjof ging die Namen durch, bei denen sie persönlich waren.

Leander von Pritzhausen schloss er aus. Er sah keinerlei Motiv. Lars hielt weiterhin an ihm fest, als den Jogger am Morgen.

Manfred Ziegler hatte gelogen, was den Kontakt zu Silke Paulsen anging. Er hatte jedoch ein wasserfestes Alibi.

Maybritt Drews war eine Frau. Zu schwach ihre Freundin zu dem Feld zu bringen. Sie wurde getragen, ansonsten wären mehr Blutspuren gefunden worden. Auch hier sah Frithjof keinerlei Motiv.

Björn Siebert gab an, krank gewesen zu sein, was Lars am nächsten Tag nicht bestätigen konnte. Frithjof hatte auch schon einmal geschwänzt und sich krank gemeldet.

Nichts desto trotz hatte Siebert Silke Paulsen regelmäßig für einen Blowjob bezahlt. Auch Björn Siebert hatte ein Alibi.

Ansonsten gab es die Namen in den Kontoauszügen von Silke Paulsen. Eine Menge Arbeit die Alibis zu überprüfen. Den größten Batzen der Namen hatte Blanca und Robert bereits bewältigt.

Mit keinem Ergebnis.

„Wir wissen einigermaßen, was Frau Paulsen für ein Mensch war. Das sie ein Doppelleben führte. Wissen, wie sie gestorben ist und was sie an ihrem letzten Abend getan hat, solange Eldor König da war. Danach fehlen uns die Stunden bis zu ihrem Tod. Und was uns fehlt, ist der Name, das Gesicht zu einem Unbekannten.“

Lars wollte noch einmal Leander von Pritzhausen befragen. Frithjof lehnte ab. „Auch wenn du Recht haben solltest, wir haben nichts, rein gar nichts gegen den Jungen in der Hand. Wir hätten nur die Anwälte seines Vaters auf dem Hals.“

Lars stimmte ihm zu, teilte ihm jedoch seinen Unmut mit, zu wenig in Leanders Richtung zu ermitteln.

„Ich werde mich entschuldigen, wenn ich falsch liege. Nur, was willst du ihn fragen? Ob er in der Dunkelheit darauf gewartet hat bis König das Haus verließ, um dann mit den Instrumenten seiner Mutter ins Haus zu gehen und Silke Paulsen zu töten?“ Frithjof wurde streng. „Wo ist das Motiv?“

Lars verschränkte seine Arme, seine Oberarmmuskeln zuckten. Er schien getroffen, weil er vor den Anderen von Frithjof angefahren worden war. Frithjof würde sich am Abend dafür entschuldigen.

Das Telefon klingelte. Alle zuckten zusammen. Normalerweise war es umgestellt und niemand störte sie bei ihren Besprechungen.

Frithjof nahm ab und hörte zu. Sein Gesicht wurde blass. Panisch blickten seine Augen in die seiner Kollegen.

Gebannt warteten sie.

Als er den Hörer auflegte, drehte er sich zu ihnen.

„Sie haben eine weitere Frau gefunden.“

34

Die Sonne, die nicht richtig aufgegangen war an diesem Tag, begann unter zu gehen. Irgendwo hinter dem Atomkraftwerk in Brokdorf, das man bei gutem Wetter von der Itzehoer Störbrücke aus sehen konnte. Die dichten Wolken schienen dunkler zu werden. Die Temperatur senkte sich und der Wind nahm stetig zu.

Frithjof beobachtete Teenager hinter den Glasfenstern von Burger King, lachend und essend. Die Rutsche des kleinen Spielplatzes war mit einem roten Band abgesperrt. Traurig hing, vom Schnee gefroren, eine bunte Fahne von ihrem Mast herunter.

Vorsichtig lenkte Frithjof seinen Wagen über die mäßig geräumte Fahrbahn, hinter das Gebäude des Fast Food Ladens.

Sie fuhren auf das Alsen Gelände, ein von heruntergekommenen und zerfallenen Gebäude gesäumtes Gebiet einer alten Zementfabrik.

Robert begann unter den Achseln zu schwitzen. Er hatte schlechte Erfahrungen mit diesem Ort. Im Sommer hatte er hier gehofft Schiller zu treffen.

Das Treffen endete in einem Desaster. Schillers Männer, oder die der Hornissen, hatten im Dunklen auf ihn und Frithjof, der mit im Wagen saß, gelauert und das Feuer eröffnet. Sein Wagen war in Flammen aufgegangen und eine Kugel eines Schützen hatte das auslaufende Gemisch zur Explosion gebracht.

In letzter Sekunde waren er und Frithjof durch eintreffende Polizeibeamte gerettet worden.

Die Unterlagen, die er erhofft hatte an diesem Abend zu erhalten, hatte er nicht bekommen. Diese ganze Nacht war für ihn bis heute ein Rätsel.

Mehrere Streifenwagen schienen wahllos vor dem zerfallenen Fabrikgebäude der alten Zementfabrik zu stehen. Der Schnee machte, dass sich die alte Zeit der Kreide- und Zementfabrik zurückmeldete. Wie aus einem Nebel tauchten Gestalten hinter grauen Ecken auf. Blaues Licht wurde an die Wände der Gebäude reflektiert.

„Renn jetzt nicht erst bei allen Wagen rum und sag, die sollen die Lichter ausmachen“, sagte Robert zu ihm.

„Warum nicht? Was soll das Licht? Wir wissen nun doch alle, dass hier etwas geschehen ist. Sollen die doch ihre dusseligen Lichter ausmachen!“

Er stoppte den Wagen und stieg aus, knallte die Tür zu, postierte sich und brüllte in Richtung der Streifenwagen. „Macht diese scheiß Lichter aus!“

Es vergingen nur Sekunden und die Lichter der Wagen erloschen.

„Als sollte die Presse darauf gestoßen werden“, fluchend stampfte er zu den  Kollegen der Spurensicherung, die ihm von weitem zuwinkten.

Robert verließ Frithjof und ging zu den Beamten, die den Tatort absperrten. Er sagte, er bräuchte einen Kaffee und würde sich erkundigen, was es wichtiges zu erfahren gab.

Blanca und Lars kamen an und parkten den Golf hinter Frithjofs Volvo.

Fest zogen sie ihre Mantelkragen enger um die Hälse, als sie über das Gelände gingen.

Blanca öffnete die Seitentür des Spurensicherungsvans. Warme Luft drang für einen kurzen Moment hinaus. Schnell stiegen Frithjof und Lars ein, zogen die weißen Schutzanzüge an, streiften die Latexhandschuhe über und erkundigten sich nach den Koffern.

„Die sind schon bei der toten Frau“, meinte ein junger Mann, der damit beschäftigt war Kabel zu entwirren. „Genauso lästige Arbeit wie mit Tannbaumlichterketten. Egal wie ordentlich man sie im Jahr zuvor zusammengelegt hat, am nächsten Weihnachten ist es ein einziges Knäuel.“

Ein Kabel glitt ihm aus den Händen.

„Scheiße“, meinte er leise und guckte entschuldigend zu den Beiden. Die nickten nur mit einem Grinsen auf dem Gesicht.

Blanca klopfte ihm auf den Rücken und sie stieg als Erste aus dem Wagen.

Auf einer Erhöhung des Gebäudes erkannten sie die Gespenster, die in einem Viereck aus flatterndem Band langsam umhergingen.

Sie stiegen eine verfallene Treppe empor. Blanca hatte den Vortritt. Kurz bevor sie oben angekommen war, sah sie auf die Plattform. Fünf mal Fünf Meter, schätze sie.

In strengen Linien sah sie die Spuren ihrer Kollegen, die nur zwei Wege zu dem Leichnam genommen hatten.

Die Frau lag nackt, knapp zwei Meter, vor ihr auf dem Boden. Wie vor einigen Tagen Silke Paulsen.

Zu ihrer Linken die dunkle Stör, zu ihrer Rechten fing wenige Meter darunter der Deich an.

Einmal atmete sie kurz ein und aus und stieg die letzte Stufe hinauf. Sie nickte den Gespenstern zu, die ihren Gruß erwiderten.

Frankenstein war einer der Gespenster, er trat auf sie zu. Über seinen kahl rasierten Kopf hatte er die Kapuze des Schutzanzuges gezogen. Seine grünen Augen leuchteten unheimlich in dem Licht der Scheinwerfer.

Frithjof stand neben ihnen, als Frankenstein begann zu berichten.

„Vor knapp einer Stunde hat man die Frau gefunden, man hat uns informiert und als wir sie sahen, haben wir euch gleich angerufen.“ Frankenstein drehte sich zu der Frau. „Die gehört zu eurem Fall, oder?“

Frithjof und Blanca sagten nichts, sondern bewegten nur langsam ihre Köpfe. Fast ein Nicken, fast ein ungläubiges, nicht wahrhabendes Bestätigen, dass sie zu langsam waren, den Täter zu fassen.

In Frithjofs Kopf drängten sich Gedanken auf, wie dieser Mord zu dem Ersten passte und wie all die Namen, all die Geschichten zu dieser zweiten Frau führten.

Mit enormer Kraft biss er seine Kiefer aufeinander und versuchte diese Gedanken zu verdrängen.

Halte den Kopf frei, zwang er sich.

Ich wählt diesen Ort aus. Lege eine Frau in einer alten Fabrik ab. Meine Spuren werden verweht. Verdeckt.

„Wir haben nur abgesperrt und den Fundort angehängt, den Tod festgestellt und nachgesehen ob nicht irgendwelches Beweismaterial hätte davon wehen können“, sagte Frankenstein.

Ein weiteres Gespenst trat auf sie zu. In seiner rechten Hand hielt er eine Videokamera.

„Bisher habe ich alles aufgenommen“, er schwenkte den Camcorder leicht vor seinem Körper. „Wollt ihr, oder...?“, er brach ab und sah sich in der Runde um.

„Nein, nein“, meinte Blanca. „Mach nur weiter.“ Sie sah zu Frankenstein. „Mein Koffer?“

Frankenstein wies in Richtung der Frau, wo einige Koffer der Spurensicherung standen.

Ich trage eine schwergewichtige Frau durch die zerfallen Fabrikhallen. Erklimme  mit ihr die Stufen und verschwinde.

„Wer hat sie gefunden?“, fragte Frithjof.

„Zwei Sprayer. Sie sitzen unten im Streifenwagen und trinken Kaffee. Sie sind  ziemlich verstört.“

Kurz drehten Frithjof und Frankenstein ihre Köpfe zur Seite, als eine Schneeböe ihre Gesichter traf.

„Es hat ihnen nicht gereicht sie zu finden. Sie waren neugierig und haben sich die Leiche angesehen. Danach sind sie von der Plattform auf den Deich gesprungen und ihn, mehr oder weniger unabsichtlich, heruntergeschlittert.“

„Herausgeschnittene Augen? Verlängerte Mundwinkel?“

„Ja.“

Beide sahen zu Blanca und dem zweiten Gespenst herüber, die sich an der Leiche befanden.

Blanca winkte Frithjof zu, er solle ihr behilflich sein. Dieses Mal konnte er sich nicht hinter dem kleinen LCD Bildschirm verstecken und von Zeit zu Zeit seinen Blick schweifen lassen. Dieses Mal hatte er Lars´ undankbare Arbeit aus dem Moor.

Blanca sah ihm am Gesicht an, was ihm durch den Kopf ging und dachte an die Leichenschau von Silke Paulsen. Sie sah Frithjof in die Augen und mit ihrer weichsten Stimme sagte sie leise zu ihm: „Du schaffst das schon.“

Nachdem Blanca die Rektaltemperatur gemessen, die Totenflecke untersucht und den Körper nach Verletzungen abgesucht hatte, bat sie Frithjof um die Klebestreifen.

Frithjof holte sie heraus und reichte sie ihr.

Wie der Körper von Silke Paulsen, wurde die Haut der Toten vom Gesicht an, bis hinunter zu den Füße abgeklebt.

Die Schamhaare wurden ausgebürstet, die Hände auf verwehende Spuren untersucht und in Plastiktüten gesteckt, die zugezogen wurden.

Die schwarzen Höhlen in dem Gesicht der Frau blickten in den wolkenbehangenden Himmel. Müde wirkte das Grinsen auf ihrem Gesicht. Die Hautlappen der auseinandergeschnittenen Wangen klafften auseinander. Die Kiefer waren bloß gestellt. Gelbe Zähne standen hervor.

Die Haare der Frau waren eisig vom Schnee.

Die dunkle Stör trieb bedächtig unter ihnen vorbei.

Frithjof sah sich die Graffitis an der Wand hinter der Frau an. Grell schimmernde Alliens. Barbusige Frauen und schlanke Männer. Eine Schrift über ihren Köpfen, die er nicht entziffern konnte.

Ein Feld. Eine Plattform. Zwei Frauen.

Waren diese Orte wahllos ausgewählt worden? Was hatten beide Fundorte gemeinsam?

Er sah Blanca zu, wie sie die restlichen Utensilien verstaute.

Der Täter suchte die Abgeschiedenheit, suchte einen Ort, an dem er ungestört die Frauenkörper ablegen konnte.

Beide Male wurde sie wenige Stunden später entdeckt.

Zufall? Absicht? Verband die Frauen etwas mit diesen Orten? Was verband der Täter mit ihnen?

Ich schlitze der Frau die Wangen auf. Entferne ihre Augen. Bringe sie an diesen Ort. Schleppe sie durch die Fabrik. Lege sie ab.

Mehr konnte er nicht sehen. Nichts außer Ruinen der Hallen und Türme. Nichts, was ihm helfen konnte, einen Ablauf zu erkennen.

Einen Ablauf, der beide Frauen verband.

Sie gingen die Stufen der Plattform hinunter. Keiner sagte ein Wort.

Was verband die Frauen?, fragte er sich abermals, nahm dankend einen Becher Kaffee entgegen.

Sein Blick wanderte wieder hinauf zu der toten Frau.

Der Schnee und die Nacht, waren bis jetzt die einzigen Gemeinsamkeiten, die die Tatorte verbanden.

Die Erste, Silke Paulsen, schlank und sportlich, die Zweite, deren Namen sie noch nicht kannten, war übergewichtig - stark übergewichtig.

Ihre gelben Finger und Zehen würden später sagen, dass sie eine starke Raucherin gewesen war. Die Lunge würde das gleiche zeigen.

Silke Paulsen hatte lange schwarze Haare, die zweite Tote halblanges, straßenköterblondes Haar.

Keine der Frauen wies äußerliche Merkmale von Gewaltanwendung auf.

Blanca legte eine Hand auf seine Schulter. Mehrere Male hatte sie eine Frage an ihn gerichtet, jedoch keine Antwort erhalten. Erschrocken drehte sich Frithjof zu ihr.

„Worüber denkst du nach?“, wollte sie wissen.

„Wie die beiden Frauen zusammenpassen.“

„Hast du einen Gedanken?“

Er schloss die Augen und sah den Täter gesichtslos in den Hallen gehen. Die Frau in seinen Armen, auf seinen Schultern. Sah, wie eine dunkle Gestalt die Stufen erklomm. Die Frau ablegte und verschwand.

„Nein.“

Einer von Blancas Technikern kam auf sie zu. Er wies auf eine der Hallen und meinte, sie sollten sich da etwas ansehen. Sie folgten ihm.

Schnee drang durch die zerbrochenen Dachfenster und Dachgiebel in den Innenraum der Halle. Eisengitter ragten aus Stützpfeilern heraus. Wandteile lagen heruntergestürzt in ihrem Weg.

Der Techniker führte sie durch die Halle auf die entgegengesetzte Wand zu. Die ansonsten graue, und von den Jahren zerfallene Wand, wies einen großen schwarzen, oval förmigen Fleck auf.

„Ein Feuerwerkskörper ist hier draufgeprallt. Durch die Witterung der letzten Tage und die Deutlichkeit der Schwärze an der Wand, fiel er uns auf.“

Der Techniker ging einige Meter die Wand entlang und hob einen länglichen Gegenstand auf.

„Ein Feuerwerkskörper“, er hielt ihn Frithjof und Blanca unter die Nase. „Fast nicht zugeschneit. Der kann noch nicht lange dort liegen.“

„Soll heißen?“ Frithjof hatte Schwierigkeiten dem Mann in seinen Gedankengängen zu folgen.

„Vielleicht war gestern jemand hier, der etwas gesehen hat.“

„Teenager, die gezündelt und Feuerwerkskörper abgefeuert haben?“, fragte Blanca vorsichtig und sah sich den schwarzen Fleck an der Wand an.

„Das Teil kann aber auch ein, zwei Tage hier liegen.“ Frithjof sah ungläubig auf das Feuerwerksteil.

„Seht Mal“, der Techniker ging an die Stelle zurück, an der er den Hohlkörper des Geschosses aufgenommen hatte. Seinen Kopf wandte er gen Himmel. In dem fahlen Licht sahen Frithjof und Blanca, wie Schneeflocken herab rieselten.

„Das Geschoss wäre viel mehr zugeschneit gewesen, hätte es einige Tage hier gelegen - was es aber nicht der Fall war!“

Frithjof und Blanca beließen es dabei. Sie konnten es nicht einordnen. Konnten es jedoch auch nicht vollkommen ignorieren.

Frithjof machte sich eine Notiz in seinen Block und bat den Mann sich weiter darum zu kümmern. Frithjof bedankte sich bei ihm für den Hinweis und die Aufmerksamkeit und sie verließen die Halle.

35

Mit weit ausholenden Schritten eilte Blanca durch die leeren Korridore der Pathologie. Unablässig fluchte sie auf italienisch und fuchtelte mit den Armen.

Energisch trat sie mit einem Fuß gegen eine Tür, die sofort aufschwang und beinahe Frankenstein am Kopf getroffen hätte.

Erschrocken standen sich beide gegenüber.

„Blanca! Mein Gott, hast du keine Arbeit, dass du dich jetzt schon auf deine Angestellten konzentrierst?“

„Tut mir leid“, sie wickelte ihre Haare zu einem Knoten zusammen. „Ist die Frau schon angekommen?“

„Ja, liegt bereits auf der Bahre in Raum Drei.“ Frankenstein wartete einen Moment, bevor er sich neben Blanca stellte. „Es ist der gleiche Täter, oder?“

Blanca nickte, sah nicht zu ihm.

„Habt ihr irgendeine Spur?“

Blanca schüttelte den Kopf.

„Scheiße. So kurz hintereinander.“ Frankenstein streifte sich Latexhandschuhe über und zog sie stramm. „Haben wir in ein paar Tagen vielleicht die dritte Frau hier liegen?“

„Frank, ich weiß es nicht. Und ganz ehrlich, ich habe nicht mit einer zweiten Frau gerechnet.“

„Nicht?“

„Nein.“ Sie wusste nicht, wie sie zu dieser Annahme gekommen war.

Hinter ihnen wurde eine Tür geöffnet. Frithjof trat in den Raum, hob die Hand zum Gruß und nickte Frankenstein zu.

„Du willst doch nicht etwa wieder dabei sein, Frithjof?“, fragte Frankenstein erschrocken.

„Nein, nein. Keine Angst. Das letzte Mal reichte mir für die Erfahrung und die Einsicht, dass das euer Ding ist.“

Und doch wanderten seine Augen, neben Blanca und Frankenstein vorbei, durch die Glasscheibe, zu der Toten auf der Bahre. „Ich möchte warten. Möchte wissen, was gleich ist bei dieser Toten und Silke Paulsen.“

Blanca nickte und deutete ihm an, sich auf den Stuhl an der Tür zu setzen. Verlegen grinste er und setzte sich. Nur wenn er sich streckte, mit geradem Rücken saß, konnte er über die halb hohe Wand durch die Scheibe in den Obduktionsraum sehen. Er saß krumm.

Eine Frau wird abgelegt. Wenige Tage später eine Weitere.

Was hatte das Feld mit der Fabrik zu tun? Was hatten sie gemeinsam? Oder spielte es keine Rolle, wo die Frauen abgelegt wurden?

Bei Silke Paulsen hatten sie schnell einen Namen. Die Zweite hatte noch keinen. Bisher hatte keiner der Beamten angerufen, die die Häuser in der Nähe der Fabrik untersuchten und gemeldet eine Tür sei nicht verschlossen. Keine Blutspuren, die nach unten führten. Kein Geruch nach Blut, nach Tod.

Wie bei Silke Paulsen erinnerte sich Frithjof an seine Schulzeit. Erinnerte sich an Heine. Keine Messe wird man singen, keinen Kadosch wird man sagen. Nichts gesagt und nichts gesungen - wird an meinen Sterbetagen.

Der Täter warf wieder einen Menschen in die Anonymität und ließ sie rätseln. Wieder ein Geschichtenstrang, der zu den Anderen hinzugefügt werden musste.

Ich suche mir Orte aus, an denen ich meine Opfer ungestört ablegen kann. Orte, an denen sie dann gefunden werden. Ich verstecke sie nicht.

Frithjof rieb sich über die Augen. Er wanderte in anderen Schuhen, dachte mit einem anderen Gehirn.

Ich entferne die Augen der Frauen, weil sie etwas gesehen haben, was sie nicht hätten sehen sollen.

Immer fester rieb er sich die Augen. Kleine Punkte tauchten vor seinen geschlossenen Lidern auf.

Ich führe ein Skalpell in den Mund meines Opfers. Die scharfe Klinge zerschneidet die Lippen. Ich ziehe das Skalpell durch das Fleisch der Wange und durch die Wangenmuskeln. Ich bin so geschickt, dass ich nichts anderes verletze. Auf der anderen Seite wiederhole ich die Prozedur. Dieser Mund hat geredet. Nun bringe ich ihn zum schweigen.

Frithjof atmete schwer. Er war für einen Moment jemand Anderer gewesen und versuchte nun wieder Luft als er selber zu bekommen.

Alter, versuch´ nicht an den Genitalbereich als Täter zu denken, redete er sich zu. Nicht jetzt. Lass dir Zeit bis morgen. Das ist alles zu viel.

Blanca holte ihn aus seinen Gedanken. Erschrocken schreckte er hoch.

„Himmel, wie siehst du aus, Frithjof?“ Sie sah in sein bleiches Gesicht. Um die Augen war seine Haut vom Reiben rot gescheuert.

„Alles ok, es würde zu lange dauern es zu erklären. Was habt ihr gefunden?“

Die Handschuhe ausziehend, lehnte sich Blanca an den Türrahmen. Im Hintergrund sammelte Frankenstein die Instrumente zusammen. Ein Tuch war über die tote Frau gelegt worden.

„Es ist eine Kopie der Ersten“, stellte Blanca fest. „Die Augen, der Mund, der Genitalbereich. Alles exakt so, wie wir es bei Silke Paulsen auch festgestellt haben.“

„Wie lange ist sie tot?“

„Etwa zwölf bis fünfzehn Stunden. Gestern gegen späten Abend. Gestern Nacht, genaueres folgt.“

„Habt ihr Spuren von dem Täter gefunden?“

„Das ist der einzige Unterschied zu Silke Paulsen. Weder unter den Fingernägel, noch in den Wangenschnitten haben wir dieses Mal etwas gefunden.“

„Der Täter hat seinen Modus operandi verfeinert, oder er hat es verändert.“

„Das ist dein Job.“ Sie warf die Handschuhe in einen speziellen Abfalleimer und zog ihren Kittel aus. „Die Frau war eindeutig Alkoholikerin und eine starke Raucherin. Es gab eine Blutstauung im Lungenkreislauf, verursacht durch ein starkes Lungenödem. Außerdem haben wir leichte Blutergüsse außerhalb ihres Genitalbereiches gefunden.“

„Die woher stammen könnten?“, er sah sie fragend an. Das war noch eine Sache, die nicht kongruent war mit dem Tod von Silke Paulsen.

„Das Instrument könnte ihm aus der Hand geglitten sein, was auch immer es ist. Er könnte sie fallen gelassen haben. Sie geschlagen haben. Ich weiß es nicht.“

Frithjof rief sich die beiden Frauen ins Gedächtnis, ihr Aussehen.

„Der Typ Frau hat anscheinend keine Bedeutung für unseren Täter.“

„Immer noch dein Job.“

Er schaute auf zu dem toten Körper der Frau. „Mein Leib ist jetzt ein Leichnam, worin der Geist ist eingekerkert“, flüsterte er mehr zu sich, als zu Blanca und Frankenstein.

Sie verstanden ihn nicht und sahen sich irritiert an.

„Wenn der Typ Frau es nicht ist, müssen die Frauen auf eine andere Art etwas miteinander zu tun haben“, sagte er dieses Mal verständlicher, aber immer noch leise.

„Du schließt eine willkürliche Wahl aus?“, fragte Blanca.

„Wie du schon sagtest, das ist mein Job.“

In diesem Moment wollte er weder seinen, noch Blancas.

36

Vor Frithjofs Bürofenstern war es dunkel. Die Nacht legte sich über die Stadt. Dumpfer Autolärm drang zu ihnen. Eine Sirene heulte auf. Der Wind schlug gegen die Scheiben.

Quints Stockende tockte einige Male auf den Boden. Gabriele hatte Kaffee gemacht. Die Gesichter der Runde sahen müde aus. Müde von dem Tag, den Ermittlungen, die nicht recht weiterkamen und der Einsicht, sie würden auch in naher Zukunft keinen ruhigen Schlaf finden.

Alfred gestatte das Rauchen im Büro. Nach einer Weile roch es wie in einer Kneipe. Die Heizung lief und die Fenster waren geschlossen.

Blanca fing an und berichtete von der Leichenöffnung. Sie trat an den LCD Schirm und präsentierte die Bilder. Gabriele wendete sich ab und hörte nur zu.

Die Kollegen sahen die fast exakt gleichen Bilder, die sie einige Tage vorher schon einmal gesehen hatten. Den einzige Unterschied machte die Körperfülle der Frau.

„Anders als bei Silke Paulsen haben wir keine Hautpartikel unter den Fingernägeln und keine Fasern an den Mundschnitten gefunden.“

Lars setzte sich gerade auf und räusperte sich. „Das keine Hautpartikel gefunden wurden, finde ich logisch.“

Die Anderen sahen ihn an.

„Seht mal, wir wissen das Silke Paulsen Geschlechtsverkehr mit Eldor König hatte. Wenn wir davon ausgehen, dass der Täter den Abend abgepasst hat, an dem König sich mit Silke Paulsen traf, hat er es als willkommenes Ablenkungsmanöver akzeptiert.“

Die Kollegen nickten. Robert führte Lars´ Gedankengang weiter.

„Das zweite Opfer hatte keinen Geschlechtsverkehr, weil der Täter es in seiner Planung nicht vorgesehen hat.“

„Was bedeutet es, dass wir keine Fasern gefunden haben?“, wollte Quint wissen.

Schulterzucken bei allen Beteiligten. Blanca war die Erste, die etwas sagte. „Vielleicht hat er dieses Mal besser aufgepasst. Er hat vielleicht etwas anderes verwendet oder ganz darauf verzichtet.“

„Warum?“, fragte Quint.

„Perfektion?“

Wieder trat Stille auf.

Papier raschelte, Gabriele ordnete vor sich Zettel. „Ich habe im Internet und in der Bibliothek nach einigen Bedeutungen der Augen nachgeschlagen.“

„Du kannst mit dem Internet um?“ Frithjof war beeindruckt.

„Ich habe einen Enkel, der sich gut auskennt und mir Nachhilfe gibt. Also, ich habe es euch kopiert.“ Sie verteilte reihum Zettel und begann zu lesen.

„Das Auge des Gesetzes, hat Schiller schon in seiner Glocke geschrieben: Denn das Auge des Gesetzes wacht. Hat sicherlich nicht viel mit dem Täter und seinem Handeln zu tun, ist aber nicht ganz von der Hand zu weisen, wenn er selber etwas richtet. In diesem Fall: Jemanden.“ Sie blätterte weiter. „Im Duden 11 steht: die Augen brechen. Die Augen wollen brechen, die Welle überschwemmt mich und löscht mich dunkel aus, Remarque.“

Sie sahen abwechselnd auf Gabriele und ihre Zettel. Seitenweise hatte Gabriele Ausdrücke gemacht, die sich mit dem Auge befassten.

Die Augen auskratzen, schließen, zumachen, zutun, riskieren, auf Null drehen, auf Null stellen, verschließen, ihnen nicht trauen.

Gabriele zitierte Shakespeare: „Wir haben also unsre weiland Schwester mit einem heitern, einem nassen Aug zur Eh genommen.“

Sie zog ein Buch zu sich heran. „Dann etwas von dem ich wirklich keine Ahnung habe.“ Sie hielt ein Buch über Helden und Gottheiten der Antike hoch. „Ich habe euch Kopien gemacht und Seitenvermerke an den Rand geschrieben, zu den Stellen, an denen es um Augen geht. Funkelnde und glänzende, zum Beispiel, von der Aphrodite. Strahlende und helle der Athena und des Apoll. Blitzende Augen des Herakles und hast du nicht gesehen“, winkte sie ab.

Quint gab zu, vom Pantheon, dem griechischem Götterhimmel, auch nicht viel zu wissen, lobte Gabrieles Arbeit und nahm sich der Arbeit höchst persönlich an, ihre Unterlagen durchzugehen.

„Vielleicht bringt es ja was“, meinte er, „Konzentrieren Sie sich auf den Fall. Die Unterlagen kann ich mit nach Hause nehmen und vor dem zu Bett gehen lesen.“

„Die Augen“, fing Blanca an, „sie haben etwas gesehen, was sie nicht hätten sehen sollen. Sei es jetzt oder vor längerer Zeit. Der Täter rächt sich nun an diesen beiden Frauen, in dem er sie ihnen nimmt.“

Frithjof machte weiter. „Ihre Münder haben das Gesehene ausgeplaudert oder es bestand die Gefahr, sie könnten es weitergeben. Durch das Aufschneiden der Wangen wollte er es symbolisch verhindern.“

„Was sollen dann die Verletzungen am Genitalbereich?“, fragte Lars.

„Mach eine Vermutung“, forderte Frithjof ihn auf.

„Das Gesehene handelte von Sex?“ Er war unsicher. Ihm gelang es nicht, die Augen, den Mund und die Verletzungen des Genitalbereiches zusammenzufügen.

Robert versuchte es, war sich aber auch nicht sicher.

„Jemand wusste von dem Zuerwerb von Silke Paulsen. Eine Frau die den Ehebruch möglich macht. Ein kirchlicher Fanatiker, der sich an Silke Paulsen rächt, weil es eine Sünde ist, was sie tut. Jemand, der sie für die Prostitution bestraft? Wenn es denn Prostitution ist.“

„Was sonst?“, fragte Blanca.

„Bei Eldor König war es später eine Vereinbarung.“

„Ist das die Prostitution nicht auch?“

Frithjof zündete sich eine weitere Zigarette an und ließ sie zwischen den Fingern hin und her rollen. „Ich möchte einen kirchlichen Fanatiker ausschließen. Nicht aber jemanden, der das, was Frau Paulsen gemacht hat, verurteilt und vielleicht rächt.“

„Wie passt die zweite Frau in das Bild?“

„Es gibt für alle möglichen Fantasien Spielzeug und Hilfsmittel. Ebenso, wie es Männer gibt, die auf Frauen wie unser zweites Opfer stehen“, sagte Robert.

„Wir müssen die Wohnung oder das Haus der Frau finden“, meinte Frithjof. „Hat sich da etwas getan?“ Er sah Lars an.

Der schüttelte den Kopf. „Nein. Im näheren Umkreis der alten Fabrik stehen keine Wohnhäuser oder Wohnblöcke. Auf der einen Seite die Stör, auf der anderen Seite ein Discounter und ein Media Markt, sowie der Fast Food Laden. Ein Reifenhändler und eine Diskothek. Ansonsten brachliegendes Land der Fabrik.“

Frithjof wandte sich an Gabriele. „Geh doch bitte die Vermisstenanzeigen durch“, er schob ihr einen Zettel über den Tisch zu, „das ist die Lehrerliste des Rilke Internats. Erkundige dich, ob alle der weiblichen Lehrkräfte noch wohlauf sind.“

„Du denkst, es könnte eine weitere Lehrkraft des Internats sein?“, wollte sie wissen und besah sich die Liste.

„Das was man noch erkennen konnte von der Frau, sah gepflegt aus. Eine Alkoholikerin, die vielleicht einem normalen Beruf nachging und sich zu Hause, still und für sich, betrank.“

Robert konnte sich nicht an eine Lehrerin erinnern, die der Toten ähnlich sah. „Es waren an dem Morgen, an dem wir dort waren, alle Lehrkräfte anwesend. Mit Ausnahme von Björn Siebert und Frauke Schmidt.“

„Kann es Frauke Schmidt sein?“

Blanca drückte ihre Zigarette aus. „Nein. Frau Schmidt wurde nach unserem Wissen am Blinddarm operiert. Ich habe keine Narben gesehen. Wir hätten auch sonst etwas mitbekommen, wenn eine Frau aus einem Krankenhaus verschwunden wäre.“

Frithjof ließ den Kopf hängen. Es wäre auch zu einfach gewesen, eine weitere Lehrerin des Rilke Internats als Opfer zu haben. Man hätte sich weiter auf die bekannten Verdächtigen konzentrieren können. Nun hatten sie eine Frau ohne einen Namen, ohne einen Anhaltspunkt für eine Geschichte.

„Ich weiß zur Zeit nicht, wie wir das zweite Opfer behandeln wollen, wenn wir weiterhin nichts in der Hand haben“, musste er den Anderen gegenüber zugestehen.

Quint stand von seinem Stuhl auf und blickte in die Runde. „Warten Sie einige Stunden. Vielleicht bringen die Vermisstenanzeigen etwas. Konzentrieren sie sich auf die Leute, die sie bisher auf ihrer Liste haben. Irgendwo ist dort ein Zusammenhang. Da bin ich mir sicher. Auch wenn das nur so ein Gefühl ist. Mir leuchtet es nicht ein, dass der Täter sich wahllos diese beiden Frauen ausgewählt hat.“

Sie stimmten ihm zu.

Als er die Tür öffnete um das Büro zu verlassen, kam Luft in den Raum, die sie alle schwindelig machte.

„Reißt die Fenster auf, Leute“, rief Gabriele. „Ich habe genug passiv geraucht!“

37

Julia saß mit Freunden im Reh in Hamburg Ottensen. Sie hatte Lars gefragt, ob er nicht mitwolle. Lars hatte dankend abgelehnt. Der Fall und vor allem der Tod von Rai wirbelten in seinem Kopf herum.

Sie war ihm nicht böse, Zeit für sich haben zu wollen. Sie wusste, auf wen sie sich eingelassen hatte, auf einen Kommissar, den die Toten einholen würden, von Zeit zu Zeit.

Julia hatte ihn versucht so gut sie es vermochte zu trösten. Nur einmal hatte sie Rai gesehen, ihn kennen gelernt und Lars ein wenig verstanden. Verstanden, wie es für ihn sein musste, einen Bruder zu haben, der im Grunde nicht mehr da war, nur noch körperlich, jedoch nicht ein Teil eines intakten Bruder-Bruder-Verhätlnisses.

Als Julia Lars an diesem Abend verließ, legte er eine Platte von Cat Stevens auf, Tea for the Tillermann.

Lars hatte seine Schallplattensammlung und seinen Schallplattenspieler mit in ihr gemeinsames Leben in Ottensen gebracht. Sie mochte die alte Musik, die noch kratzte, manchmal sprang, nicht perfekt war. Nicht so, wie die heute produzierten Popgruppen.

Lars´ Musik war authentisch, handgemacht, von Songwritern produziert und erzeugten ein Gefühl von Freiheit, Jugend und Unsterblichkeit.

Unsterblichkeit, dachte Lars, wo war Rai jetzt?

Was war geschehen? Noch immer hatte er das Gefühl Rais warme Hand in seiner zu spüren, als er sich verabschiedete, als Rai sich davonschlich aus seinem, aus ihrem Leben.

Einfach so, wie ein flüchtiger Hauch eines Frauenparfüms, das einer jungen Dame nachweht, wenn man an ihr vorbei geht.

Miles from nowhere, guess I´ll take my time, to reach there.

Irgendwo bin ich, ich brauche meine Zeit, irgendwo komme ich an, irgendwo muss ich ankommen, übersetzte er frei den Text, den Cat Stevens sang.

Look up at the mountain I have to climb, to reach there.

Was ich getan habe, ist geschehen. Ich muss damit leben, und um damit zu leben, muss ich irgendwo ankommen.

Wo, das weiß ich nicht. Es wird ein langer Weg. Der Berggipfel ist ein gutes Beispiel, dort muss ich hinauf. Es wir steinig werden, holprig, unwegsam.

Lord my body has been a good friend, but I won´t need it when I reach the end.

Ich war immer stark. Ich war immer ich. Ich war immer für andere da. Ich war mir immer genug. Ich war kein Suchender. Bis jetzt. Bis jetzt war ich nicht gläubig, bis jetzt habe ich nicht auf eine Hilfe von Irgendwoher gehofft.

Und jetzt?

Wer verzeiht mir?

Ich war sonst immer ich.

Wer bin ich jetzt?

Miles from nowhere, guess I´ll take my time, to reach there.

Ich brauche Zeit, wie viel, weiß ich nicht. Ich muss nichts erklären, der Arzt hat den Tod festgestellt: Atemstillstand.

Ich brauche Zeit, um zu mir zu finden, um zu wissen, was aus mir wird.

Zeit, zu realisieren, was für Konsequenzen meine Tat ausgemacht haben.

I creep through the valleys, and I grope through the woods, `cause I know when I find it, it´s gonna make me feel good.

Meine Gedanken gehen symbolisch durch Täler, durch Wälder, die dunkel, die tief und bedrohlich sind. Mein Kopf muss damit klar kommen.

`cause I know when I find it, it´s gonna make me feel good.

Sich wieder frei fühlen, die Gedanken nicht nur auf einen kranken Körper zu richten. Die Gedanken frei machen, für etwas Neues. Die Gedanken mit der Vergangenheit abschließen lassen. Ausschweifendes, unschuldiges, unbeschwertes Leben und ausgezähltes, unfreiwilliges, hilfloses Leben gegeneinander aufwiegen.

Was war gut? Was war es Wert gelebt zu haben?

War das Ende zu früh oder zu spät? Hat ein Mensch das verdient?

Hat ein Mensch, Menschen, das Recht zu sagen, wann es genug ist? Wann ein Mensch die Ehre der Erlösung erreicht?

Miles from nowhere, guess I´ll take my time.

Irgendwo, weit entfernt,…

Ich habe meinen Bruder getötet.

...ich brauche meine Zeit.

38

Hinter dem Haus waren die Bäume und Sträucher kahl. Durch die ausgetretenen Straßenlaternen konnte man von der Terrasse des Hauses den Wirtschaftsweg nicht erkennen. Der Mann hatte seinen Kombi hier geparkt. In dem Inneren hatte er die Lichter ausgedreht. Die Heckklappe war offen. Schnee wehte in den Wagen. Schon vorher hatte er die Fenster offengelassen. Der Wagen war kalt.

Dem Mann bereitete es keine Probleme die Frau hochzuheben. Sie auf den Schultern baumelnd zu tragen. Seine Muskeln blähten sich unter seiner Haut auf. Ruhig ging er durch den kleinen Garten. Ging in die Knie und ließ die Frau vorsichtig in den Kofferraum gleiten. Der Wagen wippte. Beine und Arme der Frau schob er in den Wagen und schloss die Heckklappe.

Danach ging er zurück zum Haus. Er störte sich nicht an den Fußspuren, die er hinterließ. Sie würden im Laufe der Nacht verschwinden. Es sollte noch weitere Tage stark schneien.

Im Haus schnallte sich der Mann seinen Rucksack über. Er vermied es in die Blutlachen zu treten. Er nahm das Schlüsselbund der Frau und steckte es von innen in das Loch und verschloss die Tür. Er drehte die Heizkörper höher, als sie eh schon waren. Den Fernseher stellte er aus.

Durch die Terrassentür verließ er die Wohnung und zog sie zu. Im inneren rastete sie ein. Sie sah verschlossen aus, konnte jedoch leicht von außen wieder geöffnet werden.

Durch den Garten ging er zu seinem Kombi, stieg ein, ließ den Motor an und fuhr den Wirtschaftsweg entlang. Dann zog er sich die zweite Haut von seinem Gesicht.

Mit der Frau im Kofferraum fuhr der Mann vorsichtig, immer im Rahmen der Richtgeschwindigkeit, wie ein Fahrschüler in seiner Prüfungsstunde, dachte er und musste darüber lachen. Die Finger lagen ruhig auf dem Lenkrad. Kein nervöses Getrommel, kein Pfeifen, keine umherschwirrenden Augen. Den Blick starr auf der Straße.

Jetzt nur nichts falsch machen. Er fuhr aus der Stadt hinaus. Die Schilder zeigten die verbleibenden Kilometer nach Itzehoe an.

Der Verkehr in Itzehoe ging schleppend voran. Sein Wagen glitt mit den anderen Autos um den Kreisverkehr am Adler Hotel vorbei. Leerstehende Geschäftsgebäude und Läden säumten die Hauptstraße. Ein trostloser Eindruck, der sich den Besuchern bot.

„Man fährt nicht nach Itzehoe, man fährt einfach schnell durch“, hatte jemand einmal gesagt. Der heruntergekommene, grün dreckige Bahnhof lag zu seiner Linken. Morgens strömten Menschenmassen in ihn, um außerhalb der Stadt zu arbeiten. Abends pendelten sie wieder hinein, in eine nichts bietende Kleinstadt. Die Arbeitslosenquote lag über zwanzig Prozent.

Die Stör lag dunkel unter der Brücke, über die der Mann seinen Wagen steuerte. Hinter der Brücke tauchte mit roter Schrift ein Burger King auf. Burger essend saßen junge Leute zu der späten Stunde hinter den Scheiben.

Langsam an ihnen vorbeifahrend betrachtete er die Gesichter. Niemand sah zu ihm hinaus. Die Straße um den Fast Food Laden war neu und doch mit Schlaglöchern übersät. In der Dunkelheit konnte er nicht jedem Loch ausweichen. Seine Augen wanderten von der Straße in den Rückspiegel. Die Kofferraumplatte verdeckte die tote Frau.

Lachende Jugendliche standen um Mopeds herum. Ein Hand in Hand gehendes Paar ließ ihn langsamer fahren. Sie gingen zu ihrem Wagen. Der junge Mann hielt seiner Freundin die Tür auf. Die schwarze Gestalt hatte das lange nicht mehr gesehen.

In finster unheimlichen Silhouetten ragte die alte Zementfabrik hinter dem Burger King Laden auf. Lange wollte die Stadt dieses Gelände frei räumen lassen und ein neues Gewerbegebiet mit Kino und anderen Freizeitattraktivitäten entstehen lassen. Doch es gab einzelne Menschen, die ihre eigenen Interessen in der Stadt schützen wollten und stoppten und sabotierten über Jahre dieses Projekt.

Für den Mann war dieses verlassene Gelände der richtige Platz, um die dicke Trinkerin zurück zu lassen. Sprayer hatten sich in luftige Höhen begeben, um ihre Kunst an den Ruinen der Fabrik zu verewigen.

Mit ausgeschalteten Lichtern lenkte er den Wagen über einen holprigen Platz in der Mitte der Anlage, stoppte den Wagen, öffnete den Kofferraum und hob die Frau hinaus.

Wieder auf den Schultern tragend, schritt er durch verschiedene Lagerhallen hindurch. Der Wind pfiff, zerbrochene Fensterscheiben hingen meterhoch über ihm. Scherben auf dem Boden, Schnee der durch die eingefallene Decke auf den Mann niederkam.

Eine schwarze Gestalt, mit einer toten Trinkerin. Schwere Schritte im Schnee. Langsamer, vorsichtiger Gang. Atemwolken die aus seinem Mund drangen, sich in den Haaren der Dicken verfingen, kräuselten, auflösten.

Abrupt blieb er stehen.

Von Rechts hörte er ein Geräusch! Er hörte Schritte, die näher kamen!

Schnell drehte er sich und drückte sich mit der Frau auf seinen Schultern unter eine steinerne Treppe, die ins Nichts zu führen schien.

Wieder Schritte. Ein Husten.

Dann tauchte im Dunkeln ein kleiner gelb orangener Punkt einer Zigarettenglut auf. Der Punkt wippte auf und ab und kam näher auf den Mann zu.

Sein Plan geriet in Gefahr.

38

Rai war eingeschlafen. Friedlich lag er in seinem Bett. Es war wie immer, nur das das gleichmäßige auf und ab des Brustkorbes fehlte. Seine Haut war warm. Die Maschinen um ihn waren ausgeschaltet, kein piepen oder surren kam von ihnen, wie sonst.

Lars saß reglos neben seinem Bruder und hielt seine Hand. Sanft streichelte er sie. Es schauderte ihn. Rai war gegangen und ließ ihn als einzigen Sohn seiner Eltern zurück.

Die Haare von Rai lagen ordentlich, der Pyjama zurechtgezogen, die Bettwäsche frisch bezogen, so, wie es Heidi Hennings immer wollte. Umsorgt wie ein Baby, das jetzt gestorben war.

Lars hatte Angst zu seiner Mutter zu gehen und es ihr zu sagen, hatte Angst, seinen Vater zu wecken, der schlief.

Auf Wiedersehen, mein kleiner Bruder.

Im Laufe des Abends hatten sie alle Drei am Bett von Rai gestanden, gesessen, gekniet, gekauert und sich verabschiedet.

Sie hatten sich verabschiedet von einem Leben, das hier endete. Ein Leben, das von Liebe und Aufopferung geprägt war.

An diesem Abend begann ein Leben, das wieder spontan erlebt werden konnte, das frei war, ohne Einschränkungen der eigenen persönlichen Interessen.

Keine Pflege mehr, kein da sein, für einen anderen Menschen, kein Aufgeben, kein zurückstecken eigener Bedürfnisse.

An diesem Abend begann ein Leben, ohne einen Menschen, der seit über zwanzig Jahren bei ihnen war.

Die Hennings waren Einer weniger. Einer war aus dem Spiel ausgeschieden, ging nicht über Los, zog kein Geld ein.

Lars rief ihren Hausarzt an, der den Tod feststellen sollte, erst dann konnte der Leichenbestatter kommen und Rai mitnehmen.

Die Hennings hatten Zeit sich zu verabschieden, zurückzublicken, ihre Gedanken zu ordnen.

Jeder der Drei hatte andere Gedanken an Rai, an Geschichten, an Ereignisse, an Anekdoten, an Streits, an Mißverständisse, an Hoffnungen, an Träume und Wünsche.

Jeder von ihnen spielte sie in seinem Kopf durch und setzte sich dann zu Rai, um seine Hand zu halten, ihm über die Wange zu streichen, die Haare, die Nackenhaare, die Bettdecke, den Körper unter ihr.

Lars hatte Auf Wiedersehen gesagt, nun saß er nur noch da und sah Rai an und konnte nicht glauben, das es jetzt so real war.

Er konnte nichts sagen. Er saß einfach nur so da und nach einer Weile stand er auf und sah auf seinen Bruder und weinte: „Habe ich dich wirklich gekannt? Wer warst du wirklich? Wer wärst du heute? Was hat die Zeit aus dir gemacht? Wo bist du jetzt, bist du dort glücklich?“

Ganz langsam ging er aus dem Zimmer. Er sah zurück, ein letztes Mal, da waren die Maschinen, die Medikamente, da war sein Bruder.

Rai.

Heidi und Peter gingen nach ihm in das Zimmer, er kauerte sich an die Wand und schluchzte, zusammengekauert, nur ein Häufchen Elend, ein Häufchen von einem Bruder, der jetzt alleine war.

Er hörte seine Mutter in Rais Zimmer weinen, er hörte seinen Vater gebrochen hinter der Tür sprechen. Verstehen konnte er sie nicht. Alles in ihm brach zusammen. Die Tränen flossen aus seinen Augen und waren nicht zu stoppen. Seine Hände, Arme, Beine, sein ganzer Körper zitterte, verlor sich, strauchelte und suchte nach einem Halt, den er nicht fand.

Die Männer des Bestattungsunternehmens schoben ein Laken unter Rais Körper und drehten ihn zur Seite. So konnten sie das Laken ganz unter den Körper schieben. Und dann - wie unmenschlich, zogen sie das Laken zusammen und wie eine Wurst an ihren Zipfeln gehalten, hoben sie den toten Körper aus dem Bett.

Ein menschlicher Körper in einem weißen Laken. Für einen letzten Moment sah Lars das Gesicht seines Bruders, durch zwei Enden des Stoffes. Es lag friedlich schlafend vor ihm, bis es hinter zwei schwarzen Lappen vom Leichensack verschwand. Der Stoff glänzte schwarz, wie eine Fischhaut, als er zugezogen wurde.

Auf Wiedersehen, mein kleiner Bruder.

Auf Widersehen.

„Warten Sie“, sagte Lars zu den beiden Bestattern.

Vorsichtig setzten sie die Bahre ab, verschränkten die Arme hinter ihren Rücken und sahen zu Boden.

Lars trat an die Bahre und kniete nieder.

„Ich möchte jemanden einsingen, bei jemanden sitzen und sein“, fing er an Rais Lieblingsgedicht von Rainer Maria Rilke vorzusprechen und hoffte, es wortgetreu widerzugeben. „Ich möchte dich wiegen und kleinsingen und begleiten schlafaus und schlafein. Ich möchte der Einzige sein im Haus, der wüsste: die Nacht war kalt. Und möchte horchen herein und hinaus in dich, in die Welt, in den Wald. Die Uhren rufen sich schlagend an, und man sieht der Zeit auf den Grund. Und unten geht noch ein fremder Mann und stört einen fremden Hund. Dahinter wird Stille. Ich habe groß die Augen auf dich gelegt; und sie halten dich sanft und lassen dich nicht los, wenn ein Ding sich im Dunkeln bewegt.“

39

Seit langem wachte Frithjof ohne Kopfschmerzen auf.

Nachdem sie sich am gestrigen Abend getrennt hatten, war er nach Hause gefahren und hatte nicht den Weg auf seinen Steg gesucht. Zu erschöpft von dem Tag und den Ereignissen war er in den ersten Stock hinaufgegangen, hatte geduscht und sich rasiert. Kurz nachdem er sich in sein Bett gelegt hatte war er eingeschlafen. Der Schlaf war tief und fest und ohne Träume.

Kurz bevor der Wecker ihn aus dem Schlaf holte, wachte er auf. Duschte, zog sich neue Kleider an, machte sich einen Kaffee in der Küche und betrachtete den See.

Er fühlte sich frisch und ausgeschlafen. Abgewaschen hatte er immer noch nicht. Neben sich griff er nach einem Glas, schüttete den Rest, der sich in ihm befand, in die Spüle und goss sich ein.

„Alter, du musst abwaschen“, sprach er mit sich selber und betrachtete seine Küche. Dann zuckte er mit den Schultern.

Das Glas stellte er auf die Kommode zu den Bechern, als er das Haus verließ. Es schien ihm, als würde der Schnee nachlassen.

In seinem Volvo schaltete er das Radio ein. Kein Sender spielte Musik. Die Morgenshowmoderatoren quasselten auf ihn ein. Er hatte nicht darum gebeten. Das einzige was er wollte, war Musik, die er auch bei erneutem herumschalten nicht fand und schließlich das Radio ausstellte.

Frithjof lenkte seinen Wagen auf den Parkplatz hinter dem Polizeigebäude. Reporter standen rings um das Hochhaus. Übertragungswagen versperrten die Gehwege.

Durch den Hintereingang kam er in die Halle. Blanca fing ihn ab und hielt ihm eine Zeitung unter die Nase.

„Hast du schon gesehen?“

„Nein. Was?“ Er nahm ihr die Zeitung aus den Händen.

„ODYSSEUS SCHLÄGT WIEDER ZU!“, titelte sie.

„Nennen sie ihn Odysseus? So ein Schwachsinn!“, polterte er los.

Blanca entnahm ihm die Zeitung und blätterte einige Seiten weiter und las ihm laut vor. „Noch hat die Polizei NIEMAND nicht gefunden.“ Sie sah ihn an. Er verstand nicht. Sie erklärte es ihm.

„Odysseus und seine Leute machten den Zyklopen Polyphem betrunken und brannten ihm das Auge heraus. Danach schrie der Zyklop unter Schmerzen wer das war und Odysseus rief: Niemand. Und Polyphem raste vor Wut und brüllte: Niemand hat mir das Auge verbrannt!“

„Wusste nicht, dass unsere Zeitungsfritzen so belesen sind.“

„Interessant ist doch nur, ob sie diesen Vergleich nur angestellt haben wegen den herausgetrennten Augen oder ob sie wissen, was mit dem Genitalbereich der Frauen passiert ist. Das haben wir bisher verschwiegen.“

„Du meinst, das mit dem verbrannten Fleisch?“

„Ja.“

Frithjof überlegte. „Jemand hat etwas an die Presse weitergegeben?“

„Vielleicht. Vielleicht aber auch nicht. Kann ja wirklich sein, dass sie Odysseus und Niemand nur verwenden haben, weil ihnen nichts besseres eingefallen ist.“

„Warten wir´s ab“, meinte Frithjof und ging mit ihr die Stufen in ihren Stock hinauf. „Ist Herr Ziegler bereits da?“

„Sitzt im Vernehmungszimmer. Ist ziemlich gereizt. Dem passt es nicht, heute morgen hier zu sein. Er sagte, er hätte einen Film zu Ende zu drehen und würde dich und die gesamte Polizei für die finanziellen Schäden verklagen.“

„Wenn der wüsste wie es auf meinem Konto und dem der Polizei  aussieht, würde er so was gar nicht erst sagen.“

Sie lachte und verschwand in Alfreds Büro.

Gabriele tauchte am Ende des Ganges auf. In einer Hand einen Becher Kaffee, den sie ihm reichte. „Herr Ziegler ist da“, sie wies mit dem Finger auf das Vernehmungszimmer.

„Ich weiß. Und er ist sehr ungehalten. Danke, Gabriele.“

Ohne an die Tür zu klopfen trat er in das Zimmer. Herr Ziegler schreckte kurz auf, begann aber sofort in einem scharfen Ton zu zetern.

„Wissen Sie eigentlich wie viel Geld ich wegen Ihnen gerade - in diesem Moment, in den Sand setze? Nur weil ich Ihre kleinen popeligen Gandarmenfragen beantworten soll? Herrgott, noch eins, ich habe für den Abend ein Alibi, das haben Sie doch geprüft? Oder nicht? Was soll ich hier?“

Er machte eine Pause, die Frithjof nutze um auch etwas zu sagen.

„Fertig?“, fragte er ruhig.

„Mit Ihnen noch lange nicht!“, wetterte Manfred Ziegler.

Frithjof stellte langsam den Becher auf den Tisch. Mit beiden Armen lehnte er sich auf die Tischplatte und beugte sich zu Manfred Ziegler herüber.

„Dann wollen wir mal anfangen und am Ende sehen, wer hier mit wem fertig sein wird, Herr Ziegler.“

Gerade als Herr Ziegler eine weitere Tirade loslassen wollte, holte Frithjof aus seiner Tasche die Kontoauszüge von Silke Paulsen hervor und fragte, für was die dreihundert Euro wären, die Silke Paulsen ihm unregelmäßig überwies.

„Für was war das Geld, Herr Ziegler?“

Er schwieg.

„Ist es richtig, dass Sie mich und meinen Kollegen belogen haben, als wir Sie fragten, ob Sie in letzter Zeit Kontakt zu Silke Paulsen hatten.“

„Ja“, sagte er leise und die Kraft in seiner Stimme, die er noch vor wenigen Sekunden hatte, war verschwunden.

„Wofür hat Silke Paulsen sie bezahlt?“

„Für Männer.“

Einen Augenblick wusste Frithjof nicht, was das zu bedeuten hatte.

Wozu bezahlte Silke Paulsen Männer bei Manfred Ziegler? War es nicht so, dass Silke Paulsen bezahlt wurde? Von Männern?

„Ich muss ehrlich gestehen, Herr Ziegler, ich verstehe da gerade etwas nicht. Wozu hat Silke Paulsen Männer bezahlt? Und warum bei Ihnen?“

„Wozu sie die Männer brauchte, weiß ich nicht. Warum bei mir? Sie wusste, dass ich mit schwulen Männern arbeite oder Männern, denen es nichts ausmacht, mit welchem Geschlecht sie im Bett liegen.“

„Silke Paulsen bestellte schwule Männer bei Ihnen?“

„Ja.“

Wieder wusste Frithjof nicht, was er damit anfangen sollte. Die ganze Sache wurde immer unlogischer.

„Waren die schwulen Männer für Silke Paulsen?“

„Das weiß ich nicht. Es hat mich nicht interessiert. Sie rief eines Tages bei mir an, was mich sehr überraschte - dass können Sie sich denken und bat mich um diesen Gefallen. Sie sagte, sie würde dafür bezahlen und sie wolle es so diskret wie möglich. Ich sagte, das sei alles kein Problem. Wir vereinbarten die Rahmenbedingungen, in denen übrigens auch erwähnt war, dass wir nur am Telefon miteinander sprachen und nur über diese Sache. Die Sache von damals hing uns beiden noch nach und wir hatten kein Problem damit, eine rein geschäftliche Beziehung zu haben.“

„Wie lief das ab, wenn Sie Frau Paulsen Männer schickten?“

„Sie rief einige Tage vorher an, wenn sie einen Mann brauchte, es kam auch vor, dass es am selben Tag war, was auch kein Problem für mich war. Ich fragte dann den Nächsten, der mir im Studio über den Weg lief, ob er Lust hätte sich etwas nebenbei zu verdienen und beschrieb ihm den Weg zu Silke Paulsen.“

„Wann fanden die Treffen statt?“

„Sie meinen an bestimmten Wochentagen?“

„Nein. Aber gab es sie?“

„Eben nicht. Das war alles sehr spontan. Und wenn sie die Uhrzeit meinen, war es von Mittags bis in die Nacht verschieden. Die Männer blieben einige Stunden und kamen dann zurück.“

„War es immer ein Mann? Oder waren es auch mehrere?“

„Immer nur ein Mann.“

„Was haben Ihnen die Männer von diesen Terminen erzählt?“

„Nichts.“

„Bitte?“

„Ich habe ein-, zweimal gefragt, sie sagten, sie hätten sich verpflichtet zu schweigen. Sie fragten, ob ich damit ein Problem hätte und ich sagte nein und bestand nur darauf, dass sie gut behandelt würden.“

„Ich möchte Sie bitten, mir die Namen der Männer zu geben, die sie zu Silke Paulsen geschickt haben.“

„Das wird Ihnen nicht weiterhelfen. Wenn sie es mir nicht sagen, werden sie es Ihnen auch nicht sagen, was in dem Haus passiert ist. Auch wenn der Richter ihnen gegenüber sitzen würde, bezweifle ich, dass sie etwas erzählen.“

Frithjof wollte gerade anfangen sich vor ihm aufzubauen, doch Manfred Ziegler redete weiter.

„Es ist nicht böse gemeint, Herr Arndt. Diese Jungs gehören zu einer Gruppe Menschen in der Gesellschaft, die es schwer hat. Sie schützen sich und Zusagen, die sie untereinander treffen, haben Gewicht. Da wird niemand gegen den Anderen etwas sagen oder ausplaudern.“

„Ich kann es aber trotzdem versuchen.“

„Bitte, wie sie meinen. Ich werde Ihnen die Liste der Männer zufaxen, sobald ich wieder in meinem Büro in Hamburg bin.“

Frithjof merkte, dass Herr Ziegler nicht ohne Grund sein Büro in Hamburg ins Spiel brachte. Er wollte wieder zu seinen Dreharbeiten. Nun, wo er sich beruhigt hatte, war er wieder der sympathischer Mann, den Frithjof bei seinem ersten Treffen kennen gelernt hatte.

„Eine letzte Frage noch, Herr Ziegler, dann können Sie wieder zu ihren Dreharbeiten. Haben Sie uns auch bezüglich der Karten und Briefe belogen, die Frau Paulsen bekommen hat?“

„Nein. Da habe ich nicht gelogen. Wie ich schon damals sagte, ich habe Silke keinerlei Dinge geschickt. Weder eine Karte, noch einen Brief.“

Frithjof bedankte sich bei ihm und glaubte ihm, was die Karten betraf.

Manfred Zieglers Händedruck war stark, als sie sich verabschiedeten. Einen Moment sah Frithjof ihm hinterher, als er den Flur entlang ging.

Was für eine Wendung gab die Aussage Manfred Zieglers ihrem Fall? Was hatten die Männer in Silke Paulsens Haus gewollt? Wozu brauchte sie sie?

Lars holte ihn aus seinen Gedanken zurück. Laut rief er ihn über den Flur hinweg.

„Frithjof! Jemand hat die Siegel an Silke Paulsens Haus verletzt!“

Wie in Zeitlupe bewegte sich Frithjofs Kopf in Lars´ Richtung. „Bitte?“

„Jemand ist im Haus gewesen.“

„Ist etwas gestohlen worden?“

„Ich weiß nicht, es war noch niemand drinnen.“

Frithjof eilte in sein Büro um seinen Mantel zu holen, den Gabriele dort aufgehängt hatte. „Woher wusstet ihr, dass die Siegel verletzt wurden?“

„Einer von den Beamten, die am Montag am Haus von Silke Paulsen war, vermisst seine Geldbörse. Er ist alle Orte abgefahren, an denen er die letzten Tage war. Unter anderem das Haus von Silke Paulsen. Da fiel sein Blick auf die Haustür und das Siegel.“

„Ruf Blanca an und ich hol die Kamera mit dem Film vom Montag. Wir treffen uns an deinem Wagen.“

Sie trennten sich. Frithjof wusste nicht, was er von all dem halten sollte. Zuerst ein Spinnt, der aufgebrochen wurde, in dem sich nichts wichtiges befand und nun das Haus von Silke Paulsen, in dem sie alles untersucht hatten. Es ging Frithjof nicht in den Kopf, warum jemand nach der Spurensicherung noch einmal zurückkehrte.

Als er seinen Mantel übergezogen hatte, betrat Robert das Büro.

„Frithjof, sie haben zwei tote Teenager in der Stör gefunden. In ihren Rucksäcken befanden sich Silvesterraketen.“

„Und?“ Er wusste wirklich nicht, was das mit ihrem Fall zu tun hatte.

„Blanca hat mir von den schwarzen Einschlägen in dem Fabrikgebäude erzählt.“

Jetzt dämmerte ihm, dass er sich eine Notiz gemacht hatte, die er, gleich nachdem er sie tätigte, vergessen hatte.

„Nach der Strömung und dem Hoch- und Niedrigwasser der Stör kann es möglich sein, dass die beiden Teenager auf dem alten Fabrikgelände getötet und dort in den Fluss geworfen wurden.“

Frithjof fuhr herum und hatte einen schroffen Ton am Leib. „Robert, Herrgott! Was heißt getötet? Eben hast du noch gesagt, sie wurden in der Stör gefunden. Fluss, Wasser, Strömung, heißt für mich ertrunken. Spar dir nicht alles bis zum Schluss auf! Himmel!“

Robert zuckte zusammen. „Ihre Schädel wurden eingeschlagen. Wie die Kollegen der Spurensicherung uns mitgeteilt haben, sind die Schädel der beiden Jungen aneinandergeschlagen worden. Einer der Jungen hatte Wasser in den Lungen, was darauf schließt, das die Kopfverletzung nicht sofort zum Tode führte. Anders bei dem zweiten Jungen. Der muss wenige Augenblicke nach dem Schlag gestorben sein.“

Frithjof holte tief Luft, einige Male. „Es tut mir ehrlich leid, dass ich mich im Ton vergriffen habe, Robert.“

Er grinste und legte ihm eine Hand auf die Wange. „Passt schon.“

„Gehst du die Vermisstenanzeigen durch, wegen der beiden Jungen?“

„Sicher.“

Frithjof eilte den Flur entlang.

Was war das nur für ein Morgen?, dachte er.

Männer für Silke Paulsen. In ihr Haus wird eingebrochen und nun auch noch zwei tote Teenager.

Er wusste, dass sich langsam etwas tat, dass sie bald eine Menge Informationen in der Hand hatten, die sie nur zu ordnen brauchten, um die Geschichte richtig nacherzählen zu können. Das hoffte er. Im Moment hatte er nämlich nicht die leiseste Ahnung, wie das alles zusammenpassen sollte.

39

Vor dem Haus von Silke Paulsen zogen sie Schutzanzüge über. Blanca wartete bis Frithjof die Kamera eingeschaltet und die DVD eingelegt  hatte. Sie gab einen Signalton von sich. Das Haus in Echtzeit wurde im Display gezeigt.

In Lars´ Händen befand sich ebenfalls eine Kamera. Sie war bereits an. Die DVD in der Kamera war leer und bereit das Haus zum zweiten Mal zu filmen.

Lars und Frithjof stellten sich so dicht nebeneinander wie es ging. Frithjof drückte die PLAY Taste. Der Film des Hauses vom Montag lief in seinem Display. Lars hatte REC gedrückt.

Frithjof drehte die Kamera dorthin, was auf dem Display gezeigt wurde, Lars drehte sich mit ihm und nahm auf.

„Mein erster Eindruck sagt, hier unten wurde nichts verändert.“

Lars stimmte ihm zu.

Der Film lief weiter und führte sie nach oben. Das Schlafzimmer Eins. Es roch noch immer nach Blut, nach Eisen. Die Blutflecken schienen dunkler zu sein, als vor ein paar Tagen.

„Das kommt von dem Eisen im Blut. Es reagiert mit der Luft“, erklärte Blanca.

Das Display zeigte den Schrank.

„Halt!“, rief Frithjof und sah auf den Film.

Nach allen Untersuchungen hatten sie die Spiegeltüren des großen Schrankes geschlossen. Doch vor ihnen im Schlafzimmer Eins, war die rechte Tür halb geöffnet.

Frithjof drückte auf PAUSE. Nur Lars filmte weiter.

Sie ließen Blanca vortreten, die sich den Schrank ansah. Ohne große Hilfsmittel erkannte sie neue Fingerabdrücke an den Spiegeln.

„Seht mal“, meinte sie und deutete auf die Abdrücke. „Die sind neu. Alle Anderen sind mit schwarzem Rußpulver bestäubt.“

Lars kam näher heran und filmte Blanca, wie sie die Abdrücke nahm. Langsam schob sie die Tür beiseite. Der Schrank war leer. Die Spielsachen befanden sich im Präsidium.

„Hier hat jemand etwas gesucht“, sagte Blanca und stellte sich wieder hinter die Männer und Frithjof startete den Film erneut.

Im ersten Stock erkannten sie, dass jemand fast alle Schubladen die es in diesem Stockwerk gab, geöffnet hatte. Die meisten der Schubladen waren nicht in die exakte Ursprungsposition zurückgeschoben worden. Das bewies Frithjofs Film. Sie konnten jedoch nicht erkennen, ob etwas mitgenommen worden war, was sie vor einigen Tagen als Nutzlos eingestuft hatten.

Im Erdgeschoss das Gleiche. Schubladen waren nicht richtig verschlossen worden. Ansonsten erkannten sie nicht, was fehlen könnte.

Sie waren schon fast im Begriff das Wohnzimmer zu verlassen, als Lars sich noch einmal umdrehte.

„Wartet mal“, sagte er leise, so, als würden sie belauscht werden.

Er drückte Blanca die Kamera in die Hand, die sie auf ihn richtete.

Zielstrebig ging Lars auf das CD Regal zu.

„Frithjof, spul´ mal zu der Stelle, an der wir die CDs  gefilmt haben.“

Frithjof tat, wie im geheißen wurde und nach einer kurzen Weile hatte er die Stelle gefunden. Lars kam zu ihm zurück und die Drei sahen sich das CD Regal auf dem Display an.

„Seht mal“, meinte Lars und deutete auf das Display. „Die CDs sind ordentlich an die Wand des Regals zurückgeschoben. Keine CD steht schief. Alle auf ihren langen Böden. Keine auf der Kante, keine über die anderen gelegt.“

Blanca und Frithjof sahen zu dem Regal, auf das Lars jetzt wieder zuging.

„Hier hat jemand nach einer CD gesucht.“

Die CDs standen nicht mehr ordentlich in dem Regal, da hatte er Recht.

Frithjof konnte sich nicht erklären was das zu bedeuten hatte. „Warum bricht jemand hier ein und wühlt in den CDs?“

Blanca zuckte mit den Schultern.

Lars nahm sich jede einzelne CD vor, betrachtete sie und stellte sie zurück. Nach einer Weile fragte Blanca ihn, was er da mache.

„Warte, Blanca. Ich habe nur so eine Idee. Genau wie Frithjof mit Eldor König nicht genau wusste, was da nicht stimmte, habe ich ein Gefühl, warum die CDs so wichtig sein könnten.“

Blanca und Frithjof ließen ihn gewähren, weiterhin filmte Blanca ihn.

Frithjof überlegte wieder, was das alles zu bedeuten hatte, was heute morgen passierte. Zuerst dachte er an die beiden Teenager. Sie ergaben in der Rekonstruktion der Geschichte bisher am wenigsten Sinn. Dann das Gespräch mit Manfred Ziegler.

Männer kommen in das Haus von Silke Paulsen. Frau Paulsen überweist Manfred Ziegler einen Betrag von dreihundert Euro. Auf das Konto von THT. Keiner der Männer wird etwas erzählen. Von dem, was hier geschehen ist. In das Haus wird eingebrochen. Die Polizeisiegel werden verletzt. Der Täter sucht etwas. Er bringt Silke Paulsens CDs in Unordnung.

Nach einer Weile stellte sich Lars aufrecht hin. Auf seinem Gesicht war ein breites Grinsen.

„Ich weiß jetzt, wie wichtig die CDs für den Einbrecher waren.“

40

Unter seinen Anzug greifend, suchte Lars sein Handy. Blancas und Frithjofs gespannten Blick ignorierte er, sowie die Fragen, was es mit den CDs auf sich hatte. „Gleich“, meinte er fahrig und fand das Handy. Er wählte die Nummer des Präsidiums und bat Gabriele ihn mit Eldor König zu verbinden.

„Eldor König?“, fragte Blanca verdutzt. „Was hat der hiermit zu tun?“

Lars hob seine Hand in ihre Richtung und wartete, bis Eldor König das Telefon abnahm.

„Moin, Herr König. Hennings, von der Kripo. Ich habe eine Frage an Sie.“

Er wartete einen Moment und zog die Augenbraunen hoch. Dann schien Eldor König soweit zu sein.

„Herr König, gab es eine bestimmte Musik oder eine bestimmte CD, die sie bei den Treffen mit Silke Paulsen hörten?“

Stille.

Lars lauschte der Antwort, bedankte sich und legte auf. Er steckte das Handy wieder zurück unter den Schutzanzug und beugte sich wieder zu dem CD Regal. Er fand sofort was er suchte. Mit seiner behandschuhten Hand zog er eine CD heraus.

„Verdi“, sagt er und öffnete die Hülle. Sie war leer. „Die CD liegt immer noch in der Küche in der kleinen Anlage auf dem Bord.“

Ganz hatten Frithjof und Blanca noch nicht verstanden.

„Leute!“, sprach er in einem begeistertem Ton, „König war es nicht, der hier eingebrochen ist. Er sagte, er hätte jeden Sonntag mit Silke Paulsen Verdi gehört. Die CD ist in der Anlage. Und hier auf der Hülle, ihr wisst, ich war damals davon beeindruckt, dass sie alle CDs durchnummeriert hat - hier steht die Nummer dreiundzwanzig!“

Blanca und Frithjof verstanden.

„Jeder Kunde hatte seine Musik, für die paar Stunden, in denen sie die Dienste von Frau Paulsen wahrnahmen. Das waren dann auch ihre Filofax Eintragungen, die wir bisher nicht verstanden haben.“

Blanca hatte geschaltet, was der Einbruch unter anderem mit den CDs zu tun hatte. „Welche Nummer fehlt?“

„Alle CDs sind fortlaufend im Regal. Nur die Nummer Vierzehn fehlt!“

Die CDs wurden nun katalogisiert, was beim ersten Mal nur schriftlich passierte und in Kartons gepackt. Lars würde in den nächsten Stunden die Filofaxeintragungen mit den CDs und Kontonummern der Bankauszüge vergleichen.

Vielleicht hatten sie Glück und der Einbrecher war ein zahlender Kunde, der nicht Bar, sondern per Überweisung bezahlt hatte.

Nachdem sie ins Präsidium zurückgefahren waren, arbeiteten sie jeder eine Weile für sich. Gabriele, die mit ihren aufgetragenen Arbeiten bereits fertig war, klopfte reihum an die Türen und fragte, wer von ihnen Kaffee oder Tee wollte.

„Kommt ihr weiter?“, fragte sie Frithjof, der die Füße auf die warme Heizung gelegt hatte und sich in seinem Stuhl weit nach hinten beugte.

„Zur Zeit finden wir Fragmente zu einer Geschichte, die wir noch nicht verstehen. Zu viele Teile passen nicht dazu.“

Er berichtete ihr von den Männern, die von Manfred Ziegler kamen.

„Genauso passt der Einbruch heute nicht dazu, wo nur eine CD gestohlen wurde. Der Täter war bisher sehr vorsichtig und genau. Und nun ist er so dämlich und bricht in ein versiegeltes Haus ein? Nein. Da stimmt was nicht.“

Gabriele schenkte ihm Kaffee ein und verließ den Raum. Frithjof sah weiterhin aus dem Fenster, verschränkte seine Hände hinter dem Kopf und schloss für einen kurzen Moment die Augen. Hinter seinen Augenlidern schwammen kleine, weiße, längliche Würmchen. Blanca hatte ihm einmal erklärt, dass seihen harmlose Blutungen oder Eiweißausflockungen im Glaskörper. „Nichts schlimmes“, hatte sie gesagt. Mehrmals. Und dann darauf hingewiesen, er solle sich nicht ständig die Gesundheitsmagazine im Fernsehen ansehen. „Du bildest dir ja jedes Mal eine andere Krankheit ein.“

Blanca war es dann auch, die ihn aufschreckte, indem sie an den Türrahmen klopfte, ihren Kopf in sein Büro herein steckte und ihn an die Besprechung erinnerte. „In fünf Minuten?“

Er nickte und bat sie herein zu kommen.

„Was ist mit den Rillen an den Augenhöhlen? Habt ihr da was herausbekommen?“

„Nein. Alle Kollegen die die letzten Tage da waren, haben einen Blick auf Silke Paulsen geworfen. Niemand hatte auch nur einen Hauch von einer Idee, was diese Rillen verursacht haben könnten.“

Ohne Absicht starrte sie auf den Unordnungsberg auf Frithjofs Schreibtisch. Einige Gesichtsmuskeln zuckten. „Warum versuchst du es nicht mal mit Ordnern?“

„Habe ich mal versucht. Hab´ später nichts wiedergefunden.“

„Findest du jetzt alles?“ Sie deutete auf die Papierberge.

„Nein.“

Blanca merkte, dass sie verzweifelte. Sie schüttelte den Kopf, stieß ein italienisches Gefasel heraus und ließ sich in einen der Stühle fallen, die um den Besprechungstisch standen.

Wenig später befanden sich alle Kollegen in dem Raum. Gabriele schloss die Tür, entschuldigte Alfred, der sich um die toten Teenager kümmerte.

„Die Jungen hatten Ausweise dabei. Alfred hat die Aufgabe übernommen zu den Eltern zu gehen.“

Einer der miesesten Jobs, dachten alle. Die Todesnachricht überbringen. Oft wusste man nicht, welche Worte die Richtigen sein könnten, wenn ängstliche, ahnende Gesichter einen ansahen. Oft wählte man die Falschen. Sie konnten nicht mehr zurückgenommen werden. Diese Worte brannten sich ein in die Köpfe der Menschen.

„Robert sagte, die Jungs könnten an der Zementfabrik gezündelt haben?“, fragte Frithjof Blanca.

„Das ist viel zu früh. Die Kollegen haben lediglich Silvesterraketen in einem Rucksack gefunden, die einer der Jungen auf dem Rücken hatte. Und die Stelle an der die Jungen gefunden wurden, kann - ich betone: kann, darauf schließen lassen, dass sie bei der Zementfabrik waren.“

„Was heißt kann?“

„Wären die Jungen vor der Fabrik in die Stör geworfen worden, wären sie durch die Strömungsverhältnisse auch irgendwo vor der Fabrik an Land gespült worden. Viele Kurven, Geäst, Bootsstege ecetera.“

„Und hinter der Fabrik?“

„Kurz nach der Stelle, an der wir die Jungen gefunden haben, beginnt ein breites, langes Teilstück der Stör. Hier wären sie eine Weile getrieben. So weit sind sie allerdings nicht gekommen. Kann heißen, sie sind davor ins Wasser geworfen worden. Kann bedeuten an der Fabrik.“

Bei jedem Kann, hob Blanca den Zeigefinger und wies darauf hin, sie sollten die Jungen im Hinterkopf behalten, sich aber nicht an ihnen festhalten.

„Dafür wissen wir einfach noch zu wenig und ob die beiden Jungen überhaupt zu der Zeit, an der die zweite Frau getötet worden ist, dort waren.“

„Wann sind die Jungen gestorben?“, wollte Robert wissen.

„Circa gegen  Mitternacht. Plus Minus ein bis zwei Stunden“, erklärte Blanca.

„Heißt, etwa ein, zwei Stunde später, wie die zweite Tote“, Robert machte sich Notizen.

Sie einigten sich darauf im Laufe des Tages Alfred zu fragen, wie es mit den Jungen aussah und was ihre Eltern gesagt hatten.

Als Lars das Wort bekam, sah man ihm die morgendliche Begeisterung die er empfunden hatte, als er die Nummerierung der CDs geknackt hatte, nicht mehr an. „Ich habe die CDs mit den Filofaxeintragungen und den Kontoauszügen verglichen und habe herumtelefoniert. Habe die Männer gefragt, was für Musik bei den Treffen lief. Es passte alles zusammen. Musik, Nummer, Banküberweisung.“

Er machte eine Pause und wartete bis jemand verstand.

Robert war der Erste. „Heißt, du hast keinen dabei gehabt, der die Vierzehn hatte. Alle die im Buch und den Auszügen waren, kannten wir schon vorher.“

„Richtig. Also habe ich noch einmal die Bareinzahlungen durchgesehen und bei den Banken Druckt gemacht, mir die entsprechenden Unterlagen zu faxen.“

Auf dem Schirm tauchten mehrere Bareinzahlungsträger auf. Viele Unterschriften waren unleserlich. Doch einige konnte man erkennen.

„Heute morgen dachte ich, durch einen dummen Fehler überlistete sich der Täter selber. Jetzt glaube ich, wir haben nur noch mehr Arbeit oder all das, was wir hatten, muss wieder neu geordnet werden.“

„Wie meinst du das?“ Frithjof war nicht wohl bei Lars Worten.

Was sollte nun wieder anderes sein?

„Zum einen haben wir einen neuen Verdächtigen: Fritz Luther.“

„Der Bürgermeister?“

„Richtig. Zwei Bareinzahlungen an Silke Paulsen.“

„Nur zwei? Stimmt das mit dem Filofax überein?“, fragte Blanca.

„Nein. Nach Durchsicht des Filofax kann ich mit ziemlicher Sicherheit sagen, dass Fritz Luther die Nummer Vierzehn war. Vergleicht man die Tage, die Einzahlungen, ihr wisst schon... Die Vierzehn taucht häufiger auf. Ich kann mir denken, Fritz Luther hat Silke Paulsen bar bezahlt. Sie sind  Nachbarn.“

„Fritz Luther passt überhaupt nicht in das Täterprofil“, stellte Frithjof fest.

Robert stellte seine Tasse vor sich auf den Tisch und setzte sich gerade auf.

„Der hat vielleicht nur schiss bekommen, dass wir das mit den Nummern auf den CDs herausbekommen und sein Name würde irgendwo auftauchen. In dem kleinen Nest würde eine solche Nachricht doch abgehen wie Schmidts Katze.“

„Ich fahre zu Herrn Luther raus“, sagte Lars, „ich schau mal, was unser lieber Herr Bürgermeister zu dem Bruch sagt. Ich bin mir aber auch ziemlich sicher, dass der nur seine eigene Haut retten wollte.“

Die Kollegen nickten und schauten ihn an. Lars war dabei seine Papiere zu ordnen. „Ich habe da ein Problem“, er tippte auf den Bildschirm und neue Bareinzahlungen tauchten auf. Er umkreiste zwei Unterschriften und tippte in deren Mitte. Sie vergrößerten sich und ohne ein Wort zu sagen, stand Lars an der Wand und blickte zu seinen Kollegen.

„Scheiße, was ist das?“, entfuhr es Frithjof.

Sie sahen zwei Namen. Jedoch waren sie in ein und derselben Handschrift geschrieben.

Eldor König und Björn Siebert.

41

Kurz bevor der Punkt der Zigarette ihn fast erreicht hatte, flammte ein Feuerzeug weiter hinten auf. Eine weitere Person. In dem kleinen Feuerpunkt erkannte man ein junges Gesicht. Ein Teenager mit dunklen Haaren. Das Gesicht von der Kälte gerötet.

„Komm jetzt“, flüsterte jemand und das Feuerzeug wurde ausgeschaltet.

Nun tanzten zwei Punkte vor dem Mann. Von der Treppe aus hätte der Mann nur seinen Arm ausstrecken müssen, um einen der beiden Jungen zu packen. Sie tuschelten etwas. Stoff rieb sich an Stoff. Ein Reisverschluss wurde aufgezogen. Plastik raschelte. Beide Jungen lachten, entfernten sich wenige Meter und lachten wieder.

„Mach schon“, meinte der eine und dann zischte eine Rakete quer durch die Lagerhalle. Sie knallte am Ende der Halle an einer Wand ab und ließ die wenigen noch existierenden Scheiben vibrieren. Bunte Funken sausten durch die Dunkelheit und erhellten für einen kurzen Augenblick die Szenerie.

Ebenso erhellten die farbenfrohe Funken den Mann mit der toten Frau auf den Schultern.

Der Schatten der Treppe, der schützend über ihnen lag, wanderte bei der Explosion seitlich über sie und gab die Gestalt für einen kurzen Moment frei.

Die Augen des Mannes wanderten zu den Jungen. In der wieder auftretenden Dunkelheit konnte er nicht genau erkennen, wohin sie sahen und vor allem was.

Er war sich ziemlich sicher, dass er von einem Jungen die Augen in seinen gespürt hatte.

Die Jungen standen wie angewurzelt da. Keiner der beiden sagte etwas. Keiner jubelte über die Explosion oder den Flug der Rakete. Ihre Schatten bewegten sich nicht.

In seiner Dunkelheit kniete der Mann sich nieder und legte die Frau auf den Boden. Er huschte an der Wand entlang auf die Jungen zu. Durch einen Spalt in der Mauer gelangte er hinter sie. Ängstlich tuschelten sie miteinander. Ob da jemand gewesen wäre, fragte der eine. Ein Schatten, nur ein Schatten, sagte der Andere schnell. Sicher war er sich aber nicht.

Gerade als einer der Jungen sein Feuerzeug heben und es anzünden wollte, um zu sehen, ob dort unter der Treppe tatsächlich nichts war, packten die großen Hände der Gestalt ihre Hälse und schlugen die Schädel aneinander.

Der Schlag war so gewaltig, dass ihre beiden Körper schlaf herunterhingen. Einen Augenblick wartete der Mann, ob einer von Beiden sich noch regte. Als er sicher sein konnte, dass sie bewusstlos waren, legte er ihre Körper auf den mit altem Kopfsteinpflaster, schneebedeckten Platz.

Im Dunkeln suchte er das Feuerzeug des Jungen und fand es schnell. Es war ihm aus der Hand gefallen und nicht weit von ihm liegengeblieben.

Mit der einen Hand die Flamme schützend, suchte die schwarze Gestalt den Boden um die Jungen ab. Er fand einen gedrehten Draht, in dem die Jungen die Rakete gesteckt hatten und einen Nike Rucksack. Aus der Öffnung des Rucksackes ragten weitere Raketenstiele. Den Draht packte er in den Rucksack, schloss ihn und zog ihm einen der Jungen an.

Die Arme hingen schlaff herunter. Die Finger des Mannes krallten sich in die dicken Helly Hansen Jacken der Jungen. Zügig ging er in Richtung des Deiches, der das Gelände nördlich abgrenzte. Vor dem Deich blieb er stehen und schaute  nach, an welcher Stelle er am besten emporsteigen konnte.

Nachdem er sich eine Übersicht verschafft hatte, ging er einige Meter den Deich entlang und erklomm ihn. Der gefrorene Schnee machte es ihm nicht leicht. Einmal kam er ins straucheln, konnte sich aber halten.

Die beiden Jungen wachten nicht auf. Blut lief ihnen die Schläfen hinunter und tropfte in den Schnee, wo es eine unheimliche Spur hinterließ. Der Schnee legte sich auf ihre Häupter.

Auf der Deichkrone angekommen, musste der Mann nur noch einige Meter zu einer betonierten Plattform gehen, die einst für den Schiffsverkehr auf der Stör benützt wurde. Er atmete tief ein und stellte sich in Position. Sein Kreuz war gerade, als er die Arme mit den Jungen nach hinten schwingen ließ und sie im vorwärts kommen losließ.

Die Körper der Jungen flogen einige Sekunden durch die rabenschwarze Nacht, durch den wirbelnden Schnee, die bittere Kälte. Die reglosen Körper schlugen auf der Oberfläche des Wassers auf. Die Stör umspülte die Körper mit eisigem Nass und zog sie mit dem Strom.

Der Mann oben auf der Plattform bekam nicht mit, wie der dunkelhaarige Junge aus seiner Ohnmacht erwachte, als er in das eisige Wasser eintauchte. Er versuchte zu schreien. Die Hände zum schwimmen zu heben, sich umzusehen. Der Körper war schwach. Hatte sich von dem Schlag gegen den Kopf nicht erholt. So war das Letzte, was der Junge in seinem Leben sah, eine schwarz gekleidete Gestalt, die über ihnen thronte.

Nicht weit entfernt von der Plattform auf der die Gestalt stand, führte eine Eisenbahnbrücke über die Stör. Seine Augen waren auf die Stellen gerichtet, an denen die Jungen auf das Wasser aufgeschlagen waren. Er wusste, er konnte und durfte sich kein Mitleid erlauben. Trotzdem tat es ihm um die beiden Jungen leid. Sie waren zur falschen Zeit am falschen Ort gewesen. Nichts ahnend waren sie hierher gekommen. Wollten Jungen sein, zündeln, Raketen quer durch die Gegend schießen. Jemand wartete auf sie zu Hause. Ihn durchlief ein kleiner Schauer, wenn er an die Mütter und die Väter dachte, die verzweifelt und vergeblich warten würden und stellte sich die Augen vor, wie sie voller Tränen geschlossen wurden. Aufgerissen den Blick zum Himmel hatten, wenn die Wut und der Schmerz herausgeschrieen werden musste.

„Warum musstet ihr auch gerade heute und gerade hierher kommen, Jungs?“ Seine Gedanken verwehten mit dem Schnee, als neben ihm ein Zug über die Brücke fuhr. In den hell erleuchteten Abteilfenstern erkannte er vereinzelte Menschen. Die Räder des Zuges ratterten über die Brücke. Von der Plattform führte eine zerfallene Treppe hinunter in den Fabrikhof.

Vorsichtig hob er die dicke Frau in der Halle auf und ging mit ihr in den Armen einige hundert Meter weiter an den zerfallenen Gebäuden entlang und erklomm mit ihr die Plattform. Die Frau legte er dort ab, von wo er die Jungen in den Fluss geworfen hatte. Sie lag fast identisch mit der ersten Frau auf dem Feld. Das war keine Absicht. Das gehörte nicht dazu. Das war für ihn nicht wichtig. Er verzichtete auf den Sack. Es hatte ihn nicht zufriedengestellt bei der Ersten. Auch das machte ihm nichts. Der Tod der Frau genügte ihm.

42

Ungläubigkeit trat bei jedem der Anwesenden ein. Mit verwirrtem Blick lasen sie ein ums andere Mal die beiden Namen über ihnen auf dem Bildschirm.

„Die müssen wir noch nicht einmal ins Labor geben“, meinte Blanca. „Das sieht ein Blinder, dass die Unterschriften von ein und der selben Person geschrieben wurden.“

Bevor noch einer etwas sagen konnte, unterbrach Frithjof Blanca, die weiter reden wollte.

„Bevor jetzt jemand etwas sagt, möchte ich, dass wir eine Pause machen.“ Er stieß seinen Stuhl zurück und stand auf. „Wenn wir alle anfangen Vermutungen anzustellen, verzetteln wir uns. Das passt doch alles nicht zusammen, verdammt! Wir wissen das König und Siebert Silke Paulsen per Banküberweisung bezahlt haben. Warum also die Bareinzahlungen?“ Irritiert wischte er sich über das Gesicht und drehte sich zum Fenster. Biss Ober- und Unterkiefer zusammen, in seinen Schläfen pochte es.

Die Anderen kommentierten seine Anweisung nicht, sie standen auf und verließen schweigend das Büro.

„Fünfzehn Minuten“, rief Frithjof ihnen hinterher. Köpfe nickten, seine Bürotür wurde von Lars geschlossen. Die Klimaanlage surrte leise. Frithjof stützte seine Handflächen auf die Fensterbank und er drückte seine Stirn gegen die kühle Scheibe. Er schloss die Augen und zog die fremden Schuhe an.

Ich plane einen Mord. Die Frauen haben mit meiner Vergangenheit zu tun. Sie haben mir etwas angetan. Ich räche mich an ihnen. Ich stelle ihnen nach. Studiere ihren Tages- und Wochenablauf. Ich erfahre, mit welchen Leuten meine Opfer verkehren. Ich versuche sie in meinen Plan einzubeziehen. Ohne das sie es bemerken, mache ich sie zu Komplizen. Ahnungslosen Opfern. Mitstreitern.

Schweiß lief Frithjof aus den Achseln die Arme hinunter. Er riss das Fenster auf und lehnte sich wieder auf die Fensterbank. Dann steckte er seinen Kopf aus dem Fenster und spürte die Kälte, spürte Schneeflocken auf seinem Gesicht.

Hinter ihm wurde die Tür geöffnet. Blanca sah in den Raum und fragte, ob er soweit sei. Als sie keine Antwort erhielt, traten sie und die Kollegen ein. Der Zug der offenen Tür und dem Fenster bewirkte, dass einige Blätter auf dem Tisch zur Seite flogen.

Sie saßen sich gegenüber. Frithjof hatte das Fenster nur angelehnt.

„Mir ist heiß und ich bin erschöpft“, flüsterte er in die Runde. Sein Gesicht wirkte müde, seine Augen waren rot unterlaufen.

„Du wirst doch nicht krank, Frithjof?“, wollte Gabriele wissen.

„Geht schon“, versuchte er seine angegriffene Verfassung nicht zum Thema zu machen. „Was denkt ihr?“

Robert war der Erste, der etwas sagte. „Der Typ verarscht uns.“

„Dafür hast du eine viertel Stunde gebraucht?“ Frithjof wollte nicht einfache, polemische Sätze hören. Er wollte mehr, wollte die Geschichte von den beiden Frauen, wollte nicht mehr als Einziger in fremden Schuhen laufen.

„Natürlich nicht“, sagte Robert, er merkte, dass seine Bemerkung  fehl am Platze war. „Der Täter spielt mit uns. Er versucht uns Verdächtige zu liefern um von sich selber abzulenken.“

Lars knackte mit seinen Fingern. „Was heißen soll, er muss es lange vorher geplant haben. Das kann er nicht im Laufe der letzten Tage gemacht haben. Die Bareinzahlungen liegen mehrere Monate zurück.“

„Wir hatten doch schon vorher einmal vermutet, dass es ein lange geplantes Verbrechen war“, sagte Gabriele. „Heißt es für euch, dass König und Siebert jetzt von der Liste der Verdächtigen gestrichen sind, weil sie benutz werden, oder ist einer der Beiden so schlau, sich selber mit ins Spiel zu bringen, damit wir ihn schneller rausfallen lassen?“

Frithjof trommelte mit den Fingern auf den Tisch. „Ich bin eurer Meinung. Ein lange geplantes Verbrechen. Die Frauen sind ausgewählt worden, weil sie dem Täter etwas angetan haben. Irgendwann in der Vergangenheit. Es muss etwas grausames gewesen sein. Ansonsten kann ich mir die Verstümmlungen nicht erklären.“

Er suchte etwas in seinen Unterlagen. „Gabriele, du gehst bitte noch einmal alles durch, was Björn Siebert angeht. Auch wenn wir wissen, dass er ein Alibi für Sonntag Nacht hat.“

„Und Eldor König?“

„Der hat kein Alibi. Aber ich sehe keinen Grund für eine Bareinzahlung.“

„Es sei denn“, vermutete Robert, „er hat uns belogen. Bezüglich seiner Aussage, er und Silke Paulsen wären ein Liebespaar gewesen.“

„Wie meinst du das?“

„Königs Lebenspartnerin hatte schon lange den Verdacht, ihr Mann würde mit der Paulsen ein Verhältnis haben. Vielleicht ist sie über die Überweisungen gestolpert, hat ihn zur Rede gestellt und um sich weiter mit Silke Paulsen zu treffen, hat er sie auf diese Weise bezahlt.“

Gabriele stand auf. „Wartet einen Moment.“ Sie verließ den Raum und kam wenig später mit Papieren zurück. Ein Blatt hielt sie vor sich, so dass die Anderen es lesen konnten. „Das ist die Zeugenaussage von König. Seht euch die Unterschrift an.“

Sie ließ das Blatt auf den Tisch gleiten und hielt ein weiteres Blatt in die Runde. „Und hier die Erklärung, wir könnten eine Speichelprobe von ihm bekommen, sowie eine Kopie seines Personalausweises.“

Die Blätter wurden herumgereicht. Sie sahen sich Eldor Königs Unterschrift an. Sie war vollkommen unleserlich und glichen nicht im Entferntesten der, die noch immer über ihren Köpfen auf dem Bildschirm prangte.

„Ich nehme beide Unterschriften mit ins Labor“, meinte Blanca. „Wobei ich nicht glaube, dass König seine Unterschrift gefälscht hat.“

„Haben wir von Herrn Siebert eine Unterschrift?“, fragte Frithjof Gabriele. Die schüttelte den Kopf. Er drehte sich zu Robert.

„Du besorgst uns Sieberts Unterschrift und bitte Quint dir eine Vollmacht über Sieberts Konto zu geben. Vielleicht finden wir dort etwas interessantes.“

„Wir wissen doch, dass er Silke Paulsen bezahlt hat.“

„Per Überweisung. Wenn die Konten nichts hergeben, können wir später wenigstens nicht sagen, wir hätten es nicht versucht.“

Robert nickte.

„Lars, ich komme mit zu Fritz Luther. Wollen doch mal sehen, was unser Herr Bürgermeister mit all dem zu tun hat.“

Es klopfte. Ihre Köpfe drehten sich zu der Tür, die geöffnet wurde. Eine junge Frau Mitte Zwanzig steckte ihren Kopf herein.

„T´schuldigung, dass ich störe“, sagte sie mit einem schüchternen Lächeln. „Da ist ein Fax gekommen. Für Sie, Herr Arndt.“

Frithjof winkte sie herein. Unsicher ging sie um den Tisch herum und nickte den Kollegen zu.

Nachdem die Frau wieder gegangen war, sahen die anderen Frithjof an. Wieder pochte es in seinen Schläfen.

„Es ist die Liste der Männer, die Manfred Ziegler zu Silke Paulsen geschickt hat.“ Er zählte schnell die Namen. „Dreiundzwanzig.“

„Himmel“, sagte Robert. „Und bestimmt sind die nicht nur einmal dort gewesen.“

„Richtig.“ Mit flehendem Blick sah er zu Gabriele. Die lächelte nur und meinte, sie würde das übernehmen. „Kann ich ja mit der Schwatten machen“, witzelte sie.

„Danke.“ Er stand auf und sah in die Runde. „Langsam passiert hier etwas. Wir dürfen jetzt nichts übersehen. Lasst euch nicht von Vermutungen täuschen. Davon haben wir zu viele. Versucht so sachlich wie möglich alles zusammen zu tragen. Wir werden uns heute Abend wieder hier treffen und versuchen eine Geschichte daraus zu machen.“

43

Als Frithjof und Lars aus der Stadt herausfuhren, klingelte Frithjofs Handy.

„Blanca hier. Pass auf! Wenn Luther Lars´ CD Theorie abstreiten will, geb´ ich euch was stichfesteres.“

„Schieß los!“, forderte Frithjof sie auf.

„Die neuen Fingerabdrücke die wir auf dem Spiegelschrank gefunden haben, stammen eindeutig von Fritz Luther.“

„Woher hattest du Luthers Abdrücke zum vergleichen?“

„Sie sind in der Datenbank. Ende der Siebziger hat Luther einen Mann krankenhausreif geschlagen. Er saß einige Monate dafür.“

„Danach noch irgendwelche Einträge in seiner Akte?“

„Nein.“

Sie verabschiedeten sich und Frithjof berichtet es Lars.

„Hatte ich also Recht. Luther war im Haus von Silke Paulsen.“ Lars schlug auf das Lenkrad.

„Wir müssen jetzt nur noch herausfinden, wie das alles zusammenpasst.“

Die Einfahrt zu dem Hof der Luthers war so gut es ging geräumt. Schnee knirschte unter Lars´ Golf, als sie vor dem Bauernhaus hielten. Ein Hund schlug von irgendwoher an. Sie konnten ihn nicht ausmachen. Zugeschneite Bretter lagen an einer Hauswand. Ein Metallschild an der Scheune zeigte einen Bauern mit einem Pferdepflug. Eine Lichterkette war um den Eingang des Hauses drapiert. Zwei kleine Baumstämme waren als Weihnachtsmänner bemalt. Alles wirkte schlicht und doch liebevoll.

Der Himmel wurde dunkel. In dem Haus waren einige Fenster hell beleuchtet. Als sie aus dem Auto stiegen, öffnete sich die Eingangstür des Hauses und eine alte Frau stand in ihr. Sie trug eine Arbeitsschürze. Die grauen Haare waren zu einem Kranz zusammengebunden. Neben ihr stand ein Schäferhund, seine Nackenhaare waren aufgestellt und er knurrte.

„Arndt und Hennings von der Kripo“, rief Frithjof der Frau zu. Sein Blick war auf den Hund, nicht auf die Frau, gerichtet. „Ist ihr Mann zu Hause?“

„Der schaut nach den Kühen.“ Ihre Stimme war krächzig, aber freundlich. Behutsam tätschelte sie dem Hund den Kopf. Die Haare auf seinem Nacken senkten sich. „Er ist bald wieder da. Was wollen Sie von meinem Mann?“

„Wir hätten einige Fragen an ihn.“

Frithjof und Lars gingen auf Frau Luther zu.

„Geht es um die tote Frau von dem Feld? Geht es um Silke Paulsen?“

Beide nickten.

„Kommen Sie doch herein. Mein Mann wird bald zurück sein.“

Sie traten ein. Der Schäferhund beschnupperte sie interessiert und  trottete in die Küche. Frau Luther folgte dem Hund. Lars und Frithjof ihr.

Das Haus duftete nach Tee und Plätzchen. Bilderrahmen standen auf  freien Flächen von Schränken und Regalen. Gehäkelte Deckchen befanden sich auf Tischen und Sofalehnen.

Der Schäferhund legte sich vor den großen Ofen und ließ sie keine Sekunde aus den Augen.

Kerzenpyramiden und Engel standen auf den Fensterbänken. Frau Luther stellte Tassen auf den Tisch, goss schwarzen Tee hinein und setzte sich. Erwartungsvoll und ein wenig ängstlich sah sie die Beiden an.

„Frau Luther“, fing Lars an, „wir haben Grund zur Annahme, dass ihr Mann in den letzten Tagen in das Haus von Silke Paulsen eingebrochen ist.“

Frau Luthers Augen weiteten sich. Nervös spielten ihre dicken Finger an dem Henkel der Tasse. „Nein. Nein...“, hauchte sie und versuchte ihr Unwohlsein zu kaschieren, was ihr nicht gelang.

„Das ist nicht möglich. Was sollte mein Mann in dem Haus dieser Frau?“

Sie ließen ihre Worte einige Sekunde in dem Raum, aus einem Anderen vernahmen sie das Ticken einer Uhr.

„Was meinen sie mit dieser Frau?“ Lars lehnte auf die Tischplatte und sah der alten Frau in die Augen.

„Sie war eine Hure, nicht wahr? Das erzählt man sich.“

Frithjof stellte seine Tasse ab. „Erzählt man sich auch, dass ihr Mann sich mit Silke Paulsen traf?“

Empört schlug die Frau mit der flachen Hand auf den Tisch. Die Tassen klirrten auf den Untertassen. Der Hund hob seinen Kopf und gab einen dumpfen Laut von sich.

„Was fällt Ihnen ein?! Mein Mann hatte nichts mit Frau Paulsen zu tun. Er kannte sie nicht.“

„Meinem Kollegen erzählte er, sie hätten in ihrer Abwesenheit Kaffee getrunken.“

„Das hat ja nichts mit kennen zu tun. Es waren Höflichkeitsbesuche, wie es unter Nachbarn üblich ist. Wir leben auf dem Land. Da hält man Kontakt.“

„Sie waren an diesen Tagen nicht zu Hause?“

„Nein. Das habe ich damals aber auch erzählt.“

Sie sah Lars an, der mit dem Kopf nickte.

Mit ruhiger Stimme versuchte er die Spannung aus dem Gespräch zu nehmen. „Können Sie sich erklären, was Ihr Mann in dem Haus von Frau Paulsen gewollt hat?“

Ihre Nervosität verschwand. Nun war sie bestimmt und in Verteidigungsstellung. „Mein Mann war nicht in dem Haus dieser Person“, stellte sie unmissverständlich klar.

„Wir haben seine Fingerabdrücke im ersten Stock gefunden. Daran gibt es keinen Zweifel.“

Ihre Nasenflügel blähten sich auf. Ihre Hände wurden zu Fäusten, blieben jedoch auf der Tischplatte liegen. Ihr Blick senkte sich. Sie betrachtete ihre Hände. Der Blick glitt zu ihrer Tasse. Über den Tisch. Zu Lars.

„In was für einem Raum?“ fragte sie leise.

„Es war das Schlafzimmer.“

Sie holte tief Luft. Sie lockerte ihre Fäuste und fingerte in ihrer Schürze nach Zigaretten. Ihre Hände zitterten unmerklich, als sie sich eine Zigarette anzündete. Langsam blies sie den Rauch in den Raum.

„Ich glaube Ihnen nicht.“

Bevor Lars reagieren konnte, hörten sie einen Wagen auf die Auffahrt fahren. Der Hund gab laut.

„Mein Mann“, sagte Frau Luther unaufgefordert, stand auf und fragte im Hinausgehen, ob sie alleine mit ihm sprechen wollten. Lars bejahte und Frau Luther verließ mit dem Schäferhund die Küche.

„Sie traut es ihm zu, oder?“, wollte Lars von Frithjof wissen. Der nickte, weil er das Selbe gedacht hatte, bevor sie sich die Zigarette anzündete.

Kalte Luft kam herein, als Fritz Luther die Haustür öffnete. Er steckte seinen Kopf von der Diele in die Küche und sah verwundert zu den beiden Polizisten, die  an seinem Tisch saßen. Er grüßte mit einem Moin, zog sich den Mantel aus und gab beiden die Hand.

Fritz Luther war nicht wohl, die beiden Beamten in seiner Küche vorzufinden. Sein gerötetes Gesicht und die länglichen Falten in ihm, ließen ihn alt und müde erscheinen. Er roch nach Stall und Schweiß. Frithjof fand es nicht unangenehm. Fritz Luther war ein Mann, der sein Leben auf dem Bauernhof gearbeitet hatte. Der Geruch machte ihn zu einem Teil aus.

Frithjof erhob sich und wollte den Arm zur Begrüßung heben, als ein Mantelknopf sich in der gehäkelten Tischdecke verfing und sie empor riss.

Lars verhinderte im letzten Moment, dass seine Tasse vom Tisch rutschte. Tee schwappte auf die Tischplatte. Die weiße Häkeldecke sog sich langsam damit voll und wurde braun.

„T´schuldigung“, meinte Frithjof und befreite seinen Knopf aus der Masche und nickte schuldbewusst. Fritz Luther schien es nicht zu stören. Mehrere Male sah er sich um und schaute nach seiner Frau.

Lars bemerkte seinen Blick. „Ihre Frau sagte, sie wolle nicht stören.“

Fritz Luther nickte beiläufig, nahm sich eine Tasse aus der alten, hölzernen Küchenvitrine hinter ihm. Als er die Tasse in der Hand hielt, zitterte seine Hand. Kurz überlegte er und stellte die Tasse wieder zurück.

Lars und Frithjof sahen zu ihm hinüber, sahen auf den Rücken eines alten Mannes.

Fritz Luther drehte sich langsam zu ihnen um und fragte warum sie hier seien. Das fragte er leise, fast flüsternd. So, als dürfte niemand diese Frage hören. Wieder sah er sich um.

Suchte er nach seiner Frau?, fragte sich Frithjof.

„Wann waren Sie das letzte Mal in dem Haus von Silke Paulsen?“ Lars sah ihm direkt in die Augen.

Luthers Augen flackerten nervös. Seinen Kopf drehte er ein wenig zur Seite.

Er überlegt, was wir gegen ihn in der Hand haben könnten, dachte Frithjof.

„Ich war nie in dem Haus“, versuchte er es. Es klang nicht glaubwürdig. Man hatte das Gefühl, Fritz Luther würde es selber nicht glauben. Sein Blick war leer. Hinausgerichtet. Immer noch Schnee. Etwas geschah in dem Mann.

Lars sah Frithjof an. Sie ließen ihn dort vor sich in der Küche stehen. Beschuldigten ihn nicht der Lüge, fragten nicht weiter.

Der Mann stand krumm, seine Arme hingen schlaff an ihm hinunter. Dann schloss der Mann die Augen und legte eine seiner großen Hände darüber. Er weinte nicht. Er hielt nur die Hand über den Augen. Als er sie fortnahm, sprach er wieder in dem geheimnisvollen Tonfall, ganz leise und seine Stimme kratzte. Worte blieben hängen, mussten wiederholt werden.

„Ich wollte meine Sachen holen. Ich habe gehofft, dass sie die Sachen noch nicht den einzelnen Männern zuordnen konnten.“

„Was wollten Sie aus dem Haus holen?“, fragte Lars.

„Eine Uniform.“

„Was für eine Uniform?“

„Eine Marineuniform. Ich habe sie getragen, wenn ich bei Silke...also, bei Frau Paulsen war.“

„Sie haben Sie bezahlt?“, fragte Frithjof.

„Ja.“

„Bar? Oder haben Sie ihr das Geld überwiesen?“

„Ich habe es ihr bar gegeben.“

„Wie kam es, dass Sie und Frau Paulsen dieses Geschäft geschlossen haben?“ Frithjof lehnte sich in dem Stuhl zurück und schlug unter dem Tisch die Beine übereinander.

„Sie kam zufällig vorbei, als meine Frau eine Woche mit den Landfrauen auf Usedom war. Wir haben Kaffee getrunken, ich habe sie am Abend zum Essen eingeladen, was sie sehr gefreut hat. Nachdem wir nach dem Essen einige Klare getrunken hatten, fragte sie, was ich davon halten würde zu ihr zu kommen.“

Er leckte sich über die Lippen. Sie waren spröde und aufgesprungen. Unregelmäßige Bartstoppeln waren an seinen Wangen zu erkennen.

„Sie musste nicht viel sagen. Es war ein eindeutiges Angebot, was man nicht falsch verstehen konnte. Wir sind dann wenig später zu ihr hinüber gegangen. Sie hat mir ihren Schrank gezeigt, den Spiegelschrank. Sie war sehr vorsichtig. Sehr liebevoll.“

Er machte eine Pause. Sie dauerte eine Weile. Lars und Frithjof schwiegen ebenfalls. In Luthers Kopf arbeitete es. Er musste Worte zusammenfügen, sie verpacken, intimes fremden Menschen erzählen.

Frithjof dachte an Eldor König, dachte an Fantasien und daran, wie es sich anfühlen musste, sie offen zu legen.

„Vor dem Sex mit Silke, hatte ich jahrelang keinen mit meiner Frau. Wissen Sie, wenn man so lange verheiratet ist wie wir, wird das Zusammenleben zu einer Gewohnheit. Es ist so, wie bei den Kühen. Die wissen irgendwann, wann sie zum Gatter kommen müssen und es zum melken geht.“

Frithjof wunderte nicht mehr viel, was Menschen betraf, aber eine Ehe mit dem Melkvorgang bei Kühen zu vergleichen, machte ihn sprachlos.

Auf der anderen Seite verstand er das innere Bedürfnis eines Mannes, seinen Sexualtrieb auszuleben. Er konnte sich vorstellen, wie einfach es Silke Paulsen gehabt haben musste, Fritz Luther zu sich zu locken.

„Das erste Mal war kostenlos?“ Lars, der vorher über Luthers Vergleich geschmunzelt hatte, wurde wieder ernst.

„Ja.“

„Wie oft waren sie bei Frau Paulsen?“

„Ich habe kein Buch darüber geführt. Es gibt auch keine Kalendereintragungen, wo ich nachsehen könnte. Immer wenn meine Frau mit ihren Landfrauen oder dem Kegelverein verreist war, war ich bei Silke.“ Wieder sah er sich um, lehnte sich auf eine Stuhllehne und ließ den Kopf hängen.

„Waren Sie Sonntag Abend oder Sonntag Nacht bei Frau Paulsen?“

„Nein.“ Er hob den Kopf und sah Lars in die Augen. „Glauben Sie mir, bitte. Ich habe mit dem Tod von Silke nichts zu tun. Ich bin ein alter Mann, der seine Bedürfnisse hatte, nach all den Jahren.“

„Wussten Sie von anderen Männern?“

„Wir haben nicht darüber gesprochen. Das hätte Silke auch nie getan. Natürlich war es mir durch die Spielsachen im Schrank und der Musik klar, dass da noch andere Männer waren.“

„Außer diesen Männern, wussten Sie von Anderen, die Frau Paulsen...“, Lars wusste nicht wie er es ausdrücken sollte, „bestellt hat?“

Herr Luther sah ihn irritiert an. „Bitte?“

„Gab es auch das umgekehrte Spiel: nicht sie gehen zu Frau Paulsen, sondern Frau Paulsen ordert für sich Männer?“

„Ich weiß wirklich nicht, was Sie meinen.“

Frithjof glaubte ihm. Luther wusste wohl von anderen Kunden, die Silke Paulsen bediente, nicht aber von Manfred Zieglers Männern.

Frithjof hatte gemerkt, wie Lars ins Stocken geriet. Genau wie er, wusste er nicht, wie die Männer von THT in diese Sache passten.

„Sie haben etwas mitgenommen, eine CD.“

„Ja.“

„Was hatte es mit der Musik auf sich?“ Lars beugte sich zu ihm.

„Nichts besonderes“, erstaunt sah er Lars an. „Sie fragte, was ich gerne hören würde, damit ich mich wohl fühle und sie hat es besorgt.“

„Was war es bei Ihnen?“

„Mir war es egal. Ich sagte, ich würde etwas vom Meer hören wollen. Ich wusste ja nicht, dass es heutzutage so etwas gibt. Es hat mich beruhigt. Ich konnte an den Abenden den Hof und die Politik vergessen.“ Er schluckte. „Ich werde es vermissen. Ich vermisse Silke.“

Fritz Luther setzte sich. Seine Schultern senkten sich. Seine Mundwinkel zuckten. Er weinte nicht.

Frithjof sah ihn an. Dieser alte Mann tat ihm leid. Er hatte Bedürfnisse, nach denen er sich sehnte. Die sein ganzes Leben darauf warteten erfühlt zu werden. Was, wenn sie nicht befriedigt wurden? Trauert man darum? Ist man unglücklich oder akzeptiert man es irgendwann?

Kurz dachte Frithjof an seine Bedürfnisse. Zur Zeit war er alleine, auch er sehnte sich nach dem Halt eines anderen Menschen, der einfach da war, dem er alles erzählen konnte, was ihm auf dem Herzen lag.

Was, wenn er alleine blieb? Würde auch er auf ein Angebot wie das von Silke Paulsen eingehen?

Für sich bejahte er es kurz darauf und dachte an Emma. Die Sommernacht in Kiel war zwar nicht geplant gewesen, doch hatte er sich trotz der Beziehung zu Johanna auf Emma eingelassen, eingelassen auf seine Bedürfnisse, auf sein Verlangen, seiner Gier sich fallen zu lassen.

Behutsam legte Frithjof Fritz Luther eine Hand auf den Arm.

„Ihre Frau weiß nichts darüber“, sagte er nüchtern.

Fritz Luther schüttelte langsam den Kopf. Frithjof kam es vor, als würde alles in Zeitlupe ablaufen. Selbst das Ticken der Uhr aus dem Nebenzimmer, hatte seinen Rhythmus verloren.

„Machen Sie sich keine Sorgen, Herr Luther“, Frithjof stand auf. Lars tat es ihm gleich. „Haben Sie vielen Dank.“

In der Diele hielt Frithjof Ausschau nach Frau Luther. Als er sie nicht entdecke rief er nach ihr. Etwas hinkend, kam sie einen Augenblick später auf die Beiden zu.

„Frau Luther, ich habe es auch eben Ihrem Mann gesagt, wir entschuldigen uns dafür, ihn verdächtigt zu haben, in Frau Paulsens Haus gewesen zu sein. Dem ist nicht so“, log er.

„Ich habe es Ihnen doch gesagt. Mein Mann tut so etwas nicht. Und die Fingerabdrücke?“

„Wir haben uns noch einmal erkundigt.“ Er hielt sein Handy empor, als hätte er noch einmal telefonische Rücksprache mit irgendwem gehalten.

„Die Fingerabdrücke in dem Haus wurden vertauscht. Ein Fehler unserer Seite, den wir zutiefst bedauern.“

Frau Luther konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen. Ihre Augen wurden feucht, kleine Falten waren überall in ihrem Gesicht.

Als Frithjof vom Hof fuhr, sah er noch einmal in das hell erleuchtete Küchenfenster. Fritz Luther stand darin und sah ihnen nach. Seine rechte große Hand lag mit der Innenfläche auf der Scheibe. Hinter ihm war seine Frau zu erkennen. Sie legte ihm eine Hand auf die Schulter. Fritz Luther drehte sich um und gab ihr einen Kuss auf die Stirn.

Vielleicht der Erste seit Jahren, dachte Frithjof.

44

„Du hältst ihn für unschuldig?“, fragte Lars.

Frithjof sah aus dem Fenster. Kahle Bäume, wieder die Skelette, die ihn wenige Tage zuvor schon packen wollten, wie es ihm schien. Die tote Frau tauchte in seinem Kopf auf. Sie hatte einen Namen. Die zweite Frau blendete sich über Silke Paulsen. Bisher war sie namenlos. Er versuchte beide Frauen mit Fritz Luther in Verbindung zu bringen und fand keine.

„Für mich ist Luther ein armer alter Mann, dem die Gelegenheit geboten wurde, noch einmal seine sexuellen Fantasien auszuleben. Er ist aber kein Mörder. Er wollte seine Sachen holen, um nicht in den Verdächtigenkreis zu gehören.“

Lars schwieg. Eine Weile fuhren sie ohne zu sprechen nach Itzehoe zurück, bis Frithjofs Handy klingelte. Es war Robert.

„Frithjof, es wird euch nicht gefallen, was ich rausgefunden habe. Ihr habt einen neuen Verdächtigen“, sagte er.

„Bitte, nicht“, meinte Frithjof entgeistert.

„Ich habe mir die aktuellen Kontoauszüge von Siebert und König besorgen lassen. König hat unspektakuläre Summen von seinem Konto abgehoben. Das meiste hat er in Geschäften mit Kreditkarte bezahlt. Es sieht für mich sehr unwahrscheinlich aus, dass er das Geld für die Bareinzahlungen zusammengespart hat.“

Robert schien in seinen Unterlagen zu blättern, Papier raschelte. „Genauso sieht es bei Björn Siebert aus. Keine nennenswerten Abhebungen von dem Konto.“

Frithjof stutzte. Wo war der Haken? Wo war bei den Beiden ein neuer Verdächtiger?

„In Björn Sieberts Auszügen taucht eine Überweisung auf, die wenige Tage alt ist. Sie wurde für einen Strafzettel getätigt. Ich habe mit einer Freundin telefoniert, die an spezielle Daten kommt, frag bitte nicht weiter, ich würde dich anlügen müssen...also, der Strafzettel wurde am Sonntag um einundzwanzig Uhr fünfzehn von einem Beamten ausgestellt.“

„Scheiße!“, entfuhr es Frithjof. Lars sah zu ihm hinüber.

Frithjof mochte es nicht glauben. Zu all dem, was nicht zusammen passte, kam nun auch noch Björn Sieberts falsches Alibi hinzu.

Robert erzählte, er hätte den Beamten ausfindig gemacht, der den Strafzettel ausgestellt hatte. Er erzählte, ihm und seinem Kollegen sei ein parkender Wagen aufgefallen, deren vordere Sitze frei waren, nicht aber einer der Hinteren. Es kam ihnen komisch vor, sie hielten und gingen zu dem Wagen. Es stellte sich heraus, dass noch eine weitere Person im Wagen war, die sie zuvor nicht hätten sehen können und die Beamten erwischten einen Mann und eine Frau bei etwas Eindeutigem. Das Einzige was sie machen konnten, war einen Strafzettel für falsches Parken auszustellen. Das Pärchen war peinlich berührt und hat sich schnell vom Acker gemacht.“

„Björn Siebert war also nicht zu Hause, sondern hatte ein Tet a Tet mit einer Frau. Die zweite nach Silke Paulsen.“

„Warum glaubst du, dass es Björn Siebert war? Es war Frau Siebert, die mit einem Mann erwischt wurde!“

Der Wagen wurde abrupt gewendet. Frithjof berichtete Lars von den neuen Ereignissen. Sie wollten sofort zu Björn Siebert fahren. Sein Alibi war geplatzt. Wenn seine Frau nicht zu Hause war, konnte er es gewesen sein, der Silke Paulsen - nach Eldor König, Sonntag nacht aufsuchte?

Die Schüler des Rilke Internats hatten ihnen ein Verhältnis nachgesagt. Siebert tauchte auf den Kontoauszügen auf. Und er hat einen Schlüssel zu dem Lehrerzimmer. Er könnte es gewesen sein, der in der Nacht Silke Paulsens Spinnt aufgebrochen hatte.

War dort etwas Belastendes zu finden, was sie nicht auf den ersten Blick entdeckt hatten?

„Wie passt für dich Siebert dazu?“, wollte Lars wissen.

Frithjof wiederholte seine Gedanken laut für Lars.

„Das stimmt schon, aber was gibt es für ein Motiv? Und wie passt die zweite Frau zu Siebert?“

Frithjof wählte Gabrieles Nummer. Nach mehrmaligem Klingel nahm sie ab. „Was hast du bei den Vermisstenanzeigen herausbekommen?“

„Nichts. Es gibt zur Zeit einige Personen, die vermisst werden, aber keine, die auf unsere zweite Tote passt. Ich habe alle Lehrkräfte des Rilke Internats ausfindig machen können, selbst die, die außerhalb Deutschlands Urlaub machen. Keine Lehrerin fehlt.“

Sie legten auf. „Nichts“, sagte er zu Lars. „Sie bleibt weiterhin ohne Namen. Wir haben keine Ahnung, wie sie zu Silke Paulsen stand.“

Ihm fiel etwas ein. Die Bilder aus dem Schlafzimmer Zwei. Erneut rief er Gabriele an. „Wer hat die Bilder, die wir aus dem Schlafzimmer Zwei mitgenommen haben?“

„Robert, glaube ich.“

„Gib ihn mir, bitte.“

Er wurde durchgestellt, eine unerträgliche Warteschleifenmusik dudelte.

„Ja?“

„Die Bilder aus dem Schlafzimmer Zwei, sieh sie dir bitte noch mal an. Sieh nach, ob es dort eine Frau gibt, die der zweiten Toten ähnlich sieht.“

„Schwierig, wenn ihr Gesicht nicht wirklich so aussieht, wie es aussehen sollte.“

„Mach es gleich und ruf zurück,“ beharrte er im strengen Tonfall und legte auf. Dann suchte er in seinem Notizbuch nach Maybritt Drews Nummer. Sie meldete sich fast augenblicklich.

„Frau Drews, ich möchte sie um einen Gefallen bitten.“

„Nur zu“, meinte sie. Ihre Stimme war rauchig. Es schien ihm, als würde er eine Gänsehaut bekommen.

„Sie sagten, Frau Paulsen hätte keinen großen Bekanntenkreis, gab es trotzdem Frauen oder Freundinnen in ihrem Leben, mit denen sie sich ab und zu traf.“

„Nein. Und wenn doch, hat sie es mir nicht erzählt.“

„Was ist mit den Frauen aus dem Fitnessstudio?“

„Wie ich schon einmal sagte, sie hat das getrennt. Schule war Schule, Sport war Sport. Da überschnitt sich nichts. Wenn sie sich mit denen getroffen hat, hat sie es mir nicht erzählt. Ich kenne keine ihrer Sportfreunde.“

„Können Sie sich an eine Frau erinnern, die mit Frau Paulsen befreundet oder bekannt war, die ein wenig übergewichtig war?“

„Nicht das ich wüsste. Nein. Was meinen sie mit war?“

Frithjof überging ihre Frage. „Wir haben noch einmal mit Manfred Ziegler gesprochen. Er streitet ab Frau Paulsen Briefe oder Karten geschickt zu haben.“

„Dann lügt er.“

„Sie sind sich sicher?“

„Ich habe sie gelesen.“

Er bedankte sich und legte auf. Was sollte er von den Briefen halten? Hatten sie etwas mit den Männern zu tun, die Manfred Ziegler Silke Paulsen schickte? War in ihnen eine Botschaft? Und warum hatte Silke Paulsen dann diese Briefe ihrer Freundin gezeigt? Aber warum sagte Maybritt Drews sie wären obszön gewesen?

Frithjof schloss kurz die Augen. Warum stritt Manfred Ziegler diese Briefe ab? Er hatte die Verbindung mit Silke Paulsen zugegeben.

Wieder stimmte etwas an der Sache nicht.

45

Das Haus der Sieberts roch nach Kaffee und Rauch. Lichterketten baumelten von der Decke. Weihnachtssterne standen auf den Fensterbänken. Frithjof beäugte sie missfällig. Lars deutete auf die Dekogeschenke auf dem Boden.

„Pass bloß auf, wo du hintrittst“, er lächelte. Frithjof sagte nichts dazu.

Björn Siebert ging vor ihnen durch den Flur. Er bat sie, sich schon einmal zu setzen und fragte, ob sie einen Kaffee wollten, der gerade durchgelaufen sei. Beide stimmten zu.

Das Wohnzimmer war unaufgeräumt. Eine Decke und ein Kissen lagen neben dem Sofa auf dem Boden. Jemand hatte hier geschlafen. Eine Weinflasche stand auf dem Boden. Kleingeld lag auf zerlesenen Zeitschriften, die in einem Stapel auf dem Couchtisch lagen.

Herr Siebert kam mit einem Tablett herein. Lars fragte, ob seine Frau zu Hause sei.

„Sie schläft, Migräne“, antwortete er knapp.

„Wecken Sie sie, bitte. Wir wollen auch mit ihr sprechen.“ Frithjof registrierte, wie Björn Siebert unsicher wurde.

„Warum?“

„Das werden Sie dann erfahren.“

Siebert stellte das Tablett auf den Tisch, bat Beide sich zu bedienen und verschwand aus dem Raum.

„Er weiß nicht, dass er einen Fehler mit der Überweisung gemacht hat, oder?“, fragte Lars Frithjof.

„Scheint so.“

Sie warteten, bis Beide ins Wohnzimmer traten. Frau Siebert sah blass aus. Ihre Haare waren vom Schlafen zerwühlt. Sie versuchte sie glatt nach hinten zu streichen. Danach zog sie den Gürtel ihres Morgenmantel enger um sich und verschränkte ihre Arme vor der Brust. Beide schwiegen und sahen die Kommissare an.

„Einer von Ihnen hat für Sonntag kein Alibi, auch wenn Sie es sich beide gegenseitig geben“, sagte Frithjof.

Immer noch war Björn Siebert nervös. Seine Frau stand reglos neben ihm. Kalt antwortete sie, sie beide wären am Sonntag Abend zu Hause gewesen.

Lars richtete sich in dem Sofa auf. „Dann haben Sie also einen zu unrecht ausgestellten Strafzettel bezahlt, den ihre Frau am Sonntag Abend erhalten hat, Herr Siebert?“

Björn Siebert fuhr sich mit der Hand durch die Haare. Danach über das Gesicht und fasste an seinen Nacken. Die Hand blieb dort liegen.

„Sie hätten bei Ihrem Seitensprung nicht im Halteverbot stehen sollen“, sprach Frithjof Frau Siebert direkt an.

Sie ließ augenblicklich die kühle Haltung von sich fallen. Mit großen Schritten war sie am Fenster, fasste an einen Weihnachtsstern und glitt mit den Fingern an den kleinen Ästen der Pflanze entlang. Herr Siebert betrachtete sie. Es schien, als würde er hoffen, seine Frau würde alles erklären.

Er schluckte. „Ich war zu Hause. Alleine.“

„Kann das jemand bezeugen?“

„Nein.“ Er ließ sich gegen den Türrahmen fallen und vergrub sein Gesicht in den Händen. „Scheiße, Vera!“

Vera Siebert sagte noch immer nichts.

„Frau Siebert, wann sind sie von hier losgefahren und wann wieder nach Hause gekommen?“, fragte Lars.

Schweigen.

„VERA!“, brüllte Herr Siebert. „Sie haben dich etwas gefragt!“

„Können Sie uns das nicht sagen, Herr Siebert? Oder waren sie gar nicht hier, als ihre Frau wieder kam?“, fragte Lars schnell, bevor Frau Siebert ihrem Mann antworten konnte.

„Ich war hier. Sie ist irgendwann gegen sieben gefahren, wann sie wiedergekommen ist, weiß ich nicht. Ich war betrunken und bin auf dem Sofa eingeschlafen.“

„Frau Siebert, wann sind Sie wieder nach Hause gekommen?“

„Muss ich gegen meinen Mann aussagen?“, ihre Stimme war bemüht ruhig.

„Würden Sie ihn belasten?“

„Ich möchte mit unserem Anwalt sprechen.“ Sie drehte sich um und sah abwechselnd zwischen den Kommissaren hin und her. „Das ist mein Recht.“

Frithjof stand wütend auf. „Herrgott, Frau Siebert! Sagen Sie uns wann Sie nach Hause gekommen sind. Wir haben keine Zeit für diese Anwaltsspielchen. Es ist eine zweite Frau ermordet worden und wir wissen nicht, ob es zu einer weiteren kommt. Was ihren Mann betrifft, ein Alibi alleine zu Hause gewesen zu sein, ist besser, wie ein Alibi in dem man sich verstrickt. Womöglich noch mit Hilfe eines Winkelatwokaten.“

Sie überlegte. „Wann ist die zweite Frau getötet worden?“

„Beantworten Sie bitte unsere Frage: Wann sind Sie Sonntag nacht nach Hause gekommen?“

„Himmel, sag es Ihnen, Vera. Ich habe es nicht getan. Sag, dass es später war. Es ist egal. Ich bin es nicht gewesen!“

„Gegen vier Uhr in der Früh. Mein Mann lag auf dem Sofa und hat geschlafen. Der Fernseher lief. Ich habe ihn ausgeschaltet.“

Wieder drehte sie sich dem Weihnachtsstern zu.

Frithjof deutete Lars an sitzen zu bleiben. Er ging hinaus, kramte sein Handy aus der Tasche und ging den Flur entlang in Richtung der Haustür. Er öffnete sie, trat auf den Tritt und rutschte auf einer kleinen Eispfütze aus. Gerade noch hielt er sich an dem Geländer der Treppe fest. Sein Knie prallte unsanft an einen Topf, der am oberen Ende der Treppe stand. Der Topf kippte zur Seite, fiel die Stufen hinunter, wo er unten in einem Scherbenhaufen zum liegen kam.

„Warum immer ich?“, fluchte Frithjof und hielt sich sein Knie.

Er wählte Quints Nummer und teilte ihm kurz die Sachlage mit und fragte nach einem Haftbefehl.

„Für was?“, wollte Quint in einem ruhigen Ton wissen.

Frithjof stand perplex über dem Scherbenhaufen. „Verdacht des Mordes an Silke Paulsen.“

„Was für ein Motiv? Welche Beweise?“

Frithjof trat nach einigen Scherben. Sie landeten in schneebedeckten Büschen. „Auf welcher Seite stehen Sie, verdammt?“

„Auf der Seite der Beweise. Bringen Sie mir die und das Motiv und ich komme hinüber auf Ihre Seite. War´s das?“

„Ja“, wütend legte er auf, ging vorsichtig die Treppe hinauf und betrat das Haus. Im Wohnzimmer teilte er den Sieberts mit, sie hätten keine weiteren Fragen und ihm sei da ein kleines Missgeschick auf der Treppe passiert.

Die Sieberts reagierten auf keine der beiden Nachrichten.

Lars stand auf, bedankte sich für den Kaffee und ging mit Frithjof hinaus. Als er den Scherbenhaufen sah und ihn kommentieren wollte, spürte er Frithjofs Blick. „Wenn du das jemandem erzählst, lass ich dich in irgendein Provinzkaff versetzen.“

47

Das Handy klingelte und Robert teilte Frithjof mit, keiner der Frauen auf den Fotos sehe der Toten im entferntesten ähnlich. Frithjof sagte, sie seien in wenigen Minuten im Präsidium, er solle die Anderen zusammenrufen.

Angetrunkene Jugendliche torkelten über die Straße. Der Weihnachtsmarkt war nur wenige Straßen entfernt. Grauenvolle Kinderweihnachtsmusik lag in der Luft. Frithjof hoffte, schnell in seinem Büro zu sein.

Wie konnte er Quint zufrieden stellen? Mit welchen Beweisen, die sie bereits hatten, wäre eine Festnahme Björn Sieberts gerechtfertigt?

Er musste sich eingestehen, dass sie keinen Beweis hatten.

Björn Siebert hatte gelogen, als es um sein Alibi ging. Sie konnten ihm bisher nicht beweisen, nicht zu Hause gewesen zu sein, wie er nun behauptete.

Den Schlüssel für das Lehrerzimmer hatten alle Lehrer. Siebert gab das Verhältnis mit Silke Paulsen zu. Hier log er nicht. Doch was war zwischen ihnen vorgefallen, wenn er wirklich der Täter war? Und wie passte die zweite Tote zu Siebert? Frithjof wiederholte diese Fragen, als sie zusammensaßen.

„Wenn wir nur wüssten, wer die zweite Tote ist“, meinte Robert, „könnten wir auch die Verdächtigen bei Silke Paulsen besser aussieben.“

Gabriele berichtete ihnen, dass sie alle Lehrkräfte des Rilke Internats ausfindig machen konnte und keine Vermisstenmeldung auf die zweite Tote passte.

„Was ist mit dem Jogger?“, fragte Blanca. „Hat er sich gemeldet?“

„Nein.“ Lars drehte sich zu Frithjof. „Was hältst du davon die Presse mit einzubeziehen? Nach dem Jogger zu fanden? Vielleicht hat er es nicht mitbekommen, dass wir ihn als Zeugen brauchen.“

„Wenn ich morgens meine Runden drehe und eine Frau liegt tot auf einem Feld, werde ich die nächsten Tage die Lokalnachrichten sehen. Der wird es schon mitbekommen haben.“

„Was, wenn er nichts wichtiges gesehen hat und denkt, er würde nicht gebraucht werden? Er kann doch nicht wissen, dass er als Verdächtiger mit auf unserer Liste steht.“

„Ich will die Presse nicht dabei haben!“ Frithjofs Stimme war hart und bestimmt. Die Umsitzenden wussten woher sein Groll kam. Keiner von ihnen sagte etwas. Dann sprach er weiter und überging das Thema.

„Was ist mit den Namen, die Manfred Ziegler uns gefaxt hat?“

Gabriele blätterte in ihren Unterlagen. „Ich habe noch nicht alle erreichen können. Viele sind im Urlaub, andere sind bei Drehs und waren ebenfalls nicht erreichbar.“

„Und die, die du erreicht hast?“

„Die haben nicht viel erzählt. Es war ein Job. Sie sind in das Haus gegangen und wurden für Sex bezahlt.“

„Mit wem?“, fragte Robert.

„Das ist das Interessante an der Sache! Nicht mit Silke Paulsen“, Gabriele ließ den Satz im Raum stehen. Die Anderen gaben erstaunte Laute von sich.

„Sie sind in das Haus bestellt worden um mit einem Mann Geschlechtsverkehr zu haben.“ Gabriele sah in die Runde.

Verdammt und Heilige Scheiße, waren nur einige Wörter, die durch den Raum geschleudert wurden.

„Haben sie einen Namen genannt oder den Mann beschrieben?“, fragte Lars.

„Ein junger Mann. Blond und muskulös.“

Lars sprang von seinem Stuhl auf und regte einen Zeigefinger auf Frithjof. „Und ich habe es dir gesagt! Leander von Pritzhausen!“

„Setz dich!“, kommandierte Frithjof, wie Quint sprach er zu ihm. „Wo sind die Beweise?“

„Die werden wir finden.“

„Das ist eine maue Antwort, Lars. Und das weißt du.“

Blanca band sich ihre Haare zusammen und schob ihre Pulloverarme nach oben. „Wir haben doch schon beim ersten Mal, als Leander von Pritzhausen in unseren Ermittlungen auftauchte, gesagt, es hätte jeder Andere sein können, den uns der Fitnessclubchef genannt hat, wie jetzt auch. Es gibt ja nicht nur einen jungen, blonden, muskulösen Mann in der Stadt.“ Sie sah zu Lars hinüber und betrachtete seinen Körper. „Das hättest auch du sein können.“

„Ich war es immer noch nicht!“

Lars verschränkte seine Hände hinter dem Kopf.

„Habt ihr nicht erzählt, dass Leander von Pritzhausen eine Freundin hat?“, fragte Gabriele.

„Richtig. Eine sehr hübsche, wie ich fand“, antwortete Frithjof. Er zog eine Zigarettenpackung hervor und steckte sich eine an.

Was hatte Leander mit der Sache zu tun? Er war an dem Mordabend mit Silke Paulsen zusammen im TopFit Club. Danach verbrachte er den Abend mit seinen Eltern.

Anders als bei den Sieberts, war an dem Alibi nichts zu rütteln, wie Frithjof für sich beschloss. Eine der Angesehensten Familien der Stadt, die ihre Kreise weit über die Stadtgrenzen hinaus zogen.

„Leander gab zu, Silke Paulsen am Sonntag Abend gesehen zu haben. Dann gibt es einen Jogger, den Lars für ihn hält. Leander zieht bereitwillig eine Snowboardmaske für uns über, bestreitet aber an dem Montag Morgen im Moor gejoggt zu sein.“

Er sah Lars an und wartete, dass er etwas sagte. Er forderte ihn mit Blicken heraus und wollte, dass er ihm Beweise lieferte.

Lars stand auf. Der Stuhl kippte nach hinten weg und kam dumpf auf dem Boden auf. Mit rotem Gesicht und großen Schritten ging er auf die Tür zu. Mit einem heftigen Ruck hatte er sie geöffnet, ging schnell hinaus und knallte mit der Tür, als er sie hinter sich ins Schloss fallen ließ.

„Du hast ihn provoziert“, sagte Blanca scharf. „Das tat nicht Not.“

„Er versteift sich.“

„Als würdest du das nicht tun. Du und dein Essensabfall“, ihr Tonfall war abwertend. Sie stand auf und verließ das Zimmer.

„Verdammt, was soll das jetzt?“, fragte er Robert und Gabriele.

„Du hast Mist gebaut. Sieh´s ein, Frithjof“, sagte Gabriele. „Lars macht seine Arbeit gut. Erstaunlich gut. Er ist noch nicht lange dabei. Er weiß noch nicht, wie es ist, wenn die eigenen Theorien von den Kollegen in der Luft zerpflückt werden. Für uns ist das Normal. Das gehört dazu.“ Sie deutete auf die Tür. „Er muss das erst noch lernen. Und als guter Chef hättest du das eben nicht machen dürfen.“

Auch sie stand auf und blieb vor der Tür stehen. „Ich sage den Anderen, dass wir uns morgen früh treffen. Das bringt heute nichts mehr, oder?“

Zustimmend nickte er, hob resigniert die Hand und winkte sie hinaus. Er spürte, dass Roberts Blick auf ihm war.

Frithjof war gereizt. „Und du? Was willst du mir noch sagen?“

„Zum Ersten, dass du deinen Tonfall ändern wirst, wenn du mit mir sprichst und zum Zweiten, solltest du mal darüber nachdenken, wie oft ihr schon die abwegigsten Theorien fallen gelassen habt und später feststellen musstet, dass ihr euch getäuscht habt.“

„Du meinst, an Lars Theorie ist was dran?“

Robert sah ihn an. „Was passt in diesem Fall zusammen? Alles Neue was wir erfahren haben, passte immer weniger in einen Ablauf. Jeder Name in der Liste hatte irgend etwas mit Silke Paulsen zu tun. Jeder Name hat sich verstrickt in Lügen und Halbwahrheiten.“

„Und Leander?“

„Lass ihn gelogen haben, was das Moor anging. Wenn der Name von Pritzhausen in einem Artikel über eine verstümmelte Frau auftaucht, auch nur, weil er zur falschen Zeit am falschen Ort war, wäre die Medienpräsens weit aus höher, als sie es jetzt schon ist.“

„Was ist mit den Männern, die in das Haus von Silke Paulsen geschickt wurden?“

„Bisher wissen wir, dass Silke Paulsen einen gewissen Kundenkreis gehabt hat, den sie bedient hat. Lass es einen Kunden gegeben haben, den wir noch nicht kennen, der nach einer anderen Dienstleistung fragte. Silke Paulsen hatte die Beziehungen und kassierte dafür Geld. Genauso wie Manfred Ziegler.“

Frithjof ließ es sich durch den Kopf gehen. Jetzt merkte er, was Lars stutzig machte. Der Zufall war zu groß. Warum nur dieser eine Mann? Warum glich er dem Jogger? Warum glich er Leander?

Frithjof begriff nun, was Lars so in Rage gebracht haben könnte, dass er seine Augen verschloss, für eine winzige Möglichkeit, die darin bestand, Leander von Pritzhausen könnte bei irgendeiner Frage gelogen haben.

47

Als Frithjof am nächsten Morgen erwachte, versuchte er vergeblich Lars zu erreichen, der gestern Abend das Präsidium bereits verlassen hatte, nachdem er mit Robert gesprochen hatte. Das Handy war noch immer ausgeschaltet.

Frithjof war am gestrigen Abend nach Burg gefahren, um Lars zu treffen und alles ins Reine zu bringen. In dem Haus seiner Eltern sagte man ihm, er hätte sich nur einmal nach ihrem Wohlbefinden erkundigt und wäre dann nach Hamburg gefahren.

„Ist irgend etwas passiert?“, fragte Lars´ Vater besorgt. „Der Junge schien durcheinander zu sein.“

„Nein, nein. Alles in Ordnung“, versicherte Frithjof ihn. Er sprach Herrn Hennings sein Beileid bezüglich Rai aus.

„Es ist vorbei. Das ist gut so“, sagte er traurig zu Frithjof und lächelte müde.

Frithjof hatte ein schlechtes Gewissen, die Anderen hatten Recht. Er hätte sich als Chef anders verhalten müssen. Wie Gabriele gesagt hatte, es machten die Jahre, die es einem nicht mehr schwer fallen ließ, wenn die eigenen Überlegungen zerrissen wurden.

Im Gegenteil, dieses zerpflücken der eigenen Theorie half einem und den Anderen, den richtigen Weg zu finden. Man merzte Ungereimtheiten aus.

Er hatte sich Julias Nummer von Herrn Hennings geben lassen und sie in Hamburg angerufen. Auch hier war Lars nicht aufgetaucht.

„Ist irgendetwas passiert“, wollte sie beunruhigt wissen.

„Nein, nein. Ich wollte ihn nur noch etwas fragen, und erwische ihn nicht“, log Frithjof. Etwas zog sich in seinem Magen zusammen. Zu oft in der letzten Zeit log er Menschen in seiner Umgebung an. Irgendwann würde sich das rächen.

Frithjofs schlechtes Gewissen hatte ihn nicht gut schlafen lassen. Er hatte dem Drang nach dem Steg widerstanden und war unter die Dusche gestiegen. Hatte sich rasiert und war ins Bett gegangen. Nachdem er nicht einschlafen konnte, tauchten Namen hinter seinen Augen auf. Silke Paulsen, Manfred Ziegler, Björn Siebert, Eldor König, Leander von Pritzhausen. In einem Dämmerzustand verschmolzen alle Aussagen, verstrickten sich alle Ereignisse, dass er benommen in einen unruhigen Schlaf fiel.

In seinen Träumen sah er die verstümmelten Frauen, sah ihre dunklen Augenhöhlen. Die Fratzen auf dem Gesicht. Das Feld war direkt vor der Fabrik. Die beiden Frauen bewegten sich. Ihre Köpfe drehten sich in Zeitlupe zu ihm. Rissen ihre Münder auf, stießen Schreie aus. Die Haut riss weiter ein. Blut lief ihnen über die Wangen. Tropfte von ihren Kieferknochen auf die Brüste. Dunkelrote Linien auf grauer Haut. Wie Insekten das Licht suchen, suchte das Blut den Genitalbereich der Frau. Herausgerissene, verbrannte Haut. Frisches Blut, dass sich an dem Fleisch zu laben schien.

Schweißgebadet und heftig nach Luft ringend, schreckte er auf und saß kerzengerade in seinem Bett, sah sich verstört um und musste einen Moment überlegen wo er war.

Benommen sah er auf die Uhr. Er hatte noch eine Stunde, bis er aufstehen wollte. Er versuchte noch einmal einzuschlafen. Der Schlaf war zu kurz, als der Wecker klingelte. Die Dusche machte ihn nicht wach, ebenso wenig der Kaffee. Es dauerte eine Weile, bis er einen Becher fand, an dem kein Schimmel klebte. Er beschloss am Abend abzuwaschen.

Das Handy klingelte, als er aus dem Haus ging.

Gabriele wünschte ihm einen guten Morgen.

„Wird sich zeigen“, antwortete er und fragte, was so dringend sei.

„Eine Ärztin aus dem Krankenhaus hat uns angerufen. Sie hat gestern Nacht eine Patientin bekommen, die unbedingt mit dir sprechen wollte. Die Ärztin sagte ihr, am nächsten Tag wäre dazu auch noch Zeit und gab ihr ein Beruhigungsmittel. Sie meinte, die Frau wäre übel zugerichtet worden.“

Frithjof wurde unwohl. Noch eine Frau? Eine Frau, wo der Plan schief gelaufen war?

„Wie wurde sie zugerichtete?“

„Sie wurde geschlagen.“

Das passte nicht in das Bild des Täters. Keines der Opfer hatte Zeichen von körperlicher Gewalt aufgewiesen.

„Was hat sie mit unserem Fall zu tun?“, wollte er wissen.

„Das hat die Ärztin nicht gesagt. Die Frau möchte nur mit dir sprechen.“

„Wer ist die Frau?“

„Vanessa Jacobs.“

Er hatte den Namen schon einmal gehört, konnte sich aber nicht erinnern in welchem Zusammenhang.

„Sagt dir der Name etwas, Gabriele?“

„Da muss ich passen. Sie liegt im Krankenhaus auf der Unfallchirurgie. Zimmer Drei.“

„Sag den Anderen, dass ich später komme.“

Sie sagte, sie würde es ausrichten. Dann machte sie eine Pause.

„Sonst noch was?“ Er merkte, dass da noch etwas war.

Noch immer schwieg sie, bis sie langsam anfing. „Lars ist noch nicht da.“

„Es ist früh.“

„Da sieht man mal wieder, wie wenig du über unsere Arbeitszeiten weißt.“

Frithjof stand neben seinem Wagen und lehnte sich an ihn. Er hatte wirklich keine Ahnung. Er war immer der Letzte, der im Büro erschien.

„Lars wäre schon seit einer Stunde hier. Er ist mit mir immer einer der Ersten.“

Frithjof überlegte. „Warte noch eine halbe Stunde, dann ruf ihn an.“

Er legte auf und dachte an Lars. Vielleicht hat er sich einfach nur betrunken, nach der Sache von gestern und dem Tod seines Bruders und liegt verkatert im Bett.

Wohl war Frithjof trotzdem nicht.

Selbst zu dieser frühen Stunde war es ein Alptraum einen Parkplatz vor dem Klinikum Itzehoe zu bekommen. Die Anlage und die Gebäude wuchsen in den letzten Jahren enorm und dafür mussten unweigerlich immer mehr Parkplätze weichen. Dass durch die Ausdehnung des Klinikums auch mehr Patienten, Gäste und Personal vorhanden war, hatte man schlicht vergessen ein Parkhaus zu planen, oder weitere Parkplätze zu schaffen.

Ungeduldig und schlecht gelaunt kurvte er fast zwanzig Minuten umher, um sich schließlich ins Halteverbot zu stellen.

Als er den gläsern, überdachten Eingangsbereich erreichte, erkannte er wild herumwirbelnde Nicht rauchen Schilder. Unter ihnen lagen im Schnee etliche Zigarettenkippen.

Am Empfang des Klinikums erkundigte er sich nach Frau Jacobs und man beschrieb ihm freundlich den Weg.

Zwei Krankenschwestern sahen ihn durch die Trennscheibe an. Sie wünschten ihm einen guten Morgen, erkundigten sich, was sie für ihn tun könnten. Er erklärte es in knappen Zügen und eine der Schwestern führte ihn zu Zimmer Drei.

„Frau Jacobs war heute morgen kurz wach, als wir die Morgenvisite machten. Danach ist sie wieder eingeschlafen.“

„Was ist mit ihr passiert?“ Er versuchte so zu tun, als wüsste er, wer diese Frau war, die ihn so dringend sprechen wollte. Immer noch kramte er in seinem Gehirn nach einem Gesicht zu dem Namen.

Die Schwester öffnete die Tür. Die Jalousien war halb geöffnet und schwach drang das Morgenlicht in den Raum. Ein einzelnes Bett stand in dem Zimmer. Darin lag eine Frau. Um ihren Kopf war ein Verband gewickelt. Ihr Gesicht wies alle Farben auf, die nach einer Gewalttat möglich waren. Die Lippen waren geschwollen, über dem rechten Augen war sie genäht worden.

Wer ist diese Frau, verdammt?, überlegte Frithjof.

In der geöffneten Tür blieb er stehen und ließ die Schwester zu dem Bett gehen. Sanft fasste sie der Frau an den Arm. Nach einigen Versuchen wachte die Frau auf.

Sie war jung, Anfang, Mitte Zwanzig, wie Frithjof schätzte. Er konnte sich aber auch durch die Verunstaltung des Gesichtes täuschen.

Die Schwester flüsterte ihr zu, jemand von der Polizei sei hier. „Hauptkommissar Arndt.“

Es schien, als würde sie augenblicklich hell wach sein. Ihre geschwollenen Augen suchten den Raum ab, fanden den Mann, der immer noch in der Tür stand und zu ihr hinüber blickte.

Frithjof trat in den Raum. Hörte leise, dumpfe Laute, die aus dem Mund der Frau zu kommen schienen. Schnell ging er zu der Frau, beugte sich über sie.

„Herr Arndt?“, hauchte sie.

„Ja“, sagte er leise und legte eine Hand auf ihre. Die Frau schluckte und sammelte Kraft für die nächsten Worte.

„Sie wissen, wer ich bin?“

„Es tut mir leid, ihr Name...“, er suchte in ihrem Gesicht nach etwas, was ihm helfen könnte, sich zu erinnern.

„Ich bin die Freundin von Leander von Pritzhausen“, kam es langsam aus ihrem Mund.

Frithjof sog Luft ein. Ungläubig blickte er in das Gesicht des Mädchens, das er vor wenigen Tagen in der Bibliothek des Herrenhauses Fechtenheim gesehen hatte. Und wusste nun, woher er den Namen Jacobs kannte: Herr Wolter hatte Leander durch die Gegensprechanlage die Ankunft seiner Freundin mitgeteilt.

Mein Gott, dachte er. „Wer hat ihnen das angetan?“

„Leander“, sie räusperte sich und leckte mit der Zunge über die dicken Lippen.

„Warum hat er das getan?“

„Ich habe etwas gefunden. Etwas, dass ich nicht hätte finden sollen.“

Frithjof wartete. Er wollte ihr Zeit geben.

„Ich habe meinen Mantel gesucht, den ich bei Leander vergessen hatte. In seinen Räumen habe ich ihn nicht gefunden und gedacht Herr Wolter oder ein anderen Bediensteter hätte ihn zu Leanders Sachen gehängt, in seinem Ankleideraum.“

Sie hustete und die Schwester fragte, ob sie ein Glas Wasser haben möchte. Sie lehnte mit einer Handbewegung ab.

„Ich habe nach meinem Mantel gesucht und habe Leanders Sachen zur Seite geschoben, die auf mehreren Stangen hingen. Da fiel mir eine Zeitschrift auf, auf der ein blonder Junge war. Er sah gut aus und ich habe das Heft herausgezogen. Der Junge war nackt. Komplett.“ Sie zog die Nase hoch und blickte auf ihre Hände. „Ich habe das Heft durchgeblätterte. Es war ein Schwulenheft. Junge Männer haben es sich gegenseitig besorgt.“

Das Mädchen schloss die Augen, sie war kurz davor zu weinen. „Ich habe weitere Sachen zur Seite geschoben und noch mehr Hefte gefunden. Und Videos. Auf den Pappcovern waren ebenfalls junge Männer“, jetzt liefen ihr Tränen unter den geschlossenen Liedern hervor. „Dann kam Leander herein. In meinen Händen hatte ich zwei Pornos. Zuerst habe ich ihn gar nicht bemerkt, so geschockt war ich. Erst als er mir die Videos aus den Händen schlug, begriff ich, dass er im Raum war. Er schrie mich an. Wie versteinert stand ich vor ihm. Dann hat er angefangen mich zu schlagen.“

Sie erzählte, wie sie gegen die Wände des Raumes und die Schränke schlug, wie Leander nach ihr trat, als sie auf dem Boden lag.

„Er hat mir zwei Rippen gebrochen.“ Sie machte eine Pause. „Immer wieder schrie er, wenn ich es irgend jemanden erzählen würde, würde er mich töten.“

„Er sagte, er würde sie töten?“

„Er schrie: Ich bring dich um! Ich bring dich um! Wenn du es auch nur einem Menschen erzählst!“

„Sie wussten also nicht, dass Leander homosexuell war?“

„Nein. Wir waren über vier Jahre ein Paar.“

„Wo ist er jetzt? Wissen Sie, was er gemacht, wo er hingefahren ist, nachdem er... nachdem er sie...“, er stockte und sah sich ihr Gesicht an.

„Ich lag eine Weile in dem Ankleidezimmer, bis Herr Wolter mich fand und einen Krankenwagen rief.“ Sie hustete wieder. „Ich weiß nicht, wo Leander ist.“

„Werden Sie Anzeige erstatten?“

„Nein.“

Frithjof war geschockt und fragte sie, warum sie es nicht machen wolle.

„Die Familie von Pritzhausen würde mir das Leben zur Hölle machen. In den vier Jahren habe ich einige Menschen gesehen, die gebrochen wurden.“

„Überlegen Sie es sich noch einmal“, sagte er in einem strengen Ton.

Sie unterbrach ihn. „Bei dieser Familie muss man sich so etwas nicht zwei Mal überlegen.“

Nachdem er sich verabschiedet hatte stand er einige Minuten vor dem Krankenhaus. Er dachte an Lars und daran, dass er wahrscheinlich Recht hatte.

Er dachte an die Männer, die von Manfred Ziegler kamen. In ein Haus im Moor. In dem Silke Paulsen für Geld Männerfantasien befriedigen ließ. In ein Haus, in dem vielleicht Leander von Pritzhausen einkehrte, um sich mit Männern zu vergnügen.

Aus dem Auto rief er Gabriele an und erkundigte sich nach Lars, der noch immer nicht erschienen war. Sie hatte einige Male versucht ihn anzurufen und ihm auf die Mailbox gesprochen.

„Trommel alle zusammen. Ich bin gleich im Büro. Quint und Alfred sollen auch da sein. Ich brauche einen Durchsuchungsbefehl. Quint soll sich nicht rausreden, keine Zeit zu haben! Es ist wichtig!“

„Ich bin die Sekretärin. Hallo?!“, flötete sie.

„Du machst das schon.“ Er legte auf.

Jetzt musste es schnell gehen. Sie durften keine Zeit verlieren.

Wie die Tage zuvor, hatten sie eine Person, die nicht die Wahrheit gesagt hatte. Noch passte nicht alles zusammen. Noch hatten sie keinen Beweis, dass Leander von Pritzhausen in der Mordnacht in dem Haus von Silke Paulsen war. Keinen Beweis, dass er der Mann war, der den Männerbesuch bei Silke Paulsen empfing und es gab keine Verbindung zu der zweiten Toten.

„Verdammt!“, fluchte er laut. Es war zu wenig, als dass es reichen würde, Quint zu einem Durchsuchungsbefehl zu bewegen.

48

Als er in sein Büro kam, saßen die Kollegen schon um den Tisch herum. Sie grüßten sich schnell, schon während Frithjof den Mantel auszog, begann er zu berichten.

Die Gesichter der Anderen starrten ihn an. So, als würden sie nicht glauben wollen, was er da sagte.

„Lars hatte den richtigen Riecher“, bemerkte Gabriele und sah zu Frithjof hinüber. Der zuckte mit den Schultern und gestand ein, sich falsch verhalten zu haben.

Was Leander betraf war er sich aber immer noch nicht hundertprozentig sicher. „Was haben wir denn?“

Robert sah ihn fassungslos an.

„Was wir haben? Wir haben einen jungen Mann, der mit der Toten am selben Abend trainiert hat. Wir haben einen jungen Mann, der am Montag Morgen am Fundort der Leiche gesehen wurde. Einen jungen Mann, der Leander von Pritzhausen ähnelt. Wir haben einen jungen Mann, der in gewissen Abständen Männerbesuch bei Silke Paulsen hatte.“ Er trommelte mit den Fingern auf die Tischplatte.

„Was haben Sie, was beweist, dass dieser junge Mann Leander von Pritzhausen ist?“, fragte Quint.

Pause. Schweigen.

Sie sahen in ihre Unterlagen. Frithjof unterbrach die Stille nach einiger Zeit.

„Wir haben lediglich den Beweis von Frau Jacobs, dass sie von ihm verprügelt wurde. Sowie Pornos und Magazine in Leander von Pritzhausens Ankleidezimmer.“

„Ich frage noch einmal“, und Quint ließ seinen silbernen Stock auf den Boden aufschlagen, „was beweist, dass Leander von Pritzhausen dieser junge Mann ist?“

Wieder Pause. Wieder betretenes Schweigen.

Alfred erhob sich von seinem Stuhl. „Das ist alles zu wenig, Frithjof.“

„Scheiße, verdammt!“, brüllte Frithjof, sprang auf und ging in dem Raum auf und ab. „Alles was wir in den letzten Tagen erfahren haben ist zu wenig! Wir werden von hinten bis vorne verarscht! Keiner der Verdächtigen hat uns von vorne herein die Wahrheit erzählt! Oder nur einen Teil! Und selbst der stimmte nicht immer!“

Er trat gegen einen Papierkorb. Er segelte an der Wand entlang gegen den Heizkörper.

„Alfred, ich will nur in dieses scheiß Ankleidezimmer! Ich will mir diese verdammten Pornos ansehen! Leander von Pritzhausen wird nicht unzählige Verstecke auf Fechtenheim haben. Wenn wir Glück haben finden wir im Ankleidezimmer einen Hinweis auf die Besuche in Silke Paulsens Haus.“

„Über deinen Ton sprechen wir ein anderes Mal, Frithjof“, Alfred sah ihn streng an und alle konnten erkennen, dass es ihm nicht passte, in was für einem Ton hier gesprochen wurde.

„Zu Leander von Pritzhausen: Wenn der Junge seine Pornos heute nacht fortgeschafft hat und wir ein sauberes Ankleidezimmer vorfinden, können wir uns auf einen Ritt in der Hölle gefasst machen. Von Pritzhausen Senior wird uns alle seine Anwälte auf den Hals hetzen und uns in der Luft zerfetzen.“

„Wir müssen es riskieren. Wir brauchen einen Hinweis, Alfred. Wir kommen nicht weiter. Und jetzt ergibt ein Zufall, ein vergessener Mantel, dass wir voran kommen könnten!“

„Ich habe Angst vor dem, was von Pritzhausen mit seiner Macht starten kann.“ Alfred atmete tief ein und aus und drehte sich zu Blanca. „Was habt ihr sonst?“

Sie blickte resigniert und schob Zettel vor sich hin und her, ohne wirklich darauf zu schauen. „Die Unterschriften auf den Einzahlungsbelegen der Bareinzahlungen, wurden von ein und der selben Person gemacht. In keinem Protokoll, in keiner Einverständniserklärung, auf keiner Personalausweiskopie konnten wir das selbe Schriftmuster nachweisen. Kein Konto eines Verdächtigen lässt Rückschlüsse auf die Bareinzahlungen schließen. Alle Alibis sind - soweit wir es jetzt wissen, bestätigt. Einzige Ausnahme ist Björn Siebert, der jetzt sagt, er hätte betrunken auf dem Sofa gelegen.“

„Was ist mit ihm?“, fragte Alfred.

„Nichts. Keine Spur, kein Hinweis führt zu ihm.“

„Er hat doch auch mit Silke Paulsen geschlafen?“

„Was er nicht verschwiegen hat. Er hat uns auch bereitwillig eine Speichelprobe gegeben. Seine Frau geht ebenfalls fremd. Es gab anscheinend keinen Grund, warum Silke Paulsen ihn hätte Erpressen können. Jedenfalls nicht mit der außerehelichen Liaison.“

Quint stand auf, lehnte sich ans Fenster und blickte hinaus. „Was hätte Leander von Pritzhausen für ein Motiv, seine Lehrerin umzubringen?“

„Sie hat ihn erpress“, meinte Robert.

„Womit?“ Quint drehte sich um.

„Mit seiner Homosexualität.“

„Ich kann mir vorstellen, dass es selbst in dieser Zeit, ein gefundenes Fressen für die Presse wäre, wenn sie erführen, was hinter den Mauern des Herrenhauses los ist. Das Ansehen der Familie Pritzhausen würde einen gewaltigen, schwarzen Fleck bekommen.“ Wieder klopfte er mit seinem Stock auf den Boden. „Warum vertraut er Silke Paulsen? Warum darf sie wissen, dass er Homosexuell ist? Seine Freundin hat er zusammengeschlagen.“

„Sie haben sich beide gegenseitig in der Hand“, spekulierte Gabriele.

„Mit was?“ Quints Blick fixierte sie.

„Ihren Kunden?“ Sein Blick machte sie unsicher.

Frithjof dachte nach. Wenn schon die beste Freundin von Silke Paulsen nicht wusste, was ihre Freundin an den Abenden machte, an denen sie sich nicht sahen; wenn die Lehrer untereinander nicht wussten, wer, ebenso wie sie, die speziellen Dienste von Silke Paulsen annahmen, woher wusste es der Schüler Leander von Pritzhausen? Womit könnte er sie sonst erpresst haben? Wenn es nicht die Kunden von ihr waren? Warum ließ sie sich darauf ein, einen Schüler des Internats in ihr Haus zu lassen?

Quint überlegte. Dann richtete er seinen Stock auf Frithjof. Sein Blick wurde eisig. „Hier werden Köpfe rollen, wenn das Ankleidezimmer des Jungen nichts ergibt. Das Feuer, das von Pritzhausen entfachen wird, wird über Sie ausbrechen. Sie übernehmen die Verantwortung für alles, was in den nächsten Stunden passieren wird! Ist Ihnen das Recht?“ Es war keine Frage. Es war das Wort des Staatsanwalts. Eine Aussage, die nicht umzustoßen war.

„Ich übernehme die volle Verantwortung“, seine Stimme war nicht im geringsten so stark, wie Frithjof es sich gewünscht hatte. Schon mehrere Male hatte er solche Aktionen durchgeführt und die Verantwortung im Vorhinein auf sich genommen. Jedes Mal war ihm nicht wohl gewesen.

Quint verließ den Raum und forderte ihn auf, sich den Durchsuchungsbefehl in einigen Minuten abzuholen.

Frithjof bat Blanca ihren Koffer der Spurensicherung zu holen. Wenn der Junge seine Spuren beseitigt hatte, war er die längste Zeit Hauptkommissar gewesen, das war im Klar. Ebenso, dass wenn sie nichts finden würden, der Fall aussichtslos schien. Sie hatten nichts in der Hand um weiter zu machen. Sie steckten fest.

Der Durchsuchungsbefehl, der bald in Frithjofs Händen war, glich dem letzten Strohhalm, den sie ergreifen konnten.

Die Wolken hatten sich wieder dunkel verfärbt. Der Wind hatte zugenommen. Das Herrenhaus, vor dem sie vor dem eisernen Tor warten mussten, ragte dunkel hinter den Bäumen der Allee auf.

Herr Wolters Gesicht ließ keine Regung zu, als sie ihm den Durchsuchungsbefehl unter die Nase hielten. „Ich hole den Herren“, sagte er. „Warten Sie bitte hier.“

„Das werden wir nicht.“ Frithjof ging zügig an ihm vorbei. Blanca folgte ihm und nickte Herrn Wolter kühl zu. Er rief ihnen etwas hinterher, was sie nicht verstanden. Danach verschwand er eilig hinter einer großen Tür.

Frithjof und Blanca gelangten durch das Wirrwarr der Gänge zu Leander von Pritzhausens Flügel. Die Tür, die beim letzten Besuch verschlossen war, stand offen. Keine klassische Musik drang durch die Zimmer. Die Räume schienen verlassen zu sein. Keine Kerzen oder Lampen brannten.

Frithjof rief nach Leander. Nach mehrmaligen Versuchen und keiner Antwort schritten sie weiter in Richtung des Ankleidezimmers. Blanca reichte ihm Latexhandschuhe. Sie zogen sie über, ebenso  Füßlinge.

Hinter ihnen ertönte die Stimme des Herrenhausbesitzers von Pritzhausen. Aufgebracht schrie er zu ihnen hinüber.

„Wissen Sie eigentlich, mit wem Sie es zu tun haben? Was fällt Ihnen ein, in mein Anwesen zu kommen und herum zu schnüffeln?“

Frithjof drehte sich zu ihm um, baute sich auf und hielt den Durchsuchungsbefehl in die Luft. Er sagte nichts. Von Pritzhausen riss ihm den Zettel aus der Hand und überflog ihn.

„Meine Anwälte sind informiert. Ich werde augenblicklich mit Herrn Quint telefonieren. Sie rühren hier nichts an! Das sage ich Ihnen!“

„Jetzt sage ich Ihnen etwas: Ihr Sohn wird verdächtigt zwei Frauen aufs schändlichste verstümmelt und ermordet zu haben. Gestern Abend hat er seine Freundin Vanessa Jacobs krankenhausreif geprügelt. Ich habe sie heute morgen dort besucht.“

Frithjof deutete auf die verschlossene Tür des Ankleidezimmers: „In diesem kleinen Zimmer gibt es Dinge, von denen Sie überrascht sein werden. Ihre kleine, heile, aristokratische Welt bekommt Risse in der Fassade, mein Lieber!“

Frithjof wusste, was er da gerade gesagt hatte, würde ihn seinen Job kosten, wenn sie in dem Zimmer nichts fanden. Er hatte nichts zu verlieren, öffnete die Tür und betrat das Ankleidezimmer.

49

Sie hatten, wie Vanessa Jacobs es Frithjof erzählt hatte, die Kleidung auf den Stangen zur Seite geschoben. Frithjofs Herz schlug schnell. Seine Hände wurden in den Handschuhen feucht. Seine Angst, sie würden nichts in diesem Zimmer finden, verflog schnell.

In der hintersten Ecke eines Schrankes befanden sich kleine Bretter an der Rückwand. Auf ihnen waren Pornovideos aufgereiht. Nackte Männer waren auf den Rücken der Videopappcover zu erkennen. Auf einem anderen Brett stapelten sich mehrere Haufen Schwulenmagazine.

„Wo ist ihr Sohn?“, fragte Frithjof.

„Was haben Sie gefunden?“ Von Pritzhausens Wangen zitterten. Seine Gesichtsfarbe war blass, nervös spielten seine Finger miteinander.

Blanca drehte sich zu ihm. „Wussten Sie, dass ihr Sohn homosexuell ist?“

„Bitte?“ Von Pritzhausen klappte der Mund auf. Er fuhr sich durch die ordentlichen Haare. „Mein Sohn? Nein... das... das... ich weiß nicht... das muss ein Irrtum sein... woher... wie? Ich verstehe das nicht.“

Er senkte seinen Kopf, ging einige Schritte zur Seite und lehnte sich an einen Schrank. „Sie müssen sich täuschen! Mein Sohn hatte Freundinnen. Die letzte war Frau Jacobs.“

„Wie erklären Sie sich das?“ Frithjof hielt in einer Hand einen Schwulenporno, in der Anderen ein Schwulenmagazin.

„Grundgütiger!“, entfuhr es von Pritzhausen. „Nehmen Sie das weg!“

Frithjof hielt sie ihm immer noch entgegen. Plötzlich sprang von Pritzhausen auf ihn zu.

„NEHMEN SIE DAS WEG!“ Er schlug ihm das Video und das Magazin aus den Händen. „NEHMEN SIE DAS WEG!“ Er trat nach den auf dem Boden liegenden Sachen. „NEHMEN SIE DAS WEG! DAS KANN NICHT SEIN! DAS HÄNGT MAN UNS AN! JEMAND HÄNGT DAS MEINEM SOHN UND MEINER FAMILIE AN!“

Rotz lief aus seiner Nase. Seine adelige Art war verflogen. Wieder ein Mann, der zu zerbrechen begann. Frithjof hatte einige in den letzen Tagen erlebt. Er war überrascht, wie schnell es ging. Von einem auf den anderen Moment.

Blanca hob das Video und das Magazin von dem Boden auf.

„Das hängt Ihnen niemand an. Ihr Sohn hat seine Freundin deswegen zusammengeschlagen. Sie hat etwas herausgefunden, was verborgen bleiben sollte.“

Blancas Worte waren in Frithjofs Kopf. Wie die gebrochenen Menschen, hatte er in den letzten Tagen Geheimnisse erfahren, die besser niemals das Tageslicht erblickt hätten. Eines dieser Geheimnisse, war groß genug um zwei Menschen zu töten. Noch wussten sie nicht welches.

„Wo ist Ihr Sohn?“, wollte Frithjof wissen.

Von Pritzhausen zog ein Stofftaschentuch aus seiner Tasche und putzte sich die Nase. „Ich weiß es nicht. Ich weiß es ehrlich nicht.“

„Wann haben Sie ihn zum letzten Mal gesehen?“

„Gestern Nachmittag.“

„Und gestern Abend?“

„Meine Frau und ich haben uns eine Messe in der Stadt angehört. Wir waren gegen einundzwanzig Uhr wieder auf Fechtenheim. Mein Sohn war nicht hier.“ Er steckte das Taschentuch zurück. „Herr Wolter berichtete mir, das Frau Jacobs einen Unfall hatte.“

„Einen Unfall?“ Frithjof traute seinen Ohren nicht. Vor seinen Augen sah er das junge Mädchen alleine in dem große Zimmer liegen. Mit gebrochenen Rippen und zugerichtetem Gesicht. „Einen Unfall?“

„So hat es Herr Wolter mir erzählt.“

„Und sie haben sich nicht erkundigt, was geschehen ist? In ihrem eigenen Haus?“

„Herr Wolter versicherte mir, er würde die Sache regeln. Ich müsste mich nicht darum kümmern.“

Frithjof begriff plötzlich, was: das Regeln hieß. Herr Wolter hatte Vanessa Jacobs unter Druck gesetzt. Deshalb würde sie keine Anzeige erstatten. Er wollte seinen Chef aus dieser Sache heraushalten. Er war ihm treu ergeben.

„Bis jetzt hat sich Leander nicht bei Ihnen oder Ihrer Frau gemeldet?“

„Nein.“

„Ist das ungewöhnlich? Ist Leander öfter unangemeldet über Nacht nicht zu Hause?“

„Er sagt uns immer wo er ist und bei wem.“

„Herr von Pritzhausen, wo ist Ihr Sohn?“

„ICH WEIß ES NICHT!“, wieder verlor er seine Beherrschung. „Wissen Sie, wie es in mir aussieht?“

„Nein.“ Blanca war kühl. „Es interessiert uns auch nicht. Uns interessiert einzig, wo sich Ihr Sohn zur Zeit aufhält.“

Von Pritzhausen hatte eine solche Kühle nicht erwartet. Verdutzt stand er vor Ihnen und nannte ihnen die Orte, an denen sie ihn antreffen könnten.

„Ich bin mir ziemlich sicher“, sagte Frithjof, „das Leander nicht in den Ruderclub gefahren ist. Genauso wenig sitzt er in einem Café oder in einem Restaurant. Er wird auch nicht bei Freunden sein. Nachdem sein Geheimnis aufgeflogen ist und er seine Freundin verprügelte, ist er irgendwo, wo er alleine ist.“

„Wir haben ein Jagdhaus, außerhalb der Stadt und ein Haus auf Sylt. Das sind die nächst gelegenen Orte, an die er gefahren sein könnte. Oder denken Sie, er könnte ins Ausland gegangen sein?“

„Im Moment ist alles anzunehmen. Haben Sie Anwesen in Ländern, in denen Leander einen Reisepass braucht?“

„Ja.“

„Hat er ihn immer dabei? Oder in seinen Räumen?“

„Nein. Alle Unterlagen der Familie liegen im Tresor, in meinem Arbeitszimmer.“

Blanca stützte ihre Hände auf die Hüfte. „Die Schlüssel zu Ihrem Jagdhaus und dem Haus auf Sylt, wo befinden die sich?“

„Ebenfalls im Tresor.“

Während Frithjof und von Pritzhausen aus Leanders Flügel des Schlosses gingen, verstaute Blanca die Videos und Magazine in Tüten und Kartons der Spurensicherung.

In dem Arbeitszimmer von Herrn Pritzhausen roch es nach Pfeife. Ein Kamin brannte. Auf einem Stößchen stand eine gläserne Teekanne. Alte Fotografien hingen in goldumrandeten Rahmen an den Wänden. Der Tresor war fast so groß wie Frithjof und befand sich in einer kleinen eingelassenen Nische einer vertäfelten Wand.

„Wer kennt die Kombination zu dem Tresor?“

„Nur ich.“

„Sonst niemand?“

„Nein.“

„Was, wenn Ihnen etwas zustößt? Wer gelangt dann an die Unterlagen?“

„Mein Anwalt. Im Falle eines Unglückes befindet sich die Kombination des Tresors in einem versiegelten Umschlag in der Kanzlei Walthers & Partner.“

Walthers & Partner, diesen Namen hatte Frithjof in den letzten Tagen schon einmal vernommen. Nur fiel ihm nicht sofort ein, in welchem Zusammenhang. Aber gehört hatte er ihn, da war er sich sicher.

Von Pritzhausen erklärte, das dieser Tresor nicht häufig geöffnet wurde. Er hätte einen Anderen, der in seinem Büro in der Stadt war. Dort würde er alle wichtigen Arbeitsunterlagen verschließen.

Von Pritzhausen tippte eine sechsstellige Zahlenkombination ein, betätigte einen Schalter und tippte erneut eine vierstellige Kombination ein. Danach konnte er den Hebel nach oben drücken und die Tür zu sich ziehen.

Frithjof hatte die sich öffnende Tür in seinem Blickfeld und konnte nicht so schnell wie von Pritzhausen in den Tresor gucken.

Von Pritzhausen schrie auf, versuchte sich an der Tür abzustützen, kippte jedoch zur Seite und blieb bewusstlos vor Frithjof liegen.

Frithjof begriff nicht, was geschehen war. Er sah von dem Mann hoch und blickte in den Tresor. Er konnte nicht glauben, was sich in ihm befand.

Er bekam keine Luft. Sein Herz schien für einen Moment still zu stehen. Vor ihm in dem Tresor lagen in einem blutverschmierten Gefrierbeutel sechs Augen.

53

Ich begehe einen Mord. Mein Name ist Leander. Mein Opfer trainiert mit mir im TopFit Club. Wir unterhalten uns. Für andere sieht es nach einem zufälligen Treffen aus. Wir machen neue Termine aus. Termine mit Männern. Sie muss darauf eingehen. Ich habe sie in der Hand. Silke Paulsen hält unsere Absprache nicht ein. Ein anderer Mann ist in ihr Leben getreten. Sie liebt ihn. Verlangt kein Geld mehr von ihm. An diesem Abend wird sie ihn noch treffen. Mir ist es recht. Ich weiß schon lange von dieser Beziehung. Weiß, was an den Abenden mit diesem Mann stattfindet. Ich fahre nach Hause. Meine Eltern sehen mich. Ich esse mit ihnen. Gehe später auf mein Zimmer. Verschließe meine Tür. Stelle die Musik an. Gaukle meine Anwesenheit vor. Verschwinde durch einen der unzähligen Flure. Verlasse das Herrenhaus.

Schneeflocken schwirren um mein Gesicht. Trüben meinen Blick. Ich sehe die beiden Menschen durch das Fenster. Ich sehe Silke Paulsen und Eldor König auf dem Sofa. Sie haben Sex.

Eldor König verlässt das Haus. Ich stehe da. Sehe meine Chance. Ich hätte es nicht für möglich gehalten. Ohne Mühe gelange ich in das Haus. Silke Paulsen hat Angst. Ich verfolge sie durch das Haus. Sie ist nackt. Silke Paulsen liegt vor mir auf dem Bett. Ich töte sie. Ich schneide ihr die Augen heraus. Ich schlitze ihr mit einem Skalpell die Wangen auf. Verlängere sie bis hinauf zu den Wangenknochen. Die Augen verstaue ich in einem Beutel. Ich trage Silke Paulsen auf ein Feld in der näheren Umgebung. Ich lasse sie dort liegen. Wie Abfall lasse ich sie fallen. Kein Blick der Reue. Keine Träne weine ich der Frau nach, die ich gerade getötet habe.

Auch von der zweiten Frau, die ich getötet habe, bewahre ich die Augen auf. Auch bei der fetten Frau habe ich kein Mitleid. Lege sie ab. Gehe fort, ohne noch einmal zurück zu schauen.

Frithjof zog die fremden Schuhe aus, als Gabriele hereinkam. Sie spürte, dass er nicht anwesend war. Sie kannte es, wenn er durch die Gehirnwindungen der Täter ging. Gerade als sie wieder hinausgehen wollte, klärte sich sein Blick.

„Wo ist die Verbindung zu der zweiten Toten?“, fragte er nüchtern.

Gabriele schloss die Tür von innen und setzte sich. „Wir haben keine. Die zweite Frau war weder auf irgendwelchen Bildern, die wir bei Silke Paulsen gefunden haben, noch wird eine Lehrerin vermisst. Maybritt Drews kann sich ebenso wenig an eine Frau erinnern, auf die Beschreibung passt. Der TopFit Club passt nicht zu der zweiten Frau. Dafür war ihre Figur nicht durchtrainiert und sie war eine Trinkerin und starke Raucherin.“

„Wo in der Vergangenheit könnten Silke Paulsen und sie sich begegnet sein?“

„Das kann überall gewesen sein. Der kleinste Zufall bringt Menschen zusammen.“

„Ich komme nicht weiter. Leander von Pritzhausen können wir über mehrere Ecken mit Silke Paulsens Tod in Verbindung bringen, aber nicht die zweite Frau.“

„Warum über mehrere Ecken? Was stimmt nicht?“ Sie stützte sich auf dem Tisch auf und sah ihn interessiert an.

„Wir haben keine einzige Spur, die beweist, dass Leander in dem Haus war. Nicht eine einzige! Die Tat war lange geplant, sonst hätte der Täter Spuren hinterlassen. Wir haben kein Motiv. Und wenn es Erpressung war, womit hat er sie erpresst? Was wusste er, was sonst niemand wusste? Was konnte so schlimm für Silke Paulsen sein, dass es nicht an die Öffentlichkeit kommen durfte?“

„Ihr habt schon einige Geheimnisse aufgedeckt.“

„Das waren sexuelle. Sie hat aber kein Geheimnis daraus gemacht. Sie hat Männern ihre Dienste angeboten. Da hätte sie davon ausgehen können, dass es früher oder später herauskommt.“

Ich habe etwas gegen Silke Paulsen in der Hand. Sie willigt ein mir Männer zu beschaffen. Schöne Männer. Männer mit Erfahrung. Sie müssen schweigen. Nichts darf an die Öffentlichkeit. Ich töte die Frau, weil sie etwas verraten will. Ihr wird es egal, was herauskommen könnte, wenn ich rede. Sie muss sterben.

„Wir haben keinen Beweis, dass Leander der Mann war, der in dem Haus im Moor Geschlechtsverkehr mit Männern hatte. Wenn er es war, könnte Silke Paulsen ihn damit erpresst haben?“

„Und riskierte, dass er redet?“

„Vielleicht.“

Ihre Augen haben etwas gesehen, was verborgen bleiben sollte. Niemals mehr dürfen diese Augen etwas sehen. Ich schneide sie heraus. Verstaue sie. Ihr Anus widert mich an. Ich ficke Männer. Schon zu lange musste ich es mit meiner Freundin tun. Ich räche mich an Silke Paulsen.

„Wieder taucht die zweite Frau nicht mit auf“, meinte Gabriele. „War sie mit in dem Haus? Hat sie von den Besuchen gewusst?“

„Sie ist Tage später gestorben. Sie hätte von dem Tod erfahren und wäre zur Polizei gegangen.“ Er schüttelte den Kopf. „Nein. Sie war nicht in dem Haus. Es wäre für Leander zu gefährlich gewesen noch jemanden einzuweihen. Sie muss auf andere Weise in das Puzzle passen.“

Die selben Verletzungen füge ich der fetten Frau zu. Sie trinkt und raucht zu viel. Ich verabscheue ihren Körper. Ich bin stark und kann sie durch die alte Fabrik tragen. Auch ihre Augen verstaue ich.

Frithjof wandte sich zum Fenster. Es waren sechs Paar Augen. Blanca untersuchte sie in der Pathologie. Irgendwo war noch eine weitere Frau. Wieder passte etwas nicht in das Schema. Bisher wurden die Frauen präsentiert. Man hatte sie am Morgen nach der Mordnacht gefunden. Er glaubte nicht mehr daran, dass diese beiden Frauen versehentlich so früh gefunden wurden. Der Täter wollte, dass man sie fand. Zu sehr gab er sich Mühe, sie herzurichten.

Vielleicht hatte die Lage der Frauen und die Fundorte etwas mit der perversen Präsentation zu tun. Bisher hatten sie sich darauf verständigt, die Positionen der Leichen wären wahllos. Nur vergleichbar mit dem Abladen von Müll. Die Orte hatten sie außen vor gelassen. Er nahm sich vor, mit den Anderen noch einmal darüber zu sprechen.

Mein Vater weiß nicht, dass ich die Kombination des Tresors kenne. Ich lege die Augen dort hinein.

Warum?

Er konnte sich keinen Reim darauf machen. Was für ein Leichtsinn!

Der Vater würde die Augen finden. Würde damit zur Polizei gehen. Es würde alles herauskommen. Wie war das Verhältnis  zwischen Leander und seinem Vater? Auch darüber musste er mit den Anderen reden.

Ich verabscheue meinen Vater. Ich will ihn demütigen. Will den Ruf der Familie schänden und beschmutzen.

Waren die Privilegien, der Rang in der Gesellschaft, das Geld mit seinen Annehmlichkeiten es wert, es für Leander aufs Spiel zu setzen?

Frithjof konnte und mochte es nicht glauben. Einen solchen Hass hatte er nicht verspürt, als sie auf Fechtenheim waren.

„Wo ist die dritte Frau?“, fragte Gabriele.

„Du denkst auch, dass die Augen nicht von einem Mann sind?“

„Wie oft hattest du es in deiner Laufbahn, dass ein Täter zwei Frauen nach Plan tötet und danach einen Mann?“

„Ich müsste lange überlegen.“

„Eben. Wo ist sie?“

Unten auf der Straße sah er Blanca Autos ausweichen, als sie sie überquerte. Sie sah kurz an dem Hochhaus empor. Vielleicht konnte sie ihn am Fenster sehen. Er wusste es nicht.

Hinter ihm ging die Tür des Büros auf. Robert kam herein und berichtete von einem Beamten der noch auf Fechtenheim war.

Von Pritzhausen hatte sich nach seiner Ohnmacht und einem Beruhigungsmittel wieder gefangen und mitgeteilt, dass nichts fehlte, außer dem Schlüssel zu seinem Jagdhaus.

„Ein Beamter besorgt uns den Zweitschlüssel aus der Kanzlei Walthers & Partner und bringt ihn uns.“

Frithjof winkte sie herein. „Blanca kommt gleich. Ich habe sie auf der Straße gesehen. Wir fangen gleich an.“

Robert holte tief Luft und verschaffte sich seinen großen Auftritt. „Ich zeige euch ein Video, das euch umhauen wird. Wegen dem wollte ich eigentlich zu euch, als das Gespräch von Fechtenheim kam. Ich glaube ich habe das Motiv von Leander von Pritzhausen gefunden!“

Blanca betrat den Raum. Hinter sich herziehend Quint, der nicht so schnell konnte, wie Blanca wollte. Quint hatte seinen Stock fest umklammert und sah erstaunt auf die vor sich herredende Blanca.

Niemand verstand ein Wort, da sie italienisch sprach. Aber auch so, konnten sie erahnen, das es nichts gutes war, was sie in der Pathologie herausgefunden hatte.

Blanca schob ihre Unterlagen unter den Scanner.

Robert versuchte erst gar nicht zu Wort zu kommen. Er kannte Blanca mittlerweile gut genug, sie würde ihm in ihrer derzeitigen Erregung keine Chance geben, als Erster zu berichten.

Auf dem Bildschirm an der Wand erschienen Tabellen.

„Die Proben der DNA Untersuchung laufen. Die werden frühestens morgen Mittag, Nachmittag fertig sein. Trotzdem haben wir etwas interessantes gefunden.“ Blanca wirbelte herum zu dem Bildschirm. Die herausgeschnittenen Augen waren auf Fotos zu sehen.

Gabriele fluchte und drehte sich zur Seite.

Blanca deutete auf die Hautfetzen, die sich an den Augäpfeln befanden, sowie auf den Sehnerv und die Augenmuskeln jedes Auges. „Wir haben uns die Verwesung angeschaut, sowie die Gerinnungsmerkmale des Blutes. Zwei Paar Augen passen zeitlich zu den Frauen, die wir gefunden haben. Das letzte Paar“, sie zuckte mit den Schultern, „wurde lange vor Silke Paulsen aus einem Schädel geschnitten.“

Sie sahen Blanca an und trauten ihren Ohren nicht. Das es eine weitere Tote gab, wussten sie, nicht aber, dass dieser Mord noch vor dem an Silke Paulsen lag.

Eine Frau wird getötet. Dann versteckt. Zeit vergeht. Niemand wird verdächtigt. Weil niemand die Frau findet. Es langweilt den Täter. Er will sich messen. Will ein Spiel spielen.

Die nächste Frau ist Silke Paulsen. Zwei Menschen verbringen einen Abend zusammen. Etwas geschieht. Das Essen verschwindet. Die Frau wird auf ein Feld gelegt. Sie wird entdeckt. So soll es sein. Die Tat wurde perfektioniert. Jemand fühlt sich sicher. Ist überlegen. Glaubt das Spiel zu beherrschen. Fängt an Gefallen daran zu haben. Eine dicke Frau. Alkohol macht das Spiel leicht. Sie wird, wie Silke Paulsen, gefunden.

Frithjof wurde von dem Scanner geblendet, als Blanca ihre Unterlagen herauszog. „Gibt es etwas, was an den Augen anders ist?“

„Woher weißt du das?“ Sie drehte sich zu ihm.

„Die Augen von Silke Paulsen und der Unbekannten wurden sauber herausgeschnitten. Die Anderen auch, aber nicht so sauber wie die folgenden. Habe ich Recht?“

Sie nickte.

„Der Täter hat geübt und wurde besser. Bei jedem Mal.“

Blanca widersprach ihm nicht. „Wo ist sie?“

„Gabriele hat mich das auch schon gefragt. Ich weiß es nicht. Ich habe nicht die geringste Ahnung. Vielleicht hat er sein erstes Opfer versteckt und es gefiel ihm nicht, dass er keine Aufmerksamkeit auf sich zog. Bei der ersten Frau gab es ein Motiv. Nicht aber bei Opfer Zwei und Drei. Da ging es ihm nur noch um das Spiel.“

„Perverses Spiel“, warf Gabriele ein.

„Sie meinen, das Motiv liegt nur bei der ersten Frau?“, fragte Quint und beugte sich vor.

„Ist möglich. Das würde auch erklären, warum wir keinen roten Faden in die Geschichte bekommen - weil es keinen gibt! Es sind wahllose Geschichtenstränge von verschiedenen Menschen, die wir versuchen zusammenzufügen.“

„Es passt nicht, weil alles nicht zusammengehört“, sprach Gabriele leise.

Gerade wollte sich Frithjof dieser Logik hingeben, wollte glauben, sie hätten etwas entdeckt und müssten nicht weiter Gespenstern hinterher jagen, als Robert das vorhin erwähnte Video hochhielt.

„Ich sagte doch, ich habe ein Motiv gefunden. Und ich habe einen Geschichtenstrang, den ich zusammenführen kann. Glaubt mir, dann passt so einiges!“

54

Auf dem Bildschirm über ihnen flackerte das Bild. Es war eine ältere, analoge  Aufnahme.

Ein kleines Zimmer, spärlich eingerichtet, mit zusammengewürfelten Möbeln. Eine Wand war hinter einem schäbigen Sofa mit einem dunklen Tuch abgehängt. Das Sofa war ausgezogen. Ein gräulicher Spannbezug war darauf.

Eine Frau lachte. Es war ein verlegenes Lachen. Dann sprach eine weitere Frau. Die Andere lachte noch immer. Man konnte zuerst nicht verstehen, was gesagt wurde. Die Stimmen klangen betrunken. Eine der Stimmen raunte: „Los mach schon“, dann kam eine Frau von rechts ins Bild. Sie hatte die Hände vor das Gesicht geschlagen. Nur ihre Augen sahen in die Kamera. Das Bild wurde kurz unscharf, wurde schnell korrigiert.

Die Frau neben dem Sofa drehte sich mit dem Rücken zur Kamera und zog ihr Oberteil aus. Man sah, wie die Arme sich senkten. Die Frau drehte sich und hielt die Hände vor die Brüste. Sie lachte zaghaft.

Frithjof und die Anderen kannten dieses Gesicht.

Es war Silke Paulsen.

Langsam zog Silke Paulsen ihren Rock aus und glitt mit einer Hand in ihren Slip. Sie befriedigte sich selber. Mit der anderen Hand rieb sie ihre Brüste, drückte sie nach oben und küsste ihre Brustwarzen.

Eine andere Frau kam hinzu. Ihr Rücken war kräftiger. Sie beugte sich hinunter zu Silke Paulsen und vergrub ihren Kopf zwischen den Schenkeln.

Hinter der Kamera sagte eine weitere Frau, „Zieh ihr den Slip aus“, was die zweite Frau tat. Beide Frauen drehten sich seitlich zur Kamera und Silke Paulsen stöhnte, als die Andere sie zwischen den Beinen leckte.

Silke Paulsen winkte die Dritte zu sich. Gerade als sie mit einer Schulter im Bild war, schlirrten die Farben auf dem Bildschirm umher. Die Schulter verschwand und war verschwunden. Die Farben richteten sich wieder ein.

„Sie muss gegen die Kamera oder ein Kabel gekommen sein“, meinte Quint. Sie warteten, bis die dritte Frau wieder hinter der Kamera hervorkam.

Die Kamera wurde neu platziert. Das Bild wurde unscharf, dann wieder eingestellt. Dann sagte die Frau, „Die Batterie blinkt“, wieder die Schulter. Und das Bild wurde schwarz.

„Scheiße!“, fluchte Frithjof. „Haben sie die Batterien gewechselt?“

Robert verneinte. „Ab da ist Schluss.“

Sie starrten auf den schwarzen Schirm.

„Da haben wir den Erpressungsgrund“, Robert war sich sicher. „Silke Paulsen wurde von Leander wegen diesem Video erpresst. Es hätte nicht gut ausgesehen wenn eine Lehrerin eines Elite Internats mit so etwas an die Öffentlichkeit gezehrt wird. Der Alte von Pritzhausen hätte dafür gesorgt, dass sie so schnell keine weitere Anstellung bekommen würde.“

Frithjof war nicht wohl bei der Sache. „Woher hat Leander das Video? Von irgendwem muss er es bekommen haben. Oder irgendwer hat ihm davon erzählt und er hat es sich besorgt. Nur wer könnte das gewesen sein?“

Blanca zog ihre Zigaretten hervor und schaute kurz zu Quint, der nickte. Sie rauchte schnelle, tiefe Züge, auch ihr gefiel etwas nicht an der Sache.

„Manfred Ziegler sagte, es existiere kein Band mehr davon. Ebenso sagte er, er und Silke Paulsen wären darauf gewesen. Er sagte nichts von weiteren Frauen. Und er ist, wie wir gesehen haben, nicht auf dem Band. Und es sieht mir nicht danach aus, dass es von einem der Bänder runterkopiert wurde, die im Umlauf waren. Das Teil sieht aus wie das Original. Nicht bearbeitet und geschnitten.“

Frithjof nahm sich eine von Blancas Gauloises. „Auf jeden Fall muss er es irgendwie bekommen haben. Wir haben es ja in seinem Schrank gefunden. Er hat Silke Paulsen damit erpresst. Es ging nicht um Geld, davon hat er reichlich. Er sieht eine Chance seine homosexuellen Neigungen auszuleben. Einige Schüler munkelten über Beziehungen, die Silke Paulsen mit anderen Lehrern hatte. Das wusste er auch und sie hatten einen Deal. Er würde das Video für sich behalten, solange sie stillschweigend Männer anschaffte. Gezwungener Maßen musste sie sich an ihren ehemaligen Verlobten wenden. Gegen Cash willigte er ein und Silke Paulsen wusste worum es ging: Um ihre Existenz. Sie bläute den Männer ein, nichts über diese Treffen zu erzählen. Die Männer akzeptierten es, wenn es ihnen nicht vielleicht auch egal war, mit wem oder warum sie Geschlechtsverkehr hatten. Wenn es wirklich Leander von Pritzhausen war, hatten sie zudem auch noch einen hübschen Fang gemacht.“

Frithjof ging im Büro umher. Die Köpfe seiner Kollegen folgten ihm.

„Irgendwann lief etwas schief. Silke Paulsen ließ sich nicht mehr erpressen.“

Robert unterbrach ihn. „Sie hörte auf von Eldor König Geld zu nehmen. Sie wollte aufhören, weil sie sich verliebt hatte.“

„Ihre Liebe war größer als die Angst keine Anstellung mehr zu bekommen.“ Frithjof stockte. „Sie hatte es gar nicht mehr nötig sich erpressen zu lassen! Jetzt hatte sie ihn in der Hand!“

Er schnippte mit den Fingern. Asche fiel auf den Boden. „Sie hat Fotos gemacht, ihn gefilmt, irgendwas. Wir haben die Bilder zwar nicht gefunden, was nicht heißt, dass sie nicht existieren.“

Blanca zündete sich eine weitere Zigarette an. „Leander merkt, in was für einer Lage er sich befindet. Silke Paulsen hat sich abgesichert. Sein gut behütetes Geheimnis scheint aufzufliegen. Es wäre nicht das einzige Geheimnis, das wir schon entdeckt haben.“ Sie rollte die Zigarette zwischen den Fingern hin und her und sah durch zusammengekniffene Augen in den Raum und dachte laut: „Er will auf die Männerbesuche nicht verzichten. Hier kann er das ausleben, was er ist. Er will nicht akzeptieren, dass es vorbei ist. Wieder fängt er an, sie mit dem Band zu erpressen. Nur dieses Mal hält sie dagegen. Was ihr Todesurteil ist.“

Schweigend vernahmen sie, wie Kollegen auf dem Flur entlang gingen. Telefone schellten. Jemand rief einem Anderen etwas zu. Der wünschte frohe Weihnachten.

„Scheiß Weihnachten“, sagten alle fast gleichzeitig und mussten schmunzeln.

„Die zweite Frau, die auf dem Film ist, wir müssen versuchen ein Bild von ihr zu bekommen. So klar wie möglich.“

Robert spulte an die Stelle zurück an der man das Gesicht der Frau für wenige Sekunden sah, bevor es wieder zwischen Silke Paulsens Beinen verschwand. Er stoppte und markierte die erste Stelle, an der das Gesicht zu sehen war und spulte an die letzte Stelle. Dort markierte er das Band ebenfalls. Er drückte auf PLAY und in einer Wiederholungsschleife wurden die wenigen Sekunden immer wieder wiederholt. Das Gesicht war nicht klar genug.

Blanca zog sich die Tastatur heran und tippte einige Befehle ein. Filter schoben sich über die fortwährend laufende Schleife. Allmählich wurde das Gesicht schärfer.

Blanca stoppte die Schleife. Kerzengerade setzte sie sich auf.

„Wartet mal!“, zischte sie aufgeregt.

Italienische Worte kamen von ihr. Verständnislos sahen die Anderen zu, wie sie das angehaltene Bild markierte, ausschnitt und in eine andere Datei kopierte. Ein mechanisches Raster erschien über ihren Köpfen. In der Mitte des Rasters baute sich das Gesicht der Frau auf.

Blanca sprang auf, ging auf den Bildschirm zu, tippte auf ihn und markierte einige Punkte an den Wangenknochen des Gesichtes. Als sie ihren Finger von dem Schirm nahm, hinterließ sie rote Punkte.

Sie setzte sich wieder an die Tastatur und gab Befehle ein.

„Seht mal“, sagte sie aufgeregt und reckte ihren Kopf in Richtung des Bildes.

Das Bild begann zu leben. Die roten Punkte verschoben sich wie von Geisterhand und zogen das Gesicht in die Breite. Es dauerte nicht lange, als auch die Anderen die Frau wiedererkannten.

Aufgedunsen und fett.

Es war die zweite Tote.

55

Augenblicklich griff Frithjof zum Telefon. Gleichzeitig blätterte er in seinen Unterlagen, um Manfred Zieglers Nummer zu suchen. Schnell hatte er sie gefunden. Es dauerte nicht lange, bis Ziegler sich meldete.

„Das Video, was Sie in Ihrer Studienzeit von Silke Paulsen gedreht haben, da haben Sie mir erzählt, Sie seien mit auf dem Film.“

„Ja.“

„Was ist mit den anderen Frauen?“

Schweigen.

„Wer sind sie? Was ist das für ein weiteres Video?“

„Ich habe es nicht gedreht. Sie war mit drei Frauen alleine. Unser Techniker kam erst später dazu, als alles schon vorbei war. Er wollte die Sachen zusammenpacken, die wir über den Tag dort gebraucht hatten. Das sagte ich ihnen. Ich wusste nicht, dass das, was vorher geschehen ist, wichtig wäre. Ich bin erst später dazu gekommen, als Silke alleine war. Ich habe die Batterie ausgewechselt, ihr aber erzählt, dass ich das Band gelöscht habe.“

„Was wurde später veröffentlicht?“

„Mein Akt mit Silke. Alles andere war mit zu riskant.“

„Wer sind die anderen Frauen?“ Frithjofs Stimme war hart.

„Urte Wälzer“, sagte Herr Ziegler, „das war die Eine. Was ist denn los? Wie kommen Sie jetzt auf das Video?“

„Und die Andere?“ Frithjofs Geduld war am Ende. Wieder hatte Manfred Ziegler Informationen zurückgehalten. Er hatte nicht gelogen, er hatte etwas Entscheidendes verschwiegen und ihre Arbeit dadurch ins stocken kommen lassen.

Schnaufen auf der anderen Seite der Leitung.

„Herr Ziegler?“

„Mir fällt der Name nicht ein. Es ist bestimmt über zehn Jahre her. Sie war keine enge Freundin von ihr.“

„Doch so eng, dass sie zusammen ins Bett gehüpft sind“, sagte Frithjof süffisant.

„Sie waren betrunken. Als hätten Sie da noch nie Dinge getan, die Ihnen später peinlich waren.“

„Wer war die dritte Frau?“ Er beharrte auf der Antwort. „Herr Ziegler, es ist wichtig. Bitte!“

„Mir fällt er nicht ein. Ich müsste im Jahrbuch nachsehen“, er machte eine peinlich berührte Pause, „wenn ich das irgendwo finde. Vielleicht zu Hause. Vielleicht habe ich es auch nicht mehr. Die Studienzeit ging für mich nicht so aus, wie ich es wollte, dass wissen sie ja.“

„Sehen Sie nach“, Frithjof hielt den Hörer zu und sah fragend zu Quint. Der verstand, was Frithjof wollte und nickte.

„Herr Ziegler“, sagte er im versucht ruhigen Ton, „eine der Frauen auf dem Video ist vermutlich auf die gleiche Art und Weise getötet worden wie Silke Paulsen. Wir haben Hinweise, dass auch vielleicht die dritte Frau auf dem Video ermordet wurde.“

Wieder schnaufen am anderen Leitung. „Was heißt, sie wurde vielleicht ermordet?“

„Mehr kann ich Ihnen nicht erzählen. Es ist wichtig für uns, dass sie sich an den Namen der dritten Frau erinnern. Rufen Sie mich an, wenn er Ihnen einfällt oder sie das Jahrbuch gefunden haben.“

In der Zwischenzeit war Gabriele hinausgelaufen und hatte nach Urte Wälzer im Register gesucht. „Sie wohnt in Brunsbüttel. Sonst ist sie in den Akten nicht weiter verzeichnet.“

Das Telefon ging. Es war einer der Beamten, die den Zweitschlüssel zu dem Jagdhaus geholt hatten. Auf dem Weg zurück ins Präsidium waren sie nicht weit entfernt von dem Haus. Sie hatten einen kleinen Umweg gemacht und wollten sich das Haus aus der Ferne ansehen.

„Da steht ein Audi TT vor der Jagdhütte. Wir haben das Kennzeichen durch den Computer gejagt. Es gehört dem Alten Pritzhausen.“

Der Wagen läuft auf Pappis Namen, dachte Frithjof und schnaubte verächtlich  aus.

„Wo seit ihr jetzt?“, fragte Frithjof.

„Der Streifenwagen steht einige Kurven von dem Haus entfernt. Wir sind zu Fuß den Weg entlang gegangen. Jetzt haben wir Sichtkontakt zu dem Haus.“

„Ihr lasst euch nicht sehen! Wir machen uns auf den Weg.“ Frithjof vernahm Quints wedelnde Hände in der Luft. „Wenn jemand versucht sich von dem Haus zu entfernen, haltet ihn auf. Eine Festnahme ist von Staatsanwalt Quint genehmigt.“

Frithjof ließ sich den Weg beschreiben und hängte ein.

„Wie gehen Sie jetzt vor?“ Quint war im Begriff zu gehen und stand in der Tür.

„Blanca und Robert, ihr fahrt nach Brunsbüttel. Ich fahre zum Landhaus“, er nahm seinen Mantel. „Verdammt, wo ist Lars?“

„Ich probier´ es weiter“, versicherte ihm Gabriele.

„Was ist mit Herrn Hennings?“ Quint sah von einem zum anderen.

„Er hat sich bisher nicht gemeldet“, meinte Frithjof und versuchte es nebensächlich klingen zu lassen.

„Den ganzen Morgen schon nicht?“ Quint gefiel das nicht. „Was, wenn ihm etwas zugestoßen ist?“

„Vielleicht nur die Grippe. Oder er nimmt eine Auszeit wegen Rai. Und mehr als ans telefonieren, denkt er daran sich im Bett umzudrehen und sich auszukurieren.“

„Das ist nicht die Art von Herrn Hennings.“ Quint stand wie ein Felsen im Türrahmen. Er wollte Klarheit.

„Es wird schon alles in Ordnung sein. Wir machen uns auch Sorgen. Er wird sich schon melden.“ Er entschied für sich, nichts von ihrem gestrigen Streit zu erzählen.

Quint ging einen Schritt in den Gang hinaus. „Ich hoffe, es ist, wie Sie es sagen.“ Er legte eine Hand auf Frithjofs Schulter. „Passen Sie auf sich auf.“ Dann sah er zu den anderen Kollegen „Sie auch. Wir wissen nicht, wie der Junge reagiert, wenn er in die Enge getrieben wird.“

56

Es war später Nachmittag, als Frithjof mit seinem Volvo die Stadt verließ. Es würde bald wieder schneien. Dunkle Wolken schoben sich von Westen der Stadt entgegen.

Warum war Leander von Pritzhausen ins Jagdhaus seines Vaters gefahren? Dorthin, wo ihn jeder Zeit jemand finden konnte? Warum versteckte er sich dort? Es war Frithjof unklar, warum Leander die Augen in den Tresor gelegt hatte. Dort befanden sich auch die Schlüssel zu dem Haus. Warum spielte der Junge über Tage ein Spiel mit ihnen, um sich nun auf den Präsentierteller zu legen?

Ich habe getan, was ich tun musste. Die Frauen sind tot. Ich habe meine Rache bekommen. Ich ziehe meine Familie mit in das Spiel. Werde sie der Öffentlichkeit zum Fraße vorwerfen.

Mein Spiel ist gespielt. Ich mache nicht weiter. Ich sitze im Dunkel des Waldes. Das Jagdhaus wird mein letzter Ort der Freiheit sein. Dann mein Gefängnis und schließlich mein Sarg.

Einige Kilometer außerhalb der Stadt, bog Frithjof in ein Waldstück ein. Der Volvo rumpelte über vereiste Spurbahnen und schlitterte einige Male zur Seite. Er fuhr langsam und versuchte das Jagdhaus auszumachen. Kahle Äste von dürren, krummen Bäumen versperrten ihm die Sicht. Ein Geflecht aus schwarzen Linien durchzog sein Blickfeld. Schnee hatte sich auf Tannen gelegt, wie schwarze Knochen ragten zu Boden gefallene Äste unter der Schneedecke empor.

Nach einigen Minuten sah er den Streifenwagen hinter einer Kurve. Langsam fuhr er hinter den Passat und hielt, stieg aus und die Beamten in dem Streifenwagen taten es ihm gleich. Sie reichten sich die Hände.

„Es hat sich nichts getan, seit dem wir hier eingetroffen sind“, sagte der Eine. „Der TT steht vor dem Haus. Hinter den Fenstern kann man eine Person erkennen, die herumläuft.“

Der Beamte hielt sein Fernglas etwas höher. „Männlich, blond, durchtrainiert. Hat das Haus nicht verlassen. Sonst ist niemand gekommen.“

Frithjof sah zu dem zweigeschossigen Haus hinüber. Dicke Holzstämme dienten als Wände. Von dem Eingangsbereich an der Seite, führte das Haus quer, als langer Schlauch, in den Wald. Einige Fenster im unteren Teil des Hauses waren beleuchtet. Schnee lag auf den Fensterbänken. Das Haus war an den Wänden zugeschneit. Aus einem Schornstein stieg Rauch auf. Frithjof konnte nur den oberen Teil von ihm erkennen. Das Haus musste auf der Rückseite von dem langen Schlauch einen extra Flügel haben, auf dem er befestigt war. Er stellte sich ein großes Kaminzimmer mit Panoramafenstern vor, von dem man aus auf den hinteren Garten und den Wald sehen konnte.

Er wies einen Kollegen an, links am Haus entlang zu gehen. Er selber würde an der rechten Seiten zu dem Eingang vordringen. Der zweite Beamte sollte Verstärkung rufen und am Wagen warten.

Vor dem Haus befand sich eine freie Fläche. Sattes Grün würde im Sommer Platz genug bieten für zahlreiche Cocktailgäste. Am Rande des freien Feldes gingen sie an beiden Seiten am Waldrand entlang. Sie hielten ihre P6 in den Händen. Das Metall der Waffe war kalt. Sie blickten abwechselnd vom Haus zu sich. Scannten die Umgebung und machten mögliche Fluchtwege aus. Leander durfte sie nicht entdecken. Hinter dem Haus begann der dichte Wald. Irgendwo dahinter befanden sich kleine Seen. Leander würde wissen, wie und wo er verschwinden konnte.

Aber warum sollte er das?, fragte sich Frithjof. Er hatte sich absichtlich in dieses Haus begeben. Trotzdem war Frithjof nicht wohl bei dem Gedanken in ein ihm unbekanntes Gebiet stürzen zu müssen, mit einer geladenen Waffe und der hereinbrechenden Dunkelheit der Nacht.

Nun begann es auch wieder zu schneien. Dicke Flocken, die sich nicht sofort auflösten, wenn sie den Mantel berührten, sondern dort liegen blieben.

Er hörte ein Geräusch!

Holz schlug aneinander, eine Tür, ein Rahmen.

Frithjofs Herz schlug schneller, hämmerte in seiner Brust. Schweiß brach aus.

Seine Augen suchten, richteten sich auf das Haus.

Seine Schritte wurden schneller, betraten die Stufen zur Eingangstür. Sie waren nicht freigeräumt. Seine Schuhe sanken fast bis zu den Knöcheln ein. Ein weiteres Geräusch ließ ihn in seiner Bewegung stocken.

Gerade wollte er an die Tür klopfen, als er fallendes Holz hörte. Mit Schwung schwang er sich über das Holzgeländer des Eingangs und rannte um das Haus herum.

Holzscheite lagen unterhalb der Terrassentreppe. Fußspuren führten in den Wald.

„Scheiße!“, fluchte er und sah auf die andere Seite des Hauses. Der Beamte war nicht zu sehen. Licht aus dem Haus bildete einen rechteckigen Schatten in den Schnee.

Schnell lief er den Spuren im Schnee nach. Noch konnte er sie erkennen, noch waren sie nicht von Neuschnee verdeckt. Die Spuren führten an einem kleinen, zugefroren Teich entlang in den Wald.

Die P6 in der Linken, mit dem rechten Arm Zweige fortdrückend, betrat er den Wald.

Das schummrige Licht außerhalb des Waldes verdunkelte sich in ihm. Skelettartige Äste schienen ihn am durchkommen hindern zu wollen.

Immer wieder schnellte ein Ast in sein Gesicht und ließ ihn zur Seite taumeln. Einige Mal schrie er vor Schmerz auf. Seine Füße verfingen sich in schneebedeckten Wurzel und niedergefallenen Ästen.

Er rutschte, stürzte, fiel auf den rechten Arm, auf die rechte Körperseite. Knapp konnte er seinen Kopf vor dem Aufprall schützen.

Die Spuren waren verschwunden. Von den Bäumen rieselte Schnee auf ihn nieder. Einen kurzen Augenblick blieb er liegen. Seine rechte Körperhälfte schmerzte. Er atmete in den Schnee. Ihn begann zu frieren.

Langsam kam er hoch. In einem Bruchteil einer Sekunde machte er eine Gestalt aus, die einige hundert Meter vor ihm im Wald stand.

„LEANDER!“, schrie er. „NEHMEN SIE IHRE HÄNDE IN DIE LUFT!“

Seine P6 war nun auf Leander gerichtet.

Als hätte er ihn nicht gehört, ging Leander einige Schritte weiter in den Wald hinein.

„BLEIBEN SIE STEHEN!“

Leander war verschwunden. Ein Abhang hatte ihn aus Frithjofs Blickfeld getrieben.

Frithjof rannte mit großen Schritten durch das Geäst und Gehölz. Er rutschte mehrere Mal aus. Die Schmerzen spürte er nicht mehr. Die Kälte war verschwunden. Sein Ziel war der Junge. Als er den Abhang erreicht hatte, blieb er stehen und versuchte in der Dunkelheit Leanders Gegenwart zu erahnen.

Ein Geräusch hinter ihm ließ ihn herumfahren.

Schwärze. Nichts.

Sein Kopf drehte sich nach allen Seiten um.

Wieder ein Geräusch.

Frithjof verlagerte sein Gewicht und hielt die Waffe gestreckt vor seinen Körper. Dann erschien eine Silhouette vor ihm.

Wie konnte Leander so schnell hinter ihn kommen?

Frithjof biss seine Kiefer aufeinander. Seine Augen formten sich zu Schlitzen. Leander winkte ihm zu. Seine blonden Haare stachen aus der Dunkelheit hervor.

Warum winkte er? Oder zeigte er auf etwas?

Frithjof wollte nicht zur Seite sehen. Wollte nicht wissen, auf was Leander da deutete.

Langsam ging Frithjof auf ihn zu. Immer noch wedelte Leander mit den Armen. Frithjof drehte seinen Kopf zur Seite. Wieder zurück zu dem Jungen. Er war abermals verschwunden.

„SCHEIßE, LEANDER! KOMMEN SIE HERAUS! HÖREN SIE AUF MIT DEM SPIEL!“

Er wirbelte herum und gab einen Warnschuss in die Luft ab. Blieben sieben Kugeln. Krähen flogen laut rufend auf. Ihr Flügelschlag vermischte sich mit dem verhallenden Schuss.

Nach mehrmaligem Rufen bewegte sich plötzlich ein Schatten neben Frithjof. Der Schatten glitt zwischen den Baumstämmen entlang.

Da war er! Vor ihm!

Frithjof zielte mit der Waffe auf die Gestalt, die auf ihn zukam. Er konnte nicht ausmachen, ob Leander eine Waffe trug. Das konnte er nicht ausschließen. Das Jagdhaus musste voll damit sein.

„BLEIBEN SIE STEHEN! ICH BIN BEWAFFNET!“

Die schwarze Gestalt ging weiter und sagte etwas, was Frithjof nicht glauben konnte.

Er kannte die Stimme.

Er hatte sie nicht hier vermutet. Seine Waffe senkte sich. Erleichtert tauchte unter den blonden Haaren Lars Gesicht auf.

„Er ist dort entlang“, sagte Lars schnaufend und wies hinter Frithjof in die Richtung, in die Lars auch vor einigen Augenblicken gedeutet hatte.

„Da muss es zu den Fischteichen gehen.“

„Wie kommst du hier her?“ Frithjof konnte immer noch nicht fassen, dass Lars vor ihm stand.

„Ich habe mir das Fax mit den Männernamen von Gabrieles Schreibtisch genommen und bin rumgefahren und habe Leanders Bild herum gezeigt.“

„Wo hattest du das her?“

„Aus der Golfzeitschrift. Er und seine Familie waren dort abgebildet um ihren Mitgliedern ein frohes Fest zu wünschen.“

„Scheiß Weihnachten“, raunte Frithjof und sie gingen schnell in Richtung der Fischteiche. „Wir sprechen noch über diesen Alleingang.“

Lars schwieg. Frithjof hörte seinen Atem.

„Was haben die Männer gesagt?“

„Die, die ich in Hamburg erreichen konnte, haben ihn als den Mann identifiziert, mit dem sie sich bei Silke Paulsen getroffen haben.“

„Was haben sie gemacht?“

„Muskeln befühlen. Massieren. Lecken. Blasen. Sex.“

Der Wald wurde lichter, als sie an die Fischteiche kamen. Dichter Nebel waberte über den Eisflächen der Teiche. Vogelrufe drangen durch die diesige Luft. Etwas raschelte im Geäst. Ein Hase lief vor ihnen über den Weg.

„Einer hat erzählt, Leander liebte enge Arschfotzen. Immer wieder ist er mit den Fingern hineingeglitten. Dann mit seinem Schwanz. Raus und rein. Raus und rein.“

Ich verabscheue den Sex mit meiner Freundin. Lasse ihn über mich ergehen. Bewahre den Schein. Spiele das spießige Leben mit.

Bis zu einem bestimmten Punkt spielte er mit in seinem Leben, überlegte Frithjof, als sie zwischen den Teichen entlang schlichen.

Die Augen überall. Das Gehör auf jedes Geräusch gepolt.

Ich erpresse Silke Paulsen. Ich kann meine Fantasien ausleben. Verliebe mich immer mehr in den, der ich eigentlich bin. Kein Wesen, dass sich mehr verstellen muss. Nicht an den Abenden in dem Haus im Moor.

Das Arrangement bröckelt. Ich bin erpressbar geworden. Man hat etwas gegen mich in der Hand und nutzt es aus. Nutzt es aus , um aus der eigenen Erpressung herauszukommen. Das lasse ich nicht zu. Ich will meine Arschfotzen! Ich will dort hinein! Mit meinen Fingern und mit meinem Schwanz!

Sie zerstört alles. Sie hat es nicht anders verdient. Alles was ich wollte, alles wovon ich jemals träumte, droht zu vergehen. Das lasse ich nicht zu!

Sie stirbt und ich zeige ihr, was sie mir genommen hat. Ich ramme ihr das Instrument in den Anus. Stecke es hinein. Noch mal. Drehe es. Fleisch verkantet sich. Ich ziehe das Instrument heraus. In einem Ruck. Fleisch kommt aus ihrem Inneren. Du hast es verdient! Hast verdient, was ich dir antue!

Sie blieben stehen und horchten. Lars legte Frithjof eine Hand auf den Arm und drehte ihn langsam herum. „Ich höre nichts.“

Frithjof musste sich eingestehen, dass sie ihn verloren hatten.

Stille herrschte hier, kein Laut, kein fremdes Atmen. Nur Schnee, der lautlos fiel.

In dem Moment, wo Frithjof seine Waffe senkte, kam der Schuss.

Beide zuckten zusammen und sahen sich an. Ihre Atemwolken vermischten sich. Der Schnee und der Schweiß hatten ihre Gesichter glänzend gemacht.

„Das Jagdhaus!“

Lars rannte los. Frithjof folgte ihm. Die Äste auf dem Boden schienen ihnen nichts mehr anzuhaben. Sie glitten über sie hinweg. Äste, die ihnen in die Gesichter peitschten, ignorieren sie.

Die Lichter des Hauses tauchten bald zwischen den knöchrigen Ästen auf.

Ein Mann stand auf der Terrasse. Das Licht aus dem Inneren des Hauses, tauchte ihn in Schwarz. Lars hob seinen Waffe.

„Nicht!“, rief Frithjof.

Es war der Beamte, den Frithjof im Wald aus den Augen verloren hatte, der auf der Terrasse des Jagdhauses stand.

Sie erreichten das Haus. Der Beamte drehte sich nicht zu ihnen um. Er hatte seinen Blick durch die Glastür eingefroren, wie seine Haltung. Reglos stand er da, als Lars und Frithjof zu ihm emporkamen.

Die Drei sahen in das Haus, sahen in das Wohnzimmer. Der Beamte kam aus seiner starren Haltung heraus und hob einen Arm. Zeigte mit einem Finger hinein.

„Er hat...“, stotterte er, „er liegt... ich habe ihn überhaupt nicht... das Licht des Hauses, dachte ich... einfach so.“

Leanders Körper lag auf dem Boden des Raumes. Neben ihm ein umgekippter Stuhl. Leanders Beine waren übereinander gefallen. Seine Arme weit nach oben ausgestreckt. Quer über seinem Becken lag ein Gewehr. Sein Kopf war an die Wand gedrückt und lag ein wenig höher als der Körper. Über dem einstmals hübschen Gesicht glitt Blut, Kopfhaut mit Haaren und Gehirnmasse die Wand hinunter. Mit leeren Augen starrte Leander von Pritzhausen zu ihnen hinaus.

57

Der Körper des Jungen zeigte keine Regung. „Wir müssen nach ihm sehen“, meint der Beamte. „Vielleicht...“

„Was vielleicht?“ Lars Ton war plötzlich aggressiv.

„Was, wenn der Junge...“, der Beamte deutete auf den Körper und wurde von Lars unterbrochen.

„Wenn was? Die ganze Scheiße klebt über ihm an der Wand!“

Frithjof stellte sich neben Lars, sprach ruhig und leise. „Er hat Recht, wir müssten wenigstens nachsehen.“

„Denkst du, für den Jungen ist es besser, wenn wir ihn retten? Sollte da überhaupt noch was zu retten sein?!“

In Lars´ Augen war etwas dunkel geworden. Frithjof konnte sich nur erklären, dass es etwas mit Rai zu tun hatte.

Er sah wieder in das erleuchtete Wohnzimmer. Aus dem Lauf des Gewehrs hatten sich die leichten Rauchkringel in der Luft verflüchtigt. Angestrengt starrte Frithjof auf die Brust des Mannes. Sie bewegte sich nicht. Kein Blinzeln unterbrach den leeren Blick in Leanders Augen.

Der Beamte nahm den Knauf der Tür in seine Hand und wollte die Tür öffnen, als Lars ihn von hinten packte, herumdrehte und ihn an die Hauswand drückte. Seine Atemwolken flogen dem Beamten um das Gesicht und verschwanden in der Dunkelheit. „Sie gehen dort nicht hinein! Dem Jungen ist nicht mehr zu helfen! Es ist besser so!“

Fassungslos blickte der Mann Lars an. „Ich werde das melden müssen“, stammelte er.

„Tu was du nicht lassen kannst.“ Lars´ Stimme war abfällig und voller Wut.

Der Beamte drehte sich zur Seite und starrte in den Wald.

„Ich verstehe nicht, wie er so schnell in das Haus kommen konnte. Ich habe ihn nicht gesehen.“

Er erklärte, nachdem er Frithjof im Wald aus den Augen verloren hatte, waren da zwei Schatten. Er konnte nicht mehr erkennen, welcher von den Beiden Frithjof war und welchem er folgen sollte.

Lars deutete in die Richtung, aus der er gekommen war. Der Beamte bestätigte, das von dorther ein Schatten gekommen war.

Frithjof wurde misstrauisch. „Leander ist geradewegs vor mir davon gelaufen.“

Mit ausgestrecktem Arm wies der Beamte auf die Stelle am Teich, wo er gewartet hatte. „Ich habe mich so gestellt, dass ich ihn hätte schnappen können, wäre er aus dem Wald wieder heraus gekommen. Dann war da plötzlich hinter mir der Schuss! Ich bin zurück gelaufen und habe ihn da liegen sehen.“ Der Kopf des Mannes drehte sich wieder zum Haus.

„Mir gefällt die Sache nicht“, sagte Frithjof.

Vorsichtig öffnete er die Tür und streckte seinen Kopf in das Haus. Wie auf Fechtenheim war es mit teuren Möbeln und Bildern ausgestattet. Holzfußboden und dicke Teppiche.

„Ich sehe keine Jacke.“

Die beiden Anderen sahen ebenfalls umher. Der Beamte wollte einen Schritt ins Haus machen. Frithjof hielt ihn auf.

„Hier muss die Spurensicherung rein. Seht mal“, er deutete auf Leanders Füße. „Die Sohlen seiner Schuhe sind sauber und trocken. Die sähen anders aus, nach einem Spurt durch den Wald.“

Er knickte sein Bein ein und hob es hoch und betrachtete seine Sohle. Schneeklumpen waren in den Rillen, Erde klebte an ihnen. „Die Sachen die Leander trägt sind ebenso sauber und trocken, wie die Füße.“

„Leander war nicht im Wald. Da muss noch jemand gewesen sein.“

Der Gedanke, dass eine weitere Person hier gewesen sein musste, gefiel Frithjof nicht. Er kramte in seinem Gedächtnis nach einem Namen.

Wer von den Leuten, die auf ihrer Liste standen, hätte mit Leander von Pritzhausen Morde begehen können? Wo war der Zusammenhang? Welche Geschichten schnitten die der Frauen und Leanders? Wer war die Person im Wald?

Der Beamte hatte ihnen von dem Ablauf berichtet.

Leander hätte nicht unbemerkt an ihm vorbei kommen können. Und wenn doch, hätte er sich nicht komplett umgezogen, sich dann auf einen Stuhl gesetzt und sich das Leben genommen.

Frithjof fiel niemand ein. Kein Name passte zu Leander von Pritzhausen. Kein Komplize, kein Mitwisser.

Vielleicht hat er Spuren hinterlassen.

Nur, mit welchen, können wir sie vergleichen?

Frithjof schloss die Tür zu dem Haus wieder.

Frithjof wandte sich zu dem Beamten. „Wie viele Personen habt ihr in dem Haus gesehen?“

„Nur einen“, sagte der Mann und vermied es Lars anzusehen. Auch Frithjof sah er nur kurz an und sah dann wieder in den Wald.

Wenn die Täter bisher keine Spuren hinterlassen haben, warum gerade jetzt? Weil sie auf der Flucht und unachtsam waren? Aber warum flüchteten sie in dieses Haus? Warum nicht weit weg, wenn sich die Schlinge immer weiter zuzog?

Leander hat Geld. Sie hätten überall hinfliegen können. Die Pässe waren in dem Tresor, der kein Problem für sie war. Sie haben auch die Augen in ihn gelegt. Selbst ohne die Pässe, Europa ist ein Land ohne Grenzen. Verbrecher können sich frei bewegen, niemand würde sie finden. Dies war ein Schwachpunkt des europäischen Gedankens.

Hatten sie sich gestritten?, kurz dachte Frithjof darüber nach.

Nein, auch wenn, sie wären niemals hierher gekommen. Dieses Haus, dieses so simple Versteck passte nicht zu den perfekt geplanten Morden.

Das war zu einfach. Das war zu dumm.

Das Handy in Frithjofs Mantel ließ die drei zusammenschrecken. Er nahm ab. Blanca war mit bemüht ruhiger Stimme am anderen Ende der Leitung.

„Wir haben zwei Tote in Brunsbüttel.“

„Zwei?“, entfuhr es ihm.

„Wir können davon ausgehen, dass die erste Tote Urte Wälzer ist. Die Frau aus dem Video. Es ist alles wie in Silke Paulsens Haus. Das Schlafzimmer ist voll mit Blut. Das Bett, der Teppich, die Wände. Eine Blutspur führt vom Schlafzimmer hinaus auf die Terrasse. Dort verliert sich die Spur im Schnee.“ Das Handy rauschte, fast war der Empfang unterbrochen, bis er ihre Stimme wieder deutlich hören konnte. „Es muss jemand hier gewesen sein. Vor nicht all zu langer Zeit.“

„Was heißt das?“

„Wir haben im Wohnzimmer Erbrochenes gefunden.“

„Von Urte Wälzer?“

„Eben nicht. Das Erbrochene ist frisch. Keine paar Stunden alt. Wir haben eine Probe genommen.“

Ich komme zurück. Ich sehe was ich angerichtet habe. Mir wird schlecht. Ich erbreche mich  auf den Boden.

Warum sollte jemand zurückkommen? Das war in Silke Paulsens Haus nicht so gewesen, wenn man Fritz Luther außen vor ließ.

Ich bin der Komplize des Mörders. Ich weiß, das diese Frau sterben soll. Bei Silke Paulsen wusste ich es auch. Ich war nicht dabei. Nun interessiert es mich, wie der Andere es gemacht hat. Ich gehe mit oder komme später in die Wohnung. Mir wird schlecht. So hatte ich es mir nicht vorgestellt. Ich erbreche mich  auf den Boden.

„Und die Zweite?“ Er konnte es immer noch nicht glauben, dass es noch ein Opfer gab.

„Im ersten Stock des Hauses. Eine alte Dame. Wahrscheinlich wäre sie die einzige Zeugin gewesen, die etwas zu den Vorgängen hätte sagen können. Sie hatte vor einigen Tagen einen Herzinfarkt. Ihre Nachbarn sind im Urlaub und im Patere ist die Wohnung neben Urte Wälzer nicht bewohnt. Daher hat niemand bemerkt, was hier geschehen ist.“

Und niemand hat die toten Frauen gerochen, dachte Frithjof.

Blanca redete weiter. „Wir haben Proben genommen. Meine Leute untersuchen alles, wir haben gefilmt und Fotos gemacht. Morgen früh werden wir weiter sehen können.“

Frithjof sah in das Haus. „Leander von Pritzhausen ist tot“, teilte er Blanca nüchtern mit. Am anderen Ende herrschte Ruhe, nur ihr Atem war zu hören. „Wie ist das passiert?“

„Er hat sich umgebracht, mit einem Gewehr. Wir stehen auf der Terrasse des Jagdhauses. Er liegt vor uns im Wohnzimmer.“

„Warum geht ihr nicht rein?“, sie war verblüfft.

„Wir brauchen Leute von dir. Wir denken, jemand war hier im Haus, mit Leander. Dieser Jemand ist geflüchtet, wahrscheinlich ist er der Mörder.“

„Wer kann das sein?“

„Das wissen wir nicht. Wir wissen nur so viel: es war jemand hier! Wir haben ihn durch den Wald gejagt und haben ihn verloren. Wir sind eine ganze Weile herumgeirrt, dann fiel hinter uns im Haus ein Schuss. Leander lag da. Das Gewehr hat gequalmt. Seine Kleidung war trocken, genau wie der Fußboden und seine Sohlen an den Schuhen.“

„Unwahrscheinlich, das er es war, den ihr verfolgt habt“, stimmte sie ihm zu. „Ich jage meine Leute aus dem Bett und aus dem Urlaub, sie werden bald da sein.“ Sie machte eine Pause. Frithjof ging einige Schritte auf der Terrasse entlang.

„Geht da nicht rein! Hörst du?“ Ihre Stimme war streng, wie zu einem Schuljungen, der unaufmerksam ist. „Wenn ihr Recht habt und es gibt eine weitere Person, die dort war, will ich nicht, das ihr mir die Spuren verfälscht.“

„Is´ klar. Du kennst mich.“

„Darum sage ich es, Schatz“, sie legte auf. Frithjof musste lächeln und teilte den Beiden mit, was er gesagt bekommen hatte und sie wartete auf die Spurensicherung.

Nachdem Frankenstein sie hereinwinkte und sie bat, wenigstens Überschuhe anzuziehen, betraten Lars und Frithjof das Haus. Es roch nach einer abgefeuerten Waffe. Dieser Geruch würde noch einige Stunden in dem Raum hängen bleiben.

Ein Arzt hatte Leanders Tod festgestellt. „Muss sofort tot gewesen sein“, sagte er und schrieb etwas in sein Protokoll, verabschiedete sich und fragte im hinausgehen, ob er für eine Leichenöffnung unterschreiben solle.

Frithjof sah Lars an. Beide schüttelten den Kopf.

„Das soll Frau Falcone entscheiden. Fragen Sie sie. Sie hat die letzte Option. Von unserer Seite ist es nicht nötig.“

Der Arzt verließ das Haus. Lars ging in dem Raum umher und besah sich die Trophäen, die an den Wänden hingen. Die Schatten von Geweihen zogen sich länglich in Richtung Decke. Über dem Kamin entdeckte er einen Umschlag, der ihn neugierig machte. Er ging auf den Kamin zu, fragte, ob man hier Spuren genommen hatte. Es wurde bejaht.

„Warum habt ihr diesen Umschlag nicht eingetütet?“

Frankenstein kam auf ihn zu. „Das ist eine Weihnachtskarte.“

„Siehst du hier irgendwo Weihnachtsdeko? Noch nicht einmal diese bekloppten Weihnachtssterne stehen auf den Fensterbänken.“

Frankenstein sah sich um. Genau wie Frithjof. Lars hatte Recht. Das Jagdhaus war vollkommen leer von Weihnachtssachen.

Frithjof ging zu Lars hinüber, der die Karte mit behandschuhten Händen öffnete. In dem Weihnachtsumschlag befand sich ein Brief auf neutralem weißen Papier. Leanders letzte Worte an eine Welt, in der er nicht verstanden wurde. In der er Geheimnisse hatte. Geheimnisse, die ans Tageslicht kamen. Die seine Fantasien offen legte. Seine Veranlagung. Die letzten Worte waren an niemand bestimmten gerichtet.

Ich habe meiner Familie Schande zugefügt. Ich habe sie gedemütigt. Mit meiner Unehrlichkeit. Mit meiner Liebe Männern gegenüber. Ich habe meine Freundin geschlagen. Ich habe sie geliebt. Auch wenn es nicht danach aussieht. Ich liebe sie und es tut mir leid, was ich getan habe. Ich werde hineingezogen in den Mordfall Silke Paulsen. Ich habe sie erpresst. Jeder wird es erfahren und meine Familie wird in der Öffentlichkeit dafür bestraft werden. Es tut mir leid, das sie lange brauchen werden, ihren Ruf wieder herzustellen. Es tut mir leid, das ich nicht den Vorstellungen unserer Gesellschaftsnorm entspreche. Ich habe geschlagen und erpresst. Das ziemt sich nicht für den Sohn eines von Pritzhausens. Ich habe Schande über meine Familie gebracht. Bitte verzeiht mir und verzeiht meinen Weg, den ich als einzig Richtigen empfinde.

Leander von Pritzhausen

„Der muss ins Labor. Wir müssen wissen, ob es Leanders Handschrift ist.“ Frithjof bat um einen Beutel, in den er den Brief steckte und ihn einem der Kollegen von der Spurensicherung gab.

Lars verschränkte seine Arm, legte seinen Kopf zurück und folgte den Geweihschatten.

„Wenn Leander diesen Brief geschrieben hat und er sich für seine Taten entschuldigt, dafür um Verzeihung bittet, warum hat er dann die Morde nicht erwähnt? Wenigstens die Komplizenschaft?“

„Stimmt. In seinen letzten Minuten beichtet man alles. Da verschweigt man nichts. Da will man alle Last, die einen zu der Tat treibt, abwerfen.“

Neben ihnen wurde Leander auf eine Bahre gelegt. Sie wurde verschlossen und hinausgetragen. Lars und Frithjof sahen hinterher. Ein weiteres Gespenst kam auf die Beiden zu und reichte ihnen eine Mini DVD.

„Wir haben gefilmt und Fotos gemacht. Sie sehen Blanca ja morgen früh.“

Lars nahm die DVD an sich und verstaute sie in seiner Manteltasche.

„Das war´s für heute Abend“, Frithjof klopfte Lars auf den Rücken und kündigte ihren Feierabend an. Sie mussten auf die Ergebnisse des Labors warten und auf die Aufnahmen und Proben aus Brunsbüttel. Hier war ihre Arbeit getan.

Noch einmal sahen sie in den Wald vor ihnen, als sie das Haus verließen. Dunkel starrte der Wald zu ihnen zurück.

In ihm war Jemand der sie vielleicht beobachtete. Frithjof hatte kein gutes Gefühl dabei.

Wo war dieser Jemand? Und, wer war er?

58

Auf dem Steg stehend beschloss er, die fremden Schuhe auszuziehen - mit Hilfe des Alkohols. Er ging in die Küche, schenkte sich in ein benutztes Glas Whisky ein und betrachtete seine Küche. Er hatte noch immer nicht abgewaschen. Nachdem er einen großzügigen Schluck genommen hatte, lehnte er sich an die Arbeitsplatte. Dreckige Teller rutschten zur Seite und schepperten in die volle Spüle. Erneut trank er und dachte daran, dass er nicht viel gegessen hatte an diesem Tag. Der Whisky tat schnell seine Wirkung.

Draußen auf dem Steg rauchte er eine Zigarette. Bei seinem ersten Zug würgte er, zog erneut an der Zigarette und spülte einen erneuten Würgeanfall mit weiterem Whisky hinunter.

Er stand wankend auf den vereisten und zugeschneiten Brettern. Die fremden Schuhe blieben dort angefroren, als er in das Haus ging, seinen Pullover und die Hose von sich schmiss und sich auf das Sofa legte.

Die Türklingel schreckte ihn vom Sofa hoch. Er wusste nicht, wie lange er geschlafen hatte.

Etwas benommen kam Frithjof hoch und schaute sich verwirrt in seinem eigenen Haus um. Langsam ging er in Richtung Eingangstür. Es klingelte abermals.

„Ja?“, fragte er in die Gegensprechanlage, die an seinem Gartenzaun angebracht war.

„Maybritt Drews“, kam es dumpf durch die Anlage.

Sein Finger drückte auf den Knopf, mit dem die Pforte geöffnet wurde. Er wusste nicht, warum er sie drückte. Es passierte automatisch.

Schnell drehte er sich zu dem Wandspiegel um sich zu betrachten.

Die Haare waren zerzaust, das kam von den Kissen.

Er konnte sich nicht mehr daran erinnern, wo er seine Hose und seinen Pullover hingeworfen hatte. Er blickte ins Wohnzimmer. Die Kleidungsstücke waren nicht zu sehen.

Verlegen öffnete er die Tür, nur einen kleinen Spalt und spähte zu ihr hinaus. Die Kälte umschloss seinen Körper. Er bekam eine Gänsehaut.

Unbeholfen stand sie vor seiner knapp geöffneten Tür.

Schneeflocken hatten sich in dem Pelz des Mantels verfangen, den sie trug. Ihre roten Haare waren gekrönt von einer Krone aus Schnee.

„Sie sehen aus wie eine Schneekönigin“, hörte er sich sagen und fand es peinlich.

Sie lachte verlegen. „Ach, nein. Keine Königin.“

Nun lachte sie übertrieben und versuchte die Situation zu überspielen. Sie stand einfach da, vor dem Haus, dem Eingang, vor ihm.

„Ich habe ihnen Wein mitgebracht“, ihre Fußspitze scharrte auf dem nicht frei geräumten Weg. Sie zog eine Flasche Rotwein unter ihrem Mantel hervor und hielt sie senkrecht in seine Richtung.

Im ersten Moment sagte er nichts, sah nur ihr Lächeln, ihre blitzenden Augen, ihre geröteten Wangen. Er wusste nicht, warum sie ihn an diesem Abend besuchte. Wusste jedoch, das er nicht alleine sein wollte, nicht nur an diesem Abend. Schon an so vielen Abenden zuvor hatte er sich nach jemanden gesehnt, der einfach nur da war.

„Kommen Sie doch herein“, er öffnete die Tür für sie und entschuldigte sich für seine Kleidung.

„Das macht doch nichts“, sagte sie und meinte, sie würde sicher stören.

„Nein, nein“, sagte er schnell und half ihr aus dem Mantel.

Ein Mantelarm streifte die leeren Kaffeebecher auf der Kommode. Ein Becher fiel zu Boden und zerbrach.

„Ich muss abwaschen“, sagte er ruhig und bat sie über die Scherben hinweg in das Haus.

„Machen Sie es sich doch bitte bequem“, er wies mit beiden Armen auf die Sofas des Wohnzimmers. Sie lächelte und er bat sie, sich kurz etwas anziehen zu dürfen.

Auf den Stufen hinauf in den ersten Stock blieb er stehen, drehte sich zu ihr hinunter und spähte durch die Sprossen der Wendeltreppe.

„Das hätten sie nicht machen sollen.“

Erschrocken drehte sie sich zu ihm herum. „Was?“

Eine Pause entstand.

„Das mit dem Wein, meine ich.“

Wieder eine Pause.

„Das wäre nicht nötig gewesen.“

Sie schien erleichtert zu sein und nickte. Sie saß kerzengerade auf den weichen Kissen.

Im Badezimmerspiegel sah er sich an. Seine Augen blickten ihn müde an. Augenringe waren deutlich zu erkennen. Der Alkohol, den er an diesem Abend bereits getrunken hatte, machte seine Augäpfel rot. Mit der Zunge leckte er sich über seine Lippen. Sie waren spröde.

Die Arme angehoben, roch er an sich. Sein Gesicht verzog sich. Aus einem kleinen Schränkchen nahm er Deo und Parfüm und sprühte sich ein. Roch abermals an sich und sah resigniert sein Spiegelbild an.

Er beugte sich nach dem Wäschekorb hinunter, der hinter der Tür stand, fischte Socken und Polohemd heraus und streifte alles über und ging über den Flur, um im Schlafzimmer eine Hose zu suchen.

Erschrocken blieb er stehen.

Maybritt Drews stand vor ihm auf der letzten Stufe der Treppe.

Frithjofs Finger fummelten an dem Saum seines Polohemdes herum und versuchte ihn ein wenig mehr über die Unterhose zu ziehen. Verlegen stand er vor ihr.

„Ich musste immer wieder an Sie denken“, sagte sie leise und kam nun auch die letzte Stufe hinauf. „Sie gingen mir nicht aus dem Kopf.“

Frithjof sagte nichts, hätte auch nicht gewusst was.

Sie kam einen Schritt auf ihn zu. „Ich mache so etwas sonst nicht.“

Fragend schaute er sie an.

„Das ich einfach so hereinplatzte und jemanden überfalle.“

„Tun sie das?“

„Tu ich es etwa nicht?“, sie lächelte keck.

Nun stand sie vor ihm. Er ließ ab von dem Saum seines Hemdes und roch sie.

Etwas schweres umgab sie, erdiges.

Sie sah ihm in die Augen. Ihr Blick ließ es nicht zu, dass seiner sich befreien konnte.

Wie hypnotisiert betrachtete er ihre Augen, erkannte im äußeren Augenfeld, wie eine Hand sich auf ihn zu bewegte. Spürte Haut auf seinem Arm.

Ihre Hand war warm, rau. Ihr Atem streifte sein Gesicht. Maybritts Kopf kam näher an seinen.

Wie versteinert stand Frithjof da. Ließ geschehen, was sie machte.

Ihre Lippen berührten sanft seine. Nur kurz, für einen Moment und wurden zurückgezogen. Nur Millimeter, kamen zurück und wiederholten das Spiel.

Er wusste nicht, was es bedeutete, was ihn dazu trieb, es geschehen zu lassen. Im dunklen Licht des Flures wirkte ihre Silhouette wie die von Bente. Die Haare, die schlanke Figur, der Geruch.

Frithjof benutzte die Frau, benutzte sie als Ersatz. Als etwas, was nicht wieder kommen konnte. Als etwas, nach dem er sich schon so lange gesehnt hatte.

Nach dem er gegiert hatte - was ihn zerstörte.

Was ihn verzweifeln ließ. Ihn hinaus auf den Steg trieb.

Nur einmal noch, vielleicht auch zweimal, dreimal, vielleicht immer wieder, sie spüren, sie halten, hören, riechen, schmecken.

Er wollte betrunken werden von dieser Frau. Wollte, dass sie ihn hineinzog in eine nicht existierende Welt, in der diese Frau seine Bente wurde. Er betrachtete sie wie ein Glas edlen Whiskys. Nahm erst einmal einen Schluck Hals und Schulter. Leckte, küsste, saugte, schluckte und betrank sich an ihr.

Sie streichelte über seine Brust. Er war erschöpft. Frithjof hatte sich zum Schluss auf den Rücken gedreht und sie machen lassen. Seine Augen waren geschlossen. Fast die ganze Zeit des Aktes. Einige Male nur, lugte er durch die leicht geöffneten Lider und sah ihre Silhouette über sich, die sich auf und ab bewegte. Die Haare nach hinten werfend, sich an die Brüste fassend, sie reibend und drückend.

Lippen forderten seine. Eine feuchte Zunge glitt über sein Gesicht, den Hals, an seine Brustwarzen.

Reglos ließ er es geschehen. Schnaufte einige Male lauter. Sein Mund war geschlossen, seine Kiffer bissen aufeinander, die Nasenflügel blähten sich.

Frithjof hasste und verabscheute sich.

„Du bist es nicht. Wirst es nie sein“, hätte er ihr gerne entgegen gebrüllt. „Du bist ein Traum. Eine Illusion. Etwas lang Herbeigesehntes.“

Als er zum Orgasmus kam, kam auch sie. Sie legte sich auf ihn und küsste ihn weiter. Flüsterte ihm etwas ins Ohr, was er nicht wahrnahm. Zu weit war er fort und hing seinen Gedanken nach. Verfolgte sie, rannte ihnen kopflos hinterher. Wie Rauch einer Zigarette, der in den Abend hinein geblasen wird, verflüchtigte sich sein Bild im Kopf. Plötzlich nahm er die Frau auf ihm wahr, roch ihren Schweiß, ihr Parfüm und spürte ihre Fingernägel auf seiner Wange.

Unsanft schob er sie von sich, neben ihn, drehte sich von ihr weg und starrte an die Wand.

„Du musst gehen.“

Er schloss die Augen. Seine Finger gruben sich in das Bettlaken. Sein Gesicht lag auf dem Oberarm. Die Haut war nass, auf seinen rauen Lippen schmeckte sie salzig. Roch nach Rauch, Alkohol und Verrat.

Er wusste, wie sie sich jetzt fühlen musste. Genau so hatte es in Schöneberg an der Ostsee geendet, als er in Emmas Ferienhaus am Strand hinausgebeten wurde. Damals fühlte er sich schäbig und benutzt.

Die Bewegungen des Bettes bedeutete ihm, dass sie sich aufsetzte. Einen Moment blieb sie neben ihm sitzen. Keiner der beiden sagte ein Wort.

Wäscherascheln, Stoff der geschüttelt wurde. Sie zog sich an. Frithjofs Augen brannten. Er versuchte nicht zu blinzeln.

Im Erdgeschoss wurde die Tür sachte zugezogen. Verkrampft lag er da. Gänsehaut schlich über seinen Körper. Ihn fror. Er zitterte und weinte. Es war ein lautloses weinen und er wusste nicht woher es kam und warum er weinte.

War es, weil er so schäbig zu ihr war und sie hinausgebeten hatte und wusste, wie sie sich nun fühlen musste? Benutzt und ausgenutzt? Oder war es, weil er wieder einsam und alleine in seinem Haus war und es wieder nicht geschafft hatte eine Beziehung einzugehen oder vielmehr sie erst einmal anfangen zu können?

Oder war er es, über den er weinte? Bemitleidete er sich selber? Wie musste er aussehen, wenn er über sich schwebend auf sich sah? Ein Bündel Mensch. Gebrochen.

Er hatte einige gebrochene Menschen in den letzten Tagen gesehen. Weinte er, weil er zu diesen Schicksalen gehörte?

Frithjof vergrub seinen Kopf in den Kissen und weinte Rotz und Wasser in es. Er wusste nicht wie es weitergehen sollte mit ihm. Er wusste nicht, wo sein Platz war. Er wusste nicht, wie er weiter machen sollte. Er wusste nicht, wann das alles enden sollte.

Der Schlüssel in seiner Hand fand nicht sofort das Schloss des Wagens. Nach einigen Versuchen öffnete Frithjof die Tür seines Volvos und stieg vollkommen betrunken ein. Vor ihm öffnete sich elektronisch das Garagentor. Schneeböen drangen in das Wageninnere hinein. Er wusste, dass er nicht mehr fahren konnte. Aber etwas in ihm trieb ihn aus dem Haus. Hier konnte er nicht bleiben.

Er wusste nicht, wie lange er nach Maybritts Verlassen weinend auf dem Bett gelegen hatte. Nach einiger Zeit hatte er sich herumliegende Sachen angezogen, in der Küche einen Whisky getrunken und den Autoschlüssel gesucht. Er fand ihn auf dem Boden liegend unter dem Küchentisch.

Der Whisky bewirkte, dass er schwankte. Er löschte das Licht im Haus und blickte unbewusst noch einmal die Stufen in den ersten Stock hinauf.

Der Kamin brannte und würde bald erlöschen. Er öffnete die Terrassentür. Der Zigarettenrauch sollte hinausziehen.

Als er den Wagen startete, kratzte es in seinem Rachen. In seinem Mund schmeckte es bitter. Nach nur einigen Metern auf der Einfahrt musste er halten, öffnete die Tür und beugte sich hinaus, kotzte in den Schnee und Schweiß kam auf seine Arme, seinen Nacken und Rücken.

Das Erbrochene brannte in seinem Hals. Seine Zähne fühlten sich stumpf an, als er sich wieder in das Wageninnere zog und die Tür schloss.

Seine Augen trafen seinen Blick im Rückspiegel. Schwarze Augenringe zeichneten sich unter den Augen ab. Die Augäpfel um die blauen, glasigen Augen waren nun komplett rot.

59

Robert fuhr mit seinem Cayenne langsam in den Rabenweg hinein.

Schnee wirbelte auf, als er in die Einfahrt des kleinen Hauses fuhr, das er sich gemietet hatte. Im Frühjahr hatte er es bezogen und war bis jetzt nicht dazu gekommen, alle Räume einzurichten. Dazu fehlte ihm die Zeit und die Muse.

Alleine die Küche und das Bad waren funktionsmäßig ausgestattet, ebenso das Schlafzimmer. Im Wohnzimmer begnügte er sich mit einem Sessel, einem Flachbildschirm, einem DVD Rekorder und einer Stereoanlage. Eine Weinkiste diente als Abstellmöglichkeit für sein Getränk, das er während es Fernsehens trank.

Das Wohnzimmer war nicht wichtig. Er sah selten Fern, meistens saß er in seinem Arbeitszimmer im ersten Stock. Dieses Zimmer hatte all das, was den anderen Räumen im Haus fehlte: Einrichtungsgegenstände.

Alle Wände waren mit Regalen gepflastert, in ihnen Bücher, Ordner und Unterlagen. Rundherum in dem Raum befand sich ein ovaler Schreibtisch mit einer Nische, in dem sein bequemer Stuhl Platz fand.

Mehrere Monitore hingen und standen in seinem Blickfeld, ebenso standen Tastaturen herum. Auf dem Boden unter dem Schreibtisch befanden sich etliche Rechner und Server. Ein einziges Kabelgewirr verband alle Geräte miteinander.

Die Jalousien waren fast immer heruntergelassen, auch wenn niemand in den Raum sehen konnte, mochte es Robert nicht, dass es diese Möglichkeit geben konnte.

Als er aus dem Porsche stieg hielt er inne. In seinem Arbeitszimmer brannte Licht. Das konnte er durch kleine Lichtschlitze, die durch die Jalousien drangen, erkennen.

Nervös griff er an sein Pistolenhalfter. Er war sich sicher das Licht nicht vergessen zu haben auszuschalten, als er heute aus dem Haus ging.

Das Licht über dem Eingang spendete schwaches Licht, dennoch erkannte er nun Fußspuren, die auf das Haus zuführten.

Robert drehte sich zu beiden Seiten, zu der Straße und den großen Hecken, die neugierige Blicke verhinderten und zu seinem Garten, der durch einen Lamellenzaun geschützt war.

Zu beiden Richtungen konnte er keine weiteren Fußspuren im Schnee erkennen. Niemand war um das Haus herumgegangen.

Langsam zog er seine P6 aus seinem Halfter und entsicherte sie. Mit einem schnellen Blick vergewisserte er sich, ob seine Tür aufgebrochen worden war, oder ob es andere Spuren gab, die ihm zeigten, dass man sich unbefugt Zutritt zu seinem Haus verschafft hatte.

Nichts.

Wer hatte einen Schlüssel zu seinem Haus?

Niemand. Nur seine Mutter. Bei seinem letzten Besuch zu Hause in Amsterdam hatte er ihr einen Schlüssel für den Notfall gegeben.

Seine Mutter hätte ihn jedoch vorher angerufen, wenn sie ihn besuchen wollte und wäre niemals ohne Voranmeldung einfach so in sein Haus gegangen.

Wer war es dann?

Es waren Wochen vergangen, seit dem er die letzte e-Mail von Luise M. bekommen hatte. Auch Schiller hatte sich nicht wieder gemeldet, seit dem Sommer.

Bis heute wusste er nicht, ob Schiller tatsächlich tot war, oder ob er es den Hornissen nur vorgaukelte, weil sie ihnen zu nahe gekommen waren.

In Moskau, wohin eine weitere Spur seiner Geschichte führte, hatte er zwar bemerkenswerte Erkenntnisse über die Vergangenheit seines Vaters herausgefunden, jedoch keine Spur von Schiller aufnehmen können.

Wenn Schiller tatsächlich tot war, hatte er ein ernsthaftes Problem. Bis heute hatte er die teuer bezahlten Informationen, nach denen er gesucht hatte, nicht erhalten. Bis heute wusste er nicht, wer an der Geschichte von damals beteiligt war und wo das Geld geblieben war, das seine Eltern für ihn gezahlt hatten, als er als Kind entführt worden war.

Bis heute wusste er nur, dass sein Vater bei der Geldübergabe getötet wurde. Von wem - das wollte er herausfinden.

Es war zuerst vielleicht nur ein Spiel eines Sohnes gewesen, der die Geschichte seines Vaters rekonstruieren wollte, der wissen wollte was damals tatsächlich geschehen war, der wissen wollte, wer seinen Vater, den er so schmerzlich vermisste, umgebracht hatte.

Irgendwann war er in einen Strudel der Abhängigkeit geraten, aus dem er nicht mehr herauskam. Immer weiter drang er in dubiose Aktivitäten seines Vaters vor und gelangte zu Dunkelmännern, die in ein Netzwerk von perversen Transaktionen verstrickt waren.

Robert hatte den Zeitpunkt nicht erkannt, sich aus diesen Geschichten herauszuhalten und war nun gefangen in den Informationen, die er sich besorgt hatte und von denen er wusste.

Er konnte nicht so einfach sagen, so, dass war´s, ich höre auf zu suchen – er war mitten in eine Geschichte geraten, dessen Ausmaße seine Vorstellungskraft überstieg. Hier kam er nicht mehr hinaus und seit dem Sommer, als ein Schusswechsel auf dem Alsen-Gelände mehrere Männer tötete, wusste er auch, dass auch sein Leben immer mehr in Gefahr war.

Auch sein wichtigster Informant Schiller, schien tot zu sein.

Er, Schiller, hatte nach diesem Schusswechsel zu Robert per e-Mail gesagt, wer in ein Hornissennest stochert, müsse sich nicht wundern, wenn sie wild werden und anfangen zu stechen.

Kurz darauf endete der Kontakt zu Schiller.

Robert hatte einmal überlegt, ob es nicht Schiller selbst wäre, der auch gleichzeitig eine Hornisse war. Es konnte schließlich sein, dass Schiller ihn ausnutzte und mit ihm spielte. Schiller könnte einer der Dunkelmänner sein, die aus ihm, dem Entführungsopfer von damals, ein Spielchen spiele und nun, wo es brenzlig wurde und das Opfer von damals zu viele Informationen kannte und noch weitere forderte, dass Schiller seinen eigenen Tod vortäuschte, um Robert entgültig die Informationen vorzuenthalten.

Es war nun auch ein leichtes Robert zu töten, er hatte Schiller ausreichend Material über die Aktivitäten seines Vaters geliefert, die jetzt ganz schnell beseitigt werden müssten, damit niemand dahinter kam.

Robert hatte lange hin und her überlegt, sich aber letztendlich gegen diese Möglichkeit entschieden.

Wieso, das konnte er sich selber nicht genau sagen. Auf eine eigenartige Weise vertraute er Schiller – hatte er Schiller vertaut.

Er konnte ebenso gut falsch liegen.

Das machte ihm zugleich Angst, aber auch vorsichtiger.

Vorsichtig stieg er, mit geladener Waffe, die ersten Stufen in den ersten Stock empor. Licht kam aus seinem Arbeitszimmer. Schwach hörte er, wie jemand auf einer der Tastaturen tippte. Langsam ging er die Hälfte der Treppe hinauf und spähte den Flur entlang. Alle Türen waren verschlossen, bis auf die des Arbeitszimmers.

Oben angekommen drückte er sich an die Wand, sein Herz schlug nun noch schneller. Der Griff der Waffe wurde durch seine nassen Hände feucht.

Noch einmal, bevor er die Tür zu dem Arbeitszimmer auftrat, vergewisserte er sich, dass dies kein Hinterhalt war und jemand aus irgendeiner Ecke auf ihn sprang, oder gar auf ihn schoss.

Die Tür knallte gegen ein Regal, Bücher fielen gegeneinander, einige zu Boden, Robert zielte auf die Person, die an seinem Schreibtisch saß, seine Arme waren ausgestreckt, die Hände fest um die P6 geschlossen.

„Was machen Sie...“, schrie er und stoppte abrupt, als sich die Person erschrocken zu ihm umdrehte.

Es war eine junge Frau, Roberts Schwester Sofia.

Sofia legte sichtlich geschockt die Hände vor ihren Mund fahren, um einen Angstschrei zu unterdrücken. „Himmel, Robert, nimm die Waffe runter!“

Schnell lockerte Robert seine Haltung und sicherte die Waffe.

„Ich hätte dich erschießen können!“, sagte er entrüstet und steckte die Waffe in das Halfter. „Was tust du hier? Gott, Sofia, du hättest anrufen können, eine Nachricht hinterlassen, oder, ach was weiß ich...ich hätte dich erschießen können!“

„Es sollte eine Überraschung werden.“ Sie stand auf und ging auf ihn zu, drückte ihn und sah ihm in die Augen. Es waren auch die ihren, sie und Robert waren Zwillinge. Die gleiche Statur, die gleichen Finger, die gleichen braunen Haare, wie Zwillinge eben sind.

Dann gab sie ihm einen Kuss auf den Mund und streichelte ihm über die Arme. „Du zitterst ja.“

„Ich hätte dich erschießen können!“

Sie befühlte seinen Oberkörper nach einem imaginärem Knopf. „Irgendwo muss doch der Ausschalter für diese Wiederholungsschleife sein?!“

Robert ging einen Schritt von ihr weg, noch immer konnte er sich diesen plötzlichen Überraschungsbesuch nicht erklären, vor allem, ohne Vorankündigung.

„Sofia, ist was mit Mama?“ Ernst sah er sie an.

„Mit Mama? Was soll mit ihr sein?“, sie setzte sich wieder in Roberts Schreibtischstuhl und schlug die Beine übereinander.

„Sofia, was ist los?“

„Was soll los sein?“, sie tat, als könnte sie kein Wässerchen trüben. Nur war Lügen nie ihre Stärke gewesen, wenn sie es tat, zuckten ihre Mundwinkel, dagegen konnte sie nichts tun, sie taten es einfach.

„Mundwinkel“, sagte er nur.

„Mundwinkel?“

„Sie zucken.“

„Tun sie gar nicht.“

„Doch.“

„Quatsch!“

„Sofia, was ist los?“

Schweigen.

„Du kommst nicht einfach so hier her, ohne dich anzumelden. Das ist gar nicht deine Art, du hättest angerufen, oder Mama hätte Bescheid gesagt. Hast du von ihr den Schlüssel?“

Sie nickte.

„Weiß sie, dass du ihn genommen hast? Weiß sie, dass du hier bist?“

„Nein.“

„Noch mal: Was ist los?“

Ohne weitere Umschweife, sagte sie ihm auf den Kopf zu, was der Grund für ihren Besuch war. „In was für eine Geschichte bist du hineingeraten?“

Zuerst verstand er nicht, konnte sich nicht vorstellen, dass Sofia von Schiller und den Hornissen wusste. Was meinte sie nur?

„Ich verstehe nicht...“

„Du suchst nach Antworten, oder?“

Schweigen.

„Du bist den Männer auf der Spur, die Papa getötet haben, oder?“

Schweigen.

„Weißt du, wer sie sind?“

„Nein.“

Pause.

„Noch nicht“, fügte er hinzu.

Aus einer kleinen Schublade aus dem Regal nahm er sich eine Schachtel Zigaretten und zündete sich eine an. Dann bot er seiner Schwester eine an, die ablehnte.

„Woher weißt du davon?“, fragte er sie, noch immer ratlos über ihr Wissen.

Sofia trommelte nervös mit den Fingern auf dem Tisch. Fahrig fuhr sie sich durch die langen Haare und kaute auf ihrer Unterlippe herum. „Ich habe Eins und Eins zusammengezählt, so schwer war das nicht.“

„Was hast du zusammengezählt?“

„Sie haben Mama und mich kontaktiert.“

Das traf ihn mit voller Wucht. Nie hätte er gewollt, dass seine Mutter oder Sofia mit in das Ganze gezogen werden sollten. „Wie haben sie euch kontaktiert?“

Sofia zog aus ihrer, am Boden liegenden, Timbuk2 Tasche einen DIN A 4 Zettel. Auf ihm stand ein einziger Satz.

Wo ist das Geld?

Mehr nicht.

„Man muss nicht vollkommen bekloppt sein, um nicht zu wissen, was für Geld gemeint ist, Robert.“ Sie nahm ihm den Zettel wieder aus den Händen und schlug darauf. „Eins und Eins zusammenzählen heißt: du kapselst dich immer mehr von uns ab, du verbrauchst Unmengen von Geld, laut deinen Auszügen, die Mama mir gezeigt hat, geht das meiste für diesen Technik-Computer-Schnickschnack drauf und dann Abhebungen von unseren Konten, die für scheinbar nichts sind, aber das Geld verschwindet. Dann wird dein Auto im Sommer in die Luft gejagt und wir bekommen diese e-Mail: Wo ist das Geld?“

Robert hatte nicht bemerkt, wie die Asche seiner Zigarette auf seinen Pullover gefallen war, er wusste einfach nicht, was er dazu sagen sollte. Er hatte schlicht und einfach die Konten der Familie in soweit vernachlässigt, dass man sich Gedanken machen könnte, was er mit dem vielen Geld machte. Bisher war es immer egal gewesen, schließlich war genug da und seine Mutter hatte nie etwas gesagt, es solle ihnen an nichts fehlen, hatte sie immer gesagt, sie sollten auf nichts verzichten, nur jetzt, nach der e-Mail, hatten seine Mutter und Sofia begonnen sich Gedanken zu machen. Das war nicht gut.

„Wann habt ihr die e-Mail bekommen?“

„Vor ein paar Tagen. Ist das wichtig?“

„Ich weiß nicht.“ Er drückte die Zigarette aus und zündete sich eine weitere an, er bekam das gar nicht mit, seine Gedanken waren woanders.

Die e-Mail kam also, nachdem er in Moskau war, nicht vorher. Was für neue Informationen hatte er in Russland bekommen, die nun diese e-Mail erklären konnten?

„Was hat Mama zu der e-Mail gesagt?“

„Nichts. Sie konnte es sich nicht erklären. Sie wusste gar nicht, um was für Geld es ging.“

„Auch nicht, nachdem ihr meine Kontoabbuchungen gecheckt hattet?“

„Nein.“

Das ist eigenartig, dachte Robert und holte einen Ordner aus einem Regal, hinter Sofia und schlug ihn auf.

„Sie mal“, er zeigte auf die e-Mail, die er an Schiller, oder wen auch immer, geschickt hatte.

„Sofia, ich will dich nicht in Schwierigkeiten bringen, aber sieh dir das an, auch ich habe diese Männer vor kurzem gefragt, wo das Geld geblieben sein könnte, das bei der Übergabe damals verschwunden blieb, und sie haben nur geantwortet: frag Dorothea Kodweiß.“

„Wer soll das sein?“

Um dies zu beantworten, musste Robert ihr kurz erklären, dass er seinen Informanten Schiller genannt hatte, wieso, hatte er sich damals nicht erklären können, nun wusste er es.

„Dorothea Kodweiß war die Mutter von Johann Christoph Friedrich Schiller.“

„Oh Gott, Schiller“, sagte Sofia, „Papa hat uns totgeschmissen mit Schiller, egal ob wir Kinder waren, oder nicht, das hat ihn überhaupt nicht gestört. Andere Kinder haben Märchen vorgelesen bekommen und wir Schiller.“

„Ja, andere Kinder sind in das Weihnachtsmärchen gegangen und wir mussten uns Die Räuber ansehen“, ein müdes Lachen kam aus ihm. „Wahrscheinlich habe ich Schiller deshalb Schiller genannt, weil ich mit Papa Schiller in Verbindung bringe.“

„Und wieso soll Dorothea Kodweiß dir sagen können, wo das Geld ist? Wer ist die Person?“

„Schillers Mutter.“

„Das würde bedeuten...“, sie stockte.

„Mama.“

Schweigen.

„Robert, du glaubst doch nicht, Mama hätte was mit Papas Tod zu tun und weiß, wo das Geld von damals ist?“ Sie stand erbost auf und trat auf ihn zu. „Sag mir, dass du das nicht wirklich glaubst!“

Er ließ den Kopf sinken und musste seiner Schwester eingestehen, dass er zur Zeit gar nichts mehr glaubte, wusste, vermutete, spekulierte, annahm, dachte und in irgendeinen Zusammenhang bringen konnte.

„Mama hat uns nie etwas über die Zeit der Entführung von mir erzählt, nie, was damals geschehen ist. Immer wenn ich mit ihr darüber sprechen wollte, hat sie abgeblockt, ist wie zu Stein erstarrt, ich weiß nicht, was ich denken soll.“

„Du weißt hoffentlich, was du da gerade sagst, Robert?“

„Ja, und es tut mit Leid.“

Sie gab ihm eine Ohrfeige und stand mit zusammengekniffenem Mund, bebenden Wangen und starren Blick vor ihm stehen. „Das sollte es dir! Du weißt ja gar nicht, was du da gerade gesagt und angerichtet hast!“

Nein, das konnte er nicht.

Wie auch?

Wie konnte er wissen, dass seine Schwester einen Audio-Transmitter unter ihrer Kleidung trug? Wie konnte er wissen, dass jemand ihnen zuhörte?

60

Frithjof wachte durch das Klingel des Telefons auf.

In seinem Schädel hämmerte das Resultat der vergangenen Nacht. Als er sich von dem Sofa erhob, musste er kurz überlegen, wo er war. Das Kopfdrehen verursachte einen stechenden Schmerz in seinem Kopf.

Es war Blancas Wohnung, stellte er benommen fest. Das Telefon hatte aufgehört zu klingeln. Aus dem ersten Stock hörte er ihre Stimme.

Mühsam kam er von dem Sofa hoch und ging gebückt in Richtung Gästeklo, klappte die Kloschüssel hoch, kniete sich davor und erbrach sich. Er begann zu schwitzen. Der Schweiß lief unter seinen Achseln hinunter. Kotze kam beim zweiten Erbrechen aus seiner Nase. Nach dieser Attacke kippte sein Kopf auf die Schüssel. Kurz blieb er in dieser Stellung hocken. Dann würgte es ihn erneut, Galle kam heraus. Sie schmeckte bitter und lief grünlich an dem Rand der Schüssel in das dunkle Erbrochene.

Sein Atem ging schwer, die Kopfschmerzen wurden stärker. Sein Körper zitterte. Ihm war kalt.

Blancas Hand legte sich auf seinen Rücken. Sie sagte nichts, ließ die Hand dort liegen. Wärme schien von ihr auszugehen. Das Zittern ließ langsam nach. Ein letztes Mal erbrach er Galle.

„Sie haben eine weitere Frau gefunden“, sagte sie leise und strich über sein Kreuz.

Es würde niemals aufhören, dachte er, noch immer in die Kotze starrend.

Wenn sie diesen Täter gefasst hätten, käme ein Neuer, kämen weitere tote Frauen, weitere Männer und Kinder. Immer wieder würde er in anderen Schuhe laufen müssen. Niemals würde es zu Ende gehen. Ein aussichtsloser Kampf. Ein Don Quichotte. Ein Sisyphus. Ein einfacher Mann.

Langsam kam er hoch, spülte und betrachtete sich im Spiegel. Es war keine Verachtung, die er gegenüber sich selber empfand. Es war seit einiger Zeit Mitleid, dass sein Gegenüber sich kaputt machte. Kaputt machen ließ und nicht herauskam aus den fremden Schuhen. Den fremden Schritten, denen er folgte.

„Willst du Kaffee?“

„Ich will, dass das aufhört“, sagte er leise und roch seinen schlechten Atem, fuhr sich über das Gesicht und wischte sich das hängen gebliebene Erbrochene unter der Nase fort.

Blanca ging hinaus, er folgte ihr in noch immer gebückter Haltung. Bei jedem Schritt hämmerte sein Kopf.

Er ging in den ersten Stock, stellte im Badezimmer die Dusche an, schloss die Kabinentür, drehte den Kaltwasserhahn des Waschbeckens auf, ließ das Wasser bis zur Kante laufen und tauchte seinen Kopf hinein. Sein Gesicht brannte. Die Luft wurde ihm abgeschnürt. Schnell zog er den Kopf hinaus. Es kribbelte in seiner Nase und er nieste in das kalte Wasser. Wieder steckte er den Kopf hinein. Das machte er noch einige Male, zog sich aus und stellte sich unter die heiße Dusche und lehnte seinen Kopf an die Kacheln.

Blanca trat ein und sagte, er solle sich beeilen, man warte auf sie.

Als er aus der Dusche kam, reichte sie ihm ein Handtuch. Er zog seine getragene Unterwäsche wieder an und die Hose. Auf seinem Hemd befanden sich Reste des Erbrochenen. Blanca holte ihm ein schwarzes T-Shirt und einen schwarzen Pullover, den er überzog.

Er blickte sie an. „Danke für gestern.“

Sie lächelte und brauchte nichts weiter zu sagen.

Sie gingen hinunter, verließen das Haus und fuhren schweigend durch die Stadt. Als wäre diese Stadt nicht schon grauenhaft genug, schmückte sie sich mit Toten, dachte Frithjof, bevor er kurz weg nickte.

Er wachte erst wieder auf, als Blanca ihn sanft wachrüttelte.

Sein Blick fiel auf Kornspeicher und Kräne. Grau tauchten sie aus dem Morgennebel auf. Schnee wirbelte um flache Schiffe, die an der Kaimauer vertäut waren.

Ein Feld. Eine Fabrik. Ein Hafen.

Frithjof war sich sicher, dass die Frau, die sie gleich sehen würden, nicht länger tot war, als ein paar Stunden. Was hieß, sie hatten Recht gehabt. Leander von Pritzhausen konnte nicht der Mörder sein. Da war noch jemand in dem Jagdhaus. Noch jemand, der vor ihnen im Wald geflüchtet war. Der die Dunkelheit des Waldes verließ und eine weitere Tat begangen hatte.

Mein Plan ist durcheinander. Sie hätten mich fast geschnappt. Ihr Atem waren in meinem Nacken. Wie weit sind sie mir auf der Spur? Ich kann Leander nicht mehr als Täter präsentieren. Er wird sich umbringen. Das weiß ich. Ich habe ihn dazu getrieben. Den letzten Schritt. Die Polizisten sollten ihn erst später finden. Nun ist es egal. Ich töte weiter. Muss es jetzt tun. Schnell. Bevor sie mich kriegen.

Auf einem schwimmenden Ponton sahen sie die Frau. Sie lag in der riesigen Schaufel eines Baggers, der auf dem Ponton verschifft werden sollte. Die Haut der Frau war grau, wie die Umrisse der Kräne. Sie kannten den Anblick der schwarzen Höhlen im Gesicht der Frau. Das Kennen war kein Freifahrtsschein, sich der Übelkeit zu entziehen. Frithjofs Kopfschmerzen wurden stärker. Wieder spürte er die Galle in seinem Mund. Er spuckte auf den Boden. Beim hochkommen fiel sein Blick auf die violetten Linien die das Grinsen hervorbrachte, das auf dem Gesicht der Frau für immer hinterlassen wurde. Der restliche Körper war von den gewaltigen Zacken der Baggerschaufel verdeckt.

Blanca war die Leiter an der Kaimauer hinunter geklettert und stand nun auf dem Ponton. Es wankte leicht. Mehrere Eisschollen hatten sich zwischen Mauer und Ponton verkeilt und machten leise, hohle, reibende Geräusche.

Lars stand neben Kollegen von Blanca. Sie trugen weiße Schutzanzüge. Lars unterhielt sich mit einem hageren Mann. Frithjof machte ihn als Frankenstein aus. Er gab Lars eine Videokamera, sagte noch etwas, dann kam er die Leiter zu Frithjof hinauf.

„Du siehst Scheiße aus.“

„Das hier ist auch Scheiße.“

Sie guckten zu, wie ein Mann in den Führerraum des Bagger stieg und die Schaufel senkte. Der Körper der Frau sah aus, als hätte er sich zusammengekauert, als hätte er sich vor der Kälte schützen wollen.

Frithjof wurde schwarz vor Augen. Er konnte nicht fassen, was er da sah!

Vielmehr, wen er dort sah!

Er kannte den Körper, kannte die Frau. Seine letzten Gedanken, bevor er hart auf dem Boden aufschlug, waren: Maybritt Drews.

Benommen wachte Frithjof in einem Krankenwagen auf. Verschwommen sah er die Hafenszenerie durch die offenen Hintertüren des Wagens. Blanca gab ihm eine Spritze. Er sah schnell weg.

„Du hast ein Beruhigungsmittel bekommen und das ist jetzt mein eigener Vitamincocktail.“

„Was ist da drinnen?“

„Das willst du nicht wirklich wissen“, tat sie seine Frage mit einem Lächeln ab.

„Was war los?“, fragte sie, nachdem sie die leere Spritze einem der Sanitäter gegeben hatte.

Frithjof zögerte und wusste, dass er es früher oder später erzählen musste, was in der letzten Nacht geschehen war. Sein Blick wanderte in dem Krankenwagen herum. Er stellte seine Beine auf den Boden, lehnte seine Ellenbogen auf die Oberschenkel und erzählte Blanca vom gestrigen Abend, erzählte von Maybritt Drews, bevor er zu ihr gefahren war.

„Scheiße, Frithjof! Wie dumm muss man sein?“

Er sagte nichts und wollte aufstehen. Blanca hielt ihn auf, befahl, er solle sitzen bleiben. Sie kam nach wenigen Augenblicken zurück.

„Mach den Mund auf.“

Sie entnahm ihm eine Speichelprobe und verschloss den runden Behälter und bat einen Sanitäter um eine Spritze.

Frithjof sah zur Seite, als sie ihm Blut abnahm. „Dann können wir schon mal deine DNA ausschließen und hoffen, dass wir noch andere finden.“

Sie verstaute die Blutprobe und sah ihn dann streng an. „Pass auf, was du in der nächsten Zeit sagst. Vielleicht war es kein Zufall, dass sie kurz nach eurem Akt gestorben ist. Wenn die Presse das mitbekommt, bist du dran! Verstehst du?“

Noch immer konnte er nichts sagen. Sie fragte ihn, wann sie gegangen war.

Er wusste es nicht. Wusste nicht, ob er in der Zeit von ihrem Verlassenen seines Hauses und seinem Entschluss zu Blanca zu fahren, eingenickt war. Wusste nicht, wie die Zeit sich in seinem Betrunkensein, in seinem Zurückkommen aus einer Scheinwelt, auf die Echtzeit verhalten hatte.

Er stand auf und stieg die kleinen Stufen des Krankenwagens hinunter. Schwerfällig ging er einige Schritte. Die kalte Luft tat ihm gut. Neben einem dreckigen Schneehaufen blieb er stehen.

Was meinte sie damit, es könnte kein Zufall gewesen sein? Hatte der Täter gewartet, bis sie zu mir käme? Aber woher sollte er das wissen?

Frithjof selber war überrascht, sie gestern vor seiner Haustür zu sehen. Er war betrunken und wollte nicht alleine sein. Es war ihm egal, wer da vor ihm gestanden hatte. Er wollte Nähe, sich in jemandes Arme begeben, sich geborgen fühlen.

Hatte Maybritt Drews mit jemandem gesprochen? Mit jemandem, von dem sie glaubte, sie könne ihm trauen? Jemand, der dieses Vertrauen missbrauchte?

„Ich werde Quint anrufen und Leute zu Maybritt Drews Haus schicken. Wenn der Täter seinen Modus operandi nicht gewechselt hat, muss er sie in ihrem Haus getötet haben, nachdem sie von mir fortfuhr“, sagte er zu Blanca, die hinter ihn getreten war.

Sie antwortete ihm nicht. Sie verschränkte die Arme vor der Brust und starrte in den sich langsam auflösenden Morgennebel. Die heruntergezogene Kapuze des Schutzanzuges wehte ihr um den Hals. Sie wartete bis Frithjof mit Quint gesprochen hatte und rief ihre Kollegen an. Sie würden dort zusammentreffen.

Vor ihnen wurde ein matter, silberner Sarg von einem der Hafenkräne von dem Ponton über die Kaimauer gehoben. Man schob den Sarg in einen Leichenwagen. Dumpf und sachte schloss ein Mann die Heckklappe und Maybritt Drews wurde in die Pathologie gefahren.

Blanca verabschiedete sich bei ihm und sagte, sie würden sich im Präsidium treffen und wiederholte noch einmal, er solle sich in Acht nehmen.

Er nickte und sah ihr nach. Er hatte eine gute Freundin in ihr.

Ein Beamter kam auf ihn zu. Eine Windböe ließ beide die Köpfe zur Seite drehen. Der Beamte hatte mit einer Frau aus dem Tierheim gesprochen, das einige Meter hinter ihnen lag.

„Die Frau war die ganze Nacht im Tierheim. Sie sagt, sie hätte ein Auto gesehen. Und einen Mann. Sie hat sich nichts weiter dabei gedacht. Sie hat geglaubt, der Mann würde Müll in die Stör kippen.“

„Wo ist die Frau?“

Der Beamte zeigte hinter sich auf das Tierheim.

„Danke“, Frithjof klopfte dem Mann auf die Schulter und ging, über die Schienen für die Kräne, auf das Tierheim zu.

Bitte lass nicht Johanna die Frau sein, die letzte Nacht hier gearbeitet hatte. Lass es bitte eine andere Angestellte sein, flehte er insgeheim.

So wie er aussah, wollte er nicht, dass sie ihn nach all der Zeit, als sie sich getrennt hatten, sah.

Hunde schlugen an, als er an der Gittertür klingelte. Zwei große Hunde, ein Schäferhund und ein Rottweiler schossen auf die Tür zu. Zwei Kraftpakete, die lautstark bellten.

Frithjof ging einen Schritt zurück und meinte etwas wie, ganz ruhig, ganz lieb, ich tu euch ja nichts, ihr kleine Scheißer!

Er gab es auf, als die Tiere nicht aufhören wollten zu kläffen.

Er klingelte abermals und seine Hoffnung Johanna nicht gegenüberstehen zu müssen starb. In schnellen Schritten kam Johanna auf das Tor zu. In ihren schwarzen Locken hatten sich zahlreiche Schneeflocken verfangen. Die Hunde waren augenblicklich still, als sie nach ihnen rief. Ihre Stimme war weich und mit fließenden Bewegungen hatte sie die Hunde an den Halsbändern und die Tür geöffnet.

„Eigentlich müsste ich die Hunde auf dich loslassen“, sagte sie leise und sah ihn an.

„Die würden nur verdorbenes Fleisch essen und sich vergiften“, sagte er.

Johanna ließ die Tür los und sie schwang nach außen auf. Dann reichte sie ihm die Hand. Der Schäferhund blieb an ihrer Seite sitzen. Ihr Händedruck war fest und kräftig.

„Johanna Blum.“ Sie sah zu den Kollegen, die sich nach Frithjof umgedreht hatten. Sie tat für die Beamten, als würden sie sich gerade erst kennen lernen. „Wir wollen doch nicht, dass sich deine Kollegen den Mund zerreißen. Komm rein“, sagte sie und lächelte.

Frithjof wurde ganz anders. Wie hatte er dieses Lächeln nur vermisst? Das wurde ihm erst jetzt klar, als es auf sein Gesicht gerichtet war.

„Sie sind also der Hauptkommissar“, sprach sie laut und wieder dieses Lächeln, wieder diese strahlenden Augen. „Kommen Sie doch herein.“ Sie sah zu den beiden Hunden hinunter und sagte in einem sehr bestimmten Ton: „AB!“ und die Hunde wetzten davon.

Sie betraten den Flügel, in dem die Hunde untergebracht waren. Zwei Frauen grüßten ihn freundlich. Sie wuschen Katzenklos in großen Spülbecken aus. Ein Radio lief leise und wurde übertönt von dem Bellen der Hunde.

Johanna schloss die Tür des Büros und sie waren alleine.

„Himmel, Frithjof! Wie siehst du aus?“, fragte sie mitfühlend.

Er war überrascht, dass sie so milde mit ihm sprach. Jedoch nicht lange, denn kurz darauf scheuerte sie ihm eine. Das kam überraschend und unerwartet für ihn.

„Du hast noch nicht einmal versucht die Sache zu bereinigen! Du hast nicht einmal angerufen oder dich in irgendeiner Form sehen oder hören lassen!“

„Es tut mir leid, Hanna.“

„Es tut mir leid, es tut mir leid! Und lass das Hanna, wie kommst du eigentlich darauf, dass wir beide uns einmal gekannt haben? Du hast die Sache damals so schäbig beendet, wie es noch niemand vorher mit mir beendet hat! Und jetzt kommst du mir mit: Es tut mir leid, Hanna! Paah!“ Sie stieß einen Becher mit Stiften von dem Schreibtisch vor ihr.

„Ich habe Scheiße gebaut, Hanna, das weiß ich...“.

„Ach ja? Das weißt du?“

„Ja.“

„Grand malör de kack! Ultimativ grand malör de kack ! Von meiner Gefühlswelt mal ganz abgesehen, versuche ich seit dem Sommer dich zu vergessen und als ich es fast geschafft habe, vor dem vermaledeitem Weihnachten, wo ich denke, ich sitze mal wieder alleine zu Hause und nein, ich schaff es, ich schaff es, stehst du wieder vor der Tür und entschuldigst dein Verhalten mit einer dämlichen Entschuldigung! Das ist Bullshit!“

„Ich möchte mich bei dir so entschuldigen, dass du es annimmst. Nur weiß ich nicht, wie das geht, weil ich es noch nie gemacht habe. Ich habe Scheiße gebaut, ok, das sehe ich ein...nur weiß ich nicht, wie ich es sagen soll, ohne wieder Scheiß zu bauen und Wortschrott zu verfassen.“

„Soll ich dir also sagen, was ich hören möchte und du betest meine Worte, die für mich bestimmt sind, dann herunter und dann falle ich dir wieder um den Hals?“

Patsch! Wieder schnellte die Hand von Johanna auf Frithjofs Wange. Er ertrug es und blieb reglos stehen.

„Noch mal?“, fragte er und Johanna schlug noch einmal zu.

„Schon genug?“, fragte er.

Patsch! Wieder der Schlag mit der offenen Hand. Ohne sich zu bewegen ertrug Frithjof die Schläge. Johanna ließ von seinem Gesicht ab und haute auf seine Oberarme. Nicht fest, nur einige Male, dann brach Frithjof zusammen und setzte sich auf einen Stuhl, der hinter ihm stand. Johanna betrachtete ihn und hörte auf ihn zu schlagen. Frithjof vergrub sein Gesicht in seinen Händen.

„Ich habe Scheiße gebaut, Hanna“, schluchzte er und noch bevor sie etwas sagen konnte, sprach er weiter, „heute nacht habe ich wieder scheiße gebaut.“ Er stockte. Johanna stand bewegungslos vor ihm und hörte ihm zu.

„Die Frau dort draußen am Hafen...gestern nacht, ...ich habe mit ihr geschlafen und...irgendwer, irgendjemand hat...ich war alleine, ich dachte ich könnte...ich habe...ich bin verloren, ich will nicht alleine sein und kann nicht zu zweit sein und ich...es tut mir leid, was im Sommer passiert ist. Es tut mir leid, was ich dir angetan habe. Es tut mir leid, dass du dir überlegen musstest, was du an dem scheiß Weihnachten machst. Es tut mir leid, das ich immer noch in deinem Kopf bin. Es tut mir leid, dass in deinem Kopf der Wunsch ist, mir die Hunde auf den Hals zu hetzen. Es tut mir leid, dass ich so scheiße bin. Es tut mir leid, dass ich nicht mit mir selber klar komme und andere mit in den Abgrund reiße. Es tut mit leid, dass ich dich verletzt habe, weil du es am wenigsten verdienst hast. Es tut mir leid, dass ich dein wunderbares, wunderschönes, erfrischendes Lachen gestört habe, als alles zu Ende war und ich hoffe, dass ich es nicht versaut habe, das du irgendwann wieder einmal so lachen kannst, ohne zu bereuen!“

Eine Weile herrschte Ruhe in dem Büro. Dann kam Johanna auf ihn zu und umarmte ihn. „Ich muss dir gar nicht sagen, was ich hören will. Das weißt du schon selber.“ Sie strich ihm über die Haare. „Das eben war kein Wortschrott. Das war ein Ansatz von einem Anfang, mein Lieber“, und sie lächelte. Genau wie er. „Aber denk ja nicht, dass du jetzt aus dem Schneider bist, Frithjof Arndt! Das eben waren Sätze, auf die ich seit dem Sommer gewartet habe. Jetzt fehlen noch ein paar Andere, die die Zeit dazwischen reparieren.“ Sie verschränkte die Arme vor ihrem Bauch. „Aber das muss nicht jetzt sofort sein. Vielleicht brauchen die wichtigen Sätze ja Zeit. Die geb´ ich dir. Versau es aber nicht wieder!“

Johanna machte für sie beide einen Kaffee und sie warteten schweigend, bis er durchgelaufen war. Als sie ihn tranken, fragte Frithjof, ob sie die ganze Nacht im Tierheim gewesen war.

„Ja, ich war gestern die ganze Nacht hier. Komm, ich zeige dir den Grund.“ Sie öffnete die Tür des Büros und lugte durch den Türspalt. „Will nur sehen ob Tarzan nicht frei rumspaziert. Der Mag keine Männer.“

Frithjof nickte kurz, lächelte gequält und hoffte Tarzan nicht zu begegnen.

Frithjofs Blick wurde traurig, als er den Gang zwischen den Schlafboxen entlang ging. Feuchte Augen von ausgesetzten Hunden blickten ihn an. Einige bellten, sprangen an die Stäbe ihrer Boxen. Decken verrutschten auf dem kahlen Boden.

„Ein zweiwöchiger Urlaub im Süden und die Menschen setzen ein Familienmitglied einfach aus“, flüsterte er Johanna zu.

„Ich habe das noch nie verstanden“, sie schaute zwischen den Boxen umher, bückte sich zu einem der Hunde hinunter und ihre Hand wurde von einem Kurzhaar Terrier geleckt. Vier kleine Welpen krauchten um den Terrier, der Grund, warum Johanna die letzte Nacht hier war.

„Sie sind unter Beobachtung. Sie sind ein wenig früh gekommen, die kleinen Dinger. Haben es wohl gar nicht erwarten können, auf die Welt zu kommen.“

„Wenn die wüssten“, sagte er leise, „dann würden sie niemals aus dem warmen Mutterbauch herauskommen.“

Mit einem Lächeln betrachtete er die kleinen Dinger.

„Geht es Puma gut?“, fragte Johanna. Er bestätigte es und berichtete, er wäre mit Helene im Urlaub.

„Ich habe in der Zeitung gelesen, dass die Frauen mit herausgeschnittenen Augen gefunden wurden.“

„Ja.“

„In der Zeitung steht, sie nennen ihn Niemand. Der aus Homers Buch.“

„Es ist selten, dass die Zeitungsfritzen so schlau sind und derlei Vergleiche ziehen“, sagte Frithjof, „was hast du gestern nacht gesehen?“

„Ich habe ein Auto gehört. Es war zwischen zwei und drei Uhr nachts. So genau hab ich nicht auf die Uhr gesehen. Es parkte nah an der Kaimauer. Mit der Fahrerseite zum Tierheim.“

„Konntest du den Mann sehen?“

„Es war dunkel. Ich konnte erkennen das Er groß und kräftig war.“

„Haarfarbe? Gesicht? Kleidung? Konntest du etwas erkennen?“

„Nein.“

„Was hat der Mann gemacht?“

„Er hat etwas von seiner Beifahrerseite geholt und ist dann runter zum Ponton. Nach einer Weile ist er wieder hoch gekommen und ist davon gefahren.“

„Du erzählst es so nüchtern“, Frithjof kam wieder hoch und sah ihr in die braunen Augen.

„Es ist nichts außergewöhnliches, das hier Autos halten und ihren Müll in die Stör kippen. Was meinst du, was hier alles schon rumgeschwommen ist.“

„Hast du das Nummernschild erkennen können?“

„Itzehoer Kennzeichen und dann JB. Das ist mir im Kopf geblieben. JB, wie Johanna Blum. Die Zahlen habe ich mir nicht angesehen. Ich konnte ja nicht ahnen, wie wichtig das ist.“

Von irgendwoher hörten sie plötzlich jemanden rufen: „Vorsicht! Tarzan!“ Frithjofs Augen weiteten sich und er sprang automatisch in eine Box und schloss die Tür. Wenig später preschte ein Dobermann an der Box vorbei. Krallen schlitterten über den Boden. Dann langsames Tapsen. Tarzan kam zurück und schnüffelte auf dem Boden und erreichte Frithjofs Box.

Tarzan fletschte die Zähne und starrte ihn an. Der schluckte und sah ängstlich zu Johanna.

„Der mag wirklich keine Männer, wie mir scheint.“ Dann sah er wieder zu Tarzan. „Braver Hund. Süßes Hundi.“

Tarzan sprang an die Boxtür. Frithjof fand, dass das auf keinen Fall sein Morgen war.

Nachdem Johanna Tarzan in seine Schlafbox gebracht hatte, kam sie wieder zu ihm.

„Welche Automarke war es?“, fragte er.

„Ein silberner Ford Focus.“

„Da bist du sicher?“

„Ja. Eine Freundin von mir hat so einen.“

Frithjof holte sein Handy heraus, wählte Gabrieles Nummer und bat sie herauszufinden, wem ein silberner Ford Focus gehörte, mit dem Anfang IZ-JB.

Er legte auf und sah Johanna durch die Boxtür an. „Lässt du mich raus?“

„Ich weiß nicht. Im Moment gefällst du mir hier drin ganz gut. Da kannst du wenigstens nichts anstellen.“

„Könnte ich denn wieder etwas anstellen?“, und es klang so zweideutig wie er es meinte.

„Wer weiß. Dazu ist das alles noch nicht lange genug her und verdaut.“

Johanna öffnete die Box und sie gingen den Gang entlang. Sie gaben sich die Hand wie Freunde und er ging in Richtung Ausgang, als er Johanna von hinten rufen hörte: „Vorsicht! Tarzan!“

In Panik rannte Frithjof die letzten Meter zu dem Gitter, riss es auf und schloss es schnell hinter sich.

Dann sah er sich um.

Kein Tarzan.

Nur eine lachende Johanna, die sich einen Spaß gemachte hatte und ihm zum Abschied zuwinkte.

60

Lars hatte auf Frithjof gewartet. Reglos stand er, den Blick auf die teilweise vereiste Stör gerichtet, in der Nähe der Getreidesilos. Wie Frithjofs Gesicht, wies auch Lars´ erhebliche, längliche Stellen auf. Blaue und grünliche Verfärbungen hatten die Äste bei ihrer nächtlichen Verfolgungsnacht hinterlassen. Lars´ rechtes Auge war blutunterlaufen.

„Wir sehen aus wie Schwerverbrecher“, kommentierte Lars ihr Aussehen.

„Dabei sind wir die, die sie jagen.“ Frithjof zog seinen Schal enger um den Hals. „Wir haben ein Nummernschild. Vielleicht haben wir auch bald einen Namen zu dem Wagen, der gestern nacht hier geparkt hat. Johanna dachte, das wäre Müll, der in die Stör gekippt wurde. Es könnte aber auch Maybritt Drews gewesen sein.“

„Johanna? Du hast mit Johanna geredet?“

„Sie war es, die Dienst hatte.“

„Wie hat sie...wie hast du?“, stotterte er hilflos herum, um nichts falsches zu sagen.

„Ich habe einige Schläge abbekommen. Das muss reichen“, sagte er und Lars verstand und fragte nicht weiter. Nicht für den Moment, interessieren tat es ihn dennoch.

Lars sah sich um. Wenn Johanna nicht gewesen wäre, hätte wieder niemand etwas bemerkt. Außer den Hunden war hier kein Mensch in der Nacht. Die Getreidefabrik und die umliegenden Autohäuser waren verwaist, sobald es dunkel wurde.

„Sind wir nah dran?“, wollte Lars wissen und war sich nicht sicher, wem er die Frage stellte; sich selber oder Frithjof. „Irgendwann müssen wir doch mal weiterkommen. Es kann doch nicht angehen, das uns eine Spur immer zur nächsten führt, die dann wieder im Nichts endet.“

Das Handy klingelte. Frithjof sah Gabrieles Nummer. Er war aufgeregt. Hatte sie so schnell einen Namen für sie?

„Frithjof, es gab mehrere Fahrzeughalter eines Ford Focus, die mit JB anfangen. Ich bin die Liste durchgegangen. Maybritt Drews hat, oder hatte, einen Ford Focus. Mit dem Kennzeichen IZ- JB 12.“

„Verdammt!“, fluchte Frithjof.

„Soll ich trotzdem weiter mit der Liste machen?“

„Nein. Danke, Gabriele. Ich bin mir sicher, der Täter hat ihren Wagen genommen.“ Er legte auf. „Dieses Schwein! Er spielt mit uns!“

Er wollte gerade wütend sein Handy auf den Boden schmettern,  besann sich jedoch und trat gegen einen Schneehaufen.

„Was ist los?“

„Der Wagen gehörte Maybritt Drews! Dieses Schwein hat sie mit ihrem eigenen Wagen transportiert!“ Er ging in Richtung Stör und winkte Lars mit sich. Sie mussten schnellstens ins Präsidium.

Als sie in Lars´ Golf einstiegen, hatte sich Frithjof wieder einigermaßen beruhigt. Lars fuhr los. Nach einer Weile musste Frithjof ihn auf die letzten Tage ansprechen. Er wollte es nicht vor allen Anderen im Büro tun.

„Was war los?“, fragte er ihn.

Lars schwieg eine Weile. „Du hast auf deinem Thron gesessen und nicht gesehen, dass es auch noch eine andere Meinung geben könnte, außer deiner.“

„Weiter...“

„Blanca hat mir von Leanders Freundin erzählt. Wäre sie nicht gewesen, hättet ihr nie eine Verbindung zu ihm ziehen können, weil du ihn aus deinen Ermittlungen ausschließen wolltest.“

„Wie bist du auf ihn gekommen?“

„Ich habe ihm nicht geglaubt. Vor allem wegen Montag morgen. Der Jogger. Ich habe mir Manfred Zieglers Liste von Gabrieles Schreibtisch genommen, bin nach Hamburg gefahren und habe einige Männer getroffen und sie nach Leander gefragt.“

Der Wagen hielt an der fünften roten Ampel. „Itzehoe ist die einzigste Stadt auf dem gesamten Planeten, an der der Begriff Grüne Welle tatsächlich spurlos vorbeigegangen ist!“, fluchte Lars.

„Weiter“, forderte Frithjof.

„Ich habe mit Hilfe von Herrn Ziegler einige Männer ausfindig machen können. Vielleicht war es mein Aussehen, das die Männer reden ließ. Sie haben Leander erkannt und was sie miteinander gemacht haben, habe ich dir gestern Abend schon im Wald erzählt.“

Die Ampel wurde grün. Nach drei Autos sprang sie wieder auf rot.

„Ist doch Schei-ße!“ fluchte Lars erneut.

Frithjof drehte sich zu Lars. „Das war dein erster und letzter Alleingang, verstanden? Das gibt es nicht in meiner Truppe. Wir stehen alle zusammen, sitzen alle in einem Boot. Wir müssen uns auf den Anderen verlassen können. Und wenn dir mein Throngehabe nicht gefällt, hau mir eine runter, oder trete mir in die Eier, aber verpiss dich nicht, Alter! Hast du das verstanden?“

„Ja.“ Lars nickte und sah kurz zu Frithjof hinüber. Sie sahen sich in die Augen. Gleichzeitig drehten sie die Köpfe wieder zur Straße. Dieses Problem war aus der Welt.

Es gab noch ein weiteres: Lars´ vehementes Weigern zu Leander zu gehen, nachdem er die Waffe gegen sich selbst gerichtet hatte. Frithjof atmete durch. „Wenn sich der Beamte von gestern Abend bei Alfred oder Quint meldet, könntest du Ärger bekommen.“

„Der Arzt hat doch bestätigt, das Leander sofort tot war.“

„Das konnten wir von der Terrasse aus nicht feststellen.“

„Was denkst du? Denkst du, der Junge hätte eine Chance gehabt, wenn wir rein gegangen wären? Er hat sich ein Gewehr in den Mund geschoben und abgedrückt. Die ganze Scheiße lief die Wand runter! Was hätte da jemand noch ausrichten sollen?“

„Wir hätten die Pflicht gehabt da rein zu gehen, um nachzusehen.“

Lars spannte einen weiten Bogen, von Leander zu seinem Bruder. Und dieser Bogen war es, der ihn gestern Abend nicht in das Jagdhaus gehen ließ.

Frithjof hatte Rai gar nicht mit Leander in Verbindung gebracht und nun begriff er langsam aus welchen Gründen Lars den Beamten so harsch angefahren hatte.

„Diese Pflicht hatten die Ärzte meines Bruders auch. Sie haben ihre Pflicht so ernst genommen, dass sie nicht mehr gesehen haben, was das Beste für ihn war.“ Lars sah stur auf den Verkehr. Seine Schultern zuckten. Er versuchte Tränen zu unterdrücken, was ihm nicht gelang. Langsam sprach er weiter.

„Ich habe dir nie erzählt was damals wirklich passiert ist. Ihr kennt nur die Geschichte von einem Verkehrsunfall. Mein Bruder war achtzehn, als er mit drei Freunden seine bestandene Führerscheinprüfung feiern wollte. Sie fuhren an den Strand von St. Peter Ording. Rai fuhr viel zu schnell. Da war Übermut und Begeisterung im Spiel, jugendlicher Leichtsinn, sich vor seinen Freunden beweisen wollen. Sie haben laut Musik gehört und gesungen, haben sich geneckt und herumgeblödelt. Das Auto schleuderte plötzlich in dem Sand herum und überschlug sich mehrere Male. Seine beiden Freunde sind in dem Wagen gestorben. Nur Rai hat überlebt. Schwer verletzt!“

Lars fuhr den Wagen an den Straßenrand, vergrub sein Gesicht in den Händen und versuchte klar zu sprechen. Es gelang ihm nicht.

„Ich habe meinen kleinen Bruder im Krankenhaus jeden verdammten Tag besucht. Jeden Tag habe ich seine Hand gedrückt, ihn in den Arm genommen und ich habe gehofft, er würde nie wieder aufwachen. Ist das nicht schlimm? Ich habe das wirklich gedacht! Ich habe meinem Bruder gewünscht, nicht wieder aufzuwachen! Er wäre schwer behindert zurückgekehrt, in ein Leben, das er mit so viel Freude gelebt hatte. Ich habe gefleht, dass wenn er wieder aufwacht, nicht mehr weiß, was passiert ist. Das er zwei seiner Freunde getötet hat. Das er zwei Mütter und Väter, Geschwister und Großeltern in eine Leere geschuppst hat. Das er so viele  Geschichten beendet hat, die erst im Anfang waren erzählt zu werden. Das er, der Schuld hat, der Einzige ist, der überlebt hat. Wie hätte er damit leben können? Die Vorstellung alleine macht, dass ich zusammenbrechen würde. Dass auch ich sterben will.“

Frithjof hatte in dieser Woche zu viele gebrochene Menschen gesehen. Er langte zu Lars hinüber, faste an seinen Nacken und zog den kräftigen Mann zu sich herüber. Der schwere, große Körper fiel gegen ihn und drückte sich an seinen Körper.

Lars presste sein Gesicht an Frithjofs Hals. Frithjof hielt ihn fest. Speichel und Tränen von Lars rannen an seinem Hals hinunter. Eine lange Weile verharrten sie in dieser Position. Vertrautheit, Nähe und das Verständnis um den Anderen, ließ Frithjof nicht weichen und ließ Lars nach einer Zeit weiter sprechen.

„Mein Bruder war unschuldig. Er war jung. Er hätte sterben sollen, hätte nicht mehr aus dem Krankenhaus heraus kommen dürfen. Dann hätte er sein Leben gehabt, so wie er es erlebte. Das heranwachsen. Die Pubertät. Die erste Liebe. Die erste Enttäuschung. Orientierung suchen. Ein Job. Eine weitere Liebe. Ein belangloses Leben, dass vielleicht mit dem Haus, dem Golden Retriever, dem VW Passat nach fünfzig Jahren geendet hätte.“

Pause.

Er löste sich von Frithjof. „Er hätte ein Leben gehabt, das schnell war, dass er aber genossen hat. Intensiv, weil es das erste Mal war. Die ersten Eindrücke, die sich später immer wiederholen, auf die zurückgeblickt wird. Für Rai war alles einmalig. Man hätte ihn darum beneiden können, wäre er nicht wieder aufgewacht.“

61

Sein Lachen tönte durch die Räume. Er hatte sich mehrere Kriminalromane angesehen und kurz angelesen. Bibliotheksbesucher sahen ihn an.

Der Mann schüttelte nur seinen Kopf. Er wunderte sich über die abenteuerlichen Gedankengänge der Autoren, Verbindungen zwischen Opfer und Täter herzustellen.

Warum nicht einfach dem Zufall eine Chance geben? Warum konnte man es dem Täter nicht einfach machen? Warum wurden immer abstrusere Handlungsgänge eingefügt, um dem Leser erklären zu wollen, warum und wie der Mörder die Tat geplant und ausgeführt hatte?

Seine Gedanken gingen in den TopFit Club.

Kurz nachdem er versucht hatte den Wochenplan von Silke Paulsen zu rekonstruieren, ihn für sich einzunehmen.

Da tauchte ein Mann auf. Er unterhielt sich mit Silke Paulsen. Einen kurzen Moment Vertrautheit. Ein Hauch von sich Kennen. Danach trainierten sie getrennt.

Der Mann neben der Frau glich ihm. Sie hätten als Brüder gelten können. Ein Zufall, der in seinen Plan passte, den er nicht vergeben konnte. Einen Zufall zulassen, ihn geschehen lassen.

Kein Autor wäre so töricht es zu wagen, diese zwei gleichen Menschen aufeinander prallen zu lassen.

Ihm war es egal. Egal, weil es seinem Zweck diente.

Als er ihn zum ersten Mal sah, trainierte er neben der Frau, die sein erstes Opfer sein sollte. Die Frau war schön und attraktiv. Der Junge sah sie nicht an. Die Augen des Jungen sahen ihn durch den Raum an. Verstohlen und verschämt.

Er kaufte sich unregelmäßig Monatskarten. Dafür musste er nicht offizielles Mitglied werden und brauchte keinen Namen angeben. Hätte er es doch tun müssen, hätte er Manfred Ziegler oder Björn Siebert geheißen. Es gab genug Namen.

Nach einiger Zeit versuchte er nicht mit der Frau, sondern mit dem Jungen zu trainieren, versuchte neben ihm an den Geräten zu sein. Die Blicke des Jungen blieben ihm nicht verborgen. Immer enger wurden seine eigenen Outfits, die er zum trainieren anzog. Immer mehr zog er die Blicke des Jungen auf sich.

An einem Abend passte er den Jungen in der Duschkabine ab. Nur sie beide befanden sich in dem Duschraum. Sie sahen sich zum verwechseln ähnlich. Blond, groß, durchtrainiert.

Insgeheim genoss es der Mann, seinen Plan zu verkomplizieren. Er hatte jemanden gefunden, den er den Polizeibeamten präsentieren, auf den sich ihre Blicke richten konnten.

In dem Duschraum waren beide nackt. Der Mann ließ seine Seife fallen, bückte sich langsam hinunter und spannte seine Muskeln an. Streckte dem Jungen seinen Hintern entgegen, spreizte seine Beine. Er tastete auf dem Boden nach der Seife, kam wieder hinauf - sehr langsam.

Der Junge hatte sich zur Wand gedreht und wusch sein Haar. Der breite Rücken, die schmale Hüfte, der pralle, kleine Hintern, waren ihm zugewandt. Der Junge schien zu zittern.

Ob er von ihm Shampoo bekommen könnte, fragte der Mann.

Der Junge nickte und reichte, ohne sich umzudrehen, die Flasche zu ihm. Der Mann bedankte sich und ging einige Schritte auf den Jungen zu.

Sie waren fast gleich groß. Der Mann umfasste die Hüften des Jungen. Packte die kleinen Arschbacken und drückten sie. Sie fühlten sich fest an. Seine Hände glitten an dem Jungen nach vorne zum Bauch. Dabei streiften seine Fingerkuppen den erigierten Penis des Jungen. Er stöhnte auf.

Der Mann drückte sich an den Rücken des Jungen und küsste leicht seinen Nacken. Mit seinen Händen massierte er den Penis. Strich auf und ab. Kreiste mit der Handinnenfläche über die Eichel. Der Junge war immer noch an die gekachelte Wand gelehnt und genoss es, sich zum Höhepunkt streicheln zu lassen.

Der Mann umfasste die mächtigen Brustmuskeln des Jungen und drückte sie. Seine Finger spielten mit den Brustwarzen. Kniffen in sie, drehten sie.

Mit langsamen Handbewegungen brachte er den Jungen zum Orgasmus. Der weiße Samensaft spritze an die Kabinenwand. Der Junge stöhnte auf und sein Körper verkrampfte sich für wenige Sekunden. Danach lehnte er seinen Kopf an die Wand und atmete schwer gegen die gelblichen Kacheln.

Der Mann verließ den Duschraum, den Umkleideraum und das Studio.

In seinem Wagen blieb er sitzen und wartete auf den Jungen. Er wusste, er würde diese Nacht mit ihm verbringen. So war es geplant. So musste es sein. Der Junge musste das Video bekommen. Er musste sicherstellen, dass es bald ein Motiv geben würde, wenn die Frau gefunden würde.

Nach einer Weile kam der Junge aus dem Studio. Die Tür fiel hinter ihm zu. Er stand auf dem Parkplatz und sah sich um. Seine enge Kleidung ließ jeden Muskel seines Körpers erkennen. Der Junge ging nicht zu seinem Wagen. Wieder blickte er von Auto zu Auto.

Der Mann beschloss auszusteigen. Als er die Tür öffnete, schien die Kabinenbeleuchtung auf ihn. Der Junge sah zu ihm hinüber.

Die Gebäudebeleuchtung reichte aus, dass der Mann sah, wie der Junge lächelte.

Der Junge würde herhalten müssen. Er fühlte keine Reue. Alles würde sich zu seinem Plan fügen.

Immer noch lachte er über die Autoren. Sie dachten viel zu kompliziert.

62

„Großer Gott“, begrüßte sie Gabriele. „Wie seht ihr denn aus?“ Sie schlug ihre Hände an die Wangen und kam zu den Beiden. Zuerst betrachtete sie Lars, dann Frithjof. „So sahen meine Jungs aus, wenn sie sich geprügelt haben.“

Lars und Frithjof sagten nichts, sondern gingen an ihr vorbei, betraten Frithjofs Büro und ernteten die gleiche Reaktion von Robert und Alfred. Erschrocken blickten sie den Beiden ins Gesicht.

„Das kommt von harter Arbeit“, kommentierte Frithjof und setzte sich an den Tisch. Lars nahm ihm gegenüber Platz. Sie lächelten sich zu.

Gabrielle ging durch den Raum und schenkte ihnen Kaffee ein. „Braucht ihr sonst noch was? Aspirin? Ein neues Gesicht?“

„Kollegen mit zugetackertem Mund“, Lars grinste sie falsch an und bekam von ihr einen Klapps auf den Hinterkopf.

„Jetzt brauch´ ich ein Aspirin“, und er fasste sich an den Nacken.

Alfred kam an den Tisch, blieb vor dem Bildschirm stehen und in seiner Hand hatte er eine Mini DVD. „Die hat Blanca mir gegeben. Auf der DVD sind Aufnahmen aus Urte Wälzers Wohnung.“

„Wo ist Blanca?“, wollte Frithjof wissen.

„Sie ist noch in Pathologie. Ist aber sofort hier. Sie hat angerufen.“

In diesem Moment öffnete sich die Tür und Blanca kam herein. „Habt ihr schon angefangen?“

„Wollten wir gerade“, Alfred reichte ihr die DVD, die sie einlegte. Der Bildschirm schaltete sich automatisch ein. Ein kurzes Flackern und die Eingangstür des Wohnblockes aus Brunsbüttel erschien.

Weiße Fassade, das Treppenhaus dunkel. Gespenster liefen im Flur von Urte Wälzer herum. Das Bild zeigte den Flur. Blutige Spuren. Ein Schwenk in die Küche, auf der linken Seite.

„Die Küche hat uns nichts interessantes gebracht“, sagte Blanca schnell, bevor die Kamera einen hundertachtzig Grad Schwenk auf die Schlafzimmertür machte. Ein Gespenst huschte an ihnen vorbei.

Das Zimmer glich dem von Silke Paulsen. Das Bett war mit Blut beschmiert, sowie die Wände und der Teppich.

„Wir haben Harn- und Kotproben genommen. Es war nicht viel Kot vorhanden. Was darauf schließen lässt, das sie nicht übermäßig viel gegessen hat vor ihrem Tod. Das bestätigte auch die Leichenöffnung. Dafür war mehr Urin vorhanden, als bei Silke Paulsen. Die Öffnung hat uns gezeigt, das Frau Wälzer eine starke Trinkerin war. Ebenso haben wir Hautfetzen der Anuswand gefunden.“

Die Kamera ging aus dem Raum hinaus in den Flur, dann in Richtung Wohnzimmer. Es war nicht aufgeräumt. Altpapier lag in der Ecke, leere Zigarettenschachteln, ein zugemüllter Schreibtisch, Sofakissen auf dem Boden. Daneben Erbrochenes.

„Ich habe es dir gestern schon gesagt, jemand muss Tage nach der Tat hier gewesen sein und sich erbrochen haben. Wir analysieren gerade, ob die Proben zu einem unserer Verdächtigen passt.“

Das Bild zeigte die Terrassentür. „Keine Fingerabdrücke. Außer der von Urte Wälzer. Der Täter muss Handschuhe getragen haben. Die Person, die später hier war, vielleicht der Mörder, vielleicht eine zweite Person, hat ebenfalls keine Spuren auf der Scheibe hinterlassen.“

„Was ist mit der Eingangstür?“, fragte Robert.

„Nicht aufgebrochen. Keinerlei Anzeichen für ein gewaltsames Eindringen.“

Ich überrasche Urte Wälzer. Sie ist betrunken. Sie bemerkt mich nicht. Ich habe leichtes Spiel. Sie kann sich nicht wehren. Vielleicht nur kurz. Dann ist ihr Kampf vorüber. Ich schleife sie ins Schlafzimmer. Töte sie. Schneide ihr die Augen aus dem Gesicht. Hinterlasse das Grinsen auf dem Gesicht. Richte ihren Genitalbereich zu. Danach trage ich sie über die Terrasse hinaus. Fahre sie zur Fabrik. Lege sie ab. Verschwinde im Dunkel.

„Was ist mit den Augen?“, Alfred sah zu Blanca.

„Wir haben drei tote Frauen und drei Paar Augen. Ein Paar blaue Augen gehört definitiv Silke Paulsen. Da sind die Tests abgeschlossen.“ Blanca ging einige Schritte auf und ab. „Von gestern Abend bis jetzt, sind die restlichen Resultate noch nicht vollständig abgeschlossen.“ Sie schluckte. Vermutlich um einzuschätzen, wie die nächsten Worte wirken würden.

„Wir haben die Augenpaare in die Augenhöhlen gesetzt, um zu sehen, ob sie passen. Augenhöhlentiefe, Augenwand, Sehnerv, ecetera. Die Verwesung eines Paares passt auf die Zeit, in der Urte Wälzer gestorben ist. Wir haben Kurztest durchgeführt und können - unter Vorbehalt - sagen, dass ein Paar grüner Augen zu Urte Wälzer gehört. Genaueres in wenigen Stunden.“

Robert verzog sein Gesicht. „Dann bleibt das dritte Paar für Maybritt Drews.“

„Ich mag es ja gar nicht sagen, aber die Verwesung des dritten Augenpaares liegt länger zurück, als Maybritt Drews´ tot ist.“ Sie hob resigniert die Hände. „Es muss noch eine Frau geben.“

Frithjof setzte sich gerade auf. „Zeig uns die Bilder von den Augen.“

Blanca tippte etwas ein. Die Fotos der Augen poppten nebeneinander auf dem Bildschirm auf.

„Himmel, Blanca!“, schrie Gabrielle und drehte sich fort.

Frithjof sprang auf, fluchte und drehte sich zu den Kollegen und musste ihnen jetzt von seinem nächtlichen Abenteuer mit Maybritt Drews berichten. Fassungslos sahen Alfred, Gabrielle und Robert ihn an.

Bevor Alfred etwas sagen konnte, drehte sich Frithjof zu den Fotos um, zeigte auf das letzte Paar grau blauer Augen. „Maybritt Drews hatte dunkel braune Augen. Ihre Augen sind definitiv nicht dabei. Blanca hat Recht. Es muss noch eine Tote geben!“

63

Ihr war nicht wohl, als sie die Tür zu ihrem Haus schloss. Seit Tagen hatte sie versucht ihre Freundin von damals zu erreichen. Die ersten Male hatte sie nach der Ansage des Anrufbeantworters gewartet und aufgelegt. Immer wieder wählte sie die Nummer. Sprach zuerst kurz, danach längere Sätze auf das Band.

Melde dich. Ruf mich bitte an.

Sie hinterließ ihre Nummer. Es beunruhigte sie, dass sie nicht zurück gerufen wurde. Ihre Bitten wurden eindringlicher.

Es ist dringend.

Irgendwann tauchte in ihren Sätzen Ich habe Angst auf. Ihre Stimme zitterte.

In den letzten Tagen hatte sie zu viel geraucht. Sie hatte tatsächlich Angst und war nervös. Sie traute sich nicht aus dem Haus. Immer wieder sah sie hinter sich. Zwischen die Regale, wenn sie einkaufen war. Beim Autofahren blickte sie häufiger als sonst in den Rückspiegel.

Wann immer sie konnte, rief sie bei ihrer Freundin an.

Hast du von Silke gehört? Kann er es sein?

Niemand entrinnt seiner Strafe, dachte sie, als sie in ihr Auto stieg und die Stadt verließ. Die Geschwindigkeitsschilder sah sie nicht. So schnell sie konnte, fuhr sie über die Landstraße. Der Nord-Ostsee-Kanal war nicht weit entfernt. Eine Raffinerie tauchte in mächtigen Schatten aus dem Schneegestöber neben der Landstraße auf. Feuer schoss aus einem Schornstein. Die Lichter des Bayer-Komplexes ließen an eine futuristische Stadt denken.

Ihr Wagen fuhr über Bahnschienen in eine dunkle Ecke der Stadt. Heruntergekommene Häuser glitten an ihr vorbei. Menschen entfernten Schnee von den Gehwegen. Ein Penner lag reglos an eine Häuserwand gelehnt. Schnell wendete sie den Blick ab. In ihrem Magen begann es zu grummeln. Ihr war schlecht.

Der Viererblock stand am Ende einer dunklen Straße. Das Haus schien vor nicht all zu langer Zeit neu verputzt worden zu sein. Es sah gepflegter aus, als die Anderen in der Straße. In keinem der Fenster brannte Licht. Nicht einmal ein blinkender Weihnachtsstern oder eine Kerzenpyramide waren hinter einer Scheibe eingeschaltet.

Sie parkte ihren Wagen einige hundert Meter vor dem Haus, ging einige Schritte und trat vor die Tür und las die Namen neben den Klingeln. Drei Namen. Eine Wohnung musste leer stehen - im Patere, wenn sie die Anordnung der Klingel richtig deutete. Ihr Finger drückte den zweiten Patere Knopf, neben dem der Name ihrer Freundin stand. Einige Male versuchte sie es. Kein Türsummer, kein Schlüssel der herumgedreht wurde. Keine Gardine die sich bewegte. Kein Licht, das im Innen eingeschaltet wurde.

Nachdem sie eine Weile gewartet hatte, klingelte sie gleichzeitig in den oberen Parteien. Wieder keine Antwort.

Nach einigem Überlegen ging sie um das Haus herum. Ihre Schuhe versanken in dem Schnee. Ängstlich sah sie sich nach allen Seiten um. Kein Mensch schien sie zu sehen. Die ersten Fenster, durch die sie sah, gehörten der leerstehenden Wohnung.

Was machst du hier?, fragte sie sich, als sie ihr Spiegelbild für einen Moment in der Terrassentür sah. Sie konnte sich keine Antwort geben.

In ihrem Kopf stürzten Ereignisse von früher über sie herein. Hatten sie etwas mit Silkes Tod zu tun? Wo war nur ihre Freundin?

Mit wenigen Schritten hatte sie die zweite Terrasse erreicht. Mit zusammengekniffenen Augen guckte sie in die Wohnung und lehnte ihre beiden behandschuhten Hände an die Scheibe. Erschrocken schrie sie auf, als sich die Scheibe zur Seite bewegte.

Schnell atmend nahm sie die Hände von der Scheibe und blickte sich wieder um. Sie schwitzte und wusste nicht, was das zu bedeuten hatte. Dann trat sie näher an die Scheibe.

Augenblicklich sprang sie zurück. Der widerwärtige Geruch, der aus der Wohnung kam, ließ sie würgen und nach Luft ringen. Weiße Punkte tauchten vor ihren Augen auf.

Umständlich wickelte sie ihren Schal vom Hals und presste ihn über ihren Mund und die Nase. Der Geruch zwängte sich durch die Fasern des Stoffes und erreichte wieder die Nase. Kurz schloss sie die Augen und schluckte. Sie musste es ertragen. Sie wollte wissen, woher der Geruch kam.

Leise glitt die Tür zur Seite und sie verharrte einen Augenblick, ehe sie die Wohnung betrat.

Kalter Rauch und Schweiß hingen in der Luft und vermischten sich mit dem Geruch, der sie an Tod denken ließ.

Neben dem Sofa lagen Kissen auf dem Boden. Eine Wodkaflasche und ein leeres Glas standen auf dem Wohnzimmertisch. Sowie zwei Big Packs Lucky Strikes und ein übervoller Aschenbecher.

Die Wohnung war unaufgeräumt und dreckig. In einer Ecke stand ein zugemüllter Schreibtisch. Neben der Arbeitsecke führte ein Flur Richtung Eingangstür. Von dem Flur gingen mehrere Türen ab. Eine der Türen war geöffnet. Langsam ging sie auf sie zu und kämpfte weiter mit der Übelkeit, die der Geruch verursachte und der auf ihrem Weg in Richtung Flur stärker wurde.

Sie musste die Tür nicht weit öffnen um zu sehen, woher der Gestank kam. Hinter der Tür befand sich das Schlafzimmer. Das Bett, der Boden und Teile der Wände waren dunkelrot verfärbt.

Die weißen Flecken vor ihren Augen kamen wieder, waren jetzt größer. Sie verspürte eine Ohnmacht, ein Schwachwerden.

Rückwärts taumelte sie den Flur entlang. Stolperte über eines der Sofakissen und stürzte. Ein Reflex machte, das sie ihre Arme als Schutz ausstreckte. Der Schal glitt an ihr hinunter. Der Geruch ließ sie würgen und sie erbrach sich auf den Fußboden. Erbrochenes klebte in ihren Haaren, lief aus ihrer Nase, über das Kinn, tropfte hinunter auf den Boden.

Benommen kam sie hoch und suchte das Telefon. Sie fand es und ging mit unsicheren Schritten auf es zu. Sie bückte sich nach dem Anrufbeantworter, ließ die Klappe des Gerätes hoch schnappen und entnahm die Kassette, die sich darin befand.

Sie stolperte nach draußen. Rannte in Schlangenlinien über die Terrassen. Ihr Atem stank. Ihre Hände waren kalt. In ihrem Kopf war es leer. Sie spürte nur den Schnee, der sich auf ihr Gesicht legte.

An ihrem Wagen angekommen, brauchte sie mehrere Versuche um mit ihrer zitternden Hand die Tür zu öffnen. Als sie es endlich geschafft hatte, brach sie in Tränen aus. Noch immer fühlte und spürte sie nichts. Die Tränen kamen einfach so. Lautlos.

Sie wusste nicht, wie lange sie in ihrem Wagen gesessen hatte, als neben ihr Wagen der Polizei und der Spurensicherung mit Blaulicht vorbei fuhren und vor Urtes Haus hielten.

Langsam lenkte sie ihren Wagen rückwärts in eine Einfahrt und wendete. Die Kassette hielt sie fest in ihrer Hand.

Es ist dringend.

Ich habe Angst.

Kann er es sein?

64

Sie konnten es alle nicht glauben, das es eine weitere Frauen geben sollte, die sie noch nicht gefunden hatten.

Das Telefon läutete. Frithjof meldete sich. Seine Augen wurden weit. Er sah seine Kollegen an, schüttelte einige Male den Kopf und fragte den Gesprächspartner, ob man sich nicht täusche, fragte, ob Gesagtes bitte wiederholt werden konnte. Nachdem Frithjof aufgelegt hatte, berichtete er ihnen, das Maybritt Drews Wohnung auf keine Gewalttat schließen ließ.

„Er hat etwas verändert. Silke Paulsen und Urte Wälzer wurden in ihren eigenen vier Wänden getötet und fortgeschafft. Warum ist es bei Maybritt Drews anders?“

„Wir waren ihm zu dicht“, vermutete Lars. „Sein Plan ist durcheinander gekommen. Fast hätten wir ihn gestern Abend geschnappt.“

„Wo hat er es dann getan?“, fragte Alfred.

Schweigen.

Draußen hörten sie eine Frau laut rufen. Etwas fiel zu Boden. Die Scheiben vibrierten, als der Wind gegen sie stieß.

„Wer ist der Täter?“ Alfred wurde ungeduldig. „Drei Frauen sind tot. Auf das abscheulichste zugerichtet. Vermutlich ist dort draußen noch eine weitere Frau. Wo seit ihr mit den Ermittlungen?“ Er schlug auf den Tisch. „Steckt ihr fest? Braucht ihr Hilfe von anderer Seite?“

Frithjof wusste nicht, von wem sie Hilfe hätte annehmen können. Sie hatten ihre Arbeit so gut gemacht, wie sie konnten.

Alfred hatte Recht, sie steckten fest. Alle Namen die sie einmal auf ihrer Liste hatten, die sie verdächtigten, schieden aus und fielen durch das Netz.

Frithjof stand auf, sagte, sie sollten eine Pause machen, alles noch einmal durchgehen, was sie in den letzten Tagen niedergeschrieben hatten. Alle Namen, alle Personen sind verdächtigt. Egal ob es ein Alibi gibt oder nicht. Zu oft waren diese Alibis aufgeflogen.

„Werft alle Vermutungen über Bord. Versucht neu anzufangen. Wir müssen herausbekommen, wie die drei Frauen zusammengehören. Irgendwo, irgendwann in der Vergangenheit müssen die Frauen etwas gemeinsam gehabt haben.“

Manfred Ziegler!, schoss es ihm durch den Kopf. Schnell stand er auf und griff zum Telefon, suchte Zieglers Nummer und wählte sie. Nach einer Weile meldete er sich. Frithjof schaltete um auf die Raumsprechtaste.

„Herr Ziegler, die dritte Frau...“, Frithjof wurde unterbrochen.

„Es tut mir leid, mir fällt der Name nicht ein und die Jahrbücher sind verschwunden. Oder ich habe sie fortgeworfen.“

„War ihr Name Maybritt Drews?“

Stille.

Alle Personen im Büro warteten auf eine Antwort.

„Ja! Ja, jetzt wo Sie den Namen sagen, fällt er mit auch wieder ein. Da wäre ich nie von alleine drauf gekommen. Das müssen Sie mir glauben!“

Ein Raunen ging durch das Büro. Frithjof bedankte sich und legte auf. Da hatten sie ganz plötzlich den Zusammenhang! Sie hatten die drei Frauen auf dem Video identifiziert.

Silke Paulsen, Urte Wälzer und Maybritt Drews.

Da war aber keine vierte Frau, überlegte Frithjof.

Robert sprach als Erster, nachdem sie zur Ruhe gekommen waren.

„Wir finden drei Frauen. Die selben Frauen haben wir auf einem Pornovideo gesehen, das wir in Leander von Pritzhausens Schrank gefunden haben. Wir wissen, das Leander von Pritzhausen in Silke Paulsens Haus Sex mit Männern hatte. Und, er hat Silke Paulsen mit diesem Band erpresst.“

„Richtig“, fand Frithjof. „Sie besorgte ihm den Kontakt zu Manfred Ziegler, oder rief ihn selber an. Er schickte ihr die Männer für den Jungen.“

„So weit, so gut“, sagte Alfred, der wieder ruhiger geworden war. „Nur, wie lange ist sie erpressbar? Nach einer gewissen Zeit haben sich beide in der Hand. Er hat das Video und sie wird nicht so dumm sein, sich die Chance entgehen zu lassen, um aus der Erpressung herauszukommen.“

Zwei Menschen sind erpressbar. Sie haben sich in der Hand. Es kommt zu einem Streit. Leander verliert die Oberhand. Er verliert seinen Sex mit Männern. Er droht vor der Gesellschaft aufzufliegen. Trotzdem ist er nicht Silke Paulsens Mörder.

Alfred führte seine Gedanken weiter. „Er erpresst Silke Paulsen. Wir müssen uns aber auch fragen: Woher und von wem, hat er dieses Video?“

„Leander“, fing Frithjof an, „hat in seinem Abschiedsbrief die Morde nicht erwähnt, sie auch nicht zugegeben. Jemand war noch in dem Wald. In dem Haus. Er könnte ihm das Video gegeben haben.“

„Wer ist er? Was bezweckt er damit?“

Wieder Stille. Wieder keine Antworten. Wieder kein Name.

„Wir haben den Brief Leanders Eltern gezeigt. Sie bestätigen, dass der Brief von ihrem Sohn geschrieben wurde. Wir untersuchen und vergleichen ihn dennoch im Labor mit alten Briefen von ihm. Wir können aber davon ausgehen, dass er ihn selber geschrieben hat.“ Blanca strich sich über die Haare und pustete sich einige Haarsträhnen aus dem Gesicht. „Leander erpresst Silke Paulsen. Was ist mit den beiden anderen Frauen? Erpresst er sie auch?“

Stille.

„Wir haben nichts gefunden, was darauf schließen lässt“, antwortete Lars. „Nehmen wir an, Leander ist doch der Mörder, was haben die beiden anderen Frauen damit zu tun, das Silke Paulsen nicht mehr das macht, was er von ihr verlangt?“

Frithjof ging um den Tisch herum. „Pause, Leute. Wir kommen gerade nicht weiter. Wir werden uns nur mit Vermutungen verfransen. Das hilft uns nicht weiter. Wir warten bis die Ergebnisse des Labors vorliegen, dann machen wir weiter.“ Er sah zu Alfred hinüber. Der nickte ihm zu.

Frithjof klatschte als Abschluss der Runde in die Hände und bat Lars ihn nach Hause zu fahren, damit er sich duschen  und neue Sachen anziehen konnte.

Im Auto fragte Frithjof ihn, ob er noch einen Kaffee trinken wolle. Lars begrüßte den Vorschlag und meinte, er würde zu Hause bei seinen Eltern nicht zur Ruhe kommen und nach Hamburg zu fahren lohnte sich für die Pause nicht.

Frithjof sah ihn an. Lars tat ihm leid. Frithjof wollte seine Hand auf Lars´ Unterarm legen, als Lars seinen Golf in Frithjofs Einfahrt lenkte.

Frithjofs Hand blieb in der Luft wie versteinert stehen. Eine Gänsehaut überzog seinen gesamten Körper. Im wurde abwechselnd kalt und heiß. Noch bevor Lars den Wagen gestoppt hatte, öffnete Frithjof die Tür.

Frithjof begann zu schreien und sprang heraus. Er taumelte und fiel in den Schnee und machte einen Bogen um etwas Rotes im Schnee.

Mit zittrigen Fingern öffnete er die Haustür. Lars war hinter ihm. Auch er hatte das Rote im Schnee gesehen. Den Wagen hatte er nicht ausgestellt. Der Motor lief.

„NEIN!“, schrie Frithjof, als er den Geruch von Blut in die Nase bekam.

„DIESES SCHEIß SCHWEIN!“

Er rannte in das Haus. Wie in einem Traum, in dem man rennt und dennoch nicht vorankommt, wirbelte er um sich selber. Frithjof überlegte nicht, dass er Spuren legte. Am Fuße der Treppe, auf dem Teppich - überall waren Blutspuren. Fußabdrücke. Schleifspuren im ersten Stock. Der Geruch wurde stärker.

„KOMM HIER RAUS!“, brüllte Lars ihm hinterher. Er war unten stehen geblieben und hatte die Situation besser im Griff, als Frithjof.

„FRITHJOF! KOMM RUNTER, VERDAMMT! SCHEIßE, KOMM HIER RAUS!“

Frithjof stieß die Tür zu seinem Schlafzimmer auf. Er prallte bei dem Anblick gegen den Türpfosten.

Das Bett war mit Blut getränkt, wie der Boden. Blut an der Wand. Blut an dem Bilderrahmen.

Bente lächelte hinter Blutbahnen in den Raum. Dunkle Blutspuren führten auf Frithjof zu und liefen unter ihm durch.

Er schrie und brüllte etwas, was nicht einmal er verstand.

„SCHEIßE, FRITHJOF! KOMM ENDLICH HIER RAUS!“

„DIESES SCHWEIN HAT SIE HIER UMGEBRACHT! IN MEINEM SCHLAFZIMMER! IN MEINEM HAUS!“

Er rutschte am Pfosten hinunter und vergrub sein Gesicht in den Händen. „Dieses perverse Schwein“, sagte er leise. So leise, dass man es kaum verstand.

65

Er hatte einmal ein Buch gelesen, das Die Stille ist ein Geräusch hieß. In diese hörte er nun hinein.

Seine Stille hatte Geräusche.

Der Schnee, der von den Bäumen hinunterfiel, weil er sich von dem Abhang hinunter geworfen hatte. Es war ein dumpfes, fast heimliches Geräusch. Der hohle Baumstamm, unter dem er sich versteckte, knarrte nach wenigen Minuten, da ein Fuß auf seine Oberseite gestellt wurde. Durch den Schuss des Polizisten flogen die Krähen aus den Gipfeln der Bäume. Sie machten einen ohrenbetäubenden, entrüsteten Lärm. Sie zogen ihre Kreise über die Wipfel der Bäume. Kreischten stur. Ließen nicht ab. Der Baumstamm bewegte sich leicht, als der Polizist, in dessen Haus er bereits einmal war, mit seinem Kollegen sprach.

Seine Nase schmerzte, sie blutete.

Bei dem Sturz war er auf einen Baumstumpf geprallt. Kopfschmerzen hämmerten in seinen Schläfen. Jetzt musste er sich ruhig verhallten. Sie waren ihm so nah. Innerlich lachte er sie aus. Krümmte sich davor, dass sie sich nur bücken mussten um den Mörder zu verhaften. In seiner Brust hämmerte sein Herz. Sein Gesicht tat ihm weh. Trotzdem lag er da, wie ein totes Tier.

Dann kam der Schuss aus dem Haus.

Leander hatte es tatsächlich getan!

Fast einen halben Tag hatte er es ihm eingeredet. Von hinten durch die Brust ins Auge, hatte er ihm zu verstehen gegeben, dass er für seinen Vater, für die Familie und deren Gesellschaft nicht mehr tragbar war, mit seiner Veranlagung.

Geschickt hatte er die toten Frauen aus seinen Formulierungen heraus gelassen. Hatte ihm immer wieder das Schlechte in ihm eingeredet. Er hatte keinen Chance mehr. Was er wollte, dass würde er nie bekommen. Dafür war seine Familie zu mächtig, zu konservativ. Wie die Freunde seiner Eltern. Er hatte alles verloren, was ihm Spaß machte, was ihn ausmachte.

Unter dem Baumstamm überlegte er, was die Polizei so schnell auf Leander schließen ließ. Er konnte es nicht begreifen. Der Plan war anders. Erst viel später sollten sie die Augen entdecken. Dann, wenn die drei Frauen tot waren.

Leander hatte ihm versichert, das Video vor ihren Augen verbrannt oder zerstört zu haben. Er hatte auf ihn gezählt. Hatte gedacht, ihn auf seine Seite gezogen zu haben. Irgendetwas war schief gelaufen. Zu früh waren die Ermittler auf Leanders Spur gekommen.

Hätte er Kinder gehabt, hätte er ihnen versucht zu erklären, wie schwer es war, Menschen zu töten. „Menschen tun Dinge, die man nicht planen kann. Sie reagieren anders, wie du sie planst.“

Das geschah jetzt, als der Fuß des Kommissars über ihm stand. Es musste jetzt alles sehr schnell gehen. Er wusste nicht, wie nahe sie ihm bereits waren. Jetzt konnte er kein Risiko mehr eingehen. Jetzt, kurz vor Beendigung seiner Rache.

Der Schuss trieb die Polizisten zu dem Jagdhaus zurück. Eine Weile blieb er  noch liegen. Das Blut floss weiter aus seiner Nase. Es tropfte in den Schnee. Er wartete.

Das Buch wurde seinem Titel gerecht. Die Stille ist ein Geräusch.

Die Krähen fanden sich auf ihren Plätzen ein und verstummten nach einer Zeit. Er kam aus seinem Versteck heraus und schlich durch den Wald. Durch die Äste erkannte er in Schemen die drei schwarzen Gestalten an dem Jagdhaus.

Sie unterhielten sich. Der eine, der kräftige, der Leander glich, hatte einen Streifenbeamten in der Mangel.

Leise glitt er aus dem Wald. In seinem Kopf versuchte er nachzuvollziehen, wie nah sie ihm waren. Heute musste die letzte Frau sterben. Und zwar schnell, bevor alles zu spät war, bevor er nicht beenden konnte, was Gerechtigkeit war.

Die dritte Frau hatte ihren Wochenrhythmus verändert. Sie hatte Angst. Ständig suchte sie ihre Umgebung nach jemandem ab. Verschloss ihre Tür, zog die Gardinen vor und verschanzte sich.

In einer Nacht war er trotzdem in ihrer Wohnung. Leise schlich er in ihr Schlafzimmer. Roch ihre Nachtcremes, die sie trug. Roch den Alkohol, der von ihrem Körper kam. Die Tür, die zuvor halb angelehnt war, schloss er beim Verlassen. Vielleicht würde sie es gar nicht bemerken. Wenn doch, dann machte ihm der Gedanke an ihre Angst Spaß.

Das Auto stand auf einem kleinen Waldweg. Die dunkle Sicherheit des Waldes ließ er hinter sich. Bemüht nichts falsches zu machen, ging er seinen Plan noch einmal durch. Er musste den Zeitplan nach vorne schieben. Musste abschätzen, wo die Schwachpunkte lagen, wenn er es heute machte.

Noch in seinen Gedanken gefangen, sah er die Frau, wie sie in das Haus ging. Beim Eintreten sah sie sich noch einmal um. In ihrer Hand hielt sie eine Einkaufstüte. Schnell verschloss sie die Tür.

Nach einiger Zeit war die Frau im ersten Stock. Das Badezimmerfenster war erleuchtet. Hinter der Gardine war ihr Schatten zu erkennen. Neben diesem Fenster erleuchtete bald das Licht im Schlafzimmer. Sie ging zwischen den Zimmern hin und her. Der Mann stand im Schatten von Bäumen. Sah, wie beide Lichter nach etwa dreißig Minuten gelöscht wurden. Im Badezimmer war nun schwaches Licht. Sie badet, vermutete der Mann. Sie hat Kerzen angezündet. Er überlegte, ob er jetzt hinein gehen sollte. Im oberen Flur warten und sie betäuben sollte, wenn sie aus dem Bad kam.

Die Frau badete lange. Vermutlich ließ sie warmes Wasser nachlaufen, dachte er. Trotz des Schnees wurde ihm nicht kalt. Sein Blick wich nicht von dem Fenster. Starr war er auf es gerichtet, bis es sich öffnete und die Frau kurz zu sehen war. Dampf wirbelte in dem Rahmen herum. Dicke Schwaden, die sich bekämpften, sich in der Nacht auflösten. Die Frau war hinter den weißen Dampfwolken mit einem Kopftuch zu erkennen.

Er musste sich beherrschen nicht hinein zu stürzen und sie zu packen. Musste sich zusammen reißen, ihr nicht das Skalpell in die Augen zu rammen, es in ihnen umher zu ziehen.

Tiefe Atemzüge ließen ihn wieder runter kommen.

Behalte die Nerven. Es ist nur noch diese Eine. Dann ist es vorbei.

Unter ihrem dicken, teuren Mantel hatte sie keine Hose an. Das erkannte er, als sie aus dem beleuchteten Eingang trat. Sie trug eine schwarze Strumpfhose. Die Haare waren zurecht gemacht. Sie trug Make up. An ihrem Arm hing eine kleine Handtasche. Eine Weinflasche trug sie in der rechten Hand.

Nervös verschloss sie die Tür und ging eilig zu ihrem Wagen. Jetzt musste er sich beeilen. Er rannte zu seinem Auto und wendete. Hoffte, sie würde an ihm vorbei fahren.

Was sie wenige Sekunden später tat. Wie immer hatte er Glück.

In dem Plan, die drei Frauen zu töten, hatten viele glückliche Zufälle zu dem Gelingen beigetragen.

Er folgte ihrem Wagen quer durch die Stadt. Sie fuhr langsam und er musste aufpassen, dass sie ihn nicht entdeckte. Am Tage hatte er bemerkt, dass sie häufig in den Rückspiegel sah.

Die Nacht half ihm, unerkannt zu bleiben. Die Frau hielt vor einem ihm bekannten Haus. Dieses Haus, dieser Ort passte ihm nicht.

Genau wie ihm nicht klar war, dass sie so schnell auf Leander gekommen waren, konnte er nicht begreifen, dass die Frau zu dem Polizisten fuhr.

Der Mann spürte zum ersten Mal, dass er Respekt hatte vor Frithjof Arndt. Zu erst war er ein einfacher Polizist für ihn gewesen, mit dem er spielen konnte, dem er Hinweise zuwerfen konnte, die ihn in die Irre locken würde.

Den Respekt zollte er ihm, weil er etwas herausgefunden hatte. Etwas, was er nicht nachvollziehen konnte. Nun war die Frau bei ihm. Vielmehr läutete sie an seiner Tür.

Die Tür wurde nach einer Weile geöffnet. Frithjof wankte. Er war wieder einmal betrunken.

Genau wie in der Nacht, als er in seinem Haus war. Als er sehen wollte, mit wem er es zu tun hatte, wer sein Gegenspieler war. Das dreckige Geschirr stapelte sich in der Küche. Schmutzige Wäsche lag auf dem Boden des ersten Stockes. Der Polizist lag schnarchend auf dem Sofa. Die Italienerin war vor einer Stunde dort gewesen. Er hatte ihr schweres Parfüm gerochen. Bevor er das Haus verließ, setzte er Kaffee auf und schaltete den Zeitschalter ein. Die Zeit war fest eingestellt. Er liebte diese kleinen Spiele. Vielleicht blieben sie unentdeckt. Trotzdem hatte er sein Vergnügen.

Er hatte sich auf den Rücksitz ihres nicht verschlossenen Wagen gesetzt. Sie trat auf die Einfahrt. Ihre Haare lagen nicht mehr so, wie sie bei ihrem Eintreffen aussahen. Sie waren zerzaust. Ihr Make up war verwischt. Röte war in ihr Gesicht getreten.

Weinte sie?

Ihre Hände hielten den Mantel fest um ihren Körper geschlossen. Unsicher sah sie sich um und ging langsam zu ihrem Wagen, öffnete ihn und setzte sich hinein.

Seine Hand fuhr blitzschnell zu ihr nach vorne. Sie hatte keine Gelegenheit den Geruch des Betäubungsmittel wahrzunehmen, hatte keine Chance sich zu wehren. Ihr Körper bäumte sich nur kurz auf, als der durchtränkte Lappen auf Nase und Mund, und ihr Kopf gegen die Lehne, gedrückt wurde. Ihre Arme schlackerten kurz nach oben. Sanken schnell wieder herab und blieben neben ihr liegen.

Er nahm den Lappen von ihrem Gesicht, warf ihn auf die Beifahrerseite und drückte sie zur Seite. Es musste schnell gehen. Er wusste nicht, ob der Polizist herauskommen würde. Schnell stieg er aus und öffnete ihre Tür, schob sie auf die andere Seite, nahm den heruntergefallen Schlüssel auf und startete den Wagen. Gerade als er die Straße entlang fahren wollte, kam der Polizist heraus. Er stolperte aus der Tür und erbrach sich in den Schnee.

Der Mann sah zu ihm hinüber. Es schien, als wolle Frithjof Arndt zu seinem Wagen, als wollte er sein Haus verlassen.

Ein Lächeln glitt auf das Gesicht des Mannes. Wieder einer der glücklichen Zufälle, die ihm gelegen kamen. Er konnte es nicht fassen.

Den Wagen parkte er vor der Hecke zu Frithjofs Haus und wartete. Die Frau neben ihm bewegte sich nicht. Sie atmete leicht.

Der Polizist schaffte es nach einigen Versuchen aus seiner Ausfahrt zu fahren, nachdem er die Hecke und ein anderes Mal fast die kleine Mauer mit dem Volvo getroffen hatte.

Nachdem der Polizist verschwunden war, fuhr der Mann den Wagen in die Einfahrt zurück, ging um das Haus herum und sah die offene Terrassentür. Schnee war in die Küche geweht. Es war nicht das erste Mal, das der Polizist vergaß sie zu schließen.

Der Mann ging zurück zu dem Wagen, nahm die Frau und betrat mit ihr in den Armen über die Terrasse das Haus. Er ging hinauf in den ersten Stock, legte sie in Frithjofs Bett und betrachtete sie.

Sie kam zu sich. Ganz langsam. Dein letztes Erwachen, dachte er.

Es blieb genügend Zeit zu seinem Wagen zu gehen, den Rucksack zu holen, bevor sie wieder völlig bei Bewusstsein war.

Der Kopf der Frau drehte sich zu ihm, als er das Schlafzimmer betrat.

Ihre Augen spiegelten Angst. Ihre Augen erkannten ihn. Ihre Augen hatten sich davor gefürchtet, dass es wirklich er sein könnte. Ihre Augen hatten ihn die letzten Tage gesucht. Überall. Auf der Straße, im Supermarkt, an der Tankstelle.

Sie versuchte sich zu bewegen, versuchte aus dem Bett heraus zu kommen.

Sie stöhnte, als ihr Körper sich weigerte das zu tun, was sie von ihm verlangte.

Ohne sich dagegen wehren zu können, strich der Mann ihre Schenkelinnenseiten entlang. Er zog ihre Strumpfhose herunter, zerriss sie und schleuderte sie in den Raum. Den Saum ihres Kleides schob er nach oben. Er befühlte das kleine schwarze Dreieck ihrer Schamhaare und strich darüber.

Die Frau konnte sich noch immer nicht wehren. Dumpfe Laute kamen aus ihrem Mund.

Der Mann zog den Transformator aus dem Rucksack, legte ihn neben die Frau und zog die Kabel und den Penis heraus.

Ihm wurde bewusst, dass er zum ersten Mal nicht seine schwarze Haut trug. Dazu war keine Zeit gewesen. Ihn störte nicht, Spuren zu hinterlassen.

Nach dieser Frau war es zu Ende. Der Plan. Die Rache. Sein Leben.

Ein letztes Zucken. Ein letzter Seufzer und die Frau war tot.

Langsam zog er den Penis aus dem Anus. Er verkeilte sich in der Anuswand. Der Mann ruckelte mit dem Penis herum. Zerrte ihn kreisend hinaus. Fleisch hatte sich an den kleinen Zacken verfangen und klebte an ihnen. Fleisch war aus dem Anus hinaus geklappt und hing in blutigen Fetzen heraus.

Er verstaute alles in seinem Rucksack. Fing an, sein Skalpell in der Hand herum zu drehen. In diesem Haus konnte er nicht so lange warten, hatte er nicht so viel Zeit, wie bei den anderen beiden Frauen. Er wusste nicht, wie lange der Polizist weg bleiben würde.

Er setzte das Skalpell in der Augenhöhle an. Die Klinge glitt ohne großen Widerstand in die Haut. Blut floss an den Seiten heraus. Die Haut glitt zur Seite. Mechanisch zog er das Instrument in der Augenhöhle entlang. Das Blut floss über ihre Gesichtshälfte. Über seine Hand. Das Kissen war tief rot und sog sich mit Blut voll.

Nachdem er die Augen in einem Gefrierbeutel verstaut hatte, führte er das Skalpell in den Mund der Frau. Er war leicht geöffnet. Die spitze Seite drehte er zu einem Mundwinkel und zog es durch die Haut. Die Haut glitt heftiger als beim Auge auseinander. Wangenmuskeln wurden zerschnitten. Kurz vor dem Wangenknochen zog er das Skalpell aus dem Schlitz, führte es zwischen den rot verfärbten Zähnen abermals in den Mund und vollendete das ewig währende Grinsen.

Du hast es nicht anders verdient, hauchte er in sich hinein und betrachtete die Frau, nachdem er seinen Rucksack umgeschnallt hatte.

Dieses Mal würde er mehr Blutspuren hinterlassen, wenn er die Frau hinaus trug. Sie musste schnell aus dem Haus verschwinden.

Der Volvo des Polizisten war nicht zu hören, trotzdem sah er aus einem der oberen Fenster hinunter in die Einfahrt.

Er nahm die Frau auf und trug sie ins Erdgeschoss. Hinter ihm verlief eine breite Blutspur. Es störte ihn nicht. Jetzt war es egal; auch das seine Kleidung voll war mit ihrem Blut.

Er schulterte sie, als er die Beifahrertür ihres Fords öffnete und sie hinein gleiten ließ.

Sie war die Letzte.

In ihm passierte etwas. Er schloss mit einem Kapitel aus seiner Vergangenheit ab. Schloss auch die Gegenwart ab, die es nicht mehr lange geben sollte. Die Vergangenheit hatte keine Zukunft zugelassen.

Er seufzte. Seufzte zufrieden. Es war vollbracht.

66

Es war für Frithjof unwirklich, das die Gespenster in seinem Haus waren. Er saß in dem Wagen der Spurensicherung und beobachtete, wie sie hinein- und herausgingen. Frithjof zitterte. Man brachte ihm einen Becher Kaffee, der so stark war, dass sich sein Magen zusammenzog.

Blanca kam auf den Van zu und zog ihre Kapuze herunter. In ihrer Hand hielt sie die Videokamera. „Du willst es bestimmt nicht sehen, oder?“

„Ich habe es gesehen. Und ich werde da auch wieder hinein müssen. Irgendwann. Das ist mein Haus. Mein zu Hause.“

„Es sieht exakt so aus, wie in Silke Paulsens Haus und in Urte Wälzers Wohnung. Nur eine Sache ist anders.“

„Und die wäre?“

„Wir haben viele Fasern gefunden. Ich habe Frankenstein angerufen, auch er hat in den Wunden Fasern gefunden. Baumwolle. Kleidung. Das haben wir bei den beiden Anderen nicht.“

„Er hatte es eilig. Er konnte nicht wissen, wie lange ich gestern Nacht bei dir bleibe. Ich hätte jederzeit wiederkommen können. Es hat ihn nicht gestört.“ Er überlegte. „Es hat ihn vielleicht nicht gestört, weil er fertig ist. Egal ob ich ihn überrasche, sein Ziel ist der Tod der Frau.“

Mein Plan ist zu Ende. Das, was ich tun musste, ist getan. Das Risiko in dem Haus des Polizisten gehe ich ein. Es stört mich nicht. Solange die Frau tot ist.

Frithjofs Handy klingelte. Es war Robert, der im Präsidium geblieben war. „Kann sein, das ich die Verbindung der Frauen gefunden habe.“

Frithjof wurde hellwach.

„Urte Wälzer war nicht nur eine Freundin von Silke Paulsen und Maybritt Drews auf der Uni, Urte Wälzer, sie hieß damals Urte Schleger, hat auch für das Lehramt studiert. Also keine wahllose Freundschaft, die irgendwo auf dem Campus geschlossen wurde. Ich habe die Sekretärin vom Rilke Internat zu Hause angerufen und sie sagte, sie wäre über fünfundzwanzig Jahre Sekretärin dort und war sich ziemlich sicher das Urte Wälzer, damals, wie gesagt: Schleger, vor etwa zehn Jahren an dem Internat beschäftigt war. Zusammen mit Silke Paulsen und Maybritt Drews.“

„Zur gleichen Zeit?“, Frithjof konnte es nicht fassen. „Es muss Klassenbücher, Protokolle und was weiß ich geben, von dieser Zeit. Etwas muss damals passiert sein. Sie müssen etwas gemacht haben, was einen anderen Menschen dazu treibt, Morde an ihnen zu begehen!“

„Genau das habe ich auch gedacht und Frau Märtens gebeten zum Internat zu kommen. Ich treffe mich in zwanzig Minuten dort mit ihr.“

„Ich komme auch.“ Er legte auf und berichtete Blanca von den neuen Ereignissen. Lars kam dazu. Frithjof bat ihn hier zu bleiben, bei Blanca. Lars nickte und gab ihm seine Autoschlüssel.

Im Wagen musste Frithjof einen Moment zur Ruhe kommen. Er steckte den Schlüssel in die Zündung.  Er lächelte. Es ging voran.

Frau Märtens wartete bereits mit Robert vor dem Rilke Internat. Frithjof parkte den Golf und stieg aus dem Wagen. Die Lichterkette in dem Weihnachtsbaum vor dem Gebäude war durch den Wind schief herunter gerutscht.

Das Gebäude war kalt. Ihre Schritten halten durch die Gänge. Frithjof bedankte sich für die schnelle Mithilfe von Frau Märtens.

Sie sah verlegen zu ihm auf, öffnete ihren Mantel und klopfte Schnee von ihm ab. Eilig schritt sie voran, vorbei an den Arbeiten der Schüler, die vor den Ferien nicht aus den Schaukästen genommen worden waren.

Das Herumdrehen des Schlüssels in der Tür zum Sekretariat erzeugte ein hohles Echo.

Robert und Frithjof warteten vor dem Raum. Robert drehte sich zu Frithjof und rückte seine Brille zurecht. „Weißt du, was mich stutzig macht?“

„Nein. Was?“

„Das Manfred Ziegler sich nicht an den Namen von Silke Paulsens bester Freundin erinnern konnte.“

Frithjof hatte sich diese Frage auch schon gestellt. Jedoch keine Antwort gefunden. Jetzt schien im etwas einzuleuchten, was ihm vorher gefehlt hatte. „Weil sie nicht die beste Freundin war.“

Robert sah ihn fragend an.

„Wir haben Silke Paulsen mit Urte Wälzer auf dem Video rummachen gesehen. Die dritte Frau, Maybritt Drews, ist erst später dazugeholt worden. Silke Paulsen und Urte Wälzer hatten ein innigeres Verhältnis zueinander.“

„Die Lehrkräfte sagten uns doch, Silke Paulsen sei mit Frau Drews...“, er stutzte.

„Merkst du es? Sie sagten uns den Namen Maybritt Drews, weil Urte Wälzer hier nicht mehr arbeitete. Vielleicht kennen die meisten Urte Wälzer gar nicht, oder nur unter ihrem Mädchennamen. Wir haben nicht gefragt.“

„Weil wir diese Verbindung zu der Zeit noch nicht hatten.“

„Richtig. Und ich bin der Überzeugung, dass die Postkarten und Briefe, von denen uns Maybritt Drews erzählt hat, niemals existierten.“

„Wie kommst du darauf?“ Robert lugte in das Sekretariat. Frau Märtens war noch immer damit beschäftigt einzelne Schlüssel aus verschiedenen Schubladen herauszuholen.

„Maybritt Drews hat irgendwann geahnt, dass der Tod ihrer Freundin etwas mit dem zu tun hat, was hier einmal geschehen ist. Damals, als sie zu Dritt am Rilke Internat gearbeitet haben.“

Frau Märtens kam aus dem Sekretariat und deutete ihnen an, ihr zu folgen. Frithjof und Robert setzten ihr Gespräch im gehen fort.

„Zuerst hat sie versucht uns auf eine falsche Fährte zu locken. Sie hat sich an Silke Paulsens ehemaligen Liebhaber erinnert. Vielleicht hatte sie auch noch eine Rechnung mit ihm offen. Sie konnte ja nicht ahnen, auf welche Art er wieder mit Silke Paulsen verbunden war. Mir kam es immer spanisch vor, dass er alles zugab, was wir ihm vorwarfen, nie aber die obszönen Briefe und Postkarten.“

Sie gingen einige Stockwerke hinauf. Das Gebäude schien mit jeder Etage, die es nach oben führte, kälter zu werden.

„Erst als sie merkte, Manfred Ziegler konnte sie nicht mehr für ihre Zwecke missbrauchen, kam sie zu mir. Die zweite Freundin von damals wurde tot aufgefunden und sie suchte Schutz bei mir.“

„Da war es aber schon längst zu spät für sie“, stellte Robert fest.

„Egal was Maybritt Drews versucht hätte, der Täter hatte einen Plan, den er einhalten musste. Und der sah ihren Tod vor.“

Frithjofs Blick schweifte ab. Mehr zu sich, als zu Robert sagt er: „Ich komme langsam zu der Überzeugung, egal was wir gemacht hätten, er wäre uns immer einen Schritt voraus gewesen. Zu genau hat er alles geplant und berechnet. Wir hatten nie eine Chance.“

Frau Märtens probierte einige Schlüssel aus, als sie unter dem Dach angekommen waren. Eine schwache Lampe brannte an der Seite der Tür. Staub wirbelte durch den schmalen Lichtkegel.

„Hier kommt selten jemand hoch“, sagte sie. „Nur alle paar Jahre, wenn die Lehrer Platz für neue Klassenbücher brauchen, kommen die Alten hier hinauf.“

Die Tür knarrte. Frau Märtens ging voran. Tastend suchte sie an der Wand einen Lichtschalter. Sie fand ihn nach einer kleinen Ewigkeit. Sie hustete oft. Staub war in ihren Mund gekommen. Sie leckte mit der Zunge über ihre Lippen. Zupfte ein Stofftaschentuch aus der Tasche und tupfte sie ab.

Frithjof und Robert betraten den Dachboden. Die Bretter unter ihren Füßen knarrten. Der Wind pfiff durch das Dach. Dachbalken waren mit Spinnenweben überzogen.

„Unheimlich, nicht wahr“, sagte Frau Märtens. „Bei der ersten Spinne bin ich draußen“, sagte sie trotzdem tapfer zu Frithjof. „Nur das Sie es wissen. Spinnen sind nicht meine Lieblingstiere.“

Sie beobachteten Frau Märtens, wie sie in mehreren Stapeln Klassenbüchern herumsuchte. Einige Bücher legte sie zur Seite, andere legte sie hinter sich. „Diese können sie sich schon einmal ansehen“, durch ihre Beine hindurch streckte sie ihren Finger und zeigte auf einen kleinen Stapel. Frithjof nahm sie auf und blätterte die ersten Seite auf.

Silke Paulsen, Urte Schleger und Maybritt Drews waren als Lehrer in den Spalten eingetragen. Unter den Lehrern standen die Schüler. Alphabetisch nach Nachnamen sortiert. Zuerst die Jungen, dann die Mädchen. Die Namen waren verblichen. Man konnte sie gerade noch lesen.

Frithjof las die Namen, zeigte sie Robert, der ebenfalls die Namen durchging. Beide schüttelten den Kopf. Sie kannten keinen Namen in den Schülerlisten.

Diese Prozedur wiederholten sie bei allen folgenden Büchern, die Frau Märtens ihnen heraussuchte. Es waren die gleichen Namen. Jeden Monat wurde ein neues Buch angefertigt. Keiner der Schüler hatte die Klasse verlassen oder war neu hinzugekommen.

Bei einem der letzten Bücher wurde Frithjof stutzig, als er die Namen las.

Es war das  Januarbuch. Er klappte das Buch zu, sah auf das Jahr. Genau zehn Jahre, rechnete er und öffnete das Buch wieder.

Der Name Urte Schleger fehlte. Dafür stand dort nun ein neuer Frauenname. Gretchen Feininger. Ihm sagte der Name nichts. Er reichte das Buch Robert. Auch er kannte diesen Namen nicht.

„Genau zehn Jahre“, sagte er und wandte sich an Frau Märtens: „Ist es üblich, das die Lehrkräfte mitten im Lehrjahr ihre Klasse abgeben?“

„Nein. Wie kommen Sie darauf?“, Frau Märtens kam aus ihrer gebückten Haltung hervor. Sichtlich überrascht über diese Frage.

„Sehen Sie“, Robert hielt ihr das Buch hin. „In den vorigen Büchern findet man in dieser Spalte den Namen Urte Schleger. Jetzt steht hier plötzlich im Januar der Name Gretchen Feininger.“

„Warten Sie“, sie überlegte, „ja, jetzt erinnere ich mich. Frau Schleger bat, nachdem sie etwa ein, oder eineinhalb Jahre bei uns war, um ihre Versetzung.“

„Warum?“

„Das weiß ich nicht. Es kam sehr plötzlich. Ich weiß noch, ich habe mich damals gefragt, ob es wohl mit ihrer Kollegin zu tun hatte. Silke Paulsen.“

„Erklären Sie das bitte genauer“, forderte Frithjof sie auf.

„Silke Paulsen war ein junges Ding, als sie von der Uni hierher kam. Wie alle jungen Kollegen war sie voller Tatendrang und wollte einiges Verändern. Nachdem ihre Freundin das Internat verließ, war von ihrem Tatendrang kaum noch etwas zu spüren, das fiel mir auf. Sie machte ihren Job gut, nicht das sie mich falsch verstehen. Sie konnte auch gut mit den Schülern umgehen. Aber nachdem Frau Schleger das Internat verlassen hatte, war es der reine Dienst nach Vorschrift, den Frau Paulsen leistete. Das kommt meist erst viel später“, sie sah sich um, als könnte jemand lauschen, „das habe ich nie gesagt. Aber verstehen Sie mich nicht falsch, einer der Gründe, warum wir in den PISA Untersuchungen so schlecht abgeschnitten haben, ist der, dass die alten Lehrkräfte von keinerlei Stelle mehr überprüft werden und sie ihren Unterricht wie vor dem Krieg bestreiten. Das ist bei den Jungen anders und wird meist nach wenigen Jahren von den Alteingesessenen heruntergedrückt“, verschwörerisch legte sie einen Zeigefinger auf ihre Lippen. „Ich habe nichts gesagt. Kümmert sich eh kein Politiker drum. Deren Kinder sind ja meist schon groß und aus der Schule heraus. Die regieren eh an den Menschen vorbei.“

Ein kalter Windstoß ließ alle zusammenfahren. „Wer war Frau Paulsens beste Freundin? Urte Schleger oder Maybritt Drews?“, fragte Frithjof.

„Zu der Zeit eindeutig Frau Schleger. Maybritt Drews und sie hatten zuerst gar kein so gutes Verhältnis. Sie waren zwar zusammen auf der Universität, aber das soll ja nicht immer was heißen. Ihre Verbundenheit entstand erst über die Jahre.“

Robert sah Frithjof an. Er hatte richtig vermutet. Maybritt Drews hatte sie getäuscht und hatte versucht sich in Frithjofs Nähe in Sicherheit zu wähnen.

Etwas passiert im Dezember vor zehn Jahren. Etwas, mit dem drei Frauen etwas zu tun haben. Eine der Frauen lässt sich versetzen.

„Wohin ließ sich Frau Schleger versetzen?“

„Sie ging, glaube ich, nach Brunsbüttel an ein Gymnasium. Sicher bin ich mir nicht.“

Urte Schleger flieht vor der Tat. Will Abstand. Möchte nicht jeden Morgen in die Schule zurück, an der sie an die Tat erinnert wird.

Aber an was wird sie erinnert?

Frithjof schlug das Januarbuch zu. Ihm war kalt. Ebenso Robert. Er sah, wie er zitterte. Er bat Frau Märtens hinuntergehen zu dürfen.

„Wenn sie uns das Lehrerzimmer aufschließen könnten? Wir würden gerne in einem warmen Raum die Bücher durchgehen.“

„Sicher. Kommen Sie.“

Robert und Frithjof saßen an dem großen Tisch im Lehrerzimmer. Frau Märtens hatte die Heizung aufgedreht und war dabei Kaffee zu kochen. Robert sah auf den Schrank von Silke Paulsen. „Wer hat den damals aufgebrochen?“

„Björn Siebert, vermute ich. Er wusste, dass er kein Alibi für den Sonntag Abend hatte. Er wusste, über kurz oder lang würden wir seine Falschaussage enttarnen. Siebert wusste nicht, das wir uns den Schrank angesehen haben und wusste nicht, was Silke Paulsen dort reingelegt hatte. Er konnte nicht wissen, dass wir am Morgen nach seinem Einbruch wiederkommen würden und es entdecken. Er wähnte sich in Sicherheit, weil die Ferien am Internat begonnen hatten.“

Sie schlugen die Bücher auf und gingen vom Dezember rückwärts im Jahr nach hinten. Nichts auffälliges, wie sie fanden.

Arbeiten wurden geschrieben. Die Schüler bereiteten sich auf das Abschlussexamen vor. Die meisten der Schüler waren gut. Nachdem sie mehrere Monate zurückgegangen waren, entschiedenen sie sich von dem Dezember nach vorne ins nächste Jahr zu gehen.

Noch bevor Frau Märtens ihnen Kaffee eingießen konnte, fielen sie über etwas. Etwas, was ihren Puls beschleunigte.

Schnell blätterten sie weiter nach vorne. Ihre Aufmerksamkeit wurde größer. Es schien, als sei nicht nur Urte Schleger nach den Weihnachtsferien nicht wieder zurück an das Internat gekommen. Sie baten Frau Märtens herbei.

„Erinnern Sie sich an einen Lehrer namens Tobias Bischof?“

Sie musste lange überlegen und bat um das Klassenbuch, das Frithjof vor sich liegen hatte. Erst nach einer Weile und nachdem sie den Namen Tobias Bischof immer wieder vor sich hergesagt hatte, fing sie an, sich zu erinnern. Es schien fast, als hätte sie ein Lächeln auf dem Gesicht. „Oh ja. Jetzt erinnere ich mich an den armen Burschen.“

„Warum armer Bursche?“ Robert wurde unruhig.

„Das war ein hübscher Junge. Wirklich. Nicht nur so daher gesagt. Blond. Blaue Augen. Sehr sportlich. Er war Referendar, er war neu. Hatte erst nach den Sommerferien in dem Jahr begonnen.“

„Wieso nennen Sie ihn einen armen Burschen?“, fragte Robert, „und wieso ist er nach einem halben Jahr wieder gegangen? Hatte es etwas mit Urte Schleger zu tun?“

„Nein, nein, dass kann ich mir nicht vorstellen. Es war ein Unfall, der ihn damals aus der Bahn geworfen hat. Da hatte Frau Schleger nichts mit zu tun.“

„Was für ein Unfall?“

„Herr Bischofs Frau war schwanger. In dem Winter vor zehn Jahren war sie kurz vor dem Entbindungstermin, als sie bei einem Verkehrsunfall starb.“

Frau Märtens sah aus dem Fenster. In ihren Händen drehte sie ihren Kaffeebecher. „Es muss genauso wie jetzt gewesen sein“, sie deutete hinaus, „es muss stark geschneit haben, damals, als Frau Bischof die Kontrolle über ihren Wagen verlor und eine Böschung hinunter raste. Der Wagen kam auf einem Feld auf. Er war zusammengedrückt wie man eine leere Coladose zusammendrückt, wenn sie leer ist. Frau Bischof ist dort gestorben.“

Nachdenklich sah Frau Märtens in den dunklen Kaffee und Frithjof und Robert glaubten, sie hätte die Geschichte von damals beendet, als sie plötzlich sagte: „Und Herr Bischof hat bis zum Schluss ihre Hand gehalten.“

„Bitte?“, entfuhr es Frithjof. „Sie sagten doch, Frau Bischof sei auf dem Feld gestorben. War Herr Bischof denn in dem Wagen?“

„Nein. Frau Bischof fuhr alleine.“

„Und woher wusste Herr Bischof, dass seine Frau dort war? Das sie einen Unfall hatte, dass sie auf dieser Straße war?“

„Ich weiß es nicht. Ich weiß nur, dass er da war. So stand es damals in den Zeitungen und so haben es die Kollegen erzählt. Ich erinnere mich jetzt ganz gut daran, wie ich mir damals vorstellte wie es wäre seine eigene Frau, die bald mein Kind auf die Welt bringen soll, in meinen Händen stirbt.“

Sie machte eine kleine Pause, in der sie sich wieder an den Tisch setzte. „Er konnte rein gar nichts machen. Er war hilflos. Er konnte sie nicht aus dem Wagen ziehen, weil der Wagen um sie herum so eingedrückt war. Er sah sie sterben. Und in ihr starb das Kind. Ich weiß nicht, was aus ihm geworden ist.“

Ein Mann verliert seine Frau und sein noch nicht geborenes Kind und verlässt danach das Internat. Wollte er die Stadt, seine Umgebung, in der er mit seiner Frau gelebt hatte vergessen? Wieso war er am Unfallort? Woher hätten die Rettungskräfte wissen können wer die Frau war, die dort im Wagen eingekeilt war? Hatte man ihn verständigt? War er hinter ihr gefahren?

Aber warum?

Wer lässt seine schwangere Frau bei den stärksten Sturm- und Schneeböen alleine Auto fahren? Wieso war sie von der Straße abgekommen? Wegen dem Wetter? Glätte?

Und was war mit Urte Schleger?

War es ein Zufall, dass sie ebenso wie Tobias Bischof nach den Winterferien nicht mehr an das Internat zurückkam?

Frau Märtens hatte ihnen gesagt, dass der Unfall nichts mit dem Versetzungswunsch von Urte Schleger zu tun hatte. Stimmte das?

Frithjof gefielen diese beiden Ereignisse nicht. Hatte Urte Schleger etwas damit zu tun, dass Frau Bischof alleine in dem Wagen saß und ihr Mann ihr folgte? Oder ging hier nur seine Fantasie mit ihm durch?

Und was war dann mit den anderen Frauen? Wie passten sie in diesen Winter von damals?

Urte Schleger verlässt das Internat, ihre Freundinnen bleiben. Sie werden dicke Freundinnen. Beide sterben, wie Urte Schleger. Wie konnte Frithjof die drei Frauen mit Tobias Bischof in Verbindung bringen?

Im Moment gar nicht. Ihm reichte erst einmal die Beschreibung des Mannes.

Blond. Blaue Augen. Sportlich.

Das hatten sie in den letzten Tagen schon so oft gehört. Er griff zu seinem Handy. Gabriele sollte nach einem Tobias Bischof in der Datenbank oder dem Personenregister suchen.

Etwas ist im Dezember geschehen. Etwas mit einer schwangeren Frau, einem Unfall und einem trauernden Ehemann. Etwas mit drei Frauen.

Himmel!, fluchte Frithjof in sich hinein. Was hatte dieser Mann mit den drei Frauen zu tun? Wie steckte Leander da mit drinnen?

Eldor König, Björn Siebert und Manfred Ziegler strich er aus der Liste. Diese Namen gehörten nicht mehr dazu. Sie waren unnutzes, lästiges Beiwerk in dem Fall gewesen. Namen die sie aufgehalten hatten.

Etwas ist im Dezember geschehen. Etwas mit einer schwangeren Frau, einem Unfall und einem trauernden Ehemann. Etwas mit drei Frauen. Etwas was zehn Jahre ruhte. Etwas was wiederkam. Etwas was einen Menschen dazu trieb zu morden.

Was war dieses Etwas?

67

Tobias Bischof entschied sich gegen den Willen seines Vaters für das Studium des Lehramtes. Er hatte Spaß mit Kindern zu arbeiten, ihnen etwas mitzugeben für die Welt nach der Schule.

„Was ist so verkehrt an dem Beruf?“, fragte er seinen Vater, der Vorstandsvorsitzender einer großen norddeutschen Bank war.

„Das ist halber Kram, nichts vernünftiges“, erwiderte er, „geh in die Wirtschaft, mach dein Geld dort, wo man auch etwas riskieren muss, wo man ein Mann sein muss.“

Sie zerstritten sich darüber. Tobias Bischof entfernte sich von Jahr zu Jahr mehr von seinem Vater, seine Mutter war früh gestorben, andere Verwandte gab es nicht, so hielt er sich an seine zweite, an seine Ersatzfamilie, wie er sie nannte.

Es war die Familie von Sarah, seiner Gymnasiumsliebe, die all die Jahre der Pubertät, des Erwachsenwerdens und des sich selbst findens überdauert hatte.

Sarah Reuters Eltern nahmen ihn auf wie einen Sohn. Herr Reuter war Pfarrer einer kleinen Kirchengemeinde in Nordfriesland, Frau Reuter war Hausfrau.

Sarah machte eine Ausbildung zur Erzieherin und als man Tobias Bischof in Aussicht stellte nach dem Referendarrats an dem Internat in Itzehoe zu bleiben, zogen sie in eine kleine Wohnung in Tegelhörn. Als er seinen Dienst in Itzehoe antrat war Sarah bereits schwanger. Familie Reuter und er freuten sich auf das Kind. Sein Vater wusste nichts davon, Großvater zu werden.

Es sind die kleinen Momente im Leben, die alles verändern können. Die eine heile Welt, glückliche Menschen brechen lassen. Es war Winter, Zeit der Glühweinstände und Zeit der Weihnachtsfeiern. Die jungen Lehrer trafen sich oft, feierten, luden Freunde aus der Studienzeit ein und genossen es, ihre Unizeit hinter sich gelassen zu haben. Bald würden sie ihre Urkunden in den Händen halten.

„Warte nicht auf mich“, hatte er zu Sarah gesagt, als er sich an dem Abend aufmachte Silke, Urte und Maybritt zu treffen. Sie hatten abgemacht ihre Uniunterlagen zu verbrennen. Urte hatte eine große Tonne besorgt, solche, die in amerikanischen Gettos zu Hauf herumstanden und wo Obdachlose sich wärmten. Sie würden Glühwein trinken mit ordentlich Schuss und ihr neues Leben begießen. Er hätte nicht ahnen können, dass dieser Abend alles verändern sollte.

Die drei Frauen waren ihm in der Studienzeit zu engen Freunde geworden und er bemerkte, als er bei Urte ankam, dass die Stimmung eigenartig war.

Tobias Bischof dachte sich nichts dabei und sie tranken an dem Abend eine Menge Alkohol. Sie lachten viel, auch wenn es manchmal sehr aufgesetzt klang. Zu späterer Stunde verschwand Silke und kam wenige Augenblicke später wieder zu ihnen. In der Hand hielt sie eine Videokassette. Bevor sie den Film startete, fragte sie Tobias ob er wieder Kontakt zu seinem Vater hätte. Er verneinte es.

„Du solltest Kontakt zu ihm aufnehmen“, sagte Urte ernst.

„Ich verstehe nicht...“, sagte er verwirrt.

„Kannst du dich an das Frühjahr erinnern, als wir drei...“, Maybritt redete nicht weiter und forderte ihn mit dem Schweigen auf, sich gefälligst zu erinnern.

Tobias schüttelte den Kopf und wusste nicht, worauf sie hinaus wollten.

„Wir stecken ein wenig in Schwierigkeiten, Tobias. Ein kleiner finanzieller Engpass. Wir haben Scheiß gebaut und dein Vater könnte uns da raushelfen.“ Mehr sagte Maybritt nicht. Sie sagte nicht in welchen Schwierigkeiten sie steckten würden.

„Ich glaube nicht, dass ich meinen Vater um Geld bitten kann. Er würde mir auch nichts geben. Wir haben schon lange keinen Kontakt mehr.“ Er sah von einer zu anderen. „In was für Schwierigkeiten steckt ihr?“

„Ich würde eher über die Schwierigkeiten sprechen, in denen du steckst.“

„Ich?“ Er verstand immer weniger und ihm gefiel die Situation überhaupt nicht. Silke drückte auf die Play-Taste des Videorekorders und wenig später erschienen zwei Frauen, die sich küssten. Dann kam eine dritte Frau dazu, die die Kamera eingestellt hatte. Silke drückte die Pause-Taste. Die drei Frauen in dem Film blieben wie eingefroren stehen. Tobias Bischof wurde bleich.

Es war eine Uniparty gewesen, auf der er abgestürzt war und nach der er alleine nach Hause torkeln wollte. Er hatte kein Geld mehr für ein Taxi. Auf dem Weg nach Hause erbrach er sich. Einige Teilstücke seines Weges hatte er schon während des Laufens vergessen. Als er in seinem Hausflur mehrere Male versuchte den Schlüssel in das Schloss zu stecken, öffnete sich einige Eingänge  weiter den Flur entlang eine Tür und Silke Paulsen stand mit einer Decke umwickelt vor ihm.

„Gute Party?“, fragte sie.

„Mmh“, konnte er nur noch als Antwort bestätigen. Er sah zu ihr hoch, er hatte den Geschmack von dem Erbrochenen noch im Mund.

„Soll die Party den schon zu Ende sein?“, fragte sie und öffnete die Decke. Sie war nackt darunter.

„Mmh, mmh“, kam es aus ihm und er fasste an eines ihrer Beine.

„Ist deine Freundin gar nicht da?“, wollte Silke Paulsen wissen.

„N-ei-n“, lallte er. „Bei i...hren ´ltern.“

„Dann kannst du doch noch mit zu uns, oder? Bisschen Spaß haben.“

Irgendwie kam er hoch, folgte ihr, grabtsche an ihren Hintern und hinter ihm wurde die Tür zugeschoben.

Die drei Frauen machten sich einen Spaß aus dem betrunkenen Kommilitonen. Sie zogen ihn aus, leckten an ihm, setzten sich abwechselnd auf ihn, halfen ihm den Ständer trotz des vielen Alkohols aufrecht zu erhalten.

Nach einiger Zeit schlief er ein und sie trugen ihn in seine Wohnung, in der er am nächsten Morgen mit einem gewaltigen Kater erwachte. An seinem Körper erkannte er Kratzspuren und er hatte nur seine Unterhose an. Er sah sich um, seine Kleidung lag ordentlich zusammengelegt auf einem Stuhl, an einer Lehne hing ein Damenhöschen.

„Oh Gott“, stöhnte er, „der Vierer“, und er vergrub seinen Kopf in dem Kopfkissen. Er schämte sich wegen seiner Freundin, dass er sie betrogen hatte und ein ganz kleines bisschen lächelte er auch. Wann gab es schon einmal eine solche Gelegenheit?

Das Lächeln verging ihm an diesem Abend im Dezember.

„Warst du so voll, dass du die Kamera gar nicht bemerkt hast, Tobias?“

Er konnte nichts sagen. Seine Hände wurden nass. Er begann zu zittern.

Silke drückte wieder auf die Play-Taste. Die erfrorenen Frauen begannen weiter sich zu liebkosen, dann schaltete Silke das Band ab.

„Mach das aus!“, schrie er. „Ihr seit doch nicht ganz bei Trost! Ich bin euer Freund – das habe ich jedenfalls gedacht...das...das Video, ok, ja ist vielleicht ganz witzig, wenn man sich das in einigen Jahren wieder ansieht...mein Gott, das war die Unizeit, da passiert so was,...mein Gott, aber ihr wollt Geld dafür? Warum?“

„Macht sich glaube ich nicht gut, wenn dein Vater das sieht, oder? Oder einige Leute in seinen kirchlichen Kreisen“, Maybritt lächelte. „Und deine schwangere Frau, was sagt die zu dem flotten Vierer? Ist dein Schwiegervater nicht Pfarrer? Ob so was wohl in der Bibel steht?“

Tobias Bischof sprang auf und stürzte zu dem Videorekorder. Keine der Frauen versuchte ihn aufzuhalten. „Ihr habt Kopien, nicht?“

„Sind wir auf den Kopf gefallen? Nein!“

Trotzdem zerrte er das Band aus dem Gerät. Wutentbrannt stürmte er aus dem Raum, aus der Wohnung und hinaus auf die Straße. Er wusste nicht was er machen sollte. Sein Vater durfte dieses Band niemals zu Gesicht bekommen. Genauso wenig seine Geschäftspartner. Auf keinen Fall Sarah und deren Eltern. In was war er da hineingeraten? Wie konnten die Frauen ihn erpressen? Er holte aus und schleuderte das Videoband auf die Straße, wo es in viele einzelne Stücke zerbarst.

Entfernt hörte er die drei Frauen lachen. Das Lachen brannte sich in seinem Schädel ein. Sie hörten gar nicht auf zu lachen. Es wurde immer lauter und schriller. Nie würde er es vergessen.

Dieses Lachen...Lachen...Lachen...Lachen...Lachen...

Er würde nach Hause fahren und alles Sarah erzählen, sie würde es verstehen, sie musste es einfach verstehen. Wenn er jetzt reinen Tisch machte, hatten Silke, Urte und Maybritt nichts mehr gegen ihn in der Hand. Sein Vater würde er es auch sagen müssen. Da musste er jetzt durch. Das war eine Sünde, die er auf der Uni begangen hatte, die zwar noch nicht lange zurücklag, aber das konnte passieren. Er fuhr nach Hause und je näher er Sarah kam, umso mulmiger wurde ihm

Urte kam lachend auf die Straße und hielt Ausschau nach Tobias. Sie kringelte sich so dermaßen vor lachen, dass sie fast fiel. Hinter ihr kamen jetzt die anderen Frauen mit auf die Straße.

„Wir haben Scheiße gebaut“, prustete Silke.

„Wir brauchen Geld“, grölte Maybritt, „du hast das doch nicht geglaubt, Tobias, oder?“ Sie sah sich um. „TOBIAS! Wo bist du?“

„Wir haben dich reingelegt!“, rief Urte die Straße entlang. „Du warst auch mal dran, für all den Kram, den du mit uns immer verzapft hast“, immer noch lachte sie und dachte an all die Streiche, die er ihnen gespielt hatte. „Tobias?“

„Sein Auto ist weg“, bemerkte Silke und Maybritt sah im Rinnstein das zerbrochene Videoband. Langsam verging ihnen das Lachen. „Wir waren zu langsam. Der konnte doch kein Auto mehr fahren.“

„Wir müssen ihn irgendwie erwischen, bevor etwas passiert.“

„Keiner von uns kann mehr fahren.“

„Ich ruf Sarah an“, Silke ging als Erste ins Haus. Maybritt folgte mit dem zerstörten Videoband. „Er ist doch gar nicht auf dem Film.“

„Woher soll Tobias denn gewusst haben, dass die Batterie alle war und das wir das lange vor dieser Nacht gemacht haben, was er da zu sehen bekommen hat?“

Silke Paulsen wählte die Nummer von Sarah. Nach mehren Malen klingeln lassen ging sie ans Telefon.

„Hallo, Silke“, sagte sie. „Tobias ist gerade gekommen. Er ist ganz aufgeregt, was ist denn passiert, ist...“ die Leitung wurde unterbrochen.

Er hatte bei Silkes Namen den Hörer aus Sarahs Hand genommen und aufgelegt. Noch immer zitterte er.

„Was ist denn los, Tobias“, fragte sie und er erzählte ihr alles. Alles was an diesem Abend passiert war – was er glaubte, passiert zu sein.

Er erzählte von dem Vierer, dem Video und der Absicht der Drei ihn zu erpressen.

Sarah sagte lange nichts und stand nur da. Dann nahm sie ihren Mantel und verließ die Wohnung. Sie weinte, als sie sich in ihren Wagen setzte und schnell die Alte Landstraße entlang fuhr. Die Straße war glatt, die Streufahrzeuge waren noch nicht nach Tegelhörn gekommen. Sie fuhr die Pünstdorfer Straße an der Ernst-Moritz-Arndt Schule entlang. Die Scheibenwischer versuchten gegen den Schnee anzukommen, als sie die Bundesstraße erreichte.

Die Scheinwerfer der entgegen kommenden Autos blendeten sie. Hinter ihr fuhr ein Auto dicht auf und betätigte die Lichthupe. Irritiert sah sie in den Rückspiegel und konnte durch die Dunkelheit und die hellen Scheinwerfer nicht erkennen, dass es Tobias war.

Sie sah nach vorne und erkannte Wild, das die Straße kreuzte. Erschrocken trat sie auf die Bremse.

Der Wagen rutschte auf die Tiere zu, die auf der Straße stehen geblieben waren und in den Lichtkegel guckten.

Sarah riss das Lenkrad herum und der Wagen knallte die Böschung neben der Straße herunter, überschlug sich mehrere Male, bis er in einem lauten, metallenen Knall auf der gefrorenen Wiese aufkam.

Die Frontscheibe war gebrochen, wie Spinnennetze wucherten weiße Risse über ihr. Blut lief ihr das Gesicht herunter. Ihr Unterlaib schmerzte. Sie dachte an ihr Kind. Sie spürte wie es starb.

Sie spürte wie sie starb. Ganz langsam.

Dann tauchte Tobias auf. Sie lächelte, konnte nichts mehr sagen. Ihre Augen waren weit aufgerissen. Er war das Letzte was sie in ihrem Leben sah.

Nur noch ein Mal sah er eine der drei Frauen wieder. Silke Paulsen stand wenige Tage nach dem Tod von Sarah vor seiner Tür. Er wusste nicht, ob er sie schlagen sollte. Er tat es nicht. In ihrer Hand hatte sie eine Videokassette, die sie ihm reichte. Jetzt schlug er sie. Er schlug ihr hart ins Gesicht.

„Ich habe meinen Preis bezahlt“, sagte er in einem sachlichen Ton, nachdem Silke Paulsen ihre Haare nach dem Schlag wieder gerichtet hatte.

„Du bist nicht auf dem Video, Tobias.“

Stille.

„Wir wollten es bis zum Schluss sehen und dir sagen: Schwein gehabt! Batterie leer! Auf die geile Unizeit! Prost!“

Stille.

„Wir wollten dich reinlegen, so wie du es immer mit uns gemacht hast. Du warst so schnell weg, wir haben versucht Sarah alles zu erklären bevor du nach Hause kommst. Wir hätten ihr gesagt, wir hätten dich reingelegt und er soll erst uns anrufen, bevor er Mist baut...Scheiße, Tobias, es sollte nur ein Spaß sein.“

„Ich höre niemanden lachen.“

Das war in seiner Vergangenheit.

Heute hatte er keine Gelegenheit mehr es zu ändern. Alles war geschehen. Für alles hatte er seinen Preis bezahlt. Einen zu hohen, wie er fand. Den Rest, sein Rückgeld, hatte er zurückgefordert. Ihn bekommen, ihn persönlich eingetrieben. Das war nur gerecht, wie er fand. Dafür verspürte er keine Reue. Das war für ihn Gerechtigkeit.

Für diese Gerechtigkeit würde er ebenfalls einen Preis bezahlen müssen. Das wusste er und das nahm er in Kauf. Er wollte nur das, was ihm zustand.

Seit Tagen hatte er nicht mehr geschlafen. Hatte sich mit Kaffee, Energiedrinks, Zigaretten und Koffeintabletten wach gehalten. Unablässig sah er aus den Fenstern seiner Wohnung. Er wusste, sie würden bald seine Spur finden. Er hatte die Morde an den Frauen geplant. Hatte sich Freiräume geschaffen, hatte die Polizei in die Irre geführt, hatte sich Zeit verschafft seinen Plan auszuführen. Alles was danach kommen würde, war ihm egal. Damit hatte er abgeschlossen. Nun konnten sie kommen. Nun konnten sie ihn entdecken. Er würde nicht mit ihnen gehen. Er wählte seinen eigenen Weg. Einen Weg, den er für den letzten Richtigen empfand. Kein Anderer käme in Frage. Er musste für seine Taten büßen. Nicht aber nach den Gesetzen dieses Staates. Er hatte seine eigenen Gesetze. Er hatte alles vorbereitet. Er würde sich selber richten.

68

Die Wagen hielten vor dem Häuserblock. Schnee schleuderte auf. Der Wind trieb die Schneeflocken fasst senkrecht in ihre Gesichter, als sie ausstiegen.

Frithjof und Robert griffen nach ihren Waffen. Lars und Blanca trafen wenige Minuten nach ihnen ein. Auf dem Türschild stand der Name Tobias Bischof.

Frithjof blickte an der heruntergekommenen Fassade des Hauses hinauf und versuchte ein Gesicht auszumachen, das zu ihnen herunter sah. Die Fenster blieben leer. Sie postierten sich. Augenkontakt hielt sie in Bereitschaft. Ihre Herzen schlugen schneller. Die Münder waren trocken. Hinter ihren Lidern verbarg sich Angst. Angst, wie sie die Situation überstehen und meistern würden, was hinter der Tür von Tobias Bischof auf sie wartete.

Die Wagen fuhren vor. Er sah, wie die Polizisten aus ihren Autos stiegen. Es war Frithjof und der hübsche Gebildete. Wenig später kamen die Anderen dazu. Sie gaben sich Handzeichen. Sprachen nicht viel. Sie kamen auf das Haus zu. Die Klingel ertönte. Ruhig ging er in die Küche. Nicht alles Blut seiner Freundin hatte er fortgewischt bekommen. Es war dunkelrot eingetrocknet. Er hatte sich ein letztes Glas Wein auf die Arbeitsplatte gestellt. Er nahm es in die Hand. Roch an dem Wein. Trank mit einem Schluck die Hälfte des Glases aus. Rote Kreise waren auf der Arbeitsplatte.

Die Haustür des Blockes war verschlossen. Frithjof drückte mit der offenen Hand die Klingeln. Von irgendjemanden wurde der Türsummer betätigt. Die Tür war offen. Hintereinander betraten sie den kalten Flur. Atemwolken kringelten sich vor ihren Mündern. Die Waffen, in ihren Händen waren entsichert.

Nachdem er aus der Küche gekommen war, blickte er hinunter auf die Wagen. Die Polizisten waren verschwunden. Sie mussten im Hausflur sein. Bewegungslos stand er in seiner Wohnung. Er war ruhig. Sein Puls war normal. Ein letztes Mal besah er sich seine persönlichen Gegenstände. Gegenstände eines kurzen Lebens. Verpfuscht, dachte er. Keine Wertung lag in dem Klang des Wortes, das in seinem Kopf leise verstummte. Langsam drehte er sich zur Wand. Der Schatten seines Körpers befand sich an ihr. Er trat einen Schritt näher heran. Streckte seine Hand aus und berührte den Kopf seines Schattens. Fuhr mit der flachen Hand hinunter an seinem Hals. Weiter die breiten Schultern entlang. Hinunter wo das Herz lag. Mit seinen Fingern improvisierte er trommelnd seinen Herzschlag. Ein Herzschlag der langsamer wurde. Bis seine Finger ruhig an der Wand lagen. „Vielleicht hast du es verdient.“ Er machte eine Pause. „Vielleicht auch nicht.“ Wieder ein Moment des Schweigens. „Es spielt keine Rolle mehr.“ Er lauschte den Geräuschen im Treppenhaus. Schuhabsätze klackten. Es wurde gewispert. Der Schatten verschwand.

Frithjof und Robert gingen in dem Treppenhaus voran. Blanca und Lars folgten. Es roch nach Reinigungsmitteln. Pflanzen standen auf den Fensterbänken. Kleine Figuren zierten den Boden. Langsam gingen sie hinauf.

Sie besahen sich die Türschilder. Die Arme waren ausgestreckt vor ihnen. In den Händen ihre P6. Schweiß lief ihnen unter der Kleidung die Haut hinunter. Ihr Atem ging schwer. Sie blickten von Tür zu Tür.

Die Schritte hallten im Treppenhaus nach. Er hatte auf sie gewartet. Der hölzerne Küchentisch diente seinem letzten Akt.

Schnee vor seinen Augen. Blutige Spinnenweben. Eine nasse Straße. Harter Beton. Harter Acker. Die Hand seiner Frau in seiner Hand. Pulsschlag von ihr und dem ungeborenen Kind. Ein eingeräumter Fehler, der nicht mehr gutzumachen war, weil das Leben, der Pulsschlag es nicht mehr zuließ. Qualm aus der Motorhaube trübte seinen Blick. Seine Frau sah ihn verkrampft an. Wollte etwas sagen. Kein Laut kam mehr zu ihm. Sie starb. Wie das kleine Wesen in ihr. Was hatte er getan? Wozu hatten sie ihn getrieben?

Der Name Tobias Bischof war auf dem Türschild. Eine Tür, hinter der sich jemand verbarg, der vermutlich mehrere Frauen brutal ermordet hatte.

Frithjof klingelte an der Tür zu Tobias Bischofs Wohnung.

Die Türklingel versetzte ihn nicht in Panik. Ruhig nahm er auf dem Küchentisch platz. In seiner rechten Hand befand sich das Skalpell. In seiner Linken der präparierte Penis. Er hatte die Hautfetzen von Maybritt Drews nicht entfernt. Sie sollten wissen, dass er es war, der sie getötet hatte. Er führte sich den Penis in den Anus ein. Es war eine langsame Bewegung. Der Metallene Penis glitt in ihn hinein. Kein Gefühl strömte durch seinen Körper. Es war ihm gleichgültig. Schon sehr lange hatte er seinen Körper nicht mehr gespürt.

Erneut klingelte Frithjof. Als er keine Antwort erhielt, winkte er Lars hinzu. Er kam aus einer Nische des Treppenhauses hervor. Frithjof zeigte auf die Tür. „Kannst du sie mit einem Tritt aufbrechen?“, fragte er. Lars nickte. Frithjof trat zurück. Lars würde die Tür öffnen.

Mit seiner linken Hand nahm er den Transformator in die Hand. Er lag neben ihm. In wenigen Augenblicken würden sie seine Tür aufbrechen. Würden ihn festnehmen wollen. Dazu sollte es nicht kommen.

Die Tür krachte in die Wohnung. Lars und Frithjof standen in der offenen Tür. Die Waffen gezückt. Sie traten ein. Ein Gewirr aus Gängen ging von dem Flur aus und ließ sie keinen Blick in die Küche gewähren.

Das Holz der Tür splitterte. Sie waren in seiner Wohnung. Gleich würden sie ihn sehen, würden versuchen ihn von dem abzuhalten, was er vorhatte.

Sie riefen seinen Namen, kamen näher an die Küche heran. Lars und Frithjof bildeten die Vorhut. Gefolgt von Robert und Blanca.

Sie sahen in die Zimmer, die sie passierten. Bis ihr Blick in die Küche fiel.

Er öffnete seinen Mund. Weiße, wohlgeformte Zähne blitzten auf. Als würde er schreien wollen. Kein Ton kam aus ihm. Nur weit geöffnete Mundwinkel. Er stieß sich das Skalpell unter einen Wangenknochen. Blut spritze aus der Eintrittswunde und lief das Gesicht herunter. Er zog die scharfe Klinge weiter zu seinen Zähnen. Ein Schwall Blut ergoss sich aus der Wunde.

Die Klinge passierte die Zähne, ohne sie zu verletzen. Schnitt in das gegenüberliegende Fleisch und spaltete es. Bis zu dem anderen Wangenknochen. Ein ewiges Lachen. Offene Haut. Auseinandergeklafft. Blutverschmiert.

Der Mann saß auf dem Tisch in der Küche. Führte das Skalpell an seine Wange und stieß es in seine Haut. Blut spritzte, rann seine Gesichtshälfte herunter. Der junge Mann, der Leander glich, zog das Skalpell in seinem Gesicht entlang. In seinem Blick war kein Schmerz. Die Haut sprang auf. Das Lachen wurde größer, unwirklicher. Als er das Skalpell aus der Haut zog, war die untere Gesichtshälfte voller Blut. Rote Zähne.

Der Penis, der ihn in den Unterleib drückte, war neben ihm an den Transformator angeschlossen. Nachdem er das Skalpell auf die Fliesen hatte fallen lassen, drehte er mit der anderen Hand den Regler herum.

Das Skalpell klirrte auf dem Boden. Frithjof schrie, streckte die Hand nach dem Mann aus. Er war noch weit von ihm entfernt. Zwischen seinen Beinen war ein Kabel. Der Körper des Mannes zuckte mehrere Male und fiel dann vom Tisch. Er schlug auf dem Boden auf, fiel in das Blut. Ein Gerät wurde mit hinunter gezogen. Der Raum roch nach verbranntem Fleisch.

Er spürte die Stromstöße in sich. In seiner Brust schien sein Herz zu zerspringen. Seine Augen verdrehten sich. Die ausgestreckte Hand des Polizisten war das Letzte, was er in seinem Leben sah.

Der Körper fiel schwer zur Seite. Kein Seufzer. Nur Leere. Tod.

Frithjof kniete sich neben den leblosen Körper. Seine Knie rutschten einige Zentimeter in der Blutlache. Seine Hand glitt an den Hals des Mannes. Augenblicklich waren seine Finger rot. Zähflüssig lief es unter die Fingernägel, zwischen den Finger auf den Handrücken, in die Innenflächen der Hand.

Die Waffe lag neben Frithjof auf dem Boden. Lars kam hinzu. Er zog das Kabel aus dem Transformator und hielt es in der Hand, stand da, konnte nichts sagen.

Seine Augen suchten nach etwas und versuchten nicht hinunter zu sehen, nicht auf den toten Mann zu starren.

Blanca nahm Frithjof an der Schulter und zog ihn von der Leiche weg. Blut tropfte von seinen Händen auf die Fliesen, auf seine Hose, seinen Pullover. Fassungslos fuhr er sich durch das Gesicht, kniff seine Augen mit den Fingern zusammen. Er dachte nicht an das Blut, das an ihnen klebte. Rote Streifen waren in seinem Gesicht.

Robert war zurück in den Flur gelaufen, stürzte in das Treppenhaus, blieb an einer Wand stehen und lehnte sich gegen sie. Er schrie mehrere Male. Einfach so. Keine Worte. Nur Laute. Dann krampfte sich sein Unterleib zusammen. Er fasste sich an den Bauch, krümmte sich und glitt an der Wand hinunter.

Er rief nach jemanden. Wusste nicht, welchen Namen er zuerst rief. Die Namen kamen aus seinem Mund. Sein Kopf produzierte Erinnerungen aus seiner Vergangenheit, die er vorher nicht kannte. Die er verdrängt hatte. Blutige Räume. Verbranntes Fleisch. Von irgendwoher kam aus seinem Unterbewusstsein eine Geschichte, die er versucht hatte zu rekonstruieren, es jedoch bis jetzt nicht geschafft hatte. Die mit seiner Entführung zu tu hatte. Mit dem Tod seines Vaters. Er atmete schnell. Zu schnell. Sein Rücken lag jetzt auf den gebohnerten Flurfliesen. Es roch nach Zitrone.

Blanca tauchte über ihm auf. An ihrem Ohr hatte Blanca ihr Handy. Robert verstand nicht, was sie sagte. Blanca beugte sich zu ihm hinunter. „Ganz ruhig, Robert.“

Sein Körper zuckte. Er sah nicht mehr klar. Ihm wurde schwarz vor Augen.

Da war seine Vergangenheit! Drei Gesichter tauchten plötzlich auf. Drei Gesichter, die sonst verschwommen waren. Die er nicht zuordnen konnte.

Robert schrie auf, als er Frithjof sah.

Frithjof hatte noch immer nicht bemerkt, wie er aussah. Blanca scheuchte ihn in die Wohnung. Befahl ihm, die Kollegen anzurufen. Frithjof ging zurück. Blanca sagte noch etwas zu Robert, der nun fast ganz sein Bewusstsein verloren hatte.

Frithjof nahm sein Handy und beschmierte auch dieses mit Blut. Unkontrolliert ging er in Tobias Bischofs Flur auf und ab. Ihm war schwindelig. Er torkelte, von einer Wand zur anderen. Er sprach lauter wie er musste in sein Handy, wiederholte immer wieder seine Sätze, seine Wörter, obwohl sie auf der anderen Seite längst verstanden waren.

Lars kam zu ihm, als er aufgelegt hatte. In seinen Händen ein Gefrierbeutel. In ihm befanden sich zwei braune Augen.

„Die waren im Kühlschrank“, sagte er leise und sah sich wieder um. Versuchte etwas zu finden, was ihn zur Ruhe kommen ließ. Vor seinen Augen sah er das Skalpell. Sah, wie es durch die Haut gezogen wurde.

Der Mann hatte keine Regung des Schmerzes gezeigt. Fast gleichgültig hatte er sich selbst verstümmelt. Hatte, ohne zu zögern, den Transformator angestellt und sich selber getötet.

Lars lehnte sich rücklings gegen eine Wand. Nicht wissend, das es die Stelle war, an der Tobias Bischof sein Herz improvisiert hatte, es langsam aufhören ließ zu schlagen.

Frithjof stand in der Tür zur Küche und schaute auf den Körper. Für dieses Mal ist es vorbei, dachte er. Ein paar Schuhe konnte er ausziehen. Einen Weg war er zu Ende gegangen. Einen Weg, der viele Vergabelungen mit sich gebracht hatte. Vergabelungen, die falsche Fade präsentiert hatten. Fade, die ihn aufgehalten und Zeit gekostet hatten.

Auch wenn noch viele Fragen offen blieben, stieg er aus den Schuhen. Ließ sie neben sich stehen. Für eine Weile stand er barfuss da. Er wusste, diese Weile war nicht von langer Dauer.

69

Einige wenige Schneeflocken rieselten auf ihn hinunter. Eine ganze Weile stand Frithjof schon am Hafen. Der Wind blies ihm in den Nacken. Er drehte sich von dem Wind weg und sah zu einem kleinen Restaurant hinüber. Das letzte Auto fuhr von dem Parkplatz des Lokals. Ein Pärchen ging lachend, Arm in Arm, als letzte Gäste die Straße entlang. Sie grüßten ihn. Er versuchte zu lächeln. In den schwach beleuchteten Fenstern erkannte er einen Schatten. Ein glühender Punkt tanzte in der Dunkelheit. Die letzte Zigarette, hochgestellte Stühle, erloschene Kerzen, heruntergesunkener Rauch, sich schlafen legend, wie ein alter Hund, leise schnaufend im Schlaf.

Er zog seine Schultern hoch, sie waren verspannt, sein Körper war erschöpft.

Er dachte an Robert. Ihm ging es auf dem Weg in die Ambulanz nicht gut. Er faselte unvollständige Wortfetzen, bis ihm ein Beruhigungsmittel half einzuschlafen. Im Krankenhaus sagte die Ärztin, Robert sei schwach, würde sich aber die nächsten Tage erholen.

Durch das hell erleuchtete Fenster des Tierheims beobachtete er Johanna. Sie hatte eine Katze im Arm und streichelte sie liebevoll. Sie sah aus dem Fenster. Wie ein Hund legte sie den Kopf schief, als sie ihn sah. Sie winkte ihm zu. Er hob seine Hand und ging auf das Tierheim zu. An sich herunter sehend überprüfte er sein Aussehen. Frithjof hatte einen neuen Pullover von Lars bekommen und hatte sich sein Gesicht, so gut es ging, gewaschen.

Johanna öffnete die Tür. Die Katze war jetzt an ihren Beinen. Sie schnurrte und kam auf Frithjof zu. Unsicher sah er hinunter. Er mochte keine Katzen. Der Höflichkeit wegen ließ er die Katze um seine Beine streifen. Johanna sah ihn an. Ihr Blick war besorgt. „Du siehst nicht gut aus.“

„Ich weiß.“

Sie fragte nicht weiter, bat ihn herein und gab ihm einen Becher Kaffee. „Der ist gerade frisch.“

Frithjof setzte sich in einen Sessel an der Tür. Tief sank er in ihn hinein. Hier würde er so schnell nicht wieder herauskommen, beschloss er.

Johanna nahm ihm gegenüber Platz. Sie sagte nichts, betrachtete die aufsteigenden Rauchkringel, die aus ihrem Becher kamen. Die Katze sprang auf ihren Schoß. Sie blieb dort liegen.

Frithjofs Gedanken schweiften fort. Weit fort aus dem Tierheim, von Johanna. Weit fort aus dem Hafen. Sie schwebten über der grauenvollen Stadt und wurden von dem Wind herum gewirbelt. Ganz weit hinauf. Ganz weit fort.

In den nächsten Tagen würden sie nicht fort gewischtes Blut aus Tobias Bischofs Wohnung analysiert haben. Es würde zu dem vierten Augenpaar passen, das sie in von Pritzhausen Tresor gefunden hatten. Irgendwann würden sie auch die Leiche dieser Frau finden. Sie würden die zweite Haut des Mörders finden. Einen Neopren Anzug. An ihm würden sie Spuren finden, die zu den Frauen passten. Der Metallpenis würde zeigen, dass das letzte Opfer mit ihm getötet wurde.

Nachgemachte Schlüssel würden sie in einer Kommodenschublade finden. Sie würden in die Türen der Wohnungen passen, zu denen sich Tobias Bischof Zutritt verschafft hatte.

An einer Pinnwand würden sie Zeitpläne entdecken. Tages- und Wochenabläufe der toten Frauen.

Viele Fragen blieben unbeantwortet. Bis jetzt wussten sie nicht was damals, vor zehn Jahren geschehen war. Vor zehn Jahren im Dezember. Was geschehen war, das Tobias Bischof gemordet hatte.

Sie wussten bisher nicht, in welchem Zusammenhang die beiden Teenager standen. Ob sie etwas gesehen hatten, für das sie sterben mussten, oder ob sie überhaupt nichts mit dem Fall zu tun hatten.

Wie so oft blieb so vieles verborgen. Vermutungen mussten die letzten Geschichtenenden zusammenbringen. Mussten dazu dienen, dass das Buch geschlossen werden konnte.

Langsam kam Frithjof in den Sessel zurück, in das Tierheim. Er wusste nicht, ob Johanna etwas gesagt hatte. Sie saß vor ihm und sah ihn an. Ein winziges Lächeln war um ihren Mund entstanden. Frithjof wollte es anfassen. Mit seinen Fingerkuppen die leichten, zarten Linien entlang fahren. Er wollte seine Nase in ihre schwarzen Locken stecken, wollte sie riechen, sich in ihnen verstecken und flüchten.

„Wie geht es jetzt weiter? Mit uns meine ich?“, fragte er.

„Es geht langsam weiter.“

Die Antwort gefiel ihm, weil es kein Korb war, den er bekommen hatte. Er lächelte. „Ich muss schlafen, Johanna.“

„Soll ich dich nach Hause fahren?“

„Ich kann nicht nach Hause.“ Er dachte an sein blutiges Schlafzimmer. „Ich schlafe bei Helene. Sie ist heute wiedergekommen.“ Frithjof erhob sich aus dem Sessel, auch wenn er es sich im Innersten gewünscht hätte, noch eine kleine Zeit in Johannas Nähe zu sein. „Ich gehe zu Fuß. Die Luft tut mir sicher gut. Und der Wind pustet meine Gedanken einmal kräftig durch.“

Wieder lächelte sie. Wieder dieses schöne, erfrischende Lächeln. Er mochte es. Er hatte es vermisst. Er wünschte sich, es nicht wieder zu vermasseln. Er ging einige Schritte und drehte sich noch einmal zu ihr um. „Danke.“

Sie strich sich verlegen durch die Locken, schloss die Tür und meinte: „Bis bald.“

Bis bald, dachte er und machte sich auf den Weg.

Während er durch die Stadt ging und die Nacht Itzehoe in ein wohltuendes Nichts tauchte, atmete er tief durch, ließ seine Gedanken aus seinem Kopf treiben und lächelte.

Es geht langsam weiter.

Ganz sachte, wie in Zeitlupe, wie in Trance, wie unter Wasser, wenn die Arme schwerelos schweben.

Wie, wenn man nach oben blickt und strahlenförmig die Sonne durch die Oberfläche des Sees bricht.

Immer wieder dieses Rauschen. Zwischen all den eigenartigen, merkwürdigen Geräuschen: Rauschen.

Das einen umspült, einnimmt, nicht loslässt, süchtig macht, nicht zu beschreiben, nicht zu erfassen ist.

Rauschen.

Einfach nur Rauschen.

Auf, auf, du müder Krieger,
für diesen Moment ist der Kampf gekämpft.

Auf, auf, du müder Krieger,
atme durch.

Auf, auf, du müder Krieger,
heute kehrst du heim.

Ende.