Begierde des Herzens - Verliebt in einen Milliardär
Author: Olivia Dean
Date: 2015-04-29T22:00:00+00:00

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Olivia Dean

Begierde des Herzens.
Verliebt in einen Milliardär

Band 2

1. Wer ist sie?

Ich will nur noch eins: nach Hause gehen und mich für den Rest des Tages einschließen. Einfach niemanden sehen und das Klischee-Verhalten einer deprimierten jungen Frau leben: erst einen ganzen Becher Schokoladeneis essen und dann einen kitschigen Fernsehfilm schauen, in dem eine Frau in meinem Alter nach einem turbulenten Liebesleben per Zufall DEN Traumprinz kennen lernt, der sie glücklich machen wird.

Als ich mich an das Metallgeländer beim Metroausgang klammere, um zu meinem Studio zu laufen, sehe ich die Bilder von Nathan und Chiara Lemon vor meinem inneren Auge noch einmal aufblitzen. Sie als lächelnde, strahlende Frau, die sich mit der einen Hand durch die goldene Mähne fährt und die andere locker auf Nathans Schulter legt.

Ganz zufällig, von wegen!

Diese Schlange, sie streckt ihre langen, gebräunten Beine aus, um ihn zu verführen und blickt ihn aufreizend an. Er öffnet galant die Tür einer Limousine. Und sein Körper berührt beinahe den von Chiara, während sich ihre Blicke kreuzen. Sie beugt sich zu ihm, um sich von ihm küssen zu lassen – diesem Mann, der mich noch vor wenigen Tagen voller Leidenschaft in den Armen hielt.

Wie konnte ich nur so naiv sein!

Das zwischen uns war so intensiv, so selbstverständlich. Wie konnte ich mich derart täuschen? Ich ärgere mich, dass ich so dumm war. Was habe ich mir nur dabei gedacht? Dass der überaus gefragte Nathan Chesterfield mit einem Mal all diese hübschen Schauspielerinnen, Sängerinnen und Erbinnen/Milliardärstöchter, die sich um ihn schlagen, links liegen lässt? Er, der „verführerische, milliardenschwere Produzent von kaum dreißig Jahren“ laut der Klatschpresse. Und das alles für wen? Für mich? Eine angehende Journalistin, vollkommen unbekannt in der Branche? Und trotzdem war ich sicher, dass da „etwas“ zwischen uns war. Ohne das genau definieren zu können, weiß ich, dass es stark und echt war.

Und was jetzt? Jetzt weiß ich nicht mehr, was ich von dieser „Beziehung“ halten soll. Auch wenn ich diese Bezeichnung für recht unangemessen halte, für zwei Personen, deren Kontakt sich bis jetzt darauf beschränkte, sich gegenseitig mit Champagner zu besudeln und bei einer Modenschau zu verschwinden, nur um sich in einem Hotelzimmer die Kleider vom Leib zu reißen. Was ich allerdings nicht verstehe, ist, wie dieser Mann so sprunghaft sein kann? Schließlich war er aufmerksam zu mir, schenkte mir Blumen und war, kurz nachdem er sich auf mich gestürzt hatte, ganz abweisend. Wie kann er erst so leidenschaftlich und dann so kalt sein?

Wer ist Nathan wirklich?

Mein Herz würde gern dem Mann vertrauen, der sich so stark von mir angezogen fühlte. Aber ich spüre auch Wut in mir aufsteigen, Wut gegen den Nathan, der sich mir gegenüber ohne Grund verschlossen hat und der sein Büro mit einer anderen Frau verlässt. Sie so vertraut miteinander, dem anderen so nah zu sehen, kurz vor …

Einem Kuss?

Eigentlich bin ich nicht sicher. Vielleicht haben sie sich auch nur auf die Wangen geküsst, zur Begrüßung. Als ich sie gesehen habe, bin ich ja gleich abgehauen, weil ich nicht noch mehr erfahren wollte. Ich war zu schockiert. Eine Stunde zuvor gesteht er mir, dass er vor Sehnsucht nach mir vergeht, aber als ich ihn auf seinen Bruder anspreche, weist er mich zurück und schmeißt mich beinahe raus. Dann schreibt er mir eine Nachricht, in der steht, dass er mich am nächsten Tag treffen will – als Vorwand gibt er an, dass es darum ginge, mir mein Diktiergerät zurückzugeben. Als könnte die Formulierung Ich grüße Sie herzlichst sein Verhalten vergessen machen … Wo ich ihn doch obendrein noch wenige Augenblicke später zusammen mit Chiara Lemon sehe.

Und in meinen Augen geht er definitiv viel zu freundlich mit ihr um!

Da kann ich mir noch so oft sagen, dass Nathan kein Casanova ist – trotzdem frage ich mich ständig, in welcher Beziehung er zu dieser Frau steht. Ich habe lediglich gesehen, wie er ihr die Tür aufhielt und sie dabei streifte. Allein die aufreizende Haltung der Schauspielerin und ihre suggestive Art erschienen mir intim, und das hat mir so wehgetan. Ich würde sie gern hassen, sie und ihre offenkundige Begierde für den schönen Nathan Chesterfield, aber welche normale Singlefrau würde nicht gern von seinen umwerfenden Augen verführt werden? Er hat nun einmal so viel Charme!

Als ich aus der Metro gehe, vibriert mein Telefon. Während ich mir das Hirn zermarterte, habe ich eine neue SMS von Nathan erhalten.

[Werde ich morgen die Freude haben, Sie wiederzusehen, oder muss dieses arme Diktiergerät für immer ein Waisenkind bleiben?]

Das stimmt, ich muss mein Gerät abholen. Dieses Interview, das ja nur der Vorwand war, um ihn nach tagelanger Funkstille wiederzusehen, hat mich so aus der Bahn geworfen, so enttäuscht, dass ich mein Diktiergerät auf seinem Schreibtisch vergessen habe. Ich weiß nicht, was ich darauf antworten soll. Auf der einen Seite will ich ihn gern wiedersehen und die Tatsache, dass er ebenfalls darauf besteht, gibt mir wieder neue Hoffnung. Aber auf der anderen Seite sollte ich vernünftig sein. Ich sollte lieber auf Abstand gehen. Bis jetzt hat das Zusammentreffen mit ihm bei mir überaus starke und angenehme Gefühle hervorgerufen, aber ich weiß nicht, woran ich bei ihm bin. Und ich bin wütend auf ihn, weil er mir gegenüber so unvorhersehbar und feindselig war, wo ich doch seinem Charme nicht widerstehen kann. Also antworte ich ihm entsprechend.

Professionell und unpersönlich! Mein neuer Vorsatz!

[Deswegen müssen Sie sich nicht extra bemühen, ich will Ihnen keine Umstände machen. Schicken Sie es doch einfach in die Redaktion von Starglam. Das wäre am einfachsten. Danke.]

Keine Sekunde später vibriert mein Telefon erneut.

[Morgen streiken die Boten. Ich fürchte, ich muss mich da selbst drum kümmern. In meinem Schrank hängt kein Lieferanten-Overall, ich hoffe, das ist kein Problem für Sie. Würden Sie mich trotzdem empfangen?]

Trotz meiner Ärgers und meiner Wut kann ich ein Lächeln nicht unterdrücken. Wenn er so lustig und charmant ist, kann ich ihm nur schwer böse sein. Wenn er mich so zum Lachen bringt, bin ich mir nicht mehr sicher, ob es so leicht ist, auf Abstand zu gehen. Aber wenn ich mich schützen will, dann sollte ich ihn besser nicht wiedertreffen.

[Sie können bei Starglam vorbeischauen, wenn Sie wollen, aber ich werde nicht da sein. Ich habe zurzeit viel zu tun, u.a. für eine Reportage außerhalb der Redaktion. Ein Kollege kann sicherlich das Material für mich entgegennehmen. Aber bitte machen Sie sich wegen solch einer Kleinigkeit keine Umstände.]

Dieses Mal antwortet er lange Zeit nicht. Dann vibriert mein Handy zweimal hintereinander. Die erste Nachricht wird angezeigt:

[ ? ]

Und die zweite folgt gleich:

[Mademoiselle Delille, ich habe wohl bemerkt, dass Sie versuchen, auf Abstand zu gehen. Das erstaunt mich angesichts der Qualität unseres Interviews im Regina. Können wir uns sehen, damit ich Ihnen eigenhändig ihr Aufnahmegerät überreiche? Ich verspreche Ihnen, ich werde nicht noch einmal versuchen, Sie zu kidnappen … ]

Ich würde diese sinnliche Erfahrung nach der Modenschau von Castelbajac gern wiederholen. Aber genau deshalb habe ich ja beschlossen, Nathan Chesterfield aus dem Weg zu gehen. Solche Ausflüchte führen nach meiner Erfahrung nicht zu einer ernsthaften Beziehung; im Gegenteil, so etwas führt meist zu einem gebrochenen Herzen. Da ich nicht weiß, was ich antworten soll, packe ich mein Handy wieder ein. Ich muss erst einmal durchatmen, die Entscheidung treffe ich lieber später.

Ich lasse ihn zappeln!

Als ich zuhause bin, schaue ich, was dieses katastrophale Interview mir gebracht hat: mein Text über Édouard Chesterfield, den jungen vielversprechenden Maler von achtzehn Jahren, und dazu noch Nathans Bruder, ist dadurch kein Stück vorangekommen. Ich habe Edmée diesen Bericht versprochen, ich will sie nicht enttäuschen. Ich weiß, dass das Thema gut ist, aber ehrlich gesagt hat es mir in erster Linie einen guten Grund geliefert, Nathan wieder zu treffen. Ich schäme mich, weil ich mir eingestehen muss, dass ich mich genauso stark von dem irren Verlangen nach ihm, was mir gar nicht ähnlich sieht, habe treiben lassen wie von meinem journalistischen Instinkt.

Ich bin jemand, auf den man sich verlassen kann, der sein Wort hält. Ich würde es mir nicht verzeihen, wenn ich Edmée, diese Frau, die ich bewundere und die mich in der Redaktion unter ihre Fittiche genommen hat, enttäusche – trotz allem, was passiert ist, trotz Nathans abweisender Art und der lächelnden Chiara Lemon. Vor allem, wo ich überzeugt bin, dass ein Bericht über Édouard Chesterfield interessant ist – und auch, weil es in dieser Branche so viel Konkurrenz gibt, die sich um ein Interview mit ihm reißen würden.

Auch wenn ich jegliche Hoffnung verloren habe, dass mit Nathan Chesterfield etwas anderes zustande kommen könnte als eine stürmische Affäre ohne Zukunft, will ich trotzdem den Artikel über den jungen Künstler zu Ende bringen. Ich fahre also direkt weiter zu der Galerie im dritten Arrondissement, wo die Werke von Nathans Bruder ausgestellt werden. Ich habe versprochen, einen Artikel zu liefern, der aufdeckt, warum er seit zwei Jahren nichts mehr gemalt hat, wo seine ersten drei Werke doch solch eine Sensation waren. Ich werde mich richtig ins Zeug legen.

***

Ich bleibe einen Moment auf dem Bürgersteig auf der Straßenseite gegenüber der Galerie Thaddaeus Ropac in der Rue Debelleyme im dritten Arrondissement stehen. Ein Artikel, den ein Kollege vor ein paar Monaten für das Magazin verfasst hatte, brachte mich auf diese Location, die als eine der zehn einflussreichsten Pariser Galerien beschrieben wird. Schon von außen ist sie eindrucksvoll, mit einer großen Halle, Eisenträgern, die von der industriellen Vergangenheit des Gebäudes zeugen, und mit den durch ein schönes Glasdach ins Licht gerückten Bildern.

Schließlich drücke ich die Tür auf. Ich schaue mich in dem riesigen Raum mit den blütenweißen Wänden um, an denen verschiedene Bilder angebracht sind. In einer Ecke, an einem Schreibtisch voller Künstlerkataloge, sitzt ein Mann mit dem Rücken zu mir. Er scheint hier zu arbeiten, aber er beachtet mich überhaupt nicht, weil er in ein Telefongespräch vertieft ist, welches ihn dazu veranlasst, in dem Papierchaos vor sich zu stöbern.

Ich finde mich also allein zurecht, laufe durch verschiedene Ausstellungsräume. Ich sehe einige interessante Werke, wobei ich mich auf meinen Kennerblick verlasse. Einige Skulpturen der Ausstellung zeigen weibliche Körper und ziehen mich sofort in ihren Bann. Der Ansatz ist sehr erotisch, man erkennt das Talent des Bildhauers, auch wenn das Sujet banal erscheinen mag. Ich erkenne schätzend an, dass die Technik diese Schwachstelle mehr als wettmacht. Der Künstler verdient zweifelsohne den Platz in dieser Galerie! Auch andere Werke fallen mir besonders auf, wie eine Wolke aus Metalldraht, die einige Meter über dem Boden schwebt, oder abstrakte Aquarelle, zu denen man nur schwer einen Zugang findet. Doch mein Kunstprofessor sagte immer, dass es auf die Gefühle ankommt, die von einer Leinwand ausgehen, man muss nicht sofort den Sinn eines Gemäldes begreifen, um seine Schönheit zu erkennen. Ich muss zugeben, dass ich kein Experte für moderne Kunst bin, ich kenne mich nicht genug aus, um diese Arbeiten zu beurteilen, aber was ich hier sehe, erscheint mir durchaus hochkarätig.

Als ich ein Objekt anschaue, wird mein Blick auf einmal von einer Gruppe Gemälde angezogen. Die Intensität, die von ihnen ausgeht, raubt mir den Atem. Es handelt sich um drei riesige Ölgemälde auf Holz. Eine schwer zu erlernende Technik, vor allem bei Bildern von diesem Format. Es handelt sich um Porträts einer Frau, in Rückenansicht, dreimal dieselbe, so wie es aussieht. Sie hat kurze, braune Haare, sodass man ihren Nacken sieht. Ihr Hals ist gestreckt, sie schaut aus dem Fenster, aber man sieht nicht, was sie anschaut. Es handelt sich dabei um die Bilder von Édouard Chesterfield. Natürlich hatte ich sie schon während meiner Recherchen im Internet gesehen. Aber sie live zu sehen ist unvergleichlich. Jetzt verstehe ich die extreme Reaktion der Kunstwelt: Diese Bilder haben eine Seele. Die Verwendung von Holz als Bildträger geht auf die frühen, flämischen Meister und das italienische Quattrocento zurück. Das Auftragen von Ölfarben erinnert an sehr alte Maltechniken. Das ist gewagt, originell und vor allem steigert es die Farbtiefe ungemein.

Édouard Chesterfield ist ein wirklich großer Künstler.

Jetzt, wo ich seine Bilder gesehen habe, bin in erneut fasziniert und neugierig zugleich. Wie kann ein so junger Mann, der gerade einmal sechzehn Jahre alt war, als er vor zwei Jahren diese Bilder malte, solch eine Reife, solch eine Leidenschaft in seine Arbeit legen? Und warum schmeißt er danach alles hin und malt nicht mehr weiter? Das kann nicht sein. Nathan meinte, sein Bruder sei anderweitig beschäftigt, dass er nicht wisse, ob Édouard irgendwann wieder malen würde. Aber weiter bin ich nun auch nicht. Außer ich verlasse mich auf mein Bauchgefühl, das mir sagt, dass die fehlende Bewunderung von Nathan für seinen jüngeren Bruders mehr sein muss als simpler Neid unter Brüdern. Ich kann nicht glauben, dass jemand, der solche Bilder malt, nicht das Bedürfnis verspürt, noch weitere zu erschaffen.

Auch wenn diese Reportage in erster Linie ein Vorwand war, um Nathan wiederzusehen, mein journalistischer Instinkt sagt mir ganz klar, dass ich damit doch auf ein wirklich spannendes Thema gestoßen bin. Hier gibt es ein Geheimnis zu entdecken und ich will dieses Rätsel um jeden Preis lösen. Ich muss Édouard unbedingt interviewen. Und noch eine andere Frage beschäftigt mich …

Wer ist diese rätselhafte Frau auf den Bildern?

2. Ein neuer Freund

Ich betrachte immer noch das außergewöhnliche Werk von Nathans Bruder, als der junge Galerist auf mich zukommt. Ich beobachte ihn kurz. Er müsste etwa in meinem Alter sein. Grüne Augen, Haare in der gleichen Farbe wie meine, nämlich ein dunkles Rotbraun, was eher selten ist. Er sieht wirklich nicht schlecht aus. Sein Gesicht besticht durch eine gerade Nase und leicht mandelförmige Augen. Er trägt eine elegante Weste über einem weißen Hemd, dessen Ärmel er etwas hochgekrempelt hat. Originell und klassisch, aber nicht prätentiös.

Ich drehe mich wieder zu den interessanten Bildern um. Er stellt sich neben mich und betrachtet ebenso schweigend die Werke. Nach einer Weile beschließe ich, das Schweigen zu brechen.

„Das Werk dieses Künstlers ist unglaublich.“

Ich halte kurz inne, so als würde ich auf seine Zustimmung warten. Aber er sagt nichts, sondern wartet darauf, dass ich fortfahre.

„Dabei ist es wirklich kompliziert, auszudrücken, was für Gefühle der Künstler mit diesen Kreationen hervorruft. Eine Mischung aus Geheimnissen, Traurigkeit vielleicht. Man spürt, dass derjenige, der diese Szenen gemalt hat, die Frau zutiefst geliebt hat“, fahre ich etwas unbeholfen fort.

„Ja. Für mich strahlen diese Bilder sowohl eine tiefe Ruhe, vielleicht wegen der Farbwahl, aber auch eine innerliche Unruhe aus. Das ist überaus widersprüchlich. So als würde sich ein Drama zuspitzen und man kann nichts dagegen tun. Die Frau wirkt resigniert“, antwortet er, so als sei er ebenfalls von den Bildern hypnotisiert.

Dann fasst er sich wieder und reicht mir die Hand.

„Entschuldigung, ich habe mich gar nicht vorgestellt. Thomas Boudigues, ich kümmere mich um die Verkäufe der Galerie. Ich konnte Ihr Interesse für diese Bilder nicht übersehen. Auch ich bin oft, zwischen zwei Terminen, wie gebannt von ihnen. Während all der Jahre meines Studium in der École du Louvre habe ich selten solch intensive Gefühle angesichts eines zeitgenössischen Werkes empfunden.“

„Hallo, Cléo Delille, ich bin Journalistin“, stelle ich mich vor, „es stimmt, auch wenn diese Bilder modern sind, sind sie klassisch, sowohl in der Bearbeitung als auch aufgrund der angewandten Techniken.“

Er sieht mich an und ist sichtlich überrascht von meiner Antwort.

„Da haben Sie vollkommen Recht! Sie scheinen sich ja gut auszukennen.“

„Meine Eltern haben mir ihren Sinn für die klassische Malerei vermacht und ein Jahr Kunstgeschichtsstudium hat meine Kenntnisse abgerundet“, erkläre ich bescheiden.

„Auf jeden Fall stimmt das, diese Bilder sind klassisch. Die meisten Bilder, die heute auf dem Markt sind, dienen dazu, eine Message oder einen Protest zu kommunizieren. Hier ist es andersherum, die Emotionen sind am stärksten. So als hätte der Künstler seine Seele auf diese Holzplatten gebannt. Das ist vollkommen erstaunlich“, erklärt der junge Galerist mit belegter Stimme.

Ich lache.

„Ich merke, Sie sind schwer verliebt in diese Bilder!“

„Das stimmt“, gibt er lächelnd zu und auf seinen Wangen bilden sich zwei umwerfende Grübchen.

Ich hoffe, er wird nicht versuchen, mir die Bilder oder andere Werke zu verkaufen, ich habe dazu ganz offensichtlich nicht die Mittel! Hier kostet jede Arbeit sicherlich ein Vermögen.

„Es tut mir leid, aber ich bin nicht hier, um Bilder zu kaufen. Ich mache eine Reportage über Édouard Chesterfield für das Magazin Starglam und bin auf der Suche nach Informationen zu Werk und Künstler für meinen Artikel.“

Dieses Mal muss Thomas Boudigues lachen.

„Seien Sie unbesorgt, diese Bilder sind sowieso nicht zu verkaufen!“

„Nein?“

„Oh nein. Diese Bilder sind seit Langem verkauft. Der Käufer, der unbedingt anonym bleiben wollte, ist ein Freund des Galeriebesitzers. Er war damit einverstanden, dass sie hier ausgestellt werden, damit die Öffentlichkeit sie sehen kann, bevor sie in einem Raum enden, wo nur sehr wenige sie anschauen können. Außer natürlich Édouard Chesterfield malt noch ein Dutzend Bilder dieser Qualität und sein Werk landet im Museum, zusammen mit den wichtigsten Werken moderner Kunst, wenn Sie mich fragen.“

„Aber genau das interessiert mich: Wird er der Öffentlichkeit neue Werke präsentieren?“

„Tja, das ist die große Frage! Alle hoffen es, aber keiner weiß etwas“, ruft der junge Verkäufer aus.

„Könnte ich Sie für meine Reportage interviewen?“, frage ich ermutigt durch seine Offenheit.

„Ich antworte gern auf Ihre Fragen, aber Sie werden sehen, dass ich eigentlich auch nicht allzu viel weiß … Lassen Sie uns zu meinem Schreibtisch gehen, das ist bequemer. Möchten Sie eine Cola? Was anderes habe ich nicht.“

Das nehme ich gerne an. Es ist warm und ich habe Durst. Thomas reicht mir einen Stuhl, der neben ihm hinter dem Schreibtisch steht, öffnet einen Mini-Kühlschrank, der sich in einer Ecke des Raumes versteckt. Er reicht mir eine Dose Cola und öffnet sich selbst eine. Da mein Diktiergerät noch bei Nathan ist, hole ich meine Notizbuch und einen Kuli hervor, um mitzuschreiben.

„Welchen Eindruck haben Sie von Édouard Chesterfield? Haben Sie ihn schon getroffen?“

„Ja, mehrere Male. Und das Geheimnis Édouard Chesterfield wurde bei jedem Mal ein wenig geheimnisvoller.“

Wegen meines fragenden Blickes fährt Thomas fort.

„Er kommt ab und zu in die Galerie, um seine eigenen Werke zu betrachten. Er hat eine seltsame Haltung. Selbst er wirkt fasziniert von seinen eigenen Bildern.“

„Vielleicht ist er überheblich geworden wegen all des Wirbels, den seine junge Karriere verursacht hat.“

„Arroganz meinen Sie?“

Thomas denkt darüber nach, bevor er fortfährt, aber ist scheinbar nicht von meiner Vermutung überzeugt. „Nein, ich glaube nicht, dass er selbstverliebt ist, auch wenn er das aufgrund seines Erfolges sein könnte. Das erste Mal, als ich ihn sah, war ich sehr überrascht. Ich hatte jemanden erwartet, der künstlerisch, tiefsinnig wirkt. Ich dachte, dass er trotz seines jungen Alters jeden Menschen und jede Sache mit durchdringendem Blick ansehen würde.“

Thomas seufzt.

„Ich glaube, ich war so sehr von diesen drei Frauenporträts beeindruckt, dass ich ihn idealisiert habe.“

„Und wie ist er in Wirklichkeit?“, frage ich sofort.

„Er ist das genaue Gegenteil! Ich weiß, dass er wegen seines Aussehens – groß, blond, schlaksig – als leicht hochnäsiger Snob durchgeht, aber ich habe ihn als sehr aufrichtig und ehrlich erlebt. Vielleicht versucht er, dem Bild des gepeinigten Künstlers gerecht zu werden. Für mich war er vielmehr ein in sich gekehrter, sich unwohl fühlender Teenager, der zu schnell gewachsen war. Es ist seltsam, aber ich hatte das Gefühl, er fühlte sich verloren, beinahe erstaunt oder erschrocken angesichts seiner Begabung. Wenn man ihn so sieht, fällt es schwer, in ihm den derart sensiblen Künstler zu sehen“, schließt Thomas seine Schilderung.

Thomas‘ Beschreibung beeindruckt mich. Ich schreibe alles sorgfältig auf. Seine Einschätzung bestätigt das, was ich selbst gedacht habe, als ich ein Bild des jungen Malers in der Datenbank der Redaktion gesehen habe. Für meinen Artikel ist es wirklich spannend, seine Meinung zu wissen, das wird mir erlauben, meine Recherchen zu vertiefen. Der junge Verkäufer bezweifelte zwar, dass er mir sonderlich viel erzählen könnte, aber wahrscheinlich wusste er einfach nicht, wie wichtig sein Bericht für mich ist. Ich wollte ein Porträt von Édouard schreiben, aber dafür muss ich auch die Fragen stellen, die sich aufgrund seines jungen Alters aufdrängen.

„Denken Sie, er ist dazu nicht in der Lage? Ich meine, diese Bilder gemalt zu haben?“, frage ich gespannt.

Schweigend versucht Thomas meine Frage zu verstehen.

„Doch, doch, er ist sensibel“, antwortet er schließlich. „Wenn er zusammen mit seinem Großvater auftaucht, dem Patriarchen der Familie im wahrsten Sinne des Wortes, ist er geradezu eingeschüchtert. Da hat man beinahe Mitleid mit ihm.“

„Dem Großvater?“

„Ferdinand Longchamps.“

Ich zucke auf meinen Stuhl zusammen, als ich an den kalten Herrn mit dem so harten Äußeren zurückdenke, den ich auf der Gala in Monaco gesehen habe. Die Gala, auf der mein Blick den von Nathan zum ersten Mal kreuzte. Diese Erinnerung bringt mich für einen Moment lang aus der Fassung. Schnell verdränge ich das Bild des großen Bruders aus meinen Gedanken und konzentriere mich wieder auf den Großvater. Mein Reporterfreund Éric Gourieux hatte damals tatsächlich etwas von entfernter Verwandtschaft gesagt.

Wenn Ferdinand der Großvater von Édouard ist, ist er dann nicht auch der von Nathan?

Ich durchblicke diese ganzen Familienbande nicht, verstehe die Zusammenhänge noch nicht ganz, aber ich bin sicher, dass ich da auf etwas Interessantes gestoßen bin.

„Der Kopf des Konzerns Long Life, meinen Sie?“, frage ich und bin wild entschlossen, mehr zu erfahren.

„Ja, haben Sie ihn bereits getroffen?“

„Nein. Nicht direkt. Ich habe ihn schon gesehen“, weiche ich der Frage aus.

„Ein sehr höflicher Herr. Einmal hat er einen Scherz über die Tatenlosigkeit seines Enkels gemacht.“

Der neutrale Tonfall von Thomas beunruhigt mich, ich nicke ihm als Ermutigung, weiterzuerzählen, zu. Ich will wissen, ob er auch hier, wie bei Édouard, den gleichen Eindruck von Ferdinand hatte wie ich.

„Ich meine nur seinen Blick, als er diesen Scherz gemacht hat … Seine Augen haben dabei nicht gelächelt. Aber sonst …“

„Ja?“

„Ach nichts, sonst ist er immer freundlich und eine sehr angenehme Gesellschaft!“

Wir lächeln uns einvernehmlich an. Ich brauche einen Moment, um all diese Informationen zu ordnen und neu aufzuschreiben. Dann hebe ich den Kopf, so als würde ich verstehen, und drücke mit meinem Blick aus, dass ich seine Meinung bezüglich des Patriarchen Longchamps teile.

„Also hat Édouard seit diesen Werken, die hier ausgestellt sind, nichts mehr gemalt?“, frage ich.

„Scheinbar nicht. Selbst wenn, dann weiß niemand davon, nicht einmal seine Familie. Also nein, offiziell nichts.“

„Unglaublich!“

„Ja, ich kann es mir auch nur schwer vorstellen, dass man sich nach solch einem leidenschaftlichen Werk einfach damit zufrieden gibt und die Pinsel wegräumt. Das ist doch irrsinnig.“

Wir trinken beide einen großen Schluck Cola und denken nach. Ich spüre, dass Thomas mir nicht mehr zu erzählen hat, also stecke ich mein Notizheft ein. Dennoch hat sich eine gewisse Vertrautheit zwischen uns eingestellt und ich habe noch keine Lust, die Galerie zu verlassen. Auch Thomas scheint unser Gespräch genossen zu haben, denn er fährt fort:

„Sie sind also Journalistin, bei welcher Zeitung? Ich habe das schon wieder vergessen.“

„Starglam“, sage ich etwas schüchtern.

Er scheint überrascht.

„Und Starglam interessiert sich neuerdings für Kunst?“

„Nein. Meine Zeitschrift interessiert sich für Berühmtheiten. Und Édouard Chesterfield ist eine“, sage ich lachend. „Aber seien Sie unbesorgt, ich werde aus Ihren Angaben keinen reißerischen Artikel machen. Mich interessiert der künstlerische Aspekt, daher rührt mein Interesse für diesen Wunderknaben.“

Naja. Das stimmt nicht ganz. Mein Interesse gilt nicht NUR dem jüngsten Sohn der Chesterfields.

„Dann ist ja gut“, meint Thomas lächelnd.

***

Zwei Stunden später bemerkt Thomas, dass es Zeit ist, die Galerie zu schließen. In der Zwischenzeit haben wir nicht mehr über Édouard Chesterfield gesprochen, sondern uns etwas besser kennengelernt, wir haben festgestellt, dass wir beide die italienische Renaissance lieben, sind zum Du übergegangen und sind beide sichtlich überrascht, dass es schon dunkel wird.

Es ist nach acht Uhr abends und Thomas schlägt mir vor, etwas trinken zu gehen und die Unterhaltung in einer Bar fortzusetzen. Ich zögere erst, schließlich muss ich meinen Artikel in Angriff nehmen, aber er ist so lustig und wir verstehen uns so gut, dass ich merke, dass zwischen uns eine Freundschaft entsteht. Wir setzen uns auf die Terrasse eines Bistros und bis der Kellner kommt, um die Bestellung aufzunehmen, reden wir schon wieder über die flämischen Maler aus dem 17. Jahrhundert. Ich bin sehr glücklich, ihn kennengelernt zu haben, und als wir auseinandergehen, tauschen wir Nummern aus und küssen uns ganz selbstverständlich zum Abschied auf die Wange.

„Wenn ich etwas Neues von Édouard Chesterfield weiß, melde ich mich bei dir, okay?“, sagt er noch, als ich zur Metro gehe.

Als ich auf dem Bahnsteig stehe, stelle ich fest, dass der Tag letztendlich besser endete, als er anfing! Ich schaue auf mein Handy und sehe, dass ich mehrere ungelesene Nachrichten erhalten habe. Alle von Nathan. Die ersten haben noch einen flirtenden Unterton, er führt unseren Austausch von vorhin weiter, so als würde ihn meine Absicht, nicht zu antworten, ihn überhaupt nicht stören.

Tja, soviel dazu, ihn zappeln zu lassen!

[Mademoiselle Delille, ich meine bei Ihnen eine gewisse Sorge mir und meinen Absichten gegenüber zu spüren. Wenn Sie sich damit besser fühlen, versichere ich Ihnen, dass ich, sobald ich Ihnen Ihr Diktiergerät wiedergegeben habe, nicht weiter versuchen werde, mich Ihnen zu nähern.]

Diese Nachricht entlockt mir ein Lächeln. Ich lese die danach.

[Außer natürlich Sie möchten das …]

Nun werde ich rot und ohrfeige mich innerlich. Ich versuche an meinem Entschluss, auf Abstand zu gehen, festzuhalten. Aber ich kann ihm ja schlecht böse sein, wenn er sich so charmant äußert und mich derart aus der Reserve lockt. Ungeduldig überfliege ich die anderen Nachrichten. Doch bald ändert sich sein Ton und wird immer ernster.

[Mademoiselle Delille, dass Sie nicht antworten, beunruhigt mich. Haben Sie etwa beschlossen, mir das Diktiergerät zu überlassen?]

[Cléo? Alles in Ordnung?]

Ich kann mich nicht erinnern, dass er mich je beim Vornamen genannt hat, außer vielleicht, als wir miteinander geschlafen haben.

[Cléo, bitte schicken Sie mir eine Nachricht. Eine kurze. Ihr Schweigen beruhigt mich nicht gerade.]

Er scheint sich wirklich Sorgen zu machen. Ich bin immer noch wütend. Schließlich war er bei unserer letzten Begegnung so eiskalt zu mir! Außerdem schulde ich ihm keine Antwort und habe das gute Recht, so lange von der Bildfläche zu verschwinden, wie ich will, ohne bei ihm dafür Rechenschaft abzulegen. Aber andererseits bin ich auch geschmeichelt, dass er versucht, das wiedergutzumachen und sich um mich sorgt. Ich will nicht, dass er sich unnötig lange Sorgen macht.

Ich kann nichts dagegen tun, das geht mir nahe. Er geht mir nahe.

Ich entscheide mich für einen Kompromiss. Ich antworte ihm, aber stelle ich die Sachlage in einem bestimmten, freundlichen Tonfall klar.

[Monsieur Chesterfield, hören Sie auf, sich unbegründet Sorgen zu machen. Ihr Mitgefühl berührt mich, aber ich hatte einfach nur ein Interview und konnte deshalb nicht antworten. Ich vertraue Ihnen voll und ganz, was mein Diktiergerät angeht. Ich werde mich melden, um es abzuholen.]

Freundlich, aber direkt!

3. Einbruch

Stolz auf meine Antwort steige ich aus der U-Bahn und fühle mich sehr erleichtert. Letztendlich war das doch ein recht guter Tag. Ich habe ein paar interessante Dinge über Édouard Chesterfield in Erfahrung gebracht und über die Familie Longchamps, und gleichzeitig einen neuen Freund gefunden. Meine Journalistenkollegen können noch so nett sein, sie lauern immer auf eine Story, auf das ultimative Foto oder auf den grandiosen Artikel, der ihnen ihren Platz in diesem umkämpften Geschäft sichert. Thomas hingegen scheint ein guter, wirklich aufrichtiger und verlässlicher Mensch zu sein.

Außerdem eine willkommene Abwechslung zu Nathan Chesterfield und seinen Stimmungsschwankungen!

Endlich ein „normaler“ Freund. Auch wenn er natürlich nicht die gleiche Wirkung auf mich hat. Was insofern überraschend sein könnte, da ich unter anderen Umständen schon für ihn geschwärmt hätte. Er ist wunderbar, überaus interessant und gebildet und sieht wirklich süß aus. Wir scheinen die gleichen Interessen und Vorlieben zu haben. Also warum nicht? Weil Nathan Chesterfield und seine blauen Augen ihm zuvorkamen …

Dieser Mann ist ein Fluch.

Ich kann an keinen anderen Mann mehr denken. Und sämtliche nette Begegnungen können daran nichts ändern. Auch wenn er sich heute so abartig benommen hat.

Ich muss ihn irgendwie aus meinem Kopf kriegen.

Ich denke an nichts anderes – bin also nicht wirklich weiter gekommen –, als ich um die Straßenecke biege und bemerke, dass vor meinem Haus mehrere Polizeiautos mit heulenden Sirenen stehen. Es ist schon dunkel und die Blaulichter erleuchten die Hausfassade, hinter deren Fenstern sich Schaulustige drängen. Meine Nachbarn sind alle heruntergekommen, stehen auf dem Bürgersteig und sind in heller Aufruhr. Ich werde unruhig, sehe jedoch keinen Krankenwagen, Rauch oder Feuerwehr. Ich laufe schnell näher an das Geschehen heran und spreche einen Polizisten an, der mit verschränkten Armen neben dem Haupteingang steht.

„Entschuldigen Sie bitte. Ich wohne hier, ist etwas Schlimmes passiert?“

„Einbruch, Mademoiselle.“

„Verdammt, wo genau?“

„Insgesamt sind fünf Wohnungen betroffen. Letzte Woche waren wir eine Straße weiter im Einsatz. Ist momentan wie eine Epidemie in diesem Viertel.“

Mir läuft ein starker Schauer über den Rücken.

„Können Sie mir sagen, ob meine Wohnung auch betroffen ist? Ich wohne in der vierten Etage.“

Der Beamte schaut auf seine Notizen.

„Ihr Name?“

„Delille. Cléo Delille.“

Er nickt mitleidig.

„Es tut mir leid, Mademoiselle, Ihre Wohnung gehört dazu. Warten Sie hier. Ich hole jemanden, der Sie hinauf bringt.“

Er winkt einer jungen Frau in Polizeiuniform.

„Kannst du Mademoiselle Delille begleiten? Sie wohnt in einer der betroffenen Wohnungen.“

Die junge Dame dreht sich zu mir.

„Ich komme mit Ihnen mit, machen Sie sich keine Sorgen, das wird schon.“

Wir gehen schnell die Treppe hinauf, wobei ich mich zusammenreiße. Auch wenn ich genau weiß, dass ich nicht wirklich Wertvolles habe, male ich mir das schlimmste Szenario aus. Meine Sachen liegen überall verstreut, meine ganzen Erinnerungsstücke sind zerstört, irgendwie auch meine Privatsphäre … Ich habe Angst. Und das, was ich sehe, ist wirklich schockierend. Meine Tür wurde aufgebrochen. Das Schloss abgerissen, sodass es noch, gehalten von einer Schraube, an der Tür baumelt. Der beschädigte Türrahmen weist Spuren auf, die aussehen, als wäre er mit einem Brecheisen bearbeitet worden. Diese Gewalttätigkeit lässt mich schaudern, zum Glück geht die Polizistin voran. In der Wohnung stelle ich mit Schrecken fest, dass alles auf dem Kopf steht. Es sieht aus, als ob ein Tornado meine 21 Quadratmeter verwüstet hätte.

„Wir werden ein Protokoll aufsetzen, wenn Ihnen das recht ist. Können Sie dafür nachschauen, was fehlt, damit ich das in den offiziellen Bericht aufnehmen kann?“

„Ja, aber wissen Sie, die Einbrecher müssen enttäuscht gewesen sein, ich habe hier nichts Wertvolles.“

Ich blicke mich in meiner Wohnung um. Es gibt keinen einzigen Flecken in dem Studio, der nicht komplett verwüstet ist, die Einbrecher haben alles sorgsam durchkämmt. Auf dem Parkett liegen die herausgezogenen und umgedrehten Schubladen, meine Dokumente und alte Rechnungen, die ich dringend ordentlich abheften sollte. Anscheinend hat ihnen nichts davon gefallen. Nichts war wertvoll genug, als dass sie es eingesteckt hätten. Die Diebe haben sogar meinen winzig kleinen Fernseher verschmäht, der nicht mal einen Flachbildschirm hat. Ich hebe die Möbel hoch, die Papiere, stelle einen Stuhl wieder hin, bevor ich zu der Polizistin gehe, die im Eingang auf mich wartet.

„Ich glaube, es fehlt nichts“, sage ich zu der jungen Frau, die schon ihren Kuli gezückt hatte, um eine Liste zu machen.

„Kein Schmuck? Kein Gold? Kein Computer?“

„Ich habe nur einen Laptop und der ist immer bei mir, wenn ich unterwegs bin. Er ist in meiner Tasche.“

„Gut, ich werde Sie aufräumen lassen. Wenn Sie doch merken, dass etwas fehlt, fügen wir das dem Protokoll hinzu. Aber machen Sie sich keine Sorgen, das klären wir später. Jetzt ist es schon etwas spät. Können Sie morgen Früh auf das Präsidium kommen, damit wir Ihre Aussage aufnehmen?“

Ich schaue auf die beschädigte Tür zu meiner Wohnung und denke, dass ich sie wohl austauschen lassen muss.

„Ja, das werde ich tun, aufräumen meine ich“, sage ich immer noch ganz geschafft von dem Schock. „Und ich komme morgen vorbei.“

„Werden Sie diese Nacht hier schlafen? Können Sie nicht woanders hingehen?“, fragt mich die junge Polizistin voller Mitgefühl für meine Lage.

„Ja, das werde ich, das wird schon gehen“, versuche ich, sie zu beruhigen.

„Sind Sie sicher? Wollen Sie nicht lieber jemanden anrufen?“

„Nein, das geht schon, ist nur der Schock“, sage ich mit etwas festerer Stimme.

„Na gut. Nehmen Sie wenigstens die hier“, sagt sie und reicht mir eine Karte. „Das hier ist die Nummer eines zertifizierten Schlüsseldienstes. Rufen Sie ihn an, er wird sofort kommen. Kann ich Sie auch wirklich allein lassen? Geht es Ihnen jetzt besser?“

„Ja, danke nochmal.“

Sie dreht sich um und verschwindet im Treppenhaus. Ich schnappe mir mein Handy und rufe den Schlüsseldienst an.

Ein schnelles Abendessen, etwas Aufräumen, eine neue Tür und dann ab ins Bett!

Es ist fast 22 Uhr. Ich setze Wasser auf und werfe einige Nudeln in den Topf, weil ich keine Lust habe, irgendetwas Ausgefallenes zu kochen. Der Handwerker klingelt genau in dem Moment an der Tür, als ich den Topf vom Herd nehmen will. Ich verharre kurz unentschlossen, den brennend heißen Topf in der einen Hand, das Sieb in der anderen. Ich gehe zur Tür und lasse mein Essen, das nun wieder kalt wird, zurück. Bis ich dem Schlosser aufgemacht habe, seine Fragen beantwortet und ihn seine Arbeit habe machen lassen, sind die Nudeln klebrig und zu weich und ich habe sowieso keinen Hunger mehr. Eine gute Stunde später habe ich eine neue Tür und mache ein wenig Ordnung in meinem Studio.

Da bin ich mit ein bisschen Aufräumen doch gut davon gekommen!

„Und fertig! Jetzt können Sie beruhigt schlafen, dieses neue Schloss ist sicher“, sagt der Schlosser vor dem Gehen und händigt mir die Rechnung aus.

„Danke, dass Sie so spät noch gekommen sind“, antworte ich erleichtert.

„Kein Problem, alles Gute für Sie“, verabschiedet er sich mit einem Lächeln und geht mit seinem Werkzeugkasten aus der Tür.

Als ich das neue Schloss betätige, bin ich erleichtert, weil ich endlich wieder allein bin, fernab von all dem Aufruhr. Ich bin gleichzeitig überrascht angesichts der Summe der Rechnung des Handwerkers, die weit unter meinen Erwartungen liegt. Ich strecke mich auf meinem Bett aus, nehme eine Tasse Tee mit und lese meine E-Mails …

Von: Edmée Dupriest

An: Cléo Delille

Betreff: Ihr Artikel

Cléo,
ich hatte heute keine Zeit, mit Ihnen zu sprechen, bevor Sie die Redaktion wegen der Reportage verlassen haben.

Kommen Sie doch morgen in mein Büro, damit wir darüber sprechen können, wie weit Sie mit den modernen Künstlern sind.

Edmée Dupriest

Chefredakteurin Starglam
edmee.dupriest@starglam.fr

Ich klappe den Laptop zu und schiebe ihn ans Bettende, bevor ich das Licht ausmache, um endlich zur Ruhe zu kommen. Morgen, oder besser gesagt heute – so spät ist es schon –, ist ein neuer Tag. Doch ich kann nicht einschlafen. Ich kann mich allerdings auch auf nichts konkret konzentrieren, an Entspannen gar nicht zu denken! Ich denke immer wieder an Nathan, und mein Herz sticht auf einmal. Und außerdem bin ich wütend auf mich selbst, dass ich noch nicht mit dem Artikel über Édouard Chesterfield angefangen habe. Ich habe zwar noch nichts Konkretes, aber ein paar Spuren, und ich habe schließlich Edmée morgen schon einen ersten Bericht versprochen.

Seltsamerweise bringt mich der Einbruch nicht sonderlich aus der Fassung. Ich mag das Gefühl nicht, zu wissen, dass jemand Fremdes in meiner Wohnung war und meine Unterwäsche durchwühlt hat, aber da nichts gestohlen wurde, habe ich auch keine Verluste zu beweinen. Plötzlich setze ich mich auf. Ich habe eine Idee. Für den Blog.

Wenn ich schon nicht schlafen kann, dann bin ich wenigstens produktiv!

Ich schalte meinen Computer wieder ein und öffne ein leeres Word-Dokument.

Wo versteckt man seine Wertgegenstände, wenn man ein Star ist?

Es ist ja schön und gut, einen Oscar zu gewinnen. Und wunderbar, ein Diamantcollier zu besitzen. Aber welcher Ort ist gut genug geschützt, um die Schätze der Stars zu verwahren? Ein Tresor in einer Bank? Da kann man aber nicht mal eben einen Blick auf die Bronzestatue werfen, wenn einem danach ist … Nein, besser ist ein echtes Versteck, ein geheimes Versteckt, wo man seine kostbarsten Dinge aufbewahren kann, selbst wenn man Rihanna oder Miley Cyrus heißt …

Eine halbe Stunde später habe ich meinen Eintrag online gestellt! Ich schicke Edmée den Link. Ich weiß, dass ihr das gefallen wird und mein Gewissen ist erheblich erleichtert. Ich gehe kurz auf Facebook, weil ich noch keine Lust habe, wieder Schäfchen zu zählen. Der blaue Schein des Laptops erhellt das Zimmer, mein Zimmer, und allmählich fallen mir die Augen zu.

Mail eingegangen.

Sieh an! Schon ein Kommentar zum Blog! Um zwei Uhr morgens? Wer liest denn bitte meine Artikel mitten in der Nacht?

Na.C

Das kommt ganz darauf an, was man als kostbar bezeichnet. Einige schließen Diamanten in einen Tresor, andere behalten lieber das in Reichweite, was Ihnen wichtig ist, wie Diktiergeräte, die große Reporter verlegt haben, und halten diese in den Händen, schlafen gar damit ein …

Allein im Dunkeln denke ich an seine umwerfenden blauen Augen. Ganz durcheinander stelle ich mir nun mich selber in Nathans Bett vor.

Okay, Chesterfield, noch ein Punkt für dich!

Jetzt werde ich mit Sicherheit nicht mehr einschlafen können!

4. Keine gute Zeit für Reporter

„Darf man mal erfahren, wieso die komplette Redaktion von dieser Information nichts mitgekriegt hat?“, tobt Edmée Dupriest.

Wir ducken uns. Keine gute Stimmung bei Starglam im Moment. Die letzte Ausgabe hat sich schlecht verkauft. Die Konkurrenz hatte den Scoop.

Und dieser Zac Efron, wie kommt der auch dazu, sich an der Seite von Schauspielerin Halston Sage zu zeigen?

„Ja, in letzter Zeit gab es weniger Infos, aber man muss das eben mit tiefschürfenden Recherchen kompensieren! Die Arbeit samt Recherchen außerhalb der Redaktion ist gut, aber da müssen auch Informationen reingebracht und Artikel geschrieben werden …“

Auweia. Das könnte mir gelten!

„Nur weil es gerade wenig Aktuelles gibt, heißt das nicht, dass man weniger aufpassen muss! Im Gegenteil, man muss auf der Hut sein! Wir sind die Einzigen, die auf dem Cover nicht eine Schlagzeile zu einem jungen Mann und seinem Liebesleben bringen konnten, auch wenn das die Mehrheit unserer Leserinnen begeistern würde! Ich kann Euch nicht gratulieren! Und jetzt wieder an die Arbeit! Aber bitte richtig!“

Meine Kollegen und ich packen unsere Notizblöcke ein und gehen mit gesenktem Kopf aus dem Konferenzraum. Ich schleife mich zurück in mein Büro. Alan Guerinneau, der weiter als Praktikant bei Starglam ist, kommt zu mir. Er ist der Einzige, der lächelt.

„Mach dir keinen Kopf, Cléo! Ich kann verstehen, dass sie schlecht gelaunt ist. Der Vorteil von Anfängern, wie dir und mir, ist, dass man uns verzeiht, wenn wir nicht immer hundert Prozent geben!“

Ich lächele ihn gequält an. Da hat er nicht Unrecht, aber ich bin nicht so. Ich mag es nicht, wenn man mich dabei ertappt, wie ich unprofessionell arbeite. Und ich weiß, dass es ihm genauso geht. Seine Fürsorge ist nicht umsonst, das weiß ich, und ich falle da lieber nicht drauf herein. Ich will ihm nicht zeigen, dass ich mich so leicht geschlagen gebe. Wenn er merkt, wie ich einknicke, dann spielt er sich in den Vordergrund und versucht, meine Stelle zu ergattern.

Und das kommt nicht infrage!

Ich würde gern etwas durchatmen, aber dieser Tag steht ganz offensichtlich unter einem schlechten Stern. Kaum sitze ich vor meinem PC, blinkt mein Posteingang. Es ist eine Mail von Edmée. Angesichts ihrer Stimmung erwarte ich keine Lobeshymnen.

Von: Edmée Dupriest

An: Cléo Delille

Betreff: Chesterfield?

Cléo,
ich habe kaum Zeit. Können Sie jetzt in mein Büro kommen?

Edmée Dupriest

Chefredakteurin Starglam
edmee.dupriest@starglam.fr

Das wird eine Katastrophe!

Ich springe mit einem Satz auf. Ich sollte sie nicht auch noch warten lassen. Ich klopfe an. Ein „Herein!“ kommt von innen. Das klingt nicht gerade freundlich. Ich zittere, als ich die Tür öffne. Edmée hämmert wütend auf ihre Tastatur ein. Sie nimmt ihre Brille nicht ab – was bedeutet, dass sie sich damit begnügen wird, mich anzuschnauzen und mich anschließend wieder zu meinen Interviews abzukommandieren.

„Ich höre.“

Sie hätte nicht angsteinflößender das Gespräch eröffnen können.

„Ich brauche mehr Zeit“, versuche ich es.

Edmée Dupriest hört kurz auf, ihren Computer zu quälen. Sie fährt sich mit ihren Fingern, deren Nägel einwandfrei rot lackiert sind, durch ihre lockigen Haare.

Wenn sie wütend ist, hat sie noch mehr Klasse. Und ich vergehe beinahe vor Scham.

Meine Chefredakteurin massiert sich die Schläfen und antwortet mir schließlich, ohne mich eines Blickes zu würdigen.

„Ehrlich gesagt, Cléo, zweifele ich an Ihrem Interesse für das Thema. Ich habe dem zugestimmt, weil sie mir die Story so gut verkauft haben! Ich habe sogar kurz gedacht, dass Sie bereits hoch brisante Informationen hätten und mir diese nur nicht verraten wollten. Ist das so?“

„Also, es ist so, ich habe wirklich Kontakt zu jemandem, der dem Künstler nahesteht, und noch eine andere Quelle, aber ich wollte meine Informationen überprüfen, bevor …“, beginne ich erbärmlich meine Erklärung.

„Und diese Spur ist verlässlich? Wer sind diese Kontakte?“, schneidet Edmée mir das Wort ab, weil ich so zögernd auftrete.

„Ähm … ich … Das sind …“, versuche ich auszuweichen.

„Hören Sie, ich werde Sie nicht zwingen, mir alles zu sagen, aber ich habe wirklich Angst, dass diese Story reine Zeitverschwendung ist und zu nichts führen wird.“

Aber genauso ist es ja gerade nicht!

Als ich zu ihr ging, um ihr eine Story über Nathans Bruder vorzuschlagen, war das – so viel muss ich zugeben – teilweise ein Vorwand, um Nathan wiederzusehen. Aber jetzt, wo ich Thomas kennengelernt habe, bin ich überzeugt, dass man in der Tat noch tiefer graben muss. Es gibt da ein Geheimnis. Es wäre zu dumm, wenn sie mir jetzt die Story wegnimmt. Ich muss sie überzeugen.

„Ich versichere Ihnen, da ist was im Busch. Ich habe den Verkäufer der Galerie getroffen, die die Bilder des Künstlers verkauft. Er kennt Édouard Chesterfield und sein Werk sehr gut“, entschließe ich mich, ihr zu verraten, um nicht Nathan erwähnen zu müssen.

„Eine bessere Quelle haben Sie nicht?“, fragt sie nach.

„Meine zweite Quelle will noch anonym bleiben. Ich weiß, dass das alles so nicht sonderlich spannend klingt, aber ich komme gut voran“, lüge ich.

„Da eiern Sie nur herum, Cléo, mehr nicht! Aus solchen Informanten kriegen Sie nichts heraus, was jeder andere, beliebige Journalist irgendeines Magazins nicht auch herausfinden könnte.“

Wie soll ich sie überzeugen? Ich habe nichts vorzuweisen außer einer inneren Eingebung … Aber ist nicht gerade das mein bestes Argument?

„Edmée, Sie meinten neulich zu mir, dass man immer das verteidigen sollte, woran man in diesem Beruf glaubt. Und ich glaube an dieses Thema. Ich muss momentan zugeben, dass es kein Scoop ist, aber ich halte daran fest. Lassen Sie mich der Sache weiter auf den Grund gehen.“

Jetzt setzt die Chefredakteurin ihre Brille ab.

Uff. Endlich habe ich es geschafft, ihre Aufmerksamkeit zu erregen.

Sie sieht mich durchdringend an, so als wollte sie meinen Willen prüfen. Nach ein paar Augenblicken, die mir wie eine Ewigkeit vorkommen, verkündet sie ihr Urteil.

„Schön. Ich gebe Ihnen mehr Zeit. Aber Ihr Artikel muss meinen Erwartungen gerecht werden. Und treiben Sie einen anderen Informanten als den Verkäufer auf, der so tut als hätte er bei einem Künstler, der seit Jahren nicht gemalt hat, einen Stein im Brett, oder einen anderen als jemanden, der dem Maler zwar nahesteht, aber anonym bleiben will! Und in der Zwischenzeit erwarte ich von Ihnen weitere Artikel, in dem Stile wie der über Castelbajac. Montag will ich den nächsten hier liegen haben.“

Autsch.

Für einen Moment weiß ich nicht, ob ich mich freuen oder Angst haben soll, aber die Aufrichtigkeit in ihrer Stimme beruhigt mich. Ich habe meinen Aufschub bekommen. Und auch wenn sie mich soeben zurechtgewiesen hat, so hat Edmée mir doch ihr Vertrauen ausgesprochen. Alan lauert hinter seinem Bildschirm, als ich aus dem Büro komme. Und dieses Mal fehlt mir der Mut, mich zu verstellen, und ihm etwas vorzumachen: Ich bin nun einmal schlecht drauf, basta. Ich gehe niedergeschlagen an meinen Arbeitsplatz zurück. Ich habe das bekommen, was ich wollte, das stimmt schon, aber die Zweifel und Vorwürfe aus dem Mund der Frau, die ich so sehr bewundere, bereiten mir Magenschmerzen. Ich will sie nicht enttäuschen.

Mein Handy klingelt. Eine SMS. Alan. Ich hebe den Blick, von seinem Platz aus hält er die Daumen nach oben, als Zeichen der Aufmunterung.

[Zum Glück ist heute schon Freitag!]

Ich lächele ihn an. Da hat er nicht Unrecht. Heute Abend ist schon Wochenende. Ich werde entspannen und an etwas anderes denken können. Und Montag beginnt eine neue Woche, voller Elan, ich werde besser drauf sein und alles wird gut.

Los jetzt, Kopf hoch!

Es wäre echt nett, heute Abend mit meiner besten Freundin Julie auszugehen. Wir haben uns schon so lange nicht gesehen. Und in ihrer letzten SMS neulich meinte sie, sie hätte die Liebe ihres Lebens kennengelernt! Da muss ich mehr drüber wissen. Sie wird mich zum Lachen bringen und meine Sorgen wegen des Jobs vertreiben.

[Hallo du! Hast du heute Abend Zeit? Ich muss ausgehen!]

Die Antwort kommt sofort:

[Verdammt, da wäre ich gern dabei, aber ich habe meinem Liebsten schon ein gemeinsames Essen versprochen!]

Mist. Das trifft sich gar nicht gut.

Ich muss unbedingt auf andere Gedanken kommen, ich muss etwas unternehmen, um nicht das ganze Wochenende zu grübeln. Schnell überlege ich, was ich bis Sonntag alles machen kann und verwerfe sämtliche Optionen. Nathan? Bestimmt nicht! Ich will nicht mehr an ihn denken. Mit meinen Kollegen etwas unternehmen? Ich habe zwar schon mal einen Kaffee mit ihnen getrunken, aber ich bin noch nicht so lange hier und außer zusammen Mittagessen zu gehen, haben wir noch nichts zusammen gemacht. Und auch wenn Alan wüsste, wohin man abends gut gehen kann, misstraue ich ihm. Also vielleicht doch Nathan?

Neiiiiin!

Dann denke ich auf einmal wieder an Thomas. Mit ihm war alles so einfach. Gestern haben wir uns bestens verstanden, gemeinsam gelacht und stundenlang geredet, ohne zu merken, wie die Zeit vergeht. Und ihn weiter über Édouard auszufragen könnte mir mit meinem Artikel helfen. Ich will ihn gerade anrufen, als mich doch etwas zurückhält. Ich bin müde, würde gern faulenzen und nicht an die Arbeit denken. Ich muss mich ausruhen und eine ordentlich Pause von den Chesterfields machen!

Auch wenn ich einen von den beiden nicht aus dem Kopf kriege!

Dann fällt mir etwas Anderes ein: Ich könnte zu meinen Eltern fahren, um neue Energie zu tanken! Was ist besser als ein Bauernhof mitten auf dem Land in der Normandie?

Ich rufe sie gleich an. Nach mehrfachem Klingeln geht der Anrufbeantworter ran, dessen kurzer fröhlicher Jingle mich sofort zum Lächeln bringt. Genau das brauche ich in den nächsten zwei Tagen! Ihre gute Stimmung und Laune ist nicht zu trüben!

Manchmal fehlt mir ihre warme, herzliche Art hier in Paris so sehr!

Als der Piepton kommt, bin ich so glücklich, dass ich sie wiedersehen werde, dass all die Emotionen mir die Kehle zuschnüren. Ich räuspere mich und hinterlasse eine Nachricht, um meinen Besuch anzukündigen.

„Hallo Papa und Mama, ich bin’s. Ich würde euch gern sehen. Ich nehme heute Abend den Zug bis nach Condé-sur-Vire. Wartet nicht mit dem Essen auf mich, ich werde spät ankommen. Ich freue mich auf euch, bis später!“

Erleichtert lege ich auf. Die Aussicht auf ein Wochenende bei meinen Eltern freut mich. Um den Tag abzuschließen und weil ich keine speziellen News behandeln soll, beschließe ich, noch einen Eintrag für den Blog zu schreiben. Das Thema ist schnell gefunden: die Tage, an denen scheinbar alles schlecht läuft, sowohl in der Redaktion als auch außerhalb, und wie man damit umgehen sollte.

„Oder wie man DIE Neuigkeit schlechthin verpasst, weil man eine junge Journalistin ist und die aktuelle Reportage mindestens eine genauso große Baustelle ist wie die frisch ausgeraubte Wohnung.

Es gibt solche Tage, die man lieber nicht erleben würde. Wissen Sie welche? Solche, die folgende Aussage bestätigen: Heute hätte ich lieber nicht aufstehen sollen!

In der Redaktion ist das heute so ein Tag! Eine verpasste Story der People-Press, ein Schwerverbrechen! Und wenn eine aktuelle Reportage stagniert, reicht auch guter Wille nicht aus.

Im privaten Leben haben Sie soeben jemanden Umwerfendes kennengelernt, der unglaublich intelligent ist und lustig, der einen aber auch furchtbar nervt.

Und das Tüpfelchen auf dem I: Ein Einbrecher hatte die grandiose Idee, sich in Ihrer Wohnung umzuschauen. Aber wer nur? Das frage ich Sie: Wer käme auf die verrückte Idee, eine junge Journalistin, die gerade erst angefangen hat zu arbeiten, auszurauben?!

Das Ergebnis: Dieses Chaos kann man nicht wettmachen! Es gibt nun einmal solche Tage, an denen man zu nichts zu gebrauchen ist, wenn alles, was man in Angriff nimmt, in einem Desaster endet. Die einzige Lösung ist, alles stehen und liegen zu lassen, ein Wochenende auf das Land zu fahren um zu entspannen, und dann gute, heimische Produkte zu essen, damit man – zu allem Überfluss – nicht noch krank von all den chemischen Zusätzen in abgepacktem Joghurt oder Hackfleisch wird. Unser schönes französisches Landleben lässt einen alles andere vergessen … Und wenn das nicht ausreicht, kann man immer noch mit Dartpfeilen die alte Vogelscheuche im Gemüsegarten durchlöchern und sich dabei den gutaussehenden Typen, der einen so nervt, vorstellen.“

5. Überraschungsgast

Es hat in Strömen zu regnen angefangen, als ich aus meiner Wohnung ging, und trotz des Sprints zur U-Bahn bin ich durchnässt. Die kurze Fahrt kommt mir ewig vor, ich ertrage die Leute, die beim Einsteigen drängeln, einfach nicht, die, die in den Gängen stehen bleiben anstatt weiterzugehen, um anderen Platz zu machen, und mein weißes Top, das jetzt leicht durchsichtig ist, klebt auf meiner Haut. Ich verschränke die Arme vor der Brust, in der Hoffnung, dass man meinen BH durch den feuchten Stoff nicht sieht.

Als wäre das nicht genug, beschließt die Linie 6, in die ich in letzter Minute einstieg, auch noch, mitten in einem Tunnel stehenzubleiben. Dort stecken wir stecken gute fünf Minuten ohne irgendwelche Durchsagen fest. Dann gehen auf einmal die Lichter aus. Die Passagiere um mich herum geben empörte Laute von sich, aber das Licht bleibt aus.

Dieser Leidensweg lenkt mich nicht gerade von dieser grausamen Woche ab, die allmählich zu Ende geht, vor allem wenn ich daran denke, dass ich erst vor kurzem meine erste eigene Reportage geschrieben habe … Ich wurde dafür extra nach Monaco geschickt und lernte dort den umwerfenden Nathan Chesterfield kennen, der mich mit einem Kleid als Geschenk überraschte. Ich habe den Eindruck, dass all das in einem anderen Leben geschehen ist.

Sobald ich endlich aus der U-Bahn steige, will ich nur noch eins: Raus aus Paris und weit wegfahren. Der Bahnhof Montparnasse mit seinen unendlich langen Gängen beruhigt meine Nerven erst recht nicht. Ganz im Gegenteil. Auf einmal weiß ich nicht mehr, ob ich links oder rechts lang muss. Der Rucksack, in den ich in größter Eile alles Mögliche gesteckt habe, drückt mir auf die Schultern. Als ich aus einem mir unbekannten Grund in einer Sackgasse lande, beschließe ich, nach dem Weg zu fragen.

Auf dem Weg zum Bahnhof schmolle ich, sodass keiner mich ansprechen oder mich anlächeln will. Beinahe entreiße ich dem Ticketautomaten meine Fahrkarte, schimpfe auf dem Bahnsteig vor mich hin, lasse mich auf einen Sitz neben dem Fenster fallen. Erst als der Regionalzug losfährt, habe ich das Gefühl, ein wenig durchatmen zu können. Ich habe mir vor dem Einsteigen einen Kaffee gegönnt. Die dampfende To-Go-Tasse hat etwas Tröstendes, ich habe mit dem Trinken extra gewartet, bis ich im Zug sitze, weil ich weiß, dass der Kaffee extrem heiß ist.

Diese Woche war wirklich zu hart.

Die Landschaft zieht am Fenster vorbei und verändert sich. Schnell verschwinden die Gebäude und man sieht nur noch Mais- und Weizenfelder. Diese Auszeit wird mir richtig guttun! Die Fahrt nutze ich, um Ideen zu sammeln, wie ich die Recherchen zu Édouard Chesterfield weiterführe, doch ich kann mich nicht auf das Thema konzentrieren, ohne an Nathan zu denken. Ich mache mich also an das Verfassen eines Berichts über den Charity-Abend, den ich Edmée vorlegen kann. Sie will, dass ich weitere Artikel schreibe, bis ich die Reportage über den jungen Maler abgeschlossen habe, aber selbst diese Kurzmeldung erscheint mir mit einem Mal nicht machbar. Mir fehlen die Worte. Ich weiß nicht, was ich schreiben soll.

Ober besser gesagt: Ich kann Nathan nicht ausblenden!

Jede Abschweifung bringt meine Gedanken wieder zu seinem attraktiven Körper, dem sexy Tattoo auf der Innenseite seines rechten Oberarms, zu seiner tiefen Stimme, die etwas in meinem Inneren auslöst, und vor allem zu seinen blauen Augen und diesem intensiven Blick.

Stopp!

Ich träume von seinen Lippen auf meinen, seinen Händen auf meiner Haut. Das ist kaum mehr zu ertragen. Und dennoch muss ich an etwas Anderes denken. Diese Anziehung ist einfach viel zu stark. Und sie wird stärker, je mehr ich versuche, mir von Nathan ein Bild zu machen, was mich noch mehr durcheinander bringt. Laut der wenigen Artikel in der Presse handelt es sich bei ihm um den perfekten Mann. In jeder Hinsicht. Keine Geheimnisse, keine Fehler. Jeder mag ihn. Er hat selbst die Fotografen der Klatschmagazine gezähmt, die inzwischen davor zurückschrecken, sein Privatleben auszubreiten. Das alles ist viel zu … viel zu … schön, um wahr zu sein. Und dieses Feuer, das in ihm schlummert, das meine Lust in dem Hotelzimmer neulich entfachte, bestätigt mich nur noch mehr darin.

Nathan Chesterfield ist wirklich der perfekte, glatte Mann, den er in der Öffentlichkeit gibt.

Ich verstaue meinen Laptop und schmiege mich an die Sessellehne. Das Schaukeln des Zuges wiegt mich in den Schlaf. In meinen Träumen spielt Nathan natürlich die Hauptrolle. Ich befinde mich in seinem Büro. Er wendet mir den Rücken zu, sein Oberkörper ist nackt, ich sehe seine beeindruckenden Schulter- und Rückenmuskeln. Ich gehe näher, um seine dunkle Haut zu streicheln, als der zerzauste Kopf von Chiara Lemon hinter ihm auftaucht. Sie starrt mich an, halbnackt, und, ohne mich weiter zu beachten, fragt sie Chesterfield kühl:

„Wer ist diese Frau? Was macht sie da?“

„Die? Ach … Egal“, entgegnet Nathan beiläufig, ohne sich umzudrehen.

Erschrocken wache ich auf. Dieser letzte Satz hallt in meinem Kopf wie ein Echo wieder. „Egal“. Und auch wenn ich weiß, dass es nur ein Albtraum war, fühle ich mich immer noch schlecht.

Endlich hält der Regionalzug und etwas kribbelig steige ich aus. Ich atme tief ein. Die normannische Luft entspannt mich. Ich habe das Gefühl, dass eine große Last von meinen Schultern abfällt. Ich blicke auf mein Handy: 20 Uhr 20. Der kleine Bahnhof von Folligny mit den niedrigen Gebäuden ist so gut wie menschenleer. Ein paar Fahrgäste sind zusammen mit mir ausgestiegen. Auf dem Parkplatz steht meine alte Ente, die ich bei meinem letzten Besuch dort geparkt habe.

Ich öffne die quietschende Tür und all die Erinnerungen an meine Studienzeit fallen mir mit einem Mal wieder ein. Auf dem Kofferraumdeckel klebt ein großer Sticker in Form einer Rose, an dem Rückspiegel hängen Anhänger, die meine Schulfreundinnen mir vor so langer Zeit geschenkt haben: ein lustiges Nilpferd in Neonblau und eine kleine, niedliche Maus mit langen Beinen in Beige.

Nie könnte ich mich von diesem Auto trennen!

Der Motor ächzt ein bisschen, als ich ihn starte, er ist launisch und will sich wohl beschweren, dass ich so lange weg war. Doch schließlich läuft er gleichmäßig. Ich fahre durch das ruhige Dorf Richtung Condé-sur-Vire, über hübsche, flache, gewundene Straßen. Ich fühle mich schon besser. Als ich an unserem Ortsschild vorbeifahre, will ich vor Erleichterung fast weinen. Vor allem, als ich die Umrisse unseres Bauernhofs erblicke, im Dunkeln, etwas abseits der Straße, umgeben von Feldern so weit das Auge reicht. Im Küchenfenster brennt Licht. Ich habe ihnen gesagt, dass sie nicht zu warten brauchen, aber wie immer freuen sie sich so, dass ich zu Besuch komme, dass sie das sicher ignoriert haben.

Wie alle Eltern!

Kaum habe ich in der Einfahrt geparkt, geht die Tür auf. Meine Mutter stürmt mit ausgebreiteten Armen aus dem Haus.

„Hallo Cléo! Hattest du eine gute Fahrt?“

„Ich bin müde!“

„Komm“, sagt sie und legt beschützend einen Arm um meine Schultern. „Dein Vater hat einen Salat mit frischen Tomaten gemacht, die ersten der Saison.“

***

Das Essen ist in der Tat köstlich. Zu den Tomaten von Papa hat Mama eine frische Quarkspeise mit roten, frisch eingekochten Beeren gemacht. Wir drei lachen zusammen und dieses fröhliche Abendessen ist ein wahres Glück für mich. Genau das brauchte ich!

Meine Eltern erzählen von ihren neuesten Plänen. Sie wollen Gästezimmer vermieten, zusätzlich zu den Stammtischen, die sie bereits betreiben, eine Idee, die sie schon lange Zeit mit sich herumschleppen. Ich freue mich, Zeit mit ihnen zu verbringen und mich wieder als ihre kleine Tochter zu fühlen.

Meine Mutter erzählt lustige Geschichten, die ihr in den letzten Wochen widerfahren sind und mein Vater gibt mir dreimal Nachschlag. Beide lenken mich wirklich ab, aber auch wenn die Freude über das Wiedersehen mit meiner Familie riesig ist, werde ich schnell müde und mir fallen bald die Augen zu.

„Geh schlafen“, sagt mein Vater. „Wir sehen dich morgen Früh zum Frühstück.“

Mehr will ich nicht. Wenige Minuten später liege ich in meinem Bett und falle in einen tiefen Schlaf ohne Träume, der erholsamer ist denn je.

***

Um halb zehn komme ich nur schwer aus dem Bett. Selten schlafe ich so lange. Aber ich fühle mich gut! Ich bleibe noch etwas liegen, bevor ich mich nach unten schleppe. Der Duft von frischem Kaffee verteilt sich von unten aus im ganzen Haus und überzeugt mich, dass es Zeit ist, aufzustehen und den Tag zu beginnen.

Hier lösen sich meine Sorgen so schnell in Luft auf!

Ich schlüpfe in meine alten Snoopy-Hausschuhe und gehe durch das halbdunkle Zimmer. Ich streichele die abgewetzten Kuscheltiere, die in meinen Regalen stehen. Ich betrachte die Bücher, die Bilder meiner Schulfreundinnen und die aus meiner Zeit an der Uni. Auf einem davon sind Julie und ich zu sehen, wie wir auf der Pont des Arts neben einem Straßenkünstler herumalbern.

Sie ist so ein Spaßvogel! Und ich weiß immer noch nicht, wer der Mann ist, der ihr Herz erobert hat!

Nach dem Durchforsten meiner Schubladen auf den Spuren meiner glücklichen Kindheit, Jugend und Studienzeit begebe ich mich nach unten. Die Treppenstufen knarren laut – Geräusche eines lebendigen, alten Hauses, die ich liebe. Ich bin noch ganz in Gedanken, als ich in der Küche ankomme und eine tiefe Stimme mich hochschrecken lässt.

„Guten Morgen, Schneewittchen.“

Sprachlos schaue ich hoch und sehe Nathan, der ganz entspannt gegen den Kühlschrank gelehnt in der Küche steht, ein Bein über das andere geschlagen und eine dampfende Tasse Kaffee in den Händen. Er wirkt so natürlich und locker, wie er dasteht. Unglaublich, wie er trotz seines Vermögens und seiner Bekanntheit so auf dem Boden geblieben ist. Er ist so leicht zugänglich.

Aber was macht Nathan Chesterfield in der Küche meiner Eltern?

Diese Szene ist derart verblüffend, dass ich mich nicht einmal traue, mit der Wimper zu zucken.

Wenn ich mich kneife, wird dieses Wunder dann verpuffen?

Er lächelt mich aufrichtig an und scheint amüsiert über mein Staunen. Er wirkt unbeschwert, so als wäre er gerade in ein Gespräch mit meiner Mutter vertieft, die mit einer Tasse Tee am Tisch sitzt. Und vor allem ist er unglaublich sexy. Ganz anders als sonst. Kein perfekt gebügelter Anzug. Heute ist er der Bad Boy, in cooler Jeans, Converse und weißem, schlichtem T-Shirt, das allerdings so eng sitzt, dass man die ausgeprägten Brustmuskeln erahnen kann. An seinem rechten Arm ist der Ärmel hochgekrempelt und man sieht auf seinem Bizeps ein Stück seines Tattoos.

„Ähm, hallo“, antworte ich schließlich zögernd.

Meine Mutter begrüßt mich und beobachtet uns einen Moment, dann lächelt sie mich entspannt an und gibt mir einen Kuss auf die Wange.

„In der Kaffeekanne ist noch Kaffee!“, sagt sie, dann verlässt sie das Zimmer und lässt uns zwei allein.

Ich rühre mich keinen Zentimeter, bin wie erstarrt. Nathan hingegen wirkt so, als fühle er sich pudelwohl. Als wäre diese Situation nicht vollkommen verrückt. Das Schweigen zwischen uns ist unangenehm. Fragen, Zurückhaltung, Vorsicht, aber auch Verlangen, wenn ich die Schauer auf meinem Rücken und das Funkeln in seinen Augen richtig deute, hängen in der Luft. Er starrt mich an, sucht meinen Blick, als wollte er mich lesen, aber aus Reflex drehe ich mich weg, um mir Kaffee zu nehmen. So sehr bringt er mich durcheinander. Ich spüre seinen Blick in meinem Rücken und in meinem Kopf stauen sich diverse Gefühle. Alles, was ich versucht habe, nicht zu empfinden, all diese widersprüchlichen Emotionen, die er in mir hervorruft und die mein Herz noch schneller schlagen lassen. Ich würde gern gegen meinen Körper ankämpfen, der auf Nathans Anwesenheit reagiert, gegen die Hitze, die in mir aufsteigt, weil er mir so nah ist, aber ich kriege kaum Luft und meine Wangen brennen. In diesem Moment verstehe ich, dass er mir mehr gefehlt hat, als ich es mir eingestehen wollte, und meine Vorsätze, auf Abstand zu gehen, bringen mir überhaupt nichts. Ich will nur eins, mich in seine Arme werfen und alles andere vergessen. Also wage ich es schließlich, mich umzudrehen und die Intensität seines Blickes lässt mich erneut erstarren.

Oh. Mein. Gott.

Wir blicken einander in die Augen und stehen uns schweigend gegenüber. Er voller Ernst, so als wolle er sichergehen, dass ich wirklich da bin, in seinen Augen erkenne ich Unruhe und auch Vorwürfe. Und ich, die ich vergeblich versuche, möglichst standhaft zu bleiben und leicht arrogant zu wirken. Ich gehe im Kopf die Gründe durch, die er haben könnte, auf mich sauer zu sein: Ich bin auf Abstand gegangen und habe seine Versuche, mich wiederzusehen, einfach ignoriert. Aber andererseits war er bei dem Interview unmöglich zu mir und ich habe ihn zusammen mit Chiara Lemon gesehen. Doch seitdem war er charmant, lustig und sorgte sich um mich, er war unglaublich aufmerksam, als er online meinen Artikel kommentierte. Das sind meine Gedanken, als er auf einmal in Lachen ausbricht und mich aus der Fassung bringt.

Was soll das?

Ich senke den Blick und erblicke in folgender Reihenfolge die Katastrophe: mein altes, zu kurzes Schlumpf-T-Shirt, eine schwarze Leggins, die nichts von meiner Figur kaschiert und meine herrlichen Plüsch-Hausschuhe. Die zwei Snoopy-Köpfe über meinen Zehen blicken schielend zu mir hinauf.

Liebestöter Nummer 1, mein Pyjama! Wer kann das noch überbieten?

Ich hatte vollkommen vergessen, was ich anhabe! Am Abend war ich vollkommen erledigt und eine üble Kindheitsnostalgie hat mich gepackt, weshalb ich glückselig in meine alten Sachen geschlüpft bin. Auch wenn diese Kombi lächerlich aussieht, ist sie für mich beinahe so etwas wie ein Kuscheltier. Aber ich hätte ja auch nie damit gerechnet, dass ich direkt nach dem Aufstehen auf Nathan Chesterfield treffen würde! Beinahe wehmütig denke ich an meine knappen Nachthemdchen, die ich sammele und die schön geordnet in meinem Pariser Kleiderschrank hängen.

Verdammte Sch****!

Jetzt hält er mich für ein unattraktives Ding. Wenn ich doch nur eins von den Hemdchen in meinen Rucksack gesteckt hätte! Das kurze aus blauer Seide zum Beispiel, das vorn eine Knopfleiste hat. Das wäre mir auch unangenehm gewesen, so vor ihm zu stehen, aber zumindest hätte ich ihn so auf der Stelle überrascht und ihm sein schlechtes Benehmen von neulich austreiben können. In meinem momentanen Outfit wird er mich maximal für einen süßen Teenie halten.

Okay, ich weiß wirklich nicht, wohin mit mir.

„Sie sind bezaubernd“, sagt er auf einmal voller Ernst und in seinen Augen schimmert ein wenig Freude.

Jetzt werde ich wirklich rot, ziehe ungeschickt an meinem kurzen T-Shirt, so als könnte mich das aus dieser peinlichen Lage retten.

„Was machen Sie denn hier? Ich meine, hier, bei meinen Eltern, ähm … in der Küche, also … ähm …“, sage ich schließlich und stammele dabei erbärmlich.

„Ich kam per Zufall in dieser Gegend vorbei. Und da Sie die Vorzüge so lobten … die Höfe und so weiter, da hatte ich Lust, mir das einmal anzusehen“, antwortet er und mustert mich, ohne dabei auch nur einen Zweifel aufkommen zu lassen, von welchen Vorzügen er da spricht.

Macht er sich etwa gerade über mich lustig?

Ich muss diese Situation so würdevoll wie möglich beenden. Meine Eltern sind nebenan und ich möchte mich ungern komplett vor ihren Augen blamieren und ihre Fragen, die sie sicher stellen werden, beantworten müssen.

Wer weiß, was sie schon alles erzählt haben, als ich noch schlief?

„Kann ich Sie zu einem Spaziergang überreden, Monsieur Chesterfield?“, frage ich beinahe feierlich, um meine Scham zu überspielen und diese peinliche Situation zu beenden.

„Mit Vergnügen, Mademoiselle Delille, aber ich besitze leider keine lokale Tracht“, fügt er hinzu und zeigt auf meine Hausschuhe.

Ich durchbohre ihn mit meinem Blick und er unterdrückt ein Lächeln.

Wie macht er das, dass er so umwerfend ist, obwohl ich ihm am liebsten an die Gurgel gehen würde?

„Geben Sie mir zwei Minuten zum Umziehen, ich bin gleich wieder da“, knurre ich.

Und ich mache auf dem Absatz kehrt, erhobenen Hauptes, eingewickelt in das bisschen Würde, das mir noch bleibt … obwohl ich innerlich Panik kriege.

***

Wir gehen vom Hof weg. Es ist schönes Wetter, die Sonne wärmt bereits und ich fühle mich deutlich wohler in Top und Shorts, deutlich attraktiver als in dem alten Schlafanzug. Als wir außer Sichtweite des Bauernhofes sind, beschäftigen mich die Fragen, die mir auf der Seele brennen, erneut, aber ich weiß nicht, wie ich anfangen soll. Warum ist er auf einmal so kalt geworden, als ich mit ihm über seinen Bruder sprechen wollte? Warum hat er direkt danach versucht, mich wieder zu treffen? Was bedeutet ihm Chiara Lemon? Jedes Mal, wenn ich den Mund aufmachen will, halte ich mich zurück, und auch Nathan scheint den Reiz dieses Spazierganges nicht ruinieren zu wollen. Wir sagen nichts, aber ich spüre, dass seine gesamte Aufmerksamkeit mir gilt. Vielleicht wegen seines hochgewachsenen Körpers, der sich leicht zu mir neigt. Oder weil er mir immer wieder verstohlene Blicke zuwirft.

„Ist mein Besuch unangebracht?“, flüstert er schließlich.

„Nein“, antworte ich schüchtern.

„Ich musste wissen, ob es Ihnen gutgeht; wenn Sie wollen, kann ich auch wieder fahren, ich wollte Sie nicht stören“, sagt er schließlich und es klingt, als würde ihm das sehr schwerfallen.

„Nein, im Gegenteil, ich freue mich, dass Sie hier sind“, sage ich mit klopfendem Herzen und gerührt von seinem Geständnis.

„Aber trotzdem wollten Sie mich nicht sehen?“

„Nathan, das ist es nicht, Sie haben mich einfach überrascht, das ist alles. Wie haben Sie mich überhaupt hier gefunden?“, frage ich sanft.

Er bleibt stehen, nimmt meine Hand, sodass ich ihn anschaue. Diese bloße Berührung, die Wärme und Zartheit seiner Haut beschleunigen schon meinen Puls.

„Sie haben auf Ihrem Blog vom Land und den Produkten vom Bauernhof geschrieben. Ich habe online recherchiert und herausgefunden, dass Ihre Eltern hier leben und auf einem Biohof arbeiten. Und da bin ich so schnell ich konnte hergefahren“, erklärt er ohne Umschweife.

Er hat also meinen Artikel gelesen, etwas nachgeforscht und ist den ganzen Weg von Paris hierhergefahren, nur um mich zu sehen. Gerührt schüttele ich den Kopf.

„Aber … warum?“, versuche ich zu verstehen.

„Weil ich alles über Sie wissen will, den Ort kennenlernen will, wo Sie aufgewachsen sind, weil ich neugierig bin und herausfinden will, wie intelligent Sie sind, weil sie voller Humor und Spontaneität stecken.“

Also bin ich ihm wichtig …

Ich lächele. Seine Aufrichtigkeit wühlt mich auf und innerlich ohrfeige ich mich, dass ich an seinen Absichten zweifelte, als er mir in seinen SMS versicherte, dass er ehrlich zu mir ist.

„Ich hielt es nicht mehr aus, Sie nicht zu sehen“, fügt er mir rauer Stimme hinzu.

Wie in Zeitlupe hebt er dabei mein Gesicht leicht an. Seine so unglaublich blauen Augen leuchten ebenso vor dringender Begierde wie meine. Dann küsst er mich. Erst sanft, dann stürmisch, so als wollte er seinem letzten Satz Gewicht verleihen.

Ganz verzaubert von unserem Kuss bleiben wir einen Augenblick Arm in Arm stehen. Dann lassen wir einander los, gehen weiter und sprechen über Starglam, seinen Beruf als Produzenten, über die Klatschpresse und seine Verpflichtungen als Geschäftsmann. Wir sprechen auch über meine Eltern, den Biobauernhof, den Reiz des Landlebens und über das Leben in Paris. Nach und nach verflüchtigen sich meine Zweifel und Vorbehalte. Wir werden immer vertrauter miteinander und ich beschließe, meine Zweifel zu vergessen, um diesen wunderschönen Moment zu genießen. Die Fragen über Chiara, Édouard, sein Verhalten bei unserem letzten Treffen, die ich für mich behalten habe, um die Stimmung nicht zu zerstören, können noch ein bisschen warten. Vor allem, da ich den charmanten und neckischen Nathan wiederentdecke, den ich in Monaco kennenlernte, denjenigen, der mein Herz höher schlagen lässt und eine weiblichere und mutigere Cléo aus mir macht, wie bei unserem „Interview“ im Hotel Regina. Wir entdecken uns von neuem zwischen Küssen, die uns jedes Mal ungeduldig und bebend vor Lust zurücklassen.

„Jetzt muss ich etwas wissen, Cléo“, sagt er schließlich todernst.

Warum ist er nur plötzlich so förmlich?

„Ich höre.“

„Cléo, antworten Sie ehrlich. Ich weiß, dass ich manchmal nervig sein kann, aber gibt es einen Weg, dass ich heute Abend nicht wie diese arme Vogelscheuche ende?“

Entsetzt reiße ich die Augen auf, aber ich muss lachen. Sein schönes Gesicht strahlt vor Freude, was ihn noch attraktiver macht. Ich bin verwirrt und werde, gegen meinen Willen, rot.

Hätte er den Absatz nicht einfach überspringen können, als er meinen Post las!

Ich will ihn aus Spaß hauen, aber er wehrt meine Faust sanft ab und hält sie mit seiner großen Hand fest.

„Nathan! Sie sind wirklich …“

„Ich bin was, Mademoiselle Delille?“, schneidet er mir das Wort ab und kneift seine Augen zusammen, was ihn unglaublich anziehend macht.

Erneut pocht mein Herz wie wild und zwischen uns knistert die Luft vor Verlangen. Ich lasse los, meine Hand liegt immer noch in seiner. Dann lasse ich mich von ihm an sich ziehen, verliere mich in den blauen Tiefen seines Blickes. Seine Augen leuchten vor Leidenschaft. Unsere Schritte führen uns zu einer Scheune, die ich kenne, weil ich als Teenager hierherkam, um zu träumen. Das Gebäude dient als Lagerstätte für das Heu, das im Sommer frisch geerntet wird, um dann im Herbst das Vieh damit zu füttern. Bis dahin steht die Scheune leer. Ohne etwas zu sagen, ziehe ich Nathan zu der Scheune, kann an nichts anderes denken als an seinen Körper dicht an meinem.

Zum Glück habe ich sexy Dessous angezogen!

Kraftvoll drückt Nathan das Scheunentor auf. Niemand ist hier – wie ich vermutet habe. Auf einem eingelassenen Dachboden stapeln sich mehrere Heuballen, ein paar liegen auf dem Boden. Nathan sieht mich an, sein Gesicht ist angespannt. Das Verlangen in seinem Blick überwältigt mich und die Antwort, die er in meinem Blick liest, scheint ihm zu gefallen. Schnell schaut er sich um, blickt in eine versteckte Ecke, die durch einen Sonnenstrahl erhellt wird.

„Ich will Sie im Licht sehen. Ich will jede Kurve sehen, jeden Quadratzentimeter.“

Ich antworte ihm nicht, sondern genieße nur den Anblick seines Körpers, das T-Shirt mit Rundhalsausschnitt, das sich über seinen muskulösen Oberkörper spannt, das Tattoo, das am rechten Oberarm zu erkennen ist, seine kräftigen Oberarme …

Solch ein Sexappeal müsste verboten werden!

Das schlichte Outfit, die Männlichkeit, die er ausstrahlt, der Dreitagebart, der sein Gesicht düsterer erscheinen lässt – all das macht ihn schrecklich attraktiv. Es ist quasi unmöglich, ihm zu widerstehen. Mein genießerisches Lächeln scheint ihn zu beeindrucken, denn seine Hände wandern zu meiner Taille und packen diese mit aller Kraft.

Wie macht er das nur? Dass er mich derart erregt? Mein Hirn kocht geradezu und ich würde alles tun, was er verlangt. Aber so funktioniert unser Spiel nicht. Im Gegenteil: Ich reiße mich zusammen, halte ruhig seinem Blick stand. Auch wenn mir das schier unmöglich erscheint, schlage ich mich gar nicht schlecht. Diese Herausforderung bringt ihn zum Lächeln. Ein wunderbares, schelmisches Lächeln.

Er hat verstanden.

„Sie werden gegen mich nicht gewinnen, Cléo“, haucht er an meinem Nacken.

Ein Schauer läuft mir über den Rücken, als sein Atem auf meine Haut trifft.

„Woher wollen Sie das wissen?“, antworte ich selbstsicher.

„Weil wir beide das Gleiche gewinnen wollen, Mademoiselle Delille.“

„Ach ja? Ich würde nur zu gern wissen, was der erste Preis ist.“

Er geht etwas weg, nur so weit, dass ich die Freude habe, zu sehen, wie groß er selbst in dieser geräumigen Scheune wirkt. Nathan blickt mich kurz an, und das feurige Brennen in seinem Blick bringt meine Sicherheit ins Wanken.

„Cléo. Trauen Sie sich und sagen Sie mir, dass Sie mich nicht begehren.“

Meine Antwort bleibt mir in der Kehle stecken. Zufrieden umschlingt er mich erneut mit seinen starken Armen, zieht mich zärtlich an sich und legt vorsichtig seine Lippen auf meine Schultern, an die Beuge, um von dort aus zu einem meiner Ohren zu wandern, dessen Ohrläppchen er sanft mit den Lippen umschließt. Ich bin sofort erregt und mein Atem geht schneller.

„Los, Cléo, ich warte.“

„Oh nein, ich kann so etwas nicht sagen.“

Er sieht mich triumphierend an.

„Sie können also nicht sagen, dass zwischen uns beiden nichts passieren wird.“

„Nein.“

„Warum nicht?“

„Weil ich keine Lügnerin bin.“

Er beugt sich erneut über mich, schiebt seine Hände in meinen Nacken, freut sich, dort einen Schauer auszulösen. Dann wandert er mit den Händen über meinen Rücken und weckt unglaublich heftige Lust in mir.

„Nun, sagen Sie mir, was Sie sich wünschen, Cléo.“

„Bitte?“

Ich reagiere geschockt, meine Schüchternheit kommt durch. Nathan Chesterfield lässt mich los und seine Augen werden enger. Er seufzt, ist extrem angespannt.

„Sagen Sie es, Cléo. Ich will es aus Ihrem hübschen Mund hören. Sagen Sie, dass Sie mich begehren.“

Meine Zurückhaltung blockiert mich einen kurzen Augenblick, doch dann gebe ich mich meinem Verlangen hin.

„Ich begehre Sie, Nathan“, bringe ich schließlich flüsternd hervor.

Bevor ich das überhaupt wahrnehmen und realisieren kann, beugt Nathan sich zu mir herunter und nimmt mich auf den Arm, so als wäre ich federleicht. Einen Augenblick lang wehre ich mich dagegen, aber er setzt mich gleich darauf vorsichtig auf einem dicken Heuballen ab und legt sich auf mich. Die Intensität seiner Leidenschaft überwältigt mich, als seine Hand sich auf meinen Nacken legt und er mit der anderen Hand mein rechtes Bein anhebt, um mich noch näher an sich zu ziehen. Unser Katz-und-Maus-Spiel hat uns beide ganz ungeduldig werden lassen und seine pure Männlichkeit drückt gegen mein Becken, was mich vollkommen verrückt macht. Instinktiv streckt sich mein Becken ihm entgegen und ich muss vor Lust stöhnen. Sein intensiver, blauer Blick durchdringt mich.

„Cléo, Sie machen mich wahnsinnig“, haucht Nathan.

Dann trifft sein Mund auf meinen, küsst mich zärtlich und lässt mein Herz schneller schlagen. Ich stöhne vor lauter Frustration, was die Augen von Nathan aufblitzen lässt. Er spielt gern mit mir, schnappt nach meinen Lippen, knabbert sanft daran, fährt mit seiner Zunge über meinen Mund, als wollte er nur von mir kosten. Ich lehne mich an ihn, halte mich voller Ungeduld an seinen Schultern fest, genieße es, seine Kraft zu spüren. Ich strecke mich, lasse mich von den Empfindungen, die er verursacht, übermannen. Schließlich reagiert er auf meine suggestiven Bewegungen und sein Kuss wird endlich leidenschaftlicher, intensiver, besitzergreifender. Seine gierige Zunge schlingt sich um meine und beide spielen wild miteinander, begleitet von unserem lautstarken Atem.

Nathan zeichnet mit der linken Hand Schlangenlinien auf meinen Oberschenkel, während er mit der rechten Hand meinen Nacken stützt und mich sinnlich an ihn drückt. Seine Erektion drängt sich zwischen unsere Körper und das macht mich vollkommen verrückt vor Lust. Ich grabe meine Fingernägel in sein weißes T-Shirt und umklammere seine Hüften mit meinen Beinen, die ich hinter seinem Rücken verschränke. Ich spüre die Hitze seines Körpers an meinem, seinen Geruch, sein Drängen. Seine Arme halten mich fest umschlossen und ich muss laut stöhnen, als Nathan mich immer intensiver küsst, mich vollkommen in seinen Bann zieht.

Was für ein Kuss!

Er lässt kurz von meinem Mund ab, mustert mich mit zusammengekniffenen Augen, dann stöhnt er unglaublich sinnlich mit seiner tiefen Stimme, die in meinem ganzen Körper wiederhallt und ihn mit lustvollen Schauern überzieht. Mein Atem geht immer schneller, mein Schoß wird wärmer, als er mich verheißungsvoll und sinnlich anschaut und sein Mund meine Lippen findet und dabei ein Stöhnen voller Lust und Erregung erstickt.

Angetrieben von der Hitze, die meinen Körper ergriffen hat, greife ich nach seinem T-Shirt und ziehe es hektisch nach oben. Nathan folgt dieser instinktiven Geste, richtet sich auf und zieht das Shirt über den Kopf. Mit nacktem Oberkörper, dunkler Haut und den angespannten Muskeln sieht er einfach atemberaubend auf. Ich kann nicht anders, als meine Finger über die Konturen seiner Bauchmuskeln wandern zu lassen. Genussvoll fahre ich mit der Zunge über seine Lippen und gleite mit der Hand bis zu seinem Hosenbund und dann etwas tiefer. Als ich durch den Stoff sein steifes Glied berühre, schließt er die Augen, gibt sich voller Männlichkeit der Lust hin, bevor er sich erneut voller Kraft gegen mich presst.

„Jetzt sind Sie dran“, flüstert er nah an meinem Hals.

Seine raue Stimme lässt mich erzittern. Nathan, dem diese Reaktion gefällt, wartet nicht auf eine Antwort, sondern schiebt mein Top nach oben. Als er meinen Spitzen-BH sieht, der mehr betont als bedeckt, zeichnet sich auf seinen Lippen ein zufriedenes und ungeduldiges Lächeln ab.

Wenn er mich weiter so ansieht, antworte ich überhaupt nicht mehr!

Dann richtet er sich komplett auf, schaut mich einen Moment im Licht an. Angesichts seines fragenden Blickes nicke ich und er zieht mir die Shorts aus, um das zweite Teil des Lingerie-Sets begutachten zu können. Beinahe nackt – schließlich zeigt die transparente Spitze fast alles – bin ich kurz etwas eingeschüchtert von seinem intensiven Blick. Ich fühle mich nicht unwohl, ganz im Gegenteil, die Bewunderung, die ich in seinen Augen erkenne, sein Verlangen, das beim Anblick meines Körpers anscheinend noch stärker wird, lassen mich ihn noch etwas mehr provozieren. Ich stütze mich auf dem Heuballen ab und drücke meinen Rücken noch etwas stärker durch, spreize leicht die Beine und schaue ihn direkt an.

„Cléo, Sie sind teuflisch …“, sagt er, kommt gefährlich nahe und hält meinem Blick stand.

Der Klang seiner Stimme, in den sich ein Hauch süße Bedrohung mischt, treibt mich noch weiter an.

„Und Sie haben noch gar nichts zu sehen bekommen, Monsieur Chesterfield“, hauche ich mit erregter Stimme.

Ich strecke mich noch mehr, spreize die Beine, sodass er meinen Schoß sieht, dort, wo in der Spitze meines Slips ein Stück fast durchsichtige Seide eingearbeitet ist. Nathan hält angesichts dieses Anblicks, den ich ihm biete, einen Moment inne. Ich liebe diesen Moment, in dem er mich betrachtet, jedes Stück meines Körpers genießt. Mein ganzer Körper reagiert auf seine bloße Anwesenheit und seinen Blick, der über meine Haut wandert. Als er bei meiner Brust verharrt, spüre ich, wie meine aufgerichteten Brustwarzen köstlich die Spitze des BHs berühren. Als er mit dem Blick nach unten zu meinem Schoß wandert, zieht sich mein Bauch voller Ungeduld zusammen …

Nathan Chesterfield oder der Mann, der mit einem Blick ein ganzes Feuer entfacht!

Langsam, wie in Zeitlupe, kommt er nun wieder zu mir und mein Herz macht einen Satz. Mit den Fingerspitzen fährt er über meine Hüfte und meine Taille, streichelt sie leicht, und wandert dann weiter zu meinem Rücken, wo er meine Wirbelsäule bis zu meinem Hals nachzeichnet. Dort fasst er mit einer Hand meine Haare, um meinen Kopf sanft nach hinten zu ziehen, und mein Gesicht ihm darzubieten. Dann küsst er mich voller Leidenschaft, erdrückt beinahe meine Lippen, und schnappt besitzergreifend und beinahe wütend nach meinem Mund. Mit der freien Hand hinterlässt er brennende Spuren von meinem Nacken bis zu meinen Schultern, und wandert weiter nach unten. Als er die Rundung meiner Brüste streift, erbebe ich vor lauter Erregung. Jedes Fleckchen Haut, das er berührt, reagiert auf seine Streicheleinheiten, und als er durch die Spitze eine aufgerichtete Brustwarze kitzelt, muss ich laut stöhnen – ein Stöhnen, dass er sogleich mit einem Kuss erstickt.

Dann verlässt sein Mund meine Lippen und bedeckt meine Haut mit Küssen. Nathan nähert sich meinem Ohr, knabbert an dem Ohrläppchen und wandert langsam den Hals zur Schulter hinab. Jede Berührung lässt mich erzittern und ich schließe die Augen, um die Empfindungen, die mich überkommen, noch mehr auszukosten. Nathan freut sich über meine Hingabe und hinterlässt mit seiner Zunge feuchte Spuren auf meiner Haut, während er mit den Fingerspitzen meine Brustwarze durch den Stoff des BHs streichelt. Meiner Kehle entfährt ein Seufzen, als er die Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger reibt.

„Nathan, das ist … Nathan …“, stöhne ich überwältigt.

„Cléo, Sie sind so schön“, haucht er nah an meiner Haut.

Ich spüre, wie mein Körper vor Leidenschaft entflammt, angesichts dieser Qual, die er mir auferlegt, und ich genieße jede Berührung, drücke meinen Rücken noch stärker durch und werde immer ungeduldiger. Als seine Zunge endlich zum Spitzenrand gelangt und seine Finger dort ablöst, kann ich nicht anders als erneut laut zu stöhnen. Dann schiebt er eine Hand in meinen Rücken und öffnet geschickt meinen BH. Für einen kurzen Moment spüre ich seinen Atem auf meiner Haut und öffne die Augen. Nathan richtet sich auf, um mich zu betrachten, und der Blick, den er mir zuwirft, voller Lust und Begehren, lässt Hitze in mir aufsteigen und meinen Atem schneller gehen.

Ich will ihn so sehr!

Ich liege vor ihm, mit entblößter Brust, meine Wangen werden rot, und ich beiße mir spielerisch und sinnlich auf die Lippen, um meine Emotionen zu überspielen. Nathan merkt das und sein Blick leuchtet teuflisch auf. Er ist wild entschlossen, mich dazu zu bringen, mich zu ergeben, und reizt meine Brustwarzen weiter, schnappt mit dem Mund nach ihnen, bearbeitet sie mit der Zunge und beißt sie leicht, bis ich vor Verlangen schreie. Mein ganzer Körper ist angespannt vor Lust, ich halte noch durch, aber als seine Hand zu meinem Schoß wandert, werde ich gefoltert.

Eine köstliche Folter.

Nathan spielt mit meinen Reaktionen, seine Lippen liegen noch immer auf meinen Brüsten, während er mit einer Hand meinen unteren Rücken streichelt, Linien auf meinen Bauch zeichnet und die Innenseite meiner Oberschenkel streift, alles in einer fließenden Bewegung. Bei jeder Berührung hebt sich mein Becken und begleitet seine Bewegungen, elektrische Wellen durchfahren meinen Körper, als seine Berührungen immer präziser werden. Als er meine Vagina durch die transparente Seide hindurch streichelt, spreize ich instinktiv meine Beine. Nathan raunt zufrieden und mit dem Zeigefinger drückt er leicht auf die Haut über meiner Klitoris, sodass mich eine Woge der Lust überkommt.

„Gefällt Ihnen das, Cléo?“, flüstert er und lässt von meinen Brüsten ab, um mich anzuschauen.

„Ja, aber …“

„Aber was, Mademoiselle Delille?“

„Ich … ich … Ich will Sie. Jetzt“, hauche ich und bin selbst von meinem Mut überrascht.

Ich brauche einen Augenblick, bis ich realisiere, was ich soeben gesagt habe. Nathans Miene zeugt von Leidenschaft angesichts meines Geständnisses. Seine Hand lässt von meinem Schoß ab und er geht kurz etwas zur Seite. Ich kann seinem Blick nicht standhalten, deshalb konzentriere ich mich auf seinen muskulösen Oberkörper und seinen Sixpack, so überwältigt bin ich von all den Empfindungen, die mich packen. Voller Genuss sehe ich ihm zu, wie er seine Hose öffnet und sich komplett auszieht. Als er seine Boxer hinunterstreift, treibt mich der Anblick seiner offensichtlichen Erregung noch weiter an, ich will ihn unbedingt ganz in mir spüren.

Jetzt!

Nathan greift nach meinen Schenkeln, verschränkt sie hinter sich und presst sein Becken an meines. Halb liegend auf dem Heuballen spüre ich seinen steifen Penis, der pulsierend gegen mein knappes Höschen drückt. Er ist brennend heiß und hart. Seine Erregung raubt mir den Verstand und mein Kopf fällt zu Seite, sodass sich mein Hals seinem Hunger darbietet. Nathan beugt sich nach vorn, küsst mich, reibt seinen Penis gegen meinen Schoß, der noch von Stoff bedeckt ist. Er hält meine Hände über meinem Kopf fest, um den Rhythmus zu bestimmen. Unter dem Druck seiner langsamen Vor- und Rückbewegungen brenne ich vor Verlangen, hebe und senke die Hüften, um ihn noch näher an mir zu spüren, stöhne frustriert wegen des Stücks Stoff, dass uns beide noch trennt, und wegen dieser köstlichen Qual, die er mir auferlegt.

„Sagen Sie es noch mal, Cléo“, raunt er mit männlicher Stimme.

„Ich will Sie, Nathan“, sage ich kapitulierend.

„Ihr Wunsch ist mir Befehl, Mademoiselle Delille“, und das Versprechen, das in seiner Stimme mitschwingt, zwingt mich dazu, die Augen zu schließen.

Ich hebe das Becken leicht an, damit er mir den Slip ausziehen kann, doch sobald seine Hand zwischen meine Beine fährt und er den Mittelfinger unter die Seide schiebt, verstehe ich, dass er beschlossen hat, den transparenten Stoff anderweitig zu nutzen. Er zieht die Stoffränder etwas auseinander und reibt langsam über meine Vagina, die zwischen seinen Fingern und dem Stoff immer feuchter wird. Dann zieht er in einer erotischen Bewegung an dem Stoff, enthüllt meinen Schoß komplett und dringt mit einem Finger in mich ein, sodass ich zufrieden seufze, bevor er sich wieder zurückzieht. Ich brenne vor Verlangen und recke mich ihm entgegen. Er wiederholt dieses Spiel in umgekehrter Reihenfolge: er bedeckt nun meine Vagina, spannt den Stoff so, dass ich seine Berührungen noch intensiver wahrnehme, während sein Daumen auf meiner Klitoris verharrt. Wieder und wieder dringt er immer tiefer mit dem Zeigefinger in mich ein, wenn er meinen Schoß erneut entblößt, dann kitzelt er mich leicht, bedeckt mich erneut mit der Seide und bringt mich so jedes Mal dem Orgasmus ein Stück näher.

Ergeben bettele ich um Erlösung und schließlich, als er sieht, dass ich kurz vor dem Orgasmus bin, beugt Nathan sich zur Seite und ich höre, wie er eine Kondompackung öffnet. Anschließend zieht er meinen Slip ganz zur Seite und dringt mit einem heftigen Stoß in mich ein. Eine Woge der Lust überrollt mich. Das fühlt sich so intensiv an, dass ich den Kopf in den Nacken werfe. Mein Atem ist kurz und mein Herz pocht wie wild in meiner Brust.

Nathan beginnt sich zu bewegen, stützt sich auf beiden Seiten auf dem Heuballen ab, sodass ich jeden Millimeter, den sein steifes Glied in mich eindringt, genießen kann. Er bewegt sich langsam vor und zurück, stößt immer tiefer, immer stärker in mich. Seine Offensive schwächt mich leicht. Gemeinsam geben wir uns dem Verlangen hin, unsere Körper eint dasselbe Fieber, das an uns zehrt. Nathan wird immer erregter, beschleunigt seine Bewegungen, bringt mich zum Stöhnen, doch er meint anscheinend, meine Lust sei noch nicht ausreichend. Sein Daumen legt sich daher auf meine Klitoris, die er zunächst leicht, dann immer stärker streichelt. Diese drängende Geste zwingt mich dazu, die Augen zu öffnen.

Mein Schoß zieht sich zusammen, als ich seinen Blick kreuze, ich beiße mir auf die Lippen, um nicht laut aufzuschreien. Meine Liebhaber spürt, wie ich immer erregter werde, welch starke Emotionen er in mir hervorruft, und wird dadurch noch steifer in mir, sodass ich erahne, dass auch er kurz vor dem Höhepunkt steht. Er wird noch einmal schneller, dringt immer heftiger in mich ein, stöhnt und packt meinen Hintern, um mich auf den Boden zu tragen. An meinem Rücken spüre ich Heu und auf mir das Gewicht von Nathans Körper. Voller Kraft und Gier dringt er ganz tief in mich ein. Unsere Körper sind aneinandergeschweißt, werden eins in dieser engen Umarmung. Nathan stützt sich auf einer Hand ab und mit der anderen schnappt er nach meiner Brust, streichelt meine Brustwarze, die daraufhin himmlisch kribbelt. Sein herrlicher Oberkörper hebt sich und legt sich auf mich, sein Atem geht kurz und sein Blick ist vor Verlangen getrübt. Ich merke, dass er genauso weit ist wie ich.

Als er kommt, packt mich ein starker Orgasmus und überwältigt mich vollkommen. Lange Zeit breitet er sich in mir aus. Erst als ich wieder zu mir komme, spüre ich Nathans Herz so heftig pochen, als wäre es in meiner eigenen Brust. Befriedigt und erschöpft genießen wir diesen Moment voller Glück.

6. Enthüllungen

Ich fühle mich so wohl an seiner Seite. Mein Kopf ruht an seiner Schulter, auf seiner breiten Brust. Sein Arm hält mich und er drückt mich beschützend an sich. Wir haben uns in dieser Scheune geliebt und nach der Leidenschaft, die uns und unsere ungeduldigen Körper mit sich riss, nehmen wir uns jetzt Zeit, zu genießen, neben dem anderen zu liegen. Schweigend lauschen wir dem Wind über den Feldern, begleitet von unseren klopfenden Herzen nach dieser stürmischen Begegnung. Das Licht hier ist wunderschön. Sonnenstrahlen fallen durch das Fenster. Ich könnte stundenlang so daliegen, neben ihm, ohne an etwas Anderes als an unser Zusammensein, diese Verbindung zwischen uns zu denken, daran, wie unsere Körper miteinander harmonieren, wie er mich mit nur einem Blick erregen kann.

Wenn das doch nur so einfach wäre.

Allmählich beruhigt sich unser Atem und wir kehren zurück in die Realität. Ich gebe mich noch ein wenig der Schwärmerei hin. Nathan Chesterfield und Cléo Delille, der Businessman und die Klatschreporterin, der Milliardär und die Bloggerin. Noch etwas abwesend streichelt Nathan mein Gesicht, voller Zärtlichkeit, die mein Herz berührt. Wir verharren so, hören auf unseren langsamer werdenden Atem, sammeln uns wieder, wollen diesen Zauber nicht brechen. Nathan dreht sich schließlich auf die Seite, küsst mich auf die Lippen, was mich sowohl überrascht als auch freut.

Diese ehrliche und einfache Geste fegt meine letzten Zweifel beiseite, aber ich kann nicht anders, als weiterhin an all die unausgesprochenen Fragen zu denken. Ich vertraue ihm zwar, aber ich will endlich Gewissheit. Nathan bemerkt diese leichte Unsicherheit in meinem Blick und, statt weiterhin so entspannt zu bleiben, verkrampft sich ein wenig. Ich stütze mich auf den Ellenbogen, um ihn anzusehen, und seine schönen Augenbrauen ziehen sich zusammen.

„Nathan …“, beginne ich zaghaft.

„Cléo, mir tut es schrecklich leid, wie ich mich dir gegenüber verhalten habe, als du in mein Büro gekommen bist“, antwortet er, ohne mich dabei anzusehen.

DU, er hat DU gesagt.

Ich freue mich über das Du, das sich für mich wie eine Streicheleinheit anfühlt, wie der Beweis für ein Band, das uns beide nun verbindet, der Beweis für unsere neue Vertrautheit. Da ich nichts erwidere, redet er weiter.

„Ich war abscheulich, und als du mir nicht geantwortet hast, habe ich auch noch gelesen, dass in deiner Wohnung eingebrochen wurde, und da wusste ich einfach nicht, was ich tun sollte, außer herzukommen. Bist du mir deswegen noch böse?“

„Nein, im Gegenteil. Ich bin froh, dass du dich entschuldigst, weil mich das neulich sehr verletzt hat, aber schon vergessen. Ich verzeihe dir, Nathan, vor allem, nachdem du 300 Kilometer zurückgelegt hast, nur um mich zu sehen und … weil wir …“, zögere ich und dutze ihn nun auch.

Andererseits wird das Bild von Nathan neben der lächelnden Chiara Lemon nur schwer zu vergessen sein.

Nathan sieht mich endlich an und das Strahlen in seinen Augen gibt mir die Kraft, fortzufahren.

„Was ich nicht verstehe, ist, warum du so dichtgemacht hast? Weil ich von Édouard gesprochen habe? Oder weil du dachtest, das Interview sei nur ein Vorwand, um dich zu sehen? Das war es auch ein bisschen, aber …“

„Cléo, du kannst so viele Interviews vorschieben, wie du willst, um mich zu sehen“, sagt er und lächelt kurz.

„Also liegt es daran, dass ich etwas über deinen Bruder wissen wollte?“, insistiere ich.

„Meinen Halbbruder. Und ja, deshalb habe ich so heftig reagiert. Ich habe nicht damit gerechnet, dass du von ihm redest, ich war überrascht. Aber das entschuldigt nicht mein Verhalten dir gegenüber. Ich hätte mich zusammenreißen müssen.“

„Mit tut es leid, dass ich ein Thema angesprochen habe, das dich so aufwühlt“, sage ich schuldbewusst.

„Nein. Du konntest das ja nicht wissen. Du hast nur deine Arbeit gemacht. Ich gebe nicht gern zu, dass wir beide ein Problem miteinander haben. Normalerweise rede ich nicht darüber.“

„Das verstehe ich“, pflichte ich ihm bei.

„Aber bei dir habe ich das Gefühl, ich kann darüber sprechen, ich vertraue dir, Cléo“, sagt er und blickt mir tief in die Augen.

Ich schmelze dahin.

Mir geht es wie ihm. Die Anziehung zwischen ihm und mir ist zu stark. Aber das betrifft nicht nur das Körperliche. Ich liebe seine beruhigende, selbstsichere Art. Ich liebe diesen Mann, den ich in jeder seiner Gesten erahnen kann. Wenn er nur manchmal nicht so verwirrend wäre!

Ich wollte ihn eigentlich auf Chiara Lemon ansprechen, aber jetzt, wo er sich mir gegenüber geöffnet hat, ist das nicht der richtige Augenblick. Ich bin unglaublich glücklich. Diesen Moment will ich lieber genießen, anstatt ihn womöglich mit unbegründeter Eifersucht zu ruinieren.

„Zu deinem Blog, Cléo“, nimmt er das Gespräch wieder auf.

„Mhmm. Du bist ja ein treuer Leser, du kommentierst immer als Erster.“

„Ich mag deinen Schreibstil … Und deine Artikel helfen dabei, dich ausfindig zu machen“, neckt er mich lächelnd.

Dann schweigt er eine Weile.

Da ist noch etwas Anderes.

Fragend blicke ich ihn an.

„Also, diese … diese Sache, dieser Einbruch bei dir macht mir Sorgen.“

„Das muss er nicht“, sage ich lachend, „die Einbrecher haben nichts mitgenommen! Nicht mal ein Höschen! Wahrscheinlich haben wir nicht den gleichen Geschmack, was Unterwäsche betrifft“, albere ich herum.

„Mhmmm! Ich liebe deine Unterwäsche“, neckt er mich kurz.

Ich werde rot bei dem Gedanken an das, was er mit meinen Dessous eben getan hat, und noch röter, als er meinen BH, der vorhin auf dem Boden landete, in die Hand nimmt. Es stimmt, der ist wirklich schön, aus zartem Stoff und etwas durchsichtig.

Allerdings nicht so durchsichtig wie der Slip!

Ich hoffe doch, dass diese Dessous den Anblick von mir und meinen tollen Snoopy-Puschen in Nathans Erinnerung wieder wettgemacht haben. Bei diesen Gedanken bemerke ich, dass Nathan wieder ernst dreinblickt.

„Ich mache keine Witze, Cléo.“

Deshalb war da dieser vorwurfsvolle Unterton in seiner Stimme. Er hat sich wirklich Sorgen gemacht. Und da ich nicht auf seine Nachrichten geantwortet habe, hat er sich das Schlimmste ausgemalt.

„… Mir wäre wohler, wenn du deine Tür verstärken lassen würdest“, sagt er schließlich.

„Die Tür von meiner Minibude?“, rufe ich aus und lache dieses Mal wirklich. „Du hast ja verrückte Ideen! Nein, glaube mir, das ist nicht nötig. Es gibt bei mir rein gar nichts zu holen und die Kosten dafür wären viel zu hoch.“

„Wie du meinst, aber ich denke, du solltest dennoch darüber nachdenken.“

Oh la la! Er meint es wohl echt ernst! Auch wenn ich seine Reaktion etwas übertrieben finde, bin ich gerührt, wie sehr ihm meine Sicherheit am Herzen liegt.

Ich bedeute ihm also etwas?

Ich wechsele das Thema. Dieser Einbruch gehört für mich der Vergangenheit an, er gehört zu einer schlechten Woche, die letztendlich doch noch positiv endet. Ich will lieber nicht mehr daran denken, und weil Nathan so wirkt, als würde er meine Fragen beantworten, beschließe ich, ihn etwas auszufragen.

„Ich war überrascht, dass du mich so schnell empfangen hast, als ich wegen der Reportage anrief.“

„Du hast mir gefehlt“, antwortet er kurz.

„Ja, aber da du dich nicht gemeldet hattest …“

„Stimmt. Ich wollte lieber deine Artikel kommentieren. In letzter Zeit hatte ich so viel um die Ohren. Und in den wenigen Augenblicken, in denen ich nicht arbeitete, habe ich dir geschrieben. Du weißt hoffentlich, dass du wirklich begabt bist?“

Skeptisch blicke ich ihn an.

„Tja, eigentlich sind es ja nur kleine, lustige Artikel. Ich habe keine internationale Verschwörung aufgedeckt. Ich mag meinen Job, aber dadurch wird die Welt sich nicht verändern!“

„Nur kleine, lustige Artikel?“, fragt er amüsiert. „Aber das kann schließlich nicht jeder!“

Ich lasse mich zurückfallen ins Heu und überlege. Währenddessen fährt Nathan mit der Hand über meine nackte Haut.

Wie angenehm das doch ist.

Ich würde mich gern gehen lassen, aber ich bin auch glücklich, dass ich mit ihm über meine Karriere sprechen kann. Auch wenn die Scheune im Sommer nicht genutzt wird, stehen wir auf und ziehen uns an, aus Angst jemand könnte uns hier überraschen. Nathan hilft mir, meine Shorts und mein Top wiederzufinden und nutzt jede Gelegenheit, um mich zu berühren. Er drückt mich an sich und zieht einen Grashalm aus meinem Haar. Ich finde alle möglichen Gründe, um meine Hände über seine nackte Haut gleiten zu lassen, seinen muskulösen Oberkörper zu küssen und seine ausgeprägten Bauchmuskeln zu streicheln. Als ich sein T-Shirt auf einem Heuballen finde, mache ich mir einen Spaß daraus, damit vor ihm wegzulaufen, wobei ich einen überraschten Aufschrei unterdrücke, als er mich an der Hüfte packt und mich an sich drückt, seine blauen Augen mich fixieren und er mich küsst.

„Weißt du was? Ich würde wirklich gern eine echte, investigative Reportage machen. Das ist eine Sache, die mich fasziniert. Ich dachte, dass Édouard Chesterfield ein gutes Thema wäre, um ein Porträt anzufangen, das es mir ermöglicht, Starglam mit meinem Faible für Kunst zu kombinieren. Aber vielleicht hat Edmée, meine Chefredakteurin, doch Recht. Vielleicht hat noch nie jemand etwas über deinen Halbbruder in Erfahrung gebracht oder aufgedeckt, weil es da nichts gibt.“

„Da gibt es auch nichts! Ich kenne ihn, ich kann dem nur zustimmen.“

„Schau an! Du bist ja wirklich nicht gut auf ihn zu sprechen!“, sage ich schüchtern.

Nathan zögert.

„Nein. Ich habe mich nicht richtig ausgedrückt. Das wollte ich damit nicht sagen. Ich mag ihn, er ist ein guter Kerl … Es ist nur … Diese Familie ist kompliziert und er ist noch so jung. Er ist verloren, glaube ich. Er weiß nicht, wo er hingehört. Aber ich werde dir helfen, wenn du willst. Das schwöre ich dir. Ich werde mich nicht mehr so verschließen. Das verspreche ich dir und meine Versprechen halte ich“, haucht er und küsst mich erneut.

Dann setzt er sich neben mich und schweigt. Ich wage es nicht, mich zu bewegen, weil ich spüre, dass er angestrengt nachdenkt. Manchmal atmet er ein, so als wollte er etwas sagen, aber es sich im letzten Moment anders überlegen. Nach ein paar Minuten, in denen er scheinbar innerlich mit sich kämpft, steht er abrupt auf.

„Cleó, wenn du willst, mache ich dir einen Vorschlag. Etwas, das mir wirklich am Herzen liegt.“

Sein beinahe schmerzerfüllter Ausdruck überrumpelt mich. Ich stehe auch auf, um ihn anzublicken.

„Ich höre“, sage ich und blicke ihm direkt in die Augen, warte auf seine Worte.

Er scheint kurz zu zögern, doch dann redet er.

„Ich stamme aus einer wohlhabenden Familie. Mein Vater, William Chesterfield, ist Engländer. Meine Mutter, Marie Lanvin, Französin. Sie haben sich getrennt, als ich zwölf Jahre alt war, Anfang 1995. Ihre Scheidung verlief etwas chaotisch, aber sie haben versucht, mich weitestgehend da rauszuhalten. Ich habe beide in guter Erinnerung, auch wenn ich meiner Mutter näher stand als meinem Vater, weil ich bei ihr lebte.“

„Das tut mir leid.“

Er bedeutet mir mit einer Geste zu schweigen. Überrascht von der Traurigkeit, die ich in seinem Blick erkenne, traue ich mich nicht, noch etwas zu sagen.

„Direkt nach ihrer Scheidung bin ich in den Weihnachtsferien zu meinem Vater gefahren.“

Er hält inne, bevor er weiterredet – mit einer Wut, die mich sprachlos macht.

„Ich hätte dieses erste Weihnachten mit meiner Mutter verbringen sollen, und Silvester bei meinem Vater. Aber er wollte unbedingt tauschen. Er hatte wieder geheiratet, Laura. Laura Longchamps. Sie hatte schon eine Tochter, Eva. Édouard war noch nicht geboren. Meine Stiefmutter wollte unbedingt, dass ich dieses Weihnachtsfest bei meiner neuen Familie verbringe.“

Wieder hält er inne. So als wäre jetzt der Augenblick gekommen, mir etwas besonders Schmerzhaftes zu sagen.

„Doch am 24. Dezember wurde meine Mutter ermordet“, sagt er mit dünner Stimme.

Ich beiße mir auf die Lippen, um nicht schockiert zu stöhnen. Nathan redet weiter, sein Blick auf den Boden gerichtet. Sein Kiefer ist angespannt, so schwer fällt es ihm, mir das alles anzuvertrauen.

„Sie war bloß 37 Jahre alt. Man fand sie in ihrem eigenen Blut. Ich durfte die Leiche nicht sehen, so schlimm war sie zugerichtet. Ich habe sie nie wiedergesehen, nur den Sarg bei der Beerdigung.“

Behutsam greife ich nach seinen Händen. Als er wieder zu mir hochblickt, sieht er so unglücklich aus, dass ich mich vorbeuge, um ihn zu umarmen. Dann gehe ich ein Stück zurück und frage ihn:

„Aber wer …? Ich meine … Warum?“

„Ich weiß es nicht“, antwortet er und schüttelt den Kopf. „Es gab keine eindeutigen Motive. Die Polizei tappte lange im Dunklen. Sie hatten einen Verdächtigen. Alles deutete auf einen bestimmten Mann hin. Doch letztlich konnten sie nichts gegen ihn vorbringen und der Fall wurde geschlossen. Ich werde mich immer an sein Lächeln erinnern, als er wieder freigelassen wurde. Ich war noch klein, aber ich wäre ihm gern an die Gurgel gegangen! Nur um dieses zufriedene Grinsen aus seinem Gesicht zu bekommen.“

„Du kanntest ihn? Du weißt, wer er ist?“

„Giovanni Barbieri.“

Seine Antwort schlägt ein wie eine Bombe.

Giovanni? Der Dandy? Der arrogante Frauenheld?

Ich erinnere mich, dass, als ich Nathan das erste Mal auf der Feier in Monaco sah, er auf einmal erstarrte, sobald Barbieri dort auftauchte, aber ich habe nicht geschaltet. Jetzt verstehe ich seine Reaktion.

„Weißt du, Cléo, ich werfe mir vor, dass ich damals nicht bei meiner Mutter war. Heute, mit dem zeitlichen Abstand zu dem Ganzen, bin ich sicher, dass, wenn ich an dem Abend nicht bei meinem Vater gewesen wäre, meine Mutter nicht ermordet worden wäre.“

„Das kannst du nicht wissen, Nathan.“

„Und trotzdem bin ich davon überzeugt. Ich kann nicht anders. Und ich kann auch nichts dagegen tun, dass ich deswegen böse bin auf meinen Vater, auf Laura, auf Eva und auch auf Édouard, selbst wenn er damals noch gar nicht auf der Welt war. Mehr oder weniger bewusst bin ich der Meinung, dass sie Schuld sind, dass ich nicht bei meiner Mutter war an dem Abend, als sie ermordet wurde.“

„Hast du mit ihnen darüber gesprochen?“

„Nein. Wir … wir sprechen nicht wirklich miteinander. Kommunikation ist nicht so unser Ding.“

Nathan sieht verletzt aus.

„Unser Ding sind eher Geheimnisse und Verschwiegenheit. Auf jeden Fall ist es jetzt zu spät, mein Vater starb letztes Jahr an einem Schlaganfall.“

„Oh, Nathan, das tut mir leid. Deine Eltern müssen dir fehlen. Du bist ohne deine Mutter aufgewachsen und der Tod deines Vaters hat dich sicherlich mitgenommen …“

„Ich stelle mir vor allem viele Fragen, auf die niemand antworten kann oder will, und jetzt, wo mein Vater nicht mehr lebt, muss ich die Wahrheit selbst herausfinden“, erwidert er.

Wieder Schweigen. So kann Nathan sich etwas fassen und ich diese schrecklichen Neuigkeiten verdauen.

„Lange habe ich es vermieden, darüber nachzudenken. Ich habe mit allen Mitteln versucht, die Vergangenheit zu vergessen und Barbieri nicht mehr über den Weg zu laufen. Aber in Monaco bin ich ihm wieder begegnet, zum ersten Mal seit dem Mord an meiner Mutter. Ihn dort zu sehen, wie er sich genauso arrogant wie damals aufführte, hat dazu geführt, dass mir alles wieder eingefallen ist und ich war außer mir. Ich glaube, dass der Tod meines Vaters Gefühle in mir weckt, die ich seit Langem nicht zugelassen habe: Angst, Kummer, Hass …“

Sanft streichele ich seine Hand und er lächelt mich ganz leicht an.

„Seitdem kann ich an nichts Anderes mehr denken. Ich hätte gern, dass du das aufklärst, Cléo. Ich meine, natürlich nur, wenn du damit einverstanden bist“, fügt er seufzend hinzu.

Ich mache große Augen. Das hätte ich nicht erwartet! Ich will nicken, um seinem Vorschlag zuzustimmen, doch ich bin noch zu geschockt, um überhaupt etwas zu sagen.

Werde ich das überhaupt schaffen können?

Instinktiv versteht Nathan, was mich zurückhält.

„Ich bin sicher, dass du es mit deinem frischen Blick schaffen kannst, die Beweise zu finden, die die Polizei vor neunzehn Jahren nicht beschaffen konnte.“

„Aber sind die nicht längst verschwunden?“

„Einige bestimmt, aber ein so gewalttätiger Mord hinterlässt auch Jahre später noch Spuren. Und Barbieri wird mit all den Jahren unvorsichtiger geworden sein. Du musst mir allerdings versprechen, dass du auf dich aufpasst.“

„Das verspreche ich. Danke, dass du mir vertraust, ich werde tun, was ich kann“, sage ich mit Entschlossenheit.

Ich habe voreilig geantwortet. Dieses Thema fesselt mich, auch wenn ich mich dabei nicht wohlfühle, denn hier geht es um die Wahrheit eines schmerzhaften Erlebnisses in Nathans Leben. Doch er vertraut mir und ich würde Berge versetzen, um ihn von diesem Schmerz zu befreien.

***

Wir verlassen die Scheune noch ganz bewegt von all diesen Enthüllungen. Nathan beginnt schließlich wieder zu sprechen und nimmt meine Hand.

„Und was ist jetzt mit uns?“, fragt er mich und blickt mich an.

Eben noch wollte ich ihm etwas versprechen, ihm sagen, wie viel er mir bedeutet und dass dieses Zögern in seiner Stimme, was zeigt, dass er mich zu nichts zwingen will, mein Herz schneller schlagen lässt. Aber es ist so kompliziert … Und außerdem ist es sicherlich nicht leicht, mit jemanden so Berühmtes auszugehen.

„Und wenn wir nichts beschließen, sondern einfach schauen, was passiert?“, antworte ich ihm.

Er nickt. Vielleicht etwas zu schnell, aber tief in meinem Inneren bin ich von seinen Geständnissen, seinen Sorgen in Bezug auf meine Sicherheit, seine Ungeduld, mich zu sehen und sich davon zu überzeugen, dass es mir gut geht, überwältigt … – all das wird nicht einfach für ihn gewesen sein.

Und auch, weil er sagte, dass er nicht länger ohne mich sein konnte …

„Cléo, ich denke, es ist besser, wenn wir uns erst einmal diskret verhalten. Niemand sollte wissen, dass zwischen uns etwas läuft.“

„Einverstanden, mach dir keine Sorgen. Das verstehe ich“, stimme ich ihm zu.

„Wegen deiner Recherchen und auch, weil es deine Professionalität als Journalistin infrage stellen könnte, wenn du mit mir gesehen würdest“, fährt er mit sanfter Stimme fort.

„Und weil die anderen Journalistinnen dann einen Aufstand machen würden und du keine Ruhe mehr hättest!“, ergänze ich und lächele.

Ich bin gerührt, dass Nathan an meine Karriere und an die Anforderungen meines Berufs denkt. Ich glaube, ich bin noch nicht bereit, eine Beziehung in aller Öffentlichkeit zu führen, wenn das heißt, diese mit dem Rest der Klatschpresse zu teilen. Momentan ist es die beste Lösung, die Zeit mit Nathan zusammen zu genießen und unser Geheimnis zu wahren. Ich bin wirklich glücklich, dass wir da einer Meinung sind. Wir beschließen diesen neuen Entschluss mit einem Kuss und gehen erleichtert zum Bauernhof zurück.

Der Rückweg ist herrlich. Das Wetter ist wunderbar, die Natur verzaubert uns mit ihren Düften. Ich habe das Gefühl, auf einer Wolke zu schweben. Hand in Hand neben dem Mann zu gehen, bei dem ich mich vollkommen geborgen fühle, gibt mir Selbstsicherheit.

Bald schon kommen wir beim Haus meiner Eltern an. Ich gehe im Flur zu meiner Mutter, während Nathan kurz verschwindet. Als er wiederkommt, hält er mir mit einem geheimnisvollen Lächeln im Gesicht mein Diktiergerät unter die Nase. Ich danke ihm und sehe sein Lächeln, dass viel zu lange andauert, als es für diese höfliche Situation angebracht wäre, und hoffe, dass meine Mutter das nicht bemerkt.

„Sag mal, Cléo“, schaltet sich meine Mutter schelmisch ein. „Dein Freund hier ist aber wirklich nett, so weit zu fahren, um dir das wiederzugeben.“

Ertappt!

Ich versuche, möglichst natürlich zu bleiben.

„Wirklich sehr nett“, insistiert sie und verschwindet dann in der Küche, ohne dass ich etwas Schlagfertiges hätte erwidern können.

Ich werde rot, als Nathan meine Hand nimmt, sobald meine Mutter uns den Rücken zuwendet, und genieße diese letzten Augenblicke, in denen wir uns berühren, bevor ich wieder so tue, als würde zwischen uns nichts sein. Wir sehen einander an, wagen es nicht, uns zu rühren. Nathan wird zurück nach Paris aufbrechen müssen, und allein der Gedanke daran verursacht bei mir körperliche Schmerzen. Mein Vater kommt zu uns und stört unsere Zweisamkeit. Er hält mir mein Handy hin.

„Entschuldige bitte, Cléo, dein Telefon klingelte ohne Unterlass. Ich bin dann doch rangegangen. Dein Freund Thomas. Er möchte dich unbedingt sprechen, er will, dass du ihn sofort zurückrufst.“

Die Galerie, Édouards Bilder, das Treffen mit Thomas … Oh, du meine Güte! Schuldig! Ich habe noch nichts davon Nathan erzählt! Was muss er jetzt nur von mir denken?

Rot vor Scham lasse ich mein Diktiergerät los und weiß nicht, was ich sagen soll. Ich fühle mich plötzlich nicht in der Lage, Nathan anzusehen, und spüre, wie er sich neben mir versteift.

„Ähm, nein, aber .. Also, er …“, stammele ich und erröte, was die ganze Situation nicht besser macht.

Ich merke sehr wohl, dass meine Reaktion zu Verwirrung führt. Man könnte denken, Thomas sei mehr als nur ein Freund. Dadurch, dass ich nicht damit gerechnet habe mich rechtfertigen zu müssen, verzettele ich mich immer mehr. Wie soll ich Nathan erklären, dass ich Thomas kennengelernt habe, als ich Nachforschungen zu seinem Bruder anstellte? Verschreckt blicke ich schließlich zu Nathan auf, der meine Hand abrupt losgelassen hat, so als hätte er sich verbrannt. Sein Gesicht verzieht sich angesichts meines schuldbewussten Blicks, sicherlich denkt er, dass ich mehrere Affären gleichzeitig habe. Zutiefst verletzt blickt er mich an.

Zu spät.

Fortsetzung folgt!
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Table of Contents

- 1. Wer ist sie?
- 2. Ein neuer Freund
- 3. Einbruch
- 4. Keine gute Zeit für Reporter
- 5. Überraschungsgast
- 6. Enthüllungen