Author: Rolf Börjlind; Cilla Börjlind
Date: 2016-03-08T14:53:34+00:00
Keywords: Crime; Mystery & Detective; General; Fiction
Description: Ein neuer Fall für Olivia Rönning und Tom Stilton. In den Wäldern von Schonen im südlichen Schweden kommt es zu einem entsetzlichen Verbrechen. Ein kleines Mädchen wird ermordet, als es friedlich spielend im Sandkasten sitzt. Ein familiärer Hintergrund? Doch zwei Tage später der zweite Kindermord, diesmal in der Nähe von Stockholm. Was verbindet die beiden Fälle? Schnell fällt der Verdacht auf eine rassistische Gruppierung, die beide Elternpaare zuvor offen bedroht hat. Aber ist es wirklich so einfach? Und warum tauchen gerade jetzt Hinweise auf einen alten, nie geklärten Mord an einer hochsch
Publisher: btb Verlag
Rights: © btb

Zum Buch

In den Wäldern von Schonen im südlichen Schweden wird ein kleines Mädchen Opfer eines bestialischen Verbrechens. Zwei Tage später der zweite Kindermord, diesmal in der Nähe von Stockholm. Schnell fällt der Verdacht auf eine rassistische Gruppe, die die Eltern zuvor offen bedroht hat. Aber ist es wirklich so einfach? Und weshalb tauchen gerade jetzt Hinweise auf einen Cold Case auf, den Mord an einer schwangeren Edelprostituierten, der niemals aufgeklärt wurde? Olivia Rönning und Tom Stilton ermitteln.

Cilla und Rolf Börjlind gelten als Schwedens wichtigste und bekannteste Drehbuchschreiber für Kino und Fernsehen. Sie sind unter anderem verantwortlich für zahlreiche Martin-Beck-Folgen sowie für die viel gepriesene Arne-Dahl-Serie. Ihr Markenzeichen sind starke Charaktere und eine stringente Handlung. »Die Strömung« ist der dritte Teil der Serie um die junge Polizistin Olivia Rönning und den ehemaligen Kriminalkommissar Tom Stilton.

Cilla & Rolf Börjlind

Die Strömung

Kriminalroman

Aus dem Schwedischen
von Christel Hildebrandt

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Die schwedische Originalausgabe erschien 2014 unter dem Titel »Svart Gryning« bei Norstedts, Stockholm.

1. Auflage

Copyright © 2014 by Cilla & Rolf Börjlind by Agreement with Grand Agency

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2016 by btb Verlag in der Verlagsgruppe Random House GmbH, Neumarkter Str. 28, 81673 München

Umschlaggestaltung: semper smile, München

Umschlagmotiv: shutterstock

Autorenfoto: Thron Ullberg

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

ISBN 978-3-641-15891-0
V001
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verborgen
in der Menschenmenge
dieses Böse bis über beide Ohren

Bruno K. Öijer
aus: Schwarz wie Silber

Hotel Sheraton, Stockholm, 2005

Der Barkeeper hatte die vier Männer bereits taxiert, als sie hereingekommen waren, in einer Art und Weise, wie jeder routinierte Barkeeper seine Gäste taxiert. Vor allem wenn sie aus der Norm fallen.

Und das taten diese Männer.

Nicht durch ihre Kleidung – die war im Wesentlichen korrekt: dunkle Anzüge, weiße Hemden und Krawatten. Es war etwas anderes, was der Barkeeper unbewusst wahrgenommen hatte. Vielleicht die Homogenität. Die Männer waren fast im Gleichschritt und dicht beieinander hereingekommen, bewegten sich alle äußerst kontrolliert, fast im Gleichschritt. Sicherheitsbeamte?, fragte er sich. Möglicherweise. Alle vier hatten extrem kurz geschorenes Haar. Und alle vier sahen sehr, sehr schwedisch aus.

Die Männer verschwanden in einer Nische im hinteren Bereich.

Es war kurz nach neun, und an der Bar saß nur eine Handvoll Gäste. Die dahinperlenden Melodieschleifen des Pianisten legten sich wie ein dämpfender Schleier über die leisen Gespräche. Keine lauten Stimmen, eine neue Bestellung wurde nur durch einen Fingerzeig für den Kellner aufgegeben, die Stimmung war wie meistens in einer Hotelbar: anonym.

Draußen fiel leichter Regen.

Der Barkeeper fing den Blick des schlaksigen Kellners auf und machte eine Kopfbewegung zur Nische hin. Der Kellner nickte kaum merklich. Er mochte es nicht, wenn er herumdirigiert wurde. Die Tische waren sein Revier. Kamen neue Gäste, so war er derjenige, der entschied, wann er sich ihnen näherte. Er rieb kurz über den kleinen Goldring in seinem Ohr und schlenderte dann Richtung Nische, als wäre er ohnehin zufällig auf dem Weg dorthin gewesen. Noch im Laufen holte er ein kleines Feuerzeug heraus und zündete damit eine Kerze und das Windlicht auf dem Tisch an.

»Womit kann ich dienen?«, fragte er.

Ohne zu servil zu klingen. Diese Gäste luden nicht zu einer Konversation ein. Sie interessierten sich nicht im Mindesten für ihn.

Bis auf die Tatsache, dass er ihr Alkohollieferant war.

»Vier Whisky ohne Eis, Glenfiddich.«

Die Bestellung hatte der Mann übernommen, der ganz hinten saß. Der Kellner fragte sich kurz, ob er sich nach den Zentilitern erkundigen oder die üblichen vier servieren sollte.

»Erdnüsse dazu?«, sagte er stattdessen.

»Nein.«

Mit einer leichten Verbeugung wandte er sich vom Tisch ab und ging zur Bar. Die Männer in der Nische sahen ihm nach.

»Schwuchtel«, sagte einer von ihnen.

Von den anderen kam kein Kommentar. Der Mann, der die Bestellung aufgegeben hatte, zog vier weiße Zettel heraus und breitete sie auf dem Tisch aus. Mit einer Hand schob er die Zettel hin und her, als wollte er sie mischen.

»Ein Name für jeden?«

»Ja.«

Jeder der Männer zog einen, drehte ihn um und las den Namen, der darauf stand. Dann verbrannten sie die Zettel über der Kerze, einen nach dem anderen. Es dauerte eine Weile – gerade so lange, bis der Kellner mit der Bestellung wiederkam. Er stellte die vier Gläser auf den Tisch, platzierte kleine weiße Papierservietten daneben, dann verließ er die Nische wieder.

Als er weit genug entfernt war, hoben die Männer ihre Whiskygläser, sahen einander an und erklärten alle im gleichen gedämpften Ton:

»Ehre.«

»Hierarchie.«

»Disziplin.«

»Treue.«

Dann stießen sie miteinander an und nahmen einen Schluck. Einer von ihnen schob die Hand in die Jackeninnentasche und zog ein weiteres Blatt Papier heraus. Er faltete es auseinander, legte es vor sich auf den Tisch und zog die Kerze ein Stück zu sich herüber.

»Das hier ist ein Entwurf«, sagte er.

Die anderen beugten sich ein Stück vor. Einer von ihnen warf einen Blick in Richtung Kellner, doch der befand sich am anderen Ende des Lokals.

Der Mann mit dem Papier räusperte sich, bevor er zu lesen begann:

»›Richtlinien für das Neue Reich‹.«

»Ist das die Überschrift?«

»Ja, als Vorschlag.«

»Gut.«

Der Mann blickte wieder auf das Papier.

»›Die nationalsozialistische Revolution in Schweden soll durch Umschulung mit dem Volk erreicht werden. Das …‹«

»Des Volkes.«

»Des Volkes?«

»Umschulung des Volkes, nicht mit dem Volk.«

Der Mann mit dem Papier zog einen Kugelschreiber aus der Innentasche und korrigierte den Satz. Dann begann er noch einmal:

»›Die nationalsozialistische Revolution in Schweden soll durch Umschulung des Volkes erreicht werden. Das soll mithilfe starker, disziplinierter Menschen geschehen. Unsere Bewegung soll zu einem staatstragenden Orden umgebildet werden, einem Kontrollorgan. Ziel ist ein freier Staat unter unserer Führung.‹«

Der Mann las noch ein paar Minuten lang weiter. Der Text schloss mit:

»›Allein unser Weg kann Schweden retten‹.«

Dann sah er auf.

»Klingt das gut?«

»Ja. Theoretisch. Die Frage ist nur, wie wir es populärer machen können. Wie wir die Botschaft so formulieren können, dass auch ganz normale Menschen verstehen, warum es notwendig ist.«

»Indem wir genau sagen, was Sache ist. Dass unser Volk dabei ist unterzugehen. Dass unsere Rasse vom Aussterben bedroht ist. Dass all das, was wir am meisten schätzen, entehrt wird.«

»Und ausgelöscht.«

»Exakt. Das müssten doch wohl alle verstehen, oder etwa nicht?«

»Natürlich. Außerdem ist Åkesson jetzt ja am Ball. Der wird uns schon den Weg freimachen, der ist glatt wie ein Aal. Wenn der erst mal den Fuß in der Tür hat, dann steht sie jahrelang für uns offen.«

»Sollen wir Beispiele anführen? Was genau unsere Existenz bedroht?«

»Ich glaube, das ist nicht nötig. Das ist doch auch so schon allen klar. Neger. Juden. Zigeuner.«

»Asylanten.«

»Schwule.«

Sie sahen zum Kellner hinüber. Er nahm ihre Blicke zur Kenntnis, begriff aber, dass dort in der Nische keine weiteren Getränke erwünscht waren. Die Blicke besagten etwas anderes.

»Die da hinten in der Nische«, wandte er sich an den Barkeeper.

»Ja?«

»Unangenehm.«

»Kunden.«

Der Barkeeper machte sich an ein paar schmutzigen Gläsern zu schaffen. Er war der gleichen Meinung wie der Kellner. Die Männer in der Nische strahlten etwas aus, was er nicht in Worte hätte fassen können, etwas Unangenehmes, aber er dachte nicht daran, seinem Kollegen zuzustimmen. Lieber behielt er seine Einschätzung für sich.

Das war meist besser so.

Die Männer in den schwarzen Anzügen verbrachten weitere zwei Stunden in ihrer Nische. Der eine oder andere Whisky wurde noch bestellt. Eigentlich hätten sie angesichts ihres Alkoholkonsums lauter werden müssen, doch das war nicht der Fall. Was dort am Tisch besprochen wurde, blieb auch dort. Als es auf Mitternacht zuging, zog einer der Männer ein eingewickeltes Päckchen aus der Tasche und schob es seinem Gegenüber zu.

»Für mich?«

»Du hast doch heute Geburtstag. Ist von uns allen.«

»Danke schön.«

Der Mann schob seine Brille zurecht und machte das Päckchen auf. Eine rote Schachtel. Er nahm den Deckel ab und zog eine kleine Plastikkarte heraus, einen Zimmerschlüssel des Hotels Continental. Eine Viertelstunde entfernt. Als der Mann aufblickte, sahen die anderen ihn schmunzelnd an.

»Zimmer 304, dritter Stock«, sagte einer von ihnen.

»Schließlich hast du seit einem halben Jahr keine Fotze mehr gehabt.«

Der Mann grinste und stand auf. Die anderen blieben sitzen. Erst als der Mann mit dem Schlüssel die Bar verlassen hatte, hoben sie erneut ihre Gläser.

»Wollen wir wetten?«

»Wann er zurück ist?«

»Ja.«

»Halbe Stunde.«

»Höchstens.«

Die Männer lachten laut auf – zum ersten Mal so laut, dass es auch der Barkeeper hörte. Er schielte zu der Nische hinüber und sah, wie einer der Männer ein leeres Glas in die Höhe hielt. Der Barkeeper klopfte mit dem Finger auf den Tresen, um den Kellner auf sich aufmerksam zu machen. Sie wussten, was das hieß: noch mal das Gleiche.

Der Mann, der das Geschenk bekommen hatte, saß im dritten Stock am Fenster, nackt, und zwar schon eine ganze Weile. Lichter von draußen huschten über sein Gesicht, mal grün, mal rot. Sein Blick folgte einer kleinen hellbraunen Kakerlake, die an der Fußleiste entlanglief. Er hatte seine Brille abgenommen und aufs Knie gelegt. Ein Bügel war abgebrochen. Der Teppichboden wölbte sich zwischen seinen Zehen.

Schließlich stand er auf.

Die Männer in der Nische waren mit der neuerlichen Runde Whisky fast fertig, als einer von ihnen unvermittelt grinste.

»Da kommt er.«

Sie blickten auf in Richtung Tür. Ein Stück entfernt sahen sie den Mann kommen, der die Bar vor einer Dreiviertelstunde verlassen hatte; keine halbe Stunde also, aber ein so großer Unterschied war es nun auch wieder nicht. Der Mann gesellte sich zu ihnen und setzte sich auf seinen alten Platz. Sein Haar war nass vom Regen. Seine Stirn glänzte, und die Brille saß ein wenig schief.

»Was ist denn mit deiner Brille passiert?«, fragte einer von ihnen.

»Der Bügel ist abgebrochen. So, und jetzt kriegt ihr ein Geschenk von mir.«

Der Mann stellte die rote Schachtel, die er zuvor bekommen hatte, neben die Kerze auf den Tisch. Einer der Männer machte sie auf und starrte ein paar Sekunden lang auf den Inhalt.

»Scheiße, wie eklig.«

Er schob die Schachtel von sich.

»Verdammt, was hast du gemacht?«

Der Mann mit der kaputten Brille beugte sich vor und blies die Kerze aus.

Höganäs, Schonen, 2013

Sie fuhr mit dem Rad immer denselben Weg: vom Rand der Nyhamnsläge hinauf zum Naturschutzgebiet Östra Kullaberg und dann weiter zur Dorfstraße von Björkröd. Am Ende der Dorfstraße hielt sie an. An zähen Tagen machte sie eine kurze Pause, trank einen Schluck Wasser und radelte dann wieder zurück. An guten Tagen lief sie eine Runde durch den Wald.

Das wollte Olivia Rönning auch an diesem Morgen tun.

Ohne Eile fuhr sie die Hauptstraße entlang. Es war kurz nach sieben, ihr Dienst würde nicht vor zehn Uhr anfangen. Sie sah zum grauen Himmel hinauf, Regen hing in der Luft, doch so war es immer zu dieser Jahreszeit, kein Grund, seine Pläne zu ändern. Sie warf einen Blick auf den Straßengraben und ließ sich von ihren Gedanken treiben. Das war fast das Schönste an den frühen Radtouren: Sie stimulierten das Gehirn. Die Kombination aus Sauerstoff und Bewegung brachte in Schwung, was sonst brachliegen würde, und machte Platz für Gedanken, die nicht nur die Arbeit betrafen. Gerade kam ihr Ove Gardman in den Sinn. Er war der Grund dafür gewesen, dass sie hier gelandet war: als Streifenpolizistin in Höganäs. Sie hatte sich in Strömstad beworben, um näher bei Ove zu sein, der auf Nordkoster lebte, doch dort hatte sie keine Stelle bekommen. Dies hier war die Alternative gewesen. »Na, zumindest bist du jetzt auf der richtigen Seite Schwedens«, hatte Ove gesagt. Sie hatte einen Sechsmonatsvertrag unterschrieben. Die ersten zwei Monate hatte sie gerade hinter sich gebracht, und jetzt wurde Ove eine Forschungsstelle in Costa Rica angeboten, die er nicht ablehnen konnte.

Nun saß sie hier, in Höganäs, und das noch für weitere vier Monate.

Nicht gerade ihr Lebenstraum, eher im Gegenteil. Abgesehen von den neuen Kollegen – oberflächliche und anstrengende Kontakte – hatte sie bislang niemanden aus der näheren Umgebung kennengelernt. Auf dem Revier arbeiteten fast nur Männer, und der Jargon war dementsprechend.

Schwer verdaulich.

Besonders für sie.

Olivia war es nicht gewohnt, sich derart zurückzuhalten. In der ersten Zeit hatte sie mehr Energie darauf verwendet, Vorurteile gegenüber Migranten abzubauen, als auf die eigentliche Polizeiarbeit. Was zwangsläufig zur Isolierung geführt hatte. Nicht dass sie bei der Arbeit ausgegrenzt würde. Aber wenn es darum ging, nach der Schicht ein Bier zu trinken, wurde sie gar nicht erst gefragt. Was für sie aber in Ordnung war. Sie konnte sich lebhaft vorstellen, wie der Alkohol die Ressentiments gegenüber denen, »die nicht so sind wie wir«, beeinflusste – eine gängige Beschreibung im Übrigen, wenn man nicht unverblümt sagen wollte, was man dachte und meinte.

Von der Kockenhusallee bog sie auf die Dorfstraße ab. Hier standen die Häuser nicht mehr ganz so dicht beieinander. Auf den paar größeren Bauernhöfen war kein Mensch zu sehen. Als sie das Ende des Wegs erreicht hatte, stieg sie ab und lehnte das Fahrrad an eine dicke Kiefer. Ein zügiger Spaziergang war jetzt genau das Richtige. Sie zog das grüne Haargummi heraus und schüttelte ihr langes schwarzes Haar aus, schob das Gummi über den Lenker und betrat den Wald.

Sie war schon oft hier gewesen und kannte verschiedene Wege. Die meisten war sie mindestens schon einmal gegangen. Diesmal entschied sie sich, nach rechts abzubiegen, zwischen die Kiefern. Diesen Weg nahm sie gerne, er führte durch abwechslungsreiches Terrain, dichten Wald, unterbrochen von felsigen Hügelketten, eine schöne Mischung aus Hängen und ebenem Gelände. Hin und wieder waren hier auch andere Spaziergänger unterwegs.

Heute nicht.

Vielleicht liegt es am Wetter, dachte sie. Immerhin war Regen vorhergesagt. Oder an der Uhrzeit? Ihr Atem ging regelmäßig, der Weg war nicht sonderlich schwer zu gehen, und sie erreichte den Punkt, an dem er sich teilte, schneller als sonst. Hier blieb sie kurz stehen. Geradeaus ging es zu einem steilen Felshang, rechts zur Küste. Vielleicht sollte ich mir mal dieses berühmte Kunstwerk ansehen? Diese Skulpturen, Nimis, drüben bei Håle?

Sie entschied sich also für den Weg zum Wasser.

Es dauerte eine Weile, immer wieder musste sie sumpfige Abschnitte überqueren, teils fast undurchdringliches niedriges Stachelgestrüpp. Als sie schließlich das Meer vor sich sah, war sie außer Atem. Wo genau das Kunstwerk lag, wusste sie nicht, also ging sie einfach die Steilküste entlang und hoffte, bald darauf zu stoßen. Wahrscheinlich lag es ein Stück weiter gen Westen. Und tatsächlich entdeckte sie nach einer Weile die Spitzen sonderbarer Holztürme. Das musste es sein.

Sie ging bis zum Rand des Steilhangs und entdeckte einen Trampelpfad, der zum Wasser hinunterführte, einen abschüssigen Weg, der fast senkrecht nach unten verlief. Gehen die Leute ernsthaft hier hinunter? Ist das nicht ziemlich schwierig? Aber augenscheinlich war dies die einzige Möglichkeit, den Skulpturenpark zu erreichen.

Mit einer Hand stützte sie sich am Boden ab und stolperte und rutschte den Pfad hinunter. Nach ein paar Minuten erreichte sie eine lange, halb überbaute Holztreppe aus Planken und Zweigen. Das war offensichtlich der Eingang. Sie hatte schon mehrfach über Nimis gelesen. Der Künstler Lars Vilks hatte hier unten sein ganz eigenes Reich erschaffen und es Ladonia genannt. Inzwischen war Vilks eher dafür bekannt, dass er den Propheten Mohammed zum Rondellhund gemacht hatte und die Säpo daraufhin gezwungen gewesen war, in einem Wohnwagen auf seinem Grundstück Tag und Nacht Wache zu halten.

Hier in Kullabygden.

Olivia ging die Holztreppe hinunter und erreichte den Strand. Dort erwartete sie eine wahre Geisterlandschaft. Der Künstler sammelte seit fünfunddreißig Jahren Treibholz, Äste und Zweige am Ufer und baute daraus gigantische Türme mitsamt Gängen und begehbaren Räumen. Einer von ihnen erstreckte sich ganze fünfundzwanzig Meter in die Höhe. An einem anderen hing ein schwarzes Tuch, das der Wind zerfetzt hatte. Die gesamte Anlage war mehr als hundert Meter lang, und alles sah grau und sperrig aus – vermutlich das Sperrigste, was Olivia in ihren sechsundzwanzig Jahren je gesehen hatte.

Vorsichtig kletterte sie zwischen den Formationen herum. Der Wind heulte in den dunklen, wacklig erscheinenden Türmen, das Haar peitschte ihr ums Gesicht. Sie blickte hinüber zu den runden Uferfelsen, sah, wie das Meer Wasserkaskaden gegen das Land warf. Und mit einem Mal wollte sie nur noch fort von hier. Dieser Ort hatte etwas Kaltes, Totes an sich. Sie lief auf den größten Turm zu. Gab es denn keine andere Möglichkeit, zum Anfang der langen Holztreppe nach oben zu gelangen, als dort hindurch?

Als sie gerade in den Turm klettern wollte, meinte sie, in der Ferne zwischen ein paar Planken eine Bewegung wahrzunehmen. Sie blieb stehen.

»Hallo?«

Statt einer Antwort hörte sie nur das Heulen des Windes und das trockene Klappern loser Holzteile. Einen Moment lang hielt sie reglos inne. Dort hinten bewegte sich nichts mehr, allerdings konnte sie einen Hauch von Zigarettenrauch riechen. Olivia drehte sich um und sah direkt vor sich den Zugang zur Treppe. Er war verhältnismäßig schmal. Prompt blieb sie an ein paar hervorstehenden Holzteilen hängen und riss Maschen aus ihrem Pullover. Dann rutschte ihr Fuß schmerzhaft unter eine Planke. Das letzte Stück der überdachten Treppe konnte sie nur noch mithilfe beider Hände bewältigen – aber dann hatte sie das Schlimmste hinter sich. Jetzt lag nur noch der steile Aufstieg vor ihr. Sie arbeitete sich nach oben, und als sie das letzte Stück des Steilhangs erreichte, sank sie zu Boden und tastete ihren Knöchel ab. Der ganze Fuß tat weh. Verdammt, was hab ich hier auch zu suchen? Sie blickte auf die Geisterlandschaft hinunter. Nur das schwarze zerrissene Stück Stoff auf der Spitze eines der Türme bewegte sich dort unten.

Olivia stand auf, machte sich auf den Weg. Was nicht gerade einfach war. Unter Schmerzen hinkte sie zwischen den Bäumen hindurch, und schon nach ein paar Minuten musste sie eine Pause einlegen. Sie lehnte sich an einen krumm gewachsenen Baum mit dicken schwarzen Ästen und holte tief Luft. Wie aus einem Reflex, einem Gefühl heraus, nicht allein zu sein, dass jemand hier war, zwischen den Bäumen, im Wald, schnellte sie plötzlich herum. Doch das Einzige, was sie sah, waren Bäume und noch mehr Bäume und in der Ferne ein paar dunkle Findlinge. Hinkend machte sie sich wieder auf den Weg. Sie hatte keine Ahnung, wo der Pfad verlief, der zurück zur Straße führte. Sie hatte ihn verlassen, als sie sich zuvor in Richtung Küste gewandt hatte, doch jetzt war sie ein gutes Stück weiter oben unterwegs. Aber sie ahnte, in welche Richtung sie gehen musste, und sie wusste auch, dass das gesamte Gelände von Pfaden durchzogen war. Früher oder später würde sie auf einen stoßen.

Es dauerte fast zwanzig Minuten, bis sie zwischen ein paar Bäumen hervorkam und einen dieser Pfade entdeckte. Der flache festgetrampelte Boden erleichterte ihr das Gehen, und sie konnte ein bisschen schneller marschieren. Sie hielt den Blick fest auf die Bäume gerichtet, sie musterte Zweige, die sich bogen, und Gestrüpp, das sich im Wind bewegte – und plötzlich sah sie das Fahrrad. Es stand immer noch an der dicken Kiefer, genau dort, wo sie es abgestellt hatte. Sie humpelte das letzte Stück auf den Baum zu und schob das Rad zurück auf den Weg. Als sie gerade aufsteigen wollte, sah sie ein Stück Papier am Boden. Sie bückte sich. Ein ausgerissenes Stück Stadtplan. Sie stopfte es in die Jackentasche, stieg auf und radelte davon, ohne sich noch einmal umzudrehen.

Erst als sie sich Mölle näherte, entdeckte sie, dass ihr grünes Haargummi verschwunden war.

Hätte sie doch nur den Schatten gesehen – oder gehört, wie Zweige hinter der dichten Hecke zerbrachen. Doch das tat sie nicht. Sie war viel zu beschäftigt mit dem Spiel. Mit ihrem geliebten Enkelkind Emelie, in einem kleinen Sandkasten mitten auf dem Rasen.

Sie spielten Krokodil.

Emelie lag bäuchlings im Sand und robbte ein wenig ungelenk vorwärts, und Judith lachte vergnügt. Wann immer sie allein mit Emelie und somit selbst wieder Kind sein durfte, kam es ihr wie ein Fest vor. Leider passierte es nicht allzu oft, obwohl sie gar nicht so weit weg wohnte. Emelie war mittlerweile drei und ging tagsüber in den Kindergarten, abends standen Mama und Papa auf dem Plan, und an den Wochenenden unternahmen diese fast immer Ausflüge mit anderen Familien und deren Kindern. Doch ab und zu kam es vor, dass Judith als Babysitterin gebraucht wurde, wie heute: Emelies Mama war verreist, und ihr Papa war der Meinung gewesen, Emelie sehe ein wenig kränklich aus und solle lieber nicht in den Kindergarten gehen. Judith hatte sich gerne bereit erklärt. Sie betrieb ein kleines Café in ihrer Gärtnerei, doch darum konnten sich für ein paar Stunden auch andere kümmern. Deshalb saß sie jetzt hier, im Garten des hübschen kleinen Holzhauses in Arild. Der regennasse Morgen war einem klarblauen Tag gewichen, und die Sonne schien vielleicht nicht direkt sommerheiß, wärmte aber ein wenig.

»Krokodil! Oma, du sollst auch ein Krokodil sein!«

Emelie zog Judith zu sich herunter und erwartete, dass die Zweiundsechzigjährige sich ebenfalls bäuchlings in den Sand legte und umherrobbte. Aber das wäre für Judith jetzt doch ein Stück zu weit gegangen. Sie raffte ihren hellblauen Batikrock zusammen und ging auf die Knie.

»Ich bin ein Flusspferd«, erklärte sie.

Als Emelie auflachte, kamen die dunklen Grübchen in ihren Wangen zum Vorschein. Am liebsten hätte Judith sie hochgehoben und geküsst.

Im selben Moment klingelte das Telefon in der Küche.

Vor einer Weile hatte es schon mal geklingelt, aber Judith hatte sich nicht darum gekümmert. Vielleicht ist es ja Sebastian?, dachte sie jetzt. Womöglich sollte ich rangehen.

Sie stand auf, klopfte sich den Sand von den Knien und bat Emelie, schön im Sandkasten zu bleiben. »Oma ist gleich zurück. Ich muss nur schnell ans Telefon.«

Judith sprang die Treppe hinauf und marschierte in die Küche. Sie nahm den Hörer ab – am anderen Ende war ein Telefonverkäufer. Vergebens versuchte sie, ihm so höflich wie möglich zu erklären, dass sie kein Interesse an einem Wärmetauscher hatte, der dem Verkäufer zufolge ihre Heizkosten um erstaunliche elf Prozent senken würde. Erst als der Verkäufer kurz in seinem Vortrag innehielt, witterte sie Morgenluft. »Sie müssen entschuldigen. Das ist nicht mal mein Anschluss. Rufen Sie einfach später noch mal an.«

Sie legte auf, durchquerte die Küche, lief die Treppe hinunter. Neben dem Sandkasten stand Emelies Vater Sebastian.

»Hallo!«, rief sie. »So früh schon wieder da?«

Sebastian antwortete nicht. Er starrte auf seine Tochter im Sandkasten. Emelie lag flach auf dem Bauch, als spielte sie noch immer Krokodil, doch ihr Kopf war zur Seite gedreht. Sie blickte geradewegs zu ihrem Vater hoch – mit weit offenen, toten Augen.

*

Eigentlich war an Frans Jönsson nichts auszusetzen, mal abgesehen von seinen naiven und nur schlecht verhohlenen Vorurteilen gegenüber diversen Dingen. Er war nun mal ein Produkt des Milieus, in dem er schon immer gelebt hatte, und womöglich fehlte ihm auch die Fähigkeit zu reflektieren. Er war Anfang dreißig, sah gut aus, hatte freundliche braune Augen und einen athletischen Körper. Vielleicht etwas zu schmale Lippen für Olivias Geschmack, doch das war wohl kaum Frans’ Schuld. Allerdings redete er unaufhörlich – über alles und nichts. Wenn man zu zweit in einem Streifenwagen saß, konnte das binnen kurzer Zeit verdammt nervig werden, besonders wenn man kein Interesse an seinen Themen hatte. Gerade ließ er sich mal wieder über die abfällige Meinung der Bevölkerung über Polizisten aus.

»Dabei sind wir es doch letztendlich, die die Drecksarbeit erledigen«, predigte Frans. »Wer sonst würde sich in eine Messerstecherei einmischen oder einen Mann, der seine Frau verprügelt, zur Ordnung rufen?«

Olivia nickte bloß.

»Und was ist der Dank dafür? Gemecker. Immer nur Gemecker … Ich bin es so verdammt leid. Du etwa nicht?«

Als Frans sich zu ihr umdrehte, zuckte Olivia nur mit den Schultern. Sie hatten gerade erst eine – wie Frans meinte – völlig sinnlose Radarkontrolle kurz vor Jonstorp erledigt. Es war so heiß im Wagen, dass Olivia die Uniformjacke hatte aufknöpfen müssen, und jetzt spürte sie wieder seinen Blick. Er sah sie oft so an, auf diese Art, wie Männer sie schon immer angesehen hatten: ein wenig zögerlich, sehnsüchtig, als versuchten sie, etwas in ihr zu sehen, was sie jedoch nicht zu sehen bekamen.

»Ich meine, nimm nur diese Sache mit dem Zigeunerarchiv«, sagte Frans. »Die Debatte darüber ist doch total schiefgelaufen! Was ist uns da alles um die Ohren gehauen worden. Und warum? Führen wir nicht schon immer ein Register über Prügeleien? Wie sollten wir denn sonst arbeiten?« Frans schüttelte den Kopf. Sein braunes gewelltes Haar fiel ihm in die Stirn. »Ich finde ja, wir könnten darüber hinaus noch diverse gleichgeartete Register brauchen.«

»Gleichgeartet?«

Manchmal hatte Frans eine merkwürdige Art, seine Sätze mit veralteten, nicht immer passenden Worten und Ausdrücken zu spicken.

»Findest du nicht?«

»Doch, doch, auf jeden Fall«, erwiderte Olivia. »Wir sollten auch Register über geistig Behinderte und Homosexuelle führen. Dann könnte man sie mit dem Roma-Register vergleichen und vielleicht den einen oder anderen entwicklungsgestörten, schwulen Zigeuner aufspüren, der irgendwann mal einen Apfel im Supermarkt geklaut hat. Das würde uns dann endlich den verdienten Beifall bescheren.«

Frans lachte.

»Du, vielleicht sollten wir das wirklich in Angriff nehmen!«

»Ist das dein Ernst?« Olivia sah Frans einen Moment lang verunsichert an. Dann legte sie die Hand auf seinen Arm und fing ebenfalls an zu lachen.

Im selben Moment kam die Meldung über Funk.

Aus Arild.

»Dreijähriges Mädchen tot aufgefunden.«

Aditi ließ ihren Blick über die Frauen vor sich schweifen. »Jetzt atmen wir tief ein. Lasst die Augen geschlossen. Die Hände langsam drehen. Und lasst das Herz pulsieren.«

Liv Andersson saß im Lotussitz mit geschlossenen Augen da und hörte, wie sich Aditis weiche Stimme mit den tiefen Atemzügen der anderen Frauen vermischte.

»Glaubt an euch selbst. Ihr habt so viel Kraft – indem ihr euer Herz öffnet, könnt ihr euch selbst heilen und damit auch andere.«

Unter den Frauen in dem schönen, dezent dekorierten Raum in Aditis Aschram, einem Retreat in Chiang Rai im nördlichen Thailand, waren die Ruhe und die Konzentration geradezu vollkommen.

»Und jetzt möchte ich, dass ihr ganz langsam eure Augen öffnet und die Kraft spürt, die das Anahatachakra euch verleiht. Atmet noch einmal tief ein und spürt, wie Energie und Liebe durch euer Herz strömen.«

Aditi führte die Hände vor der Brust zusammen.

»Namaste!«

Langsam schlug Liv die Augen auf. Ihr Körper war wirklich zur Ruhe gekommen, ein vollkommen neues Gefühl für sie. Harmonie. Reinheit. Genau deshalb war sie hergekommen.

Die anderen Frauen standen nach und nach auf, legten die Matten, auf denen sie gesessen hatten, zurück und verließen still den Raum. Liv zögerte noch. Sie wollte das Gefühl, das sie beherrscht hatte, so lange wie möglich bewahren. Sie sah die Yogalehrerin an, die auf dem Weg hinaus leise mit ein paar Frauen sprach. Heute war Aditi ganz in Grün gekleidet – Anahata, die Farbe des Herzchakras. Das blonde Haar hatte sie zu einem eleganten Knoten zusammengebunden, und nur die winzigen Fältchen um die grünen Augen verrieten ihr wahres Alter.

Die schöne Aditi. Ihr ganzes Wesen strahlte Harmonie und Liebe aus.

Liv wünschte sich, sie würde das ebenfalls, wenn sie eines Tages die Fünfziger erreicht hätte. Dass sie die Balance behalten könnte, die sie hier gefunden hatte. Dank Aditi. Liv streckte den Rücken, setzte die Füße auf die Matte und stand bedächtig auf. Mit einem freundlichen Lächeln auf den Lippen kam Aditi auf sie zu.

»Wie fühlst du dich, Liv?«

»Fantastisch.«

Aditi legte ihren Arm um Liv.

»Gut. Nimm dieses Gefühl jetzt mit dir – und das hier ebenfalls.«

Sie reichte Liv eine Wasserflasche. Liv nahm sie dankbar entgegen.

»Und dann gehst du in den Garten. Nimm all die Farben und Düfte in dir auf. Genieß die Stille und die Liebe, die du in dir trägst.«

Plötzlich wurde eine Tür geöffnet, und Aditis Assistentin kam herein. Eine Spur schneller, als es hier im Retreat üblich war, in dem für gewöhnlich Ruhe und Harmonie herrschten. Liv spürte, wie Aditis Arm um ihre Taille sich verspannte, ehe sie sie losließ, um Sirikit entgegenzugehen. Die beiden Frauen sprachen leise auf Thai miteinander, und Liv sah, wie Sirikit über Aditis Schulter hinweg zu ihr herüberschaute. Redeten die beiden über sie? Dann drehte Aditi sich um, kam zu ihr zurück. Liv versuchte, den Gesichtsausdruck der Lehrerin zu deuten. War irgendwas passiert?

»Liv …«

Vorsichtig nahm Aditi Livs Hände in ihre und drückte sie.

»Ja?«

»Du musst zu Hause anrufen.«

»Aber ein Handy dürfen wir hier doch gar nicht benutzen …«

»Wir machen eine Ausnahme. Offenbar ist es wichtig.«

Wichtig? War etwas geschehen? Liv spürte, wie die Balance in ihrem Körper ins Wanken geriet. War jemand krank geworden? Hatte jemand einen Unfall gehabt? Ihre Mutter? War sie jetzt doch von dieser klapprigen Leiter gefallen?

»Und sie haben nicht gesagt, worum es geht?«

»Nein. Du kannst gerne auch von meinem Apparat aus anrufen. Komm.«

Wieder legte Aditi den Arm um Liv und führte sie behutsam aus dem Raum und weiter den langen Bogengang entlang. Liv registrierte den Geruch der weißen Blumengirlanden, die um die Buddhastatuen am Rand des Weges hingen. Jasmin. Sie liebte den schweren Duft, doch mit einem Mal erschien er ihr aufdringlich, fast wurde ihr schlecht davon.

Leise zog Aditi die Tür hinter sich zu. Liv machte ein paar Schritte auf den Schreibtisch zu, setzte sich auf den weichen orangefarbenen Schreibtischstuhl. Mittlerweile war ihr Gleichgewicht vollkommen dahin: Ihre Hände zitterten, als sie die Nummer wählte.

Nicht Sebastian meldete sich am anderen Ende der Leitung – und was die fremde Stimme ihr mitteilte, war einfach nur schrecklich. Durfte nicht sein, konnte nicht sein, war aber dennoch passiert. Nichts auf der Welt konnte Livs Körper mehr daran hindern, auf das, was sie soeben gehört hatte, zu reagieren.

Sie übergab sich.

Geradewegs auf den dunklen, hübsch geschnitzten Schreibtisch. Direkt auf die kleinen, lächelnden goldfarbenen Buddhafigürchen, die aufgereiht neben dem Telefon standen.

Mit einem Satz war Aditi bei ihr und nahm sie fest in die Arme, als wollte sie verhindern, dass Liv kollabierte. Die Tür ging auf, und Sirikit eilte erschrocken herein. In diesem Moment fing Liv an zu schreien, aus vollem Hals, ein Urschrei aus der abgründigsten Tiefe. Aditi hielt sie weiter fest umarmt und wiegte sie leicht hin und her.

Irgendwann hatte Liv keine Kraft mehr. Ihr zum Zerreißen angespannter Körper erschlaffte, und das Schreien ging in Schluchzen über.

Lange blieben die beiden Frauen beieinander sitzen. Wiegten einander. Unbemerkt huschte Sirikit aus dem Zimmer und machte die Tür hinter sich zu. Erst nach einer ganzen Weile richtete Aditi sich ein wenig auf und strich vorsichtig das Haar, das auf Livs Gesicht klebte, zur Seite.

»Liebste, liebste Liv. Was ist passiert? Geht es um Judith?«

Liv versuchte, tief einzuatmen, um Kraft zu sammeln, um die Worte auszusprechen, die ihr so unwirklich erschienen.

»Emelie … Es geht um Emelie. Sie ist tot.«

Arild liegt in der Gemeinde Brunnby direkt am Meer, ein altes Fischerdorf mit einer großen Hafenmole und zahlreichen kleinen, malerischen Fachwerkhäusern, die schmale Gassen säumen. Ein beliebter Touristenort im Sommer, im Winter Zuflucht für gut fünfhundert Ortsansässige.

Der Mord an Emelie Andersson erregte dort sofort riesiges Aufsehen.

Das ganze Gelände um das Haus herum war abgesperrt worden. Schaulustige standen in kleinen Grüppchen hinter dem Absperrband, und Gerüchte darüber, was angeblich passiert sein sollte, waren bereits bis in die hintersten Winkel des kleinen Ortes vorgedrungen. Hier kannte schließlich jeder jeden – auf irgendeine Art und Weise. Der Schock war immer noch greifbar, man unterhielt sich leise miteinander, und wenn irgendjemand hinüber auf den Garten zeigte, dann diskret. Die etwas Dreisteren hatten sich vorgetraut und stellten Fragen, erhielten aber von der Polizei die immer gleichlautende Antwort:

»Darüber können wir noch keine Auskunft geben.«

Im Garten waren Techniker dabei, eventuelle Spuren zu sichern. Emelies Vater Sebastian Andersson war zunächst vor Ort von Sanitätern versorgt und schließlich ins Krankenhaus gebracht worden. Olivia und Frans hatten versucht, ihm ein paar Fragen zu stellen, ehe er vollends zusammenbrach, aber sie hatten keine Antworten erhalten. Sebastians Schwiegermutter saß auf einer Holzbank unter einem alten Apfelbaum ein Stück entfernt. Ein breitschultriger Mann hielt sie im Arm.

Olivia machte ein paar Schritte auf den kleinen Sandkasten zu. Ein Polizeifotograf lief um sie herum und schoss aus allen erdenklichen Blickwinkeln Fotos. Emelies Körper war bereits weggebracht worden. Olivia starrte auf den Sandkasten. Ein Mordopfer sollte in einer Blutlache auf regennassem Asphalt liegen, dachte sie, nicht zwischen leuchtend gelben, sonnenbeschienenen Spielsachen. Und es sollte erst recht kein kleines Kind sein. Ein Kind mit entsetzlich verdrehtem Kopf.

Frans und sie waren fast zeitgleich mit einem zweiten Streifenwagen angekommen. Sie alle waren zunächst an der Pforte stehen geblieben, als hätte keiner als Erster hineingehen wollen. Irgendwann waren sie schließlich doch zu dem Sandkasten hinübergegangen, in dem Sebastian gekauert und seine tote Tochter in den Armen gewiegt hatte. Judith hatte direkt hinter ihm gestanden und am ganzen Leib gezittert. Beide hatten keinen Ton herausgebracht – was Olivia als Erstes aufgefallen war. Die ganze Szenerie war wie eine erstarrte Tragödie, ein stummes Stillleben des Schreckens. Keiner der Polizeibeamten hatte es gewagt, die Stille zu durchbrechen, bis schließlich Sebastian einen verzweifelten, rauen Schrei ausgestoßen hatte. Da erst hatte sich die makabre Szene in einen Tatort mit Opfer und Angehörigen verwandelt, und mit einem Mal hatten sie wieder gewusst, was zu tun war.

Olivia ließ den Sandkasten hinter sich und marschierte auf die Bank zu. Vor der zusammengesunkenen Gestalt ging sie in die Hocke. Sie wusste, dass Judith ein Beruhigungsmittel verabreicht worden war. Sie hatte nicht ins Krankenhaus gebracht werden wollen. Die arme Frau hob kaum merklich den Kopf und sah Olivia mit verweinten, verzweifelten Augen an, als versuchte sie, eine Erklärung in deren Blick zu finden. Olivia hatte keine Ahnung, was sie sagen sollte. Was sagt man einer Frau, deren Enkelkind gerade ermordet worden ist?

»Wenn Sie wollen, kann ich Sie nach Hause fahren.«

Judith wandte den Blick ab – weg von dem Sandkasten, wo sie Emelie nur für wenige Minuten allein gelassen hatte, um ans Telefon zu gehen. Der große Mann neben ihr, Judiths Lebensgefährte Curre, lehnte sich leicht vor.

»Das wäre wirklich nett. Ich bin nämlich mit dem Motorrad hier. Wissen Sie, wo Judith wohnt?«

»Nein.«

»Ich weiß selbst, wo ich wohne«, platzte es barsch aus Judith heraus, und sie stand auf.

Curre erhob sich ebenfalls und legte einen Arm um sie.

»Außerdem kannst du doch wohl im Auto mitfahren.«

Curre nickte, und Olivia deutete zur Straße. Dann ging sie vor dem Paar her auf die Pforte zu, hielt sie ihnen auf. Gerade als Judith über die Schwelle treten wollte, drehte sie sich noch einmal um und blickte zum Sandkasten zurück. Ihr Kopf begann, unkontrolliert zu zittern.

»Komm jetzt, Judith.«

Curre führte seine Partnerin durch die Pforte und weiter auf den Streifenwagen zu. Gerade als er die Tür aufzog, fing es an zu regnen. Irgendwie fühlt sich das richtig an, dachte Olivia. Sonne und Trauer gehören einfach nicht zusammen.

Judith Boelsdotter wohnte in Stora Görslöv. Dort führte sie gleich neben ihrem Wohnhaus eine kleine Gärtnerei und das Café. Von Arild aus war es nicht weit. Zunächst war es still im Auto. Judith saß hinten, Curre hatte ihr den Arm um die Schultern gelegt, und ab und zu warf Olivia dem Paar im Rückspiegel einen verstohlenen Blick zu. Sie war sich nicht sicher, ob sie sich bereits trauen konnte, die Fragen zu stellen, die ihr auf der Seele brannten. Manchmal war es entscheidend, an einem Verbrechen Beteiligte so schnell wie möglich zu befragen, ehe sich ihnen neue Gedanken aufdrängten und der erste Eindruck verwässert wurde. Doch sie wusste nicht, ob Judith bereits in der Lage war zu antworten.

»Liv ist in Thailand.«

Ausgerechnet Judith selbst durchbrach die Stille. Ihre Worte waren auf den Vordersitzen kaum zu verstehen, und Olivia vermochte nicht zu sagen, ob dies nun eine Information für sie gewesen war oder einfach eine Feststellung.

»Das ist Ihre Tochter?«, hakte sie nach.

Es kam keine Antwort. Olivia wusste, dass Emelies Mutter Liv hieß, aber nicht, dass sie sich derzeit in Thailand aufhielt.

»Ist sie schon benachrichtigt worden?«

Olivia spürte selbst, wie unglaublich formell das klang. Benachrichtigt? Als könnte man sich hinter derlei Ausdrücken verstecken. Um nicht allzu persönlich zu werden. Um nicht selbst in die Sache hineingezogen zu werden.

»Sie weiß es«, antwortete Curre.

»Ist das nicht entsetzlich! So etwas zu erfahren, während man auf Reisen ist! Fast auf der anderen Seite der Welt! Was hab ich nur gemacht!«

»Du hast gar nichts gemacht«, entgegnete Curre.

»Aber ich war diejenige, die auf Emelie hätte aufpassen sollen. Ich war ihr Babysitter!«

Curre drückte Judith fest an sich und strich ihr sanft über die tränennasse Wange. Olivia konnte ihre Reaktion verstehen. Und sie glaubte, sich auch den Schock der Mutter ausmalen zu können, als sie erfahren hatte, was geschehen war. Oder vielleicht auch nicht. Es gab schließlich Grenzen im Einfühlungsvermögen eines Menschen, und vermutlich verlief eine dieser Grenzen genau an dieser Stelle. In das Empfinden einer Mutter, die erfuhr, dass ihr Kind ermordet worden war, konnte sie sich beim besten Willen nicht hineinversetzen.

»Was macht sie in Thailand?«

Olivia hatte in erster Linie gefragt, um das Gespräch am Laufen zu halten. Um im nächsten Schritt auf andere Dinge zu sprechen zu kommen. Im Rückspiegel sah sie, wie Judith sich mit ihrem hellblauen Ärmel das Gesicht abwischte. Als sie antwortete, schien ihr die Stimme tief in die Brust gerutscht zu sein.

»Sie besucht dort das Retreat einer Freundin von mir. Liv ist sehr interessiert an Meditation und Yoga.«

»Geht sie hier irgendeiner Arbeit nach?«

»Sie hilft mir in der Gärtnerei.«

»Ach so. Und Sebastian?«

Statt zu antworten, ließ Judith den Kopf auf Curres Brust sinken.

»Er arbeitet in einer Flüchtlingsunterkunft in Hässleholm«, erklärte Curre an ihrer Stelle.

»Wissen Sie, ob es irgendwelche Drohungen gegen die Familie gegeben hat?«

Jetzt war es raus. Was sie unbedingt hatte fragen wollen, was zu weiteren notwendigen Fragen führen konnte. Haben Sie vielleicht jemanden vor dem Haus gesehen? Ein fremdes Auto auf der Straße? Wie lange war Emelie ohne Aufsicht? Haben Sie Sebastian kommen sehen? Fragen, von denen Olivia wusste, dass sie zu irgendeinem Zeitpunkt ohnehin gestellt werden mussten. Sie wollte gern so schnell wie möglich eine Antwort darauf erhalten.

»Danach fragen Sie besser Sebastian direkt«, erwiderte Curre.

Olivia nickte und bog nach Stora Görslöv ab. Gleich würde die Gelegenheit verstrichen sein. Sie wollte gerade die nächste Frage stellen, als Judith ihr zuvorkam, in einem Tonfall, der einem Flüstern ähnelte: »Warum bringt man ein Kind um?«

Der Arzt war um die fünfunddreißig, trug eine kleine ovale Brille und hatte eine abheilende Herpeswunde auf der Unterlippe. Die Frau, die ihm gegenübersaß, war Kriminalkommissarin beim Landeskriminalamt und hieß Mette Olsäter. Sie stand kurz vor ihrer Pensionierung und hatte in letzter Zeit siebzehn ihrer sechsundneunzig Kilo Körpergewicht verloren – gezwungenermaßen.

Die Altersdiabetes hatte sie erwischt.

Vor vier Monaten war sie während laufender Ermittlungen zusammengebrochen und hatte ins Krankenhaus gebracht werden müssen. Dort hatte man im Handumdrehen festgestellt, dass ihre Blutzuckerwerte aufgrund einer alarmierend niedrigen Insulinproduktion katastrophal hoch gewesen waren. Der Arzt, der sie nun von der anderen Seite des Schreibtischs anlächelte, hatte ihr Metformin verschrieben, ein Medikament, das die körpereigene Insulinproduktion ankurbelte, und es hatte tatsächlich funktioniert. Die Werte hatten sich stabilisiert – und sie hatte sichtlich an Gewicht verloren, allerdings nicht aufgrund der Tabletten, sondern weil sie ihre Ernährungsgewohnheiten radikal umgestellt hatte.

Der Arzt nahm die Brille ab und sah Mette an. »Und wie geht es Ihnen allgemein?«

»Bestens. Ich muss in einem fort pinkeln, hab abends Probleme mit den Augen und werde müde, sobald ich morgens aufgestanden bin.«

»Aber Sie haben mächtig abgenommen«, entgegnete der Arzt lachend.

»Verdammt mächtig. Ja, ich hab abgenommen, und das ist gut so. Aber auch anstrengend.«

»Sich zurückzuhalten?«

»Mein Mann ist auf alles versessen, was ich nicht länger essen darf. Eigentlich haben wir momentan am Esstisch nur noch einen gemeinsamen Nenner.«

»Und der wäre?«

»Schnaps und Wein.«

Mårten hatte ihr erzählt, dass Alkohol in Maßen den Blutzuckergehalt senke, und für diese Information war sie ihrem Mann überaus dankbar. Er war ein Genießer, wie er im Buche stand, und litt sichtlich darunter, dass Mettes Mahlzeiten nurmehr spartanisch ausfielen. Dass er ihre Kasteiungen mit ansehen musste, versüßte er sich zumindest halbwegs mit ein wenig Alkohol. Was medizinisches Wissen betraf, war er ihr haushoch überlegen, wann immer sie anfingen, über die Diabetes zu sprechen. Mårten hatte jahrelang versucht, Mette Einhalt zu gebieten, und sie gebeten, nicht jeden Fall, der auf ihrem Schreibtisch landete, wie ein Bulldozer in Angriff zu nehmen. Vergebens. Mette war nun einmal, wie sie war, und gerade ihre zupackende Art hatte ihr mehr oder weniger einen Heldenstatus bei der Polizei beschert – am Ende eben aber auch die Diabetes. Die war nämlich durch Stress hervorgerufen worden. Zumindest glaubte das der freundliche Mann, der ihr gegenübersaß.

»Sofern die Krankheit nicht erblich ist – das wäre ebenfalls ein Grund –, bricht sie normalerweise aufgrund von Stress aus.«

Hatte er behauptet.

In Mettes Familie gab es keine weiteren Diabetiker, also hatte sie die Diagnose »Stress« wohl oder übel akzeptieren müssen. Ein Wort, das sie im Übrigen tunlichst vermieden hatte, als sie Mårten erklärte, was mit ihr los war und warum.

»Der Arzt weiß auch nicht genau, warum«, hatte sie gesagt.

»Ist so was nicht auch manchmal stressbedingt?«

»Warum sollte es?«

»Weil das ein ziemlich gängiger Auslöser für Diabetes sein soll – sofern es nicht erblich bedingt ist.«

»Und seit wann beschäftigst du dich mit Erbkrankheiten?«

Und dabei war es geblieben. Doch Mette wusste nun, dass Mårten Bescheid wusste, und das störte sie.

Nichts mochte sie weniger als ein »Hab ich es nicht gesagt?«.

Jetzt aber war sie Mårten erst einmal los. Zumindest vorübergehend. Sie hatte ihn und die jüngste Tochter Jolene zum Flughafen gebracht. Die beiden waren zusammen mit einem engen Freund der Familie, Abbas el Fassi, nach Marrakesch geflogen, und endlich einmal hatte sie ein bisschen Zeit für sich – für sich und ihr Büßerhemd. Außerdem gönnte sie Mårten von Herzen, zur Abwechslung mal alles genießen zu dürfen, was sie sich verkneifen musste, ohne einer dünneren, aber auch langweiligeren Mitesserin gegenübersitzen, die argwöhnisch jede mit Knoblauch gewürzte Kartoffelscheibe beäugte, die zwischen seinen Lippen verschwand.

»Dann wünsche ich weiterhin viel Glück.«

Der Arzt war aufgestanden und streckte ihr die Hand entgegen. Mette ergriff sie. Glück – wobei denn?

»Sie meinen die Diät?«

»Ja. Je länger Sie durchhalten, umso mehr Gewicht verlieren Sie und umso besser werden Ihre Werte. Das hängt alles miteinander zusammen.«

Was für ein bescheuertes Klischee, dachte Mette.

Als sie das Krankenhaus durch die gläserne Drehtür verließ, hatte es angefangen zu regnen. Sie sah zum Parkplatz hinüber. Und was mache ich jetzt? Vor einem halben Jahr wäre sie auf direktem Weg zur Hötorgshallen gefahren und hätte dort diverse Tüten mit Leckereien aus aller Herren Länder gefüllt und ihren Mann damit in der großen Küche in Kummelnäs überrascht. Doch nun war der Mann weg, und stattdessen hatte sie Diabetes.

Im nächsten Augenblick klingelte ihr Handy.

Oskar Molin, ein Kollege von der Kripo, erkundigte sich danach, ob sie schon von dem brutalen Kindesmord in Schonen gehört hätte, genauer gesagt in Arild. Nein, hatte sie nicht. Sie war erst am Flughafen und dann im Krankenhaus gewesen, und jetzt stand sie im Regen auf einem Parkplatz und starrte auf einen Strafzettel über 700 Kronen.

»Möglich, dass wir hinzugezogen werden«, sagte Molin.

»Warum sollten wir?«

»Nur so ein Gefühl.«

Mette beendete das Gespräch und dachte an Olivia. Lag Arild nicht in ihrem Bezirk?

Noch ehe Olivia das Polizeirevier von Höganäs erreichte, hatte der Abend die Landschaft in schweres Dunkel gebettet. Sie stellte ihren Wagen vor dem Eingang ab. Auf dem Parkplatz standen ungewöhnlich viele Autos – extra herbeigerufenes Personal, schoss es ihr durch den Kopf. Für die Zeugenbefragungen, die Fahndung, die anstehenden Vernehmungen. Sie lief die Treppe hoch und warf im Vorbeigehen einen Blick in die Kaffeeküche. Fast nur Männer, davon aber eine ganze Menge. Sie atmete tief durch und ging weiter.

Frans und sie teilten sich ein Stück weiter einen Raum. Der Flur dorthin war menschenleer, alle schienen sich in der Küche versammelt zu haben. Auch ihr Arbeitszimmer war verwaist. Olivias Schreibtisch war übersät mit Unterlagen und Zeitschriften, Frans’ Tisch dagegen war wie immer klinisch rein. Sie setzte sich, wusste jedoch nicht, ob sie mit ihrem Bericht loslegen sollte oder lieber noch ein bisschen warten. Sie hätte nicht einmal sagen können, wie sie den bisherigen Stand der Ermittlungen zusammenfassen sollte. Allerdings verspürte sie starken Kaffeedurst, und den konnte sie lediglich in der Küche stillen.

»Wie ist es bei dir gelaufen?«, rief Frans ihr entgegen, sowie sie eintrat.

»Ich hab sie nach Hause gebracht, dann bin ich noch eine Runde gefahren.«

»Und wohin?«

Darauf war sie ihm keine Antwort schuldig. Wortlos marschierte sie auf die Kaffeemaschine zu. Die Küche war relativ groß, einer der größten Räume im Gebäude, trotzdem war es im Augenblick verdammt eng hier drinnen. Leute saßen auf Stühlen, auf Tischen und Bänken, viele in grauem Unterhemd, und der Geruch von Achselschweiß und Snus waberte durch den Raum. Als sie die Kanne aus der Kaffeemaschine zog, spürte sie die Blicke in ihrem Rücken und hatte das Gefühl, irgendein Gespräch wäre verstummt, als sie hereingekommen war.

Doch da irrte sie sich.

Es lag nicht an ihr, dass sie schwiegen. Eine merkwürdige Stimmung herrschte in der Küche. Kaum jemand sagte etwas, und denjenigen, die sich trotz allem äußerten, war anzumerken, wie betroffen sie waren. Mehrere Männer hatten in irgendeiner Weise eine Verbindung zur Familie Andersson: Der eine spielte Unihockey mit Sebastian, ein anderer war mit Liv zur Schule gegangen – und sie alle fühlten sich betroffen, emotional angeschlagen, das konnte man ihnen an den Gesichtern ablesen.

Olivia schenkte sich einen Schluck der schwarzen Brühe aus der Kaffemaschine ein. Dann stellte sie fest, dass es keine Milch mehr gab. Sie hasste schwarzen Kaffee, aber es gab Schlimmeres. Mit dem Plastikbecher in der Hand überlegte sie, ob sie zurück in ihr Büro gehen sollte. Doch irgendwie nahm die Stimmung in der Küche sie gefangen. Es herrschte eine Art kollegialer Schwere, sie bedrückte diese eingeschworene Gruppe von Menschen. Alle wussten, warum sie hier waren und welche Aufgabe ihnen bevorstand.

»Wann kommen die Ermittler?«, fragte jemand.

»Sind schon auf dem Weg.«

»Aus Helsingborg?«

»Nee, die haben genug mit anderen Dingen zu tun. Es wird Malmö.«

»Und wer soll das Ganze leiten?«

»Sven Svensson. Er ist gut, aber politisch verdammt korrekt.«

»Woher willst du das wissen?«

»Tja, zumindest in dieser Debatte über unterschiedliche Register hat er sich nicht groß hinter uns gestellt.«

Wahrscheinlich hat er die Register total daneben gefunden, dachte Olivia, ahnte aber, dass dies nicht der richtige Moment war, um die Diskussion neu anzufachen. Nicht hier, nicht in dieser Situation. Nicht mit diesen Männern.

»Ich hab vor einer Weile mal mit Svensson gearbeitet«, warf ein blonder Beamter in Zivil ein. »Er ist schon ziemlich eigen.«

»In welcher Hinsicht?«

»Na ja, du weißt schon, er hat so seine Macken … Immer wenn er eine Pressekonferenz gibt, zieht er sich so einen alten gelben Pullunder über.«

»Ist er nicht auch mit einer Dänin verheiratet?«

»Ja.«

Irrsinnig eigen, dachte Olivia. Aber sie wusste auch, dass es eigentlich bloß darum ging, nicht darüber sprechen zu müssen, was so schwierig war: über den Mord an einem dreijährigen Mädchen. Wofür sie vollstes Verständnis hatte.

Als wieder Schweigen einkehrte, verließ Olivia die Küche. Sie ging in ihr Arbeitszimmer zurück und beschloss, noch einmal die Fakten durchzugehen, die auf ihrem Notizblock standen. Name. Alter. Zeitpunkt. Als Letztes hatte sie sich notiert, dass Emelie Andersson 2011 aus Ghana adoptiert worden war.

Irgendwann machte sie kurz entschlossen das Fenster auf und kippte den Großteil ihres Kaffees nach draußen. Hätte es ein Blumenbeet dort unten gegeben – die Pflanzen wären unter Garantie eingegangen. Davon war sie überzeugt.

»Machst du dich in nächster Zeit auf den Heimweg?«

Frans war in der Tür aufgetaucht.

»Ja.«

»Mit dem Fahrrad?«

»Ja, wieso?«

»Ich könnte dich mitnehmen.«

»Warum denn das?«

»Na ja, immerhin läuft dort draußen ein verrückter Mörder herum.«

»Das wissen wir doch gar nicht.«

»Was wissen wir nicht?«

»Ob er noch hier ist. Er könnte inzwischen genauso gut in Kopenhagen oder Stockholm oder wer weiß wo sein.«

»Oder auch nicht. Das wissen wir genauso wenig.«

Olivia zuckte mit den Schultern und ging zur Tür. Frans ließ ihr den Vortritt. Sie nahm den Weg zum Hinterhof, wo sie ihr Fahrrad abgestellt hatte, und war überrascht, als Frans ihr folgte. Er blieb stehen, als sie die Tür aufstieß, zu ihrem Rad hinüberging und es in Richtung Ausgang drehte.

»In deiner Gegend ist es ziemlich dunkel«, stellte er fest.

»Ja.«

»Und du wohnst doch ganz allein in diesem Häuschen, oder?«

»Ja. Aber das ist für mich kein Problem. Trotzdem vielen Dank. Und tschüss!«

Sie zog den Reißverschluss ihrer Jacke zu, trat kräftig in die Pedale und verließ den Hof. Frans blickte ihr nach.

»Das ist für mich kein Problem.«

Sie hatte locker klingen wollen und es lediglich gesagt, um Frans gegenüber das Gesicht zu wahren. Um ihm zu zeigen, wie tough sie war. Jetzt war sie allein auf ihrem Fahrrad unterwegs und sich nur zu bewusst, dass Frans recht gehabt hatte. Emelies Mörder konnte sich immer noch in der Nähe befinden. Niemand wusste, wer es gewesen war – Mann oder Frau, Fremder oder Einheimischer. Wer auch immer, der sich wo auch immer befand. Olivia spähte in die Dunkelheit am Straßenrand. Erst jetzt fiel ihr wieder ein, was sie am Morgen drüben am Kullaberg erlebt hatte – die Bewegung, die sie in einem der Holztürme zu sehen geglaubt hatte –, und das unheimliche Gefühl, später im Wald, war schlagartig wieder da. War wirklich irgendjemand dort gewesen? Sie trat ein wenig kräftiger in die Pedale und versuchte, an etwas anderes zu denken. Aber es half nichts. Ihre Gedanken wanderten immer wieder zurück zu dem kleinen Sandkasten, zu dem verzweifelten Vater mit dem toten Kind im Arm, zu der sonderbaren Stille, die im Garten geherrscht hatte. Wo war der Mörder zu jenem Zeitpunkt gewesen? Immer noch in der Nähe?

Mittlerweile fuhr sie, so schnell sie konnte.

Je länger der Abstand zwischen den Straßenlaternen wurde, umso schneller ging ihr Puls. Den letzten Kilometer fuhr sie in vollkommener Dunkelheit, mit Gegenwind und Böen. Der kleine Lichtkegel ihrer Fahrradlampe tanzte nur wenige Meter vor ihr über die Straße. Als sie um eine Ecke bog, drehte sie sich unwillkürlich um. Ein Auto fuhr hinter ihr her, ein gutes Stück entfernt, doch aus irgendeinem Grund schien es sich ihrem Tempo angepasst zu haben. Es war nicht mehr allzu weit bis zu ihrem Haus, bei Gegenwind vielleicht noch eine Viertelstunde. Wurde sie verfolgt? Aber warum sollte sie das? Direkt vor sich entdeckte sie zwei große steinerne Torpfosten, bremste ab, zog das Fahrrad von der Straße und versteckte sich damit hinter einem der Pfosten. Der Wagen näherte sich, die Scheinwerfer huschten über sie hinweg. Als der Wagen auf ihrer Höhe war, erkannte sie Frans’ Auto – mit Frans am Steuer und einer weiteren Person auf dem Beifahrersitz, die in der Dunkelheit nicht zu erkennen war. Brachte er jetzt jemand anderen nach Hause? Aber warum fuhr er so langsam? Sie ließ den Wagen weiterfahren, ohne sich zu erkennen zu geben. Ein Stück weit schob sie ihr Rad noch, dann stieg sie wieder auf und radelte im Eiltempo das letzte Stück nach Hause.

Zu Hause, das war ein stattliches Haus von der Jahrhundertwende aus grauem Stein mit einem großen, gepflegten Garten, der von einer hohen Hecke umsäumt wurde. Weiter hinten im Garten stand ein kleineres Gästehaus aus weißem Klinker. Und dieses Gästehaus hatte Olivia gemietet: zwei Zimmer und eine kleine Küche, genau passend für sie. Momentan waren die Hausbesitzer in Spanien, und Olivia kümmerte sich um ihre Post.

Doch diesmal war der Briefkasten leer. Sie schloss die Pforte hinter sich und schob das Fahrrad weiter zu ihrem kleinen Gästehaus. Die Besitzer des Haupthauses hatten hier und da von einer Zeitschaltuhr gesteuerte Lampen auf dem Grundstück verteilt, die ein schwaches Licht über den Rasen warfen. Olivia stellte ihr Fahrrad an die Hauswand und kramte ihren Haustürschlüssel heraus. Plötzlich hatte sie wieder Frans’ Stimme im Ohr: »Du wohnst doch ganz allein in diesem Häuschen, oder?« Eilig öffnete sie die Tür und trat ein.

Und da fiel ihr ein, was sie vergessen hatte.

*

Die große grüne Hexenburg gehörte zu den beeindruckendsten Gebäuden in Kummelnäs auf Värmdö. Nicht allein aufgrund ihrer Architektur, ihrer Schnitzereien, sondern auch wegen ihrer Lage. Sie stand auf einer Anhöhe mit Blick über die Einfahrt nach Stockholm. Badeplatz und Fähranleger waren zu Fuß erreichbar.

Doch das war nicht der Grund, warum Familie Olsäter ihr Haus so liebte. Vielmehr lag es an dem speziellen Interieur. Nichts in diesem Haus folgte geraden Linien. Kleine sechseckige Räume wurden von drei Meter hohen Sälen abgelöst, schmale Flure wanden sich zwischen Treppen und Nischen entlang, die Küche war geradezu ein Meer aus Schnitzereien und Kacheln – und alles hatten die Besitzer mit zahlreichen Funden von diversen Reisen rund um den Globus dekoriert. Irgendeine Stelle im Haus, wo man ein neues Fundstück platzieren konnte, hatte sich immer gefunden. Wodurch mit der Zeit ein regelrechtes Kuriositätenkabinett entstanden war. Außerdem waren hier fünf Kinder geboren worden, von denen vier bereits selbst Kinder hatten. Sie alle sahen das Haus als Allgemeinbesitz an, solange sie zur Familie Olsäter gehörten. Eine Weile lang hatte es eine Art Wohngemeinschaft beherbergt, die jedoch lediglich aus Familienmitgliedern bestanden hatte.

Und das war auch der Grund, warum Mette an diesem Abend so heftig reagierte. Sie war es einfach nicht gewohnt. Normalerweise herrschten hier Lärm, Lachen, Schritte, Musik, Kinder – und Mårten. Doch jetzt war es vollkommen still im Haus. Sie war allein. Auch das war sie nicht gewohnt. Solange sie sich erinnern konnte, war Mårten immer da gewesen, als eine Art menschliches Inventar. Äußerst selten, vielleicht zwei-, dreimal im Laufe der Jahre, war er alleine fortgefahren, aber damals waren die Kinder noch hier gewesen. Oder Mårtens alte Mutter Ellen, die unter dem Dach gewohnt hatte. Inzwischen war Ellen tot. Mårten war mit Jolene im Ausland und Mette somit mutterseelenallein in diesem großen Haus. Wo die Kinder und Enkel sich gerade aufhielten, wusste sie nicht so genau. Jedenfalls waren sie nicht hier. Und das war ein merkwürdiges Gefühl.

Nachdem sie aufgeschlossen hatte, war sie zunächst in den Räumen herumgegangen und hatte versucht, sich einzureden, wie schön es wäre – so still und leer. Wie schön, dass sie allein hier war. Doch es hatte nicht lange funktioniert. Spätestens als sie die Küche betrat, das Herz des Hauses, hatte sie die Trostlosigkeit übermannt. Sie machte Licht über dem Spülbecken, angelte eine tote Maus aus einer Falle und warf sie auf den Müll. Dann schenkte sie sich ein Glas Wein ein.

Natürlich als Teil ihres Diätplans.

Als sie sich an den großen, abgewetzten Holztisch setzte und an die magere Ausbeute dachte, die sich heute in ihren Einkaufstüten befand, hätte sie am liebsten losgeheult. So sah es also aus, das Leben allein. Was, wenn Mårten starb? Und Jolene in eine dieser betreuten Wohngemeinschaften zog? Jolene hatte das Downsyndrom. Inzwischen war sie zwanzig Jahre alt. In letzter Zeit hatten sie häufiger darüber gesprochen, dass Jolene ausziehen wollte, um allein zu leben, in einer betreuten Gemeinschaft. Eine geradezu traumatische Vorstellung für Mette. Sie verstand Jolene natürlich und wollte, dass so gut wie möglich für sie gesorgt würde, aber die Medaille hatte auch eine Kehrseite: Mette wurde nicht länger gebraucht. Zumindest nicht in der Art, wie sie zwanzig Jahre lang gebraucht worden war. All die Jahre hatten sie außerordentlich geprägt, und jetzt sollte sie ihre Rolle einfach abgeben? Wer würde sie dann überhaupt noch brauchen? Mårten? Nicht in der gleichen Weise wie Jolene. Er war ihr Mann. Er hatte andere Bedürfnisse.

Und er würde eines Tages sterben. Immerhin war er bereits an die siebzig. Was sollte dann werden? Sollte sie dann weiterhin hier in der Küche hocken, bei einer Flasche Wein und ein paar zuckerfreien Mikrowellengerichten, und zusehen, wie die Zeit verging? »Im schlimmsten Fall kann es zur Blindheit führen.« Als sie ihren Arzt über die Altersdiabetes ausgequetscht hatte, hatte er die schrecklichsten Szenarien entworfen. Blind würde sie also auch noch werden. In diesem unmöglichen Haus mit einem weißen Stock herumstolpern und versuchen, die Toilette zu finden, um sich nicht zum hundertsten Mal einzunässen.

Und plötzlich musste sie laut lachen.

Mette erging sich nur sehr selten in Selbstmitleid. Im Grunde war sie ein außerordentlich rationaler Mensch, analytisch, mit der beeindruckenden Fähigkeit, ihre Arbeit bei der Polizei und die Probleme, vor die sie gestellt wurde, überaus nüchtern zu betrachten. Allerdings ging es diesmal um ihr Privatleben. Da wurde sie schon mal weich.

Na ja, wenigstens konnte sie darüber immer noch lachen.

*

Das herausgerissene Stück aus dem Stadtplan. Das hatte sie völlig vergessen.

Sie hatte es sich in die Tasche gesteckt, bevor sie draußen auf der Kullahalbinsel wieder aufs Fahrrad gestiegen war. Wie hatte sie das nur vergessen können? Weil so vieles dazwischengekommen war, dachte sie und nahm die Jacke vom Haken im Flur. Das Stück Karte steckte noch immer in der Tasche. Sie ging ins Wohnzimmer und schaltete eine Stehlampe ein. Der Hausbesitzer hatte ihr noch einen wunderschönen großen Sessel hereingestellt. Auf den ließ sie sich jetzt sinken und faltete das Papier auseinander.

Es war eine sehr detaillierte Karte, die einen Teil von Kullabygden abdeckte. Ein einziges Haus war darauf eingekringelt, und zwar mit blauem Kugelschreiber: Judith Boelsdotters Gärtnerei in Stora Görslöv.

Olivia ließ das Blatt sinken und versuchte, sich zu konzentrieren. Wer konnte diese Karte dort draußen verloren haben? Warum war ausgerechnet Judiths Haus markiert? Das Haus der Großmutter von Emelie, die ermordet worden war? Konnte das Zufall sein? Intuitiv wusste Olivia, dass dieser Kartenausschnitt wichtig für die Ermittlungen sein könnte, und sie war wütend auf sich selbst, dass sie ihn einfach in die Hand genommen hatte. Sie stand auf, machte sich auf die Suche nach einer Plastikhülle. Vorsichtig schob sie das Blatt hinein und legte die Hülle dann auf den kleinen runden Holztisch neben ihrem Sessel. Anschließend drehte sie sich um, machte ein paar Schritte auf das Fenster zu und starrte hinaus in den Garten. Stellenweise ergoss sich schwaches Lampenlicht über den Rasen. Nicht einmal die Hecke war von hier aus mehr zu sehen. Sie lief zurück zur Stehlampe, schaltete sie aus und trat wieder ans Fenster. Jetzt bin ich nicht mehr so gut zu erkennen, dachte sie. Die Tür? Hab ich abgeschlossen? Sie lief in den Flur und sah nach, ob die Tür abgeschlossen war. Schob sicherheitshalber auch gleich den Zusatzriegel vor und kehrte dann wieder zum Fenster zurück. Gedankenverloren blieb sie dort eine Weile stehen. Erst ein grelles Signal ließ sie heftig zusammenzucken – fast hätte sie vor Schreck einen Blumentopf zu Boden geworfen.

Es war ihr Handy.

Sie hatte es in der Küche liegen lassen. Beim zweiten Klingeln hatte sie es erreicht. Auf dem Display sah sie, dass Mette Olsäter anrief – genau der Mensch, den ich jetzt brauche, dachte sie und nahm das Gespräch entgegen.

»Hallo!«, meldete sie sich. »Wie schön, dass du anrufst!«

»Wieso schön?«

»Ich muss mit jemandem reden.«

»Ich auch.«

»Wieso? Ist was passiert?«

»Nein, vielleicht ist genau das der Grund. Bist du auch in diesen schrecklichen Kindesmord involviert?«

»Ja.«

Olivia ging ins Wohnzimmer und setzte sich in den Sessel, ohne die Stehlampe wieder einzuschalten. Allein schon Mettes Stimme aus dem Handy beruhigte sie.

»Oder … was heißt involviert«, sagte sie dann. »Die Ermittler aus Malmö sind schon auf dem Weg. Ich gehöre bloß zum Fußvolk.«

»Was für eine Verschwendung!«

Olivia wusste, dass Mette von ihrer Stelle in Höganäs nicht gerade begeistert war. Viel lieber hätte sie es gesehen, wenn Olivia unter ihren Fittichen in Stockholm gelandet wäre. Aber es war nun mal so, wie es war.

»Und wie sieht es bei euch aus?«, fragte Mette.

»Bis jetzt wissen wir noch gar nichts, keine Spur vom Täter, die Spurensicherung hat zwar einen ersten Bericht abgeliefert, aber der ist wohl direkt an die Malmöer gegangen.«

»Wer kriegt die Leitung?«

»Ein gewisser Sven Svensson.«

»Die Gurke?«

»Wird er so genannt?«

»Wurde er jedenfalls mal. Tom und ich, wir haben früher häufiger mit ihm zu tun gehabt. Ein guter Mann. Grüß ihn von mir.«

»Mach ich.«

Ob ich wirklich einfach so bei dieser Gurke reinspazieren und ihn schön grüßen kann – na, ich weiß ja nicht, dachte Olivia. Wie überall würde sie sich einer ziemlich starren Hackordnung gegenübersehen.

»Und was sagt dein Bauchgefühl?«, fragte Mette.

Sie hatte großen Respekt vor Olivias »Bauchgefühl«. Deren Intuition hatte sie früher, als sie noch zusammengearbeitet hatten, diverse Male in die richtige Richtung geführt. Deshalb wunderte Olivia sich auch nicht über die Frage.

»Ich weiß nicht recht«, antwortete sie, »bis jetzt sieht alles nach einem Psychopathen aus.«

»Wieso?«

»Was für ein Motiv sollte es sonst geben, ein dreijähriges Mädchen umzubringen?«

»Auftragsmord. Rache.«

»Rache wofür?«

Das war natürlich eine rhetorische Frage. Woher hätte Mette das wissen sollen.

»Wie sehen die Familienverhältnisse aus?«, fragte sie stattdessen.

»Genau da haben wir angesetzt. Die Mutter ist auf dem Heimweg aus Thailand.«

»Okay. Du nimmst also an, es war ein Psychopath?«

Olivia ließ die Frage einen Moment lang in der Luft hängen. Sie wusste nicht, ob sie Mette davon berichten sollte, was ihr spontan durch den Kopf gegangen war, als sie am Nachmittag allein im Streifenwagen herumgefahren war. Aber immerhin war es Mette, die gefragt hatte.

»Vielleicht geht es auch um etwas anderes«, sagte sie nach einer Weile.

»Und zwar?«

»Es ist eher so ein Gefühl … Aber hier herrscht im Augenblick ja gerade kein besonders migrantenfreundliches Klima.«

»Und?«

»Emelie Andersson war adoptiert, aus Ghana. Und ihr Vater arbeitet in einem Flüchtlingslager.«

»Du meinst, es könnten rassistische Motive dahinterstecken?«

»Wofür ich keinen Beweis habe.«

»Nur dein Bauchgefühl?«

Ja, ein Bauchgefühl, das zum ersten Mal aufgetaucht war, als sie am Nachmittag an ein paar Häusern vorbeigekommen war, vor denen die rote Flagge mit dem gelben Kreuz geweht hatte – das Symbol des freien Schonen –, und das sie wieder daran erinnert hatte, welche solide Basis die Sverigedemokraterna, die Schwedendemokraten (SD), hier unten besaßen. Und auch die neonazistische Bewegung, der Svenskt Ariskt Motstånd, der Schwedisch-Arische Widerstand (SAW), verfügte in dieser Region über die stärksten Wurzeln. Es war zwar nur eine Gedankenkette gewesen, die letztlich aber dieses Gefühl in ihr ausgelöst hatte.

»Ja, nur ein Bauchgefühl«, antwortete Olivia knapp.

»Okay. Du weißt, dass wir jede Hilfe leisten, sofern es nötig sein sollte.«

»Ich glaube nicht, dass die lokale Polizei begeistert wäre, wenn ihr euch hier einmischen würdet.«

»Das ist sie selten – erst recht nicht, wenn wir eine Sache lösen, die sie selbst hätte lösen sollen.«

Olivia musste lachen.

»Und wie geht es dir?«, fragte sie dann. »Immerhin hast du zum Hörer gegriffen.«

»Mir geht es ausgezeichnet. Mårten und Jolene sind zusammen mit Abbas nach Marrakesch geflogen, aber das weißt du sicher, oder?«

»Sind sie heute geflogen?«

»Ja.«

»Und dir geht es ausgezeichnet?«

»Ja.«

Einige Sekunden lang blieb es still.

»Halbwegs«, sagte Mette dann.

»Bist du allein?«

»Ja.«

»Verstehe.«

Was genau Olivia verstand, blieb unausgesprochen. Sie ging davon aus, dass Mette sich einsam fühlte und ihre Familie vermisste, sonst hätte sie sicher nicht angerufen. Doch Mette wurde nur selten persönlich, deshalb hatte sie sich gleich nach dem Mordfall erkundigt. Manchmal ist sie ziemlich leicht zu durchschauen, dachte Olivia, während sie gleichzeitig dankbar war für das Gespräch. Immerhin hatte es sie von dem Hirngespinst abgelenkt, es könnte sich jemand dort draußen in der Hecke verstecken oder sich über den dunklen Rasen schleichen.

»Hast du in letzter Zeit mal was von Tom gehört?«, fragte Mette.

»Wir haben erst gestern telefoniert. Er ist auf Jobsuche.«

»Als Polizist?«

»Nein. Als Hausmeister.«

Der zukünftige Hausmeister lehnte sich in Stockholm in der Katarina Bangata gegen einen Baum. Es war schon spätabends, und nur die Hundebesitzer sahen sich gezwungen, dem rauen Wind entgegenzutreten. Tom Stilton beobachtete, wie eine offensichtlich betrunkene Frau mittleren Alters ein Stück weiter versuchte, die weiche Scheiße ihres Köters in einer schwarzen Plastiktüte zusammenzukratzen. So weit ist es mit uns gekommen, dachte er und richtete seinen Blick lieber wieder auf die Fassade gegenüber. Im Erdgeschoss befanden sich mehrere Läden, doch bis auf einen waren mittlerweile alle dunkel. Bei dem erleuchteten handelte es sich um ein kleines Antiquariat, das von Ronny Redlös geführt wurde. Durch das Schaufenster konnte Stilton sehen, wie eng es drinnen war, nicht nur wegen der Regale und Tische voller Bücher, sondern auch aufgrund der zahlreichen Obdachlosen. Mehrere von ihnen kannte er noch aus den Jahren, in denen er selbst auf der Straße gelebt hatte. Benseman und Arvo Pärt zum Beispiel. Andere Gesichter waren ihm neu. Als er Muriel entdeckte, wurde ihm warm ums Herz – die junge Punkerin von Bagarmossen, die inzwischen schon nicht mehr ganz so jung war, aber zumindest noch am Leben.

Er wusste, warum sie alle dort in dem Laden waren.

Ronny hatte vor ein paar Monaten ein Projekt gestartet, das er »Nahrung für Körper und Seele« nannte. Die Idee bestand darin, Obdachlosen etwas zu essen und zu trinken zu geben. Dafür mussten sie eine halbe Stunde lang zuhören, wenn Ronny »lebensnotwendige Literatur« vortrug – also Texte, die zumindest er für lebenswichtig hielt. Ronny war felsenfest überzeugt von der Kraft, die in literarisch verarbeiteten Erlebnissen steckte, und hoffte, mit seinem Deal »Nahrungsaufnahme um den Preis der Aufnahme von Worten und Gedanken großer Männer und Frauen« das Leben manch eines seiner Besucher verändern zu können. Nicht alle Obdachlosen, die gekommen waren, waren davon wohl genauso überzeugt, doch leckere Käse- und Wurstbrote und dazu Kaffee, Tee oder ein Glas Rotwein hatten das Projekt zu einem Erfolg gemacht. Aber es durfte niemand zugreifen, ehe Ronny mit der Lektüre fertig war.

Er kannte seine Pappenheimer.

Im Augenblick saß Ronny in seinem großen Ohrensessel, eine triste Stehlampe neben sich, und las aus Lars Ahlins Debütroman Tobb mit dem Manifest. Er näherte sich dem Ende. »›Plötzlich begriff sie Tobbs Kritik an der patriarchalisch-kapitalistischen Gesellschaft. Was war diese anderes als eine Art abnorme ‚Mann-Frucht‘? Es war nicht so verwunderlich, dass ihre Zivilisation so maschinell, technisch und kriegerisch geworden war. Ein Mensch entsteht unter dem Zusammenwirken von Mann und Frau. Sollte nicht das kulturelle Schaffen unter dem gleichen Zusammenwirken geschehen? Sollte nicht die männliche rein geschlechtliche Kultur und Zivilisation durch eine menschlichere ersetzt werden, wo das Männliche und Weibliche eine untrennbare Vereinigung eingehen?‹«

Ronny schlug das Buch zu und ließ den Blick über seine gemarterte Zuhörerschaft schweifen.

»Na, was meint ihr?«

Wie üblich sagte niemand etwas. Einige warteten auf das Zeichen, sich bedienen zu dürfen, andere versuchten, die passenden Worte zu finden. Ronny wartete. Immer häufiger war es in letzter Zeit vorgekommen, dass ein sich unsicher vortastendes Gespräch aus dem entstanden war, was er vorgelesen hatte. Irgendjemand fühlte sich ermuntert, von seinen eigenen Erfahrungen zu berichten, ein anderer versuchte, die Botschaft zu verstehen, ein Dritter kam mit überraschend philosophischen Überlegungen.

Und genau das war für Ronny reines Manna.

Doch diesmal hielt das Schweigen an. Schließlich war es Arvo Pärt, der das Wort ergriff: »Tobb, was ist das denn für ein bescheuerter Name?«

»Na, er heißt eigentlich Tobias«, erklärte Ronny.

Hätte Pärt ein wenig aufmerksamer zugehört, dann wäre ihm das bereits bei der Lektüre aufgefallen. Doch Ronny wollte lieber nicht darauf hinweisen. Zumindest hatte Pärt das Eis gebrochen.

»Was meint er mit ›Mann-Frucht‹?«, ließ Muriel ihr dünnes Stimmchen erklingen. Sie hatte einen Zahn verloren und versuchte, die dunkle Lücke mit der Oberlippe zu verbergen. Alle hier im Laden wussten, dass sie ein hartes Leben führte. Sie war gezwungen, ihren dürren Körper zu verkaufen, um sich das zu besorgen, was sie vergessen ließ, dass sie gezwungen war, ihren Körper zu verkaufen. Eine brutale Spirale, die immer und ausweglos nach unten führte.

»Er meint damit, dass die Gesellschaft, in der wir leben, von Männern erbaut wurde und dass es eine bessere Gesellschaft wäre, wenn Männer und Frauen sie gemeinsam aufbauen würden.«

»Dann redet er also von Gleichberechtigung?«, fragte Arvo Pärt.

»Ja. Allerdings hat er das bereits 1943 geschrieben.«

»Und hat irgendwer damals kapiert, wovon er geredet hat?«

»Keine Ahnung, aber zumindest wurde das Buch damals von hunderttausend schwedischen Arbeitern gelesen – heute gucken sie sich doch nur noch Fernseh-Bingo an.«

Ronny hatte sich den Kommentar nicht verkneifen können, auch wenn er irrelevant und übertrieben war. Er spiegelte lediglich die Resignation eines Buchliebhabers angesichts der literarischen Verflachung wider, die zusehends um sich griff.

Stilton war draußen auf der Straße stehen geblieben, er hatte sich nicht zu erkennen geben wollen, und das aus mehreren Gründen. Zum einen hatte er das Leben auf der Straße hinter sich gelassen. Zum anderen hatte er nicht stören wollen. Er wusste, dass er mit seinem Erscheinen Ronnys Zuhörer abgelenkt hätte. Schon als Obdachloser war er etwas Besonderes gewesen – mit seiner Vergangenheit als Kriminalkommissar –, doch als es ihm schließlich gelungen war, wieder von der Straße wegzukommen und seinem Leben eine gewisse Ordnung zu geben, hatte das umso mehr Aufmerksamkeit erregt.

Denn leider war ein solcher Werdegang den wenigsten beschert.

Also wartete er in der Dunkelheit und sah zu, wie sich der Laden leerte. Als Letzter ging Benseman, der große, belesene Norweger, der vor ein paar Jahren fast totgeschlagen worden wäre. Inzwischen arbeitete er ein paar Stunden in der Woche bei Ronny. Was er in der übrigen Zeit tat, wusste kein Mensch. Irgendwann würde Stilton ihn fragen.

Aber nicht jetzt.

Sobald Benseman um die Ecke verschwunden war, marschierte Stilton in das Antiquariat und zog die Tür hinter sich zu. Ronny war dabei aufzuräumen.

»War ganz schön voll heute Abend«, bemerkte Stilton.

Ronny drehte sich zu ihm um und nickte.

»Vielleicht schaust du ja auch mal vorbei?«, schlug er vor. »Wann hast du das letzte Mal etwas Vernünftiges gelesen?«

»Was verstehst du denn unter vernünftig?«

»Worte, die etwas bedeuten. Gedanken, die gedacht wurden, auf die du nie allein gekommen wärst. Bist du nie neugierig auf so etwas?«

»Nein.«

Ronny schüttelte leicht den Kopf und goss einen Schluck Rotwein in einen Plastikbecher.

»Weißt du eigentlich, dass ich die Getränke alle gratis von der Coop in der Östgötagatan kriege?«

»Wieso denn das?«

»Anonymes Sponsoring. Dem Geschäftsführer gefällt mein Projekt offenbar.«

Vorsichtig lehnte Stilton sich gegen einen Tisch mit Büchern. Er war fast zwei Meter groß und wog, was ein durchtrainierter Körper dieser Länge nun mal so wog. Doch der Tisch hielt ihm stand.

»Du wolltest mir was zeigen«, sagte er.

»Setz dich.«

Ronny nickte zu seinem Ohrensessel hinüber, und Stilton ließ sich darauf nieder. Dann zog der Buchliebhaber einen dicken Wälzer aus dem Regal.

»Das hier. Das lag in einer Bücherkiste, die ich vor einer Weile gekauft habe.«

Stilton nahm ihm das Buch aus der Hand. Es hieß Der Mönch und war Ende des achtzehnten Jahrhunderts von einem Engländer namens Matthew Lewis geschrieben worden.

»Was ist damit? Soll ich das lesen?«

»Das kannst du gerne machen, aber du scheinst ja nicht besonders angetan zu sein. Wenn du’s aufklappst, wirst du vielleicht ein bisschen neugieriger.«

Stilton schlug das Buch auf. Zwischen den Seiten lugten hier und da Zettelchen hervor. Er zog einen davon heraus. Einen Zeitungsausschnitt. Er faltete ihn auf und sah ihn sich an.

Ronny konnte ihm die Reaktion nur allzu deutlich vom Gesicht ablesen.

»Die Ausschnitte handeln alle von derselben Sache.«

*

Olivia lag auf ihrem Bett – ein einfaches Lager in einem Raum mit weiß gekalkten Wänden und einem Sprossenfenster am Fußende. Sie hatte die kleine Nachttischlampe ausgeschaltet und versuchte, zur Ruhe zu kommen. Zu schlafen. Sie spürte, wie ihr Körper sich entspannte, allmählich davonglitt, vermutlich war sie nur mehr Millisekunden von der großen Dunkelheit entfernt, als das Zopfgummi hereinschwebte – aus dem Nichts. Das grüne Haargummi, das sie über den Lenker gestreift hatte. Das verschwunden war und sie jetzt kolossal beim Einschlafen störte. Sie wusste genau, sie hatte es ordentlich über den Lenker gestreift, wie sie es immer tat. Von allein hatte es nicht wegrutschen können. Doch als sie nach Hause geradelt war, war es verschwunden gewesen. Wer hatte es gestohlen? Die Person, die die Karte hatte fallen lassen? Warum? Ein verdammtes Haargummi? Ihr war klar: Mit dem Einschlafen war es vorbei. Sie gab auf. Diese verfluchten Fragen, die immer auftauchten, sobald sie sich hinlegte! Manchmal wünschte sie sich, sie hätte Schlaftabletten oder sonst irgendwas, was sie ins Dunkel hinabgleiten ließe.

Aber so etwas hatte sie nicht.

Sie begnügte sich mit einem Glas kalten Wassers aus der Küche.

Manchmal half das, manchmal nicht. Manchmal half es, den Schlafplatz zu ändern. Sie marschierte zurück ins Schlafzimmer, nahm Bettzeug und Matratze hoch und schleifte alles ins Wohnzimmer. Auf dem Weg kontrollierte sie noch einmal die Haustür. Dann legte sie die Matratze auf den Boden und kroch unter die Decke.

Es half.

Nicht sofort, aber doch nach einer Weile.

Nach einer Weile glitt sie davon, und das Letzte, was in ihren Gehirnwindungen noch vorbeiflatterte, war eine leise, flüsternde Stimme, die fragte: »Warum bringt man ein Kind um?«

*

Mit dem dicken Buch in der Hand betrachtete Stilton den dunkelroten Leichter. Lunas alter Lastkahn, die Sara la Kali, lag vor der Werft auf der anderen Seite des Kanals. Er selbst stand am Söder Mälarstrand am Fuß der Pålsundsbrücke und wusste nicht, was er jetzt tun sollte. Der Leichter lag in der Dunkelheit. Irgendwann kramte er sein Handy heraus und rief Luna an, landete aber auf ihrem Anrufbeantworter. Er legte wieder auf. Vielleicht war sie nicht da, oder aber sie schlief bereits. Er ließ den Blick über den Kai schweifen, Autos fuhren vorüber, und er spürte, wie der Wind sein Gesicht massierte. Eine große Auswahl hab ich nicht, dachte er. Bis nach Rödlöga schaffe ich es heute Nacht nicht mehr. Also marschierte er über die Brücke auf den Leichter zu. Die hölzerne Gangway knarzte, als er an Deck ging. Und weiter bis zur Tür am Unterdeck. Sie war verschlossen. Seinen Schlüssel hatte er auf Rödlöga liegen lassen. Er hatte nicht die Absicht gehabt, auf Lunas Schiff zu gehen, als er in die Stadt gefahren war. Er lief ein Stück weit übers Deck und tastete sich an der Reling entlang. Irgendwo dort im Holz verbarg sich ein Fach, in dem normalerweise der Ersatzschlüssel lag.

Da war er.

Stilton nahm den Schlüssel heraus und öffnete die Tür. Es war dunkel, aber er wusste, wohin er sich wenden musste. Er ging zu seiner Kajüte und zog sie auf. Sie war leer. Etwas anderes hatte er nicht erwartet, aber hundertprozentig sicher war er sich nicht gewesen. Dann tastete er sich weiter bis zum Salon und schaltete dort eine der kleinen Wandlampen an. Der ovale Tisch in der Mitte war leer. Kein Glas, keine Zeitungen. Ob sie wohl an Bord ist?, fragte er sich und spähte den Gang zu Lunas Kajüte entlang.

Er dachte kurz nach.

Entweder ich gehe zu ihrer Kajüte und klopfe an, oder aber ich verschiebe das Ganze auf morgen. Wenn sie überhaupt hier schläft.

Er entschied sich, die Diskussion aufzuschieben.

Dann setzte er sich an den ovalen Tisch und schlug das dicke Buch auf. Vorsichtig zog er einen Ausschnitt nach dem anderen heraus, faltete sie auseinander. Als er fertig war, war der Tisch voll.

Das würde eine lange Nacht werden.

Der bestialische Mord an Emelie Andersson hatte die örtliche Bevölkerung in Angst und Schrecken versetzt.

In Mölle sagten sie einen Kindergartenausflug ab, in Viken und Jonstorp wurden die Kinder von ihren Eltern bis vors Schultor gefahren, selbst wenn sie gleich nebenan wohnten, und in Allerum hatten sämtliche Lehrer die Anweisung erhalten, während der Pausen Aufsicht auf dem Schulhof zu führen. Die Gerüchte über das Verbrechen in Arild hatten sich über die gesamte Region Kullabygden und weit ins Land verbreitet.

Das war auch bei der kurzfristig einberufenen Pressekonferenz zu spüren, die im Polizeirevier von Höganäs abgehalten wurde. Sie war ungewöhnlich gut besucht. Vertreter sämtlicher Medien drängten sich in dem Konferenzraum, der an die Küche grenzte. Ganz vorne saß Ermittlungsleiter Sven Svensson hinter einem Tisch aus Teakholz. Wie zu erwarten gewesen war, trug er einen alten gelben Pullunder. Olivia hatte sich ganz hinten hineingedrängt und musste sich auf die Zehenspitzen stellen, um ihn überhaupt zu sehen. Er sieht aus wie der Prototyp eines Mordermittlers, dachte sie; schon ein bisschen älter, leicht grau meliert, nicht allzu durchtrainiert, ruhig, geläutert.

So gut er konnte, versuchte Svensson, auf die Fragen zu antworten, die in den verschiedensten Dialekten auf ihn einprasselten. Allerdings konnte er den Zuhörern nicht viel bieten.

»Wie wurde das Mädchen getötet?«

»Das ist noch nicht ganz geklärt.«

»Wurde sie erwürgt?«

»Wenn ich sage, es ist noch nicht ganz geklärt, dann ist es noch nicht geklärt. Wir werden später darauf zurückkommen.«

»Und wann?«

»Wenn wir es für sinnvoll halten, damit an die Öffentlichkeit zu gehen.«

»Gibt es schon einen Verdächtigen?«

»Nein.«

»Stimmt es, dass das Mädchen von ihrem Vater gefunden wurde?«

»Ja.«

Während der gesamten Befragung ließ Svensson eine kleine Mundharmonika zwischen den Fingern hin- und hergleiten. Unwillkürlich fragte sich Olivia, ob er das Ganze mit einer kleinen Fanfare abschließen wollte. Nein, natürlich nicht. Er beendete die Fragestunde mit ein paar allgemeinen Phrasen, die er mit folgenden Worten einleitete: »Im Augenblick brauchen wir alle Hilfe, die wir aus der Bevölkerung bekommen können.«

Judith Boelsdotter saß allein vor dem Fernseher in ihrem schönen, hellen Wohnzimmer und sah sich die Regionalnachrichten an, den Bericht von der Pressekonferenz. Die Kamera zoomte auf Sven Svensson, als er seine Überlegungen mit dem Satz beendete: »Eltern sollten momentan ganz besonders auf ihre Kinder achten.«

Judith schaltete den Fernseher aus und rieb die Handflächen aneinander. Dieser Satz war direkt an sie gerichtet gewesen, das spürte sie. Sie hatte nicht aufmerksam genug auf Emelie geachtet. Hätte sie es getan, würde Emelie noch leben.

Judith stand auf und riss das Fenster auf, füllte ihre Lunge mit der klaren Luft, mehrere Male. Die Hand, die den Fenstergriff hielt, zitterte. Sie bereute zutiefst, sich diese Sendung angesehen zu haben. Sie war mit einem Foto von Emelie eingeleitet worden, einer lachenden Emelie mit einem blauen Band um ihr braunes Kraushaar. »Wurde sie erwürgt?« Judith schob das Fenster wieder zu und legte die Stirn auf die kalte, mundgeblasene Fensterscheibe. Sie hatte die ganze Nacht nicht geschlafen. Sicher, hin und wieder war sie kurz eingenickt. Curre hatte neben ihr gelegen und ihre Hand gedrückt, bis er selbst eingeschlafen war.

Danach war sie allein gewesen.

Irgendwann in den frühen Morgenstunden war sie aufgestanden und rüber ins Gewächshaus gegangen, in Hausschuhen und Morgenmantel. Sie hatte immer schon Trost bei ihren Pflanzen gesucht, wenn etwas Schlimmes passiert war, hatte mit ihnen gesprochen, bei ihnen Linderung verspürt.

Doch in der vergangenen Nacht hatte sie nicht einmal mehr hier Trost gefunden.

*

Der Rechtsmediziner schob ein kleines Skelettmodell vor die Gruppe. Sechs Männer und zwei Frauen waren zusammengekommen, Olivia war eine davon. Sven Svensson hatte sie dazugebeten. Irgendwie hatte sie den Verdacht, dass Mette dabei ihre Finger im Spiel gehabt hatte. Der Arzt wollte ihnen demonstrieren, wie wenig Zeit für den Mord selbst notwendig gewesen war, damit sie sich ausrechnen konnten, wie lange der Mörder sich im Garten befunden haben musste. Sehr kurze Zeit, wie er mithilfe des kleinen Schädels demonstrierte. Die schnelle, aber feste Drehung, der der Kopf des Mädchens ausgesetzt gewesen war, hatte ihr in Sekundenschnelle das Genick gebrochen.

»Sie ist sofort gestorben.«

Nachdenklich ließen die Anwesenden die Information sacken.

»Also ist der Mörder über den Rasen zu dem Mädchen gelaufen, hat sie getötet und ist dann gleich wieder verschwunden?«

»Es sieht ganz danach aus.«

Jeder zog für sich im Stillen seine Schlüsse: Es handelte sich um ein eiskalt ausgeführtes Verbrechen. Die benötigte Zeitspanne, um den Mord zu verüben, betrug nur wenige Minuten – wenn überhaupt. Die Großmutter des Mädchens hatte sie laut eigener Aussage maximal drei, vier Minuten aus dem Blick gelassen, und in dieser Zeit war der Vater bereits von der gegenüberliegenden Seite in den Garten gekommen. Damit der Täter den Mord überhaupt hatte begehen können, musste er sich in der Hecke am Rand der Rasenfläche versteckt haben. Von dort aus waren es nur wenige Meter bis zum Sandkasten gewesen, in dem das Mädchen gesessen hatte.

»Dann hat er also an der Hecke gestanden und darauf gewartet, dass sich eine Gelegenheit bot?«

»Oder sie.«

Es konnte sich natürlich auch um eine Frau handeln, auch wenn die Vorstellung, eine Frau könnte einem Kind das Genick umdrehen, ihnen allen befremdlich erschien.

»Wäre also die Großmutter nicht von diesem Telefonverkäufer angerufen worden und wäre der Vater ein paar Minuten früher nach Hause gekommen, hätte sich die Gelegenheit gar nicht ergeben.«

»Vermutlich nicht.«

Unwillkürlich musste Olivia an ihre Erlebnisse auf der Kullahalbinsel denken, an das Gefühl, dass jemand hinter ihr gestanden, sich zwischen den Bäumen vor ihr versteckt hatte. Wie hinter dieser Hecke.

Doch sie behielt es für sich.

Den ganzen Weg zurück nach Höganäs hatte sie das Bild des kleinen Plastikskeletts vor Augen, den kurzen, brutalen Ruck. Als ihr Handy klingelte, nahm sie das Gespräch entgegen, ohne nachzusehen, wer anrief.

»Ja, Rönning.«

»Oh, wie offiziell. Ich bin es doch nur.«

Lenni! Ihre alte Freundin! Genau die Stimme, deren Klang Olivia jetzt brauchte, um die Gedanken an den Vortrag des Rechtsmediziners beiseitezuschieben.

»Aber – Rönning?«, fragte Lenni. »Wo ist denn Rivera geblieben? Auf dem Weg nach Schonen verschüttgegangen?«

»Ich hab die Namensänderung nie beantragt.«

»Gut.«

»Gut? Ich dachte, du fandest Rivera toll?«

»Ja, aber die ganze Sache mit der Namensänderung war doch nur ein Versuch, deine Mutter abzustrafen. Und das hatte sie nicht verdient, wie ich finde.«

Brutal ehrlich, wie immer. Außerdem hatte sie recht, auch wenn Olivia selbst der Meinung war, dass sie noch andere gute Gründe für die Namensänderung gehabt hatte.

»Das war nicht der einzige Grund«, versuchte sie es.

»Nein, aber ein wichtiger. Du hast dich von ihr im Stich gelassen gefühlt, weil Arne und sie dir nie erzählt haben, dass du adoptiert worden bist, und du wolltest es ihr heimzahlen, indem du den Namen deiner leiblichen Mutter annimmst. Nein, streite es nicht ab! Aber ich nehme an, das war so eine Phase, die du eben durchmachen musstest.«

»Kann sein.«

»Kann sein? Aber hallo! Jetzt heißt du also wieder Rönning und bist zurück bei der Polizei. Was war es denn sonst, bitte, wenn keine Phase?«

Olivia musste lachen.

»Okay, ich gebe mich geschlagen. Du hast recht.«

»Das hab ich immer. Du klingst, als wärst du außer Atem?«

»Ich bin auf dem Fahrrad unterwegs.«

»Immer sportlich, was? Ach übrigens, hast du mal was von Ove gehört?«

»Eigentlich nicht … Er hat im Augenblick einen miserablen Empfang und kein Internet.«

»Sitzt er im Dschungel oder was?«

»Er ist Meeresbiologe …«

»Ja und?«

»Die haben nur selten im Dschungel zu tun.«

»Aber es gibt doch wohl auch im Dschungel Flussläufe und so, oder nicht?«

»Er ist im Augenblick auf irgendeinem Schiff draußen. Kartiert das Korallensterben.«

»Und was hältst du davon?«

»In welcher Hinsicht – was uns beide angeht?«

»Nein, das Korallensterben … Na, logisch meine ich euch beide!«

»Ich weiß nicht … Wir werden sehen. Wir sind ja die ganze Zeit voneinander getrennt, da ist es nicht so einfach.«

»Nein, einfach ist es nicht, wenn man es sich extraschwer macht.«

»Und was läuft bei dir so?«

»Kein neuer Typ in Sicht, wenn du das meinst. Aber weißt du, was ich heute gemacht habe?«

»Nein?«

»Ich hab mich um ein Jurastudium beworben.«

»Wie bitte?«

Olivia kam mit dem Rad ins Schlingern, verlor fast das Gleichgewicht. Lenni lachte am anderen Ende der Leitung laut auf.

»Wette, du bist gerade beinahe in einen Straßengraben gefahren!«

»Ja. Ich hatte ja keine Ahnung, dass du dich dafür interessierst.«

»Tja, ich bin voller Überraschungen. Deshalb magst du mich ja auch so. Ich weiß nicht, ob ich einen Platz kriege, aber ich hab die Eingangsprüfung abgelegt, und die ist schon mal richtig gut gelaufen. Pass nur auf, in ein paar Jahren bin ich deine Chefin.«

Diesmal musste auch Olivia lachen. Lenni als Staatsanwältin? Das würde ihr gefallen. Und vielen anderen auch, davon war sie überzeugt.

»Ich drücke die Daumen. Ach Scheiße, ich vermisse dich, Lenni!«

»Ich dich auch. Ich kapier einfach nicht, warum du dort unten hockst und Hühnerdiebe jagst, wo du dich doch hier mit Gangstern herumschlagen könntest, die sich mit Kokain vollgepumpt haben.«

»Leider geht es nicht nur um Hühnerdiebe. Du hast bestimmt von diesem Mord an dem kleinen Mädchen gehört, oder?«

»Emelie, meine Güte, ja. Wie blöd bin ich denn! Hab einfach nicht nachgedacht! Bist du an dem Fall dran?«

»Ja, zum Teil.«

»Scheiße, das ist bestimmt hart.«

»Ja.«

Olivia näherte sich dem Revier. Sie wurde langsamer, sprang vom Fahrrad ab und schob es auf den Parkplatz. Von der anderen Seite kam Frans herbeigeschlendert. Er schob sich einen großen Hamburger in den Mund.

»Ich muss jetzt aufhören. Bin unterwegs zu einer Besprechung. Ich melde mich demnächst mal.«

»Ja, tu das. Ach, und noch was, Olivia …«

»Ja?«

»Mir gefällt Rönning auch.«

Olivia lachte und beendete das Gespräch. Dann sah sie zu Frans hinüber. Er winkte ihr fröhlich. Erstaunlich, dass von seiner Hand kein Bratfett tropfte.

Willkommen zurück in Höganäs, dachte sie.

*

Kurz vor der Mittagspause hatte Sven Svensson zu einer Besprechung im Konferenzraum des Reviers gerufen. Er wollte alle zur Stelle haben, um einzelne Berichte, Beobachtungen und Gedanken zu bündeln. Mit einer kurzen Zusammenfassung des Stands der Ermittlungen eröffnete er die Sitzung, und zwar in einer Art, die Olivia imponierte. Er verfügte über eine natürliche Autorität. Sie zeigte sich in seiner Ausgeglichenheit, in der direkten Anrede, in seiner Körpersprache.

Er strahlte Sicherheit aus.

»Mindestens zwei Seiten haben bestätigt, dass zu dem Zeitpunkt, als Emelie ermordet wurde, ein unbekannter Jogger mit blauem Rucksack in der Gegend unterwegs war«, erklärte Svensson. »Unbekannt insofern, als er nicht in dieser Gegend wohnt. Das müssen wir überprüfen. Außerdem wissen wir, dass bis jetzt keinerlei Spuren am Tatort gefunden wurden. Ich schlage vor, dass wir uns zuallererst einmal um das Motiv kümmern. Warum tötet jemand ein Kind? Ich gebe das Wort frei.«

»Der Mann ist ein Psychopath.«

Augenblicklich wurde es still. Als wäre der Schluss, ein Psychopath hätte den Mord verübt, der einzig logische. Zumindest war er naheliegend. Dann erinnerte Olivia sich wieder daran, was Mette am Vorabend beiläufig erwähnt hatte.

»Vielleicht war es ein Mord auf Bestellung«, sagte sie.

»Ein Auftragsmord an einem dreijährigen Mädchen?«

Olivia hörte selbst, wie absurd das klang.

»Ja. Eine Art Rache. Wofür auch immer.«

Die Idee wurde notiert, mehr nicht.

Svensson brachte das Gespräch auf die Tat selbst, die schier unwahrscheinlich kurze Zeitspanne, in der es einer unbekannten Person möglich gewesen sein sollte, den Mord zu verüben, was wiederum zum Vater des Mädchens führte. Sebastian Andersson. Sollte er derjenige gewesen sein, der die Tat ausgeführt hatte, dann würde die Zeitspanne gleich weniger unbegreiflich erscheinen. Was aber andere Ungereimtheiten mit sich brächte. Olivia formulierte die offensichtlichste:

»Warum sollte er seine eigene Tochter töten?«

»Tja, sie war nun mal nicht seine richtige Tochter.«

Diese merkwürdige Bemerkung kam von Frans.

»Was meinst du damit?«

»Ich meine ja nur, dass sie adoptiert war.«

»Wo ist denn da der Unterschied?«

»Also, einen kleinen Unterschied sehe ich da schon.«

Olivia verspürte leichtes Unbehagen. Dann mischte Svensson sich wieder ein.

»Weil wir keine Ahnung hinsichtlich des Mordmotivs haben, denke ich, wir halten uns zunächst mal an die Fakten. Erstens: Bis auf den Mörder hat niemand gesehen, wie der Mord begangen wurde. Zweitens: Keiner hat gesehen, wann genau der Vater den Garten betreten hat, und keiner hat gesehen, dass jemand den Ort wieder verlassen hätte. Drittens: Der Vater stand bei seiner toten Tochter, als seine Schwiegermutter wieder auf die Terrasse kam. Das ist alles, was wir bis jetzt wissen. Ob er die Tat begangen hat oder nicht, das müssen die Ermittlungen zeigen.«

»Ist er schon vernommen worden?«

»Nur ganz kurz. Er steht noch immer unter Schock, hat aber behauptet, er hätte keine andere Person am Tatort oder in der unmittelbaren Umgebung gesehen. Bis auf seine Schwiegermutter.«

»Was hat die Spurensicherung feststellen können?«

»Nichts von Bedeutung. Den vollständigen Bericht kriegen wir im Lauf des Tages. Weitere Anmerkungen?«

Olivia schob die Hand in ihre Jackentasche und zog eine Plastikhülle mit einem Stück Papier darin heraus.

»Das hier habe ich gestern Morgen gefunden.«

»Was ist das?«

»Ein herausgerissenes Stück Landkarte. Irgendjemand hat darauf das Haus eingekreist, in dem Emelies Großmutter Judith Boelsdotter wohnt.«

Svensson nahm die Hülle entgegen.

»Wo haben Sie das gefunden?«

»Auf der Kullahalbinsel, oben beim Himmelstorpsgården. Ich bin dort mit dem Rad herumgefahren.«

»Und haben Sie dort jemanden gesehen?«

»Nein.«

Dass sie ein mulmiges Gefühl gehabt hatte und ihr Haargummi verschwunden war, erwähnte Olivia nicht. Das hätte wohl nur fruchtlose Folgefragen nach sich gezogen. Sie hatte unterwegs niemanden gesehen, und das war alles, was momentan wichtig war.

»Merkwürdiger Zufall«, sagte Svensson. »Ausgerechnet das Haus von Emelies Großmutter?« Er hielt den Kartenausriss immer noch in der Hand. »Wenn es der Täter war, der es verloren hat, dann ist doch verwunderlich, dass er Judiths Wohnhaus eingekreist hat«, fuhr er fort.

»Vielleicht war er ja dort und ist ihr dann bis nach Arild gefolgt«, mutmaßte Olivia. »Als sie hingefahren ist, um zu babysitten.«

»Aber warum sollte er bei Judith zu Hause gewesen sein? Wenn er geplant hatte, das Mädchen zu ermorden? Die Kleine lebte doch in Arild.«

Frans hob die Hand.

»Führt die Boelsdotter nicht ein Café neben ihrem Haus?«

»Ja.«

»Vielleicht war das ja der Grund, warum jemand die Stelle eingekreist hat.«

Der Kartenausriss wurde ins Labor geschickt.

*

In der Stellenanzeige war nach einer Person gesucht worden, die sich in Teilzeit um diverse Wohnkomplexe in ein paar Anlagen der Genossenschaft auf Söder kümmerte. Ein Hausmeister. Stilton wusste nicht genau, welche Tätigkeiten das beinhaltete, war aber der Ansicht, dafür die nötigen Fähigkeiten aufzuweisen. Fünfundzwanzig Jahre bei der Polizei und sechs Jahre als Obdachloser durften wohl Qualifikation genug sein. Für einen Hausmeister. Außerdem wäre dieser Job sicherlich keine Endstation, eher eine Möglichkeit, sich für eine Weile ein Einkommen zu sichern und beschäftigt zu sein.

Die Frau, die ihm gegenübersaß, hatte sich als Sachbearbeiterin aus der Personalabteilung vorgestellt und führte die Einstellungsgespräche mit den Bewerbern. Sie saßen in einem Büro, das aussah, wie derlei Zimmer überall aussehen: ein paar Regale voller Ordner, graue Jalousien vor dem Fenster, ein paar Drucke des Kunstförderkreises des Unternehmens an den Wänden, ein Schreibtisch. Stilton hatte schon in diversen Zimmern dieser Art gesessen, während seiner Jahre bei der Polizei, und es war keine erhebende Erinnerung.

Trotzdem antwortete er so direkt und unmissverständlich, wie er nur konnte, auf die formalen Fragen der Frau und hatte das Gefühl, dass es eigentlich ganz gut für ihn aussah. Das Einzige, was ihm Sorgen bereitete, war sein Zahlengedächtnis. Das hatte im Lauf der Jahre auf der Straße doch deutlich gelitten. Es fiel ihm schwer, sich Ziffernfolgen einzuprägen, und er fürchtete, dies könnte in diesem Zusammenhang als Manko angesehen werden.

Aber vielleicht würde die Frage ja gar nicht gestellt werden.

»Wie sieht es denn mit Ihrem Zahlengedächtnis aus?«, wurde er prompt gefragt.

»Ausgezeichnet.«

»Sie haben doch heute Morgen hier angerufen, oder?«

»Ja.«

»Unter welcher Nummer?«

»118 118.«

Sie sahen einander an, und Stilton spürte, dass seine Chancen schwanden. Die Frau stand auf und streckte ihm die Hand entgegen. Stilton ergriff sie. Sie war ganz weich.

»Dann lassen wir von uns hören, sobald es aktuell wird«, sagte sie.

»Aber nicht, wenn es nichts wird?«

»Nein. Dafür gibt es doch wohl keinen Grund, oder?«

»Und wie lange muss man warten, bis man annehmen darf, dass es keinen Grund gegeben hat?«

Die Frau lachte – vollkommen unmotiviert – und ging zur Tür.

»Die Stelle wird innerhalb der nächsten Woche besetzt.«

»Aha.«

Die Frau hielt ihm die Tür auf, und Stilton ging an ihr vorbei. Sie lächelte noch immer.

Als er das Gebäude hinter sich gelassen hatte, fragte er sich unwillkürlich, warum er überhaupt hineingegangen war. Hausmeister? Früher einmal einer der besten Mordermittler Schwedens, mit geradezu legendärem Ruf und der Fähigkeit, die Wahrheit hinter den kompliziertesten Rechtsfällen aufzuspüren. Wie hatte er hier landen können? Nicht, dass die Arbeit eines Hausmeisters keinen Sinn gehabt hätte – es war schließlich ein Job, der wie alle anderen auch gemacht werden musste. Aber von ihm? Stilton schüttelte leicht den Kopf und machte sich auf den Weg zur U-Bahn-Station am Medborgarplatsen. Er musste etwas anderes finden. Etwas Konstruktiveres. In der letzten Zeit auf Rödlöga hatte er zunehmend gespürt, wie ihn immer stärker eine gewisse Unruhe beschlich. Die monotone Ruhe, die das einsame Inselleben ihm geboten hatte, hatte letztlich ihren Sinn erfüllt. Er war damit fertig.

Jetzt musste er weiterkommen.

Ihm war klar, dass er den Gedanken daran, was er eigentlich angehen musste zu verdrängen suchte. Was ihm am Vorabend in Form eines dicken Buches von Ronny präsentiert worden war. Was ihn erneut auf die Spur setzen konnte. Doch das würde ein tiefes Eintauchen in menschliche Schicksale und Bereiche erfordern, in die er nie wieder hatte eintauchen wollen. Weil er dort mit widerwärtigen Dingen konfrontiert werden würde, die zu dem Teil seiner Vergangenheit gehörten, den er in den zahlreichen Nächten hinter stinkendem Sperrmüll und in verlassenen Holzverschlägen für immer ausradiert hatte. Dorthin wollte er nie wieder zurück.

Nicht wirklich.

Doch was sollte er tun? »Wie sieht es denn mit Ihrem Zahlengedächtnis aus?«

Als er die Treppe zur U-Bahn hinunterlief, warf er einen Blick auf sein Handy. Immer noch keine Antwort von Luna. War sie verreist? Er lief auf die Schranke zu den Gleisen zu, sah eine Bettlerin ein Stück weiter, eine Frau mit Kopftuch, die einen Plastikbecher vor sich hielt. Er wühlte in seinen Taschen, stellte fest, dass er keine Münzen mehr bei sich hatte. Also durchquerte er die Schranke, ohne ihr etwas zu geben. Auf dem Weg die Rolltreppe hinab fasste er einen Entschluss. Ob es der kurze Blick auf die bettelnde Frau gewesen war oder etwas ganz anderes, hätte er nicht sagen können. Auf jeden Fall kam er zu einer Entscheidung.

Er würde wieder in die Widerwärtigkeiten eintauchen.

Eigentlich hätte man erwarten sollen, dass ihr Mann sie vom Flughafen Ängelholm abholte, doch er hatte getrunken, und außerdem wollte die Polizei so schnell wie möglich mit ihr in Verbindung treten. Deshalb bat Svensson Frans und Olivia, Liv Andersson abzuholen, sobald ihr Inlandsflug aus Arlanda gelandet war. Falls sie sich dazu in der Verfassung sah, sollten sie sie direkt ins Revier bringen. Wenn nicht, würden sie sich nach ihren Wünschen richten.

Sie wollte nicht ins Polizeirevier.

»Ich möchte bitte direkt nach Stora Görslöv fahren, zu meinem Mann und meiner Mutter.«

Liv trug zu dünne Kleidung, die eher passend für den Kontinent, dem sie gerade erst den Rücken gekehrt hatte, war. Doch die Bekleidung war im Augenblick wirklich nicht ihre größte Sorge. Sie hatte eine graue Reisetasche bei sich, die Frans in den Kofferraum hievte, während Olivia Liv fragte, ob sie lieber vorne oder hinten im Auto sitzen wollte. Liv setzte sich auf die Rückbank, und Olivia schloss hinter ihr die Tür. Sie macht einen verhältnismäßig gefassten Eindruck, dachte Olivia, vor allem in Anbetracht dessen, was sie durchgemacht haben muss. Mindestens fünfzehn Flugstunden, allein mit all ihren Gedanken und all ihrer Angst. Vielleicht hat sie ja vor dem Start Tabletten genommen. Durchaus möglich. Aber dennoch …

Olivia setzte sich ans Steuer und warf der Frau im Rückspiegel einen Blick zu. Blondes, langes Haar, schmale Schultern, ein schönes, braun gebranntes Gesicht. Allein die Augen wirken fehl am Platz, dachte Olivia. Selten hatte sie so traurige Augen gesehen. Vielleicht war es der Kontrast zu der gesunden Gesichtsfarbe, der den Eindruck noch verstärkte, aber der Blick der Frau schien gebrochen zu sein, und dieser Eindruck sollte sich bei Olivia einätzen. Ähnlich wie ein anderes Augenpaar, das sie vor Jahren einmal gesehen hatte – bei einem jungen Mädchen, das in ihrer Küche gesessen hatte, dann zu ihrer Tante gefahren war und sich dort das Leben genommen hatte. Hoffentlich hast du die Kraft, das hier durchzustehen, dachte Olivia noch und fädelte sich dann in den fließenden Verkehr ein.

Offensichtlich hatte Frans ein Gespür für die Situation. Er schwieg, solange auch Olivia und Liv schwiegen. So viel kapiert er immerhin, dachte Olivia und fragte sich, wie sie selbst das Gespräch einleiten sollte. Es war erst einen Tag her, seit sie mit Livs Mutter im selben Wagen gesessen und nicht gewusst hatte, wie sie die Unterhaltung einleiten sollte. Später hatte es sich dann von allein ergeben. Diesmal war es allerdings anders, und Olivia musste die erste Frage selbst formulieren.

»Wir haben bis jetzt noch nicht mit Ihrem Mann reden können, jedenfalls nicht ausführlich, deshalb wissen wir bisher nur wenig über Ihre Lebensumstände. Fühlen Sie sich imstande, uns etwas darüber zu erzählen?«

»Nein.«

Die Antwort kam kurz und knapp, aber nicht scharf. In ihrer Stimme lag keine Aggressivität – sie hatte lediglich ganz nüchtern mitgeteilt, dass sie im Augenblick nicht reden wollte. Frans warf Olivia einen flüchtigen Blick zu, dann drehte er sich zu Liv um.

»Mir kommt immer wieder Roland in den Sinn«, sagte er. »Blomqvist. Bis jetzt habe ich den anderen noch nichts davon erzählt. Ich wollte erst deine Meinung dazu hören.«

Olivia hatte keine Ahnung, wovon er sprach. Wer war Roland Blomqvist?

Immer noch zum Rücksitz umgewandt, fuhr Frans fort: »Ich weiß ja ein bisschen darüber, was damals gelaufen ist.«

Olivia sah in den Rückspiegel – Liv nickte. Offensichtlich hatte sie sofort begriffen, wovon Frans redete. Fast hätte Olivia nachgehakt, ahnte aber, dass jetzt sie an der Reihe war, ein Gespür für die Situation zu entwickeln und erst einmal zu schweigen.

»Daran habe ich auch als Erstes gedacht, als ich gehört habe, was passiert ist«, sagte Liv, ohne die Stimme zu heben. »Dass Roland darin verwickelt sein könnte.«

»Glaubst du, es könnte so gewesen sein?«, fragte Frans.

»Ich weiß es nicht. Er ist ja nie gewalttätig geworden – nicht in dieser Art.«

»Aber er ist schon merkwürdig.«

»Ja.«

Jetzt konnte Olivia sich nicht mehr beherrschen.

»Wer ist Roland Blomqvist?«

Frans sah Liv an.

»Ist es in Ordnung, wenn ich es ihr erzähle?«

Als Liv erneut nickte, drehte Frans sich zu Olivia um.

»Roland ist ein Typ, mit dem Liv vor vielen Jahren zusammen war, bevor sie Sebastian kennengelernt hat. Er wohnt in Lerhamn. Und man kann wohl guten Gewissens behaupten, dass er ziemlich nervig ist, oder?«

Letzteres war wieder an die Rückbank gerichtet.

»Er ist krankhaft eifersüchtig«, erklärte Liv. »Er hat mir nachgestellt, nachdem ich mit ihm Schluss gemacht hatte.«

»Inwiefern hat er Ihnen nachgestellt?«, fragte Olivia.

»Auf ganz unterschiedliche Art und Weise. Nachdem ich Sebastian kennengelernt hatte, war es erst so, als würde er uns einfach nur hinterherspionieren. Irgendwann stand er dann plötzlich abends vor unserem Haus, ist aufgetaucht, wenn ich einkaufen fahren wollte, und hat alle möglichen merkwürdigen Dinge gesagt. Einmal hat Sebastian ihn dabei erwischt, wie er im Gebüsch vor unserem Badezimmerfenster hockte und uns beobachtete. Da ist es fast zu einer Schlägerei gekommen. Nach einer Weile hat er uns nicht mehr verfolgt und hat stattdessen E-Mails geschickt.«

»Was für E-Mails?«

»Die waren krank … Mal hat er damit gedroht, sich das Leben zu nehmen, dann wollte er dafür sorgen, dass mein Leben zerstört würde.«

»Haben Sie ihn angezeigt?«

»Nein.«

»Und warum nicht?«

»Mit der Zeit hat es sich beruhigt.«

Olivia sah, wie Liv den Kopf senkte. Sie würde nicht weiter nachbohren. Sie würde so oder so genug über Roland Blomqvist erfahren. Dank Frans.

Als sie endlich bei der Gärtnerei in Stora Görslöv vorfuhren, stand Judith bereits am Zaun. Olivia blieb im Wagen sitzen, als Liv ausstieg. Sie wollte Mutter und Tochter nicht unnötig stören, beobachtete jedoch durch die Windschutzscheibe, wie die beiden Frauen einander umarmten, vereint in der Tragödie, und durch Frans’ halb geöffnete Tür hörte sie leises Schluchzen. Beide Frauen strafften unwillkürlich die Schultern, als Frans mit Livs Reisetasche auf sie zuging. Liv nahm sie ihm ab und sah zu Judith hinüber.

»Ist Sebastian hier?«

»Ja. Allerdings nicht mehr ganz nüchtern.«

»Der Ärmste.«

Liv drehte sich um, winkte kurz zum Abschied, als wollte sie sich bei Olivia fürs Herbringen bedanken, und wandte sich mit Judith der Pforte zu. Als diese hinter den beiden Frauen ins Schloss gefallen war, stieg Frans wieder ein und zog die Beifahrertür hinter sich zu. Sie sahen einander an.

»Roland Blomqvist«, sagte Olivia und angelte ihr Handy hervor, rief auf dem Revier an und ließ sich mit Sven Svensson verbinden. Eigentlich hätte Frans die Informationen durchgeben müssen, aber so war Olivia nun mal. Beinahe übereifrig. Sie übermittelte Svensson den Namen und beschrieb kurz, was Liv und Frans über Blomqvist zu berichten gehabt hatten.

»Ein Stalker?«, fragte Svensson.

»Scheint so.«

»Wir überprüfen ihn.«

Olivia beendete das Gespräch und ließ den Wagen an, während Frans sich eine große Portion Snus unter die Oberlippe schob.

»Du warst gut«, sagte sie.

»Danke. Wir brauchen schließlich alle Informationen, die wir …«

»Wie gut kennst du diesen Blomqvist?«, fiel Olivia ihm ins Wort.

»Nicht besonders gut. Aber er ist hier in Kullabygden aufgewachsen, und es wird so einiges über ihn geredet … Er ist nicht wie wir anderen.«

»Einwanderer?«

»Äh, nein …«

Frans hatte die Ironie in ihrer Zwischenfrage nicht herausgehört. Roland Blomqvist war in Schonen geboren und auf einem Bauernhof aufgewachsen, den er nach wie vor mit seinen Eltern bewohnte. Momentan arbeitete er in einem Klempnerbetrieb in Höganäs. Doch das war auch schon alles, was Frans an Fakten zu berichten wusste.

»Alter?«

»Ich schätze mal, in etwa so wie wir …«

»Wie du oder wie ich?«

Immerhin war Frans sechs Jahre älter als Olivia. »Wie wir« war also nicht gerade zielführend.

»In meinem Alter«, sagte Frans.

»Okay. Und merkwürdig?«

»Ja.«

»Glaubst du, er könnte es gewesen sein?«

»Möglich. Wer weiß schon, wann es im Kopf von so jemandem urplötzlich einen Kurzschluss gibt. Der hat echt eine Meise.«

Nein, das kann wirklich keiner wissen, dachte Olivia, und plötzlich fiel ihr etwas ganz anderes ein.

»Übrigens«, sagte sie, »warum bist du mir gestern eigentlich nachgefahren?«

»Ich?«

»Als ich vom Revier nach Hause geradelt bin?«

»Ich bin dir nicht nachgefahren.«

»Du bist die ganze Zeit ein Stückchen hinter mir geblieben. Obwohl ich auf dem Fahrrad Gegenwind hatte. War mit dem Wagen etwas nicht in Ordnung?«

Frans lachte kurz auf und fummelte den Snus wieder heraus. Er verschafft sich Zeit, um sich eine Antwort zurechtzulegen, dachte Olivia.

»Ich habe einen Kumpel heimgefahren, der in derselben Richtung wohnt«, erklärte Frans. »Natürlich ist das Gespräch sofort auf diesen Mord gekommen und darauf, dass der Mörder sich immer noch in der Gegend aufhalten könnte. Also haben wir in die Vorgärten gespäht und so, na ja, deshalb sind wir so langsam gefahren.«

»Wer war der Kumpel?«

»Wieso?«

Da rief Svensson zurück. Frans nahm schnell Olivias Handy vom Armaturenbrett und übernahm das Gespräch.

»Roland Blomqvist taucht in unserem Vorstrafenregister auf, unter anderem wegen Körperverletzung«, teilte Svensson mit. »Wo steckt ihr gerade?«

»Auf dem Rückweg von Stora Görslöv.«

»Könnt ihr gleich in Lerhamn vorbeifahren und ihn abholen?«

»Er arbeitet in Höganäs.«

»Mir egal. Hauptsache, ihr bringt ihn her.«

Frans legte auf, und Olivia konnte regelrecht spüren, wie sich bei ihrem Kollegen der Hahnenkamm aufstellte.

Geschieht ihm nur recht, dachte sie.

*

Es gab keinen ausgewiesenen Vernehmungsraum im Revier von Höganäs. Das Zimmer, das dafür benutzt wurde, hatte viele Funktionen, momentan jedoch diente es der Befragung von Zeugen. Auf der einen Seite des Schreibtischs saß Bernt Werner, der Vernehmungsleiter, der zu Svenssons Ermittlerteam gehörte. Der Mann gegenüber war Roland Blomqvist.

Er war groß, hatte langes Haar, das er zu einem Pferdeschwanz zusammengefasst hatte, und da er von Frans und Olivia von der Arbeit abgeholt worden war, trug er einen schmutzig-blauen Overall. Sein Gesicht war mager, die Haut von Unreinheiten übersät, die Augenbrauen waren kräftig, die Lippen hingegen auffällig schmal.

Werner registrierte die nikotingelben Finger der rechten Hand. So etwas sah man heutzutage nicht mehr allzu häufig.

»Was wollt ihr von mir?«, blaffte Roland.

Werner hatte das Aufnahmegerät bereits vor einer Weile eingeschaltet, war die Formalitäten durchgegangen und hatte Blomqvist erklärt, dass er im Mordfall Emelie Andersson in Arild vernommen werden sollte.

»Wo waren Sie am Vormittag des siebzehnten Oktober?«

»Wann war das?«

»Vergangenen Dienstag.«

»In der Werkstatt.«

»In der Werkstatt hieß es aber, dass Sie nicht da gewesen seien. Sie waren krankgeschrieben.«

»Ja, stimmt. Na, dann war ich da wohl krank.«

»Und wo waren Sie? In Lerhamn? Daheim? Sie wohnen auf dem Bauernhof Ihrer Eltern, oder?«

»Ja.«

»Und dort waren Sie am Dienstag?«

»Das habt ihr doch bestimmt schon überprüft.«

»Das ist keine Antwort auf meine Frage.«

»Nein, ich war nicht dort.«

»Wo waren Sie dann?«

»Woanders.«

»Könnten Sie das bitte ein bisschen genauer ausführen? Wo?«

»Na, ich bin rumgelaufen.«

»Aber Sie waren doch krank?«

»Nicht krank in der Form …«

Werner sah Blomqvist eine Weile schweigend an und machte sich dann einige Notizen.

»Was schreiben Sie denn da auf?«, fragte Blomqvist.

»Joggen Sie?«

»Kommt schon mal vor. Warum wollen Sie das wissen?«

»Waren Sie am Dienstag joggen?«

»Nicht dass ich mich erinnern könnte.«

»Waren Sie am Dienstag in Arild unterwegs?«

»Nein.«

»Welche Schuhgröße haben Sie?«

»Dreiundvierzig.«

Kurze Zeit später verließ Roland Blomqvist das Polizeigebäude. Olivia sah ihn fortgehen. Sie betrachtete seinen langen Zopf und musste wieder an ihr grünes Haargummi denken. Sie dachte immer noch daran, als sie in den Konferenzraum zurückkehrte, wo Werner kurz von Blomqvists Vernehmung berichtete und auch nicht unerwähnt ließ, dass der Mann im Hinblick auf seine gelb verfärbten Finger vermutlich starker Raucher war. In diesem Moment fiel Olivia wieder der leichte Rauchgeruch draußen bei den Nimis-Türmen ein.

»Welche Schuhgröße hat er?«, fragte Svensson.

»Dreiundvierzig.«

»Warum ist das wichtig?«, fragte Olivia, und Werner sah kurz zu Svensson hinüber, der zustimmend nickte.

»Weil die Spurensicherung unter der Hecke hinter dem Sandkasten, in dem Emelie lag, einen Fußabdruck gefunden hat«, erklärte er. »Größe dreiundvierzig.«

Sofort entspann sich eine kurze Diskussion.

»Dann können wir Sebastian Andersson wohl abschreiben?«

»Wenn er nicht derjenige gewesen ist, der hinter der Hecke gestanden hat …«

»Warum sollte er?«

»Zumindest können wir wohl eine Frau als Täterin abschreiben.«

Unwillkürlich wanderten Olivias Gedanken zu Mette Olsäter. Sie hatte mindestens Schuhgröße dreiundvierzig, wenn nicht mehr. Eine Täterin nur aufgrund dieser Schuhgröße auszuschließen, hielt sie für ziemlich kurz gedacht.

Nach der Besprechung ging sie zurück in ihr Büro. Frans war nicht da. Bedächtig breitete sie die Fotos von Emelie im Sandkasten auf ihrem Schreibtisch aus. Die Bilder des dunkelhäutigen Mädchens im gelben Overall kamen ihr umso schrecklicher vor, sobald sie sich vor Augen führte, dass dasselbe Kind nur wenige Minuten zuvor wie jedes x-beliebige andere Kind im Sandkasten gespielt hatte. Quietschlebendig. Und dann auf einmal lag sie tot im Sand, mit gebrochenem Genick. Olivia hätte nicht einmal sagen können, warum sie sich die Fotos so unbedingt noch einmal hatte ansehen wollen. Vielleicht um zu versuchen, eine Art Motiv zu ergründen – die Antwort auf die Frage zu finden, warum ausgerechnet dieses Mädchen im Sandkasten sein Leben hatte lassen müssen. Olivia wusste es nicht. Während der Besprechung am Vormittag war sie kurz davor gewesen, ihr Bauchgefühl nicht nur zu erwähnen – sondern ihrer Mutmaßung, dass das Mädchen womöglich doch Opfer einer Rachetat geworden war, mehr Gewicht zu verleihen. Wäre es eine vertrautere Runde gewesen, vielleicht mit Mette oder Tom, hätte sie keine Sekunde gezögert. Doch sie kannte den Ermittlungsleiter zu wenig, als dass sie ihm gegenüber ihre Intuition zur Sprache bringen wollte. Vielleicht würde sie es ja später erwähnen. Vorsichtig schob sie die Fotos wieder zusammen. Sie dachte an Liv.

An den gebrochenen Blick in ihren Augen.

*

Die Sonne war bereits vor Stunden untergegangen, hatte die Menschen in Stora Görslöv in der Dunkelheit zurückgelassen. Für die beiden Frauen, die in Judith Boelsdotters Wohnzimmer saßen, war dies nur von geringer Bedeutung. Sie hatten sich von ihrer Umwelt abgeschirmt, die Ältere hielt die Hände der Jüngeren, ihrer beider Stühle standen dicht nebeneinander. Sie hatten das Schreckliche nur bruchstückhaft im Gespräch gestreift, doch es hätte sich ohnehin niemals in Worte fassen lassen, das wussten beide.

Judith hob die Hand und strich ihrer Tochter über die Wange.

»Ich soll dich von Aditi grüßen«, sagte Liv.

»Danke. Geht es ihr gut?«

»Ja. Sie ist wirklich inspirierend, strahlt so eine Lebenskraft und Energie aus.«

»Das tust du auch – trotz allem.«

Liv lächelte und legte ihre Hand auf die von Judith. In der letzten Zeit hatte sie alles gespürt, nur keine Lebenskraft, und das wusste auch ihre Mutter. Deshalb war sie ja auch in den Meditationstempel gereist. Sie hatte ihre innere Balance wiederfinden wollen und geglaubt, dort wäre sie richtig, während gleichzeitig zu Hause alles zusammengebrochen war.

Doch das wollte sie Judith nicht erzählen.

Als sie ein kurzes Klirren aus der Küche hörte, ließ sie die Hand ihrer Mutter los. Ein Glas war auf dem Fliesenboden zerschellt.

»Scheiße!«

Sie hörte die Stimme ihres Mannes, wusste, dass er mit einer Flasche Whisky draußen gesessen hatte und stark angetrunken war. Sie hatten bisher kaum miteinander gesprochen. Sebastian hatte auf dem Sofa gesessen und geweint, als sie hereingekommen war. Sie hatte ihn umarmt und sofort gemerkt, wie abwesend er war. Wofür sie vollstes Verständnis hatte. Wie gerne hätte auch sie sich mithilfe von Schnaps oder was auch immer von der Welt verabschiedet, wenn sie nur daran geglaubt hätte, dass so etwas helfen würde. Aber sie wusste genau, dass es nichts half. Alles würde bloß mit Wucht zurückkommen und sie immer und immer brutaler einholen – eine Spirale, in die sie sich nicht hineinbegeben wollte. Sie drehte sich um und sah ihren Mann an der Küchentür. Er hielt sich leicht schwankend am Türrahmen fest.

»Du solltest dich für eine Weile hinlegen«, sagte Liv.

Sebastian gab keine Antwort.

»Ich hab das Bett im Gästezimmer gemacht. Da kannst du dich hinlegen, wenn du …«

»Wie konntest du das tun?«

Sebastians Stimme war verwaschen und leise, aber er hatte sie unmissverständlich an Judith gerichtet.

»Was meinst du?«, fragte Liv.

»Was ich meine? Verdammt, es ist doch wohl klar, was ich meine!«

Er war lauter geworden, machte jetzt einen Schritt ins Zimmer hinein und zeigte auf Judith.

»Wie konntest du Emelie alleine lassen?«

»Sebastian …«

»Es ist ihre Schuld! Du fürchterliche …«

Liv stand auf und legte die Hände auf Sebastians Schultern.

»Komm, du bist betrunken. Lass uns heimfahren.«

Sie drehte sich zu Judith um.

»Dürfen wir uns Curres Auto ausleihen?«

Judith nickte. Sie war wie erstarrt und umklammerte mit beiden Händen die Stuhlkante. Liv hakte sich bei Sebastian unter und führte ihn zurück in die Küche. Der Wagen stand hinterm Haus. Unvermittelt riss Sebastian sich los und drehte sich wieder zu Judith um.

»Wie konntest du nur?«

Wortlos schob Liv Sebastian hinaus, und Judith hörte noch, wie die Hintertür ins Schloss fiel. Wie in Trance saß sie da.

»Er ist betrunken.«

Curre war in der Haustür aufgetaucht. Er hielt einen Spaten in der Hand und sah Judith mitfühlend an.

»Judith?«

Sie reagierte nicht. Curre lehnte den Spaten gegen die Wand im Flur und ging auf sie zu.

»Ich hab gehört, was er gesagt hat. Er ist betrunken. Kümmere dich nicht darum.«

»Aber es stimmt …«

Judiths Stimme war tonlos, nach innen gewandt, als redete sie mit sich selbst.

»Ich habe sie allein gelassen.«

Curre setzte sich auf Livs Stuhl und legte den Arm um Judith.

»Du hast keinen Fehler gemacht, und das wissen wir alle. Er ist doch nur verzweifelt. Außerdem sollte gerade er nicht mit Steinen werfen …«

Judith schien sich allmählich wieder ein wenig zu fassen und sah Curre fragend an.

»Es gibt durchaus Leute, die ihn im Verdacht haben«, erklärte er.

»Sebastian?«

»Es wird viel geredet. Ich war heute Morgen unten am Hafen und habe am Fischstand zwei Leute darüber reden gehört. ›Und wenn es doch der Vater selbst war?‹, hat einer gesagt.«

Judith starrte Curre reglos an und versuchte zu begreifen, was er gerade gesagt hatte. Sebastian? Für sie ein vollkommen absurder Gedanke.

Doch der giftige Samen hatte sofort Wurzeln geschlagen. Er würde wachsen, ob sie es nun wollte oder nicht. Bald würde sie nachts im Gewächshaus stehen und sich selbst sehen, wie sie um die Ecke gekommen war und wie Sebastian sich zu seiner toten Tochter hinuntergebeugt hatte.

Sebastian?

*

Es kam nicht oft vor, aber ab und zu hatte Olivia Lust auf ein Bier oder einfach darauf, in eine Kneipe zu gehen, nur um der Einsamkeit in ihrem kleinen Gästehaus zu entfliehen. Um auf andere Gedanken zu kommen. Um sich abzulenken.

So wie an diesem Abend.

Sie schob die Tür auf und betrat das Glöd, eine Dorfkneipe, nur einen kurzen Fußmarsch vom Polizeigebäude entfernt. Es waren ziemlich viele Leute da. Wie bislang jedes Mal, wenn sie hierhergekommen war. Anscheinend ist das ein beliebter Treffpunkt, dachte sie und steuerte den Tresen an. Sie musste die Erinnerung an die schrecklichen Fotos aus dem Sandkasten hinunterspülen.

»Ein Pils«, sagte sie.

»Vom Fass?«

»Ja bitte.«

Der Barkeeper nickte und zapfte ihr ein Bier. Währenddessen ließ Olivia den Blick durch das Lokal schweifen. An der Rückwand saß ein Mann allein an einem Tisch. War das Sven Svensson? Was machte der denn hier? Na ja, warum auch nicht, rief sie sich zur Räson. Immerhin wohnte er jetzt nicht daheim, und womöglich war es dort, wo er und sein Ermittlerteam untergebracht waren, nicht wahnsinnig toll. Wo war das noch gleich? Im Köpmansgården?

Sie bekam ihr Bier und hob sofort das Glas an die Lippen. Als sie sich erneut umdrehte, sah sie, dass Svensson sie entdeckt hatte. Sie nickte ihm zu, und er winkte sie zu sich.

Svensson trug eine dunkelgrüne Jacke und hatte ein halb leeres Glas Weißwein in der Hand, mit dem er ihr jetzt zuprostete.

»Olivia Rönning«, sagte er mit einem Lächeln.

»Ja?«

»Der Fall auf Nordkoster.«

Olivia fühlte sich überrumpelt.

»Sie wissen davon?«

»Natürlich.«

Olivia nickte kurz. Wie viel wusste er? Von ihrer eingegrabenen, ermordeten Mutter und ihr selbst? Die Details waren nie an die Presse gelangt. Aber er war ja bei der Polizei. Er hatte andere Kanäle. Vielleicht wusste er auch nur von dem Mordfall und nicht davon, wer das Kind im Bauch der Mutter gewesen war.

»Mette Olsäter hat heute Morgen angerufen«, erklärte er.

»Sie kennen einander, nicht wahr?«

»Ja. Sie, Tom Stilton und ich haben mal einen Fall zusammen bearbeitet.«

»Und was wollte sie?«

»Sie kennen doch Mette.«

Was hieß hier kennen? Wenn es etwas gab, was sie über Mette wusste, dann, dass sie keine Plaudertasche war.

»Wollte sie sich nach den Mordermittlungen erkundigen?«

»Ja, das auch.«

Um Svenssons Mundwinkel zeichnete sich die Andeutung eines Lächelns ab, doch es sah ganz so aus, als wollte er sie noch ein bisschen schmoren lassen. Was ihr absolut nicht gefiel.

»Die Mundharmonika«, sagte sie.

»Die Mundharmonika?«

Wechsle das Thema, schubse ihn in eine völlig andere Richtung. Das war eine Vernehmungstechnik, die sie von Mette gelernt hatte. Mette hatte sie perfektioniert, und auch diesmal funktionierte es.

»Während der Pressekonferenz hatten Sie die ganze Zeit eine Mundharmonika in der Hand …«

»Das habe ich immer.«

»… und einen gelben Pullunder an.«

»Ja. Ich bin ein bisschen abergläubisch – wie diese Sportler, die im Finale immer links einen roten Strumpf tragen oder so. Immer ein gelber Pullunder. Normalerweise löse ich dann den Fall.«

»Und – werden Sie ihn lösen?«

»Ich weiß es nicht.«

Svensson wurde nachdenklich. Sein Blick huschte durch das Lokal, und mit einer langsamen Bewegung hob er sein Glas und leerte es in einem Zug. Olivia wartete.

»Alle scheinen zu glauben, es wäre irgendein dahergelaufener Psychopath gewesen«, fuhr er schließlich fort, ohne Olivia dabei anzusehen.

»Glauben Sie, Roland Blomqvist ist ein Psychopath?«

»Keine Ahnung.«

»Er hat damit gedroht, das Leben von Emelies Mutter zu zerstören. Er hat ihr Mails geschickt.«

»Ich weiß. Aber es ist ein weiter Schritt von so einer Drohung bis zur Tat selbst.«

»Vielleicht hat er diesen Schritt vollzogen?«

»Kann sein. Entschuldigen Sie, ich hole mir noch ein Gläschen Wein.«

Svensson stand auf und ging zum Tresen. Olivias Glas war noch halb voll.

Sie war froh, das Gespräch von sich selbst abgelenkt zu haben, und noch froher, über ihren derzeitigen Fall mit einer Person diskutieren zu können, die nicht von Vorurteilen gelenkt zu sein schien. Sie hoffte nur, dass er auf dem Weg zur Bar und wieder zurück nicht den Faden verlor oder die Richtung änderte. Denn Olivia war auf einen ganz wesentlichen Punkt aus.

»Könnte es von Bedeutung sein, dass das Mädchen eine Schwarze war?«, fragte Svensson, sowie er sich mit seinem Glas Wein wieder gesetzt hatte. Er hatte den Faden also nicht verloren.

»Wieso?«, fragte Olivia.

»Weil es in diesem Landstrich eine ganze Menge Rassisten gibt.«

»Sie meinen, der Täter könnte ein rassistisches Motiv gehabt haben?«

Olivia versuchte, ihre Erregung zu verbergen. Genau den gleichen Gedanken hatte sie ebenfalls gehabt, allerdings ohne dafür den geringsten Beweis zu haben. Doch jetzt hatte der Ermittlungsleiter selbst diese Option zur Sprache gebracht.

»Der Vater arbeitet in einem Flüchtlingslager«, fuhr Svensson fort. »Vor einer Weile hat es dort heftige Auseinandersetzungen gegeben. Sebastian Andersson wurde angegriffen, weil er ein paar Asylbewerber verteidigte, die man des Diebstahls beschuldigt hatte. Die Atmosphäre war ziemlich vergiftet.«

»Schließt das Roland Blomqvist aus?«

»Nein.«

»Könnte es sein, dass er ein Rassist ist?«

»Zumindest ist er nicht Mitglied des Schwedisch-Arischen Widerstands. Das haben wir überprüft.«

»Es gibt auch verkappte Rassisten.«

»Überall.«

Olivia spürte, dass jetzt die Gelegenheit zum Greifen nahe war, ihm zu erzählen, was sie zu erzählen hatte.

Nahe – aber noch nicht nahe genug.

*

Luna Johansson kam wesentlich später auf ihren Leichter zurück, als sie geplant hatte. Ein Autounfall auf dem Weg von Nynäshamn hatte den Verkehr für über eine Stunde zum Erliegen gebracht. Tags zuvor war sie dort hingefahren, um ihren Vater Justus im Heim zu besuchen, und war prompt mit dem Personal in Streit geraten. Das Altersheim sollte renoviert werden, und die Bewohner waren gezwungen, während der Bauarbeiten andernorts unterzukommen. In Unterkünften, die Luna wie auch Justus dankend abgelehnt hatten. Die Renovierungsarbeiten sollten in der kommenden Woche beginnen, und Luna war verzweifelt. Schlimmstenfalls muss Justus mit aufs Schiff kommen, dann kann er hier wohnen, bis sie fertig sind, dachte sie. Schließlich war er zeit seines Berufslebens Kapitän gewesen.

Es war spät geworden, und sie war immer noch aufgebracht, als sie vor der Tür am oberen Deck stand und feststellte, dass nicht abgeschlossen war. Sie suchte das Deck mit dem Blick ab. Alles dunkel. Sie lief zur Reling hinüber und tastete dort nach dem kleinen Versteck im Eichengeländer. Der Ersatzschlüssel war fort. Natürlich war ihr klar, wie alles zusammenhing. Schließlich hatte sie Stiltons Nachricht abgehört.

Sie zog die Tür auf und kletterte mit ihrer Ledertasche in der Hand hinab in den Salon. Als sie dort Licht machte, sah sie, dass der Tisch in der Mitte mit unzähligen Zeitungsausschnitten übersät war. Sie beugte sich darüber und wollte gerade einen in die Hand nehmen, als sie hörte, wie die Tür hinter ihr aufging. Ohne sich umzudrehen, richtete sie sich auf.

»Hallo.«

Stiltons Stimme war unverkennbar.

»Ich hab ein paarmal angerufen, aber du bist nicht rangegangen.«

Luna ließ ihre Tasche auf die Planken fallen, zog die Mütze ab und trat an einen kleinen Wandschrank. Stilton folgte ihr mit dem Blick. Ihrem blonden Haar, das ihr über die breiten Schultern fiel. Der engen schwarzen Jeans. Den langen Beinen.

Das wird schwierig werden, dachte er.

Luna nahm eine Flasche Whisky aus dem Schrank, schenkte sich ein kleines Glas ein, lehnte sich gegen die Sitzbank und starrte Stilton an. Er stand immer noch im Türrahmen, in weißem T-Shirt und gestreiften Boxershorts.

Luna nahm einen Schluck, ohne ihn aus den Augen zu lassen.

»Am siebenundzwanzigsten November letzten Jahres bin ich aufgewacht und hatte eine Nachricht von dir auf dem Handy«, sagte sie. »Du hast geschrieben: ›Hallo, ich werde für eine Weile nach Rödlöga ziehen. Tschüss‹. Zweimal hab ich noch am selben Tag versucht, dich anzurufen. Am nächsten Tag habe ich dann noch mal angerufen. Ich glaube, dann sind drei oder vier Wochen vergangen, bis ich es zum vierten Mal versucht habe. Du hast nie geantwortet. Das ist jetzt fast ein ganzes Jahr her.«

»Ich habe jeden Monat Miete bezahlt.«

»Soll das eine Erklärung sein?«

»Nein.«

Als Luna nichts weiter sagte, setzte Stilton sich an den Tisch und faltete einen der Zeitungsausschnitte zusammen. Sie konnte sehen, wie vernarbt seine Hände waren. Sie waren zu oft mit Salzwasser und zu selten mit Hautcreme in Kontakt gekommen. Aber sie waren ruhig.

Entweder es gibt jetzt gleich eine Erklärung, dachte sie, oder aber es gibt keine. Möglicherweise kommt auch bloß eine kurze Ausrede, dass er nun mal der Enkel eines Robbenjägers ist und die Einsamkeit braucht. Sie erwartete alles und nichts.

Alles, nur nicht das, was dann kam.

»Es ging um dein Tattoo.«

Er sah sie dabei nicht an. Seine Hände griffen nach dem nächsten Artikel. Unwillkürlich schnellte ihre Hand an den Hals. Auf die dunkelblaue Schlinge, die sich zum Ohr hinaufwand. Meine Tätowierung? Verzweifelt suchte sie nach einem Ausweg, nach einem Riss in den Gehirnwindungen, in den sie ihre Gedanken jagen konnte. Doch sie fand keinen.

»Was ist mit meinem Tattoo?«, fragte sie. Sie klang, als witterte sie Gefahr.

Stilton faltete weiter Zeitungsausschnitte zusammen. Er vermied es, Luna anzusehen.

»Vor fast zwanzig Jahren hab ich einen Typen wegen Raubmords eingelocht«, sagte er schließlich. »Der Mann hieß Tommy Brand. Es dauerte eine Weile, ihn zu überführen, aber irgendwann hatten wir ihn so weit. Er wurde zu einer ziemlich langen Haftstrafe verurteilt.«

Stilton machte eine Pause, als wollte er sichergehen, dass sie ihn richtig verstand.

»Aber da gab es eine Sache, die mir nicht aus dem Kopf gehen wollte. Möchtest du wissen, was?«

Stilton starrte weiter auf die Zeitungsausschnitte. Luna antwortete nicht.

»Der Kerl war nicht allein, als er den Raub beging. Die Ehefrau des Opfers hatte eine Frau gesehen, die vor dem Haus im Auto wartete. Leider habe ich nie herausgefunden, wer diese Frau war. Tommy Brand starb ein paar Jahre nach seiner Verurteilung im Knast, an einer Hirnblutung. Bis zum Schluss behauptete er, den Raub allein durchgezogen zu haben. Aber ich wusste, dass er log.«

Stilton stand auf und nahm sich ebenfalls ein Glas, füllte es bis zum Rand, schlürfte ein wenig ab, um nichts zu verschütten, und setzte sich dann mit dem Glas wieder an den Tisch.

»Tommy Brand hatte haargenau die gleiche Tätowierung wie du«, fuhr er fort. »Das ist mir eines Abends aufgefallen, vor fast einem Jahr. Ich war zufällig dazugekommen, als du dir dort draußen die Haare ausgespült hast, an Deck. Da hab ich das erste Mal das ganze Tattoo gesehen.«

Stilton schüttelte kaum merklich den Kopf, nahm noch einen Schluck und ließ sich zurücksinken. Als er wieder anfing zu sprechen, waren seine Worte ebenso sehr an sich selbst wie an die Frau dort an der Wand gerichtet.

»Die ersten Tage habe ich versucht, Ausflüchte und Erklärungen zu finden. Vielleicht war es ja reiner Zufall, dass du die gleiche Tätowierung hattest. Doch es nutzte alles nichts. Das Tattoo war einfach zu speziell – genau an der gleichen Stelle am Körper, bis zum Ohr. Außerdem stand in einem kleinen Kreis in Tommys Tätowierung ›LJ‹ und bei dir ›TB‹. Letztlich gab es für mich nur eine logische Erklärung: Du warst die Frau, die Tommy geholfen hat. Bei dem Raubüberfall. Du hast damals in dem Fluchtwagen gesessen.«

Stilton machte eine kurze Pause.

»Das war eine verdammt unangenehme Erkenntnis.« Er leerte sein Glas.

»Daraufhin bin ich nach Rödlöga gezogen. Ich sah mich gezwungen, diesen Mist erst einmal zu verarbeiten. Das Verbrechen an sich war aufgeklärt, schon vor Ewigkeiten. Tommy hatte den Mord begangen. Darum ging es also nicht.«

»Worum ging es dann?«

Luna hatte die Frage gestellt, ohne Stilton anzusehen. Sie starrte die ganze Zeit zu Boden.

»Um dich«, sagte Stilton und wandte sich ihr zu.

Sie hob den Blick, betrachtete den Mann am Tisch, sein T-Shirt, seine Boxershorts. Was meinte er damit?

»Es ging um meine Gefühle für dich«, sagte er. »Ich wusste, was du getan hattest, aber ich wusste nicht, wie ich damit umgehen sollte. Es hat ziemlich lange gedauert, bis ich eine Entscheidung treffen konnte. Bis jetzt. Bis ich mir eingestehen konnte, dass du mich auf eine Art und Weise berührt hast, der ich mich nicht entziehen kann.«

Stilton wandte den Blick wieder von Luna ab, legte den letzten Ausschnitt zurück ins Buch und stand auf.

»Ich würde gern ein paar Nächte hier schlafen, wenn das in Ordnung ist.«

Luna nickte leicht und schaute Stilton nach, wie er auf den Gang hinaus verschwand. Sie kippte den Rest aus ihrem Glas hinunter.

Stilton verriegelte die Kajütentür, legte das Buch auf den Tisch unter dem Bullauge, kroch in seine Koje und löschte das Licht. Jetzt ist es ausgesprochen, dachte er, jetzt habe ich es endlich gesagt. Er spürte, wie die Anspannung aus seinem Körper wich, und war bereits so tief in das Dunkel versunken, dass er kaum noch das leise Klopfen vernahm. Aber er hörte es und drehte sich zur Tür um. Es vergingen ein paar Sekunden, ehe das nächste Klopfen zu hören war. Schweigend blieb er in seiner Koje liegen.

»Ich war bei dem Raub dabei.«

Lunas Stimme klang leise, aber deutlich genug, um bis zu Stilton vorzudringen. Er fuhr sich mit der Hand übers Gesicht.

»Tommy wollte in das leere Haus eindringen und einen schnellen Coup landen«, sagte sie. »Ich sollte im Auto auf ihn warten. Ich ahnte nicht, dass er ein Messer dabeihatte.«

Es wurde still. Stilton wusste noch, dass der Hausbesitzer ein Geräusch aus dem Erdgeschoss gehört hatte und daraufhin hinuntergegangen war. Das hatte zumindest die Ehefrau ausgesagt. Es hatte damit geendet, dass Tommy ihm das Messer in den Bauch gerammt hatte. Wo genau sich Luna zu dem Zeitpunkt befunden hatte, wusste er nicht, nahm aber an, dass sie draußen im Fluchtfahrzeug gewartet hatte. Jetzt war sie wieder durch die Tür hindurch zu hören.

»Nachdem Tommy verhaftet wurde, bin ich nach Indien geflohen. Ich habe gehört, dass er verurteilt wurde. Da bin ich für ein paar Jahre weggeblieben.«

Luna verstummte, doch Stilton konnte durch die Tür hindurch regelrecht hören, wie sie mit sich kämpfte. Er stand auf und schob den Riegel zur Seite. Luna lehnte an der gegenüberliegenden Wand. Tränen liefen ihr über die Wangen. Er streckte die Hand aus und zog sie an sich. Sie schmiegte ihr Gesicht an seinen Hals, und vorsichtig strich er ihr über das Haar. Lange blieben sie so stehen. Schließlich machte Luna sich von ihm frei und sah ihm in die Augen. Er erwiderte ihren Blick.

»Ich war erst neunzehn.«

Sie drehte sich um und ging zurück in den Salon. Einmal noch trafen sich ihre Blicke. Als sie sich an dem Tisch in der Mitte vorbeidrückte, drehte sie sich kurz zu ihm um.

Luna betrat den engen Duschraum und zog sich aus, schloss den durchsichtigen Vorhang und drehte das Wasser auf. Langsam ging es von kalt zu lauwarm über. Sie ließ es über die Haare fließen, die Schultern und die Brust, die Schenkel und Waden hinab, als wollte sie alles von sich abspülen, was sie zwanzig Jahre lang versucht hatte zu verdrängen. Der Wasserdunst schlug sich auf den Plastikwänden um sie herum nieder. Sie griff nach dem Duschgel, schäumte sich damit ein und spülte es wieder ab. Als der letzte Rest durch den Ausguss verschwunden war, drehte sie die Hähne wieder zu, streckte eine Hand aus und zog ein blaues Handtuch zu sich heran. Wie einen Turban wickelte sie es sich um den Kopf und trat aus der Dusche.

Stilton stand nur einen knappen Meter vor ihr, in Shirt und Boxerhorts. Er sah ihr direkt in die Augen.

Sie trat einen Schritt vor, streckte die Arme aus und berührte seine Schultern. Sie spürte, wie sich sein Körper anspannte. Er legte ihr die Hände auf die Hüften, ließ eine Hand über die Taille hoch und weiter bis auf eine ihrer Brüste gleiten. Luna lehnte sich an ihn, spürte den Druck gegen das Schambein.

*

Es regnete Bindfäden, und Olivia und Svensson teilten sich auf dem Heimweg ein Taxi. Erst fuhren sie nach Nyhamnsläge – ein ziemlicher Umweg für Svensson, aber er hatte es nicht eilig, zurück in sein Zimmer im Köpmansgården zu kommen. Während der Fahrt erzählte Olivia ihm von ihrem Sabbatical nach der Polizeischule, von ihrer Reise nach Zentralamerika – allerdings nicht von dem eigentlichen Grund dafür –, und Svensson plauderte über seine früheren Begegnungen mit Mette Olsäter und Tom Stilton. Sie hatten schon diverse Fälle gemeinsam bearbeitet, und offenbar hegte er großen Respekt den beiden gegenüber.

»Du weißt, dass Stilton den Dienst quittiert hat?«, fragte Olivia. Inzwischen waren sie beim Du.

»Ja. Ich habe Gerüchte gehört, dass er auf die schiefe Bahn geraten ist.«

»Er hat für ein paar Jahre auf der Straße gelebt, aber inzwischen hat er sich wieder gefangen. Wir haben ziemlich oft Kontakt.«

»Grüß ihn von mir.«

»Von der Gurke?«

Sie sah es fast als eine Art Test an, um herauszufinden, ob sie auf einer Wellenlänge waren. Und Svensson lachte. Sie waren auf einer Wellenlänge.

»Es gibt da noch etwas, was ich dir erzählen muss«, sagte sie dann.

»Ja?«

Allerdings wollte sie nicht im Taxi darüber reden. Sie wartete, bis sie vor ihrer Pforte anhielten. Sie stieg aus, und Svensson tat es ihr gleich, bat den Taxifahrer, kurz zu warten, und wandte sich dann Olivia zu.

»Ich weiß nicht, ob es wichtig ist für die Ermittlungen«, sagte sie, »aber ich will trotzdem, dass du es weißt.«

Svensson sah sie konzentriert an. Unwillkürlich kamen ihm Mettes Worte wieder in den Sinn. Sie hatte während ihres Gesprächs am Morgen wie beiläufig erwähnt, dass die Person, der er jetzt gegenüberstand, mit einer ganz besonderen Intuition gesegnet war.

»Ich höre«, sagte er.

»Als ich diesen Kartenausriss mit der Markierung gefunden habe … da ist noch was passiert. Vorher. Ich war spazieren und bin bei diesen merkwürdigen Holzskulpturen am Strand gelandet.«

»Nimis.«

»Ja. Als ich gerade wieder gehen wollte, da hatte ich das Gefühl, als hätte ich in einem der Türme eine Bewegung wahrgenommen – als wäre da noch jemand, der dort herumlief. Ich habe eine Weile gewartet, konnte aber niemanden erkennen. Jedenfalls fand ich es dort unten ziemlich unangenehm und wollte schleunigst wieder hinauf in den Wald. Und bei dem Aufstieg … habe ich einen leichten Rauchgeruch wahrgenommen.«

»Zigarettenrauch?«

»Ja. Und als ich dann zurückging, hatte ich plötzlich das Gefühl, als wäre jemand hinter mir im Wald, irgendwer, der sich dort versteckt hielt. Es war wirklich nur so ein Gefühl – aber in dem Moment war es sehr intensiv.«

»Aber du hast niemanden gesehen?«

»Nein. Später dann hat der Vernehmungsleiter von seiner Unterredung mit Blomqvist berichtet und dessen Nikotinfinger erwähnt. Dass Blomqvist vermutlich Kettenraucher ist. Und da ist mir dieser Geruch im Wald wieder eingefallen.«

»Also könnte er es gewesen sein, der sich dort unten in dem Turm oder im Wald versteckt hatte?«

»Ja. Außerdem hat er langes Haar, das er mit einem Zopfgummi zusammenhält.«

»Und?«

Olivia berichtete von ihrem grünen Haargummi. Das sie über den Fahrradlenker gezogen hatte und das verschwunden gewesen war, als sie wieder nach Hause geradelt war.

»Irgendwer hat es geklaut«, sagte sie.

»Bist du dir da sicher?«

»Ja.«

Svensson nickte bedächtig.

»Das ist bemerkenswert.«

Mehr hatte Olivia nicht erzählen wollen, und jetzt hatte sie es erzählt. Sollte Svensson mit dieser Information tun, was er wollte – schließlich war er der Ermittlungsleiter.

»Danke für den netten Abend«, sagte er und legte Olivia zaghaft die Hand auf den Oberarm.

»Gleichfalls.«

Er ging zurück zum Taxi, hielt nach einigen Schritten inne und drehte sich wieder zu Olivia um.

»Ich denke, wir sollten morgen eine Gegenüberstellung anordnen. Mit Blomqvist.«

Dann stieg er ins Taxi.

Olivia trat durch die Pforte und wusste genau, wohin sie morgen früh gleich nach dem Aufwachen radeln würde.

Stilton sah auf die Uhr. Es war kurz nach sechs. Er lag in Lunas Kajüte, in ihrem Bett. Sie selbst war verschwunden. Er kletterte aus der Koje und rieb sich die Augen. Kaffeeduft strömte durch die Kajütentür herein. Um sechs Uhr in der Früh? Warum war sie denn schon wach? Stilton wickelte sich die Decke um den Unterleib und trat hinaus.

Luna stand in Jacke und Hose im Salon. Stilton nickte ihr knapp zu.

»Musst du schon los?«

»Ja.«

»Zum Friedhof?«

»Ja.«

Er machte ein paar Schritte auf sie zu. Als er den Arm um sie legen wollte, drehte sie sich weg und steuerte die Treppe an.

»Was ist denn los?«

»Frühstück steht im Kühlschrank.«

Ohne sich noch einmal umzudrehen, verschwand Luna die Treppe hinauf. Stilton starrte ihr nach.

Luna trat hinaus aufs Deck und schob die Tür hinter sich zu. Der kräftige Morgenwind peitschte ihr das Haar ums Gesicht. Sie holte eine graue Wollmütze aus der Tasche, setzte sie auf und ging langsam zur Reling. Sie hatte keine Eile, musste nicht vor neun Uhr anfangen, aber sie wollte keine Sekunde länger auf dem Leichter bleiben. Nicht reden.

Sie fühlte sich schlecht.

Sie hatten sich geliebt, zweimal, einmal noch in der Dusche und dann noch einmal kurz danach in ihrer Kajüte. Alles war komplett ohne Worte vonstattengegangen, ein rein physischer Akt, und sie konnte sich noch daran erinnern, wie fantastisch der Sex sich angefühlt hatte.

Nicht deshalb fühlte sie sich jetzt schlecht.

Stilton war vor ihr eingeschlafen. Sie hatte noch lange wach gelegen. Wort für Wort hatte sie sich wieder in Erinnerung gerufen, was er zuvor im Salon zu ihr gesagt hatte – über Tommy Brand und ihre Rolle als dessen Helfershelferin. Darüber, wie er dort draußen auf Rödlöga mit seinem Wissen gekämpft und schließlich für sich eine Entscheidung getroffen hatte. Er war verzaubert von ihr, und das war das Wichtigste.

Und genau dies war auch der Grund, warum sie sich jetzt schlecht fühlte.

Sie spürte, dass sie dadurch zur Unterlegenen geworden war. Er hatte sich entschieden, Gnade walten zu lassen, zu ihr zurückzukommen und trotz allem eine Beziehung mit ihr aufzubauen. Obwohl sie eine »Täterin« war.

Und das gefiel ihr nicht.

*

Der Mann saß im Auto und beobachtete den kleinen Jungen mit den Kopfhörern, der auf dem Weg zur Schule durch das Gartentor lief. Gleich hinter ihm kam seine Mutter. Ein Stückchen gingen sie Hand in Hand, dann beugte sich die Mutter hinunter und gab dem Jungen einen Kuss, ehe sie in die andere Richtung abbog und der Junge seinen Weg fortsetzte. Die Schule war nicht weit entfernt. Trotzdem hätte er verschiedene Wege nehmen können. Der kürzeste war asphaltiert und führte von der großen Straße direkt bis auf den Schulhof. Ein anderer führte durch ein kleines Wäldchen. An diesem Tag entschied sich der Junge für den kürzeren Weg.

Vielleicht würde er tags darauf ja den anderen Weg nehmen.

Der Mann sah auf die Uhr. Er war spät dran. Er warf dem Jungen einen letzten Blick zu. Soeben verschwand er auf dem Schulhof.

Unkraut, dachte er.

*

Es hatte sie einige Selbstüberwindung gekostet, trotzdem war sie wieder hier. Es war früh am Morgen, der Himmel trüb und der Wind frisch, und ihr lief die Nase. Sie wischte sich mit dem Handrücken darüber und stieg in den großen Nimis-Holzturm, steuerte auf die Stelle zu, wo sie die Bewegung wahrgenommen zu haben glaubte, und kletterte weiter in die entsprechende Richtung. Wenn irgendjemand dort gewesen war, dann war von dort der Rauchgeruch gekommen, davon ging sie aus. Und wenn es Zigarettenrauch gewesen war, wie sie annahm, dann mochten dort womöglich Kippen liegen.

Deshalb war sie jetzt hier. Rein privat. Sie wollte es ganz einfach wissen.

Sie fand gleich zwei – eine kürzere und eine etwas längere Kippe. Über die längere verlief ein »Gula Blend«-Schriftzug.

Das wusste sie jetzt also.

Blieb nur mehr die Frage: Was rauchte Roland Blomqvist?

Eine Stunde später sah sie die Chance gekommen, eine Antwort auf die Frage zu erhalten. Die Malmöer Mordermittler hatten Frans und Olivia gebeten, die Werkstatt am Stadtrand von Höganäs im Auge zu behalten: Blomqvists Arbeitsplatz. Jetzt saßen sie also in gebotenem Abstand in ihrem Wagen. Warum, verstand Frans nicht recht.

»Was glauben die denn, was er macht? Abhauen?«

»Sie wollen ihn ganz einfach unter Beobachtung halten«, antwortete Olivia. »Nachher soll eine Gegenüberstellung stattfinden.«

»Woher weißt du das?«

»Hat Svensson gesagt.«

»Wann?«

»Gestern. Auf dem Heimweg von der Kneipe.«

»Du warst mit Svensson in der Kneipe?«

»Nein. Ich war in der Kneipe, und Svensson auch.«

»Aber ihr habt miteinander geredet?«

»Warum auch nicht?«

Für Frans schien es ein Unding zu sein, sich mit einem höhergestellten Mordermittler in der lokalen Kneipe zu unterhalten. In seiner Welt sah Hierarchie anders aus. In seiner Freizeit verkehrte man mit seinesgleichen. Das war ihm deutlich anzuhören, als er sagte:

»Und, hattet ihr Spaß?«

Da ist er also wieder, der alte Frans, zumindest dem Tonfall nach, dachte Olivia. Wie hat er es nur je durch die Polizeischule geschafft?

Im selben Augenblick trat Blomqvist aus der Werkstatt. Er hatte denselben ölbefleckten Overall an wie tags zuvor, doch diesmal trug er sein langes Haar offen. Er stellte sich neben einen rostigen Trecker und zündete sich eine Zigarette an.

Olivia zog ein kleines grünes Fernglas aus der Tasche. Sie waren ein gutes Stück von der Werkstatt entfernt, und sie brauchte eine Weile, um die Schärfe einzustellen. Sie versuchte, einen Blick auf die Zigarettenschachtel zu erhaschen, doch es gelang ihr nicht.

Blomqvist drückte die Kippe auf dem Kotflügel des Treckers aus und ging wieder zurück in die Werkstatt.

Olivia fragte sich, ob sie hingehen und sich die Kippe holen sollte, aber eigentlich gehörte das nicht zu ihrem polizeilichen Auftrag. Außerdem würde Frans Fragen stellen, die sie nur ungern beantworten wollte.

Das Klingeln von Frans’ Handy riss sie aus den Gedanken. Svensson bat sie, Blomqvist umgehend aufs Revier zu bringen.

Die Gegenüberstellung und die nachfolgende Vernehmung würden ohne Olivia oder Frans stattfinden, das war Aufgabe der Mordermittler. Frans nutzte die kleine Pause, um früh mittagessen zu gehen, und so konnte Olivia den Wagen nehmen. Sie hatte den Auftrag bekommen, nach Arild zu fahren und sich mit Liv Andersson zu unterhalten.

*

Liv war draußen im Garten. Sie trug eine dicke Daunenjacke und zog bedächtig eine große Harke hin und her, obwohl nicht sonderlich viel Laub herumlag. Ein paar kleinere herbstfarbene Haufen hatte sie bereits zusammengeharkt. Als Olivia durch die Pforte kam, hielt sie inne.

»Hallo.«

»Hallo. Störe ich?«

»Mich stören Sie nicht.«

»Ist Sebastian zu Hause?«

»Nein.«

Mehr sagte Liv nicht, doch Olivia hatte nicht die Absicht zu fragen, wo er war. Mit ihm wollte sie nicht sprechen. Als sie sich Liv näherte, konnte sie sehen, dass der Blick in ihren Augen sich nicht verändert hatte.

»Was wollen Sie?«

»Können wir uns vielleicht für einen Moment hinsetzen?« Olivia deutete auf eine Holzbank.

Liv lehnte die Harke gegen einen Apfelbaum und marschierte auf die Bank zu. Olivia folgte ihr, setzte sich neben sie.

»Ich wollte Ihnen nur berichten, womit wir gerade beschäftigt sind«, erklärte sie. »Manchmal vergessen wir das – die Angehörigen auf dem Laufenden zu halten.«

»Und womit sind Sie gerade beschäftigt?«

»Wir haben Roland Blomqvist zur Vernehmung einbestellt, nachdem Sie uns von ihm erzählt hatten. Im Augenblick findet gerade eine Gegenüberstellung statt. Sie wissen, was das bedeutet?«

»Ja. Hat ihn denn jemand hier gesehen?«

»Das wissen wir noch nicht, aber es gibt ein paar Personen, die zum Tatzeitpunkt einen Jogger gesehen haben wollen, einen Mann mit einem blauen Rucksack. Wissen Sie, ob Roland einen blauen Rucksack besitzt?«

»Keine Ahnung. Ich hab ihn nicht mehr getroffen, seit Sebastian und ich ihm mal am Strand begegnet sind.«

»Danach haben Sie nur noch E-Mails von ihm gekriegt?«

»Ja.«

»Und Sie haben nicht zufällig einige der E-Mails aufbewahrt?«

»Doch, ein paar. Wollen Sie sie sehen?«

»Gerne.«

Liv stand auf. Olivia war sich nicht sicher, ob sie ihr ins Haus folgen oder lieber draußen auf der Bank warten sollte. Sie entschied sich dafür zu warten.

Es dauerte nur ein paar Minuten – lange genug, um sich im Garten umzusehen und sich jene Szene noch einmal vor Augen zu führen: wie sie den Garten betreten und den Vater mit dem toten Kind im Arm dort hatten sitzen sehen, im Sandkasten, der nur ein paar Schritte von ihr entfernt war. Das Spielzeug war verschwunden.

Den Anblick würde sie wohl nie vergessen.

»Hier.«

Liv war mit einer Plastikhülle in der Hand zurückgekommen. Olivia nahm die Unterlagen entgegen.

»Darf ich die mitnehmen?«

Liv zuckte nur kurz mit den Schultern, was Olivia als Zustimmung deutete.

»Danke«, sagte sie. »Möglich, dass wir später darauf zurückkommen müssen. Vielleicht ist es notwendig …«

»Glauben Sie, dass es Roland war?«

Liv sah Olivia direkt in die Augen, als sie die Frage stellte – dieselbe Art Frage, wie sie Betroffene oft stellten und die fast nie zu beantworten war.

»Das kann ich Ihnen nicht sagen«, erklärte sie.

»Verraten Sie mir Ihre persönliche Meinung?«

»Wenn er es war, dann hoffe ich, dass wir ihn so schnell wie möglich dazu bringen, ein Geständnis abzulegen.«

Dies war zwar keine Antwort auf die Frage, aber so viel durfte sie zumindest preisgeben, ohne ihr falsche Hoffnungen zu machen.

»Sebastian sitzt in der Bar vom Rusthållargården«, sagte Liv noch und machte sich dann wieder an die Gartenarbeit.

*

Als Olivia eintrat, registrierte sie im Konferenzraum sofort die ganz spezielle Stimmung – eine Mischung aus Eifer und Erleichterung. Die Erklärung erhielt sie, als Svensson die Lage zusammenfasste. Wieder trug er seinen gelben Pullunder.

»Vor einer Stunde haben zwei voneinander unabhängige Zeugen Roland Blomqvist als den Jogger wiedererkannt, der sich zum Zeitpunkt des Mordes in Arild befand. Außerdem haben wir die Bestätigung seiner Eltern, dass er einen blauen Rucksack besitzt. Blomqvist ist daraufhin vernommen worden und hat zugegeben, dass er sich zum entscheidenden Zeitpunkt in Arild befunden hat. Er hat überdies zugegeben, dass er bei der letzten Vernehmung in diesem Punkt bewusst gelogen hat. Seine Erklärung dafür war die übliche: Er ›wollte da nicht reingezogen werden‹. Technisch haben wir bislang nichts, was ihn mit dem Tatort in Verbindung bringen würde – bis auf die Tatsache, dass er die gleiche Schuhgröße hat wie der Abdruck, den wir unter der Hecke gefunden haben. Leider ist der Abdruck kaum verwertbar; wir werden sehen, ob die Techniker herausfinden, von welchem Schuh er stammt. Blomqvist leugnet natürlich den Mord. Trotzdem ist er fürs Erste festgenommen worden. Ich wäre Ihnen dankbar, wenn das noch unter uns bleiben könnte.«

»Wo ist er jetzt?«, wollte Olivia wissen.

»In einer Arrestzelle.«

»In welcher?«

»In der Ausnüchterungszelle.«

Sie stand auf.

*

Stilton hatte im Lauf des Tages mehrmals versucht, Luna anzurufen – vergebens. Er hatte keine Ahnung, ob sie wirklich beschäftigt war oder einfach nur nicht ans Telefon ging. Vermutlich Letzteres. Außerdem hatte er, während er allein unten im Salon saß, den gestrigen Tag noch mal Revue passieren lassen. Vor ihm lagen wieder ein paar Zeitungsausschnitte, aber er konnte sich nicht darauf konzentrieren. Vielleicht hätte ich es auf eine andere Art vorbringen sollen, dachte er, es besser verpacken sollen. Aber was hätte das letztlich gebracht? Auch Luna nahm kein Blatt vor den Mund, und deshalb hatte er ebenso wenig damit hinterm Berg halten wollen. Die Tatsachen waren schließlich nicht zu leugnen. Was geschehen war, war geschehen. Natürlich hatte sich dadurch ihre Beziehung verändert. Sie hatte eine kriminelle Vergangenheit, er hatte eine Vergangenheit als Kriminalkommissar. Nicht gerade auf Augenhöhe. Aber sie beide hatten ihre angestammte Welt verlassen und dachten nicht daran, je wieder dorthin zurückzukehren. Die Vergangenheit war passé. Sie waren beide nicht mehr dieselben Menschen wie zuvor.

Er hoffte inständig, dies am Vorabend deutlich gemacht zu haben. Dass er unter die Dinge, die damals passiert waren, einen Schlussstrich gezogen hatte. Dass er auf der Grundlage dessen, was er inzwischen wusste, nach vorne blicken wollte.

»Frühstück steht im Kühlschrank.«

Sie hatte es in einem Tonfall gesagt, den sie nicht einmal angeschlagen hatte, als er sie gerade erst mit seinem erneuten Einzug überrumpelt hatte. Gefühllos, ohne ihn dabei anzusehen.

Warum?

Er grübelte immer noch darüber nach, als er ihre Schritte auf der Treppe hörte. Er blieb auf dem Sofa sitzen. Luna zog die Wollmütze ab, als sie in den Salon trat.

»Hallo.«

»Hast du Hunger?«

Stilton hatte etwas zum Essen besorgt, Gemüse und ein bisschen unnützes Zeug, von dem er wusste, dass Luna es mochte. Vielleicht würde das die Stimmung ja wieder ein wenig aufmuntern.

»Ich hab schon gegessen.«

»Ach so. Willst du einen Kaffee?«

Luna zog sich die Jacke aus und sah Stilton an.

»Willst du nicht auch noch fragen, wie das Wetter draußen ist?«

»Wie ist das Wetter draußen?«

Luna hängte die Jacke an einen Nagel. Sie hatte zehn Stunden lang gearbeitet, Gräber und Gedenkstätten gepflegt, ein paar Stunden mehr, als ihre Pflicht gewesen wäre. Sie hatte nicht wieder nach Hause fahren wollen. Hierher zurück. Sie hatte Zeit zum Nachdenken gebraucht.

Mittlerweile war sie mit ihren Überlegungen zu einem Schluss gekommen.

»Ich will, dass du wieder ausziehst.«

»Ausziehen? Warum?«

»Brauche ich einen Grund dafür?«

»Ja.«

»Du hast mir keinen genannt, als du vor einem Jahr nach Rödlöga gezogen bist.«

»Ich hab ihn dir gestern genannt.«

»Dann sag ich dir meinen auch erst in einem Jahr.«

Luna ging in die Küche und kam mit einem geöffneten Bier in der Hand zurück. Es war nicht für Stilton gedacht. Sie holte ein Glas aus dem Wandschrank und setzte sich auf einen Stuhl. Stilton betrachtete ihre Hand, als sie sich einschenkte. Sie war ganz ruhig.

»Allerdings will ich nicht so sein wie du. Darum werde ich es dir jetzt erklären«, sagte sie.

»Danke.«

»Es gefällt mir nicht, die Unterlegene zu sein.«

Luna nahm einen Schluck und fuhr dann fort:

»Es gefällt mir nicht, mich auf eine so falsche Art und Weise dankbar fühlen zu müssen. Nicht in einer Beziehung. Was gestern passiert ist, das ging einfach zu schnell. Das war nicht richtig.«

»Dass wir miteinander geschlafen haben?«

Luna antwortete nicht, und Stilton wusste, was das bedeutete. Ihm waren ganz ähnliche Gedanken gekommen, aber er hatte einfach keinen anderen Weg gesehen. Immerhin war er nicht Tommy Brands Helfer gewesen.

»Von dem Moment an, als du hier aufs Schiff gekommen bist, hast du mich interessiert«, fuhr Luna fort. »Aus mehreren Gründen. Zunächst einmal lag es an deiner Ausstrahlung, dieser sturen Integrität, und dann natürlich auch an dem, was du erreichen wolltest.«

»Und was war das?«

»Vieles. Gute Sachen, gute Dinge für andere Menschen. Du warst uneigennützig. Ich hatte Respekt vor dir, du bist in meinen Augen gewachsen, und ich habe gemerkt, wie ich immer besser gelernt habe, mit deiner Art, das Leben zu betrachten, umzugehen. Manchmal war es kindisch und einseitig – aber in erster Linie war es ehrlich. Das warst wirklich du.«

»Und hat sich das geändert?«

»Das hat sich geändert, als du ohne jedes Wort verschwunden bist. Das war ein Verrat – auch wenn du mir den Grund ja jetzt erklärt hast. Du hast mich im Stich gelassen. Es wäre viel ehrlicher gewesen, wenn du mich auf mein Tattoo angesprochen hättest, als dir klar wurde, was es bedeutete, statt einfach abzuhauen und ein Jahr später zurückzukommen und mir zu erklären, du würdest mir verzeihen und wolltest eine Beziehung mit mir haben.«

»Habe ich das behauptet?«

»Ist es nicht das, was du willst?«

»Doch.«

Luna sah Stilton an. Sie wusste, er verstand genau, wovon sie redete. Er war wesentlich verständnisvoller, als er es sich bisweilen selber eingestehen mochte. Trotzdem fiel es ihm schwer, die Konsequenzen aus diversen Einsichten zu ziehen, es verlangte ihm einfach zu viel ab.

»Was soll ich deiner Meinung nach also tun?«, fragte er. »Mich dafür entschuldigen, dass ich weggegangen bin?«

»Nein. Aber ich will einfach, dass du hier wieder ausziehst.«

»Und wozu soll das gut sein?«

»Es wäre besser für mich.«

»Inwiefern?«

Luna sah ein, dass sie so nicht weiterkommen würden. Sie hatte ihm mitgeteilt, was sie zu sagen gehabt hatte, und ihn gebeten auszuziehen. Entweder er akzeptierte das, oder sie musste das Schloss austauschen lassen. Sie nahm noch einen Schluck Bier und nickte auf die Zeitungsausschnitte auf dem Tisch.

»Was ist das?«

Das Thema war also beendet. Sie wollte, dass er wieder auszog, und sie hatte ihm erklärt, warum. Jetzt wollte sie über andere Dinge sprechen.

Von ihm aus gern.

»Das sind alte ausgeschnittene Zeitungsartikel.«

»Und worum geht es darin?«

»Um widerliche Dinge.«

Luna setzte sich neben Stilton und nahm einen Ausschnitt in die Hand.

*

Olivia saß hinter ihrem Schreibtisch in dem Gemeinschaftsbüro. Frans war nach Hause gefahren oder wohin auch immer. Sie selbst hatte die E-Mails studiert, die sie von Liv bekommen hatte, die Drohbriefe von Roland Blomqvist. Eine erbärmliche Lektüre, in dürftiger Sprache, durchsetzt von primitiven Schimpfwörtern und konfusen Gedanken. Offenkundig war der Absender aus dem Gleichgewicht geraten, und das in mehrfacher Hinsicht. Olivia ahnte, wie unangenehm es gewesen sein musste, dieser Art privater Angriffe durch eine Person ausgesetzt zu sein, mit der man zuvor eine Beziehung gehabt hatte. Liv Andersson und Roland Blomqvist? Sie konnte die beiden nicht recht zusammenbringen, andererseits war diese Sache aber auch schon viele Jahre her. Vielleicht hatte er damals eine andere Ausstrahlung gehabt, die schlagartig erloschen war, als Liv mit ihm Schluss gemacht hatte. Eifersucht schlug nicht selten in Gewalt und Stalking um. Die Zahl der Frauen mit einer geschützten Identität war in Schweden in den vergangenen Jahren rapide gestiegen.

Olivia schob die E-Mails wieder in die Plastikhülle. Zumindest würden sie die Grundlage für eine Anklage wegen Stalkings bilden. Das Wort Stalking brachte sie wiederum auf andere Gedanken – sie musste an die Kullahalbinsel denken, an den Wald dort draußen. Sie sah auf die Uhr. Es war fast zehn. Sie schnappte sich die Plastikhülle mit den Drohbriefen und machte das Licht aus.

Eigentlich hatte sie vor, in den Konferenzraum zu gehen und Svensson die Unterlagen auf den Tisch zu legen. Doch kaum war sie auf den Flur hinausgetreten, entschied sie sich dagegen. Sie lief weiter den Gang entlang zur sogenannten Ausnüchterungszelle. Ein breitschultriger Polizist stand vor der Tür.

»Ich muss Blomqvist etwas fragen«, sagte sie.

»Weiß Svensson davon?«

»Ja«, gab sie zurück, ohne auch nur mit der Wimper zu zucken.

Der Polizist öffnete die Tür, und Olivia trat ein. Normalerweise wurde dieser Raum als Ausnüchterungszelle für sturzbetrunkene Jugendliche benutzt, die aufeinander losgegangen waren und erst einmal wieder zu sich kommen mussten. Doch heute Abend saß auf der schmalen grauen Pritsche Roland Blomqvist, der gleich wieder wegsah, als Olivia die Tür hinter sich schloss. Er hatte sie sofort wiedererkannt. Schließlich hatte sie ihn in den letzten Tagen bereits zweimal aufs Revier gebracht. Er warf sein langes Haar nach hinten und lehnte sich zurück. Olivia stellte sich ihm gegenüber an die Wand. Ein säuerlicher Geruch hing in der Luft.

»Welche Zigarettenmarke rauchen Sie?«, fragte sie.

»Gula Blend, warum?«

Somit war das geklärt. Allerdings wusste Olivia auch, dass die Marke ziemlich weit verbreitet war. Doch nur ein ganz bestimmter Raucher war am selben Morgen wie sie unten bei den Nimis-Türmen gewesen, hatte dort in einem Holzturm gestanden und geraucht. Als sie sich wieder zur Tür wenden wollte, stand Blomqvist unvermittelt auf und stellte sich ihr in den Weg. Er war größer als sie, und er blickte auf sie herab, als er fragte:

»Kennst du Liv? Andersson?«

»Nein …«

»Hast du sie getroffen?«

»Ja.«

Olivia konnte seinen schlechten Atem riechen und versuchte, zur Tür zu kommen, doch Blomqvist streckte den Arm aus und versperrte ihr den Weg. Draußen stand ein kräftiger Polizist – sie brauchte nur zu rufen, schoss es ihr durch den Kopf –, doch mit einem Mal stand ihr wieder vor Augen, wie der Rechtsmediziner das kleine Schädelmodell mit einem einzigen jähen Ruck herumgedreht hatte.

»Nehmen Sie den Arm weg«, sagte sie.

»Ist sie traurig?«

»Wer?«

»Liv.«

Seine Stimme war vom Rauchen heiser und überraschend leise. Statt zu antworten, versuchte Olivia, seinen Arm zur Seite zu drücken.

»Wenn du’s mir sagst, verrat ich dir auch ein Geheimnis.« Sein Mund verzog sich, als versuchte er zu lächeln.

Was für ein Geheimnis? Wollte er ein Geständnis ablegen?

»Ja, sie ist sehr traurig«, sagte sie. »Immerhin ist ihre Tochter ermordet worden.«

»Ich wollte ihr Leben zerstören …«

»Ich weiß.«

»Woher weißt du das?«

»Ich hab Ihre kranken E-Mails an Liv gelesen.«

Blomqvist kniff die Augen zusammen, und sein Adamsapfel hüpfte auf und ab.

»Ich wollte, dass sie leidet«, sagte er.

»Warum?«

Blomqvist antwortete nicht, und Olivia sah, wie er langsam die Augen schloss.

Sie wartete ein paar Sekunden ab, dann fragte sie: »Welches Geheimnis wollten Sie mir verraten?«

Blomqvist zog jäh seinen Arm zurück und ließ sich auf die Pritsche fallen. Er strich sich das lange Haar aus dem Gesicht und sah ihr in die Augen.

Bevor der breitschultrige Polizist den Riegel wieder zugeschoben hatte, war sie schon um die Ecke verschwunden. Sie hielt die Plastikhülle mit den Drohbriefen noch immer in der Hand und eilte damit in Richtung Küche. Dort drehte sie den Wasserhahn auf, hielt ein Glas unter den kalten Strahl und leerte es in einem Zug. Ihr Puls jagte. Dann verließ sie die Küche, um zurück in ihr Büro zu gehen, doch als sie am Konferenzraum vorbeimarschierte, sah sie durch das Milchglas in der Tür ein schwaches Licht. Sie blieb stehen und machte vorsichtig die Tür auf. Sven Svensson saß am Tisch. Eine kleine Schreibtischlampe beleuchtete den Ordner vor ihm.

»Du bist noch hier?«, fragte Olivia.

»Offensichtlich. Was hast du in der Arrestzelle gemacht?«

Olivia erstarrte. Hatte der Breitschultrige sie angeschwärzt? Dann hatte er sich ja gar nicht vor der Tür befunden, als sie fast Hilfe gebraucht hätte.

»Ich wollte Blomqvist etwas fragen«, sagte sie.

»Und du hast behauptet, dass du von mir das Okay dafür bekommen hättest.«

»Ja. Entschuldige, ich hätte dich erst fragen müssen. Aber ich dachte, du wärst schon weg. Übrigens, das hier ist für dich.«

Olivia reichte ihm die Plastikhülle und hoffte, so von ihrer Lüge ablenken zu können.

»Ich würde es lieber sehen, wenn du das nicht wieder tätest«, sagte Svensson.

So einfach kam sie ihm wohl nicht davon.

»Ich verspreche es.«

»Um deiner selbst willen. Dieser Blomqvist kann gefährlich werden.«

»Ich weiß.«

»Was ist das hier?«

Svensson hob die Plastikhülle hoch, und Olivia erklärte ihm kurz, was sie enthielt.

»Gut, vielleicht können wir das benutzen«, sagte Svensson. »Was hast du Blomqvist fragen wollen?«

Olivia erzählte ihm von den Kippen im Turm und schloss damit, dass Blomqvist dieselbe Marke rauchte.

»Die rauchen viele«, gab Svensson zurück. »Meine Frau beispielsweise auch. Aber die war wohl kaum da draußen.«

»Nein. Damit wäre das also abgehakt. Ich wollte es nur geklärt wissen.«

Svensson nickte, schlug den Ordner zu und stand auf.

»Trotz allem haben wir heute einen Durchbruch geschafft«, sagte er. »Mit Blomqvist.«

»Ja. Aber glaubst du, wir können ihn auch überführen?«

»Nicht mit dem Material, das wir bis jetzt haben. Morgen vernehmen wir ihn wieder. Vielleicht knacken wir ihn ja. Willst du auch nach Hause?«

»Gleich.«

Svensson nickte und ging zur Tür. Fast hätte Olivia ihn aufgehalten. Wäre sie nicht soeben an anderer Stelle eingeknickt, hätte sie es vermutlich auch getan.

*

Stilton saß wieder vor seinen Zeitungsausschnitten. Luna saß neben ihm. Er versuchte, so neutral wie nur möglich zu klingen. Er wollte nicht, dass er sie durch seine Ansichten beeinflusste.

Luna spürte das.

»Wann ist es passiert?«, fragte sie.

»Ende November 2005. Der Mörder hatte ein Zimmer im Continental am Hauptbahnhof gebucht«, erklärte Stilton. »Die Frau hatte die Zimmernummer und die Uhrzeit mitgeteilt bekommen und war pünktlich vor Ort, das wurde von der Rezeption bestätigt. Sie hatten gesehen, wie sie auf dem Weg zum Fahrstuhl ihren Regenschirm zusammenklappte. An dem Abend hatte es geregnet. Sie nahm den Fahrstuhl. Was dann passierte, wissen wir nicht genau, und ehrlich gestanden ist es wohl auch besser so, dass wir es gar nicht genau wissen.«

Wieso das?, fragte sich Luna, wollte ihn aber nicht unterbrechen.

»Das Zimmermädchen hat sie morgens gefunden. Sie lag tot auf dem Doppelbett.«

Stilton schien durch die gegenüberliegende Wand hindurchzustarren, als begäbe er sich gerade zurück an den Tatort.

»Wie ist sie gestorben?«, fragte Luna zögerlich.

»Erwürgt. Und dann geschändet …«

»Geschändet?«

»Die Brustwarzen waren abgeschnitten, Teile der Vagina waren …«

»Tom!«

Luna hielt die Hand hoch. Sie wollte nicht mehr hören. Stilton war im Geist immer noch am Tatort, stand neben dem geschändeten Frauenkörper. Diverse Körperteile waren nie gefunden worden.

»Es war ein ungewöhnlich brutaler Mord«, sagte er langsam.

Luna sah sich gezwungen aufzustehen. Sie ging in die Küche und holte mehr Bier, diesmal auch eine Flasche für Stilton. Und er schien es nötig zu haben: Er hatte vom Reden einen ganz trockenen Mund. Sie stellte die Flaschen auf den Tisch neben die Zeitungsausschnitte. Vorsichtig nahm sie einen von ihnen und betrachtete das Foto einer Frau – einer attraktiven Schwarzen mit langem lockigem Haar und einem kleinen Silberring im Nasenflügel. Um den Hals trug sie eine funkelnde Kette.

»Wie alt war sie?«

»Dreiundzwanzig. Außerdem war sie schwanger. Im dritten Monat.«

Luna starrte weiter auf das Bild. »Und sie war ein Escort-Girl?«

»Ja. Eine Prostituierte.«

»Ihr habt den Mörder nie gefasst?«

»Nein.«

Stilton machte sein Bier auf und spähte auf den Zeitungsausschnitt in Lunas Hand. Auf die junge Frau, die in einem anonymen Hotelzimmer ermordet und geschändet worden war. Stilton wusste, dass es noch andere Bilder gab, deutlich brutalere Fotos, sowohl vom Tatort als auch von der Obduktion. Diese Fotos hatten in seinem Arbeitszimmer bei der Kripo gehangen, und er hatte verbissen darum gekämpft, den Fall zu lösen. Es war ihm nie geglückt, zum einen, weil er derart kompliziert gewesen war, zum anderen und hauptsächlich, weil er von dem Fall abgezogen worden war, gerade als er kurz vor dem Durchbruch zu stehen schien.

»Dies ist einer der beiden Fälle, die ich nicht lösen konnte«, sagte er.

»Und welches ist der zweite?«

»Nordkoster. Der ist inzwischen gelöst.«

»Olivia?«

»Ja.«

»Aber dann muss das hier doch der Fall sein, von dem du abgezogen wurdest, oder nicht? Von diesem … wie hieß er noch?«

»Rune Forss. Ja, das ist er. Da bin ich wohl einigen Leuten ein bisschen zu nahe gekommen.«

Erneut starrte Luna auf das Bild.

»Wie hieß sie?«

»Jill Engberg.«

Sie nahm einen Schluck Bier und betrachtete Stiltons Hände, während er einen weiteren Ausschnitt in die Hand nahm. Zwar stammte dieser Fall aus einer Welt, die Stilton hinter sich gelassen hatte. Trotzdem ging es um ein Verbrechen, das er nie hatte vergessen können. Luna ahnte, wie er sich fühlte.

»Und welche Schlussfolgerung ziehst du hieraus?«, fragte sie.

»Woraus?«

»Aus einem Buch mit all diesen Zeitungsausschnitten? Die handeln doch alle von dem Mord, oder?«

»Ja. Schlussfolgerung? Ich weiß nicht, es könnte natürlich der Täter selbst gewesen sein, der sie gesammelt hat. Oder jemand, der Jill Engberg kannte.«

»Woher stammt überhaupt das Buch?«

»Das weiß ich nicht. Ich habe es jedenfalls von einem Antiquar bekommen. Ronny.«

»Und wie ist es bei ihm gelandet?«

Die Frage hatte Stilton sich schon selbst gestellt. Er wusste, er wäre gezwungen, sie zu klären, wenn er damit weiterkommen wollte.

Und das wollte er.

Er faltete die Zeitungsausschnitte wieder zusammen und leerte sein Bierglas. Irgendwie hatte er das Gefühl, dass der Fall Jill ihn Luna wieder näher gebracht hatte.

Absurd.

»Ist es in Ordnung, wenn ich heute Nacht hier schlafe?«, fragte er.

*

Olivia zog sich die Decke bis unters Kinn. Die Nachttischlampe brannte immer noch, sie spürte, wie müde sie war, und hoffte, dass sie diesmal ohne Probleme würde einschlafen können. Doch dazu musste sie erst die Erinnerung an die Arrestzelle ausradieren, in der Roland Blomqvist sich auf die Pritsche hatte fallen lassen, ihr direkt in die Augen gesehen und sein Geheimnis preisgegeben hatte:

»Ich hab gewichst.«

»Sie haben gewichst?«

»Ich stand dort in dem Holzturm und hab ein paar Zigaretten geraucht und dir dabei zugesehen, wie du zwischen dem Geröll herumgelaufen bist, und da hab ich mir einen runtergeholt. Zweimal. Dein Haar ist so geil …«

Das musste sie aus ihrem Kopf verbannen.

Sie schaltete die Lampe aus und spähte hinüber zu dem dunklen Fenster am Fußende. Sie hatte die dünne Gardine vorgezogen. Hoffentlich knacken wir ihn morgen, dachte sie. Hoffentlich zerbrechen wir ihn.

Sonst muss ich mir die Haare abschneiden.

Der Morgen hatte bereits viel von der Dunkelheit verdrängt und dann doch bloß einen jener trüben Tage eingeläutet. Nebelschwaden hingen noch immer zwischen den Bäumen. Der Weg, den der Junge entlangging, war von feuchtem braunem Laub bedeckt. Ein paarmal wäre er beinahe darauf ausgerutscht und hatte spontan darüber lachen müssen. Mit ein wenig Anlauf würde er sogar gut und gerne ein paar Meter schlittern können. Er hörte Musik aus weißen Kopfhörern, seine Schulbücher steckten in einem roten Rucksack. Hin und wieder ging er auch den anderen Weg – die asphaltierte Straße zur Schule hinauf –, aber immer wieder waren dort ein paar größere Jungs unterwegs, die ihn piesackten. Wann immer er sie kommen sah, bog er ab in das Wäldchen. So wie heute. Er hatte in der Ferne einige der Jungs entdeckt, die ein paar Klassen über ihm waren und die sich immer wieder einen Spaß daraus machten, ihn zu ärgern. Warum, wusste er selbst nicht so genau. Weil sie dumm waren, hatte seine Mutter ihm erklärt, aber er glaubte eher, dass es daran lag, dass er so hieß, wie er nun einmal hieß, und dass seine Mutter aus dem anderen Land stammte. Sein Name war Aram, und seine Mutter stammte aus dem Iran, und zwar aus dem Kurdengebiet. Die dummen Jungs wussten ja nicht mal, wo das lag.

Aram nahm Anlauf und schlitterte über das nasse Laub. Fast hätte er das Gleichgewicht verloren. Als er sich wieder aufrichtete, stand eine große Gestalt vor ihm.

Der Hintermann hatte nicht mehr rechtzeitig in die Eisen treten können, als der Wagen vor ihm abrupt für einen ausscherenden Bus bremste. Das Ergebnis war ein leichter Blechschaden. Die beiden Fahrer, ein jüngerer Mann und eine etwas ältere Frau, standen neben ihren Autos und waren sich darin einig, wer schuld und dass der Schaden marginal war. Sie wollten gerade ihre Telefonnummern austauschen, als sie den Ruf hörten.

»Hallo?«

Beide drehten sich um. Ein Stück entfernt kam ein Mann in einem grauen Mantel aus dem Wald gelaufen und winkte mit beiden Armen in ihre Richtung.

»Hilfe!«

Der Mann sah gehetzt aus. Hektisch.

»Kommen Sie!«, rief er jetzt.

Die beiden sahen einander an, dann marschierten sie auf den Mann zu. Sowie sie sich näherten, drehte der Mann sich um und lief zurück zwischen die Bäume. Die beiden folgten ihm. Ein Stück weiter verlief ein Weg, bedeckt mit braunem Laub. Noch ein Stück tiefer in den Wald hinein waren weitere Menschen zu sehen. Der gehetzte Mann blieb ein paar Meter vor ihnen stehen und wies dorthin. »Da!«

Die beiden Autofahrer gingen ein paar Schritte näher und folgten dem Fingerzeig des Mannes. Direkt neben dem Weg, hinter einem morschen Baumstumpf, lag ein kleiner Junge auf dem Bauch. Er trug einen roten Rucksack auf dem Rücken.

»Ist er hingefallen?«, fragte die ältere Fahrerin und marschierte auf ihn zu. Ihr gellender Schrei verriet, dass der Junge mitnichten hingefallen war. Sein Kopf war nach hinten gedreht, und seine toten Augen sahen die schockierte Frau unverwandt an.

*

Sieben Personen hatten sich in dem Raum versammelt: fünf Männer und zwei Frauen, allesamt in Zivil, und alle waren sie Mordermittler, darunter Bosse Thyrén und Lisa Hedqvist. Sie warteten auf die achte Person: Mette Olsäter.

Die manövrierte soeben ihren immer noch verhältnismäßig massigen Körper durch einen der anonymen Flure des Landeskriminalamts, und zwar in einer Geschwindigkeit, die ihr Herz sicher nicht so bald vergessen würde. Der Grund für die Eile war einfach – und brutal. Vor gut zwanzig Minuten hatte sie die Nachricht von dem bestialischen Mord an einem siebenjährigen Jungen ereilt. Aram Mellberg.

In den vergangenen fast dreißig Jahren war sie beinahe täglich über Morde unterrichtet worden, ohne dass dabei je ihr Herz auf dem Spiel gestanden hätte. Doch dieser hier war etwas Besonderes. Er war nämlich nach exakt dem gleichen Modus operandi verübt worden wie der Mord an Emelie Andersson. Ein gebrochenes Genick.

Nur eben diesmal auf Värmdö, genauer gesagt in Gustavsberg, und nicht in Schonen.

»Derselbe Täter?«

Bosse Thyrén hatte die Frage gestellt, sowie Mette durch die Tür gekommen war.

Sie alle waren mittlerweile über die Tat im Bilde, und sie alle waren gleichermaßen angespannt.

»Das ist fürs Erste unsere Arbeitshypothese«, antwortete Mette. »Ich habe die Kollegen vor Ort informiert, dass wir uns dransetzen. Sven Svensson leitet die Untersuchung in Schonen. Er soll dafür sorgen, dass wir die Unterlagen so schnell wie möglich hierhaben. Irgendwelche Fragen?«

»Gibt es noch andere Indizien – abgesehen von der Vorgehensweise –, die an den Mord in Schonen erinnern?«

»Beide Opfer sind Kinder. Weitere Parallelen zu finden wird jetzt wohl unsere Aufgabe sein. In erster Linie müssen wir herausfinden, ob es zwischen den beiden Familien eine Verbindung gibt. Momentan sammeln wir Zeugenaussagen in Gustavsberg. Es waren ziemlich viele Leute dort vor Ort, immerhin liegt der Tatort gleich neben der Ösby-Schule. Ich will, dass Bosse und Lisa sich um den Mann kümmern, der die Leiche gefunden hat. Er heißt Erik Adolfsson.«

Bosse Thyrén und Lisa Hedqvist verließen den Raum.

*

Erik Adolfsson hatte den grauen Mantel ausgezogen und über einen Stuhl gehängt. Er selbst saß auf dem Stuhl daneben, und Bosse und Lisa hatten ihm gegenüber Platz genommen. Adolfsson trug ein hellgraues Tweedsakko über einem weißen Hemd, das am Hals offen stand. Sein blondes Haar war akkurat nach hinten gekämmt. Er sieht ein bisschen aus wie Svennis, der Fußballtrainer, dachte Bosse, nur jünger.

Soeben hatte Adolfsson berichtet, wie er Aram Mellberg entdeckt hatte. Seine Stimme war auffallend zittrig gewesen, als er versucht hatte zu beschreiben, was eigentlich passiert war. Bosse und Lisa hatten vollstes Verständnis dafür. Nach diesem Erlebnis musste er unter Schock stehen.

»Sind Sie direkt auf den Körper zugegangen, bevor Sie Hilfe geholt haben?«

»Nein. Oder … was heißt direkt, er lag ja da, nur ein paar Meter weiter. Ich habe sofort gesehen, dass da etwas passiert sein muss. Er bewegte sich nicht, und sein Kopf war … der war …«

Adolfsson starrte auf seine Hände.

»Dann haben Sie den Körper also nicht angefasst?«, wollte Lisa wissen.

»Nein.«

»Was haben Sie dort überhaupt gemacht?«

»Dort?«

»An der Fundstelle. Im Gehölz.«

»Ich war auf dem Weg zum Ösby Torg, zu einem Immobilienmakler. Ich suche ein Sommerhaus auf Värmdö.«

»Haben Sie noch andere Personen dort gesehen?«, fragte Lisa weiter. »Bevor Sie losgelaufen sind, um Hilfe zu holen?«

»Ja, da waren einige, ein Stückchen weiter, zur Schule hin. Und dann ist noch ein Mann vorbeigejoggt.«

»Wann ist er vorbeigejoggt?«

»Als ich auf den Weg eingebogen bin.«

»Aus welcher Richtung ist dieser Mann gekommen?«

»Von … Tja, das muss aus der Richtung gewesen sein, wo der Junge lag.«

»Und das war kurz bevor Sie den Körper entdeckt haben?«, fragte Bosse.

»Ja.«

»Können Sie den Mann beschreiben?«

»Sie meinen, seine Kleidung?«

»Die auch.«

»Na ja, er hatte … Hmm, jetzt muss ich nachdenken … Ich glaube, er hatte einen grünen Jogginganzug an.«

»Nichts auf dem Kopf?«

»Nein.«

»Welches Alter?«

»Oje, das ging so schnell … Vielleicht in meinem Alter? So um die vierzig? Aber ich weiß es wirklich nicht.«

»Aber es war kein Jugendlicher?«

»Nein.«

»Können Sie sein Gesicht beschreiben? Wir würden gern Kontakt zu dem Mann aufnehmen, und es würde uns sehr helfen, wenn wir wüssten, wie er aussieht.«

Adolfsson begann, das Gesicht des Mannes zu beschreiben, und Lisa wurde klar, dass er dies lieber gleich dem Polizeizeichner erzählt hätte. Als Bosse schließlich aufstand und ankündigte, dass sie sich womöglich für ergänzende Informationen noch einmal bei ihm melden würden, hinterließ Adolfsson bereitwillig seine Adresse und die Telefonnummer, unter der er zu erreichen war. Kurz bevor er gehen wollte, stellte Lisa ihm eine letzte Frage:

»Wo befanden Sie sich am Dienstag, den siebzehnten Oktober?«

Adolfsson sah sie verwundert an.

»Warum wollen Sie das wissen?«

»Beantworten Sie bitte einfach nur die Frage«, erwiderte Lisa freundlich.

Es dauerte ein paar Sekunden, bis Adolfsson begriff, warum sie gefragt hatte.

»Sie wollen so eine Art Alibi von mir?«

»Wo befanden Sie sich?«

Plötzlich verzerrte sich Adolfssons Gesicht. Lisa konnte sich gut vorstellen, warum. Es war noch nicht lange her, da hatte er das Schlimmste in seinem Leben gesehen. Der Schock saß immer noch tief, und jetzt kam ein Stück davon wieder an die Oberfläche.

»Aber ich war es doch, der dieses arme Kind gefunden hat! Ich habe Hilfe gerufen! Und da kommen Sie und wollen mich beschuldigen? Wieso das denn, bitte?«

Adolfsson schlug die Hand vors Gesicht, und Lisa sah, wie ihm die Tränen in die Augen traten. Er schluchzte.

»Ich war auf Åland«, sagte er schließlich.

Dann verließ Adolfsson den Raum und schleuderte die Tür mit einem heftigen Knall zu.

Vollkommen unnötigerweise machte Lisa in Bosses Richtung eine entschuldigende Geste.

»Du musstest das fragen«, entgegnete er. »Und wir sind gezwungen, es zu überprüfen.«

*

Der Mord an Aram Mellberg in Stockholm erschütterte das Ermittlerteam in Höganäs zutiefst, nicht nur, weil das Landeskriminalamt eingeschaltet wurde, sondern auch, weil der inhaftierte Roland Blomqvist sich nachweislich in der Arrestzelle befunden hatte, während der Mord begangen worden war. Wenn es derselbe Täter gewesen sein sollte, dann jedenfalls nicht Blomqvist, was mit unterschiedlich großer Enttäuschung quittiert wurde.

Nicht zuletzt von Olivia.

Teils aus privaten Gründen, vor allem aber, weil sie an Liv und Sebastian denken musste. Wäre Blomqvist der Mörder gewesen, dann läge jetzt eine halbwegs plausible Erklärung für den Tod ihrer Tochter vor. Doch nun war wieder alles offen. Nun würde die Ungewissheit darüber, wer die Tragödie verschuldet hatte und warum, weiter andauern.

»Und was machen wir jetzt?«

Olivias Frage war an Svensson gerichtet. Er saß hinter seinem Schreibtisch im Konferenzzimmer und ließ die kleine Mundharmonika zwischen den Fingern hin- und herwandern.

»Ich weiß es noch nicht«, sagte er nach einer Weile. »Vermutlich werden ein paar Leute vom Landeskriminalamt herkommen und hier mit uns zusammenarbeiten. Es kann aber auch sein, dass wir uns weiterhin selbst um unseren Fall kümmern und der Ermittlungsleitung in Stockholm dann Bericht erstatten.«

»Ist es denn sicher, dass es derselbe Täter war? Was, wenn es ein Nachahmer war?«

Svensson verzog leicht das Gesicht. Ihm war offenbar die gleiche Frage in den Sinn gekommen.

»Wenn wir mal ehrlich sind, stehen die Chancen dafür eher schlecht. Wir haben nie durchsickern lassen, wie Emelie Andersson ermordet wurde.«

»Aber es war doch noch am selben Abend auf Flashback?«

»Dass ihr das Genick gebrochen wurde?«

»Ja. Formuliert als Spekulation, aber trotzdem.«

Svensson schüttelte leicht den Kopf.

»Ich hasse sie«, sagte er langsam, »diese asozialen Medien! Die sind doch eine einzige riesige Latrine für menschliche Abgründe.«

Svensson wusste selbst, dass er soeben eine mehr als falsche und unprofessionelle Ansicht kundgetan hatte. Er wusste sehr wohl um den Wert sozialer Medien als Informations- und Aufklärungsforum für die Polizei. Nichtsdestotrotz war er privat nun einmal anderer Meinung.

»Und was geschieht jetzt mit Blomqvist?«, wollte Olivia wissen.

»Er ist freigelassen worden.«

»Und seine Drohbriefe?«

»Dazu müsste Liv Andersson ihn anzeigen. Will sie das?«

»Wahrscheinlich eher nicht.«

Olivia ging zur Tür. Als sie auf den Flur hinaustrat, sah sie in Richtung Arrestzelle. Es war noch nicht lange her, dass sie von dort geflüchtet war – mit Blomqvists widerlichem Blick im Rücken. Jetzt war er wieder frei, und sie hatte hier noch fast vier Monate Dienst vor sich. Im kleinen Höganäs. Wo er lebte und arbeitete. Unwillkürlich fuhr sie sich mit der Hand durch ihr langes, dunkles Haar.

*

Mette saß hinterm Steuer ihres schwarzen Dienstwagens. Sie war auf dem Weg zu Aram Mellbergs Eltern in Gustavsberg und spürte eine nagende Angst in der Brust. Mit den Jahren war es für sie langsam, aber sicher immer schlimmer geworden. Früher hatte sie damit keine Probleme gehabt. Sie war stets pragmatisch mit der Situation umgegangen. Mittlerweile nicht mehr. Mit den Angehörigen eines Mordopfers zu sprechen war immer schwierig, besonders wenn es sich bei dem Opfer um ein Kind handelte. Der Wunsch der Polizei, so schnell wie möglich so viel, wie unter den Umständen nur ging, in Erfahrung zu bringen, kollidierte mit der Trauer der Angehörigen. Manchmal war es gar kein Problem – Personen, die unter Schock standen, konnten sogar auffallend redselig sein. Doch manchmal waren sie überhaupt nicht ansprechbar. Es konnte viel Zeit vergehen, bis man letztlich erfuhr, was man für die Ermittlung wissen musste. Wie es sich bei Arams Eltern verhalten würde, wusste sie noch nicht.

Doch sie spürte einen ungeheuren Druck in der Brust.

Jian und Ola Mellberg wohnten in einem Neubau, einer hellen, sichtgeschützten Eigentumswohnung im dritten Stock, die sie mithilfe einer Erbschaft erstanden hatten. Später hätte die Wohnung als Wertanlage an ihren Sohn Aram übergehen sollen.

So war es geplant gewesen.

In einer anderen Zeit.

In einer Zeit, die keine Gültigkeit mehr hatte. In einer Zeit, in der eine Familie existiert hatte. Jetzt gab es nur noch einen Mann und seine Ehefrau, die in eine Welt übergetreten waren, in der nichts mehr real war, nichts mehr etwas bedeutete und nichts wieder real werden konnte.

So ging es zumindest Jian.

Bei Ola äußerte sich die Trauer anders.

»Ich hab etwas zu essen eingekauft.«

So hatte seine Antwort auf Mettes Frage gelautet, wie es ihm gehe. Und das verriet einiges. Sie würde mit Ola reden können, ihn befragen, etwas von ihm erfahren. Vorsichtig – aber er würde ihr helfen können bei allem, was sie wissen musste. Wozu Jian nicht in der Lage war. Sie lag im abgedunkelten Schlafzimmer, womöglich schlief sie, wahrscheinlich aber hatte sie sich mit Beruhigungstabletten betäubt.

Bei ihr wollte es Mette gar nicht erst versuchen.

»Möchten Sie einen Kaffee?«

Ola war bereits auf dem Weg in die Küche, als Mette nickte. Sie stand auf und folgte ihm. Er trat vor eine große, alte kupferbeschichtete Espressomaschine, die er mit ganzem Körpereinsatz bediente. Mette ließ ihn eine Weile vor sich hin werkeln, ehe sie erklärte: »Wir vermuten, dass Aram von derselben Person ermordet wurde wie vor Kurzem ein Mädchen in Schonen.«

»Emelie Andersson.«

»Ja.«

Ola arbeitete in einer Web-Redaktion. Er hatte die Meldungen aus Schonen gelesen, genau wie Jian auch.

»Sie war adoptiert, aus Ghana, nicht wahr?«

»Ja.«

Ola drückte den massigen Kupferarm herunter und presste Kaffeetropfen in die Tasse.

»Bringt Sie das auf gewisse Gedanken?«, wollte Mette wissen.

»Ja.«

Ola goss den Kaffee in zwei schöne blaue Gläser. Mette wartete, ließ ihn seinen eigenen Takt finden. Sie sah zu, wie er Milch aufschäumte und in die Gläser gleiten ließ, Bewegungen, die er offenbar schon unzählige Male ausgeführt hatte. Für Jian und sich selbst, doch im Augenblick war es Mette, die das zweite Glas bekam.

»Jian ist freie Journalistin«, erklärte er schließlich und setzte sich Mette gegenüber an den Küchentisch.

»Ich weiß.«

»Dann wissen Sie vielleicht auch, womit sie sich in letzter Zeit beschäftigt hat?«

»Sie hat unterschiedliche Formen fremdenfeindlicher Äußerungen im Internet untersucht.«

Das hatte Mettes Gruppe schnell herausgefunden.

»Nicht nur das. In den letzten Wochen hat sie die Klarnamen hinter einer ganzen Anzahl anonymer Internethetzer ausfindig gemacht – auf Avpixlat und Exponerat und Frie Zėten. Die Foren kennen Sie sicher?«

»Ja.«

Ola nickte und nahm einen Schluck Kaffee. Mette folgte seinem Beispiel. Der Kaffee schmeckte unfassbar gut. Das würde Mårten gefallen, dachte sie, ohne auch nur für eine Sekunde den Faden zu verlieren.

»Infolge ihrer Enthüllungen sind eine ganze Menge dieser Hassprediger öffentlich an den Pranger gestellt worden. Diverse gehören den Schwedendemokraten an, andere sind Teil von mehr oder minder offen faschistischen Gruppierungen.«

»Der Schwedenpartei. Dem Schwedisch-Arischen Widerstand.«

»Ja, zum Beispiel. Nach den Enthüllungen musste der eine oder andere Schwedendemokrat seinen Posten räumen.«

Mette war natürlich klar, worauf er hinauswollte, was er ihr eigentlich erzählen wollte. Genau das, was Mette unbedingt wissen musste.

»Und deshalb ist sie bedroht worden?«

»Und wie.«

»Per Mail?«

»Ja, und am Telefon.«

»Hat sie Anzeige erstattet?«

»Ja.«

»Welcher Art waren diese Drohungen?«

»Können Sie sich das nicht vorstellen?«

Mette konnte es sich natürlich nur zu gut vorstellen. Mit derlei Anfeindungen hatte sie schon oft zu tun gehabt.

»Waren diese Drohungen direkt gegen sie gerichtet? Oder gegen die ganze Familie?«

»Die ganze Skala.«

»Auch offene Morddrohungen?«

»Ich denke schon.«

Er sah dabei über Mettes Schulter hinweg zum Schlafzimmer hinüber, als wollte er sichergehen, dass Jian nichts hörte.

»Ich habe einige der Mails gelesen«, fuhr er mit leiser Stimme fort. »Ich glaube allerdings, dass es noch mehr davon gab, die sie mir nur nicht zeigen wollte. Die von mir und Aram handelten.«

»Hat sie sie aufbewahrt?«

»Ich weiß es nicht.«

Mette nickte. Zum passenden Zeitpunkt würde sie diesbezüglich von Jian die Bestätigung bekommen, doch das konnte noch dauern. Sie trank den letzten Schluck von dem ausgezeichneten Kaffee und nahm dann wieder Ola ins Visier.

»Das heißt: Sie glauben, dass hinter Arams Tod ein rassistisches Motiv stecken könnte?«

»Was würden Sie in meiner Lage glauben?«

»Genau das Gleiche.«

Für den Augenblick hielt Mette es für besser, den anderen Mord nicht zur Sprache zu bringen, den an Emelie, der ihrer Ansicht nach eng mit Arams Ermordung verknüpft war. Sollte hier ein rassistisches Motiv vorliegen, dann dürfte das auch für den Mord in Arild gelten.

Sie setzte sich in den schwarzen Dienstwagen und fuhr davon. Durch die getönte Seitenscheibe konnte sie fette Schlagzeilen vorüberhuschen sehen – sie handelten samt und sonders von dem neuerlichen brutalen Kindesmord. Mette hatte verfügt, dass sämtliche Medienkontakte von der Presseabteilung des Landeskriminalamts bearbeitet werden sollten. Sie selbst wollte keinen Kontakt mit Journalisten. Sie wusste, die Medien würden sich am Stichwort Rassismus festbeißen. Sowohl aufgrund von Jian Mellbergs journalistischer Arbeit als auch aufgrund des rauer werdenden politischen Klimas. Schweden war drauf und dran, sich zu polarisieren, in politische Extreme zu zerfallen, was in Teilen auch am bevorstehenden sogenannten Superwahljahr lag. Sollte irgendjemand ein rassistisches Motiv hinter dem Mord an einem kleinen Jungen mit teils ausländischem Hintergrund wittern, würde dies für lange Zeit zu Spekulationen einladen. Würde dann auch noch die Verbindung zu dem ermordeten ghanaischen Mädchen aus Arild hergestellt werden, was anzunehmen war, würde das die Stimmung noch weiter aufheizen.

In diese Spirale wollte Mette nicht hineingezogen werden.

Sie musste sich auf andere Dinge konzentrieren.

Fürs Erste bat sie telefonisch darum, dass das gesamte Material um Jian Mellbergs Anfeindungen beschafft und analysiert würde: Sie wollte wissen, wie sich diese Bedrohung geäußert hatte und welche Maßnahmen getroffen worden waren.

Dann rief sie Sven Svensson in Höganäs an.

»Internethetze?«, hakte er nach. »Du meinst, der Täter könnte aus rassistischen Kreisen stammen?«

»Ja. Wenn man die Arbeit der Mutter und die Anfeindungen bedenkt, die in letzter Zeit bei ihr eingegangen sind, dann wäre dies eine durchaus schlüssige Hypothese. Ich habe heute Morgen eure Berichte durchgesehen und keinerlei Überlegungen in dieser Richtung gefunden. Hat es die nicht gegeben?«

»Nicht offiziell. Mir sind aber durchaus auch schon entsprechende Gedanken gekommen.«

»Aber du hast sie nicht weiterverfolgt?«

»Nein. Wir haben uns verhältnismäßig schnell auf Roland Blomqvist eingeschossen – wohl zu schnell – und daher nicht weiter nach anderen Motiven gesucht.«

Svensson musste sich eingestehen, dass dies ein Fehler gewesen war. Er hätte die Ermittlungen breiter anlegen müssen, nicht alle Ressourcen auf einen Verdächtigen verschwenden.

»Wie kommt’s? Verlierst du deinen Instinkt?«, fragte Mette.

»Kann sein.«

»Nein, das glaube ich nicht. Ich weiß ja selbst, wie leicht man sich verrennt. Das ist uns allen schon passiert. Aber jetzt geht es darum, die Sache aufs richtige Gleis zu setzen. Du wirst weiterhin die Arbeit dort unten leiten. Und hol dir gerne Hilfe bei Olivia. Sie ist hervorragend darin, Details aufzuspüren.«

»Ich lege gleich los.«

»Gut. Ach, und noch was …«

»Ja?«

»Ich habe vollstes Vertrauen in dich.«

Mette legte auf. Wenn sie Svensson ein schlechtes Gewissen einredete, wäre nichts gewonnen. Er war ein tüchtiger Ermittler, und es war sinnvoll, ihn nach Kräften zu unterstützen. Sie lehnte sich zurück, und ihre Gedanken wanderten wieder zu dem verdunkelten Schlafzimmer und zu der Frau, die dort gelegen hatte. Jian, die Mutter. Wie hätte sie selbst reagiert, wenn es Jolene gewesen wäre, die mit einem gebrochenen Genick gefunden worden wäre? Womöglich genauso wie Jian. Dann sah sie Mårten vor sich, den Fels in der Brandung, der sich um alles kümmerte. Ich muss die beiden unbedingt anrufen und fragen, wie es ihnen geht, dachte sie.

In diesem Moment rief Stilton an.

Er stand in seiner etwas zu großen Lederjacke, die er von seinem breitschultrigen Großvater, dem Robbenjäger, geerbt hatte, an Deck des Leichters. Die Jacke war perfekt, wenn die Eiswinde aus dem Fjord hereinbrausten.

»Hast du eine Minute Zeit?«, fragte er.

»Nein. Ist es wichtig?«

»Ja, für mich.«

»Dann aber kurz.«

Stilton kannte Mette durch die vielen gemeinsamen Jahre beim Landeskriminalamt. Sie hatten immer ohne Schwierigkeiten und überaus effektiv zusammengearbeitet und mit der Zeit auch privat miteinander verkehrt. Was dazu geführt hatte, dass er aus Mettes Stimme einiges heraushören konnte. Und ihr derzeitiger Tonfall ließ keinen Raum für Plaudereien.

»Es geht um den Fall Jill. Um den Mord an Jill Engberg.«

»Was ist damit?«

Ihr Tonfall hatte sich bereits geändert – ein Hauch von Interesse hatte sich eingeschlichen. Stilton erzählte ihr von dem merkwürdigen Buch mit all den Zeitungsausschnitten. Als er fertig war, blieb es für einen Moment still, doch er wusste, dass er ihre Neugier geweckt hatte. Sie hing am Haken.

»Merkwürdig«, sagte sie nach einer Weile.

»Stimmt.«

»Und du weißt nicht, von wem das Buch stammt?«

»Nein. Ich spreche Ronny heute Abend noch mal darauf an.«

»Warum rufst du mich dann an?«

Mette wusste genau, warum er angerufen hatte. Es war ihr in der Sekunde klar gewesen, als der Name Jill Engberg gefallen war. Trotzdem brauchte sie einen Moment, um sich eine Antwort zurechtzulegen.

»Ich würde gern das Material einsehen, das wir damals über den Fall zusammengestellt haben«, fuhr Stilton fort.

»›Wir‹ haben kein Material zusammengestellt. Das war das Landeskriminalamt – dieselbe Institution, bei der du vor sieben Jahren aufgehört hast, und soweit ich weiß, hast du nicht die Absicht, dort wieder anzufangen. Das hast du mir mehr als ein Mal deutlich erklärt.«

»Aber du arbeitest dort.«

»Ja, aber nicht am Fall Jill Engberg. Im Augenblick habe ich zwei schreckliche Kindermorde am Hals und weder Lust noch Zeit, um mich um irgendetwas anderes zu kümmern.«

»Das brauchst du auch nicht. Ich will bloß die Unterlagen einsehen.«

»Ich kann dich nicht reinlassen.«

»Aber du könntest sie mit nach Hause nehmen. Ich könnte sie mir dort ansehen.«

»Wolltest du nicht Hausmeister werden?«

Das war deutlich unter der Gürtellinie, das spürten beide, aber Mette wollte im Augenblick keine Entscheidung treffen. Nicht jetzt, im Auto. Sie musste erst einmal darüber nachdenken.

»Ich melde mich«, sagte sie noch und legte auf.

Stilton ließ das Handy sinken und schaute übers Wasser. Er hatte den Samen eingepflanzt, und Mette hatte so reagiert, wie er es erwartet hatte. Abgesehen von der Sache mit dem Hausmeister. Sie würde darüber nachdenken, und dann würde sie tun, worum er sie gebeten hatte. Aus zweierlei Gründen. Sie wusste, wie viel der Fall Jill Engberg ihm bedeutete. Aber noch wichtiger war der zweite Grund: Sie wollte, dass der Fall endlich aufgeklärt würde. Auch sie hatte der brutale Mord zutiefst erschüttert.

Sie würde von sich hören lassen.

Stilton steckte das Handy wieder ein und wandte sich zur Tür zum Unterdeck, wo im selben Moment Luna heraustrat. Sie trug eine warme Jacke und ihre graue Wollmütze.

»Unterwegs zur Arbeit?«, fragte Stilton.

»Nein, ich fahre nach Nynäshamn.«

»Was willst du denn dort?«

»Meinen Vater holen.«

»Den Käpten?«

»Ja. Er wird für eine Weile hier auf dem Schiff wohnen.«

»Ach ja?«

Luna trat neben Stilton an die Reling und erzählte ihm vom Umbau des Altersheims. Und davon, dass weder sie noch ihr Vater die angebotene Alternativwohnung akzeptieren wollten.

»Er ist vierundachtzig und wahnsinnig reizbar. Außerdem hatte er im Frühling einen Herzinfarkt. Ich will nicht, dass er sich über diese ganze Umzugsgeschichte aufregt.«

»Das verstehe ich.«

»Deshalb probieren wir mal aus, ob es funktioniert, wenn er hier wohnt. Für eine Weile.«

»Er kann ja meine Kajüte kriegen.«

»Es gibt noch mehr Kajüten.«

Stilton betrachtete Luna. Sie blickte hinaus aufs Wasser. Beide hatten Stiltons Verbleib an Bord seit dem Vorabend nicht mehr erwähnt. Er nahm an, dass sie jetzt einfach auf seinen Auszug wartete.

»Ich sollte zurück nach Rödlöga ziehen.«

Luna nickte und ging an Stilton vorbei zur Bootsleiter.

»Du …«

Luna drehte sich um. Stilton sah sie an, das lange Haar, das unter der Mütze hervorlugte.

»Ach, nichts«, sagte er.

Luna verschwand nach unten.

Als sie beim Gästehaus ankam, war es bereits dunkel. Olivia hatte das Polizeigebäude bereits vor Stunden verlassen und dort behauptet, ihr wäre übel, was nicht einmal gelogen war. Allerdings war ihr nicht physisch schlecht, sondern auf einer anderen Ebene. Dann war sie auf gut Glück auf ihrem Fahrrad durch die Gegend gefahren.

Sie hatte ihren Kopf auslüften müssen.

Bei einer kleinen Kunstgalerie hatte sie angehalten und war eine Weile zwischen Aquarellen und Keramikgegenständen herumspaziert. Es war nichts dabei gewesen, was ihr Interesse geweckt hätte. Noch vor einem Jahr hatte sie sich an der Universität für Kunst einschreiben wollen, doch dann war ihr ein tragischer Todesfall dazwischengekommen und hatte ihr klargemacht, dass ihr Platz wohl doch bei der Polizei war.

Dort hatte sie alles anders machen wollen.

Inzwischen war sie sich da nicht mehr so sicher.

Als sie sich der Pforte zu dem großen Steinhaus näherte, hielt sie inne. Sie hatte im Garten ein flüchtiges Licht gesehen. Von der festen Beleuchtung konnte es nicht stammen – der Lichtkegel hatte sich bewegt, und vor allem hatte er sich hinten bei ihrem kleinen Gästehaus bewegt. Sie stellte das Fahrrad an der Hecke ab und schlich an dem breiten Zaunpfosten entlang. Und dann konnte sie es sehen: eine männliche Gestalt, die vor ihrem Fenster stand und versuchte hineinzuschauen. Roland Blomqvist ist wieder auf freiem Fuß!, schoss es ihr durch den Kopf. Und plötzlich stieg Wut in ihr auf. Sie stürmte durch die Pforte zum Gästehaus hinüber.

»Was zum Teufel haben Sie hier zu suchen?«

Sven Svensson sah aus, als wäre er auf frischer Tat ertappt worden. Olivia starrte ihn verblüfft an.

»Du?«

»Entschuldige«, sagte Svensson. »Ich habe geklopft, aber dann ist mir eingefallen, dass du vielleicht schon ins Bett gegangen sein könntest. Es ging dir ja nicht gut.«

»Es geht mir schon wieder besser. Was willst du?«

»Können wir reingehen?«

Olivia marschierte an ihm vorbei und schloss die Tür auf. Die Situation kam ihr immer noch rätselhaft vor. Warum hatte er in ihr Fenster hineingeleuchtet?

»Komm rein.«

Olivia trat vor Svensson ein. Er zog die Tür hinter sich zu. »Noch mal: Es tut mir wirklich leid. Aber ich hab mehrfach versucht, dich anzurufen.«

»Ich habe mein Handy ausgeschaltet. Möchtest du was zu trinken?«

»Was hast du denn da?«

»Bier oder Kaffee.«

»Dann ein Bier, bitte.«

Olivia lief in die winzige Küche, und Svensson setzte sich in den Sessel neben der Stehlampe.

»Hübsches Häuschen«, sagte er zur Küche hin.

Olivia kam mit zwei Flaschen Bier und Gläsern zurück. Svensson nahm eine Flasche entgegen und schenkte sich ein.

»Mette Olsäter hat mich angerufen«, sagte er anschließend.

Olivia setzte sich aufs Sofa.

»Und was wollte sie?«

Svensson erzählte ihr, dass Mette wohl davon ausging, dass Ausländerhass als Motiv hinter den Kindermorden stehen könnte. Olivia hörte aufmerksam zu. Das war ihr auch schon in den Sinn gekommen. Svensson im Übrigen auch.

»Wir haben einen Fehler gemacht, als wir uns so schnell auf Blomqvist gestürzt haben«, schloss er seinen Bericht.

»Blomqvist ist ein Arschloch.«

Olivias Erwiderung kam schnell wie ein Schlangenbiss.

»Das mag schon sein, aber vermutlich ist er nicht der Täter, den wir suchen.«

»Leider.«

Svensson hörte den scharfen Unterton in Olivias Stimme. Ist zwischen ihr und Blomqvist irgendetwas vorgefallen?, fragte er sich. Vielleicht in der Arrestzelle? Er wollte lieber nicht nachfragen.

»Auf jeden Fall sollten wir Mettes Hypothese aufgreifen. Ich schlage vor, dass du das Ehepaar Andersson noch mal besuchst. Du hast doch einen ganz guten Draht zu der Frau, oder?«

»Ja, auf jeden Fall.«

Olivia holte ihr Handy heraus.

»Jetzt gleich?«, fragte Svensson.

Olivia gab keine Antwort. Sie schaltete ihr Handy ein und rief Anderssons Nummer auf, die sie gleich auf dem Rückweg vom Flughafen Ängelholm abgespeichert hatte. Während sie auf das Freizeichen lauschte, nahm sie noch einen Schluck Bier.

Svensson sah sie an.

»Keine Antwort?«

»Nein. Aber das heißt nicht, dass sie nicht zu Hause sind.«

Olivia stand auf, und endlich verstand Svensson, was Mette ihm bereits bei ihrem ersten Gespräch hatte sagen wollen, als die Rede auf Olivia gekommen war: »Manchmal ist sie wie eine Scudrakete.«

»Soll ich mitkommen?«, bot Svensson an.

»Nein. Trink in Ruhe dein Bier aus und zieh dann hinter dir die Tür zu. Bis bald.«

Und schon war sie verschwunden. Svensson starrte ihr nach, und dann erst fiel ihm wieder ein, dass er völlig vergessen hatte, sie über die Aufgaben des kommenden Tages zu informieren. Die gesamte Mannschaft des Reviers war in den Tivolipark von Höganäs beordert worden. Der Schwedisch-Arische Widerstand hatte die Genehmigung für eine Kundgebung erhalten, was bedeutete, dass vermutlich auch linke Aktivisten dort auftauchen würden. Es bestand das Risiko, dass es zu Zusammenstößen kam. Svensson holte sein Handy heraus und schrieb Olivia eine kurze SMS, um sie davon in Kenntnis zu setzen.

Auch sie würde dort auftauchen müssen. Trotz allem gehörte sie zur Streifenpolizei.

*

Die Flasche Whisky war bereits halb leer. Sebastian nahm noch einen Schluck und stellte dann das Glas ins Regal neben sich. Liv saß auf dem Sofa im Wohnzimmer in Arild. Sie hatte sich ein großes grünes Tuch um den Oberkörper gewickelt und musterte nachdenklich ihren Mann, der wieder angefangen hatte, auf- und abzutigern. Das kam in letzter Zeit häufiger vor. Er lief von einer Wand zur anderen und füllte zwischendurch sein Glas auf. Liv hatte überall im Raum Kerzen angezündet, und der Schein der Flammen flackerte über Bilder und Möbel. Erst am Morgen hatte sie Emelies Spielsachen weggeräumt.

Sie wollte in dem Zimmer nicht die ganze Zeit an ihr Kind erinnert werden.

Am liebsten hätte sie Sebastian ebenfalls weggeräumt. Sie hatte mittlerweile schon mehrere Nächte lang Wache gehalten neben diesem Mann, der zwischen alkoholisiertem Selbstmitleid und unbändiger Wut hin- und herschwankte. Sie hatte versucht, ihn zu trösten, kluge Dinge zu sagen, ihn in den Arm zu nehmen. Doch allmählich war sie so weit, dass ihr alles zu viel wurde.

Ihre eigene Trauer, ihr Schmerz schienen bei all dem keinen Platz zu haben.

Sebastian nahm wieder einen Schluck und drehte sich zu Liv um. Sein Gesicht war schweißnass, die Haare ungewaschen, und es schien ihm schwerzufallen, den Blick zu fokussieren.

»Wie kann man so etwas nur tun«, nuschelte er.

»Fang nicht wieder damit an. Ich kann nicht mehr.«

»Du kannst nicht mehr? Aber ich, ich soll noch können, oder was?«

»Was sollst du noch können?«

»Damit leben! Mit dem, was sie getan hat!«

»Aber sie hat doch nichts getan!«

»Sie hat Emelie allein gelassen! Und das nennst du nichts?«

Sebastian marschierte auf das Sofa zu und beugte sich zu Liv hinunter.

»Verdammt, du weißt gar nicht, was sie getan hat und was nicht! Du warst in Scheißthailand auf dieser Scheißentspannungsreise! Ich war es – ich habe Emelie gefunden in …«

»JETZT HÖR ENDLICH AUF!«

Liv sprang vom Sofa auf und stellte sich dicht vor Sebastian.

»Ich hab mir dein besoffenes Geschwätz jetzt tagelang anhören müssen! Jetzt hörst du endlich auf damit! Emelie ist genauso sehr meine Tochter wie deine! Ich kann dein erbärmliches Selbstmitleid nicht mehr ertragen. Und hör auf, meine Mutter zu beschuldigen! Es ist genauso gut dein Fehler! Hättest du nicht unbedingt noch deine blöden Lottoscheine ausfüllen müssen, dann wärst du rechtzeitig zu Hause gewesen, und es wäre nie passiert! Kapierst du das endlich?«

Sebastian ließ sich aufs Sofa fallen und starrte Liv an. Er hatte sie noch nie so wütend erlebt, nie gehört, dass sie derart laut werden konnte, nicht ihm gegenüber, nicht auf diese Art. Er schlug die Hände vors Gesicht und begann zu schluchzen.

Liv setzte sich auf die Kante des Couchtisches und betrachtete ihren in sich zusammengesunkenen Ehemann.

»Sebastian … Was passiert ist, ist einfach nur schrecklich. Aber es ist nicht unser Fehler. Das war irgendein kranker Mensch, der Emelie umgebracht hat … Wir sind nicht schuld daran, keiner von uns. Das begreifst du doch, oder?«

Olivia stand vor Anderssons Garten. Sie hatte ihr Fahrrad gegen einen der Zaunpfosten gelehnt. Durch das gekippte Wohnzimmerfenster hatte sie Livs Wutausbruch mitbekommen und Sebastian sehen können, wie er, die Hände vorm Gesicht, auf dem Sofa gesessen hatte. Sie war beeindruckt, wie heftig die junge Frau reagiert hatte. Und sie konnte sie verstehen.

Sie hätte sicher ähnlich reagiert.

Trotzdem zögerte sie einen Moment und fragte sich, ob sie die beiden in diesem Moment tatsächlich stören sollte. Doch dann gab sie sich einen Ruck, marschierte auf die Tür zu und klingelte. Es dauerte eine Weile, bis Liv öffnete. Olivia entschuldigte sich förmlich für die späte Störung. Bewusst fragte sie nicht, ob es gerade passend sei – dass sie ungelegen kam, wusste sie schließlich selbst, musste im Augenblick allerdings darüber hinwegsehen.

»Ich habe noch ein paar Fragen.«

»Jetzt?«

»Es ist wichtig.«

Liv sah über die Schulter in Richtung Wohnzimmer. Dann trat sie hinaus und zog die Haustür hinter sich zu.

»Sebastian geht es gerade nicht besonders gut. Es reicht doch, wenn wir beide uns unterhalten?«

Olivia nickte, und Liv schlenderte hinaus in den Garten. Olivia ging ihr nach. Liv zog das große Tuch enger um sich und trat durch die Pforte hinaus auf die Straße.

»Gehen wir ein Stück?«, schlug sie vor.

»Gerne.«

Olivia nahm ihr Fahrrad und schob es neben Liv her. Gemächlich durchquerten sie die kleine Ortschaft, zunächst schweigend, als wollten sie beide ein wenig Abstand zum Haus der Anderssons gewinnen. Hübsche kleine Häuschen säumten den Straßenrand, unterbrochen nur von schmalen Wegen, die zum Wasser hinunterführten. Hinter einigen Fenstern brannte noch Licht, andere lagen bereits im Dunkeln.

»Viele dieser Häuser werden nur im Sommer bewohnt«, erklärte Liv, als wollte sie eine nie gestellte Frage beantworten. »Zu dieser Jahreszeit sind sie verrammelt und leer. Vor allem runter in Richtung Hafen.«

»Aber Ihnen gefällt es hier?«

»Ja. Oder zumindest gefiel es mir bis jetzt. Ich weiß nicht … Manchmal habe ich das Gefühl, nur noch von hier wegzuwollen, so weit wie möglich, aber man kann ja nicht einfach vor allem fliehen. Denke ich mir.«

»Nein, wahrscheinlich nicht.«

»Worüber wollten Sie denn mit mir reden?«

»Sie wissen, dass in Stockholm ein weiterer Mord begangen wurde? Dass dort ebenfalls ein Kind umgebracht wurde?«

»Ja. Dieser Junge.«

»Wir gehen davon aus, dass es derselbe Täter war.«

Liv blieb abrupt stehen. Sie waren auf dem Weg zum Hafen in die Mor Cillas Gasse eingebogen, und an dieser Stelle war es stockfinster.

»Ist das wahr?«

»Ja. Wir mussten Roland laufen lassen.«

Liv reagierte nicht, zog sich lediglich das Tuch enger um den Leib und ging dann weiter auf den Hafen zu. Sie ließen die enge Gasse hinter sich und betraten den erleuchteten Pier.

»Das ist wirklich merkwürdig«, bemerkte Liv. »Das heißt, erst hat irgendjemand Emelie umgebracht und soll so etwas dann gleich noch mal getan haben?«

»Das stimmt, es klingt merkwürdig, da gebe ich Ihnen recht. Im Augenblick versuchen wir zu verstehen, welches Motiv dahinterstecken könnte.«

»Was glauben Sie?«

»Womöglich Ausländerhass. Deshalb wollte ich Ihnen ein paar Fragen stellen. Sebastian arbeitet doch in einem Flüchtlingslager?«

»Ja, in Hässleholm. Könnte es mit den Ereignissen dort zusammenhängen?«

»Mit welchen Ereignissen?«

»Das wissen Sie nicht?«

»Ich weiß, dass es dort vor einer Weile Krach gegeben hat, aber nicht, wie ernsthaft es tatsächlich war. Was ist denn passiert?«

»Ein paar jugendliche Asylbewerber wurden beschuldigt, bei einem älteren Ehepaar eingebrochen zu sein, während die Leute schlafend in ihren Betten lagen.«

»Ja, stimmt, jetzt fällt’s mir wieder ein – aber hatte sich das nicht als falsch herausgestellt?«

»Ja. Aber nachdem der Vorwurf ert einmal im Raum stand, wurden diverse … gehässige Bemerkungen laut. Sebastian hat die Jugendlichen natürlich verteidigt, und daraufhin ist der eine oder andere dort draußen fast durchgedreht …«

»Inwiefern?«

»Sie sind zum Lager marschiert und haben Schilder hochgehalten, auf denen ›Niggerlover‹ und andere Grässlichkeiten standen, und haben gebrüllt, Sebastian würde die schwedische Rasse schwächen – kranke Parolen eben. Es gibt schon sonderbare Menschen in diesem Land.«

»Aber das war dann auch schon alles?«

»Es hätte damit zu Ende sein können – wenn Sebastian in dieser Hinsicht nicht so hartnäckig wäre.«

Liv verstummte und blickte hinaus aufs dunkle Meer. Olivia nahm an, dass sie gerade an die zusammengesunkene Gestalt auf dem Sofa dachte, an Sebastian, den sie vor nicht allzu langer Zeit nach Strich und Faden beschimpft und als selbstmitleidig bezeichnet hatte. Wie sehr sich das Image des hartnäckigen Ehemanns doch in kurzer Zeit gewandelt hatte.

»Was genau hat er gemacht?«, hakte Olivia nach.

»Na ja, in erster Linie gab es da ein Interview. Er ist von einem der hiesigen Fernsehsender befragt worden, und da hat er klipp und klar gesagt, was er von Menschen hält, die in dieser Art und Weise agieren. Das hätte er wohl nicht tun dürfen.«

»Ist danach etwas passiert?«

»Am Abend nach der Ausstrahlung sind wir aufgewacht, weil Scheinwerfer direkt auf unser Schlafzimmer gerichtet waren. Von der Straße. Sebastian ist hinausgelaufen, da ist der Wagen weggefahren. Das war ziemlich unheimlich. Und als ich am nächsten Morgen die Zeitung holen wollte, lag ein großes Messer im Briefkasten.«

»Ein Messer?«

»Ja.«

»Als eine Art Drohung?«

»Ich weiß es nicht, jedenfalls fand ich das ziemlich eklig.«

»Haben Sie Anzeige erstattet?«

»Ja, aber wir sind damit auf kein großes Interesse gestoßen.«

Olivia nickte. Sie hätte gern gewusst, wo diese Anzeige gelandet war. Inzwischen kannte sie die Abläufe auf dem Revier gut genug. Gewisse Dinge nahm man dort nicht wirklich ernst.

»Ist noch mehr passiert?«

»Nicht bei uns daheim, aber Sebastian hat von einer merkwürdigen Sache im Flüchtlingslager erzählt. Ein Stück entfernt davon befindet sich ein großer Acker, und darauf stand eines Morgens eine Vogelscheuche. Er ist hingegangen, weil sie zuvor dort nicht gestanden hatte. Sie war mit braunem Stoff umwickelt und hatte krauses schwarzes Haar. Die Vogelscheuche sollte wohl einen Schwarzen darstellen. Ich habe ein Foto davon gemacht.«

Liv kramte ihr Handy hervor und rief die Fotos auf. Das Bild der schwarzen Vogelscheuche sah merkwürdig und absurd zugleich aus. Olivia schüttelte den Kopf und sah, wie Liv erschauderte.

»Frieren Sie?«

»Ein bisschen.«

»Kommen Sie, nehmen Sie meine Jacke.«

Olivia schlüpfte aus ihrer Jacke, und Liv nahm sie dankbar entgegen. Der dicke Wollpullover war warm genug für Olivia.

»Sollen wir zurückgehen?«

Langsam spazierten sie durch den kleinen Ort zurück, jede in ihre Gedanken versunken. Als sie vor Livs Gartenpforte ankamen, umarmten sie sich steif.

Bevor sie sich endgültig trennten, bemerkte Liv:

»Ich muss jetzt die Beerdigung planen.«

Während Olivia durch die Dunkelheit nach Hause radelte, dachte sie in einem fort über ihr Gespräch nach, über Ausländerfeindlichkeit und Rassismus, über das Messer in Livs Briefkasten, über die seltsame Vogelscheuche. Wie krank können Menschen sein?, fragte sie sich. Und doch bezweifelte sie, dass der hiesige Mob, mit dem Sebastian Andersson konfrontiert gewesen war, wirklich mit dem Mord in Stockholm zu tun hatte.

Es sei denn, der Mörder hatte sich auf eine hassgetriebene Odyssee durchs ganze Land begeben.

*

Den größten Teil des Tages war Stilton mit seiner blauen Tasche in der Hand in der Stadt herumgelaufen. Darin hatte das Buch mit den Zeitungsausschnitten gelegen. Eigentlich hätte er nach Rödlöga fahren sollen, aber allein der Gedanke hatte ihm widerstrebt. Nicht weil es ihm dort nicht gefiel, sondern weil er das Gefühl hatte, vor die Tür gesetzt zu werden. Von Luna. Mehrmals hatte er sich wieder auf den Weg zurück zum Schiff gemacht. Schließlich hatte er die Kajüte gemietet, und das Geld war bezahlt. Sie konnte ihn doch wohl nicht daran hindern, dort zu wohnen?

Insgeheim war ihm allerdings klar, wie idiotisch seine Weigerung wäre. Er war schließlich nicht auf einen Konflikt mit ihr aus, er respektierte ihre Gefühle. Immerhin war er selbst der Grund dafür. Er musste sich mit seiner Lage abfinden. Mit der Zeit würde der Sturm abflauen – wenn sie ein wenig Distanz zueinander gewonnen hätten. Das hoffte er zumindest.

Als es allmählich dunkel wurde, musste er sich eingestehen, dass Rödlöga für diesen Tag nicht mehr zu erreichen wäre. Für die Nacht brauchte er also eine Alternative. Wo er sich hinwenden sollte, wusste er noch nicht. Zuallererst einmal wollte er die Gelegenheit nutzen und Ronny aufsuchen. Er war bereits vor Stunden an dessen Antiquariat vorbeispaziert, doch da hatte an der Tür ein Schild gebaumelt mit der Aufschrift »Geschlossen«.

Er machte sich wieder auf den Weg. Er würde Ronny ein paar wichtige Fragen stellen müssen.

Schon von Weitem sah er, dass irgendetwas nicht stimmte. Drei Männer und eine Frau schleppten ein Stück von ihm entfernt eine fünfte Gestalt in Richtung Laden. Dieser Fünfte war Ronny Redlös. Schlagartig fiel Stilton wieder ein, welcher Tag heute war: Einmal im Jahr ging Ronny hinunter zum Hafen von Hammarby, setzte sich ans Kai und starrte auf die Stelle, wo seine geliebte Frau vor vielen Jahre durch das Eis gebrochen und ertrunken war. Jedes Mal nahm er eine Flasche Wodka mit und trank sich im Laufe einiger Stunden um Sinn und Verstand. Das war nun mal seine Art, den Jahrestag des tragischen Ereignisses zu begehen. Ein Ritual, das in seinem Bekanntenkreis wohlbekannt war, weshalb jedes Jahr wieder zum entsprechenden Zeitpunkt ein paar Freunde hinunter zum Kai liefen und Ronny zurück nach Hause brachten.

Und genau das passierte gerade.

Stilton sah, wie sie Ronny ins Antiquariat schoben. Er würde auf eine bessere Gelegenheit warten müssen, um seinen Freund zu fragen, wer den Mönch bei ihm abgegeben hatte. Er wollte gerade wieder umkehren, als Benseman aus dem Laden trat. Ihre Blicke trafen sich, und Benseman kam auf Stilton zu.

»Es war wieder so weit«, sagte Stilton.

»Ja.«

Benseman war Norweger, groß und hager und früher in Boden ein geachteter, belesener Bibliothekar gewesen, ehe der Schnaps ihn und seine Existenz zerstört hatte und er schließlich als Obdachloser in Stockholm gelandet war. Hier hatte Stilton ihn auch kennengelernt.

»Behauptet er nicht immer, dass sie eingebrochen wäre? Ende Oktober bildet sich hier doch kein Eis, oder?«

»Das ist eben seine Version der Geschichte«, erklärte Benseman. »Vielleicht ist sie ja gar nicht eingebrochen. Vielleicht hat sie sich das Leben genommen. Er will die Vergangenheit womöglich einfach in ein milderes Licht rücken. Oder aber das Eis hat sich damals tatsächlich ungewöhnlich früh gebildet. Wolltest du mit ihm reden?«

»Ja, ich wollte ihn nach einem Buch fragen, das er mir überlassen hat. Der Mönch. Ich muss wissen, wer es ihm gebracht hat. Du weißt das nicht zufällig?«

Ronny beschäftigte Benseman stundenweise im Antiquariat, insofern war die Frage nicht ganz unberechtigt.

»Ich glaube, es lag in einem der Kartons«, antwortete der Norweger und schlenderte die Katarina Bangata entlang.

»Kartons mit Büchern?«

»Ja. Es waren drei, das meiste war allerdings Mist. Aber wir haben auch eine Ausgabe von Saint-John Perse gefunden, dem Nobelpreisträger. See-Marken – mit dem Gedicht ›Eng sind die Schiffe‹. Kennst du das?«

Stilton warf Benseman einen Blick zu, der nicht misszuverstehen war.

»Ein ziemlich schwülstiges Gesellschaftsbild – so feierlich, dass es beinahe unlesbar ist. Als ich es das erste Mal gelesen habe …«

»Weißt du noch, wer diese Kartons vorbeigebracht hat?«

Stilton musste Benseman rechtzeitig stoppen. Sobald er die Gelegenheit hatte, konnte er sich endlos über Literatur auslassen, oft über obskure Autoren, von denen kein Mensch je gehört hatte. Erst recht nicht Stilton.

»Nein«, sagte Benseman. »Da war ich nicht dabei.«

»War es ein Mann?«

»Soweit ich es mitbekommen habe, ja. Aber da solltest du wohl besser Ronny fragen, wenn er wieder nüchtern ist. Gib ihm einen Tag.«

»Okay.«

»Warum interessiert dich dieses Buch? Der Mönch?«

»Ach, reine Neugierde.«

»Hast du es gelesen?«

»Nein.«

»Es ist ein merkwürdiges Buch – ein Kultbuch in seinem Bereich. So was wie ein früher Vorreiter der Horrorliteratur. Sogar mitsamt all der verqueren Erotik.«

»Das Buch selbst interessiert mich nicht, nur die Person, die es vorbeigebracht hat.«

»Sieht dir ähnlich.«

Stilton wollte nicht weiter darauf eingehen, was in Bensemans Augen für ihn typisch sein mochte. Also blieb er kurz vor Björns Trädgård stehen.

»Ich muss da lang«, sagte Stilton.

»Geht es dir gut?«

Stilton blieb stehen. Mit dieser Frage, spürte er, steuerte Benseman eine andere Ebene an. Sie zielte auf ein Leben, das sie beide einmal gelebt hatten und dessen Teil Benseman immer noch war. Ein Leben, das Stilton hinter sich gelassen hatte.

Und er wusste, die Frage kam von Herzen.

»Mir geht es gut«, antwortete er.

»Sicher?«

»Ja. Wie geht es Muriel?«

»Nicht so gut.«

»Ich hab sie neulich bei Ronny gesehen.«

»Sie kommt ab und zu vorbei, und das ist gut. Hier kriegt sie was zu essen, wir reden mit ihr, aber dann verschwindet sie wieder. Du weißt ja, wohin.«

»Ja.«

»Pass auf dich auf.«

Stilton nickte, und Benseman ging weiter in Richtung Medborgarplatsen. Geht es dir selbst auch gut?, hätte er vielleicht fragen sollen, überlegte Stilton. Aber er ging einfach davon aus, dass es Benseman gut ging. Das hatte er ihm ansehen können. Sein Blick hatte nicht länger diesen Schleier, strahlte nicht mehr einzig und allein Resignation aus. In seinen gelblichen Augen blitzte das Leben auf.

Um Muriel stand es wohl schlechter.

Erst da fiel Stilton wieder seine eigene missliche Lage ein. Sein Wohnproblem.

»Benseman!«

Der Norweger war fast schon an Björns Trädgård vorbeigelaufen, doch Stiltons Ruf hatte ihn noch erreicht. Er drehte sich um, und Stilton stapfte auf ihn zu.

»Was?«

»Wo schläfst du heute?«

»In der Mission, an der Högbergsgatan. Wieso?«

*

Er ist echt ordentlich, dachte Olivia.

Svensson hatte beide Biergläser gespült und sie kopfüber zum Abtropfen hingestellt. Sie schnappte sich eins davon und nahm sich noch ein Bier aus dem Kühlschrank. Sie musste wieder runterkommen, versuchen, in den Nachtmodus zu fallen. Als sie heimgekommen war, hatte sie Svenssons Nachricht gelesen. Ein Treffen des Schwedisch-Arischen Widerstands zu bewachen war nun wirklich kein großartiger Auftrag, aber sie versuchte, das Ganze als Teil ihrer Recherche über den hiesigen Rassismus anzusehen. Wenn sie sich Livs Bericht über die Unruhen im Flüchtlingsheim und die anschließenden Drohungen vor Augen führte, konnte es schließlich gut sein, dass dieser Sumpf bei dem Verbrechen eine Rolle spielte. Sie trank einen Schluck, nahm das Glas mit ins Schlafzimmer und zog sich aus. Sie wollte gerade ins Bett gehen, als ihr Handy klingelte. Es war Liv Andersson.

»Sie schlafen hoffentlich noch nicht?«

»Nein.«

Für eine Weile blieb es still.

»Wie geht’s Sebastian?«, fragte Olivia schließlich.

»Er ist auf dem Sofa eingeschlafen. Wissen Sie noch … wegen der Beerdigung?«

»Ja?«

»Ich hab heute mal nachgefragt, und da haben sie mir gesagt …«

Liv verstummte erneut.

»Wen haben Sie gefragt?«

»Irgendwen bei der Polizei. Und sie haben gesagt: Es könnte noch ein bisschen dauern, bis die Leiche freigegeben wird.«

Olivia hörte, wie Liv gegen die Tränen ankämpfte. Wie unglaublich unsensibel und plump manche Menschen sich ausdrücken!, dachte sie. Wenn die Mutter eines ermordeten Kindes sich erkundigte, wann sie die Beerdigung planen könne, redete man doch nicht von einer Leiche.

»Ich kann versuchen rauszufinden, wann sie so weit sind«, sagte Olivia.

»Danke. Schlafen Sie gut!«

»Sie auch.«

Olivia legte auf und ließ sich aufs Bett fallen. Dann nahm sie das Bierglas wieder in die Hand. Liv … Sie war nicht viel älter als Olivia. Eine nette, warmherzige Frau. Und jetzt saß sie mit ihrem Mann, der regelrecht auf null gesetzt worden war, auf dem Sofa in ihrem Haus und versuchte, das Begräbnis ihres Kindes zu organisieren.

Wie unglaublich einsam sie sein musste.

*

An einem anderen Ort, gar nicht viele Kilometer entfernt, saß eine andere Frau am Fenster und blickte in die Nacht hinaus. Seit ihr Enkelkind ermordet worden war, hatte sie jede Nacht so dagesessen, auf einem Holzstuhl, ein Glas Wasser vor sich. Alles war dunkel – sowohl um sie herum als auch in ihrem Inneren.

Sie konnte an nichts mehr denken.

Judith nahm noch einen Schluck und ging dann hinüber ins Gewächshaus. Auch dort war alles dunkel. Sie nahm eine Gießkanne in die Hand und goss ein paar Pflanzen aufs Geratewohl, keine von ihnen hätte dringend Wasser benötigt, und das wusste sie selbst. Es war die Bewegung, die sie brauchte, das Mechanische, das sie für eine Weile von dem Holzstuhl fernhielt. Erst als sie die Gießkanne erneut füllte, kam ihr ein Gedanke, der erste seit langer Zeit.

Mein ganzes Leben lang habe ich mich darum gekümmert, etwas zum Wachsen zu bringen, dachte sie. Ich habe Samen und Ableger gepflanzt und großgezogen. Das war meine Lebensfreude: all dem zuzusehen, was sprießt. Zuzusehen, wie Leben entsteht. Und jetzt ist diese Freude weg. Das alles hier wird eingehen. Ich selbst werde verwelken. Alles hier drinnen wird braun werden und absterben, alles wird verschrumpeln. Ich werde auf meinem Holzstuhl sitzen und vertrocknen und grau werden, und irgendwann sind meine Hände steif.

Es ist einfach nicht möglich, die Trauer durch Gießen wegzuschwemmen, dachte sie und stellte die Gießkanne zu Boden, ging zurück ins Haus und setzte sich wieder auf ihren Holzstuhl. Dort würde sie noch eine Stunde sitzen bleiben, bis sie erneut ins Gewächshaus zurückkehren würde.

*

Das Nachtlager an der Högbergsgatan wurde von der städtischen Mission mit Unterstützung der Kommune Stockholm betrieben. Hier gab es drei Formen der Unterbringung. Benseman nutzte den Bereich, der sich »niedrigschwelliges Wohnangebot« nannte: Er hatte ein eigenes Zimmer, das er benutzen konnte, solange er auf eine stabilere Wohnsituation wartete oder auf eine sogenannte Versuchswohnung.

Er war auf dem Stockwerk herumgelaufen und hatte tatsächlich eine Matratze und eine Wolldecke organisieren können – beides nicht gerade in allerbestem Zustand, aber Stilton war nicht wählerisch. Momentan zumindest nicht. Wenn man nächtelang auf dem nackten Beton in diversen Mülltonnenverschlägen gelegen hatte, kam eine Matratze auf blankem, aber immerhin warmem Boden dem reinen Luxus gleich, erst recht in einem Zimmer, das nicht nach Tigerbalsam und Wichse stank. Er hatte sich unter die dünne Decke gelegt, und Benseman lag nur wenige Zentimeter von ihm entfernt in seinem Bett.

»Wie in alten Zeiten«, stellte der Norweger fest.

»Beinahe.«

Der Gastgeber hatte eine kleine Wandlampe eingeschaltet und hielt ein Buch in Händen. Um zur Ruhe zu kommen, musste er allabendlich immer noch ein Stündchen lesen.

»Worum geht’s?«, fragte Stilton.

»Um die Maya. ›Ich strahle vor Liebe zu dir mit deinem Körper als ein Schutz fürs Leben.‹ Schön, nicht? Soll ich laut lesen?«

»Nein.«

Stilton drehte sich zur anderen Seite und zog sich die Decke über den Kopf. Es fiel ihm schwer einzuschlafen, wenn es nicht dunkel im Raum war, doch als Gast, der sich selbst eingeladen hatte, musste er sich mit allem zufriedengeben. Am nächsten Morgen würde er nach Rödlöga fahren.

»Tom, schläfst du schon?«

»Nein.«

»Ich denke darüber nach, Muriel zu heiraten.«

Stilton schlug die Decke zurück und drehte sich zu Benseman um.

»Sie heiraten?«

»Ich mag sie. Sie ist ein gutes Mädchen. Und allein. Vielleicht wäre es für uns beide einfacher, wenn wir zusammen wären. Dann könnte man sich gegenseitig stützen. Was meinst du?«

Stilton betrachtete sich selbst nicht gerade als Eheexperten, momentan schon gar nicht, deshalb wusste er nicht recht, was er darauf antworten sollte.

»Du warst doch auch verheiratet, oder?«, fragte Benseman.

»Das ist lange her.«

»Ja, aber war es schön?«

»Es war schön. Bis wir geschieden wurden.«

»Und danach bist du auf der Straße gelandet?«

»So ungefähr.«

»Aber Muriel und ich, wir sind ja schon ganz unten, also fangen wir auch ganz unten an. Da kann es dann doch nur noch aufwärtsgehen, oder? Man kann wohl behaupten, dass wir wissen, wie dreckig es einem gehen kann.«

»Das stimmt.«

Benseman nickte und wandte sich wieder seinem Buch zu, während Stilton sich erneut umdrehte und die Decke zurechtlegte. Du warst doch auch verheiratet, oder? Natürlich, mit Marianne Boglund. Aber das war noch vor der Eiszeit gewesen, und er dachte gar nicht daran, sich in die Zeit zurück zu wünschen.

Er schloss die Augen und versuchte, das Bild von Lunas Körper heraufzubeschwören.

Der Konferenzraum war voll besetzt, die meisten Ermittler waren bereits da. Es fehlten nur diejenigen, die einen triftigen Grund hatten: Sie waren andernorts mit den Kindermorden beschäftigt. Mette hatte alle angeforderten Ressourcen genehmigt bekommen. Mittlerweile war eine entsprechend große Zahl von ihnen auf den verschiedensten Ebenen involviert.

Doch hier vor ihr saß die Kerngruppe.

Das Hirn.

Hier saßen die Menschen mit der größten Erfahrung, was derartige Verbrechen anging. Menschen, die in den vergangenen Jahren zahlreiche schreckliche Morde aufgeklärt hatten.

Mette fühlte sich sicher.

Sie würden auch diesen Fall lösen.

»Ich habe erfahren, dass man unter den Fingernägeln des ermordeten Jungen, Aram, Hautreste gefunden hat«, sagte sie. »Er könnte also Widerstand geleistet haben, was wiederum bedeutet, dass der Täter Schürfwunden oder Kratzer haben dürfte. Die Hautpartikel sind schon unterwegs zum SKL. Wenn wir Glück haben, gibt es einen Treffer in der Datenbank, wenn nicht, haben wir zumindest etwas, was wir später noch verwenden können. Haben alle das hier gesehen?«

Mette drehte sich zur Rückwand um. Dort hing das große Phantombild eines Mannes.

»Ist das der Jogger, den Adolfsson gesehen hat?«

»Ja. Das Bild ist an sämtliche Polizeidienststellen im ganzen Land gegangen.«

»Und an die Medien?«

»Die haben es ebenfalls gekriegt. Was natürlich auch seine Nachteile hat. Wie ihr seht und wie es häufig bei Phantombildern der Fall ist, ist es ziemlich vage – und deshalb werden wir mit einer Hinweisflut rechnen müssen. Trotzdem denke ich, dass etwas dabei herauskommen wird. Wir müssen einfach jedem Hinweis nachgehen. Wie steht es um Adolfssons Alibi?«

»Haben wir überprüft«, antwortete Bosse Thyrén. »Es ist wasserdicht. Er war auf Åland.«

»Gut, dann wäre das also geklärt. Trotzdem wäre es gut, wenn Adolfsson in Stockholm bleiben könnte. Sobald wir diesen Jogger finden, brauchen wir ihn für die Gegenüberstellung.«

»Der ist wohl ziemlich verdächtig, dieser Jogger?«

Es war einer der älteren Ermittler, der diese Frage gestellt hatte.

»Wie meinst du das?«

»Ich meine, immerhin wird jetzt öffentlich nach ihm gefahndet. Es wird ihm wohl kaum entgangen sein, dass die Polizei mit ihm Kontakt aufnehmen will, oder?«

»Nein.«

»Und trotzdem hat er bislang nicht von sich hören lassen.«

»Dafür kann es verschiedene Gründe geben. Einer wäre, dass er nichts mit der Sache zu tun haben will. Vielleicht hat er ja andere Dinge zu verbergen, oder aber es ist ihm unangenehm, aus der Anonymität zu treten.«

»Genau das hab ich damit gemeint. Das ist doch ziemlich verdächtig, oder?«

Mette drehte sich wieder zu der Tafel hinter sich um. Die Diskussion über den Jogger würde sie an diesem Punkt nicht weiterbringen.

»So sah es an unserem Tatort aus – zumindest unseren Recherchen zufolge.«

Sie zeigte auf einer großen Karte auf die Stelle, wo Aram ermordet aufgefunden worden war. Die Personen, die sich am Fundort der Leiche oder ganz in der Nähe befunden hatten, waren mit einem Kreuz markiert.

»Wie wir hier sehen, dürften es nicht allzu viele gewesen sein, die überhaupt begriffen haben, was dort vorgefallen ist. Vermutlich ist es ganz schnell gegangen. Der Junge ist wahrscheinlich vom Täter überrascht worden. Adolfsson ist von hier gekommen, und der Jogger, der ihm begegnet ist, kam aus dieser Richtung.«

»Der Jogger konnte doch gar nicht anders – er muss den Körper des Jungen gesehen haben. Wenn er aus dieser Richtung kam.«

Es war derselbe Ermittler, der sich eben schon an dem Jogger festgebissen hatte.

»Wahrscheinlich«, gab Mette zurück und nickte. »Allerdings lag der Junge ein Stück abseits vom Weg und war teilweise von einer alten Baumwurzel verdeckt. Wir können nicht mit Sicherheit davon ausgehen, dass man etwas sehen müsste, wenn man dort entlangläuft und mit den Gedanken ganz woanders ist.« Mette wandte sich wieder der Gruppe zu. »Haben wir irgendeine Verbindung zwischen den Familien gefunden?«

»Nein, keine.«

»Wie läuft es in Schonen?«, wollte Lisa wissen.

»Ich habe Svensson gebeten, der Rassistenspur nachzugehen. Ich gehe davon aus, dass wir noch im Laufe des Tages seinen Bericht erhalten. Weitere Fragen?«

»Suchen wir nach einem Serienmörder?«

Die Frage war rhetorisch gemeint gewesen, zeigte aber, welcher Druck auf ihnen lastete.

»Schlimmstenfalls ja«, antwortete Mette.

*

Unter normalen Umständen wäre es ein schöner Park gewesen, der bereits 1855 um das alte Tivolihaus herum angelegt worden war. Eigentlich hieß er Volkspark, inzwischen aber wurde er nur mehr Tivolipark genannt: ein Ort, an dem die Leute sich gern trafen, tagsüber wie auch abends. Ein sicherer Ort.

Doch an diesem Tag war alles anders.

Vor der Anhöhe – einer stillgelegten Bergwerksgrube – war ein kleines Podium aufgebaut worden. Zu beiden Seiten des Podiums wehten dunkelrote Fahnen, auf denen ein gelbes Dreieck mit einem weißen Pfeil darin zu sehen war. Das Logo des Schwedisch-Arischen Widerstands. Diverse breitschultrige Männer mit raspelkurzen Haaren hatten sich zu beiden Seiten des Podiums mit identischen Flaggen postiert. Vor dem Podest standen einige Polizeibeamte. Die Meinungsfreiheit erlaubte allen, die für eine Kundgebung eine offizielle Erlaubnis eingeholt hatten, ihre Meinung öffentlich zu äußern – auch ausgewiesenen Neonazis. Auch deren Rechte mussten gegen Angriffe verteidigt werden.

Deshalb war die Polizei anwesend.

Ein paar Meter weiter standen Menschen mit Spruchbändern – jene, die ihren Abscheu gegenüber dem, was sich hier abspielen sollte, zum Ausdruck bringen wollten. Auch das war Teil der rechtlich verankerten Meinungsfreiheit. Wie viele der Menschen vor dem Podium zu den linken Aktivisten gehörten, war schwer zu sagen. Bis jetzt hatte sich noch keiner von ihnen lautstark oder aggressiv geäußert, aber allen war klar, dass sich hier auch die Antifa versammelt hatte und früher oder später reagieren würde. Ob nun Revolutionäre Front oder AFA.

Auch ein Grund, warum die Polizeibeamten hier waren.

Olivia gehörte zu der Einsatztruppe, Frans ebenso. Am Rand des Parks standen Mannschaftsbusse und Streifenwagen bereit. Ob dies wirklich dazu beitragen würde, die Gemüter auf dem Platz zu besänftigen, stand in den Sternen. Eher war es ein Zeichen dafür, dass hier mit Gewalttaten zu rechnen sein würde.

Und natürlich eskalierte die Situation – sobald die Fahnenträger hinauf aufs Podium marschiert waren. Antifa-Parolen wurden laut, Buhrufe mischten sich in den Applaus, der Platz war eindeutig in zwei Lager gespalten. Der Schwedisch-Arische Widerstand verfügte in der Region über zahlreiche Sympathisanten, und die meisten waren an diesem Tag angetreten. Eine Konfrontation wurde immer wahrscheinlicher. Olivia spürte, wie nervös ihre Kollegen waren, dies hier war ein Minenfeld, und jeden Moment konnte eine Bombe hochgehen. Und sollte irgendetwas passieren, dann wäre sie mittendrin. Das war nun einmal ihr Job.

Die Demonstranten schoben sich vor zum Podium, und bald trennte sie nur noch ein Meter von den Polizisten. Plötzlich entdeckte sie Liv Andersson. Sie hielt das eine Ende eines Banners mit der unmissverständlichen Botschaft »NEIN ZUM RASSISMUS!« in die Luft. Warum nur war sie hierhergekommen? Doch schon im nächsten Augenblick verspürte Olivia Respekt. Eine unglaubliche Hochachtung. Liv wollte allen zeigen, was sie dachte. Sie wollte präsent sein. Trotz oder vielleicht gerade wegen ihres Schicksalsschlags. Olivia versuchte, Blickkontakt mit ihr aufzunehmen, doch es gelang ihr nicht.

In diesem Moment trat ein Mann in den Vierzigern auf das Podium. Er war breitschultrig, hatte millimeterkurz geschorenes Haar, trug ein weißes Hemd, einen schwarzen Schlips und eine schwarze Hose, und eine eckige Brille verdeckte einen Teil seiner grobporigen Haut. Er näherte sich dem Mikrofon vorne am Rand der Bühne. Er würde die Kundgebung einleiten: Måns Berntsson. Olivia hatte seinen Namen dem Informationsblatt entnommen, das sie alle vor Beginn des Einsatzes bekommen hatten. Er war einer der SAW-Funktionäre hier in der Region.

Måns Berntsson legte die Hand ans Mikrofon, während die Sprechchöre über den Platz schallten.

»Schweden!«, begann er. »Ihr wisst, warum wir uns hier heute versammelt haben. Unser Volk läuft Gefahr, unterzugehen, und ihr wisst, warum. Unsere Rasse ist vom Aussterben bedroht, und ihr wisst, warum. Unsere höchsten Werte werden verhöhnt und geschändet. Und ihr wisst, warum. Ihr wisst genau, wer dahintersteckt. Ihr wisst, wovon ich rede. Ihr wisst, wie sie aussehen und wo sie wohnen. Dieser Entwicklung müssen wir einen Riegel vorschieben. Dies hier ist das Reich der Schweden. Wir müssen das Unkraut ausmerzen, das unsere schwedische Flora verseucht, und zwar schleunigst! Die Sense muss über das Land streichen!«

Die Menschenmenge war mittlerweile so laut geworden, dass Teile von Berntssons Rede kaum mehr zu hören waren. Nur weil sie ganz vorne am Podium stand, hatte Olivia jedes Wort verstehen können. Und sie war angewidert. Sie drehte sich zu Frans um und versuchte, die Parolen zu übertönen:

»Fällt das nicht unter Volksverhetzung?«

»Es ist ihr demokratisches Recht, ihre Meinung zu äußern«, bekam sie als Antwort.

Olivia wandte sich wieder der Menschenmenge zu und sah gerade noch, wie sich eine Gruppe junger Männer nach vorne drängelte. Plötzlich zogen sie sich Tücher vors Gesicht und machten sich daran, das Podium zu stürmen. Die Polizisten reagierten sofort, versuchten, sie zurückzudrängen. Was ihnen jedoch nicht gelang. Mehrere Männer mit dunkelroten Fahnen eilten herbei – mit Schlagringen bewaffnet. Nun zückten auch die Angreifer ihre Waffen. Olivia konnte ein Metallrohr und einen Baseballschläger erkennen, ehe sie selbst mitten in eine heftige Schlägerei geriet. Binnen weniger Minuten war die Lage außer Kontrolle.

»BERNTSSON!«

Einer der Einsatzleiter zeigte erst auf Olivia und dann aufs Podium. Sie schnellte herum. Ein vermummter Mann holte soeben zu einem Schlag gegen Berntsson aus, während dieser versuchte, sich mit den Armen zu schützen. Olivia sprang auf das Podium und packte den Mann von hinten, zog ihn von Berntsson weg und bugsierte ihn vom Podium. Berntsson war auf den Brettern in die Knie gegangen. Er blutete im Gesicht, und seine Brille lag zerbrochen neben ihm.

»Bring ihn weg!«, schrie der Einsatzleiter ihr zu, doch Olivia wusste nicht, wie sie reagieren sollte. Mehrere junge Männer waren im Begriff, das Podium zu entern, und sie packte Berntsson am Arm.

»Kommen Sie!«

Berntsson stolperte, als er von Olivia hochgezogen und vom Podium geführt wurde. Sie warf einen Blick über die Schulter und sah, wie mehrere maskierte Männer auf ihn zeigten. Olivia umklammerte Berntssons Arm und rannte mit ihm zu ihrem Streifenwagen.

»Einsteigen!«

Berntsson ließ sich auf den Beifahrersitz fallen. Die Männer bahnten sich einen Weg auf das Einsatzfahrzeug zu. Olivia sprang hinters Steuer, ließ den Wagen an und fuhr mit quietschenden Reifen los. Wild hupend mäanderte sie sich durch die Menge, bis es ihr schließlich gelang, den Park zu verlassen.

Als sie auf die Hauptstraße abgebogen war, sah sie zu Berntsson hinüber. Er blutete immer noch und hielt sich ein Tuch vor den Mund. »Wollen Sie, dass ein Arzt sich das anschaut?«

»Nein. Das sind Kriegsverletzungen. Die gehören dazu.«

Olivia verkniff sich einen Kommentar zu dieser sonderbaren Einschätzung. Krieg? Wenn das nicht eher ein Vorgeschmack war auf das verquere Bild, das dieser Mann sich von der Wirklichkeit machte.

»Wo wohnen Sie?«, fragte sie.

»Mjöhult.«

Berntsson nahm das Tuch herunter und drehte sich zu Olivia um.

»Schön zu sehen, dass die schwedische Polizei auf unserer Seite steht.«

Sie fuhren den Nygårdsvägen hinauf in Richtung Mjöhult. Berntsson war nonstop damit beschäftigt, diversen Personen über Handy zu berichten, was soeben vorgefallen war. Olivia schwieg. Den Gesprächen konnte sie entnehmen, wie aufgebracht Berntsson wegen des Angriffs und wie zufrieden er mit dem beherzten Zugriff der Polizei war. Irgendwann war er mit dem Telefonieren fertig und wandte sich wieder seiner Fahrerin zu.

»Noch einmal vielen Dank. Es ist unglaublich, dass unser gesetzlich verankertes Recht auf Meinungsfreiheit auf diese Art und Weise attackiert wird. Ich fühle mich wirklich zutiefst gekränkt!«

»Meinungsfreiheit ist Teil unserer demokratischen Grundordnung. Sind Sie nicht eigentlich dagegen?«

»Wir kämpfen für ein nordisches Reich auf nationalsozialistischer Grundlage.«

»Und spielt in diesem Reich die Meinungsfreiheit eine Rolle?«

Berntsson wischte sich ein wenig Blut vom Mund und starrte Olivia an. Sie hielt den Blick auf die Straße gerichtet.

»Worauf wollen Sie hinaus?«, fragte er.

»Ich bin nur neugierig. Sie denken offensichtlich anders als ich.«

»Ich weiß ja nicht, wie Sie denken, aber ein Gutteil Ihrer Behörde denkt wie wir.«

»Ich jedenfalls nicht. ›Die Sense muss über das Land streichen‹ …«

»Das war bloß eine Metapher.«

»Und wofür?«

»Für alles, was noch getan werden muss.«

Und was sollte das sein?, wollte Olivia gerade fragen, als Berntsson erneut einen Anruf erhielt. Offensichtlich würde gleich bei ihm zu Hause eine Zusammenkunft stattfinden.

Als er das Gespräch beendet hatte, fragte Olivia:

»Sie sind wohl nicht der Meinung, dass alle Menschen gleich viel wert sind, oder?«

»Nein, und wer das immer noch glaubt, ist doch nicht zurechnungsfähig. Niemand bei klarem Verstand findet, dass ein Pädophiler oder ein Mörder ebenso viel wert wäre wie der brave Bürger. Wer immer das behauptet, ist ein Heuchler.«

»Wer ist denn mehr wert als andere?«

»In absteigender Reihenfolge wir Schweden, dann die Skandinavier. Die Europäer.«

»Und warum ausgerechnet die?«

»Weil sie der arischen Rasse angehören, und die ist einzigartig auf der Welt.«

Olivia spürte, wie sich ihr Puls beschleunigte. Da saß ein waschechter Nazi neben ihr.

»Und in welcher Hinsicht?«, bohrte sie weiter.

»Sie verfügen über eine höhere Intelligenz«, antwortete Berntsson. »Über mehr Empathie und Kreativität und Schaffenskraft.«

Empathie? Er verbindet den Faschismus ernsthaft mit Empathie?

»Die große Mehrheit hier in Schweden ist alles andere als Ihrer Meinung«, entgegnete sie. »Obwohl sie doch, wie Sie behaupten, der intelligenteren Rasse angehört. Wie ist das zu verstehen?«

Es dauerte ein paar Sekunden, bis Berntsson eine Antwort parat hatte:

»Sie sind verblendet. Wir werden sie aufklären. Deshalb ja auch die Informationstreffen.«

Olivia spürte, dass sie bei Berntsson nicht weiterkommen würde. Die Art, wie er die Gesellschaft betrachtete, war mehr als bedrückend. Also ging sie lieber zu aktuellen Fragen über.

»Ich nehme an, Sie wissen, dass in Arild vor Kurzem ein Mord verübt wurde«, sagte sie. »An einem dreijährigen Mädchen.«

»Das Negerbalg?«

»Es war … Ihr Vokabular ist erbärmlich.«

Berntsson sah sie vielsagend an und lachte.

»Dumme Geschichte, das in Arild«, sagte er dann. »Aber vielleicht sollte man besser darüber nachdenken, bevor man was auch immer adoptiert.«

Nicht einmal wen auch immer. Was auch immer. Olivia stieg die Zornesröte ins Gesicht.

»Ich bin an den Mordermittlungen beteiligt«, erklärte sie. »Und wir gehen davon aus, dass möglicherweise rassistische Motive dahinterstecken.«

»Ach ja?«

Olivia dachte kurz nach. Sollte sie noch einen Schritt weitergehen? Oder würde sie damit gegen die Vorschriften verstoßen?

Berntsson nahm ihr diese Entscheidung ab, als er fragte:

»Und wie kommen Sie darauf?«

»Der Vater des Mädchens arbeitet in einem Flüchtlingslager«, antwortete sie. »Vor einer Weile hat jemand ein Messer in seinen Briefkasten geworfen – was wohl als Drohung zu verstehen ist. Wissen Sie etwas davon?«

»Warum sollte ich?«

»Weil Sie sich in diesen Kreisen bewegen. ›Wir müssen das Unkraut ausmerzen, das unsere schwedische Flora verseucht‹ – haben Sie das nicht gerade erst im Park verkündet?«

Berntsson starrte Olivia an, und zwar lange genug, dass sie den Blick bemerkte und zurückstarrte. Er wandte seinen Blick wieder auf die Straße.

»Sie können hier anhalten«, sagte er.

Sie befanden sich auf freier Strecke. Zu beiden Seiten der Straße standen schlanke Weiden, und ein paar Saatgänse suchten im Graben ein Stück weiter vorn nach Futter. Olivia hielt am Straßenrand. Der Mann neben ihr löste den Sicherheitsgurt, als wollte er sofort aussteigen. Er hatte die Hand bereits an den Türhebel gelegt, als Olivia fragte:

»Wo waren Sie, als der Mord geschah?«

Berntsson schob die Tür auf und stieg aus. Mit der Hand bereits am Handy drehte er sich noch mal um, beugte sich vor und machte blitzschnell ein Foto von Olivia. Dann ließ er das Handy sinken und sah ihr ins Gesicht.

»Sie fahren gerne mit dem Rad, nicht wahr?«

Olivia hielt seinem Blick stand, bis er sich lächelnd abwandte. Erst dann drehte sie sich wieder nach vorn.

»Ich gehe zu Fuß nach Hause«, verkündete er und drückte die Beifahrertür zu.

Olivia fuhr auf direktem Weg zurück aufs Revier und marschierte schnurstracks in ihr Arbeitszimmer, setzte sich vor den Computer, startete den Browser und machte sich auf die Suche nach mehr Informationen über den Schwedisch-Arischen Widerstand. Es war keine erbauliche Lektüre – erst recht nicht, als sie über den Hinweis stolperte, dass Schonen zu den Regionen gehörte, in denen die Organisation die meisten Mitglieder rekrutierte. Allmählich wurde ihr klar, dass es sich dabei um eine handfeste, wenn nicht die militanteste faschistische Bewegung Schwedens handelte. Wie viele Mitglieder der SAW tatsächlich hatte, stand nirgends geschrieben, aber die häufigste Einschätzung belief sich auf einige hundert Aktive. Hinzu kam sicher eine große Zahl sich mehr oder weniger offen bekennender Anhänger. Auf einer Homepage unter der Überschrift »Die Front« wurden die politischen Ziele der Bewegung propagiert.

Nachdem Olivia gut eine Stunde herumgesurft hatte, war sie zunehmend deprimiert. Sich mit Nazis beschäftigen zu müssen war mehr als unangenehm. Derlei Personen scheuten nicht davor zurück, ihre Gegner zu attackieren. Sie scheuten wohl nicht mal vor einem Mord zurück.

Alles für die Sache.

Olivia wandte sich dem Flüchtlingslager in Hässleholm zu. Auf der Seite einer Web-Zeitung erkannte sie Måns Berntsson inmitten einer Gruppe wieder, die vor der Anlage stand und ein Schild mit der Aufschrift »Niggerlover« hochhielt.

Anschließend rief sie Berntssons Vorstrafenregister auf.

2011 verurteilt vom Amtsgericht Göta wegen Hausfriedensbruchs und Verstoßes gegen das Waffengesetz. Daneben gab es noch ein paar weitere Verurteilungen wegen grober Misshandlung, wegen Volksverhetzung und des Tragens gefährlicher Waffen. Sie lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück und hatte wieder Berntssons Stimme im Ohr: »Ich fühle mich wirklich zutiefst gekränkt!«

Der Ärmste, dachte sie.

Mit einem »Hallo« betrat Frans ihr gemeinsames Büro. »Wie man hört, hast du Måns Berntsson nach Hause gefahren.«

»Nicht ganz.«

»Nein. Auch das hab ich gehört.«

»Von wem hast du das denn gehört?«

»Glaubst du ernsthaft, er ist in den Mord an Emelie verwickelt?«

»Warum denn nicht?«

Frans zuckte leicht mit den Schultern.

»Weiß Svensson schon Bescheid?«

»Worüber?«

»Dass du Berntsson verdächtigst?«

»Er hat mich gebeten, nach neuen Motiven zu suchen.«

»Die Rassistenspur?«

»Ja.«

Olivia wandte sich erneut dem Bildschirm zu. Frans sah sie einen Moment lang wortlos an und wandte sich wieder zum Gehen. Als er schon fast aus der Tür war, bemerkte Olivia:

»Du hast mir nicht geantwortet.«

Frans drehte sich zu ihr um.

»Worauf?«

»Woher weißt du das mit Berntsson?«

»Er hat mich angerufen.«

»Er hat dich angerufen? Seid ihr befreundet?«

Wortlos machte sich Frans auf den Weg. Svensson, der im selben Moment in der Tür auftauchte, wartete kurz, bis Frans verschwunden war, dann schob er die Tür hinter sich zu.

»Das ist heute ja ziemlich heiß hergegangen«, sagte er. »Von der Revolutionären Front wurden vier Aktivisten festgenommen.«

»Und SAW?«

»Na, die sind ja wohl angegriffen worden, oder?«

Aus gutem Grund, dachte Olivia, wollte das aber lieber nicht laut sagen. Gewalt war gesetzeswidrig, ganz gleich, von welcher politischen Gruppierung sie ausgeübt wurde.

»Und du hast Måns Berntsson heimgefahren?«, fuhr Svensson fort.

»Ist mir befohlen worden. Ich hab gar nicht gewusst, dass es zu den Aufgaben der Polizei gehört, für Nazis den Privatchauffeur zu spielen.«

»Ich auch nicht. Ich hab dir den Befehl jedenfalls nicht erteilt.«

»Nein. Entschuldige bitte.«

Olivia versuchte, ihre Empörung hinunterzuschlucken. Schließlich wollte sie sich nicht mit Svensson streiten. Er war momentan der Einzige, der ihr erträglich vorkam. Sie bat ihn, sich zu setzen, und berichtete ihm dann, was Liv Andersson ihr am Vorabend mitgeteilt hatte, und überdies schilderte sie ihm die Autofahrt mit Måns Berntsson. Als sie fertig war, fragte er:

»Hast du das als Drohung aufgefasst? Was er da hinsichtlich deiner Fahrradtouren gesagt hat?«

»Ja.«

»Diese Leute haben keine Skrupel. Brauchst du Personenschutz?«

»Nein.«

Svensson sah sie fragend an.

»Ich bin früher schon bedroht worden«, sagte sie.

*

Ola Mellberg war auf dem Heimweg aus dem Zentrum von Gustavsberg. Er hatte eine Plastiktüte mit Lebensmitteln in der Hand – nichts, was wirklich nötig gewesen wäre, eher die Ausrede dafür, endlich mal aus der Wohnung rauszukommen. Für eine Weile weg von Jian. Er spürte, dass sie ihn mit nach unten zog, in die Dunkelheit. Ihre Trauer war wie ein schwarzes Loch, und er wollte sich dort nicht hineinziehen lassen. Er wollte nicht den Halt verlieren. Lieber wollte er versuchen, sich auf die praktischen Dinge zu konzentrieren, auf alles, was ihn weiterhin am Leben hielt, auf seine Routinen. Auf alles, was getan werden musste. Er wusste, er würde einen Tag nach dem anderen bewältigen müssen. Und irgendwann würde das Leben wieder erträglich sein.

Dachte er.

Jian war anderer Meinung. Für sie gab es keine Routinen und kein System mehr, es gab nur noch Dunkelheit und Schweigen, das ab und zu von Krämpfen unterbrochen wurde. Sie lag in dem verdunkelten Schlafzimmer, zusammengekauert wie ein Fötus, und war kaum mehr erreichbar. Ola hatte versucht, ihr etwas zu essen aufzuzwingen, zumindest etwas zu trinken, doch in den wenigsten Fällen war es ihm gelungen. Jedes Mal, wenn er es wieder nicht geschafft hatte, dachte er: Sie muss ins Krankenhaus, sie braucht irgendeine Art Betreuung.

Natürlich war ihnen Hilfe angeboten worden, doch Jian hatte sie abgelehnt.

An diesem Morgen hatte er versucht, die Gardinen ein Stück weit aufzuziehen, um zumindest ein wenig Licht ins Schlafzimmer zu lassen.

Aber er hatte sie gleich wieder zuziehen müssen.

Auf dem Weg in die Wohnung mit seiner Plastiktüte in der Hand fasste er einen Entschluss. Er musste die Situation wieder in den Griff bekommen. So konnte es nicht weitergehen. Entweder riss sie sich selbst am Riemen, oder er war gezwungen, eine Therapie für sie zu organisieren.

Er stellte die Tüte in der Küche ab und ging ins Schlafzimmer, setzte sich auf die Bettkante und schaltete die kleine Nachttischlampe ein. Jian zuckte heftig zusammen und drehte sich weg, zog sich sogar das Kissen über den Kopf. Ola strich ihr vorsichtig über den dünnen Rücken. Er konnte durch das Nachthemd jede einzelne Rippe spüren.

»Wir können so nicht weitermachen«, sagte er und machte eine kurze Pause. »Wir müssen Arams Mörder finden.«

Er hatte sich genau überlegt, was er sagen wollte, den ganzen Weg über, vom Zentrum bis nach Hause. So etwas hätte er spontan nie von sich gegeben. Er wusste genau, welche Glut in Jians Innerem brannte, sobald sie sich auf die Jagd nach bestimmten Personen machte. Er wusste, welche Urkraft in ihr wohnte. Doch diese Urkraft hatte sie verlassen. Das Feuer glimmte nur mehr, aber er hoffte, dass es noch nicht vollends erloschen war. Vielleicht war irgendwo ja noch ein vergessener Funke, der nur wieder entfacht werden musste? Er wusste es nicht, aber er wollte die Chance wahrnehmen, schließlich hatte er keine andere Alternative.

Abgesehen von einer Zwangseinweisung.

»Ich weiß, es tut weh, daran zu denken«, fuhr er fort. »Aber trotz allem wäre es doch möglich, dass sein Mörder sich unter diesen Unmenschen befindet, denen du im Internet nachspürst. Unter all denen, die Hass und Hetze verbreiten. Er könnte einer von ihnen sein.«

Ola verstummte, aber er spürte, dass Jian das Kissen ein Stück zur Seite gezogen hatte.

Sie hörte ihm zu.

Also würde er jetzt noch einen Schritt weiter gehen. Diesen nächsten Schritt hatte er sich nicht zurechtgelegt. Die Idee war ihm gerade erst gekommen.

»Ich glaube wirklich, dass du der Polizei ein Stück voraus bist, was das Internet angeht«, sagte er. »Ich glaube, du kennst dich deutlich besser aus. Wenn es irgendjemanden gibt, der eine Chance hat, Arams Mörder zu finden, dann bist das du.«

Eine ganze Weile herrschte Schweigen. Ola saß da wie auf glühenden Kohlen. Schließlich drehte Jian sich um und sah ihn an.

»Du meinst, einer, der im Netz Hasstiraden verbreitet?«

Der Funke war also noch da.

*

Als Stilton am Nachmittag gekommen war, hatte Ronny sofort wieder das »Geschlossen«-Schild aufgehängt. Inzwischen saßen sie bereits seit Stunden zusammen, und Ronny hatte einen Rotwein aufgemacht, obwohl er immer noch mit seinem Kater kämpfte. Stilton hatte lediglich an seinem Glas genippt. An diesem Abend wollte er die letzte Fähre nach Rödlöga erreichen. Aber er fühlte sich wohl in Ronnys Gesellschaft, auch wenn sie unterschiedliche Interessen hatten. Ronnys Hauptinteresse galt der Literatur, Stiltons dem Überleben. Trotz allem hatten sie viel gemeinsam. Immerhin handelt gute Literatur vom Überleben, wie Ronny einmal gesagt hatte, als sie genau darüber gesprochen hatten.

»Ich habe mal auf einer griechischen Insel gelebt, da bin ich von einer höllischen Darminfektion heimgesucht worden«, hatte er erzählt. »Mein Körper hat einfach alles von sich gegeben und noch ein bisschen mehr. Ich war felsenfest überzeugt davon, dass ich sterben würde. Am vierten Abend dieser Hölle hab ich mich aus dem Bett gequält und bin in den Ort runtergewankt. Vor einem dieser kleinen Hotels dort hatten sie eine Kiste mit Büchern hingestellt, die die Touristen zurückgelassen hatten. Ich sah hinein – eher so eine Berufskrankheit. Ich war darauf gefasst zu sterben und wollte womöglich nur noch eine letzte Lektüre für diese Reise finden. Zwischen zwei deutsche Krimis eingeklemmt, fand ich eine Novellensammlung von Slas, einem meiner Lieblingsautoren. Das war ein Zeichen, also habe ich dieses Büchlein mitgenommen. Die ganze Nacht lag ich auf einer Pritsche in einem weiß gekalkten Mausoleum und habe gelesen. Am nächsten Morgen war ich wieder gesund.«

»Und du glaubst wirklich, es lag an diesem Buch?«

»Davon bin ich überzeugt.«

Stilton war es nicht, ließ es aber auf sich beruhen. Der Glaube kann Berge versetzen, das hatte seine Großmutter ihm immer gepredigt, und vielleicht war es tatsächlich so. Zumindest wenn man an die richtigen Dinge glaubte.

»Du kannst dich also nicht mehr daran erinnern, wie er ausgesehen hat?«, fragte er jetzt. »Der Mann mit den Kartons?«

»Nein. Mittleres Alter – glaube ich zumindest.«

»Wie war er angezogen?«

»Ich glaube, er hatte einen dunklen Mantel an.«

Sie hatten das Thema schon vor Stunden diskutiert, doch Stilton wollte erneut eine Bestätigung. Schließlich war er nicht umsonst Polizist gewesen.

»Ist er irgendwann früher schon mal hier gewesen?«

»Nicht, soweit ich mich erinnern kann. Worum geht es denn überhaupt?«

»Um Mord.«

»Aber du bist doch nicht mehr bei der Polizei?«

»Auch ein Zivilist kann doch wohl hoffen, dass ein Verbrechen aufgeklärt wird, oder?«

»Natürlich. Wie läuft es auf dem Schiff?«

»Gar nicht.«

Ronny lachte und strich sich über den Mund. Der Rotwein hatte ihm einen kleinen dunklen Schnurrbart in die Mundwinkel gemalt, und Stilton ahnte, dass Ronny gleich die Gläser erneut füllen würde.

»Falls er wieder auftaucht, kannst du ja von dir hören lassen«, sagte er und stand auf.

»Mach ich. Hier, nimm das mit.«

Und wieder überreichte Ronny ihm ein Buch. Eine Novellensammlung von Slas. Blå måndag.

»War es das?«

»Ja, das war es. Eines schönen Tages wirst du es vielleicht brauchen.«

Stilton nickte, gab Ronny die Hand und steckte das Buch ein.

Wer weiß, dachte er, vielleicht brauche ich es eines schönen Tages tatsächlich.

*

Olivia war eigentlich mit ihrer Arbeit auf dem Revier fertig, aber sie wollte nicht nach Hause gehen. Die Begegnung mit Måns Berntsson saß ihr immer noch in den Knochen. Sie mochte noch nicht in ihr Gästehaus zurückkehren, in die Dunkelheit. Sie brauchte Menschen um sich herum. Geräusche, Musik, Stimmengewirr. Also ging sie ins Glöd. Entweder es ist voll dort, dann bin ich eine unter vielen, dachte sie, oder es ist halb leer, dann kann ich an der Bar rumhängen.

Es war halb leer. Der Tresen war vollkommen verwaist, nur ein paar Tische weiter saßen ein paar Gäste. Olivia bestellte sich beim Barkeeper ein Bier. Diesmal handelte es sich um einen Mann mittleren Alters mit rötlichem Haar und einem hochgezwirbelten Schnauzbart. Er hieß Viggo und stammte von Fünen. Wie er in Höganäs hatte landen können, war eine lange Geschichte, das wusste Olivia. In einem Anflug geistiger Umnachtung hatte sie ihn einmal danach gefragt. Es hatte drei Gläser Bier gedauert, bis Viggo mit seinem Bericht fertig gewesen war.

»Bitte schön.«

Er stellte das Bier vor Olivia auf den Tresen. Sie genoss den ersten Schluck des kalten, klaren Getränks. Anschließend stellte sie das Glas wieder ab und drehte sich ein Stück zur Seite. Hätte sie es bloß nicht getan … Ihr Blick fiel auf Frans. Er saß gemeinsam mit drei Männern ein Stück abseits an einem Tisch. Und einer dieser Männer war Måns Berntsson. Dem Geräuschpegel nach zu urteilen saßen sie schon eine ganze Weile dort. Olivia wandte ihnen schnell wieder den Rücken zu und packte ihr Glas. Sie zitterte. Was zum Teufel trieb er dort? Hatte ihr Kollege sich allen Ernstes mit Måns Berntsson auf einen Feierabenddrink verabredet?

Sie leerte ihr Glas mit drei großen Schlucken und winkte Viggo zu, damit er ihr noch eines einschenkte. Während Viggo es zapfte, klammerte sie sich an den Rand des Bartresens. Sie sah selbst, dass ihre Fingerknöchel weiß wurden. Verdammt, was mache ich hier eigentlich? Austrinken, nach Hause fahren und so tun, als hätte ich sie nicht gesehen!

»Und hier kommt Nummer zwei.«

Viggo stellte das frische Bier vor sie hin. Olivia starrte auf das Glas und spürte, wie ihr Puls raste. Sie nahm das Glas kurz in die Hand, stellte es aber sogleich so energisch wieder ab, dass Viggo regelrecht zusammenzuckte. Dann drehte Olivia sich um und marschierte geradewegs auf Frans’ Tisch zu. Er saß mit dem Rücken zur Bar und konnte sie nicht sehen – dafür aber Berntsson. Noch ehe sie am Tisch angekommen war, hatte er Frans’ Blick eingefangen und in Olivias Richtung genickt.

Frans drehte sich um.

»Hallo«, sagte er.

»Du bist also wirklich mit dem Nazi befreundet?«

Olivia hatte Frans mit so lauter Stimme angesprochen, dass die anderen Gäste verstummten und herübersahen. Olivia baute sich vor Frans auf. Zu seiner Rechten saß ein breitschultriger Mann mit Glatze, ihm gegenüber Berntsson und daneben ein zweiter anabolikageputschter Mann mit tiefliegenden Augen.

»Nette Art der Begrüßung«, bemerkte Frans.

Der Anabolikamann lachte laut auf. Olivia konnte auf einen Blick erkennen, dass der Alkoholpegel in der gesamten Runde bereits ziemlich hoch war. Frans sah sie grinsend an.

»Was grinst du so?«, fragte sie. »Was ist daran so lustig?«

Olivia sah Frans direkt in die Augen, und er wich ihrem Blick aus, ohne zu antworten.

»Na, wieder auf Fahrradtour gewesen?«, fragte Berntsson und nahm einen Schluck Bier aus seinem großen Krug.

Olivia wandte sich Berntsson zu. Über seiner Oberlippe klebte ein kleines Pflaster.

»Sie haben nicht auf meine letzte Frage geantwortet«, sagte sie.

»Die da gewesen wäre?«

»Wo waren Sie, als Emelie Andersson ermordet wurde?«

Die Frage krachte wie ein Schuss in die Stille. Keiner der anderen Gäste rührte sich. Frans war schließlich derjenige, der als Erster reagierte.

»Scheiße, Olivia, jetzt gehst du aber ein bisschen …«

»Schon in Ordnung«, fiel Berntsson Frans ins Wort, hob beschwichtigend die Hand und sah Olivia an. »Ich war mit Freunden auf einem Flohmarkt in Ljungbyhed.«

»Auf welchem?«

»Ettan.«

»Und wer waren diese Freunde, die dabei waren?«

»Die beiden hier.« Berntsson zeigte auf die beiden Männer am Tisch, und der Anabolikatyp feixte: »So, jetzt weißt du’s, Kleine.«

Der andere wieherte laut. Frans blieb stumm.

»Dann brauche ich jetzt bitte Ihre Namen«, sagte Olivia und sah die beiden auffordernd an.

»Nun ist es aber genug«, sagte Frans leise, stand auf und stellte sich Olivia entgegen.

»Sonst?«

Sie starrten einander an – bis Olivia mit einem Mal die Hand des Mannes zu ihrer Rechten auf ihrem Hintern spürte und ihn sagen hörte:

»Jetzt komm, entspann dich mal.«

Niemand am Tisch sah die Ohrfeige kommen – erst recht nicht der Kerl, der sie begrapscht hatte. Olivias flache Hand traf ihn mitten ins Gesicht, und zwar so heftig, dass der Kopf zur Seite schleuderte. Der Mann sprang von seinem Stuhl auf. Frans machte einen schnellen Schritt nach vorn und stellte sich zwischen den Mann und Olivia.

»Hau ab«, erklärte er ihr. »Und zwar auf der Stelle!«

Olivia blieb noch einen Moment stehen, dann machte sie auf dem Absatz kehrt und ging zurück zum Tresen. Sie hörte noch die Kommentare in ihrem Rücken.

»Scheißlesbe!«

Als Olivia sich wieder an den Tresen stellte und ihr volles Glas anhob, brannte ihre Handfläche noch immer. Viggo starrte sie nervös an und zwirbelte an seinem Schnauzer. Olivia nahm einen Schluck, dann beugte sie sich zu Viggo vor.

»Wie heißen die Typen, die bei Måns Berntsson sitzen?«

Viggo spähte zu dem Tisch hinüber. Der Muskelprotz ließ die Theke nicht aus den Augen.

»Ich weiß nicht …«

»Lüg mich nicht an.«

Viggo zwirbelte immer noch hektisch an seinem Schnauzbart, dann drehte er sich weg. Es gefiel ihm ganz und gar nicht, was hier passiert war, es war ihm sichtlich unangenehm, und er wollte keinen Ärger haben. Lieber wandte er sich ein paar Gläsern unter dem Tresen zu. Olivia trank ihr Bier aus.

»Noch eins?«, fragte Viggo in der Hoffnung, sie würde Nein sagen, und er wurde nicht enttäuscht.

»Nein danke, mir reicht’s.«

Viggo nickte und trat an die Kasse. Während er die Rechnung für sie ausdruckte, drehte sie sich noch einmal um und blickte zu dem Tisch hinüber. Keiner der Männer sah zu ihr. Viggo gab ihr die Rechnung, Olivia bezahlte. Als sie den Beleg umdrehte, sah sie, dass auf der Rückseite mit Kugelschreiber zwei Namen aufgeschrieben worden waren. Sie legte einen Fünfziger extra auf den Tresen und verließ die Kneipe.

So schnell sie konnte, radelte sie durch die Dunkelheit. Das Adrenalin raste durch ihren Körper, und sie hatte immer noch das Lachen und die Kommentare aus der Kneipe im Ohr. Frans? Sie konnte es nicht fassen. Sicher, sie hatte gewusst, dass er so seine Vorurteile hatte, aber Vorurteile hatten viele hier in der Region. Sie waren naiv und einfach gestrickt – aber dass ausgerechnet Frans ein Freund von Måns Berntsson sein sollte? Einem bekennenden Faschisten? Durfte man das überhaupt als Polizist? Mit einem Mal war die Sehnsucht nach Hause schier überwältigend – die Sehnsucht nach Stockholm, nach ihrer Mutter und Lenni, nach Tom und Mette.

Sie wollte nichts lieber als fort von hier.

Auf dem Sofa vor dem kleinen Couchtisch klappte Olivia den Laptop auf. Im Nu hatte sie herausgefunden, dass Måns Berntsson gelogen hatte. Der Ettan-Flohmarkt fand zwar in Ljungbyhed statt, aber nur mittwochs, samstags und sonntags. Emelie Andersson war am Dienstag ermordet worden.

Also hatte Berntsson kein Alibi für den Mord. Zumindest waren die Angaben, die sie von ihm in der Kneipe bekommen hatte, falsch. Ob er ein Alibi für die Tat in Stockholm hätte, würde sie herausbekommen.

Sie klappte den Laptop wieder zu und spürte jetzt erst, wie erschöpft sie war. Sie zog sich noch auf dem Weg ins Schlafzimmer aus, kroch dann nackt unter die Decke und knipste das Licht aus. Das Adrenalin war mittlerweile verraucht, ihre Handfläche brannte nicht mehr, und sie spürte, wie sie allmählich davondriftete.

Im selben Augenblick kam die Explosion.

So empfand sie es zumindest, im ersten Moment, im Halbschlaf – wie eine Explosion. Mit rasendem Herzen setzte sie sich auf und starrte in die Dunkelheit. Was war das gewesen? Sie schaltete die Nachttischlampe wieder an und schnappte sich ihren Morgenmantel. Bereits auf dem Weg ins Wohnzimmer war es ihr klar. Ein eiskalter Luftzug wehte ihr entgegen. Sie schaltete die Deckenlampe ein und starrte auf das kaputte Fenster. Dann auf den Boden, die Glasscherben und den Stein, der bis an die Fußbodenleiste geflogen war. Sie rannte zur Tür und lief barfuß hinaus. Der Boden unter ihren nackten Füßen war klatschnass. Sie sah sich auf der Rasenfläche um, lief dann zur Pforte, hinaus auf den Bürgersteig. Die Straße war menschenleer.

»DU FEIGES ARSCHLOCH!«, schrie sie in die Dunkelheit.

Beide Arme fest um den Körper geschlungen, machte sie eine Kontrollrunde durch den Garten. Hier war niemand mehr, zumindest konnte sie niemanden entdecken. Zurück im Gästehaus warf sie die Tür hinter sich zu. Als sie wieder ins Wohnzimmer trat, wehte ihr der kalte Wind direkt ins Gesicht. In kürzester Zeit würde das Haus vollkommen ausgekühlt sein.

Die Spanplatten! Standen im Schuppen nicht noch einige davon herum? Sie schlüpfte in ein Paar Gummistiefel und zog sich die Jacke über den Morgenmantel.

Der Schuppen lag ein Stück hinter dem Gästehaus, direkt vor der hohen Nachbarhecke. Mit der Taschenlampe in der Hand lief sie hinüber und zog die quietschende Holztür auf. Einige Pressspanplatten standen an der Rückwand. Sie räumte ein bisschen Gerümpel beiseite, ehe sie die vorderste Platte greifen konnte, zog sie mühsam hervor und schleppte sie zur Tür. Als sie endlich wieder im Freien stand, musste sie erst mal tief Luft holen. Sie lehnte sich gegen die Schuppenwand und spürte die Stille. Nur der Wind, der durch die Hecke fuhr, war zu hören. Über ihr war der Himmel sternenklar.

Genauso sternenklar wie in der Nacht, als ich am Strand von Nordkoster gesessen habe, dachte sie. Dieselbe Dunkelheit, dieselbe Weite. Damals habe ich um meine Mutter getrauert. Und jetzt weiß ich nicht mehr, was ich machen soll.

Sie gab sich einen Ruck und wischte die trüben Gedanken beiseite. Als sie die Pressspanplatte zum zweiten Mal anhob, kam sie ihr schon nicht mehr annähernd so schwer vor, allerdings war sie unhandlich. Sie schleppte sie bis zum Haus und holte sich dann Nägel und einen Hammer. In der Dunkelheit die Platte vor die zerbrochene Fensterscheibe zu nageln, war nicht ganz leicht, sie saß am Ende schief, erfüllte aber ihren Zweck.

Zurück im Haus zog sie Stiefel und Jacke aus, holte Handfeger und Schaufel hinter der alten Küchenbank hervor und fegte die Glasscherben zusammen. Erst als sie sich bis zu dem Stein an der Fußbodenleiste vorgearbeitet hatte, entdeckte sie den Zettel, der unter einem Gummiband steckte:

»Dich Scheißhure sollte man vergewaltigen!«

Schlagartig sank sie auf dem Sofa zusammen. Sie war kurz davor zusammenzubrechen, und der Kloß in ihrem Hals war mittlerweile so groß, dass sie kaum mehr schlucken konnte. Sie angelte das Handy vom Tisch und rief den einzigen Namen an, der ihr einfiel.

»Hab ich dich geweckt?«

»Nein«, antwortete Mette. »Bin gerade erst nach Hause gekommen. Wir haben uns in Schichten eingeteilt, und jetzt endlich habe ich ein paar Stunden frei. Und wie läuft’s unten bei euch? Habt ihr die Maschinerie angeworfen?«

Olivia vermochte darauf nicht zu antworten. Die Stille dauerte lange genug, dass Mette Unrat witterte.

»Ist etwas passiert?«

»Ja.«

Und dann erzählte Olivia ihr von Anfang an, was passiert war. Von dem Treffen mit Liv Andersson über die Autofahrt mit Berntsson bis hin zu dem Zettel, der jetzt wenige Meter vor ihr auf dem Boden lag.

»›Scheißhure‹?«, wiederholte Mette.

»Ja.«

Mette hatte ihr zugehört, ohne sie auch nur ein einziges Mal zu unterbrechen. Sie hatte zur Kenntnis genommen, wie ihre Stimme zwischen Empörung und Verzweiflung hin- und hergekippt war. Erst als Olivia mit ihrer Schilderung fertig war, fragte Mette: »Und du bist immer noch zu Hause?«

»Ja.«

»Kannst du jemanden bitten vorbeizukommen?«

»Nicht nötig, es ist jetzt ja wieder ruhig.«

»Okay. Aber morgen kommst du nach Stockholm.«

»Warum denn das?«

»Aus mehreren Gründen. Offiziell, weil ich möchte, dass du das alles meinem Ermittlerteam vorträgst. Das sind genau die Informationen, die wir brauchen. Und es ist viel eindringlicher, wenn du persönlich darüber berichtest. Und bring diesen verdammten Zettel mit.«

»Und inoffiziell?«

»Weil ich Gesellschaft brauche.«

Was stimmte, aber ganz sicher nicht der Hauptgrund war. Natürlich hatte Mette gehört, wie schlecht es Olivia ging. Sie wollte die junge Polizistin für eine Weile aus Höganäs abziehen.

»Und was soll ich hier auf dem Revier erzählen?«

»Sag, wie es ist: dass du von Mette Olsäter nach Stockholm beordert wurdest. Das genügt. Und lass keine Lebensmittel im Kühlschrank. Es könnte eine Weile dauern, bis du zurückfährst.«

»In Ordnung. Und danke.«

»Dann sehen wir uns morgen. Bis dann!«

Olivia legte auf. Sie würde tags darauf also nach Stockholm fahren. Hier unten alles hinter sich lassen. Sie würde Mette und Tom treffen und all den Nazis, Rassisten und Wichsern aus der Provinz den Rücken kehren. Sie stand auf, kontrollierte die Pressspanplatte vor dem Fenster, warf noch einen Blick auf die Glasscherben in der Kehrschaufel, auf den Stein. Dann führte sie noch drei kurze Telefonate.

Eines mit Sven Svensson, eines mit einem Hotel in Ängelholm und eines mit dem örtlichen Taxiunternehmen.

Sie hatte nicht vor, die Nacht hier zu verbringen.

Die erste Stunde hatte das Ermittlerteam mit unterschiedlichen Berichten zugebracht. Eine Flut an Hinweisen war eingegangen: Personen, die andere Personen in der Nähe des Tatorts gesehen hatten. In deren Umgebung Rassisten wohnten und die ganz allgemein davon überzeugt waren, dass diese etwas mit dem Mord an Aram zu tun haben mussten, da Arams Mutter Einwanderin war. Und solche, die gehört hatten, wie andere Personen sich herablassend über Jian Mellberg und deren Arbeit geäußert hatten. Und all diesen Hinweisen musste nachgegangen werden.

Mette hatte schlecht geschlafen. Das Gespräch mit Olivia hatte sie wesentlich mehr erbost, als sie es sich am Telefon hatte anmerken lassen. Sie wusste, was Olivia schon einmal hatte durchmachen müssen: dass sie von zwei brutalen Schlägertypen in einen stillgelegten Fahrstuhl gezwängt und dass ihr angedroht worden war, man würde ihr die Kehle durchschneiden. Dass sie ihre geliebte Katze verbrannt im Motorraum ihres Autos hatte finden müssen. Und jetzt war sie als Scheißhure bezeichnet worden, von der irgendjemand hoffte, sie würde vergewaltigt.

Mette war erst eingeschlafen, als es schon hell wurde, und nur zwei Stunden später wieder aufgestanden. Jetzt stand sie vor ihrem Ermittlerteam und analysierte die Lage.

»Wir nähern uns einem Wahljahr, mit allem, was dies an Schmähungen und Attacken der unterschiedlichsten gewaltbereiten Gruppen in diesem Land mit sich bringen kann. Die Anzahl rechtsextremer Straftaten ist deutlich angestiegen. Bis heute sind allein in diesem Jahr fast zweitausend registriert worden, und das wird weiter zunehmen, je mehr wir uns dem Wahltermin nähern. Ich habe gerade erst mit der Sondereinheit für Verbrechen mit rassistischem Hintergrund gesprochen, und dort werden sie derzeit mit Anzeigen überschüttet, weil überall Hakenkreuze hingeschmiert werden: an Moscheen, Schulen, Kirchen, Gemeindesäle und Zeitungsgebäude. Das sagt so einiges über die momentane Stimmung in diesem Land aus, und wir wissen ja, dass die Hintermänner solcher Aktionen oft Gruppierungen angehören, die willens sind, selbst einen Mord zu begehen. Deshalb halte ich es für angebracht, unsere Hypothese hinsichtlich des rassistischen Tatmotivs sowohl im Fall Aram als auch im Fall Emelie weiter zu verfolgen. In Kürze wird Olivia Rönning hier eintreffen und von ein paar ziemlich üblen Machenschaften unten in Schonen berichten. Bis dahin wollen wir unser Hauptaugenmerk auf …«

In diesem Augenblick kam Lisa Hedqvist mit einem Blatt Papier in der Hand herein.

»Wir haben einen vielversprechenden Tipp bezüglich des Phantombilds reingekriegt«, sagte sie mit einer gewissen Erregung. »Ein Ladenbesitzer in der Hornsgatan glaubt, den Mann wiedererkannt zu haben. Es soll einer seiner Stammkunden sein. Wir haben den Namen der Person, und ich habe tatsächlich ein Foto von ihm gefunden.«

Lisa klebte ein vergrößertes Passfoto neben das Phantombild des Joggers. Die Ermittler traten näher an die Tafel heran. Die Ähnlichkeit war bestechend.

»Wir bestellen ihn ein«, beschloss Mette. »Erik Adolfsson soll ebenfalls kommen für den Fall, dass wir uns für eine Gegenüberstellung entscheiden.«

»In Ordnung.«

Als Lisa sich zum Gehen wandte, stieß sie in der Tür mit Olivia zusammen.

»Oh, hallo! Tut mir leid, ich bin schon wieder unterwegs …«

Olivia nickte, und Lisa verschwand auf dem Flur. Dann zog Olivia die Tür hinter sich zu und wandte sich der kleinen Versammlung zu. Als Erste sah sie Mette, die sich verändert zu haben schien; sie hatte beträchtlich abgenommen. Und auch Mette sah eine Olivia, die nicht mehr so aussah wie bei ihrer letzten Begegnung. Sie hatte sich die Haare abschneiden lassen. Ihr schönes, langes schwarzes Haar war weg. Es dauerte ein paar Sekunden, ehe die beiden die erste Verblüffung überwunden hatten. Dann stellte Mette Olivia der Gruppe vor. Ein paar von ihnen kannten sie von früher, andere hatten lediglich von ihr gehört. Am besten von allen war sie mit Bosse Thyrén bekannt.

Mal abgesehen von Mette.

»Olivia ist Teil des Einsatzteams unten in Schonen. Ich habe sie gebeten herzukommen, damit sie uns über die Lage dort informieren kann. Außerdem gibt es noch ein paar persönliche Erlebnisse, von denen ihr womöglich wissen solltet. Olivia, bitte.«

Mette winkte sie zu sich, und Olivia stellte sich neben sie. Sie hielt eine weiße Plastiktüte in der Hand. Ihre Reisetasche hatte sie am Empfang zurückgelassen. Auf dem Flug hierher hatte sie sich bereits zurechtgelegt, wie sie der Gruppe all das darlegen sollte, was sie wusste, und dann mit Lenni, die ihr die Haare geschnitten hatte, an den letzten Feinheiten gearbeitet.

Das war gerade erst eine Viertelstunde her.

»Ich habe von Sven Svensson den Auftrag bekommen, mit Emelie Anderssons Eltern ein Gespräch zu führen. Wir sind dabei von der Hypothese ausgegangen, dass ein rassistisches Motiv hinter der Tat steht«, begann sie.

Während der folgenden halben Stunde berichtete sie detailliert, was sie in Erfahrung gebracht hatte: wasserdichte Informationen, halbwegs sichere Erkenntnisse sowie Mutmaßungen. Sie achtete genau darauf, Fakten und Spekulationen sauber zu trennen. Ihr war schließlich klar, wer sich in diesem Raum befand. Als sie zu den Ereignissen in der Kneipe in Höganäs und letztlich zu dem Anschlag auf ihr Haus kam, wurde ihre Schilderung persönlicher. Nichtsdestoweniger wollte sie Mettes ausdrücklichem Wunsch nachkommen, von sämtlichen Vorkommnissen so detailliert wie möglich zu berichten.

Am Ende öffnete sie die Plastiktüte, holte den grauen Stein hervor und hielt den Zettel hoch, der daran befestigt gewesen war. »Das ist er.«

Alle hatten aufmerksam zugehört. Olivia besaß die Fähigkeit, sich gleichzeitig objektiv und anschaulich auszudrücken, und entsprechend hatte jeder verstanden, wie Olivia sich gefühlt hatte, als sie den Bedrohungen ausgesetzt gewesen war.

»Danke, Olivia«, sagte Mette schließlich. »Irgendwelche Fragen?«

»Dieser Måns Berntsson hat also kein Alibi für den Mord an Emelie?«

»Zumindest waren seine Angaben falsch«, antwortete Olivia.

»Und wissen wir, wo er sich befand, als Aram ermordet wurde?«

»Nein. So weit bin ich nicht mehr gekommen.«

»Wir werden Svensson bitten, sich darum zu kümmern«, sagte Mette.

»War Berntsson früher schon in Gewalttaten verwickelt?«

»Er ist mehrmals wegen schwerer Körperverletzung verurteilt worden«, erklärte Olivia. »Und wegen Volksverhetzung.«

»Dieser Polizeibeamte, Frans Jönsson – was hältst du von ihm?«, wollte Bosse wissen.

Olivia hatte geahnt, dass diese Frage kommen würde, und sich bereits überlegt, wie sie damit umgehen sollte. »Das Einzige, was ich ganz sicher weiß: Er hat persönlichen Kontakt mit Måns Berntsson.«

»Einem Nazi.«

»Ja.«

»Und du glaubst, der könnte mit dem Mord etwas zu tun haben.«

»Darüber will ich lieber nicht spekulieren.«

Insgeheim glaubte sie es nicht, aber um Glaubensfragen ging es hier nun mal nicht.

Mette marschierte vor Olivia her in ihr Büro. Weil einige Kollegen ihnen folgten, konnten sie erst offen miteinander reden, als sie in Mettes Zimmer angekommen waren und die Tür geschlossen hatten.

Olivia sah Mette neugierig an. »Wie viel hast du abgenommen?«

»Viel.«

»Unmengen!«

»Ja. Es sind jetzt gut siebzehn Kilo.«

»Was ist das für eine Diät?«

»Diabetes.«

Mette erklärte kurz, was es mit der Altersdiabetes auf sich hatte. Sie musste zwar nicht spritzen, brauchte nur Tabletten zu nehmen und darauf zu achten, was sie aß. Doch Olivia spürte sofort, dass es wie immer bei Mette war: Sie wollte nur ungern über sich selbst sprechen.

»Und du hast dir die Haare abgeschnitten.«

»Ja. Oder – nicht ich, sondern eine Freundin. Heute Morgen.«

»Sieht gut aus!«

»Danke.«

Warum sie sich von ihrem langen Haar getrennt hatte, wollte Olivia fürs Erste lieber für sich behalten.

»Wo ist denn deine Reisetasche?«, fragte Mette.

»Am Empfang. Ich hab es noch nicht geschafft, meine Mutter anzurufen, und …«

»Du wohnst bei mir.«

»Ach so?«

Mette wusste, dass Olivia ihre Wohnung in der Skånegatan aufgegeben hatte, und weil das große Haus in Kummelnäs so gut wie leer stand, war es für sie eine Selbstverständlichkeit, Olivia dorthin einzuladen. Außerdem freute Mette sich darauf, ein wenig Gesellschaft zu haben.

»Hältst du das wirklich für eine gute Idee?«, entgegnete Olivia.

»Wie meinst du das?«

»Na ja, ich weiß nicht …«

»Weißt du … Du kümmerst dich um deine Sachen, und ich kümmere mich um meine. Und hin und wieder treffen wir uns in der Küche und feiern Orgien.«

»Bist du nicht auf Diät?«

»Du warst richtig gut da drinnen«, sagte Mette, ohne weiter auf Olivias Frage einzugehen. »Klar und präzise.«

Womit ihrer Meinung nach die Frage nach der Übernachtung ausdiskutiert war. Und auch für Olivia schien es beschlossene Sache zu sein, erst mal bei Mette einzuziehen.

Zumindest für die kommende Nacht.

»Was willst du jetzt machen?«, fragte Mette.

»Ich würde gerne mit Arams Mutter sprechen. Wie heißt sie gleich wieder?«

»Jian. Und warum nicht mit dem Vater?«

»Weil ich gelesen habe, dass Jian sich mit rassistischen Äußerungen im Internet beschäftigt hat. Ich glaube, mit ihr zu sprechen, ist erst mal relevanter. Aber wenn du willst, kann ich natürlich auch mit dem Vater reden.«

»Ich hab bloß gefragt, weil es Jian im Moment ziemlich schlecht geht. Wir haben sie immer noch nicht vernehmen können. Ihr Mann ist stabiler … Aber du kannst es ja mal versuchen.«

Unwillkürlich musste Olivia an Liv und Sebastian denken. Bei den beiden verhielt es sich genau umgekehrt. In all ihrer Verzweiflung war sie trotz allem die Stärkere, während Sebastian sich in den Alkohol flüchtete.

Trotzdem hatten sie eines gemeinsam: Ihre Kinder waren ermordet worden.

*

Stilton hatte sich in die kleine unbeheizte Sauna draußen auf Rödlöga gesetzt. Sie lag gleich neben seiner Hütte, nur ein paar Meter vom Ufer entfernt. Im Haus hatte er kein fließendes Wasser, und statt einer Dusche gab es die Sauna und das Meer – so war er aufgewachsen. Er hatte den Mönch mit in die Sauna genommen. Horror und Erotik, wie Benseman angedeutet, ja fast versprochen hatte.

Stilton las ein paar Kapitel, dann gab er auf. Für ihn kam der Text einer wirren Mischung aus uninteressanten religiösen Statements und plumpen erotischen Begegnungen gleich – hauptsächlich der Zeit gemäß unschickliche Liebesbeziehungen. Viel Horror konnte er nicht ausmachen, und die Sex-Schilderungen waren zum Davonlaufen. Er legte das Buch auf die Pritsche und starrte es eine Weile an. Warum nur hatten die Zeitungsausschnitte über den Mordfall Jill ausgerechnet in diesem Buch gelegen? Zufall?

Er verließ die Sauna, lief zum Anleger und sprang ins Wasser. Es war kalt, der Jahreszeit entsprechend. Er machte ein paar lange Schwimmzüge, dann kletterte er wieder auf den Anleger, setzte sich auf einen Holzpoller und atmete den Duft der Algen ein. Im Sommer war die Algenblüte kräftig gewesen, doch jetzt war das Wasser wieder klar. Er konnte die Steine auf dem Boden sehen. »Solange du die Steine sehen kannst, ist der Fisch gesund«, hatte der alte Stilton immer gesagt. Sein Großvater. Er war längst unter der Erde, und immer mal wieder verschwanden die Steine – vermutlich ging es den Fischen dann nicht ganz so gut.

Stilton streckte sich nach seinem Handy. Am Morgen hatte er Luna eine SMS geschrieben: »Bin auf Rödlöga. Vermisse dich.« Abgeschickt hatte er sie nicht. Er hatte sie nicht stören wollen. Warum, wusste er auch nicht so genau. Jetzt tippte er Mettes Nummer ein. Keine Antwort. Als sich die Mailbox einschaltete, sagte er: »Hier ist Tom. Wie läuft’s denn so mit dem Jill-Material?« Dann drückte er auf das rote Telefonsymbol und blickte übers Wasser.

Früher einmal hatte er mit seinem Großvater hier auf dem Anleger gesessen und ihn gefragt, warum er so gern hier lebte. Warum er ein so hartes, karges Leben führte.

»Es geht um den Blick«, hatte der Großvater geantwortet.

»Den Blick?«

»Es gibt nichts, was ihn bricht. Sobald du aufs Festland kommst, sobald alles enger um dich wird, wird der Blick gebrochen. Und zum Schluss kannst du nur mehr bis zur nächsten Fassade gucken. Das engt deinen Blick ein, und das engt dich selbst ein. Hier gibt es nichts, was den Blick bricht, hier kannst du sehen, so weit das Auge reicht. Das ist Freiheit.«

Der Gedanke zauberte Stilton ein Schmunzeln auf die Lippen. Er ließ den Blick über die Wasseroberfläche schweifen, bis zum Horizont.

Warum bleibe ich nicht einfach hier draußen?, fragte er sich.

*

Olivia hatte dreimal geklingelt, doch niemand hatte aufgemacht. Sie fragte sich schon, ob sie einen Zettel mit ihrem Namen und ihrer Telefonnummer schreiben und ihn in den Briefkasten werfen sollte, als die Tür am Ende doch noch einen Spaltbreit aufging. Dahinter kam eine Frau mit verhärmtem Gesicht und dunklen Schatten unter den eingesunkenen Augen zum Vorschein.

»Jian Mellberg?«

»Wer sind Sie?« Die Stimme klang leise und tonlos.

»Ich heiße Olivia Rönning und komme von der Polizei. Ich bin gerade erst aus Schonen angereist, wo ich an den Ermittlungen zum Mord an Emelie Andersson arbeite. Würden Sie sich vielleicht ein paar Minuten mit mir unterhalten?«

»Worüber?«

»Ich versuche zu verstehen, was hier und unten in Schonen passiert ist, und brauche dafür Ihre Hilfe.«

Jian starrte Olivia an. Die beiden waren in etwa gleich alt, und vielleicht war das der Grund, warum sie die Tür aufmachte. Vielleicht aber gab es auch einen anderen Grund.

Olivia trat ein, und Jian schloss die Eingangstür und nickte ein Stück den Flur entlang zur Küche. Sie ließ Olivia den Vortritt, zog in der Küche einen Stuhl heran und setzte sich. Auf dem Tisch stand ein kleines grünes Spielzeugauto aus Metall. Olivia setzte sich Jian gegenüber. Nachdenklich musterte sie die Frau, ihr dunkles, ungekämmtes Haar, die schmalen Lippen. Jian starrte reglos zu Boden.

Das würde nicht einfach werden.

Nicht mit dem Spielzeugauto auf dem Tisch.

»Ich bräuchte Ihre Hilfe bezüglich einer Person in Schonen. Es geht um einen Mann namens Måns Berntsson«, eröffnete Olivia das Gespräch.

Sie hatte sich dazu entschieden, ganz offen und konkret zu sein und zu versuchen, die verzweifelte Frau auf diese Weise vielleicht ein wenig wachzurütteln. Denn natürlich war ihr bewusst, wer Jian Mellberg gewesen war, bevor sie auf die Rolle der Mutter eines ermordeten Kindes reduziert worden war.

»Ich glaube, er könnte in die Ereignisse verwickelt sein«, fuhr Olivia fort. »Vielleicht sind Sie ja schon mal auf den Namen gestoßen? Sie haben schließlich eine umfangreiche Sammlung von rechtsradikalen Hetzpredigern erstellt. Vielleicht ist sein Name dabei aufgetaucht.«

»Måns Berntsson?« Jian starrte immer noch nach unten.

»Ja. Er wohnt in Kullabygden, genauer gesagt in Mjöhult.«

»Im Netz nennt er sich Tyrruna/VV.«

»Tyrruna?«

»Ja, nach Tyr, dem altnordischen Gott Thor. Tyrruna ist der Name eines Flaggensymbols … das schon die Nazis unter Hitler benutzt haben.«

Olivia hielt den Atem an. Jian hatte sofort eine Verbindung hergestellt. Und sie hatte ihr Måns Berntssons Pseudonym im Internet ohne zu zögern mitgeteilt.

»Wissen Sie noch mehr über ihn?«

»Sein Ruf in den sozialen Netzwerken eilt ihm voraus. Er taucht in allen möglichen rassistischen Foren auf, besonders häufig auf Avpixlat und Fria Tider, manchmal auch bei Exponerat. Bei Flashback ist er dauerhaft online und gibt in einem fort Kommentare ab.«

Endlich sah Jian auf. Ihr Blick huschte über den Tisch, vorbei an dem Spielzeugauto. Schließlich sah sie Olivia ins Gesicht.

Sie hatten miteinander Kontakt aufgenommen.

»Glauben Sie, Berntsson könnte etwas mit dem Mord zu tun haben?«, fragte sie.

Ihre Stimme klang ein wenig fester, hatte mehr Volumen, und ihre Augen waren eine Spur klarer geworden. Die Lippen lösten sich voneinander und entblößten eine Reihe gerader weißer Zähne.

»Wäre schon möglich«, erwiderte Olivia. »Er ist bekennender Nazi mit einer gewalttätigen Vergangenheit, und ich glaube, er hat Emelie Anderssons Eltern auf ziemlich unangenehme Art und Weise bedroht.«

»Wie?«

»Indem er ihnen ein Messer in den Briefkasten geworfen hat.«

Für diese Behauptung hatte Olivia nicht den geringsten Beweis, aber es konnte immerhin so gewesen sein. Und die Vermutung erfüllte ihre Funktion. Jian nickte.

»Ich bin ebenfalls bedroht worden.«

»Ich weiß. Und deshalb hoffe ich, dass Sie mir helfen können – weil Sie selbst betroffen sind.«

»Weil mein Sohn ermordet wurde, meinen Sie?«

Jians Gesichtsausdruck war angespannt, und Olivia war augenblicklich klar, dass sie sich falsch ausgedrückt hatte.

»Ich meine, dass Sie besondere Voraussetzungen mitbringen, um uns dabei zu helfen, den Mörder Ihres Sohnes zu überführen.«

Jian griff nach dem Spielzeugauto auf dem Tisch und schob es hin und her. Es gab ein leises Quietschen von sich. Olivia holte einen Zettel heraus und schrieb ihren Namen und ihre Telefonnummer auf.

»Sie können mich jederzeit anrufen.«

Dann schob sie den Zettel über den Tisch. Jian beachtete ihn gar nicht. Olivia stand auf.

»Danke, dass Sie mir von Berntssons Netzaktivitäten und seinem Pseudonym erzählt haben.«

Olivia wusste nicht mal, ob sie Jian zum Abschied die Hand reichen sollte. Als sie an ihr vorbeiging, enthielt sie sich lieber jeder Berührung.

Noch draußen auf dem Flur hörte sie das schrille Quietschen.

*

Der Jogger hieß Lars Brendman. Raspelkurze Haare, blond, kein besonders athletischer Körper. Sein Gesicht dominierten ein blonder Schifferbart und auffallend blaue Augen. Er war achtunddreißig Jahre alt und wies zumindest keine sichtbaren Schürfwunden auf. Auf Nachfrage gab er an, arbeitslos zu sein. Ihr Hintergrundcheck hatte keine konkreten Ergebnisse ergeben – vorbestraft war er jedenfalls nicht. Allerdings war er vor einer Weile im Zusammenhang mit einer Demonstration, die eskaliert war, zu einer Zeugenvernehmung geladen worden. Es war um eine Gruppe Homosexueller gegangen, die vor dem Sitz einer Lokalzeitung demonstriert hatte, weil in der Zeitung angeblich beleidigend über LGBTs geschrieben worden war: Personen, die nicht der Heteronormativität entsprachen. Lesben, Schwule, Bi-, Trans- und Intersexuelle. Es war zu Krawallen gekommen, und in diesem Zuge war Brendman vorübergehend festgenommen worden. Er hatte im Verdacht gestanden, einer Gruppe von Männern anzugehören, die die Demonstranten attackiert und die Schlägerei begonnen hatten. Allerdings war es zu keiner Anzeige gekommen. Man hatte Brendman nicht nachweisen können, dass er tatsächlich in der Angreifergruppe gewesen war – auch wenn er auf die Frage, was er von Homosexualität hielt, geantwortet hatte, dass sie mit Sodomie und Pädophilie gleichzusetzen wäre.

Eine empörende Ansicht, aber nicht strafbar.

Brendman wurde gegen Mittag befragt, und der Vernehmungsleiter stellte schon bald fest, dass der Befragte kein Alibi für den Zeitpunkt von Aram Mellbergs Ermordung hatte. Allerdings wies dieser vehement von sich, zur Tatzeit in Värmdö gewesen zu sein. Und was den Mord an Emelie Andersson betraf, behauptete er, dass er am Biskopsudden mit einem Kollegen Meeresforellen angeln gewesen sei.

Nach der Vernehmung beschloss Mette, Erik Adolfsson für eine Gegenüberstellung hinzuzuziehen.

Am Nachmittag war es so weit. Adolfsson war sichtlich nervös, doch die Beamten versicherten ihm, dass die Personen, die er sich würde ansehen müssen, ihn weder sehen noch erfahren würden, wer er war.

Fünf Männer sollte er sich ansehen, die sich mittlerweile in Reih und Glied aufgestellt hatten, jeder mit einem Nummernzettel vor sich. Der kleine Raum hinter der Glasscheibe roch muffig, und Adolfsson wurde immer nervöser.

»Nehmen Sie sich ruhig Zeit.«

»Und was passiert, wenn ich keinen wiedererkenne?«

»Das ist dann unser Problem. Sagen Sie nichts, wenn Sie sich nicht hundertprozentig sicher sind.«

Adolfsson sah sich die fünf Männer hinter der Scheibe an. Alle waren ungefähr gleich groß, gleichaltrig, aber unterschiedlich gekleidet.

Er nahm sich Zeit.

Schließlich wandte er sich dem Polizeibeamten neben sich zu.

»Es ging ja ziemlich schnell, ich hab kaum sein Gesicht gesehen … aber ich glaube, es war Nummer zwei. Oder Nummer fünf.«

Mit ein bisschen gutem Willen konnte man behaupten, dass Nummer zwei und Nummer fünf sich ähnelten.

Nummer zwei war Lars Brendman.

Nummer fünf war ein Polizeibeamter.

Mette wusste, dass Adolfssons Aussage nicht viel wert war. Sicher, er hatte Brendman als einen von zwei potenziellen Verdächtigen benannt. Aber das würde nicht ausreichen. Sie brauchten Beweise.

»Lasst ihn laufen, bleibt aber an ihm dran.«

Als Erstes mussten sie den Angelfreund finden.

Auf dem Weg hinaus stieß Mette mit Olivia zusammen. Gemeinsam steuerten sie Mettes Büro an.

»Warst du inzwischen bei den Mellbergs?«

»Ja.«

»Und, wie ist es gelaufen?«

»Der Vater war nicht zu Hause, aber Jian hat aufgemacht.«

»Wirklich?«

»Erst nur ein kleines bisschen, einen Spaltbreit. Aber nach einer Weile hat sie Vertrauen gefasst.«

Mette betrachtete die kurzhaarige junge Frau vor sich und war erneut verblüfft von Olivias Fähigkeit, mit Menschen in Kontakt zu kommen. Manchmal auf die vollkommen falsche Art, meistens aber wirklich zielführend. Und jetzt hatte sie mit einer Frau Kontakt aufgenommen, die sich geweigert hatte, mit der Polizei zu reden, seit ihr Kind ermordet worden war.

»Und – hat es was gebracht?«, fragte sie.

»Ja.«

Olivia erstattete kurz Bericht. Genau genommen war bei dem Gespräch nicht viel herausgekommen, aber sie hoffte insgeheim, dass Jian Mellberg angebissen hatte und bald vielleicht einen Schritt weiterging. Ihre Verbindungen nutzte. Womöglich würde dies zu dem entscheidenden Puzzleteilchen führen, um Måns Berntsson ins Visier der Ermittlungen zu nehmen.

»Und er nennt sich Tyrruna?«, hakte Mette nach.

»Das sagt ja wohl schon einiges.«

»Auf jeden Fall. Gute Arbeit! Komm, jetzt fahren wir nach Hause.«

Wir? Olivia hatte schon wieder ganz vergessen, dass sie bei Mette wohnen sollte. Sie hatte immer noch gemischte Gefühle bei der Sache. Doch nur zwei Sekunden später tauchte das Bild der zerschlagenen Fensterscheibe in ihrem Gästehaus wieder vor ihrem inneren Auge auf, und sie musste zugeben, dass die Hexenburg auf Kummelnäs dagegen das reinste Traumschloss darstellte.

Der Mann hielt sein Handy immer noch in der Hand. Vor einer Weile hatte er eine MMS erhalten – das Foto einer Frau in einem Auto. Er wischte mit zwei Fingern über das Display und vergrößerte das Bild ein wenig. Die Frau saß hinterm Steuer. Sie trug eine Polizeiuniform und sah direkt in die Kamera. Ihr langes schwarzes Haar hing ihr über die Schultern.

Er hatte sie sofort wiedererkannt. Zufällig hatte er sie schon mal getroffen, eines Morgens, und da hatte er sich schnell versteckt. Er hatte nicht gesehen werden wollen. Hinter einem Felsblock ein Stück weit im Wald hatte er gestanden und zugesehen, wie die Frau in den Wald spaziert und eine ganze Weile später wieder zurückgekommen war. In der Zwischenzeit war er zu ihrem Fahrrad gegangen.

Er mochte Fahrräder. Als Teenager hatte er einmal ein sehr schönes gehabt. Doch das hatte seine Großmutter irgendwann weggeschlossen, nachdem er an einen verbotenen Ort gefahren war. Er hatte es nie zurückbekommen.

Dieses Fahrrad hier war nicht annähernd so schön. Es war ein Damenrad, und am Lenker hing ein grünes Zopfgummi. Sicher gehörte das der schwarzhaarigen Frau. Er zog es ab und steckte es sich in die Tasche. Anschließend suchte er wieder sein Versteck auf.

Als die Frau humpelnd aus dem Wald zurückkam, sah sie irgendwie verstört aus.

Erneut warf er einen Blick auf das Handydisplay.

Dann war sie also Polizistin.

War sie eine derjenigen, die nach ihm suchten?

Er schob die Hände in die Tasche und zog das grüne Haargummi heraus. Vielleicht sollte ich es ihr zurückbringen?, dachte er und betrachtete erneut das Foto. Vielleicht vermisst sie es?

Mette hielt vor dem Stazione an, ihrem Stammlokal in Saltsjö-Duvnäs. Sie gehörte nicht zu den Menschen, die freiwillig kochten. Das war Mårtens Metier. Und wenn er als Koch nicht zur Verfügung stand, gab es zumeist ein Take-away aus diesem Restaurant. Heute Abend sollte es zwei Portionen Osso buco und ein Carpaccio als Vorspeise geben.

»Du magst doch Osso buco?«, hatte Mette unterwegs gefragt.

»Ist das denn in deinem Ernährungsplan vorgesehen?«

»Was weiß denn ich – aber ich bin doch keine Fundamentalistin. Wenn ich Osso buco essen will, dann esse ich das. Mit einem guten Rotwein dazu!«

Olivia hatte schon so eine Ahnung gehabt, wie sich der Abend entwickeln würde.

Und sie hatte nichts dagegen.

Momentan lechzte sie geradezu nach freundlicher, ihr wohlgesonnener Gesellschaft. Sie hatte lange genug in der sozialen Diaspora gelebt, unter obskuren Männern, und einsame Abende verbracht. In Mettes gemütlicher Küche beisammenzusitzen war jetzt genau das Richtige für sie. Gerne auch mit einem Rotwein, wenn er denn dazugehörte.

Gerade als sie von der Landstraße abbogen, klingelte Olivias Handy.

»Rönning?«

»Hallo, hier ist Ola Mellberg. Ich bin Jians Ehemann.«

»Ja, hallo?«

Er schien bewusst leise zu sprechen.

»Ich wollte mich bei Ihnen bedanken.«

»Wofür?«

»Dafür, dass Sie heute zu uns gekommen sind. Ich weiß nicht, worüber Sie sich unterhalten haben, aber seitdem ist Jian wie verwandelt. Sie hat geduscht und ein bisschen was gegessen, und jetzt sitzt sie vor dem Computer.«

»Das ist gut zu hören.«

»Es scheint fast, als wäre in ihr wieder ein Funke entflammt.«

»Wie schön. Ihre Kenntnisse sind für uns wirklich von großem Interesse.«

»Glauben Sie auch, dass der Mörder einer von denen gewesen sein könnte?«

»Von denen?«

»Die sie enttarnt hat? Von diesen Hetzern aus dem Internet?«

Olivia sah, dass Mette die Augen weit aufgerissen hatte.

»Das können wir zumindest nicht ausschließen, aber wenn dem wirklich so sein sollte, dann sind Jians Informationen immens wichtig für uns. Bitte grüßen Sie sie von mir.«

»Auf gar keinen Fall! Ich will nicht, dass sie erfährt, dass ich Sie angerufen habe.«

»Okay, ich verstehe. Aber wir bleiben in Kontakt.«

»Gerne. Auf Wiederhören!«

Kaum hatte Olivia aufgelegt, fragte Mette:

»War das Ola Mellberg?«

»Ja. Jian scheint allmählich ein bisschen besser drauf zu sein.«

»Fantastisch.«

Das fand Olivia auch.

Nachdem Mette in der Küche Licht gemacht hatte, holte sie als Erstes ihr Handy aus der Tasche.

»Und jetzt schalten wir die Dinger für eine Weile ab.«

»Traust du dich das?«

»Natürlich. Sollte irgendwas Akutes anliegen, wissen sie, dass sie mich übers Festnetz erreichen können.«

Dann entkorkte sie einen Ripasso und schenkte zwei hübsche kleine Gläser ein. Mette bevorzugte kleine, robuste Gläser. Sie hatte sich nie für dünnwandige Weingläser mit hohem, zerbrechlichem Stiel begeistern können. Vielleicht hat das auch nur mit ihren großen Händen zu tun, dachte Olivia. Es ist vielleicht einfacher für sie, so ein solides Glas zu packen.

»Woran denkst du?«, fragte Mette in die Stille hinein.

»Wie schön es ist, mal wieder hier zu sein, hier in deiner Küche zu sitzen. Das letzte Mal ist eine Ewigkeit her.«

»Dann also Prost und willkommen zurück!«

Sie prosteten einander zu. Dann holte Mette zu Ehren ihres Gastes zwei handgetöpferte Teller mit einem bizarren bunten Blumenmuster heraus. Das fertige Essen kam auf den Tisch, und beide setzten sich, um endlich zu essen und zu trinken.

»Ist es nicht fürchterlich still hier?«, fragte Mette plötzlich. »Hier im Haus?«

»Ja.«

»Die erste Nacht allein habe ich kein Auge zugemacht. Ich bin bestimmt fünfzehnmal aufgestanden und im Haus herumgelaufen und habe gelauscht. Es war wirklich sonderbar still. Am Ende habe ich mich in Jolenes Bett gelegt.«

»Vermisst du sie?«

»Und wie! Sie will demnächst in eine betreute Wohngemeinschaft ziehen.«

Olivia sah den traurigen Ausdruck in Mettes Blick, als sie einen Schluck Wein trank.

»Das ist doch bestimmt gut für sie, oder?«, hakte Olivia nach.

»Absolut.«

»Aber für dich nicht?«

»Dann ist sie auch weg … Dann ist überhaupt kein Kind mehr hier. Wir hatten – wie lange war es? – fast fünfunddreißig Jahre lang Kinder im Haus. Und auf einmal ist keines von ihnen mehr da.«

»Aber so geht es doch allen Eltern?«

»Natürlich, aber was nützt mir das?«

»Du hast doch Mårten.«

»Er ist aber kein Kind.«

»Na ja, manchmal kann er ziemlich kindisch sein.«

Mette lachte und schenkte nach. Beide genossen es, endlich die Uniform ablegen zu können und sich über andere Dinge zu unterhalten. Tom war ebenfalls ein Gesprächsthema, und während die erste Flasche zur Neige ging, vermischten sich Fakten und Gerüchte zu einer unterhaltsamen Gemengelage.

»Hat er immer noch diese Kajüte auf dem Leichter?«, wollte Olivia wissen.

»Ich denke schon.«

»Warum hat er dann überhaupt auf Rödlöga gewohnt?«

»Er war wohl aus irgendeinem Grund beleidigt«, mutmaßte Mette.

»Krach mit Luna?«

»Keine Ahnung. Dabei habe ich gedacht, die beiden würden irgendwann doch noch zusammenkommen. Hat er dir gar nichts erzählt?«

»Nein«, antwortete Olivia. »Er schafft es jedes Mal, die Sprache stattdessen auf mich zu bringen und auf alles, was ich gerade so tue.«

»Ja, so ist er.«

»Na, du aber auch.«

»Ich?«

Olivia spürte, wie der Wein alles weicher und offener hatte werden lassen – vielleicht ein wenig zu offen. Wie sollte sie sich nun aus diesem unbedachten Kommentar wieder herausreden?

»Na, du redest ja auch nicht gerade oft über persönliche Dinge«, sagte sie schließlich.

»Wie meinst du das? Ich hab doch gerade erst von Jolene und alledem erzählt.«

»Ja, über sie redest du gerne.«

»Aber nicht über mich selbst? Was willst du denn wissen?«

Ohne dass sie es beabsichtigt hätte, hatte Mettes Stimme einen zurückhaltenderen Unterton angenommen.

»Ach, gar nichts Spezielles … oder – doch.«

»Und zwar?«

»Warum bist du so interessiert an mir?«

»Fishing for compliments?«

»Nein, ich möchte es nur wissen.«

»Und warum, wenn ich fragen darf?«

»Weil ich mir schon bei diversen Leuten eine blutige Nase geholt habe, sobald ich mich ihnen anvertraut habe.«

Dass das stimmte, wusste Mette. Sie wusste nur zu gut, wovon Olivia sprach.

»Du willst also wissen, ob du dich auf mich verlassen kannst?«

»Dass ich das kann, weiß ich sehr wohl.«

»Und trotzdem?«

»Und trotzdem.«

Mette stand auf und entkorkte die zweite Flasche. Sie hatte aus dem Restaurant auch eine Käseplatte mitgebracht – dem Diätgespenst zum Trotz – und stellte sie jetzt vor Olivia auf den Tisch. Während sie Wein nachschenkte, suchte sie nach passenden Formulierungen. Sie wusste, sie musste die richtigen Worte finden. Als die Gläser bis zum Rand gefüllt waren, hob sie ihres hoch und schnupperte daran.

Olivia tat es ihr gleich. Warum habe ich das angesprochen?, fragte sie sich. Worauf will ich eigentlich hinaus? Wir wollten doch bloß gemütlich hier zusammensitzen und uns entspannen. Und plötzlich sind wir hier gelandet. Habe ich jetzt die ganze schöne Stimmung kaputt gemacht?

Mette setzte sich Olivia gegenüber und beugte sich vor.

»Ich erzähle dir jetzt ein Geheimnis«, sagte sie. »Von dem bislang nur Mårten weiß. Ich bin bisexuell. Und ich steh auf dich.«

Olivia starrte Mette sekundenlang an. Dann brach Mette in lautes Gelächter aus.

»Ich interessiere mich für dich aus zwei Gründen«, brachte sie immer noch kichernd hervor. »Zum einen, weil du Arnes Tochter bist – die Tochter eines Mannes, den ich über alle Maßen geschätzt habe. Dein Schicksal hat mir damals keine Ruhe gelassen. Und der andere Grund ist – und das hat Jolene einmal gesagt: ›Olivia riecht gut.‹«

»Ich rieche gut?«

»Das ist ein Ausdruck, den Jolene manchmal benutzt. Nicht oft. Wenn ein Mensch gut riecht, bedeutet das für sie, dass es sich um einen guten Menschen handelt. Das ist ihre Art, es zu beschreiben. Du riechst gut.«

Olivia wusste nicht so recht, was sie von der Geruchsmetapher halten sollte, aber sie verstand, dass es sich um etwas Positives handelte. Sie roch also gut und war somit ein guter Mensch.

»Reicht das?«, fragte Mette und leerte ihr Glas.

»Das reicht auf jeden Fall.«

»Dann will ich dir jetzt mal was wirklich Persönliches erzählen. Etwas Schreckliches. Etwas Unangenehmes. Aber erst muss ich aufs Klo.«

Auf nicht mehr ganz sicheren Beinen marschierte Mette hinaus.

Ungefähr zehn Kilometer weiter östlich fuhr Marianne Boglund vom Bildungszentrum auf Djurö nach Hause. Sie hatte dort ein Seminar über neue forensische Methoden besucht. Sie gehörte zu den führenden Forensikern des Landes und hatte einen hohen Posten im SKL, im Nationalen Zentrum für Forensische Wissenschaft in Linköping inne. Vor Jahren war sie mit Tom Stilton verheiratet gewesen, der damals noch bei der Polizei gearbeitet hatte. Inzwischen lebte sie mit einem anderen Mann zusammen, mit zwei Stiefkindern und einem Gasgrill im Garten.

Sie war fast schon am Värmdöleden, als der Anruf sie erreichte. Es war einer ihrer Kollegen aus Linköping, der den Mord an Aram Mellberg bearbeitete. Boglund hörte ihm aufmerksam zu, ohne ihn auch nur ein einziges Mal zu unterbrechen. Als sie schließlich auflegte, suchte sie in ihrem Telefonbuch nach Mette Olsäters Nummer. Mette und sie kannten einander gut, sowohl beruflich als auch privat. Als Marianne noch mit Tom Stilton verheiratet gewesen war, hatten sie sich allerdings häufiger getroffen als jetzt. Nachdem sich die Mailbox eingeschaltet hatte, legte sie wieder auf.

Als Mette von der Toilette zurückkam, hatte Olivia ihre Gläser neu gefüllt. Sie hatte es inzwischen aufgegeben, einigermaßen nüchtern bleiben zu wollen, und genoss den Wein sichtlich. Vielleicht war das aber auch notwendig bei Mettes Andeutung. Etwas Schreckliches und Unangenehmes?

Mette setzte sich wieder ihr gegenüber und griff nach dem vollen Glas. Sie hatte sich offenbar das Gesicht gewaschen; es schimmerte immer noch feucht.

Mette nahm einen Schluck Wein und sah dann zu Olivia.

»Kerouac ist tot.«

Es dauerte eine Weile, bis Olivia begriff, was Mette meinte. Von welchem Kerouac sie sprach. Nicht von dem Schriftsteller, sondern von der großen Kellerspinne, Mårtens Haustier unten in seiner Musikkrypta im Keller. Die Kellerspinne liebte er abgöttisch. Ein Tier, das Mårtens Meinung zufolge zwischen guter und schlechter Musik unterscheiden konnte.

»Wie ist er gestorben?«, fragte Olivia.

»Er ist nicht gestorben. Ich habe ihn getötet.«

»Du? Warum?«

»Aus Versehen. Ich war gestern unten in Mårtens Musikzimmer und hab dort gesaugt, und plötzlich ist er herausgekrochen, direkt vor das Staubsaugerrohr. Schwupps, war er weg! Ich hab ihn aufgesaugt!«

Mette nahm einen großen Schluck Wein.

»Die Spinne ist mir im Grunde ja egal«, fuhr sie fort. »Aber wie um alles in der Welt soll ich das Mårten beibringen? Er wird total geknickt sein. Du weißt selbst, wie er an diesem Tierchen hängt.«

»Ja, ich weiß.«

Olivia war einige Male mit Mårten unten im Keller gewesen. Dort hatte er ihr stolz gezeigt, wie die große schwarze Spinne auf die verschiedensten Arten von Musik reagiert hatte. Sie hatte es einigermaßen eklig gefunden zuzuschauen, wie das Tier über die weiße Wand gekrabbelt war, doch Mårtens Begeisterung war nicht zu übersehen gewesen. Und jetzt war die Spinne tot.

Oder vielleicht doch nicht?

»Vielleicht ist sie gar nicht tot.«

»Wie meinst du das?«

»Vielleicht liegt sie nur im Staubsaugerbeutel. Und lebt. Du hast sie ja nicht zerdrückt, nur aufgesaugt.«

Ein Gedanke, der Mette offensichtlich noch gar nicht gekommen war. Sofort sprang sie von ihrem Stuhl auf. »Hol eine Zeitung!«

Olivia war klar, was jetzt kommen würde, sie angelte eine Tageszeitung von der Anrichte, faltete sie auseinander und legte sie auf den Boden. Das wird wahrscheinlich nicht reichen, dachte sie und legte noch ein paar Seiten daneben. Mit dem Staubsaugerbeutel in der Hand kam Mette zurück und ließ sich neben den Zeitungsbogen auf dem Fußboden nieder.

»Wein!«, ordnete sie an.

Olivia holte die Weingläser vom Tisch und setzte sich ebenfalls neben die Zeitung. Mit vorsichtigen Bewegungen ließ Mette den Inhalt des Beutels zu einem kleinen grauen Berg auf die Zeitung rieseln.

»Gabel!«

Hochkonzentriert erteilte Mette Anweisungen, als befände sie sich im Konferenzraum des Landeskriminalamts. Olivia holte eine Gabel, und Mette begann, in dem grauen Berg herumzurühren. Am Ende war alles Mögliche bis an die Ränder der Zeitungsseiten verteilt. Mette stocherte mit der Gabel in verschiedene Richtungen. Immer wieder nahm sie einen Schluck Wein. Auf ihrer Stirn hatten sich Schweißperlen gebildet. Urplötzlich hielt sie inne. Olivia sah genauer hin.

»Das hier sieht aus wie eine Spinne«, keuchte Mette.

Die Gabel hing nur wenige Millimeter über einer zusammengekrümmten Spinne, die inmitten des grauen Staubhaufens lag.

»Wie eine tote Spinne«, sagte Olivia.

»Vielleicht wird sie wieder munter, wenn sie ein bisschen Wein bekommt?«

Die Frauen sahen einander an.

»Esslöffel!«

Olivia führte auch den neuerlichen Befehl sofort aus und reichte Mette einen Esslöffel, mit dem sie die tote Spinne vorsichtig anhob.

»Streichholzschachtel! Die große. Neben dem Herd.«

Olivia sah sich um und entdeckte eine große Streichholzschachtel hinter den Herdplatten.

»Leer sie aus! In der Schublade unter dem Besteck liegt ein Beutel mit Watte.«

Olivia leerte die Streichholzschachtel auf der Anrichte aus und holte dann den Wattebeutel aus der Schublade.

»Leg ein bisschen Watte in die Schachtel!«

Olivia tat, wie geheißen. Immerhin war sie ein guter Mensch, der obendrein gut roch. Als sie fertig war, reichte sie Mette die Schachtel und setzte sich wieder neben sie. Vorsichtig bettete Mette die tote Spinne auf die weiße Watte in der Schachtel. Beide Frauen betrachteten den sonderbaren Sarkophag. Und dann fing Olivia an zu kichern. Erst unterdrückt, dann immer heftiger. Sie konnte gar nicht mehr aufhören. Mette fiel in das Gekicher ein, das bald in ein hysterisches Lachen überging. Sie mussten sich mit den Händen am Boden abstützen, und Mette versuchte verzweifelt, die Streichholzschachtel gerade zu halten, während ihr ganzer Körper vor Lachen erbebte.

»Entschuldigung …«

Marianne Boglund stand in der Küchentür und traute ihren Augen nicht. Zwei hysterisch lachende Frauen auf dem Küchenfußboden neben einem Quadratmeter grauem Dreck. Eine davon war Kriminalkommissarin Mette Olsäter.

»Marianne!«, rief sie. »Was für eine schöne Überraschung! Komm rein!«

Doch Marianne Boglund blieb in der Tür stehen.

»Ich habe geklopft, aber es hat niemand geöffnet, dabei habe ich ja gesehen, dass hier drinnen bei euch Licht brennt. Was um alles in der Welt treibt ihr da?«

Mit ein wenig Mühe war Mette auf die Füße gekommen. Sie hatte keine Ahnung, wie sie die Situation erklären sollte.

Marianne Boglund zeigte auf den Fußboden. »Was ist das?«

»Das ist … Wir …«

»Mette vermisst einen Ring«, ging Olivia dazwischen. »Sie glaubt, er könnte im Staubsauger verschwunden sein.«

»Und? Habt ihr ihn gefunden?«

»Ja« und »Nein«, antworteten die beiden gleichzeitig.

»Willst du vielleicht ein Gläschen Wein?«, fragte Mette.

»Nein danke.«

Auch Olivia war inzwischen aufgestanden. Sie wusste, wer die Besucherin war, sie waren sich einmal kurz begegnet, aber sie ging davon aus, dass Mette das Wort führen würde.

»Bist du nur zufällig vorbeigekommen?«, fragte diese jetzt und versuchte, nüchterner zu klingen, als sie war.

Endlich betrat Boglund die Küche, und Mette zog für sie einen Küchenstuhl unter dem Tisch hervor. Als sie auf den Stuhl zusteuerte, achtete sie sorgsam darauf, nicht in den grauen Dreck am Boden zu treten.

»Ich war gerade auf dem Weg nach Hause, als mich das SKL angerufen hat. Ich habe versucht, dich zu erreichen, aber anscheinend hast du dein Handy abgestellt.«

»Ja.« Eine Erklärung hielt Mette nicht für nötig. »Und was wollte das SKL?«, fragte sie stattdessen.

»Sie haben heute Abend einen Treffer gelandet, was die Hautfetzen unter Aram Mellbergs Nägeln betrifft … Sehr merkwürdig, das Ganze. Und da dachte ich mir, dass du davon so schnell wie möglich erfahren solltest. Deshalb bin ich gleich gekommen.«

»Und in welcher Hinsicht ist dieser Treffer merkwürdig?«

*

Die Dunkelheit hatte sich über das Meer gelegt, über die Inseln, über die Fahrzeuge, die wie phosphoreszierende Schnecken am Horizont entlangkrochen.

Stilton saß auf einem Felsen ein Stück von der Hütte entfernt. Der Fels hatte eine runde Aushöhlung, perfekt, um sich dort niederzulassen. Während seiner Jugend hatte er häufig auf diesem Felssessel gesessen und übers Meer geblickt und immer wieder darüber nachgedacht, wer wohl sein Vater gewesen sein mochte. Seine Mutter hatte behauptet, es wäre ein Seemann gewesen, der gekommen und wieder verschwunden war, doch Stilton hatte ihr nie so recht geglaubt. In ihrem abweisenden Unterton war etwas angeklungen, was eine andere Wahrheit nahelegte. Doch von dieser Wahrheit hatte er erst erfahren, als sie vor sieben Jahren starb. Er wusste zwar immer noch nicht, wer, aber zumindest, was für ein Mensch sein Vater gewesen war.

Er war jedenfalls kein Seemann gewesen.

Seine Gedanken wanderten zu Jill Engberg.

Das war das Einzige, was er momentan tun konnte: grübeln und nachdenken. Er hatte keinen Zugang zu den Ermittlungsunterlagen. Mette hielt sie nach wie vor unter Verschluss.

Wer schneidet Zeitungsartikel über einen Mord aus? Und sammelt sie in einem alten, ziemlich erbärmlichen englischen Horrorroman? Wenn es nun nicht der Täter selbst gewesen war, wer sonst sollte so etwas tun? Irgendein Angehöriger des Opfers? Aber warum? Und wenn man die Zeitungsartikel erst einmal zusammengetragen und sie in dieses Buch gelegt hatte – warum verkaufte man es dann? Ohne die Zeitungsausschnitte vorher herauszunehmen?

Es gab verschiedene Möglichkeiten, das war ihm klar.

Derjenige, der die Artikel gesammelt hatte, mochte gestorben und das Buch mitsamt dem übrigen Nachlass in diesem Karton gelandet sein, der anschließend ins Antiquariat gewandert war. So konnte es gewesen sein – selbst wenn es der Täter selbst gewesen wäre, der gestorben war. Die Person, die die Kartons an Ronny verkauft hatte, musste nicht zwangsläufig etwas von dem besonderen Buch oder seinem Inhalt gewusst haben. Doch auf jeden Fall würde diese Person wissen, woher das Buch gekommen war, ehe es in dem Karton landete.

Wäre er nach wie vor bei der Polizei und würde noch immer am Mordfall Jill arbeiten, dann hätte er möglicherweise nach der Person, die die Kartons abgeliefert hatte, fahnden lassen können. Aber nun war er kein Polizist mehr, und konnte folglich keine Ermittlungen führen.

Zumindest nicht offiziell.

An den Buchverkäufer würde er höchstens über Ronny herankommen.

Eine Zeitungsannonce?

»Möchte Kontakt mit der Person aufnehmen, die Anfang Oktober drei Bücherkisten in Ronnys Antiquariat geschleppt hat. Bitte Antwort an: Bibliophil.«

Stilton griff nach einer schlanken Flasche und füllte einen grünen Plastikbecher voll. Fliederbeersaft, selbst gemacht. Er liebte Fliederbeersaft. Zum einen, weil die großen Holunderbüsche hinter der Hütte ein Hochzeitsgeschenk seines Großvaters an seine Großmutter gewesen waren. Sie hatten also ihre ganz eigene Geschichte. Doch in allererster Linie des Geschmacks wegen. Er nahm einen großen Schluck.

Steckte womöglich in dem Buch selbst irgendein Hinweis? In der Entscheidung, die Artikel ausgerechnet in diesem Buch zu sammeln? Es war ein ziemlich außergewöhnliches Buch, das hatte Benseman ihm klargemacht, keines, das man an jeder Tankstelle kaufen konnte. Hatte derjenige, der die Ausschnitte gesammelt hatte, das Buch irgendwann einmal selbst gekauft? Oder hatte er nur wahllos irgendeins aus dem Regal gezogen, um die Zeitungsartikel darin zu verstecken? Angenommen, die Person hatte dieses spezielle Buch gekauft und es außerdem ausgesucht, um gerade in ihm zu verstecken, was er oder sie hatte verstecken wollen. Nur mal als Hypothese. Wer konnte an so einem Buch interessiert sein? Ein Roman aus dem achtzehnten Jahrhundert. Kaum Horror, dafür plumpe Erotik. Wer fuhr auf so was ab?

Stilton musste sich eingestehen: Er kam nicht weiter. Es nützte nichts, sich weiterhin den Kopf zu zerbrechen. Deshalb war er geradezu dankbar, als sein Telefon klingelte und ihn aus den Gedanken riss. Es war Mette.

»Hallo«, meldete sich Stilton. »Hast du den Jill-Fall mit nach Hause genommen?«

»Nein. Aber ich möchte dich morgen früh treffen.«

Bei den letzten Worten nuschelte sie ein wenig.

»Bist du beschwipst?«

»Ich bin um neun Uhr bei dir auf dem Schiff.«

»Ich bin auf Rödlöga …«

»Dann sieh zu, dass du in die Stadt kommst!«

»Zu dir?«

»Nein! Warum können wir uns nicht auf dem Schiff treffen?«

Stilton hatte nicht die geringste Lust, eine Erklärung abzugeben. Neun Uhr?, dachte er. Da wäre Luna schon auf dem Friedhof.

»Okay, meinetwegen, auf dem Schiff. Was willst du über…«

Aber Mette hatte schon aufgelegt. Wenn sie nicht betrunken war, dann war sie zumindest nicht ganz nüchtern, dachte er. Um neun Uhr? Worum würde es bei diesem Treffen gehen? Warum hatte sie am Telefon nichts sagen wollen? Wahrscheinlich, weil sie momentan nicht mehr klar denken und sich ausdrücken konnte. Und das allein hatte schon einiges zu bedeuten. Mette fuhr nicht zum Leichter, nur um Kaffee zu trinken oder um sich über irgendwelche Wendungen in einer Mordermittlung zu unterhalten. War etwas passiert? Mit der Familie? Mit Olivia?

Stilton wählte deren Nummer. Er stand immer noch draußen bei den Felsen. Hier war der Empfang am besten. Als sie sich meldete, konnte er ihr sofort anhören, dass auch sie nicht mehr ganz nüchtern war.

»Bist du bei Mette?«

»Ja.«

»Ist etwas passiert?«

»Kerouac ist tot.«

»Kerouac?«

»Mårtens Spinne.«

»Hockt ihr zusammen und betrinkt euch, weil eine Spinne tot ist?«

»Wir betrinken uns nicht. Was willst du?«

»Nichts. Tschüss.«

Stilton legte auf. Mette würde wohl kaum um neun zum Leichter kommen, um ihm zu erzählen, dass irgend so eine blöde Spinne gestorben war. Das war ausgeschlossen. Die Spinne war sicher nur ein Vorwand für Olivia gewesen, um nicht mit der Wahrheit herausrücken zu müssen.

Es war etwas passiert.

Es war tatsächlich etwas ganz Wesentliches passiert.

Kaum war Stilton um Punkt sechs aufgestanden, da lief er runter zu seinem Schlauchboot, ein schwarzes Eagle-Modell, das Platz für vier Passagiere bot und an die fünfzig Knoten schaffte. Er hatte das Boot vor einigen Jahren gebraucht gekauft.

Auf dem leeren Fjord drehte er den Motor voll auf.

Es war noch dunkel, als er abfuhr, und es war immer noch dunkel, als er anderthalb Stunde später den Söder Mälarstrand erreichte. Er legte ein gutes Stück vom Leichter entfernt an und wartete bis acht, ehe er an Bord ging. Sicherheitshalber überprüfte er, ob Luna wirklich schon gegangen war. Jetzt konnte er noch schnell duschen und sich rasieren. Rasiert hatte er sich schon eine ganze Weile nicht mehr, und dass er es ausgerechnet an diesem Morgen tat, lag wahrscheinlich an Mette. Sie hatte die bestechende Fähigkeit, aus seinem Äußeren Schlüsse zu ziehen, die in kleinen, ironischen Moralpredigten münden konnten. Und das wollte er sich gerne ersparen.

Als Mette die Gangway heraufkam, sah er so frisch aus, wie er nur konnte.

»Du siehst erschöpft aus«, sagte sie.

»Und du siehst aus, als hättest du einen Kater.«

»Ich habe einen Kater. Bist du erschöpft?«

»Wollen wir nach unten gehen?«

Stilton führte Mette hinunter in den Salon. Er hatte Kaffee gekocht, aber Mette wollte keinen.

»Sind wir hier allein?«

Sie warf einen Blick den Gang hinunter zu Lunas Kajüte.

»Ja.«

»Setz dich.«

Wortlos ließ Stilton sich auf der Bank nieder. Mette setzte sich an den Tisch.

»Gestern Abend ist deine Exfrau bei mir vorbeigekommen.«

»War sie bei dem Gelage dabei?«

»Es gab kein Gelage – und jetzt unterbrich mich nicht noch einmal, sonst stehe ich gleich wieder auf und gehe.«

Stilton nickte.

»Unter den Fingernägeln des ermordeten Aram Mellberg wurden Hautpartikel sichergestellt«, erklärte Mette. »Der Gentest hat eine Übereinstimmung ergeben …«

»Mit meiner DNA?«

Im selben Augenblick bemerkte Stilton, wie unglaublich dumm dieser Einwurf gewesen war, und hob entschuldigend die Hand.

»Nein, nicht mit deiner«, sagte Mette. »Sondern mit einer Spur aus einem Mordfall von 2005.«

»Mit dem Jill-Mord?«

»Mit dem Jill-Mord.«

»Du willst damit sagen, dass …«

»Die Person, die Aram Mellberg und vermutlich auch Emelie Andersson aus Schonen ermordet hat, hat 2005 auch Jill Engberg umgebracht.«

»Es soll sich um denselben Täter handeln?«

»Wie es aussieht, ja.«

So sehr er sich bemühte, konnte er diese Informationen nicht zusammenbringen. »Aber das sind doch vollkommen verschiedene Vorgehensweisen … und Opfer … Jill war eine Prostituierte. Die anderen waren Kinder.«

»Jill war schwarz.«

»Ja und?«

»Wir gehen davon aus, dass ein rassistisches Motiv hinter den beiden Kindermorden liegen könnte. Und auch hinter dem Mord an Jill.«

»Aber das ist doch Jahre her?«

»In den letzten neun Jahren gab es mindestens vier weitere ungelöste Mordfälle, hinter denen ein rassistisches Tatmotiv stecken könnte: 2004 der kleine Mohammed aus Linköping. Der Somalier, der 2007 in Sundsvall erstochen aufgefunden wurde. Der farbige Taxifahrer aus der Nähe von Sveg, der 2010 erschlagen wurde. Die Chilenin, die im vergangenen Jahr in ihrer Badewanne ertränkt wurde. Hinter all diesen Taten könnte ein und derselbe Täter stecken.«

»Ein rassistischer Serienmörder?«

»Möglich. Wäre nicht das erste Mal.«

Stilton nickte. Plötzlich sah er alles in einem neuen Licht. Plötzlich war »sein Fall« Teil von etwas Größerem. Was außerhalb seiner Kontrolle lag. Was in die Zuständigkeit des Landeskriminalamts fiel.

Mette reichte Stilton ein Blatt Papier.

»Das hier ist ein Phantombild des Mannes, nach dem wir fahnden. Er wurde am Tatort gesehen, als Aram ermordet wurde.«

Stilton nahm das Papier entgegen.

»Dieses Buch, von dem du mir erzählt hast«, fuhr Mette fort, »mit diesen Zeitungsartikeln über Jill …«

»Ja?«

»Das spielt jetzt eine Rolle.«

»Hat es schon die ganze Zeit. Für mich zumindest.«

»Jetzt auch für uns.«

Stilton wusste, worauf Mette hinauswollte. Und das war etwas anderes, als was er wollte.

»Wenn wir herausbekommen, von wem das Buch stammt, könnte uns das vielleicht weiterhelfen«, erklärte Mette. »Oder?«

»Auf jeden Fall.«

»Wo ist das Buch?«

»Auf Rödlöga.«

Mette musterte Stilton nachdenklich.

»Ich glaube fast, du hast es hierher mitgebracht.«

»Hab ich nicht. Und selbst wenn, würdest du es nicht bekommen.«

»Wird das hier jetzt ein Kuhhandel?«

»So ungefähr, ja.«

Einen Moment lang sahen sie einander schweigend an. Plötzlich knallte in die Stille hinein eine Tür, und schwere Schritte näherten sich von der Treppe. Schritte, die von einem großen, älteren Mann stammten, der sich ducken musste, als er den Salon betrat. Er hatte einen zerzausten grauen Bart und auf dem Kopf eine Skippermütze, die Hände steckten in den Taschen einer schweren braunen Lederjacke, die derjenigen ähnlich sah, die Stilton von seinem Großvater, dem Robbenjäger, geerbt hatte.

Überhaupt erinnert die ganze Gestalt an einen Robbenjäger, dachte Stilton.

»Offensichtlich hast du Besuch«, rief der Mann mit der Skippermütze über die Schulter. Mit dieser Stimme hätte er jedes noch so schwere Unwetter wie auch einen Metallrumpf durchdringen können. Stilton stand auf, als Luna hinter der Gestalt in der Türöffnung auftauchte. Als sie Stilton entdeckte, blieb sie abrupt stehen. Es dauerte ein paar Sekunden, ehe sie ihre Gesichtszüge wieder unter Kontrolle hatte. Dann sagte sie:

»Hallo. Das ist Justus, mein Vater.«

»Und wer seid ihr?«, fragte Justus.

»Das ist Tom Stilton. Ich hab dir doch von ihm erzählt.«

»Der Bulle?«

»Ja.«

»Hallo.«

Stilton und Justus gaben einander die Hand. Der alte Mann hatte den gleichen eisernen Griff, den auch Stiltons Großvater gehabt hatte. Wenn man seine Hand zurückzog, musste man sich erst vergewissern, ob noch alle Finger dran waren.

»Und ich bin ebenfalls Bulle. Mette Olsäter.« Mit einem Lächeln auf den Lippen war sie aufgestanden, und Justus streckte auch ihr die Hand entgegen. Stilton zuckte leicht zusammen bei dem Gedanken, was wohl mit Mettes Hand passieren würde. Doch es passierte nichts. Offensichtlich passte Justus seinen Handschlag dem jeweiligen Gegenüber an.

»Mir gefallen Frauen, an denen was dran ist«, sagte er und lächelte Mette zu.

»Da hättest du mich vor siebzehn Kilo sehen sollen – das hätte dir bestimmt noch besser gefallen!«

Während Justus und Mette gemeinsam über ihren Kommentar lachten, tauschten Stilton und Luna einen prüfenden Blick.

»Ich wohne hier zur Probe«, erklärte Justus. »Was ist mit dir? Wohnst du auch hier?«

»Nein.«

»Schade. Sonst hätte aus uns glatt was werden können!«

»Papa, komm, ich zeig dir deine Kajüte«, sagte Luna und hakte sich bei Justus unter.

Als sie an Stilton vorbeiging, warf sie ihm einen unmissverständlichen Blick zu.

»Ich hoffe, wir sehen uns wieder!«, rief Justus Mette zu, tippte leicht an den Mützenschirm und marschierte an Lunas Seite hinaus. Als die beiden gegangen waren, sah Mette Stilton schmunzelnd an.

»Na, das wird bestimmt lustig hier.«

»Haben wir eine Abmachung?«, fragte Stilton, ohne weiter darauf einzugehen.

»Ich lasse von mir hören.«

Mette verschwand die Treppe hinauf aufs Deck, und Stilton ließ sich auf der Bank zurücksinken. Er konnte Justus’ Stimme aus der Kajüte im Bug bis in den Salon hören. Es klang fast, als stünde der alte Seebär direkt neben ihm.

Stilton ging in seine Kajüte und ließ sich in die Koje fallen. Schließlich zahlte er immer noch Miete dafür.

Nicht schlecht, dachte er. Die Chancen, den Jill-Fall doch noch zu lösen, standen auf einmal wesentlich besser.

Was allerdings nicht ganz so gut war: Das Landeskriminalamt würde sich des Falls annehmen und seine Handlungsmöglichkeiten einschränken.

Und was überhaupt nicht gut war: Luna.

Ohne anzuklopfen, riss sie im selben Moment die Tür auf. »Was machst du hier?«

»Muss ich das wirklich erklären? Ich habe diese Kajüte gemietet.«

»Gedenkst du, länger hierzubleiben?«

»Nein. Es war ein Irrtum. Ich bitte um Entschuldigung. Ich bin gleich wieder weg.«

Luna funkelte ihn finster an.

»Ich vermisse dich«, sagte er.

Wortlos machte Luna auf dem Absatz kehrt.

*

Svensson ließ Måns Berntsson gleich in der Früh abholen. Er hatte schon genug Zeit verloren und versuchte nun, so gut es ging, sie wieder aufzuholen. Er ließ Berntsson in einen kleineren Büroraum ohne Fenster bringen. Dieser schien keine Ahnung zu haben, warum er hier war.

»Es geht um die Morde an Emelie Andersson und Aram Mellberg«, erklärte Svensson.

»Und was habe ich damit zu tun?«

»Genau darüber möchte ich mit Ihnen reden. Olivia Rönning gegenüber haben Sie für den Zeitpunkt von Emelies Ermordung ein falsches Alibi genannt. Warum haben Sie sie angelogen?«

»Ach, das ist mir so rausgeplatzt.«

»Rausgeplatzt?«

»Wir waren schon angetrunken, und sie war verdammt nervig, also hab ich das einfach behauptet …«

»Das mit dem Flohmarkt?«

»Ja.«

»Also, was haben Sie wirklich getan zu dem Zeitpunkt, als Emelie Andersson ermordet wurde?«

»Ich war auf dem Hof.«

»Wer kann das bezeugen?«

»Die Kühe.«

Svensson musterte Berntssons vernarbte Gesichtshaut und versuchte, seine Wut zu unterdrücken. Er wusste, Berntsson wohnte neben dem Hof seiner Eltern, die ein paar Rinder hielten.

»Waren Ihre Eltern auch dort?«, fragte er.

»Die waren in Århus.«

»Dann gibt es also niemanden, der bestätigen kann, dass Sie auf dem Hof waren?«

»Warum sollte das nötig sein?«

»Um zu beweisen, dass Sie sich nicht im Garten der Familie Andersson befunden haben, um dort ein dreijähriges Mädchen zu ermorden. Ein ›Negerbalg‹, wie Sie sich auszudrücken pflegen. Welche Schuhgröße haben Sie?«

Berntsson schüttelte leicht den Kopf und legte die Füße auf den Tisch. Er trug ein Paar schwere Stiefel.

»Ungefähr die«, lachte er.

»Würden Sie die Füße bitte runternehmen?«

Berntsson setzte sich wieder gerade hin.

»Mal dreiundvierzig, mal vierundvierzig«, sagte er dann.

»Und diese Stiefel …«

»Dreiundvierzig.«

»Aram Mellberg wurde am einundzwanzigsten Oktober ermordet. Wo waren Sie an dem Tag?«

Berntsson zückte sein Handy und rief seinen Kalender auf. Auf den würde ich auch gern mal einen Blick werfen, dachte Svensson.

»Ich war in Helsingborg und hab mich tätowieren lassen«, erklärte Berntsson und steckte das Handy wieder ein.

»Bei wem?«

»Bei Straycat Tattoo. Wollen Sie die Telefonnummer haben?«

»Bitte.«

Erneut holte Berntsson das Handy raus, rief die Kontaktliste auf und diktierte Svensson eine Nummer.

»War’s das dann?«

»Fürs Erste ja.«

Berntsson stand auf, ging zur Tür.

»Ist das Tattoo denn fertig geworden?«, fragte Svensson.

Berntsson blieb stehen. »Ja.«

»Darf ich es mal sehen?«

Berntsson sah Svensson mit einem höhnischen Grinsen an, während er den Pullover hochzog und seine Brust freimachte. Gleich unter den Brustwarzen prangten zwei Worte in Frakturschrift: VIT VEDERGÄLLNING. Weiße Vergeltung.

*

Jian rief um kurz vor acht an, als Olivia gerade auf dem Weg zur Morgenbesprechung war. Auch sie spürte den gestrigen Abend immer noch bis in die Knochen.

»Hätten Sie vielleicht Zeit für mich? Könnten wir uns treffen?«, fragte Jian.

»Auf jeden Fall! Wo sind Sie gerade?«

»In meinem Büro.«

Jian nannte Olivia eine Adresse in der Luntmakargatan. Olivia rief Mette an, erklärte ihr die Situation. Der Besprechung fernzubleiben, sei kein Problem, antwortete Mette.

Allein die Tatsache, dass Jian sich wieder in ihrem Büro befand, war ein Fortschritt, den sie unterstützen musste.

Es war kein richtiges Büro, eher ein großer Raum mit einer kleinen Teeküche. Und ziemlich vollgestopft. Als Erstes verblüffte Olivia die technische Ausrüstung: Überall standen Computer herum, und eine Menge schwarzer Boxen waren an der Wand entlang aufgereiht. Das Kabelgewirr war gigantisch.

»Kommen Sie rein.«

Jian trat einen Schritt zurück und ließ Olivia vortreten. Sie war barfuß.

Es war ein schöner Raum: Holzfußboden, weißer Stuck. Vermutlich war er von einer größeren Wohnung abgetrennt worden. Die Decke war ungewöhnlich hoch, und die getäfelten Wände waren mit Zeitungsausschnitten und gelben Merkzetteln übersät, dazwischen hingen unterschiedliche Tabellen. An einer anderen Wand hing das vergrößerte Foto eines Mannes, den Olivia zu kennen meinte. Sie trat näher heran. Fotos zogen sie immer wie magnetisch an. Dann erkannte sie den rechtsextremen Schwedendemokraten Kent Ekeroth auf dem Bild. Über dem Foto klebte ein Papierstreifen mit seinem Spitznamen: Socker-Kenta. Jemand hatte eine papierne Sprechblase neben Ekeroths Mund geklebt, in der stand:

»Mit einem hübschen Metallrohr kann man die ganze Welt in Staunen versetzen.«

Olivia konnte sich ein Kichern nicht verkneifen. Socker-Conny war einer ihrer Lieblings-Zeichentrickhelden.

»Danke, dass Sie gekommen sind«, sagte Jian.

Olivia drehte sich wieder zu ihr um. »Aber das ist doch selbstverständlich, dass ich …«

»Ich meine nicht jetzt«, fiel Jian ihr ins Wort. »Ich meine gestern. Dass Sie gestern vorbeigekommen sind. Das war gut.«

»Wie schön.«

Olivia sah, dass Jians Teint inzwischen ein wenig gesünder aussah. Wie hübsch sie war, jetzt, da sie sich wieder halbwegs unter Kontrolle hatte – noch nicht ganz, aber mittlerweile war da ein leichtes Funkeln in ihren Augen, das gestern noch nicht da gewesen war.

»Ich habe fast die ganze Nacht darüber nachgedacht, was Sie gesagt haben. Dass ich vielleicht helfen könnte, Arams Mörder zu finden. Dass es da möglicherweise ein paar Dinge geben könnte, die Sie wissen sollten.«

»Auf jeden Fall.«

»Ja, Ola hat das auch schon gesagt. Aber oft nimmt man so was nicht ernst, wenn es der eigene Ehemann sagt. Möchten Sie einen Kaffee?«

»Gern.«

Jian nahm einen kleinen Espressokocher vom Regal und füllte frischen Kaffee ein.

Olivia betrachtete den zerbrechlichen Körper der Frau. Sie wusste, Größe wurde leichthin mit Stärke verwechselt, und ahnte, dass dieser zarte Körper eine Kraft in sich barg, um die viele Jian beneiden würden. Wenn sie all ihre Kräfte einsetzte. Immerhin hatte sie sich getraut, einer der gefürchtetsten Gruppierungen dieser Gesellschaft, den Aufwieglern und Hetzrednern im Internet, den Kampf anzusagen, und gemeinsam mit ihrer kleinen Forschungsgruppe wahre Vorzeigerassisten entlarvt und an den Pranger gestellt. Das zeugte von einer Stärke, die ihren Ursprung ganz sicher nicht in Jians physischer Konstitution hatte.

»Milch?«

»Ja bitte.« Olivia zögerte kurz. Sie wollte einen guten Einstieg ins Gespräch finden. »Ihr Mann Ola hat erzählt, dass Sie bedroht wurden.«

»Ja.«

»Per Mail und Telefon?«

»Unter anderem, ja.«

»Wie noch?«

Jian hielt kaum merklich inne. Entweder sie wollte nichts davon erzählen, oder aber sie war nach wie vor nicht in der Lage dazu.

»Das Schrecklichste war diese Plastiktüte. Weil die so greifbar war, so physisch …«

»Die Plastiktüte?«

»Eines Morgens hing eine Plastiktüte an unserer Tür – voll mit abgehackten Schweinefüßen. Das war wirklich eklig.«

Olivia konnte es sich lebhaft vorstellen.

»Ich meine, ich habe schon richtig hässliche E-Mails bekommen, widerliche Drohungen unterschiedlichster Art, auf rassistischen Homepages und weiß der Himmel wo noch. Aber das hatte immer einen gewissen Abstand, wenn Sie verstehen, was ich meine. Das fand draußen im Cyberspace statt. Aber dass irgendwer tatsächlich vor meiner Tür gestanden und diese Tüte an die Klinke gehängt hat … Es war, als wäre jemand in meine private Welt eingedrungen. Das war eine ganz neue Art der Bedrohung.«

»Sie haben doch Anzeige erstattet?«

»Ja, klar. Nicht dass ich glauben würde, das könnte helfen. Aber je mehr Leute derlei Beleidigungen und Bedrohungen anzeigen, umso ernster wird es vielleicht genommen. Oder nicht? Sie müssen das doch wissen. Sie sind ja schließlich bei der Polizei.«

»Ich bin überzeugt davon, dass das ernst genommen wird.«

Jian nickte und drehte sich mit einem hohen Glas Kaffee in der Hand zu Olivia um, die das Getränk entgegennahm.

»Måns Berntsson«, sagte sie. »Kennen Sie ihn?«

»Ja. Tyrruna/VV. Er ist auf diversen rassistischen Seiten aktiv und gehört zum Schwedisch-Arischen Widerstand. Auf der politischen Bühne hat der SAW kaum Einfluss. Wir richten unseren Fokus eher auf diejenigen, die auch auf politischer Ebene aktiv sind – die offiziell eine weiße Weste haben und dann im Netz auf einmal eine ganz andere offenbaren. Da geht es hauptsächlich um die Schwedendemokraten.«

Sobald Jian angefangen hatte, von ihrer Arbeit zu sprechen, veränderte sich ihre Stimme. Sie schien jetzt deutlich mehr Nachdruck zu haben.

»Aber was machen wir denn jetzt mit Måns Berntsson?«, fragte Olivia.

»Wenn Sie wirklich glauben, dass er in diese Verbrechen verwickelt ist, kann ich versuchen, seine Kontakte und Verbindungen in den diversen sozialen Netzwerken aufzudecken. Falls das nützlich wäre.«

»Davon bin ich überzeugt.« Das war sie zwar nicht wirklich, aber es erschien ihr sinnvoll, dass Jian wieder aktiv am Leben teilnahm. »Wie wollen Sie dabei vorgehen?«

»Ich könnte nach den Usern suchen, mit denen er kommuniziert, und herausfinden, wer sich hinter den Decknamen verbirgt.«

»Und wie machen Sie das? Sie müssen entschuldigen, aber ich kenne mich in diesem Bereich nicht sonderlich gut aus.«

»Haben Sie Kinder?«

Auf die unvermittelte Frage hin erstarrte Olivia. »Nein«, antwortete sie schließlich. »Warum fragen Sie?«

»Ich mache das für Aram.«

»Verstehe.«

»Wie ich dabei vorgehe, muss Sie nicht interessieren. Es geht hauptsächlich darum, Disqus-Anwenderkonten zu ent-anonymisieren. Disqus ist ein Online-Dienst, der eine Diskussionsplattform anbietet. Dort stößt man auf verschlüsselte Daten, die man dann knacken muss, um die dahinterliegenden Mail-Adressen herauszukriegen. Der Rest ist nicht mehr schwierig. Diese Adressen gleicht man mit öffentlichen Kommentaren auf Behörden- oder auf anderen Seiten ab. Da gibt es viele Möglichkeiten. Früher oder später taucht dann irgendwo ein Klarname auf.«

Olivia war beeindruckt. Jian schien genau zu wissen, was sie tat. Wenn Måns Berntsson Kontakte hatte, die für die Ermittlungen interessant waren, dann würde Jian sie finden.

*

Vermutlich nahm der eine oder andere im Raum durchaus zur Kenntnis, wie oft Mette ihr Wasserglas füllte und dann mit einem Zug leerte. Doch niemand kommentierte es. Ansonsten war sie wieder ganz die Alte. Alle waren verblüfft gewesen, als Mette sie über den Treffer aus der SKL-Datenbank und die Verbindung zum Jill-Fall von 2005 informiert hatte. Einige der Ermittler waren schon damals bei der Truppe gewesen.

»Bestärkt oder schwächt das unsere Hypothese?«, fragte Bosse Thyrén.

»Weder noch«, antwortete Mette. »Im schlimmsten Fall handelt es sich um einen rassistischen Serienmörder.«

»Die Presse spekuliert ja bereits über einen neuen Peter Mangs oder einen neuen Lasermann …«

»Und ganz von der Hand zu weisen ist es nicht«, bestätigte Mette. »Ich schlage vor, dass wir uns die ungelösten Morde, die mit unserer Hypothese in Verbindung gebracht werden könnten genauer ansehen. Wir gehen sie alle noch mal durch. Um den Mordfall Jill kümmere ich mich selbst.«

»Und wie läuft’s mit diesem Jogger? Lars Brendman?«

»Wir haben seinen Angelfreund gefunden«, berichtete Lisa Hedqvist. »Er bestätigt, dass die beiden zum entscheidenden Zeitpunkt am Biskopsudden angeln waren.«

»Ist er glaubwürdig?«

»Sicher könnte das gelogen sein, aber er hat sich bereit erklärt, unter Eid auszusagen.«

»Leider müssen wir wahrscheinlich auch Måns Berntsson aus Schonen abschreiben. Laut Svenssons jüngstem Bericht kann er den Mord an Aram Mellberg nicht begangen haben. Zu dem Zeitpunkt war er bei irgendeinem Tätowierer.«

Es wurde still im Raum.

»Wo stehen wir also?«, fragte schließlich eine junge Ermittlerin.

»Wieder am Anfang«, antwortete Mette.

Sie hasste es, zurück auf null gesetzt zu werden. So konnte sämtliche Energie, der ganze Schwung in einer Ermittlung verpuffen. Sie wusste, dass ihre Leute die Vorwärtsbewegung brauchten, die Initiative. Wie leicht schlich sich sonst Resignation ins Unterbewusstsein ein.

»Wer hat sich um die Verbindungen zwischen den beiden Familien gekümmert? Wie läuft es diesbezüglich?«, fragte sie, auch wenn sie die Antwort bereits ahnte.

»Nichts, nicht die geringste Verknüpfung«, erwiderte Lisa. »Das Motiv muss außerhalb der jeweiligen Familien liegen.«

Wieder wurde es still im Raum. Mette ließ den Blick über die Runde schweifen. Einige schoben sich gerade Nikotinkaugummis in den Mund. Wie anders mittlerweile alles ist, dachte sie insgeheim. Früher war die Luft in diesem Konferenzraum regelrecht blau vom Zigarettendunst gewesen. Man hatte ihn geradezu hinauswedeln müssen, um zu atmen. Jetzt zählten nur mehr Kaugummi und Snus. Vermutlich war dies eine Veränderung zum Guten hin.

Sie wusste nicht so recht, wie sie weitermachen sollte, wo der neue Schwung herkommen sollte, und ließ sich auf ihren Stuhl fallen.

»Warum die Kinder? Ich finde das verdammt noch mal einfach nur krank!«

In einer derartigen Gruppe, in der man eigentlich gezwungen war, seine private Empörung beiseitezuschieben, um sich auf die Tatsachen konzentrieren zu können, war Bosses Äußerung nicht nur spontan, sondern auch überraschend persönlich und emotional.

Doch in diesem Moment schien es genau das Richtige gewesen zu sein, wie Brennspiritus beim Grill, eine persönliche Äußerung und Erinnerung, worum es in ihrem Fall eigentlich ging.

Um zwei ungewöhnlich brutale Morde an kleinen Kindern und einen ebenso brutalen Mord an einer jungen Frau, die schwanger gewesen war.

*

Der Mann saß auf einer Bank im Stockholmer Hauptbahnhof. Er beobachtete die Menschen, die an ihm vorüberliefen: ganz normale Reisende unterschiedlichen Alters, unterschiedlichen Geschlechts und unterschiedlicher Hautfarbe.

Aber nicht für ihn.

Er sah lediglich die, die herausfielen – die in seinen Augen Abweichenden –, die nicht hierhergehörten. Und davon gab es viele, überall. Direkt vor seiner Nase lachten sie, liefen aufeinander zu, trafen sich, umarmten sich.

Als gehörten sie hierher.

In sein Land. Nach Schweden.

Wie konnte es nur so weit kommen?, fragte er sich. Wie konnte das passieren? Wie ist es möglich, dass dieser Ort plötzlich von Menschen wimmelt, die nicht hierhergehören? Warum haben wir dieser Entwicklung keinen Riegel vorgeschoben? Möglicherweise ist es dafür jetzt zu spät, und es ist nur mehr eine Frage der Zeit, bis wir zu Fremden in unserem eigenen Land werden. Begreifen die Menschen denn nicht, was hinter dem Begriff Rassenhygiene steckt? Wenn irgendwo in Schweden ein Marderhund auftaucht, wird er sofort erschossen, weil er die einheimischen Arten bedroht. Begreifen die Menschen denn nicht, dass man das Gleiche mit den Einwanderern tun muss?

Er stand auf und ging beschämt davon.

Als er auf die Vasagatan hinaustrat, fiel sein Blick auf die große Baugrube auf der anderen Straßenseite. Dort hatte früher das Hotel Continental gestanden.

Jetzt ist es weg, dachte er. Das ganze Hotel.

Er hob den Blick hinauf zum zweiten Stock, als könnte er das Zimmer immer noch vor sich sehen. Dort habe ich gesessen, dachte er, am Fenster, das Licht der Ampel fiel auf mein Gesicht, mal rot, mal grün, ich konnte hören, wie unten auf der Straße eine leere Flasche zerbrach, während es hinter mir auf dem Bett vollkommen still war. Ich hatte mir die Brille auf die Knie gelegt. Ein Bügel war abgebrochen. Eine hellbraune Kakerlake krabbelte die Fußleiste entlang, bog plötzlich zur Seite ab und blieb vor einem dicken roten Tropfen auf der Auslegeware stehen. Alles war so schnell gegangen. Nichts davon war geplant gewesen. Aber zumindest habe ich meinen Beitrag geleistet, dachte er und marschierte zum Norra Bantorget.

*

Stilton überquerte den Nytorget in Söder und führte sich seine Situation vor Augen. Nicht hinsichtlich Luna; die war nun einmal, wie sie war. Für ihn kam es der Hölle gleich. Er sehnte sich nach ihr, was ihn kolossal störte. Irgendwas braute sich da zusammen. Besser, er zerbrach sich den Kopf über den Mordfall Jill.

Doch auch da hatte er das Gefühl, nicht weiterzukommen. Er wusste genau, dass Mette eine klare Grenze ziehen würde, wenn es um ihre Ermittlungen ging, und auf einmal war der alte Jill-Fall Teil davon. Er war zu ihrem Fall geworden, er war nicht länger seiner. Er war zwar ohnehin nicht weit gekommen, das wäre ihm auch nur gelungen, wenn er die alten Unterlagen zu dem Fall hätte einsehen dürfen. Denn in diesen Unterlagen schlummerten womöglich Hinweise, Spuren, denen sie damals nie nachgegangen waren, letztlich weil er irgendwann einfach von dem Fall abgezogen worden war. Mutmaßungen, Informationen, Namen.

Womöglich wäre er irgendwann damit weitergekommen.

Aber vielleicht würde er ja jetzt weiterkommen – falls Mette ihm erlaubte, das Material zu sichten.

Andererseits hatte er immer noch das Buch mit den Zeitungsausschnitten. Und Mette wollte dieses Buch haben. Also sollte es doch möglich sein, eine Art Deal abzuschließen.

Im Lilla Blecktornspark setzte er sich auf eine Bank. Das Gelände hier war ihm gut bekannt. Hier hatte er die »Handymörder« geschnappt, wie die Medien sie getauft hatten: zwei Bengel, die er beinahe mit einem Baseballschläger erschlagen hätte, wäre nicht im entscheidenden Augenblick Abbas el Fassi mit seinen schwarzen Messern da gewesen.

Stilton sah den zartgliedrigen Mann, den schweigsamen Sufi vor sich, der sich momentan mit Mårten und Jolene in Marrakesch befand. Abbas’ Lebensgeschichte war bemerkenswert. In Südfrankreich hatte er eine Zeit lang erfolgreich als Messerwerfer in einem Zirkus gearbeitet, ehe er sich mit den falschen Leuten eingelassen hatte und schließlich in Schweden gelandet war. Stilton hatte ihn aus der Illegalität geholt, wobei Mette und Mårten Olsäter ihn unterstützt hatten, sozusagen als informelle Bewacher auf Abbas’ Weg vom Kriminellen zum Croupier. Ein Weg, der Abbas letztlich der Familie Olsäter nahegebracht hatte. Für Mette und Mårten war er fast wie ein Sohn.

Aber – Marrakesch?

Was wollten sie dort? Stilton wusste, dass Abbas Verwandte dort hatte, aber ging es wirklich um so eine Art Besuch? Mit Mårten und Jolene?

Stilton ließ noch einmal den Blick über den Park schweifen und holte dann sein Handy heraus. Er sah kurz auf die Uhr und wählte Abbas’ Nummer. Nach wenigen Sekunden wurde der Anruf entgegengenommen.

»Hallo, hier ist Tom«, sagte er. »Wie spät ist es bei dir?«

»Genauso spät wie bei dir.«

»Okay. Und wie geht es?«

»Gut. Was willst du?«

»Nichts Besonderes. Nur reden.«

»Reden?«

Stilton wusste, wie merkwürdig das in Abbas’ Ohren klingen musste. Sie hatten keine »Redebeziehung«, sie waren immer nur dann zusammengekommen, wenn sie auf irgendeine Weise in kriminelle Machenschaften hineingezogen worden waren. Ab und zu hatten sie bei Abbas zu Hause eine Partie Backgammon gespielt und sich dabei fast ununterbrochen angeschwiegen. Und jetzt – reden?

»Wie geht’s Jolene?«, fragte Stilton jetzt.

»Sie glaubt, sie könnte hier einen fliegenden Teppich finden. Mårten hat versucht, ihr klarzumachen, dass es keine fliegenden Teppiche gibt, aber sie will es nicht glauben.«

»Ach. Grüß die beiden von mir.«

»Das werde ich machen.«

»Willst du gar nicht wissen, wie es mir geht?«

»Wie geht es dir?«

»Prächtig.«

»Du lügst doch.«

»Ja.«

»Also?«

»Der Kerl, der Jill Engberg ermordet hat, hat jetzt auch noch zwei Kinder umgebracht – eines in Schonen und eines hier in Stockholm.«

»Derselbe Kerl?«

»Scheint so.«

»Lassen sie dich an den Ermittlungen teilhaben?«

»Hoffentlich.«

»Brauchst du Hilfe?«

»Noch nicht.«

»Warte mal, Jolene will mit dir reden.«

Stilton hörte Stimmengewirr und Flötenmusik im Hintergrund, dann kam Jolene ans Handy.

»Tom!«

»Hallo, Jolene, wo steckt ihr gerade?«

»Basar heißt das hier. Ich suche nach einem fliegenden Teppich, aber Papa sagt, dass es so was nicht gibt.«

»Er lügt. Natürlich gibt es fliegende Teppiche.«

»Hab ich’s doch gewusst! Tschüss, Tom!«

Abbas bekam sein Handy wieder.

»Was hast du ihr erzählt?«

»Dass sie nicht so lange in der Sonne sitzen darf. Wir hören voneinander. Bis bald.«

Stilton legte auf. Ein Stück weiter durchsuchte eine ärmlich gekleidete, dicke Frau einen Papierkorb nach ein paar Pfandflaschen. Kurz meinte er, die einäugige Vera vor sich zu sehen, jene Obdachlose, die er während seiner Zeit auf der Straße gekannt hatte und die von den »Handymördern« in ihrem Wohnwagen erschlagen worden war.

Dann stand er auf und ging.

*

Mette hatte sich in ihr Büro zurückgezogen. Ihre Augen brannten. Sie nahm eine Metformin-Tablette und hoffte darauf, dass sie schnell anschlug. Unter keinen Umständen durfte ihr jemand etwas anmerken – und am Ende auch noch Fragen stellen. Nicht jetzt, mitten in den Ermittlungen. Schließlich bestand das Risiko, dass es zu Oskar Molin durchsickerte, der eine Stufe über ihr stand, und dass er anfing, sie zu löchern.

Was sie um jeden Preis vermeiden wollte.

Sie saß hinter ihrem Schreibtisch und betrachtete das Foto mit all ihren Kindern, Enkelkindern und deren Partnern, ein großes gerahmtes Bild, das beim letzten Mittsommerfest in ihrem Garten entstanden war. Sie trugen Blumenkränze im Haar und lachten, alle – bis auf sie. Warum habe ich da nicht gelacht?, fragte sie sich und wollte gerade das Bild in die Hand nehmen, als das Telefon klingelte. Es war Marianne Boglund.

»Hast du eine Minute Zeit?«, fragte sie.

»Klar. Muss nur noch schnell den Staubsaugerbeutel leeren.«

»Schon wieder?«

»War nur ein Scherz. Ich bin bei der Arbeit. Worum geht’s?«

»Es gibt einen neuen Treffer bei den Hautabschürfungen.«

»Von Aram Mellberg?«

»Ja.«

»Seit wann?«

»Es ist noch gar nicht so lange her, war eher ein Zufall. Ich habe vor ein paar Monaten geholfen, alte Skelettteile zu identifizieren, die in einem See auf Möja gefunden worden waren. Damals hab ich einen DNA-Abgleich mit einigen Haarsträhnen gemacht, die wir sicherstellen konnten, und eine Person identifiziert. Einen Mann. Und bei dieser Gelegenheit habe ich mir notiert, dass die DNA des Mannes genetische Abweichungen aufwies, die auf eine äußerst seltene Erbkrankheit hinwiesen. Und die gleiche Abweichung habe ich jetzt in der DNA der Hautpartikel unter Arams Fingernägeln festgestellt. Merkwürdiger Zufall, dachte ich und habe daraufhin die beiden Proben miteinander verglichen.«

»Und sie passen?«

»Ja. Die DNA aus den Hautpartikeln stimmt zur Hälfte mit der DNA aus den Skelettresten überein.«

»Ein Kind?«

»Ein Sohn.«

»Zu wem gehörte das Skelett?«

»Es handelte sich um einen gewissen Stellan Eklind. Viel mehr weiß ich leider nicht.«

Mette bedankte sich, legte auf und machte sich sofort auf den Weg. Mochten ihre Augen noch so sehr brennen – das hier konnte den Durchbruch bedeuten.

*

Wahrscheinlich war es vor allem seine innere Unruhe, die Stilton zurück ins Antiquariat führte. Es mochten allerdings auch die rudimentären Reste seines alten Polizeiinstinktes sein: jeder Spur zu folgen, auch wenn sie noch so aussichtslos erschien.

Wie üblich blieb er ein Stück entfernt von der Ladentür stehen, um sich erst einmal zu vergewissern, dass es drinnen leer war. Bis zum Ladenschluss war es noch eine Weile hin, trotzdem konnte er in dem Laden nur Ronny entdecken. Er trat näher heran und wunderte sich über das »Geschlossen«-Schild an der Tür. Vorsichtig klopfte er an die Scheibe, woraufhin Ronny sich umdrehte.

»Komm rein!«

Ronny schloss die Tür auf, ließ Stilton herein und drückte die Tür hinter ihm sofort wieder zu. Stilton wollte gerade den Mund aufmachen, als Ronny die Hand hob und einen Finger an die Lippen legte. Mit der anderen Hand zeigte er in den hinteren Teil des Buchladens. Stilton wusste, dass sich dort eine kleine Teeküche und ein schmaler Alkoven befanden, versteckt hinter einem dichten Perlenvorhang. Ronny ging langsam auf den Vorhang zu, und Stilton folgte ihm. Als Ronny ein paar Perlenstränge zur Seite zog, beugte Stilton sich ein Stückchen vor. Die Küche war leer, doch in dem engen Alkoven hockte eine Frau auf einem niedrigen, schmalen Sessel und las. Die Wandlampe in ihrem Rücken beschien lediglich die Buchseiten, nicht ihr Gesicht, und es dauerte ein paar Sekunden, ehe Stilton begriff, wen er da vor sich sah. Muriel. Er sah Ronny fragend an.

Ronny ließ den Vorhang vorsichtig wieder zufallen und flüsterte: »Sie sitzt jetzt seit mehr als vier Stunden dort und liest, hat schon das halbe Buch durch.«

»Echt? Was ist das denn für ein Buch?«

»Siddhartha.«

»Hesse?«

Ronny starrte Stilton reglos an. Dann zog er ihn hinter sich her zwischen die Büchertische. Immer noch sprach er ganz leise. »Woher zum Teufel weißt du, wer Siddhartha geschrieben hat?«

»Ich hab’s gelesen.«

»Du? Wann denn?«

»Als ich auf einer Ölplattform gearbeitet habe, in Norwegen.«

»Du hast auf einer Ölplattform gearbeitet?«

»Ja, als ich jung war.«

»Da hast du Siddhartha gelesen?«

»Ja. Ich bin dort irgendwie unter falschen Voraussetzungen hingegangen. Es ging mir nicht besonders gut. Allerdings war da ein Mädchen, das in der Kantine gearbeitet hat. Sie hatte dieses Buch dabei und meinte, wenn ich es läse, würde es mir besser gehen.«

»Und – ging es dir danach besser?«

»Daran kann ich mich nicht mehr erinnern.«

Stilton zog das Phantombild heraus, das er am Morgen von Mette bekommen hatte, und hielt es Ronny hin.

»Der sieht aus wie du«, sagte Ronny.

»Das bin nicht ich. Könnte das der Mann gewesen sein, der mit der Bücherkiste zu dir gekommen ist?«

Ronny musterte das Bild.

»Möglich«, sagte er nach einer Weile. »Das Alter stimmt in etwa, andererseits könnte es Gott weiß wer gewesen sein.«

»Aber es war nicht Gott weiß wer.«

Stilton faltete das Bild wieder zusammen. Zumindest hatte er es versucht.

Plötzlich war Muriels Stimme zu hören.

»Ronny!«

Stilton eilte zurück zur Ladentür. Er wollte nicht weiter stören. Fantastisch, dass Ronny Muriel dazu gebracht hatte, stundenlang in einem Buch zu lesen. Auch wenn die Geschichte selbst, soweit er sich erinnerte, ziemlich verwirrend gewesen war, aber trotzdem.

Vielleicht gerade richtig verwirrend für Muriel.

Die künftige Frau Benseman.

Mette rief bei den örtlichen Kollegen an und brachte in Erfahrung, was sie hatte wissen wollen. Und jetzt sollte es auch das Ermittlerteam erfahren. Sie konnten es ihr an der Körperhaltung ansehen, dass eine Art Durchbruch zu vermelden war.

»Die Knochen, anhand derer die SKL-Datenbank einen Treffer ausgespuckt hat, stammten von einem gewissen Stellan Eklind«, begann sie, »und die Hautpartikel, die unter Aram Mellbergs Fingernägeln sichergestellt wurden, stammen von Eklinds Sohn. Eklind verschwand im Oktober 1975 aus seinem Haus auf Möja. Er wurde von seiner Ehefrau Barbro Eklind als vermisst gemeldet. Trotz ausgedehnter Suche wurde er nie gefunden. Erst im August dieses Jahres sind ein paar Kinder, die im Mellansjön baden waren, auf die Skelettreste gestoßen. Der Fund hat die frühere Annahme bestärkt, dass Stellan Eklind ertrunken ist.« Mette schenkte sich ein Glas Wasser ein. »Stellan und Barbro hatten eine Tochter«, fuhr sie fort, »die sich 1976 das Leben genommen hat.«

»Wie kann dann die DNA übereinstimmen?«, wunderte sich Lisa.

»Aus einem einfachen Grund: Stellan Eklind muss noch ein weiteres Kind haben. Einen Sohn.«

Eine Weile herrschte Stille. Sollte Aram Mellbergs Mörder wirklich das Kind jenes verschwundenen Bewohners von Möja sein? Der 1975 ertrunken war und dessen Überreste erst in diesem Jahr gefunden worden waren?

Ein spektakulärer Zusammenhang.

»Die Witwe, Barbro Eklind, ist noch am Leben. Sie ist mittlerweile dreiundsiebzig Jahre alt und lebt immer noch draußen auf Möja«, fuhr Mette fort. »Bosse, ruf sie bitte an und frag sie, ob es weitere Kinder gibt. Vielleicht hatte Stellan ja noch Kinder mit einer anderen Frau.«

Bosse nickte und stand sofort auf. »Haben wir ihre Nummer?«

»Na, ein bisschen was musst du schon selbst herausfinden«, bemerkte Mette und führte das Wasserglas zum Mund.

Als sie den Besprechungsraum verließ, rief sie Stilton an.

»Wo steckst du?«, fragte sie.

»Daheim.«

»Und wo ist das gerade? Auf dem Schiff oder auf Rödlöga?«

Die Frage war nicht unberechtigt.

»Rödlöga«, antwortete Stilton kurz angebunden.

»Willst du morgen Abend zum Essen vorbeikommen?«

»Warum denn das?«

Mette atmete tief durch. »Irgendwann bringe ich dir noch mal gewisse elementare Dinge bei, die das soziale Verhalten betreffen. Also, kommst du?«

»Geht es um das Buch?«

»Das solltest du mitbringen, ja.«

»Und du hast die Jill-Unterlagen dabei?«

Mette legte auf, ohne zu antworten.

*

Sven Svensson saß an seinem Schreibtisch im Konferenzraum in Höganäs und ging die Anrufliste von Måns Berntssons Handy durch. Er hatte auf eigene Verantwortung beschlossen, sie zu überprüfen. Eine Aktion, die zwar ihr Budget belastete, aber er wollte nichts dem Zufall überlassen. Berntsson hatte immer noch kein Alibi für den Mord an Emelie Andersson.

Das Handy war in den letzten Wochen auffällig oft benutzt worden. Fast alle Anrufe waren aus dem Bereich eines bestimmten Funkmastes gekommen, der dem Hof seiner Eltern am Nächsten lag. Svensson wollte versuchen herauszufinden, ob spezielle Telefonnummern häufiger auftauchten als andere.

Ein Sklavenjob.

Als für einen kurzen Moment die Konzentration nachließ, tauchte sofort das Bild von Berntssons tätowierter Brust vor seinem inneren Auge auf. Weiße Vergeltung.

Und sofort war sein Job wieder jede Plackerei wert.

*

Vorsichtig klopfte Bosse an Mettes Tür und wartete auf eine Reaktion, doch es kam keine. Er sah sich ratlos auf dem Flur um und wusste nicht, was er jetzt tun sollte. Eigentlich hätte Mette in ihrem Büro sein müssen. Sachte drückte er die Klinke hinunter und schob die Tür auf.

Sie war in ihrem Büro.

Sie saß an ihrem Schreibtisch, auf ihrem neuen weinroten, äußerst bequemen Stuhl, den man mit einem schnellen Handgriff in den gewünschten Winkel kippen konnte.

Und sie schlief.

Nachdenklich sah Bosse seine Chefin an. Er schätzte sie als Kollegin, bewunderte sie als Ermittlerin. Er war dabei gewesen, als sie vor einem Jahr einen Herzinfarkt erlitten hatte, und wusste, dass sie mehr arbeitete, als ihr Körper zu leisten imstande war. Von ihrer Diabetes hatte er indes nicht die geringste Ahnung. Er wollte gerade die Tür wieder schließen, als ihre Stimme den gesamten Raum füllte. »Hast du sie erreicht?«

Bosse zuckte zusammen, drehte sich wieder zu Mette um und hob entschuldigend die Hand.

»Hast du gedacht, ich schlafe?«, fragte Mette.

»Sah ganz so aus …«

»Das ist schon vielen passiert. Sogar Leonard Bernstein! Er hat mal die New Yorker Philharmoniker dirigiert und glaubte, sein Pianist wäre am Klavier eingeschlafen. Gerade als er ihn mit diesem fiesen kleinen Taktstock anpieksen wollte, riss der Pianist die Hände hoch und legte los, in der exakt richtigen Zehntelsekunde, und lieferte ein fantastisches Solo ab. Er hatte einfach nur mit geschlossenen Augen Kraft geschöpft. Also – hast du Barbro Eklind erreicht?«

»Ja.«

Bosse setzte sich Mette gegenüber auf den schlichten Besucherstuhl.

»Sie hat behauptet, dass Stellan keine weiteren Kinder gehabt hätte. Die Frage hat sie richtiggehend empört.«

»Warum denn das?«

»Keine Ahnung. Sie schien es als persönliche Beleidigung aufzufassen und wurde ziemlich ausfallend.«

»Hat sie gelogen?«

»Wie soll ich das wissen?«

»Immerhin bist du Mordermittler.«

Bosse war sich nicht sicher, ob das als Kritik gemeint war.

»Natürlich kannst du das nicht wissen«, schob Mette mit einem leisen Schmunzeln nach.

Sie hatte Spaß daran, die Leute zu verunsichern.

Ab und zu.

Und sie war den Kater immer noch nicht losgeworden.

»Jedenfalls wird diese Witwe den Schock ihres Lebens kriegen«, fuhr sie fort und holte die Stuhllehne in die Senkrechte zurück. »Stellan Eklind hatte noch ein Kind – und dieses Kind ist allem Anschein nach ein brutaler Mörder. Lisa und du, ihr kümmert euch weiter darum. Holt euch Hilfe, wenn ihr welche braucht. Irgendwo dort draußen hat dieser Mörder eine Mutter, auch wenn es sich dabei nicht um Barbro Eklind handelt. Vielleicht kann uns Stilton ja ein bisschen dabei helfen.«

»Stilton?«

»Er kommt heute Abend zum Essen zu mir. Glaube ich.«

*

Es war bereits dunkel, als Stilton die kleine Straße in Kummelnäs entlangging. Ein eisiger Wind wehte vom Wasser herauf, es raschelte in den trockenen Blättern, der Herbst war drauf und dran, in den Winter überzugehen. Die Hecken rund um die umliegenden Gärten waren inzwischen mehr oder minder braun. Es war eine relativ wohlhabende Gegend. Die Häuser waren ein gutes Stück von der Straße zurückversetzt. Große Häuser mit Sprossenfenstern. Hohe Hypotheken.

Aber das interessierte Stilton überhaupt nicht. Zielstrebig ging er seines Wegs. Er hatte eine braune Ledermütze aufgesetzt und hielt die blaue Tasche in der Hand. Und er war hungrig. Leider. Was ihn in dem baufälligen Prachtgebäude erwarten würde, erfüllte ihn mit Sorge – er wusste schließlich, dass Mårten verreist war, und Mettes dürftige Fähigkeiten im kulinarischen Bereich waren ihm hinlänglich bekannt. Dazu kam noch ihre Diät – im schlimmsten Fall würde es also wohl auf kaltes Putenfleisch mit rohen Karotten hinauslaufen.

Es gab ein Fleischgericht: ein wirklich ausgezeichnetes Bœuf bourguignon, das Olivia zubereitet hatte. Mette hatte die Zwiebeln geschält und sich in einem fort die Tränen abgewischt. Jetzt saßen sie am Tisch und ließen es sich schmecken. Mette und Olivia tranken Mineralwasser, Stilton genehmigte sich ein Glas Rotwein.

Heute Abend war er an der Reihe.

Das Gespräch war eine Weile dahingeplätschert, wie es bei Menschen so war, die sich kannten, sich aber eine Weile nicht gesehen hatten. Die meiste Zeit war es um Stilton gegangen. Die anderen beiden hatten sich bereits am Vorabend ausgetauscht. Als Olivia ihn irgendwann fragte, ob er mit Luna wieder im Reinen sei, hob er wortlos seine Tasche hoch, holte den Mönch heraus und schob das Buch über den Tisch, Mette nahm es entgegen.

»Sind die Ausschnitte noch drin?«

»Ja, alle. Wo sind die Jill-Unterlagen?«

»Sie liegen im Afrika-Zimmer.«

Das Afrika-Zimmer war der größte Raum im Haus, fast schon ein Saal, bestückt mit Mitbringseln von Mettes und Mårtens Reisen kreuz und quer durch den Schwarzen Kontinent. An den Wänden hingen große bunte Wandteppiche, die sie in einer der Townships von Kapstadt gekauft hatten. Mitten im Saal stand ein großer, wunderschöner Tisch, gezimmert aus groben Abrissbohlen, die aus einer Göteborger Snusfabrik stammten. Und auf diesem Tisch lagen die Unterlagen zum Fall Jill.

Doch so weit war Stilton noch nicht.

Er hatte keine Eile.

»Prost«, sagte er und hob sein Weinglas.

Mette schaute leicht sehnsüchtig zu dem Glas hinüber, mehr aber auch nicht. Dann schob sie ihren Teller beiseite und wischte sich den Mund mit einer weißen Serviette ab. Es war an der Zeit, auf das verschwundene Kind zu sprechen zu kommen.

»Du kennst doch Möja, oder?«, fragte sie Stilton.

»Ja, natürlich. Ich bin schließlich dort draußen aufgewachsen. Auf Möja waren wir sogar verhältnismäßig oft. Dort gab es ein Tanzlokal.«

»Du bist tanzen gegangen?« Olivia sah ihn mit großen Augen an.

»Warum denn nicht?«, gab Stilton zurück.

»Lass sie, sie ist nur neugierig«, warf Mette ein. »Pass nur auf, gleich will sie auch von dir wissen, warum du sie magst.«

»Mette!«

»Warum fragst du nach Möja?«, erkundigte sich Stilton.

»Weil deine ehrgeizige Exfrau heute noch einen zweiten Datenbanktreffer zutage gefördert hat. Die identische DNA, die wir auch bei Aram Mellberg sichergestellt haben.«

»Ein weiterer Mordfall?«

»Nein. Diesmal sind es ein paar Skelettteile, die vor einer Weile in einem kleinen See dort draußen gefunden wurden. Im Mellansjön. Schon mal davon gehört?«

»Ja, dort waren wir immer baden.«

»Du bist baden gegangen?«

Diesmal hatte Olivia ein Grinsen im Gesicht.

»Und von wem stammten die Knochen?«, hakte Stilton nach.

»Von einem Mann, der 1975 aus seinem Haus auf Möja verschwunden und vermutlich ertrunken ist. Er hieß Stellan Eklind. Die Hautpartikel unter Arams Fingernägeln müssen von seinem Sohn stammen.«

Bei dem Namen Eklind reagierte Stilton sofort. Seine Augen hatten sich verengt, und schließlich hatte er den Blick gesenkt.

»Merkwürdig«, murmelte er.

»Was? Dass wir einen weiteren Treffer gelandet haben? Oder dieser Stellan Eklind?«

»Ich weiß, wer das war. Seine Frau, Barbro, stammte von der Insel. Aber soweit ich weiß, hatten die nur eine Tochter.«

Mette nickte.

»Linnea Eklind. Sie hat 1976 Selbstmord verübt.«

»Stimmt, jetzt fällt’s mir wieder ein.« Stilton schenkte sich noch etwas Wein nach, als würden so die Erinnerungen schneller wieder lebendig werden. »Auf den Inseln kursierten eine Menge Gerüchte über diese Eklinds«, bemerkte er dann nachdenklich.

»Was für Gerüchte?«

»Barbro war sehr hübsch. Der halbe Schärengarten war wohl hinter ihr her. Warum sie sich ausgerechnet für diesen Stellan entschieden hat, konnten die wenigsten verstehen.«

»Wieso?«

»Tja, das war ein ziemlich komischer Vogel. Ich weiß nicht mehr, woher er stammte, aber es gab dort draußen niemanden, der ihn besonders schätzte.«

»Hast du ihn persönlich kennengelernt?«, wollte Olivia wissen.

»Wir sind uns ein einziges Mal begegnet. Er war damals in Berg in einem Laden und hängte dort eine Anzeige auf. Er hatte Zettel drucken lassen. Wollte wohl so eine Art Kommune gründen. Zusammen mit Barbro.«

»Das war aber doch zu jener Zeit nicht besonders ungewöhnlich, oder?«

»Doch, weil eine aus dem Dorf dabei war. Sonst waren es immer nur diese Wirrköpfe aus Stockholm, die dort rauszogen, in irgendeine Bruchbude, um draußen in der Natur zu leben, wie sie behaupteten. Die standen dann auf den Felsen am Wasser und versuchten, Fische mit Teigkugeln zu angeln. Sie wollten keine Würmer dafür benutzen, weil sie das für Tierquälerei hielten.«

»Und die Fische?«

Stilton musste angesichts von Olivias Frage grinsen.

»Und die Kommune? Haben sie sie je gegründet?«, fragte Mette.

»Ja. Sie haben eine große, verlassene Kinderferienanlage im Wald oberhalb der Seen gefunden und sind dort mit ein paar jungen Leuten eingezogen. Es gab diverse Gerüchte, was diese Kommune betraf …«

»Was für Gerüchte?«, wollte Olivia wissen.

»Das weiß ich wirklich nicht mehr.«

»Ich will, dass du gleich morgen raus nach Möja fährst«, sagte Mette.

»Warum?«

»Stellan Eklinds Witwe wohnt immer noch dort draußen. Wir haben mit ihr telefoniert, und sie behauptet, sie und ihr Mann hätten nur ein Kind gehabt – die Tochter, die sich das Leben genommen hat. Offenbar war sie ziemlich erbost über die Frage nach weiteren Kindern, und dahinter könnte möglicherweise mehr stecken. Wir wissen schließlich, dass Stellan noch ein weiteres Kind gezeugt haben muss, einen Sohn, und dass dieses Kind mit unseren Mordfällen zu tun hat. Ich will, dass du mit Barbro redest, sowohl darüber als auch über diese Kommune.«

»Und seit wann bin ich einer deiner Lakaien?«, fragte Stilton.

»Seit ich das Jill-Material mit heimgenommen und es im Afrika-Raum für dich ausgelegt hab.«

»Wir hatten einen Deal.«

»Soll ich das Material wieder einpacken?«

»Nein.«

»Außerdem müsste dich das doch auch selbst neugierig machen. Es ist jedenfalls eine sonderbare Verbindung, findest du nicht auch?«

Dem konnte Stilton nicht widersprechen. Sollte es tatsächlich möglich sein, Jill Engbergs Mörder über Stellan und Barbro Eklind draußen auf Möja ausfindig zu machen? Doch zugeben wollte er das lieber nicht.

»Olivia soll mitkommen«, sagte er schließlich.

»Ich?«

»Das ist eine ausgezeichnete Idee«, sagte Mette.

»Hallo?«, rief Olivia. »Ich will da nicht mit raus. Ich habe genug mit Jian und meinen anderen Aufgaben zu tun.«

»Das kann warten. Außerdem verleiht das der ganzen Unternehmung eine gewisse formelle Ankoppelung an unsere Ermittlungen. Dessert?«

Olivia und Stilton war klar, dass damit die Diskussion über Möja beendet war. Stilton stand auf und wollte in den Afrika-Raum gehen.

»Tom«, rief Mette ihm nach, und Stilton drehte sich um. »Was immer in diesem Raum liegt, bleibt dort liegen. Jedes Papier, jedes Foto, jede Mappe. Verstanden?«

Stilton nickte, und Mette trat an den Kühlschrank und holte gerade eine Packung Vanilleeis aus dem Kühlfach, als ihr Telefon klingelte.

»Störe ich?«

Es war Sven Svensson.

»Nein, immerhin sind wir dabei, diverse Morde aufzuklären. Blöd, diese Sache mit Berntsson und seinem Tattoo-Alibi. Ist es wirklich hieb- und stichfest?«

»Ja, leider. Aber ich bin gerade seine Anrufliste durchgegangen, und dabei habe ich so einiges entdeckt. Er hatte vor allem mit drei Nummern auffallend viel Kontakt, die für die Morde sowohl an Emelie als auch an Aram interessant sein könnten.«

»Weißt du schon, wer hinter den Nummern steckt?«

»Noch nicht, aber wir sind dran.«

»Gut. Aber er ist ja wohl kaum unser Täter? Mit seinem Alibi für den Mord an Aram Mellberg?«

»Ich weiß, aber solange es Steine gibt, die noch nicht umgedreht wurden, müssen wir eben weiter Steine umdrehen – du weißt, wer mir das mal gepredigt hat.«

»Ich. Dreh sie um. Übrigens, Olivia lässt dich schön grüßen. Und Tom auch.«

»Grüße zurück. Tom? Ist er wieder mit von der Partie?«

»Auf dem besten Wege. Bis bald!«

Der Tisch in dem großen Saal bog sich regelrecht unter dem Material, das Mette dort ausgelegt hatte. Mappen, Plastikhüllen, Ordner.

Eine riesige Menge.

Stilton selbst war für einen Großteil dessen verantwortlich gewesen. Er wusste, wie er sich durch die Papierstapel navigieren musste. Er suchte nach seinen eigenen Schlussfolgerungen von damals, nach seinen Zusammenfassungen, den Hypothesen. Unzusammenhängende, aber nützliche Gedanken, von denen er genau wusste, dass er sie stets in einer gesonderten Anlage der Akte beigefügt hatte. All das wollte er jetzt noch mal lesen und sich so alles wieder in Erinnerung rufen.

Er begann mit den ersten Berichten vom Tatort. In denen beschrieben wurde, wie es in dem Hotelzimmer ausgesehen hatte. Die Anlage zu dem Bericht enthielt die Tatortfotos. Makabre Bilder. Stilton hatte sie damals in seinem Büro aufgehängt, sie regelrecht in seine Gehirnwindungen eingemeißelt. In unzähligen Albträumen waren sie immer wieder aufgetaucht, und doch war er bei ihrem Anblick jedes Mal wieder von Neuem schockiert gewesen. Es waren Farbfotos, erstarrte Augenblicke, die einem einen Einblick in eine perverse Welt gaben.

Und jetzt sah er sich diese Fotos wieder an. Langsam ließ er die Vergangenheit in sich einsickern, einen Halt in seinem Innern finden, Form annehmen, als Fragment, Geräusch, Bewegung. Er sah sich selbst auf der anderen Straßenseite gegenüber dem Hotel stehen und zu dem Fenster aufblicken, als versuchte er, von außen zu erkennen, was zuvor dort drinnen vorgefallen war. Er hatte die Stimme des schockierten Zimmermädchens im Ohr, das Jill gefunden hatte. Er hatte den Leichengeruch in der Nase, der ihm entgegengeschlagen war, als er sich dem Doppelbett genähert hatte, sorgsam darauf bedacht, nicht in die Blutlache zu treten.

Er sah den geschändeten Körper vor sich.

Auf einmal war alles wieder da.

Er warf einen Blick über die Schulter, zog dann den Pullover ein Stück hoch und schob die Fotos darunter. Er brauchte diese Fotos. Er brauchte sie, um zu einem späteren Zeitpunkt erneut in sich gehen zu können. Um weiter zu gehen. Bis zum schmerzhaftesten Punkt.

Von dem aus er neu anfangen wollte.

»Warum?«

Olivia stand in der Tür, sah Stilton an.

»Warum?«, echote Stilton und zupfte seinen Pullover zurecht.

»Warum willst du, dass ich mit nach Möja fahre?«

»Zur Unterhaltung.«

»Ach, hör auf …«

Stilton wusste nicht genau, warum er vorgeschlagen hatte, dass Olivia mitkommen sollte. Es war einfach aus einem Impuls heraus geschehen. Vielleicht wollte er ja tatsächlich bloß Gesellschaft haben. Vielleicht steckte aber auch noch etwas anderes dahinter. Was mit Möja zu tun hatte. Womöglich glaubte er, es würde einfacher werden, sich Barbro, der Witwe, in Begleitung einer jungen Frau zu nähern. Aber warum eigentlich?

»Ich will dich dabeihaben, weil ich weiß, wie gut du Kontakt zu fremden Leuten knüpfen kannst«, sagte er. »Was nicht gerade zu meinen Stärken gehört.«

»Und was sind deine Stärken?«

»Humor.«

Beide sahen einander an, und schließlich fing Olivia an zu lachen. Stilton hätte nicht sagen können, ob sie lachte, weil diese Aussage das Schrägste war, was sie je gehört hatte, oder weil sie es tatsächlich für eine witzige Antwort gehalten hatte. Vermutlich Ersteres.

»Willst du Kerouac sehen?«, fragte Olivia, als das Lachen abgeebbt war.

»Ich denke, er ist tot?«

»Komm mit.«

Olivia zog Stilton hinter sich her in die Küche. Mette hatte inzwischen das Eis portioniert. Olivia nahm die große Streichholzschachtel vom Herd.

»Hier«, sagte sie.

Stilton machte ein paar Schritte auf sie zu und spähte dabei verstohlen zu Mette hinüber. Sie tat so, als wäre sie immer noch mit dem Nachtisch beschäftigt. Olivia zog die Schachtel ein Stück heraus und präsentierte ihm die tote Spinne auf der Watte. Stilton musterte sie aufmerksam.

Am liebsten hätte er sich abgewandt.

Stattdessen fragte er:

»Kann ich vielleicht heute Nacht hier schlafen? Es wird ein paar Stunden dauern, bis ich das dort drinnen alles durchgegangen bin.«

»Nimm Ellens Zimmer«, antwortete Mette.

Stilton würgte das Eis hinunter und kehrte dann wieder in den Afrika-Raum zurück. Dort verbrachte er fast vier Stunden damit, die Unterlagen durchzusehen. Als er endlich fertig war, schlich er hinauf ins Dachgeschoss. Dort lag das Zimmer, das Mette ihm angeboten hatte. Ein wirklich schönes Dachzimmer. Früher hatte Mårtens Mutter Ellen hier gewohnt. Entgegen seiner Befürchtung konnte er sogar die Tür hinter sich abschließen.

Er schaltete die Tischlampe ein, zog die Tatortfotos unter dem Pullover hervor und breitete sie auf dem schmalen Bett am Fenster aus. Er wollte sich damit so lange beschäftigen, bis er einschlief. Nacheinander sah er die Fotos an und musste immer wieder daran denken, was Mette gesagt hatte: dass Stellan Eklinds Sohn der Mörder war. Sowohl der Mörder der zwei Kinder. Als auch Jills Mörder.

Eigenartig.

Vielleicht aber auch nicht, dachte er. Auch Mörder haben Vater und Mutter. Warum sollte es sich also nicht um Stellan Eklinds Sohn handeln?

Stilton versuchte, sich wieder an Stellan zu erinnern, an ihre einzige Begegnung, damals in dem Geschäft in Berg. Doch es tauchten nur vage Bilder vor seinem inneren Auge auf. Kein Wunder, nachdem es fast vierzig Jahre her war. Stellan war groß gewesen, blond und hatte einen Pferdeschwanz gehabt. Woher war er gekommen? Nicht von den Inseln, so viel wusste Stilton. Aus Stockholm? Und was waren das für Gerüchte gewesen, bezüglich dieser Kommune?

Irgendwann musste er sich eingestehen, dass es sinnlos war, weiter nur Fragen zu formulieren, auf die er keine Antwort fand. Zumindest momentan nicht. Er starrte wieder auf die Fotos. Warum hatte sich gerade dieser Fall bei ihm derartig eingebrannt? Weil er ihn nie gelöst hatte. Weil er von ihm abgezogen worden war. Oder weil das Opfer eine junge schwangere Frau gewesen war? Die vor ihrem Tod obendrein schwer misshandelt worden war. Er nahm eine der Nahaufnahmen von Jills Verletzungen in die Hand. War das wirklich ein Verbrechen aus Ausländerhass gewesen? Damals hatte er diesen Gedanken nicht gehabt. Ein rassistisches Tatmotiv hatte in seinen Spekulationen keine Rolle gespielt. Die Art der Misshandlungen hatte ihn vielmehr zu der Annahme verleitet, dass es sich um einen fast schon klassischen Psychopathenmord gehandelt hatte. Erst jetzt stellte er fest, dass er damals nicht weit genug gedacht hatte.

Er schob die Bilder zusammen und legte sie unter die Matratze. Als er das Licht löschte, war es fast fünf Uhr morgens. In wenigen Stunden würde Luna wieder zum Friedhof fahren. Und er nach Möja. Er warf einen letzten Blick auf sein Handy. Vielleicht war irgendeine Nachricht eingegangen. Eine kurze Mitteilung. Als Letztes hatte er ihr gegenüber zugegeben, dass er sie vermisste. Vielleicht vermisste sie ihn ja ebenfalls.

Aber die einzige Nachricht stammte von Ronny:

»Der Mann mit dem Mönch hatte braune Haare.«

Eigentlich hatte Olivia keine Zeit, aber sie hatte einfach nicht Nein sagen können. Jian Mellberg hatte sie angerufen, und sie hatte aufgeregt geklungen, als sie Olivia gebeten hatte, bei ihr vorbeizukommen.

Also hatte Olivia Stilton angerufen, ihn gebeten, die Abfahrt um eine halbe Stunde verschieben und war zu Jian gefahren.

»Haben Sie etwas herausgefunden?«, fragte sie, während sie sich die Jacke auszog.

»Ja.«

Jian hatte auch diesmal wieder dunkle Schatten unter den Augen, aber Olivia nahm an, dass sie im Moment nicht der Trauer geschuldet waren.

»Ich habe fast die ganze Nacht daran gearbeitet«, fuhr sie fort.

»Und was haben Sie entdeckt?«

»Einen Thread auf Flashback, in dem sich Måns Berntsson und drei andere unter den Usernames Varghake/VV, Hagalruna/VV und Triskele/VV unterhalten.«

»Merkwürdige Namen.«

»Das sind allesamt Nazisymbole: verschiedene Formen von Kreuzen und Pfeilen.«

»Und was bedeutet VV?«

»Das weiß ich leider nicht.«

»Und diese Usernames haben sie in einem Flashback-Thread verwendet?«

»Ja. Im Kommentarfeld haben sie quasi einen privaten Chat geführt.«

»Was bedeutet das?«

»Sie haben miteinander kommuniziert … Sie kennen sich in dem Bereich nicht sonderlich gut aus, oder?«

»Nein. Aber worüber haben sie denn nun kommuniziert?«

»Über die Morde.«

Als Jian sich abwandte, konnte Olivia sehen, wie deren Halsschlagader pulsierte.

»In welcher Art und Weise?«, fragte sie vorsichtig nach. »Wie haben sie sich geäußert?«

»Lesen Sie selbst.«

Jian beugte sich über eine Tastatur und rief Flashback auf dem Bildschirm auf, scrollte zu einem bestimmten Punkt und drehte sich dann zu Olivia um.

»Sie haben die Usernames im Hinterkopf?«, fragte sie.

»Ja.«

Olivia überflog die Zeilen zwischen den Usernames. Es ging um die Morde, genau wie Jian gesagt hatte – und es fielen dort Worte wie »Negerbalg« und »Unkraut«.

»Unkraut?«

»Das bezieht sich auf Aram«, sagte Jian mit zitternder Stimme.

Olivia las weiter. Kurze, widerliche Pamphlete. An einer Formulierung des Users Varghake/VV blieb sie hängen: »Gut, wenn das Unkraut endlich mitsamt seiner Wurzeln ausgerissen wird.«

Das klang fast wie ein Echo auf Måns Berntssons Rede im Tivolipark.

»Könnten Sie mir den Dialog kopieren?«, fragte sie.

»Ja. Wollen Sie ihn gleich mitnehmen?«

»Ich habe es im Augenblick leider ein bisschen eilig, ich muss raus in die Schären … aber wenn Sie ihn mir mailen könnten?«

Olivia gab Jian ihre E-Mail-Adresse und zog sich die Jacke wieder an.

»Sind Sie dort draußen zu erreichen?«, fragte Jian. »Falls ich Sie anrufen will?«

»Ich denke schon. Der Empfang ist wahrscheinlich nicht überall gut, aber versuchen Sie es einfach.«

»Gut. Ich melde mich, wenn ich die Identitäten hinter den anderen Usernames herausgefunden habe.«

Olivia sah die Intensität in Jians Augen. »Arbeiten Sie sich nicht kaputt«, sagte sie sanft.

»Ich lebe. Und Aram ist tot. Wenn ich mich für ihn kaputtarbeite, dann ist das schon in Ordnung.«

Das konnte Olivia gut nachvollziehen.

*

Stilton saß am Steuer seines Boots. Er hatte die Mütze abgenommen, während Olivia sich neben ihm in ihre dicke Jacke kuschelte und sich die Mütze tief über die Ohren zog. Es war windig, und Stilton gab ordentlich Gas. Sie hatten den Lindalssund passiert, waren an Gällnö vorbeigekommen und mittlerweile auf dem Weg den Kanholmsfjärden hinaus. Noch ein kleines Stück, dann würden sie Kurs auf Möja nehmen. Der Motor machte so viel Lärm, dass ein Gespräch kaum möglich war, weshalb sie bislang kaum ein Wort miteinander gewechselt hatten. Trotzdem wagte Olivia einen neuerlichen Versuch: »Musst du wirklich so schnell fahren?«

Das hatte sie zuvor schon mal gefragt, ohne dass Stilton etwas an seinem Fahrstil geändert hätte. Er wollte auf Möja ankommen, so schnell wie möglich. Für ihn galt es lediglich, die Strecke hinter sich zu bringen. Außerdem tat es ihm gut, so schnell zu fahren. Das hohe Tempo behagte ihm.

»Bitte!«, flehte Olivia.

Langsam wurde es unangenehm. Der kräftige Wind über dem breiten Fjord peitschte die Wellen auf, ließ das Boot hochschnellen und dann wieder aufs Wasser krachen. Sie hielt sich krampfhaft an einem Metallgriff fest. Als das Boot erneut in die Höhe schoss und dabei fast kenterte, hatte sie die Nase voll.

»TOM!«, schrie sie.

Stilton drehte das Gas runter. Jetzt sah auch er ein, dass es riskant wäre, weiter mit fast vierzig Knoten über die Wellenspitzen zu reiten. Er drosselte auf zwanzig runter und schaute zu Olivia hinüber.

»Ich dachte, du wärst das Meer gewohnt«, sagte er. »Hattet ihr nicht einen Liegeplatz auf Tynningö?«

»Tynningö liegt im inneren Schärengarten. Dort dümpelt man gemütlich herum. Außerdem sind wir gesegelt.«

»Upperclass …«

Stilton wusste natürlich, dass das nicht stimmte. Schließlich hatte er Olivias Eltern gut gekannt. Sie hatten weiß Gott nicht zur Oberschicht gehört, zur Mittelschicht vielleicht, mehr aber auch nicht. Das Vorurteil gegenüber Seglern hatte seinen Ursprung auf Rödlöga. Die Insel wurde im Sommer von immer größeren Booten regelrecht überschwemmt. Segelboote von immer reicheren Männern mit immer unverschämteren Forderungen legten in dem winzigen Hafen auf der Nordseite der Insel an. Die Inselbewohner schwiegen dazu und fanden sich damit ab. Sie brauchten die Einnahmen.

Aber deshalb musste es ihnen noch lange nicht gefallen.

Und Stilton ebenso wenig.

Olivia ignorierte seinen Kommentar. Sie war froh, sich wieder halbwegs verständigen zu können, trotz des Motorenlärms. Und sie wollte von ihm wissen, wie sie seiner Ansicht nach vorgehen sollten, sobald sie auf Möja angekommen waren. Schließlich war er derjenige, der von Mette den Auftrag bekommen hatte. Er war es, dem sie Instruktionen gegeben hatte. Sie selbst diente lediglich als offizielles Alibi.

Neugierig war sie trotzdem. Immerhin ging es um Arams Mörder und höchstwahrscheinlich auch um den von Emelie.

»Diese Knochen, die dort gefunden wurden … War da auch der Schädel dabei?«, fragte Stilton unvermittelt.

»Nein, es waren nur Schenkelknochen und Teile der Hüfte.«

Stilton bog vor den Fjärdholmarna ab und nahm direkten Kurs auf Möja. Zu dieser Jahreszeit gab es dort draußen nicht mehr allzu viele Boote, die eine oder andere Fähre war noch unterwegs, ein paar kleinere Boote mit Steuerkabine, lokaler Verkehr.

»Und er ist ertrunken?«, fragte er weiter.

»So heißt es jedenfalls. Aus dem Knochenfund lässt sich die Todesursache nicht schließen. Warum fragst du?«

»Weil das nicht unbedingt ein See ist, in dem man einfach so verschwindet. Der Mellansjön. Er ist nicht groß. Und wäre Eklind wirklich darin ertrunken, hätte man seine Leiche dort problemlos finden können. Er wurde damals doch gesucht, oder? In diesem See kann es so schwer nicht sein, einen Körper rauszufischen.«

»Vielleicht hat man ja nicht gewusst, dass man genau dort suchen musste? Immerhin liegt rundherum das Meer, in dem er schließlich genauso gut hätte ertrunken sein können.«

»Ja, sicher. Aber er ist ja nun mal im Mellansjön ertrunken; und wenn du in einem Binnensee ohne Strömung ertrinkst, dann steigt deine Leiche irgendwann wieder an die Oberfläche. Wie hat man diese Knochen eigentlich gefunden?«

»Das weiß ich nicht, da musst du Mette fragen.«

Stilton duckte sich hinter die Reling, zog sein Handy heraus und rief Mette an, doch sie ging nicht ran. Er legte wieder auf und blickte hinüber in Richtung Möja. Die Insel schien vor ihnen aus dem Wasser aufzusteigen. Es handelte sich um eine der größeren Inseln des Archipels, fünf Kilometer lang, mit einer kargen Küstenlinie. Knapp dreihundert feste Bewohner versuchten, sie am Leben zu erhalten.

»Das da ist Löka«, erklärte Stilton und zeigte auf einen kleinen Hafen. »Wir fahren weiter bis Långvik.«

Olivia kannte beide Anlegestellen. Sie hatte mit ihren Eltern früher sowohl in Löka als auch in Långvik festgemacht. Aber zu anderen Jahreszeiten als jetzt – damals war die Luft warm gewesen, und man hatte sich im Wasser nur zu gerne abgekühlt. Jetzt war die Luft nasskalt und das Meer eisig.

Aber dies hier war schließlich auch kein Familienausflug.

»Wie willst du vorgehen?«, fragte sie.

»Mit Barbro Eklind?«

»Ja.«

»Sie kennenlernen.«

»Sollen wir ihr sagen, dass wir von der Polizei kommen?«

»Ich bin nicht von der Polizei. Ich denke, wir sollten den Ball erst einmal flach halten.«

»Aber warum?«

Statt zu antworten, wich Stilton einem größeren Lastkahn mit einem Traktor auf dem Vordeck aus. Fast aus einem Reflex heraus warf er einen Blick ins Ruderhaus. Viele der Jugendlichen, mit denen er hier draußen aufgewachsen war, waren hiergeblieben oder aber irgendwann wieder zurückgekommen und versuchten, sich auf den Inseln einen Lebensunterhalt zu sichern, so gut es eben ging. Sie entsorgten Sperrmüll, fuhren größere Transporte zwischen den Inseln hin und her, arbeiteten als Lotsen. Ein paar waren auch beim Zoll gelandet. Fast keiner fischte mehr. Zumindest nicht professionell.

Den Mann im Ruderhaus hatte er noch nie gesehen.

»Da fahren wir rein«, sagte er und steuerte auf den Ort Långvik zu. Im winzigen Gästehafen legte er an und half Olivia auf den Kai.

»Ist es weit?«, wollte sie wissen.

»Ein Stück … Sie wohnt am Nordufer. Ich habe uns eigentlich ein Lastenmoped organisieren wollen, aber keins gekriegt. Deshalb müssen wir wohl laufen.«

Und mit diesen Worten marschierte Stilton los. Er hielt auf die roten Fischerhäuser oben am Kiesweg zu, und Olivia lief ihm nach. Sie hatte keine Ahnung, was Stilton unter »einem Stück« verstand. Er war hier draußen aufgewachsen, und »ein Stück« konnte alles bedeuten. Als sie an einem kleinen Dorfladen vorüberkamen, der bereits geschlossen hatte, entdeckte sie ein Schwarzes Brett mit halb zerfetzten Zetteln unterschiedlicher Größe. Die meisten boten Motorboote oder kleinere Plastikjollen zum Verkauf an, den größten Zettel allerdings zierte ein anderes Angebot. Es war die Einladung zu einer Séance bei einer Frau, die behauptete, sie könnte sowohl in die Vergangenheit als auch in die Zukunft sehen. Die Wahrsagerin hieß Barbro Eklind und empfing ihre Kundschaft das ganze Jahr über.

»Tom!«

Stilton kam, warf einen Blick auf das Schwarze Brett und entdeckte Barbro Eklinds Anzeige.

»Ach, damit ist sie jetzt also beschäftigt?«, bemerkte er.

»Spannend.«

»Wohl kaum.«

Stilton ging wieder los. »Erst gehen wir zum Mellansjön«, verkündete er über die Schulter.

»Warum?«

»Ich will sehen, wo die Knochen gefunden wurden.«

»Ist das ein Umweg?«

»Ja.«

Um nicht zickig zu erscheinen, hielt Olivia den Mund. Immerhin war er es, der die Sache in der Hand hatte, und wenn er zum Mellansjön wollte, dann marschierten sie dorthin, auch wenn sie nicht verstand, warum. Der See war doch wohl immer noch derselbe wie früher, als Stilton darin gebadet hatte. Erst Jahre später hatte man dort ein paar Skelettteile gefunden. Und was in aller Welt glaubte er heute dort zu finden?

»Es geht nur um die Atmosphäre«, erklärte er.

Olivia betrachtete den Wald zu beiden Seiten. Er war tief und dunkel und, so weit sie sehen konnte, im Großen und Ganzen ein Mischwald. Sie machte ein paar lange Schritte, um zu Stilton aufzuschließen.

»Ist das für dich schwierig?«, fragte sie, als sie auf gleicher Höhe angekommen war.

»Was?«

»Die Begegnung mit dieser Barbro?«

»Warum sollte es schwierig sein?«

»Weiß nicht … Von welcher Atmosphäre sprichst du?«

»Hier entlang.«

Stilton zeigte auf einen sehr viel schmaleren Weg, eher ein Pfad, der in den Wald hineinführte. Olivia folgte ihm.

»Ich möchte mich in eine bestimmte Situation zurückversetzen, damit ich verstehen kann, worüber Barbro vielleicht reden wird«, erklärte er. »Sie ist eine außergewöhnliche Frau, das war sie damals schon, in den Siebzigern, und wenn ich sie dazu bringen will, uns etwas über die alte Kommune zu erzählen, dann muss ich mich auf dieselbe Wellenlänge bringen. Ich will dort gewesen sein, wo es passiert ist – das, worüber sie wahrscheinlich reden wird. Wenn sie überhaupt redet. Und deshalb will ich erst den See sehen, in dem Stellans Knochen gefunden wurden. Wir nehmen immerhin an, dass sie dort seit damals gelegen haben.«

Olivia verstand Stiltons Argumentation nicht recht, gab sich aber damit zufrieden. Er war fast sein ganzes Erwachsenenleben lang Ermittler gewesen, und sie war das Greenhorn. Wenn er sich also auf diese Art und Weise Barbro Eklind und der Vergangenheit annähern wollte, dann musste sie das respektieren.

Umweg hin oder her.

Der Mellansjön war wirklich kein großer See. In Finnland wäre er kaum mehr als ein Fliegenschiss auf einer Landkarte gewesen. Er lag dunkel und still vor ihnen. Bäume wuchsen bis an die Wasserkante. Sie blieben am Ufer stehen und blickten über das Wasser. Die Stille war geradezu greifbar. Stilton beugte sich hinab und hob einen flachen Stein auf. Erst glaubte Olivia, er wollte ihn übers Wasser flitschen lassen, doch stattdessen warf er ihn einfach in die Mitte des Sees. Er verschwand mit einem leisen Plopp im Wasser. Die Kreise breiteten sich langsam über die Wasseroberfläche aus, und Stilton musterte sie aufmerksam. Olivia wagte es nicht, den Mund aufzumachen, aus Angst, die »Atmosphäre« zu stören. Stilton schwieg beharrlich. Erst als ein paar Minuten vergangen waren, spürte Olivia, wie auch sie von der Ruhe dieses Ortes erfasst wurde. Die Kreise auf dem Wasser waren verschwunden, die Oberfläche lag wieder spiegelblank und schwarz vor ihr, und sie konnte ihre eigenen Atemzüge hören.

»Ich hätte hier fast mal einen Mann erschlagen.«

Stiltons Stimme ließ sie zusammenzucken.

»Du?«

»An einem Samstagabend. Es hatte bereits oben im Tanzlokal Ärger gegeben, die meisten waren besoffen, und irgendwann wollten alle baden. Ich ging mit. Einer von ihnen kam aus der Stadt, ein großer, kräftiger Typ, es hieß, er wäre kriminell und hätte eine Weile im Knast gesessen. Die Leute waren echt beeindruckt.«

Stilton verstummte, und Olivia nutzte den Moment, um zu fragen:

»Wie alt wart ihr?«

»Achtzehn, neunzehn vielleicht.«

»Und was ist passiert?«

»Ich wollte nicht mit ins Wasser. Ich war betrunken und wollte nicht mitten in der Nacht auf den See hinausschwimmen. Da fing er an, sich über mich lustig zu machen.«

»Der Typ aus der Stadt?«

»Gorre. Er wurde Gorre genannt. Er schimpfte mich einen Feigling, einen blöden Inselbewohner, der nicht mal schwimmen konnte.«

»Und das hat dich wütend gemacht?«

»Ich hab ihn zur Seite geschoben und wollte einfach nur verschwinden. Da hat er mir eine verpasst. Ich bin hingefallen, auf die Knie, mein Gleichgewichtssinn war sicher auch nicht mehr intakt, und dann bekam ich einen Tritt. In die Seite. Es tat nicht mal besonders weh, aber da hab ich rot gesehen.«

Stilton verstummte wieder. Olivia sah, wie sein Blick das Ufer entlangwanderte und an einer bestimmten Stelle innehielt. Wahrscheinlich dort, wo es passiert war.

»Und dann gab es eine Schlägerei?«

»Haben sie behauptet … Ich kann mich ehrlich gesagt nicht mehr daran erinnern. Ich weiß nur noch, dass ich irgendwie zu meinem Boot gekommen und dann rüber nach Rödlöga gefahren bin. Am nächsten Tag kam meine Großmutter und hat mir erzählt, dass mitten in der Nacht ein Rettungshubschrauber am Mellansjön auf Möja gelandet sei und sie dort einen jungen Mann abgeholt hätten, der offensichtlich schwer verletzt war.«

»Und das war dieser Gorre?«

»Ja.«

»Wie hast du auf die Nachricht reagiert?«

»Ich bin nach Norwegen abgehauen und habe mir einen Job auf einer Ölplattform gesucht. So, jetzt gehen wir zu Barbro.«

Und sofort machte Stilton sich auf den Weg. Olivia blieb noch einen Moment lang stehen, blickte hinaus auf den ruhigen See. In der Ferne war das Schnattern eines Prachttauchers zu hören.

Deshalb wollte er also hierher zurück, dachte sie. Was erzählt er mir dann von der Atmosphäre?

Vom Mellansjön aus ging es weiter in Richtung Norden. Ohne auch nur eine Sekunde zu zögern, schlug Stilton einen Weg durch dichten, buschigen Wald ein. Den Trampelpfad hatte es zu seiner Zeit wahrscheinlich noch nicht gegeben, aber zumindest kannte er die Richtung. Er wusste auch, dass sie nach einer Weile auf einen etwas breiteren Kiesweg stoßen würden, der zu einer Feriensiedlung führte. Diesen Kiesweg hätten sie gleich hinter Långvik nehmen können, wenn Stilton nicht erst den See hätte besuchen wollen. Jetzt mussten sie eine Weile querfeldein marschieren.

»In diesem Wald hier haben wir Pilze gesammelt.«

»Aha.«

»Und Schafporling, für die Hunde.«

Olivia nickte. Sie war an Pilzen nicht sonderlich interessiert und nahm an, dass Stilton schon wieder dabei war, sich in die richtige Stimmung zu bringen. Beherzt versuchte sie, ihm dabei zu helfen. »Warst du damals mit jemandem zusammen?«

»Nein.«

Stilton hielt den Blick stur geradeaus gerichtet. Als der Kiesweg vor ihnen auftauchte, blieb er kurz stehen. Es waren nur mehr ein paar hundert Meter bis zu dem Gebäude. Er war nie dort gewesen, hatte sich aber die Karte eingeprägt.

»Es liegt am Ende dieses Wegs«, sagte er und zeigte in die entsprechende Richtung.

»Vielleicht hätten wir uns anmelden sollen? Was machen wir, wenn sie nicht zu Hause ist?«

»Dann fahren wir wieder zurück.«

Manchmal kann er richtig lustig sein, dachte Olivia. Aber wäre es nicht wirklich besser gewesen, sie hätten sich vorab erkundigt, ob die Frau zu Hause war? Andererseits hatte Bosse Thyrén am Vortag mit ihr telefoniert, und da war sie daheim gewesen. Dort, am Ende des Wegs.

Es stand also zu hoffen, dass sie immer noch dort war.

Das große, alte Gebäude aus der Jahrhundertwende war rot mit weißen Giebeln. Oder besser gesagt: Es war einmal rot mit weißen Giebeln gewesen. Es hätte einen neuen Anstrich gut vertragen können. Teile der Fassade waren graugrün überwuchert, und die von Wind und Wetter gepeitschten Bretter kämpften regelrecht ums Überleben. Einige hatten aufgegeben und tiefe schwarze Narben hinterlassen. Ein paar der einst hübschen Sprossenfenster waren mit Spanplatten vernagelt.

Stilton und Olivia waren an der Pforte zu dem Grundstück stehen geblieben. Stilton wollte einfach nicht verstehen, wie man in diesem Haus wohnen konnte, und das auch noch das ganze Jahr über. Dabei konnte man von ihm nun wirklich nicht behaupten, dass er in dieser Hinsicht besonders zimperlich wäre. Eine uralte, große, rostige Schaukel auf dem Grundstück zeugte davon, dass dieses Haus in seiner Glanzzeit Stadtkinder beherbergt hatte, die hinaus in die Schären geschickt worden waren, um den Sommer über frische Luft zu tanken.

Olivia und Stilton betraten das vermüllte Grundstück. Berge alter Holzplanken, halb von einer Persenning bedeckt, alte Fahrräder und sogar ein alter Schneescooter säumten den Weg zum Haus. Vor dem Eingang hingen ein paar merkwürdige, selbst gebastelte Mobiles. Zweige, Schnecken, Federn und kaputte Vogeleier waren auf lange Fäden aufgezogen worden und schaukelten im Wind. Als sie näher kamen, sahen sie, dass auch ein Vogelskelett, womöglich der Schädel eines Nerzes, und diverse Knochen unterschiedlicher Größe auf der schmalen, halb zerfallenen Sitzbank auf der Veranda aufgereiht waren. Hier wohnte offenbar ein Sammler. Jemand, der einfach alles sammelte. Hinter dem Haus hatte ihnen ein großer Mann den Rücken zugewandt und hackte Holz. Noch weiter hinten war ein grünes Fischernetz zum Trocknen aufgehängt worden.

Sie wohnte also nicht allein.

Stilton trat an die Tür und klopfte an, so fest er konnte, ohne dabei die Tür kaputt zu machen. Eine ganze Weile passierte gar nichts. Olivia und Stilton sahen einander an. Und wenn sie nun doch nicht zu Hause war? Und sie vergebens hier herausgefahren waren? Wie unprofessionell, dachte Olivia insgeheim.

»Soll ich mal den Holzhacker fragen?«

Doch gerade als Olivia die Frage gestellt hatte, machte jemand vorsichtig die Haustür auf, und eine alte Frau mit dichtem, langem, grauweißem Haar spähte durch den Spalt.

»Barbro?«, fragte Stilton.

»Ja? Wollt ihr, dass ich euch wahrsage?«

Stilton wollte schon verneinen, als er einen kaum spürbaren Knuff von Olivia erhielt. »Ja, das will er gerne«, antwortete sie laut und warf Stilton einen Seitenblick zu, der zu besagen schien: Komm schon, das ist doch die Chance. Führt bestimmt zur richtigen Atmosphäre.

Man erntet, was man sät, dachte Stilton insgeheim. Doch die Tür wurde geöffnet, und endlich zeigte Barbro sich in voller Größe. Sie war mit Stil gealtert, im Gegensatz zu dem Haus, in dem sie wohnte. Das lange Haar, die braunen, mandelförmigen Augen und das elfenbeinfarbene, weite Kleid verliehen ihr das Aussehen eines Märchenwesens, einer Elfe oder einer guten Fee. Man konnte ihr immer noch ansehen, warum sie früher einmal als eine der schönsten Frauen der Gegend bezeichnet worden war.

»Hereinspaziert.«

Barbro winkte die beiden herein und trat zur Seite. Olivia und Stilton bedankten sich artig und betraten die große Eingangshalle. Auch hier wieder ließen gewisse Details auf den ursprünglichen Zweck des Gebäudes schließen: Lange Reihen alter Metallhaken zierten die hellblauen, abblätternden Wände. Dort, wo früher einmal die Jacken der kleinen Sommergäste gehangen hatten, offenbarte sich jetzt ein Sammelsurium der verschiedensten Dinge: grobmaschiger, rostiger Metalldraht, kaputte Fischernetze, eine alte Styroporboje und diverse ausrangierte Schiffsschrauben in unterschiedlicher Größe. Linker Hand wand sich eine breite Holztreppe zum ersten Stock hinauf. Ans Treppengeländer gelehnt stand ein Gegenstand, der sofort Stiltons Aufmerksamkeit erregte: eine alte Robbenharpune. Er hatte derartige Waffen schon früher gesehen, und sie weckten keine guten Erinnerungen in ihm.

»Ein Robbenjäger in der Familie?«, fragte er die Hausherrin.

»Gott bewahre«, entgegnete Barbro. »Die haben wir vor einer Ewigkeit in einer alten Fischerhütte gefunden. Eigentlich hätte sie längst verbrannt werden sollen. Tiere töten – das würde ich nie tun!«

Währenddessen war eine große graue Katze herbeigeschlichen und strich ihr um die Beine. Hatte sie sie hergezaubert? Olivia hockte sich hin, um sie zu streicheln, doch die Katze ignorierte sie und versuchte stattdessen, Stiltons Aufmerksamkeit zu erregen.

Vergeblich.

»Behaltet erst mal eure Jacken an«, erklärte Barbro. »Wir gehen in mein Arbeitszimmer. Dort ist es wärmer.«

»Leben Sie davon, anderen Leuten die Zukunft vorauszusagen?«, fragte Olivia wie beiläufig, während Stilton in Gedanken immer noch bei der Robbenharpune war.

»Ich ziehe es vor, von Handlesen zu sprechen. Ich sehe darin Vergangenes, noch ehe es passiert ist.«

Barbro blickte dabei völlig ernst drein. Dieser Dame würden sie sich langsam und behutsam nähern müssen. Bloß nicht gegen den Strich bürsten, dachte Olivia und folgte Barbro ins angrenzende Zimmer.

Endlich riss auch Stilton sich von der Harpune los und ging den beiden nach.

Das Zimmer war eigentlich eher ein großer Saal mit hoher Decke. Die Wände waren gesäumt von Regalen voller Bücher jeder Art. Bücher über biodynamischen Ackerbau standen neben Werken über Astrologie und ausländischer Literatur sämtlicher Genres. Die Bücher, die keinen Platz mehr im Regal gefunden hatten, stapelten sich inmitten gigantischer Staubmäuse überall auf dem Fußboden.

Hier war seit Jahren nicht mehr sauber gemacht worden.

Unter der Decke hingen schwarze Spinnennetze, die von ihren Bewohnerinnen selbst längst aufgegeben worden waren, doch das schien Barbro nicht zu stören. Sie durchschritt den Raum, als wäre es ein Schlossgemach. Olivia konnte sich nicht erklären, wie die Frau in dieser Umgebung ihre Kleidung derart blütenweiß halten konnte. Es schien fast, als würde der Schmutz einfach nicht an ihr haften bleiben, allein weil sie ihn ignorierte.

Abrupt blieb sie mitten im Raum stehen und breitete theatralisch die Arme aus.

»Wie ihr seht, ist das die Bibliothek. Mein Mann war sehr belesen. Er liebte Bücher.«

Olivia konnte sich nicht länger beherrschen – sie musste niesen. Der Staub war einfach zu übermächtig.

»Entschuldigung, ich fürchte, ich kriege eine Erkältung«, sagte sie und räusperte sich leise.

»Sobald wir fertig sind, bekommst du etwas von meinem Spezialsud: Espenknospen, Löwenzahnblätter und so einiges mehr. Die beste Medizin ist immer noch die Natur selbst. Schmeckt zwar scheußlich, tut aber gut.«

Stilton grinste Olivia an, während Barbro die Tür zum nächsten Raum aufzog. »Willkommen im Herzen des Hauses. Mein Arbeitszimmer.«

Hier drinnen war es schon ein wenig gemütlicher und nicht mehr ganz so staubig. Die Wände waren mit tiefrotem Samt tapeziert, was entfernt an ein Bordell aus einem alten Western erinnerte, dem Raum aber eine wohnliche Atmosphäre verlieh. Überall hingen Fotos in den unterschiedlichsten Rahmen, die sogleich Olivias Interesse weckten.

Auf den meisten war ein und derselbe Mann zu sehen, wahrscheinlich der verstorbene Ehemann, dachte Olivia. Stellan Eklind. Auf einigen Fotos stand er neben einem Mädchen, das auf den Fotos immer älter zu werden schien.

»Setzt euch.«

Stilton ließ sich in einem abgewetzten Ohrensessel nieder. In der Zimmerecke stand ein hübscher weißer Kachelofen, in dem ein Feuer brannte. Im Gegensatz zum Rest des Hauses war es hier schön warm.

Barbro setzte sich Stilton gegenüber. Auf dem Tisch zwischen ihnen stand eine große Sanduhr, die aussah, als stammte sie aus einer mittelalterlichen Burg oder wäre eine Requisite von Game of Thrones. In dem geschnitzten, dunklen Holzrahmen hing das Stundenglas, und auf dessen Boden lag grauweißes Pulver, das eher aussah wie Staub und nicht wie Sand.

Sowie sie die Sanduhr umgedreht hatte, blickte sie Stilton direkt in die Augen.

»Sicher, dass deine Freundin hierbleiben soll? Normalerweise bin ich allein, wenn ich jemandem aus der Hand lese. Es könnten Dinge zur Sprache kommen, die besser unter uns bleiben.«

»Das ist kein Problem für mich«, erwiderte Stilton. »Wir haben keine Geheimnisse voreinander. Oder?«

Olivia drehte sich um, lächelte Stilton und Barbro zu.

»Nein, absolut nicht. Haben wir nie gehabt«, gab sie zurück, dachte aber: nur unerhörte und schicksalsschwere.

»Ich verstehe«, erwiderte Barbro und setzte sich zurecht. »Wenn die Sanduhr durchgelaufen ist, ist die Sitzung beendet.«

Plötzlich war ein Geräusch aus dem oberen Stockwerk zu hören, als würde ein Stuhl über den Boden gezogen. Ist der Holzhacker reingekommen?, fragte sich Olivia, und auch Barbro warf einen verstohlenen Blick zur Decke. Dann hob sie beide Hände, rieb sie aneinander und streckte sie Stilton entgegen. »Reich mir deine Hände.«

Stilton tat, wie geheißen.

»Du hast mir noch gar nicht deinen Namen verraten.«

»Tom. Stilton.«

»Stilton«, wiederholte Barbro, ergriff seine Linke und begann, sie gründlich zu studieren. »Ich will nur noch darauf hinweisen, dass ich nicht nur aus der Hand lese«, erklärte Barbro, »ich habe auch mediale Fähigkeiten. Aber die offenbaren sich mir nicht immer. Das liegt immer auch ein wenig an der Person, die mir gegenübersitzt: ob sie die Kraft in mir hervorruft, die mir von der Göttin geschenkt wurde.«

Göttin? Nicht Gott? Stilton rutschte unruhig auf seinem Sessel hin und her. Er fühlte sich sichtlich unwohl. So hatte er sich die Begegnung mit Barbro nun wirklich nicht vorgestellt. Ob er ihr jetzt noch erklären könnte, warum er eigentlich gekommen war?

Er schielte zu Olivia hinüber, doch die schien ihm keine Hilfe sein zu wollen. Sie betrachtete immer noch die Fotos an der Wand.

»Deine Finger sind lang und kräftig«, hob Barbro an. »Das deutet auf viel Gefühl und Intelligenz hin.«

Na klar, das muss sie ja jetzt sagen, dachte Stilton. Sie sagt, was immer die Leute gerne hören möchten. Gefühllos und dumm – das will nun wirklich keiner hören.

»Ich kann allerdings auch eine gewisse Sturheit erkennen«, fuhr sie fort und ging dazu über, seinen Daumen zu mustern, der angeblich gewisse Indizien für eine starke Persönlichkeit aufwies. Und seine markanten Fingerglieder deuteten außerdem darauf hin, dass er eine logisch und methodisch denkende Person war.

Das ist ja wirklich großartig, dachte Stilton. Da haben wir gleich die ganze Palette abgedeckt. Nicht ein Wölkchen am Himmel.

Doch im selben Moment runzelte Barbro die Stirn. Sie war bei seinem Mittelfinger angekommen, nahm nun auch seine rechte Hand hinzu und musterte sie.

»Du hast lange Mittelfinger …«

»Das ist ja wohl üblich.«

Stilton lächelte sie schief an, doch Barbro erwiderte sein Lächeln nicht, sondern sah ihm ernst ins Gesicht.

»Deine sind aber besonders lang.«

»Ach ja?«

Barbro zögerte einen Moment, bevor sie fortfuhr.

Effekthascherei, dachte Stilton. Aber schlecht ist ihre Performance wirklich nicht.

»Das deutet darauf hin, dass du gewisse psychische Probleme hast oder hattest.«

Barbro studierte ihn eingehend, während sie das sagte, als suchte sie in seinem Gesichtsausdruck nach einer Bestätigung für ihre Behauptung, aber Stilton dachte gar nicht daran, sie ihr zu liefern. Er verzog keine Miene.

»Okay«, sagte er nur.

»Nichts, worüber du sprechen willst?«

»Nein.«

Olivia warf Stilton einen neugierigen Blick zu. Langsam wurde die ganze Sache interessant. Das meiste, was Barbro bis jetzt gesagt hatte, stimmte, aber das konnte genauso gut auch Zufall gewesen sein. Aber die psychischen Probleme? Vorsichtig ließ sie sich auf einem Holzstuhl in der Ecke nieder, um nicht zu stören, doch der Stuhl knackste laut und wackelte bedrohlich unter ihrem Gewicht.

Barbro sah sie verärgert an. »Ich wäre wirklich dankbar, wenn es still im Raum bliebe. Diese Arbeit erfordert eine hohe Konzentration.«

»Entschuldigung«, sagte Olivia schuldbewusst, und Barbro wandte sich wieder Stiltons Hand zu. Zu seiner großen Erleichterung ging sie nicht näher auf die psychische Instabilität ein und begann stattdessen, vom Mercuriusberg, Saturnusberg und einer Anzahl anderer Berge zu reden, von denen weder er noch Olivia jemals gehört hatten. Barbro konnte indes so einiges darin erkennen – je nachdem, ob der Berg hoch oder niedrig war.

Plattitüden, dachte Stilton. Dennoch war es ihm unangenehm, dass diese sogenannten Plattitüden erschreckend mit seinem Charakter übereinstimmten. Olivia saß mucksmäuschenstill auf ihrem Stuhl, zum einen, um nicht noch mal zu stören, zum anderen aber auch, weil sie aufrichtig fasziniert davon war, was Barbro über Stilton zu sagen wusste. Es stimmte einfach in zu vielen Punkten mit ihrem Bild von Stilton überein, als dass man dies alles als bloßen Zufall hätte abtun können.

Schließlich war es Zeit für die Handlinien. Und wieder runzelte Barbro die Stirn.

Was ist denn jetzt schon wieder?, dachte Stilton.

»Da ist ein früher Bruch in der Lebenslinie zu sehen.«

Jetzt kommt wieder so ein Mist, irgendein Gefühlsgemenge, das sie mir hinwirft, konnte Stilton noch denken, als Barbro plötzlich seine beiden Hände fest in ihre nahm und die Augen schloss. Stilton spähte zu Olivia hinüber. Guter Einstieg? So kriegen wir hier ja wohl nicht das Geringste raus.

Doch Olivia erwiderte seinen Blick nicht. Sie starrte unverwandt zu Barbro hinüber, deren Körper jetzt leicht zitterte.

»Jetzt kommt die Kraft«, murmelte sie. »Danke für deine Führung, heilige Mutter!«

Nach Stiltons Ansicht lief diese ganze Vorstellung, diese private Erweckungsséance, allmählich aus dem Ruder. Am liebsten hätte er seine Hände weggezogen, doch Barbro hielt sie mit eisernem Griff fest. Ihre Augen waren immer noch geschlossen.

»Der Bruch der Lebenslinie beruht auf einem traumatischen Ereignis in deiner Kindheit«, sagte sie mit einem Keuchen. »Ja, das stimmt … Ich kann Hitze spüren … ein Feuer?«

Barbros Körper zitterte immer heftiger, und Stilton fürchtete schon, es könnte sich um einen epileptischen Anfall handeln.

»Ja, es ist ein Feuer! Ein Haus brennt, und du kämpfst darum, hinauszukommen.«

Barbro ließ seine Hand los und hielt sich die Hand vor die geschlossenen Augen, als versuchte sie, ihr Gesicht gegen das Licht und die Hitze zu schützen. Stilton sah sie verblüfft an. Er wusste beim besten Willen nicht mehr, was er davon halten sollte. Gegen seinen Willen blitzten Bilder in seinem Kopf auf. Der Schrank. Der Streit. Der Geruch von Rauch und Petroleum. Davon konnte diese Frau doch keine Ahnung haben?

»Es kommt jemand und hilft dir. Warte! Ja, eine Frau. Sie nimmt dich bei der Hand.«

Barbro nahm wieder ihre Hand hinunter und griff nach der von Stilton. Mit großer Geste zog sie seine beiden Hände an sich, sodass Stilton gezwungen war, sich über den Tisch zu beugen.

»Es brennt überall. Es tut weh in den Augen, die Hitze ist unerträglich. Raus! Ihr müsst raus! RAUS!«, schrie sie.

Dann verstummte sie.

Nach ein paar Sekunden schlug sie die Augen wieder auf und hustete leicht, als hätte sie sich gerade erst selbst in dem brennenden Haus befunden. Das Zittern ihres Körpers ebbte ab, doch vor Anstrengung war ihr Gesicht gerötet, und Schweiß lief ihr über die Schläfen und die Wangen.

Sie ließ Stiltons Hände los, griff in die Tasche und zog ein kleines weißes Stofftuch heraus, mit dem sie sich übers Gesicht wischte.

Stilton sank auf seinem Sessel in sich zusammen und starrte sie wortlos an. Sein Gehirn glich einem Kaleidoskop. Mit aller Macht versuchte er, seine Gedanken zu sortieren. Wie zum Teufel hatte sie das alles wissen können? Das war fünfzig Jahre her!

Und auch Olivia saß wie vom Donner gerührt auf ihrem Stuhl.

Was ging hier vor sich?

Barbro faltete das Taschentuch wieder ordentlich zusammen und steckte es sich in die Tasche.

»Es gab jemanden, der dort drinnen zurückgeblieben ist«, erklärte sie ruhig. »In dem Haus. Nicht wahr? Jemand, der nicht mehr rausgekommen ist. Ich konnte ihn spüren, aber ich habe ihn nicht sehen können.«

Unwillkürlich nickte Stilton, obwohl er ihr eigentlich auf keinen Fall hatte bestätigen wollen, dass sie recht hatte. Der Mann, der in dem Haus zurückgeblieben war, war sein sogenannter Vater gewesen. Der Mann, der seine Mutter mehrfach vergewaltigt hatte. Das hatte sie ihm noch auf dem Sterbebett anvertraut. Aber er dachte gar nicht daran, Barbro davon zu erzählen.

»Warum ist er nicht rausgekommen?«

Barbro sah Stilton mit ihren schönen braunen Augen unverwandt an.

»Er war besoffen. Hat zu fest geschlafen«, antwortete er.

Die tatsächlichen Umstände waren nie ans Licht gekommen. In Wahrheit hatte die Mutter den Vater mit der alten Robbenharpune des Großvaters getötet und dann das Haus in Brand gesteckt, das Haus auf Gällnö. Anschließend waren sie zu den Großeltern nach Rödlöga gezogen. Da die Leiche des Vaters völlig verkohlt gewesen war, hatte es nie einen Grund gegeben, die Schilderungen der verzweifelten jungen Frau zu bezweifeln. Sie hatte behauptet, sie hätte noch versucht, den Mann zu retten, wäre zum Schluss aber gezwungen gewesen aufzugeben, um zumindest ihren kleinen Sohn und sich selber zu retten.

Auch das hatte seine Mutter ihm erzählt, ehe sie im Vollbesitz ihrer geistigen Kräfte gestorben war und ihn mit all diesen neuen Wahrheiten zurückgelassen hatte. Wahrheiten, von denen er am liebsten nie erfahren hätte.

»Wir haben alle unser Päckchen zu tragen«, sagte Barbro und tätschelte Stilton leicht die Hand. »Einige sind eben größer als andere.« Ihr Blick wurde ein wenig wehmütig, als sie zur Sanduhr sah. »Stellan ist durchgelaufen. Die Zeit ist um.«

Stellan? Was meinte sie damit?

Erstmals seit mehreren Minuten wagte Olivia wieder, sich zu bewegen. Erneut knarzte der Stuhl – und dann brach er urplötzlich unter ihr zusammen. Olivia war derart überrascht, dass sie den Aufprall auf den Boden nicht mehr verhindern konnte. Was wiederum überaus effektiv den Bann und die ernsthafte Atmosphäre brach, die in dem Zimmer geherrscht hatten.

Stilton und Barbro starrten sie an.

»Hoppla! Du hast dir hoffentlich nicht wehgetan?«

Und zum ersten Mal musste Barbro lächeln. Fast ein bisschen schadenfroh, wie Olivia fand. Sie versuchte, so würdevoll wie möglich wieder auf die Beine zu kommen.

»Nein, ganz und gar nicht«, antwortete sie, obwohl ihr Steißbein schmerzhaft pochte. Dann bürstete sie sich den Staub von der Hose.

»Wen meinten Sie denn mit Stellan?«, fragte sie. »Die Sanduhr?«

Barbro strich zärtlich mit der Hand darüber.

»Das hier ist die Asche meines geliebten Gatten, die durch die Sanduhr rinnt«, erklärte sie, als wäre dies die natürlichste Sache der Welt.

Olivia erstarrte. Mein Gott, hatte sie wirklich die Knochen ihres Mannes verbrannt und in die Sanduhr gefüllt? Wo war dann ihre Tochter? Unwillkürlich tauchten vor ihrem inneren Auge die Knochen draußen vor der Eingangstür auf.

»Ist das dort auf den Bildern Ihr Mann, Stellan?«, fragte Stilton und deutete auf die Fotos an der Wand.

»Ja«, bestätigte Barbro.

»Sie hatten eine Kommune hier, nicht wahr? In den Siebzigern?«

»Ja.«

»Wie lebte es sich in so einer Kommune?«, fragte Olivia.

Auch sie war der Ansicht, dass es allmählich Zeit wurde, zum eigentlichen Zweck ihres Besuchs zurückzukommen.

»Es war fantastisch.« Jetzt lächelte Barbro schon zum zweiten Mal. »Es war eine magische Zeit«, fuhr sie fort. »Eine große Zeit. Stellan war ein Auserwählter. Gemeinsam beschlossen wir, der kapitalistischen Gesellschaft den Rücken zu kehren. Stellan war der Meinung, dass sie unsere Seelen mit Habgier und Konsumwahn vergiftete. Wir wollten nur von dem leben, was die Natur uns schenkte. In Liebe und Harmonie.«

Wie so viele andere zu jener Zeit, dachte Stilton.

»Wie viele waren Sie damals in der Kommune?«, fragte Olivia.

»Ach, die Leute kamen und gingen. Aber der Kern, das waren neun Personen, wenn ich mich recht erinnere.«

»Männer und Frauen?«

»Ja.«

»Und alle haben hier gewohnt? In diesem Haus?«

»Fast alle. Ein paar haben auch drüben im Nebenhaus gewohnt. Jetzt wohnt dort Clark.«

»Der Mann, den wir auf dem Hof gesehen haben?«, hakte Stilton nach.

»Ja.«

»Ist das ein Verwandter?«

»Nein. Er ist einfach nur hier hängen geblieben.«

»Und das Mädchen auf den Fotos, ist das Ihre Tochter?«

Olivia zeigte auf eines der Fotos und versuchte verzweifelt, das Bild der Knochen vor der Haustür aus ihren Gedanken zu vertreiben.

Barbro senkte leicht den Blick.

»Ja. Linnea. Mein geliebtes Mädchen. Sie lebt nicht mehr. Sie war erst fünfzehn, als sie ins Wasser gegangen ist – aus Verzweiflung darüber, dass Stellan verschwunden war.« Dann sah sie zu Stilton auf. »Mit dieser Bürde muss ich leben. Sie hat sich das Leben genommen, weil ihr geliebter Papa von einem Tag zum anderen verschwunden war.«

Barbros dunkle Augen füllten sich mit Tränen, was sie noch schöner machte. Unwillkürlich hatte Stilton Mitleid mit der alten Frau. Erst den Mann und dann auch noch die Tochter zu verlieren, das musste hart für sie gewesen sein.

»Können Sie sich erklären, wie Stellan ertrinken konnte?«, fragte er vorsichtig.

Das hätte er nicht sagen dürfen. Die jähe Veränderung in Barbros Blick ließ ihn regelrecht zurückweichen. Es war fast, als würden ihre Tränen verdampfen, und aus dem wehmütigen Ausdruck in ihren Augen wurde ein finsteres Funkeln.

»Er ist nicht ertrunken. Er ist ermordet worden!«

»Ermordet?«

Barbro schlug mit der Hand auf den Tisch. Nicht besonders hart, nur um ihre Behauptung zu unterstreichen. »Das erzähle ich jetzt schon seit Jahren, aber nie hört mir jemand zu! Nicht einmal jetzt, da man seine Knochen gefunden hat.«

»Ich habe gehört, er wäre ertrunken«, sagte Stilton leise.

Weder er noch Olivia hatte auch nur andeutungsweise davon gehört, dass Stellan Eklind ermordet worden wäre.

»Irgendjemand hat ihn umgebracht, und ich werde das beweisen«, beharrte Barbro. »Früher oder später wird die Wahrheit ans Licht kommen. Und dann werden die Schuldigen zur Rede gestellt.«

Nach Barbros heftigem Ausbruch blieb es erst einmal eine Weile still. Stilton wollte ihr lieber nicht erklären, dass jener Mord, selbst wenn sie ihn je würde beweisen können, schon lange verjährt war, und zwar noch bevor man vor vielen Jahren die gesetzliche Frist dafür verlängert hatte.

Barbro senkte ihren lodernden Blick. Vielleicht war ihr inzwischen selbst klar, dass sie ein bisschen zu heftig reagiert hatte. Olivia hatte das Gefühl, dass sie besser das Thema wechseln sollten. Sie sah erneut die Fotos an. »Sie ist wirklich süß, Ihre Tochter. War sie Ihr einziges Kind?«

»Ja.«

»Und Stellan, der hatte auch keine weiteren Kinder?«

»Meine Güte, was ihr alles fragt … Seid ihr von der Polizei?«

»Ich, ja«, antwortete Olivia schnell, ehe Stilton überhaupt den Mund öffnen konnte. »Und es wäre für mich tatsächlich wichtig, das zu wissen.«

Barbro durchbohrte Olivia regelrecht mit ihrem Blick. »Ich hätte es mir doch gleich denken können, als die Katze dir dort draußen ausgewichen ist. Polizei? Warum habt ihr das nicht gleich gesagt?«

Nicht gegen den Strich bürsten, rief sich Olivia in Erinnerung, auch wenn sie wegen der Katze fast gekränkt war. Nicht gegen den Strich bürsten, sonst kriegen wir überhaupt nichts aus ihr raus.

»Weil Tom sich so gerne aus der Hand lesen lassen wollte«, antwortete sie. »Deshalb bin ich mitgekommen. Er hat gehört, dass Sie die beste Handleserin in Schweden sein sollen. Und ich wollte die Stimmung nicht kaputt machen, indem ich sage, dass ich bei der Polizei arbeite.«

Olivia hielt den Atem an. Würde es klappen?

Ja, es klappte.

Barbro schluckte den Köder und lächelte Stilton an.

Olivia atmete erleichtert aus. Schmeichelei funktionierte doch immer.

»Stimmt das?«

Barbros Stimme war augenblicklich wieder sanfter geworden.

»Ja«, antwortete Stilton und schenkte ihr sein charmantestes Lächeln.

»Na gut, dann sei euch verziehen.« Barbro nickte gnädig, ließ Stilton nicht mehr aus den Augen, richtete aber trotzdem ihre nächste Frage unverkennbar an Olivia. »Und warum ist es derart wichtig für euch zu wissen, ob Stellan noch andere Kinder hatte? Auf dieselbe Frage hab ich doch schon geantwortet, als dieser andere Polizist gestern hier angerufen hat. Stellan hatte keine weiteren Kinder. Er hatte ja nicht einmal eine Tochter …«

»Wie meinen Sie das?«

»Linnea war nicht seine leibliche Tochter. Aber davon wusste sie nichts. Und auch sonst niemand. Nur Stellan und ich.« Barbro strich sich die Ärmel glatt und setzte sich aufrecht hin. »Ich war bereits schwanger, als wir uns kennenlernten. Das hat Stellan aber nicht gestört. Er hat die Vaterschaft bereitwillig anerkannt. Liebe ist das einzig wahre Band, das Menschen miteinander verbindet. Blutsbande sind kein Garant für Liebe, und ein Kind hat das Recht, geliebt zu werden. Das hat er immer gesagt. Er war wirklich klug.«

Eine Weile schwiegen alle drei. Stilton und Olivia war klar, dass Barbro offensichtlich keine Ahnung hatte, dass nicht stimmte, was sie behauptete. Stellan hatte ein Kind gehabt, und dieses Kind war allem Anschein nach ein mehrfacher Mörder. Doch keiner von ihnen wollte Barbro das ins Gesicht sagen. Nach dem unbekannten Kind mussten sie offenbar woanders suchen.

Plötzlich richtete Barbro den Blick auf Olivia.

»Ich spüre, dass du in dieser Hinsicht deine eigenen Erfahrungen gemacht hast.«

»Wie bitte?«

»Dass die Liebe zu einem Kind nicht unbedingt von Blutsbanden abhängig ist.«

Sie hatte es nicht einmal sonderlich betont, trotzdem erstarrte Olivia. Sie hatte keine Ahnung, was sie darauf erwidern sollte, und Stilton sah es ihr an. Jetzt war es an ihm, schnell einzugreifen.

»Was bin ich Ihnen schuldig?«, fragte er, um die Aufmerksamkeit von Olivia abzulenken.

Was ihm ausgezeichnet gelang. Barbro drehte sich sofort wieder zu ihm um.

»Eintausend Kronen.«

Na, Geld nimmt sie reichlich – obwohl sie sich doch aus der kapitalistischen Gesellschaft zurückgezogen hat, dachte Stilton und angelte eine Rolle mit Fünfhundertern aus der Tasche, zog zwei Scheine daraus hervor und legte sie vor Barbro auf den Tisch.

»Bitte schön. Das war wirklich interessant, nicht wahr, Olivia?«

Olivia war sprachlos. Erst Barbros Bemerkung über sie – und jetzt das! Woher hatte Stilton so viel Geld?

»Ja, auf jeden Fall«, antwortete sie schleppend.

Barbro stand auf, nahm das Geld und stopfte es sich in die Tasche.

»Ich werde allen beweisen, dass Stellan ermordet wurde«, sagte sie, dieses Mal deutlich ruhiger. »Ihr werdet schon sehen. Er war ein großer Denker, größer, als die Welt jemals begreifen wird. Besonders in diesen Zeiten, in denen Rassisten und Faschisten wieder auf dem Vormarsch sind und die Menschen vergessen zu haben scheinen, was Liebe und Solidarität wirklich bedeuten.«

Stilton sah sie nachdenklich an. Er wusste immer noch nicht so recht, was er von Barbro halten sollte, aber er musste sich eingestehen, dass sie etwas Besonderes war. Etwas sehr Besonderes. Und so jemanden respektierte er.

Als er aufstand, zog Barbro eine Schublade unter dem Tisch auf und holte ein Heft heraus, das sie ihm überreichte.

»Bitte. Lies das gründlich durch, dann verstehst du, was ich meine.«

Stilton nahm das Heft entgegen. Mein Ruf von Stellan Eklind.

»Danke.«

Olivia stand bereits an der Tür zur Bibliothek. Sie wollte nur noch fort von hier. Diese ganze Zusammenkunft mit Barbro hatte letztendlich mehr mit ihr und Stilton zu tun gehabt als mit polizeilicher Ermittlungsarbeit. Außerdem war es ihre Schuld, dass Stilton tausend Kronen hatte bezahlen müssen. Nicht dass es ihn sonderlich zu bekümmern schien. Offenbar hatte er genug Reserven.

Trotzdem …

Als sie sich wieder in der Eingangshalle befanden und voneinander verabschieden wollten, tauchte die Katze erneut auf. Diesmal kümmerte Olivia sich ganz bewusst nicht um das Tier. Sie streckte Barbro die Hand entgegen und bedankte sich artig, und Stilton tat es ihr gleich. Als Olivia die Haustür öffnete, spürte sie noch, wie die Katze ihr flüchtig um die Beine strich, ehe sie hinausschlüpfte.

Der Mann in dem Zimmer hatte ein Trinkglas verkehrt herum auf den Holzboden gestellt und das Ohr an den Glasboden gelegt. Die Resonanz hatte die Stimmen verstärkt. Er hatte jedes Wort hören können, das in dem Zimmer der Wahrsagerin gesagt worden war. Jetzt stand er an der Wand neben dem Fenster, das er einen Spaltbreit geöffnet hatte, und beobachtete hinter der Gardine das Paar, wie es aus der Tür trat und unter seinem Fenster stehen blieb.

»Sie hat vergessen, dir diesen Spezialsud zu geben«, stellte Stilton fest.

»Wofür ich nur dankbar bin«, erwiderte Olivia. »Läufst du immer mit so viel Geld herum?«

»Ja.«

»Aha. Fahren wir jetzt nach Rödlöga?«

»Ja.«

Der Mann sah, wie das Paar zur Gartenpforte ging. Er drehte sich um und nahm seine graue Jacke vom Haken.

*

Der Tisch war fast sechs Meter lang und verdammt schwer. Måns Berntsson hielt ihn am einen Ende, ein fünfunddreißigjähriger Mann mit kurzem blondem Haar am anderen. Der Jüngere hieß Jonas Eriksson und war Mitglied des SAW – ein engagiertes Mitglied, das von diversen Gewaltaktionen sichtbare Narben davongetragen hatte und wegen eines brutalen Mordes vorbestraft war.

Sie stellten den Tisch auf den festen Lehmboden der großen Scheune. Berntsson hatte eine der fünf Lampen angeknipst, sodass die verschwitzten Männer Licht hatten. Eriksson beugte sich über den Tisch und wischte sich über das Gesicht.

»Wie viele kommen?«, fragte er.

»Fast zwanzig.«

»Aus dem ganzen Norden?«

»Aus Grönland nicht. Darum müssen sich die Dänen kümmern. Wann druckst du den Aktionsplan aus?«

»Morgen.«

»Gut.«

Berntsson ging langsam um den Tisch herum und strich mit der Hand über die braune Holzoberfläche. Als er das Kopfende erreichte, stützte er sich mit beiden Händen auf und beugte sich vor.

»Hier sitze ich.«

Sein Blick glitt über den Tisch, an der einen Seite entlang und dann an der anderen zurück, als betrachtete er bereits jetzt die Menschen, die sich alsbald dort niederlassen würden. Die meisten kannte er von früher, aber es würden auch ein paar neue Gesichter dabei sein. Sie alle würden ihn ansehen, und seine Worte würden auf die Goldwaage gelegt werden, das war ihm klar. Jede seiner Formulierungen musste sitzen. Er hatte lange an seiner Rede gefeilt und ging davon aus, dass es funktionierte. Er würde rüberbringen, was sie alle hören wollten.

Eriksson betrachtete den Mann am Kopfende des Tisches. Sie kannten einander schon seit gut zehn Jahren. Vielleicht war genau das auch der Grund, warum er herbestellt worden war. Warum ausgerechnet er den Auftrag bekommen hatte, das Treffen vorzubereiten. Er betrachtete es als Auszeichnung. Er wusste, für diese Rolle waren hundertprozentige Verschwiegenheit und Loyalität erforderlich: Was hier besprochen wurde, durfte niemals den Raum verlassen. Er wandte den Blick vom Tisch ab und entdeckte eine fette Ratte, die an der weiß gekalkten Wand entlanghuschte.

Er freute sich auf das Treffen.

Durch die Dämmerung liefen sie den Kiesweg in Richtung Långvik entlang. Stilton hatte zwar eine Taschenlampe dabei, aber er wollte die Batterie schonen. Sie hatten noch eine lange Bootsfahrt vor sich, und es könnte stockfinster sein, ehe sie Rödlöga erreichten. Aber noch war der Abend sternenklar, und der Mond warf ein wenig Licht auf den schmalen Weg.

Sie gingen in ziemlich hohem Tempo nebeneinander her, zum einen, um sich warm zu halten, zum anderen, weil Stilton so schnell wie möglich wieder hinaus aufs Wasser wollte. Keiner von ihnen sagte etwas. Und sie wussten, warum. Barbros Visionen hatten sie beide nachdenklich gemacht.

Erst nach einer ganzen Weile brach Olivia das Schweigen.

»Was hältst du von diesem Gerede, dass Stellan Eklind ermordet worden sein soll?«, fragte sie leicht keuchend von dem schnellen Marsch.

»Offensichtlich glaubt Barbro daran.«

»Und wenn es wirklich so war?«

»Was hätte das für eine Bedeutung?«

»Na, für sie hat es auf jeden Fall eine Bedeutung.«

»Offensichtlich. Aber wenn sie nun so gut im Wahrsagen ist, wie sie behauptet, dann sollte sie doch eigentlich wissen, wer ihn ermordet hat, oder?«

»Vielleicht weiß sie es ja.«

Darauf erwiderte Stilton nichts. Stattdessen schienen seine Schritte immer länger zu werden, und Olivia hatte Mühe, mit ihm mitzuhalten.

»Wie weit ist es denn noch?«

»Wir sind gleich da.«

»Und wie weit ist gleich?«

»Nur noch ein bisschen. Gehe ich zu schnell?«

»Nein.«

Die nächste Viertelstunde verging schweigend. Der Weg schlängelte sich durch den Wald, ab und zu schimmerte ein wenig Mondlicht zwischen den Zweigen hindurch, doch mittlerweile hatten sich ihre Augen an die Dunkelheit gewöhnt und konnten den aufgeworfenen Kies erkennen, der den Weg zu beiden Seiten säumte.

»Ein Waldkauz«, sagte Stilton plötzlich.

»Was?«

Stilton blieb stehen. Aus der Tiefe des Waldes war der Ruf eines Waldkauzes bis auf den Weg zu hören gewesen.

»Hast du ihn gehört?«, fragte er.

»Ja. Gehen wir weiter?«

Olivia marschierte sofort wieder drauflos. Sie wollte nur noch das Boot erreichen und konnte für irgendwelche Vögel im Augenblick keine Begeisterung aufbringen. Sie wollte sich in Stiltons Haus zurückziehen, Tee trinken und über all das reden, was sie bislang nicht hatten besprechen können.

Stilton hatte sie schnell eingeholt.

»Was hältst du von dieser Kommune?«

»Keine Ahnung. War wohl nur so eine Wohngemeinschaft.«

»Glaubst du?«

»Was glaubst denn du?«

»Ich versuche, mich daran zu erinnern, welche Gerüchte damals darüber kursierten.«

»Na, sicher die üblichen: dass Hasch geraucht und die Revolution geplant wurde. Oder nicht?«

»Schon möglich. Vielleicht sollten wir den Schnapsbaron fragen.«

»Und wer ist das?«

»Er wohnt drüben in Långvik. Hat schon sein ganzes Leben lang dort verbracht. Er müsste sich noch gut an die Kommune erinnern können.«

»Du meinst – wir reden jetzt mit ihm?«

»Warum denn nicht? Er wohnt dahinten.«

Olivia folgte Stiltons Fingerzeig mit dem Blick. In der Ferne ragte ein kleines Dach zwischen den Bäumen hervor. Sie hatten Långvik endlich erreicht.

»Tom, mal ehrlich«, sagte sie. »Es ist schon ziemlich spät. Können wir das nicht auf morgen verschieben?«

»Ich dachte, du ermittelst in zwei Mordfällen?«

»Na und? Was hat das mit dieser Kommune zu tun?«

»Genau das werden wir den Schnapsbaron fragen. Komm.«

Stilton schaltete seine Taschenlampe ein, bog vom Weg ab und lief querfeldein auf ein rotes Haus zu. Hinter einem der Fenster brannte Licht. Olivia holte Stilton erst wieder ein, als er vor der Haustür stehen blieb und versuchte, durch das danebenliegende Fenster zu spähen.

»Wir klopfen mal an.«

Er ging die alte Holztreppe hinauf und pochte an die Tür.

Es vergingen ein paar Sekunden, dann war eine Stimme zu hören.

Eine schnarrende Männerstimme.

»Hereinspaziert!«

Stilton drückte die Klinke hinunter und zog die Tür auf. Pfeifenrauch und Alkoholdunst schlugen ihnen entgegen. Stilton trat ein. Olivia folgte ihm und zog die Tür hinter sich zu.

»Hier bin ich«, war die schnarrende Stimme zu hören. »Geradeaus!«

Da von dem engen Flur ohnehin nur eine Tür abging, war die Erklärung ziemlich unnötig. Sie traten ein.

Das Wohnzimmer war winzig. Dunkelgrüne Tapeten hingen an den Wänden, und davor drängten sich ein paar alte Möbel. Ein kleiner, verstaubter Kronleuchter warf gedämpftes Licht auf Sofa und Couchtisch. Und auf dem Sofa saß der Schnapsbaron: ein kahler, hochbetagter Mann, auf dessen Gesichtshaut dunkelblaue Flecken prangten. Seine Augen schienen indes hellwach zu sein. Sie sahen aus wie Wacholderbeeren. Als er Stilton entdeckte, blieb sein forscher Blick an ihm haften.

»Was willst du? Schnaps?«

Irgendwie passte diese schnarrende Stimme zu den wachen Augen. Olivia fragte sich, was ihnen dieser Besuch bringen sollte. Zuerst die merkwürdige Weissagung und jetzt auch noch ein mürrischer alter Schnapsbaron. Sicher: Auch sie hatte schon so manches über die Sonderlinge gehört, die immer noch hier auf den Inseln wohnten, meistens mit einer Ahnenreihe, die Jahrhunderte zurückreichte. Aber das hier?

»Möja Taffel«, begann Stilton. »Stellst du ihn immer noch her?«

»Aber natürlich. Anis, Penis und Fenchel, wie wir immer sagen. Leckerer Selbstgebrannter. Aber eigentlich ist Kerbel drin. Willst du eine Flasche kaufen oder erst mal probieren?«

»Das hier ist Olivia Rönning. Ich heiße Tom Stilton und komme drüben von Rödlöga.«

»Verwandt mit dem alten Stilton?«

»Das war mein Großvater.«

»Darauf trinken wir einen. Er steht dort.« Er zeigte auf eine Anrichte, auf der eine Reihe Flaschen stand, allesamt mit einem hübschen Etikett, auf dem »Möja Taffel« stand. Stilton griff nach einer Flasche.

»Olivia«, kommandierte der Alte.

»Ja?«

»Drei Gläser, in dem Schrank da rechts!«

»Danke, aber ich möchte keinen.«

»Nur ein paar Tropfen. Hier stoßen alle Gäste an!«

Olivia zuckte leicht mit den Schultern und holte drei hohe, schlanke Schnapsgläser aus Kristall hervor. Der Schnapsbaron nahm die Flasche entgegen, schraubte sie auf und schenkte zwei Gläser bis zum Rand voll. In das dritte füllte er bloß einen kleinen Schluck.

»Prost!«, erklärte er dann und hob das Glas.

Stilton erwiderte den Gruß und leerte sein Glas zur Hälfte. Der Schnapsbaron leerte seines bis auf den Grund. Olivia nippte lediglich an ihrem Glas. Es schmeckte wie die Hölle.

»Setzt euch.«

Olivia schielte zu Stilton hinüber. Sie hatte nicht vor, die nächsten Stunden mit zwei schnapssaufenden Inselbewohnern zu verbringen. Dass der eine mittlerweile in die Stadt gezogen war, machte die Sache nicht besser.

Stilton indes ließ sich auf einen breiten Sessel fallen.

»Wollt ihr hören, wie mich ein Gummistiefel draußen auf dem Atlantik gerettet hat?«, fragte der Schnapsbaron.

»Nein«, antwortete Olivia spontan. »Leider haben wir’s ein bisschen eilig. Wir würden von Ihnen gerne hören, ob Sie etwas über die Kommune wissen, die Stellan und Barbro Eklind hier mal gegründet haben.«

»Kommune?«

»Ja, in den Siebzigerjahren haben sie doch in so einer Gemeinschaft oben auf dem Hof gelebt …«

»Und warum interessiert euch das?«

»Ich bin Ethnologin und forsche über diese Zeit«, erklärte Olivia.

»Ach ja? Was Leute alles so machen.«

»Ja, nicht wahr, Tom?«

Olivia warf Stilton einen Blick zu, der bedeutete: Du bist dran.

»Stimmt genau«, sagte er. »Ich hab damals noch auf Rödlöga gewohnt, und soweit ich mich erinnern kann, gab es so einige Gerüchte über diese Kommune.«

»Ach ja?«

»Du erinnerst dich nicht mehr daran?«

»In den Siebzigern bin ich zur See gefahren – und da ist auch das mit dem Stiefel passiert. Seid ihr sicher, dass ihr die Geschichte nicht hören wollt?«

»Sie wissen also nichts über die Kommune?«, ging Olivia dazwischen.

»Dazu kann ich nichts sagen, nein. Aber fragt doch einfach Barbro.«

»Das haben wir bereits.«

»Dann Viola. Die müsste was wissen.«

»Viola?«

»Wistam. Sie wohnt oben in Furusund. Sie hat damals zu dieser Kommune gehört.«

»Ja? Das ist gut«, sagte Olivia. »Dann können wir ja Kontakt zu ihr aufnehmen. Und vielen Dank für den Schnaps.«

Olivia lächelte dem Schnapsbaron zu und wandte sich zur Haustür um. Stilton leerte sein Glas und stand ebenfalls auf. »Danke für den Schnaps«, sagte er. »Was willst du für eine Flasche haben?«

»Na, einen Fünfhunderter ist sie schon wert.«

Das war zwar völlig überteuert, aber ohne zu murren angelte Stilton sein Bündel Scheine aus der Tasche und fummelte einen weiteren Fünfhunderter heraus. Noch eine Woche hier draußen, und er wäre pleite.

»Danke für die Gastfreundschaft«, sagte er und tippte sich an die Schläfe.

»Komm mal her.« Der Schnapsbaron winkte ihn mit der Hand zu sich, und Stilton beugte sich zu ihm hinunter. Die schnarrende Stimme ging in ein ebenso schnarrendes Flüstern über. »Da liefen solche Sexsachen – aber das wollte ich nicht laut sagen, solange dieses süße Mädchen dabei war.«

»In der Kommune?«

»Ja. Jede Menge Sex.«

»Okay …«

Der Schnapsbaron fuhr sich langsam mit einem Zeigefinger unter der Nase entlang. Stilton hatte keine Ahnung, was er ihm mit dieser Geste sagen wollte, richtete sich wieder auf, griff sich eine noch ungeöffnete Flasche Möja Taffel von der Anrichte und lief hinter Olivia her.

Sie gingen hinunter zum Hafen.

Als sie am Anleger angekommen waren, brannte dort an den Masten eine Handvoll Lampen. Stilton blieb unter einer stehen. »Viola Wistam aus Furusund«, sagte er. »Das war doch wohl den Schnaps wert, oder?«

»Schon möglich. Aber was war das bitte schön mit dem Stiefel?«

»Keine Ahnung. Es hat dich ja nicht interessiert. Steig ein!«

Stilton hielt Olivia die Hand hin, und mit seiner Hilfe kletterte sie in das Boot.

»Kannst du diesmal bitte langsamer fahren?«, bat sie ihn.

»Aber sicher.«

Stilton reichte ihr die Schnapsflasche und machte das Boot los. Er hatte ohnehin vorgehabt, langsamer zu fahren. Draußen auf dem Meer war es trotz des Mondlichts finster, und es gab diverse Untiefen, die er würde umfahren müssen, vor allem wenn sie den Fjord erreichten. Andererseits war er die Strecke jahrelang gefahren, immer mal wieder auch in tiefster Finsternis. Er hätte das Boot im Schlaf lenken können.

Er schaltete das Bordlicht ein und startete den Motor.

Eine ganze Weile blieben sie in der Fahrrinne.

Der Wind war abgeflaut, und Stilton hoffte, dass es nicht wieder auffrischen würde. Er wusste, im Kobbfjärden würden sie aufs offene Wasser hinausfahren, und ging davon aus, dass Olivia es nicht gerade schätzen würde, wenn er das Tempo erhöhen müsste, um die hohen, dunklen Wellen zu durchbrechen. So etwas brachte mitunter heftige Schläge gegen die Bordwand mit sich.

Olivia saß schweigend neben ihm und genoss die Fahrt zusehends. Es hatte etwas Beruhigendes an sich, den funkelnden Sternenhimmel über sich und die Dunkelheit ringsherum zu betrachten. Ab und zu konnte sie Lichter auf den Inseln sehen, Leuchtturmsignale und in der Ferne vereinzelte Fahrzeuge.

Sie wusste es zu schätzen, dass Stilton nicht zu viel Gas gab.

Das monotone Geräusch des Wassers unter dem Bootsrumpf ließ sie an Barbros Worte denken. Über Olivia. Dass auch sie selbst die Erfahrung gemacht habe, dass Liebe nichts mit Blutsbanden zu tun haben musste.

Was stimmte.

Sie war fast vierundzwanzig Jahre alt gewesen, als sie erfuhr, dass sie adoptiert worden war, dass ihre geliebten Eltern gar nicht ihre leiblichen Eltern waren. Woher konnte diese merkwürdige Wahrsagerin das wissen? Oder hatte sie einfach ins Blaue hinein geraten? Andererseits war da diese Sache mit Tom gewesen. Auch die hatte der schrecklichen Wahrheit entsprochen. Seinen Kindheitserlebnissen. Dem brennenden Haus.

Sie sah zu Stilton hinüber. Sein Blick war auf das Wasser vor ihnen gerichtet.

»Das war schon merkwürdig«, sagte sie leise.

»Die Weissagungen?«

Er schien nicht annähernd so beeindruckt davon zu sein wie sie.

»Ja.«

»Ist doch egal.«

»Wieso? Willst du nicht darüber reden?«

»Nein.«

»Ich aber. Wie konnte sie wissen, dass …«

»Wir kommen jetzt aufs offene Meer.«

»Hat dich das nicht erschreckt?«

Stilton antwortete nicht. Er fuhr eine leichte Kurve. Jetzt lag die Inselgruppe, auf die sie zuhielten, direkt gegenüber, auch wenn man noch nichts davon erkennen konnte.

»Mich schon«, fuhr Olivia fort.

Wenn sie nicht sofort damit aufhört, gebe ich Gas, dachte Stilton.

Olivia sah ihn nachdenklich an. Er wollte also nicht darüber reden. Warum eigentlich nicht?

»Du musst dir doch auch so deine Gedanken machen«, sagte sie. »Es stimmte schließlich fast auf Punkt und Komma.«

Stilton drehte sich zu Olivia um.

»Dafür gibt es eine ganz banale Erklärung«, sagte er schroff. »Sie hat meinen Namen mit dem Feuer in Verbindung gebracht, von dem sie eben vorher schon gewusst hatte.«

»Aber das ist doch mehr als fünfzig Jahre her!«

Stilton gab Gas.

Und nicht zu knapp.

Sie waren den Klippen schon ziemlich nahe gekommen, als Olivia sie entdeckte. Plötzlich tauchten große dunkle Felsen zu beiden Seiten des Bootes auf. Sie hielt sich krampfhaft fest und hoffte, dass der Mann an der Steuerpinne wusste, was er tat.

»Da sind wir. Rödlöga.«

Stilton bog in das Dunkel vor ihnen ein. Olivia starrte geradeaus und versuchte, Konturen zu erkennen, Lichter, aber das Einzige, was sie sah, waren weitere Felsformationen, die zu beiden Seiten an ihnen vorbeihuschten. Stilton fuhr in aller Seelenruhe zwischen ihnen hindurch und bog dann zur Ostseite der Hauptinsel ab. Diese Inselgruppe ragte von allen Schären am weitesten ins Meer hinaus – von hier aus war die nächste Inselgruppe übers Meer hinweg das finnische Åland.

Olivia schwieg.

Gefährliche Riffs prägten das letzte Stück, und Stilton fuhr minutenlang fast Slalom in der Dunkelheit. Olivia konnte regelrecht spüren, wie konzentriert er war. Sie umrundeten eine Landzunge und bogen dann in eine kleine Bucht ein. Stilton drosselte das Gas und ließ das Boot an einen Holzsteg gleiten. Direkt am Ufer stand ein rotes Holzhäuschen.

»Ist es das?«

»Ja.«

Stilton machte das Boot fest und half Olivia auf den Steg hinauf. Sie reichte ihm die Flasche. Seite an Seite gingen sie zu dem Häuschen hinauf. Olivia zitterte ein wenig. Auf dem Wasser war ihr kalt geworden.

»Soll ich die Sauna einheizen?«, fragte Stilton.

»Das wäre toll.«

»Geh schon mal rein. Es ist offen. Links von der Tür ist der Lichtschalter.«

»Ich dachte, es gibt keinen Strom auf Rödlöga?«

»Ich habe ein paar Solarzellen und ein Windrad und außerdem ein Aggregat.«

Stilton marschierte auf die Sauna zu, während Olivia die Haustür aufmachte und das Licht anknipste. Sie war noch nie hier gewesen, hatte aber schon vor Jahren von diesem Haus gehört.

Es war eines der Häuser, die Stilton von seiner Mutter geerbt hatte, die es wiederum von ihren Eltern geerbt hatte, von dem alten Stilton und dessen Frau Eivor. Vor gut einem Jahr hatte Stilton einen Teil seines Besitzes verkauft – ein paar kleinere Inseln auf der Nordseite.

Und von diesem Geld lebte er jetzt.

Ein Teil davon steckte in seiner Tasche.

Olivia betrat den Flur und hängte ihre Jacke über einen Holzstuhl. Das Häuschen bestand lediglich aus zwei Räumen. Sie warf einen Blick in die Schlafkammer, in der nicht viel mehr als ein breites Holzbett stand. Rechts davon befand sich eine Küche mit einem Küchentisch und weiteren Holzstühlen. Sie schaltete die Küchenlampe über dem Tisch ein. Vor dem Fenster hingen rot karierte Gardinen. Alles sah sauber und ordentlich aus, was sie auf den ersten Blick verwunderte. Als hätte sie das nicht erwartet. Als hätte sie eine schmutzigere Küche erwartet. Aber warum eigentlich? Warum sollte es bei Tom nicht sauber sein? Weil er obdachlos gewesen war und auf der Straße gelebt hatte?

»Du kannst das Bett nehmen. Ich schlafe auf der Küchenbank, die kann man zu einem Bett umbauen.«

Stilton stand in der Tür. Er roch leicht nach verbranntem Wacholderkraut.

»Ich kann genauso gut hier schlafen«, gab Olivia zurück.

»Hast du Hunger?«

»Ja.«

»Die Sauna braucht noch ein bisschen. Wie wär’s mit Frühstücksfleisch aus der Dose?«

Stilton öffnete einen Unterschrank und nahm eine Konservendose heraus.

»Das klingt gut.«

Olivia hatte tatsächlich einen Bärenhunger. Im Augenblick hätte sie wohl alles gegessen, und das Dosenfleisch würde jetzt bestimmt gut schmecken. Stilton zog eine Schublade heraus, in der Kartoffeln lagen, goss Wasser in einen Topf und begann, die Kartoffeln zu waschen.

»Setz dich«, sagte er.

Olivia setzte sich auf einen der Holzstühle.

»Hast du Kerzen?«, fragte sie.

»Wieso?«

»Weil es mit brennenden Kerzen gemütlicher ist.«

»Ich glaube, da liegen noch ein paar.« Er nickte zu der Schublade unter der Spülbank. Da drinnen lag alles Mögliche: auch einige halb heruntergebrannte Kerzen und Teelichte. Olivia nahm sich ein paar Gläser, ließ die Teelichte hineinfallen und stellte das Ganze auf den Tisch. Auf einem Kaminsims fand sie ein paar Messingkerzenhalter. Als alle Kerzen angezündet waren, schaltete sie die Deckenlampe aus und setzte sich wieder auf ihren Stuhl.

»Und jetzt ist es gemütlicher?«, fragte Stilton.

»Ich finde schon. Kann ich dir irgendwie helfen? Den Tisch decken oder so?«

Stilton zeigte auf einen Schrank und stellte dann die Kartoffeln auf den Gasherd.

Nachdem sie den Tisch gedeckt hatte, betrachtete sie von ihrem Stuhl aus Stilton, der sich mit der Konservendose abmühte. Es gefiel ihr, hier zu sein. Dieses Haus gab ihr ein Gefühl von Sicherheit. Sie ließ den Blick durch die kleine Küche schweifen und dachte an all die Menschen, die früher hier gewohnt, Generationen, die hier gelebt hatten. Vom Fischfang, von der Robbenjagd und selbst angebautem Gemüse. Inzwischen lebte hier draußen fast niemand mehr. Schon traurig, dachte sie, wie alles, was doch eigentlich natürlich sein sollte, verschwindet. Wie alles von den Großstädten geschluckt wird. Wie alles zum Problem wird: zu ermordeten Kindern, Rassisten und all dem ganzen Elend.

»Warum bist du nicht zum Leichter zurückgefahren?«, fragte sie unvermittelt.

Stilton warf ihr über die Schulter einen überraschten Blick zu. »Zum Leichter?«

»Gestern. Warum hast du bei Mette übernachtet?«

»Es war schon spät«, sagte er und wandte sich wieder dem Herd zu.

»Es ist ja wohl schon oft spät geworden, und trotzdem bist du immer dorthin zurückgefahren. Irgendwann hast du mir außerdem mal erzählt, dass du nicht gern bei anderen Menschen übernachtest. Gibt’s Probleme mit Luna?«

Stilton wusste, dass Olivia dieses besondere Gespür hatte. Vermutlich ahnte sie etwas. Er drehte sich wieder zu ihr um. »Sie will momentan nicht, dass ich auf dem Schiff wohne.«

»Weil …«

»Das frag sie lieber selbst.«

Stilton drehte sich abrupt wieder um, und Olivia war klar, dass er nicht weiter darüber sprechen wollte. Also auch darüber nicht. Mit ihm zusammenzuleben muss reichlich anstrengend sein, dachte sie.

»Wo ist eigentlich das Heft, das du von Barbro bekommen hast?«, fragte sie, um das Thema zu wechseln.

»In meiner Jackentasche.«

Olivia ging hinaus und durchsuchte Stiltons Jackentaschen. Mit dem Heft in der Hand setzte sie sich wieder an den Tisch. Mein Ruf. Geschrieben 1975 – im selben Jahr, als Stellan verschwand. Olivia schob das Heft ein Stück näher an die Teelichte heran und fing an zu blättern, während Stilton das Fleisch auf einen Teller löffelte und dann auf den Tisch stellte.

»Willst du ein Bier?«

Olivia sah von dem Heft auf.

»Ja, gerne.«

Stilton holte zwei Flaschen Bier aus einem Unterschrank und schob Olivia eine davon hin. Sie war bereits in den Text vertieft.

»Also, das hier hört sich eher nach irgendwas Religiösem an als nach Hippie-Tralala aus den Siebzigern«, stellte sie nach einer Weile fest und hielt das Heft hoch.

Stilton lehnte an der Arbeitsfläche und nahm einen Schluck aus der Flasche.

»Das eine muss das andere ja nicht unbedingt ausschließen«, entgegnete er. »New Age. Da hat man sich hier und dort bedient, gerade wie es einem passte. Simple Psychologie.«

»Ja, kann sein.«

Während Olivia sich wieder in den Text vertiefte, drehte Stilton die Flamme unter den Kartoffeln herunter. Der Wasserdampf wärmte die kleine Küche und schlug sich an der Fensterscheibe nieder.

Olivia runzelte die Stirn.

»Aber das hier klingt ziemlich hochtrabend«, murmelte sie. »Fast biblisch. Hier behauptet er, er hätte eine Offenbarung von irgendeiner Göttin erhalten …«

»Vielleicht von derselben, von der Barbro gefaselt hat – von der sie ihre Kraft geholt hat?«

»Wahrscheinlich. Hör mal: Er behauptet, dass es diese Göttin gewesen wäre, die ihn überhaupt erst auf die Insel gebracht hat. ›Sie befahl mir: Hier sollst du dich mit deiner Familie niederlassen. Hier soll deine Familie Tag für Tag wachsen, gedeihen und größer werden, doch nicht durch Blutsbande, sondern durch eure Liebe und euren Glauben.‹«

Sie blickte auf.

»Klingt ja bombastisch«, meinte Stilton und stach mit einem Zahnstocher in eine Kartoffel. Sie war gar. Er nahm den dampfenden Topf vom Herd und kippte das heiße Wasser in den Ausguss. »So, fertig. Guten Appetit.«

Er stellte den Topf auf den Tisch und begann, das Fleisch zu zerteilen.

»Also, jetzt mal im Ernst«, sagte Olivia, ohne aufzuschauen. Sie konnte das Heft einfach nicht aus der Hand legen. »Das klingt ja fast, als würde er tatsächlich glauben, er wäre eine Art Prophet.«

»Hier, bitte schön.« Stilton legte zwei Scheiben Fleisch auf Olivias Teller.

»Hör dir das an – es ist wieder die Göttin, die hier spricht: ›Ihr werdet eine auserwählte Schar sein, eine Schar, die wächst und erstarkt und den dunklen Kräften trotzt, die euch bedrohen. Den Kräften, die im Dunkel einen Samen aus Missgunst in die Herzen der Menschen säen, um dann im Schutz der Nacht diesen mit Hass zu nähren, damit der Samen in der Morgendämmerung bereits Wurzeln geschlagen hat und langsam die Seele vergiftet. Diese Morgendämmerung ist eine düstere Dämmerung, während derer die vergiftete Seele verführt wird zu glauben, dass jeder Fremde ein Feind und der einzig wahre Gott der Mammon wäre.‹«

»Eine düstere Morgendämmerung?«

»Das steht hier so.« Olivia las weiter: »›Es ist diese düstere Dämmerung, die ihr mit eurer Liebe bekämpfen sollt. Und du, Stellan Eklind, du sollst diesen Kampf anführen. Du bist der Erste, der auserwählt wurde. Du sollst das Göttliche austeilen, das du in dir trägst. Du sollst die Menschen in eine lichte Dämmerung führen.‹« Olivia klappte das Heft zu und sah Stilton an. »Na, wenn das nicht religiös ist?«

Stilton nahm den Deckel vom Kartoffeltopf, holte mit bloßen Fingern zwei dampfende Kartoffeln heraus und legte sie sich auf den Teller. Dann schob er den Topf zu Olivia hinüber.

»Da stimme ich dir zu. Das ist wirklich nicht das übliche politische Wischiwaschi. Er scheint einen Schritt weiter gegangen zu sein und seine politischen Gedanken in eine Art selbst gestrickte Religion verpackt zu haben.«

»Stimmt genau.«

»Aber mit diesem Gerede von Kräften und von Auserwähltsein bedient er sich ziemlich konventioneller Bilder. Das einzig Neue daran ist, dass es sich um eine Göttin handelt. Jetzt nimm dir ein paar Kartoffeln, bevor sie kalt werden.«

»Ich finde, das hat was von einer Sekte …«

»Ja, und zwar reichlich.«

Olivia steckte die Hand in den Topf, angelte eine Kartoffel daraus hervor und ließ sie sofort wieder fallen. »Au!«

»Was?«

»Die sind heiß!«

Stilton lachte.

»Oh, hat sich die Prinzessin die Finger verbrannt? Wie viele willst du?«

Olivia pustete auf ihre schmerzenden Finger.

»Zwei, bitte. Was heißt hier Prinzessin?«

»Hast du das noch nie gehört?«

Stilton legte ihr zwei Kartoffeln auf den Teller.

»Nein.«

»So nennt man hier Leute, die nichts Warmes anfassen können.«

Stilton schob sich ein großes Stück Dosenfleisch in den Mund. Für ihn der Geschmack seiner Kindheit. Als kleiner Junge hatte er das glibberige Gelee geliebt – salzig und lecker. Damals war Frühstücksfleisch aus der Dose ein Festessen. Frischer Fisch dagegen Alltagskost.

Olivia schob den leeren Teller von sich. Sie hatten schweigend gegessen. Jetzt leerte sie ihre Bierflasche und sah zu Stilton hinüber.

»Ich wüsste ja gerne, was die auf diesem Hof so angestellt haben.«

»Allerdings. Bis Stellan irgendwann verschwand. Bis er ertrunken ist.«

»Wenn es denn wirklich so war.«

»Wenn nicht, dann wüsste man ja gern noch viel mehr über ihr Treiben auf dem Hof.«

»Und ein paar Monate später nimmt sich die Tochter das Leben«, murmelte Olivia. »Warum? Nur weil der Papa verschwunden ist? Klingt das nicht ziemlich weit hergeholt?«

»Klar, aber im Grunde ist das alles inzwischen Geschichte.«

»Abgesehen davon, dass Stellan ein Kind gezeugt hat, von dem wir annehmen, dass aus ihm ein Mörder geworden ist. Da ist es auf einmal nicht mehr nur Geschichte.«

»Da magst du recht haben«, pflichtete Stilton ihr bei. »Aber dass er ein Kind gezeugt hat, das heute Leute umbringt, muss ja nicht unbedingt mit dieser Sache damals zusammenhängen, oder? Mal abgesehen von der Verwandtschaft.«

»Nein. Aber man fragt sich doch, mit wem er dieses Kind bekommen hat. Laut Barbro jedenfalls nicht mit ihr.«

»Vielleicht lügt sie ja.«

»Warum sollte sie?«

»Vielleicht schämt sie sich wegen des Kindes. Vielleicht will sie von ihm nichts wissen.«

»Aber sie weiß doch gar nichts von unserem Verdacht, dass dieses Kind ein Mörder ist.«

»Nein.«

»Vielleicht sollten wir’s ihr sagen?«

»Vielleicht … Ich weiß nicht. Morgen fangen wir erst mal mit dieser Viola Wistam an. Wer weiß, was sie uns zu erzählen hat. Wenn sie wirklich Teil dieser Kommune war, dann müsste sie uns ja so einiges berichten können. Sowohl über die Gruppe als auch über Stellan selbst. Allmählich sollte die Sauna übrigens heiß sein.«

»Ich muss vorher nur noch schnell pinkeln.«

Olivia stand auf und ging auf den Flur hinaus, zog sich die Jacke an und verließ das Haus. Dann kletterte sie hinter der Sauna ein Stück den Hügel hinauf. Vor ihr beschien der Mond ein paar Schlehen. Dort lief sie hin. Wie ruhig es war. Um sie herum der mächtige Sternenhimmel, das All, das Meer, die Natur … Und doch war es sonderbar still. Sie konnte sich selbst atmen hören, dazu das leise Plätschern auf den Boden und dann plötzlich die Männerstimme direkt hinter ihr.

»Olivia.«

Olivia zuckte heftig zusammen und schrie laut auf, versuchte, so schnell wie möglich hochzukommen, doch mit der Hose um die Knöchel stolperte sie, fiel nach vorne und konnte sich nicht einmal mehr abstützen. Sie spürte, wie ihr Kopf auf einen Stein traf. Sie warf sich herum und starrte hinauf in das dunkle Gestrüpp, aus dem die Stimme gekommen war. Wer zum Teufel war das gewesen? Als sie wieder versuchte, sich aufzurappeln, hörte sie Stilton von der Hütte her: »Olivia? Was ist los?«

Er hatte ihren Schrei bis in die Küche gehört.

Olivia stolperte zum Haus hinunter. Mit einer Hand raffte sie die Hose hoch. Stilton war zur Sauna hinübergelaufen und sah sofort, dass sie im Gesicht blutete.

»Was ist passiert?«

»Da war irgend so ein Scheißkerl im Gebüsch!«

»Wo?«

»Da oben!«

Olivia zeigte den Hügel hinauf, und Stilton folgte ihr mit dem Blick. Er sah nur Finsternis.

»Komm!«

Er fasste Olivia am Arm und zog sie hinter sich her zurück ins Haus. Auf dem Flur griff er nach einem Schrotgewehr, mit der anderen Hand nach der Taschenlampe. »Schließ hinter mir ab!«

Und schon war er verschwunden.

Olivia wollte protestieren, spürte aber, wie ihr das Blut über den Mundwinkel lief. Sie fuhr sich mit der Hand darüber, um zu sehen, wie viel es war.

»Scheiße!«

Dann zog sie die Haustür zu und schloss ab, lief in die Küche, schaltete dort die Deckenlampe ein und stellte sich ans Spülbecken.

Im Nu hatte Stilton das Schlehengestrüpp erreicht. Die Taschenlampe hielt er in der Linken, das Gewehr in der Rechten. Er leuchtete ins Gebüsch. Er wusste, es erstreckte sich ein gutes Stück bis zum nächsten Anstieg den Berg hinauf. Außerdem wusste er, dass es fast undurchdringlich war – die Zweige hatten lange, harte Dornen.

Er lief an dem Gestrüpp entlang auf einen Pfad zu, der um das Gebüsch herumführte. Als er den Pfad erreicht hatte, blieb er stehen und lauschte. Es war mucksmäuschenstill. Kein Laut war zu hören.

Er schaltete die Lampe aus und ging langsam den Pfad entlang. Hier kannte er jede Wurzel und jeden Stolperstein, auf dem ganzen Weg bis zu den Felsen hinauf. Ab und zu blieb er stehen und lauschte. Nichts.

Als er oben angekommen war, schaltete er die Taschenlampe wieder ein und ließ das Licht über den Hang wandern. Nichts. Er begann, den Felsen hochzuklettern.

Im Schrank fand Olivia einen kleinen Rasierspiegel. Über ihrem Auge prangte eine ordentliche Platzwunde. Den Blutfluss stillte sie mit ein paar Papierservietten und suchte dann nach einem Pflaster, als plötzlich etwas gegen das Küchenfenster schlug, nicht hart, eher klang es nach einem Zweig oder einem Kiesel, der dagegengeflogen war. Olivia trat ans Fenster, öffnete den Riegel und versuchte, es aufzuschieben, was ihr jedoch nicht gelang. Sie drehte sich um, lief auf den Flur hinaus und schnappte sich einen schmalen Feuerhaken. Dann schloss sie die Tür auf und trat ins Freie.

»Tom!«

Sie horchte in die Dunkelheit, bekam aber keine Antwort. Den Feuerhaken fest umklammert machte sie ein paar Schritte auf die Hausecke zu, presste sich dann gegen die Holzwand und spähte vorsichtig um die Ecke. Das Küchenlicht strahlte durch die Scheibe und erleuchtete den davorliegenden Boden, einen kleinen Holzblock und ein paar Blecheimer. Kurz entschlossen marschierte sie auf das Fenster zu, spähte zu den Bäumen hinüber und zu den Felsen in der Ferne. Es war totenstill. Nur das Wasser schlug gegen das Ufer und die Klippen.

Stilton hatte die Kuppe fast erreicht, als er es hörte: ein Motorengeräusch. Ein Motorboot. Er eilte das letzte Stück hinauf und versuchte in der Dunkelheit auszumachen, woher das Geräusch kam. Vor sich zwischen den Klippen sah er ein einzelnes Licht, das sich entfernte. Er rannte den Hügel hinunter und den Pfad entlang, am Gestrüpp vorbei und bis zum Holzsteg. Der Pfahl, an dem er zuvor sein Boot vertäut hatte, war leer.

Stilton leuchtete hinaus aufs Wasser. Ein ganzes Stück weiter auf den Wellen schaukelte sein Boot. Wütend schmetterte er das Gewehr auf den Steg.

»Scheiße!«

»Was ist? Hast du jemanden gesehen?«

Olivia war auf dem Weg hinunter zum Anleger. Als sie bei Stilton ankam, zeigte dieser hinaus aufs Wasser.

»Er hat es losgebunden.«

»Hast du ihn erkannt?«

»Nein. Ich bin auf den Berg geklettert und hab nur noch gesehen, wie ein Boot weggefahren ist. Verdammte Scheiße!«

Stilton ließ sich auf den Pfahl sinken, während Olivia hinaus aufs Wasser blickte. Das Geräusch eines davonfahrenden Motorboots war immer noch bis ans Ufer zu hören.

Stilton zog die kleine Jolle ins Wasser und brauchte dann eine ganze Weile, um die Ruder zu finden. Schließlich konnte er hinausrudern und das Boot zurückholen. Olivia saß in der Zwischenzeit schweigend auf der kleinen Holzbank neben dem Anleger und hielt sich eine neue Papierserviette auf die Wunde. Sie versuchte zu verstehen, was passiert war.

Nachdem Stilton das Boot vertäut hatte, schlug er vor, endlich die Sauna aufzusuchen. Sie nickte und stand auf.

»Hast du vielleicht erst noch ein Pflaster für mich?«

»In der Küche. Ich hol dir eins.«

Stilton marschierte zum Haus zurück, während Olivia die Sauna betrat. Sie setzte sich in den warmen Vorraum und hatte gerade die Hose ausgezogen, als Stilton mit einem Pflaster und zwei großen Badelaken zurückkam.

*

Mettes Hände strichen langsam über den feuchten Tonklumpen, den sie mithilfe eines Pedals um die eigene Achse bewegte. Sie hatte keine Ahnung, was sie töpfern wollte. Es war schlicht und ergreifend Therapie – das Gefühl des warmen, weichen Tons, der unter ihrem leichten Händedruck mal dicker wurde und dann wieder dünner. Das war Balsam für ihre geschundene Seele. Vielleicht würde es ein Krug werden, vielleicht ein Kerzenständer. Vielleicht würde es aber auch ein Tonklumpen bleiben.

Aber das spielte auch keine Rolle.

Sie hatte eigentlich beschlossen, früh ins Bett zu gehen. Seit fünf Uhr morgens war sie auf den Beinen gewesen, und die meiste Zeit hatte sie im Konferenzraum zugebracht, bei anstrengenden Meetings mit Leuten, die unterschiedlichste Interessen an dem Fall hegten, aber allesamt hatten wissen wollen, ob die Ermittlungen voranschritten. Sie hasste es, Dinge erklären zu müssen, über die sie sich selbst nicht im Klaren war. Meistens führte es dazu, dass sie log oder zumindest nicht ganz die Wahrheit sagte oder ganz einfach gar nichts anbieten konnte.

Dabei wollte sie doch nur in Ruhe arbeiten.

Und das konnte sie jetzt, mit diesem hellgrauen Tonklumpen. In der letzten Stunde hatte sie jedes Detail der Ermittlungen in aller Ruhe durchdenken können, was ihr während der Arbeitszeit nicht möglich gewesen war. Nicht, dass es sie der Lösung des Mordfalls nähergebracht hätte. Aber sie hatte in ihrem eigenen Rhythmus analysieren und sich jedes einzelne Detail noch einmal ins Gedächtnis rufen können. Sie wusste, wie wichtig das auf lange Sicht sein würde, wenn nur noch ein einziges kleines Puzzleteilchen notwendig war, eine dahingeworfene Äußerung, eine Uhrzeit, die nicht stimmte, ein Name, der irgendwann erwähnt worden war.

Aber jetzt hatte sie die Arbeit abgehakt.

Inzwischen drehten sich ihre Gedanken nur noch um die Familie. Am Morgen hatte sie eine Postkarte von Mårten bekommen, eine altmodische Ansichtskarte mit Briefmarke und Stempel. Das sah Mårten ähnlich. Wann immer er konnte, vermied er digitale Kommunikationsformen, blieb bei den altmodischen Dingen, die ihm gefielen. Auf der Karte war die wunderschöne Koutoubiamoschee abgebildet, und auf der Rückseite hatte Jolene etwas unter den Text gemalt. Mit ein wenig Fantasie konnte Mette darin einen fliegenden Teppich erkennen.

Geliebte Jolene, dachte sie, bist du wirklich schon so weit, dass du ohne uns leben kannst?

Sie sah auf die Uhr und stellte überrascht fest, dass es schon fast Mitternacht war. Ich hätte vor Stunden ins Bett gehen müssen. Warum tue ich es nicht?

Zwei Gründe gab es: Stilton und Olivia. Mette hatte den ganzen Abend darauf gewartet, dass die beiden von sich hören lassen würden und von Möja berichteten, von der Kommune, und hoffentlich die zentrale Frage beantworten könnten: Wer war Stellan Eklinds unbekanntes Kind?

Wenn es noch länger dauerte, würde sie selbst bei ihnen anrufen.

Sie drückte die Finger in den Tonklumpen und beschloss, dass sie eine Überraschung daraus drehen wollte.

*

Schweißgebadet saßen sie auf den Holzplanken. Olivia spürte, wie alles in der Hitze weich wurde: ihr Körper, die Anspannung. Wie alles zu ruhiger Entspannung zusammenfloss. Sie hätte ewig hier sitzen bleiben können.

»Los, gehen wir baden.«

Stilton stand auf und ging hinaus, Olivia folgte ihm mit ihrem Badelaken in der Hand. Sie liefen hinunter auf den Bootsanleger, und ohne zu zögern sprang Stilton in das schwarze Wasser. Olivia lieber nicht. Sie hatte zu viel Respekt vor unbekannten Gewässern. Stattdessen kletterte sie seitlich am Steg die Leiter hinunter. Das Wasser war eiskalt, wie sie fand – und wunderbar. Sie machte ein paar Schwimmzüge, zog sich dann zurück auf den Steg. Als sie wieder oben war, konnte sie sehen, wie Stilton drauf und dran war, mit langen, kräftigen Zügen aus der Bucht hinauszuschwimmen. Will er mir was beweisen?, fragte sie sich und wickelte sich in das Badelaken. Dann lehnte sie sich an den Pfahl und sah Stilton beim Schwimmen zu.

Er war einer der besten Freunde ihres Vaters gewesen. Jetzt war er ihr guter Freund. Merkwürdig, dachte sie, welch irre Reise er hinter sich gebracht hatte. Hier draußen aufgewachsen, in dieser unwirtlichen Umgebung, den Extremen der Natur so nah, wie es nur ging. Und dann landete er als Obdachloser in einem stinkenden Mülltonnenschuppen.

Ist er jetzt wieder zurück?

Stilton machte kehrt und schwamm zurück zum Anleger.

»Es reicht mit der Sauna, oder nicht?«, fragte er, als er aus dem Wasser geklettert war.

»Ich denke schon. Aber wir müssen noch nicht gleich wieder reingehen, oder? Es ist so unglaublich schön, hier zu sitzen.«

»Dann machen wir das doch. Einen Moment nur …«

Stilton marschierte an ihr vorbei zum Haus. Als er wieder herauskam, hatte er einen Bademantel über dem Arm und die Flasche Möja Taffel in der Hand. Den Bademantel reichte er Olivia. Er selbst hatte sich einen Pullover und Jeans übergezogen.

»Möchtest du einen Kleinen?«

»Nur einen ganz Kleinen.«

Eigentlich mochte sie nicht einmal den, aber sie hatte das Gefühl, dass ein Schluck Schnaps jetzt genau das Richtige war. Stilton hielt ihr einen Plastikbecher hin und schenkte ihr einen kleinen Schluck ein.

»Danke.«

Sich selbst schenkte er deutlich großzügiger ein.

»Ehrlich gesagt fand ich, das Zeug schmeckt wie die Pest«, sagte Olivia.

»Das lässt sich ändern.«

Stilton ging wieder zum Haus hoch und kam mit einer weiteren Flasche zurück.

»Was ist das?«

»Fliederbeersaft. Hab ich im Sommer selbst gemacht.«

»Fliederbeersaft? Du?«

»Ja. Außerdem habe ich getanzt, als ich jung war, und in den Seen auf Möja gebadet. Nun hör aber mal auf.«

Olivia lachte, streckte ihm ihren Plastikbecher entgegen, und Stilton füllte ihn mit Saft.

»Prost«, sagte er.

»Prost.«

Beide nahmen einen Schluck. Olivia fand zwar, dass der Holunder den Pestgeschmack nur unzureichend überdeckte, aber so war es wenigstens halbwegs trinkbar.

»Also, was glaubst du? Was ist passiert?«, fragte Stilton, während er übers Wasser blickte.

»Welche Möglichkeiten haben wir?«, gab Olivia die Frage zurück. »Wer weiß alles, dass ich hier bin?«

»Und du bist sicher, dass er ›Olivia‹ gesagt hat?«

»Ja. Vollkommen sicher.«

»Barbro könnte es gewusst haben. Sie weiß so einiges.« Stilton sah immer noch in die Ferne.

»Das ist wahr, aber sie hat nicht gerade eine Männerstimme«, gab Olivia zu bedenken.

»Sie könnte es jemandem erzählt haben.«

»Du meinst, diesem Holzhacker, wie immer der noch hieß?«

»Clark.«

»Sie soll ihm also von uns erzählt haben, und daraufhin ist er uns hinterhergefahren? Aber warum? Um mich zu Tode zu erschrecken?«

»Inselbewohner …«

»Ach, hör auf!«

Beide mussten lachen. Die Sache war tatsächlich völlig absurd. Trotzdem musste es dafür eine Erklärung geben.

»Wenn es also nicht dieser Clark war, wer zum Teufel soll es dann gewesen sein?«, fragte Stilton.

»Der Schnapsbaron vielleicht?«

Jetzt mussten sie noch lauter lachen, was sicher auch eine Folge des Alkohols war. Nach der ganzen Aufregung und der Sauna hatte es dazu nicht viel gebraucht.

»Der Schnapsbaron wusste immerhin, dass ich eine Verbindung zu Rödlöga habe«, sagte Stilton, »das stimmt. Aber abgesehen von anderen Ungereimtheiten ist diese Annahme rein physisch unmöglich. Der Schnapsbaron hat nämlich keine Unterschenkel mehr. Deshalb sitzt er die ganze Zeit auf seinem Sofa. Er ist vor Jahren schon beidseitig amputiert worden.«

»Dann streichen wir ihn also. Wer bleibt uns noch?«

In diesem Moment klingelte Stiltons Handy. Es steckte in seiner Jeanstasche, jetzt angelte er es hervor und sah aufs Display. »Es ist Mette«, sagte er. »Soll ich rangehen?«

»Ich denke schon.«

Also nahm er das Gespräch entgegen. »Hallo! Ist was passiert?«

»Die Frage sollte ich dir stellen. Ist etwas passiert? Warum habt ihr nicht von euch hören lassen?«

»Wir hatten noch keine Zeit …«

»Wo seid ihr gerade?«

»Auf Rödlöga.«

»Und was macht ihr dort?«

»Wir testen den ausgezeichneten Kerbelschnaps des Schnapsbarons. Zuvor waren wir in der Sauna. Und gleich wollen wir Nachtboule spielen, aber mit Steinen.«

»Kann ich bitte mit Olivia sprechen?«

»Aber sicher.«

Stilton reichte Olivia das Handy. Sie räusperte sich.

»Hallo, Mette! Wir haben dir einiges zu erzählen, aber das machen wir lieber morgen. Nichts, was nicht bis dahin warten könnte.«

»Na, euch scheint es ja gut zu gehen.«

»Ja, inzwischen geht es uns wieder gut. Vor einer Stunde war das noch ein bisschen anders. Da war es genau genommen ziemlich widerlich.«

»Was ist denn passiert?«

»Das wissen wir nicht so genau. Vielleicht können wir morgen mehr sagen. Und wie läuft es bei dir?«

»Warum kannst du mir nicht erzählen, was passiert ist?«

»Das mache ich, wenn wir uns treffen.«

»Okay … Dann lasst von euch hören, sobald ihr wieder in der Stadt seid.«

»Das könnte noch ein wenig dauern. Wir müssen erst noch bei einer Frau in Furusund vorbeigucken.«

»Und worum geht es dabei?«, fragte Mette.

»Angeblich hat sie in dieser Kommune auf Möja gelebt.«

»Gut. Dann genießt den Schnaps. Und Grüße an den Boulespieler!«

Mette legte auf, und Olivia reichte Stilton das Handy zurück.

»Was hat es mit dem Nachtboule auf sich?«, fragte sie. »Wie geht das?«

»Man stellt zwei Kerzen in der Dunkelheit im Abstand von fünfzehn Metern auf, und dann wirft man flache Steine in die Richtung. Wenn das Licht ausgeht, hat man getroffen. Hast du Lust?«

»Nein.«

Stattdessen streckte sie ihm noch einmal den Plastikbecher entgegen. Sie wollte gerne Nachschlag – nicht von dem Schnaps, aber von dem Holundersaft.

*

Die Dunkelheit in Schonen war schier undurchdringlich. Nachtschwarz. Das Wohnhaus lag ein Stück von der Scheune entfernt, es war von dort aus kaum zu sehen. Alle Lichter waren gelöscht. Ein kühler Wind wehte über den Hof, und Berntsson knöpfte seine Jacke zu. Eriksson war schon vor einer ganzen Weile gefahren. Sie würden sich bald wiedersehen. Auf halbem Weg über den Hof klingelte Berntssons Handy. Sein Vater.

»Hallo, Papa. Was gibt’s?«

»Können wir ein Stück spazieren gehen?«

»Jetzt?«

»Ja.«

»Geht es um Mama?«

»Ja.«

Berntsson sah auf die Uhr. Es war bereits nach Mitternacht, und eigentlich hatte er seine Rede noch mindestens einmal durchgehen wollen. Aber das musste jetzt warten.

»Ich komme«, sagte er.

Er wusste, wo sie sich treffen würden. An derselben Stelle wie immer. Sein Grundstück und das seiner Eltern trennte ein gepflasterter Weg, und dort, wo die Steine endeten, trafen sie sich. Immer häufiger in letzter Zeit, zu verschiedenen Tageszeiten.

Dann gingen sie gemeinsam spazieren, manchmal ein ganzes Stück, bisweilen nur eine kurze Runde. Häufig schwiegen sie dabei. Zwischen ihnen schien fast alles gesagt zu sein, die schärfsten Worte waren längst verbraucht. Mittlerweile liefen sie in erster Linie als Vater und Sohn nebeneinanderher. Und das kann uns keiner nehmen, dachte Berntsson, als er das markante Profil seines Vaters vor sich sah. Wir stehen da, wo wir stehen – und das ist nicht dieselbe Stelle. Ideologisch betrachtet. Papa gehört einer anderen Generation an. Er begreift einfach nicht, was ich begreife. Er will es nicht begreifen. Aber das muss ich akzeptieren. Er führt sein Leben und ich meines. Trotz allem ist er mein Vater.

»Wollen wir zum Eichenhügel gehen?«, schlug Berntssons Vater Arvid vor. Er war sein Leben lang Bauer gewesen.

»Machen wir.«

Dicht nebeneinanderher gingen sie los. Die Dunkelheit bereitete ihnen keinerlei Probleme. Sie waren hier schon so lange entlanggelaufen, wie Berntsson denken konnte: die immer selbe Biegung zum Kiesweg hin, dann an den Gräben und Ackerhainen entlang. Als er noch kleiner gewesen war, hatte Arvid ihn auf dem Rückweg auf den Schultern tragen müssen, weil seine kurzen Beine nicht mehr gewollt hatten.

»Wie geht es Mama?«, fragte Berntsson nach einer Weile.

»Heute Abend richtig schlecht. Ich werde sie morgen ins Krankenhaus bringen.«

»Das kann ich doch machen.«

»Nein, das mache ich lieber selbst.«

Berntsson nickte. Sein Vater hatte immer schon lieber alles alleine gemacht.

»Hat sie Schmerzen?«, fragte er.

»Verdammt, ja. Sie hat schon drei Tabletten genommen, ohne dass es geholfen hätte.«

Berntsson spürte, wie ihm die Brust enger wurde.

»Und von dem, was du da treibst, geht es ihr auch nicht gerade besser«, fügte Arvid hinzu.

Es war seit langer Zeit das erste Mal, dass dieses Thema wieder zur Sprache kam. Berntsson hatte gedacht, es wäre ausgestanden. Papa ist wirklich neben der Spur, dachte er. Er will mir ein schlechtes Gewissen machen und benutzt dafür Mama.

Er wusste nicht, was er dazu sagen sollte.

»Kommst du noch mit hoch und sagst deiner Mutter Gute Nacht?«, fragte Arvid.

»Du weißt genau, dass ich mitkomme.«

»Vielleicht ist es das letzte Mal.«

Arvid machte sich auf den Rückweg. Berntsson blieb noch einige Sekunden lang stehen. Er musste erst noch Kraft sammeln.

*

Olivia kuschelte sich in die warme Decke und blies die Kerze auf dem Stuhl aus. Die Matratze war genau richtig hart. In der Dunkelheit blickte sie zur Decke hoch. Ich liege in Toms Bett, dachte sie und fühlte sich an den Tag zurückversetzt, als sie ihn das erste Mal gesehen hatte: einen Obdachlosen, der auf der Straße schlief, mit langem, fettigem Haar, und der vor einem Supermarkt die Situation Stockholm verkaufte. Sie konnte sich immer noch an das Gefühl erinnern, als ihr mit einem Mal klar wurde, wer dieser dreckige Mann vor ihr war: ein beinahe sagenumwobener Kriminalkommissar und einer der besten Freunde ihres Vaters. Fast konnte sie den Schock noch heute spüren. Und jetzt lag sie in seinem Bett.

»Schläfst du schon?«, kam Stiltons Stimme aus der Küche.

»Nein.«

»Mette hat erzählt, dass du unten in Schonen ziemlich bedrängt worden bist. Was war da los?«

Sie hatte eigentlich nicht vorgehabt, Tom davon zu erzählen. Er hatte seine Probleme, sie ihre. Doch jetzt lagen sie nur ein paar Meter voneinander entfernt in der Dunkelheit, draußen fast im Meer, also erzählte sie ihm alles. Sie fing mit Måns Berntsson an.

Als sie fertig war, stellte Stilton ihr eine einzige Frage:

»Willst du, dass ich mitkomme, wenn du wieder runterfährst?«

Sie wusste noch genau, wie Tom reagiert hatte, als sie im vergangenen Jahr einem Mordversuch ausgesetzt gewesen war: Er war außer sich vor Wut gewesen und hatte sein eigenes Leben riskiert. Und das Ende vom Lied war gewesen, dass die Polizei ihn sich geschnappt hatte und er einen Tag hinter Schloss und Riegel hatte zubringen müssen. Ihn mit nach Schonen zu nehmen … Damit würde sie riskieren, dass er gewisse Personen heimsuchte. Und das war keine gute Idee, auch wenn sie ihr im Augenblick noch so verlockend erschien.

»Nein«, sagte sie. »Aber danke. Jetzt muss ich schlafen.«

Stilton war bereits im Morgengrauen aufgestanden. Er war ins Meer gesprungen, um wach zu werden und seinen Kreislauf in Gang zu bringen. Sein Körper war nach der Nacht auf der Küchenbank ganz steif gewesen. Jetzt ging er nachdenklich um das Schlehengestrüpp herum. Im grauen Morgenlicht sah es nicht mehr annähernd so bedrohlich aus wie in der vergangenen Nacht, aber es war noch immer genauso stachelig und kaum zu durchdringen. Er schaute zwischen den Zweigen nach. Vielleicht war derjenige, der dort drinnen gestanden hatte, ja an den Dornen hängen geblieben und hatte sich die Kleidung zerrissen.

Doch Stilton fand nichts.

Anschließend nahm er den Weg, der zum Felsen hinaufführte. Er war sich sicher, dass es irgendein Bewohner der Schäreninseln gewesen sein musste, zumindest jemand mit guten Kenntnissen der Fahrwasser. Ein anderer hätte nicht mitten in der Nacht nach Rödlöga fahren können, ohne auf Grund zu laufen.

Ob nun mit GPS oder ohne.

Keine Chance.

Er erreichte den Felsen und sah sich um. Nicht die geringste Spur. Olivia hatte ihm von dem Schlag gegen das Küchenfenster erzählt, und auch dort draußen hatte er alles abgesucht. Aber da war nichts gewesen, was dort nicht hingehört hätte. Vielleicht war es ja ein Zweig der Kiefer vor dem Haus gewesen, der vom Wind gegen die Scheibe geschlagen worden war.

Er wollte sich gerade auf den Rückweg machen, als er Olivia rufen hörte: »Tom!«

Stilton ging sofort schneller. War dieser Wahnsinnige erneut aufgetaucht? Er lief den Weg hinab. Als er das Gestrüpp umrundet hatte, stand Olivia mit einem Pflaster auf der Stirn vor der Sauna.

»Ich habe Kaffee gekocht«, erklärte sie. »Warst du joggen?«

»Wollte nur wieder warm werden«, erwiderte er und verlangsamte seine Schritte. »Eine schnelle Tasse Kaffee, dann müssen wir los.«

Es dauerte nicht lange, bis sie Furusund erreichten. Stilton legte an dem gemauerten Kai an. Sie kletterten auf den Anleger und gingen dann einen kleinen Weg entlang. Olivia hatte Viola Wistams Telefonnummer ausfindig gemacht und sie vom Frühstückstisch aus angerufen. Sie war daheim gewesen und hatte ihnen erklärt, sie wohne in einem grauen Haus, das sie nun nach nur fünf Minuten Fußweg vor sich sahen.

»Das muss es sein«, sagte Stilton.

»Ja.«

»Wie gehen wir vor?«

»Vielleicht kann sie dir aus der Hand lesen?«

»Super.«

»Lass mich mal machen. Ich hab ihr schon am Telefon gesagt, dass es sich um eine polizeiliche Ermittlung handelt. Wir müssen ja nicht gleich ins Detail gehen, wenn es nicht unbedingt nötig ist.«

»Okay.«

Viola Wistam stand bereits in der Tür, als die beiden durch die Gartenpforte traten. Sie war in ein großes weißes Tuch gehüllt. Das braune Kleid darunter reichte ihr fast bis zu den Holzschuhen.

»Olivia Rönning?«, fragte sie.

»Ja.«

Olivia hielt ihren Polizeiausweis hoch.

»Und das hier ist Tom Stilton«, sagte sie, »mein Fährmann.«

Ihr Fährmann? Das war also der Plan? Das hieß dann ja wohl auch, dass er sich zurückhalten durfte. Wogegen er nichts einzuwenden hatte.

Sie folgten Viola Wistam ins Wohnzimmer.

»Leben Sie allein?«, wollte Olivia wissen.

»Im Augenblick ja.«

Viola vermied es, Olivia in die Augen zu sehen. Ihr Blick huschte zur Seite oder war direkt zu Boden gerichtet. Der Frau ist die Situation sichtlich unangenehm, dachte Olivia. Nur weil ich von der Polizei bin?

»Können wir uns setzen?«, schlug Olivia vor.

Viola zeigte kaum wahrnehmbar auf ein verschlissenes Sofa und ein paar durchgesessene Sessel. Olivia und Stilton setzten sich, während Viola stehen blieb. Olivia lächelte ihr freundlich zu. Sollte sie nicht allmählich nachfragen, was der Grund für ihren Besuch war?

Doch Viola schwieg.

»Wie schon am Telefon gesagt, ist bei unseren Ermittlungen Ihr Name aufgetaucht«, eröffnete Olivia das Gespräch.

»Aha.«

Sie schien sich kein bisschen zu wundern. Wieso? Kam die Polizei hier häufiger vorbei und fragte nach allem Möglichen, oder hatte sie einfach nur kein Interesse? Oder hatte sie Angst?

»Es geht um die Kommune auf Möja, die Stellan und Barbro Eklind in den Siebzigern geleitet haben. Die ist Ihnen ein Begriff, nicht wahr?«

»Ja.«

»Wie wir gehört haben, haben Sie damals dazugehört? Stimmt das?«

»Ja.«

Violas Antworten kamen tonlos, fast wie ein Einatmen, und immer noch vermied sie es, Olivia in die Augen zu sehen. Mit einem flüchtigen Blick auf Stilton stellte Olivia fest, dass er sich offenbar zu amüsieren schien. Dabei lief es ja nun wirklich nicht nach Plan.

»Wie lange waren Sie dabei?«

»Eine Weile.«

»Und wie lang ist eine Weile? Ein Jahr?«

»So ungefähr.«

»Können Sie mir ein wenig über die Kommune erzählen?«

»Nein.«

»Warum nicht?«

»Ich kann mich nicht mehr allzu gut daran erinnern.«

»Wollen Sie sich nicht mehr daran erinnern?«

Olivia war es langsam leid. Sie war bislang vorsichtig und einfühlsam vorgegangen, hatte aber rein gar nichts zurückbekommen. Wenn es tatsächlich nötig sein sollte, dann konnte sie den Ton auch ändern.

»Das ist schon lange her«, erwiderte Viola mit gleichbleibend ausdrucksloser Stimme.

»Vielleicht kann ich Ihre Erinnerung ja ein wenig auffrischen.«

Viola blieb stumm, und Olivia betrachtete sie nachdenklich. Warum wollte sie nicht über die Kommune sprechen?

»Im Mellansjön auf Möja wurden kürzlich Stellan Eklinds sterbliche Überreste gefunden«, sagte Stilton plötzlich. »Ein Oberschenkel und das Becken … ziemlich abgefressen.«

Auch er hatte offenbar die Geduld verloren.

Viola schlug sich die Hand vor den Mund und nickte. Sie wusste also davon.

»Wissen Sie, was ihm damals zugestoßen ist?«, hakte Olivia nach.

»Nein.«

»Er soll angeblich ertrunken sein.«

»Aha.«

»Waren Sie dort, als er verschwand?«

»Ja.«

»Daran können Sie sich also noch erinnern?« Olivia hatte sich die spitze Bemerkung nicht verkneifen können.

»Dann können Sie sich sicher auch noch daran erinnern, dass sich seine Tochter ein paar Monate später das Leben genommen hat«, warf Stilton ein.

»Ja.«

»Linnea.«

Viola nickte wieder, hielt den Blick aber noch immer zu Boden gerichtet.

»Wie hat die Gemeinschaft damals darauf reagiert?«, fragte Olivia.

»Das weiß ich nicht.«

»Sie erinnern sich nicht mehr daran?«

»Zu dem Zeitpunkt war ich schon ausgezogen.«

Olivia wollte bereits aufstehen, doch Stilton legte ihr die Hand aufs Knie.

»Wissen Sie vielleicht, ob Stellan außer Linnea noch andere Kinder hatte?«, fragte er.

»Nicht dass ich wüsste.«

»Sie kennen also keines?«

»Nein.«

Jetzt stand Olivia auf. »Danke«, sagte sie. »Sie waren uns wirklich eine große Hilfe.«

Viola sah zum Fenster. Nun stand auch Stilton auf und stellte sich dicht neben sie. Viel zu dicht. Dann senkte er die Stimme.

»Sie haben sicher Ihre Gründe, warum Sie nicht über die Kommune reden möchten, und das respektiere ich. Wir sind nicht hier, um alte Wunden wieder aufzureißen. Alle haben das Recht, die Vergangenheit hinter sich zu lassen. Ich selbst habe das ebenfalls gemacht. Vielen Dank, dass wir überhaupt kommen durften.«

Stilton nickte kurz und wandte sich zur Tür.

»Ich habe ein Bild …«

Violas Stimme klang immer noch monoton, doch ihre Worte ließen Stilton und Olivia aufhorchen. Überrascht sahen sie, wie die Frau auf einen Schreibtisch zuging und eine Schublade aufzog, ein paar Papiere anhob und die Hand darunterschob. Als sie sie wieder herauszog, klemmte ein Foto zwischen ihren Fingern.

»Hier.«

Stilton nahm das Foto entgegen und hielt es so, dass auch Olivia es sich ansehen konnte. Es war ein Farbfoto vom Hof vor dem Hauptgebäude der Ferienanlage. Einige Menschen standen in einer Reihe davor. In der Mitte konnten sie Stellan und Barbro Eklind erkennen. Neben ihnen standen ein paar jüngere Mädchen und Jungs.

»Sie sind alle weiß gekleidet«, sagte Stilton wie zu sich selbst.

»Das musste so sein«, erklärte Viola. »Wir durften niemals dunkle Kleidung tragen, geschweige denn Schwarz. Nichts, was an Trauer erinnerte.«

Allein damit hatte Viola schon mehr gesagt als die ganze Zeit zuvor. Und auch ihre Stimme hatte sich verändert. Sie stellte sich neben Stilton und starrte auf das Foto.

»Das Helle solle in jeglicher Form bejaht werden – das hat er immer gesagt.«

»Stellan?«

»Ja.«

»Was wäre passiert, wenn Sie sich nicht daran gehalten hätten? Wenn Sie etwas anderes getragen hätten?«

»Das wäre nicht gut gewesen …« Und wieder schaute Viola weg.

Stilton wollte sie nicht weiter bedrängen, also war es Olivia, die schließlich fragte:

»Hatte diese Kommune einen irgendwie religiösen Einschlag?«

»Religiös?«

»Wir haben uns ein wenig über Stellans Vorstellungen bezüglich dieser Kommune informiert. Die erschienen uns ziemlich religiös. War das der Fall?«

Viola antwortete nicht.

»Haben Sie noch Kontakt mit jemandem aus der damaligen Zeit?«, fragte Olivia weiter.

»Nein.« Jetzt klang ihre Stimme wieder tonlos.

»Dürfen wir uns das hier ausleihen?«

Olivia nahm Stilton das Foto aus der Hand. Viola nickte.

»Wir schicken es Ihnen so schnell wie möglich zurück.«

Viola hob den Kopf und sah Olivia zum ersten Mal direkt ins Gesicht. »Das ist nicht nötig.«

Sie waren bereits fast wieder unten am Anleger, als Stilton das Wort ergriff.

»Da liegt noch eine ganze Menge im Dunkeln.«

»Ja. Was glaubst du, warum?«

»Vielleicht ist doch etwas dran an dem, was du gestern gesagt hast: dass es eher eine Sekte war als eine Wohngemeinschaft.«

»Ja, irgendwie klingt das Ganze schon ziemlich krank … Und sie war total blockiert.«

»Aber sie hat uns das Foto überlassen.«

»Stimmt.«

»Warum wolltest du es mitnehmen?«

»Weil auf dem Foto diverse Mädchen abgebildet sind. Vielleicht war ja eine von ihnen schwanger von Stellan? Ohne dass Barbro etwas davon gewusst hätte? Oder ohne dass sie davon hätte wissen wollen?«

Stilton dachte eine Weile schweigend darüber nach, während sie zu ihrem Boot gingen. Als ihr Handy klingelte, blieb Olivia stehen. Sie warf einen Blick auf das Display. Es war Jian Mellberg.

»Störe ich?«, fragte Jian.

»Nein. Sind Sie weitergekommen?«

»Ja. Ich habe den Namen, der sich hinter Hagalruna/VV aus dem Chat verbirgt.«

»Das ging aber schnell.«

»Ich habe die ganze Nacht darangesessen, und ich hatte Glück. Es handelt sich um einen Mann aus Täby, Axel Sönnerman.«

»Jemand, den Sie kennen?«

»Bis jetzt noch nicht, aber ich habe ein bisschen recherchiert. Er ist seit drei Jahren Mitglied bei den Schwedendemokraten. Davor tauchte er in mehr oder minder rassistischen Zusammenhängen auf. Soll ich Ihnen das Material mit seinem Namen und so zuschicken?«

»Gern. Ich werde es mir zwar nicht vor heute Abend ansehen können, aber schicken Sie es, sobald Sie können.«

»Ich stelle es Ihnen gleich zusammen.«

»Wunderbar. Und ich finde, dann sollten Sie endlich nach Hause fahren und sich ausruhen.«

»Mal sehen. Bis bald!«

Als Jian aufgelegt hatte, steckte Olivia das Handy weg und ging zu Stilton hinüber. Er fragte nicht nach dem Gespräch, und Olivia erzählte von sich aus nichts davon.

Sie waren hier in anderer Mission.

*

Barbro Eklind hatte eine schlimme Nacht hinter sich. Der Besuch dieser Stadtmenschen tags zuvor hatte Dinge aus ihrer Vergangenheit wieder aufleben lassen, die sie bis zum Morgengrauen wachgehalten hatten. Dinge, die Stellan betrafen. Sie erinnerte sich nur zu gut daran, wie er von einem Augenblick zum anderen verschwunden war und alle angenommen hatten, er wäre ertrunken. Was sie keine Sekunde lang geglaubt hatte. Er hatte sich nie an ein Ufer gewagt, hatte weder im Meer noch in den Seen gebadet, nur in der Badewanne. Er hatte stets behauptet, er hätte als Kind ein schreckliches Erlebnis gehabt und daher Angst vor tiefem Wasser.

Deshalb konnte Stellan nicht ertrunken sein.

Und er hatte sie auch nicht wegen einer anderen verlassen, wie einige böse Zungen noch immer behaupteten.

Stellan hatte sie geliebt.

Zuerst hatte sie angenommen, er wäre in die Stadt gefahren, auf einen seiner Missionsausflüge. Das war ab und zu vorgekommen – er war losgezogen, um junge Menschen zu treffen, die Interesse an ihrer Kommune zeigten. Da war er schon mal zwei, drei Tage weggeblieben, ohne von sich hören zu lassen.

Also hatte sie gewartet.

Nachdem allerdings mehr als eine Woche vergangen war, wurde sie unruhig. Ob ihm etwas zugestoßen war? Schließlich wusste sie sich keinen anderen Rat mehr, als die Polizei zu alarmieren und eine Vermisstenanzeige aufzugeben.

»Er ist nicht freiwillig verschwunden.«

Dessen war sie sich vollkommen sicher.

Aus Wochen wurden Monate, und Barbro musste irgendwann einsehen, dass Stellan nicht zurückkommen würde. Der Gedanke, er könnte sie verlassen haben – Barbro, die Kommune und die Insel – einfach fortgegangen sein, existierte in ihrer Vorstellungswelt nicht.

Stellan musste also etwas zugestoßen sein.

Irgendjemand hatte ihm etwas angetan.

Irgendein Mensch, mehrere Menschen.

Nächtelang lag sie wach und formulierte deren Namen. Die der drei Jugendlichen, die direkt nach Stellans Verschwinden die Kommune verlassen hatten. Die sich damit herausgeredet hatten, dass er ihr Leitstern gewesen sei, aber nachdem er nun nicht länger da war, wollten sie auch nicht länger bleiben.

Und Stellan war der Leitstern gewesen. Da war sie mit ihnen ein und derselben Meinung gewesen. Aber sie hatte auch gespürt, dass es noch andere Gründe für ihren Fortgang gab.

Die wiederum mit Stellans Verschwinden zu tun hatten.

Dies alles war in der vergangenen Nacht wieder hochgekocht.

»Clark!«

Er kam hinter dem Hühnerstall hervor: ein grobschlächtiger Mann mit etwas zu langen Armen und braunem Haar. Er blinzelte unter den buschigen Augenbrauen.

»Ja?«

»Komm mal her.«

Clark stellte die Forke beiseite, wischte sich die Hände an seinem blauen Arbeitsoverall ab und marschierte auf Barbro zu. Er konnte ihr ansehen, dass sie eine schlechte Nacht hinter sich hatte und nicht gerade gut gelaunt aufgestanden war. Nicht mal die Haare hatte sie sich gekämmt.

»Was gibt’s?«

»Wir müssen Stellans Reste finden.«

»Die Reste?«

»Wir müssen seinen Schädel finden.«

»Und warum?«

»Weil die Polizei mir sonst nicht glaubt. Die glauben immer noch, er wäre ertrunken, aber das ist er nicht.«

»Nein?«

»Stellan ist ermordet worden, und die Täter von damals sollen am Galgen hängen!«

Clark starrte auf seine lehmverschmierten Gummistiefel. Das hatten sie schon häufiger diskutiert.

»Und was soll ich jetzt tun?«, fragte er.

»Nach dem Schädel suchen.«

»Im Mellansjön?«

»Wo denn sonst?«

»Aber das haben wir doch schon mehrere Male getan, ohne je etwas zu finden. Sogar die Polizei hat Taucher geschickt, und auch die haben nichts gefunden.«

»Die kannten das tiefe Loch nicht. Es ist mir in der vergangenen Nacht wieder eingefallen. Wir müssen in dem tiefen Loch suchen. Erinnerst du dich noch daran?«

Statt zu antworten, drehte sich Clark einfach nur um, schnappte sich die Forke und ging zurück zum Hühnerstall.

Barbro starrte ihm nach.

Und plötzlich kam ihr ein Gedanke: Was, wenn er selbst darin verwickelt war?

*

Es war fast sechs, als sie sich an einen Tisch im Plommonträdet setzten, dem »Pflaumenbaum«, wie die Polizeikantine genannt wurde. Stilton war nicht begeistert von dem Vorschlag gewesen, sich hier zu treffen. Es war ihm immer noch unangenehm, seinen alten Arbeitsplatz aufzusuchen, doch Mette hatte so viel zu tun, dass sie das Gebäude lieber nicht verlassen wollte.

»Und, Nachtboule gespielt?«, fragte sie.

Vor ihr standen ein einfacher grüner Salat und ein Glas Wasser.

»Ist das dein ganzes Essen?«, fragte Stilton erstaunt.

Er selbst hatte sich Bratwurst und Kartoffelsalat geholt. Auf Olivias Teller lag ein großes Krabbensandwich. Stilton wusste zwar von Mettes Diät, trotzdem hatte er in irgendeiner Weise auf die dürftige Mahlzeit reagieren müssen.

»Nein«, antwortete Olivia, »es gab kein Nachtboule mehr. Kurz nachdem wir telefoniert haben, bin ich in Toms Bett gefallen.«

»In sein Bett?« Mette sah Stilton mit großen Augen an.

»Ich lag währenddessen auf der Pritsche in der Küche«, erklärte er. »Weitere Einzelheiten gewünscht?«

Mette schob sich etwas grünen Salat in den Mund und durchbohrte Stilton mit ihrem Blick.

»Also, was habt ihr herausgefunden?«

Stilton beschloss, den Großteil ihrer Erlebnisse in Barbros Wahrsagezimmer zu unterschlagen und sich stattdessen auf die Fakten zu konzentrieren.

Auch den Schnapsbaron übersprang er geflissentlich.

Irgendwann übernahm Olivia und berichtete von der Begegnung mit Viola Wistam. Keiner von beiden erwähnte auch nur mit einer Silbe, was auf Rödlöga passiert war.

»Wenn ich es richtig verstanden habe, ist der Kern also folgender«, fasste Mette zusammen: »Barbro Eklind beharrt darauf, dass ihr Mann keine Kinder hatte. Nicht einmal die Tochter war wirklich seine Tochter. Ist das korrekt?«

»Ja«, bestätigte Stilton.

»Und Wistam will – mal abgesehen von der Tochter, die gar nicht seine Tochter war – von weiteren Kindern nichts gewusst haben. Auch korrekt?«

»Ja«, sagte Olivia.

»Was habt ihr dann überhaupt herausgefunden?« Mette nahm einen großen Schluck Wasser, und Olivia und Stilton sahen einander an.

Was hatten sie denn nun herausgefunden?

»Nichts, was uns der Beantwortung unserer Frage näherbringt, nämlich wer der Sohn sein soll, wenn du das meinst. Also, wer unser Täter ist«, sagte Olivia.

»Sondern?«

»Viola Wistam hat uns ein Foto überlassen – von der Kommune. Darauf sind ein paar junge Mädchen zu sehen. Es wäre immerhin denkbar, dass eine von ihnen ein Kind von Stellan bekommen hat.«

»Wie kommt ihr darauf?«

»Diese Kommune war ziemlich dubios«, antwortete Olivia vage. »Eher wie eine Sekte.«

»Eine Sekte? Mit sexuellem Einschlag?«

»Das wissen wir noch nicht. Als wir mit Barbro Eklind gesprochen haben, hat sie uns die Kommune wie eine wunderbare Gemeinschaft geschildert. Viola Wistam wiederum war verschlossen wie eine Auster, als wollte sie über die Zeit niemals mehr sprechen.«

»Ihr meint also, die Mutter unseres Täters könnte eines dieser Mädchen aus der Kommune gewesen sein?«, hakte Mette nach.

»Einen Versuch wäre es doch wohl wert, oder?«

»Auf jeden Fall.«

Insgeheim atmeten Stilton und Olivia auf. Dann hatte ihr Ausflug in den Schärengarten also doch etwas gebracht.

»Und was war mit deinem widerlichen Erlebnis?« Bei diesen Worten sah Mette Olivia direkt an. »Sofern du dich noch daran erinnerst«, fuhr sie fort. »An unser Gespräch gestern. Ihr wart in der Sauna und …«

»Natürlich erinnere ich mich noch daran«, fiel Olivia ihr ins Wort. Sie kamen also nicht darum herum. Abwechselnd berichteten sie von den Ereignissen auf Rödlöga. Von Olivias kleinem Spaziergang, weil sie hatte pinkeln müssen, bis zu dem Punkt, da Stilton gehört hatte, wie ein Motorboot sich von der Insel entfernte.

»Das ist ja merkwürdig«, sagte Mette.

»Ja. Als wären wir bei Barbro auf Möja auf irgendeine Sache gestoßen, die jemand anderen dazu verleitet hat, uns aufzulauern.«

»Dann verstehe ich es etwas besser«, sagte Mette mit einem Nicken.

»Was verstehst du besser?«

»Warum ihr wie zwei Außerirdische geklungen habt, als ich mit euch dort auf dem Anleger gesprochen habe. Verdammt, ich muss zurück …«

Mette war spontan aufgesprungen und wollte schon gehen.

»Mette …«

»Ja?«

»Mir ist da noch was eingefallen«, sagte Olivia. »Jian hat heute Morgen angerufen. Sie hat den echten Namen hinter einem der Internetpseudonyme gefunden, mit denen Måns Berntsson Kontakt hatte: Axel Sönnerman. Ein SD-Politiker aus Täby. Außerdem hat sie einen Chat mit rassistischen Kommentaren über die Kindermorde gefunden. Ich werde das überprüfen, sobald ich Zeit habe.«

»Meinetwegen.«

»Du klingst nicht sonderlich begeistert?«

»Das musst du selbst entscheiden … Wir sind momentan mit ziemlich intensiven Ermittlungsarbeiten beschäftigt, und Måns Berntsson und seine Kontakte haben dabei nicht die allerhöchste Priorität.«

Das musste Olivia wohl so hinnehmen. Sicher hatte Mette recht. Es gab wichtigere Dinge zu ermitteln. Nur würde sie das Jian unter keinen Umständen erzählen.

»Okay. Ich schlafe übrigens heute Nacht bei meiner Mutter«, teilte sie dann mit. »Ich muss morgen in aller Frühe zurück nach Schonen. Meine Vermieter sind auf dem Weg nach Hause, und ich muss im Gästehaus schleunigst ein neues Fenster einsetzen lassen.«

»Na dann, grüß deine Mutter von mir. Ich muss jetzt los!«

So schnell sie konnte, setzte Mette sich in Bewegung. Stilton sah Olivia nachdenklich an.

»Chat?«, fragte er. »Jian? War das der Anruf, den du auf dem Anleger entgegengenommen hast?«

»Ja.«

»Und was ist das für ein Chat?«

Olivia beschloss, ihn in Jians Nachforschungen einzuweihen.

»Eine Online-Unterhaltung zwischen vier rassistischen Pestbeulen über die zwei Kindermorde«, erklärte sie. Immerhin war er genauso in den Fall involviert wie sie. »Von denen mindestens einer ein bekennender Nazi ist.«

Sobald er das Polizeigebäude verlassen hatte, fasste Stilton einen Entschluss: Er würde nicht zurück nach Rödlöga fahren. Nicht an diesem Abend. Er würde allerdings auch nicht noch mal auf einer Matratze bei Benseman schlafen oder auf Mettes Dachboden. Es reichte. Er wollte in seiner gemieteten Kajüte schlafen. Das musste Luna eben schlucken.

Der Leichter lag dunkel am Kai, als er dort ankam. Ein schönes Bild. Er ging hinab in den leeren Salon, schaltete eine Wandlampe ein und setzte sich aufs Sofa. Dass ihm eine weitere Begegnung mit Justus Johansson erspart blieb, war ihm nur recht. Auf dem Weg nach Hause hatte er über die Kommune auf Möja nachgedacht. Nicht weil er glaubte, es könnte ihn bei seinen eigenen Recherchen weiterbringen. Bei seiner Jagd auf Jill Engbergs Mörder. Sondern aus Neugierde. Als Jugendlicher hatte er die Gerüchte selbst gehört, die über die Kommune verbreitet worden waren, und allmählich konnte er sich vorstellen, das etwas an der Sache dran gewesen war. Er zückte Stellan Eklinds Heft und schlug es auf.

Gerade mal eine halbe Seite hatte er gelesen, als die Tür zum Deck aufgerissen wurde. Angespannt lehnte er sich zurück. Mit ein paar schweren Lebensmitteltüten in den Händen kam Luna den Gang entlang, und hinter ihr tauchte Justus in seiner viel zu großen Jacke und mit der Skippermütze auf dem Kopf auf. Er hatte beide Hände frei.

»Bist du schon wieder da?«, fragte Luna.

»Ja.«

»Wie war’s auf dem Wasser?«, fragte Justus und ließ sich neben Stilton auf das Sofa plumpsen. Zu nahe. Stilton rutschte ein Stück zur Seite. »Ich hab gehört, dass du nach Rödlöga wolltest.«

»Ja. Ich mag es dort.«

»Die See dort ist nichts gegen das Meer«, erklärte Justus. »Warst du schon mal richtig auf dem Meer?«

»Ich hab mal auf einer Ölplattform in der Nordsee gearbeitet.«

»Tatsächlich?« Justus sah ihn fast anerkennend an. »Da kann es ganz schön kabbelig werden.«

»Das stimmt.«

»Aber das ist nichts im Vergleich zum Horn. Hat man das Horn einmal umrundet, dann weiß man, was unruhige See ist.«

So viel zum Thema Anerkennung.

»Willst du ein Glas selbstgemachten Punsch?«, fragte Justus. »Rum und Malzbier, fifty-fifty.«

»Nein danke. Brauchst du vielleicht Hilfe?«, fragte Stilton und stand auf, noch ehe Luna antworten konnte. Er sprang ihr zur Seite und nahm die Dinge in Empfang, die sie aus den Tüten hob. Er wusste zwar nicht, wo er sie hinpacken sollte, aber zumindest konnte er so Justus den Rücken zukehren. Luna schien seine Beweggründe sofort verstanden zu haben.

Justus nahm das Heft zur Hand, das Stilton auf dem Tisch liegen gelassen hatte, setzte sich eine schmale Lesebrille auf und schlug es auf.

»Ich muss heute Nacht hier schlafen«, raunte Stilton Luna zu. »Ich schaff es nicht mehr, zurück nach Rödlöga rauszufahren.«

»Schon verstanden.«

Plötzlich lachte Justus laut auf, Luna und Stilton drehten sich beide zu ihm um.

»›Alles stammt von der Göttlichkeit der Mutter des Universums …‹ Was ist denn das für ein Geschwafel?« Justus schaute sich den Umschlag des Heftes an. »Stellan Eklind? Wer zum Teufel ist das?«

»Das gehört Tom, Papa. Vielleicht will er nicht, dass du da reinguckst.«

»Und warum liegt es dann hier rum?«

»Stellan Eklind hat sich offenbar als eine Art Prophet gesehen«, erklärte Stilton und trat an den Tisch.

»Propheten und Pfaffen gehören gekielholt. Alles ein und dieselbe verdammte Mischpoke«, schimpfte Justus.

»Da muss ich dir recht geben«, sagte Stilton, streckte die Hand aus, und Justus reichte ihm das Heft. Stilton nickte Luna zu und verschwand in seine Kajüte.

Justus warf seiner Tochter einen amüsierten Blick zu.

»Na, besonders redselig ist er ja nicht, dieser Typ.«

*

Olivia schob die Gartenpforte zu dem Reihenhaus in Rotebro auf und ging erst mal in die Garage. Dort wollte sie als Erstes nachsehen. Also zog sie das Rolltor auf und machte Licht. Ein warmer Lichtkegel fiel auf den weißen Mustang, das Auto, das sie von ihrem Vater Arne geerbt hatte. Jetzt stand es hier und wartete darauf, dass ihr Vertrag in Schonen auslief. Sie strich mit der Hand über den weißen Lack. Sie vermisste den Wagen. Und sie vermisste denjenigen, an den sie jedes Mal denken musste, wenn sie sich hinters Steuer setzte.

Ihren Papa.

»Was hast du denn mit deinen Haaren gemacht?«, war Marias erster Kommentar, als sie die Tür aufmachte.

»Abgeschnitten.«

»Ja, das sehe ich«, sagte Maria, lachte und strich ihr zärtlich eine Locke aus dem Gesicht. »Sieht toll aus!«

Dann nahm sie Olivia fest und lange in den Arm. Beide spürten, wie sehr sie sich danach gesehnt hatten.

»Ich habe dich vermisst«, flüsterte Maria Olivia ins Ohr, bevor sie sie losließ.

»Schön«, erwiderte Olivia, obwohl sie doch eigentlich hatte sagen wollen, dass auch sie ihre Mutter vermisst hatte.

Olivia zog ihre Jacke aus und ging ins Wohnzimmer. Alles sah aus wie immer: das ordentliche, in Weiß gehaltene Zuhause mit den nordischen Designmöbeln. Stilecht. Das war Marias Hauptcharakterzug – sowohl, was sie selbst, als auch, was ihre Wohnung betraf. Inzwischen hatte Olivia dies zu schätzen gelernt. Als sie selbst noch hier gewohnt hatte, hatte sie aus Protest ihr Zimmer knallrot gestrichen, niemals das Bett gemacht oder aufgeräumt.

»Hmm, was riecht denn da so gut?«, fragte sie.

»Hirschgulasch mit Pfifferlingen.«

Die Kochkünste ihrer Mutter hatte sie dagegen immer schon geschätzt. Maria verschwand in der Küche, und Olivia setzte sich ins Wohnzimmer.

»Willst du ein Glas Wein?«, rief Maria.

»Nein danke. Ich muss morgen früh raus.«

Auf dem Couchtisch stand ein großer Strauß langstieliger weißer Rosen. Unwillkürlich fragte sich Olivia, ob sie etwas vergessen hatte. Jedenfalls nicht Mamas Geburtstag, da war sie sich ganz sicher. Wahrscheinlich stammte der Strauß von einem Mandanten. Maria war eine geschätzte Juristin, das wusste Olivia. Sie beugte sich ein Stück vor und warf einen Blick auf die Karte, die an einem der Stiele hing. »Danke für gestern! Thomas.«

Olivia drehte sich zur Küche um. »Was für schöne Blumen! Wer ist denn Thomas?«

Es dauerte eine Weile, bis Maria im Türrahmen auftauchte, und mit einem Schmunzeln stellte Olivia fest, dass ihre Mutter tatsächlich ein wenig verlegen aussah.

»Das wollte ich dir beim Essen erzählen.«

Nach einem fantastischen Hirschgulasch, perfekt weich gekocht in ziemlich viel Rotwein, wusste Olivia endlich, wer Thomas war. Während des Desserts versuchte sie, die Neuigkeit zu verdauen.

Ihre Mutter hatte einen Mann kennengelernt.

Widerstreitende Gefühle stiegen in ihr auf. Einerseits freute sie sich für ihre Mutter. Gleichzeitig verspürte sie eine gewisse Traurigkeit, die sie nicht recht definieren konnte. Vielleicht lag es daran, dass der Fokus ihrer Mutter zusehends von ihr selbst abgerückt war. Vielleicht hatte sie auch Angst, dass die Balance und die Liebe, die Maria und sie nach langem Ringen wiedererlangt hatten, zerstört werden könnten.

Gleichzeitig war sie neugierig, wem es wohl gelungen war, Mamas Panzer zu knacken. Denn Maria Rönning war niemand, der allzu schnell entflammte.

»Du hast dir also wieder einen Polizisten geschnappt«, stellte Olivia schließlich fest, als sie den letzten Löffel von Marias selbstgemachtem Himbeersorbet gegessen hatte.

Maria musterte ihre Tochter. Sie war sich nicht ganz sicher, wie sie die Ironie in deren Stimme deuten sollte. Positiv oder negativ? Aus Olivia schlau zu werden war mitunter nicht ganz leicht.

»Wieder? Das klingt ja, als würde ich das andauernd machen.«

Olivia lachte. »Na ja, stimmt doch auch. Nur dass das letzte Mal eben dreißig Jahre her ist.«

Da musste Maria auch lachen. Sie legte eine Hand auf die ihrer Tochter und drückte sie. Dann wurde ihr Blick leicht wehmütig, und Olivia sah die Veränderung in ihren Augen. Es tat ihr weh, ahnte sie doch, worum es ging.

»Niemand wird je deinen Papa ersetzen können, das weißt du hoffentlich«, sagte Maria. »Und was immer auch passiert – du wirst immer das Wichtigste in meinem Leben bleiben.«

Olivia wand sich innerlich. Die Trauer in Marias Augen und der Ernst in ihrer Stimme riefen Gefühle in Olivia hervor, die sie nicht im Griff hatte, Gefühle, die mit dem Verlust ihres Vaters zu tun hatten. Sie atmete einmal schwer durch, um nicht in Tränen auszubrechen – vergebens. Der Kloß in ihrem Hals wurde immer dicker, und ihre Augen schimmerten feucht.

»Ich war nicht da …«

Maria wusste sofort, was Olivia meinte.

»Er hat dir nie einen Vorwurf gemacht.«

»Aber du.«

»Ich?« Maria ließ Olivias Hand los. »Glaubst du das wirklich?«

»Ja.«

»Olivia, ich war außer mir vor Trauer. Ich konnte dir kaum in die Augen sehen, konnte deinen Schmerz überhaupt nicht wahrnehmen … Aber der Grund dafür war nie, dass du nicht da gewesen bist. Ich war einfach zu nichts anderem in der Lage. Ich war nicht fähig, das zu sein, was ich hätte sein müssen. Deine Mama.«

Als Olivia ein Schluchzen nicht länger unterdrücken konnte, stand Maria auf, setzte sich auf den Stuhl neben Olivia und legte den Arm um sie.

»Aber ich habe mich nie verabschieden können«, fuhr Olivia fort. »Hab ihm nie sagen können, wie sehr ich ihn geliebt habe.«

Olivia legte ihren Kopf auf Marias Schulter. Wie sehr bereute sie die fehlende Sensibilität, die eher ein Nichtwahrhabenwollen gewesen war, damals, als Arne auf dem Sterbebett gelegen hatte. Er hatte nicht sterben dürfen, und deshalb hatte sie auch nicht aus Barcelona nach Hause fahren müssen.

»Er hat gewusst, wie sehr du ihn geliebt hast«, sagte Maria. »Wenn er etwas gewusst hat, dann das. Und er hat dich ebenfalls über alle Maßen geliebt. So sehr, dass er gar nicht wollte, dass du ihn am Ende siehst. Er wollte, dass du ihn als deinen großen, starken, geliebten Papa in Erinnerung behältst.«

Erst brachen bei Olivia alle Dämme, dann kurz darauf auch bei Maria. Zum ersten Mal weinten sie gemeinsam, beweinten Arne und die Tatsache, dass sie nie über ihre Trauer hatten reden können, darüber, wie sehr sie sich in den ersten Jahren nach seinem Tod aus dem Weg gegangen waren.

Sie weinten, bis keine Tränen mehr übrig waren.

Dann wischte Olivia sich mit dem Ärmel über das Gesicht, befreite sich aus Marias Arm und richtete sich auf. Sie war vollkommen erschöpft. Sah ihre Mutter an. Marias Augen und Nase waren gerötet, das schwarze Haar zerzaust. Ausnahmsweise. Was eben geschehen war, das war etwas Besonderes gewesen. Nicht weil Marias Haar zerzaust war. Sondern weil es auf eine bestimmte Art und Weise für beide einen Schlusspunkt hinter ihre Trauer gesetzt hatte.

Hinter die Trauer um Arne.

Und gleichzeitig – was Olivia betraf – einen Schlussstrich unter ihre immerwährende Sehnsucht nach einer leiblichen Mutter. Endlich hatte sie gespürt, dass sie eine »richtige« Mutter hatte.

Eine Weile blieben sie schweigend nebeneinander sitzen. Schließlich stand Maria auf, fuhr sich durchs Haar und begann abzudecken. Olivia blieb sitzen, beobachtete sie.

»Ich werde ihn sicher mögen«, sagte sie nach einer Weile.

»Wen?«

»Thomas.«

»Das hoffe ich sehr.« Maria räumte die letzten Schüsseln in die Spülmaschine und schaltete sie ein. »Aber jetzt will ich hören, warum du dir die Haare abgeschnitten hast.«

Olivia lächelte schief.

»Ich glaube nicht, dass du das hören willst.« Dann stand sie auf und gab Maria einen Kuss auf die Wange. »Ich muss jetzt schlafen, ich bin total erledigt.«

Olivia kroch unter die Decke. Es war immer etwas Besonderes, hier zu schlafen. Als Erwachsene. Als würde sie dadurch wieder zum Kind. Dieselben rot gestrichenen Wände, derselbe hübsche Teppich, dasselbe Gefühl der Sicherheit. Ihr war klar, welches Privileg es war, das eigene Kinderzimmer betreten zu dürfen. Wie glücklich sie doch war.

Trotz allem.

Sie nahm ihren Laptop und schaltete ihn ein, wollte nur schnell sehen, was Jian ihr geschickt hatte. Sie fand die Datei sofort. Als Erstes erschien ein Text, der erklärte, was genau Jian für Olivia zusammengestellt hatte. Eine Auswahl aus Chatbeiträgen vierer User, die sie ausfindig gemacht hatte. Hinter zweien verbargen sich Måns Berntsson und Axel Sönnerman, das SD-Mitglied aus Täby. Die anderen beiden Namen hatte Jian noch nicht ermitteln können. In den Beiträgen, schrieb sie, gehe es ihrer Interpretation zufolge um den Mord an Emelie Andersson und an ihrem Sohn Aram. Die Daten stimmten mit denen der beiden Morde überein.

Wie viel muss es sie gekostet haben, das zu schreiben?, fragte sich Olivia. Den Mord an ihrem eigenen Sohn zu benennen? Wieder sah sie die dünne Gestalt vor sich, die Augen, die von dunklen Schatten eingerahmt waren. Wie lange würde sie es ertragen, in diesem Morast weiterzugraben?

Olivia spürte ein Brennen in der Brust und wünschte sich nichts sehnlicher, als den- oder diejenigen festzusetzen, die hinter den beiden Morden steckten. Natürlich auch Liv und Sebastian zuliebe, Judith, Ola … aber in allererster Linie Jian zuliebe.

Sie öffnete die Datei und begann, den Chat zu überfliegen. Der erste Kommentar stammte von Tyrruna/VV, Måns Berntssons Alias: »Jedes Unkraut, das mit Stumpf und Stiel herausgerissen wird, macht Platz für frische, neue Pflanzen. Das wissen wir. In Arild ist bloß ein klein bisschen aufgeräumt worden. Hoffen wir mal, dass das eine Inspiration für andere darstellt.«

»Absolut meine Meinung. Hoffen wir auf einen Synergieeffekt.« Hagalruna/VV. Dahinter steckte Axel Sönnerman.

»Ich glaube, die Eliminierung dieses Mischlings auf Värmdö könnte einiges in Gang setzen.« Triskele/VV.

»Hoffen wir das Beste. Aber es bleibt immer noch viel zu tun.« Varghake/VV.

»Es gibt diese Scheißhure hier – die sollten wir ebenfalls auf unsere Liste setzen«, schrieb Tyrruna/VV alias Måns Berntsson, woraufhin Varghake/VV antwortete: »Sag Bescheid, wenn du Hilfe brauchst.«

Olivia musste die Passage mehrmals lesen. Es war das erste Mal, dass sie einer solchen Art von Drohung ausgesetzt war. Eine Drohung, die sie persönlich betraf. »Scheißhure«. Sie hatten nicht mal ihren Namen genannt, sondern lediglich diskutiert, was sie mit ihr anstellen wollten.

Sie auf die Liste setzen.

Kurz überlegte sie, ob sie Mette Bescheid geben sollte, verwarf die Idee aber gleich wieder. Stattdessen schickte sie ihr Jians gesamte Datei. Mit allen Kommentaren. Dann schaltete sie den Laptop aus, knipste die Nachttischlampe aus und zog sich die Decke über den Kopf.

Doch das Gefühl von Sicherheit in ihrem alten Kinderzimmer war verschwunden.

Und schon morgen sollte sie wieder zurück nach Schonen fahren.

*

Stilton lag in der Koje. Er war mit Stellans Heft fast fertig, als es an der Tür klopfte. Er erkannte Lunas Zeichen, dreimal kurz, Pause, noch zweimal kurz.

»Komm rein.«

Als Luna eintrat, wehte Essensgeruch mit herein. Luna schloss die Tür hinter sich.

»Die Göttlichkeit der Mutter des Universums«, sagte sie.

»Ja, ziemlich verworren.«

»Erinnerst du dich nicht daran?«

»Woran?«

»An das Buch, das du beim letzten Mal dabeihattest. Das mit den Zeitungsausschnitten. Der Mönch. Da stand eine handgeschriebene Widmung drin, auf dem Vorsatz.«

»Ich glaube ja …«

»Das klang irgendwie ähnlich.«

»Die Göttlichkeit der Mutter des Universums?«

»Ja, so was in der Richtung.«

Sofort griff Stilton nach seinem Handy und rief Mette an. »Bist du zu Hause?«

»Nein, immer noch bei der Arbeit.«

»Hast du das Buch in der Nähe? Der Mönch?«

»Augenblick …«

Stilton wartete. Luna stand immer noch an der Tür, und Stilton winkte sie neben sich in die Koje.

»Jetzt hab ich’s«, sagte Mette am Telefon.

»Kannst du mal nachgucken, welche Widmung da drinsteht?«

Es vergingen ein paar Sekunden.

»Da steht: ›Für meine große Liebe – Die Mutter des Universums sei mit Dir!‹«

»Danke. Gut. Könntest du das Buch vielleicht mit heim nehmen? Ich komme morgen vorbei und leihe es mir aus. Und zwar gleich in der Früh.«

»Warum?«

»Weil ich es brauche.« Stilton legte auf und sah Luna an. »Danke.«

Luna nickte.

»Ich fahre morgen wieder raus«, sagte er und starrte zu Boden.

»Du kannst bleiben, wenn du willst.«

Er sah wieder zu ihr auf.

»Ist schon in Ordnung«, sagte sie. »Das hat sich erledigt.«

»Was?«

»Das, was passiert ist.«

»Dass wir miteinander geschlafen haben?«

»Das auch.«

Stilton fing Lunas Blick ein. »Ist Justus schon im Bett?«

»Schläft wie ein Stein«, sagte sie. »Ein Punsch und Schweinefleisch mit Rüben, und er hat schon geschnarcht, ehe er in der Koje lag. Ich habe bloß einen Salat gegessen.«

Stilton schaltete die Wandleuchte aus. Das Licht vom Kai fiel durch das Bullauge am Fußende. Er strich Luna übers Haar.

»Schlaf gut«, sagte sie und stand auf.

*

Der Mann saß ein Stück von Rosenbad entfernt auf einem Poller und blickte hinaus über das dunkle, schäumende Wasser. Es war nach Mitternacht, und er dachte wieder an die Puppe. Tags zuvor hatte er eine hübsche braune Puppe gekauft und mit nach Hause genommen. Er hatte sie ausgezogen und neben einen leeren Blumentopf auf die Fensterbank gesetzt. Er hatte noch nie im Leben eine nackte Puppe gesehen. Allerdings hatte sie nur Haare auf dem Kopf gehabt. Keine Schamhaare. Nur schwarzes, lockiges Haar auf dem Schädel. Und braune Augen. Die Augen hatten ihm zwar gefallen, aber er hatte sich gezwungen gesehen, sie wegzumachen. Er hatte ein kleines Stecheisen benutzt, ganz vorsichtig, hatte die Augenlider und die Wimpern nicht beschädigen wollen.

Es funktionierte.

Er nahm die braunen Kugeln heraus, die Lider schlugen wieder zu, die Wimpern fielen sanft aufeinander. Als die Lider sich erneut öffneten, war es dahinter leer. Er stopfte eine Handvoll Blumenerde in die Löcher, und ein paar Brocken rieselten über die Wangen. Sie sahen aus wie schwarze Tränen. Das war gut. Die Empfängerin würde das verstehen.

Er schaute hinüber zum Parlamentsgebäude. Mittlerweile hatte es angefangen zu regnen. Er streckte die Hand aus und sah, wie die Tropfen auf seiner Handfläche landeten.

Dann schloss er die Hand zur Faust.

Mette kam zu spät zur Morgenbesprechung. Es war nicht ihre Schuld. Die offene Zugbrücke am Danvikstull hatte sich verhakt und einen Rückstau bis Ormingemotet verursacht. Und das ist nur ein kleiner Vorgeschmack darauf, wie es werden wird, wenn dieses Slussen-Elend tatsächlich losgeht, dachte sie und trommelte auf das Lenkrad. Das wird über Jahre die reinste Hölle werden. Und dann auch noch der Umbau der Skurubron. Vielleicht sollten wir das Haus verkaufen und in die Stadt ziehen? Ein Gedanke, der fast schon ketzerisch war, das wusste sie, aber in ihrer gegenwärtigen Lage drängte er sich ihr auf.

In diesem Moment bewegte sich die Brücke wieder.

Als sie endlich im Konferenzraum angekommen war, verteilte sie als Erstes Kopien an alle, Kopien des Chats, den Jian dokumentiert hatte.

Unter die Rubrik »Netzkontakte« schrieb sie die Namen Måns Berntsson und Axel Sönnerman an die Tafel.

Nur um sie ja nicht aus den Augen zu verlieren.

Jians Informationen wurden sorgfältig studiert. Als Erster meldete sich Bosse zu Wort.

»Diese Drohung gegen Olivia«, fragte er, »wie gehen wir damit um?«

»Ich habe heute früh mit ihr gesprochen. Sie ist unterwegs nach Schonen«, erklärte Mette. »Ich habe ihr davon abgeraten, aber sie hat leider nun mal ihren eigenen Kopf.«

Dass Olivia nach Höganäs zurückgefahren war, gefiel Mette ganz und gar nicht, aber zumindest war es ihr gelungen, Sven Svensson ans Telefon zu kriegen und ihn über die Drohung gegen Olivia und über die Personen aus dem Forum in Kenntnis zu setzen.

In erster Linie über Måns Berntsson.

*

Olivia hatte die Morgenmaschine nach Ängelholm und anschließend den Bus nach Höganäs genommen. Sie hatte nicht von irgendwelchen Kollegen abgeholt werden wollen. Das Risiko, dass Frans am Flughafen auftauchte, war ihr einfach zu groß gewesen. So lange, wie es nur ging, wollte sie ein Zusammentreffen mit ihm vermeiden.

Denn den Abend in der Kneipe hatte sie noch nicht vergessen.

Sie saß auf einem Fensterplatz und betrachtete die Landschaft. Dunkle Äcker, Hügel, grasende Kühe. Im wärmenden Schein der Sonne wäre es sicher idyllisch gewesen. Doch inzwischen war es grau und windig und erinnerte sie an Dinge, an die sie lieber nicht erinnert werden wollte.

Am Tivolihuset stieg sie aus und lief zum nächsten Taxistand. Sie wollte so schnell wie möglich nach Hause.

Das Taxi fuhr weiter, während Olivia mit ihrer Reisetasche in der Hand durch die Pforte ging. Der Briefkasten war leer. Am Morgen, ehe sie nach Stockholm gefahren war, hatte sie noch bei der Post angerufen und darum gebeten, dass Post und Zeitungen dort gelagert würden, bis sie zurück wäre. Zumindest ein Vorteil an solchen kleineren Orten, dachte sie. Da klappt diese Art Service eigentlich immer. Sie drückte die Eisenpforte hinter sich zu und marschierte auf das Gästehaus zu. Es sah genauso aus wie an dem Tag, als sie es verlassen hatte – mit einem entscheidenden Unterschied: Die Pressspanplatte, die sie eingesetzt hatte, war verschwunden. Stattdessen saß eine neue Glasscheibe im Fenster. Verwundert ging sie auf das Haus zu. Wer hatte die neue Scheibe eingesetzt? Die Hausbesitzer waren noch nicht wieder nach Hause gekommen. Es musste jemand anderes gewesen sein. Sven Svensson? Vermutlich. Bevor sie nach Ängelholm gefahren war, hatte sie ihn angerufen und von dem Steinwurf berichtet.

Und wieder stieg er ein Stück in ihrer Achtung.

Sie schloss die Haustür auf und trat ein. Ein leicht muffiger, feuchtkalter Geruch hing im Flur. Sie warf einen Blick ins Wohnzimmer. Der Handfeger lag noch auf dem Boden und auf der Schaufel ein paar Scherben. Sie stellte ihre Tasche im Schlafzimmer ab und betrachtete die zugezogenen Gardinen. Ihr schien, als würde ihr Körper Widerstand leisten. Sie wollte nicht hier sein. Sie wollte nicht hier schlafen, nicht hier aufwachen, abends nicht hier sitzen und auf einen Computerbildschirm starren oder versuchen zu lesen.

Allein.

Du hast noch fast vier Monate vor dir, bis die Dienstzeit vorbei ist, fuhr es ihr durch den Kopf. Sie verließ das Zimmer, das Haus, lief zu ihrem Fahrrad.

Ich beantrage meine Versetzung, dachte sie.

Als sie beim Revier ankam, wollte Svensson gerade vom Parkplatz fahren. Spontan ging er vom Gas und kurbelte die Scheibe hinunter. »Hallo!«, rief er ihr zu, hob die Hand zum Gruß und fuhr davon.

Hätte er nicht eine Minute stehen bleiben können?, wunderte sie sich. Sie hätte sich gerne für die Fensterscheibe bedankt. Er musste es ja eilig haben.

Sie betrat das Gebäude und steuerte direkt auf ihr Arbeitszimmer zu. Wenn sie Glück hatte, war es leer.

Sie hatte kein Glück.

»Aber hallo!«

In voller Uniform saß Frans hinter seinem Schreibtisch. Olivia nickte ihm zu, trat ein und schob die Tür zu. Frans sah sie verwundert an.

»Hast du dir die Haare geschnitten?«

»Nein, das ist eine Perücke.«

»Eine Perücke?«

Am liebsten wäre sie gleich wieder gegangen.

Widerwillig setzte sie sich an ihren Schreibtisch und zog den Ordner mit den Unterlagen zum Fall Andersson zu sich heran.

Frans beugte sich ein wenig vor.

»Ich muss mich wirklich dafür entschuldigen, was neulich in der Kneipe passiert ist«, sagte er mit belegter Stimme. »Wir waren nicht mehr ganz nüchtern und haben uns absolut bescheuert aufgeführt.«

»Stimmt.«

»Ich kann deine Reaktion gut verstehen. Weil ich ja dort mit Måns an einem Tisch saß.«

»Mit einem Nazi.«

»Ich weiß.«

»Wie kannst du mit ihm befreundet sein?«

»Wir sind nicht befreundet. Er saß schon da, als ich reinkam, und wir sind … Weißt du, so einfach ist das nicht. Das hier ist ein Kaff. Wir sind zusammen aufgewachsen, unsere Eltern haben sich gekannt, wir sind die ganzen Jahre auf dieselbe Schule gegangen, haben Fußball gespielt … Wir waren lange in derselben Clique.«

»Trotz seiner Ansichten?«

»Darüber haben wir eigentlich nie geredet.«

»Das hättet ihr vielleicht mal tun sollen.«

»Ja, ich weiß.«

Es war Frans anzusehen, dass er sich in seiner Haut nicht wohlfühlte. Olivia konnte sich gut vorstellen, wie es sein musste, wenn man mit gewissen Leuten aufwuchs, Freundschaften schloss – Freundschaften, aus denen man sich nur schwer wieder zurückziehen konnte. Erst recht in einer so kleinen Gemeinschaft.

Aber bei Faschisten verlief eine klare Grenze.

Zumindest für sie.

»Hast du gehört, was später an dem Abend noch passiert ist?«, fragte sie.

»Das mit dem Stein?«

»Ja.«

»Ich habe am nächsten Tag davon erfahren. Bin sauwütend geworden und habe tatsächlich rausgekriegt, wer das gewesen ist.«

»Und wer?«

»Einer der Typen, die mit am Tisch gesessen haben. Derjenige, dem du eine geklebt hast. Ich bin zu ihm hingefahren und wollte ihn wegen Sachbeschädigung anzeigen, habe dann aber doch nichts unternommen.«

»Wieso nicht?«

»Weil er dich im Umkehrschluss wegen Körperverletzung angezeigt hätte.«

Olivia nickte. So einen Vorwurf hätte sie schwerlich entkräften können. Es hatte genügend Zeugen in der Kneipe gegeben, als sie ihm die Ohrfeige verpasst hatte. Provokation hin oder her. Das hätte diverse Probleme für sie nach sich ziehen können.

»Jedenfalls endete es damit, dass ich auf eine Anzeige verzichtet habe, er dafür aber ’ne neue Scheibe bei dir eingesetzt hat«, erklärte Frans.

»Ist das wahr?«

»Ja.«

Olivia starrte Frans reglos an.

»Danke«, brachte sie schließlich hervor.

Offensichtlich musste sie ihr Urteil über Frans ein wenig überdenken.

»Gehen wir heute Abend ein Bier zusammen trinken?«, fragte er.

Nun … so weit wollte sie nun auch wieder nicht gehen.

*

Ola Mellberg kämpfte mit seiner Trauer auf seine Weise. Seine Bemühungen, Jian wieder ins aktive Leben zurückzuholen, hatten die eigenen Gefühle überlagert. Seit sie wieder in ihrem Büro war, konnte er, wenn er alleine war, den Schmerz endlich herauslassen. Ihr gegenüber wollte er auch weiterhin den Anschein von Stärke wahren. Erst in der vergangenen Nacht hatte er allein im Schlafzimmer gelegen und dem Druck nachgegeben. Hatte geheult, war dann in eine Art Dämmerschlaf gefallen, hatte wieder geheult.

Mittlerweile ging es ihm ein wenig besser.

Er hatte Rührei mit Bacon gemacht, Jians Lieblingsfrühstück. Obwohl es jetzt fast schon kein Frühstück mehr war, eher ein Mittagessen. Jian war gerade erst vor einer halben Stunde aus dem Büro gekommen und vollkommen erledigt. Sie saß am Küchentisch und fuhr mit dem quietschenden, kleinen grünen Spielzeugauto hin und her.

»Du musst ein bisschen schlafen«, sagte Ola.

»Mach ich …«

Ola stellte das Essen auf den Tisch, und Jian aß. Er musste sogar noch mehr Rührei braten.

»Ist es letzte Nacht gut gelaufen?«

Jian hatte ursprünglich nicht darüber reden wollen. Erst musste sie wieder ankommen. Das war sie jetzt.

»Verdammt gut«, sagte sie. »Allerdings wird es immer widerlicher.«

»In welcher Hinsicht?«

»Na, mit den Namen. Diesen SD-Typen habe ich ja mittlerweile identifiziert …«

»Sönnerman?«

»Ja. Und in der vergangenen Nacht habe ich endlich einen weiteren User enttarnen können. Den, der sich Varghake/VV nennt.«

»Und wer ist es?«

»Er heißt Jonas Eriksson. Ich hab ihn überprüft … und das war einfach nur zum Kotzen.« Jian verstummte, aß noch ein paar Bissen Ei.

Ola betrachtete seine Frau. Er bewunderte sie in vielerlei Hinsicht, war sich aber auch dessen bewusst, in welche Gefahr sie die Familie durch ihre Arbeit gebracht hatte. Schon bei mehreren Gelegenheiten hatten sie hitzig miteinander diskutiert, ob es wirklich so klug war, die Hetzredner aus dem Internet auf diese Weise bloßzustellen. Nicht dass er versucht hätte, sie daran zu hindern. Er war in dieser Angelegenheit genauso engagiert wie sie. Aber er war der Ansicht gewesen, dass hier und da ein bisschen Vorsicht durchaus angebracht wäre. Womöglich war sie wirklich zu weit in dem gegangen, was sie veröffentlicht hatte. Aber es hatte ja kein Mensch wissen können, welche Konsequenzen ihr Engagement nach sich ziehen würde.

Eine Konsequenz war nun der Tod ihres Sohnes. Ola wusste beim allerbesten Willen nicht, wie er damit umgehen sollte. Hatte er sie doch selbst dazu animiert, nach Arams Mörder zu fahnden, allerdings in erster Linie nur, um sie wieder ins aktive Leben zurückzuholen. Damit er nicht würde mit ansehen müssen, wie sie dem Untergang entgegenschlitterte.

Zumindest das war ihm gelungen.

Doch jetzt fragte er sich, welche Konsequenzen ihre Suche noch haben würde.

»Zum Kotzen in welcher Hinsicht?«, hakte er nach.

»Eriksson ist Mitglied des Schwedisch-Arischen Widerstands. Genau wie Måns Berntsson. Und er hat ein erschreckend langes Vorstrafenregister.«

»Wo wohnt er?«

»In Stockholm.«

»Dann sind in diesem Forum also zwei vom SAW und einer von den Schwedendemokraten aktiv?«

»Ja.«

»Und der Vierte?«

»Den habe ich noch nicht identifiziert.«

»Wissen diese Leute, dass du ihre Namen aufgedeckt hast?«

»Nein.«

»Können sie das irgendwie rauskriegen?«

»Nein.«

»Bist du dir da sicher?«

»Ja.«

Ola nickte. Er musste Jian glauben. Sie wusste, was sie tat. Er kannte sich in dieser Hinsicht nicht annähernd so gut aus wie sie.

Jian sah ihren Mann an. Sie wusste genau, was er fühlte und dachte.

»Ich tue das Aram zuliebe«, erklärte sie.

»Ich weiß.«

»Wenn es der Polizei nützt und sie vielleicht dadurch Arams Mörder findet, ist es jede Nacht wert, die ich durcharbeite. Ganz gleich, wie widerlich es zum Teil ist.«

Ola beugte sich über den Tisch und legte Jian seine Hand an die Wange.

»Ich liebe dich.«

Jian küsste seine Finger und stand auf, kramte ihr Handy aus der Tasche und rief Olivia an, bekam aber keine Antwort. In ihrer Handtasche wühlte sie nach einem gelben Post-it. Die Telefonnummer darauf gehörte Mette Olsäter bei der Kripo.

Die direkte Durchwahl.

Jians Anruf erreichte Mette in ihrem Büro. Es war ein kurzes, eher formelles Gespräch. Die beiden kannten einander nicht. Und bestimmt konnte Jian sich nicht mehr daran erinnern, dass Mette unmittelbar nach dem Mord an ihrem Sohn bei ihr daheim gewesen war. Zu diesem Zeitpunkt hatte sie wie im Koma in ihrem Schlafzimmer gelegen.

»Jonas Eriksson?«, wiederholte Mette.

»Ja. Mitglied des SAW.«

»Adresse?«

Jian gab Mette die Adresse durch.

»Danke.«

Mette legte auf, rief einen Kollegen an und bat ihn zu überprüfen, ob irgendetwas über Jonas Eriksson, wohnhaft in der Fleminggatan in Stockholm, in ihren Datenbanken zu finden war.

Treffer.

Eriksson war bereits 1996 als Achtzehnjähriger wegen Totschlags mit rassistischen Beweggründen verurteilt worden, auch wenn das aus den damaligen Berichten nicht klar hervorging. Er war mit zwei Migranten aneinandergeraten und hatte einem von ihnen ein Messer in den Hals gerammt. Nach verbüßter Strafe war er weitere drei Male wegen Körperverletzung verurteilt worden, und jedes Mal war Rassenhass der Antrieb gewesen. Seit mehreren Jahren war er aktives Mitglied des SAW.

Mette rief Svensson an und erstattete Bericht über den dritten Nazi aus dem Chatforum. Es war Jonas Eriksson gewesen, der Måns Berntsson gefragt hatte, ob er Hilfe benötige, was »die Scheißhure« anging. Sie schlug Svensson vor, Berntsson noch einmal zu vernehmen. Sowohl was den Mann aus dem Chatforum betraf, als auch im Hinblick auf die Drohung gegen Olivia Rönning.

Als sie auflegte, musste sie sich eingestehen, dass Jians Arbeit sehr effektiv gewesen war. Diese Hassprediger im Netz konnten durchaus etwas mit ihren Ermittlungen zu tun haben. Zwei von ihnen waren Mitglieder des SAW, primitive, naive Personen, die rassistisch motivierte Gewalttaten ausübten.

Und einer von ihnen wohnte in Schonen.

*

Nachdem er mit Mette Olsäter gesprochen hatte, fuhr Svensson zum Polizeigebäude in Höganäs. Måns Berntsson sollte erneut zur Vernehmung vorgeführt werden. Als er aus dem Auto stieg, kamen Frans und Olivia gerade heraus. Sie wollten sich etwas zum Mittagessen holen.

»Frans!« Svensson winkte den Kollegen zu sich. »Ich will, dass du gleich losfährst und Måns Berntsson holst. Wir müssen ihn noch mal vernehmen.«

»In Ordnung.«

»Ich fahre mit.« Olivia war neben sie getreten.

Svensson sah sie nachdenklich an.

»Das ist nicht nötig.«

»Aber ich möchte mitfahren.«

»Es reicht, wenn Frans allein fährt.«

Sie starrten einander ein paar Sekunden lang an, dann gab Olivia Svensson ein Zeichen, woraufhin dieser mit ihr ein Stück zur Seite ging.

»Warum willst du nicht, dass ich mitfahre?«, fragte sie ihn leise.

»Wegen dieser Sache, die zwischen dir und Berntsson vorgefallen ist.«

»Weißt du, was er über mich geschrieben hat?«

»Ja, und das ist ein weiterer Grund.«

Olivia konnte Svensson natürlich verstehen. Schließlich hatte er als Vorgesetzter eine Fürsorgepflicht. Doch an dieser Fürsorge war sie im Augenblick nicht interessiert.

»Ich weiß, was du meinst«, erwiderte sie. »Danke dafür. Aber ich bin hier diejenige, die als Scheißhure bezeichnet worden ist, nicht Frans. Ich will dabei sein, wenn er abgeholt wird. Ist das vielleicht zu viel verlangt?«

Svensson musterte Olivia. Im Grunde sollte Berntsson ja bloß abgeholt und aufs Revier gebracht werden. Wenn es für Olivia so wichtig war, dabei zu sein, dann sollte sie ihren Willen haben.

»Okay«, gab er nach. »Aber lass Frans die Sache regeln.«

»Auf jeden Fall.«

Frans fuhr, Olivia saß neben ihm.

Beide schwiegen.

Allmählich wurde Olivia doch unsicher. Sie wusste, sie würde sich zurückhalten müssen. Der Streit in der Kneipe durfte hier keine Rolle spielen. Es war nicht ausgeschlossen, dass Berntsson darauf anspielen und versuchen würde, sie zu provozieren. Das wäre nicht einmal besonders überraschend. Sie hoffte nur, dass Frans dieses Mal ein wenig deutlicher Stellung bezog.

»Was hast du für ein Gefühl?«, fragte sie ihn.

»Wieso? Weil wir zu Måns fahren?«

»Ja. Immerhin ist er doch ein alter Kumpel von dir.«

Im selben Augenblick bereute sie ihre Worte. Das war vollkommen unnötig, dachte sie. Reiß dich zusammen!

Frans hielt den Blick starr auf die Straße gerichtet.

»Ich denke, es wird schon gut gehen«, antwortete er.

Die Scheune war riesig, mit einer hohen Decke, weiß gekalkten Wänden, und im Hintergrund waren diverse Erntegeräte zu erkennen. Es gab keine Heizung, was den Teilnehmern auch deutlich anzusehen war, sowohl an ihrer Kleidung als auch an den kleinen Atemwölkchen, die sich vor ihren Mündern bildeten. Insgesamt waren siebzehn Personen in Jacken und Mänteln um den langen braunen Tisch versammelt. Fünfzehn Männer, zwei Frauen. Vor jedem von ihnen lag ein Papierstapel. An den Scheunenwänden standen ein paar Männer mit rasiertem Schädel, die ein Stück tiefer in der Hackordnung standen, Wache. Muskelmänner. Einer von ihnen war Jonas Eriksson. Seine Waffe beulte seine Jacke aus. Künstliches Licht fiel auf den Tisch in der Mitte und ließ die Zusammenkunft wie eine Szene aus Die Sopranos erscheinen. Doch das hier waren keine Mafiosi. Es waren Leute mit ganz anderen Ambitionen.

Måns Berntsson stand an der Stirnseite. Er war der Gastgeber. In der Nacht zuvor war seine Mutter gestorben. Er hatte Stunden damit verbracht, seinen Vater Arvid zu trösten. Er hoffte nur, dass dies nicht seine Ausstrahlung beeinträchtigte.

Die anderen Gäste am Tisch kamen aus dem gesamten Norden, aus diversen faschistischen Bewegungen, mit den verschiedensten Lebensläufen, doch eine Sache einte sie alle: der Kampf für einen ethnisch reinen Norden. Sie alle hatten ihren Blick auf Berntsson gerichtet.

Er war mitten in seiner Eröffnungsrede. Er hatte sie mit einem Zitat aus Anders Behring Breiviks internationalem Manifest eingeleitet, einem Plädoyer für die Vernichtung Eurabiens mithilfe brutalster Gewalt. Inzwischen war er zum eigentlichen Zweck des Treffens übergegangen. »Der Kampf für einen rassenreinen Norden tritt langsam in die entscheidende Phase«, sagte er mit ruhiger, kontrollierter Stimme. »Und damit wir siegen, müssen wir über die Grenzen hinweg zusammenarbeiten. Wir müssen all das beiseiteschieben, was uns trennt, und nur mehr das sehen, was uns eint: das Begehren, die multikulturelle Gesellschaft auszulöschen.«

Alle Anwesenden am Tisch nickten.

»Es ist an der Zeit, von der Theorie zur Praxis überzugehen«, fuhr Berntsson fort. »Überall in Europa gewinnen die Ideen des Nationalsozialismus an Boden. Jetzt müssen wir im Norden zeigen, dass wir bei dem Feldzug dabei sind. Vor euch auf dem Tisch liegt der Vorschlag für einen Aktionsplan, den unsere Bewegung erstellt hat. Er baut auf unseren früheren Treffen auf, das meiste daraus kennt ihr schon. Er beschreibt die Zellenaktivitäten, die aufgebaut werden sollen und in bestimmten Bereichen bereits aktiv sind.«

Einige am Tisch blätterten in den Papieren, die meisten aber nicht. Sie wussten, was darin stand, zumindest in groben Zügen.

Einer der Dänen hob die Hand und fragte:

»Wie ist die Kommunikation zwischen den Zellen geplant?«

»Es gibt keine Kommunikation untereinander«, antwortete Berntsson. »Sämtliche Kontakte verlaufen vertikal, niemals horizontal.«

»Und wie viele sollen zu einer Zelle gehören?«

»Maximal vier Personen. Alle mit verschiedenen Spezialkenntnissen.«

»Wie sollen die Aktionen der Zellen koordiniert werden?«

»Jede Zelle arbeitet in ihrem nationalen Umfeld. Die übergreifende Koordination ist eines der Dinge, die wir hier diskutieren müssen.«

Frans hielt ein Stück vor Berntssons Hof am Straßenrand an. Der Bauernhof lag ein Stück zurück zwischen hohen Bäumen, und sie konnten mehrere Autos sehen, die vor dem Haus parkten.

»Er hat Besuch«, sagte Olivia.

Frans bog auf den Kiesweg ein, der von knorrigen Weiden gesäumt wurde. Jetzt sah er auch die Motorräder auf dem Hofplatz.

»Sind das Rocker?«, fragte Olivia.

»Vermutlich. Ich nehme an, zum Schutz.«

»Schutz – wogegen?«

»Gegen unerwünschte Besucher.«

»Wie uns.«

»Ja.«

Olivia zögerte eine Sekunde. »Vielleicht sollten wir Verstärkung anfordern?«

»Lass uns erst einen Versuch unternehmen.«

»In Ordnung.«

Sie stiegen aus und gingen auf das Haus zu. Auf halbem Weg entdeckten sie ein paar Typen in Lederkluft vor der Tür zu der großen roten Scheune, die links an das Wohngebäude grenzte.

»Offenbar sind sie da drinnen«, sagte Frans und ging auf die Scheune zu. Olivia folgte ihm.

Als sie sich dem Scheunentor näherten, bauten sich fünf große, muskulöse Biker vor ihnen auf, um den Weg zu versperren. Frans zückte seinen Dienstausweis und erklärte, wer sie waren.

»Was geht hier vor?«, fragte er.

»Eine Konferenz.«

Der Typ in der Mitte führte das Wort.

»Was für eine Konferenz?«

Der Mann antwortete nicht.

»Wir möchten mit Måns Berntsson sprechen«, sagte Frans.

»Er ist beschäftigt.«

»Können Sie ihn bitte holen?«

»Bist du taub? Er ist beschäftigt.«

»Lassen Sie uns durch.«

»Habt ihr einen Durchsuchungsbefehl?«

Frans sah den Biker an. Natürlich hatten sie keinen Durchsuchungsbefehl, und das hieß, dass sie tatsächlich nicht so einfach in die Scheune marschieren durften.

Frans machte einen Schritt auf das Tor zu und rief: »MÅNS? Ich bin’s, Frans. Kannst du mal für eine Minute rauskommen?«

Zwei der Wachleute eilten zu ihm hinüber und versuchten, ihn vom Tor wegzudrängen, doch Frans schlug ihre Hände weg, gerade, als Måns Berntsson das Tor aufschob und dicht gefolgt von Jonas Eriksson herauskam. Beide stellten sich hinter die Biker. Olivia spürte, wie Eriksson sie intensiv musterte, und wandte den Blick ab.

»Hallo, Frans«, sagte Berntsson. »Worum geht es?«

»Wir müssen mit dir reden.«

»Ich stehe hier.«

»Auf dem Revier.«

»Das geht jetzt nicht. Ich bin beschäftigt.«

»Und wir sind von der Polizei und wollen mit dir reden.«

»Sorry.«

Auf Berntssons Gesicht hatte sich ein ironisches Lächeln geschlichen.

»Was grinst du so?«, fragte Frans.

»Weil du jetzt mit dieser Scheißhure gemeinsame Sache machst.«

Frans zuckte heftig zusammen, machte einen Satz nach vorne und hob drohend den Arm, als einer der Leibwächter sich blitzschnell an Berntsson vorbeischob und Frans einen Schlag gegen den Kopf versetzte. Sofort stürzten auch die anderen Biker herbei und nur Berntssons Stimme gebot ihnen Einhalt.

»SCHLUSS JETZT!«

Alle erstarrten.

»Ich habe keine Zeit für so einen Mist«, erklärte Berntsson. »Verlasst auf der Stelle den Hof!«

»Einen Teufel tun wir!«, schrie Frans. »Du kommst mit!«

»Frans …«

Olivia war nur allzu klar, dass sie Verstärkung brauchten, damit die Lage nicht vollkommen außer Kontrolle geriet. Sie zog Frans an der Uniformjacke.

»Komm!«

Nur widerstrebend ließ Frans sich mitziehen. Auf halbem Weg zum Wagen drehte er sich noch mal um und starrte finster den Biker an, der ihm den Schlag versetzt hatte.

Und zeigte ihm den Mittelfinger.

Als auch Olivia sich flüchtig umdrehte, bemerkte sie, dass Eriksson sie immer noch musterte. Was sie nicht sah, war seine Erektion.

Eine ganze Weile saßen sie schweigend im Wagen.

Frans fühlte sich schlecht. Er hatte die Beherrschung verloren, und das auch noch vor Olivias Augen. Sein Puls raste noch immer, und er schwitzte am ganzen Körper.

Sobald sie eingestiegen waren, hatte Olivia Svensson angerufen und Verstärkung angefordert, doch Svensson hatte nur erwidert, sie sollten zurückkommen. Jetzt saß sie da und knetete die Hände. Sie hatte versucht, sich dort draußen vor der Scheune zu beherrschen, wie sie es sich vorgenommen hatte. Frans hatte die Sache regeln sollen. Doch als er die Kontrolle verloren hatte, war sie gezwungen gewesen einzugreifen. Zum einen, um die Situation zu entspannen, zum anderen, um Frans zu beruhigen.

Sie hatte den leisen Verdacht, er hatte überreagiert, weil er ihr etwas hatte beweisen wollen.

Und das war kein gutes Gefühl.

Stilton näherte sich Långvik. Er war schon frühmorgens bei Mette in Kummelnäs vorbeigefahren, hatte den Mönch abgeholt und war dann gleich weitergefahren.

Er bog in die geschützte Bucht ein und legte am Steg an, vertäute sein Boot und machte sich auf den Weg nach Långviksbyn. Er hatte es eilig. Den schmalen Kiesweg ließ er sehr viel schneller hinter sich als beim letzten Mal und hatte die Gartenpforte zu dem großen Haus im Nu erreicht. Niemand war auf dem Hof zu sehen. Mit dem Buch in der Hand betrat er das Grundstück und steuerte die Haustür an. Er konnte nirgends eine Klingel oder einen Türklopfer entdecken, also hämmerte er so laut wie möglich mit dem Knöchel gegen die Tür, doch nichts geschah. Er klopfte noch einmal und griff dann zur Klinke. Die Tür war abgeschlossen. Er spähte durch ein Fenster. Weit und breit niemand zu sehen. Wo ist sie? Sitzt sie in ihrem Wahrsagezimmer?

Er ging ums Haus. Auf der Rückseite führte eine Tür von der Küche zum Hinterhof. Diesmal hatte er Glück, die Tür war nicht abgeschlossen. Verstohlen blickte er sich um, dann trat er ein.

Es dauerte eine Weile, bis er aus dieser Richtung zu einem Zimmer gelangte, das er wiedererkannte. Er durchquerte die Bibliothek und trat an die Schwelle zum Wahrsagezimmer. Von dort war nichts zu hören. Er steckte den Kopf durch die Tür. Das Zimmer war verwaist. Gerade wollte er sich umdrehen und wieder gehen, als er die Sanduhr auf dem Tisch entdeckte. Asche rieselte durch die Glasmitte.

Irgendjemand hatte sie gerade erst umgedreht.

»Was haben Sie hier zu suchen?«

Stilton zuckte zusammen und drehte sich um. Ein Stück von ihm entfernt stand Clark im Arbeitsoverall in der Bibliothek. Er sah erschöpft aus.

»Barbro«, antwortete Stilton und ging auf ihn zu.

»Sie ist nicht da.«

»Wann kommt sie wieder?«

»Keine Ahnung.«

Eine Weile starrten sie sich schweigend an. Dann hielt Stilton das Buch hoch. »Kennen Sie das?«

»Nein«, antwortete Clark, ohne das Buch auch nur anzusehen.

Stilton warf einen flüchtigen Blick auf Clarks Hände. Suchte nach Kratzwunden, die er sich im Schlehengestrüpp eingehandelt haben mochte, konnte keine entdecken.

»Waren Sie vorgestern auf Rödlöga?«, fragte er.

»Wo soll das sein?«

Stilton spürte ein reflexhaftes Zucken im Arm. Es fehlte nicht mehr viel, und er würde Clark eine scheuern. Doch er riss sich zusammen.

»Grüßen Sie Barbro und sagen Sie ihr, dass ich hier war«, sagte er stattdessen.

Clark hatte sich keinen Millimeter von der Stelle gerührt, als Stilton die Bibliothek verließ.

Er war fast schon wieder unten in Långvik, als er Barbro entdeckte. Sie kam aus dem Haus des Schnapsbarons, setzte sich auf ihr Lastenmoped und lenkte es auf den Kiesweg. Als Stilton sich ihr in den Weg stellte, blieb Barbro stehen, ließ den Motor aber laufen.

»Bist du schon wieder da?«, bemerkte sie.

»Ja.«

»Ich lese niemandem zweimal aus der Hand.«

»Das ist auch besser so. Ich war oben bei Ihnen und habe dort Clark getroffen. Wohnt er bei Ihnen?«

»Ja. Er kümmert sich um alles.«

Stilton fragte sich, was das wohl beinhaltete.

»Warum warst du oben?«, wollte Barbro wissen.

»Ich wollte mich nach diesem Buch hier erkundigen«, antwortete Stilton und hielt den Mönch hoch.

Barbros Reaktion war unerwartet heftig.

»Das gehört mir! Hast du dir das in der Bibliothek unter den Nagel gerissen?«

»Nein.«

»Woher hast du es dann?«

»Ich habe es in einem Antiquariat in Söder gekauft.«

»Was?«

»Wie ist es dort hingekommen?«

Barbro blickte ihn verwirrt an. »Das muss … Das muss passiert sein, als wir die Bibliothek aufgeräumt haben. Wir haben ein paar Kartons mit Büchern zusammengepackt, die wir loswerden wollten. Clark hat sie zum nächstbesten Antiquariat gebracht und verkauft. Da muss das da mit reingerutscht sein.«

»Offenbar«, sagte Stilton. »Es steht eine Widmung drin. Hier.« Stilton schlug das Buch auf und tippte mit der Fingerspitze darauf. »›Für meine große Liebe – Die Mutter des Universums sei mit Dir!‹ Sind Sie damit gemeint?«

»Ja. Ich habe das Buch von meinem geliebten Stellan bekommen, als wir das Haus gerade bezogen hatten. Ich habe es allerdings nie ganz gelesen, nur zum Teil … Ich fand es ein bisschen merkwürdig.«

»Und seit Sie es bekommen haben, stand es bei Ihnen im Regal?«

»Ja.«

»Wer hat so um 2005 noch auf dem Hof gewohnt?«

»Warum willst du das wissen?«

»Reine Neugier.«

»Ah ja? Na, meinetwegen. 2005 … Da waren nur noch Clark und ich dort.«

»Da sind Sie sich ganz sicher?«

»Natürlich. Na ja, Tessan und dieser Johan waren auch noch eine Weile da, vielleicht gerade noch zu dieser Zeit. Eigentlich wollten sie eine Bäckerei eröffnen, aber das hat sich nicht rentiert, deshalb sind sie nach einer Weile wieder weggezogen.«

»Wie heißen die beiden mit Nachnamen?«

»Das weiß ich nicht mehr.«

»Wissen Sie, wo sie jetzt leben?«

»Nein.«

»Wie heißt Clark mit Nachnamen?«

»Ståhl. Was du alles wissen willst!«

Barbro legte den Gang ein und drehte am Gashebel. Doch Stilton wich nicht zur Seite.

»Ich muss jetzt los«, sagte sie. »Kann ich das Buch wiederhaben? Oder es zurückkaufen?«

»Noch nicht. Ich hab es noch nicht ganz gelesen. Ich schicke es Ihnen, sobald ich damit fertig bin.«

»Das wäre nett.«

Stilton gab den Weg frei, und Barbro fuhr auf dem Lastenmoped davon. Er sah ihr nach, bis sie hinter einer Kurve verschwunden war. Die Frage nach den Zeitungsausschnitten hatte ihm auf der Zunge gelegen, aber dann hatte er sich doch zurückgehalten. Er wollte nicht, dass diese Information durchsickerte.

Was er erfahren hatte, genügte ihm fürs Erste.

Endlich wusste er, woher das Buch stammte.

Frans und Olivia hatten Svensson von den Geschehnissen auf Berntssons Hof Bericht erstattet, worauf dieser mehrere Kollegen dort vorbeischickte, um Måns Berntsson endlich zur Vernehmung aufs Revier zu holen.

Dieses Mal war das Ganze verhältnismäßig reibungslos vonstatten gegangen. Als die Beamten dort ankamen, war Berntsson allein auf dem Hof gewesen. Ihm war wohl klar gewesen, was ihn erwartete, und deshalb hatte er die Konferenz in seiner Scheune schleunigst aufgelöst.

Die Nazis würden den Kontakt andernorts wieder aufnehmen.

Jetzt saßen die beiden Männer sich in einem der kleineren Vernehmungsräume an einem grauen Tisch gegenüber. Svensson hatte das Aufnahmegerät eingeschaltet und die Formalitäten aufgesprochen. Vor ihm lagen diverse Unterlagen.

»Dies ist jetzt schon das zweite Mal, dass wir miteinander reden«, begann er.

»Ja, und ich frage mich wirklich, warum. Ich habe dieses Negerbalg nicht umgebracht.«

Svensson verkniff sich einen Kommentar. »Was war das für ein Treffen in der Scheune?«, fragte er stattdessen. »Als unsere Beamten das erste Mal bei Ihnen waren.«

»Eine interne Strategiediskussion. Ist so was neuerdings verboten?«

»Das kommt darauf an, was dabei diskutiert wird. Allein schon die Planung einer Straftat verstößt gegen das Gesetz. Sind Ihnen die Namen Axel Sönnerman und Jonas Eriksson ein Begriff?«

Die Reaktion war schwer zu deuten, aber immerhin reagierte er. Mit einem ausweichenden Blick.

»Nein«, antwortete Berntsson.

»Sicher?«

Diesmal gab Berntsson keine Antwort.

»Das hier sind Anruflisten«, fuhr Svensson fort und klopfte mit dem Finger auf den Papierstapel, der vor ihm lag. »Ihre Handygespräche in jüngster Zeit. Sie haben auffallend häufig mit drei bestimmten Nummern telefoniert. Zwei davon gehören Axel Sönnerman und Jonas Eriksson, beide wohnhaft in Stockholm.«

»Eriksson ist Mitglied der Bewegung.«

»Das wissen wir. Aber eben kannten Sie noch nicht mal seinen Namen.«

»Dann ist er mir eben jetzt wieder eingefallen.«

»Und Sönnerman? Fällt der Ihnen jetzt auch wieder ein?«

»Wissen Sie, ich habe die ganze Zeit über Kontakt mit allen möglichen Leuten im ganzen Land, und ich kann mir nicht sämtliche Namen merken. Worauf wollen Sie eigentlich hinaus?«

Svensson zog einen Papierbogen hervor und legte ihn oben auf den Stapel.

»Was sagt Ihnen der Name Tyrruna/VV?«

»Warum wollen Sie das wissen?«

»Tyrruna/VV meldet sich regelmäßig in verschiedenen sozialen Netzwerken zu Wort, vor allen in Foren wie Avpixlat und Fria Tider. Und bei Flashback. Ich kann ja mal einen der Kommentare dieses Users zitieren: ›Jedes Unkraut, das mit Stumpf und Stiel herausgerissen wird, macht Platz für frische, neue Pflanzen. Das wissen wir. In Arild ist ein klein bisschen aufgeräumt worden. Hoffen wir mal, dass das eine Inspiration für andere darstellt.‹ Wissen Sie, worauf sich dieser Kommentar bezieht?«

»Wie sollte ich das wissen?«

»Weil es Ihr Pseudonym ist. Das haben wir unter anderem über Ihr Nutzerkonto herausgefunden. Oder stimmt das etwa nicht?«

»Kein Kommentar.«

»Kein Kommentar? Ach, fahren wir jetzt auf dieser Schiene?«

»Offenbar.«

»Das ist wirklich erbärmlich. Ich habe im Übrigen noch zwei weitere Pseudonyme hier: Hagalruna/VV und Varghake/VV. Wissen Sie, wer sich dahinter verbirgt?«

»Nein, aber Sie bestimmt.«

»Sönnerman und Eriksson. Ihre beiden Handyfreunde. Zusammen mit dem Username Triskele/VV haben Sie auf Flashback gechattet. Das Zitat stammt aus Ihrer Konversation. Unserer Interpretation zufolge ging es dabei um die Morde an Emelie Andersson und Aram Mellberg. Möchten Sie sich dazu äußern?«

»Nein.«

»Wer verbirgt sich hinter Triskele/VV?«

»Das haben Sie also noch nicht herausgekriegt?«

»Keine Angst, das ist nur eine Frage der Zeit. Aber Sie wissen es doch ohnehin.«

Berntsson kratzte sich stumm am Arm.

»Dann kommen wir später darauf zurück«, beschloss Svensson mit einem gezwungenen Lächeln. »Schrägstrich VV – was hat das zu bedeuten?«

»Doppel-Victory«, gab Berntsson zurück und erwiderte Svenssons Lächeln. »Sind wir jetzt fertig?«

»Gleich. Nur noch ein kurzes Zitat aus Ihrem Beitrag.« Svensson sah wieder auf das Papier. »›Diese Scheißhure hier – die sollten wir ebenfalls auf unsere Liste setzen.‹« Svensson blickte zu Berntsson hoch und sah ihn fragend an.

»Es gibt viele Scheißhuren hier in der Gegend«, erwiderte Berntsson.

»Das bezieht sich also nicht auf eine spezielle Person?«

»Nein.«

»Nicht auf Olivia Rönning?«

»Wer soll das sein?«

»Die Polizistin, die einem Ihrer Kumpanen im Glöd eine Backpfeife verpasst hat. Erinnern Sie sich noch daran?«

Berntsson antwortete nicht.

»Sie haben daraufhin eine Antwort von Varghake/VV erhalten«, fuhr Svensson fort. »Also von Jonas Eriksson. ›Sag Bescheid, wenn du Hilfe brauchst.‹ Hilfe wobei?«

»Kein Kommentar.«

»Was ist das für eine Liste, auf die ›diese Scheißhure‹ gesetzt werden soll?«

»Das weiß ich nicht mehr.«

»Man könnte das durchaus als Drohung verstehen.«

»Oder als Versprechen.«

Svensson betrachtete Berntsson, schaltete das Aufnahmegerät aus und beugte sich ein Stück vor. Seine Stimme klang wie in Stein gemeißelt.

»Sie sind ein widerlicher Mensch, Berntsson. Komplett verdörrt und mit einem vollkommen verdrehten Hirn. Und die Kreise, in denen Sie verkehren, sind genauso widerlich, wenn nicht krank. Aber das ist Ihre Entscheidung. Ich will nur, dass Sie eine Sache kapieren, Berntsson. Bedrohen Sie niemals, niemals eine Kollegin von mir.«

Die beiden Männer starrten einander schweigend an.

Als Berntsson das Polizeigebäude verließ, überquerte er die Straße und marschierte auf ein dunkles Auto zu. Hinter dem Steuer saß Jonas Eriksson. Berntsson setzte sich auf den Beifahrersitz, zückte sein Handy und schrieb eine SMS, die mit den Worten endete: »Vassa Eggen morgen 20.00 Uhr.« Die Nachricht schickte er an zwei Empfänger. Dann wandte er sich Eriksson zu. »Es gibt viel zu tun. Fahr los.«

Während Eriksson anfuhr, fragte er: »Wo wohnt diese Scheißhure?«

*

Kurz vor der Dämmerung machten sie sich zum Mellansjön auf. Barbro ging mit einer Taschenlampe in der Hand voran, Clark folgte ihr. Sie wussten genau, wo die Knochen im August gefunden worden waren. Ein paar badende Kinder hatten sie entdeckt, nur wenige Meter unter der Wasseroberfläche eingeklemmt zwischen Steinen im Schilf. Die Meldung hatte schnell die Runde gemacht, und Barbro und Clark waren bereits vor Ort gewesen, bevor die Polizei eintraf. Barbro hatte vom ersten Moment an gewusst, dass es die Knochen ihres verschwundenen Mannes waren.

Die Polizei organisierte pflichtschuldig ein paar Tauchgänge, dann stellten sie mit der Begründung, dass es dort zu morastig wäre, die Arbeit wieder ein. Barbro gab ihnen eine blonde Haarsträhne von Stellan mit, die sie in einer Schachtel aufbewahrt hatte, damit die Forensiker die DNA extrahieren und mit den Knochenproben vergleichen und damit die Identität feststellen konnten.

»Er wird wahrscheinlich in dem Loch liegen«, sagte Barbro jetzt.

Clark wusste, dass sie von Stellans Schädel redete. Insgeheim widerstrebte ihm die Idee, danach zu suchen. Noch am Vortag hatte er versucht, Barbro die ganze Aktion auszureden, allerdings ohne Erfolg, und vor ein paar Stunden hatte er einen letzten Versuch unternommen.

»Wozu soll das denn gut sein? Du weißt doch, dass er ertrunken ist.«

»Ist er nicht! Fang du jetzt nicht auch noch damit an! Wenn wir die letzten Skelettreste finden, können wir vielleicht beweisen, dass ich die ganze Zeit Recht hatte. Dass er ermordet wurde.«

Mittlerweile waren sie bei dem Schilfdickicht angekommen, in dem die Knochen gefunden worden waren, und Barbro zeigte hinaus auf das dunkle Wasser. »Da war es, oder?«

»Ja.«

Die Vertiefung lag unmittelbar hinter der Schilfwand. Wusste man nicht, dass es sie gab, sah man sie auch nicht. Sie war in den Siebzigerjahren mit großen Steinen gefüllt worden, um einen Schutzraum für die Flusskrebse zu schaffen, in dem sie nicht von Fischen, Vögeln oder Nerzen gefressen werden konnten. Clark selbst war dabei gewesen und hatte bei der Arbeit mitgeholfen. Er liebte Flusskrebse. Inzwischen waren die Flusskrebse jedoch verschwunden. Stattdessen würde er gleich in der Senke nach einem Schädel suchen.

»Gehst du raus?«, fragte Barbro.

Clark seufzte leise und streifte seine alte grüne Anglerhose über, die ihm bis unter die Achseln reichte. Sie hatten einen kleinen Blecheimer mitgenommen, dessen Boden durch eine angepasste Plexiglasscheibe ersetzt worden war. Diesen Eimer hielt Barbro Clark jetzt hin.

»Brauchst du die Lampe?«

»Ja.«

Clark nahm die Lampe in die andere Hand und watete in das Schilfdickicht. Dort reichte ihm das Wasser bis zur Brust. Er drückte den Eimer unter die Oberfläche und leuchtete mit der Taschenlampe hinab auf die Senke.

»Siehst du die Vertiefung?«, rief Barbro.

»Ja.«

»Und wie sieht sie aus?«

»Ist voll mit Steinen.«

Clark ließ den Lichtkegel über die Steine in der Senke wandern. Durch den Glasboden des Eimers konnte er die Steine problemlos erkennen: dunkel, bräunlich. Sie waren kaum von dem runden Gegenstand zu unterscheiden, der jetzt plötzlich im Lichtkegel auftauchte.

Fast exakt in der Mitte der Senke.

*

Svensson wollte Frans und Olivia im Glöd auf ein Glas Bier oder Wein einladen und mit ihnen darüber sprechen, was auf Berntssons Hof passiert war. Er fühlte sich in gewisser Weise verantwortlich dafür. Er hätte Frans und Olivia niemals allein dort hinschicken dürfen, das war ihm jetzt klar.

Frans lehnte Svenssons Einladung dankend ab. Er fühlte sich nicht wohl bei dem Gedanken, in der Freizeit mit Vorgesetzten zu verkehren. Außerdem war ihm sein Wutausbruch vor der Berntsson’schen Scheune immer noch peinlich. Er wollte nicht darüber reden müssen. Das war wirklich unglaublich unprofessionell gewesen.

Doch Olivia ging gerne mit. Sie ergriff jede Gelegenheit, sich nicht mit ihrem dunklen Gästehaus und den Glasscherben am Boden und mit den finsteren Gedanken in ihrem Schlafzimmer beschäftigen zu müssen.

Als Olivia als Erste im Glöd ankam, war die Kneipe noch fast leer. Also stellte sie sich an den Tresen. Wie aus dem Nichts tauchte Viggo hinter der Bar auf und zwirbelte seinen roten Schnurrbart. Er hoffte, dass es an diesem Abend ruhig bleiben würde.

»Wie geht’s?«, fragte er.

»Gut. Danke übrigens für die Namen.«

Viggo ließ den Blick durch das Lokal schweifen, als hätten ihre Worte in falsche Ohren geraten können. Aber es war niemand in Hörweite.

»Keine Ursache«, entgegnete er. »Ein Bier?«

»Gern.«

»Hübsche Frisur.«

»Danke.«

Viggo stellte sich an den Zapfhahn.

»Darf ich dich mal was fragen?«, brachte er zögerlich hervor. »Du bist doch eine Frau …«

»Ja.«

»Mein Schnurrbart. Was für ein Gefühl ist das, wenn ein Mann so einen Bart hat?«

»Das fragst du mich?«

»Na ja, du musst wissen, als ich das letzte Mal in der Stadt war, habe ich ein ziemlich süßes Mädchen kennengelernt. Vielleicht wird ja was daraus … und darum meine Frage, was den Schnauzer betrifft. Ich meine, wie ist das beim Küssen?«

»Was glaubst du denn, wie es ist? Merkwürdig?«

»Meine Mutter hat immer gesagt, dass keine Frau der Welt einen Mann küssen will, dessen Gesicht voller Stacheln ist. Stimmt das?«

Viggo stellte das Bier auf den Tresen. Olivia konnte ihm ansehen, dass er die Frage wirklich ernst meinte.

»Das kann ich dir nicht sagen«, antwortete sie. »Ich war noch nie mit einem Typen zusammen, der so einen Schnurrbart hatte.«

»Dann weißt du gar nicht, wie sich das anfühlt.«

»Nein. Was meinst du – soll ich es mal probieren?«

Sie grinste ihn breit an und nahm einen Schluck Bier. Viggo blieb ernst.

»Würdest du wirklich …?«

»Nein.«

»Damit ist es entschieden. Morgen kommt er ab. Prost!«

Viggo machte eine leichte Verbeugung und verschwand.

Jetzt habe ich ihn allen Ernstes dazu gebracht, den Schnurrbart abzurasieren, dachte Olivia. Ich hätte ihn doch zumindest zur Probe küssen können. Vielleicht ist er ja gar nicht so stachelig.

»Na, worüber grübelst du denn?«

Mit einer braunen Aktentasche in der Hand trat Svensson neben sie.

»Über Schnurrbärte«, antwortete Olivia.

»Bist du scharf auf Viggo?«

»Nein, bestimmt nicht. Hast du mit Frans gesprochen?«

»Nur kurz, auf dem Revier. Er ist ein bisschen deprimiert. Ich habe versucht, ihn aufzumuntern. Immerhin war es ja auch meine Schuld, dass es an der Scheune so eskaliert ist.«

»Ich glaube, ich war auch nicht ganz unschuldig daran«, sagte Olivia.

»Wie meinst du das?«

Diese Erklärung wäre jetzt zu unangenehm und zu persönlich.

»Wo wollen wir uns hinsetzen?«, fragte sie stattdessen.

Svensson bestellte ein Glas Wein, und die beiden setzten sich an einen Tisch.

»Wie ist Berntssons Vernehmung gelaufen?«, wollte Olivia wissen.

»Er hat bestätigt, was wir bereits wussten. Aber über den vierten Username schweigt er sich aus.«

»Den findet Jian raus – in dieser Hinsicht ist sie wie ein Terrier.«

Svensson lachte.

»Weißt du inzwischen, was das für eine Versammlung in dieser Scheune war?«, fragte Olivia weiter.

»Nicht so richtig, aber ich nehme an, dass es sich dabei um das hier gehandelt hat.« Er nahm seine Aktentasche hoch, zog mehrere Blätter Papier heraus und legte sie vor Olivia hin.

»Was ist das?«

»Das könnte man wohl als eine Art Aktionsplan bezeichnen. Wir haben es gefunden, als wir Berntsson abgeholt haben.«

Olivia starrte auf den Titel. »›Aktionsplan für einen arischen Norden‹.«

»Widerliche Lektüre«, sagte Svensson. »Könnte auch von Hitler persönlich stammen.«

»Und worum geht es da?«

»Im ersten Teil geht es vor allem um nationalsozialistische Rhetorik: wie es gelingen soll, die Gesellschaft zu übernehmen, warum und was danach kommt. Interessanter wird es allerdings ein Stückchen weiter hinten.«

Svensson blätterte ein paar Seiten weiter, überflog den Text und tippte dann auf eine Stelle.

»Und was steht da?«

»Wie man im Norden ein Netzwerk rassistischer Zellen aufbaut.«

»Rassistische Zellen?«

»Ja. Laut diesem Text soll das nach dem Prinzip von Terrorzellen geschehen – also kleine autonome Einheiten mit Spezialaufträgen.«

»Was für Spezialaufträge?«, hakte Olivia nach.

»Vermutlich solche jenseits ihrer offensichtlichen Agenda. Gewalttaten diverser Art. Sprengstoffattentate. Mord.«

»Und wie groß ist so eine Zelle?«

»Angeblich besteht jede Zelle aus drei oder vier Personen.«

Olivia reagierte sofort. »Wie die in Jians Forum.«

»Ganz genau.«

»Dann könnte es also sein, dass die vier als Terrorzelle agieren?«

»Möglich. Vielleicht. Auf dem Weg hierher kam mir eine Idee. Ich hab Jians Material ja von Mette geschickt bekommen, wie du weißt. Das Material, das du ihr geschickt hattest – mit all den Pseudonymen, und jeder Name endet auf Schrägstrich VV.«

»Ja. Jian wusste allerdings nicht, wofür das steht.«

»Ich habe Berntsson gefragt, und der behauptet, das stünde für Doppel-Victory. Ich denke, er hat gelogen. Ich glaube eher, das steht für Vit Vedergällning. Weiße Vergeltung.«

»Weiße Vergeltung?«

»Ja.«

»Wie kommst du denn darauf?«

»Weil Måns Berntsson sich die Worte erst vor Kurzem quer über die Brust hat tätowieren lassen. Könnte es nicht vielleicht sein, dass sie ihrer Zelle diesen Namen gegeben haben, wenn sie denn eine gebildet haben?«

Olivia dachte über Svenssons Worte nach. Eine anonyme rassistische Zelle unter dem Namen »Weiße Vergeltung«. Das klang einfach nur krank – aber es waren schließlich auch ziemlich kranke Menschen, mit denen sie es hier zu tun hatten. Die eine mindestens ebenso kranke Tagesordnung verfasst hatten. »Aktionsplan für einen arischen Norden.«

Sie sahen sich an.

»Wir steuern also auf einen offenen Konflikt mit echten Nazis zu?«, fragte Olivia. »Mit Leuten, die Hefeteilchen in Form von Hakenkreuzen backen und ihren Kindern servieren?«

»Hefeteilchen?«

»Das hab ich mal gelesen. Einfach nur abartig.«

»Ja, da stimme ich dir zu. Und leider wird das alles noch viel schlimmer werden, wenn wir die bevorstehenden Wahlen und alles, was da noch hochkochen könnte, in Betracht ziehen. Es sieht nicht gut aus für die Zukunft.«

»Nein.«

Beide tranken ihr Glas leer. Ein zweites wollte keiner mehr. Olivia würde so schnell wie möglich Jian anrufen, vielleicht auch Mette, und mit ihnen über diese rassistischen Zellen sprechen.

Allmählich war es an der Zeit, ins Gästehaus zurückzukehren. Sie stand auf, sah Svensson an. Ja, sie mochte ihn wirklich gern.

»Warum wirst du eigentlich Gurke genannt?«, fragte sie.

»Das ist eine lange Geschichte. Fährst du nach Nyhamnsläge?«

»Ja.«

»Ich will das nicht.«

»Was willst du nicht?«

»Dass du heute Nacht dort schläfst. Nicht in der momentanen Situation – in Anbetracht der Drohung und alledem. Allein schon, dass du raus zu Berntsson gefahren bist, war falsch.«

»Aber ich …«

»Bitte, tu, was ich dir sage. Nur dieses eine Mal.« Svensson stand auf und sah Olivia ernst an.

»Wo soll ich denn sonst schlafen?«

»Bei uns. Im Köpmansgården. Die haben noch freie Zimmer. Die Rechnung übernehmen wir.«

»Okay. Trotzdem muss ich erst heim und ein paar Sachen holen.«

»Dann nehmen wir ein Taxi.«

Svensson griff nach seiner Aktentasche, und gemeinsam gingen sie auf den Ausgang zu. Am Tresen blieb Olivia spontan stehen. »Ich will nur schnell noch Viggo probeküssen«, erklärte sie und grinste Svensson an. Viggo kam auf sie zu, und Olivia beugte sich über die Bar. »Gib mir einen Kuss.«

Viggo sah sich verstohlen im Lokal um und gab Olivia dann einen leichten Kuss auf den Mund.

»Behalte deinen Schnauzer«, sagte sie.

Das Taxi hielt vor der Pforte zum Gästehaus an, und Olivia öffnete die hintere Wagentür. Svensson blieb auf der Rückbank sitzen.

»Eine Minute – ich hole nur schnell meine Tasche.«

Svensson nickte, und Olivia stieg aus. Durch den feinen, kalten Regen lief sie auf das Gästehaus zu. Sie war insgeheim erleichtert, heute Nacht anderswo schlafen zu können. Tausendmal lieber ein sauberes Hotelzimmer als ein muffiges Gästehaus mit abgestandener Luft.

Sie schloss die Tür auf und trat ein. Als die Tür hinter ihr ins Schloss fiel, spürte sie die Kälte. Den kalten Windzug. Hatte sie ein Fenster offen stehen lassen?

Der Taxifahrer hatte den Motor abgestellt, die Scheinwerfer ausgeschaltet und drehte sich zu Svensson um.

»Sie kommen aus Malmö, oder?«, fragte er.

»Ja.«

»Bei euch läuft’s momentan ja richtig gut.«

»Im Fußball?«

»Ja.«

Im Handumdrehen waren die beiden Männer in ein Gespräch vertieft. Svensson stammte aus Malmö, der Taxifahrer aus Helsingborg, beide interessierten sich für Fußball und kannten sich aus in Sachen Rivalität zwischen den beiden Vereinen. Im Augenblick hatte der MFF die Oberhand und steuerte die Tabellenspitze an. Allerdings fand der Fahrer, der Erfolg wäre lediglich gekauft.

»Ihr habt einfach mehr Geld als wir«, erklärte er. »Ihr kauft die teuren Spieler. Wir sehen das Ganze eher sportlich und bilden unsere eigenen Talente aus.«

»Zlatan war auch ein Hausgewächs.«

»Der hat beim BK Flagg und FBK Balkan angefangen, nicht beim MFF.«

Svensson lachte. Der Mann am Lenkrad kannte sich wirklich gut aus. Er warf einen flüchtigen Blick zum Gästehaus hinüber. Eine Minute, hatte sie gesagt. Das war aber eine lange Minute. Aber vielleicht war sie noch auf die Toilette gegangen.

»Und wie läuft’s bei den Ermittlungen?«, fragte der Fahrer nun. »Mit dem Mord an diesem Mädchen?«

»Wir arbeiten daran.«

Der Fahrer nickte, sah jetzt aber ebenfalls zur Gartenpforte. »Die lässt sich Zeit …«

»Stimmt.«

Der Fahrer schob sich ein Stück Snus unter die Oberlippe. »Gehen Sie auch auf die Jagd?«

»Nicht mehr. Keine Zeit.«

»Ab morgen sind die Saatgänse dran.«

»Ach ja? Jagen Sie?«

Mit einem Mal heulte hinter dem Taxi ein Motor laut auf. Svensson schaute aus dem Heckfenster und sah ein Motorrad, das ein Stück weiter direkt hinter der Grundstücksgrenze auf die Landstraße fuhr. Der in Leder gekleidete Fahrer raste davon.

Es dauerte ein paar Sekunden, bis Svensson reagierte. Dann riss er die Wagentür auf und rannte durch die Pforte auf das Gästehaus zu. Die Haustür war nur angelehnt. Er riss sie auf. Dahinter auf dem Flur stand Olivias Tasche.

»Olivia!«, brüllte er.

»Ja?« Sie trat aus dem Bad und schloss die Tür, damit die Klospülung nicht mehr zu hören war. »Was ist denn los?«

Svensson musste erst wieder zu Atem kommen. Auf der kurzen Strecke bis zum Haus hatte er schreckliche Bilder vor Augen gehabt. Er lehnte sich gegen den Türrahmen.

»Ich habe ein Motorrad gesehen … Es ist davongerast … Und du warst so lange weg, und … Oh Scheiße.« Svensson schüttelte den Kopf und griff nach Olivias Tasche.

»Das war sicher nur der Nachbar«, sagte Olivia. »Es gibt eine schmale Stichstraße hinter der Grundstücksgrenze, und manchmal fährt er dort hinauf wie der Teufel. Ist das Taxi noch da?«

»Ja.«

Olivia schloss ab und folgte Svensson über den Rasen. Er hatte ihre Tasche geschultert. Ehe Olivia die Pforte hinter sich zuzog, warf sie noch einen letzten Blick auf das Gästehaus, als wollte sie davon Abschied nehmen. Alles sah ordentlich aus, die Tür war abgesperrt. Gut.

Den Mann sah sie nicht.

Wäre ihr Blick nur ein Stück weiter nach rechts gewandert, am Geräteschuppen vorbei zur Hecke, hätte sie vermutlich gesehen, wie er sie mit dem Blick regelrecht durchbohrte. Sie hätte sein Gesicht erkennen können.

*

Justus war spazieren gegangen. Luna war nicht gerade begeistert, dass er zu derart später Stunde noch alleine draußen herumlaufen wollte, aber er hatte seinen Willen durchgesetzt. Außerdem hatte er ihr den Auftrag erteilt, die Tür zu seiner Kajüte abzuschmirgeln. Die schwarze Farbe blätterte an ein paar Stellen ab, und das duldete er nicht. Wenn es schon bei solchen Äußerlichkeiten an Sorgfalt mangelte, dann ließ man auch bald bei den wichtigeren Dingen die Zügel schleifen, und in Nullkommanichts war man kein Mensch mehr, hatte er erklärt und war einfach gegangen.

Deshalb stand Luna genervt im Gang und schmirgelte Justus’ Kajütentür ab, als Stilton die Treppe hinunterkam.

»War das Justus’ Idee?«

»Ja.

»Wie lange bleibt er eigentlich?«

»Das weißt du doch.«

Er wusste es nicht – zumindest nicht genau. Wann die Renovierungsarbeiten im Altersheim beendet sein würden, hatte niemand sagen können. Schlimmstenfalls würde es Monate dauern. Allerdings betraf das eher Luna als ihn selbst. Deshalb wollte er auch nicht klagen, zumindest nicht laut.

»Willst du wissen, wie es auf Möja gelaufen ist?«, fragte er.

»Bist du noch mal dort hingefahren?«

»Ja. Ich hab bei Mette das Buch abgeholt und es dieser Barbro Eklind vor die Nase gehalten«, berichtete Stilton. »Die Widmung war für sie, und bei ihr im Regal hat das Buch auch gestanden, bevor es bei Ronny im Antiquariat landete.«

Luna richtete sich auf. »Dann muss derjenige, der die Zeitungsausschnitte gesammelt hat, doch dort gewohnt haben?«

»Ja. Ist anzunehmen.«

»Vielleicht war es sogar diese Barbro selbst.«

»Könnte sein. Aber sehr wahrscheinlich ist es nicht.«

»Wer hat denn sonst noch dort gewohnt?«

»Ein Paar, das eine Bäckerei eröffnen wollte, damals, 2005. Und dann dieser Clark.«

»Wer ist das?«

»Irgend so ein merkwürdiger Wachhund, der dort rumhängt.«

»Könnte er es gewesen sein?«

»Keine Ahnung. Aber eins ist klar: Wenn Jill Engbergs Mörder die Ausschnitte gesammelt hat, dann ist es dieselbe Person, die jetzt auch die beiden Kinder ermordet hat. So viel wissen wir inzwischen.«

»Und das kann nicht dieser Clark gewesen sein?«

»Doch, klar, aber dann müsste er auch Stellan Eklinds Sohn sein.«

»Vielleicht ist er das ja?«

Luna begann wieder zu schmirgeln. Nachdenklich sah Stilton sie an. Sie spürte seinen Blick im Rücken und drehte sich zu ihm um.

»Was?«

»Du bist wunderschön.«

»Danke.« Luna drehte ihm wieder den Rücken zu.

»Soll ich dir vielleicht helfen?«, fragte Stilton.

»Nicht nötig.«

Stilton zuckte leicht mit den Achseln, ging weiter in den Salon und setzte sich dort an den Tisch, hielt aber weiter Blickkontakt zu Luna.

»Zumindest weißt du jetzt, wie das Buch zu Ronny gekommen ist«, rief Luna vom Gang herüber.

»Ja.«

Clark hatte es ins Antiquariat gebracht. Clark Ståhl. Der auch schon 2005 auf dem Hof gelebt hatte. Im selben Jahr, als Jill Engberg ermordet worden war.

Stilton ließ seinen Gedanken freien Lauf. Jill hatte für die Escort-Firma von Jackie Berglund gearbeitet. Wer immer Jill in dem Hotelzimmer ermordet hatte, konnte einer von Jackies Kunden gewesen sein. So weit war er bisher gekommen. Allerdings hatte er nie einen Einblick in Jackies Kundenkartei erhalten. Ehe sich die Möglichkeit ergab, war er von dem Fall abgezogen worden. Stilton ging bis heute davon aus, dass die Ursache dafür genau darin gelegen hatte – dass er Jackies Kartei hatte beschlagnahmen und sichten wollen. Es hatte offenbar einige höher gestellte Personen gegeben, die nicht gewollt hatten, dass er ihre Namen darin wiederfand.

Trotzdem war die Kartei irgendwann bei der Polizei gelandet, und zwar vor zwei Jahren im Zusammenhang mit dem Fall Nordkoster. Und sie war ausgerechnet bei Mette Olsäter gelandet. Über sie könnte er womöglich heute einen Zugang erhalten.

Sollte es aus unerfindlichen Gründen so sein, dass der schweigsame Mann auf Möja hinter dem Mord an Jill Engberg steckte, würde er ihn aller Wahrscheinlichkeit nach in der Kartei finden.

Sofern er einer von Jackies Kunden gewesen war.

Damals.

Stilton zückte sein Handy, rief Mette an und erzählte ihr, dass das Buch von Möja stammte. Mette reagierte sofort.

»Wir nähern uns dem Punkt, an dem wir dich offiziell in die Ermittlungen mit einbeziehen sollten.«

»Meinst du wirklich?«

»Ja.«

»Nie im Leben.«

»Aber es hängt doch alles zusammen – du findest Dinge heraus, die wichtig für uns sind. Warum sollten wir also nicht zusammenarbeiten? Wir können dich doch als eine Art Berater ins Team holen.«

»Als Berater bei einer derartigen Mordermittlung?«

Mette wusste selbst, dass dies nicht ganz unproblematisch werden würde, aber sie war sich sicher, dass Tom eine Bereicherung wäre. In vielerlei Hinsicht. Und sie wusste auch, dass ihr Team ihm den notwendigen Respekt entgegenbringen würde. Mehrere Ermittler hatten früher schon mit Tom zusammengearbeitet und schätzten seine Fähigkeiten.

»Willst du es dir nicht noch mal überlegen?«

»Nein.«

»In Ordnung. Dann will ich das Buch zurückhaben.«

»Nur wenn ich mir Jackie Berglunds alte Kundenkartei ansehen darf.«

»Warum denn das?«

»Weil auch das mit allem anderen zusammenhängt.«

Schweigen. Stilton sah regelrecht vor sich, wie Mette überlegte und abschätzte, inwieweit sie ihm als Freelancer entgegenkommen durfte.

»Du kannst sie morgen abholen«, sagte sie schließlich.

»In der Polizeizentrale?«

»Dort arbeite ich, im Gegensatz zu …«

»Du, gerade kommt Justus herein! Soll ich ihm etwas von dir ausrichten?«

»Bis morgen.«

Mette legte auf, und Luna sah zu Stilton auf. »Aber er ist doch noch gar nicht wieder …«

»Früher oder später wäre er gekommen.«

*

Olivia ließ sich im Köpmansgården auf das frisch bezogene Hotelbett fallen. Das Zimmer war genauso sauber, hell und wohlriechend, wie sie es sich erhofft hatte. Die geschwungene Nachttischlampe verbreitete durch einen Stoffschirm warmes Licht.

Irgendwie tat Svensson ihr ein wenig leid. Sie hatte ihm beim Gästehaus einen Heidenschreck eingejagt. Besser gesagt nicht sie, sondern der Nachbar. Trotzdem hätte sie sich ein bisschen beeilen können. Sie zog ihr Handy aus der Tasche und sah auf die Uhr. Wahrscheinlich schon zu spät, um Jian anzurufen, dachte sie und rief stattdessen Mettes Nummer auf. Keine Antwort. Tom? Eigentlich hatte sie keine Lust darauf, mit ihm zu reden. Außerdem waren die Telefonate mit ihm meist schon nach vier knappen Sätzen beendet. Sie legte das Handy auf den Tisch und dachte wieder an die Fahrt nach Möja, an Barbro, die Wahrsagerin, und an die merkwürdige Viola.

Und an das Foto der Kommune.

Sie zog die Reisetasche zu sich heran, holte das Foto heraus und legte es unter die Lampe.

Die Mädchen sehen so jung und unschuldig aus, dachte sie. Alle weiß gekleidet, alle mit langem offenem Haar. Sogar Stellan trug sein blondes Haar offen. Er sah gut aus auf dem Bild: markante Gesichtszüge, breite Schultern. Sie konnte durchaus nachvollziehen, dass jemand wie er die Mädchen in die Gemeinschaft hatte locken können. Dann tauchte ein früherer Gedanke wieder in ihrem Kopf auf: Und wenn er mit einem dieser Mädchen auf dem Foto einen Sohn gezeugt hatte? Sie hielt das Bild ins Licht und ließ ihren Blick darüberwandern. Bei dem Mädchen, das direkt neben Stellan stand, blieb sie hängen. Irgendetwas war mit ihrem Gesicht – mit den Augen. Irgendetwas darin kam ihr vage bekannt vor. Aber wer mochte das sein? Judith vielleicht? Ähnelte sie nicht Judith Boelsdotter?

Je länger sie das Foto anschaute, umso sicherer war sie sich.

Judith. Sie konnte es tatsächlich sein.

Wieder sah sie auf die Uhr. Inzwischen war es eindeutig zu spät, um noch bei Judith anzurufen. Außerdem war es wohl ohnehin besser, persönlich bei ihr vorbeizufahren und ihr das Foto zu zeigen.

Selbst wenn es sich als Irrtum herausstellen sollte.

Sie knipste das Licht aus, kroch unter die weiche Decke und ließ sich von der Dunkelheit einhüllen. Ihre Gedanken wanderten zu ihrer Mutter. Sie hatte einen Mann kennengelernt, Thomas. Einen Polizeibeamten. Wie hieß er wohl mit Nachnamen? Sie hatte vergessen, ihre Mutter danach zu fragen. Wie dumm von ihr. Ich muss Mama gleich morgen anrufen.

Kurz bevor sie in den Schlummer glitt, huschte Frans’ Gesicht über ihre Netzhaut.

Die Morgendämmerung hatte sich endlich aus dem Griff der Nacht befreit und warf ihr mattes Licht über die Landschaft. Nebelschleier zogen über die Ackerfurchen. Noch war niemand auf den umliegenden Höfen aufgewacht. Die beiden Männer trugen grüne Jagdkleidung, beide hatten ein Gewehr unter dem Arm. Sie marschierten über eines der Stoppelfelder oberhalb von Ingelsträde. Die Jagdsaison für Saatgänse hatte begonnen, und sie hatten so früh wie möglich draußen sein wollen. Nachdem sie bereits ein Stück Acker hinter sich gelassen hatten, zeigte einer der Männer mit seinem Gewehr nach vorn.

»Verdammt, was ist denn das?«, fragte er leise.

In der Ferne ragte etwas aus dem Boden. Mitten auf dem Feld. Ein Schwarm Saatkrähen umkreisten es. Einer der Männer hielt sich ein kleines Fernglas vor die Augen.

»Das ist eine Vogelscheuche«, stellte er fest. »Warum in aller Welt stellt jemand hier eine Vogelscheuche auf?«

Langsam gingen die Männer näher heran. Als sie noch ungefähr zehn Meter entfernt waren, konnten sie erkennen, dass die Vogelscheuche aus einem dunkelbraunen Stück Stoff hergestellt worden war. Obenauf hing eine schwarze, krause Perücke. Doch erst als sie noch ein Stück näher herangingen, entdeckten sie, was unter der Vogelscheuche auf dem lehmigen Boden lag.

Ein nackter, blutüberströmter Männerkörper.

»Verdammte Scheiße!«

Einer der Männer blieb stehen, der andere stürzte auf den Körper zu und beugte sich über ihn.

»Er lebt! Ruf die Polizei! Oder den Krankenwagen!«

Mit zitternden Fingern versuchte der Erste, die 112 zu wählen, während der andere sich wieder aufrichtete und das zur Unkenntlichkeit zerschlagene Gesicht des Mannes betrachtete. Dann drehte sich der Jäger um und schaute hinüber zu den Nebelschleiern. Das Feld war nackt und leer, so weit er sehen konnte.

Über ihnen kreisten Krähen.

*

Sie alle hatten den Blick auf die Tafel gerichtet. Mette war gerade dabei, ein großes Rechteck zu zeichnen. Am Vorabend hatte sie mit Sven Svensson gesprochen und sich seine Theorien hinsichtlich der rassistischen Zellen angehört: dass die User aus Jians Netzwerk zu einer Zelle namens Vit Vedergällning gehörten. Weiße Vergeltung. Svensson hatte Berntssons Aktionsplan mit den Ausführungen über die Terrorzellen eingescannt, um seine Überlegungen zu untermauern. Mette hatte den Text gelesen und auf der Stelle die Säpo informiert. Dort war die Information weitergeleitet worden. Die dortigen Spezialisten hatten sie zwar darauf hingewiesen, dass Rechtsextremisten nicht per se eine Bedrohung für die Demokratie darstellten und dass sie daher eine derart intensive Untersuchung nicht leisten wollten, woraufhin Mette sich die Frage gestellt hatte, wie sonst wohl eine Bedrohung der Demokratie definiert sein müsste. Wenn ein Mitbürger aus antidemokratischen Beweggründen heraus attackiert wurde, sollte das doch wohl als Bedrohung der Demokratie verstanden werden. Immerhin wurde die Demokratie von jedem Bürger repräsentiert, der selbst die demokratischen Grundregeln achtete.

In die Mitte des Rechtecks schrieb sie Vit Vedergällning und in drei Ecken die Namen Måns Berntsson, Axel Sönnerman und Jonas Eriksson. In die vierte Ecke setzte sie das Alias Triskele/VV sowie ein Fragezeichen.

»Wir stellen uns das Ganze als rassistische Terrorzelle vor«, begann sie, »deren Ziel sein soll, aufsehenerregende Verbrechen aus rassistischen Beweggründen zu verüben.«

Dann machte sie eine kurze Pause. Sie selbst glaubte, wie wohl die meisten anderen im Raum, dass die Bezeichnung »rassistische Terrorzelle« ziemlich weit hergeholt klang. Trotzdem wollte sie diesem Ansatz gerecht werden.

Und wenn es nur Olivia und Jian zuliebe war.

»Wenn wir uns noch mal die aktuellen Morde ansehen«, fuhr sie fort, »und mit dem Gedanken spielen, sie könnten von dieser Zelle verübt worden sein, dann müssen wir festhalten, dass Måns Berntsson selbst zumindest Aram Mellberg nicht ermordet haben kann. Für die Tatzeit hat er ein Alibi. Bleiben noch drei. Da der Täter Stellan Eklinds Sohn ist und Stellan Eklind wiederum 1975 starb, muss der Sohn heute mindestens achtunddreißig Jahre alt sein. Damit können wir auch Jonas Eriksson von der Liste streichen. Er ist erst fünfunddreißig. Bleiben noch zwei. Von einem fehlt uns nach wie vor der Name, bei dem anderen handelt es sich um den Schwedendemokraten Axel Sönnerman aus Täby.«

»Aber wenn es sich wirklich um so eine rassistische Zelle handelt – sprich: dass sie einen gemeinsamen Aktionsplan haben, was die Morde angeht –, dann bedeutet das doch auch, dass es nicht ein und derselbe Täter gewesen sein muss?«, bemerkte Bosse. »Wovon wir bisher aber ausgegangen sind. Vielleicht haben sie ja nur beschlossen, den identischen Modus operandi anzuwenden, um Verwirrung zu stiften?«

»Guter Hinweis«, bestätigte Mette. »Was wiederum bedeutet, dass Berntsson durchaus Emelie Andersson ermordet haben könnte, denn für den Zeitpunkt dieses Mordes hat er kein Alibi.«

Es klopfte, und Stilton steckte den Kopf zur Tür herein, blieb aber an der Schwelle stehen. Mette nahm eine Plastikhülle vom Tisch und ging zur Tür. Stilton nahm die Hülle entgegen und verschwand wieder, und Mette schob die Tür hinter ihm zu.

»War das gerade Stilton?«, fragte einer der älteren Ermittler.

»Ja.«

»Was macht der denn hier?«

»Er hat eine alte Kundenkartei abgeholt, die er überprüfen will.«

»Arbeitet er wieder?«

»Nein.«

*

Mutter und Tochter saßen in dem großen Gewächshaus. Liv hatte sich eine Daunenjacke angezogen. Sie fand es ziemlich kühl hier, doch Judith hatte unbedingt hier sitzen wollen, und Liv hatte sich gefügt. Judith trug einen dunkelgrünen Mantel aus grobem Stoff und wärmte sich die Hände an einem großen Keramikbecher mit Tee.

»Wann kommt sie?«, wollte Liv wissen.

»Wenn der Flieger nicht verspätet ist, landet sie übermorgen um sieben in Kastrup.«

»Morgens?«

»Nein, abends.«

»Dann hole ich dich ab, und wir fahren zusammen raus zum Flughafen.«

»Das wäre toll.«

Judith nahm einen Schluck Tee. Als Liv ihre Mutter ansah, schien ihr, als wäre sie in den letzten Tagen um Jahre gealtert. Ihre Haut war beinahe grau. Außerdem legte sie sonst immer Make-up auf, ein wenig Rouge für die Wangen, und zog die Augenbrauen nach, doch seit Tagen machte sie nichts mehr aus sich. Als wäre ihr Lebensfunke erloschen. Liv wusste, dass ihre Mutter sich quälte, auch wenn sie nicht darüber sprach. Sie lag nachts wach und grübelte und unternahm lange, einsame Spaziergänge.

Ich hoffe wirklich, dass Aditis Besuch sie wieder aufmuntert, dachte Liv. Sie hatte ihrer Mutter vor ein paar Tagen den Vorschlag gemacht, Kontakt zu Aditi aufzunehmen. Sie wusste, wie talentiert Aditi war, Menschen auf ihre ganz eigene, spezielle Art Lebensmut zu schenken und sie zu stärken. Sie war ein ausgezeichneter Mental Coach, wie es heutzutage hieß.

Und das wusste auch Judith. Aditi war eine alte Freundin, und sie hatten immer den Kontakt gehalten, obwohl Aditi schon lange in Thailand lebte. Nachdem sie eine Weile über Livs Vorschlag nachgedacht und ihre Bedenken angesichts der Umstände, die eine solche Reise für Aditi mit sich brachte, beiseitegeschoben hatte, war sie zu dem Schluss gekommen, ihre Freundin trotz allem anzurufen. Fragen kostete schließlich nichts. Und wenn Aditi keine Zeit oder nicht die Möglichkeit hatte, dann würde sie es sagen.

Doch sie hatte die Möglichkeit und auch die Zeit. Vor allem aber hatte sie helfen wollen. Der schreckliche Mord an Livs Tochter hatte auch sie schockiert, und wenn sie irgendwie dazu beitragen konnte, Livs Mutter aus der Finsternis herauszuholen, dann wollte sie es gern versuchen.

Zumindest hatte sie das am Telefon gesagt.

Jetzt war sie auf dem Weg nach Schweden.

»Ich glaube, es wird schön mit ihr«, sagte Liv.

»Das glaube ich auch.«

Judith lächelte schief. Seit Emelies Tod war es das erste Mal, dass Liv auch nur den Hauch eines Lächelns im Gesicht ihrer Mutter sah. Das wird gut, dachte sie bei sich.

»Da kommt Olivia Rönning.«

Judith zeigte durch die Gewächshausscheibe zur Pforte. Olivia lehnte gerade ihr Fahrrad an einen Torpfosten. Liv und Judith standen auf und winkten der Polizistin durch die Glasscheibe zu. Olivia erwiderte den Gruß und ging zum Gewächshaus. An der Tür wurde sie von Liv mit einer schüchternen Umarmung empfangen.

»Wollen wir reingehen?«, fragte Liv ihre Mutter.

»Meinetwegen können wir auch hierbleiben«, sagte Olivia und betrat das Gewächshaus. »Wie geht es Ihnen?«

Sie hatte die Frage an beide Frauen gerichtet, doch keine von ihnen antwortete, zumindest nicht mit Worten. Judith starrte auf die Steinfliesen, und Liv zuckte nur leicht mit den Schultern.

Mal so, mal so.

»Ich muss Judith etwas fragen«, sagte Olivia.

»Soll ich gehen?«, fragte Liv.

»Nein, nein, Sie können bleiben.«

»Setzen Sie sich doch.«

Judith zeigte auf einen der Holzstühle an der Wand.

»Möchten Sie vielleicht einen Tee?«, bot Liv ihr an.

»Nein danke, momentan nicht.« Olivia holte das Foto heraus, das sie von Viola Wistam in Furusund bekommen hatte. »Ich habe in den Schären vor Stockholm eine Frau getroffen, die mir dies hier gegeben hat. Ein altes Foto einer Kommune aus den Siebzigern draußen auf Möja.«

Olivia hielt Judith das Foto hin. Sie nahm erst einen Schluck aus ihrer Tasse, ehe sie sie auf den Boden stellte und das Bild entgegennahm.

»Ich habe mir gestern die Personen auf dem Bild genauer angesehen. Könnte es sein, dass Sie eins dieser Mädchen sind?«, fragte Olivia. »Ich meine, das Mädchen rechts.«

Judith sah sich auf das Bild an. »Ja, das bin ich.«

Olivia versuchte, ihre Aufregung im Zaum zu halten. Sie hatte also recht gehabt. Judith hatte zu Stellan Eklinds Kommune gehört.

»Wie hieß die Frau, von der Sie das Foto bekommen haben?«, fragte Judith.

»Viola Wistam. Sie gehörte ebenfalls zu der Kommune.«

»Wirklich? Ich weiß noch, dass es dort eine Zeit lang eine Viola gegeben hat, aber dass sie Wistam mit Nachnamen hieß …«

»Vielleicht ist es der Name ihres Ehemanns.«

»Ja, vielleicht.«

Judith gab ihr das Foto zurück.

»Darf ich?« Liv streckte die Hand nach dem Bild aus. Mamas alte Kommune?

»Warum interessiert Sie das Foto?«, fragte Judith.

»Mich interessiert eher die Kommune«, erklärte Olivia. »Oder genauer gesagt derjenige, der sie gegründet hat. Stellan Eklind.«

»Und warum, wenn ich fragen darf?«

»Ich versuche herauszufinden, ob er außer seiner Tochter Linnea noch weitere Kinder hatte.«

»Sie hat Selbstmord verübt.«

»Ja, ich weiß. Hatte er denn noch mehr Kinder?«

»Ich glaube nicht. Jedenfalls hab ich dort nie andere Kinder gesehen.«

»Es ist folgendermaßen: Wir wissen, dass Stellan Eklind ein weiteres Kind hatte, nur können wir …«

»Und woher wissen Sie das?«, fiel Judith ihr ins Wort.

»Über einen DNA-Abgleich.«

»Ah ja. Tja, würde mich nicht wundern, wenn’s so wäre.«

»Wie meinen Sie das?«

»Er war nicht treu …«

»Er war Barbro nicht treu? Seiner Frau?«

»Ganz genau. Er ging immer mal wieder auf diese sogenannten Missionsreisen …«

»Was heißt das?«

»Er fuhr nach Stockholm und blieb dort ein paar Tage, erzählte allen, er wolle junge Leute für die Kommune anwerben. Aber die meisten haben schnell kapiert, dass er etwas anderes im Sinn hatte.«

»Er wollte Sex mit ihnen?«

»Natürlich. Und insofern könnte es gut sein, dass er mit wem auch immer noch ein zweites Kind hatte.«

Was die Suche nach der Mutter von Stellans Sohn deutlich erschweren würde. Olivia wechselte das Thema.

»Wie funktionierte diese Kommune?«

»Wie sie funktionierte?«

»Ja.«

Judith nahm ihren Becher wieder hoch und blickte in ihn, als würden auf dem Grund alte Erinnerungen schwimmen. Liv musterte ihre Mutter. Auch sie war jetzt neugierig geworden.

»An vieles kann ich mich nicht mehr erinnern«, sagte Judith schließlich, und unwillkürlich fühlte sich Olivia zurückerinnert an ihr Gespräch mit Viola Wistam. Auch die hatte in einem fort ausweichend geantwortet. Und ihre Stimme hatte genauso tonlos geklungen wie die von Judith.

Andererseits wollte Olivia sie nicht bedrängen.

»Ich hab eines von Stellans Heften gelesen«, sagte sie. »Darin schildert er seine Gedanken und Offenbarungen. Das Ganze wirkte ziemlich religiös. Fast wie eine Sekte.«

»Ja?«

»War es so?«

»Stellan war schon ein merkwürdiger Typ«, gab Judith zu. »Ich weiß nicht, was genau damals in seinem Kopf vorging.«

»Wohnten Sie noch dort, als er verschwand?«

»Ja.«

»Seine sterblichen Überreste wurden im Sommer im Mellansjön gefunden.«

»Tatsächlich?« Olivia sah, wie der Becher in Judiths Hand leicht zitterte. »Weiß man denn, was mit ihm passiert ist?«

»Allem Anschein nach ist er ertrunken. Obwohl seine Frau Barbro nicht daran glaubt. Sie behauptet, er sei ermordet worden.«

»Das hat sie gesagt?«

»Ja.«

Es blieb eine Weile still. Irgendwann hatte Olivia das Gefühl, dass das Gespräch beendet war, stand auf, verabschiedete sich höflich und ging hinaus in Richtung Gartenpforte. Ihre Gedanken kreisten um Liv. Sie hatte fast die ganze Zeit schweigend dabeigesessen. Hatte sie gewusst, dass ihre Mutter in einer Kommune gelebt hatte? Wenn nicht, hätte sie dann nicht neugieriger sein müssen? Mehr wissen wollen? Aber vielleicht wartet sie ja auch, bis ich endlich verschwunden bin.

Olivia holte ihr Handy heraus.

Mette nahm den Anruf sofort entgegen.

»Judith Boelsdotter hat in Stellan Eklinds Kommune gelebt …«

Doch weiter kam sie nicht. Ein Wagen raste auf sie zu, und erst als er scharf vor ihr abbremste, erkannte sie Svensson hinterm Steuer. Er kurbelte die Scheibe runter. Olivia schob das Fahrrad auf ihn zu.

»Ist etwas passiert?«

*

Mette teilte ihrem Team umgehend mit, was Olivia berichtet hatte.

»Judith Boelsdotter, Emelie Anderssons Großmutter, war in den Siebzigern Mitglied der Kommune von Stellan und Barbro Eklind.«

Beredtes Schweigen senkte sich über den Raum.

Jeder analysierte auf seine Art und im eigenen Tempo dieses sonderbare Zusammentreffen. Der Sohn von Stellan Eklind war über einen Gentest unzweideutig mit dem Mord an Aram Mellberg in Verbindung gebracht worden und via Modus operandi auch mit Emelie Andersson. Und nun stellte sich heraus, dass Emelies Großmutter in Stellans alter Kommune gelebt hatte.

Fast schien es, als könnten sie sämtliche Mutmaßungen über die rassistische Terrorzelle beiseiteschieben.

»Eine ziemlich merkwürdige Verbindung«, meldete sich schließlich der erste Ermittler zu Wort.

»Ja, in der Tat.«

»Könnte es noch eine weitere Verbindung geben? Eine Verbindung zu Aram Mellberg?«, fragte Lisa und formulierte somit, was auch allen anderen im Raum auf der Zunge gelegen hatte. War es tatsächlich so, dass die Verbindung zwischen den Familien Andersson und Mellberg in der älteren Generation verborgen lag?

»Findet heraus, wer die Großeltern von Aram Mellberg sind, und nehmt Kontakt zu ihnen auf!«, ordnete Mette an.

Es dauerte nicht lange, bis die Ermittler ein Ergebnis vorlegen konnten. Arams Großeltern mütterlicherseits hatten in den Siebzigern in Kurdistan gelebt. Sie kamen kaum infrage. Doch Lisa hatte mit Ola Mellberg gesprochen und die Namen seiner Eltern in Erfahrung gebracht: Yvonne und Nils.

*

Nils Mellberg war Filmproduzent, früher einmal sogar einer der erfolgreichsten des Landes. Man hatte ihm die einzigartige Begabung nachgesagt, den Schädel eines jeden frischen, jungen Talents aufzubohren und dessen Fähigkeiten wie durch einen aufgerollten Geldschein auszusaugen. Inzwischen hatte er sich aus dem operativen Geschäft zurückgezogen und widmete sich nur mehr »dem Strippenziehen«, wie er es selbst ausdrückte, was bedeutete, dass er seine Zeit damit verbrachte, in der schwedischen Filmwelt, einem verhältnismäßig überschaubaren kleinen Ententeich, die richtigen Leute auf die richtigen Positionen zu bugsieren. Leute, die seine Interessen teilten. Von außen betrachtet sah es so aus, als ginge es darum, künstlerisch wertvolle Filmprojekte zu fördern. In Wahrheit ging es nur um Geld.

Und zwar auf seinem Konto.

Was in der Branche allerdings die meisten wussten, genau wie die Filmrezensenten. Trotzdem verfügte Nils Mellberg über ein hinreichend großes und einflussreiches Kontaktnetz, sodass man lieber nicht zu hartnäckig nachbohrte.

Heikle Fragen konnten bei ihm schnell zum Bumerang werden.

Deshalb war auch der Andrang groß und die Stimmung gut im Restaurant des Filmhauses. »Alle waren da«, würde es später heißen, wie so oft, wenn zumindest alle wichtigen Leute aus der Filmbranche versammelt waren. Diesmal waren sie zu einer Buchvorstellung geladen worden. Nils Mellberg hatte seine Memoiren herausgegeben, ein Buch von imposantem Umfang mit dem markanten Titel Based on a true fiction. Mit diesem pfiffigen Titel sei er hochzufrieden, wie er den aufmerksam lauschenden Journalisten eins ums andere Mal erklärte. »Ist mir ganz spontan eingefallen«, behauptete er, weil er schlicht und einfach davon ausging, dass die PR-Agentur, die sich den Titel ausgedacht hatte, niemals etwas gegen diese Behauptung einwenden würde. Wenn sie nur auf die Idee kämen, stünde ihr Name in der Branche für alle Zeiten auf der Abschussliste.

Inzwischen waren der Aperitif sowie der Großteil der servilen Reden diverser Potentaten und Cineasten überstanden, und man näherte sich dem obligatorischen Besäufnis. Die Chefin des Filmhauses versuchte sich an einer letzten Jubelrede, der niemand mehr so richtig zuhören mochte. Die versammelte Gesellschaft zerfiel in kleinere, beschwipste Grüppchen, die einander entweder in den Hintern krochen oder kurz vor einem Handgemenge standen.

Nils selbst versuchte, sich die Zügel nicht aus der Hand nehmen zu lassen. Immerhin war er der Gastgeber. Das schlechte Gewissen, das ihn vor dem Fest beschlichen hatte – so kurz nach der Ermordung seines Enkels eine derartige Feier zu veranstalten –, hatte er inzwischen mit Schnaps weggespült. Trotz allem musste das Leben schließlich weitergehen.

Als eine Rundfunkjournalistin ihn um ein kurzes Interview bat, hätte er fast abgelehnt, doch dann erinnerte er sich wieder daran, dass deren Zuhörer auch potenzielle Buchkäufer darstellten. Also stellte er sich ihr zur Verfügung.

»Sie sind fast als eine Art Legende anzusehen«, begann die Reporterin. Das adäquate Intro hatte sie sich zuvor sorgsam zurechtgelegt.

»Ja, so etwas wird hier kolportiert«, erwiderte Nils mit einem Grinsen und nippte an seinem Gin Tonic.

»Und Sie haben in Ihrer Laufbahn mit so gut wie allen großen Regisseuren gearbeitet.«

»Bis auf Bergman.«

»Wie kommt das?«

»Ich war nie ein großer Fan von Typen, die dasitzen und in ihre Baskenmütze wichsen. Ich ziehe Regisseure vor, die extrovertierter sind.«

»Die sich leichter ausnehmen lassen, meinen Sie?«

Nils zuckte zusammen, sah der Journalistin ins Gesicht, einer jungen, schlanken Frau mit einem Headset über dem kurz geschnittenen, grauweiß gebleichten Haar.

»Für welchen Sender arbeiten Sie noch?«

»Ich bin Freelancerin, und ich verkaufe mein Material an …«

Nils rülpste ins Mikrofon und ging. Mit einem anständigen Schluck spülte er seinen Ärger über die naseweise Reporterin hinunter. Als er das Glas senkte, spürte er das Handy in der Hosentasche vibrieren. Solange die Reden gehalten worden waren, hatte er es auf lautlos gestellt. Jetzt zog er es heraus und nahm den Anruf entgegen.

»Mellberg?«

»Hallo, mein Name ist Lisa Hedqvist. Ich arbeite im Landeskriminalamt. Hätten Sie eine Minute Zeit für mich?«

»Nein, ich stecke mitten in einer Buchpräsentation. Könnten Sie vielleicht morgen noch mal anrufen?«

»Es geht um Ihren ermordeten Enkel.«

Nils blieb abrupt stehen. Sein beschwipstes Gehirn krampfte sich regelrecht zusammen. Um den Mord an Aram? Den zu verdrängen ihm für ein paar glückliche Stunden gelungen war? Und der sollte jetzt – während seines Festes – wieder zur Sprache kommen?

»Worum geht es denn genau?«, fragte er.

»Ich habe nur eine kurze Frage an Sie. Haben Sie in den Siebzigerjahren in einer Kommune auf Möja gelebt? Die von Stellan und Barbro Eklind geleitet wurde?«

Die Frage erschien Nils vollkommen absurd. Er ließ den Blick über die angetrunkene Gästeschar schweifen und versuchte, irgendwo einen festen Punkt zu finden, fand ihn aber nur im Vorsitzenden der Produzentenvereinigung, der auf einem Sofa eingeschlafen war – mit einer angeknabberten Selleriestange im Mund.

»Ja«, brachte er schließlich heraus.

»Danke. Wir melden uns.«

*

Lisa eilte in den Konferenzraum, der mittlerweile nur mehr spärlich besetzt war. Bosse war noch da, außerdem zwei weitere Ermittler. Mette stand an der Tafel und zog Verbindungslinien zwischen verschiedenen Namen.

»Nils Mellberg war Mitglied der Kommune«, verkündete Lisa, sowie sie die Tür hinter sich zugeschoben hatte. »Arams Großvater.«

Jetzt gab es also zwei Mitglieder der alten Kommune, deren Enkelkinder in letzter Zeit ermordet worden waren.

»Das kann wohl kein Zufall sein«, meinte Bosse.

»Wohl kaum«, sagte Mette und nickte. »Aber warum? Das kann ich immer noch nicht begreifen.«

Im selben Moment klingelte ihr Handy. Es war das Labor. Ohne eine einzige Frage zu stellen, hörte Mette zu, doch ihre verkrampfte Haltung verriet umso mehr. Als sie endlich auflegte, hing die kleine Gruppe schon an ihren Lippen.

*

Svensson war direkt zum Helsingborger Krankenhaus gefahren. Mit Olivia auf dem Beifahrersitz. Unterwegs hatte er ihr von der Vogelscheuche und dem misshandelten Körper draußen auf dem Acker berichtet.

»Es war Frans Jönsson.«

»FRANS?«

Jetzt standen sie auf einem Krankenhausflur vor einer Glastür und blickten in einen großen Raum. Zahlreiche Personen in grünen und weißen Kitteln kümmerten sich um Frans. Er lag auf einer Metallliege. Dünne Schläuche steckten in seinem Körper. Svensson klopfte leicht gegen die Scheibe, woraufhin eine Ärztin sich zu ihm umdrehte. Svensson winkte sie zu sich. Als die Ärztin zu ihnen trat, stellte Svensson sich ihr vor.

»Wie geht es ihm?«, fragte er dann.

Die Ärztin unterrichtete ihn über den Stand der Verletzungen: umfassende Gesichtsfrakturen, Knochenbrüche, Quetschungen am ganzen Körper und innere Blutungen.

»Wenn sie ihn nicht gefunden hätten, hätte er ganz sicher nicht überlebt.«

»Wann können wir mit ihm sprechen?«, fragte Svensson.

»Das wird noch eine Weile dauern. Wie kann ich Sie erreichen?«

Svensson gab ihr seine Visitenkarte.

Sie waren beide schockiert.

Auf dem Weg zum Auto sprachen sie kein Wort, dachten jedoch das Gleiche. Die Biker an der Scheune. Olivia spürte, wie die Schuldgefühle wieder in ihr aufstiegen.

»Glaubst du, dass sie es waren?«, fragte Olivia, als sie am Auto angekommen waren.

»Vermutlich. Die Techniker sind mit der ganzen Mannschaft nach Ingelsträde ausgerückt. Vielleicht finden sie etwas, was uns weiterhilft.«

»Glaubst du, dass Måns Berntsson seine Finger mit im Spiel hat?«

»Das werden wir sehen.«

Svensson hatte eine schlimme Vorahnung, in welche Richtung diese Ermittlungen gehen würden. Schon in der Vergangenheit hatte er immer wieder mit Bikergangs zu tun gehabt, seit die Hells Angels sich vor fünfundzwanzig Jahren in Malmö niedergelassen und sich in ihrem Fahrwasser auch die Bandidos und die Outlaws angesiedelt und sich dann wie eine Seuche über das gesamte Land ausgebreitet hatten. Er wusste: Diese Leute hielten dicht. Und wenn es keinen Zeugen gab, würde es unglaublich schwer werden, ihnen irgendetwas nachzuweisen. Sofern Frans selbst nicht dabei helfen konnte. Doch das würde noch eine Weile dauern.

Olivia wollte gerade ins Auto einsteigen, als Mette anrief. Sie war wie immer kurz angebunden und präzise.

»Ich will, dass du Judith Boelsdotter abholst und sie so schnell wie möglich nach Stockholm bringst. Sie soll morgen befragt werden.«

»Was ist denn passiert?«

»Ich hab jetzt keine Zeit, dir alles zu erklären – ich ruf dich später noch mal an. Grüß die Gurke!«

Mette legte auf, noch ehe Olivia ihr berichten konnte, was mit Frans Jönsson passiert war.

»Das war Mette«, teilte sie Svensson mit. »Ich muss zurück nach Stockholm. Zusammen mit Judith Boelsdotter.«

»Jetzt gleich?«

»So schnell wie möglich. Sie wollen mit Judith sprechen.«

Svensson nickte. Schließlich leitete das Landeskriminalamt, die Ermittlungen.

»Sprich mit Liv Andersson«, empfahl Olivia ihm. »Ich kann mich daran erinnern, dass sie ein Foto hatte von einer Art Vogelscheuche, die vor einer Weile in der Nähe von Sebastians Arbeitsplatz gestanden hat. Vielleicht hilft das ja weiter.«

»In Ordnung.«

»Und sobald du mit Frans sprechen kannst, grüß ihn von mir.«

»Wird gemacht.«

Olivia hatte einen Kloß im Hals.

*

Die Rechtsmediziner hatten den Schädel gleich am Morgen auf den Tisch bekommen. Er war von der Polizei Värmdö vorbeigebracht worden und stammte aus dem Mellansjön auf Möja, wo Barbro Eklind ihn gefunden hatte. Da sich die Knochen, die im vergangenen August im selben See gefunden worden waren, nicht länger vor Ort in ihrem Archiv befanden, sahen sie sich gezwungen, den Schädel für die weitere Untersuchung nach Linköping zu schicken. Doch die vorläufige Aussage war eindeutig: »Der Schädel gehört mit höchster Wahrscheinlichkeit zu Stellan Eklinds Skelett.«

Direkt nach dem Gespräch mit dem Labor setzte Mette ihr aufmerksames kleines Ermittlerteam davon in Kenntnis.

»Und warum ist das interessant?«, wollte Bosse Thyrén hörbar enttäuscht wissen.

»Weil der hintere Teil des Schädels eingeschlagen wurde. Wenn es wirklich Stellan Eklinds Schädel ist, wovon wir erst mal ausgehen, dann ist er tatsächlich erschlagen worden – vermutlich zu dem Zeitpunkt, als er aus seinem Haus verschwand. 1975.«

»Aber das ist inzwischen doch verjährt?«

»Das Verbrechen selbst, ja, aber es könnte immerhin sein, dass die Umstände, die damals dazu geführt haben, bis heute Folgen haben. Immerhin ist sein Sohn Teil unserer Ermittlungen. Ich habe Nils Mellberg und Judith Boelsdotter herbestellt, um sie morgen zu befragen. Beide gehörten damals zur Kommune, als Stellan Eklind ermordet wurde. Und beider Enkel wurden ermordet. Darin sind wir uns doch hoffentlich einig?«

Bosse nickte und sah, wie Lisa schmunzelte. Sie liebte es, wenn Mette auf Touren kam.

*

Stilton hockte in Unterhose und T-Shirt in seiner Koje. Er war gezwungen gewesen, mit Luna und Justus zu essen, und es war besser gelaufen, als er befürchtet hatte. Zum einen hatte Justus noch keine Gelegenheit gehabt, sich den einen oder anderen Punsch zu genehmigen. Und zum anderen hatte Stilton den Verdacht, dass Luna ein, zwei Worte mit ihrem Vater gewechselt hatte.

Über ihren Mitbewohner.

Vielleicht auch über dessen Vergangenheit – das wusste er nicht. Zumindest aber hatte Justus sein Verhalten ein wenig geändert. Er spielte inzwischen weniger den Befehlshaber als vielmehr Lunas Papa. Den Papa, der sich allein um Luna gekümmert hatte, nachdem ihre Mutter verschwunden war, und der irgendwann beschlossen hatte, den Namen Abluna, den ihre Mutter ihr gegeben hatte, zu Luna abzukürzen. Die ewige nächtliche Begleiterin auf allen sieben Meeren.

Nach dem Essen hatte Stilton sogar einen Punsch mit Justus getrunken.

Inzwischen jedoch hatte er sich in seine Kajüte zurückgezogen und widmete sich Jackie Berglunds alter Kundenkartei. Sie enthielt unzählige Namen, und leider waren sie nicht alphabetisch, sondern eher chronologisch sortiert, wie er annahm, sodass er ganz von vorn anfangen musste. Die meisten Namen waren ihm unbekannt, andere hatte er im Zusammenhang mit der vermeintlich besseren Gesellschaft schon einmal gehört, aber die interessierten ihn nicht. Er suchte nach einem speziellen Namen: Clark Ståhl. Er war schon fast am Ende angekommen, als er ihm regelrecht ins Auge sprang.

Nicht der Name Clark Ståhl. Der war in der Kartei nicht aufgeführt.

Dafür aber ein anderer Name.

*

Das Restaurant Vassa Eggen lag im Zentrum Stockholms und war für seine ausgezeichneten Fleischgerichte bekannt, einer der Gründe, warum die vier Herren in schwarzen Anzügen sich für dieses Lokal entschieden hatten. Zwei weitere, substanziellere Gründe waren Måns Berntssons polizeiliche Vernehmung in Höganäs und die Tatsache, dass ihre Pseudonyme enttarnt worden waren.

Zumindest drei von ihnen.

»Sollen wir uns neue zulegen?«

»Nein. Ab jetzt kommunizieren wir außerhalb des Netzes.«

»Wissen sie inzwischen, wofür VV steht?«

»Nein. Sie glauben, es würde für Doppel-Victory stehen.«

Die Männer schmunzelten.

Für einen Außenstehenden mochten ihre Bemühungen um Usernames und kryptische Symbole kindisch klingen. Ihnen selbst waren diese Dinge sehr wichtig. Ihre Realität baute nun einmal darauf auf, dass es Geheimnisse gab, dass man zum Kreis der Eingeweihten gehörte und dass man durch dieses Auserwähltsein einer höheren Sache diente.

Sie hatten ihre Mahlzeiten genossen und einhellig festgestellt, dass der Ruf des Restaurants zu Recht bestand. Inzwischen hatten sie vier Gläser Whisky bestellt. Glenfiddich. Nach dem ersten Schluck sahen sie einander an.

»Wie dicht sind uns die Bullen auf den Fersen? Glaubst du, sie wissen was über die Zellen?«, fragte Jonas Eriksson.

»Nein. Sie haben keine Ahnung, was wir machen«, antwortete Berntsson. »Sie wissen nur, dass wir uns kennen. That’s it.«

»Könnten sie uns abhören?«, fragte jetzt Axel Sönnerman. Für ihn stand in gewisser Weise am meisten auf dem Spiel, er hatte am meisten zu verbergen. Immerhin war er aktiver Schwedendemokrat. Und seinen Posten dort wollte er nicht gefährden.

»Wäre schon möglich. Wir müssen also auf der Hut sein.«

Die Männer prosteten einander zu und schwiegen eine Weile, bis schließlich Eriksson das Thema anschnitt, das der wahre Grund für dieses Treffen war.

»Die Expo«, sagte er.

Die Antifa-Zeitschrift war das wichtigste, entscheidende Ziel ihrer Zelle. Seit Jahren schon sah Expo ihre Aufgabe darin, Entwicklungen in rechtsextremen und faschistischen Bewegungen in Schweden aufzudecken und publik zu machen. In letzter Zeit schienen sie zusehends umfangreiches und brisantes Material zu besitzen, dem auch in anderen Medien immer größere Beachtung geschenkt worden war.

»Wie wollen wir vorgehen?«

»Ich schlage vor, dass wir die Redaktion sprengen. Nachts.«

Die Männer nickten.

»Und die Researchgruppe?«, bemerkte Sönnerman.

Die Researchgruppe – das war ihr gemeinsamer Nenner für diverse Journalisten und Schreiberlinge, die hinter den verheerenden Enttarnungen rechtsextremer Hetzredner im Netz standen. In erster Linie traf es die Schwedendemokraten. Mehrere von Sönnermans Kollegen waren empfindlich getroffen worden, daher galt auch sein Interesse ganz der Researchgruppe.

»Ich glaube, was diese Gruppe betrifft, sollten wir fürs Erste mit den individuellen Drohungen weitermachen«, erklärte Berntsson. »Meinetwegen auch mit ein bisschen physischem Einsatz.«

»Okay. Gut.«

»Und was steht als Nächstes auf der Tagesordnung?«

Berntsson ließ den Blick durch das Lokal schweifen. Die Geräuschkulisse war immens und das Risiko, belauscht zu werden, entsprechend gering. Trotzdem senkte er die Stimme.

»Kärrtorp.«

Eine gute Stunde später stand einer der Männer auf, schob sich die Brille auf der Nase zurecht und verabschiedete sich.

»Ich habe noch ein paar Dinge zu erledigen.«

»Brauchst du Hilfe?«

»Nein. Tschüss.«

Als der Mann den Tisch verließ, starrten die anderen ihm nach, und ihre Blicke trafen sich, nachdem er durch die Tür verschwunden war.

»Er hat so seine Geheimnisse …«

»Ja. Aber für uns ist er überaus nützlich.«

*

Olivia war gerade dabei gewesen, sich in dem winzigen Bad ihres Hotelzimmers die Zähne zu putzen, als Mette anrief. Es war kurz vor Mitternacht. Mette entschuldigte sich dafür, bei ihrem letzten Telefonat derart kurz angebunden gewesen zu sein. Aber sie konnte es erklären. »Stellan Eklind ist ermordet worden.«

»Ist das wirklich wahr?«

In aller Kürze berichtete Mette ihr von Barbros Fund: von Stellan Eklinds zertrümmertem Schädel.

»Dann ist er also tatsächlich ermordet worden«, murmelte Olivia. »Genau wie Barbro behauptet hat.«

»Ja. Und deshalb will ich auch mit Judith Boelsdotter sprechen.«

»Wir nehmen morgen früh die erste Maschine. Heute Abend hat sie es nicht mehr geschafft.«

»Gut. Und sonst?«

»Frans Jönsson ist gestern schwer misshandelt worden.«

»Ich habe davon gehört«, sagte Mette. »Svensson bekommt mehr Leute. Glaubst du, dieser Måns Berntsson könnte etwas damit zu tun haben?«

»Ja. Auf welche Art und Weise auch immer.«

»Aber warum sind sie auf Jönsson losgegangen?«

Dass sie selbst wahrscheinlich einer der Gründe war, wollte Olivia lieber nicht zugeben. »Ich weiß es nicht«, sagte sie stattdessen.

Es konnte ja auch andere Gründe geben.

Hoffte sie.

»Aber, sag mal, wenn wir jetzt davon ausgehen, dass Stellan Eklind ermordet wurde«, wechselte sie schnell das Thema, »dann erscheint doch auch der Selbstmord seiner Tochter in einem anderen Licht, oder?«

»Wie meinst du das?«

»Ich fand das ehrlich gesagt die ganze Zeit schon merkwürdig …«

»Den Selbstmord?«

»Nein, aber die Erklärung«, erklärte Olivia. »Dass Linnea sich das Leben genommen haben soll, weil ihr Vater verschwunden war. Wer macht so was?«

»Na ja, wenn man labil ist … Worauf willst du hinaus?«

»Ich denke nur laut nach. Zuerst ertrinkt der Vater, dann ertränkt sich die Tochter, und jetzt stellt sich auf einmal heraus, dass der Vater gar nicht ertrunken ist. Er ist ermordet worden. Vielleicht war das ja der wahre Grund für ihren Selbstmord.«

»Aber dann müsste sie es damals schon gewusst haben. Dass er ermordet worden war.«

»Ja, und vielleicht hat sie das ja auch. Das können wir nicht wissen.«

»Vielleicht liegt sie auch auf dem Grund des Mellansjön?«

»Vielleicht.«

Schlagartig sah Olivia wieder den stillen, dunklen See vor sich, das ruhige Wasser. Verbargen sich noch mehr Geheimnisse darin?

*

Der Mann saß in einer Tiefgarage unter einem Mehrfamilienhaus. Er saß hier schon seit Stunden und wartete darauf, dass der Morgen endlich anbrach. Er hatte eine Aufgabe zu erledigen, und die Zeit drängte. Jetzt finden sie die Verbindung, dachte er. Ich muss schneller sein.

Der Wagen stand zwischen zwei grauen Betonpfeilern. An die Wand gegenüber hatte jemand in einen schwarzen Kreis die Nummer 1488 aufgesprayt. Er wusste, was das bedeutete. Die 14 stand für den vierzehn Worte langen Glaubenssatz: »We must secure the existence of our people and a future for White children.« Die 8 stand für den achten Buchstaben des Alphabets, das H. Zwei Hs, das stand für Heil Hitler. Beim Anblick der Ziffern wurde ihm geradezu warm ums Herz. Endlich schlugen die nationalsozialistischen Gedanken überall Wurzeln, und mit Dankbarkeit dachte er an Anders Behring Breivik.

Anders hat sich geopfert, um der Welt die Augen zu öffnen, dachte er. Anders war gezwungen gewesen zu tun, was er getan hatte, um die Öffentlichkeit wachzurütteln. Jetzt wissen alle, wer er ist. Jetzt sind seine Gedanken frei verfügbar, sein Manifest, und jeder kann sich von seinen Visionen inspirieren lassen. Selbst hier unten in der verwaisten Tiefgarage. Anders hat einen hohen Preis bezahlt, sitzt lebenslänglich im Gefängnis, aber das ist nun mal der Preis, den man im Krieg bereit sein muss zu zahlen.

Ohne zu zögern, würde er den gleichen Preis zahlen, wenn er dazu gezwungen wäre.

Er warf einen Blick auf den Sitz neben sich, auf die schwarze Sturmhaube, die er für alle Fälle mitgenommen hatte.

Jenny Unger war nach dem Duschen nur mit Mühe wieder aus der Badewanne gekommen. Sie war hochschwanger und wollte um keinen Preis riskieren, auf den nassen Fliesen auszurutschen. Das war ihr früher schon mehrmals passiert, bevor sie schwanger geworden war, und deshalb war sie jetzt besonders vorsichtig. Sie wollte sich gerade in ein Badelaken wickeln, als es an der Tür klingelte. Sie schnappte sich ihren roten Bademantel und trat hinaus auf den Flur. Als sie durch den Türspion nichts sehen konnte, öffnete sie die Tür einen Spaltbreit und spähte hinaus. Es war niemand dort. Sie wollte die Tür schon wieder schließen, als sie das Paket auf der Türschwelle entdeckte. Es war in blaues Geschenkpapier mit kleinen Sternchen eingewickelt. Sie nahm es hoch und trug es in den Flur. Wo kam das her? Von einem Nachbarn? War es ein verfrühtes Geburtstagsgeschenk? Zu ihrem Dreißigsten am Samstag? Sie riss das Geschenkpapier auf und öffnete die Schachtel – einen weißen Pappkarton. Darin lag eine braune Puppe, eingewickelt in Seidenpapier und hübsch bekleidet. Soll das ein Geschenk für mein Kind sein?, überlegte sie. Jetzt schon? Der errechnete Geburtstermin war erst in zwei Wochen. Sie nahm die Puppe in die Hand und drehte sie um. In diesem Moment sah sie die Augen – oder vielmehr: die Augenhöhlen. Die Puppe hatte keine Augen mehr. Angewidert ließ sie sie in den Karton fallen. Was hatte das zu bedeuten?

Sie stellte den Karton auf einen Hocker und ging zurück ins Bad, trocknete sich ab und zog sich an. Unbehagen machte sich in ihr breit. Woher stammte diese Puppe? Wer hatte sie vor ihre Tür gelegt – und warum? Und warum hatte sie keine Augen mehr?

Als sie sich angezogen hatte, rief sie Desmond an. Er hatte ihr erzählt, dass die Aufnahmen früh beginnen sollten, und vermutlich würde er nicht rangehen. Sie hinterließ eine kurze Nachricht auf seinem Anrufbeantworter, erzählte ihm, dass sie ein merkwürdiges Geschenk vor der Tür gefunden hatte, und bat ihn, sich mit ihr in einer Stunde bei der Schwangerschaftsvorsorge zu treffen. Vermutlich würde er es nicht schaffen. Er war Studiomusiker und konnte nicht einfach so gehen. Aber vielleicht konnte er es ja versuchen. »Das ist schon ziemlich merkwürdig. Irgendwie unangenehm«, beendete sie ihre Nachricht.

Eine halbe Stunde später verließ sie die Wohnung. Die Puppe ließ sie im Flur liegen. Um die vier Stockwerke nicht zu Fuß gehen zu müssen, drückte sie auf den Fahrstuhlknopf und fuhr hinab ins Erdgeschoss. Auf der Fahrt nach unten spähte sie auf jeder Etage durch das schmale Fenster in der Fahrstuhltür, konnte aber niemanden entdecken. Als sie unten angekommen war, drückte sie gegen die Tür. Sie ging nicht auf. Sie versuchte es noch einmal. Die Tür saß fest. Sie blickte durch das schmale Fenster. Nichts.

Im selben Augenblick ruckte der Fahrstuhl wieder an und fuhr los.

Nach unten.

In die Tiefgarage.

*

Es war kurz nach zehn am Vormittag, und sowohl Nils Mellberg als auch Judith Boelsdotter hatten sich mit dem Kaffee versorgt, der für sie bereitstand. Mette und Olivia hatten ihren Kaffee bereits um acht Uhr morgens getrunken, und Bosse trank ohnehin nur selten Kaffee – und wenn, dann keinen, der hier im Revier gekocht wurde. Er hatte sich neben Olivia gesetzt, während Mette den beiden Gästen gegenüber Platz nahm. Judith hatte ein groß geblümtes Marimekko-Kleid an, und Nils trug denselben grauen Anzug wie tags zuvor. Auf dem Weg hierher hatte er mehrmals Mundspray benutzt und musste regelrecht in Rasierwasser gebadet haben.

Er hatte einen ausgewachsenen Kater.

Seine Buchpräsentation am Vorabend war irgendwann in eine Kneipentour übergegangen, und auch wenn er gewusst hatte, dass er für den folgenden Morgen zu einer wichtigen Befragung einbestellt worden war, hatte er gar nicht daran gedacht, sich dadurch seinen Auftritt im Rampenlicht verderben zu lassen.

Am Morgen danach kam die Reue.

Er trank seinen Kaffee schwarz.

Judith nahm sich ein wenig Milch.

Als Olivia sie am Vorabend angerufen und ihr erzählt hatte, dass der ermordete Aram Mellberg Nils Mellbergs Enkelsohn gewesen sei, hatte der Schock sie tief getroffen. Sie selbst war nie auf die Idee gekommen, dass es in dieser Hinsicht irgendeine Verbindung geben könnte. Nils und sie waren getrennte Wege gegangen, seit sie beide die Kommune auf Möja verlassen hatten, und das war mittlerweile beinahe vierzig Jahre her. Seitdem hatten sie keinen Kontakt mehr zueinander gehabt. Als sie im Foyer des Polizeigebäudes erstmals wieder aufeinandertrafen, war es zu einem kurzen, unbeholfenen Gespräch gekommen. In ihrer Jugend hatten sie viel Zeit miteinander verbracht, und jetzt hatte sie das Schicksal erneut zusammengeführt: durch ihre beiden ermordeten Enkelkinder.

Die ganze Situation war ihnen denkbar absurd vorgekommen.

»Zunächst einmal möchte ich Ihnen mein Beileid wegen Ihren Enkelkinder aussprechen.«, eröffnete Mette das Gespräch. »Die beiden Fälle haben alle, die hier mit den Ermittlungen zu tun haben, zutiefst berührt. Wir arbeiten Tag und Nacht daran, den Täter zu überführen.«

»War es denn beide Male derselbe Täter?«, wollte Nils wissen. »Sind Sie sich da sicher?«

»Wir können erst sicher sein, wenn wir den Täter gefasst haben. Aber im Augenblick gehen wir davon aus.«

Mette machte eine kurze Pause. Persönlich war sie felsenfest davon überzeugt, dass es sich um ein und denselben Täter handelte – auch wenn die Hinweise auf eine rassistische Terrorzelle in eine andere Richtung wiesen.

»Ich habe Sie gebeten herzukommen, um mit Ihnen über die Kommune zu sprechen, in der Sie beide gelebt haben … auf Möja, Mitte der Siebziger«, fuhr sie fort. »Die Kommune wurde von Stellan und Barbro Eklind geführt. 1975 verschwand Stellan aus seinem Haus, und Teile seines Skeletts sind in diesem Sommer im Mellansjön gefunden worden. Inzwischen hat man im selben See auch seinen Schädel finden können.«

Nils und Judith warfen einander einen verstohlenen Blick zu.

»Jahrelang ist davon ausgegangen worden, dass Eklind im See ertrunken ist«, erklärte Mette. »Allerdings weisen die Spuren auf dem Schädel, der gestern gefunden wurde, auf eine Gewalttat hin. Der Hinterkopf wurde in einer Art und Weise eingeschlagen, die auf grobe Gewalteinwirkung von außen schließen lässt. Er ist ermordet worden – ungefähr zur gleichen Zeit, als Sie beide in der Kommune gelebt haben.«

Nils stand auf und holte sich frischen Kaffee. Judith starrte auf die Tischplatte, als wollte sie dem Blick der drei Personen auf der anderen Seite ausweichen.

Vielleicht in erster Linie Olivias.

Es war gerade erst einen Tag her, dass sie zusammen in Judiths Gewächshaus gesessen und über die Kommune gesprochen hatten. Was Judith am Vortag behauptet hatte, würde sie heute revidieren müssen. Sie hatte Olivia angelogen. Das würde für sie beide peinlich werden.

Natürlich vor allem für sie selbst.

Nils stellte seine Kaffeetasse auf dem Wandboard ab.

»Sie können sich gerne wieder setzen«, forderte Mette ihn auf.

»Ich bleibe lieber stehen«, erwiderte er.

Was Mette akzeptierte. »Der Mord an Stellan Eklind ist schon seit Langem verjährt«, erklärte sie dann. »Trotzdem müssen wir herausfinden, ob diese Sache in Verbindung zu den jüngsten Geschehnissen steht. Zu den Morden an Ihren Enkelkindern.«

»Wieso sollte es denn da eine Verbindung geben?«, fragte Judith.

»Das wissen wir noch nicht, aber vielleicht könnten Sie uns in dieser Frage weiterhelfen. Was wissen Sie über Eklinds Verschwinden?«

Es blieb still. Judith schielte zu Nils hinüber, der mit einem Plastiklöffel in seiner Tasse rührte. Diesmal hatte er sich Milch genommen.

»Wie schon gesagt, der Mord an Eklind ist verjährt. Wir sind nicht an diesem Verbrechen als solchem interessiert«, sagte Mette. »Was immer Sie uns aus der Zeit erzählen, gibt es nichts, weshalb Sie heute noch belangt werden könnten. Rein juristisch betrachtet.«

Das Schweigen zog sich in die Länge. Mette ahnte, was das bedeutete: Früher oder später würde eine der beiden Personen auf der gegenüberliegenden Seite des Tisches anfangen zu reden.

Es war Judith.

»Wir haben Stellan Eklind nicht getötet«, sagte sie leise. »Aber …«

Sie verstummte und schaute zu Nils, als suchte sie bei ihm Hilfe. Er schüttelte resigniert den Kopf. Ganz offensichtlich wollte er nicht darüber reden.

»Aber?«

Mette spürte, dass sie Judith eine Brücke bauen musste. Offensichtlich war Nils dazu nicht in der Lage – oder er wollte es nicht.

»Sie wissen, was mit ihm passiert ist?«

Judith schien Kraft sammeln zu müssen. Nervös rieb sie die Hände aneinander und heftete den Blick auf einen Riss in der Tischplatte, um nicht Mette ansehen zu müssen.

»Ja. Wir haben geholfen, ihn im Mellansjön zu versenken.«

Nils schüttelte erneut den Kopf und seufzte schwer, und Judith sah gequält zu ihm auf.

»Sie sagen ›wir‹. Heißt das: Nils und Sie?«, hakte Mette nach.

»Ja. Wir beide und Klas.«

»Klas?«

»Ich weiß nicht mehr, wie er mit Nachnamen hieß.«

»Unger.«

Nils klang deutlich verärgert, als wollte er so schnell wie möglich abschließen, was hier gerade vor sich ging.

»Er heißt Klas Unger. Aber was zum Teufel soll das bringen – diesen alten Dreck jetzt wieder aufzuwühlen?«

»Das werden wir entscheiden«, stellte Mette fest. »Immerhin könnte hier eine Verbindung zu den beiden Kindermorden bestehen.«

»Jemand soll unsere Enkelkinder umgebracht haben, weil wir vor einer Ewigkeit dabei geholfen haben, Stellans Leiche verschwinden zu lassen? Ist das nicht an den Haaren herbeigezogen?«

In gewisser Weise musste Mette ihm zustimmen. Natürlich klang es unwahrscheinlich. Hätten Nils und Judith Stellan eigenhändig getötet, wäre der Zusammenhang offensichtlicher. Doch Mette glaubte nicht, dass diese beiden hier saßen und sie belogen. Und sie würde aus ihnen herausbekommen, wer der Mörder gewesen war.

»Es sieht vielleicht so aus, da gebe ich Ihnen recht«, sagte Mette. »Allerdings sind wir bereits auf die Verbindung zwischen den Morden und Stellan Eklind gestoßen. Das können Sie nicht wissen, aber wir haben im Zusammenhang mit Arams Ermordung eine DNA sichergestellt, die wir eindeutig Stellans Sohn zuordnen konnten.«

Mette sah sich gezwungen, diese Information weiterzugeben, um irgendwie voranzukommen. Und der Effekt blieb nicht aus. Judith und Nils blickten sie sichtlich verwirrt an.

»Aber er hatte doch gar keinen Sohn«, murmelte Nils. »Nicht, soweit ich weiß.«

»Offensichtlich hatte er doch einen.«

»Und dieser Sohn hat unsere Enkelkinder ermordet?«

»Davon gehen wir aus.«

Judith beugte sich vor und stützte den Kopf auf die Hände. Ihr Körper schien regelrecht zusammenzusacken. »Mein Gott!«

Nils wandte sich zu Mette um.

»Aber es hat doch niemand gewusst«, sagte er verunsichert. »Niemand hat gewusst, was wir getan haben.«

»Na ja, zumindest hat der Mörder es gewusst, oder nicht?«

»Ja …«

»Und möglicherweise hat er es jemandem erzählt?«

»Hat sie nicht!«

Überraschend vehement war Judith dazwischengegangen. Unwillkürlich wich Mette ein Stück zurück.

»Sie? Dann war es eine Frau?«

Als Judith nicht antwortete, ergriff Nils das Wort. Mette sah, wie ihm der Schweiß aus allen Poren lief.

»Es war Linnea«, erklärte er, »Stellans und Barbros Tochter. Sie hat ihn getötet.«

Die Tochter? Dieser Gedanke war Mette bisher nie gekommen. Aber warum eigentlich nicht? Hatte ihr legendärer Instinkt sie ausgerechnet hier im Stich gelassen?

»Warum hat sie ihren Vater getötet?«, fragte Bosse, der die Gelegenheit beim Schopfe packte, um sich in die Befragung einzumischen, während Mette immer noch in Gedanken versunken war.

»Es war Notwehr«, rief Judith. »Sie war doch erst vierzehn … und er versuchte, sie zu vergewaltigen. Die eigene Tochter! Dieses Monster!«

Judith war so aufgebracht, dass Nils ihr unwillkürlich eine Hand auf die Schulter legte, um sie ein wenig zu beruhigen, was allerdings den gegenteiligen Effekt hatte: Judith zuckte heftig zusammen, woraufhin Nils seine Hand zurückzog.

Mette sah, wie Judith die Röte vom Hals bis ins Gesicht stieg.

»Das ist die Wahrheit!«, rief sie. »Oder etwa nicht?« Sie funkelte Nils an, und er nickte zustimmend.

»Er war ein Monster«, brachte er hervor. »Oder besser gesagt, er wurde zu einem Monster.«

Olivia musste an Stellans Texte denken – der Liebesprophet, über den sie gelesen hatte. War er wirklich ein Monster gewesen?

»Ich würde gern erfahren, was in Ihrer Kommune vor sich gegangen ist«, sagte sie zögerlich. »Könnten Sie mir ein bisschen davon erzählen?«

Judith und Nils sahen einander an. Die Kommune? Ihr ganzes späteres Leben lang hatten sie versucht, diese Zeit zu vergessen. Und jetzt waren sie gezwungen, wieder darin einzutauchen.

Trotzdem begannen sie zu erzählen, mal Judith, dann wieder Nils.

Sie waren beide um die Zwanzig gewesen, als sie sich der Kommune angeschlossen hatten, um der kapitalistischen Gesellschaft den Rücken zu kehren und ein Leben draußen in der Natur zu führen – ein freies, einfaches Leben. Stellan war der natürliche Anführer gewesen. Charismatisch. Ein Beschützer. Seine Ideen und Theorien hatten sich zu Anfang meist um Licht und Liebe gedreht – diffuses Hippie-Gedankengut, vollkommen unschuldig. Doch irgendwann hatte seine Religiosität überhandgenommen. Er hatte begonnen zu predigen, er wäre von der Mutter des Universums auserwählt worden und von ihrer Göttlichkeit erfüllt.

»Mutter des Universums?«, hakte Bosse nach.

»Ja«, sagte Judith. »Er ging allen Ernstes davon aus, dass wir von dieser sogenannten Mutter des Universums abstammten. Gott konnte schließlich kein Mann sein – aus einem ganz einfachen Grund: Ein Mann konnte ja nicht gebären und somit auch kein Leben schenken. In seiner selbstgestrickten Religion nahm die Frau eine Sonderstellung ein. Was nicht grundsätzlich schlecht war. Immerhin fühlten wir Frauen uns dadurch als etwas Besonderes, Auserwähltes. Aber dann …«

Wieder rang Judith die Hände. Sie näherten sich. Sie näherten sich dem Punkt, über den Judith nicht würde sprechen können. An den sie nicht erinnert werden wollte.

Nils spürte ihr Zögern.

»Stellan war der Inbegriff eines Egomanen«, ergriff er das Wort. »Die ganze Zeit über formulierte er neue Regeln, um zu bekommen, was er haben wollte. Und wenn wir nicht spurten, dann wurden wir bestraft. Im Nachhinein kann ich gar nicht begreifen, wie wir da mitmachen konnten. Es ist unendlich peinlich, allein daran zu denken.« Er wischte sich über die schweißnasse Stirn.

»Das Hinterhältige dabei war, dass das alles ganz langsam und Schritt für Schritt passierte«, erklärte Judith, die sich wieder ein wenig gefasst hatte. »Man sah die Veränderungen erst, als es bereits zu spät war. Und das erklärt wahrscheinlich auch, warum wir dortgeblieben sind. Wir waren abgeschnitten von der Außenwelt und haben unter Stellan die reinste Gehirnwäsche durchgemacht. Seine Worte waren unser Gesetz. Wir wurden zu seiner Gefolgschaft, seiner Sekte. Einer Sexsekte.«

»Eine Sexsekte?«, fragte Bosse.

»Ja. Stellan behauptete, das wäre die ultimative Art, die Göttlichkeit zu spüren, die ihm zuteilgeworden wäre: durch die Mutter des Universums. Durch den Beischlaf. Die Frauen in der Kommune mussten mit ihm schlafen, um Anteil an der Göttlichkeit zu nehmen und diese dann an die Männer weiterzugeben. Oder an die Jungs eben …«

Erneut spähte Judith zu Nils hinüber. Jetzt hatte sie es gesagt. Das zu erzählen war für sie viel schwieriger gewesen als zuzugeben, dass man mitgeholfen hatte, eine Leiche zu versenken. Warum, hätte sie selbst nicht genau sagen können. Womöglich weil es schwerer war, die eigene Schwäche einzugestehen, als für die Entscheidung einzustehen, einem verzweifelten Mädchen helfen zu wollen. Wie leicht sie sich als Jugendliche hatte manipulieren lassen.

Sie spürte, wie ihr Kleid unter den Achseln auf der Haut klebte.

»Und welche Rolle spielte Barbro bei alldem?«, fragte Mette.

»Ich glaube, insgeheim hat sie es verabscheut«, sagte Judith. »Aber sie fand sich eben damit ab. Schließlich war es für sie die einzige Möglichkeit, um Stellan an sich zu binden. Sie war gegenüber seinen Schwächen blind, war überzeugt davon, dass er wirklich ein großer Prophet wäre und sie seine auserwählte Gemahlin. Sie nahm unter uns Frauen den höchsten Rang ein.«

»Und Linnea? Welchen Rang hat sie eingenommen?«

»Ich glaube, in diesem Moment bin ich endlich aus der Gehirnwäsche erwacht«, sagte Judith betreten. »Als er sich über sie hermachte. Sie war wie eine kleine Schwester für mich gewesen.«

»Hat er das häufiger gemacht? Ich meine, sie vergewaltigt?«

Judith nickte.

»An einem Abend, es war schon ziemlich spät, habe ich Linnea verheult in einer Felsgrotte im Wald gefunden. Erst wollte sie mir nicht erzählen, was passiert war. Natürlich hatte Stellan ihr das verboten. Er hatte behauptet, dass es nur sie beide angehen würde, was zwischen ihnen vorgefallen war. Dass das die ultimative Vereinigung gewesen wäre. Linnea sollte auf diese Weise zur ersten Frau in der Kommune werden, zur Auserwählten, indem sie Sex mit Stellan hatte, ja, sie sollte sogar eine Stufe über ihrer Mutter stehen. Aber dafür wäre sie gezwungen, kein Wort darüber zu verlieren, angeblich weil die Mutter noch nicht reif dafür war, von ihrer eigenen Tochter ersetzt zu werden.«

Jeder am Tisch konnte ihr ansehen, wie sehr sie die Erinnerung an jenes Treffen im Wald quälte. Wie schwer es ihr fiel, es wiederzugeben.

»Ich habe versucht, ihr zu erklären, dass Stellan falsch gehandelt hat – ganz gleich, wie göttlich er auch sein mochte. So etwas darf kein Vater seiner Tochter antun. Ich wollte, dass sie es Barbro erzählte, aber sie hat sich strikt geweigert. Und um ehrlich zu sein, wusste ich selbst nicht, ob das überhaupt etwas genutzt hätte. Also habe ich Nils und Klas davon erzählt.«

»Wir hatten damals schon länger das Gefühl, dass da was aus dem Ruder lief«, warf Nils ein.

»Und was ist dann passiert?«

»Wir haben beschlossen, von der Insel zu fliehen, und wollten Linnea mitnehmen«, sagte Judith. »Leider hat Stellan sie dabei überrascht, wie sie ihre Sachen packte, und sie gezwungen, in diese Höhle zurückzukehren. Dort hat er dann versucht, sie zu vergewaltigen. Als Strafe.«

»Und da hat sie ihm einen großen Stein gegen den Kopf geworfen«, sagte Nils. »Als wir sie abholen wollten, um mit ihr zu fliehen, war sie bereits fort. Wir haben sie im Wald wiedergefunden, vollkommen verwirrt und blutbesudelt, und dann, ja … Den Rest haben wir ja schon erzählt.«

»Sie haben Linnea dabei geholfen, Stellans Körper im Mellansjön zu versenken.«

»Ja.«

»Und anschließend hat Linnea sich das Leben genommen. Weil sie mit allem, was geschehen war, nicht umgehen konnte«, mutmaßte Olivia.

»Wahrscheinlich«, antwortete Judith. »Allerdings war das viel, viel später. Da war längst keiner mehr von uns auf der Insel.«

Judith senkte wieder den Blick. Warum?, fragte sich Mette. Fühlte sie sich schuldig an Linneas Selbstmord? Weil sie sie nicht hatte retten können?

»Hatten Sie noch Kontakt zu ihr, nachdem Sie die Kommune verlassen hatten?«, wandte sie sich an Judith.

»Nein«, antwortete diese leise. »Als wir gingen, habe ich sie aufgefordert mitzukommen, Möja ebenfalls zu verlassen. Aber sie hat sich geweigert. Sie hat es als ihre gerechte Strafe angesehen, bei Barbro bleiben zu müssen. Und sie ist bei ihr geblieben, bis … bis sie es nicht mehr ausgehalten hat.«

Bosse stand auf, holte ein paar Flaschen Wasser sowie Gläser von einem kleinen Beistelltisch in der Ecke des Raums und bot Nils und Judith etwas zu trinken an. Mette schaute sie nachdenklich an, während sie ihre Gläser leerten. Was dort draußen auf Möja vor sich gegangen war, war mehr als deutlich geworden. Und das war nicht besonders aufmunternd. Man konnte wohl mit Fug und Recht behaupten, dass Stellan letztendlich seine gerechte Strafe erhalten hatte. Auch wenn sie als Polizeibeamtin so nicht einmal denken durfte. Und doch … Immerhin war der Fall verjährt, und der Täter – oder vielmehr die damals jugendliche Täterin – war tot. Also gab es dazu nichts mehr zu sagen. Die Frage war nur, ob sie gezwungen waren, Barbro Eklind davon in Kenntnis zu setzen, was damals wirklich vorgefallen war.

Doch plötzlich fiel ihr noch etwas anderes ein.

»Klas Unger«, sagte sie.

»Ja?«

»Wissen Sie, wo er heute lebt?«

Judith schüttelte den Kopf.

»Ich glaube, in London«, antwortete Nils. »Ich hab ihn vor einigen Jahren dort getroffen. Da wollte er auch ins Filmgeschäft einsteigen. Aber das ist wohl schiefgelaufen.«

Mette bedankte sich bei Judith und Nils für deren wertvolle Beiträge zu den Ermittlungen. Sie versprach, beide über den weiteren Verlauf zu informieren.

Sobald sie den Besprechungsraum verlassen hatten, kramte Mette ihr Handy hervor.

»Klas Unger?«, fragte Bosse.

»Ja.«

»Du willst herausfinden, ob er Kinder hat?«

»Sie waren zu dritt, als sie der Tochter geholfen haben, Stellans Leiche aus dem Weg zu schaffen. Die Enkelkinder von zweien sind schon ermordet worden. Ich muss wissen, ob dieser Klas Unger ebenfalls Enkel hat.«

Es dauerte eine Weile, bis sie Ungers Telefonnummer in London herausbekommen hatte. Als sie dort anrief, meldete sich eine Sekretärin: Unger sitze in einer Konferenz und wolle im Moment nicht gestört werden.

»Wissen Sie, ob Klas Unger Kinder hat?«, fragte Mette.

»Ja, eine Tochter.«

»Und wie heißt die?«

»Jenny Unger.«

»Wie alt ist sie?«

»Sie wird am Samstag dreißig.«

»Wohnt sie ebenfalls in London?«

»Nein, sie wohnt in Stockholm.«

»Danke schön.«

*

Gemeinsam gingen die alten Kommunarden hinunter ins Foyer des Polizeigebäudes. Vor der Tür blieben sie stehen. Beide waren nach wie vor sehr aufgewühlt. Nils zündete sich eine Zigarette an. Er brauchte jetzt etwas zu trinken. Etwas Starkes.

»Gehen wir auf einen Drink irgendwohin?«, fragte er.

»Nein danke«, antwortete Judith. »Ich muss mein Flugzeug erreichen.«

»Wo wohnst du denn inzwischen?«

»In Schonen.«

»In der Nähe von …«

»Ja.«

Nils nahm einen tiefen Zug von seiner Zigarette. Er fühlte sich elend. Ihm war klar, dass ihr Geheimnis, das sie über all die Jahre gehütet hatten, jetzt auch Ola zu Ohren kommen würde. Und Jian. Es war schlicht unvermeidlich. Wie sollte er damit umgehen? Die Beziehung zu seinem Sohn war ohnehin nicht gerade unproblematisch. Meist waren sie gegensätzlicher Meinung, und seinen Enkel Aram hatte er nicht allzu oft gesehen. Und seine Schwiegertochter war ihm noch viel fremder. Die wenigen Male, die sie einander begegnet waren, waren sie fast augenblicklich aneinandergeraten. Und genau das würde auch diesmal unweigerlich passieren, sobald sie erfuhren, dass Arams Ermordung mit seiner Vergangenheit in dieser beschissenen Kommune auf Möja zusammenhing.

Judiths Gedanken folgten den gleichen Bahnen, wenn auch unter anderen Vorzeichen. Sie hatte ein gutes Verhältnis zu ihrer Tochter und ihrem Schwiegersohn gehabt – bis zu Emelies Ermordung. Aber wie würde es jetzt weitergehen? Würde Sebastian ihr Vorwürfe machen? Nach alledem? Sie wagte nicht einmal, sich auszumalen, was passieren könnte.

Zumindest noch nicht.

»Wir müssen es unseren Kindern erzählen«, sagte Nils schließlich. »Nehme ich an.«

»Ja. Ich rufe mir ein Taxi.«

Sie gaben einander zum Abschied die Hand, als wären sie Fremde. Judith ging in Richtung Hantverkargatan davon, während Nils noch eine Weile stehen blieb. Wird dieser ganze Mist auch an die Öffentlichkeit kommen?, fragte er sich und trat die Zigarette aus.

Was wird dann aus dem Buch?

Wahrscheinlich verkauft es sich nur umso besser.

*

Mit der augenlosen Puppe in der Hand stand er im Flur. Wer ihn gut kannte, hätte ihm sofort angesehen, wie erregt er war. Sein Augenlid zuckte, und seine sonst so ruhigen Hände zitterten. Er war Musiker, Bassist, konnte seine Körpersprache regelrecht auf null setzen, und was ihn im Inneren bewegte, floss lediglich über die Hände heraus und übertrug sich auf die Saiten. Doch jetzt zeigte sich sein innerer Aufruhr an seiner ganzen Haltung. Er ließ die Puppe auf den Hocker fallen und holte sein Handy hervor. Er wollte gerade den Notruf wählen, als die Polizei ihm zuvorkam.

Mette war am Apparat.

Sie stellte sich knapp vor und fragte dann nach Jenny Unger.

»Ist etwas passiert?«, bekam sie zur Antwort.

Mette konnte hören, dass der Mann am anderen Ende zum Zerreißen angespannt war.

»Mit wem spreche ich denn?«, fragte sie zurück.

»Desmond Dixon.«

Der Mann hatte einen leichten Akzent.

»Jenny ist meine Freundin, wir leben zusammen. Ist ihr etwas passiert?«

»Das weiß ich nicht. Glauben Sie, es könnte ihr etwas passiert sein? Sie klingen ein wenig aufgeregt …«

»Jenny ist verschwunden.«

»Was heißt verschwunden?«

»Wir wollten uns bei der Schwangerschaftsvorsorge treffen. Sie ist schwanger, in zwei Wochen soll das Kind kommen. Aber sie ist dort nicht aufgetaucht. Außerdem hat sie mir aufs Handy gesprochen – irgendwas von einer merkwürdigen Puppe, die hier im Flur lag, als ich heimgekommen bin. Aber hier ist Jenny auch nicht. Warum rufen Sie überhaupt an?«

»Ich wollte wissen, ob Sie Kinder haben. Kann ich zu Ihnen kommen? Jetzt gleich?«

»Ja, natürlich.«

Mette stand sofort auf. Olivia und Bosse hatten das Gespräch mit angehört.

»Jenny Unger ist schwanger?«, hakte Olivia nach.

»Ja.«

»Hat sie noch weitere Kinder?«

Das hatte Mette vergessen zu fragen.

»Und was war das mit der Puppe?«

»Ich weiß es nicht. Wir fahren sofort hin. Er behauptet, Jenny wäre verschwunden.«

Im selben Moment betrat Stilton den Raum.

»Ich hab dich den ganzen Morgen gesucht«, wandte er sich an Mette.

»Wir haben eine Befragung durchgeführt und sind eigentlich schon auf dem Sprung … Was willst du?«

»Ich hab gestern einen Namen in Jackies Kundenkartei gefunden, von dem ich annehme, dass er für euch hochinteressant sein könnte.«

»Und zwar?«

»Axel Sönnerman.«

Axel Sönnerman? Einer der Männer von Jians Liste?

»Olivia hat mir von den Chats berichtet, an denen ihr dran seid«, fuhr Stilton fort. »Und davon, dass einer dieser User Sönnerman ist.«

»Und sein Name steht auf Jackies alter Kundenliste?«

»Ja. Was bedeuten könnte, dass er die Person war, die 2005 Jill Engberg ins Hotel Continental bestellt hat.«

»Und sie ermordet hat?«, fragte Bosse.

»Ganz genau.«

Mette war sich der Bedeutung dieser Information durchaus bewusst. Zumindest vom Mord an Aram Mellberg führte eine Verbindung zu derjenigen Person, die auch Jill Engberg umgebracht hatte. Und mit einem Mal bekam dieser ganze Internetverkehr eine überaus konkrete Bedeutung.

»Hol Sönnerman«, trug sie Bosse auf. »Und du, Olivia, fährst mit mir zu Jenny Unger. Danke, Tom!«

Als Mette und Olivia den Raum verlassen hatten, starrten Bosse und Stilton einander an.

»Dann bist du also doch wieder zurück«, stellte Bosse fest.

»Nein, bin ich nicht.«

*

Desmond hatte sich kein bisschen beruhigt, eher im Gegenteil. Bis die Polizei bei ihm eingetroffen war, hatte er die Zeit genutzt, um überall herumzutelefonieren. Um Jennys Freunde anzurufen, ihre Arbeitskollegen und auch noch einmal bei der Schwangerschaftsvorsorge, um zu hören, ob sie dort inzwischen vielleicht aufgetaucht wäre. Doch überall hatte er die gleiche Antwort erhalten: Jenny war nicht da. Als es endlich an der Tür klingelte, stürzte er darauf zu, immerhin hätte sie es sein können, obwohl sie natürlich nicht klingeln würde, sie hatte ja einen Schlüssel.

Es waren Mette und Olivia. Beide zuckten leicht zusammen, als die Tür aufgerissen wurde. Der Mann vor ihnen war fast zwei Meter groß, dicke Dreadlocks hingen ihm über die breiten Schultern, und sein dunkles Gesicht glänzte von Schweiß.

»Desmond Dixon?«

»Ja. Sind Sie von der Polizei?«

»Ja. Mette Olsäter. Und das ist Olivia Rönning.«

»Kommen Sie rein.«

Desmond ließ sie eintreten und zeigte sofort auf den Hocker. »Das da ist die Puppe.«

»Hat Jenny sich inzwischen gemeldet?«, wollte Mette wissen.

»Nein.«

Olivia zog sich ein Paar Latexhandschuhe über und nahm die Puppe hoch. Alle drei starrten auf das augenlose Gesicht hinab.

»Und Jenny meinte, sie hätte vor der Tür gelegen?«

»Ja. Soll das ein schlechter Scherz sein oder was?«

»Wir nehmen sie mit«, beschloss Olivia und legte sie zurück in den Karton.

»Können wir uns setzen?«, fragte Mette.

Desmond führte die beiden ins Wohnzimmer. Es war nicht besonders groß, aber geschmackvoll eingerichtet. Ein schwarzer Glastisch bildete das Zentrum. An den Wänden hingen Konzertplakate. Mette nahm an, dass sie mit Desmonds Beruf zu tun hatten. Auf dem Weg hierher hatten sie Informationen über ihn und Jenny eingeholt: Desmond Dixon war Jamaikaner und verdiente seinen Lebensunterhalt als Studiomusiker. Jenny arbeitete in einer IT-Firma, war momentan aber aufgrund ihrer Schwangerschaft krankgeschrieben.

»Warum wollten Sie am Telefon wissen, ob wir Kinder haben?«, fragte Desmond, sobald sie sich um den Glastisch gesetzt hatten.

Mette hatte diese Frage erwartet und schon auf dem Weg nachgedacht, wie sie auf diese Frage reagieren sollte, hier war Fingerspitzengefühl gefragt. Noch hatten sie keine Ahnung, ob Jenny gegen ihren Willen verschwunden war und, wenn ja, ob dies mit ihrem Fall zusammenhing. Doch Mette hatte ein komisches Gefühl. Trotzdem dachte sie gar nicht daran, Jennys Lebensgefährten irgendetwas davon mitzuteilen. Nicht in dieser ungewissen Lage.

Sofern sie es irgendwie vermeiden konnte.

»Wir tragen derzeit Informationen über eine Kommune zusammen, die in den Siebzigern draußen in den Schären gegründet wurde«, begann sie vorsichtig. »Jennys Vater Klas war dort Mitglied.«

»Ach ja?«

»Es gibt noch andere Personen, die damals dazugehörten … und deren Enkelkinder scheinen jetzt dafür sühnen zu müssen. Deshalb wollen wir sichergehen, dass nicht auch …«

»Sind das diese ermordeten Kinder?«

Jetzt konnte sie es nicht mehr leugnen.

Also berichtete Mette offen über den Stand der Ermittlungen, ohne dabei zu viele ermittlungstechnische Details zu offenbaren. Als sie fertig war, sah sie, dass Desmond feuchte Augen hatte.

»Aber Jenny hat doch kein Kind«, sagte er fast flehend. »Klas hat doch gar kein Enkelkind …«

Mette und Olivia antworteten nicht. Das Unausgesprochene würde Desmond jeden Moment klar werden.

Und keine von ihnen wollte es in Worte fassen.

Auf dem Weg zum Wagen leitete Mette telefonisch die Fahndung nach Jenny Unger ein. Sie hatte Desmond um ein Foto gebeten, das dem Fahndungsaufruf beigefügt werden sollte. Außerdem hatte sie Jennys Handynummer erhalten. Als sie noch im Treppenhaus die Nummer eintippte, landete sie direkt auf der Mailbox.

Olivia stieg auf der Beifahrerseite ein und stellte sich den Karton mit der Puppe auf den Schoß. Den wollte sie so schnell wie möglich den Technikern übergeben. Schweigend und in Gedanken versunken fuhren die beiden zurück zum Polizeigebäude.

»Unangenehm«, murmelte Mette nach einer ganzen Weile.

»Stimmt.«

Olivia nahm den Deckel des Kartons hoch und starrte auf die braune Puppe hinab. »Eine augenlose Puppe. Warum? Um ihr Angst einzujagen?«

»Vielleicht. Falls es unser Täter war, der sie vor die Tür gelegt hat.«

»Jedenfalls muss es jemand gewesen sein, der weiß, dass Jenny das Kind eines Schwarzen erwartet.«

»Vermutlich.«

Unwillkürlich musste Olivia an Rödlöga denken: wie sie in der Dunkelheit gekauert hatte und urplötzlich aus dem Schlehengestrüpp heraus angesprochen worden war. Sie hatte sich zu Tode erschreckt. War das dieselbe Person gewesen?

*

Liv und Sebastian holten Judith vom Flughafen Ängelholm ab. Sie hatten unterwegs auf einem Hof in der Nähe Putenfleisch gekauft. Das war Livs Idee gewesen. Sie wünschte sich nichts sehnlicher, als wieder zum Alltag zurückzukehren, und weigerte sich, in Schockstarre zu verharren.

Judith wäre es lieber gewesen, wenn Liv allein sie abgeholt hätte und sie nur mit ihrer Tochter hätte heimfahren können. Aber so war es nun mal nicht. Also setzte sie sich auf den Rücksitz, und Liv fuhr vom Parkplatz.

»Worüber wollte die Polizei mit dir reden?«, fragte sie über die Schulter.

Judith hatte sich während ihres Rückflugs unendlich viele Varianten einer Antwort zurechtgelegt. Sie konnte die Vergangenheit beschönigen, konnte anderen die Schuld zuschieben, sie konnte alles in eine Notlüge verpacken. Aber es war ihre Tochter, die fragte, und das gab letztlich den Ausschlag.

»Sie wollten wissen, was auf Möja passiert ist, als ich damals in dieser Kommune gelebt habe.«

»Warum denn das?«

»Weil sie glauben, dass es mit den Morden an Emelie und Aram Mellberg zusammenhängen könnte.«

Sebastian drehte sich um und sah Judith mit großen Augen an. Worauf sie den Blick niederschlug. Sie wusste, was gleich kommen würde.

»In welcher Weise sollte das zusammenhängen?«

Judith brauchte fast eine halbe Stunde, um ihnen alles zu erzählen. Über die Sekte. Über Linneas Vergewaltigung. Über den Mord an Stellan Eklind. Als sie sich schließlich Kullabygden näherten, war sie bei dem entscheidenden Abend angekommen: dem Abend, an dem sie Stellans Leiche im Mellansjön versenkt hatten.

Weder Liv noch Sebastian hatten während ihres Berichts auch nur ein einziges Wort gesagt. Liv hatte ein paarmal in den Rückspiegel geguckt, Sebastian hatte nur stumm dagesessen und den Blick starr auf die Straße gerichtet.

Als Judith fertig war, zog sie ein Taschentuch aus ihrer Handtasche und wischte sich damit über die Wangen. Sebastian drehte sich zu ihr um.

»Dann könnte also deine Tat von damals der Grund dafür sein, dass Emelie jetzt tot ist?«

Judith antwortete nicht. Sie nickte nur, mit dem Taschentuch vor dem Mund, und starrte auf ihre Knie.

Sebastian sah zu Liv, die das Lenkrad fest umklammert hielt, und drehte sich dann wieder zu Judith um. Langsam streckte er einen Arm aus und legte seine Hand auf ihren Oberschenkel.

»Das muss ganz schrecklich für dich sein«, sagte er leise.

Judith rutschte hin und her.

»Vielleicht ist es kein großer Trost«, fuhr er fort. »Aber Liv hat mich so einiges verstehen lassen. Ich muss mich für alles, was ich zu dir gesagt habe, entschuldigen. Ich war verdammt ungerecht.«

Judith hob den Kopf und sah Sebastian in die Augen.

Mette nahm Lisa mit in das Vernehmungszimmer, wo die junge Kollegin Axel Sönnermans Befragung übernehmen sollte. Lisa setzte sich ihm gegenüber an den Tisch. Er trug ein blaues Hemd, einen dunklen Anzug, keine Krawatte. Sein blondes Haar war raspelkurz geschoren, und ein leichter Rasierwasserduft ging von ihm aus.

»Wo waren Sie heute Vormittag?«, eröffnete Lisa die Befragung.

»Merkwürdige Frage.«

»Antworten Sie bitte einfach darauf.«

»Ich war zu Hause.«

»Allein?«

»Ja.«

»Können Sie das in irgendeiner Art und Weise belegen?«

»Nein. Wieso belegen? Ich war allein zu Hause.«

Lisa machte sich eine kurze Notiz, schaute dann auf. »Sie sind Mitglied der Schwedendemokraten, nicht wahr?«

»Das ist korrekt.«

»Sind Sie auch Mitglied des Schwedisch-Arischen Widerstands?«

»Das ist eine Beleidigung …«

»Wieso?«

»Wie Ihnen bekannt sein dürfte, bringen wir bei den Schwedendemokraten null Toleranz auf, was rassistische Bewegungen betrifft, und eine Verbindung meiner Person mit dem Schwedisch-Arischen Widerstand betrachte ich als Beleidigung.«

»Tatsächlich?«

»Ja. Die Schwedendemokraten pflegen keinerlei Kontakt zu dieser Bewegung.«

»Sie aber schon.«

»Wie bitte?«

Lisa zog aus einer Mappe jene Unterlagen hervor, die auch schon Sven Svensson bei Måns Berntssons Verhör vorgelegen hatten. Methodisch ging sie die Pseudonyme aus dem Chat durch, an dem nachweislich auch Axel Sönnerman teilgenommen hatte – nebst zwei Mitgliedern des SAW. Als sie fertig war, standen Sönnerman Schweißtröpfchen auf der Stirn.

»Sie benutzen im Netz also den Username Hagalruna«, schloss Lisa. »Ich habe hier ein paar Zitate. Das erste lautet: ›Was trennt den Menschen vom Affen? Das Mittelmeer.‹« Lisa sah Sönnerman auffordernd ins Gesicht.

»Das war doch nur ein Scherz.«

»Ach ja?«

»Natürlich.«

»Bei einer anderen Gelegenheit schreiben Sie Folgendes: ›Hetze gegen gewisse Volksgruppen ist das Beste, was in deinem Lebenslauf stehen kann.‹ Ist das eine Ansicht, die Sie mit Ihrer Partei teilen?«

»Nein. Das ist vielleicht ein bisschen zugespitzt … So etwas passiert nun mal, wenn man chattet. Da wird man zu so einer Äußerung verleitet.«

»Verleitet – wozu? Zur Hetze gegen eine Volksgruppe?«

Sönnerman antwortete nicht.

»Ich will Ihnen noch ein letztes Zitat vorlesen. Unter Ihrem Username steht hier seit Kurzem Folgendes geschrieben: ›Einzig und allein mit Gewalt können wir Schweden zurückerobern. Ganz einfach, mithilfe einer Revolution, mit Waffengewalt. Wir müssen diese Höhlenmenschen rauswerfen und diesem Multikulti-Elend ein Ende setzen.‹«

»Das habe ich nicht geschrieben. Da muss jemand meinen Computer benutzt haben.«

»Und Ihr Username?«

Sönnerman strich sich mit der Hand über die Stirn und starrte Mette an.

»Sind wir jetzt fertig?«

»Nein«, antwortete Lisa. »Ich würde gern noch ein paar Jahre zurückgehen. Genau genommen bis ins Jahr 2005. Kennen Sie eine Frau namens Jackie Berglund?«

»Nein.«

»2005 betrieb sie einen Escort-Service in Stockholm. Ihr Name steht in ihrer Kundenkartei.«

»Kann sein.«

»Ich habe das Register hier. Haben Sie damals oft Escort-Mädchen gebucht?«

»Kam schon mal vor … Ich habe damals allein gelebt, da hat man eben so seine Bedürfnisse.«

»Die Sie mithilfe Prostituierter befriedigt haben.«

»Worauf wollen Sie hinaus?«

»Haben Sie jemals ein Escort-Girl namens Jill Engberg gebucht?«

»Ich weiß doch nicht, wie die alle hießen!«

»Eine Schwarze«, sagte Lisa.

»Mit der hatte ich ganz sicher keinen Kontakt.«

»Jetzt erinnern Sie sich wieder?«

»Nein. Das weiß ich aus anderen Gründen.«

»Sie haben keinen Sex mit Schwarzen?«

»Nein.«

»Wo haben Sie sich mit den Escort-Girls getroffen?«

»Unterschiedlich.«

»Auch mal im Hotel?«

»Ja, unter anderem.«

»Auch im Hotel Continental?«

»Ich glaube nicht … Warum wollen Sie das wissen?«

»Am neunzehnten November 2005 wurde Jill Engberg in einem Hotelzimmer des Continental umgebracht. Sie hatte für Jackie Berglunds Escort-Service gearbeitet. Hatten Sie sie dort hinbestellt?«

»Ganz sicher nicht.«

»Wir werden Sie, wenn wir hier fertig sind, erkennungsdienstlich behandeln«, erklärte Lisa.

»Warum denn das?«

»Weil Sie unter dem Verdacht stehen, Jill Engberg umgebracht zu haben.«

Auf dem Weg zum Konferenzraum sprach Mette Lisa ein großes Lob aus. Sie hatte die Vernehmung vorbildlich durchgeführt. Lisa nahm die anerkennenden Worte dankbar auf. Sönnerman hatte zugegeben, an dem zitierten Chat beteiligt gewesen zu sein, und er hatte diverse Kontakte zu Jackie Berglunds Escort-Mädchen eingestanden. Dass er leugnen würde, Jill Engberg zu kennen, war zu erwarten gewesen. Lisa wusste, dass die ganze Unterhaltung nur einem einzigen Zweck gedient hatte: über einen Mundhöhlenabstrich an Sönnermans DNA zu gelangen, um diese mit den vorliegenden Proben zu vergleichen.

*

Der Mann mit den Handschuhen hielt das Lenkrad fest umklammert. Als er die Zentralbrücke erreichte, wechselte er die Spur und fuhr weiter in Richtung Süden. Der Verkehr wurde allmählich dichter, es war schon später Nachmittag. Auf der Leuchttafel am Katarinahissen sah er nach, wie warm es war. Das tat er jedes Mal, wenn er dort vorbeifuhr. Elf Grad. Herbst, dachte er und hörte im selben Moment das Handy im Seitenfach vibrieren. Er nahm eine Hand vom Steuer und nahm den Anruf entgegen. Augenblicklich erkannte er die Stimme wieder. Sie gehörte Axel Sönnerman – und er klang beunruhigend erregt.

»Die Polizei hat mich verhört«, sagte Sönnerman. »Sie haben sich nach dem Continental erkundigt, 2005 … Verdammte Scheiße, wie zum Teufel konnten sie da eine Verbindung herstellen? Haben sie mit dir auch schon gesprochen?«

»Nein. Die wissen gar nicht, wer ich bin. Aber wieso benutzt du dein Handy? Hast du vergessen, was Måns gesagt hat?«

»Entschuldige, ich bin nur so …«

»Solltest du nicht sein. Tschüss.«

Der Mann legte auf, ließ das Handy wieder in das Türfach gleiten und warf einen Blick in den Rückspiegel. Hinter ihm auf dem Rücksitz saß die gefesselte und geknebelte Frau.

*

Jian war hochgradig aufgebracht.

Vor einer Weile hatte Nils Mellberg angerufen, und Ola hatte sofort festgestellt, dass er nicht nüchtern war. Erst hatte Ola das Gespräch abwimmeln wollen. Er war es so unendlich leid, seinen Vater nur über sich selbst reden zu hören, über seine Rolle in der Welt, erst recht im betrunkenen Zustand.

»Es geht um Aram«, hatte Nils genuschelt.

Woraufhin Ola am Telefon geblieben war. Er hatte den Apparat sogar auf Lautsprecher gestellt, damit Jian mithören konnte.

Als Nils seinen teils unzusammenhängenden, aber trotz allem überraschenden Bericht über alles, was damals auf Möja passiert war, abgeschlossen hatte, drückte Ola das Gespräch weg, ohne sich zu verabschieden. Er war aufgewühlt – allerdings nicht annähernd so sehr wie Jian.

»Er ist nicht einmal in der Lage, uns das ins Gesicht zu sagen!«, empörte sie sich. »Dieses Arschloch!«

Ola drückte Jian fest an sich. So lange, bis er spürte, dass sie sich allmählich ein wenig beruhigte. Was Nils ihnen erzählt hatte, war absurd, krank, kaum begreiflich. Sollte der Mord an Aram tatsächlich mit diesen vergangenen Ereignissen zusammenhängen?

»Das klingt doch vollkommen sinnlos«, sagte Ola.

»Ja.«

Jian löste sich aus Olas Umarmung. Auch sie versuchte verzweifelt, es zu verstehen. Wenn es stimmte, was Nils erzählt hatte, wenn die Polizei wirklich eine Verbindung zur Vergangenheit und Möja hergestellt hatte – verlief dann die Rassistenspur im Sande? Hatte sie am Ende doch nichts mit den Morden zu tun? War Jian die ganze Zeit über auf dem Holzweg gewesen?

Sie musste eine Antwort auf diese Frage finden.

*

In aller Eile aßen Mette und Olivia in der Polizeikantine zu Mittag. Beide hatten sich für das gleiche Gericht entschieden: Krabbensalat. Als Mette den ersten Bissen hinuntergeschluckt hatte, sagte sie:

»Mårten und Jolene kommen morgen wieder heim. Und das bei dieser Hektik. Typisch.«

Olivia verstand natürlich, was sie meinte. Sie wusste, wie sehnsüchtig Mette die Heimkehr der beiden erwartet hatte, dabei steckte sie bis über beide Ohren in den Ermittlungen. Diese Belastung war nicht leicht zu meistern, erst recht nicht, wenn man wusste, dass Mårten Mettes berufliche Prioritäten nicht selten infrage stellte. Hauptsächlich wegen ihrer Gesundheit. Doch diesmal würde selbst er einsehen, dass es nicht anders ging.

»Immer noch nichts Neues von Jenny Unger?«, fragte Olivia.

»Bis jetzt noch nicht«, antwortete Mette. »Ein Zeuge hat einen Wagen aus der Tiefgarage ihres Wohnhauses fahren sehen, mit einem Mann am Steuer und einer Frau auf der Rückbank. Aber er konnte nicht sagen, ob es sich bei der Frau um Jenny handelte – und auch an die Automarke konnte er sich nicht erinnern. Momentan versuchen wir, ihr Handy zu orten.«

»Glaubst du, ihr Verschwinden hängt mit den Morden zusammen?«

»Ich hoffe nicht, aber ich befürchte es, ja. Was glaubst du?«

»Wenn das wirklich der Fall sein sollte, dann ist es einfach nur krank …«

Keine von ihnen wollte ausführen, was Olivia andeutete. Doch beide wussten, dass sie mit etwas noch weitaus Makabrerem rechnen mussten. Was sie aber lieber verdrängten. Olivia wollte gerade nach ihrem Wasserglas greifen, als ihr Handy klingelte. Es war Jian Mellberg.

»Störe ich?«

»Sie stören nie.« Olivia hielt das Mikrofon zu und raunte Mette zu, wer dran war. »Wie geht es Ihnen?«, fragte sie dann.

»Ich bin ein bisschen durcheinander. Olas Vater hat gerade angerufen und uns von den Ereignissen auf Möja erzählt.«

»Tja, wir haben das selbst erst heute Vormittag erfahren. Eine ziemliche Überraschung.«

»Aber glauben Sie denn, dass die Morde mit dem zusammenhängt, was in den Siebzigern passiert ist?«

»Es könnte sein, aber wir wissen es noch nicht sicher.«

»Aber hat nicht angeblich Stellan Eklinds Sohn mit Arams Ermordung zu tun?«

Olivia warf Mette einen verstohlenen Blick zu. »Ja«, antwortete sie. »Mehr oder weniger.«

»Dann hat meine Recherche also keine Bedeutung mehr?«

»Das wissen wir noch nicht. Es könnte immer noch so sein, dass Eklinds Sohn eines der Mitglieder aus diesem Netzwerk ist.«

»Ja, natürlich.«

»Wie läuft es mit dem vierten Username?«

»Halten Sie es wirklich für sinnvoll, dass ich der Sache weiter nachgehe?«

»Auf jeden Fall.«

»Okay. Dann bis demnächst. Ach, und Grüße von Ola.«

Sie legte auf, und Olivia sah Mette an.

»Was hätte ich denn sagen sollen?«

»Genau das, was du gesagt hast. Das SKL schickt morgen Sönnermans Laborergebnisse.«

»Aber wenn die DNA stimmt, dann würde das doch eindeutig nachweisen, dass er der Sohn von Stellan Eklind ist?«

»Ja. Von einer Sexsekte zu den Schwedendemokraten. Nicht allzu überraschend.«

In diesem Augenblick stürmte ein Kollege auf ihren Tisch zu.

»Wir haben Jenny Ungers Handy geortet! In Kvarnholmen!«

»Wie genau …«

»Ein Radius von hundert Metern.«

»Was gibt es dort?«

»Unter anderem einen Parkplatz …«

Mette sprang sofort auf.

*

Der Mann hatte den Wagen auf einem abgelegenen Parkplatz abgestellt. Dort hatten sie eine Weile gestanden, und er hatte ein Kreuzworträtsel gelöst. Jetzt drehte er sich zu der Frau auf dem Rücksitz um. Klebeband verschloss ihre Augen und den Mund, und ihre Handgelenke und Füße waren mit Kabelbindern gefesselt.

»Noch eine Stunde. Bis es dunkel genug ist. Dann fahren wir weiter.«

Er drehte sich zum Beifahrersitz um und nahm die Sturmhaube in die Hand. In der Tiefgarage hatte sie ihre Funktion erfüllt, die Frau hatte sein Gesicht nicht sehen können und würde es auch später nicht zu sehen bekommen. Er legte die Sturmhaube auf die Pistole im Handschuhfach und drehte sich wieder zum Rücksitz um. Als er die Knie der Frau berührte, zuckte sie zusammen.

»Hat dir die Puppe gefallen?«, fragte er.

Natürlich erwartete der Mann keine Antwort. Er machte die Fahrertür auf, stieg aus und schloss hinter sich ab. Dann marschierte er auf ein Gebüsch zu, zündete sich eine Zigarette an und zog den Reißverschluss seiner Hose auf.

Jenny war klar, dass sie jetzt allein im Auto saß. Wo der Mann hingegangen war, wusste sie nicht. Er konnte direkt vor dem Fahrzeug stehen und hineinstarren. Vielleicht war er auch fortgegangen. In ihrer rechten Tasche steckte immer noch ihr Handy. Es war auf lautlos gestellt. Sie wand die Arme hinterm Rücken und versuchte, mit den gefesselten Händen an die Tasche zu kommen. Ihre Schulter schmerzte höllisch, doch irgendwie schaffte sie es, die Finger in die Tasche zu schieben und das Handy herauszuangeln.

Mette und Olivia saßen im ersten Einsatzwagen, Lisa und Bosse im zweiten, und außer ihnen waren noch diverse andere Einheiten aufgebrochen. Mit Blaulicht und Sirene bahnten sie sich ihren Weg. Sie wussten immer noch nicht, warum Jenny Unger verschwunden war, und vielleicht würde die Einsatzstärke sich als unverhältnismäßig erweisen. Sie wussten nur, dass sie wohl kaum freiwillig verschwunden war.

Aber wenn sich wirklich herausstellen sollte, dass Mettes Vorahnung eintraf, dann waren alle Kräfte vonnöten.

Jenny musste den Rücken extrem verbiegen, um ihr Handy zu fassen zu bekommen. Schließlich gelang es ihr. Vorsichtig zog sie es heraus und drückte den Lautsprecherknopf. Als die Wagentür aufgerissen wurde, erschrak sie so sehr, dass sie das Handy fallen ließ.

»Was ist das?«

Die Stimme des Mannes gellte wie ein Peitschenhieb in ihren Ohren.

Fast zeitgleich erreichten Mette und zwei weitere Einsatzwagen den Parkplatz. Im Scheinwerferlicht mussten sie alle das Gleiche feststellen: Der Parkplatz war leer. Mette gab sofort den Befehl, die Umgebung abzusuchen, und die Einheiten rasten in unterschiedliche Richtungen davon. Bosse und Lisa liefen zu Mette.

»Haben wir sie verpasst?«, rief Bosse Mette zu.

»Wenn sie wirklich hier war, ja, dann haben wir sie verpasst.«

Mette zog ihr Handy und den Zettel mit Jennys Nummer heraus und tippte sie ein. Nach wenigen Augenblicken erklang ein Stück entfernt ein Reggae-Song. Sie liefen auf eine kleine Baumgruppe zu. Es war Lisa, die das Handy schließlich entdeckte. Es hatte direkt neben einem Baum im hohen Gras gelegen.

»Bring das auf der Stelle in die Technik!«, rief Mette ihr über die Schulter zu. »Und seht zu, dass der gesamte Parkplatz abgesperrt wird!«

*

Er hatte das größte Zimmer im Köpmansgården bekommen, mitsamt Sofa und Couchtisch. Trotzdem war er es allmählich leid. Nicht das Zimmer an sich, aber seinen Aufenthalt hier. Er sehnte sich nach seinem Zuhause, nach Malmö, nach Julie, seiner dänischen Frau. Die Fahrt würde nur ein paar Stunden dauern. Doch das Zentrum der Ermittlungen war nun mal Höganäs, und er wollte an Ort und Stelle sein, sobald sie etwas Neues in Erfahrung brachten.

Svensson nahm die kleine Mundharmonika vom Couchtisch und hielt sie sich an die Lippen. Er war beileibe kein Virtuose, brachte aber einige einfachere Melodien zustande. Er führte die Zungenspitze an die Kanzellen und presste die Luft hinaus. Ein paar dünne Töne verbreiteten sich im Raum.

Und das Klingeln seines Handys.

Ein Anruf aus dem Krankenhaus Helsingborg.

Svensson knipste die Deckenlampe aus, machte stattdessen eine Wandlampe an und richtete den Lichtkegel auf den Boden. Dann zog er einen Stuhl von der Wand neben das Krankenbett. Vor einer halben Stunde hatte ein Arzt bei ihm angerufen und ihm mitgeteilt, dass Frans Jönsson endlich wieder bei Bewusstsein sei und ihn treffen wolle.

Nachdenklich musterte er den Mann auf dem Krankenbett. Um seinen Kopf saß eine massive Metallstütze, und Schläuche und Kabel hingen ihm aus beiden Armen. Daneben der Tropf und ein Pulsmesser. Wie es unter der Decke aussah, wollte sich Svensson lieber nicht ausmalen. Er sah seinem zusammengeschlagenen Kollegen ins Gesicht und versuchte, ruhig zu bleiben. Frans schlug ein Auge auf – nur ein kleines bisschen. Sein Blick war eingebettet in rot geädertes Weiß. Unwillkürlich biss Svensson die Zähne zusammen.

»Sie waren zu dritt«, sagte Frans.

Im Konferenzraum war die Konzentration zu greifen. Kein Smalltalk, niemand blätterte in irgendwelchen Unterlagen. Sie waren für sieben Uhr einberufen worden, auch alle, die eine Nachtschicht hinter sich hatten. Jenny Ungers Verschwinden war das Hauptthema der Morgenbesprechung.

»Jenny Unger ist entführt worden«, begann Mette. »Wir haben sie gestern wohl nur um wenige Minuten verpasst. Wenn man die Verbindung zu der Kommune auf Möja durch ihren Vater Klas Unger bedenkt und obendrein die Tatsache, dass sie hochschwanger ist, dann müssen wir leider davon ausgehen, dass die Entführung mit den anderen beiden Mordfällen zusammenhängt.«

»Aber warum?«

Lisa Hedqvist war nicht die Einzige, die sich mit dieser mehr als unangenehmen Frage quälte. Die Enkel zweier Personen, die Stellan Eklinds Leiche hatten verschwinden lassen, waren ermordet worden. Der dritte Beteiligte hatte kein Enkelkind. Noch nicht.

Schließlich fasste Mette die schreckliche Hypothese in Worte. »Schlimmstenfalls wartet der Kidnapper, bis Jenny ihr Baby zur Welt gebracht hat.«

»Um es dann zu töten?«

»Ja.«

Ein vollkommen geisteskranker Gedanke – aber als Fazit aus zwei brutalen Kindermorden durchaus naheliegend. Die Person, nach der sie fahndeten, kannte offenbar keine Grenzen. Wenn es wirklich derselbe Mann war, der Jenny Unger entführt hatte, dann mochte dies tatsächlich seine Absicht sein.

Trotzdem war Mettes Hypothese für die Kollegen schwer zu schlucken. Würde der Täter wirklich darauf warten, bis Jenny ihr Kind gebar, um ihm dann das Genick zu brechen? Einer der älteren Ermittler trat ans Fenster und riss es weit auf. Er brauchte frische Luft.

»Wann ist der errechnete Geburtstermin?«

Endlich eine konkrete Frage, die das Schweigen durchschnitt. Und etwas Konkretes war jetzt wichtig. Schließlich war dies das Einzige, worum es hier ging. Sie mussten mit vereinten Kräften verhindern, dass Mettes Hypothese Wirklichkeit würde.

»In zwei Wochen«, antwortete Mette.

»Was bedeutet, dass sie jeden Moment ihr Kind kriegen kann«, warf Bosse ein. »Nach einem Schockerlebnis wie einer Entführung ist alles möglich.«

»Ja«, bestätigte Mette. »Sie könnte jeden Augenblick ihr Kind zur Welt bringen.«

»Also – was machen wir?«

»Wir müssen sie finden.«

Mette wollte gerade die Besprechung beenden, als ihr Handy klingelte. Es war Marianne Boglund vom SKL. Sie hatten so schnell wie möglich Sönnermans DNA analysiert. Mette hörte ihr konzentriert zu.

»Axel Sönnerman passt nicht«, verkündete sie knapp und stapfte aus dem Zimmer.

Sie wollte Stilton nicht vor Publikum anrufen.

»Dann wissen wir das also auch«, sagte sie, nachdem sie Stilton draußen vom Flur aus informiert hatte.

»Was genau wissen wir?«

»Dass nicht Sönnerman Jill Engberg umgebracht hat.«

»Aber er kann sie ja trotz allem ins Hotel gelockt haben.«

»Wie meinst du das?«

»Ich meine, zumindest könnte Sönnerman Jill in dieses Hotelzimmer beordert haben.«

»Wo sie dann von jemand anderem ermordet wurde?«

»Ja.«

»Worauf willst du hinaus?«

»Auf Sönnermans Bekanntenkreis. Was wisst ihr über ihn?«

»Wir wissen nur, mit wem er aktuell in Kontakt steht.«

»Vielleicht hat ja der eine oder andere schon 2005 zu Sönnermans Bekanntenkreis gehört. Hast du ein paar Namen?«

Die Chats, dachte Mette. Kehren wir also wieder dorthin zurück. Gerade noch waren wir bei Möja …

»Er hält engeren Kontakt zu drei Personen«, sagte sie. »Zwei von ihnen kennen wir namentlich: Måns Berntsson aus Schonen und Jonas Eriksson aus Stockholm. Beide gehören zum Schwedisch-Arischen Widerstand.«

»Ist Eriksson vorbestraft?«

»Reichlich.«

»Weswegen?«

Mette erzählte ihm in aller Kürze, was sie über Eriksson wusste.

»Unangenehmer Typ«, sagte Stilton.

»Ja. Und gewalttätig.«

»Hast du seine Adresse?«

»Was willst du denn damit?«

»Vielleicht weiß er etwas über den Mord im Continental.«

*

Stilton verließ den Leichter und marschierte über die Pålsundsbrücke. Nach dem Telefonat mit Mette hatte er Olivia angerufen und sie gefragt, ob sie sich treffen könnten. Olivia hatte das Drop Coffee in der Wollmar Yxkullsgatan vorgeschlagen.

Als Stilton das beengte Café betrat, war es beinahe leer. Olivia saß an einem Tisch vor einem Caffè Latte und einem Rest Ciabatta. Er setzte sich ihr gegenüber.

»Willst du was trinken?«, fragte Olivia. »Die haben hier verdammt guten Kaffee. Der Typ am Tresen ist schwedischer Baristameister.«

»Danke, ich hab schon einen Kaffee getrunken.«

»Dann vielleicht ein Sandwich?«

»Ich bin satt«, antwortete Stilton, genau wie Olivia es erwartet hatte. Sie musste unwillkürlich lächeln.

Stilton senkte die Stimme. »Ich habe von dieser Sache mit Jenny Unger gehört. Das ist einfach nur krank.«

»Ja. Wenn es wirklich so sein sollte, wie Mette glaubt … wie wir alle glauben … Vollkommen geisteskrank.«

Stilton nickte, und Olivia wartete ab. Ihr war klar, dass er nicht hergekommen war, um über Jenny Unger zu sprechen, auch wenn Jennys Verschwinden möglicherweise mit seinen eigenen Recherchen über Jill Engberg zusammenhing.

Und sie sollte recht behalten.

»Als wir auf Rödlöga übernachtet haben«, hob Stilton an, »da hast du mir erzählt, was dir in Schonen widerfahren ist. Die Drohung aus dem Internet. Die ›Scheißhure‹.«

»Ja.«

»Du solltest auf eine Liste gesetzt werden.«

»Laut Måns Berntsson.«

»Wie hieß der Mann, der Berntsson dabei helfen wollte? War das Jonas Eriksson?«

»Ja. Warum willst du das wissen?«

»Hast du Eriksson jemals getroffen?«

»Einmal, vor Berntssons Scheune. Er hat dort an einer Art Nazitreffen teilgenommen und kam in Berntssons Schlepptau zu uns raus. Er hat mich angestarrt, daran erinnere ich mich noch, die ganze Zeit. Verdammt ekliger Blick. Aber da wusste ich noch nicht, dass er es war, dieser Eriksson. Erst später im Revier habe ich sein Gesicht mit dem Namen in Verbindung gebracht. Warum interessierst du dich für ihn?«

Stilton antwortete nicht sofort. Er brach ein Stück von Olivias Brot ab und schob es sich in den Mund.

»Kann sein, dass er etwas weiß, was ich wissen will«, sagte er schließlich.

*

Nicht wenige starrten der blonden Frau hinterher, als sie die Ankunftshalle des Flughafens Kastrup durchquerte. Ihr langes Haar trug sie offen, und es reichte ihr bis weit über den Rücken. Das hellgrüne, luftige Kleid wurde von geraden breiten Schultern getragen, und in ihrem dunklen Gesicht strahlten zwei grüne Augen.

»Aditi!«

Judith fiel der blonden Frau regelrecht um den Hals, und Aditi erwiderte die Umarmung. Liv stand ein Stück abseits. Es wurde ihr ganz warm ums Herz, als sie die beiden sah. Dieser Besuch würde bei ihrer Mutter sicher Wunder wirken.

Dann trat sie hinzu und hieß Aditi ebenfalls willkommen.

Die beiden Älteren setzten sich auf die Rückbank, und als Liv anfuhr, schien zum ersten Mal seit Ewigkeiten wieder die Sonne, als hätte Aditi sie aus Asien mitgebracht.

»Wie lange bleibst du?«, fragte Liv.

»Eine Woche.«

»Du wohnst bei mir«, verkündete Judith.

»Wenn das für dich in Ordnung ist?«

»Ich habe das Gästezimmer schon für dich vorbereitet.«

Aditi legte ihre Hand auf Judiths Arm.

Das Gästezimmer war klein, aber gemütlich. Das Fenster mit den selbst gebatikten Leinengardinen ging zum Garten und zu den angrenzenden Feldern hinaus. Es war lichtdurchflutet, und Judith hatte das Bett mit weiß-grüner Bettwäsche bezogen. Sie wusste schließlich, was Aditis Lieblingsfarben waren. Aufs Fensterbrett hatte sie eine Vase mit weißen, duftenden Prachtlilien gestellt.

»Was für ein schönes Zimmer!«

Aditi zog ihren Rollkoffer herein und setzte sich aufs Bett. Judiths Fürsorge umhüllte sie regelrecht. »Komm«, forderte sie ihre Freundin auf. »Setz dich.«

Sie klopfte leicht auf die Tagesdecke, und Judith ließ sich neben ihr nieder. Aditi nahm ihre Hände und sah ihr in die Augen.

»Erzähl mir alles. Und lass dir dabei die Zeit, die du brauchst. Und wenn du es nicht schaffst, dann sitzen wir eben einfach nur hier. Deine Hände sind kalt.«

»Und deine sind warm.«

Die Frauen lächelten einander an. Judith stand kurz auf, schob die Zimmertür zu und setzte sich dann wieder aufs Bett.

»Seit Emelie gestorben ist, sind einige merkwürdige Dinge passiert.«

Die Küche lag direkt unter dem Gästezimmer. Ab und zu hörte Liv leise Stimmen. Einzelne Worte konnte sie nicht verstehen. Fast zwei Stunden saß sie dort, bis endlich Schritte auf der Treppe zu hören waren. Als Judith die Treppe runtergekommen war, sah Liv, dass sie geweint hatte. In letzter Zeit hatte sie häufig geweint, und Liv hatte kaum mehr darauf reagiert. Außerdem hatte sie erwartet, dass das Treffen mit Aditi anstrengend werden würde. Wahrscheinlich hatte ihre Mutter erst einmal alles erzählen müssen, was seit jenem schrecklichen Tag im Garten passiert war.

»Geht’s euch beiden gut?«, fragte Liv.

»Ja. Würdest du vielleicht einen Tee aufsetzen?«

»Ja, natürlich. Will Aditi auch welchen?«

»Sicher«, kam es von der Küchentür. Liv sah Aditi an, dass auch sie geweint hatte.

Die starke Aditi mit ihrer mentalen Kraft.

Irgendwie passt das alles nicht, fand Liv.

*

Stilton hatte sich auf den Weg zur Fleminggatan gemacht. Seine Gedanken kreisten um Axel Sönnerman und Jonas Eriksson. Sönnerman hatte auf Jackies Liste gestanden, und ohne Weiteres hätte er 2005 Jill Engberg ins Continental bestellt haben können. Nur wenige Monate vor dem Mord war Jonas Eriksson nach mehrjähriger Haft aus Kumla entlassen worden. Er hatte eingesessen, weil er einen Schwarzen brutal mit einem Messer niedergestochen hatte. Auch Jill war schwarz gewesen und mit einem Messer attackiert worden. Und nachweislich kannten Sönnerman und Eriksson sich. Hatte Eriksson Jill ermordet?

Das wollte er jetzt herausfinden.

In Anbetracht von Erikssons üppigem Vorstrafenregister – Mord, Misshandlung und wiederholte Mord- und Gewaltandrohungen – und allem, was Olivia über ihn hatte berichten können, hegte Stilton keine allzu großen Hoffnungen auf einen freundlichen Empfang. Eriksson war kaum der Typ, der Bitte und Danke sagte.

Er war ein Nazi, und er war ein Schwerverbrecher.

Lassen wir uns überraschen, dachte Stilton im Stillen und klingelte an Erikssons Tür. Nach wenigen Sekunden wurde sie von einem großen, durchtrainierten Mann in Jeans und einem weißen T-Shirt geöffnet, auf dessen Armen und Schultern mehrere Tätowierungen prangten.

»Jonas Eriksson?«

»Ja.«

»Hätten Sie kurz Zeit, sich mit mir zu unterhalten …«

»Wer zum Teufel bist du denn?«

»… über Jill Engberg?«

Erikssons Augenlid zuckte kaum merklich, doch Stilton hatte es gesehen.

»Und wer soll das sein?«

»Eine Schwarze, die vor ein paar Jahren umgebracht wurde. In einem Zimmer im Hotel Continental.«

Eriksson wollte schon die Tür zudrücken, doch Stilton konnte gerade noch rechtzeitig den Fuß dazwischenstellen.

»Es dauert nur eine Minute.«

»Nimm deinen Scheißfuß da weg!«

»Sie sind mit Axel Sönnerman bekannt, nicht wahr?«

Unvermittelt riss Eriksson die Tür weit auf und machte einen langen Schritt auf Stilton zu.

»Worauf willst du hinaus, hä? Hau ab, verpiss dich!«

»Haben Sie Jill Engberg umgebracht?«

Eriksson reagierte im Bruchteil einer Sekunde. Seine Rechte schoss nach vorne. Doch noch ehe er Stilton mit der Faust erwischte, hatte dessen Stirn bereits Erikssons Nasenbein zerschmettert. Eriksson taumelte zurück in den Flur, und das Blut schoss ihm nur so aus der Nase. Stilton trat über die Schwelle und schob die Tür hinter sich zu.

*

Jolene war müde von der Reise und zog sich sofort in ihr Zimmer zurück, während Mårten strahlender Laune war. Er legte im Flur des großen Holzhauses seine Jacke ab und rief nach seiner Frau.

Mette hatte die Urlauber nun doch nicht vom Flughafen abholen können. Die Fahndung nach Jenny Unger ging vor. Die Techniker hatten Jennys Handy überprüft. Es waren keine Fingerabdrücke darauf gewesen, weder von ihr selbst noch von jemand anderem. Offensichtlich war es sauber abgewischt worden. Und auch sonst hatten sie auf dem Parkplatz keine nennenswerten Spuren sicherstellen können, abgesehen von einem Zigarettenstummel, der zur Untersuchung eingeschickt worden war. Allerdings wies der Fund des Handys darauf hin, dass Jenny tatsächlich in einem Auto verschleppt worden war. Sämtliche Grenzstationen waren alarmiert worden. Mette hatte ihre Kollegen darüber informiert, dass sie für ein paar Stunden weg sein würde, aber erreichbar für den Fall, dass neue Hinweise auftauchten.

Inzwischen war sie daheim angekommen und trat im Flur ihrem Mann entgegen. Er drückte sie fest an sich, und sie konnte einen Hauch von Cognac wahrnehmen. Mårten hasste Flugreisen, und sie wusste, dass er sie nur mit ein bisschen Alkohol im Blut überstehen konnte. Sie gab ihm einen Kuss auf die Wange.

Mårten trat einen Schritt zurück und betrachtete seine Frau.

»Dein neuer Körper steht dir gut!«

Als wäre es das erste Mal, dass er ihn sah.

»Danke«, gab Mette zurück. »Und wann gedenkst du, dir einen neuen anzuschaffen?«

»Ach, mein alter gefällt mir eigentlich ganz gut.«

Mårten klopfte sich leicht auf den Bauch, allerdings bei Weitem nicht so ungezwungen wie sonst immer. Solange das Übergewicht gleichmäßig auf alle Familienmitglieder verteilt gewesen war, hatte es für ihn nie einen Grund zur Besorgnis gegeben. Dass es jetzt aus der Balance geraten war, machte ihm Kummer. Sollte das zu einem Thema werden? »Und wann gedenkst du, dir einen neuen anzuschaffen?« Er dachte gar nicht daran, sich einer Diät zu unterziehen. Er war prinzipiell gegen alles, was ein genussvolles Leben einzuschränken drohte. Auch wenn dies nun mal eine gewisse Gewichtszunahme mit sich brachte.

»Ich habe einen Bärenhunger«, sagte er. So viel zu diesem Thema. »Hast du ein paar Leckereien daheim, die ich für uns zusammenbrutzeln könnte?«

»Nein. Ich habe in der Zwischenzeit einen Koch engagiert«, erklärte Mette.

»Einen Koch?«

»Ja. Genauer gesagt: eine Polizeiköchin.«

Die Polizeiköchin hieß Olivia Rönning und trat jetzt in die Küchentür und erhielt prompt ihrerseits eine cognacgetränkte Umarmung von dem pensionierten Kinderpsychologen.

»Bist du für das Essen zuständig?«

»Ja. Zumindest heute Abend.«

»Und, bekommst du dafür wenigstens einen Zuschlag?«

»Nein, aber nette Gesellschaft.«

Mårten drückte sie noch einmal an sich. Mit der Zeit war Olivia für ihn fast wie eine Tochter geworden, ganz unabhängig von Mettes Einflussbereich. Sie beide hatten ihre ganz eigene Beziehung zueinander.

»Was wird’s denn geben?«, fragte Mårten und hob neugierig einen Topfdeckel hoch.

»Hirschgulasch mit Pfifferlingen.«

Olivia hatte extra ihre Mutter angerufen und sich von ihr das Rezept und ein paar Tipps diktieren lassen. Inzwischen war das Essen so gut wie fertig.

»Es duftet großartig«, sagte Mårten und leckte sich ein wenig Soße vom Finger.

»Will Jolene denn gar nicht mitessen?«

»Sie ist müde. Und beleidigt.«

»Wieso denn das?«

»Sie hatte es sich in den Kopf gesetzt, in Marrakesch einen fliegenden Teppich zu kaufen, und gerade als ich es ihr endlich ausgeredet hatte, erzählt ihr Tom, dass es sie wirklich gibt.«

»Abbas, meinst du?«

»Nein, Tom. Er hat uns angerufen.«

»Ach so. Und jetzt ist sie beleidigt?«

»Das geht vorüber. Warte nur, sie kommt schon runter, wenn sie hungrig ist. Mette!«

»Komme!«, rief Mette von der Treppe. Sie hatte nur schnell Jolene ins Bett gebracht.

»Ich habe ein Geschenk für dich«, verkündete Mårten, ging hinaus auf den Flur und kam mit einem merkwürdigen, länglichen Paket zurück. »Hier!«

Er stellte es vor Mette auf den Küchenboden.

»Was ist das?«, fragte sie. Aus Erfahrung war sie Mårtens Geschenken gegenüber skeptisch.

»Mach’s auf.«

Mette riss das Paket auf und starrte auf den Inhalt. »Eine Wasserpfeife?«

»Genau.«

»Und was soll ich mit einer Wasserpfeife anstellen?«

»Mette, das ist ein Gegenstand – und obendrein ein außerordentlich schöner Gegenstand –, der die arabische Kultur versinnbildlicht. Ich dachte mir, wir könnten sie vielleicht in die Bibliothek neben den Kachelofen stellen?«

»Ja. Da passt sie bestimmt gut hin.«

Mette stellte die Wasserpfeife wieder ab. Sie wollte Mårten nicht mit ihrer Skepsis enttäuschen. Hauptsache, er behielt seine gute Laune bei. Früher oder später würde sie ohnehin gezwungen sein, von der Tragödie zu berichten.

Von Kerouacs Tod.

Doch vorher wollte sie noch so viele Pluspunkte wie möglich sammeln.

In aller Gemütlichkeit ließen sie sich Olivias Essen munden. Mette achtete darauf, Mårtens Rotweinglas in regelmäßigen Abständen aufzufüllen. Allerdings durfte sie es nicht übertreiben. Immerhin hatte er schon während der Heimreise getrunken.

Nachdem Mårten von der fantastischen Marokkoreise berichtet hatte, kamen sie schließlich auf andere Themen zu sprechen.

Die Kindermorde.

Mette hatte Mårten telefonisch über die Entwicklungen auf dem Laufenden gehalten, und jetzt füllten Olivia und sie die Lücken. Normalerweise diskutierte Mette selten einen Fall mit ihrem Mann. Doch ab und zu musste sie einfach eine Ausnahme machen. Wie jetzt.

Als die Sprache auf Stellan Eklind kam, wurde Mårtens Interesse merklich größer. Sein Beruf hatte ihm beträchtliche Einsichten in die menschliche Psyche beschert.

»Eine Sekte?«, fragte er.

»So hat es eins der Mitglieder beschrieben.«

»Was sicher nicht verkehrt ist. Für extrem narzisstisch veranlagte Persönlichkeiten – und dieser Eklind scheint so jemand gewesen zu sein – dient eine eigene Religion oder eine Sekte dazu, Kontrolle über andere Menschen zu erlangen. Und wenn man die erst einmal hat, kann man diese nach Strich und Faden ausnutzen. Erinnert ihr euch noch an David Berg?«

»Wer ist das?«, wollte Olivia wissen.

»Er hat die Children of God gegründet. In den USA. Eine richtig widerliche Bewegung – mit diversen stark sexuell betonten Erniedrigungsritualen, die auch Kinder über sich ergehen lassen mussten.«

»Könnte Stellan von ihm beeinflusst worden sein?«

»Die Children of God wurden 1968 gegründet. Schon möglich, dass sie ihm ein Begriff waren.«

»Er hat seine Tochter vergewaltigt, als sie gerade erst vierzehn war«, sagte Mette. »Und als er es wieder versuchte, hat sie ihn mit einem Stein erschlagen.«

»Und sich anschließend das Leben genommen«, ergänzte Olivia.

»Verdammt.« Mårten schüttelte den Kopf und füllte erneut sein Rotweinglas.

Das Gespräch hatte einen finsteren Verlauf genommen. Die Ereignisse auf Möja waren gleichzeitig bedrückend und dramatisch. Als Mette ihren Bericht mit der Erwähnung der hochschwangeren Jenny Unger beendete, blieb es am Tisch für eine Weile still.

Jetzt von einer toten Kellerspinne anzufangen hätte Mette nicht übers Herz gebracht. Ein gewisses Maß an Feingefühl hatte sie trotz allem.

»Entschuldigt bitte«, sagte Olivia, als plötzlich ihr Handy klingelte. Sie kannte die Nummer nicht, ging aber sicherheitshalber ran.

Es war Judith Boelsdotter.

»Entschuldigen Sie, dass ich so spät noch anrufe. Ich wollte fragen, ob wir uns morgen vielleicht treffen könnten?«

»Ja, sicher. Allerdings bin ich wieder zurück in Stockholm.«

»Ich komme mit dem Flugzeug, zusammen mit einer Freundin. Ich muss Ihnen einiges erzählen.«

»Ah ja? Und das können Sie mir nicht jetzt gleich am Telefon sagen?«

»Nein, das würden wir gerne beide zusammen machen.«

»In Ordnung. Dann rufen Sie mich an, sobald Sie angekommen sind.«

Olivia legte auf.

»Was meinst du, was sie dir berichten will?«, fragte Mette, nachdem Olivia ihnen erzählt hatte, wer dran gewesen war.

»Keine Ahnung. Aber es muss mit Emelies Tod zu tun haben, mit unserem Fall … Das ist schließlich die einzige Verbindung, die wir haben.«

»Und davon will sie dir im Beisein einer Freundin berichten?«

»Ja.«

»Wer könnte das sein?«

»Jedenfalls nicht ihre Tochter Liv. Das hätte sie sonst gesagt, glaube ich.«

»Hast du je irgendeine Freundin von ihr getroffen?«

»Nein. Nur ihren Lebensgefährten, Curre.«

»Merkwürdig.«

Mårten stand auf, um Kaffee zu kochen, und Mette nutzte die Gelegenheit, um bei ihren Kollegen anzurufen und sich danach zu erkundigen, ob es inzwischen Neuigkeiten über Jenny Unger gab.

Leider nicht.

Dafür war der Bericht über eine weitere Person aus Jians Netzwerk fertig geworden. Jonas Eriksson. Mette ließ ihn sich vorlesen und legte dann nachdenklich auf.

»Gibt’s was Neues?«, fragte Olivia.

»Nicht, was Jenny Unger betrifft. Aber Jonas Eriksson ist in seiner Wohnung aufgefunden worden. Er ist offenbar misshandelt worden.«

Sie sahen einander an, und Olivia dachte mit einem mulmigen Gefühl im Bauch an ihr Gespräch mit Tom, an seine Fragen über Eriksson. Gedanken, die sie zwangsläufig weiterführten zu Gorre und der Prügelei am Mellansjön.

Dreht er jetzt durch?, fragte sie sich.

Und Mette hatte ganz ähnliche Gedanken. Sie bereute es zutiefst, Erikssons Adresse an Tom weitergegeben zu haben.

Der ist ja wohl verrückt geworden, dachte sie.

Und sie dachte noch etwas anderes: Jetzt ist er einen Schritt zu weit gegangen.

*

Die Felswand in Jennys Rücken war tropfnass. Rinnsale bahnten sich den Weg hinab zur Erde. Gegen die Kälte presste Jenny sich die Arme vor die Brust. Ihre Augen waren immer noch zugeklebt, aber zumindest war der Klebestreifen über ihrem Mund weggerissen worden, und ihre Hände waren wieder frei. Dafür waren ihre Füße immer noch gefesselt.

Und ihre Knöchel taten höllisch weh.

Als ihr das Klebeband von den Lippen gerissen worden war, hatte sie Fragen gestellt. Sie war verzweifelt und schockiert gewesen. Verwirrt. Aber nicht eine einzige Antwort hatte sie bekommen.

Und das war mittlerweile mehrere Stunden her.

Vorsichtig fuhr sie mit der Hand über den runden Bauch, fühlte die Tritte. Ihr Schluchzen war schon lange versiegt, die Augen inzwischen trocken, und sie atmete nur mehr flach ein und aus. Sie hatte keine Ahnung, wo sie war – nur dass sie sich nicht in einem Haus befand. Nicht in einem Zimmer. Sie wusste nicht einmal, ob sie alleine war.

»Jenny …«

Sie zuckte zusammen. Die Stimme war von vorn gekommen – dieselbe Stimme wie im Auto. Eine ruhige Männerstimme.

Sie antwortete nicht.

»Du weißt, was du in deinem Bauch hast, oder?«, fragte der Mann.

»Mein Kind.«

»Unkraut!«

Plötzlich spürte sie, wie sich eine kalte Hand unter ihren Pullover und dann über den Bauch schob. Sie schrie entsetzt auf und schlug die Hand weg.

»Dein schwedisches Erbe mit Negersamen zu verseuchen«, sagte der Mann. »Wie konntest du nur?«

»Mein Mann ist Jamaikaner.«

»Und warum ist er dann nicht dort? In Jamaika? Was hat er hier zu suchen?«

Jenny versuchte zu begreifen, wovon der Fremde sprach. Sie konnte seinen Atem riechen – oder war es sein Körper? Jedenfalls roch er nach Rost.

»Wo bin ich?«, fragte sie.

»Bei mir.«

»Wer bist du?«

Sie erhielt keine Antwort.

*

Abbas el Fassi hielt nur kurz in der Dalagatan an, stellte seine Reisetasche zu Hause ab und fuhr dann sofort weiter zum Leichter. Er wollte mehr über den Fall Jill erfahren. Als der Fall damals noch auf Toms Schreibtisch gelegen hatte, war Abbas für kurze Zeit hinzugezogen worden – als verdeckter Informant. Als Croupier des Casino Cosmopol hatte er bestimmte Leute, die in Toms Visier geraten waren, beobachten und den Ermittlern Daten und Uhrzeiten zuspielen können.

Es hatte zu nichts geführt. Damals.

Deshalb war er jetzt umso neugieriger. Allein die Tatsache, dass Tom wieder an dem Fall dran war, überraschte ihn aufrichtig. Irgendwas musste da passiert sein, und die Informationsschnipsel, die er in Marrakesch am Telefon erhalten hatte, genügten ihm bei Weitem nicht.

Er hatte sogar angerufen und Stilton vorgewarnt, dass er vorbeikommen würde. Der hatte zwar versucht, es ihm auszureden. Das Schiff sei kein geeigneter Ort, um über derlei Dinge zu sprechen – nicht solange Lunas Vater mit an Bord war. Luna selbst war schon okay, sie war inzwischen hinreichend eingeweiht, um zu verstehen, worum es ging. Justus nicht.

»Wir können doch in deiner Kajüte sitzen«, hatte Abbas vorgeschlagen.

»Können wir uns nicht stattdessen einfach bei dir treffen?«

»Nein.«

»Und warum nicht?«

»Kann ich nun zu dir kommen oder nicht?«

Jetzt saß Abbas in Stiltons Kajüte, und Stilton lehnte gegenüber an der Tür. Abbas zeigte auf Stiltons Gesicht. »Was hast du denn mit deiner Stirn gemacht?«

»Einem Nazi eine Kopfnuss gegeben.«

»Warum?«

»Braucht es dafür einen Grund?«

»Ja.«

Stilton gefiel Abbas’ Blick nicht. »Ich hatte den Verdacht, er könnte in den Jill-Mord verwickelt gewesen sein.«

»Und, war er das?«

»Möglich. So weit sind wir allerdings nicht gekommen.«

»Warum nicht?«

»Weil er Ärger gemacht hat. Warum konnten wir uns nicht bei dir daheim treffen?«, fragte Stilton, um das Thema zu wechseln. Er wollte sich diesem Blick nicht länger aussetzen.

»Weil da ein Mädchen eingezogen ist«, erklärte Abbas.

»Tatsächlich? Deine Freundin?«

»Nein. Aber jetzt erzähl – Jill Engberg.«

Stilton wusste, dass er aus Abbas über dieses Mädchen keine Silbe würde herausholen können. Also berichtete er stattdessen von den jüngsten Ereignissen.

Abbas war ein hervorragender Zuhörer. Er stellte keine störenden Fragen, hörte die Zwischentöne heraus und zog intuitiv seine eigenen Schlüsse. Als Stilton fertig war, fragte er:

»Was glaubst du: Wie dicht seid ihr ihm auf den Fersen?«

»Verdammt dicht.«

Abbas nickte nachdenklich. Auch er hatte sofort begriffen, dass alles auf einen einzigen Punkt hinauslief.

»Und wenn sie die Schwangere nicht rechtzeitig finden?«

Sekundenlang war es still. Stilton hatte Abbas auch von der verschwundenen Jenny Unger erzählt, die schwanger mit Klas Ungers Enkelkind war.

»Wir können nur hoffen, dass sie sie rechtzeitig aufspüren«, sagte er langsam. »Ich kann in dieser Lage nicht mehr tun – und du ebenso wenig. Jetzt liegt es einzig und allein an Mette.«

»Aber wir könnten ihr doch helfen?«

»Aber wie?«

Stilton hatte keine Ahnung, wie das gehen sollte. Und er selbst wollte am nächsten Tag nach Rödlöga fahren.

»Willst du morgen mit auf die Insel kommen? Ich muss dort ein paar Dinge erledigen.«

»Gerne. Aber wer war denn nun dieser Nazi, dem du eine Kopfnuss verpasst hast?«

Es war kurz nach acht Uhr morgens, und Ola hatte frische Brötchen beim Bäcker gekauft. Garantiert hatte Jian die Nacht über nichts gegessen. Sie war immer noch dabei, den Klarnamen hinter dem vierten Pseudonym zu finden, Triskele/VV. Und sie lief dabei auf Hochtouren.

»Ich schlafe im Büro«, hatte sie ihm erklärt.

Sie lag immer noch auf dem schmalen Sofa, mit dem Kissen über dem Kopf.

So leise wie möglich legte Ola die Brötchen auf die Anrichte. Als er die Kaffeemaschine einschaltete, wachte Jian auf.

»Guten Morgen. Ich habe Brötchen mitgebracht.«

»Danke.«

Jian richtete sich auf und fuhr sich übers Gesicht. Mit der anderen Hand schob sie ihr Haar zurecht.

Sie kann nicht lange geschlafen haben, dachte Ola.

»Wie ist es heute Nacht gelaufen?«

»Gut, hoffe ich.« Sie stand auf und ging zum Schreibtisch, drückte eine Taste und startete den Bildschirm. »Ich habe die ganze Nacht wie eine Wahnsinnige nach Querverbindungen gesucht«, erklärte sie. »Ich glaube, ich bin endlich auf dem richtigen Weg. Ich habe Dateneinsicht von einem Webhoster angefordert. Hoffentlich ist der Name dort zu finden. Wenn sie auf Zack sind, ist es bald so weit.«

Sie setzte sich vor den Bildschirm und begann zu scrollen, und Ola stellte sich hinter sie.

»Ich liebe dich.«

Sie drehte sich zu ihm um und gab ihm einen leichten Kuss auf den Mund.

Zum ersten Mal seit Arams Tod.

*

Stilton war auf dem Weg zum Boot, als er sie entdeckte. Sie stieg aus einem Taxi und marschierte die Pålsundsbrücke herauf. Er hatte es geahnt. Eine Sekunde lang verspürte er den Impuls, sich hinter die Reling zu kauern, doch im nächsten Augenblick musste er diesen Plan verwerfen.

»Tom!«

Mette hatte ihn gesehen und stapfte direkt auf ihn zu. Stilton blieb am Kai stehen und starrte ins braunschwarze Wasser. Wie sollte er sich da wieder herausreden?

Mette waren auf dem schnellen Marsch zu seinem Boot Schweißperlen auf die Stirn getreten. Er registrierte ihren Gesichtsausdruck und hörte nur zu gut, wie tonlos und kontrolliert ihre Stimme klang.

»Es ist so, Tom: Ich hab mich deinetwegen so weit, wie es nur ging, aus dem Fenster gelehnt, und das nun schon eine ganze Zeit. Ich hab das nur gemacht, weil ich dir vertraut habe. Aber das geht jetzt nicht mehr. Was du gestern mit Jonas Eriksson gemacht hast, ging zu weit. Ich dachte, du hättest ein rein professionelles Interesse am Mord an Jill Engberg. Ich habe gehofft, dass in dir immer noch ein letzter Rest des Polizeibeamten schlummert, den ich einmal gekannt habe. Aber diesen Rest hast du gestern offenbar über Bord geworfen. All dein Engagement rund um den Jill-Mord – dabei ging es doch nur um dein verdammtes Ego. Das sollte deine persönliche Revanche werden. Einen Menschen zu misshandeln, der …«

»Einen Nazi.«

»Soll das eine Entschuldigung sein? Geht das nicht in deinen Schädel, auf welche Stufe du dich damit stellst? So ein Übergriff … Damit bist du auch nicht besser als die!«

Zum ersten Mal seit langer Zeit hatte Mette die Stimme erhoben. Jetzt senkte sie sie wieder.

»Kapierst du denn nicht, was du damit angerichtet hast? In welche Lage du mich bringst? Kapierst du nicht, wie erbärmlich das alles ist?«

Tränen waren ihr in die Augen gestiegen. Sie schwankte zwischen Zorn und Verzweiflung, und Stilton sah es ihr deutlich an. Er wandte sich wieder dem Wasser zu. Als er nach einer Weile wieder aufschaute, war Mette schon aufgebrochen.

»Ich fahre nach Rödlöga«, rief er ihr nach.

Wie ein kleines Kind, das die Flucht ergriff.

*

Sven Svensson wollte selbst dabei sein. Er saß im Einsatzwagen auf dem Weg zu Måns Berntssons Hof und überwachte dessen Festnahme. Auf seine Anweisung hin waren Berntsson die Handschellen hinter dem Rücken angelegt worden.

Svensson hatte jede Sekunde genossen.

Jetzt saß er Berntsson in dem kleinen Vernehmungsraum gegenüber. Zum dritten Mal. Allerdings mit dem entscheidenden Unterschied, dass Berntsson diesmal festgenommen worden war, was Svensson ihm auch deutlich zu verstehen gab, sowie das Aufnahmegerät eingeschaltet war.

Berntsson reagierte wie erwartet.

»Was werfen Sie mir überhaupt vor?«

»Ich habe erst gestern Abend mit meinem Kollegen Frans Jönsson sprechen können. Er liegt schwer verletzt im Krankenhaus von Helsingborg, konnte uns aber trotzdem detailliert beschreiben, was ihm zugestoßen ist. Drei Männer haben ihn misshandelt. Zwei Mitglieder eines bekannten Biker-Clubs, die bereits identifiziert und festgenommen wurden. Der Dritte im Bunde – das waren Sie.« Er sah Berntsson auf der gegenüberliegenden Seite des Tischs unverwandt an. »Gegen Sie wird Anklage erhoben – wegen Mordversuchs. Alternativ wegen versuchten Totschlags. Möchten Sie sich dazu äußern?«

»Nein.«

Was zu erwarten gewesen war.

Svensson rief zwei Beamte herein, und Berntsson wurde hinausgeführt. Kurz bevor der Festgenommene verschwand, bemerkte Svensson: »Jetzt kommt der Abschaum dorthin, wo er hingehört. Im Übrigen wissen wir, dass VV für Vit Vedergällning steht. Für Ihre elende kleine Rassistenzelle.«

*

Einige standen in der Küche, die meisten im Wohnzimmer. Sie alle waren gekommen, um Desmond zu unterstützen. Musikerkollegen, Freunde von Jenny. Der Älteste im Zimmer war ihr Vater Klas. Ein paar von ihnen saßen auf dem Boden, andere bereiteten in der Küche etwas zu essen vor. Menschen jeder Hautfarbe, und die Gespräche wechselten zwischen Englisch und Schwedisch hin und her.

»Hast du schon was von der Polizei gehört?«, fragte eine junge Frau mit Dreadlocks, die ein Stück entfernt von Desmond mit übereinandergeschlagenen Beinen auf dem Sofa saß.

»Nein.«

»Ich habe vor einer Weile mit ihnen gesprochen«, mischte Klas sich ein.

»Und was haben sie gesagt?«

»Sie suchen.«

»Aber was glauben sie? Was ist ihrer Meinung nach passiert?«

Klas und Desmond sahen einander an. Sie wussten mittlerweile, was passiert war. Das hatte die Ermittlungsleiterin ihnen am Vorabend erzählt. Zumindest hatte sie ihnen erzählt, wovon die Polizei inzwischen ausging: dass Jennys Verschwinden mit der Ermordung zweier Kinder zu tun hatte, die wiederum mit Klas’ Jugend in einer Kommune auf Möja zusammenhängen könnte. Sie hatten die Information von Mette Olsäter persönlich bekommen, die auch ihre Folgefragen so ausführlich beantwortet hatte, wie sie nur konnte.

Für Desmond war das Ganze unbegreiflich, für Klas nicht. Er wusste, was er und zwei Freunde in einer lange zurückliegenden Nacht draußen auf Möja getan hatten. Trotzdem war ihm völlig unverständlich, wie das alles mit dem Verschwinden seiner Tochter zusammenhängen sollte. Als Desmond und er nach Mette Olsäters Besuch allein zurückgeblieben waren, hatten sie lange geschwiegen. Irgendwann hatte Desmond schließlich eine CD aufgelegt, eines von Jennys Lieblingsalben: Salif Keïta, ein Albino aus Mali, dessen sanfte, melancholische Stimme den Raum gefüllt und die zwei Männer eingehüllt hatte.

Es hatte nicht lange gedauert, bis sie beide in Tränen ausgebrochen waren. Jeder an seinem Ende des Sofas.

»Sie wissen immer noch nicht, was passiert ist«, sagte Klas jetzt, und Desmond starrte zu Boden. Die Frau mit den Dreadlocks ergriff seine Hände.

»Wenn Jenny zurück ist, machen wir ein riesiges Fest für sie«, sagte sie. »Das größte Fest, das wir je gefeiert haben.«

*

In der Höhle, in der sie sich befand, war nicht auszumachen, ob es immer noch Tag war oder Nacht. Wenn der Mann seine Taschenlampe nicht einschaltete, war es dunkel.

Gerade schaltete er sie wieder ein.

Helligkeit schob sich unter Jennys Augenbinde, ein schwacher Lichtschimmer am unteren Rand ihres Blickfelds. Sie war gerade erst aufgewacht. Wie lange sie geschlafen hatte, wusste sie nicht. Sie wusste lediglich, dass sie irgendwann eingenickt und für eine Weile verschwunden und dann doch in diesem Albtraum wieder aufgewacht war. Dieselbe klamme Feuchtigkeit, dieselbe Stille.

Allerdings war sie nach dem bisschen Schlaf ein wenig klarer im Kopf und versuchte jetzt zu analysieren, was überhaupt geschehen war. Ein Mann mit einer Sturmhaube über dem Kopf hatte sie in ihrer Tiefgarage in ein Auto gezerrt, sie gefesselt und Augen und Mund verklebt. Dann waren sie losgefahren. Sie hatte Verkehrsgeräusche gehört, Autolärm, ein Handysignal, der Mann hatte kurz telefoniert. Sie hatten angehalten, der Mann war ausgestiegen, und sie hatte ihr Handy aus der Tasche ziehen können. Er war zurückgekommen, hatte nach Rauch gerochen. Sie nahm an, dass er ihr Handy entdeckt hatte. Er war wieder ausgestiegen, und kurz danach waren sie weitergefahren. In der Ferne hatte sie Polizeisirenen gehört.

Danach wusste sie nichts mehr, und sie begriff nicht recht, warum.

Ihre Erinnerung setzte erst wieder an dem Ort ein, an dem sie sich hier und jetzt befand. Hier war ihr das Klebeband von den Lippen gerissen worden. Hier wurde sie nun gefangen gehalten. Warum? Sie hatte den Mann gefragt, aber keine Antwort erhalten. Warum ausgerechnet sie? Und warum redete der Mann über das Kind in ihrem Bauch?

»Was haben Sie mit mir vor?«

Sie stellte die Frage ins Nichts hinein, wusste nicht, ob der Mann immer noch bei ihr war, aber sie nahm es an. Immerhin war gerade erst das Licht angeknipst worden.

Und ja, er war da.

Er stellte die Taschenlampe auf der Erde ab und drehte sie so, dass der Lichtkegel auf Jennys Bauch fiel.

»Weißt du, wie es klingt, wenn man einem Kind das Genick bricht?«, fragte er.

Jenny keuchte. Im Bruchteil einer Sekunde sah sie die Bilder und Schlagzeilen vor sich – Bilder von Kindern, Schlagzeilen, die von Mord gehandelt hatten. Sie hatte über die brutalen Taten gelesen, darüber, wie Kindern das Genick gebrochen worden war. Es brannte in ihrer Brust.

»Es ist fast nichts zu hören«, fuhr der Mann fort. »Nicht viel mehr als das hier.«

Ein scharfes Knacken ließ Jenny aufschreien.

Der Mann ließ den trockenen Ast fallen.

»Genau das habe ich vor«, sagte der Mann. »Geht es dir damit jetzt besser?«

Judith und Aditi fuhren von Bromma aus direkt zum Landeskriminalamt. Olivia hatte vorgeschlagen, sich dort zu treffen und Mette Olsäter hinzuzuziehen, die die Ermittlungen leitete. Judith hatte nichts dagegen einzuwenden gehabt.

Die beiden Frauen wurden von einer Polizeianwärterin in Mettes Büro geführt. Als Olivia dazustieß, nahm sie Judith kurz in den Arm. Wer die andere Frau war, wusste sie nicht. Judith und Mette begrüßten einander, dann stellte Judith ihnen die Fremde vor.

»Das ist Aditi, eine alte Freundin von mir. Sie lebt in Thailand.«

»Ach, dann war Liv bei Ihnen?«, fragte Olivia.

»Stimmt genau.«

Sie setzten sich. Mette hatte dafür gesorgt, dass Obst und Getränke bereitstanden. Aditi nahm sich ein paar Trauben und sah Mette an.

»Wenn ich es richtig verstanden habe, leiten Sie die Ermittlungen?«

»Ja.«

Die Frau schien auffällig ruhig und gefasst zu sein und strahlte mit ihrer ganzen Haltung eine Art natürlicher Autorität aus.

»Ich bin gestern erst in Schweden angekommen«, erklärte Aditi. »Judith hat mich gebeten zu kommen. Nach dem Tod ihrer Enkelin geht es ihr schlecht, und sie braucht ein wenig mentale Unterstützung. In Thailand besteht mein Job darin, andere zu stärken. Ich wollte Judith gerne dabei helfen, wenn ich kann.«

Aditi schob sich eine Traube in den Mund.

»Als ich bei ihr zu Hause angekommen war, fingen wir sofort an, ganz offen miteinander zu reden«, fuhr sie fort, »und dabei sind Dinge ans Tageslicht gekommen, die mich sehr erschüttert haben.«

»In welcher Weise?«, wollte Mette wissen.

»Judith hat mir erzählt, was in den letzten Tagen vorgefallen ist, und natürlich auch von Ihren Ermittlungen. Sie war ja erst vor Kurzem hier und hat mit Ihnen über die Kommune auf Möja gesprochen.«

»Sie wissen davon?«

»Ich bin Stellans und Barbros Tochter.«

Die Stille war regelrecht zu greifen. Schließlich stieß Olivia hervor: »Sie sind Linnea?«

»Ja.«

»Hieß es nicht, Sie hätten sich das Leben genommen?«

»Ich habe Linnea das Leben genommen.«

»Sie haben nicht Selbstmord verübt?«

»Ganz offensichtlich nicht.« Aditi schmunzelte.

Olivia lagen weitere Fragen auf der Zunge, doch Mette kam ihr mit der wichtigsten von allen zuvor.

»Wissen Sie, ob Ihr Vater weitere Kinder hatte?«

»Ja. Eines.«

»Einen Sohn?«

»Ja.«

»Und wer war die Mutter?«

»Ich.«

Mit weit aufgerissenen Augen starrte Olivia erst Aditi, dann Judith an, die augenblicklich abwehrend die Hände hob.

»Ich habe davon nichts gewusst«, sagte sie leise.

»Nein«, bestätigte Aditi. »Judith hat nichts davon gewusst.«

»Wie heißt Ihr Sohn?«

»Das weiß ich nicht«, erklärte sie. »Ich habe ihn nach der Geburt bei meiner Mutter gelassen, dann meinen Selbstmord vorgetäuscht, bin ins Ausland geflohen und habe seither keinerlei Kontakt zu ihnen.«

»Wie haben Sie Ihren Selbstmord vorgetäuscht?«, wollte Olivia wissen.

»Ich habe einen Abschiedsbrief geschrieben und dann das kleine Motorboot genommen, um nach Sillö überzusetzen. Vom Ufer aus habe ich es von der Strömung forttreiben lassen.«

Mette wusste, diese Erklärung würde eine Menge Folgefragen nach sich ziehen, nicht zuletzt in Hinblick darauf, dass Aditis Vater kurz zuvor verschwunden war. War die Verbindung zwischen diesen beiden Ereignisse nicht gesehen worden? Welche Ermittlungen waren gemacht worden? Und wie hatte sich ein junges Mädchen unbemerkt bis in die Stadt und von dort aus ins Ausland durchschlagen können?

Andererseits war das alles fast vierzig Jahre her. Im Moment gab es andere Fragen.

»Dann wissen Sie also nicht, wie Ihr Sohn heißt?«, fragte sie noch einmal.

»Nein, und ich weiß auch nicht, wo er sich befindet.«

»Aber Ihre Mutter müsste das wissen?«

»Ja, das ist anzunehmen. Allerdings weiß sie wiederum nicht, dass Stellan sein Vater war.«

Mette stand auf und umrundete ihren Schreibtisch, zog einen Ordner heran und blätterte darin. Dann griff sie nach ihrem Handy und tippte eine Nummer ein.

»Rufst du Barbro an?«, wollte Olivia wissen.

»Ja.«

Olivia sah zu Aditi hinüber.

»Judith hat Ihnen wahrscheinlich erzählt, dass unserer Annahme nach Stellans Sohn hinter dem Mord an Emelie steckt? Und hinter dem Mord an einem zweiten Kind.«

»Ja. Das ist ganz fürchterlich.«

Olivia sah, dass Aditis Hände zitterten.

»Sie geht nicht ran.«

Mette legte wieder auf und wandte sich für ein paar Sekunden ab. Verdammt, dachte sie – und rief dann eine eingespeicherte Nummer auf.

Stilton antwortete sofort.

»Wo steckst du?«, fragte Mette.

»Ich bin unterwegs nach Rödlöga, zusammen mit Abbas. Willst du mir wieder die Leviten lesen?«

»Nein. Was ich zu sagen hatte, das habe ich dir heute Morgen gesagt, und du hast es genau verstanden. Jetzt brauche ich deine Hilfe. Wir können Barbro Eklind nicht erreichen, sie geht nicht ans Telefon. Kannst du nach Möja fahren und sie aufspüren?«

»Was ist passiert?«

Mit knappen Worten gab Mette wieder, was Aditi ihnen zuvor erzählt hatte. Es dauerte einen Moment, bis Stilton reagieren konnte.

»Dann ist Stellans Sohn gleichzeitig Barbros Enkel?«, fragte er.

»Ja. Barbro sollte wissen, wie er heißt und wo er wohnt. Finde es heraus, so schnell du kannst!«

»In Ordnung. Sind schon unterwegs.«

Mette legte auf und kam zurück an den Tisch.

»Danke«, sagte sie und sah Aditi direkt an, »dass Sie hierhergekommen sind und uns all das erzählt haben. Mir ist klar, dass das nicht einfach für Sie war. Aber möglicherweise war das die entscheidende Information, um Emelies Mörder dingfest zu machen.«

»Meinen Sohn«, sagte Aditi eher zu sich selbst und machte schon Anstalten aufzustehen.

»Fahren Sie gleich wieder zurück?«, wollte Olivia wissen.

»Nein, ich will erst noch meine Mutter treffen«, sagte Aditi. »Ich will wissen, was seither passiert ist.«

Offensichtlich ging sie davon aus, dass ihre Mutter sich um die Erziehung ihres Sohns gekümmert hatte. Der jetzt zu einem brutalen Mörder geworden war.

Und sie wollte wissen, wie das hatte geschehen können.

Olivia brachte Judith und Aditi zum Ausgang, um sich dort von ihnen zu verabschieden. Noch auf dem Rückweg erhielt sie einen Anruf. Sie hörte eine Weile wortlos zu, beendete dann abrupt das Gespräch, rannte zurück in Mettes Büro und riss die Tür auf, ohne anzuklopfen.

»Jian hat gerade angerufen. Sie hat den Klarnamen hinter dem vierten Pseudonym gefunden«, rief Olivia.

»Wer ist es?«

»Erik Adolfsson.«

Mette brauchte ein paar Sekunden, ehe sie verstand, was das bedeutete.

»Erik Adolfsson?«, wiederholte sie schließlich.

»Ja.«

»So heißt der Zeuge, der Aram Mellberg gefunden hat.«

»Ich weiß.«

»Kann es wirklich dieselbe Person gewesen sein? Hat Jian auch eine Adresse herausgefunden?«

Olivia nannte Mette die Adresse, die Jian ihr zuvor diktiert hatte. Eine Anschrift in Bagarmossen. Und Mette wusste: Auch die Adressen stimmten überein.

Trotzdem war sie immer noch nicht restlos überzeugt. »Erik Adolfsson …«

»Hatte der nicht ein Alibi für den Mord an Emelie?«, hakte Olivia nach.

»Ja.«

»Was haben wir übersehen?«

Mette nahm den Hörer des Festnetztelefons hoch und wies die Festnahme von Erik Adolfsson an.

*

Stilton durchpflügte die Fahrrinne nach Möja, so schnell es ging. Das Boot tanzte auf den Wellenkämmen und hinterließ eine tiefe Furche im Wasser. Abbas saß mit verschränkten Armen ein Stück vom Steuerstand entfernt. Es hat schon seine guten Seiten, ihn dabeizuhaben, dachte Stilton. Zumindest hat er keine Angst vor der Geschwindigkeit. Er genießt sie regelrecht.

Der Fatalist.

Stilton ging erst wieder vom Gas, als sie in den Hafen von Långvik hineinschossen. Die Bugwelle schlug hoch über den Anleger. Er stellte den Motor ab, während Abbas an Land sprang und das Boot an einem Polder vertäute. Stilton hatte ihm nach Mettes Anruf nur erklärt, dass sie einen neuen Kurs einschlagen müssten, und jetzt endlich bekam er die übrigen Informationen nachgereicht.

»Barbro ist undurchschaubar«, sagte Stilton. »Man weiß nicht, ob sie lügt oder tatsächlich ahnungslos ist.«

»Was glaubst du?«

»Ich glaube, sie ist wesentlich besser im Bilde, als sie den Anschein gibt. Als wir bei ihr waren, haben wir ihr irgendeine falsche Frage gestellt, und von einer Sekunde zur anderen bekam sie einen ganz finsteren Blick und verzog das Gesicht. Ich glaube, sie hat so einige Leichen im Keller.«

»Klingt spannend.«

So schnell sie konnten, durchquerten sie den Ort und wollten gerade auf den schmalen Weg zu Barbros Hof hinauf abbiegen, als sie einen Ruf hörten.

»Stilton!«

Als sie sich umdrehten, entdeckten sie einen Mann, der im Rollstuhl vor einer Haustür saß.

»Wer ist denn das?«, wollte Abbas wissen.

»Der Schnapsbaron.«

Stilton winkte dem Mann zu, marschierte aber weiter.

»Habt ihr die Wistam gefunden?«

Erneut blieb Stilton stehen. Immerhin hatten sie den Hinweis zu Viola Wistam von ihm erhalten, also hatte er wohl auch das Recht zu fragen und eine Antwort zu erhalten.

»Ja«, rief Stilton zurück, »und vielen Dank noch mal!«

»Wie wär’s mit einem kleinen Schluck?«

»Nicht jetzt, aber ich gucke später noch mal vorbei.«

Der Schnapsbaron winkte den Männern zu und rollte zurück in Richtung Haustür, während Stilton und Abbas den Kiesweg weitereilten. Doch dann fiel Stilton wieder ein, dass er Barbro das letzte Mal gesehen hatte, wie sie aus dessen Haus gekommen war. Vielleicht war sie ja wieder dort. Er machte kehrt und lief einige Meter zurück.

»He!«, rief er dem Schnapsbaron nach.

»Ja?«

»Du hast nicht zufällig Barbro gesehen?«

»Sie ist unterwegs.«

»Mit dem Moped?«

»Mit dem Boot.«

Abbas war neben Stilton getreten. »Sie ist auf dem Wasser?«

»Scheint so.«

»Und was machen wir jetzt?«

»Wir warten auf sie. Im Hafen.«

Sie kehrten zurück zum Anleger und setzten sich dort auf eine Bank. Ein kühler Wind wehte in die Bucht hinein, und es war nicht gerade ein Vergnügen, dort zu sitzen. Stilton warf in regelmäßigen Abständen einen Blick über die Schulter. Er fürchtete, der Schnapsbaron könnte heruntergerollt kommen und erneut versuchen, ihnen die Geschichte seines bescheuerten Gummistiefels aufzuquatschen. Doch er war nicht zu sehen. Abbas blickte hinaus auf das offene Wasser.

»Wie lange kann das dauern?«, fragte er.

Als könnte Stilton das aufgrund seiner Herkunft wissen. »Womöglich ist sie nach Berg einkaufen gefahren. Oder sie wirft Netze aus. Was weiß denn ich.«

»Und wie lange wollen wir hier sitzen bleiben?«

»Wir können auch hinauf zum Hof gehen und dort auf sie warten.«

In derselben Sekunde hörten sie das Geräusch eines sich nähernden Glühkopfmotors, und nur Augenblicke später kam das Boot in Sicht. Sowie der Bug in die Bucht eingebogen war, konnten sie die Frau erkennen, die am Steuer saß.

»Ist sie das?«, fragte Abbas.

»Ja.«

Stilton stand auf und schlenderte zum Anleger hinunter. Barbro trug einen hellblauen, wasserdichten Overall und ein weißes Tuch um den Kopf. Sie lenkte ihr geteertes Holzboot auf ein baufälliges Bootshaus zu und fuhr hinein. Stilton lief zu dem Bootshaus und zog die Tür auf. Abbas war ihm dicht auf den Fersen.

Barbro war gerade aus dem Boot gestiegen und stellte ein paar Plastiktüten mit Lebensmitteln auf die Trittbretter, die im Innern an den Wänden entlang verliefen. Als sie Stilton entdeckte, hielt sie kurz inne.

»Hast du das Buch dabei?«, fragte sie.

»Nein.«

»Nein? Worum geht es denn diesmal?«

»Um Ihr Enkelkind.«

Barbro beugte sich hinab und hob eine weitere Tüte aus dem Boot, ehe sie fragte:

»Was ist mit ihm?«

»Warum haben Sie uns nicht erzählt, dass Sie einen Enkelsohn haben?«

»Es hat mich keiner danach gefragt. Ihr habt immer nur davon geredet, dass Stellan noch ein Kind gehabt hätte, aber das hatte er nicht. Was für ein Quatsch.«

Barbro versuchte, sich auf dem schmalen Trittbrett an Stilton vorbeizudrücken, und er musste ein wenig zurückweichen. Abbas ebenfalls. Als alle drei das Bootshaus verlassen hatten, stellte Stilton sich Barbro in den Weg.

»Wie heißt Ihr Enkel?«

»Erik.«

»Eklind?«

»Ja. Warum?«

Stilton zog sein Handy heraus und rief Mette an, während Barbro mit den Einkaufstüten in beiden Händen den Steg hinaufmarschierte. Stilton gab Abbas mit einem Kopfnicken zu verstehen, ihr zu folgen.

»Olsäter?«

»Ich bin’s. Der Enkel heißt Erik Eklind.«

»Wirklich? Eklind? Nicht Adolfsson?«

»Adolfsson?«

»Ja.«

»Einen Moment …« Stilton lief hinter Barbro den Steg entlang.

»Was ist denn noch?«, blaffte sie ihn an.

»Erik Eklind … Könnte es vielleicht sein, dass er in Wahrheit Adolfsson heißt?«

»Hier draußen heißt er Eklind. Das ist nun mal sein Familienname. In Adolfsson hat er sich umbenannt, als er in die Stadt gezogen und ein wenig wunderlich geworden ist.«

Barbro steuerte auf ihr Lastenmoped zu, das vor dem geschlossenen Dorfladen stand, und Stilton hob erneut das Handy ans Ohr.

»Er ist es«, sagte er.

Mette saß an ihrem Schreibtisch. Ihr gegenüber lehnte Olivia an der Wand und beobachtete Mette.

»Dann ist Erik Adolfsson also tatsächlich Barbros Enkelsohn?«, fragte sie, nickte nach einer Weile und sagte dann zu Stilton: »Dann haben wir den Täter. Erik Adolfsson. Unter der Adresse in Bagarmossen ist er allerdings nicht aufzufinden. Frag Barbro, ob sie weiß, wo er gerade stecken könnte.«

»Okay, ich melde mich gleich wieder.«

Mette legte auf und sah zu Olivia auf. »Adolfsson.«

»Einer dieser Teufel aus Jians Netzwerk.«

»Verdammt, wie konnten wir das übersehen!«

Das war ungewöhnlich – Mette fluchte sonst so selten, dass Olivia ahnte, was das Team alsbald zu hören kriegen würde.

Sie hoffte nur, dass es nicht Bosse oder Lisa treffen würde.

Barbro hatte die Tüten auf die Gepäckplattform gestellt und war schon aufgestiegen, als Stilton und Abbas sich ihr von Neuem näherten.

»Barbro!«

»Ja?«

»Wissen Sie, wo Erik sich im Augenblick befindet?«

»Nein. Warum willst du das denn überhaupt wissen? Warum stellst du mir all diese Fragen? Du bist doch nicht bei der Polizei, oder doch? Das war doch nur das Mädchen, mit dem du neulich hier gewesen bist.«

Stilton beschloss, nicht länger um den heißen Brei herumzureden. Dazu hatte sich die Lage viel zu dramatisch zugespitzt.

»Erik steht unter Verdacht, drei Menschen umgebracht zu haben.«

Wenn Stilton bei Barbro eine Verwandlung erwartet hatte, wie er sie schon einmal hatte erleben müssen, dann wurde er enttäuscht. Barbro sah ihn nur ausdruckslos an.

»Wir beide sind im Auftrag der Kripo hier«, fuhr er dann fort. »Nach Erik wird landesweit gefahndet. Wissen Sie jetzt vielleicht, wo er sich aufhält?«

»Er wohnt in Bagarmossen«, teilte Barbro ihm beinahe förmlich mit.

»Das wissen wir bereits, aber dort ist er nicht. Welche Anlaufstellen hat er sonst noch?«

»Keine, zumindest nicht dass ich wüsste. Doch … Manchmal ist er hier. Aber nicht allzu oft. Er hat natürlich immer noch sein altes Zimmer.«

»Können wir uns das mal ansehen?«

»Das ist abgesperrt. Niemand darf dort hinein. Das lässt er nicht zu.«

»Und wie wir dürfen. In der jetzigen Situation …«

Barbro sah erst Stilton und dann Abbas finster an, gab sich dann aber einen Ruck. Wahrscheinlich war ihr kein guter Grund eingefallen, warum sie ihnen den Zutritt verweigern sollte.

Was Hausdurchsuchungen betraf, waren ihre Kenntnisse offenbar begrenzt.

»Setzt euch auf die Gepäckfläche«, sagte sie schließlich, und Stilton und Abbas taten, wie geheißen. Abbas nahm die Einkaufstüten auf den Schoß, und Barbro fuhr los.

Kurz bevor sie auf den Kiesweg abbiegen wollten, sah Stilton, dass der Schnapsbaron wieder herausgerollt war und mit dem Kopf nickte.

Bald waren sie oben am Hof angekommen. Geschickt steuerte Barbro zwischen Schrott und Unrat hindurch und hielt schließlich direkt vor dem Hauseingang. Stilton und Abbas stiegen ab.

»Wo hast du die denn aufgelesen?«, rief Clark ihr entgegen.

»Unten im Dorf. Sie glauben, Erik wäre ein Mörder. Kannst du im Wahrsagezimmer Feuer machen?«

Mit den Einkaufstüten in der Hand ging Barbro vor ihnen hinein. Abbas musterte die sonderbare Einrichtung im Flur ungefähr so, wie auch Olivia es getan hatte, als sie das erste Mal hier gewesen war. Doch Stilton hatte nur eins im Sinn: Eriks Zimmer zu sehen.

»Dort geht’s nach oben.«

Barbro stellte die Tüten am Fuß der Treppe ab und zeigte nach oben. Stilton lief die Treppe hinauf, dicht gefolgt von Abbas. Als er einen Blick über die Schulter warf, sah er, wie Barbro Clark irgendwas zuflüsterte. Dann folgte sie den beiden nach oben.

»Es ist das Zimmer ganz hinten. Allerdings ist abgeschlossen – und ich habe keinen Schlüssel.«

Stilton war als Erster an der Tür, machte dann aber Abbas Platz, der ein Etui mit einem Satz Messer aus der Tasche zog, ein kleines Werkzeug zückte und das Schloss in wenigen Sekunden öffnete. Es war nicht das erste Mal, dass er so etwas tat. Stilton legte die Hand auf die Klinke und schob die Tür auf.

»Da darf niemand rein, das hab ich doch gesagt.«

Stilton drehte sich um. Barbro war wenige Meter von ihm entfernt.

»Sie auch nicht?«

»Nein. Ich bin schon seit vielen Jahren nicht mehr drin gewesen.«

»Und warum nicht?«

»Weil das sein privater Rückzugsraum ist.«

»Aber er ist immerhin Ihr Enkelkind. Es ist sein Zimmer.«

»Es ist schon lange her, dass er ein Enkelkind gewesen ist. Inzwischen ist er etwas anderes …«

Sie schlug die Augen nieder, und Stilton betrat mit Abbas das Zimmer.

Es dauerte nur wenige Sekunden, bis er begriff, was Barbro nicht hatte aussprechen wollen. Dies hier war kein Zimmer, in dem ein Enkel lebte.

Hier lebte ein ausgewachsener Gewaltfetischist.

Die Wände waren mit Flaggen verschiedenster faschistischer Bewegungen tapeziert, und der Teppich war in ganzer Größe mit einem schwarzen Hakenkreuz dekoriert. Auf den Regalen und auf einem Tisch lagen Waffen – ältere, moderne –, und im Fensterrahmen hing ein schwarz lackierter Totenschädel.

Stilton und Abbas untersuchen das Zimmer lange und gründlich. Als sie einander irgendwann anblickten, fehlten beiden Worte.

»Manchmal fällt der Apfel doch ziemlich weit vom Stamm.«

Sie drehten sich zu Barbro um, die das gesagt hatte. Sie stand in der Tür und sah zu Stilton hinüber. Sie schien die Einrichtung kaum wahrzunehmen. Entweder war sie doch schon mal hier drin gewesen und wusste, wie es hier aussieht, dachte er, oder es überrascht sie ganz einfach nicht.

»Wie meinen Sie das?«, fragte er.

»Erik ist hier aufgewachsen, bei mir, auf diesem Hof, und ich habe ihn nach Stellans Idealen erzogen.«

»So sieht es hier allerdings nicht aus«, gab Stilton zurück und ließ den Blick erneut durch das Zimmer schweifen.

»Es sah so aus – bis er in die Pubertät kam. Bis dahin war er ein stiller Junge, sehr artig, sehr lieb. Hat das gemacht, was man ihm sagte. Doch dann hat er sich verändert.«

»Inwiefern?«

»Er suchte sich andere Ideale. Warum und woher, das weiß ich nicht. Er verschwand von zu Hause und blieb immer mal wieder für längere Zeit fort. Wenn er dann zurückkam, fand ich nur schlecht Kontakt zu ihm. Wen hat er ermordet?«

Sie stellte die Frage, als wäre es längst eine Tatsache, die logische Konsequenz der Entwicklung, die ihr Enkel vollzogen hatte. Ob sie empört oder entsetzt darüber war, konnte man ihr nicht ansehen.

»Zwei Kinder und eine erwachsene Frau«, sagte Stilton langsam. »Zumindest gehen wir davon aus.«

Wobei er Barbro nicht aus den Augen ließ. Um auch die geringste Reaktion erkennen zu können – aber es kam keine.

Abbas hatte sich währenddessen vor den kleinen Schreibtisch an der Fensterwand gestellt. Er winkte Stilton zu sich herüber und nickte hin zu einem dicken Stapel Papiere auf dem Tisch. Das oberste sah wie ein Deckblatt aus, und darauf stand: »A European declaration of Independence by Andrew Berwic.«

»Breivik«, murmelte er, und Stilton nickte. Neben dem Papierstapel lag ein kleines Heftchen mit dem Titel Richtlinien für das Neue Reich. Er wollte das Heft gerade in die Hand nehmen, als ein Klappern von unten zu hören war. Stilton und Abbas fuhren zur Tür herum.

»Das ist bloß Clark. Er macht im Wahrsagezimmer Feuer«, erklärte Barbro.

Dann war von unten ein Husten zu hören, wie ein Beweis, wie hellhörig es in diesem Haus war. Und dass somit auch die Möglichkeit bestand, mit anzuhören, was im Erdgeschoss gesprochen wurde. Dort, wo Barbro ihre Weissagungen tätigte.

»War Erik hier, als Sie mir aus der Hand gelesen haben?«, fragte Stilton.

»Das weiß ich nicht. Er kommt und geht, wie es ihm passt. Oder … Warte mal. Doch, er war hier.«

»In diesem Zimmer?«

»Ja.«

Stilton trat ans Fenster und schob den Totenschädel zur Seite. Von dieser Position aus konnte er den Hauseingang überblicken, die Stelle, wo er und Olivia anschließend gestanden und von Rödlöga gesprochen hatten.

»Hat Erik ein Boot?«, fragte er. »Ein eigenes Boot?«

»Ja. Ein altes Ockelbo.«

Damit war auch dieses Mysterium gelöst.

Jennys Wehen hatten vor einer Stunde eingesetzt. Inzwischen kamen sie in immer kürzeren Abständen. Hin und wieder schrie sie vor Schmerzen – bis er ihr erneut Klebeband auf den Mund klebte. Der Mann wollte ihre Schreie nicht hören.

»Bin ja gespannt, ob es ein Junge oder ein Mädchen wird«, raunte er. »Lieber wär mir ein Junge. Das würde seinem Großvater bestimmt gefallen. Bestimmt hätte der auch lieber einen Enkelsohn als eine Enkeltochter. Selbst hat er ja nur ein Mädchen hingekriegt. Ein Junge würde die männliche Linie weiterführen, wie man so sagt. Und es tut bestimmt noch mehr weh, einen Jungen zu verlieren, was meinst du?«

Jenny versuchte, unter dem Klebeband etwas hervorzupressen, aber es kam nur ein Jammerton.

»Willst du vielleicht ein Geschenk?«, fragte der Mann. »Streck die Hand aus, dann kriegst du eins.«

Jenny ballte die Fäuste und presste beide Hände in die Seiten.

»Streck die Hand aus. Dann nehm ich dir das Klebeband auch wieder ab.«

Jenny wand sich. In ihrem Kopf drehte sich alles – die Schmerzen, die Stimme des Mannes, die Gerüche. Sie konnte kaum mehr durch die Nase atmen.

»Jetzt streck endlich die Hand aus!«

Heftig zitternd schob Jenny eine Hand nach vorne, und als sie die Finger langsam spreizte, kullerten zwei kleine Kugeln über ihre Handfläche.

»Weißt du, was das ist?«, fragte der Mann.

Jenny schüttelte den Kopf.

»Ein Paar braune Augen. Von deiner Puppe. Und jetzt nehm ich dir das Klebeband runter, aber nur, wenn du mir versprichst, nicht mehr zu schreien. Versprichst du es?«

Jenny nickte. Sie war schweißgebadet. Der Mann riss ihr das Klebeband vom Mund, und Jenny atmete hektisch ein. Ihr Brustkorb hob und senkte sich in schneller Folge. Der Mann musterte sie.

»Bald sind wir soweit«, sagte er.

Jenny drehte sich in die Richtung, aus der die Stimme des Mannes gekommen war. Sie versuchte, sich die Worte sorgsam zurechtzulegen. Ihre Stimme war brüchig und trocken, als sie mühsam hervorpresste:

»Warum tust du das?«

»Willst du das wirklich wissen?«

»Ja.«

Eine Weile blieb es still. Jenny spürte, wie der Mann sich ihr ein Stückchen näherte. Instinktiv kauerte sie sich zusammen.

»Dann will ich dir mal eine Geschichte erzählen«, sagte der Mann mit sonderbar weicher Stimme. »Diese Geschichte handelt von einem kleinen Jungen, der bei seiner Großmutter aufwuchs. Die Mutter selbst, die war ertrunken, und der Großvater verschwand, als der Junge noch ganz klein war. Wer sein Vater war, hat er nie erfahren. Er war sehr, sehr traurig, dass seine Mutter nicht mehr da war und dass seine Großmutter nicht nett zu ihm war und sich nicht um ihn kümmerte. Aber eines Tages, als er schon erwachsen war, da kam seine Großmutter in sein Zimmer und erzählte ihm, dass seine Mutter gar nicht ertrunken sei. In Wahrheit habe sie sich umgebracht. Aber warum?, wollte der erwachsene Junge wissen. Weil ihr Vater – sein Großvater – verschwunden war. Und dann bekam der Junge einen Brief von seiner Großmutter, einen Brief, den seine Mutter geschrieben hatte, bevor sie sich das Leben nahm. Einen Abschiedsbrief. Da wurde der erwachsene Junge noch trauriger. Und als seine Großmutter das sah, erzählte sie ihm, dass sein Großvater gar nicht, wie alle glaubten, verschwunden sei. Er war getötet worden, von abgrundtief bösen Menschen, und diese Menschen waren außerdem schuld daran, dass seine Mutter sich das Leben genommen hatte. Da wurde der erwachsene Junge schrecklich wütend. Am wütendsten wurde er auf diese schlimmen Menschen, die der Grund für all die Trauer und all das Übel in seinem Leben waren. Er wollte, dass sie ebenso sehr leiden sollten, wie er gelitten hatte.«

Der Mann verstummte. Jenny hörte ein leises Rascheln.

»Hier ist der Abschiedsbrief, den seine Mutter geschrieben hat.«

Jenny spürte das Papier auf ihrem Handrücken. Sie zuckte zusammen, versuchte, nach hinten auszuweichen.

In diesem Moment platzte die Fruchtblase.

*

Im Hafen von Långvik stiegen die beiden Frauen aus dem Taxiboot. Aditi bezahlte. Immerhin hatte sie herfahren wollen. Das Taxiboot legte ab und verschwand.

Aditi blickte an den Holzhäusern vorbei zu dem schmalen Kiesweg hinüber und ging darauf zu. Judith folgte ihr. Während der Fahrt hatten sie kaum miteinander gesprochen. Der Motorenlärm war so laut gewesen, dass sie hätten schreien müssen, sodass der Mann, der das Boot steuerte, alles hätte mit anhören können.

Und das wollten sie nicht.

Jetzt war es still. Als sie ein Stück gegangen waren und ein kleines Wäldchen durchquerten, nutzte Judith die Gelegenheit.

»Was wirst du ihr sagen?«

»Ich weiß es nicht. Zuerst will ich sie sehen – sehen, wie sie reagiert, wenn ihr klar wird, wer ich bin.«

»Sie wird schockiert sein.«

»Wer weiß. Barbro ist ein einziges Mysterium. Zumindest war sie das früher. Aber vielleicht ist sie heute ganz anders.«

»Glaubst du, sie hat gewusst, was Stellan getan hat? Was er dir angetan hat?«

»Vielleicht«, sagte Aditi, »vielleicht auch nicht.«

»Aber hätte sie ihn dann wirklich weitermachen lassen?«

Darauf gab Aditi keine Antwort.

Der Wald wurde dichter, und sie verlangsamten ihre Schritte. Vor vielen Jahren waren sie diesen Weg hunderte Male gegangen, manchmal gemeinsam mit anderen jungen Menschen, manchmal zu zweit, hinunter zum Hafen oder von dort wieder nach Hause. Mit Lebensmitteln beladen, mit Post in der Tasche, und fast nie hatten sie mit Leuten gesprochen, die nicht zur Kommune gehört hatten. Stellan und Barbro hatten es nicht gern gesehen, wenn man mit Außenstehenden redete. Mit Leuten, die nicht zum inneren Zirkel gehörten.

Sie folgten ihren lange schon verwehten Fußspuren.

»Ich bin dir unendlich dankbar dafür, dass du mitgekommen bist«, sagte Aditi und starrte auf den Grasstreifen in der Mitte des Weges. »Ich weiß ja nicht, wie das Ganze enden wird …«

Judith legte ihr den Arm um die Taille, wie sie es auch früher immer schon gemacht hatte, als sie noch jung gewesen, diesen Kiesweg entlanggelaufen waren und noch geglaubt hatten, sie könnten die Welt verändern.

Zum Besseren.

Inzwischen stand ihre Beziehung unter anderen Vorzeichen. Inzwischen war es Judith, die intuitiv spürte, dass Aditi Unterstützung brauchte. Die starke Aditi. Jetzt war sie es, die spüren wollte, dass es eine Verbindung zwischen ihnen gab, die spüren wollte, dass Judith stark war.

Zumindest für den Augenblick.

*

Barbro war vor Stilton und Abbas die Treppe runtergegangen. Sie hatte irgendwann klein beigegeben, als die beiden ihr erklärt hatten, dass Eriks Zimmer von der Spurensicherung untersucht werden müsse, vermutlich sogar das ganze Haus.

»Tja, wenn es sein muss«, hatte sie nur gesagt.

Sie nahm die Plastiktüten hoch und trug sie in die Küche.

Stilton und Abbas sahen einander ratlos an. Sie hatten getan, worum Mette sie gebeten hatte. Und was nun? Sollten sie einfach zurück nach Rödlöga fahren?

»Willst du, dass dir geweissagt wird?«

»Geweissagt?«

»Ja, von ihr, Barbro. Sie ist Hellseherin und verdammt gut. Für die Sitzungen hat sie sogar ein eigenes Zimmer, dort hinter der Bibliothek.«

»Hat sie dir auch geweissagt?«

»Ja.«

»Und, wie ist es gelaufen?«

»Absolut faszinierend. Sie hat gesehen, wie ich einen jungen Marokkaner aus der Gosse geholt und wieder auf die Beine gestellt habe. Nicht schlecht, oder?«

Abbas sah Stilton lange an. »Hat sie auch gesehen, wie dieser Marokkaner ein obdachloses Wrack aus dem Rinnstein gezogen hat?«

Offensichtlich wollte Abbas keine Weissagung.

»Da kommt jemand.«

Die tonlose, dunkle Stimme war aus der Bibliothek gekommen, und Stilton und Abbas drehten sich danach um. Dort stand Clark Ståhl und zeigte durch das Fenster hinaus auf den Hof.

»Barbro«, schnarrte er erneut, »da kommt jemand.«

Stilton und Abbas folgten seinem Blick. Zwei ältere Frauen gingen auf das Haus zu. Die eine hatte ihren Arm um die Taille der anderen gelegt. Nun kam auch Barbro aus der Küche. Sie hatte sich eine Schürze umgebunden.

»Wer ist das?«, fragte sie.

»Vielleicht sind sie zum Weissagen gekommen«, schlug Stilton vor.

Barbro nahm die Schürze ab und drehte sich zu Clark um. »Hast du das Zimmer geheizt?«

»Ja.«

Barbro fuhr sich durchs Haar, ging den Flur entlang zur Haustür und öffnete. Stilton und Abbas stellten sich ans Fenster. Barbro machte ein paar Schritte auf die Frauen zu und lächelte sie an.

»Herzlich willkommen!«

Keine der Besucherinnen erwiderte den Gruß. Wortlos marschierten sie an dem verrosteten Schaukelgerüst vorbei auf Barbro zu.

Wann genau und wie es schließlich geschah, war schwer zu sagen. Doch plötzlich riss Barbro die Augen auf. Das war vollkommen unmöglich. Das konnte nicht wahr sein.

Es lag jenseits ihrer Vorstellungskraft.

»Linnea?«

Vor siebenunddreißig Jahren hatte ihre Tochter sich das Leben genommen. Mit gerade einmal fünfzehn Jahren. Und doch sah sie sich jetzt einer Frau mit langem blondem Haar gegenüber, genau wie Linnea es gehabt hatte, die obendrein die gleichen mandelförmigen Augen hatte wie sie selbst.

Aber es war nicht nur das.

Da war auch noch etwas anderes, was nichts mit physischen Merkmalen zu tun hatte. Mit dem, was sich einer Mutter auf einer ganz anderen Ebene einprägte.

Sie hatte ihre Tochter wiedererkannt.

Aditi stand inzwischen direkt vor der Treppe und sah zu ihrer Mutter hoch. Judith war ein paar Meter entfernt stehen geblieben.

»Hallo, Barbro. Das ist Judith«, sagte Aditi und zeigte nach hinten. »Sie hat ebenfalls in der Kommune gelebt. Weißt du noch? Können wir reinkommen?«

Barbro bekam den Mund nicht wieder zu. Stumm trat sie zur Seite und machte eine unbestimmte Geste.

»Danke«, sagte Aditi und ging die Treppe hoch.

Jetzt trat auch Judith näher und sah zu Barbro hinauf. Die alte Frau hatte sich nicht von der Stelle gerührt, als wäre sie zu einer Statue erstarrt. Dann trat Judith an ihr vorbei in den Flur.

Als Aditi Stilton und Abbas am Fenster stehen sah, fragte sie: »Wohnen Sie hier?«

»Nein. Wer sind Sie?«

»Ich bin Barbros Tochter.«

Also keine Wahrsage-Aspiranten, stellte Stilton fest. Das mussten die beiden Frauen sein, die früher am Tag bei Mette gewesen waren. Und eine von ihnen war die Mutter des Mörders Erik Adolfsson.

»Wir sind im Auftrag des Landeskriminalamts hier«, erklärte er.

»Könnten Sie vielleicht draußen warten?«

Aditis Stimme klang freundlich, aber bestimmt, und Stilton nickte. Mit einem Blick auf Abbas verließen die beiden das Haus. Im Eingangsbereich traten sie für Barbro kurz zur Seite, die wie in Trance hereinwankte.

Stilton ließ Abbas bewusst vorgehen, und ebenso bewusst ließ er die Tür nicht ganz ins Schloss fallen; er wollte das, was sich dort drinnen abspielen würde, um keinen Preis verpassen. Er zog einen Holzhocker heran und ließ sich neben dem Türspalt nieder, während Abbas auf den Hof trat.

Aditi schlenderte durch ein Zimmer nach dem anderen, und Judith folgte ihr. Sie registrierte jede Veränderung in Aditis Körpersprache, den eisigen Blick, den sie wie einen hasserfüllten Laserstrahl durch die Räume wandern ließ.

In diesem Moment brauchte sie keine Unterstützung.

Endlich kam auch Barbro herein, blieb gleich hinter der Tür stehen. Sie konnte es immer noch nicht glauben. Linnea lebte. Und sie war hier. Die Gefühle, die in ihr aufwallten, nahmen Form und eine eigene Dynamik an. Mit ausgestreckten Armen ging sie auf ihre Tochter zu.

»Fass mich nicht an!«

Aditis Stimme traf Barbro mitten in der Bewegung. Sie zuckte zurück, als hätte sie einen heftigen Stromschlag abbekommen.

»Linnea!«, brachte sie gerade noch heraus.

»Ich heiße Aditi. Linnea ist tot. Stellan hat sie umgebracht.«

»Stellan?«

»Ja.«

»Was redest du denn da?«

Judith hatte sich zurückgezogen, stand an der Wand und beobachtete Aditi, die langsam um Barbro herumging wie ein Raubtier, das seine Beute umkreiste.

»Mama«, sagte sie tonlos.

»Ja?«

Barbro wagte nicht, sich zu bewegen, folgte aber Aditis Wanderung mit dem Blick.

»Als du erfahren hast, dass ich schwanger war … erinnerst du dich noch, was du damals gesagt hast?«

»Nein, tut mir leid, das ist …«

»Ich weiß es noch. Ich war damals gerade vierzehn Jahre alt, und du meintest, dass ich selbst daran schuld wäre.«

»Ach so. Na ja, vielleicht war das ein bisschen dumm dahergesagt, aber …«

»Das war nicht dumm. Das war brutal und rücksichtslos. Und weißt du noch, warum du es gesagt hast?«

»Nein. Kannst du bitte stehen bleiben? Mir wird ganz schwindelig, wenn du …«

»Du hast es gesagt, weil du die Augen vor allem verschlossen hast, was um dich herum vor sich ging«, fiel Aditi ihr ins Wort. »Du hast bei allem weggeguckt, was Papa angerichtet hat.«

»Stellan?«

»Natürlich. Wer denn sonst?«

Ein Schmunzeln schien sich auf Barbros Gesicht zu stehlen. Solche Äußerungen waren ihr nur zu vertraut. Von Menschen, die Stellan nicht verstanden hatten, die seine Größe nicht gesehen hatten. Von den anderen. Den Außenstehenden. Den Zweiflern. Sie war aufrichtig traurig darüber, dass Linnea eine von ihnen geworden war. Wahrscheinlich war diese Judith daran schuld. Judith war nicht nur eine Zweiflerin, sie war ein böser Mensch. Stellan hatte sie nie gemocht. Immerzu hatte sie seine Handlungen infrage gestellt, seine Göttlichkeit nie anerkannt. Die ganze Zeit hatte sie versucht, die anderen gegen ihn aufzuwiegeln.

Jetzt hat sie also auch noch meine über alles geliebte Tochter mit ihrem Hass auf Stellan und alles infiziert, wofür sein Name gestanden hat, dachte Barbro. An alledem ist nur Judith schuld. Aber ich werde Linnea zurückerobern. Nur ich kann ihr die ganze Wahrheit offenbaren.

»Liebste Linnea«, sagte sie. »Hör mir zu. Stellan war auserwählt. Wenn jemand etwas anderes behauptet, dann nur, um dich in die Irre zu führen.«

Barbro warf Judith über die Schulter einen flüchtigen Blick zu, den diese reglos erwiderte.

»Bei allem, was er je getan hat, hat er immer etwas Höheres im Sinn gehabt«, fuhr Barbro fort.

Bei diesen Worten blieb Aditi stehen und brach in lautes Gelächter aus, unter dem Barbro zusammenzuckte.

»Etwas Höheres?«, fragte Aditi höhnisch. »Welcher höhere Sinn hat denn dahintergesteckt, wenn er Frauen zum Geschlechtsverkehr gezwungen hat? Mal abgesehen von der Befriedigung seiner eigenen kranken Bedürfnisse.«

»Das ist nicht wahr – du bist in die Irre geleitet worden! So war es nicht …«

»Nein?«

»Nein. Stellan war unendlich großzügig, er …«

»Er hat mich vergewaltigt und geschwängert! Wie zum Teufel kannst du noch davon sprechen, dass er großzügig gewesen wäre!«, spie Aditi ihrer Mutter ins Gesicht, und ihre Worte trafen Barbro wie giftige Pfeile. Ihre Reaktion ließ einige Sekunden auf sich warten. Dann wurden Aditi und Judith Zeuginnen der gleichen blitzartigen Verwandlung, die auch Stilton schon erlebt hatte. Barbros Augen wurden mit einem Mal fast schwarz.

»Du lügst!«, keifte sie Aditi an. »Er war es nicht! Es war einer der anderen! Nils oder Klas! Die haben Stellan ermordet – zusammen mit der da!« Barbro wirbelte herum und zeigte mit zitternder Hand auf Judith. »Ihr habt alles kaputt gemacht! Mörder! Ihr habt einen Heiligen getötet! Aber ihr werdet der gerechten Strafe zugeführt. Die Mutter des Universums sieht alles.«

Barbro machte ein paar Schritte auf Judith zu, als Aditis Worte sie im Rücken trafen.

»Ich war es, Mama. Ich habe ihn getötet. Nicht sie.«

Barbro drehte sich wieder zu Aditi um.

»Ich hab ihm den Schädel mit einem Stein zertrümmert«, fuhr sie fort. »Weil er mich vergewaltigt hat. Ich war es, die …«

»DU LÜGST!«

Stilton konnte Barbros Schrei bis draußen hören. Selbst Abbas, der auf der Schaukel saß, zuckte zusammen, erhob sich von dem alten, brüchigen Gummireifen und sah zu, wie Stilton die Tür ein Stückchen weiter aufschob, um einen Blick ins Haus zu werfen.

Barbro war auf dem Boden zusammengesunken. Sie kauerte auf den Knien, wiegte den Oberkörper hin und her und presste sich die Hände auf die Ohren. Aditi stand einen Meter vor ihr und blickte auf ihre Mutter hinab. Nach einiger Zeit ging sie vor Barbro in die Hocke.

»Stellan war ein Verbrecher, ein Vergewaltiger«, sagte sie leise. »Und du hast ihm Rückendeckung gegeben. Du hast Judith erzählt, mit Stellan Sex zu haben wäre nötig, es wäre die einzige Möglichkeit, der Göttlichkeit näherzukommen. Was für ein Quatsch. Das hat er sich doch ausgedacht, um mit allen hier Sex haben zu können. Er hat nur an sich selbst gedacht. Er war kein bisschen göttlich. Er hat sich sogar über mich hergemacht. Über seine eigene Tochter.«

Barbro hob den Blick und sah Aditi an. Sie verstand es nicht. Woher kommt dieser Hass, der meine Tochter dazu bringt, derart hässliche Dinge zu behaupten? Dinge, die gar nicht stimmten. Es war einfach nur schrecklich. Dabei hatten Stellan und sie doch nur versucht, sie nach der wahren Lehre großzuziehen. Linnea ist genau wie ihr Sohn, dachte sie. Er hat Stellans Botschaft auch nie verinnerlicht. Hat nachgefragt, warum er gewisse Sachen tun musste, hat geschrien und gebrüllt, wenn sie ihn bestrafen musste. Er hat den tieferen Sinn der Strafen nie verstanden – dass sie Teil einer notwendigen Reinigung waren, um der Mutter des Universums näherzukommen. Nein, Erik war unter keinen Umständen Stellans Sohn. Sonst hätte er das verstanden. Genau wie Linnea es verstanden hätte, wäre sie sein leibliches Kind gewesen.

Allmählich spürte Barbro, wie ihre Kräfte wiederkehrten. Stellan würde ihr jetzt helfen, davon war sie felsenfest überzeugt. Sie holte tief Luft und lächelte ihre Tochter sanft an. Sie musste ihr den Wutausbruch nachsehen. Schließlich war sie dazu verleitet worden.

»Stellan war kein Verbrecher«, sagte sie ganz ruhig. »Und du bist nicht seine Tochter.«

*

Mette lief wie ein Tiger im Käfig in ihrem Büro auf und ab. Lisa und Olivia konnten nichts anderes tun, als ruhig zu bleiben. Aus reinem Selbsterhaltungstrieb. Stilton hatte schon vor einer ganzen Weile angerufen und mitgeteilt, dass Barbro Eklind keine Ahnung hätte, wo sich ihr Enkelsohn befand.

Punkt, aus.

Mette hielt das Handy noch immer in der Hand. Ab und zu tippte sie damit an die Wand, als würde sie auf diese Weise einen überirdischen Hinweis heraufbeschwören können, der sie auf Erik Adolfssons Spur brachte. Lisa, die dabei gewesen war, als Mette im Dienst bei einem Zugriff in Gärdet einen Herzinfarkt erlitten hatte, war noch angespannter als Olivia. Das hier konnte böse enden.

Und auf einmal löste sich der Knoten.

»Svensson hat heute Morgen Berntsson festgenommen!«

Mette war abrupt vor ihrem Schreibtisch stehen geblieben. Sie sah die beiden jüngeren Kolleginnen an, als bereitete sie einen verbalen Bombenanschlag vor.

»Ja«, bestätigte Olivia. »Wissen wir.«

Svensson hatte Olivia vor der Festnahme angerufen und ihr erzählt, was Frans am Vorabend im Krankenhaus gesagt hatte. Dass er die Täter hatte identifizieren können. Ein schwacher Trost für Olivia. Tröstlicher war da schon die Nachricht, dass Frans keine bleibenden Schäden zurückbehalten würde. Außerdem hatte er Olivia grüßen lassen – was Olivia sofort dazu veranlasst hatte, Frans auf dem Handy anzurufen. Er konnte das Telefonat zwar nicht entgegennehmen, aber sie hatte ihm eine Nachricht hinterlassen, die mit dem Versprechen geendet hatte: »Wir sehen uns, sobald ich wieder da bin.« Ein bisschen heuchlerisch, das war ihr klar. Doch sie hatte gemeint, was sie gesagt hatte. Und Frans hatte nur wenig später eine SMS zurückgeschickt: »Und vielleicht gehen wir dann endlich mal ein Bier zusammen trinken?«

»Dann hat er sicher auch Berntssons Handy«, fuhr Mette fort.

»Berntssons Handy?«

Doch Mette war bereits drauf und dran, Svenssons Nummer einzutippen. Freizeichen.

»Geh endlich ran, Gurke!«

Lisa spähte zu Olivia hinüber. Gurke?, schien sie fragen zu wollen. Doch Olivia zuckte bloß mit den Schultern.

Dann endlich ging Svensson ran.

»Mette hier, hör mal, hast du Berntssons Handy beschlagnahmt, als ihr ihn festgenommen habt?«

»Ja sicher.«

»Gott sei Dank. Hast du es da?«

»Nein, aber ich kann es holen.«

»Mach das. Ich warte so lange.«

Mette ließ das Telefon sinken und drehte sich um. »Er holt das Handy.«

»Und was soll er damit machen?«

Endlich hatte Lisa sich getraut zu fragen. Sie hatte allmählich das Gefühl, Mettes Gedankengängen nicht mehr folgen zu können. Das Gleiche traf auch auf Olivia zu – aber die war schließlich auch keine ausgebildete Mordermittlerin.

»Ich hab’s«, kam es in diesem Moment aus dem Telefonhörer.

»Dann mach jetzt bitte Folgendes«, trug Mette ihm auf. »Ruf Erik Adolfssons Nummer auf. Ich bin mir zu hundert Prozent sicher, dass sie eingespeichert ist. Dann schickst du ihm eine SMS. Ich gehe davon aus, dass Adolfsson noch nicht erfahren hat, dass Berntsson heute Vormittag verhaftet wurde. Er wird glauben, die Nachricht käme direkt von ihm.«

»Was soll ich schreiben?«

Mette diktierte es ihm.

»Und ruf an, wenn du soweit bist!«, sagte sie noch und legte auf.

Mit Berntssons Handy in der Hand stand Svensson auf dem Flur des Reviers Höganäs. Erik Adolfssons Nummer war eingespeichert, genau wie Mette prophezeit hatte. Mit leicht zitternden Fingern tippte er drauflos. »Bin in Stockholm. Muss sofort mit dir Kontakt aufnehmen. Wo steckst du?«

Dann wartete er.

Sollte ein Anruf kommen, müsse er eben improvisieren, hatte Mette zu ihm gesagt.

Nach wenigen Minuten kam die Antwort:

»Nicht in der Stadt.«

Svensson schickte eine SMS zurück:

»Kann ich vorbeikommen? Es eilt!«

Diesmal schrieb Adolfsson sofort zurück. »Nein. Bin auf Möja. Morgen wieder da.«

Sofort rief Svensson Mette an.

»Möja?«, wiederholte sie.

Viel aufgewühlter, als ihr anzuhören war.

*

Als die beiden Frauen herauskamen, um den Rückweg anzutreten, hatte Stilton sich von der Eingangstreppe zurückgezogen. Da vibrierte sein Handy in der Tasche. Er zog es heraus.

Mette.

»Erik Adolfsson ist auf Möja! Wahrscheinlich hat er Jenny Unger bei sich! Wir sind schon auf dem Weg, versuche herauszufinden, wo er ist, aber sei vorsichtig!«

»In Ordnung.« Stilton legte auf und rief Abbas zu: »Erik Adolfsson ist hier auf der Insel. Mette ist schon unterwegs.«

Abbas sprang von dem brüchigen Gummireifen und lief zu Stilton, während Aditi am Fuß der Treppe stehen geblieben war.

»Er ist hier?«, fragte sie.

»Wir nehmen es an.«

»Und was macht er hier?«

»Er hat eine Schwangere gekidnappt. Wir nehmen an, dass er bis zur Geburt wartet, um dann auch dieses Kind zu töten. Es handelt sich um Klas Ungers Enkelkind.«

Clark war zeitgleich mit Abbas an der Vordertreppe angekommen. Stilton wandte sich ihm zu. »Erik ist hier auf der Insel, mit einer entführten Frau. Irgendeine Ahnung, wo er sich verstecken könnte?«

»Nein.«

»Gibt es hier irgendwo verlassene Gebäude?«

»Ganz bestimmt, aber nicht in unmittelbarer Umgebung.«

Stilton wusste, wie groß Möja und wie menschenleer die Insel zu dieser Jahreszeit war. Adolfsson konnte sich auf der Südseite aufhalten, meilenweit von ihnen entfernt. Er hielt eine Schwangere gefangen. Er würde sie wohl kaum in die Nähe einer Siedlung verschleppt haben.

»Es muss ein Ort sein, an dem er kein Risiko eingeht, entdeckt zu werden«, sagte er.

»Die Russengrotte.«

Aditi hatte fast geflüstert. Stilton schaute sie an. »Die Russengrotte?«

»So haben wir sie früher genannt – eine Art Felskluft hinten im Naturreservat. Fast eine Höhle. Wenn man nicht genau weiß, wo sie liegt, ist es beinahe unmöglich, sie zu entdecken.« Aditi wandte sich zu Clark um. »Weiß Erik, wo die Russengrotte liegt?«

»Ja. Er hat dort oft gespielt.«

»Es ist die Grotte«, sagte Aditi entschieden.

»Wissen Sie, wo sie liegt?«

»Ja. Dort hat mein Vater mich vergewaltigt.«

»Sie müssen uns zeigen, wo sie ist! Warte kurz«, rief er Abbas zu und verschwand wieder im Haus.

Aditi sah Abbas ratlos an. »Was will er denn jetzt?«

»Keine Ahnung.«

Eine Minute später kam Stilton wieder heraus und rannte die Vordertreppe hinunter. »Sie bleiben hier!«, rief er Judith und Clark zu, während Abbas und Aditi sich ihm anschlossen.

»He!«

Stilton drehte sich schnell um. Clark kam mit einer Taschenlampe in der Hand auf ihn zu.

»Die Dämmerung setzt schon ein.«

»Danke.«

»Ich würde gerne mitkommen.«

»Ich glaube, es wäre besser, wenn Sie auf dem Hof blieben. Er könnte jeden Augenblick hier auftauchen. Wir wissen schließlich nicht sicher, wo er ist.«

Clark nickte, und Stilton wandte sich wieder Aditi zu.

»Können wir das Lastenmoped nehmen?«

»Nein, der Weg führt durch den Wald und am Storsjön vorbei. Zum Reservat führen nur Trampelpfade. Soweit ich mich erinnere.«

Soweit du dich erinnerst?, dachte Stilton und hoffte inständig, dass die Erinnerung sie nicht trog.

*

Genau genommen war die Russengrotte eine große Kluft in einer verhältnismäßig flachen Felswand. Die Öffnung war eng, eher ein Riss, doch ein paar Meter in den Felsen hinein öffnete sie sich zu einer hohen, schmalen, fast viereckigen Höhle, in der das geringste Geräusch als kaltes Echo von den Felswänden widerhallte. Ganz am Ende der Grotte öffnete sich ein weiterer Spalt zur anderen Seite hin.

Die Grotte war im Laufe der Jahre für verschiedene Dinge benutzt worden: als Versteck während der sogenannten Russischen Verwüstungen im 18. Jahrhundert, als Schmuggeldepot, Liebesnest und Spielplatz. Zu Zeiten der Kommune hatte Stellan Eklind hier seinen privaten Tempel eingerichtet: Weibliche Mitglieder der Kommune hatten ihm hierher folgen müssen, um in seine sexuellen Riten eingeweiht zu werden.

Die Frau, die jetzt hier lag, hatte mittlerweile heftige Wehen, und der Mann, der in seiner Kindheit in der Grotte gespielt hatte, saß ein Stück von ihr entfernt an der Wand und beobachtete ungeduldig das Krampfen ihres Körpers. Er tastete nach dem Messer in seiner Tasche. Sollte er einen Kaiserschnitt wagen? Das Kind selbst herausschneiden? Aber da würde die Frau womöglich sterben, und das wollte er nicht. Er war nicht hinter ihr her. Er wollte sich nicht an ihr rächen. Einen Moment lang überlegte er, ob er sie wieder knebeln sollte. Ihr Schreien war einfach nur nervig. Aber vielleicht verlängert das bloß dieses Elend, dachte er. Vielleicht geht es ja schneller, wenn sie brüllen kann.

Er wollte es möglichst schnell hinter sich bringen.

Er wollte beenden, was er tun musste.

Dann würde er die Fesseln um die Knöchel der Frau lösen und spurlos verschwinden. Irgendwann würde sie bestimmt zu einem Haus irgendwo in der Nähe finden.

Aber das wäre nicht mehr sein Problem.

*

Aditi war durchtrainiert. Jahrelang hatte sie nicht nur ihre Seele, sondern auch ihren Körper gestählt, und sie lief zielsicher und schnellen Schritts den Weg entlang, der am Storsjön vorbeiführte. Bis hier kannte sie sich aus.

Stilton und Abbas versuchten, mit ihr Schritt zu halten. Stilton hielt die Taschenlampe in der Hand. Bald würden sie sie einschalten müssen.

»Da lang«, rief Aditi, als der Weg sich teilte.

»Links? Sind Sie sich da sicher?«

»Nein … Es ist fast vierzig Jahre her, dass ich hier war. So ein Wald verändert sich … Aber ich glaube, es stimmt. Könnte ich vielleicht die Lampe haben?«

Sie schaltete sie ein und lief weiter, Stilton und Abbas dicht hinter sich. Was, wenn sie sich verläuft?, fragte Stilton sich. Bald ist es stockfinster. Im selben Moment stolperte er über eine freiliegende Wurzel und flog fluchend ins Gebüsch. Abbas zog ihn wieder hoch, während Aditi sich erschrocken umdrehte.

»Ist etwas passiert?«

Sie richtete die Lampe auf Stilton.

»Nein, alles gut.«

»Soll ich vielleicht langsamer gehen?«

»Nein, im Gegenteil, wir müssen uns beeilen.«

Aditi machte sich wieder auf den Weg. Ab und zu schwenkte sie die Taschenlampe nach hinten, um den Weg für die Männer zu beleuchten. Plötzlich blieb sie stehen und starrte in den Abendhimmel.

»Was ist?«

Sie blieben stehen und lauschten.

»Ein Hubschrauber«, stellte Stilton fest. »Das ist wahrscheinlich die Polizei. Los, weiter!«

*

Der Polizeihubschrauber landete auf einer Wiese vor dem Hof. Die Tür wurde zur Seite geschoben, und zwei bewaffnete Männer sprangen heraus. Einer von ihnen half Mette beim Aussteigen, während Olivia alleine hinuntersprang. Dann kamen noch zwei weitere Männer zum Vorschein.

»Hallo!«, rief Olivia Judith zu, die auf der inzwischen hell erleuchteten Eingangstreppe stand. Clark saß ein paar Stufen tiefer. Mette und Olivia stürmten auf das Haus zu.

»Wo ist Stilton?«

»Ist mit seinem Freund und Aditi zur Russengrotte gelaufen«, antwortete Judith.

»Was ist das?«

Clark erklärte Mette kurz, was es damit auf sich hatte.

»Wissen Sie, wo sie liegt?«, fragte sie.

»Ja«, antwortete Clark und war schon aufgestanden.

»Kommen Sie mit! Jetzt sofort!«

Clark lief auf den Hubschrauber zu, und zwei Männer halfen ihm hinein.

»Gebt Bescheid, sobald ihr Kontakt habt!«, rief Mette noch, dann hob der Hubschrauber ab, und die Frauen auf der Treppe duckten sich unter dem Luftdruck der Rotoren. Als er schließlich davonflog, wandte Mette sich an Olivia.

»Los, in Eriks Zimmer.«

*

Das Trio im Wald bewegte sich inzwischen langsamer. Die Dunkelheit um sie herum schien alles zu schlucken. Immer noch folgten sie dem Weg, von dem Aditi glaubte, dass er sie zur Felsenkluft führen würde. Sie spürte die richtige Richtung instinktiv.

Doch sie spürte auch andere Dinge, die sich ihr aufdrängten. Dinge aus der Vergangenheit. Nach einem halben Leben war sie erstmals wieder auf dem Weg zu einem Ort, an den sie nur schreckliche Erinnerungen hatte, verdrängte Erinnerungen, die wie schwarze Galle aus der Vergangenheit emporstiegen, Erinnerungen an das krankhafte, verschwitzte Gesicht ihres Vaters, seine knochige Brust, die Hände, die über ihren zitternden Körper fuhren, die Ohrfeigen, wenn sie schrie. Sie musste die Bilder niederringen, um weiter vorankommen zu können.

Die Felsen, dachte sie. Konzentrier dich auf die Felsen, auf den scharfen Klippstein, der damals dort lag, als ich mit der Hand den Boden entlangtastete, den ich packte, um ihm damit auf den Kopf zu schlagen. Das Bersten von Knochen, konzentrier dich darauf, auf die Kraft, die du urplötzlich dort am Boden gespürt hast, die Kraft, ihn zu töten und dich selbst zu retten.

Aditi wurde unmerklich schneller, und wieder hatten Stilton und Abbas alle Mühe, mit ihr Schritt zu halten. Das Licht der Taschenlampe half ihnen kaum.

»Sind wir bald da?«, keuchte Stilton leise.

»Ich denke schon. Sollten wir.«

Plötzlich blieb Aditi stehen und knipste das Licht aus.

»Was ist?«, flüsterte Stilton.

»Psst!«

Sie verharrten reglos in der Dunkelheit und lauschten. In der Ferne war ein Hubschrauber zu hören, doch Aditi hatte auf etwas anderes reagiert. Auf ein ganz anderes Geräusch – den lang gezogenen Schrei einer Frau, gefolgt von einem zweiten.

»Dort entlang!«

Erik Adolfsson war aufgestanden, um sich die Beine zu vertreten, als er das Geräusch hörte. Zwischen den Schreien der Frau. Was war das? Ein Hubschrauber? Es dauerte einen Moment, bis er begriff, was das bedeutete. Oder bedeuten konnte. Dass er enttarnt worden war. Er lief zur Felsöffnung, zwängte sich hinaus und schaute zum Himmel hoch. Ein Polizeihubschrauber. Im selben Moment sah er ein Stück tiefer zwischen den Bäumen einen Lichtkegel. Sie hatten ihn gefunden.

Blitzschnell zwängte er sich wieder durch den Felsspalt.

Inzwischen hatte Stilton sich die Lampe geschnappt und rannte vorneweg. Sie liefen zwischen den eng stehenden Bäumen hindurch, vorbei an moosbewachsenen Steinhaufen. Nach einigen Minuten erreichten sie eine schmale Lichtung, auf der sie stehen blieben.

Es war mucksmäuschenstill. Kein Schrei.

Sie traten auf die Lichtung hinaus. Woher war der Schrei gekommen? Stilton ließ den Lichtkegel über den Boden zum anderen Ende der Lichtung schweifen.

»Da!«, flüsterte Aditi.

Sie nahm die Lampe und ließ den Lichtschein über eine Felswand wandern. In der Wand war eine schmale Öffnung zu erkennen. Aditi schaltete das Licht aus.

»Was machen wir jetzt?«, flüsterte sie.

Stilton und Abbas waren in Eriks Waffenkammer gewesen und gingen davon aus, dass er bewaffnet war. Reflexartig streckte Abbas den Rücken und vergewisserte sich, dass er sein schmales, scharfes Messer dabei hatte. Stilton registrierte die Bewegung und wandte sich Aditi zu.

»Sie bleiben hier. Wir gehen rein.«

Stilton nahm die Lampe wieder an sich und nickte Abbas zu. Vorsichtig überquerten sie die dunkle Lichtung und steuerten die Öffnung in der Felswand an. Davor blieben sie einen Moment stehen und lauschten. Es war nichts zu hören. Stilton zwängte sich als Erster hinein, Abbas folgte ihm.

Drinnen ließ Stilton den Lichtkegel durch die Höhle schweifen.

Sie war leer.

»Sie müssen dort rein sein …«

Stilton wies tiefer in die Grotte hinein. Dort war nur ein großes schwarzes Loch zu sehen.

»Verdammt, was ist das?«

»Ein Gang. Ziemlich eng«, kam Aditis Antwort. Sie hatte sich ebenfalls durch den Spalt gezwängt und machte ein paar Schritte auf Stilton zu.

»Wohin führt er?«, fragte er.

»Zur anderen Seite hinaus.«

»Es gibt noch eine zweite Öffnung?«

»Ja.«

»Abbas!«

Stilton stürmte auf den schmalen Durchgang zu und drehte sich zu Aditi um.

»Bleiben Sie hier!«

»Warum?«

»Weil er bewaffnet sein könnte.«

»Ihr müsst die Bucht finden! Ihr wisst doch gar nicht, wo die liegt!«

»Welche Bucht?«

»Er muss mit einem Boot hergekommen sein – und wohl kaum über Långvik. Dort hätte er riskiert, entdeckt zu werden. Vermutlich hat er in der Bucht angelegt, die der Höhle am Nächsten liegt.«

»Und wo ist die?«

»Geradewegs nach Westen.«

Jenny war wieder geknebelt worden, sodass ihre Schreie nicht mehr zu hören waren. Adolfsson konnte nicht riskieren, dass sie ihre Position verriet. Er zerrte sie hart am Arm hinter sich her, versuchte, so schnell wie möglich voranzukommen. Auch wenn der Weg hier flach und breiter war, sank Jenny immer wieder zu Boden. Er musste sie die ganze Zeit stützen.

Aber es war nicht mehr weit. Bald würden sie das Ufer erreichen.

Dann kriegt sie das Kind eben im Boot, dachte er.

Das Trio bewegte sich so schnell wie möglich auf die Bucht zu, war dabei aber auf der Hut. Schließlich wussten sie nicht, ob Adolfsson tatsächlich mit Jenny auf dem Weg in die Bucht war. Er mochte sich Gott weiß wo befinden – auf dem Weg in eine andere Richtung – oder sich im Wald verstecken.

Allzu viele Möglichkeiten gab es allerdings nicht.

Aditi kannte das Gelände nicht, aber sie wusste, welche Richtung sie einschlagen mussten. Den kürzesten Weg, den flachen, breiten Pfad, hatten sie nicht finden können, stattdessen kämpften sie sich durch den Wald. Zumindest war der Mond hinter den Wolken hervorgetreten, warf seinen blauen Schimmer über Möja und erleichterte ihnen so das Vorankommen. Die Taschenlampe hatten sie ausgeschaltet. Die hätte sie möglicherweise verraten.

Alle drei liefen so schnell sie konnten.

Clark hatte den Polizeihubschrauber zur Grotte dirigiert. Direkt daneben konnten sie nicht landen, also mussten sie ein Stück entfernt auf einer Wiese runtergehen und von dort aus laufen. Als sie die Grotte erreichten, war sie leer.

»Sind Sie sich sicher, dass es hier ist?«, fragte einer der Polizisten. »Gibt es hier noch andere Höhlen?«

»Nicht dass ich wüsste.«

»Und wo sollen wir jetzt suchen?«

Sobald sie am Ufer angekommen waren, sank Jenny in sich zusammen. Die immer heftigeren Krämpfe schüttelten den ganzen Körper. Adolfsson zögerte. Er hatte sein gelbes Ockelbo an einer dürren Latschenkiefer festgemacht, löste das Tau und warf der Frau im Sand einen nachdenklichen Blick zu. Sie würde nicht mit aufs Wasser kommen können. Die Geburt war jetzt in vollem Gange. Er sah ihre gespreizten Beine und blickte zum Wald zurück. Der Hubschrauber war nicht mehr zu hören. Vielleicht hatten sie ja die Spur verloren? Wieder schaute er zu Jenny. Ein kleines Köpfchen bahnte sich zwischen ihren Schenkeln seinen Weg. Würde er es doch noch schaffen?

»Da ist das Wasser!«

Aditi zeigte auf ein paar Felsblöcke in der Ferne, und alle drei eilten zum Meer hinab.

»Ist das die Bucht?«, fragte Stilton.

»Ich denke schon. Zumindest müssten wir ganz in der Nähe sein.«

Und sie waren in der Nähe. Denn plötzlich durchschnitt der schrille Schrei eines Säuglings die Stille.

»Verdammt!«

Stilton lief aufs Wasser zu und zog seine Pistole. Abbas rannte ihm nach.

»Woher hast du die?«, keuchte er.

»Aus Eriks Zimmer.«

Stilton war fast am Strand angekommen, als Adolfsson die Nabelschnur durchschnitt. Dann wischte er das Messer an seiner Jacke ab und steckte es sich wieder in die Tasche. Die Frau im Sand war ohnmächtig geworden.

Er wollte es endlich zu Ende bringen. Anschließend würde er das Boot wieder heraufziehen. Während der Geburt hatte er die Leine losgelassen.

Er packte das Kind mit beiden Händen.

»ERIK!«

Die Stimme ließ Adolfsson zusammenzucken. Er starrte in die Finsternis. Erst sah er nichts, nur dunkles Buschwerk. Doch plötzlich kam ein Mann aus der Dunkelheit auf ihn zu gelaufen, direkt über den Strand. Er hielt eine Pistole in der Hand, der Lauf war auf ihn gerichtet.

»Leg das Kind auf den Boden«, befahl Stilton, so ruhig er nur konnte.

Jetzt kamen auch Abbas und Aditi hinter Stilton zum Vorschein. Adolfsson trat einen Schritt zur Seite, auf einen großen Felsen zu. Der Säugling in seinen Händen brüllte. Bedächtig schritt Stilton über den Sand, die Pistole fest in beiden Händen. Die Mündung war auf Adolfssons Kopf gerichtet.

»Ich habe einen besseren Vorschlag«, sagte Adolfsson. »Wirf die Waffe weg, geh raus ins Wasser und hol mein Boot. Sonst schlag ich den Kopf dieses Schreihalses gegen den Felsen.«

Adolfsson hielt das Kind über den Felsbrocken, und Stilton blieb stehen. Er wusste, wozu Adolfsson fähig war. Er wusste, was er den anderen Kindern angetan hatte. Es wäre ein Leichtes für ihn, den Kopf des Babys zu zertrümmern, wenn er sich dazu gezwungen fühlte.

»Waffe weg!«

Stilton dachte fieberhaft nach. Er konnte es nicht riskieren zu schießen. Nicht mit einer Pistole, die er noch nie benutzt hatte, nicht in diesem schwarzblauen Licht, nicht auf jemanden, der einen Säugling vor sich hielt. Er ließ die Pistole in den Sand fallen.

Niemand bewegte sich.

Alle schwiegen.

Im Mondlicht erschien die ganze Szene wie ein schauriges Stillleben.

»Ich hole das Boot«, ergriff Abbas das Wort.

Stilton sah kurz zu ihm hinüber. Er vertraute Abbas blind – vor allem in Situationen wie dieser. Er wusste, wozu Abbas mit dem Messer fähig war. Aber das Boot holen?

Abbas lief hinunter zum Ufer, und Adolfsson folgte mit dem Blick seinen Bewegungen, ohne die ausgestreckte Hand, mit der er das Neugeborene hielt, auch nur einen Millimeter zu senken. Es hätte lediglich eines kurzen Zuckens bedurft, um es auf den Stein krachen zu lassen.

Abbas watete ein Stück ins Wasser, bekam das Seil zu fassen und zog das Boot leise keuchend hinter sich her ans Ufer. Als er Adolfsson kurz den Rücken zuwandte, entspannte der sich ein wenig, ließ die Hand mit dem Säugling ein Stück sinken und wandte sich wieder Stilton zu – und bekam im selben Moment das lange schwarze Messer in den Bauch.

Adolfsson schrie gellend auf und taumelte – gerade lange genug, dass Stilton auf ihn zustürzen und ihm das Kind entreißen konnte –, packte das Messer mit beiden Händen und zog es heraus. Blut schoss aus der Wunde hervor und strömte auf seine hellgraue Hose. Stilton drückte Aditi das Kind in die Arme, während Abbas direkt auf Adolfsson zurannte.

»Rühr mich nicht an!«

Adolfsson hielt Abbas’ schwarzes Messer in die Höhe. Die andere Hand presste er sich auf die Stichwunde. Langsam ließ er sich auf den Felsen sinken.

»Ihr habt alles kaputt gemacht«, brachte er stockend hervor.

»Messer weg!«, befahl Stilton und kam ein Stück näher. »Wir bringen dich ins Krankenhaus.«

Plötzlich lachte Adolfsson wirr auf. Das merkwürdige Geräusch rollte regelrecht über das Wasser, verklang in der Ferne. Dann drückte er sich das Messer gegen die Kehle.

»Erik!«

Aditi stürzte auf ihn zu. Sie hatte den Säugling in ihren Mantel gehüllt und blieb ein paar Meter vor Adolfsson stehen.

»Nimm das Messer runter, Erik!«

»Warum sollte ich? Wer bist du überhaupt?«

»Ich bin deine Mutter.«

»Meine Mutter?«

»Ja.«

Adolfsson lachte erneut auf, diesmal indes deutlich unsicherer. Er starrte Aditi an.

»Meine Mutter ist tot«, sagte er dann. »Sie hat sich umgebracht, als sie fünfzehn war. Und jetzt werde ich das Gleiche tun.«

»Sie hat sich nicht umgebracht«, sagte Aditi.

»Nein? Und wie kommt es dann, dass ich ihren Abschiedsbrief hier habe?«

Mit der freien Hand fummelte er ein abgegriffenes Stück Papier aus der Innentasche seiner Jacke. Aditi schaute ihn unverwandt an.

»Der Brief fängt folgendermaßen an«, sagte sie beherrscht. »›Ich kann nicht mehr …‹«

Adolfsson starrte auf das Papier in seiner Hand. Als Stilton sah, wie Abbas sich hinter Adolfsson schlich, machte er kaum merklich eine abwehrende Geste.

»›Mein geliebter Vater ist verschwunden und kommt nicht mehr zurück‹«, fuhr Aditi fort. »›Ohne ihn erscheint mir das Leben sinnlos.‹«

Adolfsson hatte Wort für Wort mitgelesen, was sie gesagt hatte.

»›Ich bitte alle, denen ich wehtue, um Verzeihung. Eure Linnea.‹ Und dann habe ich noch ein kurzes …«

»AUFHÖREN!«

Adolfsson warf den Zettel von sich und stemmte sich hoch, nur um im nächsten Moment das Bewusstsein zu verlieren.

Abbas trat auf ihn zu, schnappte sich das Messer, säuberte es im Meer und ließ es wieder dorthin verschwinden, wo es hingehörte.

*

Mette saß mit Olivia und Judith am Tisch in Barbros Küche und lenkte den Einsatz: Sie sagte Stilton, er solle in der Bucht bleiben, gab dem Hubschrauberführer die Anweisung, ans Ufer zu fliegen, und alarmierte einen Rettungshubschrauber. Das Neugeborene war allem Anschein nach zwar unbeschadet, aber unterkühlt, und Jenny war inzwischen wieder bei Bewusstsein, aber von der brutalen Geburt sehr mitgenommen.

Dann wandte sie sich an Olivia:

»Wo ist Barbro Eklind?«

»Keine Ahnung. Vielleicht in ihrem Wahrsagezimmer?«

»Und wo ist das?«

»Komm mit.«

Mette folgte Olivia, während Judith am Tisch sitzen blieb. Sie wollte alleine sein, um Liv anzurufen und ihr zu erzählen, was passiert war.

Mette und Olivia durchquerten die Bibliothek und rissen die Tür zum Wahrsageraum auf. Leer. Olivia sah, dass die Sanduhr mit Stellans Asche fort war. Hoffentlich macht sie jetzt nichts Dummes, dachte sie, als sie im selben Moment ein Geräusch hörte. Es klang, als summte jemand vor sich hin. Aber wo? Olivia legte das Ohr an die Wand.

»Barbro?«

Keine Antwort, doch das eintönige Summen war weiter zu hören.

»Sie ist irgendwo dort drinnen«, stellte Olivia fest. »Es muss dahinter einen weiteren Raum geben.«

»Aber wo ist die Tür?«

»Vielleicht hier.«

Olivia trat an die Wand neben dem Kachelofen. Eine schmale Tür führte in eine Abstellkammer. Sie war klein und dunkel. Barbro war nirgends zu sehen. Olivia wollte die Tür gerade wieder schließen, als sie einen schwachen Lichtstreifen am Boden entdeckte. Sie beugte sich vor und drückte vorsichtig gegen die Wand, die nachgab und aufglitt. Olivia zwängte sich durch die Öffnung, Mette folgte ihr mit einiger Mühe.

Der Raum dahinter wurde von einem großen Kandelaber erleuchtet und sah aus wie ein Gebetsraum. Die Wände waren mit Farbfotos von Stellan und Zitaten aus seinen Schriften tapeziert. Merkwürdige Mobiles tanzten unter der Decke, und es roch nach Räucherkerzen.

Barbro saß auf dem Teppich, die Sanduhr im Schoß. Langsam wiegte sie sich vor und zurück und summte dabei eintönig vor sich hin. Ihr weißes Kleid war schmutzig, das lange Haar zerzaust.

Olivia sah sich in dem merkwürdigen Raum um. Sie fühlte sich an Eriks Zimmer erinnert, nur dass hier eine andere Art von Fanatismus vorherrschte.

Mette trat auf die sich wiegende Barbro zu und ließ sich ihr gegenüber auf dem Boden nieder.

»Barbro?«

Barbro hörte auf zu summen und sah Mette mit leerem Blick an.

»Dieser Raum ist privat«, murmelte sie.

»Das ist uns klar. Trotzdem müssen wir mit Ihnen reden, bevor wir wieder gehen.«

»Habt ihr Erik gefunden?«

»Ja.«

»Gut.«

Barbro drehte die Sanduhr um und stellte sie auf den Boden. »Worüber wollt ihr reden?«

»Hatten Sie von Eriks Taten irgendeine Ahnung?«

»Nein. Als er in die Pubertät kam und nicht mehr hören wollte, haben wir irgendwann aufgehört zu diskutieren. Er weigerte sich, nach Stellans Regeln zu leben, und ist immer wieder von zu Hause weggelaufen. Ich habe ihn aufgegeben. Er kam und ging, wie er wollte, aber ich selbst wollte nichts mehr mit ihm zu tun haben.«

»Und wie ist er auf die Idee gekommen, sich an Judith, Klas und Nils zu rächen?«

Barbro starrte Mette fragend an.

»Hat er das?«

»Ja.«

Barbro lachte kurz auf.

Lacht sie tatsächlich?, dachte Olivia. Was gibt es da zu lachen?

»Ich weiß ehrlich gesagt nicht, ob Sie den Ernst der Lage verstehen, Barbro«, fuhr Mette fort. »Erik hat zwei kleine Kinder und eine Frau ermordet.«

»Das ist nicht meine Schuld«, zischte Barbro. »Ich habe ihm nie gesagt, dass er die Kinder umbringen soll.«

»Das glauben wir auch gar nicht.«

»Ich habe ihm im Herbst nur erzählt, dass Stellan ermordet wurde und dass ich weiß, wer ihn ermordet hat, und dass diese Leute daran schuld sind, dass seine Mutter ins Wasser gegangen ist.«

»Sie haben ihm gesagt, wer es Ihrer Ansicht nach war?«

»Ja.«

Mette sah zu Olivia hoch.

»Was guckt ihr so?«, fauchte Barbro. »Die haben es verdient, bestraft zu werden.«

»Haben Sie das Erik auch gesagt?«

»Natürlich habe ich ihm das gesagt! Sie waren es doch, die uns Stellan und Linnea weggenommen haben. Und er hatte das Recht, es zu erfahren.«

»Aber so ist es doch gar nicht gewesen.«

Statt zu antworten, senkte Barbro den Blick und begann wieder zu summen. Sie wollte der Wahrheit nicht ins Auge blicken.

Mette beobachtete Barbro noch eine Weile, dann stand sie auf. Mit dieser Frau würde für lange Zeit kein Gespräch mehr möglich sein.

»Du solltest vorsichtiger sein«, sagte Barbro plötzlich, als Mette auf die Beine gekommen war.

»Womit?«

»Mit deiner Diabetes.«

Mette sah die merkwürdige Frau überrascht an.

»Dein Körper ist ein Tempel, den die Mutter des Universums dir nur geliehen hat. Deine Krankheit ist die Strafe dafür, dass du ihn nicht gepflegt hast.«

Mette lachte gekünstelt, dann trat sie auf die schmale Öffnung zu, durch die sie hereingekommen waren.

»Ich glaube, wir sind fertig hier«, sagte sie, und Olivia nickte.

»Ich will Barbro nur noch etwas fragen.«

»Ich gehe schon mal raus.«

»Brennt es in den Augen?«

Erneut hatte sich Barbro an Mette gewandt, doch Mette ignorierte sie und ging.

Barbro sah zu Olivia auf.

»Was willst du wissen? Soll ich dir weissagen?«

Olivia ging zu Barbro hinüber und hockte sich neben sie. »Nein. Ich will wissen, wer Linneas leiblicher Vater war.«

Die Sanduhr war durchgelaufen, als Olivia den Raum verließ. Mette und Judith standen bereits draußen auf dem Hof. Zu dritt gingen sie schweigend durch die Pforte. Olivia hoffte inständig, Mette würde sie nicht danach fragen, worüber sie mit Barbro noch gesprochen hatte.

Das musste sie selbst erst mal verdauen.

Erik Adolfsson trug beim Verhör die Kluft aus der Justizvollzugsanstalt: ein hellbraunes Hemd und eine graue Hose. Er hatte seine schmale Brille aufgesetzt. Die Bauchwunde war versorgt worden, das Messer hatte keine lebensbedrohlichen Verletzungen verursacht. Nur eine Narbe würde ihn für alle Zeiten daran erinnern, was passiert war.

Wenn er sich denn erinnern wollte.

Er saß Mette Olsäter in einem tristen Vernehmungsraum gegenüber. Sie hatte ihm mitgeteilt, weshalb er verhaftet worden war, und er hatte alles gestanden.

Die Beweislast war ohnehin erdrückend.

Jetzt warteten sie nur noch auf eine weitere Person: Tom Stilton. Er hatte zwar keine offizielle Funktion bei den Ermittlungen, aber nachdem er vor Jahren den Mord an Jill Engberg untersucht hatte, hielt Mette seine Anwesenheit für legitim. Trotz der Sache mit Eriksson.

Es würde ohnehin nicht lange dauern, das wusste sie.

Stilton betrat den Raum und setzte sich neben Mette. Er vermied es, Adolfsson anzusehen.

»Das ist Tom Stilton«, begann Mette. »Sie sind ihm auf Möja schon begegnet. Er möchte Sie etwas fragen. Bitte, Tom.«

Stilton beugte sich vor, legte beide Hände auf den Tisch und fing Adolfssons Blick ein.

»Warum haben Sie Jill Engberg ermordet?«

Der Inhaftierte zog leicht die Augenbrauen hoch und zuckte mit den Schultern.

»Hat sich einfach so ergeben. Eigentlich nur ein Scherz.«

Stilton musterte Adolfsson. Nach einigen Sekunden zog er die Hände zurück und ballte sie unter dem Tisch.

»Ein Scherz?«, wiederholte er.

»Ja, auch wenn er wohl danebengegangen ist … Ich hatte Geburtstag an diesem Abend, habe mit ein paar Freunden in der Sheraton-Hotelbar angestoßen. Um Mitternacht überreichten sie mir ein Geschenk – einen Hotelschlüssel aus dem Continental. Dort sollte ich in ein bestimmtes Zimmer gehen. Sie hatten eine Nutte für mich dorthin bestellt. Also bin ich hingegangen. Es war dunkel im Zimmer, aber ich habe natürlich gesehen, dass da jemand im Bett lag und auf mich wartete. Durchs Fenster kam nur wenig Licht, also habe ich mich ausgezogen, bin ins Bett gekrochen und erst da habe ich gemerkt, dass irgendetwas merkwürdig war. Mit ihrem Haar. Also habe ich Licht gemacht. Da lag eine nackte Negerin im Bett.«

»Eine Schwarze.«

»Ich stand unter Schock – ist doch klar. Ich konnte mir schon vorstellen, wie sie sich drüben im Sheraton darüber lustig machten. Sie wussten schließlich, wie abgrundtief ich diesen Abschaum hasste. Es war einfach nur frustrierend.«

»Frustrierend?«

»Ja.«

»Und dann haben Sie sie getötet?«

»Als sie angefangen hat, an mir herumzufummeln, bin ich ausgerastet. Ich habe sie erwürgt.«

Mette sah, wie heftig Stiltons Halsschlagader pulsierte.

»Sie haben sie nicht nur erwürgt. Sie haben sie geschändet. Warum?«

»Sie war doch nur eine Negernutte.«

Adolfsson verzog keine Miene, doch Stilton schien drauf und dran zu sein zu explodieren. Mette legte vorsichtig die Hand auf seinen Oberschenkel.

»Wer hat Jill Engberg für Sie dorthin bestellt?«, fragte er schließlich. »Ins Continental?«

»Axel.«

»Sönnerman?«

»Ja.«

»War Jonas Eriksson an dem Abend auch dabei?«

»Ja.«

Stilton warf Mette kurz einen Blick zu, stand auf und verließ den Raum. Er war fertig. Mette wartete, bis er die Tür hinter sich zugezogen hatte. Dann sah sie wieder Adolfsson an.

»Ich möchte auch noch etwas wissen. Warum die Enkelkinder?«

»Warum ich sie getötet habe?«

»Ja.«

»Zuerst habe ich überlegt, Judith zu töten. Eine von denen, die meine Mutter dazu gebracht hatten, sich das Leben zu nehmen. Ich stand schon vor ihrem Haus, aber dann ist sie mit dem Rad davongefahren. Da bin ich ihr gefolgt.«

»Zu den Anderssons.«

»Ja. Dort habe ich mich hinter der Hecke versteckt und beobachtet, wie die Frau im Sandkasten mit einem Negerbalg spielte. Ich hab sofort begriffen, dass das ihr Enkelkind war, wahrscheinlich ja wohl adoptiert, und da kam mir die Idee: Wenn ich diese Judith töte, dann leidet sie ja nicht, dann ist sie ja schon tot. Wenn ich aber stattdessen dieses Negerbalg umbringe, also ihr Enkelkind, dann leidet sie für den Rest ihres verdammten Lebens.«

Mette musterte den Mann ihr gegenüber. Er sah sie ausdruckslos an.

»Dann war Ihr Motiv für die Morde also Rache? Rache für all das, was Ihrem vermeintlichen Großvater zugestoßen ist? Was Ihre Mutter dazu gebracht hat, sich das Leben zu nehmen?«

»Ja.«

Mette musste unwillkürlich daran denken, was sie gleich zu Beginn nach dem ersten Mord in Schonen mit Olivia besprochen hatte: Auftragsmord. Rache. Sie hatten recht gehabt.

»Ihre Mutter hat sich nie das Leben genommen«, fuhr Mette fort.

»Nein, offenbar nicht. Aber das habe ich ja nicht wissen können.«

»Dann waren Ihre Taten also sinnlos.«

»Nein. Immerhin habe ich mich auch an denjenigen gerächt, die meinen Großvater getötet haben.«

»Ihr Großvater ist von Ihrer Mutter getötet worden – als er versucht hat, sie zu vergewaltigen. Sie hat ihn mit einem Stein erschlagen. Keines der Kommunemitglieder hatte etwas mit seinem Tod zu tun. Ihre Taten waren also doch vollkommen sinnlos.«

Adolfsson sah Mette an, ohne auch nur mit der Wimper zu zucken. Nach einer Weile nahm er die Brille ab und begann, sie mit einem Zipfel seines Hemdes zu polieren.

»Na, ganz sinnlos waren sie ja nun nicht«, sagte er irgendwann, ohne aufzuschauen. »Auch wenn mein privates Motiv nicht stimmte, haben meine Taten doch einem höheren Ziel gedient.«

»Und welches soll das sein?«

»Einen ethnisch reinen Lebensraum zu schaffen. Ich habe drei Personen eliminiert, die die schwedische Rasse noch weiter hätten verseuchen können. Und darauf bin ich stolz.« Endlich schaute er auf, sah Mette direkt an. »Und das sollten Sie ebenfalls sein.«

*

Judith und Aditi saßen auf der Rückbank, Olivia am Steuer. Sie hatte ihnen angeboten, sie nach Bromma zu fahren. Von dort würden sie zurück nach Schonen fliegen. Doch sie hatte es nicht aus reiner Freundlichkeit angeboten. Die Neugier hatte eine mindestens ebenso große Rolle gespielt. Olivia wollte endlich die letzten ungeklärten Fragen lösen.

Eine davon war Aditis Verschwinden und die Verwandlung von Linnea zu Aditi. Wie viel wusste Judith darüber?

»Unmittelbar nach Eriks Geburt habe ich meinen Selbstmord vorgetäuscht«, erklärte Aditi vom Rücksitz aus. »Ich musste mich selbst retten. Die Einzige, mit der ich Kontakt hatte, war Judith. Ich habe sie angerufen, sobald ich auf dem Festland war. Und Judith hat mir dann geholfen weiterzukommen, ins Ausland.«

»Dann haben Sie all die Jahre gewusst, dass Linnea gar nicht tot war?« Olivia warf einen Blick in den Rückspiegel und sah, wie Judith nickte.

»Ja. Aber ich bin die Einzige, die es gewusst hat. Nicht einmal Liv hat es geahnt. Sie glaubt, wir wären Sandkastenfreundinnen.«

Familiengeheimnisse, dachte Olivia. Was wäre das Leben ohne sie?

Als sie den beiden Damen nachsah, die Arm in Arm zur Abflughalle gingen, hing sie noch immer ihren Gedanken nach.

Sie dachte an all die Geheimnisse in ihrem eigenen Leben.

Auch die waren verheerend gewesen.

Und bald wäre sie gezwungen, eines davon aufzudecken.

*

Mårten hatte darauf bestanden, sie zum Essen einzuladen. Er wollte Gäste haben, ein kleines Fest ausrichten, sehnte sich danach, am Herd endlich wieder zu glänzen. Olivia! Abbas! Stilton! Mette hatte versucht, ihn davon abzubringen, zum einen im Hinblick auf ihre Diät und auf ihr angespanntes Verhältnis zu Tom, aber in erster Linie, weil sie alle vollkommen erledigt waren.

»Na, umso besser! Ihr müsst endlich ordentlich aufgepäppelt werden!«

Jetzt waren sie alle um den Tisch versammelt. Es war das erste Mal seit langer Zeit.

Ganz besonders freute es Mette, dass Abbas auch da war. Mårten und sie hatten sich während einiger finsterer Jahre um Abbas gekümmert und ihm geholfen, das Milieu hinter sich zu lassen. Aus dem anfangs nur schwer zugänglichen Mann war nicht nur ein erfolgreicher Croupier, sondern auch ein geschätztes Mitglied der Familie geworden. Am meisten liebte ihn Jolene – und auch er brachte ihr unendliche Zuneigung entgegen. Auf dem Stuhl neben ihm malte Jolene gerade Bilder von Marrakesch.

Eine gute Stunde lang taten sie sich an einer wirklich köstlichen Gans gütlich, die Mårten nach einem uralten schonischen Rezept zubereitet hatte. Das hieß: alle außer Mette. Sie war bei ihrem Avocadosalat und einem Glas Rotwein geblieben.

Als Jolene die Küche verließ, um sich vor den Fernseher zu setzen, brachte Mårten das Gespräch auf Erik Adolfsson. Mette und Stilton hatten ihm von dem Verhör berichtet und einhellig konstatiert, dass es sich bei dem Mann um einen Psychopathen handelte, was nach Mårtens Meinung eine zu schwammige Bezeichnung war. Die menschliche Psyche war wesentlich komplexer, konnte nicht einfach so in populärwissenschaftliche Schubladen gesteckt werden. Dagegen fand er die Verbindung zwischen religiösen und faschistischen Sekten äußerst interessant.

»Beide sind von Fanatismus angetrieben«, erklärte er. »Und beide ziehen ähnlich gesinnte Menschen an: Ich-schwache Personen, die sich nach einem starken Führer sehnen, die in etwas Größerem aufgehen wollen, die glauben, dass ihre Überzeugung die einzig richtige ist. Ganz gleich, ob sie nun spirituell oder politisch ausgeprägt ist. Stellan Eklind leitete eine religiöse Sekte, und sein Sohn geriet in den Strudel einer faschistischen. Interessant, nicht wahr?«

Doch der Einzige am Tisch, der diesen Zusammenhang interessant zu finden schien, war Mårten selbst. Niemand wollte weiter auf das Thema eingehen. Also brachte er stattdessen einen Toast aus.

Nachdem sich alle zugeprostet hatten, wandte Stilton sich an Mette:

»Wie konntet ihr Adolfsson bei den Ermittlungen übersehen?«

Eine berechtigte Frage von einem nur am Rande Beteiligten.

»Er hatte ein Alibi. Er behauptete, er wäre auf Åland gewesen, als Emelie ermordet wurde, und das wurde uns auch von seinem Begleiter bestätigt. Er legte sogar Fahrkarten und ein paar Selfies vor, die sie während der Reise angeblich gemacht hatten.«

»Aber?«

»Der Kumpel hat gelogen. Die Fahrkarten waren zwar auf das entsprechende Datum ausgestellt, aber Adolfsson ist nie dorthin gefahren. Und die Bilder stammten von einer früheren Tour. Da haben wir wirklich einen Riesenfehler gemacht.«

»Der fast einem weiteren Kind das Leben gekostet hätte.«

Es war Stilton, der noch tiefer in der Wunde bohrte, vielleicht als unbewusste Reaktion auf Mettes Standpauke auf dem Leichter. Vielleicht war es aber auch einfach nur als Feststellung gemeint gewesen. Er wusste schließlich, dass auch Polizisten nicht perfekt waren, dass auch Ermittler Fehler machten. Auch er selbst hatte sich schon ein paarmal gehörig geirrt.

Er beugte sich vor und legte seine Hand auf Mettes Hand, doch sie zog sie zurück.

»Die Hauptsache ist doch, dass wir dieses Monster erwischt haben«, sagte er.

Mette nickte. Olivia hatte das Gefühl, dass ihr geselliger Abend sich langsam dem Ende zuneigte. Sie hatte gehofft, es würde sich eine Gelegenheit bieten, den Anwesenden zu erzählen, was ihr auf dem Herzen lag, doch die hatte es nicht gegeben.

»Tom«, hob sie an.

»Ja?«

»Als wir das erste Mal draußen bei Barbro waren, hat sie uns erzählt, dass Stellan nicht der Vater ihrer Tochter gewesen war. Erinnerst du dich noch daran?«

»Ja.«

»Bei unserer letzten Begegnung habe ich sie gefragt, wer es stattdessen war.«

»Ach ja?«

»Er hieß Hans Västerman, Barbros Worten zufolge ein Landstreicher und regelrechter Zuchtbulle, ein richtiges Schwein, der sich an jeder Frau vergriff, sobald er eine in die Finger kriegte. Er ist 1962 in einem Haus auf Gällnö verbrannt, ungefähr zur selben Zeit, als Linnea geboren wurde.«

Jetzt war es raus. Stilton war Aditis Halbbruder. Und das Monster Erik Adolfsson sein Neffe.

Sie alle wussten, was damals auf Gällnö passiert war, wussten um das Feuer, um Toms Mutter, die den Mann getötet hatte, der sie vergewaltigt hatte. Hans Västerman. Toms Vater.

Und sie alle schauten Stilton an.

»Da sieht man es wieder einmal«, sagte er langsam und stand auf. »Es gab also doch eine Erklärung für die Weissagung. Fährst du mich zum Schiff?«

Die Frage war an Abbas gerichtet, der sofort aufstand und sich herzlich für das Essen bedankte. Stilton war bereits aus der Küche verschwunden, als Abbas sich noch einmal umdrehte. Er sah Olivia an.

»Willst du auch mitfahren?«

»Ich glaube, das wäre im Augenblick keine gute Idee. Ich nehme den Bus.«

Abbas nickte und verließ die Küche.

Eine halbe Stunde später verließ auch Olivia das Haus. Sie hatte es ihm mitgeteilt – vor der gesamten Tischgesellschaft, in der Küche. Sie hätte es Stilton auch unter vier Augen erzählen können, hatte sich dann aber entschieden, es genau wie Stilton zu machen, als er ihr damals von ihrer ermordeten Mutter berichtet hatte. Vor allen anderen, in der Küche. Mårten fand das ganz sicher unnötig, aber das war seine Angelegenheit.

Sie wollte nur noch den Nachtbus in die Stadt nehmen und bei Lenni unterschlüpfen, um sich tags darauf endlich mit ihrer Mutter zu treffen und Thomas kennenzulernen. Worauf sie sich freute.

Sie holte ihr Handy heraus und rief Jian an.

»Hallo, Jian, rufe ich zu spät an?«

»Überhaupt nicht. Ich bin immer noch im Büro.«

»Bei der Arbeit?«

»In gewisser Weise, ja. Ich habe gerade Axel Sönnermans Namen in einem Forum publik gemacht und seine rassistischen Äußerungen danebengestellt. Womit kann ich Ihnen helfen?«

»Ich wollte mich nur bei Ihnen bedanken. Sie haben uns den Namen des Mörders geliefert. Ohne Sie hätten wir Jenny Ungers Baby womöglich nicht mehr retten können.«

Eine Weile blieb es still. Olivia war klar, dass Jian an die Kinder dachte, die sie nicht hatte retten können.

»Geben Sie auf sich Acht«, sagte Jian nur und legte auf.

Olivia schob das Handy in die Tasche. Ihre Gedanken wanderten zu der rassistischen Terrorzelle. Weiße Vergeltung. Eines der Mitglieder war des Mordversuchs angeklagt worden, eines gleich für drei Morde, der Dritte war misshandelt und der Letzte soeben als Rassist im Internet bloßgestellt worden. Da ist wohl nicht mehr allzu viel von dieser Zelle übrig, dachte sie und ging zur Haltestelle.

Mette half Mårten mit dem Abwasch. Olivias Äußerungen über Toms Vater hatten sie regelrecht aus der Bahn geworfen. Olivia hätte damit nicht an diesem Abend, in dieser Küche, herausrücken dürfen, fand sie.

Aber so war es nun einmal gekommen.

Doch als Mårten den Herd abwischte, wusste sie, dass jetzt der Zeitpunkt gekommen war, ihr eigenes Geheimnis zu lüften. Sie hatte sich in den vergangenen Nächten immer neue Formulierungen zurechtgelegt und überlegt, wie sie es ihm am besten beibringen sollte, doch jetzt war ihr Gehirn wie leer gefegt, und alles, was sie noch herausbrachte, war:

»Kerouac ist tot.«

Mårten blieb ruhiger, als sie erwartet hätte.

»Wie ist er gestorben?«

»Im Staubsauger. Ich hab ihn aufgesaugt. Versehentlich.«

»Das dachte ich mir schon.«

»Aber ich habe ihn wiedergefunden, im Staubsaugerbeutel. Ich habe ihn aufbewahrt.«

Mårten ging vor Mette her die Treppe hinunter und betrat sein Musikzimmer, schaltete eine Stehlampe ein und sah sich um. Mette blieb in der Tür stehen und zeigte stumm auf einen großen Lautsprecher. Obenauf lag eine große Streichholzschachtel.

»Ist er da drin?«, fragte Mårten.

»Ja.«

Mårten machte ein paar Schritte auf den Lautsprecher zu, während Mette sich fest auf die Unterlippe biss. Er setzte sich auf den abgewetzten Ledersessel und schob die Schachtel vorsichtig auf.

»Das ist nicht Kerouac.«

Mette machte einen Schritt in den Raum hinein.

»Nicht?«

»Nein. Kerouac ist eine Kellerspinne. Das hier ist eine andere Art, eine Hauswinkelspinne. Sie sehen sich halbwegs ähnlich, zumindest für ein untrainiertes Auge.«

Hauswinkelspinne?

»Dann hab ich Kerouac gar nicht aufgesaugt?«

»Nein. Du hast Coelho aufgesaugt. So habe ich sie getauft … Sie ist hier manchmal rumgekrabbelt und hat versucht, auf sich aufmerksam zu machen.«

»Und wo ist Kerouac?«

»Wollen wir doch mal sehen …«

Mårten legte eine Gram-Parsons-CD auf. Schon nach wenigen Takten schob sich ein Paar schwarzer Beine aus einem der Risse in der Wand, dann noch ein Paar, und schließlich folgte die gesamte Spinne. Kerouac … Er kletterte hinauf in seine Lieblingsecke dicht hinter dem Lautsprecher und blieb dort sitzen.

»Voilà«, rief Mårten, drehte sich um und nahm seine verblüffte Ehefrau in die Arme. »Wollen wir uns jetzt einen Joint teilen?«

*

Von Söder Mälarstrand aus gesehen lag der dunkelrote Leichter vollkommen im Dunkeln. Der Schein einer Straßenlaterne war das einzige Licht, das sich bis auf das Deck verbreitete. Nebel stieg vom Wasser auf und hüllte sowohl den Kai als auch die Schiffe in einen geheimnisvollen Dunst. Für einen nächtlichen Spaziergänger hätte das Ganze wie ein altes, düsteres Ölgemälde eines Holländers wirken können.

Inmitten dieser Szenerie stand Stilton an der Reling. Er hatte dort schon eine ganze Weile gestanden und an Hans Västerman gedacht – nicht an den Mann an sich, sondern an dessen Erbe. Wie viele Kinder er wohl gezeugt hatte? Wie viele Halbgeschwister hatte er? Im Grunde war es Stilton egal. Es war eher ein Gedankenspiel, um nicht an andere Dinge denken zu müssen. An all das, was sich in seinem Gehirn festgebissen hatte.

»Ich habe gehofft, dass in dir immer noch ein letzter Rest des Polizeibeamten schlummert, den ich einmal gekannt habe.«

Stilton strich mit der Hand über die Reling. Natürlich hatte Mette in der Sache recht gehabt. Er war zu weit gegangen. Und er wusste nur zu gut, dass er den Angriff mehr oder weniger provoziert hatte. Nur wusste er nicht, warum. Er wusste lediglich, dass er urplötzlich rot gesehen hatte. Das war in seinem Leben schon einmal geschehen. Damals, als er sich auf die Ölplattform geflüchtet hatte. Doch dorthin konnte er nicht wieder zurück. Er schaute übers Wasser, die Wellen, über den Riddarfjärden, und erst am Rathaus fand sein Blick wieder Halt. Schon eine ordentliche Strecke, dachte er. Die halbe Freiheit, hätte sein Großvater gesagt. Hinter ihm quietschte eine Tür, und er drehte sich um. Luna kam an Deck und stellte sich neben ihn an die Reling. »Stehst du schon lange hier?«

»Schon eine ganze Weile. Schläft Justus?«

»Ja.« Luna legte ihre Hand auf die Stiltons. Er spürte, wie warm sie war.

Wir danken Camilla Ahlgren für ihren unermüdlichen Beistand bei der Recherche.

Wir danken Estrid Bengtsdotter für die engagierte, gründliche Lektüre und Lena Stjernström von der Grand Agency sowie Susanna Romanus und Peter Karlsson von Norstedts für die inspirierende und professionelle Zusammenarbeit.

Table of Contents

- Hotel Sheraton, Stockholm, 2005

- Höganäs, Schonen, 2013