Date: 2016-03-10T14:54:16+00:00
Keywords: Mystery & Detective; General; Fiction
Description: Pieter Posthumus vom "Büro der einsamen Toten" ermittelt wieder - diesmal im Rotlichtviertel von Amsterdam. Im Gästehaus neben seiner Stammkneipe dem Dolle Hond ist ein Mieter umgebracht worden. Die schräge Wirtin Marloes steht unter Verdacht. Posthumus zweifelt an ihrer Schuld und nimmt die Ermittlungen auf. Warum hat der Tote jedes Jahr nur ein Bild gemalt - und jedes Mal die Kopie eines klassischen holländische Gemäldes? Gibt es eine Verbindung zu dem anderen Mieter, der Jahre vorher ermordet wurde? Allmählich begreift Posthumus, dass eine Minute manchmal den Ausschlag gibt: zwischen Unschu
Rights: © by Hoffmann und Campe Verlag GmbH, Hamburg

Britta Bolt

Das Haus der verlorenen Seelen

Roman

Aus dem Englischen von Heike Schlatterer

Hoffmann und Campe

»Man glaube nur nicht, dass die Unschuld mehr Beschützer finde als das Laster.«

François de La Rochefoucauld

Juli

1

Pieter Posthumus hatte noch nie so viel Blut gesehen.

»Mein Gott«, sagte jemand hinter ihm. Eine Hand in seinem Rücken schob ihn ins Zimmer.

»Du bist doch daran gewöhnt.«

»Normalerweise sehen wir die Leichen nicht«, sagte Posthumus. »Nicht so.«

Der Abend, an dem Zig Zagorodnii starb, hatte eigentlich ganz gemächlich begonnen. Es war Anfang Juli, der Duft der Lindenblüten hing noch schwer in der Luft. Es war schwül und ungewöhnlich regnerisch für die Jahreszeit. Posthumus hatte zum ersten Mal marokkanisch gekocht – Hühnchen in Orangen-Tajine, und anschließend noch ein, zwei Glas Wein genossen, am großen Vorderfenster mit Blick auf die Gracht.

Um neun beschloss er, in seine Stammkneipe, den Dolle Hond, zu gehen. Das Wetter schien zu halten, zumindest für die zehn Minuten, die er zu Fuß dorthin brauchen würde. Zwischen den Stoßzeiten nach Feierabend und dann wieder nach dem Abendessen gab es eine Ruhephase, selbst freitags. Im Lokal war dann nicht viel los. Er konnte an der Bar sitzen und mit Anna plaudern, bevor es richtig voll wurde. Sie hatten sich ein paar Tage nicht gesehen und sich einiges zu erzählen.

Die Kesters vom Tabakladen um die Ecke waren da. (Wann eigentlich nicht?, dachte Posthumus.) Er nickte ihnen zu. Noch ein paar andere Stammgäste. Das englische Paar, das die Snack Bar in der Nähe vom Dam betrieb. Die Besitzerin der neuen Boutique saß mit einer Freundin am Kamin. Paul de Vos lungerte an der Bar herum und sagte gerade etwas, das Anna zum Lachen brachte. Posthumus lächelte ihm säuerlich zu. Das Fox Trio würde nicht vor zehn spielen. Er hoffte, dass das kurze Techtelmechtel, das die beiden vor ein paar Wochen gehabt hatten, nicht wieder aufflackerte. Was fand Anna nur an diesem Typen, der am liebsten alte X-Men-Comics las? Das sollte mal einer verstehen.

»Howdy, Partner«, sagte Paul.

Sein Image als Großstadtcowboy reichte von seinem großen Mundwerk bis zu seinen Cowboystiefeln aus geprägtem Leder. Posthumus setzte sich auf seinen üblichen Barhocker in der Ecke, wo der Tresen auf die Wand traf.

Paul redete weiter auf Anna ein, bis der Rest des Trios eintraf, und schlängelte sich dann durch die Gäste zur kleinen Bühne am anderen Ende des Lokals, um seinen Bandkollegen beim Aufbau zu helfen. Ein Touristenpärchen kam herein, überrascht, am Rande des Rotlichtbezirks ein Lokal wie den Dolle Hond zu finden. Die beiden saßen schon bald mit strahlenden Augen über ihren Getränken, das Mädchen machte Fotos mit dem Handy – von den Delfter Vasen, den geschnitzten Köpfen entlang der Holzvertäfelung, dem Krimskrams, den Annas Familie in drei Generationen angesammelt hatte. Posthumus lehnte sich an die Wand und genoss die vertraute Atmosphäre. Anna schenkte ihm nach und kümmerte sich dann um eine Gruppe neuer Gäste. Irene Kester nickte müde mit dem Kopf und schien jeden Moment einzuschlafen. Paul begann mit einem kleinen Riff am Klavier, drehte sich zum Publikum und kündigte das erste Set an.

»Hey Dudes und Dudesses, guten Abend. Für alle, die uns noch nicht kennen, wir sind das Fox Trio …«

Und dann hörten sie es. Es war weniger ein Schrei, eher ein Klagelaut.

»Anna! Anna! Anna!«

Sekunden später stand Marloes aus dem Gästehaus nebenan draußen vor dem Fenster und schlug so heftig gegen die Scheibe, dass das Glas zerbrach.

***

Posthumus lief als Erster nach draußen. Marloes starrte ihn an, als ob sie ihn noch nie gesehen hätte.

»Zig, Zig«, sagte sie nur.

An ihrer Wange war Blut, und auch ihr Kleid war blutverschmiert.

Posthumus rannte. Vorbei an Marloes, vorbei an den zugestrichenen Fenstern des Gästehauses. Durch die Tür und hinauf in den ersten Stock zu den Gästezimmern. Eine Tür stand offen. Auf der rechten Seite, das Zimmer nach hinten raus. Er machte einen Schritt nach vorne und blieb abrupt auf der Türschwelle stehen. Schritte polterten auf Holz; die anderen Gäste aus dem Dolle Hond folgten ihm die schmale Treppe hinauf.

Überall war Blut. Der Körper lag halb auf dem Bett, halb auf dem Boden. Eine dunkle Lache unter Zigs Kopf – ein schiefer Heiligenschein, klebrig schimmernd. Mehr Blut hinten am Heizkörper, in getrockneten Rinnsalen. Blutspritzer. Verschmiertes Karminrot an der Wand. Scharlachrote Sockenabdrücke auf dem Linoleum. Zigs T-Shirt war blutdurchtränkt, ein Teil war ins Bettzeug gesickert. Posthumus griff nach seinem Handy. Ein seltsames Schwächegefühl überkam ihn, als ob eine innere Schranke nachgeben wollte, als ob er Tränen zurückgehalten hätte, die sich jetzt ihren Weg bahnten.

Hinter ihm würgte jemand. Laute Schritte die Treppe hinunter.

»Er muss tot sein«, hörte er eine Stimme. »Großer Gott!«

»Sollten wir nicht nachsehen?«

»Vielleicht können wir etwas tun?« Eine Hand in seinem Rücken. »Du bist doch daran gewöhnt.«

»Normalerweise sehen wir die Leichen nicht«, sagte Posthumus. »Nicht so. Ich rufe einen Krankenwagen.«

»Hab ich schon. Die Polizei ist auch verständigt.«

Das war Anna. Sie hatte den Arm um Marloes gelegt, die ein merkwürdig ersticktes Wimmern von sich gab und immer noch diesen leeren Blick hatte. Von der kleinen Gruppe, die sich auf dem Treppenabsatz drängte, war nur ein gedämpftes Murmeln zu hören, alle starrten auf das Bild, das sich ihnen durch den Türrahmen bot, als ob es nicht real wäre, wie auf einer Leinwand.

»Aber vielleicht solltest du sichergehen …«, sagte Anna.

Posthumus nickte und machte einen Schritt ins Zimmer.

»Wir sollten nichts anfassen. Sagen sie das nicht immer im Film?«, kam eine Stimme vom Treppenabsatz.

Posthumus ging vorsichtig über den Linoleumboden, um nicht in die Blutflecken zu treten. Er hatte keine Ahnung, was er tun sollte, aber falls es doch noch eine Chance gab … Das Bett stand links an der Wand, in der hintersten Ecke des Zimmers. Zig lag auf der Seite auf dem Boden, Kopf und Oberkörper auf dem Bett, das Gesicht der Tür zugewandt. Mit seiner marmorweißen Haut und den weichen Locken sah er aus wie eine zerbrochene Cherub-Statue, die von der Kirchendecke zu Boden gestürzt war. Er hatte das Bettzeug heruntergezogen, vielleicht hatte er versucht, den Blutfluss zu stillen. Posthumus konnte keine Wunde erkennen. Sie musste auf der rechten Seite des Kopfs sein, überlegte er, nach dem Blut auf der Matratze zu urteilen, das sich in dünnen Rinnsalen über die gesteppten Nähte verteilt hatte. Er streckte die Hand aus und legte zwei Finger an Zigs Halsschlagader. Aber eigentlich wusste er es, noch bevor er den Jungen berührte – die halb geschlossenen Lider, der leicht geöffnete Mund, der schlaffe Kiefer. Das Gefühl, dass etwas fehlte, etwas gegangen war. Er kehrte zum Treppenabsatz zurück.

»Ich glaube, es wäre am besten, wenn alle zurück nach nebenan gehen«, sagte er.

»Also los, Leute«, sagte Anna. »Tun wir, was er sagt.«

Sie brauchten keine weitere Aufforderung.

Anna wechselte einen Blick mit Posthumus und sagte leise zu Marloes: »Kommst du auch mit? Ich mach dir was zu trinken. PP wird das hier regeln. Wir können nichts mehr tun. Die Polizei ist schon unterwegs.«

»Die Polizei, ja.« Marloes war jetzt etwas ruhiger – doch ihre Augen wanderten hin und her, ohne die Umgebung wahrzunehmen. Auf ihren Wangen waren Tränen. Die Haare, grau am Ansatz, hingen ihr wirr ins Gesicht. Sie drehte sich um und ging mit den anderen die Treppe hinunter, schwerfällig, unsicher, ihre Hände umklammerten den Stoff ihres selbst genähten, viel zu großen Kleides.

»Zig, Zig, mein kleiner Ziggie«, sagte sie.

Anna legte Posthumus im Vorübergehen die Hand auf den Unterarm und folgte ihr dann.

Auf der anderen Seite des Treppenabsatzes stand die einzige andere Mieterin leicht schwankend in ihrer Tür. Ein dünnes blondes Mädchen, völlig stoned, die Musik in den Kopfhörern so laut, dass Posthumus das scharfe Tssick-Tssick noch aus einiger Entfernung hören konnte.

»Ist schon okay, ich kümmere mich um sie«, sagte er.

Das Mädchen sah ihn mit glasigen Augen an, in denen nicht der kleinste Funken Neugier stand. Einer von Marloes’ seltsamen Schützlingen. Eigentlich war das hier kein Gästehaus, sondern ein informelles Asyl. Ein Zufluchtsort für verlorene und gebrochene junge Seelen, die Marloes unter ihre Fittiche nahm. Und davon gab es hier weiß Gott genug. Zig war auch einer von ihnen gewesen, vor einiger Zeit. Ein Stricher, erinnerte sich Posthumus, irgendwo aus Osteuropa. Genau wusste er es nicht.

»Geh wieder rein«, sagte Posthumus überdeutlich und zeigte auf ihr Zimmer.

Das Mädchen zuckte mit den Schultern, drehte sich um, ging in ihr Zimmer und schloss die Tür.

In der Ferne hörte Posthumus Sirenen. Er schaute auf die Uhr. Vermutlich war es vier oder fünf Minuten her, seit Anna angerufen hatte. Die Polizei sollte also langsam da sein. Er stand vor Zigs Zimmer mit dem Blick zur Treppe, als würde er Wache halten. Wer um alles in der Welt tat so etwas? Zig war ein netter junger Mann, und soweit Posthumus wusste, ging er seit Jahren nicht mehr auf den Strich. Er arbeitete irgendwo in einer Bar und half Marloes mit dem Gästehaus. Die beiden verstanden sich gut, er kam oft mit Marloes in den Dolle Hond. Posthumus schauderte beim Gedanken an Zigs starren Blick in seinem Nacken. Er wandte sich um und sah ihn noch einmal an, verschränkte dabei fest die Arme vor der Brust, als ob er sich selbst festhalten und seine Lebenskraft daran hindern wollte wegzufließen.

Zigs Zimmer sah aus, als hätte eine Bombe eingeschlagen. Und Posthumus kannte sich mit so etwas aus. Jede Woche inspizierte er die Wohnungen von Toten, von anonymen oder einsamen Toten, von Menschen, die keine Freunde mehr hatten oder verlassen worden waren, von der Familie verleugnet oder abgeschoben. Menschen, bei denen sich dann die Amsterdamer Stadtverwaltung um die Bestattung kümmern musste (und vor allem für die Kosten aufkam). Und nur allzu oft fand sich darunter auch das Treibgut der Unterwelt und hinterließ ganz ähnliche Szenen. Posthumus’ Blick wanderte durch den Raum. Auf dem Nachttischchen lag alles kreuz und quer durcheinander, die Nachttischlampe war zerbrochen, darunter stand eine halb offene Sporttasche, aus der Turnschuhe lugten. Eine Staffelei lehnte rechts an der Wand, Farbtuben lagen verstreut auf dem Boden. Posthumus betrachtete das Bild. Die Kopie eines Vermeer-Gemäldes, und gar nicht mal so schlecht. Der Junge war also auch eine Art Künstler. Weitere Alte Meister an der Wand – Postkarten, Mini-Poster, herausgerissene Seiten aus Kunstbüchern.

Wieder Sirenen. Dieses Mal eindeutig näher. Posthumus trat einen Schritt von der Tür weg und warf noch einmal einen Blick auf Zig. Wahrscheinlich war das sogar ein Fall für sein Bestattungsteam, das von den Amsterdamern Büro der einsamen Toten genannt wurde. In ein oder zwei Wochen würde die Polizei bei ihnen anrufen, selbst wenn eine Familie ausfindig gemacht worden war, und sie beauftragen, jemanden aufzuspüren, der die Bestattungskosten übernahm, oder eben selbst dafür aufzukommen. Er schenkte Zigs Leiche ein trauriges kleines Lächeln. Marloes hatte den Jungen vielleicht vergöttert, aber Posthumus bezweifelte, dass sie 5000 Euro für die Beisetzung übrig hatte. Er würde dafür sorgen, dass der Fall bei ihm landete. Seinen Kollegen war es egal. Nur Posthumus ging die Bücherregale seiner »Klienten« – so nannte er die Toten – durch, begutachtete ihre Musiksammlungen und blätterte in privaten Briefen, um ihren Abschied von der Welt persönlicher zu gestalten. Seine Kollegin Maya nannte ihn deshalb einen makabren Schnüffler.

Blaulicht blitzte durch das Oberlicht der Tür im Treppenhaus auf. Autotüren schlugen zu. Es klingelte. Posthumus ging nach unten und schloss im Vorbeigehen die Tür, die zu Marloes’ Wohnung im Erdgeschoss führte.

***

Schon nach wenigen Minuten war Marloes’ Haus rundum mit Polizeiband abgesperrt. Posthumus duckte sich darunter hindurch und schob sich durch die Menge der Schaulustigen. Anna hatte den Dolle Hond geschlossen und die Jalousien heruntergelassen. Er klopfte an die Tür. Anna öffnete, aber nur einen Spalt.

»Was passiert nebenan?«, fragte sie. »Ich habe die Gäste, die drüben waren, gebeten, hier zu warten, bis die Polizei da ist.«

Posthumus schob sich schnell durch die Tür. Hinter ihm drängelten die Schaulustigen und versuchten, über seine Schulter ins Lokal zu spähen. Er drückte die Tür zu und lehnte sich mit dem Rücken dagegen.

»Sie haben die Spurensicherung gerufen«, sagte er. »Ich habe dem zuständigen Beamten gesagt, dass wir hier sind, falls man uns braucht.«

Er erwähnte Marloes nicht direkt, blickte sich jedoch im Lokal nach ihr um. Er erkannte einige Personen wieder, die auf dem Treppenabsatz gestanden hatten. Ein paar Stammgäste waren auch geblieben: Irene Kester tröstete Marloes an einem Tisch beim Kamin, Paul und ein Bandkollege standen hinter der Bar und schenkten Kaffee aus.

»Es wird gleich jemand hier sein«, fuhr er fort. »Gut, dass du sie zum Bleiben überredet hast.«

»Das Touristenpärchen ist gegangen. Sie meinten, sie wollen da nicht in irgendwas reingezogen werden«, erklärte Anna und ging zu Marloes. »Sie wollten sich ihr Wochenende nicht verderben lassen, und ich konnte sie ja nicht mit Gewalt festhalten.«

Posthumus erinnerte sich an den jungen Mann auf dem Treppenabsatz. »Tja, zwingen kann man sie wohl kaum«, sagte er.

Er ging zur Bar.

»Nein, nein … ich brauche etwas Alkoholisches, einen Wein«, sagte er, als Paul ihm eine Tasse Kaffee hinschob, und nahm sich einen Keks von dem Teller, der vor ihm auf dem Tresen stand. Bizarrerweise hatte er richtig Hunger, seit er Zig gesehen hatte. Fast schon Heißhunger. Am liebsten wäre ihm jetzt ein Teller Hausmannskost gewesen – hutspot etwa, der Möhreneintopf aus seiner Kindheit. Woher kam das jetzt bloß? Eine sonderbare Bestätigung, dass er noch am Leben war? Wappnete er sich instinktiv für einen Kampf gegen denjenigen, der das junge Leben im Nachbarhaus ausgelöscht hatte? Der arme Zig, der immer so fröhlich und entspannt gewesen war. Warum? Er schaute zum Tisch beim Kamin. Marloes wirkte leer und völlig verwirrt.

Posthumus nahm sein Weinglas und noch einen Keks und ging dann, nach einem fragenden Blick zu Anna, zu Marloes.

»Was wartet denn in Berlin auf ihn?«, sagte Marloes gerade. »Sobald er den Pass hat, will er hin. Und ich muss jetzt putzen. Wir können nicht lange bleiben.«

Das ergab überhaupt keinen Sinn. Aber Marloes war auch unter normalen Umständen immer ein bisschen merkwürdig.

»Gut, gut«, sagte sie und sah zu Posthumus auf. »Er mag keinen Kaffee. Aber auch keinen Wein – Bier. Bier.«

»Marloes und Zig wollten auf einen Drink rüberkommen«, erklärte Anna. »Deshalb ist sie hoch in sein Zimmer gegangen …«

An Marloes’ Gesicht und Händen war kein Blut mehr zu sehen. Anna bemerkte Posthumus’ Blick.

»Wir haben sie ein bisschen gewaschen«, sagte Anna leise zu ihm. »Sie war deswegen ganz aufgewühlt. Ich glaube, sie hat ihn in die Arme genommen.«

»Zig, mein Baby«, sagte Marloes und schaukelte auf ihrem Stuhl vor und zurück. »Wir müssen ihm helfen. Hilft ihm jetzt jemand da drüben?«

Nach fast drei Jahrzehnten hinter der Bar war Anna sehr erfahren im Umgang mit Liebeskummer und zwischenmenschlichen Katastrophen. Aber jetzt wirkte sie vollkommen überfordert.

»Marloes«, sagte Posthumus und setzte sich an den Tisch. »Es ist etwas Schreckliches passiert. Mit Zig. Das weißt du doch, oder? Als du ihn gesehen hast … Zig ist tot.«

»Er will nach Berlin. Weg von hier. Was hat Berlin denn einem Jungen wie ihm zu bieten?«

»Marloes …«

Posthumus wartete, bis sie ihm in die Augen sah, dann redete er weiter: »Zig ist tot, er geht nicht nach Berlin. Ich weiß, das ist schwer für dich, und ihn so zu sehen muss ein furchtbarer Schock gewesen sein, aber Zig ist tot. Es tut mir leid.«

Er merkte, dass er auf Phrasen aus einem Seminar zurückgriff, das er zur Vorbereitung auf seinen Job im Bestattungsteam besucht hatte. Aber irgendwie ließen ihn die Worte im Stich.

»Die Polizei kommt gleich, um die Leute zu vernehmen«, sagte er. »Man wird dich fragen, was du gesehen hast.«

»Nein, nicht jetzt, ich bin müde. So müde. Ich will schlafen«, sagte Marloes.

Anna sah Posthumus an. Sie hatte das alles offensichtlich bereits probiert. Sie nahm Marloes’ Hand. Wahrscheinlich kannte sie Marloes schon ihr ganzes Leben lang, überlegte Posthumus. Wie alt war Marloes eigentlich? Mitte fünfzig? Nicht viel älter als er oder Anna, auch wenn sie älter aussah. Und ihrer Familie gehörte das Nachbarhaus bestimmt schon genauso lange wie der Familie de Vries der Dolle Hond, also seit mindestens drei Generationen. Für einen Moment sah Posthumus Marloes und Anna als Kinder zusammen auf der Straße spielen. Er fragte sich, ob Marloes schon immer so seltsam gewesen war. Er kannte sie jedenfalls nicht anders – eine lokale Berühmtheit mit ihren selbst genähten bunten Kleidern und den Perlenketten. Schusselig. Im Gespräch wirkte sie immer ein bisschen konfus. Und dann ihr Gästehaus. Ihre Schützlinge. Marloes war wie eine große Glucke für das ganze Viertel.

Mittlerweile saß sie nur noch kopfschüttelnd da. Irene Kester tätschelte ihr den Oberschenkel: »Na na, er ist jetzt an einem besseren Ort.«

Posthumus seufzte.

Die anderen aus dem Treppenhaus saßen vorn in der Ecke an einem Tisch und unterhielten sich leise. Paul machte hinter der Bar klar Schiff, während seine Bandkollegen die Instrumente zusammenpackten. Die alte Uhr an der Wand tickte laut. Am Fenster klopfte es. Posthumus stand auf und ließ die Polizei herein.

2

»Was du nicht sagst! Wirklich?« Pia Jacobs legte das Messer weg und ließ ein dickes, glänzendes Steak auf ein Stück Wachspapier plumpsen.

Marty Jacobs wandte seiner Mutter den Rücken zu und schob ein Stück Rinderbein durch die Knochenbandsäge. »Alte Tratschtanten«, murmelte er vor sich hin und übertönte dann ihre Stimmen mit der kreischenden Säge. Irene Kester stand seit geschlagenen zehn Minuten an der Theke und erzählte von einem blutrünstigen Mord im Nieuwebrugsteeg. Die Kunden hinter ihr lauschten begierig. Und das auch noch an einem Samstagmorgen. Es waren schon so viele Kunden im Laden, dass nachher die Hölle los sein würde. Aber er konnte jetzt niemanden bedienen, erst musste er das hier fertig machen. Er wischte seine fleischige feuchte Hand an der Schürze ab. Dabei war er seit fünf Uhr auf … na ja, vielleicht seit sechs, während seine Mutter wie üblich erst nach acht majestätisch die Treppe herabgeschwebt war, in der Erwartung, dass alles schon wie am Schnürchen lief.

»Das ist doch kaum zu glauben, oder?«, sagte Irene gerade und verzog empört den Mund. »Die arme Marloes. ›Offizielle Zeugenaussage‹ nannten sie das, sie musste gleich mit aufs Revier. Und Pieter Posthumus auch, weil er in dem Zimmer gewesen war. Für ihn ist das ja in Ordnung, er ist an so was gewöhnt, da bin ich mir sicher, aber die arme Marloes. Ich war empört. Ich habe denen ordentlich die Meinung gesagt, ja, das hab ich, nachdem ich mich so bemüht hatte, sie zu trösten. Sie war total durcheinander, das arme Ding, hat keinen klaren Satz mehr rausgebracht.«

»Das tut sie doch nie«, sagte Pia. »Völlig durchgeknallt, wenn du mich fragst.«

»Und …«, fuhr Irene fort und senkte die Stimme. Die anderen Kunden beugten sich vor. Selbst Marty hielt an der Maschine inne. »… sie haben ihre ganzen Kleider mitgenommen. Schuhe, alles. Vorn auf ihrem Kleid war Blut.«

»Fällt doch nicht weiter auf, bei den Farben, die sie trägt«, sagte Pia und steckte das eingewickelte Steak in eine Plastiktüte.

In der Nähe der Ladentür kicherte jemand leise.

»Wahrscheinlich hat sie den kleinen Gauner selbst umgebracht«, fuhr Pia fort.

Marty sah seine Mutter finster an. Typisch, dachte er. Hält sich wohl für ultra-witzig.

»Pia, du bist wirklich furchtbar!«, sagte Irene. »Die arme Frau hat den Jungen in den Arm genommen, als sie ihn fand. Du weißt doch, wie sie ihn immer bemutterte.«

»Und all die anderen auch«, sagte Pia. »Völlig plemplem. Das Haus sollte man schließen.«

Martys Finger schlossen sich wie eine aufgedunsene rosa Seeanemone um das Ende des Knochens. Er klatschte das Fleisch aufs Schneidebrett.

»Was für ein Tohuwabohu. Mir war ganz elend zumute«, sagte Irene und wandte sich um, damit auch alle Kunden mitbekamen, was sie zu erzählen hatte. »Und man muss sich das mal vorstellen, das ist in meiner Nachbarschaft passiert! Von unserer Küche kann man das Fenster von dem Jungen sehen. Ich selbst bin natürlich nicht rauf, ich bin im Café geblieben, aber mein Albert hat mir erzählt, was er gesehen hat. Ganz furchtbar. Überall Blut. Jedenfalls, Anna aus dem Dolle Hond musste dann rüber, um Marloes was zum Umziehen zu holen. Da war ich also, auf mich allein gestellt. Ich hab mein Bestes getan, sie zu trösten, aber man weiß ja, wie das ist, was kann man schon tun? Und kein hilfreiches Wort von der Polizistin. Und dafür zahlen wir Steuern! Die Kleider von Piet Posthumus haben sie auch mitgenommen. An einem Schuh und einem Hosenbein war Blut. Haben sie gesagt. Man konnte kaum was sehen. Er war alles andere als glücklich darüber, du kennst ihn ja, immer aus dem Ei gepellt. Aber er hat ja immer Kleider zum Wechseln oben über dem Dolle Hond.«

Irene hielt kurz inne, damit auch alle begriffen, was sie damit sagen wollte.

Marty sägte das letzte Stück Knochen durch.

»Wenigstens mussten die anderen gestern Abend nicht mehr für eine ›offizielle Zeugenaussage‹ aufs Revier«, sagte Irene. So wie sie den Begriff betonte, klang er hohl und behördensprachlich. »Aber heute müssen alle ihre Aussage machen. Albert auch. Ich meine, was soll das bringen? Damit alle noch mal dasselbe sagen? Und was soll Albert gesehen haben, was die anderen nicht gesehen haben? Und ich bin dann allein im Laden. An einem Samstag. Du weißt, wie ich das hasse.«

Marty bohrte verstohlen in der Nase, schmierte seinen Fund in die Schürze und wischte sich die Finger seitlich am Hemd ab. Er legte das Tablett mit den Beinscheiben in die Auslage und wandte sich endlich den Kunden zu. Blöde Kuh, dachte er, die hat doch keine Ahnung. Verkauft kitschige Souvenirs und Zigaretten in dieser schäbigen Bude am Zeedijk, zu mehr hat sie es nicht gebracht.

»Diese ganzen besoffenen Engländer«, sagte Irene, als sie ihr Steak in Empfang nahm. »Ich habe Albert gesagt, wir sollten für eine Stunde oder zwei zumachen, aber er wollte nichts davon hören. So, das wär’s für heut Morgen, ich mach mich jetzt besser auf den Weg!«

Sie schenkte den Kunden, die hinter ihr anstanden, ein zuckersüßes, leidgeprüftes Lächeln und verließ den Laden.

***

Posthumus schwang sich vom Sattel seines schweren schwarzen Fahrrads, klappte den Ständer runter und beugte sich vor, um das Schloss am Hinterrad zu befestigen, als Irene Kester aus der Metzgerei kam. Er spürte, wie seine Schultern nach vorn sackten. Die hatte ihm gerade noch gefehlt. Durch den gestrigen Abend war sein kostbarer Samstagmorgen schon genug durcheinandergebracht. Und jetzt würde ihn gleich noch La Kester ausquetschen. Er wappnete sich innerlich. Schlafmangel machte ihn reizbar, und gestern war es weit nach zwei geworden, bis er seine Aussage gemacht, Anna mit Marloes geholfen hatte und endlich zu Hause und im Bett gewesen war. Nicht zum ersten Mal an diesem Morgen spürte er Wut in sich aufsteigen, wenn er an Zigs toten Körper dachte, der ihm einfach nicht aus dem Kopf gehen wollte.

»Pieter, Pieter, wie geht es Ihnen denn, mein Lieber?«

Einen Moment lang dachte er, sie würde ihn umarmen, doch dann fuhr sie fort, ohne auf eine Antwort zu warten:

»Furchtbar das alles, nicht wahr? Ich bin total fertig. Wenn man sich das überlegt, es hätte auch Bert oder mich treffen können. Oder Anna. Sie wissen ja, wie leicht man durch die Hinterhöfe in die Häuser kommt! Und jetzt muss ich allein auf den Laden aufpassen. Während Albert auf dem Revier seine ›offizielle Aussage‹ macht. Ganz schöne Zumutung.«

Und mit diesen Worten segelte sie Richtung Zeedijk davon.

Posthumus sah ins Schaufenster der Metzgerei. Im Laden drängten sich die Kunden. Er hatte angenommen, um halb zehn sei noch nicht so viel los, aber da hatte er sich wohl getäuscht. Pia Jacobs winkte ihm zu. Marty stand missmutig neben ihr hinter der Theke. Posthumus beschrieb mit dem Zeigefinger einen Kreis, was heißen sollte, dass er zuerst seine anderen Einkäufe erledigen und später wiederkommen würde. Ehrlich gesagt, er konnte da einfach nicht rein, ihm war das alles zu viel, vor allem, wenn Irene gerade im Laden gewesen war. Bestimmt hatte sie über gestern Abend getratscht. Er musste etwas anderes für Merel kochen. Vielleicht seinen Klassiker, Huhn mit Fenchel? Er ärgerte sich, schließlich hatte er schon vor Tagen die Einkaufsliste für das Abendessen mit seiner Nichte geschrieben. Merel hatte am Telefon gesagt, dass es wichtige Neuigkeiten gebe. Und nach allem, was in den letzten Wochen passiert war, wollte er sie unbedingt sehen. Er konnte nicht absagen. Also Antipasti und dann Fenchelhuhn? Das könnte gehen. Zumindest war es schnell und einfach – und er hatte ja heute Vormittag noch einiges vor. Also klappte er den Ständer wieder hoch und schob sein Fahrrad über den Gehweg.

Die Straße war leer, bis auf ein paar Prostituierte, vermutlich auf dem Heimweg, aber wer weiß, einige fingen ja sehr zeitig an. Jede von ihnen hatte eine große Tasche über der Schulter, eine trug so hohe Absätze, dass man sich fragte, wie sie überhaupt darauf gehen konnte. Am anderen Ende der Straße tuckerte eine Kehrmaschine den Bordstein entlang. Die Metzgerei Jacobs lag mitten im Rotlichtviertel und war umgeben von unzähligen Coffee- und Sexshops, schäbigen Andenken- und billigen Fast-Food-Läden. Die Metzgerei gehörte im Viertel zu einer Welt, die weder zu den Bilderbuchvorstellungen der Touristen passte, noch zu dem harten Milieu der Mädchen vor ihm. Inmitten des Trubels und der Huren gab es auch einen ganz normalen Alltag, Menschen, die hier wohnten und arbeiteten – ein paar sogar, wie Anna und Marloes, schon ihr ganzes Leben lang. Manche Familien waren seit Generationen hier ansässig, allerdings wurden es immer weniger, weil dubiose Geschäftsleute Grundstücke aufkauften und die Läden hauptsächlich Touristen anlocken sollten. Oder zur Geldwäsche dienten. Posthumus war deshalb froh über die jüngsten Bemühungen der Stadtverwaltung, wieder mehr Vielfalt in das Viertel zu bringen, das zu den ältesten der Stadt gehörte.

Er stieg aufs Rad. In der Nacht hatte es heftig geregnet. Das Kopfsteinpflaster und die geschwungenen Häusergiebel in der Straße glänzten wassersatt, fast surreal. Das Fleisch in der Auslage der Metzgerei bildete eine interessante Parallele zum Fleisch der Pornomagazine im Schaufenster nebenan. Es war still, abgesehen vom Wischen der Kehrmaschine und dem Klackklack der hohen Absätze der Fenstermädchen. Eine Stimmung, wie auf einem Hopper-Gemälde, dachte Posthumus, oder eher wie im Theater, bevor das Publikum eingelassen wird. Er fuhr weiter, Richtung Nieuwmarkt.

Der Samstagvormittag war eigentlich heilig. Keine Termine, alles lief nach seinem Tempo – zum Teil bedächtige Routine, zum Teil spontan. Na ja, größtenteils Routine, wie er zugeben musste, aber eine angenehme: entspannte Vorbereitungen für die kommende Woche, gemächliche Lebensmitteleinkäufe. Aber heute blieb keine Zeit für einen Bummel über den Bauernmarkt, er musste sich darauf beschränken, das Notwendigste auf dem Nieuwmarkt zu besorgen, der näher bei seiner Wohnung lag. Posthumus sah auf die Uhr. Kurz vor zehn. Ihm blieb etwa eine Stunde, dann musste er im Dolle Hond sein. Anna hatte Marloes um acht aufs Revier begleitet, zu einem zweiten Versuch für eine Aussage. Die arme Frau war gestern Abend nicht in der Lage gewesen, auch nur einen klaren Satz zu äußern. Anna hatte Marloes versprochen, dass sie und Posthumus ihr später beim Aufräumen und Saubermachen helfen würden, wenn die Tatortreiniger das Blut entfernt hatten. Das viele Blut hatte Marloes wirklich zugesetzt, immer wieder hatte sie davon angefangen, dass sie es unbedingt wegwischen müsse. Posthumus spürte erneut Wut in sich aufkeimen, gegen denjenigen, der Zig das angetan hatte. Und Marloes.

***

Anna rief später an als erwartet. Es war bereits Mittag. Anna und Marloes wollten gerade ins Gästehaus gehen, als Posthumus beim Dolle Hond ankam. Marloes wirkte ruhiger, gefasster, die Haare waren zu ihrem üblichen schiefen Nackenknoten hochgesteckt. Anna hatte eine Tüte von De Bakkerswinkel in der Hand.

»Ich habe uns ein paar broodjes gekauft«, sagte sie. »Die, die du so gern magst. Marloes macht uns einen Kaffee.«

Marloes gab ihm die Hand.

»Vielen Dank, Pieter. Wenn du nicht …«

»Was ich gestern Abend gesagt habe, meine ich immer noch so. Es muss ein schwerer Schock für dich gewesen sein. Das alles tut mir furchtbar leid«, sagte Posthumus.

»Ich kann mich kaum erinnern, was gestern geredet wurde«, sagte Marloes. »Manchmal kommt es mir vor, als ob es hundert Jahre her wäre, wie etwas, das ich im Fernsehen gesehen habe, und dann …«

Einen Augenblick lang wirkte sie wieder ganz verloren. Verstört. Jenseits der Tränen.

»Ich liebe diesen Jungen, liebe ihn. Er war immer … Warum nur?«

»Komm«, sagte Anna. Ihre Stimme war sehr leise. »Kaffee.«

»Wir müssen das Zimmer sauber machen. Ich muss wirklich … das viele Blut.«

»Das ist erledigt«, sagte Anna. »PP und ich helfen dir mit dem Rest. Aber zuerst hätten wir gern einen Kaffee.«

»Ja, Kaffee, Kaffee. Natürlich. Aber dann müssen wir wirklich anfangen«, sagte Marloes und fuhr sich zerstreut durchs Haar. »Gehen wir rein. Früher habe ich mal gesungen, wisst ihr.«

Anna lächelte. Das klang jetzt wieder mehr nach der alten Marloes. Typisch für sie. Einer dieser rätselhaften Gedankensprünge, mit denen sie ihre Gesprächspartner oft verwirrte. Anna war daran gewöhnt.

»Ja, ich erinnere mich.«

»Jeden Tag. Jeden Tag. Meine Mutter auch. Ich mache euch jetzt Kaffee.«

Sie ging voraus, an den zugestrichenen Fenstern vorbei durch die Tür des Gästehauses.

Posthumus sah hoch zum Zimmer im ersten Stock, während Marloes mit den Schlüsseln zu ihrer Wohnung im Erdgeschoss herumfummelte. Wieder hatte er Zig vor Augen. Und dann, unaufgefordert und genauso wenig willkommen, das Bild seines eigenen Bruders – blutend, zuckend und verrenkt neben seinem Fahrrad auf dem nassen Asphalt. Nicht ganz so jung wie Zig, aber doch jung. Zu jung. Und wie Zig für immer in diesem Alter gefangen. In letzter Zeit hatte ihn Willems Anblick nicht mehr so oft heimgesucht. War das gut? Ein Zeichen, dass er sich langsam damit abfand? Das Wiedersehen mit Merel nach all den Jahren hatte ihm geholfen. Vielleicht hatte er den Rat seiner Nichte verinnerlicht und quälte sich nicht mehr so wegen Willem. Wegen allem.

Anna und Marloes waren schon in der Wohnung. Posthumus setzte sich zu Anna an den Küchentisch, während Marloes herumhantierte und Kaffee machte. Durch die zugestrichenen Scheiben drang fahles Licht von der Straße herein. Anna wirkte erschöpft. Sie riss die Tüte von De Bakkerswinkel auf. Posthumus stand auf und sah sich nach Tellern um. Die Küche war ein einziges Durcheinander. Schmutziges Geschirr neben und in der Spüle. Da redete Marloes die ganze Zeit davon, dass man Zigs Zimmer putzen müsse, aber ihr eigenes Chaos übersah sie anscheinend. Posthumus nahm mit spitzen Fingern drei halbwegs saubere Teller vom Abtropfgestell, suchte vergebens nach einem Geschirrtuch, um sie abzuwischen, und stellte sie dann achselzuckend auf den Tisch.

Anna bastelte aus der aufgerissenen Tüte einen Teller und schob die broodjes in die Mitte. Roggenbrötchen mit Räucherschinken und Meerrettich und Käsebrötchen mit Senf. Marloes brachte drei Becher Kaffee auf einem Tablett, ihre klobige Halskette schlug dabei gegen das Steingut. Heute trug sie ein lila Kleid mit großen roten Blumen, so weit und sackartig wie immer. Darüber eine dünne grüne Strickweste und Turnschuhe mit weißen Söckchen.

»Ich muss unbedingt sauber machen«, sagte sie. »Ich weiß, ich bin da ganz schlecht. Mama hat immer gemeckert, dass ich sauber machen soll.«

Posthumus war sich nicht sicher, ob sie sich für die Küche entschuldigte oder noch immer an das Blut dachte. Jeder nahm sich ein belegtes Brötchen, Posthumus legte zuerst noch eine Papierserviette auf seinen Teller. Marloes schob ihren Teller gleich wieder weg.

»Nein, ich kann nicht.«

»Probier doch wenigstens«, sagte Anna. »Du hast nichts gefrühstückt.«

»Er ist so gut zu mir«, sagte Marloes. »Ein Engel.«

Posthumus fragte sich, ob sie immer noch nicht begriffen hatte, dass Zig tot war. Andererseits sprachen viele Menschen im Präsens von den Toten.

»Das war er«, sagte Anna. »Und du warst sehr gut zu ihm.«

Marloes drehte sich abrupt zu ihr. »Oh, sie waren böse. Böse.«

»Und wenn es dich nicht gäbe, wäre er noch bei ihnen«, sagte Anna. »Oder man hätte ihn zurück nach Moldawien geschickt. Du hast ihm sein Leben zurückgegeben. Das darfst du nicht vergessen.«

»Sie sind alle meine Kinder«, sagte Marloes. »Aber Zig, mein kleiner Zig …«

Marloes sank auf ihrem Stuhl zusammen. Sie hatte etwas von einem Kind, dachte Posthumus, von einem ängstlichen Kind – klein, unterwürfig, obwohl sie so eine große, kräftig gebaute Frau war.

»Jetzt ist er ein Engel«, fuhr Marloes fort.

»Gibt es jemanden, den wir benachrichtigen sollten?«, fragte Posthumus. »Familienangehörige? Jemanden, der ihm nahestand?«

Marloes schüttelte den Kopf.

Wieder dieses Bild. Wie ein greller Blitz, nur rot. Zigs Kopf auf dem Bett.

»Hast du eine Idee …«, begann Posthumus.

»PP, nicht jetzt«, sagte Anna.

Marloes schien gar nicht zuzuhören. Sie versuchte es noch einmal mit ihrem Brötchen und schob dann den Teller noch weiter weg, in die Mitte des Tisches.

»Oh Anna, Anna, ich bin so müde.«

Da bist du nicht die Einzige! Fast wäre es Posthumus herausgerutscht, aber er beherrschte sich. Anna ging es bestimmt noch schlechter. Marloes hatte im Dolle Hond übernachtet. Das war sicher nicht einfach gewesen.

»Warum legst du dich nicht ein bisschen hin?«, schlug Anna vor. »PP und ich könnten schon mal oben anfangen. Ich glaube, das wäre das Beste.«

»Ich muss sauber machen.«

»Das ist nicht nötig. Wenn du ein bisschen geschlafen hast, geht es dir besser.«

»Ich kann nicht. Ich kann das nicht alles euch aufhalsen.«

»Nur ein kleiner Mittagsschlaf«, sagte Anna. »PP und ich holen dich dann, wenn wir Hilfe brauchen.«

Marloes schwieg einen Moment, dann stand sie auf.

»Wenn ihr wirklich meint«, sagte sie.

Anna nickte. Posthumus antwortete nicht.

»Vielen Dank«, sagte Marloes. »Pieter, Anna, euch beiden. Vielen, vielen Dank.«

Sie ging zu ihrem Schlafzimmer im hinteren Teil der Wohnung.

Anna wartete, bis Marloes die Tür zugemacht hatte. Seufzend sammelte sie dann die Überreste der broodjes zusammen. Posthumus trug die Teller zurück zur Spüle, zögerte kurz und legte sie dann vorsichtig auf den Stapel mit dem ungespülten Geschirr.

Dann gingen sie nach oben.

***

»Lass die Tür offen.«

Anna trat beiseite und ließ Posthumus in Zigs Zimmer.

»Ich finde es ein bisschen unheimlich, hier eingeschlossen zu sein«, sagte sie.

Im Zimmer lag immer noch alles wild durcheinander. Die Tatortreiniger hatten schnell und effizient gearbeitet, aber nicht aufgeräumt. Das Bettzeug und die Matratze waren weg; an den Wänden und auf dem Boden waren noch blassrote Flecken; nur der Heizkörper wirkte völlig sauber. Graues Tageslicht sickerte durch ein kleines Oberlicht und durch das Fenster über dem Bett. Ein unangenehm scharfer, chemischer Geruch hing in der Luft.

»Wie konnte das bloß passieren? Ich meine, ausgerechnet Zig. Wer tut so etwas?«, fragte Anna.

Posthumus schüttelte nur den Kopf. Anna lehnte sich an den Türrahmen und schloss die Augen.

»Oh … was … für … eine … Nacht.«

Sie schien keine Funken Energie mehr in sich zu haben.

»Bist du okay?«, fragte Posthumus.

»Bist du es denn?« Anna wandte sich um und sah ihn an. »Wenigstens musste ich gestern nicht hier rein, als er noch da lag.«

»Mir geht’s gut«, sagte Posthumus. Die Flashbacks und Willem erwähnte er nicht. Anna hatte sich im Lauf der Jahre genug über Willem anhören müssen. Sie erriet es sowieso. Er musste gar nichts sagen. Posthumus streckte die Hand aus und strich ihr eine widerspenstige Locke aus der Stirn.

»Es war doch richtig, dass ich sie schlafen geschickt habe, oder?«, fragte Anna. »Ich dachte, so ist es einfacher für uns.«

»Das kannst du laut sagen … Und überhaupt, woher hat sie nur diese Kleider?«

»Schsch, PP. Hör auf!« Annas Züge entspannten sich, und sie kicherte verschwörerisch. »Sie näht sie selbst.«

»Bestimmt braucht sie nur fünf Minuten pro Kleid. Stoff aus dem Vorhangladen, die eine Seite raufnähen, die andere runter, ein Loch für den Hals frei lassen, fertig.«

»PP!«

Anna löste sich vom Türrahmen. »Also los, machen wir uns an die Arbeit.«

Posthumus warf einen Blick zurück zum Treppenabsatz. »Weißt du, ob noch jemand im Haus ist?«, fragte er.

»Nur ein Mädchen namens Tina, hat Marloes gesagt. In einem der Zimmer da drüben.«

»Ja, die habe ich gestern Abend gesehen. Irgendwie habe ich nicht das Gefühl, dass sie uns helfen wird.«

Anna hatte eine Rolle fester Plastiksäcke aus dem Dolle Hond mitgebracht.

»Wo fangen wir an?«, fragte sie.

»Lass uns zuerst ein bisschen aufräumen. Ich schaue die Papiere durch, außerdem können wir die Dinge heraussuchen, die wertvoll aussehen oder die Marloes vielleicht behalten will. Oder die Familie – man weiß nie, wer da plötzlich noch auftaucht. Die Kleider stecken wir in Säcke für die Kleidersammlung. Alles andere werfen wir weg, zumindest den richtigen Müll.«

»Da spricht der Profi. Und du bist dir sicher, dass das in Ordnung ist? Wegen der Polizei, meine ich.«

»Die Polizei hätte die Tatortreiniger nicht geschickt, wenn sie nicht fertig wäre. Die Spurensicherung hat sicher alles, was sie untersuchen wollen, mitgenommen, und auch Proben genommen und Fotos vom Tatort gemacht.«

»Und die kleinen Zahlen überall, zum Beispiel am Fernseher?«

»Die markieren, welche Probe woher stammt.«

Posthumus ging zum Nachttischchen und zog die kleine Schublade auf. Anna stellte die umgefallenen Möbel wieder auf.

»Er hieß eigentlich Stefan, hast du das gewusst?«, sagte Posthumus, während er den kleinen Stapel Papiere durchblätterte, der in der Schublade gelegen hatte.

»Ich kannte ihn nur als Zig«, meinte Anna.

»Ein brandneuer niederländischer Pass«, fuhr Posthumus fort. Er hob ihn hoch. »Gerade mal drei Wochen alt.«

»Das hat Marloes geregelt«, sagte Anna. »Vor ein paar Monaten wurde er eingebürgert. Sie kamen rüber in den Dolle Hond und haben gefeiert. Sie hatte sich damals auch um seinen Asylantrag gekümmert, weißt du, und die Anwälte bezahlt, solche Sachen. Vor Jahren, nachdem sie ihn gerettet hatte.«

»Ja … was hat sie vorhin mit dem ›böse, böse‹ gemeint?«

Anna hob eine Schachtel auf, die mit der Öffnung nach unten unter der Staffelei an der Wand lag, in Zigs Malecke, und füllte sie mit den auf dem Boden verstreuten Farbtuben.

»Du weißt doch, dass er früher auf den Strich gegangen ist?«

Posthumus nickte.

»Sie hat ihn da rausgeholt«, erzählte Anna weiter. »Da gab es eine schlimme Geschichte in Moldawien, ich weiß nicht mehr genau was. Er kam wohl durch eine Schlepperbande hierher, und die hatten ihn mit irgendwas unter Druck gesetzt und haben ihn gezwungen, anschaffen zu gehen. Marloes war wirklich sehr mutig.«

Anna legte die Schachtel auf einen vollgestellten Tisch neben der Staffelei.

»Das erklärt das hier«, sagte Posthumus. Er hielt ein Blatt hoch, das hinten aus einem Notizbuch gerutscht war, und musste dabei beinahe lächeln. »Ungewöhnlich für einen Jungen Anfang zwanzig«, sagte er. »›Letzter Wille und Testament von Stefan Zagorodnii.‹ Sehr anrührend. ›Hiermit hinterlasse ich meinen gesamten Besitz Marloes Vermolen, die meine Mutter ist, meine Retterin, mein Alles.‹ Von Hand geschrieben. Er hat es unterschrieben, allerdings ist es nicht bezeugt. Hat rechtlich also keinen Bestand. Aber schön für sie zu wissen, dass er so empfunden hat.«

»Oh, ich bin mir sicher, dass sie das auch so weiß«, sagte Anna.

Sie betrachtete das Gemälde auf der Staffelei, eine beinah fertige Kopie von Vermeers Dienstmagd mit Milchkrug. Posthumus legte Zigs Pass und die wichtigeren Dokumente auf das Nachttischchen. Er riss einen Müllsack von der Rolle und ließ die anderen Papiere hineinfallen.

»Das ist zum Recyceln«, sagte er, hob den Sack hoch und lehnte ihn gegen den Heizkörper.

»Vielleicht hätte sie das gerne«, sagte Anna und nahm das Gemälde von der Staffelei.

»Das hing bei uns an der Wand, als ich klein war«, sagte Posthumus. »Mein Vater liebte Vermeer. Selbst ganz zum Schluss konnte man ihm mit Vermeer noch eine Reaktion entlocken. Und ihn beruhigen.«

Anna hielt das Gemälde auf Armlänge von sich weg und neigte es leicht zum Oberlicht.

»Das kann ich gut verstehen«, sagte sie.

»Ist nicht schlecht gemacht, oder?«, befand Posthumus. »Irgendetwas stimmt nicht ganz, aber ja, vielleicht hätte sie es gerne.«

Anna stellte die Leinwand draußen auf den Treppenabsatz.

»Du musst hier nicht den Kunstexperten spielen«, sagte sie. »Es wird ihr gefallen, weil Zig es gemalt hat. Nicht weil es gut oder schlecht gemacht ist.«

»Natürlich, ich weiß. Sorry«, sagte Posthumus. »Etwas Persönliches, ein Andenken. Ich wusste gar nicht, dass er gemalt hat.«

»Na ja, sein Geld hat er anders verdient, aber es war sein großer Traum, als Künstler zu leben. Er wollte nach Berlin – anscheinend ist das jetzt die Stadt. Marloes war deshalb ziemlich aufgebracht.«

Anna fing an, den vollgestellten Tisch bei der Staffelei abzuräumen.

»Hinter der Bar bekomme ich das alles mit«, sagte sie. »Anna – die mit dem offenen Ohr für alle.«

»Was du nicht sagst«, antwortete Posthumus.

Anna war eine gute Zuhörerin, konnte aber auch sehr direkt sein, wenn sie merkte, dass jemand Wunschträumen nachhing oder in Selbstmitleid ertrank. Posthumus ging zum Schrank und sah Zigs Kleidung durch. »Anna, mit ihrer meisterlichen Mischung aus Liebe und Strenge.« Das bewunderte er an Anna. Er tastete die Hosentaschen ab, legte die Kleider ordentlich zusammen und stapelte sie auf dem Bettrahmen hinter sich.

»Oh, PP …«

Annas Stimme zitterte. Sie hielt ein Kuscheltier in der Hand, einen alten braunen Hund, das Fell an manchen Stellen abgeliebt und mit Farbe bekleckst.

»Schau mich nur an«, sagte Anna und wischte sich mit der Hand über die Augen. »Zigs Leiche, Marloes, die Polizei, der ganze Abend gestern, das stecke ich alles weg … und dann sehe ich diesen Hund und zack. Er hatte ihn bestimmt schon als kleiner Junge.«

Posthumus ging zu ihr und nahm sie in die Arme.

»Anna.«

»Ist schon wieder okay«, sagte Anna. »Wirklich.«

Sie wich zurück und klopfte ihm auf die Brust.

»Lange her, dass du mich weinen gesehen hast«, sagte sie.

»Hör mal, das war alles ziemlich anstrengend für dich«, sagte Posthumus. »Noch mehr als für mich«, fügte er schnell hinzu, bevor sie etwas einwenden konnte. »Ich kann das hier allein fertig machen, viel ist ja nicht mehr zu tun.«

»Wirklich, es ist alles in Ordnung«, sagte Anna. Sie legte den Plüschhund zurück auf den Tisch, zögerte einen Moment, nahm ihn wieder in die Hand und steckte ihn in einen Müllsack. »Siehst du? Da ist sie wieder, die Anna, die nicht lange fackelt und hart im Nehmen ist.«

Sie runzelte die Stirn und sah zur Tür. Posthumus drehte sich um. Tina stand im Türrahmen, ihr magerer Körper schaukelte hin und her, im Rhythmus mit dem Beat aus ihren Kopfhörern. Nicht ganz so bekifft wie gestern Abend.

»Ist Zig weg?«, fragte sie. Sie hatte eine hohe, leicht zittrige Stimme.

Posthumus widerstand dem Impuls, ihr die Ohrstöpsel aus den Ohren zu reißen. »Er ist tot. Hast du das gestern nicht mitbekommen?«

»Dann ist er also weg«, sagte Tina, wandte sich um und ging die Treppe hinunter zur Haustür.

Posthumus zuckte, als wollte er ihr etwas hinterherrufen, aber Anna berührte ihn sacht am Ellbogen.

»Wo findet sie die nur?«, fragte er.

Anna lächelte, klappte Zigs Staffelei zusammen und lehnte sie gegen die Schachtel, in die sie die Farbtuben gepackt hatte.

»Nein, im Ernst«, sagte Posthumus. »Wo kommen die alle her?«

»Von überall her. Aus den umliegenden Bars, oder Bekannte erzählen ihr von jemandem oder schicken die Leute hierher.«

Posthumus wandte sich wieder dem Kleiderschrank zu.

»War das schon immer so?«, fragte er. Er versuchte, sich Marloes in Erinnerung zu rufen, als er und Anna sich kennengelernt hatten, als sie noch ein Paar waren. Aber es klappte nicht. Solange er denken konnte, war Marloes einfach die sonderbare Frau von nebenan gewesen. Er hatte sie eigentlich nie richtig beachtet.

»Ihre Mutter hatte hier eine richtige Pension, aber damit war es vorbei, als sie starb«, sagte Anna.

Sie ging zur Wand in Zigs Malecke und nahm die Poster und Postkarten mit den Gemälden Alter Meister ab.

»Erinnerst du dich nicht an sie? An die alte Frau Vermolen? Das muss 1986 oder 1987 gewesen sein. Da warst du schon da.«

Posthumus zuckte mit den Schultern und sah Anna fragend an.

»Marloes kümmerte sich zunächst nicht um das Haus, es war ihr einfach zu viel«, erzählte Anna. »Und dann fing sie mit dem Gästehaus an. Mit ihren verlorenen Seelen.«

Sie machte eine Geste, halb Richtung Treppenabsatz und halb nach unten, wohin Tina verschwunden war. Posthumus legte den letzten Hemdenstapel in den Sack.

»Aber wovon lebt sie?«, fragte er. »Ich meine, damit verdient man doch kein Geld. Das muss schwierig sein.«

»Ich nehme an, das Haus gehört ihr nach all den Jahren, so wie der Dolle Hond jetzt mir gehört«, sagte Anna. »Und ich weiß, dass die Jugendlichen ein bisschen was für ihr Zimmer bezahlen. Wenn sie können. Und sie bekommt Zuschüsse von der Stadt. Besser gesagt: bekam. Die wurden nämlich vor ein paar Monaten im Rahmen der Haushaltskürzungen gestrichen. Vielleicht sind deswegen nur noch Tina und Zig hier. Waren nur noch Tina und Zig hier. Die Arme.«

Posthumus vermutete, dass Anna Marloes und nicht Tina meinte. Er machte die Türen des Kleiderschranks zu und zog die Schubladen darunter auf.

»War sie schon immer so schrullig?«, fragte er. »Komisch, mitten in dem ganzen Chaos gestern Nacht habe ich versucht, mir vorzustellen, wie ihr als Kinder miteinander gespielt habt.«

»Und du nennst Marloes schrullig?« Anna lachte. »Ein bisschen war sie schon immer so. Das große Mädchen von nebenan, aber immer ein bisschen hinterher für ihr Alter. Sie hatte es schwer. Ihr Vater fuhr zur See und war kaum zu Hause. Er ist sehr jung gestorben. Ihre Mutter war eine Tyrannin, und was für eine! Ich weiß noch, wie über sie getratscht wurde. Dass sie den Kaffeesatz trocknete, um ihn mehrfach aufzugießen. Solche Sachen. Sparsam bis zum Geiz.«

Anna war mit den Alten Meistern fertig und gab den Stapel in die Tüte für den Papiermüll.

»Deshalb die selbst genähten Kleider«, sagte Posthumus.

»Mit den grellen Farben hat Marloes wahrscheinlich versucht, ein bisschen zu rebellieren, denke ich, und das ist dann so geblieben«, sagte Anna. »Als Kind wurde sie ziemlich gegängelt. Ihre Mutter war sehr streng, gönnte ihr kaum Freiräume. Marloes hatte nur wenige Freunde. Und mit einem Mann hat es auch nie so richtig geklappt.«

Posthumus hatte eine Ablageschachtel aus einer der Schubladen gezogen und ging den Inhalt durch.

»Das muss die Bande sein, von der du mir erzählst hast«, sagte er. »Vor der Marloes Zig gerettet hat.«

Er sah zu Anna hoch.

»Zeitungsausschnitte. Über Festnahmen, einen Prozess – 2005, 2006.«

Er überflog die Schlagzeilen.

»Zuhälter, Schlepper, Menschenhandel … Meinst du, das hat etwas mit seinem Tod zu tun? Dass ihn seine Vergangenheit eingeholt hat?«

Anna antwortete nicht.

»Vielleicht ist jemand hierher zurückgekommen. Oder wurde aus dem Gefängnis entlassen. Fünf Jahre, das ist lange genug.«

»Du fängst doch jetzt nicht wieder damit an«, sagte Anna. »Also wirklich, PP. Nein.«

Erst vor wenigen Wochen war Posthumus, weil er den Dingen einfach immer auf den Grund gehen musste, auf die Spur einer Terrorzelle gekommen und hatte dadurch seine Nichte in Gefahr gebracht. Alles hatte damit angefangen, dass er ein bisschen an der Oberfläche gekratzt und Details genauer unter die Lupe genommen hatte. Die Geschichte hatte mit einem beruflichen Fall zu tun gehabt, einem jungen Marokkaner, der in einer Gracht ertrunken war.

»Vergiss es!«, sagte Anna. Ihre Stimme klang hart. »Du hast selbst gesagt, dass die Polizei alles Wichtige mitgenommen hat. Das geht dich nichts an.«

»Ja, aber bei Amir hat sich die Polizei auch geirrt, oder nicht? Er wurde umgebracht. Wir haben es bewiesen.«

»Bewiesen?«

Posthumus schwieg. Der einzig »echte« Beweis war das Szenario gewesen, das er sich zusammengereimt hatte. Ein paar Sachen, die daheim in seiner Grübelbox lagen – zusammen mit allem möglichen Krimskrams von seiner früheren Stelle bei der internen Revision, wo er mit Dienstvergehen befasst gewesen war, Andenken an Fälle, bei denen ihm etwas aufgefallen war, und die ihn nie richtig losgelassen hatten.

»Wenn dich die Artikel beunruhigen, gib sie der Polizei«, sagte Anna. »Aber abgesehen davon, vergiss es.«

Posthumus blieb eine Weile vor dem Schrank stehen und klappte dann den Deckel auf die Schachtel.

»Du hast ja so recht«, sagte er. »Oder vielleicht will Marloes die aufheben. Schließlich hatte sie einiges damit zu tun.«

Wieder antwortete Anna nicht.

Posthumus wollte die Schachtel auf dem Treppenabsatz deponieren. Aber was, wenn Zigs Tod tatsächlich etwas damit zu tun hatte? War Marloes dann als Nächste dran? Posthumus versuchte, den Gedanken beiseitezuschieben. Anna hatte recht. Das musste er den Profis überlassen. Er ging zurück ins Zimmer.

»Sorry«, sagte Anna. »Ich bin ein bisschen gereizt. Ich habe kaum geschlafen.«

»Nein, du hast recht«, sagte Posthumus. »Das ist Sache der Polizei.«

Er lehnte sich an den Türrahmen und ließ den Blick durchs Zimmer wandern.

»Das war’s so ziemlich«, sagte er.

»Nur noch das hier«, sagte Anna. Sie hob eine halboffene Sporttasche auf, drehte sie um und kippte den Inhalt auf den Boden: ein verschwitztes Knäuel Sportkleidung und Unterwäsche, alte Turnschuhe und ein muffiges Handtuch. Anna rümpfte die Nase.

»Schmeiß das weg«, sagte Posthumus und hielt ihr einen offenen Müllsack hin.

Anna packte alles hinein, legte die Sporttasche neben die Sachen für die Kleidersammlung und wischte sich die Hände an ihrer Jeans ab.

»Machen wir Schluss«, schlug Posthumus vor.

Anna nickte. Posthumus nahm den Pass und die Dokumente an sich.

»Die Säcke deponieren wir besser unten«, sagte er. »Ich komme am Dienstagmorgen noch mal vorbei und hole den Müll ab und bringe die Kleider zum Altkleidercontainer. Bei mir um die Ecke steht einer. Dann kümmere ich mich auch gleich um den Rest.«

»Danke. Ich bin komplett erledigt«, sagte Anna.

»Kannst du Marloes die Sachen geben, die draußen stehen? Und das hier«, sagte Posthumus und reichte ihr die Dokumente.

»Ich leg mich kurz drüben hin und komm dann wieder her«, sagte Anna.

»Wir müssen auch über die Bestattung mit ihr reden, wenn sich die Familie nicht meldet«, sagte Posthumus.

Er machte die Tür zu Zigs Zimmer zu. Es gab keinen Schlüssel.

»Ich habe so eine Ahnung, dass der Fall in meiner Abteilung landen wird«, sagte er. »Und wenn ja, dann sorge ich dafür, dass Zig mir zugeteilt wird. Damit wir etwas Schönes für ihn machen können. Cornelius könnte ein Gedicht schreiben. Vielleicht kannte er ihn ja sogar?«

Der Dichter, den Posthumus vor kurzem an Bord geholt hatte, um für eine persönliche Note bei den Trauerfeiern zu sorgen, verkehrte gelegentlich im Dolle Hond.

»Vielleicht«, sagte Anna. »Wie auch immer, auf jeden Fall wäre es schön für Marloes.«

Sie schob den Reißverschluss an seiner Strickjacke hoch und wischte eine nicht vorhandene Staubfluse von seiner Schulter.

»Du bist ein netter Kerl, PP.«

Offensichtlich war sie ihm nicht mehr böse. Er ging voran, die steile Treppe nach unten.

***

Marloes’ Wohnungstür war zu. Dahinter hörte man ein Rascheln.

»Anna? Anna, bist du das?«

Posthumus schüttelte energisch den Kopf und blieb stocksteif stehen. Er formte mit den Lippen ein stummes »nicht jetzt« und sah Anna dabei flehend an.

Anna seufzte. Dann winkte sie Posthumus mit einem Lächeln aus dem Haus. Dankbar trat er auf die Straße und schloss vorsichtig die Haustür, während Anna die Tür zu Marloes’ Wohnung öffnete.

3

Posthumus atmete tief durch und schüttelte sich. Die trübe graue Wolkendecke, die den ganzen Tag schon über der Stadt gehangen hatte, riss langsam auf und ließ einen blauen Himmel hervorblitzen. Er schloss sein Fahrrad auf, das er vor dem Dolle Hond abgestellt hatte. Er musste weg von hier, um wieder einen klaren Kopf zu bekommen. Eine Radtour durch die Stadt, entlang der Grachten? Vielleicht ins Museum? Eine halbe Stunde lang etwas Schönes betrachten, um das alles loszuwerden.

Posthumus sah auf die Uhr. Es war nach drei, und Merel kam um halb acht. Das Hühnerfleisch lag schon in der Marinade, er musste es nur noch kurz schmoren. Die Antipasti und das Dessert würde er kaufen. Das war eigentlich nicht seine Art, lieber machte er alles selbst, aber heute war er einfach nicht in der Stimmung. Ohne weiter drüber nachzudenken fuhr er los, Richtung Nieuwmarkt, und wich dabei den Touristen aus, die ziellos auf dem Zeedijk flanierten, und den alten Männern, die nach einer Begegnung mit einem Fenstermädchen niedergeschlagen aus den schmalen Durchgängen stolperten. Marty Jacobs, in Begleitung eines unglaublich dünnen Mannes, hatte die Arbeit für heute wohl hinter sich und wirkte sehr zufrieden. Er winkte Posthumus zu und verschwand Richtung Damrak. Puccini! Zum Nachtisch würde er Schokolade bei Puccini kaufen. Er selbst war kein großer Fan – die Geschmacksrichtungen der großen, etwas ungeschlacht wirkenden Pralinen schreckten ihn eher ab: Tamarinde, Pfeffer, Mohn. Aber er wusste, dass Merel sie gerne aß.

Hinter dem Nieuwmarkt änderte sich die Atmosphäre schlagartig. Posthumus hatte eine der unsichtbaren Barrieren passiert, die es überall in Amsterdam gab – wie wenn man gegen eine Glaswand stieß oder jemand einen Schalter umgelegt hätte. Woran es lag, dass der Rotlichtbezirk nicht auf den Kloveniersburgwal übergriff, wusste Posthumus nicht, doch kaum hatte er die kleine Eisdiele an der Ecke vom Nieuwmarkt passiert, war er wieder im alten Amsterdam, ohne Neonreklame, ohne aufgeregtes Gedränge. Er fuhr fast jeden Tag durch dieses Viertel, auf dem Heimweg von der Arbeit, trotzdem gab es immer noch Momente, in denen er ein Detail an einem Giebel oder einer eleganten Fassade bestaunte – die drallen, barbusigen Sphinxen über dem Portal eines unglaublich schmalen Hauses –, die Hausboote und die buckligen Brücken über der Raamgracht, die durch einen Tunnel aus Bäumen führte. Er fuhr in die Staalstraat und radelte über die kleine weiße Holzbrücke Richtung Puccini.

Es tat gut, draußen unterwegs zu sein, nachdem endlich die Sonne herausgekommen war. Aber irgendetwas ließ Posthumus keine Ruhe. Es hatte mit Zigs Zimmer zu tun und … mit etwas anderem, das er nicht richtig einordnen konnte. Er versuchte, das Gefühl zu ignorieren, das an ihm nagte. Genau davor hatte Anna ihn gewarnt. Ein erstes leichtes Unbehagen, das ihn schließlich Gott weiß wo hinführte.

Schokoladenaromen erfüllten das kleine Geschäft mit ihrem warmen Duft. Posthumus wartete geduldig, während die drei Kunden vor ihm ihre Auswahl trafen. Wenn er diesen Gedanken nur klarer fassen könnte, würde es ihm vielleicht auch gelingen, Annas Rat zu befolgen und die Sache auf sich beruhen zu lassen. Er versuchte es mit ein paar Gedächtnisübungen. Er stellte sich Zigs leeres Zimmer vor, stellte einzelne Möbel und Gegenstände hinein und hielt bei denen inne, mit denen er etwas assoziierte. Dann verfolgte er diese Assoziationen Schritt für Schritt zurück. Doch das nagende Gefühl ging nicht weg. Er war nah dran an der Lösung, das spürte er. Jetzt verstand er, woher die Formulierung »da klingelt was bei mir« herkam. Es war wirklich wie ein Klingeln – ein schwaches Klingeln, in größerer Entfernung. Aber es hielt an. Und wurde lauter.

Posthumus rückte sechs in Zellophan verpackte Keksschachteln, die ein achtloser Kunde durcheinandergebracht hatte, wieder auf dem Regal zurecht. Das Gemälde. Es hatte etwas mit Zigs Gemälde zu tun. Das und … Fast hätte er laut »Bingo!« gerufen. Das Klingeln kam tatsächlich aus einiger Entfernung, ein Jahr war das jetzt her – sein allererster Fall beim Bestattungsteam.

»Hallo?«

Offenbar hatte ihn die Verkäuferin bereits zweimal angesprochen.

»Oh, tut mir leid. Ich war mit meinen Gedanken ganz woanders. Eine kleine Auswahl bitte. Sechs Stück, nein, machen Sie acht, egal was, aber bitte keine weiße Schokolade.«

Er erinnerte sich gut an diesen Fall, nicht, weil es sein erster gewesen war, sondern wegen der schaurigen Fotos von der Leiche. Der arme Mann war in der Sauna gestorben und erst am nächsten Morgen entdeckt worden. Das Team hätte das Foto eigentlich nicht gebraucht, aber wie er inzwischen wusste, machte sich einer der Polizisten einen Spaß daraus, ihnen die schlimmsten Bilder zu schicken, damit ihnen auch ja kein abstoßendes Detail entging. Aber es war nicht das Foto, es war etwas anderes. Ein Gemälde in der Wohnung des jungen Mannes. Er hatte sich damals darüber gewundert, weil es nicht zur restlichen Einrichtung passte – ein Rembrandt, eine Kopie. Auch bei dieser Kopie stimmte irgendetwas nicht, wie bei dem Vermeer von Zig. Und der junge Mann von damals stammte – da war sich Posthumus sicher – ebenfalls aus Osteuropa. Noch so eine Leiche am falschen Ort, weit weg von der Familie und den Freunden, ein typischer Fall für das Bestattungsteam.

Als die Pralinen verpackt waren, hatte Posthumus einen Entschluss gefasst. Sein Büro lag nur zwei Minuten zu Fuß entfernt, und er hatte seine Schlüssel dabei.

***

Posthumus lehnte sein Fahrrad an die Fassade des unauffälligen Giebelhauses, in dem das Amt für Katastrophenschutz und Bestattungen untergebracht war. Nicht zum ersten Mal, seit er hier arbeitete, war er froh, dass das Amt für »Leichen und andere Katastrophen«, wie die Mitarbeiter der Stadtverwaltung gern spöttelten, ziemlich abgeschieden in einem verlassenen Abschnitt der Staalkade lag und damit weit entfernt von den anderen Abteilungen im Rathaus mit seinem Sicherheitsdienst.

Hinter ihm quäkte die Stimme eines Steuermannes wie durch ein blechernes Megaphon. Ein Boot mit Sportruderern glitt auf der Amstel vorbei. Er schloss die Tür auf. Ein schwacher Hauch von Alex’ Parfüm hing über ihrem Platz am Empfang. Posthumus nahm die Treppe zum Büro im ersten Stock mit großen Schritten. Er ertappte sich dabei, wie er vorsichtig zu Mayas Schreibtisch linste – selbst in ihrer Abwesenheit rechnete er mit einer schnippischen Bemerkung, dass er mal wieder seine Zeit vertrödelte. Auf Sulungs Schreibtisch herrschte wie immer Chaos, ein Berg aus Akten und Papier. Posthumus ging zu seinem Platz und schaltete den Computer ein. Während der Rechner hochfuhr, ging er die Aktenordner auf dem Regal gegenüber durch. Er war sicher, dass der Name mit V, W oder Z begann, irgendwas am Ende des Alphabets. Antoni Wojciechowski. Kein Wunder, dass er sich daran nicht hatte erinnern können.

Er schlug den Ordner auf. Ganz vorn das Polizeifoto. Wojciechowskis Leiche: aufgequollen, schwarz angelaufen, voller Blasen und kaum mehr zu erkennen nach zwölf Stunden bei 110 Grad Celsius. Posthumus überflog seine Notizen. Polnischer Staatsbürger, sechsundzwanzig Jahre alt, Atemstillstand und Herzversagen in der Sauna – vermutlich durch Drogen herbeigeführt. Ein paar Zeitungsausschnitte. Damals hatte die Sache für ziemlichen Wirbel in der Presse gesorgt, erinnerte sich Posthumus. Ein nachlässiger Mitarbeiter hatte abends abgeschlossen, ohne die Räume noch einmal zu überprüfen, und noch dazu die Sauna angelassen. Es gab Gerüchte über Wojciechowskis Verbindungen zur Unterwelt, auch daran erinnerte sich Posthumus.

Er ging zu seinem Computer und öffnete Wojciechowskis digitale Akte. Das Foto, das er suchte, musste zusammen mit den anderen abgespeichert sein, die sie immer in der Wohnung eines Klienten machten. Hauptsächlich, um sich abzusichern, falls plötzlich Angehörige auftauchten und behaupteten, in der Wohnung hätte es irgendwelche Wertsachen gegeben. Da war das Bild, das er suchte. Eine Nahaufnahme. Rembrandts Die Vorsteher der Tuchmacherzunft. Sechs Herren in strengem protestantischen Schwarz, mit hohen Hüten und eckigen weißen Krägen, waren um einen Tisch versammelt und sahen den Betrachter an. Aber etwas stimmte nicht, passte nicht zu dem Bild, das Posthumus noch von langen verregneten Nachmittagen in Erinnerung hatte, wenn er die Kunstbände seines Vaters betrachtete. Er druckte das Bild aus.

***

Ein kurzer Besuch im Rijksmuseum. Ihm war ohnehin danach zumute. Um diese Zeit gab es sicher keine lange Schlange mehr, außerdem konnte er danach schnell in dem italienischen Delikatessengeschäft um die Ecke vorbeischauen und Antipasti fürs Abendessen kaufen. Draußen auf der Straße holte er sein Handy aus der Tasche – ein brandneues iPhone. Irgendwann hatte er Merels Quengeln nachgegeben und sein altes Nokia ausrangiert, allerdings hatte er noch nicht ganz raus, wie die Welt der Smartphones funktionierte.

Mühsam tippte er eine Nachricht.

Wach?

Die Antwort kam sofort:

Warum?

Und bevor er eine Antwort tippen konnte, kam die nächste SMS:

Bin immer noch bei Marloes.

Posthumus wappnete sich innerlich. Anna würde das gar nicht gefallen, aber er wollte es trotzdem versuchen.

Kannst du mir ein Foto von Zigs Gemälde schicken?

Wieder kam die Antwort nach wenigen Sekunden.

?????

Keine Chance. Posthumus antwortete nicht, doch kaum hatte er die Brücke über die Amstel erreicht, vibrierte sein Telefon. Das Foto. Und eine SMS.

Wozu? Du heckst doch nicht wieder was aus?!

Er schnitt eine Grimasse und radelte weiter zum Rijksmuseum.

***

Die Sonne hatte einige Besucher auf die Terrasse des Cafés am Museumplein gelockt. Kinder kletterten auf den riesigen Buchstaben des I amsterdam-Logos herum. Tatsächlich war so spät am Nachmittag keine Schlange vor den Kassen. Es ärgerte ihn maßlos, dass eine der führenden Kunstsammlungen der Welt größtenteils unter Verschluss war, weil sich die Renovierung endlos in die Länge zog; das Budget war natürlich heillos überzogen, die Wiedereröffnung um Jahre verschoben. Dafür konnte man aber, wenn es leer war, die Hauptwerke, die in den wenigen geöffneten Sälen ausgestellt waren, in einer intimen Atmosphäre betrachten, die das alte Gebäude nie geboten hatte.

Posthumus blieb kurz bei zwei seiner Lieblingsbilder stehen. Frans Hals’ Porträt des überglücklichen Brautpaars Isaac Massa und Beatrix van der Laen und Johannes Versproncks wehmütiges Mädchen in Blau, im glänzenden Kleid mit zarter Spitze. Aber er ging schnell wieder weiter, zu den Vorstehern der Tuchmacherzunft. Er holte den Computerausdruck hervor und verglich ihn mit dem Original. Es war wie bei einem dieser Rätsel, die er als Kind so gern gemacht hatte, bei denen man die Unterschiede finden musste. Dann weiter zum Vermeer, wo er immer wieder auf sein Handy schaute. Das war es also. Merkwürdig. Äußerst merkwürdig. Aber warum?

Posthumus war immer noch ganz in Gedanken versunken, als er weit nach fünf Uhr in das italienische Delikatessengeschäft ging und kaufte, was von den Antipasti noch übrig war.

***

Merel sprudelte über vor Neuigkeiten. Posthumus hatte kaum den Prosecco entkorkt, als sie schon einen Brief hervorholte.

»Schau dir das an!«

Ein getippter Brief, über eine Seite lang. Posthumus drehte das Blatt um und schaute auf die Unterschrift.

»Wer ist Lisette Lammers?«, fragte er.

»Lies den Brief.«

Zwanzig Minuten später war Merels Redefluss immer noch nicht gestoppt. Vor lauter Aufregung hatte sie ihre Antipasti kaum angerührt. Posthumus lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und grinste seine Nichte an.

»Ich hab dir doch gesagt, dass du eines Tages deine große Story bekommst.«

Und es klang in der Tat nach einer Riesengeschichte: Eine Insiderin erklärte, dass ein Mitarbeiter des Geheimdienstes einen Agent provocateur in eine Gruppe mutmaßlicher Terroristen eingeschleust hatte. Die Verhaftung der Mitglieder der »Amsterdamer Zelle« vor zwei Wochen war eine Topnachricht gewesen.

»Aber bist du dir wirklich sicher, dass das stimmt?«, fragte er. »Dass diese Lisette Lammers wirklich seriös ist?«

Posthumus spürte einen gewissen Beschützerinstinkt gegenüber seiner Nichte. Er hatte Merel schon einmal in Gefahr gebracht, als er sich selbst und seine Nichte unwissentlich mit eben dieser Zelle zusammengeführt hatte. Er hatte im Fall von Amir Loukili – damals nur ein namenloser Toter, den man in einer Gracht gefunden hatte – zu viele Fragen gestellt, obwohl er eigentlich nur die Angehörigen ausfindig machen sollte.

»Ich habe schon mit ihr gesprochen«, sagte Merel. »Sie ist seriös.«

»Hätte sie das nicht auch übers Internet machen können? Über die sozialen Medien?«, fragte Posthumus. »Oder bei einem großen Fernsehsender? Ich will dir ja nicht die Laune verderben, aber ich frage mich schon, warum sie sich gerade an dich gewendet hat.«

»Die Artikel über die Amsterdamer Zelle, die ich geschrieben habe? Anscheinend hatte mich der Geheimdienst ebenfalls im Visier, zumindest eine Zeit lang. Glaub mir, sie weiß Sachen über mich, die kaum jemand weiß. Ich denke, sie hat mich ganz bewusst ausgewählt, und mir den Brief geschickt, weil sie glaubt, dass das der beste Weg ist für sie. Und vielleicht … vielleicht, weil sie dachte, ich hätte noch Kontakt zu Aissa und könnte ihre Entschuldigung weitergeben, verstehst du?«

»Sei vorsichtig, Meertje, das könnte ein Trick sein. Ich meine, bei der ersten Geschichte hast du doch auch so eine Art Insider-Tipp bekommen, oder? Du kannst nicht auf zwei Hochzeiten gleichzeitig tanzen – sowohl bei den Terroristen und beim Geheimdienst mitmischen. Das ist womöglich eine Falle. Von welcher Seite auch immer.«

»Also, wirklich, Herr Negativ! Ich verstehe meinen Job. Ich habe die ganze letzte Woche die Fakten überprüft. Ich habe zweimal mit Lisette telefoniert, wir treffen uns am Montag. Es passt alles. Sie war an der Sache beteiligt, aber die ganze Zeit dagegen. Inzwischen hat sie gekündigt. Ich habe meinen eigenen Whistleblower! Nächste Woche mache ich die Geschichte publik.«

»Dann fällt die Anklage gegen die Amsterdamer Zelle in sich zusammen.«

»Und Lisette wird sehr wahrscheinlich verhaftet. Aber das nimmt sie in Kauf. Sie will den Fall publik machen, ich darf sie als Quelle nennen. Sonst hätte ich dir auch nicht den Brief gezeigt.«

»Und du kommst damit klar, dass die Mitglieder der Zelle womöglich wieder freikommen? Dass deine Informantin verhaftet werden könnte?«

»Eine so hinterhältige – kriminelle – Vorgehensweise darf man einfach nicht tolerieren.«

»Selbst wenn es zum Wohle aller ist?«

»Auf gar keinen Fall!«

»Und wenn es eine Woche nach der Freilassung einen Bombenanschlag gibt und dabei Menschen ums Leben kommen? Kinder? Wie würdest du dich dann fühlen?«, fragte Posthumus.

»Und wenn eine Gruppe zu Gewalttaten angestiftet wird, weil ihre Mitglieder denken, sie hätten einen Maulwurf in den eigenen Reihen und würden in einer Gesellschaft leben, die gegen so etwas nichts unternimmt, wie würdest du dich dann fühlen?«, fragte Merel. »Das ist dasselbe wie bei der Folter, wie in Guantánamo Bay. Lisette hat recht, wir müssen unsere Standards wahren, für die wir ja angeblich kämpfen, sonst haben wir schon verloren.«

»Keine Grauzonen?«

»Keine Kompromisse in solchen Fragen.«

Sie schwiegen. Dann lachte Posthumus.

»Mein Gott, wenn du so redest, erinnerst du mich an deinen Vater«, sagte er.

»Wie meinst du das?«

»Wenn du so begeistert idealistisch bist und kompromisslos. Man darf sich wirklich nicht täuschen lassen von deinem engelsgleichen Äußeren.«

Sie erinnerte ihn so sehr an Willem, dass es wehtat. Merel stand auf und half ihm, die Antipastiteller abzutragen, dann umarmte sie ihn plötzlich.

»Und das ist nicht das einzig Gute, das die letzten Wochen gebracht haben«, sagte sie. »Wer hätte gedacht, dass ich nicht nur meinen lange verlorenen, vielgeschmähten bösen Onkel wiederfinde, sondern dass ich ihn auch noch so gernhaben würde?«

Posthumus schwieg.

»Außerdem«, ergänzte Merel und stellte einen Stapel Teller neben die Spülmaschine, »wird mir die Story wahrscheinlich den Job retten. Und … wer weiß, vielleicht spricht Aissa dann auch wieder mit mir.«

Merels Stimme klang jetzt weicher. Posthumus, der gerade den Schmortopf zum Esstisch brachte, drehte sich zu ihr um.

»Du hast also nichts mehr von Aissa gehört?«

»Nur ganz am Anfang eine SMS, dass Najib verschwunden ist und die Polizei nach ihm sucht. Ich meine, würdest du mit jemandem reden, von dem du denkst, dass er etwas mit dem Verschwinden deines Bruders zu tun hat?«

»Das kann sie doch nicht denken.«

»Und Khaled?«, redete Merel weiter. »Ich bin mir sicher, dass sie mir auch dafür die Schuld gibt.«

»Ihr werdet euch schon zusammenraufen, sie wird sich wieder melden.«

»Meinst du? Das hoffe ich. Ich mochte sie sehr gern.«

Merel setzte sich wieder an den Tisch.

»PP, das duftet köstlich!«, rief sie.

Posthumus hatte den Deckel des Schmortopfes gelüftet, aus dem jetzt Anis- und Thymianaromen aufstiegen. Gut, dass er einen Schuss Pastis zur Marinade gegeben hatte. Er ließ das Thema Aissa auf sich beruhen. Merel sah schweigend zu, wie er das Huhn auf die Teller verteilte.

»Also, erzähl mal, wie geht es denn meinem lange verlorenen, vielgeschmähten bösen Onkel«, sagte sie schließlich. »Hast du dich so langsam mit dir selbst arrangiert?«

Posthumus öffnete eine weitere Flasche. Er erzählte Merel von Zig. Von den Flashbacks. Wie sich Willems Bild dazwischendrängte. Und von seinem Traum gestern: Zig, der Cherub, zerschmettert auf dem Boden; Willem, der Engel, zuckend auf dem Asphalt. Und von seinen Schuldgefühlen. Er versuchte, sich deswegen nicht ständig Vorwürfe zu machen, aber nach zwanzig Jahren ließ sich das nicht einfach von einem Tag auf den anderen abschütteln. Nach der ersten Aufregung über Merels Neuigkeiten verlief ihr Abendessen in eher gedrückter Stimmung.

»Komm«, sagte Posthumus, nachdem sie gegessen hatten. »Setzen wir uns vorne ans große Fenster. Es gibt keinen Nachtisch, aber ich habe Pralinen bei Puccini geholt.«

»Perfekt!«

Merel setzte sich auf die Couch, Posthumus holte die Schokolade und brachte gleich noch ein paar Zettel und sein Smartphone mit.

»Ich möchte dir etwas Interessantes zeigen«, sagte er und setzte sich neben sie. »Schau mal – das hat Zig kurz vor seinem Tod gemalt.«

Posthumus reichte Merel sein Telefon mit dem vergrößerten Foto von Zigs Kopie der Dienstmagd mit Milchkrug.

»Und das ist das Original von Vermeer.«

Er gab ihr eine Postkarte, die er im Museum gekauft hatte.

»Und das ist ein Gemälde, das in der Wohnung meines ersten Klienten beim Bestattungsteam hing … und hier das Original.«

Er gab Merel noch eine Postkarte und dazu den Ausdruck aus dem Büro.

»Fällt dir irgendetwas auf?«, fragte er.

Merel wirkte verwirrt.

»Schau genau hin«, sagte Posthumus. »Siehst du, bei Vermeer gießt die Magd Milch in die Schale. Auf Zigs Bild ist die Schale auf dem Tisch voll, und das Mädchen hebt den Krug gerade wieder hoch. Auf dem Original von Rembrandt liegt das Buch aufgeschlagen auf dem Tisch, um den sich alle versammelt haben. Ein Mann ist gerade dabei, vom Tisch aufzustehen. Auf dem Ausdruck hier ist das Buch zugeschlagen, und zwei Männer stehen auf. Und der Typ weiter hinten hat seinen Hut auf. Im Original ist er der Einzige ohne Hut.«

Merel lachte. »Zwei Minuten später!«, sagte sie.

»Wie meinst du das?«

»Das ist dieselbe Szene, bloß ein paar Minuten später. Hier vielleicht auch nur ein paar Sekunden. Auf dem Flughafen Schiphol gab es mal so was. In der Ankunftshalle. Die Nachtwache, zwei Minuten später hieß es. Alle Figuren taten etwas anderes als auf dem Rembrandt-Original, die Komposition war noch erhalten, aber auch schon ein bisschen durcheinander. Eine clevere Idee! Hat mir sehr gefallen.«

»Wann war das?«

»Oh, das ist schon eine Weile her. 2005, glaube ich. Ich war damals noch in der Auslandsredaktion und viel auf Reisen.«

»Dann kann das aber nicht von Zig gewesen sein.«

»Nein, das nicht, aber vielleicht hat es ihm auch gefallen. Es hing ziemlich lange dort, einige Monate. War auch überall in der Zeitung, erinnerst du dich nicht daran? Vielleicht hat Zig sich davon inspirieren lassen. Und hat beide Bilder, die du mir gezeigt hast, gemalt.«

»Das habe ich auch schon gedacht«, sagte Posthumus. »Dieser andere Typ war ebenfalls aus Osteuropa. Starb einen schrecklichen Tod. Vermutlich hatte er Kontakte zur Unterwelt. Ich bin mir ziemlich sicher, dass er ein Loverboy war, also einer von den Typen, die junge Mädchen in die Prostitution locken. Aber das muss ich noch mal überprüfen.«

»PP, PP«, sagte Merel. »Ich ahne, was du vorhast. Nicht schon wieder. Nicht nach allem, was das letzte Mal passiert ist. Geh zur Polizei damit, wenn dir was verdächtig vorkommt.«

»Das hat Anna auch gesagt, allerdings hat sie es ein bisschen deutlicher formuliert.«

»Dann mach es auch.«

Posthumus nahm sein Handy und die Postkarten wieder an sich.

»Versprochen?«, fragte Merel.

Posthumus nickte.

Merel blieb bis nach elf. Als sie gegangen war, räumte Posthumus auf, schenkte sich noch ein Glas Wein ein und holte dann eine schwarze stoffüberzogene Schachtel aus der Arbeitsecke unter der Wendeltreppe, die zu seinem Schlafzimmer führte. Seine Grübelbox. Er nahm den Ausdruck und die Postkarten aus dem Rijksmuseum, ging zur Vorderseite seiner langgestreckten Wohnung und ließ ein Kissen auf den Boden vor dem bodentiefen Fenster fallen. Früher war das die Tür gewesen, durch die Waren von der Gracht drei Stockwerke nach oben gehievt wurden. Vor Jahrhunderten war das Haus ein Lagerhaus gewesen. Manchmal glaubte Posthumus, er könne immer noch die Gewürze riechen, deren Duft sich im Holz der Türrahmen und Balken festgesetzt hatte. Er machte es sich auf dem Kissen bequem und öffnete die Schachtel.

Auf der kuriosen Sammlung von Erinnerungsstücken aus seinem letzten Job, die ihm keine Ruhe ließen, lagen nun Gegenstände, die ihm bei seiner jetzigen Arbeit im Bestattungsteam Rätsel aufgegeben hatten. Die ihn dazu gebracht hatten, Nachforschungen anzustellen, wie bei Amir, oder bei Bart Hooft, den man tot in seiner Mansarde gefunden hatte – das Foto einer Tätowierung und eines Namiki-Füllfederhalters. Ein Foto von Amir selbst. Eins von Khaled. Posthumus nahm es in die Hand. Khaled war also ein Maulwurf gewesen. Vielleicht hatte Posthumus also doch recht gehabt mit dem Szenario, das er entworfen hatte. Er hielt das Foto lange in der Hand, tief in Gedanken versunken, dann legte er es langsam wieder zurück in die Schachtel.

Und Zig? Die beiden Gemälde? Die Leiche in der Sauna? Er griff nach dem Ausdruck und den Postkarten, ließ die Hand unentschlossen über der offenen Schachtel schweben. Dann zog er rasch die Hand zurück, schloss die Schachtel und stand auf. Die Bilder hielt er noch in der Hand.

Anna und Merel hatten recht. Nicht noch einmal. Morgen würde er zur Polizei gehen.

4

Kommissar Flip de Boer kam aus dem Hauptbahnhof, schlängelte sich durch das Gewirr von Straßenbahnen und Fußgängern und lief über das, was vom Bahnhofsvorplatz noch übrig war. Nach acht hoffnungslosen Jahren glich der Platz noch immer mehr einer Kampfzone als einer Baustelle für die neue Metrolinie. Das enge grüne Polohemd unter seiner Jeansjacke betonte seine Brustmuskeln und Bizeps. Er war gut in Form. Zumindest recht gut. Seit ein paar Wochen musste er den Gürtel seiner Jeans ein Loch weiter schnallen, zum ersten Mal seit seiner Teenagerzeit. Aber mit Joggen und ein paar Extra-Einheiten im Fitnesscenter würde er das wieder hinkriegen. Selbst wenn man auf seiner Position einen älteren Mann erwartete, hieß das noch lange nicht, dass er auch so aussehen musste. Die Position so ausfüllen musste. De Boer lachte kurz und halbherzig über seinen eigenen Witz, während er an der Fußgängerampel Richtung Damrak wartete.

Auf dem Gehweg lagen weggeworfene Fast-Food-Verpackungen, leere Flaschen säumten die überquellenden Mülleimer. Die Reste einer langen Samstagnacht, Hinterlassenschaften der Horden, die den Damrak wegen seiner Imbisse heimsuchten, in denen es immer noch etwas zu essen gab, wenn alle anderen Lokale schon geschlossen hatten. De Boer ging weiter auf die ehemalige Börse zu, an den Anlegestellen der dicht an dicht liegenden Sightseeingboote vorbei, wo sich bereits Schlangen für die erste Tour des Tages bildeten. Eigentlich hatte er den Sonntag mit seinen Kindern verbringen wollen. Bis der Anruf vom Revier kam. Eine unerwartete Entwicklung. Am Ende des schmalen Hafenbeckens bog er links in die kleine Straße ab, die hinter der Börse verlief und sich im Viertel De Wallen verlor. De Boer stammte nicht aus der Stadt, hatte sich aber schnell an die Bezeichnung der Amsterdamer für den Rotlichtbezirk gewöhnt. So verlassen, im gnadenlosen Licht eines Sonntagmorgens, wirkten die Straßen noch schäbiger als nachts. Und hier wollte die Stadtverwaltung aufräumen? Immobilien von zwielichtigen Holdings zurückkaufen, anstelle der Prostituierten Kunst und schöne Kleider in den Schaufenstern zeigen, Restaurantbesitzer davon überzeugen, anständiges Essen anzubieten statt Pizza und Pommes. Netter Versuch, aber zum Scheitern verurteilt.

De Boer blieb stehen und zündete sich eine Zigarette an. Mit Pommes und Pizza verdiente man Geld und konnte die Miete zahlen. Man konnte den Lokalinhabern keinen Vorwurf machen, dass sie nichts daran ändern wollten. Den Betreibern zumindest, die mit ihren Lokalen Geld verdienen und nicht nur waschen wollten. Denn das war das eigentliche Problem. Das organisierte Verbrechen, das dahintersteckte. De Boer nahm einen tiefen Zug, bog in die schmale Straße ein, die neben der alten Börse verlief, und ging weiter Richtung Polizeirevier Beursstraat. Es gefiel de Boer, dass er sein erstes eigenes Ermittlerteam ausgerechnet auf dem Revier leitete, wo er früher Streifenpolizist gewesen war. Sie waren hier für ein paar Tage stationiert, während man in der Dienststelle am IJ-Tunnel geeignete Räume herrichtete. Aber er musste auch zugeben, dass er nervös war. Er wollte unbedingt alles richtig machen.

In Gedanken war er bei der Leiche im Gästehaus. Er sah den Tatort förmlich vor sich, betrachtete ihn aus verschiedenen Perspektiven, zoomte heran, stoppte. Blutergüsse. Es hatte also wahrscheinlich einen Kampf gegeben. Die Schläfenarterie durchtrennt. Dafür brauchte de Boer keinen Gerichtsmediziner – die Wunde an der Seite des Kopfes, das viele Blut. Das Opfer war auf die Kante des Heizkörpers geprallt, darauf würde er seinen letzten Cent verwetten – und das würde bestimmt auch aus dem pathologischen Bericht hervorgehen. Er nahm noch einen Zug von seiner Zigarette. Ein Kampf? Spontan oder geplant? Motiv? De Boer kannte die Sorte, die im Gästehaus strandete. Der Typ war nicht vorbestraft, hatte aber definitiv eine dunkle Vergangenheit. Vielleicht ein Racheakt? Eine alte Rechnung, die beglichen worden war? De Boer blieb vor der Tür des Reviers stehen. Und jetzt diese neuen Informationen. Eine Verbindung zu einem alten Fall, hatte Bas am Telefon gesagt, ein neuer Zeuge. Er drückte seine Zigarette aus und ging hinein.

***

»Morgen, Flip.«

»Bas. Das muss aber schon ein Knaller sein, wenn du mich an einem Sonntag um zehn Uhr morgens herbestellst.«

»Du wirst schon sehen. Glaub mir, es lohnt sich.«

De Boer war froh, dass Bas in seinem Team war. Sie kannten sich schon lange, hatten zur selben Zeit bei der Polizei angefangen – auf der Karriereleiter war Bas immer ein oder zwei Stufen unter ihm geblieben, und obwohl ihr Verhältnis deshalb manchmal etwas getrübt war, konnte sich de Boer immer auf Bas verlassen. Die beiden gingen in das Büro, das ihnen die Dienstelle zur Verfügung gestellt hatte. Drei weitere Mitglieder aus de Boers Team saßen schon am Konferenztisch. Er nickte grüßend in die Runde.

»Also, was gibt es?«, fragte er.

»Zuerst das«, sagte Bas und reichte de Boer ein Vernehmungsprotokoll. »Gestern am späten Nachmittag kam so ein dürrer Typ vorbei, du warst schon weg. Jelle Smits. Sah für mich aus wie ein Junkie. Sagte, er hätte am Freitagabend Tina besucht, die ebenfalls im Gästehaus wohnt. Den Anlass des Besuchs überlasse ich deiner Phantasie. Sagte, er hätte gesehen, wer es getan hat.«

De Boer überflog die Aussage und hob die Augenbrauen.

»›Ich hörte Schreie und Poltern‹«, las er vor. »›Als ich ein paar Minuten später aus Tinas Zimmer kam … rannte … aus Zigs Zimmer … die Treppe hinunter und hinaus auf die Straße.‹«

De Boer sah Bas an.

»Und das sollen wir schlucken?«, fragte er. »Das soll ein glaubhafter Zeuge sein?«

Bas zuckte mit den Schultern.

»Und warum ist er nicht dageblieben?«, fragte de Boer.

»Der sah nicht aus wie jemand, der gern mit der Polizei zu tun hat«, sagte Bas.

Er machte eine Bewegung, dass de Boer das Blatt umdrehen sollte.

»Er sagte, er habe sich in dem Moment nichts dabei gedacht, hätte was erledigen müssen, deshalb sei er gegangen. Dann hat er von dem Mord gehört und gedacht, er geht besser zur Polizei«, sagte Bas.

De Boer bedachte seinen Kollegen mit einem skeptischen Blick. »Ein plötzlicher Anfall von Bürgersinn?«, fragte er.

»Oder er hat sich ein bisschen mehr dazu überlegt«, meinte Bas. »Macht sich zuerst aus dem Staub, weil er da nicht hineingezogen werden will, doch am nächsten Tag kriegt er Angst, dass man ihn womöglich gesehen hat und ihn mit der Geschichte in Verbindung bringen wird. Also überlegt er, am besten überwindet er seine Polizeiallergie, schaut bei uns vorbei und erzählt ein bisschen was.«

De Boer schob die Aussage über den Tisch. »Überprüf mal, ob da wirklich was dran ist«, sagte er zu einem jüngeren Beamten. »Und ich will noch einmal mit dieser Tina sprechen. Hat sie irgendeinen Besucher erwähnt?«

»Nein«, sagte der Beamte. »Aber sie war so stoned, dass sie sich kaum noch an ihre eigene Anwesenheit erinnern konnte.«

De Boer wandte sich wieder zu Bas. »Und deswegen holst du mich an einem Sonntag her?«

»Da ist noch was«, sagte Bas. »Heute Morgen um acht war Pieter Posthumus hier.«

»Der Zeuge Posthumus?«

»Genau der. Er ist bei der Stadtverwaltung, arbeitet im Amt für Katastrophenschutz und Bestattungen. Ein paar von uns hatten schon mit ihm zu tun.«

»Mischt sich häufiger mal ein«, meldete sich ein junger Beamter zu Wort, der ihnen vom Revier Beursstraat zugeteilt worden war. »Deshalb hat ihn zuerst keiner ernst genommen – er faselte irgendwas über Gemälde und zeigte Postkarten herum.«

»Aber dann stellte sich heraus, dass er eine Verbindung zu einem alten Fall gefunden hatte«, ergänzte Bas.

Er tippte auf eine Taste des Laptops vor ihm. An der Wand gegenüber erschienen zwei Fotos. Ein Polizeifoto von einem Mann Mitte zwanzig und das Bild einer schwarz verfärbten, aufgedunsenen Leiche.

»Antoni Wojciechowski«, fuhr Bas fort. Die Aussprache des Namens hatte er eindeutig geübt. »Bekannt als Tony. Letztes Jahr im August. Wurde tot in der Sauna des Fitnessclubs FitFast gefunden, war dort die ganze Nacht drin. Atemversagen und Herzstillstand. Einer der letzten Kunden an dem Tag, niemand hat noch mal nachgeschaut.«

»Und das ist dann in zehn oder zwölf Stunden passiert?«, fragte de Boer.

Er verzog das Gesicht und deutete mit dem Kinn auf die schwarz verfärbte Leiche. Der junge Beamte vom Beursstraat-Revier grinste.

»Die Sauna war die ganze Zeit an«, sagte Bas. »Zunächst vermutete man, der zuständige Mitarbeiter im Fitnessclub hätte fahrlässig gehandelt, aber dann gab es andere verdächtige Umstände. Die Zeitschaltuhr der Sauna war manipuliert worden. Wojciechowski hatte jede Menge Kokain intus, Spuren davon wurden in der Flasche gefunden, in der er immer seinen Proteindrink anrührte. Er war ein Loverboy – na ja, er wurde vor knapp sechs Jahren verhört, das war Ende 2005, weil er Minderjährige an Freier vermittelte. Die Sache ging aber nie vor Gericht. Ein halbes Jahr später sagte er dann gegen einen gewissen László Kiss aus. Sehr passender Name. Ein ganz ähnlicher Fall – Menschenhandel, Zuhälterei. Dieses Mal gab es einen Prozess. Kiss wurde verurteilt, bekam fünf Jahre, eine Woche vor Wojciechowskis Tod letzten August wurde er aus der Haft entlassen. Zwei Stunden, bevor Wojciechowski in den Fitnessclub ging, in der Nacht, als er starb, wurde Kiss noch zusammen mit ihm in einem Café gesehen. Kiss wurde verhaftet, aber die Beweise reichten nicht. Keine Fingerabdrücke auf der Flasche oder der Zeitschaltuhr, und er hatte ein Alibi für den Rest des Abends. Der Typ vom Fitnessclub hatte zwar behauptet, Kiss sei dort gewesen, aber andere Augenzeugen gab es nicht, auch keine Überwachungskameras. Außerdem wollte der Mitarbeiter wahrscheinlich einfach seinen eigenen Arsch retten. Kiss ist trotzdem immer noch der Hauptverdächtige. Aber schau dir das an.«

Bas fuhr mit dem Cursor über den Bildschirm und klickte zweimal.

»Der zweite Zeuge damals im Prozess gegen Kiss«, sagte er und klang dabei wie ein Oberkellner, der in einem Edelrestaurant die Tellerglocke hebt und den Hauptgang ankündigt, »war ein gewisser Stefan Zagorodnii.«

»Und dieser Posthumus hat das alles aufgedeckt?«, fragte de Boer.

»Nein, nein, er hat uns nur auf den Fall gebracht«, sagte Bas. »Irgendeine Verbindung zwischen dem Gemälde, das er im Zimmer des Opfers gesehen hat, und einem Gemälde an der Wand bei Wojciechowski. Deshalb auch die Postkarten.«

»Und daran erinnert sich Posthumus nach fast einem Jahr?«

»Das ist typisch für ihn«, sagte der Beamte vom Beursstraat-Revier. Er spitzte die Lippen und formte mit dem Daumen und zwei Fingern einen Schnabel, wie bei einer Henne, die kleine Körner vom Boden aufpickt. »Macht auch Gedächtnistraining.«

De Boer zog den Laptop heran und klickte sich durch Wojciechowskis Akte.

»Und wo ist Kiss jetzt?«, fragte er.

»Das ist die weniger gute Nachricht«, sagte Bas. »Er hat das beste Alibi überhaupt, wenn man mal vom eigenen Tod absieht. Befindet sich derzeit in U-Haft. Seit letztem Mittwoch. Wegen Zuhälterei mal wieder.«

»Sehr praktisch«, sagte de Boer. »Für ihn.« Er runzelte die Stirn. »Aber vielleicht hatte er ja einen Komplizen«, sagte er und scrollte durch das Protokoll von Wojciechowskis letzten Stunden und die anderen Zeugenaussagen, denen man nicht weiter nachgegangen war, als sich die Ermittlungen auf László Kiss konzentrierten.

De Boers Finger verharrte plötzlich auf dem Touchpad. Er scrollte ein Stück zurück.

»Oder aber«, sagte er, »wir waren völlig auf dem Holzweg.«

Er machte einen Doppelklick. Auf dem großen Bildschirm leuchtete ein maschinengeschriebener Text auf.

»Seht euch das mal an«, sagte er. »Ratet mal, wo Wojciechowski am Nachmittag vor seinem Tod war. Zweimal. Und mit wem er einen heftigen Streit hatte.«

***

»Vergiss meine Zigaretten nicht!«

Pia Jacobs’ Stimme hallte durchs Treppenhaus.

»Hoffentlich erstickst du eines Tages an deinen gottverdammten Glimmstängeln. Mir wär’s nur recht«, murrte Marty vor sich hin und öffnete die Haustür. Es nieselte. Er rieb sich die Augen, die immer noch ein bisschen verklebt waren vom langen Ausschlafen, roch an seinen Fingern und ließ die Tür hinter sich zuknallen, ohne seiner Mutter zu antworten. Im Vorübergehen warf Marty einen Blick ins leere Schaufenster der Metzgerei. Sie wollte einfach nicht loslassen. Dachte, ohne sie würde alles vor die Hunde gehen, hielt sich für unersetzlich. Er durfte nicht die Bestellungen machen, nicht die Buchhaltung, nicht mal den Kassensturz. Himmelherrgott, er war zweiunddreißig! Sein Vater war genauso gewesen. Hatte ihn einfach ignoriert. Keine Rede davon, dass Marty einmal den Laden übernehmen würde.

Marty schaute zurück zum Haus. Der Regen rann in kleinen Rinnsalen von seinem billigen Anorak. Er würde es ihr schon zeigen. Zum Zigarettenholen am Sonntagmorgen, dafür war er gerade gut genug. Und um den Boden der Fleischerei zu schrubben. Aber eines Tages würde sie staunen über ihn, oh ja. Alle würden staunen. Marty lächelte vor sich hin, als er um die Ecke in die Warmoesstraat einbog. Das Backpacker-Café am Ende der Warmoesstraat servierte bis ein Uhr Frühstück. Er konnte es gerade noch schaffen. Ein üppiges englisches Frühstück – das war für ihn ein echter Seelentröster, wenn es mal nicht so gut lief … oder eine kleine Belohnung, wenn es besonders gut lief …

Gegen drei war Marty bei seinem vierten Kaffee angelangt und ziemlich müde. Zu viel Koffein hatte bei ihm den gegenteiligen Effekt. Das und ein doppeltes Frühstück. Es regnete nicht mehr. Die alte Kester, diese blöde Kuh, hatte ihren Tabakladen sicher schon geschlossen. Aber egal, er wusste ja, wo er sie finden würde. Sie hatte die wöchentliche Stange Zigaretten seiner Mutter bestimmt mitgenommen, und wo sollte sie an einem Sonntagnachmittag sonst sein?

***

Auf dem Weg zum Dolle Hond holte Posthumus den Apfelkuchen ab. Normalerweise erledigte Anna das schon am Vormittag, aber sie war die ganze Zeit bei Marloes gewesen. Posthumus mochte die Sonntagnachmittage im Dolle Hond sehr – die vertrauten Gesichter, den Apfelkuchen, den guten Kaffee, den Anna extra für die Stammgäste in die Maschine gab. Für ein paar Stunden wurde das Lokal zu Annas Wohnzimmer. Und heute freute er sich besonders auf die tröstliche Gemütlichkeit. Das Wochenende hatte es wirklich in sich gehabt.

Posthumus hielt die große Kuchenschachtel mit beiden Händen und drückte die Tür zum Lokal mit der Schulter auf. Er hörte eine kurze Melodie und ein Klackern – der Spielautomat spuckte gerade einen Gewinn aus. Posthumus musste lächeln. Frau Pling war wie üblich auf ihrem Posten, unverbesserlich; sie spielte unermüdlich, ohne je ein Wort zu sagen. Posthumus ließ die Tür hinter sich zufallen.

Simon, Annas Aushilfe, der sonst vormittags unter der Woche bediente, stand hinter der Bar. Unterhielt sich mit Paul. Der war viel zu oft hier, dachte Posthumus, schwänzelte die ganze Zeit um Anna herum. Sonntags spielte das Trio doch überhaupt nicht. Er bemühte sich gar nicht erst, seinen säuerlichen Blick zu verbergen.

»Ist Anna immer noch nebenan?«, fragte er Simon und stellte den Kuchen auf die Theke.

»Sollte jeden Moment hier sein«, sagte der junge Barmann und schaute auf die Wanduhr. »Zumindest hoffe ich das. Ich hab nachher noch ein Spiel.«

»Einen Kaffee für mich, bitte, wenn du den Kuchen ausgepackt hast. Und ein Stück mit Sahne, wenn du schon dabei bist.«

Marty kam ins Lokal und ging direkt zum Tisch der Kesters.

»Simon hat uns gerade erklärt, dass die Versuche, De Wallen aufzuhübschen, ein Fehler sind«, sagte Paul.

Offenbar meinte er mit dem »uns« die Frau aus der Boutique weiter unten in der Straße. Marie hieß sie, wenn Posthumus sich recht erinnerte. Sie saß neben Paul an der Bar. Er nickte beiden zu.

»Ich hab nur gesagt, dass es seit 500 Jahren ein Rotlichtviertel ist«, erklärte Simon und reichte Posthumus seinen Kaffee. »Und das gehört nun mal zu Amsterdam, zum Flair der Stadt.«

»Aber es war ja nicht nur ein Rotlichtviertel«, sagte Posthumus. »Ich meine, die Coffee Shops, die Fenstermädchen, die Fast-Food-Restaurants, die schmuddeligen Bars, die Head Shops – das verdrängt doch alles andere. Wir brauchen wieder ein bisschen mehr Vielfalt.«

Er hatte ein schlechtes Gewissen, weil er vorhin so kurz angebunden gewesen war.

»Deshalb fördert die Stadtverwaltung Leute wie Marie«, fügte er hinzu.

Sie lächelte ihn an. Zumindest hatte er den richtigen Namen erwischt.

»Aber das ist ja noch nicht alles«, sagte Marie. »Es heißt, dass viele Geschäfte nur Attrappen für organisierte Kriminalität sind.«

»Und wir werden mit denen in einen Topf geworfen! ›Potenziell kriminogenes Unternehmen‹, nur weil wir ein paar Souvenirs verkaufen. Ein Andenkenladen als Bedrohung? Das ist doch ein Skandal!«, verkündete Irene Kester, die auf dem Weg zur Toilette gerade an ihnen vorbeirauschte.

Simon verstaute die Kuchenschachtel hinter der Theke und schüttelte den Sahnespender.

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass Sie damit gemeint sind«, sagte Posthumus zu Irene. »Das sind doch eher Wechselstuben, Mini-Supermärkte, Restaurants, die immer halb leer sind und sich trotzdem seit Jahren halten, solche Sachen.«

»Die haben aber Andenkenläden gesagt«, widersprach Irene.

»Und Imbisse.«

Das war John, der Engländer, der eine Snackbar in der Nähe des Dam betrieb.

»Bei Ihnen waren sie auch?«, fragte Irene. »Uns haben die vor ein paar Tagen alle möglichen Fragen gestellt. Unfassbar! Denen habe ich aber die Meinung gesagt, das können Sie mir glauben.«

Sie wandte sich an Simon, der Posthumus gerade ein Stück Apfelkuchen servierte.

»Marty da drüben nimmt ein Bier.«

Posthumus sah zum Tisch der Kesters, wo Marty ganz eindeutig so aussah, als ob er gehen wollte.

»Du bleibst schön hier, junger Mann!«, rief Irene. »Setz dich. Wir beide haben was zu besprechen.«

Sie wandte sich wieder zur Bar.

»›Kriminogen‹, also wirklich«, sagte sie und verschwand durch die Tür zu den Toiletten.

Simon verdrehte die Augen. »Donna Kester-Corleone«, sagte er und zapfte ein Bier für Marty.

»Das ist kein Witz«, sagte Paul. »Die Stadtverwaltung hat recht. Da treiben jede Menge Scheißkerle ihr Unwesen, vor allem, wenn noch Prostitution ins Spiel kommt, und die Touristen bummeln bloß vorbei und sagen ›uuh, wie unanständig, ist das nicht toll?‹.«

»Immerhin sind die Mädchen da sicher«, sagte Simon. »Besser, als auf der Straße zu arbeiten.«

»Blödsinn.«

»Meinst du nicht, dass du das ein bisschen zu rosig siehst?«, fragte Posthumus Simon.

Er rückte näher zur Wand, um Marty Platz zu machen, der sein Bier abholen kam.

»Soweit ich weiß, haben die Zuhälter die Mädchen in der Zange, außerdem sind da noch die Vermieter, die exorbitante Mieten für die Zimmer verlangen«, fuhr Posthumus fort.

»Und noch ein paar Chips«, sagte Marty, als er sah, dass das Bier auf die Kesters ging.

»Ich wollte nur sagen«, erklärte Simon, »dass Amsterdam schon immer seine dunkleren Ecken hatte. Aber das ist eine Stärke. Was da auf De Wallen versucht wird, ist Teil eines größeren Vorhabens, aus Amsterdam eine sterile Stadt zu machen – schön sauber, nett und aufgeräumt.«

»Dude, du hast doch keine Ahnung«, sagte Paul.

Da die CD gerade zu Ende war, nutzte er die Gelegenheit und begann halbherzig am Klavier zu improvisieren. Marie blieb bei Posthumus an der Bar sitzen. Marty sah Irene aus der Damentoilette kommen und ging zurück zum Tisch.

Plötzlich war ein heftiges Krachen zu hören, begleitet von lautem Stimmengewirr. Posthumus drehte sich um. Es war Anna. Sie hatte die Tür zum Lokal aufgerissen und marschierte auf ihn zu.

»Du!«, sagte sie.

So hatte sie Posthumus noch nie angesehen.

»Du!«, sagte sie noch einmal. »Sie haben Marloes verhaftet. Marloes!«

Posthumus blickte über Annas Schulter hinweg durchs Fenster. Auf der Straße standen zwei Polizeiwagen. Anna stand jetzt ganz dicht vor ihm.

»Und sie haben Zigs Gemälde mitgenommen. Da steckst doch du dahinter, Pieter Posthumus. Ich weiß, dass du dahintersteckst.«

Februar, sieben Monate später

5

Am ersten Tag von Marloes Vermolens Gerichtsverhandlung war es so eisig, dass das Wasser in den Grachten zu gefrieren begann. Tom und Tinneke, die ihre Sendung Crimebusters immer so gnadenlos munter präsentierten, als wäre es eine Spielshow, erschienen abends mit Ohrwärmern vor der Kamera. Natürlich war auch bei ihnen erst einmal Thema, was alle Niederländer beschäftigte: Würden die Wasserwege im Norden so fest zufrieren, dass man alle elf Städte des Langstreckenrennens Elfstedentocht auf Schlittschuhen erreichen konnte?

Dann zogen Tom und Tinneke synchron die wuschligen Ohrwärmer ab und warfen sie außer Sichtweite der Kameras. Gleichzeitig erschien vor dem orange- und pinkfarbenen Studiohintergrund ein Bild des Gästehauses im Nieuwebrugsteeg, mit darübergelegten Blitzen und Blutschlieren an den Fenstern. Dazu leuchtete in Horrorfilmmanier der Schriftzug »Die Hexe vom Rotlichtviertel« auf.

»Müssen wir uns diesen Mist ansehen?«, fragte Posthumus und lehnte sich auf seinem Stammplatz am Ende der Bar im Dolle Hond an die Wand.

Simon stand hinterm Tresen. Anna war schon den ganzen Tag im Gericht und immer noch nicht zurück. Simon wies mit dem Kopf auf die anderen Gäste. Alle starrten wie gebannt auf den Fernseher, den er und Paul irgendwo aufgetrieben hatten.

»Das gibt einen Aufstand, wenn ich ihn jetzt ausschalte«, sagte er. »Gleich ist Irene zu sehen, zumindest hat sie das gesagt. Sie redet ja seit Tagen von nichts anderem mehr als von ihren drei Minuten Ruhm.«

Irene Kester saß mit rotem Gesicht auf ihrem Stammplatz, breitbeinig, die Füße fest auf dem Boden. Posthumus hätte schwören können, dass sie sich für den Anlass eigens eingekleidet hatte. Sie sagte mittlerweile etwas ganz anderes als am Abend von Zigs Tod, als sie versucht hatte, Marloes mit Plattitüden zu trösten.

»Und wenn die Gäste das wollen …«, sagte Paul vom anderen Ende der Bar.

Posthumus sah sich im Lokal um. Alle reckten die Hälse und schauten auf den Bildschirm, nur Frau Pling hielt am Spielautomaten die Stellung.

Posthumus wandte sich ab. Aber das schrille Duo auf dem Bildschirm war schwer auszublenden. Unerbittlich plapperten sie weiter.

»Nicht nur ein Mord, sondern gleich zwei«, sagte Tom.

»Und beide waren attraktive junge Männer Anfang zwanzig«, sagte Tinneke. »Vielleicht hatten sie einfach genug von dieser alleinstehenden älteren Frau?«

»Die alles mögliche Gesindel in ihrem Haus aufnahm«, ergänzte Tom.

»Die meisten davon ziemlich jung«, sagte Tinneke.

»Fast immer männlich«, sagte Tom.

»Waren sie die einzigen Opfer oder gibt es noch mehr?«, fragte Tinneke.

»Das ist doch völliger Schwachsinn«, sagte Posthumus in die Runde, aber niemand schien ihn zu hören.

Auf dem Bildschirm tauchte ein neues Gesicht auf, laut Untertitel eine »Nachbarin«. Und offenbar auch eine Zeugin.

»Ständig dieses Kommen und Gehen!«, empörte sie sich. »Tag und Nacht. Seltsame Gestalten. Und dann diese Marloes, immer einen jungen Mann im Schlepptau. Man will sich gar nicht vorstellen, was da drin vor sich ging.«

»Wer in aller Welt ist das?«, fragte Posthumus. »Die habe ich noch nie gesehen.«

Wieder fühlte sich niemand angesprochen. John, der Engländer aus der Snackbar, bestellte sich einen Drink.

»Kalt genug für euch Holländer da draußen?«, fragte er. »Sie werden das Fernsehen also nicht mit einem Auftritt beehren?«

Posthumus warf ihm einen finsteren Blick zu.

»Ich bin überrascht, dass Sie nicht bei Gericht sind«, sagte John. »Müssen Sie nicht in den Zeugenstand oder so was?«

»Das läuft hier ein bisschen anders«, sagte Posthumus.

»Aber es gibt doch Zeugen, einen Verteidiger und all das?«

»Die Zeugenvernehmungen haben schon stattgefunden. In den letzten Monaten, vor dem rechter-commissaris, ich glaube, bei Ihnen sagt man Untersuchungsrichter.«

John versuchte, Simon auf sich aufmerksam zu machen, aber der starrte bloß auf den Fernseher.

»In der mündlichen Verhandlung wird nur noch einmal alles zusammengefasst – die Beweise, forensische Indizien, solche Sachen –, danach kommen die Plädoyers, und dann wird ein Urteil gefällt«, fuhr Posthumus fort.

»Und das ist alles?«

»Manchmal werden noch einmal Zeugen geladen, aber das ist eher die Ausnahme«, sagte Posthumus. »Und Marloes darf noch eine Aussage machen.«

»Aber keine große Show? Keine dramatischen Kreuzverhöre, keine bewegenden Appelle an die Geschworenen?«

Posthumus schüttelte den Kopf. »Es gibt nicht einmal Geschworene«, sagte er. »Nur die Richter.«

»Kein Wunder, dass ihr Tom und Tinneke braucht, um das Ganze ein bisschen aufzupeppen.«

Beide schauten unwillkürlich auf den Bildschirm.

»Das ist nicht witzig«, sagte Posthumus. »Nicht für Marloes. Sie verkraftet das alles kaum, sagt Anna.«

Wieder war die Nachbarin zu sehen. Sie erzählte von ihrer Aussage vor dem rechter-commissaris.

»Sie war direkt neben mir, oh ja. Ich konnte jedes Wort hören. Schrie den armen Jungen an, nur weil er nach Berlin ziehen wollte. Das ging ihr mächtig gegen den Strich. Die hatten richtig Krach.«

»Darf man so was im Fernsehen sagen, wenn man Zeugin ist?«, fragte John.

Posthumus nickte. »Kennen Sie die Frau?«, fragte er John und nickte zum Bildschirm.

»Nein, keine Ahnung, wer das ist«, sagte John. »Jemand hat erzählt, dass sie etwas mit Zigs Job zu tun hat. Mit der Bar, wo er arbeitete. Sie war vorhin auch schon zu sehen, in den Nachrichten.«

»Und sie ist eine Nachbarin?«, fragte Posthumus. »Ich habe sie hier noch nie gesehen.«

»Wohnt hier in der Nähe, am Gästehaus vorbei, an der Ecke, sagt Irene. Oberster Stock. Wahrscheinlich eine von denen, die ständig hinterm Vorhang lauern.«

»Und bei dem anderen war es genauso«, erzählte die aufmerksame Nachbarin weiter. »Der in der Sauna. Sie hat ihn aus dem Haus geworfen. Ihn auf der Straße angeschrien. Ich hab das damals ja gleich der Polizei gesagt, als man mir das Foto gezeigt hat, aber die haben nichts unternommen.«

Die Sauna. Posthumus schob mit dem Finger einen Bierdeckel zurecht, bis die Buchstaben darauf parallel zum Rand der Theke verliefen. In den letzten Monaten war immer deutlicher geworden, dass Marloes der unaufgeklärte Sauna-Mord zum Verhängnis wurde. Die Parallelen zwischen den beiden Fällen. Die Verbindung zu Zig. Dass Marloes Wojciechowski kannte, hatte auch Posthumus überrascht. Aber dass sie nur wenige Stunden vor seinem Tod einen heftigen Streit mit ihm gehabt und ihn im wahrsten Sinne des Wortes auf die Straße geworfen hatte, das konnte er sich gut vorstellen. Sie war eine kräftige Frau. Robust gebaut und ziemlich stark, auch wenn man das unter ihren wallenden Gewändern nicht gleich erkannte. Aber eine körperliche Auseinandersetzung mit Zig, wie die Polizei behauptete? Angeblich hatte sie ihn gepackt und weggestoßen, wobei er mit dem Kopf gegen den Heizkörper geschlagen war, und ihn dann liegen lassen, bis er verblutet war. Unmöglich. Nicht Marloes. Posthumus stellte sein Weinglas so auf dem Bierdeckel ab, dass der Fuß genau das runde Logo überdeckte. Anna hatte recht. Wenn er sich doch bloß nicht eingemischt hätte …

»Tut mir leid, John. Was möchtest du denn?«

Simon hatte John doch noch bemerkt. Er hielt sein Handy in der Hand.

»Eine SMS von Anna«, sagte er zu Posthumus. »In etwa zwanzig Minuten ist sie da. Also kurz nach neun. Anscheinend haben sie heute Morgen ziemlich spät angefangen, wegen des Wetters, und sind in die Verlängerung gegangen oder wie das dort heißt. Dann ist irgendwas Wichtiges passiert, was die Sache noch weiter hinausgezögert hat. Anna wartet noch, weil sie mit Marloes’ Anwältin sprechen will.«

Posthumus sah auf sein Handy. Nichts.

»Also doch noch ein bisschen Dramatik«, meinte John. Er bestellte zwei Bier und wandte sich dann wieder zu Posthumus. »Also, was denken Sie? War sie’s?«

Posthumus schwieg.

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass Marloes zu so was fähig ist«, sagte er schließlich. »Für Anna ist das alles ganz klar. Marloes ist unschuldig, deshalb wird sie auch freikommen. So einfach ist das. Natürlich hat Marloes die beiden Jungs nicht umgebracht, das müssen die Behörden doch begreifen. Es kann gar nicht anders sein. Anna versteht nicht, warum sich das Ganze so hinzieht, warum die Anklage nicht schon vor Monaten fallen gelassen wurde. Sie will, dass der Prozess so schnell wie möglich abgeschlossen wird, damit alles geklärt ist. Aber ich sehe das nicht so optimistisch.«

»Also denken Sie doch, dass sie es war.«

»Nein. Nein, das denke ich nicht. Ich weiß nicht. Irgendetwas stimmt da nicht.«

»Tja, wir können das wohl eh nicht beurteilen, auch wenn Sendungen wie die hier uns das suggerieren.« John nickte zum Bildschirm und nahm seine beiden Getränke. »Aber wie Sie sagen, in ein paar Tagen ist es vorbei, dann wissen wir mehr.«

Posthumus sah wieder auf sein Handy. Immer noch keine Nachricht. Das Verhältnis zwischen ihm und Anna hatte sich zwar wieder etwas gebessert, aber dennoch hatte Posthumus das Gefühl, dass ihm etwas entglitten war, dass sie ihm immer noch vorwarf, die ganze Sache ins Rollen gebracht zu haben. Eine Zeit lang waren sogar ihre gemeinsamen Abendessen an Annas freien Montagen ausgefallen. Sie hatte kaum noch mit ihm gesprochen. Aber ihre Freundschaft war zu tief, Anna hatte das nicht lange durchgehalten. Ihr Verhältnis war … nun ja, noch nicht ganz wie immer. Nach außen hin wirkte es wahrscheinlich wieder normal. Und er hatte ihr versprochen, sich wenigstens dieses eine Mal nicht einzumischen – um nicht alles noch schlimmer zu machen, wie Anna gesagt hatte.

Posthumus schaute auf. Ein neues Gesicht auf dem Bildschirm, das ihm bekannt vorkam. Ausgemergelt, sah aus wie ein Junkie. Der magere Typ stand zitternd vor dem Gerichtsgebäude, gelegentlich wehte eine Schneeflocke an ihm vorbei. Posthumus war sich sicher, dass er ihn schon irgendwo gesehen hatte. »Jelle Smits« stand eingeblendet. Der Name sagte ihm nichts. Wohl auch ein Zeuge. Er redete darüber, dass er einen Streit in Zigs Zimmer gehört hatte, am Abend des Mordes, und dass er gesehen hatte, wie Marloes die Treppe hinuntergerannt war. Posthumus runzelte die Stirn. Er war sicher, dass niemand auf dem Treppenabsatz gewesen war, als er hinaufgegangen war, also nachdem Marloes ans Fenster des Dolle Hond geklopft hatte. Und später? Als die anderen oben bei ihm standen? Vielleicht. Posthumus konnte sich nicht erinnern, wer mit ihm auf dem Treppenabsatz gestanden hatte. Wieder sah er den toten Zig vor sich. Ganz plötzlich, ganz real, wie eine Nahaufnahme. In all den Monaten war er das Bild nicht losgeworden. Aber nein, den ausgemergelten Typen kannte er aus einem anderen Kontext, da war er sich sicher.

»Direkt aus dem Gerichtssaal, vor wenigen Minuten!«

Posthumus blickte erneut zum Bildschirm. Tom und Tinneke zogen wieder ihre sensationslüsterne Doppelmoderation ab, doch dieses Mal hatten sie anscheinend tatsächlich Neuigkeiten.

»Der Richter ließ die Verhandlung bis fast halb sieben weitergehen«, sagte Tinneke.

»Und zwar weil …«, schaltete sich Tom ein.

»… er die Zusammenfassung des psychiatrischen Gutachtens hören wollte«, vollendete Tinneke.

»Das erst gestern fertiggestellt wurde«, sagte Tom.

»Warum dauerte das so lange?«, fragte Tinneke.

»Auf jeden Fall haben die Experten erklärt …«, sagte Tom.

»… dass die Hexe vom Rotlichtviertel psychisch instabil ist«, sagte Tinneke und zog dabei das »instabil« künstlich in die Länge.

»Schwere Persönlichkeitsstörung.« Tom schwenkte einen Zettel. »Borderline. Psychotisch.«

»Mit der Neigung, die Realität zu verleugnen«, sagte Tinneke. »Ein gestörtes Verhältnis zu Männern.«

»Aber das wussten wir eigentlich bereits«, sagte Tom. »Wir haben ja schon Anfang der Woche mit den Nachbarn gesprochen.«

Auf dem Bildschirm war jetzt Irene Kester zu sehen, die im Fernsehen noch dicker und rosiger wirkte als im normalen Leben. Genau in dem Moment kam Anna ins Lokal.

Völlig reglos stand sie da, während Irene vor dem grellen Schriftzug »Die Hexe vom Rotlichtviertel« erklärte, dass alle in der Nachbarschaft schon immer gedacht hatten, mit Marloes stimme etwas nicht. Und dann die vielen jungen Männer!

»Was hat der Fernseher hier zu suchen?«, fragte Anna Simon. Ihre Stimme war ganz ruhig.

»Ich dachte …«

»Schluss. Schalt ihn sofort aus.«

Anna wandte sich an Irene. »Du trinkst jetzt besser aus und gehst.«

Irene wollte protestieren, aber ihr Mann nahm sie am Ellbogen, zog sie hoch und schob sie zur Tür. Er kramte in seiner Brieftasche herum und legte einen Zwanzigeuroschein auf die Theke. Niemand sagte etwas.

Anna ging zur Bar. »Wie konntest du nur?«, sagte sie zu Simon.

»Und ausgerechnet Crimebusters.«

Bevor Simon etwas sagen konnte, schnitt sie ihm das Wort ab.

»Ich gehe nach oben.«

Erst jetzt schien sie die anderen Gäste im Lokal zu bemerken.

»Wenn ich’s mir recht überlege«, sagte sie zu Simon, »schließen wir am besten für heute Abend. Also, sieh zu, dass alle austrinken. Und entsorg das Ding da.« Sie nickte kurz zum Fernseher hin. »Räum auf und geh dann einfach. Die Kasse mache ich später.«

Simon wandte sich an die Gäste im Lokal. »Zeit zum Heimgehen, alle miteinander«, sagte er mit einem übertriebenen Achselzucken.

Er mied Annas Blick. Paul legte ihr die Hand auf die Schulter.

»Auch für dich«, sagte Anna zu Paul. »Gute Nacht.«

Sie ging zu Posthumus. »PP, können wir reden?«

***

»Dieses Weib … Ich könnte sie erwürgen«, sagte Anna, warf ihren Wollschal beiseite und schälte sich aus dem dicken Mantel.

Posthumus war mit Anna hinauf in ihre Wohnung über dem Dolle Hond gegangen. Im Vergleich zum Lokal wirkte das Wohnzimmer leer, fast kahl. Möbel von Ikea, an der einen Wand Annas Plattensammlung, dazu einige handsignierte Musikposter. Anna hatte die Wohnung nach dem Tod ihrer Eltern komplett ausgeräumt, nur war Inneneinrichtung leider nicht gerade ihre Stärke. Posthumus schenkte zwei Gläser ein, und Anna ließ sich aufs Sofa fallen.

»Marloes erwürgen?«, fragte er und zog die Augenbrauen zusammen.

»Natürlich nicht, stell dich nicht dümmer, als du bist. Entschuldige, das war nicht so gemeint. Ich bin einfach völlig fertig. Diese blöde blonde Tussi, die angeblich so tolle Anwältin …«

Posthumus sagte nichts. Anna war völlig begeistert gewesen, dass sie eine Topanwältin für einen pro-bono-Fall verpflichten konnte, nachdem Marloes verhaftet worden war. Sie dachte, sie hätte einen Coup gelandet. Damals, als sie noch glaubte, die ganze Sache wäre in ein paar Tagen erledigt. Man bräuchte nur einen Profi, der alles regeln würde, und wenn die Missverständnisse erst mal aus dem Weg geräumt wären, käme Marloes sicher bald auf freien Fuß. Er reichte Anna ihr Glas und setzte sich in einen Sessel.

»Was hat sie gemacht?«, fragte er.

»Frag lieber, was sie nicht gemacht hat«, sagte Anna. »Sie tut absolut nichts. Ich weiß auch nicht, warum. Vielleicht hat sie das Interesse verloren, ist zu beschäftigt, oder der Fall ist ihr egal. Was auch immer. Wahrscheinlich hält sie einfach nur ganz gern ihr Gesicht in die Kamera. Mein Fehler. Ich hab gedacht, wenn sie so berühmt ist, muss sie auch gut sein. Ihretwegen bin ich übrigens so spät dran. Ich musste ja draußen warten, bis sie mit ihrer Show durch war.«

Anna nahm einen Schluck Wein.

»Völlig nutzlos«, sagte sie. »Und ich habe die Dinge schleifen lassen, weil ich dachte, Marloes war es nicht, und sie hat eine gute Verteidigerin, das wird schon werden. Ich hätte am Ball bleiben müssen.«

»Du bist die Letzte, die sich Vorwürfe machen sollte. Du hast so viel getan.«

»Was denn? Marloes einmal die Woche besucht? Aus Pflichtgefühl? Und dann habe ich ihr nur mit halbem Ohr zugehört, weil sie Woche für Woche dasselbe erzählt.«

Anna stand auf und ging zum Fenster, das auf den Nieuwebrugsteeg zeigte.

»Draußen sind überall Reporter«, sagte sie und trat einen Schritt zurück. »Nein, eigentlich mache ich mir keine Vorwürfe«, fuhr sie fort. »Ich bin vor allem wütend. Auf diese blöde Anwältin.«

»Was hat sie denn nun genau falsch gemacht?«, fragte Posthumus.

»Dieser Jelle Smits, der Typ, der aussieht wie ein Junkie, und Tina von nebenan, die haben als Zeugen ausgesagt, und die Frau befragt sie nicht einmal! Nicht eine Frage. Dabei behauptet Jelle, er hätte gehört, wie Marloes und Zig sich an dem Abend gestritten hätten.«

»Ich bin mir ziemlich sicher, dass er nicht oben auf dem Treppenabsatz war, als ich an dem Abend hochkam«, sagte Posthumus. »Da war niemand sonst.«

»Eben. Deshalb hätte sie nachhaken müssen.«

»Ich hab ihn im Fernsehen gesehen«, fuhr Posthumus fort. »Er kam mir irgendwie bekannt vor, ich weiß nur nicht woher.«

»Ich bin mir sicher, dass er die Treppe hinunterrannte, als ich mit Marloes hochkam«, sagte Anna. »Er sah aus, als müsste er sich jeden Moment übergeben. Aber fragt da irgendjemand danach? Nein.«

Posthumus stellte sich neben Anna ans Fenster.

»Und Tina war so bekifft, dass sie sich an nichts erinnert«, sagte er. »Wahrscheinlich hat sie gar nicht mitbekommen, was los war.«

»Sag ich doch«, meinte Anna.

Es schneite wieder.

»Aber es ist ja nicht nur das. Wir sind auch noch da«, fuhr Anna fort. »Die Anwältin hätte dafür sorgen sollen, dass ich vor dem Untersuchungsrichter aussage, als Leumundszeuge. Sie hätte mich zu Marloes’ Verhältnis zu Zig befragen sollen. Klar, Marloes war blutverschmiert, als sie an dem Abend zu uns gerannt kam, aber sie hatte den armen Kerl ja auch in den Arm genommen. Sie war völlig fertig. Wir beide wissen, dass sie sich nicht so verhielt wie jemand, der gerade einen Mord begangen hat. Die Anwältin hätte das klären sollen, uns beide als Zeugen anführen sollen. Es gibt eine ganze Liste an Dingen, die sie hätte machen sollen. Während ich vor dem Gerichtssaal wartete, habe ich mich mit einem anderen Anwalt unterhalten. Ein sehr netter Typ. Er war fassungslos, dass nichts davon passiert ist.«

»Und jetzt?«, fragte Posthumus.

»Jetzt ist es zu spät«, sagte Anna. »Marloes ist am Arsch. Entschuldige den Ausdruck, aber genau so ist es. Sie war es nicht, wird aber dafür verurteilt werden.«

In all den Jahren, die sie sich kannten, hatte Posthumus Anna nur ganz selten weinen sehen. Aber es waren Tränen der Wut und der Frustration.

»Wir können immer noch etwas unternehmen«, sagte er.

»Da müsste schon etwas Schwerwiegendes passieren, damit sich ein Richter einverstanden erklärt, uns jetzt noch in den Zeugenstand zu rufen. Oder etwas, das die ganze Anklage platzen lässt.«

»Aber es gibt doch noch die Berufung?«, fragte Posthumus. »Selbst wenn sie jetzt verurteilt wird.«

»Und du denkst, das macht einen Unterschied? Die ganzen Fehler würden sich einfach wiederholen, selbst mit einem besseren Anwalt. Der Typ, mit dem ich mich unterhalten habe, sagte, eine Berufung ist ähnlich wie die zweite Halbzeit eines Fußballspiels, bei dem es null zu zehn steht, noch bevor das Spiel angefangen hat. Und in der Zwischenzeit wird Marloes für verrückt befunden und bleibt hinter Gittern. Allein das macht sie doch schon kaputt. Sie wird zugrunde gehen. Das kommt einer Todesstrafe gleich.«

Posthumus schaute auf die Straße. Simon hatte unten gerade abgeschlossen und redete jetzt mit einem Reporter. Anna schien das Fenster öffnen zu wollen, aber Posthumus legte ihr beschwichtigend die Hand auf den Arm.

»Das würde ich nicht machen«, sagte er. »Wahrscheinlich schnüffeln sie hier wegen des psychiatrischen Gutachtens herum und wollen noch mehr schmutzige Wäsche waschen. Es kam vorhin im Fernsehen.«

Anna ging zu ihrer LP-Wand und zog eine Platte raus – Velvet Underground. Das hatte sie früher immer gehört, wenn sie und Posthumus sich gestritten hatten. Zur Beruhigung, sagte sie, auch wenn Posthumus nie verstanden hatte, wie die schrillen Töne beruhigend wirken sollten.

»Und diese ›Hexe vom Rotlichtviertel‹-Geschichte schwirrt jetzt überall im Internet herum«, sagte Anna, während die ersten Takte von Heroin erklangen. »Das wird sie nie wieder los. Kannst du dir vorstellen, was das bei Marloes auslöst, wenn sie davon erfährt? Wir müssen dem ein Ende machen. Und zwar jetzt sofort.«

Sie lehnte sich an das Plattenregal und schloss die Augen.

»Es geht doch nichts über Vinyl«, sagte sie. »Und die Velvets.«

Sie waren damals schon ein komisches Pärchen gewesen, wenn sie über die Märkte bummelten, er auf der Suche nach Secondhand-Designerklamotten, sie auf der Suche nach seltenen LPs. Ihre Plattensammlung war heute wahrscheinlich mehr wert als die komplette Einrichtung des Lokals. Posthumus hätte sie am liebsten in den Arm genommen, aber er wusste, dass das jetzt genau das Falsche war.

»In der Straßenbahn hat ein Mädchen den Crimebusters-Mist getwittert«, sagte Anna. »Und dann hat sie mit der Freundin neben ihr darüber geredet. Furchtbar. Das ist doch nur mieser Tratsch.«

»Tja, Crimebusters ist nicht gerade ein leuchtendes Beispiel für objektive Berichterstattung. Aber sie haben etwas von einer Persönlichkeitsstörung und einem schwierigen Verhältnis zu Männern erzählt.«

Anna richtete sich auf. »Das ist ja das Problem«, sagte sie. »Irgendwie stimmt es, irgendwie aber auch nicht. Du weißt doch, wie sie ist. Ein bisschen schräg eben, aber doch nicht psychisch gestört. Das ist auch wieder so etwas! Warum kam das Gutachten so spät? Warum hat die Anwältin nichts gegen das Gutachten unternommen? Warum habe ich erst jetzt davon erfahren, im Gericht? Ich will dieses Gutachten sehen. Den kompletten Bericht. Und zwar noch bevor dieser sogenannte Experte am Donnerstag weitere Einzelheiten aufführt. Seine Aussage könnten wir sicher anfechten. Ich meine, wenn sie Marloes für teilweise unzurechnungsfähig erklären, kommt sie erst ins Gefängnis und danach in die Geschlossene. Und da kommt sie nie wieder raus.«

»Das muss nicht unbedingt so laufen.«

»Das wird es aber, wenn man dort nicht glaubt, dass sich ihr Zustand verbessert. Und das wird man nicht. ›Verleugnet die Realität‹, hieß es. Natürlich leugnet sie, verdammt noch mal! Sie sagt immer wieder, dass sie es nicht war.«

»Und sie war es auch nicht.«

Posthumus versuchte, absolut neutral zu klingen. Nicht die Andeutung einer Frage, auch kein »Oder etwa doch?«. Das war gar nicht so einfach.

»Also, ich bin auf ihrer Seite«, sagte Anna. »Ich bin mir hundertprozentig sicher, dass sie unschuldig ist.«

Anna nahm die Flasche und schenkte sich noch ein Glas ein.

»Ich werde fragen, ob ich morgen zu ihr kann«, sagte sie. »Ich verlege meinen üblichen Besuch von Donnerstag auf Mittwoch. Sie hat morgen keinen Termin, morgen ist keine Verhandlung, aber am Donnerstag muss sie wieder hin. Sie müssen mich einfach zu ihr lassen. Und dann nehme ich mir die Anwältin vor. Aber so richtig.«

Anna setzte sich wieder aufs Sofa. Sie schlug die Beine übereinander, stellte aber dann wieder beide Füße nebeneinander. Als sie weitersprach, klang ihre Stimme ruhiger.

»Ich habe in der Straßenbahn ein bisschen nachgedacht. Ich möchte dich um etwas bitten, PP.«

Posthumus drehte sich zu ihr um und lehnte sich gegen das Fensterbrett.

»Wir müssen selbst etwas unternehmen«, sagte Anna. »Die Anwältin rührt keinen Finger, Marloes ist von alldem völlig überfordert, sie ist nicht in der Verfassung, selbst aktiv zu werden, sie schadet sich eher, wenn sie etwas macht, und jetzt, mit diesem psychiatrischen Gutachten … das läuft alles völlig falsch.«

Sie unterstrich den Satz mit einer so heftigen Geste, dass ihr Wein aus dem Glas schwappte.

»Scheiße!«

»Ich hole einen Lappen.«

Anna streckte die Hand nach dem feuchten Geschirrtuch aus, das Posthumus aus der Küche mitgebracht hatte, griff dann aber nach seinem Handgelenk.

»PP«, sagte sie. »Die letzten Monate … ich weiß, ich habe gesagt, du sollst es lassen. Die Sache mit Marloes und all das. Aber vielleicht lag ich falsch. Vielleicht brauchen wir hier den guten alten Pieter Posthumus, der überall seine Nase reinsteckt, was meinst du?«

Posthumus stellte sich wieder ans Fenster. Anna wischte den Wein auf.

»Du denkst doch auch, dass da etwas nicht stimmt, oder?«, sagte sie. »Ich sehe es dir an. Ich kenne dich.«

Posthumus nickte.

»Wir könnten ein paar Dinge unter die Lupe nehmen. Die Gemälde, Zigs Leben, der Typ in der Sauna. Gibt es noch eine andere Verbindung? Eine andere Person? Bitte. Die Verhandlung ist womöglich in ein paar Tagen vorbei. Es muss etwas geben, was bisher übersehen wurde … Hilfst du mir?«

Posthumus ging langsam durchs Zimmer und setzte sich neben Anna aufs Sofa.

»Du hast recht«, sagte er. »Irgendwas stimmt da nicht. Es gibt Verbindungen, Parallelen, Puzzleteile, die scheinbar zusammenpassen, aber eben nicht ganz. Es ist wie bei einem Kind, das bei einem Puzzle mogelt. Als ob die Teile mit Gewalt zusammengedrückt worden wären, aber es fehlt etwas, dazwischen gehören noch ein, zwei Puzzleteile, mit denen sich ein anderes Bild ergeben würde. Aber wie diese Teile aussehen sollen, weiß ich nicht. Ich habe versucht, nicht daran zu denken, mir die Sache aus dem Kopf zu schlagen.« Er lächelte. »Wie du es mir befohlen hast.«

Anna lächelte zurück. »Und jetzt?«, fragte sie. »Würdest du es machen? Wir könnten beide ein bisschen nachforschen. Außer uns wird niemand etwas für Marloes tun.«

Posthumus sah ihr nicht in die Augen. Er schaute zum Fenster, das allmählich beschlug, während draußen die Schneeflocken ihre langsamen Pirouetten über den Nieuwebrugsteeg drehten.

»Reden wir mit der Anwältin«, sagte er. »Und ich denke noch mal nach. Ich überlege mir ein paar Fragen, die du Marloes stellen kannst. Und morgen im Büro sehe ich mir Wojciechowskis Akte an.«

Seine Zunge verhedderte sich bei dem Namen.

»Hat er denn keinen Vornamen?«, fragte Anna. »Der sich leichter aussprechen lässt?«

Posthumus sprang in Gedanken zurück zu dem Moment, als er die Akte in der Hand gehabt hatte.

»Antoni, glaube ich«, sagte er nach einer kurzen Pause. »Tony. Ich denke, da sollten wir anfangen. Und ich schau mal, was ich noch über die Gemälde herausfinden kann.«

»Vielen Dank, PP.«

Anna beugte sich zu ihm und umarmte ihn.

»Und … es tut mir leid«, sagte sie.

Posthumus entzog sich ihr sanft. »Da wäre noch etwas«, sagte er.

Anna legte den Kopf schräg.

»Wenn ich der Sache auf den Grund gehe und … und wenn ich herausfinde, dass Marloes tatsächlich etwas damit zu tun hatte, dann musst du – dann müssen wir beide – das akzeptieren.«

6

»Wirkt ein bisschen wie der Auftakt zu einem düsteren Drama«, sagte Cornelius. »Und wir begleiten einen Sarg aus Holz, verherrlichen des Tods unedlen Sieg mit unsrer feierlichen Gegenwart …«

Der Dichter stand mit leicht hängenden Schultern neben Posthumus im Portikus der Kapelle, die Hände in den Taschen eines alten, aber gutgeschnittenen dunklen Kaschmirmantels vergraben. Neben der nächsten Säule stand das gegengleiche Paar: der Friedhofswärter und der Bestatter, beide im dunklen Anzug. Sonst war niemand da.

Ein niedriger Leichenwagen passierte das Friedhofstor. Vier Sargträger mit Zylinder gingen gemessenen Schrittes paarweise hinter dem Wagen her, der langsam zur Kapelle fuhr. Ein Grabtuch aus Schnee. Ein paar Flocken wirbelten aus dem kalten Himmel hierhin und dahin. Grauer Stein, kahle Bäume – selbst die immergrünen Büsche wirkten fast schwarz. Cornelius hatte schon recht, dachte Posthumus, während die vier dunklen Gestalten über den knirschenden Kies schritten. Sie umrundeten den Brunnen – nutzlos, eingefroren –, machten dann eine Vierteldrehung und stellten sich zwei und zwei einander gegenüber auf, als der Leichenwagen vor der Kapelle anhielt. Die Sargträger nahmen ihre Zylinder ab.

»Und wen haben wir hier?«, fragte der Friedhofswärter und hob leicht die Fersen vom Boden, um sie gleich wieder zu senken.

»Frau Bep van Tonder. Starb im hohen Alter von sechsundneunzig Jahren, im Vollbesitz ihrer geistigen Kräfte, im Altersheim Zonhof«, sagte Posthumus. »Überlebte ihre einzige Tochter sowie sämtliche Familienmitglieder und Freunde.«

Die Männer unter dem Portikus der Kapelle hatten die Hände auf dem Rücken gefaltet. Die Sargträger setzten die Zylinder wieder auf, machten auf ein Nicken hin gleichzeitig einen Schritt nach vorne und hoben den Sarg aus dem Wagen.

»Das Ritual wird zelebriert, sehr würdevoll. Selbst wenn niemand da ist, der es sehen könnte«, stellte Cornelius fest. Er sah hinauf zum grauen Himmel. »Was sind wir doch für ein gottesfürchtiges Volk«, fügte er hinzu.

Die Sargträger schulterten den Sarg und wandten sich dem Eingang der Kapelle zu.

»Und dank dir, mein lieber Charon, ist dies auch für mich ein bedeutender Augenblick«, sagte Cornelius zu Posthumus. »Mein fünfundzwanzigstes Gedicht bei einem einsamen Begräbnis.«

Posthumus lächelte. Im Lauf der letzten Monate hatte er sich an den Spitznamen gewöhnt, den Cornelius ihm gegeben hatte – er war der Fährmann, der die Seelen über den Styx begleitete. Immer noch besser als die üblichen Witze über seinen Nachnamen.

»Schon fünfundzwanzig?«, fragte er. »Hätte ich gar nicht gedacht.«

Wieder das Knirschen von Reifen auf dem Kies. Scharf. Dringlich. Ein weißer Minibus fuhr durchs Friedhofstor, bog schwungvoll auf den Parkplatz und hielt abrupt auf dem Behindertenparkplatz.

»Na, vielleicht hat sie doch nicht alle ihre Freunde überlebt«, sagte Posthumus. »Gegen Ende hat sie noch ein paar Bekanntschaften gemacht. Sieht aus, als ob die alten Leutchen vom Zonhof doch gekommen sind, trotz der Kälte.«

»Bringt sie rein«, sagte der Friedhofswärter zu den Sargträgern.

Der Fahrer sprang aus dem Kleinbus, ging zur hinteren Tür und setzte einen Rollstuhllift in Gang. Es dauerte eine Weile, bis sich das gebrechliche Grüppchen neben dem Bus versammelt hatte und langsam über den Kies zur Kapelle bewegte. Leise erzählte der Friedhofswärter einen Witz und vollendete die Pointe nur wenige Sekunden, bevor die alten Damen – und ein alter Herr – die Gruppe im Säulengang erreichten. Cornelius und Posthumus hatten Mühe, ernst zu bleiben. Der Bestatter trat vor und begrüßte die Neuankömmlinge, machte sie auf das Kondolenzbuch aufmerksam und führte sie dann in die Kapelle. Der Friedhofswärter sah verstohlen auf seine Uhr.

Die Musik war von Händel – die CD hatte in einem abgenutzten CD-Spieler in Bep van Tonders Zimmer gelegen. Die Lautstärke war nicht voll aufgedreht gewesen, erinnerte sich Posthumus. Bep van Tonder hatte wohl noch gut gehört. Ihre Bücher allerdings waren alle in Großdruck gewesen. Cornelius stand auf und trug sein Gedicht vor:

Sie beugte nicht das Knie vor dem Tod,

Kein demütiger Knicks, als sie die Tür öffnete

Für den schweigenden erwarteten Fremden,

Der ungebeten kam …

Der Bestatter beugte sich vor und flüsterte Posthumus ins Ohr, dass einer der Trauergäste, der alte Herr, ein paar Sätze vorbereitet hätte. Posthumus sah, dass der Friedhofswärter auf sein linkes Handgelenk tippte. Als Cornelius geendet hatte, faltete Posthumus den Zettel zusammen, auf dem seine eigene Trauerrede stand, und schob ihn in die Innentasche seiner Jacke.

Nach der Zeremonie blieb die Frau im Rollstuhl mit einer Freundin in dem kleinen Nebenraum, wo später der Kaffee serviert werden würde. Die anderen Bewohner vom Zonhof stellten sich der Kälte und folgten dem Sarg zum Grab, der Bestatter vorneweg, Cornelius und Posthumus blieben ein paar Schritte hinter der kleinen Gruppe.

»Was wolltest du noch gleich über die Anwältin erzählen?«, fragte Cornelius.

Auf dem Weg zur Bestattung hatten sie über Marloes’ Verhandlung gesprochen.

»Ist anscheinend total inkompetent. Oder es ist ihr vollkommen egal«, sagte Posthumus. »Und jetzt noch dieses psychiatrische Gutachten. Das kann Marloes das Genick brechen, zumindest meint das irgendein Anwalt, mit dem Anna sich unterhalten hat.«

»Mad as the Mist and Snow, wie mein Lieblingsdichter Yeats sagt. Sogar unser kleiner Lukas hat von der verrückten Hexe geredet. Einer der älteren Jungs hat es auf Twitter gelesen. Ich musste ein ernsthaftes Gespräch mit ihm führen.«

Cornelius’ Sohn konnte nicht älter als zwölf sein. Posthumus zog sein Handy heraus.

Der kleine Trauerzug war weit genug entfernt, außerdem hatten alle die Augen auf den Sarg gerichtet.

»Ich weiß, das ist jetzt wirklich ungehörig, aber ich muss«, entschuldigte sich Posthumus.

Er hatte sein Handy während der Trauerfeier auf lautlos gestellt. In der Zwischenzeit hatte er eine Nachricht von Anna und mehrere Anrufe bekommen. Er öffnete die Nachricht.

Sehe Marloes um 10. Was soll ich fragen?

Bis dahin waren es noch zehn Minuten.

»Entschuldige, aber das ist wichtig«, sagte er zu Cornelius. »Anna. Gleich muss sie ihr Telefon wegschließen.«

Er rief an. Anna nahm sofort ab.

»PP. Mach schnell. Ich wollte gerade reingehen.«

»Frag sie nach dem Verhältnis zwischen Zig und Tony. Ihre Verbindungen. Alles, was ihr dazu einfällt. Vielleicht bekommst du ja raus, warum Tony im Gästehaus war. Ob es etwas gibt, was sie uns oder der Polizei nicht gesagt hat. Selbst wenn es nicht wichtig scheint.«

»Ich muss jetzt.«

»Oh, und ob sie uns etwas über Zigs Gemälde sagen kann. Irgendwas.«

Anna hatte aufgelegt. Posthumus schob das Handy zurück in die Tasche.

»Ich hoffe, Bep van Tonder sieht es mir nach«, sagte er.

»Irgendwie habe ich das Gefühl, dass sie es dir nicht übel genommen hätte«, sagte Cornelius. »Ich glaube, sie war ein ganz munterer alter Vogel. Eine von denen, die in den Sechzigern anfingen, lila zu tragen.«

»Und bei dem alten Kerl, der die Trauerrede gehalten hat, konnte sie sogar noch Frühlingsgefühle wecken«, sagte Posthumus. »Sie muss wirklich etwas Besonderes gewesen sein, nach allem, was ich gehört habe. Dein Gedicht hat das gut eingefangen, finde ich.«

»Vielen Dank, mein gnädiger Charon. Es ist auf jeden Fall hilfreich, dass ich inzwischen mit dir in die Wohnungen darf und mich ein bisschen umsehen kann.«

»Macht es dir nichts aus, in den Sachen von Toten herumzuwühlen? Meine liebe Kollegin Maya hält mich für einen makabren Schnüffler.«

»Im Gegenteil. Eindrücke aus erster Hand sind so viel besser als vage Berichte von Dritten am Telefon.«

»Mir ist das auch sehr recht, ich habe beim Hausbesuch lieber dich dabei als Maya.«

»Eine furchtbare Harpyie, da stimme ich dir zu.«

Der kleine Trauerzug war stehen geblieben. Der Sarg wurde hinabgelassen.

»Anna muss ihr Handy wegschließen?«, fragte Cornelius.

»Sie besucht Marloes. Ich erzähl’s dir später«, sagte Posthumus.

Einer nach dem anderen traten die Trauernden ans Grab und warfen eine Schaufel Erde auf den Sarg. Danach ging es zurück zur Kapelle. Eine magere, müde aussehende Frau nahm dankbar Cornelius’ Arm.

»Eine schnelle Tasse Kaffee, dann los«, sagte Posthumus zu dem Dichter, als sie den Empfangsraum neben der Kapelle betraten. »Ich muss zurück ins Büro.«

Zehn Minuten später quetschten sich die beiden Männer nicht gerade elegant in den Smart von Posthumus’ Abteilung.

»Nach den wenigen Bröckchen zu schließen, die du gelegentlich fallen lässt, willst du also wieder Detektiv spielen«, sagte Cornelius.

»Anna hat mich um Hilfe gebeten«, sagte Posthumus. »Sie sieht keine andere Möglichkeit.«

»Und da zögerst du natürlich nicht lange.« Cornelius sah Posthumus über seine halbmondförmigen Brillengläser hinweg an. »So viel ist klar. Das ist ja voll dein Ding, wie man so sagt.«

Posthumus neigte zustimmend den Kopf. »Ertappt. Aber ich war ja auch derjenige, der die Verbindung zwischen den beiden Toten hergestellt hat. Deswegen fühle ich mich auch ein bisschen verantwortlich.«

Posthumus erzählte Cornelius von den Gemälden, von der Nachtwache am Flughafen und Merels Idee, dass die Gemälde die ursprüngliche Szene zwei Minuten später darstellten.

Cornelius schürzte die Lippen. »Wäre nicht denkbar, dass ein weiterer heller Kopf Licht ins Dunkel bringen kann?«, fragte er.

Posthumus sah den Dichter an. Cornelius’ Augen hatten ein gewisses Funkeln.

»Das würde dir gefallen, stimmt’s!«

»Ich wage zu behaupten, dass ich euch helfen könnte«, sagte Cornelius. »Im Rahmen meiner bescheidenen Möglichkeiten.«

Posthumus grinste.

»Die Gemälde zum Beispiel«, fuhr Cornelius fort. »Ich nehme an, die nehmt ihr als Ausgangspunkt für eure Nachforschungen?«

»Ich dachte, ich versuche zuerst, etwas mehr über den anderen Mord herauszufinden. Wer dieser Tony eigentlich war, was er mit Zig zu schaffen hatte. Und mit Marloes. Irgendein Puzzleteil passt nicht so richtig, zumindest nicht an der Stelle, wo es jetzt liegt.«

»Mich interessieren vor allem die Gemälde«, sagte Cornelius.

»Ich bin mir nicht sicher, was sie uns sagen«, erwiderte Posthumus. »Der Polizei waren sie anscheinend völlig egal. Dort hat man sich nicht mehr um die Bilder gekümmert, nachdem die Verbindung zwischen den beiden Mordfällen klar war. Das Gemälde, das in Zigs Zimmer war, wurde freigegeben – es kam zusammen mit den anderen Effekten zu uns ins Büro.«

»Und was wird jetzt daraus?«, fragte Cornelius.

»Normalerweise geben wir solche Sachen in ein Auktionshaus, wenn sie wertvoll scheinen, oder wir werfen sie einfach weg. Oder wir übergeben sie Verwandten, wenn wir welche auftreiben können. Was bei Zig nicht der Fall war. Ein Testament gibt es auch nicht, abgesehen von dem Zettel, auf dem steht, dass er alles Marloes vermacht.«

»Wenn Zig einen heimlichen Goldvorrat gehabt hätte, würde das natürlich ein ziemlich schlechtes Licht auf Marloes werfen.«

»Der arme Kerl hatte nicht mal genug für die Beerdigung«, sagte Posthumus. »Ich habe das Gemälde Anna gegeben, damit sie es für Marloes aufbewahrt. Falls sie es je ertragen kann, an all das erinnert zu werden.«

»Und beide Gemälde sind von Zig?«

»Wäre durchaus wahrscheinlich, oder nicht? Aber woher hatte Tony seins? Das habe ich mich schon die ganze Zeit gefragt. Ich dachte, ich fange zuerst bei Tony persönlich an. Irgendetwas an diesen Gemälden irritiert mich, aber ich weiß nicht, ob uns das wirklich weiterbringt. Die Gemälde an sich meine ich.«

»Ganz im Gegenteil«, sagte Cornelius. »Wenn die Gemälde von mir wären, wenn die Bilder ein Gedicht wären, dann würde es auch einen Grund dafür geben. Der schöpferische Akt, er kommt ja nicht aus einer bloßen Laune heraus. Er braucht einen Anlass. Der Künstler gibt dem Ganzen die Form. Aber was wird geformt? Das ist hier die Frage.«

Beide schwiegen. Der Verkehr schleppte sich durch den Haarlemmerweg.

»Ich erinnere mich an das Gemälde am Flughafen, an die Variation der Nachtwache«, sagte Cornelius nach einer Weile.

Er holte sein Smartphone hervor.

»Albert«, sagte er und hielt dann das Telefon etwas weiter von sich weg. »Nein, Aldert. Aldert Mantje und Jan Maris. Nachtwache, zwei Minuten später.«

Sie hatten das Haarlemmerpoort erreicht. Posthumus zögerte auf der mittleren Spur.

»Geradeaus oder rechts?«, fragte er. »Soll ich dich nach Hause bringen, oder willst du noch in die Stadt?«

»Traust du dich zu schwänzen?«, fragte Cornelius.

»Ich muss den Wagen zurückbringen, Maya braucht ihn.«

»In dem Fall rechts«, sagte Cornelius und trommelte mit den Fingern auf dem runden Armaturenbrett. »Ja, rechts bitte«, wiederholte er. »Aber nicht nach Hause. Du hast Fotos von den Gemälden, sagst du? Könntest du sie mir schicken, sobald du Zeit hast? Und würde es dir etwas ausmachen, mich im Jordaan abzusetzen? Ich will dort bei jemandem vorbeischauen.«

***

Posthumus manövrierte den Smart rückwärts in eine doppelt so große Parklücke direkt gegenüber vom Büro, wo er meistens parkte. Aus dem Küchenfenster eines Hausboots, das an der Gracht vertäut war, winkte ihm eine Frau zu. Er stellte den Wagen so in die Parkbucht, dass um die Laufplanke zum Hausboot noch Platz blieb, aber nicht so viel, dass ein anderer Autofahrer seinen Wagen dazwischenquetschen konnte. Er schaltete den Motor aus und sah an der Fassade mit dem geschwungenen Giebel hinauf, hinter der seine Abteilung ihr Büro hatte, und erhaschte noch einen Blick auf Maya, die eben hinter dem Fenster verschwand.

Heute war er einfach nicht in der Stimmung, um Maya zu ertragen, dachte Posthumus, als er die Tür aufschloss. Manchmal wünschte er sich, dass der Leiter der Behörde Maya endlich zur Chefin des offiziell führungslosen Bestattungsteams ernennen würde. Sie selbst sah sich eh schon auf diesem Posten. Aber er hatte gegenüber Posthumus fallen lassen, wenn es zu einer Umstrukturierung käme, sähe er Posthumus und nicht Maya in dieser Position. Nicht auszudenken, was die Folgen wären. Es sei denn natürlich, Maya würde daraufhin ihre Kündigung einreichen.

Alex saß hinter dem Empfangstisch, sehr aufrecht und mit blitzenden Augen, ihr schwarzes Haar fiel auf eine grüne Mohairjacke. Da sie gerade telefonierte, wedelte sie nur kurz mit dem Finger und formte mit den Lippen ein »wir reden später«, als er an ihr vorbei zur Treppe ging. Oben marschierte Posthumus schnurstracks zur Kaffeemaschine in der kleinen Küche. Maya sollte ruhig noch ein bisschen schmoren. Er legte eine Kapsel in die Maschine und drückte die Taste für einen Espresso. Er fragte sich, ob Cornelius tatsächlich Licht in die Sache mit Marloes bringen konnte. Irgendwie war er froh, dass der Dichter mit an Bord war. Die Zeit drängte, sie konnten jede Hilfe brauchen. Anfangs hatte er Cornelius gar nicht gemocht. Posthumus fand, dass er zu viel trank und die Art, wie Cornelius sich ständig über seine eigenen, unverständlichen Witze amüsierte, irritierte Posthumus. Außerdem, das musste Posthumus zugeben, hatte er Vorurteile gegenüber Männern, die Fliege trugen. Aber mit der Zeit hatte er eine andere Seite an Cornelius entdeckt und langsam begann er ihn zu mögen.

Posthumus nahm seinen Kaffee mit ins Büro. Maya hackte gerade mit dem Zeigefinger auf die Enter-Taste ihres Computers und lehnte sich mit einem so triumphierenden Gesichtsausdruck auf ihrem Stuhl zurück, dass Posthumus spontan Mitleid mit dem Empfänger der E-Mail empfand. Er klapperte mit den Autoschlüsseln und ließ sie im Vorbeigehen auf ihren Schreibtisch fallen.

»Noch gute zehn Minuten«, sagte er, bevor sie ihm vorwerfen konnte, dass er zu spät war.

»Alles okay, Kollege?«, fragte er Sulung.

Sulung nickte ihm einen Gruß zu. Sein Schreibtisch war das totale Chaos.

»Du hast nicht zufällig irgendwo die Muller-Akte gesehen?«, fragte Sulung.

»Nein, tut mir leid«, sagte Posthumus.

Er ging zu seinem Schreibtisch beim Fenster und schaltete den Computer ein. Sulung hätte noch nicht hier sein sollen. Nach dem Tod seiner Frau war er einige Wochen lang zu Hause geblieben. Für Posthumus war es zwar die Hölle gewesen, dass er Maya in der Zeit allein ertragen musste, aber Sulung war einfach noch nicht so weit und wirkte schlicht überfordert. Er war schon vorher desorganisiert gewesen, aber jetzt war er völlig durch den Wind.

»Was ist denn das Problem?«, fragte Posthumus.

»Ein Verwandter hat sich beschwert. Er behauptet, sein Onkel wollte eingeäschert werden.«

»Der Onkel, dessen Bestattung er nicht bezahlen wollte«, kommentierte Maya aus ihrer Ecke. »Bei der er nicht einmal aufgetaucht ist.«

»Das ist unfair«, sagte Posthumus. »Vielleicht hatte er Gründe.«

Er wandte sich an Sulung. »Muller aus der Boomstraat?«, fragte er. »Er hat Anweisungen hinterlassen. Seine eigene Musik ausgesucht, alles. Da gab’s doch etwas Schriftliches.«

»Das suche ich ja«, sagte Sulung. »In der Computerakte steht nichts.«

Maya ließ ein vernehmliches Seufzen hören. Sie nahm die Autoschlüssel, klappte ihren eleganten Aktenkoffer zu und stand auf.

»Du gehst mit Maya zu dem Hausbesuch, oder?«, sagte Posthumus zu Sulung. »Dann schau ich mal, was ich tun kann.«

Posthumus ging zum Regal mit den abgeschlossen Fällen, während Sulung Maya folgte. Unter M für Muller stand nichts. Er versuchte es bei B für Boomstraat. Da war die Akte.

»Sulung, Sulung, Sulung«, sagte er laut und nahm sie aus dem Regal.

Dann ging er zu W, suchte nach Wojciechowski und nahm beide Akten mit an seinen Schreibtisch.

Für den nörgelnden Verwandten brauchte er nur ein paar Minuten. Der Verstorbene hatte seine Bestattungswünsche tatsächlich schriftlich festgehalten. Gott sei Dank. Posthumus griff zum Telefon und bot dem Neffen mit ausgesuchter Höflichkeit an, die Leiche auf seine Kosten exhumieren und einäschern zu lassen. Damit war die Sache erledigt. Posthumus legte die Muller-Akte beiseite und öffnete die Akte, auf der Antoni »Tony« Wojciechowski stand.

***

Bei der Ankunft im Frauengefängnis Nieuwersluis hatte Anna immer das Gefühl, sie würde ein Schloss oder einen kleinen Königspalast besuchen: Das Hauptgebäude hatte eine prachtvolle Backsteinfassade, zwei Fensterreihen, Schmuckgiebel und ein vergoldetes Wappen über dem Eingang. Das Gebäude hatte früher irgendeinen militärischen Zweck gehabt, im letzten Jahrhundert oder so, sie hatte das mal gelesen. Nur wenn man nach rechts oder links schaute, auf die Seitenflügel mit den Zellen und auf die käfigähnlichen Anbauten für den Hofgang, erkannte man schlagartig, wo man war. Oder wenn man hineinging.

Anna schaltete ihr Handy aus und verstaute es hastig mit ihrer Tasche und ihrem Mantel im Schließfach. Sie musste sich beeilen. Wegen der eisigen Kälte waren heute vielleicht nicht so viele Besucher da, aber es gab immer einen Stau vor dem Metalldetektor, und sie wusste, dass die Uhr zur geplanten Besuchszeit zu ticken begann, egal ob sie schon bei Marloes war oder nicht.

Anna wünschte, sie hätte Marloes bei ihren früheren Besuchen aufmerksamer zugehört, aber Marloes neigte dazu, Dinge zu ausführlich zu erzählen, von einem Thema zum anderen zu springen und sich in unbedeutenden Einzelheiten zu verlieren. Anna hatte Gewissensbisse, wenn sie daran dachte, dass sie oft einfach abgeschaltet hatte, während Marloes redete. Dummerweise – das war Anna jetzt klar – hatte sie der Anwältin vertraut und alles ihr überlassen. Mit Anna hatte Marloes hauptsächlich über ihre Gefühle gesprochen und darüber, wie es ihr im Gefängnis erging. Über Zig zu reden, hatte sie zu sehr aufgewühlt, ebenso alles, was mit den Morden zu tun hatte. Anna hatte nie daran gezweifelt, dass Marloes unschuldig war und die Anwältin schon alles regeln würde. Jetzt musste sie die verlorene Gesprächszeit von Wochen in einer Stunde aufholen. Nicht einmal einer Stunde.

Sie stellte sich in der Schlange für den Metalldetektor und die Leibesvisitation an. Die erste Besucherwelle, die reingelassen wurde, hatte sie verpasst; jede Minute zählte jetzt. Die Wärter waren höflich, mehr aber auch nicht. Ein Lächeln war anscheinend schon zu viel verlangt. Sie schafften es jedes Mal, dass sie sich schuldig fühlte. Eine stillschweigende Anklage, als ob sie beim nächsten Mal nicht mehr als Besucherin, sondern als Kriminelle hierherkommen würde – als ob es reine Glückssache wäre, dass sie jederzeit wieder gehen und draußen einfach so in den Himmel schauen konnte. Anna händigte dem Wärter die kleine Geldbörse aus, die sie speziell für diese Besuche gekauft hatte – sie kannte mittlerweile die Vorschriften, nur Münzen, keine Geldscheine, keine Karten. Auf der anderen Seite des Detektors erhielt sie die Börse zurück und ging durch die Sicherheitstüren. Ein kurzer Moment der Beklemmung, als sich die eine Tür hinter ihr schloss und sich die andere vor ihr nicht gleich öffnete.

Marloes saß ganz hinten, am Ende des schmalen, langen Tisches, der sich durch den Raum schlängelte. Im Gefängnis nannte man ihn tatsächlich »die Schlange« – wie Anna aus einer Unterhaltung der Aufseher herausgehört hatte. In ihrem sackartigen, selbstgenähten orange- und malvenfarbenen Kleid fiel Marloes hier inmitten von Jeans, Trainingsanzügen und Sweatshirts noch mehr aus dem Rahmen als auf De Wallen. Anna sah auf die Uhr an der Wand. Sieben Minuten waren bereits vorbei. Schnell ging sie zum Automaten und ließ zwei Becher Kaffee heraus. Eine kurze Umarmung. Mehr war nicht erlaubt – über die lächerliche Plastikabtrennung in der Mitte des Tischs, die kaum höher war als die Kaffeebecher. Damit sollte wahrscheinlich verhindert werden, dass man den Häftlingen etwas zuschob, aber auf Anna wirkte es so, als ob damit unnötigerweise noch einmal betont werden sollte, was sie trennte. Den einen stand der Himmel offen, die anderen betrachteten ihn aus einem Käfig.

»Im Laden gibt es keine Magermilch mehr.« Marloes fing sofort an sich zu beklagen. »Ich brauche Magermilch, die andere vertrage ich nicht. Das wissen die. Sie machen das absichtlich.«

»Ich bin sicher, bald gibt es wieder welche«, sagte Anna. »Bei dem Wetter gerade sind die Straßenverhältnisse ziemlich schlecht.«

Anfangs hatte Anna gedacht, diese Ausbrüche wären typisch für Marloes’ Schrullen, aber nach ein paar Besuchen hatte sie mitbekommen, dass am ganzen Tisch ähnliche Beschwerden geäußert wurden. Die Kümmernisse von Menschen, deren ganze Welt umgekrempelt worden war, und die jetzt komplett von anderen kontrolliert wurden, schrumpften auf ein Format, wo eine Zeitschrift oder Magermilch plötzlich alles bedeuteten, weil man glaubte, zumindest diese Kleinigkeiten noch kontrollieren zu müssen.

»Seit fünf Tagen geht das jetzt schon so. Ich werde Beschwerde einreichen.«

»Darüber musst du mit der Anwältin reden, Marloes, nicht mit mir.«

»Sie hört mir nie zu. Du auch nicht. Meistens. Glaubst du, ich merke das nicht? Ich sehe das doch.«

»Ach, Marloes, Marloes.«

Anna hätte gern Marloes’ Hand genommen, aber sie spürte die Blicke der Wärter in den Ecken des Raumes.

»Deine Haare sehen gut aus«, sagte sie stattdessen. »Auch gestern vor Gericht. Richtig gepflegt und schick. Wirklich gut.«

»Maria hat sie mir gemacht«, sagte Marloes. »Extra für die Verhandlung. Sie ist nett. Netter als die anderen.«

Anna glaubte nicht, dass irgendjemand in Nieuwersluis Marloes schlecht behandelte. Zumindest sagte Marloes nie etwas in der Richtung. Andererseits schien sich auch niemand um sie zu kümmern, abgesehen von Maria.

»Die normalen Sachen, das ist das Schlimmste«, sagte Marloes. »Ich stelle mir vor, wie die Leute ganz normale Sachen machen. Ihre Einkäufe nach Hause tragen, ins Café gehen. Ich bin neidisch.«

»Es ist schwer, ich weiß, das hast du schon gesagt.«

»Eigentlich nicht neidisch. Nostalgisch. Und ich will gehen, einfach so losgehen, ohne konkretes Ziel, ohne dass mir jemand dabei zusieht. Und dann nach Hause. In mein Zuhause. Hier ist alles fremd.«

Darüber hatten sie schon öfter gesprochen. Bei fast jedem Besuch.

»Ich habe dir noch ein paar Kleider mitgebracht und warme Sachen zum Schlafen«, sagte Anna. »Es ist eisig kalt. Ich lasse die Sachen bei den Wärtern, bevor ich gehe. Dann bekommst du sie später oder morgen.«

»Alles wird wieder nach daheim riechen, wie die anderen Sachen auch. Ich denke immer noch viel an Zig, weißt du. Die ganze Zeit. Gestern war furchtbar. Was da vor Gericht gesagt wurde. Die denken, ich wäre durchgedreht. Das denken sie doch, oder?«

»Marloes, du musst versuchen, dich zu konzentrieren, nur an eine Sache auf einmal zu denken. Manchmal … manchmal springst du von einem Thema zum nächsten. Da fällt es den Leuten schwer, dir zu folgen. Ich kann das, aber ich kenne dich ja auch schon lange. Du musst es versuchen, vor allem, wenn du vor Gericht aussagst.«

»Aber die denken wirklich, ich wäre verrückt. Irene auch, und Pia und all die anderen. Nur, weil ich nicht wie sie bin, noch nie so war. Du warst immer nett zu mir, aber ich weiß es. Ich weiß, was sie hinter meinem Rücken sagen. Sie denken, ich würde es nicht merken, aber ich merke es eben doch.«

»Marloes, ich muss dir ein paar Fragen stellen, wir haben nicht viel Zeit. PP wird mir helfen, wir wollen, dass du hier rauskommst. Wir wollen die Wahrheit herausfinden, so schnell wie möglich.«

»Aber ich habe denen doch die Wahrheit gesagt. Warum glaubt man mir nicht? Was soll ich denn sagen? Wie können sie denken, dass ich den kleinen Zig umgebracht habe? Und diesen Tony habe ich eigentlich gar nicht gekannt. Oder jedenfalls kaum.«

»Danach wollte ich dich fragen.«

»Sag es ihnen, sag es ihnen, bitte, sag ihnen, dass ich nicht verrückt bin. Denkst du, dass ich durchgedreht bin? Glaubst du das?«

»Marloes! Eins nach dem anderen. Nein, ich denke nicht, dass du durchgedreht bist. Ich will mir das psychiatrische Gutachten besorgen und es mir genau ansehen.«

»Also denkst du es doch.« Marloes klang ganz ruhig.

»Marloes, wir müssen Klarheit in die Sache bringen. Was war da zwischen Zig und diesem Tony, dem anderen Opfer?«

»Sogar du«, sagte Marloes.

Sie hatte die Hände weit gespreizt und schob die steifen Finger zusammen und wieder auseinander.

Anna ließ ihre Stimme strenger klingen, als ihr zumute war. »Marloes, ich bin auf deiner Seite.«

»Ich war’s nicht!«

Die Wärter sahen schon in ihre Richtung.

»Warum begreifen sie das denn nicht? Die Richter müssen es doch erkennen. Ich will nur, dass das alles bald vorbei ist. Morgen, morgen können sie den Prozess schon abschließen. Sie werden sehen, dass alles falsch ist. Warum brauchen sie nur so lange? Warum glaubt mir denn niemand? So oder so, ich sitze in der Falle.«

»Marloes!«

Anna beugte sich über den Tisch zu ihr.

»Ich muss mehr über Zig und Tony wissen.«

Marloes schwieg einen Moment, schmollte wie ein kleines Mädchen, das getadelt worden war. Anna spürte, wie die Wärter ihre Aufmerksamkeit wieder den anderen Gefangenen zuwandten.

»Er kommt aus der Vergangenheit. Aus Zigs Vergangenheit.«

»Als Zig …«

»Ja, bevor ich ihn fand.«

»Sie haben also zusammengearbeitet?«

»Ja. Ich weiß nicht. Vielleicht. Ich mochte diesen Tony nicht«, sagte Marloes. »Er war unverschämt. Ich sagte, ich würde ihm helfen, wie ich Zig geholfen hätte, und er lachte nur. Ein schreckliches Lachen, wie … wie die Jungs früher, als wir jünger waren.«

»Konzentrier dich auf Zig, Marloes. Mochte er Tony?«

»Nicht so! Tony mochte Mädchen, sagte Zig. Das ist bei manchen so, selbst wenn sie so eine Arbeit machen wie Zig.«

»Sie waren Freunde?«

»Tony war sein erster Freund in Amsterdam, Ziggie kam ganz allein hierher. Aber Tony war älter.«

»Wie meinst du das, Marloes?«

Anna schaute auf die Uhr an der Wand.

»Dann waren sie keine Freunde mehr. Da ist irgendwas passiert«, sagte Marloes.

»Marloes, du musst die Lücken füllen. Was meinst du, wenn du sagst, Tony war älter als Zig? Aber doch nicht so viel älter?«

»Nicht viel, aber ich glaube, dass er Zig in die … Sache hineingezogen hat, du weißt schon.«

»Aber diese Typen wurden doch alle verhaftet, oder?«

»Tony war keiner von denen … von den bösen Männern. Tony musste auch für sie arbeiten, glaube ich, wie Zig, aber vor ihm. Tony sagte gegen die bösen Männer aus, nachdem die Polizei sie verhaftet hatte. Das war eine Überraschung. Zig hatte damals nichts mehr mit ihm zu tun, er wusste nicht …«

Anna spürte, wie etwas ihren Oberschenkel streifte. Sie sah nach unten. Ein kleines Kind, vielleicht zwei oder drei Jahre alt, hatte die Hand auf ihr Bein gelegt und starrte fasziniert auf ihre wilde kastanienbraune Mähne. Der Vater saß neben Anna am Tisch und lehnte sich so weit wie möglich vor, während er mit einer mürrisch aussehenden Frau sprach. Er blickte im selben Moment zu seinem Kind wie Anna.

»Remi, komm her!«, sagte er und zog den Jungen zu sich. »Pardon.«

Er wandte sich wieder der Frau zu. Niemand wollte hier seine Zeit mit Fremden vergeuden.

»Aber er hat es mir nie gesagt.« Marloes hatte unterdessen weitergeredet.

»Entschuldige, Marloes.«

Anna zeigte nach unten, auf die Höhe der Tischkante, wo das Kind gewesen war. Vielleicht hatte Marloes es nicht gesehen.

»Ein kleiner Junge«, sagte Anna. »Also, Tony hat gegen Zigs Zuhälter ausgesagt, und die beiden waren Freunde?«

»Am Anfang. Dann plötzlich nicht mehr. Irgendetwas ist passiert, das habe ich dir ja gesagt, aber Ziggie wollte nicht darüber reden.«

»Wann?«

»Bald. Sehr bald. Kurz nachdem er gekommen war.«

»Zu dir, ins Gästehaus?«

»Ja.«

»Was ist passiert?«

»Sie hatten Streit. Irgendetwas hat ihn sehr aufgeregt, aber er wollte es mir nicht sagen, nicht mal mir. Da hat er dann auch mit den Gemälden angefangen, vielleicht hatten sie etwas damit zu tun, ich weiß es nicht. Aber Tony ging. Am Ende gehen sie alle, nicht wahr?«

Anna versuchte es anders. »Worüber habt ihr gestritten?«, fragte sie. »An dem Tag, an dem du mit Tony aneinander geraten bist. An dem Tag, an dem Tony umgebracht wurde.«

»Jetzt klingst du wie die! Ich habe es ihnen doch gesagt!«

»Sag es mir.«

»Er kam zurück.«

»Tony?«

»Ja. Ich war froh, dass er weg war, aber eines Tages tauchte er wieder auf. Nach all den Jahren. Die er nicht mehr hier war.«

»An dem Tag? Er tauchte an dem Tag wieder auf?«

»Nein, vorher. Und Zig gefiel das nicht, das habe ich gesehen. Sie haben sich angeschrien. Und Zig hat gesagt, ich soll ihn nicht mehr reinlassen, und das hab ich auch nicht getan. Aber jemand von den anderen hat ihn manchmal reingelassen. Manchmal sogar Ziggie, als ob er nicht widerstehen könnte, und dann haben sie wieder gestritten.«

Marloes war ganz aufgewühlt.

»Was mochte Zig nicht an ihm?«, fragte Anna

»Das hat er nicht gesagt, aber deshalb wollte er nach Berlin, da bin ich mir sicher. Er sagte, es sei wegen der Malerei, aber das stimmte nicht. Als Tony wieder auftauchte, fing er mit dieser Berlin-Sache an. Berlin, Berlin, Berlin. Alle gehen dahin, hat Zig gesagt.«

»An dem Tag, als Tony vorbeikam, da hattet ihr einen Streit?«

»Oh ja. Ja, tatsächlich. Ich hab ihn rausgeworfen.«

»Worum ging es bei dem Streit?«

»Darum. Dass ich ihn rauswerfen wollte. Ich öffnete die Tür, er wollte mich wegschieben und reinkommen, aber ich ließ ihn nicht. Ich hab ihm gesagt, was ich von ihm halte, und dass Ziggie ihn nicht hierhaben will. Ich hab ihm gesagt, wenn er Zig treffen will, dann woanders, aber nicht hier. Und dann hab ich ihn rausgeworfen. Ich darf das, das ist mein Haus. Mutter hat das auch gemacht. Die ganze Zeit. Das habe ich ihm gesagt.«

»Und das war alles?«

»Er kam noch mal.«

»Am Nachmittag?«

»Ziggie war unterwegs gewesen, und dann kamen sie zusammen zurück.«

»Und du hast ihn noch einmal rausgeworfen. Gab es wieder Streit?«

»Nein, ich hab schon ein schlechtes Gewissen gehabt, weil ich vorher so wütend reagiert hatte. Außerdem war Ziggie dabei. Also habe ich Tony gesagt, dass ich ihm helfen könnte, so wie ich Ziggie geholfen hatte. Und er lachte mich aus. Aber das habe ich denen alles gesagt, wieder und wieder. Dir auch. Niemand hört mir zu.«

Die Zeit war fast um. Anna musste gar nicht auf die Uhr sehen. Man spürte es. Das Stimmengewirr schien anzuschwellen, wirkte dringlicher. Der kleine Junge kam wieder zu ihr, fasste ihr ans Knie.

»Hallo, Remi«, sagte sie und legte den Arm um ihn.

Was hatte ihr PP noch aufgetragen? Sie wandte sich an Marloes.

»Dass Zig mit dem Malen anfing, war das erst nach dem Krach mit Tony?«, fragte sie.

»Das war seine große Liebe«, sagte Marloes. »Er brauchte sehr lange, gab sich so viel Mühe mit jedem Bild.«

Ein paar Leute standen bereits auf. Verabschiedeten sich in ihrem eigenen Tempo, bevor allgemeine Hektik ausbrechen würde.

»Waren Zigs Gemälde alle gleich, ich meine, waren das alles Kopien?«, fragte Anna. »Ich weiß … ich weiß, dass Tony ein Gemälde hatte, deshalb …« Sie konnte nicht weiterreden.

»Zig hätte es ihm niemals gegeben«, sagte Marloes. »Die Bilder waren seine Kinder, so wie er mein Kind war. Jedes Jahr ein Bild. Er hat sie mit so viel Liebe gemalt …«

»Meine Damen und Herren, es ist elf Uhr. Ihre Besuchszeit ist vorbei.«

Die Besucher kannten die Prozedur, und sie schienen sich damit abgefunden zu haben. Stühle wurden zurückgeschoben, noch bevor der Wärter zu Ende gesprochen hatte. Keine Dramen heute. Nicht einmal von dem kleinen Kerl, der sich an ihr Knie klammerte. Anna schob ihn zurück zu seinem Vater und stand auf. Marloes stand ebenfalls auf. Anna beugte sich vor, um sie zu umarmen, hielt sie einen Moment lang, drückte Marloes so fest sie konnte.

»Morgen oder übermorgen, Liebes, wenn du deine Aussage vor Gericht machst, denk bitte daran, immer nur eine Sache auf einmal.«

7

Als Posthumus die Akte Wojciechowski aufschlug, konnte er nicht anders, er musste schmunzeln. Wojciechowski war sein erster Fall in seinem neuen Job gewesen. Gleich von Anfang an hatte Posthumus sich für die Geschichte hinter dem Namen interessiert, für die Person, die der Tote einmal gewesen war. Ein kleiner Stapel mit Zeitungsausschnitten und handschriftliche Notizen auf einem DIN-A4-Blatt gaben die Richtung vor, die Posthumus einschlagen würde. Bald darauf hatte er begonnen, die Toten als seine »Klienten« zu bezeichnen und Reden für ihre Trauerfeiern zu schreiben – private Sakramente, die bezeugten, dass jemand gelebt hatte.

Posthumus nahm das Polizeifoto von Tonys schwarzem, mit Blasen übersäten Leichnam, das ganz oben in der Akte lag. Glaubte er an ein Leben nach dem Tod? Eine katholische Erziehung legte man nicht einfach ab. Vielleicht glaubte er immer noch daran. Oder vielleicht bot ihm das, was er für seine Klienten tat, die Möglichkeit, mit seinen eigenen Zweifeln umzugehen, nach dem zu greifen, dessen er sich sicher sein konnte, und daraus etwas zu machen. Den Menschen eine Identität zu geben, die verloren gegangen oder verborgen war. Erinnerungen zu fixieren. Jemand wie Maya betrachtete das natürlich als reine Zeitverschwendung. Aber Cornelius hatte ihn verstanden. Und Alex unten am Empfang auch.

Posthumus studierte das Foto jetzt genauer als vor einigen Monaten, als er die Akte hervorgeholt hatte, um etwas über Zigs Gemälde zu erfahren. Das Bild war schaurig. Der Körper kaum noch zu erkennen. Er las das Protokoll in der Akte noch einmal. »Todesursache: durch Drogen verursachte Hypoventilation und Herzversagen.« Eine Überdosis also, wie der Laie sagen würde. Posthumus überflog ein paar Zeitungsausschnitte. In den meisten stand, dass Tonys Tod auf seinen Aufenthalt in der Sauna zurückzuführen sei, dass die Hitze die Wirkung der Droge verstärkt habe. Kokain stand in einigen Artikeln, Heroin in anderen.

Posthumus runzelte die Stirn, nahm ein leeres Blatt aus einer Schreibtischschublade und machte sich Notizen. Die Polizei hatte wohl folgende Version: Wenn Tony vor seinem Besuch im Fitnessstudio im Gästehaus gewesen war, dann hatte ihm Marloes dort die Droge untergejubelt. Aber wie? Kokain konnte über den Magen aufgenommen werden und auch tödlich sein, das wusste er – wie das Beispiel der Drogen-»Mulis« zeigte, die mit geschmuggeltem Kokain gefüllte Kondome schluckten und starben, wenn die Kondome platzten. Aber wie konnte Marloes so etwas planen, wie war sie an Kokain gekommen? Er wusste, dass es im Gästehaus nicht immer ganz sauber zuging. Diese Tina zum Beispiel, die er am Abend von Zigs Tod auf dem Treppenabsatz gesehen hatte, war eindeutig auf Drogen gewesen. Aber ein so eiskalter Plan passte einfach nicht zu Marloes. Zumindest nicht zu der Marloes, die er zu kennen glaubte.

Die ersten Zeitungsartikel konzentrierten sich auf den Horroraspekt der Geschichte, auf die Leiche, die über Nacht in einer 110 Grad heißen Sauna gewesen war, den kaputten Thermostat und die Zeitschaltuhr. Und auf den Mitarbeiter, der das Fitnessstudio zugesperrt hatte, ohne noch einmal in die Sauna zu schauen. Posthumus blätterte mehrere Artikel durch. De Telegraaf, »die Zeitung für das wache Holland«, wie sie sich selbst nannte, hatte natürlich den Namen des Mitarbeiters herausbekommen: »Robbie K. (23)«, der Nachname war schamhaft abgekürzt wie in der Presse üblich. Posthumus schnaubte verächtlich. De Telegraaf war auch die einzige Zeitung, die irgendwie an ein Foto der Leiche gekommen war. Trotzdem notierte er sich den Namen des Mitarbeiters und auch den des Fitnessstudios, FitFast, das er sogar kannte. Es war ganz in der Nähe, auf der anderen Seite des Waterlooplein, Richtung IJ-Tunnel.

Nach ein paar Wochen hatte sich die Berichterstattung geändert. Plötzlich waren die Zeitungen voller Enthüllungen über Tonys zwielichtige Vergangenheit und Spekulationen darüber, dass er ein Loverboy gewesen sei, der Kinder in die Prostitution lockte. Teenager wie Zig vielleicht? Außerdem hatte er angeblich Verbindungen zu schweren Jungs gehabt, daher sei sein Tod kein Unfall gewesen. In mehreren Zeitungen war ein Foto abgebildet, auf dem Tony mit einem berüchtigten Unterweltboss beim Trinken zu sehen war. Dann war da noch ein Artikel, der weit nach Tonys Tod erschienen war. Posthumus verglich das Datum, das er handschriftlich auf dem Zeitungsausschnitt notiert hatte, mit der Akte. Nach der Beisetzung. Es ging um die Verhaftung eines gewissen László K., den man in Zusammenhang mit Tonys Tod erst verdächtigt hatte, dann aber wieder auf freien Fuß gesetzt hatte; eine Anklage wurde nicht erhoben.

Das Handy in Posthumus’ Jackett summte. Eine Nachricht von Anna.

Habe endlich die Anwältin auf einen Termin festgenagelt. Treffen um 12.30. Werde nach Kopie des psych. Gutachtens und Aussagen v. Tina/Junkie fragen. Was noch?

Er schrieb zurück.

Gib mir fünf Minuten.

Er nahm seine Notizen und drehte sich auf dem Bürostuhl zum Fenster. Die Häusergiebel auf der anderen Seite der Amstel zeichneten sich gegen den tiefhängenden grauen Himmel ab. Einzelne Elemente. Durch die Umstände aneinandergefügt, hier und da auch geplant, sodass sie eine Reihe ergaben. Posthumus hielt das Blatt in der Hand und bewegte es langsam wie einen Fächer. Er las die Notizen nicht, sondern sah weiter aus dem Fenster. Der Zeitpunkt? Den hatte die Polizei doch bestimmt berücksichtigt? Wenn Marloes Tony die Droge verabreicht hatte, kam es auf die Dosis an, bei einer zu hohen Dosis wäre Tony an Ort und Stelle gestorben. Konnte sie denn wissen, dass er noch ins Fitnessstudio wollte und anschließend in die Sauna, und die Droge entsprechend dosieren? Das schien weit über Marloes’ Möglichkeiten hinauszugehen. Und die Polizei hatte eindeutig diesen Lásló K. verdächtigt und war davon ausgegangen, dass alles im Fitnessstudio passiert war. Warum hatten die Ermittler dann ihre Meinung geändert?

Posthumus drehte sich abrupt zurück zum Schreibtisch und griff nach seinem Handy. Er schrieb an Anna:

Brauche Obduktionsbericht Tony. Und Zig.

Er hielt einen Moment inne. Waren die Auseinandersetzungen, die Marloes angeblich mit Tony und Zig gehabt hatte, der Grund? Vielleicht. Er tippte weiter:

Aussage Nachbarin vor dem Richter – Marloes’ Streit mit Tony.

Marloes’ Aussage b.d. Polizei, wenn mögl.

Alles, was du kriegen kannst.

Die Antwort kam binnen Sekunden.

Tue, was ich kann. Das Miststück ist uns was schuldig!!

Posthumus nahm das Blatt mit seinen handschriftlichen Notizen aus der Akte. Damals war es hauptsächlich darum gegangen, Freunde oder Familienangehörige ausfindig zu machen, außerdem hatte er festgehalten, was ihm beim Hausbesuch aufgefallen war. Es war nicht gerade viel.

B&O! Dolce & Gabbana! Diesel.

Er erinnerte sich. Die Wohnung war eigentlich ziemlich gewöhnlich gewesen, direkt hinter dem Zoo, aber voll mit teuren Sachen. Ein riesiger Flachbildfernseher, eine Stereoanlage, die er nicht zu bedienen gewusst hätte, drei Schränke voll mit Designerkleidung und so viele Turnschuhe, dass man damit eine ganze Familie von Tausendfüßlern ausstatten konnte. Das stützte natürlich die Theorie, dass Tony Kontakte zur Unterwelt hatte. Die luxuriöse Ausstattung war ihm und Sulung schon damals verdächtig vorgekommen.

Bond-Apartment.

»Zu Verführungszwecken«, hatte Sulung gesagt. Oder um jemanden zu beeindrucken. Hatten sie damals etwas von den Loverboy-Spekulationen gewusst? Eher nicht, dachte Posthumus – aber es passte alles zusammen.

Mxx.

Posthumus konnte sich nicht erinnern, was das bedeuten sollte. Mexx? Vielleicht. Und das war auch schon alles zur Wohnung. Die übrigen Notizen bestanden aus Namen und Telefonnummern. Er musste sich die digitale Akte im Computer ansehen. Sie hatten alles ausgiebig fotografiert, wie üblich, bei so einer edlen Ausstattung bestand immer die Gefahr, dass Angehörige später behaupteten, es würden Wertsachen fehlen. Aber es hatte keine Familie gegeben. Oder genauer, Tony war von seiner Familie verstoßen worden, er gehörte zu den Klienten, mit denen niemand mehr etwas zu tun haben wollte, seine Freunde hatten ihn verleugnet, und seine Feinde hatten sich wahrscheinlich heimlich gefreut, dass er tot war.

»Ich habe keinen Sohn.«

Das waren die letzten Worte auf Posthumus’ Zettel. Tonys Vater wollte nichts mehr von seinem Sohn wissen. Es war ein unangenehmes Telefongespräch gewesen, zusätzlich dadurch erschwert, dass der Mann nur schlecht englisch sprach und Posthumus sehr direkt sein musste. Keine freundlichen Umschreibungen. Er erinnerte sich, dass die Mutter im Hintergrund geschluchzt und etwas auf Polnisch gerufen hatte, das er nicht verstand, aber den Sinn hatte er erfasst. Doch der Vater war unnachgiebig gewesen. »Ich habe keinen Sohn.« Wie konnte man so etwas tun? Jemanden komplett verleugnen, ihn so vehement aus seinem Leben verbannen? Posthumus seufzte und schüttelte sich. Er legte den Zettel mit der Rückseite nach oben zurück in die Akte. Vor kurzem hätte auch er noch gesagt: »Ich habe keine Familie.« Das hatte sich erst geändert, als Merel ihn letzten Sommer aufgespürt hatte.

Posthumus weckte den schlafenden Computer mit einer Bewegung der Maus. Eine Mail von Alex.

Ist bei dir oben was los? Ziemlich ruhige Woche, oder? Seit deiner Bestattung heute Morgen und M.s Hausbesuch hat sich nicht mehr viel getan. Es sterben einfach nicht genug Leute. Sitze hier unten fest. Der Chef persönlich hat mir eine Riesenladung Papierkram aufgehalst. Zeit für ein Schwätzchen?

Er antwortete:

Komme gleich runter. Viel zu erzählen. Vorgezogene Mittagspause? Werde mir wohl den Nachmittag und morgen freinehmen. Ganz offiziell. Vielleicht auch Freitag. Habe noch ein paar Tage Resturlaub. Kannst du das regeln?

Alex war für den Terminkalender des Bestattungsteams zuständig und sehr geschickt im Verteilen der Aufgaben, je nachdem, was die Umstände erforderten. Und je nachdem, wie sympathisch ihr der jeweilige Kollege war.

Posthumus öffnete den Ordner mit den abgeschlossenen Fällen auf seinem Computer, scrollte zur Akte Wojciechowski und klickte sich durch die Fotos der Wohnung. Da war die Nahaufnahme von dem seltsamen Gemälde Die Vorsteher der Tuchmacherzunft, das er vor ein paar Monaten ausgedruckt hatte, die fünf dunkel gekleideten Staalmeesters und der Verwalter, wie er inzwischen wusste, waren so gemalt, als ob seit Rembrandts Original ein paar wenige Minuten vergangen wären. Cornelius wollte das Bild sehen, fiel Posthumus wieder ein. Er schickte es ihm von seinem Smartphone und auch gleich noch das Foto, das Anna von dem Gemälde in Zigs Zimmer gemacht hatte. Dann wandte er sich wieder dem Computer zu und klickte ein paar Bilder zurück. Er hob die Augenbrauen und ergänzte seine Notizen. Zigs Gemälde stand auf dem Boden, es lehnte unten an der Wand. Posthumus zoomte näher und bewegte den Cursor um einen selbstklebenden Bilderhaken an der Wand, einer von der Sorte, bei denen man nach dem Anbringen vierundzwanzig Stunden lang warten musste, bis man das Bild aufhängen konnte. Die aufgerissene Packung lag neben dem Gemälde auf dem Boden. Wie auch immer Tony an das Gemälde gekommen war, er hatte es noch nicht allzu lange, als er umgebracht wurde.

Posthumus klickte auf das erste Foto in der Datei und startete die Diaschau. Gelegentlich hielt er an, vergrößerte einen Ausschnitt, machte sich Notizen. Die Wohnung sah so aus, wie er sie in Erinnerung hatte. Makellos. Keine Bücher, die Musik eindeutig digital gespeichert. Nur vier oder fünf CDs im Regal. Eine Nahaufnahme. Posthumus konnte die Titel lesen, aber sie sagten ihm nichts, abgesehen von einem merkwürdig deplatziert wirkenden Album der Spice Girls. Die anderen Bands klangen nach Rap oder Hard Dance. Auch, nein, vor allem das Schlafzimmer sah aus wie aus einem Filmset oder einem Katalog. Unwirklich, perfekt durchgestylt und fast schon steril, bis auf eine halb offene Sporttasche, die neben dem Bett lag. Aufnahmen von den Schränken, mit weit geöffneten Türen, damit der Inhalt gut erkennbar war. Ein Foto von einer Schublade, die außer einem dicken Bündel Banknoten leer war. Die Schublade hatten sie mit einem Schlüssel geöffnet, den Tony bei sich gehabt hatte. Sulung hatte gescherzt, dass die Abteilung ausnahmsweise mal nicht auf den Bestattungskosten sitzen bleiben, sondern sogar noch Gewinn machen würde. In einer anderen Schublade war ein Stapel Fotos gewesen, und auf jedem Foto sah man Tony Arm in Arm mit einem anderen Mädchen. Die Diaschau zeigte ein Foto nach dem anderen. Insgesamt neun Stück. Und neben dem Bett noch ein weiteres Foto im selben Format, in einem herzförmigen Rahmen. Billige Masche, hatten Posthumus und Sulung gedacht – das Foto der Angebeteten, das sich jederzeit austauschen ließ. Schon damals hatte Posthumus gefunden, dass die Mädchen alle viel zu hübsch waren für so einen Drittliga-Don-Juan. Heute wurde ihm übel bei dem Gedanken, was Tony mit ihnen angestellt hatte.

Posthumus schloss den Ordner und schaltete mit einem missbilligenden Schnalzen den Computer aus. Er schrieb eine Notiz an Sulung, in der er ihm mitteilte, dass er sich um die Beschwerde des Muller-Neffen gekümmert habe. Dann stellte er die Akten von Muller und Wojciechowski zurück ins Regal – aber dieses Mal an die richtige Stelle. Er hatte schon seinen Schreibtisch aufgeräumt und war gerade auf dem Weg nach unten zu Alex, als sein Handy summte. Eine Nachricht von Anna.

Ich könnte sie umbringen. UMBRINGEN!!

***

»Aldert Mantje? Die Nachtwache im Flughafen? Ja, das war Mantje. Er und ein paar andere, wenn ich mich recht erinnere. Schöne Arbeit, clever. Und gut gemalt. Manchen von uns ist das immer noch wichtig.«

Floris de Wit streifte mit einer eleganten Schulterbewegung seinen Mantel ab und hängte ihn auf eine Stange, die aus der Rückenlehne eines Holzstuhles gemacht und in passender Höhe an der Wand befestigt war. Cornelius hatte über eine Stunde in dem schlecht beheizten Café gegenüber von Floris’ Galerie gewartet, bis sie endlich öffnete. Seine Wangen glühten von der Kälte. Floris schaltete einen kleinen elektrischen Heizofen in einer Ecke des Raumes ein, die durch einen Wandschirm abgetrennt war und ihm als Büro diente.

»Dein Mantel?« Er streckte die Hand aus.

»Ich lasse ihn erst mal an«, sagte Cornelius.

Ohne zu fragen, schenkte Floris beiden einen Genever ein und schob ein Glas über den Tisch zu Cornelius.

»Prost! Und du sagst, die anderen Gemälde sind genauso?«

»Aber sicher nicht von Mantje«, sagte Cornelius.

Er holte sein Handy hervor.

»Hier. Die Vorsteher … und ein Vermeer. Das Bild war in der Wohnung, unvollendet.«

Floris nahm das Handy, setzte eine Hornbrille mit runden Gläsern auf, betrachtete die Bilder und lächelte.

»Subtil«, sagte er. »Du kennst natürlich die Originale im Rijks?«

»Nicht gut genug, um ›Finde die Unterschiede‹ zu spielen, das muss ich zugeben. Pieter hat mich darauf aufmerksam gemacht«, sagte Cornelius.

»Tja, ich würde sagen, die sind sicher von Mantje inspiriert. Eine Hommage sozusagen. Sauber abgekupfert.«

»Aber warum? Wenn wir herausfinden würden, was dieser Junge damit bezwecken wollte – warum er gemalt hat, warum diese Gemälde, warum diese Idee –, das würde uns sicher weiterbringen.«

»Vielleicht gefiel ihm Mantje einfach.«

»So sehr?«

»Dann läuft es also auf die Frage hinaus, die wir gar nicht gerne hören«, sagte Floris und schenkte ihnen nach. »Was will uns der Künstler damit sagen?«

Cornelius schwieg.

»Tja, in Mantjes Fall war es wohl ein frecher Seitenhieb auf ein nationales Symbol«, sagte Floris. »Mit einem Augenzwinkern Richtung Fotografie. Der Moment. Oder wenn ich es im Stil eines Ausstellungskatalogs formulieren müsste: ›Ein Kommentar zur Vergänglichkeit und der Illusion der Zeit‹.«

Floris ließ den letzten Satz bewusst bedeutungsschwanger klingen. Cornelius schnitt eine Grimasse.

»Die sind gar nicht schlecht«, fuhr Floris fort. Er vergrößerte und verkleinerte die Bilder und sprang zwischen ihnen hin und her. »Nach deinen Angaben zu schließen hatte der Junge keine richtige Ausbildung. Aber schau mal, was man selbst bei der schlechten Handyauflösung erkennen kann.«

Er vergrößerte ein Detail aus Die Vorsteher der Tuchmacherzunft und hielt Cornelius das Handy hin.

»Die Pinselführung hier ist ziemlich grob. Ich meine, er hat ein Auge fürs Detail, und das sieht auf einem Foto ganz okay aus, aber nicht, wenn ich das Bild direkt vor mir hätte. Aber das hier …«

Er klickte auf den Vermeer.

»Das ist sehr gut gemalt. Ich würde sagen, jemand hat ihm geholfen, seine Technik hat sich deutlich verbessert. Seltsam …«

Floris war wieder bei der Detailaufnahme der Vorsteher. Er wechselte kurz zum Vermeer, dann zurück zum Rembrandt. Cornelius wartete.

»Zuerst dachte ich, er hätte sie datiert«, sagte Floris. »Keine Signatur, nur das Jahr, und zwar vorne auf der Leinwand, was ungewöhnlich ist. Beim Rembrandt würde das Datum passen.«

Er schob das Handy über den Tisch zu Cornelius. Cornelius sah genau hin. In der unteren rechten Ecke von Die Vorsteher der Tuchmacherzunft stand das Datum 2012.

»Aber jetzt sieh dir mal den Vermeer an«, sagte Floris.

Cornelius las das Datum 2015.

»Er hat es in die Zukunft datiert? Und das sogar, noch bevor er das Gemälde fertig hatte. Wenn ich es mir recht überlege«, sagte Cornelius, »hat auch Die Vorsteher der Tuchmacherzunft ein zukünftiges Datum. Unser Künstler starb letztes Jahr, also 2011.«

Floris zuckte mit den Schultern und kippte seinen Genever.

»Weiß der Himmel, worum es hier geht«, sagte er. »Was meinst du, wollen wir einen kleinen Spaziergang machen?«

Cornelius schaute um den Wandschirm herum aus dem Fenster. Die schmale Straße im Jordaan-Viertel, durch die normalerweise ein stetiger Strom aus Radfahrern und Fußgängern floss, die die Galerien und Cafés besuchten, war menschenleer. Schneeflocken trieben fast waagrecht vorbei.

»Vielleicht rufe ich doch lieber an«, sagte Floris. »Carla Spiers. Galerie O, hier um die Ecke?«

Cornelius schüttelte den Kopf.

»Ich glaube nicht, dass es Mantjes Galerie ist, aber an dem Projekt waren ja ein paar Künstler beteiligt. Unter anderem auch welche aus der alten Seymour-Likely-Gruppe.«

Wieder schüttelte Cornelius den Kopf. »Ich fürchte, das ist nicht ganz mein Metier«, sagte er.

»Ein Künstler aus der Seymour-Likely-Gruppe ist bei ihr, da bin ich mir ziemlich sicher«, sagte Floris. »Und sie hatte irgendwas mit der Nachtwache-Geschichte zu tun.«

Cornelius ging in der Galerie umher, während Floris telefonierte, und betrachtete das Porträt eines Jungen mit vollen Lippen und mandelförmigen Augen, in dunklen Brauntönen gemalt, dazu ein tiefes Grau und weiches Olivgrün. Als ob ein abstraktes Gemälde – ein Rothko etwa – sich in ein Gesicht verwandelt hätte. Das würde Gabrielle gefallen. Vielleicht sollten sie ein Porträt von Lukas in Auftrag geben. Cornelius beugte den Kopf und schielte auf das Preisschild. Nicht gerade das, was man mit den schmalen Einkünften eines Dichters finanzieren konnte, und auch nicht mit Gabrielles deutlich besserem Gehalt. Er schlenderte weiter durch die Galerie und hörte, wie Floris die üblichen Begrüßungsfloskeln austauschte und Carla dann von Zigs Gemälden erzählte. Es folgte eine kurze Pause. Floris gluckste und wechselte zum Galeristen-Klatsch. Kurz darauf erschien er neben dem Wandschirm und schwenkte einen Zettel.

»Wie’s aussieht, ist heute dein Glückstag«, sagte er.

***

Nach dem Mittagessen mit Alex probierte es Posthumus noch einmal bei Anna. Das Telefon tutete, dann meldete sich die Voicemail. Er hinterließ wieder ein »Alles in Ordnung? Was ist los?« und ging dann über die Straße zu FitFast. Das Fitnessstudio war schon seit Jahren an derselben Stelle in der Valkenburgerstraat. Na ja, fast an derselben Stelle. Posthumus erinnerte sich, dass es früher Henk’s geheißen hatte, als es noch ein heruntergekommener Treffpunkt für Gewichtheber war. Er hatte mal dort vorbeigeschaut, weil es in der Nähe seiner Wohnung war, aber angesichts der schweren Gewichte, abblätternden Farbe und ächzenden Muskelprotze gleich wieder kehrtgemacht. Am Ende hatte er sich für Schwimmen entschieden, um in Form zu bleiben.

In den vergangenen Jahren war das Studio zunächst in ein anderes Gebäude auf derselben Straßenseite umgezogen, dann in eines auf der gegenüberliegenden, während gleichzeitig das ganze Gebiet zwischen Waterlooplein und IJ-Tunnel umgestaltet und gentrifiziert wurde. Im Zuge des Fitnesstrends wichen Hanteln und Bodybuilder Fitnessgeräten und Kunden in schicker Sportkleidung. Statt der zugestrichenen Fenster von Henk’s sah man nun einen beweglichen Fries aus Menschen hinter milchigem Glas. Irgendwann hatte Henk’s passend zum neuen Image einen neuen Namen bekommen. Posthumus zog trotzdem lieber weiter seine Runden im beschaulichen Zuiderbad mit seinem Ambiente des frühen 20. Jahrhunderts. Er machte zwei jungen Frauen Platz, die aus dem Fitnessstudio auf die Straße traten. Es ging auf zwei Uhr zu, die letzten Fitnessbegeisterten, die in der Mittagspause trainiert hatten, waren gerade am Gehen.

Drinnen scherzten vier Männer mit identischen Sporttaschen mit einem Mitarbeiter, dem sie ihre Spindschlüssel ausgehändigt hatten. Ein Gesicht kam Posthumus bekannt vor. Der Mann bemerkte seinen Blick, nickte und ging mit den anderen hinaus. Als Posthumus über die Schulter auf das Logo der Sporttaschen sah, fiel es ihm wieder ein. Das war einer der Polizisten, die am Abend von Zigs Tod im Gästehaus gewesen waren, derjenige, der das Kommando übernommen hatte. Natürlich. Das große Polizeirevier am IJ-Tunnel war nur ein Stück die Straße runter. Trotzdem ein seltsamer Zufall. Posthumus ging zum Empfangstresen. Ein schlanker junger Mann stand an der Kasse. Kahl rasierter Kopf, winzige Ohren. Nirgendwo auch nur ein Gramm zu viel.

»Willkommen bei FitFast!«

Die Worte sprudelten nur so aus ihm heraus.

»Ich will vielleicht Mitglied werden«, sagte Posthumus. »Haben Sie so eine Art Tagesticket, damit ich es mal ausprobieren kann?«

»Sie waren also noch nie bei uns?«

Posthumus lächelte bestätigend. Aus seiner ersten Erklärung war das vielleicht nicht ganz klar geworden.

»Ich kenne den Club von früher, aber anscheinend hat sich hier einiges verändert«, sagte er.

»Wenn Sie dieses Formular ausfüllen, können Sie einmal kostenlos trainieren.«

Der junge Mann legte ihm ein Formular hin.

»Vielen Dank …?«, sagte Posthumus, hielt Augenkontakt und legte den Kopf schräg.

»Oh, Pogo. Alle nennen mich Pogo.«

Posthumus verstand warum. Der Typ schien ständig auf dem Sprung, wie ein wandelnder Pogo Stick.

»Vielen Dank, Pogo.«

Der Tresen diente auch als Saftbar. Posthumus zog einen Barhocker heran, setzte sich und füllte das Formular aus.

»Arbeiten Sie schon lange hier?«, fragte er beim Schreiben.

»Ein paar Jahre«, sagte Pogo.

Am besten gleich zur Sache kommen, dachte Posthumus. Einen Versuch war es wert.

»Arbeitet Robbie noch hier?«, fragte er.

Pogo drehte sich zu Posthumus. »Robbie? Robbie Kramer, meinen Sie? Nein.« Seine glatte Stirn legte sich in leichte Falten. »Warum fragen Sie? Sind Sie Journalist oder so?«

Posthumus lachte. »Nein, nein. Ich wohne in der Nähe«, sagte er.

Er erinnerte sich an das Alter von »Robbie K.« aus dem Artikel im Telegraaf und rechnete schnell nach.

»Mein Sohn kennt Robbie von früher. Netter Kerl.«

Mein Gott, er fühlte sich plötzlich steinalt. Pogo grinste. Er sah ohnehin aus, als ob er seine Munterkeit nie lange unterdrücken könnte.

»Robbie ist schon seit einiger Zeit weg«, sagte Pogo. »Nach … Sie wissen schon, nach allem, was in den Zeitungen war …«

»Die Sache mit der Sauna?«, fragte Posthumus. »Ja, ich kann mir vorstellen, wie schwer das für ihn war.«

Zwei massige Kerle in Trainingshosen und Daunenjacken gaben ihre Spindschlüssel ab. Die alten Stammkunden von Henk’s gab es also auch noch. Posthumus brütete über seinem Formular.

»Aber Robbie wurde doch nicht gefeuert, oder?«, fragte er mit besorgter Miene. »Ich meine, es war ja wirklich nicht seine Schuld.«

»Absolut nicht. Trotzdem hat ihm das mächtig zu schaffen gemacht. Und wir alle haben dem Chef gesagt, dass er keine Schuld hat und so. Armer Robbie.«

Pogo erwärmte sich zusehends für das Thema, anscheinend trieb ihn die Sache immer noch um.

»Dann musste er also gehen. Aber das ist wirklich nicht fair«, sagte Posthumus.

»Allerdings, wem sagen Sie das …«, sagte Pogo.

Posthumus unterschrieb das Formular und reichte es Pogo. Noch ein kleiner Schubs in die richtige Richtung.

»Man hat ja damals alles Mögliche über ihn erzählt.«

»Ja, aber was hätte Robbie denn noch machen sollen, frage ich Sie? Alle Schlüssel waren abgegeben, das hat Robbie gesagt. Er hat die Umkleiden kontrolliert, da waren weder Kleidungsstücke noch Taschen, gar nichts. Ich meine, okay, er war nicht in der verdammten Sauna. Aber die hätten Sie doch auch nicht kontrolliert, oder?«

Posthumus schüttelte den Kopf.

»Dem Chef war das scheißegal«, fuhr Pogo fort. »Hat ihn hochkant rausgeschmissen.«

Drei junge Frauen, die über eine Kollegin tratschten, gaben ihre Schlüssel ab. Pogo ging mit Posthumus’ Formular zum Computer neben der Kasse, das Gesicht grimmig verzogen. Er mochte seinen Chef wohl nicht.

»Ich glaube, ich nehme noch einen Erdbeer-Bananen-Smoothie«, sagte Posthumus. »Muss noch ein bisschen Energie tanken, bevor ich loslege.«

Pogo ließ das Formular liegen und wandte sich zu Posthumus. »Wir haben auch Energy Drinks«, sagte er. »Oder ich mixe Ihnen einen Proteinshake.« Er nickte zu einem Regal mit plumpen Plastikbehältern mit Namen wie Whey-In, PerfectPec und Hi-Hunk.

»Lieber einen Smoothie«, sagte Posthumus und unterdrückte ein Schaudern.

Pogo ging zum anderen Ende der Bar und holte die Früchte.

»Und dem armen Robbie wird die ganze Schuld aufgehalst«, setzte Posthumus wieder an. »Sollte eigentlich nicht jemand anderes fürs Abschließen und all das verantwortlich sein? War der Chef denn nicht da?«

»An einem Samstagabend? Sie machen wohl Witze. Keine Ahnung, warum wir überhaupt geöffnet hatten. Da kommt fast nie jemand. Zumindest nicht am späten Abend.«

Pogo gab die Früchte in den Mixer und grinste Posthumus an.

»Wer sich fit hält und auf seine Figur achtet, will an einem Samstagabend Spaß haben, oder etwa nicht?«

Einen Moment lang machte das Dröhnen des Mixers ein Gespräch unmöglich. Posthumus sah auf sein Handy. Immer noch keine Antwort von Anna. Pogo brachte ihm seinen Smoothie.

»Das war aber echt hart Robbie gegenüber. Vor allem, weil sich doch herausgestellt hat, dass es, Sie wissen schon, kein Unfall war …«, sagte Posthumus.

»Dass jemand den Kerl umgebracht hat, meinen Sie?«, sagte Pogo.

Er beugte sich über den Tresen zu Posthumus und senkte die Stimme. »Der Typ, der es getan hat, war ein Stammkunde. László hieß er. Und er war an dem Samstagabend da, hat Robbie gesagt. Hat er alles den Bullen erzählt.«

»Und haben sie ihn geschnappt?«, fragte Posthumus. »Dann war Robbie doch eigentlich ein Held.«

»Konnten ihm nichts anhängen. Der Kerl sagte, er wäre den ganzen Abend bei seiner Freundin gewesen. Niemand anders wollte ihn gesehen haben, damit stand Robbies Aussage gegen seine. Aber er sitzt trotzdem im Knast. Also dieser László. Sicher hinter Schloss und Riegel. Nicht, dass ihn das aufhalten würde. Erledigt jetzt alles per Handy, das einer in seine Zelle gezaubert hat. Dieser Scheiß-Zuhälter. Sorry, das ist mir so rausgerutscht.«

Zwei junge Männer kamen herein. Teenager, oder höchstens Anfang zwanzig. Großspurig. Gutaussehend. Pogo schob ihnen wortlos zwei Spindschlüssel zu. Der Jüngere sah Posthumus im Vorbeigehen herausfordernd an. Posthumus nahm noch einen Schluck von seinem Smoothie.

»Gibt es denn gar nichts, was Robbies Aussage stützen würde? Was ist mit Überwachungskameras?«, fragte er.

Pogo lachte. »Hier? Der Boss ist ein geiziges Arschloch. Alles Attrappen. Zumindest da drin.« Er zeigte mit dem Daumen über die Schulter Richtung Tür, auf der »Fitnessräume« stand.

»Damit die Kunden glauben, wir haben sie im Blick, wenn sie auf dem Laufband zusammenklappen. Die einzige Kamera, die funktioniert, ist die hier oben, auf Nahaufnahme gestellt, damit wir nichts aus der Kasse klauen. Außerdem hat László mächtige Freunde gehabt, wenn Sie wissen, was ich meine. Und die hat er immer noch. Und jetzt kam im Fernsehen, dass es die verrückte Alte gewesen sein soll. Wer’s glaubt …«

Pogo übertrug die Angaben aus Posthumus’ Formular in den Computer. Der Drucker erwachte surrend zum Leben. Pogo war wieder ganz geschäftsmäßig.

»Ich habe Ihnen ein Ticket für ein kostenloses Probetraining ausgedruckt. Wenn Ihnen FitFast zusagt und Sie beitreten, erhalten Sie zehn Prozent Nachlass bei den Registrierungsgebühren, aber Sie müssen sich innerhalb einer Woche entscheiden. Bitteschön.« Er reichte Posthumus ein leuchtend gelbes DIN-A4-Blatt. »Hier steht alles, was Sie wissen müssen.«

»Personalisierte Begrüßung mit Preisliste« stand da. Posthumus zog eine leichte Grimasse. »Willkommen bei FitFast, PIETER POSTHUMUS«, hieß es weiter. Dann folgten ein enthusiastischer Lobgesang auf die Qualitäten und Vorzüge des Fitnessclubs und die Preisliste.

»Wenn Sie Mitglied werden wollen, brauchen Sie ein Foto für den Mitgliedsausweis, aber das können wir auch hier machen«, sagte Pogo.

»Dann muss ich nur meinen Ausweis zeigen, wenn ich herkomme, und kann alles nutzen?«

»Bingo! Bis auf die Sonnenbänke.«

Posthumus leerte sein Glas. »Hätte das Robbie nicht helfen können?«, fragte er. »Die Mitgliederausweise, meine ich. Da wird doch sicher registriert, wer reinkommt.«

Pogo nickte und tippte auf ein kleines Gerät neben dem Computer. »Magnetstreifen«, sagte er. »Damit prüfen wir, ob der Ausweis noch gültig ist. Aber manche haben gar keine Karten. Freunde vom Chef, aus der alten Clique, Leute, die seit Jahren herkommen, wie die zwei Typen eben.«

Posthumus sah ihn fragend an.

»Der Chef hat einen Escort-Service. Die können kostenlos trainieren«, sagte Pogo. Seine Stimme klang scharf. »Viel Spaß beim Training.«

Posthumus sprang vom Hocker und griff nach seiner Sporttasche. »Vielen Dank«, sagte er. »Und grüßen Sie Robbie, falls Sie noch Kontakt haben.«

»Er meldet sich kaum noch«, sagte Pogo. »Hat sich aus dem Staub gemacht und hat ein neues Handy.«

»Wissen Sie, wohin?«, fragte Posthumus.

»Keine Ahnung. Neuer Job. In Deutschland, glaube ich.«

Posthumus drehte sich noch einmal zur Bar. »In Deutschland? Aber nicht in Berlin, oder?«

»Ich hab wirklich keinen blassen Schimmer. Aber hey, was ist mit Ihrem Sohn, weiß der das nicht? Hört er manchmal was von Bobbo?«

»Ich glaube nicht.«

»Wie heißt er? Kenne ich ihn?«

Posthumus spürte, wie sich sein Magen zusammenzog. Das hätte er vorhersehen müssen. »Willem«, sagte er, ohne zu zögern.

Pogo sah auf den Computerbildschirm. »Willem Posthumus?«

Posthumus’ Magen krampfte sich noch weiter zusammen.

Pogo schüttelte den Kopf. »Nichts«, sagte er.

»Ich werde ihn fragen«, sagte Posthumus und ging schnell durch die Tür zu den Umkleidekabinen.

»Die Männerumkleide ist den Gang runter links«, rief Pogo ihm nach.

Warum um alles in der Welt hatte er Willems Namen genommen? Posthumus ging den Gang entlang und stieß eine Schwingtür auf, auf der die Silhouette eines männlichen Gewichthebers abgebildet war. Ausgerechnet jetzt, wo er gedacht hatte, er könnte seinen Bruder und die ganze Geschichte endlich ruhen lassen. Letzte Nacht hatte er wieder diesen Traum gehabt. Zig, der gefallene Engel, der irgendwie mit Willem verschmolz, zuckend auf dem nassen Asphalt.

Der Umkleideraum mit den Spinden stammte eindeutig noch aus dem alten Henk’s. Lang und eng, mit zerschrammten Wänden und Wasserflecken auf dem Boden. Vorn, wenn man reinkam, eine Reihe Garderobenschränke auf der einen Seite, auf der anderen Seite Bänke und Kleiderhaken. Mehrere Sporttaschen, die zu groß für die Spinde waren, unter den Bänken. Dann eine Reihe Duschen, auf der anderen Seite Waschbecken. Jemand stand unter der Dusche – Posthumus hörte es plätschern. Die Sauna war ganz am Ende, die Tür zeigte zum Eingang des Umkleideraums. Sie hatte ein Fenster, aber das Licht drinnen war gedämpft. Posthumus konnte kaum etwas erkennen und nicht sagen, ob jemand in der Sauna war. Durch die Scheibe war ohnehin nur ein kleiner Ausschnitt zu sehen. Er ging an den Duschen vorbei. Hinter den Saloon-artigen Schwingtüren stieg Dampf auf, und Posthumus sah einen kräftigen Nacken und behaarte Schultern unter einer Wasserkaskade.

Links neben der Sauna machte der Raum einen Knick, in dem sich ein kleiner Alkoven zum Abkühlen befand. Bänke zogen sich um die Ecke, noch mehr Kleiderhaken. Ein älterer Mann hielt sich mit einer Hand an einem Haken fest, während er sich mit der anderen die Unterhose hochzog. Sein Handtuch lag zusammengeknüllt auf dem Boden. Ein weiteres Handtuch und ein paar Kleidungsstücke hingen an den Haken gegenüber dem Alkoven, unter der Bank stand eine Sporttasche. Wenn Robbie einfach nur durch die Tür hineingeschaut hatte und Tony Wojciechowski seine Sachen im Alkoven deponiert hatte, musste Robbie davon ausgehen, dass der Umkleideraum leer war. Und in der Sauna hatte er vielleicht niemanden sehen können.

Der alte Mann wandte sich um, die Hand immer noch am Kleiderhaken, und musterte Posthumus mürrisch. Der kehrte in den vorderen Bereich des Umkleideraums zurück, fand seinen Schrank und setzte sich, um die Schuhe auszuziehen. Er musste zumindest so tun, als ob er trainieren wollte. Das Plätschern aus der Dusche verstummte. Ein Mann mit einem großen Bierbauch kam aus der Dusche gestapft, ging zur Sauna und schlug die Tür hinter sich zu. Wenige Sekunden später war er wieder draußen.

»Verdammte Idioten, nie ist das Scheißding an! Wir zahlen Unsummen, und die schalten die Sauna nicht ein!«

Er stürmte an Posthumus vorbei und rief, nur mit einem Handtuch bekleidet, das kaum um seine Hüften reichte, in den Flur hinaus:

»Pogo! Pogo!«

»Soll ich gehen?«, bot sich Posthumus an. »Ich bin noch angezogen.«

Mit einem entschuldigenden Schulterzucken kam Pogo hinter der Bar hervor.

»Das macht der Chef«, sagte er. »Dreht jedes Mal die Zeitschaltuhr zurück, wenn es zwischen Mittag und fünf ruhiger zugeht, und wir kriegen’s dann ab. Ich komme mit nach hinten.«

»Können Sie das nicht von vorn steuern?«, fragte Posthumus.

»Der Schalter und alles ist hinten«, sagte Pogo. »Die Elektrik hier ist chaotisch, bei den ganzen Verlängerungen und Kabeln denkt man eher an Spaghetti.«

Sie gingen in die Umkleide. Posthumus wollte sich endlich fürs Training umziehen. Der Mann mit den behaarten Schultern ließ eine Flut von Schimpfwörtern auf Pogo niederprasseln, der es mit fröhlicher Gelassenheit ertrug, zur Sauna ging und die Klappe eines hölzernen Kästchens an der Wand neben der Saunatür öffnete. Posthumus sah einen Schalter und zwei klobige Einstellscheiben. Wahrscheinlich der Thermostat und die Zeitschaltuhr. Ihm fiel auf, dass das Kästchen zwar so ramponiert wie der ganze Umkleideraum war, das Vorhängeschloss aber brandneu aussah.

In dem Moment, als Posthumus seine Jacke in den Spind hängte, summte sein Handy. Eine Nachricht von Cornelius. Posthumus wandte sich zu Pogo, der auf dem Weg zurück zum Empfang war.

»Pogo, es tut mir leid«, sagte er, »aber könnte ich mein kostenloses Probetraining noch einmal verschieben? Ich muss dringend was erledigen.«

8

Marty zog eine Kalbsleber aus dem Regal, ging rückwärts aus dem Kühlraum und stieß mit dem Fuß die Tür zu. Er schaute über die Schulter in den Laden. Seine Mutter war endlich da. Zehn nach drei, wurde auch Zeit, verdammt noch mal. Natürlich wollte sie die Tageseinnahmen kontrollieren. Er sah ihre knubbligen Finger mit den knallroten Nägeln vor sich, wie sie auf der Tastatur der Kasse herumtippten. Tja, jetzt war sie an der Reihe, sich das Geschwätz der Kester-Kuh anzuhören. Er hatte genug von der alten Ratsche, die sich darüber aufregte, dass sie im Dolle Hond jetzt Hausverbot hatte. Kein kluger Schachzug. Wahrscheinlich würde der Umsatz um die Hälfte einbrechen. Marty kicherte und tappte zurück an die Theke.

»Ich meine, für wen hält die sich eigentlich?«, sagte Irene gerade zu Pia. »Nur weil ich im Fernsehen meine Meinung gesagt habe. Nicht, dass es mir etwas ausmacht. Soll sie doch allein in ihrem blöden Lokal hocken. Gibt ja noch genug andere.«

»Sie fährt schnell aus der Haut«, sagte Pia. »Das war schon immer so. Hat sie von ihrer Mutter. Das legt sich wieder, mach dir keine Gedanken.«

»Keine zehn Pferde bringen mich da wieder rein. Es geht schließlich ums Prinzip! Außerdem hat sie’s mir nicht mal persönlich gesagt. Der nette Simon musste das übernehmen, als ich mir mittags einen kleinen Muntermacher gönnen wollte. Dem armen Jungen war das so peinlich.«

»Ich wette, er hat es genossen«, sagte Marty und klatschte die Leber auf den Zuschneideblock. Irene warf ihm einen vernichtenden Blick zu.

Pia wedelte mit dem Kassenbon mit den Tageseinnahmen und verzog dabei den Mund, als ob sie eine ganze Zitrone verschluckt hätte. »Nicht gerade spannend«, sagte sie und wandte sich an Irene. »Keine Ahnung, was er treibt, wenn ich nicht da bin. Fleisch verkauft er jedenfalls nicht.«

Marty stach mit einer riesigen Schere auf die Leber ein, um sie von der Vakuumverpackung zu befreien. Was zum Teufel sollte er denn tun? In seiner gestreiften Schürze vor dem Laden stehen und Passanten anquatschen?

»Nicht mal eine Scheibe Pastrami zur Mittagszeit«, sagte Pia. »Zu faul, um broodjes zu machen.«

Irene senkte verschwörerisch die Stimme. »Wenn du mich fragst, liegt das daran, dass er immer so griesgrämig wirkt. Entgegenkommend ist er ja nicht gerade.«

Hallo?, dachte Marty. Ich stehe hier, nahe genug, um dir deinen schrumpeligen alten Hals durchzuschneiden.

Irene beugte sich vor und musterte die Leber skeptisch. »Ganz anders als sein Vater«, sagte sie. Die Bemerkung war eindeutig auf Marty gemünzt. »Das war ein Mann.«

»Er ruhe in Frieden«, sagte Pia und betrachtete sich dabei im Spiegel hinter der Theke. Mit dem Mittelfinger wischte sie etwas verschmierten Lippenstift ab. »Ich jedenfalls habe deinen großen Moment im Fernsehen gestern Abend gesehen, als du gesagt hast, was du von Marloes hältst. Gute Sendung. ›Die Hexe vom Rotlichtviertel‹, das hat mir gefallen.« Sie ließ ein halb unterdrücktes, aber doch schrilles Lachen ertönen.

»Du hast es gesehen? Dann hast du mir was voraus«, sagte Irene. »Anna hat darauf bestanden, dass der Fernseher ausgeschaltet wurde, gerade als ich dran war. Immer auf dem hohen Ross, die Dame.«

»Die ist auf einer Art Kreuzzug, um Marloes zu retten«, sagte Pia. »Rita hat mir das erzählt. St. Marloes die Unschuldige, Retterin unserer Seelen.«

Irene schnaubte. »Wir wissen doch alle, dass sie es war. Komplett durchgeknallt. Und dann dieses Haus. Eine Schande ist das! Diese komischen Typen, ein Kommen und Gehen. Immerhin ist das jetzt vorbei. Man sollte sie einsperren und den Schlüssel wegwerfen, das ist meine Meinung.«

»Besserwisserische alte Kuh«, sagte Marty, »muss sich in alles einmischen.«

»Mein Gott, es spricht!«, sagte Pia und täuschte Erstaunen vor.

»Tja, zumindest ein Lebenszeichen«, sagte Irene.

Marty klatschte die Leberstücke auf die Waage. Den Rest konnte seine Mutter erledigen.

»Ich muss weg«, sagte er.

Er band die Schürze ab und ließ sie auf den Boden fallen.

»Bei dem Wetter? Wohin gehst du?«, fragte Pia.

»Weg«, sagte Marty. »Heute ist mein freier Nachmittag, schon vergessen?« Er warf einen finsteren Blick auf die Uhr. Er war zweiunddreißig, verdammt, konnte sie ihn nicht einmal in Ruhe lassen?

Pia sah Irene an und verdrehte die Augen. Sie hob die Schürze auf und faltete sie zusammen. »Man könnte meinen, er wäre sechzehn«, sagte sie. »So wie er sich aufführt.«

Marty wandte sich zur Treppe, um nach oben zu gehen und seinen Mantel zu holen. Die alte Kester hatte sich mit ihrem fetten Hintern auf der Bank an der Wand breitgemacht. Wahrscheinlich würden die beiden den ganzen Nachmittag weitertratschen, Kunden hin oder her.

»Würd mich nicht wundern, wenn Anna auch mit der Sache zu tun hat«, sagte sie gerade. »Von ihr könnte ich dir auch so einiges erzählen. Sie hat was mit dem dürren Musiker am Laufen, da bin ich mir sicher. Rita sagt, er wäre verheiratet, mit einer Sängerin. Und mit Pieter Posthumus hat sie auch nie so richtig Schluss gemacht …«

***

Marty schauderte, als er nach draußen trat. Seit Wochen lagen die Temperaturen unter Null. Aber er hatte es ja nicht weit. Er sah stur geradeaus, als er am Schaufenster der Metzgerei vorbeiging. Er würde ihr keine weitere Gelegenheit geben, ihm einen dieser Blicke zuzuwerfen, die ihm sagten: »Was glaubst du eigentlich, wer du bist?« Er kaufte sich einen Vanilleplunder und aß ihn, während er sich durch die Trauben bekiffter junger Touristen in der Warmoesstraat drängte. Selbst bei diesem Wetter. Mitten im Winter.

Der Himmel hing niedrig und grau über der Stadt. In den meisten Lokalen und Geschäften leuchteten die Neonlampen, obwohl es noch Nachmittag war. Marty atmete tief ein, als er durch eine Marihuanawolke lief, die aus einem Coffee Shop waberte, bog ab und ging an der Oude Kerk vorbei. Vom Kirchplatz tauchte er in eine dunkle Gasse ab, die sich in mehrere rot ausgeleuchtete, noch schmalere Gassen verzweigte – eine ganz eigene Welt, abgeschottet, selbst vom übrigen Rotlichtviertel. Kein Verkehr, keine Läden, keine Bars, nicht einmal Fahrräder. Nur Männer, die auf und ab gingen und sich die Mädchen in den Fenstern ansahen.

Marty schaute den Mädchen auf die Scham. Hier und da hörte er eine gemurmelte Preisverhandlung. Eine Tür wurde aufgesperrt, ein Kunde schlüpfte zurück auf die Gasse, die Vorhänge wurden wieder aufgezogen. Links und noch einmal links. Ein Mädchen drehte sich um und wackelte aufreizend mit dem Hintern, um einen Freier zu locken, der sich gerade abwandte. Ein letzter verzweifelter Versuch, dachte Marty. Der Freier ging unbeeindruckt weiter. Aus einem der dunklen Eingänge, die in ein Gewirr aus Zimmerchen führten, drang ein Streit. »Zwanzig Euro! Ich sagte zwanzig Euro!«, schrie eine Frau. Marty ging weiter. Er wusste, wohin er wollte. Er bog in eine Gasse ab, die kaum breiter als eine Tür war. Ein Mädchen klopfte an die Scheibe, als er vorbeiging. Sie musste neu sein, dachte er. Die anderen kannten ihn, schenkten ihm nicht einmal ein halbherziges Lächeln. Das schwarze Mädchen mit dem großen Busen saß da und tippte eine SMS.

Am Ende der Gasse stand auf einer bemalten Mauer »MILORD – Bar – Girls – Live Porno – Exotic & Lap Dancing«, dazu das Bild einer Frau in Netzstrümpfen und silbernem Zylinder. Das Lokal wirkte geschlossen, aber Marty wusste es besser. Er drückte gegen die rote Tür neben einem schmalen Schaukasten mit gerahmten Fotos aus Pornoheften, verblasst und leicht wellig von der Feuchtigkeit. Drinnen saß ein alter Mann hinter einer Art Ticketschalter und nickte Richtung Bar. Marty grunzte zur Bestätigung. Warum stank es hier eigentlich immer nach alter Pisse? Er tätschelte das dünne Bündel Geldscheine in seiner Jackentasche. Heute hatte er Geld, war in Spendierlaune, würde vielleicht sogar einem Mädchen einen Drink ausgeben.

Es waren nicht viele Gäste da. Die meisten waren allein. Eine Gruppe jüngerer Männer, dem Äußeren nach wahrscheinlich Bauarbeiter. Polen. Oder was in der Richtung. Marty setzte sich an einen Tisch in der Nähe der Tanzfläche. Touristen oder Leute, die irgendwie Klasse hatten, kamen nicht hierher. Sie gingen in die großen, glitzernden Schuppen an den Grachten. Er schaute sich um. Zwei arabisch aussehende Typen tranken Cola, zwischen ihnen ein dünnes kleines Ding mit toten Augen. Ein Gast war bewusstlos oder schlief mit dem Kopf auf dem Tisch. Das ältliche Paar, das die Live-Sex-Show machte, stand in Straßenkleidung an der Bar. Sie waren eben angekommen oder im Begriff zu gehen. Wahrscheinlich aber gerade gekommen. Sie waren wirklich miteinander verheiratet, das hatte ihm jemand erzählt.

»Martiiii, kann ich dir etwas zu trinken bringen?«

Marty sah auf. Die blonde Barbara. Lange Beine, große Titten, überschwänglich. Überhaupt nicht sein Typ.

»Ein Bier«, sagte er.

»Der Boss sagt, das geht aufs Haus. Alles, was du willst.«

»Dann einen Whisky. Einen großen.«

Barbara war schnell wieder da, mit einer Flasche, Eis und zwei Gläsern.

»Der Boss kommt gleich«, sagte sie. »In der Zwischenzeit haben wir was für dich. Eine neue Nummer.«

Sie zwinkerte und schenkte ihm ein, dann stellte sie die Flasche auf den Tisch und ging zu den beiden arabischen Typen.

Marty lehnte sich zurück und lächelte. Endlich jemand, der seinen Wert erkannte. Er nahm einen Schluck Whisky. Und so was nannte sich Mutter! Sie behandelte ihn wie Dreck. Schon immer. Nie machte er etwas richtig, nie war er gut genug. Nie wie sein verdammter Vater, das war das Problem. Aber er würde es ihr schon zeigen. Die Musik im Hintergrund brach abrupt ab, auf der Tanzfläche leuchteten bunte Scheinwerfer auf und aus einem Lautsprecher irgendwo hinter ihm erklang laute, arabische Musik. Marty trank noch einen Schluck Whisky. Schon bald würde sie wirklich was mit der alten Kester-Kuh zu betratschen haben. Sie würde schon sehen. Er war wer, hatte Einfluss. Die alte Hexe Marloes Vermolen, die sich in alles einmischte, bekam das gerade zu spüren. Zwei Fliegen mit einer Klappe.

Eine schmale Gestalt in einem Kostüm wie aus Tausendundeine Nacht trat auf die Bühne. Ein Schal mit glitzernden Metallscheibchen verdeckte die untere Hälfte ihres Gesichts, die Füße waren nackt, und um die flachen Brüste trug sie ein schimmerndes Band, zusammengehalten von einer großen goldenen Brosche. Sie hob die Arme und begann mit einer Art Bauchtanz. Martys Stuhl knarzte, als er sich zurücklehnte, um die Vorstellung zu genießen. De Kok zeigte hier gern mal ungewöhnliche Nummern. Manchmal probierte er etwas für eins seiner größeren Lokale aus.

Die Tänzerin kam auf ihn zu, die schmalen Hüften schwangen wie Waagschalen, die aus dem Gleichgewicht geraten waren, die glatte Haut unter dem Bauchnabel mündete in ein pinkfarbenes Höschen, das kaum ihre kleine haarlose Scham bedeckte. Ihre Augen über dem Schal sahen aus, als ob Tränen darin standen. Marty fiel auf, dass sie zitterte.

»Das gefällt dir, was?«

Abrupt stellte Marty sein Glas ab.

Für einen so großen, kräftigen Mann bewegte sich Henk de Kok sehr leise.

»Vielleicht wird sie ja Teil des Deals. Dein ganz persönliches Spielzeug«, sagte er.

Nur sein unterdrücktes trockenes Lachen deutete darauf hin, dass das auch ein Witz gewesen sein konnte. Marty stützte sich auf dem Tisch ab und hievte sich hoch. Der Tisch wankte, die Eiswürfel im Eimer klimperten.

»Ein paar Stunden im Fitnessstudio würden dir auch nicht schaden. Sag ihnen, dass ich dich geschickt habe«, sagte de Kok.

Wieder das trockene, kurze Auflachen.

»Komm!«

Er deutete auf einen Tisch in der Ecke. Marty kämpfte sich auf die Füße und nahm sein Glas. De Kok nickte Barbara zu, dann zur Flasche auf dem Tisch. Sie nahm ein Tablett von der Bar. Marty zögerte einen Moment, dann stellte er das Glas wieder ab. Er lernte noch. Er folgte de Kok … Henk. Sie waren schließlich Partner. Oder würden es bald sein.

De Kok ging voraus. Bürstenhaarschnitt, schwarze Lederjacke, Jeans. Ganz unauffällig. Überhaupt nicht protzig. Marty fragte sich, wofür er sein Geld ausgab. All das viele Geld. Noch zwei Lokale neben dem hier, dann das Fitnessstudio und fast ein Drittel der Fenster auf De Wallen, hieß es. Und Marty hatte gesehen, wie viel so ein Fenster einbringen konnte. De Kok setzte sich. Er hatte einen Sidekick dabei. Der sagte kein Wort. Blieb neben dem Tisch stehen. Marty versuchte, so zu tun, als ob der Typ nicht da wäre. Alles ganz normal. Kein großes Ding. Er setzte sich ebenfalls. Barbara goss den Whisky ein und ging.

»Kommen wir zum Geschäft«, sagte de Kok. »Dein Junkie. Er war gestern Abend bei Crimebusters. Das gefällt mir nicht. Mit der Presse quatschten. Sag ihm, er soll das lassen.«

»Ich … ich werd versuchen, ihn zu finden«, sagte Marty.

So hatte er sich das Gespräch nicht vorgestellt.

»Tu das. Ich habe vielleicht noch einen anderen Job für ihn.«

Marty hatte keine Ahnung, wo Jelle Smits war.

»Aber … kommen wir zu den erfreulicheren Dingen«, sagte de Kok.

Marty spürte, wie sich seine Schultern entspannten. Er beugte sich vor. De Kok legte ihm seine große Hand auf den Rücken.

»Diese Vermolen. Das geht nicht mehr länger als zwei oder drei Tage, dann wird sie verurteilt. Sobald sie aus dem Weg ist, musst du aktiv werden. Ich will nicht riskieren, dass die Alte in der Berufung freikommt.«

Seinen Whisky rührte er nicht an. Er schob Marty eine Visitenkarte zu.

»Das ist die Anwältin«, sagte er. »Wende dich an niemand anderen. Du veranlasst alles Nötige, vereinbarst einen Termin mit ihr, sie wird dafür sorgen, dass die Alte unterschreibt. Das Haus ist ideal, lauter kleine Zimmer. Nichts mehr auf der Straße. So wird das in Zukunft immer laufen, wenn sich der Stadtrat durchsetzt – die Scheißkerle schaffen es tatsächlich, selbst einem Henk de Kok Probleme zu machen.«

Die Stadt kaufte Immobilien auf, damit dort schicke Restaurants und Boutiquen eröffneten, das wusste Marty.

»Es gibt immer Mittel und Wege«, sagte Marty. Das war der richtige Ton. Kompetent.

»Beim Haus von der Vermolen müssen wir schnell zuschlagen. Bevor jemand anderes eine Vollmacht bekommt oder so. Dann kommen die anderen Immobilien.«

»Noch mehr?« Marty nahm einen Schluck Whisky. Er durfte nicht zu begeistert wirken.

»Mindestens zwei. Meine anderen Partner sind am Arsch. Sobald ein Ägypter oder Ungar etwas kaufen will, hat er die Behörden am Hals. An den meisten meiner Holdinggesellschaften sind sie schon dran. Aber du, du bist mein Mann. Alles spricht für dich. Guter holländischer Junge, Familie aus dem Viertel, will ein hübsches kleines Hotel eröffnen, dann expandieren. Perfekt. Genau das, was die Stadt will.«

»Was ist mit den Genehmigungen und so?«, fragte Marty.

»Du musst nur die Immobilien beschaffen. Sorg dafür, dass die Stadtverwaltung alles für koscher hält, damit sie nicht selbst als Käufer tätig wird. Oder sonst jemand. Den Rest überlässt du mir. Du musst dir keine Gedanken machen«, fuhr er fort. »Wir haben eine kleine Firma für dich gegründet. Deren Spur sich verliert. Klar, irgendwann werden sie dahinterkommen, aber das dauert eine Weile, und dann ist es zu spät.«

Der Sidekick holte aus einer dünnen ledernen Aktenmappe ein Bündel Papiere heraus.

»Verträge, Firmenunterlagen, der ganze Kram«, sagte de Kok. »Alles ganz offiziell und legal. Von jetzt an wird mein Anwalt alles für dich regeln.«

Er schob die Papiere zu einem ordentlichen Stapel zusammen.

»Ich habe schon unterschrieben, wo es nötig war«, sagte de Kok. »Aber sonst halte ich mich raus. Was Martin Jacobs Management angeht …«

Ein warmes Gefühl des Stolzes.

»Dachte ich mir, dass dir das gefallen wird. Also, was die Firma Martin Jacobs Management angeht, bist du der Geschäftsführer, Vermieter und so weiter.«

De Kok schob die Papiere über den Tisch. »Ich möchte das heute noch geregelt haben.« Er klopfte Marty auf die Schulter.

In der Ecke war es dunkel. Marty nahm das oberste Blatt und neigte es in Richtung der Scheinwerfer auf der Bühne. Das Licht reichte nicht, außerdem gab es da ziemlich viel zu lesen. Vielleicht sollte er die Unterlagen mitnehmen. Er rutschte auf dem harten Holzstuhl hin und her.

»Nimm sie ruhig mit nach Hause. Sorg nur dafür, dass ich sie vor morgen früh wiederhabe«, sagte de Kok. »Du solltest mir nicht vertrauen, weißt du. Ich habe einen sehr schlechten Ruf!«

Wieder das trockene Lachen. Marty stimmte mit ein. Er lehnte sich auf seinem Stuhl zurück, damit sein Gesicht im Dunkeln war. Er wollte nicht, dass de Kok die Schweißperlen auf seiner Stirn sah. Der Sidekick trat von einem Fuß auf den anderen. Ach, zum Teufel. Wer verstand schon dieses Juristengewäsch? Außerdem würde er sowieso nicht nein sagen.

»Ich bin mir sicher, dass alles in Ordnung ist«, sagte er.

Ganz cool.

»Ist ja alles geklärt. Und wenn du die Papiere vor morgen früh haben willst …«

Er nahm den Stift, den de Kok ihm hinhielt.

»Wo soll ich unterschreiben?«

Minuten später schüttelten sie sich die Hände. De Kok ging wieder, mit einem kurzen Nicken zu Barbara und zu den arabischen Typen. Marty schenkte sich selbst Whisky nach. Vielleicht konnte er ja seine Mutter zwingen, die Metzgerei zu verkaufen. Dann müsste sie bei ihm zur Miete wohnen. Das wäre doch was. Er lächelte. Die Musik hatte aufgehört. Die kleine Bauchtänzerin trat an seinen Tisch.

9

Posthumus stellte seine Sporttasche ab und schob sie mit dem Fuß unter den Tisch. Ein heftiger Schmerz jagte durch sein Knie, er zuckte zusammen. Ein klassisches Missgeschick im winterlichen Amsterdam. Er war zu schnell über eine Buckelbrücke geradelt und dann beim Abbiegen über das Eis geschlittert. Die Art von Fehler, die man nur einmal macht. Sollte man annehmen. Ähnlich wie man nur einmal mit dem Vorderrad in die Straßenbahnschienen geriet oder den Schlüssel in eine Gracht fallen ließ, wenn man sein Fahrrad vom Geländer einer Brücke abkettete. Posthumus hatte diese drei Missgeschicke schon vor Jahren abgehakt, aber heute war er abgelenkt gewesen, in Gedanken immer noch bei Pogos Aussagen über den Fitnessclub. Und natürlich hatte er sich gefragt, warum Cornelius so aufgeregt war.

»Nur einen Kaffee, bitte«, sagte er zur Kellnerin.

Sie sah ihn erstaunt an und steckte ihren Notizblock weg.

»Zumindest vorerst«, fügte er hinzu. »Ich warte auf einen Freund.«

Für den Kuchen hier fuhren Leute durch die halbe Stadt. Hatte Cornelius das Café deswegen ausgesucht? Sicher nicht. Eine merkwürdige Wahl. Um ihn herum saßen überwiegend Frauen mit schokoladigen Tortenstücken auf dem Teller oder Kunstwerken aus hauchdünnem Teig und üppigem Obstbelag. Sie plauderten mit ihren Freundinnen, vermutlich entspannten sie sich nach einem ruhigen Nachmittag im Rijksmuseum oder einem Bummel durch die nahe gelegenen Galerien und Antiquitätenläden. Ein elegantes Publikum. Viele maßgeschneiderte Tweedkostüme, viel Kaschmir, hier und da eine schmale Perlenkette. Posthumus schob die Sporttasche noch tiefer unter den Tisch. Er sah auf sein Handy. Zum Glück hatte es seinen Sturz heil überstanden. Endlich eine Nachricht von Anna.

Alles ok, keine Sorge. Mehr als ok. Viel zu tun. Musste sie doch nicht umbringen.

Ax

Mit einem X, oho. Sie war also guter Laune. Anna verteilte nicht einfach so Küsschen. Posthumus seufzte und klickte die Nachricht weg. Fast halb vier. Wo blieb der Mann nur?

Wie aufs Stichwort kam Cornelius hereingestürmt, sein langer Mantel, den er auf der Beerdigung getragen hatte, war mittlerweile feucht und mit Schneeflocken bedeckt. Er hängte ihn an einen der überladenen Kleiderhaken bei der Tür, sah sich flüchtig um, entdeckte Posthumus, lächelte und kam zu seinem Tisch.

»Pardon, mein lieber Charon, pardon«, sagte er und setzte sich. »Ich bitte demütig um Vergebung. Wurde im Rijks aufgehalten. Wir hätten uns auch dort treffen können, wenn es dort noch ein Café gäbe.«

»Fang jetzt bloß nicht mit der nie enden wollenden Renovierung des Museums an«, sagte Posthumus und hob den Arm, als wollte er einen Schlag abwehren. »Im Rijks?«

»Erzähl ich dir gleich. Alles zu seiner Zeit.«

Posthumus’ Kaffee wurde serviert.

»Für mich auch einen, bitte«, sage Cornelius. »Kein Kuchen.«

Posthumus folgte mit den Augen einer Sachertorte mit glänzendem Schokoladenüberzug, die gerade vorbeigetragen wurde.

»Also, was soll die ganze Aufregung?«, fragte er.

»Die Kurzversion lautet, dass ich noch weitere Gemälde von Zig gefunden habe«, sagte Cornelius.

»So schnell? Gut gemacht! Wo?«

Cornelius hob die Hand. Er hatte denselben Gesichtsausdruck, wie wenn er einen Scherz machte, den niemand außer ihm verstand.

»Die längere Version«, fuhr er fort, »beginnt in der Galerie von Floris de Wit im Jordaan.«

Cornelius erzählte, Floris sei ebenfalls der Meinung, dass Zigs Gemälde die Nachtwache von Schiphol imitieren würden.

»Er sagt über das Bild von Schiphol, dass es mit der Idee des Moments spielt«, erklärte Cornelius. »Für unseren jungen Mann sind diese ›zwei Minuten‹ vielleicht wichtig, eine kurze Zeitspanne, in der sich etwas in die eine oder andere Richtung entwickelt.«

»Wie meinst du das?«

»Du weißt schon, wie in diesen Filmen; wenn die Protagonistin den Zug noch erwischt, wird eine bestimmte Ereigniskette in Gang gesetzt, wenn sie den Zug aber verpasst, entwickeln sich die Dinge in eine andere Richtung. Das Leben verläuft dann ganz anders.«

Posthumus war nicht überzeugt.

»Allgemeiner gefasst«, fuhr Cornelius fort, »könnte man sagen, dass das Gemälde mit der Idee der Zeit spielt. Mit Veränderungen, Übergängen. Hier ist womöglich auch von Bedeutung, dass unser junger Künstler die Bilder ziemlich exzentrisch datiert hat. Ist dir das aufgefallen?«

Posthumus schüttelte den Kopf.

»Na ja, wahrscheinlich ist es gar kein Datum«, sagte Cornelius. »Oder eher ein zukünftiges Datum. Aber man findet diese Datierungen auf den zwei Bildern, die du mir geschickt hast, vorne, wo sonst die Signatur steht, und auf den anderen auch.«

»Diese anderen …«, setzte Posthumus an.

»Geduld, mein lieber Charon!«, sagte Posthumus. »Floris hat eine Galeristenkollegin angerufen, eine Carla Spiers, die mit den Künstlern zu tun hatte, die am Schiphol-Projekt beteiligt waren. Sie erinnert sich an einen jungen Mann, einen Ausländer, der vor ein paar Jahren zu ihr kam, weil sie etwas mit dem Projekt zu tun hatte. Er war auf der Suche nach einer Galerie. Hatte ein kleines Portfolio, nur zwei oder drei Bilder, Carla war nicht interessiert. Sie sagte, die Gemälde waren nicht originell, aber sie mochte den Jungen, ein ›Engel‹ ihrer Ansicht nach. Und mit Talent, deshalb empfahl sie ihm einen befreundeten Mallehrer. Floris hat auch gesagt, dass sich Zigs Technik zwischen der Tuchmacherzunft und dem Vermeer merklich verbessert hat.«

»Cornelius, die anderen Bilder!«

»Gemach, mein lieber Charon. Bleib an meiner Seite. Wer weiß, welcher Schritt auf unserem Weg Erleuchtung bringt?«

»Du bist unverbesserlich.«

Posthumus grinste ihn an, zuckte mit den Schultern, trank einen Schluck Kaffee und lehnte sich zurück.

»Okay, ich bin ganz Ohr, aber können wir uns auf die Highlights beschränken?«

»Na gut«, sagte Cornelius. »Der Kunstlehrer hat sich ebenfalls erinnert. Der junge Mann war tatsächlich unser Zig. Nahm Unterricht. Wurde besser. Deutlich besser. Aber er malte nur sehr wenige Bilder. Und er wollte nicht von seiner idée fixe abrücken. Malte nichts anderes als Variationen des Schiphol-Themas.«

»Zum Beispiel?«

Cornelius sah Posthumus über seine Brille hinweg kurz an, redete dann aber weiter. »Unser junger Künstler war besessen davon, dass so viele Menschen wie möglich seine Gemälde sehen sollten. Wollte sie nicht verkaufen, aber andererseits auch nicht behalten. Er wollte sie hinaus in die Welt tragen. Der Kunstlehrer empfahl ihn an eine Stiftung, die Stichting Beeldend Kunst Amsterdam. Der Kunstverleih, weißt du?«

»Ich dachte, die gibt es nicht mehr, nachdem die Subventionen für Künstler eingestellt wurden«, sagte Posthumus.

»Doch doch. Sie vertreibt bloß nicht mehr länger die Bilder, die die armen Künstler im Austausch für ihr täglich Brot einreichen, aber die Kunstbibliothek existiert noch. Und voilà!«

Cornelius holte ein iPad aus der schmalen Ledermappe, in der er auch die Gedichte für das Begräbnis am Morgen gehabt hatte.

»Phantastisch, oder?«, sagte er und hielt das Tablet zwischen Daumen und Zeigefinger. »Neuester Stand der Technik, hauchdünn. Ein Vorteil der Vaterschaft. Lukas ist zwar erst elf, aber er hat mir genau gesagt, was ich kaufen soll, und natürlich kommt er mit dem Ding besser zurecht als ich. Aber für das hier reichen rudimentäre Kenntnisse. Ich habe die Bilder von der Stiftungswebsite runtergeladen. Schau.«

Posthumus beugte sich vor.

»Zwei Bilder«, sagte Cornelius. »Noch ein Rembrandt. Die jüdische Braut, aber bei Zig reagiert sie etwas mehr auf die Berührung ihres Ehemannes. Siehst du? Sie wendet sich ihm zu, sieht ihm ins Gesicht. Anders als im Original. Zwei Minuten später. Für das zweite Bild musste ich ein bisschen länger recherchieren. Deshalb bin ich so spät gekommen. Es heißt Die Familie Cnoll. Hier fällt auf, dass die beiden kleinen Hunde im Original nicht miteinander kämpfen, da hat das eine Mädchen den kleineren Hund noch auf dem Arm, aber er schaut nach unten und sieht aus, als ob er jeden Moment hinunterspringen könnte. Also wieder zwei Minuten später.«

Er gab Posthumus das Tablet.

»Unglaublich«, sagte Posthumus.

»Die Vorsteher der Tuchmacherzunft war nicht auf der Website«, sagte Cornelius. »Als entliehen und nicht zurückgegeben eingetragen. Wie wir ja wissen. Aber es gibt noch eins, ebenfalls entliehen. Anscheinend hat die SBK den Wunsch des jungen Zig wirklich erfüllt und die Gemälde unters Volk gebracht. Die Stiftung verleiht die Bilder nicht nur an Privatpersonen, sondern auch an Unternehmen, Behörden, öffentliche Einrichtungen …«

Das Lächeln, das schon eine ganze Weile in Cornelius’ Mundwinkeln zuckte, verbreiterte sich zu einem Grinsen.

»Und«, fuhr er fort und blickte dabei an Posthumus’ Schulter vorbei, »an eine gewisse Konditorei.«

»Du meinst?«

Posthumus folgte Cornelius’ Blick. An der Rückwand des Cafés hing ein Stillleben. Kein besonders gutes. Er hatte es beim Hereinkommen kurz gesehen.

»Ich könnte mir vorstellen, dass jemand, der sich für originell hält, gedacht hat, das sei die passende Deko, hier im Schatten des Rijksmuseums und mit den ganzen Früchten auf den Törtchen«, sagte Cornelius. »Ich glaube allerdings nicht, dass die Alten Meister Torten gemalt haben. Ich dachte, ein genauerer Blick auf das Gemälde würde unserem Treffen eine gewisse Würze geben.«

»Und ich habe mich noch gefragt, warum du dich hier mit mir treffen wolltest«, sagte Posthumus. »Wie hast du herausgefunden, wo es hängt?«

»Bei der SBK war man nicht allzu zögerlich, mir das zu verraten, schließlich hängt es in einem Café. Aber ich musste schon ein bisschen Überzeugungsarbeit leisten und Floris’ Namen fallen lassen. Eine kleine Ausstellung erfinden. Komm! Ich habe eine Postkarte des Originals im Rijks gekauft. Schauen wir es uns einmal näher an.«

Er stand auf und ging zum Gemälde. Posthumus spürte beim Aufstehen wieder den stechenden Schmerz im Knie.

Er kam sich ein bisschen vor wie ein ungezogener Schuljunge, als sie sich, eine Entschuldigung murmelnd, über eine ältere Dame beugten, die am Tisch neben dem Gemälde saß. Sie sagte nichts, kniff nur die Lippen zusammen und wich keinen Zentimeter beiseite, moralische Überlegenheit ausstrahlend. Cornelius neigte leicht den Kopf in ihre Richtung und ignorierte sie dann komplett.

»Passabel, aber längst nicht so gekonnt wie die anderen«, befand Cornelius.

»Na ja, ich finde es auch ein bisschen ambitioniert von Zig, sich an einem Stillleben zu versuchen«, sagte Posthumus. »Geradezu naiv, vor allem, wenn man keinerlei künstlerische Ausbildung durchlaufen hat. Künstler nutzten Stillleben, um ihre Fähigkeiten so richtig zur Geltung zu bringen – indem sie unterschiedliche Strukturen, Oberflächen und solche Sachen malten. Das hat er überhaupt nicht hingekriegt.«

»Ich würde sagen, das war sein erstes Bild«, meinte Cornelius. »Und das ist faszinierend …« Er zeigte auf die untere rechte Ecke des Bildes. »Schau mal, 2011«, sagte er. »Die bisher niedrigste Zahl. Wenn es sich um eine Datierung handelt, dann ist es die einzige, die nicht in der Zukunft liegt.«

Die ältere Dame schnaubte verächtlich und führte ihre Gabel mit Cremetorte zum Mund, nach wie vor nicht bereit, auch nur einen Zentimeter zu weichen. Die Torte verfehlte nur knapp das Bündchen von Cornelius’ Strickjacke.

»Aber wie um alles in der Welt wendet man die Zwei-Minuten-Regel auf ein Stillleben an?«, überlegte Cornelius.

Er hielt die Postkarte hoch.

»Da fehlt ein Teller«, stellte er fest.

»Natürlich!«, sagte Posthumus.

Er deutete auf einen halbmondförmigen Fleck im unteren Bereich des Gemäldes. Die regnerischen Nachmittage mit den Bildbänden seines Vaters, seine ersten Kunstlektionen. Fast meinte er die ruhigen Erklärungen seines Vaters zu hören.

»In Stillleben ist oft ein Teller vorn im Bild zu sehen, der fast auf der Tischkante kippelt«, sagte Posthumus. »Das verleiht dem Gemälde Tiefe, lässt es real wirken, man meint, man müsste nach dem Teller greifen, um ihn festzuhalten. Schau, hier ist der Teller hinuntergefallen.«

»Und in der Schüssel fehlen zwei Äpfel«, sagte Cornelius, »außerdem liegt mehr Abfall auf dem Tisch.«

Er zeigte Posthumus die Postkarte. Zu den Nussschalen, die im Original auf dem Tischtuch verstreut herumlagen, waren weitere hinzugekommen. Die Dame mit der Cremetorte stellte klappernd ihre Kaffeetasse ab.

»Es tut uns wirklich leid«, sagte Posthumus, »wir sind sehr unhöflich.«

Ihr Blick bestätigte seine Feststellung.

Posthumus legte Cornelius die Hand auf den Arm und nickte zu ihrem Tisch hinüber.

»Das sieht aus wie eine Datierung unten in der Ecke, oder nicht?«, sagte Posthumus, als sie sich wieder setzten. »Und du sagst, die anderen haben das auch? Das ist mir nicht aufgefallen, aber ich habe mir ja nur die Fotos von den Gemälden angesehen.«

»Ziemlich ungewöhnlich für Charon, dass er ein Detail übersieht.«

»Ich schätze, ich hatte das große Ganze im Auge«, sagte Posthumus.

Cornelius warf ihm über seine Hornbrille hinweg einen strafenden Blick zu. »Die Vorsteher 2012, Die jüdische Braut 2013, Die Familie Cnoll 2014 und der Vermeer aus Zigs Zimmer 2015«, sagte er.

»Also eine Art Reihe. Seriennummern vielleicht? Oder es sind doch Datierungen, aber nach einem anderen Kalender?«

»Das wäre dann aber keiner, den ich kenne«, sagte Cornelius. »Passt weder zum jüdischen noch zum muslimischen, und zwischen dem julianischen und gregorianischen Kalender beträgt der Unterschied nur ein paar Wochen.«

»Merel sagte, die Nachtwache am Schiphol war 2005 zu sehen. Sie erinnert sich noch gut daran, weil sie damals viel geflogen ist«, sagte Posthumus. »Davor kann es also kein Bild geben. Fünf Gemälde … das ist weniger als eins im Jahr, falls es sich hier um eine Art chronologische Datierung handelt. Vielleicht fehlen ja immer noch welche.«

»Irgendwie habe ich das Gefühl, dass das alle sind«, sagte Cornelius. »Nach dem zu schließen, was Carla Spiers und der Kunstlehrer über Zigs langsame Arbeitsweise gesagt haben. In der SBK sind jedenfalls keine mehr.«

Posthumus seufzte. »Und was bringt uns das überhaupt?«, fragte er. »Ich meine, was Marloes betrifft.«

»Ich wiederhole mein Argument von heute Morgen, Euer Ehren«, sagte Cornelius. »Es gibt einen Grund für diese Gemälde. Es geht nicht um das Wann, sondern das Warum, nicht um die Frage, wann Zig mit dem Malen begonnen hat, sondern warum. Und warum ausgerechnet diese Bilder? Da liegt unsere Lösung.«

»Darüber muss ich nachdenken«, sagte Posthumus.

»Und ich«, sagte Cornelius, sah auf die Uhr und sprang auf, »muss los! Ich muss Lukas abholen.«

Hastig packte er seine Sachen zusammen.

»Du und deine Gemälde«, sagte er. »Ich hab komplett die Zeit vergessen.«

Posthumus sah ebenfalls auf die Uhr. »Ich treffe mich später mit Anna im Dolle Hond, um alles zu besprechen«, sagte er. »Meinst du, du kannst dazukommen?«

»Ich werd’s versuchen«, sagte Cornelius. »Hängt davon ab, wann Gabrielle von der Arbeit nach Hause kommt. Und in welcher Stimmung.«

Er war schon auf dem Weg zur Tür.

Posthumus schob die beiden leeren Kaffeetassen beiseite und fegte die Zuckerkörnchen zu einem Häufchen zusammen. Eine Weile starrte er mit zusammengekniffenen Augenbrauen die Kaffeetassen an, dann tippte er mit dem Zeigefinger an die Henkel, bis die Tassen gleich ausgerichtet waren. Die Kaffeelöffel legte er genau parallel.

»Kann ich Ihnen noch etwas bringen?«

Posthumus blinzelte zur Kellnerin hoch. »Ähm, ja«, sagte er. »Ich hätte gern noch einen Kaffee … und ein Stück Sachertorte.«

Er holte einen Stift und ein kleines Notizbuch aus der Jacketttasche und erstellte eine Liste. Das Notizbuch lag aufgeklappt vor ihm, während er sich über die Sachertorte hermachte. Er studierte die Liste:

1. 2011    Stillleben

2. 2012    Die Vorsteher der Tuchmacherzunft

3. 2013    Die jüdische Braut

4. 2014    Familie Cnoll

5. 2015    Vermeer

Eindeutig eine Serie. Und Posthumus wurde den Gedanken nicht los, dass es sich um Datierungen handelte, nicht nur um Zahlen in einer bestimmten Reihenfolge. Warum? Weil sie dort standen, wo normalerweise die Signatur war? Weil sie aktuelle Jahreszahlen wie 2011 und 2012 umfassten? Er zuckte mit den Schultern und tippte mit der Spitze seiner Kuchengabel an den Tellerrand. Eins, zwei, drei, vier, fünf. Nach dem, was Cornelius gesagt hatte, hatte Zig gerade einmal ein Gemälde pro Jahr gemalt. Was also, wenn die Zahlen Datierungen waren oder sich auf bestimmte Daten bezogen? In welcher Verbindung standen sie zur Realität? Eine korrekte Datierung kannte er, die für den Vermeer, den sie nach Zigs Tod in seinem Zimmer gefunden hatten. Er nahm einen letzten Bissen Kuchen und ergänzte die Liste, wobei er in umgekehrter Reihenfolge vorging.

1. 2011   2007   Stillleben

2. 2012    2008    Die Vorsteher

3. 2013    2009    Die jüdische Braut

4. 2014    2010    Familie Cnoll

5. 2015    2011    Vermeer

Dann bat er um die Rechnung.

Das Zuiderbad war jetzt genau das Richtige. Es war nur fünf Minuten entfernt, und seine Badehose hatte er ohnehin in der Sporttasche. Ein paar Bahnen schwimmen, bevor er in den Dolle Hond ging. Das würde ihm helfen, einen klaren Kopf zu bekommen. Und seinem Knie würde es vielleicht auch guttun.

Das Zählen der Bahnen brachte ihn schließlich auf eine Idee.

10

Posthumus schwang seine Sporttasche über die Schulter und öffnete die Haustür. Schwimmen tat ihm immer gut. Es war wie ein Bonus. So als ob man den Tag noch einmal begann und sozusagen zwei Tage in einen packte. Vor allem mit einer heißen Dusche danach. Anscheinend hatte sich auch sein Knie wieder beruhigt. Er sammelte seine Post und die Zeitung von der Türmatte auf und stieg rasch die Treppe zu seiner Wohnung hoch. Er war schon fast im zweiten Stock, als er hörte, wie Gustas Tür aufging.

»Ein Päckchen für dich!«

Posthumus drehte sich um. Er lächelte schwach, er war gerade wirklich nicht in der Stimmung für Gusta.

»Ich musste für dich unterschreiben«, sagte Gusta und winkte ihn herein. »Komm, ich habe mir eben ein Glas Wein eingeschenkt.«

»Tut mir leid, Gusta, ich habe gerade ziemlich viel um die Ohren …«

Aber Gusta war mit einem Aufwallen bunter Seide schon wieder in ihrer Wohnung verschwunden. Er folgte ihr und nahm dabei den vertrauten Geruch von Gesichtspuder und Tabak auf, der immer aus ihrer Wohnung kam. Auf dem Tisch lag ein gepolsterter Umschlag, daneben standen zwei Weingläser. Gusta schenkte bereits Wein in das zweite Glas.

»Nein, nein, Gusta, ich kann nicht, sorry. Ich bin nur kurz nach Hause, um meine Sachen abzuladen, und muss gleich wieder los.«

Immerhin hatte Posthumus sie bremsen können, bevor das Glas ganz voll war. Er stieß mit ihr an, blieb aber stehen. Gusta musterte den Umschlag.

»Da steht: ›Inhalt: Buch und Federhalter‹«, sagte sie. »Ein Geschenk. Aus Amerika.«

Sie sagte nicht direkt »Willst du ihn nicht aufmachen?«, aber er wusste, dass er nicht drum herumkommen würde. Wenn er es nicht tat, würde sie wahrscheinlich unter irgendeinem Vorwand später bei ihm aufkreuzen.

»Ist es das, was ich vermute?«, fragte sie.

Posthumus lächelte und riss den Umschlag auf. Er hatte keine Ahnung, was Gusta vermutete. Er selbst hatte überhaupt keine Idee. Er zog ein dünnes Buch heraus. Ein Federhalter, extra eingewickelt, rutschte aus dem Umschlag. Ohne jede Hemmung griff Gusta danach. Posthumus betrachtete das Buch und spürte einen Kloß im Hals. Selected Poems of Bart Hooft. Gusta hielt einen wunderschön lackierten Füllfederhalter in der Hand, der schwarze Korpus war goldgefleckt, an der Seite war ein Paradiesvogel zu sehen.

»Das ist er, stimmt’s?«, sagte sie. »Der Namiki-Füllfederhalter, den du mir letzten Sommer auf einem Foto gezeigt hast!«

Posthumus blickte auf, antwortete aber nicht. Er sah wieder auf das Buch. In der Umschlagklappe steckte ein handgeschriebener Brief.

»Hast du auch nur eine Ahnung, wie viel der wert ist?«, fragte Gusta und hielt den Federhalter weiterhin vorsichtig in der ausgestreckten Hand.

Posthumus nickte. »So in etwa.«

»In etwa? Mindestens Zehntausend, und er sagt in etwa!«

Gusta sprach zum Himmel gerichtet, als ob sie um Hilfe für ihren schwachsinnigen Nachbarn flehen würde.

Posthumus las den Brief.

Lieber Pieter Posthumus,
wie Sie sehen können, bin ich Ihrem Vorschlag gefolgt und habe einen Teil von Barts Gedichten veröffentlicht. In kleiner Auflage, privat, über einen Kontakt an der Universität, aber ich bin mir sicher, Sie finden auch, dass es ein schönes Buch geworden ist. Barts Mutter und ich danken Ihnen – von ganzem Herzen – für die ungeheure Mühe, die Sie auf sich genommen haben, um uns ausfindig zu machen, und dafür, dass Sie sich darum gekümmert haben, dass Bart nicht völlig anonym aus dieser Welt geschieden ist.

Obwohl Ihre Nachricht die traurigste war, die Eltern erhalten können, haben wir beide das Gefühl, dass wir durch Ihre Bemühungen unserem Sohn wieder nähergekommen sind. Das bedeutet uns mehr, als wir mit Worten ausdrücken können. Wir hoffen, dass Sie als unzureichenden Ausdruck unserer Dankbarkeit nicht nur das Buch mit Barts Gedichten annehmen, sondern auch den Federhalter, der wesentlich dazu beigetragen hat, dass Sie uns gefunden haben.

Mit herzlichen Grüßen

Jan und Nathalie Hooft

Posthumus trank schnell seinen Wein aus, dankte Gusta, nahm den Federhalter an sich und ging nach oben in seine Wohnung. Noch beim Aufschließen der Tür warf er einen Blick auf die Schlagzeilen der Zeitung. »Die Hexe vom Rotlichtviertel«. Also auch hier. Er schnalzte verärgert mit der Zunge, warf Post und Zeitung auf den Esstisch, legte Barts Gedichte und den Federhalter vorsichtig daneben und ging die Wendeltreppe hinauf in sein Bad, wo er das nasse Handtuch und die Badehose aufhängte. Dann lief er wieder nach unten und schaltete den Fernseher ein.

Wieder Marloes. Ein furchtbares Bild, auf dem sie verstört und bösartig aussah, dazu ein Kommentator, der über den Prozesstag gestern berichtete und über ihre morgige Aussage vor Gericht spekulierte. Posthumus schaltete den Ton ab. Was faszinierte die Leute nur so an diesem Fall? Wahrscheinlich die Kombination der einsamen Frau mittleren Alters und der zwei jungen Burschen. Die Berichterstattung hatte auf jeden Fall immer etwas Anzügliches. Oder lag es daran, dass die gewalttätigen Morde angeblich von einer Frau begangen worden waren? Gut, Tonys Tod war nicht unbedingt gewalttätig gewesen, aber doch ziemlich schauerlich. Es war genau die richtige Mischung für ein sensationslüsternes Publikum. Und dann noch die Amsterdamer Wallen und ein Gästehaus für Gestrandete, das ergab ein toxisches Gebräu. Mit Marloes mittendrin.

Posthumus blätterte die Zeitung auf dem Esstisch durch. Der sensationsheischende Trash in Sendungen wie Crimebusters war eine Sache, aber er wollte nicht glauben, dass selbst eine seriöse Tageszeitung Marloes schon verurteilt hatte. Im Innenteil vertrat ein Kommentator eine etwas vernünftigere Haltung, aber selbst er hielt den Fall für abgeschlossen. Er konzentrierte sich auf das psychiatrische Gutachten über Marloes, das den Ausschlag geben würde, und plädierte für eine kurze Haftstrafe und anschließende Sicherungsverwahrung. Ziemlich genau das, was auch Anna vorhergesagt hatte. Und wie sie zu Recht hinzugefügt hatte, bedeutete das für Marloes, dass sie nie mehr raus kommen würde – immerhin wurde ihr Realitätsverleugnung unterstellt, weil sie die Tat abstritt, und ein gestörtes Verhältnis zu Männern. Was sollte man dazu sagen? Marloes und die Männer. Marloes und die Welt im Allgemeinen. Aber nur, weil sie ein bisschen sonderbar war, war sie doch nicht automatisch eine Mörderin.

Posthumus legte die Zeitung weg und ging zum Fenster. Die Gracht war zugefroren. Ein Vater stand auf dem Eis und beugte sich zu seiner kleinen Tochter hinunter, die wackelig die ersten Versuche auf Schlittschuhen unternahm. Als würde sie zum ersten Mal auf eigenen Beinen stehen. Posthumus stützte sich mit beiden Händen an der Laibung über dem Fenster ab und beugte sich vor, die Nase fast an der Scheibe. Und er selbst? Was glaubte er eigentlich? Er konnte sich einfach nicht vorstellen, dass Marloes die beiden Jungen umgebracht hatte. Trotzdem hatte ein Teil von ihm, ein winziger Teil, am Abend, als sie verhaftet wurde, gedacht: War sie es doch? Hätte man sie denn verhaftet, wenn an dem Vorwurf so gar nichts dran war? Das ungute Gefühl, dass sie vielleicht doch schuldig war, weil die Polizei das auch dachte. Aber ging das nicht jedem so, war das nicht normal?

Posthumus stemmte sich vom Fenster weg. Anna ging es anscheinend nicht so. Er schaute zum Fernseher. Die Wettervorhersage, weitere Schneefälle. Er würde zu Fuß zum Dolle Hond gehen. Anna hatte bedingungsloses Vertrauen zu Marloes. Darauf lief es ja hinaus, eine Art religiöser Glaube an ihre Unschuld. Anna hatte ihn damit beauftragt, ihr blindes Vertrauen mit Beweisen zu unterfüttern. Dafür blieben ihm noch zwei Tage. Er nahm seinen Mantel, schaltete das Licht aus, schloss die Tür hinter sich ab und machte sich auf den Weg.

An der Ecke zum Nieuwebrugsteeg meinte er, Merel zu sehen, mit Kurs auf den Dolle Hond.

»Merel?«

Sie drehte sich um, ihr Lächeln war halb hinter einem leuchtend bunten Wollschal verborgen.

»PP!«

»Was machst du denn hier?«, fragte er.

»Berufliche Gründe, ich wollte mich mit Anna unterhalten. Ich bin in der Nähe zum Abendessen verabredet, deshalb dachte ich, ich schaue schnell bei ihr vorbei, statt anzurufen.«

»Kein guter Zeitpunkt. Sie ist total mit der Marloes-Geschichte beschäftigt. Worum geht’s denn?«

Merel hakte sich bei ihm unter. »Im Grunde hat es auch damit zu tun. Meine Zeitung hat mich beauftragt, eine Insider-Geschichte über Marloes zu schreiben. Ich glaube, sie wollen, dass ich schmutzige Wäsche wasche, aber das werde ich natürlich nicht machen. Zum Glück habe ich seit der Story über den Geheimdienst beim Redakteur einen Stein im Brett.«

Posthumus lächelte seine Nichte an. Ihre Whistleblower-Geschichte letzten Sommer über einen Mitarbeiter des Geheimdienstes, der einen agent provocateur in eine Terrorzelle eingeschleust hatte, hatte hohe Wellen geschlagen – mit den entsprechenden Auswirkungen: Es hatte offizielle Untersuchungen gegeben, der Mitarbeiter wurde entlassen, die Mitglieder der sogenannten Amsterdamer Zelle wieder auf freien Fuß gesetzt.

»Also habe ich etwas anderes vorgeschlagen«, fuhr Merel fort. »Ich musste einiges an Überzeugungsarbeit leisten, und meine Bonuspunkte habe ich damit wohl auch eingebüßt, aber am Ende habe ich durchgesetzt, dass ich einen Artikel über Familien schreiben kann, die seit Generationen auf De Wallen leben. Echte Familienunternehmen mit legalen Geschäften. Marloes wäre natürlich ein Teil davon, und Anna, wenn sie einverstanden ist, und ich dachte auch an die Kesters. Ich wollte Anna fragen, ob sie sonst noch Vorschläge hat.«

»Familie Jacobs, die mit der Metzgerei vielleicht? So viele gibt es ja nicht.«

»Genau das ist der Ansatz. Eine aussterbende Art, man kann sie an einer Hand abzählen, und so weiter.«

»Weil heute alles irgendwelchen Holdings oder Strohmännern gehört, meinst du?«

»Ja genau, aber es soll natürlich auch aktuelle Bezüge geben, auf die Bemühungen der Stadt, Immobilien zurückzukaufen und De Wallen zu sanieren, aber hauptsächlich soll es um die menschliche Seite gehen.«

»Und dein Chef ist darauf eingegangen?«

»Mehr oder weniger. Marloes soll trotzdem im Fokus stehen, aber vielleicht kann ich was darüber bringen, was sie mit dem Gästehaus eigentlich beabsichtigt, als Kontrast zu dem ganzen Schrott, der grade durch die Medien geistert.«

»Weißt du schon, dass Anna mich um Hilfe gebeten hat?«, fragte Posthumus. »Um herauszufinden, was wirklich passiert ist.«

»Ist es dafür nicht ein bisschen spät?«

»Nicht, wenn wir schnell was finden. Wir müssen etwas Neues bringen, etwas Überzeugendes, bevor sie Haft mit Sicherungsverwahrung kriegt. Dann wird es wirklich schwer.«

»Und?«

»Vieles passt nicht richtig zusammen. Ich habe drüber nachgedacht und mich heute mit ein paar Leuten unterhalten. Davor habe ich mich rausgehalten, weil … na, du weißt ja. Ich dachte, ich hätte die Sache schon genug vermasselt. Aber jetzt, wo Anna mich darum gebeten hat …«

Merel blieb abrupt stehen. »Tu doch nicht so, als würdest du das nicht gern machen! Das wolltest du doch schon die ganze Zeit«, sagte sie.

Posthumus lachte. »Na, wenigstens helfe ich dieses Mal jemandem aus der Bredouille, anstatt alle so richtig reinzureiten, wie letztes Jahr bei uns beiden«, sagte er.

»Habe ich mich je beschwert?«, fragte Merel. »Am Ende ist eine Riesenstory für mich rausgesprungen, auch wenn du es geschafft hast, mein Leben etwas, sagen wir, turbulenter zu gestalten.«

»Und noch etwas Gutes ist dabei herausgekommen«, sagte Posthumus.

Er erzählte Merel von Barts Gedichten und dem Federhalter, den Barts Eltern ihm geschickt hatten.

»Siehst du«, sagte sie, »nicht alles war schlecht.«

Sie standen vor dem Dolle Hond. Merel schlug einen ernsteren Ton an.

»Aissa hat sich gemeldet«, sagte sie.

»Und? Was Neues von Najib? Wie geht es Aissa, wie geht es Mohammed?«

Posthumus wusste, es war seine Schuld, dass der Kontakt mit Mohammed gänzlich abgebrochen war, nachdem er versucht hatte, das Rätsel um den Tod seines Verwandten Amir zu lösen und damit ein ziemliches Chaos ausgelöst hatte. Er hatte angerufen, aber Mohammed war nicht ans Telefon gegangen und hatte auch nicht zurückgerufen. Posthumus konnte es ihm nicht verdenken – Mohammeds Sohn Najib war verschwunden, das Leben der Familie zerstört. Das war zwar nicht Posthumus’ Schuld, aber er war überzeugt, dass Mohammed ihn irgendwie dafür verantwortlich machte.

»Ich erzähle es dir drinnen«, sagte Merel und stieß die Tür auf.

Hinter der Bar stand nicht Anna, sondern Simon. Das Lokal war fast leer.

»Anna ist oben in der Wohnung mit irgendeinem Typen«, sagte Simon, als sie ihre Mäntel aufhängten. »Schon den ganzen Nachmittag.«

Posthumus runzelte die Stirn. »Mit wem denn?«

»Keine Ahnung. Irgend so ein gelackter Typ im Anzug.«

Simon bückte sich und verstaute ein paar Flaschen.

»Ich gehe kurz hoch und gebe ihr Bescheid, dass wir da sind«, sagte Posthumus.

Simons Kopf tauchte wieder hinter dem Tresen auf.

»Sie sagte, sie wäre gegen sechs wieder unten«, erklärte er.

Posthumus wandte sich zur Tür, die nach oben führte. »Vielleicht sollten wir lieber warten«, sagte Merel und legte ihm die Hand auf den Arm.

»Womöglich geht sie gerade neue Dokumente über Marloes durch. Ich sollte ihr dabei helfen.«

Er wusste selbst, dass das nicht der wahre Grund war.

»Ihr habt später noch genug Zeit, die Unterlagen durchzugehen«, sagte Merel. »Trinken wir erst mal was.«

Posthumus zögerte. Wer war dieser Typ im Anzug?

»Das dauert sicher nicht mehr lange«, sagte Merel. »Komm, gönn mir ein bisschen gemeinsame Zeit mit meinem Onkel.«

»Wie immer?«, fragte Simon hinter der Bar.

Merel ging voraus zu einem Tisch in der Nähe des Kamins.

»Nein, ich glaube, heute wäre mir ein Roter lieber«, sagte Posthumus.

»Für mich auch«, sagte Merel, nickte einen Gruß zu Frau Pling, die wie immer am Spielautomaten die Stellung hielt, und setzte sich.

»Ist ein Italiener okay?«, fragte Simon.

»Solange es kein Merlot ist«, erwiderte Posthumus und setzte sich zu seiner Nichte.

»Sie bedeutet dir viel, nicht wahr?«, sagte Merel.

Posthumus sah sie einen Moment lang an.

»Wir kennen uns seit Jahren. Jahrzehnten.«

Er sprach nicht weiter.

»Nach allem, was Anna mir so erzählt hat, bin ich recht sicher, dass smarte Kerle im Anzug nicht ihr Fall sind«, sagte Merel. »Sie hat’s gern etwas wild, unsere Anna.«

»Wem sagst du das«, seufzte Posthumus. »Das habe ich schon vor Jahren festgestellt.« Er warf einen säuerlichen Blick Richtung Podium. »Und sie hat eine Schwäche für Musiker«, sagte er. »Selbst wenn sie X-Men lesen.«

»Da läuft also tatsächlich was mit Paul?«, fragte Merel.

Posthumus antwortete nicht, weil Simon gerade mit dem Wein kam.

»Ist …« Merel zögerte einen Moment, fragte dann aber weiter. »Ist Paul verheiratet?«

»Paul? Nö«, antwortete Simon, beugte sich vor und legte zwei Untersetzer auf den Tisch. »War er aber mal.«

Merel schien erleichtert. Dass Simon sich in ihr Gespräch einmischte, störte sie offenbar nicht.

»Mit dieser Sängerin. Sarah Lindberg?«, fuhr Simon fort. Er stellte die zwei Gläser Wein auf die Untersetzer.

»Die ist gut. Na, das wäre doch was«, fügte Merel lachend hinzu. »Sarah Lindberg unplugged im Dolle Hond.«

»Ziemlich unwahrscheinlich«, sagte Simon. »Ein Bandmitglied hat das mal, na ja, versucht vorzuschlagen. Ein absolutes No-Go für Paul.« Simon schlug einen vertraulichen Ton an. »Er hat Komplexe, weil sie es geschafft hat und er nicht. Wie auch immer. Ich glaube, die reden nicht mal mehr miteinander.«

»Ich dachte ja nur, weil …«, sagte Merel. »Als ich mit Irene Kester telefonierte, meinte sie …«

»Die?«, lachte Simon. »Die meint immer was. Und immer nur Mist. Aber egal, sie hat ja jetzt Lokalverbot.«

»Im Dolle Hond?«, fragte Posthumus schmunzelnd. »Gut gemacht, Anna!«

Wie aufs Stichwort hatte Frau Pling eine Glückssträhne.

Posthumus hob sein Glas und prostete Merel zu. Simon ging zurück an die Bar.

»Aber du wolltest gerade etwas erzählen, als wir reingingen«, sagte er. »Aissa?«

»Sie hat angerufen«, sagte Merel. »Ich hatte ein paar Nachrichten hinterlassen, wollte sie aber nicht bedrängen. Eigentlich hatte ich die Hoffnung schon fast aufgegeben. Und dann rief sie doch zurück.«

»Und?«

»Na ja, es war nicht einfach. Ich meine, zuerst erzähle ich ihr, dass ihr Freund ein Mörder ist, und dann schreibe ich auch noch einen Artikel, dass er ein agent provocateur war. Nicht gerade eine gute Basis für eine Freundschaft.«

»Es könnte die Grundlage für eine sehr starke Freundschaft sein, wenn ihr miteinander redet.«

»Wir treffen uns am Wochenende, dann werden wir sehen.«

»Und der Rest der Familie? Wie geht es ihnen?«, fragte Posthumus. »Mohammed? Ihrer Mutter? Haben sie etwas von Najib gehört?«

»Es gab einen Brief, ein paar Wochen nach seinem Verschwinden, aufgegeben in Pakistan, ohne Absender. Er ist in einer Madrasa. Ahmed Bassir – der andere aus der Gruppe, der sich abgesetzt hat – ist auch dort. Mehr wissen sie nicht.«

Beide schwiegen.

»Dann stimmt’s möglicherweise doch«, sagte Posthumus nach einer Weile. »Es gibt da eine terroristische Verbindung. Bis nach Pakistan, und ohne Kontaktadresse? Könnte eine Art Ausbildungslager sein.«

Merel zuckte mit den Schultern. »Mohammed ist am Boden zerstört«, sagte sie. »Ihre Mutter auch. Aissa … sie war einfach nur wütend, aber vielleicht wollte sie am Telefon auch nicht reden. Na ja, Sonntag erfahre ich mehr.«

Merel nahm einen Schluck Wein.

»Da ist Anna«, sagte sie.

Posthumus drehte sich um. Anna kam durch die Tür, die nach oben in die Wohnung führte. Mit einem jungen Mann im Anzug. An der Tür zur Straße gaben sie sich die Hand. Posthumus spürte, wie sich seine Rückenmuskeln etwas entspannten.

»Aber bitte nicht vergessen, das alles ist inoffiziell«, sagte der Mann gerade.

»Trotzdem, vielen Dank«, sagte Anna.

»Freut mich, wenn ich helfen konnte.«

Anna kam an ihren Tisch.

»Merel! Was für eine nette Überraschung. Und PP«, sagte sie.

Sie beugte sich vor und legte ihm die Arme um den Hals. Er lehnte sich an sie.

»Ich muss euch was erzählen«, sagte sie. »Das war der Anwalt, den ich gestern bei der Verhandlung kennengelernt habe, Marc van Tilburg. Ein richtig netter Kerl, und man sieht es ihm zwar nicht an, aber er ist auch New-Wave-Fan. Ich habe ihn mit meiner Plattensammlung hergelockt.«

»Habe ich dir eigentlich schon meine Briefmarkensammlung gezeigt?«, fragte Posthumus.

Anna gab ihm einen sanften Klaps aufs Ohr.

»Eigentlich kam er her, weil er nicht glauben konnte, was für einen Mist Marloes’ Anwältin gebaut hat. Er wollte helfen«, sagte Anna. »Ich darf mich allerdings nicht auf ihn berufen. Er will nicht eine Kollegin schlechtmachen oder sich in einen anderen Fall einmischen, das seien nur freundschaftliche Ratschläge. Aber er hat mir bei den Unterlagen sehr geholfen.«

»Wir wollten schon hochkommen«, sagte Posthumus.

»Gut, dass ihr unten geblieben seid, sonst hätte er gar nichts mehr gesagt. Aber vielleicht sollten wir jetzt alle zusammen hoch.« Sie drehte sich zur Bar. »Simon, Simon, lieber Simon, könntest du noch ein oder zwei Stunden hierbleiben?«

»Keine Chance, sorry«, sagte Simon. »Ich bin jetzt schon spät dran.«

Anna zog die Nase kraus. »Kein Problem. Auf jeden Fall vielen Dank, dass du so kurzfristig eingesprungen bist«, sagte sie.

Sie sah Merel und Posthumus an. »Macht es euch was aus, an der Bar zu sitzen?«, fragte sie. »Ich geh rauf und hole die Unterlagen.«

Posthumus nahm sein Glas und stand auf. Draußen im Schneetreiben ging eine bekannte Gestalt vorbei.

Posthumus nickte Merel zu. »Da kommt ein geeigneter Kandidat für dich«, sagte er, als Marty Jacobs das Lokal betrat.

***

Im Dolle Hond war es immer noch ruhig. Bei dem Wetter blieben die meisten Leute zu Hause. Posthumus saß an seinem Lieblingsplatz an der Bar, unter der Sammlung mit alten Orden, Ansteckern und Abzeichen. Vor ihm lag ein Stoß Unterlagen, die Anna von Marloes’ Anwältin mitgebracht hatte, auf dem Hocker neben ihm lagen die Dokumente, die er bereits durchgesehen hatte. Anna hatte ziemlich Rabatz gemacht, als die Anwältin nicht zu ihrer Verabredung erschienen war, und dann die arme Rechtsanwaltsgehilfin dazu gebracht, viel mehr für sie zu kopieren, als die Anwältin wahrscheinlich beabsichtigt hatte. Anna konnte wie ein Wirbelsturm über jemanden hereinbrechen, wenn es sein musste.

»Kann ich die restliche Pasta einfrieren, PP?«

Anna wischte den Tresen neben ihm ab. Er hatte in der kleinen Küche hinten für sie beide schnell etwas zu essen gezaubert. Beim Essen hatte ihm Anna von ihrem Besuch bei Marloes erzählt, und er hatte berichtet, was er im Fitnessclub erfahren hatte.

»Das dürfte kein Problem sein«, sagte er. »Und Merel will wirklich nichts essen?«

Er schaute ins Lokal. Merel unterhielt sich immer noch mit Marty Jacobs.

»Sie sagte, sie geht noch essen«, erklärte Anna.

»Stimmt ja, eine Verabredung, das erwähnte sie vorhin.«

»Bei ihrem Artikel werde ich sie natürlich unterstützen. Allein schon, damit sie das Richtige über Marloes schreibt. Nur nicht heute Abend. Die Pasta war übrigens wunderbar«, sagte Anna.

Alla siciliana – mit dem, was er im Vorratsschrank finden konnte. Tomaten, Kapern, Sultaninen, Mandeln, Anchovis, im Mixer zerkleinert. Dazu Fusilli. Alles fertig in nur zwanzig Minuten. Warum manche Leute meinten, sie hätten keine Zeit zum Kochen, war ihm ein Rätsel.

»Du kannst den Rest auch kalt als Nudelsalat essen, das hält sich eine Weile im Kühlschrank«, sagte Posthumus.

Er griff nach einem neuen Dokument: dem Obduktionsbericht.

»Ich kümmere mich gleich darum, ich seh mir nur das noch an«, fuhr er fort. »Brauchst du Hilfe in der Küche?«

Dort herrschte das totale Chaos, überall Schachteln, bis zur Decke gestapelt.

»Ich weiß, die Schachteln müssen da weg«, sagte Anna. »Aber heute Mittag wurden Snacks geliefert, und Simon hat auch noch einen Großeinkauf gemacht. Er wird das morgen alles sortieren, keine Sorge. Wir haben jetzt Wichtigeres zu tun.«

Sie betrachtete den Papierstapel. »Wie weit bist du?«

»Ich bin bei Zigs Obduktionsbericht«, sagte Posthumus.

»Das ist auch wieder so ein Beispiel«, erwiderte Anna. »Marloes’ Anwältin hätte einen eigenen Experten hinzuziehen müssen, der das infrage stellt, womöglich wurden Zigs Verletzungen ja durch etwas ganz anderes verursacht. Marc sagt, sie hätte eine Rekonstruktion am Tatort verlangen können, um zu zeigen, dass der Ablauf, so wie ihn der Staatsanwalt schildert, gar nicht möglich war.«

»Und das hat sie nicht?«

»Sie hat überhaupt nichts gemacht«, sagte Anna.

Sie breitete die Unterlagen vor Posthumus auf dem Tresen aus. »Siehst du?«, sagte sie. »Sauber. So hat Marc das genannt, ›sauber‹. Keine einzige Notiz, keine Post-its, keine Markierungen. Sie hat die gar nicht richtig angesehen. Marc sagte, auf jedem Dokument, das ein Anwalt gründlich durchgearbeitet hat, finden sich Notizen, Unterstreichungen, irgendwas.«

Posthumus schob die Unterlagen wieder zu einem ordentlichen Stapel zusammen.

»Und offensichtlich hat sie sich nicht mal die Mühe gemacht, die Zeugen zu befragen, zum Beispiel diesen Freund von Tina, wie heißt er noch?«, sagte Anna.

Posthumus nahm eines der Blätter, die neben ihm auf dem Barhocker lagen.

»Jelle Smits«, sagte er.

Der abgezehrte Typ, den er gestern Abend bei Crimebusters gesehen hatte. Und der ihm bekannt vorkam. Aber nicht, weil er ihn am Abend von Zigs Tod im Treppenhaus gesehen hatte.

»Sie war nicht einmal bei der Vernehmung von Smits durch den Untersuchungsrichter dabei«, fuhr Anna fort. »Und Tina wurde gar nicht erst aufgerufen. Das hätte die Anwältin aber verlangen können.«

Posthumus drehte die Schachtel Büroklammern, die er mit nach unten genommen hatte, zwischen Daumen und Zeigefinger, wie eine eckige Scheibe, eine Ecke nach der anderen.

»Vielleicht sollten wir versuchen, mit den beiden zu reden«, sagte er.

»Aber wie? Ich habe keine Ahnung, wo Tina sein könnte.«

»Hat sie denn nichts gesagt, als du das Gästehaus schließen musstest?«

»Sie war schon weg. Hat sich einen Tag oder zwei nach Marloes’ Verhaftung abgesetzt, ohne die Miete zu bezahlen, geschweige denn, eine Adresse zu hinterlassen.«

Anna schaute nach unten und wischte mit der flachen Hand einen Wassertropfen auf dem Tresen weg.

»Wenn sich Marloes nicht mehr um sie kümmert, wird sie wahrscheinlich wieder anschaffen gehen«, sagte sie.

»Im Fenster?«

»Ich weiß nicht, könnte in ihrem Fall auch auf der Straße sein«, sagte Anna. »Dort hat Marloes sie weggeholt. Davor war sie in einem Fenster. In einer dieser furchtbaren Gassen in der Nähe der Oude Kerk, aber dort hat es Streit gegeben. Eine Drogengeschichte oder was in der Art. Sie ist rausgeflogen oder weggelaufen, ich kann mich nicht mehr genau erinnern.«

»Und dieser Jelle Smits«, sagte Posthumus.

Er sah in der Zeugenaussage nach.

»Er behauptet, er war in Tinas Zimmer, hörte Schreie und Rumpeln, und als er ein paar Minuten später aus dem Zimmer ging, sah er Marloes die Treppe hinunterrennen. Er dachte sich erst nichts dabei, aber am nächsten Tag ging er dann doch zur Polizei, nachdem er von dem Mord gehört hatte.« Posthumus sah Anna an. »Aber du hast gesagt, jemand sei die Treppe hinuntergerannt, als wir schon oben waren. Meinst du, das war er?«

»Möglich. Sie zeigen immer wieder dieses Interview im Fernsehen, ich bin mir ziemlich sicher, dass er das war. Aber da war so viel Trubel, dass ich ihn nur kurz gesehen habe. Mit Sicherheit kann ich es also nicht sagen.«

Posthumus hielt inne, ließ die Büroklammerschachtel nicht mehr kreisen. Die Schritte auf der Holztreppe. Die hatte er gehört. Seltsam. Vielleicht lag es am Adrenalin, dass alles so klar und scharf wirkte. Hauptsächlich Sinneseindrücke, die sich ihm jedoch einzeln und losgelöst voneinander ins Gedächtnis gebrannt hatten. Er ging in Gedanken noch einmal die Szene durch, stellte sich an Zigs Tür, ging dann zurück zum Anfang, als er von der Straße die Treppe heraufgekommen war, bis zu dem Moment, als er Zigs Leiche berührt hatte. Das Licht, die Gerüche, die Geräusche. Die Leute, die nach ihm die Treppe heraufpolterten. Der Treppenabsatz. Jemand atmete dicht hinter ihm, die Hand in seinem Rücken, »Du bist doch daran gewöhnt«. Zig. Das Blut. Das viele Blut. Jemand würgte. Und irgendjemand rannte die Treppe hinunter. Das war es, er hatte es nur gehört. Er sah Anna an.

»Wo hast du gestanden?«, fragte er.

Er kannte die Antwort. Er sah sie vor sich, den Arm um Marloes gelegt.

»In der Nähe der Gruppe auf dem Treppenabsatz, direkt hinter dir.«

»Und du konntest nicht richtig sehen, wer das war, weil … er hinter mir vorbeiging und dann die Treppe hinunterrannte.«

»Genau.«

»Genau?«

»Von der Stelle auf dem Treppenabsatz kann man die Treppe nicht sehen. Vielleicht die ersten beiden Stufen, aber dann macht die Treppe einen Bogen. Wenn dieser Jelle Smits aus Tinas Zimmer gekommen ist, wie er behauptet, dann konnte er gar nicht sehen, wie Marloes die Treppe hinunterrannte, und …«

Posthumus knallte die Büroklammerschachtel auf den Tresen.

»Wenn er Marloes auf dem Treppenabsatz gesehen hat«, fuhr er fort, »bezweifle ich, dass er sie überhaupt wahrgenommen hätte, denn dann wäre er völlig von dem in Anspruch genommen gewesen, was er direkt gegenüber von Tinas Tür gesehen hätte. Zigs Leiche auf dem Bett und das ganze Zimmer voller Blut. Zigs Tür stand offen, als ich die Treppe hinaufkam.«

Posthumus legte beide Hände flach auf den Tresen und lehnte sich nach hinten.

»Also ist Smits entweder zu dem Zeitpunkt gegangen, den er nennt, und muss in dem Fall Zigs Leiche gesehen haben, weshalb wir uns fragen sollten, warum er sich dann abgesetzt hat, oder er war die ganze Zeit in Tinas Zimmer und damit derjenige, den du gesehen hast«, sagte er. »Ganz gleich, wie man es dreht und wendet, etwas stimmt nicht an seiner Geschichte.«

»Meinst du, er ist der Täter und versucht jetzt, Marloes den Mord anzuhängen?«, fragte Anna.

Ihre Augen leuchteten, als sie sich über die Bar beugte. Aber nur für einen kurzen Moment.

»Halt, tut mir leid«, sagte Posthumus, »es könnte auch sein, dass …«

Er zögerte, wählte seine Worte sorgfältig.

»Dass der Täter, wer immer es war, anschließend die Tür zumachte.«

»Aber warum war sie dann offen, als du kamst?«, fragte Anna.

»Marloes hat sie geöffnet, als sie hochging, um Zig zu holen, sie wollten doch was trinken gehen«, sagte Posthumus.

Anna richtete sich wieder auf, griff sich ein Geschirrtuch und begann, die Gläser zu polieren.

Posthumus runzelte die Stirn. Warum hatte er angenommen, dass die Tür die ganze Zeit offen war? Er drehte sich zum anderen Hocker und suchte die beiden Aussagen heraus, die Marloes bei der Polizei gemacht hatte.

»Aber wie auch immer«, redete er weiter, »es ist auf jeden Fall fraglich, dass Smits jemanden auf der Treppe erkannt hat. Das ist nicht möglich, wenn er vor Tinas Zimmer stand. Wir müssen ihn finden.«

Er blätterte durch Marloes’ Aussagen, eine vom Freitagabend, die zweite, die nur etwas zusammenhängender war, vom Samstagvormittag.

»Mein Gott, das ist ja ein völliges Wirrwarr«, sagte er. »Sie war total neben der Kappe.«

Er las laut vor: »Wir müssen sauber machen. Ich muss sauber machen. Es ist wichtig, dass das Zimmer sauber gemacht wird … so viel Blut. Ich mag das nicht, so viel Blut.« Er blätterte um. »Zig schläft jetzt. Er schläft nur. Ein Engel. Ich habe früher gesungen.«

Anna wandte sich ab.

»Du musst zugeben, Tijgertje, das klingt wirklich ein bisschen plemplem«, sagte Posthumus. Seine Stimme war sanft. Er hatte Anna seit Jahren nicht mehr bei ihrem Kosenamen genannt.

Sie wirbelte herum. Mit zornesrotem Gesicht. »Plemplem, durchgeknallt, irre … Sag so was nicht! Sie war schon immer so, ihr ganzes Leben lang. Das ist ja das Problem. Verstehst du das denn nicht? Okay, sie redet wirres Zeug. Und an dem Abend war es natürlich besonders schlimm, weil sie Angst hatte und völlig durcheinander war, aber so ist sie eben schon immer gewesen. Vielleicht eine Art ADHS, aber sicher nicht verrückt. Alle stürzen sich darauf und sagen, sie sei unberechenbar. Alles wird verdreht. Im Gutachten heißt es, sie hätte Probleme mit Männern. Natürlich hat sie die. Die Jungs haben sie früher ausgelacht, ihr Vater war ein Dreckskerl. Aber macht sie das zur Mörderin? Heute Morgen zum Beispiel, da hat sie gesagt, dass die Leute hinter ihrem Rücken über sie reden. Aber ist sie deswegen gleich paranoid? Es stimmt ja. Pia, Irene, der ganze Haufen tratscht über sie. Aber die Leute von der Staatsanwaltschaft sehen sie, sehen die Leichen und denken: Tja, wir haben zwar nur indirekte Beweise und auch kein Motiv, aber vielleicht ist sie ja verrückt. Also ab zum Sachverständigen, wir brauchen ein Gutachten. Und der Psychiater sieht, dass sie etwas seltsam ist und kommt zu dem Schluss: Na ja, es ist ein Grenzfall, aber wer so etwas macht, muss ja geisteskrank sein. Also ist sie verrückt. Und bei Gericht heißt es dann: Ah, sie ist geisteskrank, also muss sie es gewesen sein! Das ist völlig paradox, wie in Catch 22! Nein, noch viel schlimmer. Denn was geschieht dann? Sie leugnet den Mord. Wieder und wieder, weil sie ihn nicht begangen hat. Und was passiert, wenn sie ihn leugnet und immer wieder behauptet, sie sei unschuldig? Dann sagen die Psychiater, um geheilt zu werden, muss sie erst zugeben, was sie getan hat, sie darf die Realität nicht leugnen. Und so sitzt sie in der Falle. Das ist das ganze riesige, ungeheure Scheißproblem. Du weißt, dass du unschuldig bist, und denkst, das System würde dich beschützen, aber das tut es nicht, es verarscht dich!«

Anna knallte das Glas auf die Theke, das sie in der Hand gehalten hatte, und stürmte nach hinten in die kleine Küche. Posthumus hörte, wie sie die Tür zum Hof zupfefferte, während die Schwingtür zur Küche noch hin- und herschwang. Im Lokal erhob sich leises Gemurmel.

Merel kam zu ihm. »Alles in Ordnung?«

»Das wird schon wieder«, sagte Posthumus. »Mach dir keine Sorgen, kümmer dich ruhig um Marty.«

»Wir sind sowieso fertig. Ich verabschiede mich nur noch schnell von ihm.«

Merel ging zurück zu Marty. Zwei neue Gäste kamen herein und stellten sich an die Bar. Posthumus wechselte auf die andere Seite und bediente sie. Marty brach auf. Posthumus nickte ihm einen Gruß zu, erhielt aber nur einen finsteren Blick. Merel setzte sich auf den Barhocker, den Posthumus gerade geräumt hatte.

»Komischer Typ«, sagte sie.

»Wer, Marty?«

»Sehr von sich eingenommen, hält sich für den Größten«, sagte Merel. »Redete dauernd von einem wahnsinnstollen Plan, einem neuen Geschäftsprojekt, wollte aber nicht sagen, was es ist. Und dann wurde er plötzlich ganz mürrisch. Auf seine Mutter ist er gar nicht gut zu sprechen; ich hatte das Gefühl, ich würde mit einem Teenager reden. Trotzdem habe ich jetzt ein paar schöne Hintergrundinformationen, wie es ist, hier aufzuwachsen.«

Merel hielt inne. Anna kam zurück an die Bar. Sie stellte sich hinter Posthumus und berührte ihn am Ellbogen.

»Ziemlich kalt da draußen«, sagte sie.

Posthumus drückte ihren Arm.

»Ich fürchte, ich habe bei zwei Gästen gerade die Bierpreise von 1990 berechnet«, sagte er. »Jedenfalls wirkten sie sehr zufrieden.«

Er ging wieder auf die andere Seite der Bar. Merel stand auf.

»Ich muss los«, sagte sie. »Ich will meine Verabredung nicht warten lassen. Immerhin im Grand!«

»Du suchst dir die Richtigen aus«, sagte Anna.

Merel lachte. »Leider rein beruflich«, sagte sie.

»Wir reden dann mal noch über deinen Artikel«, sagte Anna.

»Wenn du morgen Zeit hast, wäre das wunderbar«, sagte Merel. »Ich bin dann hier in der Gegend für ein paar Interviews. Sonst geht es aber auch freitags oder am Wochenende.«

»Wir telefonieren, ja?«

»Fast hätte ich es vergessen!«, rief Merel. »Ich muss ja noch bezahlen. Whisky. Ziemlich kostspielig, dieser Marty.«

Anna stand still daneben, während sich Posthumus und Merel mit Küsschen verabschiedeten. Nachdem Merel gegangen war, sagte sie eine Weile nichts. Dann: »Tut mir leid wegen vorhin. Es ist nur …«

»Ich weiß.«

»Noch so eine Sache, die Marloes’ Anwältin hätte machen sollen«, sagte Anna. »Einen eigenen Experten hinzuziehen, der ein Zweitgutachten erstellt.«

»Hat sie das nicht?«

»Offensichtlich nicht, und jetzt ist es zu spät.«

Wieder eine Pause.

»Zigs Tür«, sagte Posthumus nach einer Weile. »Sie war offen. Zumindest, als Marloes die Treppe hinaufging. Das steht in ihren Aussagen. In denen vom Freitag eher indirekt, sie berichtet, dass sie die Treppe hinaufging, um die Biegung kam und ihn sah, alles in einem Satz. Dann am Samstag sagt sie, dass er dort lag, in dem ganzen Blut, die Tür offen.«

Posthumus’ Handy summte. Er holte es aus der Tasche. Anna bediente weitere Gäste. Posthumus sah aufs Display. Eine Nachricht von Cornelius.

Sitze daheim fest. Hatte ein paar Ideen. Morgen? Nachdem ich Lukas zur Schule gebracht habe?

Die Gemälde. Posthumus zögerte kurz und antwortete dann:

Bei mir, ok? Habe wschl. Menge Unterlagen. Gegen halb 10? Gibt warmes Frühstück!

Er schob die Dokumente, die er gerade angesehen hatte, zu einem Stapel, wobei er darauf achtete, dass die Ecken genau übereinanderlagen. De Dolle Hond füllte sich allmählich doch, und der Lärmpegel stieg. Er würde Anna fragen, ob er die Unterlagen mit nach Hause nehmen könne, um sie dort in aller Ruhe zu lesen. Seine Gedanken kreisten um Zig und Tony. Da gab es etwas, was er nicht richtig verstand. Es hing mit ihrer gemeinsamen Vergangenheit zusammen. Wieso war Tony zurückgekommen, wieso hatte er kurz vor seinem Tod ein Gemälde von Zig in seiner Wohnung aufhängen wollen? Und dann die Neuigkeit, dass er gegen Zigs Zuhälter ausgesagt hatte. Marloes hatte Anna bei ihrem Besuch zwar nicht viel von Zig und Tony erzählt, aber das hatte ihn dann doch überrascht. Er musste mehr erfahren.

»Möchtest du noch etwas?«

Anna war wieder bei ihm, mit der Flasche von dem italienischen Roten.

»Danke«, sagte er. »Aber dann muss ich los. Könnte ich das hier mitnehmen, um es mir zu Hause genauer anzusehen?«

»Klar«, sagte Anna. »Ich hatte sowieso nicht vor, mich heute Abend noch groß damit zu beschäftigen.«

Sie füllte sein Glas.

»Bevor ich gehe, wollte ich dich noch etwas fragen«, sagte er. »In den Notizen von heute Mittag, die du dir beim Gespräch mit diesem Marc gemacht hast, steht etwas, das ich nicht verstehe.«

Er nahm mehrere DIN-A4-Blätter, die er mit einer Büroklammer zusammengeheftet hatte.

»Hier«, sagte er, »›Tunnelblick‹, was soll das heißen?«

»Das hat mit der Polizei zu tun«, sagte Anna. »Es geht um die Frage, ob es noch andere Verdächtige für die beiden Todesfälle gab, oder ob die Polizei von Anfang an auf Marloes fixiert war.«

»Das mag schon sein, aber woher sollen wir das wissen?«

»Marloes’ Anwältin hätte verlangen können, dass die zuständigen Beamten vor dem Untersuchungsrichter aussagen, oder sie hätte zumindest die alte Akte zum Fall Tony anfordern sollen, um zu überprüfen, ob die Polizei noch andere Verdächtige im Visier hatte.«

»Dann hätte sie alternative Szenarien entwickeln können«, sagte Posthumus.

»Ja, im Grunde also das, was du machst. Selbst wenn es nur bei Tony gewesen wäre, aber immerhin hätte sie damit einen Anklagepunkt gegen Marloes loswerden können.«

»Die beiden Fälle voneinander trennen«, sagte Posthumus. »Das ist interessant.«

»Marc meinte, der Hauptgrund, gegen Marloes vorzugehen, war der, dass man so beide Taten miteinander verbinden konnte.«

Sie schwiegen. Posthumus wandte den Blick ab. Die Verbindung. Die Rolle, die er dabei gespielt hatte, war immer noch ein wunder Punkt zwischen ihnen.

»Zig und Tony, Tony und Zig«, sagte er. »Es läuft immer wieder darauf hinaus. Da müssen wir mehr herauskriegen.«

Anna stellte die Weinflasche auf den Tresen. »Irgendetwas treibt dich um«, sagte sie. »Ich kenne diesen Blick.«

Posthumus sah sie an. »Ich versuche mich an etwas zu erinnern«, sagte er. »Als wir Zigs Zimmer ausräumten, haben wir eine Schachtel mit Zeitungsausschnitten zum Prozess gegen seine Zuhälter gefunden, eine Ablagebox. Die haben wir doch behalten, mit den anderen Sachen, falls Marloes etwas davon haben will, oder?«

Anna nickte.

»Und die Box ist noch da?«, fragte Posthumus.

»Alles, was wir aus Zigs Zimmer mitgenommen haben, hab ich in Marloes’ Wohnung gebracht. Liegt auf dem Esstisch. Ich dachte, am besten bleibt alles beisammen.«

»Ich glaube, die Box nehme ich auch mit.«

Anna griff in den großen Bierkrug neben der Kasse und zog einen Schlüsselbund hervor.

»Ich war schon eine Weile nicht mehr drüben«, sagte sie. »Könntest du die Post mitbringen? Wahrscheinlich nur Reklame und wieder ein paar Schreiben von Immobilienmaklern, die Marloes zum Verkauf überreden wollen.«

»Der mit dem orangefarbenen Plastikschildchen ist für die Haustür, der grüne für die Wohnung«, sagte sie.

Posthumus legte die Schlüssel neben die Unterlagen.

»Hallo Schätzchen, howdy, Partner.«

Eine Stimme hinter ihm. Posthumus versteifte sich, als Paul ihm auf den Rücken klopfte und sich dann vorbeibeugte und Anna auf den Mund küsste.

»Ich hab da eine Kleinigkeit für dich, um dich etwas aufzuheitern, mein Schatz«, sagte Paul zu Anna und schob eine schwarz-weiß gestreifte Plastiktüte über die Theke. »Du hast mal gesagt, dass du dir die wünschst.«

Anna öffnete die Tüte und holte eine DVD heraus. »Genial!«, sagte sie lachend. »Wo hast du die denn her?«

»Ich musste schon ein bisschen stöbern«, sagte Paul. »Vielleicht können wir sie ja nachher zusammen ansehen. Zumindest einen Teil.«

Er zwinkerte. Anna mied Posthumus’ Blick.

»Das ist so lieb von dir«, sagte sie. »Dass du dir das gemerkt hast!«

Sie zeigte Posthumus die DVD. »Schau«, sagte sie, »ist das nicht toll?«

Posthumus antwortete nicht.

»Soft Cell, live in Mailand«, sagte Paul, als ob er einem Kind etwas erklären würde. »Tainted Live.«

Anna lachte wieder.

»Tainted Live, Tainted Love«, sagte Paul. »Kapierst du’s?«

Nein, tat er nicht, und Pauls Ton gefiel Posthumus auch nicht.

»Ich habe gedacht, die Musik, die du hier spielst, wäre eher dein Ding«, sagte er. Er warf einen Blick auf Pauls Stiefel. »Oder Country vielleicht, und Western.«

»Für Geld spiele ich alles Mögliche«, sagte Paul, »aber mir gefallen ganz unterschiedliche Sachen. Und zu New Wave gehören ein paar schöne Erinnerungen. Was hast du denn damals so gehört?«

»So was jedenfalls nicht«, sagte Posthumus.

Er nahm einen großen Schluck Wein.

»Ich habe grad schon zu Anna gesagt, dass ich jetzt losmuss.«

Anna war am anderen Ende der Bar mit Gästen beschäftigt. Paul starrte sie an, den Kopf leicht zur Seite geneigt.

»Sie ist das Beste, was mir seit langem passiert ist.«

Er beugte sich zu Posthumus und legte ihm den Arm um die Schulter.

»Dude«, sagte er leise, »kannst du sie nicht dazu bringen, die Finger von dieser Marloes-Scheiße zu lassen? Die Sache macht sie völlig fertig. Und es wird bestimmt noch schlimmer, wenn Marloes verurteilt wird. Für Anna, meine ich. Marloes ist dort gut aufgehoben. Man wird sich um sie kümmern und so. Und das braucht sie ja.«

»Da bin ich mir nicht so sicher«, sagte Posthumus.

Paul ließ nicht locker.

»Anna ist wie besessen. Das macht sie kaputt. Das ist nicht cool. Mann, wir müssen ihr helfen, sie wieder runterbringen, ihr diese verrückte Idee ausreden. Ich hab’s versucht – keine Chance. Aber auf dich hört sie, Dude.«

Posthumus stand auf und trank schnell seinen Wein aus.

»Tatsächlich helfe ich Anna, der ganzen Sache auf den Grund zu gehen«, sagte er und stellte sein Glas ab. »Und ich glaube, dass wir damit etwas erreichen. Ich bin da hundert Prozent auf ihrer Seite. Sorry.«

Paul blätterte mittlerweile in den Unterlagen auf dem Tresen herum, aber Posthumus nahm sie ihm weg und griff nach Marloes’ Schlüsseln.

»Sorry«, sagte er noch einmal. »Aber wie du siehst, habe ich noch einiges durchzulesen.«

Er ging ans andere Ende der Bar.

»Ich bin dann weg«, sagte er zu Anna. »Machst du die Rechnung fertig? Ich hole mir nur noch schnell eine Tasche aus der Küche für das ganze Papier.«

»Das geht natürlich aufs Haus«, sagte Anna.

»Danke. Dann … dann lasse ich dich mal allein«, sagte er.

Anna sah Posthumus kurz an. Als er auf dem Weg in die Küche an ihr vorbeiging, legte sie die Arme um ihn.

»Oh, PP«, sagte sie, »sei doch nicht albern.«

Sie hat recht, dachte Posthumus, als er draußen auf der Straße war. Es gab keinen Grund, so säuerlich zu reagieren. Paul war kein schlechter Kerl. Oder vielmehr »Dude«. Mal abgesehen von den Cowboystiefeln und dem halbseidenen Rockstar-Image. Aber Anna hatte schon immer auf solche Typen gestanden. Komisch, dass Merel das so schnell erkannt hatte. Die wilde Anna. Tijgertje. Kleiner Tiger. Ihre Freunde hatten ihn den »schnieken Pieter« genannt und sich gefragt, warum sie überhaupt ein Paar waren.

Posthumus hatte inzwischen die Tür des Gästehauses erreicht. Der orangefarbene Schlüssel. Er drehte sich nur minimal im Schloss, es gab kaum Widerstand, schon ging die Tür mit einem Klicken auf. Posthumus runzelte die Stirn. Die Tür war nicht abgeschlossen. Er machte sie wieder zu und drehte den Schlüssel, diesmal in die andere Richtung. Die Tür ließ sich problemlos abschließen. Wie unvorsichtig. Das passte gar nicht zu Anna. Vielleicht hatte Paul recht, vielleicht belastete sie das alles zu sehr. Posthumus schloss wieder auf und tastete nach dem Lichtschalter. Klick. Nichts. Er spürte einen Luftzug. Die Tür fiel hinter ihm ins Schloss. Ohne das Licht von der Straße stand er nun völlig im Dunkeln.

Im Haus war es eiskalt. Sogar noch kälter als draußen. Posthumus griff nach seinem Handy und machte einen Schritt Richtung Wohnungstür. Seine Ledersohlen rutschten über Briefumschläge, die auf dem Boden lagen. Der grüne Schlüssel. Er fand ihn mit der Lampe seines Handys und steckte ihn ins Schloss. Er hielt inne. Kam das von oben? Posthumus stand reglos und lauschte. Ein Knarren und Trappeln. Er schauderte und öffnete die Tür. Auf dem weichen Untergrund bewegten sich die alten Amsterdamer Häuser und ächzten manchmal wie betagte Dreimaster. Außerdem gab es Mäuse. Sogar Ratten. Er bekam sie oft genug zu Gesicht, wenn er beruflich die Wohnungen von Toten untersuchte. Trotzdem gruselte er sich immer noch vor ihnen.

Auch das Licht in Marloes’ Wohnung funktionierte nicht. Natürlich nicht. Anna hatte wahrscheinlich den Strom abgeschaltet und kam nur tagsüber hierher, deshalb hatte sie nicht daran gedacht. Durch die zugestrichenen Straßenfenster drang immerhin ein schwaches orangefarbenes Licht. Posthumus konnte den Umriss der Ablagebox auf dem Tisch erkennen. Sie passte noch in die Tragetasche, die er aus Annas Küche für die Dokumente mitgenommen hatte.

Zigs Gemälde lehnte an einem Tischbein. Posthumus stellte die Tasche ab und hob das Gemälde hoch. Es war zu groß, um es nach Hause zu tragen, er hatte ja schon genug zu schleppen. Er legte es flach auf den Tisch und betrachtete es im Licht seines Handys. Er hielt das Handy dicht an die rechte untere Ecke. Da war die Zahl, 2015. Aber jetzt aus der Nähe, und in echt … war das nur ein verrutschter Pinselstrich? So wirkte es nicht. Da stand nicht 2015, sondern 201.5. Interessant. Posthumus nahm die Tasche und tastete sich zurück zur Tür. Das passte. Er musste noch bei den anderen Gemälden nachsehen, aber es passte auf jeden Fall. Mit einem leichten Lächeln trat er aus dem dunklen Flur hinaus auf die Straße.

11

Es war fast neun Uhr, als Posthumus zu Hause war. Er zog Mantel und Schuhe aus, stellte die Tragetasche mit den Unterlagen neben dem Esstisch ab und schlüpfte in seine samtenen Hausschuhe. In der Küche holte er ein Glas mit getrockneten Kichererbsen und eine Schüssel aus dem Schrank. Er schraubte den Deckel auf, hielt dann aber mit der Hand über der Schüssel inne. Hatte er dafür morgen überhaupt Zeit? Er schüttete die Kichererbsen in die Schüssel. Er würde sich die Zeit nehmen. Irgendwie. Er wollte unbedingt ein Rezept für Lamm-Couscous ausprobieren. Posthumus füllte die Schüssel zur Hälfte mit Wasser und stellte sie beiseite, damit die Kichererbsen über Nacht einweichen konnten. Das Fleisch von Jacobs? Er würde es morgen früh probieren, allerdings war Pia nicht besonders gut bei Lamm. Vielleicht sollte er lieber bei den marokkanischen Metzgern am Albert-Cuyp-Markt auf der anderen Seite der Stadt einkaufen. Posthumus zuckte die Achseln und ging zum Wohnzimmerfenster, das auf die Gracht hinauszeigte.

Auf den Straßen lag eine dichte, unberührte Schneedecke. Schnee lag auch in langen, dünnen Schnüren auf den Ästen der Bäume und auf dem geschwungenen Brückengeländer. Die Gracht war fest zugefroren und weiß überzuckert und kreuz und quer von Schlittschuhspuren durchzogen. Ein geschäftstüchtiger Nachbar betrieb dort einen Glühweinstand. Posthumus rückte einen Sessel vors Fenster, ging zum Esstisch und zog die Unterlagen aus der Tasche. Die Ablagebox und den Dokumentenstapel platzierte er neben dem Sessel. Vom Arbeitsplatz unter der Wendeltreppe holte er noch seine Grübelbox. Sie kam auf die andere Seite des Sessels.

Bevor er sich setzte, nahm er sein Handy und sein Notizbuch aus der Jacketttasche. Er tippte mehrmals, betrachtete das Display, vergrößerte ein Bild und lächelte. Dann schlug er sein Notizbuch auf der Seite auf, wo er Zigs Gemälde aufgelistet hatte. Bei jeder vermeintlichen Jahreszahl trug er einen Punkt ein.

1. 201.1    2007    Stillleben

2. 201.2    2008    Die Vorsteher der Tuchmacherzunft

3. 201.3    2009    Die jüdische Braut

4. 201.4    2010    Familie Cnoll

5. 201.5    2011    Vermeer

Aber das, überlegte Posthumus, konnte auch bis morgen warten, bis Cornelius da war. Er legte Handy und Notizbuch auf den Esstisch und ging wieder zum Sessel.

Er musste sich konzentrieren. Posthumus begann eine Gedächtnisübung, die er mit seinem Vater gemacht hatte, nachdem das Virus das Gehirn seines Vaters angegriffen und sein Gedächtnis ausgelöscht hatte. Posthumus nutzte die Übungen immer noch für sich, meistens als eine Art Meditation – aber nicht jetzt. Posthumus rief sich ein Bild von Jelle Smits ins Gedächtnis. Woher kannte er ihn? Er hielt das Bild einen Moment lang fest. Er durfte an nichts anderes denken. Er schloss die Augen und versuchte, seine Sinne einen nach dem anderen auszuschalten, um nicht länger die Rufe der Schlittschuhfahrer zu hören oder das Summen der Lampe hinter ihm. Und auch nicht die Wärme des Zimmers zu spüren oder den bequemen Sessel, auf dem er saß. Alles schob er beiseite, bis sein Verstand wie eine Linse ausschließlich das Gesicht von Jelle Smits fokussierte. Nichts anderes. Er ließ ein bisschen Zeit verstreichen, nur um sicherzugehen. Nichts. Dann erweiterte er den Fokus ein bisschen, ließ zu, dass sich Jelle Smits’ Gestalt ins Bild schob. Eine Pause. Wo war das? Und was hatte er gerade gemacht? Eine Bewegung. Aber nicht Smits hatte sich bewegt, sondern er selbst. Er hatte sich an Smits vorbeibewegt, als er ihn gesehen hatte. Posthumus wartete, bis sich der Eindruck verfestigte, dann erweiterte er den Fokus noch mehr. Fahrrad, er war Rad gefahren. Aber es war mühsam gewesen. Lärm, Ärger. War er durch eine Menschenmenge gefahren?

Posthumus legte wieder eine Pause ein, er spürte, wie sich sein Verstand einschaltete, knipste ihn aber wieder aus. Die Erinnerung musste sich von alleine aufbauen. Smits. Fahrrad. Ärger. Er versuchte, den Fokus zu erweitern, eine weitere Ebene zu erkennen. Gestalten. Er sah zwei Gestalten. Smits war nicht allein gewesen. Ein Kontrast. Posthumus kniff die Augen zusammen und versuchte mit bloßer Willensanstrengung, den verschwommenen Umrissen eine feste Form zu geben. Zuerst abstrakt. Ein Kreis. Nein, eine Scheibe. Eine Scheibe und ein Strich. Dann kam das Bild. Dick und dünn. Plötzlich ging es ganz schnell, als ob er nach hinten geschleudert worden wäre und nicht mehr nur den Ausschnitt, sondern das komplette Bild vor sich hätte. Er sah die Szene in allen Einzelheiten. Marty zusammen mit dem mageren Smits auf dem Zeedijk. Posthumus radelte an ihnen vorbei und musste sich dabei durch eine unachtsame Fußgängergruppe drängen.

Posthumus wartete einen Moment, bis sich die Erinnerung festigte, denn dann konnte er bewusster auf sie zugreifen. Es war an dem Nachmittag gewesen, an dem er Anna beim Ausräumen von Zigs Zimmer geholfen hatte. Und der Grund, warum sich ihm die Szene eingeprägt hatte, abgesehen von dem absurden Anblick, den der dicke Marty neben seinem dünnen Begleiter geboten hatte, war die unerträgliche Selbstgefälligkeit, die Marty ausgestrahlt hatte. Er hatte so unglaublich zufrieden mit sich selbst gewirkt. Genau denselben Ausdruck hatte er gehabt, als er heute Abend in den Dolle Hond kam. Posthumus riss die Augen auf, blieb aber reglos im Sessel sitzen. Ganz anders als der Blick, den Marty ihm beim Verlassen des Lokals zugeworfen hatte, dieses finstere Schmollen. Und hatte Merel nicht gesagt, dass Marty plötzlich schlecht gelaunt gewesen war? Hatte Marty etwa gehört, worüber sich Anna und Posthumus unterhalten hatten, speziell über Jelle Smits?

Posthumus erhob sich schwungvoll aus dem Sessel und ging in die Küche. Er würde auf jeden Fall morgen in der Metzgerei vorbeischauen. Er öffnete den Weinschrank, suchte eine Flasche Burgunder aus und kehrte mit der Flasche und einem Glas zurück zu seinem Sitzplatz am Fenster. Er griff nach den Unterlagen. Zigs Obduktionsbericht lag immer noch oben, damit würde er anfangen. Posthumus schenkte sich ein und begann konzentriert zu lesen.

***

Anna war zuerst wach. Halbwach. Sie lag im Dunkeln auf der Seite und war noch nicht ganz da, hatte die Augen noch nicht offen. Sie spürte Pauls Atem, seinen Körper neben ihrem, seinen Arm auf ihrer Hüfte, ihre Beine verflochten. Er hatte sich so fürsorglich um sie gekümmert, und sie hatte ihm ihr Herz ausschütten können. Von der DVD hatten sie kaum etwas gesehen.

Sie erstarrte, mit einem Mal war ihr bewusst, was ihren Schlaf gestört hatte. Hitze. Und der Rauchmelder von unten. Sie konnte den Rauch riechen, spürte bereits ein Kratzen in der Nase, im Hals. Anna setzte sich auf und drehte sich um, die Beine immer noch mit Pauls Beinen und der Decke verheddert. Orangefarbenes Licht flackerte hinter den schweren Schlafzimmervorhängen.

»Paul!«

Aber er war schon wach.

»Scheiße!«, sagte er. »Scheiße!«

Er sprang aus dem Bett.

»Mein Gott!«, schrie er. »Was ist unter uns?«

»Die Küche.«

»Der Boden ist glühend heiß.«

Paul rannte aus dem Schlafzimmer.

»Um Gottes willen, zieh dir was an!«, rief Anna ihm nach, aber er ließ sich nicht aufhalten.

»Ruf die Feuerwehr!«, schrie er.

Der Rauchmelder an der Treppe heulte los.

Anna schleuderte die Bettdecke von sich und griff nach dem Telefon neben ihrem Bett. Tot. Sie versuchte, die Nachttischlampe einzuschalten. Nichts. Wahrscheinlich waren die Leitungen schon durchgeschmort. Sie stolperte über den Boden, tastete nach der Jeans, die sie am Abend irgendwo fallen gelassen hatte, fand sie schließlich, fischte ihr Handy aus der Hosentasche und drückte die Notruftaste. »Feuer, Feuer!«, schrie sie, sobald sich jemand meldete, zog gleichzeitig mit der anderen Hand ihre Jeans hoch, griff sich ein T-Shirt, rannte zur Treppe. Sie versuchte ruhiger zu sprechen und nannte ihre Adresse.

Eine Reihe von Explosionen, wie Kanonendonner, erschütterte das Gebäude. Splitterndes Glas. Anna hatte gerade die oberste Stufe erreicht.

»Paul! Paul!«

Glas! Sie machte kehrt, rannte ins Wohnzimmer und schlüpfte eilig in die Schuhe, die sie von sich geschleudert hatte, als sie mit Paul nach oben gekommen war. Auf dem Weg nach draußen packte sie die leere DVD-Hülle und einen Armvoll LPs aus ihrer Sammlung. Und ihr Portemonnaie, das sie auf dem Tisch neben der Tür liegen hatte. Sie rannte blind die Treppe hinunter. Rauch, stinkender, beißender Rauch, füllte das Treppenhaus. Anna hustete und würgte, als sie die Tür zum Lokal aufriss. Eine Kakophonie heulender Rauchmelder. Schwarze Rauchschwaden drangen aus der Küche und hingen im Lokal. Die Hintertür stand offen, wilde Flammen griffen von der Küche aus um sich und züngelten bereits an der Holzvertäfelung. Die schöne alte Vertäfelung! Sie machte einen Schritt nach vorn und stieß gegen eine Wand aus Hitze.

»Paul! Oh mein Gott, oh mein Gott.«

Anna blickte sich hastig um. Durch das schummrige weiße Licht der Notbeleuchtung im Lokal konnte sie etwas mehr sehen als oben. Sie rannte zum Straßeneingang, stieß die Tür auf, ließ die Schallplatten und die DVD-Hülle aufs Pflaster fallen, lief zurück ins Lokal und griff nach dem Feuerlöscher neben der Garderobe. Ein Krachen aus der Küche. Anna rannte, entsicherte den Feuerlöscher und begann zu sprühen. Noch ein Krachen. Die Tür zur Küche war blockiert. Flammen schlugen ihr entgegen, die Hitze war wie eine massive Wand, wie ein Bügeleisen, das ihr ins Gesicht gedrückt wurde.

»Nein, nein! Paul!«

Anna hustete und keuchte. Sie spürte, wie der Raum anfing sich zu drehen. Der Feuerlöscher war leer. Sie ließ ihn fallen und griff wieder zum Handy.

***

Posthumus versuchte, das Klingeln zu ignorieren, gab es aber schließlich auf und tastete nach dem Telefon neben seinem Bett. Mit vom Schlaf verschwommenem Blick schaute er auf das kleine Display. Anna! Um 2.38 Uhr. Er setzte sich auf und nahm ab.

»Was ist los?«, fragte er.

Sie schluchzte mit halb erstickter Stimme. Die Verbindung war schlecht und knackte wie bei atmosphärischen Störungen.

»Anna, bist du das? Wo bist du? Ich verstehe dich kaum. Schlechte Verbindung.«

»PP komm, bitte komm. Feuer.«

Es klang, als hätte sie das Telefon fallen lassen. Posthumus sprang aus dem Bett. Er schaltete das Licht an. Taxi? Würde wahrscheinlich zu lange dauern. Fahrrad? Bei dem Wetter konnte das tückisch sein. Am besten zu Fuß. Hastig zog er einen Trainingsanzug und Turnschuhe an, rannte die Wendeltreppe hinunter und nahm einen Anorak von der Garderobe neben der Tür. Schlüssel, Geldbeutel, Handy. Er steckte alles hastig ein, sprintete nach unten und hinaus auf die Straße.

Die Wolken hatten sich verzogen, am klaren Himmel stand ein Halbmond, und die Luft war klirrend kalt. Posthumus begann zu laufen. Schnell. Er hörte Sirenen. Die mussten für Anna sein, die Löschfahrzeuge von der Feuerwache am IJ-Tunnel. Bis zum Nieuwmarkt brauchte er kaum mehr als eine Minute. Er war fit, atmete tief ein und aus und hinterließ eine flüchtige Spur aus kleinen Atemwolken. Zeedijk, das China-Restaurant Wing Kee, die Brücke. Drei Minuten. Er konnte bereits die Blaulichter sehen, die vom Schnee und den nassen Mauern reflektiert wurden. Er bog um die Ecke. Rettungsfahrzeuge füllten die Gasse vor dem Dolle Hond. Posthumus drängte sich an einem kräftig gebauten Feuerwehrmann vorbei. »Entschuldigung, Sie können da nicht …«

»Sie hat angerufen, sie hat angerufen, sie will, dass ich zu ihr komme«, sagte er, als der Feuerwehrmann ihn an der Schulter packte und festhielt.

Feuerwehrleute schlugen das Fenster zum Dolle Hond ein. Posthumus schnappte nach Luft, die Hände auf die Hüften gestützt. Der Feuerwehrmann hielt ihn immer noch fest.

»Anna!«

Sie wurde gerade aus dem Haus gebracht, eine gekrümmte Gestalt, ein Feuerwehrmann mit Atemmaske hatte ihr einen Arm um die Schulter gelegt und hielt ihr eine Sauerstoffmaske vors Gesicht. Ihre Haare, ihre Haut, ihre Kleider waren völlig verrußt, aber nicht verbrannt.

»Gott sei Dank, Gott sei Dank.«

Posthumus merkte, dass er seiner Erleichterung laut Ausdruck verliehen hatte. Er entspannte sich, und auch der Griff an seinem Arm lockerte sich. Anna wurde den Sanitätern übergeben.

»Darf ich bitte zu ihr?«, fragte Posthumus den Feuerwehrmann und fügte hinzu: »Ich gehöre zur Familie.«

Er lief zum Krankenwagen. Ein Sanitäter half Anna gerade hinein und wickelte sie in eine Decke. Er legte ihr eine Sauerstoffmaske an. Als Anna Posthumus sah, riss sie die Maske weg und stand auf.

»PP! Paul, er ist noch drin!«

Ihre Stimme war heiser. Der Sanitäter setzte ihr energisch wieder die Maske auf.

»Kommen Sie, schön hinlegen«, sagte er und drückte Anna sanft auf die Trage. »Die Jungs wissen, was sie tun.«

Von draußen streckte Posthumus die Hand aus und berührte Anna durch die Decke am Knöchel.

»Anna, Anna, was ist passiert?«

Anna wollte sich wieder aufrichten, aber der Sanitäter legte ihr die Hand auf die Schulter und schüttelte den Kopf.

Posthumus blickte zurück zum Dolle Hond. Feuerwehrleute gingen rein und raus, durch die Tür und durch das eingeschlagene Fenster. Der schwarze Rauch lichtete sich bereits. Ein zweiter Krankenwagen. Und noch mehr Polizei. Posthumus stieg in den Wagen zu Anna und schloss auf ein zustimmendes Nicken des Sanitäters die Tür.

»Die kümmern sich um alles, keine Sorge. Sieht aus, als ob das Feuer unter Kontrolle wäre.«

Der Sanitäter redete mit dem Fahrer.

»Wir fahren jetzt«, sagte er.

»Soll ich mitkommen?«, fragte Posthumus, halb zu Anna, halb zum Fahrer.

Anna wurde wieder unruhig, fasste nach der Maske, um besser sprechen zu können. Ihre Stimme klang gedämpft. Es klang wie »Bleib, Paul, Bar.«

»Wo bringen Sie sie hin?«, fragte Posthumus den Sanitäter.

»Ins AMC. Sie ist bald wieder auf den Beinen. Aber wir müssen kontrollieren, dass durch die Hitze und den Rauch kein Gewebe und keine Organe geschädigt wurden. Sie wird wohl eine Weile zur Beobachtung in der Uniklinik bleiben müssen.«

Posthumus beugte sich über Anna und streichelte ihren Arm.

»Mach dir keine Sorgen«, sagte er. »Ich bleibe hier und kümmere mich um alles … und ich erkundige mich nach Paul. Hast du dein Handy?«

Annas Hände tasteten über die Decke. Sie schüttelte den Kopf.

»Ich erreiche dich schon irgendwie«, sagte Posthumus.

Er drückte ihre Hand und kletterte aus dem Wagen. Kaum war die Tür zu, leuchtete das Blaulicht auf, und der Wagen fuhr davon. Posthumus drehte sich zum Dolle Hond. Sanitäter kamen aus dem Haus gelaufen, rannten neben einer Trage her, auf der ein Körper lag, in Decken gewickelt. Er wurde in den Rettungswagen geschoben, ein Sanitäter rief etwas, es klang wie ›Defibrillator‹. »So ein Spinner, will splitternackt ein Feuer löschen und wälzt sich dann im Schnee«, hörte er einen anderen Sanitäter sagen.

Posthumus blieb stehen und sah dem davonfahrenden Rettungswagen nach. Aus dem Dolle Hond kamen keine Rauchwolken mehr. Ringsum hatte sich das Tempo verlangsamt. Aus dem Lokal kamen mehr Feuerwehrleute heraus als hineingingen. Ein Schlauch wurde eingerollt. Posthumus machte einen Schritt auf das Lokal zu. Wo eben noch das Fenster des Dolle Hond gewesen war, klaffte jetzt ein Loch – wie der Eingang zu einer Höhle –, die Backsteine rund um die Laibung waren schwarz vom Rauch. Auch rings um die Tür war alles schwarz. Zwischen Scherben und Schutt verstreut lagen einige Platten von Anna, durchnässt und zertrampelt, und eine offene, leere DVD-Hülle.

Posthumus atmete durch und ging dann zu einem Feuerwehrmann neben der Tür, der aussah, als ob er hier das Sagen hätte.

12

Vier Stunden Schlaf. Er war schon mit weniger ausgekommen. Deutlich weniger, damals, in seiner Partyzeit. Posthumus kettete sein Fahrrad vom Brückengeländer vor seiner Wohnung los. Die Feuerwehr hatte ihn überzeugt, erst einmal nach Hause zu gehen, nachdem Sicherheitsleute das Fenster zugenagelt hatten. Kein Strom, keine Heizung, dafür aber vermutlich jede Menge giftiger Dämpfe, außerdem war ein Teil von Annas Schlafzimmerboden runtergekracht – De Dolle Hond war wirklich kein Ort, wo man die Nacht verbringen sollte.

Der Gedanke an das schöne alte Lokal tat ihm weh. Die Holzvertäfelung war rußgeschwärzt (in der Nähe der Küchentür sogar komplett verkohlt), eine der Delfter Vasen war zerbrochen, überall lagen zerborstene Flaschen und Gläser. An den Wasserschaden wollte er gar nicht erst denken. Es stank nach Alkohol. Und nach Schießpulver. Den Geruch und die leuchtend roten Papierfetzen auf dem Boden kannte er zur Genüge von zahlreichen Amsterdamer Silvesterfeiern. Dafür brauchte er kein Expertenteam. Irgendjemand hatte einen gigantischen Chinaböller gezündet. So wie es aussah, im Durchgang zur Küche. Aber warum? Außerdem konnte so ein Böller allein nicht einen derartigen Brand verursachen, selbst wenn er im Innenraum gezündet wurde. Wusste Anna davon? Am Telefon vorhin hatte sie nichts gesagt, und er hatte es nicht erwähnt, hatte nicht gesagt, dass die Polizei von Brandstiftung ausging, nur, dass ein Team von Kriminaltechnikern sich dort umsehen würde. Posthumus stieg auf sein Rad und fuhr vorsichtig über die eisglatten Straßen zum Dolle Hond.

Wenigstens hatte Anna alles halbwegs gut überstanden. Sie hatte viel Rauch abbekommen, aber anscheinend keine bleibenden Schäden – allerdings klang sie immer noch ziemlich heiser am Telefon. Doch sie wehrte sich bereits wieder dagegen, dass man sie zur Beobachtung dabehalten wollte. Insofern war alles wie immer. Bei Paul sah es weniger gut aus. Er war ebenfalls im AMC, hatte Anna gesagt. Er hatte eine schwere Rauchvergiftung und Verbrennungen zweiten Grades. Die Ärzte erwogen, ihn nach Rotterdam in eine Spezialklinik für Brandverletzungen zu verlegen. Posthumus packte den Lenker fester, als sein Vorderrad beim Abbiegen am Nieuwmarkt über das Eis schlitterte. Er hatte nur kurz mit Anna telefoniert, ihr gesagt, dass sie sich ausruhen solle, er werde sich um alles kümmern und noch am Nachmittag bei ihr im Krankenhaus vorbeischauen.

Posthumus bog zum Zeedijk ab, der früh am Morgen noch fast menschenleer war. Früh am Morgen! Cornelius! Er hatte ihn völlig vergessen. Er hielt an, nahm sein Handy heraus und sah auf die Uhr: Viertel nach neun, vielleicht würde er ihn noch erwischen. Posthumus schrieb:

Sorry. Aus dem Frühstück wird nichts. Feuer im Dolle Hond gestern Nacht. Muss jetzt hin.

Anna im AMC, aber ok. Melde mich.

Er steckte das Handy wieder ein und fuhr weiter zum Lokal.

Die Tür zum Dolle Hond stand offen. Die Bretter, mit denen das Fenster zugenagelt worden war, waren bereits mit Graffiti verziert. Innen tauchten Scheinwerfer den Raum in kaltes weißes Licht. Der Bereich vom Kamin bis zum vorderen Teil der Bar war mit Absperrband markiert. Dort stocherten die Brandermittler im Schutt herum. Posthumus hob Annas Schallplatten auf, die er nach dem Brand von der Straße aufgesammelt und hinter der Tür deponiert hatte. Und die DVD-Hülle. Die DVD, die Paul mitgebracht hatte, um sie zusammen mit Anna anzusehen. Schon komisch, was die Leute bei einer Katastrophe retten, überlegte Posthumus. Er hatte einmal etwas darüber gelesen. Verrückte Sachen, völlig unlogisch. Oft mehr von sentimentalem als von praktischem Wert.

»Sie sind?«

Ein Polizeibeamter kam zum Absperrband.

»Pieter Posthumus, ich sagte, dass ich wiederkommen würde. Ich habe das gestern Nacht abgeklärt. Ich bin ein Freund der Inhaberin und möchte nachsehen, wie es hier aussieht, auch oben, wenn das geht.«

»Posthumus?«

Posthumus nickte und rechnete schon mit einem schlechten Witz über seinen Namen, womöglich noch mit kriminaltechnischem Spezialhumor gewürzt. Das kam oft genug vor.

»Der Chef will, dass Sie ihn anrufen. Ab zehn.«

Der Mann zeigte mit behandschuhtem Finger auf eine Visitenkarte, die auf dem Tresen lag. Posthumus nahm sie und hob leicht die Augenbrauen. Den Namen auf der Karte kannte er. Gut, eigentlich war es logisch, schließlich hatten sich beide Fälle Tür an Tür abgespielt. Der Kommissar hatte die Untersuchungen zu Zigs Tod geleitet, Flip de Boer. Posthumus ging zu der Tür, die zu Annas Wohnung hinaufführte. Hinten aus dem Lokal rief einer der Polizisten:

»Mit dem Strom dürfte oben alles in Ordnung sein. Zumindest in manchen Zimmern. Ich habe die beschädigten Leitungen isoliert.«

Posthumus winkte zum Zeichen, dass er verstanden hatte, und ging nach oben.

***

Mit einem Seufzer drehte sich Flip de Boer weg, als das kleine Team, das er für die Ermittlungen zum Brand im Dolle Hond zusammengestellt hatte, sein Büro auf dem Revier beim IJ-Tunnel verließ. Nicht gerade die hellsten Welpen im Körbchen. Aber andere Leute hatte er nicht. Er saß auf der Kante seines Schreibtisches, die Hände in den Hosentaschen, die Daumen in den Gürtel gehakt, und starrte aus dem Fenster. Mit diesem Feuer stimmte etwas nicht. De Boer hatte gelernt, sich auf sein Bauchgefühl zu verlassen, und das sagte ihm zwei Dinge: Erstens, dass an der ganzen Geschichte etwas faul war, und zweitens, dass Pieter Posthumus ein Mann war, mit dem er sich einmal ausführlicher unterhalten sollte.

Es war eindeutig Brandstiftung gewesen – allein der Böller zeigte, dass Vorsatz im Spiel war –, allerdings wirkte das Ganze hoffnungslos dilettantisch. Er musste warten, bis das offizielle Ergebnis der Brandermittler vorlag. Aber so wie’s aussah, hatte jemand eine Schnur durch die Küche gelegt, die mit einer brennbaren Substanz, vermutlich Petroleum, getränkt war. Die Schnur führte von der Hintertür in der Küche bis zum Böller am Eingang zum Lokal. Von dieser improvisierten Zündschnur war das Feuer ausgegangen, erst hatten sich die Sachen in der Küche entzündet, Stapel von Kartons, die an einer Wand aufgetürmt gewesen waren. Das Feuerwerk war erst losgegangen, als die Küche schon in Flammen stand. Ein Versehen? Oder Absicht? Die Kartons hätten eigentlich nicht in der Küche stehen sollen. Dummer Zufall? Wollte jemand der Inhaberin des Lokals einen Schrecken einjagen? Aber weshalb?

De Boer wurde das Gefühl nicht los, dass es eine Verbindung gab zwischen der Brandstiftung und dem Vermolen-Fall, worin diese Verbindung bestand, konnte er aber nicht sagen. Jedenfalls konnte es kein Zufall sein, dass der Brand in einem Lokal direkt neben Vermolens Gästehaus ausgebrochen war, und das ausgerechnet auf dem Höhepunkt des Prozesses, in der Nacht vor der Aussage der Angeklagten. Irgendwas lief da. Und Posthumus hatte mit beiden Fällen etwas zu tun.

Pieter Posthumus, der Mann, der als Erster die Verbindung zwischen den zwei Morden hergestellt hatte. Das hatte de Boer imponiert. Und jetzt war sein Name wieder gefallen. Nicht dass Posthumus etwas mit dem Brand zu tun hatte. Nicht zwangsläufig … andererseits durfte man auch nichts ausschließen. Posthumus war mit der Inhaberin befreundet, aber da steckte mehr dahinter. De Boer glaubte, dass dieser Posthumus wie eine Spinne in der Mitte des Netzes saß und abwartete, jede kleinste Regung beobachtete und alle Fäden in der Hand hatte.

De Boer strich mit den Daumen über seinen Bauch, der nach ein paar Monaten Extra-Training im Fitnessstudio wieder schön flach und muskulös war. Er mochte den Mann, hatte mittlerweile erfahren, was Posthumus beim Bestattungsamt machte – seit der Verhaftung von Vermolen waren einige Fälle von ihm dort gelandet –, und bewunderte ihn dafür. Das zeugte von Menschlichkeit. Und Integrität. De Boer hatte das Gefühl, dass er Pieter Posthumus vertrauen konnte. Und ihn interessierte dessen Meinung zu den Ereignissen. So einen hellen Kopf könnte er gut bei sich im Team gebrauchen, dachte er und wandte sich gerade wieder seinem Schreibtisch zu, als das Telefon klingelte.

De Boer schaute auf die Uhr. Zehn Uhr, auf die Minute genau.

Er war nicht überrascht, als sich der Anrufer mit »Pieter Posthumus« vorstellte.

***

Posthumus war etwas verblüfft, als sich der Teilnehmer gleich beim ersten Klingeln meldete.

»De Boer.«

Die Stimme am anderen Ende klang barsch. Posthumus nannte seinen Namen.

»Danke für Ihren Anruf«, sagte de Boer. »Sie wissen natürlich, dass es um das Feuer von letzter Nacht geht. Vielleicht erinnern Sie sich an mich von dem Fall vor ein paar Monaten, direkt nebenan.«

»Natürlich«, sagte Posthumus.

»Wir gehen von einer Straftat aus«, erklärte de Boer.

»Das ist offenkundig«, sagte Posthumus.

Schließlich hatte es im Lokal nur so gewimmelt von Polizisten.

»Ich leite die Ermittlungen«, sagte er. »Soweit ich weiß, waren Sie nicht im Dolle Hond, als das Feuer ausbrach, aber kurz darauf.«

»Das ist richtig. Anna de Vries, die Inhaberin, rief mich an, kurz nachdem das Feuer sie geweckt hatte.«

»Ein Mitarbeiter aus meinem Team wird sich wegen einer offiziellen Aussage an Sie wenden«, sagte de Boer. »Und an Frau de Vries und den anderen Mann, der zu dem Zeitpunkt im Haus war.«

Posthumus hörte Papier rascheln. Der Kommissar sah vermutlich in seinen Unterlagen nach.

»Paul de Vos«, fuhr de Boer fort. »Sobald es ihm wieder besser geht.«

Das Gespräch geriet kurz ins Stocken. Posthumus beugte sich über Annas Schreibtisch und schob das Fenster hoch. Der Gestank von unten kratzte ihn im Hals.

»Sie haben mich gebeten, Sie anzurufen?«, sagte Posthumus. Er klang gereizter als beabsichtigt.

»Herr Posthumus …«

De Boers Stimme klang plötzlich nicht mehr so förmlich. Mehr nach einem Gespräch von Mann zu Mann.

»Ich wollte mit Ihnen reden …«

Wieder eine Pause.

»Ich wollte mit Ihnen … sozusagen inoffiziell … über die Sache reden«, sagte er. »Ob Ihnen zum Beispiel irgendetwas an dem Feuer merkwürdig vorkommt.«

»Abgesehen von der Tatsache, dass ein Böller im Durchgang zur Küche gezündet wurde, meinen Sie?«, sagte Posthumus. »Ein hochspezialisiertes Team braucht man für diese Erkenntnis wohl kaum.«

De Boer schwieg.

»Entschuldigung«, sagte Posthumus und versuchte, weniger angespannt zu klingen. »Das alles war ein ziemlicher Schock, ich muss das erst verdauen.«

»War es denn ein Schock?«, fragte de Boer.

Jetzt war Posthumus an der Reihe zu schweigen. Er fröstelte im kalten Luftzug, der durchs Fenster drang.

»Wie meinen Sie das?«, fragte er nach einer Weile. Wieder ziemlich steif.

»Hätte das auch eine Art Warnschuss sein können?«, fragte de Boer. »Vielleicht war der Brand gar nicht beabsichtigt, vielleicht sollte das Feuerwerk Frau de Vries bloß ein bisschen Angst einjagen?«

»Oder mir«, murmelte Posthumus.

»Wie bitte?«

»Nichts. Ich habe nur laut nachgedacht.«

»Fällt Ihnen jemand ein, der so etwas tun könnte?«, fuhr de Boer fort.

»Anna Angst einjagen?«

Posthumus schwieg. Ziemlich lange. Ein solches Gespräch hatte er sich eigentlich gewünscht. Wenn auch nicht unter diesen Umständen. Er war die Unterhaltung sogar wiederholt im Kopf durchgegangen. Was soll’s, es war den Versuch wert.

»Anna de Vries und ich sind überzeugt, dass Marloes Vermolen unschuldig ist, dass sie weder den Mord an Zig Zagorodnii noch den an Tony Wojciechowski begangen hat«, sagte er. »Gestern Abend kamen wir zu dem Schluss, dass die Aussage eines Zeugen, eines gewissen Jelle Smits, Widersprüche aufweist. Kurz gesagt, geht es darum, dass Smits’ Behauptung, er habe gesehen, wie Marloes Vermolen den Tatort verließ, fragwürdig ist, um es mal vorsichtig zu formulieren. Jemand … jemand, von dem ich mir sicher bin, dass er mit Smits gesprochen hat, hat dieses Gespräch zwischen Anna und mir gestern Abend mitbekommen und den Dolle Hond sehr unzufrieden verlassen.«

Posthumus hielt inne. Das klang ziemlich einstudiert. Auch de Boer schwieg.

»Das Timing des Brandanschlags, auf dem Höhepunkt des Prozesses gegen Vermolen, ist mir nicht entgangen«, sagte de Boer schließlich. »Haben Sie einen Namen für mich?«

Posthumus schob das Fenster in Annas Arbeitszimmer wieder zu und ging die wenigen Schritte bis zur Wand. Er hatte sich schon so weit vorgewagt. Da konnte er auch den Namen nennen.

»Marty Jacobs. Von der Metzgerei Jacobs in der Lange Niezel. Aber das ist nur eine Theorie.«

Wieder eine Pause, wahrscheinlich notierte sich de Boer den Namen.

»Wir müssen in der Sache noch weitere Nachforschungen anstellen und werden dann wahrscheinlich mit ihm reden«, sagte de Boer. »Können Sie mir sonst noch etwas zu dem Fall sagen?«

Posthumus drehte sich um und ging im Zimmer auf und ab. Jetzt konnte er nicht mehr zurück. Als er antwortete, merkte er, dass er viel zu schnell sprach.

»Es gibt da eher ein paar Dinge, die Sie mir vielleicht sagen können«, begann er. »Ich würde mich gern mit Ihnen über den Inhalt einiger Zeugenaussagen im Fall Vermolen unterhalten.«

»Wie Sie sicherlich wissen, geht das nicht«, antwortete de Boer. »Die Fragen hätte Vermolens Anwältin stellen sollen, vor dem Untersuchungsrichter.«

»Eben.«

De Boer ließ sich mit seiner Reaktion so lange Zeit, dass Posthumus schon dachte, die Leitung sei tot. Als er sprach, klang seine Stimme hart.

»Vielen Dank, Herr Posthumus, das Gespräch mit Ihnen war mir eine große Hilfe«, sagte er. »Ich glaube, das wäre einstweilen alles. Ein Mitarbeiter von mir wird sich wegen einer offiziellen Aussage bei Ihnen melden. Zum Brand meine ich.«

Posthumus verabschiedete sich und legte das Telefon hin. Warum nur reagierte er noch immer so gereizt und abwehrend auf die Polizei, obwohl seine Tage als Hausbesetzer nun schon so lange vorbei waren?

***

De Boer erwiderte Posthumus’ knappen Abschiedsgruß und legte auf. Also, das hatte er nun nicht gerade elegant gehändelt, dachte er. Er starrte wieder zum Fenster hinaus. Was hatte er sich erhofft? Eine Bestätigung, dass alles war, wie es sein sollte? Der Vermolen-Prozess hatte alles wieder an die Oberfläche gespült. Gedanken, die er am liebsten verdrängte. Er hatte bei dem Fall unbedingt alles richtig machen wollen, seinem ersten Fall als Leiter des Ermittlungsteams, eine Position, für die er noch ziemlich jung war. War er zu eifrig gewesen? Der Zagorodnii-Junge hatte eine dunkle Vergangenheit, und Wojciechowski hatte etwas damit zu tun, aber de Boer war dem nicht weiter nachgegangen. Natürlich sprach einiges gegen Marloes Vermolen, aber vielleicht hatte er sich voreilig auf sie festgelegt, für einen raschen Ermittlungserfolg? Es störte ihn immer noch, dass Vermolen zwei Wochen lang jeden Tag verhört worden war, aber mit keiner Silbe gestanden hatte. De Boer wurde mit einem Mal klar, dass er wohl unbewusst darauf gehofft hatte, dass der Untersuchungsrichter Zweifel äußern und die Vorwürfe gegen Marloes infrage stellen würde. Aber das war nicht geschehen. De Boer hatte gehofft, man würde ihm die Verantwortung abnehmen. Erwartete er nun das Gleiche von Pieter Posthumus?

***

Posthumus setzte sich an Annas Schreibtisch und zog das kleine elektrische Heizgerät, das er auf dem Dachboden gefunden hatte, näher zu seinem Stuhl. Wieder griff er nach seinem Handy und informierte Simon, Annas Barmann, über das Feuer. Dann rief er Cornelius an, erzählte ihm kurz, was passiert war, und schlug vor, sich später zu treffen. Er würde noch mal anrufen, sobald er wusste, wie sich der Tag weiterentwickeln würde.

Er hatte Annas Versicherungsunterlagen gefunden und schob die Papiere, nach denen sie gefragt hatte, in einen Pappordner, um sie später mit ins Krankenhaus zu nehmen. Wenigstens war ihr Arbeitszimmer nicht in Mitleidenschaft gezogen, da war Anna sicher froh. Er kramte die Telefonnummer der Tatortreiniger heraus, die sich um Zigs Zimmer gekümmert hatten, wurde an jemanden durchgestellt, der mit Brandschäden befasst war, und vereinbarte einen Termin für den frühen Abend. Dann hätten die Brandermittler ihre Arbeit erledigt. Posthumus sah auf die Uhr. Beinahe halb elf. Mittlerweile wünschte er, er hätte Martys Namen gegenüber de Boer nicht erwähnt. Wenn er irgendetwas aus Marty herauskriegen wollte, musste er mit ihm reden, bevor sich die Polizei bei ihm meldete. Vielleicht sollte er jetzt hingehen, bevor in der Metzgerei zu viel los war. Sein Handy klingelte.

»Merel«, sagte er.

»PP! Im Dolle Hond hat es gebrannt? Das ist ja furchtbar! Weißt du mehr? Geht es Anna gut? Kann ich irgendwie helfen?«

»Langsam, langsam! Ich bin gerade dort. In Annas Wohnung. Alles in Ordnung. Na ja, nicht ganz, aber zumindest Anna geht es gut. Wo bist du?«

»Unten vor der Tür! Die wollen mich nicht reinlassen!«

»Ich komme.«

»Ich war gerade bei Irene, ich habe doch das Interview mit ihr gemacht«, sagte Merel und folgte Posthumus die Treppe nach oben. »Von ihrem hinteren Fenster sieht man die Küche vom Dolle Hond. Das sieht ja schrecklich aus!«

Die beiden standen zusammen über dem elektrischen Heizgerät in Annas vollgestopftem Arbeitszimmer. Merel hatte ihren Mantel anbehalten. Posthumus erzählte ihr, was passiert war, und von seinem Gespräch mit Flip de Boer.

»Du glaubst also, dass Marty etwas mit dem Feuer zu tun hat?«, fragte sie. »Gut, gestern Abend war er plötzlich schlechter Laune. Und ich kann mich erinnern, dass er im letzten Teil des Interviews irgendwie abgelenkt wirkte, wie bei einer Party, wenn man sich mit jemandem unterhält, derjenige aber in Wirklichkeit bei einem anderen Gespräch zuhört. Aber was dann? Ihm gefiel nicht, was ihr über Jelle Smits gesagt habt, und das Feuer soll eine Art Warnschuss sein? Klingt ein bisschen übertrieben.«

»Ich frage mich, ob der Brand wirklich beabsichtigt war.«

»Wie meinst du das?«

»Der Chinaböller. Du weißt, wie laut diese Dinger sind, vor allem drinnen. Ich habe gehört, dass manche die Wucht mehrerer Handgranaten haben. Was, wenn Anna damit nur erschreckt werden und ein bisschen Schaden angerichtet werden sollte? Aber kein richtiges Feuer.«

Merel überlegte.

»Okay, also ein Warnschuss«, sagte sie, »aber wovon genau sollte sie das abhalten?«

»Jelle Smits. Es läuft immer wieder auf Jelle Smits hinaus. Ich muss mit Jelle Smits reden«, sagte Posthumus.

Er schritt in dem kleinen Arbeitszimmer auf und ab. Drei Schritte in die eine Richtung, drei Schritte in die andere.

»Wie willst du ihn finden?«, fragte Merel.

»Es gibt nur zwei Möglichkeiten«, sagte Posthumus. »Über Marty oder über Tina. Ich habe keine Ahnung, wo sie ist, also bleibt nur Marty.«

»Aber er wird wohl kaum was verraten. Nicht, wenn er in all das verwickelt ist.«

»Ich wollte gerade zu ihm, in die Metzgerei, als du angerufen hast«, sagte Posthumus. »Wenn Marty Wind davon bekommt, dass die Polizei etwas von ihm will, macht er sofort dicht. Ich hatte eh vor, dort vorbeizugehen, um zu schauen, ob sie ein schönes Stück Lammfleisch haben. Dass ich heute Abend Couscous mache, ist zwar eher unwahrscheinlich, so wie sich die Dinge entwickelt haben, aber als Vorwand ist das doch ganz gut.«

»Und ganz beiläufig willst du dann Jelle Smits erwähnen? Kann ich mir nicht vorstellen«, sagte Merel.

»Soll ich ihn lieber direkt damit konfrontieren?«, fragte Posthumus.

»Im Laden? Vor anderen Kunden? Keine Chance. Und wenn er auch nur vermutet, dass du ihn in Zusammenhang bringst mit dem Brand …«

Merel fasste Posthumus am Arm.

»Hör bitte mit diesem Hin- und Hergerenne auf!«, sagte sie. »Das Zimmer ist viel zu klein dafür. Ich habe eine Idee. Ich gehe.«

»Und das soll nicht merkwürdig wirken?«

»Nicht im geringsten. Er erwartet mich. Ich habe ihm gesagt, dass ich seine Mutter auch noch interviewen würde.«

Posthumus blieb stehen.

»Ich könnte so tun, als wollte ich für die Zeitung mit Jelle Smits reden«, sagte Merel. »Ein Interview mit ihm für einen Artikel über den Prozess gegen Marloes. Ich könnte Marty fragen, ob er weiß, wo Jelle ist. Und damit es unverdächtiger wirkt, frage ich auch nach den anderen Zeugen, nach dieser Frau aus der Nachbarschaft, und ob er weitere Leute weiß, die mir Hintergrundinformationen zu Marloes geben können. Das ist auch nicht gerade überzeugend, aber immer noch besser als deine Idee. Und ich könnte sagen, dass ich gerade am Dolle Hond vorbeigekommen bin und dass es dort gebrannt hat. Aus seiner Reaktion lässt sich sicher etwas ablesen. Es ist unwahrscheinlich, dass er heute Morgen hier in der Gegend war, deshalb müsste er eigentlich total überrascht sein. Es sei denn, er war’s.«

»Die clevere Starreporterin!«, sagte Posthumus. »Regelrecht gerissen. Das hast du von deinem Vater, der konnte den Leuten auch alles aus der Nase ziehen.«

Wilhelm stand immer noch zwischen ihnen, obwohl Merel ihren Vater nur selten erwähnte. Und was Posthumus betraf, so hatte er das Gefühl, zumindest hoffte er es, dass er endlich seine Schuldgefühle in den Griff bekam.

»Aber kannst du jetzt gleich hin?«, fuhr Posthumus fort. »Ich denke immer noch, dass wir uns Marty vornehmen sollten, bevor die Polizei ihn befragt. Was ist mit Irene? Musst du nicht zurück und das Interview mit ihr machen?«

»Ich habe nicht den Eindruck, dass der Vormittag Irenes liebste Tageszeit ist«, sagte Merel. »Beziehungsweise erst nach ein paar Muntermachern, wie sie das nennt. Ich habe ihr vorgeschlagen, dass wir uns später am Tag noch mal treffen. Oh, das hätte ich fast vergessen!«

Merel nahm ihr Handy.

»Ich muss ihr sagen, dass mit Anna alles in Ordnung ist«, sagte sie und tippte eine SMS. »Ich habe es ihr versprochen. Sie schien wirklich bestürzt, geradezu fassungslos. Sie sagte, es tue ihr so leid, dass sie Anna verärgert hat, und redete endlos darüber, dass sie sie schon gekannt hätte, als Anna noch ein kleines Mädchen war, und sie ihr nicht in den Rücken fallen wollte.«

Posthumus nahm seinen Mantel von der Stuhllehne.

»Weißt du, wo die Metzgerei ist?«, fragte er, als Merel ihr Handy wieder in die Tasche steckte.

»In der Lange Niezel, oder?«

»Genau.« Posthumus schlüpfte in seinen Mantel. »Ich begleite dich bis zur Ecke. Ich muss hier raus. Ein kleiner Spaziergang wird mir guttun. Ein bisschen Zeit zum Nachdenken.«

»Solange Marty dich nicht sieht«, sagte Merel.

Posthumus folgte ihr die Treppe hinunter.

***

»Ist das dein Handy?«, fragte Posthumus auf der Warmoesstraat.

Er hörte ein Klingeln, wusste aber nicht, woher es kam.

»Meins ist es nicht«, sagte Merel.

Der Ton folgte ihnen um die Ecke.

»Das kommt von dir«, sagte sie.

Posthumus zog die Augenbrauen zusammen und klopfte seine Taschen ab. Natürlich, Annas Handy. Er hatte es ganz vergessen. Er schaute aufs Display. Unbekannte Nummer. Er ging dran.

»Pieter Posthumus«, sagte er.

»Gut! Ich bin froh, dass du es bist.«

»Anna!«

»Ich hatte gehofft, dass du das Handy findest«, sagte Anna. »Im Dolle Hond hat niemand abgenommen, und deine Nummer weiß ich nicht auswendig, also habe ich es auf meinem Handy probiert.«

»Entschuldige. Ich habe es gestern Nacht gefunden, neben der Tür, und habe ganz vergessen, dir Bescheid zu geben.«

»Ein Wunder, dass es noch funktioniert«, sagte Anna.

»Im Lokal hast du uns knapp verpasst, wir sind gerade los«, sagte Posthumus.

Er versuchte, streng zu klingen: »Ich dachte, du wolltest dich ein bisschen ausruhen.«

Merel drückte seinen Ellbogen und formte mit den Lippen einen Satz.

»Merel ist bei mir, sie schickt liebe Grüße. Wie geht es dir?«

»Mir geht’s prima«, sagte Anna.

Sie klang aber nicht so.

»Gibt es etwas Neues?«, fragte sie. »Hast du mit der Polizei gesprochen? Wie ist es zu dem Brand gekommen? Was war das für eine Explosion?«

»Sie arbeiten noch daran«, sagte er. »Ich erzähl dir mehr, wenn ich dich heute Mittag besuche. In der Zwischenzeit solltest du dich wirklich ausruhen. Unten sieht es nicht so schlimm aus, und oben geht es auch, abgesehen vom Schlafzimmer. Ich habe deine Versicherungsunterlagen gefunden. Ich bringe sie dir mit.«

»Nicht nötig. Ich komme nach Hause.«

»Du wirst schon entlassen?«

»Ich gehe auf eigene Verantwortung.«

»Anna! Ich kümmere mich um alles, du musst wirklich nicht hier sein.«

»Das ist es nicht. Aber ich lasse mich auf keinen Fall davon abhalten, heute zu Marloes’ Prozess zu gehen. Ich will für sie da sein, wenn sie ihre Aussage macht. Ich ziehe mich zu Hause um und gehe dann gleich zum Gericht.«

Posthumus wusste, dass es keinen Sinn hatte, Anna etwas auszureden. Er versuchte es mit Pragmatismus.

»In deinem Schlafzimmer sieht es wirklich schlimm aus. Was mit deinen Kleidern ist, weiß ich nicht«, sagte er.

»Im Trockner oder bei der Bügelwäsche wird schon irgendwas sein. Ich versuche, kurz bei Paul vorbeizuschauen, dann nehme ich ein Taxi. In etwa einer Stunde bin ich da.«

Posthumus hoffte, dass sie seinen Seufzer nicht gehört hatte.

»Anna, bist du dir sicher? Es ist ja nicht so, dass du mit Marloes reden kannst, selbst wenn du dort bist. Und um die Dinge hier kümmere ich mich.«

»PP, du bist ein Schatz, vielen Dank. Für alles, was du getan hast. Es ist furchtbar, aber das mit dem Feuer ist nun mal passiert. Ich muss mich damit abfinden, um die Dinge zu Hause kann ich mich auch nächste Woche noch kümmern. Um das meiste zumindest. Jetzt ist es wichtig, dass wir an der Sache mit Marloes dranbleiben.«

Anna bekam einen Hustenanfall.

»Machst du das? Versprochen?«, fragte sie, als sie wieder sprechen konnte. »Vergisst du das Feuer und machst mit Marloes’ Fall weiter? Bist du schon irgendwie weitergekommen?«

»Ich versuche, Jelle Smits zu finden«, sagte Posthumus.

»PP, du bist ein Heiliger.«

Posthumus hörte, wie sie versuchte, einen weiteren Hustenanfall zu unterdrücken.

»Keine Sorge«, sagte sie, »die Ärzte haben mir die Warnzeichen erklärt und gesagt, worauf ich achten soll, außerdem gehe ich nach dem Prozess noch einmal ins Krankenhaus zu einem Check-up. Küsschen, Küsschen.«

Sie hatte aufgelegt. Posthumus steckte das Handy zurück in die Tasche. Sie näherten sich der Ecke mit der Lange Niezel.

»Am besten gehst du jetzt allein weiter«, sagte er zu Merel. »Ich mach noch einen Spaziergang, den brauch ich jetzt wirklich.«

***

Posthumus ging auf der Warmoesstraat weiter und bog nach links zur Oude Kerk ab. Anna etwas auszureden war sinnlos, das wusste er. Der Schaden im Dolle Hond würde sie schwer treffen, wenn sie ihn erst mal mit eigenen Augen sah, aber wenn sie von dem Böller und Posthumus’ Verdacht gegen Marty hörte, würde sie nur noch hartnäckiger für Marloes kämpfen. Er ging um die alte Kirche herum, eine Insel zwischen den Gassen und der kleinen Lagune des Oudekerksplein.

Typisch Anna, dass sie sich selbst aus dem Krankenhaus entließ, dachte er, als er das Südportal der Kirche passierte und an dem Gewirr aus Seitenkapellen, Anbauten und Lichtgaden hinaufsah, die wie Seepocken an der Kirche klebten. Er würde »Rauchvergiftung« googeln, sich selbst über die Warnzeichen informieren und Anna im Auge behalten. Er könnte im Krankenhaus anrufen oder vielleicht bei seinem Hausarzt. Aber vielleicht hatte Anna recht. Was das Feuer betraf, hatte er getan, was er konnte. Und was Marty anging … nun, er würde sehen, was Merel herausfand. Aber vielleicht war das Feuer ja auch gar kein Warnschuss, vielleicht war es einfach nur ein Ablenkungsmanöver, das ihn und Anna von ihrem Vorhaben abbringen sollte. Ein weiterer Grund, sich wieder auf die Puzzleteile zu konzentrieren, die ihm bei seiner Lektüre der Unterlagen gestern Abend aufgefallen waren. Auf Teile, die nicht richtig passten oder anscheinend woanders hingehörten. Posthumus rümpfte die Nase, als er an einem stinkenden Metallpissoir vorbeikam. Er hielt sich weiter links und umrundete die Kirche gegen den Uhrzeigersinn entlang der Gracht.

Die Häuser von De Wallen drängten sich dicht an die Rückseite der Kirche. Kleinkinder spielten fröhlich in einer Kindertagesstätte, die flankiert war von den Mädchen in ihren Fenstern. Sie waren schon bei der Arbeit, obwohl es erst kurz nach elf war. Kein Wunder, dass manche Leute so entsetzt über Amsterdam waren, dachte Posthumus, während er sich durch die schmale Gasse schlängelte. Aber ansehen wollten sie es sich natürlich trotzdem. Junge Männer mit rosigen Wangen, begleitet von ihren offenkundig verlegenen oder gelangweilten Freundinnen. Gruppen von Tagesausflüglern mittleren Alters in Anoraks. Sie hatten Spaß an dem kleinen Nervenkitzel, die moralische Empörung auf ein missbilligendes Zungenschnalzen reduziert. Wann immer Posthumus so etwas sah, meldete sich der Misanthrop in ihm zu Wort. Die Touristen hatten ja keine Ahnung und wollten vielleicht auch gar nicht wissen, was Mädchen wie Tina durchmachten, die zumeist illegal hier waren. Ihre Pässe wurden von Zuhältern verwahrt, die einen Großteil der Einnahmen als Miete für die Fenster abkassierten. Noch schlimmer war es für diejenigen, die nicht einmal ein Fenster hatten, junge Mädchen, die von Männern wie Tony Wojciechowski geködert wurden. Die sogenannten Loverboys taten verliebt, umschmeichelten und verführten die Mädchen, überhäuften sie mit Geschenken und zwangen sie dann mit Gewalt, Drogen oder psychischem Druck in die Prostitution.

Posthumus erreichte wieder den Ausgangspunkt seiner Runde und blieb am Rand des Oudekerksplein stehen. Widerwille überkam ihn. Falls Marloes diesen Wojciechowski doch umgebracht hatte, hätte er in diesem Moment durchaus Verständnis dafür aufbringen können. Er stand stocksteif da, die Passanten strömten um ihn herum. Seine Gedanken kehrten zu Marloes zurück. Etwas, das Anna gestern Abend gesagt hatte, ließ ihm keine Ruhe. Etwas über den Tunnelblick und alternative Szenarien und dass der junge Anwalt gemeint hatte, Marloes sei primär deswegen angeklagt worden, weil die Polizei sie mit beiden Verbrechen in Verbindung bringen konnte. Posthumus war sich schmerzlich bewusst, dass er selbst diese Verbindung hergestellt hatte. Und wenn er sie jetzt löste? Vielleicht hatte er sich geirrt, vielleicht war er über das Ziel hinausgeschossen. Womöglich war sein Talent, Puzzleteile zusammenzusetzen, den richtigen Abschluss für eine Geschichte zu finden, hier gar nicht gefragt. Vielleicht hatten die beiden Morde überhaupt nichts miteinander zu tun. Was wäre, wenn er sie voneinander trennte, sie als zwei separate Fälle betrachtete, mit unterschiedlichen Tätern?

Zunächst also nur Tony. Seine Verbindung zu Marloes war dürftig; und wie hätte sie ihm im Fitnessclub die Überdosis verpassen sollen? Sie wäre dort sicherlich aufgefallen. Außerdem hatte Tony Kontakte zur Unterwelt gehabt, das stand fest. Posthumus schlang sich den Schal fester um den Hals und vergrub seine Hände tief in den Manteltaschen. Es gab zahlreiche Möglichkeiten, viele Leute wollten Tony loswerden. Dieser zwielichtige László, den Pogo im Fitnessstudio erwähnt hatte, und der Inhaber des Studios – was Pogo über ihn erzählt hatte, hörte sich ziemlich unangenehm an. Er hatte einen Callboy-Ring und wer weiß, was er sonst noch trieb. Posthumus überquerte noch einmal den Oudekerksplein. Zu kompliziert, überlegte er, zu viele Informationen, zu denen er keinen Zugang hatte. Das würde zu lange dauern, die Zeit hatte er nicht.

Also Zig. Er musste Tony erst einmal vergessen und sich auf das Naheliegende konzentrieren. Zwischen Zig und Marloes bestand eine direkte Verbindung. Wenn die Geschichte mit Zig vom Tisch wäre, wäre er schon ein Stück weiter. Es gab zwei wichtige Beweisstränge, zwei große Puzzleteile, die aber immer weniger zu passen schienen: Jelle Smits und Zigs Obduktionsbericht. Als er den Bericht durchgelesen hatte, war er ziemlich überrascht gewesen.

Am anderen Ende des Platzes blieb Posthumus vor einem Café stehen. Das Spazierengehen machte den Kopf frei und setzte neue Gedankengänge in Bewegung, aber ein bisschen Wärme und ein Kaffee wären jetzt nicht schlecht. Sein Handy summte. Eine Nachricht von Merel.

Kein Glück bei Marty/Jelle. Wirkte überrascht wg. Feuer. Jetzt bei Pia, kann nicht reden. C U im DH.

Mxx

Blieb also nur Tina, um Jelle zu finden. Posthumus steckte das Handy zurück in die Manteltasche. Neben dem Café ging eine schmale Straße ab. Sie führte, wie Posthumus wusste, zu einem Gassengewirr, in dem das bunte Treiben und die Neonlichter von De Wallen mit einem Mal ein Ende fanden. Fenster, dicht an dicht, hinter jedem saß ein Mädchen, und Scharen von Männern drückten sich davor herum. Laut Anna hatte Tina dort gearbeitet, bevor Marloes sie aufgegabelt hatte, vielleicht war sie jetzt wieder dort. Wie groß war die Wahrscheinlichkeit, dass er sie hier finden würde? Eher klein, überlegte Posthumus, und verspürte wieder das dringende Bedürfnis nach einem Kaffee, sehr klein. Aber nicht gleich null. Er atmete tief durch, zog seinen Mantel fester um sich und ging in die schmale Gasse.

13

Selbst für De Wallen waren die Gassen südlich der Oude Kerk schäbig. Posthumus fand diese Gegend schon immer abstoßend. Zwar hatte er gelegentlich einen Blick hier hineingeworfen, wenn er entlang der Gracht auf dem Oudezijds Voorburgwal unterwegs gewesen war, aber noch nie einen Fuß in eine der Gassen gesetzt. Kaum hatte er das Café an der Ecke des Oudekerksplein passiert, war ihm, als ob er ein Kraftfeld durchquert und eine andere Welt betreten hätte. Die wenn auch schäbig-kitschige Heiterkeit, die das übrige Rotlichtviertel vermittelte, war verschwunden. Es war unheimlich still. Kein Verkehr, keine Fahrräder, nur das Geräusch von Schritten auf festgetrampeltem Schnee und Preisverhandlungen in gedämpftem Ton, die durch halb geöffnete Türen drangen. Mit einem Mal vermisste Posthumus das Kichern und fröhliche Geplapper der Reisegruppen, das ihn vor ein paar Minuten noch so genervt hatte.

Es gab nur einen Grund, warum man sich in dieser dumpfigen Gegend aufhielt. Sex. Oder eigentlich waren es zwei Gründe. Sex und Geld, je nachdem, auf welcher Seite der Fenster man sich befand. Und wahrscheinlich auch Angst. Posthumus versuchte, den Blick der Frauen zu meiden und sah nur flüchtig in ihre Gesichter und auf ihre Körper, auf der Suche nach Tina. Eine ganze Reihe schwarzer Frauen. Er ging weiter. Ein blasser, dürrer Körper. Er hob den Blick. Blonde Haare, aber nicht Tina. Er wandte sich ab. Das Mädchen klopfte wütend ans Fenster. Ein leeres Zimmer – ein Barhocker, Waschbecken, weiße Fliesen, ein unbequem wirkendes Bett, ein CD-Spieler und Plastikblumen auf dem Regal. Eine Frau mit dunkler Lockenmähne, die Arme hinter dem Nacken verschränkt, bog den Rücken durch, die Hüften Richtung Fenster geschoben. Eine andere wog ihre vollen, weichen Brüste in den Händen; die nächste, muskulös und mit langen Beinen, posierte vollkommen reglos. Eine kleine Gruppe Männer starrte in ein Fenster, hinter dem sich ein Mädchen drehte und lasziv die Finger unter den Tanga schob.

Posthumus fühlte sich schmutzig. Und musste doch feststellen, dass er erregt war. Er bog in eine Sackgasse. An deren Ende warb ein verblasster Schriftzug für MILORD, ein Stripteaselokal. Weitere Fenster. Die Frauen in den ersten Fenstern wirkten südländisch. Vielleicht aus Südamerika. Man konnte meinen, jemand hatte die Frauen nach Typen gruppiert, als ob bestimmte Abschnitte auf spezielle Vorlieben ausgerichtet wären.

Posthumus spähte in einen Durchgang, der in eine düstere Passage führte. Er sah Zimmer, kaum größer als die Betten darin. Schachteln, rot ausgeleuchtet. Er zögerte und ging hinein. Der Gang verzweigte sich. Am Ende einer Passage stand ein muskulöser Mann um die dreißig und starrte Posthumus an. Bei den meisten Zimmern waren die Vorhänge zugezogen. In den anderen standen ein paar schmale, knochige Frauen. Aber keine Tina.

Posthumus zog sich aus dem Blickfeld des Mannes zurück. Er hatte das Gefühl, dass er allmählich das System dieser Ecke von De Wallen durchschaute. Das Niveau in den verzweigten Gängen lag noch etwas tiefer als das Niveau der Fenster in den Gassen. Er konnte sich Tina hier gut vorstellen. Er blieb stehen und sah ein blondes Mädchen an, das ungefähr in ihrem Alter war. Dünn, blass, große Augen. Wusste er überhaupt noch richtig, wie Tina aussah? Er zweifelte an sich selbst. Er begegnete dem Blick des Mädchens. Sie schenkte ihm ein kleines, gekünsteltes Lächeln. Er machte einen Schritt auf sie zu, und sie öffnete die klapprige Tür.

»Ich … ich möchte nur reden«, sagte Posthumus.

»Das kostet aber«, sagte das Mädchen.

Posthumus fühlte sich seltsam gehemmt.

»Ähm … und wie viel?«, fragte er.

»Nur reden?«

»Ganz kurz. Fünf Minuten«, sagte er.

»Zwanzig.«

»Euro?«, fragte Posthumus.

Das Mädchen sah ihn an, als ob er geistig umnachtet wäre, trat aber beiseite und zog die Vorhänge zu. Er ging hinein.

»Erst Geld«, sagte sie.

Posthumus gab ihr zwanzig Euro aus seiner Brieftasche. Ihre Hand zitterte leicht.

»Was soll ich machen?«, fragte sie. »So?«

Sie legte sich aufs Bett.

»Ich will dich nur etwas fragen«, sagte Posthumus. »Kennst du ein Mädchen namens Tina, die früher hier gearbeitet hat?«

Sie setzte sich auf.

»Wer bist du? Polizei? Einwanderung? Ich Papiere. Papiere bei Philip.«

Sie nickte zum Gang.

»Nein, nein, keine Polizei«, sagte er.

»Scheißjournalist?«

Das klang wie ein Zitat.

»Nein, auch kein Journalist«, sagte Posthumus. »Ich … ich versuche, einer Freundin von Tina zu helfen, deshalb muss ich Tina finden.«

Tina, es musste Hunderte Tinas hier geben. Was zum Teufel machte er hier?

»Heilsarmee«, sagte das Mädchen.

Es war eine Feststellung, keine Frage. Posthumus antwortete nicht.

»Ich keine Tina kennen.«

»Sie ist etwa so alt wie du«, sagte Posthumus. »Auch blond, dünn, mit einer hohen Stimme, wie ein kleines Mädchen.«

Ihm fiel etwas ein, das Anna gesagt hatte.

»Ich glaube, sie hat Drogen genommen. Hatte hier Streit mit jemandem«, sagte er.

»Warum du wollen wissen?«, fragte das Mädchen.

Sie stand auf und wollte Posthumus die zwanzig Euro in die Hand zurückgeben.

»Du jetzt gehen. Hier, nimm.«

»Aber ich sagte doch, ich versuche einer Freundin von ihr zu helfen«, sagte Posthumus.

Er nahm das Geld nicht.

»Bitte! Weißt du, wo ich sie finden kann?«, fragte er.

»Du jetzt gehen, sonst ich rufe Philip«, sagte das Mädchen.

Es war sinnlos. Posthumus machte einen Schritt Richtung Tür.

»Du guter Mann«, sagte das Mädchen.

Sie horchte Richtung Korridor.

»Aber Tina nicht hier. Nicht heute.«

Posthumus trat eilig wieder auf die Gasse hinaus. Das war lächerlich, das ganze Vorhaben war absurd. Was sollte er jetzt tun? Durch die Straßen ziehen und jeden fragen, den er sah? In jedes Fenster schauen in der minimalen Hoffnung, dass Tina dort saß? Das würde nicht funktionieren. »Nicht heute.« Also nie? Oder vielleicht nicht mehr als Tina? Wahrscheinlich benutzte sie den Namen gar nicht mehr. Es war sinnlos. Und Merel hatte auch kein Glück bei Marty gehabt. Vielleicht mussten sie sich jetzt etwas ganz anderes überlegen.

Am Ende der Gasse bog er zur Oude Kerk ab und ging von dort weiter zum Dolle Hond.

***

Anna fuhr gerade mit dem Taxi vor, als Posthumus um die Biegung des Nieuwebrugsteeg kam. Er ging ihr schnell entgegen. Sie trug einen großen bunten Pullover, den er nicht kannte, wahrscheinlich hatte sie ihn im Krankenhaus bekommen.

»So früh hatte ich gar nicht mit dir gerechnet«, sagte Posthumus.

»Ich konnte Paul nicht besuchen«, sagte Anna, »sie haben ihn vollgepumpt mit Schlafmitteln.«

»Vielleicht klappt es ja später, wenn du zur Nachuntersuchung ins Krankenhaus gehst«, sagte Posthumus.

Anna antwortete nicht. Sie blieb in der Tür zum Dolle Hond stehen.

»Aha«, sagte sie. »So sieht’s also aus.«

Ihre Stimme war belegt.

»Los, wir müssen uns beeilen«, sagte sie nach einer Weile und ging zu der Tür, die hinauf in ihre Wohnung führte.

Posthumus nickte den Männern von der Brandermittlung zu und folgte ihr.

Oben erzählte er Anna von dem Chinaböller und dass die Polizei von Brandstiftung ausging und sie wahrscheinlich noch eine Aussage machen müsste. Er versuchte sie dazu zu bringen, die Versicherung anzurufen, und sagte ihr, dass er eine Reinigungsfirma beauftragt hatte.

»Später. Ich ziehe mich erst mal um. Mal sehen, was ich finde; im Schrank im Gästezimmer sind ein paar Sachen, die ich kaum noch getragen habe«, antwortete sie nur.

Sie wirkte wie betäubt, schaute nicht einmal in ihr Schlafzimmer, sondern ging direkt zum Wäschetrockner und weiter ins Gästezimmer. Posthumus blieb im Arbeitszimmer. War es der Schock, eine Art Abwehrmechanismus? Wollte sie das alles nicht wahrhaben? Schön und gut, dass sie sich Sorgen um Marloes machte, aber den Brand schien sie gar nicht zu registrieren.

»Hast du Jelle Smits gefunden?«, rief sie aus dem Gästezimmer.

»Bin dran«, antwortete Posthumus. »Moment, ich muss schnell telefonieren.«

Er nahm sein Handy und rief seinen Hausarzt an. Vielleicht konnte der ihm einen Rat geben, außerdem wollte er ohnehin mit ihm über Zig sprechen. Posthumus hinterließ bei der Arzthelferin eine Nachricht, Dr. Bentinck möge ihn doch wegen einer privaten Angelegenheit zurückrufen. Bentinck war ein großer Krimifan und kannte kein größeres Vergnügen, als die medizinischen Fakten in Krimiserien auseinanderzunehmen. Er war überglücklich gewesen, dass seine Informationen Posthumus geholfen hatten, den Mord an Amir Loukili im letzten Jahr aufzuklären. Bentinck würde ihn bestimmt zurückrufen.

Merel kam genau in dem Moment herein, als Posthumus sein Handy weglegte.

»Die Männer unten haben mich dieses Mal gleich hochgelassen«, sagte sie. »Ich habe das Interview mit Pia kurz gehalten, mehr konnte ich einfach nicht ertragen. Klatsch und Tratsch.«

»Anna ist wieder da«, sagte Posthumus und warf Merel einen warnenden Blick zu. »Sie hat sich selbst entlassen und will jetzt ins Gericht zu Marloes.«

»Bin sofort bei euch«, rief Anna über den Treppenabsatz.

Merel rief einen Gruß zurück. Sie sah Posthumus fragend an. Er schüttelte den Kopf und zuckte mit den Schultern.

»Wie war es bei Marty?«, fragte er.

»Seltsam«, sagte Merel. »Zuerst hat er abgestritten, dass er Smits überhaupt kennt, aber als ich nachhakte, sagte er, er hätte auch keine Ahnung, wo er sei, und müsse ihn selbst dringend sprechen. Aber die Nachricht vom Feuer hat ihn anscheinend wirklich überrascht.«

»Was redet ihr da über Marty?«

Anna stand in der Tür. Sie trug einen langen Mantel, dunkle Jeans und einen anderen Pullover, aber noch dieselben Schuhe. Merel drehte sich zu ihr.

»Wir dachten, er könnte etwas mit dem Feuer zu tun haben«, sagte Merel.

»Marty?«, fragte Anna.

Posthumus erklärte die Geschichte mit Marty und Jelle Smits.

»Und ihr denkt, damit wollte man mich abschrecken, der Sache mit Marloes auf den Grund zu gehen?«, fragte Anna.

»Vielleicht sollte es dich auch nur ablenken«, sagte Posthumus.

Anna reckte kämpferisch das Kinn in die Höhe.

»Wo Marty allerdings um diese Jahreszeit einen riesigen Chinaböller herbekommen hat, ist natürlich eine andere Frage«, sagte Merel. »Der Verkauf wird doch streng kontrolliert.«

Anna erstarrte. Sie sah Merel an, ihre Wangen röteten sich leicht.

»Irene«, sagte sie.

Posthumus runzelte die Stirn. Annas Stimme klang matt, ihre Augen aber sprühten Funken.

»Dieses verdammte Miststück«, sagte sie. »Von Irene natürlich. Sie und Albert verdienen sich jedes Silvester einen schönen Batzen Geld mit dem illegalen Verkauf von Feuerwerkskörpern. Sie haben bestimmt welche auf Lager. Ich bring sie um. Mein Handy! PP, gib mir mein Handy!«

Sie streckte fordernd die Hand aus.

»Ich weiß nicht«, sagte Merel. »Ich war heute Morgen bei ihr, sie schien sich wirklich Sorgen um dich zu machen.«

»Natürlich hat sie sich Sorgen gemacht! Wahrscheinlich dachte sie, Marty hätte mich umgebracht!«

»Mein Handy, PP!«

Posthumus legte seine Hand beschwichtigend auf ihre. Mit der anderen Hand griff er nach seinem eigenen Handy.

»Ich habe bereits mit der Polizei über Marty gesprochen«, sagte er. »Ich rufe noch mal an und erzähle ihnen von Irene. Sie werden sich darum kümmern.«

Er drückte ihr kurz die Hand und tippte dann die Nummer ein, die er am Morgen schon einmal angerufen hatte, die Nummer von Flip de Boer. Anna stieß einen halb knurrenden, halb heulenden Laut aus, ballte die Hände und schlug mit der Faust gegen die Wand. Posthumus trat hinaus auf den Treppenabsatz, das Handy an ein Ohr gepresst, den Zeigefinger auf das andere.

Merel ging zu Anna und legte ihr den Arm um die Schultern. Anna hatte die Unterarme an der Wand abgestützt und den Kopf dazwischen vergraben. Ihr Atem ging stoßweise. Sie hatte die Augen geschlossen und schwieg.

»Das ist alles so furchtbar für dich«, sagte Merel.

»Mein armer, armer Dolle Hond«, sagte Anna kaum hörbar.

»Was machst du heute Abend?«, fragte Merel. »Schläfst du bei PP? Wenn es dir lieber ist, kannst du nach der Verhandlung auch bei mir vorbeikommen und da übernachten.«

Anna richtete sich auf, strich ihren Mantel glatt und fuhr sich mit den Fingern durch die Haare.

»Ich bleibe hier.« Sie drehte sich zu Merel. »Sorry«, sagte sie und versuchte zu lächeln, »für die kleine Szene gerade.« Sie holte tief Luft.

»Das ist doch nur verständlich, Anna«, sagte Merel.

»Nein, das ging zu weit«, sagte Anna mit einem Nicken zu der Stelle, wo sie gerade noch an der Wand gelehnt hatte. »Das De-Vries-Temperament. Berühmt berüchtigt. PP war schon immer der Einzige, der damit umgehen konnte.«

Merel zuckte mit den Achseln. »Kurz und heftig«, sagte sie. »Ich wünschte manchmal, ich könnte auch einfach mal Dampf ablassen und gut, anstatt ewig über etwas zu brüten. Was meinst du? Willst du heute Abend nicht doch zu mir kommen?«

»Danke, das ist echt nett, aber ich bleibe hier. Ich bin wirklich lieber hier.«

»Aber ist das denn vernünftig?«, fragte Merel. »Geht das überhaupt? Kein Gas, keine Heizung, das Schlafzimmer ist unbewohnbar und alles stinkt nach Rauch. Dann übernachte wenigstens bei PP, der wohnt doch ganz in der Nähe.«

»Was ist mit mir?«, fragte Posthumus, der gerade wieder ins Zimmer kam.

»Ich versuche Anna davon zu überzeugen, dass sie heute bei einem von uns übernachtet«, sagte Merel.

»Also, du kannst auf keinen Fall hierbleiben«, sagte Posthumus mit fester Stimme. »Tut mir leid, Anna, aber da lasse ich nicht mit mir diskutieren.«

Anna schwieg.

»Entweder gehst du zurück ins Krankenhaus und bleibst da oder, wenn die Ärzte nach der Untersuchung damit einverstanden sind, du übernachtest bei mir«, fuhr Posthumus fort.

»Ich kann nebenan schlafen«, sagte Anna.

»Nebenan?«

»In Marloes’ Wohnung, sie hat bestimmt nichts dagegen. Ich muss hier sein, tut mir leid, ich muss einfach. Und morgen früh auch, ich werde gebraucht.«

»Gibt es denn bei Marloes Strom und Gas?«, fragte Posthumus. »Als ich gestern Abend dort war, hat nichts funktioniert.«

»Ich habe alles abgeschaltet, aber es funktioniert noch«, sagte Anna. »Dort bin ich gut untergebracht, versprochen. Wenn ich woanders schlafen würde, hätte ich das Gefühl, dass ich den Dolle Hond im Stich lasse.«

Posthumus war klar, dass Anna zu keinem weiteren Kompromiss bereit war.

»Ich gehe rüber und schalte alles ein, damit es nachher warm ist«, sagte er.

Er nahm sie in den Arm. Anna legte ihren Kopf auf seine Schulter.

»Vielen Dank, PP.«

»Und ich habe gute Nachrichten«, sagte Posthumus. »Die Polizei kümmert sich um die Sache. Die Beamten sind bereits auf dem Weg zu Marty, und jetzt schicken sie auch noch jemanden zu Irene und Albert.«

»Halt mich auf dem laufenden«, sagte Merel. »Oh, ich muss los, ich sollte schon längst wieder bei der Zeitung sein.«

»Und ich im Gericht«, sagte Anna.

Sie küsste Posthumus auf die Wange und löste sich aus seiner Umarmung.

»Mein Handy, PP? Bitte. Ich muss ein Taxi rufen.«

***

Posthumus steckte den Schlüssel in die Tür des Gästehauses. Er hatte Annas eigene Bettwäsche dabei. Sie roch leicht nach Rauch, aber er dachte, dass es ihr trotzdem so lieber wäre. Der Schlüssel bewegte sich gerade einmal um eine Vierteldrehung im Schloss. Wie beim letzten Mal. Dabei war er sich sicher, dass er letzte Nacht abgeschlossen hatte. Er erinnerte sich an die Geräusche, die er gehört hatte, als er die Ablagebox mit Zigs Zeitungsausschnitten geholt hatte.

»Die Hinterhöfe«, sagte er zu sich selbst. »Natürlich. Die Hinterhöfe.«

Er hatte sich gefragt, wie sich der Brandstifter Zugang zur Küche des Dolle Hond verschafft hatte. Aber man gelangte ganz leicht zwischen den Häusern hindurch zu den Hinterhöfen des Gästehauses und des Dolle Hond. Eigentlich zu allen Häusern in der Reihe, es gab nur halbhohe Trennmauern und baufällige Zäune und viele der Gärten gehörten zu mehreren Häusern.

Vorsichtig öffnete Posthumus die Tür. Er schloss sie leise und hängte Annas Bettzeug über das Treppengeländer. Wieder hörte er ein leichtes Rascheln von oben. Durch das Oberlicht über der Tür drang genügend Helligkeit, um die Umrisse im Flur zu erkennen, doch die Treppe verschwand im Dunkeln. Einen Moment lang überlegte er, in Marloes’ Wohnung zu gehen und die Stromversorgung einzuschalten, entschied sich dann aber dagegen. Eine Hand auf dem Geländer stieg er langsam die Treppe hinauf und zuckte bei jedem Knarren zusammen. Er erreichte die Biegung und machte die ersten Schritte Richtung Treppenabsatz, blieb aber stehen, als sein Kopf gleichauf mit der letzten Stufe war. Der Treppenabsatz war völlig dunkel. Unter einer der beiden Türen war ein schmaler Streifen Tageslicht zu sehen. Posthumus ging bis zur letzten Stufe und sah sich um. Ein Schatten durchbrach das Licht unter der Tür auf der anderen Seite. In der Hoffnung, dass seine Schritte auf dem Holz klangen, als ob mehrere Männer im Anmarsch wären, ging Posthumus rasch zur Tür und riss sie auf. Er blinzelte ins Sonnenlicht. Über dem Bettgestell hing ein Schlafsack, auf dem Boden stand ein kleiner Camping-Gaskocher mit einem Topf darauf, daneben Kerzenstummel in Flaschen. In der Ecke kauerte eine schmale Gestalt.

»Tina!«, sagte Posthumus.

14

Posthumus goss noch mehr Kaffee in einen von Marloes’ großen bunten Bechern und schob ihn über den Tisch zu Tina. Er wischte die Tischplatte erneut mit einem Tuch ab, wirbelte damit aber nur Staub auf, der durch die Luft tanzte und sich dann wieder setzte. Das alte Haus knarrte und knackte, als das heiße Wasser durch seine Rohre und Heizkörper strömte. Posthumus hatte eine Weile gebraucht, bis er Tina überreden konnte, mit hinunter in Marloes’ Wohnung zu kommen. Sie saß mit angezogenen Beinen auf einem Holzstuhl, die Arme um die Knie geschlungen, die Hand mit dem Becher nach vorne gestreckt.

Sie hatte ihm erzählt, dass sie bald nach ihrer Aussage bei der Polizei zu einer Freundin nach Rotterdam gefahren war, weil sie Angst hatte, dass man sie wegen der Drogen verhaften würde oder irgendwie für Zigs Tod mitverantwortlich machen könnte. Sie sei auf Entzug gewesen, erzählte sie, und vor ein paar Wochen nach Amsterdam zurückgekehrt, um Arbeit zu suchen. Sie habe immer noch einen Schlüssel zum Gästehaus, und als sie feststellte, dass Marloes nicht mehr da war, habe sie sich nachts hereingeschlichen und kampiere jetzt in ihrem alten Zimmer.

»Bitte, bitte, schicken Sie mich nicht weg, ich kann nirgends hin«, sagte sie. »Und sagen Sie ihr nichts.«

Tina nickte Richtung Dolle Hond.

»Ich weiß, dass sie herkommt, aber nur selten. Und ich bezahle auch. Irgendwie.«

Posthumus ignorierte die Andeutung. Er hatte gesagt, dass er mit Anna sprechen würde. Aber nicht erwähnt, dass Anna in Marloes’ Wohnung übernachten wollte. Dass Tina dachte, man würde ihr den Mord an Zig anhängen, ließ er ihr durchgehen. Nach Jelle Smits hatte er noch gar nicht gefragt.

Tina nahm einen großen Schluck und verzog das Gesicht. Ein bitteres Gebräu ohne Milch und Zucker (Posthumus hatte im Schrank nur Kaffee gefunden). Sie stellte den Becher zurück auf den Tisch.

»Und mit dem Feuer gestern Nacht habe ich auch nichts zu tun, falls Sie das denken«, sagte sie. »Das waren nicht meine Kerzen oder so was.«

»Natürlich nicht«, sagte Posthumus.

Aber er hatte tatsächlich daran gedacht – oder zumindest überlegt, wie Tina in die ganze Geschichte passte. Sie sah ihn an. Ihre großen, dunklen Augen standen irgendwie im Widerspruch zu ihren blonden Haaren. Wie alt war sie wohl? Anfang zwanzig, schätzte er. Etwa so alt wie Zig, allerdings wirkte sie deutlich jünger.

»Aber ich hatte ganz schön Angst«, sagte Tina.

»Du hast das Feuer gesehen?«

»Konnte man ja schlecht übersehen«, sagte sie. »Ich dachte, das erwischt mich hier.«

»Aber du hast niemanden reingehen sehen?«

»Ich hab gesehen, wie er rausgerannt ist.«

»Wer?«

»Der Lange, der dünne Klavierspieler, der wo immer ›Howdy‹ sagt. Völlig nackt.«

Tina kicherte.

»Zig hätte auch darüber gelacht. Zig mochte ihn nicht, den alten Poser. Vielleicht hat das Feuer extra jemand gelegt, damit sich der Angeber nachher nackt im Schnee wälzen muss.«

Sie kicherte wieder, aber Posthumus sah, dass sie heftig blinzelte und kurz davor war, in Tränen auszubrechen. Sie beugte sich vor und legte eine Hand auf Zigs Vermeer-Bild, das Posthumus vom Tisch genommen hatte, um Platz für die Kaffeebecher zu schaffen.

»Haben Sie schon mal jemand verloren, den Sie echt lieb hatten?«, fragte Tina.

Posthumus spürte den altbekannten Knoten im Magen.

»Hast du Zig geliebt?«, fragte er.

»Er war mein Freund.«

Ein schlichter Satz, doch Tina verlieh ihm ein solches Gewicht, dass Posthumus beinahe selbst zu Tränen gerührt war. Er spürte eine seltsame Verbundenheit mit diesem Straßenkind.

»Einmal, ja«, sagte er, »habe ich so jemanden verloren. Meinen Bruder. Und lange Zeit habe ich mir selbst die Schuld an seinem Tod gegeben. Vielleicht tue ich das immer noch. Manchmal habe ich das Gefühl, dass alles, was ich mache, eine Art Wiedergutmachung ist. Um es irgendwie besser zu machen, weißt du.«

Sie schwiegen. Tina sah ihn an. Für Posthumus war es eher ein Schweigen miteinander, keine bloße Lücke im Gespräch.

»Machst du dir Vorwürfe? Wegen Zigs Tod?«, fragte er.

Er sprach ganz sanft. Tina blickte auf Zigs Gemälde. Sie stand auf, nahm die Leinwand und stellte das Bild neben der Tür an die Wand. Sie trat einen Schritt zurück.

»Er hat’s nicht mehr fertig gekriegt«, sagte sie.

Ihre Stimme war hell und brüchig.

»Er hat nach Neujahr angefangen, wie immer, und hat die ganze Zeit dran gearbeitet, aber er hat es nicht mehr fertig gekriegt.« Sie wandte sich zu Posthumus. »Wie bei dem vorher. Monatelang. Er liebte seine Bilder.«

»Was war auf dem vorher?«

»Eine Familie oder so. Mit Hunden.«

»Und davor?«

»Weiß nicht mehr. Da hab ich ihn noch nicht so gut gekannt.«

Tina setzte sich wieder an den Tisch.

»Die Bilder waren ihm echt wichtig«, sagte sie. »Aber er hat mir nie gesagt, warum. Das war das Einzige, wo er nie drüber reden wollte.«

Sie lächelte traurig.

»Er war immer am Reden. Und am Twittern. ›Ich mache dies, ich mache das‹, den ganzen Tag. Aber seine Bilder, die waren privat. ›Eine Geschichte zwischen mir und der Leinwand‹, hat er mal gesagt.« Tina ahmte übertrieben Zigs Akzent nach.

»Nicht mal Marloes hat er’s erzählt«, fügte sie hinzu.

Posthumus wischte mit der Handfläche über den Tisch.

»Zig hat Marloes geliebt, oder?«, fragte er.

Tina senkte den Blick. »Marloes war wie eine Mutter für ihn. Und für mich.«

Posthumus wartete einen Moment, dann fragte er leicht vornüber gebeugt:

»Glaubst du wirklich, dass Marloes Zig getötet haben könnte?«

Tina zog wieder die Beine hoch und legte die Arme um die Knie. Keine Antwort.

Posthumus sprach jetzt ganz ruhig und langsam. »Was ist wirklich an dem Tag passiert?«

»Weiß nich. Ich war total bekifft.«

Tinas Antwort kam schnell. Zu schnell. Sie schaute ihn an. Dieses Mal standen wirklich Tränen in ihren Augen.

»Ich war echt total hinüber. Ich erinnere mich einfach nicht.«

»Der Polizei hast du aber was anderes erzählt«, sagte Posthumus.

Tina warf ihm einen misstrauischen Blick zu.

»Du hast Jelle Smits’ Aussage bestätigt, hast behauptet, dass er die Wahrheit sagt.«

»Ich seh ihn nicht mehr!«

Ihr Misstrauen war in Angst umgeschlagen. Posthumus wollte das bisschen Vertrauen, das er aufgebaut hatte, nicht gleich wieder verspielen. Also lieber ganz sachte.

»Tina, ich versuche Marloes zu helfen«, sagte er. »Zusammen mit Anna. Und wir müssen wirklich wissen, was an dem Tag passiert ist. Stimmt das, was du der Polizei gesagt hast?«

Keine Antwort. Posthumus wartete.

»Das ist alles so durcheinander«, sagte sie nach einer Weile. »Ganz verschwommen.«

»Womöglich hast du versucht, dich zu erinnern?«, fragte Posthumus.

Wieder sagte Tina nichts.

»Vielleicht kann ich dir helfen«, sagte Posthumus.

»Sie kapieren das nicht. Ich kann mich an jede Menge Zeugs nicht erinnern. Tage, manchmal sogar Wochen. Grufties wie Sie, die kennen das nicht.«

»Vielleicht doch«, sagte Posthumus.

»Sie haben keine Ahnung«, sagte Tina.

Aber ihre Stimme klang weniger überzeugt. Sie wandte sich ab.

»Ich glaube schon, zumindest ein bisschen«, sagte Posthumus.

Tina machte nur »Hm.« Sie sah ihn an. An ihrem Gesichtsausdruck war deutlich abzulesen: Sie? Wie?

»Mein Vater wurde krank, bald nachdem mein Bruder gestorben war«, sagte Posthumus. »Dadurch verlor er einen Großteil seines Gedächtnisses.«

»Meine Oma hatte auch so was«, sagte Tina. »Hat vergessen, wer wir sind, irgendwann dann sogar, wer sie ist.«

»Bei meinem Vater war es ein bisschen anders«, sagte Posthumus. »Es kam von einem Virus, der ihn richtig schlimm erwischt hatte, vor allem sein Gehirn. Er wusste, wer er war, aber er sagte, er habe alles vergessen, was ihn ausmachte, seine komplette Vergangenheit, alte Erinnerungen. Er sagte, das wäre, als ob er nicht mehr existieren würde, als ob er seinen Platz in der Welt vergessen hätte. Ich half ihm, wieder zurückzufinden.«

»Wie?«

»Mit Spielen«, sagte Posthumus. »Gedächtnisspielen. Außerdem führte er ein Tagebuch, seit ich ein kleiner Junge war. Also habe ich ihm jeden Tag daraus vorgelesen, Stück für Stück, bis in die Gegenwart, damit er das Bild wieder zusammensetzen, sein Leben wieder für sich zurückgewinnen konnte.«

»Und hat er sich wieder an alles erinnert?«, fragte Tina.

»Nicht an alles. Aber an vieles.«

»Das ist eine schöne Geschichte«, sagte Tina.

»Wir könnten so etwas Ähnliches probieren.«

»Ich hab nie ein Tagebuch gehabt.«

»Dann etwas anderes«, sagte Posthumus.

»Ein Spiel?«

»So ähnlich«, sagte Posthumus.

Er beugte sich weiter vor und sprach in sanftem, sachlichem Ton weiter. »An dem Tag, als Zig starb, war Jelle bei dir, ja?«

Tina nickte.

»Wann ist er gegangen?«

Sie zuckte mit den Schultern.

»Probier etwas für mich«, sagte Posthumus. »Versuch einen Moment lang, dich gar nicht zu erinnern, mach einfach die Augen zu.«

»Ich mach nicht gern die Augen zu.«

»Okay, dann schau auf etwas. Auf einen einzigen Gegenstand. Zigs Bild zum Beispiel.«

Tina wandte sich dem Bild zu.

»Ich möchte, dass du an den Tag damals denkst, an dich und Jelle in deinem Zimmer. An nichts anderes, nur du und Jelle.«

»Ich war zugedröhnt, das habe ich doch gesagt.«

»Einfach nur an dich und Jelle, okay?«

»Okay. Aber ich war völlig daneben.«

»Versuch es. Denk an Jelle, als er gegangen ist.«

Tina nickte. »Hab ich«, sagte sie.

»Stell dir jetzt dein Zimmer vor. Das Fenster. Draußen – war es da hell oder dunkel?«

»Weiß nich. Dunkel, glaub ich. Ein bisschen.«

»Und draußen, vor deiner Tür, war es da ruhig, oder waren da Leute?«

»Oh, Leute, Lärm, daran erinnere ich mich.«

»Bist du sicher?«

»Daran hab ich mich immer erinnert.« Sie wandte sich wieder zu Posthumus. »Besonders toll finde ich Ihr Spiel aber nicht«, sagte sie.

Posthumus zuckte mit den Schultern.

»Kann ich jetzt aufhören, auf Zigs Bild zu schauen?«, fragte Tina.

»Klar.«

Posthumus lehnte sich auf seinem Stuhl zurück. Also war Jelle Smits erst gegangen, als er und die anderen aus dem Dolle Hond auf dem Treppenabsatz standen, und nicht schon am Nachmittag. Er war der Mann, den Anna die Treppe hinunter rennen gesehen hatte.

»Und davor, bevor Jelle ging, was ist da passiert?«, fragte er. »Früher am Tag. Es gab einen Streit?«

Tina schüttelte den Kopf. »Ich weiß es nicht, das sag ich doch die ganze Zeit, da ist alles durcheinander. Jemand kam, es gab Geschrei.«

»Jemand kam ins Haus? Also nicht Marloes? Jemand von draußen? Wer?«

»Ein Mann, glaub ich. Hab ihn nicht gesehen.«

»Wann war das?«

»Weiß nich. Vielleicht war es auch gar nicht an dem Tag, sondern schon vorher. Ich weiß es nicht. Könnte Marloes gewesen sein. Nicht mal Jelle konnte sich erinnern.«

»Nicht mal Jelle konnte sich erinnern? Wie meinst du das, Jelle konnte sich nicht erinnern?«

»Er konnte es nicht, nicht richtig. Marty hat ihm geholfen.«

»Marty?«

»Ja, er hat ihm geholfen. So wie Sie mir jetzt helfen, aber nicht so nett. Auf Martys Art.«

»Woher kennst du Marty?«, fragte Posthumus.

Tina hielt wieder ihre Knie umklammert. Sie wollte Posthumus nicht ansehen.

»Ich hab mal in dieser … Bar gearbeitet«, sagte sie. »Er war ein Freier.« Sie warf Posthumus einen kurzen Blick zu, um zu sehen, ob er sie verstanden hatte. »Hat immer nach mir gefragt«, fuhr sie fort. »Ich hab ihn gehasst. Am meisten von allen. Er wollte mich immer weinen sehen. Echte Tränen.«

Posthumus spürte einen ähnlichen Widerwillen wie vor ein paar Stunden bei der Oude Kerk. Am liebsten hätte er sie in den Arm genommen.

»Und wie meinst du das, dass Marty Jelle geholfen hat?«, fragte er stattdessen.

»Damit er sich erinnert. Jelle war auch voll zugedröhnt, wie ich«, sagte Tina.

Sie murmelte etwas.

»Was sagst du?«, fragte Posthumus.

»Vielleicht hat er Jelle auch Geld gegeben«, sagte Tina so leise, dass Posthumus sie kaum hörte.

»Und das ist die Geschichte, die Jelle dann der Polizei erzählt hat?«, fragte Posthumus. »Die Geschichte, bei der Marty ihm half, sich zu erinnern?«

Tina nickte.

»Und er hat verlangt, dass du dasselbe sagst?«

Tina nickte wieder. Posthumus stand auf und stellte sich hinter Tinas Stuhl. Er legte ihr sanft die Hand auf die Schulter.

»Tina, das ist sehr wichtig«, sagte er.

Jemand klingelte an der Haustür. Posthumus ignorierte das Geräusch.

Er beugte sich herunter. »Weißt du, wo Jelle ist?«, fragte er. »Du weißt es, nicht wahr?«

Tina nickte. Es klingelte wieder.

»Kannst du ihn herholen? Oder ihn dazu bringen, mich anzurufen?«

»Vielleicht.«

Posthumus richtete sich auf. Draußen auf der Straße wurde sein Name gerufen. Genauer gesagt, rief jemand: »Charon! Bist du da drin?«

»Moment kurz«, sagte er zu Tina, ging in den Flur und öffnete die Haustür.

»Cornelius, was machst du denn hier?« Er hörte noch, wie Tina hinter ihm die Treppe hinaufhuschte.

***

»Gute Güte, Charon, was ist passiert?«

»Komm rein«, sagte Posthumus. »Entschuldige, ich wollte dich noch mal anrufen, aber …«

»Natürlich, natürlich. Ich dachte, ich schaue einfach kurz vorbei. Die Leute von der Brandermittlung nebenan meinten, dass du hier bist. Wie geht es Anna? Du jedenfalls siehst aus, als ob du kaum geschlafen hättest und dringend mittagessen müsstest. Habe ich recht? Komm schon! Es ist schon nach zwei. Auf, auf! Ich lade dich ein.«

Cornelius sah sich um, spähte die Treppe hinauf und durch die Tür in Marloes’ Wohnung hinein. »Dieser Ort sagt mir nämlich ganz und gar nicht zu.«

Posthumus lächelte. Dass Cornelius zum Essen einlud, war eine Seltenheit.

»Anna war im Krankenhaus, hat sich schon wieder selbst entlassen und ist jetzt im Gericht«, berichtete er. »Sie behauptet steif und fest, dass es ihr gut geht. Das mit dem Mittagessen ist eine sehr gute Idee. Dann erzähle ich dir von dem Feuer. Und ein Ortswechsel ist eine noch viel bessere Idee, vielen Dank. Ich wollte nachher zum Nieuwmarkt, ein bisschen einkaufen. Anna will hier übernachten.«

Er schob Cornelius sachte Richtung Wohnung.

»Aber zuerst muss ich noch schnell etwas erledigen«, sagte Posthumus.

Er rannte die Treppe hinauf. Tina saß auf der Bettkante, dicht an den Heizkörper gedrängt.

»Kümmerst du dich darum, dass Jelle sich mit mir trifft oder mich anruft?«, fragte Posthumus.

Er musste das alles direkt von Jelle hören. Mehr noch, wenn er Jelle als unglaubwürdig präsentieren wollte, musste er ihn irgendwie dazu bringen, bei der Polizei oder vor dem Richter zuzugeben, dass er gelogen hatte. Das würde nicht einfach werden.

»Machst du das?«, fragte Posthumus.

Tina nickte.

»Hast du ein Handy?«, fragte er.

»Klar.«

Er wollte sie nicht zu sehr bedrängen und nach der Nummer fragen.

»Ich gebe dir meine Nummer«, sagte er und zückte sein Notizbuch.

Er zögerte einen Moment und nahm dann aus der Einschubtasche an der hinteren Einbandklappe eine Visitenkarte. Auf die Rückseite schrieb er zwei Nummern.

»Das ist meine Handynummer und das die Festnetznummer bei mir zu Hause«, sagte er. »Auf der Vorderseite steht mein Name.«

Tina drehte die Karte um. »Bestattungsteam?«, sagte sie.

Posthumus nickte.

»Sie sind schon ein schräger Typ«, sagte Tina. »Was ist das?«

»Wir arrangieren Begräbnisse für Menschen, die niemanden mehr haben, oder wir versuchen, Familienmitglieder zu finden.«

»Wie bei Luana?«, fragte Tina.

Sie meinte eine junge Prostituierte, die im Herbst ermordet worden war. Posthumus und Sulung hatten ihre Mutter und ihren kleinen Sohn ausfindig gemacht, in Albanien, und dafür gesorgt, dass Luana in ihrem Heimatdorf begraben wurde. Die Medien hatten ausführlich darüber berichtet.

»Ja, wie bei Luana«, sagte Posthumus.

»Das war echt nett von Ihnen, was Sie da gemacht haben.«

Posthumus verabschiedete sich. Die Arbeit. Er hatte gar nicht mehr daran gedacht. Und er hatte Alex auch nicht definitiv gesagt, dass er sich am Freitag freinehmen würde. Noch auf der Treppe rief er Alex an. Sie ging sofort dran.

»Alex, hier ist alles ziemlich kompliziert, ich glaube nicht, dass ich es morgen ins Büro schaffe. Geht terminlich alles klar?«

»Heute Morgen ist ein Fall reingekommen, ich habe dich zusammen mit Sulung für den Hausbesuch eingetragen, aber das kann ich regeln, kein Problem. Aber am Nachmittag wäre da Frau Henderson. Die Einäscherung.«

»Mist.«

Das hatte er völlig vergessen. Er hatte lange mit der einzigen Verwandten telefoniert, einer Großnichte in Neuseeland, um zu klären, was er bei der Trauerfeier vorlesen sollte. Er hatte ein paar Sachen notiert, aber der Text war noch nicht ganz fertig.

»Ich bin nachher auf dem Nieuwmarkt, dann schaue ich kurz im Büro vorbei und stelle was zusammen.«

»Leider wird Maya heute Mittag nicht da sein.«

Alex sprach mit ihrer unverbindlichen Telefonstimme, aber er konnte sich gut vorstellen, dass sie dabei grinste. Dass er Maya nicht begegnen würde, machte einen Kurzbesuch im Büro viel angenehmer. Er ging auf Alex’ Ton ein.

»Sehr aufmerksam, dass du mich darauf hinweist«, sagte er.

Schmunzelnd steckte er sein Handy wieder in die Tasche und ging zurück in Marloes’ Wohnung. Cornelius betrachtete Zigs Gemälde. Posthumus zeigte ihm den Punkt, den er entdeckt hatte, in der Zahlenreihe 201.5 in der unteren Ecke, und erzählte ihm von Tina.

»Nach dem, was Tina sagt, stimmt wohl unsere Vermutung, dass Zig ein Gemälde pro Jahr malte«, sagte Posthumus. »Und wir wissen jetzt, dass Die Familie Cnoll direkt vor dem Vermeer entstand.«

Er schlug sein Notizbuch auf und zeigte Cornelius die angepasste Liste.

1. 201.1    2007    Stillleben

2. 201.2    2008    Die Vorsteher der Tuchmacherzunft

3. 201.3    2009    Die jüdische Braut

4. 201.4    2010    Familie Cnoll

5. 201.5    2011    Vermeer

»Ich habe auf den Bildern online nachgesehen und auch auf dem Foto, das ich von den Vorstehern habe«, sagte Posthumus. »Schwer zu erkennen, aber anscheinend haben alle Bilder dieses zusätzliche Pünktchen. Die Idee kam mir allerdings schon vorher, als ich im Zuiderbad meine Bahnen gezogen habe – du weißt schon, zehn Bahnen Kraulen, zehn Rücken, zehn Brust und dann wieder von vorn.«

»Ich weiß ganz und gar nicht, was du damit meinst!«, sagte Cornelius mit gespieltem Entsetzen. »Das klingt schrecklich anstrengend, und die Logik dahinter erschließt sich mir auch nicht.«

»Stell es dir als Zehn A, Zehn B, Zehn C und so weiter vor«, fuhr Posthumus fort. »Ich glaube, dass es sich bei den Zahlen nicht um Datierungen und auch nicht um eine bloße Reihe handelt, sondern um ein Set. Fünf verschiedene Versionen von 201, was auch immer 201 ist. Ein Set, mit einer bestimmten Reihenfolge.«

»Ich bin beeindruckt von deiner körperlichen Fitness und verblüfft von deiner Argumentation«, sagte Cornelius. Er holte sein eigenes Notizbuch hervor. »Nicht nur ein Set, sondern eine ganze Geschichte«, sagte er und legte sein Notizbuch neben das von Posthumus auf den Tisch.

Posthumus las, was Cornelius geschrieben hatte.

Stillleben

Ausstellung? Höhepunkt. Der Moment (Tod?)

Vorsteher

Machthaber, Textilhandel. (falsch eingeschätzt: Urteil)

Jüdische Braut

Liebe. Romantik. (in Anbetracht der beiden vorigen: Versöhnung?)

Familie Cnoll

Familie. Kämpfende Hunde: Konflikt. Humor?

Vermeer/Dienstmagd

Ruhe, Nahrung, Frieden.

Posthumus runzelte die Stirn.

»Das musst du mir erklären«, sagte er.

»Beim Mittagessen«, sagte Cornelius. »Am Zeedijk gibt es ein interessantes neues Lokal.«

***

Die beiden Männer gingen vom Gästehaus Richtung Zeedijk. Vor Irenes und Alberts Tabakladen stand ein Polizeiwagen, halb auf dem Gehweg geparkt. Posthumus sagte nichts. Cornelius war ohnehin nicht mehr zu bremsen.

»Ich bin nach wie vor überzeugt«, sagte Cornelius gerade, »dass die Frage, die wir uns stellen müssen, lautet: Warum diese Gemälde? Bei jedem einzelnen von ihnen handelt es sich um ein nationales Kulturgut, und alle hängen im Rijksmuseum. Wann, sagtest du, hat Zig die niederländische Staatsbürgerschaft erhalten?«

»Da müsste ich in seinen Unterlagen nachschauen. Vor fünf oder sechs Jahren, glaube ich.«

»Fünf Jahre, und jedes Jahr ein Gemälde«, sagte Cornelius. »Vielleicht ist das der Katalysator oder Auslöser für das Projekt. Vielleicht solltest du hier die Antwort auf dein ›Set‹ mit der Nummer 201 suchen.«

Posthumus blickte skeptisch.

»Wie auch immer«, sagte Cornelius, »mein Thema sind nach wie vor die fünf unterschiedlichen Werke, die er sich ausgesucht hat. Ich glaube, dass sie eine Geschichte erzählen, sie sind nicht einfach eine Reihe oder eine Serie oder ein Set, sondern bilden eine Entwicklung ab. Und hier könnte vielleicht der Schlüssel zu dem liegen, was diesem unglückseligen jungen Mann zugestoßen ist.«

»Cornelius, komm zur Sache.«

Cornelius neigte kurz den Kopf und nahm sein Notizbuch.

»Bild Nummer eins, das Stillleben«, sagte er. »Stillleben wurden wegen des Showeffekts gemalt, sehr oft mit Früchten, Gemüse und Blumen in vollkommener Reife und Blüte, aber damit eben auch kurz vor ihrem Vergehen. Was haben wir also hier? Was wollte Zig mit diesem Sujet darstellen? Schönheit? Einen Höhepunkt? Den entscheidenden Moment? Den Tod vielleicht?

Bild Nummer zwei, Die Vorsteher. Machthaber. Vergessen wir für einen Augenblick, dass sie Tuchmacher sind. Ich könnte mir vorstellen, dass der junge Mann sie als Richter sah, als Amtsträger, die zu Gericht sitzen.«

Cornelius hielt inne und warf einen Blick auf die Restaurants am Zeedijk hinter ihnen, dann ging er weiter.

»Nein, es ist noch ein Stück, ich dachte, wir wären schon daran vorbei«, sagte er. »Also weiter: Bild Nummer drei, Die jüdische Braut. Liebe. Romantik. Oder wenn man meine Interpretation der Vorsteher hinzuzieht, eine mögliche Versöhnung. Vielleicht sogar Buße. Bild Nummer vier, Die Familie Cnoll und ihre Haustiere. Ein Problem für mich, das muss ich zugeben. Familie? Ich weiß nicht. Die beiden kleinen Hunde raufen miteinander. Also ein Konflikt? Oder geht es darum, dass jemand freigelassen wird? Die Mädchen, also die Frauchen der beiden Hunde, haben sie freigelassen. Humor? Vielleicht fühlt sich Zig durch die Buße der vergangenen Jahre befreit und kann wieder scherzen. Und dann haben wir den Vermeer, Die Dienstmagd mit Milchkrug. Nahrung. Heitere Gelassenheit. Ruhe. Vielleicht können wir uns mit dem Gedanken trösten, dass der junge Zig vor seinem gewaltsamen Tod Frieden gefunden hatte.«

Es war ein langer Tag gewesen und eine anstrengende Woche, und Posthumus hatte kaum geschlafen. Er musste sich sehr zurückhalten, um nicht mit der Bemerkung herauszuplatzen, das sei der größte Mist, den er seit langem gehört hatte.

»Und das ist eine Geschichte?«, fragte er stattdessen nur.

Trotzdem wirkte Cornelius gekränkt.

»Nun ja, das Gerüst einer Geschichte. Wie gesagt, es ist eher eine Art Entwicklung, ein Ablauf, eine mögliche Handlung.«

Dieses Mal seufzte Posthumus.

»Tut mir leid, Cornelius, aber das führt zu nichts, vor allem können wir damit vor Gericht nichts anfangen.«

Sie standen vor einem asiatischen Imbiss. Er war leer.

»Das ist es«, sagte Cornelius.

Posthumus hatte auf einen Teller sämige holländische Erbsensuppe gehofft. Sie gingen hinein.

»Das soll nicht heißen, dass ich dir nicht dankbar bin«, sagte Posthumus. »Es hilft wirklich, die Dinge aus einer anderen Perspektive zu betrachten, aber ich glaube, dass uns die Bilder nicht weiterhelfen; wir brauchen handfeste Beweise, mit denen die Polizei und die Anwälte etwas anfangen können.«

Er brach ab und bestellte gebratene Nudeln, dann wartete er, bis Cornelius bestellt hatte. Sie schwiegen einen Moment, dann fuhr Posthumus fort.

»Ich habe beschlossen, Tony Wojciechowski vorerst auszuklammern und mich auf Zig zu konzentrieren«, sagte er. »Aber nicht auf seine Bilder. Sondern auf Fragen im Zusammenhang mit seinem Obduktionsbericht. Außerdem will ich beweisen, dass Jelle Smits kein glaubwürdiger Zeuge ist. Da bin ich schon ziemlich weit.«

»Tut mir leid, mein lieber Charon, aber ich glaube, du liegst falsch«, sagte Cornelius.

Er wirkte ein bisschen beleidigt.

»Eine unkluge Entscheidung«, fuhr er fort. »Die beiden Fälle sind miteinander verknüpft, und erst wenn wir wissen, wie, kommen wir weiter.«

»Ich brauche etwas Greifbares.«

»Du hast doch immer Geschichten konstruiert und nicht alles nur auf Fakten reduziert«, sagte Cornelius. »Du solltest deinem Instinkt folgen.«

»Dazu fehlt uns die Zeit«, sagte Posthumus.

Seine gebratenen Nudeln kamen. In einer Pappschachtel. Posthumus unterdrückte seinen Widerwillen und nahm die Schachtel. In dem Moment klingelte sein Handy. Typisch, dachte er und schaute aufs Display. Sein Arm schwebte einen Augenblick lang über der Theke, dann stellte er die Nudeln wieder hin.

»Tut mir leid, Cornelius, aber das ist wichtig«, sagte er und ging zur Tür.

15

Posthumus stand auf dem Nieuwmarkt neben De Waag, dem ehemaligen Stadttor, das später zur Stadtwaage umfunktioniert worden war. Wie passend, dachte er, sich mit Dr. Bentinck unter dem Fenster zu treffen, hinter dem die Chirurgenzunft Leichen seziert hatte. Umso mehr, als es einen guten Grund gab, warum sich der Seziersaal genau hier befunden hatte, denn so war man ohne große Umstände an die Leichen der Verbrecher gekommen, die auf dem Platz darunter hingerichtet worden waren – Material für den Anatomieunterricht, wie er etwa auf Gemälden Rembrandts zu sehen war. Die Leichen, Gemälde und Chirurgen schwirrten Posthumus noch durch den Kopf, als Dr. Bentinck über den Platz auf ihn zukam.

Sehr nett von Dr. Bentinck, dass er bereit war, sich direkt vor seinem ersten Hausbesuch mit Posthumus zu treffen. Posthumus hatte sogar noch Zeit gehabt, nach dem Telefonat seine Nudeln zu essen und ein paar Lebensmittel für Anna einzukaufen.

Wie viele Amsterdamer Ärzte machte Bentinck seine Hausbesuche immer noch zu Fuß oder mit dem Fahrrad. Zu Posthumus’ Freude hatte er einen genauen Ort und eine konkrete Zeit genannt, eine Seltenheit heutzutage, wo man Verabredungen meist erst in allerletzter Minute per SMS festlegte. Posthumus sah auf die Uhr. Genau 15.30 Uhr. Bentinck war pünktlich; eine noch größere Seltenheit, vor allem bei einem Arzt.

Posthumus machte einen Schritt auf ihn zu, um ihn zu begrüßen, doch in dem Moment packte ihn eine Hand an der Schulter und riss ihn herum. Es war Marty, außer Atem und schwitzend, trotz der Kälte.

»Sie stecken hinter dem ganzen Scheiß, das weiß ich! Die verdammten Bullen in der Metzgerei. Stellen alle möglichen Fragen wegen Jelle Smits. Halten Sie sich da raus, verdammt noch mal! Das alles geht Sie überhaupt nichts an.«

Marty schrie fast, aber er wirkte eher verschreckt als wütend, so als würde er gleich zu weinen anfangen. Er drehte sich abrupt um und stampfte zurück Richtung Zeedijk, wandte dann aber noch einmal den Kopf für eine letzte Drohung.

»Ich habe mächtige Freunde, das glauben Sie gar nicht. Halten Sie sich raus!«

Noch bevor Posthumus Luft holen und antworten konnte, war Marty schon weg. Ihm wurde plötzlich bewusst, dass er Marty mit offenem Mund hinterherstarrte. Was um alles in der Welt war los mit dem Jungen?

»Sie führen ja ein wirklich aufregendes Leben. Wo sind Sie denn da hineingeraten?«, sagte Bentinck.

Er stand hinter Posthumus und wirkte ähnlich verblüfft.

»Ich erzähle es Ihnen«, sagte Posthumus.

Während die beiden auf dem Kloveniersburgwal Richtung Amstel gingen, weihte Posthumus den Arzt in die Hintergründe ein. Er erzählte Bentinck von dem Blut in Zigs Zimmer und von seiner Überraschung, als er im Obduktionsbericht las, dass Zig ein Subduralhämatom gehabt hatte. Der Begriff war ihm bereits vertraut. Er war im vergangenen Sommer mit einem Elektroschocker angegriffen worden und im Fallen mit dem Kopf an eine Toilettenschüssel geschlagen. Der Laie sagte Gehirnerschütterung dazu, doch bei einer schweren Form konnte es durch Blutungen unter der Membran zwischen Gehirn und Schädel zu einem Bluterguss im Gehirn kommen. Ein solches Subduralhämatom konnte tödlich enden, weil es oft nicht gleich erkannt wurde. Posthumus hatte ursprünglich angenommen, dass Zig verblutet war, nachdem er bei einem Kampf verletzt worden war. Der Obduktionsbericht eröffnete eine andere Möglichkeit.

»Könnte das Hämatom die Todesursache gewesen sein?«, fragte Posthumus. »Im Obduktionsbericht wurden keine Schlussfolgerungen gezogen.«

»Das machen sie nie«, sagte Bentinck. »Aber ja, ein akutes, sogar ein chronisches Subduralhämatom kann tödlich sein, wenn es nicht bemerkt und behandelt wird. Anfangs ist es nicht leicht zu erkennen, die Betroffenen wissen oft gar nicht, was los ist, manchmal gehen sie nicht einmal zum Arzt.«

»Was auch immer Zigs Hämatom verursacht hat, es müsste also nicht zwangsläufig in der Nacht passiert sein, in der er starb?«, sagte Posthumus.

»Nein, nicht zwangsläufig.«

»Aber würde dann nicht im Obduktionsbericht stehen, dass das Hämatom schon älter war?«

Bentinck überlegte kurz. »Das ist schwer festzustellen«, sagte er. »Es gibt unzählige Variablen. Ein Pathologe würde wahrscheinlich einfach vermerken, dass ein Hämatom vorliegt, und selbst wenn ein Untersuchungsrichter nachhakt, würde er sich wohl nicht genauer festlegen und nur sagen, dass es zwischen drei Stunden und zwei bis drei Tagen vor dem Tod aufgetreten ist.«

»Und ein akutes oder chronisches Hämatom kann durch einen Kampf entstehen?«, fragte Posthumus.

»Durch einen Schlag auf den Schädel, ja.«

»Mit einem schweren Gegenstand. Oder jemand hat Zig am Kopf gepackt und gegen etwas geschlagen«, überlegte Posthumus. »Oder vielleicht war es ein Unfall, und Zig schlug selbst mit dem Kopf gegen etwas Hartes.«

»Es muss nicht einmal ein sehr harter Schlag sein. Ein subdurales Hämatom ist ein klassisches Symptom beim Schütteltrauma, obwohl das natürlich nur bei Babys auftritt. Aber auch bei Erwachsenen besteht eins der Hauptprobleme darin, dass den Leuten nicht klar ist, wie schwer sie verletzt sind.«

Posthumus kannte die Gefahr, weil man ihn letzten Sommer nach der Gehirnerschütterung auf die Symptome hingewiesen hatte. Kopfschmerzen, Verwirrung, Schwindel, Bewusstseinsaussetzer.

»Und die Kopfschmerzen und Schwindelgefühle als harmlos abtun«, sagte er.

»Genau, und wenn sie dann Aspirin nehmen oder einen anderen Gerinnungshemmer wie Marcumar, wird die Blutung nur noch schlimmer«, sagte Bentinck.

Natürlich. Acetylsalicylsäure. Aspirin. Im Obduktionsbericht war die Rede davon gewesen. Zig hatte jede Menge Aspirin geschluckt.

»Da sind wir«, sagte Bentinck und blieb vor einem Haus stehen, kurz bevor die Rusland den Kloveniersburgwal kreuzte. »Gibt es noch etwas, das Sie wissen möchten?«

»Das waren jetzt jede Menge Informationen, über die ich erst einmal nachdenken muss«, sagte Posthumus. »Vielen Dank, dass Sie sich die Zeit genommen haben.«

»War mir ein Vergnügen«, sagte Bentinck. »Aber ich habe eine Bedingung: Sie müssen mir erzählen, wie alles ausgeht. Ich wünschte, mein Leben wäre auch so aufregend.« Er nickte zur Tür. »Kaputtes Bein«, sagte er und drückte auf die Klingel.

Posthumus schüttelte ihm die Hand und ging auf dem Kloveniersburgwal weiter zum Büro.

***

Die Rede für Frau Hendersons Trauerfeier benötigte nur noch ein paar letzte Korrekturen. Sulung hatte sich bereit erklärt einzuspringen, wenn Posthumus es nicht rechtzeitig schaffte, und sich dann in den Feierabend verabschiedet. Eine schläfrige Ruhe lag über dem Gebäude, typisch Behörde nach vier Uhr nachmittags. Posthumus lehnte sich auf seinem Schreibtischstuhl zurück und drehte sich zum Fenster. Aus einem Stück blassblauem Himmel schossen ein paar zankende Möwen herab.

»Ich wüsste zu gern, was du grad denkst.«

Posthumus drehte sich um. Alex stand neben seinem Schreibtisch. Heute war sie in besonders lebhafte Farben gekleidet, rot, schwarz und grün, die bei diesem Winterwetter eine solche Wärme ausstrahlten, dass er am liebsten seine Hände an ihr gewärmt hätte. Sie hatten sich schon unten am Empfang ausführlich unterhalten, als er gekommen war, über den Dolle Hond, Marloes und die ganze Geschichte.

»Denkst du über den Brand nach?«, fragte Alex und setzte sich auf ihren Lieblingsplatz, wenn Posthumus allein im Büro war, auf die Ecke seines Schreibtisches.

»Eigentlich mehr über subdurale Hämatome«, sagte Posthumus.

»Igitt! Na ja, selbst schuld, warum habe ich auch gefragt.«

Posthumus grinste. Er erzählte ihr von seinem Gespräch mit Dr. Bentinck.

»Der Schlag auf den Kopf könnte also früher erfolgt sein als die Wunde an seiner Schläfe?«, fragte Alex. »Hilft dir das denn weiter?«

»Darüber habe ich gerade nachgedacht.«

»Wie bei William Holden vielleicht?«, sagte Alex.

»William Holden?«

»Ein amerikanischer Filmstar der fünfziger Jahre. Er war betrunken, stürzte in seinem Hotelzimmer, schlug mit dem Kopf gegen den Nachttisch und verblutete. Zumindest war das die offizielle Version.«

»Du und deine alten Filme!«

»Das ist eine ziemlich bekannte Geschichte«, sagte Alex. »So könnte es doch auch bei Zig gewesen sein. Nur dass er benommen war durch eine Gehirnerschütterung und nicht vom Alkohol.«

»Tja, mit etwas in der Art wäre Marloes zumindest teilweise aus dem Schneider, aber es reicht nicht. Nein, es gab einen Kampf, eventuell sogar zwei«, sagte Posthumus. »Die Frage ist nur, wann und mit wem … und warum? Und solange ich das nicht beantworten und vor allem nicht beweisen kann, dass Marloes nichts damit zu tun hat, wird das alles nicht viel helfen.«

»Na, dann häng dich rein!«, sagte Alex. »Bei Amir hattest du doch auch recht, obwohl zunächst niemand Verdacht schöpfte. Und Kopf hoch! Du siehst echt niedergeschlagen und kaputt aus.«

»Ich bin ziemlich erledigt«, gab Posthumus zu.

»Dann geh nach Hause, nimm ein Bad, gönn dir was Gutes und dann ab ins Bett«, sagte Alex.

Posthumus salutierte müde. »Zu Befehl«, sagte er.

»Jedenfalls«, sagte Alex, »ist das genau, was ich jetzt tun werde, es ist fast fünf. Ich mache noch klar Schiff, dann ab nach Hause. Wir sehen uns unten.«

Sie schwang sich von seinem Schreibtisch und war weg.

Posthumus drehte sich wieder zum Fenster. Die Begegnung mit Marty hatte ihn ziemlich erschüttert. Außerdem beunruhigte ihn, dass Marty anscheinend nicht verhaftet worden war. Hatten Anna und er sich getäuscht? Vielleicht war Marty verhaftet und schon wieder freigelassen worden? Er wollte wirklich gern wissen, was da abgelaufen war. Posthumus überlegte, welche Arbeitszeiten ein Kommissar hatte. Als Posthumus mit de Boer telefoniert und ihm von Irene Kester und dem Feuerwerk erzählt hatte, hatte der Kommissar gesagt, er könne ihn gerne anrufen, wenn ihm noch etwas einfalle. Und gerade eben war er bedroht worden. Vor einem Zeugen.

Posthumus griff nach seinem Handy. Nach dem dritten Klingeln wurde abgehoben.

»De Boer.«

»Hier ist Pieter Posthumus.«

»Ah, Herr Posthumus! Ich wollte gerade gehen. Gut, dass Sie mich noch erwischt haben. Dann kann ich es Ihnen gleich persönlich sagen. Ich bin Ihnen was schuldig.«

Posthumus hörte sich selbst herumstammeln. Was meinte er?

»Ich habe gerade die schnellste Verhaftung meiner Laufbahn vorgenommen«, fuhr de Boer fort. Posthumus konnte das freudige Grinsen in de Boers Stimme hören. »Ich wollte morgen jemanden bei Frau de Vries vorbeischicken, um sie darüber zu informieren. Wir haben ein umfassendes Geständnis zur Brandstiftung im Dolle Hond.«

»Geständnis? Marty Jacobs?«

»Nein, nicht Jacobs«, sagte de Boer. »Irene Kester.«

»Irene!«

»Als meine Jungs bei ihr vorbeischauten, brach Frau Kester sofort in Tränen aus. Es dauerte wohl eine Weile, bis sie sie wieder beruhigen konnten.«

De Boer hatte ganz eindeutig Freude an der Schilderung.

»Schnell, reibungslos, perfekt und, wie ich zugeben muss, gut für die Aufklärungsquote.«

»Aber warum Irene?«, fragte Posthumus.

»Anscheinend war sie sauer auf Frau de Vries, weil die ihr Lokalverbot erteilt hatte«, erklärte de Boer. »Sie sagt, sie hätte etwas getrunken und den Böller nur gezündet, um Frau de Vries einen Schrecken einzujagen, aber leider mit einer extrem gefährlichen selbstgebastelten Zündschnur. Sie beharrt darauf, dass sie kein Feuer legen wollte.«

»Verstehe. Vielen Dank«, sagte Posthumus.

Eigentlich sollte er erfreut klingen, aber de Boers Fröhlichkeit griff nicht auf Posthumus über. Was hatte Marty dann von ihm gewollt?

»Wir werden auch Albert Kester wegen illegalen Handels mit Feuerwerkskörpern belangen«, fuhr de Boer fort. »Frau de Vries wird von Amts wegen über die Strafverfahren informiert werden. Auch ein Mitarbeiter der Opferbetreuung wird sich bei ihr melden.«

De Boer machte eine Pause.

»Also nicht Marty Jacobs?«, fragte Posthumus.

»Anscheinend hatte er nichts damit zu tun.«

Posthumus setzte an, brach ab, sagte es dann aber doch.

»Eigentlich habe ich angerufen, weil mich Marty Jacobs heute Nachmittag auf offener Straße bedroht hat. Er sagte, ich solle mich raushalten, und warnte mich vor seinen mächtigen Freunden.«

De Boer schwieg.

»Möchten Sie Anzeige erstatten?«, fragte de Boer, nun wieder ganz ernst.

»Nein … nein.«

Posthumus zögerte.

»Nein, noch nicht«, sagte er.

Das Gespräch geriet ins Stocken. De Boer machte keine Anstalten, ihm irgendwie entgegenzukommen. Posthumus wünschte ihm hölzern einen schönen Abend und legte auf.

***

De Boer ging zum Fenster seines Büros. Er schaute auf den Parkplatz des Reviers und auf den Feierabendverkehr, der in den IJ-Tunnel hineinraste und aus ihm herausströmte. Marty Jacobs hatte sich extrem verdächtig benommen, das hatten ihm seine Leute erzählt. Sie würden ihn weiter im Auge behalten. Irgendetwas war da im Busch. Er wusste nicht, was es war, aber er hatte ein ungutes Gefühl. Dieser Posthumus war an irgendetwas dran, und anscheinend war er in solchen Dingen richtig gut. De Boers Instinkt sagte ihm, dass es eine Verbindung zum Vermolen-Fall gab und Posthumus daran gerührt hatte, und er musste zugeben, dass sein eigenes Unbehagen darin gründete, dass Marloes Vermolen nie gestanden hatte.

Nach seinem ersten Gespräch mit Posthumus über das Feuer hatte de Boer eine Entscheidung getroffen, die er nun in die Tat umsetzte. Er griff zum Telefon und drückte die Taste, über die er wieder mit dem letzten Anrufer verbunden wurde. Er machte sich gar nicht erst die Mühe einer Begrüßung, sondern kam gleich zur Sache.

»Herr Posthumus«, sagte er, »als wir heute Morgen miteinander telefonierten, sagten Sie, Sie hätten Grund, die Glaubwürdigkeit einer oder mehrerer Zeugenaussagen im Fall Vermolen anzuzweifeln. Könnten Sie dazu etwas mehr sagen?«

De Boer hörte aufmerksam zu. Posthumus zerpflückte die Aussage des Junkies. De Boer hatte ohnehin nie viel darauf gegeben. Andere Aspekte des Falles störten ihn viel mehr. Etwa die Frage, wie Vermolen es geschafft hatte, Wojciechowski die Droge zu verabreichen. Er zögerte. War das klug? Wenn das herauskam? Vernunft und Eigeninteresse rieten ihm, sich zurückzuhalten oder wenigstens den offiziellen Weg zu gehen. Aber Posthumus war ihm sympathisch, und alles, was de Boer über ihn gehört hatte, nötigte ihm Respekt ab. Verdammt, der Mann war schließlich ein Kollege. Irgendwie.

»Herr Posthumus«, sagte de Boer und wurde sich peinlich berührt bewusst, dass er ihn unterbrochen hatte. Er drehte sich vom Fenster weg, warf einen Blick in den Flur und schloss die Tür.

»Pardon. Ich wollte Sie etwas fragen«, sagte er. »Sie waren der Erste, der uns auf die Verbindung zwischen Zagorodnii und Wojciechowski aufmerksam machte. Und jetzt frage ich mich, ob Sie sich weiter damit beschäftigt haben? Ob es andere Verbindungen zwischen den beiden gab, meine ich.«

***

Posthumus war überrascht, als de Boer gleich noch einmal anrief, umso mehr, als der Kommissar auf Marloes zu sprechen kam und auch Zig und Tony erwähnte. Anscheinend bot sich da eine Chance.

»Sind Ihnen denn weitere Verbindungen zwischen Zagorodnii und Wojciechowski bekannt?«, fragte Posthumus zurück.

»Wojciechowski war polizeibekannt«, sagte de Boer. »Das wissen Sie sicher. Die ermittelnden Beamten waren damals überzeugt, dass er ein sogenannter Loverboy war.«

»Das habe ich gehört, ja. Wo lag die Verbindung?«

»Ich bin die Akten durchgegangen. Anscheinend bestand die Verbindung über einen Zuhälter, einen gewissen László Kiss. Kommt Ihnen der Name bekannt vor?«

»Ja«, sagte Posthumus nach kurzem Zögern.

»Kiss war außerdem Mitglied im Fitnessclub FitFast, genauso wie Zagorodnii«, sagte de Boer.

Er hielt kurz inne, holte hörbar Luft und redete dann weiter.

»Eine Überlegung wäre die Frage, wie die tödliche Droge Wojciechowski verabreicht wurde.«

»Im Obduktionsbericht steht, dass sie eingenommen wurde.«

»Sie haben Ihre Hausaufgaben gemacht. Ja. In einem Fitnessgetränk wurden Spuren gefunden«, sagte de Boer. »Der Polizei war bekannt, dass es solche Drogen auch im Gästehaus gab, deshalb ging man davon aus, dass die Verdächtige dem Getränk bei Wojciechowskis zweitem Besuch im Gästehaus am Nachmittag etwas beimischte, nachdem sie sich mit ihm auf der Straße gestritten hatte.«

Wieder hielt de Boer inne. Posthumus spürte, dass gleich ein »aber« kommen würde.

»Bei dem Getränk handelte es sich um einen dieser Eiweißshakes, die im FitFast gemixt werden«, fuhr de Boer fort, »in Wojciechowskis eigener Wasserflasche aus Metall, die in seiner Sporttasche gefunden wurde.«

Am anderen Ende der Leitung herrschte Schweigen.

»Vielen Dank«, sagte Posthumus dann.

»Wie ich vom Staatsanwalt gehört habe, beharrt Frau Vermolen weiter auf ihrer Unschuld«, sagte de Boer.

»Das ist ein Teil des Problems. Wenn man dem psychiatrischen Gutachten Glauben schenken will«, sagte Posthumus.

»Ja«, sagte de Boer. »Eine eher beleibte Frau, soweit ich mich erinnere?«

Er sagte das so ganz nebenbei.

»Nicht gerade die Sorte Frau, die in einem Fitnessstudio trainiert«, fuhr er fort.

»Nochmals vielen Dank«, sagte Posthumus.

»Natürlich können Sie sich nicht auf mich berufen«, sagte de Boer.

»Natürlich nicht.«

***

De Boer hängte den Hörer auf. Er hatte es getan. Sinnlos, es jetzt zu bereuen. Oder hatte er die Verantwortung einfach Pieter Posthumus zugeschoben? De Boer ging zur Garderobe in der Ecke und nahm seinen Mantel. Es hatte einmal eine Zeit gegeben, da hatte Gerechtigkeit ihm alles bedeutet. Deshalb war er zur Polizei gegangen. Bevor ihm Karriere, Zielvorgaben und Erfolgsdruck dazwischenkamen.

***

Auf dem Weg zurück zum Dolle Hond war Posthumus tief in Gedanken versunken. Zuerst ging er noch einmal zum Gästehaus. Er klopfte sachte an Tinas Tür.

»Darf ich reinkommen?«

Tina saß immer noch auf der Bettkante, dicht am Heizkörper.

»Hast du Jelle erreicht?«, fragte Posthumus.

Tina nickte.

»Und? Kann ich mit ihm reden? Weißt du, wo ich ihn finde?«

Tina zuckte mit den Schultern. »Er kommt nicht her«, sagte sie, »aber ich habe ihm Ihre Nummer gegeben. Er meinte, er ruft vielleicht an.«

Vielleicht. Na ja, besser als nichts, dachte Posthumus.

»Vielen Dank, Tina«, sagte er. »Anna sollte bald zurück sein. Ich rede mit ihr, damit du hierbleiben kannst.«

»Versprochen?«

»Ich verspreche dir, dass ich mit Anna reden werde. Sie ist noch nicht wieder da, oder? War sie hier?«

Tina schüttelte den Kopf. »Aber er war da«, sagte sie.

»Er?«

»Der Dicke. Marty. Hat an die Tür gehauen und gebrüllt. Ich bin nicht runter.«

»Woher weiß er, dass du hier bist?«, fragte Posthumus.

Tina zuckte wieder mit den Schultern. »Von Jelle, denke ich.«

Posthumus machte einen Schritt ins Zimmer. Er trug immer noch seinen Mantel, stellte sich aber neben Tina an die Heizung und wärmte sich die Hände.

»Wäre es möglich, dass Marty den Streit mit Zig hatte, was meinst du?«, fragte er.

»Er hat ihn doch kaum gekannt«, sagte Tina.

Ihr Gesicht hellte sich auf. »Es war aber ein Kerl, bei dem Streit. Ich hab für Sie drüber nachgedacht. Weiß nich, warum ich es weiß, aber ich weiß es. Vielleicht wegen den Stimmen«, sagte sie.

»Und war das an dem Tag oder an einem anderen?«

»Könnte auch an einem anderen Tag gewesen sein«, sagte sie. »Weiß nich. Der Tag, an dem Zig starb, liegt total im Nebel.«

»Wie hat sich Zig verhalten, als du ihn das letzte Mal gesehen hast, erinnerst du dich daran?«

Tina überlegte.

»Er war komisch«, sagte sie. »Ich dachte, er wäre besoffen oder so.«

Benommen also, oder irgendwie betäubt, weil er Aspirin genommen hatte. Und aller Wahrscheinlichkeit nach am Tag vor seinem Tod.

»Und du bist sicher, dass es nicht Marty war, der mit ihm gestritten hat?«

»Mit Zig hat er nicht gestritten, aber mit Marloes«, sagte Tina. »Da war aber kein Kampf oder so, sie haben sich nur angeschrien.«

Posthumus starrte sie an. Sie kicherte.

»Sie wollte es seiner Mutter sagen! Seiner Mutter!«

»Was wollte sie seiner Mutter sagen?«, fragte Posthumus.

»Was er mit mir gemacht hat, ist doch klar.«

Tina lachte leise. Ihr gefiel wohl die Vorstellung, dass der Mann, der sie gequält hatte, auf so absurd grundlegende Art zusammengestaucht wurde. Dann sah sie Posthumus an.

»Sie holen sie doch zurück, oder?«, fragte sie. »Marloes?«

»Ich hoffe es, Tina, ich hoffe es.«

***

Unten nahm er die Lebensmittel, die er für Anna eingekauft hatte, und sammelte die Post von der Fußmatte auf. Reklame und ein offiziell wirkender Umschlag. Er drehte ihn um. Von einer Firma für Immobilienschätzer. Er steckte den Umschlag in die Tasche, um ihn später Anna zu geben, schloss Marloes’ Wohnung auf und machte schnell ein bisschen sauber, damit Anna es nachher etwas netter hatte. Es war schon nach sechs, als er zum Dolle Hond ging. Draußen tackerte Simon gerade einen Zettel an die Holzlatten, mit denen das Fenster zugenagelt war.

»Waren schon einige Gäste da«, sagte er. »Ich hatte es satt, hundertmal dieselbe Geschichte zu erzählen.«

Er trat zurück und bewunderte sein Werk.

»Ist Anna zurück?«, fragte Posthumus.

»Seit ein paar Minuten«, antwortete Simon. »Sie ist oben.«

»Gut«, sagte Posthumus. »Deine Geschichte kannst du schon bald um eine weitere Wendung ergänzen, aber ich will es zuerst Anna sagen. Gute Nachrichten. Für manche.«

»Das hör ich dann morgen. Ich muss los, bin schon wieder spät dran.«

Posthumus ging zur Tür.

»Nicht stolpern«, rief Simon noch. »Die Reinigungstruppe war gerade da. Haben ihre Sachen abgeladen, damit sie gleich morgen früh anfangen können.«

***

Anna saß oben am Computer und füllte eine Schadensmeldung für die Versicherung aus. Immerhin befasste sie sich jetzt mit dem Feuer, dachte Posthumus. Er hatte sich Sorgen gemacht, weil sie den Brand einfach ausgeblendet hatte. Doch auf die Nachricht von Irenes Verhaftung reagierte Anna mit völligem Schweigen und zuckte auch nur mit den Schultern, als er sagte, dass sich jemand von der Opferbetreuung bei ihr melden würde. Sie wandte sich wieder zum Bildschirm. Posthumus wechselte das Thema. Er würde selbst mit der Opferbetreuung über Anna reden.

»Warst du noch einmal im Krankenhaus?«, fragte er. »Geht es Paul besser?«

Anna drehte sich zu ihm um.

»Ein bisschen. Er steht immer noch unter Betäubungsmitteln, aber er ist außer Lebensgefahr. Er wird also nicht nach Rotterdam verlegt, allerdings muss er noch eine ganze Weile im AMC bleiben«, sagte sie.

»Und du? War bei der Untersuchung alles in Ordnung?«

Posthumus hatte »Rauchvergiftung« gegoogelt und wusste, auf welche Alarmsignale er achten musste.

»Mir geht es prima«, sagte Anna. »Ich bin froh, dass ich heute für Marloes da war. Es war die richtige Entscheidung.«

Ihre Stimme klang nicht mehr ganz so rau wie am Vormittag, aber sie wirkte angeschlagen.

»Wie war es?«, fragte Posthumus.

Anna schüttelte den Kopf. »Furchtbar. Es ist genau das passiert, was ich befürchtet habe. Marloes war völlig durcheinander und schweifte immer wieder ab. Ich meine, du hast ja recht, wenn man sie nicht kennt, klingt sie wirklich durchgeknallt. Natürlich hat sie alles abgestritten, aber dabei hat sie sich so aufgeregt, dass es völlig überzogen wirkte.«

Anna fuhr sich mit den Fingern durch ihre üppige Mähne und schloss die Augen.

»Sie wirkte so verängstigt«, erklärte sie. »Sagte dauernd ›ich bin nicht verrückt, ich bin nicht verrückt, oder? Ich bin doch nicht verrückt.‹«

Annas Stimme wurde immer leiser.

»Es war alles so hoffnungslos«, sagte sie, »und dann … das noch.« Sie machte eine müde Geste nach unten zum Lokal. Dann öffnete sie die Augen und sah Posthumus an.

»Was machen wir nur, PP?«, fragte sie. »Wohin führt das alles? Bringt das Marloes überhaupt was?« Sie sank in sich zusammen. »Ich kann einfach nicht mehr.«

Posthumus hatte Anna noch nie so erlebt, nicht einmal, als ihr Vater starb. Er ging zu ihr, setzte sich hinter sie auf den Schreibtisch und legte ihr die Hand auf die Schulter. Er erzählte, was er bisher unternommen und was er herausgefunden hatte, und dass er sich dabei auf Zig konzentriert hatte. Das alles wirkte furchtbar dürftig.

»Der Richter nahm sie wegen ihrer Beziehung zu den beiden richtig in die Zange«, sagte Anna. »Wollte wissen, ob sie Streit mit Zig gehabt hatte und warum es diese Auseinandersetzung mit Tony gab. Und natürlich spielt sie der Anklage in die Hände und erzählt, wie wütend sie darüber war, dass Zig nach Berlin wollte, und dass Tony sie auslachte, als sie ihm helfen wollte, ein neues Leben anzufangen. Dann fragte der Richter, ob sie sich von Zig im Stich gelassen fühlte, und sie sagte, nein, sie sei immer allein gewesen. Also fragte er, ob es sie gestört habe, ob sie das Gefühl gehabt habe, ein Mann sei ihr zu nahe gekommen. Als ob er alle Punkte im psychiatrischen Gutachten abhaken würde, einen nach dem anderen. Und sie gab immer die falschen Antworten, also ich meine, sie gab die richtigen Antworten, sie war ehrlich, aber in dem Fall sind die richtigen Antworten die falschen, obwohl sie richtig sind. Oh Gott, das klingt völlig schwachsinnig, aber du weißt schon, was ich meine.«

»Die richtigen Antworten für die falschen Ohren vielleicht«, sagte Posthumus.

Doch er musste zugeben, dass er beim Lesen des psychiatrischen Gutachtens etwas Ähnliches gedacht hatte. Marloes hatte Angst, sich zu binden, aber gleichzeitig auch, verlassen zu werden, da konnte man schon Vermutungen anstellen.

»Oh, PP«, sagte Anna. »Was machen wir denn jetzt?«

Würde er denn so weit gehen und den Ärzten zustimmen, dass Marloes’ Ängste etwas Paranoides hatten? »Ein tief gestörtes Verhältnis zu Männern, das in psychotischen Episoden Ausdruck findet«? Nein, das sah er nicht so. Zumindest hoffte er, dass es nicht so war. Außerdem fühlte er sich Anna verpflichtet. Und der Wahrheit, auch wenn das etwas selbstherrlich war. Posthumus war immer mehr davon überzeugt, dass die Teile des Puzzles nicht zusammenpassten. Und er wusste von früher, wenn dieses nagende Gefühl einsetzte, ließ es ihm keine Ruhe, bis die Teile richtig zusammengesetzt waren.

»Hör mal«, sagte er zu Anna, »du bist sicher total erschöpft. Warum machst du nicht Schluss für heute und gehst rüber? Ich habe das Bett hergerichtet, Marloes hat eine Mikrowelle, ich habe ein paar Fertiggerichte für dich im Kühlschrank deponiert.«

Zum ersten Mal in seinem Leben hatte Posthumus Fertiggerichte gekauft.

»PP, du bist ein Schatz«, sagte Anna. »Vielen Dank.«

Sie nahm seine Hand, die immer noch auf ihrer Schulter lag, und drückte sie.

»Aber ich habe noch eine Bitte«, sagte sie beim Aufstehen. »Könntest du mir einen Riesengefallen tun?«

Sie zog eine Schublade auf und holte einen Schlüsselbund hervor, an dem ein großes silbernes P baumelte.

»Pauls Zweitschlüssel«, sagte sie. »Könntest du morgen bei ihm in der Wohnung vorbeigehen und ein paar Sachen für ihn holen? Schlafanzug, Waschzeug, Unterwäsche und so? Im Moment trägt er ein Krankenhausnachthemd, er hat absolut nichts zum Anziehen. Er war ja, du weißt schon …« Anna brach verlegen ab.

»Ja, ich weiß. Wo wohnt er?«

»Diemen.«

»Diemen?«

Posthumus fühlte seinen guten Willen dahinschwinden. Das war kilometerweit draußen im Osten.

»Tut mir leid«, sagte Anna. »Aber ich muss morgen früh hier sein und mit dem Reinigungsteam alles besprechen, außerdem kommt jemand von der Versicherung und ein Reparaturservice für die Küchengeräte, lauter Sachen, die Simon nicht übernehmen kann.«

»Ich fahre mit der Straßenbahn hin«, sagte Posthumus.

»Morgen reicht«, fuhr Anna fort, »bis dahin kommt er ohne die Sachen aus. Würde es dir etwas ausmachen, sie dann gleich im Krankenhaus vorbeizubringen? Ich weiß, das ist viel verlangt, aber wenn ich morgen noch einen Funken Kraft übrig habe, gehe ich wieder ins Gericht. Und sei es nur, damit Marloes sieht, dass ich sie nicht im Stich lasse. Morgen ist das Schlussplädoyer der Staatsanwaltschaft dran.«

Annas kurzer Energieschub war vorüber. Natürlich würde er ihr den Gefallen tun, aber manchmal hatte Posthumus das Gefühl, dass er zu leicht nachgab.

»Komm«, sagte er. »Gehen wir, ich bin auch ganz erledigt.«

Er zog seinen Schal enger und knöpfte den Mantel zu.

»Oh, fast hätte ich es vergessen«, sagte er und griff in die Manteltasche. »Ein Brief für Marloes. Du kümmerst dich doch um ihre Post, oder?«

Anna sah sich den Absender an, öffnete den Umschlag und überflog mit zusammengezogenen Brauen das Schreiben.

»Anscheinend glaubt da irgendein Idiot, dass Marloes das Gästehaus verkaufen will«, sagte sie. »Will wohl von der ganzen Sache profitieren. Ich kümmere mich morgen darum.«

Sie legte den Brief auf ihren Schreibtisch.

»Komm«, sagte sie zu Posthumus. »Nichts wie raus hier.«

Posthumus legte ihr die Hand auf den Arm.

»Da ist noch etwas«, sagte er. »Ich habe vorhin nichts gesagt, weil es nicht der richtige Moment zu sein schien. Ich fürchte, du hast eine Mitbewohnerin.«

Er erzählte Anna, wie er Tina nebenan gefunden hatte.

»Ich habe ihr versprochen, dich zu fragen, ob sie bleiben kann.«

»Ach, zum Teufel, warum nicht?«, sagte Anna mit einem Lachen. »Schlimmer kann es eigentlich nicht mehr kommen, oder? Aber jetzt ab nach Hause!«

Die beiden gingen die Treppe hinunter, durch den beißenden Geruch im dunklen Lokal und hinaus auf die Straße.

16

Keine Post, nur die Zeitung auf der Fußmatte hinter der Eingangstür. Posthumus hob sie auf und stieg die steile Treppe zu seiner Wohnung hinauf. Ein Glas Wein, eine Kleinigkeit zu essen und dann früh zu Bett. So früh wie möglich. Ein Stoßgebet, als er an Gustas Tür im ersten Stock vorbeiging. Nicht heute Abend. Heute konnte er nicht auch noch Gusta ertragen. Sie hatte bestimmt gehört, wie er in aller Frühe aus dem Haus gerannt war, und würde nicht eher Ruhe geben, bis er ihr alles haarklein erzählt hatte. Aber ihre Tür blieb zu.

Posthumus schloss seine Wohnungstür auf und lehnte sich von innen dagegen. Es fühlte sich an, als ob er eine Woche von zu Hause fort gewesen wäre. Er ließ die Augen durch das langgezogene Zimmer schweifen. Bart Hoofts Gedichtband und die Zeitung von gestern auf dem Esstisch, die Grübelbox neben dem Sessel, die Schüssel mit den eingeweichten Kichererbsen in der Küche. So viel zum Thema Lamm-Couscous. Die Idee schien aus einer noch ferneren Vergangenheit zu kommen. Posthumus ließ die Zeitung auf den Esstisch fallen und zog den Mantel aus. Ein kurzer Bericht auf der Titelseite fiel ihm ins Auge, der neugierig auf einen längeren Artikel im Innenteil machen sollte. Er hielt inne, den einen Arm noch im Mantelärmel, und schlug die entsprechende Seite auf. Dann rief er sofort Merel an. Voicemail. Während er den Mantel auszog, sprach er eine Nachricht auf Band.

»Merel, hast du die Zeitung gesehen? Blöde Frage, natürlich hast du. Ich habe gerade einen Artikel gelesen, dass die Polizei den Rucksack eines gewissen Najib T. sichergestellt hat. Und eine Waffe. Anscheinend ein anonymer Hinweis, außerdem ist von einer Reisetasche und einem Motorroller die Rede. Das muss ja wohl unser Najib sein. Sie schreiben, dass er … ach, das kannst du selbst nachlesen. Ruf mich an. Aber bitte nicht nach neun. Ich will heute früh zu Bett.«

Vierzig Minuten später köchelten die Kichererbsen auf dem Herd. Posthumus hatte sich ein paar Reste früherer Mahlzeiten aufgewärmt. Vor ihm stand eine fast volle Flasche Wein. Jelle Smits hatte sich noch nicht gemeldet, aber ihm war ohnehin klar, dass Jelles Aussage nicht reichen würde. Vielleicht würde Posthumus nie von ihm hören, und selbst wenn Jelle überredet werden konnte, vor der Polizei zuzugeben, dass Marty ihm »geholfen« hatte, sich zu erinnern und er Marloes gar nicht auf der Treppe gesehen hatte, wäre sie damit längst nicht aus dem Schneider. Er musste herausfinden, wer sich mit Zig gestritten hatte, musste belegen, dass es dabei zu Handgreiflichkeiten gekommen war, und dass Marloes nichts damit zu tun hatte. Posthumus brauchte mehr als Jelle Smits. Also zurück zu Zig selbst. Das subdurale Hämatom konnte er sich einen, vielleicht sogar zwei Tage vor seinem Tod zugezogen haben, bevor er sich die Schläfe aufgeschlagen hatte. Hatte Zig sich benebelt und betäubt gefühlt, war ihm schwindlig geworden und hatte er sich dann den Kopf angeschlagen, wie dieser Schauspieler William Holden? Das wäre eine Möglichkeit. Tinas Erinnerungen schienen diese Theorie zu stützen. Aber damit war Marloes noch nicht entlastet. Da war immer noch Tony.

Posthumus ließ Bart Hoofts Namiki-Federhalter auf der polierten Platte des Esstisches kreiseln und stoppte ihn dann mit dem Mittelfinger. Kreiseln und anhalten. Die Zeitung von gestern mit dem Artikel über die »Hexe vom Rotlichviertel« lag akkurat gefaltet vor ihm, daneben die Zeitung, die er vorhin mit nach oben gebracht hatte, ungelesen, abgesehen von dem kurzen Artikel über Najib T. Merel hatte noch nicht zurückgerufen, aber es konnte niemand anderes sein. Posthumus hatte also recht gehabt mit dem, was er sich im letzten Jahr zusammengereimt hatte. Er hielt den Federhalter an. Mit Bart hatte er auch recht gehabt. Beide Geschichten hatten sich ergeben, nachdem er die einzelnen Teile des Puzzles so lange gedreht und gewendet hatte, bis sie sich zu seiner Zufriedenheit zusammenfügten. Er dachte wieder an Zig und Tony Wojciechowski.

Cornelius hatte ihm gesagt, er solle seinem Instinkt vertrauen. Zigs Geschichte hing mit der von Tony zusammen, hatte Cornelius gesagt, dort lägen die Antworten. Posthumus hatte das immer gewusst, es hatte ihm widerstrebt, sich nur auf Zig zu konzentrieren, aber irgendwie hatte er das Zutrauen in seine Fähigkeiten verloren. In seinen Instinkt. Aber bei Bart und Najib hatte er recht gehabt. Und auch bei dem armen ertrunkenen Amir, an den Alex ihn noch einmal erinnert hatte. Lange bevor sonst jemand Verdacht schöpfte, hatte er gespürt, dass etwas nicht stimmte. Er war einfach seiner Intuition gefolgt. Er sollte das tun, was er am besten konnte, er sollte nicht analysieren, sondern die Teile zusammensetzen; das Treibgut des Lebens betrachten und daraus eine Geschichte formen; alles zu einem schlüssigen Gesamtbild zusammenfügen. Posthumus stand auf und lief zwischen Esstisch und Fenster auf und ab. Nach einer Weile blieb er stehen, nahm sein Handy vom Tisch und tippte eine Nachricht an Cornelius.

Sorry wg. vorhin. Du hast recht. Zig und Tony sind ein Fall.

Dann nahm er seine Wanderung wieder auf, dieses Mal über die gesamte Länge der Wohnung, bis zur Küche und wieder zurück zum Frontfenster.

Die Puzzlestücke, er musste die einzelnen Teile betrachten. Worin bestand die Verbindung zwischen Zig und Tony?

Die Gemälde. Tony hatte eins, allerdings wusste Posthumus nicht woher. Wahrscheinlich hatten die beiden zusammen im Rotlichtmilieu gearbeitet, Tony hatte gegen Zigs Zuhälter ausgesagt. Marloes. Sie liebte Zig und verabscheute Tony, wahrscheinlich hatte sie mit Zig gestritten, weil er nach Berlin wollte, und sie hatte Tony aus dem Haus geworfen – an dem Tag, an dem Tony umgebracht wurde. Tony, der sich mit Zig wieder versöhnen wollte. Wieder wusste Posthumus nicht, wann und warum. Der Zuhälter. László K., von dem er nun wusste, dass er László Kiss hieß. Stammgast im FitFast. Der Mann, von dem Pogo gesagt hatte, er habe Tony umgebracht, der Mann, der verhaftet und wieder freigelassen worden war, der ein Alibi hatte, obwohl Robbie, der FitFast-Mitarbeiter, gesagt hatte, er sei am Abend von Tonys Tod im Fitnessclub gewesen. Robbie, der seitdem verschwunden war und als Verdächtiger nicht ganz ausgeschlossen werden konnte. László Kiss war im Gefängnis gewesen, als Zig getötet wurde, doch laut Pogo führte er seine schmutzigen Geschäfte weiter per Telefon.

Posthumus blieb am Fenster stehen und betrachtete ein junges Paar, das draußen die Brücke überquerte. Das Mädchen rutschte aus, schrie auf, klammerte sich an den Arm ihres Begleiters und schmiegte sich eng an ihn. Eine Gruppe Kinder rannte über die zugefrorene Gracht, bremste ab, schlitterte weiter, hierhin und dorthin, als ob sie menschliche Boxautos wären. Von Posthumus’ Atem war die Scheibe leicht beschlagen. Er zeichnete mit seinem Finger zwei sich überschneidende Kreise. Wie passte Marty hier hinein? Selbst wenn er nichts mit dem Feuer zu tun hatte (war denn Irenes Geständnis echt?), was führte er dann im Schilde, warum hatte er Jelle Smits zu der Falschaussage gedrängt? Hatte er selbst Streit mit Zig gehabt, sich mit ihm geprügelt? Tina glaubte das anscheinend nicht. Kannte Marty Tony überhaupt? Tony war vielleicht das kniffligste Puzzleteil von allen.

Ein Loverboy, der junge Mädchen umgarnte und in die Prostitution lockte. Das hatte de Boer heute Nachmittag am Telefon bestätigt, ansonsten hatte er aber kaum etwas gesagt, was Posthumus nicht schon wusste. Außer, dass Tony die Droge in einem Eiweißshake verabreicht worden war, angerührt in seiner eigenen Trinkflasche, wahrscheinlich im FitFast. Wer hatte dazu die Gelegenheit? Marloes sicherlich nicht. Womit wieder László Kiss und Robbie ins Spiel kamen. Oder einer der anderen? Marty? Jelle Smits? Posthumus konnte sich von keinem der beiden vorstellen, dass sie unerkannt ins Fitnessstudio gekommen waren. Und das Motiv? Zig könnte eins haben. Vielleicht hatte Tony ihn ursprünglich rekrutiert, und Zig hegte immer noch einen Groll gegen ihn. Marloes hatte Anna erzählt, sie glaube, die beiden hätten früher zusammengearbeitet. Hatten sie sich darüber zerstritten? Aber wie kam es dann, dass Tony ein Gemälde von Zig hatte? Es lief immer wieder auf die Gemälde hinaus. Was war 201? Und was war mit Cornelius’ seltsamem Szenario, brachte das irgendwas? Eine Geschichte von Tod, Verurteilung, Versöhnung und am Ende Frieden?

Posthumus’ Gedanken begannen, in alle möglichen Richtungen zu gleiten. Wie die Kinder draußen auf dem Eis. Er wandte sich ab. Das brachte nichts, er war zu erschöpft. Die Zeitschaltuhr am Herd piepste. Er ging in die Küche und goss die Kichererbsen ab. Er würde sie morgen früh eintüten und einfrieren, jetzt war er dazu nicht mehr in der Lage. Er fiel fast um vor Müdigkeit. Genug für heute. Posthumus schleppte sich die Wendeltreppe hinauf und ging direkt ins Bett.

***

Der Traum. Er hatte seit Wochen nicht mehr davon geträumt. Posthumus lag im Dunkeln und hatte die Umrisse der Bilder vor Augen, die ihn in den Tagen heimgesucht hatten, nachdem er Zigs Leiche gesehen hatte; dieser Traum, der irgendwie seinen Bruder und Zig vermengte: Zig, der gefallene Cherub, der in einer Blutlache auf dem Boden lag; Willem, der zerbrochene Engel, zuckend auf dem Asphalt. Das viele Blut. Posthumus sah auf den schwach leuchtenden Wecker auf dem Nachttisch: 3.03 Uhr. Er schloss die Augen und ließ sich wieder ins Kissen sinken. Das Blut. Ein Szenario: Es hat einen Kampf gegeben, einen oder zwei Tage vor Zigs Tod. Angenommen, einen Tag davor. Also am Donnerstag, den 30. Juni. Zig ist benommen, er hat Kopfschmerzen, fühlt sich schwindelig und verwirrt, aber wie so viele andere geht er nicht zum Arzt. Nimmt stattdessen Aspirin. Tina fällt sein merkwürdiges Verhalten auf. Jelle, und wahrscheinlich auch Tina, hören den Streit. Der nächste Tag, Freitag. Der 1. Juli. Zigs Hämatom wird schlimmer. Vielleicht wird er gelegentlich sogar bewusstlos. Auf jeden Fall stürzt er irgendwann und schlägt sich den Kopf an, wobei die Schläfenarterie durchtrennt wird. So stand es im Obduktionsbericht. Die Arterie verläuft dicht unter der Haut. Das würde das viele Blut erklären. Aspirin, ein Gerinnungshemmer, würde alles noch verschlimmern. Zig stolpert durchs Zimmer, versucht die Blutung mit seiner Bettdecke zu stillen. All das Blut. Das Bild, das sich Posthumus vom Treppenabsatz geboten hatte, hatte sich tief in sein Gedächtnis gebrannt.

Aber mit wem hatte Zig gestritten? Es gab noch weitere Puzzleteile, die er einfügen musste. Posthumus lag ganz still, umhüllt von der Dunkelheit. Was war mit Marty? Warum hatte Marty Jelle dazu gebracht, eine Falschaussage über den Streit zu machen? Tina hatte gesagt, dass Marty nicht mit Zig, sondern mit Marloes gestritten habe. Wollte Marty es Marloes mit Jelles Falschaussage ganz einfach heimzahlen, ohne dass mehr dahintersteckte? Mieser Opportunismus, Marloes in Verruf zu bringen oder aus dem Weg zu schaffen, damit sie seiner Mutter nicht von Tina erzählte. Ihr eine Lektion erteilen. Eine erbärmliche Geschichte, die gut zu Marty passte. Sie war also möglich, aber eigentlich konnte das noch nicht alles sein. Verschiedene Bilder zogen vor Posthumus’ geistigem Auge auf und verschwanden wieder im Dunkel. Pogo, Merel. Bruchstücke einer Geschichte. Er konnte sie nicht halten. Flüchtige Eindrücke. Merel im Dolle Hond nach dem Interview mit Marty. Was hatte sie gesagt? Dass er schlechte Laune hatte und auf seiner Mutter herumhackte. Nein, nicht das, da war noch etwas anderes. Dass er große Pläne hatte, ein geschäftliches Vorhaben, dass er sehr zufrieden mit sich selbst gewirkt hatte. Genau wie damals, als Posthumus ihn zusammen mit Jelle Smits auf dem Zeedijk getroffen hatte. Es war zum Greifen nah, aber Posthumus spürte, wie er immer wieder in den Schlaf glitt. Er bekam es nicht zu fassen. Dann, plötzlich Pogo. Pogo und Marty, aber nicht Marty auf dem Zeedijk. In der Nähe des Zeedijk. Marty, wie er ihn auf dem Nieuwmarkt bedrohte und dann wegging. Eine Phrase, aus dem Zusammenhang gerissen, schoss Posthumus durch den Kopf – »mächtige Freunde«. Pogo. Pogo hatte das auch über László Kiss gesagt. Und Marty hatte Posthumus damit auf dem Nieuwmarkt gedroht. Eine gängige Formulierung, aber trotzdem …

Er sollte sich Notizen machen. Posthumus war wach genug, um das zu erkennen, aber viel zu müde, um aufzustehen. Er versuchte, sich in einen Bewusstseinszustand zu bringen, in dem er mehr Kontrolle über seinen Körper hatte, aber eine stärkere Kraft fesselte ihn ans Bett. Sein Körper war reglos. In den wenigen Sekunden, die ihm blieben, bevor der Schlaf ihn überwältigte, stellte sich Posthumus sein Schlafzimmer bildlich vor, verband seine Gedanken mit vertrauten Gegenständen: »mächtige Freunde« hängte er als Plakat über den Kopfteil des Bettes, der selbstgefällige Marty grinste von der Schranktür mit einem zusammengerollten Vertrag in den Händen, Zig mit dem Kopf am Heizkörper, der blutverschmiert war, Pogo an der Tür, Marty, Pia Jacobs, Marloes, alle Hand in Hand, tanzten einen seltsamen Tanz am Fußende seines Betts. Posthumus versuchte, sich all das als Totalbild einzuprägen, in der Hoffnung, dass er sich am nächsten Morgen noch daran erinnern würde.

17

Noch vor dem Duschen schlüpfte Posthumus in seinen Morgenmantel und ging die Wendeltreppe hinunter, um sich Notizen zu machen. Das Bild, das er sich einzuprägen versucht hatte, war noch da. Gerade noch. Unten blinkte sein Telefon auf dem Esstisch. Posthumus fluchte leise. Er hatte vergessen, es mit ins Schlafzimmer zu nehmen. Wenn er Jelle Smits verpasst hatte … aber er widerstand erst einmal der Versuchung, ignorierte das Telefon und machte sich an seinem Arbeitsplatz hastig ein paar Notizen auf einem DIN-A4-Blatt. Bevor ihm andere Gedanken dazwischenfunkten. Dann ging er zurück zum Esstisch und sah nach, wer angerufen hatte. Drei Nachrichten. Merel und zwei unbekannte Nummern. Das musste Smits sein. Er hatte ihn verpasst. Posthumus hörte die Voicemail ab und trommelte dabei ungeduldig mit den Fingern auf dem Tisch. Zuerst Merel.

»Hallo, PP. Halb zehn. Ich weiß, du hast gesagt, nicht nach neun, aber ich dachte, ich versuche es trotzdem. Hoffentlich habe ich dich nicht geweckt.«

Merel flüsterte fast, als ob Posthumus irgendwo in seiner Voicemail schlafen würde. Närrisches Mädchen. Er lächelte kurz. Seine Finger hörten mit dem Trommeln auf.

»Ich habe gerade mit Aissa gesprochen«, fuhr Merel fort, »es stimmt. Das war Najib. Die Polizei war auch schon da. Anscheinend hat Najib ihnen bereits in seinem ersten Brief geschrieben, dass er nicht mehr nach Hause kommen kann. Jetzt wissen sie, warum. Er muss das über Khaled herausgefunden haben. Du hattest also recht. Wir telefonieren morgen.«

Merel beendete den Anruf mit einem doppelten Küsschen. Zweite Nachricht: 23.03 Uhr. Es klang wie ein versehentlicher Anruf, wenn jemand an sein Telefon in der Tasche kam und unabsichtlich eine Taste drückte. Unterdrückte Stimmen, ein Mann und ein Kind, Rascheln. Dann klarer, aber immer noch im Hintergrund: »Sag es einfach. Erzähl es ihm.«

Das Kind. Oder war das Tina? Die Stimme klang sehr hell. Wieder ein Rascheln, eine kurze Pause, und dann die männliche Stimme: »Hier ist Jelle Smits. Es stimmt. Was Tina gesagt hat. Ich konnte mich nicht richtig erinnern, wegen dem Streit und so. Hey, ich kann doch auch nichts dafür, Mann!«

Wieder sagte Tina etwas im Hintergrund. Dann noch einmal Jelle.

»Und Marty, er hat mir geholfen, mich richtig zu erinnern. Aber hey, ich gehe damit nicht zu den Bullen oder so. Das war’s.«

Ende der Nachricht. Dritte Nachricht, 23.47 Uhr. Tina.

»Tut mir leid wegen Jelle. Ich habe versucht, ihn zu überreden, dass er zu Ihnen geht, aber er wollte nicht. Später hat er dann doch ›vielleicht‹ gesagt. Aber wenn, dann zu Ihnen, nicht zu den Bullen. Er mag keine Polizei. Marty hat ihn gezwungen hinzugehen.«

Ihre Stimme hellte sich auf. »Ich habe übrigens das gemacht, was Sie gesagt haben, mit den Spielen und so. Ich will Marloes helfen. Also habe ich an Zig gedacht und an die letzten Male, als ich ihn gesehen habe, wo das war und was er gerade gemacht hat, Stück für Stück, wie Sie mir das gezeigt haben. Es war ein Mann, der zu ihm kam, nicht Marloes! Ich weiß nicht genau, wann das war, aber es war, bevor Zig anfing, sich komisch zu benehmen oder betrunken war oder was auch immer. Ich weiß es, weil wir auf der Treppe rumgealbert haben, und dann hat es unten an der Tür geklingelt, und Zig meinte, das wäre für ihn, und ist runtergegangen, und ich bin in mein Zimmer, aber gehört habe ich es trotzdem. Ich hab gehört, wie der Mann an der Tür Hallo zu Zig sagte, allerdings hat er nicht ›Hallo‹ gesagt, sondern ›Howdy, Partner‹. Es war der Howdy-Mann! Und ich weiß noch, wie ich gedacht hab, dass Zig den alten Wichtigtuer doch gar nicht leiden kann.«

Die Nachricht ging weiter, aber Posthumus hörte nicht mehr zu. Der Howdy-Mann? Paul? Was hatte Paul mit Zig zu tun, warum hatte er ihn besucht? Posthumus legte das Telefon beiseite und ging unter die Dusche. Wahrscheinlich gab es gar keine Verbindung. Es war seine Schuld, er hatte Tina mit seinen Gedächtnisspielen durcheinandergebracht, ihr Ideen in den Kopf gesetzt. Sie hatte über Paul geredet, erzählt, wie er sich beim Feuer im Schnee gewälzt hatte, und stellte nun Verbindungen her, die gar nicht existierten. Und er hatte sie dazu ermutigt. War das ein Unterschied zu dem, was Marty mit Jelle gemacht hatte? Vielleicht sagte Tina das alles auch nur, um ihm eine Freude zu machen, weil Jelle nicht zur Polizei wollte und sie dachte, sie könne damit Marloes helfen. Paul? Worüber sollte sich Paul mit Zig streiten? Dieses Puzzleteil passte überhaupt nicht.

Posthumus versuchte, nicht mehr daran zu denken, aber so einfach war das nicht. Tinas Nachricht beschäftigte ihn auch noch auf dem Weg zu FitFast. Direkt gegenüber vom Fitnessclub gab es eine Straßenbahnhaltestelle, von dort konnte er mit der Linie 9 nach Diemen fahren. Er hatte Pauls Ersatzschlüssel in der Tasche, nachher bliebe sicher noch Zeit, ein paar Sachen für ihn zu packen und sie ins Krankenhaus zu bringen. Dann konnte er Paul nach Zig fragen. Aber zuerst wollte er noch einmal ins Fitnessstudio und schauen, ob Pogo da war. Er blieb draußen vor der Tür stehen und spähte durch die Scheibe. Im Studio war schon ziemlicher Betrieb, viele Kunden wollten wohl vor der Arbeit trainieren. An der Theke stand ein Mitarbeiter, den Posthumus nicht kannte. Jetzt kam Pogo von hinten und gab dem anderen Mitarbeiter etwas, das der zu den Fitnessräumen trug. Posthumus trat ein. Pogo war am Computer mit Kunden beschäftigt.

Posthumus setzte sich ans andere Ende der Saftbar. Der zweite Mitarbeiter kam zurück und schenkte Posthumus einen frisch gepressten Orangensaft ein. Die meisten anderen Kunden an der Bar bestellten Fitnessgetränke. Darunter ein Eiweißshake, den der Mitarbeiter in einem Styroporbecher mit Deckel füllte wie einen Coffee-to-go. Ein paar Männer kauften Proteinpulver und nahmen es mit in die Umkleide.

»Mischen die Kunden das selbst?«, fragte Posthumus den Mitarbeiter wie beiläufig.

»Meistens. Am besten trinkt man das Zeug nach dem Workout.«

Wer auch immer also die Drogen in Tonys Trinkflasche gab, wo hatte der- oder diejenige sie hineingemischt? Die Polizei hatte Marloes wegen der Drogen im Gästehaus in die Zange genommen und sie auch zu Tonys zweitem Besuch am Nachmittag verhört. Aber am Telefon hatte Flip de Boer geklungen, als wäre ihm nicht recht wohl bei der Sache, er hatte Posthumus ja geradezu gedrängt, noch einmal nachzuhaken. Also wo? »Nach dem Workout«, hatte der Mitarbeiter gesagt. Im Umkleideraum? Irgendwo, wo Tonys Tasche unbeaufsichtigt war, während er selbst im Fitnessraum trainierte. Posthumus erinnerte sich von seinem ersten Besuch, dass im Umkleideraum die Taschen einfach unter den Bänken standen. Und wenn es im Umkleideraum gemacht wurde, bedeutete das, dass der Täter ein Mann war.

Der Mitarbeiter wandte sich ab, ihr kleiner Smalltalk war beendet. Posthumus zog eine Zeitung zu sich, die auf dem Tresen lag. Wieder eine Schlagzeile über die Hexe vom Rotlichtviertel. Pogo kam angesprungen, wie frisch geschrubbt, strahlend, fast schon obszön munter für die Uhrzeit.

»Pieter Posthumus, stimmt’s?«, sagte er. »Sie kommen zu Ihrem kostenlosen Probetraining?«

»Später vielleicht«, sagte Posthumus und deutete auf seinen Orangensaft. »Ich war gerade in der Nähe und hatte Lust auf einen Saft. Außerdem hatten wir ja neulich so ein interessantes Gespräch.«

Posthumus hielt Pogos Blick stand. Pogos Miene verhärtete sich.

»Ist schon in Ordnung«, sagte Pogo zu dem anderen Mitarbeiter. »Ich kümmere mich darum. Du kannst das drinnen fertig machen, wenn du willst.«

Er wartete, bis sein Kollege wieder im Fitnessraum war.

»Sie sind also doch ein Journalist. Oder von der Polizei«, sagte er.

»Weder noch«, sagte Posthumus, »aber ich will Sie nicht anlügen. Ich bin nicht wegen eines kostenlosen Probetrainings hier.«

Er tippte auf die Zeitung, mit einer Zeichnung vom Prozess, Marloes von hinten, aber durch ihre Figur und exzentrische Kleidung eindeutig zu erkennen.

»Ich versuche, dieser Geschichte auf den Grund zu gehen«, sagte er.

»Ein Privatdetektiv?«

»Nichts derart Aufregendes«, sagte Posthumus. »Ich denke einfach, dass die falsche Person beschuldigt wird.«

Pogo sagte nichts, er schien damit beschäftigt, Posthumus einzuschätzen.

»Ich meine sie«, sagte Posthumus und tippte auf das Bild von Marloes. »War sie je hier? Haben Sie oder Robbie sie mal gesehen?«

Pogo zuckte mit den Schultern. »Kommt mir bekannt vor, aber das ist ja auch kein Wunder, oder? Schließlich ist sie ständig in den Nachrichten.«

Posthumus kam zur Sache. »László Kiss«, sagte er.

Pogo reagierte nicht. Sein Miene blieb reglos.

»Sie sagten, dass er seine Geschäfte vom Gefängnis aus weiterführt«, sagte Posthumus, »und dass er mächtige Freunde hat. Wen haben Sie damit gemeint?«

Nichts. Pogos Blick wanderte nach oben, zu einer Überwachungskamera über der Bar.

»Den Chef«, sagte er schließlich. »Hat überall seine Finger drin.«

»Wo zum Beispiel?«, fragte Posthumus.

»Hab ich Ihnen doch letztes Mal schon erzählt. Escort-Service. Jungs, Mädchen, Lokale auf De Wallen, wer weiß was noch.«

»Name?«

»Henk de Kok. Aber mit dem wollen Sie sich nicht anlegen. Echt nicht«, sagte Pogo.

Er trat einen Schritt näher.

»Den kriegen Sie nicht«, sagte er. »Niemand kriegt den. Die Polizei hat’s versucht, die Steuer auch, alle. Aber er hat vorgesorgt. Hat’n fettes Polster mit Prügelknaben um sich rum, sitzt gemütlich in der Mitte. Nichts weiter als ein Immobilien-Tycoon, hat von nichts ’ne Ahnung. Da ziehen Sie den Kürzeren.«

Pogo trat einen Schritt zurück und wandte sich zum anderen Ende der Theke.

»Ich hasse das Arschloch«, sagte er leise. »Ich hab so meine Gründe. Aber das haben Sie nicht von mir. Wenn mich jemand fragt, haben wir nie darüber gesprochen. Nie.«

Er ging zurück zum Computer. Posthumus trank seinen Saft aus und stand auf.

»Einen schönen Tag noch, das nächste Mal klappt es hoffentlich mit Ihrem Probetraining!«, sagte Pogo, als Posthumus an ihm vorbeiging.

Seine Stimme klang wieder fröhlich professionell.

»Viel Glück!«, rief er Posthumus noch hinterher.

***

Anna saß an Marloes’ großem Holztisch und hielt mit beiden Händen einen Becher Kaffee. Neben ihr stand noch ein Becher, außerdem eine große Kaffeekanne. Die Tür zur Wohnung stand offen. Daneben lehnte Zigs Gemälde an der Wand. Anna betrachtete es, während sie ihren Kaffee trank. Es war ein komisches Gefühl, an Marloes’ Tisch zu sitzen, in ihrem Bett zu schlafen, Kaffee aus ihren klobigen Bechern zu trinken und Zigs Bild anzuschauen. Sogar ein bisschen unheimlich, um ehrlich zu sein. Als ob sie Marloes’ Platz einnehmen würde. Anna seufzte. Schluss damit. Jeden Moment würden die Reinigungskräfte anrücken. Sie musste endlich in die Gänge kommen. Sie nahm einen letzten Schluck und stand auf.

»Tina!«, rief sie die Treppe hinauf, zum dritten Mal an diesem Morgen.

Tina erschien oben auf dem Treppenabsatz, ein bisschen mürrisch und verknittert. Vor acht aufzustehen gehörte eindeutig nicht zu ihren Gewohnheiten.

»Ich komm ja schon«, sagte sie, während sie die Treppe runterkam.

»Auf dem Tisch ist Brot, ich muss rüber. Mach dir ein Sandwich und nimm dir einen Kaffee und komm dann ins Lokal. Und vergiss nicht, die Tür hinter dir abzuschließen.«

Das Mädchen durfte hier wohnen, und dafür konnte sie ruhig ein bisschen arbeiten, fand Anna. Würde ihr jedenfalls nicht schaden. Anna trat auf die Straße und ging zum Dolle Hond. Sie schloss auf und schaltete einen der aufgestellten Scheinwerfer ein, die ihren Strom von oben bezogen.

Sie sah sich um. Der Anblick schmerzte, ihr Magen krampfte sich zusammen, ziemlich weit oben, dicht unter dem Brustbein, gleichzeitig war ihr übel, und sie meinte, jeden Moment in Tränen auszubrechen. Vor Jahren, vor Jahrzehnten war sie zum ersten Mal allein ohne ihre Eltern im Urlaub gewesen, auf einem Campingausflug mit der Schule, und hatte furchtbares Heimweh bekommen. Sie hatte dieses Gefühl nie vergessen. So ähnlich ging es ihr jetzt. Ihr lieber, lieber Dolle Hond. Mein Gott, sie hoffte, dass Irene dafür büßen musste. Aber es hätte schlimmer sein können. Die Vertäfelung war größtenteils intakt, die alte Bar schien unversehrt. Allerdings waren die Spiegel kaputt und eine der großen Delfter Vasen. Sie hörte Tina hinter sich.

»Is ja scheißkalt hier«, sagte Tina. »Und es stinkt.«

»Deshalb sind wir hier«, erwiderte Anna. »Um alles wieder ein bisschen auf Vordermann zu bringen.«

Draußen hielt ein Lieferwagen. Türen schlugen zu.

»Iss erst mal auf, dann legen wir los«, sagte Anna. »Du kannst dich an die Bar setzen, aber pass auf, da liegen Scherben.«

Der Reinigungstrupp kam und ging gleich zur Küche durch. Die Spezialisten würden sich mit den Brandschäden und den schwierigen Sachen befassen. Anna wollte sich mit Tina und Simon, wenn er denn kam, um den Rest kümmern. Ein Klopfen an der Tür. Anna wandte sich um, als die Tür vorsichtig aufgedrückt wurde. Frau Pling!

»Tut mir leid, aber wir haben geschlossen; wir hatten einen Brand«, sagte Anna.

Sie musste sich auf die Zunge beißen, um nicht »Frau Pling« zu sagen. Nach all den Jahren, die Frau Pling schon am Spielautomaten stand, kannte Anna immer noch nur ihren Spitznamen. Frau Pling kam herein.

»Tut mir leid«, sagte Anna wieder und deutete mit der Hand auf die Verwüstung, aber Frau Pling lächelte nur und nickte, den Kopf leicht geneigt. Sie hatte eine Leinentasche umgehängt und trug etwas, das aussah wie eine zusammengefaltete Decke. Sie legte das Deckenbündel auf den Tresen, löste die Schnüre und hob einen Metalldeckel. Dem Bündel entströmte eine aromatische Dampfwolke.

»Wow!«, sagte Tina und beugte sich darüber. »Heiße Suppe! Riecht lecker! Suppe zum Frühstück, cool!«

Frau Pling griff in die Leinentasche, holte Plastikschüsseln und Löffel heraus und verteilte die Suppe. Sie reichte Anna eine Schüssel.

»Oh, wie wunderbar! Danke. Vielen Dank«, sagte Anna.

Jetzt war sie wirklich den Tränen nahe. Die Suppe schien Tina aufzumuntern. Sie plauderte angeregt mit Frau Pling, erzählte ihr alles über das Feuer, zumindest das, was sie wusste. Und dann fing sie aus irgendeinem Grund an, über Zig zu reden. Frau Pling schien sie zu verstehen. Dann kam Simon.

»Suppe!«, rief Simon. »Super. Genau das Richtige bei dem Wetter.«

Er begrüßte Frau Pling. Das machte er immer. Sie nickte zurück, ebenfalls wie immer, und reichte ihm eine Schüssel.

»Danke, dass du so früh kommst«, sagte Anna zu Simon. »Sobald ich mit dem Gutachter von der Versicherung gesprochen habe, muss ich ins Gericht. Das Reinigungsteam wird hauptsächlich in der Küche beschäftigt sein, wenn ihr dann vielleicht im Lokal anfangen könntet? Tina hilft dir.«

Frau Pling zog ein Paar Gummihandschuhe über und ging zum Kamin, wo sie vorsichtig die Scherben der zertrümmerten Delfter Vase einsammelte. Simon sah Anna an. Sie zuckte mit den Schultern. Simon nahm seine Suppe mit hinter die Bar und fing an, die kaputten Flaschen auszusortieren.

»Jemand zu Hause?«

Wieder ging die Lokaltür auf.

»Gute Güte! Das ist ja eine richtige Party.«

Anna drehte sich um.

»Cornelius! Das ist aber eine Überraschung.«

»Ich dachte, ich lenke meine Schritte hierher, um mich mit eigenen Augen von deinem Wohlergehen zu überzeugen und zu schauen, ob alles in Ordnung ist. Aber du hast anscheinend alles unter Kontrolle.«

»Wie nett von dir«, sagte Anna. »Und so unerwartet.«

Sie sah Cornelius in die Augen.

»PP hat dich geschickt, stimmt’s?«

»Ich könnte dich niemals anlügen«, sagte Cornelius. »Aber ich wäre in jedem Fall gekommen, meine liebe Anna. Ich weiß oft nichts mit mir anzufangen, wenn ich Lukas zur Schule gebracht habe.«

»Das waren Sie, der wo gestern im Gästehaus vorbeigekommen ist, oder?«, fragte Tina.

»Der gestern vorbeikam, ja, das stimmt«, sagte Cornelius. »Sie müssen also Tina sein.«

»Tina hilft beim Aufräumen und Putzen, wenn sie endlich mit frühstücken fertig ist«, sagte Anna.

Sie sah Tina vielsagend an, wurde jedoch ignoriert.

»Ihr habt wegen dem Bild von Zig geredet«, sagte Tina zu Cornelius.

Das klang wie eine Anklage.

»Wegen des Bildes«, sagte Cornelius. »Und darf man fragen, woher Sie das wissen?«

»Bin noch mal runter, ist doch nicht verboten, oder? Hab zugehört.«

»Ein nicht gerade korrektes Benehmen«, sagte Cornelius.

»Kenne deinen Feind. Das hat Zig immer gemeint«, sagte Tina.

»Bin ich etwa der Feind?«, fragte Cornelius.

Tina warf ihm einen finsteren Blick zu. »Ich wollte wissen, was ihr vorhabt, ist doch mein gutes Recht, oder?«, sagte sie.

»Und was wir vorhaben, traf auf Ihre Zustimmung, nehme ich an?«

Der Gutachter von der Versicherung kam herein. Anna entschuldigte sich bei Cornelius.

»Sie haben über Zigs Bild geredet«, sagte Tina. »Es ist gut, oder?«

Die Frage klang wie ein Test.

»Gerade das Bild mag ich besonders«, sagte Cornelius. »Ich entnehme Ihren Worten, dass Sie auch mit einigen der anderen Bilder vertraut sind.«

»›Auch mit einigen der anderen Bilder vertraut.‹«

Tina ahmte Cornelius durchaus passabel nach.

»Ja klar«, sagte sie. »Die kenn ich.«

»Und glauben Sie, dass Zig mit den Bildern eine Geschichte erzählt?«

»Keine Ahnung, woher soll ich das wissen?«, sagte sie. »Das war privat, ›eine Geschichte zwischen mir und der Leinwand‹, wie Zig immer gesagt hat.«

»Ah, aber dann gibt es tatsächlich eine Geschichte«, sagte Cornelius. »Bei Zigs Bildern handelt es sich um Gemälde aus dem Rijksmuseum, aber er malte seine Bilder, als ob sie ein paar Minuten später passiert wären. Die Idee hatte er von einer Abwandlung der Nachtwache, die im Flughafen ausgestellt war.«

Cornelius sah Tina an, aber sie schien ihn nicht zu verstehen.

»Ein Gemälde, bei dem mehrere Leute in einer Gruppe zusammenstehen«, sagte Cornelius, »aber in der Version vom Flughafen hat man den Eindruck, dass man ein paar Minuten später dran ist als beim Original, die Leute auf dem Bild werfen sich nicht mehr in Positur, sondern machen etwas ganz anderes.«

»Zig hat es gehasst, wenn er spät dran war«, sagte Tina. »›Die ganze Welt kann sich in fünf Minuten ändern‹, hat er immer gesagt.«

»Hey, Tina! Setz deinen Hintern in Bewegung, ich brauch Hilfe«, rief Simon vom anderen Ende der Bar.

»Ich hab noch nicht mal meinen Kaffee leer!«, sagte Tina. »Außerdem rede ich gerade mit Herrn Hab-ein-Wörterbuch-verschluckt.«

»Sagen Sie nicht, dass das eine weitere von Zigs unsterblichen Bemerkungen ist.«

Anna kam aus der Küche.

»Es tut mir so leid, Cornelius«, sagte sie. »Wirklich nett von dir, dass du gekommen bist, vielen Dank, aber ich muss jetzt los.«

Sie wandte sich zu Simon hinter der Bar.

»Der Gutachter ist hier noch eine Weile beschäftigt«, sagte sie. »Aber ich kann nicht länger auf den Reparaturservice für die Küchengeräte warten. Wenn die mich nicht als Kundin wollen, suche ich mir eben einen anderen.«

»Tja, das sind fünf Minuten Verspätung, die seine Welt verändern«, sagte Tina mit einem Kichern.

Anna gab Cornelius drei schnelle Küsschen auf die Wangen und ging.

»Fräulein! Los jetzt«, sagte Simon zu Tina.

Tina rutschte vom Hocker und ging auf die andere Seite der Bar. Frau Pling holte eine Rolle Küchenkrepp aus ihrer Leinentasche und wickelte sorgfältig die Scherben der Delfter Vase darin ein. Cornelius stand in Gedanken versunken da, dann nahm er sein Handy und rief Posthumus an.

***

Die 9 fuhr gerade ein, als Posthumus sein Handy wieder in die Tasche steckte. Er suchte sich einen Platz und starrte aus dem Fenster, während die Straßenbahn am Zoo vorbeifuhr. Er dachte über das nach, was Cornelius gesagt hatte. Cornelius glaubte also, dass Zig eine Erfahrung gemacht hatte, die sein Leben veränderte, und deshalb die Bilder malte. Etwas, das seine Welt innerhalb weniger Minuten auf den Kopf gestellt hatte, und zwar nicht unbedingt zum Guten. Das hatte ihn wohl am Schiphol-Gemälde fasziniert. Ein paar Minuten später, und alles war anders. Oder ein paar Minuten zu spät. Zig hasste es, sich zu verspäten.

Posthumus konzentrierte sich auf die gestrickte Wollmütze der Frau vor ihm. Er legte die Fingerspitzen aneinander. Die Straßenbahn ruckelte in der spitzen Kurve am Tropenmuseum. Vielleicht hatte Cornelius recht. Dass Zig sich bei seinem ersten Gemälde für ein Stillleben entschieden hatte, das laut Cornelius mit einem bedeutsamen Moment oder mit dem Tod zu tun hatte, bedeutete demnach, dass Zigs einschneidendes Erlebnis entweder eine Liebe war, die auf dem Höhepunkt war und dann verging, oder eine Begegnung mit dem Tod. Posthumus grübelte eine Weile darüber nach, dann nahm er wieder sein Handy. Eine Begegnung mit dem Tod. Das hieß, dass dieses Erlebnis eventuell Schlagzeilen gemacht hatte. Er musste kurz überlegen, bis ihm Zigs richtiger Vorname wieder einfiel. Dann googelte er: Stefan Zagorodnii.

Auf der ersten Seite erschienen die üblichen Treffer, »Personen mit dem Namen« und Genealogie-Webseiten. Dann ein Schlittschuhfahrer, ein Politiker und weitere Sportberichte. Nach der sechsten Seite gab Posthumus auf. Er hatte auf einen Zeitungsartikel gehofft. Etwas in der Art. Irgendetwas. Aber Stefan Zagorodnii hatte eindeutig nie Schlagzeilen gemacht. Posthumus wollte sein Handy wieder wegstecken, hielt aber inne. Keine Schlagzeilen, aber vielleicht …

»Merel?«

»PP! Ich wollte gerade mit einem Interview anfangen.«

»Dauert nicht lange. Hast du Zugang zu den Meldungen von Nachrichtenagenturen?«

»Ja, zu ANP.«

»Gibt es eine Möglichkeit für mich, im Archiv zu recherchieren?«

»Mein böser, böser Onkel.«

Merel legte auf, aber ein paar Sekunden später erhielt er eine Nachricht.

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Er brauchte eine Weile, aber dann fand er, was er suchte. Es war nicht viel, nur eine kurze Meldung, die die Zeitungen wahrscheinlich nicht aufgegriffen hatten. Ein Todesfall auf De Wallen. Eine Überdosis. Das Opfer, bekannt als Mel C., hatte einen Loverboy. Ein bestürzter Stefan Zagorodnii (19) gab an, er habe mit Freunden noch etwas getrunken, es sei spät geworden, und als er kam, war das Opfer schon leblos. Er versuchte, das Mädchen zu reanimieren, bis der Notarzt kam, aber es war zu spät. Zagorodnii mussten Beruhigungsmittel verabreicht werden.

Posthumus sah auf. Die Straßenbahn fuhr am bekannten Eingangstor des Nieuwe Ooster-Friedhofs vorbei. Zig, neunzehn? Er warf einen Blick auf das Datum der archivierten Meldung: 2006; 21. Januar 2006. Posthumus las die Meldung noch einmal. Das Mädchen war am Tag vorher gestorben. Posthumus legte beide Hände um sein Smartphone und bewegte sie sachte hin und her, als ob er damit würfeln wollte: 20. Januar. Er stand auf. Ein anderer Fahrgast sicherte sich sofort seinen Platz.

»Der 20. Januar«, sagte Posthumus halblaut.

Er strich sich über die Haare an den Schläfen, dort, wo sie allmählich grau wurden.

»Zwanzig, eins.«

Der Fahrgast, der seinen Platz eingenommen hatte, sah ihn misstrauisch an. Posthumus steckte sein Handy weg. Der zwanzigste Erste: 20. 1. oder 201. Wenn Zig das erste Gemälde 2007 angefertigt hatte, wäre das die Nummer 201.1. Dann eins pro Jahr bis zum letzten, dem Vermeer, 201.5. Das würde perfekt zu den Datierungen auf den Bildern passen, der Vermeer war datiert, noch bevor er fertig war. Zig datierte die Bilder, gleich wenn er anfing. Ein Gemälde pro Jahr, anlässlich des Todestages des Mädchens auf De Wallen, datiert und der Reihe nach nummeriert. Posthumus musste sich zusammennehmen, um nicht in lauten Jubel auszubrechen. Er hatte Cornelius’ Anlass für die Bilder gefunden.

Er sah zum Streckenplan. Pauls Haltestelle kam als nächste. Posthumus ging zur Tür. Er hatte also herausgefunden, was hinter den Gemälden steckte. Aber was nützte das Marloes?

18

»Ich habe doch schon immer gesagt, dass Irene Kester komisch ist.«

»Außerdem trinkt sie, das riecht man.«

Marty ignorierte die beiden tratschenden Kundinnen. Er hatte ganz andere Sorgen.

»Ein Pfund Hackfleisch, bitte, und vier Koteletts«, sagte die dünnere der beiden.

Mürrisch wog und verpackte Marty das Fleisch. Er mied den Blickkontakt. Alles war am Arsch. Alles lief falsch. Er erreichte Marloes’ Anwältin nicht. Sie war den ganzen Tag bei Gericht, aber woher hätte er das wissen sollen? Und auf seine Nachrichten reagierte sie nicht, sie rief einfach nicht zurück. Aber wie zum Teufel sollte er dann Marloes dazu bringen zu unterschreiben? Dass ihm Henk de Kok die ganze Zeit im Nacken saß, half auch nicht gerade. Und Jelle Smits war nicht aufzutreiben. Er knallte das Fleisch auf die Theke.

»Heute Morgen mit dem falschen Fuß aufgestanden, was?«

Marty ignorierte die Bemerkung. »Sieben Euro vierzig«, sagte er.

Die beiden Kundinnen wechselten einen Blick. Marty streckte fordernd die Hand aus und trat dabei von einem Fuß auf den anderen. Tina, dieses kleine Miststück, wusste, wo Jelle war, aber an sie kam er nicht ran, vor allem nicht, seitdem Anna vom Dolle Hond im Gästehaus wohnte. Er nahm den Geldschein und gab der Kundin das Rückgeld. Was war da eigentlich los? Sie würde Marloes daran hindern, das Gästehaus zu verkaufen, sobald sie davon erfuhr. Marty spürte, wie ihm alles entglitt: Martin Jacobs Management, das Geld, die Rache an seiner Mutter, alles.

Und was alles nur noch schlimmer machte, war die Reaktion seiner Mutter, als er ihr erzählte, dass er eine Firma gegründet hatte und ganz groß damit rauskommen würde. Sie hatte nur gelacht. Gelacht. Aber irgendetwas musste er doch tun, nachdem die Polizei da gewesen war. Danach war sie völlig durchgedreht, hatte ihn angeschrien, es sei eine Blamage, und er sei ein Versager. Er würde es ihr schon noch zeigen.

»Eine Scheibe Pastete bitte und vier Schweinemedaillons.«

Marty wandte sich ab und schnitt das Fleisch. Er hatte sich fast in die Hosen gemacht, als die Polizei gekommen war, weil er dachte, dass es um Marloes und Jelle und die ganze Sache ging. Seine Empörung war nicht gespielt, als die Polizei ihn befragte, sie hatte hauptsächlich mit seiner Erleichterung zu tun, dass die Polizei gar nicht wegen Marloes da war. Aber er war auch schockiert gewesen. Er hatte nichts mit dem Feuer zu tun! Da steckte doch dieser Pieter Posthumus dahinter, der sich in alles einmischte. Marty hörte einen weiteren Kunden hereinkommen. Diesem Posthumus musste man dringend eine Lektion erteilen, ihm und Anna de Vries. Die beiden würden schon sehen, mit wem sie es zu tun hatten. Er drehte sich zur Vitrine, um die Pastete herauszunehmen.

»Und noch ein bisschen Pökelfleisch, bitte«, sagte die Kundin.

»Und ich hätte gerne ein Stück von deinem Schweinsnacken.«

Eine Männerstimme. Marty hob den Kopf. Zuerst sah er die schwarze Lederjacke. Henk de Kok.

***

Paul de Vos. Das Schild war handgeschrieben und unter die durchsichtige Plastikabdeckung geschoben. Aus Gewohnheit drückte Posthumus die Klingel, was er auch immer bei seinen beruflichen Hausbesuchen tat. Eine Wohnung im Erdgeschoss, wahrscheinlich, weil Paul ein Klavier hatte, überlegte er. Er schloss auf und rümpfte die Nase über den säuerlichen, zitrusartigen Geruch. Ungespültes Geschirr, Müll. Auch das kannte er von den Wohnungen seiner ›Klienten‹.

Im Spülbecken in der Küche türmten sich schmutzige Teller. Leere Imbissbehälter quollen aus dem halb offen stehenden Mülleimer, daneben ein Stapel Pizzaschachteln. Posthumus öffnete die Hintertür, um ein bisschen frische Luft hereinzulassen. Später konnte er den Müll in eine Tüte packen und rausstellen. Aber mehr nicht. Es gab Grenzen.

Den Kühlschrank zierte eine bunte Zettelcollage: Flyer, Rechnungen, Konzerttickets, alte Postkarten, eine Forderung vom Finanzamt, ein Brief von der Stadtverwaltung, alles mit Magneten in Form von Musiknoten an die Tür geheftet. Posthumus überflog die Sammlung. Zum Teil wieder aus Gewohnheit – schließlich durchforstete er Woche für Woche ganz ähnliche Wohnungen. Aber auch, weil er Tinas Nachricht auf seiner Voicemail nicht aus dem Kopf bekam. Er blätterte die Postkarten und alten Geburtstagsglückwünsche durch: Rob & Willie, Mxx, drei von einer Margriet. Keine von Zig.

Posthumus ging ins Wohnzimmer. Einen Moment lang rechnete er fast damit, dass ein Gemälde von Zig an der Wand hing, aber da war natürlich keins. Ein Klavier, ein großer Fernseher, ein Sofa, auf dem Boden davor leere Bierflaschen, daneben ein voller Aschenbecher. Mehrere Hundert CDs. Posthumus sah sie sich genauer an. Ein paar Alben von Pauls Ex, Sarah Lindberg, viel Country und Western, aber abgesehen davon eine ziemlich eklektische Mischung. Posthumus hätte Schwierigkeiten gehabt, Pauls Musikgeschmack genauer zu beschreiben. Er sah nach, welche CD im CD-Spieler lag. Soft Cell. Paul hatte seine Hausaufgaben gemacht, um Anna zu beeindrucken. Aber nirgends etwas, das Paul mit Zig in Verbindung bringen würde. Was sollte das auch sein? Er würde Paul im Krankenhaus danach fragen.

Im Schlafzimmer inspizierte Posthumus den Kleiderschrank und zog die Schubladen der Kommode auf. Ein Schlafanzug war weit und breit nicht zu entdecken. Er suchte eine Auswahl an T-Shirts und Unterwäsche heraus, alle nicht gerade neu, aber etwas anderes gab es nicht. Neben dem Bett stand ein Paar Cowboystiefel. Nein, er würde die Stiefel nicht den weiten Weg bis zum Krankenhaus schleppen, er würde etwas Geeigneteres finden. Auch auf dem Nachttisch ein voller Aschenbecher. Und ein Laptop. Wollte Paul den vielleicht im Krankenhaus haben? Posthumus zuckte mit den Schultern. Anna hatte nichts davon gesagt. Ein Foto: Paul, Sarah Lindberg und ein junges Mädchen, musste wohl seine Tochter sein. Das Mädchen kam ihm bekannt vor, vielleicht war es schon mit Paul im Dolle Hond gewesen. Das Foto vielleicht? Posthumus ließ es lieber da. Womöglich würde das Paul zu weit gehen. Die Kleider reichten. Posthumus nahm noch ein Hemd, eine Jeans und einen dicken Pullover für später, wenn Paul entlassen wurde. Er packte alles in eine Reisetasche, die er oben auf dem Schrank gefunden hatte, und legte noch ein Paar Schuhe und die Toilettenartikel dazu, die er im Bad zusammengesucht hatte.

In der Küche stopfte er den Müll in eine Tüte und stellte sie raus auf die schmuddelige kleine Terrasse, dann verließ er die Wohnung. Nachdem er Pauls Schlüssel mit dem ärgerlich schweren P in der Hosentasche verstaut hatte, machte er sich auf den Weg zur Metro. Sie war zwar etwas weiter entfernt als die Straßenbahn, bot aber die schnellste Verbindung zum Krankenhaus.

***

Als die Krankenschwester am Eingang zur Intensivstation hörte, warum er gekommen war, ließ sie ihn sofort durch.

»Aber nur fünf Minuten, Sie sind außerhalb der Besuchszeiten da«, sagte sie. »Vormittags sind immer viele Untersuchungen, außerdem wird der Patient noch behandelt. Also machen Sie’s kurz, seine Frau ist auch schon da.«

Frau? Posthumus versuchte, nicht überrascht zu wirken. Vielleicht war Anna doch noch ins Krankenhaus gekommen und hatte sich so zu Paul geschmuggelt? Er folgte der Ausschilderung zu Pauls Station.

Posthumus suchte mit den Augen die Reihe der Betten ab. Keine Spur von Anna, die Krankenschwester hatte sich wohl getäuscht. Paul lag auf dem Rücken, halb auf die Kissen gestützt, die bandagierten Arme auf der Decke. Er sah aus, als ob er schlafen würde. Die Haare waren ihm aus dem Gesicht gekämmt, und seine Lippen leuchtend rot, als ob er Lippenstift aufgetragen hätte. Kohlenmonoxidvergiftung, dachte Posthumus. Das war eins der Warnzeichen, über die er sich Annas wegen informiert hatte; es dauerte etwa vierundzwanzig Stunden, bis es auftrat. Paul musste sich eine schlimme Rauchvergiftung zugezogen haben. Posthumus trat ans Bett, stellte die Tasche auf den Boden und sprach Paul leise an.

»Paul? Bist du wach?«

Paul öffnete halb die Augen. Er schien eine Weile zu brauchen, bis er Posthumus erkannte.

»Sprechen fällt schwer, Mann«, sagte er.

Eine Schwester kam vorbei und sah Posthumus fragend an. Er deutete auf die Tasche auf dem Boden.

»Herr de Vos muss gleich in die Druckkammer«, informierte sie ihn.

Das sagte Posthumus nichts.

»Sauerstofftherapie«, sagte die Schwester. »Er sollte so wenig wie möglich sprechen.«

Posthumus nickte. »Dauert nicht lange«, sagte er mehr zu Paul als zur Schwester. »Ich packe nur schnell seine Sachen aus.«

Er schob die Tasche mit dem Fuß zu Pauls Nachttisch.

»Anna hat mich gebeten, dir ein paar Sachen zu bringen«, sagte Posthumus. »Ich verstaue das Wichtigste hier und den Rest da drüben im Schrank.«

Paul nickte, die Augen schon wieder geschlossen. »Danke, Dude.«

Seine Stimme klang rau, und auch beim Einatmen hörte man ein kratzendes Geräusch. Posthumus hockte sich neben die Tasche auf den Boden und zog den Reißverschluss auf. Sein Gesicht war auf einer Höhe mit dem von Paul, ganz nah. Er hörte immer wieder Tinas Nachricht ab. Der »Howdy-Mann«. Er musste ihn danach fragen.

»Paul«, sagte Posthumus. »Ich muss dich etwas fragen. Du hast uns nie erzählt, dass du Zig am Tag vor seinem Tod besucht hast. Warum? Was war da los?«

Paul bewegte sich, als ob er sich aufsetzen wollte, und gab einen kurzen Schmerzensschrei von sich.

»Das war ich nicht, Mann«, sagte er. »Ich war’s nicht, nicht das viele Blut.«

Hustend sank er aufs Kissen zurück.

»Aber du warst bei Zig?«, fragte Posthumus.

Paul nickte, dann schüttelte er den Kopf. Er hatte die Augen geschlossen.

»Aber nicht an dem Tag. Nicht das«, sagte er.

»Am Tag davor?«, fragte Posthumus. »Warst du dort am Tag, bevor Zig starb?«

Paul zuckte mit den Schultern und verzog das Gesicht vor Schmerz.

»Und ihr hattet Streit?«, fragte Posthumus.

Paul murmelte etwas. Posthumus beugte sich zu ihm, um ihn besser zu verstehen.

»Hab ihm ein paar verpasst. Ging mit mir durch. Hat nur Scheiße geredet.«

»Aber du hast den Obduktionsbericht gesehen?«, fragte Posthumus. »An dem Abend, als ich ihn im Dolle Hond las?«

»Nicht das Blut«, sagte Paul.

Ein weiterer Hustenanfall. Posthumus hörte Stimmen hinter sich. Er sah auf. Die Krankenschwester war wieder da. Sie sah ihn vorwurfsvoll an. Paul hustete heftig, auf seiner Stirn standen Schweißperlen.

»Herr de Vos muss jetzt zur Behandlung«, sagte die Schwester.

Sie klang verärgert. Zwei Pfleger hoben Paul aus dem Bett. Posthumus wandte sich an die Frau, die zusammen mit der Schwester gekommen war. Er hatte sie gleich erkannt. Sarah Lindberg, Pauls Exfrau. Er stellte sich vor.

»Ich habe mit dem Arzt gesprochen«, erklärte Sarah, während Paul im Rollstuhl aus dem Zimmer geschoben wurde. »Hört sich nicht gut an. Das Gewebe wurde geschädigt. Sind das Pauls Sachen? Wie nett von Ihnen. Ich helfe Ihnen beim Auspacken, Sie sehen ein bisschen mitgenommen aus.«

Posthumus stellte die Tasche aufs Bett.

»Die Schwester sagte, Pauls Frau sei bei ihm«, sagte Posthumus. »Ich wusste nicht … ich hatte mit jemand anderem gerechnet.«

Ihm bogen sich förmlich die Zehennägel angesichts seiner eigenen Ungeschicklichkeit.

»Ich habe auf das ›Ex‹ verzichtet, als ich am Eingang nach ihm fragte«, sagte Sarah. »Ich dachte, das würde die Sache ein bisschen vereinfachen, und ich hatte nur heute Vormittag Zeit. Hoffentlich mache ich jetzt nicht einer anderen die Position streitig.«

Sie sah ihn leicht spöttisch an. Sie schien in sich selbst zu ruhen, war vollkommen kontrolliert. Im Vergleich zu ihr kam er sich ziemlich unbeholfen vor.

»Nein, nein, das tun Sie nicht, überhaupt nicht«, sagte er. »Tut mir leid, ich dachte nur, dass Sie und Paul sich nicht mehr so oft sehen.«

Sie sah ihn an, als wüsste sie, dass das mit seinem eiligen »nein, nein« nicht stimmte.

»Ich dachte, Paul braucht mich vielleicht«, sagte sie. »Manchmal hat sogar ein Expartner eine Funktion. Wenn man zusammen stürmische Zeiten erlebt hat. Hören Sie sich das an! Ich klinge wie ein kitschiger Songtext.«

Sie holte die Kleider aus der Tasche.

»Paul ging es in letzter Zeit ziemlich schlecht, ich dachte, er könnte eine alte Freundin gut gebrauchen«, sagte sie.

Sie hob ein Paar Boxershorts hoch, die sie anscheinend wiedererkannte. »Mein Gott, die sind wirklich steinalt«, lachte sie.

»Was anderes habe ich nicht gefunden«, verteidigte sich Posthumus.

»Das glaube ich Ihnen sofort!« Sarah lächelte. »Kennen Sie Paul gut?«, fragte sie.

Sie faltete die Boxershorts zusammen und legte sie zu der restlichen Unterwäsche. Posthumus öffnete das Nachtschränkchen und stellte Pauls Waschbeutel ins oberste Fach. Er wollte schon den Wohnungsschlüssel mit dem sperrigen Anhänger dazulegen, überlegte es sich dann aber anders und ließ ihn in der Hosentasche.

»Nicht wirklich, nur aus dem Lokal, dem Dolle Hond, wo das Feuer war«, sagte er.

»Sie sind vom Dolle Hond?«

»Sozusagen.«

»Ist dort alles in Ordnung?«, fragte Sarah.

»Der Schaden ist nicht so groß wie ursprünglich gedacht«, sagte Posthumus, »aber Anna, die Inhaberin, ist ziemlich angeschlagen.«

Er hatte das Gefühl, sich erneut auf gefährliches Terrain zu begeben, und versuchte, wieder festen Boden unter die Füße zu kriegen.

»Es muss furchtbar für sie sein«, sagte Sarah. »Ich meine, für uns ist es auch ziemlich unschön, aber ich nehme an, sie hat ihr ganzes Leben dort verbracht.«

»Aber für sie beide ist es sicherlich genauso schlimm«, sagte Posthumus, »Paul hat es ja übel erwischt.«

»Für uns beide?«

»Tut mir leid, ich meinte Ihre Tochter …«

Sarah erstarrte. Sie sah Posthumus eingehend an, die Hand mit den T-Shirts, die sie ihm reichen wollte, reglos in der Luft.

»Unsere Tochter ist tot«, sagte sie.

Posthumus’ Magen krampfte sich zusammen.

»Das tut mir leid, es tut mir so leid, ich wusste ja nicht … Wie gesagt, ich kenne Paul kaum. In seinem Zimmer … als ich die Kleider holte. Da war das Foto.«

Posthumus hörte sich selbst stammeln; er riss sich zusammen.

»Das ist das Schlimmste, was Eltern passieren kann, das Allerschlimmste«, sagte er. Er hielt kurz inne. »Ich weiß das«, sagte er leise.

Sarah betrachtete ihn lange. Posthumus nahm ihr die T-Shirts ab.

»Paul und ich sind unterschiedlich damit umgegangen«, sagte Sarah schließlich. »Das war einer der Gründe für die Trennung. So etwas passiert wohl häufiger. Paul ist nie darüber hinweggekommen. Bis heute nicht. Er kann nicht loslassen.«

Posthumus schloss die Tür des Nachtschränkchens.

»Er hat sie vergöttert, sie auf ein Podest gestellt«, erzählte Sarah weiter. »Jahrelang sprach er im Präsens über sie, er zündet immer noch Kerzen an ihrem Geburtstag an, jedes Jahr die richtige Anzahl.«

Posthumus nickte. Seine Mutter hatte das auch gemacht, für Willem.

»Er hat sogar vor ihrer Schule gewartet«, sagte Sarah, »als ob sie mit den anderen Kindern herauskommen würde. Wissen Sie, was letztes Jahr passiert ist?«

Posthumus schüttelte den Kopf.

»Es gab Hass-Tweets gegen ihn auf Twitter, es wurde behauptet, er sei ein Pädophiler, und alle möglichen anderen Lügen. Ein Kind hatte ihn vor der Schule fotografiert. Das hat sich dann alles in Luft aufgelöst, aber das meinte ich damit, als ich vorhin sagte, dass es ihm in letzter Zeit ziemlich schlecht ging. Und jetzt auch das noch.«

Posthumus bemerkte, dass Sarah heftig blinzelte.

»So, das war’s, hab alles ausgepackt«, sagte sie. Ihr munterer Ton war nicht überzeugend.

Posthumus ging auf, dass sie Pauls Sachen meinte.

»Ich tue die Schuhe, den Pulli und den Rest in den großen Kleiderschrank, zusammen mit der Tasche«, sagte Sarah und fuhr mit den Händen in die Seitentaschen. »Braucht das jemand noch, was meinen Sie? Es ist nicht von Paul, oder?«

Posthumus betrachtete das leuchtend gelbe DIN-A4-Blatt, das sie aus der Tasche gezogen und aufgefaltet hatte. Er spürte, wie er blass wurde. Er riss ihr den Zettel fast aus der Hand.

»Das ist meiner«, sagte er. »Pardon, ich meine … ich kümmere mich darum.«

19

In der Metro starrte Posthumus die ganze Zeit auf das gelbe Blatt Papier, als ob er Mühe hätte, den Text zu entziffern.

Personalisierte Begrüßung mit Preisliste

Willkommen bei FitFast,

JAN JANSEN

Den Rest kannte er. Bei seinem ersten Besuch im Fitnessstudio hatte er selbst so einen Zettel bekommen. Posthumus ließ die Hand sinken und schaute aus dem Fenster. Was zum Teufel hatte dieser Zettel in Pauls Tasche verloren? Und wer war Jan Jansen? Ein Deckname? Bestimmt nicht. Für einen falschen Namen war er zu offensichtlich. Aber welche Verbindungen sollte Paul zu FitFast haben? Posthumus sah wieder auf den Zettel. Unten stand ein Datum, die Zeit des Ausdrucks war vermerkt: 20/08/10. 21. 32. Posthumus zog die Augenbrauen zusammen, faltete den Zettel und steckte ihn in die Jacketttasche. Wann genau war Tony ermordet worden? Das war doch ungefähr in dieser Zeit gewesen. Er überlegte kurz und griff nach seinem Handy, aber dann fiel ihm ein, dass Alex freitagmorgens immer an der Uni war. Aber vielleicht war das auch ganz gut so, er konnte mit der Aushilfe sprechen. Mit ein bisschen Glück waren Maya und Sulung schon bei einem Hausbesuch.

Die nächste Station wurde angesagt, die Lautsprecher knackten, die Durchsage war kaum zu verstehen. Bijlmer. Die Waggons der Bahn gehörten noch zum alten, wellblechartigen Typ, das Innere war in einem billigen grellbunten Design gehalten, von dem Posthumus annahm, dass es eine ironische Referenz an Graffiti sein sollte. Ein Präventivschlag des Bahnunternehmens. Er wartete, bis sich die Türen mit einem lauten Piepsen geschlossen und sich die einsteigenden Fahrgäste gesetzt hatten, und rief dann an.

»Rebecca«, sagte er, als sich die Aushilfe meldete. »Hier ist Pieter Posthumus. Ich arbeite heute von zu Hause aus und müsste schnell mal in eine Akte schauen. Kein Grund, Sulung oder Maya zu stören, hängen Sie einfach die komplette Akte an und schicken Sie sie an meine private E-Mail-Adresse, die liegt Ihnen vor. Die Akte finden Sie unter Archiv/Abgeschlossene Fälle 2010. Der Name lautet Wojciechowski.«

Er musste den Namen dreimal buchstabieren und legte erst auf, als der Lautsprecher mit einem schwächlichen Knacken zum Leben erwachte und die nächste Station ankündigte.

Posthumus stand auf und ging zum Ende des Waggons. Die Richtung, in die seine Gedanken wanderten, gefiel ihm nicht. Er mochte Paul nicht besonders, zumindest war er der Ansicht, dass er nicht der Richtige für Anna war. Okay, er gab es ja zu, er war eifersüchtig. Aber wenn er Paul hineinzog, musste er sich seiner Sache absolut sicher sein – sonst würde es noch schlimmer werden als mit Marloes. Wenn er sich täuschte, oder zuließ, dass Eifersucht sein Denken beeinflusste, dann würde ihn Anna nie wieder eines Blickes würdigen. Er ging noch einmal zum anderen Ende des Waggons.

Paul hatte sich mit Zig gestritten, am Tag, bevor Zig starb. Weil Zig »nur Scheiße« geredet hatte, wie Paul es ausdrückte? Was sollte das heißen? Und wo war die Verbindung zwischen ihm und Zig, und wenn er schon dabei war, zu Tony? Posthumus nahm an Paul durchaus auch unangenehme Züge wahr, in Zigs oder Tonys Welt konnte er ihn sich trotzdem nicht vorstellen. Und doch gab es da die Gerüchte, die Sarah Lindberg erwähnt hatte. Posthumus drehte sich um und schritt erneut den Waggon der Länge nach ab. Nein, das konnte nicht sein, nicht mit kleinen Mädchen. Und auch nicht mit kleinen Jungs. Ihm fiel auf, dass die anderen Fahrgäste ihn schon musterten. Der Zug hielt. Duivendrecht. Straße, Zug und Metro kreuzten sich hier in übereinandergetürmten Betonpassagen. Menschen, die in alle Richtungen strömten. Das schien sehr weit weg von dem Amsterdam, in dem sich Posthumus sonst bewegte, mit Grachten, Fahrrädern und buckligen Brücken. Und mit grausigen Todesfällen. Mit Mädchen wie Tina, und einem Gerichtssaal, wo der Richter wahrscheinlich in diesem Moment auf Marloes’ Schuldspruch zusteuerte. Sein Amsterdam und das von Anna. Posthumus schloss kurz die Augen.

Wie sollte er ihr das alles erklären? Fragmente, unausgegorene Vermutungen, Puzzlestücke, die er nicht richtig zusammenbrachte. Er hatte alles beisammen, das spürte er, aber er schaffte es nicht, es richtig zusammenzufügen. Irgendwie müsste er alle Puzzlestücke in die Luft werfen, damit sie in einer anderen Anordnung auf den Boden fielen und er einen neuen Blick darauf hatte. Die Verbindung war da, aber er sah sie nicht. Und da war noch etwas, tief verborgen in seinem Unterbewusstsein. Etwas, das er schon halb wieder vergessen hatte, das ihm aufgefallen war, in den letzten Tagen, ohne dass er es sich bewusst gemerkt hatte. Komischerweise musste er auch immer wieder an Merels SMS denken. Unfreiwillig, wie wenn man an einen Elefanten denkt, wenn man gesagt bekommt, dass man auf keinen Fall an einen Elefanten denken soll. Aber was es war, wusste er nicht. Das Passwort, das sie geschickt hatte? Das Einloggen auf der Website?

Der Zug fuhr an den grauen Hochhaustürmen vom Bijlmerbajes vorbei, dem Amsterdamer Gefängnis. Er musste das alles mit jemandem besprechen, allerdings nicht mit Anna. Er musste seine Theorie an jemandem austesten. Er musste mit jemandem über Anna reden, über sich und Anna, und darüber, was er tun sollte, wenn Paul tatsächlich mit der Sache zu tun hatte. Er griff nach dem Handy. Cornelius meldete sich sofort, nach den Geräuschen zu schließen, war er irgendwo draußen auf der Straße.

»Charon!«

»Cornelius, ich muss mit dir reden. Sobald wie möglich. Können wir uns irgendwo treffen?«

»Ich bin in deiner Ecke, wollte gerade zu meinem Agenten am Rokin. Einfachen Dichtern spendiert man kein Mittagessen, sollen wir also sagen in einer Stunde? Gegenüber ist ein italienisches Café, die Bar Italia.«

»Ich warte dort auf dich«, sagte Posthumus. »Übrigens, ich glaube, ich habe die Gemälde entschlüsselt. Du hast recht, es steckt eine Geschichte dahinter.«

»Ein Grund mehr, sich zu treffen. À tout à l’heure.«

Die E-Mail von Rebecca kam an, als die Metro gerade in den Tunnel einfuhr. Posthumus speicherte den Anhang und öffnete Tonys Akte. Das kleine Display war nicht ideal, aber irgendwie ging es schon. Er scrollte zu den persönlichen Angaben. Ja, da stand es. Todesdatum: 20. August 2010. Er zog noch einmal den gelben Zettel hervor, um wirklich sicherzugehen. Dann schaute er wieder in die Akte. Er war so beschäftigt mit dem Fall Wojciechowski, dass er seine Haltestelle verpasste.

***

Centraal Station. Egal. Posthumus sah auf die Bahnhofsuhr. Ihm blieb noch fast eine Stunde, bis Cornelius von der Besprechung mit seinem Agenten kam, aber noch einmal nach Hause zu gehen, hatte keinen Sinn. Er würde einfach zum Rokin laufen und dort im Café auf Cornelius warten. Oder noch besser, er schaute vorher kurz im Gästehaus vorbei, im Grunde lag es auf dem Weg. Vielleicht war Tina da, dann konnte er genauer nachfragen, was Zig an Paul nicht gemocht hatte. Im Gehen hörte Posthumus noch einmal die »Howdy-Mann«-Nachricht von Tina ab. »Ich weiß es, weil wir auf der Treppe rumgealbert haben, und dann hat es unten an der Tür geklingelt, und Zig meinte, das wäre für ihn, und ist runtergegangen.« Zig meinte, das wäre für ihn. Zig wusste also, dass Paul kommen würde, sie waren verabredet gewesen. Und dann kam es zum handgreiflichen Streit.

Im Gästehaus rührte sich nichts, als Posthumus klingelte. Er ging nach nebenan in den Dolle Hond. Anna hatte gesagt, dass Tina Simon beim Putzen und Aufräumen helfen würde, während sie bei Gericht war, aber weder Simon noch Tina waren im Lokal. Wahrscheinlich waren sie irgendwo mittagessen, überlegte Posthumus, und ging schnell die Treppe zu Annas Arbeitszimmer hinauf, um dort Pauls Schlüssel zu deponieren.

Anna saß mit dem Rücken zur Tür und arbeitete am Computer. Aber eigentlich arbeitete sie nicht, sondern sah sich ein Video von einer Party unten im Lokal an. Ausgerechnet Anna, sie wollte er jetzt eigentlich am wenigsten sehen. Er blieb abrupt auf dem Treppenabsatz stehen und wäre fast wieder die Treppe hinuntergeschlichen, als Anna sich umdrehte und ihn begrüßte.

»Ich dachte, du wärst bei Gericht«, sagte Posthumus.

»Es gab Probleme mit den Mikrophonen im Gerichtssaal«, sagte Anna. »Die Verhandlung wurde abgebrochen, als der Staatsanwalt gerade sein Schlussplädoyer halten wollte.«

»Wir haben also mehr Zeit?«

»Wahrscheinlich bis Montag, es sei denn, die Mikrophonanlage wird rechtzeitig repariert, und der Richter beruft die Verhandlung heute noch einmal ein. Ein Gerichtsdiener wird mich anrufen. Ich dachte, ich kann hier mehr tun, außerdem …«

Anna hielt einen Brief hoch.

»Das ist der Brief, den du gestern von Marloes mitgebracht hast, von dem Gutachter? Ich habe mal nachgehakt. Dahinter steckt der verdammte Marty, oder Martin Jacobs Management, um genau zu sein. Dieser schmierige Dreckskerl wollte Marloes hinter unserem Rücken das Haus abkaufen. Und so verwirrt und niedergeschlagen, wie sie gerade ist, hätte sie wahrscheinlich sogar eingewilligt. Aber dem habe ich einen Riegel vorgeschoben, wenigstens das. Das wirft ein ganz neues Licht auf die Geschichte, findest du nicht?«

Das war es also. Martys »geschäftliches Vorhaben«. Und der Gedanke, der ihm mitten in der Nacht gekommen war – dass hinter Jelles manipulierter Aussage schlicht mieser Opportunismus steckte, dass Marty Marloes aus dem Weg haben wollte –, war gar nicht so abwegig gewesen. Posthumus spürte förmlich, wie seine Gedanken rasten.

»Wir sollten da auf jeden Fall dranbleiben«, sagte Anna. »Und wie kommst du voran? Wir müssen uns ranhalten, uns läuft die Zeit davon.«

Paul. Paul war auf dem Bildschirm zu sehen, er stand neben dem Klavier auf der kleinen Bühne unten und sagte etwas. Anna folgte Posthumus’ Blick.

»Oh, das«, sagte sie. »Ich gönn mir grad eine kleine Pause und schau mir an, wie das Lokal vor dem Brand ausgesehen hat. Pauls erster Auftritt, im Sommer vor zwei Jahren, weißt du noch? Nach Jahrzehnten zum ersten Mal wieder Live-Musik. Simon hat gefilmt.«

Sie drehte sich zurück zum Bildschirm und klickte den Ton lauter.

»Zig hat uns miteinander bekannt gemacht, weißt du«, sagte sie. »Ich hatte das ganz vergessen.«

Aber Posthumus hörte Paul zu.

»Dudes and Dudesses«, sagte Paul, »der erste Song ist für ein ganz besonderes Mädchen. Er ist ein bisschen anders als das, was ihr den Rest des Abends hören werdet, aber für mich ist das Tradition, ich spiele ihn bei jedem neuen Gig. Es war ihr Lieblingssong, sie hat sogar ihren Spitznamen von einer der Sängerinnen. Das ist für Melanie. Meine Mel.«

Zum zweiten Mal an diesem Tag spürte Posthumus, wie ihm das Blut aus dem Gesicht wich und sich sein Magen zusammenkrampfte. Paul saß am Klavier und stimmte einen Song an, der im Radio so allgegenwärtig gewesen war, dass selbst Posthumus ihn kannte. Anna schnitt eine Grimasse.

»Die Spice Girls«, sagte sie, »auf dem Klavier, mit Pauls Gesang. Ich dachte damals, ich hätte einen Riesenfehler gemacht.«

Posthumus trat einen Schritt zurück.

»Mel«, sagte er. »Mel. Mel C.! Ich muss los. Tut mir leid, ich muss weg.«

Er wandte sich um und rannte die Treppe hinunter.

***

Posthumus ging auf dem Damrak Richtung Rokin, wich Passanten aus und schlängelte sich durch Touristengruppen. Pauls Tochter hieß Melanie, ihr Spitzname war der Name einer Sängerin ihrer Lieblingsband. Mel C. war das Mädchen, das an einer Überdosis gestorben war, ihr Tod hatte Zig niedergeschmettert und ihn veranlasst, seine Bilder zu malen. Mel C., die laut Agenturmeldung mit einem Loverboy zusammen gewesen war. Wahrscheinlich mit Tony. Posthumus blieb mitten auf dem Dam stehen und sagte laut: »Die Fotos.«

Er holte sein Handy aus der Tasche, sein Mantel flatterte im Wind, die Leute rempelten ihn an, die Tauben pickten zwischen den Pflastersteinen zu seinen Füßen, während er die Wojciechowski-Datei öffnete. Dieses Mal nicht den Bericht, sondern die Fotos. Fast hätte er das Bild mit den CDs überblättert – eine Nahaufnahme, mit dem Album der Spice Girls, das ihm schon damals deplatziert vorgekommen war. Posthumus lief es kalt den Rücken hinunter. Er scrollte schnell weiter. Das Schlafzimmer. Er suchte nach dem Foto, das er von dem Bilderstapel in der Schublade gemacht hatte, den Bildern, auf denen Tony jeweils ein anderes Mädchen im Arm gehabt hatte. Und da war sie, ganz oben auf dem Stapel. Melanie. Hatte er deswegen das Gefühl, dass er sie schon einmal irgendwo gesehen hatte, als er das Foto von Sarah, Paul und ihrer Tochter in Pauls Wohnung betrachtet hatte?

Über die rechte untere Ecke hatte Melanie Mxx geschrieben. Posthumus erinnerte sich wieder, dass er sich das damals notiert hatte, in der Hoffnung, damit eine Verwandte aufzuspüren – doch als er sich vor ein paar Tagen seine Notizen angesehen hatte, war ihm die Verbindung entgangen, er hatte gedacht, er hatte damals vielleicht Mexx schreiben wollen und sich vertan. Und plötzlich begriff er auch, warum ihm Merels SMS den ganzen Tag nicht aus dem Kopf gegangen war. Sie unterschrieb ihre Nachrichten immer mit mxx. Und er hatte das Kürzel in den vergangenen Stunden noch einmal irgendwo gesehen. Posthumus lief weiter und ging in Gedanken noch einmal seinen Besuch in Pauls Wohnung durch. Der Kühlschrank. Die Postkarten am Kühlschrank, eine war mit Mxx unterschrieben gewesen, da war er sich sicher. Nicht, dass es eine Rolle spielte. Die Puzzleteile waren gründlich durcheinandergewirbelt worden, wie er es sich gewünscht hatte, jetzt bildeten sie ein anderes Muster, und er erkannte deutlich, wie sie zusammenpassten.

In der Bar Italia bestellte er einen Kaffee, holte sein Notizbuch hervor und schrieb die einzelnen Punkte auf, zeichnete Bögen und Verbindungspfeile. Als Cornelius kam, hatte er es. Fast.

»Es ist Paul«, sagte Posthumus, noch bevor Cornelius Platz genommen hatte.

Cornelius hielt inne, den Mantel noch halb auf dem Rücken. Er sah Posthumus über den Rand seiner Brille hinweg an. Er sagte nichts, zog den Mantel vollends aus, legte ihn über eine Stuhllehne, setzte sich Posthumus gegenüber und lehnte sich zurück, ohne Posthumus aus den Augen zu lassen.

»Erzähl«, sagte er.

»Fangen wir mit Zig an«, sagte Posthumus. »Ich glaube, das war ein Versehen, ein Unfall.«

Er erklärte Cornelius Zigs subdurales Hämatom und seine Theorie, dass Zig eine handgreifliche Auseinandersetzung mit Paul am Tag vor seinem Tod gehabt hatte und am nächsten Tag, benommen und betäubt gewesen war, möglicherweise war er gestolpert und hatte sich den Kopf angeschlagen, wobei die Schläfenarterie durchtrennt worden war.

»Durch die Verletzung an der Schläfe blutete er stark, das hätte gereicht, um ihn zu töten, vor allem, wenn er ohnehin schon geschwächt und halb betäubt war«, sagte er, »und für ein Hämatom muss der Schlag gar nicht besonders heftig sein.«

»Und das ist niemandem aufgefallen?«, fragte Cornelius.

»Das Hämatom wird im Obduktionsbericht aufgeführt«, sagte Posthumus, »aber der Pathologe zieht keine Schlussfolgerungen, außerdem kann man laut meinem Arzt nur schwer sagen, wann ein Hämatom aufgetreten ist, daher gab es für die Polizei guten Grund zu der Annahme, dass das Hämatom und die Wunde an der Schläfe gleichzeitig entstanden sind. Es wäre vielleicht anders gekommen, wenn Marloes’ Anwältin den Pathologen vor dem Untersuchungsrichter befragt hätte, aber das ist nicht passiert.«

»Motiv?«, fragte Cornelius.

»Ich bin mir gar nicht sicher, ob wir ein Motiv brauchen, wenn wir nur von einer Auseinandersetzung sprechen«, sagte Posthumus. »Aber auf Twitter waren Gerüchte über Paul im Umlauf, und er meinte zu mir, Zig hätte ›nur Scheiße‹ über ihn erzählt, womöglich hat es also damit etwas zu tun, ich bin mir aber nicht sicher.«

»Gerüchte?«

»Dazu komme ich gleich.«

Eine Kellnerin trat an ihren Tisch. Sie bestellten Kaffee und Panini. Ausnahmsweise hatte Posthumus kaum auf die Speisekarte geschaut.

»Und du bist sicher, dass es bei dem Streit mit Paul zu dem Hämatom kam?«, fragte Cornelius. »Was ist mit dem Zeugen, der sagte, er habe Marloes die Treppe hinunterrennen sehen?«

Posthumus erklärte, wie er herausgefunden hatte, dass Jelle falsch ausgesagt hatte, und berichtete dann von Marty und seinem »geschäftlichem Vorhaben« und von Marty und Tina.

»Marty hat einige ziemlich zwielichtige Kontakte«, sagte Posthumus. »Ob er das nun für diese Typen arrangiert hat oder aus eigenem Antrieb, auf jeden Fall hat er die Gelegenheit beim Schopfe gepackt, um an das Gästehaus zu kommen und Marloes aus dem Weg zu räumen, damit sie seine sexuellen Vorlieben nicht herausposaunen konnte.«

»Und du sagst, dass Paul auch opportunistisch handelte?«, fragte Cornelius. »Warum um alles in der Welt sollte Paul zulassen, dass Marloes ein Mord zur Last gelegt wird?«

»Weil er dachte, dass sie es war«, sagte Posthumus.

Cornelius runzelte die Stirn.

»Glauben das nicht alle?«, fragte Posthumus.

Ihr Kaffee kam.

»Wie alle anderen dachte Paul, schuld an Zigs Tod sei der- oder diejenige, der Zig die stark blutende Wunde an der Schläfe zugefügt hatte«, sagte Posthumus. »Ich glaube nicht, dass er an die Möglichkeit dachte, die Ursache könnte auch die Prügelei gewesen sein, die er am Vortag mit Zig hatte. Ein kräftiger Schubs hätte schon gereicht, etwa wenn er Zig gegen die Wand gestoßen hätte. Paul hatte wahrscheinlich keine Ahnung, dass er für Zigs Tod verantwortlich sein könnte. Darauf kam er erst, als er den Obduktionsbericht sah, den ich vor dem Brand im Dolle Hond las. Und dann war es zu spät, da steckte er schon zu tief drin.«

»Aber warum denn? Wenn er in der Sache reinen Tisch machen würde, könnte er doch Marloes damit helfen, oder nicht? Warum sagt er denn nichts?«, fragte Cornelius.

Posthumus beugte sich über den Tisch zu ihm. »Weil er Tony Wojciechowski umgebracht hat«, sagte er. »Er lässt zu, dass Marloes den Kopf für beide Todesfälle hinhalten muss.«

»Langsam, langsam, mein lieber scharfsinniger Charon«, sagte Cornelius. »Lehnst du dich da nicht ein bisschen zu weit aus dem Fenster?«

Posthumus erzählte Cornelius von Pauls toter Tochter Melanie, von Zig und Mel C.

»Ich glaube, du warst mit deiner Interpretation der Gemälde schon ziemlich dicht dran; sie erzählen eine Geschichte, zeigen eine Entwicklung – von der Sünde über die Verurteilung zur Sühne«, sagte er. »Aber vielleicht hast du es nicht ganz erfasst. Ich glaube, Mels Tod war der Auslöser für die Bilder, mit ihnen hat Zig gewissermaßen seine Schuld gesühnt. Er war überzeugt, wenn er nur ein paar Minuten früher gekommen wäre, wenn er ein Glas weniger mit seinen Freunden getrunken hätte, hätte er sie retten können. Das Bild am Flughafen brachte ihn auf die Idee. Ein Bild pro Jahr, begonnen im Januar, an Mels Todestag, immer mit der Botschaft, dass ein paar Minuten alles verändern können. Die Bilder erzählen eine Geschichte. Du hattest recht.«

Cornelius nickte zustimmend, wirkte aber weiterhin skeptisch. »Und du glaubst, dass Pauls minderjährige Tochter als Prostituierte gearbeitet hat?«

»Sie war drogenabhängig«, sagte Posthumus. »Das ist die Methode von Männern wie Tony – der gutaussehende Freund, einige Jahre älter, mit jeder Menge Geld, der ein aufregendes Leben in Saus und Braus bietet und noch dazu ein paar Drogen. Und bevor das Mädchen merkt, was los ist, hat sie nicht nur Sex mit ihm, sondern auch mit seinen ›Kumpels‹. Und weil sie die Drogen braucht oder das Geld will oder das schicke neue Leben nicht aufgeben will oder den Freund, tut sie, was er von ihr verlangt.«

Posthumus schob seine Kaffeetasse weg.

»Hätte ich eine Tochter gehabt, die so gestorben wäre, würde ich womöglich auch so handeln wie Paul«, sagte er. »Stell dir vor, es wäre Lukas.«

Cornelius wandte sich ab.

»Als Motiv ist das nachvollziehbar«, sagte er und sah Posthumus an, »aber die Meldung über das Mädchen und die Überdosis ist fünf oder sechs Jahre alt, wie du gesagt hast. Und wann wurde Tony umgebracht?«

»2010.«

»Also vor zwei Jahren«, sagte Cornelius. »Was ist da passiert? Warum hat Paul ihn nicht gleich getötet? Es muss noch einen unmittelbaren Anlass geben.«

»So weit bin ich noch nicht«, sagte Posthumus. »Irgendein Auslöser, etwa dass er Tony wiedergefunden hatte, oder etwas anderes. Ich weiß es nicht.«

»Tut mir leid, Charon, aber ich muss hier den Advocatus Diaboli spielen. Ein Anwalt würde das auch fragen. Oder Anna. Und das ist, wie ich mir denken kann, dein Problem. Anna.«

Posthumus richtete sich auf und saß ganz steif auf seinem Stuhl. Er schaute aus dem Fenster. Die Bar Italia lag etwas unterhalb des Straßenniveaus, deshalb konnte er nur die Hüften und Beine der Passanten sehen. Die Kellnerin brachte ihre Panini. Er rührte seins nicht an.

»Und wie kommt Pauls Trio zu den regelmäßigen Auftritten im Dolle Hond?«, redete Cornelius weiter. »Zufall? Oder ein Rachefeldzug, den er seit Jahren geplant hat?«

»Weder Zufall noch Rachefeldzug«, sagte Posthumus. Er sprach langsam und sah immer noch abwesend aus dem Fenster. »Der Sommer vor zwei Jahren«, sagte er.

Er sah wieder zu Cornelius und erklärte: »Anna hat sich vorhin ein Video von Pauls erstem Auftritt im Dolle Hond angeschaut, im Sommer 2010«, sagte er. »Ich habe ihr nicht richtig zugehört, aber ich bin mir sicher, dass sie sagte, Zig hätte Paul den Auftritt vermittelt. Zig war nicht mehr im Milieu aktiv, Marloes hatte ihn da rausgeholt. Vielleicht spielte Mels Tod dabei auch eine Rolle. Er war eng mit Mel befreundet gewesen, hatte versuchte, sie zu retten. Er und Paul kannten sich gut genug, dass Zig Paul einen Job beschaffte. Ich glaube, sie kamen bis vor ein paar Monaten gut miteinander aus, bis es diese Twitter-Gerüchte über Paul gab. Tina hat mir einmal erzählt, dass Zig ständig twitterte. Das, da bin ich mir sicher, steckt hinter der Auseinandersetzung zwischen Paul und Zig.«

Cornelius begann zu essen, hielt den Blick aber weiter auf Posthumus gerichtet.

»Bei Tony allerdings sieht die Sache anders aus«, fuhr Posthumus fort. »Irgendetwas ist im Sommer 2010 passiert. Die Frage ist nur, was?«

»Ja, was?«

Posthumus sprach leise weiter, fast so, als ob er mit sich selbst reden würde. »Tony und Zig hatten sich zerstritten, aber im Sommer 2010 war Tony wieder aktiv im Milieu. Zig gefiel das nicht, Marloes gefiel das nicht, sie hat ja versucht, Tony rauszuwerfen, aber anscheinend hatte Tony eine gewisse Macht über Zig. Wie er sie vielleicht auch über Mel hatte. Vielleicht hatte Tony nach Mels Tod als Loverboy aufgehört; er sagte sogar gegen Zigs Zuhälter aus, die Polizei dachte ursprünglich, deshalb sei er umgebracht worden. Aber vielleicht war er dann wieder aktiv und hat versucht, Zig mit hineinzuziehen.«

Cornelius wischte sich etwas Ziegenkäse aus dem Mundwinkel.

»Und das hat etwas damit zu tun, dass Paul sich plötzlich veranlasst fühlte, ihn umzubringen?«, fragte er.

Posthumus nickte. »Wenn er wieder junge Mädchen einzuwickeln versuchte, ja«, sagte er. »Pauls Frau – Exfrau – sagt, dass er Mels Tod nie überwunden hat. Vielleicht hat Paul Tony endlich aufgespürt, nachdem Zig ihm Tonys Aufenthaltsort erst verheimlicht hatte, dann aber auskunftsfreudiger war, weil Tony wieder aktiv wurde. Oder Paul fand heraus, dass Tony wieder seine alten Tricks anwandte, mit anderen jungen Mädchen, das könnte der Funke gewesen sein, den wir suchen.«

»Wenn wir das mal so annehmen«, sagte Cornelius, »dann sagst du mir allen Ernstes, dass Paul Tony eiskalt und vorsätzlich umgebracht hat?«

»Mit einer Überdosis, vergiss das nicht«, sagte Posthumus. »Auf dieselbe Art, wie Melanie starb.«

Er erzählte Cornelius von dem Eiweißdrink, von FitFast und dem gelben Zettel.

»Eine ziemlich dramatische Form von Selbstjustiz«, sagte Cornelius. »Aber Jan Jansen? Ich bitte dich, mein lieber Charon, wer würde sich einen so offensichtlichen nom de guerre geben?«

»Man rechnet dort nicht damit, dass man seinen Namen nennen muss«, sagte Posthumus. »Mir ging es genauso. Ich wollte nicht Mitglied werden, sondern einfach einen Blick in den Fitnessclub werfen, aber dann wurde mir dieses kostenlose Probetraining aufgenötigt. Und dieser Pogo erwischte mich auf dem falschen Fuß mit meiner kleinen, erfundenen Geschichte und fragte mich nach dem Namen meines Sohnes, und ich sagte Willem – von all den Namen, die ich hätte nennen können, musste ich ausgerechnet den meines toten Bruders nehmen! Man überlegt nicht lange, sondern sagt den erstbesten Namen, der einem in den Kopf kommt.«

»Und du sagst, dass Paul ein so unangenehmer, so zynischer Mensch ist, dass er zulässt, dass Marloes den Kopf für seine Taten hinhalten muss, für einen Mord, den er begangen hat?«, sagte Cornelius. »Ich weiß, dass du ein Problem mit dem Mann hast, aber das hier geht einen Schritt zu weit.«

»Ich sage nur, dass er so dachte«, sagte Posthumus. »Vergiss nicht, dass der Mord an Tony eigentlich schon zu den Akten gelegt war und die Verbindung zu Marloes völlig unverhofft auftauchte. Ich glaube, dass Paul leicht panisch reagierte und sich sagte, wenn Marloes ohnehin für einen Mord ins Gefängnis muss, warum dann nicht für zwei – bis er erkannt hat, dass er, und nicht Marloes, für Zigs Tod verantwortlich war.«

»Und dadurch hat er seine Meinung geändert?«

»Es belastet ihn, das weiß ich«, sagte Posthumus. »Er hat den Obduktionsbericht erst am Mittwoch gesehen. Dann brach das Feuer aus, bei dem er fast umgekommen wäre. In den letzten Tagen konnte er kaum etwas wegen Marloes unternehmen, er konnte nur daliegen und darüber nachdenken, über sein Leben vermutlich auch.«

»Du meinst also, mit ein bisschen Nachhilfe von außen würde er gestehen?«, sagte Cornelius. »Das müsste er auch. Denn selbst wenn dein Szenario korrekt ist, brauchst du noch ein Geständnis, denke ich. Aber glaubst du, dass du der Richtige dafür bist?«

»Du meinst, ich soll zur Polizei gehen?«, fragte Posthumus. »Das habe ich bei Marloes gemacht, und wir wissen ja, was dabei herausgekommen ist. Nein, bevor ich zur Polizei gehe, muss ich mir absolut sicher sein. Ich muss ihn damit konfrontieren – aber hinter Annas Rücken? Das ist mein Problem.«

»Ah, Anna. Anna ist der eigentliche Grund, warum du mit mir reden wolltest, n’est-ce pas?«

»Bevor ich mit Anna rede, wäre ich oder zumindest ein Teil von mir gern absolut sicher, was Pauls Schuld betrifft«, sagte Posthumus. »Der andere Teil von mir würde die ganze Sache sowieso am liebsten auf sich beruhen lassen.«

Posthumus legte beide Hände auf sein zugeklapptes Notizbuch auf dem Tisch.

»Wie kann ich es ihr sagen?«, fragte er. »Und was ist, wenn ich mich irre?«

»Wie kannst du es ihr nicht sagen?«, erwiderte Cornelius. »Und was ist, wenn du dich wirklich irrst?«

Posthumus sagte nichts.

»Wenn du dich irrst, hast du keinen anderen Verdächtigen, und Marloes wird aller Wahrscheinlichkeit nach verurteilt«, sagte Cornelius. »Wenn du nur teilweise recht hast, also im Fall von Zig, wird ihr das nicht viel helfen. Wenn du recht hast, musst du dich zwischen Marloes und Paul entscheiden. Das wiederum musst du mit deinem Gewissen ausmachen. Sagst du etwas oder wirst du für immer schweigen? Das ist eine Frage, bei der noch andere Aspekte eine Rolle spielen, oder?«

»Anna.«

»Würdest du damit fertigwerden, dass du ihr nicht gesagt hast, was du denkst?«, fragte Cornelius. »Vor allem, wenn ihr Leben auf die eine oder andere Weise auch Paul beinhalten würde.«

Cornelius beugte sich vor und legte Posthumus die Hand auf den Unterarm.

»Die Entscheidung, mein lieber Charon, um die ich dich nicht beneide, liegt bei dir. Oder vielleicht bei Anna. Oder vielleicht ist es angesichts der Intensität, Dauer und der Bedeutung eurer Freundschaft eine Entscheidung, die ihr gemeinsam treffen solltet.«

Posthumus blieb noch lange in der Bar Italia sitzen, nachdem Cornelius gegangen war. Dann ging er langsam den Rokin entlang über den Dam und den Damrak zum Dolle Hond. Am Eingang blieb er kurz stehen, holte tief Luft, atmete, so schien es ihm, unendlich lange aus und ging hinein.

***

Anna saß noch in ihrem Arbeitszimmer am Computer. Posthumus zog sich einen Stuhl heran und setzte sich neben sie.

»Und? Warum hattest du es vorhin so eilig? Wo warst du? Du hast etwas herausgefunden, das sehe ich doch«, sagte Anna.

Sie drehte sich auf ihrem Stuhl zu ihm, mit leuchtenden Augen und einem leichten Lächeln in den Mundwinkeln. Doch als sie Posthumus’ Gesicht sah, verdüsterte sich ihre Miene.

»Was ist los?«, fragte sie.

»Anna. Das wird jetzt nicht einfach, und es gibt manches, das ich noch nicht so richtig durchschaue«, sagte Posthumus. »Aber ich kann nicht weitermachen, ohne dir davon zu erzählen. Unterbrich mich, stell mir Fragen, wenn du magst, aber hör mir auf jeden Fall bis zum Ende zu.«

Posthumus umriss für Anna das Szenario, das er mit Cornelius durchgesprochen hatte. Anna stellte zunächst ein paar Fragen, dann wurde sie immer stiller. Als Posthumus fertig war, saß sie schweigend da. Posthumus griff nach ihrer Hand. Sie zuckte zusammen, zog die Hand aber nicht weg.

»Dass du den Dingen aber auch immer auf den Grund gehen musst«, sagte sie.

Ihre Stimme war fast tonlos. Sie rührte sich nicht.

»Ich weiß, ich habe dich darum gebeten«, sagte sie.

»Ich wollte denselben Fehler nicht zweimal machen«, erklärte Posthumus. »Nicht nach dem, was mit Marloes passiert ist. Ich weiß, ich kann einfach nicht aufhören, bis ich überzeugt bin, dass ich alles richtig verstanden habe, aber dieses Mal steckt noch viel mehr dahinter. Das ist nicht wie bei der Arbeit, das ist mir jetzt klar, hier geht es nicht nur um die Toten, sondern auch um die Lebenden. Und du bist der Mittelpunkt von allem.«

Posthumus beugte sich vor und nahm auch Annas andere Hand.

»Die Wahrheit ist mir wichtig«, sagte er. »Mehr als alles andere. Mehr als fast alles andere.«

Anna sah ihn an, ihr Gesicht immer noch ausdruckslos.

»Ich bin mir sicher, dass es so war«, sagte Posthumus, »aber es gibt immer noch Lücken, die man füllen müsste. Ich denke, wenn wir wollen, dass Marloes freikommt, brauchen wir ein Geständnis von Paul. Ich könnte mich darum kümmern, wahrscheinlich würde er es mir sagen, aber …«

Posthumus brach mitten im Satz ab. Sein Mund und seine Kehle waren wie ausgetrocknet.

»Für mich sind hier drei Personen beteiligt. Paul, Marloes und du, und nicht jeder von euch kann gewinnen. Ich glaube, ich habe die Wahrheit gefunden, aber ich kann mich auch zurückhalten.«

Er sprach nicht weiter.

»Ich soll mit Paul reden, stimmt’s?«, sagte Anna schließlich.

»Ich bin da, das weißt du, ganz gleich, was geschieht«, sagte Posthumus.

Anna stand auf. Sie wischte die Hände an ihrem Rock ab.

»Und gestern sagte ich noch, dass es ja wohl kaum noch schlimmer kommen kann«, sagte sie mit heller, aber zittriger Stimme. »Komm, die Besuchszeit hat schon angefangen, ich rufe uns ein Taxi.«

***

Auf der Fahrt zum Krankenhaus schwiegen sie die meiste Zeit. Anna starrte aus dem Fenster. Nur zweimal sagte sie etwas.

»Und ich dachte, er macht sich Sorgen«, meinte sie, als sie am Stadhuis vorbeifuhren und sich in den Verkehr auf der Wibautstraat stadtauswärts einfädelten.

»Sorgen?«, fragte Posthumus.

»Am Mittwochabend, nachdem ich das Lokal geschlossen hatte und wir oben bei mir waren. Er erkundigte sich immer wieder nach meinem Tag, was ich von der Anwältin erfahren hatte, fragte nach Zig. Ich dachte, er wollte mir helfen, ich dachte, er wollte, dass ich mir alles von der Seele redete.«

Als sie auf den Parkplatz des Krankenhauses fuhren, meldete sie sich wieder zu Wort.

»Aber es gibt Lücken«, sagte sie, »das hast du selbst gesagt. Zigs Tod war vielleicht wirklich eine Folge ihrer Auseinandersetzung, aber dann war es doch ein Unfall, oder? Und wenn Marloes dafür nicht verantwortlich ist, reicht das vielleicht, um sie freizubekommen?«

Posthumus sah sie an. Ihre Wangen glühten. Im harten winterlichen Licht fiel ihm auf, wie erschöpft sie aussah, er bemerkte erstmals die Krähenfüße in ihren Augenwinkeln.

»Wenn wir das durchziehen wollen, sollten wir die gesamte Wahrheit aufdecken, keine Halbwahrheiten«, sagte er. »Paul muss reinen Tisch machen.«

Im Foyer des AMC kam man sich vor wie im Gastronomiebereich eines Einkaufszentrums. Plastikstühle, Grünpflanzen, ein Blumenladen, eine Cafeteria. Posthumus saß an einem Tisch und wartete. Neben ihm teilte sich ein Vater mit seinen beiden Kindern eine Pizza. Ein Mann im Rollstuhl schob sich zwischen den Tischen durch. Ein anderer Mann saß im Morgenmantel allein da und telefonierte, neben ihm eine Gruppe lärmender Mädchen an einem Tisch, auf dem sich Geschenke häuften. Überall Leute, manche gingen eilig vorbei, andere begleiteten Patienten. Er sah auf die Uhr. Anna war schon über eine halbe Stunde bei Paul. Er nippte an dem Mineralwasser, das er gekauft hatte, und beobachtete, wie eine Frau zum Bankautomaten ging, ihre PIN eingab, die Karte wieder herausholte und niedergeschlagen und mit leeren Händen abdrehte. Er sammelte die leeren Becher und Papierservietten am Tisch nebenan ein, ging zum Mülleimer und warf sie weg, dann kehrte er an seinen Tisch zurück und sah wieder auf die Uhr. Vierzig Minuten. Er schaute auf.

Anna kam aus dem Gang, der zu Pauls Station führte. Posthumus stand auf und ging ihr entgegen. Sie hatte das Kinn in die Höhe gereckt. Ihre Augen waren rot. Anna blieb am Rand des Foyers stehen. Sie sah Posthumus unverwandt an und nickte.

Posthumus nahm sein Handy und rief Flip de Boer an.

Epilog

Ein Sonntagnachmittag im Dolle Hond

»Aber mit dem Rucksack! Kannst du dir das vorstellen? Ausgerechnet Marloes?«

Noch am Tag ihrer Freilassung hatte Marloes verkündet, sie könne es nicht ertragen, in dem Haus zu leben, in dem Zig gestorben war, sie werde – zum ersten Mal in ihrem Leben – auf Reisen gehen. Sie wollte allein reisen, wollte nicht einmal, dass jemand sie zum Flughafen begleitete. Ihr einziges Zugeständnis nach dem Abschiedsumtrunk im Dolle Hond bestand darin, dass Anna sie zu Fuß bis zum Bahnhof bringen durfte. Sie waren gerade aufgebrochen.

»Das machen doch viele, auch Leute, die älter sind als sie«, sagte Simon hinter der Bar. »Und einer von denen, die früher nebenan wohnten, hat ein Gästehaus oder so was in Nepal eröffnet, da kann sie unterkommen. Die Glucke nistet bei ihrem Küken sozusagen.«

»Auf jeden Fall wünschen wir ihr eine gute Reise«, sagte John, der Engländer, und hob sein Glas. »Trinken wir auf den Dolle Hond und den Mann der Stunde: Pieter.«

Posthumus nahm den Glückwunsch mit einem Nicken entgegen. Er verlagerte sein Gewicht auf dem Barhocker in seiner Ecke und lehnte sich an die Wand. Zum ersten Mal seit dem Brand hatte der Dolle Hond wieder sonntags geöffnet, und alle Stammgäste waren da. Außer den Kesters natürlich. Irene war nach wie vor persona non grata und musste womöglich wegen Brandstiftung ins Gefängnis. Posthumus hatte immer noch den beißenden Geruch in der Nase, angeblich konnte er sich bis zu einem Jahr halten. Aber der Schaden war nicht ganz so schlimm wie ursprünglich angenommen, zumindest nicht im Gastraum. Die brandneue Küche nach hinten raus war fast fertig, Annas Schlafzimmer im ersten Stock war wieder bewohnbar. Die Schäden durch den Brand und die Löscharbeiten waren beseitigt, nur die Wandvertäfelung am Durchgang zur Küche war noch mit einer dicken Plastikplane verhängt, aber Cornelius hatte einen englischen Holzschnitzmeister ausfindig gemacht, der sie ersetzen würde. Das Klavier war weg.

»Ein komischer Vogel, unsere Marloes, aber die kommt schon klar«, sagte Tina leise zu Posthumus. Sie saß auf dem Hocker neben ihm und nippte an einer Cola, die meiste Zeit in kameradschaftlichem Schweigen.

»Und du?«, fragte Posthumus. »Kommst du auch klar?«

»Jetzt ja, vielen Dank noch mal dafür«, sagte Tina. »Sie zahlt ganz ordentlich.«

Tina nickte Richtung Bahnhof. Sie meinte Anna. Posthumus hatte Anna überredet, Tina als Reinigungskraft und Rezeptionistin zu beschäftigen, nachdem Anna beschlossen hatte, das Gästehaus von Marloes zu mieten – Annas Strategie, mit der ganzen Sache fertigzuwerden; sie stürzte sich in ein neues Projekt. Aber sie hatte ja wirklich so einiges durchgemacht … im einen Moment riskierte ihr Liebhaber sein Leben, um sie zu retten, und im nächsten Augenblick erfuhr sie, dass er zwei Menschen getötet hatte und aus ihrem Leben verschwinden würde. Wie immer hatte Anna den anderen und auch gegenüber Posthumus kaum gezeigt, was in ihr vorging. Stattdessen hatte sie sich in den Umbau des Dolle Hond und von Marloes’ Gästehaus gestürzt.

»Sie sagen gar nichts mehr, seit unser wandelndes Wörterbuch weg ist«, sagte Tina. »Warum hat er’s denn plötzlich so eilig gehabt?«

»Cornelius muss seinen Sohn vom Violinenunterricht abholen, er hatte ganz die Zeit vergessen«, sagte Posthumus. »Aber die beiden kommen später wieder.«

Er hatte gehofft, dass Merel auch vorbeischauen würde. Selbst Frau Pling war wieder auf ihrem Posten am Spielautomaten. Frau Pling, die sorgfältig die Scherben der Delfter Vase eingesammelt hatte, war zwei Wochen später mit der reparierten Vase wiedergekommen: wunderschön und mit professionellem Geschick wieder zusammengesetzt. Sie hatte kein Wort gesagt, hatte Anna einfach die Vase in die Hand gedrückt, gelächelt und sich dann an den Spielautomaten gesetzt.

John bestellt eine neue Runde. »Noch einmal dasselbe, danke Simon.«

Er wandte sich an Posthumus: »Gut, dass das Lokal wieder geöffnet hat«, sagte er. »Aber kein Fox Trio mehr, was? Wer hätte das gedacht?«

»Er ist vor ein paar Tagen aus dem Krankenhaus entlassen worden«, sagte Simon, während er das Bier zapfte. »Von da aus ging’s direkt in den Knast.«

»Wo er auch hingehört«, sagte John.

Tina trank ihre Cola aus und rutschte vom Barhocker. Auf einem Eiswürfel kauend, ging sie wortlos zur Tür, die Schultern leicht hochgezogen.

»Er war übrigens derjenige, der wollte, dass wir den Fernseher hier aufstellen«, sagte Simon. »An dem Abend, als Crimebusters kam. Er half mir, den Apparat vom Dachboden runterzutragen. Komisch, wie man sich an so was erinnert und es plötzlich in einem ganz anderen Licht sieht.«

Posthumus schwieg. Auch ihm war vieles durch den Kopf gegangen, das er nun in einem neuen Licht betrachtete: Wie Paul ihn drängte, Anna zu überreden, sich nicht für Marloes’ Freilassung einzusetzen, oder wie er Anna nach Details aus Zigs Obduktionsbericht gefragt hatte und dabei immer so getan hatte, als ob er sich Sorgen um sie machen würde. Dieser Verrat verletzte Anna mehr als alles andere.

»Wie meinst du das?«, fragte John. »Was glaubst du, was er damit bezweckte?«

»Er wollte uns alle gegen Marloes aufbringen, oder etwa nicht? Sicherstellen, dass ihr die Schuld an Zigs Tod in die Schuhe geschoben wird. Mieses Arschloch.«

»Paul wusste da aber noch nicht, dass Zig durch die Prügel, die er ihm verpasst hatte, gestorben ist. Das hat er erst viel später erfahren. Er glaubte wirklich, dass Marloes Zig umgebracht hatte«, sagte Posthumus.

Seine Stimme war ruhig. Er verkniff sich ein: »Haben wir das nicht alle geglaubt?«

»Aber er war trotzdem heilfroh, dass ihr auch der Mord an diesem Loverboy angehängt wurde, den er tatsächlich auf dem Gewissen hatte«, sagte Simon. »Warum nimmst du diesen Mistkerl auf einmal in Schutz?«

Posthumus zuckte die Achseln. Zumindest hatten die meisten den Anstand, sich mit dem Tratsch zurückzuhalten, wenn Anna anwesend war, allerdings schwelte es unter der Oberfläche weiter.

»Beim Prozess wird sicher alles aufgedeckt«, sagte er.

Er kannte die Hintergründe bereits. Auf jeden Fall wusste er mehr, als in der Zeitung stand. Pauls Beichte Anna gegenüber hatte Stück für Stück exakt zu den Ereignissen und Erklärungen gepasst, die Posthumus zusammengesetzt hatte. Und Paul hatte auch die fehlenden Verbindungen geliefert: Den Auslöser für den Mord an Tony Jahre nach Melanies Tod und den Grund für den Streit mit Zig.

»Ja, klar, das wird bestimmt ein fairer Prozess, so wie bei Marloes«, sagte Simon und notierte die Getränke auf Johns Bierdeckel.

»Solange ihm nicht schon vor der eigentlichen Verhandlung der Prozess gemacht wird«, sagte Posthumus. Es war erstaunlich, wie schnell die Schuldzuweisungen, vor allem in den Medien, die Richtung gewechselt hatten.

»Merkwürdig, dass sich Crimebusters so zurückhält«, sagte John, der Posthumus’ Miene richtig gedeutet hatte. Er klemmte die vier Gläser zwischen die Hände und trug sie vorsichtig zurück zu seinem Tisch.

Posthumus legte die Ellbogen auf die Bar und fegte ein paar Kuchenkrümel zu einem Häufchen zusammen. John hatte recht, dabei bot die Geschichte doch genau das, worüber Crimebusters am liebsten berichtete. Vor allem der Teil mit Paul und Mel. Anscheinend hatte Zig eine alte Freundin von Mel getroffen, die ihm erzählt hatte, Paul hätte Mel missbraucht, deswegen sei sie von zu Hause weggelaufen. Posthumus drückte den Krümelhaufen mit dem Zeigefinger platt und schob ihn dann langsam wieder zusammen. Zig hatte daraufhin Paul die Schuld an Mels Tod gegeben und bösartige Tweets in Umlauf gebracht. Irgendwann war die Situation außer Kontrolle geraten, ein trauriges Durcheinander aus Fehlurteilen, Missgeschicken und fatalen Konsequenzen.

Posthumus verlagerte erneut sein Gewicht auf dem Hocker. Abgesehen von ihren Aussagen bei der Polizei und vertraulichen Gesprächen mit Cornelius und Merel hatten er und Anna mit niemandem darüber gesprochen. Posthumus glaubte nicht, dass Paul Mel missbraucht hatte. Er hatte ihn zwar immer für etwas schmierig gehalten, aber das konnte er sich nicht vorstellen. Anna hatte bei dem Thema einfach dichtgemacht. Sie wollte nichts mehr mit Paul zu tun haben. Wie auch immer, Posthumus war der Meinung, dass es jetzt an Paul lag, seine Version der Geschichte zu erzählen. Das war wichtig. Die Wahrheit musste ans Licht, und zwar direkt durch Paul. Eine Beichte. Als Buße für seine Sünden? Manchmal überraschte es Posthumus, dass er seine eigene katholische Erziehung nie ganz hinter sich lassen konnte. Vielleicht weil sie ihm half, Abbitte für seine eigenen Sünden zu leisten? Er hatte immer noch Albträume, in denen Zigs und Willems tote Körper miteinander verschmolzen. Posthumus schnipste die Krümel auseinander und kehrte sie dann wieder zusammen. Er hatte Paul nie gemocht, vor allem nicht, seitdem Paul hinter Anna her war, aber Paul hatte für Anna sein Leben aufs Spiel gesetzt, verdammt noch mal. Und Posthumus konnte einigermaßen nachempfinden, dass Paul Tony die Schuld an Mels Überdosis gab, und er verstand auch Pauls Frustration, dass Tony nie bestraft wurde. Er konnte sogar nachvollziehen, was Paul zu dem Mord veranlasst hatte: Dass Paul damit fertig wurde, solange Tony den Anschein erweckte, er habe sich geändert, und sogar gegen Zigs Zuhälter ausgesagt hatte – aber dann hatte Tony wieder als Loverboy angefangen, und Paul hatte ihn genau dort gesehen, wo Tony Mel getroffen hatte, noch dazu mit einem Mädchen in ihrem Alter. »Jemand musste ihn aufhalten«, hatte Paul zu Anna gesagt. Das hatte schon eine gewisse Ironie: Pauls Impuls, Tony zu töten, war gar nicht so weit von Marloes’ Wunsch entfernt, Zig zu beschützen …

»PP! Tut mir leid, dass ich erst jetzt komme. Arbeit, Arbeit, Arbeit, sogar am Sonntag. Sieht aus, als ob ich Marloes verpasst hätte?«

Posthumus spürte eine Hand auf seiner Schulter und drehte sich mit einem strahlenden Lächeln um: Merel!

»Sie ist vor einer halben Stunde weg«, sagte er. »Anna begleitet sie zum Bahnhof. Warte, ich bestell dir was zu trinken.«

»Nur einen Kaffee, danke. Sie macht es also wirklich, reist mit dem Rucksack durch die Welt?«

Posthumus nickte.

»Und Anna hat das Gästehaus übernommen? Stimmt das?«, fragte Merel.

»Ja. Sie wird es umgestalten und daraus ein preiswertes Bed & Breakfast machen.«

»Umgestalten?«

Posthumus lächelte. Annas Einrichtungstalent war rudimentär, wie man an ihrer eigenen Wohnung sehen konnte. Er senkte die Stimme.

»Ich habe Marie gebeten, sie ein bisschen zu unterstützen; du weißt schon, die Frau mit der neuen Boutique hier um die Ecke«, sagte er.

Merel schaute zu Maries Tisch beim Kamin.

»Oh, die Vase! Frau Plings Vase. Die sieht ja phantastisch aus«, sagte Merel. »Anna hat mir davon erzählt.«

Sie wandte sich wieder zu Posthumus. »Und von den anderen«, sagte sie.

Posthumus warf ihr einen warnenden Blick zu. »Das ist nur für deine Ohren bestimmt, für niemanden sonst«, sagte er.

Jahrelang hatte er Anna bearbeitet, das Delfter Porzellan schätzen zu lassen, das schon zu Lebzeiten ihrer Großeltern im Lokal gestanden hatte. Nach dem Brand hatte sie endlich nachgegeben. Die Stücke waren Zehntausende Euro wert, aber Anna wollte sie trotzdem im Lokal lassen, weil sie dort hingehörten. Da war es besser, wenn sich ihr Wert nicht herumsprach.

»Sicher, sicher«, sagte Merel. Posthumus gab Simon ein Zeichen, Merel einen Kaffee zu bringen. »Übrigens, was in aller Welt ist mit Marty passiert? Hast du gesehen, wie er aussieht?«

»Nicht gesehen, aber davon gehört«, sagte Posthumus. »Tina hat es mir erzählt. Er wurde zusammengeschlagen. Ziemlich schlimm, meinte sie.«

»Er sieht furchtbar aus. Ich habe ihn gerade aus der Metzgerei kommen sehen: blaues Auge, Schrammen im Gesicht, ein Arm in der Schlinge, beide Hände bandagiert.«

»Das hat sicher etwas mit dem Gästehaus zu tun, was immer er damit vorhatte«, sagte Posthumus. »Aber mein Mitleid mit ihm hält sich in Grenzen, nach allem, was Tina mir über ihn erzählt hat.«

»Oh, da fällt mir ein, ich habe etwas für dich«, sagte Merel. Sie zog einen Zeitungsausschnitt aus ihrer Tasche. »Von gestern«, sagte sie. »Schau mal.«

Posthumus las den Artikel und runzelte die Stirn. Der Name kam ihm irgendwie bekannt vor.

»Onno Veldhuizen?«, fragte er.

»Der Brief von Lisette, erinnerst du dich?«, sagte Merel. »Er ist der Typ vom Geheimdienst, seinetwegen wurde sie zur Whistleblowerin, er hatte die Geschichte mit Khaled eingefädelt.«

Posthumus las den Artikel noch einmal. Veldhuizen war erdrosselt am Stadtrand von Amsterdam gefunden worden. Er faltete den Artikel zusammen und steckte ihn in die Innentasche seines Jacketts. In dem Moment ging die Tür auf und Anna und Cornelius kamen herein, mit Lukas, der einen winzigen Geigenkasten trug, im Schlepptau.

»Tja, das war’s, sie ist weg, im Zug, wohlbehalten und munter«, rief Anna in die Runde.

Sie ging zur Bar und küsste Merel auf die Wangen. »Schön, dich zu sehen.«

Merel begrüßte Cornelius und lächelte Lukas freundlich zu.

»PP hat mir gerade erzählt, dass du das Gästehaus definitiv übernimmst«, sagte sie zu Anna.

»Marloes’ Wohnung bleibt, wie sie ist. Sie steht immer für sie bereit, solange sie will, aber ja, der Rest wird sich deutlich verändern«, sagte Anna. »Das wird eine neue Ära, denke ich.«

Sie wandte sich wieder an die übrigen Gäste. »Und das heißt eine Runde für alle!«

Zustimmende Rufe. Anna ging hinter die Bar und half Simon; Cornelius und Merel setzten sich neben Posthumus an die Bar. Lukas ging zum Spielautomaten und sah Frau Pling zu. Als alle ein neues Getränk hatten, hob Anna ihr Glas.

»Auf die Zukunft«, sagte sie. »Und auf viele weitere Sonntage im Dolle Hond und auf alle, die dabei mitgeholfen haben, das Lokal wieder auf Vordermann zu bringen.«

Sie nickte Cornelius zu und schaute lange zu Frau Pling, die eine Tasse Tee angenommen hatte. Dann stellte sie sich an ihren gewohnten Platz hinter der Theke, gegenüber von Posthumus’ Barhocker. Sie sagte nichts, legte ihm aber kurz die Hand auf den Unterarm. Blasses Sonnenlicht drang durchs Fenster, und die Gäste versanken in ihr übliches Gemurmel.

Posthumus lehnte sich an die Wand und entspannte sich im sanften Rhythmus der Gespräche. Cornelius erzählte wieder einmal eine Geschichte über einen ihrer einsamen Toten. Posthumus versuchte zuzuhören, doch dann überkam ihn ein vertrautes Gefühl. Ein Kribbeln. Ein leises Scharren weit hinten in seinem Gehirn. Etwas, was er in der letzten halben Stunde gehört hatte, nagte an ihm. Er wusste, dass es ihm keine Ruhe lassen würde, er würde es erst wieder los, wenn er das Teilchen richtig zugeordnet hatte. Aber nicht jetzt. Nicht hier. Posthumus beugte sich vor, trank einen Schluck und wappnete sich für Cornelius’ Geschichte.

Über Britta Bolt

Foto: Eric Smits/Arbeiders Pers

Britta Bolt ist das Pseudonym des Autorenduos Britta Böhler und Rodney Bolt. Rodney Bolt, in Südafrika geboren, ist Verfasser mehrerer Biographien, Dramatiker und Reisejournalist. Nach Stationen in Cambridge und London lebt er seit den neunziger Jahren in Amsterdam. Britta Böhler, in Freiburg im Breisgau geboren, hat viele Jahre als Anwältin gearbeitet. 1991 zog sie in die Niederlande und wurde dort berühmt durch ihre strafrechtlichen Mandate und ihre Haltung zur Anti-Terror-Gesetzgebung. Seit 2012 ist sie Professorin an der Universität von Amsterdam

Impressum

Anmerkung der Autoren

Die Stadt Amsterdam kommt bei anonymen Leichen, die im Stadtgebiet gefunden werden, tatsächlich für die Bestattung auf und bereitet den Toten ein »einsames Begräbnis", mit Musik und Gedichten, die speziell für die Verstorbenen geschrieben werden, Blumen und Kaffee. Unser Buch ist jedoch Fiktion. Die Protagonisten weisen keine Ähnlichkeit mit realen Personen in Behörden auf, und das Amt für Katastrophenschutz und Bestattungen ist ebenso frei erfunden wie seine Struktur und Arbeitsweise.

Die niederländische Originalausgabe erschien 2014 unter dem Titel Vastberaden im Verlag De Arbeiderspers, Amsterdam.

Copyright © 2014 by Britta Böhler und Rodney Bolt

Für die deutschsprachige Ausgabe

Copyright © 2016 by Hoffmann und Campe Verlag, Hamburg

Covergestaltung: glanegger.com, München

Coverabbildung: Shutterstock

ISBN 978-3-455-81397-5

Unsere Homepage finden Sie im Internet unter: www.hoca.de

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Table of Contents

- Cover
- Titelseite
- »Man glaube nur nicht, [...]

- Juli

- 1
- 2
- 3
- 4

- Februar, sieben Monate später

- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19

- Epilog
- Über Britta Bolt
- Impressum