Der Riese, der mit dem Regen kam
Author: Stefan Boonen; Tom Schoonooghe; Andrea Kluitmann
Date: 2016-03-21T23:00:00+00:00
Keywords: Kinderbücher; Belletristik; Romane
Description: Blühende Phantasie verschlingt die graue Wirklichkeit! Albert und Kalinda teilen ein Geheimnis: Sie haben in der Nacht, in der es regnete, einen Riesen vor dem Fenster gesehen. Gleichzeitig. Albert im dritten Stock und Kalinda im siebten. Und dabei hatte Albert schon Angst, dass in seinen Sommerferien wieder nichts passiert. Aber dieses Mal kann er sich nicht beklagen: Das Hochhaus, in dem sie wohnen, wird verkauft und alle müssen ausziehen. Gerade jetzt, wo er sich mit Kalinda angefreundet hat und sie beide den Riesen gesucht und gefunden haben. Wirklich schade. Aber zum Glück haben sie sich
Publisher: Fischer Verlag
Rights: © S.Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Stefan Boonen

Der Riese,
der mit dem
Regen kam

Aus dem Niederländischen
von Andrea Kluitmann

Mit farbigen Bildern
von Tom Schoonooghe

FISCHER E-Books

Inhalt

- Mitwirkende
- 1 Auf einmal ist er da
- 2 Albert, der Irrtum vom siebten Stock
- 3 Rotz oder Schokolade
- 4 Nicht zum Reinbeißen
- 5 Wer sind denn Sie?
- 6 Der nicht so riesige Frickswald Pjiep
- 7 Eine Frau mit Hammer und Klapptisch
- 8 Marieke Prinzessin hält Einzug
- 9 Ein Fall von Wehmut
- 10 Tschüs, Moppel
- 11 Dienst für Unglückliche Kinder
- 12 Frau Urgel singt
- 13 Was aus dem Osten kommt!
- 14 Ein Treffen mit dem Übergroßen
- 15 Ein Schiff
- 16 Dieses eine Mal nicht verboten
- 17 Weil es das Sommerhochhaus gibt
- 18 Ein Fest mit einem Ende und einem Anfang
- 19 Sie haben Albert erwischt
- 20 Wie es weiterging mit Albert Loblos
- 21 Und die anderen?

1 Auf einmal ist er da

Die Erde krachte. Die alte Eiche zitterte.

Es war Nacht. Ab und zu huschte der Mond zwischen die niedrigen Wolken, und dann sah es aus, als würde sich der Himmel bewegen.

Eine Fledermaus verschwand flügelschlagend tiefer im Wald.

Ein Fuchs versteckte sich in den dunkelsten Schatten. Dort, wo die Sträucher scharfe Dornen hatten. Wo kniehohes Gras wucherte und im ausgetrockneten Kanal eine volle Mülltüte lag.

An einem Felsen rührte sich etwas. Ein riesiger Steinbrocken mit scharfen Zacken. Aus der Ferne sah er aus wie ein Gesicht. Vor langer Zeit hatte jemand mal ein Herz und ein Schwert in ihn geritzt.

Nein, es war der Felsbrocken selbst, der sich bewegte.

Langsam schob er sich zur Seite. Ein großes Loch wurde sichtbar, tief und dunkel, und aus der Dunkelheit tauchten zwei mächtig große Hände auf.

»Uiuiui, da bin ich also«, murmelte eine Stimme, die klang wie ein Gewitter in der Ferne.

2 Albert, der Irrtum vom siebten Stock

Am ersten Ferientag fiel ein Hund vom Himmel. Das arme Tier hieß Moppel. Ein Mischmaschhund mit braunem Fell und Stummelbeinen.

Das Tier bekam einen kräftigen Tritt in den Hintern und flog im weiten Bogen über das Balkongeländer. Es war das Geländer eines Balkons in der neunten Etage vom Sommerhochhaus.

Moppel bekam diesen Tritt von seinem Frauchen, Frau Urgel. Er flog mit gestreckten Pfoten und flatternden Ohren – oder nein, er flog überhaupt nicht, er stürzte hinab.

Sechste Etage, fünfte Etage, vierte Etage …

Mit einem lauten Plumps platschte der Hund in den Teich neben dem Sommerhochhaus. Das Wasser spritzte hoch auf. Doktor Korzy, der gern am Ufer des Teiches seinen Mittagsschlaf hielt, schrak auf.

»Warst du das, Albert?«, fragte Doktor Korzy einen Jungen, der am Wasser hockte.

»Nein«, sagte Albert und rieb sich die Spritzer vom Gesicht.

»Da ist ein Hund vom Himmel gefallen.«

»Was?«

Albert hob den Arm. »Da ist er.«

Der Hund tauchte aus dem Wasser auf. Er bellte, wie Hunde bellen, die gerade vom Himmel gefallen sind. Heiser und verschreckt.

Albert erkannte das Tier. »Das ist Moppel«, sagte er.

»Ach«, sagte Doktor Korzy, »ist es wieder so weit?«

Genau wie Albert wusste er, dass das Tier ungefähr einmal pro Woche so einen Tritt bekam.

»Armer Hund«, murmelte Albert und streichelte Moppel über den Kopf. »Jetzt reicht es wirklich. Bleib einfach bei mir.«

Wie immer schüttelte sich das Tier aus, streckte die Pfoten, winselte leise und trottete traurig Richtung Sommerhochhaus. Über die Treppe zurück zu Frau Urgel.

Ansonsten geschah an diesem Tag wenig. Bis um acht Uhr abends, aber so weit ist es noch nicht. Erst mal ist es an der Zeit, etwas über Albert zu erzählen.

Albert Loblos, elf Jahre alt. Pausbacken und rotbraune Zottelhaare. In diesen Ferien trug er eine grüne Hose (von denen hatte seine Mutter sieben auf einmal gekauft) und ein schwarzes T-Shirt mit der gelben Aufschrift .

Herr Wong, der in der elften Etage wohnte, erklärte Albert, dass es ein chinesisches Zeichen sei, eine Art Buchstabe, das »Sommer« bedeute. Von diesen schwarzen T-Shirts besaß Albert zehn. Es war logisch, dass Herr Wong – ein kleiner Mann mit Eulenbrille und kurzen schwarzen Haaren – das Zeichen kannte. Er war in China geboren. Herr Wong wusste auch, dass Albert ein besonderes Leben bekommen würde. Das hatte er in Alberts linker Hand gelesen. Er hatte sich die Linien gründlich angesehen, den Umfang von Alberts Daumen gemessen und die Glieder seines kleinen Fingers gezählt. »Gut die Augen offen halten, mein Junge«, hatte Herr Wong gesagt. »Du bekommst nur eine einzige Chance im Leben; wenn die kommt, darfst du nicht zögern.«

Wusste ich schon, dachte der Junge.

Albert wohnte in der siebten Etage vom Sommerhochhaus mit seiner Mutter und seinen fünf Schwestern: Marylinn, Judy, Claudia, Kate und Angelina. Die fünf Schwestern ähnelten ihrer Mutter. Schmale Schultern, glatte schwarze Haare, groß und mager, dunkle Haut und auffällig lange Wimpern.

Die Wohnung, in der sie lebten, war klein. Genau wie die anderen Wohnungen im Sommerhochhaus. Es gab eine Küche, ein Badezimmer, so groß wie ein Taschentuch, und zwei Schlafzimmer. In dem einen schlief Alberts Mutter, in dem anderen die fünf Schwestern. Albert schlief auf dem Sofa im Wohnzimmer. Und da lag er normalerweise noch, wenn es Frühstück gab.

Alberts Mutter fand ihn einen seltsamen Jungen. Diese komischen braunen Zottelhaare und dass er nicht so groß und mager war wie seine Schwestern. Dass er manchmal Bücher las und ab und zu gute Noten in der Schule bekam.

»Ich glaube, du bist ein Irrtum«, hatte sie mal gesagt.

Albert schob die Hände in die Taschen.

»Vielleicht haben sie sich im Krankenhaus ja vertan?«, fuhr seine Mutter fort.

Albert drehte den Kopf weg. Diesen Satz kannte er. Seine Mutter glaubte, bei seiner Geburt sei ein Fehler gemacht worden. Dass eine Krankenschwester zwei Babys vertauscht hatte und ihr ein anderes Kind mit nach Hause gegeben hatte. Einen Jungen, der seinen angeblichen Schwestern in keiner Weise ähnelte.

»Sehe ich meinem Vater ähnlich?«, hatte Albert mal gefragt.

Seine Mutter hatte ihm einen bösen, finsteren Blick zugeworfen. »Über diesen Mann wird hier im Haus nicht gesprochen«, antwortete sie scharf.

»Warum nicht?«

»Weil ich es sage.«

Albert kannte seinen Vater nicht. Und aus dem, was seine Schwestern ihm erzählten, wurde er nicht schlau. Sein Vater soll weggegangen sein, als Albert sechs Monate alt war. Seine älteste Schwester, Marylinn, meinte, er hätte sich heimlich davongemacht. Judy glaubte sich zu erinnern, Alberts Vater sei von ihrer Mutter rausgeworfen worden. Auf jeden Fall schien keiner ihn sehr zu vermissen. Auch Albert nicht. Obwohl er gern mal ein Foto von seinem Vater gesehen hätte. Um zu wissen, ob sie sich ähnelten.

»Was machst du diese Ferien?«, fragte seine Mutter irgendwann an diesem ersten Tag.

Albert zuckte die Achseln. »Weiß nicht. Vielleicht zum Nordpol fahren.«

»War das ein Scherz?«

»Ja.«

Seine Mutter zupfte sich am Ohr. »Du weißt, dass wir viel zu tun haben.«

Das wusste er. Bestimmt würde es wieder so ein langer und öder Sommer werden. Dabei hoffte er so sehr, dass irgendwas passierte! Egal, was. Etwas Lustiges, etwas Gefährliches, ein wenig Abenteuer. Dann konnte er in der Schule auch mal eine Geschichte erzählen. Andere Kinder erzählten von fernen Ländern oder großartigen Schwimmbädern. Er nicht. Nie. Vielleicht konnte er sich was ausdenken. Etwas, über das sie staunen würden. Die Kinder aus seiner Klasse, seine Mutter, die ganze Welt. Wow, ist das Albert Loblos aus dem Sommerhochhaus?

Es war ein Sommertag, der endete, als wäre es Herbst. Dunkle, graue Wolken türmten sich über dem Hochhaus. Um acht Uhr hielt ein grauer Transporter vor der Tür. Miet mich stand in schwarzen Buchstaben darauf.

Drei Menschen stiegen aus. Ein Mann im blauen Anzug, eine Frau mit einer Zeitschrift in den Händen und ein Mädchen im roten Kleid. Alle drei blieben stehen, alle drei stemmten die Hände in die Hüften und schauten nach oben. Zu den vierzehn Stockwerken und der Palme. Auf dem Dach vom Sommerhochhaus stand nämlich eine Palme. Keiner wusste, wer sie gepflanzt hatte. Und niemand verstand, wie so eine Palme es da aushalten konnte. Dort oben auf dem Hochhaus, wo es oft wild wehte, wo es im Winter kalt war, wo manchmal dicke Abgaswolken vorbeizogen. Die Palme hielt durch und wuchs jedes Jahr ein wenig höher.

»Müssen wir hier wohnen?«, fragte das Mädchen.

Der Mann seufzte. »Ja, Kalinda, das müssen wir. Es ist nur für ein paar Monate oder so, das weißt du doch.«

»Ich glaube, das Hochhaus steht nicht ganz gerade«, sagte Kalinda.

»Unsinn«, meinte der Mann.

Die Frau öffnete die Tür hinten am Lastwagen. »Ich werd noch verrückt«, sagte sie. »Ich werd noch mal völlig durchdrehen.«

Der Mann nahm einen Koffer aus dem Lastwagen und drückte ihn Kalinda in die Arme. »Kannst du den tragen?«, fragte er.

Kalinda stöhnte. »Das schaffe ich schon, Freddy«, sagte sie verbissen.

Der Mann schüttelte den Kopf. »Du weißt ja, du darfst auch Papa sagen.«

»Du bist nicht mein Papa.«

Kalindas Mutter trug ein Gemälde und einen Rucksack voller Handtücher. So betraten sie das Sommerhochhaus. Im Flur sahen sie einen Zettel am Aufzug. Außer Betrieb.

»Funktioniert er nicht?«, fragte Kalinda.

»Keine dummen Fragen stellen, ja?«, sagte ihre Mutter.

Sie nahmen die Treppe zur dritten Etage. Im Treppenhaus roch es nach alten Socken und Schimmel.

»Was für ein Elend«, klagte Kalindas Mutter.

»Jetzt hör doch mal auf«, sagte Freddy. »Ich weiß schon. Es ist meine Schuld. Halt einfach den Mund.«

Als Kalinda die Wohnung 03 betrat, hätte sie am liebsten geweint. So klein und so dunkel. Gestern noch wohnte sie in einem Haus, neben einem Park. Und jetzt das hier. Eine Vampirhöhle. Alles Freddys Schuld.

»Das hier wird dein Zimmer«, sagte ihre Mutter.

Ein kleiner dunkler quadratischer Raum mit bleichen grauen Wänden. In einer Ecke stand ein Holzbett. Aus dem Fenster blickte man wie aus den anderen Fenstern an dieser Seite des Hauses auf einen Kanal und die Autobahnbrücke. Manche Bewohner, wie zum Beispiel Frau Urgel, behaupteten, dies sei die Seite mit der schönsten Aussicht.

Herr Vanderaa, der ganz oben in der vierzehnten Etage wohnte und schon am längsten hier lebte, sagte, vom Sommerhochhaus aus sähe man nur abgrundtiefe Hässlichkeit. Wohin man auch schaute.

Wer im Sommerhochhaus wohnte, hatte eben Pech gehabt. So einfach war das. Sogar dem Schatten des Gebäudes konnte man nicht trauen.

Übertrieb Herr Vanderaa?

Nein.

Das Sommerhochhaus stand auf einem niedrigen Hügel, am Ende der Revolutionsstraße. Eine Straße, die dringend mal überholt werden müsste. Der Asphalt war brüchig, und es gab keinen Radweg. Die Revolutionsstraße wurde zu beiden Seiten mit Fabriken, Lagerhallen und Geschäften gesäumt. Am Anfang der Straße lag das Viertel. Zwei Straßen mit insgesamt etwa zwanzig Häusern.

Rechts neben dem Sommerhochhaus floss ein schmaler Bach. Dieser Bach schlängelte sich um den Teich und führte dann in den Park. Oder jedenfalls in eine Art Park. Verwelkte Grassoden, einige verrostete Spielgeräte, Rosies Gemüsegarten und ein paar Bäume.

Wenn man Albert fragen würde, welches der schönste Ort in der Gegend war, würde er sich auf die Lippen beißen, das rechte Auge zukneifen und nicken. »Dolens Grube«, würde er sagen.

Das war eine alte Sandgrube. Von der Familie Dolen. Ein ausgedehntes Gebiet. Um dorthin zu gelangen, musste man die Fußgängerbrücke überqueren, die über den Kanal führte, und dann unter der Autobahnbrücke hindurchfahren. Früher holten große Lastwagen dort Sand, einer nach dem anderen. Sand, den riesige Bagger aus der Erde schaufelten. Jetzt war dort alles ruhig. Die Grube hatte sich mit Wasser gefüllt. Um sie herum lagen Felsenhügel und hohe Sandberge, standen ein paar Bäume, wirres Dornengestrüpp und drei verrostete Kräne. Als Albert kleiner war, hatte er hier gerne Entdeckungsreisender gespielt. Einmal hatte er dabei einen Fuchs entdeckt und ein anderes Mal eine Geldbörse mit sechs Euro.

Würde man Albert fragen, ob es ihm im Sommerhochhaus gefiel, würde er die Wangen aufpusten und nicken. Ja, klar. Das Sommerhochhaus. Es war wahrscheinlich das schönste Hochhaus, das man sich vorstellen konnte. Mit seinen breiten Treppengeländern, seltsamen Geräuschen und verbotenen Ecken. Manchmal fuhr er mit dem Rad endlos viele Runden um das Gebäude. Wer ihn sah, glaubte bestimmt, er sei der einsamste Junge der Welt. Was nicht stimmte (jedenfalls nicht ganz). Albert brach einen Weltrekord. Noch nie war jemand so viele Runden um dasselbe Hochhaus geradelt.

Kalinda heftete ein paar Poster an die Wand, machte ihr Bett, legte ihre Malsachen bereit und hängte ihre Medaille für den 50-Meter-Lauf an den Fenstergriff. Sie ging ins Wohnzimmer. Freddy kam gerade mit einem Radio in den Händen herein.

»Wir haben schon Musik«, sagte er übertrieben fröhlich.

»Ich will fernsehen«, entgegnete Kalinda.

Freddy verdrehte die Augen. »Du musst eine Weile ohne Fernseher auskommen. Geh mal nach unten. Der Möbelwagen ist noch nicht leer.«

Und so kam es, dass Kalinda die Treppe genau in dem Moment hinunterging, als ein Junge heraufkam. Ziemlich klein war er. Sie sahen sich an.

»Du bist neu«, stellte er fest und musterte sie.

Sie nickte.

»Ich bin Albert, siebte Etage.«

»Kalinda«, antwortete sie. »Dritte.«

3 Rotz oder Schokolade

In dieser Nacht regnete es, und Kalinda konnte nicht schlafen. Lag es an den Tropfen, die gegen das Fenster prasselten, an der hubbeligen Matratze, an all den Geräuschen, die sie hörte? All das Piepen, Pfeifen, Quietschen, Knarren, Hüsteln, Schnüffeln, Ticken, Klopfen, Kratzen und Wummern. Es klang, als würde das Sommerhochhaus selbst auch leben. Kalinda dachte, in diesem schrecklichen Gebäude niemals einschlafen zu können.

Am liebsten hätte sie das Licht angemacht und eine Weile gelesen, aber der Bücherkarton war noch nicht ausgepackt. Sie warf sich nach links, sie warf sich nach rechts, legte sich auf den Rücken, dachte an Schule, an Vampire, an Schafe, an Torte, an die Sommerferien, an ihre alte Klasse, an sich selbst. Schließlich hielt sie das Krachen in ihrem Kopf nicht mehr aus und stand auf. Es war mitten in der Nacht.

Sie ging zum Fenster und zog die Vorhänge auf. Regentropfen glitten an den Scheiben hinunter. Auf der Autobahn rasten ein paar Wagen vorbei. Ihre Lichter durchschnitten die Dunkelheit wie Messer. Kalinda drückte die Nase gegen das Fenster.

Schrecklich, dass sie den ganzen Sommer in diesem erbärmlichen Hochhaus wohnen musste. Vielleicht sogar länger. Stell dir vor, dass …

Eine Bewegung draußen unterbrach ihre Gedanken. Sofort bekam sie ein ekliges Gefühl im Magen. Seltsamerweise dachte sie, die Brücke hätte sich bewegt. Das konnte natürlich nicht sein. Bestimmt war es der Wind, oder sie war einfach durcheinander. Sie sperrte die Augen auf und spähte in die Finsternis. Langsam gewöhnte sie sich an die Dunkelheit. Da waren der Kanal, ein paar Bäume, die Autobahn, ein Radweg.

Da!

Wieder regte sich etwas.

Als würde die Dunkelheit selbst sich bewegen.

Kalinda schlug sich die Hand vor den Mund. Da. Unter der Brücke, als stünden da zwei Beine, ein großer Körper. Waren das Hände? Ein Kopf?

»Rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr«, machte Kalinda. Ihre Augen waren so groß wie Untertassen, und in ihrem Bauch kribbelte es, sie war ganz steif vor Angst. Noch immer starrte sie nach draußen und erwartete jeden Moment einen grässlich großen Kopf vor ihrem Fenster. Mit Zähnen, Fingern, scharfen Nägeln. Nichts geschah. Nur der Regen prasselte unaufhörlich gegen das Glas. Es dauerte mindestens eine Viertelstunde, bis ihr Herz sich beruhigt hatte. Bis ihre Beine nicht mehr verkrampft waren und sie wieder gehen konnte. Kalinda legte sich ins Bett. Durch die dünnen Wände hörte sie Freddy schnarchen. »Riesen gibt’s nicht«, murmelte sie. Sie kniff sich in die Wangen und in die Nase. »Gibt’s nicht.« Langsam verschwand ihre Angst. »Gibt’s nicht.« Sie wiederholte es so lange, bis sie es fast glaubte. Dann schlief sie ein.

Vier Stockwerke höher starrte Albert durch das winzige Badezimmerfenster nach draußen. Eine halbe Stunde stand er schon dort. Bewegungslos.

Er zweifelte keine Sekunde an dem, was er gesehen hatte. Einen Riesen. Anders konnte man das nicht nennen. Die baumlangen Beine, die schlenkernden Arme, die Ohren wie wehende Segel, die klobige Nase. Albert war sich fast sicher, dass er ihn auch gesehen hatte. Während der Riese unter der Brücke hindurchschlich, hatte er sich nämlich plötzlich umgedreht und zum Sommerhochhaus geschaut. Ein klarer Blick aus großen Augen, denen nichts verborgen blieb. Erschreckt hatte sich Albert geduckt. Das tat ihm jetzt leid, denn als er sich wieder aufgerichtet hatte, war der Riese weg gewesen. Albert lehnte die Stirn gegen das Fenster.

Er vermutete, dass es Kinder gab, die in dieser Situation ihren Vater oder ihre Mutter wecken würden. Ich habe einen Riesen gesehen. Albert nicht. Seine Mutter würde ihn mit ziemlicher Sicherheit auslachen. Ach, Junge. Bist du jetzt völlig verrückt geworden, haha.

Seine Mutter würde ihm erst glauben, wenn sie den Riesen mit eigenen Augen gesehen hätte. In Wirklichkeit oder notfalls auf einem Foto. Stell dir nur vor. Ein Foto von ihm und dem Riesen! Das war echt eine Geschichte. Die Leute könnten sich gar nicht daran sattsehen. Wie sie ihn bewundern würden, ihn umarmen und feiern würden. Albert Loblos und der Riese! Er musste es natürlich clever anstellen. Vorsichtig. Albert blieb noch fünf Minuten stehen und tapste dann zurück zum Sofa im Wohnzimmer. Er legte sich hin, zog die alte Daunendecke über sich und fragte sich, ob so ein Riese wohl gefährlich war.

Und woher er kam.

Und ob er Menschen fraß.

Am nächsten Morgen lag Albert noch auf dem Sofa, während seine Schwestern und seine Mutter frühstückten. Wo der Riese wohl geblieben war, fragte er sich. Mit seinen Riesenbeinen konnte er schon tausend Kilometer weit weg sein.

»Was liegst du da und murmelst Blödsinn?«, fragte seine Mutter.

»Ach, nichts«, antwortete Albert fröhlich. Passt ihr in Zukunft nur gut auf, dachte er. Albert legte sich ein Kissen aufs Gesicht und kniff die Augen fest zu. So blieb er auch liegen, als seine Schwestern jeweils zu zweit im Badezimmer verschwanden. Und so blieb er liegen, während sie sich rausputzten und das Wohnzimmer mit Kleidern, Socken, Blusen, Pullis und anderem Kram übersäten.

»Steht mir das?«, riefen sie.

»Sitzt mein Haar gut so?«

»Wo ist der Pickelstift?«

»Hat jemand mein Handy gesehen?« Albert konnte die Stimmen seiner Schwestern kaum unterscheiden. Sie sprachen alle fünf schnell und schrill.

Albert hielt die Augen immer noch geschlossen, als seine Mutter rief, sie müssten jetzt weg. »Let’s go, girls!«, rief sie nervös.

Albert machte die Augen erst auf, als sie alle weg waren. Das Wohnzimmer sah aus wie ein explodierter Kleiderschrank. Er stöhnte, rieb sich den Schlaf aus den Augen und stand auf. Er hatte keine Ahnung, wohin seine Mutter und seine Schwestern gegangen waren. Wahrscheinlich wieder zu einem Casting in einer sehr wichtigen Agentur für Fotomodelle und Superstars. Alberts Mutter wollte unbedingt, dass ihre Töchter reich und berühmt würden. Solche mächtig hübschen Mädchen, so schlank, so reizend, so elegant! Wenigstens eine von ihnen, am liebsten aber alle gleichzeitig, würde Filmstar werden oder Sängerin oder weltberühmtes Fotomodell oder Fernsehmoderatorin oder Tänzerin.

Vor langer Zeit hatte Albert mal gefragt, ob er mitdurfte.

Durfte er nicht.

Albert holte seine eigenen Sachen unter dem Sofa hervor und zog sich schnell an. Er wusste schon, wie seine Schwestern und seine Mutter gleich zurückkehren würden. Mürrisch und grimmig. Wie zänkische Vögel. Und sie würden ihm nichts erzählen. Sie würden ihn nicht mal bemerken. Dreimal hatte er das Wohnzimmer aufgeräumt, nachdem sie weggegangen waren. Die Kleider seiner Schwestern zusammengelegt, den Tisch abgeräumt, den Abwasch gemacht und sogar gesaugt. Er hatte auf ein »Danke, Albert, das ist aber lieb von dir« gehofft. Oder wenigstens auf verwirrte und ein wenig erstaunte Blicke. »Warst du das, Albert? Das ist ja toll.« Dreimal hatten sie überhaupt nicht reagiert, kein Blick, kein Wort. Auch seine Mutter nicht.

Ach, mit ein wenig Glück war es bald umgekehrt. Dann mussten seine Schwestern zu Hause bleiben, während er berühmt und immer berühmter wurde. Albert Loblos, der Entdecker des Riesen! Und seine Mutter würde strahlen vor Stolz.

»Immer mit der Ruhe, Albert«, sagte er zu sich selbst.

»Erst mal Frühstück.«

Albert ging ins Badezimmer und schaute aus dem Fenster. Er sah nur die Brücke, die Autobahn, Frau Urgel, die mit Moppel Gassi ging. »Was hast du denn gedacht?«, sagte er laut. »Dass der Riese noch immer unter der Brücke sitzen würde? Hey, wo bleibst du denn, Albert Loblos?«

In der Küche nahm er einen Teller aus dem Abtropfgestell und füllte ihn mit Schoko-Müsli. Die Milch war alle.

Auf der Sofakante aß er seinen Teller leer. Langsam, die Stirn in Falten gelegt. Hatte er die letzte Nacht geträumt? Plötzlich kam es ihm so unmöglich vor. Ein Riese! Albert fragte sich, ob er allmählich verrückt wurde.

Im Nachhinein würden Kalinda und Albert sagen, dass ihre Freundschaft mit dem Schnellem Dschi angefangen hatte. Ein etwa fünfzehnjähriger Junge, der mit seinem Vater und seinen beiden Omas im ersten Stock wohnte. Der Schnelle Dschi wog neunzig Kilo und sein Vater hundertzehn. Beide hatten ein breites Kinn und weit auseinanderstehende Augen.

Wie jemand aus einem Videoclip, dachte Kalinda, als sie ihn zum ersten Mal sah. Das war am Morgen nach ihrer ersten Nacht im Sommerhochhaus.

»Wir brauchen Brot«, hatte Kalindas Mutter gesagt. »Und ein wenig Käse. Und ein paar Äpfel.«

»Ich geh schon«, bot Kalinda an. Alles war besser, als in dieser winzigen Wohnung zu hocken.

»Wo ist der Bäcker oder der Supermarkt?«, fragte sie.

Ihre Mutter hob die Schultern.

»Weiß ich auch nicht, Schatz. Da musst du mal gucken.«

»Okay.«

»Du siehst müde aus. Hast du schlecht geschlafen?«

»Hmm.« Kalinda zog ihre Schuhe an. Sie hatte nicht vor, ihrer Mutter von dem Riesen zu erzählen. Gibt’s nicht. Sie hatte schon genug im Kopf.

Und so ging Kalinda die Treppe hinunter. Unten in dem muffigen Eingangsbereich stand ein dicker, etwas älterer Junge vor der Tür. Er trug eine grün-rote Kappe, die er sich schräg auf den Kopf gesetzt hatte.

Als er Kalinda sah, schob er die Hände in die Hosentaschen und streckte das Kinn in die Luft. Um seinen Hals hing eine Kette. Aus seinem Mundwinkel lief eine braune Spur. Kalinda wusste nicht, ob es Rotz oder Schokolade war.

»Hallo«, sagte sie.

Der Junge streckte das Kinn noch ein wenig höher in die Luft und schniefte.

»Ich muss … äh … raus«, sagte Kalinda. »Darf ich mal?« Sie zeigte auf die Tür.

Der Junge rührte sich nicht. Kalinda überlegte, ob sie einfach umkehren sollte. Aber so lief das in so einem Hochhaus natürlich nicht. »Bleibst du den ganzen Tag hier stehen?«, fragte sie. Sie konnte nicht verhindern, dass ihre Stimme scharf klang.

Der Junge grinste.

»Vielleicht«, antwortete er, während er den Kopf hin und her bewegte.

»Und wer bist du? Was machst du hier, in unserem Revier?« Es klang, als würde er rappen.

»Hierher kommt kein Hund, einfach ohne Grund!«

Kalinda machte große Augen. Sollte sie jetzt auch reimen?

»Und wer bist du denn?«, fragte sie.

»Das ist der Schnelle Dschi«, ertönte eine Stimme hinter ihr.

»Komm, es gibt hier noch eine Tür.« Es war der Junge, den sie gestern auch schon getroffen hatte. Der mit dem chinesischen Schriftzeichen auf dem T-Shirt.

»Ach, das ist unser Albertlein«, sagte Dschi spöttisch. Er nahm die Hände aus den Hosentaschen. »Mann, was mischst du dich da ein?«

»Was mischst du dich ein?«, entgegnete Albert. Im Sommerhochhaus half Freundlichkeit selten weiter.

»Ist dieses Gerippe da etwa deine Freundin?«

»Ich bin von niemandem eine Freundin«, reagierte Kalinda.

»Du bist selbst ein …Gerippe«, wollte sie sagen. Aber das stimmte natürlich nicht Sie drehte sich um und folgte Albert, der durch eine andere Tür rausging.

»Ist der immer so?«

»Hm.« Albert nickte.

»Er kann nicht anders. Wenn seine Freunde dabei sind, stellt er sich oft noch viel mehr an.«

»Wohnen diese Freude auch … hier?« Kalinda zeigte auf das Sommerhochhaus.

»Nein, dort drüben.« Albert zeigte nach rechts. »Aber sie hängen gern hier rum.«

Albert hatte eine nette Stimme, fand Kalinda. »Warum heißt er so?«, fragte sie. »Schneller Dschi? Besonders schnell sieht er ja nicht aus.«

Albert grinste. »Nein. Der Schnelle Dschi hat sich seinen Namen selbst ausgedacht. Eigentlich heißt er Gino. Aber er fand den Namen wohl nicht cool genug für einen Rapper. Hip-Hop, du weißt schon. Das ›Dschi‹ ist einfach der erste Buchstabe von seinem Vornamen, aber dann eben auf Englisch. Woher das ›Schnelle‹ kommt, weiß ich nicht.«

Kalinda nickte. »Macht er das oft, reimen, rappen?«

»Das wirst du schon noch merken«, sagte Albert lachend. Er erzählte, dass der Schnelle Dschi das ziemlich gut konnte. Einmal hatte er sogar einen Wettbewerb gewonnen. Hip-Hop-Kids oder so ähnlich. In der Zeitung war ein Foto von ihm abgebildet gewesen.

»Ja, dieser Junge kann wenigstens was«, hatte Alberts Mutter gesagt.

»Wo gibt’s hier einen Bäcker?«, fragte Kalinda.

»Nirgends«, sagte Albert. Er stellte sich auf die Zehenspitzen und schaute in die Ferne.

»Was siehst du?«

»Nichts.« Albert sah das Mädchen an.

»Sieben Kilometer von hier entfernt, in der Nähe vom Krankenhaus, da ist ein Bäcker.«

»Mist«, brummte Kalinda. »Das ist viel zu weit.«

»Du kannst mit dem Bus fahren.«

Mit dem Bus Brot kaufen. Das ging ihr zu weit. Und sowieso hatte sie nicht genügend Geld dabei für eine Fahrkarte.

»Dann eben kein Brot«, sagte sie.

Albert grinste.

»Du kannst zu Rosie gehen. Die hat auch Brot.«

»Warum sagst du das nicht gleich?«

»Warum hast du nicht gleich danach gefragt?«

»Wo ist diese Rosie denn?«

Albert zeigte auf das Sommerhochhaus.

»Sie wohnt im fünften Stock.«

»Oh.« Kalinda hob die Schultern und lächelte. Ob Albert wohl nachts ab und zu mal aus dem Fenster schaute?

Rosie hatte glänzend schwarze Haut und superkurzes Kraushaar. Sie war nicht alt und auch nicht jung, und sie trug eine große Brille. An ihren Ohrläppchen baumelten Süßigkeiten. Herr Wong meinte, Rosie habe heilende Hände. Sie würde alt werden, meinte er, und wahrscheinlich auch reich und glücklich. So weit war es aber noch nicht. Rosie hatte ihr Wohnzimmer als Laden eingerichtet, in dem man alles kaufen konnte. Äpfel, Dürrwurz, Gemüse aus ihrem eigenen Garten, Kulis und Haferwurst. Rosie verkaufte Tintenpatronen und Läuseshampoo, Milch, aber auch Briefmarken. Ein Körbchen mit Zwiebeln und Wintersocken und Seife. Sogar die Zeitung konnte man bei Rosie kaufen, und die Neuigkeiten, die da nicht drinstanden, erzählte sie einem selbst.

»Hast du noch Brot, Rosie?«, fragte Albert.

»Was für eine Frage! Natürlich habe ich noch Brot.« Ihre Stimme klang wie ein Wasserfall.

»Und wer bist denn du?«

»Kalinda.«

»Bist du neu?« Rosie sah das Mädchen über den Brillenrand an.

»Seit gestern.« Wie von selbst erschien ein Lächeln auf Kalindas Gesicht.

»Ich wohne in der dritten Etage.«

»Der dritten!«, rief Rosie, als wäre es der wunderbarste Ort auf Erden. Sie streckte die Hand aus. »Herzlich willkommen«, sagte sie, »herzlich willkommen im Sommerhochhaus.«

Ein wenig verlegen, schüttelte Kalinda die ausgestreckte Hand.

»Wohnst du hier allein? Oder heiratest du den da?« Rosie deutete lachend auf Albert.

»Nein, mit meiner Mutter. Und mit Freddy.«

»Freddy«, wiederholte Rosie träge. Sie nickte langsam und schaute Kalinda prüfend an. Als würde sie alles sofort verstehen.

»Ein Brot also, bitte«, sagte Albert.

»Und was für ein Brot möchtest du? Groß oder klein? Mit Körnern oder ohne? Oder einfach ein Vollkornbrot?«

»Ja, das möchte ich.«

»Ich kann’s nicht schneiden. Macht das was?«

»Nein, das geht schon so.«

Sie zahlten und verabschiedeten sich von Rosie. »Ich bin hier oft. Fast immer. Spring nur rein. Was du hier nicht findest, findest du vielleicht nirgendwo. Tschüüüs.«

Albert und Kalinda nahmen die graue Tür zur Feuertreppe. Ein Ding aus Stahl, das wie ein lahmer Arm an der Ostseite des Sommerhochhauses hing. Bei Brand würde die Treppe wahrscheinlich als Erstes einstürzen.

»Hier musst du ein wenig aufpassen«, warnte Albert. »Nur am Rand entlanggehen.«

Unter ihren Füßen blätterte rostiger Stahl ab. Kalinda wurde ein wenig blass um die Nase.

»Was, wenn hier gleich alles zusammenbricht?«

»Tut’s nicht«, antwortete Albert. Er streifte oft allein durchs Gebäude und kannte alle vergessenen Ecken, wusste, wo im Keller die fettesten Spinnen saßen und auf welchen Teilen des Treppengeländers man am besten rutschen konnte. Albert war sicher, dass er das Sommerhochhaus am allerbesten von allen kannte.

Als sie im achten Stock ankamen, schob sich eine Wolke vor die Sonne. Eine graue Wolke, die Albert an einen Elefanten erinnerte. Eher an einen Fisch, meinte Kalinda. Welches Tier auch immer es war, kurz darauf fielen aus dieser Wolke dicke Regentropfen.

Sie hatten keine Lust reinzugehen und setzten sich nebeneinander auf eine breite Stufe unter einen Mauervorsprung.

»Wohnst du schon lange hier?«, fragte Kalinda.

»Ich bin hier geboren«, sagte Albert.

»In diesem Gebäude?«

»Hier unten im Treppenhaus«, sagte Albert und machte ein wichtiges Gesicht. »Am Tag meiner Geburt schneite es, es war der siebte Januar. Überall lag hoher Schnee. Meine Mutter hat es nicht bis ins Krankenhaus geschafft.«

»Oooh«, machte Kalinda.

»Ich hab hier schon unheimlich viel gesehen.« Der letzte Satz entwischte einfach so aus Alberts Mund. Es klang idiotisch. Kam natürlich durch diesen Riesen. Der saß in seinem Kopf und wollte da raus.

»Ach ja?«, fragte Kalinda neugierig, »was denn?«

»Alles Mögliche … Einen Hund, der durch die Luft fliegt, zum Beispiel.«

»Was?«

Albert erzählte die Geschichte von Frau Urgel und Moppel.

»Wie schrecklich«, sagte Kalinda. »Das arme Tier. Es muss weg da, weg von dieser grässlichen Frau.«

»Aber wo soll er denn hin?«

»Das weiß ich auch nicht. In ein Tierheim oder so. Gibt es keinen Verein, der Tiere beschützt?«

»Bestimmt«, sagte Albert gelassen.

Es blieb still. Kalinda nahm ein Steinchen und zog damit einen Strich in den verrosteten und mit Moos bedeckten Stahl. Und noch eine Linie, einen Bogen, einen Kringel, einen Querstrich.

»Was zeichnest du?«, fragte Albert.

Sie bewegte den Kopf ganz kurz. Oft wusste sie vorher nicht, was sie zeichnen würde. Ein Strich ergab sich einfach aus dem nächsten. Dieses Mal nicht. Sie zeichnete einfach weiter, wartete, bis Albert es auch sah.

»Hey, das ist ja die Brücke!«, rief er plötzlich. »Du zeichnest den Ausblick von der Rückseite vom Sommerhochhaus, oder?«

Sie nickte und hörte nicht auf, in den Stahl zu kratzen. Die Brücke, die Autobahn, den Kanal.

»Wow, dass du das einfach so kannst.«

Sie hob die Schultern. »Wenn ich mir etwas genau ansehe, kann ich es danach zeichnen. Das ist nicht so schwer.«

Albert schüttelte den Kopf. »Du wohnst doch erst einen Tag hier! Wie kann es dann sein, dass …« Er wartete einen Moment. »Brauchst du vielleicht nur ganz kurz hinzusehen?«, fragte er vorsichtig.

»Hmmh«, machte sie. Sie kratzte gerade lauter feine Schrägstriche in den Stahl.

»Ist das Regen?«

»Nein, das ist die Dunkelheit.« Sie schaute ihn an. Es fühlte sich an, als würde sie sich auf Zehenspitzen irgendwohin schleichen.

Albert presste die Lippen zusammen, seine Zunge juckte.

»Hast du heute Nacht vielleicht rausgeschaut?«

»… Du etwa auch?«

In Alberts Augen sah Kalinda eine Geschichte, und Albert sah sie in Kalindas Augen. Sie rückten jeder eine Pobacke näher zum anderen. Zunächst klang es zögerlich, dann jedoch stolperten sie holterdiepolter über ihre Worte, und wie aufgeregte Vögelchen in ihrem Nest erzählten sie sich, was sie in der vergangenen Nacht gesehen hatten.

»Ich will diesen Riesen suchen«, sagte Albert schließlich.

»Wo denn?«

»Wo auch immer«, antwortete Albert. »Kommst du mit?«

4 Nicht zum Reinbeißen

Der dritte Ferientag. Es regnete. Albert drückte eine Wohnungstür auf.

»Darf man das denn?« Kalinda schaute sich unsicher um.

»Warum nicht? Hier wohnt keiner mehr.« Albert hüpfte in den schmalen Flur. Es war schön, nicht allein zu sein. Früher hatte er oft mit Imad gespielt, einem Jungen, der mit seiner Mutter in der sechsten Etage wohnte. Vor zwei Jahren waren sie umgezogen.

»Und wenn jemand kommt?«, fragte Kalinda.

»Dann werden wir aufgefressen.« Albert grinste. »Machst du die Tür bitte zu? Das will das Sommerhochhaus. Sonst klappert es mit den Türen.«

»Das macht doch der Wind.«

»Das glaubst du.«

Sie waren in der dreizehnten Etage. Vor nicht allzu langer Zeit hatte Fons in dieser Wohnung gelebt. Fons war ein Feuerwehrmann mit einem riesigen Schnäuzer. Er war mindestens zwei Meter groß und hatte Schultern so breit wie ein Kleiderschrank. Er liebte Torten und Pfannkuchen. Manchmal machte Fons welche, wenn Albert zu Besuch kam. Dann aß Albert zwei Pfannkuchen und Fonds zwölf.

Eines Tages zog eine neue Bewohnerin in die Wohnung unter Fons, in die zwölfte Etage. Veronica hieß sie. Sie war alles Mögliche gleichzeitig. Klein, geboren in Russland, ausgezeichnete Suppenköchin, fröhlich, bastelte Ohrringe und Ketten und war sofort Feuer und Flamme für Fons.

Und er für sie.

So verliebt.

Ständig küssen, Hand in Hand am Kanal entlangschlendern, picknicken im Park, kichern im Treppenhaus. So viel, wie es nur ging, so oft, wie es nur sein durfte, wollten sie zusammen sein. Darum hatte sich Fons etwas einfallen lassen.

»Hier entlang«, sagte Albert. Kalinda folgte ihm durch die leere Wohnung. Von draußen drang der Lärm der Autobahn ins Zimmer. Eine Maus huschte erschrocken in einen Karton, vor dem Fenster hing ein herzförmiges Spinnennetz. Im Wohnzimmer hatte Fons ein Loch in den Fußboden geschlagen. Und mitten in diesem Loch stand ein glänzend rotgestrichener Pfahl.

»Oh, ups, das ist witzig!«, sagte Kalinda lachend.

»So hat Fons das immer gemacht«, sagte Albert. Er schlang beide Arme um den Pfahl, sprang hoch und rutschte hinunter. »Jetzt du!«

Kalinda schaute hinab.

»Und wo ist dieser Fons jetzt?«, fragte sie.

»In Russland. Zusammen mit Veronica. Sie hatte Heimweh.«

»Oh …« Kalinda dachte nach. »Brände gibt’s natürlich überall. Was für eine romantische Geschichte!«

»Ja. Traust du dich nicht?«

Kalinda beugte sich vor und klemmte die Arme um den Pfahl. Langsam rutschte sie hinab. In Veronicas Wohnung standen noch ein Sofa und ein Tisch mit Stühlen. Auf einem Teller lag eine verschrumpelte Banane, und an der Wand hingen zwei Fotos von einem Berg.

»Wenn es nicht mehr regnet, können wir bei Dolens Grube weitersuchen«, schlug Albert vor.

Am vergangenen Tag hatten sie nur das Stück neben dem Kanal geschafft. Bevor sie auch nur die geringste Spur eines Riesen entdeckt hatten, musste Kalinda zum Essen nach Hause.

Albert zog einen Zettel aus der Hosentasche. Es war eine Liste. Lauter Dinge, die man machen konnte, wenn man den Riesen gefunden hatte.

- Sich an ihn heranschleichen.

- Ihm folgen.

- Mit ihm reden.

- Ihn anfassen.

- Ein Foto von ihm machen.

- Jemanden von der Zeitung anrufen.

- Vielleicht das Fernsehen.

»Das würde ich nicht machen«, sagte Kalinda. »Dann glauben die natürlich, wir spinnen.«

Sie lachte und sah die fette Schlagzeile schon vor sich: »Zwei Kinder sehen (angeblich) Riesen.«

Albert las weiter vor.

- Ihn begleiten.

- Auf seinem Kopf stehen.

- Ihn in die Schule mitnehmen.

- Dicke Freunde werden.

- Tanzen.

Kalinda grinste. »Tanzen. Möchtest du mit einem Riesen tanzen? Mir wäre lieber, er hätte ein paar Goldstücke dabei. Und würde uns eins geben.«

Sie wusste schon, wofür sie das Geld ausgeben würde: für den Umzug zurück in ihr altes Haus.

Albert faltete den Zettel doppelt und steckte ihn wieder weg.

»Tanzen oder Gold. Wenn wir uns nicht getäuscht haben«, sagte er. Sein Mund wusste nicht so recht, ob er lachen oder ernst aussehen sollte.

»’türlich nicht.«

»Hmm.«

Genau wie Kalinda hatte er sich den größten Teil der vergangenen Nacht den Schlaf aus den Augen gerieben und hinausgespäht. Das Mädchen aus dem Fenster ihres Zimmers, er aus dem kleinen Badezimmerfenster.

»Bestimmt war er auf der Durchreise«, sagte Kalinda.

Albert schüttelte den Kopf.

»Puh«, sagte er. Das bedeutete: Eigentlich weiß ich es auch nicht mehr. Letzte Nacht hatte er gezweifelt. Ein Riese, nun ja. Es war ein Traum gewesen. Gleichzeitig aber erinnerte er sich ganz genau an die kantige Nase. Und Kalinda hatte ihn auch gesehen. Natürlich konnte es sein, dass der Riese auf der Durchreise war. Sogar die meisten Menschen blieben lieber nicht allzu lange in dieser Gegend wohnen. Fast die Hälfte des Sommerhochhauses stand leer.

»Warum wohnt ihr hier?«, fragte er.

»Wir mussten!«, sagte Kalinda. »Wir ziehen oft um.« Das stimmte, aber es war auch gelogen. Sie hatte schon in neun verschiedenen Wohnungen gelebt. Das lag an ihrer Mutter; die konnte in keiner Wohnung lang bleiben.

»Dein Vater sieht eher aus wie ein reicher Typ«, sagte Albert.

Kalinda zog eine Grimasse. Erstens: Ihre Mutter konnte auch nie lange bei einem Mann bleiben. Also, Freddy war nicht ihr Vater. Er war der Freund ihrer Mutter. Mehr nicht. Und zweitens: Freddy sah zwar reich aus, war es aber nicht. Oder jedenfalls nicht mehr. Wie es sich genau verhielt, verstand sie auch nicht. Bis vor nicht allzu langer Zeit war Freddy Bankdirektor gewesen. Und dann war was schiefgegangen.

»Ein Banküberfall?«, fragte Albert.

»Nein.« Es war was mit Geld von Kunden. Etwas Schwieriges. Eine Katastrophe, eine entsetzliche Dummheit. »Betrug«, hatte ihre Mutter es genannt. Und noch viel mehr Wörter. Schließlich bedeuteten alle dasselbe: Freddy und ihre Mutter wurden entlassen. Und sie bekamen eine Strafe, eine Geldstrafe. Darum hatten sie ihr Haus verkaufen und ins Sommerhochhaus ziehen müssen.

Albert zog die Nase kraus.

»Und dein echter Vater?«, fragte er. »Ist der reich?«

»Weiß ich nicht. Der wohnt in Kanada. Und deiner?«

Albert spitzte die Lippen.

»Vielleicht wohnt er auch in Kanada«, sagte er. »Hast du ein Fahrrad?«

Kalinda schüttelte erstaunt den Kopf.

»Hier brauchst du ein Fahrrad«, sagte Albert entschieden.

»Warum?«

Albert breitete die Arme aus. »Weil du sonst kein Fahrrad hast. Klar wie Klärchen. Was, wenn wir den Riesen verfolgen müssen?«

»Müssen wir das denn?«

»Kann gut sein.«

»Ist es nicht zu spät? Es ist doch schon zwei Nächte her, dass wir …«

»Im Keller steht bestimmt noch irgendwo eins«, unterbrach Albert sie und stand auf.

Der Keller lag auf der Rückseite des Sommerhochhauses. Von der dunkelgrauen Decke baumelte eine kahle Glühbirne. Es roch nach nassem Papier und sauren Bonbons.

»Hier liegt alles, was Leute nicht mitnehmen, wenn sie aus dem Sommerhochhaus wegziehen«, erklärte Albert. Schräge Stapel mit Stühlen, übereinandergeschobene Tische, ein Turm aus verbeulten Plastikdosen, Kühlschränke, die auf dem Rücken lagen, ein Radio, das mit Farbspritzern übersät war, Pappkartons, ein undichter Ball, die Hälfte eines Ruderbootes und ein Gemälde mit einem Riss. In einer Ecke, wo die Decke etwas niedriger war, standen ein paar Räder. Albert zerrte zwei Herrenräder weg.

»Würde das hier gehen?«, fragte er. Ein rosa Fahrrad mit verstaubten Blumen am Lenker.

»Das ist für Babys.«

»Und dieses?«

»Das ist ein Crossrad.«

»Ist das nicht egal?«

Kalinda rieb sich die Wange.

»Steht da nicht noch eins?«

»Willst du das vielleicht?« Er zeigte auf ein verrostetes Tandem mit einem Platten hinten. Kalinda grinste und ruckelte an dem Crossrad. Die Pedale blieben hinter einem alten Brett hängen.

»Ach, Mist«, sagte sie, beugte sich vor und schob das Brett weg.

»Aua!«

»Was ist?«

Kalinda steckte sich den Daumen in den Mund. »So ein Scheißbrett. Ich glaube, ich habe … ich habe einen Splitter.«

»Tut’s weh?«

Kalinda gab keine Antwort. Sie verzog das Gesicht, nahm den Daumen aus dem Mund und betrachtete ihn.

»Kannst du ihn nicht mit den Zähnen rausziehen?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Er sitzt zu tief«, sagte sie bedrückt.

»Darf ich mal sehen?«

Kalinda hob ihren Daumen. Albert sah den Splitter, dicht neben dem Nagel.

»Soll ich’s mal versuchen?«, bot er an und zeigte seine Zähne.

»Spinnst du?« Kalinda zog die Hand weg. »Das tut echt verdammt weh.«

»Dann müssen wir zu Doktor Korzy.«

Doktor Korzy war ein Arzt im Ruhestand. Das jedenfalls behauptete er. Wenn man ihn fragte, wo er denn Arzt gewesen war, in welchem Krankenhaus, Dorf oder in welcher Stadt, nickte er Richtung Tür.

»Wenn ich euch nicht gut genug bin, geht ruhig zu einem Kollegen von mir.«

Manchmal war Doktor Korzy ziemlich grob. Ohne lange zu fackeln, pikste er Nadeln in die Haut, schnitt Geschwüre auf, als würde er Kartoffeln schälen. Jammernde Patienten waren ihm ein Gräuel.

Mit Splittern kannte er sich gut aus.

»Darf ich mal schauen?«, fragte er.

Kalinda streckte ihm die Hand hin.

»Ach, ich seh ihn schon. Komm nur mit«, sagte er. Doktor Korzy behandelte seine Patienten im Wohnzimmer. Kalinda setzte sich auf einen weißen Plastikstuhl, und Doktor Korzy holte seine Arzttasche aus einer Kommode. Über der Kommode hing ein Poster von einem Skelett und daneben ein kleines Gemälde von einem Hafen.

»Wird das weh tun?«, fragte Kalinda ängstlich.

»Wenn ich deinen Daumen aus Versehen abschneide, schon«, antwortete der Doktor, ohne mit der Wimper zu zucken.

»Leg die Hand mal auf den Tisch.«

Das Mädchen tat, was der Doktor sagte, und wandte den Kopf ab. Wenn es weh tun würde, schaute man besser nicht hin.

Albert schaute aber hin. Er sah, wie der Doktor mit einem scharfen Messer einen winzigen Schnitt machte und den Splitter in der nächsten Sekunde mit einer Pinzette heraushob.

»Schon vorbei!«, sagte er.

Er klebte ein Pflaster auf den Daumen.

5 Wer sind denn Sie?

Der Schnelle Dschi hatte ein Moped. Offiziell war er dafür ein Jahr zu jung. Ein knallrotes Flitzeding war es, mit hohem Lenker und glänzenden Felgen. Oft preschte der Schnelle Dschi damit zum Viertel. Dort wohnten seine Freunde. Die Zwillinge Jos und Dave, magere Jungen mit halblangen Haaren, die beide ein schwarzes Moped fuhren. Und der ewig grinsende Malek. Er besaß ein graues Moped mit ausladendem Lenker.

Zu viert bildeten sie die nicht so sehr gefährliche Bande vom Schnellen Dschi.

Wenn sie nicht tanzten oder rappten, knatterten sie durch die Gegend. Vom Sommerhochhaus zum Viertel und wieder zurück. Oder sie drehten chaotische Runden oder fuhren im Park um die Wette. Zum Glück machten ihre Mopeds so viel Lärm, dass sie selten jemanden umfuhren. Spaziergänger konnten meist gerade noch rechtzeitig zur Seite springen.

An diesem Nachmittag trugen sie einen Wettstreit aus.

Sie hatten an dem kleinen Teich vor dem Sommerhochhaus eine Schanze gebaut. Abwechselnd fuhren sie darauf zu, gaben anständig Gas und sprangen über den Teich. Auf der Bank stand ein Radio. Laute Hip-Hop-Musik dröhnte aus den Boxen. Doktor Korzy beschloss, auf seinen Nachmittagsschlaf zu verzichten. Frau Urgel spuckte nach unten. Bei dem Lärm konnte sie unmöglich fernsehen. Vor Wut hätte sie Moppel fast einen Tritt verpasst. Die anderen machten es wie Herr Vanderaa. Sie schlossen die Fenster und meckerten.

Beim dritten Sprung plumpste Dave, sowieso ein Tollpatsch, mit seinem Hinterrad und den Füßen ins Wasser. Haha, was für ein Riesenspaß.

Der siebte Sprung. Der Schnelle Dschi.

Genau in dem Moment, in dem er die Sprungschanze fast erreicht hatte, stieg eine Windböe auf und bogen Albert und Kalinda mit ihren Rädern um die Ecke. Das Vorderrad des Mopeds streifte die Schanze, und der Schnelle Dschi schoss wie eine durchgedrehte Ente in den Himmel. Sein Moped rutschte weg, und Dschi fiel rücklings in den Teich.

Kalinda kicherte, und Albert legte ihr schnell die Hand auf den Arm. »Nicht lachen!«

Zu spät.

»Gefällt dir das, du Gerippe?«

»Äh, nein, natürlich nicht«, sagte Kalinda zögernd.

»Und warum wieherst du dann hier so rum, Mensch?« Braunes Wasser tropfte von seiner Kappe. »Das ist eure Schuld!«

»Komm, wir gehen besser«, sagte Albert.

Da hatte er recht.

Der Schnelle Dschi, die Ohren voller Entengrütze und pitschepatschenass suchte jemanden, dem er die Schuld geben konnte. Und zwar am liebsten nicht sich selbst!

»Die beiden da«, rief er, »lasst sie nicht laufen!«

Genau in diesem Moment hielt ein blaues Auto vor dem Sommerhochhaus. Der Finger vom Schnellen Dschi zeigte noch auf Albert und Kalinda, aber sein Kopf drehte sich zu der Frau, die ausstieg. In den Händen hielt sie ein Poster.

»Wer sind denn Sie?«, rief der Schnelle Dschi. »Was woll’n Sie hier?«

»Frau Janoets«, antwortete die Frau kühl. »Von Immobilien Janoets. Und das geht dich überhaupt nichts an, du Rotznase!«

Der Schnelle Dschi blieb stehen, pudelnass, den Mund halb offen. Rotznase! Dass jemand es wagte, ihn … Er hatte sich noch nicht von seinem Erstaunen erholt, als die Frau das Poster auch schon an die Glaswand geklebt hatte und wieder ins Auto gestiegen war.

Der Schnelle Dschi und seine Bande waren die Ersten (und die Letzten), die das Poster sahen. Ein Witz, dachten sie. Man musste schon ein riesiges Rindvieh mit Hirnschwund sein, wenn man das Sommerhochhaus kaufte. Haha. Besser eine Rotznase als ein Dummkopf, dachte Dschi, und er riss den Zettel von der Tür. »Los Jungs, wir gurken ein wenig rum«, rief er. »Ich muss trocknen. Und wenn wir die beiden sehen …« Er fand auf die Schnelle kein Wort, das sich auf »trocknen« oder »rumgurken« reimte.

Das Poster fiel auf den Boden, und von dort aus trieb der Wind es in den Park. So landete es im Graben, wo es langsam im Schlamm versank.

Einen knappen Kilometer weiter, am Felsenhügel, probierten Kalinda und Albert aus, auf wie viele Arten man seinen Lenker festhalten konnte. Im Fahren, natürlich, und ohne alle Zähne zu verlieren. Kalinda kreuzte gerade die Arme und fasste mit verschränkten Händen nach den Griffen, als Albert die Hand hob.

»Kacke«, sagte er.

»Was?« Kalinda flog fast über den Lenker.

Albert hielt die Hand hinters Ohr. »Da kommen sie, glaube ich.«

Jetzt hörte Kalinda die Mopeds auch. »Müssen wir uns verstecken?«, fragte sie besorgt.

»Hm«, machte Albert. Beim Schnellen Dschi wusste man das nie so genau. »Wir fahren ein Stück in die Richtung«, sagte er und zeigte auf einen Sandpfad.

»Nicht umschauen«, sagte Albert, als die Mopeds immer näher kamen.

»Warum nicht?«

»Weil ich es sage.«

Sie strampelten weiter durch den Sand. Das Geräusch der Motoren näherte sich schnell, es klang wie wütende Insekten. Gerade als Albert dachte, es würde schon nichts passieren, hörte er in dem lauten Geknatter die Stimme des ewig grinsenden Maleks.

»DA SIND SIE!«

Rufe ertönten, Bremsen quietschten, Räder zurrten über den Asphalt.

»Mist«, rief Kalinda und stellte sich auf die Pedale. Albert folgte in ihrer Spur, sie holperten über den schmalen Pfad. Hinter ihnen stoben vier Mopeds durch den Sand.

»Schneller!«, rief Albert.

»Wir haben doch gar nix gemacht«, rief Kalinda, während sie sich umschaute. Die Bande vom Schnellen Dschi kam blitzschnell näher. Die Mopeds hinterließen große Staubwolken.

Albert beugte sich tiefer über seinen Lenker. »Los, fahr zu!«, rief er. Vor ihnen tauchte eine Hecke auf. Albert überholte Kalinda und gab ihr ein Zeichen, ihm zu folgen. Mit Schwung bog er rechts in einen schmalen Feldweg ein.

Dort standen tief überhängende Tannenbäume. Die Äste peitschten ihnen ins Gesicht, obwohl sie sich duckten, so tief sie konnten. Hinter ihnen blieben die Mopeds stehen. Der Schnelle Dschi rief etwas. Fünfzig Meter weiter hielten Albert und Kalinda an. Sie keuchten.

»Kommen sie?«, fragte Kalinda. Sie standen auf einer modrigen Lichtung im Tannenwald. Hinter ihnen ein Zaun mit einem großen Loch, durch das man einen Sandhügel sehen konnte.

Albert wischte sich die Stirn ab. »Schscht, sei still!«

Das Geräusch der Motoren erstarb. Albert stieg ab und gebärdete Kalinda, es ihm nachzutun. Sie traten beide ein paar Schritte vor, so dass sie Schulter an Schulter nebeneinander standen, die Augen weit aufgesperrt. Albert hielt sich die Hand hinters Ohr. War das ein Zweig, der knackte? Ein Räuspern? Kalinda hörte ihr Herz hämmern. Nicht so laut, dachte sie und legte sich die Hand auf die Brust.

Nach einer Minute, die sich anfühlte wie eine Stunde, starteten die Mopeds wieder. Albert lächelte und hob den Daumen.

»Sieh nur«, sagte Kalinda leise.

»Was?«

Mit zittrigen Fingern hob Kalinda die Hand. Oder zitterte ihr Arm? Oder ihr ganzer Körper? Im Matsch am Rande der Lichtung sah man deutlich einen Abdruck. Den Abdruck eines großen Fußes.

»Wow«, sagte Albert und ging näher heran. Er hockte sich hin, betrachtete den Fußabdruck von allen Seiten, schnüffelte, schaute Kalinda an. »Siehst du noch einen?«, fragte er.

Kalinda schüttelte verwirrt den Kopf. Ihre Knie wurden weich. »Ich weiß nicht«, sagte sie und stellte sich auf die Zehenspitzen. Albert richtete sich wieder auf.

»Ksssssssst.«

Albert und Kalinda sahen sich verschreckt an.

Da war es wieder: »Ksssssssst.«

6 Der nicht so riesige Frickswald Pjiep

Er saß auf den Knien. Die Nase gegen die Rückseite des Hügels. Seine enormen Hände wie Klauen im Sand.

»Ksssssssst.«

Auf Puddingbeinen gingen Albert und Kalinda den Hügel hinauf. Ihre Füße versanken in dem lockeren Sand. Alle zwei Schritte sahen sie sich an. War es richtig, was sie hier taten? Was, wenn sie gleich aufgefressen wurden, in Stücke gerissen, wie Papierkügelchen weggeschnipst? Aber eigentlich hatten sie keine Wahl. Wenn ein Riese einem zurief: »Ksssssssst« …

Erst sahen sie seinen Kopf, einen riesigen Schädel mit rotbraunen Stoppelhaaren.

»Hal-lo«, rief Albert.

Und dann sahen sie ihn ganz. Wie er neben dem Sandhügel saß. Er hatte große grünbraune Augen, die sie neugierig anschauten. Um den Hals trug er eine goldfarbene Kette mit einem Silberstab als Anhänger.

»Willkommentlich«, sagte der Riese. Er setzte sich anders hin und streckte die Beine. Schuhgröße 160.

Albert schluckte. Er wusste nicht, wohin mit seinen Händen.

»Hallo«, sagte er.

»Seiet ihr Vögel?«, fragte der Riese.

»Vögel«, wiederholte Kalinda erstaunt. »Nein. Wir sind, äh … Kinder. Menschen.«

»Ui«, machte der Riese und kniff sich fest in die Nase. »Dann ist da ein Fehler in meinem Kopf. Menschen sind nicht erlaubt.«

»Warum nicht?«, fragte Albert.

»Das sagt der Übergroße Riese. Menschen nicht erlaubt.«

Albert verstand nur Bahnhof. Er schaute sich um. »Das da ist ein Vogel«, sagte er und zeigte auf eine vorbeifliegende Krähe.

»Aha«, sagte der Riese. Er gönnte der Krähe keinen Blick, sondern starrte sie weiter an. Er kniff das rechte Auge zu, hielt seinen Daumen und seinen Zeigefinger ein wenig auseinander und spähte mit dem linken Auge zu den Kindern. Als wollte er sie messen.

»So«, sagte er. »Ich meine, so klein. Das ist auffällig merkwürdiglich.«

Albert streckte den Rücken.

»Bist du echt?«, fragte er aufgeregt. »Kein Roboter?«

Der Riese kniff die Augen erstaunt zusammen. »Kein Roboter, nur Pjiep. Mein Pardon. Darf ich sagen, was der Name ist?«

»Äh, ja, natürlich. Ich bin Kalinda, und das ist Albert.«

Der Riese wiederholte ihre Namen. »Albert. Kalinda.« Als würde er ein Bonbon lutschen. Danach faltete er die Hände zusammen und beugte den Kopf.

»Das ist Frickswald Pjiep.«

»Frick … Herr Frickswa … Frickswald, das ist ein seltsamer …«

Der Riese lächelte. »Sagt nur Pjiep. Das spricht der Mund einfacher.«

Eine Weile später saßen Kalinda und Albert oben auf dem Hügel. Pjiep lag ausgestreckt auf dem Bauch und stützte das Kinn in die Hände, als läge er am Strand.

»Innenwelt. Wie verständlich«, sagte er.

»Wie was verständlich?«

»Wie selbst. Wie selbstverständlich.« Der Riese rümpfte die Nase und sah die beiden mit funkelnden Augen an.

»Da wohnen wir allentlich. Alle Riesen.«

Kalinda verstand überhaupt nichts mehr.

»Wo denn?«

»Innen in der Welt«, sagte Albert nachdenklich. »Das meinst du doch, oder, Pjiep?«

Der Riese nickte.

»Sehr genau«, sagte er.

»Wo ist das denn, die Innenwelt?«, fragte Kalinda.

»Wo innen sein muss«, lautete die Antwort. Pjiep tickte mit dem Fuß auf den Boden.

»Innenwelt, also in der Erde?«

So war es just genau, behauptete Pjiep. Dort befand sich ein Land, in der Erde. Es wurde dort niemals dunkel, und es gab Berge, Flüsse und Wälder. Und große Felder mit Zuckersträuchern und hohen Hütten aus Baumstämmen und Felsbrocken, in denen Pjieps Volk schlief. Städte hatten sie nicht, nur Dörfer.

»Wie viele Riesen gibt es denn?«, fragte Kalinda.

Pjiep spitzte die Lippen.

»Das ist … geheim. Gesagt werden könnte, dass es hinreichlichlich sei.«

Albert hüpfte auf und ab. Vor Aufregung juckte es ihn am ganzen Körper. In der Erde wohnten Riesen. Wow! »Was ist hinreichend?«, fragte er. Seine Stimme rutschte aus.

»Gibt es mehr als … zehn Riesen?«

Pjiep schloss die Augen und zählte mit den Fingern ab.

»O ja«, sagte er, »besonders viel mehr!« Er schlug sich die Hand vor den Mund.

»Das ist schon zu viel«, sagte er nervös. »Zu viel gesagt. Das darf nicht gewusst werden. Nie von Menschen.«

»Wir verraten echt nichts«, sagte Kalinda.

Albert tat, als hätte er die letzten Worte des Riesen nicht gehört.

»Gibt es tausend Riesen?«

Wieder zählte der Riese ab.

»O ja«, sagte er.

»Oder noch mehr?«

Pjiep zwinkerte ihm zu.

»Oder noch mehr.«

»Sind sie alle so groß wie du?«

Der Riese schüttelte den Kopf.

»O nein«, sagte er, »Frickswald Pjiep ist nicht sehr riesig. Manche Riesen …« Seine Hand ging in die Höhe, und wieder zwinkerte er den Kindern zu.

In der Innenwelt gab es Warmwasserflüsse, in denen Kristallfische schwammen. In den Wäldern lebten Schwalper. Das war eine Art Kuh, aber viel kleiner. Pjiep faltete seine langen knöchrigen Finger ineinander.

»Innenwelt«, sagte er leise. »Und jetzt bin ich also hier. Außenwelt.«

Albert kniff die Augen zusammen. Er saß hier und plauderte mit einem Riesen!

»Warum eigentlich?«, fragte er und hoffte nur, es würde nicht unhöflich klingen.

»Ha! Warum! Weise gesprochen!«, rief der Riese und schlug sich wieder sofort die Hand vor den Mund.

»Nicht zu laut«, sagte er erschreckt.

»Stimmt«, sagte Kalinda. »Wenn du rufst, hört das die ganze Nachbarschaft.«

»Auch die Menschen?«, fragte Pjiep.

»Vor allem die Menschen.«

»Ojee.«

Der Riese erzählte, dass er schon zwei Tage in der Außenwelt war. Er war nach oben geklettert und dort schwuppdiwuppdich durch ein Loch in die Außenwelt verschwunden.

Albert kniff die Augen wieder zusammen. Noch etwas Neues. »Gibt es denn Löcher in der Welt?«, fragte er verwundert.

»Das spricht richtig«, nickte Pjiep. Er erklärte, dass ein solches Loch oft kaum groß genug war für einen Riesen. Nur mühsam konnte ein Riese sich da durchzwängen. Und man durfte das nur nachts. Natürlich waren die Löcher in der Welt gut versteckt. In dunklen Wäldern und schmutzigen Winkeln. Die meisten Löcher hatten übrigens einen Deckel.

»Einen Deckel?«

»Ungefähr so was. Einen großen Stein, einen Felsen.«

»Aber was machst du dann hier?«, fragte Kalinda ungeduldig.

Pjiep hob die buschigen Augenbrauen. »Oh-ooo.«

»Häh?«, ertönte es aus zwei Mündern gleichzeitig.

Der Riese lachte verlegen.

»Nichts Besonderes«, sagte er und verschränkte die Arme übereinander.

Kalinda wechselte einen schnellen Blick mit Albert. Ob der Riese es nichts Besonderes fand, aufs Rathaus zu klettern? Jemanden anzugreifen oder aufzuessen? Oder mit Felsblöcken um sich zu werfen, war das nichts Besonderes? Ein nicht besonderes Lied zu singen? War es nichts Besonderes, einen Elefanten aus dem Zoo zu klauen? Es gab mindestens tausend Sachen, die ein Riese nichts Besonderes finden konnte.

»Bist du hier im Urlaub?«, fragte Albert vorsichtig.

Der Riese schob das Kinn vor und schaute sich vorsichtig um. »Nein, Pjiep ist hier im Wald. Viel Laub, aber nicht sehr alt, wo ist Ur-Laub?«

Albert grinste. »Lass nur.« Kalinda und er brauchten noch mindestens sieben Fragen, bis sie es kapierten. Es gab eine Innenwelt. Dort lebten Riesen. Die machten manchmal einen Ausflug. Manche Riesen zogen in die Berge, andere wagten sich noch tiefer in die Welt rein, wo es dunkel und »haarsträublich heiß« war. Und ganz, ganz selten entschied sich ein Riese, äh, wie Frickswald Pjiep es gemacht hatte, die Außenwelt zu entdecken.

Pjiep erzählte, dass manche Riesen von ihrer Reise eine Geschichte mitbrachten. Witzige, spannende oder seltsame Geschichten, die der Übergroße Riese ins Große Buch schrieb.

»Zum Vorlesen?«, fragte Albert.

»Zum Zuhören«, sagte Pjiep und nickte.

»Bringst du auch eine Geschichte mit?«, fragte Kalinda.

»Das weiß mein Kopf noch nicht«, sagte Pjiep träge.

Plötzlich kniete er sich hin.

»Jetzt genug geredet, Menschen sind verboten!«

Der Riese reckte sich. Am Horizont färbte die Sonne den Himmel orange. In der Ferne ertönte das Rasen von Autos über die Autobahn.

»Warum dürfen Riesen denn nicht mit Menschen sprechen?«, fragte Albert, der Pjieps seltsame Sprache allmählich begriff.

»Weil was verboten ist nicht darf«, antwortete der Riese. »Der Übergroße Riese sagt: Menschen sind zu. Zu neugierig. Zu Alles-Wissen-Wollentlich. Zu laut. Der Übergroße Riese sagt: Menschen sind zu klein für Riesen.«

Kalinda hob die Schultern. »Tja.«

Alberts Mund klappte auf und dann wieder zu. Wenn Riesen eigentlich nicht mit Menschen sprechen durften, durften Menschen sich dann einen Riesen anschauen? Vielleicht konnte er ein Foto von Pjiep machen? Oder … Auf jeden Fall sollte er das vorsichtig angehen. »Wo schläfst du heute Nacht?«, fragte er.

Pjiep zeigte auf einen steilen Felshügel am anderen Ufer des Gewässers.

»Essen ist leider ein Problem«, sagte er.

»Hast du Hunger?«, fragte Kalinda.

Der Riese nickte.

»Was essen Riesen denn?«

»Alles, was darf und lecker ist«, antwortete Pjiep.

Eine Weile später kamen Albert und Kalinda wieder am Sommerhochhaus an. Es dämmerte bereits. Sie ließen die Fahrräder am Eingang fallen.

»Komm«, sagte Albert.

Kalinda sah ihn an.

»Ich habe einen Platten.«

»Was … so plötzlich?«

Kalinda zuckte die Achseln.

»Na ja, dann gehen wir eben gleich zu Fuß wieder zurück.«

Keuchend und ein wenig nervös betraten sie Rosies Laden.

»Fünf Brote bitte«, bestellte Albert.

»Oder sieben«, meinte Kalinda.

»Oder sieben«, wiederholte Albert.

Rosie sah sie erstaunt an.

»Sieben! Ihr habt wohl einen Riesenhunger!«

»Ja, so was in der Art«, sagte Albert grinsend.

Es dauerte noch ein wenig, bis Rosie begriff, dass sie es ernst meinten.

»Ich hab nur noch zwei Brote«, sagte sie dann.

»Zu wenig«, stellte Kalinda fest. »Wir brauchen …« Sie sah Albert fragend an. Der blies die Wangen auf.

»Hast du nicht noch was anderes, Rosie?«, fragte er.

»Was immer du willst«, sagte sie fröhlich. Plötzlich hielt sie den Kopf schief und sah die beiden eindringlich an.

»Sitzt ihr in der Patsche?«

»Nein, wieso?«

»Weil ihr euch seltsam benehmt. So flattrig. Und für wen ist all das Essen?«

»Äh …«

»Und wie steht’s hiermit?« Rosie rieb Daumen und Zeigefinger zusammen.

»Es ist für jemanden«, sagte Kalinda schnell. »Für jemanden, der viel Hunger hat.«

Albert versprach, mit heimlich gekreuzten Fingern, sie morgen, spätestens übermorgen zu bezahlen. Sie brauchten das Essen wirklich. Und sie taten ja nichts Schlechtes oder Verbotenes. Es war … anders. Später würden sie Rosie alles erzählen. Später, nicht jetzt. Jetzt war es noch geheim.

Rosie schaute, als wollte sie etwas sagen. Schließlich drehte sie sich aber um und steckte zwei Brote in eine Papiertüte. Sie gab noch Waffeln und eine große Tüte Trinkjoghurt hinzu. »So, das muss reichen.«

»Willst du etwa einen Kuss, von dieser doofen Nuss?«

Der Schnelle Dschi grinste falsch und ließ das Hinterrad seines Mopeds hochwippen. Sein Rap übertönte das Geknatter des Motors.

»Sag’s nur Mann, gib es nur zu, verknallt bist du!«

Albert und Kalinda standen dicht nebeneinander vor der Brücke über dem Kanal, das Essen an sich gedrückt.

Dschi ließ das Hinterrad wieder hochwippen und nahm dann das Gas weg.

»Küsst euch mal!«, rief er.

»Lass uns doch in Ruhe«, sagte Albert. Er hatte fest vor, sich nicht vom Schnellen Dschi auf der Nase herumtanzen zu lassen. Wenn man einen Riesen kennengelernt hatte, konnte man so einen Möchtegern auf einem Moped doch einfach in die Wüste schicken.

»Wir haben dir doch nichts getan«, sagte Kalinda.

»Nichts getan«, äffte Dschi sie nach. »Für wen ist all das Essen?«

»Für dich jedenfalls nicht«, entgegnete Albert.

»Da sieh mal einer an, der kleine Albert mit der großen Klappe. Willst du eins aufs Maul, Loblos? Einen vor die Mappe?«

Albert biss die Zähne zusammen.

»Ohne deine Freunde traust du dich doch überhaupt nichts.«

Der Schnelle Dschi schnalzte mit der Zunge. »Ach, meinst du das?«

»Ja, das meine ich«, sagte Albert und tauschte schnell einen Blick mit Kalinda.

»Du hast wohl Lust auf eine kleine Prügelei?« Der Schnelle Dschi lächelte spöttisch. »Dann hol ich gern meine Freunde herbei.«

»Und wir unsere«, rief Kalinda.

Der Schnelle Dschi lachte laut, gab Gas und fuhr weg.

»Mist, was für ein Ekel«, brummte Kalinda.

»Los«, sagte Albert. »Da hat jemand Hunger.«

»Dass es lange gedauert habe«, fand Pjiep, während er all die Leckerbissen mit einem breiten Lächeln entgegennahm.

»Wir wurden geärgert«, erklärte Kalinda. Albert stieß sie in die Seite. Mit diesen Kinkerlitzchen brauchten sie den Riesen doch nicht zu belästigen. Der Schnelle Dschi war nun mal … wie er eben war.

Aber Frickswald Pjiep wollte jetzt unbedingt wissen, was genau passiert war. Kalinda erzählte, während Albert ein wenig bockig schwieg.

»Und?«, fragte Pjiep, als das Mädchen zu Ende erzählt hatte.

»Was?«

»Küsst ihr euch jetzt?« Bei diesen Worten grinste der Riese und spitzte seine großen Lippen.

»Haha«, machte Albert. »Sehr witzig.«

»Soll ich diesem Dschi mal Beine machen?«, schlug Pjiep vor. »Oder soll ich ihn einfach …?« Der Riese schnipste mit den Fingern, als würde er ein Papierkügelchen wegschnipsen.

Albert schüttelte den Kopf.

»Lass nur.«

»Küssen Riesen auch?«, wollte Kalinda wissen.

Pjiep spitzte die Lippen zu einem Kussmund. »Schmack«, machte er und grinste.

»Iss jetzt lieber was«, meinte Albert.

Der Riese aß die Brote auf, als wären es Kekse, legte sich drei Waffeln gleichzeitig auf die Zunge und trank den Joghurt in einem Zug aus.

»Wenn der Übergroße Riese das im Kopf hatte«, sagte er und leckte sich die Lippen.

»Was?«

»Dass ihr Menschen seid. Klein, aber trotzdem.«

Kalinda spreizte die Finger.

»Trotzdem was?«

Pjiep gab keine Antwort.

»Auf Wiedersehen«, sagte er besorgt und stand auf.

»Gehst du schon?«

»Ja. Frickswald Pjiep muss.«

»Muss was?«

»Muss weg«, antwortete der Riese traurig. Gleichzeitig huschte ein Lächeln über seine Pausbacken. »Der Schlaf ruft.« Er reckte sich wieder. »Tschüs. Bitte, alles schweigen über Pjiep.«

»Wie …«, fing Albert an. »Dürfen wir niemandem erzählen, dass wir dich kennengelernt haben?«

Der Riese nickte.

Albert ließ enttäuscht die Schultern hängen. Wie konnte der Riese von ihnen erwarten, dass sie nichts sagen würden?

Kalinda benetzte zwei Finger mit Spucke und legte sie sich auf die Brust.

»Du bist unser Geheimnis, Pjiep«, sagte sie stolz.

Albert konnte nicht anders, als ihrem Beispiel zu folgen. Ein wenig schwermütig tat er es ihr nach und murmelte: »Versprochen.«

»Tschüs«, sagte der Riese.

Albert und Kalinda hoben die Hand.

»Ja, tschüs, Pjiep.«

Der Riese schlurfte um den Teich, kletterte auf die Felswand und verschwand.

Albert vergrub die Hände tief in die Hosentaschen und runzelte die Stirn. »Himmel«, sagte er.

»Was?«

»Was für ein Riese.«

Kalinda machte ein Geräusch und zeigte auf Pjieps Fußabdruck im Sand.

»Was, wenn jemand den sieht?«, sagte sie.

»Du hast recht«, seufzte Albert. Natürlich verstand er, dass der Riese wollte, dass sie es geheim hielten. Trotzdem … es war furchtbar schade. Eine verpasste Chance.

»Warum guckst du so?«, fragte Kalinda.

»Ach«, Albert schüttelte den Kopf, »ich hatte gehofft, Pjiep würde länger bleiben. Und dass er unser bester Freund werden würde und so.«

Kalinda knuffte ihn in die Seite.

»Du hast doch mich«, sagte sie.

Sie gingen den Sandhügel hinab und verwischten Pjieps Spuren mit den Füßen.

»Meinst du, du schaffst das?«

»Was?«

»Den Mund zu halten.«

»Natürlich. Warum fragst du das?«

Albert warf ihr einen Seitenblick zu.

»Mädchen können Geheimnisse nicht so gut für sich behalten.«

»So ein Quatsch!«, rief Kalinda. Sie fand, dass sie sehr gut Geheimnisse bewahren konnte. Sie hatte auch in der Schule niemandem erzählt, dass sie ins Sommerhochhaus zogen.

»Jungs, die plaudern alles aus.«

»Nein!«

»Doch!«

Sie kamen am Sommerhochhaus an, als gerade ein Bus vor der Tür hielt. Fünf Mädchen mit betrübten Gesichtern und eine Mutter, die womöglich noch verbissener dreinschaute, stiegen aus.

»Wieder nichts«, murmelte Albert. Er verschränkte die Arme hinter dem Rücken und blieb stehen. Wie eine umgekehrte Entenfamilie gingen sie vorbei, erst die traurigen Küken und dann die Mutter.

»Wer ist das?«, fragte Kalinda. »Kennst du die?«

»Das ist die Familie Loblos«, sagte Albert matt. »Das ist meine Mutter, und die fünf dort, das sind meine Schwestern.«

Kalinda sah Albert verdutzt an.

»Aber warum sagen sie denn nichts?«

Ihr Freund zuckte die Achseln.

»Hattet ihr Streit heute Morgen?«

»Nein.«

»Benehmen die sich immer so?«

»Wie meinst du das?«

»So, dass sie nichts sagen. Sie haben dich nicht mal angesehen.«

»Mir egal«, sagte Albert.

»Mist«, sagte Kalinda.

Die fünf Schwestern und ihre Mutter verschwanden im Sommerhochhaus.

»Merkwürdig«, sagte Kalinda.

»Aber nicht so merkwürdig wie ein Riese«, meinte Albert. Er grinste, aber Kalinda lachte nicht mit.

»Du darfst deiner Familie nichts von Pjiep erzählen«, sagte sie.

Es dauerte eine Weile, bevor der Junge antwortete. »Nein, natürlich nicht, bist du verrückt«, sagte er dann. Heute Morgen hatte er sich vorgestellt, wie er bekannt und immer bekannter werden würde. Jetzt aber wusste er, dass es stimmte, was Kalinda gesagt hatte. Frickswald Pjiep war ihr Geheimnis.

7 Eine Frau mit Hammer und Klapptisch

Am nächsten Tag wachte Albert früh auf. Leise stand er vom Sofa auf, schlüpfte ein wenig später aus der Wohnung und stieg in den Aufzug. Er hatte eine unruhige Nacht hinter sich, mit Träumen, die seinen Kopf von innen jucken ließen.

Von Riesen und Felsbrocken.

Von Innenwelt und Außenwelt.

Ab und zu galoppierte ihm sein Herz davon. Ein Riese. Die Begegnung gestern kam ihm vor wie ein Traum.

Albert hielt in der dritten Etage an. Durch ein Rohr strömte Wasser, irgendwo tickte etwas. Vertraute Geräusche. Auf Zehenspitzen ging er zur Wohnungstür und lauschte. Auf der anderen Seite herrschte Totenstille. Schlief Kalinda noch? Oder lag sie still in ihrem Bett, den Kopf voller Fragen? Konnte er sie rufen oder leise anklopfen?

Nein.

Stell dir nur vor, ihre Mutter oder Freddy würden ihn hören. Es war besser, wenn er allein … Albert rieb sich die Nase und drehte sich um.

Im nächsten Moment rannte er aus dem Sommerhochhaus. Der Himmel über seinem Kopf färbte sich langsam von Dunkel nach Graublau, zögerliches Sonnenlicht breitete sich über das Gras und den Gehweg aus. Er nahm sein Rad und fuhr über die Brücke. Auf halber Strecke fiel ihm ein, dass er nichts zu essen hatte. Nicht für sich selbst, sondern für Pjiep.

Tja. Zu Rosie konnte er noch nicht, es war zu früh. Und es würde auch auffallen.

Er ließ sein Rad stehen und ging durch den lockeren Sand zum Felsenhügel. Noch ehe er das Wasser sah, hörte er schon das Planschen. Albert lächelte. Der Riese war noch da.

Pjiep stand im Baggerloch von Dolens Grube. Das Wasser reichte bis an den Rand seiner roten Unterhose. Mit beiden Händen schaufelte er sich Wasser über Gesicht und Brust. Dann hob er die Arme, grinste und ließ sich nach hinten fallen. Das Wasser spritzte hoch auf.

»Hallo, Pjiep«, rief Albert, während er sich die Tropfen von der Stirn rieb.

Der Riese hörte ihn erst, als er ein weiteres Mal rief. Mit einem Ruck drehte er sich um. »Dass es verboten ist!«, sagte Pjiep.

Albert zuckte die Schultern.

»Keiner weiß, dass ich hier bin.«

»Hm. Kommst du auch rein?«

Albert schüttelte den Kopf. Es war viel zu kalt. »Ich hab keine Badehose dabei«, murmelte er.

Der Riese richtete sich auf.

»Und was ist mit Unterhose?«

»Äh.«

»Auch keine Unterhose?« Pjiep verzog das Gesicht.

»Doch, doch«, beeilte sich Albert zu sagen. Er zögerte kurz, zog sich dann seinen Pulli und sein T-Shirt über den Kopf, trat sich die Schuhe von den Füßen und knöpfte sich die Hose auf. Einen Moment später tauchte er vorsichtig den linken Zeh ins Wasser. Brrr, das Wasser war wirklich eiskalt.

»Ach, Anstelleritis ist!«, rief der Riese lachend. Er spritzte den Jungen nass, und Albert ließ sich mit einem Schrei ins Wasser fallen. Wow, dachte er. Ich schwimme mit einem Riesen.

Zehn Minuten später saßen sie nebeneinander oben auf der Felswand. Pjiep hatte seine Hand wie eine Riesenjacke um Albert geschlagen, der mit den Zähnen klapperte und zitterte wie ein Skelett im Wind.

»Weiß deine Mutter, dass du hier bist, Pjiep?«, fragte Albert. »Oder haben Riesen keine Mutter?«

»Natürlich eine Mutter da ist, glaubst du vielleicht, Riesen wären Kastanien?« Pjieps Gesicht wurde düster.

»Nein, sie weiß nicht.«

»Warum nicht?«

Der Riese schaute Albert an.

»In dir ist viel Neugier.«

Albert grinste.

»Weiß deine Mutter, dass Albert hier ist?«, fragte der Riese.

Albert schüttelte den Kopf. »Nein.«

»Und Alberts Vater …«

»Ich hab keinen Vater«, unterbrach Albert ihn. Der Riese sah ihn verwundert an.

»Jedenfalls …« Albert zog eine Grimasse. »Er ist weg.«

»Weg?«

In ein paar Sätzen erklärte er die Situation. Dass er mit seinen Schwestern und seiner Mutter zusammenwohnte und sein Vater vielleicht in Kanada war.

»Wohnt dein Vater noch bei deiner Mutter?«, fragte der Junge den Riesen.

»Manchmal«, antwortete Pjiep gelassen. Offensichtlich war das so im Land der Riesen. Manchmal wohnten Eltern zusammen, manchmal nicht.

Breite Sonnenstrahlen brachen durch die Wolken. Der Riese reckte sich. »Jetzt muss ich weg sein«, sagte er plötzlich.

»Wie meinst du?«, fragte Albert erstaunt.

»Wie weg gemeint ist.«

»Für immer?«

»Für lange.«

»Gehst du zurück in die Innenwelt?«

Der Riese murmelte etwas Unverständliches. Er tippte Albert vorsichtig auf die Brust, stand auf, zwinkerte ihm zu und verschwand hinter dem Felsenhügel.

»Warte!«, rief Albert.

Der Riese blieb stehen.

Albert öffnete den Mund, schloss ihn dann aber wieder.

Es konnte doch nicht sein, dass Pjiep jetzt schon wegging? Für immer futsch. Er hatte sich gerade erst daran gewöhnt, dass es den Riesen gab, und schon war er wieder verschwunden. Aber so war es wohl.

»Lebewohl, Pjiep«, sagte Albert.

Mit hängenden Schultern kehrte der Junge zurück zum Sommerhochhaus. Er lehnte sein Rad gegen die Wand und setzte sich auf die Bank in die Sonne. Noch immer war es sehr früh. Eigentlich musste er frühstücken, aber er hatte keine Lust reinzugehen. Was, wenn seine Schwestern schon wach waren? Die blöden Gänse. Ganz kurz spielte er mit dem Gedanken, seine Mutter ins Vertrauen zu ziehen.

»Mama, hör mal zu, ich möchte dir was erzählen. Aber du darfst es nicht weitersagen!«

Nein.

Seine Mutter würde nicht mal zuhören und … was war denn das? Plötzlich kroch der Schatten des Sommerhochhauses über die Bank. Ein breiter dunkler Streifen, der bis zur Straße reichte. Wie konnte das sein? Die Sonne kam doch von der anderen Seite?

Ach, es stimmte eben, was Herr Vanderaa immer sagte. Sogar dem Schatten des Sommerhochhauses konnte man nicht trauen.

Auf der dritten Etage verabschiedete sich Kalinda mit einem flüchtigen Kuss von ihrer Mutter.

»Im Tiefkühlfach ist noch Pizza«, sagte sie. »Es könnte spät werden. Tschüs.«

So lief es jeden Tag. Freddy und Kalindas Mutter hatten einen neuen Job. Morgens in aller Frühe wurden sie mit einem blauen Transporter abgeholt. Der brachte sie von einem Bürogebäude zum nächsten. Sie mussten Flure wischen, Schreibtische abstauben und Toiletten putzen. Jeden Tag wurde es spät. Freddy meinte, das ginge nicht anders. Hart arbeiten, Geld verdienen und dann wieder eine anständige Wohnung.

Zum Glück gab es Albert. Auch wenn Kalinda erst kurz im Sommerhochhaus wohnte, war es, als würde sie Albert schon lange kennen. Sie reckte sich und räumte den Tisch ab. Uff, sie war noch ganz schön müde. Zu wenig geschlafen und zu viel an Pjiep gedacht. Dass ein Riese so viel Unruhe mit sich bringen konnte! Sie wollte ihn noch so viel fragen.

Kalinda ging ins Badezimmer. Kurze Zeit später stellte sie sich mit der Zahnbürste in der Hand vors Fenster. Sie warf einen Blick hinaus; nirgends war ein Riese zu sehen. Ah, aber Albert war auch schon wach! Vor dem langen schmalen Schatten des Sommerhochhauses stand er auf der Straße, die Hände unter die Achseln geschoben. Wie der Punkt auf einem langen dunklen i.

»Hast du ihn schon gesehen?«, fragte Kalinda, als sie unten angekommen war.

»Ja, er war noch da. Aber jetzt ist er … weg.«

»Warum hast du mich denn nicht geholt?«, fragte Kalinda enttäuscht.

Albert zuckte die Achseln. »Du hast noch geschlafen.«

»Ich lag wach im Bett.«

»Das wusste ich doch nicht. Tut mir leid.«

Kalinda seufzte. »Was hat er gesagt?«

Albert wiederholte das Gespräch mit dem Riesen.

»Und jetzt ist er weg?«

Albert nickte.

»Mann, ist das blöd.« Kalinda verdrehte die Augen.

Ein paar mausgraue Wolken schoben sich vor die Sonne. Es war, als wäre der Tag, der gerade erst angefangen hatte, schon wieder vorbei. Pjiep war weg. Es war kalt. Seit Ferienanfang war es noch keinen einzigen Tag schön warm gewesen. Die ganze Zeit war es bewölkt und windig, und jeden Tag gab es mindestens einen Regenschauer. Der Wettermann redete wieder über die Erderwärmung und kündigte noch schlechteres Wetter an. Vielleicht war ein Sturm im Anzug.

So ein Tag also.

Was nicht hieß, dass nichts passiert wäre.

Ein allerliebenswürdiges Gespräch zwischen zwei Bewohnern fand statt.

Zwischen Albert (der zur Toilette musste) und Frau Urgel, die meckernd und mit großen Schritten die Treppe herunterkam. Sie zerrte Moppel hinter sich her.

»Was glotzt du mich so an?«, schnauzte sie.

»Ich darf doch wohl schauen?«, sagte Albert.

»Bin ich froh, dass ich hier bald weg bin. Dann starren mich nicht ständig diese ekelhaften Kinder an.«

»Ziehen Sie denn um?«

»Ja, genau das habe ich vor!«

»Wohin denn?«

»Zum Mond!« Sie schnaubte.

Albert hielt den Kopf schräg. »Und nehmen Sie Moppel dann mit?«

»Was glaubst du denn, das ist mein Hund!«

»Er darf sonst auch gern bei mir bleiben«, sagte Albert. »Dann brauchen Sie ihn nicht mehr zu treten.«

Frau Urgel kniff die Augen zu schmalen Schlitzen zusammen und ging so nah an Albert heran, dass ihre Nasen sich fast berührten. »Meinst du, mein Hund mag so einen Wicht wie dich?«

Albert sagte nichts, Moppel beschnüffelte seine Füße.

»Sogar deiner Mutter bist du egal.«

»Das stimmt nicht!« Albert sah sie wütend an.

»Träum ruhig weiter«, zischte Frau Urgel. Sie streckte die Nase in die Luft und verließ das Sommerhochhaus. Moppel hoppelte hinter ihr her.

Albert blieb halb betäubt stehen, als hätte ihm jemand eine Tracht Prügel verpasst. Seine Mutter hatte ihn gern. Vielleicht nicht so gern wie seine Schwestern. Nein, schon etwas weniger gern. Aber immerhin. Er biss sich auf die Unterlippe. Seine Mutter versetzte ihm jedenfalls keinen Tritt, der ihn über das Balkongeländer fliegen ließ. Er rannte die Treppe hinauf und nahm immer zwei Stufen auf einmal.

Eine Hand wird gelesen.

»Du hast lange Finger, mein Mädchen. Das ist ein Zeichen von Weisheit.«

Kalinda lächelte und warf Albert einen Blick zu. Der zwinkerte ihr zu.

»Und eine eigenwillige Lebenslinie. Du wirst viel unterwegs sein. Reisen.«

»Heirate ich?«

»Hm.« Herr Wong maß die Länge ihres Ring- und Mittelfingers nach. »Ja, du wirst heiraten.«

»Können Sie auch sehen, wen?«

»Nein.«

Eine bemerkenswerte Bitte wird geäußert.

»Ha, Albert!«

Der Schnelle Dschi saß auf der Feuertreppe. Auf dem Schoß hielt er eine Packung Schokokekse. »Albert«, sagte er schmatzend, »wartest du wieder mal auf deinen Schatz? Deinen Spatz, deinen Pflatz?«

»Pflatz? Das Wort gibt’s überhaupt nicht.«

»Ach nein?« Der Schnelle Dschi brach einen Keks entzwei und bot Albert die Hälfte an. »Meinst du, du könntest für mich was regeln, Mann?«

»Ich?« Albert hatte Hunger. Schnell stopfte er sich den halben Keks in den Mund.

»Ein Date«, fuhr der Schnelle Dschi fort. »Für mich, oder nein, äh, mit mir.«

Albert sah ihn an. »Mit wem denn?«

Dschi reichte Albert noch einen Keks und seufzte, als wäre Albert das allerdümmste Geschöpf auf Erden. »Mit deiner Schwester«, sagte er.

»Mit meiner Schwester?«, wiederholte Albert verblüfft. »Mit welcher denn?«

Der Schnelle Dschi leckte sich den Daumen ab. »Keine Ahnung, sag du’s nur, Belami. Welche ist die hübscheste? Und welche passt am besten zum Schnellen Dschi?«

Darauf wusste Albert keine Antwort. Seine Schwestern waren sich alle so ähnlich. Und hübsch? »Also, eine Verabredung mit … einer meiner Schwestern?«

Der Schnelle Dschi nickte.

Albert grinste.

»Was gibt’s denn da zu lachen?«

Albert schüttelte den Kopf.

»Ich glaube, nicht …«, fing er an.

»Was?«, ertönte es bedrohlich.

Albert spreizte die Finger. Wie konnte er das am besten erklären? Plan B. Der lautete nämlich, dass seine Schwestern, sollten sie aus Versehen doch nicht Fotomodell werden, später heiraten sollten. Einen reichen und/oder berühmten Mann. Und am liebsten sollte er auch noch gut aussehen. Albert hatte nicht den Eindruck, dass der Schnelle Dschi jemals ein solcher Mann werden würde.

»Du kannst sie doch fragen«, sagte Dschi selbstsicher. »Ich kümmere mich dann schon um den Rest.«

»In Ordnung«, sagte Albert.

»Und wo bleibt dein Schatz?«

»Sie ist nicht mein Schatz«, wiederholte Albert.

»Natürlich ist sie das, Mann.« Der Schnelle Dschi ließ die leere Verpackung zwischen die Stufen fallen und zog sich am Treppengeländer hoch. »Wann fragst du deine Schwester?«, wollte er wissen.

»So schnell ich kann.«

»Soll ich dir schon mal meine Nummer geben?«, fragte Dschi, während er sein Handy überprüfte.

»Nö, nicht nötig.«

»Okay.« Der Schnelle Dschi stieg die Treppe runter und ging hinter das Sommerhochhaus. Ein paar Sekunden später knatterte er auf seinem Moped weg. Albert schaute ihm nach. Puh, das war vielleicht eine Bitte! Was würde passieren, wenn er wirklich eine seiner Schwestern fragen würde? Claudia vielleicht. »Da ist ein Junge, der ein Date mit dir möchte. Wirklich. Ein toller Typ. Er hat mich gefragt, ob ich …«

»Was grinst du denn so?«

Albert drehte sich um. Kalinda kam aus dem Sommerhochhaus. In den Händen hielt sie einen Stapel Butterbrote.

»Der Schnelle Dschi hätte gern ein Date mit dir.«

»Hä?«

»Kleiner Scherz. Darf ich auch ein Brot?«

Und noch etwas.

Am frühen Nachmittag hatte Albert einen Plan. Er wollte seiner Freundin eine besondere Stelle zeigen. »Bist du schon auf dem Dach gewesen?«, fragte er.

»Bist du verrückt? Kann man denn dorthin?«

Albert ging schon Richtung Sommerhochhaus. »Allerdings müssen wir …« Er blieb stehen und stemmte die Hände in die Hüften. Ein blaues Auto näherte sich. »Immobilien Janoets« stand auf dem Kotflügel, und der Kofferraum war offen. Ein breites Brett ragte hinaus. Das Auto hielt direkt vorm Sommerhaus an. Eine Frau im rosa Kostüm und mit schwarzen Lackschuhen stieg aus. Sie nahm das Brett aus dem Auto und trug es in den Flur.

Einen Moment später stand unten im Sommerhaus ein ausklappbarer Tisch. Die Frau holte auch noch einen Stuhl aus ihrem Auto und setzte sich an den Tisch. Aus einer Aktentasche zog sie einen Ordner und einen Stift.

Albert und Kalinda sahen aus der Entfernung zu. Die Frau schaute auf ihre Armbanduhr und drehte den Kopf weg, als Doktor Korzy in den Eingangsbereich trat. Der verschränkte die Hände hinter dem Rücken und blieb stehen. Kaum fünf Sekunden später kam eine der beiden Omas vom Schnellen Dschi hinzu. Auch sie blieb stehen, den Kopf ein wenig schräg. Im Sommerhochhaus passierte nicht so oft etwas.

Es war still dort unten.

Die Art von Stille, die alles wichtig erscheinen lässt.

Auch Claudia und Kate, zwei von Alberts Schwestern, kamen die Treppe herunter. Ebenso wie die anderen blieben sie stehen und schauten zu der Frau am Tisch.

Die große Glastür öffnete sich, und Frau Urgel betrat mit klackernden Absätzen das Haus, Moppel auf dem Arm.

»Was ist denn jetzt schon wieder los?«, fragte sie. Als niemand antwortete, blieb sie auch stehen und schwieg. Noch mehr Stille.

Schließlich kam auch noch Herr Vanderaa zu der Gruppe. Er räusperte sich, schüttelte missbilligend den Kopf und stützte sich mit beiden Händen auf seinen Spazierstock. Es war, als hätte die Frau am Tisch auf ihn gewartet. Mit einer ungehaltenen Geste riss sie den Arm hoch und schaute wieder auf ihre Uhr.

»Gut«, sagte sie. »Wer?«

»Was meint sie?«, flüsterte Kalinda.

»Weiß ich ni…«

Die Frau öffnete ihre Aktentasche und holte einen Hammer hervor. »Zum Ersten«, sagte sie mürrisch. »Zum Zweiten. Verkauft.«

Sie lächelte wie eine Essiggurke und steckte den Hammer wieder ein.

Herr Vanderaa hob die Hand. »Ähm«, machte er.

»Ja?«

»Was machen Sie hier? Und was soll dieser Unfug?«

»Unfug? Können Sie nicht lesen oder was?«

»Ich bin alt, aber nicht blind.« Herr Vanderaa warf den anderen Bewohnern einen hilfesuchenden Blick zu.

»Was sollten wir denn lesen?«, fragte die Oma vom Schnellen Dschi.

Die Frau zog ihren Rock straff und klappte den Tisch zusammen. »Den Anschlagzettel«, sagte sie hochnäsig.

»Was für einen Zettel?«, fragte Doktor Korzy.

»Den Anschlagzettel«, wiederholte Albert.

»Einen Anschlagzettel! Wo denn?«

Die Frau streckte den Arm aus, und ihr Zeigefinger stach Richtung Glastür. »Da hing er«, sagte sie. »Ganz sicher!«

Die Leute aus dem Sommerhochhaus sahen sich an. Keiner hatte einen Anschlag gesehen.

»Was stand denn darauf?«, fragte Kalinda.

Die Frau verdrehte ungeduldig die Augen, wie eine Lehrerin vor einer Klasse voller dummer Kinder. »Alle Informationen hinsichtlich des Verkaufs des Sommerhochhauses.«

»Hinsichtlich«, murmelte Albert. Es war ein Wort, das er nicht kannte.

Herr Vanderaa öffnete den Mund und schloss ihn dann wieder. »Verkauf?«, sagte er dann. »Sapperlot, sagen Sie da etwa, dass das Sommerhochhaus verkauft wird?«

Die Frau schüttelte den Kopf. »Nein! Ich sage, dass das Sommerhochhaus verkauft worden ist!« Sie drückte die Tür mit dem Fuß auf, klemmte sich den Tisch unter den Arm und stiefelte steifbeinig nach draußen.

8 Marieke Prinzessin hält Einzug

Zwei Tage später, am Sonntag um Punkt elf Uhr, hielt ein goldfarbenes Auto vor dem Sommerhochhaus. Die Sonne spiegelte sich in den Fenstern und Felgen. Der Fahrer, ein streng aussehender Mann im schwarzen Anzug, stieg aus und öffnete den Wagenschlag hinten.

In der fünften Etage lehnte Rosie aus dem Fenster.

»Vielleicht ist es die Königin«, sagte sie nach hinten zu Albert und Kalinda, die gerade zufällig im Laden waren. »Oder nein, neinnein, es ist ein Filmstar. Ich kenne sie, glaube ich, ja, ich bin mir fast sicher.«

Ein Bein wurde aus dem Auto geschwungen. Und noch ein Bein. An den Füßen rote Schuhe mit hohen Absätzen. Die Beine verschwanden unter einem schwarzen Satinkleid. Die Frau hatte ein spitzes Kinn, und ihr Gesicht wurde von einer langen Lockenmähne umrahmt.

»Vielleicht hat sie früher mal hier gewohnt«, dachte Kalinda laut. »Und jetzt ist sie reich und berühmt geworden und kommt zurück.«

»Quatsch.«

»Wer ist das bloß?«, wollte Albert wissen, der jetzt auch aus dem Fenster schaute. Die Frau blieb vor dem Sommerhochhaus stehen. Als sie aufschaute, winkte Kalinda, und die Frau hob kurz die Hand. Sogar von der fünften Etage aus konnte man ihre schneeweißen Zähne sehen.

Der Blick der Frau kroch bis zum Dach des Sommerhochhauses und dann ebenso schnell wieder hinab. Danach machte sie mit einem Kopfnicken klar, dass sie ins Haus wollte. Der Fahrer öffnete die Glastür, und die Frau ging ins Haus.

Was sie dort machte, konnten die drei in der fünften Etage nicht sehen. Sogar nicht, als sie sich, wie Rosie es tat, gefährlich weit aus dem Fenster lehnten. Zum Glück hängte sich Albert wie ein Superheld an ihr Bein. Sonst wäre Rosie glatt runtergefallen.

Was immer die Frau auch machte, es dauerte nicht lange. Nach kaum einer Minute stand sie wieder draußen. Auf ihren hohen Absätzen klackerte sie um das Sommerhochhaus und nickte Herrn Vanderaa abwesend zu, der von einem langsamen Spaziergang zurückkehrte. Seltsamerweise hob sie eine leere Coladose auf und warf sie in den Abfalleimer. Am Auto schaute sie noch mal hinauf und stieg dann wieder ein. Als sie wegfuhr, brach die Sonne einen Moment lang durch die Wolken. Durch den goldenen Widerschein sah es aus, als würde sie die Sonne mitnehmen.

Neugierig bis in die Zehenspitzen, hopsten Kalinda und Albert die Treppe hinunter. Rosie folgte ihnen. Sie wussten, dass der Aufzug mal wieder nicht funktionierte.

Pech! Auch Herr Vanderaa musste die Treppe nehmen. Auf seinen krummen alten Beinen bis ganz nach oben in den vierzehnten Stock.

»Wer war die Frau?«, fragte Albert.

»Die Dame«, sagte Rosie. »Bestimmt ein Filmstar. Vielleicht wird ja ein Film über das Sommerhochhaus gedreht!«

Herr Vanderaa machte etwas, was nur ganz selten vorkam. Er lächelte. »Wunder gibt es immer wieder«, sagte er.

»Sie kennen sie also?«, fragten alle aufgeregt. Das war genau, was sie gehofft hatten. Herr Vanderaa blieb stehen, er keuchte ein wenig.

»Kennt ihr sie etwa nicht?« Seine Stimme krächzte vor Freude.

»Nein!«, ertönte es wie aus einem Mund.

Der alte Mann stützte sich mit beiden Händen auf seinen Spazierstock und sah sie an. Sein Lächeln war noch immer da.

»Nimmst du uns etwa auf den Arm, Hendrik?«, sagte Rosie. »Ist sie ein Filmstar? Eine Berühmtheit? Wird hier bald was ganz Besonderes passieren?«

»Das ist die Frau Prinzessin«, antwortete der alte Mann.

Albert fiel die Kinnlade runter, Rosie schlug die Hände zusammen.

»Himmel, Arsch und Zwirn, die Prinzessin war hier zu Besuch?«

»Papperlapapp.« Kalinda schüttelte den Kopf. »Wenn das die Prinzessin war, dann bin ich, äh … der König.«

Herr Vanderaas Lächeln wurde immer breiter. »Nicht die Prinzessin. Marieke Prinzessin. Das ist ihr Nachname. Prinzessin.«

Die drei schauten Herrn Vanderaa verwirrt an. Nahm er sie jetzt auf den Arm oder …

»Sie hat früher hier gewohnt.«

»Hier? Diese schicke Dame?«

»Vor langer Zeit. Auf der achten Etage. Mit ihrer Mutter. Ich glaube, ihre Eltern waren geschieden.«

Das klang jedenfalls logisch, fand Albert. Er konnte sich an kein einziges Kind erinnern, das mit seinem echten Vater und seiner echten Mutter im Sommerhochhaus gewohnt hatte.

»Sie hat es weit gebracht«, sagte Herr Vanderaa. Und mit einem verschmitzten Lächeln fügte er hinzu: »Auf ihre Art und Weise.«

»Nun sag schon, Hendrik«, sagte Rosie ungeduldig. Erst jetzt, als dieser Name schon wieder fiel, begriffen die Kinder, dass er zu Herrn Vanderaa gehörte. Bisher hatten sie nicht mal gewusst, dass der alte Herr auch einen Vornamen hatte. Ihnen wurde ein wenig schwindlig von all den Namen. Prinzessin, Hendrik, Marieke.

Die kleine Marieke Prinzessin war ein kluges Kind, erzählte Herr Vanderaa. Nicht unbedingt nett, aber auch nicht so feist, wie manche Kinder im Sommerhochhaus sein können. Und auf jeden Fall eine ganze Ecke cleverer als die meisten Bewohner und ganz bestimmt klüger als ihre eigene Mutter. Genau wie »Hendrik« nicht zu Herrn Vanderaa passte, so schien Marieke Prinzessins Mutter irgendwie nicht zu ihrer eigenen Tochter zu passen.

Die eine plump und schludrig. Die andere wieselflink und adrett.

Die eine mit Zottelhaaren und Essensresten auf dem Kleid, die andere strahlend und piekfein, in gebügelten Kleidchen und mit straff geflochtenen Zöpfen.

Die eine saß am liebsten faul im Sessel oder schlurfte durch den Flur, die andere saß mit einem Buch auf dem Sofa oder hüpfte munter die Treppe hinunter.

Die eine immer freundlich, die andere immer ein wenig kühl.

»Was meinen Sie mit ›kühl‹?«, wollte Albert wissen.

Herr Vanderaa wiegte den Kopf nachdenklich hin und her. »Als hätte die kleine Marieke über alles, was sie tat, … sehr genau nachgedacht«, fuhr er fort. »Was für ein Mädchen, das im Sommerhochhaus aufwächst, vielleicht gar nicht mal so falsch ist.« Bei diesen Worten blieb sein Blick an Albert hängen.

Wie auch immer, irgendwann, sie wird etwa fünfzehn gewesen sein, war Marieke Prinzessin von zu Hause weggelaufen. Im Sommerhochhaus kursierten die wildesten Gerüchte. Bestimmt zu ihrem Vater geflüchtet! Von Kannibalen entführt! Von einem Professor adoptiert! In Frankreich auf der Rolle! In einer Hütte aus Pappe in den Tunneln am Bahnhof! Als Fotomodell in Amerika!

»Siehst du!«, rief Rosie.

Herr Vanderaa grinste.

»Eines Tages, vielleicht fünf Jahre später, war sie plötzlich wieder da. Na ja, jedenfalls für ein oder zwei Tage. Sie trug ein elegantes Kostüm und tat ihr Bestes.«

»Und was war ihr Bestes?«, fragte Albert begierig.

»Alle sollten wissen, dass sie wieder da war«, fuhr der alte Mann fort. »Sie parkte ihr Auto, einen quietschneuen Jeep, genau vor dem Sommerhochhaus. Sie nickte und lächelte, teilte Süßigkeiten an die Kinder aus, wie der Weihnachtsmann.«

Alberts Herz klopfte schneller. Wow. Wie würde er das machen? Auf jeden Fall einen roten Sportwagen, mit dem er genau vor dem Eingang anhalten würde. Und er würde keine Süßigkeiten austeilen, sondern sinnvolle Sachen. Handys, Kleidung, Parfüm … Er konnte sich jetzt schon vorstellen, wie dankbar seine Schwestern wären und wie sehr sie sich freuen würden …

Herrn Vanderaas Stimme holte ihn zurück in die Wirklichkeit.

»Größer. Teurer. Einen schöneren Ausblick. Aber die Mutter wollte nicht. Was sie wollte, war ein größerer Fernseher. Und den bekam sie auch von ihrer Tochter.«

Soweit Herr Vanderaa wusste, war es ein Abschiedsgeschenk gewesen. Denn er hatte Marieke Prinzessin zum Donnerwetter nochmal erst beim Begräbnis ihrer Mutter wiedergesehen.

»Aber was hat sie dann heute hier gemacht?«, fragte Albert. »Wenn ihre Mutter doch nicht mehr lebt?«

»Und ist sie nun berühmt oder nicht?«, erkundigte sich Rosie.

Herr Vanderaa zuckte die Achseln.

»Wer weiß? Vielleicht hat sie das Haus gekauft? Möglich wär’s. Auf jeden Fall ist sie so reich, wie das Meer tief ist. Sie stand neulich noch in der Zeitung. Sie ist eine Geschäftsfrau.«

»Och.« Rosie klang enttäuscht.

»Chefin von mindestens zwei Fabriken und zwölf Hotels«, sagte Herr Vanderaa.

Kartoffeln, Wurst und Apfelmus. Das gab’s an diesem Sonntag bei Kalinda zu Hause zu Mittag. Draußen schien die Sonne, aber in der trüben kleinen Wohnung auf der dritten Etage war Herbst. Kalindas Mutter stocherte lustlos in ihrem Essen herum, nach drei Bissen fing sie an zu gähnen. Freddy stützte sich mit den Ellbogen auf den Tisch, die rechte Hand unters Kinn geschoben. Wie ein Roboter schob er sich die Kartoffeln in den Mund. Beide waren blass und hatten dunkle Augenränder. Wie Zombies, fand Kalinda. Früher machte ihre Mutter gern Spiele, oder sie gingen in den Wald oder ins Schwimmbad. Aber jetzt …

»Heute war eine Prinzessin hier zu Besuch«, sagte Kalinda, als sie die Stille nicht länger ertrug.

Ihre Mutter schaute sie an, hatte aber offensichtlich nicht vor zu reagieren.

»Keine echte Prinzessin«, fuhr Kalinda fort. »Eine Frau, die so heißt. Sie hat früher hier gewohnt, und jetzt …« Ihre Stimme verlor sich in der Stille.

…

»Marieke Prinzessin?«, fragte Freddy eine halbe Ewigkeit später.

»Äh, ja.«

»Hm.« Freddy stopfte sich ein Stück Wurst in den Mund. Kaute. »Die ist richtig reich«, sagte er dann.

»Kennst du sie denn?«

Freddy dachte kurz nach, schüttelte dann den Kopf. »Und sie hat hier gewohnt, sagst du?«

»Ja.«

»Vom Tellerwäscher zum Millionär.« Freddy lachte bitter und warf Kalindas Mutter einen Blick zu. »Bei uns ist es genau umgekehrt«, meinte er grimmig.

»Darf ich schon mal aufstehen?«, fragte Kalinda. »Oder unternehmen wir was heute Nachmittag? Was Schönes?«

Ihre Mutter gähnte. »Ich mach einen schönen Mittagsschlaf.«

Kalinda schob ihren Stuhl zurück.

»Ist was, mein Mädchen?«

»Nein.«

Ohne sich noch mal umzudrehen, verließ sie die Wohnung. Seit sie im Sommerhochhaus wohnten, war es, als hätte ihre Mutter vergessen, dass sie eine Tochter hatte. Sie arbeitete, sie schlief, sie runzelte die Stirn, sie schimpfte, sie gähnte.

Toll.

Zum Glück gab es Albert, dachte Kalinda und rannte die Treppe hinunter. Sie trat aus dem Sommerhochhaus, als Albert gerade seine zweiundzwanzigste Runde ums Haus drehte. Seine Mutter und seine Schwestern waren schon den ganzen Tag in der Hauptstadt. Irgendein Filmstar war dort zu Besuch.

Albert bremste. »Was wollen wir heute ma…?«

Das Geknatter von vier Mopeds übertönte seinen Satz. Albert und Kalinda schauten sich um. Der Schnelle Dschi und seine dreiköpfige Bande rasten im vollen Tempo den Kanal entlang. Gekrümmt wie Klappmesser, hockten die vier auf ihrem Sattel.

Kurz vor der Fußgängerbrücke bremsten sie abrupt. Jos’ Vorderrad glitt weg, und kurz sah es aus, als würde er samt Moped in den Kanal plumpsen.

»Mist«, sagte Kalinda, als Jos sich in letzter Sekunde fing und die Brücke überquerte.

Der Schnelle Dschi schrie wie am Spieß. Den Mund aufgesperrt, die Wangen dunkelrot angelaufen, die Augen so weit aufgerissen, dass es aussah, als wollte er gleichzeitig nach vorn und nach hinten schauen.

Die anderen drei sahen womöglich noch panischer aus.

»Was ist denn mit denen passiert?«, fragte Albert.

Die vier stoben vorbei. Malek rief etwas Unverständliches. Vor der Glastür bremsten sie kaum, sondern sprangen wie Cowboys von den Mopeds und rannten ins Haus.

Albert und Kalinda drehten den Kopf nervös von links nach rechts. War ihnen ein Mörder auf den Fersen? Oder wurden die Jungen von der Polizei verfolgt? Alberts Herz hämmerte in seiner Brust. Sollten sie auch ins Sommerhochhaus flüchten? Oder besser in die andere Richtung?

Über ihnen wurde ein Fenster geöffnet.

»Nicht da stehen bleiben, Mann!«, schrie der Schnelle Dschi. Er wedelte wild mit den Armen.

»Warum … was ist denn …?«

Dschi schüttelte den Kopf, nein, es sah eher aus, als würde der ganze Dschi sich schütteln. Ständig wanderte sein Blick zum Kanal.

»Er frisst uns alle auf!«, schrie der Schnelle Dschi und schloss das Fenster.

Kalinda und Albert sahen sich an.

»Pjiep«, sagten sie gleichzeitig.

Es war, als hätte der Schnelle Dschi sie gehört. Das Fenster öffnete sich wieder.

»Ein Monster! Da kommt ein Monster!«, brüllte er. »Etwas, jemand, riesengroß! Grässlich!«

9 Ein Fall von Wehmut

Die Bewohner vom Sommerhochhaus riefen sich nie an, schickten sich weder WhatsApps, noch simsten sie. Trotzdem gelangten Geschichten ganz leicht von einer Etage zur nächsten. Sie huschten durch die Heizungsrohre, hüpften einfach in die Ohren.

Und so war es auch mit der Geschichte vom Schnellen Dschi und seiner Bande. Dieser Geschichte: An jenem Nachmittag organisierte die Bande vom Schnellen Dschi ein Wettrennen an der Nordseite von Dolens Grube, in der Nähe von den Felsen. Dort, wo am Waldrand ein paar Sandhügel liegen. Man konnte da ganz vorzüglich mit den Mopeds durch den Sand knattern.

Ein Nachteil war, dass man natürlich irgendwann mal musste. Und zwar dringend musste, wenn man – wie der Schnelle Dschi – zwei Dosen Cola zu seinen Broten getrunken hatte. Er lehnte sein Moped gegen einen Baum und ging in den Wald.

Und dann, während er breitbeinig vor einem Strauch stand, hörte er plötzlich einen Seufzer.

Einen Riesenseufzer.

Der Schnelle Dschi bekam einen Schrecken, seine Knie schlugen gegeneinander, und ein paar Tropfen spritzten auf seine Schuhe. Eilig zog er den Reißverschluss seiner Hose zu und stellte sich auf die Zehenspitzen.

»He, Jungs«, wollte er rufen. Die Worte blieben ihm hinten im Hals stecken. Sein Mund öffnete sich, und fast wäre er rücklings ins trockene Gras gefallen. In der nächsten Sekunde rannte er weg, so schnell er nur konnte. Er rief Dinge, die niemand verstehen konnte, auch die anderen Bandenmitglieder nicht. Die sahen, wie der Schnelle Dschi sich auf sein Moped stürzte und den Motor hektisch anschmiss.

Wenn der Schnelle Dschi Angst hatte, dann musste etwas ganz Furchtbares passiert sein. Also machten die drei anderen auch, dass sie wegkamen.

»Was ist denn?«, schrie Malek, während er neben Dschi fuhr. Er bekam keine Antwort. Der Schnelle Dschi konnte nur an eine Sache denken: Nix wie weg hier! Er konnte erst wieder etwas sagen, als er sich mit einem Krampf in den Wangen auf sein Bett fallen ließ.

»Da war was!«, sagte er. »Ein … Koloss, etwas unheimlich Großes.«

»Was denn?«, fragte Dave.

»Glaubst du mir nicht?« Dschis Stimme klang scharf. »Dann sieh halt selbst nach.«

»Neinnein«, sagte Dave eilig.

»Aber was war es denn?«, wollte Malek wissen.

»Ein Monster«, zischte der Schnelle Dschi. »Ich weiß sicher …« Er stand auf, ging zum Fenster und schaute nach draußen.

»Was weißt du sicher?«

Der Schnelle Dschi schüttelte wütend den Kopf. Er wusste es nicht sicher. Aber da war was gewesen. Er hatte eine riesige Nase gesehen und Arme, einen Mund so groß wie eine Höhle.

»Es könnte ein Riese gewesen sein«, sagte er leise.

»Ein was?«

»Er schaute, als wollte er mich verschlingen!«, fuhr der Schnelle Dschi fort.

»Verschlingen?«, fragte Jos, der das Wort nicht kannte.

»Auffressen!«, rief Dschi und hob die Arme hoch. »Mit Haut und Haar. Solche Zähne hatte er, Mann. Ich weiß sicher, dass er gefährlich ist!«

Und so entstand eine Geschichte, die ganz sicher wahr war. Sagte der Schnelle Dschi. Und seine Bande glaubte auch, dass sie wahr sein musste, und der Rest der Welt … tja, als der Schnelle Dschi die Polizei anrief und berichtete, was er gesehen hatte, legte der Polizist den Hörer mit einem trockenen Klicken auf.

Ein wenig später kam die Polizei vorbei. Nicht, wie der Schnelle Dschi gehofft hatte, mit dreizehn Wagen und heulenden Sirenen, sondern nur ein einziger Polizist auf dem Rad. Herr Vanderzee. Ein Mann von etwa fünfzig Jahren mit auffällig kleinen Ohren und roten Koteletten. Er drehte eine Runde um das Sommerhochhaus. Dann schaute er hoch zu dem Jungen mit dem roten Kopf, der aus dem Fenster lehnte.

»Bist du krank?«, fragte der Polizist.

»Nein, Mann. Und auch nicht verrückt!«, rief der Schnelle Dschi.

»Nicht so vorlaut!«, sagte Herr Vanderzee streng.

Der Schnelle Dschi fasste sich an den Kopf. »Dort ist aber wirklich ein …«

Der Polizist schüttelte den Kopf und fuhr wieder weg.

Eigentlich waren Albert und Kalinda die Einzigen, die Dschi ernst nahmen. Ganz unauffällig gingen sie weg, über die Brücke.

»Sie kamen aus dieser Richtung.« Kalinda zeigte Richtung Norden. Genau wie Albert ging sie schneller. »Pjiep!«, jubelte sie.

Frickswald Pjiep weinte. Es klang ein wenig wie das Wiehern eines kranken Pferdes. Der Riese lehnte mit dem Rücken gegen eine Felswand, er hatte die langen Beine unter seinem Körper zum Schneidersitz gekreuzt und hielt sich die Hände vors Gesicht.

»Pscht, nicht so laut«, sagte Albert.

»Jetzt lass ihn doch«, zischte Kalinda. »Siehst du denn nicht, dass er …«

»Gleich hören sie ihn noch.«

Kalinda legte dem Riesen eine Hand auf den Fuß. »Hast du dich erschreckt?«, fragte sie. »Vorm Schnellen Dschi?«

Albert grinste, Pjiep lugte zwischen seinen Fingern hindurch.

»Was sagest du?«

»Ob du dich erschreckt hast?«, wiederholte Kalinda. Nun, da sie den Satz wiederholte, begriff sie, warum Albert grinste. Warum sollte ein Riese weinen, weil ein Junge wie der Schnelle Dschi aufgetaucht war?

»Der Schreck ist nicht in mir«, sagte Pjiep. Er rieb sich die Tränen von den Wangen. Der Riese sah müde aus. Unter den Augen hatte er tiefe dunkle Ränder, über seinem linken Auge war ein schmutziger Fleck, und um seinen Mund hatten sich kleine Falten gebildet.

»Warum weinst du dann?«

»Pjiep hat Schmerzen, hier.« Der Riese pikste zwei Finger in seinen Bauch.

»Hast du etwas Falsches gegessen?«

»Oder hast du Hunger?«

Der Riese schüttelte den Kopf. Er schniefte und zog laut die Nase hoch.

»Puh, mach mal leiser!«, flüsterte Albert. Er wedelte mit den Händen. So ein flennender Riese machte wirklich jede Menge Lärm. Was, wenn Herr Vanderzee in ihre Richtung fuhr?

»Lass ihn doch«, sagte Kalinda. »Er hat Bauchweh.«

Albert kletterte ein Stück an der Felswand noch. »Wenn dir nicht gut ist, kannst du dann nicht besser in die Innenwelt zurückkehren?«, fragte er.

Der Riese ließ die Hände fallen und zuckte müde die Achseln. »Was Pjiep will, ist nicht, was Pjiep kann.«

»Äh, was meinst du?«

Der Riese gab keine Antwort. Er zog eine Grimasse und drückte beide Hände auf seinen Bauch.

»Tut’s so weh?«

Pjieps Gesicht verzog sich, sogar seine Ohren bewegten sich.

»Dann müssen wir einen Arzt holen.«

»Einen Riesendoktor?«, fragte Pjiep verwundert.

»Nein«, sagte Albert, »aber gut ist er schon.«

Der Riese hob die Hand. »Menschen sind verboten.«

»Na ja«, sagte Kalinda. »Bauchweh aber auch.«

Manchmal geht eine Geschichte von allein weiter. Dann braucht man sie sich nur vorzustellen.

Wie zwei Kinder am späten Nachmittag bei einem Arzt klingeln. Doktor Korzy, in diesem Fall. Zweite Etage. Wie die Kinder mit Händen und Füßen erklären, dass ihnen nichts fehlt. Keine Splitter, Grippen, krumme Füße oder Geschwüre. Wie sie den Doktor fragen, ob er sich mit Bauchschmerzen wohl auskenne? Natürlich. Und mit ganz schlimmen Bauchschmerzen? Was für eine dumme Frage. Wie sie den Doktor anflehen, einem Freund von ihnen zu helfen. Wie der Doktor wettert und meckert und schließlich doch seine Arzttasche nimmt. Wie sie am Kanal entlanggehen. Wie der Doktor die Stirn runzelt. Wie sie ihn bitten, sich bitte nicht zu erschrecken.

Die Sonne schob sich schon hinter die Baumkronen, als sie am Sandweg ankamen.

»Kinder«, sagte Doktor Korzy verärgert.

»Hier stimmt doch was nicht. Was soll das?«

»Bitte, Herr Doktor«, bettelte Albert. »Es ist wirklich wahr. Ein Freund von uns ist krank.«

»Ist er ein Landstreicher oder so? Oder ein Dieb?«, schimpfte Doktor Korzy.

»Wollt ihr etwa behaupten, euer ›Freund‹ würde hier wohnen? Welch ein Elend. Verflucht.«

Doktor Korzy blieb stehen, mitten in einer Schlammpfütze.

»Mir reicht’s«, sagte er mürrisch.

Kalinda faltete die Hände zusammen. »Bitte«, sagte sie. »Sie werden es sehen, unser Freund ist sehr besonders.«

»Besonders.« Der Doktor spuckte das Wort aus. »Und hat dieser Freund, dieser besondere Freund, vielleicht auch einen Namen?«

Albert sah Kalinda an.

»Pjiep«, sagte er dann.

»Pjiep?!«

»Bitte gehen Sie weiter«, sagte Kalinda. »Wir sind fast da.«

»Wenn das hier ein Scherz ist«, warnte Doktor Korzy, »dann …«

Wie angewurzelt blieb er stehen, die linke Hand halb in der Luft. Die Arzttasche rutschte ihm aus den Händen, und ein wenig Speichel tropfte von seinem Kinn. So hielt er mindestens zwei Minuten inne. So lange dauerte es, bis sein Hirn glaubte, was seine Augen sahen.

»Was ist das?«, fragte er flüsternd.

»Das ist … unser Freund.«

Eine weitere Minute später hatte der Doktor genug Mut in den Beinen gesammelt, um zu dem Riesen zu gehen. Mit rauer Stimme stellte er sich vor. »Doktor Korzy, Arzt im Ruhestand.«

»Frickswald Pjiep, Riese auf Reisen.«

»Es ist mir eine Ehre«, sagte der Arzt und verbeugte sich kurz.

Ab diesem Moment ging es viel leichter. Doktor Korzy benahm sich, als würde er mindestens einmal im Monat einen Riesen untersuchen. Er zog sich die Jacke aus und kletterte auf die Beine des Riesen. So konnte er Pjieps Bauch mit beiden Händen abtasten.

Wie ein Käfer krabbelte er zu Pjieps Brust. Dort kniete er sich hin und lauschte dem Herzschlag des Riesen mit geschlossenen Augen. Er sah sich die Nase und die Ohren des Riesen an, krabbelte dann zurück nach unten und tastete Pjieps Bauch ab.

Danach kletterte Doktor Korzy zum zweiten Mal zur Schulter des Riesen. Er räusperte ich. »Ein ganz klarer Fall von Wehmut«, sagte er feierlich.

»Was für ein Mut?«, fragte Kalinda.

»Ist das was Schlimmes?«, fragte der Riese endlich.

Doktor Korzy schüttelte den Kopf.

»Wehmut sind Schmerzen im Herzen. Oder im Bauch. Ernsthaft, das ist es schon. Aber gut zu heilen.«

»Was denn jetzt?«, fragte Albert verwirrt. »Ist er nun krank oder nicht?«

Doktor Korzy lächelte und legte eine Hand auf Pjieps Wange. »Ich glaube, du vermisst etwas oder jemanden. Möchtest du vielleicht gerne zurück nach … woher du kommst?«

Statt einer Antwort schluchzte der Riese herzerschütternd.

»Sooooo gerne!«, rief er. Danach ließ er die Arme hängen und schwieg.

»Was sollen wir tun, Doktor?«, fragte Albert. »Hat er Heimweh?«

»Wehmut ist schlimmer«, antwortete der Doktor. Er kniff kurz in die Riesenwange und rutschte an Pjieps Armen nach unten.

»Für so was gibt’s keine Pillen. Am besten kehrt er zurück.«

Albert wusste immer noch nicht, um was es ging. Wehmut. Heimweh. Seltsame Wörter. Er war noch nie in die Ferien gefahren. Nicht mit und nicht ohne seine Mutter und seine Schwestern. Er hatte nicht mal eine Nacht bei einem Freund verbracht. Nie war er auch nur einen Monat oder eine Woche oder auch nur einen einzigen Tag nicht im Sommerhochhaus gewesen. Albert wusste nicht, ob sein Bauch auch zurückwollen würde.

Doktor Korzy zog seine Jacke wieder an, nickte und sagte: »Es war mir ein Vergnügen, junger Mann.«

»Der meinerseitige Dank ist groß«, sagte der Riese.

Albert begleitete den Doktor ein Stückchen. »Riesen dürfen eigentlich nicht mit Menschen reden«, fing er an.

»Und Menschen nicht mit Riesen«, ergänzte der Doktor. Noch bevor Albert ihn darum gebeten hatte, versprach er, zu schweigen wie das Grab. Aus seinem Mund würde niemand etwas von Frickswald Pjiep vernehmen.

Ein paar Minuten später legte Albert seine Hände auf das Bein des Riesen.

»Wehmut oder Heimweh oder wie immer es heißen mag. Du vermisst die Innenwelt, Pjiep. Mehr fehlt dir nicht.«

Der Riese ließ das Kinn auf die Brust sacken.

»Wenn du zurück nach Hause gehst, verschwindet dein Bauchweh«, erklärte Kalinda. Der Riese runzelte die Stirn und schüttelte vorsichtig den Kopf.

»Die Dummheit ist in Pjiep«, murmelte er.

Albert und Kalinda sahen sich an. Was meinte er denn damit schon wieder?

»Zu gern wissen wollen was und wie!«

Der Riese sah die Kinder an, seine Augen waren plötzlich feucht.

»Was sagst du da?«, fragte Kalinda.

»Ach …«, erklang es jämmerlich, »dieser Pjiep, der ist so … Habt ihr es denn nicht verstanden?«

»Was?«

Der Riese ließ den Kopf noch tiefer hängen. »Verboten«, flüsterte er. »Der Übergroße Riese hat es tausendmal gesagt. Klar und klipp – nicht!«

Albert zwinkerte mit den Augen. »Meinst du etwa, dass du gar nicht hier, also hier draußen in der Welt, sein darfst?«

Es dauerte mindestens zehn Sekunden, bis der Riese nickte.

»Aber …«, Kalinda zögerte. »Du hast doch gesagt … das mit der Reise … Bist du etwa weggelaufen?«

Langsam, mit dünner Stimme, gab Pjiep zu, dass er nicht die Wahrheit erzählt hatte. Für Riesen war draußen furchtbar verboten. Ja, sie durften schon reisen, aber nie im Riesenleben in die Außenwelt. Nur in ausnahmsweisen und außergewöhnlichen Notfällen.

Albert nickte. Manchmal schlich er sich auf das Dach vom Sommerhochhaus. Das war auch verboten. »Wolltest du wissen, wie es hier ist?«, fragte er.

Der Riese nickte.

»Und jetzt traust du dich nicht mehr zurück, Pjiep?«

»O nein, der Übergroße Riese wird … schrecklich wüst und böse …« Der Riese schlug mit der Faust in den Sand, um klarzumachen, wie böse der Übergroße Riese sein würde.

»Aber was ist mit den anderen Riesen, deinem Vater und deiner Mutter?«

Pjiep schüttelte heftig den Kopf, und wieder sprangen ihm die Tränen in die Augen.

»Ach, bestimmt sind die froh, wenn du wieder da bist«, sagte Kalinda. »Vielleicht sind sie auch ein wenig sauer, aber ganz bestimmt auch froh! Und deine Mutter …« Mehr sagte sie nicht. Sie dachte an ihre eigene Mutter. Wie würde die in so einer Situation reagieren?

Albert schnipste mit den Fingern.

»Pjiep, du hast doch gesagt, dass die anderen Riesen, die auf Reisen gehen, Geschichten für das große Buch mitbringen?«

Der Riese hob eine Augenbraue.

»Das machst du einfach auch«, rief Albert. »Du bringst eine supergute Geschichte mit. Dann ist der Übergroße Riese bestimmt gleich weniger wütend.«

Pjiep runzelte die Stirn.

»Das ist eine gute Idee. Und eigentlich hast du auch gar keine andere Wahl«, sagte Kalinda. »Bleibst du hier? Noch mehr Bauchweh, noch mehr Wehmut.«

Der Riese seufzte.

»Welche Geschichte denn? Keine ödelige Geschichte für das Große Buch.«

»Erzähl von uns!«, schlug Albert vor.

Pjiep antwortete nicht, aber an seinem Blick sah man, dass er den Vorschlag eher mittelmäßig fand. Es wurde still. Wenn man genau hinsah, sah man ihre Köpfe rauchen.

Ein Eichhörnchen kletterte in einen Baum.

Kalinda trommelte auf ihre Wange.

»Darfst du auch ein Ding mitnehmen? Etwas, worüber du erzählen kannst?«

Der Riese nickte zaghaft.

»Ein Ding von etwas«, murmelte er. »Aber was für ein Etwas?«

Wie bei einem Referat, dachte Albert. Kinder, die einen Ball oder einen Hamster mitbrachten.

»Darfst du auch ein Tier mitbringen?«, fragte er.

Der Riese kratzte sich die Nase.

»Ein Tier passt nicht in das Große Buch.«

»Nein, aber du kannst doch eine Geschichte darüber erzählen. Wenn du ein Tier mitbringst, ist das doch ziemlich bemerkenswert.«

»Bemerkenswert und merkwürdiglich«, sagte Pjiep zögernd.

»Ja, das ist gut. Nimm ein Schaf mit«, schlug Kalinda vor.

»Ja!«, rief Albert. »Gibt es Schafe bei euch in der Innenwelt?«

»Nein.«

»Na also!«

»Schaf ist von niemandem?«, fragte Pjiep.

Verärgert schüttelte Kalinda den Kopf. Natürlich gehörten die meisten Tiere jemandem. Und die Tiere im Wald fänden es wahrscheinlich nicht so gut, mitgenommen zu werden in die Innenwelt.

»Wartet mal«, sagte Albert. »Ich kenne ein Tier, das gern wegwill. Hört mal zu.«

Ein paar Minuten später erschien ein Lächeln auf Pjieps Gesicht. Der Gedanke, dass er bald wieder zurückkonnte, machte ihn fröhlich. Was für ein toller Plan von Albert! Dass solche kleinen Köpfe doch so klug denken konnten.

Lächelnd hob er die beiden Kinder hoch.

»Hoppla!«, sagte er und warf Albert und Kalinda in die Höhe. Die Kinder wirbelten durch die Luft, und Pjiep fing sie wieder auf und ließ sie sanft in seinen Händen landen.

Albert grinste. Das war zweifelsohne das Allertollste, was er jemals gemacht hatte.

»Wie eine Achterbahn«, sagte Kalinda lachend. »Noch mal!«

10 Tschüs, Moppel

Vierzehn hellblaue Umschläge.

Der Postbote hatte sie ordentlich in die vierzehn Briefkästen im Sommerhochhaus gesteckt. Auch in die Briefkästen von Wohnungen, die leer standen.

Auf der Rückseite war ein schwarzes Krönchen gedruckt, und darunter stand in Schnörkelbuchstaben MP. Herr Wong holte an diesem Tag als Erster seine Post. Eine Karte von seiner Schwester aus China, Reklame für Spielzeug und den blauen Umschlag.

»Guten Morgen, Herr Wong.« Rosie tänzelte in die Eingangshalle.

»Tag, Rosie.«

Herr Wong las die Karte seiner Schwester dreimal, ließ die Reklame auf den Fußboden fallen und riss in aller Ruhe den blauen Umschlag auf.

»Aha, so einen hab ich auch bekommen!«, sagte Rosie.

»Hm«, machte Herr Wong und hielt sich den Brief näher vors Gesicht.

»Reklame?«, fragte Rosie. Sie wollte ihren Umschlag schon zerreißen.

»Hm.«

»Oder haben wir alle eine Million im Lotto gewonnen?«, scherzte sie.

»Wenn das nur wahr wäre«, brummte Herr Wong. Er zerknüllte den Brief und warf ihn weg.

»Ich hätte es wissen können!«, wetterte er. »Glatte Hände hatte sie, das Fräulein. Das habe ich gesehen, als sie neulich hier rumschnüffelte. Finger ganz ohne Falten, igitt.«

»Was ist denn los?«, fragte Rosie besorgt. Schnell riss sie ihren Umschlag auf.

»Die werfen uns raus«, sagte Herr Wong bitter.

»Rauswerfen?« Rosies Blick sprang über die Zeilen, die Wörter, die Sätze. Der Brief war kurz.

Sehr geehrte Bewohner,
wie Sie wissen, wurde das Sommerhochhaus unlängst verkauft.

»Was heißt unlängst?«, fragte Rosie.

»Vor kurzem, gerade eben, so was in der Art«, antwortete Herr Wong mürrisch.

Das Gebäude sowie die umliegenden Grundstücke befinden sich nun in Händen der Firma MP. Diese Firma hat große Pläne, die ferner nicht von Ihrem Interesse sind. Die Firma möchte die heutigen Bewohner lediglich darüber unterrichten, dass das Hochhaus in seiner heutigen Form nicht erhalten bleiben wird.

»Die reißen alles ab«, murmelte Herr Wong.

Ende August werden die Bauarbeiten ihren Anfang nehmen. Die Bewohner dürfen bis zu diesem Datum im Hochhaus verbleiben. Selbstverständlich empfiehlt die Firma MP, sich schnellstmöglich um eine neue Bleibe zu bemühen. Wunschgemäß können die Bewohner sich in dieser Hinsicht des Know-hows der Firma bedienen.

Mit den allerherzlichsten Grüßen

Marieke Prinzessin.

»Ich verstehe kein Wort davon«, sagte Rosie. An ihrer Stimme hörte Herr Wong, dass sie es nicht verstehen wollte.

»Ich verstehe es schon«, murmelte er.

»Leute wie wir, die interessiert niemand einen Dreck.«

»Müssen wir dann umziehen, wir alle?«

Herr Wong starrte auf die Innenfläche seiner Hände. »Ich wüsste wirklich nicht, wohin ich könnte«, sagte er.

Kaum eine Viertelstunde später bekam Moppel zum zigsten Mal einen Tritt. Genau wie alle vorherigen Male flog er über das Balkongeländer. Und fiel und fiel und fiel …

Moppel wusste nicht, dass dieses Mal Marieke Prinzessin schuld war.

Nicht, dass sie ihm den Tritt versetzt hätte.

Das nicht, aber ihr Brief hatte Frau Urgel rasend vor Wut gemacht. Wie alle anderen Bewohner hatte sie einen blauen Umschlag in ihrem Briefkasten gefunden. Sie las ihn erst, als sie wieder oben war.

»So ein Elend! So ein Elend!«, hatte sie gerufen, immer lauter. Schließlich hatte sie ihren Hund getreten. Und wie immer hatte das nicht geholfen.

Klar wollte sie gern umziehen. Das wollte sie schon seit Jahren. Erst musste sie eine schöne Wohnung finden. Etwas Schickes. Und genügend Geld haben. Auf jeden Fall brauchte so eine die Treppe hinaufgefallene Prinzessin sich nicht in ihr Leben einzumischen!

Irgendwann mitten in all dem Gezeter bekam Moppel also einen Tritt.

6. Etage, 5. Etage, 4. Etage …

Genau in dem Moment, in dem er in den kleinen Teich plumpste, gingen zwei fröhliche Kinder dort vorbei.

»Da ist er ja schon«, sagte Albert erstaunt.

Kalinda hockte sich hin.

»Na, komm mal her, Moppel«, lockte sie ihn mit süßer Stimme. Als der Hund ihre Hand leckte, griff sie ihn beim Nackenfell.

»Schnell«, sagte Albert. »Wir bringen ihn sofort zu Pjiep.«

»Ja, oder … warte mal.« Vorsichtig spähte Kalinda ins Sommerhochhaus. »Was, wenn uns jemand sieht?«

Albert schaute auch. »Keiner sieht uns.«

»Aber da stehen lauter Leute unten an den Briefkästen.«

»Ja, aber die schauen sich alle gegenseitig an …«

»Da ist was los!«

Albert stellte sich auf die Zehenspitzen.

»Stimmt, da ist was los! Los, dann verstecken wir Moppel besser kurz im Keller.«

Der Hund jaulte leise und versuchte, sich zu befreien.

»Ganz ruhig«, sagte Kalinda. »Gleich hast du’s viel besser.«

Ein im Keller versteckter Hund und ein Riese mit Heimweh.

Das ist nicht nichts.

Trotzdem dachten Albert und Kalinda in der nächsten halben Stunde kaum noch an Pjiep und Moppel. Unten im Sommerhochhaus standen immer mehr Leute. Briefe wurden von Hand zu Hand gereicht, es wurde gesprochen, gezischt und zugehört.

Die Omas vom Schnellen Dschi weinten. Herr Wong erzählte allen, die es hören wollten, dass er nicht weggehen würde. Auf gar keinen Fall! Die Linien in seiner Hand sagten ihm, er dürfe nicht nachgeben.

Alberts Mutter trippelte nervös durch den Raum, ihre Töchter hüpften nervös hinter ihr her.

»Ob das wahr ist?«, fragte sie. »Ist es kein schlechter Scherz?«

Der Vater vom Schnellen Dschi redete über Schadensersatz, Berge von Geld, Gerichtsverhandlungen, Rechtsanwälte. Keiner hörte ihm zu.

Rosie machte ständig den Mund auf und dann wieder zu. Als wollte sie immerzu etwas sagen und würde es sich dann aber wieder anders überlegen.

Doktor Korzy saß auf der Fensterbank. Er sagte nichts und faltete aus dem Brief ein Flugzeug. Herr Vanderaa meinte, er hoffe, vor Ende August zu sterben. Umziehen! Das machte er nicht mehr mit. Freddy und Kalindas Mutter waren nicht dabei. Sie arbeiteten noch.

Frau Urgel gesellte sich wieder zu den anderen. »Ach«, seufzte sie.

Und mit diesem Seufzer sagte sie genau, wie es war. Für uns interessiert sich doch keiner. Das hier ist nur das Sommerhochhaus.

Die Leute schauten einander an und starrten dann auf den Fußboden. Stimmte es, was dieser Seufzer sagte?

Hm.

Sie konnten doch protestieren?

Wo denn?

Oder Briefe schreiben?

Wem?

Die Zeitung anrufen.

Ha!

»Was meinst du?«, fragte Kalinda Albert.

Der lehnte an der Aufzugtür und verzog das Gesicht, als täte ihm was weh.

»Das darf einfach nicht passieren. Das Hochhaus darf doch nicht einfach abgerissen werden? Ich will nicht weg hier.«

»Tja«, sagte Kalinda vorsichtig.

Albert sah sie an.

»Ich darf das Sommerhochhaus doch nicht im Stich lassen!«

Kalinda machte große Augen. Menschen wurden im Stich gelassen. Und Haustiere. Aber Hochhäuser?

Albert machte eine Kopfbewegung. Er sah, dass Kalinda ihn nicht verstand.

»Komm«, flüsterte er, »wir müssen Moppel jetzt zu Pjiep bringen.«

»Moppel! Sagtet ihr da gerade Moppel?« Frau Urgel schob sich zwischen sie.

»Äh, nein, auf gar keinen Fall«, sagte Albert schnell. »Sie hat Trottel zu mir gesagt.«

»Weil er so blöd ist«, ergänzte Kalinda.

Frau Urgel schob ihr kantiges Kinn vor. »Wenn ihr meinen Hund nur in Ruhe lasst. Verstanden, Trottel?«

»Ja, natürlich«, sagte Albert ganz ruhig.

»Wo ist er überhaupt?« Frau Urgel drehte sich um und ging weg.

»Schnell«, flüsterte Albert.

»Ich glaub, er hat Angst«, sagte Kalinda besorgt.

»Ach was, er ist nur ein wenig nervös. Das wärst du auch, oder?«

Sie rannten den Kanal entlang. Albert hatte Moppel unter sein T-Shirt gesteckt. Der Hund jaulte ununterbrochen, wie ein kleiner Wolf.

»Was, wenn Frau Urgel uns die Polizei auf den Hals jagt?«

»Dann lügen wir eben«, sagte Albert entschlossen.

»Warte mal!« Kalinda legte Albert die Hand auf den Arm. Moppel bellte zweimal.

»Ist das … richtig, was wir hier machen? Eigentlich stehlen wir den Hund.«

»Ja, nein.« Albert runzelte die Stirn. »Eigentlich retten wir Moppel. Du weißt doch, wie Frau Urgel zu ihm ist!«

»Trotzdem«, sagte Kalinda zweifelnd.

»Und für Pjiep ist es auch …. großartig. Dann kann er viel leichter zurück zu den anderen Riesen. Ich bin mir sicher, dass er gut für Moppel sorgen wird.«

Kalinda biss sich auf die Lippe. Mit einer Hand strich sie über das heulende Bündel unter Alberts T-Shirt.

»Und doch finde ich es ein wenig traurig«, sagte sie.

»Wenn man getreten wird und vom neunten Stock in die Tiefe fällt, das ist traurig!«

Sie bogen in den Sandpfad, während die Sonne hinter den Bäumen verschwand. Der Riese saß noch unverändert da. Als er die Kinder entdeckte, kniete er sich hin. Er lächelte unsicher und schaute nach allen Seiten um sich.

»Kein Tier?«, fragte er.

»Doch, doch.« Albert grinste.

»Ganz ruhig«, murmelte er und zog Moppel hervor. Er nahm den Hund in beide Hände und hielt ihn hoch. »Pjiep, das ist Moppel. Moppel, das ist Pjiep. Er wird ganz lieb zu …«

»Ahuuuuuuuuuu«, jaulte der Hund und duckte sich in Alberts Händen.

»Olilolijoli, so minimoli«, sagte der Riese. »Ein erstes Haustier für die Innenwelt. Der Übergroße Riese wird sagen …«

»Er wird das supercool finden«, unterbrach ihn Albert selbstsicher.

»Erst ein Bröckchen wütend«, murmelte der Riese, »und dann … zufriedentlich.«

»Das glaube ich auch«, sagte Albert entschlossen. Er warf Kalinda einen kurzen Blick zu. So einen Na-siehst-du-Blick. Sie tat, als würde sie ihn nicht bemerken.

»Ja, sei nur still, so ist’s brav. Pjiep ist … riesig nett.«

Albert flüsterte liebe Worte in Moppels zitternde Hundeohren und setzte ihn in Pjieps Riesenhand. Dort blieb Moppel wie erstarrt sitzen und jaulte noch lauter als zuvor.

»Das ist nicht das Geräusch von Glück«, murmelte der Riese. Er hielt den Kopf schräg.

»Das kommt, weil er Angst hat«, sagte Kalinda mürrisch.

»Weil er Pjiep noch nicht kennt, natürlich«, entgegnete Albert rasch.

Der Riese schaute von Albert zu Kalinda und wieder zurück. »Wie …«, fing er an.

»Huuaaaahuuuaaaaaaaaaahuuuuu«, machte Moppel.

Albert schüttelte den Kopf und schaute nach hinten. Was, wenn Frau Urgel auf die Idee kam, ihren Hund hier zu suchen?

»Ich hab’s dir doch gerade schon erklärt«, sagte er. »Moppel ist der Hund von Frau Urgel. Und die kümmert sich nicht gut um ihn. Sie zerrt ihn hinter sich her, sie tritt ihn. Moppel ist froh, dass er da weg ist.«

»Ja?«, fragte der Riese.

»Ja! Aber das weiß er noch nicht.« Albert streckte das Kinn stolz in die Luft. Genau in diesem Moment verstummte der Hund. Wie versteinert saß er auf Pjieps Hand. Der Riese stand auf.

»Pjiep sagt danke schön!«

Kalinda lächelte, aber die Falte in ihrer Stirn ging nicht ganz weg. »Sehen wir dich jetzt nie wieder?«, fragte sie.

Der Riese biss sich auf die Lippe.

»Nie mehr ist lang«, sagte er.

»Tschüs, Pjiep«, sagte Albert.

Der Riese tippte mit dem Zeigefinger erst auf Alberts Kopf und dann auf Kalindas. Dann drehte er sich um und ging mit großen Schritten weg. Bei jedem Schritt des Riesen ließ Albert die Schultern tiefer hängen.

Er seufzte. Moppel war gerettet. Jetzt noch das Sommerhochhaus.

Die meisten Jungen und Mädchen hätten ihn nicht lange ertragen. Den stechenden Blick von Herrn Vanderzee, dem Polizisten.

»Ich rieche es, wenn jemand lügt!«

Er stellte sich hinter Albert.

»Los, nun sag schon, Loblos!« Zwei Hände, die sich wie Klauen um seine Schultern klemmten.

»Ich weiß gar nicht, wovon Sie reden.«

Wenn man im Sommerhochhaus aufwuchs, lernte man schnell, so zu tun, als könne nichts einem was anhaben.

»Ist Frau Urgel etwa blind?«

»Das glaube ich nicht.«

»Und ihr Hund?«

»Sie tritt ihn ständig.«

Der Polizist atmete durch die Nase.

»Hier stimmt doch was nicht! Ich sehe es an deinem Blick.«

»Das Sommerhochhaus wird abgerissen«, sagte Albert.

»Darum geht es hier nicht, du kleiner Besserwisser!«

Albert schwieg. Er wusste, dass Frau Urgel ihn beschuldigt hatte. Das hatte der Polizist ihm selbst erzählt.

»Sie sagt, du hättest ihren Hund … entführt.«

»Lächerlich!«

»Und du würdest in den letzten Tagen so geheimnisvoll tun. Als hättest du was zu verbergen. Hast Du Etwas Zu Verbergen, Albert Loblos?«

»Nein.«

»Du weißt schon, was passiert, wenn ich die zuständige Dienststelle hierüber informiere?«

»Worüber informiere?«

»Nicht so vorlaut, du Frechdachs.«

Nach zwanzig Minuten war das Verhör unten im Sommerhochhaus beendet. Albert wurde gewarnt.

»Ich lasse dich nicht aus den Augen, Bürschchen.« Der Polizist tippte sich an die Nase.

Albert ging raus. An der Tür stand Frau Urgel, die Hände steif gegen die Brust gepresst.

»Hast du ein Geständnis abgelegt?«, zischte sie.

Albert ging einfach weiter.

Auf der Treppe saß der Schnelle Dschi und fummelte an seinen Fingernägeln rum.

»Was war denn das da gerade, Mann?«, fragte er.

»Nix«, antwortete Albert.

»Nix, Mann. Das ist, was man immer sagen kann. Nix ist los, Mann, alles okay, ich find meinen Dreh. Du bist ein seltsamer Kauz, Albert.«

»Du auch.« Albert ging weiter.

»Hey!«, rief Dschi ihm nach, »du, denkst du noch an mich, du? Der Schnelle Dschi und ein Mädchen dazu!«

»Jaja«, antwortete Albert abwesend. Ohne nach links oder rechts zu schauen, überquerte er den Rasen.

11 Dienst für Unglückliche Kinder

Im Sommerhochhaus wurde es nachts nie ganz still. Dünne Wände und Geräusche, die durch die Heizungsrohre schlichen. Immer tickte oder piepste etwas, lief noch ein Fernseher, führte jemand Selbstgespräche oder hörte man jemanden hüsteln oder zur Toilette zuckeln.

In dieser Nacht war es noch unruhiger als sonst im Sommerhochhaus.

Die Rufe von Frau Urgel. (»Mooooooooooooppel!«)

Die blauen Umschläge.

Moppel einfach so verschwunden.

Die Nachricht von Marieke Prinzessin.

Sorgen.

Alberts Mutter saß am Küchentisch. Sie schrieb lauter Zahlen auf einen Zettel, ohne Pause. Sie rechnete und rechnete und rechnete. Ab und zu warf sie einen Blick auf Albert, murmelte etwas Unverständliches und schüttelte den Kopf.

Albert tat, als würde er schlafen.

Mit geschlossenen Augen lauschte er den vielen Geräuschen. Immer, wenn Frau Urgel ihren Hund rief, bekam er Bauchweh. Er zwang sich, an andere Sachen zu denken. An das Sommerhochhaus.

Sollte er eine Kundgebung organisieren?

Eine Fragestunde mit Marieke Prinzessin? Sie wusste doch genau, wie es hier war? Ihr war doch klar, was für ein großartiges … Gebäude das Sommerhochhaus war?

Oder etwa nicht?

Sollte er die Zeitung anrufen? Unterschriften sammeln? Vielleicht hatte Kalinda ja die zündende Idee? Es war schon fast Morgen, als Albert endlich einschlief.

Und er schlief noch immer, als ein paar Stunden später vier Sachen gleichzeitig passierten. Es passieren natürlich die ganze Zeit Dinge gleichzeitig. Das Besondere an diesen vier Sachen aber war, dass sie alle mit Albert zu tun hatten. Bloß wusste er das noch nicht.

1. Über einem Ozean in der Ferne, irgendwo im Osten, ballten sich dunkle Wolken zusammen. Wind stieg auf, die Luft wirbelte, ab und zu flackerte ein Blitz auf. Listig und drohend wie die Zunge einer Schlange. Ein Luftstrom schob die mit Regen und Donner gefüllten Wolken Richtung Land.

2. In einem Büro irgendwo in der Stadt klappte eine Frau einen Ordner zu. »Alberrrt Loblos«, murmelte sie. Sie aß ein belegtes Brot und zog ihre Jacke an. Einen Moment später überquerte sie die Straße zu einem Parkplatz. Dort zwängte sie sich in ein kleines schwarzes Auto. Der Name der Frau: Marie Steiß.

3. Zum zigsten Mal versuchte Pjiep, Moppel so vorsichtig zu streicheln, wie er nur konnte. Nicht ganz so einfach, wenn man riesengroße Finger hatte. »Schschscht, still sei er, Moppelwuffel«, sagte er. Es half nicht die Bohne, der kleine Hund zitterte wie Espenlaub und jaulte immer weiter.

4. Auf der siebten Etage wurde eine Tür zugeknallt. Freddy rannte wütend und fest entschlossen die Treppe hinunter. Er trug einen Rucksack und einen kleinen schwarzen Koffer. »Ich komme nie wieder«, sagte er giftig. »Dumme Kuh!« Einen Moment später ließ er sich auf einen Sitz hinten im Bus fallen. Er schaute sich kein einziges Mal um, als er vom Sommerhochhaus wegfuhr.

O ja, und im feuchtesten und dunkelsten Teil des Kellers vom Sommerhochhaus, wo sogar Albert lieber nicht hinging, tauchte ein Riss in der Wand auf. Wie das eben so ist bei Wänden, die alt sind und nicht mehr so stark.

»Bist du Alberrrt? Alberrrt Loblos?«

»Hä?«

»Wie bitte, heißt das.«

Über den Gehweg kam eine Frau auf ihn zu. Sie hatte ihr Auto unordentlich am Straßenrand geparkt.

O-Beine hatte sie und strenge Augenbrauen. Und sie war ziemlich kantig und auffällig groß.

»Errrschrrrecke ich dich?«, fragte sie laut. Ihr dickes schwarzes Haar sah aus, als sei es aus Plastik gegossen. Sie trug eine schwarze Hose und eine weite fliederfarbene Bluse. Auf ihrer Wange war eine Warze. Keine sehr große, aber trotzdem blieb Alberts Blick immer wieder an dem rosinenähnlichen Gebilde auf ihrer Wange hängen.

»Hörrrst du, was ich sage?«, fragte sie, während sie sich an die Warze fasste.

Albert nickte.

»Ist deine Mutterrr zu Hause?«

»Nein, ich glaube nicht.«

Die Frau lächelte freundlich. »Das glaubst du also?« Sie klang, als hätte sie eine schreckliche Krankheit festgestellt.

Albert zuckte die Achseln.

»Und wann kommt sie wiederrr?«

Albert machte eine Handbewegung.

»Bald. Sie ist heute Morgen schon früh weggegangen, mit meinen Schwestern.«

»Und wohin?«

»Weiß ich nicht.«

»Hm.« Die Frau sah ihn an und seufzte.

»Dir geht es nicht gut, was, Alberrrt?«, fragte sie plötzlich.

»Mir?« Albert bekam einen Schrecken. »Boah.«

»Du brauchst nicht zu lügen. Ich weiß alles.«

»Alles?« Albert zuckte zusammen.

»Genug um zu wissen, was ich wissen muss. Außerdem sehen meine Augen, was sie sehen.« Die Frau machte eine ausladende Armbewegung.

»Ich finde es schlimm für dich.«

»Was denn?«, fragte Albert verärgert. »Und wer sind Sie eigentlich?«

Die Frau streckte ihm die Hand entgegen. »Marrrie, Marrrie Steiß. Vom Dienst für Unglückliche Kinderrr.«

»Vom was?«

Marie wiederholte, was sie gesagt hatte, und fragte, ob Alberts Mutter ein Handy besaß.

Albert nickte.

»Und weißt du die Nummer vielleicht?«

»Auswendig? Nein.« Irgendwo in der Küche hing ein kleiner Zettel, und da stand sie drauf, die Telefonnummer seiner Mutter. Aber er durfte sie nicht anrufen. Nur in Notfällen.

»Nur, wenn das Sommerhochhaus in Flammen steht oder jemand von einer Filmgesellschaft vor der Tür steht«, hatte sie gesagt.

Die Frau rieb sich die Hände.

»Dann sag deiner Mutterrr nurrr, ich wärrre hierrr gewesen und … käme noch mal wiederrr.«

»Was wollen Sie eigentlich?«

Ihre Augenbrauen wurden zu einem einzigen langen Strich. »Ich will ein Gesprrräch. Mit deiner Mutterrr.«

»Oh. Ja, gut.«

»Auf Wiedersehen, mein Junge.«

»Auf Wiedersehen.«

Albert sah der Frau nach und drehte sich dann um. Er machte sich auf den Weg in den Keller, um sich das alte Tandem näher anzusehen.

»Du wirst abgeholt«, sagte eine schrille Stimme hinter ihm.

»Was?«

Es war Frau Urgel, sie hatte die Hände in die Seiten gestemmt und schaute ihn mit zusammengekniffenen Augen kalt an.

»Ich hab die Frau schon mal hier gesehen«, sagte sie schnippisch.

»Früher. Sie holt Kinder ab, auf die sonst keiner achtgibt.«

Albert schluckte. Bestimmt war es am besten, einfach nicht zu reagieren.

Frau Urgel schob das Kinn vor.

»Wird es nicht allmählich Zeit, dass du mir sagst, wo Moppel ist?«, fragte sie anklagend.

»Moppel?« Alberts Stimme machte einen Satz.

»Ja. Bist du sicher, dass du und das magere Kind nichts damit zu tun habt?«

Albert grinste. »Vielleicht haben Sie ihn ja zu fest getreten, und er ist rauf bis zum Mond geflogen.«

Frau Urgel knurrte wie ein gefährlicher Hund. Ihr spitzer Finger zeigte auf ihn.

»Ich hoffe für dich, dass mein liebes Hündchen gesund und munter ist, sonst breche ich dir alle Kno…«

Albert unterbrach sie. »Vielleicht hat ihn der Dienst für Unglückliche Hunde ja abgeholt.«

»Rotzbengel.« Frau Urgel bückte sich und hob einen Stein auf. Albert ging schnell weg, verfolgt von einer ganzen Batterie Schimpfwörter und einem Stein, der sein rechtes Ohr nur knapp verfehlte.

Das Tandem hatte zwar keinen Platten, wie das Crossrad, aber ansonsten musste viel daran gemacht werden. Beide Räder waren verzogen, der Rahmen war rostig, die Vorderbremse fehlte, die Rücktrittbremse klemmte, es gab weder Vorder- noch Rücklicht, und der hintere Sattel hatte einen Riss. Das Tandem war so klapprig, wie Albert es erwartet hatte. Er versuchte, das Vorderrad zu reparieren. Aber immer wieder gingen ihm andere Gedanken durch den Kopf.

Umziehen, bestimmt in eine noch kleinere Wohnung. Gab es wirklich einen Dienst, der Kinder abholte? Was wollte diese Frau, diese Marie Steiß, bloß von ihm? Wie es Moppel und Pjiep wohl ging? Je mehr Fragen er sich stellte, desto trauriger wurde er.

Zum Glück unterbrach Kalinda seine Gedanken. »Was machst du da?«

»Das siehst du doch.«

Kalinda schwieg eine Weile. »Freddy ist weg«, sagte sie dann.

»Weg?«

Kalinda erzählte, wie ihre Mutter und Freddy heute Morgen, als sie noch im Bett lag, Streit bekommen hatten. Erst hatten sie nur geflüstert, dann laut gesprochen und schließlich wütend rumgeschrien. Sie war geblieben und hatte zugehört. Sie stritten sich über Geld, Arbeit, das Sommerhochhaus, über Brotbelag, Einkäufe, Waschlappen, und zweimal hatte Kalinda sogar ihren eigenen Namen gehört.

Am Schluss war es ganz still geworden.

Und nach der Stille hatte Freddy all seine Sachen in einen Rucksack und einen kleinen schwarzen Koffer gestopft.

»Kommt er nie mehr wieder?«, fragte Albert.

»Keine Ahnung.« Sie stemmte die Hände in die Hüften. »Wie es unserem Riesen wohl geht?«

Albert lächelte. Unser Riese, das klang gut. »Und Moppel?«, fügte er hinzu.

Sie sahen sich an und hoben fast gleichzeitig die Schultern. Das hieß: Hoffentlich gut.

Ein wenig später nahm der Wind zu. Wind, der nicht zum Sommer passte. Weiter weg, im Osten, regnete es schon. Und zwar war das nicht ein kleiner Schauer, sondern REGEN. Es goss wie aus Kübeln. Herr Vanderaa, ganz oben im Sommerhochhaus, war der Einzige im Haus, der sich jeden Tag im Fernsehen die Nachrichten ansah. Aber oft waren die Nachrichten ziemlich langweilig und machten ihn müde. Also fielen seine Augen zu, und er hörte und sah nichts mehr von dem Bericht über das schreckliche Unwetter und die Überflutungen. Irgendwo in einem Land gar nicht so weit weg.

Der Wind hob an, wurde heftiger, zäher. Eine Sommerbrise verwandelte sich in eine eisige Böe, Fenster wurden geschlossen, Menschen spähten zu den vorbeijagenden Wolken, der Wind hob weiter an, die Palme oben auf dem Sommerhochhaus schwankte hin und her. Ein wütender, gieriger Wind.

Herr Vanderzee vernagelte die Scheiben mit Holzbrettern, Doktor Korzy schob einen Schrank vor sein Fenster. Andere wickelten Wäscheleine um die Türklinken oder klebten alle Ritzen mit Dichtungsstreifen ab. Dass es so wehen konnte! Dabei war es doch Sommer!

Der Wind heulte noch immer, als Albert am nächsten Tag aufwachte. Er schlug sich die Decke um die Schultern und stellte sich vors Fenster.

Draußen sah es aus, als sei die Welt verlassen. Nur Wind und aufwirbelnde Blätter und Plastiktüten. Albert war froh, dass Pjiep und Moppel in Sicherheit waren. Schön warm in der Innenwelt. Übrigens, ein Riese wehte nicht einfach so mir nichts, dir nichts weg.

12 Frau Urgel singt

Am Tag darauf war der Wind noch immer da.

Der Wettermann im Radio erzählte, es handle sich um einen außergewöhnlich ungewöhnlichen Wind. Nie zuvor dagewesen. Und es würde auch noch Regen geben!

Im Sommerhochhaus ging Kalinda die Treppe hoch zur dreizehnten Etage. Davor war sie zur siebten Etage raufgerannt. Sie wollte so schnell wie möglich zu Albert. Hatte er es schon gehört?

Nach einem Gespräch mit Alberts Mutter und seinen Schwestern hatte sie es plötzlich weniger eilig. Was für grässliche Ziegen waren das!

»Ist Albert da?«, hatte sie gefragt. Die Tür stand einen Spalt offen, und eine von Alberts Schwestern spähte in den Flur.

»Wer?«

»Albert.«

»Ach, bist du das Mädchen?« Alberts Schwester musterte Kalinda von Kopf bis Fuß.

»Ist er da?«, fragte Kalinda ungeduldig.

»Nein!« Die Wohnungstür wurde jetzt weiter geöffnet. Alberts Mutter und seine Schwestern wollten gerade aus dem Haus gehen. Alle trugen sie weiße Jacken und hatten die Haare zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden.

»Albert ist doch weg, oder?«, fragte das Mädchen, das die Tür weiter geöffnet hatte.

»Kann schon sein«, sagte die Mutter barsch. »Sind alle fertig?« Die Schwestern stellten sich der Reihe nach auf, brachten zum zigsten Mal ihre Frisuren in Ordnung.

»Wo ist er denn?«, fragte Kalinda.

»Weg«, antwortete die Mutter. Wie ein General paradierte sie in den Flur, die Töchter folgten ihr.

»Ist er draußen?«, fragte Kalinda.

»Und wenn er auf dem Mond wäre«, rief eine der Schwestern schnippisch. Ohne sich umzusehen, gingen sie durch den Flur und dann die Treppe hinunter.

»Mist«, murmelte Kalinda sauer. Sie war gleichzeitig wütend und traurig. Sie wollte rumschreien und jemanden an den Haaren ziehen. Mit Schuhen um sich werfen, kneifen und brüllen. Wie konnten sie nur so über Albert sprechen! Als gäbe es ihn nicht, als wäre er einfach Luft!

Dumm waren sie.

Dumm. Dumm. Dumm.

Sie sollten doch froh sein, dass sie so einen Bruder hatten. Jemand, der viel lieber und besser war als sie alle zusammen. Unfair war das und gemein. Kalinda rieb sich mit dem Ärmel über die Wangen. Dann drehte sie sich um und stieg die Treppe weiter hinauf. Als sie Albert in Fons leerer Wohnung im dreizehnten Stock fand, wollte sie ihn umarmen.

»Ist wieder was passiert?«, fragte Albert.

»Nein, gar nicht.« Kalinda knuffte Albert in die Seite. »Oder ja, doch, aber das weißt du natürlich schon.«

»Nein, was denn?«

»Moppel!«, rief sie aufgeregt. »Er ist wieder da.«

Albert dachte erst, Kalinda würde einen Scherz machen. »Ach, haha, das ist aber kein so guter Witz!«

Danach dachte er, sie würde sich täuschen:

»Das kann doch gar nicht sein.«

Oder dass Frau Urgel einen anderen Hund gekauft hatte: »Das könnte doch sein, oder?«

Er glaubte es erst, als sie mit dem Fuß aufstampfte. Wie starrsinnig Albert doch sein konnte! Zum siebten Mal erzählte sie ihm, was passiert war. Sie Hatte Frau Urgel Gesehen. (Bei jedem Wort ein Stampfen.) Mit Moppel. Unten in der Eingangshalle.

»Hast du was gesagt?«

Kalinda nickte. »Ich hab so getan, als würde ich mich freuen, und gefragt, wo sie Moppel denn wiedergefunden hätte.«

»Und?«

Frau Urgel behauptete, Moppel habe sie gefunden. Morgens in aller Frühe hatte er an der Tür gekratzt.

»Und … wie hat Moppel sich benommen?«, wollte Albert wissen.

Kalindas Antwort ließ einen Moment auf sich warten.

»Als hätte er … Angst vor mir.«

»Angst?«

Kalinda lächelte unsicher. Der kleine Hund hatte sich an die Beine seines Frauchens gedrückt und den Kopf zwischen die Vorderpfoten gesteckt.

Albert biss sich auf die Unterlippe.

»Ich verstehe das nicht«, sagte er tonlos. Genau wie Kalinda wusste er, was passiert war. Pjiep hatte Moppel zurückgebracht. Das war die einzige Möglichkeit.

»Ob er noch da ist?« Alberts Augen glänzten.

»Frickswald Pjiep?«

Albert nickte und warf einen Blick aus dem Fenster.

»Erst schnell eine Jacke holen«, sagte er. Ein paar Sekunden später glitten sie an dem Pfahl runter in den zwölften Stock. Und von dort aus rutschten sie über das Treppengeländer weiter.

Auf der neunten Etage hielt Albert kurz an. Er hob die Hand und legte einen Finger auf seine Lippen. Sie hörten die Stimme von Frau Urgel. Es klang, als würde sie singen.

Albert zuckte die Achseln, und sie rutschten weiter.

Er holte seine Jacke aus der Wohnung. Kalinda fragte sich, ob sie ihm von dem Gespräch mit seiner Mutter und seinen Schwestern erzählen sollte. Lief das immer so? Das musste einen doch furchtbar unglücklich machen.

Sie schüttelte sich und folgte Albert, der die Treppe hinunterging. Rutschen ging nicht mehr, weil nämlich zwischen dem siebten und fünften Stock ganze Teile vom Geländer futsch waren.

»Hallo, ihr beiden!«, ertönte es plötzlich. »Wartet mal kurz.« Rosie stand im Türrahmen ihrer Ladenwohnung.

»Ist was?«, fragte Albert.

»Ob was ist?«, wiederholte Rosie. Sie schaute sich um.

»Ich muss euch was sagen.« Sie kicherte nervös.

»Sag’s nur!«, erwiderte Albert locker. Er hatte Rosie noch nie so gesehen. Blass um die dunkle Nase, Aufregung in den glänzenden Augen.

Rosie räusperte sich, spähte nach allen Seiten, beugte sich etwas hinab und sah Kalinda und Albert an. »Ich … habe … heute Nacht … einen Riesen gesehen.«

»Aha«, sagte Albert unbeholfen. Kalinda nickte nur.

»Einen Riesen!«, wiederholte Rosie nachdrücklich. »Heute Nacht!«

»Bist du dir, äh, sicher?«

»Ganz sicher.« Fast berührte Rosies Nase die von Albert.

»Wusste ich es doch«, flüsterte sie.

»Was?«

»Dass du, dass ihr mehr darüber wisst.«

Albert trat einen Schritt zurück.

»Wie kommst du denn darauf?«

Mit einer entschlossenen Handbewegung machte Rosie klar, dass Lügen sinnlos war. Sie erzählte, schon seit Tagen zu wittern, dass da was im Busch war. Neulich, als Kalinda und Albert so viel Essen gekauft hatten – übrigens ohne zu bezahlen. Und dann diese seltsame Geschichte vom Schnellen Dschi … über ein Monster im Wald. Völliger Unfug, oder? Und Doktor Korzy, der wusste auch mehr, denn sie hatte ihn mit Matschschuhen und seiner Arzttasche am Arm aus dem Wald kommen sehen.

»Also?«, fragte Albert vorsichtig.

»Also musste ich heute Nacht zur Toilette«, fuhr Rosie fort. »Und ehe ich wieder ins Bett ging, wollte ich in der Küche einen Schluck Wasser trinken. Und da habe ich ihn gesehen. Euren … Riesen.«

Rosie erzählte mit wilden Gesten, wie sie sich fast die Zunge zerbissen hätte. Wie sie gezittert hatte. So schlimm, dass sie befürchtete, der Riese könne ihre klappernden Knochen hören.

Albert holte tief Luft. »Was hat Pjiep gemacht?«

»Ich hab also recht?«, fragte Rosie mit großen Augen.

Albert und Kalinda zuckten die Schultern.

»Und heißt er so, Piep?«

»Pjiep«, verbesserte Kalinda, »Frickswald Pjiep. Was hat er gemacht?«

Rosie senkte die Stimme. »Etwas. Ich konnte nicht sehen, was es war. Er kniete sich hin und … stand sofort wieder auf und ging weg.«

Albert und Kalinda sagten nichts.

»Ist er gefährlich, euer Riese?«

»Kann schon sein«, sagte Albert ungeduldig. Er wollte unbedingt zu Dolens Grube, nachschauen, ob Pjiep vielleicht noch da war.

Rosie lächelte.

»Macht euch nur keine Sorgen, ja«, flüsterte sie verschwörerisch. »Ich schweige wie altes Brot. Aber, äh, kann dieser Riese, Pjiep, uns nicht vielleicht helfen?«

»Helfen?«

»Dafür sorgen, dass das Sommerhochhaus nicht abgerissen wird?«

»Nein!«, antwortete Albert energisch.

Kalinda flüsterte.

»Das geht nicht. Niemand darf wissen, dass Pjiep … dass es Pjiep gibt.«

Rosie zwinkerte den Kindern zu. »Okay, dann bin ich eben niemand.«

13 Was aus dem Osten kommt!

Albert und Kalinda saßen dicht nebeneinander und ließen die Beine über die Dachkante baumeln. Die Sonne schien, aber durch den ständigen Wind war es immer noch unangenehm kühl. Ab und zu stöhnte das Sommerhochhaus, als würde der Wind es höchstpersönlich stören.

»Ganz schön hoch hier«, sagte Kalinda mit einer Stimme, die klang, als würde sie fallen.

»Ja«, sagte Albert. Wenn er hier saß und in die Ferne schaute, dachte er immer an das Ende der Welt.

Ein Bus hielt vor dem Gebäude. Fünf Mädchen und eine Mutter stiegen aus.

»Wie klein sie sind, was?«

»Ja.«

»Bist du hier oben ab und zu mal mit deinen Schwestern, oder mit deiner Mutter?«

Albert warf ihr einen Blick zu. »Nein.«

Das Betreten des Daches war strengstens verboten. So verboten, wie es für Riesen war, die Außenwelt zu betreten. Aber hier gab es keinen Übergroßen Riesen. Bloß einen Zettel oben im Treppenhaus.

Und niemand, der es kontrollierte. Und jetzt schon mal gar nicht. In ein paar Wochen würde das Sommerhochhaus abgerissen werden. Kalinda und Albert waren aufs Dach gestiegen, um zu schauen, ob sie Pjiep irgendwo entdecken konnten. Die Hände schützend über die Augen gelegt, spähten sie die Landschaft ab. Aber sosehr sie sich auch anstrengten, nirgends sahen sie auch nur die geringste Spur von Pjiep. Genau, wie sie erwartet hatten.

An Dolens Grube hatten sie noch ein paar Fußabdrücke entdeckt. Sonst nichts. Der Riese war weg.

»Hoffentlich ist der Übergroße Riese nicht wütend auf ihn«, meinte Kalinda.

»Ob Pjiep Strafe bekommt?«, fragte sich Albert. Er grinste. »Vielleicht wird er nackig übers Knie gelegt.«

»Nicht sehr witzig«, antwortete Kalinda.

»Ach.« Albert klang gelassen. »Vielleicht erzählt Pjiep doch von uns, und dem Übergroßen gefällt die Geschichte.«

»Meinst du?« Kalinda lächelte unsicher.

Albert spitzte die Lippen. »Wer weiß.«

Kalinda blies die Wangen auf und ließ die Luft langsam entweichen. Genau wie Albert spürte sie die Enttäuschung, tief unten im Bauch. Weil sie Pjiep nicht helfen konnten, aber vor allem, weil er schon wieder verschwunden war.

Albert spuckte in die Tiefe.

»Was sagen wir Rosie?«

»Die Wahrheit.« Kalinda hob die Schultern. »Was …aaaah …«

Das Sommerhochhaus wackelte. Als hätte es Schluckauf. Kalinda hielt sich an Albert fest.

»Juijuijui«, sagte der. Oder so was Ähnliches. Was konnte man rufen, wenn ein Hochhaus jammerte und ächzte. Das Sommerhochhaus beugte sich vor und wieder zurück. Fast wären Albert und Kalinda vierzehn Stockwerke nach unten gestürzt. In letzter Sekunde konnten sie sich nach hinten fallen lassen, wie Murmeln rollten sie über das Dach.

»Hilfe!«, schrie Kalinda. Wieder hickste das Sommerhochhaus. Jemand rief etwas. Irgendwo weit unten ertönte ein Knall. Eisen auf Stein. Und wieder das Ächzen, wie ein dickes Brett, das ganz langsam zerbrach. Das Dach vom Sommerhochhaus wölbte sich kurz, löste sich und legte sich dann wieder wie ein nasses Handtuch über das Gebäude.

Stille.

Die beiden Kinder blieben wie erstarrt auf dem Dach liegen, die Arme und Beine weit von sich gestreckt. »Was war das denn?«, fragte Albert. Sein Herz hämmerte in seiner Brust.

»Ein Erdbeben?«, meinte Kalinda, während sie sich aufrichtete.

Irgendwo im Sommerhochhaus fing jemand an zu schreien.

Ein wenig später standen alle Bewohner dicht zusammengedrängt auf dem Rasen vor dem Sommerhochhaus. Schulter an Schulter, mit großen Augen und unter lautem Gemurmel. Keiner traute sich, laut zu reden. Alle hatten Angst, das Sommerhochhaus würde sich dann wieder regen.

»Das war eine Bombe!« Frau Urgel war sich fast sicher, sie drückte Moppel fest an ihren Busen. Die Omas vom Schnellen Dschi dachten auch an Krieg und Bomben. Eine von Alberts Schwestern flüsterte was über den Schiefen Turm von Pisa. Herr Wong erwähnte ein unterirdisches Erdbeben, und Doktor Korzy meinte, ein Meteorit aus dem All hätte eingeschlagen.

Herr Vanderaa schüttelte entschieden den Kopf.

»Es ist dieses verdammte Sommerhochhaus selbst«, sagte er. »Seht nur, das Ding steht schief. Als wäre ein Teil des Gebäudes in den Keller gesackt.«

Köpfe drehten sich von links nach rechts. Herr Wong kniff ein Auge zu und hielt seinen Finger wie ein Lineal in die Luft.

»Aha-aha-aha«, sagte er geheimnisvoll.

»Was für eine Katastrophe«, stieß Rosie hervor. »Gleich stürzt das ganze Haus ein, und dann …«

»Haben wir alles verloren«, ergänzte der Vater vom Schnellen Dschi.

Alles, dachte Albert. Er hatte Mitleid mit dem Sommerhochhaus. Wie das Gebäude dastand, schief und ächzend. Wie ein Opa mit schlechten Knien.

Die Bewohner blieben eine Weile stehen.

Bis jemand auf die Idee kam, die Polizei anzurufen. Herr Vanderzee persönlich kam vorbei. Der Polizist stieg von seinem Rad und steckte die Hände in die Hosentaschen.

»Guter Gott«, sagte er. »Das verdammte Hochhaus steht tatsächlich schief.«

»Kommen wir jetzt in die Nachrichten?«, fragte der Schnelle Dschi.

»In die Nachrichten?« Herr Vanderzee klang erstaunt.

»So was«, erklärte Rosie, »kommt doch in die Nachrichten!«

Albert zupfte am Saum seines T-Shirts. Wenn die Journalisten gleich kamen, wurde er natürlich als Erster interviewt. Durfte er erzählen, dass er oben auf dem Dach saß, als es passierte?

Herr Vanderzee schüttelte den Kopf und räusperte sich ernsthaft. Seiner Ansicht nach war es mehr als vernünftig, wenig Trubel zu verursachen. Angenommen, irgendein Journalist käme auf die Idee, einen Artikel darüber zu schreiben. Tja! Angenommen, dann würde jemand, von der Gemeindeverwaltung oder so, das Sommerhochhaus für unbewohnbar erklären. Und angenommen, alle müssten dann sofort ihre Wohnungen räumen. Angenommen! Heute Abend noch.

»Aber was sollen wir denn machen?«, fragte Alberts Mutter gereizt. Der Polizist faltete die Hände über dem Bauch zusammen.

»Nichts«, sagte er. Er stolzierte zum Sommerhochhaus und trat, so fest er konnte, gegen die Wand.

»Hmmm, das dachte ich mir«, brummte er zufrieden. »Ein wenig schief kann überhaupt gar nicht schaden. Dieses Hochhaus ist immer noch robust genug. Das hält noch ein paar Wochen durch. Frau Prinzessin wird zufrieden sein.«

»Zufrieden?«

»Ja«, sagte er energisch und bewegte die Arme wie einen Hydraulikhammer durch die Luft.

»Wenn was so schief steht, kann man’s leichter …« Er räusperte sich und murmelte etwas Unverständliches.

»Geht einfach alle wieder rein. Ich werde persönlich aufpassen, dass dieses Gebäude nicht weiter … kippt.«

Herr Vanderzee schaute selbstsicher in die Runde. »Los, geht nur«, sagte er streng.

Niemand rührte sich.

»Avanti! Nicht so ängstlich.«

Herr Wong trat einen Schritt vor, hakte die Finger ineinander und blieb dann wieder stehen.

»Wollt ihr etwa einen Strafzettel bekommen«, drohte der Polizist.

»Weil wir nicht in unsere eigenen Wohnungen gehen wollen, haha!«

»Wer hat das gesagt, so eine Frechheit!«

»Ich«, sagte Rosie klar und deutlich.

Stille. Eine Stille, die das Sommerhochhaus nutzte, um noch mal richtig anständig zu ächzen.

Rosie beugte sich zu Albert.

»Wenn wir nicht schnell sind, stürzt das ganze Gebäude ein.«

»Schnell?«

»Der Riese«, drängte Rosie.

»Schschscht«, zischte Kalinda.

»Der Riese«, wiederholte Rosie leise. »Er muss uns helfen! Das hier ist ein Notfall.«

Herr Vanderzee stemmte die Hände in die Hüften. »Dann eben nicht«, sagte er mit einem merkwürdigen Grinsen um den Mund. »Dann bleibt ihr eben hier draußen stehen. Das müsst ihr selbst wissen.« Er schaute kurz in den Himmel.

»Dann wünsche ich einen guten Abend und eine ebensolche Nacht allerseits.«

Der Polizist schwang ein Bein über den Sattel, schüttelte den Kopf, als hätte er noch nie so viel Dummheit auf einen Haufen gesehen, und radelte in aller Ruhe weg.

»Unerhört!«, rief Doktor Korzy. »Das ist wirklich … das geht doch nicht, man kann uns doch nicht einfach so im Stich lassen?«

»Im Sommerhochhaus geht alles«, meinte der Vater vom Schnellen Dschi bedrückt.

»Die Feuerwehr, ruft die Feuerwehr«, schlug Herr Vanderaa vor.

Es war Kalindas Mutter, die nach einer Weile tat, was Herr Vanderaa geraten hatte. Es wurde ein kurzes Gespräch. Der Feuerwehrmann am anderen Ende der Leitung behauptete, heute Nacht sicherlich keine Zeit für Gebäude zu haben, die schief standen. WUSSTE die Dame denn nicht, was da aus dem Osten kam? Hatte sie etwa auf einem anderen Planeten gelebt? Danach wurde das Gespräch abgebrochen.

»Weiß jemand, was da aus dem Osten kommt?«, fragte sie die anderen Bewohner verwirrt.

»Sturm«, antwortete Herr Wong. »Hab ich in der Zeitung gelesen.«

Herr Wong meinte, dass Wolken aus dem Osten kamen. Pechschwarze, patschnasse Wolken. In dicken Trauben schoben sie sich durch den Himmel. Und aus diesen Wolken fiel Regen – unendlich, entsetzlich viel Regen. Ein Sturm der gefährlichsten Sorte. In anderen Ländern waren Flüsse über ihre Ufer getreten, standen Keller unter Wasser, waren Häuser weggespült worden, mussten Menschen vor den steigenden Fluten fliehen.

Der erste Zipfel der Wolkenschlange hatte inzwischen die Grenze erreicht. In Zeitungen und in den Nachrichten war davor gewarnt worden. Ein un-glaub-liches Unwetter war im Anzug. Rette sich, wer sich retten kann.

Der Bevölkerung wurde empfohlen, im Haus zu bleiben, Türen und Fenster zu schließen, sich von den Kellern fernzuhalten. Und wer nahe an einem Fluss wohnte, sollte am besten umziehen.

Von all diesem Trubel und der Panik spürte man im Sommerhochhaus nichts. Dort hatte man andere Sorgen.

»Meine Damen und Herren, was wir versuchen müssen«, fing der Schnelle Dschi an, »ist, in die Hände zu spucken und das Sommerhochhaus wieder, äh, geradezurücken.«

Er spannte die Muskeln schon an. Nicht, dass er das wirklich ernst meinte, er wollte bloß Alberts Schwestern beeindrucken. Die standen neben ihrer Mutter und starrten mit offenem Mund zum Hochhaus.

»Wenn es schlimmer wird«, sagte die Mutter, »dann gehen wir hier weg.«

»Wohin?«, fragte die älteste Schwester.

»In ein Hotel. Kommt, wir gehen wieder rein.«

Einen Moment lang überlegte Albert, ob er seiner Mutter und seinen Schwestern folgen sollte. Er blieb stehen, die Schultern hochgezogen. Heimlich hoffte er, eine von ihnen würde sich umdrehen und rufen: »Hey, Albert, kommst du auch?«

In einer Reihe gingen seine Mutter und seine Schwestern ins Sommerhochhaus. Die Tür fiel hinter ihnen zu.

»Was soll’s«, murmelte Herr Wong. Er seufzte und schlurfte ebenfalls Richtung Sommerhochhaus. Ein wenig später folgten Herr Vanderaa, die Familie vom Schnellen Dschi … Bis nur Albert, Kalinda und Rosie übrig blieben.

»Es ist traurig«, sagte Rosie. »Oh, so traurig.«

Rosie breitete die Arme aus.

»Das. Alles.«

Albert nickte. Traurig und elendig und schrecklich und furchtbar.

Danach brachte Rosie wieder ihr schönstes Lachen zum Vorschein.

»Und wenn ihr diesen Riesen jetzt mal suchen würdet? Vielleicht kann er dem Haus einen winzigen Schubs geben. Damit wir wenigstens den Sturm überleben.«

»Wird es denn so schlimm?«, fragte Kalinda besorgt.

»Man kann nie wissen, mein Mädchen.«

Albert räusperte sich.

»Der Riese kann uns nicht helfen. Er ist weg.«

»Weg! Was ist das für ein Unsinn!«

»Wir glauben jedenfalls, dass er weg …«

»Glauben«, unterbrach ihn Rosie. »Du bist dir nicht sicher. Los! Such ihn! Bevor hier alles einstürzt!«

»Aber …«

Kalinda tippte Albert auf die Schulter.

»Musste Pjiep nicht warten, bis es dunkel ist, ehe er zurück in die Innenwelt konnte? Das hat er doch gesagt?«

14 Ein Treffen mit dem Übergroßen

»Was wird denn das?« Der Schnelle Dschi saß breitbeinig auf seinem Moped, den Helm schräg auf dem Kopf.

»Haut ihr ab oder was?«

Er sah zu, wie Albert das Tandem aus dem Keller schob.

»Das wird ein Kamel«, antwortete Albert ungeduldig.

»Ach, wie witzig!«

Albert reagierte nicht, er schaute hoch zum Sommerhochhaus. Der Schnelle Dschi folgte seinem Blick. »Ziemlich cool, was? So ein schiefes Ding, wenn es nur nicht noch weiter kippt. Oder was sagst du, Mann?«

»Ich find das gar nicht gut«, sagte Albert.

»Alle finden, was sie finden, Mann. Wartest du auf dein Skelett, auf deine Freundin?«

»Sie heißt Kalinda«, sagte Albert scharf.

»Ach ja, sorry, Mann.« Der Schnelle Dschi schwieg eine Weile.

»Macht ihr jetzt eine Radtour?«, fragte er freundlicher.

»Siehst du doch«, brummte Albert. Er wusste noch nicht, ob es klappen würde. Das Vorderrad hatte noch immer einen leichten Schlag, und die Rücktrittbremse schleifte. Außerdem quietschte da was am Tretlager.

»Hm, und hast du noch an unsere Vereinbarung gedacht?«, fragte der Schnelle Dschi. »An mein Date, um’s mal so zu sagen, du weißt schon!«

»Was weiß ich?«

»Das Date mit einer deiner Schwestern!«

»Ach, das.« Alberts Gedanken waren beim Sommerhochhaus und dem Riesen.

»Und?«, drängte Dschi.

»Äh, heute Abend«, sagte Albert abwesend.

»Heute Abend schon!« Der Schnelle Dschi setzte sich gerade hin.

»Ja.«

Albert hätte sich am liebsten vor den Kopf geschlagen.

»Mit welcher Schwester denn?«, fragte Dschi neugierig.

»Äh, mit Claudia. Das ist die mittlere.«

Jetzt konnte er überhaupt nicht mehr zurück.

»Und wie spät?«

Albert antwortete, dass er das noch nicht wusste. Er verstand nicht, wie der Schnelle Dschi jetzt an Mädchen denken konnte. Das Sommerhaus konnte jeden Moment einstürzen, und ein Riesensturm war im Anzug.

»Da ist deine Freundin«, sagte der Schnelle Dschi und zeigte auf Kalinda, die aus dem Haus kaum und ihre Jacke zumachte.

Albert hatte nur eine Strickweste über sein T-Shirt gezogen. Dieser blöde Wind. Und wenn es anfangen würde zu regnen …

»Sekunde, Kalinda, ich hol mir auch schnell meine Jacke«, sagte er.

Das Mädchen verdrehte die Augen. Noch länger warten. Und sie hatte wahrlich keine Lust auf ein Gespräch mit dem Schnellen Dschi.

Der sah sie eine Weile schweigend an. Danach bohrte er ausgiebig in der Nase.

»Soll ich mir die Haare waschen?«, fragte er dann.

»Hä?« Kalinda dachte, er mache einen dummen Witz.

»Nun guck nicht so sonderbar, es geht halt um mein Haar«, erklärte der Schnelle Dschi. »Heute Abend hab ich ein Date. Mit einem Mädchen, und darum …«

»Das Sommerhochhaus steht schief!«, unterbrach ihn Kalinda. »Und du machst dir Sorgen um deine Frisur.«

Der Schnelle Dschi drückte den Rücken durch.

»Na und, Mann!«

»Ich bin kein Mann!«

Der Schnelle Dschi räusperte sich.

»Du weißt es also nicht.«

»Nein.«

Eine Weile blieb es still. Eine Stille, die dauerte, bis Albert aus dem Sommerhochhaus trat. Er trug eine Jacke, die unter den Achseln kniff. Ein Erbstück von seiner ältesten Schwester.

»Und? Wie spät? Wo?«, fragte der Schnelle Dschi ungeduldig.

Albert wartete eine Sekunde, ehe er Antwort gab. »Viertel nach acht«, sagte er dann. »Da vorne, an der Bank.«

Der Schnelle Dschi schnellte hoch und kniff die Augen zu schmalen Schlitzen zusammen.

»Wenn das ein Witz ist, kannst du was erleben.«

»Echt nicht.«

Und das stimmte. Zu Alberts großem Erstaunen. Er hatte nie erwartet, dass es so einfach wäre.

So:

Er suchte seine Jacke. Claudia saß am Tisch und blätterte in einer Zeitschrift. Seine anderen Schwestern waren im Badezimmer, seine Mutter stand in der Küche. Mit Klebeband verschloss sie einen Schrank, der immer wieder aufklappte. Dieses blöde schiefe Hochhaus.

Albert hatte sich geräuspert.

»Claudia.«

»Ja?« Sie sah ihn fragend an.

Albert flüsterte.

»Da ist ein Junge, der, äh, sich gerne mit dir treffen würde.«

»Mit mir?« Ein Lächeln umspielte ihre Lippen. »Wer ist es denn?«

»Der Schnelle Dschi«, sagte Albert widerwillig. Er hatte erwartet, dass seine Schwester ihn auslachen oder sauer werden würde. Aber sie klimperte mit den Augen und fragte, ob das der Junge aus dem ersten Stock war. Der Rapper mit dem Moped?

»Ja.«

»Einverstanden.«

Und das war alles.

Auf dem Tandem erzählte Albert Kalinda die ganze Geschichte. Er verstand wirklich nicht, wie es sein konnte, dass seine Schwester ein Date mit jemandem wie dem Schnellen Dschi wollte.

»Vielleicht wartet sie ja schon sehr lange auf so eine Verabredung«, meinte Kalinda.

Albert schwang ein Bein über den hinteren Sattel und zeigte auf den freien Sattel vor ihm.

»Ich soll lenken?«, fragte Kalinda erschreckt.

»Und treten«, sagte Albert. »Los, beeil dich!«

Wacklig setzten sie sich in Bewegung. Drei Meter ging es gut, dann fuhren sie geradewegs in ein Gebüsch. Zur großen Freude vom Schnellen Dschi, der sein Handy zückte und ein Foto machte.

Bei ihrem zweiten Versuch fing das Sommerhochhaus wieder an zu ächzen. Wie der Schrei eines verwundeten Tieres. Dadurch schauten sie sich beide um, und das Tandem knallte gegen einen Pfahl.

Der Schnelle Dschi krümmte sich vor Lachen.

Als sie den dritten Versuch unternahmen, hielt ein kleines schwarzes Auto vor ihnen an.

»Alberrrt Loblos!«, rief die Frau, die ausstieg. »Kennst du mich noch?«

Albert verzog das Gesicht. Er hatte jetzt keine Zeit! Das war die Frau von diesem Dienst, irgendwas mit Unglück. Dass sie Marie Steiß hieß, wusste er nicht mehr.

»Du gehst doch wohl nicht weg?«, fragte sie.

»Doch«, sagte Albert. »Ich muss.«

Er warf einen Blick über die Schulter.

»Aberrr …« Mehr sagte sie nicht. Mit großen Augen starrte die Frau zu dem schiefen Gebäude.

»Stürzt es ein?«, fragte sie ängstlich.

»Hoffentlich nicht«, sagte Kalinda. Sie stieß Albert an. Sie hatten keine Zeit für einen Plausch.

»Ich habe gehörrrt, dass das Sommerhochhaus verkauft worden ist. Stimmt das?«

»Ja«, sagte Albert, während er sich auf die Pedale stellte.

»Und deine Mutterrr ist zu Hause?«

»Ja«, sagte Albert.

Marie Steiß lächelte. Oder zumindest versuchte sie es; es sah aus, als hätte sie einen Wangenkrampf bekommen.

»Wohin fahrrrt ihr, Kinder?«, ertönte es übertrieben freundlich.

»In diese Richtung«, antwortete Albert. »Komm, Kalinda.«

Er stieß sich ab. Langsam fuhren sie los. Albert schaute sich nicht um. Darum sah er nicht, dass die Frau den Kopf schüttelte und zweimal seinen Namen sagte: »Alberrrt, armer Alberrrt.«

Den ersten Fußabdruck fanden sie ganz in der Nähe eines schmalen Pfades auf der anderen Seite von Dolens Grube.

»Hier entlang?« Kalinda lenkte nach links. Ein Stück weiter entdeckten sie einen zweiten Abdruck und einen Baum, dem ein Ast fehlte. Es war nicht leicht, mit dem Tandem über den Sandweg zu fahren. Oft rutschte ein Rad weg, oder sie blieben im weichen Sand stecken.

Zum Glück mündete der Pfad nach einer Weile in einen Radweg, der im weiten Bogen um Dolens Grube führte. In der Ferne sahen sie Fabriken, die Autobahn und den Waldrand. Der Wind war stärker geworden, und am Horizont tauchten dunkle Wolken auf.

»Wir müssen uns beeilen«, sagte Kalinda.

Zweimal hätten sie die Spur des Riesen fast verloren. Und beim dritten Mal fanden sie sie am Rande des dunklen Waldes wieder.

Albert sagte laut, was sie beide dachten.

»Was, wenn Pjiep doch schon in die Innenwelt zurückgekehrt ist?«

»Mist«, sagte Kalinda. »Hoffentlich nicht.«

Am Waldrand hielten sie an. Es war still dort. Sie sahen Bahngleise, links ein Maisfeld, rechts einen ausgetrockneten Bach, Sträucher mit spitzen Dornen, einen großen Felsen, Abfall. Dahinter, weit weg, standen alte Baukräne und dahinter das Sommerhochhaus.

Über ihren Köpfen türmten sich die Wolken zusammen, das Tageslicht färbte sich grau und tintendunkel.

»Pjiep!«, rief Albert, »Frickswald Pjiep!«

Im nächsten Moment bewegte sich der Himmel, und große Finger umfassten die beiden Kinder.

»Hilfe!«, schrie Albert.

»Nicht!« Kalinda ruderte mit den Armen.

Sie wurden hochgehoben. Einen Moment hatte Albert Angst, der Riese würde sie wie zwei Kieselsteinchen wegwerfen. Aber Pjiep hielt sich die beiden nah vors Gesicht.

»Das ist nicht, wie es darf«, sagte er.

Ernsthaft schaute er die Kinder an.

»Innenwelt ist nicht erlaubt.« Er schüttelte die Kinder hin und her.

»Nicht!«

Albert hob die Hände.

»Nur kein Stress! Wir wollen ja gar nicht in die Innenwelt!«

(Oder vielleicht doch? Aber das dachte er nur.)

»O wehe der gebeinigen Gebeine! Wer das Geheimnis der Innenwelt verrät, sei zermalmt und aufgefressen.«

»Jaja. Neinnein«, sagte Albert. »Du kannst uns doch vertrauen.«

Pjiep sah die Kinder in seiner Hand scharf an. »Ich glaube es.« Er zog die Nase hoch, seine Nasenspitze bewegte sich. »Niemand darf es wissen, über Pjiep.«

Kalinda schüttelte den Kopf.

»Du bist doch stark, Pjiep.«

Der Riese runzelte die Stirn.

»Nicht so stark wie der Übergroße.«

Albert erklärte, was passiert war. Dass das Sommerhochhaus einen Knacks bekommen hatte und jetzt schräg stand. Und vielleicht einstürzen würde. Jeden Moment. Was nicht passieren durfte. Es wohnten noch Menschen dort. Menschen, die nicht wussten, wohin. Keinen anderen Platz hatten. Und jetzt würde es auch noch einen kolossalen Sturm geben. Und eigentlich brauchte das Sommerhochhaus ja nur einen kleinen Schubs. Albert sagte nichts über Marieke Prinzessin. Im Moment war es egal, dass das Sommerhochhaus eh bald verschwinden würde.

»Verstehst du?«, fragte Albert schließlich. »Wir hätten gern, dass du dem Sommerhochhaus einen kleinen Schubs gibst.«

Es dauerte nur ein paar Sekunden, bis der Riese antwortete.

»Nein«, sagte er. »Der Ruf des Übergroßen Riesen war schon in meinen Ohren.«

»Hat er dich gerufen? Ich hab gar nichts gehört?«

Pjiep lächelte schwach. »Es ist Rufen ohne Stimme.« Seine Finger tasteten nach dem Silberstab, den er um den Hals trug.

»Das hier ist der Kleinste Allerlauteste.«

Ein wenig nervös erklärte Pjiep, dass alle Riesen eine solche Miniflöte besäßen. Nur im äußersten Notfall durften sie diese Flöte benutzen. Oder wenn sie jemanden ganz dringend brauchten.

»Aber …«

»Nur für Riesenohren.«

»Natürlich«, sagte Kalinda verdattert. Obwohl sie es nur halb verstand. Der Übergroße Riese hatte also auf dieser Flöte geblasen. Einer winzigen Flöte, die nur die größten Ohren hörten.

Albert hatte noch eine Frage.

»Wann …«

Plötzlich zitterten die Riesenschultern.

»Oje, schnell. Er darf euch nicht sehen«, sagte er ängstlich und rannte ins Feld, die Kinder noch immer in der Hand. Nach ein paar Schritten ließ er sich der Länge nach zwischen die Maispflanzen fallen. Er drückte die Nase in die Erde und streckte Arme und Beine von sich. Vorsichtig setzte er Albert und Kalinda auf seinem Rücken ab.

»Was ist denn los?« Wie ganz von selbst begriff Albert, dass er flüstern musste. Sogar noch leiser. Die Wörter aus seinem Mund blasen.

Kaum hörbar war die Antwort des Riesen: »Vorsichtig. Guck ganz vorsichtig.«

Etwas weiter, am Waldrand, ertönte ein kratzendes Geräusch. Als würde die Erde aus ihren Fugen krachen. Albert und Kalinda gingen Hand in Hand über den Rücken des Riesen. Mit hämmernden Herzen und weichen Knien. Vorsichtig kletterten sie an seinem Nacken hoch und bahnten sich einen Weg durch seine Borstenhaare. Bis sie oben auf Pjieps Kopf standen.

Kalinda zeigte über das Maisfeld.

Auf der anderen Seite des Weges, drüben an der alten Eiche.

Ein Felsbrocken bewegte sich.

Ganz, ganz langsam schob er sich nach links. Es klang, als würde die Erde stöhnen. Bis es plötzlich still wurde. Sogar die Vögel hatten aufgehört zu zwitschern. Aus der Dunkelheit, nein, aus der Erde selbst, stieg etwas empor. Zunächst ein gigantischer wilder Haarschopf, danach eine Stirn, so breit wie ein Hausgiebel, darunter zwei tiefliegende Augen. Ein Mund tauchte auf, der von einem Bart umsäumt war, der aussah wie ein explodierter Dschungel. Zwischen den Lippen glänzte etwas.

»Was für ein Koloss«, flüsterte Kalinda so leise, dass es war, als hätte sie die Worte nur gedacht.

Der Riesenkopf wandte sich nach links, schaute drei Sekunden starr in ihre Richtung, drehte sich dann nach rechts.

Pjiep machte sich steif, steckte die Finger tief in die Ohren.

Kurz danach verschwand der Kopf, und eine grausig große Hand schob den Felsen wieder an seine Stelle.

»Der Übergroße Riese.« Pjiep wusste es sofort. Es gab nur einen einzigen Riesen mit so einem Bart. Und es gab nur einen einzigen Riesen, der so stark war.

»Was hat er da gemacht?«, fragte Kalinda.

»Er hat mich wieder gerufen«, antwortete Pjiep.

Mit dieser besonderen Flöte, wurde Albert klar. »Aber woher wusste er, dass du hier bist? Die Außenwelt ist doch mächtig groß?«

Pjiep faltete die Hände zusammen.

»Der Übergroße Riese weiß alles.«

»Wirklich alles?«

»Alles, was notwendig ist.«

»Er sah wirklich total … wütend aus«, sagte Albert.

»Findest du?«, fragte Kalinda. »Ich glaube eher, er …«

Albert unterbrach sie. »Ich glaube, Pjiep kann besser noch eine Weile hierbleiben. Bis die Wut des Übergroßen Riesen ein wenig verraucht ist. Und dann kann er dem Sommerhochhaus doch kurz …« Albert machte eine Schiebebewegung.

Kalinda verstand den Wink.

»Ach so, ja, natürlich.«

Mit einer einzigen Kopfbewegung machte der Riese ihnen klar, dass er nicht darauf hereinfiel. Sobald Albert und Kalinda weg waren, ging er zurück in die Innenwelt. Er musste! Der Riese legte sich die Hand aufs Herz. Das Sommerhochhaus tat ihm übergroß leid. Aber es durfte einfach nicht geschehen, dass noch mehr Menschen ihn sahen. Dann brachte er die ganze Innenwelt und alle Riesen in Gefahr. Bitte, bitte Entschuldigung. »Pjieps Herz bröselet, aber es ist, wie es sein muss.«

»Was, wenn der Übergroße Riese wirklich irre wütend ist!«, versuchte Albert noch.

»Wut ist nie so schlimmlich wie Heimweh«, sagte der Riese und lächelte tapfer. Wieder nahmen sie Abschied. Wortlos. Der Riese rieb sich die Augen, Albert zuckte die Schultern. Mit Bauchweh ging er zum Tandem zurück. Frickswald Pjiep und das Sommerhochhaus. Irgendwie waren sie für ihn wie zwei seiner besten Freunde. Der eine würde jeden Moment weg sein, der andere stand hoffnungslos schräg.

Kalinda warf dem Riesen eine Kusshand zu.

Albert schwang ein Bein über den Sattel.

»Und wenn du den Übergroßen Riesen um Erlaubnis bittest?«, fragte er heiser.

Pjiep antwortete nicht.

Er sah zu, wie die Kinder wegfuhren. Als sie um die Ecke gebogen waren, fielen die ersten Tropfen vom Himmel. Pjiep wölbte die Brust, presste die Lippen zusammen und ging zum Felsbrocken. Der Wind ließ seine Hosenbeine flattern.

Wolken im allerschmutzigsten Grau füllten den Horizont. Der Regen prasselte gnadenlos auf den Asphalt, der Wind heulte, was das Zeug hielt. Klatschnass. Kalt. Albert und Kalinda krümmten sich über die Lenker, ihre Nasen berührten das Metall. Der lange gerade Weg am Kanal entlang war eine einzige große Pfütze.

»Soll ich vorn sitzen?«, brüllte Albert gegen den Wind.

Kalinda hörte ihn nicht. Oder doch? Ihr Rücken spannte sich, sie beugte sich noch tiefer, als wolle sie sagen: Ich schaff das schon.

Ab und zu holte der Wind aus, kräftige Böen, die sie fast rückwärtsfahren ließen. Sie stöhnten und bissen die Zähne zusammen. Mit letzter Kraft stiegen sie noch fester in die Pedale.

So erreichten sie schließlich endlich das Sommerhochhaus. Nass bis auf die Knochen und mit rasselndem Atem. Sie konnten sich kaum auf ihren vor Müdigkeit wackelnden Beinen halten. Als sie nach oben schauten, bekamen sie einen Schrecken. Das Sommerhochhaus würde dem Sturm niemals standhalten. Es sah aus, als wäre das Gebäude schon jetzt noch weiter nach links gekippt.

Albert und Kalinda ließen das Tandem fallen und gingen ins Haus. Durch den Sturm wirkte alles noch verlassener als sonst, als gäbe es den Rest der Welt einfach nicht mehr. Keine Autos auf der Autobahn, keine Lichter in der Ferne. Nur der Wind und der Regen und das Sommerhochhaus waren übriggeblieben.

Sie zogen die nassen Jacken aus und streiften die Schuhe ab. Niedergeschlagen sahen sie sich an.

Misslungen.

So fühlte es sich an.

»Komm«, sagte Kalinda zitternd. »Hoffentlich macht Mama uns heißen Kakao.«

Ganz kurz fragte sich Albert, ob es wohl der richtige Moment war, um an Kakao zu denken. Ihr Zuhause konnte jeden Moment einstürzen. Und es gab niemanden – vor allem keinen Riesen –, der ihnen half. Er rieb sich ein paar Regentropfen von der Stirn und folgte seiner Freundin. Noch ehe sie in der dritten Etage angekommen waren, rief Kalindas Mutter:»Kalinda, bist du das?«

»Ja.«

»Oh, mein Schatz.«

Sie schlug die Arme um ihre pudelnasse Tochter. »Wo warst du denn nur?«, rief sie.

Kalinda löste sich aus der Umarmung.

»Draußen«, sagte sie.

»Draußen?« Kalindas Mutter sah Albert kurz an. »Ich habe mir solche Sorgen gemacht«, sagte sie. »Das Hochhaus, der Sturm, was hattet ihr da draußen zu suchen? Du hättest …«

»Meine Schuld«, unterbrach Albert sie. »Wir waren mit dem Rad unterwegs, mit dem Tandem, und da … ich dachte, ich würde den Weg kennen.«

»Du machst vielleicht Sachen«, seufzte Kalindas Mutter und nahm sie wieder in den Arm. »Komm schnell rein. Soll ich dir was Warmes zu trinken machen?«

»Und für Albert«, sagte Kalinda schnell. »Wir haben beide Lust auf …«

Kalindas Mutter schüttelte den Kopf.

»Das ist gerade ganz schlecht, mein Junge. Tut mir leid. Ich muss meiner Tochter …«

Plötzlich strahlte sie.

»Ich habe großartige Neuigkeiten für dich!« Mit diesen Worten schob sie Kalinda Richtung Tür.

»Aber Albert …«, wandte Kalinda ein.

»Macht doch nichts«, sagte er schnell, »wir sehen uns morgen früh. Tschüs.«

Albert blieb stehen, während Kalindas Mutter sie in die Wohnung schob. Kurz bevor die Tür ins Schloss fiel, hörte er, was die großartigen Neuigkeiten waren. »Ich habe eine andere Arbeit, Kalinda! Nächste Woche schon kann ich anfangen. Und was das Schönste ist: Es ist ganz in der Nähe von unserem alten Viertel. Vielleicht können wir schon ganz schnell wieder dorthin ziehen …«

Dann war die Tür zu.

Albert blieb zurück. Es war, als würde sich die Kälte noch tiefer in seine Knochen bohren.

Er schlurfte die Treppe hinauf. Jetzt würde Kalinda auch noch weggehen. Ein paar Wassertropfen fielen ihm von seiner Stirn in den Nacken. Er merkte nicht einmal, dass er weinte.

Im siebten Stock rieb er sich die Wangen trocken und rollte seine nassen Hosenbeine auf. Seine Mutter machte die Tür auf, als er klingelte.

»Albert«, sagte sie tonlos und musterte ihn von Kopf bis Fuß. »Sieh zu, dass du nichts nass machst.«

Er ging sofort zum Sofa. Dort zog er seine durchweichten Sachen aus und hängte sie über einen Stuhl. Er setzte sich in eine Sofaecke und zog sich die Decke über den Kopf. Vielleicht sollte er diesen Dienst für Unglückliche Kinder doch mal anrufen.

»Albert?«

Er lugte unter der Decke ins Wohnzimmer.

Es war seine Schwester Claudia.

»Warst du draußen?«, fragte sie.

»Hm.«

»Regnet es immer noch?«

»…«

»Meinst du, es hört heute Abend noch auf zu regnen?«

Sie sperrte die Augen weit auf. Da erst begriff Albert, dass sie an ihre Verabredung mit dem Schnellen Dschi dachte. Es war natürlich nicht das richtige Wetter, um Hand in Hand auf einer Bank zu sitzen.

»Ich glaub nicht«, sagte er.

15 Ein Schiff

Der Sturm hielt an. Regen und Wind. Im Laufe des Abends sickerten die Geschichten ins Sommerhochhaus, über Jos und Dave. Die waren aus ihrem eigenen Haus geflüchtet, weil die Dachpfannen weggeweht worden waren und der Regen die Wände runterströmte. Davor waren sie in der Stadt gewesen. Dort war alles überflutet. Aufgeregt beschrieben die Brüder, wie das strudelnde Wasser aus dem Fluss über die Deiche schlug. Wie erst der Hafenplatz und danach alle Straßen ringsum unter Wasser standen und schließlich das ganze Stadtzentrum überschwemmt worden war. Trübes braunes Wasser, das, Mann o Mann, unter die Türen huschte und durch Kellerlöcher in die Häuser lief.

Eine Katastrophe, nie zuvor erlebt.

War das der Anfang vom Ende der Welt?

Die Brüder beschrieben, wie die Bewohner flüchteten. Auf der anderen Seite der Stadt Richtung Hügel bildeten sich lange Staus. Auch die Familie des immer grinsenden Maleks war verschwunden.

Und das Wasser stieg und stieg.

Flutwellen brachen durch die Fenster, Autos wurden weggespült, Sträucher entwurzelt, die Straßenkatzen flohen auf die Dächer.

»Und all das Wasser strömt in unsere Richtung«, sagte Herr Wong. Er zeigte auf den Kanal. »Siehst du?«

Wie hoch das Wasser schon stand. Wie es sich bewegte. Wie ein riesiges Tier in einem zu kleinen Käfig.

»Wir werden alle ertrinken«, murmelte Frau Urgel. »Wahrscheinlich wird das Sommerhochhaus einfach weggespült.«

Alles und alle würden vor die Hunde gehen.

Weil es ein ungewöhnlicher Abend war, passierten ungewöhnliche Dinge. Ohne sich abzusprechen, fanden sich alle Bewohner in Rosies Laden ein. Doktor Korzy war der Erste, aber schon bald folgten der Schnelle Dschi und seine Familie. Sogar Herr Vanderaa war da. Es war jede Menge los in der kleinen Wohnung, und längst nicht für alle gab es einen Stuhl. Claudia setzte sich mit einem verlegenen Lächeln neben den Schnellen Dschi. Herr Wong lehnte mit verschränkten Armen gegen ein Regal mit Cornflakes und H-Milch. Frau Urgel saß auf der Ladentheke. Sie hatte Moppel unter ihre Jacke gesteckt, seine ängstliche Schnauze lugte über dem Reißverschluss hervor.

Rosie hieß alle mit einem breiten Lächeln willkommen. Das jedenfalls versuchte sie. Ab und zu fielen ihre Mundwinkel herab. Dann schüttelte sie den Kopf und machte ein Kreuzzeichen.

»Guter Gott, behüte uns.«

Nach Gott kam Albert.

»Hast du den Riesen gefunden?«, flüsterte Rosie hektisch. »Kann er jeden Moment kommen?«

»Nein, ja«, antwortete Albert.

»Was? Nicht gefunden?«

»Doch, aber …«

»Will er nicht kommen?«

»Er darf nicht.« Albert machte mit einer Handbewegung klar, dass man da nichts machen konnte. Rosie biss sich auf die Unterlippe.

»Wir sind verloren«, jammerte sie leise.

»Das Sommerhochhaus ist stark, wirklich«, sagte Albert.

Während der Wind gegen die Fenster drosch, sahen sie sich zusammen die Nachrichten an. Die schlechten Nachrichten. Der Wettermann wusste weder ein noch aus. Er schaute hilflos und händeringend in die Kamera. Sauwetter, scheußliches Sauwetter, so viel stand fest. Aber wie lange es dauern würde, wie feste der Wind tosen würde, wie viel Regen fallen würde?

»Durcheinander«, sagte er mit besorgtem Blick. Irgendwo, zwischen der Erde und den höchsten Wolken, keiner wusste genau, wo, war etwas schrecklich durcheinandergeraten.

Die Bewohner verstanden, was er meinte.

Sie brauchten ja nur die Ohren aufzusperren.

Es war, als würde der Sturm noch immer anschwellen.

Wie eine gigantische Raubkatze, die es auf das Sommerhochhaus abgesehen hatte. Ungreifbar, groß, lechzend und knurrend. Schwarze Pfoten, die nach dem Gebäude schlugen wie nach einer Maus. Der Wind fauchte vor den Fenstern, und das Glas zitterte.

Wer die Nase gegen die Scheibe drückte, sah draußen nur Wasser. Der Rasen, der Park, die Straße: eine riesige Wasserlache.

Hin und wieder erschauerte das Sommerhochhaus. Dann zog ein Beben durch die Gemäuer, das Licht flackerte, und ein jaulendes Piepen ertönte.

»Wir müssen weg hier!«, jammerte Kalindas Mutter.

Die anderen sahen sie an.

Wie denn?

Und wohin?

Kalindas Mutter senkte den Kopf.

»Sollen wir hier einfach in aller Ruhe abwarten, bis das Gebäude einstürzt? Oder bis wir alle ertrinken?«

»Vielleicht hält das Sommerhochhaus durch. Es ist ein zäher … Bursche«, meinte Herr Vanderaa.

»Genau wie ich«, schien er sagen zu wollen. »Übrigens, wenn wir jetzt nach draußen gehen, ertrinken wir.«

»Das Sommerhochhaus schafft das schon, da bin ich mir sicher.« Albert ballte die Fäuste.

Um zehn nach zehn ging das Licht aus.

Klick.

Als hätte jemand den Schalter ausgeknipst.

»Mist«, sagte Kalinda.

Kerzen wurden angezündet, Menschen schimpften und weinten. Sie schlugen einander auf die Schultern und rissen dumme Witze.

So wird es auch auf einem Schiff sein, dachte Albert. Er erinnerte sich an ein Buch über einen Schiffsjungen. Ein Kapitel mit Kerzenlicht und pfeifendem Wind und Unmengen von Wasser. Zum Glück schaukelte das Sommerhochhaus nicht.

Es kippte bloß immer mehr zu Seite. Allmählich.

Keiner sagte etwas darüber. Aber alle merkten es. Man sah es an den Bildern an den Wänden und an den Marmeladengläsern, die im Regal immer mehr verrutschten.

Zwischen zwei Windböen hörten sie plötzlich das Geräusch von Absätzen im Treppenhaus. Mit angehaltenem Atem warteten alle.

Wer konnte das nur sein?

Jemand, der sie rettete?

Wer trug bei diesem Wetter solche Schuhe?

Hilfe!

Ein Einbrecher?

Noch mehr schlechte Neuigkeiten?

Der feine Strahl einer Taschenlampe fiel in Rosies Wohnung … Kurz darauf folgte eine Frau, die einen krummen Regenschirm unter dem Arm trug und deren Pelzmantel völlig durchweicht war.

»Guten Abend«, sagte Marieke Prinzessin. Sie ließ den Lampenstrahl über die Gesichter wandern.

»Ihr seid also alle noch hier«, keuchte sie. Ihre Stimme klang enttäuscht.

»Retten Sie uns?«, fragte Herr Wong. »Wir müssen weg hier.«

»Letzteres ist gar keine Frage«, sagte Marieke Prinzessin. »Ich hatte gehofft, dass sie alle oder wenigstens die meisten … schon geflüchtet wären. Es ist hier gefährlich. Das Gebäude kann jeden Moment einstürzen.«

»Und wo zum Teufel sollen wir hin?«, fragte Herr Vanderaa. »Und vor allem, wie kommen wir hier weg?«

»Wie sind Sie hergekommen? Bestimmt mit einem Boot?«, fragte Doktor Korzy.

Marieke Prinzessin lächelte säuerlich. »Tatsächlich, mit einem Boot, aber es ist, äh, nicht so ein großes Boot. Ich habe nur Platz für …«

»Ooooooooh!«, schrie Albert in diesem Moment plötzlich.

»Da, seht nur!«

Mit rasender Geschwindigkeit näherte sich eine Welle. Keine normale Welle. Eine Wand aus Wasser, mindestens sechs Meter hoch. Mit einem lauten Krachen schlug sie gegen das Sommerhochhaus. Das Gebäude wurde vom Keller bis zum Dach erschüttert, ein Teil der Feuertreppe brach ab, die Bewohner wurden hin und her geschleudert. Marieke Prinzessin rutschte auf dem Bauch durch Rosies Laden. Alberts Mutter landete jählings auf dem Hintern, die Schwestern kreischten. Eine Oma vom Schnellen Dschi biss vor lauter Angst ihr Gebiss entzwei.

»Wa wa da da?«, stammelte sie, als sich zeigte, dass das Sommerhochhaus standhielt und die Welle weiterrollte. Keiner gab Antwort.

Die Bewohner rappelten sich auf, rieben sich die schmerzenden Glieder und wankten auf Puddingbeinen zum Fenster. Genau wie Albert drückten sie die Nase gegen die Scheibe. Die Wasserlache von gerade eben sah jetzt aus wie das Meer.

Und das Sommerhochhaus wie eine einsame Insel.

Sie sahen eine Bank treiben. Salatköpfe aus Rosies Garten. Plastiktüten. Einen Abfalleimer. Und die Bretter, die mal das Boot von Marieke Prinzessin gewesen waren.

In der Wohnung im fünften Stock wurde es still. Rosie riss eine Packung Kekse auf und teilte aus.

»Ich glaub, der Wind hat schon ein wenig nachgelassen«, sagte Herr Wong.

Die anderen schlossen die Augen und lauschten. Hm. Auf jeden Fall regnete es noch immer.

Marieke Prinzessin zog ihr Handy aus der Tasche. Fünf- oder sechsmal drückte sie vergeblich auf die Tasten.

»Mist, hier funktioniert gar nichts mehr!«

»Keine Verbindung?«, fragte der Schnelle Dschi.

Sie nickte.

»Aber irgendwer wird uns doch retten?« Mit weit aufgerissenen Augen schaute sie um sich.

»Und wer bitte schön sollte das sein?«, fragte Frau Urgel.

Ehrlich gesagt hatte es die Bewohner vom Sommerhochhaus sehr erstaunt, dass Marieke Prinzessin zu ihnen gekommen war. Hatte sie sich Sorgen um die Bewohner gemacht? Oder um das Gebäude? War sie gekommen, weil sie selbst mal im Sommerhochhaus gewohnt hatte? Weil sie wusste, wie leicht man dort vergessen werden konnte?

»Niemand kommt«, sagte Albert.

Es wurde Mitternacht. In der Ferne ging irgendwo ein Licht an. Der Wind hatte sich gelegt, der Regen jedoch hörte nicht auf. Die Familie vom Schnellen Dschi und Doktor Korzy schauten am meisten nach draußen. Ab und zu sahen sie Sachen aus ihren Wohnungen im Wasser treiben.

»Gleich sind wir an der Reihe«, sagte Kalindas Mutter ängstlich. »Dann treiben wir dort.«

Decken wurden herbeigeholt, ein paar Leute holten auch Kissen und Federbetten. Keiner hatte Lust, in seiner eigenen Wohnung zu schlafen. Sie rückten nah zusammen.

Albert suchte sich einen Platz neben Rosie. Die schlug einen Arm um ihn. Ein Stück weiter hatten sich Kalinda und ihre Mutter aneinandergekuschelt. Alberts Mutter und seine Schwestern waren wie eine Schar verirrter Küken unter eine Decke gekrochen.

»Wir müssen Wache halten«, sagte Herr Vanderaa, der wie ein alter Seebär in einem Ohrensessel saß. »Immer abwechselnd auf dem Ausguck stehen.«

»Warum?«

»Stell dir vor, da kommt noch so eine Welle. Oder ein Rettungshubschrauber. Oder noch ein Sturm.«

Der Schnelle Dschi hob die Hand.

»Ich übernehme die erste Schicht«, sagte er. Er drehte den Schirm seiner Kappe nach hinten und stellte sich auf die Fensterbank, die Nase gegen die Scheiben gedrückt. Wie ein Matrose hoch im Mast.

So ähnelte das Sommerhochhaus noch mehr einem Boot.

16 Dieses eine Mal nicht verboten

»Hundewache!«, flüsterte Herr Wong.

»Mmm.«

Herr Wong legte Albert die Hand auf die Schulter. »Aufwachen, du bist an der Reihe!«

Der Junge stöhnte und setzte sich auf. Neben ihm schnarchte Rosie, mit offenem Mund. In ihrer Wohnung war es noch dunkel. Überall lagen schlafende Menschen.

Albert reckte sich. »Wie sieht’s aus?«, fragte er besorgt.

Herr Wong schluckte. »Es regnet nicht mehr so feste, und gerade war es sogar kurz … trocken. Aber das Gebäude …«

Die ganze Nacht über hatte das Sommerhochhaus geächzt und traurig gestöhnt. Es hatte geklagt, geknarrt und gekrächzt, gezuckt, gezittert und gezappelt. Wie ein großes verletztes Tier.

»Und das Wasser steigt immer noch. Gleich müssen wir alle wecken und nach oben ziehen.« Herr Wong gähnte.

»Ich passe auf«, antwortete Albert ernst. Er ging zum Fenster. Am Horizont erschien in der Dunkelheit schon ein schmaler Streifen Tageslicht. Wenn man genau hinsah, erkannte man dahinter Dächer und Schornsteine, die aus dem Wasser ragten.

Albert rieb sich die Wangen.

Jetzt war das Sommerhochhaus fast verloren.

Und die Chance, dass sie, seine Bewohner, noch gerettet würden, war auch nicht groß. Es würde nicht mehr lange dauern, bis das Sommerhochhaus zu schräg stand. Dann konnte es sich nicht mehr halten und stürzte ins Wasser.

Es war, als könnte das Gebäude Alberts Gedanken hören. Ein durchdringendes Krächzen ertönte, und das Haus sank noch mehr nach links. Irgendwo im Gebäude riss etwas.

Fünf Minuten später. Wasser, so weit man nur schauen konnte. Darüber lag nun der Glanz des Morgenlichts. Albert räusperte sich.

»Aufstehen!«, rief er.

»Was?« Kalinda fuhr auf.

»Alle aufstehen. Das Wasser steigt immer höher. Wir müssen weiter rauf.«

Müde, noch im Halbschlaf und voller Angst zogen sie die Treppe hinauf. Rosie jammerte.

»Gleich wird mein ganzer Laden weggespült.«

»Wenn nur du selbst nicht weggespült wirst«, meinte Doktor Korzy.

Eine von Alberts Schwestern weinte.

Wieder ächzte das Sommerhochhaus, alle spürten, wie sich das Gebäude noch tiefer zur Seite neigte.

»Rauf aufs Dach!«, rief Albert.

»Aufs Dach?«

»Aufs Dach.«

Eine Weile später standen sie zitternd und verängstigt auf dem Dach des Sommerhochhauses. Wie Passagiere auf einem sinkenden Schiff. Der Wind heulte in ihren Ohren. In Todesangst klammerten sie sich an der Palme fest und aneinander.

»Wir müssen schwimmen!«, rief Alberts Mutter.

»Aber wohin denn?« Wohin man auch schaute – überall nur Wasser. Mindestens zehn Meter tief.

Marieke Prinzessin drückte verbissen auf die Tasten ihres Handys.

»Hilf uns«, murmelte sie. »So hilf uns doch!«

WÖÄRG. Als würde das Sommerhochhaus sich übergeben. Sein letzter Atem. Das Gebäude beugte sich vor.

»Halt mich fest«, bettelte Herr Vanderaa.

Die Bewohner hakten einander unter.

»Hilfe, Hilfe!«, schrien Alberts Schwestern. Claudia klemmte sich zitternd an den Arm vom Schnellen Dschi.

BOING.

Wieder bebte das Gebäude. Nein, dieses Mal kam es von der anderen … Mit einem Ruck drehte sich Albert um. Fast hätte er losgelassen und wäre über den Dachrand gerollt und ins Wasser gefallen.

BOING!

Albert machte den Mund auf. Er wollte rufen, aber die Worte blieben ihm im Hals stecken. Mit langen watenden Schritten kam er näher. Plätscherte durch das hohe Wasser, das ihm manchmal bis an die Hüften reichte.

»Wa-a-s is da-a-s?«, stotterte die Oma vom Schnellen Dschi. Kalindas Mutter bekam einen Schluckauf und sank in die Knie.

»Pjiep!«, rief Albert und breitete die Arme aus. »Frickswald Pjiep!«

Im Nu war der Riese am Sommerhochhaus.

»Dass es nass ist«, sagte er freundlich.

Die anderen Bewohner rückten noch näher zusammen. Voller Angst und Unglaube starrten sie auf den Riesen. Der Schnelle Dschi klapperte mit den Zähnen, seine Freunde Jos und Dave wollten vom Dach springen.

Marieke Prinzessin hob den Arm.

»Das gibt’s nicht«, sagte sie immer wieder. Während sie doch mit eigenen Augen sah, dass es das wohl gab … ein Riese, der sich hinkniete, seine kolossalen Hände an das Gebäude legte und schob.

Das Sommerhochhaus bewegte sich keinen Millimeter.

»Los, Pjiep, du schaffst das!«, rief Kalinda. Ihre Mutter und Marieke Prinzessin sahen sie sprachlos an. »Kennst du dieses … Ungetüm etwa, Kalinda?«

»Jaaaaaaa«, brüllte Rosie. »Feeeeeste!«

Der Riese spannte seine Muskeln an. Er schob das Kinn vor, brummte ganz tief und sah das Sommerhochhaus mit einem wüsten Blick an.

»Gerade muss, gerade geht. Hopselhäuschen, nun mach schon!«

Bei jedem Wort sprach er lauter, schob er fester. Ein Knacken, und das Sommerhaus geriet wieder in Bewegung. Stück für Stück richtete es sich auf und stand schließlich wieder einigermaßen gerade. Pjiep drückte alle Seiten noch mal gut an, um zu prüfen, ob das Gebäude auch stabil stand. Danach trat er einen Schritt zurück.

»Pjiep, du bist großartig!«, jubelte Kalinda.

Die anderen klatschten in die Hände. Erst zögernd, dann immer lauter. Alle, außer Albert, der den Kopf schräg hielt und Pjiep ansah.

»Wieso bist du hier, Pjiep?«

»Weil du es so gesagt hast.«

»Ich, aber …?«

»Der Übergroße Riese hat gesagt, das Verbot gilt nicht. Dieses eine Mal.«

Pjiep hatte also um Erlaubnis gebeten.

»Das war’s dann.« Der Riese rieb sich die Hände an der Hose ab.

»Darf es eine Frage sein zu sagen, dass Pjiep nicht da war?«

»Was meint er?«, fragte Herr Vanderaa.

»Ob wir bitte den Mund halten würden«, verdeutlichte Albert.

»Tschüs!« Der Riese drehte sich um und ging mit großen Schritten weg. Die Bewohner auf dem Dach schauten ihm nach. Als er ganz außer Sichtweite war, brach ein Sonnenstrahl durch die Wolken.

»Kennst du den Riesen, Albert?«

»Woher kommt er?«

»Ist er allein?«

»Pjiep! Heißt er so?«

»Wusste ich es doch, Mann, ich wusste es!«

»Kommt er wieder?«

»Ich hab echt meinen eigenen Augen nicht getraut!«

»Gibt’s noch mehr Riesen?«

»War er wirklich echt?«

Die Bewohner vom Sommerhochhaus standen im Halbkreis um Albert und Kalinda. Aufgeregt fragten sie die beiden Löcher in den Bauch. Nur Doktor Korzy und Rosie hielten den Mund.

Albert gab nur eine einzige Antwort:

»Das war Frickswald Pjiep«, sagte er stolz und versuchte, ganz ruhig zu klingen.

»Er hat uns gerettet. Mehr nicht. Und auch nicht weniger, natürlich. Wir haben versprochen, niemandem etwas über ihn zu erzählen. Das will er nicht.«

»Will er nicht. Was für ein Unsinn!« Das war Alberts Mutter.

»Los, Junge, jetzt mal raus mit der Sprache!«

Herr Vanderaa hob die Hand.

»Der Riese hat uns gerettet.«

»Ja und?« Frau Urgels schrille Stimme.

»Dann könnt ihr doch wohl den Mund halten?«, fragte Kalinda.

»Warum denn, Mann?«, wollte der Schnelle Dschi wissen. »Der Riese war doch voll cool.«

»Eben!«, sagte Albert. Er schob die Hände in die Hosentaschen. Man konnte gut sehen, dass er nicht mehr darüber reden wollte.

»Ich glaube, wir könnten einen Film hierüber machen«, sagte Marieke Prinzessin noch.

Albert ging zum Rand des Daches und drehte den Kopf.

»Da kommt ein Boot«, sagte er.

17 Weil es das Sommerhochhaus gibt

Es dauerte zwei Tage, bis das Wasser auf Kniehöhe gesunken war. Noch zwei Tage später konnte man die Straße und den Gehweg wieder sehen. Die ganze Zeit über schien die Sonne. Im Sommerhochhaus und drum herum herrschte Chaos. Überall lagen Bretter, Plastikplanen, Abfallhaufen, Gerümpel. Schränke und Sofas standen zum Trocknen draußen. Der Sturm hatte das Tandem in den Graben geweht.

Am Straßenrand lag ein Stapel Matratzen. Vom Schnellen Dschi und seiner Familie. In ihrer Wohnung war alles dermaßen durchweicht, dass sie vorläufig in die vierte Etage gezogen waren. Doktor Korzy war in Fons Appartement gezogen.

Am fünften Tag nach dem Unwetter fuhren die ersten Busse wieder. Alberts Mutter und seine Schwestern machten sich gleich auf den Weg zu einem Termin. Mit irgendeinem Fotografen, der hoch in den Hügeln wohnte. Ein paar Stunden später waren sie schon zurück.

Wieder nichts.

Albert und Kalinda halfen Rosie. Putzen, Regale füllen, Herrn Vanderaa Brot bringen. Frau Urgel wartete bis zum sechsten Tag nach dem Gewitter. Dann erst machte sie wieder einen Spaziergang mit Moppel. Der Hund lief dicht neben seinem Frauchen.

»Ich glaub, sie tritt ihn nicht mehr«, sagte Albert.

Kalinda hob den Daumen.

Kalindas Mutter hatte besonders viel zu tun. Für ihre neue Arbeit musste sie morgens noch früher aus dem Haus. Abends war sie erst spät wieder da, weil noch alles Mögliche geregelt werden musste. Albert fragte nicht danach. Manchmal half es, wenn man schwieg. Dann wird von selbst alles wieder gut.

Marieke Prinzessin ließ sich nicht mehr blicken. Über ihre blauen Umschläge sprach keiner mehr.

Ein paar Tage lang lief Albert mit einem breiten Lachen auf dem Gesicht rum. Im Sommerhochhaus waren alle netter zueinander. Er half dem Schnellen Dschi, einen Schrank in den vierten Stock zu tragen. Und Dschi half ihm, das Tandem aus dem Graben zu ziehen.

Kurz gesagt: Das Leben nahm wieder seinen Lauf. Und es sah tatsächlich danach aus, als habe der Sturm auch die Bitterkeit weggespült.

Niemand sprach über Pjiep.

Als wäre es so abgemacht.

Kalinda und Albert zupften Entengrütze und Reste eines Posters aus den Speichen des Tandems. Sie putzten den Schlamm vom Sattel und machten eine Probefahrt. Das Tandem quietschte noch lauter als zuvor, aber alles in allem rollte es wieder ganz gut.

»Ich glaube«, rief Albert in Kalindas Ohr, »das Sommerhochhaus wird nicht abgerissen.«

»Nicht?«

Albert lachte.

»Logisch, oder? Frau Prinzessin wird doch auch kapieren, dass sie noch lebt, weil es das Sommerhochhaus gibt. Sonst wäre sie ertrunken.«

»Und weil es Pjiep gibt.«

»Klar.« Albert stieß einen Freudenschrei aus und trat extra feste in die Pedale. Er schloss die Augen und hielt den Kopf in den Wind. Es war lange her, dass er so glücklich gewesen war. Natürlich wusste er, besser als wer auch immer, dass das Sommerhochhaus ziemlich mitgenommen war. Die Risse in der Seitenwand, die Türen, die sich kaum noch schließen ließen, die ruinierte Feuerleiter. Aber das war nichts, was man nicht reparieren oder ersetzen könnte, oder?

Kalinda war nicht so fröhlich. Sie lächelte nur vorsichtig. War es »logisch«, dass das Sommerhochhaus jetzt stehen blieb? Sie behielt den Gedanken für sich. Weil es manchmal einen Unterschied gibt zwischen dem, was man denkt, und dem, was man sagt.

Ziellos radelten sie durch die Gegend, an der großen Straße entlang, an ihrem Viertel vorbei Richtung Stadt. Die Sonne schien. An vielen Stellen stand tropfender Abfall auf den Gehwegen. Menschen waren mit Schrubbern und Feudeln zugange. Unterhosen, Jacken, Fotoalben, Schuhe, Aktenordner, Gemälde und Tischdecken hingen zum Trocknen an kreuz und quer gespannten Wäscheleinen.

»Sollen wir zum Hafenplatz fahren?«, schlug Kalinda vor.

»Weißt du denn, wie wir dahin kommen?«

»Du nicht?«

Albert schüttelte den Kopf. Er war fast nie in der Stadt. Von seinen Schwestern wusste er, dass es dort leckeres Eis gab und Geschäfte mit den tollsten Kleidern. Heute lagen all diese Kleider auf einem großen Stapel vor dem Waschsalon.

Sie fuhren quer durch die schmalen Straßen. Handwerker reparierten Fenster und Türen, ein paar Männer schabten Seetang von den Wänden.

Auf dem Hafenplatz war der Schaden am größten. Ein Schiff stand am Kai, links und rechts gab es Pfützen. Jemand schaufelte tote Fische in eine Schubkarre.

»Da!«, rief plötzlich jemand. »Da sind sie!«

Am Standbild von Elvis Presley stand eine Gruppe Jungen und Mädchen. Einer von ihnen war der ewig grinsende Malek.

»Die kenne ich!« Malek machte eine Geste, als wäre er der General eines wichtigen Heeres.

»Folgt mir!« Breitbeinig ging er auf das Tandem zu.

»Wir hauen ab!«, zischte Albert. Er riss den Lenker um.

Zu spät. Bevor sie das Tandem wenden konnten, legte Malek Albert die Hand auf die Schulter.

»Immer mit der Ruhe, Albert! Und … Wie heißt du noch mal?«

»Kalinda.«

»Genau.« Er zeigte zu den Jungen und Mädchen, die um ihn herumstanden.

»Sie glauben es nicht. Denken, ich wäre verrückt. Sagt’s ihnen nur.«

Albert schluckte. »Was?«

Malek kniff die Augen zusammen.

»Bitte. Seid nicht so! Erzählt ihnen von dem Riesen.«

Albert hielt den Kopf schräg.

»Was?« Er lachte ein wenig. »Welcher Riese?«

«Während des Sturms. Ich weiß davon. Jos und Dave haben mir alles erzählt.«

Albert starrte Malek an. Es fühlte sich an, als würde ihm jemand in den Magen boxen. Er konnte nichts sagen.

»Hahahaha«, machte Kalinda plötzlich.

»Ein Riese! Haben sie das gesagt? Und das glaubst du?«

Maleks Mund klappte auf und wieder zu. Einer der Jungen neben ihm rülpste laut, und zwei Mädchen grinsten.

»Jos und Dave haben erzählt, dass da echt ein Riese war. Er hat euer blödes Hochhaus wieder geradegerückt.«

»Puh«, sagte Albert und schüttelte den Kopf. »Vielleicht sind sie ein wenig durcheinander, weißt du. Das könnte vom Sturm kommen.«

»Der hat ihnen das Hirn weggepustet«, witzelte jemand. Die Gruppe drehte sich um und ging zurück zum Standbild. Nur der ewig grinsende Malek blieb stehen. »Dave und Jos lügen mich nie an«, sagte er sauer.

Langsam radelten Albert und Kalinda zurück Richtung Sommerhochhaus. Sie fuhren eine Runde durchs Viertel. An einem Haus ohne Vorhänge standen zwei Mopeds auf dem Kopf.

Albert klingelte. »Sind Dave und Jos da?«, fragte er.

»Keine Ahnung«, antwortete die Frau. Sie trug eine Baseballkappe auf dem Kopf.

»Dave, Jos!«, brüllte sie über die Schulter nach hinten.

Die Brüder zogen erstaunt die Augenbrauen hoch, als sie Albert sahen.

»Schickt der Schnelle Dschi dich?«

»Nein.« Albert trat einen Schritt zurück. Er wollte nicht, dass ihre Mutter sie hörte.

»Ihr habt Malek von dem Riesen erzählt, von Pjiep.«

»Hat er das gesagt?«, schnauzte Dave.

»Das hat er gesagt.«

»Und, ist das ein Problem oder so?«, fragte Jos.

»Wir hatten doch abgemacht …«

Die Brüder schnaubten.

»Wir hatten überhaupt nichts abgemacht.«

Albert seufzte. Das stimmte. Es war keine richtige Abmachung gewesen, aber ein paar Tage lang hatten sie getan, als wäre es eine.

»Es ist doch besser, wenn wir nichts über den Riesen sagen«, versuchte er noch.

»Besser für wen? Für dich vielleicht!«

»…«

»Wir haben es übrigens nur Malek erzählt. Und der hält dicht, ganz sicher.«

Es verbreitete sich wie ein Buschfeuer. Von Mund zu Mund, Gerüchte und wilde Geschichten. Im Nachhinein konnte keiner mehr sagen, wer schuld daran war. Vielleicht der Riese selbst. Dass er zu groß und zu außergewöhnlich war. Nichts, was man hinter geschlossenen Lippen hätte geheim halten können.

Fest stand, dass die Brüder nicht dichtgehalten hatten. Und Marieke Prinzessin soll ein paar Freunde angerufen haben. Eine Freundin, die zufällig bei einem Fernsehsender arbeitete. Zwei von Alberts Schwestern rissen bei einem Fotoshooting einen Riesenwitz.

Kurz gesagt: Mehr als ein Bewohner vom Sommerhochhaus erzählte – manchmal aus Versehen, manchmal nicht – von Pjiep. Es dauerte nicht lange, so geht das, bis jemand all diese seltsamen Geschichten ernst nahm. Oder zumindest neugierig wurde.

Der erste Journalist, der im Sommerhochhaus auftauchte, acht Tage nach dem Sturm, war ein Mann in Jeans und grüner Trainingsjacke. Er schnüffelte ein wenig im Haus und draußen herum.

»Wohnen Sie hier?«, fragte er Frau Urgel.

»Was geht Sie das an?«

»Waren Sie hier, als es so gestürmt hat? Im Haus, meine ich?«

»Und was, wenn das so wäre?«

»Es gibt da Gerüchte, eine seltsame Geschichte, über einen Riesen, einen Riesen, der während des Sturms hier aufgetaucht sein soll.«

»Nix ist da aufgetaucht!«

»Nein, aber wie war’s denn dann?«

Frau Urgel streckte das Kinn in die Luft.

»Ich weiß, was ich gesehen habe. Ich sage nichts. Komm, Moppel.«

Kurz danach sprach der Journalist eine Mutter mit ihren fünf Töchtern an.

»Ich mache eine Reportage«, begann er das Gespräch.

»Eine Reportage?«, fragte die Mutter.

»Über uns?«, quakte eines der Mädchen.

»Mit Fotos?«

Der Journalist zog den rechten Mundwinkel hoch. »Tjaaa«, sagte er, »das ist gar keine schlechte Idee, Fotos. Und würdet ihr dann …?«

»Wir können pausieren wie echte Fotomodelle«, sagte Claudia.

»Posieren heißt das«, verbesserte sie die Mutter lächelnd.

»Gerne, wenn Sie wünschen!«

Der Journalist zog einen Notizblock und einen Stift aus seiner Hosentasche. Ernsthaft, aber sehr freundlich, vielleicht ein wenig schlitzohrig, erklärte er, worüber er eine Reportage machen wollte. Über die Sturmnacht. Und natürlich über die Bewohner vom Sommerhochhaus. Und dass er gar nicht wusste, welch charmante und hübsche Mädchen hier wohnten. Bei den letzten Worten lächelte er. Konnte jemand vielleicht etwas über den Riesen erzählen? Das würde der Geschichte das gewisse Etwas geben. Oder?

»Darüber dürfen wir leider nichts sagen«, meinte die Mutter.

»Ooh, das ist aber schade.«

»Ja?«

Der Journalist nickte.

»Zu einer Geschichte ohne das gewisse Etwas, hm, also, dazu gibt’s dann keine Fotos, verstehen Sie?«

Die Mutter schaute von ihren Töchtern zu dem Journalisten. »Hören Sie«, flüsterte sie, »wenn Sie aber bitte nicht dazuschreiben, dass Sie’s von uns haben.«

Um sich ganz sicher zu sein, unterhielt sich der Journalist auch noch mit einem Jungen, der vor dem Sommerhochhaus auf einem Moped saß.

»Wie heißt du?«

»Schneller Dschi, Mann.«

»Hm. Und warst du bei der Sturmnacht auch dabei?«

»Was dachten Sie denn?«

»Hattest du Angst?«

»Angst! Ich hab nie Angst. Nicht vor einem Ungeheuer, nicht vor einem, äh, einem Trommelfeuer.«

»Und vor einem Riesen?«

Der Junge schaute misstrauisch. »Woher wissen Sie …«

»Hast du etwa keinen Riesen gesehen? Alle hier im Haus haben mir schon von ihm erzählt.«

»Alle?«

Der Journalist murmelte: »So ziemlich.«

Der Schnelle Dschi sprang cool von seinem Moped. »Ich, so wahr ich hier steh, hab den Riesen schon zweimal gesehn!«

»Zweimal?« Der Journalist zog seinen Notizblock hervor. »Ich glaub, ich spreche hier mit einem Helden.«

»Das kann gut sein«, nickte Dschi stolz. Held und Rapper.

»Dann erzähl mal …«, ermutigte ihn der Journalist.

Eine Viertelstunde später schüttelte er dem Jungen die Hand. Es war ihm eine Ehre, die Geschichte aus seinem Mund zu hören. Während er wegging, holte der Journalist sein Handy aus der Innentasche. Er meldete dem Chefredakteur seiner Zeitung, er solle die Titelseite frei halten. Eine starke Geschichte war fast fertig.

Albert und Kalinda hatten vom Dach aus zugesehen. Ohne es zu hören, wussten sie genau, was der Journalist wissen wollte.

»Wenn er mich was fragt, sage ich … dass ich nichts gesehen habe.«

»Ich auch nicht«, sagte Kalinda ernst. »Auch, wenn ich damit superberühmt werden würde.«

Albert streckte sich. »Nichts von einem Riesen zu erzählen, das ist erst so richtig schwer.«

18 Ein Fest mit einem Ende und einem Anfang

Zwei Leute vom Radio.

Jemand von einer Illustrierten.

Ein Fotograf.

Noch ein Fotograf.

Ein Hubschrauber über dem Sommerhochhaus.

Drei Fernsehteams liefen herum.

Alle wollten ein Interview oder Fotos. Oder beides. Aber nur fünf Mädchen und ihre Mutter wollten ihnen Rede und Antwort stehen oder lächelnd in die Kamera schauen. Die anderen Bewohner hielten die Tür ihrer Wohnung geschlossen, auch wenn angeklopft wurde.

Albert und Kalinda versteckten sich im Appartement von Fons. Immer, wenn sie einen Journalisten in die dreizehnte Etage kommen hörten, glitten sie am Pfahl herab zur zwölften. Um sich eine Weile später wieder nach oben zu schleichen.

»Wann gehen die endlich weg?«, fragte Kalinda verzweifelt.

»Tja.« Albert lehnte an einer Wand. In seinem Nacken zuckte ein Muskel. Draußen schien die Sonne, aber die Wände fühlten sich kühl an. Kalt vor Nässe und Scham.

Das Sommerhochhaus hatte für Schlagzeilen gesorgt, wahrlich. Leider ganz anders, als manche Bewohner erwartet hatten.

Hochhausbewohner sehen Riesen!

So hatte es fettgedruckt über dem allerersten Artikel gestanden von dem Journalisten in der grünen Trainingsjacke. Frau Urgel bedauerte, dass sie diesem verlogenen Hanswurst keinen anständigen Tritt verpasst hatte.

Die ersten Sätze des Artikels gingen so:

»Der Sturm, der vor kurzem über das Land raste, lässt auch die Phantasie überschäumen. Manche Menschen erlitten geistigen Schaden. So behaupten die Bewohner eines Hochhauses am Stadtrand, sie seien in jener Nacht von einem Riesen gerettet worden.«

So ging es immer weiter. Der Journalist hatte den Artikel so geschrieben, dass es sich anhörte, als wären alle Bewohner des Sommerhochhauses völlig verrückt. Er hatte sogar irgendeinen Spezialisten hinzugezogen. Der behauptete, dass Menschen in großer Angst manchmal Dinge sahen, die es nicht gab. Das war normal. Na ja, dieses Mal waren es eben verschiedene Zeugen, die eine Wahngeschichte über diesen Riesen erzählten, haha. In diesem Fall konnte es gut sein, dass etwas mit den Einwohnern vom Sommerhochhaus nicht stimmte.

Der Journalist hatte das Hochhaus das hässlichste Gebäude genannt, das man sich nur vorstellen konnte. Seiner Meinung nach war es »eine ganz vorzügliche Idee«, dass es bald abgerissen wurde. Dann konnten die Bewohner ein normales Leben führen.

Doktor Korzy hatte den Artikel als Erster gelesen und ihn in einem einzigen Satz zusammengefasst: »Da steht drin, dass wir Idioten sind!«

Danach wollte fast jeder Journalist einen Artikel oder eine Reportage über das Haus machen. Wer waren die Leute mit diesen Hirngespinsten im Kopf? Ein Riese, meinten sie das ernst? Hatten sie Drogen genommen? Waren sie mit dem Kopf gegen die Wand geknallt? Passierte es öfter, dass sie solche Sachen sahen? Zwerge? Elfen? War das vielleicht ein Witz?

Marieke Prinzessin tauchte auch ein paarmal in den Nachrichten auf. Mit starrem Gesicht sagte sie, das Leben im Sommerhochhaus sei nicht einfach. Keiner wisse das besser als sie. Vielleicht hatten sich die Bewohner diese Geschichte ja ausgedacht, um endlich mal Aufmerksamkeit zu bekommen?

»Aber Sie haben die Geschichte doch selbst auch weitererzählt«, sagte der Reporter. »Wir wissen, dass Sie am Telefon mit …«

»Ach, das!« Sie machte eine wegwerfende Handbewegung. Ein kleiner Scherz unter Freundinnen. Auf jeden Fall, sie war also an dem Abend des Sturms – weil sie sich große Sorgen machte! – zum Sommerhochhaus gefahren, um nach dem Rechten zu sehen.

»Von einem Riesen«, girrte sie, »war überhaupt nicht die Rede.«

Albert und Kalinda sahen die Nachrichten bei Doktor Korzy. Kalinda reagierte mit einem wütenden »Mist«.

»Typisch«, murmelte der Doktor grimmig.

Albert hielt den Kopf zwischen den Händen.

»Ohne Pjiep wären wir alle tot. Sie auch!« Er bekam Kopfschmerzen. Warum fiel es den Leuten so schwer, den Mund zu halten? Seiner Mutter und seinen Schwestern an erster Stelle. Warum war alles so schwierig?

In den Tagen danach erschienen noch mehr Artikel. Dutzende Fotos vom Sommerhochhaus. Auf manchen waren Bewohner.

Je mehr über sie in den Zeitungen und Zeitschriften geschrieben wurde, desto mehr Leute zweifelten.

»Albert«, fragte seine Mutter eines Morgens. Sie wedelte mit einer Zeitschrift.

»IRRENHAUS« stand auf der Titelseite.

»Bist du dir sicher, dass da ein Riese war?«

»Du hast ihn doch auch gesehen?«

Seine Mutter verdrehte die Augen.

»Du hast gesagt, es sei ein Riese. Nicht wir, oder Mädels? Es tut unserem Ruf nicht gut, wenn man glaubt, wir hätten sie nicht mehr alle. Ab jetzt … sagen wir, dass da kein Riese war. Nicht im Entferntesten ein Riese. Verstanden?«

Albert drehte sich um und verließ die Wohnung.

Im Treppenhaus traf er Herrn Wong. Er trug seinen guten Anzug und hielt in jeder Hand einen Koffer.

»Gehen Sie auf Reisen?«

»Hm. Zu meiner Schwester nach China.«

»Oooooh.«

»Auf Wiedersehen, Albert. Ich glaube nicht, dass ich noch einmal wiederkomme. All die Geschichten hier. Und das Hochhaus wird doch bald abgerissen.«

»Auf Wiedersehen, Herr Wong.«

Albert sah ihm niedergeschlagen nach. Seine Augen brannten. Plötzlich wurde ihm klar, wie hoffnungslos die Situation war. In den vergangenen Tagen hatte er gedacht und gehofft, dass dank des Sturms und der Rettung durch Pjiep alles wieder gut würde.

Ein wenig später wäre Albert fast mit Frau Urgel zusammengestoßen.

»Ich hab keinen Riesen gesehen«, schnauzte sie, »und ich will auch nie wieder darüber sprechen.«

Der Junge sah sie verdutzt an.

»Aber ich bin doch kein Journalist!«

»Ich bin nicht verrückt. Was immer die Zeitungen auch schreiben. Ich glaube, es waren die Wolken. Oder der Wind. Oder beides zusammen.«

Herr Vanderaa sagte etwas ganz Ähnliches.

»Junge, ich denke, es lag an meinem schlechten alten Gehirn. Dieser Riese, von dem alle sprechen … Da haben wir uns wohl vertan. Ist das nicht … das Einfachste?«

Albert verstand nicht, was daran einfacher war.

Wenn alle den Mund gehalten hätten, das wäre einfach gewesen!

»Was sagt deine Mutter?«, fragte er Kalinda. Sie saßen auf der Bank vor dem Sommerhochhaus. In der Ferne gingen der Schnelle Dschi und Claudia spazieren, und zwar Hand in Hand. Kalinda fragte Albert, ob er das geregelt hatte. Das war nicht so.

Kalinda biss sich auf die Lippe.

»Meine Mutter sagt nichts.«

»Oh.«

»Aber sie findet es blöd, es nervt sie, dass alle jetzt denken, dass wir … bescheuert sind. Bei ihrer neuen Arbeit wurden schon Witze darüber gerissen. Mama will jetzt so schnell wie möglich weg von hier.«

Albert starrte sie an. Weg?

Ohne etwas zu sagen, stand er auf und lief ins Sommerhochhaus.

»Albert, nun warte doch.«

Weg. Wie konnten sie das nur tun? Wütend rannte er die Treppe rauf.

Kalindas Stimme verfolgte ihn.

»Albert, nun warte doch.«

Er wartete nicht.

Albert irrte durch das Sommerhochhaus. Über die schmale Leiter in den Maschinenkeller. Zu allen Orten, die er so gut kannte. Von dort aus zurück zur Wohnung von Fons. An verschiedenen Stellen waren Risse in den Wänden, und überall roch es feucht. Das Gebäude fühlte sich leer an, als wäre es schon verlassen. Genau wie ich, dachte er. Alle sind gegen Albert Loblos. Er trat gegen eine Tür. Verdammt nochmal.

Er glitt am Pfahl entlang nach unten und kletterte auf die Fensterbank.

Vor dem Sommerhochhaus funkelte ein Auto in der Sonne.

»Dumme Ziege«, sagte Albert.

Was wollte sie denn schon wieder hier? Wollte sie das Haus jetzt eigenhändig abreißen? Oder noch mehr Lügen rumerzählen?

Albert mochte zwar gerade etwas anderes im Kopf haben, er war und blieb natürlich ein Junge aus dem Sommerhochhaus. Also drückte er die Nase gegen die Scheibe. Das goldfarbene Auto war von Leuten umgeben. Er erkannte Doktor Korzy und den Vater vom Schnellen Dschi.

»Hier bist du also.«

Albert schaute nach hinten zu Kalinda.

»Ich kann doch nichts dafür, dass meine Mutter …«

Sie hob die Hände.

»Du siehst doch auch, dass es dem Sommerhochhaus nicht gutgeht? Frau Prinzessin meint, es bestünde Einsturzgefahr. Ein Stück vom Keller ist morsch.«

Albert verzog den Mund.

»Ist sie darum hier? Um so einen Käse zu erzählen?«

»Ja, nein, auch, weil …« Kalinda tastete in ihrer Hosentasche nach einem goldenen Umschlag.

»Es wird ein Fest geben«, sagte sie zögernd.

»Ein Fest. Und was gibt’s hier bitte schön zu feiern?«

Kalinda legte Albert die Hand auf den Arm.

»Ich verstehe ja, dass du wütend bist, aber für den Sturm, dafür konnte Frau Prinzessin doch nichts. Das Sommerhochhaus ist schon sehr alt.«

»Unsinn!« Albert schob Kalindas Hand weg.

»Sie hat das Gebäude vor dem Sturm gekauft. Oder etwa nicht? Da wollte sie es schon abreißen lassen.«

Kalinda zuckte die Achseln.

»Ich will nicht, dass wir Streit haben.«

»Was hat das damit zu tun?«

»Nichts. Oder alles. Kannst du dir aussuchen.«

Albert seufzte tief.

»Ich will nicht, dass du weggehst«, sagte er leise.

Kalinda biss sich auf die Lippe und verzog das Gesicht.

»Vielleicht zieht ihr ja auch in unser Viertel«, meinte sie.

Albert schüttelte den Kopf. Er wusste nicht, ob seine Mutter schon nach einer neuen Wohnung suchte.

»Was für ein Fest ist es denn?«, fragte er.

Ein Fest mit einem Ende und einem Anfang, stand in der Einladung, die in dem goldenen Umschlag steckte. Ein Fest für alle Bewohner vom Sommerhochhaus. Für sie und sonst niemanden. Nicht für Journalisten oder wen auch immer.

Es hieß so, weil eine schwere Zeit zu Ende war. Wohnen in einem alten Gebäude, der Sturm, das viele Wasser, der Keller, die unangenehmen Geschichten. Gleichzeitig war es auch ein Anfang. Für alle Bewohner. Schließlich fing für alle ein neues Leben an. Und darum gab es ein Fest.

»Für mich ist es nur ein Fest mit einem Ende«, sagte Albert betrübt.

»Das verstehe ich«, sagte Kalinda. »Du wohnst schon so lange hier.«

»Und es gibt keinen anderen Ort, der so schön ist wie das Sommerhochhaus.«

»Ja«, sagte Kalinda. Sie spürte, dass in Albert auch eine Art Sturm wütete. Einer, an dem er auch nichts ändern konnte. Außer, ihn vorbeiziehen lassen. »Das Fest ist morgen«, sagte sie. »Morgen Abend.«

»So bald?«

»Ja. Gehen wir noch mal aufs Dach?«

»Albert! Albert!«

Das waren die Stimmen seiner Schwestern. Warum riefen sie ihn? Das passierte sonst nie. Albert ging zur Tür. »Ich bin hier.«

»Du sollst nach Hause kommen. Es ist Besuch da. Mama will dich sprechen.«

Albert runzelte die Stirn und sah zu Kalinda. »Bestimmt schlechte Neuigkeiten.«

»Warum denkst du das?«

»Ich weiß es sicher.«

19 Sie haben Albert erwischt

Marie Steiß saß auf dem Sofa, die Hände steif auf ihren Knien. Neben ihr ein Ordner, auf dem in schwarzen Buchstaben stand: Albert Loblos. Darunter der Name ihres Dienstes.

»Guten Tag, Albert«, sagte sie, als er in die Wohnung kam.

Albert nickte. Seine Mutter saß mit einem eisigen Lächeln auf einem Stuhl.

»Hallo, Albert, mein Schatz«, sagte sie.

Albert schaute sie misstrauisch an.

»Hab ich was falsch gemacht?«, fragte er.

»Nein, nein. Im Gegenteil.«

Seine Mutter gebärdete den Schwestern, sie sollten gefälligst im Flur bleiben. Albert traute ihr keine Sekunde. Seine Mutter tat plötzlich so unglaublich freundlich, aber ihre Augen waren so kalt wie immer.

»Deine Mutterrr und ich möchten etwas mit dirrr besprrrechen.«

»Mit mir?« Albert verschränkte die Arme vor der Brust und lehnte sich gegen die Wand.

»Willst du dich nicht setzen?«

»Ich stehe lieber.«

Marie Steiß legte ihre Finger zusammen. An jedem Daumen trug sie einen Ring.

»Stimmt es, dass du ein wenig durrrcheinander bist, Alberrrt?«

»Nein«, sagte er.

»Nein? All diese Geschichten, ein Rrriese, na ja, und dann dieser Sturrrm. Ich kann gut verstehen, dass du …«

»Mir geht’s gut.«

Marie Steiß lächelte spitz.

»Ja … Du weißt noch, wer ich bin? Vom Dienst fürrr …«

»Unglückliche Kinder«, ergänzte Albert. »Tja, und zu denen gehöre ich nicht.«

Beim letzten Wort zitterte seine Stimme.

»Noch nicht«, sagte seine Mutter. Und schlug sich sofort die Hand vor den Mund.

»Also, ich meine, na ja. Frau Steiß hat Neuigkeiten für dich. Für uns, meine ich.«

Albert schob die Hände tiefer unter seine Achseln.

»Hörrr mal zu, lieberrr Alberrrt«, begann Frau Steiß, »wie du weißt, hat deine Mutterrr eine neue Wohnung gefunden.«

Albert bekam einen Schrecken.

»Davon, äh, weiß ich nichts.«

Marie Steiß lächelte unsicher und schaute zu Alberts Mutter.

»Das ist nämlich so«, beeilte diese sich zu sagen, »ich hatte noch keine Zeit. Es ist erst seit heute Nachmittag, verstehen Sie?«

Sie wandte sich an Albert.

»Wir haben eine neue Wohnung, mein Junge.«

»Wo?«, fragte Albert.

Seine Mutter zeigte in Richtung Stadt.

»Irgendwo dort.«

»Das Prrroblem jedoch ist, es sind schwierrrige Zeiten, dass es eine sehrrr kleine Wohnung ist. Nicht wahrrr?«

Alberts Mutter nickte heftig.

»Winzig. Ungefähr so.«

Sie hielt die Hände zwanzig Zentimeter auseinander. Als hätte sie eine Mäusewohnung gemietet.

»Vielleicht kann deine Mutterrr späterrr eine Wohnung mit mehrrr Zimmerrrn nehmen.«

»Du weißt schon, wenn eine deiner Schwestern es geschafft hat. Wird schon werden. Heute Morgen noch hat ein wichtiger Fotograf eine SMS geschickt.«

Albert schluckte. Und wenn tausend wichtige Fotografen solche Nachrichten schickten. Das machte dann tausend Nieten.

»Ja, und?«, fragte er kaum hörbar. »Muss ich dann unterm Tisch schlafen oder so?«

Seine Mutter lachte wiehernd.

»Nein. Zum Glück nicht. Du darfst …«

»Du darfst eine Weile bei uns wohnen«, sagte Marie Steiß. »Nicht im Bürrro natürlich, hahaha. Wir haben ein Haus. Extrrra für Kinderrr wie dich.«

Albert biss sich auf die Innenseite seiner Wangen. »Wie mich?«, fragte er. Er traute seinen Ohren nicht.

»Ja!«, sagten die beiden Frauen gleichzeitig.

Albert erinnerte sich an die Worte von Frau Urgel. Sogar deiner Mutter bist du egal. Es stimmte also.

Es fühlte sich an, als würde die Luft in seinen Lungen gefrieren. Eine Art Krampf zog sich von seinem Bauch bis zu seinem Hals.

»Und wenn ich nicht will?«

»Warrrum solltest du nicht? Ein Haus mit einem Garrrten. Nicht so alt wie alles hierrr.« Marie Steiß zeigte um sich.

»Außerrrdem liegt es oben auf dem Hügel. Von den Überflutungen haben sie fast nichts gemerrrkt.«

Albert senkte den Kopf, grinste dann aber.

»Das hier ist ein Witz, oder?«

»Nein.«

»Ich muss wirklich mit?« Er warf seiner Mutter einen Blick zu.

Sie nickte eilig.

»Es geht nicht anders. Oder soll ich etwa eine deiner Schwestern in ein Heim stecken?«

Marie Steiß räusperte sich und stand auf.

»Ich frrreue mich«, sagte sie, obwohl man ihr das nicht ansehen konnte.

»Gute Abmachungen. Glückliche Kinderrr. So gehörrrt sich das.«

Sie zwinkerte Albert zu.

»Morrrgen Abend, nach dem Fest, hole ich dich ab, Alberrrt.«

»In ein … Heim?« Kalinda bekam das Wort kaum über die Lippen.

»Ist deine Mutter jetzt völlig durchgedreht?«

Albert presste den Mund zusammen. Er wollte antworten, aber wenn er was sagen würde, müsste er ganz bestimmt weinen. Und dazu hatte er keine Lust. Sie saßen auf dem Brückengeländer. Die Sonne ließ das Wasser glitzern.

»So ein Mist, so ein doppelter und dreifacher Mist!« Kalinda legte ihm die Hand auf die Schulter. »Ich frage Mama, ob du mit uns kommen darfst, in unser neues Haus.«

Albert lächelte. Das konnte er sich sofort vorstellen. Jeden Tag mit Kalinda frühstücken, zusammen zur Schule gehen, im selben Haus wohnen, spielen.

»Das erlaubt deine Mutter niemals«, sagte er. »Und der Dienst für Unglückliche Kinder schon mal gar nicht.«

Kalinda runzelte die Stirn.

»Ich komme ganz oft zu Besuch«, sagte sie leise.

Albert sah sie an.

»Das brauchst du nicht. Ich …«

»Was?«

»Ich geh nicht mit. Auf gar keinen Fall.«

Das hatte er sofort nach dem Gespräch mit Marie Steiß beschlossen. Er Ging Nicht In Ein Heim.

»Aber was machst du dann?«, fragte Kalinda besorgt.

Trotzig zuckte er die Achseln.

»Ich lauf weg. Oder ich verstecke mich hier.«

Kalinda entgegnete nichts.

»Könnte ich doch nur in die Innenwelt«, sagte Albert bitter.

Sie sahen sich um, als sie Motorengeräusche hörten. Der Schnelle Dschi und seine Bande rasten um das Sommerhochhaus. In weitem Bogen fuhren sie auf die Brücke zu. Erst als sie anhielten, sah Albert, dass seine Schwester Claudia hinter Dschi auf dem Moped saß.

»Albert«, sagte der Schnelle Dschi und legte die Hände auf den Lenker, »sie haben dich erwischt, hab ich gehört.«

Albert hob die Schultern. Es war nicht schwer zu erraten, von wem der Schnelle Dschi das wusste.

»Du musst ins Heim vom DUK.«

Der immer grinsende Malek schaute ihn ernst an.

»Schlimm für dich, Mann«, sagte der Schnelle Dschi. »Früher, als ich sechs oder so war, bin ich da auch mal gewesen.«

Hinter ihm machte Claudia ein überraschtes Geräusch.

»Und?«, fragte Albert.

»Langweilig«, sagte der Schnelle Dschi. »Und blöd, Mann. Am schlimmsten fand ich, dass man …«

Er schnipste mit den Fingern.

»Ach, lass nur. Das merkst du schon selbst. Wusstest du schon, dass wir umziehen? Wir mieten eine Wohnung im Viertel. Neben Dave und Jos, wir werden also …«

»Nachbarn«, ergänzten die Zwillinge.

»Wann?«, fragte Albert.

»Bald.«

Der Schnelle Dschi ließ den Motor aufheulen. »Kommst du zum Fest?«, rief er.

»Wer weiß«, antwortete Albert leise.

Die Mopeds fuhren weg.

»Sollen wir eine Radtour machen?«, schlug Kalinda vor. »Noch einmal mit dem Tandem fahren? Morgen habe ich wenig Zeit.«

»Warum?«

»Packen. Mama will übermorgen umziehen.«

Albert schluckte, ihm wurde schlecht. Es ging alles so schnell. Es fühlte sich an, als würde es sein bisheriges Leben bald nicht mehr geben. Alles, was er kannte: weg.

»Nicht fallen!« Kalinda fasste ihn am Arm. »Komm.«

Zum letzten Mal holten sie das Tandem aus dem Keller.

»In welche Richtung?«

Albert zeigte auf den Kanal.

»Darf ich vorn sitzen?«

Er durfte.

»Sollen wir noch mal zum Felsen?«, schlug Kalinda vor.

»Warum?«

»Nur so. Vielleicht kommt der Übergroße Riese ja wieder vorbei.«

Sie kicherte.

»Weißt du«, fuhr sie fort, »mir ist ganz egal, dass die Journalisten denken, wir wären verrückt. Und dass die anderen so tun, als hätte es den Riesen nicht gegeben.«

»Sie lügen«, sagte Albert.

»Was soll’s? Uns kann’s doch ganz egal sein. Wir, wir beide, wir wissen, dass Pjiep da war.«

»Und Rosie und Doktor Korzy auch.«

»Schon. Aber wir wissen es am meisten. Es war einfach großartig. Ich werde das nie vergessen. Und immer, wenn ich an dich denke, dann denke ich auch an Pjiep. Und umgekehrt natürlich.«

Albert lächelte. Er wusste, dass Kalinda es gut meinte und ihn aufmuntern wollte, aber es machte ihn noch trauriger.

»Los, wir fahren«, sagte er und stieß sich ab.

Am Kanal entlang und dann rechts auf den Radweg. Sie fuhren im Zickzack, hielten abwechselnd die Beine hoch. In der Sonne und mit einem leichten Wind war alles so anders. Schon von weitem sahen sie die Eisenbahnbrücke und das Maisfeld. Vögel zwitscherten, und am dunklen Waldrand blühten rote Blumen.

Am Felsen stand eine Mülltüte, die zuvor nicht dort gestanden hatte.

Albert und Kalinda legten das Tandem ins Gras und gingen vorsichtig auf den Felsblock zu. Er war grau mit zackigen Rändern. Man bräuchte mindestens zwei Kräne, um ihn von seinem Platz zu bewegen.

Sie fragten sich, was wohl hinter dem Felsen war.

Gab es eine Leiter oder eine Treppe? Ein dickes Tau mit Knoten?

Sie gingen um den Felsen herum, und Kalinda versuchte, hinaufzuklettern. Das ging nicht.

»In zehn Jahren, wenn wir groß sind, kommen wir wieder her. Dann machen wir ein Picknick. Versprochen?« Kalinda machte zwei Finger mit Spucke nass und hielt sie hoch.

»In zehn Jahren?«

Albert wusste nicht einmal, wo er übermorgen war.

»Abgemacht?«, drängte Kalinda.

Albert lachte müde. Er benetzte zwei Finger mit Spucke und drückte sie gegen die seiner Freundin. So blieben sie ein paar Sekunden stehen, in den Fingern ein unsicheres Versprechen.

»Ich muss mal«, sagte Albert.

»Das kannst du allein«, sagte Kalinda und trat einen Schritt zurück.

Albert drehte sich um. Wo sollte er …

Vielleicht am Rand des Maisfelds? Er bekam einen Schrecken, als ein Zug vorbeidonnerte. Grüblerisch sah er ihm nach.

Weglaufen.

Ob es schwierig war, nach Kanada zu gelangen?

Er öffnete seine Hose. Tief innen wusste er schon, dass ein Junge wie er keine Wahl hatte. Er hatte kein Geld, konnte nirgends hin. Und das Heim …

Was war denn das?

Im Gras zu seinen Füßen funkelte etwas. Er bückte sich und vergaß, wie dringend er musste. Sein Herz machte einen Satz, als er das Silberstäbchen zwischen den Fingern hielt. Die Flöte, der Kleinste Allerlauteste.

Wie war die denn hierhergeraten? Hatte Pjiep sie am Abend vor dem Sturm verloren? Als sie weggerannt waren, um sich im Mais zu verstecken? Es konnte kaum anders sein. Albert richtete sich auf. »Kalinda!«, wollte er rufen. Aber dann überlegte er es sich anders und steckte die Flöte rasch in seine Hosentasche. Sein Kopf wummerte. Was wäre, wenn er, du weißt schon, was würde dann passieren?

Der Gedanke machte ihn ganz nervös.

Je weniger Leute etwas wussten, desto besser war es.

Das hatte er gelernt. Oder?

Mit einem seltsamen Lächeln um den Mund ging er zum Felsen zurück.

»Was guckst du plötzlich so komisch?«, fragte Kalinda.

»Ich?«

»Ja, und deine Hose ist noch offen.«

20 Wie es weiterging mit Albert Loblos

Der letzte Tag des Sommerhochhauses war grau.

So war es, wenn man sich die Wolken ansah, aber auch, wenn man die Treppe nahm. Nicht alle würden an diesem Abend oder am Tag danach ausziehen. Nein. Doktor Korzy hatte noch keine neue Wohnung gefunden. Herr Vanderaa konnte erst in einer Woche in ein Seniorenheim.

»Eine Abstellkammer, ohne Aussicht. Und ohne Risse in den Wänden.«

Rosie hatte keine Ahnung, was sie machen sollte. In ein anderes Hochhaus ziehen? Oder ein anderes Haus? Wieder einen Laden aufmachen? Arbeit suchen?

»Ich finde schon was«, sagte sie zu Albert.

»Das wünsche ich dir«, antwortete er.

Rosie nahm ihn in den Arm.

»Eine Gemeinheit ist das. Wer schickt einen Jungen wie dich in ein Heim? Kannst du nicht einfach zu mir ziehen?«

Sie wussten beide, dass das nicht ging.

»Auf jeden Fall komm ich dich oft besuchen.«

»Das ist schön.«

»Kommst du zum Fest? Oder ist dir nicht so danach?«

Albert lächelte. »Ich weiß noch nicht.«

»Bis gleich.« Rosie drückte ihm einen schmatzenden Kuss auf die Stirn.

Albert konnte den ganzen Tag nicht stillsitzen. Er streunte durch das Sommerhochhaus. Durch all die Räume, die er so gut kannte. Den Keller mit dem Heizkessel, die Wohnung von Fons mit dem Pfahl in der Mitte, die Besenkammer, das Treppenhaus. Ab und zu schüttelte er sich und legte den Kopf in die Hände. In ein paar Wochen würde der Abbruchhammer zuschlagen. Wände, Türen, Fenster, Treppen. Alles würde in die Brüche gehen. Schrecklich. Könnte er nur sagen: Mach, dass du wegkommst, Sommerhochhaus.

»Du hast einen Knall, Albert«, murmelte er.

Natürlich gab es keinen Ort, zu dem Hochhäuser fliehen konnten.

Gab es den für ihn denn wohl?

Er wollte rufen, brüllen, schreien.

Kurz vor Mittag schlüpfte er in seine Wohnung. Seine Schwestern und seine Mutter packten eifrig. Mitten im Chaos fand er eine Plastiktüte. Da stopfte er ein paar T-Shirts und Unterhosen rein, eine lange Hose und seine Zahnbürste.

»Kannst du alles finden?«, fragte seine Mutter.

»Ja.«

»Nichts vergessen, ja? Dass du dort einen anständigen Eindruck machst.«

»Nein.«

Er knotete die Tüte am Geländer fest und stieg die Treppe hinauf.

Fünf Minuten später stand Albert auf dem Dach vom Sommerhochhaus. Mit ausgestreckten Armen ging er bis zum Rand. In der Ferne die Stadt. Vor dem Sommerhochhaus stand ein Lastwagen, auf dem in Großbuchstaben stand: »MARIEKE PRINZESSIN.«

Zwei Männer holten einen langen Tisch und einen Stapel Stühle aus dem Laderaum. Marieke hatte alles organisiert, was man für ein Fest brauchte, und auch alles bezahlt.

»Fliegst du los?«

Albert ließ die Arme sinken.

»Nein.«

»Mama hat ein Auto gemietet«, sagte Kalinda. Sie hielt eine Hand hinter dem Rücken verborgen.

»Wir fahren gleich schon mal ein paar Sachen rüber. Hast du Lust …«

»Nicht nötig«, sagte Albert schnell.

»Dachte ich mir schon«, sagte Kalinda.

»Ich hab was für dich.« Hinter ihrem Rücken holte sie ein Päckchen hervor. Lang und schmal, eingewickelt in Zeitungspapier.

Albert wurde rot.

»Ich hab nichts für dich«, stotterte er.

»Das ist doch egal«, sagte Kalinda. »Mach’s nur auf!«

Es war eine eingerahmte Zeichnung. Das Sommerhochhaus stand darauf und all die Dinge, die sie diesen Sommer zusammen erlebt hatten. Dunkle Wolken, der Schatten eines Riesen, ein Tandem, Moppel …

»Superschön«, sagte Albert. Er bekam Gänsehaut. »Wirklich, das ist einfach super. Danke schön.«

Kalinda lächelte ein wenig verlegen.

»Dann seh ich dich später, auf dem Fest?«

»Ja, gut«, antwortete Albert zögernd. Er schaute Kalinda an. Das war ihr Abschied, aber sie wusste es nicht.

»Gibt es noch was, jetzt?«

»Viel gibt’s.«

Kalinda drehte sich um.

»Dann bis später.«

»Warte mal«, sagte Albert und trat auf Kalinda zu. »Ich, äh, ich bin gleich nicht auf dem Fest.«

Kalinda schaute ihn fragend an.

»Und das sagst du jetzt erst. Wirst du schon eher abgeholt?«

Albert schwieg.

»Willst du weglaufen?«, fragte sie besorgt.

Albert ging näher zu ihr.

»Hör mal zu«, flüsterte er.

Gegen sieben Uhr abends kamen die Bewohner vom Sommerhochhaus raus. Der Schnelle Dschi und seine Familie waren die Ersten. Sie suchten sich einen Platz am Grill. Dschi nahm seine Kappe ab und legte sie auf den Stuhl neben sich.

»Für meinen Schatz«, sagte er.

Kurz darauf kam Doktor Korzy, gefolgt von Frau Urgel und Moppel.

»Nehmt euch einen Stuhl, macht’s euch gemütlich.« Marieke Prinzessin war überall gleichzeitig. Sie hatte für Gemüse und für Fleisch gesorgt. Ein Mann und eine Frau, beide in weißer Hose und weißem Hemd, schenkten Getränke ein und teilten Teller aus. Das Sommerhochhaus war mit bunten Fähnchen geschmückt, und aus einem großen Radio ertönte Musik.

Marieke Prinzessin höchstpersönlich würde gleich das Fleisch grillen.

Ein Mietauto fuhr vor. Kalindas Mutter parkte neben dem goldfarbenen Luxusschlitten. Ein wenig später setzte sie sich mit Kalinda an den Tisch.

»Was guckst du so grantig?«, fragte Kalindas Mutter.

»Ich gucke nicht grantig«, antwortete ihre Tochter.

»Gefällt dir unsere neue Wohnung etwa nicht?«

Kalinda verdrehte die Augen. »Doch.«

Als Letztes kam die Familie Loblos nach draußen. Vier Schwestern und die Mutter setzten sich gegenüber von Frau Urgel und Doktor Korzy. Claudia kuschelte sich an den Schnellen Dschi.

»Sind alle da?«, fragte Marieke Prinzessin.

Rosie hob die Hand. »Nein, Albert fehlt noch.«

»Och, nein«, sagte seine Mutter. »Der kommt jeden Moment.«

»Gut, gut.« Marieke Prinzessin rieb sich die Hände und band sich eine weiße Schürze um. Übertrieben feierlich pikste sie mit einer Gabel in eine Wurst und legte sie auf den Grill. »Möchte jemand einen Hamburger?«, fragte sie mit lauter Stimme.

Der Schnelle Dschi und Doktor Korzy hoben die Hand.

Das Fleisch zischte, die Fähnchen wehten, die Gläser wurden gefüllt …

Es war das traurigste Fest der Welt.

Das lag an dem Schatten.

Damit hatte Marieke Prinzessin nicht gerechnet.

Der Schatten vom Sommerhochhaus.

Dunkler und hartnäckiger als sonst, so schien es. Unberechenbarer.

Und träger.

Es dauerte lange, bis der Schatten von einer Ecke zur anderen gewandert war.

Über den langen Tisch.

Über die kleine Gruppe.

Es war, als würde sich der Schatten absichtlich querstellen.

»Pechvögel«, sagte Herr Vanderaa halblaut. »Das sind wir.«

»Möchten Sie noch ein Stück Fleisch?«, fragte Marieke Prinzessin.

»Ach, warum auch nicht.«

Rosie schaute nach hinten. Wo Albert nur blieb? »Weißt du, wo er steckt?«, fragte sie Kalinda.

Das Mädchen schüttelte den Kopf.

»Darf ich kurz aufstehen, Mama?«, fragte sie.

An der Eisenbahnbrücke stand Albert so still wie eine Wachsfigur. In der linken Hand hielt er die Plastiktüte mit Kleidung fest und Kalindas Bild. In der rechten das Silberstäbchen. Er atmete schnell ein und aus. Plötzlich dachte er an Herrn Wong, was er gesagt hatte, nachdem er Alberts Hand gelesen hatte. Du bekommst nur eine einzige Chance im Leben, wenn die kommt, darfst du nicht zögern. Du liebe Güte! So einfach war das nicht.

Heimlich hatte er sich aus dem Sommerhochhaus fortgeschlichen.

Seinen Schwestern nichts gesagt, seiner Mutter nicht.

Es tat ihm leid, dass er sich nicht von Doktor Korzy, Herrn Vanderaa und Rosie verabschiedet hatte. Tja, es ging nicht anders. Um nicht aufzufallen, war er zu Fuß gegangen. Über die Brücke, den Sandpfad, durch das Loch im Zaun und vorbei an Dolens Grube. Eine Dreiviertelstunde dauerte es, bis er sein Ziel erreicht hatte. Die ganze Zeit schritt er kräftig aus. Ohne Zweifel. Er war Albert Loblos, und niemand würde ihn aufhalten.

Aber jetzt.

An dem großen Felsen.

Er erinnerte sich an den Blick des Übergroßen Riesen. Die Angst schlich in seine Knie.

»Du musst, Albert«, sagte er zu sich selbst.

Im schlimmsten Fall wurde er zermalmt oder zerquetscht.

Im allerschlimmsten Fall musste er zurück ins Sommerhochhaus und von dort aus in ein Heim für Unglückliche Kinder.

Mit zittrigen Fingern setzte er den Stab an die Lippen. An der Oberseite befanden sich winzige Löcher. Bibbernd blies er ein wenig Luft in die Flöte.

Nichts geschah.

Er blies fester.

Wieder kein Geräusch.

Vielleicht sollte das so sein. Vielleicht kam kein Ton aus dem Kleinsten Allerlautesten. Was wusste er denn schon über Riesenohren …

Zum dritten Mal blies er.

Wieder nichts.

Seine Arme hingen schlapp neben seinem Körper. Bitte, Pjiep. Lass mich nicht allein.

Nichts.

Albert Loblos blieb zehn Minuten stehen. Ein Zug fuhr vorbei, irgendwo schimpfte ein Vogel. Der Felsen bewegte sich nicht. Es waren die längsten zehn Minuten seines Lebens.

Vielleicht hörten Riesen ja nur, was sie hören wollten.

Albert drehte sich um. Mit gesenktem Kopf trottete er zurück Richtung Sommerhochhaus. Sein Brustkorb fühlte sich bleischwer an. Als könnten seine Rippen jeden Moment brechen.

»Was hast du denn erwartet, Albert?«, fragte er sich. »Du bist doch bloß ein Junge aus dem Sommerhochhaus.«

Die Plastiktüte schlenkerte in seiner Hand hin und her. Er ging durch den weichen Sand, am Wald vorbei. Was würde Kalinda gleich sagen? Das dunkle Gefühl breitete sich in ihm aus, wie ein tintenschwarzer Ballon. Sein Herz hämmerte wild.

Da!

Der Boden unter seinen Füßen zitterte. Wie erstarrt blieb Albert stehen. Wieder durchzog ein dumpfes Beben die Erde. Und wieder.

Der Sauerstoff wurde aus der Luft gesaugt. Ein schwarzer Vogel krächzte und tauchte dann in einen Baumwipfel. An einem Strauch blieb ein kleines Kaninchen reglos sitzen.

Ein enormer Schatten schob sich vor die Abendsonne.

Träge, die Waden eisig verkrampft, drehte sich Albert um. »Pjiep?«, fragte er, obwohl er es besser wusste.

Er sah zwei kolossale Beine.

Einen mächtigen Bauch.

Einen Bart.

Alles an Albert zitterte und bibberte. Er war kein Junge mehr, sondern nur noch ein Bündel klappernder Knochen. Seine Zunge zuckte in seinem Mund, und sein Atem klang wie der eines sterbenden Vogels.

»Hallo, Übergroßer Riese«, stieß er hervor. Jetzt war es um ihn geschehen. Der Übergroße konnte ihn mit der Spitze seines kleinen Fingers zerquetschen. Oder vielleicht sogar nur mit seinem Blick. Dunkle Augen, die ihn aufmerksam ansahen.

Der Übergroße war mindestens dreimal so groß wie Pjiep.

»Albert.« Eine Stimme wie ein Tornado.

»Ddddas bin ich«, stotterte der Junge.

Der Übergroße nickte langsam. »Frickswald Pjiep hat mir alles erzählt. Weißt du, dass nur Riesen, das Volk der Innenwelt, auf dem Kleinsten Allerlautesten blasen dürfen?«

Albert senkte den Kopf. Nein, das wusste er nicht. Würde der Übergroße ihn jetzt in zwei Stücke zerreißen oder mit dem Daumen tief in die Erde drücken?

»Warum?«

Albert schaute auf, wie man zu einem Berg aufschaut. Warum? Er erinnerte sich, was Pjiep über die Flöte gesagt hatte. Sie durfte nur in höchster Not benutzt werden.

»Darf ich mit? In die Innenwelt?«

Der Übergroße Riese faltete die Hände zusammen. »Ist das nötig?«, fragte er.

Albert schluckte. Sollte er dem Riesen jetzt alles erklären? Wie es mit seiner Mutter war, im Sommerhochhaus, was es mit dem Dienst für Unglückliche Kinder auf sich hatte? Dass er am liebsten eigentlich nirgendwo wäre?

»Ja«, sagte Albert.

Es wurde still. Der Übergroße gab einen Brummton von sich. Als würde er jeden Moment laut loslachen. Im nächsten Augenblick ging er überraschend schnell in die Knie und pflückte Albert wie eine Fussel vom Boden.

»Jetzt gehörst du zu uns«, sagte er.

»Zu euch?« Es klang so einfach.

Der Übergroße Riese hob ihn hoch. »Du kannst nicht einfach so wieder zurück.«

»Nie mehr?«, piepste Albert. Er konnte kaum glauben, was hier geschah.

»Nie mehr ist lang«, sagte der Übergroße. Er setzte sich Albert auf die Schulter und sagte, er solle sich an seinem Bart festhalten. Mit schweren Schritten ging er zurück zu dem Felsen an den Gleisen.

Albert hielt sich an einem faustdicken Barthaar fest und drehte sich auf seinem hohen Sitz um. An seinem Handgelenk hing eine Plastiktüte. Wow, hier bin ich dann, dachte er. Ich, Albert Loblos, auf der Schulter des Übergroßen Riesen. In der Ferne, im allerletzten Tageslicht, sah er das Sommerhochhaus. Albert kniff die Augen zusammen und lächelte. Auf dem Dach stand jemand. Eine kleine Gestalt hob die Hand.

Albert winkte. »Tschüs«, sagte er leise.

21 Und die anderen?

Rosie eröffnete einen Laden am Stadtrand. Sie verkaufte keine Lebensmittel, sondern bunte Tücher und witzigen Schmuck. Eines Sonntags kam ein Mann in ihr Geschäft, der auf der Suche nach einem Ring war. Er kaufte einen mit einem blauen Stein. Eine Woche später kam er wieder, ohne Ring, aber mit der Frage, ob Rosie so nett wäre, mit ihm zu tanzen. Aus dem Tanzen ergab sich ein Kuss. Und aus dem Kuss ein Fest. Ein Hochzeitsfest. Und später auch noch drei Kinder. Dem jüngsten gab Rosie den Namen Albert.

Im Viertel war eine Menge mehr los, seit der Schnelle Dschi und seine Familie dort wohnte. Noch häufiger als früher knatterten Mopeds durch die Straßen. Dennoch verbrachte Dschi weniger Zeit mit seinen Freunden. So ist das eben, wenn man ein Mädchen hat. Ab und zu fuhren sie gemeinsam zu Dolens Grube. Mit einer karierten Decke und einem Korb voller Leckereien. Manchmal kam das Gespräch dann auf Albert. Wie konnte es sein, dass ein Junge einfach so verschwand?

Seltsam.

Claudia beschloss als Erste, kein Fotomodell werden zu wollen. Was stattdessen? Das wusste sie noch nicht. Vielleicht Friseurin oder in einem Zeitungsladen arbeiten. Oder etwas mit Musik, zusammen mit ihrem Liebsten, das stellte sie sich auch schön vor.

Die anderen Mädchen der Familie Loblos wohnten in einer zu kleinen Wohnung. Noch eine ganze Weile hetzte ihre Mutter sie zu sämtlichen Castings und Fotoshootings. Nur Angelina, die Jüngste, war eine Zeitlang Fotomodell. Na ja, sie machte Werbung für Katzenfutter, und man sah ihre Knie (nur ihre Knie) auf einem Poster für einen Vergnügungspark. Die anderen Schwestern gaben eine nach der anderen auf. Dann eben nicht berühmt werden. Nur die Mutter landete ein einziges Mal auf der Titelseite einer Zeitung. Das war, als sie mit dem Rad gegen einen Laternenpfahl gefahren war.

Moppel hatte Glück. Frau Urgel zog in ein Mehrfamilienhaus in der Nähe vom Hafenplatz. In eine Wohnung auf der zweiten Etage. Im Erdgeschoss befand sich ein Metzger. Ein großer Mann mit Walrossschnäuzer. Jeden Morgen gab er Moppel eine Scheibe Wurst und dachte sich einen Scherz aus, der Frau Urgel erröten ließ.

Doktor Korzy hob seine wenigen Ersparnisse von der Bank ab und kaufte sich ein Flugticket. Hinflug Honolulu. Dort kaufte er eine winzige Hütte am Strand. Sein Haustier war eine Schildkröte.

Über Herrn Vanderaa gibt es nicht so viel zu erzählen. Er zog in ein Seniorenheim am Stadtrand. Dort starb er kaum zwei Monate später. Eines Morgens lag er tot im Bett. Auf seiner Brust lag ein Foto vom Sommerhochhaus.

Kalindas Mama verliebte sich noch ungefähr siebenmal. Fünfmal zogen Kalinda und sie in ein anderes Haus oder in eine andere Wohnung. Mit Jonas, Archibald, Luc und zweimal Josef. Zum Glück blieben sie die ganze Zeit ungefähr in derselben Gegend wohnen, und Kalinda brauchte nur einmal die Schule zu wechseln. Das Mädchen scherte sich nicht um die Umzüge. Sie zeichnete und zeichnete und zeichnete. Einmal gewann sie sogar einen Malwettbewerb, und ihr Bild kam groß in die Zeitung. Jeden Tag machte Kalinda einen Strich in ihr Tagebuch. Noch 3288-mal schlafen, ehe sie Albert treffen würde.

Vom SOMMERHOCHHAUS blieb nur der Keller übrig. Alle Wände und Treppen wurden abgerissen. Ein weniger hohes, aber viel breiteres Gebäude wurde dort gebaut. Ein Hotel aus weißen Betonblöcken. Unten im Treppenhaus stand ein großer Blumentopf mit einer Palme. Es gab ein Schwimmbad, ein Restaurant und fünfundzwanzig Zimmer. Über dem Eingang stand in Goldbuchstaben: »Hotel Marieke Prinzessin«. Das Zimmer ganz oben hatte sieben Sterne. Es hieß das Riesenzimmer.

Über Stefan Boonen

Stefan Boonen, Jahrgang 1966, lebt mit seiner Familie in Leuven, Belgien. Er machte eine Schreinerlehre und arbeitete einige Jahre als Sozialarbeiter, bevor er begann, sich hauptberuflich dem Schreiben von Kinder- und Jugendbüchern zu widmen. Stefan Boonen schreibt Bücher für Vorschulkinder, Leseanfänger und Jugendliche, Sachbücher und Theaterstücke.

Tom Schoonooghe, geboren 1973, studierte Angewandte Künste und Illustration in Antwerpen, Belgien. Sein Debüt wurde 1997 von der flämischen Regierung und dem Verlegerverband ausgezeichnet. Seitdem illustriert er Zeitschriften und Bücher, entwirft Bühnenbilder für Theater, gestaltet Wände, zeichnet Trickfilme und arbeitet fürs Fernsehen.

Weitere Informationen zum Kinder- und Jugendbuchprogramm der S. Fischer Verlage, auch zu E-Book-Ausgaben, gibt es bei www.blubberfisch.de und www.fischerverlage.de

Über dieses Buch

Von Stefan Boonen und Tom Schoonooghe ist bei Fischer auch ›Ein Mädchen, sieben Pfannkuchen und ein roter Koffer‹ erschienen.

Blühende Phantasie verschlingt die graue Wirklichkeit!

Albert und Kalinda teilen ein Geheimnis: Sie haben in der Nacht, in der es regnete, einen Riesen vor dem Fenster gesehen. Gleichzeitig. Albert im dritten Stock und Kalinda im siebten. Und dabei hatte Albert schon Angst, dass in seinen Sommerferien wieder nichts passiert. Aber dieses Mal kann er sich nicht beklagen: Das Hochhaus, in dem sie wohnen, wird verkauft und alle müssen ausziehen. Gerade jetzt, wo er sich mit Kalinda angefreundet hat und sie beide den Riesen gesucht und gefunden haben. Wirklich schade. Aber zum Glück haben sie sich versprochen, Freunde zu bleiben – für immer.

Impressum

Erschienen bei FISCHER E-Books

Die flämische Originalausgabe erschien 2012 unter dem Titel ›De Reus van de Zomerflat‹ bei Verlag Manteau/WPG, Antwerpen, Belgien

© 2012 Uitgeverij Manteau / WPG Uitgevers Belgie nv, Mechelsesteenweg 203, B-Antwerpen, und Stefan Boonen und Tom Schoonooghe

Für die deutschsprachige Ausgabe

© 2016 S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main

Covergestaltung: Suse Klopp, Hamburg, unter Verwendung einer Illustration von Tom Schoonooghe

Abhängig vom eingesetzten Lesegerät kann es zu unterschiedlichen Darstellungen des vom Verlag freigegebenen Textes kommen.

Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

ISBN 978-3-7336-0121-8

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