Date: 2014-12-31T23:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Gegenwartsliteratur
Description: Eine ungewöhnliche Frauen-Freundschaft Jill heißt eigentlich Gundula, ist Anfang 40 und bastelt in Berlin vergeblich an ihrer Karriere als Comedian. Mit neuem Agenten wittert sie ihre große Chance in Köln. Vorübergehend quartiert sie sich bei ihrem Ex-Freund Armin ein. Der hat allerdings schon Besuch von seiner 15-jährigen Tochter. Felicia verbirgt ihren massigen Körper unter zeltähnlichen Pullovern, schwänzt die Schule, hat keine Freunde und flüchtet sich in eine selbst erfundene Fantasiewelt, in der sie eine schlanke, selbstbewusste Fee ist. Vorsichtig nähern sich Jill und Felicia einander a
Publisher: dtv Verlagsgesellschaft
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Claudia Brendler

Fette Fee

Roman

Deutscher Taschenbuch Verlag

1

Der erste Satz muss ein Knaller sein. Treffen soll er, nicht zaghaft ein Türchen öffnen. Der erste Satz braucht Cojones.

Jills Respekt vor dem ersten Satz war in den letzten Monaten gewachsen, so sehr, dass sie ihn erst gar nicht schrieb. Ganze Tage verbrachte sie brütend über dem Notizblock, nur unterbrochen von einem Spaziergang zu Össans Paradise, wo es die besten und billigsten vegetarischen Döner gab. Ein Wortspiel über Döner wäre ein Anfang gewesen, über Herbstblätter, die Liebe, aber seit Wochen schwirrten nur einzelne Wörter durch ihren Kopf, scheue Wörter, halbwilde Wörter, die sich nicht zähmen ließen, nichts, was man brauchen konnte, wenn man raustrat ins Scheinwerferlicht und der Applaus verebbte. Gegen Abend duschte sie (als wäre dieses Brüten vor dem Block schweißtreibende Arbeit gewesen), tauschte die Alltagsjeans gegen die Auftrittsjeans und fuhr in den Club. Die anderen saßen schon in der Garderobe. Jeden Abend war mindestens ein neuer Kollege dabei, ebenso blass vor Aufregung wie der Neue von gestern und ebenso bemüht, die Unsicherheit mit witzigen Bemerkungen zu überspielen. Das übliche Imponiergehabe unter Komikern, so unvermeidlich wie Brusttrommeln unter Berggorillas. Längst merkte sie sich die Namen der Neuen nicht mehr. Die wenigsten würde sie jemals wieder hören oder lesen.

Aber es gab Ausnahmen. Sven Genig hatte auch im FuzzClub angefangen. Und hatte schon beim ersten Auftritt die Goldene Comedyregel Nr. 1 gebrochen. Sein erster Satz war kein sorgsam ausgetüftelter One-liner. Sven Genig betrat die Bühne und sagte gar nichts. Musterte in aller Ruhe die Pärchen in der ersten Reihe, die gelackten, bronzebraunen Tussis in ihren fleischfarbenen Tops und die Gruppe der Autoverkäufer auf Betriebsausflug. Und dann kam der erste Satz aus dem Himmel der spontanen Eingebungen direkt in Sven Genigs Kopf geflattert, perfekt, fix und fertig, als wäre er immer schon da gewesen und hätte nur auf den Moment gewartet, in dem er gebraucht wurde. Sie alle hatten sich damals jeden Abend hinter der Bühne versammelt, hatten durch das Loch im Vorhang gespäht und gewettet, wen in der ersten Reihe er beleidigen, anmachen oder etwas Intimes fragen würde. Doch diese Zeiten waren längst vorbei, der FuzzClub war nur Sven Genigs Startrampe gewesen. Inzwischen wohnte er in Köln und beleidigte erste Reihen in Fernsehstudios. Hinter der Bühne stand Jill allein zwischen den Requisiten des Bauchredners (Koffer, Stehtisch und eine dumm dreinblickende Puppe aus Pappmaché und Stoff, auf die sie gern ein Attentat verübt hätte) und wartete auf die Schlusspointe ihres Vorgängers.

Es war ein ganz normaler Samstagabend, Anfang November, das Wetter regnerisch, das Publikum schwierig, wie üblich an Wochenenden. Eine komatöse erste Reihe, dahinter vereinzelte Inseln der Lachbereitschaft in einem Meer der Unentschlossenheit. Auf dem Rang Touristengruppen, Betrunkene. Ihr Vorgänger, ein Kabarettist mit Botschaft, marschierte nach seinem Applaus an ihr vorbei, ohne ihr den Schlitz im Vorhang offenzuhalten, sie musste den Stoff abtasten, bis sie die mit Klebstreifen markierte Stelle fand. Längst kein Herzklopfen mehr. Das Licht zu hell – der schlechte Techniker war heute am Pult –, die erste Reihe sichtbar. Verschränkte Arme. Abwartendes Schweigen.

Ihr erster Satz war eine Bemerkung über ihre Sommersprossen. Nimm deine Schwächen mit auf die Bühne. Die Silberne Comedyregel Nr. 2 brachte gewöhnlich eine mittlere Lacher-Ernte, die ihr half, in die Nummer hineinzukommen.

Heute nicht. So what. Durchatmen. Die Setliste abarbeiten. Sommersprossen als Wunschpunkte. Wünsche. Witze über Wunscherfüllung, Esoterik, Bestellungen beim Universum. Abwartendes Schweigen wurde zu verständnislosem Schweigen. Sie wusste, was jetzt kommen würde, jedem war es schon passiert, im Rang fing es an, dann auch hinten im Saal: Gemurmel, halblaut geführte Unterhaltungen. Nicht schneller werden, bei der Setliste bleiben. Von der Esoterik zum Sport, der Frauenfußball-Gag, der sonst immer ankam, heute nur vereinzelte Gluckser einbrachte. Die Sportgags kürzen, sich lieber gleich in die Spielphase retten, ein Ehepaar in der S-Bahn parodieren, das sie angeblich auf der Herfahrt beobachtet hatte, den stumpfsinnigen Mann, die auf ihn einquasselnde Frau. Schweigen vorne, hinten Getränkebestellungen am Tresen. Durchatmen, die Nummer beenden, Abgang. Drei Minuten zu früh.

Hinter der Bühne warteten der Bauchredner (mitleidiges Zwinkern – warum fiel ihr jetzt erst auf, dass er seiner Puppe immer ähnlicher sah?) und der Chef des FuzzClubs. Ob er sie nachher für einen Augenblick in seinem Büro sprechen könne? Mehr sagte er nicht, aber sie hörte den Subtext: Jill, machen wir uns nichts vor, deine Nummer ist abgespielt, wenigstens hier in Berlin. Es war ungerecht, er wusste so gut wie sie, dass es solche Abende gab. Aber was war schon gerecht. Nur in amerikanischen Filmen regte man sich noch darüber auf, dass etwas nicht fair war. Sie wartete das Ende der Show nicht ab, verließ den Club durch die Hintertür und fuhr mit der S-Bahn zurück nach Neukölln.

Als sie nach Hause kam, ging sie sofort in die Küche. Griff in die Nische zwischen Spülschrank und Wand, wo die Kistchen vom Winzer standen. Seit kurzer Zeit nur noch ein Kistchen. Das letzte Kistchen Pinot Noir von John-Pierre Franc et Frère. Statt wie sonst blind nach einer Flasche zu angeln, zog sie es hervor. In ihrem Kopf hörte sie die passende Filmmusik zu diesem Moment: ein Cellothema, dunkel, aufgewühlt, schicksalsschwanger. Im Kistchen befanden sich noch genau drei volle Flaschen. Sie öffnete eine, setzte sich an den Tisch. Das Blatt, auf dem der erste Satz immer noch nicht stand, benutzte sie, um Bilanz zu ziehen. Sie hatte: Wein für noch genau zwei Tage, ein Bankkonto mit vierstelligem Saldo und dem falschen Vorzeichen vor dem Saldo, eine abgespielte Nummer, eine Wohnung, die nicht zu ihren Ansprüchen passte und die sie sich trotzdem nicht mehr leisten konnte, einen Laptop, ein Handy, Berge von Büchern und ein paar gute Country-CDs – um auch das Positive zu vermerken. Als die Flasche fast leer war, schaltete sie den Laptop ein. Es war nicht schwer, Tom Schimmerleins Telefonnummer herauszubekommen. Sie trank einen großen Schluck Pinot Noir, tippte die Ziffern in ihr Handy. Ganz selbstverständlich, als riefe sie ihn jeden Abend an.

Um von ihrem Sommersprossen-Anfang wegzukommen, hatte sie es einmal mit einem ironischen ersten Satz über Leute versucht, die an das Schicksal oder Engel glauben und dabei gegen die Eiserne Comedyregel Nr. 3 verstoßen: Wer sich nur über andere lustig macht, wirkt leicht unsympathisch. In dieser Samstagnacht spürte sie den persönlichen Bezug zum Schicksal, der ihr bisher gefehlt hatte; für einen Augenblick glaubte sie sogar, es zu sehen, an der Spüle lehnend, die Arme verschränkt, und vielleicht wäre ihr ein zündender erster Satz eingefallen, hätte das Schicksal ihr dafür Zeit gelassen. Aber das Schicksal verlangte nach Action: Nicht der Anrufbeantworter nahm ab, sondern Tom Schimmerlein selbst. An einem Samstag, dreiundzwanzig Minuten vor Mitternacht. Für den Chef einer Comedy-Agentur nicht ganz ungewöhnlich, aber dennoch ein kleines Wunder. Das größere Wunder war, dass er sich an sie erinnerte. Nicht sofort und auch nicht freiwillig, aber sie tat ihr Bestes, um dem Wunder zuzuarbeiten.

»Hier ist Jill G., die Schauspielerin. Nach der Show im Goldpalast, es ist schon eine Weile her, haben Sie gesagt, ich gehöre zu den wenigen Comedians, die eine Figur auch spielen können – entschuldigen Sie, dass ich Sie zitiere, oh mein Gott, das hört sich an, als wollte ich mich selbst loben. Oh mein Gott, jetzt habe ich oh mein Gott gesagt.«

»Und wieso sollten Sie nicht oh mein Gott sagen?«

»Weil ich keine Synchronsprecherin bin. Amerikanischer Film, schlecht übersetzt, Sie wissen schon: Oh mein Gott. Nicht wirklich. Ooops. Das ist nicht fair.«

Vielleicht hatte er auch Wein getrunken, oder er hatte gerade einen sensationellen Vertrag abgeschlossen, zum Beispiel für den neuen Comedyfilm mit Sven Genig, den sie ja auch kannte, von früher, als sie beide Newcomer gewesen waren – oh mein Gott, schon wieder ein Amerikanismus –, auf jeden Fall lachte er und irgendwann tat er so, als ob er sich an den Abend im Goldpalast erinnerte, an dem er betrunken gewesen war und ihr anvertraut hatte, dass die meisten Comedians keine Künstler seien, sie sei immerhin Schauspielerin, sie könne doch etwas. Als sie auflegte, hatte sie einen Termin. In Köln. Für Dienstag der kommenden Woche, achtzehn Uhr.

Bis kurz vor Hannover brütete sie über einem Satz, der ihr neues Verhältnis zum Schicksal auf den Punkt brachte. Sie saß in Fahrtrichtung, hatte ihren Rucksack bei sich, ihren Schlafsack und fünfhundert Euro in bar. So viel hatte ihr Nachmieter für den größten Teil ihrer Bücher, den Tisch und die Küchenmöbel bezahlt. Eine Hymne wäre angebracht gewesen, ein Dankgebet an das Schicksal, dafür, dass es ihr auch noch einen Nachmieter beschert hatte, einen Komiker aus Brackwede bei Bielefeld. Er war um die dreißig und fand Berlin inspirierend, auch noch, nachdem er den Vermieter gesehen und ihre überfällige letzte Monatsmiete gezahlt hatte. Als der Zug an Bielefeld vorbeischlich, nickte sie den blank geputzten Klinkerhäusern hinter der Schranke zu. Kurz vor Hamm hatte sie immer noch keinen ersten Satz, dafür aber vier Zeilen eines Gedichtes geschrieben. Aufbrechen musst du frühmorgens / den Tag vor dir, ein Versprechen / korngelb ausgerollt / bis an den Horizont. Es sollte um Leichtigkeit gehen, diesen traumähnlichen Schwebezustand, der sich eingestellt hatte, als sie die Wohnungstür hinter sich zuzog, in der Gewissheit, nichts mehr zu verlieren zu haben, noch nicht einmal zwei Flaschen Pinot Noir. Auch jetzt schien sie noch neben sich herzuschweben, eine Figur in einem Zug, der durchs Blaugraue fuhr. Längst kein Morgen mehr, Nachmittagsdämmerung, vorbeiziehende westfälische Häuser, hinter wenigen Fenstern schon Lampenlicht. In Hagen öffnete eine Mutter mit Baby die Abteiltür, steuerte den Platz neben ihr an, auf dem bis jetzt der Rucksack gesessen hatte. Jung war die Mutter, blass, mit Augenringen, nicht nur mit dem Baby im Tragetuch behängt, auch mit zwei Taschen, aus denen Windeln, Schnuller, Stofftiere quollen; sie lächelte ein Madonnenlächeln, und Jill stemmte den Rucksack ins Netz, stöpselte die Ohrhörer ihres iPods ein. Willie Nelsons Lost Highway gegen das einsetzende Gebrüll und Gezappel unter dem Tuch, gegen die Mutter, die hektisch Teefläschchen, Babykekse, Kleenex feucht, ein bogenförmiges Kissen, Stricksöckchen und Cremedöschen auspackte. Bepackte Kängurumütter, Gegenteil von Leichtigkeit, notierte sie und strich es gleich wieder aus. Gags über Kleinkinder waren den männlichen Kollegen vorbehalten, deren Frauen oder Freundinnen zu Hause den Nachwuchs hüteten. (Eherne Comedyregel Nr. 4: Sei authentisch.)

Zehn Minuten vor Wuppertal packte die Mutter alles wieder ein, machte sich zum Aussteigen bereit; das Kind, jetzt schräg im Tuch hängend, schaute sie an mit einem leuchtend blauen, noch vom Weinen feuchten Blick, ein Blick, über den man hätte Gedichte schreiben können, dann schleifte die Mutter ihre Taschen in den Gang, und sie tastete nach ihrem Handy. Seit Samstagnacht versuchte sie Armin zu erreichen. Die Handynummer, die sie bisher immer gewählt hatte, war ungültig, und in der Wohnung meldete sich nur der Anrufbeantworter.

»Hi, Armin, hier ist noch mal Jill. Du hast doch nichts dagegen, dass ich komme, oder? Wenn ja, dann ruf bitte zurück, schnell, ich bin in einer halben Stunde in Köln. Ach, Armin, Minu, verdammt …«

Bis Köln rief sie noch zweimal an, ohne eine Nachricht zu hinterlassen. Sie hatte ihren Wohnungsschlüssel nie zurückgegeben. Falls sie Armin tot am Schreibtisch fände, dieser absurde Gedanke ging ihr während der Fahrt vom Hauptbahnhof nach Marienburg durch den Kopf, würde sie den Termin bei Schimmerlein absagen müssen.

Als sie das Mädchen sah, ahnte sie, warum Armin nicht zurückgerufen hatte. Armins Tochter (es musste seine Tochter sein, wer sonst) war dick, birnenförmig, und schaute so mürrisch aus der Wäsche, als wäre das ganze Universum schuld an ihrem Übergewicht. Dies war der erste Gedanke, der in Jills Großhirn aufblitzte, als sie einander gegenüberstanden, wortlos vorerst, ihr zweiter Gedanke galt dem lindgrünen Pullover des Mädchens (ein Vergleich mit einem Zirkuszelt, abgedroschen, nicht komisch) und ihr dritter bestand nur aus zwei Worten: fleischgewordene Zeit. An diesem Punkt beschloss sie, lieber zu sprechen.

»Du bist … so groß!«

»So groß?«, sagte das Mädchen, ohne eine Miene zu verziehen, und strich dabei über ihre Hüften im Zeltpulli.

Jill versuchte ein Lächeln.

»Ich bin Jill.«

»Felicia«, sagte das Mädchen knapp.

»Wo ist Armin?«

»Beim Funk. Was wollen Sie?«

Zum ersten Mal klang die Stimme des Mädchens ängstlich.

»Kannst mich ruhig duzen, ich bin eine alte Freundin deines Vaters.«

Sie klemmte die Daumen unter die Träger des Rucksacks, machte einen beherzten Schritt nach vorne. Das Mädchen ließ sie tatsächlich vorbei.

»Wie alt bist du jetzt?«

»Fünfzehn.«

»Oh mein Gott.«

Sie standen im Flur. Die Musik kam aus Jills ehemaligem Zimmer, dessen Tür angelehnt war. Angenehme Musik, instrumental, etwas Ruhiges, »chillig« würde das Mädchen es vielleicht nennen.

»Darf ich?«

Das Mädchen wehrte sich nicht, als sie die Tür öffnete und in den Raum spähte. Leere Chipstüten und DVD-Hüllen, um das Bett verstreut. Ein Laptop, auf dem Schränkchen, das Jill vor Jahren selbst geschreinert und gestrichen und das Armin die lila Scheußlichkeit getauft hatte. Auf dem Boden die angeschlossenen Boxen. Halb unter dem Bett ein Koffer, offen, überquellend, Comics, Schulhefte, Zeitschriften.

Jill drehte sich um. »Seit wann wohnst du denn nicht mehr bei deiner Mutter …?«

Das Mädchen antwortete nicht, schob sich an ihr vorbei, schlappte ins Zimmer und schlug die Tür hinter sich zu.

Um siebzehn Uhr fünfundfünfzig stand sie vor dem Hochhaus am Rhein. Der alte Rheinauhafen war kaum wiederzuerkennen: abgerissen die alten Häuser, ersetzt durch gläserne, futuristische Gebäude, leuchtend, wie die Schiffe auf dem Fluss. Ein Thema für die ersten verlegenen Minuten, als sie Tom Schimmerlein gegenübersaß: wie schön es sei, einen freien Blick über Fluss und Stadt zu haben. Sie erwähnte Armins Wohnung, Penthouse, mit grandiosem Blick über die Parkanlagen, und in Tom Schimmerleins Augen leuchtete etwas auf, das eben noch gefehlt hatte, etwas, das sie als Interesse deutete.

»Penthouse? In Marienburg? Ihr Freund ist … kein Comedian, oder?«

»Mein Ex. Wir sind seit zehn Jahren nicht mehr zusammen.«

»Und immer noch gute Freunde? So was funktioniert tatsächlich?«

»Er ist Redakteur. Spezialgebiet neue E-Musik. Und er gibt Gedichte heraus. Kennen Sie die Falter Edition? Müssen Sie auch nicht, die wenigsten kennen sie.«

Sie zupfte an ihrer Bluse herum, fragte sich, ob sie nicht eher eins ihrer lustigen Bühnen-T-Shirts hätte anziehen sollen, Prilblumen oder Simpsons. Tom Schimmerlein hob die Augenbrauen.

»Sie haben sich also entschieden, für eine Weile hierzubleiben? Sehr vernünftig, Berlin ist viel zu weit vom Schuss. Allerdings …«

»Ja?«

»Mich beeindruckt Ihre Entschlossenheit.« Er öffnete eine Mappe, in der Presseartikel, Fotografien und Notizzettel lagen, wild durcheinander.

»Aber ich habe mit einigen Leuten telefoniert, mich über Sie erkundigt. Wissen Sie, dass ›ganz nett‹ ein Todesurteil ist?«

Sein ernster, beinahe besorgter Blick. Sie hatte ihre Augen mit Kajalstift umrandet, hatte sich in Armins Bad so gut aufgebrezelt, wie sie konnte, ihre Sommersprossen abgetönt, ihre Locken in Form gebracht. Vom Zimmer her die leise Musik, sonst war nichts zu hören gewesen von dem Mädchen. Von Felicia. Nicht Armin war für diesen Namen verantwortlich, sondern Felicias Mutter. Ob sie es wohl wagte, ihre Tochter Fee zu nennen? Daran dachte sie, während sie Tom Schimmerleins Blick erwiderte und ihre Hoffnung sank, unwillkürlich musste sie grinsen, auf eine nervöse, äffische, idiotische Art.

Tom Schimmerlein schlug die Mappe wieder zu. »Jill G.« stand auf dem Deckel.

Die Straße, in der Armin wohnte, hatte sich seit ihrem Auszug kaum verändert. Noch immer standen die Laternen in zu großen Abständen zwischen den Kastanien, das spärliche Licht beschien Autodächer und Laubhaufen, aber nicht den Bürgersteig. Diesmal öffnete Armin die Tür. Sein Hemd war zerknittert und er hatte seine Brille über die Stirn nach hinten geschoben, als ob er seine Haare auf diese Weise bändigen wollte.

»Du musst zum Frisör.« Sie stellte sich auf die Zehenspitzen und platzierte einen vorsichtigen Kuss auf seine Wange. Armin trat einen winzigen, aber deutlichen Schritt zurück.

»Ich freu mich auch, dich zu sehen«, sagte sie.

Jetzt lächelte er.

Es tue ihm leid, dass er nicht zurückgerufen habe, er habe sein Handy verloren, außerdem zwei Abgabetermine und eine Sendung, und wie ihr ja sicher aufgefallen sei, wohne seit Neuestem seine Tochter bei ihm.

»Aber ihr habt doch nie … Warum jetzt?«

»Ihre Mutter … Birgit … Sie hat einen Auslandsauftrag. Hotels einrichten in Frankreich. Für sie ein Karrieresprung. Und Felis Oma ist vor zwei Jahren gestorben, also …«

Er hob die Hände, die Innenflächen nach oben, eine Geste, die zu ihm gehörte, seit sie ihn kannte. Für einen Moment standen sie stumm, sahen einander an, untermalt von der chilligen Musik aus Felicias Zimmer. Dann rieb Armin sich die Augen und setzte die Brille wieder auf.

»Hübsch siehst du aus«, sagte er.

Sie gingen zu dritt zum Italiener. Beim Essen schwieg Felicia, betrachtete versunken ihre Pizza, als liefe unter der Käseschicht ein Film, den nur sie sehen konnte. Jills Appetit auf ihren Salat verflog, und sie hielt sich an den Barbera.

»Ist es okay, Feli, wenn Jill ein paar Tage bleibt? Es ist nicht für lang, nur bis sie …«

Armin sah sie fragend an, und Jill sagte schnell: »Es ist eine einmalige Chance. Stellt euch vor, Tom Schimmerlein nimmt mich unter Vertrag. Tom Schimmerlein.«

»Gratuliere.« Armin lächelte, etwas gequält, seine Tochter bearbeitete stumm ihre Pizza.

»Es war pures Glück. Er hat gerade jemanden rausgeschmissen und er will es einmal mit einer Frau probieren. Weißt du, was das heißt? Er hat Kontakte zu den wichtigen Mixed Shows und zum Fernsehen …«

»Du meinst … die Privaten.«

»Jetzt mal langsam, Armin, nicht alles dort ist schlecht. Es gibt tolle Formate für Newcomer.«

»Sie ist Schauspielerin, musst du wissen«, sagte Armin zu seiner Tochter.

»Er meint: Ich war Schauspielerin.« Jill legte ihre Gabel endgültig weg, zwischen verwaiste Thunfischhäufchen und gestrandete Salatblätter. »Was ich jetzt bin, gefällt ihm nicht so.«

»So ist es nicht, das weißt du.« Armin sah sie nicht an. Sie beobachteten beide die kauende Felicia, als ob von dieser Seite irgendetwas kommen müsste, Hilfe, eine Antwort, wenigstens eine Frage.

»Wie alt bist du eigentlich?«

Aus dem Augenwinkel sah Jill, wie Armin lächelte. Sie goss den Rest Wein aus der Karaffe in ihr Glas.

»Deine Tochter hat ein Gespür für wunde Punkte.«

»Siehst du, das ist genau das Problem. Du bist zu alt, um den Affen zu machen. Sie ist zweiundvierzig, Felicia. Daraus muss man kein Geheimnis … oh sorry.«

Er riss sein neues Handy ans Ohr, hetzte ins Freie, und Jill versuchte, das fallende Weinglas zu fangen, verfehlte es nicht nur, gab ihm womöglich den entscheidenden Schubs (stimmte es, dass die Schnelligkeit der Reaktionen ab vierzig deutlich nachließ?), und ein Schwall Rotwein ergoss sich über den Tisch, bevor das Glas über den Rand rollte und zerschellte. Blicke, von den anderen Tischen, die Kellner, gleich zwei, tupften, trockneten, rubbelten, iste nicht schlimme, Signora, iste nicht schlimme.

Felicia hatte sich noch nicht einmal bewegt. Armin, den Rücken zur Tür, telefonierte.

»Uncooler Klingelton, was?«, fragte Jill in Felicias stoisches, beinahe hörbares Schweigen hinein.

»Wieso?«

»Na, du stehst doch bestimmt nicht auf moderne E-Musik.«

Schweigen. Der Kellner fegte die letzten Scherben auf, legte ein neues Tischtuch über das befleckte. Armin, immer noch vor der Tür, hatte den Rücken gekrümmt, die freie Hand vors Gesicht gelegt, als ob er hineinkriechen wollte in dieses Gespräch.

»Warum fragst du mich nicht? Was er meint mit: den Affen machen?«

»Und einmal den Jumbo-Eisbecher«, sagte Felicia zu dem Kellner, der neuen Wein brachte. »Mit Schokosoße.«

»Subito, Signorina.« Der Kellner stellte den Wein ab, nickte und ging.

Felicia sah Jill an. Aus Armins braungrünen Augen. »Weil es mich nicht interessiert«, sagte sie.

Die Nacht verbrachte sie auf dem roten Sofa im Wohnzimmer. Sie hatten es das Ideensofa getauft. Armin und sie. Vor bestimmt zwanzig Jahren. Die besten Ideen habe der Mensch im Liegen, sie hatte es damals irgendwo gelesen, völlig entspannt und absichtslos solle man die Gedanken treiben lassen, dabei eine weiße Wand anschauen. Daraufhin hatte Armin das Stillleben entfernt, ein Geschenk seiner Mutter, und sie hatten abwechselnd dort gelegen, manchmal auch zusammen, und auf die große Inspiration gewartet.

Jetzt hing das Stillleben wieder an der Wand.

Im Dunkeln sah es grau aus, graue Früchte in einer grauen Schale, eigentlich war nur eine verwischte Fläche zu sehen, aber sie kannte Früchte und Schale und zählte die Weintrauben, während sie Armin beim Telefonieren zuhörte. Er hatte die Wand, die das Wohnzimmer von seinem Schlafzimmer trennte, später einziehen lassen, sie war dünner als alle anderen Wände der Wohnung.

»Ans Meer«, sagte Armin. »Ja, ich weiß, nur drei Stunden bis Zandvoort …« Er unterbrach sich, schien sich zu erinnern, wie dünn die Wand war, denn danach sprach er leiser, gedämpft.

»… kann jetzt nicht weg«, sagte er. »Du weißt, meine Tochter. Und außerdem … ach nichts. Was? Nichts. Nein, nein, wirklich nichts. Außer … Du weißt, wo ich jetzt am liebsten wäre …?«

Jill verkroch sich tiefer in ihren Schlafsack und dachte an Tom Schimmerlein.

Während des quälenden Schweigens, das auf ihr nervöses Grinsen gefolgt war, hatte er über die Mappe gestrichen, auf der ihr Name stand, nicht zärtlich, eher konzentriert, als wollte er etwas glattbügeln. Dann hatte er ihr das Du angeboten. Und von Marktchancen geredet, die er für Frauen auf der Comedybühne sehe. Für Frauen, die etwas könnten.

»… Du weißt, wie gern ich es mag, wenn du mir das sagst.« Armins Stimme, vom Nebenzimmer her, und sie presste das Daunenkopfkissen gegen die Ohren, mit beiden Händen. Die alte Bettwäsche von seiner Mutter, Damast, unverwüstlich.

Vor allem, hatte Tom gesagt, brauche sie eine neue Nummer. Eine freche, originelle Nummer, am Puls der Zeit, die sie von dem Ganz-Nett-Todesurteil befreie, so schnell wie möglich. »Bring mir bis nächste Woche einen Text. Oder mehrere. Ich erwarte, dass du dich reinkniest. Jetzt gilt’s.«

»Jetzt gilt’s«, flüsterte sie in das Kissen, »jetzt gilt’s, jetzt gilt’s«, sie wiederholte es wie ein Mantra, bis sie einschlief.

Am nächsten Morgen stand sie früh auf, machte sich in der Küche einen Kaffee. Armins chromblitzende Maschine war neu, konnte Milch auf zehn verschiedene Arten aufschäumen, kommunizierte mit dem Benutzer und hatte vielleicht auch Internetverbindung, aber Jill fand nicht heraus, wie man ihr einen normalen Kaffee entlockte. Mit einer Tasse schwärzlichen Gebräus setzte sie sich aufs Ideensofa und dachte darüber nach, ob eine Nummer über Kaffeemaschinen originell und frech wäre. Sie hörte, wie Armin ins Bad ging, dann in die Küche, etwas zischte, er fluchte, später klopfte er an die Zimmertür seiner Tochter, sprach mit ihr, bevor er das Haus verließ.

Nach einer Stunde, in der sie zwanghaft darüber nachdachte, was sie in dieser ruhigen, inspirierenden Wohnung von der Konzentration abhielt und ob Felicia nicht längst in der Schule sein müsste, rang sie der Maschine einen weiteren Kaffee ab. Diesmal blinkte die Maschine abwechselnd grün und blau wie ein landendes Raumschiff, und sie überlegte, ob eine Bemerkung über Espressomaschinen und ihre Ähnlichkeit mit Raumschiffen ein guter erster Satz wäre. Gefolgt von anderen Vergleichen. Autos, die Turnschuhen ähnelten. Turnschuhe, die aussahen wie etwas vollkommen Fremdes, Futuristisches. Überhaupt sah so vieles neuerdings futuristisch aus. Der Gedanke, dass dieser Eindruck mit ihrem Alter zu tun haben könnte, lähmte sie für die nächste halbe Stunde. Du bist zu alt, um den Affen zu machen.

Sie legte den Stift weg. Einen Moment lang dachte sie gar nichts. Im nächsten riss es sie aus dem Schneidersitz in den Stand. Auf Strümpfen schlitterte sie über das Parkett. Die alten Texte. In ihrem Zimmer. Ihrem ehemaligen Zimmer. Wo sie vormittagelang geschrieben hatte, ohne goldene, silberne und eiserne Comedyregeln im Hinterkopf. Als sie noch Schauspielerin gewesen war und Armin ihr begeisterte Kritiken gewidmet hatte. Eine glückliche Zeit, durch den Weichzeichner der Erinnerung betrachtet. Sie tappte durch den dunklen Flur, klopfte an die Tür. Drinnen herrschte Totenstille. Sie klopfte ein zweites Mal, ein drittes, dann riss sie die Tür auf. Felicia zuckte noch nicht einmal mit einem Augenlid. Sie lag unter der Bettdecke, zugedeckt bis zum Hals, und sah aus wie ein schneebedeckter Berg.

»Felicia? Kann ich reinkommen?«

Das Mädchen sagte kein Wort, öffnete nur langsam die Augen.

»Entschuldige, ich glaube, ich habe in diesem Schränkchen vor Ewigkeiten mal was deponiert.«

Mit drei Schritten war sie am Bett, zog die oberste Schublade der lila Scheußlichkeit auf und – bingo, da lagen sie, vollgekritzelte Rechenblätter, etwas vergilbt, die Schrift in fünfzehn Jahren kaum verblasst. Sie riss sie an sich. Felicia hatte sich wortlos zum Fenster gedreht.

»Sag mal, hast du eigentlich keine Schule?«

»Was geht dich das an?«

»Bist du krank oder was ist mit dir los?«

Statt zu antworten, zog Felicia die Decke über das Gesicht.

Nicht nur die Vormittage verbrachte Felicia im Bett, auch die Nachmittage. Manchmal drang die säuselnde Musik nach draußen, manchmal trug sie Ohrstöpsel, unter denen ein Beat leise zischte. Und oft war es einfach nur still. So still, dass Jill glaubte, Felicias Atemzüge zu hören. Sie steckte die Finger in die Ohren, ihre bevorzugte Haltung, seit sie hier war. Es half nichts. Wie sollte sie einen frechen, originellen Text schreiben, der am Puls der Zeit war, wenn jemand nebenan so penetrant atmete? Durch die Wände meinte sie, das Unglück spüren zu können, das dieses Mädchen aus jeder Pore ausströmte. Die Essenz des Unglücks.

Sie stürzte in Armins Arbeitszimmer, ohne anzuklopfen, stürmte auf den Schreibtisch zu. Am liebsten hätte sie die Papierberge und CD-Stapel einfach weggefegt.

»Hör mal, findest du es richtig, wenn sie den ganzen Tag im Bett liegt, an die Decke starrt, Chips frisst und … atmet?«

Armin hob langsam den Kopf. Mit dem gleichen verschleierten Blick hatte seine Tochter sie angesehen. Als wäre sie eine Erscheinung. Eine eher unangenehme Erscheinung.

»Hat sie denn gar nichts vor? Und wieso geht sie nicht zur Schule?«

»Weißt du, ihr ist oft schwindlig. Das ist normal bei Jugendlichen im Wachstum, sagt ihre Mutter.«

»Welches Wachstum? In die Breite? Sie bewegt sich keinen Zentimeter, sie liegt da wie tot! Wovon träumt sie denn den ganzen Tag? Dass sie das neue Supermodel wird?«

»Jill, wie sprichst du denn von ihr …«

»Ich sag nur, was ich sehe.«

»Sie ist ein bisschen scheu. Aber sie ist klug, sie liest viel. Und sie interessiert sich für Musik. Zu dem Chorstück von Maiwaldt hat sie mir etwas ganz Schönes gesagt: ›Wie Musik zu einem Film, den jeder sich beim Hören selbst vorstellt.‹ Du musst sie nur besser kennenlernen.«

Ich weiß nicht, ob ich das will. Jill dachte es nur, und genau in diesem Moment tappte Felicia an der offenen Tür vorbei. Sie trug ihre Jogginghosen und ein XXXXL-T-Shirt, ihre Haare waren am Hinterkopf verfilzt wie bei einem Kleinkind. Hatte sie etwas gehört? Nahm sie überhaupt irgendetwas wahr? Die Badezimmertür krachte hinter ihr ins Schloss.

Am nächsten Tag ging Felicia pünktlich um fünf vor halb acht aus dem Haus. Mit ihrem Schulrucksack. Eine Minute später schlich Jill in ihr Zimmer. Die alten Texte waren enttäuschend gewesen. Nummern über Anrufbeantworter, die damals schon out gewesen sein mussten, Gedichte, persönliche Bekenntnisse. Sie öffnete die zweite Schublade der lila Scheußlichkeit. Leere Bonbontüten, Karamell. Silberpapier von Schokoladetafeln. Sie brauchte wenigstens eine vorzeigbare Idee. Bis zu dem Termin bei Tom Schimmerlein blieben ihr noch genau zwei Tage. Die untere Schublade klemmte. Und enthielt einen Kalender, ein uraltes feministisches Taschenbuch und eine ausgeleierte Kassette. Eine Weile blieb sie still neben dem Schränkchen sitzen. Sie hatte nicht viel Ahnung vom Schreinern gehabt, damals, als sie bei Armin eingezogen war, voller Tatendrang und Optimismus, Auswirkungen eines erhöhten Dopaminspiegels. Armin hatte über sie gelacht und sie dann in seine Arme gezogen und ihr ins Ohr geflüstert, genau das liebe er an ihr, diese Art, einfach etwas zu tun, egal, wie es ausgehe.

Ein muffiger Geruch entströmte der Schublade, vermischte sich mit dem feinen Dunst von Schlaf, Schweiß und Schokolade. Felicia hatte sich nur im näheren Umkreis des Bettes eingerichtet, im Rest des Zimmers gab es keine Spuren ihrer Anwesenheit. Das Regal war leer, der Kleiderschrank geschlossen. Sie zog den kleinen Koffer voller Comics und Zeitschriften unter dem Bett hervor. Ob sie heute immer noch Bravo lasen, Donald Duck und Asterix? Vorsichtig nahm sie ein Heftchen heraus. Auf dem Titelblatt eine kitschig gezeichnete Frau mit großen Augen, im Hintergrund ein muskulöser Krieger in einer Fantasieuniform. Auch auf anderen Titelblättern großäugige weibliche Wesen. Manche halb nackt, manche geflügelt, Feen oder Elfen. Einen Moment lang überlegte sie, ob sie das feministische Buch heimlich in den Koffer schmuggeln sollte. Vierzig Jahre Frauenbewegung und jetzt Elfen. Wäre das ein erster Satz? Wenn ja, würde irgendjemand unter vierzig ihn überhaupt verstehen? Du bist zu alt, um den Affen zu machen. Sie legte die Hefte wieder in den Koffer. Und stieß auf etwas Hartes. Kladden mit festen Pappeinbänden. Nummeriert und von vorne bis hinten vollgeschrieben in einer großen, leserlichen Tintenschrift. Ein Graphologe hätte angesichts der wohlproportionierten Buchstaben vermutlich auf einen gefestigten Charakter geschlossen.

Ein nach Zitrone duftender Wind raschelte im Schilf, las sie. Die Wellen schäumten wie Brause. »Herrscherin«, begann Azai.

»Hier musst du mich nicht so nennen«, sagte Ailfe-Ci lächelnd.

»Wie nenne ich dich dann? Liebste?« Seine Stimme war heiser und als er die Luft über ihrer Haut streichelte, knisterte es. Ailfe-Ci liefen Schauer über den Rücken. Azai betrachtete sie forschend. Ihr Körper war nur von dünnen Flügeln geschützt und sie spürte sehr wohl, dass er … Verdammt. Hör auf. Hör sofort auf. Sie schlug die Kladde zu, gab sich Mühe, sie wieder auf ihren alten Platz zu befördern, unter die Hefte. Und die Briefe, die sie erst jetzt sah. An Armin gerichtete, offiziell aussehende Briefe. Ungeöffnet. Mit dem Stempel eines Kölner Gymnasiums auf dem rechten Rand des Umschlags.

»Was jetzt, willst du weiter zuschauen, wie sie schwänzt? Bis sie von der Schule fliegt?«

»Aber ich hab ihr doch Entschuldigungen geschrieben. Wenn ihr mal … schlecht war. Das ist doch kein Grund, mit Verweis zu drohen …«

Armin rieb sich die Augen hinter den Brillengläsern, auf diese gequälte Art, wie es manche Brillenträger taten. Als täte ihnen alles weh, was sie durch diese Gläser sehen mussten. Kurz überlegte sie, ob eine Nummer über Brillenträger am Puls der Zeit wäre.

»Woher hast du sie überhaupt? Spionierst du ihr nach?«

»Reg dich ab, ich hab bloß was gesucht, in der lila Scheußlichkeit.«

Armin warf einen flüchtigen, angewiderten Blick auf die Briefe, schob sie weiter Richtung Tischmitte, zwischen leere Reisschälchen und Saftgläser.

»Birgit war der Schulwechsel so wichtig. Sie fragt auch dauernd danach. Was soll ich ihr bloß sagen?«

»Hast du solche Angst vor Birgit?«

»Angst? Ich?« Armins Augen, aufgerissen. Wieder dachte sie an eine Brillennummer. Warum zum Beispiel wirkten Nasen von Brillenträgern ohne Brille immer so verwaist? Auch bei Brillenträgern, von denen man gar nicht wusste, dass sie Brillenträger waren. Als ob er ihre Gedanken gehört hätte, nahm Armin die Brille ab, aber bevor sie seine verwaiste Nase näher studieren konnte, stützte er die Ellenbogen auf den Tisch, legte das Gesicht in die Hände.

»Es ist gerade ein bisschen zu viel, entschuldige. Ich habe zwei Artikel, eine Sendung, ein Interview mit Maiwaldt, das ich schon versprochen habe, aber Maiwaldt ziert sich wieder, mit Feli müsste ich Möbel kaufen für ihr Zimmer, und reden, ja natürlich, das auch. Und jetzt noch …«

Und jetzt noch ich, dachte Jill. Und deine Verschossenheit in irgendeine Frau.

»Vielleicht hast du recht«, murmelte Armin in seine Hände hinein. »Sie kann einem Angst machen. Birgit. Sie ist so perfekt. Unglaublich, wie sich ein Mensch verändern kann. Weißt du, damals war sie … entschuldige.«

Er hob sein Gesicht aus der Höhle der Hände und sah sie an. Über dem rechten Auge hatte er einen neuen kleinen Altersfleck. Armin war immer ein schöner Mann gewesen. Zumindest für Frauen, die keinen Mammutjäger erwarteten.

»Ich wollte nicht von damals anfangen«, sagte er.

»Ach, das ist doch ewig her. Und es ist sowieso nichts mehr zu ändern. Pfeilschnell ist das Jetzt entflogen, ewig still steht die Vergangenheit, war es nicht so bei Old Friedrich Schiller?«

»Genau so.« Armin lächelte sein halbes Lächeln, das früher ihren Östrogenspiegel zum Ansteigen gebracht hatte.

»Ich brauch jetzt erst mal einen Kaffee«, sagte sie.

»Jill?«

»Ja?«

»Würdest du mir einen Gefallen tun?«

»Das weißt du doch.«

Er schob wortlos einen dicken Katalog über den Tisch. Bedienungsanleitung GLX Coffeeboy 27, las sie.

»Ich hab sie schon seit fünf Monaten und habe immer noch keine Ahnung.«

Sie grinste. »Aber gern, Minu, ich weiß sowieso nicht, wie ich dir danken soll, dafür, dass du mich aufnimmst. Weißt du, ich …« Sie unterbrach sich, schaltete die Maschine ein, die sofort blinkend und fauchend zur Landung ansetzte, vielleicht auch nur versuchte, ihren Job zu machen.

Als sie kurz darauf einander gegenübersaßen, jeder eine Tasse mit etwas vor sich, das einem Milchkaffee zumindest ähnelte, hatte sie sich wieder gefasst. Es war besser, ihm nicht zu gestehen, dass in ihrer Berliner Wohnung jetzt ein Komiker aus Brackwede bei Bielefeld wohnte und sie nichts weiter besaß als den Inhalt einer Tasche und eines Rucksacks. Eines, zugegeben, großen Rucksacks, um auch das Positive zu erwähnen. Armin sah sie an, mit diesem Blick, den sie auch von früher kannte. Ein bittender, gleichzeitig etwas belustigter Blick, der ihre Verschiedenheit anerkannte: Jill, Mammutjägerin, Kämpferin, Problemlöserin, und Armin, Sammler einzigartiger Musikstücke und Gedichte, ein Robin Hood der Kritik, der sich hinter Papierstapeln verschanzte, sobald das Leben ihm zu nahe kam.

»Du könntest mir noch einen viel größeren Gefallen tun.«

Fünf Minuten später telefonierte sie mit einem besorgten und erleichterten Lehrer und machte einen Termin in der Schule aus. Gleich für den nächsten Tag. Dann rief sie Tom Schimmerlein an und bat um Aufschub. Sie habe Ideen, mehrere, alles sei supi, sie müsse sich nur … Sie zögerte, dann sagte sie es: um die Schulschwierigkeiten der Tochter ihres Exfreundes kümmern, nur ausnahmsweise, ihr Freund habe gerade zu viel … Aber das sei doch kein Problem, fiel Tom Schimmerlein ihr unerwartet herzlich ins Wort, er kenne so etwas, er habe selbst eine Tochter. Sie solle sich melden. Sie stellte das Telefon zurück in die Station, holte aus Armins Vorrat eine Flasche Zweitausendsiebener Bordeaux Reservé, setzte sich auf das Ideensofa und wartete. Sie hatte sich geschworen, niemals tagsüber Wein zu trinken.

Aber im November kam die Dunkelheit früh.

2

In Xo war es ruhig. Keine Boote auf den Wassern, und die Luft, weich und süß, schmeckte nach Zimt. Von der Erde her das Zischen einer Espressomaschine, unbedeutende Geräusche einer unbedeutenden Welt. Ailfe-Ci spannte ihre Flügel, stieg etwas höher, überflog rasch das Moor der Unerfreulichen Landschaften. Schon von weitem hörte sie die blattlosen Bäume auf Bataltsella ächzen und jammern, im Wind, der durch ihre hohlen Stämme pfiff. Sie landete in der Mitte der Insel, der Zentralen Hasszone, schaute sich um. Natürlich war die Gebannte noch da, wo sollte ein Erdenwesen, das dem Baumzauber ausgesetzt worden war, auch sonst sein? Nach vorne geneigt stand sie, so, wie sie in der Tür gestanden hatte, bereit, jederzeit in die Wohnung einzufallen, auf dem Rücken ihren Rucksack, jetzt ein hölzerner Wulst. Sie war zweifellos vortrefflich gelungen, lebensecht bis zur letzten Sommersprosse. So musste man sie einfangen, die zu bannenden Erdenwesen, in einer typischen Geste, in der sie verharren würden, auf ewig den gnadenlosen Eiswinden von Bataltsella ausgesetzt. Ihr erbärmliches Jammern und Flehen half ihnen nicht. Es gab keine Gnade, nicht in der Zentralen Hasszone.

Sei wachsam, flüsterte Eef, die Schwellenhüterin, und Ailfe-Ci beeilte sich, wieder ihre irdische Gestalt anzunehmen, sie hörte sie auch, die Schritte auf der Erde, nah, zu nah. Noch immer konnte sie ihre Zimmertür nicht abschließen, weil dieses Erdenwesen, das angeblich ihr Vater war, den Schlüssel nicht fand. Und seinen Versprechungen, sich darum zu kümmern, war, wie allen Versprechen auf dem Planeten Erde, nicht zu trauen. Schnell schob sie die Dreihundertgrammtafel Schokolade, ihre Gesellschaft für den Nachmittag, unter das Kissen, zog die Bettdecke hoch. Es war diese Jill, die durch den Flur lief, jeder Schritt ein kleiner Knall, so stampfte sie von der Küche ins Wohnzimmer, dann hörte Felicia sie reden, anscheinend am Telefon. Gerade hatte sie die Schokoladentafel wieder hervorgezogen, als der Boden erneut erzitterte, dieses lästige Wesen holte irgendetwas (vermutlich Rotwein) aus der Küche, kehrte ins Wohnzimmer zurück. Stille. Endlich. Sie nahm ein Stück Schokolade, ließ es auf der Zunge schmelzen, bis sie die Mandelsplitter spürte, und schlug ihr Heft auf.

Ailfe-Ci stieg hoch in den düsteren Himmel über Bataltsella. Das Jammern und Stöhnen der Verbannten war noch lange zu hören, selbst, als sie die Unerfreulichen Landschaften längst hinter sich gelassen hatte. Sie flog direkt nach Nadfellne. Azai wartete bereits, und Ailfe-Ci begrüßte den Höchsten der Erhabenen Magier mit einem Flügelwippen. Felicia hielt einen Moment inne, dann fügte sie ein Wort ein, über der Zeile, in kleinerer Schrift: einem graziösen Flügelwippen. Azais grüne Augen leuchteten ihr entgegen, sie funkelten im Licht wie … Wie was nur? Smaragde? Es gab nichts, das sich mit Azais Augen vergleichen ließ, wie so oft ließ sich die Schönheit von Xo nicht in dürre Erdenworte fassen. Wieder Schritte. Auf dem Flur. Die leiseren Schritte ihres Vaters. Sie stoppten vor ihrer Zimmertür.

»Feli? Kann ich reinkommen?«

Sie stopfte Schokolade und Heft unter das Kopfkissen, griff nach dem Fantasycomic, der auf dem Nachtschränkchen lag. Warum fragten diese Erdenwesen, ob sie hereinkommen dürften, wenn sie es sowieso im nächsten Moment taten?

»Liest du?«

»Ja.« Sie blätterte eine Seite des Comics um, studierte das perfekt gezeichnete Ohr eines Dunkelelfs. Er konnte sich mit Azais Eleganz nicht im Entferntesten messen. Wie auch, Azai war ein Echsenmagier, kein armseliger Dunkelelf. Ihr Vater hatte angefangen zu reden, darüber, dass sie ihr einen Bibliotheksausweis besorgen sollten.

»Du kannst dann jederzeit Bücher leihen, Feli, und … äh … möchtest du vielleicht einen Fernseher haben? Sobald ich das Interview und die Sendung hinter mir habe, gehen wir Möbel kaufen, versprochen. Und … sag mal, ist es in Ordnung, wenn Jill noch ein paar Tage bleibt? Sie hat diesen Termin mit ihrem Agenten verschieben müssen, auch wegen …«, er raufte sich die Haare, sah sie einen Moment an, dann blinzelte er, redete weiter: »Es ist für Jill einfach praktischer, hier in Köln zu bleiben, Berlin ist …«

»Warum wohnt Jill eigentlich nicht bei diesem Agenten, wenn sie ihn doch so toll findet?«

Armin nahm die Brille ab, betrachtete das Gestell mit dem gleichen Blick, mit dem er eben sie betrachtet hatte, als wisse er nicht, was er damit anfangen sollte. Dann schien es ihm einzufallen, und er setzte die Brille wieder auf.

»Feli, weißt du, das Verhältnis eines … na ja, sagen wir: eines … Künstlers zum Agenten ist etwas ganz … Diffiziles. Das ist nicht wie Freundschaft oder wie … Warum lächelst du?«

Weil ein Diffizil in Xo ein Tier ist, ein unglaublich tollpatschiges Tier. Es ist gelb und geschuppt und hat einen Rüssel. Eines Tages sind die Diffizile einfach aufgetaucht und haben sich verbreitet. Eins der beliebtesten Sprichwörter in der Geheimen Bildersprache der Magier heißt »Fünf Diffizile aufs Wasser schicken«. Es bedeutet, etwas absolut Unsinniges zu tun. Manchmal kann etwas Unsinniges einen eigenen Zauber haben. Aber so etwas wird auf der Erde nicht verstanden.

Laut sagte sie: »Ach, nichts.«

»Sie wollte immer zum Film. Na ja, das hat nicht geklappt. Obwohl sie ein Typ ist. Findest du nicht? Und auf den Theaterbühnen ist es schwer, sich durchzusetzen. Was ihr immer gelegen hat, sind komische Rollen. Und dann hat jemand ihr eingeredet, sie würde Erfolg haben, wenn sie gleich auf die Comedybühnen ginge. Wie diese Fuzzis, die du ständig im Fernsehen rumzappeln siehst: ›Neulich hab ich mir eine Rolle Klopapier gekauft.‹ Dann kommt ein Witz, und das Publikum grölt.«

»Was für ein Witz? Denkt sie sich die selbst aus?«

»Ja. Sie behauptet, ich hätte keine Ahnung davon, wie viel Arbeit das ist. Sie sagt, ich nehme Comedy nicht ernst. Nicht ernst! Verstehst du?«

So hatte Armin noch nie geredet. So als ob er wirklich dabei wäre. Diese Jill hatte Macht, zweifellos. Eef, die Schwellenhüterin von Xo, hatte es schon am Tag ihrer Ankunft erkannt und sie gewarnt. Obwohl sie für diese Art von irdischen Angelegenheiten eigentlich nicht zuständig war.

»Ich … Weißt du, ich dachte eigentlich, Jill könnte dir ein bisschen helfen, was … na ja, was die Schule betrifft.«

»Die Schule? Wieso? Was soll denn mit der Schule sein?«

Vorsicht. Besonnen bleiben. Eine Magierin stellt keine unnötigen Fragen.

»Glaub mir, Jill ist genau die Richtige für … ja, für so ein Gespräch. Mit deinem Lehrer. Ich will wirklich nicht über dich bestimmen, aber … du weißt, dass dir der Verweis droht?« Pause. Blinzeln. »Feli, warum hast du denn nichts gesagt? Mir kannst du doch vertrauen.«

Diese Erdenwesen sind manchmal so amüsant.

Von fern, von der Schwelle zu Xo, hörte sie Eefs zirpendes Lachen.

Es war spät, nach irdischer Zeitrechnung, aber noch immer gab diese Jill keine Ruhe. Sie ließ Musik laufen, ab und zu stand sie auf und stampfte durch den Flur, vermutlich, um Weinnachschub zu holen. Vielleicht hatte sie ja morgen einen Kater und verschlief? Eher unwahrscheinlich, das Gespräch in der Schule sollte erst mittags stattfinden. Bis alles geklärt sei, hatte Armin betont, dürfe sie noch zu Hause bleiben. Dann hatte er eine Weile von Druck und Erwartungen geredet und davon, wie gut er verstehe, dass man sich verweigere. Erst sein Handy, das auf dem Tischchen im Flur vibrierte und seine schräge Melodie spielte, hatte sie erlöst. Jetzt konnte sie nicht schlafen. Es war ein Fehler gewesen, einfach nicht über die Sache mit der Schule nachzudenken. Zwei Briefe hatte sie abfangen können, der letzte musste ihr entgangen sein. Ihr Vater, der ihr Entschuldigungen schrieb, wenn sie Übelkeit vorschützte, wusste nichts von den Vormittagen, die sie auf einer Bank am Rhein verbrachte, ihren Schulrucksack neben sich und ihr aufgeschlagenes Heft auf den Knien. Allmählich wurde es auf der Bank zu kalt. Und der Busch, der sie bisher abgeschirmt hatte, verlor nach und nach seine Blätter. Im November war eine freistehende Bank nicht der geeignetste Ort, um die Welten zu wechseln. Und was passierte, wenn man an einem ungeschützten Ort die Welten wechselte, hatte sie erst vor kurzem zu spüren bekommen. Am zehnten Juni dieses Jahres, nach irdischer Zeitrechnung.

Sie waren zum Gartenfest bei Birgits bester Freundin eingeladen gewesen, wie jedes Jahr. Sie hasste jede Minute dieses Fests, das immer gleich ablief: Kaffee, Kuchen und Sekt auf der Terrasse in einer Runde zwitschernder und gackernder Frauen. Umzug der Töchter und Söhne dieser Frauen ins Haus, zu ihrer eigenen Party. Sobald sie konnte, flüchtete sie in die Tiefen des Gartens. Verborgen hinter einem üppigen Blumenbeet wagte sie es, sich in den Zustand vollendeter Konzentration und Ruhe zu versetzen, der es ihr erlaubte, nach Xo zu gelangen. Doch an diesem zehnten Juni blieben Birgit und ihre Freundinnen nicht wie sonst am Tisch sitzen. Mit ihren Sektgläsern wanderten sie durch den Garten, besichtigten das neu angelegte Beet. Und stießen auf die zurückgelassene Hülle ihrer irdischen Gestalt. Sie lag im Gras, die vorteilhafte, weite Bluse war verrutscht und gab ein Stück Bauch frei (sie zog sie herunter, als sie zu sich kam, aber es war zu spät). Neben ihr der Teller mit den Zimtschnecken, von der Kaffeetafel entwendet.

Unter Birgits Blick hätte sie eigentlich schrumpfen und für immer von der Erde verschwinden müssen. Aber diese Art Magie gab es nur in Xo.

Drei Wochen später war das Angebot gekommen: ein Auslandsauftrag für Birgit. Einrichtung der Häuser einer großen Hotelkette in verschiedenen französischen Städten. Eine einmalige Chance für eine aufstrebende Innenarchitektin, sagte Birgits Chef. Ihre Mutter zögerte nur kurz, erkundigte sich halbherzig nach Schulen in Frankreich und rief schließlich Armin an. Sie telefonierten über eine Stunde, und danach versuchte Birgit, alles schönzureden:

»Es ist doch eine tolle Chance für dich, Schätzchen. Ein Neuanfang bei deinem Vater. Du kommst mal raus aus der Kleinstadt, ein Mädchen in deinem Alter will doch bestimmt …«

»Bist du eigentlich sicher, dass Armin mein Vater ist?«

Birgit schnappte nach Luft.

»Aber Feli. Wer denn sonst?«

»Weiß ich doch nicht.«

»Was denkst du denn von mir?«

Nach der Empörung das Übliche: Sie sei ein Wunschkind gewesen, wie sehr Birgit sich gefreut habe, als sie schwanger gewesen sei und …

»Und er?«

»Jetzt freut er sich sehr auf dich, Schätzchen.«

Als er sie am Bahnhof abgeholt hatte, war er zu spät gekommen. Und er hatte einen Knutschfleck am Hals gehabt. Keinen großen, aber sie hatte es bemerkt. Nicht, dass es sie besonders kümmerte. Sollten die Erdenbewohner einander doch abknutschen, wie sie wollten. In Xo liebte man erhabener.

Der sicherste Ort, um die Welten zu wechseln, war, trotz des fehlenden Zimmerschlüssels, dieser Raum, dieses Bett. An den Vormittagen, wenn Armin beim Funk war oder bei seiner Freundin. Nie vorher hatte sie so viel Zeit in Xo verbringen können. Es war ein Geschenk, ein unverhofftes Geschenk. Bis diese Jill kam. Jill mit ihren Korkenzieherlocken und ihrer Art, sich in alles einzumischen, was sie nichts anging.

Sie hatte Jill sofort erkannt. Ihr Bild, ein Schwarz-Weiß-Foto, stand auf Armins Schreibtisch, neben der Aufnahme einer fünfjährigen, feisten Feli, die arglos den Betrachter anblickte und noch nicht wusste, dass sie eine Magierin war. Auch Jill sah auf dem Foto jünger aus, ihr Gesicht wirkte rundlicher, aber ihre Locken waren unverkennbar. Sie flammten wild um ihren Kopf, überstrahlt vom Scheinwerferlicht. Es war ein Bühnenfoto, wahrscheinlich von Armin selbst aufgenommen. Damals, als Jill mit ihm zusammen gewesen war. In der Zeit vor Felicias Geburt und auch noch in den Jahren danach. Birgit sprach nie darüber, nicht mit ihr. Aber mit ihren Freundinnen. Es war nicht allzu schwer, daraus den richtigen Schluss zu ziehen: Ihre irdische Gestalt, Felicia Sintner, seit fünfzehn Jahren, sieben Monaten und fünf Tagen auf diesem Planeten, war das Ergebnis einer Affäre. Eines One-Night-Stands. Vielleicht auch eines One-Week- oder One-Month-Stands. Wie lange brauchte man, um ein Kind zu zeugen? Sie wollte sich Armin und Birgit nicht bei dieser unwürdigen irdischen Tätigkeit vorstellen. Armin und diese Jill erst recht nicht. Jetzt schliefen sie nicht mehr miteinander. Vielleicht hatte Jill am ersten Abend damit gerechnet, dass Armin sie in sein Schlafzimmer einladen würde. Aber selbst ein so dreistes Wesen wie sie musste erkennen, dass Armin anderweitig verliebt war. Sie hatte sich samt ihrem Schlafsack ins Wohnzimmer verzogen und gleich am nächsten Tag damit begonnen, Fragen nach der Schule zu stellen.

Felicia setzte sich auf, knipste das Licht an. Eef hatte ihr geraten, vorsichtig zu sein und erst einmal abzuwarten. Offener Widerstand war nicht in jedem Fall das geeignete Mittel, weder in Xo noch auf der Erde. Aber jetzt ging die Gegenseite zu weit. Sie tastete nach ihrem Handy, das zwischen den Fantasycomics auf dem lila Schränkchen lag. Ein hässliches Schränkchen, das Birgit sofort hinausgeworfen hätte. Wenn Birgit einen Raum oder ein Büro neu einrichtete, gab es immer ein Möbelstück, das sofort hinausflog. Ein unerträgliches Möbelstück. Ein Möbelstück, das in diesem Raum nichts zu suchen hatte.

Sie klickte Birgits Nummer in ihrem übersichtlichen Adressbuch an und tippte auf Anrufen.

3

»Weißt du, ich reiß mich nicht drum. Wirklich nicht.«

Schweigen. Felicia trottete neben ihr her. In ihrem weißen Anorak sah sie aus wie eine kompakte Schneekugel.

»Dein Vater hat mich darum gebeten. Ich glaube, er hat eine Schulphobie.«

Schweigen. Jill ging etwas schneller.

»Weil er so gruslige Erinnerungen an seine eigene Schulzeit hat. Seine Eltern wollten, dass er Jura studiert. Oder Medizin. Am besten beides zusammen. Bestimmt hat er dir davon erzählt.«

Schweigen. Gehen. Die Luft grau, das Laub am Boden gefroren. Ob Felicia Armins Eltern manchmal besuchte? Ob sie auch ab und zu eingeladen wurde in die Residenz an den Bonner Rheinauen? Sie selbst war nur ein einziges Mal dort gewesen. Die unpassende Freundin. Die Schauspielerin. Die noch nicht einmal hübsch war. Sie erinnerte sich, dass sie den ganzen Nachmittag wie unter Zwang obszöne Worte gedacht hatte, an der Kaffeetafel, unter den Portraits der ehrwürdigen, verknöcherten Vorfahren. Der Schmiss auf der Wange des Vaters. Das schmallippige Lächeln der Mutter, als ob sie wüsste, was diese Schauspielerin mit den Sommersprossen gerade dachte. Sogar ihre Verachtung war fein dosiert. Aber auch du gehst kacken. Jill hatte sich an ihrem Kaffee verschluckt, hustend am Tisch gesessen, die Serviette vor dem Mund, während die Mutter ungerührt weiter von Familientraditionen geredet hatte. Alle Männer der Familie hatten altdeutsche Vornamen, Altfried, Gutbert, Frowalt, Neidhard, Thorleif, Goswin. Armin war nur der dritte Vorname ihres Sohnes, nach einem Onkel mütterlicherseits. Sie hatten ihm Dankwart als ersten Vornamen angetan. Es war klar, wie er in der Schule genannt worden war. Ob er seiner Tochter jemals davon erzählt hatte? Du kannst froh sein, Felicia, dass du nicht Gisberta heißt. Radegunde. Walburga. Und wo, verdammt, bleibst du eigentlich? Keine Schritte mehr, dicht hinter ihr, sie hätte es längst merken müssen. Sie drehte sich um. Sah eine Schneekugel, einige Meter entfernt, an der Bushaltestelle.

»Was ist los?«

Schulterzucken. Felicias Gesicht war rot, leicht verschwitzt, und sie atmete schwer.

»Ich dachte, Laufen tut uns ganz gut. Wenn dich schon die Strecke zwischen zwei Stationen außer Atem bringt, dann sollte dich dein Vater dringend im Sportverein anmelden. Es gibt sicher Kurse für …« Kinder wie dich. Hatte sie sagen wollen. Und hielt sich gerade noch die Hand vor den Mund, tat, als müsste sie husten. Felicia schaute mit leerem Blick an ihr vorbei. Sollte sie doch vor sich hin brüten. Hauptsache, sie brütete künftig wenigstens am Vormittag woanders. Und hatten sie in der zehnten Klasse nicht auch Nachmittagsunterricht?

Sie lächelte dem Mädchen zu. »Dein Vater muss in letzter Zeit dauernd zum Funk. Zum Funk.« Sie verdrehte die Augen, ein ungläubig schielender Blick nach oben, der ihr schon einige Lacher eingebracht hatte. »Kennst du sie schon? Missis Funk?«

Kurz leuchtete etwas in Felicias Augen auf. Eine Reaktion? Wahrscheinlich nur Einbildung.

Aus dem Grau manifestierte sich ein schmutzbespritzter Bus. Die Türen glitten auf und sie stiegen ein.

Der Lehrer, ein Herr Becker, sah so harmlos aus, wie seine Stimme geklungen hatte. Sandfarbenes Haar, helle Augen, Schnauzbart, Trekkinghosen und Khakihemd. Alles an ihm war sandfarben, erdfarben, schlammfarben. Sie saßen ihm gegenüber, in der ersten Reihe, Felicia rechts vom Gang, Jill links. Die Tafel hinter dem Lehrerpult, das sich in nichts von den Lehrerpulten aus Jills Schulzeit unterschied, war beschrieben mit den Resten einer Matheaufgabe.

»Also, Frau Sintner«, sagte der Sandfarbene. »Ich freue mich, dass Sie hier sind.«

Die Zahlen und Buchstaben auf der Tafel kamen ihr fremd vor, wie Schriftzeichen aus einer fernen Galaxie. Hatte sie so etwas auch lernen müssen? Halfen Eltern ihren Kindern noch in der zehnten Klasse in Mathe? Und wer war Frau Sintner? Sie spürte die Blicke des Lehrers. Und Felicias Blicke. Alles okay. Der Typ ist nicht gefährlich. Sie lächelte den Lehrer an, zwinkerte Felicia zu, aber das Mädchen wandte den Kopf ab.

»Sie wissen ja, die Leistungen sind nicht unser Problem, Frau Sintner, die paar Tests und Arbeiten, die Felicia mitgeschrieben hat, waren gar nicht schlecht.«

Sintner, natürlich. Felicias Nachname. Und auch der Nachname ihrer Mutter. Birgit Sintner. Jill nickte unwillkürlich.

»Ich denke«, sagte der Sandfarbene, »Felicia erzählt uns am besten selbst, wie es ihr in der Klassengemeinschaft geht. Also, Feli?«

Er lächelte dem Mädchen zu. Aber Felicia, die schmalen Lippen zusammengekniffen, starrte an ihm vorbei, zum Waschbecken. Ob sie ihrer Mutter wohl manchmal peinlich war? Oder gehörten Peinlichkeitsgefühle einfach nicht zur evolutionär sinnvollen mütterlichen Grundausstattung?

»Hier kannst du ganz frei über alles reden, Feli. Wissen Sie, Frau Sintner, diese Klasse ist außergewöhnlich schwierig. Aber wir haben jederzeit die Möglichkeit eines Mediationsgesprächs.«

Der Lehrer blickte von Felicia zu ihr, und sie zupfte an ihrer weißen Bluse herum, die ihr bei Tom Schimmerlein zu brav vorgekommen war. In diesem Klassenzimmer war das Outfit genau richtig. Sie musste endlich etwas sagen.

»Na komm, Feli.«

Schweigen.

»Wenn du nicht reden willst, müssen wir den Schulpsychologen einschalten«, sagte der Lehrer.

Was fühlte eine Mutter in einem solchen Moment? Besorgnis? Liebe? Respekt vor dem Lehrer? Oder eher etwas Löwinnenhaftes? Sie spürte, wie ihr Rückgrat sich leicht krümmte, anscheinend hatte ihr Körper beschlossen, dass sie die scheue Mutter geben würde, sie passte besser zu ihrer weißen Bluse. Auf der Schauspielschule hatten sie Method Acting nach Strasberg gelernt, jeden Morgen Imaginationsübungen in der Gruppe: Wer ist deine Figur? Wo ist sie? Was tut sie? Wo war sie vorher? Was fühlt sie? Respekt vor dem Lehrer, ein wenig Befangenheit vor der eigenen Tochter, die ihr manchmal fremd ist. Erinnere dich an ein ähnliches Gefühl, eines, das du gut kennst. Stell es dir genau vor. Hast du’s? Go!

»Feli, Schatz, ich weiß, es ist dir nicht recht, aber ich muss es ihm jetzt sagen.« Sich nicht mit Felicias Erstaunen aufhalten, gleich weiter.

»Wissen Sie, Herr Becker, zu Hause liest sie sehr viel. Im Moment vor allem über …«, über was nur? Jill, was hast du da angefangen? »… über Philosophie. Sie interessiert sich für die Weltreligionen.«

Nach unten blicken, auf den Tisch. Demütiger Stolz. Auf die außergewöhnliche Tochter. Auf den Mann, die Familie, etwas, das es zu verteidigen gilt. Jetzt den Lehrer anschauen, mit Augenaufschlag.

»Gerade hat sie eine Menge über Zen-Buddhismus gelesen. Und jetzt hat sie ein Schweigegelübde abgelegt. Wir heißen es auch nicht gut, aber andererseits … ihr Interesse ist so ernsthaft.«

Der Lehrer glotzte.

»Sie ist im Moment einfach zu sensibel für die Schule. Nicht wahr, Feli?«

Felicia saß stumm, schaute ins Leere. Sie sah tatsächlich aus, als ob sie meditierte.

»Aber natürlich kann das so nicht weitergehen.«

Jetzt nickte der Sandfarbene. Und redete, über die Verhältnisse in der Klasse. Eine Clique Mädchen und Jungen gäbe den Ton an, und jeder, der sich nicht anpasse oder wenigstens unauffällig verhalte, werde unbarmherzig … »Vielleicht ist gemobbt ein zu hartes Wort, aber … Ja, Frau Sintner, da fallen dann manchmal Bemerkungen, wie vor kurzem die mit der Schwangerschaft. Kein Wunder, dass Feli den Klassenraum verlassen hat. Ich habe Anna geschickt, die Klassensprecherin, sie sollte Feli suchen, aber sie war schon weg … Sie wissen ja sicher davon?«

Was jetzt? Betroffenheit. Gefasstes Nicken. Über den Gang nach Felicias Hand greifen? Nein. Too much. Nicht überspielen.

»Ja, natürlich. Sie verstehen bestimmt, dass wir sie davor schützen wollten. Aber das geht nicht ewig, das ist uns klar.«

Wir. Etwas Warmes, Gutes, Starkes steckte in diesem Wir, eine Zuversicht, die sie von ihrem Stuhl hob, in den Stand, eine besorgte Mutter in weißer Bluse, den Mantel über dem Arm. Eine Mutter, die ihren Platz hatte. In der Familie und in der Welt.

»Sie wird von jetzt ab wieder zur Schule gehen. Dafür sorge ich. Versprochen.«

Sie saßen ihr gegenüber, am Küchentisch. Vater und Tochter. Wie ähnlich sie einander waren, wenn man sich ein paar Lagen Fett einmal wegdachte. Die gleiche Augenfarbe. Die gleiche Art, den Kopf einzuziehen, der Welt mit Misstrauen zu begegnen. Nur ihre Münder waren verschieden. Armin hatte volle Lippen, perfekt geschwungen, wohlgeformt wie alles an ihm. Der Mund seiner Tochter war schmal, ein Mündchen, blasse Lippen, trotzig zusammengepresst.

»Was ist, wenn das alles rauskommt?«, fragte Armin. »Hast du dir das mal überlegt?«

Sie zuckte mit den Achseln. Felicias Mund erinnerte sie an irgendetwas. Etwas Unangenehmes.

»Was soll denn rauskommen, ich hab nur für gut Wetter gesorgt. Wenn sie jetzt wieder zur Schule geht, wird er die Güte selbst sein.«

»Sie hat sich total aufgespielt«, sagte Felicia. »Sie war peinlich.«

Armins Mutter, das war es. Sie hatte den Mund von Armins Mutter.

Jill stellte ihr Saftglas ab, wandte sich Felicia zu.

»Was sollte ich denn machen, von dir kam ja nichts. Und ich war absolut überzeugend in der Rolle. Jeder Regisseur würde das bestätigen.«

»Jill, ich bitte dich, das ist doch kein Spaß …« Armin war aufgestanden, füllte Wasser in die Kaffeemaschine, die dankbar blinkte und zischte.

»Warum eigentlich nicht? Dass der das alles geschluckt hat. Schweigegelübde! Weltreligionen! Zen-Buddhismus!«

Sie war die Einzige, die lachte, und sie hörte schnell wieder auf.

»Du musst Herrn Becker anrufen«, sagte Felicia zu Armins Rücken. »Und ihm sagen, dass sie gelogen hat.«

Diese Art, wie sie die Mundwinkel herabzog. Und die Art, wie ihr Vater die Maschine mit frischen Bohnen versorgte, statt zu antworten.

»Erstens«, sagte Jill, »finde ich das feige, du hättest sofort etwas sagen können. Und zweitens: Glaub nicht, dass es das pure Vergnügen war, deine Mutter zu spielen. Ich hatte schon weniger anstrengende Rollen.«

»Jill! Bitte!« Die Maschine fauchte plötzlich, ein rotes Lämpchen an der Seite leuchtete auf, an, aus, an, aus, und Armin wich einen Schritt zurück. Seine Tochter blickte sie an, die Augen zu Schlitzen verengt, seltsam konzentriert.

»Du musst das Ventil aufdrehen, Minu. Und nächstes Mal haut euch halt selbst raus.«

»Herrgott, jetzt lass uns doch vernünftig überlegen …«

»Was gibt es da zu überlegen? Sie geht ab jetzt zur Schule. Jeden Tag. Ganz einfach. Sag mal, Feli, was hat dieser Lehrer eigentlich gemeint mit Schwangerschaft?«

»Schwangerschaft?« Armin fuhr herum, die Tasse in der Hand. Die Maschine blinkte grellrosa und in dünnem Strahl schoss Kaffee heraus, ins Abflussgitter.

Armins verstörtes Zwinkern.

Sein Blick, der über den Körper seiner Tochter huschte und an ihrem Bauch hängenblieb.

Felicia zupfte den lindgrünen Zeltpulli zurecht und für einen Moment schämte Jill sich. Bevor ihr Vater ein weiteres Wort herausbrachte, drehte sich das Mädchen um und verließ die Küche.

»Minu, sie ist bestimmt nicht schwanger.« Gerade noch verkniff sie sich die Bemerkung, dass zu einer Schwangerschaft zwei gehörten, stattdessen stellte sie endlich die Maschine ab. Und war dem Regisseur ihres Lebens aufrichtig dankbar, dass genau in diesem Augenblick ihr Handy klingelte.

Der Saal war voll, die Stuhlreihen standen dicht an dicht, bepackt mit Lachwilligen, nur die letzten beiden Reihen, hinter dem Gang für die Kameras, waren dünner besetzt. Gerade wurde eine Nummer wiederholt, weil der Regisseur mit der Kameraführung unzufrieden war, und der Comedian, ein Junge, höchstens fünfundzwanzig, spulte seine Nummer noch einmal ab, redete über seine freakigen Eltern, sein aussichtsloses Studium, seine aussichtslose Zukunft und öde Partys. Das Publikum liebte ihn, lachte über jeden Gag beim zweiten Mal noch begeisterter als beim ersten, die Kameras fingen jede Menge nach hinten gebogene, zarte Mädchenhälse, offene Münder und perfekte Zähne ein.

Ob sie heute schon etwas vorhabe, hatte Tom Schimmerlein gefragt, sie solle sich einmal Aydan Yildirim ansehen, der spiele eine wirklich originelle Nummer, der Kölner Karneval aus der Sicht eines Türken. Eine Karte liege an der Kasse für sie bereit. Sven Genig moderiere übrigens die Aufzeichnung.

Aydan Yildirim war der letzte Act des Abends. Er war klein, trug einen Anzug und brauchte volle sechs Sätze bis zum ersten Lacher. Das Publikum, das eben noch den Jungen beklatscht und die Beleidigungen von Sven Genig bewiehert und begrölt hatte, schien plötzlich müde geworden zu sein. Breitbeinig stand Aydan Yildirim unter dem Transparent mit dem Logo der Sendung: Köln lacht ab, Schweißperlen auf der Stirn, ein ernster Krieger an der Lachfront, der um jedes schüchterne Kichern kämpfte, bis die ersten kleinen Wellen des Vergnügens die vorderen Reihen schüttelten.

Jill saß hinter den Kameras. Um sie herum Männer um die dreißig, alle in Jeans, Turnschuhen und T-Shirts mit lustigem Aufdruck, höchstwahrscheinlich Kollegen. Die Comediandichte hatte in den letzten Jahren beängstigend zugenommen. In allen Großstädten gab es inzwischen Comedyschulen, jeder konnte lernen, wie man einen Gag aufbaute und richtig setzte. Was hatte Tom Schimmerlein gleich gesagt? Comedy sei keine Kunst? Sie sah sich unauffällig um, zum bestimmt zwanzigsten Mal an diesem Abend. Aber Tom Schimmerlein hatte es wohl nicht für nötig befunden, sich die Aufzeichnung persönlich anzusehen. Oder sie zu treffen. Vor ihr schlug man sich schon auf die Schenkel, das Gelächter toste, trug Aydan Yildirim in die Schlusskurve, eine Büttenrede mit schnarrender Hitlerstimme, die erste Reihe kreischte. Schlusspointe, rasender Applaus. Ein Sieger verließ die Bühne. Anerkennendes Nicken in den letzten Reihen.

Nach Sven Genigs Abmoderation stand Jill auf, schlenderte hinter den Kollegen her, Richtung Bühneneingang. Ein abgegessenes Büffet, Maskenbildnerinnen, die Schminkkästen, Puderdosen und Kämme einpackten. Sven Genig, ein Wurstbrötchen in der Hand, das Kabel seines Head-Sets locker um den Hals geschlungen, lehnte an der Tür seiner Garderobe. Sein Gesicht war matt gepudert, besonders um die Augenfältchen herum, seine Haare etwas lichter als vor zehn Jahren im FuzzClub. Er habe sich, sagte sie, als sie ihm lächelnd ihre Hand hinstreckte, gar nicht verändert. (Interne Karriereregel Nr. 1: Suche immer Kontakt zu Kollegen. Interne Karriereregel Nr. 2: Sage deinen Namen, bevor es zu offensichtlich wird, dass man sich nicht an dich erinnert.) Immer noch lächelnd hielt sie seinem freundlich irritierten Blick stand, sagte, sie sei jetzt auch bei Tom Schimmerlein, und trat beiseite, als der nächste Kollege ihn begrüßte: »Tolle Sendung. Ich muss gleich wieder gehen, ich hab Abgabetermin für mein Buch.« (Interne Karriereregel Nr. 3: Wer zu lange bleibt, macht sich verdächtig.) Sie stand eine Weile lächelnd herum, trank ein Bier aus dem Kühlschrank im Gang, steckte ein zweites in die Tasche. Sie würde jetzt nach Hause gehen und arbeiten. Das tun, was in Comedyworkshops gelehrt wurde. Listen machen. Zehn Dinge, die dir auffallen. Zehn Dinge, die nerven. Zehn Dinge, die dir gefallen. Noch mal zehn Dinge, die nerven. Zehn Dinge, die du hasst. Zehn Dinge, die du dir wünschst. Deine zehn Lieblingskomiker. Zehn Lieblingsgags deiner Lieblingskomiker. Eine Analyse jedes einzelnen Gags – was findest du daran lustig?

Schon in der Straßenbahn schlug sie ihr Notizbuch auf. Ein Eintrag, vom 18.6.: Sport in der alternden Gesellschaft. Cheerleaderkurs für Senioren, Riverdance mit Rollator. Daneben ein Fleck, Marmelade oder Rotwein. Eher Rotwein. Der nächste Eintrag, vom 10.7.: Frauenfußball-WM nach männlichen Wünschen – zehn Minuten Fußballspielen, achtzig Minuten Trikottausch. Dann einige leere Seiten, schließlich mit Bleistift gekrakelt: 16.11. Hilfe, meine Kaffeemaschine ist ein Raumschiff. Sie zog ihren Kugelschreiber aus der Tasche.

22.11.

Zehn Dinge, die dich nerven.

1. Felicias Mund

2. Felicias Bauch

3. Felicias Anwesenheit

4. Meine eigenen fiesen Gedanken über …

Sie kritzelte alles wieder zu. Vielleicht sollte sie positiver anfangen. Dinge, die sie mochte (warum fiel ihr nichts anderes als Armins Zweitausendsiebener Bordeaux Reservé ein?). Dinge, die sie sich wünschte. Die Straßenbahn hielt und sie stieg aus.

Statt mit dem Bus weiterzufahren, lief sie nach Marienburg, trank dabei das mitgenommene Bier. Reif glitzerte auf den Dächern der parkenden Minis und Einser-BMWs (Ehefrauen- und Töchterautos, für die Wagen der Familienoberhäupter gab es Garagen), würdevoll verloren die Kastanien ihr letztes Laub. Vermutlich waren hier sogar die Eichhörnchen distinguiert. Sie trank den letzten Schluck aus der Flasche, stellte sich vor, sie wohnte tatsächlich hier, in Köln-Marienburg, als Ehefrau eines Redakteurs. In der Freizeit Schauspielerin. Auch in komischen, aber akzeptablen Rollen. Ohne Druck. Ohne Geldsorgen. Einmal in der Woche Beischlaf, alle vier Wochen Friseur. Schuhe mit Absatz und jeden zweiten Tag Sport, um das Interesse ihres Mannes an ihrem Körper wachzuhalten. Über seine möglichen Seitensprünge wollte sie lieber nichts wissen. Sie liebte ihn. Er liebte sie. Sie spürte es, wenn er sie in die Arme nahm (meist donnerstags – der Tag, an dem sie weder Theatergruppe noch Yogakurs hatte) und sie küsste, bevor er bedächtig (er wusste schließlich, was ihn erwartete) ihre Bluse aufknöpfte. Ja, sie war stolz darauf, dass sie sich immer noch küssten. Sie war stolz auf ihr Leben. Sie hatte es nicht nötig, in Backstage-Bereichen herumzustehen. Und gerade weil sie es nicht nötig hatte, flogen ihr die Angebote zu. Nur die Schulnöte der Tochter trübten das Glück ein wenig. Aber damit werden wir schon fertig. Zusammen. Ja. Sie fühlte es. Sie war in der Rolle. Selbst die leere Flasche Bier, die sie im Vorbeigehen in einen Papierkorb warf, gehörte dazu. Mein Mann, wissen Sie, sieht über solche Kleinigkeiten hinweg, du liebe Güte, ich bin schließlich Künstlerin! Sie ging schneller. Von weitem sah sie das Licht in Armins Schlafzimmer. Ja, er arbeitet viel, mein Mann, bis in die Nacht. Außer donnerstags. Ja, wir haben getrennte Schlafzimmer, das hält die Liebe frisch. Und ich brauche auch meinen Schlaf. Die Familie fordert mich. Und sie geht natürlich immer vor, ganz klar.

Sie schloss die Haustür auf, ignorierte den wartenden Aufzug und stieg die fünf Stockwerke nach oben. Aus dem Zimmer der Tochter leise Musik. Bestimmt las sie wieder diese Elfengeschichten. Oder schrieb selbst welche. Sie ist ja so kreativ, wissen Sie. Hat sie von mir. Und das mit den Elfen legt sich schon wieder, sie wird irgendwann etwas Richtiges schreiben. Ihr Vater hat Musikwissenschaft, Germanistik und Philosophie studiert.

Wem erzählte sie das alles eigentlich? Sie ging ins Wohnzimmer, setzte sich mit ihrem Block aufs Ideensofa, wickelte sich in den Schlafsack. Nebenan gurrte Armin ins Telefon. Wahrscheinlich saß er auf seinem Bett, blinzelnd. Es war eine alte Angewohnheit von ihm, die Brille beim Telefonieren abzusetzen, als ob er dadurch besser hörte. Auch ihr gemeinsamer Sex war immer brillenlos gewesen. Vielleicht sah er die Frauen dabei lieber verschwommen. Zumindest, was Frauen mit kleinen Brüsten und Sommersprossen betraf. Ob er die Brille aufbehielt, wenn er mit anderen Frauen schlief? Dieser Gedanke war ihr schon damals gekommen, bei Birgit, Felicias Mutter. Aber sie hatte nie gefragt, und sie wollte es auch jetzt nicht wissen. Obwohl es eine interessante, vielleicht komische Frage war: Setzten Brillenträger im Bett ihre Brille grundsätzlich ab, weil sie kaputtgehen konnte? Für die Brillennummer, notierte sie. Brillenträger und Sex. Verschwommene Erotik bei minus zwölf Dioptrien.

Armin hatte nur minus fünf Dioptrien, und sie hatte seit ihrer Trennung vor zehn Jahren nicht mehr mit ihm geschlafen. Nein, das stimmte nicht. Bei einem ihrer Besuche in den letzten Jahren – Armin hatte ihr ehemaliges Zimmer niemals neu eingerichtet, ihr alter Tisch stand noch darinnen, nur das Bett, in dem jetzt Felicia vor sich hin träumte, war neu –, bei einem dieser Besuche, genauer: dem vorletzten, anlässlich eines Kurzauftritts beim alternativen Karneval, war es ihnen passiert. Ein Versehen, er hatte sie nur trösten wollen, weil ihre Nummer gefloppt war. Aus dem Trostversuch war ein Streit geworden, über Comedy und Theater, wie üblich, und der Streit war überraschend in einen Kuss gemündet. In einen längeren, beinahe aggressiven Kuss, von Armins Seite aus. Kein Redakteurskuss, eher ein Filmheldenkuss: Damit du einmal den Mund hältst, Baby. Ein Kuss, der sie beide überrumpelt und erregt hatte.

»Aber Kreszi, nein, ich vermeide nichts, gar nichts, wie kommst du nur darauf?« Armin, in seinem Schlafzimmer, gurrte nicht mehr, er schien die dünne Wand vergessen zu haben. »Natürlich kannst du sie kennenlernen, du wirst sie mögen, bestimmt … Am besten, du kommst mal zum Abendessen. Tofu mit Bambussprossen, wie wär das?«

Kres-zi. Kres Zi. Vielleicht ein asiatischer Name. Kres-zi, nein: Kles-zi, die devote Bambussplosse. Kleine Massage, Almin? O Gott, unterste Schublade! Sie sprang vom Sofa, tigerte durch das Zimmer, um diese Gedanken loszuwerden. Falls Armin in dieser Phase seines Lebens Thai-Massagen brauchte, sie gönnte sie ihm von Herzen. Ob sie das Haus verlassen musste, wenn diese Frau zu Besuch kam? Oder würde Armin sie ihr vorstellen?

Leise öffnete sie die Tür. Sie würde sich jetzt etwas zu essen holen, etwas Süßes. Und dann würde sie arbeiten. Die Kollegen saßen sicher längst vor ihren Laptops und notierten die besten Ideen der Konkurrenten. Männer kamen im Comedy-Geschäft eindeutig besser voran, sie hatten weniger Zweifel. Weniger Skrupel. Und mehr Testosteron: Go! Auch über Leichen. Oder gebrochene Herzen.

Sie schlich in die Küche, suchte in den Schränken herum. Gesunde Aufstriche in Gläsern. Keimlinge und Joghurt ohne Geschmack. Armin schien nur noch im Biomarkt einzukaufen. In einer Schublade fand sie eine Packung mürbe Dinkelkekse, dazu goss sie sich ein Glas Bordeaux ein, dann balancierte sie alles auf einem Tablett durch den dunklen Flur. Hinter Armins Tür war es ruhig, anscheinend hatte er aufgelegt. Einen Moment lang verspürte sie den Impuls, zu ihm hineinzustürmen, ihm alles zu erzählen, was ihr im letzten Jahr passiert war: ihre dämliche Verliebtheit in einen Newcomer vom FuzzClub, jung, unbekannt, begabt. Und skrupellos. Ihre mütterliche Freude, wenn er umsetzte, was er von ihr gelernt hatte, wenn seine Nummer im Club besser ankam als ihre. Die Nächte nach den Auftritten, das wohlwollende Lächeln der Kollegen. Oder zumindest war es ihr in ihrem Östrogenrausch wohlwollend erschienen. Das anschließende fassungslose Herumsitzen, nachdem er verschwunden war, ohne sich zu verabschieden. Und ohne ihr das Geld zurückzuzahlen, das sie ihm geliehen hatte. Danach hatte sie Wochen damit zugebracht, populärwissenschaftliche Bücher über Hirnforschung und Evolutionsbiologie zu lesen, weil sie mehr über den Super-GAU der Hormone wissen wollte, der Verliebtheit hieß. Die Behauptung, alles sei nur ein Trick der Natur, um die Fortpflanzung zu garantieren, ärgerte sie immer noch. Sie wandte sich ab von Armins Tür, trug das Tablett ins Wohnzimmer. Schluss mit Sentimentalitäten und Selbstmitleid. Du hast nur diese eine Chance, Jill G. Wenn du den ersten Satz nicht weißt, fang eben mit dem zweiten an. Go!

Wie voll der Bahnsteig morgens war. Eine komplett andere Welt. Ein Paralleluniversum voller griesgrämiger Arbeitnehmer, Schüler mit Stoffrucksäcken und Einzelgänger in Kapuzenjacken, unterwegs wer weiß wohin, und alle, alle trugen Ohrstöpsel, auch die Älteren. Alle ferngesteuert?, notierte sie, nur in Gedanken, suchte in den Manteltaschen nach ihrem Block. Felicia, neben ihr, bedachte sie mit einem mürrischen Blick. Vorher, im Bus, hatte sie nur stoisch und schweigend aus dem Fenster geschaut.

»Willst du wirklich mitfahren? Den ganzen Weg? Das ist doch total bescheuert.«

Mag schon sein, Liebes, aber ich will sichergehen, dass du nicht an der nächsten Ecke umkehrst.

Laut sagte Jill: »Ich hab’s deinem Lehrer versprochen. Wie viele Stunden habt ihr denn heute?«

Felicia antwortete nicht, ging mit angewinkelten Armen auf die einfahrende Bahn zu und drängte sich in den schon vollen Wagen. Es blieb Jill nichts anderes übrig, als ebenfalls die Ellenbogen zu gebrauchen und sich den Weg freizurempeln. Hinter ihr sprangen einige Schüler mit Anlauf ins Gedränge, und die Türen schlossen sich. Um sie herum aggressives Gezischel aus unzähligen Kopfhörern.

»Ey, guck ma, die Fette, die ist sooo behindert.«

Gekicher. Von einem Vierersitz direkt neben der Tür. Wo vier Mädchen saßen. Allesamt dünn, auffallend dünn, in Miniröcken oder Jeans, mit engen, kurzen Shirts unter noch kürzeren Jäckchen, alle vier hatten gepiercte Bauchnabel. Felicia sah durch sie hindurch, anscheinend vertieft in die Bestimmungen für Schwarzfahrer.

»Kennst du die?«

Felicia zuckte mit den Schultern.

»Sind die aus deiner Klasse, diese magersüchtigen Misses Blasenentzündung?«

»Glotz sie nicht so an.«

»Grundgütige Göttin, es ist November! Und sie tragen Miniröcke! Die nehmen wohl die Erderwärmung vorweg, die tun so, als hätten wir schon tropisches Klima.«

»Halt doch einfach mal den Mund.«

Felicia wandte sich ab, drehte ihr den Rücken zu. Und nickte dann, schnell und schroff, zu einem Jungen hinüber, der ihr zugelächelt hatte. Er trug keinen Rucksack, sondern eine abgeschabte Schultasche, wie sie in Jills Zeiten modern gewesen war. Seine Brille war über der Nase mit Pflaster geklebt, seine fettigen Haare sahen aus, als hätte sie jemand mit der Heckenschere gestutzt. Aber er hatte ein nettes Lächeln. Jetzt bückte er sich, hob etwas auf, etwas Längliches, einen Instrumentenkoffer, und ließ Felicia galant den Vortritt beim Aussteigen. Jill steckte den Block ein, auf den sie: Mädchen, bauchfrei, Erderwärmung, geschrieben hatte, und folgte ihnen die Rolltreppe hoch und auf die Straße. Hinter ihnen die Mädchen aus der Bahn, unter ihr Gekicher mischten sich krähende Jungenstimmen.

»Ey, guck mal, die Fette wird zur Schule gebracht, bei denen war bestimmt schon die Polizei.«

»Die Alte da ist von der Polizei?«

»Bestimmt vom Jugendamt. So sieht sie aus, die Mutti.«

»Was? Wie seh ich aus?« Jill fuhr herum. Und schaute in überraschend schöne, braune Augen unter einer schwarzen Kapuze. Der Junge ertrank fast in seinem Sweatshirt, seine viel zu weiten Jeans hingen unter der Hüfte.

»Jetzt sag mir noch mal ins Gesicht, wie ich aussehe. Aber zieh dir vorher vielleicht die Hose hoch.«

Der Junge schwieg, rotzte auf den Boden, knapp vorbei an ihren Füßen. Spuckreflex, sie notierte es im Geist, Rückfall in die Steinzeit, Imponiergehabe bei gleichzeitiger Sprachlosigkeit. Hatte irgendetwas mit Stresshormonen zu tun, sie musste es nachlesen. Vielleicht konnte man etwas daraus machen.

»Mehr traust du dich wohl nicht, du Bonsai-Macho«, sagte sie, sah sich nach Felicia um, die von ihr wegstrebte.

»Wie viel Stunden, sagst du, habt ihr heute, Feli?«

Felicia antwortete nicht, marschierte aufs Schultor zu. Die anderen starrten Jill an. Neben dem Vermummten stand ein dicker Junge in einem weißen Daunenanorak, eher ein Rieseneisbär als eine Schneekugel. Er hatte die Hände in die Taschen geschoben und musterte sie von oben bis unten. Woher nahmen diese halbgaren Rotzlöffel bloß ihr Selbstbewusstsein? Sagten ihnen ihre Mütter jeden Tag, dass sie die Größten waren? Eins der Minirock-Mädchen produzierte eine gewaltige Kaugummiblase in der Farbe ihres Lippenstifts, Pink.

»Sechs«, sagte sie, nachdem die Blase geplatzt war.

»Sind Sie die Aufseherin von der Fett… äh …«

»Sie heißt Felicia. Feli. Und ich bin keine Aufseherin, ich bin … Jill.« Damit ließ sie das blasenproduzierende Mädchen stehen, bemüht, Felicia einzuholen, die schon das Schultor durchschritt und sich jetzt zu ihr umdrehte.

»Ich sag alles Armin. Und jetzt hau endlich ab.«

Aber sie ging nicht, sie blieb stehen, schaute sich auf dem Schulhof um. Erstaunlich, wie wenig sich Schulhöfe veränderten. Die gleichen grauen Tischtennisplatten wie zu ihrer Schulzeit, die gleichen Drahtpapierkörbe. Sogar der schlecht gelaunte Hausmeister schien ein Klon des Hausmeisters ihres früheren Gymnasiums zu sein. Beinahe hatte sie noch den Geruch ihres alten Schulgebäudes in der Nase, Linoleum, Bohnerwachs, die Holztische hatten geradezu gestunken, säuerlich, nach Erbrochenem, zumindest hatte sie sich das eingebildet, wenn sie über einer Klassenarbeit saß und ihr wieder schlecht war. Ihre Eltern hatten sich keinen Nachhilfeunterricht leisten können und manchmal war es ihr vorgekommen, als ob alle nur darauf warteten, dass sie versagte.

Bei allen Göttern. Sie starrte auf ihren Block, auf den sie, beinahe ohne es zu merken, Spuckreflex, Kaugummibitch notiert hatte, und schrieb in Großbuchstaben SCHULE daneben. (Eiserne Comedyregel Nr. 5: Setze bei dem an, was die Leute kennen. Du hast keine Zeit für Erklärungen.)

Schule. Ganz klar. Was sonst. Schule berührte alle, Ex-Schüler, Eltern, Patchwork-Eltern, werdende Eltern, Kinderhasser, Yuppies, Gewerkschafter, Neoliberale. (Immerwährende Comedyregel Nr. 12: Pack sie mit Emotionen.)

Schnell schaute sie auf die Uhr. Erst fünf vor acht. Sechs Schulstunden. Das hieß, Felicia würde nicht vor vierzehn Uhr nach Hause kommen. Sie hatte mehr als fünf ruhige Stunden, in denen niemand in ihrem ehemaligen Zimmer lag und atmete. Fünf Stunden, in denen sie sich Gedanken machen konnte, was am Schulalltag komisch war. Und aus wessen Sicht. Felicia und ihre flüsternden und kichernden Klassenkameraden waren inzwischen im Eingang verschwunden, auch der Junge mit dem Instrumentenkoffer. Hinter ihnen der Sandfarbene, er hatte es eilig, nickte im Vorbeigehen grüßend zu ihr herüber, anscheinend angetan von dieser pflichtbewussten Mutter, die ihre Tochter persönlich zur Schule brachte.

Eine Mutter.

Sie könnte eine Mutter spielen. Sie war schon in der Rolle, sie fühlte es. Die Mutter einer Schülerin. Nicht irgendeiner Schülerin. (Oft vernachlässigte Comedyregel Nr. 11: Wähle immer das Schlimmstmögliche, verstärke die Fallhöhe!)

Bingo! Sie würde die Mutter der fettesten, unglücklichsten, verkorkstesten Schülerin der Welt spielen. War das originell? Am Puls der Zeit? Gedankenverloren betrachtete sie das Schulgebäude, glaubte einen Moment, Felicias lindgrüne Masse am Fenster des ersten Stockwerks wahrzunehmen und winkte.

»Lern schön, Schatz«, sagte sie mit der hohen Bauchrednerstimme ihrer Straßentheaterzeit. »Mami ist stolz auf dich, Küsschen.« Obwohl sie aus der Übung war, gelang es ihr, die Lippen beim Sprechen kaum zu bewegen, und der Hausmeister-Klon, damit beschäftigt, mit einer riesigen Zange leere Kippenschachteln und weggeworfenes Papier einzusammeln, glotzte sie verwirrt an. Sie zwinkerte ihm zu und tänzelte vom Schulhof.

4

Alles, was geschah, war nur ein Traum. Ein Traum, den Ailfe-Ci, schlafend in Xo, träumte. Auch das, was gerade passierte: Ein stiernackiges Erdenwesen in einem weißen Daunenanorak stieß ein anderes Wesen, kümmerlich und bebrillt, gegen die Haltestange des U-Bahn-Wagens, entriss ihm einen Posaunenkoffer, schwenkte die Beute triumphierend vor den Mädchen. In der Musikstunde hatte Julius auf der Posaune vorgespielt. Wie konnte ein Erdenwesen nur so dämlich sein, sich dermaßen auszuliefern? Vor dem unwürdigen Gegröle und Gelächter war sie in die Blase geflüchtet. Eine Magierin auf Xo konnte die Blase durch höchste Konzentration um sich herum entstehen lassen. In Fällen besonderer Dringlichkeit funktionierte es auch auf der Erde. Und der heutige Vormittag war eindeutig ein Fall besonderer Dringlichkeit gewesen: erst Jills peinliche Fragen in der U-Bahn, die Blicke der anderen, die Konfrontation mit Rafi, dann Herrn Beckers wissend-mitfühlender Blick und als Krönung das Posaunenspiel in der Musikstunde. Es war beinahe unmöglich gewesen, sich unter diesen Umständen zu konzentrieren, aber schließlich war es ihr doch gelungen: Ihre Sicht verschleierte sich, ihre Umgebung verlor an Konturen. Nichts drang mehr zu ihr durch, auch jetzt nicht.

In der Blase war sie sicher. In der Blase gab es keine Furcht, keine Wünsche oder Hoffnungen, keinen Ärger. Die U-Bahn hielt, alle Fahrgäste schauten auf ihre Handys oder aus dem Fenster, niemand hinderte Sören den Stiernacken daran, Julius aus der Bahn zu stoßen. Ohne Posaunenkoffer. Die anderen grölten und kicherten und sahen immer wieder herüber zu ihr: Na los, Fette, sag schon, dass man so was nicht tut. Dann endlich stiegen sie aus, die gackernden Mädchen, Rafi, der sich gar nicht mehr einkriegte über das, was Sören sich getraut hatte, Sören, der immer noch den eroberten Posaunenkoffer schwenkte. Die Bahn ruckte an und sie war allein mit dem, was sich in der Tür auf der anderen Seite spiegelte: ein Wesen, halb Qualle, halb Mensch, in verwaschenem Grün und Grau, mit zotteligen Haaren, die genau bis zur Schulter reichten. Eine unvorteilhafte Länge, so etwas trägt zusätzlich auf, hätte Birgit gesagt und sie zum Frisör geschickt. Aber Birgit war nicht hier. Und innerhalb der Blase war es vollkommen bedeutungslos, was Birgit sagte, wer Birgit war, wer dieses Quallenwesen im Spiegel war.

Am Neumarkt stieg sie aus, kaufte sich eine Tüte Doughnuts und nahm sie mit in den Bus. Unwirklich, die Fassaden der Häuser, an denen der Bus vorüberfuhr, als ob ein Windhauch sie zum Verschwinden bringen könnte, ein Augenzwinkern. In der Wohnung ihres Vaters war es still. Die Wohnzimmertür war angelehnt, sie schlich daran vorbei, Richtung Küche. Sie war noch nicht satt. Innerhalb der Blase war sie vor allem sicher, nur nicht vor diesem wühlenden Hungergefühl. Im Besenschrank, den nur die Putzfrau öffnete, warteten eine Packung Toastbrot und ein beinahe volles Nutellaglas. Besser als nichts.

»Hast du Hunger?«

Sie hatte das aufdringliche Jillwesen zu spät bemerkt. Es saß am Tisch, einen bekritzelten Block vor sich, und trank Cappuccino.

»Wir könnten eine Pizza essen gehen. Uns belohnen. Du hast den Vormittag geschafft und ich hab eine Idee gehabt. Eine super Idee!«

Aufgekratzt wirkte das Jillwesen, noch aufgedrehter als sonst, auch glücklich, es hatte rote Wangen und zeigte lachend auf das von Armin bereitgelegte vegetarische und garantiert fettarme Schnellgericht.

»Wer will denn so was essen? Dein Vater kauft wohl nur noch im Biomarkt! Mittags schadet eine Pizza gar nicht, sogar ein Eis ist nicht schlimm, dick macht nur das, was man nach fünf Uhr isst, das ist doch längst erwiesen!«

Damit sprang Jill auf, packte sie am Arm, bevor sie zurücktreten konnte.

»Komm! Wir feiern!«

Sie schüttelte Jills Hand ab. Aber dieses lästige Wesen dachte nicht daran, aufzugeben.

»Was hältst du von einem Spiel? Wir tun so, als könnten wir uns gut leiden. Nur, sagen wir, eine Pizza lang. Mit Cola und Cappuccino. Oder einem Wein? Zum Feiern?«

Das Letzte fragte sie sich selbst, mit einer quietschigen verstellten Stimme, und tanzte Richtung Tür. Es war nicht ganz einfach, Nutellatoasts aus der Küche zu schaffen und zu essen, nicht, wenn Armin zu Hause war oder jederzeit nach Hause kommen konnte. Er musste von Birgit einen ausgeklügelten Ernährungsplan erhalten haben, denn alles, was er mitbrachte oder kochte, enthielt weder Fett noch Zucker noch Weißmehl.

»Jetzt komm schon!« Es winkte, wollte so unbedingt, dass man ihm folgte, dieses aufgekratzte Erdenwesen, durch den Flur und die Treppen hinunter, vom Wunder der Inspiration schwadronierte es, stell dir vor, ein Stichwort genügt und die Idee bekommt Junge, das Wesen lief viel zu schnell, und sie wusste noch immer nicht, warum sie ihm hinterhertappte, die ganzen fünf Stockwerke bis zur Haustür. »So ein wunderbares Gefühl ist das, ich habe es lange nicht gehabt.«

Jill hielt ihr die Tür auf. Sollte sie doch reden, es hatte keine Bedeutung, war nicht mehr als eine Begleitmusik zu dem Duft, der sie schon auf der Straße lockte, der Duft nach Basilikum und Oregano, nach schmelzendem Käse und nach Knusprigem. Eine Pizza konnte ein Kuss sein, sicheres Land, eine Heimat. Aber auch das verstand man auf der Erde nicht.

Das Restaurant war beinahe leer. Abgegessene Teller und Tassen mit Cappuccinoresten auf den Tischen. Jill blätterte in der Speisekarte, setzte ihre Diskussion mit sich selbst fort, darüber, ob im Rahmen einer Belohnungsfeier mittags Rotwein erlaubt sei (die Quietschstimme war dafür, ihre normale Stimme dagegen, der Kellner tat, als fände er es lustig), und bestellte schließlich ein Viertel Barbera, einen gesunden Gemeinschaftssalat zu den Pizzen und eine Cola light. Ohne zu fragen, ob Felicia nicht lieber eine richtige Cola wollte. Wie sie sich beim Reden vorbeugte, als würde sie einem gleich ins Gesicht springen! Aber sie prallte ab an den Wänden der Niemandsblase. Natürlich ohne es zu merken. Sei wachsam, flüsterte Eef von weit her. Aber was sollte schon passieren? Das, was ihr gegenübersaß, war Nichts. Ein plapperndes Nichts, das schon am Mittag Wein trank und versuchte, sie auszufragen, über jede unbedeutende Einzelheit dieses sinnlosen Schultages. Hatte der Lehrer, der Becker, sie in Ruhe gelassen? Na also! Und diese magersüchtigen Misses Blasenentzündung auch? Um sich die Zeit zu vertreiben, bis die Pizza kam, beantwortete sie ab und zu eine der Fragen, und einmal lachte das Nichts, unmäßig und vollkommen unpassend, als sie die Wesen der Mädchenclique bei dem Namen nannte, den sie heimlich für sie ausgesucht hatte: die Gepiercten.

»Du teilst deine Mitschüler also in Gruppen ein. Warum?«

»So muss ich mir nicht alle Namen merken.«

»Konsequent. Und welche Gruppen gibt es?«

»Wieso willst du das wissen?«

Die Pizza kam, duftend, mit einer doppelten Käseschicht.

Beim Essen quasselte Jill weiter, über ihre eigene Schulzeit.

»Klar, bei uns hat es auch Gruppen gegeben, und ich hab mich auch nicht immer … sag mal, sind denn heute alle Mädchen so wie diese Gepiercten? Das ist ja gruselig, was ist das nur für eine Welt.«

Eigentlich wollte sie nicht antworten, sie wunderte sich selbst, dass sie, nur um dieser ahnungslosen, sich aufspielenden Jill den Wind aus den Segeln zu nehmen, von Arschkuh-Anna und ihren Freundinnen erzählte, Mädchen, die ganz anders waren als die Gepiercten, die sich für alles interessierten, was die Schule betraf, die auch in der Freizeit Kunstkurse besuchten, ritten oder voltigierten. Außerdem spielten sie Klavier, Geige oder Flöte und trugen die Ergebnisse ihres Instrumentalunterrichts regelmäßig in der Musikstunde vor. Heute, nach Julius’ Posaunenvorspiel, hatten sie dünnen Beifall geklatscht, als Einzige.

»Und wieso heißt sie Arschkuh-Anna?«

»Keine Ahnung. Der Name ist nicht von mir.«

»Und was ist mit den Jungen? Gibt’s da auch Gruppen?«

Sie zuckte mit den Achseln, nahm sich das letzte Stück ihrer Pizza. Jill hatte die Hälfte übrig gelassen, auch vom Salat aß sie kaum etwas.

»Wer war der Typ, der dich in der Bahn gegrüßt hat?«

»Niemand Besonderes.«

»Ist er ein … Computerfreak?«

»Wieso?«

»Weil er so aussieht. Neulich hab ich eine Sendung gesehen über Jugendliche, die verwahrlosen, weil sie computerspielsüchtig …«

»Fernsehen macht blöd, sagt Armin.«

»Dein Vater hat noch nicht begriffen, dass Menschen so intelligent sein können, sich die guten Sendungen rauszufiltern. Ist der Junge in deiner Klasse?«

Er sitzt neben mir. Oder ich neben ihm, niemand sonst will in seiner Nähe sitzen, weil er nach kaltem Rauch stinkt. Er ist das Letzte in der Klasse.

Oder er war das Letzte, bevor Felicia Sintner kam.

Sie nickte, und Jill plapperte munter weiter, wollte wissen, ob es auch eine Gruppe gab, deren Mitglieder sich politisch engagierten. Als sie nur ein Schulterzucken als Antwort bekam, erzählte sie wieder von ihrer eigenen Schulzeit. Sie war von der Schule geflogen, weswegen, sagte sie nicht, und hatte ihr Abitur nachgeholt. Mit einundzwanzig, auf einer gymnasialen Oberstufe. Die Mitschüler waren ihr kindisch vorgekommen.

»Du siehst also, ich kenn mich aus, was Schulschwierigkeiten betrifft. Aber weißt du, ich würde diesen Weg nicht noch mal gehen. Viel zu beschwerlich. Viel zu viel Zeit mit sinnloser Auflehnung verbracht. Auch später noch. Wer weiß, wo ich wäre, wenn ich mein Potential genutzt hätte.«

Jill verteilte den Rest der Weinkaraffe auf ihr bauchiges Rotweinglas und Felicias unbenutztes Mineralwasserglas. So waren Alkoholiker auf Erden, sie ertrugen es nicht, allein mit ihrer Schwäche zu sein.

»He, ich trink keinen Alkohol.«

»Ich will dich auch gar nicht dazu verführen. Aber ich will mit dir anstoßen.«

»Worauf?«

»Auf die Verwirklichung unserer Potentiale. Cheerio.«

Jill griff nach ihrem Weinglas, hielt es in die Höhe, lächelnd. Es bedeutete nichts, sie wartete stumm, bis Jill den Bauch ihres Weinglases an den schmaleren Bauch des Mineralwasserglases gestoßen und einen zarten Klang erzeugt hatte. Eine merkwürdige Sitte, lächerlich wie die meisten irdischen Bräuche.

Aus großer Höhe beobachtete Ailfe-Ci die Krakolenboote. Endlich! Sie waren angekommen! Die neuen Verbannten von der Erde! Felicia hielt einen Moment inne, strich das letzte Ausrufezeichen wieder aus. Erde. Punkt. Ailfe-Ci freute sich zwar über diesen neuen Transport, denn sie hatte mit den Verbannten einiges vor, aber drei Ausrufezeichen waren übertrieben, so etwas erinnerte sie an die Abenteuerromane für Kinder, die sie immer albern gefunden hatte. Jetzt sollte, ernst und ausrufezeichenlos, der Schrecken der Verbannten beschrieben werden, die bereits in ihre Xo-Gestalt verwandelt worden waren und an sich herunterblickten. Es musste ein Schock sein, wenn man feststellte, dass man zum Gnom geworden war. Zu einem behaarten Zwerg mit überlangen Armen. Dazu kam die Sträflingskleidung: Ballett-Trikots in Pink, zu enge weiße Strumpfhosen und Spitzenschuhe.

Noch wussten die erbärmlichen Zwerge nicht, dass sie in der zierlichen Elfe die mächtige Herrscherin des Reiches Xo vor sich hatten, trotzdem waren sie bei dem Anblick ihrer Anmut wie gelähmt und die Nichtigkeit und Sinnlosigkeit ihres bisherigen Lebens stand ihnen klar vor …

Bleib wachsam, flüsterte Eef, und sie lauschte. Schritte im Flur – Armin kam nach Hause. Vom Funk. Oder von seiner Freundin. Wie hatte Jill sie genannt, Mrs Funk? Beinahe lustig.

»Willst du mit mir Kaffee trinken, Feli? Ich hab Vollkorn-Laugenbrötchen vom Biomarkt.« Schon hatte er die Tür einen Spaltbreit geöffnet, steckte den Kopf herein.

Sie verdeckte das Heft mit der Hand.

»Nein, danke, ich mach noch was für die Schule.« Was noch nicht einmal gelogen war, in gewissem Sinne tat sie wirklich etwas für die Schule, oder zumindest etwas, das mit der Schule zu tun hatte: Sie verhängte in ihrem Heft die gerechte Strafe über Sörenzwerg, Rafizwerg und die Gepiercten. Für das, was heute geschehen war, hatten Sören und Rafi mindestens die Verbannung auf die Pommesplantage verdient. Die Insel Pomarel lag im heißesten Gebiet von Xo. Zur Zeit der Pommesblüte war immer viel zu tun, und beim Mähen der reifen, knusprigen Pommes geschahen überdurchschnittlich viele Unfälle.

Sörenzwerg würde so umkommen: Während er noch immer kopfschüttelnd an sich heruntersah, auf seine weißen, mit altem Fett und Ketchup bespritzten Strumpfhosen und Spitzenschuhe, würde er schon auf dem glatten Inselboden ausrutschen und abgleiten, in Richtung des siedenden Öls, das die Insel Pomarel umgab. Rafi drohte ein mindestens ebenso grausamer Abgang, für seine Bemerkung mit der Schwangerschaft vor einigen Tagen: Schaut euch mal ihren Wanst an, die ist bestimmt schwanger, haha, ’ne Schokoladenschwangerschaft, Milka, Milka! Der schlimmste Satz war aber von Sören gekommen: Schwanger? Die? Wer will denn da ran? Ab ins Öl mit Sörenzwerg und gleich hinterher mit Rafizwerg.

Und was tun mit den immer zustimmend kichernden Gepiercten? Sie brauchten mindestens einen Aufenthalt in der Irren Spiegelwelt, danach vielleicht den Sturz vom Großen Balken. Der Große Balken über der Unendlichkeit, von dem man fiel und fiel, in ewiger Angst vor dem Aufprall, existierte seit den Anfängen von Xo und war von jeher gefürchtet. Dass der Balken eine gewisse Ähnlichkeit mit einem Schwebebalken hatte, war beabsichtigt. In der qualvollen Zeit in einer Kinderturngruppe hatte sie ihn von allen Geräten am meisten gehasst. Kurz darauf hatte Birgit sie auch beim Ballett angemeldet. Auf Xo entstanden in dieser Zeit weitere Strafkolonien: die Irre Spiegelwelt, wo die Verbannten sich von allen Seiten sehen mussten, in all ihrer Hässlichkeit, und die Insel Bataltsella. Der erste verzauberte Baum, ihre Ballettlehrerin, stand heute noch in der Mitte der Zentralen Hasszone, erstarrt in einem vollendeten Port de Bras, die Wurzeln gekrallt ins Parkett des Inselbodens.

Felicia schlug das Heft zu, lauschte nach draußen. Vielleicht konnte sie es wagen, rasch die Welten zu wechseln. Im Flur herrschte Stille, Armin musste in sein Arbeitszimmer gegangen sein, Jill saß im Wohnzimmer über ihren guten Ideen, die Junge bekamen, und sie schloss die Augen, versuchte, sich in den Zustand zu versetzen. Erreichte sie ihn, konnte sie mit ihren Flügeln das Aroma der unendlichen Himmel von Xo schmecken. Einmal, vor mindestens sieben Jahren, war sie so unvorsichtig gewesen, ihrer Mutter gegenüber anzudeuten, dass sie den Himmel schmecken konnte. Birgit hatte sie auf diese bestimmte Art angeschaut und sie bei einer Psychologin angemeldet. Dort hatte sie malen müssen: ihren Vater, ihre Mutter, sich selbst. Sie schämte sich jetzt noch für das unwürdige Bild, das entstanden war: ein plumper Vogel, eigentlich ein Flamingo, denn Birgit war schlank und hübsch und trug gern Pastellfarben, dazu ein Drache, der königlich wirken sollte, aber eher aussah wie ein Wurm. Zu Füßen des Vogels. Sich selbst hatte sie nicht gemalt. Weil ihre Anwesenheit auf dem Planeten Erde ein Irrtum des Universums war. Eef hatte es ihr gesagt.

Sie zog die Bettdecke höher, versuchte, ihr Gehirn von allen irdischen Gedanken zu reinigen, versuchte, auch das Zirpen ihres Handys zu ignorieren. Aber er wurde immer lauter, der Birgit-Klingelton, immer eindringlicher. Zirp. Zirp, zirp. Als hätte Birgit gespürt, dass sie an sie dachte. Aber diese Art Magie gab es nicht auf Erden. Sie ließ Birgit auf die Mailbox sprechen, hörte den Anruf ab.

»Feli, Schätzchen, wo bist du denn? Hör mal, hat sich bei euch schon was getan? Hat er denn was unternommen? Ich kann ihn nicht erreichen, was ist denn bei euch los, ist diese Frau etwa immer noch … Ach, Schätzchen, ich mache mir solche Sorgen. Wenn ich gewusst hätte, welche Zustände … Ruf mich zurück, ja? Auch wenn ich nicht da bin, ich muss nachher … Ich ruf gleich noch mal deinen Vater an. Pass auf dich auf, Schätzchen, ich vermisse dich.«

Als sie das Handy zurücklegte auf das lila Schränkchen, hörte sie das Telefon in Armins Arbeitszimmer klingeln. Wenn sie die Zeichen richtig deutete, würde sich dieses lästige Jillwesen nicht mehr allzu lange in Felicia Sintners irdische Angelegenheiten mischen.

5

Sie fühlte es. Sie hatte es in diesem Klassenraum schon gefühlt, beim Gespräch mit dem sandfarbenen Lehrer, und später, nach der Aufzeichnung von Köln lacht ab, auf dem Rückweg zu Armins Wohnung. Auch am nächsten Tag in der U-Bahn hatte sie es gefühlt, noch mehr auf dem Schulhof und erst recht nachher, als sie auf dem Ideensofa saß und die Eingebungen sie überfielen, so schnell, dass sie kaum mit dem Tippen nachkam. Und jetzt, hier, in Tom Schimmerleins Büro, fühlte sie es umso mehr. Sie las ihre Notizen nicht nur vor, sie sprang von ihrem Stuhl auf, spielte die Mutter, die ihrer fetten, verkorksten Tochter einen Vortrag über Beliebtheit hielt, sie war in der Rolle, und erst nach dem letzten Satz kamen ihr leise Bedenken: Konnte man sich so etwas trauen? Aber ja. In Tom Schimmerleins Blick las sie, dass sie sich noch viel mehr trauen musste. Eine wirklich gute Idee, die sie ihm da präsentiere – er lächelte –, man müsse sie nur noch frecher machen. Sie müsse in einen Gagschreiber investieren. Und was sie davon halte, Sven Genig einmal drüberschauen zu lassen, wenn sie mehr Material hätte? Als Regisseur? Was sollte sie dazu sagen: Es ist mir eine Ehre? War das übertrieben, wenn man bedachte, dass Sven Genig mit ihr im FuzzClub angefangen hatte? Und war es wirklich nur eine Ehre oder musste sie ihn ebenso bezahlen wie den Gagschreiber? Und wenn ja, wovon? Wie sollte sie Tom klarmachen, dass sie sich keinen Regisseur und schon gar keinen Gagschreiber leisten konnte?

Ihr Herumgedruckse wurde von ihrem Handy unterbrochen – sie brauchte unbedingt einen neuen Klingelton, die Leute, auch Tom, reagierten befremdet auf Willie Nelson, man hielt sie am Ende für reaktionär, nur weil sie Countrymusik mochte – und in ihrer Verwirrung nahm sie den Anruf an. Tom schaute genervt auf die Uhr. Am liebsten hätte sie sofort wieder aufgelegt, aber Felicias Lehrer redete schon auf sie ein, erzählte von einer gestohlenen Posaune, und irgendetwas hatte Felicia damit zu tun – Jill hielt das Telefon ein Stück vom Ohr ab, machte eine hilflose, entschuldigende Geste.

Tom hatte sich herumliegenden Blättern auf seinem Schreibtisch zugewandt, seine hochgezogenen Augenbrauen ein Fragezeichen hinter dem unausgesprochenen Satz: Wie kann man so mit der wichtigen Zeit eines wichtigen Agenten umgehen? Aber sie konnte nicht sofort auflegen, musste diesen Becker kurz nach den näheren Umständen des Vorfalls fragen: Feli solle also Zeugin des Diebstahls gewesen sein, habe dies aber in der Schule geleugnet?

Tom schaute von seinen Papieren auf, musterte sie.

Ja, sie kenne diesen Julius, vom Sehen, ach, Felicia sitze neben ihm? Äh … sicher, das wisse sie, aber … ob sie ihn vielleicht später zurückrufen könne?

Tom schaute sie immer noch an, Interesse im Blick.

Wie? Die Clique, ja, sie habe mitbekommen, wie diese Gepiercten sich Feli gegenüber … oh, sorry, Feli nenne sie so, diese Mädchen, das sei aber jetzt ein Geheimnis, bitte nicht weitersagen, Feli sei sowieso so sensibel.

Verdammt, sie hatte sich verplappert, aber wieder fühlte sie es, unter Toms aufmerksamem Blick fühlte sie es umso mehr, sie war in der Rolle.

Ja, natürlich werde sie Feli fragen. Mobbing, sie sei sicher. Aber jetzt müsse sie wirklich … sie sei gerade in einer Probe. Ja, Schauspielerin. Auf Wiedersehen.

Sie steckte das Handy ein, entschuldigte sich. Immer noch dieser interessierte Blick von Tom. Donnerwetter, sie sei ja wirklich authentisch! Ob ihr das Ganze auch nicht zu nahe sei? Keinerlei geheime Muttersehnsüchte? Sein Lachen, als sie entsetzt den Kopf schüttelte und jeglichen Kinderwunsch handwedelnd von sich wies. (Hochwichtige Comedyregel Nr. 14a: Mach dich nur über das lustig, wozu du genügend Abstand hast.) Er selbst habe auch einmal so gedacht, aber dann … es sei nicht zu glauben, wie solch ein kleines Wesen ein Leben verändern könne, Kinder seien eine Wahnsinnserfahrung. Aber jetzt zurück zum Thema.

»Wir brauchen noch mehr Material und mehr Gags. Und Sex. Du weißt schon, Sex ist der größte gemeinsame Nenner, der große Gleichmacher. Jeder interessiert sich für Sex, der Professor wie die Hausfrau. Ha! Ich hab’s!« Er fuhr sich durchs Haar. Dunkelblond, mit einigen Grausträhnen. Aber sein Gesicht war glatt, bis auf die Lachfältchen um die Augen. Bisher war sie wie selbstverständlich davon ausgegangen, dass er älter war als sie. So wie alle älter waren, die es geschafft hatten. Oder wenigstens gleich alt.

»Eine sexfrustrierte Mutti, ihr Kerl geht fremd, hat eine Jüngere, was weiß ich, und sie versucht, alles zusammenzuhalten. Ihr Leben muss perfekt sein, ein Vorzeigeleben, das ergibt die richtige Fallhöhe, verstehst du, zu diesem … Monster von Tochter. Mensch, Jill, du wirst sie alle spielen, die Mutti und dazu die Tochter und die Schulkameraden der Tochter, ohne dich einmal umzuziehen, ganz ohne Requisiten! Weißt du, was wir noch brauchen? Einen Märchenprinzen. Pubertäre Träume eines hässlichen Entleins, die nie in Erfüllung … Ja, ja«, er hob die Hand, »ich weiß, was du jetzt sagen willst, es ist gemein. Ist es auch. Und soll ich dir noch was sagen? Genau das wird sich rumsprechen. Schadenfreude. Die älteste und archaischste Reaktion. Aber du ziehst nicht nur über andere her, du bist betroffen. Absolut authentisch. Du willst ja nur die perfekte Mutti sein. Wenn wir diese Nummer gefeilt haben, und Jill, das wird kein Zuckerschlecken, wenn ich gefeilt sage, meine ich gefeilt!, dann werden die Augen machen bei Köln lacht ab, Augen werden die machen!«

Wieder fuhr er sich durchs Haar, schwungvoll, verwuschelte das, was vorher glatt gekämmt war, irgendetwas daran kam ihr bekannt vor, und während sie: Perfekte Mutti, Sex, Vorzeigeleben, Liebesträume, Geld? notierte, fiel ihr ein, woher sie diese zerraufte Begeisterung kannte: aus einer Fernsehsendung, in der er über Sven Genig befragt worden war. Sie hatte sie in ihrer Berliner Wohnung gesehen und an alte Zeiten gedacht, Sven Genig beneidet, um diese Begeisterung eines großen Agenten, um sein ihm wohlgesonnenes Schicksal und seine Unverfrorenheit. Über die er selbstverständlich verfügte, wie alle erfolgreichen Kollegen. Jetzt galt Toms Begeisterung ihr. Das Schicksal öffnete einladend die Arme. Gefragt war ihr Talent. Und ihre Unverfrorenheit.

Sie spionierte nicht. Sie suchte nur ein paar Anregungen. Wovon Mädchen so träumten. Vielleicht konnte sie Felicia auf diese Weise besser kennenlernen. Um ihr zu helfen, auch in der Schule. Bevor sie den Koffer herauszog, lauschte sie Richtung Flur. Heute hatte Armin seine Tochter abgeholt, um endlich die versprochenen Möbel auszusuchen. Brauchte sie denn irgendein Möbelstück außer diesem Bett? Wünschte sie sich insgeheim ein Mädchenzimmer in Kitschrosa? Wonach sehnte sie sich, außer nach Chips und Schokolade?

Na, wonach wohl. Sie blätterte in den Fantasycomics. Junge Männer mit funkelnden Augen. Die sich nachts in Wölfe oder Leoparden verwandelten. Gut aussehend. Wahrscheinlich auch höflich. Hielten den Mädchen die Tür auf, bevor sie ihre sexy Reißzähne entblößten. Und schützten ihre Raubtierlippen wahrscheinlich mit Labello Active Care für Männer. War das komisch? Frech? Pflegeleichte Werwölfe, notierte sie, gefallene Engel, die kochen können, Zauberer, die den Müll rausbringen, keusche Vampire. Darüber hatte sie einen Artikel gelesen. Kein böser Sex, kein Kontrollverlust, Kitsch, Treue, christlicher Verzicht. Das Ideal vieler junger Mädchen in dieser sexbesessenen Zeit. Sie musste gar nicht auf Felicias Fantasien eingehen. Warum wühlte sie dann weiter im Koffer?

Sie zog eine Kladde heraus, von tief unten. Auf der ersten Seite eine Art Landkarte, gezeichnet mit Buntstiften. Blaues Wasser mit Inseln, die seltsame Namen hatten. Nadfellne. Durwal. Bataltsella. Arengon. Warum nicht Oregano? Und als ob die kindliche Felicia auf den gleichen Gedanken gekommen wäre, fand sich zwei Seiten weiter die detaillierte Beschreibung einer Pizzainsel. Flach, mitten im Meer liegend, belegt mit Zwiebeln und Champignons. Gerade wurde sie von Zwergen erobert. Warum nicht gleich gekapert? War das komisch? Anscheinend konnte die Herrscherin von Xo, eine gewisse Ailfe-Ci, zaubern (Aha, nicht nur die Männer hatten magische Kräfte! Wenigstens etwas!), Ailfe-Ci befahl der Pizzainsel, ihren Belag zu wechseln, von Cipolle zu Quattro Stagione mit doppelt Käse, und schon versanken die Zwerge bis zu den Knien in brutzelndem Mozzarella, mussten ein glibberiges Spiegelei überwinden und irrten zwischen Brokkoli und Schinkenwürfeln herum, bis die grausame Herrscherin der gesamten Expedition ein überraschendes und wirkungsvolles Ende machte. Mit dem Befehl: »Calzone!«

Jill schlug das Heft zu, behutsamer, als Ailfe-Ci eine von Zwergen besetzte Pizza zuklappte, und verstaute es wieder in den Tiefen des Koffers. Als sie aufblickte, bemerkte sie das Heft unter Felicias Kopfkissen. Der neueste Band? Sie blätterte darin, auf dem Bettrand sitzend, rasch und verstohlen. Da war er wieder, dieser Azai, der ihr schon im anderen Heft begegnet war. Ein Magier. Und ein Muster an Keuschheit. Na also. Er hatte Ailfe-Ci (erst beim bestimmt zwanzigsten Lesen bemerkte sie, dass alle Buchstaben von Felicia in diesem Namen steckten) noch nicht einmal geküsst. Oder hatte sie die entsprechende Stelle nur noch nicht gefunden?

»Du warst lange fort.« Azai gebrauchte das Xo-Bild für Sehnsucht. Ailfe-Ci rann ein Schauer über den Rücken. Sie schaute nach unten ins raschelnde Laub, denn er sollte nicht sehen, dass sie errötet war, anmutig und zart wie der Himbeerhimmel des Morgens. »Du wolltest mir etwas zeigen?«, übermittelte sie ihm in der Bildersprache der Magier.

»Es ist auf Durwal. Wir treffen uns dort.«

Du liebe Güte. Schauer. Gänsehaut. Zartes Erröten. Dieses Mädchen brauchte dringend andere Lektüre. Armin sollte ihr Liebeslyrik-Sammlungen neben das Bett legen, Rilke, Kaléko, sogar Lasker-Schüler würde nicht schaden.

Am westlichen Ufer der Insel Durwal krabbelten sechsbeinige Wesen flink strandaufwärts, wie gigantische Ameisen sahen sie aus, nur waren Körper und Beine mit Pelz bewachsen.

»Ich muss mich entschuldigen«, übermittelte Ailfe-Ci in der Bildersprache, »es ist wie damals bei den Diffizilen. Ich habe nicht aufgepasst.« Sie sandte Azai das Bild einer irdischen Praxis, mit einem malenden Mädchen, einer schlanken Frau und einer am Fenster stehenden Psychologin. »Eine diffizile Angelegenheit, Frau Sintner«, sagte die Psychologin in einer Sprechblase, aber wie immer konnte Azai mit diesen Erdenbildern wenig anfangen. Auch nicht mit dem nächsten Bild, aus einem italienischen Restaurant. Jetzt war es passiert, die Potentiale waren in Xo, eine Tierart, die zu einer schlimmeren Plage werden konnte als die harmlosen, geschuppten Diffizile.

Gemeinsam folgten sie den Potentialen tiefer in den dichten Dschungel von Durwal. Azai hatte Menschengestalt angenommen, ging in Khakihosen und Tropenhelm neben ihr her.

Die folgende Beschreibung von Azais nacktem Oberkörper, eine ganze Seite, überflog Jill nur, auf der Suche nach mehr Information über die Potentiale, beinahe sah sie sie auch, diese bepelzten Riesenameisen, die raschelnd unter den Blättern am Boden verschwanden.

»Aber das ist noch nicht alles, Herrscherin«, sagte Azai. »Sieh her! Ich weiß nicht, was es bedeutet, aber ich fürchte, es ist gefährlich.«

Danach eine türkisfarbene Wolke, über die gesamte Seite hinweg. Felicia musste die nächsten Sätze heftig zugekritzelt haben. Eine Weile bemühte sich Jill, unter der Kritzelwolke irgendetwas zu entziffern, aber es war unmöglich. Dann nur noch leere Blätter. Sie schlug das Heft zu, schob es wieder unter das Kopfkissen.

In Armins Schlafzimmer klingelte das Telefon. Schon seit einiger Zeit, ausdauernd und nervtötend. Anscheinend hatte er den Anrufbeantworter nicht eingeschaltet. Vielleicht war es wichtig. Vielleicht wollte Kres-zi die Einladung für heute Abend absagen.

Sie verließ Felicias Zimmer, ging durch den Flur und öffnete die Tür. Zögernd. Seit sie hier war, hatte sie Armins Schlafzimmer nicht betreten. Der unvorhergesehene Beischlaf beim vorletzten Besuch hatte auch nicht dort, in Armins persönlicher, verletzlicher Sphäre, sondern auf dem Ideensofa stattgefunden.

Als sie zusammengezogen waren, hatten sie beide ein eigenes Zimmer gewollt, mit einem eigenen Bett, und geliebt hatten sie sich überall, auf dem Boden neben der lila Scheußlichkeit, die sie gerade strich (Armin, der ihr den Pinsel aus der Hand nahm, danach war das Fliederviolett überall an ihnen gewesen), in der Küche, auf einem Stuhl, die Reste der Spaghettimahlzeit auf dem Tisch, einmal sogar, hastig, sie wollte gerade zu einer Theaterprobe gehen, im Flur, stehend, an die Wand gelehnt, zwischen den Mänteln der Garderobe.

Das Telefon hatte aufgehört zu klingeln. Sie stand vor Armins Bett. Es war ordentlich gemacht, eine dünne Decke, eierschalenfarben der Bezug wie im Hotel, sorgfältig zusammengelegt. An der Wand darüber ein Kunstdruck, etwas Nichtssagendes, Geometrisches, an der anderen der Eichenschrank, das Familienerbstück. Auf dem Nachttisch neben dem Bett das Telefon, Zeitungen, Bücher. Eins davon aufgeschlagen. Wie soll ich meine Seele halten, dass sie nicht an deine rührt. Vermutlich liebte diese Kres-zi romantische Gedichte. Sie schlug das Buch zu, legte es zurück auf den Stapel und verließ das Zimmer. Sie würde jetzt etwas über keusche Vampire und Werwölfe mit gezupften Augenbrauen schreiben. Etwas unglaublich Komisches, das jeden Gagschreiber überflüssig machen würde. Sie ging in die Küche, schaltete die Kaffeemaschine ein.

In Armins Zimmer begann das Telefon wieder zu klingeln.

6

In letzter Zeit war Eef ein wenig zu vorlaut geworden. Immer öfter mischte sie sich in irdische Belange ein und erschien außerdem ungebeten in Xo. Als ein ratloser Azai Ailfe-Ci die Gläser gezeigt hatte, ein Weinglas und ein Wasserglas, höher als er selbst, auf der Lichtung von Durwal, war Eef über ihren Köpfen aufgetaucht und hatte geraunt: Einige von uns wissen genau, was das zu bedeuten hat.

Eef hatte sich ihr das erste Mal in Gestalt einer rückwärts fliegenden Fruchtfliege gezeigt, an einem Morgen vor mehr als sieben Jahren. Birgit war früh ins Büro gefahren, und sie saß allein vor dem Müsli mit viel Obst, das Birgit ihr hingestellt hatte. Die Fliege offenbarte ihr, sie sei eine Fee, was Felicia zuerst nicht verstand, denn sie flog nicht nur rückwärts, sie sprach auch rückwärts. Zum Glück hatte Felicia kurz vorher rückwärts sprechen geübt, nur so, für sich, und bald konnte sie sich mit der Fee, die sie von da an immer begleitete, fließend unterhalten. Als sie es einmal in Birgits Gegenwart tat, sah sie die Angst in ihrem Blick. Kurz darauf wurden die Termine bei der Psychologin verdoppelt und Felicia wurde, zusätzlich zum Ballett, beim Töpfern und in der Musikschule angemeldet. Aber sie wollte kein Instrument lernen, sie wollte sich in ihr Zimmer zurückziehen und mit Eef, ihrer besten und einzigen Freundin, in das Land der Essbaren Inseln reisen, das später Xo werden sollte.

Um ihre Freundschaft und Xo besser zu schützen, hatte sich Eef schon bald für irdische Augen unsichtbar gemacht. Dafür wurde Ailfe-Cis irdische Gestalt immer unübersehbarer, auch für ihre Mutter, die ihr Möhrenstifte und Selleriestücke in die Frühstücksbox packte. Sie gewöhnte sich ab, in Gegenwart anderer mit Eef zu sprechen, und inzwischen hörte sie Eefs Raunen nur noch in Gedanken. Irgendwo hinten im Kopf. Schon mehrmals hatte sie versucht, sich dabei zu erwischen, wie sie sich ausdachte, was Eef sagte, aber Eefs Gedankenstimme war immer schneller als sie. Sie vermied es, darüber nachzudenken, auch jetzt.

Sie stand vom Bett auf, in dem sie den Rest des Nachmittags verbracht hatte. Der Gang durch die Möbelgeschäfte mit ihrem Vater war anstrengend gewesen, und beim anschließenden Zwangskaffeetrinken hatte er sie gefragt, ob sie nicht Lust habe, heute Abend etwas anderes anzuziehen als Jogginghosen und dieses Sweatshirt. Sie öffnete die Tür des Kleiderschranks. Die Jeans lag im oberen Fach, noch von Birgit gebügelt. Ihr Vater wünschte sich, dass seine neue Freundin sie mochte. Und sie sollte seine Freundin mögen. Alle sollten miteinander klarkommen und ihn unbehelligt lassen. Ein Wunsch, den sie verstehen konnte.

Sie hatte ihm nicht gesagt, dass sie seine Freundin schon kannte, zumindest vom Sehen.

Es war Eefs Idee gewesen, Armin zu folgen, als er das Haus verließ, wie jeden Tag, um nach ein oder zwei Stunden mit verklärtem Blick zurückzukommen. Eef hatte ihr zugewispert, sie müsse wissen, wohin er gehe und ob man sich auf diese freie Zeit verlassen könne. Also beobachtete sie durch die getönten Scheiben eines parkenden Autos, wie er rasch die Allee entlanglief und an der Kreuzung zur Hauptstraße ungeduldig von einem Fuß auf den anderen trat. Als sie die Kreuzung erreichte, verschwand er gerade im Bio-Supermarkt an der Ecke.

Das sollte alles sein, er ging einkaufen? Stundenlang? Vorsichtig näherte sie sich der gelb beklebten Scheibe. Drinnen war es voll, hauptsächlich Mütter mit Kleinkindern, die winzige Einkaufswagen vor sich her schoben. Sie wollte gerade umkehren, als sie Armin aus nächster Nähe sah. Er saß an einem der hohen Tische neben der Kuchentheke. Vielleicht lag es am Gelb der Scheibe, dass es ihr vorkam, als ob sein Gesicht leuchtete, er strahlte der Frau entgegen, die auf ihn zukam, zwei Kaffeetassen in der Hand. Sie trug die weiße Schürze und die Haube der Verkäuferinnen an der Kuchentheke.

Eine Weile schaute sie zu, wie sie einander an den Händen hielten, dann wieder ihre Finger lösten, damit Armin ihr Haar berühren konnte. Strähnen hatten sich unter der Haube gelöst und ringelten sich um ihr Gesicht. Von der Seite konnte Felicia nicht genau erkennen, ob sie hübsch war, nach irdischen Maßstäben, so wie Birgit hübsch war, das hieß: schlank, mit schmalem Gesicht, nicht zu langer Nase, in jeder Hinsicht sorgfältig vom Schöpfer geformt. Vor Jahren hatte Felicia im Kindergottesdienst statt Schöpfer Töpfer verstanden, vielleicht weil sie gerade beim Töpfern angemeldet worden war, und seitdem stellte sie sich vor, dass der Töpfer aller Erdenwesen, wenn er sie nach seinem Bilde formte, an ihnen herummodellierte, mehr oder weniger grob oder fein, je nach Laune. Sie selbst war das Kind zweier sorgfältig gestalteter Eltern. Aber bei ihr hatte der Töpfer geschludert. Vielleicht, weil er wusste, dass ihre Xo-Gestalt umso perfekter war. Die Frau drehte sich um und für einen Moment sah Felicia ihr Gesicht von vorne: solide Töpferware, große, erstaunt blickende Augen, sonst keine Besonderheiten. Sie war zurück in die Wohnung gegangen und eine Stunde später war Armin erschienen, mit diesem Blick und diesem idiotischen Lächeln, so, als könnte er nicht anders. Als ob ihm etwas die Lippen breit zog.

»Feli, bist du fertig?«, rief Jill aus dem Flur. »Sie sind schon unten, Minu hat eben angerufen. Kannst du mir sagen, warum er sie abholen muss, warum sie nicht mit dem Bus fährt oder mit dem Taxi, wie jeder andere auch?«

Vermutlich war Jill eifersüchtig. Auf das, was Armin dieses Lächeln ins Gesicht zauberte, ihm den Atem raubte. So, wie Azai Ailfe-Ci den Atem raubte. Vorsichtig nahm sie eins der Sweatshirts aus dem Schrank, dann die Jeans. Eine Magierin würde ihr Verständnis für diese unausgesprochene Gemeinsamkeit ausdrücken. Wortlos, mit einer Geste. Schon, um sich von den anderen, weniger sensiblen Wesen abzusetzen. Sie faltete die Jeans auseinander. Jill rief noch einmal, aber sie hatte keine Zeit zu antworten. Sie arbeitete an einer neuen Definition für Mut.

Mut war nicht, in ihrer kriegerischen Xo-Gestalt als Elefantenelfe gegen eine Übermacht aufständischer Strafzwerge zu kämpfen. Mut war auch nicht, jemandem zu sagen, was man wirklich dachte. Mut war: in eine Jeans zu steigen, die man vier Monate nicht getragen hatte.

Kalt und still lag die Hand der solide Getöpferten in ihrer, einen Augenblick zu lange, als hätte die Besitzerin mit der Hand auch die Verantwortung abgegeben: Hier hast du sie, mach was damit. Felicia ließ sie los, wollte ihre Hand in die bequeme Hosentasche stecken, aber es gab keine bequeme Tasche. Der Jeansstoff umspannte sie wie eine Pelle.

Als sie sich an den Küchentisch setzte, bissen die kleinen Zähnchen des Reißverschlusses in ihren Bauch. Den Knopf hatte sie nicht schließen können, aber der Gürtel hielt, verborgen unter dem weitesten Sweatshirt, das sie hatte finden können, dunkelviolett. Vermutlich sah sie aus wie eine Riesenaubergine.

Die solide Getöpferte saß ihr gegenüber. Durch ihre Hochsteckfrisur wirkte ihr Hals ungewöhnlich lang und schmal, der Anblick erinnerte sie an sämtliche Afrikafilme, die sie gesehen hatte: Antilopen, Gazellen, Giraffen. Auch ihr Blick hatte etwas Scheues, Huschendes. Besonders, wenn sie zu ihr, Feli, der Riesenaubergine, herüberschaute. Sofort schlug sie die Augen nieder und einmal, Felicia sah es genau, zuckte ihr Nasenflügel. Sie hieß Creszenzia. Nur Armin sprach ihren Namen aus, ohne zu stottern.

»Cres-zenzia. Cres-zi. Verstehe.«

Jill grinste über irgendetwas, das anscheinend nur sie verstand, und biss sich auf die Lippen. Es gab auf dem gesamten Planeten Erde bestimmt keine Farbe, die schlechter zu ihr passte als das Rosa ihres Lippenstifts.

»Wir könnten einen Club gründen. Menschen mit außergewöhnlichen Namen«, sagte Armin. Er hatte sich umgezogen, trug jetzt ein weißes Hemd und eine Anzugjacke und schien sehr erleichtert zu sein, dass seine Tochter keine Jogginghosen anhatte. Er lachte, etwas zu fröhlich.

»Bei manchen von uns sind sie sogar echt. Weißt du, Creszi, wie Jill mit ihrem richtigen Namen …«

»Ich warne dich! Sonst sag ich ihr deinen!«

Jill drohte ihm mit dem Korkenzieher und fing an, laut und schnell zu reden: wie rücksichtslos Eltern sein könnten, indem sie, anscheinend ohne groß nachzudenken, ihrem Kind einen außergewöhnlichen oder schlicht gruseligen Namen verpassten. Niemand hörte ihr zu. Die solide Getöpferte tastete nach Armins Hand und Armin streichelte jeden einzelnen ihrer dünnen Finger.

Diese Erdenwesen sind heute wieder überaus unterhaltsam, zirpte Eef.

»Lasst uns anstoßen.« Jill füllte Wein in die Gläser. »Ich hab was zu feiern.«

Armin ließ Creszenzias Hand los. »Ja?«

»Stellt euch vor, ich bin in der Mixed Show. Köln lacht ab. Im Lachsalon. Ein paar Probeauftritte vorher, um zu checken, ob meine neue Nummer auch zieht. Na?«

Für einen Moment war es still, dann sagte Armin: »Gratuliere.«

Die Reißverschlusszähnchen der Jeans bissen wieder unbarmherzig in ihren Bauch, als sie sich vorbeugte, um ihr Colaglas gegen die bauchigen Rotweingläser zu stoßen – diese dämliche irdische Sitte schien es Jill wirklich angetan zu haben –, und eine Weile konzentrierte sie sich nur darauf, vorsichtig ein- und auszuatmen, während die anderen durcheinanderredeten.

»Nur zehn Minuten auf der Bühne? Das ist ja Fast Food für Zapper«, sagte Armin und Jill lachte.

»Du musst dein Publikum eben sofort packen. Eigentlich in der ersten Sekunde. Der erste Satz muss Cojones haben.«

»Cojones?« Wieder zuckte der Nasenflügel der solide Getöpferten.

»Sie zitiert nur Hemingway«, sagte Armin.

»Stierhoden. Eier.« Jill stand auf. Die Hände in die Hosentaschen geschoben, lief sie in der Küche auf und ab, blieb mit einer tänzerischen Drehung vor dem Küchentisch stehen.

»Am ersten Satz sollte man sich emporschwingen, um den Gag aus größtmöglicher Höhe fallenzulassen. Nur wer hoch steht, kann tief fallen, sagte das nicht schon Aristoteles, und jetzt fragt ihr euch sicher, Leute, wer zum Teufel ist Aristoteles, der Superstar der vorletzten Casting-Show oder der sexy Kellner in Sturm der Liebe?«

Sie setzte sich wieder, trank einen Schluck. Tief unter ihnen rumpelte der Bus vorbei. Armin hatte die Brille abgenommen und rieb sich die Augen.

»Das ist bestimmt furchtbar schwierig.« Creszenzia lächelte. »Ich hätte nie so viel Mut, einfach auf eine Bühne zu gehen und Witze zu machen …«

Armin legte den Arm um Creszenzia, flüsterte ihr etwas ins Ohr, und Felicia sah, wie Jill rot wurde, nur ganz leicht, unter ihren Sommersprossen, dann drehte sie sich weg, trank ihr Glas aus, auf einen Zug.

Die Bettlampe brannte. Sie war über ihrem Heft eingeschlafen und fuhr erschrocken hoch aus einem Traum, in dem Antilopen durch eine Steppe galoppierten. Tocktock, tocktock, tocktock. Keine Steppe. Jemand klopfte an ihre Tür. Hastig schob sie das Heft unter die Bettdecke.

»Feli? Kann ich reinkommen?«

»Wieso? Was willst du denn?«

»Ich muss dringend was mit dir besprechen.«

Schon war Jill im Zimmer, raschelte mit irgendetwas herum. Ihr Schlafsack. Sie hatte ihren Schlafsack mitgebracht. Und eine Flasche Rotwein. Und richtete sich ganz selbstverständlich in der Ecke neben der Tür ein.

»Ich bin müde. Ich hab morgen Schule.«

»Darüber will ich ja reden.«

»Aber ich nicht.«

»Warum legst du es drauf an, dass Leute dich nicht mögen?«

Jill trank einen Schluck Wein, es gluckerte.

»Warum sollten sie mich denn mögen?«

»Weil du klug und witzig sein kannst. So wie in deinen … äh, neulich beim Essen, da warst du so … Warum zeigst du so wenig von dieser Seite?«

»Wir sind hier nicht beim Psychologen.«

Sie knipste die Bettlampe aus. Aber Jill verschwand nicht. Eine Weile war nur das Rascheln zu hören. Dann ein Seufzer.

»Also: Dein Lehrer hat angerufen. Er glaubt, du hast gesehen, dass ein Instrument, eine Posaune oder so was, geklaut wurde. Aber du traust dich nicht, es zuzugeben.«

»Blödsinn.«

»Hast du es nun gesehen oder nicht?«

»Und wenn?«

»Dann musst du es sagen. Das nennt man Zivilcourage.«

»Ich weiß, wie man das nennt. In Sowi sehen wir Filme darüber.«

Vom Flur her Armins Stimme, die Stimme der solide Getöpferten antwortete, dann klappte die Küchentür.

»Wie nennt er sie?« Jill nahm noch einen Schluck Wein. »Krächzi? Findest du nicht auch, dass der Name nicht zu ihr passt? Creszenzia, das klingt so erhaben. Aber sie sieht eher aus wie … Beate. Oder Gerlinde.«

»Viel zu altmodisch. Sie ist bestimmt noch nicht so alt, also vierzig oder so.«

»Na, danke.«

Sie hatte damit gerechnet, dass Jill empört sein würde, ihr Alter war eine ihrer Schwachstellen. Eine Angriffsfläche. Aber Jill lachte.

»Sie ist achtundzwanzig. Ich habe ihn gefragt. Und jetzt glaub nicht, dass ich eifersüchtig bin oder sie nicht leiden kann. Es ist nur … Verstehst du, das Wohnzimmer und Armins Schlafzimmer waren früher ein riesiger Raum. Er hat eine Zwischenwand einziehen lassen. Eine sehr dünne Zwischenwand.«

»Na und?«

»Er liest ihr Gedichte vor.« Gluckern. »Diese Gedichte, die er herausgibt. In der Falter-Edition.«

»Und was ist daran so schlimm?«

»Nichts. Sie kichert darüber wie ein kleines Mädchen.«

Gluckern.

»Du hast bestimmt gelauscht«, sagte Felicia.

»Quatsch.«

Eine Weile war es still. Vielleicht würde Jill jetzt endlich gehen. Sie drehte den Kopf zum Fenster. Der Ausschnitt der Nacht hinter den zurückgezogenen Vorhängen war mit Sternen bestreut.

Mitunter, selten, hatte auch die Erde ihre Schönheit.

»Und wenn ich gelauscht hab?«, fragte Jill schließlich.

»Dann musst du’s zugeben. So was nennt man Ehrlichkeit.«

»Ich weiß, wie man das nennt«, sagte Jill. »Im Leben lernen wir Lektionen drüber.«

»Soll das witzig sein?«

Gluckern. Dann sagte Jill, leiser als vorher:

»Weißt du eigentlich, wie anstrengend das ist, wenn Leute von dir erwarten, dass du sogar im Alltag immer witzig bist?«

»Vorhin hat es keiner von dir verlangt.«

Jill trank, räusperte sich.

»Wenn ich jetzt zugebe, dass ich gelauscht habe … verrätst du mir dann, warum du dem Becker nicht die Wahrheit sagst?«

»Da gibt’s nichts zu verraten.«

»Ich kann mir vorstellen, dass … Mensch, Feli, ich hab doch gesehen, wie diese magersüchtigen Misses Blasenentzündung, die Gepiercten, wie sie dich anschauen, und ich will dir doch nur …«

»Ich hab mit denen nichts zu tun. Lass mich einfach in Ruhe.«

Sie wollte nicht an Julius denken, an seinen Blick zu ihr, als Herr Becker gefragt hatte, wer noch in der Bahn gewesen sei. Und auch nicht daran, wie er später auf der Rückfahrt ihr gegenübergestanden und schweigend seine Brille geputzt hatte.

»Pass mal auf, Feli«, sagte Jill. »Ich weiß, du kannst mich nicht ausstehen. Das ist dein gutes Recht. Ich bin einfach hier eingedrungen. Und ich geb zu, als ich dich gesehen hab, war ich auch … erschrocken. Weil ich nicht mit dir gerechnet habe. Aber vor allem, weil du kein kleines Kind mehr warst. Weiß der Geier, warum, für mich bist du Armins kleine Tochter geblieben, obwohl ich doch wusste, dass die Zeit vergangen ist. Du bist fünfzehn. Das sind fünfzehn Jahre, die ich inzwischen gelebt habe, verstehst du? Und als du dann vor mir standst, hab ich gedacht …«

»… das müssen fünfzehn fette Jahre gewesen sein.«

Der Satz war ihr einfach passiert. Jill lachte, hörte aber sofort wieder auf.

»Nicht schlecht. Wenn’s doch nur so gewesen wäre.«

Gluckern. Vom Flur kam das Geräusch von Schritten, leichten Schritten, vermutlich Creszenzias Antilopengang.

»Es müsste ein Rehname sein«, hörte sie sich sagen. »Oder ein Antilopenname.«

»Was?«

»Der Name, der zu Krächzi passt. Sie ist ein Fluchttier.«

Sie bereute sofort, dass sie davon angefangen hatte, denn jetzt fragte Jill sie aus, fragte und fragte, und sie musste den spitzen Mund erwähnen, die Afrikafilme, und natürlich dachte sich Jill sofort unauffällige, scheue Namen für Krächzi aus und zwang sie, mitzumachen. Für eine Weile machte es beinahe Spaß.

»Meike? Meike klingt schön blass. Meike, Heike, Frauke.«

»Frauke klingt zu blau. Hilke?«

»Wiebke. Eleonore.« Jill kicherte.

»Wie heißt du eigentlich wirklich?«

»Ich? Jill.«

»Aber Armin hat gesagt …«

»Okay, Kleine. Weil wir heute ehrlich sind. Gundula.«

»Mist.«

»Genau. Aber mein richtiger Name ist einfach zu mir gekommen und hat mich verändert. Es war in England. Ich war von zu Hause weggelaufen, weil ich’s nicht mehr aushielt. Meine Alten hatten vor allem Angst. Vor den Nachbarn, vor der Obrigkeit, vor Lehrern. Die wären nie bei einem Lehrer für mich eingetreten … Jedenfalls, mit siebzehn bin ich raus und mit der Straßentheatergruppe kam ich nach England. In Brighton hab ich einen Typen kennengelernt. Cool, lange Haare, blaue Augen. Und als der fragte: What’s your name, hättest du da Gundula gesagt? My name is Gundula?«

Ihr Kopfschütteln konnte Jill im Dunkeln nicht sehen, aber es schien sie auch nicht zu interessieren, sie redete schon weiter.

»Hinter ihm an der Wand klebte ein Plakat. Eine Sängerin. Jill irgendwer. Also sagte ich: My name is Jill. Weißt du, wie ich mich da gefühlt habe? Wie ein Schmetterling, der aus einem Kokon schlüpft. Der Typ war dann übrigens nicht so toll. Bin ’ne Weile mit ihm rumgezogen, dann bin ich allein weiter. Aber mein Name ist geblieben.«

»Und dann? Bist du an die Schauspielschule gegangen?«

»Das kam viel später. Erst hab ich mein Abi nachmachen müssen. Und das war heftig. Deswegen will ich, dass du dir diesen Blödsinn ersparst.«

Ein Ächzen. Jill, die aus einem Gundulakokon herausgekrochen war, stand auf.

»Mittlerweile werden sie wohl fertig sein mit den Gedichten. Was machen wir jetzt mit dieser Posaunengeschichte, was soll ich dem Becker sagen?«

»Nichts. Ich war nicht dabei.«

Jills stampfende Schritte stoppten, mitten auf dem Weg zur Tür.

»Mensch, Feli, ich weiß, es ist schwer, aber du kannst dich diesem ganzen Scheiß nicht entziehen. Du hast eine Rolle in diesem Stück. Ich weiß ja nicht, was sie dir angetan haben, aber …«

Sie merkte erst, dass sie sich aufgerichtet hatte, als sie Jills Schatten sah, den Schlafsack über dem Arm, die Flasche in der Hand.

»Niemand hat mir was angetan. Die wollen alle nur mein Glück.«

»Mist«, sagte Jill.

7

Die wollen alle nur mein Glück. Jill kritzelte den Satz auf ihren Block, um nicht mehr daran denken zu müssen. Sie war betrunken. Auch ein ausgezeichneter Wein machte in letzter Konsequenz besoffen. Und sentimental. Kalt war ihr auch. Sie zog den Schlafsack enger um sich. Wie diese Krächzi kicherte. Hinter der dünnen Wand. Sowohl bei den Gedichten, die Armin ihr vorgelesen hatte, als auch bei … was immer er jetzt gerade tat. Wie sah sein Sex-Entree üblicherweise aus? Sie brauchte fünf Schlucke Rotwein, um sich darüber klar zu werden, dass ihr keine typische Eröffnung einfiel. Wäre ein Sex-Schach-Vergleich komisch? Sizilianische Eröffnung? Nein. Außerdem hatte sie keine Ahnung von Schach. (Sei authentisch!)

Sie trank noch einen Schluck, nickte der Wand zu. Armin, man musste es anerkennen, legte den zerstreuten Redakteur mit seiner Kleidung ab, im Bett war er aktiv, fantasievoll, innovativ, er entwickelte geradezu Führungsqualitäten. Sie lachte leise in sich hinein, hörte, wie betrunken es klang, und verstummte. Warum dachte sie ausgerechnet jetzt an das eine Mal, als sie ihn überrumpelt hatte, nach dem Nachmittag bei seinen Eltern? Wie lange war es her? Ewig, sie waren beide jung gewesen, warum erinnerte sie sich noch so genau daran? Der missbilligende Mund der Mutter, das Schweigen des Vaters, dieses lächerliche Gerede über die Tradition unter den Bildern verknöcherter Vorfahren. Wie sie Minu umarmt, sich an ihn gedrängt hatte, kaum dass sie draußen waren, sie wollte es, sofort, gleich unter den gestutzten Büschen des Parks, der noch zum Grundstück gehörte, und er lachte, küsste sie und zog sie weiter, zum Auto, sie hörten nicht auf, sich zu küssen, ihre Hand auf seinem Hosenschlitz – Jilly, bitte, sie stehen bestimmt immer noch auf der Terrasse und winken uns nach –, noch nie war jemand die Strecke Bonn – Köln so schnell gefahren, und dann sie beide, hier auf diesem Sofa, die ordentliche Bluse, die seine Eltern keinen Moment getäuscht hat, zerknüllt auf dem Boden, ebenso ihre Hosen, Unterwäsche, BH. Warum lachst du? Weil du so lustig ausgesehen hast, Minu, vorhin im Auto, so konzentriert. Seine Hand, zwischen ihren Schenkeln, sie lacht nicht mehr, schutzlos vor seinem Lächeln, seinem brillenlosen Gesicht über ihr.

Nicht mehr daran denken, lieber die Ohrstöpsel suchen, die kleinen Kopfhörer für ihren Laptop, gegen das Kichern von drüben, sie musste sich doch schon heiser gekichert haben, diese Steppenantilope. Ein Fluchttier, so hatte Feli sie genannt. Von nebenan jetzt ein Schrei, gefolgt von einem gedämpften Keuchen. Keine Ohrstöpsel, nicht im Seitenfach des Rucksacks, nicht zwischen ihren T-Shirts. Jill schälte sich aus dem Schlafsack. Auf bloßen Füßen ging sie zum Plattenregal hinüber, lief dabei einen kleinen, betrunkenen Bogen. Hinter der Wand ein Moment tiefer Stille, dann etwas, das knarrte, vermutlich der Lattenrost von Armins Bett, und Armins Name, gehaucht. Wo war das alte Jim-Croce-Album, das sie, sicher, ganz sicher, hier gelassen hatte, und wie wühlte man sich durch eine gigantische Plattensammlung, ohne die Finger aus den Ohren zu nehmen? Jetzt schob sie doch die Platten auseinander, mit beiden Händen (oh Armin, oh ja!), fand nur Klassik, neue E-Musik und Free Jazz. Armin hatte sie immer mit ihrer Vorliebe für Country und sentimentale Songs aufgezogen. Na und, Minu, immer noch besser als Walgesänge, zu denen jemand Posaune spielt.

Einen Moment lang dachte sie wieder an Felicias Lehrer. Immer noch hatte sie nicht herausgefunden, was genau passiert war. Dafür hatte sie dem Mädchen viel mehr erzählt, als sie eigentlich wollte, auch, um sie zum Reden zu bringen. Aber Felicia hatte eisern ihre gleichgültige Fassade aufrechterhalten, obwohl die Bedürftigkeit durch alle Ritzen ihrer Tarnung blitzte.

Von nebenan eine weitere Serie von Oh-ja-Armins, begleitet von Geknarre. Warum ließen sich die Paare dieser Welt verdammt noch mal nichts Originelleres einfallen, wenn sie sich dem Orgasmus näherten? Warum konnten sie nicht Kuckuck rufen oder die finnische Nationalhymne singen? – Sollte sie das notieren, als Einfall? Nein, sie brauchte keinen Einfall, jedenfalls keinen derartigen, sie würde über metrosexuelle Werwölfe reden, und Tom Schimmerlein und mit ihm der ganze Kölner Klüngel würde an ihren Lippen hängen und den neuen Stern am Comedyhimmel feiern. Alles war gut. Besser als gut. Supi. Und das, was sich dort drüben abspielte, würde sie einfach aussitzen. Sie hatte es nicht nötig, eine Platte mit Free Jazz oder Walgesängen aufzulegen, sie lief einen betrunkenen und konsequenten Bogen zurück zum Sofa und schwor sich, nie und unter keinen Umständen wie eine Idiotin den Namen des Mannes zu stammeln, mit dem sie schlief. Falls sie jemals wieder mit einem Mann schlafen sollte.

Sie legte sich auf das Ideensofa, hörte zu, wie Armin, selbst so lautlos wie möglich, seine Geliebte auf ihren unoriginellen, heiseren Gipfel der Lust brachte, gefolgt von Gemurmel, immer wieder unterbrochen von Küssen. Nahm sie jedenfalls an. Creszis Finger hatte er gestreichelt, jeden Finger einzeln. Früher hatte er mit der gleichen Sorgfalt ihre Fingerspitzen geküsst. Gründlich war er in diesen Dingen, gründlich und konzentriert. Sollte er, so what. Sie zog den Schlafsack enger um sich und drehte sich um, zur Wand, die an Felis Zimmer grenzte.

Sie hatte von Pelzen geträumt, Pelzdecken, die sie erstickten, sie schnappte nach Luft und pelzig fühlte sie sich, wie von innen mit Fell ausgeschlagen. Viertel nach sieben. Gerade noch rechtzeitig für die morgendliche Fahrt zur Schule. Sie tappte in die Küche. Auf dem Tisch ein Zettel von Felicia: Sie sei etwas früher losgefahren, sie habe noch etwas zu erledigen. War sie denn wirklich in die Schule gefahren? Sollte sie den Sandfarbenen anrufen? Nein. Too much. Nicht überspielen, Jill.

Sie trank Wasser, direkt aus der Flasche, gegen das Pelzige in ihrem Mund, und lauschte Richtung Schlafzimmer. Keine erneuten Zärtlichkeiten, zumindest keine hörbaren. Sie musste Felicia unbedingt erzählen, wie gut Krächzis Name passte – du liebe Güte, Jill, bloß nicht, das Mädchen ist fünfzehn und Armin ihr Vater.

Den Vormittag über machte sie Notizen zum Thema metrosexuelle Werwölfe, keusche Vampire und Zauberer. In der Küche redeten Minu und Krächzi, sie hörte ihre Stimmen, ohne zu verstehen, was sie sagten, dann klappte die Wohnungstür. Nichts fiel ihr ein, nichts Neues. Aber sie brauchte eine Idee, unbedingt. Den Gagschreiber konnte sie sich nicht leisten, und sie konnte unmöglich Armin fragen, ob er ihr das Geld leihen würde – immerhin wohnte sie schon hier, und die Tatsache, dass er mehr Geld hatte als sie, viel mehr, hatte ihre Beziehung nicht gerade erleichtert. Diese Gedanken verschlimmerten ihre Nackenschmerzen, ihr Kater kroch langsam nach oben, Wirbel für Wirbel, in den Hinterkopf.

Gegen Mittag nahm sie zwei Aspirin. Auf dem Weg von der Küche ins Wohnzimmer blieb sie vor Felicias Tür stehen. Und öffnete sie, leise. Das Bett war zerwühlt und voller kleiner Bonbonpapierchen. Unter dem Kopfkissen lag das Heft, in dem sie gestern schon geblättert hatte, das neueste. Was suchte sie, eine Gebrauchsanleitung für Felicias Seele? Oder doch nur Inspirationen für ihre Nummer? Noch kein neuer Eintrag, nur dieses Zugekritzelte, sie blätterte rückwärts. Diese Zwerge in Ballettanzügen, die sie schon kannte. Sie leisteten Zwangsarbeit auf einer … sie kniff die Augen zusammen, schaute noch einmal auf das Wort in Felicias runder, türkisfarbener Schrift, tatsächlich, auf einer Pommesplantage. Wie kam das Mädchen nur auf solche Ideen? Die Worte, mit denen sie Düfte der blühenden Pommes beschrieb, waren gewählter und eindringlicher als die Adjektive für ihren keuschen Azai. »Na also, geht doch«, murmelte sie und blätterte noch ein paar Seiten zurück. …zentrale Hasszone, las sie. Jede einzelne Locke, jede Sommersprosse genau vorstellen … und dann: Vortrefflich gelungen war sie, so wie sie in einem irdischen Flur gestanden hatte, mit einem Rucksack, jetzt ein hässlicher Wulst hinten am Stamm. Die Arme waren zu dürren Ästen geworden, ausgestreckt zur Klage, die niemand je hören würde, und selbst wenn, es würde ihr nichts nutzen. Viele, viele Bäume standen auf Bataltsella, auf ewig ausgesetzt den gnadenlosen Eiswinden, die wenigsten wurden begnadigt. Und dieser hier ganz bestimmt nicht. Eine Weile saß sie starr auf der Bettkante, versuchte, sich an den Gedanken zu gewöhnen, dass sie in einem fantastischen Reich namens Xo anscheinend in einen verdorrten Baum verwandelt worden war. In der zentralen Hasszone. Und wenn schon – lieber Eiswinde als eine lauwarme Brise. Wissen Sie, dass ganz nett ein Todesurteil ist? Für einen Moment spürte sie tatsächlich etwas wie einen eisigen Wind. Dann das Vibrieren ihres Handys in der Hosentasche. Sie drückte auf Annehmen und musste sich räuspern, ehe sie ein »Ja« hervorbrachte.

»Jill?«

Felicia. Sie redete schnell, über die Posaune und diesen Herrn Becker, atemlos, mit brüchiger Stimme. Jill schlug das Heft zu und unterdrückte das irre Kichern, das in ihr aufstieg.

»Jetzt noch mal von vorn. Du hast also Herrn Becker heute Morgen gesagt, dass du alles gesehen hast. Sehr gut. Und … was? Wer droht mit einer Anzeige? Wer ist dieser Sören? Diese Milchschnitte im weißen Daunenanorak? Ist der Becker noch in der Schule? Ach, du bist nicht mehr in der … bleib, wo du bist, geh halt in ein Eiscafé oder so was, ich komme.«

Auf dem Weg in die Stadt versuchte sie, den Sandfarbenen zu erreichen, der nicht abnahm, dann rief sie in der Schule an, gab die empörte Mutter (sie fühlte es, sie war so in der Rolle, dass die Mitfahrenden im Bus sie gebannt anstarrten) und entlockte einer, wie es sich anhörte, jungen und etwas unsicheren Schulsekretärin die Telefonnummer und die Adresse eines gewissen Sören aus der 10c, ohne seinen Nachnamen zu kennen. Von der Posaunengeschichte wusste die Sekretärin nichts, auch nichts davon, dass der Vater eines gewissen Sören aus der 10c mit einer Verleumdungsklage gedroht hatte: Herr Becker hetze die anderen Schüler gegen seinen Sohn auf. Anscheinend war Sörens Vater Anwalt. Und Herr Becker, so hatte es Felicia berichtet, war nun etwas verunsichert. Trotz ihrer verspäteten Zeugenaussage. Im Lauf des Vormittags musste der Anruf mit der Drohung eingegangen sein und in der Englischstunde hatte Herr Becker verkündet, sie alle hätten am kommenden Montag einen Termin beim Schulpsychologen, so würde man die Wahrheit schon herausfinden.

»Aber ich habe die Wahrheit doch schon gesagt. Und Montag ist zu spät!«

Felicia saß ihr gegenüber, sie war tatsächlich in ein Eiscafé gegangen und hatte einen Cappuccino bestellt, keinen Eisbecher. Ihr Gesicht war gerötet, sie kniff den Mund zusammen, wie es Armins Mutter nicht besser gekonnt hätte.

»Julius braucht die Posaune schon am Freitag. Sie gehört nicht ihm, sondern seinem Lehrer, in der Bigband. Er spielt da mit.«

»Wo ist denn dieser Julius, warum hast du ihn nicht gleich mitgebracht?«

»Er ist abgehauen, in der zweiten großen Pause.«

»Und dann bist du auch abgehauen?«

»Erst nach der Englischstunde.«

»Und warum bist du plötzlich so engagiert, nachdem dir gestern noch alles egal war?«

Felicia starrte sie an. Die Lippen blass und wie zusammengeschrumpft. Ein Zornmündchen. Ja, dieses Mädchen konnte hassen.

»Da, wo ich … herkomme, kämpft man gegen Ungerechtigkeit«, sagte Felicia schließlich, eher zu ihrem Cappuccino als zu ihr. Ob sie auf dieses Xo mit seinen gnadenlosen Eiswinden anspielte? Oder meinte sie etwa die Kleinstadt, in der sie mit ihrer Mutter lebte? Lieber nicht nachfragen, Jill, am Ende verrätst du dich noch. Beim Thema bleiben.

»Und Sören, sagst du, war gar nicht in der Schule?«

Nicken.

»Was ist mit den anderen, mit diesem rotzenden Kapuzenpulli und den Gepiercten, wie haben die reagiert?«

»Ist doch egal. Wir müssen Julius helfen.«

Es klang wie ein Satz aus einem dieser Filme, in denen Kinder sich zusammentun und Verbrecher überführen.

»Und wie willst du das anstellen?«

Darauf wusste Felicia offensichtlich keine Antwort. Sie schaute in ihren Cappuccino. Jill winkte dem Kellner, der an der Scheibe lehnte und sie beobachtete.

»Ich hab die Adresse von diesem Sören. Wir müssen ins Belgische Viertel. Action!«

Das Haus lag in einer verschlafenen Seitenstraße. Unterwegs hatte sie versucht, Sörens Vater in seiner Kanzlei zu erreichen, aber er habe, sagte seine Sekretärin, einen Außentermin, und die Handynummer könne sie nicht weitergeben.

»Hier ist es. Na los, Feli, du klingelst.«

»Wieso ich?«

Felicias Blick. Eindeutig Armins Tochter.

»Es ist dein Freund.«

Wie bräsig das Mädchen in diesem gepflegten Vorgarten herumstand, mit hängenden Armen. Jill drückte selbst auf den Klingelknopf.

»Er ist nicht mein Freund.«

»Ach, jetzt doch nicht? Ich dachte, du willst ihm helfen.«

Sie drückte wieder auf die Klingel, diesmal länger. Im Haus Schritte, krachend, vermutlich auf einer Treppe, dann wurde die Tür aufgerissen. Von einem Mädchen mit rötlichen, strähnigen Haaren, die bis auf die runden Schultern fielen. Sie trug ein flaschengrünes Sweatshirt und enge, glänzende Hosen, die nicht verbargen, wie pummelig sie war. Mollig war sie, babyspeckig. Fett. Nicht ganz so dick wie Felicia, dabei anders geformt, bei ihr sammelte es sich nicht am Bauch, sondern vor allem am Busen und am Hals, es sah aus, als ginge der Busen nahtlos in ein Dreifachkinn über. Ihr Gesicht war rot, wahrscheinlich von der Anstrengung, die Treppe herunterzukommen. Sie glotzte Felicia an. Die ihrerseits zurückstarrte. Felicia, warum fiel es ihr jetzt erst auf, trug die Jeans von gestern und unter dem offenen Schneekugel-Anorak das dunkelviolette Sweatshirt.

»Ja?«, fragte das Dreifachkinn und Jill stieß Felicia an.

»Äh, ist Sören da?« Wie unsicher Felicias Stimme klang. Bei allen Göttinnen, musste Jill G. denn alles selbst machen?

»Nö.« Das Dreifachkinnmädchen verschränkte die Arme vor dem gewaltigen Busen.

»Wo …? Ich meine, wann kommt er denn …?«

»Keine Ahnung.«

Einen Moment lang standen sie einander wortlos gegenüber, das dicke, flaschengrüne Mädchen in der zu engen glänzenden Hose und das dicke, dunkelviolette Mädchen in zu engen Jeans. Dann trat das flaschengrüne Mädchen einen Schritt zurück, wollte die Tür schließen.

»Einen Moment noch.« Ausfallschritt nach vorne, Jill G. hatte in der Schauspielschule nicht umsonst Fechten gelernt. Sie fing die Tür im Zufallen ab.

»Können wir deine Eltern sprechen?«

»Nö. Die sind auch nicht da.«

Das dicke Mädchen wusste nicht, wann die Eltern wiederkämen, wusste nichts von einem schwarzen Posaunenkoffer, wollte Jill auf keinen Fall in Sörens Zimmer lassen, wurde schließlich pampig, drohte, ganz Anwaltstochter, mit einer Anzeige wegen Hausfriedensbruchs und knallte die Tür zu.

»Widerwärtiges Gör. Aber das lassen wir uns nicht bieten, oder?«

Wie wach sie sich fühlte, hochkonzentriert, aufmerksam. Auch die Kopfschmerzen spürte sie nicht mehr. Sie registrierte jede Einzelheit des Vorgartens, den eigens gezimmerten Verschlag für die drei kleinen Mülltonnen, die unkrautlosen Ritzen zwischen den Steinplatten, den gestutzten Rasen. Felicia stand neben ihr, stumm.

»Wir gehen jetzt selbst zur Polizei und erstatten Anzeige. Aber dafür brauchen wir Julius. Hast du seine Nummer?«

Im Sekretariat der Schule nahm niemand mehr ab und im Internetcafé fanden sie zuerst auch nichts.

»Was ist mit Schüler-VZ, Facebook und so?«

Felicia schüttelte den Kopf. Vom Belgischen Viertel waren sie stramm Richtung Innenstadt gelaufen, das Tempo hatte Jill vorgegeben, und das Mädchen schwitzte immer noch, es hatte die Ärmel des violetten Sweatshirts hochgestreift, präsentierte Babyspeck an Handgelenken und Unterarmen.

»Es geht um seine Telefonnummer, nicht um seine Freunde. Außerdem hat er keine. Wart mal.« Die rundlichen Hände bewegten sich erstaunlich flink auf der Tastatur, Bigband Köln Deutz erschien in der Browserzeile, Felicia klickte einen Eintrag an, und Bingo! Da stand dieser Julius, samt Posaune, zwischen anderen Jugendlichen, die mit Blasinstrumenten posierten. Unter der Rubrik »Kontakt« das Bild des Bigbandleiters – ein Mann in Militärhosen – und eine Handynummer.

»Super. Du sprichst mit ihm.« Jill tippte die Ziffern in ihr Handy, ignorierte Felicias erschrockenen Blick. Manchmal muss man eben mehr tun, als in irgendwelchen Fantasywelten Menschen in Bäume zu verwandeln, meine Liebe. Laut sagte sie: »Du hast eine Rolle in diesem Stück, weißt du noch?« Sie drückte Felicia das Telefon ans Ohr.

»Servus!«, bellte es am anderen Ende, anscheinend nahm dieser martialische Leiter das mit dem Anrufen wörtlich. Ja, die Telefonnummer des ersten Posaunisten habe er! Auch die Adresse! Wer sie denn sei und was sie von ihm wolle!

»Ich bin seine … äh … eine Mitschülerin.« Felicia schwitzte jetzt sogar am Hals. Julius habe ihr von der Bigband erzählt, sie sitze erst seit kurzem neben ihm und müsse ihn dringend erreichen wegen der Mathearbeit am nächsten Tag, es gehe um ihre Versetzung. Also um Leben und Tod, falls er verstehe.

Natürlich! Verstand er sofort! Kein Problem! Moment!

Die Querstrebe des BHs teilte Felicias Rücken in einen oberen und einen unteren Wulst, diese wiederum gliederten sich in eine beinahe ästhetische Unterordnung kleinerer Ringe, als Felicia sich gerade aufsetzte, nachdem sie hastig eine Telefonnummer und eine Adresse notiert hatte.

»Hier.« Felicia drehte sich um, gab ihr das Handy zurück. Mit betont mürrischem Gesichtsausdruck. Aber sie konnte es nicht verbergen, das triumphierende Aufblitzen in ihren Augen.

»Super. Du warst absolut überzeugend in der Rolle. Was hast du gefühlt?«

»Keine Ahnung.«

»Du spielst noch besser, wenn du dir darüber klar wirst, was deine Figur fühlt. Und dann denkst du an eine Situation, in der du das Gefühl schon mal hattest. Als ich zum Beispiel deinem Lehrer gegenübersaß und deine Mutter gegeben habe, da hab ich … ach, egal, gib mir mal den Zettel.«

An den Hund hatte sie gedacht, diesen ausgesetzten Köter unter einer Brücke in England, aber davon konnte sie Felicia genauso wenig erzählen wie von Krächzis Heiserkeit beim Sex oder davon, dass sie von den verdorrten Bäumen in der Zentralen Hasszone wusste. Sie gab die Nummer des Jungen ein, hielt das Handy ans eigene Ohr, aber niemand nahm ab, auch kein Anrufbeantworter.

»Wir fahren hin.«

»Warum denn, ist doch niemand da …«

»Willst du jetzt aufgeben, nachdem du eben so gut warst? Wer schon bei Kleinigkeiten so schnell das Handtuch wirft, wird in großen Dingen nie Erfolg haben.«

»Und warum sollte man Erfolg haben?« Felicia schaute sie an, als ob sie tatsächlich eine Antwort darauf erwartete. Jill nahm den weißen Anorak von der Stuhllehne. »Zieh dir was über, draußen ist es kalt.«

Der Junge, Julius, wohnte in einer Hochhaussiedlung auf der falschen Seite des Rheins. Kein Vorgarten, keine Steinplatten. Nur eine kümmerliche Wiese mit einem Sandkasten voller leerer Dosen und Scherben. Am Rand der Wiese besprühte Bänke und ein Einkaufswagen von Aldi. Die reine Idee der Trostlosigkeit.

Die Eingangstür stand offen. Und natürlich stank es im Aufzug nach Urin. Felicia blickte sich um, mit eingezogenem Kopf und, Jill sah es aus dem Augenwinkel, entsetzt zusammengekniffenem Mündchen. In der biederen Kleinstadt, wo diese Birgit herkam, lebte sie bestimmt nicht in einer Sozialwohnung. Birgit war Innenarchitektin, wohl nicht gerade erfolglos, und Armin zahlte, soweit sie wusste, mehr als den gesetzlich geforderten Betrag für seine Tochter.

Im zehnten Stock glattes Linoleum, blank gewienert. Es roch nach Putzmitteln und nach altem Fett. Ein Rennrad und eine Mülltüte vor der mittleren Wohnungstür. Vor der rechten Tür Schuhe, Massen von Schuhen, ausgetretene, flache Pumps zwischen winzigen Prinzessinnenpantöffelchen und Miniatur-Sneakers mit Klettverschluss, und wie bei ihren türkischen Nachbarn in Berlin nur ein einziges Paar Herrenschuhe.

Das Heimweh nach ihrer Wohnung in Berlin überfiel sie ohne Vorwarnung, hier, in diesem Hausflur, neben der eingeschüchterten Felicia – was tat sie hier? Sie wollte nicht die sexfrustrierte Mutti eines Monsterkindes spielen, sie wollte im Sessel ihrer alten Wohnung sitzen, in eine Decke gehüllt, Country-CDs hören, lesen, Gedichte schreiben, nur für sich, halbwilde, scheue Worte zähmen, warum nur hatte sie nicht irgendwo einen reichen Verwandten, der ihr genug Geld vermachen würde, um ein ruhiges Dichterleben zu führen? Sie brauchte keinen Erfolg, keinen Tom Schimmerlein, der sich begeistert die Haare raufte, ihre Ruhe wollte sie, nichts als ihre Ruhe.

Sie riss sich zusammen, ging auf die dritte Tür zu. Nur ein graubrauner Abtreter, kein Namensschild. Felicia, hinter ihr, atmete schwer. Sie drückte auf die Klingel. Wie eben, vor der Tür dieses Anwaltsreihenhauses im Belgischen Viertel, tat sich zuerst nichts. Dann eine Stimme, heiser und jammernd.

»Julu! Julu, da ist jemand. Julu!«

Schritte.

»Julu! Wer ist das?«

Drinnen nahm jemand den Hörer der Sprechanlage ab.

»Hallo?«

»Wir sind hier oben. Felicia und … Jill.«

Eine Sekunde Stille.

»Es geht um die Posaune.«

»Julu! Wer ist das?«

»Felicia? Moment.« Der Hörer wurde aufgehängt. Gemurmel. »Geh in dein Zimmer. Es ist gut. Geh jetzt, es ist gut, alles ist gut.«

Als der Junge die Tür einen Spalt öffnete, kam ihnen ein Schwall abgestandenen Geruchs entgegen, Küchendunst, Mief und Rauch, kalter Rauch.

»Was ist mit der Posaune? Ist sie wieder da?«

Hinter den Brillengläsern glommen Hoffnungsfunken. Braune Augen hatte der Junge, mit grünen Leuchtpunkten darin, die Iris riesig, wie bei manchen Braunäugigen.

»Noch nicht, aber wir wollen dir helfen. Müssen wir das im Treppenhaus besprechen?«

Wie eben bei dem Dreifachkinnmädchen machte sie einen entschiedenen Schritt nach vorne, einen körperbewussten Schritt aus ihrem Zentrum, wie beim Fechten gelernt, aber der Junge wich nicht zurück. Er wirkte anders als in der U-Bahn, selbstbewusster, er schüttelte den Kopf, seine Haare flogen, fein und dünn, wie elektrisch aufgeladen, ein brauner Heiligenschein.

»Moment.« Damit knallte er ihnen die Tür vor der Nase zu. Um sie nach einem längeren gemurmelten Gespräch, erneutem Gejammer, Schritten und Gerumpel wieder zu öffnen. Sie traten in einen dunklen Flur, der Junge ging vor ihnen her, machte kein Licht.

»Mein Zimmer.« Er stieß eine Tür auf. »Ich komm gleich.«

Auf einem schäbigen Sperrholzschreibtisch türmten sich Bücher und Papierstapel, neben einem uralten Monitor und einem Globus, auf dem eine Staubschicht lag. Davor ein Stuhl mit zerfetztem Stoffbezug. Ein Schrank, ein ungemachtes Bett. Ein Notenständer, darauf ein aufgeschlagenes Heft. Und im ganzen Zimmer verstreut Kleidungsstücke, Teller, Bücher, Löffel, Coladosen, Kerzenstummel. Felicia stand neben ihr, schwer atmend, wie angewachsen, also ging sie voran, nutzte die freien Teppichinseln. Das Bett war so durchgelegen, dass sie glaubte, gleich auf dem Fußboden zu sitzen, und es roch nicht besonders gut. Sie wies mit der Hand auf den Schreibtischstuhl.

»Setz dich doch dahin, Feli. Ich weiß nicht, ob das Bett zwei aushält.«

»Du meinst drei.« Felicia schien sich gefasst zu haben und balancierte über die Inseln zum Schreibtisch.

»Oder eineinhalb. Je nach Sichtweise.« Sie zwinkerte Felicia zu. Der Schreibtischstuhl knarrte warnend, als Felicia sich darauf niederließ, dann rutschte die Sitzfläche ein Stück nach unten und rastete im letzten Moment ein.

»Wollt ihr was trinken?« Julius stand in der offenen Tür, in der einen Hand eine Flasche Cola, in der anderen drei Gläser. Um sie zu transportieren, hatte er den Daumen und zwei Finger hineingesteckt. Als er sich Felicia zuwandte, nutzte Jill ihre Chance und putzte den Rand ihres schmierigen Glases rasch mit dem Jackenärmel.

»Ich habe Matze angerufen«, sagte Julius. »Er meint, wenn ich sie nicht wiederbekomme, muss ich sie bezahlen. Aber ich fliege nicht aus der Band.«

»Matze? Ist das dieser Leiter? Und der meint, du musst für etwas bezahlen, was ein anderer dir antut?«

Jill stellte ihr Glas auf den Boden. Beide schauten sie an. Mit diesem passiven Underdog-Blick. »Ja, in welcher Welt leben wir denn? Warum geht eigentlich keiner mal zu diesem Sören-Arschloch hin und poliert ihm die Fresse? Dann hätte sein Vater wenigstens Grund zu einer Klage.«

Felicia senkte den Kopf, anscheinend peinlich berührt, und schaute in ihr Glas, aus dem sie noch keinen Schluck getrunken hatte. Aber Julius lächelte.

»Das sagt Matze auch. Bei uns in der Bigband sind ein paar Jungs, die könnten … Es ist ein Sozialprojekt, Instrumente statt Waffen, und … na ja, ich könnte mal fragen. Matze sagt, es ist der letzte Ausweg.«

»Instrumente statt Waffen? Interessant. Wie muss man sich das denn vorstellen? Posaune statt Pumpgun, Klavier statt Knarre, Mandoline statt Messer …?« Sie richtete ein imaginäres Gewehr auf Julius. »Hände hoch! Das ist ein Konzertüberfall!« Stille. Erstaunte, irritierte Blicke. Nicht witzig. Na gut. Dann eben nicht. In kühlerem Ton fasste sie den Besuch bei Sören zusammen, wies noch einmal auf die drohende Verleumdungsklage seines Vaters und auf Herrn Beckers sandfarbene Unentschlossenheit hin, sie dürften jetzt keine Zeit mehr verlieren, sondern sollten sofort zur Polizei gehen. Und dann diesem Becker sagen, dass sie selbst …

»Julu! Julu!« Hämmern, gegen die Tür gegenüber, auch Tritte, wie es sich anhörte. »Bring sie weg!«

»Entschuldigung. Meine Mutter … Ihr geht’s nicht so gut.«

»Was ist denn mit ihr? Können wir … irgendwas tun?«

»Nein, nein. Das … äh … passiert manchmal, aber meistens …«

»Bring sie weg!«

»Es ist nur … ich kann sie jetzt nicht allein lassen, vorhin haben die Nachbarn angerufen, deshalb …«, jetzt wandte er sich an die erstarrt auf dem Schreibtischstuhl sitzende Felicia, »… deshalb musste ich vorhin auch weg. Morgen vielleicht, morgen könnte ich mit zur Polizei. Wenn die Nacht … okay ist.«

Julius rieb sich die Augen hinter den Brillengläsern und Jill lächelte ihm zu. »Natürlich, es geht auch morgen. Vielleicht rede ich bis dahin noch mal mit dem Vater von diesem Sören. Gibt es denn niemanden, der sich um deine Mutter kümmert?«

»Ich mach das schon. Aber Sie müssen jetzt gehen. Danke, dass Sie mir helfen.«

Er streckte ihr die Hand hin, fest war sein Händedruck, und als sie loslassen wollte, zog er sie vom Bett hoch.

»Ich kenne euch!« Die Stimme vom Zimmer gegenüber war tiefer geworden, rauer. »Ich weiß, was ihr wollt! Ich weiß genau, was ihr wollt!«

»Sie müssen jetzt gehen. Bitte, gehen Sie einfach.«

Er ging voraus in den Flur und sie folgten ihm. Die Schläge krachten jetzt gegen die Tür, sie sah Felicias entsetzten Blick und zog das Mädchen ins Treppenhaus. »Also bis morgen.« Julius schloss die Tür hinter ihnen.

Auf dem Weg zur Haltestelle trottete Felicia hinter ihr her, anscheinend paralysiert von dieser Überdosis Realität. Sie blieb stehen, wartete auf das Mädchen.

»Meine Güte, eigentlich müsste man irgendwo anrufen. Beim Jugendamt oder so.«

»Aber … das will er doch bestimmt nicht.« Felicia war blass, sah sie mit diesem verletzten Blick an, den sie von Minu kannte. Als ob sie die Welt dafür verantwortlich machen könnten, dass sie ihnen zu nahe trat.

»Keine Angst, Feli, ich sag ja nicht, dass ich’s tue. Du liebe Güte, wie hat es dieser Junge bloß aufs Gymnasium geschafft?«

»Er hat in jedem Fach eine Eins, glaub ich. Aber er ist kein Streber.«

»Und die Lehrer? Könnte sich der Becker nicht darum kümmern, dass er …«

»Die haben Angst vor ihm. Oder so was Ähnliches. Manche jedenfalls. Der Becker auch. Sie schauen ihn so an, auf diese Art, wie die Gepiercten mich … also … na ja, er … riecht manchmal nicht so gut. Deshalb hab ich ihm heute in der Pause gesagt, er soll sich mal die Haare waschen.«

»Das hast du ihm gesagt? Einfach so?«

Felicia presste die Lippen zusammen. Dann sagte sie:

»Er hat’s getan.«

»Das hast du gut gemacht.«

Die Bahn kam und sie stiegen ein. Felicia setzte sich ans Fenster, schaute hinaus ins Graue. In ihrem Schoß (zwei pralle Baumstämme in Jeansstoff unter dem hervorquellenden Bauch, jetzt verdeckt durch den weißen Anorak) drückten sich ihre Hände gegeneinander, führten, wie es aussah, ein unangenehmes Gespräch. Würde Feli zurückzucken, wenn sie ihre Hand einen Moment auf diese Hände legen und daran hindern würde, weiter miteinander zu ringen?

Nein, nicht übertreiben.

»Ist es sehr schlimm, mit den Gepiercten?«

Keine Antwort. Die Bahn fuhr hinein in die Nachmittagsdämmerung, und die nächsten Stationen schwiegen sie. Hatte sie Felicias Heft eigentlich wieder ganz unter das Kopfkissen geschoben, das Kopfkissen so hingelegt, dass sie nichts merken würde? Nicht auszudenken, wenn sie in der Hektik des Anrufs und des plötzlichen Aufbruchs vorhin …

»Was … was glaubst du, was mit seiner Mutter ist?« Felis Hände waren immer noch in Bewegung, die rechte zwickte die linke, setzte ihr zu.

»Schwer zu sagen. Psychotisch vielleicht. Wahrscheinlich zusätzlich Alkohol oder Drogen. Komplett in einem anderen Film.«

»Glaubst du, sie ist verrückt?«

»Was weiß ich. Ich meine, was wissen wir darüber. Verrückt klingt, hm, vielleicht ein bisschen diskriminierend.«

Feli hatte sich abgewandt und Jill sah nur ihren Hinterkopf mit dem etwas verfilzten Haar, heller als Minus Haare, zwischen Blond und Braun.

»Aber psychisch krank ist auch nicht viel besser. Und wer ist nun verrückter, Leute, die Stimmen hören, oder Leute, die ernsthaft glauben, dass es Himmel und Hölle gibt und dass Maria Jungfrau war?«

»Aber wenn jemand Stimmen in seinem Kopf hört, ist das doch ein Anzeichen.«

»Es wird jedenfalls von den meisten Psychiatern so gesehen.«

Die Bahn hielt am Heumarkt und sie stiegen aus. Felicia schlich neben ihr her, als hätte sie zehn Valium auf einmal geschluckt. Kurz dachte Jill an etwas, was sie gelesen hatte: dass die Fettzellen um den Bauch eines sehr dicken Menschen einen eigenen Stoffwechsel hatten und damit viel Energie für sich beanspruchten. Im Bus nach Marienburg redeten sie nicht mehr. Felicia hatte sich zurückgelehnt, die Arme vor der Brust verschränkt, ihre Augen geschlossen. Jill schaute aus dem Fenster, auf die verwischten Lichter der Hauptstraße und das eigene, fremde Spiegelgesicht in der Scheibe. Als sie von der Bushaltestelle zur Wohnung liefen, hatte der Himmel diese unbestimmbare Farbe angenommen, irgendetwas zwischen Grau, Türkis und Durchsichtig, zwischen Dämmerung und Dunkelheit.

»Manchmal kommt mir das alles irgendwie nicht echt vor«, sagte Felicia.

»Du meinst, es ist wie im Traum?«

»Kein Traum. Eher so, als würde sich jemand gerade alles ausdenken.«

»Wer denn?«

»Keine Ahnung, irgendwer. Der das hier gerade malt. Wie im Comic. Zwei Figuren gehen durch eine gezeichnete Stadt, und das gesamte Bild ist gefüllt von der Gedankenblase der einen Figur, die gerade darüber nachdenkt, dass diese Welt nicht echt ist, als ob sie wüsste, dass sie nur eine gezeichnete Figur ist, die in einer anderen Welt vielleicht schläft und alles nur träumt.«

Schnell lief Felicia, immer schneller, sie schien ihrem eigenen Rededrang entkommen zu wollen.

»Was für eine andere Welt?« Jill hielt mühelos Schritt, berührte sie leicht am Arm.

»Ach, das hab ich nur so gesagt.«

Feli entzog sich, marschierte weiter, mit angewinkelten Ellenbogen. Jeden Tag ein solches Sportpensum, und sie würde abnehmen, ganz bestimmt. Hinter den Ästen und Zweigen der Kastanien – waren sie gestern schon so gänzlich kahl gewesen, hatten sich nicht noch einzelne Blätter gehalten? – die Mondscheibe, wie hinter Gittern, und darüber, im Unbestimmbaren, ein rötlicher Schimmer, als ob derjenige, der Bild, Figuren und Sprechblasen malte, noch rasch ein wenig Farbe in die Ecke tupfte. Sie standen vor der Haustür.

»Und was ist auf dem nächsten Bild?«

»Keine Ahnung«, sagte Feli, fischte den Schlüssel aus der Anoraktasche, schloss auf, und zusammen gingen sie ins Haus.

Heute Abend kein Wein. Auf gar keinen Fall. Die Wirkung des Aspirins ließ nach, langsam kroch der Katerschmerz wieder halswirbelaufwärts. Armin war nicht zu Hause, wahrscheinlich bei Krächzi, und Felicia hatte ihre Zimmertür hinter sich zugezogen. Jetzt saß sie allein auf dem Ideensofa, eine Tasse Kakao vor sich, Stift und Block griffbereit.

Sie hatte Material, viel mehr, als sie gehofft hatte. Los, schreib etwas, über verschwundene Posaunen, feige Lehrer und Mädchen, die sich fragen, welche Welt die echte ist. Und über Jungen mit sanftbraunen Augen und kranken Müttern.

Aber sie schrieb nichts, sie stand auf und ging hinüber zum Fenster.

Der Junge rührte sie, musste einen ja rühren, mit seiner verpflasterten Brille und seinen heroischen Versuchen, die Lage irgendwie zu meistern, aber es war nicht nur er, es war auch das Mädchen. Felicia. Dieses Welpenhafte, Verletzliche unter dem zur Schau getragenen Desinteresse an der Welt. Die pubertäre Verzweiflung, die Versuche, ihrem Leben zu entkommen. Sie kannte das alles. Nur zu gut.

Sie lehnte die Stirn gegen die Scheibe, schloss die Augen und sah sich wieder in der unteren Etage des Doppelstockbettes, ihrem einzigen Zufluchtsort in einer zu engen, zu lauten Wohnung, in der man nichts für sich allein hatte. Keinen Platz, keine Süßigkeiten, keine Liebe. Ihr kleiner Bruder wurde bevorzugt, weil er das Nesthäkchen und ein Junge war. Ihre ältere Schwester rettete sich früh in eine Mutterrolle, spielte die Erzieherin ihrer jüngeren Geschwister und wurde für ihre vermeintliche Selbstlosigkeit gelobt. Für sie selbst blieb nichts übrig. Als Zwölfjährige hatte sie sich mit Filzstift einen Fluchtpunkt auf die Strebe des oberen Bettes gemalt. Wenn sie den türkisfarbenen, an den Rändern verwaschenen Punkt lange genug ansah, verschwamm alles um sie herum, sie war allein mit dem Punkt und reiste fort, weit fort ins Land der Möglichkeiten, in eine Welt, in die sie passen würde, sie, die quirlige Gundel mit den Sommersprossen, die Eltern und Lehrern immer zu viel war. In Felicias Alter wollte sie die Liebe ihrer Familie längst nicht mehr, sie wollte nur noch weg. Und hatte doch gleichzeitig Heimweh. Ohne zu wissen, wo dieses Zuhause war, nach dem sie sich sehnte. Eigentlich wusste sie es bis heute nicht.

Sie öffnete die Augen. Unter ihr verschwammen Dächer, Schornsteine, Satellitenschüsseln. Es ist nur der Kater, Jill G., erst alkoholbedingter Dopaminüberschuss, dann der Mangel.

Sie ging zurück zum Ideensofa, trank den kalten Kakao aus, streifte Hosen und Pullover ab und rollte sich im Schlafsack zusammen.

8

»Ich habe auf der Erde so gehandelt, wie ich auch in Xo handeln würde.«

Ailfe-Ci stemmte die Hände in die schmalen Hüften.

»In Xo helfen Magier den Schwachen, ist es nicht so?«

Allgemeine gefauchte, gezirpte und gezwitscherte Zustimmung. Sie saßen auf Schilfhalmen, Bäumen, im Sand, hoben ihre Köpfe aus dem Wasser: niedere und höhere Magier, gefiedert und geschuppt, mit Flügeln, Borsten oder Stacheln. Azai übermittelte in der Bildersprache der Magier, was passiert war, während die Herrscherin von Xo auf der Erde den Schwachen half. Alle erschauerten, als das Bild des kahlgefressenen Dschungels von Durwal vor ihren Augen aufschien, unwirklich in seiner Hässlichkeit. Azai, Schweißperlen auf der Stirn, erzeugte schon die nächsten Bilder: Krakolen, die verängstigte Dschungelbewohner evakuierten. Diffizile, die nicht wussten, wohin, blind in die Krakolenboote flüchteten und sie zum Kentern brachten. Pelzige Potentiale, die sich ins Wasser stürzten, um die nächsten Inseln zu erobern.

»Aber das ist noch nicht alles.« Als Azai das Bild der umgestürzten Gläser auf der Lichtung in Durwal übermittelte, den Roten See, der die Meere von Xo zu verseuchen drohte, ging ein Raunen durch die Versammlung. Einige niedere Vogelmagier plusterten sich bestürzt auf.

»Es ist nur Rotwein. Irdischer Rotwein.« Ailfe-Ci trat einen entschiedenen Schritt auf Azai zu und spreizte ihre Flügel, ihre Zeichen der Macht. Kein Magier sonst besaß Flügel, die alle Geschmäcker von Xo wahrnehmen konnten, auch den entferntesten Zimthauch in der Luft.

Sie hat sich bei Erdenwesen angebiedert.

»Eef?« Felicia fuhr auf. Sie saß im Bett, in einem irdischen Zimmer, schnappte nach Luft. Bei Armin. Ich bin in meinem Zimmer bei Armin. Es war immer erschreckend, plötzlich die Welten wechseln zu müssen, und normalerweise warnte Eef sie rechtzeitig. Aber Eefs Bemerkung war keine Warnung gewesen. Und es gab auch keinen Grund, zurückzukommen. Niemand lief durch den Flur, niemand hatte sich ihrer Tür genähert.

Eef? Was soll das?

Ein zirpendes Kichern. Über ihr. Sie schrie auf, als sie das Tier sah, kauernd zwischen Wand und Decke. Schwarz. Geduckt. Ihr Herz pochte, dunkle, schwere Schläge. Dann erkannte sie, was es war: der Schatten der Befestigung der Lampe, der genau über die Ecke fiel und deshalb verformt aussah. Nichts, es ist nichts. Eef zeigte sich schon lange nicht mehr auf der Erde, und wenn, dann nur in vergänglicher Gestalt, als welkes Kastanienblatt, winkend im Vorbeifliegen, als Harfenton in der Musik, der sie daran erinnerte, dass sie auf diesem Planeten nicht allein war. Sie griff nach ihrem Heft, aber schlug es nicht auf. Sie wollte nicht notieren, was sie eben in Xo erlebt hatte, sie würde sich lieber etwas anderes ausdenken, etwas Friedlicheres.

Du willst also lügen.

Eef sprach in ihrem Kopf, mit ihrer eigenen Stimme, deutlich zu unterscheiden von allen sonstigen Gedanken.

Wenn jemand Stimmen in seinem Kopf hört, ist das doch ein Anzeichen?

Es wird jedenfalls von den meisten Psychiatern so gesehen.

Nichts, es ist nichts. Es ist nur Eef. Ich kann das alles ändern. Wie das, was in Xo passiert. Sie sprang auf und flüchtete aus dem Zimmer. Im Flur war es dunkel. Von Armins Arbeitszimmer her kamen Geräusche: Quietschen, ein langgezogenes Wimmern, gestoppt. Dann ließ Armin es von vorne laufen. Er schrieb eine Kritik über ein Stück eines modernen Komponisten, beim Mittagessen hatte er davon erzählt. Die letzten beiden Tage hatte er sie von der Schule abgeholt und war mit ihr in der Stadt essen gegangen, Sushi, winzige Portionen, serviert von winzigen Japanerinnen, die sich vor Felicia in ihrem Riesenauberginenpullover verbeugten wie vor einem Monument. Jill arbeitete, wie Armin es nannte, sie probte mit einem Regisseur, von morgens bis in den Nachmittag. Jetzt war es still hinter ihrer Tür. Aber sie war da, der Lichtstreifen unter der Ritze verriet es.

Sie klopfte an. Keine Antwort. Sie klopfte noch einmal. Jetzt kam ein leises: »Ja?« Sie öffnete die Tür. Jill lag auf dem Sofa, mit ihrem Block auf dem Bauch, und starrte an die Decke. Auf dem kleinen Glastisch stand eine Flasche, daneben ein Weinglas, zur Hälfte gefüllt. Für einen Moment dachte Felicia an die umgestürzten Gläser, den Roten See auf Durwal. Nichts, es ist nichts.

»Kann ich … äh … kann ich reinkommen?«

»Ich arbeite, wie du siehst.« Jill sprach zur Decke, aber ihre Zehen krümmten sich dabei, an beiden Füßen gleichzeitig, als ob sie nickten, und sie machte einen vorsichtigen Schritt ins Zimmer. Jill setzte sich auf, sie war blass unter ihren Sommersprossen und ihr Gesicht wirkte verknittert und verquollen, als ob sie geschlafen hätte. Oder geweint.

»Wie war’s heute in der Schule?«

»Sie ist wieder da. Die Posaune.«

»Sag bloß!« Jill wischte sich schnell über das Gesicht, lächelte.

Nur weiter so. Biedere dich an. Sie werden es dir danken.

Wo sollte sie sich hinsetzen? Sollte sie sich überhaupt hinsetzen? Lieber nicht auf das Sofa. Sie hatte Jill und Armin gestern schon von der Schlägerei erzählt. Sören hatte sie auf dem Schulhof bedroht, während die Clique hinter ihm stand und ihn anfeuerte. »Wenn ihr Asos noch einmal bei uns vorbeikommt und meine Schwester belästigt, seid ihr dran. Und diese alte Fo…« Weiter kam er nicht, Julius stürzte sich auf ihn, nutzte die Überraschung, um zwei Finger in seine Nasenlöcher zu bohren und gleich darauf gezielt zuzutreten. Der Trick mit dem Überraschungsangriff stammte von Matze, und er wirkte. Heute, zu Schulbeginn, hatte die Posaune beim Hausmeister gelegen, unversehrt in ihrem Koffer.

»Ein Mädchen aus der Zwölften hat sie abgegeben, eine Freundin von Sörens Schwester. Hat sie in der Garderobe beim Musiksaal gefunden, behauptet sie.«

»Da sieht man mal, was so ein bisschen Gewalt bewirkt«, sagte Jill mit ihrer Quietschstimme. Um sich gleich darauf zu räuspern und einen Schluck Wein zu trinken. Dann fragte sie: »Und jetzt? Gibt sich der Becker etwa damit zufrieden?«

»Wir sollen alle miteinander darüber reden, aber keiner will zu diesem Schulpsychologen.«

Was meinst du, was passiert, wenn dieser Psychologe mich entdeckt?

»Super! Jetzt steht ihr als Lügner da. Ich werde ihn anrufen.«

»Lass. Ist doch egal.«

»Was ist dir eigentlich nicht egal?«

Dass Eef in meinem Kopf redet und ich sie nicht abstellen kann.

Sie schwieg.

Jill trank noch einen Schluck Wein und beugte sich über ihren Block.

»Was schreibst du? Etwas … Lustiges?«

»Wieso? Seh ich so aus?«

»Nein.«

»Eben. Was hat dieser Rafi noch mal gesagt, nach der Schlägerei? Voll in die …«

»Klöten. He, Mann, der hat ihm voll in die Klöten getreten.«

Jill lachte und sie machte noch einmal Murat nach, der vor dem jammernden Sören stand: Ey Alder, was heulstdu, bistduschwuloderwas? Sie übertrieb, aber Jill schien es zu gefallen, also spielte sie auch die Szene in der Deutschstunde bei Herrn Wolrath, als Murat ein romantisches Gedicht interpretieren musste.

»Frühling lässt sein Scheisenblauesband wieder flattern durch die Lüfte.«

»Schade, das Ding mit dieser Art Sprache ist auf der Bühne schon durch, sagt Sven.« Jill füllte ihr Weinglas wieder, zur Hälfte, und trank. »Alles schon da. Immer ist alles schon da, verdammt. Setz dich doch endlich, es macht mich nervös, wenn du so rumstehst.«

Der Stuhl am Bücherregal war zu weit entfernt, also ließ sie sich auf dem Boden nieder, dort, wo sie stand.

»Weißt du, was für ein blöder Job das ist? Sich ständig sagen lassen zu müssen: Das ist nicht neu, das ist nicht witzig genug. Ach, vergiss es.«

»Ist es … nicht gut mit diesem Regisseur?«

»Doch, doch, Sven ist schon in Ordnung, er nimmt mich richtig ran, weißt du. Auch wenn er keine Ahnung hat. Ich meine davon, wie man am Theater arbeiten würde. Aber es geht ja nicht ums Theaterspielen. Es geht nur ums Witzigsein. Und noch witziger. Manchmal wünsch ich mir …« Jill unterbrach sich, trank einen Schluck. »Los, wir machen ein Spiel. Stell dir vor, eine Fee kommt und sagt dieses ganze Zeug, wie im Märchen, du hast drei Wünsche frei … nein, verschärfte Bedingungen: nur einen. Was würdest du tun?«

»Wer glaubt schon an Feen.«

»Hallo! Es ist ein Spiel. Also, was wünschst du dir am meisten?«

»Nichts.«

»Das ist nicht dein Ernst.«

»Doch. Mir fällt irgendwie nichts ein.«

»Du könntest dir wünschen … dünn zu sein. Nein, entschuldige. Das war blöd von mir.«

»Wieso?«

»Na ja, man kann sich auch wohlfühlen, nein, man soll sich wohlfühlen, so wie man ist.«

Oh ja, ist es nicht wundervoll, ein Schwabbelwesen zu sein, ein fettes Monster?

»Oder … Wünsch dir einen tollen Kerl, einen … Verehrer. Warst du schon mal verliebt?«

»Du hast gesagt, du trinkst nur abends Wein.«

»Na und? Schau doch mal raus, findest du, es ist hell? Abend ist Definitionssache.«

Jill kreuzte die Beine zum Yogasitz und schwenkte ihr Glas Richtung Fenster, als wollte sie mit der Dunkelheit anstoßen.

»Du könntest dir wünschen, dass mein Vater Krächzi nicht mehr liebt.«

»Was hätte ich denn davon? Nee, ich wünsch mir lieber, dass meine Nummer mich in die richtigen Sendungen bringt … Nein. Besser gleich eine eigene Fernsehshow, ich hab ja nur einen Wunsch. Oder vielleicht lieber eine Hauptrolle, im Film? In einem Kinofilm. Genau. Ich wünsch mir jemanden, der erkennt, was in mir steckt, der mich beweisen lässt, was ich kann. Was ich wirklich kann.«

Ihr Vater öffnete seine Zimmertür, die wimmernde Musik wurde lauter, dann wieder leiser.

»Weißt du, Armin hat ja recht, ich kann mehr als mich hinstellen und lustige Sachen erzählen. Ich kann spielen. So, dass es alle zu Tränen rührt. Aber wer will heute noch heulen?«

Schritte im Flur, ihr Vater ging in die Küche, sie hörten die Kaffeemaschine zischen und brodeln.

»Oder wer will freiwillig irgendwelche Musik hören, die er nicht versteht? Oder ein Gedicht lesen. Dieser Murat nicht und auch sonst niemand. Jetzt sag nicht Armin, der lebt auf einem anderen Planeten.«

Am Ende hast du es von ihm, du verrücktes Erdenwesen.

Es musste aufhören. Sofort. Etwas denken, irgendwas, gegen Eefs Stimme in ihrem Kopf. In Armins Arbeitszimmer klingelte das Telefon, sie hörte, wie er durch den Flur eilte und die Tür hinter sich zuzog.

»… ach, das ist sowieso Quatsch«, sagte Jill.

»Was denn?«

»Gedichte zu schreiben. Hörst du mir überhaupt zu?«

»Äh … Gedichte, die sich reimen?«

»Auch. Je nachdem, was ein Gedicht braucht. Manche Wörter reimen sich nur innerlich. Willst du auch Musik hören?«

Jill wartete ihre Antwort nicht ab, sprang vom Yogasitz in einen etwas schwankenden Stand, ruderte kurz mit den Armen, dann fing sie sich, stöberte eine Weile in Armins Schallplattensammlung, murmelte dabei in sich hinein und schnaufte, wie ein Diffizil, das etwas gewittert hatte. »Wusst ich’s doch, hier ist sie! Ist noch von mir, viel zu verkratzt für Armins teuren Plattenspieler.«

Sie legte die Platte auf. Die Musik war altmodisch und beinahe schnulzig. Eine warme Männerstimme sang zu Gitarrenakkorden und Geigen, und im Hintergrund prasselte etwas, als säße der Sänger samt Gitarre und Streichorchester vor einem Kaminfeuer.

»Ich steh drauf. Auch wenn’s kitschig ist. Merk dir, Feli, du musst zu dem stehen, was dir gefällt, auch wenn die Welt dir sagt, dass es schlecht ist.«

»Warum gibst du mir eigentlich ständig Ratschläge?«

»Gute Frage.«

Jill zog eine Locke vor ihrem Gesicht glatt.

»Vielleicht bin ich gerade gut in der Rolle.«

»Und wie bist du in echt?«

Die Locke schnurrte zusammen, als Jill sie wieder losließ. Kurz sah Felicia ihr überraschtes Blinzeln, dann wandte Jill sich ab, wühlte in ihrem Rucksack und förderte zwischen Hosen und T-Shirts ein Heft zutage. Dunkelblau, glänzend, mit goldener Umrahmung. Es sah aus wie sorgfältig ausgesucht, wie eins ihrer eigenen Hefte.

Auf der Erde konnte es keine Poesie geben. Egal, wie viel Mühe sich Jill gab, egal, wie gut die Musik zu Jills leicht verwaschener Stimme passte und die Kulisse der Himmelsbühne draußen zu ihren Worten. Um eine Nacht im Freien ging es, soweit Felicia verstand, um einen blauen Mond, vielleicht auch um Liebe.

»… und pflück mir
ich bitte darum
eine Frucht aus dem Himmel
selten und edel
elfenbeinfarben
sicher bin ich
die Nacht hat solche auf Lager.«

Einen Moment lang hatte Felicia Angst, sie müsste lachen, schnell schloss sie die Augen. Und plötzlich sah sie das Lager der Nacht: endlose Regale im Himmel, und in den Regalen die Früchte, nicht elfenbeinfarben wie in Jills Gedicht, sondern grauschwarz, mit einem lila Schimmer. Unheimliche Früchte, rund und groß wie Medizinbälle, mit verrückten Fratzen wie Kürbisse an Halloween, und wenn man nicht aufpasste, warf ein Kurier der Nacht eine solche Frucht zum Fenster herein. Vielleicht war genau das Julius’ Mutter passiert, sagte man nicht: geistige Umnachtung?

Sie hatte den Rest des Gedichts verpasst. Jill schlug das Heft zu und trank einen großen Schluck Wein. Sie musste etwas sagen, aber was nur? Jills Wangen leuchteten jetzt, vom Rotwein oder vor verlegener Aufgekratztheit – worauf wartete sie, auf ein Urteil, ein Lob? Gerade nahmen sie in Deutsch Lyrik durch, und in der letzten Stunde hatte sie sogar zugehört, als Herr Wolrath über ein Gedicht von Fontane redete, aber Jills Gedicht war anders, es kam auf die Farben der Wörter an, nicht auf die Reime. Lager und Nacht hatten die gleiche Farbe: ein ganz bestimmtes Blauschwarz.

Als Felicia es aussprach, zögernd und stotternd, verschluckte sich Jill vor Begeisterung beinahe an ihrem Wein.

»Sag bloß, du kannst auch die Farbe der Wörter sehen?«

Eine Weile redeten sie über Wörter und ihre Farben, kamen darüber auf neue, antilopenbraune Namen für Krächzi, und plötzlich stand Armin im Raum. »Jill? Ich muss dich sprechen. Ja, jetzt. Allein.«

Er rieb sich die Augen hinter den Brillengläsern.

»Ich mach uns einen Kaffee.«

Er verließ das Zimmer und Jill verdrehte die Augen. »Wetten, dass du besser Krächzi bedienen kannst als diese Maschine«, sagte sie mit ihrer Quietschstimme. »Ach entschuldige, Feli, das war blöd. Dann geh ich mal besser. Weißt du was, Kleine?«

Jill erhob sich, etwas unsicher, steckte das Heft in den Rucksack.

»Man kann dich richtig gernhaben. Auch wenn du das vielleicht nicht hören willst.«

Du bist hier also beliebt, Erdenwesen.

Warum nennst du mich so?

Wie soll ich dich denn sonst nennen?

Eef kicherte, hoch und spitz, das Kichern war ein Schmerz irgendwo in ihrem Hinterkopf. Sie hielt sich die Ohren zu, und Eef lachte wieder, höher und spitzer, als ob etwas schabte, in ihrem Gehirn. Das Kratzen der Schallplatte, die jetzt ins Leere lief, verstärkte den Schmerz. Sie stand auf und legte den Tonarm vorsichtig zurück. Dann schlich sie in den Flur. Die Schiebetür zur Küche war geschlossen, aber trotzdem hörte man das Gezische der Kaffeemaschine. Und die Stimmen von Jill und Armin. Leise, zu leise. Vor allem, weil Eef keine Ruhe gab.

»… ja, Creszi ist eifersüchtig«, sagte Armin, »aber das ist nicht der Grund …«

»Oh Gott, warum das denn? Sie weiß doch, dass zwischen uns längst nichts mehr ist, und Mensch, Minu, jeder sieht doch, sie ist viel hübscher als ich und ungefähr hundert Jahre jünger, sie muss doch nicht auf jemanden wie mich …«

»Jilly, du bist betrunken. Und du bist hübsch. Egal, wie alt du bist.«

Seine Stimme war sanft. »Aber es ist nicht wegen Creszi. Es ist … ach, verdammt. Es ist Birgit. Sie hat eben schon wieder angerufen und mir einen Vortrag gehalten und ich habe ihr schließlich versprochen … Sie liegt mir jeden Tag in den Ohren. Seit sie erfahren hat, dass … jemand … dass du bei mir wohnst. Sie regt sich furchtbar auf.«

»Hast du es ihr erzählt?«

»Nein. Das war wohl Feli.«

»Ach so.«

»Birgit sagt, Feli leidet sehr unter dieser Situation, den ungeklärten Verhältnissen. Sie macht wirklich Druck, Jilly. Es muss ja nicht sofort sein, ich will ihr nur wenigstens sagen, dass ich mit dir darüber gesprochen …«

»Ich versteh schon. Ich werde gleich packen. Morgen früh bin ich weg.«

Ein Stuhl wurde gerückt.

So lautlos sie konnte, flüchtete Felicia durch den dunklen Flur, schlüpfte in ihr Zimmer, drückte die Tür zu. Jills Schritte, Armins: »Bitte, lass uns doch vernünftig reden!« Die Wohnzimmertür, die zugeknallt wurde.

Ihr Kopf dröhnte. Wie kalt es in diesem Zimmer war, eisig, wie auf Bataltsella. Zitternd kroch sie ins Bett und zog die Decke hoch. Auch im Nacken stach es. Aufstehen, sie musste aufstehen, Armin sagen, dass Jill sie nicht störte. Aber sie blieb liegen, benommen und frierend. Birgit aufzuhalten war sowieso unmöglich, hoch und gepresst war Birgits Wutstimme am Telefon, allein der Gedanke daran verschlimmerte das Stechen im Nacken und das Dröhnen im Kopf, und irgendwo, unter dem Schmerz, zirpte Eef, die frühere, tröstende Eef, schlaf jetzt, alles kommt in Ordnung, in die richtige Ordnung. Als sie einschlief, träumte sie, dass sie flog, aber nicht in Xo, sondern auf der Erde, sie überflog eine schlafende Stadt, eine graue Stadt, die Häuser waren mit Bleistift gezeichnet, und tief unter ihr stieg eine dünne Frau mit zu vielen Locken in ein Taxi. Sie flog weiter und der Himmel schmeckte nach Asche.

9

»Ja. Das ist es. Trau dich, Jill. Spiel sie. Ich will einen richtigen fetten Trampel sehen!«

Sie schwitzte. Obwohl der Probenraum ungeheizt war und sie nur ein T-Shirt trug. So sehr legte sie sich ins Zeug, um ihrem Regisseur die Nummer vorzuspielen, die sie gestern Nacht verschärft hatte. Mit Hilfe einer weiteren halben Flasche Bordeaux. Später hatte sie den Bordeaux durch Kaffee ersetzt. Gegen halb acht hatte sie gehört, wie Felicia aufgebrochen war. Die fette, verkorkste Tochter, die hinterrücks bei ihrer Mutter petzte, schaffte es inzwischen allein zur Schule. Was hatte sie ihr noch am Abend gesagt? Man könne sie richtig gernhaben?

Um neun hatte sie Sven angerufen. Er war wach und versprach, sofort in den Probenraum zu kommen. Sven Genig, ihr Regisseur, den sie nicht bezahlen konnte. Er würde von den ersten hundert Auftritten, die Tom ihr organisieren würde, zwanzig Prozent der Gage bekommen. Und nach der Premiere tausend Euro in bar, als Anzahlung. Die sie auch nicht hatte. Nicht daran denken, weiter. Spielen. Tun, was Sven sagte.

»Ja, so, genauso, das ist fies, aber herrlich. Spiel auch die Elfe! Ja, super! Das ist originell. Ein fettes Mädchen, das eigentlich eine Elfe ist. Was? Eine Elefantenelfe? Großartig! Jetzt sind wir auf dem richtigen Weg. Eine neurotische Mutter, das haben wir schon tausendmal gehabt, das ist Hausfrauenkabarett, sei mir nicht böse, aber so … so bist du unverwechselbar. Trau dich. Los, noch mal!«

(Goldene Comedyregel Nr. 15: Sei niemals politisch korrekt.)

Sven ließ sie die Szene zweimal wiederholen, machte sich dabei Notizen in ein Heft, auf dessen Umschlag groß »Regie« stand.

»Okay, wir brauchen noch ein bisschen Alltagskram, Promigags, Sachen, die ziehen.« Er klappte das Heft zu. »Will die fette Elfe vielleicht bei Germany’s Next Topmodel mitmachen? Pass auf, wir gehen jetzt zusammen frühstücken. Du siehst so aus, als hättest du’s nötig. Und dann brainstormen wir.«

Sven betrachtete sie über den Milchschaum seines Cappuccinos hinweg, interessiert, wach, neugierig, als säße ihm nicht der Gefallen, den er Tom tat, gegenüber, diese Schauspielerin, sondern Jill G., ein lebendiger Mensch.

»Noch mal: Du bist aus seiner Wohnung geflogen? Weil deine fette Fee dich verpetzt hat? Mein lieber Schwan, du bist aber nah an deinem Text.«

Und ich habe keine Ahnung, wo ich bleiben soll. Sie sagte es nicht, nickte nur und trank einen Schluck Kaffee.

Er schien eine Menge Zeit zu haben, stellte vorsichtige Fragen zu ihrem Ex und der Tochter, kam auf Jills ehemalige, nicht allzu gigantische Schauspielkarriere, fragte nach Rollen, Engagements und Regisseuren. Beim zweiten Cappuccino erzählte er von seinem Überdruss, immer dasselbe tun zu müssen auf der Comedybühne, seinem Wunsch, sich neu zu erfinden als Regisseur und ganz von vorne anzufangen – es liege wahrscheinlich an der männlichen Midlife-Crisis, wobei er den Midlife-Punkt, wenn man ehrlich sei, bereits überschritten habe, es sei denn, er werde über neunzig. Bei Croissants und Obstsalat redeten sie über die Dreißigjährigen, die an den umstehenden Tischen saßen, über Ohrstöpsel mit ihren Laptops verbunden, in wohlkalkulierter, gecremter und gepflegter Lässigkeit. Zu ihren Dreitagebärten trugen sie Wollmützen, weniger Schutz gegen den Novemberwind als Lebenshaltung, eine Wir-Lässigen-sind-jetzt-am-Drücker-Lebenshaltung, warum nicht gleich eine Wir-sind-in-einer-Wohngemeinschaftsküche-großgezogen-worden-jetzt-könnt-ihr-sehen-was-ihr-davon-habt-Lebenshaltung? (Lustig? Lohnte es sich, diesen Satz aufzuschreiben? Aber sie hatte eine Nummer, eine grandiose Nummer über eine fette Elfe.)

Jetzt sah Sven doch auf die Uhr.

»Willst du mit in den Lachsalon? Ich treff ein paar Presseleute.«

In ihrer Tasche spielte ihr Telefon sein Country-Riff, schon zum dritten Mal, sie zog es heraus, drückte den Anruf weg. Armin. Hielten sie es etwa nicht mehr aus, Felicia und Armin, störte sie schon die bloße Anwesenheit ihres Rucksacks in der Wohnung? Sie hatte keine Zeit, ihn abzuholen.

»Gern«, sagte sie.

Nacht. Das Geräusch eines laufenden Fernsehers, vom Wohnzimmer der Genigs her. Aber nicht der Fernseher hatte sie geweckt, sondern das Riff von Lost Highway. Ihr Telefon. Irgendwo unter dem Kleiderhaufen, in ihrer Handtasche. Was rief Armin schon wieder an, jetzt, mitten in der Nacht? Sie tastete nach ihrer Handtasche, fischte das plärrende Telefon heraus.

»Ich hol ihn morgen, den verdammten Rucksack!«

»Jilly, was ist los, wo bist du?«

»Was geht dich das denn an?«

»Was mich …? Ich wollte gerade die Polizei …«

»Ihr habt mich rausgeworfen, vergiss das nicht!«

Viel zu laut, Jill. Als würde es dir wirklich etwas ausmachen.

Als wärst du enttäuscht. Das hieße ja, du hättest auf etwas gehofft. Worauf denn? Etwa auf ein Familienleben?

»Aber das … Niemand hat dich rausgeworfen. Ich habe gesagt, du musst nicht so schnell ausziehen, du kannst ja nicht plötzlich nach Berlin zurück, das ist mir klar, ich will Birgit nur einen Zeitpunkt nennen …«

»Ich kann gar nicht nach Berlin zurück. Jetzt nicht und später nicht. Ich … ich hab keine Wohnung mehr, wenn es dich interessiert.«

Jetzt war auch das ausgesprochen.

»Aber wieso hast du denn nichts …«

»Ich bin bei Sven, für ein paar Tage. Und dann werde ich schon etwas finden. Alles ist okay.«

Okay. Supi. Bestens. Felicia hatte ihren Vater und eine Hundertdreißig-Quadratmeter-Wohnung für sich, und Jill G. hatte eine neue Nummer, geboren aus kreativer Wut. Eine Nummer, die Sven heute bei den Presseleuten erwähnt hatte: Das ist Jill G. mit ihrer fetten Elfe. Oder war’s eine fette Fee? Gnadenlos komisch, sag ich euch.

Morgen früh würde sie ihren Rucksack holen, die Wohnung verlassen und Felicia Sintner nie wiedersehen. Das war es, was Felicia wollte. Und Armin wollte es auch. Egal, wie bestürzt er sich jetzt gab: Ob es denn in Ordnung sei, wenn sie bei ihrem Regisseur … äh … ob er … Platz hätte, ob … Er ließ den Rest des Satzes unausgesprochen, sie hörte, wie er hin und her lief, vermutlich in seinem Arbeitszimmer, garantiert brillenlos.

»Sie haben ein Gästezimmer. Sven und seine Frau.«

»Warum kommst du nicht her, damit wir vernünftig reden können? Feli hat nach dir gefragt …«

»Feli? Nach mir?«

»Sie ist krank aus der Schule gekommen, ein grippaler Infekt, sagt die Ärztin. Sie hat Fieber, hohes Fieber, und ich hab gehört, wie sie deinen Namen …«

»Du brauchst mich, ja? Weil du nicht weißt, wie man mit einem kranken Kind umgeht? Ich weiß es auch nicht.«

»Nein, Jill. Das ist nicht der Grund.«

Er atmete ein, verstärkt durch den Lautsprecher des Telefons.

»Ich hatte gehofft … ihr würdet … euch anfreunden. Oder so. Ziemlich naiv von mir, ich weiß.«

Ihr Auflachen. Sein Schweigen. Früher hatte sie Armins Schweigen am Telefon gern zugehört. War ihr nicht sogar der Gedanke gekommen, dass sein Schweigen Stil hatte?

»Ich komm morgen vorbei und hol den Rucksack«, sagte sie in sein stilvolles Schweigen hinein und legte auf.

Gänzlich blattlos, die Kastanien in der Straße, auch sämtliche Laubhaufen waren entfernt worden. An den Hecken glitzerten Lichterketten, die ersten Weihnachtsmänner kletterten die Hauswände hoch. Den Schlüssel schon in der Hand, entschied sie sich dafür, zu klingeln. Armin empfing sie an der Wohnungstür. Zerrauft, besorgt, hilflos.

Warum war sie so dumm, sich von ihm in die Küche führen zu lassen, nur um mitanzusehen, wie er an der Kaffeemaschine herumhantierte, mit der er genauso wenig zurechtkam wie mit einer kranken Tochter? Sie half ihm nicht, und er seufzte ergeben, setzte den Milchtopf auf. Sie brauchten, sagte er lächelnd, jetzt wohl eher einen Trostkakao. Das Getränk, das früher das Ende ihrer zahlreichen Streits markiert hatte, ein Heiltrunk für die Verletzungen, die sie einander immer wieder zufügten.

Sie wandte sich ab, entkam in den Flur. Die offene Zimmertür, an der sie vorhin vorbeigegangen war. Jetzt zögerte sie. Im Bett der Schneeberg. Das kranke Hundertzwanzig-Kilo-Kind. Ein gerötetes Gesicht. Schwere Atemzüge.

»Ich wollte rasch Tschüss sagen, Feli.«

Der Schneeberg öffnete die Augen, so mühsam, als läge Eis auf den Lidern.

»Jilly, wart mal, nicht so schnell.«

Armin, hinter ihr, der sie sanft ins Zimmer hineinschob.

»Feli, Jill wird ausziehen, aber vielleicht nicht ganz so bald, wir müssen ihr erst eine andere Wohnung suchen.«

»Nein, Minu, ich …«

»Das werde ich auch Birgit sagen.« Er trat ans Bett seiner Tochter, die erst ihn ansah, mit einem fieberverschleierten Blick, dann sie, und unwillkürlich ging auch sie ein paar Schritte auf den Schneeberg zu.

»Jill kann nicht nach Berlin zurück, weißt du, wegen ihres … äh … Jobs und auch … na ja, es gibt da einiges, das ich nicht gewusst habe.«

Wie er sie schonte. Seine behütete Tochter. Als ob das Mädchen zehn wäre, keine fünfzehn.

»Er meint damit, dass ich überhaupt keine Wohnung mehr habe. Keine Wohnung, kein Geld. Ich weiß, ich hätte es euch sagen müssen. Aber, Minu, ich kann bei Sven bleiben, wenigstens vorübergehend, das ist gar kein Problem.«

Wie das Mädchen zitterte, ein ordentlicher Schüttelfrost, schon hatte sich Armin über seine Tochter gebeugt, hielt sie fest, und vorsichtig, sehr vorsichtig berührte Jill die Stirn des Mädchens. Heiß. Felicia glühte.

»Armin, wo ist das Thermometer?«

»Nicht ausziehen.«

»Ihr ist kalt, dabei hat sie doch schon einen dicken Pullover an.« Armin zog die Decke höher.

»Ruf lieber einen Arzt an.«

Sie fühlte sich hilflos, ebenso hilflos wie Armin, und woher kam dieses Bedürfnis, die elende, fiebernde Feli zu streicheln, sie tat es ja schon, sie strich über die heiße Stirn.

»Nicht ausziehen. Nicht …«

»Ich hol dir eine Wolldecke, Feli, das ist nur das Fieber.«

»Jill. Jill soll nicht ausziehen.«

In den nächsten Tagen saßen sie abwechselnd neben dem Schneeberg, bewachten seinen fiebrigen Schlaf. Die Ärztin hatte Felicia für eine Woche von der Schule befreit. Wenn Jill nachmittags von der Probe mit Sven kam, fand sie Armin am Bett, der seiner Tochter zur Erbauung Rilke vorlas, einmal sogar die schwermütige deutsche Übersetzung eines russischen Gedichts der silbernen Epoche, was Felicia schwer atmend und zur Decke blickend über sich ergehen ließ. Am fünften Tag, nach einem aufreibenden Disput mit Sven und Tom (Doch, Jill, du brauchst einen provozierenden ersten Satz, sonst verlierst du sie gleich. Nein, Aydan Yildirim hat einen ganz anderen Aufbau, der kommt vom politischen Kabarett, der muss sich erst die Fallhöhe schaffen. Was willst du dauernd mit Aristoteles und irgendwelchen Literaturwissenschaftlern?), an diesem fünften Tag, als sie schlecht gelaunt und verzagt die Tür aufschloss, ging Armin nervös im Flur auf und ab. Ein Junge, Julius, habe Feli die Hausaufgaben gebracht, berichtete er in beinahe verschwörerischem Tonfall, er wolle ihr in Mathe helfen und er habe außerdem CDs dabei, »stell dir vor, Jilly, der hört Jazz, und er hat schon Artikel von mir gelesen, ein netter Junge, wenn auch ein bisschen … na ja, was meinst du, soll ich die beiden – äh – allein lassen?«

»Ach, Minu, sie werden nicht aufeinander losstürzen und Sex haben, sobald du die Tür zumachst. Am besten, wir verhalten uns ganz unauffällig.«

Was ihr im Folgenden ebenso wenig gelang wie ihm. Sie begrüßte Julius, der flammend errötete und anfing zu stottern, als er sie und Feli zu einem Konzert der Bigband einlud (Instrumente statt Waffen, sie bemühte sich, nicht zu grinsen, sah für einen Moment einen Haufen schwerer Jungs in Lederklamotten, die Blockflöte und Harfe spielten, oh Gott, auch nur ein Klischee). Noch mehr stotterte er, als Armin wieder zur Tür hereinschaute und erzählte, seine Tochter habe früher Gitarre gelernt, nicht wahr, Feli, dort, wo sie früher gewohnt habe, sei sie zur Musikschule gegangen.

»Aaaber d- d- das ist doch t-toll, Feli, Matze sucht nämlich die ganze Zeit noch eine G-Gitarre, äh, elektrisch?«

»Nee, klassisch. Und ich spiel nicht mehr.« Unter ihren gemeinsamen Protesten – aber Feli, das wär doch eine prima Gelegenheit (Armin), das macht doch sicher Spaß (sie selbst, Jill G., voll in der Rolle), »äh, k-klassisch ist auch okay, wir könnten in der Schule eine E-Gitarre leihen« – verdrehte Felicia die Augen und ließ sich zurück ins Kissen sinken. Was ihren Vater sofort zu einem besorgten Blick auf die Uhr veranlasste. Sie legte ihm die Hand auf den Arm. Hatte er nicht schrecklich viel zu tun, ein Interview mit diesem Maiwaldt, dem arroganten Komponisten, Stapel neuer Gedichte sichten, Krächzi anrufen? Er sah sie an, mit diesem irritierten Blick, der dem seiner Tochter so glich, und sie nickte ihm mütterlich zu, zog ihn aus dem Zimmer.

Julius ging nach mehr als zwei Stunden, die sie auf dem Ideensofa verbrachte. Auf dem Flur Armins testosterongetriebene Beschützerschritte, zwischendurch spielte sein Handy diese schräge Melodie (warum hatte er für Krächzi nicht einen besonderen Klingelton, eine Nebelkrähe zum Beispiel?), er fertigte seine Freundin schnell ab, nahm seinen Wachtposten wieder auf und verabschiedete schließlich, höflich und dennoch hörbar erleichtert, den Verehrer der Tochter an der Tür. Als sie nach einer weiteren Viertelstunde Felicias Zimmer betrat, lag das Mädchen auf dem Rücken, ein Schneeberg mit Ohrstöpseln, verbunden mit dem Laptop auf der lila Scheußlichkeit.

»Na, Feli, geht’s dir etwas besser? Willst du einen Tee? Habt ihr euch nett unterhalten, Julius und du?«

Felicia rupfte die Stöpsel aus den Ohren. Die Musik, etwas, das klang wie ein Gurgeln, ein Jaulen, stellte sie nicht ab.

»Warum habt ihr die ganze Zeit so blöd gelächelt?«

»Haben wir das?«

Felicia nickte grimmig und Jill setzte sich auf die Bettkante, vorsichtig.

»Vielleicht, weil wir Julius nett finden.«

Sie legte die Hand auf Felicias Stirn. Das Mädchen zuckte inzwischen nicht mehr zurück, wenn man es berührte.

»Ach Quatsch. Ihr seid nur so nett zu ihm, weil es eine Sensation ist, dass sich überhaupt jemand für mich interessiert.«

Die Stirn war noch warm, aber kühler als am Vortag. Nur noch erhöhte Temperatur.

»Feli, hör mal. Wenn du dich selbst so wenig magst, wie willst du denn erwarten, dass andere dich …«

»Kenn ich. Sagt meine Mutter auch immer.«

Sie nahm die Hand von Felicias Stirn, fuhr sich durch die Locken.

Vermutlich hatte dieses Mädchen sein halbes Leben versucht, sich zu mögen, aber man hatte es ihm unmöglich gemacht. Eine Meisterleistung dieser Birgit, die sich weiterhin täglich bei Armin gemeldet hatte: Wie es der kranken Feli gehe, ob das Fieber schon gesunken, der Ärztin zu trauen sei und ob sich die häuslichen Verhältnisse wieder normalisiert hätten, das Ganze mache ihre Tochter ja schon krank, was Armin zu tun gedenke? Gestern war Feli selbst ans Telefon gegangen, hatte ihrer Mutter seelenruhig versichert, ja, Jill sei inzwischen ausgezogen, alles sei gut, ihr selbst gehe es besser, die Hausaufgaben bekomme sie auch gebracht. Sie hatte Armin sein Handy zurückgegeben, mit unbewegter Miene, hatte all ihren gemeinsamen Einwänden nur ein stoisches »Jetzt gibt sie Ruhe« entgegengesetzt und sich zur Wand gedreht. Vielleicht war jetzt der richtige Moment, das Ganze noch einmal anzusprechen. Jetzt, da sie beide einträchtig schwiegen. Nur aus den Ohrstöpseln drang ein wildes Gezischel und Geklöppel, vermutlich ein Schlagzeugsolo. Oder eine Elefantenelfe, die jemand versehentlich in einem Musikgeschäft freigelassen hatte.

»Übrigens, Kleine, ich finde es nicht so gut, wenn wir deine Mutter anlügen. Wenn du wirklich … also, wenn es dir echt nichts ausmacht, dass ich hierbleibe, ganz ehrlich, und du musst ganz ehrlich sein, hörst du, dann sollten wir versuchen, noch einmal mit ihr …«

»Warum hast du eigentlich keine Wohnung? Kein Geld?« Feli stützte sich auf ihre Ellenbogen.

»Hhm, wie soll ich dir das erklären. Ihr seid Luxuskinder, ihr …«

»Ich mein, du bist doch schon über vierzig.«

Aus den Stöpseln ein blecherner Aufschrei, von tief bis brüllend hoch in einem einzigen Atemzug.

»Kannst du mir mal sagen, was das mit dem Alter zu tun hat?«

Sie stand auf. Was bildete sich diese verwöhnte Göre eigentlich ein? Diese Göre, die nichts anderes konnte, als bei Mama zu petzen und die Petzerei dann wieder rückgängig zu machen, vermutlich aus einer Laune heraus, vielleicht, weil sie gemerkt hatte, was es bedeuten würde, allein mit ihrem Vater zu sein.

»Versuch einfach mal, dich in eine selbstständige Künstlerin reinzuversetzen, die kein weiches Geldkissen unter dem Hintern hat und keinen Ehemann, der sie versorgt. Die nicht auf brütende Amselmama macht, nur damit Papi das Futter ranschafft.«

Schweigen. Nur eine in höchsten Tönen quietschende Posaune aus den Ohrstöpseln. Dann setzte sich Felicia auf, verzog ihren schmalen Mund zu einem Lächeln.

»Weißt du, was meine Mutter immer sagt, wenn sie wütend ist, ich meine nachher, wenn sie richtig ausgerastet ist? Ich weiß nicht, was mich geritten hat.«

»Und?«

»Du siehst so aus, als ob du gern wütend bist. Du reitest deine Wut, das ist der Unterschied.«

»Wolltest du das jetzt testen? Na super.«

»Ich mag’s nicht, wenn man mich Luxuskind nennt.«

»Und ich mag’s nicht, wenn man mir immer mit meinem Alter kommt.«

»Entschuldige. Ich werd’s nicht mehr tun.«

Felica hatte tatsächlich das Grübchen ihres Vaters. Das Grübchen, das eine junge Jill oft geküsst hatte.

»Höchstens mal, wenn ich dich ärgern will.«

Warum hatte sie dieses Grübchen noch nie bemerkt?

»Na gut. Ich werde dich auch nicht mehr Luxuskind nennen, Luxuskind.«

Jill setzte sich wieder auf die Bettkante und eine Weile schwiegen sie, hörten der Posaune zu, die von den krötigen Höhen zurück in eine brodelnde Tiefe glitt, ein Walross mit Verdauungsstörungen.

»Weißt du, in Berlin bezahlt niemand viel für Bühnenauftritte. Als Schauspielerin bekommst du mal ein paar Drehtage, das gibt Geld für drei Monate Miete. Wovon du das nächste halbe Jahr lebst, weißt du nicht. Wenn du auftreten willst, musst du was tun. Musst Leute davon überzeugen, dass du toll bist. Wahnsinnig komisch. Das Witzigste unter der Sonne.«

Sie schnitt eine Grimasse und wackelte mit den Ohren, eine Übung, auf die sie als Kind viel Zeit verwendet hatte. Aber wie es aussah, führte Ohrenwackeln nicht zum Erfolg.

»Und? Hast du sie nicht davon überzeugt?«

»Sagen wir, ich habe gelernt, mit diesem Leben zurechtzukommen. Aber jetzt stell dir vor, es kommt was dazwischen. Etwas Saublödes, Privates. Etwas, das einem … ja … die Kraft raubt.«

»Du meinst … Liebeskummer oder so was?«

»So was in der Art. Und dann … na ja, dann geht man eben.«

Auf einmal spürte sie es wieder, dieses Aufbruchsgefühl, auf der Treppe, ihren Rucksack geschultert, draußen noch die Dämmerung und nur wenige verwirrte Berliner Spatzen, die den anbrechenden Morgen begrüßten. Sie schüttelte ihre Haare aus dem Gesicht, erhob sich.

»Aufbrechen musst du frühmorgens
den Tag vor dir
wie ein Versprechen,
korngelb und ausgerollt
bis an den Horizont.«

Das Mädchen, aufrecht im Bett sitzend, schaute sie aus großen Augen an.

»Weißt du, man glaubt, man schwebt, wenn man nichts mehr zu verlieren hat, es ist so wunderbar leicht … aber darüber ein Gedicht zu schreiben, ist sauschwer. Ich weiß einfach nicht, wie es weitergehen soll, verdammt, es fällt mir nicht ein.«

Vermutlich hielt diese fünfzehnjährige Göre sie für eine Idiotin. Und recht hatte sie.

»Na, was soll’s, mit Gedichten kann man noch weniger Geld verdienen. Und drucken will die auch niemand.«

»Aber … Armin gibt doch Gedichte heraus.«

»Ach, Minu. Für den bin ich einfach die Ulknudel. Ende.«

Einen Moment dachte sie an Armins Gesicht, als sie ihm ihre Gedichte gezeigt hatte, wie viele Jahre war es her? Bestimmt zehn, es war kurz vor ihrer endgültigen Trennung gewesen. Sie hatte schon auf der Comedybühne gestanden, was Armin missfiel, noch mehr missfiel ihm der Kabarettist, der ihr dauernd ihr komisches Talent bescheinigte und sie zu jeder seiner Vorstellungen einlud. Armin glühte vor Eifersucht, trotzdem konnte sie seinem Urteil trauen, was Gedichte betraf, seinem Stirnrunzeln, seinem: Jill, was willst du damit, soll das lustig sein?

Sie hatte selbst nicht gewusst, was sie damit wollte, hatte nur heimlich wieder mit dem angefangen, was sie als Kind schon betrieben hatte, Wörter zu finden für die Bilder in ihrem Kopf. Wörter, die sie nach ihren ureigenen Farben zusammenstellte, Bild, Farbe, Rhythmus, dies alles wurde zu Worten, zu Gedichtzeilen. Aber sie hatte ihren Worten nicht getraut, sie hatte, beeinflusst durch den Kabarettisten, versucht, sich über ihren eigenen Ernst lustig zu machen. Und war doch nur albern, peinlich, sie sah es an Armins Stirnrunzeln, seinem Bemühen, milde zu urteilen. Und er hatte, sie verstand es jetzt, zehn Jahre später, vollkommen recht gehabt, diese frühen Versuche waren bestenfalls Übungen, nichts, was man einem Experten, einem Robin Hood der Dichtkunst und der Kunst überhaupt, zeigen sollte. Einem Robin Hood, der damals bis in die Nacht gearbeitet hatte, der nicht mehr mit ihr schlief, der die Kinderzeichnungen seiner fünfjährigen Tochter vor ihr versteckte und sich von ihr anschreien ließ: Wenn er sein Leben verschlafen wolle, in seinem Elfenbeinturm, könne er das gern tun. Er wartete, bis sie fertig war, und nahm sie in die Arme; er schämte sich nicht, mit ihr zu weinen, darüber, was sie beide wussten: dass es irgendetwas gab, das sie auseinandertrieb, so wie es sie zusammengetrieben hatte und wieder auseinander, mehrmals, aber diesmal, sie spürten es beide, war es endgültig. Und mit den Gedichten kam tatsächlich das Ende. Armins Stirnrunzeln, ihre Demütigung. Sie schlief mit dem Kabarettisten. Keine große Offenbarung, eher etwas wie eine Notwendigkeit in einem Bett, das einen schwedischen Namen hatte, worüber er regelmäßig auf der Bühne lästerte. Damals hatte man Ikea-Nummern noch unbesorgt spielen können. Jeder hatte eine Ikea-Nummer gehabt. Zusätzlich zu der Bundesbahn-Nummer. Die damaligen Zeiten waren in vieler Hinsicht einfacher gewesen.

»Du könntest … einen Himmel haben«, sagte Felicia.

»Ich kann … was?« Versunken in Gedicht-, Kabarett- und Ikea-Erinnerungen, war sie vor dem Bett auf und ab gegangen, die Hände in den Hosentaschen, hatte Felicia, die Feli von heute, ganz vergessen. Jetzt drehte sie sich um. Feli hatte sich wieder hingelegt, schaute zur Decke.

»In deinem Gedicht. Einen hellblauen Himmel. Und Schuhe. Sie stehen vor einer Tür. Es ist eine Hütte. Die Hütte liegt an einem See. Und an dem See liegt ein Boot. Aber es hat nur … warte mal … es hat nur ein Ruder.«

»Wie kommst du darauf?«

»Keine Ahnung. Aber ich seh es. Ganz genau.«

Sie schloss die Augen, und für einen Moment sah sie es auch: die Hütte, einen blau verwischten Himmel, die Schuhe, knöchelhoch und fest, seltsamerweise aus grünem, glänzendem Wildleder, Schuhe, auf die man sich verlassen konnte, Schuhe, in denen man weit käme. Irgendetwas an dem Bild rührte sie. Felicia lag immer noch auf dem Rücken, blinzelte zur Decke, als müsse sie sich konzentrieren.

»Danke, Feli, das ist ein schönes Bild.«

Feli, plötzlich mürrisch – oder verstört? –, zuckte nur mit den Achseln, setzte ihre Kopfhörer wieder auf.

Sie musste Tom anrufen. Es ging nicht, sie konnte diese Nummer nicht spielen. Immer wenn sie hier war, in Armins Wohnung, wusste sie es. Im Proberaum herrschte eine andere Wirklichkeit. Eine Wirklichkeit, in der diese Nummer möglich war. Sie spielte nur eine Rolle, sagte sie sich, sie gab eine perfekte, wie aus dem Ei gepellte Mutti, die ihr Gewicht eisern auf fünfzig Kilogramm hielt, deren Tochter das Dreifache wog und kaum in Muttis Smart passte (ein Vorschlag von Sven, der in irgendeinen Gag münden sollte). Die Tochter hatte Schulkameradinnen, die bauchnabelgepierct waren und alle bei Germany’s Next Topmodel mitmachen wollten, auch diese Schulkameradinnen spielte sie, beim Casting, im raschen, überdrehten Wortwechsel mit der Jury, sie spielte auch den türkischen Schulkameraden, obwohl es out war (Frühling lässt sein scheisenblaues Band vollkrass flattern durch die Lüfte), und den computerspielsüchtigen Nerd, den die perfekte Mutter gern als Verehrer ihrer fetten, verkorksten Tochter gesehen hätte. Sie spielte auch die Rolle der Tochter, die alle Twilight-Filme auswendig kannte und von netten Vampiren, freundlichen Werwölfen und fliegenden Zauberern träumte. Inzwischen hatte sie herausgefunden, dass Azai ein Echsenmagier war, um ihn zu verfremden, hatte sie eine Art Engelwesen aus ihm gemacht, was in der Realität des Übungsraums plausibel und hier in Armins Wohnung komplett schwachsinnig schien. Und deshalb würde sie jetzt Tom anrufen. Sie würde die neurotische, überperfekte Mutter spielen, sie würde auch eine verkorkste Tochter spielen, sie würde alles einbauen, was sie gesehen hatte, als sie Feli zur Schule brachte, die Gepiercten und die rotzenden Jungen in Kapuzenpullis (Hirnstoffwechsel, Spuckreflex, Steinzeit, sie hatte Material!), auch den sandfarbenen Lehrer (sie könnte spielen, wie sie versuchte, ihn zu verführen, er könnte Brillenträger sein und sich mehr als blöd anstellen), sie würde dies alles spielen, aber sie würde keine diskriminierenden Witze über Dicke machen, und Elefantenelfen und Magier wären auch gestrichen. Sven hatte sie gelobt, immer wieder betont, dass sie mehr konnte als quasseln und einen Satz-Satz-Gag-Aufbau nach dem anderen abfeuern. Also: Go!

Sie machte sich einen Kaffee in der Küche. Armin war beim Funk oder bei Krächzi, Feli ging wieder zur Schule, in ihrem Zimmer saugte die Putzfrau gerade Staub. Als sie den Kaffee auf ihrem provisorischen Arbeitstisch abstellte, dachte sie verschwommen an etwas, das sie bis jetzt verdrängt hatte: noch sechzehn Tage bis Weihnachten. Rechnete Armin damit, dass sie zu ihren Eltern fuhr? Er wusste, wie sehr ihr vor der engen Wohnung graute, in der sie ihre Kindheit verbracht hatte. Ihren Eltern würde sie nicht fehlen, ihre beiden Geschwister, deren Ehepartner und Nachkommen würden die Wohnung füllen, mit ihrem Karriere- und Geldgerede, mit Kindergeplärr und Maßregelungsversuchen. Vor zwei Jahren, bei ihrem letzten Besuch, war sie vor ihren scheinheiligen Fragen geflüchtet: Und wie geht’s dir, Gundel, tingelst du immer noch herum? Sie griff nach ihrem Handy, tippte Toms Nummer ein, es tutete einmal, zweimal. Und dann klopfte es, hier bei ihr, die Putzfrau riss die Tür auf, ohne ein Herein abzuwarten, hielt ihr zwei zerknüllte Zettel entgegen: »Soll ich die wegschmeißen oder sind das die Hausaufgaben Ihrer Tochter?«

In diesem Moment ging Tom an den Apparat, und sie legte auf.

10

Wie ihr Leben auf der Erde wohl verlaufen wäre, wenn sie, nur einmal angenommen, keine Mutter wie Birgit gehabt hätte? Wenn sie, nur zum Beispiel, bei jemandem wie Jill aufgewachsen wäre? Kein Müsli morgens, mittags Pizza, abends Cola light und Wein, Jills schlechte Laune, wenn ihr kein Witz einfiel oder kein Gedicht; kein Geld im Haus, keine Töpferkurse, kein Ballett, dafür Jills Ohrenwackeln, wenn sie gut gelaunt war, ihre Bauchrednerstimme und ihre Grimassen, aber manchmal auch dieser Ernst. Wie jetzt. Wenn Jill ihre Mutter wäre, dann wäre sie so wie in diesem Moment. Besorgt, sanft. Vielleicht auch nur gut in der Rolle.

»Du wirst damit nicht mehr alleine fertig und du hast es nach außen getragen. Das ist gut.«

Jill ging dicht neben ihr auf dem Spazierweg am Rhein, so langsam, dass sie immer wieder überholt wurden, von Joggern, Spaziergängern, sogar von Hundebesitzern.

»Ich hab die Zettel nicht absichtlich liegen lassen, bestimmt nicht.«

Sie hatte es Jill schon gesagt, aber Jill wollte es nicht glauben, sondern bestand darauf, dass sie all das, was auf den Zetteln stand, nur aufgeschrieben hatte, um die Welt an ihren Problemen teilhaben zu lassen.

Seit ihrer Krankheit gab Eef überhaupt keine Ruhe mehr. Vielleicht lag es daran, dass es ihr gefallen hatte, krank zu sein, hier in Köln, bei ihrem Vater und Jill, vielleicht lag es an den Musikproben mit Julius. Sie übten in der Schule, wo es einen Gitarrenverstärker gab, und die Lehrer schlossen bereitwillig den Musiksaal für sie auf. Anfangs hatten die Proben Spaß gemacht. Aber mit der Zeit wurde es anstrengend, gleichzeitig die Noten zu lesen, Gitarre zu spielen und Eefs Gezirpe zu ignorieren (Soll das Musik sein, Schwabbelwesen? Seit wann spielen Quallen Gitarre? Du kannst ja noch nicht mal den Takt halten.). Nach der gestrigen Probe hatte sie von Xo geträumt: Alle Himmel waren pechschwarz gewesen, ebenso schwarz das Wasser, nur erhellt von den fernen Feuern der lichterloh brennenden Inseln. Kein Boot war zu sehen, keine Krakolen, keine Zwerge. Und keine Magier. Kein Azai. Nur Eefs zirpendes Lachen war zu hören, als ob Eef irgendwo dort oben wäre, im verpesteten Himmel über dem zerstörten Reich.

Nach dem Aufwachen hatte sie alle Lampen im Zimmer angemacht. Weil nichts half gegen die Bilder und ihr Herzklopfen, versuchte sie es schließlich mit einer nüchternen irdischen Mathehausaufgabe. Die Aufgaben waren nicht schwer, trotzdem gelang es ihr nicht, sich darauf zu konzentrieren, der Kugelschreiber in ihrer Hand schien ein Eigenleben zu führen. Sie schrieb schnell, den Text mit der freien Hand abschirmend, schrieb alles auf, was passiert war in letzter Zeit: wie Eef seit ihrem Umzug zu Armin ihre Macht nach und nach ausgeweitet hatte, wie sie nicht nur Ailfe-Ci, Herrscherin in Xo, sondern auch Felicia Sintner, Herrscherin über ihren eigenen Kopf, in alles hineinredete. Sie schilderte, wie sie allmählich die Kontrolle verlor über das, was in Xo passierte, gestand dem Papier, dass sie es inzwischen vermied, sich in den Zustand zu versetzen, den Zustand der vollkommenen inneren Leere, den sie brauchte, um die Welten zu wechseln. Und darunter kritzelte der emsige Kuli, scheinbar ohne ihr Zutun: Ich glaube, ich werde verrückt. Sie fegte die Blätter vom Tisch, floh vor dem Satz in den Flur.

Armin war noch wach und gerade dabei, sich in der Küche einen Beruhigungstee aufzubrühen. Wenn er lange arbeite, könne er nicht einschlafen, sagte er und schob ihr eine Tasse herüber. Sie blieb bei ihm, bis sie müde wurde, in der Sicherheit seines zerstreuten Lächelns und seiner unbeholfenen Fragen nach ihren Weihnachtswünschen, nach Julius und der Schule. Am nächsten Morgen hatte sie verschlafen und war auf Armins gehetzten Ruf hin – »Feli, mach schnell, dann nehm ich dich mit dem Auto mit!« – aus dem Zimmer geeilt, ohne an die beschriebenen Blätter zu denken. Wahrscheinlich hatte die Putzfrau den letzten Satz gelesen. Vielleicht war sie deshalb mit den Blättern zu Jill gegangen: Ist das die Hausaufgabe Ihrer durchgedrehten Tochter? Nein, ein Hilferuf.

Jill griff wieder nach ihrem Arm. Sie machte sich los.

»Und jetzt petzt du es Armin und ihr schickt mich zur Psychologin. Zur Reparatur.«

»Wenn du nicht willst, dass dein Vater irgendetwas erfährt, dann erfährt er nichts. Punkt. Und repariert werden muss auch nichts, du bist perfekt, so, wie du bist.«

»Perfekt? Ich?«

Sie blieb mitten auf dem Weg stehen und blickte an sich hinunter. Wenn sie ihre Beine sehen wollte, zwei massive Säulen in Jeans, musste sie sich vorbeugen, über die Wölbungen von Busen und Bauch.

»Okay, dein Übergewicht ist ein Problem und wir wären blöd, wenn wir es nicht beim Namen nennen würden. Etwas benennen heißt: es erkennen. Und nicht davonzurennen. He, ich reime«, sagte Jill mit ihrer Quietschstimme, vollführte einen kleinen, albernen Luftsprung, dann fiel sie wieder in die besorgte Rolle.

»Das andere … Problem hast du benannt. Auf deinem Blatt. Aber es ist nicht unbedingt ein …«

»Du meinst … die Verrücktheit?«

»Ich meine Fantasie«, sagte Jill. »Lebendige Fantasie. Bewundernswerte Fantasie, die natürlich manchmal …«

»Bewundern? Wer sollte denn so was …?«

»Leute, die sich das nicht trauen. Es kann furchtbar beängstigend sein, wenn man etwas erschafft, das noch nie da war. Du musst Kontakt zu tiefen Schichten deiner Seele aufnehmen, beim Schauspielern ist das genauso, keine überzeugende Rolle ohne Kontakt zu deinem höchstpersönlichen Urschlamm. Das ist nicht immer lustig. Deshalb versuchen es viele erst gar nicht.«

Zwei Radfahrer fuhren rechts und links an ihnen vorbei, empört klingelnd. Jill legte ihr sanft die Hand auf den Rücken, die Berührung war eher zu ahnen als zu spüren unter der dicken Jacke, und gemeinsam liefen sie wieder los.

»Du hast dir diese Eef ausgedacht, richtig? Und jetzt spricht sie manchmal mit dir?«

Felicia nickte nur, im Gehen.

»Hörst du ihre Stimme laut, so wie du meine Stimme jetzt hörst?«

Merk dir ihren Tonfall, so betroffen werden alle mit dir sprechen, Fette, wenn du erst im Irrenhaus bist.

Werden sie nicht, Jill hat gesagt, sie behält es für sich.

Und das glaubst du?

»Es ist … es ist Einbildung. Oder so was. Nur in meinem Kopf.«

Sie steckte ihre Hände in die Anoraktaschen. Auf dem Steg des Ruderclubs träumten Schwäne, den Kopf im Gefieder, grau in der Dezemberdämmerung.

»Wer ist diese Eef? Was ist das für eine Welt, dieses Xo?«

»Es … es sind nur … Geschichten, sonst nichts.«

Nicht erzählen, bloß nicht, dass Felicia Sintner, fünfzehn Jahre alt und offizielle Erdenbewohnerin, eine Herrscherin war, eine schlanke, geflügelte Fee, die auch einmal in ihrer kriegerischen Gestalt als Elefantenelfe in den Kampf zog, lieber Allgemeines berichten: Vegetation, Bevölkerung, Verbannte, Kolonien. Jill schoss Fragen auf sie ab, und sie verhedderte sich in den Antworten, erwähnte aus Versehen die Essbaren Inseln, schon außer Atem vom immer schnelleren Gehen.

»Feli, du musst nicht vor dir selbst davonrennen, und es muss dir nicht peinlich sein, das ist originell, Strände aus Fruchtfleisch und blühende Pommes Frites!«

Hatte sie Pomarel überhaupt erwähnt? Ihr war schwindlig von den Fragen, von Eefs Gezirp, davon, dass Jill sich so gut in Xo zurechtfand und sich überhaupt nicht zu wundern schien oder über sie lachte.

»Man könnte glatt etwas daraus machen.« Jill ließ sich auf eine Bank fallen, klopfte auf den freien Platz und sie setzte sich, vorsichtig, bemüht, mit ihrem Oberschenkel nicht Jills Bein zu berühren.

»Warum muss man immer aus allem etwas machen?«

»Gute Frage. Vielleicht … weil Ideen irgendwann rausmüssen aus der engen Gedankenstube, sie brauchen Licht und Luft. Oh Gott, ich klinge wie eine verdammte Kunstpädagogin mit asymmetrischem Haarschnitt! Aber es ist was dran. Sagen wir, Ideen und Fantasien sind wie Pflanzen. Lässt man sie zu lange im Dunklen, vertrocknen sie oder … na ja, treiben vielleicht seltsame Blüten. Lässt man sie aber zu früh in die Welt, können sie auch eingehen. Wenn jemand überkritisch daran herumzupft oder Knospen mit Gewalt aufbricht.«

»Zeigst du Armin deshalb deine Gedichte nicht?«

»Wie kommst du denn darauf?«

Sie zuckte mit den Achseln. Jill legte ihren Arm auf die Lehne der Bank.

»Kleine, mach dir keine Sorgen, ja? Wir kriegen das in den Griff, ganz bestimmt.«

Als sie vom Rhein wieder in die dämmrige Straße einbogen, stand Krächzis Fiat vor der Haustür. Ohne ein Wort machten sie kehrt, gingen zur Bushaltestelle. Sie müsse sowieso in die Stadt, sagte Jill, sie brauche Schmuck für die Bühne. Eigentlich auch Klamotten.

»Kennst du gute Secondhandläden, Feli?«

»Seh ich so aus?«

Der Bus hielt, und Jill nahm ihren Arm, als könnte sie nicht alleine einsteigen.

Wir kriegen das in den Griff, wie überaus amüsant.

»Was für Klamotten suchst du denn?« Sie fragte gegen Eef an, gegen ihr Kichern, es kratzte, irgendwo im Hinterkopf.

»Na ja, für eine … stell dir einfach eine Frau vor, so um die vierzig, vielleicht etwas jünger, eine, die … na ja, einfach perfekt sein möchte, eine perfekte … äh … Frau.«

»Die spielst du in deiner neuen Nummer?«

»Ja.«

»Und das ist witzig?«

»Wir müssen aussteigen.«

Jill hüpfte vor ihr die Treppe zur U-Bahn hinunter, einem Mann entgegen, der auf sie zukam, winkend, mit wehendem Mantel.

»Sven! Du! Na so was!«

Er umarmte Jill, hauchte ein Küsschen rechts, eins links in die Luft. Und schaute küssend, über Jills Schulter hinweg, zu ihr.

»Sven, das ist Feli. Meine … na ja, die Tochter meines Freundes.«

»Wow, das ist sie also.«

Der Mann schaute ihr erst in die Augen, dann wanderte sein Blick nach unten, über den gelben Pullover unter der offenen Jacke, in dem sie aussehen musste wie eine überdimensionale Grapefruit, dann weiter zu ihren Jeans-Säulenbeinen und langsam wieder hinauf.

»Wir … ja, wir gehen in die Stadt.« Wie hoch Jills Stimme plötzlich war, so redeten Erdenbewohner, wenn sie unsicher oder verknallt waren oder beides. »Klamotten kaufen, für die … na ja, die Bühnenfigur halt.«

»Muttiklamotten? Gute Idee. Mutter und Tochter beim Einkaufen, darüber könnte man auch …«

»Wir müssen jetzt, bis morgen, Sven!«

Jill drängte sich an ihm vorbei, und dieser Sven versäumte es nicht, ihr ein »Tschüss, Feli« nachzurufen. Bevor sie sich für eine passende Erwiderung entschieden hatte, war Jill schon halb durch die Unterführung, drehte sich zu ihr um, umflattert von ihrem dünnen Mantel. Die Idee kam plötzlich. Und Felicia sprach sie so bestimmt aus wie Birgit, wenn sie eine Eingebung hatte für genau das richtige Möbelstück für einen Raum.

»Eine Lederjacke. In Hellbraun. Das würde die perfekte Frau tragen.«

Später, im Südstadt-Pizza-Imbiss, strich Jill immer wieder über die Tüte des Secondhandladens auf ihrem Schoß.

»Die Jacke ist super. Dank dir noch mal.«

»Ist dieser Sven dein Regisseur?«

»Ja. Hab ich euch nicht vorgestellt? Sorry.«

»Warum hat er gesagt, das ist sie also? Er kennt mich doch gar nicht.«

»Hat er das gesagt? Hab ich gar nicht gehört, du hast ihn bestimmt nicht richtig verstanden. Bei allen Heiligen des Fastfood, ist die groß.«

Die Pizza Maharadscha XXL für zwei, die der lächelnde Inder an ihren Tisch brachte, roch nach Curry, außerdem nach etwas Süßlichem, und hatte einen extra dicken Boden und eine doppelte Käseschicht.

»Weißt du was, Feli? Vielleicht könntest du deine Erlebnisse in deinem Land … ja … mit anderen teilen. Sie so aufschreiben, wie du sie präsentieren willst, und sie andere lesen lassen. Das wäre ein Anfang.«

»Warum? Damit ich dafür gelobt werde?«

Wer sollte dich denn dafür loben, Fettschnitte?

»Nein. Weil das der Beitrag ist, den nur du geben kannst. Weil sich niemand genau das ausdenken kann, was du dir ausdenkst.«

»Na und?«

»Vielleicht fehlt es uns allen, wenn es nicht in der Welt ist.«

Jill nahm sich ein Pizzastück und biss hinein. Hinter ihnen quäkte ein Spielautomat eine aufsteigende, hoffnungsvolle Melodie.

»In dieser Welt fehlt alles Mögliche«, sagte sie und Jill nickte, kauend.

»Das ist richtig, Kleine. Das Leben hier in der wirklichen Welt wird vielleicht nie so perfekt sein wie alles, was du dir ausdenken kannst. Aber es hat seine eigene Schönheit, glaub mir.«

»Welche Schönheit denn?«

»Du isst ja gar nichts.«

Sie nahm sich ein Stück Pizza. Hinter ihnen schlug ein Mann gegen den Spielautomaten und fluchte. Der Automat antwortete mit einer absteigenden Melodie. Jill zupfte einen Käsefaden von ihrer Lippe und schaute aus dem Fenster, plötzlich ernst, als wäre ihr gerade etwas Unangenehmes eingefallen oder als spürte sie einen Mächtigen Verwünschungszauber über sich, wie man ihn in Xo kannte: die Schwingen eines riesigen, unsichtbaren Vogels, nur zu sehen als Schatten auf dem Boden.

Am nächsten Tag, nach der Schule, klopfte Felicia an die Tür von Armins Arbeitszimmer.

»Hast du einen Moment Zeit?«

Ihre Frage schien ihn zu erschrecken, er blickte sich um, als wäre noch jemand im Raum, dann knipste er die Schreibtischlampe an.

»Aber natürlich, Feli, gern. Worum geht es?«

»Ich brauche Artikel, wissenschaftliche Artikel. Über Geister, Fabelwesen, und … äh … Feen und so. Für ein Referat. In … Sowi.«

Der Monitor seines Computers war altmodisch und klein. Sie musste den zweiten Stuhl dicht an seinen schieben, und sie roch sein Limonen-Duschgel aus dem Biomarkt. Beim Suchen war er schnell, er kannte die richtigen Adressen, kopierte und kaufte Artikel aus wissenschaftlichen Magazinen, Zeitschriften, Tageszeitungen, sogar aus Büchern. Alle kamen zum gleichen Ergebnis. Es gab keine Beweise für die Existenz von Geistern, jegliche Magie auf Erden war nichts als Einbildung. Armin druckte alle Artikel aus, und das Rattern des Druckers übertönte Eef, die sie an alles andere erinnerte, was sie in den letzten zwei Stunden im Internet gelesen hatte: dass es sehr wohl Menschen gab, die behaupteten, Geister, Feen und Elfen zu sehen, mit ihnen zu reden, sogar Kontakt zu Engeln zu haben.

Ihr Vater schob seine Brille zurück.

»Du kannst mich alles fragen, Feli, wenn du etwas wissen willst.«

Liebst du Krächzi oder bist du nur verknallt? Wie war es damals bei dir und Birgit? Als ich entstanden bin? Hast du sie wenigstens in dieser Nacht geliebt, romantisch geliebt, oder wolltest du nur mit ihr schlafen? Wie ist es überhaupt, wenn man sich kaum kennt und miteinander ins Bett geht? Sogar in manchen Filmen ist es den Leuten peinlich. Obwohl man nicht sieht, wie sie sich ausziehen. Es dauert doch viel zu lange, bis man sich aus einer Jeans gepellt hat. Wie haltet ihr es aus, euch zu lieben, so erbärmlich, wie es auf der Erde vonstatten geht?

Sie lächelte nur und bedankte sich. Und weil er sie so erwartungsvoll ansah, fragte sie, was das denn für Papierberge seien auf seinem Schreibtisch. Mit dem Redeschwall, den sie damit auslöste, hatte sie nicht gerechnet; sie rückte ein Stück von ihrem Vater ab, betrachtete das Stück Hals mit Bartstoppeln, das aus seinem Hemdkragen ragte, dachte an den Knutschfleck auf seinem Hals, den sie an ihrem ersten Tag bei ihm, noch in der Bahnhofshalle, bemerkt hatte. Jetzt war der Hals knutschflecklos. Armin redete und redete, erzählte von den vielen Einsendungen, die ein Herausgeber von Gedichtbänden bekam.

»Das Schlimmste ist, dass sie einander so gleichen, nicht nur im Inhalt, auch im Format, alle im Layout von Word. Manchmal wünsche ich mir, all das wäre plötzlich abgeschafft und Gedichte müssten wieder von Hand geschrieben werden, ohne eine Möglichkeit, sich zu verstecken. Weißt du, schon an der Handschrift erkennt man ja den Charakter, auch den Charakter eines Gedichts, ich meine damit das ganz Eigene, das Besondere, Feli, ruhig auch Verschrobene, die Kühnheit der Poesie eben.«

Er fuhr sich über das Kinn und den Hals, als hätte er ihren Blick gespürt, und sie wusste nicht, was sie sagen sollte. Draußen klappte die Wohnungstür, Jill sang »Santa Claus is coming to town«, dann hörte sie ihre stampfenden Schritte auf dem Flur.

»Hallo? Jemand zu Hause?« Jill klopfte nicht, sie riss einfach die Tür auf.

»Ach, hier seid ihr. Los, lüftet eure Sesselpupserhintern, wir feiern!«

»Was denn?« Felicia hob schon ihren Hintern vom Schreibtischstuhl, blieb aber an den Armlehnen hängen.

»Winter. Adventszeit, Prä-Weihnachten oder Post-Nikolaus, sucht’s euch aus.«

Mit einer Hand eine Plastiktüte schwenkend und wieder Santa Claus schmetternd wie einen Schlachtgesang, marschierte Jill durch den Flur und Felicia folgte ihr in die Küche.

»Jede Jahreszeit hat ihre Düfte und ihr Glück, Feli, und nur, weil dein Vater ein Atheist und Weihnachtsmuffel ist, müssen wir nicht darauf verzichten.«

Die Tüte war von Aldi und enthielt Kerzen im Zehnerpack, Tannenzweige und Apfelsinen; Jill zog zwei Kerzen aus der Packung, drapierte Zweige und Früchte um sie herum.

»Schau nicht so, Minu, sie riechen viel mehr nach Weihnachten als die Apfelsinen vom Biomarkt. Hast du eine schöne, kitschige CD mit Weihnachtsliedern?«

Ihr Vater stand in der Tür und sah aus wie ein Verbannter, der das erste Mal mit den Ungeheuerlichkeiten von Xo konfrontiert wurde, Ungläubigkeit, Scheu, tiefes Staunen, all das huschte in Sekundenschnelle über seine Züge, so würde sie seinen Gesichtsausdruck in ihrem Heft beschreiben.

»Tee? Kaffee? Kakao? Orangenspalten? Mist, ich habe die Plätzchen vergessen. Minu, haben wir irgendwo noch diese Mürbe-Dinkel-Kekse ohne Geschmack?«

Jill wirbelte durch die Küche, sie trug ihre neue Lederjacke und darunter ein T-Shirt mit vielen kleinen Blumen, in Hellblau, sie stellte den Wasserkessel auf die Herdplatte und füllte Kaffee in die Maschine.

»Du siehst … hübsch aus.« Armins Gesicht hatte sich für einen Ausdruck entschieden, ein vorsichtiges Lächeln.

»Feli hat die Jacke ausgesucht«, sagte Jill. »Haben wir irgendwo Streichhölzer?«

Armin öffnete eine Schublade, schüttelte den Kopf, aber Jill hatte schon ein Feuerzeug gefunden und zündete zwei Kerzen an.

»Ich hab nachgedacht, Feli. Und voilà, hier ist das Ergebnis: Schönheiten der Realität, Lektion eins. Das Leben ist zwar nicht perfekt, aber es hat perfekte Momente. Nehmen wir gestern. Als ich im Secondhandladen vor dem Spiegel gestanden habe, und du hast den Daumen gehoben und gelacht, da hab ich gewusst, das ist so ein Moment, nach dem ich später Heimweh bekommen werde. Ein Eins-a-Glücksmoment, zum Aufbewahren für schlechtere Zeiten. Los, jetzt du. Was war gestern dein Eins-a-Glücksmoment?«

Felicia kniff die Augen zusammen, versuchte, sich zu erinnern: der muffige Geruch im Secondhandladen, Jill, seltsam unsicher vor dem Spiegel, der Moment, als sie den Daumen gehoben hatte. Danach hatte sie sich selbst im Spiegel gesehen.

»Hast du’s?«

»Ich weiß nicht genau.«

»Schon okay, wir üben ja noch. Du, Armin, was war dein perfekter Moment gestern?«

Ihr Vater räusperte sich, immer noch mit diesem vorsichtigen Lächeln.

»Sag mal, Jill, ist irgendwas passiert?«

»Wieso? Weil wir das Leben feiern? Okay, es gibt außerdem noch was zu feiern: Silvester probiere ich das erste Mal meine neue Nummer aus. Sven hat mich heute gefragt, ob ich bei einer Show einspringen will. Und Tom ist einverstanden.«

»Das ist ein … toller Erfolg.« Jetzt huschte ein angestrengtes Lächeln über Armins Gesicht, nein, es huschte nicht, es fror fest. Und während Felicia noch über die Beschreibung des Lächelns nachdachte, hörte sie sich schon fragen, ins Pfeifen des Teekessels hinein: »Silvester? Wo? Können wir zuschauen?«

»Nein, nein, auf gar keinen … es ist weit, weißt du, irgendwo bei Koblenz, und es ist eine Gala, geschlossene Gesellschaft, völlig unmöglich, wirklich, sie lassen garantiert nieman… Mist! Verdammt!«

Jill ließ den Verschluss des Teekessels fallen und schüttelte ihre Hand aus.

»Was machst du da?« Ihr Vater nahm Jill den dampfenden Kessel ab, stellte ihn auf den Herd.

»Schlimm? Zeig mal.« Er beugte sich über ihre Hand, aber sie riss sich los, war mit drei Schritten am Waschbecken und drehte den Wasserhahn auf.

Sie musste sich beeilen. Jill konnte früher zurückkommen, als sie erwartete, und bis dahin musste das Heft wieder an seinem Platz sein: In Jills Rucksack, unter den T-Shirts und BHs, die so winzig wirkten, als wären sie für Zwerge gemacht. Die Idee, ins Wohnzimmer zu gehen und Jills Heft zu suchen, war plötzlich gekommen, und zuerst hatte sie selbst nicht gewusst, was sie damit wollte. Eef war dagegen gewesen, dass sie es nahm, und gerade deshalb hatte sie es getan. Es gab keine Geister und keine Feen, sie hatte den ausgedruckten Beweis. Eef war ein Produkt ihrer Fantasie.

Oder deiner Verrücktheit.

Sie beugte sich über das aufgeschlagene Heft, das jetzt auf dem Tisch in ihrem Zimmer lag, ignorierte Eefs Kichern und las:

mitten im lied stand er auf (vielleicht
zufall & schon vorüber) der
russe mit dem akkordeon
für einen moment in die welt
gepasst (ich) streifensonne
das spinnenrad glitzernd
wie neu
zwischen mauer und plastikdach
am ausgang der unterführung

Kühn. Eigen. Verschroben. Mit Charakter. Würde Armin so etwas denken, wenn dieses Gedicht auf seinem Schreibtisch läge, in einer geschwungenen Handschrift? Waren diese Gedichte überhaupt gut? Je länger sie in Jills Heft blätterte, desto unsicherer wurde sie. Jill war im Lachsalon. Schon das zweite Mal in dieser Woche. Bestimmt, weil Sven dort auftrat. Einiges sprach dafür, dass Jill in ihn verknallt war, wenn sie die Anzeichen für irdische Verliebtheit richtig deutete: Das Objekt fasst ohne Topflappen die heiße Kappe eines Teekessels an. Es rennt gegen Türrahmen (2x). Es wirkt abwechselnd aufgedreht und verzweifelt. Wenn man es fragt, was los ist, sagt es: Nichts.

Sie las das Gedicht noch einmal. Es gefiel ihr besser als die anderen, weil sie glaubte, etwas zu verstehen. Jill schrieb über einen perfekten Moment, einen Eins-a-Glücksmoment. Auch wenn ihr nicht klar war, wieso Jill, gerade Jill, glaubte, nur für einen einzigen Augenblick in die Welt zu passen, und warum sie das »ich« in Klammern setzte. Sie versuchte, sich an das zu erinnern, was Herr Wolrath im Deutschunterricht über das lyrische Ich gesagt hatte, aber es fiel ihr nicht mehr ein. In der letzten Stunde hatten sie Hip-Hop-Texte mit Gedichten verglichen und in der Klasse war es laut gewesen, dazu Eef, in ihrem Kopf, die immer neue, gemeinere Ausdrücke für Verrücktheit erfand. Als Herr Wolrath vor ihrer Bank stehen geblieben war, hatte sie zugegeben, dass ihr Rilkes Herbst besser gefiel als Echo von Fettes Brot, schon allein, um Eef zu übertönen. Herrn Wolraths buschige Augenbrauen waren nach oben gerutscht und er hatte sie angesehen, als hätte sich eine warzige Kröte gerade in etwas verwandelt, das vielleicht eine Prinzessin werden könnte.

Sie blätterte weiter, suchte das Gedicht mit dem Lager der Nacht, das Jill ihr vorgelesen hatte. Jills Schrift war alles andere als kühn, ihre Buchstaben drängten sich aneinander, manche fielen nach rechts, andere nach links.

Das Lager der Nacht hieß eigentlich the moon has been drinking, und sie fand es in mehreren Versionen, die letzte davon schrieb sie ab, ohne Überschrift, dann übertrug sie auch das Glücksmoment-Gedicht auf ein liniertes Blatt. Sie schrieb langsam, sorgfältig, zog weniger Schleifen als gewohnt und überschritt kühn die Zeilenränder.

11

Sie spionierte nicht, sie war nur besorgt. Nach allem, was Feli ihr anvertraut hatte. Sie saß auf dem Boden, das Heft in der Hand, in der anderen die Kaffeetasse. Gestern Abend im Lachsalon hatte sie zu viel von einem fragwürdigen Valpolicella ohne Jahrgangsangabe getrunken und jetzt erst, hier in Felis Zimmer, spürte sie die vollen Auswirkungen ihres Katers. Zu nah war heute alles, zu grell der Sonnenstrahl, der durch den Vorhangspalt fiel, zu schwarz und zu stark der Kaffee. Armins Maschine hatte das Milchaufschäumen verweigert, das Gebräu roch nach Schuhcreme. Als sie sich vorbeugte und mit zittrigen Händen zur nächsten Seite umblätterte, wurde ihr schwindlig.

»Nimm deine Flügel fort, Liebste.« Azais Blick strich über Ailfe-Cis Körper. Sein geschuppter Brustkorb hob und senkte sich, er saß ihr gegenüber, aber Ailfe-Ci glaubte seinen heißen Drachenatem auf ihrer Haut zu spüren.

Inzwischen hatte sie die meisten Kladden durchgeblättert. Aber in keinem dieser Hefte war sie auf etwas gestoßen, das auf eine ernsthafte Störung hindeutete. Höchstens auf eine zu hohe Erwartungshaltung, was die Liebe betraf. Ob man diesem Azai wenigstens eine Spur von ehrlichem Achselschweiß in den Text redigieren könnte? Oder etwas Fischbrötchenaroma in den Drachenatem? Und sollte sie Armin vielleicht doch einweihen, trotz Felis Abneigung gegen Psycholo… Shit. Scheiße. Scheißescheißescheiße. Eine Sekunde lang saß sie wie paralysiert, schaute zu, wie der Kaffeefleck sich auf der Seite ausbreitete, dann schüttelte sie das Heft aus, rubbelte mit dem Jackenärmel auf dem Papier herum – wie blöd kann man sein, Jill G., zum Spionieren Kaffee mitzunehmen? Sie sprang auf, trug die Tasse in die Küche, riss ein Stück Küchenrolle ab und sprintete zurück in Felis Zimmer. Nichts zu machen. Der bräunliche Fleck blieb, war sogar durchgedrungen auf die nächsten Seiten. Das Heft war keins der neueren, wie oft blätterte Feli in ihren alten Aufzeichnungen? Tat sie es überhaupt? War es besser, das Heft verschwinden zu lassen? Aber wohin, ins Altpapier? Auf keinen Fall. Reichte es vielleicht, das Beweisstück so tief wie möglich im Koffer zu vergraben? Der Brummton der Türklingel nahm ihr die Entscheidung ab, sie schleuderte das Heft in den Koffer, hörte ihr eigenes Herz hämmern. Feli? Jetzt? Wer sonst? Die Zeugen Jehovas? Wer immer es war, er stand schon vor der Wohnungstür und klopfte.

»Jill, bist du da? Ich find meinen Schlüssel nicht!« Armin. Sie vergrub das Heft unter den anderen Kladden und Fantasymagazinen, dann schob sie den Koffer mit dem Fuß unter das Bett. Keine Zeit mehr, die zerknüllten Papiertücher zu entsorgen, sie steckte sie in die Hosentasche und öffnete die Tür.

»Was ist los, warum bist du nicht bei deinem Termin mit diesem Komponisten?«

»Er hat mich versetzt.«

Armin hastete an ihr vorbei, fuhr mit den Händen in die Taschen der Jacken an der Garderobe, suchte zwischen Zeitungen und Briefen auf dem Telefontischchen herum und fand den Schlüssel unter seinem Fahrradhelm. Nachdem er im Arbeitszimmer verschwunden war, spülte sie die Papiertücher in der Toilette hinunter. Immer noch hatte sie das Gefühl, aus jeder Pore Valpolicella auszudünsten. Sie spritzte sich Wasser ins Gesicht, nahm in der Küche ein Aspirin und trank eine halbe Dose Cola, dann schaute sie noch einmal in Felicias Zimmer. Nichts, keine Spur ihrer Spionage, es roch auch nicht nach Kaffee. Fürs Erste konnte sie alles so lassen. Sie ging ins Wohnzimmer und setzte sich mit ihrem Handy aufs Ideensofa. Jetzt. Sie konnte es nicht länger aufschieben.

Tom war im Büro, meldete sich etwas atemlos, mit einem gut gelaunten »Na, Jill, was macht die Kunst«, und sie vergaß die vorsichtige Einleitung, die sie sich zurechtgelegt hatte, stolperte gleich in den Hauptteil: Sie könne diese Nummer nicht spielen, nicht so, wie sie jetzt sei, sie könne danach nicht mit sich selbst nach Hause gehen. Sie hörte Tom am anderen Ende atmen, tief ein und dann langsam wieder aus.

»Das heißt … du willst den Silvesterauftritt absagen?«

»Neinneinnein, ich … Tom! Ich will auftreten, unbedingt! Aber nicht mit einer Nummer über ein dickes Kind.«

Sie zählte auf, was sie an Material hatte, beschwor ihren Unique Selling Point, der sie von den anderen Comedians unterschied, ihre Theatervergangenheit, er sage doch selbst und Sven finde auch, sie könne mehr als …

»Okay, Jill, ich verstehe schon.«

Dann redete Tom. Nicht vom Business, sondern von seiner Familie. Er sei gerade vollkommen überwältigt. Seine Frau habe eben angerufen. Sie komme vom Arzt, sie erwarteten ihr zweites Kind. Wieder hörte sie ihn atmen. Ein und aus. Er schien auf etwas zu warten. Sie massierte ihren Nacken.

»Herzlichen Glückwunsch, das ist … toll.«

»Ja. Wir freuen uns sehr. Und deshalb, Jill, nur deshalb, gebe ich dir diese Chance. Tu bei der Silvestergala das, was du glaubst, tun zu müssen. Vorausgesetzt, Sven macht das Bestmögliche aus deinen Ideen und du spielst wie eine junge Göttin.«

»Okay. Okay! Super. Ich … ich geb alles, versprochen, ich weiß, es wird gut, bestimmt … ganz klasse.«

»Werden wir sehen. Bis dann.«

Tom legte auf.

Sie blieb noch eine Weile auf dem Ideensofa sitzen, wartete auf einsetzende Erleichterung, aber nichts passierte, und schließlich stand sie auf, zog ihre Jacke an, nahm Armins Fahrradhelm vom Tisch im Flur und verließ die Wohnung. Armins Mountainbike stand vor dem Haus. Es war in reparaturbedürftigem Zustand gewesen, und sie hatte ihm, unter den bewundernden Blicken von Armin und Feli, zwei neue Reifen verpasst, den Bremszug und die Gangschaltung eingestellt. Jetzt löste sie das Bügelschloss vom Fahrradständer, setzte den etwas zu großen Helm auf und fuhr los. Sie würde Sven alles erklären. Und dann würden sie arbeiten.

Sie brachten die Erderwärmung unter, den gedichtinterpretierenden Türken, den Spuckreflex und die Steinzeit. Es gab die Schule, einen etwas verklemmten Lehrer, aber kein fettes, verkorkstes Kind, das sich für eine Elfe hielt.

Eine Woche lang probten sie, an jedem zweiten Vormittag. Sie schwitzte, Sven fror; sie bot an, er kritisierte; er schlug vor, sie wehrte ab und gab dann doch nach. Vier Tage vor Weihnachten sagte Sven: »Okay, ich denke, es ist rund.«

Er löste sich vom Heizkörper und kam auf sie zu.

»Meinst du?«

»Ja. Und ich verstehe dich, Jill. Ich verstehe gut, warum du nicht anders konntest. Dafür mag ich dich. Sehr sogar.«

Als er sie umarmte und seine Lippen auf ihre presste, musste sie an Azais Drachenatem denken (Sven roch nach Pfefferminz, immerhin, und sie konnte ihren eigenen Probenschweiß riechen unter ihrem Billigdeo). Er war unrasiert und schickte seine Zunge etwas zu ungestüm vor für einen Sympathiekuss, geboren aus ihren Gesprächen, der Arbeit, ihrem wachsenden Verständnis füreinander, sicher auch aus pädagogischem Eros, wie oft hatte sie es schon erlebt, etwas, das bestenfalls bis zum Sektrausch nach der Premiere reichte. Seine Hände fühlten sich warm an auf ihrem Rücken, obwohl er doch dauernd fror. Bevor er sie wieder küssen konnte, machte sie sich los, griff nach Mantel und Helm und stürzte nach draußen wie ein verwirrter Teenie. Armins altes Bügelschloss klemmte, beinahe panisch ruckelte sie daran, bis das Kopfteil endlich scheppernd zu Boden fiel. Den Helm setzte sie im Fahren auf. Über den Lenker gebeugt, konzentrierte sie sich auf ihren gleichmäßigen Tritt, ließ die Stadt mit ihrem Weihnachtsflitter hinter sich, überquerte die breite Straße und bog in die Allee.

Je weiter sie nach Marienburg hineinfuhr, desto kostspieligere Formen nahmen die weihnachtlichen Geschmacklosigkeiten an: leuchtende Rentiere in Gärten, opulente Lichterkettenspiele in Nadelholzhecken. Armin hatte einen Baum gekauft, eine perfekte, ganz sicher teure Blautanne. Ob sie ihm und Felicia etwas schenken sollte? Und wenn ja, was?

Wie genau die gemeinsame Feierlichkeit ablaufen würde – womöglich mit einer lammfrommen, Gitarre spielenden Felicia und einer mit heiserem Alt in die Weihnachtslieder einstimmenden Krächzi? –, hatten sie noch nicht besprochen. Armin steckte bis zur Nasenspitze in Arbeit, die vor Weihnachten noch erledigt werden musste, und telefonierte abends lange mit seiner Freundin. Worüber Krächzi und er sprachen, wusste sie nicht; sobald sie ihn in diesem gedämpften Tonfall reden hörte, den er anscheinend für Krächzi (oder mögliche Zuhörer hinter der dünnen Wand) reserviert hatte, setzte sie ihre Kopfhörer auf.

In der Kastanienstraße fuhr sie dicht an den parkenden Autos vorbei, schaute sich um nach Krächzis Fiat. Nichts, nur die üblichen Mutti-Zweitwagen, ab und zu ein Mercedes, ein Jaguar. Von weitem das Licht im fünften Stock. Sie mussten in der Küche sein. Vielleicht konnte sie Feli nachher einen Moment allein erwischen und sie nach ihren Fortschritten fragen, was das Leben in der Realität betraf. Rein äußerlich machte sie einen guten Eindruck. Sie probte mit Julius und dieser Bigband und hatte eine überraschend gute Englischarbeit von dem sandfarbenen Herrn Becker zurückbekommen. Hin und wieder waren sie zusammen auf Glücksmoment-Jagd gegangen, hatten den spontanen Wurf einer Toastscheibe an einem Morgen in der Küche als Glücksmoment ausgemacht: Jills Parodie einer Diskuswerferin, Felis Fangversuch unter Gekicher und Armins Gesichtsausdruck.

Sie kettete das Rad im Vorgarten an den Fahrradständer, schloss die Haustür auf und machte sich an den langsamen Aufstieg in den fünften Stock. Vielleicht lag es an der verdienten Dopaminausschüttung oder an der Aussicht auf fettfreien Naturreis mit Tofu und Gemüse, eventuell sogar an Svens Kuss, dass sie sich zaghaft optimistisch fühlte. Sie würde sich bis zum Silvesterabend durch Sport hervorragend in Form bringen und beim Auftritt, wie versprochen, alles geben. Und vorher würde sie sich etwas einfallen lassen, etwas Witziges, das sie Feli und Armin schenken konnte.

Schon im Flur duftete es, nicht nach fettfreiem Gemüse, eher nach Chicken-Curry vom Inder. Aus der Küche Stimmen. Wahrscheinlich hatte Feli Besuch, Julius oder sogar andere Klassenkameraden, immerhin schien es ja aufwärts zu gehen mit ihrem Schulleben. Mit schnellen Schritten ging sie auf die halb offene Schiebetür zu, ruckelte am Helm, den sie immer noch auf dem Kopf trug.

»Ich glaub, ich hab nicht den richtigen Kopf dafür, das Ding sitzt einfach nicht«, sagte sie, vielleicht etwas zu fröhlich. Alle am Tisch starrten sie an, als wäre gerade ein Alien gelandet. Feli. Armin. Neben ihm ein Mann, schwarzhaarig, mit beginnender Glatze, und eine Frau, blass, perfekt geschminkt, in einer lindgrünen Jacke, ebenso lindgrün der Reif, der ihre rotblonden Haare aus der Stirn hielt.

»Hallo, Jill«, sagte Armin in seinem besten Die-ganze-Welt-ist-mir-zu-viel-Tonfall, »das ist Laurent aus Lyon, Birgits Freund, und …« Schon war die Lindgrüne aufgestanden, groß war sie, größer, als die Fotos vermuten ließen, sie streckte die Hand aus: »… und ich bin Birgit.«

12

Ganz außergewöhnlich. Strahlend. Kostbar. Als ob er von Schmuck redete. Sie saß Herrn Wolrath gegenüber, am Lehrerpult, zwischen ihnen die Blätter mit Jills Gedichten, in Felicias türkisgrüner Tintenschrift. Es war unmöglich, ihm jetzt noch zu offenbaren, dass diese Gedichte eigentlich von ihrer … ja, was … Aushilfsmutter? … der Exfreundin ihres Vaters, die gerade bei ihnen wohnte? … stammten, Herr Wolrath war alt, bestimmt sechzig, trug Anzüge und einen goldenen Ehering, allein die Klärung der Familienverhältnisse würde ihn überfordern.

Angefangen hatte alles mit der Wahl-Hausaufgabe der letzten Woche, dem Abschluss ihrer Unterrichtseinheit Lyrik.

1. Interpretiert das Gedicht Herbst unter Anwendung aller gelernten Methoden.

2. Interpretiert den Songtext Echo.

3. Schreibt ein eigenes Gedicht oder einen Songtext.

Fast alle, auch Julius, hatten sich für die zweite Aufgabe entschieden. Nur Arschkuh-Anna und ihre Freundin Jenni hatten je einen Songtext geschrieben. Und Felicia Sintner zwei Gedichte. Ob sie eins davon vielleicht vorlesen wolle, als leuchtendes Beispiel? Herrn Wolraths Frage hatte ein Inferno aus Gekicher, Gepruste und Mutmaßungen ausgelöst: Die Fette schreibt Liebesgedichte an den Stinker, oh ja, vorlesen, unbedingt!, und sie war froh gewesen, als ihr Lehrer sie nach der Stunde bat, in der Klasse zu bleiben. Seit wann sie Gedichte schreibe? Ah, schon seit langem. Und außer Gedichten? Aha. Fantasy. Ja, so nenne man das wohl heute. Ob sie E.T.A. Hoffmann kenne? Edgar Allan Poe? Immerhin kannte sie die Namen, von den Buchrücken in den Regalen in Armins Wohnzimmer, und sie nickte. Ihr Lehrer hob seine grauen Uhu-Augenbrauen. Wenn sie wolle, könne sie ihm gern diese … äh … Fantasygeschichten auch einmal zeigen.

Sie erhob sich, gab vor, es eilig zu haben, und sammelte rasch Jills Gedichte ein, unter die Herr Wolrath Vielschichtig, dicht, ganz wunderbar, Felicia! geschrieben hatte. Für Armin würde sie alles noch einmal abschreiben müssen, vielleicht auf besonderem Papier, mit einem eigenwilligen Künstlernamen, aus den Buchstaben von Jill zusammengesetzt. Ein Name, der nicht allzu viele Kombinationen zuließ.

Während der Fahrt nach Hause dachte sie über Herrn Wolraths Vorschlag nach. Es war klar, dass er die Beschreibungen von Azai oder die Qualen der Verbannten nicht vielschichtig finden würde, aber es gab durchaus erhabene Stellen in ihren Heften, sie müsste sie suchen und neu zusammenschreiben, falls sie wirklich …

Wenn du das tust, fettes Erdenwesen, wirst du es bereuen.

Den Rest des Weges verbrachte sie damit, Eef sämtliche Argumente der wissenschaftlichen Artikel entgegenzuhalten, die Armin ihr ausgedruckt hatte. Es gab keine Magie auf dem Planeten Erde, mochte Eef noch so sehr drohen, sogar mit dem Mächtigen Verwünschungszauber, der allen Erdenwesen den Tod bringen würde, die ihr … Sie stieg aus dem Bus, lief rasch die Straße entlang, hinein ins Haus, als könnte sie dem ungeheuerlichen Gedanken entkommen, aber er blieb: die ihr etwas bedeuteten.

Oben empfing Armin sie an der Wohnungstür, brillenlos, mit zerwühlten Haaren.

»Endlich kommst du, Feli. Deine Mutter hat auf die Box gesprochen. Sie ist am Flughafen Düsseldorf.«

»Du siehst … umwerfend aus.«

Ihr Vater küsste die Luft rechts und links von Birgits Wangen.

»Mir geht’s auch umwerfend.«

Ihre Mutter hatte eine neue Frisur, die französisch aussah, ebenso französisch wie der Mann, der neben ihr stand und ein zögerndes »Bonjour« einwarf.

»Feli, Schätzchen!«

Schon kitzelten sie Birgits Haare und sie stemmte die Arme gegen Birgits Brust. Sie wollte keine Umarmung, keine Hände an ihrem Körper, die doch nur tasteten, wie fett sie war.

»Feli, du siehst ja toll aus … Wie lange hab ich dich nicht in Jeans – wow, du hast abgenommen!«

»Kannst du über nichts anderes reden als über Aussehen?«

Es war Armin, der die verletzte Birgit in die Küche lotste.

Er hatte, während Birgit noch im Taxi saß, eilends ein Abendessen für alle beim Inder bestellt, und Felicia hatte ihm geholfen, den Tisch zu decken. Was sie sagen sollten, wegen Jill, hatte sie gefragt und Armin hatte die leeren Hände zur Decke gedreht, wie ein Gefangener in Xo, der auf Waffen durchsucht wird: Es bleibe ihnen wohl nichts als die Flucht nach vorne. Vollendete Tatsachen. Aber Birgit fragte nicht nach Jill, sie redete ohne Unterbrechung, gestikulierte dabei, und ihr Freund – er hatte eine Halbglatze, sein Gesicht war unter einer Lage Fett präzise getöpfert – schaute ihr dabei zu.

»Ihr seid mir doch nicht böse, dass ich Laurent einfach mitgebracht habe? Wisst ihr, es ging alles so schnell, die Arbeit am neuen Hotel in Lyon hat sich verzögert und so konnte ich doch noch weg, ach Schätzchen, ich hab mir so sehr eine Weihnachtsfeier mit dir gewünscht, und schau – irgendwer da oben muss mich erhört haben! Wir haben den Flug spontan gebucht, und ich wollte das alles nicht auf den Anrufbeantworter sprechen, das ist so unpersönlich.« Birgit lachte ihr neues französisches Lachen.

»Schätzchen, dein Vater geht nie ans Telefon, wirklich nie!«

Er hat vermutlich deine Nummer gesehen, bei Krächzi nimmt er immer ab. Sie biss sich auf die Lippen und half Armin, Weingläser zu verteilen.

»Stellt euch vor, wir haben das letzte Zimmer bekommen in diesem entzückenden Hotel hinter dem Golfplatz, Orange Resort heißt es, Armin, du kennst es sicher, nur sieben Zimmer, jedes ganz individuell, wir sind im blauen Salon, ein interessantes Konzept, stellt euch vor, sie haben Seidentapeten verwendet und …«

Jill platzte in diesen Monolog – sie stand plötzlich im Flur, in ihren Militärhosen, dem Flattermantel, den Fahrradhelm auf dem Kopf. Eine Sekunde lang überflutete Felicia eine Erleichterungswelle, als ob sie im Ernst geglaubt hätte, Eefs Drohungen könnten hier auf der Erde etwas bewirken. Dann fing Armin an, alle einander vorzustellen, und sie sah Birgits hochgezogene Braue, als sie Jill musterte, dann kehrte der Blick ihrer Mutter zurück zu ihr, während auf ihrem Hals die ersten roten Flecken erschienen.

Es war nicht zu vermeiden, dass ihre Mutter ihr Zimmer betrat, es galt, der Situation mit größtmöglicher Würde zu begegnen. Sie erwartete Birgit sitzend, an dem wackligen Tisch, an dem sie hin und wieder ihre Hausaufgaben machte. Eine Magierin wusste, worauf es in einem Zweikampf ankam. Man vergeudete seine Kräfte nicht durch überflüssige Gedanken, man konzentrierte sich nur auf den Gegner.

»Du hast mich angelogen. Das ist das Schlimmste.«

Auch Birgit, in der offenen Tür, verschwendete ihre Kräfte nicht, sie bündelte sie zu einem enttäuschten Blick.

»Ich wollte eben nicht, dass du dich aufregst.«

Felicia sah zu, wie ihre Mutter näher kam und sich mit zusammengekniffenen Augen im Zimmer umsah.

»Was haben sie mit dir gemacht? Eine Gehirnwäsche? Du hast dich erst über sie beklagt und hattest auch allen Grund dazu. Was sind denn das für Zustände …«

»Schreckliche Zustände.«

Sie ließ Birgit Zeit, den aufgeschlagenen Fantasycomic auf der lila Scheußlichkeit zu begutachten, den alten Kleiderschrank von Jill, das Billigregal und die Gitarre, die auf ihrer Hülle lag, dann sagte sie: »Krächzi ist nämlich auch noch da.«

»Krächzi?«

»Armins Freundin.«

»Ich nehme dich sofort mit nach Frankreich! Es ist unglaublich! Unfassbar! Wie meine Tochter hier hausen muss, unter solchen Bedingungen und noch dazu in diesem Zimmer, mit diesen grauenhaften Möbeln und …«

»Mir gefällt es so. Das ist Jills Schreibtisch vom Flohmarkt und das ist die lila Scheußlichkeit, die hat sie selbst gebaut. Und was heißt denn hausen? Die Wohnung hat hundertdreißig Quadratmeter.«

»Schätzchen, ich verstehe, wenn du mir böse bist, ich hätte längst …«

»Weißt du, wie andere Leute wohnen?« Sie hatte nicht beschlossen, aufzustehen, sie war einfach in den Stand geschossen.

»Weißt du, dass es Leute gibt, die gar keine Wohnung haben, weil sie zu wenig verdienen, mit ihrer Kunst zum Beispiel?«

»Ach? Du meinst Jill, ja?«

Mit dieser Kunst kann es ja dann nicht sehr weit her sein. Birgit musste den Satz nicht aussprechen, ihr Lächeln genügte. Das war Birgits Magie: Sie konnte andere kleinlächeln. Felicia hob ihr Kinn.

»Du willst mich doch gar nicht mit nach Frankreich nehmen. Du bist doch froh, dass du mich los bist.«

Volltreffer. Birgits Mund stand halb offen, ihre Augen schimmerten feucht.

»Feli, Schätzchen, was sagst du da? Ich liebe dich doch so sehr. Und ich …«

»Dann hör auf, mich Schätzchen zu nennen. Es klingt … irgendwie so, als ob du mich verachtest.«

Jetzt wurde auch ihr Hals eng, sie schluckte. Sie wollte auf keinen Fall weinen, nicht vor Birgit. Schon kam ihre Mutter näher, bereit zu weiteren Beteuerungen ihrer Liebe, zu tränenfeuchten Umarmungen. Das Handy, das auf der lila Scheußlichkeit vibrierte, rettete sie.

»Hallo?« Sie presste es an ihr Ohr, ohne auf die Nummer zu schauen.

»Ich bin’s, Julius.«

»Hi.«

Wie Birgit sie ansah, immer noch tränenfeucht, dabei aber äußerst interessiert. Auch Handwedeln in Richtung Zimmertür half nicht.

»Ist … äh … ist Jill da?« Julius’ Stimme klang dünn.

»Jill? Ja, aber ich weiß nicht, ob es gerade ein guter Moment …«

»Aber, aber … Matze ist nicht …«

»Was? Wart mal …«

Sie ging an der lauschenden Birgit vorbei in den Flur. In der Küche saßen Armin, Jill und Laurent, bemüht um belanglose Konversation. Die Tür zu Armins Arbeitszimmer war angelehnt. Sie setzte sich auf den Schreibtischstuhl.

»Also, worum geht’s? Hier ist ziemlich dicke Luft.«

Er brachte es nur stotternd heraus: Eine Nachbarin hatte die Polizei geholt, seine Mutter war in der Psychiatrie. Es war ihr plötzlich wieder sehr schlecht gegangen, sie hatte laut mit den Stimmen gesprochen, seit Tagen schon.

»Sie hat … sie hat rumgebrüllt, wenn ich nicht da war, und … auf dem Fensterbrett gestanden, im Nachthemd, das Fenster war offen, und die F-Feuerwehr ist gekommen. Muss man so was bezahlen? Wenn die Feuerwehr kommt?«

»Ich weiß nicht, soll ich …«

»I-ich b-bin jetzt in der Klinik. Kann ich … kann ich bitte mit Jill sprechen? M-M-Matze ist nicht da und die Frau vom Jugendamt …«

»Ja. Ja. Natürlich. Sofort.«

Wie überaus amüsant, sie steht am Fenster und spricht mit Stimmen. So ist das, wenn man überschnappt, Fette, wenn man einen Knall hat, ballaballa ist, plemplem, nicht bei Trost.

Sie hörte nicht auf Eefs kratzendes Lachen; sie schob Armins Schreibtischstuhl so heftig zurück, dass er gegen den Drucker prallte, und rannte in die Küche.

Am nächsten Tag frühstückte sie mit Birgit und Laurent in ihrem Hotel. Birgit hatte den gesamten gestrigen Abend und einen Teil des Morgens gebraucht, um ihre Fassung wiederzugewinnen.

»Aber Schätzchen, warum hast du mir nicht erzählt, dass du einen Freund hast? Wart ihr denn schon … war … äh … Jill oder dein Vater mit dir … beim Arzt?«

Oh, sie nehmen tatsächlich an, Julius oder überhaupt irgendjemand will mit dir ins Bett gehen, Fette, wie köstlich!

»Beim Arzt? Was glaubst du denn, was wir … er ist … wir machen nur zusammen …«

»De quoi parlez-vous?« Es war gut, dass Laurent sie unterbrach und Eef übertönte, bevor sie Musik oder Bigband sagen konnte, Reizwörter, die nur eine Salve weiterer Birgitfragen ausgelöst hätten. Birgits schnelles Französisch klang aufgeregt genug, ihre »r« fauchten in der Kehle. Laurent tätschelte ihren Handrücken, lächelte Felicia zu. Anerkennend vielleicht. Oder erstaunt. Darüber, dass ein derart plumpes Wesen in zitronenfarbenem Sweatshirt einen Freund haben konnte. Sie stand auf, holte sich eine Portion Müsli vom Buffet, Haferflocken, Frühstücksflakes, Schokostreusel und Sahnejoghurt. Während sie aß (eigentlich hatte sie keinen Appetit, sie tat es nur wegen Birgits Begeisterung über den vorzüglichen Obstsalat), redete Laurent leise auf Birgit ein, und Birgit nickte: ouiouioui, schaute dabei aus dem Augenwinkel zu ihr herüber. Ebenso, mit diesem ungläubigen Ausdruck im Gesicht, eine Braue hochgezogen bis zu ihrem Haarreif, hatte sie gestern geschaut, von Jill zu ihr und wieder zu Jill, die ihr das Handy zurückgab. Dann war Jill allein in die Klinik gefahren und hatte sie Birgits geballten Fragen überlassen.

»Hör mal, Schätz… Feli«, sagte Birgit jetzt. »Laurent hat eine ausgezeichnete Idee. Wir nehmen deinen Freund einfach mit zum Einkaufen! Ihr beide sucht euch aus, was ihr wollt. Das ist mein Weihnachtsgeschenk. Nicht widersprechen, bitte, ich will ihn doch so gern kennenlernen.«

Nach einer Stunde in der überfüllten Innenstadt fand Birgit Julius schon reizend, fand überhaupt alles reizend, die Weihnachtslieder, die aus den offenen Türen der Kaufhäuser schallten, die Zirkustiere und ihre mit Gelddosen klappernden Besitzer, sogar die Bratwurst und Pommes essenden Passanten, die ihnen entgegenströmten. Mitten in diesem Weihnachtsgewimmel, immer wieder im Wörterbuch blätternd, redete Julius über Musik, und Laurent nickte: »Oui, oui, Jazz. Funk. Bien sûr, je connais.«

Birgit, betont fröhlich, zog Felicia vor ein Schaufenster: »Schau mal, so ein süßes Kleid. Wär das nicht was für dich?«

»An mir ist das nicht mehr süß.«

Birgits Blick war ehrlich bestürzt, aber sie ging einfach weiter, holte Julius und Laurent ein. Obwohl sie wusste, dass es nach irdischen Benimmregeln unhöflich war, sprach sie deutsch mit Julius, und Laurent schien zu begreifen und verlangsamte seinen Schritt.

»Wie geht es ihr jetzt? Deiner Mutter?«

Der verrückten Mutter. Deinem Vorbild, Fette.

»Sie schläft viel. S-Sie bekommt ziemlich viele Medikamente.«

»Wie … also ich meine … warum ist sie denn so geworden? Hat sie schon immer … diese Stimmen gehört?«

»Weiß nicht. Kann mich nicht richtig erinnern, ich war damals noch klein. Ich glaube, sie hat irgendwann angefangen, Leute zu sehen, die auf uns warten und so.«

»Und … jetzt?«

»Vielleicht muss ich ein paar Tage zu meiner Tante. Matze fährt zu seinen Eltern. Aber ich …«

Und schon hörte sie Birgit, hinter ihnen.

»Jetzt rennt nicht so. Julius, du kommst doch auch zu unserer Weihnachtsfeier?«

Julius kam bereits einen Tag vor Heiligabend, mit seinem grauen Schulrucksack und einem Kinderkoffer. Jill hatte alles geregelt und das Ergebnis verkündet:

»Dein Freund bleibt über Weihnachten bei uns, Feli. Er kann in Armins Arbeitszimmer schlafen.«

Alle nahmen an, dass sie sich freute, ebenso selbstverständlich, wie sie Julius als ihren Freund bezeichneten. So entstand Wirklichkeit auf der Erde: Es genügte, so zu tun, als ob. Julius schien sie auch zu spüren, diese neue Wirklichkeit, er ließ beim Abendessen den Arm wie nebenbei auf ihrer Stuhllehne liegen. Birgit hatte ihm einen Anzug gekauft und ein Hemd. Er sei ein Anzugtyp. Er solle sich nie nach der Mode richten, nur nach dem eigenen Typ. Jill ließ sich von ihm noch einmal die längst vergangene Schlägerei auf dem Schulhof erzählen, inklusive des Klötentritts, den Matze ihm gezeigt hatte, und alle, sogar Laurent, nickten anerkennend. Oui, oui, Schlägerei, je sais.

Birgits Blicke wanderten von Felicia zu Julius und weiter zu Jill. Wo sie hängenblieben. Jill verstummte plötzlich, mitten in einer Beschreibung dessen, was sie eigentlich auf der Bühne machte (so hatte Birgit es ausgedrückt, lächelnd), und starrte einen Moment düster vor sich hin. Sie trug dieselbe damenhafte Bluse wie bei der Besprechung in der Schule. Aber diesmal war sie nicht gut in der Rolle. Sie fühlte es nicht, man sah es. Als sie überschwänglich den französischen Wein von Laurent lobte, warf sie ihr Glas um. Laurents Beteuerungen, man bekomme den Fleck schon wieder heraus aus seiner Hose, begegnete sie mit einer Entschuldigungsflut und dem Salzstreuer, den Armin ihr abnahm, bevor sie sich rubbelnd, unter Birgits Blicken, über Laurents Hosenbein hermachen konnte. Sie wirkte peinlich. Und sehr verletzlich.

13

Auch Elefanten bluten. Mit diesem Satz war sie aufgewacht, ohne sich an den dazugehörigen Traum zu erinnern, und er hatte sie den ganzen Tag verfolgt, auf ihrem Weg durch die Stadt, um in letzter Minute einige Weihnachtsgeschenke zu kaufen. Sie musste dieser Birgit und ihrem französischen Lover etwas schenken, wenn möglich etwas, das nicht auf den ersten Blick billig aussah. Birgit, sie wusste es, würde für jeden, auch für sie und Krächzi, eine geschmackvolle Kleinigkeit parat haben.

Am frühen Abend, vor der großen gemeinsamen Feier, klang er immer noch in ihr, dieser Satz aus ihrem Traum: Auch Elefanten bluten, ein dreihebiger Jambus. Vor dem Badezimmerspiegel wusch sie ihr Gesicht, trug sparsam die noch in einem Berliner Biomarkt gekaufte Tönungscreme auf. Normalerweise schminkte sie sich nur für die Bühne. Oder zu besonderen Anlässen, die auch eher Auftritte waren: das erste Treffen mit Tom Schimmerlein, die Besprechung in Felicias Schule. Welche Rolle spielte sie jetzt? Die erfolglose Ex von Armin? Die verarmte Künstlerin, die über die Comedybühnen tingelte? Vorsichtig bepinselte sie ihre Wangenknochen mit Rouge, umrandete ihre Augen mit Kajal und trug unaufdringlichen Lidschatten in Mattgrün auf.

Okay, Jill G., den Männern scheinst du immerhin noch zu gefallen.

Sven hatte nach dem Probenkuss schon zweimal auf ihre Mailbox gesprochen: Wie es ihr gehe? Ob sie sich auf Silvester freue? Ob sie auch manchmal an ihn denke? Und dieser Matze, Julius’ Beschützer und Schlägereiberater, hatte ihr vor drei Tagen im tristen Warteraum der Klinik anerkennend zugelächelt. Vielleicht deshalb, weil sie wie er Militärhosen trug, wenn auch eine ironisierende, pazifistisch gemeinte Militärhose, gekauft vor Jahren auf einem englischen Flohmarkt.

Matze schien seine Bundeswehr-Camouflage-Hose durchaus ernst zu meinen. Mit einem schneidigen »Servus« war er in den Warteraum einmarschiert und Julius war ihm entgegengelaufen, als wäre er keine fünfzehn, sondern fünf. Matze hatte ihm mannhaft auf die Schulter geklopft und gefragt, ob sie schon mit dem Arzt gesprochen hätten, dabei hatte er sie einer raschen Ganzkörpermusterung unterzogen und anscheinend für tauglich befunden. Dann überließ er ihr bereitwillig das Gespräch mit der Sozialarbeiterin vom Jugendamt und auch den Anruf bei der Schwester der psychisch Kranken, Julius’ Tante. Er müsse leider – kurzer Blick zu ihr, der das leider unterstrich – zurück zum Proben, er habe Aufnahmen mit der Rundfunkbigband! Man könne ja nachher telefonieren! Oder sich mal auf einen Kaffee treffen! Julius hatte bewundernd zu ihm aufgesehen, um gleich wieder in sich zusammenzusinken.

Der Junge konnte einem wirklich leidtun. Doch gleichzeitig hatte Jill gespürt, wie ihre Lebensgeister wiederkehrten und die Schockstarre vertrieben, die Birgits Ankunft ausgelöst hatte. Sie konnte organisieren. Sie konnte etwas bewirken im realen Leben. Sie war nicht dazu verdammt, in Armins Küche herumzusitzen und sich neben dieser Birgit mit ihrem perfekten Aussehen, ihrem Erfolg als Innenarchitektin und ihrer überlegenen Kühle vorkommen zu müssen wie eine Straßengöre. Dabei war Birgit jünger als sie. Fünf Jahre, ein Altersunterschied, der heute kaum mehr ins Gewicht fiel: Jill war zweiundvierzig, Birgit siebenunddreißig. Aber damals, vor mehr als sechzehn Jahren, als Birgit schwanger wurde, hatte genau das sie aufgebracht, mehr als alles andere: dass der zweiunddreißigjährige Armin ausgerechnet eine einundzwanzigjährige Studentin verführen musste. Eine Studentin, die in seinem Philosophietutorium saß und zu schwärmerisch verknallt war, um zu verhüten. Und offensichtlich ging es ihm genauso.

Von der Verführung samt allen Konsequenzen hatte sie am Telefon erfahren, Armin und sie befanden sich in einer ihrer vielen Trennungsphasen. »Engagement« hieß die Trennung offiziell, auch gegenüber Armins Eltern, »Jill hat ein Engagement in Westfalen«. In der Provinz. Sagte Armin nicht. Eine Kleinstadt im Nirgendwo. Ein abgehalftertes Theater. Weihnachtsmärchen. Boulevardstücke. Fiel eine Vorstellung aus, ging das Ensemble in die Pizzeria nebenan, in der es fantastische Spaghetti all’arrabbiata gab. Um auch das Positive zu erwähnen.

Armin hatte es vorher gewusst, war auf diese hassenswerte Art rechthaberisch gewesen. Dann wieder besorgt: Jilly, warum tust du dir das an, bleib doch hier. Sie hatte ihm nicht gesagt, warum sie es nicht mehr aushielt, mit ihm, mit sich selbst, sie verschwieg, was sie umtrieb, wegtrieb, wollte es selbst nicht so genau wissen, tröstete sich mit dem Pianisten des Theaters. Er war eigentlich Komponist, hatte einen aschblonden Künstlerschopf und trug immer einen himbeerroten Schal; wenn er komponierte, vergaß er zu essen, und sie brachte ihm Spaghetti all’arrabbiata nach Hause. Dafür spielte er ihr endlos Musik vor, am Klavier, das auch ihr bevorzugter Ort für die Liebe war. Sie erinnerte sich noch gut daran, wie sich die Tasten auf ihrer Haut angefühlt hatten, wenn er sie auf die Tastatur hob und in sie eindrang. Die Musik, die dabei entstand, klang wild und modern, und manchmal schrieb er nachher auf, was sie gespielt hatten: Cluster aus nebeneinanderliegenden Tönen, dissonante Mehrklänge, aber einmal auch ein Quintsextakkord mit großer None, wie er ihr erklärte.

Als sie nach einem dieser gemeinsamen Abende in ihr gemietetes Zimmer zurückkehrte, blinkte das Lämpchen ihres Anrufbeantworters. Sie erinnerte sich, dass sie kichernd den Knopf gedrückt hatte, noch beschwingt von ihren gemeinsamen Akkorden. Dann hörte sie Armins brüchige Stimme, rief sofort zurück und erfuhr nachts um drei, dass die unbedarfte Studentin Birgit Sintner von ihm schwanger war. Er liebte sie nicht, diese Birgit, genauso wenig, wie sie den Komponisten liebte, der ihr außerhalb der Klavierstunden seltsam fremd blieb. »Ich liebe dich, Jill«, hatte Armin gesagt. Aber Birgit bestehe darauf, das Kind zu bekommen. Wenn nicht mit ihm, dann eben allein. Mitten in seinen nächsten Satz: Er könne sich vorstellen, wie sie sich jetzt fühlen müsse, hatte sie den Hörer aufgeknallt, dann das Zimmer verlassen, zwei Tage später auch den Pianisten und das Ensemble, mitten in der Spielzeit. Sie war nach England geflüchtet, mit dem wenigen Geld, das sie am Theater verdient hatte. Vier Wochen war sie unterwegs, auf dem Coast Path in Cornwall, vier Wochen Klippen, schäumendes Meer, mal in einem beinahe unglaubhaften dunklen Grün, mal in Grau, vier Wochen Zelt, Schlafsack, Isomatte. Dann vernünftige Rückkehr, ein hässliches möbliertes Appartement in Düsseldorf, neue Engagements, kleinere Filmrollen, immer wieder aufkeimende und sterbende Hoffnung. Viele nächtliche Telefongespräche mit Armin, einige anfangs zaghafte Treffen. Als Felicia zwei Jahre alt war, zog sie wieder zu ihm, und die nächste Runde ihrer Liebe, Streits und Trennungen begann und dauerte, bis Felicia fünf oder sechs Jahre alt war. Sie sprachen nicht über Felicia. Sie sprachen überhaupt nicht über Kinder.

14

Mit bebenden Nasenflügeln stand Krächzi im Flur. Ein Fluchttier in einem ockerfarbenen Hosenanzug, mit überdimensionalem Geschenkkorb. Es war beinahe amüsant, Birgit zu beobachten, die ihrerseits mit hochgezogenen Augenbrauen beobachtete, wie erst Armin, dann Laurent die Luft neben Krächzis Wangen küssten. Beide mussten sich recken, Krächzi trug hohe Schuhe und ihr aufgestecktes Haar machte sie noch größer.

Das Wohnzimmer war geradezu unnatürlich aufgeräumt, die Zweige der Tanne bogen sich unter der Schmucklast: Holzengel, Rentiere und Christbaumkugeln, noch von Armins Eltern, dazu Lametta in Silber und Gold und echte Kerzen. Sie hatten den Baum gemeinsam geschmückt, Julius, Jill und Felicia, und allein wegen Birgits skeptischem Innenarchitektinnen-Blick hatte sich der Aufwand gelohnt. Unter dem Baum lagen die Geschenke: das Dom-Mosaik aus dem Souvenirshop (ihr war nichts Besseres für Birgit und Laurent eingefallen), der teure Edel-Drehbleistift für Armin, dessen Kauf die Hälfte ihres Taschengelds verschlungen hatte, die Sammlung der schlechtesten Witze der Welt für Jill. Glücklicherweise hatte Jill auf sie gehört und eingesehen, dass es ein absolutes No-Go war, Birgit etwas von Butlers zu schenken, egal, wie schön das Deckchen mit lustiger Stickerei aussah. Jetzt lag ein Geschenkband Gedichte neben dem Dom-Mosaik und dem kleinen Päckchen von Armin und Krächzi. Gedichte würden Jill Macht geben über Birgit, die immer über gute Bücher redete, in Wirklichkeit aber wenig las.

Die Bescherung, kündigte Armin an, werde erst nach dem Essen stattfinden.

»Vorher wollen wir, bitte, ein paar Weihnachtslieder hören, von den lieben Kindern.«

Alle lachten, sogar Krächzi, und dann spielten sie tatsächlich, Julius und sie. Autumn Leaves, Blue Bossa und ein Stück von Julius mit nur drei Gitarrenakkorden. Sie konnte es auswendig und schaute beim Spielen über das Notenblatt hinweg: Birgit, auf dem Sofa, hatte den Kopf an Laurents Schulter gelegt und die Augen geschlossen. Laurent streichelte ihren Arm. Armin saß sehr gerade, seine Hände waren diesmal nicht mit Krächzis Händen verschränkt, sondern lagen auf seinen Oberschenkeln, als müsste er sich an sich selbst festhalten. Als er ihren Blick bemerkte, lächelte er, und sie schaute schnell hinüber zu Jill, die allein im Sessel saß. Sie hatte die Arme um die angezogenen Knie geschlungen, den Kopf darauf gelegt, als schliefe sie. Aber gleich nach dem letzten Ton sprang sie auf und fiel ihnen um den Hals.

»Ihr seid fantastisch! Ihr gehört auf die Bühne!«

Jill war nicht die Einzige, die zu viel trank. Nach dem Essen und dem Auspacken der Geschenke klangen auch Birgit und Krächzi ein bisschen verwaschen und Laurent hatte glutrote Wangen. Es müsse getanzt werden, so werde es Weihnachten in Frankreich immer gemacht, übersetzte Birgit seine französische Forderung. Prompt trugen Birgit, Krächzi und Julius das Geschirr in die Küche, und Jill kramte im Plattenschrank.

Wie knochig sich Julius’ Schultern anfühlten. Wie fett sie ihm vorkommen musste. Neben ihnen hüpften Birgit und Laurent herum, ließen einander los, drehten sich, um sich wieder zu finden. Armin schob Krächzi durch den Raum, konzentriert, als müsste er ein Schiff steuern. Jill stand am Plattenspieler, zog eine Platte aus einer Hülle, hielt sie gegen das Licht, die Augen zusammengekniffen.

Wie warm es plötzlich war. Wie laut Julius atmete. Seine Hände waren tiefer gerutscht, über ihre Hüften geglitten, ihr Bauch brandete gegen seinen Körper. Julius roch nach Armins Deodorant und nach dem Limonen-Duschgel aus dem Biomarkt. Ob sie es schön finden könnte, dieses irdische Ritual, wenn Eef ihr nicht dauernd sagen würde, wie monströs ihre Hüften und ihr Bauch waren?

Als alle wieder saßen, Krächzis getrocknete Früchte aßen und noch mehr Wein tranken, erhob Birgit sich plötzlich, hielt sich einen Augenblick am Tisch fest, bevor sie loslief und mit ihren hochhackigen Schuhen ihre Birgitspur in Armins Parkett stanzte. Vor Jills Stuhl blieb sie stehen.

»Ich danke dir für alles, was du für meine Tochter getan hast.« Es klang feierlich, aber man musste nicht mit den feinen Sinnen einer Magierin ausgestattet sein, um die Spannung im Raum zu spüren, sogar zu schmecken. Etwas Metallisches.

»Aber … das war doch selbstverständlich. Und ich habe nicht viel …«

»Doch, das hast du.« Wenn Birgit rot wurde, glühte sie nicht nur im Gesicht, die Röte zog sich auch über den Hals, bis in ihren Ausschnitt.

»Bei mir hat sie weder Gitarre gespielt noch getanzt noch so gelacht, wie sie vorhin gelacht hat, noch hatte sie einen Fr… noch hat sie ihre Freunde mit nach Hause gebracht. Von der Schule hat sie auch nichts erzählt. Ich weiß nicht, wie du das geschafft hast.«

»Da ist auch noch ihr Vater.« Auch Jill war rot geworden und schaute beinahe hilflos zu Armin, der sofort die Hände zur Decke drehte.

»Nein, nein, ich habe nicht … Jill hat Feli zur Schule gebracht. Sie hat sich gekümmert. Und mir die Leviten gelesen. Ich … ich dachte, Feli müsste sich nur erholen.«

Der metallische Geschmack wurde stärker. Sie musste eingreifen, aber sie tat es nicht; sie saß auf ihrem Stuhl wie festgewachsen.

»Erholen? Wovon, bitte?«

»Von diesem ganzen Leistungsdruck, der einfach an die Kinder weitergegeben wird … weißt du, ich hab selbst schreckliche Schulerfahrungen gemacht, im Internat, ich wollte das meiner Tochter gern ersparen.«

»So einen Unsinn habe ich ja noch nie gehört.«

Birgits Wutrot passte nicht zu ihrem Kleid – dieser Gedanke löste die Starre; Felicia stand auf, so plötzlich, dass ihr schwindlig wurde, und ging auf ihre Mutter zu.

»Was meinst du, warum ich dir nie was erzählt habe? Weil du mich immer so komisch angeschaut hast, so als hättest du Angst vor mir. Und wegen jedem Pups bist du zum Psychologen gerannt.«

»Aber Feli, das stimmt doch gar …«

»Im Kindergarten, weißt du noch, als ich nicht Häuser und Bäume gemalt habe wie die anderen? Du hast dich geschämt, weil ich als Tochter einer Architektin nicht malen konnte.«

»Schätzchen, was redest du denn da, ich hab mich doch nicht geschämt, ich hab mir Sorgen gemacht … Ich wollte mir nur Hilfe holen, uns Hilfe holen …«

Ihre Mutter schnappte nach Luft, und Jill nutzte die Pause, drehte sich zu ihr und lächelte, auf diese neue, verletzliche Art.

»Es geht mich sicher nichts an, aber … weißt du, Feli, ich kann mir vorstellen, dass es ziemlich Angst macht, allein verantwortlich für ein Kind zu sein. Es sind eben immer noch die Frauen, die diese Verantwortung tragen, die Männer …«

»Ich glaube, das geht dich wirklich nichts an, Jill.«

»Natürlich, entschuldige.«

Jill, immer noch mit diesem Lächeln im Gesicht, nahm einen großen Schluck Wein, prostete Laurent zu und machte eine Bemerkung über den »really good« Côtes du Rhône.

»Wegen dir hat Feli ihren Vater kaum gesehen, in den ersten Jahren, als sie ihn gebraucht hätte«, sagte Birgit, und Felicia wollte sie unterbrechen, aber sie traute ihrer Stimme nicht, versuchte, den Klumpen zu schlucken, der sich im Hals breitmachte, und wie in der Spiegelwelt von Xo verstärkte die Wut über den Klumpen im Hals den Drang zu weinen und der wachsende Kloß vergrößerte die Wut.

»Ich habe euch besucht, Birgit«, hörte sie ihren Vater sagen, »auch in den ersten Jahren. Und mit Jill hat das alles doch gar nichts zu tun.«

Birgit beachtete ihn nicht, wie eine Elefantenelfe im Angriff konzentrierte sie sich ausschließlich auf das zu besiegende Objekt, auf Jill.

»Weil du eifersüchtig warst«, sagte Birgit. »Weil du Felis selbstgemalte Bilder nicht in der Wohnung haben wolltest, kein Foto von ihr geduldet hast …«

»Birgit, beruhige dich bitte, ich habe immer ein Foto von meiner Tochter im Portemonnaie gehabt.«

»Na toll«, sagte Birgit.

Stille. Felicia blinzelte. Auf keinen Fall die Augen reiben, auf gar keinen Fall. Sie drehte sich um, weg von Birgit, setzte sich wieder auf den Stuhl neben Julius. Krächzi blähte die Nasenflügel, dann machte Laurent eine Bemerkung, vielleicht über das Wetter, hieß Neige nicht Schnee?, und Julius antwortete, irgendetwas mit Noël. Hinter ihnen versuchte Armin, Birgit zu beruhigen, man solle ein anderes Mal über all das reden, in aller Ruhe und ohne Alkohol, es sei wirklich kein Thema für eine Weihnachtsfeier und … »Ach ja? Was meinst du, wie froh ich war, als ich Weihnachten doch noch freibekommen habe, und dann … dann komm ich her und du hast das Haus voller Frauen und ich erkenne meine Tochter kaum wieder!«

»Eben hast du dich noch gefreut, weil Feli so lebendig ist.«

»War sie vorher etwa tot?«

»Das führt doch zu nichts. Wer möchte einen Cappuccino?«

»Armin, ich will nach Hause. Jetzt.«

In der Stimme des Fluchttiers zitterte Panik, auch andere Mitglieder der Herde wurden erfasst. »Il ya un problème?«, fragte Laurent, ebenfalls witternd. Birgit schüttelte den Kopf, ging zurück zu ihrem Sessel und legte das Gesicht in die Hände.

15

Als Jill von der Toilette kam, saß Birgit allein am Tisch und füllte zwei Weingläser. Armin war unterwegs, er brachte seine verschreckte Freundin nach Hause, Laurent, im Sessel, blätterte in einem Bildband. Felicia und Julius lagen in den Betten. Côtes-du-Rhône-bedingt und weil Julius so verloren wirkte in Armins Arbeitszimmer, hatte sie ihm eine Schale mit Lebkuchenherzen hingestellt und war kurz vor einem mütterlichen Gutenachtkuss gewesen. Sie hatte sich zusammengerissen, es bei einem Zwinkern, Ohrenwackeln und Winken belassen, hatte durch den Spalt von Felis halb offener Zimmertür gesehen, wie es Birgit bei ihrer Tochter mit einem Gutenachtkuss versuchte und abgewiesen wurde. Und jetzt saß Birgit am Tisch, eine neue Weinflasche in der Hand.

»Das ist diesmal ein Bordeaux Supérieur Grand Réserve von Laurents bevorzugtem Winzer, ich hoffe, der ist dir recht.«

Sie schob das gefüllte Glas zu Jill hinüber.

»Tut mir leid«, sagte sie, »ich weiß nicht, was mich geritten hat.«

Jill nahm das Glas, überlegte einen Moment, ob sie Birgit von der eigenwilligen Wuttheorie ihrer Tochter erzählen sollte. Dann sagte sie nur: »Wir waren doch recht zivilisiert. Bei anderen Leuten passieren Morde zu Weihnachten. Cheerio.«

Sie stießen an, mit einem zarten, beinahe behutsamen Klirren.

»Ich hab es ernst gemeint mit dem Dank vorhin«, sagte Birgit. »Feli wirkt so wach.«

»Sie ist … ein tolles Mädchen, wirklich.«

»Findest du?« Rotweinvernuschelt Birgits Sprache, verwischt ihre Schminke, um die Augen herum. War das Gen für blaue Augen eigentlich dominant oder rezessiv? Galt überhaupt noch, was sie damals in der Schule gelernt hatten? Feli hatte das auffällig helle und schöne Blau von Birgits Iris jedenfalls nicht geerbt, sondern Armins wärmeren Bernsteinton.

»Ich hatte nie etwas dagegen, dass Armin euch besucht«, sagte sie, und Birgit sah sie überrascht an, aus ihren hellblauen, runden Vogelaugen.

»Ich … hab immer gedacht, vielleicht hast du ihm gerade eine Szene gemacht oder so und deshalb ist alles so … verkrampft.« Einige rotblonde Strähnen waren aus dem Haarreif gerutscht, Birgit strich sie zurück, verfehlte ihr Ohr beim ersten Anlauf.

Nein, ich habe keine Szene gemacht, wir haben einfach nie über Minus Tagesausflüge gesprochen. Wir haben getan, als gäbe es Felicia nicht. Jetzt kommt mir das ungeheuerlich vor. Sie hoffte, dass man ihr diese Gedanken nicht ansah.

»Immer hab ich versucht, mir für die beiden was Besonderes auszudenken«, sagte Birgit. »Ausflüge, Zoo, Museumsbesuche …«

Das Wort franste aus an den Enden, sollte man Laurent vielleicht in die Küche schicken, eine Flasche Wasser holen? Aber Laurent sah nicht auf von seinem Bildband, und Birgit redete schon weiter; wie von selbst rutschte Jills Körper in eine Zuhörerhaltung, leicht vorgebeugt, das Kinn in die Hand gestützt wie Meryl Streep in der Rolle der Therapeutin, wie hieß der Film nur? Vom Warten am Bahnsteig erzählte Birgit, Warten auf den verspäteten Zug aus Köln, und Jill konnte sie vor sich sehen, die achtjährige Feli in ihrem weißen Kleid, das Birgit hatte ändern lassen, um es Felis damals schon außergewöhnlichen Maßen anzupassen. Sie trödelte neben ihrer Mutter her, wäre geradewegs durch eine Pfütze getrottet, hätte Birgit sie nicht weggezogen, verträumt, so sei Feli immer gewesen, schrecklich verträumt.

»Ja. Feli hat … viel Fantasie, das habe ich auch bemerkt«, sagte sie vorsichtig, in Birgits etwas verschwommenen Vogelblick hinein, und Birgit zog eine Augenbraue hoch.

»Zu viel vielleicht.«

»Wie meinst du das?«

Sie trank einen Schluck, nahm wieder ihre Zuhörer-Haltung ein; Birgit, sie spürte es, brauchte diese Haltung, um zu erzählen, und sie wollte erzählen: davon, dass die achtjährige Felicia mit allem Möglichen kommuniziert hatte, mit Gartenzäunen, Parkbänken und – schlimmer – mit irgendetwas, das nur sie allein sehen konnte, und wenn man sie unterbrach, schien sie alle Orientierung verloren zu haben, sie habe, sagte Birgit, sie angesehen wie eine Fremde. Dieser Blick habe sie immer an ihre Tante erinnert, die Schwester ihrer Mutter, auch sie sei dick gewesen, dazu wunderlich, vollkommen unselbstständig, sie sei später in ein Heim gekommen. Deshalb die vielen Stunden bei Psychologinnen, deshalb die Töpferkurse, der Ballett- und Gitarrenunterricht, Schwimmkurse und Kinderturnen, alles, was die Kleinstadt hergab: um Feli abzulenken von dem, was anscheinend in ihr vorging, vielleicht sogar genetisch angelegt war, ebenso wie ihre Neigung, zu viel Süßes und Fettiges in sich hineinzustopfen.

»Ich hab aufgepasst, immer aufgepasst, dass sie Obst isst, Bio-Obst natürlich, sie hat das größte Zimmer in unserer Wohnung, es ist in Orange- und Ockertönen eingerichtet, ich hab ihr jeden Abend vorgelesen, mit ihr geredet, ihr zugehört, wenn sie mal … Sie hat ja nie was erzählt. Ich hab mit ihr für die Schule gelernt, Freunde für sie eingeladen, ich hab versucht, ihr alles zu geben. Das Einzige, wassich, entschuldige, was ich ihr nicht geben konnte, war ein Vater.«

Jill lehnte sich zurück, nippte an ihrem Wein. Die Lippenstiftabdrücke auf ihrem Glas, nebeneinander, als hätte sie mehrere Münder.

Was sollte sie Birgit sagen? Dass ein Vater kein Allheilmittel war? Dass Angst Feli nicht half? Alles hätte belehrend geklungen, also sagte sie nur: »Ja, verdammte Biologie. Am Ende sitzt man allein da.«

Birgit trank und stellte ihr Glas ab.

»Die wenigsten Männer sind eben Kaiserpinguwi…«, das Wort schien zu glatt für Birgits bordeauxschwere Zunge, erst beim zweiten Versuch brachte sie es heraus: »Kaiserpinguine.«

»Äh, willst du vielleicht ein Glas Wasser?«

»Bei denen brüten nämlich die Männchen«, sagte Birgit, und Laurent blickte von seinem Bildband auf, fragte etwas in schnellem Französisch. Anscheinend beeinträchtigte französischer Rotwein nur die nichtfranzösischen Abteilungen des Sprachzentrums, denn Birgit antwortete mit einem gurrenden, fließenden Satz, um in verwischtem Deutsch weiterzureden. Über aufopfernde Väter im Tierreich, brütende Kaiserpinguine, ihren Nachwuchs hütende Stichlingsmännchen, sibirische Zwerghamster mit Hausmannqualitäten. Und über Armins Besuch in der Klinik, kurz nach Felis Geburt. Er hatte seine Tochter im Arm gehalten, dabei sehr behutsam ihre kleinen Fingerchen berührt, und in diesem Moment, sagte Birgit, habe sie geglaubt, er …

An diesem Punkt der Erzählung stand Armin plötzlich in der Tür und rieb sich erstaunt die Augen angesichts ihrer alkoholgeschwängerten Vertrautheit. Ein Drittel des Harems sicher zu Hause, die anderen zwei Drittel angeschickert – es war dumm, diesen Gedanken nicht einfach vorüberziehen zu lassen, ihn stattdessen laut auszusprechen. Nur Birgit lachte darüber, warf ihre Haare zurück, und Laurent stand auf, legte den Arm um sie und lotste sie durch den Flur. Sie hörte ihn, Birgit und Armin an der Tür reden, hörte eine etwas mühsame englisch-französische Verabschiedung. Dann klappte die Wohnungstür, im Bad rauschte Wasser.

Okay, das wäre jetzt auch vorüber. Sie trank langsam ihr Glas aus, in kleinen Schlucken. Vielleicht sollte sie Birgit morgen noch einmal anrufen oder ansprechen. Auf Felis Innenleben, das ihr solche Angst zu machen schien. Fantasie, Birgit, deine Tochter hat Fantasie, die ungebremste Art, sie krittelt nicht an jedem Wort herum, sie lässt es laufen, schreibt über Drachenatem und Erschauern und nebenbei ganz wundervoll über blühende Pommes. Als ihr Glas leer war, erhob sie sich mit Mühe, versuchte die Kerzen auszublasen, aber die Lichter flackerten nur, anscheinend war sie selbst viel betrunkener, als sie dachte, zu betrunken, um einen geraden Luftzug hinzubekommen.

»Lass mich das machen.« Der Duft nach Duschgel, ein frisch gewaschener Armin, der sie sanft zur Seite schob und eine Kerze nach der anderen ausdrückte, bedächtig und gründlich.

»Ich … ich glaub, ich geh noch mal um die Häuser.«

Sie stieß sich von der Stuhllehne ab, an der sie sich festgehalten hatte, ging, so gerade sie konnte, in den Flur und nestelte ihren Mantel von der Garderobe.

16

Ein Lichtstrahl fiel durch die halb geöffnete Tür.

»Jill?«

»Nein, ich bin’s, Julius.«

Er trug eins der neuen weißen T-Shirts und die Jogginghosen, die sie ihm gekauft hatten.

»Darf ich reinkommen?«

Felicia nickte, und er schloss die Tür, bevor er das Zimmer durchquerte.

»Ich kann nicht schlafen.«

Er stand schon am Bett.

»Ich auch nicht.«

»Deine Mutter ist … schön, wenn sie wütend wird.«

»Schön?«

»Es passte so gut. Wie sie dastand. Was sie anhatte. Ist schwer zu erklären. Warum hat sie nachher geheult?«

»Das macht sie immer. Weil sie auf ihrer Wut nicht reiten kann, wie Jill.«

»Reiten?«

»Ist schwer zu erklären.«

Er hatte sich auf ihr Bett gesetzt und sie rückte ein Stück zur Seite.

»Sie reden immer noch, da drinnen.«

»Ich weiß. Hab vorhin an der Tür gelauscht, aber nichts verstanden.«

»Hier. Für dich. Zu … äh … Weihnachten.«

Er legte die CD auf die Bettdecke.

»Gitarrenmusik. Jazz. Das meiste hab ich von Matze.«

Von wem sonst. Sie schob die CD in den Laptop. Gerade hatten sie wohlbekannte irdische Gefühle angeflogen, Scham und schlechtes Gewissen, weil sie nichts für ihn hatte, doch jetzt lösten sie sich in Luft auf. Es gab sowieso Wichtigeres: den frierenden Julius unter ihre Decke schlüpfen zu lassen, ohne dass er ihre Beine sah, flurwärts zu lauschen, auf den Schlüssel im Schloss, die sich öffnende Tür. Armin. Allein. Creszi ertrage Streit so schlecht, hatte er gesagt, als sie zusammen aufbrachen, aber Krächzis Fluchtinstinkt, Felicia wusste es mit der Unfehlbarkeit einer Magierin, hatte nichts mit dem Streit zwischen Birgit und Jill zu tun, nichts mit der Spannung im Raum, sondern nur mit Armin. Jetzt lauschten sie gemeinsam auf seine Schritte, Julius und sie, hörten, wie er in die Küche ging, von dort ins Wohnzimmer, wie er mit den anderen redete, dann die Stimmen von Laurent und Birgit im Flur. Aus den Miniboxen neben dem Laptop perlten einzelne Gitarrentöne, wenn sie die Augen schloss, konnte sie ihre Farben sehen, hellrosa wie die Muschelperlen, die Ailfe-Ci manchmal an den Stränden von Arengon fand. Julius drängte sich näher an sie heran, sie hörte seinen Atem und spürte etwas Feuchtes, irgendwo zwischen Wange und Hals. Also war er doch nicht schwul. Nach der ersten Bigbandprobe hatte sie vermutet, Julius sei in Matze verknallt, so wie er ihn anhimmelte. Es war ihr recht gewesen, sie könnten etwas sein wie Musikpartner, Schulfreunde, ohne schwer zu durchschauende irdische Liebesrituale.

Glaubst du etwa, er ist normal? Wenn er sich für jemanden wie dich interessiert?

Eefs spitzes Gekicher tat in den Ohren weh, und um sie zum Schweigen zu bringen, drehte sie den Kopf. So küsste man also auf dem Planeten Erde: Lippen treffen auf Lippen, auf Zähne, eine Schrecksekunde lang, ein nasses Zungentier stößt an eine andere Zunge, wieder und immer wieder. Sie küssten sich lange. Zu den Muschelperlentönen aus den Boxen hatten sich Akkorde gesellt, und vom Bad her rauschte die Dusche, dann ging jemand durch den Flur. Julius’ Hand lag auf ihrer Hüfte, die andere schob das weite T-Shirt hoch, das sie zum Schlafen trug. Wie musste sich ihr Fett auf den Hüften und auf den Rippen für ihn anfühlen? Seine Fingerspitzen fanden ihre Brustwarzen, sie hörte Atemzüge, seine und ihre eigenen, zu schnell und zu laut. Unwürdig, dieses gemeinsame Geschnaufe, wie Diffizile im Sand. Die Sehnsucht nach Azai kam plötzlich, wie eine Welle, während Julius’ Hand sich weiter vortastete, nach unten, über ihren Bauch, sie musste ihn einziehen, unbedingt einziehen.

Jill und Armin redeten jetzt im Flur, Jill sagte irgendetwas mit »um die Häuser«, Armins Antwort verstand sie nicht, und die Hand war schon weiter, über den Hügel ihres Bauches hinaus.

Was willst du, ich bin kein Diffizil. Sie presste die Beine zusammen und zog das T-Shirt nach unten.

»E-entschuldige.«

Draußen klappte die Wohnungstür. Die Hand tastete nach ihrem Gesicht.

»W-weinst du?«

»Quatsch«, sagte sie, lauter als sie wollte.

Findest du mich schön? Hast du dich in mich verliebt? Habe ich mich in dich verliebt? Birgit lächelt dich an und kauft dir Sachen, Jill mag dich, man sieht es an der Art, wie sie dich anschaut, Armin und Laurent reden mit dir wie mit einem Erwachsenen. Aber in der Schule bist du das Letzte. Und ich bin das Allerletzte.

»Geh jetzt, ich will nicht, dass sie uns erwischen.«

Sie hatten eine Weile gelauscht, still war’s im Flur, still in der ganzen Wohnung, dann war Julius hinausgehuscht. Sie hörte, wie er in Armins Arbeitszimmer ging. Dann nichts mehr. Auch Eef schwieg.

Und jetzt weinte sie doch, hässliche, irdische Tränen.

17

Jill steckte die Hände in die Manteltaschen und lief etwas schneller, entzog sich Armins stützendem Griff. Die Kastanienstraße war leer; sie gingen schweigend, vorbei an leuchtenden Rentieren, lichtumkränzten Villenfenstern, schlafenden Zweitwagen.

»Die frische Luft tut gut, oder?«, sagte Armin an der Kreuzung. Auf der Allee fuhren Autos, und er griff wieder nach ihrem Ellbogen. Als ob sie jeden Moment auf die Straße torkeln würde. Beinahe schwarz das Gras zwischen den Fahrbahnen. Der Kiesweg in der Mitte des Grünstreifens nur wenig heller, nicht hell genug, um zu erkennen, wo man hineintrat. Das Handy in Armins Manteltasche spielte die Zwölftonmelodie. Einmal, zweimal.

»Du kannst ruhig rangehen. Ich bin … okay.«

Armin ließ ihren Arm nicht los. Das Telefon verstummte.

»Das mit dem Harem vorhin … Ich wollte das nicht, es tut mir leid.«

Sie spürte, wie Armin tief einatmete. Dann sagte er nur:

»Es ist für uns alle nicht einfach.«

Gegenüber der Biomarkt, dunkel, ein einsamer Einkaufswagen und leere Flaschen vor dem Altglascontainer. Von fern das unwirklich blaue Licht einer Tankstelle.

»War es … schlimm, eben mit Birgit?« Armin schaute sie nicht an, schaute nach unten, suchte vielleicht den Kiesweg nach Hundekot ab. Sie schüttelte den Kopf.

»Sie macht sich nur Sorgen wegen Feli.«

»Ich glaube, es geht ihr besser, viel besser, bei … uns als bei Birgit. Und das liegt nur an dir, sie hat völlig recht. Ich bin vermutlich vollkommen untauglich als Vater.«

Minu, deine Tochter hat viel Fantasie und eine Anlage zu Schrulligkeiten. Birgit vermutet, von einer Tante geerbt. Ich vermute, von dir. Sie redet mit Wesen, die sie sich einbildet, und hält sich für die Herrscherin eines Reiches, eine zierliche, geflügelte und ziemlich grausame Fee. Und ich, Minu, ich hätte beinahe eine Comedy-Nummer gespielt, in der ich das alles verrate. Angefangen hat es mit ihrem Ärger in der Schule, du hättest dich darum kümmern müssen, nicht ich. Ich wollte nicht in ihren Heften spionieren, es war nur …

Armins Handy spielte wieder die schräge Zwölftonmelodie, und sie schluckte, schluckte alles hinunter, was sie beinahe gesagt hatte, es brannte in ihrem übersäuerten Magen. Armin fischte sein Telefon aus der Manteltasche, schaute aufs Display und steckte es wieder ein.

»Ich hab Hunger«, sagte sie.

»Jetzt?« Armin legte die Hand auf die Manteltasche, als ob er damit das Telefon an weiterem Läuten hindern könnte.

Du kannst das Ding auch ausschalten.

»Ich hab vorhin fast nichts gegessen.«

Die Tankstelle war offen, der Mann am Tresen trug eine Weihnachtsmütze. Er war jung, vielleicht zwanzig. Um einen Tisch standen andere Jungs in Weihnachtsmützen und tranken Bier. Armin warf Geld in den Kaffeeautomaten und zog zwei Cappuccino. Sie griff nach einem abgepackten Sandwich aus der Truhe, nahm eine Tüte Chips aus dem Regal.

»Du hast mir nie erzählt, wie sie früher war. Birgit.«

Sie wickelte ihr Sandwich aus und biss hinein.

»Macht sechs fünfundneunzig«, sagte der Junge an der Kasse. Armin bezahlte und stellte die Pappbecher auf den zweiten Stehtisch in der Bistro-Ecke.

»Wenn ich’s mir recht überlege, war sie im Grunde gar nicht so anders als jetzt. Hatte auch schon dieses … Beherrschte.«

»Und das hat dich angemacht?«

»Was soll das jetzt, Jill?«

»Ich würde es gern wissen, ehrlich. Was ist denn dabei?«

Sie öffnete die Tüte, schüttete Chips in die hohle Hand, bot ihm davon an, aber er schüttelte den Kopf.

»Damals hielt ich es für Sprödigkeit, auch für Schüchternheit. Ja, vielleicht hat es mich … gereizt. Sie wirkte … scheu, ich musste mir unendlich viel Mühe geben, sie … entschuldige.«

»Zu verführen? Zu vögeln?«

Sie hatte laut gesprochen, und die Jungen in den Weihnachtsmützen drehten die Köpfe. Armin nahm die Brille ab. Als ob er glaubte, man könnte ihn dann nicht sehen.

»So viel Mühe, dass du vergessen hast, dir vorausschauend ein Kondom einzustecken?«, sagte sie, leiser jetzt, und Armin setzte seine Brille wieder auf.

»Sie hat … ich habe sie damals so verstanden, dass sie … na ja, die Pille nimmt.«

Sie schaufelte die Chips in den Mund, spülte sie mit Kaffee hinunter.

»Ich weiß …«, Armin räusperte sich, setzte neu an: »Ich weiß, wie unangenehm das alles für dich sein muss. Birgit und die Erinnerungen an …«

»Wenn es dich beruhigt, Minu: Zu der Zeit, als du Birgit gevögelt hast, habe ich mit meinem nackten Hintern einen Quintsextakkord auf einem Klavier gespielt.«

Die Weihnachtsmützenjungs hatten jeden Versuch einer Tarnunterhaltung aufgegeben. Armin trank seinen Cappuccino aus.

Sie hatte es immer gemocht, wenn er versuchte, ernst zu bleiben, während ihn das Zucken seiner Mundwinkel längst verriet.

»Wie ich annehme, warst du nicht … allein bei diesem Kunststück?«

»Bingo.«

»Wer war der Kerl?«

»Frohe Weihnachten, Minu. Hab ich das eigentlich schon gesagt?«

»Frohe Weihnachten.«

Als sie die Tankstelle verließen, regnete es, und sie marschierten mit angewinkelten Armen nebeneinander her, als müssten sie einen Geherwettkampf gewinnen. Wind trieb ihnen Tropfen ins Gesicht, beutelte die kahlen Bäume. Auch Elefanten bluten – als sie in die Kastanienstraße einbogen, fiel er ihr wieder ein, der Satz aus ihrem Traum, vielleicht der Anfang eines Gedichts.

»Wenn ich von ihm gewusst hätte, dann hätte ich wohl über Mordmethoden und mögliche Alibis nachgedacht«, sagte Armin.

»Lass stecken, das passt nicht zu dir.«

Sein Telefon spielte wieder die kleine, schräge, äußerst hartnäckige Melodie, und sie fingerte nach dem Schlüssel, aber Minu war schneller, er hielt ihr die Tür auf und ließ ihr den Vortritt ins warme Treppenhaus.

18

Seit er am ersten Weihnachtstag widerstrebend zu seiner Tante aufgebrochen war, hatte sie nicht mehr viel von Julius gehört. Die Tante wohnte in Wittlich. Ihre Wohnung, hatte Julius am Telefon gesagt, war gerade groß genug für sie, ihren Mann und die beiden kleinen Kinder. Für ihn und seine Posaune war kein Platz. Nach zwei Tagen holte Matze ihn ab und nahm ihn mit zu seinen Eltern, irgendein Dorf in der Eifel, schrieb Julius in einer SMS, dann meldete er sich nicht mehr. Wahrscheinlich war er doch in Matze verliebt. Noch wahrscheinlicher: Sie war nur eine Notlösung für ihn gewesen, praktisch, solange er bei ihnen wohnte.

Was glaubst du denn, Fette? Dass du ihm gefällst?

Dabei hatte sie abgenommen. Ihre Jeans war inzwischen zu weit. Armin hatte es auch bemerkt und ihr vorgeschlagen, einkaufen zu gehen.

»Ich hab keine Ahnung, was fünfzehnjährige Mädchen normalerweise shoppen.« Es klang aus seinem Mund wie ein kompliziertes Fremdwort. »Was brauchst du? Hosen? Eine Jacke? Einen Mantel? Zu deinem neuen Kleid?«

Das Kleid hatte Birgit ihr aufgenötigt, bevor sie abfuhr. Teuer. Weit. Weich fallend. Vorteilhaft. Das Schlimmste kaschierend.

Sie hatte an die Gepiercten gedacht und überlegt, ob sie »Flauschpullis, bauchfrei« sagen und Armin noch mehr verstören sollte, dann war es von selbst herausgekommen: »Ein Fahrrad.«

Jill fuhr Fahrrad. Auf Armins Mountainbike kurvte sie zwischen den Autos hindurch, als wollte sie alle Schutzengel der Welt auf die Probe stellen. Auch den dicken, flügellosen Engel, der ihr am Tag vor Silvester mühsam folgte, auf einem nagelneuen Tourenrad mit einundzwanzig Gängen. Unterwegs verlor Felicia den Anschluss, suchte sich selbst den Weg zu dem kleinen Theater im Belgischen Viertel, wo Jill mit diesem Sven probte. Als sie außer Atem ankam, stand das Mountainbike vor der Tür, angeschlossen an eine Stahlstange. Sie schob ihr Rad an dem Gebäude entlang. Die Tür war verschlossen. Sollte sie an eins der Fenster klopfen? Und dann? Fragen, ob sie zuschauen dürfte? Würde dieser Sven sie so vertraut begrüßen wie das letzte Mal, so, als ob er sie schon lange kannte?

Hinter dem ersten Fenster war nur ein Vorraum mit Garderobe zu sehen, hinter dem zweiten ein Schreibtisch mit Monitor, Stapeln von Prospekten, eingerollten Plakaten, Kaffeetassen, Klebeband. Das letzte Fenster war beschlagen. Sie erkannte einen Saal, Jill, die mit großen Schritten hin und her lief, ab und zu so tat, als ob sie … was nur? Auf den Boden rotzte? Irgendetwas daran kam ihr bekannt vor, aber bevor sie weiter darüber nachdenken konnte, kam Sven ins Bild, durchquerte den Saal, ging auf Jill zu und …

»Hi, was machst du denn hier?«

Sie fuhr herum.

Arschkuh-Anna. Was wollte sie in dieser Straße, so weit weg von der Schule?

»Ich … äh … ich … ja, ich besuch jemanden.«

»Echt? Kennst du wen vom Theater? Meine Eltern gehen manchmal hin, wir wohnen da drüben.«

Anna lächelte und wies auf ein hellgrün angestrichenes Haus, das zwischen den grauen und braunen Gebäuden frisch aussah, wie der Brausehimmel über Arengon. Was jetzt, sollte sie auch lächeln?

Du lächelst doch schon, Fette. Warum fällst du ihr nicht gleich um den Hals?

»Sven Genig. Ich kenne Sven Genig. Und Jill, sie ist … äh … Comedian.«

»Cool.«

»Äh … ja.«

Annas Blick. Aufmerksam. Interessiert.

»Schreibst du eigentlich viele Gedichte?«

»Ich … es geht so. Manchmal. Ich muss jetzt … ich muss weg.«

Sie stieg auf das Rad und entfernte sich schlingernd von Arschkuh-Anna und ihrer verwirrenden Freundlichkeit.

Als sie nach Hause kam, hörte sie Armin telefonieren. Die Tür seines Arbeitszimmers war angelehnt, und er redete laut, in ungewohnt begeistertem Tonfall, von einem Raben, »ganz genau, das Gedicht ist nicht zu übersetzen, jeder Versuch zerstört die Musik darin. Ich habe einen Artikel über musikalische Aspekte in Edgar Allen Poes Gedichten geschrieben, es ist lange her, aber wenn es Sie interessiert … ich schicke ihn, oder ich gebe ihn meiner Tochter mit.«

Felicia blieb stehen, zwischen der Flurgarderobe und dem altmodischen Tischchen, bemüht, möglichst leise zu atmen. Im Arbeitszimmer ging Armin hin und her: Schritt, Schritt, Schritt, Drehung, Schritt, Schritt, Schritt.

»Entschuldigen Sie, wenn ich … ja, ich bin immer noch … wie soll ich sagen. Ich habe gar nichts davon gewusst, ihre Mutter bestimmt auch nicht, wie bitte? Ja, wir … nun ja, wir leben nicht zusammen. Jill, meine … äh … kümmert sich um Felis schulische … ja, Probleme. Genau. Genau. Ja, Leute mit besonderen Begabungen müssen Probleme in diesem normierten System haben, das habe ich immer so gesehen. Das ist ja wunderbar, dass wenigstens Sie als Deutschlehrer … Ungewöhnlich reif für ihr Alter, ich stimme Ihnen zu.«

Herr Wolrath? Sprach ihr Vater mit Herrn Wolrath? Sie hatte kaum an die Gedichte gedacht, nach Birgits Ankunft und allem, was danach passiert war, hatte sich nur halbherzig einige Fantasienamen für Jill ausgedacht, mit dem Namen Gundula gespielt – Alugund, Dnulagu, Glanduu –, dann die Aktion aufgeschoben, schon allein, weil ihr Vater kaum aus dem Haus ging.

»Ja, ich rede mit ihr. Ja, Ihnen auch ein gutes neues … Übrigens, wenn Sie an Karten für die LitCologne interessiert sind …« Aufgekratzt klang Armin, schien Herrn Wolrath gar nicht aus der Leitung lassen zu wollen. Sie wandte sich ab von der angelehnten Tür und schlich in ihr Zimmer.

Als Armin hereinkam, saß sie am Schreibtisch. Auf ihrem Laptop lief MTV, ein Soft-Rapper mit Mütze spielte Gitarre. Vor ihr lagen aufgeschlagene Schulbücher.

»Feli, ich hab gar nicht gewusst, dass du da bist, sag doch was!«

Ihr Vater stand im Halbdunklen außerhalb des Lichtkreises ihrer Schreibtischlampe. Sie musste sein Gesicht nicht sehen, sie wusste auch so, dass seine Wangen ähnlich gerötet waren wie die Wangen von Herrn Wolrath am letzten Schultag. Als er anfing zu reden, in diesem ungewohnt aufgekratzten Ton, schaute sie auf die Formeln im Mathebuch. Er wisse gar nicht, was er sagen solle, so überrascht sei er, überrascht und begeistert, er habe ja gar nichts gewusst von ihrem überragenden Talent, aber er könne sie verstehen.

»Weißt du, in deinem Alter habe ich auch Gedichte geschrieben und sie niemandem gezeigt. Ganz besonders nicht meinen Eltern.«

Er trat einen Schritt näher, und als sie kurz hochblickte, sah sie sein Lächeln.

»Später bin ich dann zu dem Schluss gekommen, dass ich lieber über Lyrik schreibe, das kann ich besser. Aber das trifft auf dich bestimmt nicht zu. Dein Deutschlehrer hat mir von deinen Gedichten erzählt.«

Sie sind von Jill. Diese Gedichte sind von Jill. Ich habe sie als Hausaufgabe abgegeben, weil ich wissen wollte, ob sie gut sind. Und dann, als Herr Wolrath diese roten Wangen bekommen und von außergewöhnlich und vielschichtig gesprochen hat, da kam ich irgendwie nicht mehr raus.

»Er … weißt du, er ist ganz auf deiner Seite, und das will in diesem Schulsystem was heißen, also er hat, ja, das war nicht ganz korrekt und ich hoffe, du bist ihm nicht böse, er hat diese Hausaufgabe von dir, diese Gedichte, kopiert, weil er so beeindruckt war. Und sie sind auch wirklich … ganz eigen. Großartig.«

»Er …? Du hast sie …?«

»Ja, er hat sie mir vorgelesen.«

Ihr Vater trat noch einen Schritt näher an den Schreibtisch, sie roch das Limonen-Duschgel. Der Gitarren-Soft-Rapper sang irgendetwas von Gefühlen und Licht.

»Sie sind … etwas ganz Besonderes. In deinem Alter, meine Güte, wenn ich an meine damaligen Versuche denke …«

»Wären sie weniger … äh … gut, wenn sie von jemand Älterem wären, also zum Beispiel …«

»Nein, nein, sie sind, wie sie sind, der Poesie ist Alter egal.«

Sie sind von Jill. Ich verstehe sie noch nicht mal, jedenfalls nicht so wie Herr Wolrath und du.

»Hör mal, Feli, dein Deutschlehrer will die Gedichte zu einem Lyrikwettbewerb einreichen. Beziehungsweise, er hat sie der Redakteurin dieser Zeitschrift schon gezeigt, ich weiß, er hätte es nicht tun sollen, aber er war ebenso begeistert wie ich und als er sie getroffen hat …«

»Heißt das, sie werden gedruckt?«

»Wenn du zu den Gewinnern gehörst. Es ist ein Wettbewerb für Dichter unter fünfundzwanzig, gefördert vom Land Nordrhein-Westfalen und …«

»Das heißt, wenn man älter als fünfundzwanzig ist, kann man nicht mitmachen?«

»Nein. Feli, ich weiß, wie du dich jetzt fühlen musst, ich kenne das ja alles. Von mir wurde auch einmal etwas in einer Schülerzeitung gedruckt, ich war siebzehn. Es ist ein merkwürdiges Gefühl, das, was man im Geheimen geschrieben hat, plötzlich vor sich zu sehen, vervielfältigt, für alle zugänglich, wobei alle natürlich doch nur wenige bedeutet …«

»Es erscheint in einer Schülerzeitung? In meiner Schule?«

»Nein, nein, es ist eine Lyrikzeitschrift, ich kenne sie. Feli, du ahnst nicht, wie gut ich das alles nachvollziehen kann, diesen Wunsch, alles geheimzuhalten, und da ist der andere Wunsch, jemand möge es verstehen. Das hast du wohl, ja, von mir.«

Er sah so glücklich aus. Sie schaute schnell wieder ins Buch.

»Wir müssen es niemandem erzählen, Feli, also ich meine … zum Beispiel … deiner Mutter.«

»Auch nicht Jill.«

»Wie du willst. Sie ist sowieso, na ja, ziemlich beschäftigt, mit diesem neuen Sketch und ihrem Auftritt morgen.«

Sie ist verknallt. Ich glaube, dieser Sven wollte sie gerade umarmen, als Arschkuh-Anna gekommen ist.

Aber auch das sagte sie nicht. Der Rapper auf dem Bildschirm zupfte einen neuen Akkord und gab mit sanfter Stimme Sätze von sich, in denen sich Lieben auf verbiegen und fliegen reimte, und Armin trat noch einen Schritt näher heran und legte ihr die Hand auf die Schulter.

Heute wollte sie Azai widerstehen, wollte warten, bis Jill nach Hause kam. Sie musste ihr sagen, dass eines ihrer Gedichte vielleicht in einer Lyrikzeitschrift erscheinen würde. Unter einem Namen, der aus den Buchstaben von Gundula bestand. »Ich will nicht, dass mein Name darunter steht, lieber ein Fantasiename«, hatte sie beim fettfreien Abendessen gesagt, das ein glücklich in sich hineinlächelnder Armin für sie gekocht hatte. »Wie wäre es mit Glanduu?«

»Das klingt … interessant. Nein, das klingt richtig gut! Und ich verstehe dich, wirklich.«

Vielleicht würde Armin die Gedichte auch drucken, in der Falter-Edition, so begeistert, wie er sich gab. Sie musste es Jill erzählen. Ihr gestehen, was sie getan hatte. Sie lag wach und lauschte. Aber sie hörte keinen ankommenden Fahrstuhl, nicht Jills Schlüssel im Schloss, und irgendwann gab sie doch nach, und Azai kam zu ihr, so wie er jede Nacht zu ihr kam seit der Sache mit Julius. Mit den Fingerspitzen strich er über Ailfe-Cis glühende Haut, berührte mit seinen Blütenlippen ihre elfenhellen Brüste. Danach schlief sie ein, und als sie aufwachte, schien der Mond durchs Fenster und die Leuchtziffern des Weckers standen auf drei Uhr zweiunddreißig.

19

Jetzt weinte sie doch. Sie lag auf der Seite. Wenn sie die Augen öffnete, sah sie verschwommen die verspiegelte Wand, die das Bad vom Hotelzimmer trennte. Immerhin war ihr eine überzeugende, nicht allzu übertriebene Darbietung eines Höhepunktes gelungen, als Sven mit ihr schlief. Um auch das Positive zu erwähnen.

Ansonsten bot sich weit und breit nichts Positives.

Sie konnte mit Flops und schwierigen Abenden umgehen, sie kannte das alles vom FuzzClub, auch von anderen Bühnen. Aber nichts davon hatte sie auf die schreckliche Stille während ihres Auftritts vorbereitet, auf die eisige Verachtung, die aus dem Publikum aufzusteigen schien. Sie hatte sich gewünscht, einfach tot umfallen zu können, hatte sich danach gesehnt, allein zu sein. Dazwischen hatte sie sich bewusst entspannt, es ist immer etwas zu retten (Comedy-Überlebensregel Nr. 17), aber auch Entspannung half nichts, die Nummer dauerte ein halbes Leben lang, und das Schreckliche hörte auch nachher nicht auf, nach dem dünnen, beinahe abfälligen Applaus. Das Schreckliche war Sven, der sich Mühe gab, bei seiner anschließenden Moderation nicht allzu gut anzukommen. Das Schreckliche war die verdammte Selbstsicherheit, mit der der nächste Comedian auf die Bühne ging und das eben noch totenstarre Publikum dazu brachte, zu klatschen, zu lachen, zu johlen. Das Schreckliche war auch das von den anderen Kollegen geäußerte Kann-jedem-mal-passieren, das nicht ernst gemeint war, die Wahrheit lag in der Art, wie sie sich rasch wegdrehten, ein Wurstbrötchen vom Buffet pflückten, das Schreckliche war, wieder heraustreten zu müssen beim Finale, ins Licht, in den kaum wahrnehmbaren, gerade noch höflichen Applaus, als ihr Name fiel, das Schreckliche war der brennende Wunsch, es ihnen allen zu zeigen. Dann Tom. Gefasst und betont liebenswürdig. Mit dieser Nummer käme sie nicht in den Lachsalon. Und auch sonst nirgendwohin. Er stelle jetzt eine Bedingung, sie habe Zeit, darüber nachzudenken und ihm zu antworten, bevor er ins Bett gehe. Nicht bis zum nächsten Morgen, er fahre sehr früh.

Sie wusste, wie die Bedingung lauten würde, und das Schrecklichste von allem war ihr bereitwilliges Nicken, schon während er sie aussprach: Ja, sie würde die richtige Nummer probieren, in genau vierzehn Tagen, in der nächsten Mixed Show. Nicht in Köln, ein Probelauf in einer der kleinen Städte rundum, deren Namen sie sofort wieder vergaß. Ja, sie würde sie spielen, genau so, wie sie geschrieben worden war. Die Alternative war die Kündigung, und bezahlen müsse sie dann immer noch Svens Regie und eine Bearbeitungsgebühr, er habe in sie investiert, das sei ihr hoffentlich klar. Insgesamt müsse sie mit fünfzehntausend rechnen. Wieder nickte sie. Und Tom setzte sich hin, fixierte ihr Versprechen schriftlich. Sie unterschrieb und er steckte den Zettel ein.

»Das ist deine letzte Chance, Jill, ich meine es nicht böse. Du neigst dazu, dir selbst im Weg zu stehen, wie übrigens viele begabte Künstler, du brauchst jemanden, der auf dich aufpasst. Glaub an dich und lass mich machen.«

Dann das Auszählen zu Mitternacht, sie musste wieder auf die Bühne. Sie sangen zusammen das schnulzige amerikanische Lied, das ausgesucht worden war für diesen Zweck. Im Publikum Wunderkerzen.

Danach holte sie ihre Sachen aus der Garderobe, Mantel, Schminkzeug, Tasche – wohin, per Anhalter zurück nach Köln? Oder gleich nach Berlin? Und Feli, würde sie zurechtkommen, allein mit Armin? Vergiss es, du kannst nicht weglaufen, Jill G., du hast eben einen Vertrag unterschrieben. Einen Vertrag, mit dem du dich Tom auslieferst und Feli verrätst.

Sven fing sie im Foyer der Halle ab. Er verstand, dass sie nicht bleiben konnte, nicht in diesem Hotel, in dem die Silvestergala stattfand. Er war noch nüchtern genug, um zu fahren, und sie stiegen in sein Auto, fuhren stadtauswärts, parkten am Rhein und landeten in einem Tagungshotel, dessen Bar offen war. Er möge ihre Nummer, so wie sie sei, sagte er, und er habe allen Ahnungen zum Trotz gehofft, sie würde funktionieren. Es tue ihm leid, aber er könne ihr nur raten, zu tun, was Tom sage. Ihre Antwort darauf war eine neue Weinbestellung. Nach dem zweiten Glas erzählte ihr Sven von seiner Ehekrise. Seine Frau, fünfzehn Jahre jünger als er, also auch schon über dreißig, wollte unbedingt Kinder, er nicht. Er brauche seine Freiheit. Sie verstand, natürlich verstand sie, sie habe auch nie in diese Kleinfamilienfalle gehen wollen, sei froh, ihrer eigenen Familie entkommen zu sein ohne allzu großen Schaden. Daraufhin küsste er sie. Und sie küsste ihn. Sie knutschten, wild, erst in der Bar, dann im Aufzug. Und schließlich im Bett des Zimmers, das Sven an der Rezeption gebucht hatte. Sie waren beide betrunken, sehr betrunken, das Ganze hatte sich hingezogen, bis an die Grenze der Peinlichkeit, aber schließlich war es ihnen gelungen, es zu Ende zu bringen. Jetzt schlief er, und ihr hockte der Kater im Nacken. Sie wischte sich die Tränen aus den Augen. Liebe Güte, Jill, jetzt hör auf damit. Du hattest einen One-Night-Stand mit deinem Regisseur, er ist zärtlich, behutsam, nett und erfolgreich, was beklagst du dich. Sie erhob sich leise. Übel war ihr. Vielleicht hatte sie Aspirin dabei? Im Bad war das Licht zu grell, sie vermied es, in den Spiegel zu sehen, und fischte in ihrem Kulturbeutel. Erst als die Aspirintablette schon im Zahnputzglas sprudelte, fiel ihr ein, dass Sven kein Kondom benutzt hatte.

Schon immer war sie Winternachmittagen mit Misstrauen begegnet, mit Unbehagen sogar. Sie misstraute den schon ab vier Uhr aufflackernden Birnchen überall, so wie sie auch Laternenumzügen misstraute, Neujahrsraketen, Sternsingern. Als sie die Wohnungstür aufschloss, war der Flur dunkel, und auf dem Telefontisch lag ein Zettel: Sind im Kino. Wer steckte in dem weggelassenen Wir: Armin, Krächzi, Feli? Sie trug ihre Tasche ins Wohnzimmer. Noch immer stand der Baum in all seiner kitschigen Pracht neben dem Tisch, den sie eigens für das Weihnachtsessen aufgestellt hatten. Während der beiden Weihnachtsfeiertage hatte sie sich immer wieder vorgenommen, Birgit noch einmal auf Felis kompliziertes Innenleben anzusprechen. Deine Tochter erfindet nur Geschichten, Birgit, so lebendig, dass die ausgedachten Figuren mit ihr reden, so etwas erleben viele Künstler, Schriftsteller, auch Schauspieler (sogar tingelnde Comedians, dies als kleine Spitze). Aber sie hatte es nicht getan, aus dem Gefühl heraus, Felis Geheimnis wahren zu müssen. Ein Geheimnis, das sie in vierzehn Tagen ausplaudern würde, auf einer Bühne, irgendwo in der Provinz.

Einmal, nur ein einziges Mal. Niemand würde es mitbekommen. Sie hätte ihren Vertrag mit Tom nicht gebrochen. Und sie würde wissen, ob er recht hatte. Mehr nicht. Einmal, nur ein einziges Mal, und dann zurück nach Berlin. Oder irgendwohin.

Die Welle der Übelkeit kam plötzlich, brandete in ihr hoch, versetzte ihr kleine, aber deutliche Rippenstöße; sie sprang auf, schaffte es gerade noch durch den Flur und zur Toilette. Um das Licht anzuknipsen, reichte die Zeit nicht mehr.

»Woran merkt man eigentlich, dass man verliebt ist?«

»Was? Du siehst doch, ich arbeite.«

»Du arbeitest dauernd. Du siehst schon ganz grau aus. Sagt Armin.«

»Nettes Kompliment.«

Jill legte den Stift weg. Auf ihrem Block befanden sich nur merkwürdige Zeichnungen: Tiere mit plumpen Leibern, Schnäbeln, Schuppen.

»Bist du denn nicht verliebt in deinen Freund?«, fragte sie, und Feli ließ sich ihr gegenüber nieder, ein weiblicher Buddha. Ihre frisch gewaschenen Haare glänzten, und sie trug ihr neues Kleid.

Gestern und vorgestern hatte sie in ihrem Zimmer mit Julius telefoniert, stundenlang, sagte Armin, der sie zum Mittagessen holen wollte. Sie hatten allein gegessen, Armin und sie, und immer wieder hatte er ihr erzählt, wie sensibel Feli doch sei, und gleichzeitig so reif. In sich hineingelächelt hatte er, und wieder hatte sie an Birgit denken müssen, an die Geschichte, wie Armin die Fingerchen seiner neugeborenen Tochter berührt hatte, damals in der Klinik. Jetzt, fast sechzehn Jahre später, entfaltete Felicia ihre immer noch mit Babyspeck gepolsterten Finger und kniff die Lippen zusammen wie Armins Mutter.

»Ihr sagt, dass er mein Freund ist. Ihr verbietet mir nichts, ihr lasst ihn sogar in meinem Zimmer schlafen.«

»Wie bitte? Wir lassen ihn … was? Ich habe Julius doch noch in Armins Arbeitszimmer … Holy Shit. Ist was passiert? Bist du … ist deine Regel ausgeblieben?« Sie presste die Hände auf den Magen. Seit mehr als einer Woche war ihr übel. Ein Kater konnte es nicht sein, sie hatte seit Silvester keinen Alkohol getrunken.

»Es ist nichts passiert. Nicht so was.«

»Gott sei Dank.«

Sofort ging es ihr besser. Neurotisch, diese Übelkeit, reine Nervosität. Es war noch zu früh, den Test zu machen, sie hatte es ausgerechnet: Silvester war der zehnte Tag nach der Periode gewesen, Eisprung vermutlich am vierzehnten (bei ihr leider auch manchmal früher. Aber bei allen verfügbaren Fruchtbarkeitsgöttinnen: Sie war zweiundvierzig!).

»Was war denn zwischen euch? Petting?«, fragte sie, versuchte sich entspannt hinzusetzen, hineinzuatmen in ihr Zentrum. Wo sich hoffentlich keine Zellen teilten, emsig, eilig, ohne ihre Zustimmung.

Feli rieb sich die Augen und lächelte überraschend, zeigte Armins Grübchen.

»Was würdest du sagen, wenn plötzlich ein Gedicht von dir gedruckt würde?«

Was sollte das jetzt, wollte Feli ablenken, von eventuellen peinlichen Fragen? Die sie stellen musste, es blieb ihr nichts anderes übrig. Der männliche Samen, so viel hatte sie gelesen, suchte sich womöglich auch ohne Penetration einen Weg zum weiblichen Ei.

»Du musst es mir nicht in Einzelheiten erzählen, aber … äh … hat er dich … also, ist er … na ja, hat er einen Samenerguss gehabt?«

Wieder die zusammengepressten Lippen, Kopfschütteln. Die Stimmungen des Mädchens schienen so schnell zu wechseln wie das Wetter in Schottland, es erinnerte sie an ihre eigene Pubertät, diese Mischung aus Verzweiflung und Hochgefühl, sich von der nächsten Brücke stürzen wollen und die Welt umarmen, alles innerhalb von Minuten. Und statt weiter nachzubohren, erzählte sie der an ihrer Unterlippe nagenden Feli, was sie sich damals unter Liebe vorgestellt hatte, etwas, das einschlug wie ein Blitz, Schicksal, der Richtige, »eben der ganze Bullshit, den sie einem eintrichtern, Super-GAU der Hormone, auf Wolken schweben und so weiter. Aber diese Liebe kam einfach nicht. Bei jedem Jungen oder Mann hab ich geglaubt, er ist nur die Probe für den Ernstfall. Es hat lang gedauert, bis ich kapiert hab, es ist keine Probe, wir sind schon mitten in der Vorstellung.«

Wie Feli jetzt die Augenbraue hochzog, nur die rechte. Genau wie Birgit es getan hatte, während ihres Gesprächs an Heiligabend. Sollte sie mit Birgit reden? Oder lieber mit Minu? Man musste über Verhütung nachdenken, es würde nicht bei Knutscherei bleiben, oder was immer zwischen Feli und Julius …

»Und … bei dir und … Armin? War das auch nur eine Probe?«

Felicia ließ ihre Augenbraue wieder sinken, und Jill straffte den Rücken und zog die Beine hoch zum Yogasitz.

»Also okay, Feli, ihr habt euch geküsst? Vielleicht auch … äh … berührt, ja? Und dabei haben deine Hormone nicht gerade verrückt gespielt, hab ich das richtig verstanden?«

»Jill! Ich muss zur Schule!« Feli. An der Tür. Schon zum zweiten Mal. Sie hatte es immer gewusst: Wenn man Familie hatte oder etwas Ähnliches, war Schluss mit jeglicher Intimität. Man konnte sich weder Verstopfungen noch stundenlanges Baden erlauben. Und schon gar keine geruhsame Betrachtung eines Schwangerschaftstests.

»Sofort!«, rief sie zurück und drückte auf den Knopf der Spülung. Diesmal hatte sie den Streifen direkt in den Urinstrahl gehalten, wie es in der Packungsbeilage vorgeschlagen wurde, und nicht die Vase von Armins Mutter benutzt wie beim letzten Mal, in genau diesem Badezimmer, vor beinahe siebzehn Jahren. Die Sache mit der Vase war ihrer Verzweiflung geschuldet, schierer Panik. Sie hatte den Test vor sich hergeschoben, länger, viel länger als jetzt, ihre Periode war ausgeblieben. Minu wusste nichts davon, und eines Morgens, übel war ihr, ihre Brüste schmerzten, war sie aufgesprungen, hatte den Test aus der Schublade der lila Scheußlichkeit gezerrt, dann einen Moment sinnend auf dem Flur gestanden: Musste man den Morgenurin sammeln, und wenn ja, in welchem Gefäß? Sie wollte nicht in die Küche gehen, griff nach der Vase, die Minus Mutter ihnen bei ihrem Besuch aufgedrängt hatte und die immer noch auf dem Telefontischchen stand. Im Bad tauchte sie den Teststreifen in die Vase und wartete. Auf das Ergebnis starrte sie lange. Erst tränenblind. Dann fassungslos. Die Pille hatte sie immer abgelehnt, sie wollte nicht stets verfügbar sein auf Kosten ihres Hormonhaushalts, ebenso wenig, wie sie Kinder wollte. Auch Minu stand der Sinn nicht nach Kindern, sie hatten öfter darüber gesprochen: nicht weitergeben, was ihnen angetan worden war, die Gefühllosigkeit ihrer jeweiligen Kindheit, das blanke Unverständnis, die Enge der Wohnung und die Enge in den Köpfen bei ihr, Kälte, Ahnenreihe und die wohldosierte Ablehnung, wenn man den Erwartungen nicht entsprach, in seinem Fall. Von seinen Eltern waren sie gekommen, und sie hatte sich an ihn gedrängt, wollte mit ihm schlafen, noch im Park, Jilly, bitte, sie stehen bestimmt immer noch auf der Terrasse und winken uns nach. Zu Hause, auf dem Ideensofa, hatte er pflichtbewusst gefragt, bei welchem Tag sie sei, ihr östrogenvernebeltes Hirn hatte nur Ungefähres liefern können, aber sie hatte nicht gewollt, dass er wegging, auch nicht für den Moment, den es brauchte, um ein Kondom zu holen.

An das, was danach passiert war, erinnerte sie sich mit erstaunlicher Klarheit. Alles war noch da, frisch aufgetaut aus dem Erinnerungsgefrierfach ihres Hirns.

Geht’s dir gut, Jilly, kannst du laufen? Natürlich, Minu, liebe Güte, sie schneiden einem nicht den Bauch auf, ein bisschen schwindlig ist mir von der Narkose, das ist alles. Der Supermarkt, in den sie Armin danach noch lotste, trotz ihrer Schmerzen. Ausgerechnet auf Milchreis hatte sie Appetit, sie zog Armin an der Hand hinter sich her, lud Rundkornreis in den Wagen, Milch, Zucker, Kirschkompott, Pflaumenkompott, vermutlich hatte ihr Körper noch nicht verstanden, dass ab jetzt auch ihre Gelüste zu verschwinden hatten. Zu Hause machte Armin Milchreis mit Kirschen für sie, und sie kuschelten sich zusammen aufs Ideensofa, hörten Musik, schauten die Wand an, an der damals noch kein Stillleben hing.

In der Nacht schreckte sie hoch aus einem Traum, den sie Minu nicht erzählen wollte, sie flüchtete sich in seine Achselhöhle, in den Trost seines persönlichen Geruchs (alles, alles hatte mit Fortpflanzung zu tun, man liebte diejenigen, die man riechen konnte, weil man genetisch zusammenpasste); Minu hatte sie umarmt, sie gestreichelt, mit Fingerspitzen, Lippen, sogar seinen Fußzehen, alles ist gut, es ist vorbei, morgen geht es dir besser, bestimmt. Aber es war ihr nicht besser gegangen, nicht am nächsten Tag und nicht nach einer Woche, sie hatte Minu angeschrien, wegen Kleinigkeiten, scheinbar grundlos. Und dann kam das Engagement in Westfalen. Der Quintsextakkord auf dem Klavier. Und Birgit. Irgendwann hatte sie aufgehört, sich zu fragen, wie Armins und ihr Kind (immer stellte sie sich ein Mädchen vor) ausgesehen hätte. Armins Augen und ihre Sommersprossen. Oder ihre eigenen grauen Augen und Armins Haare, sein Lächeln.

Danach hatte sie akribisch darauf geachtet, ihren Kalender zu führen, hatte alle nur möglichen Vorsichtsmaßnahmen getroffen, siebzehn Jahre lang, sogar bei ihren, zugegeben, immer selteneren und kürzeren rauschhaften Verliebtheiten. Zur Belohnung sah ihr jetzt die himmlische Schicksalsbürokratie (oder waren es doch ihre schwächelnden Hormone) die einmalige Unvorsichtigkeit mit Sven nach. Keine blassrosa Linie neben dem kräftigeren Pink der Kontrolllinie.

Sie war nicht schwanger. Bingo.

Feli klopfte wieder und rief ihren Namen, Dringlichkeit in der Stimme, und sie stopfte den Test in die Pappschachtel, steckte die Schachtel unter ihr Shirt und öffnete die Tür.

20

Jill hatte das Bad blockiert, und jetzt kam sie zu spät zur Schule. Es war der erste Schultag nach den Weihnachtsferien, sie trug ein neues Kleid und den langen Mantel, den ihr Vater ihr gekauft hatte. Sowohl die Aufmerksamkeit der Lehrer als auch das Gezischel der gesamten Klasse waren ihr gewiss. Als sie in die U-Bahn stieg, schwitzte sie. Niemand war zu sehen, keine Gepiercten, kein Julius, nur die üblichen erwachsenen Erdenbewohner, auf Handys oder Tablets herumtippend, Zeitung lesend, kleine Stöpsel im Ohr. Sogar ein Sitzplatz war frei, und sie strich ihren Rock glatt, eine ungewohnte Bewegung, und zog ihr Heft heraus.

Ailfe-Ci löste sich nur schwer von Azais muskulösem Oberkörper. Sanft liebkosten seine Hände ihren bloßen Rücken … Sie schaute sich um, niemand, der sie ansah, niemand, der sich für das interessierte, was sie schrieb.

Seine Hände kannten jeden geheimen und sehnsüchtigen Winkel ihres grazilen Körpers. Azai und Ailfe-Ci mussten nicht reden, sie übermittelten ihre Gefühle in Bildern, prächtig wie die lodernden Blüten der Feuerblume auf Durwal, aber bei aller Leidenschaft blieb Azai Herr über sein Verl… Sie haben Umsteigemöglichkeiten zur Linie 9.

Felicia sprang auf, im letzten Moment, bevor sich die Türen wieder schlossen, und verhedderte sich beinahe im weiten Mantel.

Auf dem Schulhof standen noch einige späte Raucher aus der Oberstufe, die hastig ihre Zigarettenkippen auf den Boden warfen, sie folgte ihnen ins Haus und die Treppen hinauf. Die Klassentür war schon geschlossen, aber dahinter hörte sie Geschrei und Gepolter, anscheinend hatte sich Herr Becker auch verspätet. Sie öffnete die Tür, versuchte, so unauffällig wie möglich zu ihrer Bank zu gelangen.

»Ey, guck mal, die Fette«, kicherte es hinter ihr, wie erwartet. »Echt behindert.«

Julius saß auf seinem Platz. Er trug das weiße Hemd, das Birgit ihm gekauft hatte, und die Anzugjacke.

»Hi«, sagte sie, so lässig wie möglich, und Julius schob das Buch zur Seite. Sie kannte ihn im Dunklen, kannte ihn küssend, wusste, wie sich seine Hände anfühlten auf ihren Brüsten. Sie kannte seine Stimme am Telefon, er hatte sie von einem Berg aus angerufen, in der Nähe des Dorfs, wo Matzes Eltern wohnten. Nur auf diesem Berg gab es E-plus-Netz-Empfang, dorthin hatte er drei Kilometer laufen müssen, und er hatte trotz Kälte und Schneefall mit ihr gesprochen, bis der Akku leer war. Ein großer Teil ihres Gesprächs war von Schwärmerei für Matze bestimmt gewesen: die tolle Wanderung, die er mit Julius gemacht hatte, das tolle Haus von seinen Eltern, das tolle Klavier, auf dem Julius hatte spielen dürfen. Jetzt lächelte Julius und schob seine Brille zurück. Für einen Augenblick kam er ihr vollkommen fremd vor. Als sähe sie ihn das erste Mal.

»Kommst du zur Bigband-Probe? Morgen?«

»Vielleicht.«

»Du m-musst. Wir üben für die Aufnahmen. Die Rhythmus-Spur ist das Wichtigste. Hat Matze gesagt.«

Matzematzematze.

In der Englischstunde ließ sie ihre Hand auf ihrem Oberschenkel liegen, eine bereitwillige Hand, es wäre leicht gewesen, sie zu berühren, unter dem Tisch, aber Julius reagierte nicht. In der Deutschstunde war sie mit den roten Wangen von Herrn Wolrath beschäftigt, mit seinen Blicken, die Vielschichtiges zu erwarten schienen. Aber es war Julius, der sich meldete und etwas zu der neuen Lektüre sagte, ein Stück von Schiller, das er, anscheinend als Einziger der Klasse, schon komplett durchgelesen hatte. Als sie nach dem Unterricht hinausging, vor Julius, der noch umständlich seine Sachen packte, versuchte Herr Wolrath, sie aufzuhalten, aber sie entschuldigte sich und flüchtete, eilte die Treppe hinunter und verbrachte die Pause alleine, in der Ecke hinter dem Getränkeautomat. In der Biostunde schrieb sie Julius einen Zettel:

Ich finde, wir sollten nur Freunde sein.

Ihre Hände berührten einander kurz, als er den Zettel zurückgab:

Aber wir sind doch Freunde.

Ich meine das, was wir nachts … Sie strich es durch.

Ich meine das, was im Bett passiert ist. Nein.

Ich will nicht mit dir für den Ernstfall proben.

Was meinst du damit?

Warum war es nur so schwer, sich auf diesem Planeten verständlich zu machen?

Ich will im Moment keine sexuelle Beziehung.

Sie schob ihm den Zettel zu, er las ihn und diesmal schien er zu verstehen: Er lief tomatenrot an. Dann nickte er verlegen in sein Buch hinein.

Seit Tagen marschierte Jill schon in der Wohnung auf und ab, jeder Schritt war eine kleine Explosion. Sie stampfte vom Wohnzimmer durch den Flur in die Küche, sie machte sich Beruhigungstee, stritt mit Armin, kehrte zurück, stampf, stampf, stampf, knallte die Tür hinter sich zu.

»Spätestens übermorgen ist der Spuk vorbei«, sagte Armin, als sie zu zweit beim Abendessen saßen, »dann hat sie den verdammten Auftritt hinter sich.«

Jills Auftritt in dieser Mixed Show war ebenso geheim wie die Silvestershow, über die sie nie etwas erzählte, auf keinen Fall durfte jemand zuschauen, nein, nein, Feli, ich werde furchtbar nervös, wenn jemand Bekanntes im Publikum sitzt, auf gar keinen Fall, hörst du, Minu, niemals, es ist sowieso zu weit, am Arsch der Welt, in der Provinz. Nach Welbich (den Namen des Auftrittsortes hatte Jill nur widerstrebend verraten) fuhren keine Züge, selbst Straßen dorthin schien es nicht zu geben, Welbich musste mindestens so unerreichbar sein wie die entlegensten Strafkolonien von Xo.

Nur um Jills Höllenlaune zu entkommen, fuhr Felicia am nächsten Tag zur Bandprobe. Als sie im Übungsraum ankam, saßen und standen alle schon an ihren Instrumenten und sahen zu, wie sie sich bemühte, Gitarre, Busen, Bauch und Oberschenkel in Harmonie zu bringen. Wie immer rutschte die Gitarre von ihren Schenkeln, sie verhedderte sich in ihrem Kleid und stieß dabei an das Mikrofon, das heute vor ihrem Stuhl stand. Das verhaltene Lachen irgendwo hinter ihr verstummte sofort, als Matze den Kopf hob und in die Runde blickte.

»Wir machen heute nur eine Probeaufnahme! Trotzdem gibt jeder sein Bestes! Julius und ich steuern aus!«

Julius, rot vor Eifer (oder Verknalltheit in Matze), tippte auf der Tastatur eines Laptops herum.

Du scheinst ihm ja ungeheuer wichtig zu sein, Fette.

Sie beugte sich über ihr Notenblatt. Es war vollgekritzelt, geradezu überwuchert von Akkorden, die sie in den Ferien hätte üben sollen. Aber sie hatte nicht geübt, sondern Edgar Allen Poe gelesen und in ihren Heften nach erhabenen Stellen gesucht, die sie Herrn Wolrath zeigen konnte, falls er wieder nach ihren Fantasygeschichten fragte. Schon nach den ersten Takten von All the Things you are verlor sie den Anschluss, spielte hilflos immer denselben Akkord. Matze dirigierte mit einer Hand, zeigte mit der anderen auf sie.

»Näher ans Mikro, Mädel! Von dir hört man ja nichts!«

Sie rückte weiter nach vorne, bis sie fast von der Stuhlkante rutschte, schlug dabei so leise wie möglich an, streichelte die Saiten nur. Julius warf einen raschen Kontrollblick auf sie und das Mikrofon, dann starrte er wieder auf den Monitor. Warum saß sie überhaupt hier? Das alles war eine Qual: die zu lauten Beckenschläge des Schlagzeugers hinter ihr, die Blicke der anderen, Matzes ewiges »Lauter, Mädel, trau dich!«, Eefs Kommentare. Als Matze nach einer Stunde endlich abwinkte, hatte sie Kopfschmerzen.

»So! Ich hör mir die ganze Bescherung mal in Ruhe an! Ist alles im Kasten, Julius? Gut gemacht!«

Wie Julius zu Matze aufschaute. Wie selig er lächelte. Sie packte die Gitarre in die Hülle, ließ die Noten liegen und verließ den Raum.

»Feli!«

Eine Magierin hört nicht auf jede Stimme aus einer anderen Welt.

Sie ging schnell, die Gitarrentasche schlug gegen ihre Beine.

»Wo willst du denn hin?«

Jetzt drehte sie sich doch um. Die Stimme war einfach zu lästig. In ihrem Kopf kicherte Eef.

»Zum Bus, wohin denn sonst.«

»Aber, aber du kannst doch mit uns …« Julius hatte sie eingeholt.

»Ich helfe Matze nur aufräumen, dann fährt er uns nach Hause, also, ich meine, mich, aber wenn ich ihn frage, dann …«

»Ich komm schon zurecht. Geh jetzt.«

»Nein. Matze sagt, man soll ein Mädchen nicht allein …«

»Bist du eigentlich verknallt in Matze?«

»W-was?«

Der Satz war in der Welt, in der nebligen Dunkelheit um das Haltestellenschild, sie konnte ihn nicht mehr zurückhalten.

»Wie … kommst du darauf?«

Weil du ihn auf eine würdelose Weise anlächelst. Weil du seinen Namen ungefähr tausendmal am Tag aussprichst. Weil du zwar meine Brüste angefasst hast, aber mich nicht so anschaust wie ihn.

»Nur so.« Sie stellte die Gitarrentasche ab, aufrecht und unsanft.

»Er ist bloß … ich …« Julius, die Hände in den Taschen seines Anoraks, lief los, fünf Schritte weg von ihr, vollführte eine halbe Drehung, marschierte fünf Schritte auf sie zu.

»Ich … äh … hab sonst niemanden.« Wieder die halbe Drehung.

»Er ist … Er war der Freund von meiner Tante. Früher. Ich war noch klein. Er hat mir Klavierunterricht gegeben und ist mit mir Fußball spielen gegangen.« Halbe Drehung.

Sie zupfte am Reißverschluss der Tasche herum, stellte sich einen kleinen Julius vor, mit Matze am Klavier. Für einen Moment dachte sie an die Aufnahme. Ob Julius und Matze sie gemeinsam anhören und über den A-moll-Septakkord lachen würden, den sie die ganze Zeit gespielt hatte?

»Meine Tante hat damals noch in Köln gewohnt. Als ich elf war, haben sie sich getrennt, sie hat geheiratet und ist nach Wittlich gezogen. Aber ich habe schon in Matzes Bigband gespielt, und er … er ist mich irgendwie nicht losgeworden. Das ist … alles.«

Julius war neben ihr stehen geblieben und schaute auf die Straße. Sollte sie etwas sagen? Und was?

Oh ja, wir warten auf deine Worte, Fette.

Als hätte er ihre Gedanken gehört, hob Julius den Kopf und wandte ihr sein Gesicht zu.

»Wo ist eigentlich dein Vater?«, fragte sie.

Auf der Brücke leuchteten die Scheinwerfer des Busses auf, große, weit auseinanderstehende Augen.

»K-keine Ahnung. Ich meine … ich kenn ihn nicht. Meine Mutter war in Indien. In einem Meditationszentrum oder so was. Und als sie zurückgekommen ist, war ich schon dabei.«

»Hast du denn nie was über ihn wissen wollen?«

»Doch, früher schon. Aber sie hat nichts erzählt. Und jetzt frag ich nicht mehr.«

Der Bus schaukelte von der Brücke herunter und hielt an der Ampel vor der Haltestelle. Sie hängte einen der zu engen Träger der Gitarrentasche über die Schulter.

Diese Taschen sind wohl nicht für Walrosse gemacht.

»Vielleicht war dein Vater ja ein Musiker«, sagte sie, lauter, als sie wollte, gegen Eefs Gekicher.

»G-glaubst du?«

Der Bus fuhr in die Haltebucht, und sie stieg ein.

»Bis morgen.«

»Bis morgen«, sagte Julius. Dann schloss sich die Tür. Als der Bus anfuhr, winkte er, und sie winkte auch.

Die Wohnung war leer, das Lämpchen des Anrufbeantworters blinkte. Auf dem Küchentisch lag ein Zettel: Sind beim Italiener.

Sie saßen an dem Tisch hinter der Säule, nebeneinander. Ihr Vater rührte in seiner Kaffeetasse. Sein anderer Arm lag um Jills Schultern.

»Du hast das immer vor wichtigen Auftritten, das ist normal«, sagte er, und Felicia blieb stehen, zwischen Vitrine und Säule.

»Diesmal ist es anders. Ich … Minu, verdammt, ich …«

»Das bildest du dir nur ein. Weißt du, wie oft wir dieses Gespräch früher geführt haben?« Seine Finger auf Jills Oberarm streichelten grauen Sweatshirtstoff.

»Du bist lieb. Bald ist alles zu Ende, dann bist du mich los und kannst … Oh, hallo, Feli!«

Jill rückte von Armin ab, und ihr Vater schien einen Moment nicht zu wissen, wohin mit seiner Hand, dann winkte er dem Kellner und bestellte Tiramisu, eine Portion mit drei Gabeln. Jill fragte nach der Bigbandprobe, und sie erzählte von dem A-moll-Septakkord, so als ob es lustig gewesen wäre, sogar cool, nur einen Akkord zu spielen. Danach überboten Jill und Armin einander mit Geschichten aus ihrer musikalischen Vergangenheit.

»Dein Vater hat im Internat Bratsche gelernt, wusstest du das, Feli? Es gibt ziemlich peinliche Fotos von Schülerkonzerten.«

»Dann musst du aber auch die Geschichte von deinem Blockflötenvorspiel erzählen, Jilly, als ihr euch auf der Bühne mit den Flöten geprügelt habt.«

Sie wollte fragen, warum Jill davon geredet hatte, dass bald alles zu Ende sein würde, aber die Frage passte nicht zu all den lustigen Geschichten und dem Gekabbel dreier Gabeln um ein Stück Tiramisu. Zu Hause, im Bett, dachte sie, dass Jill etwas anderes gemeint haben musste. Die Premiere im Lachsalon stand noch bevor, hier in Köln, und spätestens dann konnte sie nichts mehr dagegenhaben, wenn sie zuschauten, Armin und sie. Sie legte das Buch von Edgar Allen Poe, in dem sie unkonzentriert gelesen hatte, auf den Nachttisch. In ihrem Kopf schwirrten die Bilder: Julius neben Matze im Übungsraum. Dann an der Haltestelle, wie er ihr sein Gesicht zugewandt und sie angesehen hatte. Diese Bewegung hatte Würde gehabt. Vielleicht war deshalb ihre Wut auf ihn verpufft, genau in diesem Moment.

Sie knipste die Nachttischlampe aus, und Azai kam zu ihr. Er begleitete sie in einen Traum, in dem er alte Lieder sang. Erhabene Lieder von der Magie der Freundschaft in Xo.

Am nächsten Tag, gleich nach der Schule, öffnete sie den Koffer mit den alten Heften. Azais Lied der Flüsse war vielleicht die Stelle, nach der sie suchte, erhaben genug, um sie ans Licht der Welt zu lassen. Ein magisches Bild für Freundschaft: Flüsse, die ineinanderfließen und ihre Wasser mischen, alles ist Wirbeln, Glitzern, Strudeln, so könnte es sein, wenn man in Seele und Gedanken des anderen gelangt. Es war still in der Wohnung, Jill schon in Welbich, ihr Vater im Arbeitszimmer. Das Heft, in dem sie Azais Lied vermutete, lag ganz unten im Koffer. Und roch nach Kaffee. Kein frischer Kaffee, eher wie der Kaffeesatz, wenn Jill die Seitenklappe der Maschine öffnete. Schnuppernd hob sie das Heft und blätterte. Ein Fleck. Groß und hellbraun, über einer ganzen Seite, daran noch Fusseln, anscheinend vom Versuch, ihn wegzurubbeln. Und auf den Fusseln eine Locke, dunkelbraun mit einem winzigen Streifen Grau am Ende. Eine Locke von Jill.

Wie lange sie auf dem Bett gesessen hatte, starr wie ein verzauberter Baum auf Bataltsella, wusste sie nicht. Als Armin klopfte, war keine Zeit mehr, die Tränen wegzuwischen, wie immer riss er die Tür sofort auf und stand mitten im Zimmer.

»Ich bin auf dem Sprung zum Funk, Feli, aber ich muss dringend etwas mit dir … in Ruhe … Hast du vielleicht nachher Lust, mit mir auf einen Kaffee zum Italiener zu gehen? Dein Lehrer hat nämlich eben wieder … Feli? Was ist denn los?«

Sie wollte das Heft zuschlagen, aber aus irgendeinem Grund konnte sie den Blick nicht von dem Kaffeefleck wenden.

»Was ist das? Ein Tagebuch? Oder … Gedichte?«

»Jill. Jill hat … das alles gelesen.«

Deshalb hat sie ein solches Geheimnis um ihre Auftritte gemacht – der Gedanke war plötzlich da, zusammen mit der Erinnerung an die Begegnung mit Sven Genig in der Stadt. Irgendwo in ihrem Kopf gab es einen Raum, in dem sie alles ordnen und in einen Zusammenhang bringen konnte, noch während sie Armins Fragen beantwortete. Bist du ganz sicher? Wirklich, Jill hat dein Tagebuch gelesen? Sie sah zu, wie er versuchte, Jill anzurufen, ohne sie zu erreichen.

»Feli, ich muss jetzt weg, ich kann die Sendung nicht …«

Er steckte sein Telefon ein, schaute auf den Kaffeefleck, dann wieder zu ihr. Es war ein Fehler gewesen, ihn einzuweihen, auch für diesen Gedanken war Platz in der seltsamen Leere in ihrem Kopf. Eine Leere wie eine Ebbe, nackter Inselstrand in Xo, und weit, weit hinten schon die ersten Wellen der Flut.

»In maximal zwei Stunden bin ich wieder da. Dann klären wir das, zusammen mit Jill, okay?«

Wie wollte er mit Jill irgendetwas klären, während sie auf der Bühne stand? Als er die Tür hinter sich zuzog, wusste sie schon, dass es sinnlos war, auf ihn zu warten. Eine Magierin wartet nicht. Sie handelt. Sie schob das offene Heft unter ihre Bettdecke, suchte alle Münzen und Scheine zusammen, die sie in Taschen und Schubladen fand, dann googelte sie die Adresse der Stadthalle in Welbich.

21

»Denk jetzt einfach nur ans Spielen, ja?« Svens Umarmung, flüchtig, dann der letzte Gong zum Ende der Pause. Das Gemurmel des Publikums auf der anderen Seite des Vorhangs wurde lauter. Sie schaltete ihr Funkmikrofon ein und steckte das flache Kästchen des Senders wieder in die Tasche ihrer Jeans. Sven teilte den schweren Vorhang an der abgeklebten Stelle, winkte ihr noch einmal zu und ließ sie allein auf der geräumigen Hinterbühne. An der Wand ein Scherenschnitt, eine übergroße, goldglitzernde Narrenkappe, auf dem verhüllten Flügel ein Stapel Chornoten und am Bühnenaufgang der Ablaufplan der örtlichen Laientheatergruppe. Svens Schritte, jetzt auf der anderen Seite des Vorhangs, von einem Bühnenende zum anderen. Erwartungsvolle Kicherer, Gluckser, dann blieb Sven stehen, vermutlich vor seinem auserwählten Opfer.

»Sie sind Ihren Kindern bestimmt peinlich?«

Lacher. Nach der Pause war eine gute, eine gnädige Auftrittszeit, das Publikum war akklimatisiert, leicht alkoholisiert, offen. Sven gab sich besondere Mühe mit dem Warm-up, redete nur über Eltern, Kinder, Mütter, zur Einstimmung auf ihre Nummer: Jill G., die perfekte Mutter. Falsch. Kein Platz mehr für andere Gedanken, nur noch dieses Falschfalschfalsch. Kein Wort – ein Gefühl. Eine Gewissheit, die aus den Zellen kam, nicht aus dem Kopf. Zum ersten Mal in der Nacht nach der Abtreibung. Milchreis mit Kirschen, ein schrecklicher Traum und Armins Achselhöhle, dann dieses instinktive, körperliche Wissen: falsch. Von Grund auf, zutiefst und vollständig falsch.

»Aber was passiert, wenn einem der eigene Nachwuchs peinlich ist? Jetzt kommt eine Frau, die ich Ihnen wärmstens ans Herz legen will: Freuen Sie sich auf Jill G.!«

Sie war konzentriert. Kein Text mehr in ihrem Kopf, aber sie war wach, hellwach, sie teilte den Vorhang und trat in den gleißenden Korridor aus Scheinwerferlicht. Sie ließ sich nicht ablenken von Geraschel und Geflüster, der sich öffnenden und wieder schließenden Saaltür und einer vorbeihuschenden Gestalt. Vor ihr die erste Reihe, rötlich getönt von den Strahlern an der Bühnendecke. Wollpullover, Perlenketten, Jacketts. Vermutlich Lehrerehepaare, Ärzte mit Gattin, die Honoratioren von Welbich, keine blasierten Großstädter oder Touristen wie in Berlin. Sie hatte Zeit, sie alle zu mustern. Eine im Scheinwerferlicht schimmernde Halbglatze, direkt vor ihr. Braune Augen. Bernhardineraugen. Der Mann saß günstig. Er würde sich anspielen lassen. Sie ging auf ihn zu, mit Hüftschwung, blieb lächelnd vor ihm stehen.

»Sie sind Lehrer, oder?«

Der erste Lacher kam schon beim zweiten Satz, dann hörte es nicht mehr auf. Sie redete mit dem Glatzköpfigen, der kein Lehrer war, sondern Inhaber einer Firma für Kältetechnik, erzählte ihm, wie sie versucht hatte, den Lehrer ihrer Tochter zu verführen, damit das Kind keine schlechte Note bekam. Sie bat den Kältetechnikmann, einen Moment der Lehrer zu sein, ihr Demonstrationsobjekt. (Sei authentisch, Jill, sei wirklich scharf auf ihn, fühl es!) Mehr Lacher, auch entzücktes Aufkreischen aus den ersten Reihen, wo die Honoratiorengattinnen saßen, die sich so etwas niemals trauen würden: die Hüften vorschieben, sich selbst an die Brüste fassen, mit der Zunge über die Lippen fahren, lasziv-verblödet schauen. Schnitt: Sie blinzelte, spielte den kurzsichtigen Lehrer, dann den hereinplatzenden türkischen Mitschüler der Tochter (keine fette, gestörte Tochter, einfach eine Tochter), der Gedichte interpretieren musste, immer mehr Lacher, überlappend, sich aneinander entzündend, ein Lachteppich, Spontanapplaus, sie ließ sich hineingleiten ins Wohlwollen des Publikums wie in ein Schaumbad. Bleib konzentriert, Jill, wie viele Minuten sind vergangen? Höchstens zwei, kann man nach zwei Minuten gelungener Improvisation von der Bühne gehen, wenn man für zehn Minuten bezahlt wird? Vielleicht sollte sie doch die Topmodel-Sequenz einbauen, aber sie funktionierte nicht ohne die fette Fee (Eiserne Comedyregel Nr. 99: Schaffe den größtmöglichen Gegensatz, dazu Comedyregel Nr. 101: Schadenfreude ist archaisch), was dann, was blieb ihr an altem Material? Nur die Sportgags, Frauenfußball mit achtzig Minuten Trikottausch, Cheerleading für Senioren, Fallschirmspringen im Crashkurs. Sie lachten über alles, es gab diesen Moment, in dem man machen konnte, was man wollte, im FuzzClub hatte sie es oft erlebt, bei Sven.

Jetzt machte ihr Sven vom Seitengang aus verzweifelte Zeichen, weiterspielen, weiter, aber was, Straßentheater? Pantomime? Shakespeare? Von oben die Wärme der Scheinwerfer, kleine Sonnen, die nur für sie schienen, von unten die Blicke, noch freundlich, aber zunehmend irritiert. Warum steht sie nur da, diese Figur, die sich für nichts zu schade ist, sie soll wieder etwas Lustiges tun. Sich aussetzen, nicht nur diesen Blicken und dem Urteil der anderen, auch der eigenen inneren Verstörung, das ist Kunst, genau das hatte sie Feli klarzumachen versucht, warum dachte sie jetzt an Feli? Weil dort, Jill, dort an der hinteren Tür, jemand steht, du hast sie die ganze Zeit schon gesehen, ohne sie in dein Bewusstsein zu lassen, eine gedrungene Gestalt, eine wohlbekannte … »Feli!« Sie sprang von der Bühne, den Sitzenden fast auf den Schoß, die eben noch Lachenden schrien auf.

»Feli! Was machst du hier?«

Die gedrungene Figur löste sich zögernd von der Wand. Anschwellendes Gemurmel, erstes, unsicheres Kichern, gehört das dazu? Ist das die Tochter, von der sie die ganze Zeit geredet hat? Offene Münder, Staunen, unverhohlenes Glotzen; sie drängte sich an den Sitzenden vorbei, ging auf Feli zu, aber Feli drehte sich weg, öffnete die Saaltür.

»Feli! Warte!« Im Laufen warf sie ein auf dem Boden stehendes Glas um, es rollte unter die Stühle. Sie schlüpfte hinter Feli durch den Spalt, dann fiel die Saaltür zu. Das Foyer war menschenleer, auf hohen Tischen mit weißen Plastikdecken standen Sektgläser.

»Wie bist du hergekommen?« Sie griff nach ihrem Ellenbogen, aber Feli machte sich los, verschanzte sich hinter einem der Tische, mit verschränkten Armen.

»Mit dem Zug. Und dem Bus. Das letzte Stück mit einem Auto.«

»Du bist … per Anhalter … weißt du, wie gefährlich …«

»Ich bin kein kleines Kind.«

Nur für eine Sekunde blitzte es auf in Felis Augen, etwas wie Stolz, Triumph. Vom Saal her jetzt Svens mikrofonverstärkte Stimme.

»Aber … warum … was? Weiß Armin …?« Ihre Knie waren weich, als ob es sie jetzt einholte, das Lampenfieber, das sie vor dem Auftritt nicht gehabt hatte.

»Warum bist du von der Bühne gesprungen?« Felicia ließ ihr keine Zeit zu antworten, sie schoss gleich die nächste Frage ab.

»Warum hast du erst Herrn Becker gespielt und Murat und hast dann herumgestanden und nichts mehr gesagt und ausgesehen, als … als müsstest du dich an der Luft festhalten?«

Sie stützte sich auf den Tisch, widerstand dem Wunsch, den Inhalt des vor ihr stehenden halb vollen Sektglases einfach herunterzustürzen.

»Ich … hatte meinen Text vergessen.«

»Welchen Text?«

Im Saal wurde schon wieder gelacht, Sven hatte wohl einen seiner Brüller gelandet. Sie musste etwas sagen, etwas Harmloses über ihren Text, aber ihr fiel nichts ein außer sinnloser Verteidigung: Ich habe nicht Herrn Becker gespielt, es war ein ganz anderer Lehrer mit Brille, und was meinst du, wie viele Comedians schon Türken nachgemacht haben, ich …

»Was hast du in meinen Heften gesucht?«

Das Schwindelgefühl kam plötzlich, sie hielt sich am Tisch fest.

»Deinen … deinen Heften?«

»Es war nicht nur das eine, oder?«

»Wie … woher … was meinst du …?«

Es war entwürdigend, sich dumm zu stellen, wie früher, wenn Gundel beim Lügen erwischt worden war. Du musst es verdrängt haben, Jill G., das Heft mit dem Kaffeefleck, wegen all diesem Mist dazwischen. Dieses verdammte Familienweihnachten, der Silvesterauftritt. Und der Schwangerschaftstest.

Sie atmete ein und langsam wieder aus.

»Okay. Es war nicht nur das eine.«

Im Saal sagte Sven den nächsten Kollegen an. Felicia schaute auf die Tischplatte, ihre Unterlippe zitterte.

»Feli, ich wollte nur …«

»Du hast die ganze Zeit von Xo gewusst. Du hast alles gewusst.«

»Ich war nur besorgt, wegen, na ja, wegen Eef und so … Du weißt schon, was du mir erzählt hast, und ich wollte …«

»Nein, du hast es schon vorher gewusst. Am Rhein, als wir uns unterhalten haben über … über das alles, hast du von Pomarel geredet, obwohl ich gar nichts davon erzählt habe. Ich hab mir alles noch mal genau vorgestellt: was du gesagt hast, was ich gesagt habe, und …«

»Pomarel? Was ist Pomarel?«

»Feli! Hier bist du!«

Erst kam ein Schwall kalter Luft, dann sah sie Armin. Wie er auf seine Tochter zustürzte, die seine Umarmung abwehrte, mit ausgestreckten Händen.

»Warum hast du nicht gewartet, ich hab doch gesagt, du sollst … Jill!« Jetzt erst schien er sie wahrzunehmen, kam um den Tisch herum. »Verdammt, warum gehst du nicht an dein Handy? Sie ist abgehauen, es hätte sonst was passieren können!«

Es ist nichts passiert. Sie ist nur getrampt.

»Stimmt das, hast du wirklich in ihrem Leben herumspioniert?«

Er weiß davon, Armin weiß davon. Festhalten, am Tisch, er kam automatisch, der Verteidigungssatz, dass sie nur helfen wollte, wegen …

»Helfen? Indem du ihre privatesten Texte durchwühlst? Gerade bei einem so sensiblen Kind!«

Hatte sie Armin jemals so wütend gesehen? Und warum, wenn er schon alles wusste, waren sie nicht gemeinsam hergekommen?

»Ich glaub das nicht, ich glaub es einfach nicht.« Armins fassungsloses Kopfschütteln. »Und ich hab schon ein schlechtes Gewissen, nur weil ihr Deutschlehrer ihre Gedichte … äh … entschuldige, Feli, das wollte ich nicht …«

»Er!« Felicias Schrei, ihr anklagender Zeigefinger, gerichtet auf Sven, der aus dem Saal schlüpfte, auf sie zukam und stockte. »Er hat gesagt, das ist sie also! Mutter und Tochter in der Stadt, hat er gesagt und mich so angeschaut, als ob er mich schon lange kennt, und du hast so getan, als ob ich mir das nur einbilde, du hast ihm von mir erzählt, stimmt’s? Was weiß er über mich?«

Svens erschrockenes Gesicht. Wie er zurückwich in den Saal, mit dem Hinterteil zuerst, die Tür hinter sich zuzog, sie allein ließ mit Felicias Anklage, Armins Wut.

»Jill, was hast du gemacht?«

»Lieber Gott, Armin, nichts, ich schwöre, ich habe nichts davon gespielt, auch an Silvester nicht, kein Wort!«

Von drinnen eine Playbacknummer, die Parodie eines Karnevalsschlagers, die Leute klatschten mit.

Armins Blick. Dann sagte Felicia leise: »Es stimmt also.«

Ihre Gedanken, sie rasten, im Kreis, immer im Kreis, schwindlig wurde ihr davon, sie konnte immer noch lügen, sich herausreden. Von drinnen Getrampel, immer wieder das Wort »Me-ga-Sause!« und wieherndes Gelächter. Über Felicias Wange lief eine Träne, sie wischte sie weg, mit einer zornigen Bewegung, als wollte sie sich selbst ohrfeigen.

»Ich … ich wollte das alles nicht. Feli, glaub mir, ich wollte es nicht.«

»Was wolltest du nicht? Auf der Bühne Witze machen über mich und … und …?« Das unausgesprochene Xo schien die Tränen endgültig zum Fließen zu bringen, Felicia presste die Hände auf die Augen. So musste sie als kleines Kind ausgesehen haben, als trauriges, trotziges, einsames Kind bei Birgit.

»Nein, nicht darüber, bestimmt nicht, ich schwöre es.«

Sie trat hinter dem Stehtisch hervor, machte einen Schritt auf Felicia zu, aber das Mädchen drehte sich weg, und ihr Vater legte einen beschützenden Arm um ihre Schultern.

»Liebes, ich bring dich jetzt nach Hause.«

Vielleicht bildete sie sich seinen Blick nur ein, den gewohnten hilflosen Armin-Blick, Jill, sag mir, was ich mit ihr zu Hause tun soll, sofort wurde er wieder zum Beschützervater, und seine Tochter ließ sich von ihm führen, zur Glastür hinaus, auf die Straße. Sie sah nur noch ihre Rücken, Armins Mantel, Felicias Schneekugel-Anorak, ich bring dich jetzt nach Hause, nach Hause, Me-ga-Sause, immer wieder dachte sie: nach Hause, Me-ga-Sause, konnte nichts anderes denken, die Gedanken fuhren Karussell, das ganze Foyer schien zu kreisen. Im Saal endete die Musik, Johlen, Wiehern, Applaus.

»Jill, was glaubst du eigentlich, wer du bist?«

Tom Schimmerlein. Neben ihr. Der nächste wütende Mann. Sie griff nach dem halb leeren Sektglas (verschwommen dachte sie, dass auch der größte Optimist jetzt nicht von halb voll reden würde) und trank es aus.

22

Die Niemandsinsel lag in den Nichtfarbenen Wassern. Auf der Niemandsinsel musste man niemanden hassen. Niemanden lieben. Sich nichts wünschen. Nichts fürchten. Auf der Niemandsinsel legte man seine Flügel ab und wartete, bis neue wuchsen.

Es gab Ailfe-Ci auf der Niemandsinsel. Und es gab Felicia, die neben ihrem Vater im Auto saß. Armin ließ sie nicht in Ruhe, ebenso wenig wie Eef. Schon auf der Herfahrt hatte die Flut von Eefs Kommentaren eingesetzt, aber sie war zu beschäftigt gewesen, um darauf zu achten. Es hatte beinahe Spaß gemacht, in der Erdenwelt zu funktionieren, ein Auto anzuhalten und der Fahrerin eine Geschichte zu erzählen: dass sie dringend in die Stadthalle musste, weil ihre Mutter ohne ihre Familie nicht auftreten konnte und ihr Vater, ein Arzt, überraschend abberufen worden war, deshalb hatte sie sich allein auf den Weg gemacht. Eine Story wie aus einem Weihnachtsfilm, aber sie hatte es gefühlt, die Geschichte beinahe selbst geglaubt. Bis Jill auf der Bühne die perfekte Mutter spielte. Und dann ihren Text vergaß.

Welchen Text wohl, Witze über eine fette Verrückte. Es bleibt unter uns, hast du ihr damals wirklich geglaubt? Ihr Erdenwesen seid so unterhaltsam.

Sie lehnte den Kopf an die Scheibe.

»Was genau hat Jill denn in deinen Tagebüchern gelesen? Feli, ich will dich nicht bedrängen, aber es ist vielleicht besser, wenn du es mir erzählst, wenigstens andeutest. Du kannst mir vertrauen.«

Natürlich, mit Vertrauen bist du schon weit gekommen.

Sie spürte Eefs Gekicher unter der Schädeldecke. Warum hörte ihr Vater nicht endlich auf zu reden? Jetzt ging es wieder um die Hinfahrt per Anhalter: »Versprich mir, dass du es nie wieder tust, Feli. Ein Mädchen allein, du weißt doch, wie gefährlich das ist.«

Oh ja, du könntest zu deinem Mörder ins Auto steigen. Wie überaus amüsant, dann wäre dieser Planet endlich von dir befreit.

Eefs Kommentar traf sie so unvermittelt, dass sie nach Luft schnappen musste.

»Feli? Was ist?«

Sie schüttelte nur den Kopf, konnte nichts sagen. Armins Hand, die unbeholfen ihren vom Sitzen plattgedrückten, dadurch noch unförmigeren Oberschenkel streichelte.

»Wenn du nicht magst, müssen wir nicht reden.«

Er tastete auf der Ablage herum, fand eine CD und schob sie in den Schlitz des Players.

Die Musik war anders als alles, was sie an irdischen Klängen kannte. Es gab keine Instrumente, nur Stimmen. Klare Stimmen, nackte Stimmen, erst wenige, nach und nach immer mehr. Sie summten, anfangs noch leise und ohne Worte. Wenn sie die Augen schloss, konnte sie sich auf die Stimmen konzentrieren und ihre eigenen Gedanken ausblenden, sogar Eefs Kommentare. Wie Blüten sahen die Töne aus, erst noch geschlossen, sich dann langsam öffnend, zu leuchtenden Lauten, in Türkis und Braun, zwei Farben, die Birgit nie in einem Zimmer zusammengebracht hätte, aber sie passten. Später, schon in der Wohnung, fragte ihr Vater, wie ihr das Stück gefallen habe, und sie versuchte zu beschreiben, was sie gesehen hatte: immer mehr türkis-braune Blüten in einer Landschaft, die sich änderte mit der Musik, Flüsse, eisblau, zwischen Hügeln in Wüstenfarben, Braun, Ocker, Orange.

»Das klingt ja … wunderbar, Feli. Kann ich mir das leihen für die Rezension?«

Sie nickte. Auch zu Armins Frage, ob sie einen Kakao wollte. Alles war ihr lieber, als allein im Dunkeln zu liegen, Eefs Kommentaren ausgeliefert. Ihr Vater setzte den Milchtopf auf, stand ratlos vor dem aufblinkenden Lämpchen der Kaffeemaschine.

»Lass mich das machen. Was möchtest du? Cappuccino?«

Während sie tat, was sie Jill hatte tun sehen – erst die Seitenklappe öffnen, dann frische Milch hineingeben –, telefonierte er in seinem Arbeitszimmer. Er redete ohne Unterbrechung, mit einer gepressten Wutstimme. Die Kaffeemaschine zischte, und sie verstand nicht, was er sagte. Als er wieder hereinkam, setzte er sich mit so viel Schwung an den Tisch, dass er fast die Kaffeetasse umstieß.

»Ich habe Jill nicht erreicht, ich versuche es … Oh, danke! Wie hast du das gemacht? Das ist ja großartig.«

»Warum findest du plötzlich alles wunderbar und großartig? Auch, wenn ich nur etwas mache, was jeder Idiot kann?« Sie drehte den Kopf zur Kaffeemaschine, die jetzt in friedlichem Rosa blinkte, und ihr Vater rührte im Schaum seines Cappuccinos.

»Okay, dann bin ich dümmer als ein Idiot. Aber ich finde wirklich, dass du …«

»Fandest du es auch wunderbar und großartig, als ich auf die Welt gekommen bin?«

Die Frage war ihr einfach passiert, und sie schlug ein wie eine Kanonenkugel. Armin zuckte zusammen, dann sprang er auf, ging hinüber zum Herd.

»Ich weiß nicht, wie ich dir das erklären soll.«

Die Erklärung ist ganz einfach: Du bist nirgendwo willkommen, Fette.

Die Milch kochte. Ihr Vater nahm den Topf von der Platte, suchte eine Tasse und verquirlte Kakaopulver.

»Zwischen Birgit und mir war es … schon wieder vorbei, als ich … äh … davon erfahren habe. Und zuerst … ich musste mich an den Gedanken gewöhnen.«

»Du warst mit Jill zusammen.«

»Nein. Jill hat … sie war woanders. Und als du dann da warst … Ich hab dich das erste Mal am Tag nach deiner Geburt gesehen. Du hast damals blaue Augen gehabt und mich angeschaut, als kämst du von weit her.«

Du bist eben nicht von hier, selbst er hat es gemerkt.

»Du hast winzige Fingerchen gehabt mit glänzenden, perfekten Miniaturfingernägeln, alles an dir war zum Staunen schön. Ich hab dich lange angesehen und war mir sicher, du wusstest viel mehr als ich. Und … ja, ich fand das ganz wunderbar.«

Ihr Vater stellte den dampfenden Becher vor ihr ab.

»Es tut mir leid, dass ich danach nicht öfter … dass meine Besuche immer so … na ja. Birgit und ich … wir konnten irgendwie nicht miteinander reden.«

»Du meinst, es lag an Birgit?«

»Sicher auch an mir, ganz sicher, es war … meine Schuld.«

Für einen Moment spürte sie wieder den kratzigen Stoff des Kleides, das Birgit ihr für diese Besuche aufzwang, hörte ihre Mutter reden, zu schnell, mit hoher Stimme. Feli liebt schwierige Wörter, sie merkt sich alle Fremdwörter und kann sie richtig schreiben, stimmt’s, Feli? Ihre Klassenlehrerin findet, sie ist klug, musikalisch ist sie auch, das hat die Lehrerin in der Musikschule mir bestätigt.

»Ich … hab immer gedacht, es ist wegen mir«, sagte sie laut gegen Eefs Gekicher. »Ich hab immer Angst gehabt, du merkst, dass ich nicht so klug bin, wie Birgit behauptet hat, und … ich hatte Angst, etwas Dummes zu sagen.«

Sie hörte seine Schritte, er setzte sich wieder an den Tisch.

»Ich auch. Ich konnte … kann nicht mit Kindern umgehen.«

Er legte seine Hand auf ihren Arm. Sie zog den Arm weg und trank einen Schluck Kakao.

»Einmal habt ihr mich zum Bahnhof gebracht, und du bist den ganzen Weg rückwärts gelaufen. Du hast darauf bestanden. Es war deiner Mutter unangenehm. Aber du hast dich durchgesetzt. Ich fand das sehr konsequent.«

Das war wegen Eef. Damals hatte ich Eef gefunden und hatte Angst, sie wieder zu verlieren.

»Aber ich hab es nicht fertiggebracht, dir das zu sagen, weil ich keine Ahnung hatte, was in acht- oder neunjährigen Mädchen vorgeht.«

Er trank seinen Kaffee aus, ging in sein Arbeitszimmer, telefonierte und kam schulterzuckend wieder heraus. Weil sie nicht ins Bett wollte, machten sie neuen Kaffee und Kakao, nahmen ihre Tassen mit ins Arbeitszimmer und hörten Musik. Ihr Vater erklärte ihr das Kompositionsprinzip eines Stücks, das nur aus langen Cellotönen bestand, es hatte irgendetwas mit Zahlen zu tun, und mittendrin nickte er ein, sein Kinn sackte auf die Brust. Auch sie schlief ein, den Kopf auf den verschränkten Armen. Als sie aufwachte, sah sie die leeren Tassen auf dem Schreibtisch und das zerknitterte Gesicht ihres Vaters. Er schaute sich um, als ob er nicht mehr wüsste, wer er war, wer sie war, dann nahm er die Brille ab und lächelte.

»Ich schreib dir eine Entschuldigung für die Schule, ja?«

Auf der Straße fauchten die ersten Kehrmaschinen. Die Sterne hinter der Fensterscheibe waren verblasst.

Davonschlafen, wie Ailfe-Ci auf der Niemandsinsel, gehüllt in nichtfarbene Laken. Nichts mehr sehen, nichts spüren, nichts hören. Sie lag auf dem Bett wie in der ersten Zeit nach ihrer Ankunft bei Armin, schaute an die Decke und versuchte, nach Xo zu flüchten, aber es gelang ihr nicht, die Welten zu wechseln. Eefs vernichtende Kommentare kamen in Wellen, und nichts, was die Erde zu bieten hatte, half dagegen, nicht die Musik, die ihr Vater ihr überspielt hatte, auch nicht die alten Schokoladenvorräte in der Schublade der lila Scheußlichkeit.

Immer wieder kam ihr Vater ins Zimmer und versuchte, sie zum Aufstehen zu bewegen, redete über Herrn Wolraths letzten Anruf: »Ist das nicht toll, Feli, deine Gedichte werden gedruckt, du kannst stolz sein.« Aber sie war nicht stolz. Sie sind von Jill, die Gedichte sind von Jill. Nicht an Jill denken. Sie drehte sich zur Wand und zog die Bettdecke hoch.

Am zweiten Tag nach Jill (eine neue Zeitrechnung, nach der ihr Vater und sie lebten, auch wenn er nicht darüber sprach) rief Julius an und wollte wissen, ob sie krank war. Nein, sagte sie, nur keine Lust auf Schule. Sie ließ Julius reden, über die Englischarbeit, die sie versäumt hatte, über Matze und die Aufnahme, auf der man nichts von ihrer Gitarre hörte, dazwischen kicherte Eef und wiederholte immer wieder, wie fett, hässlich und wertlos sie war. Ich bin müde, sagte sie und legte auf. Eine Stunde später rief Matze an. Über Festnetz, bei Armin. Er verordnete eine Einzelprobe, die Rhythmusgitarre müsse komplett neu aufgenommen werden! Ja, am besten heute! Die Gitarrenstimme sei wichtig! Auch Armin fand die Gitarrenstimme wichtig, noch wichtiger fand er, dass sie etwas unternahm, egal, was, natürlich fahr ich dich zum Proberaum, es passt, ich muss sowieso zum Funk.

Er hat Angst, dich allein zu lassen. Er denkt, du könntest dir etwas antun. Warum eigentlich nicht, Schwabbelwesen?

Sie stand auf und ging durch den dämmrigen Flur ins Bad. Auf einmal hatte sie Angst vor der Nachmittagsdunkelheit hinter den Fensterscheiben, vor der Stille in der Wohnung, wenn Armin beim Funk sein würde. Sie duschte, zog erst ihre alten Jogginghosen an, dann doch die Jeans, und folgte ihrem Vater zum Auto. Sie dachte an Julius, fragte sich, ob er da sein würde, ob Matze ihn vielleicht brauchte zum Aussteuern. Aber im Proberaum saß Matze allein vor dem Laptop. Ein einziger Notenständer war aufgebaut, darauf das von Akkorden überwucherte Blatt, das sie bei der letzten Probe liegen gelassen hatte. Neben ihrem Stuhl standen ein Verstärker und eine elektrische Gitarre, rot, mit einem riesigen Korpus. Matzes Gitarre, auf der sie spielen sollte. Damit man dich hört! Eine halbe Stunde musste sie üben, unter Matzes Anleitung, dann gab er ihr Kopfhörer, tippte auf irgendwelchen Tasten herum und hob die Hand.

»Fertig? Dann los! Aufnahme!«

Ein metallisches Klicken aus dem Kopfhörer gab vier Schläge vor, dann musste sie einsetzen. Die E-Gitarre war zu groß, der Hals zu breit, sie brauchte zu lange, um die Akkorde zu wechseln, und wenn Eef ihr zwischendurch sagte, wie unfähig und unnütz sie war, verlor sie den Klick. Matze winkte ab.

»Mädel, das groovt nicht für zehn Cent, die Zwei und die Vier sollst du betonen! Das kannst du besser, das weiß ich!«

Sie probierte es noch einmal, zweimal, zehnmal, irgendwann zählte sie nicht mehr mit, sie hasste Matze, das Lied, ihre plumpen Hände, die schwere Gitarre, die von ihren Oberschenkeln rutschte, sie hasste ihre Beine, den Bauch, der gegen den Korpus stieß. Warum rannte sie nicht einfach weg, auf die Straße und weiter, über den vierspurigen Ring, ohne nach rechts oder links zu schauen, niemand wird dich vermissen, Fette, niemand braucht dich hier.

Sie hasste ihr eigenes Schluchzen, das gequälte Geräusch, das sie dabei von sich gab, aber sie konnte nicht aufhören, es schüttelte sie, und die Tränen liefen über die Gitarre, Matzes E-Gitarre, vielleicht reichte er ihr deshalb so schnell ein Taschentuch, sie nahm es und presste es vor ihr Gesicht.

»Aber … Mädel! Wer wird denn vor ein paar Septakkorden in die Knie gehen! Du schaffst das, du bist doch begabt!«

Sie schüttelte den Kopf. Ich bin nicht begabt, ich bin unnütz und überflüssig, es strömte aus ihr heraus wie die Tränen.

»Mädel, wie kommst du denn auf so was?«

Für seine Verhältnisse klang Matzes Stimme beinahe sanft. Ich habe manchmal so schlimme Gedanken, hörte sie sich sagen, leiser jetzt, ins Taschentuch hinein, und Eef kicherte.

»Du kannst dich nicht besonders leiden, was?«

Sie wusste nicht, was die richtige Antwort darauf war, Kopfschütteln oder Nicken, alles war viel zu kompliziert, Eef war diejenige, die sie nicht leiden konnte, aber darüber konnte sie auf keinen Fall reden, sie stecken dich in die Irrenanstalt, Fette, das Taschentuch war aufgeweicht, und Matze gab ihr ein neues.

»Jetzt pass mal auf! Ich hab hier in der Bigband schon viele Jungs und Mädels erlebt, und dass du in Ordnung bist, das sieht ein Blinder!«

Sie wischte sich das Gesicht ab, hörte, wie er zum Tisch ging, dann das Knistern einer Tüte.

»Hier! Von meiner Mutter! Selbst gebacken! Julius schwärmt davon! Hilft gegen alles!«

Der Apfelkuchen war mit dicken Streuseln belegt und duftete. Sie teilten sich eins der riesigen Stücke und aßen schweigend. Dann fragte Matze: »Besser?«, und sie nickte, wischte mit dem Taschentuch die Krümel von der Gitarre weg. Matze setzte sich an den Laptop. »Ran an den Feind! Wir brauchen eine gute Rhythmusgitarre!«

Die Noten verschwammen vor ihren Augen, aber inzwischen konnte sie die ersten Takte auswendig, sie schlug die Akkorde kräftiger an, konzentrierte sich auf die Zwei und die Vier, versuchte, Eefs Bemerkungen zu übertönen. »Prima, weiter so!«, brüllte Matze, drehte die Begleitung von Bass und Klavier etwas lauter, und auf einmal fühlte sie sich nicht mehr gehetzt von diesem metallischen Metronomklicken, sie war mittendrin in der Musik, eins-ZWEI, drei-VIER, Akkordwechsel, und Eef verstummte.

Als Matze endlich zufrieden war, zeigte die Uhr über der Tür halb zehn. Alles fühlte sich taub an, sogar ihre Gedanken. Matze bot ihr das zweite Stück Apfelkuchen an, und sie aß einige Bissen, hörte zu, wie er das Posaunenthema einspielte, nur für dich! Damit du’s dir vorstellen kannst! Nachher macht das Julius! Am Laptop stimmte er die Lautstärke der übrigen Instrumente ab, Bass, Schlagzeug, Klavier, dazwischen, deutlich und rhythmisch, ihre Gitarrenakkorde. Perfekt klang das, was aus den Lautsprechern kam, sogar nach Xo-Maßstäben.

»Na also! Vom Feinsten! Pass auf, Mädel: Ich brenne dir das jetzt auf CD, und wenn noch einmal irgendein schlimmer Gedanke meint, du wärst überflüssig oder so einen Unsinn, hörst du dir sofort diese Musik an, klar? Darauf kannst du stolz sein, Mädel, sehr, sehr stolz. Andere hätten längst aufgegeben!«

Eine Magierin gibt nie auf. Sie hob ihr Kinn.

»Ich heiße nicht Mädel, sondern Felicia«, sagte sie.

23

In der Fruchtbar. Weich alles, samtig und süß, pastellzart die Pfirsichwände, allein ist sie hier, im Geborgenen, Duftenden, im Glücksraum, Traumraum. Sie weiß, dass sie träumt, sie weiß, was jetzt kommt: dieser Duft, immer intensiver, betäubender, matschig ist der Boden unter ihr, die Wände blutrot, kirschblutrot, es tropft von ihnen, schwitzende Wände, sie stülpen sich in den Raum, raus, nur raus hier, Durst, schrecklicher Durst, diese Hitze, der Schmerz.

Sie taumelte die wenigen Meter bis zur Toilette, sie kannte den Weg, es war immer der gleiche vom Bett bis ins Bad und zurück. Magen-Darm-Infekt, hatte der Arzt gesagt, Fieber, drohende Dehydrierung, wenn es schlimmer wird, lieber ins Krankenhaus, aber sie wollte hierbleiben, im Hotel. Das Personal war freundlich, mitfühlend sogar, man brachte ihr Tee, Zwieback, Kohletabletten, staubsaugte und putzte vorsichtig um sie herum. Wie viele Nächte konnte sie sich noch leisten von ihrer Gage? Galten die Sonderkonditionen für die Künstler aus der Mixed Show auch für eine ganze Woche oder musste sie den vollen Preis bezahlen? Was kostete ein Zimmer in einem Drei-Sterne-Hotel in Welbich? Heute war sie klarer im Kopf als in den letzten Tagen, vielleicht war das Fieber gesunken. Auf dem Rückweg in ihr Bett knipste sie die Schreibtischlampe an, suchte nach dem Hotelprospekt. Nirgendwo Zimmerpreise, nur Informationen über Frühstückszeiten, Internetverbindung, Telefongebühren. Sie legte sich wieder hin, streckte sich so im Bett aus, wie sie geschlafen hatte, und auf einmal waren die Bilder des Traums wieder da. Ein Glückstraum aus einer längst vergangenen Zeit, wiederkehrend in den Nächten nach dem Schwangerschaftstest, als sie Armin noch nichts gesagt hatte. Sie hatte den Traum von der Fruchtbar notiert, für ein Gedicht, ein vielleicht kitschiges Gedicht über die unerwartete Freude beim Anblick des verwaschenen babyrosafarbenen Streifens neben der Kontrolllinie, vermutlich verursacht durch ebenjenes Hormon, das für die Rosafärbung verantwortlich war.

Nach der Abtreibung war die Fruchtbar zur Furchtbar geworden, mit glitschigen, tropfenden Wänden und sumpfigem Boden, in dem sie versank. Sie war schreiend aufgewacht, hatte keine Worte für den Traum gehabt, auch nicht für das Gefühl allumfassender Sinnlosigkeit danach, tagelang, wochenlang, egal, was sie tat oder dachte, es kam aus den Zellen, nicht aus dem Kopf.

Vor ihrem Fenster ließ jemand einen Motor an, und sie setzte sich auf, trank kalten Kamillentee in kleinen Schlucken. Es ging ihr besser, eindeutig. Am Ende sogar gut genug, um die Welt wieder an sich heranzulassen. Die Mailbox ihres Handys war voll, das Display zeigte zwölf Anrufe von Armin, zwei von Sven, einen von Tom. Was wollte Tom noch? Er hatte ihr noch am Auftrittsabend gekündigt, überraschend sanft nach seinem ersten wütenden Ausbruch: »Okay, das Ganze ist blöd gelaufen, vielleicht hätte ich dich nicht zwingen sollen, aber ehrlich, ganz ehrlich: Das mit der fetten Fee war die einzig gute Idee, die ich jemals von dir gesehen habe, alles andere taugt nicht für die Comedybühne. Deine Improvisation war prima, aber das hilft nichts. Du bist keine Komikerin.«

Seine Hand auf ihrer Schulter, sie hatte sich darunter weggeduckt, nach draußen wollte sie, nur nach draußen, an die Luft, geekelt hatte sie sich plötzlich vor dem Geruch schalen Alkohols, den verschmierten Lippenstiftspuren auf den herumstehenden Sektgläsern. Die Nacht danach hatte sie auf der Toilette verbracht, während im Zimmer ihr Handy immer wieder das Riff von Lost Highway spielte. Irgendwann hatte Sven an ihre Zimmertür geklopft, Jill, was ist los? Mir ist schlecht, geh jetzt, ich komm schon zurecht. Am nächsten Morgen, bevor er fuhr, hatte Sven den Arzt geholt.

Sie löschte die Anrufe von Tom und Sven, hörte nur die von Armin ab. Von Verrat redete er, sogar von Prostitution, du musst dich vielleicht prostituieren, aber lass meine Tochter dabei aus dem Spiel. Beim nächsten Anruf entschuldigte er sich dafür, wollte wissen, immer wieder wissen, was ist genau passiert, und warum, warum hast du sie benutzt, sag es mir. Du musst sie die ganze Zeit gehasst haben, ich weiß, es ist meine Schuld, ich hätte nicht hoffen dürfen, dass ihr … Sie tippte die Taste für Armins Nummer.

»Ich habe sie nicht gehasst. Nie.«

»Jill? Wo bist du?«

»Wie geht es ihr?«

»Einigermaßen, glaub ich. Sie geht wieder zur Schule. Und sie hat … ach egal.«

Im Stockwerk über ihr Wasserrauschen. Erst jetzt schaute sie auf den Radiowecker auf ihrem Nachttisch. Sechs Uhr neununddreißig.

»Warum hast du es so verdammt eilig gehabt damals?«

»Was … meinst du?« Es raschelte, wahrscheinlich setzte er sich im Bett auf.

»Alles Praktische hast du mir überlassen, immer, aber bei der Abtreibung … Du hast gehandelt, ehe ich nur Luft holen konnte, du hast dich erkundigt, dir Ärzte empfehlen lassen, bevor ich nachdenken konnte, ob …«

Etwas hatte sich auf ihre Stimmbänder gelegt, sie räusperte es weg.

»Ich … ich wollte … dass du es leicht hast, man soll doch so früh wie möglich … Wieso? Wie kommst du jetzt …«

Sie hörte ihn einatmen, den Rest des Satzes und ihre mögliche Antwort in sich hineinatmen. Vom Gang her drang Kaffeeduft ins Zimmer. In den letzten Tagen war ihr davon schlecht geworden.

»Jill?«

»Ja?«

»Warum hast du nichts gesagt, damals?«

»Warum hast du nicht gefragt?«

»Ich habe angenommen, du …«

»Ich weiß.«

Die Deckenlampe, rund, aus Milchglas, mit einem Dellenmuster, das aussah wie Cellulite, verschwamm vor ihren Augen. Warum fiel ihr jetzt so vieles ein, wovon sie ihm nie etwas erzählt hatte: die Bemerkung ihrer schwangeren Schauspielkollegin über die Herztöne des Ungeborenen, schon in der siebten Woche, ihr eigenes Grauen dabei; die vergehenden Jahre, die ohne ihre bewusste Zustimmung von einer geheimen Seelenzentrale registriert wurden: Jetzt wäre unser Kind fünf, neun, sechzehn. Jill, du wirst nicht vor ihm weinen, konzentrier dich auf die Gegenwart.

»Ich geb dir bald eine Adresse, du kannst mir meine Sachen schicken. Und sag Feli … nein, sag ihr nichts.«

Sie legte auf, schaltete ihr Handy aus.

Wie würde Feli jetzt zurechtkommen in der Realität, die noch viel unperfekter war, als sie geahnt hatte? Wie würde diese Eef in ihrem Kopf auf die Ereignisse reagieren? Du weißt es, Jill, du hast die Angst in Felis Blick gesehen, bevor Armin seinen Arm um sie gelegt und sie aus der Tür geschoben hat. Dieselbe Angst wie auf eurem Spaziergang am Rhein. Als du versucht hast, dich nicht zu verplappern. Und ihr gesagt hast, sie soll sich keine Sorgen machen. Ich glaube, ich werde verrückt, in ihrer runden Schrift, unter ihrer Hausaufgabe. Warum hast du nicht weiter nachgebohrt? Weil du mit deinem eigenen Untergang beschäftigt warst, deshalb.

Sollte sie Armin noch einmal anrufen? Wusste er von Xo und Eef? Wäre es ein neuer Verrat, wenn sie ihn einweihte, sollte sie lieber allgemein bleiben: Deine Tochter lebt in einer vielleicht nicht ganz ungefährlichen Welt, man sollte ihre Kreativität fördern, aber ich glaube, wir müssen mehr tun, wir …

Nicht wir.

Es kam wie ein Schlag, ein Faustschlag in den Magen, Schmerz und Übelkeit, sie rollte sich auf die Seite. Ich will nicht, dass sie dich noch einmal sehen muss, auch das hatte Armin bei einem seiner Anrufe gesagt.

Eine Weile lag sie zusammengekrümmt, die Hand auf den Magen gepresst, dann ließ der Krampf nach.

Als die Frau vom Personal klopfte, schaffte sie es, aufzustehen und das Tablett mit dem frischen Tee entgegenzunehmen, zu reden, vielen Dank, das ist lieb von Ihnen, nein, bei mir muss niemand putzen, vielleicht kann ich morgen schon abreisen.

Auch wenn ich keine Ahnung habe, wohin.

Keine Spur von Leichtigkeit bei diesem Aufbruch, der Gedanke daran machte ihr sogar für eine Sekunde Angst. Als hätte sie diesmal etwas zu verlieren. Sie stellte das Tablett auf den Schreibtisch und goss vorsichtig heißen Tee in die Tasse.

Köln. Sie musste über Köln fahren, egal, wohin sie wollte, selbst wenn … Selbst wenn dir die Kraft fehlt, dich ein weiteres Mal neu zu erfinden, wenn du dich irgendwo verkriechst, dich verpuppst und niemals mehr aus deinem Kokon schlüpfen willst. Was immer du nachher tust oder unterlässt, du musst wenigstens versuchen, mit Feli zu reden. Jemand muss sie in diese Welt holen, endgültig, weg von ihren Dämonen. Nicht du, Jill, du hast es versiebt. Was willst du ihr eigentlich sagen? Dass sie sich Hilfe holen soll? Glaubst du, sie hört auf dich?

Der Dampf aus der Tasse trieb ihr die Tränen in die Augen, sie tupfte ihr Gesicht ab (nachts, wenn sie in den Spiegel schaute, sah ihre Haut grau aus, sogar die Sommersprossen) und steckte das Fieberthermometer in den Mund. Als es piepte, überraschend schnell, zog sie es heraus.

Nur 38,5°. Bingo.

Sie wischte das Thermometer ab, zerstörte damit wahrscheinlich eine Viren-Versammlung, einen Aufmarsch, vielleicht gar eine Parade. Eine Love-Parade der Viren? Ein Karnevalsumzug? Wenn ja, als was verkleideten sie sich, als Mikroben, als freie Radikale? Aufschreiben? Komisch? Sie tastete nach dem Notizblock des Hotels auf dem Tisch und hielt mitten in der Bewegung inne.

Du brauchst nichts daraus zu machen, Jill, du bist keine Komikerin mehr.

24

Am fünften Tag nach Jill wachte Felicia früher auf als sonst. Auf dem noch dunklen Himmel lag eine Wolke, hellgrau, ein Wolkenwal, darunter die summende, eben erwachende Stadt.

In Xo war der Morgen Ailfe-Cis liebste Tageszeit; sie liebte es, in den Himmel zu steigen, wenn das Aroma der Nacht noch schwer wie Mohn auf ihren Flügeln lag, darunter schon der Geschmack nach frischen Himbeeren, eine der vielen Nuancen der Morgenröte in Xo.

»Weißt du eigentlich, dass du morgens geboren bist?«, hatte ihr Vater sie gestern beim Italiener gefragt. »An deinem Geburtstag, im März, war wahrscheinlich schon eine Ahnung einer Dämmerung in der Luft und vielleicht haben Vögel gezwitschert. Eine gute Zeit, um zur Welt zu kommen. Ach, was erzähl ich dir das, du kannst so etwas bestimmt besser ausdrücken in deinen Gedichten.«

Vielleicht könnte man sich zu Hause fühlen in einer Zeit, dachte sie auf dem Weg ins Bad. Ihr Vater war schon wach, sie hörte ihn in seinem Schlafzimmer reden. Telefonierte er? Sie schlich näher zur Tür und presste ihr Ohr an das Holz.

»Warum hast du nichts gesagt, damals?« In seinem Ton lag etwas Dringliches. Danach schwieg er, sie hörte Geraschel, dann etwas, das sie nicht verstand, und ein lauteres: »Ja, natürlich, ich … Jill? Jill?« Es knarrte, vielleicht war es sein Bett oder der Boden. Sie ging schnell ins Bad und zog die Tür hinter sich zu.

Später, in der Küche, toastete sie Brot, machte Tee und entlockte der Kaffeemaschine einen Cappuccino. Armins gerührten Kuss empfing sie mit Würde. Sie hatte ihr Nutellaglas aus seinem Versteck in der Besenkammer geholt, und Armins Blick blieb einen Moment daran hängen, dann hob er seine Tasse und trank.

»Gibt’s etwas Neues? Von Jill?« Sie fragte so beiläufig wie möglich und strich dabei Butter auf ihren Toast.

»Ich glaube, sie ist nicht mehr in Köln. Sie meldet sich, hat sie gesagt. Hör mal, wenn du nicht mit mir über das reden willst, was zwischen euch passiert ist, vielleicht möchtest du mit jemand anderem …?«

Na endlich. Er schickt dich zum Irrenarzt, Fette.

Sie schüttelte den Kopf, tauchte ihr Messer in das Nutellaglas. Armin sah zu, wie sie ihren Toast dick bestrich, und redete dabei von Herrn Wolrath und den Gedichten. »Hast du denn inzwischen erfahren, wann und wo diese Aktion startet? Und … ist das wirklich für dich in Ordnung?«

»Ja, ja, ist schon okay.«

Sie biss in ihren Toast. Die Süße, verbunden mit der schmelzenden Butter, tat beinahe weh. Jetzt würden also Jills Gedichte an einer Litfaßsäule hängen. Vielleicht auch an mehreren. Eine Sonderaktion des Lyrikwettbewerbs, die Herr Wolrath zu erwähnen vergessen hatte, absichtlich vergessen, wie Armin vermutete. Egal. Es war egal. Niemand würde je erfahren, wer die geheimnisvolle Glanduu war. Auch Jill nicht.

»Wir haben heute Deutsch«, sagte sie. »Ich frag ihn noch einmal, wo dieses Plakat hängen soll, vielleicht können wir ja ein Foto davon machen.«

Ihr Vater nickte. Um seine Augen hatten sich neue, tiefere Fältchen gebildet. Er zerkrümelte seinen Toast und sie nahm noch eine Messerspitze Nutella.

In der ersten großen Pause passierte es von ganz allein. Julius’ Hand war einfach da, warm lag sie in ihrer Hand. Wie es dazu gekommen war, wusste sie nicht. Sie gingen nebeneinander her und führten zwei Gespräche: eins über die Schule, die neue Musik-AG, und eins mit den Händen. Julius lenkte sie zu den Tischtennisplatten, und sie drehten sich nicht um, als es aus den Lautsprechern des Schulhauses zum Ende der Pause summte. Kreischende Fünftklässler sammelten ihre Schläger ein und strebten dem Schulhaus zu, wie auch alle anderen im Hof, nur Julius und sie bewegten sich gegen den Strom, sein Daumen streichelte gleichmäßig ihren Daumen, und ihr Daumen antwortete; das Daumengespräch, wenn sie sich darauf konzentrierte, schien sogar eine Farbe zu haben, ein sanftes Schokoladenbraun. Fühlte sich so Verliebtheit an? Hellwach war sie, im Zustand einer Magierin, die empfing, sie sah die Farbe ihres Daumengesprächs, hörte den Gesang ihrer Hormone (so würde Jill es nennen: pure Chemie, sicher total überbewertet), verfolgte ihre Gedanken, versuchte, Eefs Kommentare auszublenden, verstand, was Julius sagte: dass er nachher noch ins Naturwissenschaftsprojekt für die Oberstufe wollte, der Lehrer hatte es ihm erlaubt, es ging um Hirnforschung. In letzter Zeit hatte er viel darüber gelesen und manchmal wusste er nicht, ob er lieber Hirnforscher oder Musiker werden wolle. »Vielleicht geht ja beides«, sagte sie, und sie liefen um die jetzt verlassenen Tischtennisplatten herum. Julius steuerte die Mauer dahinter an.

»Klar, das wär die Lösung«, sagte er. Neben der Mauer standen Büsche, die vor Blicken vom Schulhof her schützten.

»Ich will vielleicht mal … Geschichten schreiben.« Der Satz war von selbst gekommen, während sie über anderes nachdachte: Zum Knutschen, sie hatte es schon oft gesehen, musste sich einer gegen die Mauer lehnen und den anderen an sich heranziehen.

»Eigentlich …«, sagte sie, gegen ihre Knutschgedanken und Eefs lästiges Gekicher, »schreib ich jetzt schon Geschichten. Ziemlich viele.«

»Echt? Nicht nur Gedichte? Und was für Geschichten?«

Ohne sie loszulassen, lehnte sich Julius an die Mauer, und sie stolperte mit.

»Äh … Fantasy, glaub ich, andere Welten und so.«

»Toll«, sagte Julius, beschäftigt damit, nach ihrer anderen Hand zu fassen. Was sollte sie mit ihrem Bauch tun? Wäre sie ihm nicht zu schwer, wenn sie sich an ihn lehnte? Würde sie ihn erdrücken?

»Ich hab immer gedacht, Mädchen interessieren sich mehr für Pferdegeschichten und Internat und so«, sagte er, und dann knutschten sie tatsächlich, und es war anders als in ihrem Bett an Heiligabend, es fühlte sich echter an, vielleicht, weil es hell war. Einen winzigen Moment dachte sie an Ailfe-Ci und ihren zierlichen Körper, an Azai, dann konzentrierte sie sich auf ihr Lippengespräch, ihr Zungengespräch. Man denkt immer, man wär noch in der Probe, dabei ist man schon mitten in der Vorstellung – Jills Satz, eine grün-rote Wortschlange, zog durch ihren Kopf, während sie sich küssten und seine Hände über ihre Schultern strichen, über den Rücken zu ihrem Po wanderten und dann wieder hinauf. Es hatte seine eigene Schönheit, die schrillen Schreie der Unterstufenschüler vom Schulhaus her gehörten dazu, auch der Wind, der seinerseits zärtlich aufgelegt schien und in ihren Haaren wühlte. Sie wagte es, sich an Julius zu lehnen, seltsam leicht fühlte sie sich, und etwas innen stieg auf, wie Ailfe-Ci aufstieg in die Himbeerhimmel des Morgens.

Am nächsten Tag besuchte sie die Bank am Rhein. Nicht die Jill-Bank, auf der sie über Eef gesprochen hatten, sondern die andere, ihre eigene Bank vom letzten Herbst, versteckt hinter einem Spielplatz gelegen. Noch im September und Oktober war die Bank halbwegs von Büschen umwuchert gewesen, überall Blätter, die sie vor Blicken geschützt hatten, wenn sie die Welten wechselte. Jetzt war das Gebüsch blattlos, still und schwarz, der Papierkorb daneben quoll über vor Plastikflaschen. Sie lehnte ihr Fahrrad dagegen und stellte sich vor einen Busch.

»Eef? Ich muss mit dir reden.«

Seit Jahren hatte sie Eefs Namen nicht mehr laut ausgesprochen. Nichts zeigte sich, keine Spinne, die sich abseilte, nichts, was rückwärts flog.

»Es geht nicht mehr so weiter.«

Nichts. Auch in den letzten drei Tagen war Eef eher ruhig gewesen, hatte ihr nur noch einmal gesagt, dass sie nirgendwo hingehörte und wie schlecht ihre Gitarrenakkorde auf der Aufnahme klangen. Aber Julius und Matze fanden die Aufnahme perfekt.

»Du warst meine einzige Freundin. Früher. Eigentlich immer.

Bis das … alles angefangen hat.«

Im Busch blieb es still, auch in ihrem Kopf.

»Also, erstens: Ich … ich will nicht, dass du mich … mobbst.«

Es klang unbeholfen, unpassend für das, was Eef mit ihr machte, und sie wartete auf das vertraute Kichern, aber es blieb aus.

»Zweitens«, sagte sie, etwas lauter, »würde ich gern wissen, wie Erdenfreundschaften funktionieren.«

Ach? Wirklich? Wie überaus amüsant.

Sie konnte nicht orten, ob es aus dem Gebüsch kam oder aus dem Bereich ihres Kopfes, wo sich die Gedanken ohne ihr Zutun bildeten.

»Ich will das nicht mehr hören, dieses amüsant. Es ist ernst.«

Sie trat einen Schritt näher an das Gebüsch heran. Eef schwieg.

»Jill hat gesagt, als kreativer Mensch darf man alles Mögliche denken, man muss sich nicht an die Grenzen halten, die andere ziehen.«

Jill hat dir auch gezeigt, was hier auf der Erde Freundschaft bedeutet.

»Deshalb brauche ich ja neue Regeln. Meine eigenen Freundschaftsregeln.«

Von Eef kam nichts, und sie holte tief Atem, stellte sich breitbeinig vor den Busch.

»Regel eins: Freundschaft in der Welt ist nicht perfekt. Aber sie hat perfekte Momente.«

Noch immer nichts von Eef.

»Regel zwei: Befreundet ist man, wenn man durch Magie in den Kopf des anderen gelangen kann, wenn auch nur für kurze Zeit. Dann …«, sie atmete aus, zittrig, holte wieder Luft, »… dann kann man auch herausfinden, welche Gründe der andere hatte für … für alles Mögliche.«

Tatsächlich? Das willst du wissen, Fette?

»Nenn mich nicht so. Regel drei: Hat man einmal Freundschaftsgefühle im oben genannten Sinn empfunden …« Weg war die Enge im Hals, jetzt musste sie lachen, weil der oben genannte Sinn wirklich amtlich klang. Sie setzte noch einmal an: »Hat man einmal Freundschaftsgefühle im oben genannten Sinn empfunden, so ist man zur Freundschaft verpflichtet und damit auch zum Nachforschen.«

Hinter ihr knirschte der Kies. Eine Frau schob einen Kinderwagen an ihr vorbei. Sie trat einen Schritt beiseite. Keine Angst, ich bin nicht übergeschnappt, ich muss nur mit diesem Busch etwas Wichtiges besprechen. Wieder spürte sie den Drang loszulachen. Sie hielt die Hand vor den Mund und wartete, bis die Frau sich entfernt hatte. Alles, was sie noch sagen wollte, klang weniger nach Gesetzestext, dafür mehr nach den Zitaten und Sprüchen über Freundschaft, die sie im Internet gefunden hatte. Richtig kompliziert wurde es, wenn Freundschaft an Verliebtheit grenzte. Oder in Eefs Fall. Konnte man auf der Erde nur mit Wesen befreundet sein, die für alle sichtbar waren? Konnte man mit seinen eigenen Gedanken befreundet sein? Noch dazu, wenn diese Gedanken meist gemein waren? Und wären sie vielleicht weniger gemein, wenn man sie mit Freundschaft überschwemmte, wenn man diese Gedanken liebte, bis sie sich nicht mehr wehren konnten? Wer einen Feind umarmt, macht ihn unfähig, sich zu bewegen, so lautete ein tibetisches oder afrikanisches oder orientalisches Sprichwort, sie hatte es gestern unter all den schwülstigen, vor Vertrauen und Treue und Engelsvergleichen triefenden Freundschaftssprüchen gefunden und in ihr Heft geschrieben. Sie musste darüber nachdenken. Sie entfernte sich von dem Gebüsch, schob ihr Rad den Kiesweg entlang. An der Abzweigung zur Allee blieb sie stehen, lehnte das Rad an einen Baum und zog ihr Telefon heraus.

25

Seit vierundzwanzig Stunden keine neue Übelkeitsattacke. Weder im schaukelnden Bus noch im Zug nach Köln. Sie hängte die rutschende Umhängetasche über die Schulter, darin ihre Auftrittskleider, Schminkzeug, Wäsche und die Geldbörse. Nach dem Bezahlen der Hotelrechnung und der Fahrkarte waren ihr über zweihundert Euro geblieben. Am Hotelcomputer hatte sie eine Mail an Sven geschrieben: Sie wisse, wie viel Geld er noch für die Regie bekomme; sobald sie einen Job habe, werde sie ihm eine monatliche Rate zahlen. Sie stand eine Weile vor dem Bahnhofsgebäude, benommen, überwältigt vom vorbeibrausenden Verkehr, dann folgte sie einer Touristengruppe zum Domplatz, bog scharf nach rechts ab, Richtung Rhein. Erst ein Stück laufen, die Gedanken sammeln. Wo konnte man in Ruhe reden? In der Pizzeria mit dem Spielautomaten, wo sie nach ihrem Spaziergang gesessen hatten? Oder in einem Eiscafé? Würde sie Essensgerüche und Kaffeedüfte schon aushalten, würde Feli überhaupt kommen? Von weitem sah sie die Gebäude des Rheinauhafens, sie lief darauf zu. Am Vormittag hatte sie im Frühstücksraum des Hotels eine Banane gegessen, und die Bananenenergie hielt vor, trieb sie voran, zwischen Kränen hindurch, an Glasfronten entlang, vorbei an dem Haus, wo Tom Schimmerlein residierte. Als der Bananenantrieb nachließ, setzte sie sich auf eine Bank am Wasser und schaute den Schwänen zu. Keine Familie, eher eine Kommune, jung und alt nicht zu unterscheiden. Die Natur hatte genug andere Lebensmodelle zu bieten als die Kleinfamilie. Aus irgendeinem Grund gab der Gedanke ihr Schwung. Jetzt. Sie schaltete ihr Handy ein, achtete nicht auf das Vibrieren, das ihr weitere Benachrichtigungen der Mailbox ankündigte, wählte Felicia aus der Adressenliste, tippte auf Anrufen. Besetztzeichen. Auf dem Display dreimal Armins Nummer, die Anrufe verteilt auf die letzten beiden Tage, dazwischen einmal Tom Schimmerlein. Sicher ging es um Geld, vielleicht sollte sie es hinter sich bringen, ehe sie … Ihr Country-Riff, Lost Highway. FELICIA, aufleuchtend.

»Feli?«

»Jill?«

»Ich … na so was, ich wollte dich auch gerade …«

Wie hoch ihre Stimme klang, wie aufgeregt, sie setzte sich aufrecht hin, bemühte sich um einen sachlichen Ton:

»Ich muss mit dir reden.«

Ein Moment beidseitigen überraschten Atemholens nach dem exakt gleichzeitig gesprochenen Satz.

»Wow, weißt du, wie lange man auf der Bühne für so was üben muss?« Das Lachen danach kam von selbst. Einseitig, nur von ihr. Dann Felicia: »Wo bist du?«

»Irgendwo am Rheinauhafen.«

»Du bist in Köln?«

»Ja.« Sie musste sich konzentrieren, das Richtige sagen.

»Feli, ich möchte dich treffen. Aber nicht zu Hau… bei euch.«

»Ich kann dir entgegenkommen. Mit dem Rad. Ich fahr sowieso gerade am Rhein entlang.«

»Du fährst Fahrrad? Allein? Einfach so?«

»Ich hatte was zu erledigen. Bis dann.«

Eine Weile blieb sie auf der Bank sitzen, schaute abwechselnd auf das Handy und die Schwanenkommune. Dann lief sie los, weg vom Fluss, der hinter dem Hafen von Werftgebäuden verstellt war. Es war warm, beinahe frühlingshaft, und als sie die Altstadt hinter sich hatte, war ihr T-Shirt unter dem Mantel durchgeschwitzt und sie fühlte sich schwach. Sie bog ab, suchte den Weg zurück zum Rhein. Wie sollte sie Feli finden? Bei diesem Gedanken sah sie schon die gedrungene Gestalt, ihr Rad schiebend, mit offener Jacke, am Eingang des Parks auf der anderen Straßenseite.

»Du siehst gut aus.«

Es war dumm und nur ihrer Schwäche geschuldet, dass sie es mit Smalltalk versuchte. Feli schob stumm ihr Rad durch den Kies.

»Wie geht’s dir? Was macht Julius?«

»So funktioniert das nicht.«

»Wie meinst du das?«

Felicia fischte ihr Smartphone aus der Tasche, beantwortete in aller Ruhe eine SMS und steckte das Telefon wieder ein. Dann sagte sie: »Flüsse sollten ihre Wasser mischen, so meine ich das.«

»Wieso … wie kommst du jetzt auf Flüsse?«

»Das ist eine Art Sprichwort … ach egal. Übersetzt auf erdisch:

Freundschaft nennt man es, wenn von jedem etwas in den Strom fließt. Wo warst du die ganze Zeit? Was … hast du vor?«

Feli hatte ihr Rad wieder angeschoben und ging schneller, fast sportlich, keine Spur mehr von der Schneekugel, die schon auf dem Weg zur Bushaltestelle angefangen hatte zu keuchen. Und jetzt bist du es, Jill G., die Feli hinterherkeucht.

»Okay, ich glaube, ich verstehe. Aber ich kann dir im Moment nicht viel sagen. Weil ich nichts weiß, gar nichts. Vielleicht gerade noch so, wer ich bin. Vielleicht auch nicht.« Sie rückte die rutschende Tasche über ihrer Schulter zurecht.

»Tom … mein Agent hat mich rausgeschmissen.«

»Weil du diesen Text vergessen hast, diesen Sketch über die fette Verrückte?«

»Feli!«

Sie war mit ihrem Ausruf erstarrt, aber Feli schob ihr Rad stoisch weiter, drehte sich nur kurz zu ihr um.

»Was soll dieses ›Feli‹? So war es doch. Du weißt doch alles über mich.«

»Aber nein, so war es nicht, überhaupt nicht, glaub mir …« Hinter Feli hertrabend zählte sie auf, worum es in der Nummer hatte gehen sollen, verhaspelte sich, verharmloste und rettete sich schließlich in eine Flucht nach vorne.

»Deswegen wollte ich mit dir reden. Über das, was du Verrücktheit nennst.«

»Nein. Zuerst du.«

Ein neuer, bestimmter Ton, beinahe gebieterisch. Felicia hatte nichts von Armin in diesem Moment, alles an ihr war eindeutig Birgit.

»Ich habe Freundschaftsregeln gemacht. Für die Erde. Weil ich nicht weiß, wie Erdenfreundschaften funktionieren.«

Sie waren an einem stillgelegten Springbrunnen angekommen, und Felicia lehnte ihr Rad gegen die Betonmauer.

»Vielleicht … wissen wir das ja alle nicht so genau.«

Jill hielt sich an der Brunnenmauer fest. Grüne Schlieren im wasserlosen Becken, die Eisenschlange mit ihren vier Köpfen sperrte alle Mäuler auf, speibereit, in jede Himmelsrichtung.

»Eine der Regeln heißt, dass Freundschaft verpflichtet, die Gründe herauszufinden, warum jemand etwas tut«, sagte Felicia. »Aber das geht nur, wenn man nicht lügt. Wir brauchen also einen Schwur. Beide. Wir müssen schwören, nicht zu lügen. Schwörst du?«

Sie drehte sich um, sah Feli an.

»Okay, wenn du’s so feierlich haben willst: Ich schwöre. Bei allem, was mir heilig ist. Auch wenn das, ehrlich gesagt, nicht gerade viel ist im Moment.«

Feli musterte sie aus zusammengekniffenen Augen, schien zu überlegen, ob der Einsatz hoch genug war. Dann lächelte sie.

»Ich schwöre auch. Bei allem, was … mir heilig ist.«

Einen Augenblick stand Feli stumm, konzentriert. Woran sie wohl dachte? An Julius? Ihren Vater? Oder an diesen Echsenmagier?

»Es geht los. Ich darf alles fragen und du musst ehrlich antworten. Hast du die ganze Zeit nur so getan, als ob du mich magst? Um mich auszuspionieren?«

»Nein, das darfst du nicht denken!« Und wer bist du, dass du ihr vorschreiben kannst, was sie zu denken hat?

»Ich mag dich wirklich, sehr. Das musst du mir glauben!«

Eine Meisterleistung, Jill G., erst Denkverbot, dann Glaubensbefehl.

»Ich hab dich immer … Na ja, okay, ganz zu Anfang, da war es schwierig. Du warst alles andere als zugänglich. Dir strömte der Hass aus allen Knopflöchern.«

»Stimmt es, was Birgit gesagt hat? Wolltest du früher wirklich kein Foto von mir in der Wohnung haben?«

»Nein, Feli. Ich habe deinen Vater nie … von irgendetwas abgehalten.«

Nicht von den Besuchen bei euch, nach denen er immer so bedrückt nach Hause gekommen ist. Einmal hatte er ein Bild dabei, einen mit Buntstiften gekritzelten Drachen, ich habe ihn später in seiner Schreibtischschublade gefunden.

»Worüber habt ihr gestern am Telefon gesprochen?«

»Was?«

Felicia stand vor ihr, die Arme vor ihrem beachtlichen Busen verschränkt.

»Nicht lügen und nichts verheimlichen, so geht die Regel.«

»Hat Armin dir irgendetwas davon erzählt, oder hast du …«

»Das ist jetzt egal. Also: Worüber?«

»Du bist wirklich gründlich. Es ging darum, dass wir … nein, das gehört nicht hierher.«

»Du hast geschworen.«

»Liebe Güte. Okay. Wir haben darüber geredet, dass … wir ein Kind hätten haben können, damals. Aber wir haben … uns dagegen entschieden.«

»Warum wolltet ihr kein Kind?«

»Es war einfach nicht der richtige Zeitpunkt. Ich hatte … Hoffnung auf gute Rollen. Und dein Vater hatte gerade die Falter-Edition gegründet, nebenbei noch diesen Job an der Uni, wo er dann auch deine Mutter … Hör mal, deine Gründlichkeit in Ehren, aber …«

»Du warst also schwanger?«

»Ja.«

»Und dann habt ihr … abgetrieben.«

Was wusste eine Fünfzehnjährige über Abtreibung? Viel mehr als du in ihrem Alter, Jill, sie haben Aufklärungsunterricht und Internet. Trotzdem, sie setzte zu einem Exkurs über Abtreibung an, betonte, wie wichtig es sei, dass jeder Frau diese Möglichkeit offenstehe, aber es sei eine schwerwiegende Entscheidung, man dürfe niemals, hörst du, Feli, niemals leichtfertig mit dem Thema Verhütung umgehen, und wenn du mit Julius …

»Du warst also schwanger und hast abgetrieben und Armin hat dich mit Birgit betrogen und dann kam ich.«

Wie brutal sich dieser Satz anhörte. Schweiß, nicht nur unter dem Mantel, jetzt auch auf der Stirn; sie redete schnell, versuchte zu erklären, dass alles nicht so einfach war – es gab im Fall Armin gegen Jill mit Birgit als … ja, was, Nebenklägerin?, keine eindeutigen Schuldzuweisungen. Welche Meinung musste Feli von ihrem Vater bekommen und von der Liebe überhaupt?

»Jetzt weiß ich endlich, wie’s war. Wie es wirklich war. Es passt.«

Feli löste die verschränkten Arme und nahm den Fahrradlenker.

»Es passt? Wozu?«

»Das ist jetzt egal. Birgit ist deine Wunde.«

Feli schob ihr Rad an, erwartete offensichtlich, dass sie ihr folgte. Jeder habe eine verborgene Wunde, erklärte sie im Tonfall einer Herrscherin, die absolute Wahrheiten verkündete.

»Du meinst so wie die Achillesferse? Oder das Lindenblatt in der Nibelungensaga?«

Ein Seitenblick, im Gehen, dann ein Kopfschütteln. »Schwer zu erklären. Wer die verborgene Wunde eines Magiers trifft, bekommt es tausendfach zurück, so geht ein Sprichwort in …« Felicia unterbrach sich. »Egal, es ist eben so ein Spruch.«

Hinter der nächsten Biegung führte der Weg auf ein Tor zu, wie es aussah, ein Ausgang zur Straße.

»Ist dir das Unbewusste ein Begriff, Feli?«

Felicia zuckte mit einer Schulter und schob das Rad durch das Tor. Zu voll der Bürgersteig dahinter, Auslagen kleiner Läden, Stühle, Menschen, Fahrradfahrer, Hunde, nicht die geeignete Umgebung für Jill G.s komprimierten und vorher einstudierten Vortrag über das Unbewusste, bestehend aus allem, was sie darüber zusammengelesen und gelernt hatte.

»Verstehst du, was ich meine?« Sie standen zwischen Obstkisten und Kästen mit Billigseife. »Gegen unbewusste Strömungen ist man manchmal machtlos, das kann … jedem passieren. Und es ist keine Schande, wenn man damit nicht alleine klarkommt. Darüber wollte ich mit dir … Hör mal, ich hab Hunger, vielleicht gehen wir was essen? Da drüben, in diesem türkischen Café?«

Ein schwarzer Tee, vielleicht auch ein trockenes Fladenbrot, gegen diese Schwäche in den Knien, das Summen im Kopf. Und sie könnte ihr Anliegen noch etwas herauszögern, ihren ebenfalls einstudierten Text: Versprich mir, dass du dir mit Armin zusammen jemanden suchst, mit dem du reden kannst, über diese Eef. Auch über das, was dir mit mir passiert ist, sogar über deinen Julius. Vielleicht könnten sie einfach eine friedliche halbe Stunde im Café sitzen, dort an den kleinen Tischen zwischen dem türkischen Laden und der Litfaßsäule. Jill G. könnte Felicia noch mit den ultimativen Liebestipps versehen, bevor sie aus ihrem Leben verschwand, und natürlich kannst du jederzeit anrufen, falls du möchtest, Feli. Herrgott, jetzt stiegen ihr auch noch Tränen in die Augen. Sie strebte auf die Tische zu, aber Feli nahm ihren Arm, drängte zu einer Ampel hin, vor der sich Wartende stauten. Auf der anderen Straßenseite der Eingang zur U-Bahn.

»Willst du nicht ins Café? Hast du keine Zeit? Keinen Hunger?«

Feli antwortete nicht, legte ihr sogar eine Hand auf den Rücken, versuchte, sie Richtung Ampel zu schieben, aber sie blieb stehen, sah sich nach den Tischen und Stühlen um, einer Oase der Normalität.

»Wollen wir nicht unseren Unbewusstseinen einen Döner spendieren oder … verdammt, was ist eigentlich der Plural? Unterbewusstseine, Unbewusste?«

Und verdammt, was, bei allen Göttern, war das, dort, auf der Litfaßsäule, in großen Buchstaben, auf geschmacklosem Rosa: Ihr Gedicht, ihr eigenes Gedicht über einen Samstag in Neukölln, auf einem Plakat, und unter dem Gedicht, in theatralischem Violett: von Felicia Sintner.

»Taxi«, sagte jemand. Felicia. Und noch einmal: »Taxi!«

Felis Gesicht, über ihr. Armins Augen, Birgits entgleiste Braue, der entschlossene, schmale Mund. Wärme. Felis Busen. An dem sie lag, nein, sie saß, halb aufgerichtet, die Beine auf der Straße. Feli kniete, stützte sie. Um sie herum Glotzende.

»Jill? Bist du okay?«

»Jaja, mir war nur eine Sekunde schwarz vor den Augen. Feli, was soll das, wie …«

»Taxi! Hier!«

Ein Mann, der sich über sie beugte, ihr aufhelfen wollte, danke, es geht schon wieder, ich kann laufen. Aber das stimmte nur halb, Gummibeine, Schwindel, alles verschwamm, auch das rosa Plakat auf der Litfaßsäule – ihr Gedicht, wirklich ihr Gedicht? Sie schaffte es bis zum Taxi, allein, Felicia kümmerte sich um ihr Rad, hob es vom Boden auf (hatte sie es fallen gelassen, um sie aufzufangen, war sie wirklich umgekippt?), ihre Tasche, wo war ihre Tasche, Gott sei Dank, hier über ihrer Schulter. Während Felicia und der Fahrer das Rad im Kofferraum verstauten, fischte sie nach der Geldbörse. Alles noch da, zweihundert Euro, Kontokarte, Ausweis. Sie ließ sich in den Sitz zurückfallen, roch das Leder. Geräumig war das Taxi, ein Minivan. Felicia redete mit dem Fahrer, gab ihm Armins Adresse, hoch klang ihre Stimme dabei, kindlich, dann fuhren sie los, vorbei am Café, an der Säule. Wer würde das Taxi bezahlen, hatte Felicia eine Ahnung, wie wenig …

»Oder musst du … ins Krankenhaus oder so was?«

Felicia hatte sich umgedreht.

Sie schüttelte den Kopf. »Warum … Feli, wie kommst du dazu, mein Gedicht …?«

»Glanduu. Das sollte auf dem Plakat stehen, Glanduu, nicht Felicia.«

Feli presste die Lippen zusammen, sah einen Moment lang aus, als wollte sie weinen. Dann drehte sie sich wieder um, telefonierte, anscheinend mit Armin: Jill ist zusammengeklappt, wir kommen gleich nach Hause, mit dem Taxi, ja, wir beide.

Armin konnte nichts dagegen haben, wenn sie rasch ihren Rucksack holte. Vielleicht sollte sie auch etwas essen, Mürbekekse aus Krächzis Beständen oder ein Stück trockenes Brot. Während Felicia ihr erklären würde, was, verdammt, sie mit Glanduu meinte, wie ihr Gedicht überhaupt auf dieses geschmacklose Plakat kam. Schon überquerten sie den Bayenthalgürtel, gleich würden sie vom Rhein abbiegen. Nach Hause. Dass die Idee eines Zuhause eine Illusion war, dachte sie, eine Trost-Erfindung des menschlichen Hirns, ebenso wie die Religion, der Mensch blieb unbehaust, geworfen in die Welt, und auch kein anderer Mensch konnte ihm ein Zuhause sein. Der Asphalt unter ihnen wurde holpriger, sie bogen ab, einmal und ein weiteres Mal, fuhren am Bio-Supermarkt vorbei und hinein in die schmale Straße. Die Kastanien, immer noch winterkahl, streckten ihre Äste nach oben, am Straßenrand standen die üblichen Zweitwagen. Und dazwischen Armin, nach ihnen ausspähend. Die Dopaminausschüttung kam schneller als der dazugehörige Gedanke: Vielleicht würde er das Taxi bezahlen.

26

Wie ihr Vater sie beide ansah. Als wären sie zwei Wundertiere. Hin und her und her und hin ging sein Blick zwischen Jill und ihr. Erst als das Wasser hinter ihm kochte, wandte er sich ab und schüttete Spaghetti in den Topf auf dem Herd.

»Danke, dass du … ich hätte auch Mürbekekse genommen, ich muss nur irgendwas essen, dann geht’s schon wieder, doch, Armin, wirklich, es war nur ein kleiner Schwächeanfall. Ich hol meinen Rucksack, und Feli muss mir noch etwas erklären, dann seid ihr mich los, versprochen.«

»Erklären? Was denn erklären?«

Jetzt sahen beide sie an, Fragezeichen im Blick. Wie eben im Taxi schoss die Wut in ihr hoch. Als Jill zusammengesackt war, hatte sie Angst gehabt, ihr war nichts anderes eingefallen, als nach Hause zu fahren. Die Wut war erst mit Jills Frage nach den Gedichten gekommen, heftig wie ein Steppenbrand in Xo. Jill sollte keine Fragen stellen, sie sollte verschwinden, sie und ihren Vater in Ruhe lassen.

Wie amüsant. Wolltest du nicht diese Erdenfreundschaft?

»Du hast mir immer gesagt, Fantasien und … und Kunst und so, das muss ans Licht der Welt! Aber deine Gedichte hast du versteckt!«

Ihre eigene Stimme kam ihr fremd vor, zu schrill und zu laut. Jill stand auf, schwankte und hielt sich am Tisch fest.

»Wie viele hast du … Wo ist mein Heft?«

»Es ist hier, in deinem Rucksack. Ich habe sie nur … ich habe nur zwei abgeschrieben und ich wollte sie nicht …«

»Wovon redet ihr? Setz dich, du siehst fürchterlich aus.«

Ihr Vater hatte seine Hand an Jills Ellenbogen gelegt, aber Jill zog den Arm weg.

»Von meinen Gedichten. Wir reden von meinen verdammten Gedichten.«

»Welche Gedichte? Ich weiß nur von Felis Ge…«

»Sie sind von Jill«, sagte sie. Und noch einmal, lauter: »Die Gedichte vom Lyrikwettbewerb sind von Jill.«

Sie offenbarte die ganze Wahrheit, wie es einer Magierin anstand, sie brauchte den Schwur nicht, auf den Jill sie hinwies: »Nicht lügen, nichts verheimlichen, bei allem, was dir heilig ist!«

Ihr Vater sah sie beide mit dem Wundertierblick an, dann nahm er die Brille ab, putzte sie und setzte sie wieder auf. Jill hatte sich unbeschränkte Frageerlaubnis ausgebeten, aber sie fragte nichts, sondern zupfte an einer Locke herum, während Felicia berichtete: von ihrer Idee, Armin die Gedichte heimlich zu zeigen, von ihren Zweifeln, ob die Gedichte gut seien. An diesem Punkt des Berichts ließ Jill die Locke los und rutschte auf ihrem Stuhl nach vorne. Schnell redete sie weiter, erklärte, wie Herr Wolrath ins Spiel gekommen war und wie sie nicht mehr herausgefunden hatte aus den Lügen. Als sie geendet hatte, fragte Jill noch immer nichts, sah sie nur an. Ihr Vater stand neben dem Topf, den Deckel in der Hand.

»Feli, das heißt … du schreibst gar keine Gedichte?«

»Dafür schreibt sie Geschichten, wunderbare Fantasygeschichten, spannend und, ja, sehr originell.«

Vielleicht hatte Jill auch bemerkt, was in der Luft zu spüren, beinahe zu schmecken war: Armins ungeheure Enttäuschung.

»Das kann ich wirklich sagen, ich habe schließlich … äh … ziemlich viele gelesen. Das war übrigens auch ein Grund, Feli, warum ich … immer weitergemacht habe, ich konnte nicht aufhören. Und welches höhere Lob gibt es für eine Geschichte? Armin, vielleicht gießt du mal die Nudeln ab?«

Ihr Vater legte den Deckel weg und griff nach dem Sieb, und trotz aller Fassungslosigkeit war in seinen Bewegungen etwas Leichtes, ein Lächeln, es galt Jill. Sogar von hinten konnte man es sehen, nur Jill konnte es nicht. Sie sprach wieder von ihrem Rucksack und davon, dass sie wegfahren würde.

»Du kannst nicht einfach mit dem Rucksack auf die Straße, du bist vorhin umgefallen. Und sollten wir nicht vorher reden, wir beide?«

Ihr Vater füllte Spaghetti auf einen Teller, immer noch mit dieser Leichtigkeit, und schob ihn zu Jill hinüber.

Sie redeten in Armins Arbeitszimmer. Felicia füllte den Rest der Spaghetti (Jill hatte nur ein paar Gabeln voll gegessen) in eine Plastikschüssel und stellte Jills Teller in die Spülmaschine. Dabei versuchte sie, Eefs unaufhörlichen Kommentaren irgendetwas Liebenswertes abzugewinnen (umarme deine Feinde), aber es fiel ihr schwer. Statt ihr weiter zuzuhören, konzentrierte sie sich auf die Zubereitung von zwei Tassen Cappuccino mit vortrefflich gelungenem Schaum. Als sie mit den Tassen das Arbeitszimmer betrat, saßen Jill und Armin nebeneinander am Schreibtisch. Sie bedankten sich überschwänglich für den Kaffee und lächelten ihr zu, aber sie baten sie nicht, zu bleiben.

Sie ging in ihr Zimmer, legte sich aufs Bett und kurz glaubte sie, den Geschmack von Armins Enttäuschung zu spüren, auf ihrer eigenen Zunge, fade und metallisch zugleich. Nichts vertrieb ihn, weder die Gedanken an Ailfe-Ci, die in die Zimthimmel von Xo aufstieg, noch die Schokoladenreste, die sie nach einigem Suchen in der lila Scheußlichkeit fand.

Es war schon dunkel, als sie Schritte auf dem Flur hörte. Jemand ging ins Bad, die Dusche rauschte. Dann klappte die Wohnzimmertür.

Was tat Jill, packte sie?

Kurze Zeit später klopfte es, und ihr Vater sah sich blinzelnd im Zimmer um.

»Darf ich reinkommen? Jill ist … ziemlich erschöpft. Ist es … in Ordnung, wenn sie heute Nacht hierbleibt?«

»Natürlich. Ja. Klar.«

Sie richtete sich im Bett auf.

Magst du mich noch, obwohl ich keine Gedichte schreibe? Schickst du mich jetzt zurück zu Birgit? Sie dachte es nur, aber irgendetwas schien er trotzdem gehört zu haben, denn er trat in den Lichtkreis ihrer Nachttischlampe.

»Feli, wir reden morgen noch einmal darüber, ja? Es ist … alles gut, ich bin nur … na ja, ein bisschen verwirrt. Und ich muss heute Abend noch die Rezension für das Chorstück abschicken. Ist es dir immer noch recht, wenn ich mir deine Musiklandschaft leihe?«

Sie nickte. Er beugte sich zu ihr und küsste sie auf die Wange.

»Gehst du schon schlafen? Gute Nacht.«

»Gute Nacht.«

Eef gab keine Ruhe, sie amüsierte sich immer wieder über die kindische Dummheit von Felicia Sintner, die am Ende noch glaubte, ihr Vater liebe sie um ihrer selbst willen. Gerade dieser Kuss bewies doch das Gegenteil, küsste Birgit sie nicht auch immer und gerade dann, wenn Feli ihren Wünschen offensichtlich nicht entsprach oder ihr eben noch peinlich gewesen war? Es gelang ihr nicht, diese Gedanken zu lieben, sie floh in den Flur, hörte die Musik aus dem Arbeitszimmer und erkannte die türkisfarbenen aufblühenden Klänge von der Autofahrt. Hinter Jills Tür war alles still. Sie klopfte. Keine Antwort. Vorsichtig zog sie die Tür auf. Aus dem Schlafsack schaute nur ein Haarbüschel. Jill schlief.

Oder sie stellt sich schlafend, damit sie nicht mit dir sprechen muss, Fette.

Sie ging zurück in ihr Zimmer, nahm ihr Handy von der lila Scheußlichkeit und tippte auf JULIUS und Anrufen.

27

Anfangs suchten sie noch nach Ausreden. Warum sie bleiben musste. Nur noch eine Nacht. Und dann noch eine. Ihre Erschöpfung. Dringend zu fällende Entscheidungen. Sollte man den Deutschlehrer, dessen Schusseligkeit anscheinend dafür verantwortlich war, dass Felicias Name unter den Gedichten stand, über die wahre Urheberin informieren? Das Ergebnis ihrer Abstimmung war eindeutig: für die Beibehaltung der Lüge, am längsten zögerte Feli.

Danach blieb die Aufgabe, einen geeigneten, fachlich qualifizierten Gesprächspartner für Feli zu finden. Armin und sie vermieden die Begriffe Therapeut, Psychologe und Psychiater, und nach einigem Hin und Her erklärte sich Felicia mürrisch bereit, es wenigstens zu versuchen. Gemeinsam unterzogen Feli und sie die Liste von Ärzten und Diplompsychologen, die Armin sich von der Krankenkasse hatte schicken lassen, einem rigiden Auswahlverfahren: keine Doppelnamen (Frau Kunzenbach-Heintzröder, wer seinem eigenen Namen so etwas antat, hatte keinen Sinn für Ästhetik), keine unwürdigen Namen oder solche, bei denen man lachen musste, also schieden Herr Biersack und Frau Dr. M. Meise ebenfalls aus. Sie einigten sich auf einen Herrn Dr. Bach, dessen wohlklingender Komponistenname auch Armin gefiel, er selbst rief ihn an und vereinbarte zwei Termine: einen für Feli, zum Kennenlernen, und einen für ein Elterngespräch. Die Aussicht darauf schien ihn zu bestürzen. Sie kam seiner Frage zuvor.

»Minu, was soll ich dabei? Was weiß ich denn über Felis frühe Entwicklung?«

»Ich hab doch auch keine Ahnung.« Armins typische Die-Welt-wird-mir-zu-viel-Geste. Aber sie würde die Mutter diesmal nicht spielen, sie fühlte es nicht. Auch Armin agierte, als wäre er schlecht gecastet für seine Rolle. Er gab sich große Mühe als liebender Vater, doch es gelang ihm nicht, seine anhaltende Verstörung darüber zu verbergen, dass seine sensible Tochter Unterhaltungsliteratur schrieb und die Ulknudel seriöse Gedichte. Jill wies ihn darauf hin und er verstärkte seine Liebesbeweise, aber Feli, überzeugend in der Rolle der aufsässigen Pubertierenden, schmetterte sie alle ab.

Immer öfter blieb Feli mittags in der Schule, redete von Proben eines neuen Schulbandprojekts, einmal sogar von gemeinsamen Mathehausaufgaben mit Julius und zwei Klassenkameradinnen. Jenni und Anna. Etwa Arschkuh-Anna? Die Frage brachte Jill nur einen wutblitzenden Blick ein, dann knallte die Wohnungstür ins Schloss, so laut, dass Armin aus seiner Höhle kam, wie aus dem Winterschlaf geschreckt. Er wurde gerade überhäuft mit Aufträgen, dringend zu schreibenden Artikeln, vorzubereitenden Sendungen, und zwischendurch las er die gesammelten Gedichte von Jill G.

Wenn er aus seinem Zimmer auftauchte, um zu kochen, waren seine Haare zerrauft und er hatte eine Falte auf der Stirn. Bildete sie sich seinen besorgten Gesichtsausdruck nur ein oder waren die Gedichte wirklich so schlecht? Immerhin hatte Feli damit einen Lyrikwettbewerb gewonnen. Für Jugendliche, Jill, vergiss das nicht.

In den Nächten, die sie auf dem Ideensofa verbrachte, bereute sie, ihm ihr Heft überlassen zu haben, und gestand sich ein, dass Feli mit ihrem Vorwurf, sie predige nur vom Licht der Welt, verstecke sich aber in Wirklichkeit, nicht ganz falsch lag.

Als sie Feli von dieser Einsicht erzählen wollte, sah das Mädchen sie an wie etwas, das es wegzuzaubern galt, sie glaubte Hass in ihrem Blick zu lesen und wagte es nicht, sie darauf anzusprechen. Vielleicht wäre es das Beste für Feli und Armin, wenn sie ihr Heft zurückforderte und aus ihrem Leben verschwand. Aber dann blieb sie doch noch eine Nacht und noch eine, und zwei Tage später, als sie vom Joggen zurückkam, saß Armin auf dem Ideensofa, ihr Heft in der Hand. Er hatte das Stillleben abgehängt und lächelte. Nachsichtig vielleicht. Oder mitleidig.

Auch aus seiner Beteuerung, er fände die meisten Gedichte gut, einige sogar sehr gut, hörte sie Nachsicht heraus.

»Du kannst mir ruhig die Wahrheit sagen.«

»Aber das ist die Wahrheit.«

Von diesen Wahrheitsforderungen und Beteuerungen rutschten sie in die Große Dramatische Aussprache hinein, die sie bis jetzt vermieden hatten. Sie ließen nichts aus von A wie Abscheu, den sie in Welbich in Armins Gesicht gelesen zu haben glaubte (er gab es zu, um seine Aussage gleich wieder abzuschwächen, worauf sie ihm Feigheit vorwarf), über K wie Kind (ihre plötzliche Wut über seine verspätete Betroffenheit, Tränen) und S wie Schuld. Danach schwiegen sie erschöpft, in der Fahlheit des ins Zimmer kriechenden Morgens, ein perfekt inszeniertes Licht für einen skandinavischen Siebziger-Jahre-Beziehungsfilm.

Sie brach das Schweigen mit einer eigentlich auflockernd gemeinten Bemerkung über Krächzis unoriginellen Orgasmus, gekrönt von einem mit ihrer Bauchrednerstimme gekrächzten: »Oh ja, Armin!«

Armins bestürzter Miene begegnete sie mit einem Redeschwall.

»Meine Güte, Minu, jetzt schau nicht so, es hat sich doch so abgespielt, oder nicht? Und weißt du was, ich hab mir in diesem Moment geschworen, nie mehr den Namen des Mannes auszusprechen, mit dem ich gerade schlafe, jedenfalls nicht in diesem speziellen Moment.«

»Ach, und das willst du dein Leben lang durchhalten?«

»Natürlich, bei Sven war es kein Problem.«

Armin stand auf, ging zum Fenster. Auch sein Rücken im kamelbraunen Kaschmirpullover hätte ausgezeichnet in einen Siebziger-Jahre-Beziehungsfilm gepasst.

»Was hast du mit Sven?«

»Nichts. Es war nur eine Nacht. Ich war zufällig gerade verzweifelt und es war besser, als in den Rhein zu springen oder so was.«

Armin hatte sich herumgedreht, und aus irgendeinem Grund hielt sie seinen Blick nicht aus, rettete sich in Vorwürfe, wegen der dünnen Wand, von der er doch gewusst haben musste. Er entschuldigte sich mit temporärer Amnesie, und aus seinem Herumdrucksen schloss sie, dass Krächzi unbedingt gewollt und er sich – was sonst – nicht gewehrt hatte.

»Triffst du dich eigentlich noch mit ihr?«

»Seit Weihnachten ist es auseinandergedriftet. Eigentlich schon vorher, ich wollte es nur nicht wahrhaben.«

Er löste sich vom Fenster, ging einige Schritte auf sie zu und blieb zwischen Stereoanlage und Ideensofa stehen.

»Ich kann … irgendwie nicht damit aufhören.«

»Womit?«

»Ich weiß nicht genau. Dich zu lieben, glaub ich.«

Sie wusste nicht, was sie sagen sollte, wie in ihren Träumen, in denen sie auf der Bühne stand und ihren Text vergessen hatte.

»Willst du auch einen Kaffee?«

Vermutlich nicht die passende Antwort, aber besser konnte sie es im Moment nicht.

28
mo na bei jenni?

ok. bis dann.

Sie verkürzte das bis dann zu einem lässigeren bd und schickte die Nachricht an Anna ab. Als sie das Telefon auf den Tisch legte, traf sie wieder der Wundertierblick ihres Vaters. Als ob sie der erste Mensch der Erde wäre, der eine WhatsApp-Nachricht verschickte.

»Ist irgendwas?«

»Nein, nein, hübsch siehst du aus.«

Zwei Ober brachten das Essen, einen XXL-Salat für drei, die Pizza mit allem und extra Ananas, die Jill und sie sich teilten, und das Risotto Funghi für Armin.

Sie feierten die Aufnahme von Jills Gedichten in die Falter-Edition. Jill hatte sich das Weintrinken abgewöhnt, sie prostete ihnen mit Wasser zu, und statt zu essen, redete sie über ihre ersten beiden Schauspielschülerinnen und das Drehbuch zu Sven Genigs Film. Ein Comedyfilm, in dem sie auch mitspielen würde.

»Es ist keine allzu große Rolle, und das Drehbuch ist auch schauderhaft, aber ich muss endlich wieder Geld verdienen. Und ich hab keine Ahnung, ob mir jemals wieder etwas eigenes einfällt, ein vollständiges Gedicht zum Beispiel.«

Jill beugte sich über ihre Pizza, schnitt hastig ein Stück ab, und Felicia sah die Tränen in ihren Augen. Da sie sich neuerdings auskannte mit plötzlichen peinlichen Heul- oder Wutanfällen, beschloss sie, Rücksicht zu nehmen, sie stand auf und ging zur Toilette. Eine Weile studierte sie vor dem Spiegel über dem Waschbecken ihr Gesicht. Hübsch siehst du aus. Sie konnte nichts Hübsches in ihrem Gesicht entdecken, immer noch war sie pausbäckig, und wenn sie den Kopf senkte, zeigten sich mindestens zwei Kinne. Aber ihre Augen hatten keine so schlechte Farbe, und die Brauen darüber wirkten beinahe erhaben, jede eine fein geschwungene, schmale Brücke.

Die eigenen Augenbrauen schön zu finden ist ein Anfang, würde Dr. Bach sagen, daran dachte sie, als sie wieder ins Restaurant kam. Armin und Jill saßen vor ihrem unberührten Essen, Jills Gesicht war zwischen Armins Schulter und seinem Hals vergraben, Armin sah aus, als würde er sich noch zehn Finger mehr wünschen, um ihre Locken zu streicheln, und das Ganze wirkte kein bisschen lächerlich. In allen Berührungen von Armin und Jill lag eine rätselhafte Schönheit. Ihr fiel der Morgen vor zwei Wochen ein, als Armins Hand auf Jills Schulter gelegen hatte. Beide waren blass gewesen, mit geröteten Augen, ihr Vater, brillenlos, hatte ausgesehen wie ein Uhu, vom Tageslicht überrascht, und Jill hatte sich in ihrem Stuhl zurückgelehnt, nur so wenig, dass sie es selbst kaum zu merken schien, um seiner Hand entgegenzuwachsen.

»Wenn das Krächzi wüsste«, sagte sie, als sie wieder an den Tisch trat. Volltreffer. Umarmung gesprengt. Vielleicht sollte sie Dr. Bach von der Zerstörungslust erzählen, die sie manchmal überfiel, so unberechenbar und heftig wie ihre Steppenbrand-Wut auf Jill. Sie widmete sich der Pizza, hörte ihrem Vater nicht zu, der irgendetwas erklärte, wegen Krächzi und Ausnahmesituationen und dass es ihm leidtäte, er verhedderte sich in seinen Beteuerungen. Ihr Telefon summte.

Noch eine Nachricht von Anna.

btw was machst du gerade?

sitze mit meinen eltern beim italiener. #öde

»Was musst du nur von mir denken, Feli«, sagte ihr Vater gerade. Jill neben ihm verdrehte die Augen und wackelte mit den Ohren.

»Ich denke, du bist ganz okay«, sagte sie und schickte die Nachricht ab.

29

Auch Elefanten bluten. Der Satz, den sie im Dezember geträumt hatte, stand jetzt auf dem Papier. Die anderen Wörter, die zu dem Gedicht gehörten, konnte sie schon spüren. Aber nur ein einziges war ihr bisher zugelaufen: Neuland. Noch beim Kochen dachte sie darüber nach, was dieses Wort in ihrem noch nicht vorhandenen Elefantengedicht zu suchen hatte, schälte dabei Bananen, gab Butter in die Pfanne und hielt tiefgefrorene Garnelen unter laufendes Wasser.

Vom Flur her war schon das siegesgewisse Stakkato von Armins Schritten auf dem Parkett zu hören. Seit sie einen Teil des Kochens übernommen hatte und seinen asiatischen Gerichten mit eigenen Kreationen Konkurrenz machte, hielt ihn nichts, auch nicht der dringendste Abgabetermin, davon ab, ihre Kochexperimente (die er Kochversuche nannte) zu überwachen. Dass es ein Fehler gewesen war, dachte sie, ihr Gericht auf ihrem neuen Küchenplan als Spaghettini west-östlicher Diwan anzukündigen, dann hörte sie ihn schon: »Gebratene Bananen! Glaubst du, Goethe hat an diese Art Osten gedacht?« Sie achtete nicht auf sein gespieltes (oder gar echtes) Entsetzen, ließ die halbierten Bananen in die schmelzende Butter hineingleiten. Sie wusste, ohne sich umzudrehen, wie Minu jetzt schaute, mit einem Blick, der sich gleichsam die Hände rieb.

»Und du glaubst also immer noch, dass deine Minzsauce von gestern zu den Glasnudeln gepasst hat«, sagte sie, so beiläufig sie konnte, und griff nach dem Teller mit den glotzenden Garnelen. Neuland, dachte sie, und dann: Panzer, Schorf, Risse, Rohes, so roh, dass man es nicht aushält, wenn jemand darüberstreicht. So wie sie selbst es nicht ausgehalten hatte, als Minu und sie das erste Mal wieder miteinander schliefen, es nur versuchten, auf dem Ideensofa, bei Countrymusik, damit Feli bloß nichts hörte. Aber es gab nichts zu hören, sie hatten den Versuch abgebrochen, waren beide noch zu verletzt, zu empfindlich.

»Zum Glück dichtest du nicht so, wie du kochst«, sagte Armin hinter ihr. Sie spürte seinen Atem im Nacken.

»Lenk mich nicht ab, ich muss mich konzentrieren.«

»Ich lenk nicht ab, ich lobe deine Gedichte.«

»Ach. Jetzt. Sonst mäkelst du dauernd daran herum.«

»Ich mäkele nicht, ich redigiere, das ist meine Aufgabe.«

Seinem ersten Vorschlag, diese oder jene Passage in den Gedichten doch noch einmal zu überdenken, war ein Streit gefolgt und dem Streit der erste halbwegs gelungene Liebesversuch, auf der schmalen und unbequemen, aber von Erinnerungsdämonen freien Couch im Arbeitszimmer. Trotz Hexenschussgefahr (Armin) und haltlosem Kichern (sie) wegen der Alibimusik, die Armin aufgelegt hatte, ein atonales Pianostück, das klang, als säße jemand gerade auf den Tasten. Und trotz Felis Anwesenheit in der Wohnung, die einschüchternder wirkte als die Präsenz einer Klosteraufseherin. Aber wir werden besser, Minu, dachte sie, wir müssen nur dranbleiben. Sie rührte die, zugegeben, nicht allzu appetitlich aussehende Pampe in der Pfanne um und vermied es, den rohen Garnelen in die Augen zu schauen.

Neuland, dachte sie, Neuland wie neue Haut. Und für einen Moment konnte sie sie sehen, die Landschaft ihres Gedichts, ein Hautland voller Spalten und Einschnitte, Schrammen und Schrunden, und weiter draußen eine weite, hellere Ebene, großporig, rosig, atmend und glatt.

»Wart mal.« Sie überließ Minu die Pfanne und fischte in ihrer Hosentasche nach dem Block.

30

Der Himmel schmeckte nach Fruchteis auf Ailfe-Cis neuen Flügeln. Während ihres Aufenthalts auf der Niemandsinsel hatte sich viel getan: Die Krakolen, die Tentakel des Gesetzes auf Xo, hatten die Potentiale in Gehege gesperrt. Erste Diffizile wagten sich wieder aus ihren Verstecken und selten gesehene Adipöse, vogelähnliche, aber flugunfähige scheue Wesen, stimmten zarte Gesänge an. Aber natürlich würde nicht alles so friedlich bleiben, eine Ladung grottenhässlicher Mitglieder eines irdischen Schulband-Projekts wartete schon auf Folter und Verbannung.

Ailfe-Ci landete auf dem duftenden Strand von Arengon. Es dauerte keine zwei Xo-Sekunden, bis sich das Wasser teilte und Azais Reptilgestalt herausschoss.

»Oh Herrscherin, ich habe dich so vermisst«, flüsterte er und wandelte sich, ihren geschmeidigen Körper schon unter sich, zum Menschen. Höchste Zeit, dachte Ailfe-Ci unter dem Sturm seiner Küsse, wer knutscht schon gern mit einem Reptil.

Felicia nahm einen Schluck von ihrer Cola. Irgendwie störte der letzte Satz die Romantik. Und in den Liebesromanen, die sie in letzter Zeit verstärkt zu Rate zog, gemeinsam mit Anna und Jenni, hätte eine Frau – und nichts anderes war Ailfe-Ci! – niemals einen solchen Gedanken gehabt, während sie geküsst wurde.

Weg mit dem Satz. Und weiter.

Azai grub sein Gesicht in ihre Brüste, und sie knöpfte seine Hose auf, berührte seine Männlichkeit. Sie wusste, was Ailfe-Ci jetzt spürte, denn genau das hatte sie, Felicia Sintner, gestern auch getan, am helllichten Nachmittag, unter Julius’ scheuer Anleitung. Es fühlte sich an wie … ja, wie was? Gleichzeitig hart und weich. Und Männlichkeit war kein brauchbares Wort, sie strich es aus. Aber was sonst? Penis? Wie im Biologieunterricht? Und wie fand Ailfe-Ci dieses Penis-Berühren eigentlich? War sie vollkommen hingerissen, wie die Frauen in den prickelnden Romanen? War Felicia Sintner hingerissen gewesen? Keinesfalls. Neugierig vielleicht. Etwas erschrocken. Aufgeregt. Erleichtert, weil Julius zwar mit einiger verlegener Mühe ihren BH aufgehakt und ihr T-Shirt hochgeschoben hatte, sie aber nicht bat, sich vollkommen auszuziehen. Sie hatte sich nicht getraut, Julius die Kondome zu zeigen, die Jill in der Schublade der lila Scheußlichkeit hinterlegt hatte: nur für alle Fälle. Er weiß schon, was er damit machen muss, hatte sie hinzugefügt, er hat so etwas vermutlich geübt oder es sich auf YouTube angesehen. Aber lass dich auf keinen Fall, auf gar keinen Fall, Feli!, vor deinem Verhütungsberatungstermin beim Arzt überreden, mit Julius zu schlafen! Und tu bloß nichts, was du nicht willst. So weit Jills Predigten. Aber ob sie selbst Sex mit Armin hatte, verriet sie nicht. Vielleicht war es auch besser, nicht allzu genau darüber nachzudenken.

Sie nahm noch einen Schluck Cola und wandte sich wieder ihrer heiklen Mission zu.

Ailfe-Ci und Azai würden Sex haben, richtigen Sex, mit allem, was dazugehörte. Eine ernsthafte künstlerische Herausforderung. Nicht nur, weil sie selbst keine Erfahrung damit hatte, sondern auch, weil währenddessen nichts anderes, Spektakuläres passieren würde, wie in ihren sonstigen Xo-Geschichten: keine Luftmagier eines anderen Reiches im Angriffsflug, keine Aufstände oder Wunder. Nur Azai und Ailfe-Ci, deren Vereinigung sie so zu beschreiben gedachte, dass Annas und Jennis Haut prickeln würde beim Lesen.

Noch einmal ließ sie Ailfe-Ci seine Jeans aufknöpfen, beschloss, nicht weiter auf das einzugehen, was Ailfe-Ci dabei ertastete, richtete dafür ihre Kamera auf Azais Reaktion, in Nahaufnahme: sein Gesicht, sein Brustkorb, der sich heftig hob und senkte, eine Formulierung aus den Liebesromanen, die sie wieder ausstrich, und dann streifte Azai die Jeans ab und sie verloren sich ineinander, aneinander. Was jetzt kam, hatte sie schon in Aufklärungsfilmen und auf einem Handyfoto, das Rafi herumzeigte, gesehen, aber keine Beschreibung dieses Vorgangs konnte das ineinander, aneinander übertreffen, das wie die Wellen war, die unermüdlich ans Ufer schlugen die zärtlich ans Ufer rollten und den Sand küssten, immer wieder, ohne jemals müde zu werden.

Sie schrieb noch einige Sätze über Himmelsaromen, das Wissen, einander für immer zu gehören, entfernte ein die Szene beobachtendes und störendes Diffizil aus der Geschichte, dann stand sie auf, suchte ihren iPod, steckte die Ohrstöpsel ein. Eine Weile brauchte sie, bis sie die richtige Musik fand, eine ruhige Posaunenmelodie mit Klavier. Sie setzte sich wieder, schraubte ihren Füller zu und lauschte, schaute aus dem Fenster auf den Ausschnitt der Nacht. Sie musste in die richtige Stimmung kommen für die schwerste Aufgabe überhaupt: den letzten Satz.

Es konnte ja sein, dass der erste Satz, wie Jill gesagt hatte, Cojones brauchte. Aber der letzte verlangte mehr. Strahlen musste er über der Geschichte, mit der Kraft der Abendfarben über den Inseln von Xo. Für den letzten Satz brauchte es die Fähigkeiten einer Magierin. Sie schraubte den Füller wieder auf und beugte sich über ihr Heft.

Über Claudia Brendler

Claudia Brendler studierte klassische Gitarre, spielte in Bands von Punk bis Free Jazz und ist Teil des bekannten Comedy-Duos »Queens of Spleens«. Sie hat drei erfolgreiche Romane veröffentlicht, ›Dösende Möwen‹ (2014), ›Paarungszeit‹ (2013) und ›Eiertanz‹ (2012). Claudia Brendler lebt und arbeitet in Frankfurt.

Über das Buch

Jill heißt eigentlich Gundula, ist Anfang vierzig und bastelt in Berlin mehr schlecht als recht an ihrer Karriere als Comedian. Mit einem neuen Agenten wittert sie ihre große Chance in Köln. Vorübergehend quartiert sie sich dort bei ihrem Exfreund Armin ein. Der hat allerdings schon Besuch von seiner fünfzehnjährigen Tochter. Felicia verbirgt ihren massigen Körper unter zeltähnlichen Pullovern, schwänzt die Schule, hat keine Freunde und flüchtet sich in eine selbst erfundene Fantasiewelt, in der sie eine schlanke, selbstbewusste Fee ist. Vorsichtig nähern sich Jill und Felicia einander an, bis Jill zufällig Felicias geheime Geschichten entdeckt und plötzlich die zündende Idee für eine erfolgversprechende Comedy-Nummer hat. Ihr Agent ist begeistert, und noch ahnt Felicia nichts von Jills Plan …

Impressum

Originalausgabe 2015

© 2015 Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG,

München

Die Veröffentlichung dieses Werkes erfolgt auf Vermittlung
der Literaturagentur Schmidt & Abrahams GbR, Speyer

Umschlagkonzept: Balk & Brumshagen

Umschlagfoto: gettyimages/Jumpstart Studios

Das Werk ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist nur mit Zustimmung des Verlags zulässig. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.

eBook-Herstellung im Verlag (01)

eBook ISBN 978-3-423-42406-6 (epub)

ISBN der gedruckten Ausgabe 978-3-423-21566-4

Ausführliche Informationen über unsere Autoren und Bücher finden Sie auf unserer Website www.dtv.de/ebooks

ISBN (epub) 9783423424066

Table of Contents

- Haupttitel
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- Über das Buch
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