Elisa und der Schatten Napoleons
Date: 2013-08-26T14:56:15+00:00
Keywords: Gegenwartsliteratur; Liebesromane; Historische Romantik; Belletristik
Description: Frühjahr 1813. Seit acht Jahren leidet Dresden unter der französischen Besatzung. Einquartierung, Hunger und Krankheit drängen die Bürger an den Rand des Erträglichen. Auch die junge Elisa Tilla, die Pirnaer Apothekertochter, die 1806 hoffnungsvoll in die Residenzstadt kommt. Von einem traumatischen Kindheitserlebnis verfolgt, von ihrer Jugendliebe verlassen, sucht sie mutig ihren Platz im Leben und trotzt allen Schicksalsschlägen. Doch im August 1813 geschieht das Unfassbare: Die Armeen der Verbündeten stehen vor Dresden, bereit, dem Eroberer die Entscheidungsschlacht aufzuzwingen. Napoleon g
Publisher: Dresdner Buchverlag

Christine Fischer

Elisa

UND DER SCHATTEN

NAPOLEONS

Historischer Roman

Impressum

Bibliographische Information der Deutschen Bibliothek. Die Deutsche Bibliothek verzeichnet diese Publikation in der deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet unter http://dnd.d-nb.de abrufbar.

© Christine Hedwig Fischer www.dresdner-autorin.de

Das e-Book basiert auf dem 2016 erschienenen Buch „Elisa und der Schatten Napoleons“ von Christine Fischer

Alle Rechte vorbehalten, insbesondere das der Übersetzung, des öffentlichen Vortrags sowie der Übertragung durch Rundfunk und Fernsehen. Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form ohne schriftliche Genehmigung der Autorin reproduziert oder unter Verwendung elektronischer Systeme verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden.

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- ©konradbak – Fotolia.com

- Gemälde von Canaletto „Dresden vom rechten Elbufer oberhalb der Augustusbrücke“

- Gemälde von Julius F.W. Sattler „Schlacht bei Dresden“

Karte Dresden 1806: Ulrich Kaiser

Satz: Thomas Wiedner

„Es ist ein frommes Völkchen, zierlich und manierlich,das den Hausbedarf vortrefflich zu ordnen versteht,sich aber aus dem Doppelgefühl von Kraft und Schwäche nicht herauszufinden weiß.

Mir sind die Sachsen immer vorgekommen wie die fleißigen Biber in Deutschland, zu ihrem Unglück von Raubtieren umlagert, die jedes halbe Jahrhundert die zierlichen Baue zerstören, damit die nächsten Jahre wieder Arbeit geben, denn im Ordnen und Ersparen ist das Sachsenvölkchen Meister.“

Karl von Nostitz, Dresden 1806

Prolog

„Beruhigt Euch, die Sache ist halb so schlimm!“

Vergeblich versuchte Heinrich Tilla das keuchende Weib des Fleischers zu besänftigen. Die Frau prustete für zwei. Sie hatte Mühe, ihren Leib gerade zu halten, während sie auf den Rezepturtisch zuwankte und dann ihre schweißnassen Arme auf die Marmorplatte stützte.

Unwillkürlich wich Heinrich zurück. Dabei war es weniger die Weibsperson als solche, die seinen Rückzug provozierte, es war ihr stinkender Atem – ein Giftnebel, wie zu Walpurgis angerührt.

Klagend forderte die Frau eine Medizin für ihren kranken Mann, möglichst rasch und von hilfreicher Wirkung. Als sie sah, wie bedächtig der Apotheker agierte, flehte sie: „Meister Tilla, beeilt Euch! Sonst stirbt mein Mann, ehe ich mit dem Elixier bei ihm bin.“

„So schnell stirbt sich’s nicht, Verehrteste. Gut Ding will Weile haben. Und bitte, sagt Ihr mir nicht, was ich wie schnell zu tun habe!“

„Aber mein Mann krümmt sich vor Schmerzen.“

„Was sagt der Doktor dazu?“

„Den konnte ich nicht holen.“

„Ihr habt den Doktor noch nicht konsultiert?“

Die Frau war den Tränen nahe. „Ihr kennt doch meinen Mann. Fleisch gibt er nur gegen Bares heraus, ist halt ein sehr vorsichtiger Mensch.“

„Ein Geizhals ist er! Jeder in Pirna weiß das. Und Ihr, Verehrteste, wisst es auch.“

Die Frau ergriff den Zipfel ihres Rocksaums und schnäuzte sich dreimal laut trompetend hinein. Die beiden Knechte, die im Nebenraum mit dem Reinigen von Arzneiflaschen zugange waren, steckten kichernd die Köpfe zusammen. Hätte ein anderer der Frau des Fleischers die Wahrheit so unverblümt vor den Latz gefegt, er hätte sein Lebtag von ihm kein frisches Schlachtgut mehr bekommen.

„Und wie hat es Euer Mann geschafft, den guten Doktor zu verprellen?“

Heinrich gab Georg, seinem Sohn und ersten Gehilfen, ein Zeichen, ihm eine von den braunen Kurzhalsflaschen zu reichen.

„Was soll ich dazu sagen? Der Doktor hatte meinen Mann um Kredit für ein halbes Dutzend Schweinshaxen gebeten, zum Namenstag seiner Söhne.“

Heinrich strich sich mit der Hand übers ergraute Haar und murmelte: „Ich ahne die Tragödie, ich ahne sie.“

„Nun ja, er hat nicht eingewilligt, mein Mann, der sture Bock. Die beiden gerieten in Streit und der Doktor drohte, er werde sich an das enge Herz meines Mannes erinnern. Seitdem bete ich zum Herrn, er möge mich und die Meinen vor jedweder Krankheit bewahren.“

„Na, wenn er da mal nicht überfordert ist …“ Der Apotheker zog die obere Schublade des Rezepturtisches auf und entnahm ihm einen zurechtgeschnittenen Bastfaden. Wie ein ehrwürdiges Monument stand das Möbel in der Mitte der Offizin. Auf seiner marmornen Platte thronte ein torähnlicher Aufsatz, eine kunstvolle Schmiedearbeit mit kleinen Haken, an denen verschieden große mit Tees und Kräutern gefüllte Leinensäckchen hingen. Kam jemand zur Tür herein, baumelten sie im Luftzug und verströmten ihren würzigen Duft.

Mit Hilfe des Bastfadens machte Heinrich das beschriftete Etikett an dem Fläschchen fest, nahm einen der Beutel und schob der Frau beides zu.

Die Gelegenheit nutzend, ergriff sie seine Hand und jammerte: „Meister Tilla, Ihr seid ein kluger Mann. Sagt, was kann ich jetzt tun?“

Solch körpernahe Vertrautheit mochte Heinrich nicht. „Gebt Eurem Mann dreimal täglich zehn Tropfen von dem Öl, dazu einen Aufguss des Tees, und sagt ihm, er soll von der fetten Schwartensuppe lassen, bis der Leibschmerz sich verflüchtigt. Und dann soll er dem Doktor vier prächtige Schweinshaxen bringen und ihn für sein hartes Herz um Vergebung bitten.“

Der Frau schoss das Blut in den Kopf. Sie legte die geforderten zwei Groschen auf den Tisch, schob die Medizin in ihre Rocktasche und murrte: „Ob das meinem Mann gefällt …“

Heinrich eilte zur Tür, öffnete sie weit und sagte mit spöttischem Unterton, sich tiefer als nötig vor der Hinauswankenden verneigend: „Ansonsten garantiere ich für nichts. Allseits einen guten Tag und dem Gatten baldige Genesung.“

Heinrich Tilla hatte allen Grund, stolz auf die Apotheke zu sein, die seit drei Generationen im Besitz seiner Familie war. Weil die böhmischen Exulanten ihren protestantischen Glauben behalten wollten, kamen sie im Jahr 1639 nach Sachsen und ließen sich in der reichen Handelsstadt Pirna, keine Tagesreise von der Dresdner Residenz entfernt, nieder. Das damalige Familienoberhaupt erwarb von der Stadt das Recht, die Apotheke zu betreiben. Doch erst unter Heinrichs strebsamer Hand erblühte die Pirnaer „Hirschapotheke“ zu einer einträglichen Laborantenapotheke – ein Schmuckstück innen wie außen.

Mittlerweile war Heinrich Tilla über die Stadtgrenzen hinaus ein angesehener Mann. Er verteufelte die Quacksalberei, hielt die Gerätschaften sauber, benutzte Wägesätze nach dem Nürnberger Medizinalgewicht und distanzierte sich von den Betrügereien, mit denen windige Apotheker ihre Kassen füllten. Die Raffgier dieser Gewissenlosen hatte den Apothekerstand in deutschen Landen in Verruf gebracht. Anstatt sich zu Ostern und Michaelis auf der Leipziger Messe zu bevorraten, kauften sie billig bei umherziehenden Materialisten ein, deren Arzneistoffe häufig überlagert und von fraglicher Wirkung waren. Die daraus mixturten Arzneien bescherten dem Kranken oft mehr Leid als Heilung und führten nicht selten zum Tod.

Den sich mehrenden Wohlstand verdankte Heinrich neben Fleiß und Redlichkeit auch einer glückhaften Fügung: Auf einer Reise durch Spanien hatte er in der Hafenstadt Cádiz die wohlhabende Kaufmannstochter Corasella Elisa Rodriguez kennengelernt. Corasella war eine bildschöne Frau. Wegen eines Hüftleidens hatte ihr noch kein Mann die Ehe angetragen. Heinrich fiel es nicht schwer, über den Makel hinwegzusehen, und so gingen beide nach Sachsen und heirateten. Im dritten Ehejahr gebar Corasella einen Sohn. Jedoch starb sie am Kindbettfieber. Der Knabe, auf den Namen Georg Hans Heinrich getauft, hatte von der Mutter die dunklen Augen und die tiefschwarzen, seiden schimmernden Locken geerbt, vom Vater die rasche Auffassungsgabe und das handwerkliche Geschick. Frühzeitig führte Heinrich den Sohn an das Apothekerhandwerk heran. Mit siebzehn Jahren schickte er ihn nach Langensalza an die Praktisch-Chemische Lehranstalt von Johann Christian Wiegleb, der einzigen Fortbildungsstätte für Apothekergesellen in Deutschland. Stolz hielt Georg schließlich den Meisterbrief in der Hand, und von nun an wählte auch der Vater, wenn er im Beisein anderer mit dem Sohn sprach, das respektvolle Ihr, wie es sich unter Meistern gehörte. Heinrichs sorgsam durchdachter Lebensplan schien in Erfüllung zu gehen. Noch ahnte er nicht, dass widrige Umstände die Familie schon bald in ihren Grundfesten erschüttern sollten.

Im Sommer 1782 heiratete Georg die zierliche Anna. Ihre Liebe war ihm wie ein zahmes Täubchen zugeflogen. Dabei mangelte es ihr keineswegs an Bewerbern. Eckhard Rettich, der Sohn des Seilermeisters, war von Annas Rocksaum kaum wegzukriegen. Wohl wissend, dass jener einiges wert war, denn die blonde Tochter des Goldschmieds saß, als sie den Vater zu Grabe trug, auf einem beachtlichen Erbe, mit dem sie sich in Dresden hätte gut verheiraten können. Doch Anna schlug alle Bewerber aus und reichte Georg, den sie von Herzen liebte, die Hand fürs Leben.

Das wiederum hatte Rettichs stadtbekannten Jähzorn nur noch herausgefordert. „Zum Kinderkriegen ist sie eh zu mager!“, plärrte er über die Köpfe der Marktweiber hinweg. „Schaut euch das bretterdürre Weib doch an! Ihr Mann soll Acht geben, dass er sich keinen Splitter in die Lenden stößt!“

So oft der Rüpel seinen Schmutz auch unter die Leute spie – wenn der junge Apotheker hinzutrat, zog er es vor, sich zu verdrücken. Georg scheute sich nicht, ihm vor aller Augen und Ohren Wahrheiten an den Kopf zu werfen, die kein Pirnaer, der sein Leben liebte, auch nur zu denken wagte. Nein, Eckhard Rettich war nicht irgendein lausiger Kerl, wie sie zuhauf unter Sachsens Himmel kreuchten, der untersetzte Rotschopf mit den klobigen Augen war die Niedertracht in Person. Kaum ein Tag verging, an dem er Anna nicht mit Drohungen geängstigt oder mit übler Nachrede beleidigt hatte.

Deshalb war Heinrichs und Annas Erstaunen groß, als Georg sie mit der Absicht überraschte, er wolle in den Orient reisen und später in Dresden ein eigenständiges Unternehmen mit exotischen Waren gründen. In seiner Vorstellung existierte er bereits, der Tilla’sche Drogen- und Gewürzhandel. Größer und einträglicher als der des Onkels in Cádiz.

Heinrich redete mit Engelszungen, doch jedes Mal, wenn sie nach getaner Arbeit gemeinsam in seinem „Rauchstübchen“, wie er es nannte, saßen, hielt Georg dagegen: „Vater, weshalb wollt Ihr mich hier in Pirna anbinden, dem Spatzennest am Zipfel der Residenz? Jetzt bringt die Apotheke noch ausreichend Gewinn, aber niemand kann sagen, ob das so bleibt.“

Heinrich winkte ab. „Arzneien brauchen die Leute immer.“

„Ja, Kümmelöl für die fette Galle des Fleischers, gestoßene Minze für die keuchenden Lungen der Marktweiber. Dabei könnten wir mit des Onkels Hilfe ins Handelsgeschäft einsteigen und expandieren und Kapital erwirtschaften. Schaut Euch doch um, wo die Leute mit den prallen Geldbeuteln sitzen!“

„Also daher weht der Wind. Den Leipziger Großhändlern will er eine Konkurrenz aufmachen, der Herr Sohn.“ Heinrich schüttelte den Kopf. „Nein, Georg, ich kann dieses Hirngespinst nicht gutheißen. Du lässt mich und dein junges Weib zurück, als bedürften wir deiner nicht.“

Georg ließ nicht locker: „Keiner der Apotheker, die es zu wahrem Wohlstand gebracht haben, gab sich zufrieden mit dem kläglichen Ertrag aus dem Verkauf von Arzneien und diversem Kleinkram.“

Heinrich wurde laut: „Bislang bist du recht ordentlich von diesem Kleinkram satt geworden! Ich merke schon, sie ist unverrückbar, die Wand in deinem Kopf. Meinetwegen tu, was du nicht lassen kannst, doch der Tag wird kommen, an dem dich das Schicksal für deinen Hochmut straft. Geb’s Gott, dass ich das nicht mehr erlebe!“

„Vater, so dürft Ihr nicht reden!“

Wieder winkte Heinrich ab und sagte barsch: „Spar dir deinen Atem! In dieser Sache bin ich taub für jedes weitere Wort.“ Er rückte auf die Kante seines grün gepolsterten Ohrensessels, rieb sich das Bein, das ihm seit Tagen schmerzte und gab dem Sohn mit einer flüchtigen Handbewegung zu verstehen, dass er jetzt allein sein wollte.

Nachdem Georg das Zimmer verlassen hatte, stopfte Heinrich zitternd etwas Tabak in seine Meerschaumpfeife und entfachte an der brennenden Kerze einen Holzspan. Kräftig paffend brachte er den Tabak damit zum Glimmen, zog den Rauch genüsslich ein, behielt ihn einen nachsinnenden Moment im Mund und stieß ihn dann ruckweise über die gerundeten Lippen aus. Wie in Seenot geratene Kähne wankten die Rauchkringel an die Decke. Heinrich sah ihnen nach und überlegte dabei, ob es ihm gelingen würde, Georg von seinem unglückseligen Vorhaben abzubringen. Was sollte werden, wenn es dem Herrn gefiel, ihn zu sich zu rufen, während der Sohn über die Meere reiste? Und was sollte aus Anna werden? Vor Tagen erst hatte sie durchblicken lassen, dass sie ein Kind unter dem Herzen trug.

Das Frühjahr 1784 strafte Pirna mit einem verheerenden Hochwasser. Nach langem, schneereichen Winter trat plötzlich Tauwetter ein. Die Zuflüsse stiegen bedrohlich an. Der Rückstau am Elbbogen bei Königstein war beängstigend. Geröll und Eisschollen vor sich herschiebend, fraß der Fluss sich seinen Weg durchs Gebirge. Eine Elle pro Stunde stieg der Pegel.

Am Morgen des 1. März rollte eine gewaltige Flutwelle durch das sonst so liebliche Tal. Gegen Mittag gaben die Pirnaer Stadttore den Wassermassen nach. Erst barst das Elbtor, dann das Schifftor. Obwohl der Markplatz mit der Apotheke nach Süden hin leicht anstieg, hatten Heinrich, Georg und die beiden Knechte alles, was sie aus der Apotheke wegzutragen imstande waren, auf den Trockenboden gebracht. Allein ihrer Schnelligkeit und ihrem gemeinsamen entschlossenen Handeln war es zu verdanken, dass die Katastrophe die Familie Tilla nicht nennenswert traf.

Am Morgen des 3. März brachte Anna ein gesundes Kind zur Welt. Ein Mädchen. Acht Wochen später taufte es der Pastor der evangelisch-lutherischen Stadtkirche Sankt Marien auf den Namen Elisa Corasella Tilla. Mit Elisa zog Freude in das Apothekerhaus ein. Ein ganzes Jahr verging, ohne dass der stolze Vater seine Reisepläne auch nur erwähnt hätte. Doch die Ruhe täuschte. Im späten Frühjahr 1785 verkündete Georg dem Vater, als er – wie gewohnt – mit ihm im Rauchstübchen saß: „Onkel Rodriguez erwartet mich in Cádiz. Zum Ende des Monats Juni geht unser Schiff.“

Diese Nachricht traf Heinrich hart. Zunächst wusste er nicht, was er erwidern sollte, doch dann gab ein Wort das andere. Die halbe Nacht stritten sie miteinander, machten sich gegenseitig Vorwürfe, stellten die eigenen Argumente über die des anderen, und als weit nach Mitternacht die Kerzen verloschen, war die Kluft zwischen Vater und Sohn so tief wie nie.

Zaghaft kroch die Sonne über die Ziegeldächer der Bürgerhäuser am Pirnaer Markt. Er war kühl, der Morgen des 20. Mai 1785. Vor dem Rathaus wartete die Kutsche. Anna stand mit der einjährigen Elisa daneben und beobachtete Georg, wie er aufgeregt zwischen Haus und Kutsche hin und her eilte, sein Reisegepäck verstaute und dem Kutscher Anweisungen gab.

Anna kämpfte mit den Tränen. Nun war es gewiss: Für lange Zeit musste sie auf ihren Mann verzichten. Auf seine Umarmungen, seine zärtlichen Küsse, auf das Gefühl der Geborgenheit.

Georg sah es, kam zu ihr und schloss sie in die Arme. „Weine nicht, meine Liebe, in längstens zwei Jahren bin ich zurück.“ Ein inniger Kuss besiegelte sein Versprechen.

Anna holte eine kleine Goldkette aus ihrer Rocktasche. Ein Medaillon mit ihrem Porträt hing daran. Den Deckel zierte eine eingravierte Rose. „Leg sie nie ab, Georg, ich bitte dich. Die Kette birgt die Kraft meiner Liebe. Sie wird dich vor allem Bösen bewahren.“

Georg versprach es, gab Elisa einen Kuss auf die Stirn und schaute dann hinüber zum Vater. Seit Tagen waren sie sich aus dem Weg gegangen. Wie verloren stand Heinrich vor dem steinernen Rundportal seiner Apotheke und beobachtete das Geschehen, das er noch immer nicht wahrhaben wollte.

Georg fasste sich ein Herz, ging zu ihm und bat ihn um seinen Segen. „Zürnt mir nicht länger, Vater. Lasst mich meine Reise ohne Groll und Bitternis antreten.“

Heinrich packte ihn bei den Schultern, rüttelte ihn einige Male kräftig und sagte im Überschwang der Gefühle: „Was bleibt mir anderes übrig, mein Sohn? Dein spanisches Blut triumphiert über meinen gediegenen sächsischen Willen. Also, geh mit Gott und komm bald zu unser aller Freude gesund wieder.“

„Steigt ein, ich bitte Euch!“, drängte der Kutscher und beruhigte die Pferde, die ungeduldig auf der Stelle trappelten. Als er die Zügel straffte und das Gefährt anruckte, winkte Georg noch einmal aus dem offenen Wagenfenster und rief: „Sorg euch nicht! In längstens zwei Jahren bin ich zurück!“

An Fahrt gewinnend, ratterte die Kutsche über den Marktplatz in Richtung Dohnaisches Tor. Anna winkte ihr nach. Auch dann noch, als sie längst im Schattenschlund der Schössergasse verschwunden war.

Erstes Buch – Kinderjahre

1. Kapitel

In der Küstenstadt Ajaccio auf Korsika erblickt am 5. Februar 1768 ein Knabe das Licht der Welt. Noch gehört die Insel zur Republik Genua. Um nicht als Italiener zu gelten, wird der junge Mann später den 15. August 1769 zu seinem Geburtstag bestimmen. Sein Name: Napoleone Buonaparte. Zweitältester Sohn des Juristen Buonaparte, eines Kleinadligen und Anhängers von Pascal Paoli, des Anführers der korsischen Widerstandsbewegung.

Das freiheitliche Gedankengut im Elternhaus prägt den Knaben. In der Schule fällt er durch sein Talent für Mathematik auf. Der Vater bestimmt für ihn eine militärische Laufbahn. Mit neun Jahren verlässt Napoleone das Elternhaus, besucht zunächst die Kadettenschule in Brienne, anschließend die Königliche Militärschule in Paris, die er 1785 vorzeitig beendet. Mit 16 Jahren hält er das Offizierspatent in den Händen und tritt als jüngster Offizier den Militärdienst an. Ahnt er, dass er einmal der größte Feldherr der Neuzeit werden wird?

Im gleichen Jahr stirbt der Vater. Auf Napoleone lastet die Verantwortung für den Unterhalt der Familie.

Im Juli 1789 bricht in Paris die Revolution aus. Napoleone begrüßt diese Entwicklung ausdrücklich, verurteilt aber die damit verbundenen Unruhen und Kämpfe. Er selbst sieht in dieser Revolution eine Möglichkeit zur Befreiung Korsikas und nutzt den in seiner Heimat aufflammenden Unabhängigkeitskampf zur Rückkehr, erlaubt sich jedoch einige eigenmächtige militärische Eskapaden.

Im Jahr 1793 flieht die Familie nach Frankreich.

1

Zwei Jahre vergingen. Auf Georgs Rückkehr warteten Heinrich und Anna vergeblich. Widerstrebend holte sich Heinrich schließlich einen Lehrjungen in die Apotheke, den dreizehnjährigen Johann Blecha aus der böhmischen Bäderstadt Teplitz – Heinrichs ursprünglicher Heimat. Im Auftrag eines dort noch ansässigen entfernten Verwandten sollte er einen tüchtigen Apothekergesellen aus Johann machen.

Als die Bäume ihr Blätterkleid färbten und die Stare in den Süden zogen, traf Johann mit der Postkutsche in Pirna ein. Es dauerte nicht lange, da hatte er alle im Haus für sich eingenommen. Jeder mochte den lebensfrohen Jungen. Er besaß gute Manieren, war umsichtig, fleißig und obendrein hübsch anzusehen mit seinem blonden, leicht gewellten Haar und den tiefblauen Augen. Sprach Johann mit jemandem, umspielte ein schelmisches Lächeln seinen Mund, das auch den grimmigsten Zeitgenossen versöhnlich stimmte. Johann war beliebt bei den Müttern und begehrt bei den hiesigen Jungfrauen, die jetzt allenthalben in der „Hirschapotheke“ etwas zu besorgen hatten. Bald wusste Heinrich, dass er mit dem Böhmerjungen einen guten Griff getan hatte. Auch ihn schickte er nach Langensalza zur Gesellenausbildung, und als Johann zurückkam, ging er mit Feuereifer an die Arbeit und erledigte sie so gut, dass Heinrichs Anwesenheit immer weniger erforderlich war. Ein Segen für den kränkelnden Apotheker, den die Sorge um den Sohn unermesslich drückte. In zwei Briefen hatte ihm der Schwager in Cádiz versichert, Georg habe die Heimreise pünktlich und bei bester Gesundheit angetreten.

Zu dieser Sorge kam für Heinrich noch eine zweite hinzu: Elisa. Das lebhafte Kind verlangte unablässig nach Bewegung. Wie ein Fohlen sprang Elisa durch den Garten, trällerte auf der Straße unzüchtige Lieder, die sie vor dem Wirtshaus aufgefangen hatte, schnatterte am Elbufer mit den Wildgänsen um die Wette, obwohl sie wusste, dass ihr das Spielen am Wasser verboten war. Und wenn das Wetter ihr den Aufenthalt im Freien verbot, lief sie mit ausgebreiteten Armen die steinerne Wendeltreppe im Haus fröhlich auf und ab und zwitscherte: „Ich bin ein Vögelein, ich bin ein Vögelein, ich fliege durch die Lüfte ins Wolkenblau!“

Nicht lange, da ging die Tür zur Offizin auf, der Großvater steckte seinen Kopf heraus und zürnte: „Herrje! Wird das hier bald leiser?“

Dann fuhr Elisa jedes Mal erschrocken zusammen und floh unter die Treppe. Im faden Gegenlicht sah sie das kantige Profil des Großvaters: die lange Nase, das spitze Kinn, den buschigen grauen Haarschopf. So sieht der Teufel aus, wenn er aus der Hölle fährt, glaubte sie und blieb mit angezogenen Beinen hocken, bis das Donnerwetter vorüber war.

Bald zeigte sich die verblüffende Ähnlichkeit Elisas mit dem Jugendporträt ihrer spanischen Großmutter. Von ihr hatte sie die großen dunklen Augen, die geschwungenen Brauen und die dichten, tiefschwarzen Locken geerbt. Eingefasst in einen barocken Goldrahmen schmückte das Gemälde der Großmutter die Stirnseite des Wohnzimmers in der ersten Etage, in dem die Familie gemeinsam zu Abend aß. Im gesamten Haus war dieses Porträt der einzige Gegenstand, der Heinrich an die geliebte Frau erinnern durfte.

Zu seinem Verdruss hatte die Enkelin neben den äußeren Vorzügen ihrer Großmutter auch ihr spanisches Blut geerbt. Heinrich kam nicht umhin, der Heranwachsenden mit mehr Strenge zu begegnen. Vor allem, nachdem sie Spaß daran fand, mit einer Horde Stadtkinder die Umgebung allzu bubenhaft zu erkunden.

Einmal geriet Elisa mit Alfred, dem Sohn des Pastors, den sie nicht leiden konnte, auf dem Marktplatz in Streit. Bei einer Wette hatte sie den Jungen, um die als Preis ausgesetzte hübsche blaue Steinmurmel zu bekommen, überlistet. Doch Alfred, der kein Dummkopf war, kam dahinter und machte am andern Tag, als er Elisa am Marktbrunnen traf, seinem Ärger lautstark Luft: „Du hast geschummelt!“, rief er. „Gib mir meine Murmel zurück, du Betrügerin, du Giftschlange, du Satanshure!“

Erst zeigte Elisa ihm nur einen laschen Piep, doch als er ihr seine eklig lange, mit weißem Schleim belegte Zunge herausstreckte, übermannte sie der jähe Zorn. Noch ehe Alfred sich’s versah, hatte er sich eine Ohrfeige eingefangen. Doch das war nur die Rauchfahne auf dem brodelnden Vulkan. Alfred zog die Lippen zusammen, holte durch die Nase einmal tief Luft und spuckte auf Elisas grünes Gartenkleid.

Da explodierte sie. Wie vom Teufel getrieben, stürzte sie auf den Widersacher und traktierte ihn mit Schlägen und Fußtritten, dass ihm die Luft weg blieb. Zum Glück ging die Frau des Schusters dazwischen, um das rasende Kind von seinem aus Mund und Nase blutenden Opfer fortzuziehen und seiner entsetzten Mutter zu übergeben.

Seit diesem Tag hing über Elisas Zimmertür eine aus dünnen Lederriemen geflochtene, in Schlingen gelegte Hundepeitsche. Heinrich ließ das unfolgsame Kind im Beisein der Mutter vor die Tür treten, schaute streng zu der Peitsche hinauf und verkündete mit der Stimme eines Inquisitors: „Fortan werde ich jeden Ungehorsam mit gebotener Strenge ahnden, ja, dich notfalls mit diesem peinlichen Utensil züchtigen. Hast du mich verstanden?“

Tags darauf und an allen folgenden Tagen warf Elisa, bevor sie ihr Zimmer betrat, einen kritischen Blick hinauf zu der Peitsche und fragte sich, ob der Großvater es tatsächlich jemals übers Herz brächte, ihr damit den Rücken zu traktieren. Sie zweifelte daran, doch allein die bildhafte Vorstellung flößte ihr solch gehörigen Respekt ein, dass sie fortan freiwillig auf das Herumtollen mit den Stadtkindern verzichtete und sich umso mehr auf den Sommer freute, den sie zum ersten Mal auf dem Rittergut ihres Onkels verbringen durfte. Es lag auf der anderen Seite des Flusses, am Rande des Elbsandsteingebirges.

Auf dem Gut verbrachte Elisa eine unbeschwerte Zeit, und als sie zurück war, meinten alle im Haus, sie sei nicht nur ein beachtliches Stück gewachsen, sondern auch ein wenig ruhiger und besonnener geworden. Oft gesellte sie sich jetzt an die Seite der Mutter, wenn sie mit einer Stickarbeit auf dem Sofa saß, die Nadel geschickt durch den weißen Stoff zog und ein Geflecht leuchtend gelber Rosen darauf zauberte. Und während die Rosen nach und nach das Tuch füllten, erwachte in Elisa der Wunsch, solch herrliche Blütenpracht mit Farbe und Pinsel zu malen.

Am Weihnachtsabend fand sie unterm Christbaum, den sich Heinrich Tilla leistete, eine flache Kiste mit acht metallenen Farbtöpfchen und zwei feinhaarigen Pinseln darin. Auch ein Malbuch, in rotes Leder gebunden, lag unter dem Baum. Elisas Malbuch stand in goldener Prägeschrift auf dem Einband. Heinrich hatte es beim Buchbinder extra für die Enkelin anfertigen lassen und ihm weitere Bücher in Aussicht gestellt, sofern der Maleifer des Kindes sich nicht verflüchtige.

2

In Pirna munkelten die Leute, wegen der Bürgerrevolution in Frankreich könnte es Krieg geben. Wer Zeitungen mit aufrührerischen Artikeln besitze, lese oder dergleichen verbreite, müsse mit Strafe rechnen.

„Mit den Kriegen ist es wie mit dem Hochwasser“, erklärte Anna bei Tisch. „Mal kommt es verheerend, mal zieht es milde vorbei. Wir können beten, aber wir können nichts dagegen tun.“

Zu Annas Entsetzen lebten die Eroberungsabsichten Eckhard Rettichs wieder auf. Zwei Tage nach Ostern stand er volltrunken unter den Tilla’schen Wohnzimmerfenstern, die zum Markt hin zeigten. Heinrich hatte sich wegen eines Unwohlseins zeitig zu Bett begeben. Johann war mit einer bestellten Arznei zu einem Kranken unterwegs.

„Anna, du Prachtweib!“, grölte Rettich, dass es über den Marktplatz schallte. „Wenn dir kalt ist, so ohne Mann … ich komm gerne rauf und wärm dir den Busen!“

Elisa hatte den Lärm gehört. Erschrocken kam sie ins Zimmer gelaufen, wollte wissen, warum der Mann so schrie.

„Kümmere dich nicht darum, Engelchen, es ist ein Betrunkener. Männer sind ohne Verstand, wenn sie zu viel Bier getrunken haben.“

Weil Rettich keine Antwort bekam, donnerte er mit dem Stiefel gegen die Haustür. Bleich vor Angst sprang Elisa aufs Sofa und schmiegte sich an die Seite der Mutter.

„Dieser spanische Aff … der pfeift auf dich! Anna, lass mich rein, ich besorg’s dir … hochnäsiges Ding … werd dir schon noch zeigen, was ein Mann ist!“

Anna hoffte, wenn sie sich still verhielt und Rettichs Provokationen ignorierte, würde er die Lust verlieren und weiterziehen. Doch plötzlich erschreckte sie ein lautes Klirren. Offenbar hatte Rettich die Flasche gegen die Tür geschmettert.

„Warum tut er das?“, fragte Elisa ängstlich. „Wir haben ihm doch nichts getan.“

„Weil er ein böser Mensch ist. Ein sehr böser Mensch. Hör einfach nicht hin, Engelchen. Halt dir die Ohren zu, bis es vorbei ist. Ich kann nichts gegen ihn tun.“

Tränen rannen Elisa über die Wangen. „Warum nicht? Großvater sagt, böse Menschen kommen ins Gefängnis. Der Mann ist böse. Warum kommt er nicht ins Gefängnis?“

„Ich wünschte, er käme es. Wäre dein Vater hier, würde er den Saufbold schon in die Schranken weisen.“

„Und warum ist mein Vater nicht hier? Du hast gesagt, er kommt bald, aber er kommt nicht. Ist er auch ein böser Mensch?“

„Gott bewahre! Dein Vater ist ein herzensguter Mensch. Eines Tages kommt er zu uns zurück. Ich weiß es. Ich fühle es.“

Endlich wurde es still. Die Gefahr war vorüber. Anna brachte Elisa zu Bett, gab ihr einen zärtlichen Kuss auf die Stirn und streichelte sie in den Schlaf. Dann erst legte sie sich selber schlafen. Gegen Morgen träumte sie, sie wäre vor Rettich in eine Scheune geflohen, an deren Tür er so heftig rüttelte, dass sie aufzuspringen drohte. Von dem Rütteln erwachte sie, saß dann lange aufrecht im Bett und fragte sich, was der Traum zu bedeuten hatte. Sollte er eine Warnung sein, sich mehr denn je vor dem jähzornigen, am Leid anderer sich labenden Eckhard Rettich in Acht zu nehmen?

3

Aus Teplitz kam die Nachricht, die Stadtapotheke samt Wohnhaus stünde zum Verkauf an. Heinrich überlegte, ob er sich darum bemühen und Johann – für den es ohnehin Zeit wurde heimzukehren – mit deren Führung beauftragen sollte. Die Teplitzer Thermen, wirksam gegen Gicht und Rheuma, erfreuten sich weithin eines regen Zuspruchs. Die Apotheke wäre neben den zusätzlichen Einnahmen auch eine lukrative Investition in die Zukunft. Zwei Bewerber gab es schon. Wollte Heinrich nicht ins Hintertreffen geraten, musste er sich schnell entscheiden.

Noch ahnte Elisa nichts von den Plänen des Großvaters, die Johanns Arbeit in Pirna beenden und ihn an Teplitz binden würden. Als sie den Großvater wieder einmal mit ihrer Hüpferei auf der Wendeltreppe zur Weißglut brachte, kam er zornig aus der Offizin und hub zu einem Donnerwetter an. Doch Elisa kam ihm zuvor. „Ich kann nichts dafür, Großvater!“, rief sie. „Meine Beine hüpfen ganz von selber.“

Ihre Unschuldsmiene mäßigte Heinrichs Zorn. „So, so, ganz von selber. Nun, wenn deine Beine so ruhelos sind, dann hat dein Kopf zu wenig zu tun. Dem abzuhelfen, muss ich dir wohl einen Schulmeister besorgen. Er wird deinen leeren Kopf mit Wissen füllen. Das kostet mich zwar einiges, doch an mir soll es nicht scheitern. Gleich morgen bespreche ich die Angelegenheit mit deiner Mutter. Und nun geh und verhalte dich still im Haus!“

Schmollend kroch Elisa in ihre dunkle Nische unter der Treppe, umschlang die angezogenen Beine, drückte das Kinn auf die Knie, wippte vor und zurück wie ein Schaukelpferd und überlegte dabei, wie sie es anstellen könnte, unbemerkt aus dem Haus zu gelangen. Am liebsten wäre sie hinunter zur Elbe gelaufen. Dort konnte sie flache Flusskiesel übers Elbwasser schwippen oder den Booten nachschauen, wie sie mit ihren hohen Segeln flussabwärts nach Dresden fuhren, in die Residenz des Kurfürsten. Dresden sei eine sehr schöne Stadt, hatte sie von den Leuten am Markt erfahren. Mit vergoldeten Türmen, prächtigen Palästen und Gärten voller Blumen, in denen die edlen Herrschaften in Gewändern aus kostbaren Stoffen flanierten. Auch gab es riesige Räume, in denen jedermann gegen einen Obolus wunderbare Bilder betrachten konnte, von berühmten Künstlern vor Hunderten von Jahren gemalt. Von all dem hatte sie gehört. Und so war der Wunsch in ihr gewachsen, diese herrliche Stadt einmal zu besuchen.

Die Tür zum Markt hin stand offen. Ein Fuhrwerk ratterte vorbei. Kinder spielten Haschen. Elisa hörte, wie sie kreischten, wenn einer den anderen erwischt hatte. Großvater würde nicht merken, wenn sie sich dazugesellte. Doch sie wollte seine Geduld nicht strapazieren, ihn nicht zum Äußersten treiben – die Peitsche hing noch immer über der Tür. Elisa beschloss, auf jenen erlösenden Moment zu warten, da der Großvater aus der Offizin kam, mit schwerem Schritt die Treppe hinaufstieg, in seinem Rauchstübchen verschwand und es erfahrungsgemäß bis zum Abendessen nicht mehr verlassen würde. Die Zeit bis dahin wollte sie im Garten verbringen.

Sie lief hinaus, legte sich unter den alten Apfelbaum ins Gras, schaute in den Himmel und beobachtete die schneeweißen Wolkenberge, die quellend im Himmelsblau dahinglitten. Als die Glocke von Sankt Marien zur dritten Stunde schlug, sprang Elisa auf, lief zurück ins Haus und hockte sich wieder unter die Treppe. Der Großvater bemerkte sie nicht, als er vorbeiging. Sie sah seine blassen Wangen, seinen kramgebeugten Rücken, hörte das leise Stöhnen, das den Schmerz in seinem Bein verriet. Sie hielt den Atem an und lauschte den bleiernen Tritten nach, die erst verstummten, als der Großvater in seinem Rauchstübchen verschwunden war.

Erleichtert atmete Elisa auf. Jetzt konnte es nicht mehr lange dauern, bis Johann sie heimlich in die Offizin hereinwinkte. Sie schloss die Augen, konzentrierte sich auf die Stimmen in der Apotheke, versuchte zu erraten, wem sie gehörten. Johanns Stimme erkannte sie noch im größten Stimmengewirr. Johanns Stimme klang weich und freundlich, nie laut und zornig wie die des Großvaters.

Endlich war es so weit. Freudig folgte Elisa Johanns stummer Aufforderung, jetzt herein zu kommen. Rasch kroch sie unter der Treppe hervor und huschte durch die Tür der Offizin in das verbotene Reich. Ein warmer, nach Kamille und Pfefferminz duftender Luftstrom schlug ihr dort entgegen.

„Darfst mir heute beim Drehen der Goldpillen zusehen“, flüsterte ihr Johann ins Ohr.

„Goldpillen? Richtige Goldpillen?“

„Solche und andere, schau nur hin!“

Aufmerksam verfolgte Elisa jeden von Johanns Handgriffen: Aus der vorbereiteten Masse zog er einen dünnen Strang, schnitt ihn in gleich große Teile, drehte daraus zwischen Daumen und Zeigefinger winzige Kügelchen, überzog sie mit einer Lösung aus Gummiarabikum und wälzte sie, bevor sie trockneten, in Zuckerpulver.

„Soweit die gewöhnlichen Pillen. Für gut zahlende Kundschaft wälze ich sie statt in Zucker in Gold- oder Silberstaub. So wird aus der bitteren Pille eine begehrte Medizin, die sich nicht jeder leisten kann. In einer bunt bemalten Spanschachtel aufbewahrt, können die feinen Leute dann damit prahlen.“

Nachdem diese Arbeit fertig war, folgte Elisa Johann ins hintere der beiden Laboratorien; Großvaters Heiligtum. Ihn träfe der Schlag, wenn er sie hier wüsste. Neugierig schauten die beiden Knechte von ihrer Arbeit in der Putznische auf. Johann drohte ihnen augenzwinkernd: „Ihr habt nichts gesehen, verstanden?“

Auf dem Labortisch standen fünf birnenförmige Flaschen ordentlich nebeneinander. Allesamt hatten sie enge Hälse.

Elisa kicherte. „Die schauen ja lustig aus!“

„Sie heißen Nönnchen“, erklärte Johann, „weil sie wie Nonnen aussehen, die ihre Hälse über die Klostermauern recken, um den vorbeigehenden Burschen nachzuschauen.“

„Und das dürfen sie nicht, nein?“

„Der Herrgott sieht’s nicht gern.“ Schmunzelnd zog Johann Elisa in einen weiteren Raum. Die beiden Fenster zeigten zum Innenhof.

„Hier war ich noch nie“, stellte Elisa mit großen Augen fest. Überall entdeckte sie eigenwillig geformte Kannen und Krüge, in drei Glasballons blubberte Kirschwein. Auf den Holzregalen, die bis unter die Decke reichten, standen – hübsch geordnet – allerlei Schachteln, Flaschen, Büchsen und Gläser, wie sie unterschiedlicher nicht sein konnten. Auf dem quadratischen Tisch in der Mitte bemerkte Elisa zwei handliche Mörser. In beide streute Johann winzige weinrote Körner hinein.

„Was ist das?“, fragte sie neugierig.

„Das sind Edelsteine. Böhmische Granate. Wir zermahlen sie zu feinem Pulver und das füllen wir dann in kleine Zinnkästchen.“ Johann holte zwei dieser Kästchen aus dem Regal.

„Kann man das Steinpulver etwa schlucken?“

„Das soll man sogar.“

„Und welches Leiden heilt es?“

Johann lachte. „Jedes!“

„Jedes?“ Elisa trat einen Schritt zurück und stützte die Arme in die Hüften. „Das wäre eine rechte Wundermedizin. Großvater sagt, so etwas gibt es nicht. Und du sagst, das Pulver heilt jedes Leiden?“

„Freilich“, zwinkerte Johann ihr zu. „Wenn man fest recht daran glaubt.“

In einer mondhellen Nacht schlich Elisa, weil sie nicht schlafen konnte, im weißen Nachthemd barfuß in den Garten, hockte sich unter den Apfelbaum ins Gras und hätte schwören können, unbemerkt hierher gelangt zu sein, als sie hinter sich ein Geräusch vernahm. „Johann, bist du das?“

„Psst!“, zischte er. „Muss niemand wissen, dass ich dir zu nächtlicher Stunde Gesellschaft leiste.“ Er legte sich neben sie, schob sich die Hände unter den Kopf und flüsterte: „Solch klare Sommernacht zu verschlafen, wäre eine Sünde.“

„Wieso?“

„Schau zum Himmel, dann weißt du es.“

„Ich sehe nur lauter Sterne.“

„Mädelchen, wie kannst du so verächtlich von den Sternen reden? Es sind die Diamanten des Himmels. Jeder einzelne von ihnen hat seine geheimnisvolle Geschichte, die sich nur demjenigen eröffnet, der sich ihnen mit Herz und Verstand zuwendet.“

Elisa überlegte. „Und dir sind diese geheimnisvollen Geschichten eröffnet? Du wendest dich den Sternen mit dem Herzen zu?“

„Und mit dem Verstand. Der Verstand vor allem ist wichtig. Ohne ihn geht nichts.“ Geduldig erklärte Johann Elisa die Sternbilder und erzählte ihr zuletzt von einem Mann namens Johann Georg Palitzsch.

„War der ein berühmter Sternengucker?“

„Ein Bauer war er und ein von der Wissenschaft anerkannter Astronom aus dem Dorf Prohlis. Es liegt auf der anderen Seite der Elbe, nahe Dresden. Weihnachten vor dreißig Jahren hat er vom Dach seines Hauses aus mit dem Teleskop den großen Halleyschen Kometen entdeckt. Im Sternbild des Walfischs. Alle hatten ihn gesucht. Auf der ganzen Welt. Er hat ihn als Erster entdeckt.“

„Das weißt du genau?“

„Hab’s gelesen.“

„In einem Buch?“

„Freilich in einem Buch, Mädelchen, wo sonst?“

Elisa seufzte: „Du weißt so viel. Ich weiß gar nichts. Warum bringst du mir nicht alles bei, was du weißt?“

Hintersinnig lächelnd beugte Johann sich über sie, betrachtete ihr Gesicht und zog mit dem Finger sanft ihre geschwungenen Lippen nach. „Hübsches Mädelchen du, liebend gern würde ich dir viel von dem beibringen, was ich weiß.“

Zärtlich streichelte seine Hand Elisas Wangen, ihre Stirn, ihren Mund, den er jetzt gern mit seinen Lippen berührt hätte. Doch er besann sich. Erschrocken zog er seine Hand zurück und wünschte in dem Moment, der Herrgott möge ihm die Kraft geben, seine Gefühle für dieses zauberhafte Wesen zu bändigen, bis aus dem Kind eine Frau geworden war.

2. Kapitel

In Paris tobt die Revolution. Je stärker ihre Feinde, desto radikaler ihre Verfechter. Mit Abscheu verfolgt Napoleone am 10. August 1792 den Sturm auf die Tulerien. Der aufgebrachte Mob meuchelt die königlichen Wachen, reißt noch die Leichen in Stücke. Mit dem Ziel, die Monarchie wiederherzustellen, dringt die Koalitionsarmee im August 1792 in Frankreich ein. Im Januar 1793 wird König Louis XVI. hingerichtet. Im Oktober des gleichen Jahres ereilt dessen Gemahlin Marie-Antoinette das gleiche Schicksal. Die Welt ist empört. Die Fronten verhärten sich.

Napoleone macht sich im Kampf gegen die Koalitionsarmee verdient, wird zum Brigadegeneral befördert. Doch das Blatt wendet sich. Robespierre, der radikale Anführer der Jakobiner, endet im Juli 1794 unter dem Fallbeil. Seine Anhänger werden verfolgt. Auch Napoleone. Nach kurzer Haft steht er ohne Regiment da. Ein herber Rückschlag in seiner Karriere! Doch er sucht und findet Fürsprecher, stellt seine militärischen Fähigkeiten erneut unter Beweis, wird zur Speerspitze der Revolution.

Im April 1795 wird Preußen zum „Basler Frieden“ gezwungen, verzichtet auf die linksrheinischen Gebiete und scheidet aus der Koalition aus.

Jetzt ist es Napoleone, der royalistische Aufständische brutal niedermäht. Am 5. Oktober 1795 richtet er vor dem Parlament der Revolutionäre in Paris ein Blutbad an, wird zum Divisionsgeneral befördert und zum Oberbefehlshaber der Armee in Italien.

1

Der Winter hielt Pirna fest im Griff. Nach Neujahr sank das Thermometer einige Tage zwanzig Grad unter null. Von den beiden, oberhalb des Rathauses stehenden Marktbrunnen hackten die Männer morgens das Eis auf, bevor sie die Eimer herabließen und mit Wasser heraufzogen. Die beiden zur „Hirschapotheke“ gehörenden Häuser hatten im geschützten Innenhof ihren eigenen Brunnen. Heinrich hatte der Magd befohlen, alle drei Stunden, auch nachts, mit einer Stange auf den Wasserspiegel, der nicht sehr tief lag, zu schlagen und so die Eisbildung zu verhindern.

Nach dem strengen Winter, der allerhand Vieh und etlichen Häuslern und Bettlern das Leben gekostet hatte, besänftigte der Herrgott die Menschen mit einem zeitig einsetzenden Frühjahr. An den Markttagen schwatzten die Frauen wieder länger miteinander. Die Handwerker öffneten die Fenster ihrer Werkstätten und lüfteten sie. Auch die Schuhputzer fanden bei den staubtrockenen Straßen wieder reichlich Kundschaft.

Anna scheute das Freie. Bestrebt, jede nur mögliche Begegnungen mit Eckhard Rettich zu vermeiden, verließ sie kaum noch das Haus. Lieber saß sie mit ihrer Stickarbeit am offenen Fenster und lauschte, was sich die Leute, die unten vorbeigingen, zu erzählen hatten.

Eines Morgens kam Elisa zu ihr. Ohne einen Laut von sich zu geben, trat sie von einem Bein auf das andere.

„Was schleichst du umher wie ein hungriges Kätzchen? Ich sehe dir doch an der Nasenspitze an, dass du mich etwas fragen willst.“

Elisa drängte sich auf ihren Schoß. „Es war wunderschön bei dem Onkel auf dem Eichenhof. Wann darf ich wieder zu ihm und zur Tante?“

Anna legte das Sticktuch beiseite, schlang ihre Arme um die Tochter und flüsterte ihr ins Ohr, als verrate sie ein Geheimnis: „Das weißt du genau, Engelchen. Wenn der Sommer kommt.“

„Und warum nicht schon jetzt? Ich möchte so gern wieder am Waldbach spielen und die Rehe beobachten.“

„Der Großvater will es so. Von Mai bis August. So hat er es bestimmt. Und wenn er wüsste, wie viele Freiheiten dir Onkel und Tante dort gewähren, würde er den Aufenthalt gewiss verkürzen. Also, sei nicht undankbar und warte die Zeit geduldig ab. Und nun geh in dein Zimmer und male etwas. Du möchtest doch sicherlich deinen Schulmeister, der im September zu uns kommt, mit ein paar hübschen Bildern überraschen, stimmt’s?“

Der Gedanke an diesen Schulmeister verdarb Elisa die Lust am Malen. Seinetwegen durfte sie nicht die städtische Mägdleinschule besuchen. Seinetwegen würde sie viele Stunden in der Lernstube zubringen, die einzurichten Tischler und Tapezierer seit Tagen emsig zugange waren.

Lustlos trottete sie zurück in ihr Zimmer, drückte die Stirn an die Fensterscheibe und sah hinüber zu dem mächtigen schwarzen Sandsteinmassiv auf der anderen Seite der Elbe. Hier begann das Gebirge.

„Von da aus braucht die Kutsche keine Stunde bis zum Eichenhof“, erklärte sie ihrer Puppe Justine. „Er liegt hinter dem Dorf Lohmen. Onkel und Tante sind recht liebe Menschen. Ich darf tun, wonach mir der Sinn steht. Auf dem Gut des Onkels möchte ich am liebsten alle Tage sein. Letzten Sommer ist der Onkel mit mir durch den Uttewalder Grund spaziert und zum Basteifelsen und zum Lilienstein. Es war überall wunderschön und recht erstaunlich. Ich habe viele himmelhohe, zerklüftete Felswände gesehen. Sie schauen aus, als hätte ein Untier mit seinen Krallen riesige Kerben in ihre Haut gekratzt. Einige Felsen stehen da wie mächtige wulstige Türme aus Sandstein. Und wenn sie zur Wetterseite hin zeigen und wenig Sonne abbekommen, dann wächst an ihren grauen Leibern sogar Moos. Aus manchen Felsspalten wachsen die allerkrummsten Kiefern, die ich jemals gesehen habe. Wie riesige Sprossen sehen sie aus, die zum Licht streben. Und weit unten im Tal gibt es kleine, lustig vor sich hin glucksende Bäche. Der Onkel sagt, als der Herrgott dieses Fleckchen Erde schuf, war ihm so heiter ums Herz, dass er in Versuchung kam, wie ein Kind mit der Natur zu spielen.“

Am Morgen des 7. Mai setzten Anna, Elisa und Johann mit der Fähre über die Elbe und bestiegen die bereitstehende offene Kutsche. Die Sonne am wolkenlosen Himmel versprach einen warmen Tag. Anna und Elisa, beide in luftigen Kleidern und mit weißen, unter dem Kinn zur Schleife gebundenen Hauben, nahmen auf der hinteren Bank Platz, mit Blick in Fahrtrichtung. Johann saß ihnen gegenüber. Nach kurzer gerader Strecke ging es bergan. Der Braune musste kräftig ziehen. Die Peitsche des Kutschers trieb ihn an.

„Das darf er nicht!“, rief Elisa. „Das Pferd läuft, so schnell es kann. Johann, sag ihm, er darf das Pferd nicht schlagen!“

„Mädelchen, er schlägt es nicht. Er knallt nur mit der Peitsche über seinen Kopf hinweg.“

Elisa traute dem Frieden nicht. „Aber wehe, er tut es!“ Sie sprang auf, kniete sich auf den Platz neben Johann und ließ den Kutscher nicht aus den Augen. Oberhalb der Steigung weitete sich der Blick über die Felder. Sie hatten lange keinen Regen gesehen. Ein paar schwarzweiß gefleckte Kühe rupften mit ihren wulstigen Mäulern das kümmerliche Gras. Kühe mochte Elisa nicht besonders leiden. Als die Kutsche an ihnen vorbeifuhr, hoben sie träge die Köpfe. Elisa stand auf, stemmte die Arme in die Seiten und rief ihnen zu: „Was schaut ihr so blöd? Steht den lieben langen Tag herum und kaut und kaut, als bekämt ihr das Gras nicht klein!“

Wenig später zeichneten sich am diesigen Horizont bereits die Umrisse des Liliensteins ab. In seiner eigenwilligen Form ähnelte er einem Hut und die Krempe war das ihn umgebende Wiesen- und Ackerland. An seinem Fuß wand sich in großem Bogen, den Königstein passierend, die Elbe.

„Gleich sind wir da!“, rief Elisa aufgeregt.

Eine Staubwolke umnebelte die Kutsche, als sie durch den sandsteinernen Torbogen des Eichenhofs fuhr. Das Rittergut lag im Herrschaftsgebiet des Kurfürsten, der Land an wohlhabende Gutsherren verpachtet und sie mit besonderen Rechten ausgestattet hatte. Der Onkel war durch die Heirat mit der Witwe des früheren Gutsbesitzers zu diesem Anwesen gekommen. Den Namen Eichenhof verdankte es der mächtigen Eiche, deren Äste den gesamten Torbereich und ein Stück des Hofes wie ein schützendes Zelt überdachten.

Onkel und Tante kamen herbeigeeilt, als sie die Kutsche hörten. Die Tante, eine schlanke Frau um die vierzig, hatte ihr kastanienbraunes Haar im Nacken zu einem Zopf geflochten und wie zwei ineinander liegende Wagenräder am Hinterkopf festgesteckt. Sie breitete die Arme aus, drückte und küsste Elisa und rief: „Gott, was bist du groß geworden!“

„Kleiner werd’ ich bestimmt nicht“, brummelte Elisa vorlaut.

Der Onkel, ein breitschultriger Mann, dem der Herrgott kein einziges Haar auf dem Kopf gelassen hatte, gewann die Aufmerksamkeit der Nichte mit dem Versprechen, ihr das Reiten beizubringen.

„Ich darf auf einem Pferd reiten, juchhuuu!“ Elisa breitete die Arme aus und galoppierte, wiehernd wie ein junges Fohlen, über den Hof. Zwei Katzen flüchteten auf den Heuwagen. Hühner stoben gackernd auseinander. Und die Tante hatte ihre liebe Not, das vergnügte Kind an die Hand zu bekommen und ins Haus zu führen, während ihr Mann mit Anna und Johann im Garten das Nötige für Elisas Sommeraufenthalt besprach.

„Dein Dachzimmer wird dir gefallen“, versicherte die Tante. „Ich hab es hübsch mit gelber Tapete tapezieren lassen, lindgrüne Vorhänge an beiden Fenstern angebracht und auf dem Tisch steht die blaue Keramikvase mit den weißen Tupfen, die du so magst. Ich habe den Tisch unters Fenster gestellt. So hast du besseres Licht zum Malen. Deine Mutter schrieb, du malst mit großer Begeisterung. Stimmt das wirklich?“

Elisa mochte die Tante, auch wenn sie wie eine Entenmutter schnatterte und mit ihren dünnen Händen ständig etwas an ihr zu ziehen und zu zupfen hatte. Sie wusste, die Tante konnte keine eigenen Kinder bekommen, deshalb freute sie sich über alle Maßen wenn sie bei ihr war. „Am liebsten male ich Rosen. Aber nur die Knospen. Die aufgeblühten sind mir noch zu schwer. Mutter sagt, wenn ich zehn Jahre alt bin, darf ich mit Johann nach Dresden in die Bildergalerie. Da hängen unendlich viele Bilder in einem riesigen Saal.“ Sie malte mit den Armen einen großen Kreis in die Luft. „Früher war dort der Pferdestall vom Kurfürsten. Aber riechen tut man davon nichts mehr.“

Das Dachzimmer lag im Ostflügel des Herrenhauses. Daheim war Elisa zwar Besseres gewöhnt, doch das Zimmer hier hatte etwas, was ihr das Zimmer in Pirna nicht bieten konnte: den Blick über die Erhebungen des Elbsandsteingebirges bis hinein nach Böhmen.

Der Sommer auf dem Eichenhof zauberte ein frisches Rot auf Elisas blasse Wangen, ihr Appetit nahm zu, und weil sie den lieben langen Tag im Freien herumtollte, fiel sie abends erschöpft ins Bett und schlief traumlos bis zum anderen Morgen. Nach dem Frühstück mit Onkel und Tante schaute sie den Knechten beim Ausmisten der Ställe zu, sah, wie sie die Pferde tränkten, wie sie frisches Heu mit dreizinkigen Gabeln in die Gatter warfen und die Pferde striegelten, bis ihre Leiber glänzten. Und vor dem Mittagstisch durfte sie unter den strengen Augen des Onkels reiten üben.

Punkt drei Uhr band ihr die Tante eine graue Schürze über das grüne Gartenkleid und bat: „Reiß keine Löcher hinein, hörst du? Geflickte Kleider sind nicht schön. Und wenn deine Mutter die Sachen zu Hause auspackt und die Lumpensammlung sieht, fällt sie womöglich in Ohnmacht.“ Sie lachte, gab Elisa einen Kuss auf die Stirn und mahnte noch: „Lauf nicht zu weit vom Hof weg, Kind! Hörst du? Am Ende verläufst du dich und findest nicht zurück.“

„Aber Tante“, entgegnete Elisa empört, „ich bin doch schon sechs!“

In einer mondhellen Sommernacht kam die Tante in Elisas Zimmer, weckte sie und versprach ihr eine Überraschung. Auf dem Hof wartete bereits der Onkel mit zwei Knechten. Die Pferde waren gesattelt. Der Stallbursche öffnete das Tor.

„Was ist das für eine Überraschung?“, fragte sie den Onkel schlaftrunken und rieb sich die Augen.

„Wir reiten zum Mondfelsen.“ Er hob Elisa zu sich aufs Pferd. „Den Felsen kennt außer mir und den Leuten vom Hof kaum jemand. Ich hab ihn zufällig entdeckt und selber auf den Namen Mondfelsen getauft. Warum, das wirst du bald sehen.“

Sie ritten über die Felder hinüber zum Wald. Dorthin, wo der mächtige Basteifelsen über der Elbe thronte, wo sich dunkle Schluchten auftaten, in denen Geister ihr Unwesen trieben und jeder, der ihnen begegnete, des Todes war. Die Knechte ritten mit den Fackeln voran. Von einer Wegbiegung aus ging es zu Fuß weiter – bis zu einem lichten, von Moos und Blaubeersträuchern umringten Felsplateau.

„Hier setzen wir uns und warten“, sagte der Onkel mit verhaltener Stimme und ließ Elisas Hand nicht einen Moment los.

Sie sog den würzigen Geruch der feuchten Erde ein, lauschte den Geräuschen des Waldes. Ein Käuzchen schrie. Es klang wie der Schrei eines Säuglings. Unheimlich. Sie drückte die Hand des Onkels noch fester, obwohl sie wusste, dass er sie beschützen würde, was immer auch Bedrohliches aus der gespenstischen Schlucht auftauchen mochte. Im faden Mondlicht ähnelten die Felsen gegenüber grimmigen Untieren, die, Schulter an Schulter stehend, auf Beute lauerten. Was, wenn sie plötzlich zum Leben erwachten, ihre steinernen Arme ausbreiteten und die Menschen, die sich in ihr Reich gewagt hatten, in die Tiefe zogen? Elisa erschauderte. So eine gruselige Nacht hatte sie noch nie zuvor erlebt.

Eine Stunde vor Mitternacht kam der Mond unmerklich hinter den Baumwipfeln hervor. Rund und silberhell glitt er über die eng aneinander stehenden Kuppen der Felsen hinweg. Elisa stand der Mund offen. Das also war, was der Onkel ihr zeigen wollte.

Als habe er ihre Gedanken erraten, flüsterte er ihr ins Ohr: „So nah kommt der Mond den Felsen nur in einer einzigen Nacht im Jahr.“

Elisa zog ihre Wolljacke enger und kuschelte sich in den wohlig warmen Arm des Onkels. Den Kopf fest an seine Brust gedrückt, spürte sie seinen Herzschlag, nahm den schweißigen Geruch seines Körpers wahr und fragte sich, ob alle Männer so rochen. Sie wusste es nicht. Sie hatte sich noch nie an die Brust eines Mannes geschmiegt. Wie mochte ihr Vater wohl riechen?

Nach einer Stunde hatte der Mond das Ende seines lautlosen Weges über die Felsen erreicht. Hinter dem mächtigsten der steinernen Untiere verschwand er. Sacht und geheimnisvoll, wie er gekommen war.

2

So unbekümmert wie der Sommer für Elisa auf dem Eichenhof begonnen hatte, blieb er nicht. Zum Leidwesen der Bauern gab es in diesem Jahr ungewöhnlich viel Wild. Kalt und trocken wie selten hatte der Winter sich verabschiedet. Wochenlang war kein Regen gefallen. In den lichten Wäldern fanden die Tiere kaum noch Nahrung. Vom Hunger getrieben, kamen sie in Horden aus dem Wald heraus und ästen auf den Feldern. Hasen, Rehe, ganze Wildschweinherden verwüsteten, was friedlich gedeihen und die Speicher der Bauern füllen sollte. Die Saatfresser zu vertreiben oder gar zu jagen, war bei Strafe verboten. Forst und Wild gehörten dem Landesherrn.

Einige Bauern im Amtsbezirk rebellierten bereits. Andere murrten: „Verhungern werden wir! Nicht einmal Hecken zum Schutz unserer Felder dürfen wir setzen. Zur Jagd wünschen die Herren ungehindert darüber hinwegzureiten.“

Zunächst versuchten die Bauern die Tiere noch zu vertreiben. Mit Kochtöpfen und Holzlöffeln bewaffnet, zogen ihre Familien lärmend über ihre Felder in der Hoffnung, dem ungezügelten Wildfraß Herr zu werden. Umsonst! War der Lärm vorbei, kehrten die Plagegeister zurück. In ihrer Not schossen Bauern aus dem nahen Dorf Wehlen das überzählige Wild ab. Die ungeheuerliche Nachricht verbreitete sich wie ein Lauffeuer. Bauern in anderen Dörfern folgten dem Beispiel. Schon sprach man von offener Rebellion. Und in Dresden ging die Furcht um, das französische Beispiel würde jetzt auch hier Schule machen. Man befürchtete das Schlimmste.

Am Mittagstisch spitzte Elisa die Ohren. Der Onkel kam ihr seit Tagen ungewöhnlich aufgeregt vor. So kannte sie ihn noch nicht.

„Jetzt schießen sie das Wild auch in Stolpen und Dippoldiswalde“, wusste er zu berichten. „In Radeberg und vor Dresden soll es zu Nachtabschüssen gekommen sein. Die Bauern machen ihrem Unmut Luft. Wenn das herrschaftliche Wild unsere Saat frisst, klagen sie, dann soll sich die Herrschaft auch Zins und Steuern von der gefräßigen Horde holen. Oder die Steuer erlassen.“

Die Tante warf ihm einen skeptischen Blick zu. „Ach ja? Sagen sie das? Von den Unsrigen hab ich so was noch nicht gehört.“

„Ich werde eine Bittschrift an die kurfürstliche Kanzlei in Dresden richten. Man muss den Bauern die Abschüsse genehmigen oder ihnen wenigstens erlauben, ihre Felder mit Zäunen vor dem Wild zu schützen. Dann sind sie zufrieden und geben Ruh.“

„Was willst du? Eine Bittschrift an die Kanzlei des Kurfürsten? Eher regnet es Goldstücke vom Himmel, als dass die Herren in Dresden das Wild zum Abschuss freigeben. Nee, die stecken so schnell keinen Pflock zurück.“

Die Tante ist eine kluge Frau, überlegte Elisa und war gespannt, was der Onkel ihr darauf erwidern würde.

Der ließ sich Zeit. Nachdenklich stützte er das Kinn auf die Hände, zog die Stirn in Falten und brummte: „Ich befürchte, jetzt schlägt die französische Rebellion auch zu uns herüber.“

Die Tante ließ den Löffel in die Suppe fallen. „Gott bewahre! Nein, das glaube ich nicht. Weit würden sie damit ohnehin nicht kommen.“ Sie beugte sich über den Tisch und schenkte ihrem Mann Bier in den Steinhumpen nach.

Der Onkel nickte dankend, trank aber nicht. „Und wenn doch?“, fragte er in sich gekehrt, stand schwerfällig auf und trat ans Fenster. Die Hände in den Hosentaschen vergraben, schaute er hinaus auf den sauber gekehrten Hof. Gestern erst waren die Fässer mit Düngesalz aus Bad Kösen angekommen. Fünf große Fässer standen friedlich nebeneinander und harrten ihrer segensreichen Bestimmung. Nicht auszudenken, dass aufgebrachte Bauern mit Schaufeln und Sensen auf den Hof stürmen und aufmüpfige Forderungen stellen könnten.

„Die Unsrigen wagen’s nicht. Mach dir da mal keine Sorgen. Unsre Bauern schicken ihre Kinder noch immer brav hinaus zum Topfschlagen – und das werden sie auch weiterhin tun. Sie tun’s gern. Die Jungschen müssen nicht arbeiten und haben obendrein ihren Spaß dabei.“

Sie redete wie ein Wasserfall. Elisa hatte Mühe, dem Sinn ihrer Worte zu folgen.

„Nie und nimmer lehnen sich unsre gegen dich auf. Wir sind eine anständige, sich großzügig zeigende Herrschaft. Ehrliche Christenmenschen. Die Leute schätzen uns. Hast ihnen vor Jahren schon freigestellt, ob sie die Fron auf unseren Feldern ableisten oder in Geld oder Naturalien begleichen wollen. Nee, nee … die Unsrigen sind genügsame, gottesfürchtige Leute. Ehe von denen einer revoltiert, muss der Deiwel schon leibhaftig auf ihrer Schwelle stehn!“ Damit war für sie die Sache erledigt. Liebevoll strich sie Elisa über den Kopf. „Magst noch von den grünen Bohnen? Ist gute Butter drin.“

Elisa nickte. Die grünen Bohnen schmeckten lecker. Zehnmal leckerer als zu Hause. Hier schmeckte alles viel leckerer als zu Hause.

„Frau, du redest so unbedarft, weil du es nicht besser weißt“, brummte der Onkel vom Fenster her. „Ich habe zuverlässige Nachricht, dass der Ungehorsam unter den Bauern und dem Dienstvolk rasant um sich greift. Sie verweigern die Hand- und Spanndienste. Halb Sachsen ist in Aufruhr. Dieser renitente Geißler, ein Seilermeister aus Liebstadt, hat aufrührerische Schriften verfasst. Nach Reformen schreit er. Den Gutsbesitzern sollen Schranken gesetzt werden. Der Kerl ist toll! Und die Meute rennt ihm nach und lässt sich von ihm das Hirn vernebeln.“

Die Tante stutzte. Mehr als drei Sätze hintereinander sprach ihr Mann sonst nie.

„Nun mal den Teufel nicht an die Wand! Dresden ist nicht Paris und der Königstein nicht die Bastille. Reden mag dieser Liebstädter viel. Aber wie sollte er das, was er da vorhat, bewerkstelligen?“

Behäbig ging der Onkel ins benachbarte Zimmer. Elisa hörte, wie er eine Schublade aufzog. Mit einem Schreiben kam er zurück und setzte sich an den Tisch.

„Das hier ging auf der Dorfversammlung in Lohmen reihum“, sagte er und begann laut vorzulesen: „Pro Memoria – dem Städtchen Lauenstein wird hiermit wissend gemacht, dass nach reiflicher Überlegung endlich der Schluss gefasst worden ist, eine glückliche Revolution zu machen. Zu unserm Endzweck sind wir mit 16 bis 18 Tausend Mann in Bereitschaft. Unser eigen Wohl erfordert es, dies aufs Schleunigste in die Tat umzusetzen, da sonst eine der blutigsten Revolutionen ehester Tage ausbrechen wird.“

Er legte das Blatt auf den Tisch und sah seine Frau herausfordernd an. „Was sagst du nun?“

„Ich sage, der Kerl ist wirr im Kopf. Will er vielleicht in Dresden das Schloss stürmen? Jedermann weiß, dass die kurfürstliche Familie den Sommer über in Pillnitz weilt.“

„Wenn ich das hier richtig verstehe, will er mit seiner Horde ein Blutvergießen verhindern. Mit gütiger Gewalt, wie er schreibt.“

„Dem Mann ist wahrlich der Verstand abhanden gekommen. Glaubst du, den nimmt einer ernst?“

Nachdenklich strich sich der Onkel mit der Hand über den blanken Schädel. „Und am Ende des Pamphlets heißt es, sie wollen mit klingendem Spiel und wehenden Fahnen in die Gegend um Pillnitz ziehen, den Landesvater in die Mitte nehmen und ihm Sachsens Not mit Nachdruck vorstellen, damit Herrscher und Untertanen ruhig leben können. Wörtlich steht hier: Von da werden wir mit unserem teuersten Landesvater einen triumphierenden Einzug in die Residenz Dresden halten.“

Ungläubig schüttelte die Tante den Kopf. „Da schlag doch einer die Pauke! Der Kerl bringt’s fertig und macht wahr, was er schreibt. Gott schütze und bewahre uns vor diesem Narren!“

Tage darauf verunsicherten empörende Nachrichten das Land. Der „Teutsche Merkur“ berichtete vom Zusammenschluss sächsischer Bauern. Wochenlange Hitze und Dürre hatten ihre Not noch verschärft. Ein Scheffel Korn kostete mittlerweile vier Thaler; das Dreifache über dem normalen Preis.

Mitte August hatte der Aufstand das flache Land in nahezu ganz Sachsen erfasst. Um Meißen versammelten sich achttausend Bauern. Bewaffnet mit Sensen und Mistgabeln traten sie vor die Stadttore und erzwangen die Freilassung ihrer inhaftierten Wortführer. In panischer Angst floh ringsum der Adel von seinen Gütern nach Dresden. Dort berichtete man von handgreiflichen Überfällen, vom willkürlichen Gebrauch der Schusswaffe und dass der massenhafte Aufmarsch der Bauern gegen die Hauptstadt unmittelbar bevorstünde. Das Militär griff ein. Blutig schlug ein Artilleriekorps den Aufstand nieder.

Jetzt entsandte der besorgte Landesvater eine kurfürstliche Kommission in die Dörfer. Sie sollte die Bauern beschwichtigen und ihnen ihr unrechtmäßiges Verhalten vor Augen führen. Des Friedens wegen erhielten nun auch die Forstbeamten Order, das Wild zu dezimieren. Die Rädelsführer des Aufstandes bekamen empfindliche Haftstrafen. Geißler saß schon seit Anfang Juli im Kerker. Doch seine Schriften hatten ein Feuer entfacht, dem die Glut nicht mehr zu nehmen war.

Als wieder Ruhe im Lande herrschte, beauftragte Kurfürst Friedrich August III. die Regierung mit der Ausarbeitung von Vorschlägen zur Verbesserung der bäuerlichen Lage. An den bestehenden Gesetzen und den Privilegien des Adels jedoch rüttelte er nicht.

3

Der September war angebrochen, als Anna auf dem Eichenhof eintraf, um Elisa abzuholen. Sie kam ohne Johann und musste der Tochter, die ihr freudig in die Arme fiel, die betrübliche Nachricht überbringen, der Großvater habe die Apotheke in Teplitz gekauft. Johann sei bereits dort.

Elisa kämpfte mit den Tränen. Sie wusste, dass sie Johann so schnell nicht wiedersehen würde.

Anna tröstete sie: „Sei nicht traurig, mein Engel. Irgendwann fahren wir nach Teplitz und besuchen Johann. Bis dahin soll dich dieses Silberkettchen an ihn erinnern. Schau, ist es nicht wunderhübsch?“

An der zierlichen Kette hing ein kunstvoll geschliffener böhmischer Granat in der Form eines Tropfens. Elisa bat die Mutter, ihr den Schmuck anzulegen. „Ich werde die Kette jeden Tag tragen und an Johann denken, wenn meine Finger den Tropfen berühren. Trotzdem bin ich sehr, sehr traurig, dass Johann nicht mehr bei uns ist.“

„Im Leben geht es oft traurig zu.“

„Ich weiß. Du bist traurig wegen dem Vater.“

„Wegen deinem Vater, Elisa. Er ist dein Vater.“

„Ja, und er macht dich traurig, obwohl er gar nicht da ist.“

„Er macht mich traurig, weil er nicht da ist und weil ich ihn sehr lieb habe.“

„So lieb wie mich?“

„Ganz bestimmt.“

„Aber ich bin bei dir, und er ist es nicht. Deshalb hast du mich doch gewiss lieber als ihn, ja?“

Anna schmunzelte. „Engelchen, das ist eine andere Liebe. Eine Liebe, die man im Herzen spürt, wenn man erwachsen ist.“

„Im selben Herzen?“

„In ganz demselben.“

„Und wann bin ich erwachsen?“

Zärtlich strich Anna der Tochter über den Kopf. „Wenn noch einmal sieben Jahre vergangen sind und du deine Konfirmation erhältst.“

„Dann spüre ich diese andere Liebe im Herzen?“

„Das hoffe ich sehr! Und ich wünsche dir schon jetzt einen gütigen und fürsorglichen Mann. So einen, wie dein Vater einer war.“

„War? Ist er tot?“

Anna erschrak über ihre unbedachte Bemerkung. Glaubte sie in ihrem Innersten schon nicht mehr an Georgs Rückkehr? Sie drückte Elisa fest an sich. „Nein, dein Vater ist nicht tot. Etwas Schlimmes mag geschehen sein, doch er kommt zurück. Ich weiß es. Ich fühle es. Eines Tages wird dein Vater vor dir stehen, wird dich lieben und beschützen, wie es einem Vater zukommt. Dessen bin ich gewiss.“

4

Alois Weller war ein geradliniger Mensch mit einem wachen Verstand. Er hatte eine kräftige Statur und schwarzes, locker aus der Stirn über den Kopf gekämmtes Haar. Er gab vor, im einundzwanzigsten Lebensjahr zu stehen, was ihm keiner so recht glaubte, er sah um Jahre älter aus. Im Dachgeschoss des Peter-Ulrich-Hauses hatte er sich einquartiert. Die beiden zum Markt hin zeigenden kleinen Räume hatte der Vermieter wohnlich möbliert. Von den Giebelfenstern aus schaute Weller links auf das Rathaus und rechts, am Ende der Häuserzeile, auf die „Hirschapotheke“.

Die Anstellung als Hauslehrer in Pirna kam dem fortschrittlich gesinnten jungen Mann gerade recht, nachdem er sich in Dresden erfolglos darum bemüht hatte. Bei den wohlhabenden Familien hatte sich herumgesprochen, dass der junge, hitzköpfige Schwager des angesehenen Dresdner Tuchhändlers Gernot Holpert drei Monate wegen aufrührerischer Reden gegen die Politik des Kurfürsten im Kerker auf der Festung Königstein gesessen hatte. Heinrich Tilla sah gern darüber hinweg. Für ihn zählte das vorzügliche Wissen, das der Herr Magister vorzuweisen hatte. Auch die Tatsache, dass er das Lehrerseminar in der Dresdner Friedrichstadt vorzeitig abgeschlossen hatte, wusste Heinrich zu schätzen. Zudem stammte Alois Weller aus gutem Hause, war belesen, beherrschte drei Sprachen fließend und spielte ganz passabel Klavier. Während eines Besuchs in Dresden hatte Heinrich sich aufs Angenehmste davon überzeugt.

Am Morgen ihres ersten Unterrichtstages stand Elisa mit einem mulmigen Gefühl im Bauch vor ihrem Lehrer. Mutig hob sie den Kopf und grüßte laut und deutlich, wie von der Mutter aufgetragen: „Guten Morgen, Herr Magister Weller!“

„Guten Morgen, Elisa“, grüßte Weller freundlich zurück, ging auf seine herausgeputzte Schülerin zu und reichte ihr, als sei er ihr bester Freund, die Hand. „Ich freue mich auf unseren Unterricht. Du weißt, dein Großvater verlangt, dass ich dir das gleiche Wissen vermittle, wie den Knaben in der Dresdner Realschule: Lesen, Schreiben, Rechnen, Religion, Erdbeschreibung, Geschichte, Naturkunde und französische Sprache in Wort und Schrift. Und obendrein das Klavierspiel.“ Er neigte den Kopf ein wenig zur Seite und fügte an: „Was meinst du, werden wir das schaffen?“

„Aber ja, Herr Magister“, rief Elisa fröhlich. „An mir soll es nicht scheitern!“

Weller verkniff sich das Lachen über diese altkluge Bemerkung, die das Kind sich offenbar von einem Erwachsenen abgehört hatte. „Du kannst Weller zu mir sagen. Wie alle. Schlicht und einfach – Weller.“

Obwohl es zu Anfang nicht so schien, respektierte Elisa ihren Lehrer, der sich ihr gegenüber ungewöhnlich nachsichtig und geduldig zeigte. Er akzeptierte ihr ungestümes Wesen, dämpfte, wenn nötig, ihre lebhafte Fantasie, und die gelegentlichen Wutausbrüche, vor denen er gewarnt war, ließ er wie ein rasantes Theaterstück an sich vorüberziehen.

Beide Lernzimmer lagen in der oberen Etage des vor Jahren hinzugekauften Nebenhauses. In dem Raum, der zum Garten hin zeigte, fand der Unterricht statt. An seiner fensterlosen Wand stand ein fast raumhohes Bücherregal, das Weller nach und nach mit bibliophilen Kostbarkeiten füllte. Elisa hatte ihren Platz an einem niedrigen, extra für sie angefertigten Tisch in der Mitte des Zimmers, an dem sie bequem schreiben konnte. Und vor einem der beiden Fenster befand sich Wellers Lesepult, auf dem er sich nur allzu gern mit dem Ellenbogen abstützte, anstatt respektvoll dahinter zu stehen. Auch dieses Möbelstück hatte der hiesige Schreiner nach Heinrichs Vorgaben angefertigt. Lange noch roch es in dem Zimmer nach Firnis und frisch geschlagenem Holz.

Das zweite, zum Markt hin zeigende Musik- und Lesezimmer war mit einem grün gepolsterten Sofa, zwei ebenfalls gepolsterten Stühlen, einem Klavier und einem fahrbaren Tischchen ausgestattet. Darauf stand ein Prachtstück von einer Argand-Studierlampe. Im Gegensatz zu den üblichen funzeligen Rübsamlämpchen schenkte sie dem Raum ein ruhiges, deutlich helleres Licht.

Dem Klavier begegnete Elisa mit Argwohn. Niemals werde sie sich an das schwarze Ungetüm setzen und mit ihren Fingern wie eine Henne darauf herumhacken, nur weil Großvater es verlangte.

„Nun, dann werde ich in der vorgesehenen Zeit für dich spielen“, entschied Weller, wohl wissend, dass es ihm gelingen musste, den Sinn der störrischen Schülerin in Spielfreude zu wandeln. Jeden Tag in der Frühe öffnete er im Musikzimmer beide Fenster und spielte auf dem Klavier zwei, drei muntere Stücke, während Elisa bockig auf dem Sofa saß. Leute, die am Haus vorübergingen, blieben stehen und lauschten. War das Spiel zu Ende, sparten sie nicht mit Beifall und Bravorufen. Bald stand morgens eine ganze Traube von Menschen erwartungsvoll unter den Tilla’schen Fenstern und genoss das kostenlose Konzert.

Elisa bemerkte das, und eines Tages sagte sie zu Weller: „Ich kann es ja mal versuchen. Aber die Fenster bleiben zu!“

Von nun an übte sie täglich. Notgedrungen. Ohne die kleinste Spur von Begeisterung. Mit schlaffen Schultern hockte sie vor dem Instrument und quälte es mit ihrem Unmut. Wochen ging das so, bis sie einmal mitten im Übungsspiel aufhörte, resigniert die Hände in den Schoß legte und vor sich hin murmelte: „Ich glaube, für mich könnt Ihr die Fernster niemals öffnen.“

Weller setzte sich neben sie, ergriff ihre Hände, betrachtete sie von allen Seiten, als suche er etwas, und sagte dann mit ernster Miene: „Da werden sie aber traurig sein.“

Elisa stutzte. „Wer wird traurig sein?“

„Deine Finger. Sie wollen fröhlich spielen, du aber gönnst ihnen die Freude nicht. Darüber sind sie sehr, sehr traurig.“

Elisa kicherte. „Aaach … Finger können doch gar nicht traurig sein.“

„Nicht? Dann schau sie dir an!“ Weller trat hinter Elisa, fasste ihre Handgelenke und schlenkerte die kraftlosen Finger über die Tasten, einen Katzenjammer an Tönen erzeugend. „Siehst du? Ganz schlaff sind sie, schlaff wie Lämmerschwänze.“

Elisa lachte. Eine Weile machte sie das lustige Spiel mit, doch plötzlich straffte sie ihre Schultern, befreite ihre Hände, schob Kraft in die Finger und spielte das unterbrochene Stück energisch zu Ende.

„Bravo!“, rief Weller und klatschte laut Beifall. „Bravissimo! Nun, Elisa, hast du es gemerkt? Wenn dein Kopf deinen Fingern befiehlt, was sie tun sollen, dann gehorchen sie dir auch und belohnen dich mit einem heiteren Spiel.“

Elisa spitzte die Lippen und nickte. Weller hatte Recht. Wie immer. Von diesem Moment an konzentrierte sie sich auf ihr Spiel mit nie gekanntem Eifer. Von Tag zu Tag, von Woche zu Woche wurde sie besser, und je besser und fehlerfreier sie spielte, desto lustvoller tat sie es und freute sich, wenn ihr Lehrer sie lobte.

Eines Morgens trat Weller vor der Musikstunde ans Fenster und sagte, während er sich augenzwinkernd zu seiner Schülerin umdrehte: „Jetzt können wir sie getrost öffnen.“

Weller hatte eine Vorliebe für historische Ereignisse. Das fand Elisa schnell heraus. Verspürte sie einmal keine Lust auf französische Vokabeln oder Zahlenreihen, stellte sie ihrem Lehrer eine einschlägige Frage und konnte dann sichergehen, dass er sich ausgiebig damit beschäftigte. In langen Schritten – das Gesicht mal zornig, mal milde – sah sie ihn den Raum durchmessen, wobei er seine Worte mit ausladenden Gesten unterstrich. Manchmal ereiferte er sich dermaßen, dass Elisa meinte, er wäre bei dem geschilderten Ereignis selbst dabei gewesen, hätte das feindliche Heer erkundet, die Kanonen geladen, die Regimenter in die Schlacht geführt. Sie bewunderte ihn. Er konnte mit Worten Bilder malen.

Einmal wollte Elisa wissen, weshalb die preußischen Kanonen im Jahre 1760 Dresden so unbarmherzig zerstört hatten. Kam die Rede auf Preußen, packte Weller die blanke Wut. Auch diesmal atmete er tief ein, verschränkte die Hände auf dem Rücken und hub zu der Erklärung an: „Eingefallen sind sie in unser friedliches Sachsenland! Lagen wieder mal im Streit mit Österreich. Einer wollte in Europa mehr zu sagen haben als der andere. Sieben Jahre Not. Sieben Jahre massenhaftes Sterben. Was für ein verheerender Krieg!“

Nachdenklich senkte er den Kopf und fuhr mit gedämpfter Stimme fort: „Die Not danach war unvorstellbar: Das Land verwüstet wie vom Teufel heimgesucht. Die Dresdner Vorstädte abgebrannt. Die Höfe geplündert. Das mächtige Gewerbeland im Herzen Europas verarmt. Einhundertvierzigtausend Tote und in der Staatskasse Schulden von achtundzwanzig Millionen Thalern. So war es immer: Die Bürger bluten für die Machtspiele der Monarchen. Die brechen Kriege vom Zaun und nennen es noch rechtens.“

„Werden sie wieder einen Krieg vom Zaun brechen, die Monarchen?“

Wellers Wangenknochen zuckten. „An Frankreichs Grenzen stehen sie bereits, gewillt, die junge Republik zu zerschlagen.“

„Und wann wird es keine Kriege mehr geben?“

Diese Frage hatte Weller nicht erwartet. Es fiel ihm schwer, sich zu beherrschen. Ohne es zu wissen, hatte Elisa einen wunden Punkt getroffen.

„Die Kriege werden enden, wenn die Macht der Monarchen gebrochen ist. Wenn in jedem Land der freie Bürgerwille regiert. Wie in Frankreich. Vive la France! Vive la révolution!“ Er konnte nicht an sich halten. Dabei wusste er, dass solch aufrührerische Reden gefährlich waren. Er riskierte seine Anstellung und eine neuerliche Haft auf dem Königstein.

Elisa sprang auf und stellte sich, die Arme in die Seiten gestützt, dem Lehrer in den Weg. „Ihr habt gesagt, König Ludwig dem Sechzehnten haben sie mit dem Fallbeil den Kopf abgeschlagen und jetzt regieren in Frankreich die Bürger. Warum geht das nicht bei uns? Warum schlagen die Bürger unserem Kurfürsten nicht auch den Kopf ab?“

Die Holzdielen auf dem Gang knarrten. Offenbar stand jemand vor der Tür. Jemand? Wellers Gesicht versteinerte. Er presste den Zeigefinger auf den Mund, horchte in die plötzlich eingetretene Stille, der er nicht traute. Eine Weile noch haftete sein Blick auf der Klinke. Was, wenn sie sich im nächsten Augenblick senkte und Heinrich Tilla herein kam?

Es blieb still. Erleichtert atmete Weller auf, ging zum Fenster, öffnete beide Flügel, und während er das Gesicht in die Sonne reckte, ärgerte er sich über die unbeherrschte Bemerkung. Nicht auszudenken, was geschehen würde, wenn der gestrenge Apotheker von den verbotenen Schriften erführe, die er in seiner Wohnung versteckt hielt. Über Leipziger Verleger und Buchhändler gelangten sie immer häufiger ins Land, wurden heimlich nachgedruckt und unter der Hand verteilt. Mittlerweile tauchten sie in ganz Sachsen auf. Bei Ärzten, Advokaten, Studenten. In den Lesezirkeln der Bauern entfachten sie heftige Diskussionen.

Elisa war verwirrt. Sie ging ebenfalls zum Fenster, stellte sich neben Weller und schwieg, bis er nachdenklich und wohl mehr zu sich selber als zu ihr sagte: „Sachsen ist mit Frankreich so wenig zu vergleichen wie Frankreichs König mit dem sächsischen Kurfürsten. Geb’s Gott, dass dieser sich nachsichtig zeigt, wenn der Ruf nach Freiheit, Gleichheit und Brüderlichkeit auf Sachsens Straßen erschallt.“

5

Der Eichenhof lag in der Morgensonne, als der Onkel dem ältesten seiner Pferdeknechte ein Zeichen gab. Jacob fasste den sechsjährigen pechschwarzen Hengst am Halfter, das mit blitzenden Silberscheiben verziert war. Die Haut des Pferdes schimmerte wie auf Hochglanz poliertes Leder. Nie hatte Jacob einen prächtigeren Hengst gesehen. Gut eingeritten sollte er ihn nun seiner künftigen Besitzerin übergeben.

Die halbe Nacht hatte Elisa nicht geschlafen, nachdem der Onkel ihr anlässlich ihres zehnten Geburtstages eine Überraschung angekündigt und sie gebeten hatte, zum Frühstück in ihren Reitsachen zu erscheinen.

Staunend stand sie jetzt in der Mitte des Hofes. In ihren grauen Reithosen, den schwarzen Lederstiefeln und der langärmligen, luftigen weißen Bluse gab sie eine zünftige Reiterin ab. Ihre Wangen glühten vor Aufregung, und als Jacob mit dem edlen Kaltblüter auf sie zukam, schlug ihr das Herz bis zum Hals.

„Darf ich vorstellen? Dalibor vom Eichenhof“, sagte der Onkel und hob Elisa in den Sattel. „Er wird dir gehorchen. Dalibor ist ein kluges Pferd.“

Bevor er zurück ins Haus ging, wies er Jacob an, gut auf beide Acht zu geben. Heute sollten sie nur auf dem Hof reiten, damit Pferd und Reiterin sich aneinander gewöhnten.

Zunächst drehte Elisa artig ein paar Runden; mal im Trab, mal im Galopp, gefolgt von Jacobs wachsamen Blicken. Der Gutsherr würde ihm nie verzeihen, wenn das Pferd scheute und das Fräulein vom Pferd stürzte. Zufrieden beobachtete er, wie Elisa Dalibor mit sanfter Stimme zuredete, wie sie die Zügel beim Trab lockerte, die Schultern gerade hielt. Plötzlich blieb sie stehen, straffte die Zügel, dirigierte den Hengst in Richtung Hoftor und rief, dass es über den Hof schallte: „Lauf, Dalibor! Lauf!“

Noch ehe Jacob seinen Protest anmelden konnte, waren beide, eine dicke Staubwolke hinter sich aufwirbelnd, zum Tor hinaus.

Elisa genoss die neu gewonnene Freiheit. Jeden Tag ritt sie schneller und kühner und war ganz eins mit Dalibor, der ihr gehorchte, als hätte er nie einem anderen Reiter gehört. Die Leute auf den Feldern blickten von ihrer Arbeit auf, wenn die Nichte des Gutsherrn wie vom Sturm getrieben an ihnen vorbeijagte mit wehendem Haar, das so schwarz war wie die Mähne des Pferdes.

„Teufelin!“, riefen sie, und manch einer faltete die Hände.

Elisa war wie im Rausch. Jetzt brauchte sie nur noch wenige Minuten bis zu den Obstwiesen, zum Mondfelsen, zum Lilienstein, zu den Felswänden der Bastei.

Einmal traf sie Berthold am Waldrand, den Bauernjungen vom kleinsten der Höfe, die bei dem Onkel in der Pacht standen. Berthold war zwei Jahre älter als Elisa, aber kaum größer als sie. Sein strähniges aschblondes Haar fiel ihm fortwährend ins Gesicht. Letzten Sommer hatte Berthold ihr das Spiel mit dem Schwirrseil gezeigt. Erst hatten sie es an den Stämmen junger Bäume ausprobiert, später an den zahlreichen Vogelscheuchen auf den Feldern. Die mannshohen, aus Stroh und Stangen zusammengebundenen, mit Lumpen drapierten Gestalten waren mit ihren dürren Hälsen und dicken Kürbisköpfen ein weitaus verlockenderes Ziel. Was für ein Spaß war das, an ihnen das Seilwerfen zu üben.

„He, was machst du da?“, rief Elisa vom Pferd herab.

„Was ich mache?“ Berthold tat, als wäre er kein bisschen überrascht. Gesehen hatte er das Mädchen schon einige Male auf ihrem edlen Pferd, über das alle redeten. „Dumme Frage! Ich mache, was du ganz bestimmt nicht machen musst.“

Elisa fiel das sperrige Bündel Holz auf, das er hinter sich her zog. „Schau an, schau an! Und was, wenn ich fragen darf, schleppt er da auf den heimischen Hof?“

„Speck für den Winter“, murrte Berthold.

Elisa verzog spöttisch den Mund. „Ich nenn’s Diebesgut aus dem herrschaftlichen Wald.“

„Na und? Was kümmert’s dich!“

„He, warum bist du so grantig?“

Berthold schielte zu ihr hinauf. Er kam sich vor wie der Knecht zu Füßen des Burgfräuleins. „Eine feine Madame bist du geworden, seit du den Gaul hast. Kommst ja gar nicht mehr von ihm runter.“

„Und du? Wo warst du? Wohl fleißig Holz klauen, was?“ Es machte ihr Spaß, Berthold ein wenig zu necken.

„Mit dem Vater auf dem Feld war ich. Aber warum erzähl ich dir das?! Mutter sagt, ich soll mich von dir fernhalten. Es ziemt sich nicht, dass unsereins mit der Nichte vom Gutsherrn herumtollt. Gnädiges Fräulein soll ich zu dir sagen und mich vor dir verbeugen. Pah!“

Elisa sprang vom Pferd, stellte sich breitbeinig vor Berthold hin und zwang ihn, ihr in die Augen zu sehen. „Tja … alle Unterstelligen auf dem Gut müssen jetzt gnädiges Fräulein zu mir sagen. Aber du brauchst es nicht. Und verbeugen musst du dich auch nicht. Ich erlaube es dir, weil ich so gnädig bin!“ Aufmunternd boxte sie Berthold in die Seite. Er war ein hübscher Bursche. Nicht so hübsch wie Johann, doch recht ordentlich für einen einfachen Bauernjungen.

Verlegen wandte Berthold das Gesicht ab und wechselte das Thema. „Weißt du, mein Bruder erbt den Hof, aber mich schickt der Vater auf die Schäferschule nach Hohnstein. Später hüte ich mal die Merinoschafe im kurfürstlichen Vorwerk in Lohmen.“

„Sind die was Besonderes?“

„Ha! Deine Verwandten sind’s, weil … die stammen auch aus Spanien.“

„Blödian!“, fauchte Elisa.

„Nix Blödian. Ist die Wahrheit! Im Jahre 1766 hat der König von Spanien unserm Landesfürsten zweihundert Merinoschafe geschenkt. Die haben sich munter vermehrt, und jetzt sind’s schon drei große Herden.“

„Dann pass nur auf, dass du nicht selber ein Schaf wirst. Hast du dein Schwirrseil dabei? Komm, lass uns ein bisschen damit spielen!“ Elisa band Dalibor an einem Baum fest und zog Berthold mit sich den Hang hinauf. Oben angekommen, holte sie ihr Schwirrseil aus der Hosentasche, das sie bei ihren Ausritten stets bei sich trug. An den Enden waren kleine Flusskiesel festgemacht.

„Siehst du den Kirschbaum da vorn?“, fragte Elisa Berthold. „Das ist mein Ziel!“ Sie fasste das Seil genau in der Mitte und brachte es über ihrem Kopf zum Drehen. Immer schneller, bis es wie ein Bienenschwarm surrte. Dann öffnete sie blitzartig die Hand, das Seil schwirrte durch die Luft, umschlang den schmächtigen Baumstamm und hielt ihn fest umklammert. „Los! Jetzt bist du dran! Wer den Stamm am dichtesten unter den Ästen trifft, ist Sieger.“

Berthold trat zwei Schritte zurück, fasste den Stamm ins Auge und drehte das Schwirrseil über seinem Kopf. In dem Moment stakste ein junger Rehbock aus dem Wald heraus. Witternd hob er den Kopf. Der Junge stoppte das Seil und duckte sich mit Elisa hinter einen Hagebuttenstrauch. Eine Weile beobachteten sie das friedlich äsende Tier. „Ein schönes Reh. Mit einem noch schöneren Hals“, flüsterte Berthold. „Ein herrliches Ziel. Ich werfe das Seil nach ihm.“

„Tust du nicht!“, zischte Elisa und zog ihn, als er aufstehen wollte, am Ärmel zurück.

„Warum nicht? Wir spielen Krieg. Das Seil ist die Waffe. Damit töten wir den Feind. Los, verteidigen wir uns!“

Elisa tippte den Zeigefinger an ihre Stirn. „Gegen ein Reh verteidigen? Du spinnst! Wenn sich das Seil um seinen Hals schlingt, wird es jämmerlich ersticken. Außerdem ist es verboten.“

Zu spät. Berthold hatte das Jagdfieber gepackt. Vorsichtig kam er aus der Hocke, stellte das rechte Bein zurück, begann das Seil erneut über seinem Kopf zu drehen und zielte.

Das hätte er nicht wagen sollen. Das Blut schoss Elisa in die Wangen. Sie sprang auf und versperrte ihm mit eisigem Blick die Sicht. „Ich habe gesagt, das tust du nicht, du … blöder Bauerntölpel!“ Sie holte aus und versetzte ihm eine Ohrfeige.

Berthold kniff die Augen zusammen. Blöder Bauerntölpel hatte sie gesagt. Das tat weh. Die Worte schmerzten ihn mehr als die Ohrfeige, die er nicht zu erwidern wagte. Doch anstatt jetzt auszurasten, worauf Elisa gefasst war, vollführte er einen schnörkeligen Kratzfuß und sagte mit gestelzter Stimme: „Ganz wie gnädiges Fräulein befehlen!“ Dann drehte er sich auf dem Absatz um und rannte den Hang hinunter.

Elisa lief ihm nach. „Warte! Du musst mir aufs Pferd helfen!“

„Einen Dreck werde ich! Sieh zu, wie du auf deinen Gaul kommst. Von jetzt an kenne ich dich nicht mehr!“

6

„Helft, Leute, helft! Verlasst eure Häuser! Rettet euch!“ Das Geschrei riss Johann aus tiefem Schlaf. Noch begriff er nicht, was auf dem Teplitzer Marktplatz vor sich ging. Auf dem Weg zum Fenster hörte er über sich ein leises Knistern. Im Zimmer roch es brenzlig. Er hob den Kopf, sah Rauchschwaden durch die Deckenbalken quellen.

„Feuer!“, schrie er, sprang aus dem Bett, schlüpfte hastig in Hemd und Hose, lief, so schnell seine Füße ihn trugen, die Treppe hinunter und stürzte aus dem Haus. Dort bot sich ihm ein ungeheuerliches Bild: Eine riesige Feuerwand walzte über die Dächer der Bäderstadt hinweg. Vorangetrieben von starken Windböen, die sich binnen Minuten zum Sturm ausweiteten. Er nährte die Flammen wie ein riesiger Blasebalg. Schon krachte Dachstuhl um Dachstuhl in sich zusammen. Fensterscheiben zerbarsten in der Hitze, die unerträglich war.

Ein altes Weib sah, wie Johann fassungslos zu der riesigen, bedrohlich sich nähernden Fackel hinaufstarrte. „Vom Haus des Lohgerbers ist’s gekommen“, rief sie ihm zu, als könne diese Erklärung an dem Unglück etwas ändern. „Die Häuser der Graupischen und der Langen Gasse und die rückwärtige Judengasse samt der Schule brennen lichterloh. Sputet Euch, Herr, falls Ihr dort jemanden retten wollt!“

Von Pferden gezogene Feuerspritzen rückten aus den Nachbarorten heran. Wenn es ihnen nicht gelang, den Brand zu stoppen, würden bald sämtliche Gebäude um den Marktplatz herum in Flammen stehen. Johann gab sich einen Ruck, rannte zurück ins Haus, verschaffte sich, während die oberen Stufen der Holztreppe bereits brannten, mit Gewalt Zugang zur Offizin, lief bis zur Eingangstür und öffnete sie von innen.

Draußen stand auch schon Pavel, sein tschechischer Gehilfe. „Johann!“, rief der. „Bist du in Ordnung? Schnell, komm raus!“

„Jammere nicht, hilf mir lieber!“, fuhr Johann ihn an. „Geh ins Labor, schnapp dir die Körbe der Gärballons und gib da hinein, was du an Kleinzeug greifen kannst. Ich kümmere mich derweil um die Instrumente. Wenn die Körbe voll sind, tragen wir sie hinunter in den Kräuterkeller. Der hat eine steinerne Decke. Die hält dem Feuer stand. Los!“

Ein Wettlauf gegen die Zeit begann. Rauch und Hitze nahmen rasch zu. Die Männer rangen nach Luft, husteten, während sie das Mögliche zu retten suchten. Draußen holte sich derweil die Feuerwalze Haus um Haus, machte auch vor den stolzen Bade- und Herrenhäusern der Vorstadt nicht Halt. Ganze Straßenzüge fielen dem Flammenfraß zum Opfer.

„Lass gut sein, Pavel! Komm!“, schrie Johann, als die Balken knackten. „Raus jetzt! Schnell!“

Kaum waren sie zur Tür hinaus, da stürzte die Decke ein, die Wände klappten darauf wie Spielkarten. Es war ein ohrenbetäubender Lärm, der Johann für Augenblicke taub machte. „Pavel“, rief er. „Was ist mit der Tür zum Kräuterkeller? Konntest du sie fest verschließen?“

„Glaub schon!“ Ein Hustenanfall erschwerte Pavel das Sprechen, seine Lungen hatten zu viel Rauch abbekommen; dicken, giftigen Rauch. „Was jetzt im Keller ist … wird den Brand gewiss … überstehen.“

Angesichts des riesigen Feuerbergs war Johann diese Versicherung ein schwacher Trost. Das Apothekenhaus, das neue, aufwendig für den Einzug der Familie Tilla hergerichtete Wohnhaus, der stolze Besitz des Apothekers Heinrich Tilla – all das gab es nicht mehr. Johann fröstelte und ein Angstschwall überkam ihn bei dem Gedanken, dem Meister die Katastrophe mitteilen zu müssen. Er riss sich zusammen, dankte Pavel für seinen mutigen Einsatz und drängte ihn, wegen des Hustens zum Arzt zu gehen.

Nachdem Pavel fort war, verließen Johann die Kräfte. Erschöpft sank er zu Boden. Als er wieder zu sich kam, lag er im Bett im Haus seiner Eltern. Sie waren, als sie von dem Unglück gehört und den Feuerschein am Himmel gesehen hatten, in Sorge zum Marktplatz gerannt, um den Sohn zu suchen. Sie fanden ihn in einem erbärmlichen Zustand: das Gesicht rußgeschwärzt, die blonden Locken versengt, Schnittwunden an Armen und Beinen. Sie hatten ihn zu sich getragen, ihm ein warmes Bad bereitet und einen Tee zur Beruhigung gegeben. Jetzt lag er hüstelnd und fiebernd im Bett, spürte, wie eine kühle Hand über seine Stirn strich und eine weiche Stimme ihm zuraunte: „Quäle dich nicht, Junge. Dich trifft keine Schuld.“

Keine Schuld? Was redete sie da, fragte er sich. Ihm hatte der Meister sein Eigentum anvertraut, das jetzt in Schutt und Asche lag. Wie konnte er Heinrich Tilla, wie konnte er Anna und Elisa jemals wieder in die Augen sehen?

Heinrichs Hand zitterte, als er Johanns Brief über die Teplitzer Brandnacht des 1. Juno las.

„Unheilvoller hätte das Feuer über die Stadt nicht herziehen können. Im Haus des Lohgerbers, neben den Seifensiedern gelegen, war es ausgebrochen. Binnen drei Stunden lag die halbe Stadt in Asche. 166 Häuser und Scheunen sind vernichtet. Meister, ich habe zu retten versucht, was zu retten möglich war. Teils ist es im Kräuterkeller verwahrt, teils untergestellt bei meinen Verwandten und im Haus meiner Eltern in Schönau, bei denen ich jetzt wohne. Glaubt mir, es reißt mir das Herz auf, die fleißige Arbeit der letzten Jahre so erbarmungslos niedergehen zu sehen. All Eure Hoffnung für die Zukunft hat der Mahlstein des Untergangs zermalmt. Wie soll es jetzt weitergehen? Ich harre geduldig Eurer erbetenen alsbaldigen Nachricht.“

Zum ersten Mal in seinem fast sechzigjährigen Leben sah Heinrich sich mit einer Entscheidung überfordert. Sollte er die Apotheke in Teplitz wieder aufbauen? Konnte er sie überhaupt wieder aufbauen? Quälende Wochen vergingen, in denen er die Vor- und Nachteile beider Apotheken gegeneinander abwog. Lag die zukunftsträchtigere Apotheke nicht dennoch in Teplitz? Längst war es Mode, Krankheiten an Orten mit Heilquellen zu kurieren. War die Stadt erst wieder aufgebaut, erlebte sie auch als Kur- und Badeort ihre Renaissance. Dessen war er sich ganz sicher.

Nach Wochen reiflicher Überlegung gab Heinrich schließlich Teplitz den Vorrang. Er beschloss, den dortigen Neubau aus dem Verkaufserlös der „Hirschapotheke“ zu finanzieren. In dieser Entscheidung sah er sich noch bestärkt, nachdem ein weiterer Brief von Johann eintraf, in dem dieser berichtete, überall sei man mächtig am Bauen, die Stadt steige wie Phönix aus der Asche, die abgebrannten Gebäude am Markt stünden schon wieder unter Dach.

„Das hört sich zuversichtlich an“, sagte Heinrich zu Anna, die von seinen Plänen nicht begeistert war. „Wenn ich einen guten Preis für die ‚Hirschapotheke‘ aushandle, reicht das Geld für Haus, Apotheke und für alles, was wir an Möbeln und Sonstigem dort brauchen werden.“

„Und wenn Georg doch nach Hause kommt? Vater, es ist sein Erbe, das Ihr ihm hier in Pirna nehmt.“

Heinrich erhob sich träge. Auf dem Weg zur Tür blieb er noch einmal stehen und sagte, ohne den Kopf zu wenden: „Hätte mein Sohn sein Erbe zu schätzen gewusst, wäre er bei ihm geblieben. Jetzt straft Gott seinen Hochmut. Ich habe es kommen sehen.“

Kalt und schneereich zog der Winter in Pirna ein. Anna hielt ihr wollenes Schultertuch vor der Brust fest, während sie im Flockenwirbel über den Markt zur Kirche lief. Am Eingang klopfte sie den Schnee vom Mantel, schlug die Kapuze zurück. Der kleine Vorraum der Kirche empfing sie mit wohliger Wärme. Einen Moment verweilte sie dort, legte ihre Hast ab, bevor sie die Tür öffnete. Andächtig durchschritt sie den Mittelgang des Schiffs, einen Blick hinauf zur Decke werfend – wie stets, wenn sie die Kirche betrat. Das filigran ausgemalte Netzgewölbe war ihr jedes Mal Grund zur Freude. Anna wählte ihren gewohnten Platz in der zweiten Bankreihe, schloss die Augen und faltete die Hände zum Gebet, das auch heute in der Bitte um Georgs gesunde Rückkehr mündete. In Gedanken versunken bemerkte sie den Herrn im schwarzen Mantel nicht, der zögernd näher kam. Am Ende der Reihe blieb er stehen. Den Hut in der Hand, beugte er sich ein wenig vor, um sicherzugehen, dass er auch ja die richtige Person ansprach. „Gnädige Frau, ist es gestattet?“

Anna überlegte. Das Gesicht kam ihr bekannt vor, doch wann und wo sie es gesehen hatte, fiel ihr so schnell nicht ein, weshalb sie nur unsicher nickte.

„Hermann Kantleben. Habe ich die Ehre mit Frau Anna Tilla, der Gattin des Apothekers Georg Tilla?“

„Mein Herr, ich hoffe, Ihr habt gute Gründe, mich hier anzusprechen.“

„Die habe ich fürwahr, gnädige Frau. Die Sache ist die …“ Er legte den Hut auf die Bank und setzte sich so, dass er Anna in die Augen sehen konnte.

Ihr fielen die edlen Gesichtszüge des Mannes auf, sein dunkles, leicht gewelltes Haar, sein unaufdringliches Lächeln, seine vornehme Erscheinung.
„Gnädige Frau, ich bin … oder sollte ich besser sagen, war ein Freund Ihres verehrten Gatten. Wir hatten uns seinerzeit auf der Apothekerschule in Langensalza kennengelernt. Leider trennten sich danach unsere Wege. Ein einziges Mal, auf der Durchreise nach Böhmen, besuchte ich Georg hier in Pirna. Bei dieser Gelegenheit hatte ich das Vergnügen, Euch, gnädige Frau, kennenzulernen.“

„Ich erinnere mich. Ihr erzähltet so herzerfrischend von Leipzig.“

„Meiner Geburtsstadt, die mich trotz weiter Reisen immer wieder in ihre Mauern ruft. Um auf den Punkt zu kommen: Vor etwa drei Jahren sandte ich Eurem Gatten einen Brief an die hiesige Adresse in der Absicht, ein Treffen der ehemaligen Apothekerschüler zu arrangieren. Postwendend erhielt ich von Georgs Vater die Nachricht, sein Sohn sei von einer Reise in den Orient nicht zurückgekehrt und gelte seitdem als vermisst. Ich war schockiert. Wie schrecklich für die Familie, mit dieser Ungewissheit leben zu müssen! Nun, vielleicht kann meine Nachricht dazu beitragen, jene bald zu beenden.“

Anna erschrak. „Mein Herr! Kamt Ihr, mir zu sagen, mein Mann sei tot?“

„Im Gegenteil, gnädige Frau. Ich kam, Euch zu sagen, dass Euer Mann lebt. Zumindest glaube ich, ihn trotz seines seltsamen Verhaltens und seiner schlohweißen Haare erkannt zu haben.“

„Seltsames Verhalten? Wie darf ich das verstehen? Und wo traft Ihr ihn? Bitte, sprecht!“

„Im Hafen von Hamburg begegnete ich ihm. Vergangenen Sommer. Ich kam von einer Schiffspassage und suchte nach einer Kutsche. Stellt Euch mein Erstaunen vor, als ich, drei Jahre nach jener Hiobsbotschaft, Georg plötzlich vor mir sah. Auf seinem Gepäck sitzend. Ich sprach ihn an. Er stand auf, musterte mich und sagte dann recht unwirsch, ich solle meiner Wege gehen und ihn nicht belästigen. Trotz meiner Verblüffung tat ich das auch.“

„Und Ihr seid Euch sicher, dass es Georg war?“

„Ich bin mir ziemlich sicher. Es sei denn, er hat einen Zwillingsbruder oder es gibt jemanden, der ihm aufs Haar gleicht.“

Kantleben sah, wie Anna betroffen den Blick senkte. Er spürte ihre Verunsicherung, und wie er sie so blass und verwirrt vor sich sah, kamen ihm Zweifel, ob er recht daran getan hatte, unvermittelt als Hoffnungsbote zu erscheinen.

„In welchem Zustand war der Mann? Ist Euch irgendetwas an ihm aufgefallen?“

Kantleben überlegte. „Nun ja, sein Blick schien mir irgendwie abwesend. So, als schaute er durch mich hindurch. Ich war irritiert und verzichtete darauf, sein plötzliches Erscheinen zu hinterfragen. Doch seitdem drängt es mich, Euch, gnädige Frau, von dieser sonderbaren Begegnung zu berichten.“

„Das ist sehr edel. Danke für Eure Mühe. Jetzt ist es an mir, die Nachricht besonnen zu überdenken, bevor ich weitere Schritte unternehme.“

„Falls Ihr meiner Hilfe bedürft, bitte, hier findet ihr mich.“ Kantleben reichte Anna seine Karte. Dann stand er auf, nahm den Hut und verbeugte sich. „Verehrte Frau Tilla, es war mir eine Ehre.

„Bedächtig schritt er zum Ausgang. Er hatte die Hand schon auf der Klinke, als Anna, die ihm nachgeeilt war, plötzlich neben ihm stand. „Mein Herr, eine Frage noch: Trug jener Mann vielleicht ein Medaillon an goldener Kette um den Hals?“

Kantleben schob die Brauen zusammen. „Jetzt, da Ihr es sagt. Ja, er trug keine Halsbinde und sein Hemd stand offen. Da war tatsächlich ein Medaillon auf seiner Brust. Ich sah es nur flüchtig, aber wegen der zierlichen Gravur auf dem Deckel fiel es mir auf.“

„Was für eine Gravur? Bitte denkt nach, es ist wichtig.“

„Nun … wenn ich mich recht erinnere, war es eine Rose. Eine kleine, zart blühende Rose.“

7

Dicke Flocken wirbelten über den Markt. Kaum ein Mensch war noch auf der Straße. Seit Stunden saß Heinrich in seinem Ohrensessel und dachte nach. Hatte er wirklich alles bedacht? Rauchschwaden füllten die Stube. Der schwere Vorhang vor dem Fenster verdüsterte sie zusätzlich. Heinrich mochte diese heimelige Stimmung, die Ruhe, die Abgeschiedenheit.

Am frühen Abend begab er sich nach nebenan ins Wohnzimmer. Der Ofen war gut geheizt. Eine Schale mit Äpfeln stand auf dem Tisch. Ihre roten Bäckchen waren bis zum Hochglanz poliert. Gegen halb acht Uhr hörte Heinrich vor dem Haus das energische „Brrr!“ des Kutschers. Eine Wagentür fiel ins Schloss. Wenig später schellte die Hausglocke.

Marlies, das Hausmädchen, öffnete. Mit ihrer quäkenden Stimme begrüßte sie den Gast: „Guten Abend, Herr Advokat. Der Herr Apotheker erwartet Euch im Wohnzimmer. Bitte eine Treppe hinauf, dann die Tür rechts. Darf ich Euch Hut und Mantel abnehmen?“

Heinrich musterte den Hereintretenden, begrüßte ihn mit Handschlag und führte ihn zum Tisch. Der Wichtigkeit des Anliegens wegen hatte er den angesehenen Anwalt Doktor Klingbein extra aus Dresden zu sich kommen lassen. Zufrieden stellte er fest, dass der etwa fünfzigjährige Mann seinen Vorstellungen von einem gestandenen Anwalt durchaus entsprach: klarer Blick, fester Händedruck, scharf geschnittenes, die Würde seines Berufes ausstrahlendes Gesicht. Unter seinem linken Arm klemmte eine lederne Mappe, die er akkurat auf dem Tisch ablegte, bevor er Platz nahm. Er öffnete sie und zog die vorbereiteten Schriftstücke heraus, derentwegen er gekommen war.

„Gestattet, dass ich ohne weitere Vorrede beginne. Wie ich Eurem Schreiben entnahm, seid Ihr fest entschlossen, Sachsen für immer zu verlassen.“

Heinrich schluckte. „Das bin ich. Und deshalb ist es an der Zeit, dass ich meine Angelegenheiten ordne und den launischen Wendungen des Schicksals vorgreife. In Teplitz erwartet mich eine letzte große Aufgabe, die mich an die Grenze meines Vermögens drängen wird. Physisch, wie finanziell. Ich stelle mich der Herausforderung, obgleich ich bereits spüre, wie mein Leib sich dem Untergange nähert.“

„Mit Verlaub, Herr Tilla, optisch gebt Ihr keinen Anlass, den Untergang Eures Leibes zu prophezeien.“

Heinrich lächelte vielsagend. „Der Leib hört nie auf unterzugehen. Stetig drängt er seinem Ende zu, um mit Plato zu sprechen. Also komme ich meinem Leib zuvor, ehe sein Untergangsstreben meinen Geiste erreicht.“ Er schob sich die bereitliegende Brille auf die Nase, las die vorgelegten Dokumente aufmerksam durch und unterzeichnete sie mit schwungvoller Hand.

„Damit wäre der Verkauf der Apotheke samt Inventar und Nebenhaus unwiderruflich besiegelt“, bemerkte Doktor Klingbein und nahm die Dokumente an sich.

Heinrich seufzte. Fast sechzig Jahre war die Pirnaer Apotheke der Mittelpunkt seines Lebens gewesen, hatte zu ihm gehört wie das Herz in seiner Brust. In diesem Augenblick ging sie in das Eigentum eines Fremden über. Entschlossen schüttelte er die schweren Gedanken ab und machte sich daran, auch sein Testament aufzusetzen; wenn der Advokat schon einmal bei ihm war.

Doktor Klingbein, das rasche Schreiben gewöhnt, endete fast zeitgleich mit Heinrichs Diktat. „Alles wird nach Eurem Wunsch und Willen geschehen, Herr Tilla. Gott schenke Euch Gesundheit und ein langes Leben.“

„Ich danke Euch. Doch nun bereitet mir die Freude und esst mit mir zu Abend. Mit leerem Magen lasse ich Euch nicht aufbrechen, zumal bei diesem ungnädigen Wetter.“

Zu dem Braten, den das Mädchen heraufbrachte, schenkte Heinrich einen hiesigen Wein ein. Schon bald lockerte er den Männern die Zungen.

„Was haltet Ihr von den französischen Königsmördern?“, fragte Doktor Klingbein ohne Umschweife. „Über ein Jahr ist’s schon her, trotzdem mag ich den Frevel noch immer nicht recht glauben.“

Heinrich schüttelte den Kopf.

„Verwirrung haben sie gestiftet, diese Gesetzlosen. Verbreiten den Unglauben. Zetteln Kriege an. Ich verstehe nicht viel von Politik, frage mich aber, was das für Menschen sind, die ihren von Gott gegebenen König und wenig später sein Eheweib zur Guillotine führen.“

„Ich bin ganz Eurer Meinung. Diese Jakobiner speien ihre aufmüpfigen Ideen frech in die Welt hinaus. Fordern die Auflösung aller natürlichen und gesetzlichen Bande. Denkt nur an die sogenannte Mainzer Republik. Eine Republik nach französischem Vorbild auf deutschem Boden! Gottlob haben die Preußen Mainz nun wieder in ihrer Hand. Doch im Herzen Europas ist die Kriegsfackel bereits entzündet. Und wem haben wir das zu verdanken?“

Bevor der Advokat weitersprach, legte er Messer und Gabel am Tellerrand ab und lehnte sich auf dem Stuhl zurück.

„Vergessen wir nicht den April zweiundneunzig: Frankreich erklärt Österreich den Krieg. Nicht umgekehrt! Seitdem geht das Gemetzel hin und her. Und Sachsen kommt nicht umhin, in dem Kriegstheater mitzuspielen.“

Heinrichs schaute betrübt. „Dabei war Friedrich August stets ehrenhaft bestrebt, sein Land aus den weltpolitischen Differenzen herauszuhalten. Neutralität war ihm stets wichtig.“

Der Advokat schob sich ein saftiges Stück Braten in den Mund, kaute es genüsslich und wandte dann ein: „Der Treuepflicht dem Reich gegenüber kann er sich auf Dauer nicht entziehen. Deshalb marschieren die Unsrigen jetzt gemeinsam mit den Preußen und den Österreichern gegen die aufmüpfigen Franzosen. Hoffen wir, dass sie die Königsmörder bald in ihre Schranken weisen, die Ordnung wiederherstellen und dafür sorgen, dass der rechtmäßige Monarch das Land regiert.“

Heinrich erhob sein Glas. „Darauf lasst uns anstoßen! Es lebe Friedrich August, unser gerechter, um das Wohl seines Landes besorgter Kurfürst! Möge er Sachsen allzeit vor Not und Krieg bewahren.“

8

Die Begegnung mit Kantleben ging Anna nicht mehr aus dem Sinn. Wie abwesend wandelte sie seitdem durchs Haus. Heinrich missdeutete den Grund ihrer Veränderung. Eines späten Abends, als er mit ihr im Wohnzimmer saß, stellte er bekümmert fest, wie blass und schmal sie geworden sei. „Es ist wider die Natur, wenn eine junge Frau wie du, Anna, ohne Mann lebt. Du zerbrichst noch an deinem Kummer. In Teplitz schauen wir uns nach einem Bewerber für dich um. Nach zehn Jahren vergeblichen Hoffens macht weiteres Warten keinen Sinn. Deshalb habe ich mich schweren Herzens dazu durchgerungen, meinen Sohn für tot zu erklären.“

Anna zuckte zusammen. „Nein, Vater! Das dürft Ihr nicht!“

„Anna, du brauchst einen Mann an deiner Seite. Und Elisa braucht einen Vater.“

„Elisa hat einen Vater!“

Heinrich bemerkte Annas energischen Blick. Das waren nicht die Augen seiner sonst so sanften, schüchternen, stets im Hintergrund sich haltenden Schwiegertochter. Das waren die Augen einer entschlossenen Frau.

„Georg hat mein Eheversprechen. Und so lange ein Herz in meiner Brust schlägt, wird es von meinen Lippen kein zweites geben.“

Heinrich ergriff ihre Hand. Das hatte er noch nie getan. Alle Strenge und Härte war aus seinem Gesicht gewichen, als er mit warmer Stimme zu ihr sagte: „Anna, du bist mir lieb wie eine leibliche Tochter. Der Verlust meines Sohnes schmerzt mich, doch deine Einsamkeit schmerzt mich nicht weniger. Ich hege dir gegenüber ein Gefühl tiefer Schuld. Hättest du einen anderen geheiratet, wäre dir ein glücklicheres Leben beschieden. Sag, kann ich irgendetwas tun, das dir dein Los leichter macht?“

Anna entzog sich der Hand, die ihr ungewohnt war. „Ja, Vater. Ich bitte Euch, lasst Elisa noch ein paar Jahre in ihrer gewohnten Umgebung. Lasst sie bei Weller. Sie vertraut ihm. Zerreißt diese segensreichen Bande nicht.“

Heinrich wandte das Gesicht ab. Davon wollte er nichts wissen. Er stand auf, holte die Karaffe und ein Weinglas aus der Eckvitrine und füllte es, nachdem er wieder Platz genommen hatte, ruhig und bedächtig bis zum Rand. Er brauchte die Zeit zum Überlegen, denn so hatte er sein Hilfsangebot durchaus nicht gemeint. „Wie du dir denken kannst, meine Tochter, höre ich das nicht gern. Selbst wenn ich deinem Vorschlag zustimmen und zunächst allein nach Teplitz gehen würde, gäbe es da noch ein Problem: Dem neuen Besitzer der ‚Hirschapotheke’ gehören beide Häuser. Den Großteil an Möbeln und Hausrat wird er übernehmen. Der Verkauf ist perfekt. Ich gehe jetzt nicht zu dem Mann und bettle um stückweise Rückgabe.“

„Das sollt Ihr auch nicht, Vater. Es genügt, wenn er uns die obere Etage des Nebenhauses überlässt.“

Heinrich schaute betrübt. Er allein mit Johann in Teplitz? „Dann wende dich mit deiner Bitte aber selbst an den Herrn Apotheker Klopfer. Mir wirst du es nachsehen, wenn ich dir in dieser Angelegenheit nicht als Wortführer diene. Zudem dürften die Zeilen einer weiblichen Bittstellerin weit größere Wirkung erzielen als die eines ergrauten Mannes.“

3. Kapitel

Napoleon Bonaparte, wie er sich von nun an nach französischer Schreibweise nennen wird, erringt in Italien Sieg um Sieg. Seine neuartigen Kampfmethoden, vor allem aber seine loyale Einstellung dem einfachen Soldaten gegenüber begründen den Erfolg. Im Eiltempo marschiert er auf Wien zu, zwingt Österreich im Oktober 1797 zum Frieden von Campo Formio und wird der wichtigste General Frankreichs.

In Ägypten will Napoleon Englands Monopol in diesem Teil der Welt brechen, seinen Zugang nach Indien stören. Seine groß angelegte „Ägyptische Expedition“ – von Forschern, Wissenschaftlern und Künstlern begleitet – mündet in einem Fiasko: General Horatio Nelson siegt am 1. und 2. August 1798 in der Seeschlacht bei Abukir, fünfzehn Kilometer nordöstlich von Alexandria.

Hunger, Krankheit und die Angriffe der Einheimischen demoralisieren die französische Armee. Nach knapp dreizehn Monaten befiehlt Napoleon den Rückmarsch. Er selbst lässt seine desolaten Truppen allein, segelt mit Glück durch die Seeblockade der Engländer und erreicht am 30. September 1799 Korsika, von wo aus er nach Paris weiterreist. Sein Verhalten rechtfertigt er mit einer sich dort anbahnenden innenpolitischen Krise. Die Royalisten formieren sich. Eine zweite Koalition mit Österreich und Russland kämpft erfolgreich in der Schweiz und in Norditalien. Napoleon nutzt diese Situation und mischt sich in die Politik ein. Dass die Regierung sich in einem chaotischen Zustand befindet, kommt ihm jetzt gerade recht.

Die Ereignisse überschlagen sich. Am 9. November 1799 stürzt Napoleon das regierende Direktorium (seit 1795 die letzte Regierungsform der Französischen Revolution), erklärt diese für beendet und wird Erster Konsul der neuen Regierung. Mit gerade einmal dreißig Jahren hält er jetzt – praktisch als Alleinherrscher – die Geschicke Frankreichs in der Hand.

1

Ein warmer Sommer ging zu Ende. Das Korn stand golden auf den Feldern. Die Schnitter – Tagelöhner aus der Umgebung – hofften bei der bevorstehenden Ernte auf guten Lohn. In der letzten Augustwoche kehrte Elisa vom Eichenhof zurück nach Pirna.

Wider Erwarten hatte sich hier nicht allzu viel verändert. Jedenfalls kam es ihr so vor. In den beiden oberen Etagen des Nebenhauses, die sie von nun an mit der Mutter bewohnte, standen die alten, vertrauten Möbel. Im Musikzimmer fand jetzt gleichzeitig der Unterricht statt. Aus dem Lernzimmer war ihr Schlafzimmer geworden. Marlies hantierte wie eh und je unten in der Küche, und auch in der Apotheke war alles beim Alten. Bis auf den Großvater. An seiner Stelle stand nun Albert Klopfer, der neue Besitzer der Apotheke, hinter dem Rezepturtisch.

Die augenfälligste Veränderung entdeckte Elisa an Weller. Er war wie verwandelt, seitdem der Großvater nicht mehr da war. Sobald das Wetter es zuließ, verlegte er den Unterricht ins Freie. Oder er wanderte mit ihr hinaus in die Natur. Lehrte sie, Blüten, Gräser und Kräuterpflanzen zu sammeln, die sie zwischen dicken Buchseiten trocknete und später auf Papier klebte. Auf diese Weise entstanden unzählige Herbarien, die sie stolz der Mutter zeigte.

Der Fleiß von Lehrer und Schülerin trug Früchte. Endlich konnte Weller Elisa verkünden: „Deine Mutter hat mir die Erlaubnis erteilt, dich für drei Wochen zu meinen Verwandten nach Dresden mitzunehmen. Was sagst du nun?“

Am Morgen des 10. September bestieg Elisa mit zwei dicken Reisetaschen, die für eine Weltumseglung gereicht hätten, die zweispännige Mietkutsche nach Dresden. Während der Fahrt hatte Weller kaum eine ruhige Minute. Elisa wollte am liebsten schon jetzt alles über ihren bevorstehenden Aufenthalt in der Residenzstadt wissen.

„Wie groß ist das Theater, das wir besuchen? Mutter sagt, im Moretti-Theater treten berühmte Akteure auf. Und die Zuschauer sind edle Herrschaften in höchst vornehmer Garderobe. Gehen wir dorthin?“

Weller lachte. „Was, ins Moretti? Gott bewahre! In diese Schimmelpastete kriegen mich keine zehn Pferde.“

„Schimmelpastete? Das klingt ja lustig. Macht Ihr Spaß?“

„Nein, diesen heruntergekommenen Zwergenbau nennen die Dresdner tatsächlich so. Er schimpft sich Kleines Hoftheater und zählt gerade mal dreihundertfünfzig Plätze. Wir gehen ins Sommertheater am Lincke’schen Bad. Ein moderner Fachwerkbau mit massiven Grundmauern und fünfhundert Plätzen. Zudem ist er wunderbar an der Elbe gelegen. Von den Gartenwegen aus öffnet sich links der Blick in den weiten Elbbogen bis zu den Loschwitzer Weinbergen. Wirklich einzigartig! Ich garantiere dir, das Theater wird dir gefallen. Aber jetzt lass uns erst einmal in Dresden ankommen. Wer weiß, ob du meine Familie überhaupt magst. Die beiden Mädchen haben recht vorlaute Münder.“

2

Ganz so selbstlos war die mütterliche Großzügigkeit nicht gewesen. In einem Brief hatte Anna Doktor Klingbein von der Begegnung mit Kantleben berichtet, ihn flehentlich um Unterstützung bei der Suche nach ihrem Mann gebeten und folgende Antwort erhalten: „Ich schicke Euch einen erfahrenen Privatermittler. Er nimmt sich der Sache an.“

Jener Ermittler hatte inzwischen um einen Termin gebeten. Und da Elisa von alldem nichts mitbekommen sollte, war Anna die Dresdner Bildungsreise, wie Weller sie nannte, durchaus recht.

Der schmächtige Herr mittleren Alters stellte sich als Helfried Kastler vor. Auf seinen schmalen Schultern saß ein auffallend kleiner Kopf. Sein Leib war dürr, wie von einer Krankheit ausgezehrt, und obwohl Anna an seiner Kleidung und seinem Benehmen nichts auszusetzen hatte, kam ihr der Mann irgendwie seltsam vor. Seine stets gesenkten, den Blickkontakt meidenden Augen und sein leicht geduckter Gang gefielen ihr nicht.

Kastler blieb keine halbe Stunde. Anna übergab ihm ein Kuvert mit dem geforderten Vorschuss und begleitete ihn hinunter an die Haustür. Bevor sie ihn entließ, vergewisserte sie sich, dass die Straße frei war. Niemand sollte den fremden Mann aus ihrem Haus kommen sehen. Niemand sollte falsche Vermutungen anstellen und Gerüchte in die Welt setzen können.

Kastler verabschiedete sich mit kurzer Verbeugung und eilte davon. Anna zog ihr Schultertuch enger, wollte eben ins Haus zurückzugehen, da hörte sie, wie eines der Fenster im Wohnzimmer über der Apotheke laut, fast zornig, geschlossen wurde. Sie erschrak. Albert Klopfer hatte alles gesehen. Was sollte er von ihr denken? Eine verheiratete Frau, die vorgab, auf ihren schmerzlich vermissten Mann zu warten, empfing zu abendlicher Stunde in ihrer Wohnung einen fremden Herrn. Wie sah das aus? Sie wusste, dass der Apotheker sie heimlich verehrte und sich Hoffnungen machte. Sie musste das Missverständnis aufklären, und zwar so schnell wie möglich.

Dreimal schellte Anna die Glocke am Apothekerhaus, bevor Albert erneut am Wohnzimmerfenster erschien. „Wart Ihr das, Frau Tilla?“

„Ja, ich. Kann ich Euch einen Moment sprechen? Es ist mir wichtig.“

Albert kam an die Haustür und bat Anna herein. „Ich esse gerade zu Abend. Darf ich Euch …“

„Danke, ich habe bereits gegessen.“ Anna folgte ihm die vertraute Treppe hinauf. Wie oft hatte Elisa hier den Großvater mit ihrer Hüpferei genervt. Es kam ihr seltsam vor, diese Stufen jetzt als Gast hinaufzugehen.

„Ihr habt wohl in Gesellschaft des Herrn gespeist, der Euch soeben verließ?“

„Seht Ihr, Albert, das ist, worüber ich mit Euch sprechen will. Und bitte, nennt auch Ihr mich beim Vornamen, das macht mir die Sache leichter.“ Wehmut erfasste Anna beim Betreten des einst so vertrauten Wohnzimmers, in dem nichts mehr an die früheren Besitzer erinnerte. Vor den Wänden standen andere Möbel, den Boden bedeckte ein orientalischer Teppich, auch der Geruch, eine eigenwillige Mischung aus Tabak und Kamille, war ihr fremd.

Am Tisch berichtete Anna, was sie unternommen hatte, um ihren Mann zu finden, und dass jener Herr sie gewiss erneut in dieser Angelegenheit besuchen würde, wovon jedoch niemand sonst erfahren sollte. „Deshalb versprecht mir bitte, darüber Stillschweigen zu wahren.“

Sich räuspernd rückte Albert seine Rundbrille zurecht. „Selbstverständlich, wenn Ihr es wünscht. Ich bewundere Euren Mut, Anna, und wenn Ihr meiner Hilfe bedürft, scheut Euch nicht, mich darum zu bitten. Ich hoffe, Ihr werdet Euren Mann bald finden.“ Mitfühlend sah er Anna in die Augen. Dabei wünschte er sich nichts sehnlicher, als dass ihre Suche erfolglos bliebe.

Nach einer Stunde angenehmer Unterhaltung verabschiedete sich Anna. Während sie zurück in ihre Wohnung ging, zweifelte sie nicht an Alberts Verschwiegenheit und war guter Dinge.

An diesem Abend gab es für sie noch einen weiteren Grund froh zu sein. Von den Marktweibern hatte sie erfahren, Eckhard Rettich habe die Schwester des Stolpener Seilermeisters geheiratet, weil sie von ihm ein Kind erwarte. Der Bruder habe auf der Vermählung bestanden. „Dem Herrn sei Dank!“, seufzte Anna, als sie zu später Stunde im Bett lag. „Diesem Rüpel werde ich hoffentlich nie mehr begegnen.“

3

Das stolze Eckhaus an der Rampischen Straße am Dresdner Neumarkt machte schon von weitem etwas her. Die ockerfarbene, reich mit Stuck verzierte Fassade, die drei übereinandergesetzten Erker am Hauseck – da konnten die benachbarten Häuser nicht mithalten. Und direkt gegenüber erhob sich in gewaltiger Höhe die Frauenkirche.

Elisa stockte der Atem, als sie an dem mächtigen Steinkörper hinaufsah. Selbst wenn sie den Kopf weit zurück in den Nacken legte, konnte sie das goldene Turmkreuz auf der Kupferhaube nicht sehen. Eine Kirche, ganz aus hellem Sandstein gebaut, mit einer riesigen Kuppel in Form einer Glocke. Wie war das nur möglich?

„Komm, Elisa!“, mahnte Weller. „Man erwartet uns. Die Kirche kannst du noch oft genug von deinem Zimmer aus bestaunen.“

Gernot und Gesine Holpert kamen zur Begrüßung aus dem Haus gelaufen, gefolgt von ihren Zwillingen, die gespannt waren, wie die schlaue Schülerin ihres Onkels wohl aussehen mochte und ob sie nett oder zickig war. Hermine trug eine hellblaue Schleife im Haar, Caroline eine rosafarbene. Ohne ihre Schleifen konnte kein Mensch die Mädchen unterscheiden.

Während des gemeinsamen Abendessens im größeren der beiden Wohnzimmer gesellten sich weitere Gäste zur Familie hinzu. Und jeder wusste eine interessante Neuigkeit zu berichten. Doch die Gespräche der Erwachsenen langweilten die Mädchen. Nach dem Dessert nahmen sie Elisa bei der Hand und verschwanden mit ihr. „Wir zeigen dir das Haus. Magst du?“

Elisa mochte. Zunächst führte die Erkundung eine Etage höher in das zum Neumarkt blickende Zimmer. Es sollte für die kommenden Wochen Elisas Schlafzimmer sein.

„Gleich daneben liegt unser Zimmer. Das an der Treppe gehört Onkel Alois“, erklärte Hermine und Caroline fügte hinzu: „Im Erdgeschoss haben wir die Küche. Ihr gegenüber liegen die beiden Nähstuben und Vaters Stoffgeschäft. Unser Vater hat noch weitere Stoffgeschäfte und Nähstuben. Auch außerhalb der Stadt. Er sagt, wir sind wohlhabende Leute. Bist du auch wohlhabend?“

Elisa schaute verdutzt. Darüber hatte sie sich noch keinen Kopf gemacht. Nach kurzem Nachdenken sagt sie: „Denke schon. Schließlich habe ich ein eigenes Zimmer, ein eigenes Pferd und einen eigenen Lehrer. Hat man das, wenn man arm ist?“

Die Mädchen staunten. Ein eigenes Pferd hatten sie nicht.

Elisa bemerkte ihre neidischen Gesichter und setzte noch eins drauf: „Und in Spanien hab ich einen sehr reichen Onkel. Mutter meint, wenn uns das Wasser mal bis zum Hals steht, fahren wir nach Cádiz zu Onkel Rodriguez und sind für den Rest unserer Tage versorgt.“

Mit Ausnahme der drei Dachetagen, die Gernot Holpert an Dienstboten, Lehrjungen und Leute vermietet hatte, die sich keine Wohnung leisten konnten, bewohnte die Familie Holpert das gesamte Haus allein.

„So viele Räume wie wir hat kaum jemand in der Nachbarschaft für sich“, prahlte Hermine. „Die Schlafzimmer unserer Eltern liegen in der ersten Etage, gegenüber den beiden Wohnzimmern, dem Herrenzimmer und der Bibliothek. In der dritten Etage sind drei weitere Gästezimmer. Und hinter dem Erker an der Eckfront unseres Hauses befindet sich Vaters astronomisches Kabinett. Er nennt es sein Studierzimmer. Ohne ihn dürfen wir es nicht betreten.“

„Warum?“

Caroline schob die Schwester beiseite und flüsterte Elisa hinter vorgehaltener Hand zu: „Weil … da steht ein Teleskop. Ein teures Spiegelteleskop, wie es die Astronomen für die Wissenschaft verwenden.“

„Ist euer Vater ein Astronom?“

„Nein, er guckt nur manchmal in den Mond. Dann darf ihn niemand stören. Nicht einmal unsre Mutter.“

Hermine drängte sich vor die Schwester. „Nur ganze zwei Mal durften wir dabei sein. Fantastisch! Wir haben den Mond ganz nahe in einem Meer glitzernder Sterne gesehen.“

Elisa überlegte. „Auch einen Kometen?“

Die Mädchen zuckten mit den Schultern. Ein Komet? Davon hatten sie noch nichts gehört.

„Was meint ihr, ob euer Vater einmal mich durch das Teleskop schauen lässt?“

Hermine und Caroline sahen sich kurz an, dann antworteten sie wie aus einem Munde: „Wer weiß?“

Elisa genoss jeden Tag, den sie in der ersehnten Stadt verbringen durfte. Und jeden Tag stürmten neue Eindrücke auf sie ein. Sie hatte Weller überredet, ein zweites Mal mit ihr die kurfürstliche Galerie zu besuchen. Dort hingen die Bilder in beeindruckender Fülle neben- und übereinander. Vor dem Gemälde „Sixtinische Madonna“ von Raffaelo Santi blieb sie lange stehen, staunte über die flockigen Kinderköpfchen im wolkenweißen Hintergrund und lachte über die beiden Engel, die gelangweilt am unteren Bildrand lümmelten.

Zu jedem Gemälde hatte Weller eine Erklärung parat. An dem mit der Bezeichnung Bei der Kupplerin ging er schweigend vorüber. Das fiel Elisa auf.

„Was ist eine Kupplerin?“, fragte sie nicht eben leise.

Weller kam zurück. Er überlegte einen Moment, dann sagte er kurz und bündig: „Das ist ein geschäftstüchtiges Weibsbild, das Geld dafür verlangt, Mann und Frau zusammenzubringen.“ Dabei wollte er es bewenden lassen.

„Warum schaffen die das nicht alleine?“, bohrte Elisa weiter.

Weller fasste sich ans Kinn. Das tat er, wenn er angestrengt nachdachte oder, wie jetzt, in Verlegenheit geriet. Einige Besucher, die den Wortwechsel mitbekommen hatten, blieben stehen und warteten interessiert darauf, was der Begleiter des wissbegierigen Fräuleins auf die provokante Frage antworten würde.

„Weil es Männer gibt“, hub Weller forsch an, „die sich nicht trauen, die Auserwählte ihres Herzens anzusprechen und sie um ein Rendezvous zu bitten. Da hilft die Kupplerin halt ein bisschen nach.“

Sie gingen weiter. Weller spürte, wie es in Elisas Kopf noch immer arbeitete. Schon war er auf die Fortsetzung des peinlichen Disputs gefasst, da blieb sie unvermittelt stehen, trat dicht an ihn heran und flüsterte: „Traut Ihr Euch, die Auserwählte Eures Herzens anzusprechen und sie um ein Rendezvous zu bitten?“

Weller schmunzelte, und wenn er nicht im Gegenlicht gestanden hätte, wäre Elisa jetzt die leichte Röte auf seinen Wangen aufgefallen.

„Das kommt ganz auf die Auserwählte an und natürlich darauf, wie sehr sie mich mag.“

Eines Nachts stand Caroline an Elisas Bett, rüttelte sie leicht am Arm und zischte: „Elisa, heute ist Vollmond. Den müssen wir sehen. Komm!“

„Ihr wollt hinausgehen?“

„Nein, nicht hinaus. In Vaters Kabinett! Das Teleskop, du weißt schon.“

Elisa sprang auf. „Herrje, das dürft ihr nicht!“

„Vater ist für zwei Tage außer Haus. Wenn wir leise sind, bemerkt uns keiner. Nun komm schon!“

Lautlos wie Gespenster schlichen die Mädchen in ihren langen weißen Nachthemden an Wellers Zimmer vorbei, die Treppe hinauf bis in die dritte Etage. Hermine hatte sich am Nachmittag heimlich den Schlüssel zum Kabinett aus Vaters Schreibsekretär besorgt. Damit öffnete sie die verbotene Tür und huschte mit Caroline und Elisa hinein. Das Teleskop stand in der Mitte des Zimmers. Caroline öffnete die Tür zum Balkon, während Hermine und Elisa das Prachtstück mit vereinten Kräften auf seinen kleinen Rollen bis an die Schwelle schoben.

„Vater war gestern hier. Er hat das Teleskop auf den Mond ausgerichtet“, flüsterte Hermine, die zuerst hindurchsah. Dann war Caroline an der Reihe und schließlich Elisa. Ihr gönnten die Mädchen die meiste Zeit.

„Grandios!“, murmelte Elisa, überwältigt von dem, was sie sah. „Er hat ein Geflecht aus silbergrauen Flecken, so herrlich, als hätte der Herrgott es ihm kunstvoll aufgemalt.“ Der Anblick des Mondes erinnerte sie plötzlich an Johann. An die Mainacht im Garten, als sie nebeneinander unter dem Apfelbaum gelegen und in den Sternenhimmel geschaut hatten. Johanns Finger waren sacht über ihre Lippen geglitten, und sein Gesicht war ihrem so nahe gekommen, dass sie am liebsten ihre Arme um seinen Hals geschlungen hätte. Jetzt spürte sie, wie sehr ihr Johann doch fehlte.

„Bitte, nun will ich aber noch mal“, bettelte Hermine ungeduldig. Sie hatte sich schon vor Elisa gedrängt, als plötzlich im Treppenhaus ein verdächtiges Geräusch zu hören war. Die Mädchen zuckten zusammen. Hermine fand zuerst die Sprache wieder: „Wir müssen das Teleskop zurückfahren! Schnell!“

Als das gemeinsam geschafft war, verschloss sie die Balkontür, ordnete die Vorhänge und eilte den Mädchen nach, die bereits im Flur standen und miteinander tuschelten.

„Seid still!“, zischte Hermine, öffnete vorsichtig die Tür zur Treppe und winkte den beiden, ihr zu folgen. Nacheinander schlichen sie auf Zehenspitzen die Treppe hinab zu ihren Zimmern. Sie hatten sie fast schon erreicht, da ging mit einem Ruck Wellers Tür auf. Im wadenlangen Nachthemd, den Leuchter in der Hand, stand er auf der Schwelle und staunte nicht schlecht. „Welch reizende Gesellschaft zu mitternächtlicher Stunde. Was, bitte schön, hat dieser Elfenreigen zu bedeuten?“

Mutig trat Hermine vor ihn hin. Sie stützte die Arme in die Seiten und sagte mit gespielter Unschuldsmiene: „Sorge dich nicht, Onkel Alois. Uns war so wach in den Köpfen, da haben wir gedacht, wir laufen einige Male die Treppen hinauf und hinunter, dann werden unsre Beine müde und die Köpfe auch.“

Weller hob die Brauen. „Und? Hat der erhoffte Zustand sich eingestellt?“

„Und wie! Jetzt sind wir alle todmüde.“ Kichernd hielten die Mädchen ihre langen Nachthemden wie Prinzessinnen über dem Boden, vollführten vor Weller einen tiefen Knicks und waren, ehe er sich’s versah, in ihren Zimmern verschwunden. Nur ihr Kichern war noch zu hören.

„Weiber!“, stöhnte Weller kopfschüttelnd und legte sich wieder schlafen.

Gernot Holperts Geschäfte liefen gut. Zusätzlich zu seinem Tuchhandel am Neumarkt unterhielt er eine Schneiderei und eine Modisterei. Hier putzten geschickte Hände Kleider mit Spitzen, Borten, Bändern und allerlei modischem Beiwerk heraus. Damen gehobenen Standes ließen bei Holperts schneidern und ersuchten Gesine Holpert in modischen Fragen gern um Rat.

Nach getaner Arbeit zog Gernot sich in sein Herrenzimmer zurück, dem eine kleine Bibliothek angeschlossen war. Dort studierte er die neuesten Journale oder vertiefte sich in eines der Bücher, die er in der Arnold’schen Buch- und Kunsthandlung am Altmarkt erworben hatte. Gelegentlich brachte der Buchhändler und Verleger Arnold ihm persönlich ein bestelltes Buch vorbei. Der junge Mann verstand es vorzüglich, Gernots literarische Begeisterung in Kauflust zu wandeln.

Schlug die Standuhr im Fenstereck zur siebten Stunde, begab sich der Hausherr ins große Wohnzimmer und widmete sich für den Rest des Tages der Familie. Die Dienstmagd deckte den Tisch ein. Stets waren es zwei Gedecke mehr – in Erwartung möglicher weiterer Gäste, die im Hause Holpert jederzeit willkommen waren.

An solchen Abenden fiel Elisa auf, dass sich die Erwachsenen mit Sie anredeten. Sie hatte gehört, dass dies jetzt bei Hofe üblich war und sich zunehmend auch unter den Bürgern in den Städten verbreitete. Das brächten die neuen Zeiten mit sich, hatte Weller ihr erklärt. Allmählich müsse man sich daran gewöhnen.

Im Hause Holpert wehte ein frischer Wind. Geladene und ungeladene Abendgäste diskutierten offen über die aufflammenden Kriege in Europa, schimpften über die Tatenlosigkeit der hiesigen Beamten, kritisierten die rückständigen Gesetze des Landes, die das Voranschreiten der Wirtschaft hemmten und die Bürger mit unerträglichen Steuern belasteten. Einmal entfachten zwei Studenten aus Leipzig eine besonders hitzige Debatte. Unangemeldet waren sie zum Abendessen erschienen, nachdem man mit der Suppe bereits fertig war.

„Die Zeit ist reif für Reformen, will das keiner sehen?“, empörte sich Wilfried, das Sommersprossengesicht. „Zwar hat der Landtag im vergangenen Jahr einen Disput zur Reformfrage entfacht, aber die Regierung hüllt sich in Schweigen. Die Artikel in den Journalen fliegen hin und her. Die Polemik schlägt hohe Wellen. Mittlerweile stapeln sich die literarischen Streitschriften, doch sagen Sie selbst: Bewirken sie etwas?“

Sein gut genährter Kommilitone unterstützte ihn: „Ein unhaltbarer Zustand! Kein Monarch kann heute noch die Augen vor den Veränderungen in Europa verschließen. Die französische Revolutionsarmee beschert der Koalition eine Niederlage nach der anderen. Die Majestäten sollten das akzeptieren und sich dem Fortschritt öffnen. Auch ein Friedrich August von Sachsen!“

Gernot sah sich veranlasst, den beim Volk beliebten Landesvater gegen die Schmähungen der studierten Hitzköpfe zu verteidigen. „Ich achte das beharrliche Ringen des Kurfürsten um Loyalität. Wir Sachsen sollten uns glücklich schätzen, von einem Monarchen solch edler Gesinnung regiert zu werden. Ein Monarch, der sich wie ein liebender Vater um seine Landeskinder sorgt. Friedrich August hat das Wohl seiner Untertanen stets über das eigene Wohl gestellt, das sollten wir nie vergessen.“

Wilfried, lässig die Beine übereinanderschlagend, winkte ab. „Nach außen hin mag Majestät auf das Wohl des Bürgers bedacht sein, doch kommt es hart auf hart, wird er – wie schon seine Vorgänger – zuerst die eigenen Schäfchen ins Trockne tragen.“

Das stieg Gernot in die Nase. Grantig entgegnete er: „Offenbar mangelt es Ihnen in dieser Sache an dem nötigen Wissen, junger Mann. An Ihrem Verstand mag ich nicht zweifeln. Ihre dreiste Behauptung zieht meilenweit an der historischen Wahrheit vorbei. Das will ich Ihnen gern beweisen.“ Gernot erhob sich, huschte unter den fragenden Blicken seiner Gäste in die Bibliothek und kam mit einem Buch zurück. Ein Lesezeichen steckte an der bewussten Stelle, die er jetzt im Stehen laut vortrug.

„Im Jahre siebenundachtzig schrieb Majestät an seinen jüngeren Bruder und kurfürstlichen Nachfolger Prinz Anton: Für das Erste vergessen Sie nie die wichtige Wahrheit, dass Ihre einzige Bestimmung ist, Ihre Untertanen glücklich zu machen. Nicht die Größe Ihrer Macht, nicht der Reichtum Ihrer Kassen, nicht der Glanz Ihres Hofes, nicht einmal der Ruhm der Nation soll Ihr Ziel sein: Das Wohl Ihrer Untertanen allein ist Ihre erste Pflicht.“

Gernot klappte das Buch zu und schaute in die Runde. Und da keiner etwas sagte, wandte er sich an seinen Schwager: „Alois – was meinst du dazu?“

Unschlüssig wiegte Weller den Kopf. „Fürwahr eine noble Maxime. Die Zukunft wird zeigen, ob Friedrich August dauerhaft danach regieren kann. Etwas zu wollen heißt nicht zwangsläufig, es auch zu können.“

„Zweifelst du an der kurfürstlichen Geisteskraft?“

Weller hob die Hände. „Gott bewahre, nichts liegt mir ferner! Ich hoffe, ich irre mich, doch sagt mir mein Verstand: Preußen wird alles daransetzen, sich im europäischen Machtspiel ein seit Jahrhunderten schlummerndes Begehren zu erfüllen.“

„Das da wäre?“

„Die Annexion Sachsens! Den Nachbarn sich einzuverleiben, war von jeher Preußens erklärtes Ziel. Friedrich der Große hat es in seiner politischen Korrespondenz vom November achtundsechzig klar formuliert. Da heißt es …“

„Du zitierst aus dem Gedächtnis?“, staunte Gesine.

„Ich sehe den Wortlaut vor mir, wie in mein Hirn eingebrannt. Ich zitiere: Frage ich nur nach unserem Vorteil, so scheint mir Sachsen das Land, das uns am ehesten ansteht. Es würde unser Gebiet abrunden und die Hauptstadt vor österreichischen Einfällen sichern. Es ist durch seine Handelsbeziehungen schon mit uns verknüpft und seine Einverleibung würde unserem Staate die größten Vorteile bringen.“

Weller lehnte sich zurück. Das Zitat auszusprechen, war für ihn eine innere Befreiung. Gesine streifte ihren Bruder mit einem bewundernden Blick, und weil die allgemeine Sprachlosigkeit anhielt, fügte Weller seinen Worten nachdenklich hinzu: „Wie die Geschicke Europas sich auch immer gestalten mögen, ich bezweifle, dass unser, von seiner noblen Gesinnung geleiteter Landesvater die Kraft besitzen wird, sich Preußens Begehren auf Dauer zu entziehen.“

Weller war bestrebt, Elisa so viel wie möglich von Dresden zu zeigen. Er hoffte damit in ihr den Wunsch zu erwecken, später einmal hier leben zu wollen. Besonders gern spazierten sie gemeinsam über die steinerne Elbbrücke, die Augustusbrücke. Von ihrer Mitte aus bot sich Elisa ein zauberhafter Blick auf die Silhouette der Stadt.

Am nördlichen Ende der Brücke kamen sie in die Neustadt. Die breite Hauptstraße war die schnurgerade Verlängerung der Brücke. Zu beiden Seiten ragten stattliche Bürgerhäuser empor, mit Geschäften und kleinen Verkaufsläden in den Erdgeschossen. Hier hatte auch Gernot Holpert eine Filiale seines Stoffgeschäfts. Auf dem Rückweg kamen Weller und Elisa zwangsläufig am vergoldeten Reiterstandbild von August dem Starken vorbei, jenem prunksüchtigen Kurfürsten, der sich vor gut hundert Jahren die polnische Königskrone teuer erkauft hatte. Einmal blieb Weller vor dem prachtvollen Reiter stehen, verzog spöttisch den Mund und sagte zu Elisa: „Schau es dir an, das protzige Ding! Es sollte die braven Dresdner daran erinnern, auf welchem Wege ihre Steuergelder nach Polen geschafft wurden. Bei Gott, der Mann hat im Leben nichts ausgelassen, was ihm Spaß bereitete. Koste es, was es wolle!“

Am Tag vor ihrer Heimreise ging Elisa mit Stift und Papier noch einmal allein auf die Augustusbrücke und zeichnete die beeindruckende Silhouette. Das Bild gelang ihr so gut, dass sie es zu den anderen mit Farbe gemalten Bildern legte, die sie der Mutter schenken wollte. Dabei fragte sie sich, von welchem Erlebnis sie ihr zuerst berichten sollte. Von den Galeriebesuchen mit Weller, den Sonntagsandachten in der Kreuzkirche, den lustigen Ausflügen mit den Holperts in die Weinberge von Pillnitz, bei denen Vater Holpert, mit Hut und Stock auf dem schmalen Weg voranschreitend, manch unfrömmiges Lied geträllert und alle mit seinen witzigen Sprüchen erheitert hatte? Sie entschied sich für den Besuch der „Zauberflöte“ im Theater am Lincke’schen Bad. Allein deswegen, weil sie sich an diesem lauen Sommerabend an Wellers Seite zum ersten Mal in ihrem Leben wie eine junge Frau gefühlt und für Stunden vergessen hatte, dass er ihr Lehrer war.

Auch war sie Weller unendlich dankbar dafür, dass sie durch ihn die Holperts kennengelernt hatte. Sie mochte diese liebenswerten Menschen, mochte das große helle Haus, in dem es stets heiter und unbeschwert zuging. Auch diese neue Erfahrung nahm sie mit nach Pirna. Sie fragte sich, wie schön das Leben wäre, wenn sie mit Mutter in drei Jahren statt nach Teplitz nach Dresden ziehen könnte. Die Familie gehöre zusammen, hatte der Großvater in seinen Briefen betont. Warum konnten die Holperts nicht ihre Familie sein? Und Weller?

In dieser letzten Nacht in Dresden ängstigte Elisa ein sonderbarer Traum: In der Galerie vor einer Staffelei stehend, malte sie ein Meer gelber Rosen auf eine weiße Leinwand. Weil sie das fertige Bild der Mutter zeigen wollte, rief sie nach ihr. Anna trat davor und erstarrte, denn die Leinwand war schwarz. Tage später noch überkam Elisa ein eisiger Schauer, wenn sie daran dachte. Zwar verdrängte sie den Gedanken, doch wurde sie das Gefühl nicht los, dass jener Traum womöglich der Vorbote zu etwas Schrecklichem war.

4

Selten brach der Winter so früh und kalt ins Elbtal ein, wie in diesem Jahr. Von den Schiffern gefürchtet, trieben schon in den ersten Novembertagen dicke Eisschollen auf dem Strom. Ihre scharfen Kanten rammten Dutzende Kähne, drängten sie gewaltsam ans Ufer, zermalmten die kleineren wie Stroh. Kein Fährmann wagte noch die Überfahrt. Mitte November kam der Schiffsverkehr zum Erliegen.

Die Kinder bejubelten die kalte Pracht, und nachdem die Temperatur leicht angestiegen war und der Schnee zu pappen begann, schmückte eine Garde dickbäuchiger Schneemänner mit Möhrennasen, Kohlenaugen und Strohbesen in den klobigen Armen den Pirnaer Markt. Alt und Jung freute sich über die frostigen Gesellen. Erlittene Schäden an ihren Leibern wurden sorgsam repariert, die Mohrrüben erneuert, sobald sie hungrigem Getier zum Opfer gefallen waren. Und als die Frühlingssonne den lustigen Gesellen den Garaus machte, zogen die Kinder lange Gesichter und die Erwachsenen meinten, dem Platz fehle es jetzt an Freundlichkeit.

Anna hatte oft einen Blick aus dem Fenster geworfen. Nicht der Schneemänner wegen, sondern in der Hoffnung, ein Bote käme mit einer Nachricht von Kastler. Arglos hatte sie ihm dreimal eine beträchtliche Zahlung für Spesen über ein Bankhaus geleistet. Mittlerweile stapelten sich seine vielversprechenden Briefe, jeweils verbunden mit einer weiteren Geldforderung. Allmählich durchschaute Anna das üble Spiel.

„Scharlatan! Verbrecher!“, rief sie zornig. „Nichts als leere Versprechungen hat er zu bieten, dieser Gottlose. Macht mich zu seinem Goldesel und glaubt, das ginge ewig so.“

Sie setzte Doktor Klingbein über die Machenschaften des sauberen Herrn in Kenntnis. Er schrieb ihr:

„Offenbar sind wir beide einem Betrüger aufgesessen. Ich werde seine Verhaftung veranlassen. Soll ich einen anderen Ermittler beauftragen?“

Anna schlug den Vorschlag aus. Der Mensch könne nicht erzwingen, was Gott ihm nicht gewährt. Traurigen Herzens nahm sie Abschied von der Hoffnung, ihren Mann auf diesem Weg zu finden.

Eines Tages fand Anna auf der Treppe einen kleinen Weidenkorb. Wie ein Vogelnest war er mit Holzwolle ausgelegt. Ein Sträußchen von Kornblumen lag neben einem goldgelben, herrlich duftenden Pfirsich. Der gute Albert. Jeden Tag brachte er sich mit einer liebevollen Aufmerksamkeit bei ihr in Erinnerung.

Im Wohnzimmer öffnete Anna das zum Garten zeigende Fenster, zog Heinrichs Ohrensessel dicht davor und machte es sich mit einem Kissen im Rücken bequem. Müde legte sie den Kopf zurück, atmete gleichmäßig, sah die Sonne untergehen. Die Luft roch würzig nach Heu. Nur ein Weilchen wollte sie so ruhen und ihren Gedanken nachhängen.

Den Sessel hatte Heinrich nicht mitgenommen. Er sei zu groß, zu schwer. Hatte er ihn absichtlich dagelassen, gewissermaßen als Mahnung an die Zurückgebliebenen, bald nachzukommen? Ob es ihm gut ging? Seine Briefe trafen selten ein, und wenn einer kam, dann war er knapp gehalten und arm an persönlichen Worten.

Der einzige Mensch, der Anna das Herz wärmte, war Elisa. Jetzt war sie ein zweites Mal mit Weller nach Dresden unterwegs. Diesmal nicht mit der Kutsche, sondern zu Fuß. Am Elbufer wollten sie flussabwärts nach Dresden wandern und dabei Naturstudien betreiben, Pflanzen und Tiere entdecken. Anna vertraute Weller. Und sie vertraute seiner Familie, die sie nicht persönlich kannte und auch nicht kennenlernen wollte, nachdem Elisa ihr in den höchsten Tönen vom munteren Treiben in dem Haus berichtet hatte. Nein, so viel Heiterkeit vertrug sie nicht. Je ausgelassener die Menschen um sie herum waren, desto schmerzlicher empfand sie die eigene Lebenslast.

Auch Alberts beharrliche Annäherungsversuche hatte sie zurückgewiesen. War das klug? Jetzt, da nicht der kleinste Hoffnungsschimmer die Suche nach Georg erhellte, böte ihr Alberts Hand einen sicheren Halt. An seiner Seite könnte sie das Leben führen, nachdem sie sich sehnte. Albert war ein liebenswerter Mensch. Jeden Sonntagmorgen fand sie jetzt vor dem Kirchgang auf der untersten Stufe der Haustreppe eine kleine Aufmerksamkeit von ihm: frische Blumen, teure Süßigkeiten, eine exotische Frucht. Auch der Durchgang zum Apothekenhaus war nicht mehr verschlossen.

In der Abendkühle erfasste Anna ein leichtes Frösteln. Sie holte die Wolldecke aus der Kommode und wickelte sich darin ein, bis mollige Wärme ihren Leib umfing. Sie schloss die Augen und ließ ihre Gedanken treiben. Ein Säugling schrie in der Nachbarschaft. Die Glocke von Sankt Marien schlug zur elften Stunde. Ungewollt zählte Anna die Schläge mit und dachte dabei an Heinrichs letzten Brief. Solch scharfe Worte hatte er noch nie gefunden. Waren sie Ausdruck seiner Verzweiflung, seiner Sehnsucht, seiner Einsamkeit? In dem Jahr nach seinem Weggang hatten sie ihn in Teplitz einmal besucht. Es war das einzige Mal in all den Jahren. Zweimal bereits habe er auf ihr Drängen hin den Umzugstermin hinausgeschoben, schrieb er. Nun stehe er fest: Anfang Oktober kommenden Jahres. Unwiderruflich! Im Frühjahr erhalte Elisa ihre Konfirmation. Sie sei dann vierzehn Jahre alt und die ersten Freier stünden bald vor der Tür. Es sei höchste Zeit, dass er, Heinrich Tilla, die Familie wieder in geordnete Verhältnisse führte.

Anna überlegte: Was, wenn sie in Pirna die Familie in geordnete Verhältnisse führte, indem sie Albert heiratete? Wiederum – durfte sie Albert heiraten, wenn sie mit jeder Faser ihres Herzens noch immer an Georg hing?

5

Wie in Gold getaucht stieg die Sonne empor an diesem klaren Maimorgen des Jahres 1798, das zu einem Schicksalsjahr für Elisa werden sollte.

Orgelklänge füllten die Pirnaer Stadtkirche Sankt Marien. Die Blicke der festlich gekleideten Menschen ruhten auf den Konfirmanden. Anna rang mit den Tränen, als der Pastor die Hand auf Elisas Kopf legte und sie, andächtig vor ihm kniend, das Gelübde nachsprach: „Ich entsage dem Teufel und all seinem Werk und Wesen und übergebe mich dir, o dreieiniger Gott, Vater, Sohn und Heiliger Geist im Glauben, Gehorsam und ernstlichem Vorsatz: Dir treu zu sein bis an mein Ende.“

Im Apothekenhaus war alles für Elisas Feier bereitet. Nicht ganz uneigennützig hatte Albert sein Wohnzimmer für die Feier zur Verfügung gestellt und sich den Platz neben Anna an der Stirnseite der Tafel vorbehalten. Optisch nahm er so den Platz des fehlenden Gatten ein, der er zu werden gedachte.

Elisa war beunruhigt. Außer Johann waren bereits alle geladenen Gäste an der Tafel versammelt: Onkel und Tante vom Eichenhof, Gernot und Gesine Holpert, Weller. Von der Ostseestadt Wedern war Rudolph Tilla gekommen, der jüngere Bruder des Großvaters. Sie sah ihn heute zum ersten Mal.

„Wo Johann nur bleibt?“, fragte sie besorgt die Mutter, die ihre Aufregung verstand. Wusste sie doch als Einzige von dem Briefkontakt zwischen den beiden.

Sie hatten die Suppe noch auf den Löffeln, da war Pferdegetrappel und die ratternden Räder einer Kutsche zu hören. Elisa hob den Kopf, und als das Gefährt unter dem Fenster hielt, sprang sie vom Tisch auf und rief: „Das wird Johann sein!“

Zum Erstaunen ihrer Gäste rannte sie ohne eine Entschuldigung aus dem Zimmer und eilte die Treppe hinunter, bereit, in Johanns Arme zu fliegen. In ihrem weißen Konfirmandenkleid, den Granattropfen auf der Brust, stand sie in der Tür und fieberte dem jungen Mann entgegen, mit dem sie in den letzten beiden Jahren unzählige Briefe gewechselt hatte. Innige, sehnsuchtsvolle Briefe mit dem Traum von einer gemeinsamen Zukunft.

Johann, die Reisetasche in der Hand, kam näher. Wenige Schritte vor Elisa blieb er stehen. Er traute seinen Augen nicht: Das war nicht die Elisa, die er kannte. Das war nicht das kleine, süße, ihm nicht einmal bis zur Brust reichende Mädelchen. Das weibliche Wesen vor ihm war eine bildhübsche junge Frau: groß, schlank, Brust und Hüften weiblich gerundet, die schwarzen Locken von einem Silberreif über dem Kopf gehalten. Er hatte gewusst, dass er kein Kind mehr antreffen würde, und in seiner Fantasie hatte er sich die vierzehnjährige Elisa immer wieder vorgestellt. Doch was er jetzt erblickte, übertraf seine Erwartungen. „Elisa … bist du’s wirklich?“ Er ließ die Tasche fallen.

„Noch immer dieselbe! Willst du mich nicht umarmen?“

„Darf ich dich denn noch umarmen?“ Zögernd trat Johann zu ihr und sah ihr tief in die Augen.

Elisas Herz überschlug sich, als sie zu ihm aufblickte, seinen Atem auf der Wange spürte und den an Salben und Kräuter erinnernden Geruch wahrnahm, der nur Johann eigen war. „Was redest du? Nach dieser Umarmung habe ich mich Jahre gesehnt.“

Da war es wieder, das Lächeln, das sie so liebte. Sie schob ihre Hände um Johanns Hals, hauchte ihm einen verlegenen Kuss auf die Wange, und als er sie mit seinen kräftigen Armen umschlang und an sich drückte, spürte sie, wie ein heißer Strom durch ihren Körper raste.

„Wo bleibt ihr?“, rief Anna aus dem Fenster: „Kommt bitte, wir warten auf euch!“

Die Ermahnung verhinderte, was im nächsten Augenblick geschehen wäre. Elisa sah kurz zur Mutter hinauf. Sie sah auch Weller, der hinter ihr stand und den Wortwechsel mitbekommen hatte und wohl auch die innige Umarmung. Für den Bruchteil einer Sekunde prallten ihre Blicke aufeinander. Elisa erschrak über die Enttäuschung in Wellers Augen. Hatte er das Recht, sie so anzusehen? Er war ihr väterlicher Freund, ein zuverlässiger Gefährte und Vertrauter.

Er war – Weller.

„Wir kommen!“, rief sie, ergriff Johanns Hand und tat, als habe es den stummen Dialog mit dem Lehrer nicht gegeben.

Bevor Marlies den Hauptgang auftrug, hielt Anna eine kleine Rede. Sie entschuldigte Heinrichs Fernbleiben mit seiner schwachen Gesundheit. Johann, sein früherer Geselle, sei für ihn gekommen. „Johann ist mittlerweile ein angesehener Apotheker und die rechte Hand unseres Vaters. Nach dem Brand in Teplitz hat er sich ganz selbstlos für unsere Belange eingesetzt. Dafür achten und lieben wir ihn, als gehörte er bereits zur Familie.“

Weller horchte auf. Hatte das bereits etwas zu bedeuten? Ihm fielen Elisas verstohlene Blicke auf. Demnach hatte er sich nicht getäuscht. Die Umarmung war wofür er sie gehalten hatte. Das Fohlen war flügge. Die Schülerin begab sich auf ihren eigenen Lebensweg. Ihren Lehrer benötigte sie nicht mehr. Trübsinnig starrte Weller vor sich hin. Was für ein trauriger Tag. Mit ihm endete nicht nur seine Zeit als Hauslehrer in Pirna, eine Zeit, die zu den glücklichsten und erfülltesten in seinem Leben zählte, nein, mit diesem Tag erstarb auch seine heimliche Hoffnung, in Elisa einmal die gleiche tiefe Zuneigung zu erwecken, die er für sie empfand. Behutsam wollte er sich ihr nähern, sie so oft wie möglich in Teplitz besuchen, den Wunsch in ihr wachrufen, mit ihm in Dresden zu leben. Doch nun machte er sich nichts mehr vor. Gegen dieses blond gelockte, von der Aura der Liebe umflorte böhmische Knäblein hatte er keine Chance. Und für Elisa würde er wohl immer der vierzehn Jahre ältere Lehrer bleiben. Ein Vertrauter. Ein guter Freund auf Lebenszeit.

Elisa schaute zufrieden in die Runde. Bis auf die Holpert’schen Zwillinge waren alle geladenen Gäste gekommen. Die Mädchen weilten bei den Großeltern in Leipzig. Gesine war dahintergekommen, dass Gernot einem jungen Ding aus seiner Nähstube in der Neustadt nachstellte. Seitdem hing der Haussegen schief. Und weil die Versuche ihn zu richten oft recht lautstark zwischen den Eltern ausgetragen wurden, hatte Gesine entschieden, die Mädchen so lange außer Haus zu bringen, bis die außereheliche Brunft ihres Mannes abgeklungen und der Familienfrieden wieder hergestellt war.

Rudolph Tilla – er wollte unbedingt neben Johann sitzen – hatte die weite Reise von der Ostsee in der Absicht auf sich genommen, anschließend den Bruder in Teplitz zu besuchen. Heinrich hatte ihn darum gebeten. Der hagere, ein wenig krumm gehende Mann von der Küste fiel bei Tisch dadurch auf, dass er sich alle Mühe gab, nicht aufzufallen und deshalb kaum ein Wort sprach.

Elisa behagte er nicht. Sein von Altersfalten durchfurchtes, einer Theatermaske ähnelndes Gesicht zeigte keinerlei Regung. Dennoch wurde sie das Gefühl nicht los, dass er sie belauerte.

Während Marlies den köstlich duftenden Rindsbraten auftrug, entfachte zwischen den Herren eine hitzige Debatte zum derzeitigen politischen Geschehen. Gernot, der in Gesellschaft gern den Ton angab, sprach an, was derzeit alle bewegte.

„In halb Europa stiftet er Unruhe, dieser Emporkömmling Bonaparte. Im Februar hat er in Oberitalien seine Römische Republik ausgerufen. Im April wurde bei den Eidgenossen die Helvetische Republik proklamiert. Frei und fortschrittlich wollte man sein, doch ist man einzig und allein abhängig von Frankreich. Von ihm – dem kleinen Korsen! Und alles unter dem Vorwand, er verteidige die Französische Revolution.“

„Vorwand?“, rief Weller. Seine Stimme klang so aggressiv, dass nicht nur Elisa ihn erschrocken ansah. „Lieber Schwager, ich bitte dich, dieser kleine Korse, wie du ihn nennst, steht wie kein anderer für die Französische Revolution und die Verteidigung ihrer grandiosen Errungenschaften.“

„Und wie steht er zu unzähligen armen Teufeln, denen diese grandiose Revolution das Leben gekostet hat?“

„Lass bitte Ursache und Wirkung nicht außer Acht! Die Ursache dafür finden wir im Jahr zweiundneunzig. Österreich und Preußen konfrontieren die Revolutionsregierung mit der irrwitzigen Forderung, die Monarchie in Frankreich wieder herzustellen. Ich frage dich: Haben sie ernstlich geglaubt, sie könnten das Rad der Geschichte zurückdrehen? Wie auch immer! Weil Paris nicht in der geforderten Weise reagiert, marschieren die Armeen Österreichs und Preußens in Frankreich ein. Ganz unverfroren erobern sie Longwy und Verdun.“

„Bis sich vor Valmy das Blatt wendet!“, warf Johann laut ein.

Doch so schnell ließ Weller sich das Wort nicht nehmen, schon gar nicht von diesem Johann. „Du sagst es, mein Freund: Bei Valmy wehrt sich die Revolutionsarmee mit einem erbitterten Artilleriegefecht und bringt die Eindringlinge zum Stehen. Die Fronten verhärten sich. Das Reich zieht seine Kräfte zusammen. Auch Sachsen muss sich der Treuepflicht stellen, kämpft an der Seite Preußens.“

„Mit Erfolg, wie man weiß …“, fiel Johann ihm erneut ins Wort.

Weller blitzte ihn warnend an und geriet zunehmend in Rage.

Elisa sah es mit Unbehagen. Weshalb spielte er sich so auf, fragte sie sich und überlegte, ob sie ihn durch eine geschickte Bemerkung bremsen sollte.

Aber Weller war nicht zu bremsen. „Welch ungeheuerlicher Akt der Provokation! Kann man es der Revolutionsarmee verdenken, dass sie in die Offensive geht?“

Johann kniff die Augen zusammen, bereit, sich der verbalen Kampfansage zu stellen. „So weit, so gut. Aber von nun an, mein Freund, verlassen die Franzosen den Pfad der Verteidigung. Levée en masse – sie machen mobil! Ändern ihre Kriegstaktik. Werfen sich mit neuen Kräften in den Kampf. Spätestens jetzt haftet dem Ruf nach Freiheit, Gleichheit und Brüderlichkeit der Geruch der Eroberung an. Die Franzosen holen sich Preußens linksrheinische Gebiete zurück und besetzen sie!“ Johann war ebenfalls laut geworden und ließ Weller, der auf dem Sprung saß, nicht mehr zu Wort kommen.

Anna, die den wahren Grund für den heftigen Disput der beiden Hitzköpfe ahnte, ging das zu weit. Mit einem stummen Blick rief sie Albert zu Hilfe. Er verstand und entschärfte die Situation, indem er mit der Bemerkung zwischen die Kampfhähne fuhr: „Und seitdem sind sie auf den Geschmack gekommen, unsere freiheitsliebenden Franzosen. Munter besetzen sie ein Land nach dem anderen. Wollen wir es damit nicht genug sein lassen an dieser köstlichen Tafel? Wenden wir uns lieber ihren Genüssen zu.“

Johann lehnte sich schmunzelnd zurück; er hatte den Wink verstanden.

Weller hingegen dachte nicht daran, klein beizugeben. Aufgekratzt fuhr er fort: „Besetzen – ja, aber in der guten Absicht, den Völkern Europas das Tor zu Demokratie und Freiheit aufzustoßen! Mit stumpfen Messern lassen sich die Adelszöpfe nicht von den Perücken schneiden. Die Bürger rufen nach Reformen, nach einer gerechten Verfassung, nach freier Meinungsäußerung, nach Abschaffung der Adelsprivilegien. Herrschaften! Eine Revolution ist kein Osterspaziergang, und die bürgerliche Demokratie kommt nicht auf Samtpfoten über Blumenwiesen daher!“

Eine Weile herrschte betroffenes Schweigen. Keiner traute sich etwas zu erwidern. Schließlich meldete sich der Onkel mit seiner Brummstimme vom Tischende her: „Revolution? Mit der Hinrichtung ihres Anführers Robespierre hat sich diese Revolution selber den Kopf abgeschlagen. Und Bonaparte ist für mich ein eiskalter Mordbrenner.“

Von ihm hätte Elisa am wenigsten eine Widerrede gegen Weller erwartet. Der war plötzlich ganz still und schob sich rasch ein Stück Braten in den Mund. Offenbar, um nichts entgegnen zu müssen.

Der Onkel warf dem Lehrer einen verächtlichen Blick zu, bevor er in der ihm eigenen, etwas schwerfälligen Art erklärte: „Paris am 5. Oktober 1795. Eine Schar Königstreuer stürmt zum Parlament der Revolutionäre. An die tausend Leute sind’s. Wollen die Regierung stürzen. Der Offizier Bonaparte hat Befehl, das zu verhindern. Zum ersten Mal seit den Aufständen von neunundachtzig ruft man die Armee zu Hilfe. Bonaparte rückt mit Kanonen an. Lässt sie mit kleiner Munition laden; sie tötet mehr Menschen auf einen Schlag. Als die Meute näher rückt, lässt er auf sie feuern. Wie Ungeziefer werden die Ahnungslosen niedergemäht. Ein Blutbad! Tage später wird Bonaparte zum Brigadegeneral ernannt. Ich habe die Straßen von Paris mit einer Prise Schrot leergefegt! Das soll er gesagt haben. Heute ist er der erste Mann der französischen Armee.“

Wieder betroffenes Schweigen. Alle warteten, was der vehemente Verteidiger der Revolution Alois Weller darauf entgegnen würde.

Weller räusperte sich verlegen in die Hand und dachte bei sich, wie es scheint, weiß der angeheiratete Gutsherr über die Weltpolitik recht ordentlich Bescheid. „Selbst auf die Gefahr hin, dass Ihr mich verdammt, sage ich es dennoch frei heraus: Für mich steht Bonaparte wie kein anderer für die Verteidigung der Revolution und ihrer demokratischen Errungenschaften in Frankreich. Ich kann dem Manne nur schlagenden Herzens wünschen, dass er bei der Durchsetzung seiner großen Ziele in Europa nicht allzu viel Soldatenblut vergießt.“

Nun war auch Gernot das strittige Thema leid. Es passte so gar nicht in die feierliche Runde, auf die er sich so lange gefreut hatte. Mit dem gefüllten Weinglas in der Hand stand er auf und sagte mit gewichtiger Stimme: „Mein lieber Alois, ich kann nur hoffen, dass deine franzosenfreundlichen Reden dich nicht wieder hinter Schwedische Gardinen bringen. Doch nun lasst uns auf die liebenswerte, an erblühender Schönheit nicht zu übertreffende Konfirmandin trinken. Zum Wohl, liebe Freunde! Auf Elisa! Möge unser Herrgott ihr einen von Glück erfüllten neuen Lebensabschnitt bereiten, der mit dem heutigen Tag beginnt.“

Ein gemeinsam besuchtes Klavierkonzert im Alten Rathaussaal beschloss den ereignisreichen Tag. Danach zogen sich alle zur Nacht zurück.

Elisa lag in ihrem weißen Kleid auf dem Bett und starrte ins Leere. Sie war putzmunter. Sie wollte nicht schlafen. Sie war unzufrieden. Den ganzen Nachmittag über hatte es kaum ein anderes Thema gegeben als die kriegerischen Aktivitäten dieses Napoleon Bonaparte. Die Herren hatten sich echauffiert, die Damen gelangweilt, und Johann hatte nicht den kleinsten Versuch unternommen, mit ihr für den morgigen Tag etwas auszumachen. Ein höfliches Gute Nacht! – dann war er in die Pension gegangen. Kein liebes Wort. Kein verheißungsvoller Blick. Er hatte sie einfach stehen lassen und war gegangen, während sie sich nach seiner Nähe verzehrte. Spürte er das nicht? Meine liebe Freundin hatte er sie bei Tisch genannt. Wenn er wenigstens gesagt hätte: meine geliebte Freundin. Das hätte in den Ohren der anderen nicht so kindhaft geklungen. Es hätte sie ahnen lassen, dass zwischen ihnen mittlerweile mehr als nur Freundschaft war. Wieso verhielt er sich so? Steckte womöglich eine Frau dahinter? Die Vorstellung war ihr unerträglich. Nein, sie konnte jetzt nicht schlafen. Innerlich aufgewühlt stahl sie sich aus dem Haus in den Garten, wie sie es noch immer tat, wenn der Gedankenkreisel in ihrem Kopf nicht ruhen wollte.

Die Nacht war mild und erfüllt von süßem Blütenduft. Überall gebar die Natur neues Leben. Von den Schläfern im Haus unbemerkt schlich Elisa zu ihrem Lieblingsplatz unter dem Apfelbaum. Sie hockte sich ins Gras, zog den silbernen Haarreifen vom Kopf und schüttelte ihre Locken auf; so offen trug sie ihr Haar am liebsten. Die Augen geschlossen, die Arme um die Knie geschlungen, dachte sie noch einmal an jene Sternennacht mit Johann. Eine Ewigkeit war das her.

„Elisa?“

Die Stimme kam vom Zaun her. Elisa erkannte einen Mann im weißen Hemd. „Johann?“ Sie sprang auf, lief zu ihm und fiel in seine Arme. Minuten verweilten sie eng umschlungen, bis Johann ihr zuraunte: „Ich hoffte, dich hier zu treffen. Liebste Elisa, wie hätte ich morgen abreisen können, ohne dich noch einmal zu sehen.“ Er zog sie an sich und küsste sie so begehrend, so leidenschaftlich, als wollte er mit diesem ersten Kuss zeigen, was an ungestillter Sehnsucht in ihm war.

„Seit ich dieses Haus damals betreten und dich gesehen habe, Elisa, schlägt mein Herz für dich. Wie kann es sein, dass ein Mensch einen anderen von Kind an mit solch beständiger Kraft zu lieben vermag?“

„… und ihn trotzdem schon morgen verlässt. Wieso morgen, Johann? Du nimmst die beschwerliche Reise auf dich und reist am nächsten Tag gleich wieder ab? Wieso?“

Wie damals legten sie sich nebeneinander ins Gras. „Rudolph Tilla bat mich darum.“ In Johanns Stimme lag Wehmut. „Er verzichtet auf die angedachte Wanderung durch das Erzgebirge, nimmt morgen die Kutsche und möchte, dass ich ihn auf der Fahrt nach Teplitz begleite.“

„Was erlaubt er sich? Du bist mein Gast! Dieser Mensch ist mir unheimlich. Ich wünschte, er wäre gar nicht erst gekommen. Sag ihm, er soll allein fahren!“

Johann runzelte die Stirn. „Elisa, ich kann mich seiner Bitte nicht verschließen. Wenn dein Großvater davon erfährt, verzeiht er mir das nie und hätte einen weiteren Grund, mir zu zürnen.“

„Weshalb sollte er? Bitte bleib bei mir, Johann“, flehte Elisa, während sie sein Hemd öffnete und ihre Hand auf seine Brust legte. „Wie heftig es pocht.“

Johann ergriff die zärtliche Streichelhand und bedeckte sie mit zärtlichen Küssen. Nach eine Weile fügte er ernst hinzu: „Es wird gleich noch heftiger pochen, wenn ich dir verrate, worüber ich eigentlich schweigen wollte.“

„Wenn es uns betrifft, musst du es mir sagen. Bitte! „

Johann setzte sich auf, schlang die Arme um die Knie und begann zu erzählen: „Nach dem Brand hätte ich in Dux bei meinen Verwandten Arbeit finden können, doch ich blieb in Teplitz. Nicht wegen Heinrich Tilla. Deinetwegen, Elisa. Ich wollte den Meister beeindrucken. Wollte ihm vor Augen führen, dass ich zupacken kann und in der Lage bin, aus dem Nichts heraus etwas zu schaffen. Ich wollte ihm beweisen, dass ich fähig bin, für eine Familie zu sorgen. Ich war so naiv zu glauben, er könnte mir meine Mühen eines Tages mit väterlichen Gefühlen belohnen. Ich glaubte, er sähe es gern, wenn ich ihn in zwei, drei Jahren um deine Hand bitten würde.“

„Aber Johann, natürlich sähe Großvater das gern. Einen besseren Schwiegersohn kann er sich gar nicht wünschen.“

Johann zuckte mit den Schultern. „Einmal deutete ich dem Meister etwas in dieser Richtung an. Er ging nicht darauf ein. Elisa, ich mag nicht länger drum herumreden: Dein Großvater hat in Teplitz einen Mann für dich erwählt. Einen Advokaten. Groß, stattlich, wohlhabend, gut zwanzig Jahre älter als du. Er werde, so des Meisters Worte, das Fohlen schon zähmen.“

„Wie bitte? Das glaube ich nicht. Das hat Großvater nie und nimmer gesagt.“

„Ich versichere dir, genau das waren seine Worte.“

Elisa schluckte. Die Nachricht war schwer zu verdauen. Was hatte sich der Großvater nur dabei gedacht? „Ich lasse mich nicht zähmen! Und ich heirate auch keinen Mann, den ich nicht liebe. Sobald wir in Teplitz sind, rede ich mit Großvater. Er mag streng sein, aber er ist kein herzloser Mensch, der das Glück seiner Enkelin hintenanstellt und allein Geld und Einfluss den Vorrang gibt. Nein, so ist er nicht!“

Johann beugte sich über sie. „Elisa, dein Großvater ist nicht mehr der, der er einmal war. Der verheerende Brand, die Vernichtung seines mühsam erworbenen Eigentums, seine Nöte und Ängste, auch die Tatsache, euch Frauen für Jahre entbehren zu müssen – all das hat ihn verändert. Und bedenke: Mir hatte er sein Eigentum, von dem ich kaum etwas retten konnte, anvertraut. Diese Schuld belastet nicht nur mein Gewissen, sie lässt mich auch demütig vor ihm niederknien.“

„Aber Johann, dich trifft doch keinerlei Schuld. Weshalb solltest du demütig vor meinem Großvater niederknien? Das verstehe ich nicht.“

Johann druckste ein wenig herum, bevor er sich entschloss, Elisa die Wahrheit einzugestehen. „Die Apotheke zählte zu jenen letzten Häusern am Markt, die das Feuer vernichtet hat. Zwei Drittel wurden gerettet. Ich war an diesem Abend im Wirtshaus und habe tief ins Glas geschaut. Wäre ich in meinem Zimmer geblieben oder hätte nicht so viel getrunken, dann wäre ich bei Ausbruch des Feuers eher wach geworden, hätte weit mehr retten, ja, das Übergreifen des Feuers auf die Apotheke vielleicht sogar verhindern können. Dein Großvater weiß das. Nie kam ein Wort des Vorwurfs über seine Lippen. Doch wenn er jetzt erfährt, dass ich der Grund bin, weshalb du dich seinen Heiratsplänen widersetzt, wären meine Tage in der Apotheke gezählt.“

„Du bist selbst Apotheker, Johann. Und ein guter dazu. Du kannst deine eigene Apotheke gründen oder eine bestehende übernehmen. Irgendwo. Warum nicht in Dux oder Leitmeritz oder hier in Sachsen? In Dresden oder Leipzig oder Chemnitz? Johann, wir könnten …“

„Elisa! Dafür fehlt mir das Geld. Was ich zurückgelegt habe, reicht für die Gründung eines Hausstandes, nicht aber für den Kauf oder die Gründung einer eigenen Apotheke.“

Sie schob ihn von sich, setzte sich auf und beteuerte mit ernster Stimme: „Den Sommer verbringe ich auf dem Eichenhof. Im September gehe ich mit Mutter nach Teplitz. Johann, Liebster, danach warten wir beide geduldig ab, bis sich die Dinge zu unseren Gunsten wenden. Und ich versichere dir, sie werden sich zu unseren Gunsten wenden. So wahr mir Gott helfe!“

6

In Begleitung der Mutter fuhr Elisa zu ihrem letzten Sommeraufenthalt auf den Eichenhof. Diesmal wollte Anna etwas länger bleiben. Sie verspürte den Wunsch, mit der Tochter vor der Abreise nach Teplitz noch ein paar ruhige Tage zu verbringen.

Annas Anwesenheit kam Onkel und Tante gelegen. Nach dem Tod eines Verwandten hatten sie in Bautzen wichtige Erbschaftsangelegenheiten zu regeln. Gut eine Woche wollten sie in Bautzen bleiben. Während dieser Zeit sollte Anna den Platz der Gutsherrin einnehmen.

Für Anna war das eine willkommene Abwechslung. Sie half den Mägden in der Küche, besprach anstehende Arbeiten mit dem Verwalter, der alle zwei Tage aus dem Dorf Lohmen herüberkam, las die frisch gelegten Hühnereier von den Nestern auf und hielt die Knechte an, ihre Leibwäsche zu wechseln, was sie allzu gern vergaßen. Am Nachmittag, wenn die Sonne übers Haus gezogen war, saß sie gern mit ihrer Stickarbeit im Garten und hoffte, Elisa würde nicht gar so wild durch die Gegend reiten und zur vereinbarten Zeit wohlbehalten auf dem Hof erscheinen. Das Leben auf dem Eichenhof verlief friedlich.

Bis zum Nachmittag des 20. Mai.

Anna saß mit ihrer Stickarbeit auf der Gartenbank. Plötzlich vernahm sie vom Hof her entsetzliches Geschrei. Kurz darauf kam eine der Mägde angelaufen. „Kommt schnell, Frau Anna, kommt schnell!“, rief sie aufgeregt und machte gleich wieder kehrt.

Anna folgte ihr.

Von zwei Mägden gestützt, hockte Ulrich, der jüngste der Stallburschen, in der Mitte des Hofes. Aus seinem rechten Unterarm quoll Blut. Es sah furchtbar aus. „Mistviech, verdammtes!“, schrie Ulrich.

Elisa kam herbeigeeilt und beugte sich zu ihm hinab. „Wie konnte das passieren? Bello hat noch nie jemanden gebissen, er ist ein guter Hund.“

Die Magd nahm Ulrich die Antwort ab. „Weil er den Bello mit der Peitsche schlägt!“

„Mit der Peitsche?“ Elisa mochte es nicht glauben.

„Ja, mit der Peitsche. Und als er dann an ihm vorbeiging, hat der Bello wohl gedacht, der Ulrich will ihn wieder schlagen, und da ist er halt auf ihn losgegangen …“

„Zugebissen hat das Mistviech!“, rief Ulrich mit schmerzverzerrtem Gesicht.

Anna warf einen Blick auf Bello, der leblos vor seiner Hütte lag, am Hals eine klaffende Wunde. „Musste das sein?“, fragte sie kopfschüttelnd.

Jakob, der älteste Stallbursche – er hatte Bello niedergestochen –, zuckte die Achseln. „Hat ein Hund erst einmal einen Menschen gebissen …“

„Tragt den Ulrich ins Haus und verbindet ihn. Jakob, du fährst ihn zu seinen Eltern. Sie sollen sich um ihn kümmern.“

„Da wär’ ich aber vor Mitternacht nicht zurück, gnädige Frau.“

„Dann bleib über Nacht bei ihnen. Und sorge dafür, dass ein Wundarzt nach dem Jungen schaut. Ich gebe dir Geld mit.“

Jeder tat, was Anna ihm geheißen. Doch in der allgemeinen Aufregung bemerkte niemand die beiden berittenen Männer, die vom offenen Haupttor aus das Geschehen beobachtet hatten. Als Jakob sich mit dem wimmernden Ulrich auf den Weg machte, fingen sie ihn ab und erfuhren, weshalb die Frau Tilla aus Pirna und ihre Tochter für einige Tage mit dem Dienstvolk allein auf dem Hof waren.

Nachdem die Mägde die Hundeleiche in einen Sack gesteckt und hinters Haus getragen hatten, wo man sie morgen begraben wollte, wurde Anna bewusst, dass sie für die Nacht keinen Wachhund hatte. Auch fehlten ihr zwei Knechte. Außer den beiden Mägden und einem Stallburschen war sonst niemand mehr da. Energisch wies sie die drei an: „Schaut zu, dass die Tore und alle Türen ordentlich verschlossen sind, bevor ihr euch schlafen legt. Und nehmt euch auf den Schreck ruhig von dem Wein. Den habt ihr euch verdient.“

Das ließen sie sich nicht zweimal sagen.

Ein gellender Schrei riss Elisa um Mitternacht aus dem Schlaf. Das Herz schlug ihr bis zum Hals, als sie sich aus dem Bett stahl, vorsichtig die Tür öffnete, barfuß über die Galerie schlich und durchs Treppengeländer hinab in die Diele spähte. Sie erkannte die Umrisse zweier düsterer männlicher Gestalten. Zwischen ihnen die Mutter. Ihre Hände waren auf dem Rücken gefesselt. Der eine drückte ihr den Mund zu. Trotzdem versuchte sie zu schreien. Da stopfte ihr der andere seinen Handschuh in den Mund.

Ihre gärende Angst befahl Elisa, sich ruhig zu verhalten, obwohl ihr der Schrei schon in der Kehle saß. Wer waren die Männer? Wie waren sie ins Haus gelangt? Sie zitterte, wusste nicht, was sie tun sollte. Die Mägde aufwecken, die weintrunken in ihren Betten lagen? Gegen diese Kerle konnten sie ohnehin nichts ausrichten.

Die Männer zerrten Anna über den Hof. Elisa rannte zurück in ihre Kammer, schlüpfte in Reithose und Stiefel, schlich lautlos die Treppe hinunter und weiter über den Hof zur Scheune. Von dort drangen Stimmen heraus. Mit angehaltenem Atem lauschte sie am Tor. Einer der Kerle zischte: „Sag, wo deine Tochter ist, dann lassen wir dich in Frieden!“

Elisa fuhr zusammen. Die hämische, vom Branntwein geschwängerte Stimme kannte sie. Diese Stimme verband sie mit männlicher Grobheit, mit bedrohlichen Flüchen, mit Stiefeln, die gegen die Haustür traten, mit dem ängstlichen Gesicht der Mutter. Irgendwie muss ich auf den Heuboden gelangen, sagte sie sich. Die Scheune war zur Hälfte in einen Hang hinein gebaut. Auf der Rückseite gab es einen kaum genutzten Zugang. Wenn sie die Anhöhe unbemerkt hinaufkletterte, kam sie von hinten an die Scheune heran, und von dort gelangte sie durch einen Verschlag direkt auf den Heuboden. Das musste sie schaffen!

Der Zugang zu dem Verschlag hinter dem Holunderstrauch war morsch. Elisa öffnete ihn mit beiden Händen so geräuschlos wie möglich, zwängte sich hindurch und huschte auf den Heuboden. Die Luft in dem hohen, düsteren Raum war stickig. Fades Mondlicht drang durch die Scheunentür, die offen stand. Auf allen vieren kroch Elisa durch das breit gestreute Heu und wagte, als sie den äußersten Rand erreicht hatte, einen bangen Blick hinab.

Das Herz wollte ihr stehen bleiben bei dem, was sie sah: Die Kerle hatten die Mutter in einen Heuhaufen geworfen und ihr das Nachthemd vom Leib gerissen. Der Größere kniete hinter ihrem Kopf, drückte ihr die Arme nieder. Der andere nahm ein paar hastige Schlucke aus seiner Pulle – Elisa hörte das Glucksen in der Kehle –, dann öffnete er seine Hose, warf sich auf sein wehrloses Opfer und gebärdete sich auf ihm wie ein Tier. Sein Kumpan spornte ihn an. Dann wechselten sie. Alles begann von neuem. Eine grausame Ewigkeit. Als sie genug hatten, tuschelten sie miteinander, fesselten der Mutter Hände und Füße und verschwanden.

Für den Bruchteil einer Sekunde erhaschte Elisa das Profil des einen. Kein Zweifel, es gehörte Eckhard Rettich. Den Arm auf der Schulter seines Kumpans wankte er über den Hof.

Jetzt oder nie, schoss es ihr durch den Kopf. Sie kletterte die angestellte Leiter hinunter, rannte zum Heuhaufen. Dort packte sie das blanke Entsetzen. Mutter lag splitternackt da, das Haar zerzaust, das Gesicht totenbleich. Der Knebel in ihrem Mund drohte sie zu ersticken. Als sie die Tochter erkannte, hob sie den Kopf und wies mit den Augen zum Hof. Elisa verstand nicht, zog ihr den Handschuh aus dem Mund, wollte die Fesseln lösen.

„Nein!“, rief Anna heißer. „Steck mir den Knebel wieder in den Mund und bring dich in Sicherheit! Die sind nicht weg. Die suchen nach dir und werden zurückkommen.“

„Dann lass uns weglaufen, schnell!“

„Dazu bin ich zu schwach. Wir kämen nicht weit. Sie würden uns finden und dich ebenso zurichten wie mich. Elisa, mein liebes Kind, bitte tu, was ich dir sage … Bitte!“

Vom Hof her hörten sie Schritte. Eine versoffene Männerstimme rief lallend: „Eliiisaaa!“

Kein Zweifel, das war Rettich.

„Püppelchen, süßes, wo steckst du?“

„Den Knebel, schnell!“, zischte Anna. „Und dann geh wieder hinauf und verhalte dich still! Tu, was ich dir sage!“

Widerstrebend gehorchte Elisa. Flink kletterte sie zurück in ihr Versteck und duckte sich ins Heu. Sie hatte ihren Atem noch nicht beruhigt, da torkelten die Männer herein. „He … Anna … ist dein Täubchen ausgeflogen? Sag schon, wo hat sie sich versteckt?“

Derb riss Rettich ihr den Handschuh aus dem Mund und schlug ihr damit ins Gesicht; rechts, links, rechts, links. Er hörte nicht auf. „Ich schlag dir die Visage zu Brei, wenn du mir nicht auf der Stelle sagst, wo dein Balg steckt!“

Anna presste die Lippen zusammen und starrte zur Decke. Ihr abwesender Blick machte Rettich noch zorniger. Schnaufend verharrte er einen Moment vor ihr, dann trat er wie von Sinnen auf den schmächtigen Frauenkörper ein, als traktiere er ein Stück Holz.

„Bist du närrisch?“, rief sein Kumpan und packte ihn am Arm. „Du trittst sie ja tot!“

„Um die ist es nicht schade.“ Wieder trat Rettich zu und plärrte: „Sag, wo dein Hurenbalg steckt, sag es!“

Da packte ihn der andere, der ihm körperlich überlegen war, am Kragen und rüttelte ihn. „Hast deinen Spaß gehabt. Was bringt dir’s, wenn sie hinüber ist? Ich mach da nicht mit!“ Hart stieß er Rettich von sich, trottete hinaus und ritt davon.

„Idiot!“, plärrte Rettich ihm nach und rotzte ins Heu.

Elisa hatte die ganze Zeit über ihre Hände auf die Augen gepresst und sich gezwungen, nicht laut loszuheulen. Jetzt wagte sie einen Blick hinunter. Sie hoffte, wenn der Kumpan gegangen war, würde auch Rettich gehen. Doch das Scheusal dachte nicht daran. Mit der Branntweinpulle in der Hand fiel er wie der entfesselte Dämon über Anna her. Noch widerwärtiger. Noch gemeiner. Noch brutaler. Und zwischendurch schlug er ihr, um sie wach zu halten, immer wieder ins Gesicht. „He, schlaf nicht ein! Genieße, was ich dir biete, meine Schöne. So was bekommst du nicht alle Tage.“

Elisa wusste nicht, wie viel Zeit vergangen war, als Rettich, sichtbar entkräftet, endlich von seinem Opfer abließ und schnaufend lallte: „Hab lange auf diese Liebesnacht warten müssen. Wetten, dass du sie nie vergisst? Beim nächsten Mal nehme ich mir dein Täubchen vor.“ Taumelnd schaffte er es hinaus und nach einigen Anläufen auf sein Pferd.

Noch schneller als zuvor kletterte Elisa die Leiter hinab und eilte zur Mutter. Leblos lag sie im Heu, die Lippen aufgesprungen, das Gesicht blutverschmiert. Elisa hockte sich neben sie. Wimmernd strich sie ihr über das geschundene Gesicht, hob mit beiden Händen ihren Kopf, versuchte, sie wachzurütteln.

„Der Mistkerl ist weg, wach auf!“

Doch alles Rufen half nichts. Anna blieb stumm. Kein Herzschlag, kein Atmen, kein Wimpernzucken, nicht das geringste Lebenszeichen.

Jetzt konnte Elisa nicht mehr an sich halten. Sie heulte drauflos in ihrer Angst und Hilflosigkeit und unendlichen Verzweiflung. Dieser Teufel hatte ihr den liebsten Menschen genommen. Grinsend hatte er sich davongemacht. Jetzt ritt er zu seinem Weib und ließ es sich gut gehen. Das durfte nicht sein. Wenn Gott ihn nicht strafte, musste sie es tun. Während sie das dachte, spürte sie, wie Schmerz und Trauer plötzlich umschlugen in maßlosen Hass. Sie bedeckte die Leblose mit ihrem Nachthemd, rannte so schnell sie konnte über den Hof ins Haus und weiter in ihr Zimmer, steckte das Schwirrseil in die Hosentasche, hastete die Treppe wieder hinunter, holte Dalibor aus dem Stall und jagte Rettich im Schutz der Dunkelheit nach. Wahrscheinlich hatte er den Pfad oberhalb der Felshänge genommen; eine waghalsige Abkürzung und bei Nacht ein lebensmüdes Unterfangen.

„Lauf, Dalibor! Lauf!“, rief sie und gab dem Pferd die Sporen. „Ist er erst einmal hinter der Wegbiegung, hat er freies Feld vor sich. Dann ist es zu spät. Lauf, Dalibor, lauf!“

Sie ritt wie um ihr Leben. Schließlich tauchte am Ende des Pfades schemenhaft ein Reiter auf. Elisa kam näher, sah, dass sich der Mann auf dem gemächlich dahintrabenden Pferd kaum halten konnte. Wie es schien, war er eingenickt. Gut so!

Als Rettich das Getrappel hörte, richtete er sich auf und lallte: „Bist du’s … Frederich?“

Statt einer Antwort vernahm er hinter sich ein surrendes Etwas, das rasend schnell näher kam, blitzartig seinen Hals umschlang und ihm die Kehle schnürte. Wie ein nasser Sack fiel er vom Pferd. Kein Schrei, kein Stöhnen, nur ein erstickendes Röcheln war zu hören und das Wiehern seines davonpreschenden Pferdes.

Elisa sprang von Dalibor ab. Einen Moment verharrte sie vor dem Mann, den sie abgrundtief hasste. Beobachtete, belauerte ihn. Wartete ab, was geschehen würde. Noch traute sie der todbringenden Kraft des Schwirrseiles nicht.

Doch Rettich lag reglos am Boden.

Im Dunkeln konnte sie seine Augen nicht sehen. Zögernd trat sie näher. Einen Schritt, einen zweiten. Sie spürte, wie ihr Herz raste. Etwas warnte sie, noch näher an den Mann heranzugehen. Jetzt erkannte sie sein Gesicht. Doch sie musste sich noch weiter heran wagen, wollte sie wissen, ob er tatsächlich tot war. Sie tat es. Vorsichtig tippte sie mit der Stiefelspitze Rettichs Schulter an. Nur einmal kurz. Er rührte sich nicht. Sie tippte noch einmal. Derber.

„Ha!“, schrie er wie der erweckte Satan, riss die Augen auf, hob den Kopf und erhaschte ihr Bein.

In panischer Angst trat sie mit dem anderen zu, so derb sie konnte. Doch die kräftige Männerhand hielt ihre Fessel umklammert, während die andere hastig versuchte, das Seil vom Hals zu lösen.

Er wird über mich herfallen, mich töten, wenn er das Seil freibekommt, schoss es Elisa durch den Kopf.

War es die Angst vor dem sicheren Tod, die ihr den rettenden Gedanken gab? Für den Bruchteil einer Sekunde schloss sie die Augen, holte Luft, ließ sich, für Rettich unerwartet, nach hinten fallen, winkelte das freie Bein an und stieß ihren Fuß in dem Moment, da Rettich den Kopf hob, mit aller Kraft gegen sein Kinn. Sie hörte das Knacken, als sein Genick brach, sah, wie er schlaff nach hinten fiel, spürte, wie die Hand von ihrem Bein sich löste.

Minuten vergingen. Minuten vollkommener Stille. Es war, als hielte der Wald den Atem an. Wie gelähmt hockte Elisa vor dem Toten, dessen bizarrer Anblick sie erschaudern ließ: das Gesicht entstellt, die Augen herausgequollen, die Zunge im Mundwinkel. Es war zu Ende mit Eckhard Rettich. Nie wieder würde er einen Menschen quälen, nie wieder anderen etwas zuleide tun.

Der Wind frischte auf. Ein Käuzchen schrie. In den Dörfern schliefen die Menschen in ihren warmen Betten. Friedlich kündigte sich ein neuer Morgen an.

Elisa stützte das Kinn auf die umschlungenen Knie, dachte daran, was in den letzten Stunden an Unfassbarem geschehen war. Am Nachmittag hatte die Mutter noch mit ihrer Stickarbeit auf der Gartenbank gesessen. Jetzt war sie tot. Und die Tochter hatte ihren Peiniger getötet. Ulrichs Wut gegen Bello hatte das Schreckensband aufgerollt. Warum musste dieser Tag so verlaufen? Warum hatte Gott ihm seine schützende Hand entzogen?

Als sie aufstand, fühlte sie ihren Körper wie mit Blei behangen. „Satansbrut!“, zischte sie, rollte den Verhassten mit dem Fuß bis zum Rand des Abhangs, sah ihm ein letztes Mal in die starren Augen, genoss sein Schweigen, seine Leblosigkeit, die endgültig war. „Fahr zur Hölle!“

Ein energischer Tritt stieß den leblosen Körper hinab in die Schlucht. Elisa lauschte dem Geräusch nach, bis sie den dumpfen Aufprall hörte. Es war getan. Sie war sich gewiss: Zwischen nackten Felsen, Baumgestrüpp und Farnen würde die Leiche Eckhard Rettichs lange unentdeckt bleiben. Und wenn der Herrgott ein Einsehen hatte, würde kein Mensch sie jemals finden. Diesen Wunsch im Herzen ritt sie zurück und erreichte in der Morgendämmerung den Hof.

Eben wollte sie Dalibor in den Stall führen und die Mägde wecken, damit sie Mutter ins Haus holten, sie wuschen, ankleideten und aufbetteten, bis der Pastor kam, da hörte sie, wie die bekannte Stimme von der Bank neben der Pferdetränke wimmernd ihren Namen rief: „Elisa … mein Engel … komm zu mir … es wird alles gut.“

Dem Wein sei Dank hatten die Mägde nichts von der Schreckensnacht mitbekommen. Zwei Tage hütete Anna das Bett. Als sie aufstand, trug sie, um die Spuren ihrer Folter zu verbergen, ein hochgeschlossenes Kleid. Dem Gesinde und dem Verwalter gegenüber begründete sie ihre Blessuren mit einem nächtlichen Treppensturz. Auch Onkel und Tante erhielten, als sie heimgekehrt waren, diese Erklärung.

Elisa versprach der Mutter in die Hand, Stillschweigen über das Vorgefallene zu wahren. Um keinen Verdacht zu erwecken, blieb sie, obwohl es ihr schwerfiel, die vereinbarte Zeit noch auf dem Gut, während Anna zurück nach Pirna fuhr.

Wie ein böser Traum verfolgte Anna, was sie hatte erleiden müssen. Tagsüber lief sie im Haus umher wie durch Nebelschwaden. Was ihr bislang wichtig gewesen war, verlor an Bedeutung. Stunden hockte sie unterm Dach im Badetrog, schrubbte ihren von Blutergüssen übersäten Körper. Nachts lag sie wach im Bett, starrte mit leer geweinten Augen zur Decke und befahl sich: Nur ja die Augen nicht schließen, nicht einschlafen, den quälenden Träumen keinen Raum geben! Doch sobald die Müdigkeit sie übermannte, kehrten die Bilder zurück und mit ihnen die Angst, die sie jedes Mal neu durchlitt.

Nach einigen Wochen wusste Anna, dass der Atem des Grauens mit dem Tod ihres Peinigers nicht ausgehaucht war. Jeden Morgen übergab sie sich auf nüchternen Magen. Der Geruch von Kaffee, den sie gemocht hatte, war ihr auf einmal zuwider. Und als im Juli ihre Monatsblutung erneut ausblieb, zweifelte sie nicht daran, dass die Frucht dieses Teufels in ihr war.

Albert schmerzte Annas kläglicher Anblick. Häufiger als sonst schaute er jetzt nach ihr und ließ die Durchgangstür zur Apotheke angelehnt, damit er die Geräusche im Nachbarhaus besser hörte.

Einmal sah er, wie Anna stöhnend vor Schmerzen auf der Treppe saß. „Zieht einen Arzt zurate, Anna. Was, wenn Ihr Euch bei dem Sturz innere Verletzungen zugezogen habt? Marlies soll Euch täglich eine Hühnersuppe bereiten. Ihr müsst zu Kräften kommen, damit sich Euer Leib von den Folgen des Unglücks erholt.“

Der gute Albert, er wusste nicht, was er da sagte. Von diesem Unglück würde sich ihr Leib nicht mehr erholen. Sie dankte ihm und versprach, seinen Rat zu befolgen. Doch die fette Suppe, die sie ekelte, rührte sie nicht an, nahm nur sauer eingelegte Heringe zu sich, gelegentlich einen Apfel, ein Stück trockenes Brot. Um keinen Preis wollte sie den Doktor holen. Er würde ihren Zustand durchschauen und sich seinen Teil denken. Womöglich bedrängte er sie noch mit peinlichen Fragen.

Anna beschloss sich selber zu helfen. Sie glaubte, wenn sie nichts aß, verweigerte sie auch der verhassten Brut in ihrem Leib die Nahrung und zehrte sie allmählich aus. Was machte es schon, wenn sie sich selber dabei aufzehrte. Besser mit der Frucht sterben, als sie gebären und mit ihr leben müssen.

7

Die letzte Dekade des Sommers 1798 plagte Mensch und Tier mit unerträglicher Hitze. Die Elbe schrumpfte dahin zu einem kümmerlichen, kaum noch schiffbaren Rinnsal. Albert Klopfer bemühte sich noch immer, Anna den Umzug nach Teplitz auszureden. Keine Gelegenheit ließ er ungenutzt, sie mit Kleinigkeiten zu erfreuen und ihr den Hof zu machen. Nach getaner Arbeit bat er sie gern in den Garten und saß dann stundenlang mit ihr auf Elisas Holzbank. Eines Abends legte er den Arm um Annas Schulter, zog sie sacht an sich, ergriff mutig ihre Hand und bedeckte sie mit Küssen.

Anna ließ die Vertraulichkeit ebenso zu wie das angebotene Du. Den Versuch, sie auf den Mund zu küssen, wehrte sie jedoch ab, was Albert zu der Frage ermutigte: „Weshalb entziehst du dich mir? Du weißt, ich bete dich an. Sag mir ehrlich, Anna, darf ich hoffen? Ich mag nicht glauben, dass du noch immer auf die Rückkehr deines Mannes hoffst. Lass uns zueinander finden. Oder belästige ich dich mit meiner Zuneigung, mit meiner … Liebe?“

Wehmütig sah Anna ihm in die Augen. „Nein, Albert, du belästigst mich nicht. Und weiterhin auf Georgs Rückkehr zu hoffen, wäre töricht. Du bist ein herzensguter Mann und auch ich fühle mich zu dir hingezogen …“

„Aber?“ Er zog sie an sich.

Anna wich seinem fragenden Blick aus. Einen Atemzug lang überlegte sie, ob sie Albert den wahren Grund ihres Zögerns gestehen sollte. In ein paar Wochen konnte sie ihn ohnehin nicht mehr verbergen. Und war Albert nicht der einzige Mensch, der ihr in ihrer Not noch helfen konnte?

„Albert“, begann sie schüchtern, „du musst wissen, meine Blessuren, mein geschundener Zustand, das war kein Treppensturz. Auf dem Gut … zwei grobe, volltrunkene Kerle … sie haben mich mit Gewalt genommen. Ihre Brut wächst in mir.“

Albert schwieg. Langsam nahm er den Arm von Annas Schulter, und nachdem ihm die Bedeutung des Gesagten aufgegangen war, rückte er schockiert ein Stück von ihr weg.

Jetzt war Anna es, die seine Hand ergriff. „Albert, ich flehe dich an, hilf mir. Ich kann diesem Kind das Leben nicht schenken.“

Albert zog die Hand zurück, räusperte sich, dann sagte er so abweisend, als habe er Anna nie näher gekannt: „Heißt dass, Sie bitten mich um ein Abortiva? Tue ich es, verstoße ich gegen die Medizinalordnung und setze meine Zulassung aufs Spiel. Wollen Sie das?“

Anna schluckte. „Nein, natürlich nicht. Entschuldigt bitte, dass ich es gewagt habe, Euch mit meinem Problem zu belästigen.“ Beschämt von seiner Zurückweisung stand sie auf und eilte ins Haus. Er hatte sie mit Sie angesprochen, um sich von ihr zu distanzieren. Größer konnte seine Verachtung nicht sein. An der Tür hörte sie, wie er ihr nachrief: „Vielleicht kann der verehrte Herr Schwiegervater …?“

Fortan blieb die Stufe im Treppenhaus sonntags leer, und die Tür zur Offizin war wieder verschlossen.

Das Kind in Annas Leib wuchs. Sie konnte an nichts anderes mehr denken. Gewiss würde es ein kräftiger Junge werden, der laut schreien, zornig strampeln und mit seinen wulstigen Armen wild um sich schlagen konnte. Womöglich hatte er rote Haare und Sommersprossen in seinem kalten Gesicht, aus dem er sie mit hinterlistigen Augen ansah, den Augen seines Vaters. In ihrer Verzweiflung schrieb Anna Heinrich einen Brief. Darin vertraute sie ihm die Schmach an, die sie getroffen hatte und erflehte von ihm, worum sie Albert vergeblich gebeten hatte. Doch statt des erhofften Mittels schrieb Heinrich zurück:

„Versündige Dich nicht, Anna. Mit meiner Hilfe wirst Du Gottes Geschöpf nicht zu Tode bringen!“

So unerbittlich Heinrichs Worte waren, so verständnisvoll war die helfende Hand, die er Anna bot:

„Komm mit Elisa zur vereinbarten Zeit nach Teplitz. Sobald Dein Zustand sichtbar wird, verbringst Du die restliche Zeit in dem Kloster, das ich Dir nennen werde. Dort kommst Du nieder. Des Kindes werden sich ein junger kinderloser Graf und seine Frau annehmen. Somit ist allen geholfen.“

Anna atmete auf. Zuversichtlich wollte sie den Weg beschreiten, den ihr Heinrich gewiesen hatte. Sie aß wieder, organisierte den Verkauf der Möbel, sortierte ihre und Elisas Garderobe aus, erledigte Behördenwege. Und in Sankt Marien betete sie jeden Tag inbrünstig: „Herr im Himmel, schenke dem Vater eine gute Gesundheit, auf dass er uns noch lange erhalten bleibe und mich aus meiner Not errette.“

Elisa zählte die Tage bis zur Abreise nach Teplitz. Sie sehnte sich nach Johann. Und sie verfluchte die Heiratspläne des Großvaters. Mit allen Mitteln wollte sie sich ihnen widersetzen. Doch in ihrem Innersten fürchtete sie den Zorn des alten Mannes, so wie sie ihn stets mehr gefürchtet hatte als sie ihn liebte. Würde es ihr gelingen, den Großvater umzustimmen?

Die Hände gefaltet, kniete sie an ihrem Bett und betete inbrünstig zum Herrn: „Allmächtiger im Himmel, erlöse den kranken, leidenden Großvater von seiner körperlichen Qual und erspare ihm die seelische Grausamkeit gegen mich. Herr im Himmel, ich flehe dich an, hole diesen alten, starrsinnigen Mann in Güte zu dir. Schenke ihm einen sanften, raschen Tod, auf dass er sich nie mehr in meine Angelegenheiten einmische und mich und Johann in Frieden leben lasse. Amen.“

Ein kräftiger Gewitterschauer hatte Elisa auf ihrem Ausritt überrascht. Vor den Obstwiesen war sie umgekehrt und zurückgeritten. In ihrem Dachzimmer rubbelte sie sich die Haare trocken, zog sich ein frisches Kleid über, lehnte sich aus dem Fenster und schaute in die Ferne. Sie liebte diesen weiten Blick. Im Westen war der Himmel schon wieder tiefblau, als hätte es kein Unwetter gegeben. Im Osten zog die graue Gewitterwand weiter nach Böhmen. Wie ein leuchtender Reif, dessen Farben ineinanderflossen, wölbte sich ein riesiger Regenbogen über dem Lilienstein.

In die Stille hinein hörte sie, wie eine Kutsche sich dem Gut näherte. Wer mochte das sein? Neugierig lief sie die Treppe hinunter. Der Hof dampfte in der Sonne. Ein fremder Mann stieg aus, gefolgt von einer Dame.

„Mutter!“, rief Elisa, lief zu ihr und fiel ihr um den Hals. „Kommst du mich holen? Fahren wir früher nach Teplitz?“

Stumm schüttelte Anna den Kopf.

Jetzt erst fiel Elisa ihr ernstes Gesicht auf, ihre verweinten Augen, ihre von Kopf bis Fuß schwarze Kleidung. „Um Himmels willen, liebste Mutter, ist etwas passiert?“

„Großvater ist von uns gegangen“, kam es bebend über Annas Lippen. Sie drückte Elisa an sich, strich ihr übers Haar und bat leise: „Lass uns ins Haus gehen, mir ist nicht wohl.“

Augenblicklich fiel Elisa das Gebet ein, das sie seit einiger Zeit Abend für Abend zum Herrgott schickte. Sie erschrak. Hatte er es am Ende erhört?

Die Tante schrie auf, als sie die Tragödie vernahm. „Was für ein Unglück! O weh, was für ein Unglück!“ Sie rief ihren Mann herbei, verhängte im Haus alle Spiegel, hörte nicht auf zu klagen.

Mit gesenkten Häuptern saßen sie wenig später am Tisch. Der Onkel fuhr sich mit der Hand über den Schädel und fragte Anna, ob sie Näheres wisse.

Anna schnäuzte sich. „Vor sieben Tagen ist er entschlafen. Ein berittener Bote überbrachte mir Johanns Nachricht. Das Herz sei es gewesen, schrieb er. Vater saß im Park auf einer Bank. Die Kurgäste, die vorbeikamen, dachten wohl, er schlummere ein wenig. Ein alter Mann, der sein Nickerchen macht. Johann fand ihn erst spät am Abend.“

„Und die Beerdigung? Fährst du mit Elisa nach Teplitz? Sollen wir mitkommen?“

Anna nahm einen Schluck Wasser. „Nein, das ist nicht nötig. Hals über Kopf müssen wir jetzt nicht abreisen. Vater sagte mir einmal, wenn der Fall eintritt, möchte er so rasch wie möglich in Teplitz bestattet werden. In seiner vorsorglichen Art hatte er alles gewissenhaft vorbereitet. Sogar für Johann hatte er genaueste Instruktionen. So konnte er sich um alles kümmern. Morgen Mittag wird Vater auf dem evangelischen Friedhof in Teplitz beigesetzt.“

Sie falteten die Hände. Der Onkel sagte mit gesenktem Haupt: „Der Herr sei seiner Seele gnädig. Möge unserem lieben Heinrich nach einem schaffensreichen Leben in der Erde seiner Vorfahren ewiger Friede beschieden sein.“

Am Sonntag las Pastor Nicolai in der Lohmener Kirche eine Messe für den Apotheker Heinrich Tilla. Mutter war den ganzen Tag über seltsam ruhig. Manchmal, so schien es Elisa, lächelte sie sogar. Es war ein sonderbares Lächeln, innerlich abwesend, wie aus weiter Ferne.

Am nächsten Morgen erwachte Elisa zeitiger als sonst. Rasch zog sie sich an und schlich über den Gang zum Zimmer der Mutter. Die Tür stand offen. Das Zimmer war leer. Ein Brief lag auf dem Tisch. Elisa wusste sofort: Er war für sie bestimmt. Mit zitternder Hand las sie:

„Elisa, meine geliebte Tochter, vergib mir. Mein Hoffen, die Dinge zum Guten zu wenden ist mit Großvaters Tod versiegt. Die Brut des Bösen wächst in mir. Mich in Güte von ihr zu trennen, war Großvater dabei, mir einen Weg zu weisen. Sein Tod hat ihn mir versperrt. Lebe wohl, mein Engel. Du warst mir stets das Liebste.“

Querfeldein jagte Elisa auf Dalibor dem Ziel entgegen, das sie zu kennen glaubte. Ihr Puls raste. Am Laubwald sprang sie ab, band das Pferd an einem Baum fest, kletterte, um Zeit zu sparen, den Hang hinauf. Sie hatte die Hälfte geschafft, da verlor sie den Halt, rutschte zurück, probierte es noch einmal. Jetzt griff sie gezielt nach Baumstümpfen, knorrigem Kriechwuchs, freiliegenden Wurzeln. Ächzend, den Rücken schweißdurchnässt, gelangte sie nach oben und überlegte im Weiterlaufen, wie sie am schnellsten zum Mondfelsen kam. Nur nicht ausruhen! Nur nicht langsamer werden! Immer den Trampelpfad entlang. Weiter, weiter! Ein schwarzes Tuch lag auf dem Weg. Sie erkannte es, blieb stehen, hob es auf und rief so laut sie konnte: „Mutter? Wo bist du?“

Das Echo hallte den hilflosen Ruf zurück.

Gespannt lauschte Elisa in die Stille. Die Wipfel der Bäume rauschten. Ein Eichelhäher warnte kreischend die Tiere des Waldes. Mit dem Tuch in der Hand rannte sie zum Ende des Pfades, erreichte die Biegung, sah dahinter bereits die glatte graue Kuppe des Mondfelsens, sah die Mutter aufrecht darauf stehen, den Rücken zum Abgrund gewandt.

Anna erkannte die Tochter. Entsetzt stieß sie die Hände vor und rief: „Bleib!“ Dann wandte sie sich um, breitete die Arme wie Christus am Kreuz und tat ihren letzten Schritt.

Zweites Buch – Zeit des Hoffens

1. Kapitel (1800 bis 1806)

Als Visionär für ein modernes Europa betritt Napoleon das 19. Jahrhundert, beseitigt in Frankreich die Auswüchse revolutionärer Gewalt, schafft neue Gesetze. Ein gescheiterter Mordanschlag im Jahr 1800 lässt ihn noch härter gegen die Feinde der Republik vorgehen. Kurz zuvor hat er sich zum Ersten Konsul, also praktisch zum Alleinherrscher Frankreichs, wählen lassen. Die Menschen bejubeln ihn. Doch auch seine Gegner formieren sich, je unverhohlener der Verteidiger der Revolution zum Eroberer wird.

Friedensangebote an die neue Koalition koppelt er an Machtansprüche. Wieder sprechen die Waffen. Mit einem Heer von 40.000 Mann überquert er die Alpen, besiegt die Österreicher bei Marengo, kontrolliert erneut Oberitalien. In Süddeutschland besiegt indes General Jean-Victor Moreau die österreichische Armee.

Kaiser Franz II. unterzeichnet am 9. Februar 1801 für Österreich und das Heilige Römische Reich Deutscher Nation den Frieden von Lunéville und zugleich die Abtretung des linken Rheinufers an Frankreich.

Napoleons Absicht, Großbritannien auf dem Wasser zu schlagen, scheitert in der Schlacht von Trafalgar am 21. Oktober 1805. Vizeadmiral Horatio Nelson vernichtet praktisch die komplette französisch-spanische Flotte.

Napoleon konzentriert sich wieder auf seine Gegner an Land, strebt die Herrschaft über ein geeintes, durch Reformen modernisiertes Europa an. Für seinen Aufstieg zum Kaiser inszeniert er ein politisches Komplott gegen die Bourbonen: Er lässt den Herzog von Enghien, einem Nachkommen von Ludwig XIV. und erklärtem Feind Bonapartes als angeblichen Verschwörer gegen die Revolution entlarven und hinrichten. Später sagt Napoleon, er habe die Krone in der Gosse gefunden und sie aufgehoben.

Am 2. Dezember 1804 krönt Napoleon sich selbst zum Kaiser der Franzosen. Im Beisein des Papstes Pius VII. setzt er sich in der Kathedrale Notre Dame de Paris die Kaiserkrone aufs Haupt. Doch der Widerstand gegen seine Eroberungspolitik wächst.

1

Das Leben unter dem Dach Rudolph Tillas war Elisa unerträglich. Was hatte der Großvater sich nur dabei gedacht, dieses Starrgesicht zu ihrem Vormund zu bestimmen und sie, fern der Heimat, für Jahre in den Norden zu verbannen? Nicht genug damit, dass sie der Freitod der Mutter noch immer schmerzte, nun geißelte sie auch noch das Umfeld, in das sie ungefragt geraten war.

Rudolphs Haus lag am Rande des Ostseestädtchens Wedern. Seit Jahren hatte es keine Verschönerung mehr gesehen. Im Winter drang die Kälte durch Fenster und Türen, im Sommer stand die Hitze in den Zimmern unterm Dach. Und weil das Haus für den unerwarteten Zuwachs aus Sachsen zu klein war, teilte Elisa sich ein Zimmer mit Tochter Hiltrud. Das war schlimmer als Kälte und Hitze.

Hiltrud, ein missgünstiges Weib, bei dem noch kein Mann hängen geblieben war, zählte vierunddreißig Jahre und war nicht eben das, was man eine Schönheit nennt. Ihrem aufgedunsenen Leib haftete ein permanenter Schweißgeruch an. In der Nacht hielt er sich in dem engen Schlafzimmer wie unter einer Käseglocke. Auch schnarchte Hiltrud zum Gotterbarmen, furzte ohne jede Scham unter der Bettdecke hervor und füllte das Nachtgeschirr am frühen Morgen mit prallem Wasserstrahl. Das Geräusch riss Elisa jedes Mal aus dem Schlaf und der Gestank ekelte sie.

Auch zu Hiltruds Mutter Margarethe fand Elisa keinen Zugang. Die pfahldürre Frau zog bei jeder Gelegenheit in übler Weise über ihre ungeliebte Nichte her; wohl, weil sie in ihr eine Konkurrenz zur eigenen Tochter sah.

Nach zwei Jahren hielt Elisa es nicht mehr aus. Inzwischen sechzehnjährig, trat sie eines Morgens vor Rudolph hin und setzte ihn mit der Ankündigung unter Druck: „Wenn Sie mich nicht ausziehen lassen, kehre ich auf eigene Faust nach Sachsen zurück. Dann verliere ich zwar den freien Zugang zu meinem Erbe, doch Ihnen, Herr Oheim, bleibt der Tilla’sche Geldtopf, aus dem Sie mit großer Kelle schöpfen, ebenfalls verschlossen. Wäre es nicht besser, wir einigten uns?“

Widerstrebend lenkte Rudolph ein. Er bot Elisa an, sich das leer stehende Pfarrhaus hinter der Friedhofsmauer herzurichten und dort zu wohnen. Unter der Bedingung, dass er aller drei Tage käme, um nach dem Rechten zu sehen.

Bis zum Herbst hatte Elisa aus dem altersschwachen Holzbau ein wohnliches Domizil gezaubert. Nicht nur Hiltrud spazierte daran zähneknirschend vorüber und las den Spruch auf der Tafel über dem Eingang: „Wenn dieses Haus so lange hält, bis Hass und Not und Neid zerfällt, dann steht es bis zum End’ der Welt.“

Noch vor dem ersten Schneefall bezog Elisa ihr neues Heim. Vom ersten Tag an genoss sie die gewonnene Freiheit. Lediglich Rudolphs Kontrollbesuche empfand sie als Wermutstropfen. Und weil er keine Anstalten machte, davon abzulassen, begegnete sie ihm jedes Mal mit eisiger Verachtung.

Die Wirkung blieb nicht aus. Bald war Rudolph die rätselhafte junge Frau, die mit jedem Tag schöner wurde, nicht geheuer. Sobald er ihr Haus betrat, spie sie ihm ihre Verachtung schweigend ins Gesicht. Weder einen Stuhl noch ein Glas Wein bot sie ihm an. Starr wie eine Heiligenfigur stand sie in der Mitte des Zimmers und verfolgte ihn mit feindseligen Augen. Wagte er eine Frage, nickte sie nur oder schüttelte den Kopf.

Elisas stumme Feindseligkeit ging so weit, dass der alternde Mann sich vor ihr zu ängstigen begann, ja, einen lauernden Dämon hinter ihren kohlschwarzen Augen vermutete. Und da ihm sein Seelenheil wichtiger war, als die übertragene Aufsichtspflicht, stellte er, als das Frühjahr begann, seine Besuche schließlich ein.

Mitunter war es Elisa recht unheimlich in dem stillen Haus. Bei dem geringsten Geräusch erschrak sie, glaubte sich am helllichten Tag von düsteren Gestalten verfolgt, ging mit Herzklopfen die Steintreppe hinab in den Keller, in dessen Kühle sie im Sommer Milch und Butter aufbewahrte. Dieser Ängste wegen hielt sie sich gern im Garten auf, der dem Haus zur See hin vorgelagert war. Wie ein riesiger Schirm schützten ihn an heißen Sonnentagen die ausladenden Äste einer hinter der Friedhofsmauer stehenden Buche.

Der zwergwüchsige Friedhofsgärtner Ochs nahm ihr die Gartenarbeit ab. Er hatte Elisa angefleht, ihr auch noch darüber hinaus dienen zu dürfen. Beim heiligen Antonius hatte er geschworen, mehr über ihr Leben wachen zu wollen, als über das eigene unwürdige Leben, wenn er nur in seiner Kate an der Stirnseite des Gartens bleiben dürfe.

„Madame, Sie können auf mich bauen“, hatte er ihr versichert. „Ich bin zwar klein von Wuchs, aber stärker und gewandter, als meine optische Erscheinung vermuten lässt.“

Elisa hatte eingewilligt. Seitdem war Ochs ihr Diener. Obwohl er sich stets im Hintergrund hielt, wachte er wie ein guter Geist über seine Herrin, wie er Elisa nannte.

Obwohl die zwei ungleichen Menschen kaum ein Wort miteinander sprachen, herrschte zwischen ihnen eine respektvolle Vertrautheit, von der beide profitierten: Ochs las Elisa jeden Wunsch von den Augen ab. Elisa zahlte ihm für seine Dienste einen angemessenen Lohn. Und wenn es nötig war, verteidigte sie den vom Schicksal gestraften Mann gegen die Gemeinheiten der Leute, die ihn oft narrten, wegen seiner kurzen, wulstigen Arme und seiner ausgebeulten Beine, mit denen er wie eine Mastgans über den Markt watschelte und das Gelächter auf sich zog. In seinen dreißig Lebensjahren hatte Ochs gelernt, mit den Demütigungen seiner Mitmenschen umzugehen und sein Äußeres als von Gott gewollt hinzunehmen, doch jetzt, da er im Dienst einer so anmutigen, mit äußerlichen Reizen gesegneten Frau stand, dauerte ihn seine Missgestalt und er haderte mit Gott.

Einmal kam er aufgeregt zu der schmalen Bank unter den Buchenästen, auf der Elisa gern saß, und überreichte ihr einen versiegelten Brief. „Herrin, ein Brief aus Teplitz!“

Elisa wartete, bis Ochs hinter der Tür zum Friedhof verschwunden war, bevor sie mit Herzklopfen das Siegel brach, das Papier entfaltete und es so geschwind las, als befürchte sie, die Zeilen könnten verloren gehen.

Ich komme! – schrieb Johann. Drei lange, glücklose Jahre hatte sie sehnsüchtig auf diese Ankündigung gewartet. Jetzt war es so weit. Endlich! Aufgeregt lief sie ins Haus und machte sich sogleich daran, Johann zu antworten. Die Freude über sein Kommen würde ihr die rechten Worte schon in die Feder legen.

Sie wusste nicht, wie viel Zeit vergangen war, als sie den fertigen Brief zufrieden beiseitelegte und das Fenster zum Garten öffnete. Jetzt erst fiel ihr auf, wie schwül und stickig es im Haus war. Das Kleid haftete ihr am Leib wie aufgeklebt. Stirn und Achseln waren schweißdurchnässt. Kurzentschlossen lief sie aus dem Haus. Hinter dem lichten Waldstück oberhalb der Küste nahm sie den steil abfallenden Weg hinunter zum Strand. Die See lag ruhig im Abendlicht. Der feine Sand unter ihren nackten Füßen war noch warm.

Sie ließ ihre Sachen fallen, rannte ins Wasser, schwamm mit kräftigen Armstößen weit hinaus. Als sie das Ufer kaum noch sehen konnte, drehte sie sich auf den Rücken und ließ sich wie Strandgut treiben. Immer weiter trieb sie hinaus, während ihre Gedanken bei Johann weilten

Plötzlich frischte der Wind auf. Die Wellen schlugen kräftiger. Jetzt erst bemerkte sie, wie finster es geworden war. Wird Zeit, dass ich zurückschwimme, überlegte sie. Doch wo hörte die See auf, wo begann der Strand? Sie schwamm schneller. Wellen schlugen ihr ins Gesicht. Sie schluckte Wasser. Hustend erreichte sie festen Boden und legte sich erschöpft in den Sand. Wie ein seidener Besen fegte der warme Wind über ihren fröstelnden Körper hinweg. Ein Weilchen wollte sie das sanfte Streicheln noch genießen, da durchzuckte ein greller Blitz die Nacht. Ein zweiter folgte. Und dann ging es Schlag auf Schlag. Wie glühende Pfeile durchstachen zahllose Blitze den Himmel, und fast zeitgleich folgte ihnen ohrenbetäubender Donner.

Elisa raffte sich auf. Kaum war sie in ihr Kleid geschlüpft, da öffnete der Himmel seine Schleusen. Ein Wolkenbruch platzte nieder. Gewaltig wie aus Eimern gekippt. Sie rannte los. Suchte vergeblich den Aufgang. Lief zurück und wusste plötzlich nicht mehr, wo sie war. Jetzt tobte das Gewitter direkt über ihr. Ein Blitz jagte den anderen. Bei dem gewaltigen Donnerkrachen zuckte sie jedes Mal zusammen. Erbarmungslos peitschte ihr der Sturm den Regen ins Gesicht. Die Hände schützend über dem Kopf, kniete sie sich in den Sand, jeden Moment darauf gefasst, dass ein Blitz sie treffen und ihrem Leben ein Ende setzen konnte. Doch plötzlich war ihr, als riefe jemand: „Herrin? Kommt hierher!“

Sie schoss in die Höhe, rief laut: „Ochs, bist du es?“

„Ja. Schnell, Herrin, folgt mir!“

Jetzt sah sie ihn auf sich zukommen und rief erleichtert: „Du treue Seele, dich schickt der Himmel!“

Im Haus war es wohlig warm. Nachdem Elisa ihre Haare trocken gerubbelt hatte, setzte sie sich an den Tisch und trank sie einen heißen Tee, der ihren fröstelnden Körper wohlig durchströmte. Dabei fragte sie sich, wie Ochs sie an dem dunklen Strand hatte so schnell finden können. War er ihr gefolgt? Und wenn ja, hatte er es aus Sorge getan, ihr könnte etwas geschehen oder weil er wusste, dass sie gern nackt in der See badete?

Ein ungutes Gefühl beschlich sie bei dem Gedanken, der Mann wäre jedes Mal in der Nähe gewesen und hätte sie heimlich beobachtet, wenn sie im Schutz der Dämmerung ihre Kleider fallen ließ. Hatte Ochs sich am Anblick ihres nackten Körpers ergötzt, sich lustvoll erregt? Hatte er in erotischen Fantasien geschwelgt, die sich für ihn niemals erfüllen würden?

Tage später traf ein Brief von Weller ein. Er schrieb regelmäßig. Mindestens einmal im Monat und dann nie unter vier Seiten. Von Napoleon schrieb er. Von den militärischen Erfolgen, die Europa veränderten. Wellers Begeisterung für den selbst ernannten Kaiser war ungebrochen. Eine Begeisterung, die trotz seitenlanger Erklärungen nicht auf Elisa überschlug. Was ging sie Napoleon und die Wandlung Europas an? Die furchtbaren Gemetzel, von denen sie allenthalben hörte, waren weit entfernt und gewiss würden sie bald ein Ende haben. Mochten die Monarchen sich gegenseitig die Köpfe einschlagen und Napoleon Bonaparte halb Europa nach seinem Willen verändern – sie hatte ihre eigenen Sorgen. Sie hatte mit alldem nichts zu tun.

Sorgsam faltete sie Wellers Brief zusammen und legte ihn zu den anderen in das eigens für seine Briefe bestimmte Schubfach. Mit der Antwort ließ sie sich auch diesmal Zeit.

2

Ein Fremder kam in die Stadt. Er wohnte in der Pension zum Goldenen Anker und hatte vom ersten Tag an nichts Besseres zu tun, als Elisa nachzustellen. Dabei hatte sie sich jede Annäherung entschieden verbeten. Es war wie verhext: Je schroffer sie ihn zurückwies, desto dreister gebärdete er sich. Einmal schellte er mitten am Tag die Hausglocke und lud Elisa ins Kaffeehaus ein. Dabei hatte sie ihm nicht im Mindesten Anlass dazu gegeben.

„Wenn er wieder am Tor schellt, dann öffne ihm nicht“, wies sie Ochs an. „Was denkt sich dieser Mensch? Was will er von mir? Mich zur Weißglut bringen mit seinen schleimigen Komplimenten, seinem Grinsen, das vor Falschheit trieft? Von heute an wechseln wir kein Wort mehr mit ihm, hast du mich verstanden? Wir tun, als existiere er gar nicht. Was, wenn Johann von den Eskapaden dieses dummen Kerls erfährt? Womöglich denkt er noch, ich bin ihm zu Willen.“

„Er wird seinen Fuß nicht über die Schwelle Eures Hauses setzen, Herrin, das versichere ich Euch.“

Die hirnlosen Anwandlungen des Fremden, der seine unerwünschten Blumengrüße jedes Mal mit „Euer in Liebe entbrannter Friedrich“ unterschrieb, waren Elisa nicht nur zuwider, sie ängstigten sie auch. Vom ersten Tag an war ihr aufgefallen, wie sehr seine Stimme jener Männerstimme ähnelte, mit der sie die schrecklichsten Erinnerungen verband. War dieser Friedrich womöglich Rettichs Kumpan? Vielleicht behauptete er nur, sein Name sei Friedrich und in Wahrheit hieß er Frederich. War er gekommen, den Freund zu rächen? Suchte er deshalb so beharrlich ihre Bekanntschaft? Jeden Tag schickte er ihr Blumen. In der Kirche ließ er kein Auge von ihr. Und nun horchte er auch noch die Leute aus. Wollte wissen, was sie von ihr hielten, ob sie einen Verehrer habe, ob sie gelegentlich Liebhaber in ihrem Haus empfing.

Als Elisa von den penetranten Erkundigungen erfuhr, regte sie sich dermaßen auf, dass sie Magenschmerzen bekam. Karl, die rechte Hand des hiesigen Apothekers, rührte ihr ein Heilpulver an und erbot sich, mit Friedrich zu sprechen, wenn dieser seine Nachstellungen nicht unterlassen würde. Karl war der einzige Mensch in der Stadt, dem Elisa vertraute und der ihr geduldig zuhörte, wann immer sie mit einem Anliegen zu ihm kam.

Doch Karls mahnende Unterredung mit dem Fremden bewirkte eher das Gegenteil. Wahrscheinlich, weil der in ihm einen eifersüchtigen Nebenbuhler vermutete. Von einem Tag auf den anderen änderte er seine Taktik: Statt der übersandten Blumen stand er selbst vor Elisas Tor, das zur Straße hin zeigte, und rief unablässig ihren Namen. Abend für Abend ging das so. Elisa saß entnervt am Tisch. Sie weinte, fluchte und wartete darauf, dass der Kerl endlich aufgab und verschwand.

Eines Abends schlug sie die Faust auf den Tisch und schrie: „Teufel, elender, ich wünschte, du wärst tot!“

Ochs hörte die verzweifelten Flüche seiner Herrin. Sie gingen ihm unter die Haut, als beträfe es ihn selbst. Er litt mir ihr und überlegte, wie dem Übel beizukommen sei. Den Abend darauf herrschte Ruhe am Tor. Elisa atmete auf. Sie vermutete, der Wirrkopf habe sein sinnloses Unterfangen aufgegeben und sei abgereist.

3

Auf dem Weg zu den weißen Wänden, wo er eine Arbeit als Steinbrecher bekommen hatte, sei er vom Weg abgekommen und habe sich verlaufen, erklärte der stämmige Mann. Er setzte seinen mit Werkzeug und Proviant gefüllten Rucksack auf dem feuchten Waldboden ab. Immer tiefer sei er in die von Farn und Strauchwerk überwucherte Schlucht hineingeraten. Unterhalb des Felsens habe er dann das Skelett entdeckt.

„Erst dachte ich, die Knochen gehörten einem Tier, doch dann habe ich mir den Schädel mal genauer angesehen.“

Interessiert beugte sich der Polizist, den er zu der Stelle geführt hatte, über das Gerippe. „Liegt schon ein paar Jährchen hier“, sagte er, hob den Kopf und schätzte die Höhe der schwarz-grauen Felswand ab. „Wer von da oben runterfällt, ist auf der Stelle tot.“ Stumm zog er den Sack auf, den er mitgebracht hatte und beeilte sich, die Knochen aufzusammeln.

Der Steinbrecher hielt ihn am Arm zurück. „Fällt Euch nichts auf? Wo sind seine Sachen, ist er etwa nackt vom Felsen gestürzt?“

Der Polizist zog ein langes Gesicht. „Vielleicht hat jemand die Leiche gefunden, sich ihrer Kleider bemächtigt und alles, was der Mann bei sich hatte, mitgenommen? Schwer möglich, jetzt noch herauszufinden, wer das mal war.“

Damit gab sich der Steinbrecher nicht zufrieden. „Seht Ihr den Strick am Hals? Könnte wetten, er war schon tot, bevor er von da oben herunterfiel.“

Der Polizist überlegte kurz, dann sagte er grinsend: „Wenn’s der ist, der schon seit vielen Jahren vermisst wird, würde mich das nicht wundern. Der Kerl war nicht eben beliebt.“ Er hob den Schädel auf und legte ihn zu den übrigen Knochen in den Sack. „Lasst uns gehen, der Weg ins Dorf ist weit.“

„Nein, wartet noch!“, rief der Steinbrecher. Auf den Knien suchte er die Stelle noch einmal gründlich ab und hielt schließlich einen münzgroßen, lederbezogenen Knopf in der Hand. „Seht! Wetten, dass der von ihm ist?“

Zwei Tage später lag der Sack auf dem Tisch des Stolpener Seilermeisters Konrad Molkwitz. Die beiden Beamten, die der Familie den Fund gebracht hatten, meinten, es sei nicht gut, wenn die Witwe und der fünfjährige Bub dabei wären.

Konrad gab seinem Neffen einen Wink: „Troll dich auf den Hof, Dietmar! Grete, du bleibst hier. Schließlich sind das die Überreste deines Mannes, falls sie es tatsächlich sind.“

„Das nehmen wir stark an, Herr Molkwitz. Schauen Sie!“ Der Polizist legte den Knopf auf den Tisch.

„Der kann jedem gehört haben“, sagte Molkwitz geringschätzig.

Die Männer krempelten den Leichensack so weit auf, dass Kopf und Rumpf zu sehen waren. Einer zeigte auf die Halswirbel. „Da ist ein Strick drum. Hat sich verheddert. Wahrscheinlich wurde der Mann damit erdrosselt.“

Konrad schob die Brauen zusammen. „Was noch lange nicht heißt, dass der hier mal mein Schwager war.“

„Schauen Sie sich den Strick genau an. Da hängt etwas dazwischen. Etwas Metallenes. Wie eingeknotet.“

Konrad rückte den Leuchter heran, beugte sich über die Knochenreste, lockerte die Verknotung des Stricks und fingerte ein winziges, an einer Metallkette befestigtes Metallkreuz heraus. „Grete, schau mal, kennst du das?“

Grete wagte kaum hinzusehen. Als sie das Kreuz erkannte, brach sie in Tränen aus und vergrub ihr Gesicht in Konrads Brust. Mitfühlend strich er ihr über den Kopf.

„Feiger Mörder! Wer auch immer er sein mag, das soll er uns büßen!“

„Sorgen Sie alsbald für das Begräbnis, Herr Molkwitz, damit alles seine Ordnung hat.“

Nachdem die Beamten gegangen waren, untersuchte Konrad den Strick, den er vorsichtig von den Halswirbeln gelöste hatte, noch einmal genauer. Immer wieder drehte er ihn in den Händen, prüfte seine Stärke und die Art, wie er gemacht wurde. Das war kein einfacher Strick, das war ein Seil. Er zweifelte nicht daran, dass dieses lose Stück von einem Seil aus seiner Werkstatt stammte. Es war ein gutes dreischlägiges Hanfseil. Das teure Hanfgarn bezog er seit jeher aus der Gegend um Berlin. Drei Gehilfen waren nötig, um die Warbeln zu drehen. Dann wurden die Enden verspleißt und das Seil kräftig mit Kartoffelstärke eingerieben, damit es der Feuchtigkeit trotzte. Mit solchen Seilen ging man achtsam um. Dieses hier war zerschnitten. Das zu sehen, tat ihm weh. Statt ordentlicher Spleiße waren beide Enden aufgedröselt, wahrscheinlich, um etwas einzubinden. Einen Stein? Blitzartig schoss ihm ein Gedanke durch den Kopf.

„Grete, kannst du dich erinnern? Vor Jahren hatten sich die Bauern über zwei Halbwüchsige geärgert, die sich auf den Feldern herumtrieben und die aufgestellten Vogelscheuchen mit ihren Seilen bewarfen.“

Grete überlegte. „Ja! Der Junge von dem abgebrannten Hof. Und die Nichte des Gutsherrn vom Eichenhof.“

Konrad rechnete zurück. „Als dein Mann verschwunden ist, war der Hof schon abgebrannt und der Junge nicht mehr da. Aber das Dämchen vom Eichenhof …“

4

In Johanns Armen vergaß Elisa die Trübsal der vergangenen Jahre. Keine Sekunde wich sie von seiner Seite, genoss seine Zärtlichkeit und gab sich seinem Liebesverlangen willig hin, als trüge sie den Trauring bereits am Finger. Nie hätte sie geglaubt, dass ein Mann mit so sanften, nach intimer Berührung verlangenden Lippen ihre Bauchdecke liebkosen und mit empfindsamen Händen die Innenseiten ihrer Schenkel entlangstreichen könnte. Sie meinte, die Sinne müssten ihr schwinden, als sein kraftvoller, von der Erregung heißer Körper über sie kam und sich ihrer bemächtigte.

Sie liebten sich nachts am Strand, wenn der Wind nach der Hitze des Tages ihre nackten Leiber kühlte. Sie krochen in die Betten, wenn es draußen regnete. Sie hielten sich an den Händen und warfen sich verliebte Blicke zu, wenn sie ziellos, von neidvollem Getuschel der Jungfern verfolgt, über den Markt schlenderten oder in der Kirche dichter als die anderen nebeneinandersaßen und kaum mitbekamen, was der Pastor ihnen aus dem Reich des Herrn vermeldete.

Nichts konnte das Glück der beiden trüben, und endlich fand Elisa auch den Mut, Johann ihr wohlgehütetes Geheimnis anzuvertrauen. Beim gemeinsamen Frühstück im Garten – sie hatte den Tisch unter der Buche hübsch gedeckt – berichtete sie von ihrem unbedachten Gebet gegen den Großvater, von der Schreckensnacht auf dem Eichenhof und dass Rettich durch ihre Hand zu Tode gekommen war.

„Du hast den Mann getötet?“ Fassungslos starrte Johann Elisa an, während sie unter der Wucht seines Blickes wankte und nach einem Moment des Zögerns schüchtern hinzufügte: „Als ich Mutter leblos am Boden liegen sah, war ich wie von Sinnen, bin Rettich hinterhergejagt und holte ihn mit meinem Schwirrseil vom Pferd.“

„Ein Sturz vom Pferd also. Und daran ist er gestorben?“

Elisa biss sich auf die Unterlippe, verschränkte wie zur Abwehr die Arme vor der Brust und lehnte sich auf der Bank zurück. In diesem Moment wusste sie, dass ihr offenherziges Geständnis ein Fehler war. Warum musste sie Johann überhaupt mit diesem Albtraum belasten? Was brachte es ihm, was brachte es ihr? Doch nun, da die schreckliche Wahrheit heraus war, kam sie nicht umhin, ihm auch den Rest des Geschehens zu beichten, so schwer es ihr auch fiel.

Als sie zu Ende war, schluckte Johann. Alles hätte er seiner temperamentvollen, zu Gefühlsausbrüchen neigenden Geliebten zugetraut, doch das nicht.

Elisa sah ihm an, was er dachte. Sie spürte, wie sich sein Bild von ihr veränderte und im Begriff war, eine Kluft zwischen ihnen aufzutun, die sie beide vielleicht nie mehr zu schließen vermochten. Zögernd suchte sie seine Hand. „Versteh doch, ich hatte keine Wahl. In höchster Lebensnot habe ich mich gegen dieses Untier gewehrt. Hätte ich es nicht getan, säße ich heute nicht hier und der Kerl wäre ungestraft davongekommen.“

Wie um Vergebung bittend, streichelte sie mit dem Daumen Johanns Innenhand. Sie wusste, das mochte er. Johann ließ es geschehen. Weder wehrte er die Zärtlichkeit ab noch ging er darauf ein. Er musste nachdenken, musste herausfinden, ob er mit dieser Wahrheit leben konnte. Endlich besann er sich. Er sah ein, dass er in ähnlicher Situation kaum anders gehandelt hätte.

„Ich weiß“, sagte er mit weicher, beinahe väterlicher Stimme. „Aus eigenem Antrieb könntest du nie einen Menschen etwas zuleide tun und erst recht keinen töten. Du hast gut daran getan, mir davon zu erzählen. Ich hätte nicht gleich so schroff reagieren dürfen. Verzeih mir, Elisa, und glaube mir, an meiner Liebe zu dir hat sich nichts geändert.“

Sie sprachen nicht mehr darüber, weder an diesem sonnenhellen Morgen noch an den folgenden Tagen, und gewannen allmählich ihre unbekümmerte Verliebtheit und Fröhlichkeit zurück.

An der Wedener Apotheke kam Johann nicht vorbei, ohne einmal hineingeschaut und dem Herrn Apotheker einen guten Tag gewünscht zu haben. War dieser außer Haus, wechselte Johann auch gern mit seinem Gehilfen Karl ein paar Worte und ließ sich die Räumlichkeiten zeigen, während Elisa in der Offizin auf einem Stuhl saß und interessiert in einem der pharmazeutischen Journale blätterte, die Karl sich regelmäßig besorgte. Einmal kam die Rede auf jenen Fremden, der über Nacht spurlos verschwunden war. Johann horchte auf.

„War er in meinem Alter? Hellblondes Haar? Schwatzhaftes Wesen?“

Karl überlegte. „Er war so blond wie die meisten hier.“ Verlegen zog er die Hand durchs dichte silbergraue Haar.

Elisa trat hinzu. „Schwatzhaft war der Mann über alle Maßen und von einer penetranten Aufdringlichkeit, dass ich an seiner geistigen Frische zweifeln musste und ihm am liebsten empfohlen hätte, sein verstocktes Hirn gründlich mit Seewasser zu spülen.“

Alle lachten und auch Karl fand nicht eben schmeichelnde Worte für diesen seltsamen jungen Mann.

Elisa ging das Gespräch nicht aus dem Sinn, deshalb kam sie auf dem Heimweg noch einmal darauf zurück: „Dieser verschwundene Fremde, weshalb hast du nach ihm gefragt?“

Johann äußerte die Vermutung, der Mann sei womöglich sein Freund gewesen, auf dessen Ankunft er wartete. Gemeinsam wollten sie von Wedern aus nach Stralsund reisen und dort einen namhaften Pharmazeuten aufsuchen. Der Freund sei längst überfällig. „Kanntest du den Namen jenes aufdringlichen Mannes?“

Elisa tat, als müsse sie angestrengt nachdenken. „Soviel ich weiß, hieß er Friedrich.“

„Dann war er es!“ Johann blieb stehen. „Ich dachte mir schon so etwas. Sag, hat er dich einmal angesprochen?“

Elisas Kopf schnellte herum. „Einmal? Das ist weit untertrieben. Ich fühlte mich von ihm verfolgt, bedrängt. Seine ungebetene Nähe, seine penetrante Aufdringlichkeit machten mir, weil er so gar nicht damit aufhören wollte, gehörig Angst. Er entblödete sich nicht, mir die intimsten Fragen zu stellen. Wenn das dein Freund war, kann ich mich über die Wahl deiner Freunde nur wundern, Johann. Was dieser Mensch sich an Dreistigkeit geleistet hat, spottet jeder Beschreibung.“

Johann druckste ein wenig herum. Elisas Empörung gab ihm zu denken. Jetzt war es an ihm, die peinliche Suppe, die ihm der Freund eingebrockt hatte, mit Bedacht auszulöffeln. „Liebste, du wirst mich zurecht verfluchen, wenn ich dir sage, dass ich der Anstifter zu seiner Aufdringlichkeit war.“

„Was?“ Elisa lachte hell auf. „Du scherzt wohl?“

„Ich weiß, es klingt seltsam, doch ich bat Friedrich, falls er eher hier ankommen würde, einmal dezent nachzuforschen, wie es um deine Treue steht. Wohlgemerkt: dezent! Verzeih mir, doch bevor ich in Teplitz unsere Trauringe anfertigen lasse, will ich sichergehen … Herrgott, natürlich solltest du davon nichts erfahren! Elisa, Mädelchen, Liebes … es war nicht wirklich ernst gemeint.“

Elisa blieb stehen. Empört feuerte sie ihm einen verächtlichen Blick ins Gesicht und hub zu einem Orkan verbaler Vorwürfe an, der Johann die Luft nahm: „Du schickst mir jemanden, der meine Treue prüft? Du misstraust mir? Du ziehst den abscheulichen Gedanken auch nur in Erwägung, ich könnte mich während du geduldig in Teplitz auf mich wartest mit anderen Männern einlassen, mich womöglich mit ihnen vergnügen? Johann, das ist ungeheuerlich! Haben dir nicht unzählige meiner mit Herzblut geschriebenen Briefe beteuert, wie sehr ich dich liebe?“

Schuldbewusst ertrug Johann Elisas Empörung, flehte sie an, ihr zu verzeihen. Doch sie geriet dermaßen in Fahrt, dass ihr Wutausbruch mit Worten nicht zu bremsen war. Da packte er sie bei den Schultern und rief: „Lass gut sein! Oder willst du, dass ich unter der Asche versinke, die ich mir aufs Haupt streue?“

Es war sein entwaffnendes Lächeln, das ihr Einhalt gebot. Johann umarmte sie und flüsterte ihr ins Ohr: „Am Ende schaffst du es nicht, mich von dort wieder rauszuziehen. Mädelchen, glaube mir, ich bin kein so schlechter Kerl.“

Johann war ein Zauberer des Frohsinns. Er schaffte es immer und bei jedem Menschen, den verloren gegangenen Frieden wieder herzustellen. Kein fühlendes Wesen brachte es auf Dauer fertig, ihm gram zu sein.

„Ich reise morgen nach Stralsund. Ganz sicher treffe ich Friedrich dort. Ich werde ihn zur Rede stellen und ihn auffordern, sich bei dir zu entschuldigen. In längstens drei Wochen kehre ich mit ihm zurück.“

Über den Vertrauensbruch kam Elisa lange nicht hinweg. Hatte Johann ihr einmal misstraut, würde er es irgendwann wieder tun. Aber wieso ärgerte sie sich darüber? Johann seinerseits könnte sagen: Wer einmal tötet, der tötet wieder. Das wäre fatal. Da wollte sie die Sache lieber hinunterschlucken.

Johann kehrte früher als angekündigt zurück. Er kam unverrichteter Dinge. Friedrich hatte er auch in Stralsund nicht angetroffen. Am frühen Nachmittag passierte seine Kutsche das Stadttor von Wedern, doch Elisa war weder in ihrem Haus noch im Garten. Auch Ochs meldete sich nicht, als er nach ihm rief. Die Tür zu seiner Kate stand einen Spalt offen. Johann lugte hinein und rief: „Hält er ein Schläfchen zu nachmittäglicher Stunde?“ Weil niemand antwortete, trat er in der Gewissheit ein, Ochs würde jeden Moment kommen und ihm über Elisas Verbleib Auskunft geben.

Doch Ochs kam nicht.

Gelangweilt schaute Johann sich in der Kate um: Bett, Tisch, Stuhl, eine Holzkiste mit Gerätschaften für die Gartenarbeit. Dazwischen etwas Langes, Schmales, das metallen blitzte.

Neugierig trat er näher und kramte einen Dolch mit silbernem Schaft hervor, den er sich genauer betrachtete. Als er die eingravierten Initialen FD las, traute er seinen Augen nicht. Das F stand für Friedrich und das D für Dragowitsch. Es waren die Initialen seines Teplitzer Freundes. Den Dolch hatte er ihm zum Namenstag geschenkt. Kein Zweifel, es war genau jener Dolch. Übermannt von dieser unglaublichen Entdeckung sank Johann auf den Stuhl, starrte ins Leere, suchte eine Erklärung. Plötzlich kam ihm ein schrecklicher Verdacht.

Als Elisa das Wohnzimmer betrat, lag ein Brief auf dem Tisch. Sie erkannte sofort, dass es Johanns Handschrift war. Hastig überflog sie die Zeilen, und je weiter sie las, desto blasser wurde sie. Johann beschuldigte sie der feigen Lüge. Sie habe ihm etwas vorgespielt, sie habe genau gewusst, wo Friedrich abgeblieben war. Der Dolch, den er in der Kiste ihres Dieners gefunden habe, sei der Beweis. Wahrscheinlich habe sie sich den aufdringlichen Friedrich ebenso kaltblütig vom Halse geschafft, wie einst jenen Rettich.

„Von einer Anzeige will ich absehen, jedoch führe ich keine Lügnerin und Mörderin zum Traualtar!“

Atemlos starrte Elisa auf das Papier. Sie verstand nicht. Was hatte jener Dolch mit ihr zu tun? Sie rief Ochs und hielt ihm Johanns Brief unter die Nase.

„Kann er mir das erklären?“

Betroffen senkte Ochs den Blick.

Das war Elisa Erklärung genug. „Wie konntest du nur!“

Ochs sank auf die Knie. „Verzeiht mir, Herrin. Ich sah Eure Verzweiflung, sah Euch weinen, fluchen und beten, der Himmel möge Euch von dem aufdringlichen Kerl befreien. Ich ertrug es nicht, Euch leiden zu sehen …“

Wochen vergingen. Sieben flehentliche Briefe hatte Elisa an Johann geschrieben. Auf Antwort wartete sie noch immer vergeblich. Schließlich traf ein kleines Päckchen aus Teplitz ein mit ihren Briefen. Ungeöffnet. Wie groß musste Johanns Verbitterung sein, wie hart sein Stolz, wenn er ihr jedwede Rechtfertigung verwehrte und nicht einmal ansatzweise bereit war, den Hergang des missverständlichen Geschehens zu hinterfragen.

In ihrer Verzweiflung lief Elisa zu Karl. Er hatte die Apotheke soeben geschlossen und war auf dem Weg in sein Zimmer im Obergeschoss. „Karl, darf ich Sie begleiten? Ich muss Sie unbedingt sprechen. Es ist wichtig. Lebenswichtig!“

„Dann kann ich wohl schlecht nein sagen. Allerdings vermute ich, mein bescheidenes Domizil entspricht nicht im Mindesten Ihrem gewohnten Komfort.“

„Das ist nicht wichtig. Allein Ihre Meinung ist mir wichtig.“

„Nun“, entgegnete Karl, „vielleicht vermag mein vorzüglicher indischer Tee den Mangel an Wohnkomfort wettzumachen.“

Karls Zimmer war klein, aber behaglich. Elisa fühlte sich sogleich wohl darin, und als der Tee in den beiden Tassen dampfte und Karl sich zu Elisa an den Tisch setzte, machte sie ihrem Herzen Luft und vertraute ihm ohne Scheu an, was sie bedrückte.

„Glauben Sie mir, das alles ist ein bedauerliches Missverständnis. Ich weiß nicht mehr, was ich von Johann halten soll. Schon wieder misstraut er mir. Und dann öffnet er nicht einmal meine Briefe. Wie kann ein Mensch dermaßen starrsinnig sein? Zumal, wenn er weiß, was ich für ihn empfinde? Karl, bitte raten Sie mir, was ich tun kann, um ihn von meiner Unschuld zu überzeugen. Soll ich nach Teplitz reisen, vor Johann niederknien, damit er mich erhört?“ Nervös zupfte sie an den Fransen ihres weißen Schultertuchs.

„Geben Sie ihm Zeit, in Ruhe nachzudenken. Wenn der junge Mann Sie jemals ehrlich geliebt hat, wird er sich besinnen, zu Ihnen zurückkehren und Sie um Verzeihung bitten. Allerdings …“

„Allerdings? Karl, was meinen Sie?“

„Nun ja, ich meine … dann wäre Ochsens Anwesenheit einer Versöhnung wenig zuträglich. Meinen Sie nicht?“

„Ach ja, der unselige Ochs. Ich empfinde neben Zorn und Verachtung vor allem Mitleid für diese bedauernswerte Kreatur. Das ist auch, was mich zurückhält, ihn dem Richter zu übergeben. Der Galgen wäre ihm gewiss. Möglicherweise begehe ich damit schon wieder einen Fehler. Durch Ochsens Hand kam ein Unschuldiger zu Tode. Ein junger Mann, der sich auf das makabre Spiel seines Freundes eingelassen und es arg übertrieben hat. Mein Gott, hätte ich nur gewusst …!“

„Jetzt den Kopf zu verlieren, hilft Ihnen nicht weiter, Elisa. Erst recht nicht in so einer verzwickten Lage.“

Elisa konnte sich nicht beruhigen. „Wenn ich bedenke: Ochs, dieser Dummkopf, er konnte mich nicht leiden sehen, hatte Angst um mich, wollte mich beschützen. Letzten Endes bin ich schuld. Verstehen Sie? Ich war der Auslöser allen Ungemachs. Und dann griff eins ins andere. Das habe ich schon einmal erlebt und es endete in einer Katastrophe. Der Herr straft mich seit Jahren für etwas, was ich bitter bereut habe.“

„Was Sie auch immer belasten mag, Sie sollten sich fragen, ob nicht jeder Mensch in seinem Leben Fehler macht. Und je älter der Mensch wird, je länger er auf Gottes Erde weilt, desto öfter bietet sich ihm die Gelegenheit dazu. Was Ochs betrifft, hätte ich da eine Idee. Eine Gruppe von Gauklern hält sich gegenwärtig in der Stadt auf. Wie wäre es, wenn Ochs mit ihnen zieht?“

Am nächsten Tag schob Elisa dem Anführer der Gaukler einen Goldthaler in die Rocktasche und nahm ihm das Versprechen ab, sich um Ochs zu kümmern.

„Werd schon einen ordentlichen Spaßmacher aus ihm machen, Madame“, scherzte er. „Ein Zwerg kommt bei den Leuten immer gut an. Morgen früh, zwei Stunden nach Sonnenaufgang, fahren wir.“

Schweigend nahm Ochs hin, was andere für ihn entschieden hatten. Sein Bündel auf der Schulter, warf er einen letzten Blick über den Rosengarten zu seiner Kate. Dann folgte er Elisa bis ans Stadttor. Als er das Rattern der zwei mit farbigen Bändern geschmückten Planwagen hörte, kniff er die Lippen zusammen und kämpfte mit den Tränen.

Elisa drückte ihm einen ungeschliffenen Rubin von der Größe einer Haselnuss in die Hand und sagte kalt: „Wenn du ihn versetzt, hast du für lange Zeit ausgesorgt. Und merke: Falls es der Zufall will, dass sich unsere Wege noch einmal kreuzen, dann halte dich von mir fern. Jetzt kenne dich nicht mehr!“

5

Längst hätte Elisa in die Heimat zurückkehren und über ihr Erbe frei verfügen können. Aber wohin sollte sie gehen? Das Leben, das sie sich an Johanns Seite in Teplitz ausgemalt hatte, war an seinem Misstrauen zerschellt. Vielleicht war es klüger, für immer in Wedern zu bleiben. Hier stand ihr Haus. Hier war Karl, zu dem sie sich immer stärker hingezogen fühlte. Nein, sie hatte keinen Grund, diesen Ort zu verlassen, auch wenn Weller ihr dazu riet. Seit er vom Bruch mit Johann erfahren hatte, drängte er sie regelrecht zur Rückkehr und beschrieb ihr in glühenden Worten, dass seine Familie sie in Dresden mit offenen Armen empfangen würde. Solch euphorische Briefe trafen immer öfter ein. Jener vom Mai 1806 erschreckte Elisa ein wenig. Weller schrieb:

„Jüngst beabsichtigte man, mich zu rekrutieren. Stell Dir vor, ich an der Seite Preußens gegen Napoleon. Lieber ersäuf ich mich in der Elbe, als dass ich unter Friedrich Wilhelms Fahne den Säbel schwinge! Gottlob hat mein Schwager einen armen Teufel gefunden und ihn gut bezahlt, damit er an meiner Stelle die Waffenpflicht antritt. Oder mit einfachen Worten gesagt: Gernot hat mich freigekauft. Doch bringt ein Mann das Geld nicht auf, steigt er jetzt unweigerlich in die Soldatenstiefel.“

Verhaltener bemerkte er am Schluss dieses Briefes, wie oft er wehmütig an die gemeinsamen Jahre in Pirna denke und wie schmerzlich er die Gesellschaft seiner einstigen Schülerin vermisse.

Auf Antwort musste Weller auch diesmal lange warten. Zum einen, weil Elisa das Du scheute, um das er sie nachdrücklich gebeten hatte. Zum anderen, weil sie nicht recht wusste, was sie ihm auf seine enthusiastischen Zeilen erwidern sollte. Ihm beipflichten in seiner Begeisterung für Napoleon? Kaum ein Monat verging ohne Nachricht von irgendeinem blutigen Gemetzel, von elend zugerichteten Soldaten, die, wenn sie mit verstümmelten Armen und Beinen zu ihren Familien heimkehrten, zu keiner brotbringenden Arbeit mehr taugten. Nein, so etwas konnte sie nicht gutheißen. Und Weller zum Munde reden, das wollte sie nicht. Auch verwarf sie den Gedanken, Weller ihre Zuneigung zu Karl anzuvertrauen. Noch wusste sie selbst nicht, ob Karl ihre Gefühle erwiderte oder ob er den Altersunterschied von dreiundzwanzig Jahren scheute. Zwar hatte er sie bereits einige Male in das am Marktplatz eröffnete Kaffeehaus auf eine heiße Schokolade eingeladen, hin und wieder waren sie gemeinsam am Strand spazieren gegangen, und in der Kirche saß er jetzt neben ihr. Aber womöglich hatte das gar nichts weiter zu bedeuten, zumindest nicht das, was sie sich insgeheim wünschte, denn Karl war ein ansehnlicher Mann mit feurigen dunklen Augen und einer sehr männlichen Statur.

Sie ertappte sich dabei, öfter als nötig den Weg in die Apotheke zu finden. Beim Öffnen der Tür strömte ihr der unverwechselbare Apothekengeruch nach Pfefferminz und Kalmusöl entgegen. Er war auf Karl übergegangen. Sein Rock, sein Hemd, seine Haut, sein Haar – alles an ihm roch nach Apotheke. War es am Ende dieser Geruch, der ihr Karl so begehrenswert machte? War es, weil der Geruch Erinnerungen und ein Meer aus Gefühlen in ihr wachrief, die gleichbedeutend waren mit Kindheit, mit häuslicher Geborgenheit, mit der Heimat, nach der sie sich in ihrem Innersten sehnte?

Nur wenige Tage noch trennten Elisa von ihrem zweiundzwanzigsten Geburtstag. Je näher der Tag rückte, desto stiller und ernster wurde Karl.

„Was ist dir, Karl, mein Lieber?“, fragte sie besorgt, als sie sich am Nachmittag trafen, um gemeinsam einen Kaffee zu trinken.

Karl verschloss die Apotheke, schob den Schlüssel in die Innentasche seines grauen Rocks und zog verlegen am Knoten seiner weißen, hoch geschlossenen Halsbinde. „Bitte, Elisa, nenn mich nicht so.“

„Weshalb nicht, Karl? Du weißt längst, was ich für dich empfinde.“ Sie trat zu ihm heran, wollte ihre Hände auf seine Brust legen, wie sie es bei Johann gern getan hatte, bevor sie sich küssten. Sie hoffte, jetzt sei der Moment dafür gekommen.

Doch Karl ließ die körperliche Nähe nicht zu. Stattdessen wich er zurück und sagte ernst, ja, beinahe schroff: „Elisa, ich mag dich wie keinen Menschen sonst auf der Welt. Verzeih mir, doch mehr als ein guter Freund kann ich dir nicht sein.“

Brüskiert wandte sie sich um, eilte nach Hause, warf sich heulend aufs Bett und verfluchte ihr vom Unglück verfolgtes Leben.

Am Abend darauf kam Karl, eine Flasche Wein in der Hand, zu ihr. Bereits am Tor, das sie ihm bereitwillig öffnete, sagte er: „Ich glaube, ich bin dir eine Erklärung schuldig. Bitte lass uns vernünftig miteinander reden.“

Elisa tischte Brot und Käse auf. Dabei beobachtete sie Karl, wie er den Wein öffnete und das erste Glas in einem Zug leerte. Sie schmunzelte. „Wie es scheint, trinkst du dir Mut an für das, was du mir zu sagen hast. Lass hören! Ich bin gespannt wie die Saite einer Laute.“

„Es ist nichts Heiteres, Elisa. Im Gegenteil. Was ich dir zu sagen habe, schrieb das Schicksal mit ernster Feder in das Buch meines Lebens. Du sehnst dich nach einer Verbindung mit mir? Dann muss ich dir jetzt sagen, dass wir schon seit langer Zeit miteinander verbunden sind.“ Er holte weit aus, während Elisa den Blick nicht von ihm wendete. Er erzählte von seiner geliebten Frau, die vor Jahren gestorben sei und die er nicht vergessen könne. Allein deswegen solle Elisa sich einem jungen Mann zuwenden, mit dem sie in eine glückliche Zukunft blicken könne.

„Ich werde nie in eine glückliche Zukunft blicken können!“, fuhr sie ihm borstig über den Mund, und dann sprudelte aus ihr heraus, was ihrer Familie an Unglück widerfahren war. Auch von Rettich erzählte sie. Von seinen Nachstellungen, von Mutters Vergewaltigung in der Scheune und davon, wie und durch wessen Hand dieser Unmensch zu Tode gekommen sei. „Ich will meinen Frevel nicht kleinreden, doch ich schwöre, es war blinder, von Angst geschürter Hass, der mich dem Peiniger meiner Mutter folgen ließ. Sein Tod reut mich nicht. Was mir auf der Seele lastet, ist mein engherziges Gebet, der Großvater möge dahinscheiden, damit ich in Frieden mit Johann leben kann. Ich wusste nicht, dass Großvater der einzige Mensch war, der meiner Mutter in ihrer verzweifelten Lage hätte helfen können.“

Jeder Satz, der über Elisas Lippen kam, war Karl ein Stich ins Herz. Was hatte diese Frau, dieses Mädchen, dieses Kind an Schicksalsschlägen nur ertragen müssen? Was hatte sie an seelischem Leid erfahren?

Sie dauerte ihn, als sie schluchzend aufzählte: „Meine Familie existiert nicht mehr. Der Mann, den ich liebte, hat sich von mir losgesagt. Du stößt mich zurück, weil der Verlust deiner Frau dich noch immer schmerzt. In dieser Welt werde ich mein Lebtag keine Freude mehr finden. Ich bin vom Unglück verfolgt!“

Elisa war Karls Blick beharrlich ausgewichen, während sie gesprochen hatte. Jetzt ergriff sie ihr Glas und leerte es in einem Zug.

Karl beobachtete sie. Er überlegte, ob sie stark genug war, das Gespräch fortzuführen, das mit dem, was er zu sagen hatte, noch eine schmerzliche Steigerung erfuhr. „Und dein Vater? Ist dein Vater ebenfalls tot?“

Gleichgültig zuckte Elisa mit den Schultern. „Was sonst …?“

„Vielleicht irrst du dich und er lebt noch – aus welchen Gründen auch immer.“

„Selbst wenn es so wäre, könnte ich ihm weder Liebe noch Achtung entgegenbringen. Er hat Frau und Kind schutzlos zurückgelassen. Er ist des Übels fauler Kern, wie Großvater sagen würde. Nein, sollte dieser Mann jemals vor mir stehen, ich schwöre, ich würde vor ihm ausspucken und ihm sagen, er solle sich zum Teufel scheren oder zum Mondfelsen gehen und sich in den Abgrund stürzen, wie es sein armes geschändetes Weib aus Verzweiflung tat!“

Karls Wangenknochen zuckten. Er nahm einen kräftigen Schluck, zwang sich zu innerer Ruhe. „Du fällst ein hartes Urteil über einen Menschen, den du kaum kennst. Was, wenn er dir beweisen könnte, dass sein Fernbleiben die Folge tragischer Umstände war?“

Elisa lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück. „Wieso fragst du das? Wieso verteidigst du diesen Menschen? Kennst du ihn?“

Wieder zuckten Karls Wangenknochen. Stärker als vorhin. Und sein Atem ging heftig. Elisa kam ein schlimmer Verdacht.

Statt einer Antwort öffnete Karl die Brustknöpfe seines Hemdes, löste die silberne Kette vom Hals und legte sie vor Elisa auf den Tisch. „Öffne das Medaillon, dann weißt du, was du über diesen Mann wissen musst.“

6

Wochen eisigen Schweigens vergingen. Seit Karls Eröffnung, er sei Georg, ihr Vater, hatte Elisa keinen Fuß mehr in die Apotheke gesetzt. Ihre Hüften waren bis auf die Knochen abgemagert, ihr Gesicht bleich, ihre Augen dunkel umrandet. Die schwarzen Kleider, die sie trug, hingen wie Totengewänder an ihr herunter. Sie redete mit niemandem. Alles Blühen in ihr war verwelkt.

Unverhofft kam Rudolph zu ihr. Sie sah ihm an, dass ihn dieser Weg einige Überwindung gekostet hatte. Trotzdem konnte sie ihr Herz nicht erweichen, empfing ihn im Garten, bot ihm nicht einmal einen Platz an. Rudolph kümmerte das nicht. Vor der Bank blieb er stehen, knetete die Hände nervös ineinander, suchte nach den rechten Worten. „Was führt Sie zu mir, mein Herr?“ Ganz bewusst wählte Elisa diese förmliche, die verwandtschaftliche Bindung leugnende Anrede.

„Du zehrst dich auf, Elisa. Geh zu deinem Vater. Versöhne dich mit ihm. Eher wirst du deinen inneren Frieden nicht wiederfinden.“

Seine Worte prallten wie Hagelkörner an Elisa ab. „Meinen inneren Frieden? Den habe ich in den vergangenen acht Jahren nicht finden können. Und Sie, mein Herr, haben Ihren Anteil daran.“

Rudolph plagte das schlechte Gewissen, hatte er doch von Georgs Identität gewusst und auf seine Bitte hin geschwiegen. Dafür hasste Elisa ihn noch mehr. Jetzt erst ging ihr ein Licht auf, weshalb er sie allein in das Haus hatte ziehen lassen: War der leibliche Vater in der Nähe, war er, Rudolph, seiner Pflichten als Vormund enthoben. Sogar der Advokat in Dresden war eingeweiht. Deshalb hatte er anstandslos das Geld zum Herrichten des Hauses bewilligt. Alle wussten Bescheid. Nur sie nicht.

„Ich will nichts hören!“, fuhr sie Rudolph an, klappte ihr Buch zu und lief, um ihre Wut in Bewegung abzuleiten, ziellos durch den Garten. „Geben Sie sich keine Mühe! Versuchen Sie gar nicht erst, den Vermittler zu spielen zwischen mir und ihm, es wäre zwecklos! Ich werde mit diesem Menschen kein einziges Wort mehr wechseln. Mit ihm nicht und mit Ihnen, verehrter Oheim, schon gar nicht. Mögt ihr beide doch zusehen, wie ihr euer fein gesponnenes Lügennetz entgarnt.“

„Elisa! Deine Empörung ist verständlich, aber ungerecht deinem Vater und auch mir gegenüber, so wie sich die Dinge um Georgs Verschwinden nun einmal zugetragen haben.“

„Sie glauben ihm natürlich die hanebüchene Geschichte. Wie könnte es auch anders sein. Eine Krähe hackt der anderen kein Auge aus.“

„Ich bin überzeugt davon, dass sich alles so und nicht anders zugetragen hat. Versteh doch: Dein Vater befand sich in einer schier ausweglosen Lage. Gottes Gnade allein ist es zu danken, dass er noch am Leben ist. Ein Wunder ist’s, ein Wunder!“

Verächtlich verzog Elisa die Mundwinkel. „Kennen Sie einen Menschen, der einen Blitzschlag überlebt hat? Ich nicht.“

„Sein Haar soll urplötzlich schlohweiß geworden sein, und …“

„… sein Hirn für Jahre leer, ich weiß. Das Ammenmärchen hat er mir auch erzählt. Wer’s glaubt, wird selig! Nachprüfen kann’s ohnehin kein Mensch.“ Sie warf den Kopf zurück, stand auf und nahm erneut Kurs auf den Rosenweg, während Rudolph ihr verzweifelt folgte.

„Du bist hartherzig und ungerecht! Dein Vater war verzweifelt über den plötzlichen Verlust jeglicher Erinnerung. Ist das nicht schrecklich, plötzlich nicht mehr zu wissen, wer man ist und wo man hingehört?“

Elisa schnellte herum. „Zehn lange Jahre? Das ist lächerlich!“

„Nein, nein! Von derartigen Fällen wurde mir nicht nur einmal berichtet, das darfst du mir altem Mann ruhig glauben. Ich habe nicht einen Augenblick daran gezweifelt, dass Georg die Wahrheit spricht.“

„Das steht Ihnen frei. Ich glaube ihm jedenfalls nicht. Und bitte, mischen Sie sich nicht in mein Leben ein. Sie haben bisher keine glückliche Rolle darin gespielt, also fangen Sie erst gar nicht damit an. Und jetzt gehen Sie. Bitte! Es ist alles gesagt.“

Kopfschüttelnd und an seinem dürren Leib vor Erregung zitternd, folgte Rudolph der schonungslosen Aufforderung. Sein Schlichtungsversuch war gescheitert. Am Tor ruhte seine Hand einen Augenblick länger auf der Klinke, die er nie mehr herunterdrücken würde, und sein Blick streifte ein letztes Mal über den dahinter liegenden Garten, den er nie mehr betreten sollte.

Die Grabsteine auf dem Wedener Friedhof waren von Nebelschwaden umhüllt. Es roch nach feuchter, frisch aufgeworfener Erde. Andächtig schritt die Trauergemeinde hinter dem schlichten Sarg einher. Der Nieselregen hatte die weißen Rosen darauf erschlafft.

Man muss die Nässe von den Blüten abschütteln, überlegte Elisa, sonst werden sie an den Rändern braun, verfaulen und fallen ab. Rosen sind gegen Nässe empfindlich.

Rudolphs Frau und Tochter schluchzten unter ihren schwarzen Schleiern. Elisa würdigte sie keines Blickes. Und sie würdigte auch Georg keines Blickes. Ungefragt ging er neben ihr, weil es sich so gehörte. Er ging selbst dann noch neben ihr, als die Trauergemeinde den Friedhof in Richtung Gasthaus verließ. „Ich weiche dir nicht von deiner Seite, bis du bereit bist, mit mir zu reden. Ich verlange, dass du dir meine Geschichte bis zu Ende anhörst!“

„Gewiss“, entgegnete Elisa spitz. „Wenn Sie mir zuvor sagen, wann die Märchenstunde zu Ende ist.“

Forsch legte sie einen Schritt zu, um von ihm wegzukommen, da spürte sie Georgs Hand derb ihren Arm packen. Sie versuchte sich loszureißen, doch je heftiger sie zerrte, umso fester hielt er sie.

„Es ist mir ernst damit!“, fuhr er sie an und durchbohrte sie mit seinem Blick, der ihr durch Mark und Bein ging. „Ich erwarte von dir, dass du dich wie eine erwachsene Frau benimmst und nicht wie ein unmündiges Kind. Ich verstehe, dass du momentan mit den Ereignissen um dich herum überfordert bist. Verzeih, wenn ich darauf keine Rücksicht nehme. Ich bin dein Vater. Du bist meine Tochter. Also verhalten wir uns so!“

Elisa zuckte zusammen. So hatte noch nie jemand mit ihr gesprochen; gnadenlos ehrlich und dennoch voller Sorge. Sie schämte sich für ihr Verhalten. Tränen standen ihr in den Augen. „Also gut“, sagte sie kleinlaut. „Dann lass uns hinunter zum Strand gehen. Dort kannst du mir alles weitere erzählen.“

Während sie nebeneinander her gingen, musterte Elisa Georg unauffällig von der Seite. Vor Tagen noch war sie diesem Mann in Liebe zugetan. Einer Liebe, die nun nicht mehr sein durfte. Plötzlich sollte sie Tochtergefühle für ihn empfinden. Glaubte er, sie könnte ihr Herz wie ein Kleid wenden?

Georg wartete nicht, bis sie am Strand waren. Auf dem Weg dorthin begann er bereits zu erzählen: „Tausendmal habe ich mich gefragt, wie unser Leben heute aussähe, wenn ich damals nicht gefahren wäre. Dann lebte Anna noch, vielleicht auch mein Vater, du wärst in Pirna glücklich verheiratet, hättest ein, zwei Kinder und die ‚Hirschapotheke‘ wäre noch immer in meinem Besitz.“

Elisa blieb stehen. „Was soll das, Georg?“ Sie sah das Blitzen in seinen Augen, weil sie ihn zum ersten Mal mit seinem richtigen Namen angesprochen hatte, dennoch mit dem Vornamen. Sie erriet seinen Gedanken. „Mach dir keine Hoffnungen. Vater werde ich nicht zu dir sagen.“

„Das erwarte ich auch nicht. Mir ist allein daran gelegen, dass du mir glaubst, so unwahrscheinlich das, was mir widerfahren ist, auch klingen mag. Elisa, ich schwöre dir beim Andenken an deine Mutter, es ist die Wahrheit.“

Sie hatten den Strand erreicht und setzten sich in den warmen Sand. Georg erzählte, wie er im böhmischen Aussig an der Karrplanke der Elbe stand und auf den Besitzer des Kahns wartete, um mit ihm nach Dresden zu fahren. Wie ein Gewitter aufkam, ein Blitz ihn traf, wie er in der Kajüte mit schlohweißem Haar erwachte und nicht mehr wusste, wer er war. Sein geschwächter Körper hatte sich rasch erholt. Die Leere im Kopf war geblieben.

„Ich wusste nicht mehr, wer ich war, woher ich kam, wohin ich wollte. Mit dem Besitzer hatte ich noch nichts abgesprochen. Und weil der mit mir nicht wusste, wohin, nahm er mich einfach mit. So fuhr ich auf dem Kahn die Elbe hinab, vorbei an Pirna, an Dresden und weiter bis Hamburg, ohne dass ein innerer Funke meinen Geist erleuchtet und mir etwas Vertrautes vor Augen geführt hätte. Der gute Mann brachte mich schließlich zu Verwandten auf eine Nordseehallig. Die wiederum brachten mich zu Trude Petersen, der man wundersame Heilkräfte nachsagte.“

„Und diese Trude hat dich geheilt?“

Georg rieb sich das Kinn. „Sie hatte eine seltsame Art, mich anzuschauen, während sie meine Schläfen massierte und leise mit mir sprach. Es dauerte Jahre, bis die Bilder aus der Vergangenheit in Bruchstücken meinen Geist erreichten. Wie einen kostbaren Spiegel fügte ich Scherbe um Scherbe meiner Erinnerung zusammen, dennoch entstand kein erkennbares Muster. Bis zu jener Nacht zur Jahrhundertwende. Es war Gottes Wille, was in der letzte Stunde vor Mitternacht auf dem Friedhof der Kirchwarft geschah: Ich schaute über die vom Sturm getriebenen, mächtig sich aufbäumenden Wellenberge und flehte zum Herrn, er solle mich nicht namenlos in das neue Jahrhundert treten lassen. Lieber wollte ich sterben, als noch länger mein haltloses, von der Gnade anderer Menschen abhängiges Leben weiterzuführen. Im Licht des Mondes kniete ich vor jedem der Grabsteine nieder, las die eingehauenen Namen, brüllte sie hinaus in das Sturmgebraus und schwor mir, den düsteren Ort nicht eher zu verlassen, bis ich meinen Namen wüsste.“

„Und? Fiel er dir ein?“

„Der Sturm wurde heftiger, drückte die wenigen Bäume ringsum fast zu Boden, blähte sich auf zum Orkan. Mit aller Kraft schlang ich meine Arme um den Stamm des stärksten Baumes und klammerte mich an ihm fest. Dann geschah es: Eine Böe fegte das Kreuz vom Kirchendach. Schlug es mir vor die Füße. Eine Elle weiter, dann wäre ich tot. Ich glaube, in dem Moment stand mein Herz still. Ich lag am Boden und glaubte, meine letzte Stunde sei gekommen. Doch der Herrgott erbarmte sich. Gegen Morgen ließ der Sturm nach. Ich lief zur Warft und legte mich schlafen. Mir war übel. Mein ganzer Leib zitterte. Trotzdem schlief ich ein. Schlief tief und traumlos. Als ich erwachte, war ich ein anderer. Trude bemerkte es sofort. Jetzt könne ich mich getrost auf den Weg zu meinen Lieben daheim machen, sagte sie. Und das tat ich dann auch. Auf dem Eichenhof erfuhr ich, was geschehen war und kam hierher, um dir nahe zu sein. Den Rest kennst du ja.“

Sie standen auf und gingen schweigend am Wasser nebeneinander her. Der Geruch von Tang schwebte in der Luft. Elisa legte ihre Hand in Georgs Hand. „Ich glaube dir“, sagte sie und drückte seine Hand so fest sie konnte. „Verzeih mir, dass ich so ungehalten war.“

Georg erwiderte den Druck, streichelte mit dem Daumen ihren Handrücken. „Danke, dass du mir zugehört hast.“ Er blieb stehen, trat einen Schritt zurück und breitete die Arme aus.

Willig folgte Elisa der Aufforderung. Und als sie sich in den Armen lagen und ihre Wangen sich berührten, raunte Georg ihr ins Ohr: „Frieden?“

Sie umschlang ihn fest und flüsterte: „Ja! Frieden.“

Die unausgesprochene Frage, wie und vor allem wo es mit Vater und Tochter nun weitergehen sollte, beantwortete sich schon nach wenigen Tagen von selbst. Völlig aufgelöst kam Elisa in die Apotheke und bat Georg, er solle noch heute wegen einer dringenden Angelegenheit zu ihr kommen.

Am frühen Abend betrat Georg nichts ahnend Elisas Haus. Sie zog die Schublade ihres Schreibsekretärs auf, holte den Brief heraus, den sie am Morgen erhalten hatte, und reichte ihn Georg. „Bitte lies das! Ich durchschaue die Hintergründe nicht, die Johann zu diesen Zeilen bewogen haben. Solch fein gesponnene Bosheit entspringt eigentlich nicht dem Geist eines Mannes. Ich wette, dahinter steckt eine Frau.“

Georg schmunzelte, doch je weiter er las desto finsterer schaute er. Elisa beobachtete ihn. Ihr fiel seine schlanke, wohlgeformte Nase auf. Die Frau auf dem Gemälde in Großvaters Rauchstübchen hatte die gleiche Nase. Georg hatte seine Mutter nie kennengelernt. Elisa mochte sich gar nicht vorstellen, wie es war, ohne die Liebe einer Mutter aufzuwachsen. Sie hatte die liebste, gütigste, zärtlichste Mutter gehabt, die ein Kind sich nur wünschen konnte.

„Das ist dreist!“, sagte Georg und pflügte die Hand durchs Haar. „Der Mann legt dir Daumenschrauben an. Er fordert, dass du ihm die Teplitzer Apotheke überschreibst. Einfach so. Klar gesprochen heißt das: Du sollst sie ihm schenken.“

„Lies weiter, das Beste kommt noch.“

Georg las den Schluss des Briefes laut vor: „Kommen wir nicht überein, gehe ich nach Leitmeritz und gründe dort meine eigene Apotheke. Dann liegt es in Deiner Verantwortung, für die Teplitzer Apotheke einen Nachfolger zu finden, der die Knebelbedingungen Deines Großvaters akzeptiert.“

Ich kann es kaum glauben, Elisa. Diesen Mann hast du geliebt? Na, warte Bürschchen, dir zieh ich die Hosen stramm!“

Elisa setzte sich zu Georg an den Tisch. „Menschen ändern sich, wenn die Umstände ihres Lebens sich ändern. Das wissen wir beide. Urteile deshalb nicht vorschnell. Ich kenne Johann. Er ist von sanftem Wesen, verträglich, großzügig, ehrlich …“

„O weh! Ich sehe schon, du liebst ihn immer noch.“

Elisa senkte den Blick. Rasch griff sie nach der Teekanne und eilte damit in die Küche. Georgs Feststellung hatte sie innerlich aufgewühlt. Er musste nicht sehen, wie sie errötete. „Ich wärme uns den Bohnentopf vom Mittag auf. Inzwischen überlege du bitte eine Antwort an Johann. Schließlich bist du jetzt das Tilla’sche Familienoberhaupt, und du allein entscheidest, was mit deinem Erbe geschieht.“

Sie sagte das so herausfordernd, dass Georg darauf eingehen musste. „Ja, es ist mein Erbe, das ich vor allem für dich, meine liebe Tochter, erhalten und mehren möchte. Und deshalb werde ich dieses Erbe jetzt antreten. Lange genug habe ich damit gewartet. Die Zeit ist gekommen, den letzten Willen meines Vaters zu erfüllen.“

Elisa kam mit dem Essen zurück zum Tisch. „Du kennst Großvaters Testament?“

„Warum erstaunt dich das? Ich sagte doch, nachdem ich meine Erinnerung wiedererlangt hatte, reiste ich nach Sachsen und erfuhr auf dem Eichenhof auch, dass ein Dresdner Anwalt das Tilla’sche Erbe im Auftrag meines Vaters verwaltet.“

„Und was genau willst du jetzt tun?“

Georg klatschte in die Hände. „Auf nach Teplitz! Wir ziehen in das Haus ein und werden dort glücklich leben. Der Rat von Teplitz erteilt mir gewiss problemlos die Genehmigung zur Übernahme der Apotheke. Der Dresdner Anwalt hat zu ihnen eine gute Verbindung.“

„Und Johann Blecha?“

Georg wiegte den Kopf. „Johann Blecha hat sein Glück verspielt!“

2. Kapitel

Preußen, mit Sachsen im Bunde, fordert Napoleon heraus.

Im Oktober 1806 wird die preußisch-sächsische Armee bei Jena und Auerstedt vernichtend geschlagen. Napoleon spaltet die Bündnispartner und drängt Sachsen in den Rheinbund. Im Dezember 1806 nimmt Kurfürst Friedrich August III. von Sachsen die Königswürde an. Sachsen wird Königreich von Napoleons Gnaden.

1

Die Hände auf dem Rücken, das Gesicht rot vor Empörung, tigerte Gernot Holpert durchs Wohnzimmer. Am liebsten hätte er Weller eine Tracht Prügel versetzt.

„Du mit deinen hitzigen Reden! Was denkst du dir eigentlich? Handelst dir und uns nur Ärger ein. Der achtenswerte Geheimrat von Müglitz hat dich gut bezahlt. Und mit seinen Buben hast du dich wahrlich nicht überarbeitet; sie sind beide nicht die wachsten Köpfe. Was soll nur aus dir werden, Alois? Allein deiner herzensguten Schwester zuliebe greife ich dir seit Jahren finanziell unter die Arme. Fällt es dir so schwer, deine Nase nach dem gängigen Winde zu richten? Zumindest solltest du dich darum bemühen, sonst weht er dich früher oder später wieder auf den Königstein!“

Geknickt hockte Weller auf seinem Stuhl und ließ die Kanonade an Vorwürfen über sich ergehen. Gernot hatte ja Recht. Wieder war ihm eine Stelle wegen unangemessener Wortführung gekündigt worden; die dritte seit Pirna.

Gernot blieb stehen, schob seinen Bauch vor und maß Weller mit einem scharfen Blick. „Sogar das Militär habe ich dir erspart. Billig war der Freikauf nicht! Herrgott, Alois, du bist ein schlauer Kopf. Hast dir selber beigebracht, wozu andere sich Jahre auf Universitätsbänken ihre Hintern platt sitzen. Mach endlich was aus deinem Leben! Und wisse: Meine Geschäfte gehen durchaus nicht mehr so gut. Auch ich muss mich zur Decke strecken. Zudem hat mich die Aussteuer meiner Töchter ein Vermögen gekostet. Alois, ich sage es dir ganz offen: Ich weiß nicht, wie lange ich dich noch unterstützen kann.“ Er machte eine Pause, bevor er betont scharf hinzufügte: „ … und will!“

„Ich versteh dich ja“, erwiderte Weller gedrückt. „Doch wie kann ich zu dem, was in Europa geschieht, schweigen oder so tun, als ginge es mich nichts an? Kaum einer weiß die historische Chance zu würdigen, die Napoleon den Völkern bietet. Kaum einer begreift, wie gewaltig er an den alten, verknöcherten Verhältnissen rüttelt. Er treibt das Rad der Geschichte zu epochalen Veränderungen an!“

Seufzend schob Gernot die Brauen zusammen. „Veränderungen ja, doch um welchen Preis? Was ist mit den über sechzehntausend gefallenen Soldaten von Austerlitz? Dich schmerzen sie offenbar nicht. Mich schon! Und das nächste Gemetzel kündigt sich bereits an. Kaum haben die Franzosen Österreich besiegt, fällt ihr Blick auf Preußen – was für dich natürlich Anlass zu heller Freude ist. Am Ende meldest du dich noch freiwillig zu den Franzosen, um deinen Hass gegen Preußen auszuleben.“

„Gernot!“

„Na, wundern tät’s mich nicht.“

Weller schoss in die Höhe. „Der König von Preußen hat Napoleon ein Ultimatum gestellt, seine Truppen aus Süddeutschland abzuziehen. Im Fall der Weigerung droht er Frankreich mit Krieg. Und dies zu einem Zeitpunkt, da Frankreich bereits Österreich und Russland in die Knie gezwungen hat! Das entbehrt jeder staatsmännischen Vernunft!“

Gernot zog sein Schnupftuch aus dem Rock und bemerkte zwischen zwei Schnäuzern: „Was willst du? Preußen verteidigt seine hoheitlichen Gebiete.“

„Seine Gebiete? Wo, bitte schön, liegt Preußen und wo der Rhein? Und was Sachsen angeht: Ich betrachte es als Schande, dass sich unser ach so loyaler Friedrich August nach dem Desaster von Austerlitz jetzt mit dem König von Preußen verbündet.“

Empört stemmte Gernot die Hände in die Hüften. „Siehst du, Alois, genau das meine ich. Du redest dich um Kopf und Kragen!“

Weller lief in sein Zimmer und warf sich aufs Bett. Ihm war zum Heulen. Unablässig musste er an die Auseinandersetzung mit Gernot denken. Wiederholt hatte der Schwager ihm, dank seiner guten Verbindungen zum Hof, die Stelle des Archivars in der kurfürstlichen Bibliothek angeboten. Sollte er sie annehmen? Konnte er, der geborene Lehrer, sich im Bücherstaub eines Archivs verkriechen? Andererseits garantierte der regelmäßige Verdienst finanzielle Sicherheit, auch könnte er dann ans Heiraten denken. Drei Liebschaften hatte er hinter sich, die allesamt nicht lange hielten, weil er die Frauen unwillkürlich mit Elisa verglich. Keine war so reizend anzuschauen, keine war so klug, so spontan, so entzückend widerspenstig wie sie. Keine konnte Elisa das Wasser reichen. In seinem letzten Brief hatte er ihr freimütig eingestanden, was er für sie empfand. Wochen waren seitdem vergangen. Auf Antwort wartete er noch immer. Etwas musste geschehen!

Während des gemeinsamen Abendbrots überraschte Weller Schwester und Schwager mit dem Entschluss, kurzerhand zu Elisa zu reisen. „Ich werde sie bitten, mit mir nach Dresden zu kommen und meine Frau zu werden.“

Gernot riss die Augen auf. Gesine verschluckte sich und hustete so stark, dass ihr Mann ihr einige Male auf den Rücken klopfen musste, damit sie wieder Luft bekam. Als beide sich beruhigt hatten, fügte Weller geknickt hinzu: „Ohne Elisa bin ich nur ein halber Mensch. Sie fehlt mir, seit sie Pirna verlassen hat. Entweder ich heirate Elisa oder ich bleibe für alle Zeit ledig. Das ist mein fester Entschluss!“

„Aber … ist sie nicht diesem Johann aus Teplitz zugetan?“, fragte Gesine unsicher und nahm einen Schluck Wein.

„Die Liebschaft ist seit Längerem zu Ende.“

Gernot grinste. „Der Hauptfeind ist auf und davon, da packst du die Gelegenheit beim Schopf und betrittst das Feld. Gewissermaßen als Liebhaber aus der zweiten Reihe.“

Sein albernes Kichern kränkte Weller. Er warf das Messer auf den Teller, wollte aufstehen.

Gesine hielt ihn am Arm zurück und bedeutete ihm mit den Augen, er solle die Bemerkung nicht weiter ernst nehmen. Und ihren Mann schalt sie: „Gernot, das ist nicht schön von dir. Ich finde, es zeugt von Mut und Aufrichtigkeit, wenn Alois nach Jahren stiller Verehrung endlich zu seinen Gefühlen steht. Nur zu, lieber Bruder, fahre du zu Elisa und erkläre dich ihr. Wenn sie nein sagt, weißt du wenigstens, woran du bist, und du kannst dein Leben mit traurigem Herzen, aber freiem Kopf zu anderen Ufern lenken.“

Die Reisekutsche bestellte Weller für den 30. September. Sie sollte ihn am Neumarkt abholen und mit Zwischenstationen in Leipzig und Magdeburg an die Ostsee bringen.

Zur gleichen Zeit machten sich auch Georg und Elisa reisefertig. Georg wollte bis Mitte Oktober in Teplitz eintreffen, Elisa weit eher in Dresden. Es sei besser, eine Begegnung mit Johann zu vermeiden, und ihre Verbundenheit mit Dresden sei ungebrochen groß. Georg war überrascht von ihrem Entschluss. Wohl oder übel musste er ihn akzeptierten.

Doch für Elisa gab es noch einen anderen Grund, Dresden zu ihrer neuen Heimat zu wählen: Wellers letzter Brief. Seine ehrlichen, warmherzigen Zeilen und das schüchterne Eingeständnis seiner Liebe hatten sie zu Tränen gerührt und den Wunsch in ihr geweckt, Wellers Antrag anzunehmen und mit ihm in Dresden zu leben.

Vor seiner Abreise hatte Georg Johann in einem kurzen Brief über die Lage der Dinge unterrichtet und ihn aufgefordert, das Haus in Teplitz zu räumen. Für seinen Neubeginn in Leitmeritz wünschte er ihm Glück.

„Ich vermute, Johann wird in Leitmeritz gar keine Apotheke in Aussicht haben“, flüsterte Elisa Georg zu, als sie beim letzten Gottesdienst in Wedern neben ihm saß. „Das war sicherlich nur ein Vorwand, damit ich ihm die Apotheke überschreibe. Ein Druckmittel, das nun ihn unter Druck setzt.“

Georg flüsterte zurück: „Tja, wer anderen eine Grube gräbt …“

Weil er einem frühen Wintereinbruch auf dem beschwerlichen Weg über den Erzgebirgskamm zuvorzukommen wollte, trat Georg seine Reise nach Teplitz eine Woche früher an. Elisa wünschte ihm eine gute Fahrt ohne Probleme mit der Kutsche und sonstigen unangenehmen Zwischenfällen. „Gib mir Nachricht, wie alles verlaufen ist und … was mit Johann ist.“

„Und du besuchst mich, sobald der Winter vorbei ist. Versprochen?“

„Ja! Hoch und heilig versprochen.“ Elisa umarmte Georg, gab ihm einen Kuss auf die Wange und winkte der abfahrenden Kutsche hinterher, bis sie das Stadttor von Wedern passiert hatte. Dann lief sie ins Haus. Es gab viel zu tun. Die letzten Möbel mussten verkauft, die Kleider aussortiert und drei große Reisetaschen gepackt werden. Die zahlreichen Bücher, die sie nicht hierlassen wollte, sollten, in Kisten gepackt, mit einer Extrakutsche nach Dresden gebracht werden. Am Tag der Abreise konnte sie vor Erschöpfung kaum noch die Augen aufhalten und hoffte, sich während der Fahrt ein wenig zu erholen, obwohl sie nicht allein fuhr. Sie hatte Helfried, dem Sohn des Weinhändlers, gestattet, bis Leipzig mitzufahren. Dort wollte sie ein paar Tage bleiben und sich die Stadt der großen Messen in Ruhe ansehen.

Unterwegs trafen sie auf durchziehendes Militär, mussten zweimal eine längere Pause einlegen, bis die Soldaten samt ihren holprigen Fuhrwerken und Geschützen vorüber waren.

„Sie marschieren an die Saale“, erklärte Helfried. „Dort braut sich mächtig was zusammen. Der König von Preußen hat Kaiser Napoleon den Krieg erklärt.“

„Das wagt er sich?“

„Das muss er sich wagen, wenn er sein Gesicht behalten will. Der Preußenkönig hat Napoleon vergeblich aufgefordert, sich aus Süddeutschland zurückzuziehen. Nun sprechen die Waffen.“

„Weißt du, ob auch sächsische Truppen dabei sind?“

„Und ob, Madame. Seit der Katastrophe von Austerlitz ist Sachsen mit Preußen im Bunde. Ich hörte, eine riesige Armee von mehr als hunderttausend Mann bewegt sich auf Thüringen zu.“

Keine Tagesreise von Leipzig entfernt rasteten sie in einer Poststation, zu der auch ein Gasthaus gehörte. In den beiden Geschossen darüber vermietete die Wirtin einige recht ordentlich eingerichtete Zimmer. Elisa quartierte sich im größten und hellsten ein. Als sie eintrat, war sie angenehm überrascht. Das Zimmer war blitzsauber, es roch nach frischer Wäsche, auf dem Tisch stand eine Vase mit bunten Astern und der Bettbezug war blütenweiß.

Sie atmete auf. Endlich würde sie den fehlenden Schlaf der letzten Tage nachholen können. Und das tat sie dann auch. Sie schlief tief und traumlos und erwachte am nächsten Morgen erfrischt und ausgeruht. Sie öffnete das Fenster, lehnte sich hinaus und sog die würzige Luft in tiefen Atemzügen ein. Ihr Blick schweifte über eine weite Wiese. Schafe und Ziegen weideten friedlich auf ihr. Hinter der Wiese lag ein überschaubares Stück Wald.

Elisa stutzte, als sie am Waldrand ein reiterloses Pferd sah. Zu den Pferden der Poststation konnte es nicht gehören. Es trug einen Sattel. Das war seltsam. Wo war sein Reiter? Sie kleidete sich an und beschloss, der Sache nachzugehen. Als sie vor dem Pferd stand, erkannte sie sofort, dass dies kein gewöhnliches Pferd war. Sie streichelte es, klopfte ihm das glänzende braune Fell, redete ihm gut zu. „Wo hast du denn deinen Reiter gelassen? Seltsam. Ein so schönes Tier mit einem so wertvollen Sattel …“

Ihr fiel auf, dass der Sattel noch wenig beritten war, zudem hatte er prächtige Silberbeschläge. Irgendetwas stimmte hier nicht. Sie lief zum Wald, verharrte einen Moment auf dem Pfad, der ihn durchquerte, und rief: „Hallo? Ist da wer?“ Schon wollte sie umkehren, als sie nur wenige Fuß von ihr entfernt ein klägliches „Helft mir!“ hörte. Sie ging dem Ruf nach und entdeckte einen verletzten Mann. Sitzend lehnte er mit dem Rücken an einem Baum. Seine linke Gesichtshälfte war blutüberströmt. Auch am Rock und den grauen Hosen zeichneten sich dicke Blutflecken ab. Offenbar hatte ihn ein herunterhängender Ast im schnellen Ritt vom Pferd geholt.

„Das sieht schlimm aus. Die Wunde muss rasch versorgt werden.“ Elisa wollte dem Mann aufhelfen, doch der wehrte ihre Hand ab und drängte sie: „Bitte suchen Sie meine Tasche, meine … Säbeltasche. Sie muss hier irgendwo liegen. Bitte!“

„Ist sie denn so wichtig?“

„Wichtiger als mein Leben, Madame. Ich bin preußischer Kurier und in geheimer Mission unterwegs. Deshalb trage ich keine Uniform. Und es gibt auch keinen zweiten Kurier, wie sonst üblich. In der Tasche befindet sich ein Schreiben an den sächsischen Major Ferdinand von Funck.“ Sein Gesicht verlor an Farbe, seine Lippen färbten sich blassblau, als hätte er Stunden im Wasser gelegen. Eile war geboten.

Elisa musste nicht lange nach der Tasche suchen. Nachdem sie sie dem Mann gegeben hatte, drückte er sie seufzend auf seine Brust und bedankte sich überschwänglich. Dabei konnte er vor Schmerzen kaum sprechen.

Elisa drängte ihn, vorsichtig aufzustehen. „Werden Sie es bis zum Wirtshaus schaffen?“

„Denke schon. Wenn Sie mir helfen?“ Er legte den rechten Arm um Elisas Schultern und stützte sich mit der Last seines Körpers auf sie. Ihre Beine zitterten, während er bei jedem Schritt vor Schmerzen stöhnte. Der Sturz vom Pferd hatte ihm schlimm zugesetzt. Wahrscheinlich hatte er sich einige Rippenbrüche zugezogen. Elisa spürte, wie sein Herz raste und wie er in dem zähen Willen, nicht schlappzumachen, allmählich erstarrte.

Mühsam erreichten sie das Haus. Elisa rief nach dem Wundarzt und atmete auf, nachdem drei Männer den Verletzten mit vereinten Kräften auf ein Bett gelegt und ihm die Stiefel von den Beinen gezogen hatten. „Nein, Madame, keinen Wundarzt! Das Geld, das ich bei mir habe, reicht gerade mal für eine Mietkutsche zurück nach Potsdam. Wie sollte ich auch ahnen …“

Elisa setzte sich zu ihm, beruhigte und tröstete ihn. Erst jetzt fiel ihr auf, dass er ein hübsches, ebenmäßiges Gesicht hatte, mit einer schlanken, wohlgeformten Nase und klugen Augen, kastanienbraun.

„Machen Sie sich darüber keine Gedanken. Ich lasse Ihnen Geld hier. Davon können Sie die Behandlung, die Pension und vor allem Ihre baldige Rückfahrt bezahlen. Nun kommen Sie erst einmal wieder zu Kräften und tun etwas gegen Ihre Schmerzen, bevor Sie an eine Fahrt mit der Kutsche denken.“

„Madame … das Schreiben …“, sagte er flehend. „Ich kann es nicht irgendeinem Boten anvertrauen. Wären Sie bereit und in der Lage, es nach Leipzig zu Major von Funck zu bringen? Er erwartet mich heute um die fünfte Stunde im Gasthaus zum Kaffeebaum.“

Elisa sah auf die Uhr an der Wand gegenüber. Das wäre in sechs Stunden. Bis Leipzig mochten es für einen geübten Reiter, zwei Pausen und einen Pferdewechsel eingerechnet, etwa vier, höchstens fünf Stunden sein. Wäre sie zu solch einem Ritt imstande? Würde sie das schaffen? Andererseits: Weshalb sollte sie sich diesen Kraftakt antun? Sie kannte diesen Mann doch gar nicht, und seine Mission war nicht ihre Angelegenheit.

Als habe er ihre Gedanken erraten, fügte er flehentlich hinzu: „Madame, Sie würden mir den größten Dienst meines Lebens erweisen. Sie würden mein Ansehen retten, meine Ehre!“ Entschlossen zog er seinen Ring vom Finger und drückte ihn Elisa in die Hand. Es war ein breiter Goldring mit daumengroßer Schmuckplatte aus Lapislazuli, darin eingearbeitet ein braun-gelbes Wappen in feinstem florentinischen Pietra dura.

„Madame, dieser Ring mit meinem Familienwappen wird Ihnen Türen öffnen, sollten Sie, wann und wo auch immer, in Preußen einmal Hilfe benötigen. Ich bin Rittmeister Conrad von Lebrecht, jüngster Spross einer in Preußen angesehenen, bei Hofe verkehrenden Familie und Leutnant in der Königlich Preußischen Armee.“

Elisa spürte, wie wichtig dem Mann das Überbringen des Schreibens war und wie sehr er in dieser Angelegenheit ihre Hilfe benötigte. Der Gedanke, jetzt einem in Not geratenen Menschen helfen zu können, tat ihr gut, ja, er beflügelte sie, nicht länger zu zögern. „Seien Sie unbesorgt. Ich bin eine gute Reiterin. Bis fünf Uhr werde ich in Leipzig sein und das Schreiben seinem Empfänger überreichen. Darauf gebe ich Ihnen mein Wort.“

Die Zeit drängte. Elisa nahm den Brief und wollte sich unverzüglich auf den Weg machen. Sie war schon an der Tür, als der Leutnant ihr nachrief: „Unter besseren Vorzeichen werden wir uns wiedersehen, Madame. Darauf gebe ich Ihnen mein Wort!“

Elisa instruierte Helfried, er solle ohne sie nach Leipzig weiterreisen. Sie bat ihn, ihr Gepäck im Kaffeebaum abzugeben. Dann tauschte sie Rock und Bluse gegen ihre Reitsachen, verstaute Lebrechts Brief sicher unter ihrem ledernen Wams, nahm sich ein kräftiges Pferd und ritt los. Bis fünf Uhr musste sie in Leipzig sein, komme, was wolle!

Unmerklich verschlang die Sonne die Nebenschwaden auf den Feldern und gab den Blick frei über das weite grüne Land. Elisa legte einen straffen Ritt vor. Nur einmal, als sie von fern Soldatenkolonnen Richtung Südosten ziehen sah, gönnte sie sich und dem braven Tier eine längere Pause. Eine zweite legte sie in einer Posthalterei ein, aß und trank etwas und wechselte das Pferd.

Ihr wilder Ritt scheute die Gäule einer entgegenkommenden Kutsche. Der Kutscher hatte Mühe, seine verschreckten Tiere auf der Straße zu halten.

„Schurke, elender!“, schrie er und hielt an, um die Pferde zu beruhigen. Neugierig steckte sein Fahrgast den Kopf aus dem Fenster. „Was gibt’s? Warum halten wir?“

„Ein Verrückter im Höllenritt! Er hat mir die Pferde scheu gemacht.“

„Nun, wenn er vorüber ist, können wir ja weiterfahren. Im Höllenritt, wenn’s möglich wäre. Auch ich hab es eilig.“

Der Kutscher schnalzte die Zunge und rief vom Bock herunter: „Tut mir leid, Herr Weller. Glauben Sie mir, ein so rücksichtsloser Flegel ist mir noch nicht begegnet.“

Nur wenige Minuten nach fünf stand Elisa vor dem über die Stadtgrenzen hinaus bekannten Leipziger Kaffeehaus. Sie war erschöpft. Alle Knochen taten ihr weh. Solchen Ritt war sie nicht mehr gewöhnt. Vor dem Eingang verweilte sie einen Moment, las den goldenen Schriftzug über dem prächtig gestalteten Portal: Zum Arabischen Coffe Baum. Was für eine wunderschöne Arbeit, dachte sie. Über der Tür eine barocke Plastik mit dem Liebesgott Amor, der dem beleibten Osmanen ein Getränk reicht. Im Hintergrund ein Baum. Offenbar der Namensgeber. Schmunzelnd öffnete sie die Tür und trat ein.

Kaffeeduft schlug ihr entgegen, vermengt mit anderen leckeren Düften. In ihren Reitsachen – die aufgesteckten Haare unter dem Hut versteckt – glich sie im ersten Augenblick einem Mann und fiel nicht weiter auf. Erst als sie den Hut abnahm und das Haar aufschüttelte, erntete sie argwöhnische Blicke, die sie erhobenen Kopfes ignorierte. Zielgerichtet ging sie auf den Offizier zu, der allein an einem der hinteren Tische saß. Sie sah die silbernen Knöpfe und Quasten an der blauen Uniform. Die zylinderförmige, mit blauem Taft ausgeschlagene Flügelmütze lag auf dem Stuhl neben ihm.

„Der Herr Offizier mag mir meine Frage verzeihen: Wartet er vielleicht auf einen Kurier aus Potsdam?“ Die Verblüffung in seinen Augen amüsierte sie. „Das trifft in der Tat zu, Madame.“ Der Offizier erhob sich und nahm Haltung an. „Gestatten: Ferdinand von Funck, Major im kurfürstlich-sächsischen Husarenregiment. Sie entschuldigen mein Erstaunen, aber ich habe – wie Sie sich gewiss denken können – einen männlichen Kurier erwartet.“

Elisa streckte ihm die Hand entgegen. „Ich freue mich, Sie kennenzulernen, Herr Major. Elisa Tilla aus Dresden.“

Höflich rückte er ihr den Stuhl zurecht und nahm ihr gegenüber Platz. „Ich vermute, Leutnant von Lebrecht ist aus zwingenden Gründen verhindert und hat Ihnen das bewusste Dokument anvertraut?“

„So ist es. Ein Reitunfall heute Morgen. Er fesselt den Leutnant gewiss für längere Zeit ans Bett. In der Säbeltasche befindet sich besagtes Dokument, das Sie, Herr Major, so dringend erwarten.“ Sie reichte Funck die Tasche. „Damit wäre meine Mission erfüllt. Sie sehen es mir bitte nach, wenn ich mich jetzt auf mein Zimmer zurückziehe. Ich bin seit dem Morgen unterwegs. Der ungewohnt lange Ritt hat mich einigermaßen …“

„Sie sind seit dem Morgen geritten?“

„Ich hatte dem Leutnant versprochen, pünktlich hier zu sein.“

Jetzt erst wurde Funck klar, welche Strapazen die junge Frau für zwei, ihr bis dahin wildfremde Menschen auf sich genommen hatte. „Meine Hochachtung, Madame, aber nach dieser Anstrengung brauchen Sie unbedingt eine Stärkung. Man bäckt hier einen köstlichen Schokoladenkuchen. Auch die heiße Schokolade ist vom Feinsten.“

Er hatte nicht zu viel versprochen. Der Kuchen verwöhnte die Zunge und die heiße Schokolade, die in schlanken Tassen aus weißem Porzellan serviert wurde, erweckte in Elisa verlorengegangene Lebensgeister. Auch ihr Hunger war beachtlich, und da sie einen so köstlichen Kuchen noch nicht gegessen hatte, gönnte sie sich ein zweites Stück und eine weitere heiße Schokolade, bis sie meinte, nie mehr etwas Süßes verspeisen zu können.

Während sie aß, überlegte sie, was sie von dem Major von Funck halten sollte. Beim ersten Blickkontakt hatte sie gemeint, er sei streng und unnahbar. Seine scharf geschnittenen Gesichtszüge hatten ihr diesen Eindruck vermittelt: die schmale, knorrige Nase, die großen dunklen Augen, die Kerbe im markanten Kinn, der buschige Oberlippenbart. Nachdem sie sich eine gute Stunde angeregt mit Funck unterhalten hatte, änderte sie ihre Meinung und fand den Mann, den sie auf Anfang vierzig schätzte, ausgesprochen sympathisch. Er war belesen in Kunst und Wissenschaft, kannte die Gemälde der Dresdner Galerie, sprach fließend Französisch und ging gern ins Theater.

Wir würden uns gut mit ihm verstehen, überlegte sie, verwarf den Gedanken aber sogleich, weil es für sie außer Frage stand, dass ein Major von adliger Herkunft mit einem Schulmeister und dessen Familie einen engeren Kontakt pflegte.

Als es Zeit war aufzubrechen, dankte Ferdinand von Funck Elisa noch einmal für ihre selbstlose Hilfe. Zu ihrem Erstaunen gab er der Hoffnung Ausdruck, sich in Dresden erneut zu begegnen. „Und wo finde ich Sie, wenn mich nach Ihrer reizenden Gesellschaft verlangt?“

Elisa dachte nach. Noch hatte sie in Dresden keine eigene Wohnung. Und irgendeine Pension wollte sie Funck auf keinen Fall benennen. Also sagte sie kurz entschlossen: „Im Haus des Tuchhändlers Holpert. Das Eckhaus in der Rampischen Straße, gleich gegenüber der Frauenkirche.“

Funks Blick erhellte sich. „Ich kenne das Haus. Und der angesehene Tuchhändler Holpert ist mir ebenfalls bekannt.“ Mit einem Handkuss verabschiedete sich Ferdinand von Funck. „Madame, es wahr mir eine Ehre.“

2

Ein Gefühl unbändiger Freude überkam Elisa, als ihre Kutsche nach zwei weiteren Reisetagen Dresden erreichte. Absichtlich hatte sie den Umweg über die Bautzner Landstraße gewählt. Hier, oberhalb der Weinhänge, die wie ein grünes Band den Elbbogen säumten, reichte der Blick über die Stadt hinweg bis zu den Zügen des Erzgebirges. Sie ließ die Kutsche an einem günstigen Punkt, nahe dem Vorwerk des Grafen Marcolini halten, lief ein Stück den Hang hinab und setzte sich vor einem Hagebuttenstrauch ins Gras.

„Ich bin zu Hause“, flüsterte sie, lockerte die Schleife ihres dunklen Filzhutes, entledigte sich ihrer langen schwarzen Handschuhe, schlang die Arme um die Knie und sah über den Fluss hinweg auf die Türme der Altstadt. Ein Seufzer entfuhr ihr bei dem Anblick, der ihr das Herz weitete, und sie wünschte sich mit der Kraft eines Gebetes: „Herr im Himmel, gib, dass ich in ihren Mauern glücklich werde.“

Versonnen hing sie ihren Erinnerungen nach, vergaß die Zeit dabei, und erst, als die Sonne hinter den Türmen versank und der Kutscher zur Weiterfahrt mahnte, trennte sie sich von der lieblichen Aussicht und ging zurück.

Die Fahrt auf der belebten Straße führte hinab in die Neustadt bis zum Schwarzen Tor, einem mächtigen Backsteinwall. Das finstere, gut einhundert Fuß breite fränkische Tor flößte Elisa noch immer Ehrfurcht ein. Die Wächter hatten feststehende Schließzeiten, Fuhrwerke und Reiter durften bis Sonnenuntergang passieren, Fußgänger bis eine Stunde danach. Wer später kam, kroch gegen Zahlung eines Torgroschens durch das enge Pförtchen daneben.

In der Abenddämmerung erreichte die Kutsche den Neumarkt. Elisa zahlte den Kutscher aus, nahm ihre Reisetaschen, und dann stand sie mit pochendem Herzen vor dem Eckhaus an der Rampischen Straße. Sie staunte. War das Haus geschrumpft? Waren die Häuser am Markt, der Brunnen, die Frauenkirche nicht um einiges größer? Sie schmunzelte. Natürlich nicht! Ihre Erinnerung hatte die Dinge mit den Augen eines Kindes gesehen. Jetzt, da sie erwachsen war, erschien ihr alles viel kleiner.

Sie blickte hinauf zu den erleuchteten Fenstern des großen Wohnzimmers. Wahrscheinlich aßen Weller und die Holperts gemeinsam mit ihren Gästen zu Abend. Mutig zog sie die Hausglocke. In der ersten Etage öffnete jemand das Fenster. Gesine steckte den Kopf heraus. „Meine Dame, haben Sie geläutet? Was wünschen Sie?“

„Ich wünschte, in diesem Haus herzlich empfangen zu werden.“

Gesine überlegte kurz, dann riss sie die Augen auf, schlug die Hände auf die Wangen und rief: „Herr im Himmel, das ist doch …“

Elisa hörte, wie sie aufgeregt nach Gernot rief und beide wenig später die Treppe heruntergepoltert kamen. Die Tür ging auf und die Freude nahm kein Ende. Gesine brach in Tränen aus. Gernot musterte Elisa einen Moment lang fassungslos von Kopf bis Fuß, dann reichte er ihr zur Begrüßung die Hand, scheute sich jedoch, es seiner Frau gleichzutun und die junge Dame, die er noch immer nicht zu kennen glaubte, zu umarmen.

Voller Ehrfurcht setzte Elisa ihren Fuß in das Holpert’sche Wohnzimmer. Das letzte Mal war sie vor neun Jahren hier. Hinter der Tür blieb sie stehen und nahm den Anblick mit einem erhabenen Gefühl von Vertrautheit in sich auf: Da war die gedeckte Tafel, bereit, willkommene Gäste zu bewirten. Da war der prachtvolle Kristallleuchter an der Decke. Die Tür zum Herrenzimmer mit Gernots privater Bibliothek.

Andächtig trat sie näher. Dabei war ihr, als wäre sie nie wirklich von hier weg gewesen. Sie hörte das heitere Stimmengewirr der Abendgesellschaften, das Lachen der Zwillinge, Wellers enthusiastische politische Reden. Sie kämpfte mit den Tränen, als sie sich vorstellte, was sie an gehaltvollem Leben versäumt hatte, wie viele frohe Stunden ihr im Kreis dieser lieben Menschen entgangen waren. Das Schicksal hatte ihr ein Leben aufgezwungen, das sie so niemals hatte führen wollen. Begann in diesem Augenblick ihr richtiges Leben? Wurde jetzt alles gut?

„Wie schade, dass die Mädchen nicht mehr hier sind“, bedauerte Gesine und bat Elisa am Tisch Platz zu nehmen. Gernot gesellte sich mit einem Glas Wein hinzu. Er musste Elisa immerzu anschauen, diese strahlende Schönheit war eine Zierde am Arm eines jeden Mannes. Gleich morgen wollte er sich ordentlich herausputzen und mit ihr gemeinsam die Hauptstraße entlangflanieren. Damen und Herren zu beiden Seiten würden ihn dieses bildschönen Weibes wegen beneiden.

„Hermine ist nach einer schweren Enttäuschung nun endlich gut untergekommen“, berichtete Gesine. „In Leipzig hat sie einen angesehenen Kaufmannssohn geheiratet. Die beiden sind ein Herz und eine Seele. Nun hoffen sie auf ihr erstes Kind. Und Caroline hat es nach Köln verschlagen. Sie hat zwei entzückende Buben. Zwillinge! Was sagt man dazu, schon wieder Zwillinge in der Familie, und die zwei sehen sich genauso zum Verwechseln ähnlich wie meine Mädchen. Ja, Elisa, wir sind voller Freude über das Glück unserer Töchter und danken dem Herrgott für seine gütige Hand, die er so segensreich über unsere Familie hält.“

„Und wo ist Alois?“, fragte Elisa plötzlich.

Betreten schielte Gesine zu ihrem Mann hinüber. Sie wusste nicht, was sie Elisa darauf antworten sollte.

„Alois ist auf Reisen, will wohl jemanden besuchen …“ Vorsichtig tastete Gernot sich an die Wahrheit heran.

„Ach ja? Wen denn?“

Er drehte sein Glas zwischen Daumen und Zeigefinger und warf Gesine einen flehentlichen Blick zu.

„Dich will er besuchen, Elisa!“, sagte sie beherzt. Nun war es heraus. „Alois unternimmt – wie er uns sagte – eine Bildungsreise. Den Besuch bei dir wollte er einbinden. Versteh bitte, es sollte eine Überraschung sein. Alois meinte, du würdest dich freuen, ihn nach so vielen Jahren wiederzusehen.“ „Nun“, sagte Elisa vergnügt, „dann bleibt mir nichts anderes übrig, als mich auf seine Rückkehr zu freuen. Ich habe ohnehin in den nächsten Tagen und Wochen eine Menge zu erledigen. Da wird mir das Warten nicht allzu lang.“

Vorerst bezog Elisa die beiden leer stehenden Zimmer der Mädchen in der zweiten Etage, jene neben Wellers Zimmer. Über die Anmietung einer größeren Wohnung wollte sie entscheiden, sobald sie sich einen Überblick über ihre finanzielle Situation verschafft hatte. Deshalb führte sie einer ihrer ersten Wege zu Doktor Klingbein, der nach wie vor das Tilla’sche Vermögen verwaltete. Der Advokat eröffnete ihr, dass sie eine reiche Frau sei. Ihr verstorbener Onkel in Cádiz habe ihr ein beträchtliches Erbe vermacht, über das sie frei verfügen könne. Er wolle damit einen gewissen Teil der Schuld abtragen, die er sich am Verschwinden ihres Vaters zuschrieb.

„Ohne das verlockende Zureden des Onkels hätte Ihr Vater die besagte Reise nie angetreten. Dem kann ich nur zustimmen.“

„Und Sie meinen, Georg Tilla, also … mein leiblicher Vater … hat keinen Anspruch auf dieses Erbe?“

„So ist es. Dieses Vermögen gehört ganz allein Ihnen, verehrte Frau Tilla. Um jeden möglichen Streit mit Ihrem Vater zu vermeiden, rate ich Ihnen jedoch, in dieser Angelegenheit keine schlafenden Hunde zu wecken. Bewahren Sie so lange wie möglich Stillschweigen, denn der Umfang dieses Erbes ist – mit Verlaub gesagt – beträchtlich.“

Auch Gernot und Gesine gegenüber erwähnte Elisa die Erbschaft nicht, ließ aber durchblicken, dass sie über genügend Mittel verfüge, die gesamte dritte Hausetage zu kaufen, sie zu renovieren und komplett als Wohnung einzurichten, falls sie im Hause Holpert auf Dauer willkommen sei.

„Wie kannst du nur daran zweifeln, meine Liebe? Es wäre für euch beide ohnehin das Beste, wenn ihr …“ Erschrocken presste Gesine die Hand auf ihren Mund. Zu spät.

Elisa dreht sich blitzartig zu ihr um. „Wenn wir was? Raus mit der Sprache, Gesine, wenn wir was?“

Weil sie nicht locker ließ, erzählte ihr Gesine, was Weller ihnen an jenem Morgen verkündet hatte. „Er liebt dich ehrlichen Herzens, Elisa. Ich weiß, wir sollten uns nicht in deine Angelegenheiten einmischen, zumal du, wie ich hörte, eine große Enttäuschung hinter dir hast. Doch was Alois betrifft – ich habe ihn noch nie so entschlossen erlebt wie an jenem Morgen.“

Mit der anwaltlichen Bestätigung ihres Vermögens und der schriftlichen Zusicherung Gernots, im Hause Holpert festen Wohnsitz zu nehmen, erlangte Elisa am 10. Oktober des Jahres 1806 in Dresden das Wohnrecht.

Während sie alle Hände voll zu tun hatte, die fünf Räume ihrer künftigen Wohnung nach ihren Vorstellungen herzurichten, und voller Vorfreude war auf Wellers Rückkehr, gärten in der Stadt Ungewissheit und Angst. Es gab Gerüchte, Napoleon habe die preußisch-sächsische Armee bei Jena und Auerstedt vernichtend geschlagen. Noch konnte niemand sagen, wie viele von den mehr als 45.000 sächsischen Soldaten und Offizieren die Schlacht überlebt hatten und wie viele in französische Gefangenschaft geraten waren. Die Befürchtung ging um, Napoleons Armee stehe vor Sachsens Grenzen und überschreite sie in den nächsten Tagen. Wegen des Bündnisses mit Preußen werde er über das Land und seine Bürger herfallen und Dresden besetzen.

„Dann gnade uns Gott!“, unkte Gernot. Schon sah er sein Haus brennen, die Läden von Soldatenhorden geplündert und die Seinen von der Gewalt der Franzosen bedroht.

Die Furcht war berechtigt. Am 16. Oktober beobachteten die Bürger vor dem Dresdner Schloss reges Treiben. Die königlichen Kutschen füllten den Schlossplatz. Unzählige Diener, verschieden große Gepäckstücke vor sich hertragend, eilten herbei. Andere schleppten, von schroffen Befehlen angetrieben, Kisten heran. Damen in weißen Lockenperücken tippelten aufgeregt zwischen dem Schloss und den Kutschen hin und her. Und in der Stadt ging die Kunde von Mund zu Mund: „Der Hof packt! Kurfürst Friedrich August III. bringt sich vor den Franzosen in Sicherheit. Bis zum Abend will er die Stadt verlassen.“

3

Zwei Tage zuvor – am Nachmittag des 14. Oktober – hatte Kaiser Napoleon einen der gefangen genommenen sächsischen Offiziere zu sich beordert. Es war Ferdinand von Funck, der im Kampf eine Verletzung am Arm erlitten hatte.

„Sie sind Preuße?“, fragte der Kaiser.

„Ich bin Sachse, Majestät“, entgegnete Funck in akzentfreiem Französisch.

„Weshalb tragen Sie dann eine blaue Uniform?“

„Weil ich Major d’ État bin.“

„Warum haben die Sachsen mit mir Krieg geführt? Hat man sie gezwungen?“

„Majestät, ich gehöre nicht zum Kabinett, ich weiß daher nicht, ob man uns gezwungen hat, aber ich weiß sehr wohl, dass wir noch keinen Marschbefehl hatten, als die Preußen in unser Land einmarschierten.“

Der Kaiser, an die Umstehenden sich wendend, entgegnete: „Das ist es, sie sind gezwungen worden.“ Darauf zu Funck: „Aber wenn Sie Krieg wider Ihren Willen führten, warum haben Sie dann mit solcher Erbitterung gekämpft? Sie haben mir mehr Leute als die Preußen getötet.“

„Majestät, wir sind Soldaten, wir haben um unsere Ehre gekämpft.“

Am folgenden Tag übertrug Napoleon Major von Funck eine wichtige Mission, deren Inhalt er ihm in mündlicher Form mitteilte: „Sagen Sie Ihrem Fürsten, dass ich ihm nichts Böses will, dass ich ihn beschützen und sein Freund sein werde, wenn er das Vertrauen, das er in mich setzt, unter Beweis stellt und nicht mein persönlicher Feind ist. Sagen Sie ihm, dass ich in drei oder vier Tagen in Dresden sein kann; wenn er seine Residenz nicht verlässt. Wenn er auf mich wartet, werde ich als Freund einmarschieren, aber wenn er mir aus dem Weg geht, wenn er flieht, dann sehe ich, dass er mein Feind ist, und ich werde sogar den Namen der Dynastie Sachsen zerstören. Sagen Sie all das Ihrem Fürsten!“

Ungeachtet seiner schmerzenden Verletzung machte Funck sich sofort auf den Weg. Nicht auszudenken, wenn er zu spät kommen und den Kurfürsten in Dresden nicht mehr antreffen würde! Er ritt wie um sein Leben. Von ihm hing jetzt das Schicksal Sachsens ab. Freund oder Feind Napoleons – das war die Frage, die über Frieden oder Zerstörung des Landes entschied. Allein dem Kurfürsten kam es zu, eine Antwort auf diese Frage zu geben. Und Napoleon wartete darauf.

Als Funck nach beschwerlichem Ritt Dresden das Wilsdruffer Tor erreichte, hielt man ihn auf, verwehrte ihm sogar den Zugang zur Stadt. Es sei zwecklos, zum König vordringen zu wollen, der Hof befände sich bereits im Aufbruch.

Funck ließ sich nicht beirren, drohte den Wachen mit Strafen, wenn sie ihm nicht unverzüglich Durchlass gewährten. Das zeigte Wirkung. Mit Einbruch der Dämmerung erreichte er das Schloss und wurde, da man hier noch keine zuverlässige Nachricht vom Ausgang der Schlacht hatte, gleich zum Kurfürsten vorgelassen. Funck beschwor Majestät, mit der Antwort auf Napoleons Ultimatum nicht zu warten, nie sei etwas wichtiger und dringlicher für Sachsens Wohl gewesen als jene Antwort an den Kaiser.

Friedrich August rief das Kabinett zusammen. Man tagte. Einen Tag, einen zweiten, einen dritten. Minister und Beamte sorgten sich mehr um die eigene Sicherheit als um die des Landes. Allen voran Graf Camillo Marcolini, der engste Vertraute des Kurfürsten. Er drängte auf die Flucht nach Böhmen – ungeachtet der Tatsache, dass Sachsen in diesem Fall dem Zorn Napoleons und seiner Drohung, das Land zu zerstören, ausgeliefert sein würde.

Schließlich sprach der Kurfürst ein Machtwort: „Keine Abreise! Der Hof bleibt in Dresden. Packen Sie alles wieder aus.“

Fünf Tage waren verstrichen, als Major von Funck endlich die Order bekam, zu Napoleon zu reiten, mit der Nachricht von der Annahme seiner Bedingungen.

Die frohe Kunde war in Dresden schnell herum. Vor dem Schloss und auf den Straßen jubelten die Menschen. Den Major ließen sie hochleben. Dem Landesvater dankten sie für seine Frieden stiftende Entscheidung, in der Kreuzkirche beteten sie für sein Wohlergehen und gelobten ihm Gehorsam und Treue für alle Zeit. Welch ein Glück! Welch ein Segen! Welch große Erleichterung! Dank dem weisen Regenten und Gottes Gnaden blieb den braven Bürgern der Einfall der Franzosen, der mit Gewalt und Tod einhergegangen wäre, erspart. Noch ahnten sie nichts von den Bürden, die ihnen dieser Frieden aufzwingen würde, nichts von Napoleons maßlosem Machtanspruch, der schon bald eine Blutspur durch Europa ziehen sollte.

4

Kühl ging der Oktober des Jahres 1806 zu Ende. Im Hause Holpert begannen die Mägde mit der Befeuerung der Öfen. Gesine lüftete im Hof die Wintergarderobe. Ausführlich sichtete Gernot den reichen Bestand seiner Bibliothek, wobei er mit Bedacht aussortierte, was er an Büchern entbehren und dem einen oder anderen guten Freund schenken wollte.

Je näher der Winter rückte, desto größer war die Sorge aller im Haus um Weller. Seit nunmehr acht Wochen hatten Gernot und Gesine nichts von ihm gehört.

„Gibt’s denn nur Ärger mit dem Manne?“, schimpfte Gernot, und Gesine klagte: „Hoffentlich ist ihm nichts passiert. Sonst hätte er sich doch längst gemeldet.“

Für Elisa kam Post aus Teplitz. Georg schrieb, wie sehr er ihren Entschluss, in Dresden sesshaft zu werden, bedaure. Mit Johann habe er sich ausgesprochen und gütlich geeinigt. Hinter der erpresserischen Forderung stand tatsächlich eine Frau, die sich nach dem Misserfolg des Unterfangens rasch von ihm getrennt habe. Die Apotheke sei in vortrefflichem Zustand und werfe guten Gewinn ab. Vorerst werde Johann sie weiterführen. Jedoch beabsichtige er, im Frühjahr an der Universität in Wien ein Studium der Chemie und Botanik aufzunehmen. Beiläufig erwähnte Georg, dass er Johann Elisas Unschuld am Verschwinden seines Freundes beteuert und ihm den wahren Mörder genannt habe. Er schrieb:

„Elisa, meine liebe Tochter, Johann bereut zutiefst, Dich zu Unrecht verdächtigt zu haben. Du solltest ihm verzeihen. Ich wage diese Bitte auszusprechen, weil ich weiß, was Du für diesen Mann empfindest.“

Im ersten Moment blitzte in Elisa ein Funke Hoffnung auf. Das Unrecht, das er ihr angetan hatte, war bereinigt und es war wohl so, dass Johann ehrlich bereute. Doch was er nicht bereinigen konnte, war sein Misstrauen ihr gegenüber, sein beharrliches beleidigtes Schweigen und die Tatsache, dass er es nicht einmal für nötig gehalten hatte, ihre Briefe zu öffnen und ihr damit die Möglichkeit einer Rechtfertigung zu geben. Das wog schwer. Nein, eine Versöhnung mit Johann kam für Elisa nicht infrage.

Was Georg in seinem Brief verschwiegen hatte: Johann war bereits auf dem Weg nach Dresden. „Kein Brief kann gutmachen, was ich Elisa angetan habe“, hatte er Georg gegenüber geäußert. „Ich will vor ihr stehen, wenn ich sie um Verzeihung bitte, will ihr in die Augen sehen. Und wenn sie es verlangt, werde ich ihr die Sonne vom Himmel holen und mit meinen bloßen Händen die Welt umgraben. Ich tue alles, um mich mit ihr zu versöhnen.“

Über Nacht hatte sich das Leben in Dresden verändert. Immer mehr Truppen aus Bayern und Württemberg trafen ein. Napoleon hatte die Monarchen beider Staaten in seinen Rheinbund gedungen. Jetzt waren sie seine Verbündeten. Dresdens Hausbesitzer waren angewiesen, die ihnen zugewiesenen Männer zu beherbergen und gegen ein Entgelt ordentlich zu bewirten.

Einmal kam Gernot übel gelaunt nach Hause. „In der Neustadt hocken die Soldaten überall in den Straßen“, rief er mit hochrotem Kopf, während er sich zu seiner Frau an den Tisch setzte. „Unsereins verhöhnen sie ganz unverschämt. Vor allem die Bayern gebärden sich wie die Blöden. Nicht nur, dass sie sich satt fressen an dem, was wir ihnen gegeben, sie treten das von der Behörde zugeteilte Kommissbrot, weil’s ihnen nicht gut genug ist, vor unseren Augen mit Füßen! Allein der niederen Freude wegen an dem Spott und der Beleidigung.“

„So arg?“ Gesine kannte ihren Mann, wenn er in Rage geriet, übertrieb er gern.

„Mit eigenen Augen sah ich, wie sie die Brote auf die Straße legten. Von der Rähnitzgasse bis zum Markt und sogar noch in die Meißner Gasse hinein. Dicht an dicht haben sie es in einer langen Reihe auf das kotige Straßenpflaster gelegt. Und die Bayern in ihren blauen Uniformen schritten hohnlachend darüber hinweg, zertraten die liebe neubackne Gottesgabe mit ihren Stiefeln. Als ich’s sah, hab ich geweint und zum Herrn gefleht, es möge der Tag kommen, an dem die Brotschänder mit den Qualen des Hungers für ihren Hochmut gestraft werden und ihren Frevel bereuen.“

Ein trüber Novembertag ging zu Ende. Draußen dunkelte es bereits, die Luft roch neblig, und mit dem Nebel kam die Kälte. Die Kinder, die auf dem Neumarkt Haschen gespielt hatten, flüchteten in die warmen Stuben. Im Eckhaus an der Rampischen Straße drehte Gernot Holpert die Lampen höher. Er verabscheute das dämmrige Licht. Hell musste es im großen Wohnzimmer sein. Hell und freundlich und der Ofen gut geheizt.

Man war bereits zu Tisch, als jemand die Hausglocke so stürmisch schellte, dass alle glaubten, derjenige sei in höchster Not. Gernot riss das Fenster auf, schaute hinab zu dem vermeintlichen Störenfried und rief lauthals: „Gütiger Herr im Himmel, der Alois!“

Gesine schoss von ihrem Stuhl hoch und folgte Gernot, der bereits auf der Treppe war, an die Haustür. Herzlich begrüßten beide den so lange Vermissten. Sie umarmten und drückten ihn, als sei er von den Toten auferstanden.

Als der Freudensturm verebbt war, stieg Weller nichts ahnend die Treppe hinauf, trat ins Wohnzimmer ein und meinte dort, ihn träfe der Schlag. In einem kastanienbraunen Kleid, die Schultern von einem luftigen weißen Tuch umhüllt, saß Elisa wie die Unschuld vom Lande am Tisch und sah ihn mit großen Augen an.

„Elisa, du hier? Ich falle aus allen Wolken!“ Weller eilte zu ihr, ergriff ihre Hände und hielt sie fest, als wollte er sichergehen, keinem Trugbild zu erliegen.

Elisa war nicht weniger überrascht. Im Herbst achtundneunzig hatte Weller sie nach Wedern gebracht. Vor lauter Trauer um die Mutter und weil damals alles um sie herum zu zerfallen drohte, hatte sie an diese Fahrt nur eine blasse Erinnerung. Weller war ihr so im Gedächtnis geblieben, wie sie ihn aus ihrer Pirnaer Zeit kannte. War es möglich, dass sich ein Mensch in acht Jahren so verändern konnte? Wellers Statur war kräftiger geworden, seine Gesichtszüge markanter, reifer, männlicher. Der Haaransatz über den Schläfen zeigte erste graue Stellen.

„Elisa, dich hier zu treffen … Sag, wie lange bleibst du?“ Der letzte Satz kam leise, wie dahingehaucht über seine Lippen.

„Sie wohnt bei uns“, beantwortete Gesine von der Tür aus die Frage. „Elisa hat die obere Etage gekauft.“

Weller verstand nicht. „Wieso das? Ich dachte, du wärst jetzt in Teplitz zu Hause … bei …“

„Ich bin meinem Vater nicht nach Teplitz gefolgt.“

„Deinem Vater?“

Elisa stand auf und trat ans Fenster. Einen Moment lang wandte sie Weller den Rücken zu, doch dann hielt sie es nicht mehr aus, drehte sich ruckartig zu ihm um und erzählte ihm, was sich in Wedern zugetragen hatte und weshalb sie nicht nach Teplitz, sondern nach Dresden gegangen war. „Voller Freude meinte ich, dich hier anzutreffen, Alois. Es war dein Brief, dein letzter, in liebevollen Worten gehaltener Brief, der mich zu dem Entschluss bewog.“

Gesine zog ihren Mann aus dem Zimmer. Sie spürte, hier braute sich etwas zusammen, was sie beide nichts anging. Zumindest noch nicht.

Als sie die Tür hinter sich geschlossen hatten, trat Elisa zu Weller und sah ihn mit ernsten Augen an. „Du dachtest, ich wäre bei Johann, ja?“

Schweigend schloss er sie in die Arme und drückte sie an sich, wie er es in Gedanken unzählige Male mit dem größten Glücksgefühle getan hatte. „Als ich dein Haus verschlossen fand, ging ich zu Rudolphs Witwe. Sie erzählte mir, du hättest Wedern verlassen. Wohin, das wüsste sie nicht. Da gab es für mich nur eine traurige Schlussfolgerung: Johann. Versöhnung. Gemeinsame Rückkehr nach Teplitz.“

„Nein, Alois. Sein Misstrauen hat mich tief gekränkt. Es gibt nichts mehr, was mich mit ihm verbindet. Glaube mir, ich habe Johann Blecha aus meinem Herzen verbannt.“

Das kam so ehrlich und glaubhaft über Elisas Lippen, dass Weller zu keiner Erwiderung fähig war. Er verweilte in ihren Augen, zog sie dann erneut kraftvoll an sich und küsste sie mit verlangender Leidenschaft. Seine Hand vergrub sich in ihrem Haar, wanderte den Hals hinab, streichelte ihre nackten Schultern so gefühlvoll, dass Elisa ein wohliger Schauer überkam.

Wieder und wieder verloren sie sich in ihren Küssen. Es war, als hielte der Herrgott die Welt für sie an.

Am anderen Morgen spazierte Elisa an Wellers Arm über den Neumarkt, am Schloss vorbei, durch den Hof des Zwingers bis zum alten Stadtwall, der bis zur Elbe führte. Sie kletterten hinauf und setzten sich ins Gras. Von hier oben waren Alt- und Neustadt und die steinerne Elbbrücke gut zu überschauen. Am Elbufer herrschte geschäftiges Treiben. Die Leute trugen luftige Kleider, denn es war seit Tagen so mild, als wollte die Sonne den Sommer noch einmal zurückholen. Boote wurden entladen oder erneut reisefertig gemacht. Frauen hängten Wäsche auf. Ein mit Fässern beladener Ochsenkarren ratterte heran. Kinder hopsten mit hochgekrempelten Hosen laut kreischend durchs flache Wasser. Ein kleiner Trupp Reiter trabte in Richtung Brücke.

Schon seit dem frühen Morgen war Weller ungewohnt wortkarg. „Was hast du, Alois, drückt dich etwas?“, fragte Elisa vorsichtig an, gab ihm einen vorwitzigen Kuss auf die Wange und versuchte ihn damit aufzuheitern.

Weller seufzte: „Nie ist mir eine Erklärung schwerer gefallen als diese. Doch ich weiß, ich komme nicht um sie herum.“

„Das klingt wenig erfreulich. Muss ich Angst davor haben?“

Weller lachte kalt auf. „Nein, Grund zur Angst gibt die Sache nicht, allerdings …“

„Nun sag schon!“

„Ich habe einen folgenschweren Fehler begangen, den ich nicht mehr rückgängig machen kann. Einen Fehler, der mein Leben auf Jahre hin mit scharfer Klinge beschneiden wird. Auf der Rückreise von Wedern lernte ich einen mir sehr sympathischen Herrn kennen, einen Baron russischer Abstammung mit einem schier unaussprechlichen Namen. Enttäuscht und überaus traurig über deine vermeintliche Abreise zu Johann kam ich mit ihm ins Gespräch, erzählte von meinen Fähigkeiten als Lehrer, meinen Sprachkenntnissen, meinem leidlichen Klavierspiel und wie belesen ich sei in Kunst und Wissenschaft. Er war entzückt und lud mich ein, einige Tage auf seinem Anwesen zu verbringen. Dort stellte er mir seine Söhne vor, der eine zehn, der andere zwölf Jahre alt. Der Lehrer, der sie bislang unterrichtet hatte, ist verstorben. Ich habe die Stelle angenommen und mich dem Herrn Baron auf fünf Jahre als Hauslehrer verpflichtet.“

„Auf fünf Jahre sagst du?“ Erschrocken wich Elisa zurück. Sie brauchte eine Weile, bis sie die Tragweite der Nachricht begriffen hatte.

Weller nickte.

„Und wo liegt dieses herrschaftliche Anwesen?“

„Im Havelland, eine Tagesreise von Potsdam entfernt. Deshalb werde ich nur hin und wieder nach Dresden kommen können. Glaub mir, wenn ich gewusst hätte …“

Er wollte den Arm um sie legen, doch Elisa wandte ihr Gesicht ab. Der Gedanke, fünf Jahre von Weller getrennt zu sein, machte sie traurig und zeigte ihr, wie sehr sie ihn liebte. Ja, Alois Weller war der Mann, an dessen Seite sie ein ruhiges, zufriedenes, von inniger Zuneigung erfülltes Leben führen wollte. Doch nun sollte sie sich von diesem Mann, dem sie im Begriff war ihr Herz zu öffnen, für eine so lange Zeit trennen?

„An meiner Liebe zu dir wird die Entfernung nichts ändern, Elisa“, raunte Weller ihr ins Ohr. Keinen Widerstand duldend, drückte er sie ins Gras und beugte sich über sie. Sie spürte seinen Herzschlag, als er sie leise fragte: „Elisa, willst du meine Frau werden?“

Sie musste nicht lange überlegen. „Ja, Alois, das möchte ich. Dir kann ich vertrauen. Dich kenne ich seit vielen Jahren. Du bist mir von allen Menschen auf dieser Welt der liebste.“

Zwei Tage nach Wellers Abreise ins Havelland – es war früh am Abend – bat Gesine Elisa um einen Gefallen. Am Altmarkt sollte sie ein Kistchen mit filigran verzierten Silberknöpfen abholen. Sie waren für den Frack eines edlen Herrn bestimmt. Elisa hatte die ersten Häuser am Altmarkt noch nicht erreicht, da meinte sie, jemand folge ihr. Ein Mann, der sich bewusst in einiger Entfernung hielt.

Sie blieb stehen, drehte sich um. Der Mann blieb ebenfalls stehen. Ihr verschlug es den Atem. Trotz der Entfernung, trotz einsetzender Dämmerung und der dunklen Kleidung, die der Mann trug, erkannte sie ihn. Kein Zweifel, es war Johann. Unschlüssig stand er am Ende der Gasse. Sie hörte, wie er leise, fast flehend, ihren Namen rief und langsam auf sie zukam. Gleich würde er vor ihr stehen, sie in die Arme nehmen und um Verzeihung bitten mit seinem entwaffnenden Lächeln. War sie standhaft genug, dem zu widerstehen?

Schlagartig wurde Elisa bewusst, dass sie vor wenigen Tagen Weller ihr Heiratsversprechen gegeben hatte.

„Nein!“, rief sie mit erstickender Stimme, schnellte abwehrend die Hand vor, drehte sich um und rannte weg. Über den dunklen Altmarkt lief sie, am Rathaus vorbei, am Justitia-Brunnen bis zu dem Haus, wo man sie schon erwartete. Atemlos nahm sie das Kästchen in Empfang und wählte für den Rückweg bewusst einen Umweg, damit sie Johann nicht doch noch begegnete. Nein, ihm jetzt in die Augen sehen, mit ihm reden, seinen Atem spüren, das konnte sie nicht, dafür würde ihre Kraft nicht reichen.

Hinter der Kreuzkirche verschnaufte sie, lehnte Kopf und Rücken an die kühle Steinmauer, versuchte, ihre Gedanken zu ordnen, und als ihr Atem wieder ruhig ging und die Klarheit im Kopf zurück war, erschreckte sie die Frage, ob ihre panische Flucht vor Johann nicht doch ein Fehler war. Einer von vielen schwerwiegenden Fehlern, die sie in ihrem Leben begangen hatte. Ein Zittern, das sie nicht beherrschen konnten, erfasste ihren Leib, und plötzlich überkam sie das übermächtige Verlangen, Johann zu umarmen. Sie wollte ihm nah sein, wollte ihm in die Augen sehen, während ihre Lippen seinen Hals liebkosten und ihre Hand sich in seinen Locken vergrub.

Sie lief weiter, spähte über den im Dämmerlicht liegenden Neumarkt hinweg, ob Johann noch irgendwo zu sehen war. Bürger eilten in ihre Häuser. Zwei Betrunkene torkelten lallend und sich gegenseitig stützend über das Pflaster. Ein Trupp Soldaten marschierte Richtung Schloss. Von Johann war weit und breit keine Spur.

Den kalten Wind in den Haaren, den Tränen nahe, verharrte Elisa bis weit in den Abend hinein vor der Haustür und hoffte, Johann käme noch einmal hier vorbei. „Was habe ich getan?“, schalt sie sich. „Um Weller nicht wehzutun, bin ich vor Johann geflohen wie vor einem Aussätzigen. Johann, Liebster, endlose Tage habe ich auf dich gewartet. Warum bist du erst jetzt gekommen?“

5

Es war der 16. Dezember des Jahres 1806. Gernot Holpert öffnete das Fenster und horchte hinaus. Nein, seine Ohren hatten sich nicht getäuscht.

„He! Was ist los? Warum die Fanfaren?“, rief er den Bürgern zu, die aufgeregt über den Neumarkt zum Schlossplatz eilten.

„Sie sind zurück aus Posen!“

Gernot wusste von den Verhandlungen in der polnischen Stadt. Außenminister Bose war vom Kurfürsten beauftragt worden, die Bedingungen Sachsens für den Frieden mit Napoleon auszuhandeln, und nun hoffte jedermann auf einen glücklichen Ausgang der Gespräche.

„Was geht da vor?“, wollte Elisa wissen. Sie eilte aus dem Bibliothekszimmer heran und stellte sich neugierig hinter Gernot.

„Großes, meine Liebe, wahrhaft Großes geht in unserer Stadt vor. Komm mit hinaus, das Spektakel müssen wir sehen!“

Am Galeriegebäude vorbei liefen sie über die Augustusstraße zum Schlossplatz. Dort war bereits alles voller Menschen, die gespannt in Richtung Brücke schauten. Gernot zog Elisa durch die Menge. Jetzt sahen sie den Reitertross über die Brücke kommen, angeführt von nicht weniger als zwanzig Postillionen. Innerlich bewegt trommelte Gernot mit den Fingern auf seinen Bauch und rief Elisa zu: „Solch munterer Hörnerklang kann nur Gutes verkünden!“

Ein junger Mann drehte sich zu ihnen um. „Der Major von Funck bringt die Friedensakte!“

Elisa reckte den Hals. „Der Major von Funck sagen Sie?“ Sie hatte gar nicht gewusst, dass er zur Delegation um Graf Bose gehörte.

Die Reiter kamen näher. An seiner blauen Husarenuniform, dem buschigen Oberlippenbart und der knorrigen Nase erkannte sie Funck. Stolz ritt er, von der Menge umjubelt, auf seinem Schimmel daher. Als er an Elisa vorbeiritt, hatte sie nur den einen Wunsch, er möge sie im Spalier dicht gedrängte Menschen entdecken, ihr einen Blick zuwerfen, sich ihrer erinnern.

War es die Kraft des Wunsches oder weil sie wie gebannt auf ihrem Platz stand und sich dadurch von den anderen unterschied, plötzlich wandte Funck den Kopf, nickte ihr zu. In dem Augenblick, da ihre Blicke sich kreuzten, meinte sie, ein freudiges Aufblitzen darin zu erkennen. Sie lächelte zurück, winkte ihm mit ihrem weißen Tuch. Was für ein erhebendes Gefühl, diesen umjubelten, für das Wohl Sachsens so wichtigen Mann persönlich zu kennen.

Gespannte Erwartung lag von nun an über der Stadt. Schon ging die Frage um, was der Friedensschluss mit Napoleon für die Bürger bedeuten und wie es mit dem Land und seiner Hauptstadt weitergehen würde. Drei Tage vor Heiligabend erschallten Hochrufe auf Dresdens Straßen. „Hoch lebe König Friedrich August! Hoch lebe Königin Maria Amalie!“

Wer gesunde Beine hatte, kam an diesem kalten Dezembertag aus dem Haus gelaufen. Jeder wollte das frisch gekrönte Königspaar in seiner prächtigen Kutsche sehen und ihm zuwinken.

Am Tag davor, dem 20. Dezember, hatte ein Herold – nach mittelalterlicher Art von Böllerschüssen und Trommelwirbel begleitet – verkündet, Kaiser Napoleon Bonaparte habe Kurfürst Friedrich August III. die Königswürde angeboten und Majestät habe sie angenommen. Fortan regiere er als König Friedrich August I. Die Bürger Dresdens seien angehalten, ihre Häuser entsprechend zu schmücken und zu beleuchten. Genaue Anweisungen dazu bekämen sie für zwanzig Kreuzer beim Hofbuchdrucker Weinhold.

Am Abend erstrahlte Dresden in festlichem Glanz. Im Holpert’schen Haus stand in jedem Fenster ein Rübsamlämpchen und bunte Papiergirlanden schmückten die barocke Fassade.

An den folgenden Tagen löste ein höfisches Fest das andere ab. Glanzvoller Höhepunkt war die Ausfahrt des Königspaares. Der gesamte Hofstaat folgte ihm. Über die Brücke fuhr man in die nur selten besuchte Neustadt und beehrte die Bürger sämtlicher Straßen mit der königlichen Vorbeifahrt. Ja, man begab sich sogar hinaus in die Vorstädte. An zahlreichen Hauswänden waren Sprüche zu lesen: „Hoch lebe unser König!“ Oder: „Hab ich auch wenig, so verlass ich mich auf Gott und auf den König.“

Provokantere Sprüche mühte man sich tunlichst vor den Augen des Königspaares zu verbergen: „Vivat Friedrich August Rex, wer noch Geld hat, der versteck’s!“

Der strenge Winter machte den Menschen zu schaffen. „Wenn es nur bald Frühling würde!“, stöhnte Gernot, als er trotz dickem Wollmantel durchfroren die Haustür öffnete und am Kratzer den Schnee von den Stiefelsohlen schabte. Er hatte eine Reihe zeitraubender Behördengänge erledigen müssen. Hatte, um sein Geschäft weiter betreiben zu dürfen diverse Genehmigungen und Verfügungen eingeholt. Napoleons Kontinentalsperre verbot die Einfuhr und jedweden Handel mit englischen Waren. Was blieb Gernot jetzt anderes übrig, als sich bei den hiesigen Stoffproduzenten gründlicher umzusehen. Er reiste in die Manufakturen nach Chemnitz und Plauen, handelte gute Preise für gute Ware aus, war von morgens bis abends auf den Beinen, damit sein Geschäft nicht ins Stocken geriet.

Von der kalten Luft und dem hastigen Gehen glühten seine Wangen wie Weihnachtsäpfel. Erschöpft sank er im Bibliothekszimmer in seinen Sessel und schloss die Augen. Gesine musste ihn zum Abendessen dreimal rufen. Zwei Herren aus dem Arnold’schen Lesekreis waren gekommen; beide angesehene Bürger mit gut gehenden Geschäften und einem kritischen Blick auf Napoleon. Bei Tisch wagte man unbesorgt eine offene Sprache.

„Wie verträgt es sich mit der Ehre eines deutschen Fürsten, von einem selbst ernannten Kaiser auf den Königsthron gehievt zu werden?“, warf der jüngere der beiden Herren in die Diskussion ein.

Höhnisches Lachen war die Antwort.

Der Herr, der Elisa zur Rechten saß, hob schmunzelnd die Brauen. „Ich hätte die Karikatur mitbringen sollen, die ich kürzlich von einem Studenten bekam: Napoleon, in der einen Hand die Krone, steckt Friedrich August mit der anderen Hand eine Flinte in den Allerwertesten. Bedarf es weiterer Worte?“

Gernot brüllte vor Lachen und steckte die anderen damit an. Es dauerte, bis sich alle wieder beruhigt hatten, sich die Tränen aus den Augen wischten und jener Herr zum Kern seiner Rede kam: „Ich meine, der Posener Vertrag hat zwar den Frieden zwischen Sachsen und Frankreich wieder hergestellt, aber … schauen Sie sich diesen erbärmlichen Frieden einmal an!“

Alle nickten vielsagend, denn mittlerweile hatten die Journale über das, was in Posen ausgehandelt worden war, ausführlich berichtet.

„Der siegreiche Kaiser sitzt in Berlin und regiert von dort aus Europa. Sachsen behandelt er wie eine Kolonie. Die auferlegte Kriegssteuer zehrt die sächsischen Steuereinnahmen von sechzehn Monaten auf, das stelle man sich einmal vor! Und unsere braven Soldaten ziehen jetzt im Schulterschluss mit den Franzosen gegen Preußen zu Felde. Kein Wunder, dass der preußische Nachbar nicht gut auf die Sachsen zu sprechen ist. Vertrags- und Treuebrecher schimpft er uns. Zu Recht!“

Der Herr, der Elisa zur Linken saß, er hatte Gernots kräftige Statur, meinte: „Auch die dem Land Sachsen vom Kaiser zugesprochene Gebiete sind der blanke Hohn: Wir gewinnen den Kreis Cottbus, dafür gehen uns fruchtbare Teile wie das Amt Gommern, die Grafschaft Barby und Mansfeld verloren. Ein magerer Handel, auf den Majestät sich da eingelassen hat. Obendrein soll er Napoleon im Kriegsfall zwanzigtausend Soldaten stellen. Ausgebildet und ausgerüstet. Dabei kämpfen schon jetzt sechstausend Mann in Hilfstruppen gegen Preußen. Ist das nicht eine Schande?“

Gernot beklagte sich über die Kontinentalsperre. „Der Handel mit englischen Waren steht praktisch still. Entlang der mecklenburgischen Küste sind Postenketten der Franzosen aufgestellt. Sie sollen den Schmuggel verhindern. Und diejenigen, die man beim Schmuggeln erwischt, werden hart bestraft. Die Franzosen sind nicht zimperlich. Alles, was sie im Land an englischen Waren in Beschlag nehmen, schaffen sie in Magazine. Die Beute wird aufgelistet und dem Militär übereignet. Rohe Kaufmannsware wie Eisen, Holz, Kohle, Bier und Steingut muss an Ort und Stelle verkauft werden. Was ich auf Lager hatte, musste ich abgeben. Meinen Schmerz können Sie sich denken.“

Jetzt meldete Gesine sich zu Wort. „Unsere Tochter Hermine schrieb bereits im Oktober aus Leipzig, der Stadtkommandant General Macon sei unerhört rigoros vorgegangen. Mit der Begründung, die Stadt wäre der größte Umschlagplatz für englische Waren in Europa und somit Frankreichs größter Feind, beschlagnahmte er große Teile des diesjährigen Messeguts. Und weil aus Dresden keine Hilfe kam, verhandelten die Kaufleute selbst mit dem General und erwirkten, dass sie gegen Zahlung von sechs Millionen Franken ihre Waren wieder frei bekamen. So wie ich es sehe, können wir auf Jahre hinaus nicht mehr mit englischen Waren rechnen. Nun, die hiesigen Manufakturen freut’s. Von heute auf morgen stehen sie vor der leuchtenden Aufgabe, den gesamten Bedarf an Tuchen und Stoffen für das Land zu decken. Wann hatten sie das schon?“

Ihr grauhaariger Nachbar neigte sich zu ihr hinab und warf mit schelmischem Blick in die Runde: „Meinen Sie nicht, es gäbe für Kaiser und König trefflichere Wege, die Wirtschaft in Sachsen anzukurbeln?“

Verlegen senkte Gesine den Kopf und sah hilfesuchend zu Elisa, die ihr gegenüber saß und dem Herrn zu Gesines Ehrenrettung erwiderte: „Nun, die kommenden Jahre werden zeigen, ob der gestern Gekrönte mit Napoleons Hilfe in der Lage ist, seine zwei Millionen Sachsen auf Dauer mit Frieden und Wohlstand zu erfreuen.“

6

In mürrischer Stimmung kehrte Konrad Molkwitz vom Dresdner Markttag nach Stolpen zurück. Aufgeregt berichtete er seiner Schwester von der Neuigkeit, die er in Dresden erfahren hatte. „Stell dir vor, sie heiratet!“

Grete, noch immer im Trauerkleid, hob den Kopf. „Meinst du das verfluchte Weibsstück vom Eichenhof?“

Konrad nickte. Mit finsterer Miene setzte er sich zu Grete an den Tisch. „Hab das Aufgebot an der Frauenkirche gelesen. Für den 23. im August ist die Hochzeit angezeigt. Das Dämchen hat sich den Schwager vom Dresdner Stoffhändler Holpert geangelt. Der hat Geld wie Heu. Eine feine Partie! Mit dem hat sie ihr Glück gemacht.“

„Erdrosseln sollt’ man sie. Und den Mann gleich mit.“

„Versündige dich nicht, Grete. Dein Zorn bringt dir den Mann nicht zurück. Wenn stimmt, was sein Kumpan, dieser Frederich, uns erzählt hat, dann war er selber schuld.“

„Ach, geh!“, winkte Grete ab, biss in ihr Butterbrot und sagte kauend: „Ich geb nix auf das Gerede von dem Kerl. Taucht plötzlich hier auf und erzählt uns irgendwelche Schauergeschichten. Schon möglich, dass Eckhard einen über den Durst getrunken hatte und das Pirnaer Weibsbild ihn in die Quere kam. Ich sage dir: Die Tochter hat gesehen, wie er sie genommen hat. Rächen wollt’ sie die Mutter, hat den Eckhard, betrunken wie er war, in einen Hinterhalt gelockt und umgebracht. So war’s und nicht anders. Da wett’ ich drauf.“

„Grete, nun red’ die Sache nicht schön“, knurrte Konrad. „Der Eckhard war kein Osterlamm. Hat dir deinen Jungen auch nicht eben im Ehebett gemacht, vergiss das nicht.“

Grete lief rot an. „Aber dann war er immer gut zu mir. Und selbst wenn er damals in seinem Suff über die Stränge geschlagen hat, deshalb muss die kleine Hexe ihn noch lange nicht erdrosseln. Schuld oder nicht schuld, sie hat mir den Mann und meinem Jungen den Vater genommen, und das soll sie mir büßen. Ich weiß auch schon wie.“

7

Wer gemeint hatte, mit der Erhebung Sachsens zum Königreich käme das Land um eine weitere Besetzung herum, sah sich in diesen Tagen eines Besseren belehrt. Nach den Bayern und Württembergern kamen die Franzosen selber. Belagerten Dresden, wie sie zuvor Leipzig belagert hatten. Mit ihrem Einzug erlebte das Land im Frühjahr 1807 einen sonderbaren inneren Wandel: Waren den Bürgern bislang Napoleon verherrlichende Äußerungen verboten, untersagte die Regierung jetzt jede in diese Richtung zielende Kritik. Zeitungen und Journale waren überschwemmt von franzosenfreundlichen Artikeln, keiner durfte mehr schreiben, was er dachte. Die meisten Bürger nahmen es hin. Der erhaltene Frieden sei wichtiger, meinten sie und fügten sich, wie auch ihr König sich fügte. Und wem der Maulkorb nicht passte, der ging aus Sachsen fort.

Im Hause Holpert gab es jetzt kein wichtigeres Thema mehr als die bevorstehende Hochzeit von Alois Weller und Elisa Tilla. Gernot wollte mit Freude die Kosten für die Trauung in der Frauenkirche übernehmen, und Gesine ging eifrig daran, der Braut ein elfengleiches Kleid aus schillernder chinesischer Seide zu schneidern. Natürlich in Weiß, wie es der Braut aus einer Familie gehobenen Standes zukam.

In der ersten Juliwoche traf Weller in Dresden ein. Doch so sehr Elisa sich auch über sein Kommen freute, so hatte sie doch den Eindruck, dass er mit den Gedanken nicht ganz bei ihr und der bevorstehenden Hochzeit war. Immerzu redete er über Politik und die Kämpfe der verfeindeten Armeen. In der Schlacht bei Friedland hatte Napoleon einen weiteren grandiosen Sieg gegen Russland und Preußen errungen. Und das unter Beteiligung von sechstausend Sachsen, die in den Reihen seiner Armee gekämpft hatten.

„So ist’s recht!“, triumphierte er. „Auf dass Preußen der Appetit auf Sachsen für alle Zeit vergeht!“

Zu allem Überfluss kam dann auch noch die Nachricht, Kaiser Napoleon werde auf seiner Rückreise von Tilsit, wo er den besiegten Mächten seine Friedensbedingungen diktiert hatte, Dresden einen Besuch abstatten. „Napoleon kommt nach Dresden!“ Weller war ganz aus dem Häuschen.

„Des Kaisers Besuch scheint dir wichtiger zu sein als unsere Hochzeit“, schmollte Elisa.

Weller erschrak. „So etwas darfst du nicht einmal denken! Dich zur Frau zu nehmen, geht mir über alles. Ich bitte dich, Elisa, wenn du darauf bestehst, verzichte ich darauf, ihn zu sehen. Sag es und ich tu es!“

„Gott bewahre! Bis an mein Grab würdest du mir das nicht verzeihen! Fliege du hin zu deinem Napoleon, wenn es denn sein muss. Schließlich wird er nicht ewig hier verweilen. Muss er nicht Kriege führen, dein Idol?“

„Spötterin, schlangenzüngige! Spüre ich da etwa eine kleine Eifersucht auf den großen Kaiser? Er wäre gewiss entzückt, wenn er davon wüsste.“ Übermütig packte Weller Elisas Taille, tanzte mir ihr durchs Zimmer und sang mit lauter Stimme: „Und sei mein Weibchen noch so schön, so muss ich doch den Kaiser seh’n!“

Erwartungsvoll standen Weller und Elisa am 17. Juli im dichten Menschenspalier, das die Straße zum Empfang des Kaisers säumte. Es war ein warmer, sonniger Tag. Eines Kaisers würdig, fuhr Napoleon in einem mit acht Pferden bespannten Reisewagen. Friedrich August war ihm in seiner gleichfalls achtspännigen Staatskarosse bis Bautzen entgegengefahren. Unter Kanonendonner, Glockengeläut und Hochrufen erreichten die Regenten die Residenz.

Elisa und Weller hatten sich auf dem Schlossplatz eine gute Sichtposition ergattert. Sie sahen, wie die Karossen hielten und die Majestäten ihnen entstiegen. Elisa wippte auf den Zehenspitzen, erhaschte des Kaisers Gesicht. Es schien ihr weit freundlicher als die bekannten gemalten Porträts in den Journalen. Eine nicht erwartete Ruhe lag auf seinem wohlgeformten, ebenmäßigen Antlitz. Die aufgelöste Menge, die Rufe der Menschen, die in begeisterte Schreie übergingen – all das brachte ihn nicht einen Moment aus der Fassung. Kein Zucken in den Mundwinkeln. Kein nervös sich verirrender Blick. Dieser Mann, klein von Wuchs, groß in seinen Taten, ruhte in sich selbst.

Auch an den folgenden Tagen herrschte eine fröhliche Stimmung in der von Menschen wimmelnden Stadt. Der hohe Gast besuchte die Bildergalerie, stattete den wissenschaftlichen Sammlungen, den Kunstkammern und der Königlichen Bibliothek einen Besuch ab. Den Zöglingen vom Kadettenhaus hielt er ein halbstündiges militärisches Examen und ließ sie dann höchst selbst exerzieren. Froh gestimmt sah man den Kaiser auch bei Ausflügen zu den Schlössern Pillnitz und Moritzburg und während der königlichen Jagd.

„Habt ihr sie gesehen, die prachtvoll ausgeschmückte Pforte zu Ehren Napoleons?“, fragte Weller bei Tisch mit leuchtenden Augen.

Elisa nickte. „Ja, ganz wundervoll sieht sie aus. Umrahmt von einer strahlenden Sonne, darin das französische Adlerwappen und die Inschrift: Napoleon dem Großen, dem Sieger und dem Friedensbringer! Und auf der Rückseite steht in geschwungenen Lettern: Der für Wunscheserfüllung dankbare Friedrich August.“

„Der König hat wahrlich Grund zur Dankbarkeit“, warf Weller mit spöttischem Unterton ein. „Am Rande der Feierlichkeiten hat Napoleon ihn zum Herzog von Warschau ernannt. Was will er mehr?“

Nach fünf lustvoll verbrachten Tagen verließ der Kaiser Dresden. Weller und Elisa standen, dicht umringt von jubelnden Bürgern, erneut auf dem Schlossplatz, als der Tross sich in Bewegung setzte. Der König begleitete den Kaiser bis Meißen. Und bis Erfurt ritt Ferdinand von Funck, mittlerweile Generaladjutant des Königs, an der Seite Napoleons.

Weller war zufrieden. Er hatte Europas größten Feldherrn und Verkünder einer neuen Zeit mit eigenen Augen gesehen.

8

Als das Brautpaar die sandsteinernen Stufen der Frauenkirche hinabschritt, setzte helles Glockenläuten ein. Kinder mit Kränzen im Haar streuten aus geflochtenen Körbchen bunte Blüten vor Elisas und Alois’ Füßen. Freundlich nickend erwiderten beide die Glückwünsche und Zurufe der Umstehenden.

Für die Hochzeitsfeier hatte Gernot den Saal im Hotel Polonia gemietet. Beeindruckt von der strahlenden Pracht blieben auch Onkel und Tante einen Moment an der Tür stehen, bevor sie ihre Plätze an der raumlangen, mit weißen und gelben Rosen geschmückten Tafel einnahmen. Geigenspiel begleitete den Einzug des Brautpaars. Das Streichorchester, aus zwölf Musikern bestehend, saß leicht erhöht auf einem flachen Podest und unterhielt die Gesellschaft, nachdem das Hochzeitsmahl eingenommen und Gernot eine zu Herzen gehende Rede gehalten hatte, mit heiteren Klängen.

Nicht zufällig stand ein Konzertflügel im Saal. Nach etlichen Tanzrunden legte das Orchester eine Pause ein. Weller trat vor den Flügel hin und sagte feierlich: „Meine lieben Freunde. Es ist an der Zeit, dass sich das glückliche Brautpaar für Ihr Kommen, Ihre Glückwünsche und Geschenke auf das Herzlichste bedankt. Wir möchten dies gemeinsamen tun. Und zwar mit einem Vortrag auf diesem wundervollen Instrument, dem Hochzeitsgeschenk meines hochverehrten Schwagers. Wir bringen zu Gehör von Franz Schubert das Largo aus der Fantasie in f-Moll für Klavier zu vier Händen. Elisa, darf ich bitten?“

Von Beifall begleitet, schritt Elisa in ihrem schmalen, weißen, unter der Brust mit einer Schleife zusammengebundenen Kleid durch den Saal zu Weller und nahm neben ihm Platz, wie sie es in Pirna unzählige Male als seine Schülerin getan hatte. Ein kurzer Blick, ein Moment der Konzentration, dann tanzten die Finger über die Tasten, so leicht und fließend, als wehte ein Sommerwind sie darüber hinweg und entlockte ihnen diese zauberhafte Musik. Ergriffen lauschten die Gäste der Darbietung, die vollkommen und überaus beglückend war. Nach dem letzten Ton hielten die Pianisten die Hände noch einen Augenblick über den Tasten. Man lauschte dem Klang nach, bis er in der Stille des Saales verstummt war. Dann erst erhoben sich die beiden und dankten mit leichter Verbeugung für den brausenden, nicht enden wollenden Beifall.

Zwei Wochen später – Weller war bereits ins Havelland abgereist – erfasste Elisa eine innere Unruhe, die sie nicht erklären konnte. Tagelang ging das so. Eines Morgens fiel ihr in der Küche beim Blick aus dem Fenster ein Junge auf. Ein Halbwüchsiger in kurzen Hosen und zerschlissenem Hemd. Ungeduldig trat er von einem Bein auf das andere, als warte er auf etwas oder jemanden.

„Was will er? Sei so gut, geh hinaus und frag ihn“, bat Elisa die Magd, während sie den Jungen beobachtete.

Aufgelöst kam die Magd zurück. „Er wartet auf Sie, Frau Weller. Er hat einen Brief, den er nur Ihnen gibt.“

Elisa ging hinaus. „Du hast etwas für mich?“, fragte sie den Jungen, der einen roten Kopf bekam.

„Seid Ihr die Frau Elisa Tilla?“

„Die war ich vor meiner Hochzeit. Jetzt heiße ich Weller.“

Der Junge streckte die Hand aus. „Bittschön! Das soll ich Euch geben.“

„Von wem kommt es? Wer schickt dich?“

„Weiß nicht. Eine Frau war’s.“ Er zuckte die Achseln. „Einen Kreuzer hat sie mir gegeben, damit ich Euch den Brief überbringe, was hiermit geschehen ist.“ Flugs rannte er weg.

Elisa suchte den Platz zwischen der Frauenkirche und den Bürgerhäusern mit den Augen nach einer Frau ab, die sie möglicherweise beobachtete. Nur wenige Menschen waren zu dieser frühen Stunde auf den Beinen: Bäckerjungen, Milchausträger, Beamte, Höflinge mit silbernen Zopfperücken. Das Papier des versiegelten Briefes fasste sich rau an. Seine gelbliche Färbung verriet, dass es länger gelegen hatte. Offenbar verfasste der Schreiber nicht jeden Tag einen Brief. Elisa brach das Siegel. Sie las die Anrede und erschrak. Mit zierlicher Hand, kaum lesbar dünn geschrieben, stand drohend über dem Text: „Dir Unseligen zum Fluche!“

Elisas Hände zitterten, als sie das Papier entfaltete und den gesamten Wortlaut las:

„Nie sollst du ein Kind gebären.Allein mit deiner Schuld nur schwanger gehen.Und das Glück andauernder Liebe nie erfahren.So lang du lebst.“

3. Kapitel

Die Volkserhebungen in Spanien ermuntern Österreich im April 1809 zur erneuten Herausforderung Napoleons. Teile der österreichischen und braunschweigischen Armee besetzen Gebiete in Polen und Westsachsen, während im Mai bzw. Juli die beiden Hauptarmeen bei Aspern und Wagram aufeinandertreffen.

Napoleon geht als Sieger aus der Schlacht bei Wagram hervor. An die dreizehntausend Sachsen sind mit hohen Verlusten daran beteiligt.

Napoleon zwingt den österreichischen Kaiser Franz I. zum Frieden von Schönbrunn. Auf ihrem Rückzug quartierten sich die Österreicher und Braunschweiger in Dresden ein.

Napoleon heiratet Marie-Louise, die Tochter österreichischen Kaisers. Damit hält er Österreich in Schach und sichert in Europa einen trügerischen Frieden.

In den niedergerungenen und von den Franzosen besetzten Staaten gärt es. Russland und Schweden widersetzen sich der Kontinentalsperre. Napoleons Vision von einem vereinten Europa unter seiner Herrschaft ist gefährdet. Im Dezember 1811 fordert er die Staaten seines Rheinbundes auf, sich auf einen Feldzug gegen Russland vorzubereiten.

1

Nach zwei Jahren sah Elisa noch immer keinen Mutterfreuden entgegen. Dabei hatte ihr der Arzt bescheinigt, sie sei völlig gesund. War es am Ende doch jener Fluch, der ihren Kinderwunsch verhinderte? Sie wollte nicht daran glauben. Um sich aufzuheitern, stattete sie alle Räume der Wohnung mit neuen Möbeln aus, mit prächtigen Bildern, Lampen, teuren Vasen. Doch als es nichts mehr einzurichten und zu verändern gab, war sie dennoch nicht zufrieden. Ohne das Lachen eines Kindes empfand sie die Wohnung leer.

„Öffnen Sie Ihr Herz für das Leid anderer“, riet ihr der Pastor der Kreuzkirche, zu deren Gemeinde Elisa gehörte. „Sorgen Sie sich um die Ängste anderer mehr als um Ihre eigenen Ängste, dann wird Gott Ihre Bitte erhören.“

Doch um wessen Leid sollte sie sich sorgen? Um das der Frau im Nachbarhaus? Beide Söhne, stramme, in der Blüte ihres Lebens stehende Offiziere der sächsischen Kavallerie, waren im Frühjahr 1807 auf dem preußischen Schlachtfeld gefallen. Sollte sie mehr Mitgefühl für die vielen Bettlern in der Stadt zeigen? Damit tat sie sich schwer. Selbst der Magistrat hatte verlauten lassen, man werde gegen diese Leute, die allmählich zur Plage wurden strenger vorgehen. Gewiss befanden sich einige armselige Kreaturen darunter, die unverschuldet in Not geraten waren, doch die meisten waren zu faul zum Arbeiten. Sie betrieben die Bettelei regelrecht als Gewerbe. Auch Gernot überlegte genau, wem er nach der Sonntagsandacht einen Kreuzer in die ausgestreckte Hand legte und wem nicht.

Die Antwort auf ihre Frage fand Elisa, nachdem Gesine sich versehentlich mit dem Brotmesser in den Unterarm geschnitten hatte und beim Anblick der blutquellenden Wunde in Ohnmacht fiel. Während die Magd zeternd durch die Küche stob, band Elisa kurz entschlossen ein frisches Leinentuch um den verletzten Arm, lief eilig zum Pirnaischen Platz und schellte mit Sturmgeläut die Hausglocke des dortigen Arztes. Sie wusste, dass Doktor Christian Gotthelf Pienitz nicht irgendein Wundarzt war, sondern ein promovierter Chirurg. Er hatte am Dresdner Collegium Medicorum studiert und seit einigen Jahren in seinem Haus eine Privatpraxis eingerichtet.

Elisa war froh, als er die Tür selber öffnete. „Kommen Sie schnell, Doktor!“, rief sie aufgeregt. „Meine Schwägerin hat sich am Arm eine tiefe Schnittwunde zugezogen!“

Die Arzttasche in der Hand, folgte ihr Doktor Pienitz. Trotz der Hektik, die sie verbreitete, blieb er ruhig. Auf dem Weg zum Haus erkundigte er sich nach dem Hergang des Unglücks. Elisa musterte ihn von der Seite, während sie ihm das wenige, das sie wusste, berichtete. Der Doktor war ein vertrauenerweckender, gütiger Mensch. Mittelgroß, rundliches Gesicht, dunkelblondes schütteres Haar.

Als sie die Küche betraten, hockte Gesine, von der Magd gestützt, leichenblass auf ihrem Stuhl. Der Verband am Arm war blutdurchtränkt.

Aufmerksam besah sich der Doktor die Wunde, dann griff er nach seiner Tasche und erklärte: „Das muss genäht werden.“

Die Operation erfolgte ohne einen Schmerzensschrei, da Gesine beim Anblick der spitzen Nadel, die sich in ihr Fleisch bohren sollte, erneut in Ohnmacht fiel und erst wieder zu sich kam, nachdem der Doktor den Arm verbunden hatte. Er kündigte ihr an, täglich nach ihr zu sehen und den Verband zu wechseln.

„Lassen Sie mich das machen“, bat Elisa ohne lange zu überlegen.

Doktor Pienitz hob die Brauen. „Die Wunde kann nachbluten oder eitern. Das sieht nicht schön aus, junge Frau.“

Beschwichtigend hob Elisa die Hände. „Und wenn schon! Blutende Wunden schrecken mich nicht. In der Apotheke meines Großvaters habe ich dergleichen oft gesehen.“

So ergab sich, dass Elisa, nachdem die Wunde an Gesines Arm verheilt war, öfter in der chirurgischen Praxis am Pirnaischen Platz vorbeischaute und sich dem Doktor mit kleinen Handreichungen und Hilfeleistungen nützlich machte. Bald war sie so etwas wie der gute Geist der Praxis, von den Patienten verehrt, von Doktor Pienitz aufmerksam beobachtet. Sie empfand Freude bei der Arbeit, die ihr ein Bedürfnis war, denn jedes Mal, wenn sie helfen konnte, war ihr, als könnte sie damit etwas von dem nachholen, was sie der Mutter an Hilfe hatte versagen müssen. Immer öfter kam es nach der schmerzvollen Behandlung eines Patienten vor, dass eine dankbare Hand Elisas Arm drückte oder sie einen Segenswunsch vernahm, der ihr das Herz wärmte. Nach einiger Zeit bat Elisa Doktor Pienitz, ihm hin und wieder assistieren zu dürfen.

Der Doktor wiegte den Kopf. „Warum nicht? In kriegerischen Zeiten wie diesen wird jede nützliche Hand gebraucht. Unlängst rief die Regierung uns Ärzte auf, medizinisch sachkundige Kräfte anzulernen. Sie sind zwar eine Frau, aber wie ich festgestellt habe, stellen Sie sich recht ordentlich an. Allerdings … für eine erweiterte Assistenz setze ich ein gewisses Potenzial an medizinischem Wissen voraus, über das Sie nicht verfügen.“

„Das soll kein Problem sein. Wozu gibt es Bücher?“

Von nun an widmete sich Elisa mit Feuereifer der neuen Aufgabe, in der sie schon bald ihre Bestimmung sah. Drei Tage in der Woche assistierte sie Doktor Pienitz, drei Tage saß sie in der Königlichen Bibliothek, deren mächtige Türen sich ihr dank Gernots Fürsprache und einer diskret überreichten Spende wie eine Schatzkammer auf taten. Stunde um Stunde verbrachte sie in dem schmalen, elbseitig gelegenen Lesezimmer. Die hohen Rundbogenfenster gewährten ihr ausreichend Helligkeit, wenn sie in den dicken, nach Staub und trockenem Leder riechenden Büchern las. Seite um Seite eröffnete sich ihr die Welt des Wissens, von der sie nicht genug bekam.

Eines Tages wagte sich ein Bibliothekar – ein schmächtiges Männlein mit schmalen Augen und Hakennase –, der sie bislang misstrauisch beäugt hatte, zu ihr und bot ihr seine Hilfe an. Das Angebot wollte Elisa gern annehmen. Freundlich sagte sie, und das meinte sie ernst: „Bringen Sie mir, was Sie an Büchern und Abhandlungen über Medizin und Anatomie finden können.“

Der Mann sah sie mit großen Augen an und gab zu bedenken: „Meine Dame, wenn ich das täte, wäre der Raum bald bis unter die Decke mit Büchern vollgestellt. Ich empfehle Ihnen zunächst ein fundamentales, auf behutsame Weise in die nicht eben leichte Materie einführendes Werk. Hierbei handelt es sich um die Kurze Anleitung für die Wundärzte auf dem platten Lande. Gegebenenfalls dürfte auch das Lexikon der Medizin oder das Lehrbuch der Anatomie Ihren bewundernswerten Wissensdurst stillen. Letzteres ist allerdings ein recht umfangreiches Werk, zudem von beachtlichem Ausmaß, einem Atlas ähnlich, mit zahlreichen detailgenauen Kupferstichen von der Struktur der menschlichen Muskeln.“

Elisa stand auf, schenkte dem wie ein sturmgebeugtes Pflänzchen vor ihr stehenden Mann ein strahlendes Lächeln, was ihn sichtbar verlegen machte, und sagte: „Schön! Bringen Sie mir bitte alle drei.“

Elisas Begeisterung für die Medizin hielt ungebrochen an. Nach einigen Wochen stellte Doktor Pienitz fest: „Mir scheint, Sie wissen bald ebenso viel wie manch einer meiner studierten Assistenten.“

In seiner Praxis lernte Elisa, wie man Schröpfköpfe auf steife Nacken setzte, verbrannte Haut salbte, Blutegel anlegte oder Holzsplitter mit einer Pinzette fachgerecht aus Kinderhänden und Bauernwaden zog. Nach einiger Zeit durfte sie ihm sogar bei chirurgischen Eingriffen behilflich sein, zu denen die ortsansässigen Wundärzte laut sächsischer Medizinalordnung nur im Notfall berechtigt waren. Doktor Pienitz war verwundert darüber, dass die junge Frau beim Anblick klaffender Fleischwunden, stinkender Eiterbeulen und von der Krätze befallener Glieder keinen Ekel empfand. Auch wurde ihr nicht übel, wenn er mit chirurgischen Messern erfrorene Gliedmaßen abtrennte, Äste aus bluttriefenden Beinen entfernte oder faulige Zähne aus stinkenden Mäulern zog. Die schlimmsten Schmerzensschreie nahm sie ohne sichtbare Regung hin, als verfüge sie über eine innere Mauer, an der abprallte, was andere in die Ohnmacht trieb.

Einmal fragte er sie danach. Verlegen antwortete sie: „Ich bleibe ruhig, weil ich weiß, dass die Geplagten nach der schmerzvollen Behandlung genesen werden, ihr somit die weitere Gesundheit oder gar das Leben verdanken. Es ist ein kurzer, schrecklicher Moment, aber dann wird alles gut. Ich wünschte, ich wäre selbst Chirurg und könnte die Menschen von ihren Leiden befreien.“

2

An einem Maimorgen des Jahres 1809 kam Gernot die Treppe herauf. Elisa erkannte ihn an seinem behäbigen Schritt. Sein Kugelbauch drückte immer gnadenloser auf die kurzen Beine. Gernot klopfte an die Tür und platzte, ohne das Herein abzuwarten, in Elisas Wohnzimmer. Am Tisch rückte er sich unaufgefordert einen Stuhl zurecht und rief lauthals, als ginge die Welt unter: „Napoleon steht vor Wien!“

Elisa unterbrach den Brief, den sie dabei war an Hermine zu schreiben, und sagte besorgt: „Beruhige dich, Gernot. Der Schlag wird dich noch treffen, wenn du dich dermaßen echauffierst.“

Verächtlich mit der Hand wedelnd und nach Luft schnappend wehrte Gernot ab: „Ich mag mich nicht beruhigen! Du glaubst ja nicht, was ich soeben erfahren habe.“

„Und das wäre?“

„Wie dir bekannt sein dürfte, hat Österreich am 9. April dieses Jahres Frankreich den Krieg erklärt. Ein kluger Schachzug von Erzherzog Karl. Während die Franzosen in Spanien den Volksaufstand niederschlagen, nutzt Österreich die Chance, Napoleon aus Deutschland zu vertreiben.“ Aufgeregt trommelte er mit den Fingern auf der Tischplatte, bis ein strenger Blick Elisas das nervige Geräusch, das einem Hagelschauer glich, unterband.

„Nun, wie es aussieht, wird daraus nichts“, fuhr Gernot unbeirrt fort. „Er ist nicht kleinzukriegen, dieser Korse. Vor Wien hat er eine riesige Armee aufgestellt. Die Unsrigen sind mit dreizehntausend Mann dabei. Das gibt wieder ein blutiges Gemetzel!“

„Wien ist weit, Gernot. Weshalb die Aufregung?“

„Das will ich dir sagen, meine Liebe: Teile der österreichischen Armee stehen an der böhmischen Grenze. Von der Lausitz und über Zittau kommen sie mit den Braunschweigern auf Dresden zu. Das gebiert meine Aufregung. Sag selbst, besteht sie nicht zurecht?“

Elisa setzte sich zu ihm. „Woher weißt du das alles?“

„Ich habe Funck getroffen. Wir waren auf einen Kaffee in Engelhardts Konditorei. Dort hat man übrigens einen exzellenten Schokoladenkuchen im Marzipanmantel, den musst du bei nächster Gelegenheit probieren.“

„Gernot, bitte! Was war mit Funck?“

„Nun, also … unser verehrter Funck meinte, jetzt sei Sachsen vor den Österreichern nicht mehr sicher. Der König packe bereits für die Flucht nach Frankfurt. Und mit ihm gehe – ich mag’s nicht glauben – der Marschall Bernadotte und sein gesamtes Regiment.“ Missbilligend verzog Gernot den Mund. „Lediglich das Depot der Leibgarde lassen sie uns zur Verteidigung der Stadt. Dieses Invalidentrüpplein, ha! Friedrich August lässt uns im Grunde schutzlos zurück. Ich befürchte das Schlimmste.“ Er spreizte die Beine unter dem Tisch, reckte den Bauch vor und vergrub beide Hände in den Hosentaschen.

Elisa musterte ihn nachdenklich. „Ich sehe das nicht so tragisch. Schließlich sind wir mit Frankreich im Bunde. Wenn die Österreicher Dresden besetzen, wird Napoleon kommen und sie vertreiben.“

„Wie schön! Dann haben wir das Gemetzel direkt vor unserer Tür. Willst du das?“

Verlegen senkte Elisa den Blick. Natürlich wollte sie das nicht. Allein die Vorstellung, eine blutige Schlacht könnte Dresden verwüsten, ließ sie erschaudern. Nein, solch grauenhaftes Szenario stellte sie sich erst gar nicht vor.

Am 11. Juni 1809 zogen österreichische und braunschweigische Truppen unter Generalmajor Karl Friedrich am Ende in Dresden ein. Die Einquartierungen liefen geordnet ab. Unflätiges Benehmen hörte man nur von den Braunschweigern mit ihren grässlichen Totenköpfen auf der Montur. Der Hausbesitzer Holpert bekam vier österreichische Leutnants nebst Adjutanten zur Einquartierung. Jetzt zahlte sich Gernots Weitblick aus. Vorsorglich hatte er die vor zwei Jahren für die Einquartierung der Franzosen geräumten Dachzimmer nicht wieder vermietet. Zu den Mahlzeiten verfügte er alle Mann ins Erdgeschoss. In dem schmalen Raum neben der Küche wurde eigens für die Herren ein langer Holztisch aufgestellt, daran Stühle mit gepolsterten Lehnen. Gernot hatte in Erfahrung gebracht, dass die Franzosen kaum Bier tranken, dafür umso mehr Wein. Also stellte er in der Ecke ein mittleres Weinfass mit blitzendem Zapfhahn auf, und weil das zur Hälfte mit Wasser aufgefüllt war, durfte sich jeder nach Herzenslust bedienen. Alle diese Vorbereitungen machten es Gernot möglich, die ungebetenen Gäste zumindest räumlich von der Familie fernzuhalten und den Fluss des privaten Lebens zu bewahren.

Nach zwei Tagen zogen die Belagerer wieder ab. Die Bürger atmeten auf.

Zu früh! Keine Woche verging, da kamen sie wieder. Und mit ihnen die neuerliche Forderung nach Beherbergung und Verköstigung mit Brot, Fleisch, Gemüse und Wein. Die Hausbesitzer und ihre Familien klagten über die Belastung, die allmählich überhandnahm. Diente ihre kunstliebende Stadt nur noch als Suppentopf und Nachtlager für müde Krieger?

Und dann kam Gernot mit der Nachricht, Napoleon habe die Österreicher besiegt. Mit der Einquartierung sei es in Bälde vorbei. Alle im Haus atmeten auf. Und tatsächlich kam Bewegung in die Österreicher, nachdem sie zuverlässige Kunde von der Niederlage ihrer Hauptarmee bei Wagram hatten. Der Befehl zum Aufbruch ließ nicht lange auf sich warten. Eine feierliche Verabschiedung war angekündigt. Halb Dresden strömte zum Altmarkt. Auch Elisa und Gesine ließen alles stehen und liegen und liefen hin.

Gernot war schon seit dem Morgen auf den Beinen. Er wollte in Erfahrung bringen, was nach dem Abzug der Österreicher geschehen würde. Gab es dann Frieden? Hatten die Einquartierungen ein Ende oder würden die Franzosen wiederkommen?

Als die Frauen den Altmarkt erreichten, mischten sie sich unter die neugierige Menschenmenge, die den Platz säumte. Jeder wollte sie sehen, die zum Abmarsch strammstehenden Soldaten in ihrer weißen Montur; Kragen und Ärmelaufschläge rot abgesetzt. Generalmajor Karl Friedrich am Ende hielt eine Rede, die in der Versicherung mündete: „Bürger Dresdens! Ich scheide mit tränendem Auge. Wo wir auch im Sachsenlande hingekommen sind, überall hat man uns gut aufgenommen. Dafür gilt Euch mein Dank. Ich wünsche Euch einen immerwährenden, ewigen Frieden!“

„Eine anrührende Rede, meinst du nicht?“, raunte Elisa Gesine zu. „Ich frage mich, ob der Bund mit Österreich nicht besser für Sachsen wäre. Sie sind unsere Nachbarn, sind uns freundlich gesinnt und wir sprechen die gleiche Sprache.“

Gesine schaute unschlüssig. „Frag Gernot. Oder Funck. Ich versteh eh nichts davon.“

Der Bürgermeister übergab dem General am Ende ein Ehrengeschenk, umarmte ihn und bedankte sich im Namen des Magistrats der Stadt für das gütige Benehmen, die gute Manneszucht und die Genügsamkeit der österreichischen Truppen, gegen die keine einzige Klage eingegangen sei.

Wie Gernot befürchtet hatte, kehrten nach dem Abzug der Österreicher die Franzosen zurück. Mit ihnen kam auch König Friedrich August I. Kaum dass die Hausbesitzer die Quartiere gereinigt und die Lager aufgefüllt hatten, zogen die neuen „Mieter“ ein. Zur Sicherheit hielt Elisa sich von ihnen fern, verschloss stets sorgsam ihre Wohnung und ließ vorsichtshalber keinen der einquartierten Offiziere wissen, dass sie der französischen Sprache mächtig war. Einmal in der Woche begleitete sie jetzt Doktor Pienitz in das Armenhaus in der Wilsdruffer Vorstadt. In einem gesonderten Raum behandelte er besonders bemitleidenswerte Menschen: Alte und Gebrechliche, die keine Verwandten mehr hatten und auf die Hilfe anderer angewiesen waren. Hier bekamen sie zu essen, hatten einen Platz zum Schlafen, wurden medizinisch versorgt. Die Gelder dafür kamen von Stadt und Kirche, ein Großteil von wohlhabenden Bürgern.

Als guter Christ spendete auch Gernot jedes Jahr einen angemessenen Betrag. Elisas Engagement jedoch behagte ihm nicht. „Schickt sich so etwas für die Frau meines Schwagers? Du musst weiß Gott nicht arbeiten. Und vergiss nicht: Du wohnst in meinem Haus. Mit der Verrichtung dieser niederen Handreichungen schadest du meinem Ruf, schmälerst mein Ansehen. Zudem … irgendwann holst du dir noch die Krätze oder Schlimmeres. Elisa, ich möchte, dass du damit aufhörst. Weiß Alois davon?“

Bereit zum Widerspruch schüttelte Elisa den Kopf.

„Nun denn! Wenn du ihn nicht unterrichtest, werde ich es tun!“ Damit war für Gernot das Thema beendet. Selten hatte er so resolut mit der Schwägerin sprechen müssen und meinte eigentlich, dass die Zurechtweisung eine bleibende Wirkung hinterlassen würde.

Elisa war empört. Allein der Respekt vor ihrem Schwager gebot ihr, sich nicht verbal gegen ihn aufzulehnen. Wie konnte der Ruf eines Mannes Schaden nehmen, wenn ein Mitglied seiner Familie christliche Nächstenliebe übte und armen, kranken Menschen helfend zur Seite stand? Nein, sie dachte nicht daran, ihre Hospitanz bei Doktor Pienitz einzuschränken, geschweige denn einzustellen. Im Gegenteil. Je mehr sie in der Bibliothek über die menschliche Natur, über Krankheiten, Behandlungs- und Heilungsmethoden las, desto mehr drängte es sie, Theorie und Praxis miteinander zu verbinden. Sie spielte sogar mit dem Gedanken, sich ein Haus am Rande der Neustadt zu kaufen, sollte Gernot auf seiner egoistischen Forderung bestehen.

Weller kam Anfang September für vierzehn Tage nach Dresden. Mit der erhofften Nachricht konnte Elisa ihn auch diesmal nicht erfreuen. Er überspielte die Enttäuschung, berichtete von seinen Erlebnissen und davon, wie gut er bereits Russisch sprach. Das Erlernen der russischen Sprache hatte der Baron zur Bedingung für die Vergabe der gut bezahlten Stelle gemacht.

Eines Nachts zog ein starkes Sommergewitter über die Stadt hinweg. Der nachfolgende Regen brachte die lang ersehnte Kühle. Wegen des Regens schloss Weller die Fenster. Die Luft im Zimmer war stickig. Elisa schlief unruhig. Gegen Morgen plagte sie ein Traum. Schon wollte Weller sie an der Schulter sacht wachrütteln, als er sie leise flehen hörte: „Johann … bleib … Johann!“

Erschrocken zog Weller die Hand zurück. Das Herz schlug ihm bis zum Hals. Aufrecht saß er im Bett und starrte ins Leere. Er fühlte sich wie ein Sträfling, dem man die Hoffnung auf Begnadigung genommen hatte. Johann! Also liebte sie ihn noch. Womöglich schrieben sie sich hinter seinem Rücken Briefe, trafen sich heimlich, während er sich nach ihr sehnte und die Tage zählte, bis er wieder bei ihr war. Ein eisiger Schauer lief ihm über den Rücken bei dem Gedanken, dass der blonde Böhme noch immer zwischen ihnen stand und er es war, den Elisa wahrhaft liebte.

Beim Frühstück saß Weller betrübt am Tisch und sagte kein Wort.

Elisa fiel sein Missmut auf. Besorgt fragte sie: „Was bist du so still, Alois? Geht es dir nicht gut?“

„Mir geht es prächtig.“

„Danach sieht es aber nicht aus. Deine Augen sind dunkel umrandet und auf deinem Gesicht entdecke ich nicht die kleinste Spur von Fröhlichkeit.“

„Es ist nichts!“

So sehr Elisa sich auch mühte, die wenigen gemeinsamen Tage in Harmonie zu verbringen, Weller blieb mürrisch. Er konnte nicht verwinden, was er gehört hatte. Tief bohrte der Stachel der Eifersucht in seiner Brust. Kein Konzert, kein Theaterbesuch, kein Ausflug in die spätsommerliche Natur konnten seine Laune heben.

„Was hast du, Alois?“, stellte Elisa ihn schließlich zur Rede. „Ist es nicht schwer genug für mich, dass du nur alle halbe Jahre für wenige Tage hier erscheinst? Warum ignorierst du mich? Ist deine Liebe erloschen, weil ich dir kein Kind gebären kann? Sag, Alois, ist es das?“

Weller schoss herum. „Vielmehr stellt sich mir die Frage, weshalb du kein Kind gebären kannst. Machen wir uns nichts vor, Elisa, den Grund dafür kennen wir beide.“ Seine Wangenknochen zuckten. Elisa kannte dieses Zucken und die Starre in seinem Gesicht. Etwas brodelte in ihm. Doch sie war sich keiner Schuld bewusst. „Alois, ich will jetzt wissen, wovon redest du?“, rief sie wütend und rüttelte ihn am Arm.

Weller riss sich los. „Ich rede davon, dass du, wenn wir vereint sind, in deinen Gedanken nicht bei mir bist, sondern bei ihm. Er steht zwischen uns. Noch immer oder schon wieder, das wirst du mir wohl nicht sagen. Sogar im Traum rufst du seinen Namen.“

Elisa beteuerte ihre Liebe, versuchte ihm klarzumachen, wie grundlos und beleidigend sein Verdacht war. Daraufhin herrschte einige Tage Frieden, eine Art Waffenstillstand, hinter dem wie eine dunkle Wolkenwand Wellers Misstrauen lauerte.

Elisa hielt es durchaus für möglich, im Traum Johanns Namen gerufen zu haben. Doch diesen Traum konnte sie Weller nicht erzählen. Das hätte vorausgesetzt, ihm auch ihr wohl gehütetes Geheimnis anzuvertrauen; die ganze schreckliche Wahrheit um Rettichs und Mutters Tod. Nein, als sie Johann das offenbart hatte, war er plötzlich ein anderer geworden und hatte das Vertrauen zu ihr verloren. Noch einmal wollte sie das nicht riskieren. Weller würde sich schon wieder beruhigen, sagte sie sich. Seine Liebe zu ihr – daran glaubte sie fest – war stärker als seine grundlose Eifersucht.

Doch es kam die Nacht, die Wellers Verdacht weiter schürte und ihn schließlich bestätigt sah. Wieder rief Elisa im Traum Johanns Namen mit weinerlicher Stimme, die ihm den wahren Zustand ihrer Seele verriet. Am nächsten Morgen packte er seine Sachen, ließ eine Kutsche kommen und warf Elisa, während er das Haus verließ, ein eiskaltes „Adieu!“ an den Kopf.

Mit bleichen Wangen folgte sie ihm. „Alois! Bist du jetzt vollkommen von Sinnen?“

Weller fuhr herum und wehrte mit einem Blick, wie er verächtlicher nicht sein konnte, die beabsichtigte Umarmung ab. „Ich weiß nicht, weshalb du mich geheiratet hast, Elisa. Mir ist in den letzten Tagen – oder sollte ich lieber sagen, den Nächten – so einiges klar geworden. Dein ganzes Sinnen und Trachten gilt noch immer diesem einen Mann. Verzeih, aber das ertrage ich nicht mehr!“

Mit eisiger Miene, Elisa keines Blickes würdigend, schlug er die Tür zu und gab dem Kutscher das Zeichen zur Abfahrt.

„Ihr nehmt euch beide nicht viel!“, rief Elisa ihm nach. „Eifersucht und Misstrauen, etwas anderes kennt ihr nicht. Streichelt sie nur, eure gekränkten Männerseelen. Was ich erleide, ist euch beiden egal!“

3

Zu Beginn des Jahres 1810 hielt der Winter die Stadt mit eisigen Armen umklammert. Die Luft starrte vor Kälte. Wochenlang waren die Straßen und Plätze Dresdens voller Schnee. Allzu lange ließ der Frühling diesmal auf sich warten, und als die Bienen in den Weiden summten und das Gelb der Himmelschlüssel in den Wiesen leuchtete, dankten die Menschen Gott für jeden Sonnenstrahl.

Wie überall, so zog auch im Eckhaus an der Rampischen Straße rege Geschäftigkeit ein. Gesine pflanzte bunte Stiefmütterchen in ihre Blumentöpfe, die sie in die Fenster stellte. Elisa versuchte über ihren wissenschaftlichen Büchern Wellers frostigen Abschied zu vergessen. Gernot war von früh bis spät auf den Beinen, weil die Nachfrage nach einheimischen Tuchen und Stoffen ungebrochen stieg. Diesen Umstand nutzend, eröffnete er in der Neustadt einen weiteren Tuchladen mit Schneiderei. Den Ankauf von Plauener Spitze aus dem Vogtländischen verdoppelte er ebenso wie den von Sebnitzer Seidenblumen und sonstigem floralen Zierwerk, das jetzt nicht nur die Kleider und Hüte edler Damen schmückte. Trotz der wirren Zeiten war Gernot mit dem Reinerlös zufrieden. Ganz im Gegensatz zu jenen Kaufleuten, die vor allem mit Kaffee, Tee und Gewürzen handelten, welche über den Seeweg zunächst nach England und von dort aufs Festland gelangten. Zahllose Händler mussten ihre Geschäfte bereits schließen.

Einmal kam Gernot wie der Leibhaftige zu seiner Frau in die Küche gestürmt und rief: „Napoleon hat geheiratet, und ihr glaubt nicht, wen!“

Gesine erschrak so heftig, dass ihr der frisch bepflanzte Blumentopf aus der Hand fiel und klirrend auf dem Steinboden zerbrach. „Kümmere dich darum!“, wies sie die Magd an und folgte Gernot die Treppe hinauf ins Wohnzimmer. Er brauchte jetzt einen Menschen, auf den er seine Empörung abladen konnte. Und das war gewohntermaßen sie.

Noch im Laufen schimpfte er: „Eine Habsburgerin hat er sich genommen, der schlaue Fuchs. Die Tochter des Kaisers Franz. Damit bekommt er seinen ärgsten Widersacher in den Griff. Von England einmal abgesehen.“

„Die arme Marie-Louise!“, jammerte Gesine. „Sie ist doch gerade mal achtzehn Jahre alt. Und nun bekommt sie dieses Monster zum Mann? Das ist nicht schön.“ Sie setzte sich zu Gernot an den Tisch.

„Wünschen die Herrschaften einen Kaffee?“, erkundigte sich die Magd, die ihnen gefolgt war. Gesine bot ihrem noch immer schnaufenden Mann an, von dem frisch gebackenen Apfelkuchen zu probieren, der das Haus mit seinem fruchtig süßen Duft füllte.

„Nein, für mich keinen Kuchen, nein, nein, aber rasch einen Kaffee. Wir erwarten zum Abend einen Gast, meine Liebe. Hatte ich das schon erwähnt?“

„Woher? Bislang sprachst du nur atemlos von Napoleon und Marie-Louise.“

„Nun also: Ferdinand von Funck gibt sich die Ehre. In der Neustadt, nahe dem Narrenhäusel sprach er mich an. Natürlich war ich hocherfreut und nicht weniger überrascht. Sein Besuch stünde seit Jahren aus, beteuerte er mir. Er sei meiner Schwägerin zu Dank verpflichtet. Hast du davon gewusst?“

„Nein. Nicht die Spur.“

„Dann sag Elisa bitte, sie soll sich für den Abend hübsch zurechtmachen. Vor allem soll sie ihre Laune putzen. Sag ihr das, meine Liebe, sag ihr das! Ich möchte nicht sehen, dass sie die ganze Zeit über wie eine Gouvernante mit herunterhängenden Mundwinkeln am Tisch sitzt, nur weil sie es nicht fertigbringt, sich mit ihrem Mann zu versöhnen.“

„Gernot, red nicht so! Die Ärmste hat es nicht leicht.“

„Wer hat das schon in diesen unruhigen Zeiten? Alle Tage Trübsal blasen, bringt das Leben nicht voran. Das ist meine Devise, so schlimm es auch kommen mag. Wird Zeit, dass Alois heimkehrt und sich um sein Eheweib kümmert. Sie gefällt mir gar nicht, die Elisa. Windet sich in ihrem Gram. Dabei ist sie von ihrem Wesen her ein aufgeschlossener, den Künsten zugewandter Mensch, besitzt die vornehmsten Talente. Doch macht sie was daraus? Anstatt fleißig zu malen oder zu musizieren, tätschelt sie die Wunden armer Leute.“

„Sie übt christliche Nächstenliebe …“

„Papperlapapp! Wofür hältst du mich? Glaubst du, ich wüsste nicht, dass ein schwerer Kummer ihre Seele drückt? Offenbar will sie uns nichts davon erzählen. Tut, als wären wir Fremde. Zwölf Jahre sind seit dem Tod ihrer Mutter vergangen. Gewöhnlich legt sich der Schmerz nach so langer Zeit. Sie aber schleicht manche Tage wie ein Geist durchs Haus, eingehüllt in schwarze Gewänder und mit einem Gesicht, als habe sie unter der Elbbrücke ein Rendezvous mit dem Sensenmann. Es schmerzt mich, sie so zu sehen. Vielleicht solltest du mit ihr reden. So von Frau zu Frau. Du weißt schon …“

Punkt sieben Uhr schellte Generalmajor Ferdinand von Funck die Glocke am Eckhaus der Rampischen Straße. Elisa eilte die Treppe herunter. Verzückt von ihrem Anblick begrüßte sie der Offizier mit Handkuss. Sie trug ein weit ausgeschnittenes taubenblaues Kleid, schlicht über die Hüften fallend. Dazu ein weißes mit Lochstickerei verziertes Fichu, das ihre nackten Schultern schmeichelnd umhüllte. Im aufgesteckten Haar glänzten zwei Silberspangen. Sie waren mit den gleichen Perlen besetzt wie der filigrane Ohrschmuck.

Elisa dankte Funck für seinen Besuch. Freudig führte sie ihn die Treppe hinauf in die Holpert’schen Wohnung. Im Vorzimmer legte er Hut und Säbel ab, straffte die schmucke Uniform und folgte Elisa in das hell erleuchtete Wohnzimmer. Dort unterhielt sich Gesine bereits mit dem Buchhändler Arnold, der – nachdem er von dem honorigen Gast gehört hatte – gern der Einladung des Hausherrn zum Abendessen gefolgt war.

Nach ausführlicher Begrüßung und Freudenbekundung nahm man gemeinsam an der festlich gedeckten Tafel Platz. Die Magd trug die Speisen auf. Gernot kredenzte einen pfälzischen Wein, und nachdem Elisa die Umstände der Bekanntschaft mit Funck ausführlich erläutert und reichlich Beifall für ihren mutigen Einsatz geerntet hatte, entspann sich unter der erlesenen Runde eine angeregte Unterhaltung. Mitten darin stellte Gernot dem Offizier die etwas provokante Frage: „Soweit ich unterrichtet bin, sind Sie, verehrter Herr von Funck, nicht nur maßgeblich an der gegenwärtig von Napoleon angeregten Heeresreform beteiligt, Sie stehen auch unserem König persönlich recht nahe. Gewiss vermögen Sie uns etwas über das Verhältnis der beiden Monarchen zueinander zu sagen. Man hört darüber nicht nur goldene Worte.“

Funck, dergleichen Fragen gewöhnt, lächelte milde. „Ich ahne, worauf Ihre Frage zielt. Hier und da wird behauptet, Napoleon habe Majestät im Dezember 1806 – bildlich gesprochen – die Pistole auf die Brust gesetzt, und Majestät habe sich mit der Annahme der Königswürde der Zwangslage beugen müssen, in der er sich damals befand. Dem ist nicht so. Friedrich August fühlte sich durchaus geehrt, als der Kaiser ihm die sächsische Krone anbot und dazu – das sei nicht vergessen – die Herrschaft über das Herzogtum Warschau. Wir dürfen das Verhältnis beider Monarchen zueinander getrost als ein von respektvoller Freundschaft geprägtes bezeichnen.“

Der Buchhändler Arnold hob zweifelnd die Brauen. „Mit Verlaub, Herr von Funck, respektvolle Freundschaft, ist das nicht zu hoch gegriffen? Sie meinen, Friedrich August heißt die französische Bevormundung, die das Land mit immensen Kosten belegt und dem Bürger schier unerträgliche Einquartierungen auflastet, aus freien Stücken gut?“

Funck blieb ruhig, zuckte mit keiner Wimper. „Ich gebe kein Staatsgeheimnis preis, wenn ich Ihnen sage, dass die Monarchen in ihren Briefen die Anrede Mein Herr Bruder pflegen. Zeugt das nicht von einer über die Staatsräson hinausgehenden herzlichen Beziehung?“

Neugierig trieb Gernot das Gespräch voran. „Letztes Weihnachten war Friedrich August Napoleons Einladung nach Paris gefolgt. Berichten Sie uns bitte davon, falls Ihnen das möglich ist und Sie keine Staatsgeheimnisse offenbaren.“

Funck warf Elisa, die neben ihm saß, einen Blick zu. Viel lieber hätte er sich mit ihr allein unterhalten, als von diesen wissbegierigen, ihn aus der Reserve lockenden Herren über die Politik des sächsischen Hofes ausgefragt zu werden. „Es ist wahr, ich hatte tatsächlich die Ehre, den König nach Paris zu begleiten. Er hat diese Reise genossen. Unlängst meinte er, im Gegensatz zu den anderen Monarchen des Rheinbundes bestehe zwischen ihm und Kaiser Napoleon ein besonders enges Verhältnis. Paris habe ihn in dieser Überzeugung noch bestärkt. Es war grandios! Eine festlich geschmückte Stadt, rauschende Bälle, Unterhaltung vom Feinsten. Alles zu Ehren des sächsischen Königs. Majestät fühlte sich geschmeichelt. Zu Recht, wie ich meine. Er kann stolz darauf sein, das persönliche Interesse des Kaisers zu genießen.“

Arnold schmunzelte. Wie sollte aus dem Mund eines Generaladjutanten des Königs auch etwas anderes kommen? Selbst wenn Funcks eigene Meinung eine andere wäre, sie in diesem Kreis zu äußern, hätte ihn mehr als seinen Posten kosten können. Daher verkniff er sich die Frage, die ihm auf der Zunge lag, und begnügte sich stattdessen mit der Bemerkung: „Nun, dann wird unser König auch fortan seinem geneigten kaiserlichen Freunde ein zuverlässiger Gefolgsmann sein.“

Funcks Augen blitzten. „Daran, mein Herr, hegen wir nicht den geringsten Zweifel.“

Gernot räusperte sich in die Hand. Nicht nur er hatte den warnenden Unterton in Funcks Stimme vernommen. Dem Offizier hing der Ruf an, vor niemandem ein Blatt vor den Mund zu nehmen und eine Sache, von der er überzeugt war, vehement zu verteidigen. Gernot befürchtete einen Eklat. Geschickt schwenkte er zu einem geschmeidigeren Thema über: den Theatervorstellungen der laufenden Saison. Er erreichte damit, dass der Abend in Wohlgefallen endete und keiner der Anwesenden Grund hatte, dem anderen in irgendeiner Weise gram zu sein.

4

Noch immer nichts von Weller. Elisa verstand die Welt nicht mehr. In seiner grundlosen Eifersucht sich badend, ließ er sie monatelang ohne die kleinste Nachricht. Die Jahre zuvor war er im Mai gekommen, jetzt neigte sich bereits der Monat Juli dem Ende zu. Sie schrieb ihm. Betonte ihr Unverständnis über seine grundlosen Zweifel. Drohte, ihre Zelte in Dresden abzubrechen und zum Vater nach Teplitz zu gehen.

Das wirkte. Endlich bequemte sich Weller zu einer Antwort. Er könne die Enttäuschung nicht verwinden, schrieb er, brauche den Abstand, um nachzudenken. „Wie kann ich mit einer Frau leben, die ich vergöttere, für die ich jedoch nichts weiter als der Ersatz für ihre gescheiterte große Liebe bin?“

Elisas Lippen bebten, als sie diese harten Worte las. Wenn sie Weller jetzt nicht die Wahrheit offenbarte, würde sie ihn verlieren. Sie musste ihm gestehen, weshalb sie nachts nach Johann gerufen hatte. Es war jener Traum: Johann, die Mutter auf den Händen vor sich hertragend, steht am Himmelstor, der Herrgott hält die Pforte auf, einen Schritt weiter und beide sind für immer entschwunden. Deshalb der leise Schrei, die flehentliche Bitte, zurückzubleiben.

Sie nahm Feder und Papier zur Hand und begann zu schreiben. Tränen benetzten das Blatt, als sie vom Freitod der Mutter berichtete, von dem Schuldgefühl, das sie seitdem verfolgte, von jenem Fluch, der sie ängstigte.

„Alois, Liebster, nicht die Eifersucht sollte dich von mir treiben, sondern jener Fluch. Er ist wie ein rachsüchtiger Dämon, der Gift in meine Seele streut.“

Weller machte sich unverzüglich auf den Weg, nahm, um schneller voranzukommen, bis Leipzig ein Pferd, ritt die Nacht hindurch, ritt wie um sein Leben. Von Leipzig aus fuhr er mit der Kutsche, holte darin – trotz Schaukelei und Rädergeratter – den versäumten Schlaf nach. Kurz vor Torschluss erreichte er Dresden.

In dieser versöhnlichen Nacht war Elisa und Alois, als berührten sich ihre Wangen, ihre Münder, ihre Leiber zum ersten Mal. Zärtlich sich hingebend sog einer den anderen in sich auf, drohte ihn mit Küssen zu ersticken, nahm und gewährte an körperlichen Genüssen, wozu die Lust ihn trieb. In dieser Nacht der Versöhnung spürten beide, wie sehr sie sich liebten.

Froh über die Aussöhnung der jungen Leute, schlugen Gernot und Gesine ihnen vor, einige Tage in Moritzburg zu verbringen. An einem idyllisch gelegenen Waldsee wussten sie eine ordentliche Pension. Der Besitzer war Gernot in einer Geldangelegenheit verpflichtet.

„Das ist eine für wahr verlockende Idee“, sagte Weller, wand aber ein: „Leider fehlt mir für einen längeren Aufenthalt die Zeit. So eilig, wie ich aufbrach, versprach ich zurückzukommen.“

„Aber vor dem Weihnachtsfest kommst du noch einmal, ja?“

Wellers Blick verfinsterte sich. Schuldbewusst sah er in die Runde und kündigte damit an, dass jetzt nichts Gutes folgte. „Nein, Liebes. Der Baron möchte, dass ich ihn und seine Söhne auf eine Studienreise in seine frühere Heimat Weißrussland begleite: Riga, Tallin, Sankt Petersburg, wo er bei Verwandten den Winter verbringen will. Bis zum Mai kommenden Jahres werden wir unterwegs sein.“ Er erriet die Frage, die in Elisas Augen stand. „Ich weiß, zehn Monate sind eine lange Zeit. Wirst du mich trotzdem lieben und auf mich warten können?“

Sie zwang sich, nicht laut loszuheulen, schluckte die Enttäuschung hinunter. „Wenn es denn sein muss … werde ich mit liebendem Herzen auf dich warten und meine Traurigkeit in meiner Vorfreude versenken. Um so heiterer lass uns die Stunden miteinander verbringen, die du noch bei mir bist.“

„Das hast du schön gesagt, mein Engel. Zum Trost verspreche ich dir, dass ich, wenn ich Mai komme, für immer bei dir bleiben werde. Ein halbes Jahr vor der vereinbarten Zeit.“

Die Sonne stand wie blank geputzt am wolkenlosen Himmel. Gesine stellte einen Korb mit Schinkenbroten, Äpfeln und Pflaumen in die Kutsche. Gernot legte eine Flasche Landwein hinzu und wünschte den beiden eine gute Fahrt in die Pillnitzer Weinberge.

Um die Mittagszeit rasteten sie auf einer verträumten Bank an der Weinbergmauer, schauten über das weite Elbland und ließen es sich gut gehen. Jetzt fand Elisa auch den Mut, Weller von ihrer Hospitation bei Doktor Pienitz zu berichten. Von Gernots Einwänden erzählte sie ebenfalls in der Hoffnung, Weller etwas mehr Verständnis für ihre Arbeit abzuringen, bei der sie so viel innere Genugtuung und Bestätigung empfand. Zumal er es gewesen war, der ihr in den Pirnaer Jahren den Kopf mit Wissen gefüllt und die Freude am Lernen vermittelt hatte. „Träume nicht, sondern tu etwas!“ waren damals seine Worte. Jetzt wollte sie etwas tun, doch man verbot es ihr.

Weller streichelte mit dem Handrücken Elisas Wange und sagte: „Dein selbstloser Einsatz ehrt dich, doch musst du auch Gernot verstehen. Die Holperts zählen zu den hoch angesehenen Bürgern der Stadt. Manch einer holt sich in geschäftlichen Dingen bei Gernot Rat, lädt ihn ein, borgt sich Geld von ihm. Und Gesine hat manche gut zahlende Kundin, die sogar bei Hofe verkehrt. Es schickt sich nicht, dass eine verheiratete Frau, zudem aus einer gut gestellten Familie, einer Arbeit nachgeht.“

„Das ist mir keine Arbeit, sondern ein sinnvoller Zeitvertreib, der mich Gott und den Menschen näher bringt.“

Weller zog die Stirn kraus. Was sollte er darauf entgegnen? Mit allem, was Elisa sagte, hatte sie ja Recht. Sie war nicht die Frau, die tagein, tagaus mit einer Stickarbeit am Fenster saß und zusah, wie der mühselige Karren des Lebens an ihr vorüberzog.

„Dann will ich studieren und Chirurgin werden und promovieren!“

Weller lachte schallend. „Eine Frau im Hörsaal der Leipziger Universität? Stell dir die entsetzten Augen der Herren auf den Bänken vor! Eine Frau als promovierte Chirurgin, da wärest du wahrlich die erste.“

Elisa fand das nicht lustig. „Ja, und? Dann bin ich halt die erste Frau“, sagte sie trotzig. „Ihr Männer wollt nur nicht wahrhaben, dass wir genauso klug und geschickt sind wie ihr. Das ist auch eine Art von männlicher Eifersucht. Dumm und unbegründet.“

„O weh, der Schlag galt mir. Aber was ereiferst du dich? Ich hätte nichts einzuwenden, und ich zweifle keine Sekunde daran, dass du alle Examina mit summa cum laude bestehen würdest. Ich schätze jedoch, bis Frauen in den Hörsälen sitzen, fließt noch viel Wasser die Elbe hinab.“ Er zog Elisa an sich und gab ihr einen versöhnlichen Kuss.

„Nun sei wieder lieb, Katerchen.“

„Bin kein Katerchen.“

„Bist du doch. Ein pechschwarzes Katerchen mit feurigen Augen und scharfen Krallen.“

„Alois!“

„Na, ein zahmes Kätzchen bist du jedenfalls nicht!“

„Alois Weller! Du machst dich lustig über mich, dabei ist mir die Sache überaus wichtig.“

„Nun schmoll nicht. Wart nur ab! Napoleon wird in deutschen Landen so manches gewaltig verändern. Altes wird von Reformen weggefegt. Dinge werden selbstverständlich, die wir heute für unmöglich halten. Warum nicht auch, dass Frauen studieren? Wart nur ab!“

„Ich mag nicht abwarten. Wenn ich Doktor Pienitz nicht mehr assistieren darf, sitze ich gelangweilt zu Hause und drehe mir die Daumen wund.“

Weller schlug die Beine übereinander und schob sich eine saftige Pflaume in den Mund. „Hab ich dir so wenig beigebracht, dass du keine andere Beschäftigung findest? Du spielst Klavier. Du kennst dich in Literatur und Theater aus. Du malst. Apropos malen: An der Hauptstraße in der Neustadt wohnt der Porträt- und Historienmaler Gerhard von Kügelgen. Namhafte Persönlichkeiten gehen bei ihm ein und aus. Nun, ich hörte, der Meister gibt privaten Unterricht im künstlerischen Malen. Wäre das nichts für dich?“

Wenige Wochen nachdem Weller ins Havelland abgereist war, schrieb Elisa ihm in einem ausführlichen Brief mit welcher Begeisterung sie ihre ersten Malstunden im Atelier Gerhard von Kügelgens genommen hatte.

„Das Atelier liegt im Obergeschoss des Hauses ‚Gottessegen‘. Es ist ein stattliches Mittelhaus an der Hauptstraße mit einer schön gestalteten Barockfassade. Wir haben uns zunächst auf Konsultationen über ein Jahr geeinigt. Ich male mit großer Freude.“

Weil sie Gernot, den sie sehr mochte, nicht verärgern oder gar kränken wollte, verzichtete Elisa darauf, Doktor Pienitz weiterhin ins Armenhaus zu begleiten. Auch die Hospitationen in seiner Praxis schränkte sie ein, ohne sie jedoch ganz aufzugeben. Gernot nahm es wohlwollend zur Kenntnis und ließ es sich nicht nehmen, seine Schwägerin gelegentlich zu ihren Malstunden in die Neustadt zu begleiten.

In der letzten Oktoberwoche fegte ein ungewöhnlich kalter Herbststurm durch die Stadt, riss Äste von den Bäumen, kippte die Verkaufsbuden auf dem Altmarkt wie leere Holzkästen um und verwandelte die Elbe in ein dunkles Wellenmeer. „Das sind die Vorboten eines strengen Winters“, lamentierte Elisa und machte keinen Hehl daraus, wie sehr ihr vor der kalten, lichtarmen Jahreszeit grauste. Da kam ihr Hermines Brief aus Leipzig sehr gelegen.

Hermine hatte im Mai einen gesunden Knaben zur Welt gebracht. Trotz nächtlicher Schreiattacken sei er ganz allerliebst und die helle Freude seiner Eltern, schrieb Hermine und lud Elisa ein, den Winter bei ihr in Leipzig zu verbringen.

„Es wäre für uns eine große Freude, Dich, liebste Elisa, als Patin für unseren Jungen zu gewinnen. Denke nicht lange nach, komm einfach und sei so lange unser Gast, wie es Dir beliebt.“

Bei nasskaltem Novemberwetter hielt die Kutsche vor dem stattlichen Bürgerhaus am Leipziger Markt, dem Rathaus direkt gegenüber. Mit ausgestreckten Armen kam Hermine auf Elisa zugeeilt und hieß sie herzlich willkommen. Elisa meinte, die Freundin sei im Gesicht etwas rundlicher geworden. Oder war es nur die neue Frisur? Sie trug die Haare aufgesteckt, zierlich gedrehte Löckchen schmückten Stirn und Nacken. Das sah reizend aus.

„Wie freue ich mich, dass du gekommen bist, liebste Elisa! Ich hoffe, du fühlst dich in unserem bescheidenen Heim wohl und lebst dich rasch ein.“

Das bescheidene Heim waren die beiden mittleren Etagen des viergeschossigen Hauses mit zwei Wohn-, zwei Schlaf- und drei Kinder- bzw. Gästezimmern. Dazu noch ein Esszimmer, ein kleines Bibliotheks- und Lesezimmer sowie das Badezimmer und die Küche mit Nebengelass. Beeindruckt folgte Elisa Hermine über den hellen Holzfußboden in die beiden zum Rathaus hin gelegenen Wohnzimmer. Sie waren mit edlen Schränken, Truhen und Vitrinen aus furniertem Kirschbaum modern und überaus geschmackvoll eingerichtet. Grün gepolsterte Sitzmöbel luden zum Verweilen ein. An den ockerfarben tapezierten Wänden hingen Porträts und Bilder mit italienischen Landschaften. Auf dem ovalen Esstisch stand eine flache Kristallschale. Darin drei herrlich duftende Zitronen.

„Das sieht wunderhübsch aus!“, bemerkte Elisa im Vorbeigehen. „Wenn du erlaubst, werde ich die Schale malen, bevor die Zitronen in die Küche wandern. Sagte ich dir schon, dass ich Malstunden nehme? Eine Kostprobe habe ich mitgebracht.“ Elisa lief zurück zu ihrem Gepäck im Flur, befreite das mitgebrachte Bild von dem Tuch, in das es zum Schutz eingewickelt war, und überreichte es Hermine. „Ich habe es Frauenkirche in der Abendsonne genannt. Hoffentlich bereitet es dir und deinem Mann ein wenig Freude.“

„Oh! Ich wusste gar nicht, dass du so wunderbar malst“, staunte Hermine und lehnte das Bild an die Schale mit den Zitronen. Hier würde es ihrem Mann gleich ins Auge fallen, wenn er aus dem Kontor kam. Dann nahm sie Elisa bei der Hand und führte sie ins Kinderzimmer.

Kaum waren sie eingetreten, warfen sie einen Blick in das Kinderbettchen, in dem der kleine Franz mit offenen Augen lag und sie anstrahlte. Er zeigte keinerlei Abneigung gegen die fremde Frau, die er nun täglich zu Gesicht bekommen sollte.

„Darf ich ihn einmal nehmen?“

„Aber natürlich, so oft du möchtest!“

Elisa lebte sich schnell in Leipzig ein. Sie war verzückt von dem freundlichen, gerade einmal ein halbes Jahr alten Kind, das sich ihre liebevolle Zuwendung gern gefallen ließ. Sie verbrachte viel Zeit mit Fränzchen, wie sie den Kleinen nannte, nahm ihn in den Arm, sang ihm Lieder vor, wiegte ihn in den Schlaf. Unter der Freude, die sie dabei empfand, vergaß sie manchmal, dass dies nicht ihr Kind war und dass es ihr womöglich niemals vergönnt sein würde, einem Kind das Leben zu schenken.

Hermines Mann Robert bekam Elisa nur selten zu Gesicht. Oft war er mehrere Tage in Geschäftsdingen unterwegs, übernachtete dann auswärts. Da war es nur all zu verständlich, dass seine Frau nach Gesellschaft verlangte. War Robert jedoch zu Hause, war er ein glänzender Unterhalter, brachte die beiden Frauen mit heiteren Berichten von seinen Reisen zum Lachen und verbreitete bis zum Zubettgehen gute Laune.

Bald wünschte Elisa sich jedoch, Robert käme noch seltener nach Hause. Er erinnerte sie all zu sehr an Johann. Nicht nur, dass beide lockige blonde Haare und blaue Augen hatten, sie ähnelten sich auch in ihrem freundlichen Wesen und in der Art, wie sie lächelten. Die Erinnerung an Johann tat ihr nicht gut. Sie war fest entschlossen, ihn aus ihrer Erinnerung zu streichen. Weller zuliebe. Keine sechs Monate mehr, dann würde er nach Hause kommen und bei ihr bleiben. Für immer.

Ablenkung fand Elisa beim Malen. Sie hatte sich Farben, Pinsel, eine kleine Staffelei und etliche, auf stabile Holzrahmen gespannte Leinwände besorgt. Das Malen mit Ölfarbe auf Leinwand hatte sie bei von Kügelgen gelernt. Jetzt bot sich ihr die Gelegenheit, diese Technik zu üben, und da es zum Malen im Freien zu kalt war, suchte sie sich ihre Motive in der Wohnung: die chinesische Vase auf der Wandkonsole, Hermines Schreibsekretär, der Blick vom Wohnzimmer in den Flur.

Oft stand sie versonnen am Fenster, beobachtete die Menschen auf dem belebten Markt und dachte dabei an Johann. Warum nur musste sie so oft an Johann denken?

Über Nacht war viel Schnee gefallen. Der erste in diesem Jahr. Die Dächer trugen weiße Hauben. Die Straßen schlummerten unter der kalten Pracht, die der Mond mit fadem bläulichen Schein zum Glitzern brachte.

Elisa konnte nicht schlafen. In ihrem schillernden schwarzen Morgenmantel stand sie am Fenster und dachte nach über ihr seltsam verlaufenes Leben, über Johann, Weller und über Georg, den sie seit ihrer Rückkehr aus Wedern nicht gesehen hatte. War es richtig, wie sie sich ihrem Vater gegenüber verhielt? Sie nahm sich vor, ihm in den nächsten Tagen einen ausführlichen Brief zu schreiben.

Doch da war noch etwas, was ihr auf der Seele brannte: Bislang hatte sie nicht gewagt, Hermine ein wenig über die Entbindung auszufragen. Dabei wollte sie gern mehr darüber wissen. In medizinischen Büchern hatte sie zwar viel Aufschlussreiches gelesen, doch unter den zahlreichen Abhandlungen war kein einziger Bericht von einer Gebärenden.

Den Tag über zögerte Elisa noch. Erst am Abend – sie saß mit Hermine auf der Couch im Wohnzimmer, hinter den Fenstern wirbelten die Flocken, Holz knisterte im Kamin, Fränzchen nuckelte an der Brust seiner Mutter – überwand sie ihre Scheu.

Hermine hatte die Frage erwartet und war Elisa dankbar dafür, denn es war auch für sie das erste Mal, dass sie mit einem, ihr nahestehenden Menschen ganz offen darüber reden konnte. „Ich hatte großes Glück, weißt du? Als ich schwanger wurde und Komplikationen sich einstellten, riet mir Robert, mich Johann Christian Jörg anzuvertrauen, einem anerkannten Professor der Geburtshilfe hier in Leipzig. In seiner Praxis habe ich entbunden. Ich war sehr zufrieden. Vor allem sein Assistent hat sich rührend um mich gekümmert. Carus – so heißt der junge Arzt – ist ein außergewöhnlicher Mensch von wahrhaft edler Gesinnung, klug und einfühlsam. Er hat dann auch über Wochen hinweg die Nachbehandlung übernommen, als ich mit Fränzchen zu Hause war. Übrigens zeichnet Carus ganz wunderbar und verfasst wissenschaftliche Abhandlungen. Mir scheint, er kann einfach alles. Mittlerweile sind wir mit ihm und seiner Frau Karoline recht gut befreundet. Die beiden haben übrigens vor vierzehn Tagen geheiratet.“

„Er ist jung, sagst du? Und das hat dir nichts ausgemacht? Ich meine …“

„Ach!“, winkte Hermine ab. „Das ist nur am Anfang etwas unangenehm. Nein, Elisa, ich habe mich nicht lange vor ihm geziert. Glaube mir, wenn die Wehen beginnen und die Geburt sich ankündigt, ist dir alles andere egal.“

„Du meinst die Schmerzen?“

Hermine schob die Brauen zusammen und nickte, während sie Franz von der Brust nahm und ihm sacht den Rücken klopfte, bis das Bäuerchen kam. Dann erst legte sie ihn neben sich auf das große weiche Kissen. „Ich war vor Angst und Schmerzen vollkommen verkrampft. Carus hat mich beruhigt und mir erklärt, dass die Wehen, die in Abständen wie schlimme Krämpfe kommen, gut sind, weil sie die Geburt vorantreiben. Ich weiß nicht, was ich ohne ihn gemacht hätte. Er schenkte mir in diesen angstvollen Stunden Zuversicht und Kraft und vor allem Vertrauen in mich selbst. Mit ihm und Gottes Hilfe kam unser Franz gesund zur Welt.“

„Dieser Carus … du schwärmst regelrecht von ihm.“

„Du wirst ihn kennenlernen. Er hat meine Einladung zum Kaffee angenommen. Ich war so frei, ihm ein wenig von meiner lieben Freundin aus Dresden vorzuschwärmen.“

Carl Gustav Carus brachte auch diesmal eine kleine Zeichnung als Geschenk für die Gastgeberin mit: Weidenstrauch am Bach. „Ich verbinde damit die Hoffnung, dass uns der bevorstehende Winter nicht allzu sehr plagen wird“, sagte er freundlich lächelnd und folgte Hermine, die ihn an der Tür begrüßt hatte, ins Wohnzimmer. Die beiden Frauen nahmen auf dem Sofa Platz, Carus in dem bequemen breiten Sessel ihnen gegenüber.

Elisa war der junge Mann von gerade mal 20 Jahren vom ersten Moment an sympathisch. Sein schmales Gesicht, seine ausdrucksstarken dunklen Augen, seine lebendige Art zu reden beeindruckten sie. Beim Kaffee im Nebenzimmer plauderten sie angeregt miteinander, scherzten, wechselten Blicke. Sie schätzte seine geistreiche Unterhaltung, bewunderte sein Wissen, genoss seine Nähe. Doch es war nichts Anzügliches dabei. Im Gegenteil. Diesem Mann brachte sie die gleiche respektvolle Verehrung entgegen wie Ferdinand von Funck. Beide waren sie interessante Persönlichkeiten von bestechender Intelligenz. Beide besaßen die Fähigkeit, die Menschen, denen sie begegneten, mit ihren Ideen und Gedanken zu begeistern. Von solcher Art Männer fühlte sie sich magisch angezogen. War das womöglich der tiefere Grund ihrer Zuneigung zu Weller? Respekt und Faszination anstelle von Liebe? Redete sie sich am Ende nur ein, Weller zu lieben, damit sie Johann vergaß?

Brüskiert über diesen Gedankengang verwarf sie ihn gleich wieder und konzentrierte sich auf das Gespräch.

„Ich brenne darauf, eine Malprobe der Schülerin Gerhard von Kügelgens zu sehen“, sagte Carus. „Hat die Künstlerin zufällig ein Bild zur Hand?“

„Ich habe eines aus Dresden mitgebracht. Es steht im Zimmer nebenan. Hermine gestattet mir dort zu malen und eine kleine Staffelei aufzustellen. Zwei Bilder sind bereits fertig. An einem dritten arbeite ich momentan. Ich werde es Leipziger Rathaus im Winter nennen. Darf ich es Ihnen zeigen?“

Carus folgte Elisa in das provisorische Atelier. Die Staffelei stand direkt vor dem Fenster. Er besah sich alle vier Bilder sehr aufmerksam.

Bangend, wie sein Urteil wohl ausfallen würde, verfolgte Elisa sein Mienenspiel.

„Sie sind begabt, Elisa. Ich darf Sie doch so nennen?“

„Aber gern. Ich fühle mich geehrt und danke Ihnen aufrichtig für das Kompliment.“

Carus trat noch einmal vor das Bild mit der Frauenkirche. „Der wuchtige Bau ist stimmungsvoll ins Dämmerlicht gesetzt. Die Farbschattierungen gehen fließend ineinander über, die Konturen sind weich. Und die exakte Symmetrie des Bildes, sein Aufbau, die Art, wie Sie den Pinsel führen, verraten – wenn mir die Bemerkung gestattet ist – den vorzüglichen Lehrmeister.“

Hermine kam herein. Sie hielt Franz auf dem Arm. Er lachte und wedelte aufgeregt mit den Ärmchen, als er Elisa sah. „Na, da schau einer an! Hat ihm die Tante aus Dresden wahrlich schon den Kopf verdreht.“

Elisa nahm ihr den Jungen ab, hob ihn über ihren Kopf und drehte sich mit ihm um die eigene Achse, bis er vor Freude jauchzte und nach mehr verlangte.

„Ich sehe schon, Sie können gut mit Kindern umgehen“, bemerkte Carus. „Darf ich fragen, ob Sie selbst Kinder haben?“

Hermine stockte der Atem. Elisa erschrak und wandte sich betroffen ab.

„Was ist? War meine Frage indiskret?“, wunderte sich Carus.

Hermine schüttelte den Kopf. „Ganz und gar nicht, es ist nur … „ Sie trat zu ihrer Freundin, legte ihr die Hand auf die Schulter und riet ihr: „Vertraue dich Carus an. Wer sonst könnte dir in dieser Sache helfen? Am besten, ich lasse euch jetzt einmal allein.“ Mit Franz, der seinen Unmut lauthals vermeldete, verließ sie das Zimmer.

Elisa zierte sich nicht lange. Hermine hatte ja Recht. Carus war vielleicht wirklich der einzige Mensch, an den sie sich mit ihrem Problem noch wenden konnte. Sie erzählte ihm, wie bekümmert sie über ihre Kinderlosigkeit war, obwohl es ihr an liebevoller Zweisamkeit mit ihrem Mann in den vergangenen Jahren nicht mangelte.

„Die besten Ärzte habe ich in Dresden konsultiert, mich zudem selbst kundig gemacht in der mir zugänglichen Literatur. Auch habe ich zur Besänftigung meiner Seele christliche Nächstenliebe an Armen und Kranken geübt und jeden Abend inbrünstig zum Herrn gebetet, er solle mir meinen Kinderwunsch erfüllen. Ich bin ratlos und des Hoffens müde.“

„Das sollten Sie nicht. Wer die Hoffnung verliert, hat sich selbst schon verloren. Professor Jörg ist ein über die Landesgrenzen hinaus geschätzter Gynäkologe. Übrigens zehn Jahre älter als ich, falls Sie das beruhigt. Ich promoviere und habilitiere erst im kommenden Jahr. Wenn sie möchten, vermittle ich Ihnen gern eine Konsultation bei Professor Jörg. Seinem Urteil können Sie getrost vertrauen.“

Vor Einbruch der Dämmerung brach Carus auf. Beim Abschied fragte er Elisa: „Sie erwähnten, Sie hätten die einschlägige Literatur studiert. Darf ich fragen, ob es dafür einen tiefergehenden Grund als den erwähnten gibt?“

Verlegen senkte Elisa den Blick. Sein Interesse ehrte sie.

„Mein Wissensdurst treibt mich“, entgegnete sie und hatte es plötzlich eilig, dem Arzt und Wissenschaftler von ihrer Leidenschaft zu berichten. „Ich verschlinge an medizinischer Literatur, was ich in die Hände bekomme: Werke zur Anatomie des Menschen, zum Blutfluss, zum Werden des Kindes im Mutterleib.“ In ihrem Eifer zählte sie ihm wie aus der Pistole geschossen die wichtigsten Werke auf, die sie gelesen hatte, jeweils mit Titel und Verfasser. Zuletzt beklagte sie sich darüber, dass sie als Frau nicht im Hörsaal sitzen und Medizin studieren dürfe.

Carus schmunzelte über die Begeisterung der jungen Frau. „Ein Studium der Medizin kann auch ich Ihnen nicht vermitteln. Doch vielleicht wäre Ihrem Wissensdrang mit einer Ausbildung zur Hebamme geholfen? Diese wäre an der hiesigen Hebammenschule des eben erst gegründeten Trierschen Instituts möglich und dauert ein halbes Jahr. Danach bekommen Sie ein Zertifikat und dürfen als Hebamme praktizieren.“

Das Angebot kam überraschend. Elisa wusste nicht, was sie sagen, geschweige denn entscheiden sollte. Zudem musste sie Leipzig Ende April wieder verlassen.

„Überlegen Sie es sich in aller Ruhe. Und sollten Sie darüber hinaus hin und wieder Lust verspüren, sich meine Zeichnungen anzuschauen, sind Sie in meinem Haus im Rosental jederzeit herzlich willkommen.“

Elisa war fest entschlossen, Carus’ Angebot anzunehmen. Hermine und Robert ermutigten sie dazu. Nachdem Professor Jörg sie im Dezember gründlich untersucht und ihr bestätigt hatte, sie sei völlig gesund, absolvierte sie nicht nur in der Hälfte der angedachten Zeit die Ausbildung zur Hebamme, nebenher saß sie noch in der Bibliothek und studierte, was Professor Jörg und Carus zum Thema Geburtshilfe veröffentlicht hatten. Ihrem Mann schrieb sie von alldem nichts. Auch Gesine und Gernot gegenüber wollte sie ihre Ausbildung vorerst nicht erwähnen, weshalb sie Hermine und Robert beim Abschied um Verschwiegenheit bat.

„Mach dir keine Gedanken, Elisa. Wenn du es nicht möchtest, verraten wir den Eltern auch nichts“, versicherte ihr Hermine und verabschiedete sich von der Freundin mit einer herzlichen Umarmung. „Aber wenn ich mein zweites Kind bekomme, wünsche ich mir, dass du meine Hebamme bist, Elisa. Versprichst du mir das?“

„Aber ja, Hermine, du kannst dich auf mich verlassen. Was auch geschehen mag, ich werde zu dir kommen. Du hast mein Wort.“

So nahm Elisa am 25. April des Jahres 1811 Abschied von Leipzig, der Stadt, in der sie neue Freunde gefunden und ihren Lebensmut gestärkt hatte. Es war eine glückliche Zeit, die sie gern in Erinnerung behalten wollte. Und als ihre Kutsche das Leipziger Stadttor passierte und der Kutscher den Pferden die Peitsche gab, fragte sie sich, wann und unter welchen Umständen sie dieses Tor wohl das nächste Mal passieren würde.

5

Wie versprochen kehrte Weller Anfang Mai nach Dresden zurück. Er kam mit neuer Frisur: die kurz geschnittenen Haare über den Kopf nach vorn gekämmt, lustige Fransen in der Stirn, dazu Wangenkoteletten, die seinem Gesicht eine sympathische Strenge gaben.

Gernot verschaffte Weller die versprochene Anstellung als Archivar in der Königlichen Bibliothek. Jetzt musste er die lockere Zunge des Schwagers nicht mehr fürchten. Sachsen hatte sich vom Napoleonfeind zum Napoleonfreund gewandelt. Unter dieser neuen Konstellation gingen Alois’ Ansichten mit der herrschenden Meinung konform. Die Gefahr, dass er irgendwo aneckte, bestand nicht mehr. Im Gegenteil! Jetzt war Gernot derjenige, der aufpassen musste, was er wem gegenüber äußerte, denn zur Überwachung propagandistischer Umtriebe hatten die französischen Besatzer eine geheime Staatspolizei eingesetzt. Ihre Spitzel in Zivil waren überall. Sie mischten sich an den Markttagen unter die Leute, saßen in den Cafés und Lesestuben, durchsuchten Druckereien nach antifranzösischen Schriften. Mit penetranter Hartnäckigkeit spürten sie jenen Bürgern nach, die sich durch auffällige Handlungen verdächtig machten, nahmen sie fest und sperrten sie ein.

Elisa nahm ihre Malstunden bei Gerhard von Kügelgen wieder auf, schaute jedoch – ohne dass Weller davon etwas mitbekam – auch hin und wieder in der Praxis von Doktor Pienitz vorbei. Sie begleitete ihn zu Hausbesuchen, assistierte ihm bei Entbindungen.

Weller wunderte sich, wie freundlich wildfremde Leute seine Frau auf der Straße grüßten oder sich gar vor ihr verbeugten.

„Man kennt sich halt“, gab Elisa zur Antwort und verbarg ihr Geheimnis hinter einem unschuldigen Lächeln.

Ein außergewöhnliches Ereignis hielt die Menschen über Monate hinweg in Atem. In kleinen Grüppchen standen sie auf dem Altmarkt und reckten die Köpfe in die Höhe. Groß und hell erstrahlte ein Komet mit nebligem Silberschweif am Abendhimmel. Einige sahen in ihm einen Unheilverkünder, der Krieg und Not ins Land bringen würde. Andere meinten, um einen nahen Krieg vorauszusagen, bräuchten sie kein Himmelszeichen, lange hielten die Völker es unter der Peitsche Napoleons nicht mehr aus; dem Zaren in Russland sei die Galle bereits am Überlaufen – mit oder ohne Kometen.

Zwar hatte Napoleon die Kontinentalsperre seit dem Jahr 1810 gelockert, jedoch nur für Waren aus und nach Frankreich. Der Schmuggel blühte. Russland und Schweden stemmten sich offen gegen diese neuerliche Machtdemonstration des Kaisers, die den Handel in Europa in den vergangenen Jahren aus den Angeln gehoben und zahllose Unternehmen in den Ruin getrieben hatte. Doch Napoleon hielt unbeirrt an seiner Strategie fest und bereitete damit der antifranzösischen Stimmung einen fruchtbaren Boden.

Die sächsische Regierung untersagte auch weiterhin jede Kritik an dem hohen Verbündeten, doch im Verborgenen wuchs der Hass. Selbst diejenigen, die in Napoleon den Verkünder einer neuen Zeit gesehen hatten, wankten. Auch Wellers Euphorie dämpfte sich, nachdem der sächsische Landtag die erhoffte Straffung der Landesverwaltung abgelehnt hatte. Die Reform war an der starren Haltung des Königs gescheitert.

„Bloß nichts verändern!“, schimpfte Weller, als er nach getaner Arbeit mit Elisa auf eine heiße Schokolade bei Gesine und Gernot im Wohnzimmer saß. „Nur ja alles beim Alten belassen! Kein Blatt wenden, keinen Stuhl verrücken, alle Türen verschließen, damit Majestät der Lichtstrahl des Fortschritts nicht blende. Ich sehe keinen königlichen Regenten auf Sachsens Thron, ich sehe einen unentschlossenen Mann, der seinem Idol die Fersen leckt. Ich sehe einen ängstlichen Monarchen, der sich wie ein erstickender Wurm im Schlamm der Unterwürfigkeit windet.“

„Was beklagst du dich?“, stichelte Gernot. „Jetzt stehst du doch in deinen politischen Ansichten mit Majestät auf einer Stufe. Und die Erneuerung des Militärs hat Friedrich August hervorragend auf den Weg gebracht. So viele Neuerungen auf einen Schlag! Nebenbei gesagt: Selbige erfolgten mit nicht unerheblicher Hilfe unseres verehrten Ferdinand von Funck – wenn wir schon beim Sezieren der Wahrheit sind.“

Spöttisch verzog Weller den Mund. „Du triffst den Nagel auf den Kopf, Gernot. Für diese Reform haben sich die Herren eifrig ins Zeug gelegt. Nun ja … den Kaiser freut’s, der König bezahlt’s, den Bürger graust’s. Dem neuen Wehrgesetz nach kann nun jeder Mann ohne Ansehen der Person in die Armee gerufen werden. Wart nur ab, Gernot, früher oder später exerzieren wir zwei Schulter an Schulter vor der Neustädter Kaserne!“

„Lieber steche ich mir ein Auge aus, als dass ich für diesen Kaiser mein Leben auf dem Schlachtfeld riskiere.“

„Das wird dir nur wenig nützen“, konterte Weller. „Dann hast du immer noch deine Beine zum Marschieren und deine Arme zum Kanonenschieben und zum Wegkarren der Leichen. Wen die einmal in ihren Klauen haben, den lassen sie so schnell nicht mehr los.“

Gernot lachte zynisch, hob seine Tasse an den Mund und schlürfte zu Gesines Entsetzen laut und genüsslich den schokoladenen Bodensatz, der für ihn das Leckerste war. „Wie ich aus zuverlässiger Quelle erfuhr“, berichtete er dann weiter, „war die Militärreform erst der Anfang. Jetzt wandelt man auf Napoleons Geheiß Torgau zur Festung um. Fast sieben Millionen Thaler springen dafür aus dem sächsischen Steuersäckel. Und Friedrich August tut artig, was dieser machthungrige Kaiser von ihm verlangt. Wenn’s hoch kommt, zieht er mit ihm noch gegen Russland.“

Weller wiegte den Kopf. „Wundern tät’s mich nicht. Kein Mensch glaubt ernsthaft, dass Zar Alexander Napoleons Annektierung des Herzogtums Oldenburg klaglos hinnehmen wird, schließlich ist der Herzog der Schwager des Zaren! Alexander ignoriert beharrlich die Kontinentalsperre. Auf diesem Ohr hört Napoleon gar nicht gut. Unzählige russische Schiffe mit englischen Waren hat er bereits beschlagnahmt, die Beute konfisziert und nach Frankreich gebracht. Trotzdem scheint Alexander nicht daran zu denken, den Handel mit England einzustellen. Das wird Napoleon auf die Dauer nicht gefallen.“

Drittes Buch – Der Schatten Napoleons

1. Kapitel

Eine mehr als sechshunderttausend Mann starke Armee zieht im Sommer 1812 gegen Russland zu Felde. Nicht einmal die Hälfte dieser „Grande Armée“ besteht aus Franzosen. Von den über zwanzigtausend Soldaten aus Sachsen kehren nur etwa dreitausend zurück.

1

Der erste Schnee lag auf Dresdens Dächern, die Menschen in ihren warmen Stuben freuten sich auf die Weihnachtszeit, da sickerte die Nachricht durch, Napoleon habe seine Verbündeten aufgefordert, sich auf einen Krieg vorzubereiten.

Banges Warten überdeckte im Hause Holpert Freude und Zuversicht. Nachts schmiegte Elisa sich noch enger an Wellers Seite. Am Tag betete sie in der Kreuzkirche inbrünstig, der Kriegsengel möge mit blinden Augen an ihrem Mann vorüberziehen. Wahrscheinlich hätte er das auch getan, wenn Gernot nicht mit weingelockerter Zunge bei einem Treppenplausch mit den im Dachgeschoss einquartierten französischen Offizieren die Sprachkenntnisse seines Schwagers über die Maßen gelobt und obendrein noch erwähnt hätte, wie vorzüglich er sich mittlerweile auch auf das Russische verstand.

Tage später flatterte Weller der Befehl ins Haus, er habe sich am 10. des Monats Februar 1812 in der Rekrutierungsstelle der Sächsischen Armee im Gewandhaus einzufinden.

„Wieso du?“ Elisa war außer sich. Mit fahrigen Bewegungen lief sie im Zimmer hin und her, während Weller mit dem Bescheid am Tisch saß und die Katastrophe unabänderlich auf sich zurollen sah. „Ich verstehe das nicht! Es hieß, nur die jüngeren Jahrgänge werden eingezogen. Alois, du bist vierzig Jahre alt!“

Weller zog die Stirn kraus. „Hier steht: Vorgesehen zur besonderen Verwendung.“

„Und was bedeutet das? Was haben sie mit dir vor?“

Gernot konnte den laut geführten Wortwechsel bis ins Treppenhaus hören. Er klopfte an die Tür und trat ein. Als er die ernsten Gesichter der beiden sah, wusste er, etwas Schlimmes war geschehen. Weller gebot ihm mit den Augen, sich zu ihm an den Tisch zu setzen und zeigte ihm das Schreiben. „Bitte lies und sage mir, ob ich dagegen etwas ausrichten kann.“

Gernots Apfelwangen erbleichten. Zunächst legte er den Brief kommentarlos zurück auf den Tisch, dann stierte er betroffen vor sich hin und überlegte angestrengt.

Elisa setzte sich zu ihm und fragte bange: „Nun, was meinst du?

Mit Schrecken erinnerte Gernot sich seiner Prahlerei vor den französischen Offizieren. Dabei hatte er ihnen lediglich zeigen wollen, welch gebildete Leute in seinem Haus wohnten. Auf Verständnis hatte er gehofft, auf ein ruhiges Verhalten der Einquartierten, auf gegenseitige Rücksichtnahme. Und nun? Mit seinem Geschwätz hatte er dem Schwager einen Bärendienst erwiesen; den schlimmsten, den er sich denken konnte.

Kleinlaut gestand Gernot seinen Fehler ein und erntete von Elisa und Weller und noch die halbe Nacht hindurch von Gesine einen Sturm an Entrüstung und Vorwürfen, die ihm dermaßen zu schaffen machten, dass er in betretenes Schweigen verfiel und tagelang kaum etwas aß.

Gesine machte sich allmählich ernsthafte Sorgen. Eines Morgens stellte sie sich mit eingestemmten Armen vor ihren Mann hin und schalt ihn: „Glaubst du vielleicht, wenn du dich zum Zwerg hungerst und dir das Sprechen abgewöhnst, ersparst du Alois die Armee?“

In der Nacht vor der Einberufung konnten Elisa und Weller nicht voneinander lassen. Elisa wusste, wenn ihr Mann morgen früh das Haus verließ, war dies eine Trennung auf unbestimmte Zeit – im schlimmsten Fall die Trennung für immer. In hilflosem Verlangen schmiegte sie sich an ihn, sog an seinen Lippen, übersäte seinen Körpers mit phantasievollen Liebkosungen, die ihn zum Staunen und Stöhnen brachten. Willenlos ließ er die intime Inbesitznahme geschehen, die er sein Lebtag nicht vergessen würde.

Weit nach Mitternacht rollte jeder auf seine Bettseite. Elisa schlief rasch ein. Doch Weller – die Hände unterm Kopf – starrte noch lange an die Decke und sann darüber nach, was aus Elisa werden sollte, wenn er nicht zurückkehrte. Würde sie einen anderen Mann finden, ihn genauso lieben und mit Körpergenüssen verwöhnen wie ihn in dieser Nacht? Würde sie womöglich zu Johann zurückkehren und bis ans Ende ihrer Tage mit ihm glücklich leben? Der Gedanke bereitete ihm die gleiche Angst wie die Vorstellung, Menschen töten zu müssen, um selbst nicht getötet zu werden. Warum hatte sein Leben sich derart gewandelt? In wenigen Stunden setzte er seinen Fuß wider Willen in eine ungewisse Zukunft, deren kriegshungrige Vorboten bereits die Hände nach ihm reckten. „Herr im Himmel“, flehte er leise, „gib mir die Kraft und den Glauben, diese Übermacht an Gewalt zu überstehen.“

Aus zuverlässiger Quelle wusste Gernot, dass man beabsichtigte, auch die Dresdner Rekruten Napoleons Armee zuzuführen. In den nächsten Tagen sollte der Aufbruch in die Kantonierungsräume um Wittenberg erfolgen. Gernot zitterte bei dem Gedanken, an der erneuten Trennung des jungen Paares schuld zu sein.

Trotz des eisigen Windes lief Elisa jeden Tag zu den Ostrawiesen. Sie hatte eine Stelle erkundet, von der aus sie die Rekruten beim Exerzieren beobachten konnte. Sie erschrak über die barschen Befehle der Offiziere. Fassungslos sah sie, wie sie die Männer bei pfeifendem Sturm und Schneetreiben stundenlang über den ungeschützten Platz jagten. Jeder Bauer behandelte sein Vieh mit mehr Respekt. Ihr Herz krampfte sich bei der Vorstellung, welche Drangsal ihr Mann dort zu erdulden hatte. Er, der geboren war für den Umgang mit Sprache, mit Büchern, mit gebildeten Menschen. Er, dessen feingliedrige Hände virtuos über die Klaviertasten glitten und ihnen die wundervollsten Klänge entlockten. Dieser Mann übte sich nun an Haubitzen und Kanonen und war in bitterer Kälte der Willkür machtbefugter Offiziere ausgesetzt.

Ein Bote überbrachte Elisa einen winzigen Brief, der nicht mehr war, als ein hastig zusammengefalteter Zettel ohne Siegel; an den Rändern beschmutzt und eingerissen, auch die Schrift war kaum lesbar. Doch die Nachricht entstammte Wellers Hand. Offenbar hatte er sie in sehr großer Eile geschrieben, um Elisa noch rechtzeitig mitzuteilen:

„Morgen schon ziehen wir in die Wittenbergischen Kantonierungsräume. Ich werde dem Kürassier-Regiment ‚von Zastrow‘ zugeteilt. Wohl deshalb, weil ich groß und kräftig bin und dank deiner liebevollen Fürsorge kerngesund. Ich küsse und umarme dich, meine geliebte Frau. Ich verspreche Dir, achtsam zu sein und alles zu tun, damit ich bald heil zu Dir zurückkehre. In Liebe. Dein Alois.“

Elisa brach in Tränen aus. Mit dem Brief lief sie hinunter in die Holpert’sche Wohnung, wo die Magd den Mittagstisch gedeckt und Gernot und Gesine bereits daran Platz genommen hatten. Gernot war schockiert, als er die Nachricht las. „Herr im Himmel! Etwas Schlimmeres konnte Alois nicht passieren.“

Elisa blickte ihn erschrocken an. „Meinst du wirklich? Wieso?“

„Das werde ich dir erklären. Nun komm erst mal und setzt dich zu uns!“ Sie warteten, bis die Magd jedem eine Kelle von dem dampfenden Weißkrauteintopf in die Teller gegeben hatte. Schnuppernd prüfte Gernot, ob er auch ja mit reichlich Kümmel und fetten Schweinefleischstücken gekocht war. Dann sprach er das Tischgebet und rückte endlich mit der Antwort heraus, auf die beide Frauen gespannt warteten. „Die Kürassiere stellen die schwere Reiterei. Ihre Aufgabe ist es, anzugreifen und die Linien der gegnerischen Infanterie aufzubrechen. Ihr könnt euch denken, was das für Alois bedeutet …“

„Anzugreifen?“ Elisa zuckte zusammen und Gesine jammerte: „Ach Gott, mein armer Bruder! Ich verstehe das nicht. Warum muss ein so sensibler, gebildeter Mensch wie er zum Soldaten gemacht werden? Zumal in seinem Alter.“

„Das kann ich dir sagen, meine Liebe: Weil den Franzosen allmählich die Soldaten ausgehen und sie sich nach Gutdünken in den Staaten bedienen, die unter ihrer Knute stehen!“ Wütend donnerte Gernot die Faust auf den Tisch, dass die Teller schepperten. „Die Schlachten, mit denen dieser Kaiser die Herrscher Europas seit nunmehr zwei Jahrzehnten in Schach hält, haben Abertausenden Männern das Leben gekostet. Da braucht er Nachschub, der große Napoleon. Frischen, gesunden Nachschub an Soldaten und Pferden. Beide sind ihm nämlich gleich viel und gleich wenig wert. So ist das!“

Tage voller Unruhe vergingen. Elisa war es leid, dem drohenden Unglück tatenlos entgegenzusehen. Es abzuwenden sah sie eine letzte, wenn auch nur geringe Chance: Ferdinand von Funck.

Sie setzte ein Bittschreiben an ihn auf und eilte damit zu Funcks Wohnung am Schloss. Dort bekam sie am Wachtor die Auskunft, der Generaladjutant habe das Kommando über die 1. Kavalleriedivision übernommen. Täglich reite ein königlicher Kurier dorthin. Dem könne sie ihre Post mitgeben.

Tage verstrichen. Elisa wartete vergeblich auf Funcks Antwort. Schon machte sie sich Vorwürfe, in ihrer Not unüberlegt und voreilig gehandelt zu haben. Warum war sie nicht selbst nach Wittenberg zu Funck geritten? Jetzt wusste sie nicht einmal, ob er ihren Brief überhaupt erhalten hatte.

Mittlerweile verließen die letzten Rekruten die Dresdner Kaserne. Elisa war in Gedanken nur noch bei Weller. Nichts bereitete ihr Freude. Immer seltener bekam Doktor Pienitz sie in seiner Praxis zu Gesicht. Frau von Kügelgen erkundigte sich, ob es ihr gut ginge, weil sie gar so schmal und blass geworden war und sich kaum noch sehen ließ. Und Hermine schrieb aus Leipzig:

„Komm zu mir, wenn dir das Warten unerträglich wird!“

War ein Tag gar so trübselig verstrichen, überlegte Elisa ernsthaft, ob sie die verlockende Einladung annehmen sollte. Sie tat gut daran, es nicht zu tun.

Fünf Wochen nach Wellers Abschied, als die Schneeglöckchen weiße Tupfer ins Wiesengrün setzten und die Kinder wieder im Freien Haschen spielten, preschte ein Reiter kurz vor Torschluss über die Elbbrücke. Am Eckhaus der Rampischen Straße brachte er sein Pferd zum Stehen. Er sah schmuck aus in seiner Uniform eines Leutnants des sächsischen Eliteregiments Garde du Corps: weiße Hose, schwarze Stiefel, goldfarbene Jacke, der römische Goldhelm am Schirm mit Seehundfell verbrämt, die geschwungene Helmspitze verziert mit schwarzer Fellraupe und weißem Federbusch.

Gernot und Gesine waren an diesem Abend in der Oper. Die Magd bemerkte den Ankömmling zuerst. „Herr Alois!“, rief sie und riss die Augen auf, als erblicke sie einen Geist. Dann schrie sie, noch ehe er etwas sagen konnte, laut durchs Treppenhaus: „Madame Weller! Jemand ist gekommen!“

Elisa, auf das Schlimmste gefasst, kam die Treppe heruntergeeilt. Wer war jemand? Sie sah den Reiter vor der Tür und traute ihren Augen nicht. Wäre der Mann in seiner Offiziersuniform ihr auf der Straße begegnet, sie hätte ihm Respekt gezollt, jedoch nie und nimmer in ihm ihren Alois erkannt.

Den glänzenden Helm unterm Arm eilte er auf sie zu, zog sie mit der freien Hand fest an sich und küsste sie so leidenschaftlich, dass die Magd errötete und Elisa, um Luft zu bekommen, sich des stürmischen Kusses schließlich mit beiden Armen erwehrte.

„Alois … wo … um alles in der Welt … kommst du her?“ Sie trat einen Schritt zurück und konnte noch immer nicht glauben, was sie vor sich sah.

„Woher ich komme, ist nicht die Frage, mein herzallerliebstes Weib. Viel wichtiger ist, dass ich dich mit Sonnenaufgang wieder verlassen muss. Also kehre deinen Liebreiz hervor und lass uns die verbleibende Zeit nur recht gut nutzen!“

„Alois, was haben sie denn mir dir gemacht? Ich erkenne dich nicht wieder!“

Während Weller die Magd anwies, sich um das Pferd zu kümmern, zog er Elisa mit sich ins Haus, blieb vor der Küche stehen und raunte ihr ins Ohr: „Bevor der müde Krieger seinen Liebeshunger stillen kann, braucht er für den übrigen Hunger einen kräftigen Happen zu essen. Ich bin drei Stunden am Stück geritten, und du weißt ja: Kommt keine Kraft hinein, kommt keine Kraft heraus.“

Elisa gab ihm einen Kuss auf die stoppelige Wange und schubste ihn in die Küche hinein.

„Ich glaube, vom Mittag sind noch Eierplinsen da. Und Apfelmus. Iss, so viel du willst, aber du musst mir dabei alles erzählen.“

Weller aß mit Heißhunger, und nachdem er den zweiten Becher Bier geleert hatte, berichtete er, wie es zu seinem unerwarteten militärischen Aufstieg gekommen war. „Ferdinand von Funck hat dein Bittschreiben erhalten. Dank diesem und Funcks Vermittlung kam ich in die Reiterbrigade von Generalleutnant Thielmann. Beide sind befreundet. Stell dir vor, man hat mich zum Leutnant ernannt und als Kurier eingesetzt. Besser hätte ich es nicht treffen können – wenn es denn sein muss.“

Weller nahm ein Bad und rasierte sich, bevor er das eheliche Schlafzimmer betrat, begleitet von der Vorfreude auf eine zärtliche Liebesnacht.

Elisa enttäuschte ihn nicht, und als sie gegen Mitternacht ermattet in seinem Arm lag, gestand sie ihm: „Mir fällt ein Stein vom Herzen. Ich glaube, als Kurier wirst du dich freier bewegen können. Trotzdem bitte ich dich, Alois, gib Acht auf dich. Ich würde es nicht überleben, wenn dir etwas passiert.“

Weller beugte sich über sie, lächelte dankbar, sah ihr tief in die Augen. Wie konnte er nur an der Liebe dieser Frau zweifeln? „Ich mag es, wenn du dir Sorgen um mich machst, mein Engel.“

Noch einmal verschmolzen sie ineinander und merkten nicht, wie die Zeit verging. Elisa hoffte, Wellers Unermüdlichkeit ließe allmählich nach. Sagte er nicht, er müsse bei Sonnenaufgang aufbrechen? „Alois“, mahnte sie zaghaft, „wie willst du die Strapazen des morgigen Tages meistern, wenn du die Nacht gänzlich ohne Schlaf verbringst? Mancher Reiter ist schon auf seinem Gaul eingeschlafen und im Himmel aufgewacht.“

Weller strich ihr eine Locke aus der Stirn. „Weißt du eigentlich, wie viel ich dir zu verdanken habe? Du hast dich überaus mutig und selbstlos für mich eingesetzt. Jetzt muss ich nicht mit den Gemeinen kampieren, habe einen Burschen an meiner Seite, der meine Equipage bewacht und das Pferd versorgt, ich werde ordentlich besoldet und kann mir weit mehr leisten als der einfache Soldat. Ich nehme es als Beweis deiner Liebe, die mir – was immer mich jetzt auch erwarten mag – jeden Tag neu die Kraft zum Überleben gibt.“

2

In endlosen Schlangen zogen die Regimenter der „Großen Armee“ durch Dresden. Hunderttausende mochten es sein. Wie Ungetüme krochen sie heran und forderten sogleich von der Stadt Beköstigung und Quartier. Brachen die einen Regimenter in der Neustadt Richtung Nordost zum Weitermarsch auf, drangen die Nächsten bereits im Süden durch das Wilsdruffer Tor. Und alle waren sie hungrig und ermattet vom beschwerlichen Marsch.

Die Dresdner stöhnten unter der ihnen aufgezwungenen Last, aber weder Bürger noch Soldaten kannten den eigentlichen Grund für die massenhafte Mobilisierung. Noch wussten sie nicht, gegen wen es denn nun zu Felde gehen sollte. Einige munkelten, der Einmarsch in Preußen stünde bevor. Andere behaupteten, Napoleon habe mit dem Zaren von Russland gebrochen. Und weil die Nachrichten all zu dürftig an des Bürgers Ohr gelangten, brodelte die Gerüchteküche umso mehr.

Inzwischen formierte sich in der Niederlausitz das VII. Korps der Großen Armee Napoleons. Eines von vierzehn Korps. Es bestand überwiegend aus sächsischen Truppen. General Reynier, der Oberkommandierende, hatte Marschall Bernadotte abgelöst, der in Schweden zum Kronprinzen ernannt worden war. In Ermanglung eigener Nachkommen hatte der letzte Wasakönig den jungen Bernadotte in dem Glauben adoptiert, sich mit ihm ein gutes Verhältnis zu Napoleon zu sichern. Er wusste nicht, dass Bernadotte ein Gegner der napoleonischen Eroberungspolitik war.

Am 27. und 28. März 1812 setzten sich die Regimenter des Korps Reynier, die jeweils dreitausend Mann umfassten, ostwärts in Bewegung.

Es war die Nacht vor Pfingsten. Die Lichter im Hause Holpert waren längst erloschen, nur Elisa saß noch am offenen Fenster und atmete die würzige, nach zarten Blüten duftende Maienluft ein. Am Mittag hatte es geheißen, Großes stünde in der Nacht bevor. Als Schlag zehn noch nichts geschehen war, ging sie zu Bett, legte die Hand auf ihren Bauch und horchte in sich hinein. Seit einigen Wochen verspürte sie morgens ein starkes Unwohlsein. Im April war ihre Monatsblutung ausgeblieben und auch jetzt, im Mai, war sie längst überfällig.

Kurz nach elf riss mächtiges Glockenläuten die schlummernden Bürger aus dem Schlaf. Zuerst ertönten die Glocken der Frauenkirche, kurz darauf stimmten die Glocken aller anderen Kirchen, auch die in den Vorstädten, in das Läuten ein. Rasch zog Elisa Rock und Bluse über, schlang ihr wollenes schwarzes Schaltuch um die Schultern und lief die Treppe hinunter.

Gesine erwartete sie schon. „Napoleon kommt mit Gemahlin!“, rief sie aufgeregt. „Schnell, lass uns zum Schlossplatz gehen!“

„Und Gernot?“

„Der ist nicht wach zu kriegen; nach zwei Flaschen Wein kein Wunder.“

Als die Frauen am Schlossplatz ankamen, war er bereits zur Hälfte gefüllt. In Erwartung der hohen Gäste stand in der Platzmitte eine riesige, prachtvoll drapierte Ehrenpforte. Eine Arkade mit hufeisenförmiger Einfassung und grünen Ranken. Noch immer läuteten ringsum die Kirchenglocken und jedermann in der Stadt wusste, wessen Herannahen sie verkündeten. Jubelrufe kamen aus den vorderen Reihen: „Vivat König Friedrich August! Vivat Napoleon!“

Das sächsische Königspaar war Napoleon bis Freiberg entgegengefahren. Ratternd schwenkten die herrschaftlichen Kutschen nun auf den Schlossplatz ein, hinter ihnen großes Gefolge. Der Platz war umringt von Soldaten und zahlreichen Fackelträgern. Fanfaren übertönten den Jubel, der nicht enden wollte.

Elisa fasste Gesine bei der Hand und drängte sich mit ihr durch die Menge weiter vor. Wenn Napoleon schon mit seiner Gemahlin nach Dresden kam, wollten sie beide auch sehen.

„Vivat Napoleon! Vivat Friedrich August!“, erschallte es noch lauter wie aus einem Munde, und als das Königspaar ausstieg, stimmten auch Elisa und Gesine in die Freudenrufe ein. Gespannt beobachteten sie, wie zwei Pagen die Türen der goldenen Kutsche Napoleons öffneten. Seine junge Gemahlin stieg aus. Ihr Gesicht, von Fackeln erhellt, machte einen müden Eindruck. Die zierliche Frau hatte kein Lächeln übrig für die Menschen, die sie mit Jubel begrüßten. Da war kein Zuwinken, kein freundlicher Blick, nicht einmal der Ansatz eines Lächelns oder einer förmlichen Geste.

Elisa neigte den Kopf zu Gesine und sagte hinter vorgehaltener Hand: „Sie sieht nicht eben glücklich aus, die arme Frau. Ehrlich gesagt, sie tut mir leid. Im Grunde ist sie nichts weiter als das Opfer machtbesessener Männer. Sie hat gewiss niemand gefragt, ob sie den Mann heiraten will. Es heißt, sie habe sich dieser Heirat wegen von ihrem Liebsten trennen müssen. Napoleon macht sich die Menschen gefügig, wie es ihm gerade passt – und sei es die Tochter seines gedemütigten Feindes. Und wir jubeln ihm auch noch zu. Meinst du nicht, Gesine, wir haben von dem Spektakel genug gesehen?“

Der nächste Tag begann mit Glockengeläut, Kanonendonner, Gewehrsalven und Te deum laudamus in der Katholischen Hofkirche. Ein Spektakel, dem weitere an sechzehn Tagen folgten. Nacheinander reisten die Monarchen Preußens und Österreichs an und sämtliche Fürsten des Rheinbundes nebst Gemahlinnen und Gefolge. Sie kamen, dem Mann zu huldigen, dem sie sich gegen ihren Willen unterworfen hatten und der sie mit starker Hand beherrschte.

In den Zeitungen lasen die Bürger Sachsens von glänzenden Gelagen im Schloss, von einem grandiosen Feuerwerk auf der Elbbrücke, vom Konzert im Opernhaus, von den Jagden im Moritzburger Revier nebst Unterhaltung im barocken Wasserschloss, von Ausflügen in die Sommerresidenz Pillnitz, von Bootsfahrten auf der Elbe und weiteren Lustbarkeiten. Jeder Tag erfreute die hohen Gäste mit einer anderen kostspieligen Unterhaltung, als befände man sich im schönsten Frieden und hätte nicht den kleinsten Zwist miteinander auszutragen.

Von den geheimen Verhandlungen Napoleons mit den geladenen Fürsten lasen die Bürger nichts. Dabei waren jene der eigentliche Grund, weshalb man sich beim König von Sachsen, dem getreuesten und zuverlässigsten Regenten in Napoleons Rheinbund, traf. Ein genialer Schachzug des Kaisers. Unter dem Vorwand des bevorstehenden Pfingstfestes versammelte er seine Pflichtgetreuen an einem Tisch und schmiedete mit ihnen hinter verschlossenen Türen und hinter der Fassade fröhlicher Feste die Pläne für einen neuen Krieg: den Feldzug gegen Russland. Napoleon rechnete mit einem kurzen Krieg. War Russland erst einmal erobert, wäre es ein Leichtes, auch den Hauptfeind England in die Knie zu zwingen.

In dieser Gewissheit reiste der Kaiser am 29. Mai in aller Frühe über Bautzen zu seiner „Großen Armee“.

Im Haus „Gottessegen“ bat Marie von Kügelgen ihre Gäste an den Kaffeetisch. Den Strauß gelber Tulpen, der neben dem ofenfrischen Napfkuchen und einem Teller mit duftenden Butterplätzchen stand, hatte Minna Körner mitgebracht. Sie nahm neben ihrem Gatten, dem Appellationsrat Christian Gottfried Körner, Platz, dem Ältesten in der Runde. Neben ihr saß Elisa. Wilhelm, der fast zehnjährige Spross der von Kügelgens, zeigte den Körners, die hier oft zu Gast waren, ein selbst gemaltes Bild. Beide sparten nicht mit Lob und meinten, es sei nicht zu übersehen, wie eifrig Wilhelm in die Fußstapfen des Vaters trete.

An der Kaffeetafel drängte es den Hausherrn, von den Ereignissen der letzten Wochen zu berichten. Sie hatten alle gewaltig ins Staunen versetzt. „Wir saßen hier wahrhaftig in der vordersten Reihe. Seit Februar wälzten sich die Heeressäulen nach Norden. Die langen, dunklen Züge der alten Garde mit ihren stolzen Adlern, hohen Bärenmützen und martialischen Gesichtern. Vorweg der kriegerische Lärm der Trommeln und Pfeifen, dann die gespenstischen Gestalten der Sappeure mit blinkenden Äxten und langen schwarzen Bärten und danach endlose Reihen von Trossen.“

Marie pflichtete ihm bei: „So ging das täglich unter unseren Fenstern durch. Mann an Mann und Brigade an Brigade.“

Gerhard von Kügelgen wies mit dem Arm nach draußen. „Ich bekam fast alle Waffengattungen des großen Heeres zu sehen. Die hohen Kürassiere mit beschweiften Helmen und goldenen Panzern, die leicht berittenen Chasseurs, Ulanen, Dragoner, Husaren, alle Gattungen von Infanterie und Artillerie, schließlich lange Züge von Pontons und Kriegsgerät. Eine gar treffliche Armee, wie sie die Welt noch nicht gesehen hat!“

„Zudem wohlversorgt und ausgerüstet mit dem Nötigen“, fügte Marie hinzu. „Sogar an Winterschuhe hatte man gedacht und an grüne Brillen, wenn der Schnee die Augen blendet. Und dann sahen wir noch ein ganzes Geschwader von jungen Nähterinnen auf kleinen Pferden folgen. Vielleicht, um die Soldaten im rohen Russland vor der Verwilderung zu bewahren.“

Alle lachten. Keiner zweifelte daran, dass der unbesiegbare Feldherr Napoleon auch diesmal den erklärten Feind im Handstreich bezwingen und ihm seine Bedingungen für einen Friedensschluss diktieren würde.

„Russland ist groß“, gab Gottfried Körner zu bedenken. „Ein fernes, fremdes Land mit unendlichen Weiten. Was, wenn dem Kaiser trotz seiner gewaltigen Streitmacht nicht gelingt, Zar Alexander vor dem nächsten Winter in die Knie zu zwingen?“

Elisa faltete die Hände und antwortete leise, mit gesenktem Kopf: „Dann möge Gott sich unserer armen Männer erbarmen.“

2. Kapitel

Napoleon ist angetreten, Zar Alexander einen Knebelfrieden aufzuzwingen. Mit zwölf von vierzehn Armeekorps marschiert er in Russland ein. Am 14. September 1812 erreicht die „Grande Armée“ Moskau. Napoleon quartiert sich im Kreml ein. Am 15. September brechen in Moskau Brände aus. Das Feuer wütet drei Tage lang, zerstört zwei Drittel der Stadt.

Wochenlang hofft Napoleon vergeblich auf ein Friedensangebot des Zaren. Der Winter steht vor der Tür. Darauf sind die Truppen nicht vorbereitet. Am 19. Oktober befiehlt der Kaiser den Rückzug. Er verlässt seine Armee und reist im Eiltempo, mit nächtlichem Zwischenstopp in Dresden, nach Paris.

Bereits im Frühjahr 1813 hat er eine neue Armee aufgestellt und kehrt in die besetzten Rheinbundstaaten zurück. Doch der Widerstand der Allianz wächst. Preußen schlägt sich im Februar auf die Seite Russlands. Im Sommer verbünden sich England, Schweden und Österreich gegen den Eroberer. Auf sächsischem Gebiet kündigt sich die Entscheidungsschlacht an. Napoleon konzentriert seine Kräfte und bestimmt Dresden zu seinem Hauptquartier.

1

General Johann Adolf von Thielmann fluchte. Er konnte sich gar nicht beruhigen, während er zwischen seinen beiden Kurieren Ludwig Roth von Schreckenstein und Alois Weller ritt. „Dieser von Gersdorff, was hat er sich bloß dabei gedacht? Wie kann der Kopf des Generalstabs der sächsischen Armee einen so unflätigen Aufruf an die Polen richten? Einen Aufruf zur Verteidigung ihres geheiligten Bodens gegen die russischen Horden. Er hetzt sie nur unnötig auf. Als ob die Polen nicht wüssten, dass es in diesem Feldzug allein um französische Interessen geht. Das ist unter Niveau! Immerhin stellen die Polen Napoleon ein Kontingent von sechzigtausend Mann.“

Weller musterte Thielmann von der Seite. Der schlanke Offizier mit den strengen dunklen Augen ging auf die vierzig zu. Ein Mann, der den Frauen gefällt, urteilte er: edle Gesichtszüge, schlanke, kerzengerade Nase, im markanten Kinn eine Kerbe. Es hieß, er sei ein Charmeur. Dennoch war er alles andere als ein Weichling, so viel hatte Weller schon mitbekommen. Im Gegenteil – ein Haudegen war er, dem jedes Mittel recht war, zu militärischen Ehren zu gelangen. Den Russlandfeldzug betrachtete er als Chance zur Durchsetzung seiner hochgesteckten Ziele.

Gleich zu Beginn des Feldzuges hatte Thielmann das Kommando über die sächsische Kürassier-Brigade in der französischen Armee bekommen. Um den aufstiegsgewillten Offizier zufriedenzustellen, hatte man die schwere Reiterei aus dem 7. Armeekorps unter Jean-Louis-Ebenezer Reynier – meist aus Sachsen bestehend – herausgelöst.

Seit Wochen kämpften sie nun schon unter Thielmanns Befehl gegen die Russen und wusste noch immer nicht recht, weshalb. Napoleon gab vor, das rückständige Russland aus seinen mittelalterlichen Verhältnissen befreien zu wollen. Doch war es rechtens, deshalb in das Land einzufallen und dem Zaren Alexander einen erpresserischen Frieden aufzuzwingen? Nein, sagte sich Weller, dieser Krieg war kein gerechter Krieg. Vor allem war er nicht sein Krieg. Deshalb schwor er sich, von den an die 26.000 Sachsen in der Grande Armee zu denen zu gehören, die zu ihren Lieben daheim zurückkehrten.

Ohne Kriegserklärung hatte Napoleons Hauptarmee in der Nacht zum 24. Juni 1812 die Memel überschritten und war in russisches Territorium eingedrungen. Gefolgt von einem schier endlosen Versorgungstross. Hatte Weller eine Depesche zu überbringen, ritt er rückwärtig an mobilen Bäckereien vorbei, an Metzgereien, Druckereien, Feldschmieden, Lazaretten. Auch Schuster, Schneider und Feldscherer folgten. Allein fünfzig Kassenwagen transportierten den Sold. Vorsorglich hatte Napoleon in Preußen und Polen lange vor dem Einmarsch in Russland riesige Lagerhäuser bis unter die Decke mit Vorräten füllen lassen. Sechstausend Pferdefuhrwerke und zahlreiche Lastkähne sollten den Transport dieser Vorräte auf dem Land- und Wasserweg sichern. Um die Armee mit Frischfleisch zu versorgen, zogen ganze Rinderherden hinter ihr her. Für die übrige Versorgung wollte man sich – wie gewohnt – am Hab und Gut der Einheimischen bedienen.

Mehrmals hatte Weller die sechsspännige Kutsche des Kaisers nebst seinem privaten Tross passiert. Zu diesem gehörten achtzehn Versorgungswagen, ein Garderobenwagen, zwei Butler, drei Köche, sechs Diener und acht Pferdeknechte. Zweiundfünfzig Kutschen standen dem Stab des großen Feldherrn zur Verfügung und unzählige Fuhrwerke wiederum für deren Versorgung. Der kriegsentschlossene Kaiser hatte an alles gedacht. Nie zuvor war eine so große Armee besser vorbereitet in den Kampf gezogen. Nie zuvor war ein Feldzug grandioser durchdacht. Nicht im Traum hätte Napoleon es für möglich gehalten, sich schon in den ersten Tagen einem Feind stellen zu müssen, der mit irdischen Waffen nicht zu besiegen war: das Wetter.

Als wollte der Himmel den Eroberer für seinen dreisten Einmarsch strafen, gingen an den ersten Gefechtstagen gewaltige Gewitter nieder. Bei strömendem Regen, Blitz und Donner erreichten die Regimenter am 28. Juni die Stadt Wilna. Ein Gewitterguss wechselte den anderen ab. Die Männer kamen nicht zur Ruhe. Die wenigen Unterkünfte reichten bei weitem nicht. Zwei Drittel der Soldaten verbrachten die kalten Regennächte im Freien, und am Tag wateten sie durch Morast und Sumpf. Fuhrwerke blieben stecken. Die Artilleristen, lauthals von den Offizieren angetrieben, mussten schier unmenschliche Kräfte aufbringen, um die Kanonenwagen aus dem Schlamm zu ziehen. Nach wenigen Stunden waren die Kraftreserven der Männer, die den Tag mit leeren Mägen begonnen hatten, aufgezehrt. Die Schwächsten sanken erschöpft in den schlammigen Boden, blieben liegen, starben.

Doch es kam noch schlimmer: Der Versorgungstross der Armee fiel zurück und die dünn besiedelte Region gab an Nahrung und Trinkwasser nicht genug her. Nicht genug für eine halbe Million hungriger Männer, die dazu noch kämpfen sollten, denn der Feind ließ ihnen keine Ruhe.

Nach einigen Tagen brach die Versorgung vollends zusammen. Die Männer hungerten. In ihrer Not kauten sie, was sie am Wege fanden, tranken aus Pfützen und Tümpeln. Die Ruhr brach aus. Tausende gingen daran elend zugrunde. Abertausende erlagen Hunger und Schwäche. Um dieser Hölle zu entkommen, desertierten diejenigen, die dazu noch imstande waren. Und manch einer, dem die Kraft dazu fehlte, brachte sich um.

Auch die Pferde traf es hart. Weller sah sie unreifes Getreide kauen, verrottetes Stroh von den Dächern. Die Tiere starben wie die Fliegen. Zwanzigtausend in vierzehn Tagen. An den Straßenrändern stapelten sich ihre stinkenden Kadaver.

Nach einem unerbittlichen Tagesmarsch fand man für Thielmann und seine Männer Unterkunft auf einem verlassenen Bauernhof. Die Burschen der Offiziere verteilten sich auf die Scheunen und Verschläge. Die erschöpften Soldaten verbrachten die Nacht unter Bäumen oder – wenn dort kein Platz mehr war – auf dem freien Feld. Das Dorf, in dem sie untergekommen waren, lag unweit des Flusses Düna. Nahrung war auch hier kaum noch zu finden. Scheinbar hatten die Bauern, als sie geflohen waren, alles Essbare mitgenommen.

Das Haus aus dicken Holzbalken hatte eine niedrige Decke. Durch die winzigen Sprossenfenster drang kaum Licht. Ein muffiger, leicht säuerlicher Geruch empfing die Männer, als sie hereinkamen. Die Burschen zogen ihren Offizieren die durchweichten Stiefel von den Beinen. Ihre Uniformen, die vor Nässe trieften, hängten sie über die grob gezimmerten Stühle, die in der hinteren Ecke des Raumes um einen wuchtigen Tisch standen. Dann wollte jeder nur noch schlafen. Schlafen, den quälenden Hunger vergessen und nicht an morgen denken. Sie ließen sich fallen, wo gerade Platz war.

Weller hatte sich mit dem Leutnant Adam Gröblin angefreundet. Ein aufgeschlossener junger Mann mit hellen Augen und Stupsnasengesicht. Trotz allen Ungemachs war er gern zu einem Scherz aufgelegt und machte seinen Soldaten Mut, anstatt sie anzuschreien oder zu verprügeln, wie es bei anderen Offizieren gang und gäbe war.

Gröblin hockte auf dem Boden, den Rücken an die Ofenbank gelehnt, auf der Thielmann ausgestreckt lag. „Weiß man schon, wie hoch die Verluste der Armee sind?“, fragte er den General.

Thielmann überlegte. „Weit über hunderttausend. Wenn der Regen nicht aufhört, existiert bald keine Armee mehr.“

„Glauben Sie, der Kaiser befiehlt den Rückzug und gibt sich wegen der Wetterunbilden geschlagen?“

Thielmann runzelte die Stirn, antwortete aber nicht. Ein anderer Offizier, der die Frage gehört hatte, nahm ihm die Antwort ab: „Eher steigt Zeus vom Olymp herab, als dass Kaiser Napoleon sich geschlagen gibt!“

Damit war man zufrieden, schloss die Augen und gab sich der verdienten Ruhe hin.

Thielmann hielt zunächst das vielstimmige Schnarchen seiner Leute wach, dann kreisten ihm bange Gedanken durch den Kopf. Er wusste, dass es schon bald zu einem ersten großen Artillerieduell kommen würde. Der Zustand seines Korps bereitete ihm Sorgen. Wie sollte er mit dieser ausgelaugten, zahlenmäßig dezimierten Streitmacht eine Schlacht schlagen – geschweige denn, sie gewinnen? Aber nur in einem Gefecht konnte er seine Fähigkeiten unter Beweis stellen, konnte die Aufmerksamkeit des Kaisers auf sich lenken und auf der Karriereleiter eine Sprosse höher steigen. Ich brauche diese Schlacht, sagte er sich. Wie sie auch immer verlaufen mag!

Weller war speiübel vor Erschöpfung. Er fand kaum Schlaf auf dem nach Katzenpisse stinkenden Strohsack, den er in einer Kammer gefunden und unter die Holztreppe geschleppt hatte; nahe dem Fenster, das er einen Spalt offen ließ. Seit sie Sachsen verlassen hatten, ängstigte Weller ein und derselbe Traum: In einem luftigen Sommerkleid läuft Elisa lachend vor ihm her, dem Meer entgegen. Er will ihr folgen, doch seine Beine sind wie Klötzer. Er bleibt zurück, während Elisa sich weiter entfernt, ohne sich nach ihm umzudrehen. „Wo willst du hin?“, ruft er verzweifelt. Lachend steigt sie ins Meer und verschwindet.

Auch in dieser Nacht schreckte er wieder hoch, rang nach Luft und fragte sich, ob seine Frau – entgegen ihrer Versicherung – vielleicht doch einen heimlichen Briefkontakt mit Johann unterhielt.

Wie lange er geschlafen hatte, wusste er nicht. Widerwillig zog er die noch feuchte Uniform an, zwängte die Beine in die nasskalten Stiefel und schlich sich – vorsichtig über die schlafenden Kameraden hinwegsteigend – hinaus. Der Tag dämmerte träge herauf. Es regnete nicht mehr. Dicke Nebelschwaden krochen über die Wiesen. Weller ging ein Stück, pinkelte an einen Apfelbaum und bemerkte, während er sein Gemächt in der Hose verstaute, eine rötliche Färbung am Horizont. Erst tiefrot, dann heller und greller, bis das Licht seine Augen blendete.

„Die Sonne! Die Sonne!“, rief er mit geradezu kindlicher Freude und lief zurück ins Haus. Dort schliefen noch alle. „Die Sonne kommt heraus!“, schrie er aus voller Kehle, als stünde der Feind vor der Tür.

Schlaftrunken räkelten sich die Männer. Sie begriffen nicht, weshalb der Leutnant so ein Theater machte.

Thielmann schoss als Erster hoch, zwirbelte die Enden seines buschigen Lippenbärtchens und befahl: „In die Stiefel, meine Herren! Nutzen wir die Gunst der Stunde!“

Weller trat zu ihm. „Herr Generalleutnant, ich reite ins Hauptquartier. Haben Sie oder die Herren Offiziere außer der Depesche noch etwas mitzugeben?“

Weil von den Offizieren keine Antwort kam, händigte ihm Thielmann das am Vortag verfasste Papier aus und bat ihn, auf sich aufzupassen, wenn er durch die sumpfigen Wiesen ritt. „Ich habe meinem Freund Ferdinand von Funck versprochen, auf Sie achtzugeben, Herr Leutnant. Wie Funck mir sagte, wartet in unserem geliebten Dresden eine ganz außergewöhnliche Frau auf Sie.“

Er zwinkerte Weller zu, und plötzlich waren die Männer putzmunter und spitzen die Ohren. „Ausnehmend schön soll sie sein, dazu klug und mutig wie ein Mann, wenn es die Situation erfordert. Mich deucht, Sie sind ein rechter Glückspilz, Leutnant Weller. Also kommen Sie mir ja wohlbehalten zurück!“

Weller lief rot an. Hatte Thielmann das gesagt, um ihn, den kleinen Lehrer, in den Augen der ranghöheren Offiziere aufzuwerten? Die meisten wussten, dass er allein seiner guten Verbindungen wegen zum Leutnant ernannt worden war. Deshalb freute ihn Thielmanns Äußerung, aber sie war ihm auch peinlich. Um das Thema rasch zu beenden, nahm er Haltung an, schlug die Hacken zusammen, meldete sich von seinem General ab und sah zu, dass er hinaus kam. Eilig schwang er sich aufs Pferd und ritt zum Hauptquartier.

Am 5. Juli, dem Tag des ersten großen Artilleriegefechts an der Düna, wechselte das Wetter. Statt Regen und Kälte strafte der Himmel Eindringlinge wie Verteidiger mit gnadenloser Hitze. Der Staub auf den Straßen, über die sie marschierten, trocknete ihnen die Kehlen, und bald quälte die ohnehin geschwächten Männer, die in der Schlacht ihr Bestes gegeben hatten, unbändiger Durst.

In der letzten Juliwoche stieg das Thermometer auf vierzig Grad im Schatten. Es war die größte Hitzewelle, die Russland je erlebt hatte. Sie peinigte die Armeen beider Seiten. Und ein Ende war nicht abzusehen.

2

Indes bangte Elisa in Dresden um ihren Mann, mit dem sie sich, seit er einberufen worden war, inniger denn je verbunden fühlte. Jeden Tag betete sie für seine gesunde Heimkehr. In ihren Sehnsüchten war Johann in weite Ferne gerückt, und wenn ihr Körper sich in hellen Nächten nach einem Mann verzehrte, führte sie ihre Erinnerung stets nur zu Weller.

Seit Wochen hatte sie keinen Brief mehr von ihm bekommen, und die Nachrichten, die aus Russland nach Sachsen drangen, konnten widersprüchlicher nicht sein. Einige verkündeten den siegreichen Vormarsch und die baldige Einnahme Moskaus, andere munkelten etwas von grauenhaften Zuständen und verheerenden Verlusten. Die Regierung verbot jegliche Diskussion darüber. Öffentlich vorgebrachte Zweifel am Erfolg des Feldzuges wurden mit Gefängnis bestraft; die Spitzel der Geheimpolizei kamen kaum noch in die Betten. Aus Angst vor dem Verlust ihrer Lizenz stimmten die Herausgeber von Zeitungen und Journalen Lobgesänge auf den in Russland abgestraften Bündnispartner an. Der denkende Bürger misstraute ihnen schon deswegen. Schließlich wusste keiner mehr, was er wem glauben sollte. Das Verlangen nach zuverlässigen Nachrichten aus Russland war groß.

Elisa hoffte, Weller würde einen Weg finden, ihr ein Lebenszeichen zu schicken. Jetzt, da sie Gewissheit über ihren Zustand hatte, überlegte sie, ob sie ihn in ihrer Antwort mit dieser Neuigkeit überraschen sollte. Andererseits wollte sie die Freude in seinen Augen sehen, wenn sie ihm von Angesicht zu Angesicht sagte: Im November bekommen wir ein Kind.

Über ihr erworbenes Wissen hinaus wollte Elisa vor ihrer Niederkunft unbedingt noch mehr über Geburtskunde erfahren. Sie fragte in Leipzig nach neuen Veröffentlichungen an. Hermine schickte ihr drei wissenschaftliche Abhandlungen, darunter eine von Carus verfasste, die sie gründlich studierte und mit Doktor Pienitz besprach.

Elisa war glücklich. Mit Gesine suchte sie fast täglich nach einem Namen für das Kind, überlegte, welche der zahlreichen Hebammen in der Stadt sie für die Entbindung bestellen sollte, stickte eine Zierdecke für die Wiege aus Eichenholz mit hübschen Schnitzereien an Kopf- und Fußteil, die sie beim Schreiner anfertigen ließ. Die Vorfreude auf das Kind und die vielen kleinen Vorbereitungen füllten ihr Leben. Schon glaubte sie, ihr selbstloser Einsatz bei Doktor Pienitz und ihre Liebe zu Weller hätten jenen bösartigen Fluch entmachtet und sie könnte ihn ein für alle Mal vergessen, als das Unfassbare geschah.

Es war ein regnerischer Septembertag. Elisa saß mit einer Stickarbeit am Fenster. Ab und zu warf sie einen Blick hinüber zur Frauenkirche, auf deren Mittagsläuten sie wartete. Gesine hatte Gäste zum Essen eingeladen. Es sollte einen Hasenbraten geben, auf den Gernot sich schon mächtig freute.

Plötzlich rief Gesine aufgeregt von unten herauf: „Elisa, ein Brief ist gekommen, ein Brief von Alois!“

Elisa fiel das Sticktuch aus den Händen. Blitzartig schoss sie in die Höhe. „Endlich!“, rief sie. „Alois lebt! Jetzt wird alles gut!“ Sie rannte aus dem Zimmer, aus der Wohnung, hastete die Treppe hinunter. Es war nur ein kurzer Moment. Im raschen Laufen trat sie mit dem Absatz auf ihren Rocksaum, knickte mit dem Fuß um, stolperte, verlor das Gleichgewicht, stürzte kopfüber die Treppe hinunter. Weiter, immer weiter, bis sie liegen blieb und sich nicht mehr regte. Kein Laut, nicht einmal ein Stöhnen kam über ihre blutenden Lippen. Sie lag da wie tot.

„Schnell! Holt den Doktor!“, schrie Gesine, die Angst im Nacken.

Die Köchin, die am Herd das Gepolter und Geschrei gehört hatte, kam mit der Magd aus der Küche. Bestürzt sah sie, was geschehen war, überlegte nicht lange und rannte hinaus, den Doktor zu holen, während Gesine, bleich vor Schreck, neben Elisa kniete.

Inzwischen waren zwei der einquartierten französischen Leutnants nach unten gekommen. Sie fragten, was passiert sei und boten ihre Hilfe an. Gesine, der französischen Sprache nicht mächtig, bedeutete ihnen, dass sie, nachdem die Magd eilig den Tisch frei gemacht hatte, die Bewusstlose in die Küche tragen und darauf legen sollten. Als das geschehen war, bemerkten die Männer, dass sich in Höhe ihres Gesäßes eine Blutlache bildete. Sie wechselten einen Blick, dann verschwanden sie. Das war Frauensache. Damit wollten sie nichts zu tun haben.

Gesine faltete die Hände und flehte zum Herrn, er solle zu dem einen Unglück nicht noch das zweite, schlimmere geschehen lassen. Doch alle Anzeichen sprachen dafür, dass Elisa ihr Kind verlieren würde.

Nachdem Doktor Pienitz eingetroffen war und das Unglück sah, ließ er die Verletzte in seine Praxis tragen und tat alles, um Mutter und Kind zu retten. Doch am Abend konnte sie den besorgten Holperts zwar mitteilen, dass Elisa außer Lebensgefahr war, doch das Kind hatte er nicht retten können. Die viel zu zeitige Geburt hatte der ansonsten gesunde Knabe nur wenige Stunden überlebt.

3

Beide verfeindeten Armeen sahen sich gezwungen abzuwarten, bis die Gluthitze vorüber war. Umso heftiger trafen sie am 7. September nahe der Stadt Borodino wieder aufeinander. Die bisherigen Gefechte und die mörderische Hitzewelle hatten Napoleon zwei Drittel seiner Männer und Tausende Pferde gekostet. Und nun dieser erbitterte Kampf. Ein Morden ohnegleichen. Mann um Mann kam unter den Geschossen der Haubitzen, den Säbelhieben der Kavallerie, den Pistolenkugeln der Kürassiere, dem Kanonenhagel der Artillerie zu Tode. Schier unerschöpflich schoben die Russen neue Kräfte nach, sobald die vorderen Reihen dem Schlachtengetümmel erlagen. Thielmann überwand mit seiner Brigade unter großen Verlusten die bitter umkämpfte Rajewski-Schanze, setzte sich im Innern der Festungswerke fest und hielt die Stellung.

Nach dem Kampf war das Schlachtfeld von Borodino eine einzige mit Trümmern bedeckte, von Toten und Verletzten übersäte Ebene. Von Verzweiflung getrieben, irrten die noch lebenden Soldaten umher und suchten in den Tornistern ihrer gefallenen Kameraden nach Essbarem. Der Hunger war stärker als die Abscheu vor den entstellten Leichen mit ihren grässlichen Wunden, woran auch die größeren Kugeln der russischen Gewehre ihren Anteil hatten. Selbst der Himmel trauerte in düsterem Grau wolkenverhangen über dem durchwühlten Kampfplatz. Regen kam auf. Wind. Er trieb den Geruch von Blut und verbranntem Fleisch wie den Odem des Todes vor sich her.

Umgeben von seinen Offizieren nahm Napoleon das Schlachtfeld in Augenschein. Schweigend trat er über die zahllosen Männer hinweg, die so jämmerlich für ihn gestorben waren. Weil die Leichen dicht beieinander lagen, hatten die Pferde Mühe, über sie hinweg zu steigen. Plötzlich trat der Huf eines Pferdes einen Verwundeten. Der schrie vor Schmerzen auf und fiel in Ohnmacht. Napoleon bemerkte es. In heftiger Gefühlsregung gab er Anweisung, sich des Verletzten anzunehmen.

Ein Offizier versuchte den Ausbruch des Feldherrn mit der Bemerkung zu dämpfen: „Mein Kaiser, es ist ein Russe!“

Napoleon schnellte herum und rief aufgebracht: „Nach dem Sieg gibt es keine Feinde mehr, nur noch Menschen!“ Er befahl, in alle Richtungen auszuschwärmen, damit den Stöhnenden und Schreienden geholfen werde.

General Thielmann hatte sein Ziel erreicht. Sein mutiger Kampf um die Rajewski-Schanze, bei dem er jedoch mehr als die Hälfte seiner Männer verloren hatte, war dem Kaiser die erhoffte Beförderung wert. Dem sächsischen König empfahl Napoleon, dem tapferen Helden den Freiherrentitel zu verleihen, was unverzüglich geschah.

Die gewaltige Schlacht von Borodino war unentschieden ausgegangen. Dennoch klopften sich beide Seiten auf die vermeintlich siegreiche Schulter. Die Russen zogen sich geordnet zurück. Von nun an bedienten sie sich einer anderen Taktik: Anstatt sich erneut dem offenen Kampf zu stellen, zogen sie die Verfolger tief in das russische Land hinein, das ihr sieggewohnter Kaiser noch immer im Handstreich zu erobern gedachte.

Am Nachmittag des 14. September 1812 schritt Napoleons bereits empfindlich dezimierte Armee unter Marschall Joachim Murat durch die Tore Moskaus. Zur Räumung der Stadt hatte die russische Seite zuvor einen mehrstündigen Waffenstillstand gefordert. Niemand in der „Grande Armée“ ahnte, was sich währenddessen hinter den Mauern abspielte.

Weller ritt an der Seite Adam Gröblins. Beide sahen dem Einmarsch in Moskau freudig entgegen. Auch die Reiter hinter ihnen rechneten fest damit, eine ordentliche Unterkunft zu bekommen und üppig versorgt zu werden. Sie meinten, mit der Besetzung der Hauptstadt Russlands ginge der Feldzug siegreich zu Ende.

„Und was folgt dann?“, fragte Weller provozierend.

Gröblin überlegte. „Nun … ich gehe davon aus, dass der Kaiser von den Russen eine Deputation erwartet, die ihm den Friedenswillen des Zaren überbringt. Seine Bereitschaft zu Verhandlungen über die Bedingungen der Kapitulation.“

Spöttisch verzog Weller den Mund. „Da kann er lange warten! Du kennst die Russen nicht. Die ziehen sich lieber bis Sibirien zurück, als dass sie sich ergeben.“

Gröblin grinste. „Magst recht haben, Alois. Jedenfalls verspüre ich ein ungutes Gefühl. Irgendetwas stimmt hier nicht.“

Je weiter sie in die Stadt kamen, desto unheimlicher wurde ihnen. Auf sandigen Straßen ritten sie vorbei an kleinen mit Holzschindeln gedeckten Häusern. Ihre Türen waren verschlossen, hier und da standen Blumenkästen mit Türkischer Kresse vor den verbarrikadierten Fenstern. Kaum ein Mensch, kaum ein Tier weit und breit.

Sie erreichten eine steinerne Brücke, die über die Moskwa führte. Auf der anderen Seite des gewaltigen Flusses änderte sich das Bild. Die Häuser, wenn gleich auch hier überwiegend aus Holz, waren größer und prächtiger, und die Straßen waren gepflastert. Weller und Gröblin wechselten stumme Blicke. Sie ritten durch eine fast menschenleere Stadt und fragten sich, wieso? Wo waren Moskaus Bewohner?

Vor den Kirchen mit ihren weithin sichtbaren bunten Zwiebeltürmen knieten einige Alte und Gebrechliche und bettelten, doch von nirgendwoher war ein Glockenläuten zu hören. Kein Kindergeschrei. Nicht einmal das Bellen eines Hundes. Was war hier los?

Ein Späher kam zu ihnen herangeprescht und meldete aufgeregt: „Die Moskauer Popen haben den Gläubigen gepredigt, es sei Frevel, sich mit den Ketzern aus Frankreich gut zu stellen. Jeder sollte die Stadt verlassen und den Tempelschändern nichts als die leeren Wände hinterlassen. Sie zu begrüßen und sich ihnen gegenüber freundlich gesinnt zu verhalten, sei Verrat an Russland und dem Zaren.“

Es war tatsächlich, wie er gesagt hatte: In langen Prozessionszügen, ihre Heiligenbilder vorantragend, waren die Popen aus der Stadt gezogen, und die braven Leute waren ihnen gefolgt. Wehmütig hatten sie Moskau, das ihrem Mütterchen Russland heilig war, verlassen, bepackt mit dem Nötigsten, das sie zu retten suchten. Lediglich die Lazarette, voll mit Verwundeten und Kranken, waren zurückgeblieben. Fast zehntausend dieser unglücklichen Geschöpfe hatte die russische Armee auf ihrem Rückzug einem ungewissen Schicksal überlassen.

Thielmanns Korps ritt weiter durch die entvölkerte Stadt. Nach einigen Stunden entschied der General, das Lager für seinen Vortrupp am Rande Moskaus aufzuschlagen und am anderen Morgen so schnell wie möglich Verbindung mit dem Marschall Murat und dem Hauptquartier Napoleons aufzunehmen.

Keine drei Stunden hatten die Männer geschlafen, da weckte sie eine Explosion von ohrenbetäubendem Lärm. Es war, als hätte jemand den Pulverturm oder das Munitionslager in die Luft gesprengt. Bestürzt liefen alle zusammen und starrten auf das gewaltige, beständig größer werdende Feuer, das über dem Palast des Prinzen Trubetskoi stand. Wie aus dem Maul eines wütenden Drachen schossen donnernd grellrote Flammen zum Himmel empor. Weitere Explosionen folgten. Sie hörten sich an, als habe ein wirrer Geist Unmengen an Bomben und Haubitzengranaten auf einmal gezündet.

Nach fünf Minuten war der Spuk vorbei. Doch wer glaubte, damit wäre er gänzlich zu Ende, der irrte, denn nun – als wären die Explosionen und das Feuer ein Zeichen gewesen – entfachten auf einmal überall in der Stadt kleinere Brände, die, wie sich später herausstellen sollte, gezielt gelegt wurden.

„Auf die Pferde!“, kam der Befehl. Binnen Minuten saß jeder wieder in seinem Sattel, und erneut begann der Ritt durch die gespenstische Stadt.

Zwischen den brennenden Häusern trieben sich in Lumpen gehüllte Gestalten herum. Vom Wein und vom Gelingen ihres Verbrechens berauscht, machten sie sich nicht einmal die Mühe, ihr verwerfliches Treiben vor den Franzosen zu verbergen. Triumphierend liefen sie wie die Besessenen umher. Murats Männer stellten sie, als sie mit Pechfackeln das Feuer am Brennen hielten. Einigen von ihnen schlug man gleich vor Ort die Hände mit dem Säbel ab, um sie an ihrer fanatischen Zündelei zu hindern. Vierhundert dieser Brandstifter wurden gefasst und auf der Stelle erschossen.

Heftiger Wind trieb die Feuer voran. Überall in der Stadt stiegen Rauchsäulen auf. Dicker Qualm und die heiße Luft erschwerten den Männern das Atmen. Die gesamte Armee war bis zum Morgen auf den Beinen, um den Bränden Herr zu werden. Ein schwieriges Unterfangen, denn die mitgeführten Wasserspritzen reichten bei weitem nicht, und das Material der Feuerwehr war vom Stadtkommandanten mutwillig zerstört oder aus der Stadt geschafft worden.

Thielmann erschauderte, als er am nächsten Morgen in Begleitung seiner Offiziere einen Erkundungsritt durch Moskau unternahm. Trotz aller Unbilden des bisherigen Kriegsverlaufs hatte er einen solchen „Empfang“ nicht erwartet.

„Das ist unheimlich“, sagte Weller zu Gröblin, der neben ihm ritt. „Unheimlich und beängstigend.“

Gröblin nickte. „Kein Ort, den unser Herrgott liebt. Hier fegt der Teufel die Straßen.“

Nach zwei Stunden waren sie zurück. Thielmann wies die Adjutanten an, für ihn und seinen Offiziersstab ein geeignetes Quartier vor den Toren der brennenden Stadt zu suchen. Die Kuriere von Schreckenstein und Weller bekamen Order, die Verbindung zu Murat herzustellen und zu erkunden, wo sich das Hauptquartier des Kaisers befand.

Auch Napoleon hatte am 14. September mit seinem Tross die russische Hauptstadt erreicht. Er begab sich in die Prunkräume im Kreml, den er zu seinem Hauptquartier bestimmte. Dank seiner hohen Backsteinmauer blieb der Kreml zunächst unversehrt.

Am Morgen nach den ersten Bränden durchschritt der Kaiser mit grimmiger Miene die Gemächer. Hier warf er sich in einen Sessel, dort lief er, die Hände auf dem Rücken oder mit fahrigen Gebärden, die seine innere Qual verrieten, die Flure auf und ab. Schließlich setzte er sich an einen Sekretär, schrieb etwas auf, zerriss es, schrieb erneut, warf es wütend von sich, stand auf, stürzte ans Fenster, rief laut: „Welch schreckliches Schauspiel! Sie haben’s getan. So viele Paläste. Welch außerordentlicher Entschluss! Was für Menschen sind das? Wahre Skythen!“

Zum ersten Mal bedeutete für Napoleon die Besetzung einer Hauptstadt nicht zwangsläufig auch die siegreiche Eroberung des Landes. Moskau war in seiner Hand, doch Russland hielt ihn am ausgestreckten Arm. Zar Alexander hatte ihn überlistet. Den ungekrönten Herrscher Europas hatte er in eine Falle gelockt. Der Gedanke nagte an Napoleons Ehrgeiz. Noch hatte er nicht die leiseste Ahnung, wie er es anstellen sollte, sich aus dieser prekären Lage zu befreien.

Zwischen dem Kreml und den lodernden Brandstätten lag ein unbewohnter Platz von beachtlichem Ausmaß, dahinter floss die Moskwa. Trotz des Abstands waren die Scheiben der Fenster glühend heiß. Napoleon sah, wie das Feuer Stück um Stück von der eroberten Stadt fraß. Er ging hinaus, besah sich die Sache von unten, gestand sich ein, dass diese teuflische Kriegslist ihn ratlos machte. Überall loderten meterhohe Flammen. Auf den eisernen Dächern des Kremls kamen die Soldaten mit dem Hinwegfegen der Feuerflocken gar nicht nach.

In der Nacht zum 16. September spitzte sich die Lage zu. Napoleons Generäle kamen gegen Mitternacht und baten ihn auf Knien, den bedrohlichen Ort zu verlassen. Nun sei auch an drei Stellen des Kremls Feuer ausgebrochen. Wie sich herausstellte, hatte ein russischer Polizeisoldat die Brände absichtlich gelegt. Zornig kniff Napoleon die Augen zusammen. „Nicht einmal vor ihrem Allerheiligsten machen sie Halt, diese Barbaren!“

Er befahl, den Brandstifter unverzüglich zu verhören und abzuurteilen. Grenadiere schleppten den Mann auf den Hof und stachen ihn mit ihren Bajonetten zu Tode.

Jetzt brannte das Hauptquartier der Kaisers, und das Feuer kam rasch voran. Napoleon befahl aufzubrechen. Aber wohin? Seine Wahl fiel auf den Petrowski-Palast, eine Fußstunde vom Kreml entfernt.

Weller, der noch nicht wusste, was hier vorging, kam mit einer Depesche von Thielmann. Noch ehe er den Ernst der Lage erfasst hatte, war er zum Begleitschutz des Kaisers abkommandiert. Minuten später setzten er und sein Stab sich in Bewegung. Ein dramatischer Marsch begann. Er führte durch Rauch und Feuer. Um ein Haar wäre das für den Kaiser und seine Begleiter der letzte Gang in ihrem Leben gewesen.

Am Morgen des 17. September stand Napoleon auf dem Dach des Petrowski-Palastes. Von hier aus stellte er fest, dass zwei Drittel der Häuser Moskaus bis auf die Grundmauern abgebrannt waren. In sich gekehrt, ließ er den Blick über die eingenommene und dennoch verlorene Stadt schweifen. So niedergedrückt und für Stunden in betrübtem Schweigen verharrend hatten seine Männer ihn noch nie gesehen.

An den folgenden Tagen erloschen die letzten Feuer. Was in der Stadt an Verwendbarem noch übrig war, verlockte Gesindel fragwürdiger Herkunft zu Plünderungen, an denen sich nach und nach auch die zum Nichtstun verdammten Soldaten beteiligten, obwohl ihnen Plünderungen verboten waren. Binnen weniger Tage kam im ausgebrannten Moskau ein krimineller Handel mit Diebesgut in Gang. Freund und Feind versuchten gewinnbringend zu verhökern, was sie aus den verlassenen Häusern geraubt oder anderen auf der Straße gewaltsam abgenommen hatten. Und das mit Mord und Totschlag.

„Sodom und Gomorrha!“, entfuhr es Thielmann in Erinnerung an die einst so ruhmreiche Stadt voller kostbarer Paläste und Kirchen. Mit seinen Offizieren hatte er sich in dem verlassenen Herrenhaus eines Grafen einquartiert. Das Anwesen lag etwas außerhalb. Der weitläufige Park war mit einem prächtigen Baumbestand, seltenen Ziersträuchern, Wasserteichen und verschlungenen Wegen angelegt worden. Um das gärtnerische Kleinod vor unnötiger Verwüstung zu schützen, hatte der General seine Soldaten in einer Art Schutzring um den Park herum gruppiert.

Im Haus war noch alles beim Alten. Es war nicht auszumachen, ob der Graf mit seiner Familie überstürzt geflohen war oder darauf vertraut hatte, dass mögliche Eindringlinge sich respektvoll gegenüber dem fremden Eigentum verhielten. Alles stand an seinem angestammten Platz, die Vorratskammer war gut gefüllt, im Keller lagerten erlesene Weine.

Zur Abschreckung plünderungswilliger Subjekte befahl Thielmann, es sollten sich stets zwei Offiziere auf der überdachten, von vier ionischen Säulen gestützten Terrasse, die sich zum Park hin öffnete, aufhalten. Eine Zeit der Tatenlosigkeit brach an. Alle warteten auf eine Entscheidung ihres Feldherrn. Man aß und trank, spekulierte über den Fortgang des Feldzuges, der längst nach Rückzug verlangte.

Auf Wellers Frage, worauf man eigentlich warte, antwortete Thielmann: „Napoleon hat dem Zaren Verhandlungen angeboten. Ohne Ergebnis. Wie ich hörte, hat Alexander seinem Marschall Kutusow sogar verboten, weiterhin als Unterhändler tätig zu sein. Die russische Seite bleibt stur, hüllt sich in Schweigen, lässt die Zeit für sich arbeiten, hungert uns aus. Fürwahr eine ungewöhnliche, aber – wie es scheint – wirksame Methode der Kriegsführung. Für den Kaiser ist dergleichen Verhalten neu. Er muss die gegnerische Reaktion überdenken, bevor er eine Entscheidung trifft.“

„Also treten wir auf der Stelle?“

Thielmann zwirbelte seine Bartspitzen. „Könnte man so sagen.“

Sein Adjutant von Minckwitz trat hinzu und wagte die Frage, wie lange sie denn mit dieser sinnlosen, kostbare Zeit verschlingenden Tatenlosigkeit noch rechnen müssten.

Thielmann trommelte mit den Fingern auf die marmorne Platte des Gartentischs, während alle Augen auf ihn gerichtet waren. Er wusste, wie wichtig es war, die Achtung der Offiziere vor ihrem obersten Feldherrn zu bewahren. Andererseits hatte er es hier nicht mit einem Haufen dummer Jungen zu tun, jeder dieser Männer stammte aus gutem Hause und hatte eine vorzügliche Bildung genossen. Die jungen Männer wussten sehr wohl ihren eigenen Kopf zu gebrauchen. Er bekannte sich zur Wahrheit und sagte entschlossen: „Es dauert so lange, bis der Kaiser die ausweglose Lage erkennt. Voreilige Entschlüsse sind oft der Anfang vom Untergang. Napoleon wird das Für und Wider der für ihn ungewöhnlichen Konstellation klug abwägen, bevor er ein Machtwort spricht. Wie sagt Konfuzius: Der Mensch stolpert nicht über Berge, sondern über Maulwurfshügel. Und der Kaiser von Frankreich stolpert nicht gern.“

Alle schwiegen. Und alle dachten das gleiche: Der scheinbar unbesiegbare Kaiser würde das Feld räumen und die schmachvolle, vor Verachtung strotzende Behandlung durch seinen Gegner hinnehmen müssen. War das der Anfang vom Ende der Ära Napoleon? Starb in diesen Tagen der Mythos seiner Unbesiegbarkeit?

Ein Offizier brach das Schweigen, indem er Weller ansprach: „Sagen Sie, Leutnant Weller, war der Marsch aus dem Kreml zum Petrowski-Palast tatsächlich so dramatisch wie man hörte? Jemand trug uns zu, Marschall Davout und Sie hätten dem Kaiser das Leben gerettet.“

Nun war alle Aufmerksamkeit auf Weller gerichtet, der träge, das Gesicht der milden Herbstsonne zugewandt, in seinem bequemen Korbsessel lehnte. Auf derlei Frage war er nicht gefasst. Er ruckte hoch, straffte die blaue Uniformjacke und war nun ganz in seinem Element.

Mit feierlicher Miene entgegnete er: „In der Tat! Dessen darf ich mich ehrlichen Gewissens rühmen. Meine Herren, ich versichere Ihnen, dieser Marsch war äußerst dramatisch. Wie Sie wissen, wurde ich, als ich im Hauptquartier eintraf, unverzüglich zum Schutz des Kaisers befohlen. Als Majestät samt seinem Stab die schützenden Mauern des Kremls verließ, ritt ich voran. Wir sahen die Tore der alten Festung von Flammen umringt. Auf einem Pfad gelangten wir schließlich heraus. Doch die Straßen hinter der Mauer waren fast vollständig unter Trümmern verschwunden. Dicker Rauch verbot die Sicht. Überall Feuer, wohin man auch schaute. Da war nur eine einzige enge Straße. Und auch die brannte. Zu Fuß und ohne sich lange zu besinnen, entschied sich der Kaiser für den gefährlichen Weg, der eher den Eingang zur Hölle als den rettenden Ausgang wies. Er selbst ging dicht hinter dem Wegführer. Rings um uns her war ein Bersten und Krachen. Gewölbe zerfielen. Flammendes Gebälk und glühende Eisendächer stürzten vor uns herab. Die alles durchdringende Hitze versengte manchem die Augenbrauen. Die Hände verbrannten demjenigen, der das Gesicht zu schützen suchte und die Flammen abwehrte, die jeden Augenblick unsere Kleider ergreifen und in Asche zu verwandeln drohten.“

„Bei Gott, entsetzlich! Und wie kamen Sie dennoch heraus?“

Weller genoss die ihm zuteilgewordene Aufmerksamkeit der ranghöheren Offiziere, die interessiert aufsogen, was über seine Lippen kam.

„In dieser unbeschreiblichen Not, als uns rasche Flucht die einzige Rettung schien, machte unser, sich als unzuverlässig erweisende Wegführer plötzlich halt. Was für ein verheerender Fehler! Wahrscheinlich hätte dort in den Trümmern unser letztes Stündlein geschlagen, wenn ich nicht Plünderer des I. Korps inmitten der Flammen erkannt und sie angewiesen hätte, sofort Hilfe herbeizurufen. Als diese endlich kam, wurden wir zu den Trümmern eines seit dem Morgen in Schutt und Asche liegenden Stadtviertels geführt. Jemand informierte den Marschall Davout. Um den Kaiser zu retten, ließ er sich durch die Flammen zurückbringen. Bei Einbruch der Nacht kamen wir glücklich im Petrowski-Palast an, wo der Kaiser sich sogleich in den oberen Gemächern zur Ruhe begab. Die Rettung war geglückt.“

Am nächsten Tag, dem 19. September, sollte Weller die Lage in der Stadtmitte erkunden. Widerlicher Brandgeruch begleitete seinen Weg, und sein Pferd musste über heiße Asche- und Schutthaufen steigen, über herabgestürzte Bedachungen, tote Tiere, verbrannte Leichen. Auf den Stufen einer Kirche bemerkte Weller einige zurückgebliebene Bewohner; arme, vom Jammer abgestumpfte Geschöpfe. Französische Soldaten nötigten sie, ihnen die geplünderte Beute ins Lager zu tragen. Wer noch gute Stiefel hatte, musste sie gegen die abgetragenen der Soldaten tauschen. Vor einem Weinkeller grölte ein Dutzend betrunkener Franzosen. Anstatt die Pfropfen der Champagnerflaschen zu lösen, säbelten sie die Köpfe von den Flaschen und schnitten sich beim hastigen Trinken in die Lippen, dass der Schaum sich mit Blut vermengte und über ihre blau-weiße Montur lief.

Auf dem Rückweg traf Weller Adam Gröblin. Weil dieser wusste, dass Weller der russischen Sprache mächtig war und etwas von Gemälden verstand, winkte er ihn heran. „Komm, lass uns ein paar Bilder stehlen!“ Er führte Weller in ein Palais, bei dem die Flammen nur den Dachstuhl und die obere Wohnetage zerstört hatten. Das ebenerdige Geschoss, mit hohen Tür- und Fensterläden versperrt, war noch intakt.

„Ich bin durch ein unverschlossenes Kellerfenster gekrochen“, sagte Gröblin vorwitzig. „Das haben die Plünderer nicht entdeckt. Ich kriech noch mal hinein und öffne dir von innen die Terrassentür. Lauf nach hinten!“

Widerstrebend folgte Weller der Aufforderung. Als er kurz darauf im Halbdunkel des Raumes stand und sich darin umsah, konnte er nur staunen. Der Besitzer hatte eine kleine, aber – wie Weller sofort erkannte – wertvolle Bildergalerie zusammengetragen und die Gemälde liebevoll an den goldfarbenen Wänden aufgehängt.

„Was meinst du, welche zwei sind am wertvollsten?“

Weller erschauderte bei dem Gedanken, die Bilder könnten in die Hände von Plünderern fallen oder Opfer des Feuers werden, das im Dachgeschoss noch munter schwelte. Auch Gröblins Absicht, sich zwei der Bilder unter den Nagel zu reißen, behagte ihm nicht, doch er wusste, dass es schwer sein würde, ihn davon abzuhalten. Überall plünderten die Franzosen, wo es noch etwas zu plündern gab. Weshalb sollte sich ausgerechnet Leutnant Gröblin zurückhalten?

Gröblin bemerkte Wellers Zögern und beeilte sich, sein Ansinnen zu rechtfertigen: „Es soll ein Geschenk für meine Mutter sein. Kriegsbeute halt. Was ist schon dabei, schließlich haben wir Moskau erobert.“

Weller runzelte die Stirn. „So? Haben wir das?“

„Alois, nun mach dir nicht ins Hemd! Zwei kleine Bildchen, deswegen bin ich noch lange kein Dieb. Jedenfalls … kein richtiger.“

Weller wiegte den Kopf. „Dieb bleibt Dieb! Außerdem … weißt du nicht, dass zwischen einem Gemälde und seinem Besitzer mit der Zeit eine ganz eigene Verbindung entsteht? Wird das Bild gestohlen, entwickelt es eine geheime Kraft, die an der Seele des Diebes nagt und ihm keine Nacht mehr ruhig schlafen lässt.“

„Und das glaubst du?“

„Was, wenn es so wäre?“

Gröblin verdrehte die Augen. Schon wollte er klein beigeben, da schlug Weller vor: „Wenn du mir hilfst, alle Bilder, die hier hängen, im Keller zu verstauen, gebe ich dir für diese Rettungstat das wertvollste von den kleinen Bildern. In deiner Brusttasche verstaut, bringst du es mit etwas Glück heil bis nach Sachsen.“

Der Vorschlag gefiel dem Freund. Eilig holten sie nun alle Bilder von den Wänden, wickelten sie in Tisch- und Diwandecken ein, trugen sie in den Keller, rückten dort die Regale ein Stück von der Wand ab und stellten die Bilder dahinter. Als das getan war, ging Weller in die prunkvoll mit sakralem Schmuckwerk ausgestattete Hauskapelle, die er zufällig entdeckt hatte. Mit einer Ikone in der Größe eines Buches kam er zurück. Zwar hielt er sie für so wertvoll, dass er sie lieber in der Dresdner Bildergalerie gesehen hätte als an der Wand des Gröblin’schen Wohnzimmers, doch sie hatte einem guten Zweck gedient. Deshalb sollte der Kamerad sie auch bekommen.

Gröblin wickelte den Schatz in eine Stoffserviette ein und verstaute ihn in der Brusttasche seiner Offiziersjacke. Während des Rittes zurück zum Quartier sagte er nachdenklich: „Weihnachten sind wir zu Hause. Ganz bestimmt sind wir das. Ich hab meiner Mutter versprochen, heil zu ihr zurückzukehren. Sie sagt, sie würde es nicht überleben, wenn mir etwas passierte. Mein Vater und mein Bruder sind bei Austerlitz gefallen. Jetzt hat sie nur noch mich. Ich bin ein Glückspilz. Ich weiß, ich werde sie wiedersehen.“

Ungewohnt früh schickte der Himmel den ersten Schnee. Wie ein eisiges Leichentuch bedeckte er die Brandtrümmer Moskaus. Fünf lange Wochen hatte Napoleon unschlüssig in der russischen Hauptstadt ausgeharrt. Dann endlich, am 19. Oktober 1812, gab er den Befehl zum Rückzug.

Ein ehrenvoller Rückzug – das war das einzige, was er seiner Armee jetzt noch bieten konnte. Keiner seiner Männer, gesund oder verwundet, sollte zurückbleiben. Deshalb wies er die Offiziere an, sich aller verfügbaren Pferde, Kutschen, Packwagen und sonstigem Fahrgerät habhaft zu machen und die Verwundeten darauf zu transportieren. Zahlreiche Wagen und Karren wurden jedoch auch zum Transport des Raubgutes verwendet. Vor allem die Offiziere hatten sich großzügig mit Bildern, Wein, Silberbesteck und anderen wertvollen Gegenständen aus den Palästen beschenkt.

Einhunderttausend Mann marschierten nun auf den gleichen Wegen zurück, auf denen sie im Sommer tief in das fremde Land eingedrungen waren. Die Heimat lag fern und die Zeit drängte, denn schon kündigten die ersten bitterkalten Nächte den harten russischen Winter an.

Ende November standen die Reste der „Grande Armée“, der es auch auf ihrem Rückmarsch permanent an allem fehlte, was ein Heer zum Kämpfen, zum Leben, zum Überleben brauchte, am Ufer des Flusses Beresina. Der Übergang musste schnell gehen. Die russischen Verfolger setzten alles daran, hier ihre Armeen zu vereinen und den Rückzug Napoleons zu blockieren. Gnadenlos metzelten sie nieder, was ihnen vor die Säbel und Gewehre kam, überfielen Transporte, erschossen die Kuriere. Und sie hatten dem Feind den Weg nach Minsk versperrt. Eine Katastrophe! Denn dort lagerte ein Vorrat von einer Million Tagesrationen für Napoleons Truppen.

Hunger, Kälte und die wütenden Attacken der Kosaken im Rücken erschwerten Napoleons Armee, der ein Tross von dreißigtausend Nachzüglern, Zivilisten und Verwundeten folgte, den Rückzug. Jetzt kämpften die Soldaten und Offiziere nicht mehr für den Sieg des Kaisers. Jetzt kämpften sie nur noch für das eigene Überleben.

4

Das sächsische Korps unter General Thielmann gab es praktisch nicht mehr. Würde der klägliche Rest jemals den heimatlichen Boden wiedersehen? Weller fiel es schwer, daran zu glauben. Die Angriffe der Russen stellten eine anhaltende Bedrohung dar. Als Kurier war er jetzt besonders gefährdet. Nicht wenige von ihnen hatten die gezielten Verfolgungsjagden der Kosaken bereits mit dem Leben bezahlt. Zweimal war Weller nur mit Hilfe seines schnelleren Pferdes davongekommen.

Aber auch zu Übergriffen wutentbrannter einheimischer Bauern kam es immer häufiger. Sie nutzten jede Gelegenheit, sich an den Eindringlingen zu rächen, die ihnen schon auf dem Hinweg alles genommen hatten.

Am 25. November standen siebzigtausend Menschen am Ufer der Beresina. Militär, Verwundete, Zivilisten und dreitausend Wagen. Der gut fünfhundert Fuß breite Fluss trug keine geschlossene Eisdecke, sondern nur dicke, scharfkantige Eisschollen. Ihn zu überqueren war ohne Brücken nicht möglich. Wieder hatte der Wettergott sich gegen die dreisten Eroberer verschworen. In größter Eile ließ Napoleon zwei hölzerne Behelfsbrücken bauen.

Am Nachmittag des 26. November war eine Brücke für Reiterei und Fußvolk hergestellt. Eine zweite für Geschütze und Wagen wurde zwei Stunden später fertig. Auf diesen Brücken sollten die Offiziere, Soldaten, Pferde, Verwundeten, sämtliche Fuhrwerke sowie alles Kriegsgerät des 9. Armeekorps über den Fluss gelangen. Bei ihrem Bau standen die Pioniere bis zur Brust im Eiswasser – kaum einer von ihnen überlebte das. Napoleon leitete zunächst selbst den Übergang. Alle Hoffnungen der am Ufer in Schnee, Morast und Kälte zurückgelassenen Menschen ruhten nun auf ihm. Noch ahnten die Ärmsten nicht, mit welch erbarmungsloser Gewalt diese Tage über sie herziehen und wie grauenvoll sie für die meisten von ihnen enden sollten.

Napoleon ging am Mittag des 27. November über den Fluss. Einen Tag später geschah, was alle befürchtet hatten: Plötzlich zerrissen Gewehrsalven die Luft. Kanonendonner folgte. Die Russen waren herangekommen und beschossen die Brücken. Panik erfasste Soldaten und Zivilisten gleichermaßen. Aus Angst vor dem anrückenden Feind setzten sich nun alle auf einmal in Bewegung. Schreiend hasteten die aufgeschreckten Menschen durch das sumpfige Ufer zu den beiden Brücken. Es war eine hilflose, zäh sich aufschiebende Masse, ein Knäuel schreiender Subjekte, das in dem grauenhaften Szenario jede menschliche Regung verlor.

Auch die dreizehn Männer, die Leutnant Adam Gröblin geblieben waren und die eine Wagengruppe mit Frauen, Kindern und Verwundeten begleiteten, stürmten in blinder Angst in Richtung Brücken. Vergeblich versuchte Gröblin, sie zurückzuhalten. In dem höllenhaften Getöse hörte keiner den Befehl – oder wollte ihn nicht hören. In diesen Minuten war sich jeder selbst der Nächste.

Gröblin rückte seinen Helm zurecht und folgte Wellers Aufforderung, von dem Gewühl weg auf die nahe Anhöhe hinter ihnen zu reiten. „Warten wir ab, bis die Mehrzahl unserer Leute drüben ist“, schlug Weller vor. „Ihnen jetzt zu folgen, wäre zwecklos.“

Wie gebannt starrten sie auf das Geschehen am Fluss. Es war das blanke Grauen: Ob Soldat oder Zivilist, ob Reiter oder beladenes Fuhrwerk, alle versuchten, auf die Brücken zu gelangen. Diejenigen, die es schafften, wurden von der Masse mitgerissen, die Wucht der Nachrückenden schob ihre Körper zusammen, erdrückte nicht wenige. Unzählige stolperten über die am Boden liegenden Toten und Verletzten. Tritten über die Kameraden hinweg, die sie jetzt nicht mehr kennen wollten, obgleich jene in Todesangst schrien und um Hilfe flehten. Es gab kein Erbarmen mehr. Manch einer, der gestürzt war, packte das Bein, das auf seiner Brust stand, biss gar hinein, zog sich an ihm hoch, stürzte samt demjenigen, dem es gehörte, ins Wasser. Dort klammerten sich Hunderte an die Eisschollen, versuchten hinaufzukriechen, damit sie nicht das gleiche Schicksal erlitten wie die zahllosen starren Körper, die mit der Strömung an ihnen vorbeitrieben.

Plötzlich krachten Kanonenkugeln in einen Trupp Soldaten nahe dem Ufer. Haubitzen zerfetzten die dahinter stehenden, mit Frauen und Kindern beladenen Wagen. Wer noch halbwegs laufen konnte, rannte schreiend davon. Ziellos. Nur weg von hier!

„Wie es scheint, sind die Unsrigen unter Marschall Victor aufgerieben worden“, rief Gröblin, ohne den Blick von dem blutigen Geschehen zu wenden. „Hoffentlich kann Ney auf der anderen Seite den Rückzug decken. Das Gros der Armee dürfte inzwischen über dem Fluss sein.“

„Das Gros?“ Weller runzelte die Stirn. „Was meinst du, wie viele mögen es bisher geschafft haben? Die Hälfte? Ein Drittel? Ich schätze, es sind weit weniger.“

„Ja …“, seufzte Gröblin. „Das wird sich zeigen.“

Auf beiden Seiten der Beresina ließen die herannahenden Russen nichts unversucht, den Rückzug des Feindes zu verhindern. Hier sollte die Entscheidung fallen. Hier wollten sie der Armee Napoleons den Todesstoß versetzen und den Feldherrn gefangen nehmen.

Gegen Mittag nahm russische Artillerie das östliche Ufer unter Beschuss. Dort warteten noch französische Nachzügler, Zivilisten sowie der große Fuhrpark des Heeres auf den Übergang. Schreiend irrten Kinder, Frauen und Verwundete durcheinander. Es schien, als wären sie bislang nur gerettet worden, um jetzt einen umso schrecklicheren Tod zu erleiden. Angesichts ihrer ausweglosen Lage verlor manch einer den Verstand, saß stumm auf dem kalten Boden, starrte die Stelle an, die sein Grab werden sollte.

Weller überlegte, ob er, kehrte er jemals wieder nach Hause zurück, es fertig brächte, Elisa, Gernot und Gesine von dem unsäglichen Leid zu berichten. „Was tun wir hier?“, fragte er kopfschüttelnd Gröblin. „Wofür kämpfen wir eigentlich? Was haben wir in diesem Land verloren?“

Wie aus einem Mund schrien beide Männer plötzlich auf. Hilflos mussten sie mit ansehen, wie eine der Brücken unter der ihr aufgezwungenen Last zerbrach und Mensch und Vieh und Gefährt mit sich in die eisigen Fluten riss. Sie sahen, wie die Männer zwischen die Eisschollen gerieten, wie ihre todgeweihten Leiber zappelten und ihre Münder vergeblich um Hilfe flehten.

Gröblin hielt den Atem an und wünschte den Unglückseligen einen raschen Tod. Weller warf er einen entsetzten Blick zu. Was sich da unten abspielte, überschritt die Grenze des menschlich Erträglichen. Doch er irrte, wenn er meinte, mit dem Bersten der Brücke sei das Maß des Entsetzens erschöpft, denn jetzt zeigten sich ringsum auf den Höhen russische Batterien. Ihre Geschosse übersäten die am Ufer Wartenden mit einem schier endlosen Kugelhagel. Eine höllenhafte Gewalt prasselte auf die Wehrlosen hernieder.

Weller und Gröblin ritten näher an die Fuhrwerke heran, die der Kanonenhagel noch nicht erreicht hatte. Sie erkannten die junge Witwe eines französischen Obersts. Gleichgültig gegen alles, was um sie herum geschah, sorgte sie sich nur um ihre Tochter. Auf einem Pferd sitzend, hielt sie die Kleine fest im Arm. Alle ihre Versuche, die Brücke zu erreichen, waren gescheitert. Verzweiflung schien ihr ganzes Wesen erfasst zu haben. Sie weinte nicht. Mit starren Augen blickte sie nur immer wieder zum Himmel. Weller hörte sie sagen: „O Gott, wie bin ich so grenzenlos elend, dass ich nicht einmal beten kann!“ Eine Kugel traf plötzlich ihr Pferd. Es stürzte zu Boden. Eine zweite Kugel zerschmetterte ihr das Bein über dem Knie. In stiller Verzweiflung, den Schmerz offenbar nicht spürend, drückte sie die Tochter an sich und bedeckte ihr kleines Gesicht mit unzähligen Küssen. Dann löste sie ihr blutiges Strumpfband, legte es um den Hals des Kindes und zog die Enden zu. Ein letztes Mal schloss sie die Tochter in die Arme, streichelte ihre Wangen, schmiegte sie an sich. Dann hörte sie die nahenden Reiter und legte sich, das tote Kind fest an sich drückend, neben ihr gefallenes Pferd.

Weller sah es, wollte ihr zu Hilfe eilen, als eine Reiterschar mit derben Hufschlägen über die beiden hinweg jagte. Bleich vor Entsetzen schloss er die Augen, wandte sich ab. Doch im selben Moment wusste er, das grauenvolle Bild hatte sich bereits unauslöschlich in sein Innerstes eingebrannt. Unter pfeifenden Geschossen zu beiden Seiten ritt er zurück zu Gröblin. Er hatte ihn noch nicht erreicht, da sah er, wie er einen gellenden Schrei ausstieß, die Arme in die Höhe reckte und zu Boden stürzte.

„Adam!“, schrie Weller, sprang vom Pferd und beugte sich über den verletzten Freund. Eine Kugel hatte ihm die rechte Brust zerrissen.

„Alois“, stöhnte Gröblin mit schmerzverzerrtem Gesicht. „Nimm das Bild … bring es … meiner Mutter … bitte …“

Weller knöpfte ihm die Jacke auf. Aus der Wunde quoll Blut. Das Bild in der linken Brusttasche war noch unversehrt. „Ich bringe es ihr. Verlass dich darauf, mein treuer Freund. Ich erzähle ihr, wie tapfer du warst und wie stolz sie auf dich sein kann. Adam … Adam!“

Tränenschleier vor Augen zog Weller den leblosen Körper hinter ein Fuhrwerk und bedeckte ihn mit zwei leeren Kornsäcken, die er im Innern des Wagens fand. Bevor er sie über das Gesicht des Toten zog, beugte er sich noch einmal über ihn und schluchzte: „Leb wohl, mein Freund. Du starbst einen sinnlosen Tod.“

Als Weller unter dem Wagen wieder hervorkroch und hinunter zum Fluss schaute, sah er, dass die noch verbliebene Brücke brannte. Die eigenen Leute hatten sie angezündet. Sie schnitten damit den Verfolgern den Weg ab. Die Zehntausend, die noch nicht hinübergelangt waren, wussten, was das für sie bedeutete und welch grausames Schicksal sie erwartete.

Auch Weller wusste das. Er überlegte, wie er sich retten konnte. Wie ein Wunder stand sein Pferd noch heil neben dem Wagen und schien auf ihn zu warten. Einige Male schon war er dem Tod um Haaresbreite entkommen. Hier durfte sein Leben nicht enden. Er dachte an Elisa. Sah sie vor sich, wie sie am Wohnzimmerfenster stand, um ihn bangte und seine Rückkehr ersehnte.

„Nein! Ich werde nicht sterben!“, schrie er. „Ein kluger Kopf findet immer einen Weg!“ Entschlossen rannte er ein Stück von dem Wagen weg, entledigte sich seines Helms und seiner Jacke, die ihn als sächsischen Kürassier verrieten, und blickte sich um. Unweit von ihm lag ein toter Kosake. Eine Granate hatte ihm beide Beine weggerissen. Weller schleppte ihn zu einem anderen, nahestehenden Fuhrwerk. Rasch zog er ihm die Jacke aus, schlüpfte selbst hinein, stülpte sich die Bärenfellmütze über, schlich in geduckter Haltung zu seinem Pferd zurück, und ritt, nachdem er sah, wie alle in westliche Richtung drängten, mitten durch die feindlichen Reihen nach Norden.

Am Abend erreichte er die Stadt Weselowo. Dort wechselte er bei aufgehendem Mond und klirrender Kälte an einer Umspannstation das Pferd und kam nach kurzem Wortwechsel mit der betrunkenen Wache unbehelligt über die einzige Brücke. Keinem der Männer war aufgefallen, dass er kein Russe war. Zwar hatten ihn seine Sprachkenntnisse einmal in diese Unglücksarmee gebracht, doch jetzt retteten sie ihm das Leben.

5

Eine kleine Kavallerie-Eskorte begleitete die drei Schlitten, in denen der geschlagene Feldherr und seine Begleiter sich von ihrer Armee entfernten. Nach dem Übergang über die Beresina waren die vierzigtausend Soldaten und Offiziere, die es überhaupt bis dahin geschafft hatten, durch ein weiteres Martyrium gegangen: Drei Tage schlugen Russen und Kosakenverbände, die nicht einmal zur regulären russischen Armee gehörten, auf die Entkräfteten ein.

Diejenigen, die das überlebt hatten, kämpften danach gegen zwei nicht weniger grausame Feinde: Hunger und Kälte. Mehrere Nächte kampierten die Männer in der Stadt Wilna im Freien bei minus 39 Grad. Erst am 10. Dezember war die größte Kälte vorbei. Nach einem regelrechten Massaker an den erschöpften Soldaten, an dem sich auch Einheimische beteiligten, setzten nur noch zwanzigtausend Mann den Marsch in Richtung Polen fort.

„Voilà, nach Paris!“ Die Kunde von einem Putschversuch in Frankreichs Hauptstadt hatte Napoleon zum vorzeitigen Aufbruch veranlasst. Weil seit Wochen keine Nachricht aus Russland gekommen war, hatte es in Paris geheißen, der Imperator sei tot. Napoleon hatte getobt, als er davon erfuhr. Zwar konnte die Revolte inzwischen niedergeschlagen werden, doch sie hatte dem Kaiser der Franzosen vor Augen geführt, wie gewaltig sein Thron wankte.

Auch um die Treue Preußens und Österreichs musste er bangen. Kümmerte er sich jetzt nicht um die beiden Bündnispartner, riskierte er, dass sie die Seiten wechselten. Wirklich verlassen konnte er sich nur auf einen: König Friedrich August I. von Sachsen.

Am 17. Dezember 1812 – am Tag vor seiner Ankunft in Paris – ließ Napoleon das 29. Bulletin der Grande Armée in der Zeitung Le Moniteur Universel veröffentlichen. Darin gestand er zum ersten Mal das Scheitern seines Russlandfeldzuges ein. Jetzt erst durfte die Welt von der verheerenden Niederlage erfahren. Von den Tod bringenden Krankheiten, die die heimkehrenden Soldaten mit sich schleppten und unter den Menschen, die sie voller Mitgefühl bei sich aufnahmen, verbreiteten, erfuhr man erst nach und nach.

6

Gernot hörte von der Neuigkeit, die sich am frühen Morgen des 14. Dezember in Dresden zugetragen hatte erst drei Tage später, als er mit einigen Herren bei einem nachmittäglichen Kaffee in Engelhardts Konditorei weilte. Bissige Bemerkungen fielen. Die Männer nahmen kein Blatt vor den Mund. Noch wusste man nicht, was man von den empörenden Nachrichten, die in den letzten Tagen durchgesickert waren, halten sollte.

„Napoleon soll sich tatsächlich ein frisches Hemd vom König ausgeborgt und im Bett des französischen Gesandten geruht haben“, wusste Gernots Nachbar mit abfälliger Miene zu berichten.

Der Herr gegenüber meinte: „Selbiges kam auch mir zu Ohren. Den Baron Serra – er wohnt, wie Sie wissen, in der Kreuzstraße – hat man nächtens mit der Botschaft aus dem Bett gescheucht, der Kaiser der Franzosen stehe vor seiner Tür und bitte um Einlass. Drei Uhr morgens. Meine Herren, stellen Sie sich das einmal vor!“ Er schlug die Hand wie ein Bäckerbursche auf den Schenkel.

Gernot witzelte: „Was sagt man dazu: Der Kaiser der Franzosen bittet um Einlass. Wie nett!“

„Auch soll er unter falschem Namen gereist sein. In einem schäbigen Bauernschlitten. In Dresden angekommen, habe er bei dem Baron rasch zwei Briefe aufgesetzt, einen nach Preußen, den anderen nach Wien, sich dann unvermittelt in Serras angewärmtes Bett gelegt und darin, von der langen Fahrt ermattet, eine Stunde fest geschlafen. Dann sei der König gekommen.“

„In ein gewöhnliches Haus in der Stadt?“

„In der Tat! Noch dazu in einer Porte Chaise. Wohl zum ersten und letzten Mal in seinem königlichen Leben.“

„Und Majestät kam einfach so?“

Gernot schmunzelte über den Disput der beiden. Genüsslich führte er seine Tasse zum Mund und schlürfte das Heißgetränk spitzmündig über die Zunge.

„Natürlich nicht einfach so, Verehrtester. Man ließ Majestät rufen. Napoleon ließ Majestät rufen!“

Gernot schob den Bauch vor und bemerkte mit ironischem Unterton: „Und Majestät kam zu spätmitternächtlicher Stunde in das Schlafzimmer des Barons. Süperb! Der König von Sachsen erscheint zur kaiserlichen Audienz am vorgewärmten Bett des Gesandten. Herr im Himmel! So weit ist schon gekommen. Armes Sachsen!“

„Nicht so laut, Holpert. Weiß man, wer mithört? Die Augen und Ohren der Geheimpolizei sind überall.“

Gernot winkte ab. „Nach Lage der Dinge ziehen die Franzosen bald ihre Schwänze – pardon! – ihre Köpfe ein und verlassen uns. Weit mehr sorge ich mich darum, was passiert, wenn die Russen und Preußen in unser schönes Dresden einmarschieren.“

Gernots Sorge war berechtigt. Zwar versicherte Napoleon dem sächsischen König und seinem Volk, schon bald käme er aus Frankreich mit einer neuen Armee zu ihrem Schutz zurück, aber wann das sein würde, wusste niemand. Und so wuchs die Angst vor der möglichen Besetzung der Stadt durch die Armeen Russlands und Preußens.

In kleinen Grüppchen trafen in den Januartagen des Jahres 1813 die ersten sächsischen Heimkehrer aus Russland ein. Erbärmliche Gestalten, in Lumpen gehüllt, halb verhungert, die Gesichter von Krankheiten gezeichnet.

Jeden Tag lief Elisa über die Elbbrücke hinüber in die Neustadt, wartete am Ende der Hauptstraße geduldig auf die ankommenden Soldaten und kam traurig zurück, wenn ihr Mann wieder nicht unter ihnen war.

Am 21. Januar – es war ein für die Jahreszeit ungewöhnlich warmer Tag – näherte sich ein weiterer kleiner Trupp der Stadt. Elisa verschlug es den Atem. Die ausgezehrten Gestalten, die sich träge heranschleppten, hatten mit Menschen nicht mehr viel gemein. Umso gründlicher schaute sie ihnen in die ausdruckslosen Gesichter, die kaum zu erkennen waren unter den verfilzten Bärten und den scheußlichen, mit Blut und Dreck verklebten Kopfumwicklungen sonderbarster Herkunft. Doch Alois entdeckte sie auch diesmal nicht.

Plötzlich zuckte ein greller Blitz am Himmel. Donner grollte, dem weitere Blitze in kurzen Abständen folgten, und dann prasselte ein Gewitterguss hernieder, wie ihn die Stadt im Winter gewaltiger noch nicht erlebt hatte. Die Kapuze ihres Umhangs über den Kopf gestülpt, rannte Elisa so schnell ihre Beine sie trugen nach Hause. Als sie hüstelnd in der Küche stand, war sie nass bis auf die Haut.

„Was musst du auch jeden Tag dort hinlaufen“, schimpfte Gesine und reichte ihr einen Topf warme Milch. „Wirst dir noch den Tod holen.“

„Und wenn schon. Wäre nicht weiter schlimm. Hab ohnehin nichts, wofür es sich zu leben lohnt. Keinen Mann, kein Kind, dafür Leid und Kummer im Überfluss.“

Lustlos trank sie die Milch, dann schleppte sie sich die Treppe hinauf in ihre Wohnung und ließ sich bis zum nächsten Morgen nicht mehr sehen. Noch immer litt sie an den Folgen des Treppensturzes, der ihr neben dem Verlust des Kindes auch eine schlimme Kopfverletzung eingebracht hatte, die nur langsam heilte.

Im Februar sorgte eine Nachricht in ganz Sachsen für Aufregung: Der preußische König hatte mit dem russischen Zaren in der westpolnischen Stadt Kalisch einen separaten Frieden geschlossen und Napoleon den Krieg erklärt. Der hatte inzwischen altgediente Truppen aus Italien nach Sachsen geschickt, die – wie sich herausstellte – aufgefüllt waren mit grobschlächtigen, unerzogenen Männern, denen es arg an moralischem Empfinden mangelte.

Zum Unmut der Bürger Leipzigs marschierten fünfunddreißigtausend Mann durch die Messestadt nach Wittenberg. Die Empörung überschlug sich, als bekannt wurde, dass Napoleon von den Rheinbundstaaten die Aufstockung ihrer Truppenkontingente auf den alten Sollstand verlangte.

Gernot war außer sich. Eben noch keimte die Hoffnung auf Frieden, da fegte schon das nächste Unheil heran. Am Mittagstisch verkündete er Gesine und Elisa die sorgenvolle Neuigkeit. „Der König packt. Man munkelt, er habe Gehälter und Pensionen auf vier Monate im Voraus ausbezahlen lassen. Mit Gemahlin, Tochter und großem Gefolge wird er nach Plauen reisen. Will die Konfrontation mit Napoleon vermeiden. Dabei sind der Bruch mit Frankreich und die Annäherung an Österreich längst herangereift. Herr im Himmel, es ist eine Gefangenschaft, kein Bündnis, aus dem wir uns befreien wollen! Aber ich fürchte, Friedrich August wird nicht frei entscheiden und handeln. Dafür ist sein Respekt vor dem Kaiser zu groß.“

„Respekt?“, sagte Elisa. „Nicht doch die Angst?“

Gernot hob die Hände. „Wie auch immer.“

„Und wer regiert während des Königs Abwesenheit das Land?“

„In erster Linie die französischen Besatzer. In zweiter Linie die vom König eingesetzte Immediatkommission, die offiziell die Regierungsgeschäfte weiterführt.“ Gernot machte eine abfällige Bewegung. „Wenn ihr mich fragt, alles ausgemachte Hohlköpfe. Sachsen war immer reich an Künstlern, Dichtern, Musikern, aber arm an fähigen Staatsmännern. Dieses Sammelsurium an Nichtskönnern wird uns noch das Fürchten lehren!“

„Gernot!“, brauste Gesine auf und strafte ihren Mann mit einem entsetzten Blick. „Das ist nicht schön, wenn du so schimpflich über die Obrigkeit sprichst. Am Ende bekommen wir deswegen noch Ärger.“

„Ach was! So reden die Leute jetzt überall. Sie haben die Nase voll von den fortwährenden Einquartierungen. Die Armeen der Russen und Preußen stehen schon in der Oberlausitz. Nicht mehr lange, dann stehen sie auf dem Dresdner Altmarkt.“

„Die Russen in Dresden?“ Elisa erschrak. „Die Kosaken sollen ein grausamer Menschenschlag sein. In ihrer Mordlust schonen sie weder Frauen noch Kinder.“

Gesine riss die Augen auf. „Ach Gott, wirklich?“

„Hab ich auf dem Markt gehört. Weil wir Sachsen treu auf der Seite Napoleons bleiben, hassen uns die Russen und werden sich dafür bitter an uns rächen.“

„Nein, nein, da irrst du!“, widersprach Gernot und schüttelte energisch den Kopf. „Das lassen die Preußen nicht zu. Die Dinge liegen anders: Preußen hat Napoleon den Rücken gekehrt. Wenn Österreich nachzieht, hat der Kaiser außer Sachsen kaum noch schlagkräftige Verbündete. Sollte sich nun unser wankelmütiger König ebenfalls von Napoleon abwenden, dann gnade uns Gott! Dann nämlich wird der Kaiser vor Wut schäumen und sich bitter an Sachsen rächen. Glaubt mir: Aus dieser Richtung droht uns Gefahr. Jetzt hängt unser Schicksal allein von der Entscheidung des Königs ab. Deshalb ist mir unverständlich, dass er wie ein Hasenfuß das Weite sucht, während wir hier zwischen Baum und Borke sitzen und nicht wissen, wer uns zuerst eins über den Schädel zieht. Mir wäre am liebsten, die Preußen kämen. Mit denen würden wir uns über kurz oder lang schon einigen.“

„Ein Glück, dass Alois das nicht hört“, murmelte Elisa.

Das war Gernot zu viel. „Ich bitte dich, meine Liebe, glaubst du allen Ernstes, dass Alois’ Herz nach der Katastrophe von Russland noch immer treulich für diesen … Napoleon schlägt?“ Er sprach den Namen betont abfällig aus.

Elisa senkte den Kopf. Sie war den Tränen nahe, als sie leise sagte: „Mir wär egal, für wen es schlägt, wenn ich nur wüsste, dass es noch schlägt.“

7

Fürsorglich nahmen die Angehörigen ihre aus Russland heimkehrenden Soldaten auf. Bald zeigte sich jedoch, dass der Tod ihnen gefolgt war. Ruhr und Fleckfieber griffen rasant um sich. Im März 1813 grassierte der Typhus verheerend in den großen Städten Dresden und Leipzig. Binnen weniger Wochen breitete sich die Epidemie über ganz Sachsen aus und forderte Tausende Tote.

Auch Gernot war um die Gesundheit seiner Lieben besorgt. Mit scharfen Worten verbot er Elisa, die Praxis von Doktor Pienitz auch nur zu betreten. „Wir leben in schlimmen Zeiten. Umso gewissenhafter müssen wir darauf bedacht sein, sie unbeschadet zu überstehen. Das, Elisa, bist du uns und deinem Mann schuldig!“

Elisa litt unter der befohlenen Untätigkeit. Nachts lag sie wie ein Igel eingerollt in ihrem Bett, weinte still vor sich hin und haderte mit ihrem Schicksal, weil es so gnadenlos auf sie einhieb. Warum konnte Weller nicht plötzlich in der Tür stehen und sie in die Arme nehmen? Vor Wochen hatte sie Ferdinand von Funck einen Brief übersandt mit der Bitte, ihr Auskunft über den Verbleib ihres Mannes zu geben.

Funcks Antwort war enttäuschend. Er schrieb, er sei auf Wartegeld gesetzt. Tatenlos sitze er in Wurzen und hoffe auf Veränderung des unerträglichen, seiner unwürdigen Zustands. Sie solle sich mit ihrer Bitte an den General Thielmann wenden, den jetzigen Kommandanten der Festung Torgau. Er, Funck, habe sich aus dahingestellten Gründen mit dem einstigen Freund entzweit.

Elisa war dem Rat gefolgt und hatte von Thielmanns Adjutanten die Antwort erhalten: „Der sächsische Leutnant Alois Weller gilt seit dem Übergang über den russischen Fluss Beresina als vermisst. Bis dato war er unverletzt. Deshalb besteht die Hoffnung, dass er sich allein durch Feindesland geschlagen hat und sich früher oder später, wie es ihm die Pflicht gebietet, bei seinem Regiment meldet.“

Empört hatte Elisa den Brief in das Schubfach ihres Schreibsekretärs geschoben. „Lieber Gott, lass ihn alles andere tun, nur das nicht. Zu mir soll er kommen. Zu mir!“

Seit dem 8. März zogen die Divisionen des VII. Französischen Armeekorps unter General Graf Reynier in Dresden ein. Zu den 7.300 Mann kamen 1.800 Kranke und Verwundete; allesamt in erbärmlichem Zustand. Den Dresdnern gegenüber verhielten sich die Franzosen arrogant und provozierend. Das brachte manch einen Hausbesitzer, der sie beherbergen und beköstigen musste, an den Rand seiner Geduld.

Reynier wohnte im Brühlschen Palais. Seine Soldaten und Offiziere hatten sich in der Altstadt und den linkselbischen Dörfern einquartiert. Wenige Tage nach ihrem Eintreffen setzten in der Neustadt hektische Bauarbeiten ein. Vor vier Jahren hatte Napoleon das sternförmige, die Neustadt wie einen Bogen aus Pfeilspitzen umgebende Geflecht von Außenwällen abtragen lassen, um damit einen besseren Zugang zur Stadt zu schaffen. In der Altstadt jedoch war die Demolierung der Festungswerke kompliziert. Hier befanden sich große Teile des Terrains auf den Wällen in Privatbesitz. Die Bürger hatten darauf kleine Gärten angelegt. Napoleon beschränkte sich deshalb auf die Verfüllung der Wehrgräben. Jetzt, da sich die Lage zu seinen Ungunsten verändert hatte und die mangelhafte Wehrhaftigkeit der Stadt sich als grober Fehler erwies, ging er eilig daran, Wälle und Schanzen neu anzulegen. Hunderte Männer aus den umliegenden Dörfern wurden zu den kräftezehrenden Schanzarbeiten getrieben. Hinter dem früheren Schwarzen Tor ließ er ein respekteinflößendes Fort bauen, das „Fort imperial“. Die Truppen der verbündeten Preußen und Russen sollten kein leichtes Spiel haben, wenn sie die Stadt besetzten.

Auf den Weg zu seiner Filiale in der Neustadt begleitete Elisa den Schwager gern, um sich dann an dem Fort aufzuhalten und oft stundenlang auf mögliche Russlandheimkehrer zu warten. Einmal ergab sich ein Gespräch mit Gernot, das Elisa nachhaltig zu denken gab.

„Man spricht davon, in Napoleons Russlandfeldzug habe schier eine Million Menschen ihr Leben gelassen. Auf beiden Seiten. Kämpfer und Zivilisten. Aber – und das finde ich ungeheuerlich – nicht einmal ein Viertel fiel im Kampf. Das Wetterwüten hat den Ärmsten auf die erbärmlichste Weise den Garaus gemacht. Man hätte schon nach drei Wochen wieder umkehren und sich der Naturgewalt beugen müssen. Warum wollte niemand die deutliche Warnung des Herrn sehen?“

Elisa sah Gernot verständnislos an. „Ich weiß nur einen, dessen Pflicht das gewesen wäre. Aber jener beugt sich weder dem Willen Gottes noch dem Verstand der Menschen.“

„Gott, unser gerechter Vater im Himmel wird ihn für seinen Hochmut strafen!“

Elisa legte einen Schritt zu. In ihr brodelte es. „Du meinst, Gott wird ihn strafen? Ja, vielleicht. Früher oder später. Mir wäre lieber, die Menschen straften ihn aus ihrem glühenden Zorn heraus. Kraft ihrer Vernunft und ihres gesunden Verstandes.“

Der Hass der Dresdner auf die französischen Besatzer wuchs mit jedem Tag und mit ihm wuchs auch die Angst vor dem, was noch auf sie zukommen würde. Ohne jedes Verständnis beobachteten die Bürger, wie kranke und verwundete Franzosen, die sich kaum auf den Beinen halten konnten, über die Elbbrücke in die Altstadt geholt und hier auf den mit Kanonen bestückten Wällen kampfbereit postiert wurden.

Schließlich hieß es, General Reynier treffe Vorbereitungen zur Sprengung der Elbbrücke. Ein Sturm der Entrüstung fegte durch die Stadt. Es kam zu offenen Protesten. Für Reynier und den eigentlich Schuldigen, den General Davout, Fürst von Eckmühl, war diese Brücke eine wie jede andere. Für die Dresdner war sie ein bauliches Meisterwerk, auf das sie stolz waren. Seit einem halben Jahrhundert verband sie beide Stadtteile mit einander.

Davout hatte am 12. März bereits die Elbbrücke in Meißen abbrennen lassen und obendrein auf seinem Weg nach Dresden noch fünfzehn Schiffsmühlen. Tatsächlich hatten Bausoldaten bereits am 9. März damit begonnen, Löcher in den vierten Brückenpfeiler zu hacken und dort zu graben. Auf beiden Seiten des Pfeilers waren sächsische und französische Ingenieure mit Messungen beschäftigt. Das sprach sich rasch herum. Am Nachmittag liefen aufgebrachte Dresdner Bürger auf der Brücke zusammen.

Elisa hielt sich bewusst im Hintergrund, doch sie sah, wie einige junge Männer die Bauleute beschimpften. Ein draller blonder Bursche wagte sich näher heran und warf das bereitliegende Werkzeug in hohem Bogen in die Elbe. Die Umherstehenden klatschten. Das gefiel ihm und er machte fleißig weiter. Ein anderer kam herbei, verknotete die Absteckleinen und verspottete die Arbeiter. Zwei Schildwachen von der Bürgergarde sahen zunächst tatenlos zu. Als sie dem Treiben Einhalt gebieten wollten, drängten die Leute sie beiseite.

Nach einigen Stunden nahmen die kleinen Provokationen ernsteren Charakter an, und plötzlich richtete sich die geballte Wut der Menge gegen einen französischen Bauoffizier. Ein Mann packte ihn am Ärmel und rüttelte ihn heftig. Sich zu wehren, zog der Franzose seinen Degen und versetzte dem Angreifer mit der freien Hand einen derben Stoß. Das wirkte wie ein Fanal. Jetzt stürzten sich die Leute auf ihn, warfen ihn aufs Pflaster, rissen ihm den Hut vom Kopf, schlugen mit Stöcken auf ihn ein und schleppten ihn zum Flusssteig, um ihn im nächsten Augenblick über die Brüstung zu werfen. Da rief er in seiner Sprache, an den großen Hilferuf der Freimaurer erinnernd: „Gibt es keine Hilfe für den Sohn einer Witwe?“ So jedenfalls verstanden es diejenigen, die der französischen Sprache mächtig waren. Und wäre ihm daraufhin nicht der sächsische Kapitän Kretschmar zu Hilfe gekommen und hätte ihn aus den Klauen der Meute befreit, der Mann hätte die Attacke nicht überlebt.

Inzwischen waren immer mehr Menschen auf die Brücke gekommen. Elisa erkannte von weitem Kügelgen, versuchte aber vergeblich, ihn zu erreichen; durch das Gedränge kam sie kaum voran.

Jetzt schrie die treibende Masse wild durcheinander. Die Vorderen drohten den Arbeitern mit geballten Fäusten. Jemand rief laut: „Nieder mit den Franzosen! Vivat Kaiser Alexander von Russland! Vivat Friedrich Wilhelm von Preußen!“ Plötzlich ging es nicht mehr allein um die Erhaltung der Brücke, der Protest nahm politischen Charakter an, die Bürger machten ihrer Unzufriedenheit mit den Besatzern Luft.

„Es lebe die gerechte Sache der Deutschen! Weg mit dem Schwächling von sächsischem König, diesem willfährigen Franzosenknecht!“ Der Geheime Finanzrat von Löben hatte das gerufen. Und auch andere angesehene Bürger schrien furchtlos antifranzösische Parolen.

Als der Tumult gegen Abend noch stärker wurde und die schreiende Menge inzwischen bis zum Neumarkt reichte, kam Infanterie auf den Schlossplatz geritten, unterstützt von sächsischen Kürassieren. Freudig empfingen die aufgebrachten Bürger die kleinen Reitertrupps; den eigenen Leuten wollten sie gern vertrauen. Nach einer kurzen Ruhepause, als die Bürger meinten, jetzt werde ihr Protest gehört und die Brücke sei gerettet, mussten sie fassungslos mit ansehen, wie die Arbeiten dennoch eifrig weitergingen. Da erfasste sie maßlose Wut. Derb schoben sie die Posten auf der Brücke beiseite, und dann flog ein Steinhagel klirrend in die Fensterscheiben des Palais Brühl, obwohl man wusste dass General Reynier zugegen war.

Wenig später schlugen die Trommeln der französischen Regimenter auf der Hauptstraße den Generalmarsch. Doch die Soldaten kamen nicht über die Brücke. Eine dichte Menschenwand versperrte ihnen den Weg. Einige junge Männer sprangen zu dem Pfeiler hinunter. Unter dem Jubel der Menge schütteten sie die gegrabenen Löcher wieder zu und warfen alles umherliegende Werkzeug in hohem Bogen ins Wasser. In beängstigender Übermacht wurde daraufhin weiteres Militär heranbefohlen. Ihm waren die aufgebrachten Bürger nicht gewachsen, das sahen sie ein, und niemand wollte wegen der Brücke ein Blutbad riskieren.

Ein Offizier verschaffte sich Gehör. „Wenn ihr euch friedlich nach Hause begebt“, rief er vom Pferd aus den Leuten zu, „werden wir nicht schießen!“

Das zeigte Wirkung. Man wurde ruhiger. Doch erst gegen zehn Uhr abends hatten sich die Wogen endgültig geglättet.

8

Am Morgen des 19. März herrschte in Dresden gespenstische Stille. Die Straßen und Gassen waren menschenleer. Hinter den Fenstern wartete ein jeder gespannt auf das empörende, von der Willkür der französischen Besatzer zeugende Ereignis.

Elisa saß wie jeden Morgen im Holpert’schen Wohnzimmer und frühstückte mit Gernot und Gesine, bekam jedoch kaum einen Bissen herunter. Jeden Augenblick konnte es losgehen. Die Sprengung der Brücke war beschlossene Sache. Marschall Davout hatte die Immediatkommission veranlasst, die Dresdner Bürger per Aushang und Strafandrohung vor weiteren Protesten zu warnen. Zehn der Wortführer saßen bereits im Gefängnis.

„Ich gehe noch einmal durchs Haus und vergewissere mich, dass alle Spiegel abgehängt und die Fenster einen Spalt geöffnet sind“, sagte Elisa und lief aus dem Zimmer.

„Wie kann an einem so milden, sonnigen Frühlingstag eine derartige Bosheit geschehen?“, murmelte Gesine, und Gernot zerknüllte die Bekanntmachung, die um fünf Uhr in allen Häusern abgegeben worden war. Dreimal schon hatte er den Wortlaut gelesen:

„Auf Befehl des Herrn Prinzen von Eckmühl, Marschall Davout, wird sämtlichen Einwohnern bekannt gegeben, dass, sobald heute Morgen drei Kanonenschüsse gehen, jedermann sich schleunigst nach Hause zu begeben und nicht eher als drei Stunden nach Ablauf dieser Kanonenschüsse seine Wohnung zu verlassen hat.“

Seitdem wartete ganz Dresden auf die angekündigte Untat, die mit nichts zu entschuldigen war. Außerdem konnte kein Mensch sagen, was die Sprengung der Brücke für Folgen haben würde. War danach der Schlossplatz zerstört? Würde die Katholische Kirche einstürzen oder das nahe Georgentor Schaden nehmen? Würde die Kraft der Sprengung die Steine der Brücke womöglich bis zu den Häusern am Neumarkt schleudern, wo sie in die Dächer einschlugen und die Innenräume zerstörten?

Bereits um vier Uhr war der Generalmarsch, das Zeichen zum Abmarsch der Franzosen erschallt. Endlich machten sie sich davon. Bis auf einhundert sächsische Schützen war alles Militär von der Neustädter Seite abgezogen. Dafür drängten sich jetzt die Soldaten auf dem Altmarkt. Gegen sechs Uhr rasselten die letzten Geschütze mit ohrenbetäubendem Lärm über die Brücke.

„Wenn’s nur endlich losginge!“, knurrte Gernot. Das Warten machte ihn kribbelig. „Ich geh mal und schau, was sich tut.“

Entsetzt lief ihm Gesine nach und hielt ihn am Ärmel fest. „Ja, bist du von Sinnen?“

Gernot schob sie von sich. „Was kann schon passieren? Beim letzten Schuss bin ich zurück. Also, meine Liebe, quake nicht und lass mich gehen.“

Nun hatte Gesine zu der Angst um das Haus noch die um ihren Mann. Vom Fenster aus sah sie ihm kopfschüttelnd nach. Er war nicht der einzige Starrkopf, der sich dieser zweifelhaften Mutprobe aussetzte, von der niemand wusste, wie gefährlich sie wirklich war. Gesine konnte sich nicht beruhigen. Verzweifelt fragte sie sich: „Was haben sie nur davon? Was treibt sie? Ist es der Nervenkitzel, der sie lockt? Nie und nimmer würde eine Frau sich derart leichtsinnig in Gefahr begeben.“

Kurz vor halb zehn erschütterte der erste Kanonenschuss die ängstlich sich duckende Stadt. Gesine betete.

„Wo ist Gernot?“, fragte Elisa verwundert, als sie von ihrem Kontrollgang durchs Haus zurück kam. Gesine hatte noch nicht geantwortet, da folgte mit bedrohlich lautem Donner der zweite Schuss.

„Mein Mann sieht draußen nach dem Rechten. Offenbar meint er, ohne ihn funktioniere die Sprengung nicht.“

Der dritte Kanonendonner wummerte in die Stille. Kurz darauf fiel die Haustür ins Schloss. Gesine atmete auf. Mit ernstem Gesicht betrat Gernot das Wohnzimmer und lenkte sein Schwergewicht in Richtung Couch.

„Ich dachte schon, du hältst den Franzosen die Lunte“, stichelte Gesine, froh darüber, dass ihr Mann heil zurückgekommen war. Gernot tat nicht dergleichen. Da setzte sie sich zu ihm und lehnte versöhnlich den Kopf an seine Schulter. „Das war nicht schön, Gernot. Ich hatte furchtbare Angst um dich.“

Er legte den Arm um ihre Schulter, drückte sie an sich und gab ihr einen versöhnlichen Kuss auf die Stirn. „Ich weiß, meine Liebe, ich weiß.“

Während die Dresdner ängstlich in ihren Häusern ausharrten und eine gewaltige, mit Verwüstungen einhergehende Explosion erwarteten, begannen die Franzosen nun auch mit dem Abzug aus der Altstadt. Befehlsbereit stand Marschall Davout am Schlossplatz. Sein Gesicht zeigte nicht die kleinste Regung, als er den Befehl zur Sprengung gab.

Grell blitzten die Leitfeuer auf. Nach wenigen Minuten prasselte es wie Gewehrfeuer an der Brücke. Ein dumpfer Knall folgte. Der Pfeiler krachte auseinander. Eine Wolke aus Dampf, Rauch und Feuer stieg in die Luft. Zu beiden Seiten der Brücke fiel ein Stein- und Schuttregen in die Elbe und bremste für wenige Augenblicke den Strom. Dann wogte das Wasser noch eine Weile in großen Wellen hin und her, ebbte allmählich ab und war bald wieder so ruhig wie vorher. Die Sprengung war genau so abgelaufen wie von Marschall Davout beabsichtigt. Lediglich der vierte Pfeiler und zwei Brückenbögen waren eingestürzt. Sonst nichts. Nicht einmal das Glas der Brückenlaternen war zersprungen. Davout war zufrieden. Sein Ziel, dem anrückenden Feind den Elbübergang in Dresden zu erschweren, hatte er erreicht.

Nachdem die Wartezeit vorbei war, lief alles, was Beine hatte, zur Brücke. Elisa stand mit Gesine und Gernot seitlich des Aufgangs und betrachtete die Lücke. Sie war sichtbar, aber nicht übermäßig, man würde sie ohne weiteres schließen können.

Gernot seufzte: „Die schöne Brücke! Musste das sein? Und alles nur, um den Einmarsch der Preußen und Russen um ein paar Stunden hinauszuzögern. Was für ein Frevel, was für eine Verschwendung!“

Der Bürstenmacher Bartsch, der mit seinem Sohn neben ihm stand, fühlte sich angesprochen. „Wissen Sie“, sagte er schulterzuckend, „es ist nicht zu teuer erkauft, wenn die Franzosen dafür über den Rhein zurückgejagt und wir von ihrem Joch befreit werden. Meinen Sie nicht?“

Ganz Sachsen atmete auf. Überall wisperte man, die Armeen Russlands und Preußens kämen als Befreier, und ihre Soldaten seien angewiesen, die sächsischen Bürger gut zu behandeln. Dementsprechend freundlich verhielten sich jene dann auch den Fremden gegenüber, als die Truppen beider Armeen in die Dresdner Neustadt einzogen und sie belagerten. Tatsächlich war von Übergriffen, Drangsalen oder Beleidigungen der Bürger nichts zu hören. Wie es schien, hielten sich die neuen Besatzer an ihr vollmundiges Versprechen.

Zur Freude der Dresdner ließ der russische Obrist Prendel zwei Floßbrücken über die Elbe bauen und später das schmerzliche Sprengloch in der Brücke reparieren. Begeistert las Gernot in der Zeitung einen Aufruf des Grafen von Wittgenstein, dem russischen Befehlshaber. Bereits am 23. März hatte er von Berlin aus seine flammenden Worte an die Sachsen gerichtet:

„Sachsen! Ich meine es gut mit euch! Wenn ein Haus brennt, so muss man nicht erst den Eigentümer um Erlaubnis fragen, ob man löschen dürfe. Eures Königs Haus brennt schon lange. Er ist selbst in Not, er darf nicht sprechen, wie es ihm gewiss ums deutsche Herz ist. (…) Es hat eine Stunde geschlagen, die nicht zum zweiten Male schlägt, die Stunde der Befreiung vom fremden Joch!“

Allgemein wuchs die Hoffnung, der sächsische König werde sich mit Österreich verbünden und beide würden gemeinsam an die Seite Russlands und Preußens treten.

„Dann wäre Napoleon mit seinem Latein am Ende!“, frohlockte Gernot. „Alle vier Mächte geballt gegen die Franzosen. Da wäre der Spuk bald vorbei!“

Beim Mittagstisch gab es jetzt kaum noch ein anderes Thema als das wachsende Bündnis gegen Napoleon. Erfüllt von seinem eifrig erkundeten Wissen meinte Gernot, selbiges den Frauen sogleich mitteilen zu müssen. Doch Elisa und Gesine waren genervt von seinem nimmersatten Mitteilungsdrang. Während Gernot ihnen enthusiastisch die Weltpolitik erklärte, saßen sie mit krausen Stirnen am Tisch und pickten wie die Perlhühner in ihrem Essen.

„Schaut!“, rief Gernot zwischen zwei Bissen. „Jetzt sitzt der Thielmann in Torgau in der Zwickmühle. Soll sich dort mit den Resten der sächsischen Armee verschanzen. Nehmen Sie unter keiner Bedingung einen fremden Kommandanten oder ein fremdes Bataillon auf! So lautet die Instruktion des Königs, was im Klartext heißt – keine Preußen, keine Russen und erst recht keine Franzosen. Und das, obwohl Napoleon die Öffnung der Festungen Torgau und Königstein mit allergrößtem Nachdruck vom König verlangt.“

„Und … wen dann?“, fragte Gesine, bemüht, ihrem Mann die Aufmerksamkeit zu schenken, die er erwartete.

„Wie … wen dann?“, fragte Gernot gereizt.

Gesine hob die Schultern.

“Na, wenn der Thielmann keine Preußen, keine Russen und keine Franzosen in die Festung aufnehmen soll, wen nimmt er denn dann?“

Gernot verdrehte die Augen. „Keinen, mein Goldstern. Die Festung soll allein in sächsischer Hand bleiben.“

„Und warum ist das so wichtig?“

Missmutig trommelte Gernot mit den Fingern über seinen Bauch. „Liebchen! Weil Festungen nun einmal dazu da sind, ein Land zu verteidigen. Oder es zu erobern. Und genau das wollen jetzt beide. Die Preußen und die Russen auf der einen Seite. Napoleon auf der anderen Seite. War das deutlich genug oder muss ich deinen dämmrigen Geist durch nochmalige Wiederholung erleuchten?“

Gesine sah ihn entrüstet an. „Gernot, rede nicht so mit mir, ich bin nicht blöd! Wenn du willst, dass ich diesen politischen Wirrwarr verstehe, musst du ihn mir, bitte schön, verständlich erklären. So wie Alois. Bei Alois muss ich erst gar nicht nachfragen. Im Gegensatz zu dir ist er ein verständnisvoller, geduldiger und einfühlsamer Erklärer. Auch würde es ihm nie einfallen, sich aufzuplustern wie ein Pfau, wenn ich etwas nicht sofort verstanden habe. Magst du noch von den Erbsen?“

Elisa biss sich auf die Lippen. Gernot bekam einen roten Kopf. Dabei hatte er mit seinem Wissen doch nur ein bisschen vor Elisa prahlen wollen. Während Gesine einen Löffel Erbsen auf seinen Teller gab, streifte ihn ein strenger Blick. Er kannte diese Art von Blick bei seiner Frau. „Verzeih, Liebes …“, lenkte er kleinlaut ein und tätschelte ihre Hand. „Es war nicht so gemeint. Du weißt doch, wie ich bin, und … so bin ich nun mal.“

Unter schallenden Chorgesängen zogen immer mehr russische Soldaten in die Dresdner Neustadt ein und ließen sich auf den freien Plätzen nieder. Männer mit lustig ausschauenden Schlitzaugen waren darunter, mit kupfern glänzender Haut, denen der Geruch von Juchtenleder anhing.

Jubelnd begrüßten die Dresdner die fremdartigen Männer, die gekommen waren, sie von der französischen Last zu befreien. Kosaken waren unter ihnen, auch Kirgisen, Kalmücken, Baschkiren. Alle redeten und sangen sie in ihren seltsam klingenden Sprachen. Sie tanzten, bezogen die Bürger, die ihre Angst vor den vermeintlichen Barbaren rasch verloren hatten, freudig mit ein und verbreiteten eine Atmosphäre der Fröhlichkeit.

Der bärtige Führer der Russen, Victor von Prendel, ein gebürtiger Tiroler, verkündete für den 25. März ab neun Uhr abends einen Waffenstillstand. Was für eine Freude! Die Bürger umarmten und küssten sich und konnten den Abzug ihrer Peiniger kaum erwarten. Tatsächlich marschierten die Franzosen, die bis zuletzt die Altstadt verteidigt hatten, endlich in kleinen Trupps ab. Trotz des nächtlichen Ausgehverbots rannten ihnen unzählige Dresdner wütend nach, schimpften sie aus der Stadt hinaus in der Hoffnung, sie hier nie wieder zu sehen.

Am 26. März, als die Franzosen fort waren, stand auf der Brühlschen Terrasse eine riesige, neugierig auf die Elbe hinunterschauende Menschentraube und beobachtete, wie Leitern über das Sprengloch der Brücke gelegt wurden und russische Offiziere und Soldaten herüberkamen, um den Freudentag auch mit den Menschen in der Altstadt zu feiern. Vom Gasthaus „Italienisches Dörfchen“ aus war zu beobachten, wie rasch herbeigeholte Kähne und Gondeln nun auch den Elbverkehr zwischen Alt- und Neustadt wieder möglich machten. Im Laufe des Tages ließen sich unzählige Dresdner unter dem munteren Gesang der Fährleute auf die jeweils andere Seite übersetzen, die sie seit Tagen nicht betreten hatten. Hunderte zog es bis weit in die Nacht hinein zu dem fröhlichen Treiben am Lager der Kosaken. Vom Branntwein beschwingt, tanzten und klatschten die derbgesichtigen Männer, und wenn ein junges Mädchen sich allzu arglos zwischen sie wagte, packten und küssten sie es ganz ungeniert.

Tags darauf beobachtete Gernot, wie preußische Pioniere elbaufwärts mit dem Bau einer Floßbrücke begannen. Über eintausend Bäume mussten dafür gefällt und fünftausend Thaler aus dem Staatssäckel berappt werden. „Das geht jetzt alles wunderbar voran“, betonte er bei Tisch. „Der Rat zu Dresden schafft Ordnung. Vor allem tut er etwas gegen die Seuchen. Jetzt werden die großen Unterkünfte der Soldaten gründlich gereinigt. Und ab sofort sind die Weitergabe und der Verkauf von getragenen Kleidern und Schuhen der Soldaten verboten. Wer es dennoch tut, dem drohen drei Tage Gefängnis. Weib, hast du das vernommen?“

Gesine wusste, welch wunderbar warme Mäntel sich aus diesen Sachen für die notleidenden Kinder der Stadt schneidern ließen. Erst letzten Sonntag hatte der Pfarrer die wohlhabenden Bürger der Stadt zu Spenden aufgerufen. Sie wollte ihrem Mann etwas entgegnen, doch Gernot, ihren Einwand ahnend, kam ihr zuvor: „Also, meine Liebe, dämpfe dein mitleidvolles Herz und denke nicht einmal im Traum daran, Kleidung aus dem alten Zeug für das Waisenhaus zu nähen.“ Langsam schob er seine Hand auf Gesines Arm und sagte, halb ernst, halb im Schertz: „Gnade dir Gott, mir kommt dergleichen zu Ohren!“

Die Begeisterung der braven Bürger verflüchtigte sich, nachdem sie sahen, wie unersättlich die aus den entlegensten Orten Russlands stammenden Soldaten waren. Heringe, Brot und Zwiebeln verspeisten sie in gewaltigen Mengen und löschten den darauf folgenden, nicht minder gewaltigen Durst mit Unmengen an Schnaps und Branntwein. Die Hausbesitzer, mit dem Nachschub der Wohlgenüsse überfordert, stöhnten über die Kosten. Was im Überschwang der Freude als Begrüßungsgeste gedacht war, wurde nun zur beschwerlichen, von der Obrigkeit eingeforderten Normalität.

Gernot bekam drei Hauptleute und fünf Unterleutnants einquartiert, die er, wie zuvor die Franzosen, nach amtlicher Vorschrift gegen ein pauschales Entgelt zu beköstigen hatte. Laut Verpflegungsordnung hatte der einfache Soldat täglich eineinhalb Pfund Brot, acht Lot Graupen oder Reis oder sechzehn Lot Erbsen, Linsen oder anderes Gemüse zu bekommen. Dazu eine Achtelkanne Branntwein. Leutnants bekamen zum Brot ein Pfund Fleisch. Hauptleute das Doppelte.

„Genau genommen füttern wir unsere Feinde durch“, stellte Gernot weise fest, als er beim Buchhändler Arnold die neuesten Journale einsah.

„Irgendwann bekommen wir dafür tüchtig eins drauf“, entgegnete Arnold. „Schließlich hängt Sachsens Geschick noch in der Schwebe.“

„Wie recht Sie haben, lieber Arnold. Unser König möchte neutral bleiben, einen Krieg abwenden. Doch läuft er in dieser redlichen Absicht Gefahr, das Land zwischen den Fronten zu zerreiben. Während Napoleon auf ihn, seinen bislang treuen Bündnispartner baut, versuchen Russland und Preußen, die Bürger Sachsens für einen Wechsel der Bündnisseite zu gewinnen.“

Arnold lächelte vielsagend, während er Gernot ein politisches Journal über den Tisch schob. Die Herren von der Zensur hatten es nach seiner Kenntnis dermaßen zusammengestrichen, das es dem Originaltext kaum noch ähnlich war.

Gernot nahm es dankend entgegen und fügte noch an: „Tja, die Verbündeten rollen die Sache gewissermaßen von hinten auf. Jetzt hängen wir wie der Wurm an der Angel und warten darauf, wer zuerst zuschnappt. Ich könnt mir wahrlich ein ruhigeres Leben denken.“

Am 30. März setzte Gernot mit den beiden Frauen und drei Herren seines Lesekreises in einem der bereitgestellten Behelfskähne in die Neustadt über. Anlass war der angekündigte Einzug des preußischen Generals von Blücher mit seiner Schlesischen Armee. Blücher hatte sich am 23. März aus Bunzlau in einem Aufruf an seine Soldaten gewandt, der auch in Dresden die Gemüter noch immer heftig bewegte:

„Preußen! Wir überschreiten die Grenze unseres Gebietes und betreten ein fremdes, nicht als Feinde, sondern als Befreier. Ausziehend zum Kampf um unsere Unabhängigkeit wollen wir nicht ein Nachbarvolk unterdrücken, das mit uns dieselbe Sprache redet, denselben Glauben bekennt, öfters ehedem seine Truppen mit den unsrigen siegreich fechten ließ, denselben Hass gegen fremde Unterdrückung fühlt, und das nur durch die von Frankreichs Arglist irregeleitete Politik seines Landesherrn bis jetzt verhindert ward, die Waffen gegen die Schergen der Tyrannei zu kehren. Seid mild und menschlich gegen dieses Volk und betrachtet die Sachsen als Freunde der heiligen Sache deutscher Unabhängigkeit …“

Elisa bekam ihn nur kurz zu Gesicht, den alten, grimmig dreinschauenden Mann mit dem schlohweißen Haar. Sie stand neben Gernot und Gesine im Spalier an der Hauptstraße. Es war ein milder Frühlingstag. Zu beiden Seiten winkten die Menschen den vorbeiziehenden preußischen Soldaten zu.

„Was reckst du den Hals?“, scherzte Gernot. „Unter denen ist er ganz bestimmt nicht, dein Alois.“

Elisa errötete. Für einen Moment hatte sie tatsächlich gemeint, Wellers Gesicht zwischen den vorbeiziehenden Grenadieren zu entdecken. Wie töricht! Zu jeder Macht der Welt würde Alois in der Not überlaufen, aber niemals zu den Preußen.

Als beide wenige Tage später in Gernots Bibliothek saßen, brachte Elisa das Gespräch noch einmal auf Blücher, der inzwischen auf dem Weg nach Penig war. Gernot verwies Elisa auf Blüchers neuerlichen Aufruf. Diesmal war er direkt an die Bürger Sachsens gerichtet. Gernot hatte das Papier frisch ausgedruckt vor sich auf dem Tisch liegen und sagte mit finsterer Miene: „Befreier hin, Befreier her – ich kann mich für den Mann nicht erwärmen. Meint er, mit solch hochfahrenden Worten könnte er die Sachsen für sich gewinnen? Hör dir das nur einmal an: Den Freund deutscher Unabhängigkeit werden wir als Bruder betrachten, den irregeleiteten Schwachsinnigen mit Milde auf die rechte Bahn leiten, den ehrlosen, verworfenen Handlanger fremder Tyrannei aber als einen Verräter am gemeinsamen Vaterlande unerbittlich verfolgen.“

Elisa warf einen abfälligen Blick auf das Blatt und legte es gleich wieder zurück auf den Tisch. „Das ist eine offene Drohung an unseren König. Trennt er sich nicht bald von Napoleon, haben wir Preußen zum Feind. Ein Feind, der bereits in unsern Häusern sitzt.“

„Klug gesprochen, meine Liebe. Obendrein sorgt auch die Nachricht, dass Preußen sich den Cottbuser Kreis zurückgenommen hat, für einige Aufregung. Die Menschen trauen Blüchers Worten nicht. Vor allem die Älteren. Sie haben die Einverleibung großer Teile unseres Sachsenlandes nach dem Siebenjährigen Kriege noch nicht vergessen. Genau fünfzig Jahre ist das her. Je gründlicher ich darüber nachdenke, desto deutlicher stellt sich mir die Frage: Wofür kämpft Friedrich Wilhelm eigentlich? Für die Freiheit Deutschlands oder für die Vergrößerung Preußens?“

Verlegen fegte Elisa ein Fussel von ihrem Rock. Sie musste an Weller denken, an jenen Abend ihres ersten gemeinsamen Besuchs in Dresden, als er empört vom Tisch aufgesprungen war und zum allgemeinen Erstaunen den Preußenkönig wörtlich aus dem Kopf zitiert hatte. Damals hatte Gernot ihn verlacht. Jetzt stimmten seine geäußerten Befürchtungen mit denen des Schwagers überein.

„Worüber grübelst du nach, Elisa?“

Sie wischte die Erinnerung fort, faltete die Hände ineinander und sagte, ernst zu Gernot aufblickend: „Neulich traf ich nach meiner Malstunde Minna Körner bei den Kügelgens. Sie erzählte mir nicht ohne mütterlichen Stolz von ihrem Sohn Theodor. Jetzt stehe das Schicksal Europas auf des Messers Schneide, habe er gemeint, und die Klinge sei Sachsen. Ist das nicht schön gesagt?“

„Schön, ja …“, stöhnte Gernot und knöpfte sein Gilet auf, das ihm arg über dem Bauch spannte. Vom Druck befreit fuhr er fort: „Sehr schön gesagt. Und den Kern der Sache getroffen. Eine gewaltige Entscheidung lastet auf den schmalen Schultern unsres wankelmütigen Königs. Von seinem Wesen her ist er ein zögerlicher Mensch, der lieber dreimal überlegt, bevor er einmal Ja oder Nein sagt. Aber was soll er machen? Schwenkt er nach Paris in den Schutz Napoleons ein, kommt das einem Bruch mit seinem Volk und mit sich selber gleich. Schwenkt er nach Böhmen in die Obhut Österreichs, bricht er mit Napoleon. Doch die Zeit läuft! Und während unser königlicher Regent sich in der Ferne über den rechten Entschluss die Haare rauft, drängen die gegnerischen Mächte seine Landeskinder zu einer Entscheidung für oder gegen ihn. Mit oder ohne unseren König – das, meine Liebe, ist jetzt die alles entscheidende Frage.“

Gesine kam mit einem Teller knuspriger, ofenfrischer Haferplätzchen herein. Ihr appetitlicher Duft zog Gernot magisch von seinem Sessel hoch. Er lief Gesine entgegen, holte sich zwei Plätzchen und schob sie sich gierig in den Mund; dabei hatte er in besseren Zeiten Haferplätzchen nie gemocht.

„Hab ich eure Unterhaltung gestört?“, fragte Gesine mit unsicherem Blick und stellte den Teller auf den Tisch.

„Aber nein, nicht im Mindesten. Es ist schön, dass du uns Gesellschaft leistest“, sagte Elisa und streckte der Schwägerin auffordernd die Hand entgegen. „Komm, setz dich zu uns. Wir sprachen gerade über den König und seine Unentschlossenheit in diesen bewegten Zeiten, wo jedermann hofft, dass die Regenten das Richtige tun.“

Sie rückte Gesine den Stuhl neben sich zurecht. „Übrigens – Theodor Körner schreibt recht flammende Worte zur Befreiung von den Franzosen. So auch den Ruf an die Sachsen: Denkt an die Taten Eurer Väter. Lasst diese große Zeit nicht kleine Menschen finden! Ach, Gesine, wenn Alois diese Zeilen zu Gesicht bekäme, ich glaube, er liefe ohne zu zögern zu den Russen über.“

Gesine ergriff Elisas Hand, sie und schluchzte dabei: „Es macht mich froh zu wissen, dass du noch immer auf die Rückkehr meines lieben Bruders hoffst. Wenn wir nur endlich wüssten, was mit ihm ist.“

Elisa nickte stumm. Ihre Mutter hatte damals ebenso auf die Rückkehr ihres Mannes gehofft. An der Ungewissheit war sie zerbrochen.

9

Der April begann. Rückkehrer aus Russland kamen jetzt kaum noch. Elisa wehrte sich gegen den Gedanken, Weller käme nie mehr wieder. Beharrlich durchstreifte sie die Lazarette der Stadt, die mit Verwundeten und an Typhus erkrankten Preußen und Russen überfüllt waren. Die Chance, Weller auf einem der ärmlichen Lager zu finden, war gering. Dennoch klammerte sie sich an diesen Zipfel Hoffnung, weil er ihr die Kraft zum Weiterleben gab.

Nie zuvor hatte sie so viel Schmerz und Leid gesehen. Da waren Männer, die wie die Kinder weinten. Männer, die kleine Porträts ihrer Lieben umklammert hielten, während sie aus dem Leben schieden. Männer, die mit leeren Augen vor sich hin starrten oder im Fieberwahn sich wanden. Männer, denen die Schmerzen den Verstand geraubt hatten und die in monotoner Wiederholung wirres Zeug vor sich her redeten.

Das zu sehen, krampfte ihr das Herz. Wie hätte sie unberührt an diesem Spalier des Todes vorübergehen können? Sie musste den armseligen Geschöpfen beistehen. Voller Mitgefühl kniete sie sich zu ihnen nieder. Dem einen hob sie eine Schale Wasser an die trockenen Lippen, dem anderen kühlte sie mit einem feuchten Lappen die Stirn. Und jedem schenkte sie ein aufmunterndes Lächeln, ein tröstendes, für ihn allein bestimmtes Wort.

Aus Gründen der Sicherheit sollten keine Verwundeten außerhalb der Stadt untergebracht werden. Über zweitausend Russen und Preußen wurden nach Dresden gekarrt und auf die eilig hergerichteten und dennoch zu wenigen Lazarette verteilt. Im Hauptzeughaus, nahe der Terrasse am Brühlschen Garten, lagen noch immer mehr als fünfhundert verwundete sächsische, und somit der feindlichen Armee angehörende Soldaten. Jeder Kranke, der hinzukam, war einer zu viel. Das Zeughaus hatte zwar große Säle, doch die heizten sich durch ihre riesigen Fenster rasch auf. Zudem gab es in dem Gebäude keine Aborte. Zur Verrichtung der Notdurft schleppten sich die Kranken jedes Mal hinaus zu den aufgestellten, einen beißenden Gestank verbreitenden Latrinen; manch einer kam nicht einmal so weit und entleerte seinen Darm auf halbem Wege.

Aus Mangel an geeigneten Krankensälen begann man damit, Lazarette in Wagen- und Kanonenschuppen einzurichten. Und weil das noch immer nicht reichte, befahl die preußische Verwaltung auch jene Flügel der Neustädter Kaserne nutzbar zu machen, in denen sich die Gnadenwohnungen für alte, verarmte Menschen befanden, die nun kopfüber flohen und nicht wussten, wo sie fortan bleiben sollten.

Elisa gab in ihrer Suche nach Weller nicht auf. Schließlich nahm sie all ihren Mut zusammen und schlich sich in das mit Typhuskranken belegte Lazarett am früheren Schwarzen Tor. Der düstere Wagenschuppen war zu beiden Seiten notdürftig mit Krankenlagern vollgestellt, die einen widerlich beißenden Geruch verbreiteten. In geduckter Haltung, damit sie niemand erkannte, schlich sie hinein und wünschte, sie wäre taub, so grauenhaft schlug ihr der vielstimmige Chor aus schmerzvollem Schreien und Stöhnen entgegen. Es war eine beängstigende, endlose Leidensmelodie.

„Was haben Sie hier zu suchen? Gehen Sie nach Hause!“, fuhr Doktor Pienitz sie barsch an, als er sie an der Bettstadt eines Typhuskranken knien sah. „Das ist kein Ort für zarte Frauen!“

Sein Blick war ernst. Ernster als sonst. Hilflosigkeit stand in seinen Augen und die Furcht, irgendwann selbst von der schrecklichen Krankheit dahingerafft zu werden.

Elisa stand auf, wischte sich mit der Hand den Schweiß von der Stirn, lächelte mühsam. „Ich bin keine zarte Frau. Ich bin von Natur aus kräftig und bei guter Gesundheit. Bitte, Doktor, machen Sie sich keine Sorgen um mich. Zudem halte ich genügend Abstand zu den Gesichtern der Kranken und wasche mir hernach die Hände, wie Sie es mich gelehrt haben.“

„Nein, nein!“, widersprach Pienitz noch heftiger. „Das ist der pure Leichtsinn, was Sie hier machen. Niemand kann schlüssig sagen, wie und wodurch der Typhus übertragen wird. Am sichersten ist noch immer, den Kontakt mit den Infizierten zu meiden. Und das sollten Sie jetzt schleunigst tun, sonst macht mir Herr Holpert noch Vorwürfe. Unter dem medizinischen Personal beklagen wir schon fünfzehn Tote, vierunddreißig Pfleger liegen mit schwerem Fieber danieder. Ich weiß vor Arbeit nicht, wo mir der Kopf steht.“

„Umso schlimmer! Wer soll dann die Kranken pflegen und versorgen?“

Der Doktor stemmte die Hände in die Seiten und sagte hohnlachend: „Ab morgen sollen Baugefangene als Krankenwärter eingesetzt werden. Tja, in der Not frisst der Teufel Fliegen. Aber nun rasch, kommen Sie! Ich würde es mir nie verzeihen, wenn auch Sie an Typhus erkrankten.“ Energisch packte er Elisa am Arm und führte sie hinaus. Vor der Tür wiederholte er noch einmal seine Warnung, den Lazaretten fernzubleiben. „Wenn Sie Gutes tun wollen, dann helfen Sie, Wäsche und Verbandszeug heranzuschaffen. Daran vor allem mangelt es hier. Und wie Sie sehen, wird es bei den vielen Schuss- und Stichwunden dringend gebraucht.“

Am Abend trug Elisa diese Bitte Gesine und Gernot vor. Doch beide waren über das neuerliche Engagement der Schwägerin alles andere als erfreut. Sie verboten ihr, als Bittstellerin von Haus zu Haus zu ziehen.

Gesine faltete die Hände. „Herrje, haben wir nicht schon genug auszustehen? Denke nur, morgen bekommen wir im Verlaufe des Tages zwölf Mann zur Einquartierung ins Haus.“

„Zusätzlich zu denen, die sich unter dem Dach schon wie die Hasen drängen!“, fügte Gernot mit gewichtiger Miene hinzu. „Am Ende zwingen sie uns noch gemeines Soldatenvolk in unseren Privaträumen aufzunehmen. Wenn wenigstens ein paar Weiber darunter wären …“

„Gernot! Bitte!“

„Schon gut, meine Liebe, ereifere dich nicht. Es ist mir halt so entfleucht.“

Elisa verkniff sich das Lachen und sagte dann sehr ernst: „Es ist nichts Ehrenrühriges dabei, wenn ich für kranke Menschen egal welchen Standes etwas tue, was ihre Leiden lindert. Selbst auf die Gefahr hin, dein Wohlwollen zu verlieren, Gernot – du wirst mich nicht daran hindern.“ Sie stand auf, wünschte einen guten Abend und ließ beide sprachlos zurück.

Bis Ende April spitzte sich die Lage in Sachsen weiter zu. Der preußische Minister vom Stein saß jetzt tonangebend in Dresden. Obwohl das Land bereits eine Million Thaler Kriegssteuer an die Verbündeten gezahlt hatte, forderte der Minister noch einmal fünf Millionen und obendrein noch viertausend Pferde für die preußische Armee.

Die einzig gute Nachricht in diesen Tagen war die Aufhebung der Kontinentalsperre. Die Menschen hofften, bald endgültig von den Franzosen befreit zu sein. Noch war nichts entschieden. Alles hing vom sächsischen König ab, der inzwischen in Linz weilte, wo er einen in Wien aufgesetzten Vertrag mit Österreich unterzeichnen sollte. Eine schwierige Angelegenheit für Majestät, denn zur gleichen Zeit erreichte ihn die Forderung Napoleons, Sachsen solle seiner neuen Armee 1800 Reiter stellen und die Festung Torgau für die französischen Truppen öffnen, die sich von Mainz aus Sachsen näherten.

„Gern will ich die Last der Einquartierung in Demut ertragen, wenn mir dafür der neuerliche Einmarsch der Franzosen erspart bleibt und statt ihrer unser König wiederkommt!“, stöhnte Gernot. Er saß in seiner Bibliothek im Sessel nahe am Fenster und studierte in den Zeitungen die neuesten Aufrufe und Appelle der Verbündeten. Und weil Gernot von Natur aus kein stiller, in sich gekehrter Mensch war, sprach er in Ermangelung eines Gegenübers gern mit sich selbst.

„Allmählich nehmen sie überhand, die Pamphlete. Da fordern Russen und Preußen die sächsischen Bürger ungeniert auf, sich von ihrem König loszusagen. Frechheit! Das hätten sie wohl gern, dass wir unseren rührigen Friedrich August zum Teufel jagen. Und hernach? Regiert uns dann der preußische Herr vom Stein? Da könnten wir ja gleich die Grenzen zu Preußen öffnen. Jetzt gemeinsam mit Österreich zu den Verbündeten wechseln. Ha! Das gäbe noch einmal eine gewaltige Schlacht auf Sachsens Boden, aber dann wär’s mit den Franzosen vorbei.“

Am 24. April, gegen 13 Uhr, trafen die gekrönten Häupter Preußens und Russlands unter allgemeinem Jubel in Dresden ein. An den darauffolgenden Tagen bescherten sie sich und den Bürgern ein unterhaltsames Programm. Für die Menschen war es eine willkommene Abwechslung zu den Osterfeiertagen.

Das bunte Treiben auf dem Neumarkt lenkte Elisa ein wenig von den leidvollen Bildern aus den Lazaretten ab, die sie trotz der Warnung des Doktors und Gernots Verbot auch weiterhin besuchte. Sie löste ihr mit zwei Spangen aufgestecktes Haar und schüttelte es auf, wie sie es gern tat, wenn sie allein war. Auf die Ellenbogen gestützt, lehnte sie nachdenklich am Fenster und beobachtete die heiter gestimmten Menschen auf dem Platz. Sie alle hofften jetzt auf Frieden und die Wiederherstellung der Ordnung, die dem Land so erbärmlich abhandengekommen war.

Am Nachmittag begab sich Elisa auf den Weg zu ihrer Malstunde bei Gerhard von Kügelgen. Als sie das Atelier des Meisters betrat, schaute der betrübt und war die ganze Zeit über bei wenig guter Laune, was sie sehr verwunderte. Zwar versuchte er, sich die Laus, die ihm offenbar über die Leber gelaufen war, nicht anmerken zu lassen, aber sie spürte, dass etwas Schwerwiegendes ihn drückte.

Nach der Malstunde begegnete sie Helene auf der Treppe und machte ihr gegenüber die flüchtige Bemerkung: „Ich hoffe doch, ich war nicht der Grund für des Meisters Übellaune.“

Helene schlug die Hände auf die Brust. „Ganz und gar nicht, liebe Frau Weller. Der Grund für den Unmut meines Mannes liegt nicht bei Ihnen, er liegt bei Goethe!“

„Bei Goethe? Wie das?“

Etwas Geheimnisvolles lag in Helenes Stimme, als sie Elisa mit sich in ihr Zimmer zog und sie aufforderte: „Setzen Sie sich bitte, ich berichte Ihnen kurz.“

Nebeneinander saßen sie auf dem neuen, grün gepolsterten und mit einer geschwungenen Rückenlehne versehenen Sofa. Von hier aus bot sich ihnen der seitliche Blick auf die Hauptstraße. Heiteres Lachen drang von dort herauf.

„Goethe befand sich vor ein paar Tagen auf der Durchreise nach Karlsbad. In Dresden wollte er, wie schon oft, Station machen. Er hat bei meinem Mann für ein Porträt Modell gesessen und ist dabei zufällig in jenes geschichtsträchtige Ereignis geraten. Von unseren Fenstern aus hat er mit steinerner Miene den Einzug der Monarchen Russlands und Preußens verfolgt. Doch unsere Freude, unsere vaterländische Hoffnung hat er nicht im Mindesten geteilt. Wir meinten später, er hätte sie innerlich sogar belächelt. Deutlich sah ich einen geringschätzigen Zug in seinem Gesicht. Deshalb grollt unser Vater jetzt. Es fällt ihm schwer zu glauben, dass der größte deutsche Dichter noch immer ein glühender Verehrer Napoleons ist.“

„Ist er’s wirklich? Trotz der Spur des Todes, die dieser verwerfliche Mensch durch Europa zieht? Einst war er der hoffnungsvolle Verkünder und Verfechter einer neuen Zeit. Aber was ist daraus geworden? Sein visionäres Fortschrittsstreben hat er längst im Blute der Väter und Söhne ertränkt.“

„Wie recht Sie haben. Doch Goethe lässt von seiner Verehrung für den Kaiser nicht ab. Er sprach auch jetzt sehr respektvoll von ihm, schmetterte jede Kritik an dem Manne mit geschliffenen Worten ab. Das sagten uns auch die Körners. Bei ihnen war Goethe gleich nach seiner Ankunft in Dresden. Gottfried Körner zeigte ihm den Säbel seines Sohnes. Wie Sie wissen, kämpft dieser freiwillig in dem Lützow’schen Korps. Goethe nun, den Säbel stirngefaltet betrachtend, schleuderte dem stolzen Vater die Worte ins Gesicht: O ihr Guten, schüttelt immer an euren Ketten, ihr werdet sie nicht zerbrechen, der Mann ist euch zu groß! Körners Entsetzen und das meines Mannes, als er davon hörte, können Sie sich denken.“

Elisa wandte den Kopf zum Fenster und sagte nachdenklich: „Solche Worte aus dem Mund des Mannes, der uns einen Werther schenkte. Mir scheint, Goethe sieht die irdischen Dinge mit einem höheren Geiste. Der ist unsereins wohl nicht gegeben.“

Alles Hoffen auf Frieden erfüllte sich nicht. Nach wenigen Tagen war es auf den Straßen und Plätzen mit der Ausgelassenheit vorbei. Ein Bote hatte den Regenten die Nachricht überbracht, Napoleon sei bereits in Erfurt. Mit einer neuen Armee! Zar Alexander sah sich zu raschem Aufbruch veranlasst. Und am nächsten Morgen zogen russische Regimenter in zwei mächtigen Marschsäulen aus Dresden heraus.

Wieder einmal war der Buchhändler Arnold bei Gernot zu Gast. Beide kamen über die jüngsten Ereignisse heftig ins Debattieren. „Mir deucht, der König will die Zeichen der Zeit nicht sehen“, sagte Gernot, die schwitzende Stirn mit einem Tuch betupfend. „Artig sitzt er in Prag und lässt das brodelnde Weltgeschehen an sich vorüberziehen, anstatt sich in diesen schweren, nach einer Entscheidung lechzenden Tagen entschlossen auf die Seite der Verbündeten zu stellen.“

Arnold stimmte ihm kopfnickend zu, warf jedoch ein: „Ich hörte, der König habe verlauten lassen, sich Österreich anzuschließen und dessen militärische Aktivitäten zu unterstützen. Zugleich wolle er Verlorengegangenes wiedererlangen, er sähe entsprechend dem Traktat der Wiederherstellung des Besitzes vom Cottbusser Kreise entgegen. Bitte, lesen Sie selbst!“ Arnold reichte Gernot das erst vor Kurzem veröffentlichte Dokument.

Der verschlang es mit den Augen und schlug, als er es zu Ende war, die Hand an die Stirn. „Herrje! Dem einen nicht Ja gesagt, dem anderen nicht Nein. Damit stößt er Russland und Preußen gewaltig vor den Kopf. Wehe uns! Ich glaube, da kommt Böses auf uns zu. Was meinen Sie?“

Arnold zupfte die schwarze Halsbinde zurecht und sagte ernst: „Napoleon wäre nicht Napoleon, wenn er den Wankelmut seines sächsischen Verbündeten nicht für seine eigenen Ziele nutzen würde.“

Minister vom Stein war außer sich, als er von der Entscheidung des sächsischen Königs erfuhr. Er schlug Zar Alexander vor, Sachsen gewaltsam zu beschlagnahmen und einen russischen Verwaltungsrat einzusetzen. Doch so weit kam es nicht. Am 3. Mai erreichte Dresden die Nachricht von einer blutigen Schlacht bei Lützen. Sollten die Verbündeten Napoleon tatsächlich besiegt haben? Noch war keine zuverlässige Kunde eingetroffen. Die Spannung im Lande stieg. Dieser Sieg, sofern er der Wahrheit entsprach, würde von einem Tag auf den anderen alle Fragen lösen. Die Menschen hofften darauf, bekamen jedoch Zweifel, als die Monarchen Preußens und Russlands plötzlich vom Schlachtfeld nach Dresden zurückkehrten.

„Kinder, seid ruhig! Die Schlacht ist völlig gewonnen!“, rief Zar Alexander den herbeiströmenden Menschen aus seinem Wagen zu, der über die steinerne Brücke zum Schlossplatz fuhr.

Am anderen Morgen, dem 8. Mai, versammelten sich besorgte Dresdner Bürger vor dem Haus des preußischen Königs. Ungläubig sahen sie mit an, wie dort am Mittag zur Abreise gepackt wurde und Friedrich Wilhelm nebst Sohn den Reisewagen mit der leutseligen Versicherung bestieg: „Wir haben einen schönen Sieg erfochten. Es wird noch alles gut werden.“ Dann fuhr er durch dasselbe Tor aus der Stadt heraus, durch welches er Wochen zuvor als bejubelter Befreier gekommen war.

Am Nachmittag floh auch der Verwaltungsrat aus der Stadt. Das war für die Dresdner ein derber Nackenschlag. Auch wenn kaum einer offen darüber sprach, war allen klar, was nun folgen würde. Und als sich die Truppen der Verbündeten in drei dichten Heeressäulen zurückzogen, riefen die verängstigten Bürger: „Weh uns, die Schlacht ist verloren! Die Franzosen kommen zurück!“ Sie verschlossen Türen und Fensterläden, verriegelten in den Erdgeschossen sämtliche Zugänge, sahen, wie die notdürftig mit Holzbalken geflickte Elbbrücke für die Zerstörung vorbereitet wurde, wie Bausoldaten zu diesem Zweck eilig die Balken und Stützen mit allem Brennbaren umwickelten: Stroh, Pulversäcke, Pechkränze, mit Granaten gespickt. Die Franzosen waren schon dicht vor der Stadt, da loderte das geflickte Brückenteil, hell in den Himmel flammend.

Mit wehendem Haar lief Elisa flussaufwärts, entlang des großen Elbbogens. Vom Ufer aus sah sie, wie die frisch gezimmerte doppelte Schiffsbrücke als lodernde Fackel, einem Gespensterschiff gleich, elbabwärts schwamm. Gebannt verfolgte sie den schaurig-schönen Anblick.

Als sie am Abend mit Gesine und Gernot am Tisch saß, schilderte sie ihnen in bildhaften Worten, was sie erlebt hatte: „Dampf schoss in die Höhe. Es krachte, knisterte, prasselte, und plötzlich stand die schöne Schiffsbrücke in Flammen. Wenige Minuten nur, dann waren die Haltetaue durchgebrannt, und nun schwammen die noch eng verbundenen Zillen in zwei mächtigen Flammenmeeren majestätisch auf die Stadt zu. Über die Feuerbrücke hinweg zog eine riesige Rauchwolke, die den Himmel verfinsterte und sich, wie ihr sehen konntet, allmählich über die ganze Stadt legte.“

3. Kapitel

Mit einer neuen Armee kehrt Napoleon im Frühjahr 1813 nach Sachsen zurück. Die Verbündeten sind zu einem Friedensabschluss nicht bereit, ihr Widerstand verdichtet sich. Napoleon bestimmt Dresden zu seinem Hauptquartier und zur Lazarettstadt. Dresden soll die „Grande Armée“ versorgen. Von Dresden aus will Napoleon die Entscheidungsschlacht führen, die ihm die Verbündeten aufzwingen.

Noch einmal gelingt Napoleon ein strategisches Meisterstück. Er schlägt die gegnerischen Heere und verhindert so die Einnahme Dresdens. Doch dieser Sieg ist sein letzter bedeutsamer Sieg auf deutschem Boden, denn die Verbündeten haben aus ihren Fehlern gelernt.

1

Am Morgen des 8. Mai passierte die Vorhut des französischen Heeres unter dem Kommando des Vizekönigs Eugène de Beauharnais die Tore der Dresdner Altstadt. Unverzüglich wurden Geschütze aufgestellt: auf der Brühlschen Terrasse, auf dem Dach der Hofkirche, auf dem bis zur Elbe hinabreichenden Zwingerwall. Von hier aus begann der Beschuss der letzten Kosaken, die in der Neustadt die russischen Stellungen hielten und fleißig zurückfeuerten. Einige ihrer Geschosse trafen die Hofkirche, schlugen sogar in die Fenster des Schlosses ein, töteten mehrere mit Körben ausgestattete wagemutige Bürger, die in Verkennung der tödlichen Gefahr die Kugeln einsammelten, die von den Gebäuden abprallten, um sie für einen segensreicheren Zweck zu verwenden.

Mitten in das Getöse hinein läuteten am Mittag sämtliche Kirchenglocken in der Altstadt. Napoleon war am Freiberger Schlag angelangt. Abgesandte des Dresdner Rates machten sich unverzüglich auf den Weg. Wo Freiberger und Kesselsdorfer Straße sich kreuzten, fand die Begrüßung des Kaisers statt, der sich – in einigem Abstand stramm vor ihnen stehend – betont kühl verhielt. Als Erstes forderte er, man möge Brot, Fleisch und Wein für die anrückenden französischen Truppen herbeischaffen.

Für die Herren des Dresdner Rates fand er kein gutes Wort. „Sie hätten verdient, dass ich Sie wie in einem eroberten Land behandle. Ich weiß alles, was Sie getan haben, während die Verbündeten die Stadt besetzt hatten. Ich weiß, welche Schmähungen Sie gegen Frankreich ausgestoßen haben und wie viele diffamierende Spottschriften Sie jetzt zu verbergen oder zu verbrennen sich genötigt sehen. Ihre Häuser zeigen noch die Überreste der Blumengewinde und auf den Straßen finden wir noch den Staub der Blumen, die Ihre jungen Mädchen zu den Füßen der Monarchen Preußens und Russlands streuten. Doch ich will alles verzeihen. Senden Sie Abgeordnete aus Ihrer Mitte an Ihren König mit der Bitte, dass er wieder zu Ihnen zurückkehrt. Ich verzeihe ihm bloß aus Liebe zu ihm. Ich verlange für meine Truppen nur das, was Sie für die Russen und Preußen getan haben. Ich werde selbst dafür sorgen, dass der Krieg für Sie so wenig Lasten wie möglich herbeiführt. Treten Sie ab!“

Unter den Mitgliedern des Generalstabs, der Napoleon begleitete, war auch der sächsische Offizier Freiherr Otto von Odeleben. Er entstammte einer alteingesessenen Adelsfamilie aus Riesa. Von Odeleben hatte die Ritterschule in Dresden besucht und war ein anerkannter Geodät und Kartograph geworden. Bereits am 2. März 1813 hatte Napoleon den sächsischen König gebeten, ihm einen Offizier zu schicken, der alle Wege und Hilfsquellen der Örtlichkeiten Sachsens kenne. Die Wahl war auf den 35-jährigen von Odeleben gefallen. Zum Major befördert, reiste er am 27. März nach Paris. Im Gepäck hatte er sechs sächsische Meilenblätter im Maßstab 1:12.000. Napoleon war begeistert. Nicht nur von den Blättern, auch von dem Offizier, den er fortan in seine unmittelbare Nähe bestimmte.

Nun galoppierte von Odeleben mit dem Generalstab des Kaisers die Straße von Kesselsdorf nach Dresden hinein. Ringsum blühten die Kirschbäume. Die Hänge oberhalb der Elbe leuchteten weiß von der duftenden, von Bienen umsummten Blütenpracht, und im Tal lag die bedrohte Stadt. Ergriffen von diesem Anblick dachte Odeleben mit Schwermut: Im Geiste sehe ich diesen lieblichen Sitz des Guten und des Schönen – verlassen von dem Landesvater – zum Spielplatze des Feinds werden, zur Beute der verwilderten, Not leidenden Kriegsscharen.

Gegen acht Uhr abends traf Napoleon in Dresden ein. Er bezog die einstigen Gemächer von August dem Starken, die er schon im Jahr 1812 bewohnt hatte. Eine seiner ersten Handlungen war die Ernennung des Generals Henri Graf Durosnel zum Kommandanten von Dresden und Graf Guillaume Mathieu Dumas zum Generalintendanten der französischen Armee.

Während draußen der Kugelhagel über die Elbe hinweg bis in die Nacht hinein andauerte, dinierte der Kaiser im Schloss mit den Herren der Immediatkommission. Bei Speis und Trank unterrichtete er sie über seine Wünsche zum Fortgang der Dinge. Die Versorgung sei jetzt am wichtigsten.

Binnen weniger Tage waren alle Vorräte in und um Dresden aufgebraucht. Fertiges Brot gab es nirgendwo mehr. Auch kein Mehl, um neues zu backen. Nun bedienten sich Freund und Feind gleichermaßen an der armseligen Habe der Bürger. Zu Tausenden durchkämmten Truppen das Land: die Franzosen im Anmarsch, die Russen und Preußen auf ihrem Rückzug. Und beide gingen dabei alles andere als zimperlich vor. Der Hunger ihrer Soldaten wollte ebenso gestillt werden wie ihre Wut auf die Sachsen. Die Franzosen schmähten sie wegen ihrer wankelmütigen Haltung Napoleon gegenüber. Die Russen und Preußen verfluchten sie wegen ihrer Weigerung, sich ihnen im Kampf gegen den Imperator anzuschließen.

Erbarmungslos waren die Verwüstungen in den schutzlosen Vorstädten und Dörfern. Niemand war da, der den unschuldigen Männern, Frauen und Kindern zu Hilfe kam. Um ihr Leben zu retten, blieb unzähligen dieser misshandelten und mit dem Tode bedrohten Landleute nichts anderes übrig, als ihren Besitz zu verlassen und ihre Familien in Sicherheit zu bringen.

Ein Schwadron Kosaken stürmte auf den Eichenhof, nachdem zwei kräftige Kerle das Tor gewaltsam aufgebrochen hatten. Die Hufe der Pferde hüllten den Hof in eine Staubwolke. Onkel und Tante schauten sich entsetzt an und fragten sich, was die Kosaken hier wollten. Vor zwei Tagen erst hatte ein kleiner Trupp preußischer Soldaten alles Essbare mitgenommen. Jeden Winkel hatten sie durchwühlt und sich gierig auf die Vorräte in Küche und Keller gestürzt. Keinen Brotkrumen hatten sie übrig gelassen und alle Pferde mitgenommen. Lediglich Dalibor, der in einer Ecke des Geräteschuppens sein Gnadenbrot erhielt, war ihnen entgangen; der Onkel hatte es nicht übers Herz gebracht, den altersschwachen Hengst zum Schlachter zu führen. Nun hoffte und bangte er, dass die Kosaken Elisas Pferd nicht finden würden.

Entschlossen fasste er seine Frau bei den Schultern und befahl ihr: „Rasch! Flieh durch die Hintertür in den Garten und dann lauf weg! Lauf, was du kannst! Versuche nach Dresden zu kommen. Elisa wird dir helfen. Geh!“

„Und du?“

„Ich komme nach, sobald die Horde weg ist. Ich versuche, mich ihnen in den Weg zu stellen.“

„In den Weg stellen? Bist du von Sinnen? Die töten dich, sobald sie merken, dass bei uns nichts zu holen ist. Ich geh nicht ohne dich, Liebster. Komm, lass uns fliehen! Wir bringen uns gemeinsam in Sicherheit.“

Sie hatte den Satz noch nicht beendet, da stießen schwere Stiefel gegen die Tür und drückten sie ein. Ein Soldat mit breiten Schultern und bärtigem Gesicht packte den Onkel am Hals und schrie: „Brod! Brod! Dawai!“ Er drückte ihm den Hals so derb zu, dass dem Armen die Luft wegblieb und die Augen aus den Höhlen quollen. Noch bevor er zu einer Antwort fähig war, stürzte eine Horde grobschlächtiger Männer ins Haus. Sie warfen Tische und Stühle um, zerschlugen die Glasvitrine, schaufelten mit rüden Händen das Porzellan heraus, das klirrend am Boden zerschellte. Sie durchwühlten jedes Zimmer. Und weil sie auch dort nicht fanden, wonach sie suchten, zerschlugen sie, was ihnen vor die Augen kam, warfen alles Brennbare von der Galerie über das Geländer und schleppten es auf den Hof. Dort war daraus rasch ein Feuer gemacht. Sie hoben die Türen aus den Angeln, rissen die Dielen heraus, zerhackten Stühle und Schränke und hielten damit das Feuer am Brennen.

„Gib Vieh! Gib Vieh!“, herrschte ein junger schlitzäugiger Offizier den Onkel an und zog ihn am Kragen mit sich hinaus. „Sag, wo ist Vieh für Essen!“

„Ich hab kein Vieh mehr, die Preußen … sie haben alles genommen!“ Wütend schlug ihm der Offizier mit der Faust ins Gesicht. „Lüge! Kein Preuß hier. Lüge! Wo ist Vieh?“

Vom Gartentor aus sah die Tante, wie ihre Knechte und Mägde hinter dem Haus über die Felder flohen. Sollte sie ihnen nachlaufen, sich retten vor diesen groben Kerlen, deren Hunger sich bestimmt nicht nur auf ihre Mägen beschränken würden? Schon wollte sie losrennen, da hörte sie ihren Mann entsetzlich schreien. „Herr im Himmel, hilf ihm!“, flehte sie, rannte zurück in das verwüstete Haus, hastete die Treppe hinauf und sah von Elisas Zimmer aus, wie zwei Soldaten das Tor zum Geräteschuppen aufgebrochen hatten. Sie holten Dalibor heraus.

„Nein! Nein!“, schrie der Onkel. „Kein Vieh zum Essen! Lasst ihn!“ Er sank auf die Knie, weinte, jammerte, flehte, versuchte dem Offizier klarzumachen, dass sein Herz an dem Tier hing. „Nein … nicht Dalibor … Tut ihm nichts … bitte!“

Der Offizier versetzte ihm einen Fußtritt. „Ist doch Vieh da!“

„Nein, das ist kein Vieh zum Essen!“

„Feiger Lügner! Jetzt sterben ihr beide. Erst altes Pferd, dann du!“ Er zog seine Pistole, zielte auf Dalibors Kopf und drückte ab. Der Hengst sackte zu Boden.

Die Tante presste beide Hände auf ihren Mund. Wollte den Schrei dahinter ersticken. Sie sah, wie Dalibor fiel. Sah, wie der Offizier die Pistole neu lud. Sah, wie er sie ihrem am Boden knienden Mann an den Kopf hielt. Noch zögerte er. Die Meute um ihn herum johlte und klatschte und zählte dann auf Russisch von eins bis zehn: ras … dwa … tri … Die Angst nahm ihr den Atem. Als der Schuss knallte, sank sie zu Boden. Erst der Geruch von verbranntem Fleisch ließ sie wieder zu sich kommen. Sie wollte aufstehen, doch ein starker Arm, der einem dickbäuchigen, nach Schnaps und Schweiß stinkenden Kosaken gehörte, hielt sie zurück.

Blitzartig biss sie ihm in die Hand, rollte unter ihm hinweg und zog sich am Tisch hoch. Der Mann war träge, einmal liegend, kam er so schnell nicht wieder auf die Beine. Doch er war kräftig genug, sie am Fuß festzuhalten. „Du bleiben!“, brüllte er. „Du bleiben!“

Im Fallen bekam sie auf dem Tisch Elisas Vase zu fassen. Damit schlug sie dem Widerling dreimal so kräftig auf den Kopf, dass er sich nicht mehr regte. Doch was nun? Benommen warf sie einen Blick aus dem Fenster. Das Feuer in der Mitte des Hofes lodernde noch immer. Sie hörte das Stimmengewirr der Meute, die ihr den Mann und alles, was ihr lieb und teuer war, genommen hatte. Bloß weg von hier, befahl sie sich in einem Anflug von Selbsterhaltung, rannte zum Hinterausgang hinaus und weiter in geduckter Haltung durch den Garten. Sie lief, so schnell ihre Beine sie trugen. Über die Felder und weiter, immer weiter. Sie lief um ihr Leben. Nach Dresden wollte sie. Nach Dresden zu Elisa. Doch sie ahnte, dass ihre Kraft dafür nicht reichen würde.

Sie wusste nicht, wie lange sie gelaufen war, als ein jäher Schmerz ihr die Brust durchstach und dem Hasten ein Ende setzte. Bleiern sackte sie zusammen, blieb, umringt von Weidegras, hilflos auf dem Rücken liegen und starrte in den Himmel. Stunden vergingen. Sie nahm noch wahr, wie es dunkelte, wie Mond und Sterne am Nachthimmel glänzten, wie am Horizont gewaltige Wachfeuer loderten; in den Höfen der Bauern entfacht. Sie wusste, es konnte Tage dauern, bis jemand sie hier finden würde. Um ihrer panischen Angst zu begegnen, dachte sie an ihren Mann, den sie innig geliebt hatte und der ihr, obwohl sie seinen Wunsch nach einem Kind nicht erfüllen konnte, stets treu geblieben und ein gute Ehemann gewesen war. Sie dachte an die unbeschwerten Tage mit Elisa, an ihre wilden Ausritte mit Dalibor. In herrlichen Bildern traten ihr die Erinnerungen noch einmal vor Augen, und dabei spürte sie, wie eine seltsame Ruhe ihren Körper durchströmte und ein berauschendes Glücksgefühl sie umfing, das ihr die Angst vor dem Ende nahm.

Als die Sonne aufging und die ersten Vögel in den Büschen zwitscherten, lächelte sie. Dann schloss sie für immer die Augen.

In Dresden herrschte Hunger. Tausende Menschen vom Lande, denen die durchziehenden Soldaten wie gefräßige Ratten ihr Hab und Gut genommen und ihre Felder und Ställe verwüstet hatten, flohen in die Stadt. Russen und Preußen sorgten in den rechtselbischen Vororten für Not und Verzweiflung. Die Franzosen wüteten in den linkselbisch gelegenen Dörfern und entzogen Dresden, das sie mit Einquartierungen, überfüllten Lazaretten und maßlosen Versorgungsansprüchen bis an die Schmerzgrenze peinigten, allmählich die Lebenskraft.

Um der katastrophalen Situation in den Lazaretten Herr zu werden, verfügte der Magistrat, jedes Haus solle eine Bettstelle, einen Strohsack, ein Betttuch und eine Bettdecke aufbringen. In den Familien schenkte man sich, wenn es etwas zu feiern gab, statt Kuchen und Konfekt eine Handvoll Reis, Erbsen oder Linsen. Schließlich übernahm der Magistrat selber den Brotverkauf.

Gernot kämpfte lange mit sich, ehe er den Weg zur Ausgabestelle antrat. Unter jedem Arm eines der zwei Brote, die seiner Familie zustanden, kam er zurück, legte sie schweigend auf den Küchentisch, stieg, während Gesine für die gerechte Aufteilung sorgte, mit hängendem Kopf die Treppen hinauf und verschwand in seinem Studierzimmer. Am liebsten wäre er bis zum anderen Morgen dort geblieben, so arg hatte ihm der schmachvolle Gang zugesetzt. Doch die Frauen zu schicken, wäre in diesen Tagen des Hungers zu riskant gewesen. Zweimal ignorierte er jetzt Gesines besorgten Ruf, er solle kommen. Erst nachdem sein leerer Magen allzu laut knurrte – er hatte am Morgen nur eine Wassersuppe bekommen – trottete er hinab und betrat das Wohnzimmer.

Betrübt saßen die Frauen am Tisch, weil sie ihm auch heute zum Mittag nur eine schmale Kost bieten konnten. Sein Mitleid regte sich, als er die beiden in ihren dunklen Kleidern vor sich sitzen sah. Um sie ein wenig aufzuheitern, trommelte er mit den Fingern seinen Bauch rauf und runter und scherzte: „Nun denn! Weshalb sollte ich mir dieses vom Herrn uns zugestandene und von euch so liebreich bereitete Mahl nicht von Herzen schmecken lassen? Zwei Scheiben städtisch Brot an gekochtem Sauerkraut mit süßsaurem Mus aus sonnengereiften Äpfeln. Gesegnete Mahlzeit, meine Lieben! Lassen wir uns munden, was wir in diesen kargen Zeiten nicht besser haben können.“

Während die Menschen Hunger litten, ließ Napoleon eine Versammlung des Dresdner Rates einberufen und informierte ihn über seine nächsten Schritte. Um zehn Uhr abends bestellte er die Herren zu sich zum gemeinsamen Essen. Unzufrieden mit dem schleppenden Voranschreiten der Dinge, fiel die Begrüßung entsprechend mürrischem aus: „Meine Herren, sind wir Freunde oder Feinde? Ich will wissen, woran ich bin.“

Bis Mitternacht hielt er ihnen alle erdenklichen, zu seinem Nachteil geschehenen Vergehen vor und erwartete, dass nun alles für die Rückkehr ihres Königs, den er in den nächsten Tagen erwartete, getan würde.

Tage zuvor hatte ein Bote dem noch immer in Prag weilenden sächsischen König einen Befehl Napoleons überbracht, der binnen sechs Stunden vollzogen sein sollte: Sofortige Rückkehr nach Dresden, Erklärung der Treue zum Rheinbund, Auslieferung der Kavallerie und der Festung Torgau!

Ungeduldig wartete der Kaiser auf die Antwort aus Prag. Er fragte sich, ob Friedrich August sich dem Druck beugen oder an Österreichs Seite womöglich zu den Verbündeten übergehen würde.

Derweil entbrannten nicht nur im Umland sondern auch in Dresden selber anhaltende erbitterte Gefechte. Eine bizarre Situation war entstanden: In der Neustadt saß die Nachhut der Russen und Preußen, in der Altstadt die Vorhut der Franzosen. Stundenlang flogen die Kugeln in beiden Richtungen über die Elbe und töteten nicht nur Soldaten, sondern auch zahlreiche Zivilisten, die aus lauter Neugier ihr schützendes Heim verlassen hatten. Pausenlos feuerten Geschütze vom Japanischen Palais aus in die Altstadt und vom Hoffmannseggschen Palais aus in die Neustadt. Die Franzosen nahmen die Neustadt zudem vom Zwingerwall und von der Brühlschen Terrasse aus unter Beschuss. Sogar auf dem Dach der Katholischen Hofkirche waren einige von ihnen postiert. Später fand man überall auf den Straßen Büchsenkugeln, die mit Widerhaken gespickt und mit Sägespänen gefüllt waren – zur Verunreinigung der geschlagenen Wunden.

Am 10. Mai zogen die Verbündeten ab, verfolgt von Napoleons Truppen, die jetzt durch alle Tore in die Altstadt strömten. Ein Meer blitzender französischer Bajonette wogte über die neuerlich unter Napoleons persönlicher Leitung in nur sechzehn Stunden reparierte Elbbrücke und ergoss sich in einem schier endlosen Strom in die Straßen und Gassen der Neustadt. Der Schlossplatz war voll von wartenden Franzosen, die auf die andere Seite wollten. Die ganze Nacht hindurch erhellten Fackeln ihr Lager, und am Tage spielte die Musik fröhlich auf. An die siebzigtausend Mann zogen über die Elbbrücke und stellten dem Feind in Richtung Oberlausitz nach.

Napoleon war bester Laune. Acht Stunden lang saß er auf dem dritten Brückenpfeiler und beobachtete den Übergang seiner Regimenter. Er tat es sichtlich zufrieden, denn der sächsische König hatte alle seine Forderungen erfüllt. General Thielmann musste nach Erhalt des königlichen Befehls die Festung Torgau übergeben. Der König war auf dem Weg nach Dresden. Vor seiner Abreise aus Prag würde er – seinem Eintreffen in Dresden vorauseilend – folgende schriftliche Erklärung abgeben:

„Ich beeile mich zu versichern, dass ich mich immer als Glied des Rheinbundes betrachte, dass ich die Verpflichtungen kenne, die dieser Standpunkt mir auferlegt, dass ich sie erfüllen will und dass ich mit keiner Macht einen Vertrag geschlossen habe, der den Grundsätzen des Bundes zuwiderläuft.“

Ja, dachte der Kaiser, auf den sächsischen König ist Verlass. Der Mann ist gegen sich selbst zu schwach, um gegen andere stark zu sein. Ich will ihm einen herzlichen Empfang bereiten. Ein Freudentag soll es werden, der das Band zwischen mir und ihm noch fester schnürt.

2

Bis zum Pirnaischen Schlag war Napoleon der heimkehrenden königlichen Kutsche entgegengefahren. Als Kaiser und König sich umarmten, erklangen neben Kanonendonner und Militärmusik auch die befohlenen Begrüßungsrufe der angetretenen Truppen. Der Dresdner Bürgermeister schickte sich an, seinen König im Namen des Magistrats zu begrüßen. Napoleon, in weißen Hosen und grüner Jacke mit rotem Kragen, schnitt ihm barsch das Wort ab, straffte die Schultern und hub zu einer Rede an, die einer Maßregelung gleichkam, sowohl der hohen Herren als auch des Königs selber.

„Magistrat! Liebt Euren König! Seht in ihm den Retter Sachsens! Wäre er seinem Worte weniger treu, wäre er kein so redlicher Bundesgenosse gewesen, hätte er sich in die Meinungen Russlands und Preußens verstricken lassen, so wäre Sachsen verloren gewesen; ich hätte es als ein erobertes Land behandelt. Meine Armee wird durch Sachsen nur durchmarschieren und Ihr werdet bald von den Beschwerden, die Ihr jetzt zu ertragen habt, befreit werden. Ich werde Sachsen gegen alle seine Feinde verteidigen und beschützen.“

Ihren gemeinsamen Weg ins Schloss säumten neben den Truppen auch Hunderte Dresdner. Ihre Hochrufe, die vornehmlich dem altersschwachen heimkehrenden König galten, klangen gedämpft, und immer wieder war dazwischen ein forderndes „Vivat Brot! Vivat Brot!“ zu hören.

Obwohl König Friedrich August I. nun wieder in seinem Schloss in Dresden weilte, hatte der Verwaltungsrat der „Grande Armée“ das Sagen. Um diese Armee unterhalten zu können, raubten die verantwortlichen Offizier in der Stadt zusammen, was sie an Verwertbarem in die Finger bekamen.

Nach den blutigen Schlachten bei Bautzen und Wurschen am 20. und 21. Mai, in der Napoleon unter großen Verlusten die Verbündeten geschlagen hatte, glaubte in Sachsen kaum noch jemand, der Kaiser der Franzosen könnte irgendwann besiegt und die ersehnte Freiheit zurückgewonnen werden.

In Dresden wuchs die Not der Menschen von Tag zu Tag. Immer mehr Verwundete drängten in die längst überfüllten Lazarette. Bis nach Meißen, Pirna und Freiberg wurden die Ärmsten geschafft, doch weil das nicht reichte, bürdete man den ohnehin mit Einquartierungen geplagten Dresdner Hausbesitzern nun auch noch die Aufnahme und Versorgung der in den Schlachten verwundeten Soldaten auf.

Dieser bittere Kelch ging auch an dem Holpert’schen Eckhaus nicht vorbei. Energisch donnerte eine Männerfaust gegen die Tür. Die Glocke hatte Gernot abgenommen, nachdem bettelnde Soldaten sie Tag und Nacht malträtiert hatten.

„Monsieur Holpert, Sie bekommen fünfzig Mann zur Einquartierung“, sagte der Offizier mit französischem Akzent und hielt Gernot, dem vor Schreck der Mund offenstand, den Befehl unter die Nase. „Offiziere niederer Ränge. Hälfte Franzosen, Hälfte Sachsen. Morgen am Nachmittag. Bereiten Sie das Nötige vor!“

„Moment mal!“, protestierte Gernot, während er dem Offizier, der es eilig hatte, nachlief. „Wie komme ich dazu? Wieso Verwundete? Mein Haus ist kein Lazarett. Ich kann die Ärmsten weder versorgen noch ihnen ein Mindestmaß an medizinischer Behandlung angedeihen lassen. Verstehen Sie doch!“

Den Offizier beeindruckte das Gezeter nicht. „Sie bekommen zwei Krankenwärter zugewiesen. Außerdem haben Sie eine Frau mit medizinischen Kenntnissen im Haus. Monsieur, haben Sie geglaubt, wir wüssten das nicht?“

Ohne Gernots Antwort abzuwarten, schnellte er herum, ging weiter zum Nachbarhaus und pochte dort ebenfalls an die Tür.

Gernot eilte zurück ins Haus und rief unverzüglich die Frauen herbei, die er in die Küche zitierte. Heidi, die neue Magd, erschrak, als der Hausherr mit zorngerötetem Gesicht hereingeplatzt kam und sich den Stuhl an der Stirnseite des Tisches heranzog. Sie beobachtete ihn von der Seite, während sie ihr aschblondes Stirnhaar unter die Haube schob und ihre graue Schürze glattstrich. So barsch hatte sie den Herrn noch nicht erlebt.

Endlich waren alle am Tisch versammelt. Gernot machte den Frauen klar, was da auf sie zukam und was diese massive Einquartierung für das Leben aller im Haus bedeutete. Elisa fasste er besonders streng ins Auge. „Das haben wir nun von deiner chirurgischen Assistenz! Im Grunde hast du uns die ganze Suppe eingebrockt.“

Elisa sprang auf und konterte giftig: „Oh! Dann sind wir ja jetzt quitt miteinander, lieber Schwager. Bist du mit deiner Prahlerei nicht schuld daran, dass Alois einberufen wurde und, wie es aussieht, nicht wiederkommt?“

„Das ist eine vollkommen andere Sache!“, empörte sich Gernot, der nach Luft schnappte und zu einer Rechtfertigung ansetzte.

Doch Elisa kam ihm zuvor: „Jawohl! Eine weit schlimmere Sache!“

Das war Gesine zu viel. „Hört auf!“, zischte sie. „Anstatt euch in Schuldzuweisungen zu ergehen, solltet ihr lieber etwas tun. Fünfzig Verwundete im Haus. Du lieber Gott, wie sollen wir das jemals bewältigen?“

„Du hast Recht“, pflichtete Elisa ihr bei. „Die Zeit ist zu kostbar für Streitereien.“ Seufzend lehnte sie sich zurück und schloss für einen Moment nachdenklich die Augen, dann aber verkündete sie umso entschiedener: „Ich werde mein großes Wohnzimmer frei machen, den Teppich einrollen und ihn mit den anderen wertvollen Gegenständen ins Schlafzimmer bringen. Dort lasse ich keinen Mann herein – und wenn der Kaiser persönlich an die Tür klopft!“

Gernot grinste. „Glaubst du, der klopft an, wenn er rein will?“

„Sei still!“, zischte Gesine. „Ich finde es bewundernswert, was sie vorhat. Das große Wohnzimmer ausräumen, jawohl, das werden wir ebenfalls.“

„Nun, wenn ihr schon wisst, was zu tun ist, dann frisch ans Werk! Mir soll es recht sein. Elisa, du nimmst die Franzosen auf, wir die Sachsen. So können wir uns auf beiden Etagen wenigstens mit den Ärmsten verständigen.“

Unzählige Wagen und Schiebeböcke mit Schwerverletzten passierten die Dresdner Tore. Tausende Leichtverletzte folgten ihnen zu Fuß. Zum Ziehen der Karren hatte man Landleute aus der Umgebung gezwungen. Manch einer hatte sich seiner Last kurzerhand entledigt, sobald die Möglichkeit dazu gekommen war. Vor allem, wenn es über Wasser ging oder entlang eines steilen Hanges. Ein Schwenk und schon waren beide erleichtert: der eine von seiner Last, der andere von seinem Leben.

Erst jetzt, beim Anblick der verstümmelten Männer – meist hatten sie Hiebwunden an Kopf und Armen – bekamen die Bürger eine Vorstellung von den blutigen Schlachten in der Oberlausitz. Die stolze Stadt Bischofswerda war bis auf die Grundmauern abgebrannt. Und auf den Schlachtfeldern rund um Bautzen – kurz zuvor waren die Felder frisch bestellt – lagen die toten Leiber von Mensch und Pferd zuhauf und rotteten vor sich hin.

Als in Dresden der Strom der Verwundeten die Dreißigtausend überstieg, hörte jede innere Ordnung auf zu existieren. Weder der städtische Rat noch der französische Kriegsrat überblickten jetzt noch die Lage. Und die verschlimmerte sich stündlich.

„Legt ihn da hinten ans Fenster! Aber sacht, er sieht nicht aus, als könnte er einen Schritt allein gehen“, rief Elisa den beiden vor Anstrengung keuchenden Krankenwärtern zu, die seit über einer Stunde die Verletzten ins Haus trugen. Franzosen wie Sachsen, mit schlimmen Blessuren hatten sie die Schlacht bei Bautzen überlebt.

Elisa eilte erneut die Treppe hinunter. Ein junger Leutnant kam ihr entgegen. Gestützt auf die Schulter seines Burschen, quälte er sich die steilen Stufen hinauf. „Sei vorsichtig mit ihm!“, mahnte sie den Burschen. „Seine Kopfwunde blutet stark, sie hat den Verband durchnässt. Warten Sie, Monsieur, sobald alle Männer oben sind, kümmere ich mich zuerst um Sie.“

Der Leutnant, er mochte Anfang zwanzig sein, blickte die junge Dame, die in ihrem holunderfarbenen, schmal fallenden Kleid wunderschön aussah, entgeistert an. Nicht nur, weil sie ihn in akzentfreiem Französisch angesprochen hatte, sondern wegen ihrer freundlichen Stimme und ihrem zauberhaften Lächeln. Zaghaft erwiderte er es und vergaß für einen Moment seine Schmerzen. „Oui, Madame, ich warte gern.“

Die halbe Nacht hindurch schnitt Elisa aus den frischen Bettlaken, die einsichtige Bürger ihr überlassen hatten, Verbände. Heidi half ihr beim Aufrollen. Gernot trennte sich schweren Herzens von den letzten gut versteckten Ballen Mantelstoff; dicker, warmer Wollstoff. In zwei Lagen übereinandergelegt und grob zusammengenäht, boten sie den Kranken eine leidliche Bettstatt, die morgens gelüftet und abends gewendet werden konnte. Damit hoffte Elisa die Übelgerüche, die den dicht belegten Raum bald füllten, in Grenzen zu halten. Zum selben Zweck stellte sie in den Fluren beider Etagen je zwei Pisseimer mit Deckeln auf. Mehrmals täglich wurden sie geleert. Die Verrichtung der Notdurft hatte jeder Kranke dem Pfleger möglichst rechtzeitig anzumelden, damit er ihn ohne peinlichen Zwischenfall ins Erdgeschoss auf den Abort führen konnte. Elisa hatte an alles gedacht, nun musste sie nur noch darüber wachen, dass die Männerschar sich an die von ihr bestimmte Ordnung hielt.

Sechs Uhr abends lagen fünfundzwanzig verwundete Franzosen auf ihren Mantelbetten in Elisas Wohnzimmer. Aus Scham vor der schönen Wirtin verkniffen sie sich das Jammern und Stöhnen, sobald sie ins Zimmer kam. Entschlossen trat Elisa vor sie hin und sagte resolut und dennoch charmant: „Monsieurs! Ich werde alles tun, um Ihnen Ihre Leidenszeit zu erleichtern. Erwarten Sie jedoch keine Wunder von mir. Sie selbst haben mit Ihrer Armee unser Land ausgezehrt. Mein Mann, der sächsische Leutnant Alois Weller, ist aus Russland nicht zurückgekehrt. Ich kann nicht sagen, ob Sie mein Freund sind oder mein Feind. Für mich sind Sie kranke, hilfebedürftige Menschen, deren Pflege ich in meinen Privaträumen ermöglichen soll. Als gläubige Lutheranerin will ich das gern tun. Jedem von Ihnen werde ich mich mit gütigem Herzen zuwenden. Monsieurs! Missbrauchen Sie meine Güte nicht!“

Unter Elisas wachsamen Augen hielten sich die Männer an die vorgegebene Ordnung. Jeder wusste, was er zu tun und was er zu unterlassen hatte. Zwei Hilfspfleger, genesene Soldaten aus der sächsischen Armee, gingen Elisa und Gesine zur Hand. Die Männer, beide Anfang vierzig, arbeiteten jeden Tag bis zur Erschöpfung. Heidi taten sie leid, und so steckte sie ihnen, sobald die zugeteilten Brote auf dem Küchentisch lagen, heimlich einen mit Apfelmus bestrichenen Kanten extra zu.

Ein französischer Militärarzt schaute jeden Tag herein und entschied nach kurzer Untersuchung, wer bleiben durfte und wer als genesen zurück in die Armee entlassen wurde. Um Letzteres zu verhindern oder zumindest so weit wie möglich hinauszuschieben, rissen sich manche ihre im Heilen begriffenen Wunden wieder auf oder fügten sich absichtlich neue zu. Elisa tat, als bemerke sie das nicht und schlug schweigend die Augen nieder, wenn sie eine mutwillig aufgebrochene Wunde frisch verband.

Die Männer respektierten die junge Frau mit den dunklen Augen und dem dichten schwarzen Lockenhaar, das sie unter einer weißen Haube verbarg, die sie erst am Abend abnahm, wenn sie die Tür zum Nebenzimmer öffnete, sich ans Klavier setzte und wie ein Engel darauf spielte, dass es auch dem Hartgesottensten das Herz öffnete und so mancher am Sinn seines Soldatenlebens zweifelte.

Auf diese Weise brachte Elisa fertig, was kaum jemandem in der Nachbarschaft gelang: Sie bewahrte der Familie ein Mindestmaß an Ruhe und Ordnung im Haus und damit ein wenig private Sphäre.

Einmal kam Elisa, als sie hinauf zu ihren Franzosen ging, auf der Treppe einer der verwundeten Sachsen entgegen. Er war der Bursche eines Offiziers, der auf seine rasche Genesung großen Wert legte und wusste, dass er im Holpert’schen Eckhaus gut versorgt wurde. Ohne den Burschen weiter zu beachten, eilte Elisa an ihm vorbei. Er hingegen hielt wie vom Blitz getroffen inne, wandte sich nach ihr um und rief ihr unsicher nach: „Elisa …?“

Jetzt blieb auch sie stehen. Sie überlegte kurz, woher sie die Stimme kannte, und während sie sich langsam umdrehte, fiel es ihr wie Schuppen von den Augen: „Berthold?“

Er nickte und brachte, von der unerwarteten Begegnung überwältigt, zunächst kein weiteres Wort hervor. Einen Moment lang standen sie sich fassungslos gegenüber. Bilder der Vergangenheit huschten an ihnen vorbei: das Spiel aus Kindertagen, das Schwirrseil, die harten Worte, an denen ihre Freundschaft zerbrochen war.

„Berthold, was für ein Zufall! Nie und nimmer hätte ich dich erkannt. Komm, lass uns in die Küche gehen. Die Magd steht nach Brot an, da können wir dort ein gutes Weilchen ungestört miteinander reden.“

Aus Berthold war ein stattlicher Mann geworden, mit breiten Schultern und kräftigen Armen, doch sein Gesicht glich dem eines Greises: die Wangen eingefallen, die traurig blickenden Augen dunkel umrandet, die faltigen Lippen blutleer. So sah kein Mann aus, der mit dem, was er tat, im Reinen war.

Er sei nach dem Brand des elterlichen Hofes zur Familie seines Onkels nach Leipzig gekommen, erzählte Berthold. Und als das Fieber alle binnen weniger Wochen dahingerafft hatte, ging er zum Militär. Im Russlandfeld sei er am Bein schwer verwundet worden, habe das Grauen aber überlebt.

„Schäfer wolltest du werden, Soldat bist du geworden“, sagte Elisa betroffen. „Ich sehe noch das Leuchten in deinen Augen, als du sagtest, du dürftest die Schäferschule besuchen und später einmal die kurfürstlichen Merinoschafe hüten.“

Berthold schluckte. Die Erinnerung tat weh. „Ich bin nicht gern Soldat geworden. Hat sich halt so ergeben. Plötzlich stand ich allein da, wollte kein Bettler werden, hab mich freiwillig zur Armee gemeldet. Wohlgemerkt zur sächsischen Armee! Hätte ich gewusst, dass die sich zum Handlanger der Franzosen macht …“ Er senkte den Kopf. Seine Hände zitterten. „Die Franzosen behandeln uns wie Dreck. Verhöhnen uns. Beziehen die wenigen trockenen Quartiere und lassen uns bei Wind und Wetter im Freien kampieren. Wenn es Fleisch gibt, essen sie sich satt und überlassen uns Haut und Knochen. Und das, obwohl wir …“ Er lachte höhnisch. „Ja, obwohl wir Waffenbrüder sind. Glaube mir, Elisa, ich übertreibe nicht. Dergleichen habe ich nicht nur einmal erlebt. Und jetzt, da Napoleon offenbar die dritte Garnitur von Leuten zusammengekehrt hat, um die Lücken seiner Armee zu schließen, ist es noch schlimmer geworden. Vor allem, wenn sie über Land zieht, kennt die Horde weder Gesetz noch Moral.“

„Von Übergriffen und Brandschatzungen der Verbündeten hab ich gehört. Nun also auch die Franzosen?“

Spöttisch verzog Berthold den Mund. „Die sind schlimmer! An dem Tag, als das französische Heer seinen Fuß in die Lausitz gesetzt hatte, war ihm alles Eigentum der Bewohner preisgegeben. Einfacher Soldat wie Offizier – sie nehmen sich ohne jede Skrupel, was sie in den Wohnungen finden. Egal, ob sie es verwenden können oder nicht. Gebäude, Gärten, Felder werden umgewühlt, um dort aufzuspüren, was die braven Leute versteckt haben, um sich am Leben zu halten. Und was zu groß und zu schwer ist zum Transportieren, zerschlagen und vernichten sie in ihrer zügellosen Wut. Ich schäme mich, in dieser Armee zu dienen.“

Elisa überlegte, womit sie Berthold bewirten könnte. Sie stand auf und öffnete das Fenster. Ein Schwall milder Maienluft strömte herein. „Magst du Walnüsse?“

„Ich mag jetzt alles, was ich beißen kann.“

Sie lachten. Elisa stellte einen Stuhl unter das Wandregal, an dem ein halbes Dutzend Kellen hing, stieg darauf und sammelte auf, was sie oben mit der Hand an Nüssen zu fassen bekam. „Viele sind es nicht mehr. Und die liegen auch nur hier, weil außer mir niemand von dem Versteck weiß.“

Gemeinsam knabberten sie die Nüsse. Beim Aufbrechen der harten Schalen zitterten Bertholds Hände noch heftiger als vorhin. Es muss eine Krankheit sein, überlegte Elisa. Berthold schien ihre Frage zu erraten und erklärte, als müsse er sich dafür entschuldigen: „Ich zittre, weil mich die unverhoffte Köstlichkeit so gierig macht.“

Elisa schob ihm zwei große Nüsse zu und bedauerte, dass sie ihm jetzt nichts anderes geben konnte. „Du warst im Russlandfeldzug?“

„Ja, war ich“, antwortete er genüsslich knabbernd.

„Mein Mann war auch dort. Der Kurier Leutnant Alois Weller. Im Regiment des Generals Thielmann.

„Großer Gott! Von denen ist kaum einer heimgekehrt!“

Elisa sprang auf. „Wie kannst du so etwas sagen?“

„Weil es die Wahrheit ist. Kaum ein General im gesamten Russlandfeldzug hatte so viele Verluste aufzuweisen wie Thielmann.“

„Das glaube ich nicht! Woher willst du das wissen? Du bist nur ein einfacher, unwissender Soldat.“

Berthold zuckte zusammen. Es war wie früher. Schon wieder gerieten sie aneinander. Schon wieder kränkte Elisa ihn mit beleidigenden Worten – und das in einer hochfahrenden Art, die ihn kribbelig machte. Doch er behielt die Ruhe, strich sich scheinbar gelassen übers Kinn und sagte: „Stimmt. Ich bin nur ein einfacher Soldat. Aber ich bin auch der Bursche eines sächsischen Offiziers.“ Sein Ton wurde schärfer, beinahe bissig. „Und Offiziere reden gern mit ihren Burschen. Reden oft und viel … auf dem Felde … in langen, kalten Winternächten.“

„Entschuldige, es war nicht böse gemeint“, lenkte Elisa ein. „Ich mag nur nicht glauben, dass ich meinen Mann nie wiedersehen werde.“ Sie setzte sich. Tränen füllten ihre Augen. Hastig griff sie nach der letzten Nuss, knackte sie mit der Zange so kräftig auf, dass die arg zerdrückten Kerne herausbröselten. Schweigend klaubte sie alle auf, bis auf den letzten Krümel. Mit einem versöhnlichen Blick schob sie die Ausbeute Berthold zu.

Auch er hatte sich wieder beruhigt. „So ergeht es jetzt vielen Frauen, Elisa. Zigtausende werden ihre Männer nicht wiedersehen. Da bin ich fein raus. Mein Tod rührt daheim kein Weib zu Tränen.“ Er lachte zynisch auf und schob sich die verbliebenen Nusskrümel auf die Zunge. Plötzlich hob er den Kopf und überraschte Elisa mit der Frage: „Hast du dein Schwirrseil noch?“

Sie kniff die Lippen zusammen, überlegte einen Moment, dann nickte sie und lächelte sonderbar, was Berthold neugierig machte. Scherzhaft fragte er: „Und? Hast du mal damit … getötet?“

Wieder nickte Elisa stumm und schlug die Augen nieder.

„Mensch oder Tier? Nein, einen Menschen vorsätzlich töten, das bringst du nicht fertig. Demnach war es ein Tier, ja?“

Elisa hob langsam den Kopf, sah Berthold mit starren Augen an und sagte leise, wie von fern: „Kein Mensch, kein Tier … eine Bestie.“

3

Die Pfingstfeiertage brachten die Nachricht vom Abschluss eines Waffenstillstands. Den Dresdnern war das herzlich wenig Anlass zur Freude, denn Napoleon, der sich im Palais Marcolini in der Friedrichstadt einquartiert hatte, gedachte, während dieser Zeit mit seinen Garden in Dresden zu bleiben. Jedermann wusste, was das bedeutete. Napoleon bestimmte Dresden mit seinen fünfzigtausend Einwohnern zur Festung, zum Hauptwaffenplatz mit einer dreißigtausend Mann starken Besatzung. Und das ungeachtet der katastrophalen Versorgungslage der Bevölkerung, die neben den zahlreichen Verwundeten nun auch diese zusätzlichen „Gäste“ zu beherbergen und zu bewirten hatte.

Elisa fiel es immer schwerer, die tägliche Drangsal, die fremden Männer, das Haus, das einem Lazarett glich zu ertragen. Ein normales Leben gab es nicht mehr. Sie litt sehr unter ihrem freudlosen Dasein. Vor allem aber litt sie unter dem Verlust ihres Mannes, der sich vor nunmehr einem Jahr von ihr in den Russlandfeldzug verabschiedet hatte. War es töricht, noch immer auf seine Rückkehr zu hoffen? Mutter hatte nie an den Tod ihres Mannes geglaubt, hatte ihn nie als gegeben hingenommen, weil ihr Herz mit der Stimme der Liebe ihr sagte, dass er noch lebte.

„Elisa, verschließe deine Augen nicht vor der Wahrheit. Wenn Alois bis jetzt nicht gekommen ist, kommt er auch nicht mehr“, meinte Gesine. „Sollten wir beide dieser traurigen Wahrheit nicht allmählich ins Gesicht sehen? Ich glaube, es wäre nur vernünftig, wenn du dich allmählich nach einem andern Mann umschauen würdest.“

„Gesine! Wie könnte ich mich in diesen furchtbaren Zeiten nach einem Mann umsehen? Danach steht mir wahrlich nicht der Sinn.“

„Gerade wegen der furchtbaren Zeiten brauchst du einen gestandenen Mann an deiner Seite. Einen guten, fleißigen Mann mit einem weiten Herzen und Beschützerhänden. Einen Mann, der dir nicht nur die Seele wärmt, sondern auch …“

„Meinst du einen Mann wie Gernot?“ Elisa lächelte hintersinnig. Gesine hatte in einem verträumten, fast schwärmerischen Ton gesprochen.

„Ganz recht, einen wie Gernot. Mag er sein, wie er will, aber ich möchte keinen Tag ohne ihn sein. Mit den Jahren sind wir miteinander verwachsen wie zwei zu dicht gepflanzte Eichen. Sie umschlingen sich mit den Ästen, und irgendwann weiß keiner mehr, welcher Ast zu welchem Stamm gehört.“

„Du würdest mir all das nicht sagen, hättest du nicht längst einen bestimmten Mann für mich ins Auge gefasst. Stimmt’s?“

Gesine druckste ein wenig herum, bevor sie mit der Sprache herausrückte. „Sagtest du nicht Ferdinand von Funck sei Witwer? Und das schon seit etlichen Jahren? Wie ich hörte, hockt er, auf Wartegeld gesetzt, allein in seiner Wohnung in Wurzen und hadert mit Gott und dem König.“

„Gesine, der Mann ist vierundzwanzig Jahre älter als ich!“

„Ja, und? In diesem Alter weiß ein Mann, was im Leben wirklich zählt.“

Das Gespräch mit der Schwägerin hatte Elisas verborgene Sehnsucht nach Liebe und Zärtlichkeit neu erweckt. Aber nicht bei Ferdinand von Funck weilten ihre Gedanken, sie flogen hin zu Johann, an den sie seit jener unglücklichen Begegnung kaum zu denken gewagt hatte. Doch je unwahrscheinlicher die Rückkehr ihres Mannes wurde und je weiter er sich von ihr entfernte, desto näher kam ihr Johann. Er war ihre erste große Liebe. War ein verborgener Schatz, der in ihr schlummerte. Hatte sie das Recht, ihn zu heben? Nächte durchwachte sie mit dieser Frage, die ihr die Ruhe nahm. Wie eine verbotene Freude holte sie sich Johanns Antlitz vor Augen. Sah, wie er lächelte. Atmete den Duft nach Kalmus und Kamille, der in seinen Haaren hing. Spürte seine Hände zärtlich ihren Körper berühren, so wirklichkeitsnah, dass sie meinte, der geliebte Mann läge neben ihr.

Eines Morgens hatte Elisa die Erinnerung an Wellers Gesicht plötzlich verloren. Sie erschrak. Es war verschwunden, wie mit dem Pinsel übermalt. War das ein Zeichen? Wollte der Herrgott ihr damit sagen, dass Alois längst bei ihm weilte? Hatte er sie in seiner unendlichen Weisheit und Güte absichtlich auf diesen Weg geführt, auf den neuerlichen Weg zu Johann?

Sie überwand ihre Vorbehalte, schrieb einen Brief nach Teplitz. Nicht an Johann. An Georg. Es war ein kluger, wohldurchdachter Brief, von dessen Antwort sie sich viel erhoffte, weil diese Antwort ihren weiteren Lebensweg bestimmen würde. Damit das eigentliche Anliegen nicht zu offensichtlich war, berichtete sie zunächst von den Geschehnissen in Dresden.

„Unsere Quäler, die Garden zu Pferde und zu Fuß, sind zurückgekehrt und bilden auf unseren Märkten und Plätzen ein offenes Heerlager. Das den Franzosen eigene Geschnatter durchschwirrt nun Tag und Nacht aufs Neue die Lüfte, unsere Ruhe ist dahin. Der Waffenstillstand, der nun schon die achte Woche andauert, hat unsere Not nicht gemildert. Noch immer leben wir mehr von Angst und Ärger als vom Brot. Auf unserem geliebten Sachsen lastet nun gänzlich die Versorgung der französischen Armee. Das Land ist ausgelaugt, gleicht einer blutleeren Leiche, an deren toten Fingern der Franzose beharrlich nagt. Die gesamte Umgebung ist verwüstet und alles Essbare aufgezehrt. Dreißigtausend Garden müssen fortwährend allein von Dresden unterhalten werden. Der Wohlstand der meisten Hausbesitzer geht dabei in die Wicken. Zwar bringt der Glanz des kaiserlichen Hoflagers viel Geld in Umlauf, aber kein Brot, und auch das fließt wesentlich in die Taschen auswärtiger Spekulanten. Die hohen Gäste und die vielen Herrlichkeiten, die man zu sehen kriegt, wie zum Beispiel die besten Kräfte der Pariser Bühne, helfen wohl verzehren, aber nicht ernähren.“

Schließlich erkundigte sie sich wie beiläufig nach Johanns Befinden. Sie deutete zaghaft an, dass sie einen längeren Besuch in Teplitz beabsichtige, sobald die Franzosen Dresden verlassen hätten und der Weg über den Erzgebirgskamm vor Militärdurchzügen einigermaßen sicher sei. Den Brief vertraute sie einem Boten an, dessen Zuverlässigkeit und Schnelligkeit sie schätzte. Für ein gutes Entgelt versprach er, den Brief spätestens in drei Tagen dem Adressaten in Teplitz zu übergeben.

„Übernachtet auf meine Kosten in Teplitz. Bleibt so lange wie nötig. Und kommt nicht ohne die Antwort meines Vaters zurück!“

Nach zehn Tagen war er zurück. Aufgeregt eilte Elisa mit dem Antwortbrief hinauf in ihre Wohnung. Die Verwundeten unterhielten sich laut, immerzu fielen gereizte, unschöne Worte. Da huschte sie ins Schlafzimmer und schloss sich ein. Niemand sollte sie jetzt stören. Ihr Herz klopfte, als sie das Siegel brach und das gelbliche, stark nach Apotheke duftende Papier entfaltete. Die Augen geschlossen, roch sie einen Moment daran, ehe sie zu lesen begann.

Ausführlich berichtete Georg über die Apotheke, die sich dank Johanns fleißiger Vorarbeit erfolgreich entwickelt habe. Dann erzählte er zum ersten Mal über seinen Familienzuwachs. Zu den beiden Töchtern habe sich vor zwei Jahren ein Knabe gesellt. Elias. Er sei seiner großen Schwester in Dresden erstaunlich ähnlich und habe ebenfalls ihr südländisches Blut geerbt. Schließlich kam er auf das zu sprechen, worauf sie so sehnlich wartete.

„Johann ist nicht mehr bei uns. Er hat sich freiwillig als Feldscherer zur Landwehr gemeldet. Er meinte, das sei seine patriotische Pflicht. Wir vermochten ihn nicht davon abzuhalten.“

Elisa rang nach Luft. Johann bei der Armee? Nun auch er? Das konnte nicht sein, das durfte nicht sein. „Nein! Nein! Nein!“, schrie sie so laut, dass Gesine, die ein Unglück vermutete, heraufgeeilt kam und besorgt an die Tür klopfte.

Schluchzend öffnete Elisa und fiel der Schwägerin um den Hals. „Wie schön, dass du gekommen bist, Gesine. Lies den Brief. Mir bricht er das Herz.“

Sie setzten sich nebeneinander auf den Bettrand, und nachdem Gesine den Brief aus Teplitz gelesen hatte, sagte sie betrübt: „Ich merke schon, Elisa, du liebst ihn immer noch, diesen Johann. Ich war es, die dir geraten hatte, dich wieder nach einem Mann umzusehen. Und nun das! Armes Kind, du wirst vom Glück wahrlich nicht heimgesucht.“

Mit dem Ärmel ihres schwarzen Kleides wischte sie sich die Tränen weg, trat ans Fenster und sagte mit tonloser Stimme, die ihren Zorn verriet: „Wie ich diesen Krieg hasse. Wie ich diesen Napoleon hasse. Sein Schatten verdüstert mein Leben. Erstickt mir jeden Freudenstrahl. Reißt an sich, was mir das Liebste ist. Glaube mir, stünde ich vor dem Mann und hätte einen Dolch zur Hand, bei Gott, ich zögerte nicht, ihm die Klinge mit der Kraft meines Zorns in sein taubes Herz zu stoßen!“

4

Ein glänzender Hofstaat und ein blendender Generalstab umgaben den Kaiser in der Zeit des Waffenstillstandes. Derweil lagen auf den Schlachtfeldern der Oberlausitz die Leichen der gefallenen Soldaten und die Kadaver ihrer Pferde. Zu Tausenden lagen sie dort. Noch keiner hatte sie verscharrt. Die stinkende Erde, die sie aufnehmen sollte, war rot von ihrem Blut.

Napoleon nutzte die Zeit in Dresden. Er überwachte den Fortgang der Arbeiten an den Festungswerken, beobachtete die Ergänzungstruppen auf dem Exerziergelände im Ostragehege, inspizierte seine im Umland stationierten Regimenter, erkundete die Gegend. Der sieggewohnte Feldherr legte großen Wert darauf, die geografischen Gegebenheiten eines Schlachtfeldes zu kennen. Und das mögliche Schlachtfeld um Dresden musste er besonders gut kennen. Die meiste Zeit jedoch verbrachte Napoleon zurückgezogen in seiner Residenz in der Friedrichstadt. Das barocke Palais Marcolini lag etwas außerhalb des Stadtinnern. Es bot einen gewissen Schutz vor den Unmutsbezeugungen der Bürger und lag zudem sehr ruhig.

Napoleon war ein schneller, konzentrierter Arbeiter. Nicht selten weckte er seine vier Sekretäre mitten in der Nacht und diktierte ihnen gleichzeitig seitenlange Briefe, Anordnungen, Befehle. Das tat er so schnell, dass sie Mühe hatten, ihr hastiges Gekritzel anschließend in eine lesbare Schrift zu bringen. Wenn Napoleon arbeitete, sorgten zwanzig bis dreißig Kerzen für gute Helligkeit in dem geräumigen Kabinett, das er bevorzugte. In der Mitte stand ein langer Tisch, darauf ausgebreitet lagen die Landkarten. Auch ein Zirkel zum Abstecken der Entfernungen fehlte nie.

Damit er jede Stunde des Tages sinnvoll nutzen konnte, beschränkte sich der Kaiser auf zwei Mahlzeiten. Das Frühstück nahm er zwischen neun und zehn Uhr ein, ein weiteres Mahl zwischen sechs und neun Uhr abends. Und wenn es irgend ging, genoss er am Morgen ein Bad. Verließ er das Palais, ritten zu seiner Sicherheit jeweils zwanzig bis dreißig Chasseurs voran.

Elisa beobachtete den siegreichen Feldherrn einmal auf seinem Weg durch die Neustadt, als er über die Brücke ritt. Am Abend berichtete sie Gernot und Gesine davon: „Denkt nur, wie bescheiden: Der große Napoleon reitet einen ziemlich kleinen Hengst, einen Araberschimmel. Mancher Offizier würde lieber sterben, als sich auf den Gaul zu schwingen. Überdies ist er ein sichtlich mäßiger Reiter. In nachlässiger, leicht nach vorne gebeugter Haltung hängt er mehr auf seinem Pferd, als dass er darauf sitzt. Marengo soll der Gaul heißen. Jemand sagte mir, der Kaiser hätte ihn aus dem Ägyptenfeldzug mitgebracht. Nun ja, dass er so schlecht reitet, verdankt er wohl seinem gedrungenen Leib und den kurzen Beinen. Mir schien, er fühlt sich nicht wohl auf dem Pferd, führt die Zügel unruhig bald in der rechten, bald in der linken Hand, während die andere nachlässig herunterhängt. Allerdings trug er eine einfache und, wie ich finde, geschmackvolle Uniform: grün mit weißen Rabatten und Aufschlägen, weiße Weste und weiße Beinkleider, nur mit Obersten-Epauletten verziert. Dazu ein kleiner schwarzer Hut, ein Zweispitz, quer auf den Kopf gesetzt und ohne jedes Abzeichen. In gewisser Weise hat mich sein Aufzug beeindruckt.“

„Nun, meine Liebe, ich will hoffen, deine Sympathie für den Mann hält sich in Grenzen“, wand Gernot augenzwinkernd ein.

Elisa legte Messer und Gabel zur Seite und sagte betont ernst: „Meine Beachtung galt lediglich seiner äußeren Erscheinung, nicht seinen Taten. Wüsste ich von denen nichts, traute ich dem kleinen, lässig dahinreitenden, gelangweilt dreinblickenden Menschen wahrlich nicht zu, dass er zum Erzwingen seiner Ziele sprichwörtlich gesagt über Leichen geht. Wohlgemerkt über Berge von Leichen!“

Gernot seufzte schwer. Er hob sein Weinglas an und sagte, nachdem er einen süffigen Schluck genommen hatte: „Ich frage mich: Will der Kaiser, der seit Wochen des Königs Gastfreundschaft über die Maßen strapaziert, nicht sehen, wie seine Soldaten aus unserer kultivierten Stadt eine Kloake machen? Überall sind die Wege mit Kot bepflastert, die Hauswände vollgepisst und …“

„Gernot!“, unterbrach ihn Gesine pikiert. „Bitte verschone uns bei Tische mit solch ordinärem Thema. Es vergällt uns das Essen!“

„Liebchen, es ist doch ohnehin nichts auf dem Teller, was die Bezeichnung Essen verdient.“

„Weshalb bist du so grantig?“

Gernot überlegte, ob er mit Rücksicht auf die zarten Gemüter der Frauen über das Grauen, dem er am Morgen begegnet war, berichten sollte. Elisa trug schwer genug daran, dass die Familie von Kügelgen Dresden verlassen hatte. Um den Kriegswirren zu entgehen, war sie auf unbestimmte Zeit ins Thüringsche Ballenstedt gezogen. Gerhard von Kügelgen hatte den Vorschlag seiner ehemaligen Schülerin Caroline Bardua angenommen, so lange in ihrem Elternhaus zu wohnen, wie sie es für nötig hielten.

Gernot kratzte den Rest Brei auf seinem Teller zusammen, schluckte ihn hinunter und sagte mit Bitternis in der Stimme: „Der Anblick des Krieges hat mir die Laune verdorben.“

Säufzend stützte er den Kopf auf die Hand.

„Denkt nur, mit dem Geheimrat Löbel war ich – seiner freundlichen Einladung folgend – am Vormittag in dessen Kutsche vor der Stadt unterwegs. Kraft unserer Pässe und unserer guten Namen kommen wir ja trotz Belagerung noch immer wohin wir wollen. Wir fuhren in das Dorf Übigau. Dort, so wusste der Geheimrat zu berichten, sei bereits vorgestern ein mit Typhuskranken beladener Elbkahn auf eine Sandbank aufgelaufen. Den ganzen Tag und die halbe Nacht habe man die Ärmsten um Hilfe schreien hören. Aus Furcht vor Ansteckung kamen ihnen die Anwohner nicht zu Hilfe. Und die Franzosen, deren Sache es gewesen wäre, kümmerte die Not der Kameraden nicht. Wir fuhren an der Stelle vorbei. Der Kahn lag noch da, aber auf ihm herrschte Totenstille.“

In vielen kleineren Schlachten musste Napoleon sich nun gegen die Armeen der Verbündeten verteidigen. Keine seiner Truppen kam zu ihrer wohlverdienten Ruhe. Seinem Einfluss vertrauend, glaubte der Kaiser noch immer an die Möglichkeit, Russen und Preußen zum Friedensschluss zwingen zu können. In dieser Mission verhandelten seine Diplomaten mit dem Feind. Der jedoch verhandelte hinter seinem Rücken mit Österreich.

Am 26. Juni 1813 um 12 Uhr empfing Napoleon den österreichischen Außenminister Lothar Graf von Metternich im rechten Flügel des Palais Marcolini. Der Diplomat, ein hochgewachsener vierzigjähriger Mann mit kerzengerader, wie ein Segel aus seinem Gesicht hervorspringender Nase, war auf das Gespräch mit dem Kaiser gut vorbereitet. Selbstbewusst betrat er das zum Garten hinausführende Kabinett; ein mit chinesischen Tapeten ausgestattetes Zimmer. Napoleon diente es als Empfangssalon.

Der Kaiser stand neben dem Kamin. In militärischer Haltung, den Säbel an der Seite, den Hut unter den linken Arm geklemmt, eröffnete er die brisante Unterredung mit einer Kanonade an Vorwürfen gegen Österreich und beklagte vehement dessen feindselige Haltung gegen ihn.

Metternich war erfahren genug, hinter der Machtdemonstration jene Portion Unsicherheit zu erkennen, die der Kaiser sichtlich zu überspielen versuchte. Ruhig und beherrscht legte er seinem mächtigen Gegenüber die Vorschläge Österreichs dar, die zu einem Frieden führen würden. Dabei ging es vor allem um die Wiederherstellung der ursprünglichen Grenzen.

Napoleon reagierte wie erwartet: „Keinen Fußbreit Land trete ich ab! Ich werde mich nicht entehren. Ich nehme die Herausforderung an! Und ich werde zu sterben wissen, wenn es dazu kommt.“ Außer sich vor Empörung schleuderte er seinen Hut aufs Parkett.

Der Gepflogenheit folgend, hätte Metternich sich jetzt nach der kaiserlichen Kopfbedeckung bücken, sie aufheben und ihrem Besitzer zurückgeben müssen. Doch der Graf dachte nicht daran, und so sah sich Napoleon nach einem Moment peinlichen Wartens gezwungen, selber vom Boden aufzuheben, was auf sein Haupt gehörte. „Ich habe eine neue Armee aufgestellt. An deren Schlagkraft werden Sie scheitern“, sagte er mit gesenkter Stimme, die seine Unsicherheit durchblicken ließ.

„Majestät, mit Verlaub: Diese Armee ist übereilt aufgestellt, besteht aus halben Kindern, ist schlecht geschult und wohl kaum imstande, erfolgreich eine Entscheidungsschlacht zu führen.“

Napoleon schluckte. Diese Antwort musste er erst einmal verdauen. Mit steinerner Miene verharrte er, dann senkte er den Blick und bat Metternich, ihm in den zweiten Stock zu folgen, in sein cabinet de travail. In dem großen Arbeitszimmer hielt er sich die meiste Zeit auf. In der Mitte stand ein großer Tisch mit einer überdimensionalen Landkarte, in der unzählige Nadeln mit bunten Kuppen steckten. Um den Kartentisch herum waren vier kleinere Tische aufgestellt, an denen die Sekretäre arbeiteten, sobald Majestät nach ihnen rief.

Metternich stellte sich in einigem Abstand neben Napoleon. Gut eine Stunde verhandelten beide hier auf Augenhöhe, bevor sie sich erneut hinunter ins Kabinett begaben.

Über acht Stunden zog sich die heftig geführte Unterredung hin, doch so sehr Napoleon sich auch mühte, Österreich im Bündnis zu halten, Metternich lenkte nicht ein. Er bestand auf den vorgetragenen, das territoriale Gleichgewicht in Europa wiederherstellenden Forderungen. Als er aufbrach und zur Tür ging, warf Napoleon den Kopf hoch und rief: „Es kann mich den Thron kosten, aber ich werde die Welt in ihren Trümmern begraben!“

Metternich verabschiedete sich respektvoll mit kurzem Kopfnicken und verließ den Kaiser, der nichts von dem Geheimvertrag ahnte, den er, der Vertreter Österreichs, zehn Tage zuvor mit den Verbündeten eingegangen war. Darin verpflichtete sich Österreich, aus dem Rheinbund auszuscheiden und der Koalition beizutreten, würde das Gespräch in Dresden ergebnislos verlaufen. In diesem Fall sollte Graf von Metternich weiterhin scheinbar vermittelnd auftreten und Napoleon in Sicherheit wiegen, während die Verbündeten die Zeit nutzten, um frische Kräfte zu einer gestärkten Armee heranzuziehen – mit dem Ziel, Napoleon auf sächsischem Boden vernichtend zu schlagen.

Des Kaisers vierundvierzigster Geburtstag stand bevor. Wegen der angespannten Lage und dem nahen Ende des Waffenstillstandes waren die Feierlichkeiten vom 15. auf den 10. August vorgezogen worden. Dem hohen Gast zu huldigen, veranstaltete der sächsische Hof ein gigantisches Spektakel: Punkt neun Uhr begab sich der König mit seinen Brüdern und den Prinzen zum Morgenempfang in das Palais Marcolini. Ansonsten mied der König die Öffentlichkeit. Nur wenn er, wie jetzt, den Forderungen des Kaisers nicht ausweichen konnte, verließ der gealterte, gramgebeugte, mit dem Lauf der Dinge überforderte Herrscher seine Residenz.

Die Regimenter, die herausgeputzt auf der Ostrawiese aufzogen, vernichteten mit ihren Stiefeltritten den letzten Rest des Getreides. Vierzigtausend Mann und zweihundert Geschütze standen bereit, als der Kaiser nebst Gefolge gegen zehn Uhr erschien. Nach der Parade begaben sich alle Generäle und Stabsoffiziere, Staats- und Hofbeamte in das Brühlsche Palais, um von dort aus in feierlichem Zuge, begleitet von gewaltigem Kanonendonner, in die Katholische Hofkirche zum Ambrosianischen Lobgesang zu ziehen. Danach gab es für die Regimenter auf der Hauptstraße Speis und Trank. Für das gemeinsame Mahl standen lange Bänke und Tische unter den Bäumen. Die Offiziere speisten in Zelten. In allen französischen Lagern gab es die doppelte Portion an Fleischgerichten und über hundert Eimer Wein.

Nach zahlreichen Paraden, Empfängen, Bällen und üppigen Festmahlen trafen sich die geladenen Gäste abends um acht Uhr an der großen Festtafel, die zu Ehren des Jubilars im königlichen Schloss gegeben wurde. Zum Abschluss prasselte ein farbenprächtiges Feuerwerk über der Elbe. Bataillone in der Nähe von Pieschen unterhielten zur gleichen Zeit ein fortdauerndes Heckenfeuer aus ihren Flinten. Wie das Leuchten zahlloser Johanniswürmchen nahm sich das am Himmel aus. Fünfundzwanzig Kanonenschüsse, von höllengleichem Lauffeuer ergänzt, beendeten den Jubeltag. Um Mitternacht marschierte alles in die Quartiere. Die Stadt kam endlich zur Ruhe.

„Was für eine Verschwendung!“, schimpften die Bürger, die seit Wochen unter Einquartierung, Hunger und Typhus litten und schmerzliche Opfer zu beklagen hatten. Immer offener wünschten sie die französischen Besatzer zum Teufel, weil sie sich wie Ungeziefer in der Stadt eingenistet hatten. Allmählich begriff auch der Gutgläubigste, dass alles Hoffen vergeblich war. Der Waffenstillstand würde ihnen nicht den ersehnten Frieden bringen. Mehr noch: Zu Leid und Not kam jetzt die Angst vor einer gewaltigen Schlacht um Dresden hinzu, nachdem die Nachricht die Runde machte, am 11. August sei Österreich der Koalition beigetreten. Von Böhmen her kündigten sich bereits donnernd die Vorboten der Entscheidungsschlacht gegen Napoleon an.

5

In dieser Zeit des Bangens und Wartens grenzte es an ein Wunder, dass Hermines Brief aus Leipzig Elisa überhaupt erreichte. Die Franzosen hatten die Stadt abgeriegelt. Damit wollten sie Napoleons Hauptquartier vor feindlichen Spionen schützen. Eine drastische Maßnahme, welche die Freiheit der Bürger schmerzlich einschränkte.

Hermine schrieb, sie erwarte im Herbst ihr zweites Kind. Elisa solle in Einlösung ihres Versprechens bald zu ihr kommen und ihr beistehen.

„Liebste Freundin, bitte richte es so ein, dass du Ende September in Leipzig eintriffst. Gerade wegen der schlimmen Zeiten, die uns jetzt aufgebürdet werden, bedarf ich Deiner Hilfe. Und das um so mehr, da mir Carus fehlen wird. Im Juni hat er ein Lazarett der Franzosen bei Pfaffendorf übernommen; westlich der Stadt, am Rande des Rosentals. Täglich sollen über zweihundert Patienten dort behandelt werden. Wie Du Dir denken kannst, ist Carus wenig glücklich darüber, kommt jedoch seiner ärztlichen Pflicht in aufopfernder Weise nach. Jeder Kranke kann sich glücklich schätzen, unter seiner fürsorglichen Leitung behandelt zu werden.“

Am 20. August verdichteten sich die Gerüchte, die Hauptarmee der Verbündeten, die unter dem Befehl des österreichischen Feldmarschalls Karl Fürst von Schwarzenberg stand, habe den Erzgebirgskamm überschritten und sei mit einer gewaltigen Streitmacht im Anmarsch auf Dresden.

Das hinderte Gernot nicht daran, mit Gesine und Elisa in die Oper zu gehen, obgleich den Frauen jetzt weiß Gott nicht nach Oper war. „Ich verstehe euch nicht“, entgegnete er pikiert. „Wollt ihr angstgeschüttelt hier ausharren, bis uns eine preußische oder russische oder österreichische Kanonenkugel das Dach wegbläst?“

Artig schlüpften die Frauen in ihre langen, schulterfreien, unter der Brust mit Seidenbändern zu Schleifen gebundenen Festkleider. Elisa wählte ein schwarzes, Gesine ein schlichtes in Dunkelgrün. Ihre hochgesteckten Haare schmückten beide mit seidenen Rosenknospen aus der Sebnitzer Kunstblumenwerkstatt. Elisa legte ihren Granatschmuck an, Gesine eine zierliche Perlenkette.

Der heiße Sommertag hatte sich nur wenig abgekühlt. In luftigen Kleidern strömten die Besucher in das Kleine Hoftheater nahe der Elbe, das auf die Hofkirche schaute. Sie ahnten wohl, derartigen Kunstgenuss sobald nicht wieder zu erleben.

An diesem Abend des 22. August war das Haus bis auf den letzten Platz besetzt. E. T. A. Hoffman dirigierte Glucks „Iphigénie auf Tauris“. Gernot zückte sein Schnupftuch, als Thoas in seiner großen Arie sang:

Auf jeden Schritt folgt mir nur Unheil nach.

Von der Verzweiflung Ruf erhallet dies Gewölbe.

Es war ein seltsam anrührendes Musikerlebnis, dass alle drei noch auf dem Heimweg in nachdenkliches Schweigen hüllte. Und während sie so still nebeneinander hergingen, hörten sie ein fernes, drohend sich näherndes Grollen. Bange fragten sie sich, ob das nur ein Gewitter war oder bereits der gefürchtete Donner der Kanonen. Nahm jetzt das Unheil seinen Lauf?

Zwei Tage später gab es am südlich gelegenen Seetor eine Ansammlung verzweifelter Menschen. Aus Furcht vor der nahenden Schlacht waren sie mit ihrem Hab und Gut aus den umliegenden Dörfern geflohen. Zu allem Unglück war das Pirnaische Tor geschlossen. Seine Zugbrücke wurde in aller Eile repariert. Deshalb entstand am Seetor nun ein heilloses Schieben und Drängen. Die Leute schimpften und schrien. In dem Glauben, die Stadt böte ihnen sicheren Schutz, wollte jeder noch rechtzeitig hinein gelangen.

Am 25. August stand Gernot mit einer Traube angesehener Herren auf dem Turm der Kreuzkirche und verschaffte sich einen Überblick über die Lage. Im Süden beobachtete er, wie russische Regimenter mit heftigem Feuer die Dörfer Räcknitz, Zschertnitz und Strehlen angriffen und wie die Österreicher die zurückweichenden Franzosen im Westen aufrieben. Gernot lieh dem Herrn neben sich sein kleines ausziehbares Fernrohr und fragte ihn: „Werden die französischen Blauröcke die Stadt verteidigen können? Was meinen Sie?“

Der Herr rümpfte die Nase. „Ohne Hilfe kaum.“

„Also hoffen wir auf den, den wir eigentlich verdammen“, schlussfolgerte Gernot zynisch.

Der Herr setzte das Fernrohr vor sein linkes Auge, kniff das andere zusammen und sagte, während er in östlicher Richtung das brennende Dorf Striesen anvisierte: „Ja, es scheint so. Um heil durchs Feuer zu kommen, müssen wir uns wohl oder übel mit dem Teufel verbünden.“

Am Abend brannten auf den Leubnitzer und Plauener Höhen unzählige Wachfeuer. Die Nacht kam nicht zur Ruhe. Kanonen und Packwagen ratterten bis zum Morgen durch die Stadt und rollten hinaus in die Vororte, wo man die Schlacht erwartete. Nach erbitterten Kämpfen schlugen am Nachmittag des 26. August die ersten Granaten in die Dächer der Dresdner Altstadt ein. Ihnen folgte eine markerschütternde Kanonade, unterstützt von nicht enden wollendem Musketenfeuer, so gewaltig, dass die Erde zitterte.

„Der Angriff der Verbündeten hat begonnen!“, schrie Heidi mit sich überschlagender Stimme.

Wem sein Leben lieb war, der flüchtete jetzt in den Keller. Dabei hatten die Bürger noch am Morgen das Eintreffen des Kaisers mit verhaltenem Jubel begrüßt und gemeint, die Kriegsfurie ziehe gnädig an ihnen vorüber.

„Ich gehe nicht in den Keller!“, entschied Gernot. „Ist eh kein Platz mehr da unten. Wie die Hühner auf der Stange drängt man sich. Wozu hab ich meinen Einfluss bei der Stadt geltend gemacht, um das Lazarett aus meinem Wohnzimmer zu verbannen, wenn ich mich jetzt wie ein Wurm im Keller verkrieche?“ Scheinbar gelassen, das gefüllte Weinglas in der Hand, ging er zum Erker und beobachtete von dort aus das Geschehen auf dem Neumarkt. Zwar tat er es mit einem mulmigen Gefühl in der Magengegend, aber dennoch stolz auf die vermeintliche Tapferkeit. Überall standen die Munitionskarren und Pulverwagen der Franzosen und warteten darauf, ihre tödliche Ladung auf das Schlachtfeld zu bringen.

„Was bist du nur immer so dickköpfig, Gernot“, schimpfte Gesine. „Weißt du nicht, dass ich vor Angst sterbe, wenn du hier oben bleibst? Warum kannst du nicht ein einziges Mal vernünftig sein und auf mich hören?“

„Sorge dich nicht, Liebes, bis zum Neumarkt schaffen es die Schwarzenberg’schen Kanonen nicht. Zudem bleibt Elisa auch in ihrer Wohnung, und jene liegt, wie dir bekannt sein dürfte, noch ein Stockwerk höher als die unsrige und somit näher an der Gefahr.“

„Ach, daher weht der Wind. Weil Elisa bleibt, musst du ebenfalls bleiben. Das gebietet dir dein Stolz, was?“

„Wir sollten uns ein Beispiel an Elisa nehmen. Die gute Seele kümmert sich mit den Wärtern um jene Kranken, die ihr Lager nicht verlassen können. Und wenn Elisa oben bleibt, dann bleibe ich auch. Punktum!“

Schon wollte Gesine kleinbeigeben, als ein ohrenbetäubender Knall das Haus erschütterte. Benommen lief sie zu Gernot in den Erker. Beide erbleichten bei dem grauenvollen Anblick, der sich ihnen auf dem Platz bot. Eine Granate war explodiert. Splitter hatten einem westfälischen Soldaten, der Wasser vom Brunnen holen wollte, die linke Schädelhälfte weggerissen. Im selben Moment fielen mehrere umstehende Bürger tot um. Ein Mann sank auf die Knie, während ihm die Gedärme aus dem zerfetzten Leib quollen. Entgeistert schaute er an sich herab, versuchte mit beiden Händen das Unvermeidbare aufzuhalten, bevor er mit erstickendem Schrei vornüberfiel.

„Hilf mir, Gernot, mir wird schwarz vor Augen.“ Schwer atmend, das Gesicht leichenblass, wankte Gesine zum Sofa, während Gernot sich nicht von der Stelle rührte. Gebannt haftete sein Blick auf den Gedärmen des Mannes, der jetzt leblos wie ein dahingeschlachtetes Stück Vieh am Boden lag. So schnell konnte der Tod kommen. So entsetzlich konnte er sich zeigen. Erst zwei weitere Einschläge in unmittelbarer Nähe lösten Gernot aus seiner Starre. Er holte tief Luft, trank sein Glas in einem Zug aus und rief: „Das ist der Krieg! Das sind die Geschenke unseres großen Verbündeten!“

Am 15. August, seinem Geburtstag, hatte Napoleon Dresden verlassen. Über Königstein, Stolpen und Bischofswerda war er in die Oberlausitz zu seiner Armee geritten. Hier, so vermutete er, würden die Verbündeten ihn auf breiter Front herausfordern. Nach der Schlacht gegen Blücher bei Großbeeren sah er sich in dieser Annahme bestätigt. Doch Blüchers Armee, die er beharrlich durch Schlesien verfolgte, zog sich immer weiter auf preußisches Gebiet zurück. In Görlitz erreichte Napoleon die Nachricht, von Böhmen her rücke die Armee der Verbündeten unter dem Oberbefehl des Österreichers Fürst von Schwarzenberg auf Dresden vor und drohe die Stadt einzunehmen.

„Nach Dresden!“, befahl Napoleon am 23. August. Er wusste, die Stunde der Entscheidung war gekommen. Das dreißigtausend Mann starke Korps, das Dresden unter dem Marschall Laurent de Saint-Cyr verteidigte, brauchte dringend Unterstützung. Ansonsten würde Saint-Cyr der Übermacht nicht lange standhalten können und Dresden wäre verloren.

Komme was wolle – noch bevor die Armeen der Verbündeten auf der Dresdner Südhöhe standen, musste er, der siegreiche Kaiser, dem Verteidiger zu Hilfe eilen. Um jeden Preis!

Deshalb übertrug er Marschall MacDonald für die Zeit seiner Abwesenheit den Oberbefehl über die Hauptarmee, löste ein Korps von vierzigtausend Mann heraus und eilte damit in vier Marschsäulen nach Dresden. Und das unter widrigen Bedingungen. Wie eine Herde Vieh hetzte er die Männer voran. Ohne ausreichende Nachtruhe, ohne genügend Proviant. Jetzt gab es keine Straßen mehr, keine Wege, keine erkennbaren Pfade. Egal, ob Feld, Wald oder Sumpf, jetzt ging es nur noch geradeaus. Querfeldein, die schwere Montur auf dem Rücken.

Auf halbem Wege setzte Regen ein. Starker Regen. Fünfzehn Stunden am Stück hasteten die Männer durch nasse Felder, schwammige Wiesen, durch sperriges Unterholz, das ihnen die Wangen blutig riss. Ein heftiger Hagelschauer malträtierte die ausgezehrten Körper noch zusätzlich und scheute die Pferde. Nur die Hälfte der Männer überlebte diesen gnadenlosen Marsch.

Napoleon ließ das kalt. Lieber mit der halben Armee rechtzeitig in Dresden eintreffen als mit der ganzen Armee zu spät kommen. Nach dieser Devise handelte er nicht zum ersten Mal. „Voran! Voran!“, schrie er von seinem Schimmel über die Köpfe der Männer hinweg und gab den Offizieren die Schuld, wenn ihre Truppen nicht schnell genug vorwärts kamen.

In Stolpen beabsichtigte der Kaiser, alle verfügbaren Kräfte zu konzentrieren und mit ihnen bei Königstein über die Elbe zu setzen. Mit Hilfe des Korps Saint-Cyr wollte er den Verbündeten von Süden her in den Rücken fallen, sie umzingeln, in die Zange nehmen und vernichten. Doch in der Nacht zum 26. August, die er in Stolpen verbrachte, bedrängten ihn aus Dresden kommende Kuriere mit der Nachricht, die Stadt sei nicht einen Tag länger zu halten. Er entschied schnell, verwarf den ursprünglichen Plan und gab am zeitigen Morgen Befehl, jetzt über die nördlichen Elbhänge direkt auf Dresden zu marschieren.

Er selbst eilte mit seinem Stab vornweg. Durch die Ortschaften Weißig und Bühlau gelangte er auf die Bautzner Straße. Das weite Elbtal lag vor ihnen. In der Mitte Dresden. Napoleon zog sein Taschenfernrohr aus dem Rock und graste mit den Augen das Terrain bis zum Südhang ab. Vor den Festungswerken beobachtete er heftiges Kampfgeschehen. Die Russen hielten den Großen Garten besetzt. In den westlichen Vororten lieferten sich österreichische Truppen mit den Verteidigern ein schweres Gefecht. Eile war geboten! Jeden Moment konnten die tapfer kämpfenden Männer Saint-Cyrs der Übermacht unterliegen und die Schlacht wäre verloren, noch ehe sie richtig begonnen hatte.

Gegen neun Uhr erreichte Napoleon Dresden. Eine Stunde später stattete er dem König einen kurzen Besuch ab, bei dem er ihm versicherte, die Stadt werde nicht fallen. Ein vollmundiges Versprechen, zu dessen Erfüllung dem Feldherrn erneut das Kriegsglück zu Hilfe kam. Teile der verbündeten Armeen hatten bereits am 22. August den Süden Dresdens erreicht, sich jedoch erst drei Tage später zum Handeln entschlossen, weil die anwesenden Monarchen der drei Hauptmächte Russland, Österreich und Preußen in Kompetenzgerangel gerieten. Sie bevormundeten den Oberbefehlshaber General von Schwarzenberg in dessen Vorgehensweise. Jeder wollte seine eigene Strategie durchsetzen, die ihm nach dem Sieg einen gewichtigen Platz in der Geschichte einräumen würde. Zudem entschieden die Monarchen, abzuwarten, bis alle Kolonnen eingetroffen waren, um dann in einer Truppenstärke von einer halben Million Mann mit vereinten Kräften auf Dresden loszuschlagen. Wussten sie doch, dass Napoleons Hauptarmee in Schlesien gegen Blücher kämpfte. So schnell konnte er Dresden nie und nimmer zu Hilfe eilen. Das waren zwei folgenschwere Fehler, mit denen die Verbündeten ihren strategischen Vorteil verspielten und Napoleon die Zeit gaben, die er zur Durchsetzung seiner eigenen Strategie dringend benötigte. Bis zum Mittag des 26. August hatten die Verbündeten einen eisernen Ring um Dresdens südliche Vororte geschlagen und standen zum Angriff bereit. Trotz ihrer zahlenmäßigen Übermacht hatten sie eine dreifache Befestigungslinie vor sich, die es zu überwinden galt.

Napoleon wusste, jetzt ging es um alles. Diese Schlacht konnte er nur gewinnen, wenn er sich an die Spitze seiner Streitkräfte stellte und die Operationen selber leitete. Vom König zurück, inspizierte er die strategisch wichtigen Stellungen vor dem Pirnaischen Schlag und ritt dann zurück zum Schlossplatz. Die Hofkirche im Rücken, stellte er sich unterhalb der Elbbrücke auf, begrüßte seine dort ankommenden Truppenteile und dirigierte sie unverzüglich zu ihren Kampfplätzen. Jetzt zahlten sich die Ortskenntnisse aus, die er sich in weiser Voraussicht angeeignet hatte. Kaum ein Haus, eine Straße, eine Wegbiegung gab es, die er nicht dem großen Ganzen zuordnen konnte.

Um vier Uhr nachmittags gaben drei auf der Räcknitzer Höhe abgefeuerte Kanonenschüsse das Zeichen zum Beginn der Schlacht. Von nun an verstummten alle Glocken. Ein furchtbarer Beschuss der Stadt setzte ein. Fünf Stunden lang gingen die Geschosse nieder, sprengten Dächer weg, zerrissen Straßen, setzten ganze Häuserreihen in Brand. Jetzt warf auch die königliche Familie besorgte Blicke durch die Fenster ihrer Gemächer im Georgentor. Von dort aus sahen sie den Kaiser energisch agieren, umgeben von seinen in glanzvollen Uniformen erschienenen Offizieren, während er selbst – wie gewohnt – im bequemen grauen Überrock und mit schwarzem Hut auf seinem Schimmel saß. Kein Regiment ließ er an sich vorbeiziehen, ohne ihm einige aufmunternde Worte zuzurufen und ihm Siegesgewissheit zu vermitteln für den bevorstehenden Kampf. Und das geschlagene drei Stunden lang. In kurzen Abständen erhielt er von seinen Generälen und von dem Beobachter auf dem Kirchturm Nachricht über den Schlachtverlauf.

Punkt sechs – nachdem der letzte Mann die Augustusbrücke passiert hatte – ritt Napoleon aufs Schlachtfeld. Kaum war er durch das Georgentor geritten, da schlug ein Geschoss am Ende der Brühlschen Terrasse so erschreckend laut ein, dass die königliche Familie, die sich mit den täglichen Hofspielen die Zeit vertrieben hatte, in Panik geriet und erwog, vorübergehend in einer Wohnung in der Neustadt Quartier zu nehmen. Hier in der Altstadt wurde es allmählich gefährlich.

6

Seit Stunden lief Weller durch die Dresdner Heide. Das riesige Waldstück oberhalb des Elbhanges kannte er gut. August der Starke hatte den Wald seinerzeit mit Wegen in Form eines Spinnennetzes anlegen lassen. Mit Längs- und Rundwegen, in der Mitte der Saugarten. Wer das nicht wusste, geriet leicht in Gefahr, im Kreis zu laufen und im Dunkeln aus dem Wald nicht mehr herauszufinden.

All das hatte Weller vorausschauend bedacht. In der Morgendämmerung hatte ihn die Kutsche des Barons bis Radeberg gebracht. Von da aus hatte er seinen Weg bei mildem Sommerwetter zu Fuß fortgesetzt und noch vor Sonnenuntergang den Wald durchquert, der sich jetzt lichtete. Wäre Weller jemandem begegnet, hätte der ihn wahrscheinlich für einen Bettler oder Landstreicher gehalten: Das strähnige Haar unter dem abgewetzten Filzhut stieß auf die Schultern. Kinn und Wangen hatten seit Tagen kein Rasiermesser gesehen. Auch das graue Hemd, die schlottrigen Hosen und der dünnlederne Überwurf zeugten nicht eben von einem sächsischen Offizier.

Mit Anbruch der Dämmerung erreichte Weller den Elbhang. Eilig lief er am Waldschlösschen vorbei zur Bautzner Straße und überschaute nun, wonach er sich monatelang gesehnt hatte: die Elbe, die hier in einem weiten Bogen auf die Stadt zufloss, die Wiesen zu beiden Seiten, die stolzen Türme. Der Anblick ließ ihm das Herz höherschlagen. Trotz des heftigen Kanonendonners, der den Himmel zu sprengen drohte, atmete er erleichtert auf; die Heimat hatte ihn wieder. Zugleich fragte er sich, welch gewaltige Schlacht der Tag gesehen haben musste, wenn sie jetzt, da die Uhr Punkt neun zeigte, noch immer im Gange war. Noch zweifelte Weller nicht daran, dass die Verbündeten Dresden eingenommen oder Napoleon zumindest eine empfindliche Niederlage zugefügt hatten, von der er sich so rasch nicht erholen würde; er hoffte es so sehr. Im Hause des Barons hatte er vom Aufmarsch der Verbündeten vor Dresden erfahren und die Nachricht als Aufforderung verstanden, seinen Fluchtort jetzt zu verlassen. In Dresden wollte er sich den Österreichern anschließen. Auch war ihm zu Ohren gekommen, dass General Thielmann zu den Russen übergewechselt war, nachdem er sich der königlichen Order, die Festung Torgau den Franzosen zu öffnen, widersetzt hatte. Wenige Stunden noch, dann würde das Versteckspiel ein Ende haben. Mit Freude wollte Weller die weiße Uniform der Österreicher anlegen und seinen Teil dazu beitragen, Napoleon aus Deutschland zu vertreiben. Zuvor aber musste er Elisa sehen und ihr den Grund seines monatelangen Schweigens erklären, in der Hoffnung, dass sie ihn verstehen und ihm verzeihen würde.

An eine Buche gelehnt wollte Weller abwarten, bis der Kriegslärm verstummt war. Zuversichtlich schaute er über das Elbtal. Flussaufwärts sah er dicke Rauchsäulen über den Dörfern Striesen, Blasewitz, Reick und Prohlis aufsteigen. Offenbar hatte es dort heftige Gefechte gegeben. Allmählich ließ der Geschützdonner nach, und mit zunehmender Dunkelheit loderten rings um die Altstadt zahllose Wachfeuer. Weller zog die goldene Taschenuhr, die Elisa ihm zur Hochzeit geschenkt hatte, aus dem Versteck im Hosenbein. Es war halb zehn. Er lief den Hang hinunter zur Elbe und überredete dort einen Bauern, ihn mit dem Boot ans andere Ufer zu bringen. Von da aus nahm er geraden Kurs in Richtung Großer Garten, wo er die Lage näher erkunden wollte.

Im Schutz der Dunkelheit schlug er sich durchs Gehölz, zwängte sich durch Buschreihen, überquerte den Landgraben, und je näher er seinem Ziel kam, desto mehr verwundeten und toten Preußen, Russen und Franzosen begegnete er. Noch kümmerte sich niemand um die jämmerlich schreienden und stöhnenden Verletzten; die meisten würden die Nacht nicht überleben. Auch unzählige Pferde lagen mit blutenden Köpfen und zerschossenen Leibern zuckend am Boden und hauchten qualvoll ihren letzten Atem aus.

Inzwischen war es stockdunkel geworden. Mit Mühe erreichte Weller die waldige Umgrenzung des Großen Gartens. Er schlich sich so nahe an einen Biwakplatz heran, dass er im Schein des Wachfeuers die Uniformen der Soldaten erkennen und zudem hören konnte, in welcher Sprache sie sich unterhielten. Er erschrak. Es waren Franzosen!

Aber wenn die Franzosen vor der Stadt in Stellung lagen, waren sie nicht besiegt. Also konnte die Schlacht noch nicht entschieden sein. Weller schluckte. Das hatte er nicht erwartet. Er überlegte, was er jetzt tun sollte. Als Landstreicher, für den er sich ausgab, hatte er keine Chance, zu so später Stunde in die Stadt hinein zu gelangen. Und seine wahre Identität konnte er nicht preisgeben. Nicht den Franzosen und nicht den Sachsen, die den Deserteur sofort festnehmen und aburteilen würden. Wohl oder übel musste er die Nacht im Freien verbringen und schauen, was der nächste Tag ihm brachte. Dabei hatte er sich unsagbar auf das Wiedersehen mit Elisa gefreut, auf die Nacht mit ihr, auf ihre zärtlichen Umarmungen, ihre Liebkosungen. Enttäuscht hockte er sich ins Gras und kämpfte mit den Tränen. Er brauchte eine Weile, bis er sich wieder gefangen hatte und sich auf das besann, was die Situation erforderte. Zunächst schlich er um das Lager herum in Richtung Parkpalais. Dort traute er seinen Ohren nicht: Hier waren Russen! Freund und Feind lagen offenbar dicht nebeneinander. Um das Palais herum standen die Wagen der Marketenderinnen, die ihre Waren feilboten. Weller sah russische, französische und auch preußische Soldaten wie die besten Freunde miteinander plaudern. Nur Österreicher sah er nicht.

„Wo, zum Teufel, sind die Österreicher?“, fluchte er leise und zog es vor, zurück zu der alten Stelle zu gehen, die Elbwiesen als Fluchtweg im Rücken.

Napoleon ritt noch einmal um die Altstadt herum, ehe er mit General Saint-Cyr, der Dresden bis jetzt tapfer verteidigt hatte, das Schloss betrat. An der Tafel des Königs speisten sie bis spät in die Nacht. Der Kaiser war froh gestimmt und sehr zuversichtlich. In lebhaften Worten resümierte er den Tag. „Sie werden sich diese Nacht zurückziehen. Davon bin ich überzeugt. Ich werde ihnen auf den Hacken bleiben und vor ihnen in Böhmen ankommen. Ich werde auf Prag marschieren!“

Bereits am Nachmittag war den Bürgern beider Stadtteile befohlen worden, sobald es dunkelte, Lichter in die Fenster ihrer Häuser zu stellen, damit die aus Schlesien nachkommenden Truppen den Weg in die Stadt leichter fanden. Jubelgeschrei drang plötzlich vom Schlossplatz herauf. Ein französisches Bataillon brachte etwa siebenhundert gefangene Österreicher. Unter ihnen viele Freiwillige. Es war ein Bild des Jammers: Gesunde und Verwundete stützten sich gegenseitig. In ihren vom Kampf gezeichneten Gesichtern stand die Wut über die erlittene Niederlage. Ihre Augen waren voller Hass gegen den Eroberer.

Napoleon ging hinunter, besah sich die Gefangenen mit regloser Miene, verteilte einige Kreuze der Ehrenlegion an seine Gardisten und dankte dem Bataillonsführer.

„Wir sperren sie in die Kreuzkirche“, rief der und gab das Kommando zum Abmarsch.

Ohne Brot und Wasser verbrachten die Österreicher die Nacht in der Kirche am Altmarkt. Notdürftig wurden die Verwundeten versorgt. Am nächsten Tag wollte man über ihr weiteres Schicksal entscheiden.

Weller war zu der alten Stelle zurückgekehrt. Erschöpft hockte er sich vor die brüchige Umfassungsmauer des Großen Gartens, lehnte den Kopf daran und schloss die Augen. Nach dem anstrengenden Marsch, den er an diesem Tag hinter sich hatte, dauerte es nicht lange, bis ihn die Müdigkeit übermannte. Doch kaum, dass er eingenickt war, erwachte er vom monotonen Geräusch einsetzenden Regens. „Verdammt!“, fluchte er und zog den Überhang fester über die angewinkelten Beine. Noch bot ihm die Eiche, unter der er hockte, einigen Schutz, aber von Minute zu Minute wurde der Regen stärker. Nebelschwaden krochen über den Boden. Die Luft war kalt und roch nach feuchter Erde. Weller fröstelte. Zwar hatte er in Russland weit schlimmere Kälte erlebt, doch die Erinnerung daran war ihm jetzt kein Trost.

Auf einmal hörte er hinter sich ächzende Stimmen. Neugierig lugte er über den Rand der Mauer. Was er sah, verschlug ihm den Atem: Eine Handvoll Franzosen zerrte gefallene Soldaten wie Baumstämme hinter sich her zum Lager. Weller stutzte. Wieso taten sie das? Zumal zu so früher Stunde? Es mochte zwei Uhr sein. Vorsichtig schlich er hinter ihnen her und erschauderte, als er im Dämmerlicht sah, wofür den Männern die Leichen dienten: In zwei, drei Lagen schichteten sie die toten Leiber übereinander, deckten Stroh darüber und legten sich obenauf. Auf diese Weise schufen sie sich über dem feuchtkalten Boden eine Art Bett, auf dem sie für den Rest der Nacht weich und trocken und wahrscheinlich auch warm ruhen konnten, denn die Ärmsten unter ihnen waren erst wenige Stunden tot.

Mit dem Regen hatte eine allgemeine Flucht unter Bäume und Sträucher begonnen. Ein Kampf um die trockensten Plätze für den Rest der Nacht. Tornister lagen achtlos herum. Gewehre blieben im Regen stehen. Wachfeuer erloschen, und allmählich breitete sich eine unheimliche, nur vom Prasseln des Regens durchbrochene Stille über das Gelände. Weller hatte dieses monotone Geräusch immer gemocht. Jetzt empfand er es als Bedrohung, sah es als Mahnung der Natur, von dem bevorstehenden Gemetzel abzusehen, das Tausende Männer das Leben kosten und brave Bürger in Not und Elend stürzen würde.

Geduckt lief er zurück und hockte sich erneut vor die schützende Mauer. Trotz der widrigen Umstände schlief er sofort ein, schlief fest und traumlos, bis ringsum einsetzendes Getöse ihn aufschreckte. Soldaten rannten umher. Offiziere schrien Befehle. Pferde wieherten. Von Fern drang Kanonendonner herüber. Der zweite Schlachttag hatte begonnen. Weller schaute auf seine Uhr. Es war kurz nach sieben.

Heute wird’s entschieden, sagte er sich, stand auf und reckte die steifen Glieder. Um zu Kräften zu kommen, aß er alles auf einmal, was er an Proviant noch in der Tasche hatte: zwei dicke Butterbrote, ein Stück Hartkäse, einen Apfel. Während er aß, überlegte er, wie er es anstellen sollte, von den Franzosen unbemerkt in die Stadt und zu Elisa zu gelangen. Schließlich konnte er nicht einfach an der Hausglocke läuten und zum Fenster hinaufrufen, hallo, hier bin ich! Vorsicht war geboten. Noch war er Offizier dieser Armee. Noch gebot ihm die militärische Pflicht, sich kampfbereit in ihre Reihen zurückzumelden.

Er drückte den Hut tiefer ins Gesicht und beschloss erst einmal flussabwärts zu gehen, auf die Stadt zu, das Weitere würde sich dann finden. Auf dem Weg, der von Blasewitz zum Eliasfriedhof führte, schloss er sich einer jungen Familie an, die aus dem umkämpften Dorf Striesen geflohen war. Haus und Hof hatte sie verloren und hoffte nun in Dresden unterzukommen. Der Vater ging mit schwerem Schritt voran. „Die Franzosen konnten das Dorf gegen die Russen nicht halten. Vor dem Rückzug haben sie unsere Häuser abgebrannt.“ Seine bärentiefe Stimme klang zornig. Der kräftige Mann trug den halbwüchsigen Sohn, der unentwegt hustete, auf dem Rücken. „Sie haben uns verboten, das Feuer zu löschen. Wir standen vor dem Haus und konnten nichts tun. Die Flammen haben alles verschlungen. Unser ganzes Hab und Gut!“

Seine Frau, die hinter ihm ging, schluchzte und schniefte. Zum Schnäuzen ihrer Nase hatte sie die Hände nicht frei. Ihre beiden vor Erschöpfung jammernden und vom Kanonendonner verängstigten Töchter klammerten sich daran. „Wenn die Eltern uns in Dresden nicht aufnehmen, weiß ich nicht, wohin wir gehen sollen“, klagte die Frau und warf Weller einen dankbaren Blick zu, als er ihr anbot, eines der Mädchen zu tragen. „Wenn Sie die Kleine nehmen würden? Sie kann kaum noch laufen.“

Das Kind mochte vier Jahre alt sein, hatte hübsche blonde Zöpfe und hellblaue Augen. Als spüre sie, dass der Mann ein kinderlieber Mensch war, schmiegte sie sich eng an seine Schulter und schluchzte: „Ich hab Hunger …“

„Ich weiß“, sagte Weller, drückte sie noch fester an sich und strich ihr tröstend über das seidige Haar. Er konnte es nicht ertragen, Kinder leiden zu sehen. Jetzt bereute er sein ausgiebiges Frühstück. Nicht die kleinste Krume hatte er übrig gelassen. „Verrätst du mir, wie du heißt?“

„Lottchen“, flüsterte sie und schaute ihn verschämt von unten herauf an.

„Das ist ein hübscher Name. Er passt zu dir.“

„Eigentlich heiße ich Lieselotte Ottrig, aber Lottchen gefällt mir besser. Und meine liebste Mutter und alle anderen Leute sagen auch Lottchen zu mir.“

Weller schmunzelte. Schützend zog er seinen Umhang über den kleinen Kopf, dann wandte er sich noch einmal der Mutter zu: „Sagen Sie, wo genau in Dresden wohnen denn Ihre Eltern?“

„In der Friedrichstadt. Nicht weit vom Katholischen Friedhof. Wir wissen noch gar nicht, wie wir zu ihnen kommen. Die Eltern sind erst im Frühjahr dorthin gezogen.“

„Kein Problem! Sie laufen immer gerade durch die Stadt hindurch bis ans westliche Ende. Das wird aber nicht einfach bei dem Chaos, das jetzt sicherlich dort herrscht.“

„Ja“, stöhnte die Frau. „Das wissen wir. Aber was bleibt uns anderes übrig? Wir haben kein Dach über dem Kopf.“ In ihrer Stimme schwang die Angst mit, nicht zu wissen, was sie und ihre Familie in den nächsten Tagen erwarten würde.

„Nun verzagen Sie nicht, gute Frau. Am besten wird sein, ich führe Sie hin. Ich kenne mich in Dresden aus. Ich denke, sobald wir die Wachen passiert haben, wird es leichter. Die Franzosen haben große Verbände außerhalb der Stadt zusammengezogen, da wird drinnen nicht gekämpft. Ich vermute, das Schlachtgeschehen konzentriert sich auf die linkselbischen Vororte um die Altstadt herum, vor allem auf die Südhöhen.“

„Scheint, Sie verstehen was davon“, warf der Mann ein, der den Wortwechsel bislang stumm verfolgt hatte. Jetzt wandte er sich um und maß Weller mit einem skeptischen Blick, als wollte er sagen: Als Landstreicher kamst du mir gleich seltsam vor.

Weller hob die Schultern und antwortete ausweichend: „Ist halt jetzt keine gute Zeit, die uns der Herrgott bereitet.“

Nahe dem Eliasfriedhof galt es, eine der acht eilig errichteten, von mächtigem Pfahlwerk umgebenen Schanzen zu passieren, die Weller noch nicht kannte. Sie schützten die dahinter liegenden Stadtzugänge zum Ziegel- und zum Rampischen Schlag. Flüchtende, die sich in die Stadt retten wollten, stauten sich davor mit ihren eilig bepackten Fuhrwerken oder Leiterwagen, auf denen ihre nach Brot jammernden Kinder in durchnässten Kleidern hockten und froren. Manche schliefen vor Erschöpfung, manche weinten still vor sich hin, weil der anhaltende Kanonendonner sie ängstigte. Auch nahm der beißende Brandgeruch in der Luft stündlich zu.

Am Rampischen Schlag hieß es, wegen der Schlacht werde der Zugang zur Stadt nur für kurze Zeit für Zivilpersonen geöffnet. Entsprechend groß war das Gedränge und Geschrei. „Wenn die Kinder nicht bald ins Trockne kommen, holen sie sich den Tod!“

Über eine Stunde brauchte Weller, bis er alle Hindernisse überwunden und mit „seiner“ kleinen Familie, wie er vorgab, die Rampische Straße am Neumarkt erreicht hatte. Lottchen, die er noch immer auf dem Arm trug, musste wohl spüren, wie sein Herz heftiger schlug, als er auf das Eckhaus zuging und nur den einen Gedanken hatte: Elisa.

Mutig warf er einen Blick hinauf zur Wohnung. Das rechte Fenster neben dem Erker stand offen. Dahinter lag ihr Wohnzimmer. Auf dem Sofa hatten sie so manche mit zärtlichen Küssen angefüllte Stunde verbracht. Fast hätte er sich vor übermächtiger Sehnsucht hinreißen lassen, sie zu rufen. Eine Männerstimme, auf Französisch einen Fluch ausstoßend, hielt ihn davon ab. Also sind Franzosen einquartiert, schlussfolgerte Weller. Schon befürchtete er das Schlimmste, da sah er einen Mann in Zivil neben einem Blaurock aus dem Haus eilen. Es war Doktor Pienitz. Demnach waren die Einquartierten Verwundete. Weller atmete erleichtert auf in der Hoffnung, dass die Männer arg genug an ihren Verwundungen litten, weder gehen noch stehen konnten und zu keinem sonstigen Begehr in der Lage waren. Jetzt stand für ihn fest: Am Abend musste er Elisa sehen. Selbst auf die Gefahr hin, von den Franzosen erwischt zu werden.

„Wir müssen zum Wilsdruffer Tor!“, rief Weller dem Vater der Familie zu, der an Vorsprung gewonnen hatte. „Den Altmarkt lassen wir links liegen. Gehen Sie rechterhand die Straße gerade durch!“

Das war auch gut so, denn auf dem Altmarkt wimmelte es von hektisch aufbrechenden und sich formierenden Soldaten. Lauthals kommandierten die Offiziere ihre Männer in die Reihen. Pferde trappelten über das Steinpflaster, gefolgt von schweren Geschützen, deren höllischer Lärm alle sonstigen Geräusche übertönte; man verstand das eigene Wort nicht mehr. Und der Geschützdonner vor der Stadt wurde noch heftiger. Schlag auf Schlag feuerten die Kanonen ihre Geschosse ab, dass die Luft zitterte. Und als unsichtbarer Gegner griff nun auch noch der Himmel mit Nebel und starkem Regen in das Schlachtgeschehen ein.

„Und wo bitte ist gerade?“, rief der Vater zurück und blieb mit dem Jungen stehen, der hüstelnd und bis auf die Knochen durchnässt auf seinem Rücken hing. „Ich kann hier keine Straße erkennen. Bitte gehen Sie voraus.“

Der gestrige Beschuss der Stadt hatte überall Spuren der Zerstörung hinterlassen. Noch waren Dachziegel, Steine, Holzbalken und Geröll nicht weggeräumt. Die Straßen und Gassen quollen über vor Verwundeten. In endlosen Reihen hockten sie vor den Häusern auf dem nassen Boden, ringsum Schmutz und Unrat. Jedem, der vorüberkam, reckten sie die zittrigen Hände entgegen, flehten um Hilfe, bettelten um einen Kanten Brot, einen Apfel, einen Schluck Wasser. Weller fiel auf, dass viele dieser erbärmlichen Kreaturen nicht einmal Stiefel an den Beinen hatten.

„Sie sind uns stecken geblieben in dem fetten Schlamm“, erklärte einer, und der junge Soldat neben ihm fügte hinzu: „Der Morast hat sogar den Rössern die Eisen von den Hufen gezogen, das hab ich …“ Er wollte weiterreden, bekam aber einen Hustenanfall, und bei der noch immer brandgeschwängerten Luft half es ihm auch nicht, tief durchzuatmen.

Sie gingen weiter, sahen, wie immer mehr dieser bedauernswerten Geschöpfe vom Schlachtfeld in die überfüllte Stadt gebracht wurden. Tausende Gefangene, vor allem Österreicher, kamen noch hinzu. Wo gerade Platz war, pferchten die Franzosen sie in Gruppen zusammen und überließen sie ihrem Schicksal.

Hinter dem Wilsdruffer Tor erstreckte sich der Teil des Schlachtfeldes, auf dem die Franzosen am Vortag erbittert gegen die Österreicher gekämpft hatten. Überall lagen sie verstreut, die Toten, in ihrer weißen Montur. Weller schüttelte ungläubig den Kopf. Es sah aus, als hätte jemand Wäsche zum Bleichen ausgelegt. Er überlegte, wie viele Tote die Schlacht wohl gefordert haben mochte – eintausend, zehntausend, fünfzehntausend? Jeder dieser Männer hatte daheim eine Familie, hatte liebe Menschen zurückgelassen, die nun vergeblich auf ihre Rückkehr warten mussten.

„Welches Haus ist es denn?“, wollte Weller wissen.

Die Frau überlegte. „Ich glaube … wo der Friedhof beginnt. Das Haus gegenüber.“

„Ich habe Sie nicht verstanden, sprechen Sie lauter!“, rief Weller ihr zu. Der Kanonendonner übertönte jedes noch so deutlich gesprochene Wort.

„Das Haus, wo der Friedhof beginnt!“, rief die Frau zurück, so laut sie konnte. Plötzlich blieb ihr Mann, der einige Schritte vor ihr gegangen war, unvermittelt stehen. Sie trat zu ihm. „Was ist?“, fragte sie und munterte ihn auf, weiterzugehen. Jetzt hätten sie es doch gleich geschafft. Er aber rührte sich nicht. Verharrte wie erstarrt in seiner gebückten Haltung, als habe ihn der Schlag getroffen.

Weller hörte, wie er zu wimmern begann und immer wieder die gleichen undeutlichen Worte so leise vor sich hinsagte, dass seine Frau sie nicht verstand. „Herbert, was hast du gesagt? Sprich lauter!“

Da wandte er ihr das Gesicht zu und schluchzte: „Sein Herz … es schlägt nicht mehr.“

Weller übergab Lottchen der Mutter, nahm dem Mann den Jungen ab und legte ihn, vorsichtig seinen Kopf im Arm haltend, auf den Boden. Sein Gesicht war bleich, die Lippen blau, Mund und Augen standen offen. Weller wusste, was geschehen war. Der Junge hatte keine Luft mehr bekommen. Auf dem Rücken des Vaters war er erstickt. Der Gedanke würgte ihn. Da hatte er sich um das niedliche Goldköpfchen gesorgt, während der hüstelnde Junge mit dem Tode kämpfte. Hätte er ihm helfen können? Warum hatte er seine Not nicht bemerkt?

Gegen drei Uhr am Nachmittag war die Sache entschieden. Bis zum Abend gelang Napoleon das schier Unmögliche: Er hatte das zahlenmäßig überlegene Heer der Verbündeten von der Stadt zurückgedrängt. Nach und nach erstarb der Kanonendonner. Die Verbündeten leiteten ihren geordneten Rückzug ein. Napoleon begab sich durch das Wilsdruffer Tor ins Schloss. Mit Musik folgten ihm sein Generalstab und die alte Garde.

Der sächsische Major von Odeleben, der an seiner Seite ritt, beobachtete ihn und stellte für sich fest: Wie alle ist auch er völlig durchnässt. Die Krempe seines Zweispitz hängt über den Nacken hinab. Von dem grauen Rock trieft das Wasser. Die langen Aufschlagstiefel sind bis hoch herauf mit Schmutz bespritzt. Seine kurze beleibte Figur sitzt nicht eben ritterlich zu Pferde und bewegt sich fort wie im Fleischertrabe.

Punkt sechs Uhr betrat Napoleon das für ihn hergerichtete Ankleidezimmer. Er nahm ein Bad und wählte für den Abend die Generalsuniform. Dann ließ er heiter gestimmt den sächsischen Kriegsminister von Gersdorff zu sich rufen und bedauerte vor ihm seinen Schwiegervater Kaiser Franz von Österreich wegen der großen Verluste. „Die Einigkeit fehlt noch unter den verbündeten Herrschern. Das schlechte Wetter von heute hat sie vor einer schlimmeren Behandlung bewahrt. Ich wollte die Höhen im Sturm nehmen. Allein der Regen hat mich daran gehindert. Ich denke vor dem Feind in Böhmen zu sein und zur selben Zeit in Prag wie meine Herren Kollegen. Ich bin erfreut vom Ergebnis der beiden Tage, aber dort, wo ich nicht selbst bin, geht’s schlecht. Alles, was gegen Berlin gesandt war, ist geschlagen. Die Preußen schlagen sich wie die Rasenden und lassen sich töten wie die Verrückten. Haben Sie keine Nachricht von der Oberlausitz?“

„Ich erwarte heute Abend meine Spione.“

„Sobald Sie etwas erfahren, kommen Sie zu mir, und wenn es mitten in der Nacht wäre. Ich bin müde, doch werde ich wenig schlafen. Ich empfinde einigen Schmerz, dass die Landsleute meiner Frau so sehr gelitten haben. Sie sind schlecht beraten gewesen von Ihrem General Langenau. Er hat schlecht angefangen.“

„Ich glaube beinahe, Sire, dass Langenau an all dem gar nicht beteiligt war, sonst wären die Angriffe des linken Flügels kräftiger gewesen, denn er kennt Dresden ganz genau!“

„Ja, sie taugen gar nichts.“ Napoleon straffte die Uniform und begab sich in den Speisesaal an die reich gedeckte Tafel des Königs. Man resümierte die beiden Schlachttage, schätzte, dass die Verbündeten vierzehntausend Tote und ebenso viele Verwundete und Gefangene zu beklagen hatten, die Franzosen etwa zehntausend. Besonders die Angriffe auf Leubnitz hatten viele Opfer gefordert.

Napoleon erläuterte sein Vorgehen in der Schlacht und weshalb er auf einen Angriff mit der Kavallerie verzichtet hatte. „In den durchweichten Böden wären die Pferde nicht schnell genug vorangekommen. Deshalb habe ich die Hauptstellungen der Verbündeten auf den Höhen im Süden mit Kanonen in Beschuss genommen. Wie Sie sehen mit leidlichem Erfolg!“

Die Majestäten lachten über die Bescheidenheit, klatschten Beifall, nickten dem Kaiser anerkennend zu. Mit welch großem persönlichen Einsatz Napoleon um diesen Sieg gerungen hatte, wussten nur seine anwesenden Offiziere einzuschätzen. Den ganzen Tag über war ihr Feldherr bei strömendem Regen ruhelos durch das Schlachtgetümmel geritten, von einer Stellung zur anderen, hatte die Angriffe dirigiert, sah die Sachsen mutig gegen die Österreicher mit den blanken Säbeln kämpfen, weil das Schießpulver für ihre Musketen nass geworden war. Das große Ziel vor Augen, hatte er – ohne einmal abzusitzen, ohne eine Mahlzeit oder auch nur einen Schluck Wasser zu sich zu nehmen – schier Übermenschliches geleistet.

In den Abendbefehlen an seine Generäle ließ Napoleon Vorkehrungen für einen weiteren Schlachttag treffen. Noch traute er dem Rückzug des Gegners nicht und erwartete, dass er am Morgen den Kampf wieder aufnehmen würde. Den Führern in den Schanzen erteilte er den Befehl, sich eher töten zu lassen als zu weichen, und nach Paris schrieb er: „Hier geht alles sehr gut.“ Jedoch sprach er nicht von einem Triumph über die Verbündeten, denn der errungene Sieg in Dresden war nicht ungetrübt. An anderen Fronten hatten seine Truppen schmerzliche Niederlagen hinnehmen müssen. In Schlesien hatte ihm Feldmarschall von Blücher einen Verlust von zwölftausend Gefallenen und achtzehntausend Gefangenen zugefügt. Napoleons Position in Deutschland war empfindlich geschwächt.

Während der siegreiche Feldherr von Dresden im Schloss mit den Majestäten tafelte, saßen Kaiser Alexander, Feldmarschall Fürst von Schwarzenberg und die führenden Generäle der Verbündeten im Rittergut Nöthnitz zusammen. Es herrschte allgemeine Bestürzung und Ratlosigkeit über die erlittene Niederlage, hatte man doch mit einem sicheren Sieg gerechnet.

Die Majestäten und ihre Generäle beschlossen, sich unverzüglich nach Böhmen zurückzuziehen, damit die Franzosen ihnen den Weg dorthin nicht versperrten. Die Gefahr war groß, denn auf Napoleons Befehl hin war General Vandamme bereits im Begriff, die Erzgebirgspässe zu besetzen.

Trotz Wetterunbilden, trotz Hunger und Erschöpfung ihrer Soldaten erteilte der Generalstab der Verbündeten zwischen drei und vier Uhr morgens von Nöthnitz aus folgenden Marschbefehl:

„Die österreichischen Truppen marschieren über Rabenau und Pretschendorf ins erzgebirgische Marienberg. Die preußisch-russischen Armeen schlagen den Weg über Possendorf nach Dippoldiswalde ein und gehen dann über Altenberg nach Böhmen. Alle verfügbaren Kräfte sollen sich hinter dem Erzgebirgskamm zusammenziehen und dort den Gegner erwarten.“

Rechthaberei der Regenten, Bevormundung der Generäle und das zu lange Zögern hatten den Armeen der Verbündeten in Dresden eine unvermutete Niederlage gebracht. War es möglich, Napoleon jetzt auf böhmischem Boden zu bezwingen? War es möglich, ihn dort vernichtend zu schlagen, wenn man die Reihen enger schloss, sich Einigkeit gebot und alle Kräfte auf das angestrebte Ziel konzentrierte?

Bei dem Dorf Kulm – nahe Teplitz – erwarteten die Verbündeten mit einer Streitmacht von vierundfünfzigtausend Mann die Truppen des sieggewohnten Verfolgers, der ihnen bereits auf den Fersen war.

7

Vierzehntausend überwiegend österreichische Gefangene hofften in Dresden auf eine menschliche Behandlung. Jeder zweite Soldat war im Kampf verwundet worden. Und weil sich zunächst niemand um die Ärmsten kümmerte, stieg die Zahl derer, die verbluteten oder in der Nacht unter entsetzlichen Schmerzen ihren Verletzungen erlagen.

Auch in die Kirchen, in die Orangerie am Zwinger und in das Opernhaus wurden die Gefangenen gepresst und nach der inzwischen bekannten französischen Art ihrem Schicksal überlassen. Auf allen Vorplätzen, in den Eingängen und Betstuben der Kirchen lagen sie. Wie Vieh hatte man die durchnässten, zerlumpten, hungernden Männer in die Pferche getrieben. Dabei genossen die Gefangenen noch den zweifelhaften Vorteil, wenigstens ein schützendes Dach über dem Kopf zu haben, während zahllose Verwundete aus den eigenen Reihen auf der Straße an den Hauswänden lungerten und auf das Mitleid der Einwohner hofften.

Elisa hatte diesen 27. August mit einer quälenden inneren Unruhe begonnen. Ein schwarzes Tuch über Kopf und Schultern geschlungen, war sie trotz des Dauerregens aus dem Haus gelaufen. Sie wusste nicht, was oder wen sie suchte. Ein unbestimmtes Gefühl trieb sie ziellos hinaus in den vom Kriegslärm dröhnenden Tag, der weder Kämpfern noch Zivilisten eine trockene Stunde gönnte. Ein zerschossenes Haus nach dem anderen geriet in Brand. Der nasse Qualm aus ihren steinernen Wunden staute sich unter der grauen, tiefhängenden Wolkenwand und hielt den brenzlichen Geruch wie unter einer Käseglocke. Im hastigen Laufen fiel Elisa das Atmen schwer. Obwohl sie das Tuch schützend vor Mund und Nase hielt, musste sie immer wieder husten.

Gegen Mittag trieb ein böiger Wind die Rauchfahnen vom Südhang herüber. Dort tobte seit dem frühen Morgen eine gewaltige Kanonenschlacht.

Den Rückweg nahm Elisa über den Altmarkt. Dicht an dicht lagen dort die Verwundeten schreiend und den Himmel um Gnade anflehend. Konnte ihnen in diesem heillosen Durcheinander überhaupt geholfen werden? Konnte allen geholfen werden? Sie zweifelte daran, und obwohl sie sich am liebsten die Ohren zugehalten hätte, weil dieser Chor aus qualvollen Rufen, Schreien und Jammerlauten kaum zu ertragen war, lief sie dennoch über den Altmarkt zur Kreuzkirche. Hier waren französische Kommandeure dabei, gefangene Österreicher auf ihre Arbeitstauglichkeit zu prüfen und ihnen, nachdem sie die brauchbaren Männer aussortiert hatten, Spaten, Schaufeln und sonstiges Grabgerät in die Hände zu drücken und mit ihnen abzurücken.

„Sie gehen die Toten begraben“, sagte Doktor Pienitz, der plötzlich neben ihr aufgetaucht war und es offensichtlich eilig hatte. In jeder Hand trug er eine Arztasche. „Zu Tausenden liegen sie auf dem Schlachtfeld vor der Stadt“, berichtete er im Gehen. „Es ist ein Grauen ohne Ende.“

Elisa legte einen Schritt zu, um mit dem Doktor mitzuhalten. „Unter den Gefangenen sollen recht viele Österreicher sein. Wissen Sie davon?“

Doktor Pienitz nickte.

„Ein großer Teil ist von der Hauptarmee abgeschnitten worden. Murats Reiter und sächsische Kürassiere haben sie von Löbtau und Altfranken her umstellt. Wegen des starken Regens konnten sie sich mit ihren nass gewordenen Feuerwaffen nicht verteidigen. An die vierzehntausend Gefangene sollen es sein, samt ihrem Führer dem Feldmarschall Mezko.“

„Vierzehntausend sagen Sie? Und die werden jetzt in die Stadt gebracht?“

„Alle Kirchen sind schon brechend voll. Außer der Frauenkirche. Da haben die Franzosen ihren Proviant gehortet. In der Kreuzkirche sind neben russischen und preußischen Gefangenen vor allem verwundete Österreicher. Ich war heute Morgen schon mal hier. Erschreckend, sage ich Ihnen. Es sind üble Verwundungen dabei, die selbst ich noch nicht gesehen habe. Viele Österreicher haben Latschen aus rohen Ochsenhäuten an den Füßen, die man als solche kaum noch erkennen kann. Bei dem beschwerlichen Marsch aus Böhmen sind den Männern die Stiefel aus dem Leim gegangen.“

Sie hatten die schmale Sandsteintreppe am Eingang der Kirche erreicht. Elisa befürchtete, der Doktor werde sie gleich zurückschicken. „Es sind so unendlich viele Verwundete“, sagte sie in der Absicht, während des Gesprächs einfach mit hineinzugehen. „Kann man denn wirklich allen helfen?“

Der Doktor hob die Brauen. „Allen? Das wird nicht möglich sein. Zumal den französischen Chirurgen und Feldärzten nicht eben das Herz aufgeht, wenn sie die Blessuren ihrer Feinde behandeln.“ Er lächelte zynisch. „Und die frisch Verstorbenen werden umgehend an der Hintertür entsorgt. Sie lassen sie nackt auf der Straße liegen, bis der Leichenwagen kommt. Auf den werden sie dann wie Schlachtvieh geworfen. Geb’s Gott, dass jeder dieser Männer auch tatsächlich seinen Lebensatem ausgehaucht hat.“

„Sie meinen …?“

Der Doktor winkte ab. Es war zwecklos, weiter darüber zu reden. „Ich erwarte zwei sächsische Wundärzte und einige Krankenwärter, die der Typhus verschont hat. Aber Sie, Elisa, sollten auf keinen Fall …“

„Auf jeden Fall, lieber Doktor!“, fiel sie ihm ins Wort. „Ich werde auf jeden Fall mit Ihnen in die Kirche gehen und helfen, wo ich helfen kann. Bitte versuchen Sie erst gar nicht, mich davon abzuhalten.“ Sie riss ihm regelrecht eine der Arzttaschen, deren Inhalt sie kannte, aus der Hand, hob ihren Rock an und arbeitete sich durch die auf der Treppe hockenden Männer bis zum Eingang vor.

Im Innern der Kirche war kaum Tageslicht. Zudem stank es ekelerregend nach einem Gemisch aus Schweiß, Blut und Erbrochenem. Es kostete Elisa einige Überwindung, nicht sofort umzukehren, und dann dauerte es noch eine ganze Weile, bis sie den Würgereiz bekämpft und ihre Nase sich an den Gestank gewöhnt hatte.

Als es so weit war, ging sie umso entschlossener durch die Reihen und sah entsetzt, wie hilflos die verwundeten Männer auf dem blanken Steinboden lagen, ohne Decken, ohne Kissen unter den lädierten Köpfen. Während sie das Mittelschiff durchschritt, spürte sie die vielen auf sie gerichteten Blicke. Nicht gierig oder bewundernd. Nein, die Blicke dieser Männer, die dem Tode näher waren als dem Leben, flehten um Hilfe, in der Hoffnung, in der Frau eine mitfühlende Seele zu finden.

Doch zu wem sollte sie zuerst gehen, wem zuerst den Splitter aus der Wunde ziehen, wem zuerst den Kopf verbinden? So ohnmächtig hatte Elisa sich zuletzt auf dem Mondfelsen gefühlt, als sie der Mutter tödlichen Sturz nicht verhindern konnte. Urplötzlich erschien ihr jetzt das grauenvolle, aus der Erinnerung verbannte Bild so klar vor Augen, als sei der Sturz erst gestern geschehen. Und mit diesem Bild kam auch die Angst einher, erneut zu spät zu kommen, zu schwach zu sein, um die verzweifelten Männer vor dem Tod zu bewahren.

„Schaut jeden der Männer genau an!“, wies Doktor Pienitz mit energischer Stimme die Helfer an, die inzwischen eingetroffen waren und sich unverzüglich an die Arbeit machten. Nach besten Kräften unterstützten sie den französischen Militärarzt, der in die Kreuzkirche abkommandiert worden war.

„Ich gehe gleich nach hinten“, rief Elisa dem Doktor zu. Sie hatte seine Bemerkung von vorhin nicht vergessen, und die Vorstellung, einige Schwerverletzte könnten noch leben, während man sie auf die Leichenwagen warf, war ihr unerträglich.

Der hohe, hinter dem Altar liegende Raum war noch düsterer als das Innere der Kirche. Die zweiflügelige Tür zur Straße hin stand offen. Auf ihren Stufen lagen tatsächlich etliche tote, ihrer Kleider entledigte Leiber. Ratternd kam der Leichenwagen heran. Er war nichts weiter, als ein großer Karren. Zwei Männer hievten die Toten mit Schwung darauf. Dann ratterte er weiter über das holprige Pflaster, entsorgte seine Fracht vor der Stadt in den eilig ausgehobenen Gruben, fuhr zurück und begann seine Totentour von neuem. Elisa war entsetzt darüber, mit welcher Rohheit die Männer ihre Arbeit verrichteten. Was mussten sie selber durchgemacht haben, um derart abzustumpfen? Gebannt sah sie ihnen von der Tür aus zu, bis einer der Werfer auf sie zukam und sie – in der Gewissheit, nicht verstanden zu werden – unflätig anschrie: „Troll dich, Hure! Hier gibt’s nichts zu glotzen für notgeile Weiber!“

„Weder glotze ich noch bin ich ein notgeiles Weib!“, feuerte Elisa zurück, dass dem Mann die Kinnlade herunterfiel und sein Helfer so dumm dreinschaute wie er offenbar war. Ihre Verblüffung ausnutzend, winkte Elisa beide zu sich heran, fasste sie fest ins Auge und herrschte sie an: „Ich bin die Gehilfin des hiesigen Chirurgen. Ich stelle sicher, dass Sie nicht zu Helfern des Teufels werden, indem Sie Verwundete dem Tod übereignen, die der Allmächtige noch nicht gerufen hat. Von jetzt an wird kein Mann auf den Karren geworfen, den ich mir nicht zuvor angesehen habe. Meine Herren, hat die Botschaft Ihren Verstand erreicht?“

Betreten nickten beide. Die resolute, ganz in Schwarz gekleidete Dame mit den funkelnden Augen und der geschliffenen Zunge war ihnen nicht geheuer.

Bis zum Abend hatte Elisa drei für tot erklärte Männer in das Kirchenschiff zurückbringen lassen. Gegen den Protest des französischen Militärarztes, der meinte, bei diesem und jenem wäre es ohnehin nur eine Frage von Stunden. „Wir brauchen den Platz, Madame. Weshalb soll ich die Männer hierbehalten, wenn ich doch weiß, dass sie die Nacht nicht überleben?“

Elisa trat vor ihn hin, stach ihm einen zornigen Blick in die Augen, der ihn klein machte, und sagte mit erzwungener Ruhe: „Weil Sie nicht Gott sind und nicht zu entscheiden haben, wann ein Mensch stirbt.“

Plötzlich stand Gesine an der Tür. Einen Krug frischen Wassers in der Hand, hatte sie die Schwägerin gesucht und war, weil die Wache sie nicht in die Kirche ließ, zu der hinteren Tür gegangen.

„Du wirst Durst haben, Elisa“, rief sie besorgt. „Willst du nicht endlich nach Hause kommen? Du holst dir hier noch den Tod!“

„Mach dir keine Sorgen, Gesine, mir geht es gut. Sobald es dunkel ist, gehe ich. Danke für das Wasser, ich nehme es gern. Kannst du den Männern, die auf den Straßen hocken, nicht auch etwas Wasser bringen? Es sind so viele. Sie dauern mich.“

„Ich tue seit Stunden nichts anderes. Oder glaubst du, ich könnte tatenlos daheim sitzen bei all dem Leid vor der Tür?“ Kopfschüttelnd ging sie wieder.

Dreimal schon hatte der Leichenkarren vor der Kreuzkirche gehalten. Mit reichlich „Ladung“ war er durch das Seetor zur Stadt hinausgefahren. Als die Nacht anbrach und die Stadtzugänge geschlossen wurden, blieb er aus. Die Toten auf den Stufen mussten bis zum Morgen warten.

Allmählich ließ das jammervolle Stöhnen im Kirchenschiff nach. Die Müdigkeit siegte für Stunden über die Schmerzen der Männer.

Die Helfer des Doktors waren bereits gegangen, und auch Elisa wollte aufbrechen, da brachte man ihr noch drei Männer, die soeben gestorben waren. „Das sind die Letzten für heute, Madame. Es ist schon dunkel. Warum gehen Sie nicht nach Hause?“, murrte der französische Totenwerfer aus seiner Ecke. „Sie erkennen ohnehin nichts mehr.“

Tatsächlich war es schon zu dunkel, um den Verwundeten in ihre bleichen Gesichter zu schauen und nach einem Lebenszeichen zu suchen. Trotzdem beugte Elisa sich auch zu diesen drei Männern hinab, legte ihre Hände – wie sie es heute unzählige Male getan hatte – sacht um den Hals der vermeintlich Toten und hoffte, die Schlagader zu ertasten. Bemerkte sie dort kein Pochen, versuchte sie es an den Handgelenken. Und da sie ohnehin nicht viel sah, schloss sie dabei die Augen und konzentrierte sich ganz auf ihre Finger, ob sie unter der Haut ein leichtes Klopfen spürten; und sei es noch so schwach.

Bei dem ersten und zweiten Mann konnte sie keine Spur von Leben ertasten. Bei dem dritten aber pochte es an beiden Seiten des Halses so heftig, dass sie erschrak. Schon wollte sie den Franzosen schelten, der den Mann gebracht hatte, doch auch der war bereits verschwunden. Nur der Werfer hockte noch, an einem Apfel kauend, in der Ecke.

Elisa beugte sich tiefer zu dem Verletzten hinab, strich ihm über den Kopf, wollte etwas Aufmunterndes sagen, als ihre Hand in dem Haarschopf innehielt. Sie kannte dieses dichte Lockenhaar, kannte die Stirn, die buschigen Augenbrauen, kannte den Mann. „Johann?“, hauchte sie und beugte sich über sein Gesicht. Kein Zweifel, dieser Mann war Johann. Sie spürte seinen Atem, erkannte die schmalen Lippen, die ihr jetzt, da er die Augen öffnete und sie erkannte, ein erstauntes Lächeln schenkten und ein mühsames „Elisa …“ hervorbrachten.

In dem Moment kam Doktor Pienitz. „Elisa, Sie sind noch hier? Gehen Sie nach Hause, Sie brauchen Ihren Schlaf wie jeder andere.“

Elisa, noch immer neben Johann kniend, sah zu ihm auf und bat: „Helfen Sie ihm, Doktor. Bitte, helfen Sie ihm.“

Die Verzweiflung in ihrer Stimme machte ihn stutzig. Wieso ging ihr das Schicksal des Verwundeten so nahe? Doch als er sah, wie sanft und hingebungsvoll sie sein Gesicht streichelte, ahnte er, das zwischen ihm und ihr etwas Besonderes war. Er hockte sich neben Elisa auf den Boden und wusste, dass sich die Frage erübrigte, die er ihr dennoch stellte: „Sie … kennen ihn?“

Tränen füllten ihre Augen. Sie zu verbergen, wandte sie dem Doktor das Gesicht ab. Die Hand an ihrem Mund zitterte. Und dann sagte sie im Sturm der entfachten Gefühle ohne die Wirkung ihrer Worte zu bedenken: „Ja, ich kenne ihn. Es ist der Mann, den ich liebe.“

Doktor Pienitz schwieg. Weder seine Mimik noch seine Augen verrieten, was er dachte. Er kannte Elisa recht gut, wusste, wie stark sie sein konnte, wenn es darum ging, das Leid anderer mit ansehen zu müssen. Jetzt bemerkte er zum ersten Mal, wie sehr sie unter dem schmerzlichen Zustand eines anderen Menschen litt. Sein Taktgefühl verbot ihm, das offenherzige Geständnis zu hinterfragen. Innerlich bewegt sah er die junge Frau still vor sich hin weinen. Sah, wie sie mit dem Handrücken über die Stirn des Mannes strich, wie ihre Fingerkuppen zärtlich seine Lippen berührten. Das bedurfte keiner Worte und es zu sehen, rührte ihn. Trotzdem fühlte er sich verpflichtet, Elisa die Wahrheit über den Zustand des Mannes zu sagen, den er vor wenigen Stunden selbst untersucht hatte. „Sein Rückgrat ist verletzt. Es tut mir aufrichtig leid, Elisa. Ich kann dem Mann nicht mehr helfen. Niemand kann ihm helfen.“ Nach kurzem Zögern fügte er flüsternd hinzu: „Es ist bitter, aber er wird sterben.“

Elisa schnellte den Kopf herum. „Ich weiß, er wird sterben. Aber nicht hier. Bitte, Doktor, helfen Sie mir, ihn zu mir zu bringen.“

Der Doktor stand auf, überlegte kurz und sagte: „Ja, das wird das Beste für ihn sein. Aber er muss flach liegend getragen werden. Warten Sie, ich binde ihm ein Brett unter den Rücken.“

Nachdem das getan war, drückte Elisa dem Werfer ein Geldstück in die Hand und herrschte ihn an: „Schaff eine Trage und eine Decke herbei, dann gebe ich dir noch eins.“

Als er mit dem Geforderten ankam, wickelte sie Johann bis zum Hals in die Decke ein. Niemandem sollte an seiner Montur auffallen, dass sie einen Gefangenen aus der Kirche hinüber zum Neumarkt in das Holpert’sche Eckhaus trugen.

Nicht einmal Gesine und Gernot, die zeitig zu Bett gegangen waren, bekamen etwas von dem heimlichen Transport mit. Auch die einquartierten Offiziere schliefen bereits. Ihr Schnarchen war nicht zu überhören. Im Schutz dieser Geräuschkulisse dirigierte Elisa die Männer mit der Trage die Treppe hinauf in ihr Schlafzimmer. „Vorsichtig!“, bat sie und stützte Johanns Kopf, während sie ihn aufs Bett legten.

Der Doktor gab dem Verletzten eine Essenz gegen die Schmerzen, dann verabschiedete er sich von Elisa und redete ihr noch einmal ins Gewissen: „Seien Sie stark. Und lassen Sie sich helfen, falls ich Ihnen in irgendeiner Weise helfen kann. Sie wissen, wo Sie mich finden.“

Elisa brachte beide Männer leise hinunter an die Tür, wünschte ihnen eine ruhige Nacht und dankte dem Doktor für sein Verständnis und die Verschwiegenheit, die er ihr zugesichert hatte. In ihrer Aufregung vergaß sie, die Tür ordentlich zu verschließen, eilte zurück zu Johann und setzte sich zu ihm auf den Bettrand.

Welch makabre Konstellation des Zufalls, sagte sie sich. Johann in Wellers Bett. Der eine scheint dem Tode geweiht, der andere ist bereits tot. Liebevoll streichelte sie Johanns von Schmerzen und Blässe gezeichnetes Gesicht, bis er die Augen öffnete. „Elisa“, sagte er mühsam. „Dass du bei mir bist in der Stunde meines Todes … Ich fühle keinen körperlichen Schmerz mehr, auch nicht die Angst vor dem Ende. Was mich quält, ist die Gewissheit, für immer von dir zu gehen.“

„Sprich nicht so, Johann … Liebster.“

„Ist es wahr? Bin ich noch dein Liebster?“

„Bist es und wirst es bleiben, so lange ich lebe.“

Weller hatte die Dunkelheit abgewartet. Jetzt war die zehnte Stunde vorbei. Jetzt wagte er sich zum Haus. Wollte Steinchen ans Schlafzimmerfenster werfen, damit Elisa zum Fenster kam, doch das erübrigte sich, die Haustür war nicht verschlossen. Vorsichtig sich umherblickend trat er ein, stieg so leise wie möglich die Treppe hinauf, hatte die Klinke zur Schlafzimmertür schon in der Hand, da übermannte ihn die Freude, endlich wieder daheim zu sein nach über einem Jahr. Wie hatte er auf diesen Moment gewartet!

Mit dem Gedanken an Elisa beruhigte er sein pochendes Herz. Gleich würde er die geliebte Frau in seine Arme schließen, ihre Lippen küssen, ihr sagen: Ich bin zurück, ich habe mein Versprechen gehalten. Er tat einen tiefen Atemzug, drückte die Klinke behutsam herunter und schlich, damit er Elisa nicht erschreckte, ins Zimmer hinein.

Die Kerzen im dreiarmigen Leuchter auf der Konsole hüllten den Raum in ein fades Licht. Doch für das, was Weller zu sehen bekam, war es hell genug: Elisa saß auf der Kante seines Bettes, und in ihm lag ein fremder Mann. Weller traute seinen Ohren nicht, als er den mit verklärter Stimme sagen hörte: „Elisa, du allerliebstes Wesen. Weißt du, wann ich begonnen habe, dich zu begehren? Es war in jener Mainacht im Garten. Wir lagen unter dem Apfelbaum, ich habe dir die Sterne erklärt …“

„Und du hast mir vom Halleyschen Kometen erzählt. Wie könnte ich das vergessen?“

„Du hast über mein Wissen gestaunt und mich gefragt, ob ich dir nicht vieles von dem, was ich wüsste, beibringen könnte. Die Doppeldeutigkeit dieser Frage hatte mich erregt. Ich drehte mich zu dir, sah dir in die Augen, kam deinem Gesicht sehr nahe und hätte dich beinahe geküsst. Doch du warst noch ein Kind. Ein wunderschönes, gescheites, lebensfrohes Kind. Damals ist in mir ein Funke entfacht, der bis heute hier drinnen brennt. Jetzt nehme ich ihn mit auf meine letzte Reise.“

Er wollte die Hand auf sein Herz legen, doch er konnte den Arm nicht bewegen.
Elisa erschrak. Jetzt erst begriff sie: Johann würde nie wieder Arme und Beine bewegen können. Johann war vom Hals an gelähmt. Behutsam nahm sie seine Hand und legte sie ihm auf die Brust. „Spürst du deinen Herzschlag?“ Er lauschte in sich hinein, nickte, lächelte. Sein Atem ging ruhig.

Elisa streichelte seine Hand, küsste zärtlich jeden Finger.

Weller, der in der halb geöffneten Tür stand, zitterten die Knie. Mühsam hielt er den Schrei zurück, der ihm in der Kehle saß. Tränen rannen ihm über die Wangen. Dicke, verzweifelte, Schmerz und Enttäuschung bergende Tränen.

„Wenn dein Herz so kräftig schlägt, dann hält es dich auch am Leben, Johann. Hab nur Mut! Ich werde für dich sorgen, so lange Gott dich bei mir lässt. Mein Liebster, ich vermag mit Worten nicht zu sagen, was ich für dich empfinde. Einst war es die Freude an deiner heiteren Gegenwart, dann Bewunderung, schließlich innige Zuneigung, die mir so zarte und zugleich leidenschaftliche Gefühle schenkte, wie sie eine Frau nur mit der Kraft ihrer ersten Liebe zu empfinden vermag.“

„Elisa, was redest du? Wenn du mich noch immer liebst, was empfindest du dann für deinen Mann? Ist denn dein Herz so groß, dass deine Liebe für uns beide reicht?“

Elisa senkte den Kopf. Für ihre Antwort musste sie nicht lange überlegen. „Den einen liebe ich auf diese, den anderen auf jene Weise. Das ist nicht mein freier Wille. Das ist die mir auferlegte Buße. Du weißt, weshalb …“

„Ich mag’s nicht glauben, Elisa. Du siehst die Ehe mit Alois als Buße für einen in jungen Jahren begangenen Frevel?“

„Nein, wo denkst du hin, um Himmels Willen!“

Elisa zog ihre Hand entsetzt zurück.

„Das trifft es nicht. So klingt es viele zu hart. Nein, ich glaube, Gott will, dass ich für euch beide starke, ehrliche Gefühle hege, aber er lässt nicht zu, dass ich mit einem von euch in Glück und Liebe lebe. Du verlässt mich von einem Tag auf den anderen. Alois kehrt aus Russland nicht zurück. Manchmal frage ich mich, wie alles gekommen wäre, wenn du mir meine Unschuld am Tod deines Freundes geglaubt und dich nicht so starrsinnig verhalten hättest. Dann wäre ich heute deine Frau und wir lebten glücklich miteinander, meinst du nicht? Johann? So sag doch was! Johann! Johann!“

Sein Kopf rollte zur Seite. Wie von fern kamen die Worte über seine Lippen: „Mir ist kalt … Elisa, mir ist … so kalt …“

Sie nahm Johanns Kopf in ihre Hände, rüttelte ihn sacht und flehte dabei: „Johann, leib bei mir! Johann!“

„Er ist tot!“, rief eine schroffe Stimme.

Elisa riss den Kopf herum. Im Halbdunkel erkannte sie Weller in der Tür stehen. Seinen Zorn mühsam verbergend, trat er zu ihr. „Deine große Liebe ist tot, Elisa. Und nach allem, was ich soeben mit ansehen musste, wäre ich das am liebsten auch.“

Außerstande zu begreifen, was geschieht, starrte Elisa ihren tot geglaubten Mann fassungslos an, während der überlegte, ob es besser wäre, gleich wieder zu gehen. Doch Weller besann sich, setzte sich – etwas abgerückt von Elisa – auf die Bettkante und sagte mit eisiger Stimme: „Sieh mich nicht so an, ich bin kein Geist. Ich bin nur dein heimgekehrter Ehemann.“ Nie hätte Weller es für möglich gehalten, dass dieser schreckensreiche Tag für ihn noch eine Steigerung parat haben könnte. Sein brennendes Verlangen nach Zärtlichkeit, seine aufgesparte Sehnsucht, seine Freude auf das Wiedersehen mit der geliebten Frau – es war mit einem Mal erstarrt.

Schweigend verharrten beide auf dem Bettrand. Wie der schüchterne Versuch einer Begrüßung schob Elisa ihre Hand auf Wellers Arm. Die Geste rührte ihn, doch sie reichte ihm nicht zu vergessen, was geschehen war. Dabei sah er nicht einmal, dass Elisas andere Hand noch immer Johanns Arm hielt und sie jetzt die beiden Männer, die sie liebte, gleichzeitig berührte. Für diesen einen Moment war sie mit beiden auf eine Weise verbunden, die sie innerlich zerriss. Der eine ging, der andere kam. Den einen wollte sie beweinen, den anderen willkommen heißen. Sie konnte beides nicht. „Alois, hilf mir Johann zu begraben“, flüsterte sie in die bedrückende Stille hinein. „Bitte.“

Derb zog er den Arm zurück und stand auf. „Ist das jetzt deine einzige Sorge?“

Elisa schoss in die Höhe, stellte sich, einen deutlichen Abstand haltend, vor ihren Mann hin und maß ihn mit ernsten Augen. Ihr durchdringender Blick, ihre aufrechte Haltung zeigten ihm, wie entschlossen sie war.

„Nein, Alois, das ist nicht meine einzige Sorge. Aber im Moment meine größte. Und es hat nichts mit meiner Freude über deine Heimkehr zu tun. Das musst du mir glauben. Seit unserem Abschied waren meine Gedanken jeden Tag bei dir. Jeden Tag habe ich für deine gesunde Heimkehr gebetet und …“

„Ach ja?“, fiel Weller ihr zornig ins Wort. „Das soll ich dir glauben? Nach dem, was ich vorhin gehört und gesehen habe?“ Er schoss herum und machte eine abfällige Handbewegung hin zu Johann. „Wenigstens weiß ich jetzt Bescheid, ich Narr! Habe ich doch wirklich geglaubt, zwischen uns bestünde eine besonders tiefe, innige Verbindung. Dabei war ich nur der Ersatz für deine große Liebe, der emotionale …Lückenfüller.“ Er raufte sich die Haare, wurde laut. „Ich Idiot!“

Elisa stürzte zu ihm und packte ihn derb bei den Schultern. „Alois, jetzt ist nicht die Zeit, deine Eifersucht zu schüren! Ja, du hast Recht, Johann stand in meiner Zuneigung lange Zeit über dir. Er war der erste Mann in meinem Leben. Er hat in mir eine starke Liebe erweckt. Er war es, der mir gezeigt hat, dass es auch eine körperliche Liebe gibt. Und niemand, auch du nicht, kann mir die Erinnerung daran nehmen oder von mir verlangen, dass ich meine Gefühle zu diesem Mann jemals leugnen oder gar verdammen werde.“

Weller stieß sie unsanft zurück und rief, das Gesicht hochrot: „Bravo! Bühnenreif gesprochen! Schiller wäre vor Neid erblasst. Wo sind Tinte und Feder, damit ich den rhetorischen Erguss der Nachwelt erhalte?“

Entsetzt starrte Elisa ihn an, dann holte sie aus und schlug ihm so derb ins Gesicht, dass er zurücktaumelte und die Hand fassungslos an die geschlagenen Wange hielt. Der Schlag holte ihn in die Realität zurück. „Elisa“, sagte er betroffen und ging auf sie zu, „was tun wir uns an?“ Er schloss sie in die Arme und vergrub sein Gesicht in ihrem Haar, das nach Limonen roch; wie hatte er sich nach diesem Geruch gesehnt.

„Ich weiß es nicht, Alois“, schluchzte Elisa. Ratlos lehnte sie den Kopf an seine Schulter, ließ ihren Tränen freien Lauf. Doch sie umarmte ihn nicht. Hob nicht die Hände, sein Gesicht zu liebkosen. Verlangte nicht einmal nach einem Kuss.

Weller ahnte, wem ihre Tränen galten. In dem Moment gestand er sich ein, dass er Elisa schon längst verloren hatte. Gewiss, sie war noch immer seine Frau. Ihm stand es zu, ihren Körper zu begehren, das war sein verbrieftes Recht. Er konnte es sich jederzeit nehmen, und einen irrsinnigen Moment lang überlegte er, warum er es nicht tat, hier und jetzt, schließlich hatte er lange genug den Genuss seines Weibes entbehren müssen. Doch so tief wollte er nicht sinken. Nicht in Elisas Augen, nicht vor sich selber. Ihren Leib konnte er mit Gewalt sich nehmen. Ihre Liebe nicht. Enttäuscht löste er die Umarmung.

„Lass gut sein, Elisa. Jetzt ist nicht die Zeit, diesen Mann zu beweinen. Zieh du ihm die Uniform aus und gib ihm Sachen von mir. Dann lass uns weitersehen. Hast du etwas Brot und Geld im Haus?“

Sie nickte und tat, was er verlangt hatte. Doch während sie Johann in eine graue Hose und ein weißes Hemd kleidete, fragte sie sich, was hinter Wellers Frage nach Geld und Brot stehen könnte. „Alois … du bleibst doch?“, fragte sie unsicher.

Er hatte sich inzwischen über der Waschschüssel rasiert, Gesicht und Arme gewaschen und frische Kleider angezogen. Elisas Frage beantwortete er mit einem faden Lächeln und schlüpfte in seine alten Reitstiefel, die noch immer blank geputzt neben dem Kleiderschrank standen. Vor mehr als einem Jahr hatte er sie dort hingestellt.

„Alois, bleibst du? Bitte rede mit mir!“

„Wonach sieht es denn aus, Elisa? Nein, ich bleibe nicht. Ich werde zu den Verbündeten gehen. Ich kämpfe in den Reihen der Österreicher gegen Napoleon.“

„Du ziehst das Schwert gegen dein Idol?“

Weller schob die Brauen zusammen. „Er war nie mein … Idol. Ich sah Napoleon als Fanal des Fortschritts. Sah ihn als leuchtende Fackel auf dem Weg in eine neue Zeit. Spätestens in Russland ist mir diese Fackel erloschen. Der größte und schönste Freiheitsgedanke rechtfertigt nicht das grauenvolle Blutbad, in das dieser Mann die Völker Europas taucht und nicht aufhört, frisches Blut nachzugießen. In meinen Augen hat Napoleon Bonaparte nicht nur den Respekt vor der menschlichen Kreatur verloren, er hat sich haltlos in seinem Machtwahn verirrt und dabei längst den Pfad der Menschlichkeit verlassen. Es wird Zeit, dass man ihn dahin zurückholt. Und zwar mit der Methode, die er bevorzugt: Gewalt!“

„Und wo warst du die ganze Zeit über, während ich hier auf dich gewartet und um dich gebangt habe?“

„Bei der Familie des Barons, dessen Jungen ich unterrichtet habe. Man hat mich dort freundlich aufgenommen, eben weil ich mich dem weiteren Militärdienst für Napoleon zu entziehen gedachte.“

Noch wagte Elisa die Frage nicht, wann er sie erneut verlassen würde. Eilig tat sie die letzten Handgriffe, während Weller unbemerkt durchs Treppenhaus zum Innenhof schlich und die alte Sackkarre holte. Auf diese legten sie Johann dann, bedeckten ihn mit einem weißen Leinentuch und machten sich auf zum Rampischen Schlag.

Die beiden Posten schauten grantig, als das Paar mit seiner seltsamen Fuhre im Dunkel erschien. „Was wollt ihr? Jetzt kommt keiner mehr durch!“

„Habt Mitleid!“, flehte Elisa den Wortführer an, ohne ihre Tränen vortäuschen zu müssen. „Mein Mann und ich tragen einen lieben Verwandten zu Grabe. Nach diesem schrecklichen Tag gewährt uns nur die Stille der Nacht die Ruhe, den Ärmsten würdevoll zu bestatten. Könnt Ihr das nicht verstehen? Schlägt in Eurer Brust kein mitfühlendes Herz? Was, wenn Ihr an seiner Stelle wärt?“ Sie drückte beiden ein Geldstück in die Hand.

Verlegen nickten die Männer und brummten: „Ja, natürlich, das verstehen wir.“ Sie öffneten den Schlag, ließen die beiden mit ihrer Karre passieren und riefen ihnen nach: „Haltet die Augen offen, es treibt sich viel hungriges Gesindel hier herum. Da seid Ihr den Rest Eures Geldes schnell los. Und Euer Leben auch!“

Unbeschadet erreichten sie den Eliasfriedhof. An der Innenmauer lagen die Grüfte wohlhabender Dresdner Bürger. Auch Holperts hatten in dem bevorzugten Friedhof ihre Familiengruft. Johann dort zu bestatten, kam nicht infrage, nicht einmal vorübergehend. Er war ein Fremder.

„Es wird nicht leicht werden, den Friedhofswärter zu dieser nächtlichen Beerdigung zu bewegen“, flüsterte Elisa Weller zu, der sich wachsam umblickte und auf jedes auffällige Geräusch hörte. „Aber ich habe genug Geld bei mir. Wie du gesehen hast, öffnet das manch verschlossenes Tor.“

Viermal zog sie die Glocke am Wachhäuschen, ehe das vernarbte Gesicht des Friedhofswärters im Türfenster erschien. Unwillig erkundigte er sich nach dem Grund der späten Störung. Nach einigem Hin und Her klickte es und die Tür ging auf. „Sie müssen meine Vorsicht verstehen“, entschuldigte sich der Wärter. „In der kalten Regennacht gestern sind unzählige Soldaten über den Friedhof hergefallen und haben ihn nach allem, was nur irgend brennen kann, durchforstet. Sogar Gräber haben sie geöffnet und die Särge herausgehoben, nur des Holzes wegen, um ihre Feuer damit zu speisen. Barbaren!“

In der Wachstube drängte sich dicht an dicht ein Häuflein geflüchteter Landleute; Männer, Frauen, an die zehn Kinder. Die Franzosen hatten ihnen am Vortag die Häuser abgebrannt. Erschöpft, mit leeren Mägen, aber in Sicherheit sich wähnend, hockten sie stumm auf dem Boden, und in ihren Augen stand die Angst vor dem nächsten Tag.

„Brot kann ich euch nicht geben“, sagte Elisa. „Dafür etwas Geld, wenn ihr uns helft, unseren Verwandten zu begraben.“

Von der Tür aus beobachtete Weller, wie geschickt Elisa mit dem Wärter und den Leuten verhandelte. Jeder von ihnen befand sich selbst in einer schlimmen Lage, trotzdem erweckte Elisa ihr Mitleid. Schließlich packten alle mit an, um den fremden Mann würdig zu bestatten und der jungen Frau, die sich so engagiert für ihn einsetzte, zu helfen. Jedoch gab es nicht einen einzigen leeren Sarg, nicht einmal Bretter zum Bau eines solchen.

„Wir könnten die Bretter unserer Karre verwenden“, schlug Elisa vor.

Einer der Männer überlegte kurz, dann nickte er und machte sich an die Arbeit. Er war Tischler und brachte tatsächlich das Wunder fertig, aus dem Karren ein sargähnliches Gebilde zu zaubern. Dort hinein legten sie den Toten, ließen ihn hinab in die eilig ausgehobene Grube, die sie ebenso eilig zuschaufelten, nachdem der Wärter ein Gebet gesprochen und Elisa ein winziges Säckchen hineingeworfen hatte. Ein Apothekersäckchen, mit einem Bastfaden zusammengebunden.

Weller ahnte nicht, dass sich Johanns Silberkettchen mit dem Tropfenanhänger aus böhmischem Granat in dem Säckchen befand. Deshalb konnte er auch nicht ermessen, was diese Geste für Elisa bedeutete und dass sie damit für immer von Johann Abschied nahm.

Nachdem alles getan war, schleppten sich die Helfer zurück in das Haus des Wärters. Erschöpft sanken sie nieder, wo Platz war. Die zusätzliche Anstrengung schenkte ihnen einen raschen Schlaf. Für ein paar Stunden vergaßen sie ihre Ängste und den beißenden Hunger.

Den Kopf gesenkt, die Hände gefaltet, stand Elisa vor Johanns Grab. Sie zog ihr wollenes Tuch fester um die Schultern. Eine Windböe wehte ihr das Haar aus der Stirn.

Weller stand seitlich hinter ihr. Weder wusste er, was er sagen, noch was er tun sollte. Durch löchriges Wolkengeflecht hindurch fiel Mondlicht auf Elisas Haar. Wie wunderbar es glänzte. Wie mit Silber bestäubt. Insgeheim bewunderte Weller seine Frau für das, was sie in dieser, von Krieg und Leid gezeichneten Nacht getan hatte. Sie hatte nicht nur das scheinbar Unmögliche wahr gemacht und den verstorbenen Liebsten zur letzten Ruhe gebettet, sie hatte auch ihren aus der Versenkung aufgetauchten Ehemann dazu gebracht, ihr dabei zu helfen. War ihr nicht bewusst, wie sehr sie ihn damit vor den Kopf stieß, ja, den Bruch zwischen ihnen riskierte? War ihr das egal?

In der schwindenden Hoffnung, Elisa würde ihn jetzt, da Johann unter die Erde gebracht war, um Verzeihung bitten und mit einem innigen Kuss versöhnen, trat Weller vor sie hin und sagte leise, mit einem warnenden Unterton: „Ich werde jetzt gehen!“

Außerstande, etwas zu erwidern, sah Elisa ihn mit starren Augen an, so, als wäre sie gar nicht hier und er stünde nicht vor ihr.

Doch Weller brauchte Gewissheit, brauchte Klarheit. „Wenn du nichts mehr für mich empfindest, wie es ja aussieht, dann ist das jetzt ein Abschied für immer.“

Sie blieb starr. Kein Lippenzucken, kein Seufzer, kein Wimpernschlag verriet, was in ihr vorging. Weller blickte in ein Gesicht aus Eis. Unwillkürlich wich er zurück, spürte den Kloß im Hals, die aufsteigenden Tränen, die er nun, da er sich selber leidtat, nicht mehr zurückhielt. Er kam noch näher, so nahe, dass sie das stumme Flehen in seinen Augen sehen musste. Doch es bewirkte nichts. Benommen wich er einen Schritt zurück. „Elisa, war dann alles, was an Gutem und Schönen zwischen uns war, eine einzige große Lüge?“

Sie blieb starr. Wie in Wachs gegossen. Sie sah, wie er sich umdrehte, auf das Tor zueilte und dahinter verschwand. Sie hätte ihm nachlaufen können; noch war es nicht zu spät. Doch dafür hätte sie Johanns Grab verlassen müssen. Und das konnte sie nicht.

8

Das Schlachtfeld bot einen barbarischen Anblick. Hier hatte der Tod mit scharfer Sense gemäht. Weit verstreut lagen die zertretenen, in den schlammigen Boden gedrückten, bis zur Unkenntlichkeit verstümmelten Soldaten. Geschütze waren zwei- und dreimal vor- und rückwärts über sie hinweggerollt. Pferdehufe hatten ihre Leiber und Gesichter zertreten. Tausende gefallener Männer und toter Pferde bedeckten den blutgetränkten Acker. Zwischen ihnen lagen unzählige nach Hilfe schreiende Verwundete – sofern sie noch schreien konnten. Vielen von ihnen entfuhr nur ein klägliches Jammern oder ein leises, aller Hoffnung entsagendes Wimmern.

In der Morgendämmerung huschten düstere Gestalten über das von Brand- und Blutgeruch überlagerte Schlachtfeld: Raubgesindel aus Böhmen, Zigeuner und Schnapphähne der schlimmsten Art. Wie Hyänen waren sie dem Heer gefolgt und bemächtigten sich nun der kärglichen Habe der Toten. Sie zogen sie aus bis auf die nackte Haut und krallten sich, bar jeder menschlichen Regung, was nur irgend zu Geld zu machen war.

Unaufhörlich trieben französische Offiziere Trupps von Gefangenen, die nun zu Totengräbern wurden, auf das Schlachtfeld hinaus. Mit Feuerhaken zogen sie die leblosen Körper heran, stießen sie wie Unrat in die eilig ausgehobenen Gruben, schaufelten Erde darauf. Der eine oder andere ahnte wohl, dass die Massengräber, die nicht tief genug lagen, nach Tagen wieder geöffnet werden müssten, weil dann bestialischer Verwesungsgestank die Luft verpestete.

Gegen Mittag füllten Scharen von Dresdner Bürgern das Schlachtfeld. Die meisten trieb die Neugier. Andere wollten helfen. Sie kamen mit strohgefüllten Leiterwagen, hievten zwei oder drei Verwundete darauf und brachten sie in die Stadt. Ein altes Mütterchen lief mit ihrem Weidenkorb umher, darin ein Topf mit Wassersuppe, ein Blechlöffel, ein Näpfchen. Wo ein Mund sich öffnete, flößte sie ihm sacht ein wenig von dem Labsal ein. Die armen Kerle dauerten sie. Die meisten von ihnen konnten ihre Enkel sein.

Von der Faszination des Schreckens gefangen, streiften auffallend viele Frauen über das Schlachtfeld; Frauen jeden Alters und jeden Standes. In Sonntagskleidung liefen sie wie durch einen Blumengarten und ergötzten sich mit lüsternen Blicken an den nackten, kräftig gebauten Körpern der jungen Männer, die ausgestreckt vor ihnen lagen. Als die Nacht anbrach, war nicht einmal ein Drittel der Bestattungsarbeit getan. Es würde Wochen dauern, bis alle Leichen des schier endlosen Schlachtfeldes in der Erde waren.

Schon wenige Tage nach der Schlacht brach in den notdürftig eingerichteten Hospitälern das Lazarettfieber aus. Rasend schnell griff es um sich und erfasste die gesamte Stadt, die mit der Versorgung der Verwundeten und der Bekämpfung der sich ausbreitenden Seuchen überfordert war.

Auch in der Umgebung Dresdens – die Dörfer Gorbitz, Prohlis und Sedlitz waren gänzlich zerstört – hatte die Schlacht ihre grausamen Spuren hinterlassen. Wie schon im März, als die Truppen der Verbündeten vor den herannahenden Franzosen geflohen waren, wüteten auch jetzt wieder Freund und Feind ohne den kleinsten Hauch von Mitgefühl. Sie stahlen den Leuten, was sie in ihren Häusern an Ess- und Brennbarem noch finden konnten. Sie raubten das letzte Vieh aus den Ställen und von den Feldern die heranwachsende Ernte. Tische, Stühle und Bettgestelle zerhackten sie zu Kleinholz und speisten damit ihre Wachfeuer. Weit und breit gab es keinen Apfel- oder Pflaumenbaum mehr, an dessen Ästen noch eine Frucht hing.

Elisa behielt für sich, was in der Nacht des 28. August vorgefallen war. Nicht einmal Gernot und Gesine weihte sie ein. Wie sollte sie auch darüber reden, wenn sie selbst noch nicht realisiert hatte, was geschehen war. Zögernd akzeptierte ihr Verstand die Gewissheit, dass sie nicht nur Johann, sondern auch Weller verloren hatte. Wortlos und ohne eine Geste des Widerspruchs hatte sie ihn gehen lassen. War es, weil sie spürte, dass er auf einen Toten eifersüchtig war? War es, weil sich jener Fluch jetzt auf denkbar schlimmste Weise zu erfüllen schien?

An diesem und auch den folgenden zwei Morgen eilte sie erneut in die Kreuzkirche und tat bis in den Abend hinein, was sie schon am Tag der Schlacht getan hatte. Und als ihre Arbeit sich erübrigte, weil die Mehrzahl der Schwerverletzten inzwischen gestorben war, wandte sie sich jenen Franzosen und Sachsen zu, die tags bettelnd an den Hauswänden lehnten und nachts vor Schwäche und Hunger daniederlagen in ihrem eigenen Schmutz und nicht wussten, wie sie sich helfen sollten. Sie brachte ihnen frisches Wasser, versorgte ihre nässenden Wunden, legte neue Verbände an. Schließlich bewegte sie Gernot dazu, einige der Ärmsten in die Lazarette zu bringen, die man vor der Neustadt in aller Eile eingerichtet hatte.

Einmal – Elisa war eben dabei, einem halbtot an einer heißen Hauswand lehnenden Soldaten Wasser einzuflößen – berührte eine rothaarige Frau ihre Schulter. Elisa kannte sie von der Praxis des Doktors her. Von dort wusste die Frau auch, wie hilfsbereit Elisa war. Sie beugte sich zu ihr hinab und bat sie mit ihr zu kommen.

„Bitte, Frau Weller! In der Orangerie schmachten die Krieger unter unsäglichen Bedingungen. Ich hab ein kleines Tuch mit gekochten Erdäpfeln bei mir. Die will ich ihnen bringen, aber ich hab Angst, dass man sie mir unterwegs stiehlt. Wenn Sie mich begleiten würden …?“

Wie einen Schatz hielt die Frau ein Leinensäckchen, das oben zugebunden war, vor ihrer Brust. Sie lächelte dankbar, als Elisa sich erhob, um sie zu begleiten.

Tatsächlich hatten die Franzosen einen Teil ihrer Gefangenen in die Orangerie nahe dem Zwinger gesperrt und sie dort ihrem Schicksal überlassen. Kein Brot, kein Wasser, keine Möglichkeit, die Notdurft außerhalb des Gebäudes zu verrichten. Die Fenster des im Sommer leer stehenden Gebäudes waren mit großen Holzläden verschlossen. Drinnen musste es ziemlich dunkel sein und die Luft unerträglich heiß und stickig, denn die Sonne holte jetzt kräftig nach, was sie an den Vortagen versäumt hatte.

„Schauen Sie nur! Irgendwie müssen die armen Kerle einen Weg gefunden haben, an den Fenstern hinaufzuklettern und Löcher in die Holzläden zu bohren.“

Elisa traute ihren Augen nicht, der Anblick war zu bizarr. Die Fassade der Orangerie glich einer lebendigen Theaterkulisse: Unzählige Hände schoben sich durch die winzigen gebohrten Öffnungen hindurch, und jede Hand hielt ein an einem Faden oder Stoffstreifen befestigtes Beutelchen, das auf und ab hüpfte, gleichsam als Aufforderung an die draußen Stehenden, etwas Essbares hineinzulegen.

Die Frauen gingen näher heran, und nun sahen sie, dass die bettelnden Hände auch aus dem Erdboden der Vordermauer ragten. Es war eine lange Reihe sich bewegender Hände, dicht an dicht. Die Männer, zu denen sie gehörten, mussten dabei auf dem Boden liegen und sich sonst wie verrenken. Anders ging es nicht. Und sobald etwas in einer Hand oder einem der Beutelchen lag, verstärkte sich der dumpfe Klagechor hinter den zugenagelten Fenstern: „Muhter, gibb! Gibb!“

„Es sind wohl vor allem Russen“, sagte Elisa zu ihrer Begleiterin, die noch immer zögerte, in welche Hand oder welches tänzelnde Säckchen sie ihren essbaren Schatz legen sollte. Es waren einfach zu viele.

Immer mehr Frauen, auch einige ältere Männer kamen und verfolgten nicht weniger fassungslos das sonderbare Geschehen. Ein Mann trat neben Elisa. „Das bricht einem das Herz“, sagte er mit tränennassen Augen. „Viele Dresdner kommen her und geben voller Mitleid und christlicher Nächstenliebe in die Bettelhände, was sie geben können. Obwohl sie für sich und ihre Kinder selbst kaum was zu beißen haben.“

Elisa nickte stumm.

„Am Morgen sah ich unseren edlen, menschenfreundlichen Prinz Maximilian auf seinem täglichen Spaziergang hier verweilen. Durch seinen Kammerdiener ließ er in jede Hand und in jedes Beutelchen ein Silberstück legen, und dabei hat er streng darauf geachtet, dass auch jeder eins bekam.“

„Ein Silberstück sagen Sie? Das nützt den armen Kerlen jetzt viel.“ Kopfschüttelnd ging Elisa weiter, ging die Handreihen auf und ab, während ihre Begleiterin die Erdäpfel verteilte. Schluchzend kam sie in der Einsicht zurück, dass ihre Gabe nur ein Tropfen auf den heißen Stein war.

„Muhter, gibb! Gibb!“

Elisa ertrug die jammernden Rufe, die immer lauter wurden, nicht mehr. Sie ging zu den beiden Franzosen, die den Eingang der Orangerie bewachten und stellte ihnen beherzt die Frage, weshalb man die armen Menschen so erbärmlich behandle. Sie sagten ihr, einmal am Tag lasse man die Männer unter Bewachung ins Freie. Dann würden der Raum gelüftet und die Leichen herausgebracht.

„Und warum lassen Sie die Männer da drinnen regelrecht verhungern? Warum bekommen sie kein Brot?“

„Morgen, Madame. Morgen kommt Brot. Und nun gehen Sie!“ Der eine kniff drohend die Augen zusammen und richtete sein Gewehr auf sie. Kopfschüttelnd trat Elisa zurück und ging mit ihrer großherzigen Begleiterin weiter in Richtung Seetor und Großer Garten, um noch einmal über das Schlachtfeld zu streifen. Das Blut gerann Elisa in den Adern bei dem Gedanken an die vielen sich selbst überlassenen Verwundeten.

„Ich muss noch einmal dorthin „, sagte sie zu der Frau. „Ich muss wissen, ob auf dem Schlachtfeld noch hilflose Soldaten liegen.“

In Höhe des Pirnaischen Tores hörten sie, von der Bürgerwiese kommend, lautes Gebrüll von Rindern. So durchdringend, dass sie stutzig wurden. Ein alter Mann, der mit einem Leiterwagen voller Gerümpel nach Blasewitz zu seinen von Soldaten ausgeraubten Verwandten unterwegs war und den sie danach fragten, erzählte ihnen, weshalb die Tiere so schrien.

„Die Franzosen haben von den Dörfern das letzte Vieh herangetrieben. Und nun halten sie’s mit den Tieren wie mit den Menschen: Sie überlassen die auf ihre Hilfe und Sorge angewiesenen Geschöpfe sich selber. Ohne einen Funken Verantwortung! Bewachen es, kümmern sich aber nicht darum und schneiden sich damit ins eigene Fleisch. Die Rinder machen’s nicht lange ohne Wasser, ohne Futter und ohne dass man ihnen die prallen Euter melkt.“

„Was für eine unglaubliche Verschwendung!“, stöhnte Elisas Begleiterin. Für die Unterstützung dankend, verabschiedete sie sich von ihr und trat den Heimweg an.

Elisa hingegen lief in südlicher Richtung weiter. Drei Tage waren seit der Schlacht bereits vergangen. Trotzdem wollte sie am Ort des grauenvollen Geschehens noch einmal nach jenen Verwundeten suchen, in deren Adern noch Leben war. Zu unzähligen Körpern beugte sie sich hinab und vergewisserte sich ihres Todes. Sie ging weit hinaus, dorthin, wo die gedungenen Totengräber mit ihren Schaufeln und Feuerhaken noch nicht gekommen waren. Sie machte sich nichts vor, ihr Ansinnen versprach wenig Erfolg, dennoch suchte sie weiter – getrieben von der Vorstellung, wie die dem Tod preisgegebenen Männer um Hilfe flehten. Sie musste diese armen Kerle finden, musste ihnen den Erstickungstod in der Grube ersparen und sich an der Gewissheit erfreuen, sie vor dem Tod bewahrt zu haben.

In dem Dorf Reick hatte es am Vortag noch ein blutiges Gefecht zwischen Franzosen und Russen gegeben. Die Bewohner halfen, die toten Leiber der Menschen und der Pferde zu einer riesigen bereits ausgehobenen Grube zu schleppen. Elisa sah ein Grüppchen von Landleuten vor einem Baum stehen. Neugierig ging sie zu ihnen und traute ihren Augen nicht: Ein alter Russe hielt den Baumstamm fest umklammert. Seine Kleider waren bis zum Kragen hinauf verbrannt. Beide Beine waren ihm abgeschossen, doch er lebte noch.

„Wenn wir ihn zuunterst in die Grube legen und ein paar Pferdekadaver obendrauf, dann erstickt er und ist schneller tot“, schlug jemand vor. Die anderen zuckten die Schultern, überlegten kurz, dann nickten sie und meinten, das sei für den armen Kerl wohl das Beste.“

„Seid ihr Christen oder Barbaren?“, fuhr Elisa aufgebracht dazwischen.

Die Leute schauten sie scheel an. Was mischte sie sich ein?

Elisa kümmerten die vorwurfsvollen Blicke nicht. „Helft mir ihn abzunehmen!“, herrschte sie die drei altersschwachen Männer im Befehlston an.

Murrend folgten sie der energischen Aufforderung und krempelten sich die Ärmel hoch. Dann lösten sie vorsichtig die vom langen Halten starren Hände des Russen vom Baum und legten seinen aus beiden Stümpfen blutenden Körper auf den Boden.

Elisa kniete sich zu ihm, hob seinen Kopf in ihren Schoß, streichelte ihm mit zärtlicher Hand die Schläfen wie einem zur Ruhe gebetteten Kind. Als sie sich noch tiefer über ihn beugte und seine raue Wange an ihre Brust drückte, öffnete er kurz die Augen und lächelte, weil er sich wohl in den Armen der Jungfrau Maria glaubte und in diesem Glauben sanft entschlief.

Elisa drückte ihm die Augen zu, murmelte ein Gebet und sagte schroff zu den Männern: „Jetzt könnt ihr ihn haben!“ Sie stand auf und ging, die verblüfften Blicke im Nacken spürend, davon.

Die Kanonenschüsse und Gewehrsalven, die tagsüber immer wieder vor der umstellten Stadt zu hören waren und die Angst der Menschen schürten – jetzt verstummten sie allmählich. Elisa atmete erleichtert auf, während sie gedankenversunken nach Dresden zurücklief.

Hinter dem Pirnaischen Tor kam sie vor Müdigkeit und Schwäche kaum noch voran. Am Morgen hatte sie zwei gekochte Erdäpfel mit etwas Schmalz gegessen. Der Hunger rieb ihr den Magen. Die Hand auf dem knurrenden Bauch, schleppte sie sich voran in der Hoffnung, Gesine habe heute einen Bäcker ausfindig machen und bei ihm Brot kaufen können. Fünftausend Brote brauchte Dresden täglich, sollten die Bürger nicht Hunger leiden. Doch auf Napoleons Befehl hin hielten die Franzosen alle Mühlen um Dresden besetzt. Dort mahlten sie das Korn, das sie aus entfernter gelegenen Dörfern herangeschleppt hatten. Aus dem Mehl buken sie sogleich in beschlagnahmten Bäckereien Brot für ihre Soldaten, während die Bäcker in der Stadt auf leere Mehlsäcke schauten und nicht wussten, wann und woher sie wieder Mehl bekamen.

Erschöpft an einer regenfeuchten Hauswand lehnend, strich Elisa sich über die verschwitzte Stirn. Sie wollte einen Moment verschnaufen, doch der Gestank der verdreckten Straße trieb sie weiter. Ohne Pause, nur das lockende Bett noch vor Augen, erreichte sie den Neumarkt. Vor ihrem Haus stand Doktor Pienitz. Erfreut, sie doch noch anzutreffen, rief er: „Kommen Sie, meine Beste, kommen Sie! Ich benötige dringend Ihre Hilfe. Ich habe ein verletztes Kind in der Praxis. Keine sieben Jahre alt. Sie müssen sich um die Kleine kümmern.“ Er war sichtlich aufgeregt und eben dabei, nach ihrer Hand zu fassen, als ihr die Beine wegknickten und sie hart aufs Steinpflaster gefallen wäre, hätte der Doktor sie nicht gehalten.

„Um Himmels willen, Sie sind ja leichenblass!“

„Es ist nichts weiter, Doktor. Nur eine vorübergehende Schwäche. Ich habe seit dem Morgen nichts gegessen, ja, das ist es wohl …“

In der Praxis gab der Doktor ihr etwas Brot, das er von den Franzosen bekommen hatte. „Die Herrschaften brauchen mich, deshalb lassen sie mich und meine Gehilfen nicht verhungern. Noch nicht!“, spöttelte er und sah zu, wie Elisa mit Heißhunger das Brot aß, einen großen Becher Kräutertee trank und allmählich wieder zu Kräften kam. „Was ist mit dem Kind, von dem Sie sprachen?“

Das Gesicht des Doktors verfinsterte sich. „Das ist eine sehr ernste, traurige Sache und mir in dieser Rohheit noch nicht untergekommen. Johanne Regine Merbitz heißt das Mädchen. Eine Kartätschenkugel hat ihr den linken Arm zerschmettert, als sie mit ihrer Magd aus dem brennenden Dorf Gostritz über Nöthnitz nach Dresden floh. Und weil nirgendwo ein Arzt war, hat die alte Magd das Kind den langen Weg bis zu mir auf ihrem Rücken getragen. Nun war ich mit anderen Patienten zu sehr beschäftigt, deshalb übertrug ich die Amputation einem jungen, noch unerfahrenen Chirurgen. Der nahm die Abtrennung des Kinderarmes in denkbar herzlosester Weise vor, indem er, bevor er den Knochen durchsägte, versäumte, die durchschnittenen Haut- und Fleischteile, die sich hinterher zusammenziehen, zurück zu präparieren. Er hat den Knochen in gleicher Länge abgetrennt wie das Fleisch. So trat das abgesägte Knochenende hernach weit aus dem Fleisch hervor und konnte nicht, wie es sein sollte, von demselben überdeckt werden. Nachher hat er versucht, das Fleisch herunter zu zerren. Und wenn das Kind dabei schrie, schlug er ihm ins Gesicht.“

„Nein, bitte nicht, Doktor! Das kann ich gar nicht hören! Ein derart grobschlächtiger Mensch sollte Fleischer, nicht aber Chirurg werden.“

„Nun also, ich habe dann die Nachbehandlung übernommen und so ist der Arm jetzt am Heilen, muss aber täglich verbunden und beobachtet werden, damit der Knochen trotz täglicher Einspritzungen keinen Wundbrand verursacht. Ich habe die obdachlose Familie samt dem kranken Vater bei mir aufgenommen. Ihnen, Elisa, wäre ich dankbar, wenn Sie täglich einmal nach dem Mädchen schauen könnten. Schließlich habe ich an diesem armen Wesen einiges gutzumachen.“

Elisa versprach es, und während der Doktor erneut das Haus verließ, um den vielen Verwundeten auf den Straßen zu helfen, ging sie hinauf ins Obergeschoss. Regine Merbitz war ein zierliches Kind mit glattem braunen Haar und dunklen Augen, denen das erlittene Leid den Glanz genommen hatte. Elisa sank in die Hocke und strich der Kleinen mitfühlend über den Kopf. „Du bist ein tapferes Mädchen, weißt du das? Ich werde mich ab jetzt um deinen kranken Arm kümmern.“

Regine sah sie misstrauisch von unten herauf an. „Tut das wieder so weh?“

„Nein, bestimmt nicht. Ich behandle die Wunde so sacht wie möglich“, versprach Elisa, tröstete das Kind mit einem warmherzigen Blick und schloss es eine Weile wie eine liebende Mutter in die Arme. „Ich werde alles tun, damit du die bösen Schmerzen rasch vergisst.“

Zu später Stunde schlich Elisa auf Zehenspitzen durchs Haus hinauf in ihre Wohnung. Sie vermutete Gernot und Gesine bereits im Bett, doch unverhofft ging unten die Tür auf. Gesine stand im Nachthemd, den weißen Morgenmantel um die Schultern gehüllt, auf der Treppe und wollte wissen, wo sie den ganzen Tag über gewesen war. „Wir haben uns große Sorgen um dich gemacht. Wir wollten schon nach dir suchen.“

„Gott bewahre! So viel Sorge um mich ist nicht nötig, liebe Gesine. Ich war unterwegs, hatte viel zu tun. In so schlimmen Zeiten muss ich den Menschen helfen, wo ich nur helfen kann. Zudem mag ich nicht tatenlos im Haus herumsitzen und darauf warten, dass mich das Glück erschlägt.“

„Ich weiß, du bist eine mitfühlende Seele. Denke nur, der Sohn der Körners ist im Felde gefallen. Am sechsundzwanzigsten schon. Bei Gardebusch. Heute Morgen haben wir davon erfahren.“

„Theodor Körner ist tot?“ Kopfschüttelnd sank Elisa auf eine Stufe. „Die armen Körners. Er war ihr einziger Sohn. Und so jung und begabt. Wann hat dieses sinnlose Töten bloß ein Ende?“

9

Die Zustände in Dresden nagten an der Lebenskraft der Menschen. Ihre Mägen waren so leer wie ihre Keller. Hunger, Typhus und Ruhr wetteiferten um die schwachen Opfer und verwandelten das stolze Dresden in ein einziges riesiges, von Kot und Kadavern übersätes Krankenlager.

Am 3. September befahl der König noch wirksamere Maßnahmen zu ergreifen, um den rasant sich ausbreitenden Seuchen Herr zu werden. Er ließ verlauten: „Es liegen noch immer viele tote Menschen und Pferde zerstreut herum, deren Anblick ebenso widerwärtig ist, als sie durch ihre Ausdünstungen die Gesundheit der Einwohner in Gefahr bringen.“

Doch das zu verwirklichen war denkbar schwer. Dem Scharfrichter, der die toten Pferde wegschaffte, zerbrachen die Franzosen den Karren und stahlen ihm die Rosse. Noch vierzehn Tage nach der Schlacht bargen täglich 270 Mann im Auftrag der Stadt die Leichen, die man nackt aus den Kirchen und aus den Fenstern der Lazarette auf die Straße geworfen und ihren Abtransport dem Zufall überlassen hatte. Und im Dresdner Umland sah es noch schlimmer aus. Überall niedergebrannte Hofe und Häuser. Überall Verwüstung, Dreck und Unrat zuhauf. Die hungernden Menschen gingen darin wie vernachlässigtes Vieh zugrunde. Jedoch hatte Napoleon bereits am 30. August an den König von Württemberg geschrieben:

„Ich bin sehr zufrieden mit der Stadt Dresden und allen Sachsen auf den Dörfern. Der Feind schont sie daher auch nicht im Geringsten.“

Elisa war keinen Tag mehr froh. Auch Gernots euphorische Nachricht, die Verbündeten hätten am 29. und 30. August im böhmischen Kulm Napoleons Truppen geschlagen und den hochgeschätzten General Vandamme gefangen genommen, konnte ihre Schwermut nicht lindern. Beides brachte Dresden keine sichtbare Erleichterung. Im Gegenteil! Jetzt schlossen die Verbündeten den Ring um die Stadt noch enger. Niemand kam herein, niemand kam hinaus. Und die Kosaken umschwärmten die belagerte Stadt.

„Wie ich diesen Franzosenkaiser hasse und zum Teufel wünsche mit seiner Gier nach Macht, die im wahrsten Sinne des Wortes keine Grenzen kennt!“

So verbittert und von Hass gezeichnet kannte Gernot die Schwägerin nicht. Gewichtig mit dem Kopf nickend stimmte er ihr zu: „Ich frage mich: Wollen die Verbündeten unser Dresden jetzt samt den französischen Besatzern, all den Gefangenen, den unzähligen Verwundeten und der Not leidenden Bevölkerung aushungern? Auf diese Weise zwang man im Mittelalter Ritterburgen in die Knie.“

Elisa lachte kalt auf. „Die Verbündeten werden von Dresden nicht ablassen, solange die Stadt Napoleon als Hauptquartier dient. Und wie ich diesen Kaiser kenne, weicht er kein Stück zurück. Gott steh uns bei, dass wir dieses Machtspiel überleben!“

4. Kapitel

Von Dresden aus unternimmt Napoleon unzählige Vorstöße in alle Richtungen. Seit dem Ende des Waffenstillstandes hat seine Armee einhundertfünfzigtausend Mann verloren. Doch die erwartete Entscheidungsschlacht bleibt aus.

Am 7. Oktober 1813 verlässt Napoleon Dresden für immer. General Saint-Cyr befiehlt er, Dresden trotz apokalyptischer Zustände zu halten.

1

„Nun fahr schon nach Leipzig, Elisa. Du hast es Hermine versprochen.“ In Gesines Brust rangen zwei Seelen miteinander. Die eine wollte die Schwägerin in diesen gefahrvollen Zeiten nicht allein nach Leipzig reisen lassen. Die andere gab ihr das beruhigende Gefühl, Elisa an der Seite der Tochter zu wissen, wenn sie ihr zweites Kind gebar.

Noch schwankte Elisa, was sie tun sollte, welche die richtige Entscheidung war. „Meinst du, ihr kommt ohne mich zurecht? Hermine wird mir bestimmt nicht gram sein, wenn ich jetzt bei euch bleibe.“

„Versprochen ist versprochen!“, entschied Gernot. „Fahre du ruhig, uns passiert schon nichts. Du weißt doch: Unkraut vergeht nicht.“ Er haschte nach Gesines Hand und sagte, halb ernst, halb im Scherz: „Nicht wahr, mein herzallerliebstes Weib? Wir harren tapfer hier aus und lassen uns von nichts und niemandem unterkriegen.“

Zärtlich strich Gesine ihrem Mann übers schüttere Haar. „Ja, mein Lieber, du hast wie immer Recht. So machen wir es und freuen uns darauf, dass Elisa bald mit froher Botschaft von unserer Tochter zurückkehrt.“

Ein kühler Wind blies durch die herbstlich gefärbten Bäume, als Elisa in der gepolsterten Reisekutsche nach Leipzig fuhr. Der Kutscher hatte ihr versichert, sie nicht in Gefahr zu bringen. Er kenne gut befahrbare Wege, auf denen er die Begegnung mit den sich auf Leipzig zubewegenden Truppen vermeiden könne.

Während der Fahrt dachte Elisa unentwegt an Weller. Sie fragte sich, wieso er in jener Nacht so urplötzlich aufgetaucht war, nachdem er es monatelang nicht fertiggebracht hatte, ihr ein Lebenszeichen zukommen zu lassen. Er hatte sich doch denken können, in welch quälender Ungewissheit sie auf ihn wartete. Waren die Umstände tatsächlich so zwingend gewesen, dass ihm nicht einmal die Übermittlung der kleinsten Nachricht möglich gewesen war? Ihm, dem erfahrenen königlichen Kurier? Dafür fand sie nur eine logische Erklärung: Ihr Ehemann Alois Weller hatte während seiner Abwesenheit eine andere Frau kennen und lieben gelernt. Gewiss war das so. Im herrschaftlichen Haus eines so angesehenen Barons verkehrten genügend reizende Damen, die einem gestandenen Mann wie Alois, der zudem noch außergewöhnliche Talente hatte, zu Füßen lagen. Junge Damen, die ihm seinen sehnlichen Wunsch nach einem Kind erfüllen konnten. In Wahrheit wollte er sich wahrscheinlich von ihr trennen und die Ehe wegen Kinderlosigkeit annullieren lassen. Offenbar war ihm die zufällige Begegnung mit Johann ein willkommener Vorwand, seine wahren Absichten zu verschleiern und ihr die Schuld an der Trennung zuzuschieben.

„Wie raffiniert! Wie hinterhältig!“, schimpfte sie vor sich hin und knetete ihr Taschentuch. „Er verkauft mich für dumm, der schmalgeistige Herr Lehrer. Mag er gehen, wohin er will. Mit oder ohne Napoleon. Es ist mir egal!“

Wie vor drei Jahren kam Hermine Elisa auch jetzt freudestrahlend entgegengelaufen und begrüßte sie mit einer herzlichen Umarmung. Dabei musste sie sich wegen ihres ansehnlichen Bäuchleins ein wenig vorbeugen.

„Das wird ein strammes Bürschlein!“, scherzte Elisa.

Hermine lachte. „Im neunten Monat kommt man sich wahrlich vor, als hätte man einen Globus verschluckt. Ach, Elisa, ich freue mich auf das Kind und wünschte mir, es würde diesmal ein Mädchen. Nun komm ins Haus! Ich denke, wir haben uns viel zu erzählen.“

Die Frauen waren kaum zur Wohnung herein, da kam ihnen Robert mit dem kleinen Franz auf dem Arm entgegen. Der Junge streckte die Arme nach Elisa aus und lachte.

„Herrje! Dabei ist’s doch gar nicht möglich, dass du mich noch kennst, du süßer kleiner Blondschopf!“ Sie nahm den Jungen, hob ihn über ihren Kopf und drehte sich mit ihm, dass er jauchzte.

„Nun schau einer an!“, sagte Hermine schmunzelnd zu Robert. „Die beiden sind schon wieder ein Herz und eine Seele.“

Kurz nach Mitternacht setzten bei Hermine die Wehen ein. Seit Tagen war in einem gesonderten Zimmer alles für die Entbindung vorbereitet. Elisa stand nicht zum ersten Mal einer Gebärenden bei, doch war sie jetzt unglaublich aufgeregt. Nur ja bei Hermine nichts falsch machen und ihr Kind gesund zur Welt bringen, sagte sie sich und konzentrierte sich auf die Entbindung, die zum Glück ohne jede Komplikation vonstattenging. Trotzdem atmete Elisa erst auf, als der kleine Erdenbürger Punkt drei Uhr morgens mit kräftigem Geschrei das Licht der Welt erblickte.

„Ein Mädchen!“, rief sie erleichtert. „Ein hübsches, kräftiges Mädchen!“ Rasch wickelte sie den kleinen Schreihals in ein warmes, weiches Tuch und legte ihn Hermine in den Arm. Dann rief sie Robert herein, der die ganze Zeit über vor der Tür auf und ab gegangen war; betend, dass alles gut verlaufen möge.

„Ich lasse euch jetzt allein“, sagte Elisa, schlich aus dem Zimmer und legte sich für den Rest der Nacht noch einmal ins Bett. Sie war mit sich zufrieden. Sie hatte ihre Sache gut gemacht.

Am nächsten Tag frühstückte sie mit Robert in dem zum Markt zeigenden Zimmer. Der Lärm vorbeiziehender Truppen drang trotz geschlossener Fenster herauf. Hermine war erst gegen Morgen eingeschlafen. Weder Robert, noch Elisa brachten es übers Herz, sie zum Frühstück zu wecken, obwohl sie ausdrücklich darum gebeten hatte.

„Ich habe lange nichts von Carus gehört. Geht es ihm und seiner Familie gut?“

„Soviel ich weiß, musste der gute Carus nach der Dresdner Schlacht eine gesonderte Abteilung für verwundete russische Gefangene im Vorwerk Pfaffendorf einrichten. Und kurz darauf noch zusätzlich ein unter französischer Verwaltung stehendes Lazarett, ebenfalls im Rosental. Hoffentlich bleibt er bei dieser immensen Arbeit und der hohen Ansteckungsgefahr gesund.“

Nachdenklich trank Elisa ihren Kaffee, der im Haus des erfolgreichen Kaufmanns trotz der herrschenden allgemeinen Not nie ausging.

„Meinst du, ich könnte Hermine jetzt allein lassen und Carus beistehen?“

Robert warf Elisa einen erstaunten Blick über den Tassenrand zu. „Das kommt etwas überraschend. Meine liebe Hermine wird darüber nicht erfreut sein. Sie mag dich sehr, Elisa. Sie genießt deine Gegenwart. Schon Tage vor deinem Eintreffen sprach sie von nichts anderem. Aber ich sehe ein, dass in Zeiten wie diesen private Wünsche zurückstehen müssen. Ich begrüße deinen Entschluss. Zudem …“ Er hob den Kopf und zögerte einen Moment, den Satz zu vollenden. „Nun ja … ich frage mich, ob es nicht besser wäre, Leipzig für einige Zeit zu verlassen. Zumindest bis zum Sommer nächsten Jahres. Du siehst ja, was da draußen vorgeht. Mit jedem neuen Tag spitzt sich die Lage zu. Ich befürchte, um Leipzig herum wird es bald ein furchtbares Gemetzel geben.“

„Und wohin, wenn ich fragen darf, willst du mit deiner Familie gehen?“

„Nach Hamburg zu Hermines Schwester Caroline. Sie und ihr Mann haben uns herzlich eingeladen. Bei ihnen wären wir für die nächste Zeit sicher. Außerdem verfüge ich in der Hansestadt über gute geschäftliche Kontakte. Allerdings … Hermine weiß noch nichts von meinen Plänen.“ Er warf Elisa einen schelmischen Blick zu. „Kommst du mit?“

Sie wusste, diese Frage, dieses wunderbare Angebot würde ihr Leben von heute auf morgen verändern. Wie herrlich musste es sein, alle Tage in Hermines und Carolines Gesellschaft zu verbringen, umringt von ihren herzigen Kindern, alle Tage in Harmonie und Fröhlichkeit. Ein Leben im Norden. Ein Leben am Wasser. Erinnerungen lebten in ihr auf. In Gedanken schaute sie übers Meer, das sie lieben gelernt hatte. Sie sah die Sonne am Horizont versinken, hielt das Gesicht in den peitschenden Wind. Sie war nahe daran, Ja! zu sagen. Doch sie tat es nicht. Eine andere verborgene Sehnsucht hielt sie zurück. Gewiss – eben noch hatte sie die Absicht geäußert, Carus zu helfen. Auch um die Holperts in Dresden sorgte sie sich. Doch das war es nicht. Es war der in ihr schlummernde Wunsch, in Dresden auf Alois zu warten in der Hoffnung, dass es einen erklärlichen Grund für sein monatelanges Schweigen gab und er sie noch immer liebte.

„Dein Vorschlag klingt verlockend, Robert. Jedoch sehe ich hier allzu große und bindende Verpflichtungen auf mich zukommen. Hermine wird in Hamburg die beste Fürsorge erhalten, die sie für sich und das Kind benötigt. Dafür braucht sie mich nicht. Wenn ich hingegen die Not der Menschen in Dresden und Leipzig sehe, drängt es mich, ihnen zu helfen, wo ich nur kann. Es schmerzt mich, diese Armen, gleich ob Soldat oder Bürger, leiden zu sehen. Wie schon Dresden, so quillt jetzt auch Leipzig über vor einquartierten Soldaten, Verwundeten und Typhuskranken. Ich bringe es nicht fertig, meine Hände in den Schoß zu legen und all dem Leid den Rücken zu kehren. Kannst du das verstehen?“

„Natürlich verstehe ich das. Deine Haltung ehrt dich. Doch bist du wirklich bereit, hier auszuharren, dich dem fremden Leid aufzuopfern, womöglich dein eigenes Leben zu riskieren? Wenn ich ehrlich sein darf … ich glaube, du unterschätzt, was in den kommenden Wochen auf Leipzig zukommt.“

Elisa sah ihn entsetzt an. „Du meinst, hier braut sich eine ebenso furchtbare Schlacht zusammen wie in Dresden?“

Robert stand auf, trat ans Fenster und öffnete es weit. Mit der hereinströmenden kühlen Luft drang auch der Lärm durchziehender französischer Truppen herauf. Sie kamen mit ihren Kanonen, mit Wagen, von Pferden gezogen, mit Karren, auf denen vor Schmerzen jammernde und schreiende Verwundete lagen. „Das will ich nicht hoffen, jedoch spricht vieles dafür. Von überall kommt Nachricht von Gefechten. Die Verbündeten ziehen den Ring um Leipzig enger.“

Elisa erhob sich und stellte sich neben Robert. Sie genoss seine Gegenwart, seine Nähe, die sie wieder an Johann erinnerte, als stünde er neben ihr.

„Sieh nur!“ Mit der Hand wies Robert auf die Straße, die rechts von ihnen unmittelbar am Königshaus vorbeiführte. Sie konnten den Tross, der dort vorbei zog, gut erkennen. „Siehst du die drei Pferde, die dicht nebeneinander gehen? Sie hinken, sind an Kopf und Leib verwundet. Das mittlere zieht eine dicke Blutspur hinter sich her.“

Elisa schloss die Augen. Der Anblick erinnerte sie an Dalibor. Ob es ihm gut ging? Ob Onkel und Tante ihm ab und an das glänzende Fell klopften und ihm über die Mähne strichen? Würde das Pferd sie, wenn sie nach langen Jahren den Eichenhof besuchte, wiedererkennen? Als sie die Augen öffnete und das mittlere Pferd reglos am Boden liegen sah, entfuhr ihr ein leiser Schrei, den sie mit der Hand erstickte.

„Ist es nicht seltsam?“, sagte Robert nach einer Weile stummen Entsetzens. „Nur in der Freude und im Lustgefühl gibt ein Pferd einen Laut von sich. Nicht aber im Schmerz. Nicht, wenn es stirbt.“

Sie sahen noch, wie die anderen beiden Pferde einen Blick auf den Gefährten warfen, während der Tross kurze Zeit anhielt. Als es vorne weiterging, liefen sie um den Gefallenen herum, näherten sich einander und setzten den Weg nun dicht an dicht gehend fort.

Elisa biss sich auf die Lippen. Sie wusste, niemand würde diesen beiden Pferden die schmerzenden Wunden versorgen, niemand würde ihnen die Mähnen kraulen und ihnen etwas von ihrer Angst nehmen. Es waren nur Tiere. Zwei von Zigtausenden. Wen kümmerte ihr Leid? Wen kümmerte ihr Tod?

Am frühen Abend des 9. Oktober traf Elisa in dem nordwestlich von Leipzig gelegenen Vorwerk Pfaffendorf ein. Aus einem der Lazarettgebäude sah sie Carus kommen. Der Mund stand ihm offen, als sie plötzlich vor ihm stand.

„Ich fasse es nicht!“, rief er und schlug die Hände zusammen. „Elisa Weller aus Dresden! Was treibt Sie hierher in dieses Tal des Elends?“

Froh über die gelungene Überraschung reichte Elisa Carus die Hand.

„Der Wunsch, Ihnen zu helfen, lieber Doktor. Vor Tagen habe ich Hermine von einem Mädchen entbunden. Während meines Aufenthalts erfuhr ich von Ihrer Bürde, lieber Doktor. Da drängte es mich, Ihnen nach besten Kräften beizustehen. Ich hoffe doch sehr, ich kann Ihnen von Nutzen sein?“

Carus, dessen Gesicht erschreckend schmal geworden war, riss die Augen auf. „Zur Genüge, liebe Freundin, zur Genüge! Schauen Sie nur, was hier los ist. Schlimmer könnten die Zustände nicht sein. Und jeden Tag werden mir noch mehr Verwundete in dieses sogenannte Spital gebracht, das den Namen gar nicht verdient. Ich bin ratlos, wo ich die Männer noch halbwegs menschenwürdig unterbringen soll.“

Er führte Elisa in eines der Nebengebäude. Hier hatte er sich einen kleinen privaten Raum eingerichtet; darin ein Tisch, zwei Stühle, auf die sie sich jetzt setzten, ein Notbett, eine Wäschetruhe, ein Schrank mit medizinischem Gerät. „Kaffee kann ich Ihnen leider nicht anbieten“, entschuldigte er sich.

„Ich bitte Sie, zum Kaffeetrinken bin ich wahrlich nicht gekommen. Bitte erzählen Sie mir etwas über die hiesige Situation. Wie bewältigen Sie Ihre schwere Aufgabe?“

Carus strich sich über das glatt nach hinten gekämmte Haar und begann seinen Bericht mit einem tiefen Seufzer. „Nun ja … Seit Juni bin ich mit einem Mal aus den stillen Kreisen meines Hauses, meiner Studien und Vorträge in ein vielbewegtes Treiben gedrängt. Seit September verfehle ich zuweilen nicht, an den Visiten teilzunehmen in dem benachbarten, allein von französischen Ärzten verwalteten Spital. Wobei ich oft mit Schrecken gewahr werde, mit welcher Gleichgültigkeit da über Hunderte von Kranken hingeeilt wird, kaum einmal mit Ernst bedenkend, worum es sich eigentlich handelt.“

Elisa schnäuzte sich in ihr Taschentuch, das sie aus der Seitentasche ihres schwarzen Wollmantels zog. Ihr Gesicht verfinsterte sich. „Dergleichen kenne ich von den Augusttagen in Dresden. Die Rohheit, die bei der Behandlung der Verwundeten an den Tag gelegt wird, wendet jedem zu Achtung und Mitgefühl erzogenen Menschen das Herz. Ohnmächtig stehen wir dem massenhaften Leid gegenüber. Hier und da vermögen wir es ein wenig zu lindern, doch es bleibt ein Tropfen auf den heißen Stein.“

Ein Pfleger klopfte an die Tür und trat ein. Carus gab ihm zu verstehen, dass er jetzt nicht zu sprechen sei. Als der Mann die Tür wieder hinter sich geschlossen hatte, lehnte sich Carus auf seinem Stuhl zurück und hob sinnend den Kopf. „Zum ersten Mal wird mir deutlich fühlbar, wie gering ein menschliches Dasein oft auf der großen Rechentafel der Welt zu zählen scheint. Ein reiches Land gibt hier die Blüte seiner jungen Mannschaft her. Tausende von Familien mussten hierher senden, was lange Jahre mit Liebe und Sorgfalt und voller Hoffnung von ihnen gepflegt worden war, und wie sorglos wird damit umgegangen! Unzählige schmachten nun auf dem Stroh der Spitäler, großenteils unwissenden Ärzten und ungenügender Kost und Pflege anheimgegeben, sodass, wer äußeren Feinden entgangen ist, oft den inneren nun erliegt.“

„Und eben deshalb will ich mich mit ganzer Kraft um diese armen Männer kümmern“, betonte Elisa. Sie zog ihren Mantel aus und legte ihn über die Stuhllehne. „Die meisten von ihnen traten nicht freiwillig in den Waffendienst. Man hat sie zu ihrem blutigen Handwerk gezwungen ohne Rücksicht auf den eingeschlagenen Lebensweg. Glauben Sie mir, ich weiß, wovon ich rede. Ich kann nur hoffen, dass alles bald ein Ende hat. Wer die Kämpfe, die seit zwei Jahrzehnten andauern, mit halbwegs klarem Verstand bewertet, kommt zu dem Schluss, dass sie dem Machtbestreben eines einzigen Mannes dienen. Mag er die Fahne des Fortschritts noch so hoch schwingen, sein Blutgemetzel bringt die Welt nicht voran. Kein noch so hehres Ziel rechtfertigt es, Menschen zu Zigtausenden wie Vieh dahin zu schlachten!“

Elisas forscher Ton, die Verbitterung in ihren Worten ließen Carus erstaunt aufblicken. Sie hatte sich verändert, war ernster geworden, reifer, mutiger. „Ich kann Ihnen nur beipflichten. Ganze Generationen werden niedergemäht von dem unerbittlichen Engel der Verwüstung, und niemand scheint da zu sein, den Einzelnen zu achten.“

„Doch!“, widersprach Elisa. „Sie, Carus, und all jene, die es wagen, den Schuldigen des zügellosen Tötens beim Namen zu nennen: Napoleon Bonaparte!“

2

Die prekäre Lage des Kaisers spitzte sich Ende September weiter zu. Zahlreiche Gemetzel mit den Preußen hatte er verloren. Die Ernährung seiner Armee entwickelte sich zu einem schier unlösbaren Problem. Kein Fleisch, kein Brot, kein Gemüse. Das Heer ernährte sich nur noch von Kartoffeln. Den überanstrengten Pferden fehlte es an Futter. Reihenweise sackten sie erschöpft zu Boden, unbrauchbar für das nächste Gefecht.

Am 3. Oktober 1813 siegte der preußische Generalleutnant von Yorck in der Schlacht bei Wartenburg. Es war ein wichtiger Sieg, weil er dem Generalfeldmarschall Blücher den Übergang über die Elbe möglich machte und somit Napoleon eine völlig neue Kriegssituation bescherte, was ihn zu dem Entschluss bewog, Dresden als Hauptquartier aufzugeben, wo er sich zurzeit befand. Er beorderte Marschall Saint-Cyr nach Dresden. Der erfahrene französische Militär sollte die Stellung mit seinem XIV. Armeekorps halten, gemeinsam mit dem neu gebildeten Armeekorps des Grafen de Lobau.

Napoleon, der Blücher bei Wittenberg vermutete und ihn dort schlagen wollte, schrieb Saint-Cyr:

„Alle Schanzen bleiben während meiner Abwesenheit besetzt. Dresden darf nur geräumt werden, wenn ich die Schlacht verliere. Dann muss alle Artillerie zerstört, die Geschütze müssen vernagelt, die Lafetten verbrannt werden. Versuchen Sie die Munition auf Schiffe zu bringen und damit zu retten. Die Uniformen werden verteilt, alle Wagen werden verbrannt, die Blockhäuser und Werke zerstört, alle Pferde werden mitgenommen. Von den zwölftausend Kranken wird die Hälfte auf Zillen fortgeschafft. Die anderen lassen Sie hier.“

Saint-Cyr traf am Nachmittag des 6. Oktober in Dresden ein. Während eines Essens im Palais Marcolini, das er in glänzender Paradeuniform betrat, teilte Napoleon ihm kurz und knapp mit, wozu er sich entschlossen hatte. Saint-Cyr fiel die Verbitterung in der Stimme seines obersten Feldherrn auf, der ihm überdies einen müden, abgeschlagenen Eindruck machte. So kannte er ihn nicht. Und seine Anweisungen vermochte der Marschall nicht nachzuvollziehen. Für ihn war das weitere Ausharren in Dresden unsinnig, ja, gefährlich. Er hielt sich jedoch mit seiner Meinung zurück, weil der Kaiser überaus erregt argumentierte und ohnehin keinen Einwand akzeptiert hätte.

Mit ungutem Gefühl verließ Saint-Cyr Stunden später das Palais. Einem Dritten gegenüber seinen Eindruck vom Zustand des Kaisers auch nur andeutungsweise zu erwähnen, hätte er nie gewagt

Um Mitternacht befahl Napoleon den Marschall noch einmal zu sich. „Ich habe meinen Plan geändert!“, rief er dem Eintretenden entgegen und durchmaß das Zimmer mit energischen, raumgreifenden Schritten. „Ich werde alle Mann in die Schlacht mitnehmen! Die Zeiten Dresdens als Vorratsplatz sind vorbei. Zudem geht die Jahreszeit voran. Wenn die Elbe gefriert, bietet sie keine gute Stellung mehr. Auch liegt Dresden zu nahe an Böhmen. Ausfälle würde der Gegner sofort bemerken und vereiteln.“

In Saint-Cyrs Herz keimte Hoffnung. „Sire“, entgegnete er, sich leicht verbeugend, „es gibt keinen klügeren Plan, als Dresden zu räumen und sich Frankreich zu nähern.“

Die Uhr auf dem Kamin verkündete die erste Stunde des neuen Tages. Befehlsbereit ging Napoleon auf seinen Marschall zu, blieb zwei Schritte vor ihm stehen und sagte, während er sein Gegenüber mit herrischem Blick maß: „Sie werden am Morgen die vorgeschobenen Stellungen bei Berggießhübel und Borna räumen und den Abmarsch aus Dresden vorbereiten!“

Froh darüber, die verseuchte, von Hunger gezeichnete und von allen Seiten bedrohte Stadt verlassen zu können, machte Saint-Cyr kehrt und entfernte sich. Der nächtliche Rapport hatte sich gelohnt.

Am 7. Oktober verließ Napoleon seine von Kosaken umschwärmte und von den Verbündeten umzingelte Dresdner Stellung. Auf seinem Pferd ritt er voraus. Hinter ihm im Prunkwagen der sächsische König.

Keinen Widerspruch wagend, hatte sich Friedrich August des Kaisers Forderung, ihn zu begleiten, gebeugt. Mit versteinerter Miene saß er in seinem Wagen und harrte der Dinge, die er schon lange nicht mehr beeinflussen konnte. Sein einst so vertrauter Herr Bruder hatte ihn zur Marionette degradiert, zum Spielball seiner politischen Ziele. Tief saß die Schmach im Herzen des Zweiundsechzigjährigen. Hätte er die Wahl gehabt, er wäre noch in diesem Augenblick aus dem Wagen gesprungen und bei seinem Volk geblieben. Doch der König von Sachsen hatte keine Wahl. Als Rechtloser im eigenen Land musste er sich dem fremden Willen beugen. In gedrückter Stimmung folgte er gemeinsam mit Gemahlin und Tochter dem Kaiser der Franzosen in eine ungewisse, von Pulverdampf und Schlachtenlärm überschattete Zukunft.

Die Bürger der Stadt sahen keinen Grund, des Kaisers Abschied, der ihnen um sechs Uhr morgens mit Kanonendonner verkündet wurde, mit Hochrufen zu bejubeln. Eher jubelten sie darüber, dass er sich endlich davonmachte. Dieser Mann hatte ihnen unsagbares Leid gebracht. Jetzt, da er Dresden über Wilsdruff verließ, war die Stadt ein Hort des Grauens. Überall lungerten zur Tatenlosigkeit verurteilte französische Soldaten herum. Ellenhoch lag ihr Unrat auf dem Altmarkt. In den Straßen und Gassen sah es nicht anders aus; ein prächtiger Nährboden für Typhus und Ruhr. Wie ein todbringender Besen fegten die Seuchen nicht nur die Lazarette leer, sie wüteten auch in den Wohnungen der Bürger; kaum ein Haus gab es, das keine Opfer zu beklagen hatte. Und wer meinte, mit dem Abmarsch Napoleons sei es auch mit der französischen Besatzungszeit vorbei, der sah sich noch am selben Tag eines Besseren belehrt.

Am frühen Nachmittag erhielt Saint-Cyr zwei kaiserliche Befehle. Zwei unglaubliche Befehle, die ihn bis ins Mark erschütterten, denn jetzt war von Abmarsch plötzlich keine Rede mehr. „Halten Sie Pirna und verschanzen Sie sich in Dresden!“, lautete der erste Befehl.

„Was ist nur in ihn gefahren?“, rief Saint-Cyr seinen beiden Adjutanten zu, während sie die Kirchgasse entlangritten. „Wie kann er mir diesen hanebüchenen Unsinn befehlen? Pirna ist längst vom Feind besetzt. Dresden steht kurz vor dem Exitus. Was soll ich noch hier?“ Er sprang vom Pferd und überflog den zweiten von Napoleon erst vor wenigen Stunden in Meißen abgefassten Befehl:

„Lassen Sie Brot backen. Lassen Sie am verschanzten Lager arbeiten und räumen Sie Verwundete aus der Stadt, so viel wie möglich. Die Wagen, die Getreide nach Dresden bringen, können zum Wegschaffen der Verwundeten verwendet werden. Sichern Sie die Stadt! Sagen Sie überall, dass gar keine Rede davon ist, sie zu räumen, dass Sie 50.000 Mann zur Verteidigung und außerdem die Gewissheit haben, im Notfall rasch unterstützt zu werden.“

Saint Cyr konnte Sinn und Zweck beider Befehle nicht nachvollziehen. Erst verbreitete der Kaiser Hoffnung, dann teilte er diesen fatalen Nachschlag aus, der außer ihm auch vierzigtausend Soldaten und über fünfzigtausend hungernde Bürger einem trostlosen, düsteren Schicksal überließ.

Am 9. Oktober, einem trüben Herbsttag, kursierte in der Stadt die Unglaublichkeit, Napoleon sei vor zwei Tagen bei seinem Ausritt nach Pirna plötzlich vom Pferd gefallen.

„Ich weiß es aus zuverlässiger Quelle“, betonte Gernot beim Mittagstisch und war ganz außer sich. „Fällt von seinem Pferd auf die Straße, der gottgleiche Kaiser. Ohne jeden Grund. Einfach so. Auf der Pirnaschen Gasse soll es passiert sein. Vor aller Augen. Man denke nur, wie peinlich!“

Gesine schnellte den Kopf zu ihm herum. „Wie herrlich!“, rief sie. In ihren Augen stand die Freude über das eklatante Ereignis. „Der Kaiser der Franzosen fällt vom Pferd. Ich seh’s als Zeichen, dass es mit dem Herrn zu Ende geht. Verrecken soll er an den Seuchen, die seine Männer uns eingeschleppt haben! Das wäre nur gerecht.“

Gernot stand der Mund offen. So viel politisches Engagement war seinem Weibe wesensfremd, und dabei war, was über ihre Lippen kam, klug gesprochen.

„Nun ja, gerecht wär’s schon, meine Liebe, aber freu dich nicht zu früh. Wie es heißt, hat der Unfehlbare die Schwäche sogleich überwunden und zeigte keinerlei Spuren äußerlichen Niedergangs, als er Stunden später mit großem Gefolge die Stadt verließ. Allerdings tut mir unser guter König leid, samt Tochter und Gemahlin. Nur die Brüder Anton und Maximilian dürfen bleiben. Welch große Schmach für den König! Welch unerträgliche Schmach für Sachsen!“

„Du sagst, der König muss Napoleon folgen? Muss er das? Hat er nicht die Stirn, ihm ins Gesicht zu sagen, dass er es in Zeiten größter Not bevorzugt, bei seinem geplagten Volk zu bleiben? Armer König! Armes Sachsen!“ Gesine faltete die Hände und fügte seufzend hinzu: „Ich werde erst wieder frei atmen, wenn der letzte Franzose aus Dresden raus ist.“

Gernot überlegte, ob er seiner Frau die freudige Hoffnung jetzt schon nehmen oder damit noch etwas warten sollte.

„Liebchen …“, begann er vorsichtig und tätschelte ihre Hand. „Sie ziehen nicht ab, die Franzosen.“

Gesine sah ihn groß an. „Nicht? Wieso? Am siebten hieß es doch …“

„Ja, an dem Morgen hieß es noch so. Auf halbem Wege jedoch ereilte den Kaiser ein Sinneswandel. Urplötzlich änderte er seinen Entschluss.“

„Urplötzlich? Das ist doch so gar nicht seine Art.“

Gernot zuckte die Achseln. „Wer weiß, vielleicht war der Sturz zu hart oder der kaiserliche Kopf zu weich? Auf jeden Fall muss Saint-Cyr die Dresdner Stellung halten. Der scheidende Feldherr hofft auf eine baldige große Schlacht, da kann ihm unser Dresden noch von Nutzen sein.“

„So von Krankheit und Hunger geschüttelt? Was soll die Stadt ihm da noch nützen?“ Enttäuscht wandte sie Gernot das Gesicht ab. „Weiß man denn, wie viele Franzosen hierbleiben?“

Gernot rückte dicht an seine Frau heran. Obwohl er die genaue Zahl kannte, tat er ahnungslos. Er brachte es nicht fertig, Gesine die erschreckende Wahrheit unverblümt zu offenbaren.

„Soviel ich weiß, sind es … etwas mehr als zwanzigtausend. Davon etwa sechstausend Kranke.“

Gesine erbleichte. „Herr im Himmel! Wie sollen wir mit dieser Last bloß den Winter überstehen? Schlimmer kann uns kein Unglück treffen.“

Am frühen Abend ging Gernot noch einmal in seine Neustädter Filiale nach dem Rechten sehen. Wie gewohnt säumten dort die Kranken und Verwundeten, die halbwegs laufen konnten, die verschmutzten Straßenränder. Entlang der Hauptstraße war der Gestank unerträglich. Plötzlich sah Gernot, wie ein nackter Männerhintern einen grün-gelb leuchtenden Stuhl absetzte. Auch der Atem des Mannes glich einer leuchtenden Rauchsäule. Entsetzt blieb Gernot stehen und sagte laut zu sich selbst: „Heiliger Joseph! Habe ich jetzt schon Halluzinationen? Nagt der Hunger schon an meinem Verstand?“

„Fürwahr unglaublich, doch auf diese Weise bringen die Franzosen ihre eigenen Leute um, die ihnen lästig geworden sind.“

In seiner Faszination hatte Gernot den kleinen dunkelhaarigen Mann, der neben ihn getreten war, gar nicht bemerkt. „Wie meinen?“, fragte er verwundert.

„Entschuldigen Sie, Herr Holpert. Weinhold ist mein Name. Doktor Weinhold. Seit zwei Jahren Arzt und Lehrer an der chirurgisch-medizinischen Akademie. Ich sah Ihr Erstaunen über dieses Phänomen, welches leider Gottes allzu erklärlich ist.“

„Und wie, wenn ich fragen darf?“

Sie gingen ein Stück des Weges nebeneinander. Was Doktor Weinhold, der die Zustände in den Lazaretten der Franzosen aus eigener Anschauung kannte, berichtete, sträubte Gernot die Nackenhaare.

„Wegen des permanenten Versorgungsmangels entledigt man sich der gehunfähigen Kranken, die sich ihre Nahrung nicht selber auf der Straße erbetteln können, auf perfide Weise: Man verabreicht ihnen ohne Rücksicht auf die Verschiedenheit ihrer Krankheiten aus ein und demselben Kübel eine Portion eines Absudes von Baldrian und gemeinem Kornbranntwein. Und das mittels eines großen Löffels früh und abends. Durch einen Krankenwärter wird diese Medizin dem Betroffenen eingefüllt und er so seinem Schicksal – das heißt, dem Tode – überlassen.“

„Unglaublich! Sind das noch Menschen, zumal Ärzte, die so etwas tun? Mörder sind’s! Sie gehörten verurteilt und auf der Stelle hingerichtet!“ Gernot konnte nicht anders, als sich immerzu nach dem leuchtenden Mann umzudrehen.

„Nun … um das Leuchten zu erklären: Mitunter kommt der eine oder andere dieser sogenannten Ärzte auf die – im wahrsten Sinne des Wortes – leuchtende Idee, durch gewaltig reizende Mittel diese halb toten Kerle wiederzuerwecken und diverse Versuche mit ihnen anzustellen. Vorzugsweise mit Phosphor, welcher, in Öl aufgelöst, vielen dieser Elenden so stark gereicht wird, dass aus ihren Mündern jene Rauchsäulen aufsteigen, die sie eben gesehen haben. Auch Auswurf und Stuhlgang leuchten nächtens wie die Glühwürmchen. Nicht allzu lange, denn wegen der hohen Konzentration an Phosphor hauchen die so Behandelten bald unter den allerschlimmsten Darmkoliken ihr Leben aus. Jede Woche sterben an die tausend. Nach Adam Ries wären hier in sechs Wochen alle erkrankten Franzosen unter der Erde. „Listig schnalzte er mit der Zunge. „Tja, Not macht erfinderisch!“

Den kaiserlichen Befehl befolgend, begann Marschall Saint-Cyr mit der Räumung der Lazarette. Auf riesigen Zillen, die aus dem Holz der abgebrochenen Pillnitzer und Dresdner Behelfsbrücken gezimmert worden waren, sollten die Verwundeten bis Torgau gebracht werden. Auch Gernot hatte davon gehört. Froh darüber, dass diese Last endlich von den Schultern der stöhnenden Stadt genommen werde, lief er mit Doktor Weinhold, den er erneut zufällig auf einem Spaziergang traf, zu den flussabwärts gelegenen Elbwiesen. Beide wollten den Abtransport mit eigenen Augen sehen.

Schon von weitem beobachteten sie, wie eine träge Masse aus Kranken und Verwundeten sich auf den Fluss zubewegte. Die Ärmsten kamen humpelnd, stolpernd, am Vordermann sich vorbeidrängend, schimpfend und schreiend heran. Jeder wollte zuerst an der Ladestelle sein. Und jeder wiegte sich in der Gewissheit, endlich seinem Leidensort zu entkommen. Zwei Boote lagen bereit. Als die Soldaten diese sahen, rannten sie darauf zu wie aus dem Stall gelassenes Vieh. Kein Ruf, keine Warnung, kein Offiziersbefehl vermochte sie aufzuhalten.

„Schauen Sie nur, wie viele auf das Boot stürmen!“, rief Gernot und blieb bestürzt stehen. „Es kann jeden Moment untergehen. O Gott! Sie werden allesamt ertrinken!“

Weinholds Wangenknochen zuckten. Sie verrieten die innere Erregung des Arztes, der das Drama ebenso wenig begreifen konnte wie Gernot. „Tatsächlich. Sie ersaufen, die armen Kerle. Statt im Lazarett langsam dahinzusiechen, beschert ihnen nun das eisige Wasser einen grausamen Tod. Wer lässt so etwas geschehen?“

Vergeblich versuchten die Offiziere, die zahllosen anderen Verwundeten, die nun auf die am nächsten Morgen abgehenden Boote warteten, zurück zu treiben. Unter ihnen waren viele mit notdürftig amputierten Gliedern und eiternden, furchtbare Schmerzen verursachenden Wunden. Doch die vom Hunger knochendürren Gestalten wollten lieber die Nacht auf der kalten Uferwiese verbringen, als noch einmal ins Spital zurückzukehren, wo man ihnen unvorstellbare Leibesqualen zugefügt hatte.

Tage später erfuhr Gernot, dass die Russen die anderen Boote von beiden Ufern aus beschossen hatten. Und das, obwohl sie sahen, welch erbärmliche Fracht darauf war. Artillerie und Infanterie schossen munter drauflos, Hass und Verachtung mit ihren Geschossen entladend. Niemand konnte sagen, wie viele von den dreitausend aus den Dresdner Lazaretten geflohenen Franzosen Torgau erreicht hatten.

Die fortdauernde Belagerung Dresdens stand unwiderruflich fest. Täglich zog der Feind den Ring um die Stadt enger. Und täglich wagte Marschall Saint-Cyr Ausfälle ins Umland. Er wollte Raum gewinnen und die Truppen der Verbündeten so weit wie möglich von der Stadt fernhalten.

Am 10. Oktober erhielt der Marschall einen weiteren sonderbaren Befehl von Napoleon, der ihn wegen seiner unklaren Fassung verunsicherte und ihn an der geistigen Klarheit des Kaisers zweifeln ließ.

„Falls es nicht zur Schlacht kommt, werde ich auf dem rechten Ufer nach Dresden marschieren, das gehalten werden muss. Ich will dem Feind auf die Operationslinien fallen und einen Besuch in Berlin machen!“

Nach Mitternacht hatte Saint-Cyr die Order von Napoleons Stabschef erreicht:

„Der Feind zieht sich nach Leipzig zurück. Behalten Sie Torgau im Auge!“

5. Kapitel

Mitte Oktober vereinen die Verbündeten ihre Kräfte im Herzen Sachsens. Sie drängen Napoleon in eine vernichtende Schlacht – die Völkerschlacht bei Leipzig. Sie kostet über einhunderttausend Soldaten das Leben und fordert unzählige Opfer unter der Bevölkerung.

Am 13. Oktober zieht Napoleon bei Wachau und Liebertwolkwitz alle verfügbaren Kräfte zusammen. Das den Franzosen zahlenmäßig überlegene Heer der Verbündeten (Österreich, Preußen, Russland und Schweden) formiert sich ebenfalls in einem weiten Bogen um Leipzig. Insgesamt sind an den Gefechten in den folgenden Tagen rund fünfhundertdreißigtausend Soldaten beteiligt. So viele wie noch nie in einer einzelnen Schlacht.

Im Unklaren darüber, wo genau die französische Hauptarmee sich befindet, unternehmen die im Süden stehenden Kräfte der Verbündeten am 14. Oktober eine Aufklärungsoperation. Das anfängliche Scharmützel weitet sich zur größten Reiterschlacht der napoleonischen Kriege aus.

Am Morgen des 16. Oktober entfachen bei Wachau bzw. Markkleeberg im Süden und bei Möckern im Norden Leipzigs gewaltige Schlachten. Bis zum Abend währt der erbitterte Kampf. Dank seiner starken Artillerie kann Napoleon die alliierten Armeen schwächen. So ermutigt, versucht er daher noch am ersten Tag, die feindlichen Stellungen zu durchbrechen. Er scheitert.

Am weitgehend kampflosen 17. Oktober rückt die „Nordarmee“ des Kronprinzen von Schweden heran und verstärkt das Heer der Verbündeten auf etwa dreihundertdreißigtausend Mann. Dieser Übermacht ist Napoleon nicht gewachsen.

Am 18. Oktober weicht er in westliche Richtung aus, um bei Lindenau seinen Rückzug vorzubereiten. Es beginnt ein Kampf um jeden Ort, jedes Dorf, jedes Haus. Bayern, Sachsen, Württemberg, Baden – nacheinander kehren die Rheinbundstaaten Napoleon den Rücken. Zwar kann er die böhmische Armee erneut zurückdrängen, doch gegen die auf Leipzig anstürmenden siegreichen Verbündeten ist er nach schweren Gefechten machtlos.

Am frühen Morgen des 19. Oktober beschließt der Kaiser den Rückzug Richtung Westen. Die Verbündeten nehmen daraufhin Leipzig ein. Sie vertreiben Napoleon für immer von deutschem Boden und verfolgen ihn bis nach Frankreich.

1

So gut es ging hatte Elisa sich im stickigen Dachzimmer eines der Nebengebäude der Meierei eingerichtet. Unter Carus’ wohlwollenden Augen sorgte sie für Ordnung in den überfüllten Krankensälen des Spitals. Die Fußböden ließ sie täglich mit Essigwasser auswischen. Ebenso reichte sie morgens und abends Schalen mit Essigwasser herum, damit die Männer ihre Hände darin wuschen. Auch sorgte sie dafür, dass die Säcke, auf denen die Kranken lagen, nach längerem Gebrauch mit neuem Stroh gefüllt wurden. Und sie sah zu, dass sich die alten blut- und eitergetränkten Wundverbände nicht tagelang als willkommener Rattenschmaus in einer Ecke des Hofes türmten. Gemeinsam mit dem alten, trockenen Sackstroh wurden sie täglich verbrannt.

Carus wohnte in seinem unweit vom Spital gelegenen Geburtshaus – der ehemaligen Färberei seines Vaters im Ranstädter Steinweg. Jeden Morgen kam er zu Fuß und verließ das Lazarett selten vor Sonnenuntergang.

Elisa fiel auf, dass Carus sich, so oft seine Zeit es erlaubte, nachmittags gern in die Ruhe des Rosentaler Eichenwaldes zurückzog und in freier Natur malte. Wohl als Gegenpol zu der Gewalt, die ihm täglich vor Augen trat. Elisa bewunderte seine Gabe, die von Kriegsleid entleerte Seele mit sinnlicher Freude zu füllen. Sie wusste, wie gern Carus in diesen kostbaren Stunden menschliche Gesellschaft entbehrte, zumal er sich jetzt in der Technik des Malens mit Öl übte. Sie verzichtete daher auf die Bitte, ihn begleiten zu dürfen. Dabei hätte sie Carus nur allzu gern zugesehen.

Schweres Artilleriefeuer verriet das Nahen der verbündeten Armeen. Von Osten her rückte die Schlesische Armee heran. Im Süden drängte die Hauptarmee unter Feldmarschall Fürst von Schwarzenberg auf Leipzig zu. Im Norden, gut zwei Tagesmärsche von Leipzig entfernt, nahmen die Schweden Kurs auf die Stadt. Sie marschierten unter dem Kommando des früheren Marschalls Bernadotte, jetzt Kronprinz Karl Johann von Schweden. Drei gewaltige Armeen, die aus den Fehlern von Dresden gelernt und nach dem blutigen Sieg nahe dem böhmischen Kulm neuen Mut gefasst hatten. Nun waren sie, auf ihre gewachsene Stärke bauend, erneut angetreten, Napoleon die alles entscheidende Schlacht aufzuzwingen.

Wieder war es, als ob das Wetter das bevorstehende Gefecht dirigieren wollte. Kalter, regenschwerer Herbstwind peitschte durch die Straßen von Leipzig, die sich zusehends mit Napoleons Regimentern füllten. Dazwischen sah man immer mehr besorgte Bürger ihre Häuser mit Beuteln und Handkörben verlassen. Unter Androhung von Strafe hatten sie alle noch verfügbaren Lebensmittel in der großen Ratsstube im Rathaus abzugeben. Man werde aus den Wohnungen an Essbarem herausholen, was dort zu finden sei, drohten die Besatzer, obwohl sie wussten, dass beinahe jedes Haus in Leipzig unerträglich unter den Einquartierungen zu leiden hatte.

Von der langen Reise ermüdet, traf am Abend der sächsische König in Leipzig ein. Im „Thomäischen Haus“, das in Erwartung des Kaisers entsprechend hergerichtet worden war, nahm er mit Frau und Tochter Quartier, gönnte sich und den Seinen eine bescheidene Mahlzeit, betete zur Nacht und legte sich in das fremde Bett. An Schlaf war kaum zu denken. Bis zum Morgen zogen Truppen unter den Fenstern vorbei. Kanonenwagen ratterten. Pferdegetrappel vermischte sich mit dumpfem Stimmengewirr, hin und wieder durchbrochen von einem Marschlied oder einem schroffen Befehl.

Im Pfaffendorfer Spital herrschte während dessen große Aufregung. Jede Stunde konnte das Rosental von feindlichen Truppen überrannt werden.

„Man hat mich aufgefordert, unverzüglich die Verlegung der Kranken vorzubereiten“, rief Carus Elisa zu, die mit zwei Eimern über den Hof eilte.

Von nun an brannte im Operationsraum die ganze Nacht hindurch das Licht der Öllampen. Verbände wurden für Tage im Voraus gewechselt, Feldflaschen mit frischem Wasser gefüllt, Tragen für die Schwerverletzten herbeigeschafft, alle noch brauchbaren Medikamente regensicher verstaut.

Auch im benachbarten, von den Franzosen geführten Lazarett herrschte panisches Treiben. Binnen zwei Tagen war das gesamte Pfaffendorfer Vorwerk geräumt. Damit hatte der Meierhof seine Schuldigkeit getan. Und mit ihm auch Elisa und Carus. Der Arzt hatte ihr angeboten, die kommenden ungewissen Tage bei ihm zu verbringen, bevor sie zurück nach Dresden reiste.

Gemeinsam kehrten sie am Vormittag des 15. Oktober dem Lazarett den Rücken. Sie beeilten sich ins Haus zu kommen, denn zu dem nahen Geschützdonner, der sie zunehmend ängstigte, gesellte sich ein hässlicher, den kalten Regen in ihre Gesichter peitschender Wind. Elisa schlang ihr schwarzes Schultertuch noch fester um den Kopf. Sie hatte Mühe, Carus so schnell zu folgen. „Carus, was meinen Sie, steht Leipzig jetzt bevor, was ich in Dresden erleben musste?“

„Es sieht ganz so aus. Wenn ich die Vorboten richtig deute, braut sich um Leipzig ein rechtes Höllenfeuer zusammen.“

Elisa beeilte sich an Carus heran zu kommen. „Ich kann Ihnen nicht sagen, wie ich dieses gegenseitige Töten verabscheue! Mann gegen Mann. Einer schlägt den anderen tot. Dabei kennen sie sich gar nicht. Es ist doch so: Nimmt ein beliebiger Mann einem anderen das Leben, wird er dafür gehängt. Nimmt ein Mann Tausenden das Leben, wird er dafür bejubelt. Wie kann das sein? Wieso darf dieser selbst ernannte Kaiser über Leben und Sterben von zigtausend Menschen entscheiden?“

Im eiligen Gehen überlegte Carus einen Augenblick, dann rief er Elisa über die Schulter zu: „Weil er nun mal nicht irgendein Mann ist.“

Elisa stemmte sich gegen den regennassen Wind. „Und das entschuldigt das massenhafte Töten?“

„Für mich ist jeder getötete Mensch ein unentschuldbares Verbrechen. Egal, ob in Kriegs- oder Friedenszeiten.“

„Das ist wohl war. Übrigens … Robert und Hermine haben Leipzig mit den Kindern verlassen. Sie sind auf dem Weg nach Hamburg. Bis zum Sommer wollen sie dort bleiben.“

„Sie tun gut daran. Hoffen wir, dass das Schicksal denen, die hier ausharren, gnädig ist und wir allesamt das Martyrium überleben.“

Schützend schlug Carus seinen Mantelkragen hoch und warf Elisas, die jetzt neben ihm ging, einen prüfenden Blick zu. Sie hatte sich in den letzten Tagen bis an den Rand der Erschöpfung um die Kranken gekümmert.

„Ich werde Roberts Angebot annehmen, in seiner Wohnung nach dem Rechten zu sehen. Ich bleibe so lange dort, bis ich mich entschließe, zurück nach Dresden zu gehen.“

Inzwischen waren sie am Haus angekommen. Während Carus den Schlüssel aus seiner Manteltasche zog, fragte er Elisa: „Jetzt gleich?“

Sie nickte mehrmals, als müsse sie den spontanen Entschluss vor sich selbst bekräftigen.

„Ja, jetzt gleich. Ich gehe an den Wiesen entlang, da komme ich direkt zum Rathaus. Leben Sie wohl, lieber Carus. Ich danke Ihnen für Ihre Güte und dass ich so viel von Ihnen lernen durfte. Sie haben mein rastloses Leben in eine sinnvolle Bahn gelenkt. Grüßen Sie Ihre Frau und die Kinder. Und bitte: Rufen Sie nach mir, wenn Sie meine Hilfe benötigen.“

Elisa konnte nicht anders, sie musste Carus zum Abschied umarmen. Es war eine herzliche, von inniger Dankbarkeit erfüllte Umarmung, die Carus naheging. Bevor er das Haus betrat, wandte er sich noch einmal um.

„Und lassen Sie mir hin und wieder eine Nachricht zukommen. Halten Sie mich über den hoffentlich glücklichen Fortgang Ihres Lebens auf dem Laufenden.“

Elisa versprach es, winkte im Gehen noch einmal zurück und beeilte sich dann, den Pfad durch die Wiesen zu finden, auf dem sie von Osten in die Stadtmitte von Leipzig gelangen wollte.

Durchnässt und vom Hunger geschwächt erreichte sie den Markt. Was sie hier erblickte, holte ihr die grauenvollen Bilder aus Dresden wieder vor Augen. Die Straßen quollen über von Kranken und Verwundeten, die, weil sie noch nicht untergebracht waren, dicht gedrängt an den Hauswänden lehnten oder ausgestreckt davorlagen; ein wenig Schutz suchend vor dem kalten Regen. Aus der Grimmaischen Gasse kamen sechs französische Gardisten geritten. In der Absicht, ihre Pferde unter dem Wetterdach des Spirituosenladens abzustellen, gingen sie daran, die verwundeten Soldaten von dort wegzutragen und weiter vorn abzulegen. Dort waren sie jedoch dem Regen schutzlos ausgesetzt. Die umstehenden Leute trauten ihren Augen nicht. Einige empörten sich laut dagegen, was weitere Neugierige heranlockte. Doch der gemeinschaftliche Protest störte die Herzlosen ebenso wenig wie das Stöhnen und Flehen ihrer hilflosen Kameraden.

„Habt ihr kein Herz im Leib?“, rief Elisa den Gardisten zu. Doch statt einer Antwort lächelten sie nur hämisch und dachten gar nicht daran, von ihrem schändlichen Tun abzulassen. Auch dann nicht, als einige ältere Frauen, die wohl selber Söhne im Alter der Ärmsten hatten, sich vor sie hinstellten und laut gestikulierend um Nachsicht baten.

„Barbaren! Tragt sie zurück!“, riefen nun auch mehrere Männer mit erhobenen Fäusten. Andere Hinzugekommene taten es ihnen gleich; immer zorniger, immer lauter. Binnen Minuten schrie und schimpfte eine vielstimmige Protestmauer auf die Gnadenlosen ein, die nun, weil sie den Tumult der Leute zu fürchten begannen, ihre Säbel zogen. Als das Metall blitzte, war es mit einem Male still – bis plötzlich eine tiefe Stimme aus der Masse heraus rief: „Schafft die Kranken zu mir! Ich öffne mein Tor.“

Erleichtert atmete Elisa auf. Das hätte schlimm ausgehen können. Das stand auf Messers Schneide. Als sie merkte, dass keiner der noch immer wie gelähmt dastehenden Leute sich aufraffte, rief sie: „Los, Männer! Packt an!“ Energisch bahnte sie sich einen Weg durch die Menschenmauer, hinter der die verwundeten Franzosen lagen. Rasch waren sie in das Haus getragen und dort mit Speck- und Brotrinden, mit Wein und herzlicher Zuwendung aufs Beste versorgt. Eine Hökerfrau kam mit ihrem kärglich gefüllten Weidenkorb und drückte ihnen getrocknete Pflaumen und Apfelscheiben in die Hände.

„Ah, gut Mann, Sachs!“, rief ihr ein Verletzter dankbar zu.

„Ja“, entgegnete die Frau. „Aber seine Kameraden, Musje, das sind ja Lümmel. Aber der Teufel kriegt die zeitig genug. Will’s Gott!“

Elisa schmunzelte, schüttelte die Nässe aus ihrem Schultertuch und schlang es sich erneut um den Kopf; der Regen dachte nicht daran, aufzuhören. Rasch lief sie über den Markt zu Roberts Haus. Auch dort wimmelte es von Soldaten. Einige gingen mit Sack und Pack hinein, andere kamen heraus und redeten lebhaft auf die Bewohner des Hauses ein, die sich mit fahrigen Bewegungen den Fremden mitzuteilen versuchten. Elisa kannte diese Art der Geschäftigkeit: Einquartierung!

Sie lief schneller. Die Wohnung von Robert und Hermine war mit wertvollen Dingen ausgestattet. Was, wenn diese einer plündernden Horde anheimfielen? Von Robert wusste Elisa, dass sein Bruder Gotthelf bis zum Sommer das Heim hüten sollte. Aber war er denn auch tatsächlich da?

Als sie sich dem Haus näherte, nahm sie einen beißenden Brandgeruch wahr. Aus der Wagendurchfahrt quoll schwarzer Rauch. Jetzt wusste sie, weshalb die Leute so heftig mit den Franzosen diskutierten. Sie hatten sich in der überdachten Durchfahrt ein Feuer gemacht. Der Qualm kroch mächtig an den Fenstern hoch. Kein Wunder, dass die Bewohner dagegen opponierten.

„Das hat keinen Zweck. Die lassen nicht mit sich reden. Weder in unserer Sprache noch in ihrer. Geht hinauf in eure Wohnungen und hütet sie, so gut ihr könnt!“, rief Elisa den verzweifelten Leuten zu, die ein Überschlagen des Feuers auf den hölzernen Treppenaufgang befürchteten; der Schmuck des Hauses. An den Türen im Erdgeschoss züngelten bereits kleine Flammen, die sich munter ausbreiteten.

Einsichtig folgten die Leute Elisa, die hastig die vier Treppen hinauf lief und froh war, dass ihr nach dreimaligem Klopfen kein französischer Soldat oder Offizier öffnete, sondern Roberts Bruder.

„Herein und auf das Herzlichste willkommen, liebe Frau Weller! Der Herrgott selber schickt sie mir. Sie glauben gar nicht, wie sehr ich Ihr Kommen ersehnt habe!“ Gotthelf ließ Elisa, die sich höflich vorstellen wollte, gar nicht zu Wort kommen. Er nahm ihr den nassen Mantel ab, hängte das Tuch über den Garderobenstuhl, schob ihr ein Paar Filzpantinen vor die Füße und drängte sie, ihm in das kleinere Wohnzimmer zu folgen.

„Hier ist wahrlich der Teufel los seit der Abreise meines Bruders. Wollen Sie nicht lieber auf dem Sofa Platz nehmen? Es ist herrlich bequem darauf. Ich berichte Ihnen sogleich, wie die Lage hier ist. Und sie ist prekär, glauben Sie mir … um dies schon mal vorwegzunehmen.“

Der schlanke, eher kleine Mann von Mitte vierzig ließ sich, von seiner eigenen Aufregung erschöpft, auf den Sessel gegenüber fallen, schlug die Hände auf die Brust und sagte mit einer Dramatik, die Elisa reichlich übertrieben hielt: „Sie glauben ja nicht, was ich auszustehen hatte! Die reinste Hölle! Nun ja, der gemeine Mensch leidet, so lange er lebt.“

Elisa wunderte sich, dass Gotthelf äußerlich so gar nichts mit seinem Bruder gemein hatte: glatt nach vorne gekämmtes pechschwarzes Haar, das wie eine Speckschwarte glänzte, eine etwas zu kurze, fast stupsige Nase, grau-grüne, sehr helle Augen. Nicht eben ein Mann, den Frauen begehrten. Auch fiel ihr auf, dass er zu seiner permanenten Aufgeregtheit mit ungewöhnlich hoher, ja, pikierter Stimme sprach.

„Nun also, bitte hören Sie, meine Liebe. Ich darf Sie doch so nennen, ja? Zwei Tage nach Roberts Abreise kommt man doch wahrlich mit zwanzig Soldaten hier an. Kerle wie Bäume. Ich denk, mich trifft der Schlag! Die Bajonette geschultert, steht man vor der Tür und fordert Einlass. Eine halbe Stunde diskutiere ich mit dem Leutnant recht und schlecht in französischer Sprache. Nun ja … mit Engelszungen versuche ich ihm klarzumachen, dass ich augenblicklich einen Commissaire ordonnateur und zwei weitere französische Militärbeamte erwarte. Sie aufzunehmen und die nächsten Tage zu versorgen, war mir schriftlich vom Rat angekündigt worden. Nichts da mit kämpfender Truppe! Aber was echauffiere ich mich? Inzwischen sind sie da. Alle drei. Wollen Tag ein, Tag aus mit Speis und Trank versorgt werden. Woher nehmen, weiß der Teufel!“

Lässig winkte er ab und verdrehte die Augen.

„Da haben Sie offenbar den kaiserlichen Finanzverwalter höchst selbst im Hause und damit die Sicherheit, dass er das, was er verbraucht, auch bezahlt.“

Verlegen strich Gotthelf sich übers strähnige Haar.

„Das schon. Zumal jener die Höflichkeit in Person ist. Ein edler Mensch. Ein Bild von einem Mann. Ein nach bestem Rosenwasser duftender Adonis, wenn ich mir die Bemerkung erlauben darf.“ Verzückt warf er Elisa ein verlegenes Lächeln zu.

„Bevor Sie weiter ins Schwärmen verfallen, verraten Sie mir bitte: Worin besteht das Problem?“

Gotthelf riss sich aus den Gedanken, straffte die Brust, räusperte sich und sagte ernst: „Nun … das Problem besteht darin, dass die Herren mehr von mir verlangen.“

Elisa hob die Brauen. „Ach ja?“ Sie hoffte, dass er nicht aussprach, was sie vermutete.

Gotthelf spitzte den Mund, dachte kurz nach und sagte dann sichtlich empört: „Bei allem Verständnis, welches man in Zeiten wie diesen von einem braven Bürger erwarten darf, geht manches entschieden zu weit. Nein, wirklich, für alles Gold der Welt schüttle ich den Herren Franzosen nicht die Betten auf, kredenze ihnen nicht Brot und Wein, wasche ihnen nicht ihre schmutzigen Teller und Tassen ab, entleere ihnen nicht das Nachtgeschirr!“

Elisa kniff die Lippen zusammen, um nicht lauthals zu lachen. Er war schon ein seltsamer Vogel, dieser Gotthelf. Blitzartig wurde ihr klar, weshalb Robert ihr angeboten hatte, eine Zeitlang hier zu wohnen. Der Bruder war ganz offensichtlich damit überfordert.

„Heißt das, Sie wollen mir die Hausherrenpflichten übergeben, damit Sie die Hausfrauenpflichten loswerden?“

Gotthelf sprang aus seinem Sessel, setzte sich neben Elisa, ergriff ihre Hand und küsste sie überschwänglich. „Allerliebste, wunderbare Frau Elisa! Haben Sie Mitleid mit mir! Ich … muss mich der Gesellschaft dieser Herren entziehen. Ganz und gar! Jetzt! Sogleich! Für immer! Jedoch … darf ich Sie denn so mutterseelenallein lassen bei diesen, vom Reiz eines Weibes gänzlich entwöhnten Männern?“

Lachend stand Elisa auf. „Herrje, nun gehen Sie schon! Ich weiß mich schon zu wehren“, rief sie und geleitete Gotthelf an die Tür.

Erleichtert drückte er ihr den Wohnungsschlüssel in die Hand und verabschiedete sich mit nicht enden wollenden Dankesworten.

„Ich darf Sie also ohne Bedenken bei den Herren Offizieren zurücklassen?“

„Ohne Bedenken, mein Bester. Seien Sie ganz unbesorgt. Mit wachem Auge werde ich alles zur Zufriedenheit des Hausherrn zu bewahren wissen. Und glauben Sie mir, der Umgang mit französischen Offizieren ist nicht, was mich erschüttert.“

2

Napoleons Hauptheer ging am 14. Oktober nahe Reudnitz in Stellung. Hier wartete der Kaiser auf sein Armeekorps unter General Reynier. Im Landhaus des Bankiers Vetter nahm Napoleon Quartier. Am anderen Morgen besuchte er, scheinbar unbeeindruckt von dem, was sich vor der Stadt zusammenbraute, die Nikolaikirche. Nach kurzer Andacht schwang er sich zu einem umfassenden Geländeritt von Meusdorf bis Markkleeberg und Dölitz auf sein Pferd. Während des Rittes sah er am Regenhimmel die drei weißen, von den Verbündeten abgeschossenen Raketen. „Ihre Truppen sind angriffsbereit!“, rief er seinen Offizieren zu. „Das Hauptquartier in Pegau rüstet sich zur Schlacht.“ Um zwei Uhr befahl er Marschall Berthier: „Lassen Sie die gesamte Armee in Schlachtordnung rücken!“

Wenig später stand von Markkleeberg bis weit hinter Liebertwolkwitz eine geschlossene Linie von Kanonen.

Gegen Abend war Napoleon mit seiner Eskorte zurück in Reudnitz. Nach kurzem Schlaf kam ein Offizier und weckte ihn. Es sei wichtig, meinte er und bat ihn, an das nach Norden zeigende Fenster zu treten. Dort stiegen am Horizont vier grellrote Feuerscheine auf.

Napoleon sah es, verschränkte die Arme vor der Brust, jedoch verriet er mit keinem Wimpernschlag seine innere Erregung. Scheinbar gelassen sagte er zu den beiden hinter ihm stehenden Offizieren: „Das ist das Zeichen der Schlesischen Armee. Sie schickt sich zum Vormarsch an. Ich gewinne die Schlacht! Morgen Nachmittag um drei Uhr lasse ich alle Glocken in Leipzig meinen Sieg verkünden!“

Am 16. Oktober hatten die Verbündeten einen riesigen Bogen um Napoleons Armee geschlagen, den sie enger und enger zogen. Durch das Nebelgrau des Morgens ertönten Alarmschüsse und Signale. Die Heere auf beiden Seiten waren kampfbereit. Bei Liebertwolkwitz begann die Kanonade. Nach einer Viertelstunde war das Kanonenfeuer auf gesamter Linie entbrannt. Ein mörderischer Lärm erschütterte den wolkenverhangenen Himmel.

Napoleon ritt gegen neun Uhr auf den Galgenberg bei Wachau. Von hier aus befehligte er das Schlachtgeschehen. Aus einem nahen Gasthof hatte man ihm einen Stuhl und einen kleinen Tisch gebracht. Wegen des starken Windes war die Landkarte auf dem Tisch mit Nägeln festgemacht. Das Wachfeuer neben dem Tisch milderte ein wenig die raue Luft.

Ritt Napoleon zu seinen Truppen, schaute er verschlossen und finster. Sobald er jedoch den nahen Kanonendonner gewahrte, erhellte sich sein Gesicht und blieb dann unverändert, auch wenn er an Trupps von Verwundeten vorbeiritt. Seine Miene blieb starr. Sie strahlte eine Gleichgültigkeit aus, als berühre ihn der grauenvolle Anblick nicht.

Wieder an seinem Tisch, gab er mit unruhigen, hastigen, etwas eckigen Bewegungen seine Anweisungen, die meist von Marschall Louis-Alexandre Berthier, der immer in seiner Nähe war, an die Offiziere und Adjutanten weitergegeben wurden. Konzentriert beobachtete Napoleon von seinem erhöhten Standort aus den Schlachtverlauf. Auf beiden Seiten wurde erbittert und mit riesigen Verlusten gekämpft. Wie zum Hohn kam jetzt die Sonne heraus, und gegen Mittag gelang es dem französischen Heer, die Verbündeten bis hinter Güldengossa zurückzutreiben. Der Sieg schien nahe.

3

„Wehe uns!“, rief der Nachbar, der mit Frau und zwei halb erwachsenen Kindern aus seiner Wohnung kam und sich beeilte, über den gut begehbaren Wäscheboden aufs Dach zu gelangen. „Wehe uns!“, rief er noch einmal, als er Elisa erblickte. Sie war soeben vom Markt gekommen. Dort hatte sie nach den Verwundeten geschaut, die noch immer in bedauernswert hilflosem Zustand vor den Hauswänden hockten. Nur weil der berstende Lärm der Geschütze so unerträglich laut wurde und bedrohlich näher kam, war sie ins Haus gelaufen.

„Hören Sie das?“, rief der beleibte Mann aufgeregt. „Die Glocken läuten zum Sieg des Kaisers!“

„Sind Sie sicher?“

„Was heißt sicher? Keiner hat in diesen chaotischen Stunden Gewissheit über den Verlauf des Schlachtgeschehens. Deshalb lassen Sie uns besser nach oben gehen. Vom Dach aus ist hoffentlich mehr zu sehen.“

Elisa schloss sich der Familie an. Tatsächlich bot der Platz auf dem Dach einen herrlichen Rundblick, den sie an anderen Tagen genossen hätte. Jetzt versetzte er sie in Angst und Schrecken. Noch ärger als vorher tobte mächtiges Geschützfeuer auf allen Seiten. Regimenter prallten aufeinander. Glutrote Feuerwände fraßen sich in Häuser und Scheunen hinein. Pulverdampf vernebelte den Himmel.

„Das Zentrum der Verbündeten scheint durchbrochen“, rief der Nachbar und wies aufgeregt in die vermutete Richtung. „Die Franzosen drängen sie zurück. Wehe uns, wir sind verloren!“

Von der Straße herauf schallten Hochrufe auf den Kaiser. Adjutanten und allerlei Eilboten kamen in die Stadt gestürmt. „Der Kaiser hat den Sieg errungen! Vive l’Empereur!“ Mit Freudengeschrei jagten sie ihre Pferde durch die Straßen und trugen die Siegespost zu den Behörden. Nacheinander stimmten die Kirchenglocken Leipzigs ein Geläut zu Ehren des Sieges Napoleons an. Immer mehr Franzosen drängten zum Markt hin, wo sie Wein bekamen, den so mancher sich bis zur Besinnungslosigkeit einverleibte. Der trunkene Jubel schallte laut herauf und verhöhnte diejenigen, die den Niedergang Napoleons herbeigesehnt hatten.

„Nun ist es gewiss!“, rief der Nachbar unter Tränen. Er zog Frau und Kinder zu sich heran und erging sich in dem erschreckenden, der emotionalen Stunde geschuldeten Ausruf: „Lasst uns sterben! Ein Leben, wie es uns nun erwartet, ist ohne Wert.“ Nun weinten sie alle drei und fingen sich erst wieder, nachdem das Läuten der letzten Glocke verklungen war.

Nach einer Weile der Besinnung stellte der ältere Sohn, der mit jugendlichem Auge die Umgebung abgegrast hatte, plötzlich fest: „Bei Möckern kämpfen sie noch immer! Schauen Sie nur, Vater, da stehen die Verbündeten mit einem riesigen Heer!“

Der Vater drehte sich dorthin um und rief, die Hände gefaltet: „Gott helfe ihnen, den Tyrannen zu bändigen!“

Auch Elisa bemerkte das beharrliche Kampfgeschehen. Inbrünstig wiederholte sie murmelnd das Gebet des Nachbarn, doch sie ließ es anders enden: „Gott helfe ihnen, den Tyrannen zu töten!“

Am Morgen des 17. Oktober kam Elisa unverrichteter Dinge von ihrem Stadtgang zurück. Nirgendwo war Brot zu haben. Vor allen Bäckerläden, sogar um die Brotwagen herum, die morgens von den umliegenden Dörfern nach Leipzig herein kamen, waren doppelte Wachen aufgestellt. Jedes noch warme Brot wurde, so wie es aus dem Ofen kam, von der Behörde registriert und an wen auch immer verteilt. Kein einziger Bäcker durfte seine Ware frei verkaufen.

„Ich kann Ihnen zum Frühstück lediglich eine Mehlsuppe anbieten“, teilte sie den drei einquartierten Franzosen mit, die gern darauf verzichteten und sich lieber gleich auf den Weg machten, um anderswo ihre Mägen zu füllen. Gegen zehn Uhr schellte der Nachbar an der Tür. Schon meinte Elisa, die Herren Franzosen kämen mit neuen Forderungen an sie zurück. Erleichtert atmete sie auf, als sie den Nachbarn vor sich sah. Mit einem großen Taschentuch wischte er sich den Schweiß von der Stirn und hatte Mühe, sein heftiges Keuchen zu bändigen. „Verehrteste, darf ich Ihnen kurz berichten? Ich habe Interessantes über den Ausgang des gestrigen Tages in Erfahrung gebracht. Das müssen Sie hören!“

Elisa bat ihn in das kleine Wohnzimmer und bot ihm von dem Kaffee an, den sie sich gebrüht hatte, nachdem die Offiziere gegangen waren.

„Gern trinke ich mit Ihnen eine Tasse Kaffee, verehrte Frau Weller. Solche Art Schätze sind schon all zu lange nicht mehr über meine Zunge geglitten. Im Gegensatz zu Ihnen haben wir das Haus voll von Franzosen, die uns die Haare vom Kopf fressen. Sechzehn Mann liegen in vier der fünf Zimmer! Es ist kein Leben mehr!“

Elisa goss ihm aus der gedrungenen Silberkanne reichlich ein. Er schien so arg nach dem Kaffee zu gieren, dass er zu berichten vergaß und sie ihn daran erinnern musste.

„Selbstverständlich! Deswegen bin ich ja zu Ihnen gekommen. Nun … ich weiß nicht, wie es Ihnen in der Nacht erging, ich habe kaum ein Auge zugemacht vor lauter Geratter, Getrappel und Geschrei der Wagenführer. Einer Invasion gleich sind sie unter meinen Fenstern vorbeigezogen, die vermeintlich siegreichen Franzosen. Ha! Dabei …“

Er unterbrach seine Rede, fasste das silberne Tässchen mit gespreizten Fingern, schlürfte etwas von dem Heißgetränk ab und rief verzückt, nachdem er die Tasse abgesetzt hatte: „Köstlich! Einfach köstlich!“

„Es freut mich, dass er Ihnen mundet. Leider ist der heimliche Vorrat mit dieser Kannenfüllung aufgebraucht.“

„Umso mehr weiß ich den Hochgenuss zu schätzen, Verehrteste. Haben Sie vielen herzlichen Dank! Gott erhalte Ihnen Ihr freundliches Wesen. Wir alle hier im Haus, die wir die Ehre hatten, Sie kennenzulernen, mögen Sie über die Maßen. Und sollten sich die Zeiten jetzt zum Guten wenden und die Herrschaften nach Leipzig zurückkehren, würden wir uns freuen, öfters Ihre Gesellschaft genießen zu dürfen.“

„Sie schmeicheln mir. Aber sagen Sie, haben Sie denn berechtigte Hoffnung, dass sich die Zeiten bald zum Guten wenden? Nach dem gestrigen Tag sieht es nicht so aus.“

„Im Gegenteil! Genau das ist es, wovon ich Ihnen berichten will. Also … am gestrigen Abend kam Johann Friedrich Rochlitz zu mir. Ein langjähriger guter Freund der Familie. Schriftsteller, Dramatiker. Sie kennen ihn vielleicht. Nun, der weltoffene Mann berichtete mir von folgendem erstaunlichen Vorkommnis, welches er wiederum aus zuverlässigem Munde erfahren hat. Glauben Sie mir, je eifriger ich über das Geschehene nachdenke, desto eindringlicher ahne ich, dass die Vorsehung hier gewaltig am Rad der Geschichte dreht.“

„Ach ja? Nun reden Sie schon, ich bin gespannt!“

„Wie wir am frühen Nachmittag auf dem Dach selbst noch gesehen hatten, stritten die Heere bei Möckern ziemlich gewaltig. Doch keine zwei Stunden später – der Kampf hatte seinen Höhepunkt erreicht – explodierten plötzlich mehrere Pulverwagen der Franzosen. Ein Zufall? Ein Unglück? Auf jeden Fall ein wichtiges Ereignis, mit dem keiner gerechnet hat. Der furchtbare Krach und der anhaltende dicke Rauch, der den Kämpfern die Sicht vernebelte, brachten die schöne militärische Ordnung durcheinander. Im Schutze des Pulvernebels und die allgemeine Verwirrung der Akteure ausnutzend, kam ein brandenburgisches Husarenregiment an die französischen Karrees heran und schlug los. Weitere kamen ebenso und gaben den Franzosen tüchtig Feuer. Es war ein erbitterter, blutiger Kampf bis in die Nacht hinein. Menschen und Pferde starben nur so dahin. Rochlitz meinte, es wäre das Entsetzlichste gewesen, was jener Augenzeuge in seinem Leben gesehen habe.“

Elisa strich sich ihren Rock glatt, während sie über das Gehörte nachdachte. „Sie meinen, die Franzosen sind besiegt und wir wissen es nicht?“

„Nun, besiegt wäre zu viel gesagt. Zumindest steht es nach dem gestrigen Tag unentschieden. Die Siegesglocken haben zu früh geläutet. Und der Mangel an Pulver und Munition dürfte Napoleon heute einiges Kopfzerbrechen bereiten. Hinzu kommt, dass sich seine pflichtgetreuen Rheinbündler in Scharen von ihm abwenden: die Bayern, die Württemberger und nun auch, gottlob, die Sachsen. Das lichtet die kaiserlichen Reihen und stärkt die der Verbündeten. Was bleibt dem Kaiser bei dieser Konstellation anderes, als sich geordnet zurückzuziehen? Nun ja, wir werden es sehen. Ich für meinen Teil verlasse Sie jetzt. Meine Frau wird schon warten. Wenn Sie Hilfe benötigen, rufen Sie nach mir. Sie wissen: Der wahre Freund zeigt sich allein in der Not.“

Elisa dankte ihm für die Unterrichtung, begleitete ihn zur Tür und versprach bei ihm zu läuten, falls sie ihrerseits eine Neuigkeit wisse.

Vom Mittag des 17. Oktober an herrschte Waffenruhe. Bis zum Mittag des nächsten Tages sollte sie dauern. Man verhandelte über den Abzug der Franzosen und die Übergabe Leipzigs. Nun war Zeit zum Atemholen auf beiden Seiten. Zeit, sich um die Verwundeten zu kümmern.

In der Leipziger Innenstadt herrschten grauenhafte Zustände. Die Flut derer, die mit schwersten Verletzungen angebracht wurden, brach nicht ab. Überall lagen die hilflosen, teils entsetzlich verstümmelten Gestalten herum, die auf gnädigen Umgang hofften und beteten, nicht von ihren eigenen Leuten behandelt zu werden. Wie schon in Dresden, so hatte sich auch hier herumgesprochen, dass die deutschen Wundärzte ihr Handwerk milder und fürsorglicher betrieben als die französischen Kollegen.

Wie auf Glockenschlag donnerten die Geschütze am nächsten Tag, dem 18. Oktober, Punkt zwölf Uhr los. Wieder entbrannte eine erbitterte Schlacht. Vermehrt schlugen Geschosse in die Häuser der Stadt ein. Die Leute flohen, schrien, rannten ziellos umher, froh, noch am Leben zu sein. Dazwischen hektisch aufbrechende Soldaten, lahmende oder tote Pferde auf den Straßen und Wegen. Es herrschte ein heilloses Durcheinander, das jeder mied, den die Umstände nicht zwangen, sein Heim zu verlassen.

Verbissen kämpfend zogen sich die Franzosen über den Ranstädter Steinweg zurück, der einzig möglichen Rückzugsstraße, denn die Verbündeten hielten alle Ausgangstore besetzt. Todesmutig stürmten sie den geschlagenen, fliehenden Franzosen nach, fochten tapfer im Nahkampf Mann gegen Mann. Sie wussten, wofür sie stritten. Jeder einzelne Franzose sah nun zu, über die Brücke hinweg ins freie Gelände zu gelangen. Alle Arten von Militär- und Zivilgeschirren, Kanonen und Munitionswagen, Leute aus allen Truppengattungen Kopf an Kopf, zu Pferde und zu Fuß, Herden von geraubtem Vieh, dazwischen Kranke, Verwundete, Sterbende, Soldatenweiber – alles stieß vorwärts, schrie und tobte durcheinander. Was im Wege stand oder nicht Widerstand zu leisten vermochte, wurde kurzerhand in den, die Mitte des Steinwegs durchfließenden Mühlgraben gestoßen. Kein Wunder, wenn infolge der darin liegenden Wagen und Körper toter Menschen und Tiere dessen Gewässer an manchen Stellen so gestaut waren, dass sie fast bis ans Ufer traten.

Am 19. Oktober war alles entschieden. Die Franzosen flohen. Vor Freude weinend sank Elisa in die Knie. Ihre „Gäste“ hatten sich schon am Vortag aus dem Staub gemacht. Wahrscheinlich waren sie unter den Ersten, die jetzt den Weg Richtung Frankreich suchten.

Sie trat ans Fenster und blickte hinab zum Markt. Schreckliche Szenen boten sich dort ihren Augen. Das Durcheinander war apokalyptisch. Menschen, Soldaten und mitziehende Zivilpersonen drängten voran, samt ihren Pferden, Wagen und mächtigem Kriegsgerät. Die einen gehen, die anderen werden kommen, überlegte sie. Der Stadt blieb keine Zeit zum Atemholen. Sie zog die Gardine ein kleines Stück weiter von der Fensterscheibe weg, dachte an Dresden, an Gernot und Gesine, denen es hoffentlich gut ging. Und sie dachte an Weller. Wo mochte er in diesem Augenblick sein? Bei den Österreichern, den Russen, den Preußen? War er verwundet? War er überhaupt noch am Leben? Sie rang nach Luft bei der Vorstellung, ihr Alois könnte einer jener zahllosen Verwundeten da draußen sein. Hilfesuchend in seinem Blute liegend, irgendwo. Nein, daran wollte sie nicht denken. Mochte jene Nacht sie auch entzweit haben, ihr Herz umschlang diesen Mann noch immer mit dem Band inniger Liebe.

Sie zog die Gardine zu, wandte sich um, verließ die Wohnung und läutete dreimal kurz bei ihrem Nachbarn; das Zeichen hatten sie vereinbart.

„Frau Weller, nur herein, kommen Sie! Wir sind fleißig dabei, die Spuren unseres verhassten Besuches zu beseitigen und das gewohnte Umfeld wieder herzustellen.“ Er führte Elisa ins Wohnzimmer, wo Frau und Tochter und zwei Dienstboten soeben die Teppiche ausrollten.

„Die hatten wir vor der Franzoseninvasion im Keller in Sicherheit gebracht“, sagten Mutter und Tochter wie aus einem Munde und begrüßten die Nachbarin mit freundlichem Kopfnicken, während der Vater Elisa bat: „Kommen Sie, Verehrteste, lassen Sie uns unverzüglich vor die Fenster treten. Gleichsam einem tragischen Theaterstück vollzieht sich in diesen Stunden auf dem Leipziger Markt ein weltveränderndes Geschehen. Die Franzosen ziehen ab!“

Elisa folgte der Aufforderung. Der Enthusiasmus des Nachbarn machte sie neugierig. „Was wissen Sie? Ich vermute, Sie haben Interessantes in Erfahrung gebracht.“

„Ich kann Ihnen tatsächlich das Allerneueste berichten. Denken Sie nur, ich war in der Früh im Rathaus eine diverse Genehmigung erbitten. Da höre ich aus lautem und durchaus kompetentem Munde, dass unser ehrwürdiger König die Monarchen der Verbündeten zum wiederholten Male sehr eindringlich um Schonung der Stadt Leipzig gebeten habe. Als Antwort sei gekommen: Man werde die Stadt schonen, soweit es die Operationen zuließen. Nur möchte Majestät dafür Sorge tragen, dass die abziehenden Franzosen nichts mutwillig anzündeten oder in sonstiger Weise verwüsteten.“

„Dieser Bitte nachzukommen, wird Napoleon einige Überwindung kosten.“

„Sie sagen es, Verehrteste. Ich hörte in der Widerrede, gestern hätten die Franzosen doch wahrhaftig die Lazarette in Brand gesteckt. Nicht ohne sie vorher auszuplündern. Wobei auch die kostbaren chirurgischen und anderen Instrumente verloren gegangen und die meisten der nicht mehr transportablen verwundeten Franzosen umgekommen sind. So ist auch Pfaffendorf niedergegangen, obwohl im dortigen, von den Franzosen geführten Lazarett noch Kranke lagen.“

Elisa zuckte zusammen. „Was sagen Sie? Pfaffendorf? Ich mag es nicht glauben.“ Sie schlug die Hände auf die Brust und schloss für einen Moment die Augen. „Wenn nur Carus nicht noch einmal hinübergegangen ist aus lauter Sorge und Pflichtgefühl.“

„Da, sehen Sie nur!“, rief plötzlich der Nachbar, Elisa aus ihren schwermütigen Gedanken reißend. „Ist das nicht …?“ Er drückte die Stirn ans Fensterglas. „Bei Gott, er ist’s! Der mächtige Napoleon. So nahe sah ich ihn noch nie. Dabei dachte ich, er sei – wie nach dem Desaster in Russland – längst über alle Berge.“

Jetzt nahm auch Elisa den Reiter mit dem unverwechselbaren Zweispitz wahr, quer auf den Kopf gesetzt. Ein schwunghafter Hut, die Spitzen der Krempe nach oben geklappt. Von der Klostergasse kommend ritt der Kaiser, begleitet von seiner großen Garde, dem Markt zu. Jetzt kam er in mäßigem Galopp am Haus vorbei.

„Schauen Sie“, raunte der Nachbar ihr zu. „Der Kaiser reitet in einem schlechten, schmutzigen Überrock.“

„Offenbar ist er seit dem frühen Morgen auf den Beinen. Und haben Sie sein Antlitz gesehen? Mir deucht, der Mann ist weder verlegen noch verwegen, nicht einmal beunruhigt. Sein Gesicht verharrt in der starren, Ehrerbietung erzeugenden Kälte, die oft an ihm in entscheidenden Momenten, eben wenn es in ihm kocht und sprudelt, bemerkt worden ist. Ich selber habe ihn mehr als einmal in Dresden so gesehen. Fürwahr ein sonderbarer Mensch. Ist er noch Mensch? Ich frage mich: Was haben die welterschütternden Ereignisse aus diesem Mann gemacht? Was hat er selber aus sich gemacht? Er war ein Mensch von gar trefflicher Geistessaat. Wie konnte er nur so verderblich gedeihen?“

„Das weiß Gott allein. Wir Sterblichen werden es nie erfahren. Einst hat dieser Mann der Welt ein durchaus hehres Ziel gesetzt. Er war der flammende Zorn, der die schlummernde Erde erschüttert. Er war der Verfechter einer neuen Zeit. Unbestritten geht er damit in die Annalen der Weltgeschichte ein. Das Verdienst kann ihm keiner nehmen. Doch auch die hehren Ziele bedürfen der Lenkung eines weitsichtigen Verstandes, der die Tragweite jeden Handelns nach den Geboten der Menschlichkeit abzuwägen weiß. Dem allzu Ehrgeizigen aber ist jedes Mittel recht. Am Ende geht er über Leichen.“

Elisa nickte stumm und dachte über die Worte des Nachbarn nach, die sie beeindruckten. Als der kaiserliche Zug vorbei war, verabschiedete sie sich und sagte zur Frau des Nachbarn, die sie an die Tür brachte: „Ich hoffe, dass wir jetzt von neuerlichen Belegungen verschont bleiben und wieder das normale Leben in unseren Häusern Einzug hält.“

Überall dröhnte und donnerte es noch immer. Krachten Granaten in Dächer oder explodierten auf der Straße. Es war, als entlade sich die geballte Wut der Verbündeten auf den fliehenden Feind.

Elisa wagte sich nicht aus dem Haus. Von innerer Unruhe erfasst, schaute sie aus dem Fenster. Sobald sie unten jemanden in der Eingangstür verschwinden sah, lief sie ins Treppenhaus und wollte – gleich den anderen von Neugier getriebenen Bewohnern – von ihm wissen, was draußen vor sich ging. Auf diese Weise erfuhr sie von der vorzeitigen Sprengung der Elsterbrücke am Ranstädter Tor und vom Tod des polnischen Fürsten Poniatowski. Beim Überqueren der Elster hatte ihn eine preußische Kugel tödlich getroffen. Man berichtete von grauenhaften Szenen, die sich auf dem Ranstädter Steinweg abgespielt hatten, und davon, dass die Verbündeten im Begriff waren, Leipzig einzunehmen.

Schließlich kam ein Bote, der Neues vom sächsischen König zu berichten wusste. „Am Vormittag saß der Kaiser vor dem Apelschen Haus ab und ging mit General Murat hinauf. Eine halbe Stunde dauerte der Besuch. In der Nachbarschaft des noblen Hotels bemerkte man Napoleon, wie er im Erker mit dem König redete, während Murat sich mit der Königin auf dem Sofa besprach. Die Bewegungen der Hände des Kaisers waren hastig und bezeichnend, seine Miene und seine übrige Haltung gefasst und anständig. Er sprach viel und fast immerfort. Der König stand in seiner gewohnten stillen Würde. Er schien wenig und nur Bedeutendes zu sagen. Dies glaubte man aus Napoleons Achtsamkeit und Miene lesen zu können.“

Der Bote äußerte seine berechtigte Vermutung, Napoleon habe Friedrich August dazu bewegen wollen, mit ihm nach Paris zu fliehen. Offenbar habe der König abgelehnt, denn man habe ihn von da an nicht hinausgehen sehen.

Gegen Mittag schienen die Kräfte erschöpft, der Kampf flaute ab. Gegen ein Uhr kamen ein paar Halbwüchsige herbeigelaufen und schrien in einem fort: „Das Grimmaische Tor ist geöffnet! Die Majestäten der Verbündeten sind auf dem Weg zum Markt!“

Elisa jauchzte. Vor lauter Freude tauschte sie ihr dünnes schwarzes Kleid mit dem warmen taubenblauen Winterkleid, steckte rasch ihre Locken mit ein paar Haarnadeln über dem Hinterkopf zusammen und band das breite nachtblaue Samtband darum. Dann eilte sie hinaus und lief, nicht ohne vorher dreimal beim Nachbarn zu läuten, die Treppe hinunter und weiter auf den Markt, der sich zusehends mit Menschen füllte. In der Gewissheit, die gekrönten Häupter würden hier vorbeikommen oder gar haltmachen, suchte sie sich einen Platz unmittelbar vor dem Rathaus. Neben ihr unterhielten sich sehr aufgeregt zwei junge Männer, wahrscheinlich Studenten, die wissen wollten, dass der Kronprinz von Schweden soeben dem sächsischen König einen Besuch abgestattet habe und nun den Monarchen am Grimmaischen Tor entgegenreite.

„Also kommen sie alle hierher? Bei Gott, bin ich aufgeregt!“

„Ja, Madame, uns geht es ebenso. Das sind wahrhaftig große historische Momente, die wir jetzt erleben. Momente, die noch die Herzen unserer Kindeskinder bewegen werden. Endlich ist der Spuk vorbei und die Wunden werden irgendwann verheilen.“

„Irgendwann, ja“, entgegnete Elisa nachdenklich. „Doch bis es so weit ist, bluten sie schmerzvoll nach, weil es zu viele sind und jede einzelne …“ Sie hatte den Satz noch nicht beendet, als aus der Ferne munterer Trommelschlag ertönte, gefolgt von Marschmusik, fröhlich gespielt wie in schönsten Friedenszeiten.

„Sie kommen!“, riefen die Leute aufgeregt, die dicht gedrängt auf dem Marktplatz standen und nun in Jubel entbrannten. Hüte wurden geschwenkt, Kinder auf die Arme gehoben. Manch einer weinte vor Rührung, als die Monarchen in ihren prächtigen Paradeuniformen angeritten kamen. Zuerst sah man den Kaiser von Russland und den König von Preußen mit großem Gefolge. Dann kamen der Schwedenkönig und der österreichische Kaiser auf den Markt geritten, der jetzt keiner Maus mehr Platz bot. Vor dem Rathaus angekommen, begrüßten sich die Regenten und ihre Heerführer taten es ihnen gleich.

„Ich sehe den preußischen General Blücher! Und rechts von ihm, in prunkvollem State, sehe ich Fürst von Schwarzenberg!“, rief einer der beiden Studenten und zog den Kameraden am Ärmel mit sich fort.

Elisa folgte ihnen. Jetzt drängten die Massen dorthin, sodass die drei Mühe hatten, durchzukommen. Doch auch sie wollten den obersten Feldherrn des siegreichen Heeres einmal sehen und jenen Blücher, dem der Erfolg nicht wenig zu verdanken war.

Umringt von preußischen Soldaten, denen die Bürger enthusiastisch zujubelten, streifte Elisas Blick plötzlich einen Reiter, der Weller aufs Haar glich. „Alois?“, rief sie aufgeregt, erst leise, dann immer lauter, weil sie meinte, auch er hätte ihren Blick gestreift. „Alois, bist du es? Alois!“ Sie schrie so laut sie konnte. Sie hätte schwören können, dass er es war. Energisch versuchte sie, die enger werdende Menschenmauer vor sich zu durchbrechen ohne dabei jenen Reiter aus den Augen zu verlieren. „Alois! Alois!“

Eine kräftige Männerschulter schob Elisa derb zurück, beinahe wäre sie gefallen. Sie wich zur Seite aus, schob sich an dem Hünen und drei anderen Männern vorbei, war schon bis auf wenige Meter an die Reitergruppe herangekommen, als eine schneidige Stimme in russischer Sprache rief: „Aufgesessen! In die Quartiere!“

Dem Befehl folgend, schwangen sich die Männer auf die Pferde und ritten in entgegengesetzter Richtung davon. Auch er. Wie versteinert stand Elisa auf dem Marktplatz. Sie spürte nicht, wie die jubelnden Menschen sie stießen und schubsten. Sie hatte nur den einen Gedanken: Er lebt! Doch im selben Moment, wohl auch, um den Schmerz der Enttäuschung zu lindern, erinnerte sie sich daran, dass Alois zu den Österreichern gehen wollte. „Ich habe mich gewiss geirrt. Es war eine Täuschung. Ganz sicher war jener Reiter ein anderer.“

Bewegt von der allgemeinen Freude ging sie zurück ins Haus. Von fern hallte noch immer erbittertes Gewehrfeuer herüber. Es erinnerte daran, dass vor den Toren Leipzigs weiterhin gekämpft wurde. Jetzt hieß es, dem Besiegten auf den Fersen zu bleiben. Napoleons Truppen sollten weder die Zeit, noch die Möglichkeit finden, sich auf dem Rückzug neu zu formieren. Doch der Weg nach Paris war weit.

4

Elisa wollte Leipzig nicht verlassen, ohne Carus noch einmal zu sehen und ihm Lebewohl zu sagen. Am Morgen des 25. Oktober machte sie sich auf den Weg ins Rosental. Wo sie auch vorbeikam, überall stieß sie auf Spuren der Verwüstung: auf umgestürzte Wagen, zertrümmerte Kanonen, auf entstellte Leichen, gleichermaßen von Mensch und Tier. Der Geruch nach Blut und Verwesung, der von ihnen ausging und der sich mit dem beißenden Brandgeruch vermischte und die Luft verpestete, würgte sie. Dreimal musste sie die Straße verlassen, weil ihr mehrere ineinander verkeilte Wagen den Weg versperrten. Dazwischen sah sie zu Tode gequetschte Pferde mit starr nach oben gestreckten Beinen und entstellten, oft auf ganzer Bauchlänge aufgerissenen Leibern. Das Schlimmste jedoch waren die unzähligen verwundeten Soldaten, die noch nicht geborgen worden waren. Junge Männer mit schmerzverzerrten Gesichtern, jämmerlich schreiend und stöhnend. Viele dieser Bedauernswerten würden erbärmlich an ihren Verletzungen zugrunde gehen, wenn sie die Hilfstrupps nicht rechtzeitig bargen.

Sie lief schneller. Überall boten sich ihr die gleichen grausamen Bilder, denen sie schon in Dresden begegnet war und denen sie jetzt ohnmächtig gegenüberstand. Sie konnte den Ärmsten nicht helfen. Es waren zu viele. Sie musste zurück nach Dresden, musste sich um ihre eigenen Leute kümmern. Ganz sicher warteten Gernot und Gesine schon sehnsüchtig auf sie und bedurften jetzt ihrer Hilfe.

Carus war schmal geworden und seine Augen blickten traurig. Das fiel Elisa sofort auf, als er ihr die Tür öffnete.

„Ich möchte die Familie nicht stören und auch gar nicht lange bleiben“, versicherte sie vorsorglich, nachdem sie erfahren hatte, dass Caroline und die beiden Kinder Sophie Charlotte und Ernst Albert sich nach dem bescheidenen Mittagsmahl niedergelegt hatten. Alle drei hätten seit dem Morgen ein wenig gekränkelt. Und da der Typhus jetzt gierig um sich greife, könne man nie wissen.

„Nur herein, liebe Freundin! Ihr Besuch ist mir sehr willkommen, nachdem wir hier wahrhaft Schreckliches erlebt haben. Aber ich denke, Sie waren die letzten Tage in Leipzig auch nicht auf Rosen gebettet.“

Elisa lächelte fad. „Das kann man wohl sagen.“

Carus bot ihr von der letzten Flasche Wein an, die er vor den einquartierten Russen gerettet hatte. Dann berichtete er auf Elisas Bitte hin, was sich im Rosental und im Vorwerk Pfaffendorf mit dem beginnenden Rückzug der Franzosen am 17. Oktober ereignet hatte. „Es war eine der schrecklichsten Szenen, die man sehen konnte, denn die halb aufgelösten Regimenter drängten sich, untermischt mit Packwagen, Vieh, Munitionskarren und Geschütz, in vielfacher Verworrenheit und immer unter dem Rollen des Kanonendonners dahin. Die ganze Nacht durch dauerte der grauenvolle Zug, und als wir am achtzehnten früh ans Fenster traten, lagen in dem breiten Mühlgraben umgestürzte Wagen, standen dort brüllende Rinder und wieherten einzelne Pferde, während Zug um Zug auf der Straße sich vorbeidrängte. Am selben Tage sahen wir vom Boden des Hauses aus die schwedischen Truppen von Pfaffendorf her anrücken. Wir konnten das Aufführen der Geschütze sehen. Bald sah ich aus denselben Dächern Flammen aufsteigen, welche noch vor drei Tagen meine Kranken und Verwundeten bedeckten.“

„Das zu hören ist schrecklich. So ist dort alles vernichtet, was wir mit Liebe und Sorge zu erhalten suchten.“ Elisa legte die gefalteten Hände in den Schoß. „Aber Sie, Carus, waren mit der Familie hier in Sicherheit, oder?“

Carus wiegte den Kopf. „Was mich und die Meinigen betraf, so hielten wir uns zumeist in einem fest gewölbten Parterreraum des Hintergebäudes auf. Am neunzehnten nachmittags, als wir nach sparsamem Mahle in unserem Gewölbe beisammensaßen, hörten wir einen furchtbaren Knall. Es war die Explosion, welche die Brücke am äußeren Ranstädter Tore sprengte, um die Flucht des französischen Heeres zu decken.“

„Ja, diesen furchtbaren Knall haben wir alle vernommen. Er war ohrenbetäubend. Wie ein gewaltiger himmlischer Donnerschlag.“

Mit der Hand fuhr sich Carus über das kurz gehaltene, wellige Haar, das seine hohe Stirn zur Geltung brachte. Einen Moment horchte er auf die Geräusche, die aus dem Schlafzimmer drangen, doch nachdem es beim kurzen Hüsteln eines der Kinder blieb, berichtete er beruhigt weiter. „Von allen Seiten drangen preußische und russische Truppen heran, hier und da wurde geplündert. Gegen Abend war das ganze Haus voll von Soldaten. Im Vorderhaus lagerten Preußen, im Hof machten sich Kosaken samt Pferden breit. Sie biwakierten um die Kessel der Färberei. Kessel, in denen jetzt statt Farben Fleisch und Gemüse und Suppen gekocht werden mussten.“

„Nein, wirklich? Selbst bei gründlicher Reinigung sind doch darin gewiss

Reste giftiger Substanzen enthalten.“

Carus hob resigniert die Hände. „Nach Mitternacht“, so erzählte er weiter, „hatten wir auf die wenigen noch übrig gebliebenen Strohsäcke uns niederlegen können. Kaum war ein Uhr vorbei, so weckte uns Lärm und gewaltiger Feuerschein. Wenige Häuser von uns entfernt brannte ein Dach hell auf. Zum Glück war die Nacht ziemlich windstill. Ein mäßiger Luftzug nur, und die ganze Straße wäre verloren, zumal da auf dem Steinweg alles voller Munitionswagen stand, durch die gesprengte Brücke dort aufgehalten. Uns blieb nichts anderes übrig, als mitten durch die unten biwakierenden Kosaken und Pferde hindurch unsere besten Habseligkeiten in den Garten zu schaffen und abzuwarten, ob das Feuer sich ausbreiten oder in sich erlöschen würde. Am Morgen des einundzwanzigsten ging ich aus, um einiges Nötige zu besorgen. Welcher Anblick bot sich mir da! Der Platz vor der Mühle am Ranstädter Tore war mit weggeworfenen verrosteten Gewehren und umgestürzten Wagen bedeckt, hier und da, kaum kenntlich, lagen im Schmutz des Bodens Leichen französischer Soldaten und gefallener Pferde. Selbst in den Gräben an der Promenade sah ich unter den Büschen menschliche Leichen. Den nächsten Tag ging ich nun hinaus nach Pfaffendorf und betrachtete die große Brandstätte. Auch die Ställe waren in Feuer aufgegangen; niemand hatte die armen Tiere herausgezogen, und so lagen sie reihenweise halb verbrannt zwischen den zusammengestürzten Mauern. Und man sah, dass hier und da Stücke abgerissen oder abgehauen waren, damit sie zur Nahrung dienten. Ich ging hinüber, wo sonst die französischen Ärzte Kranke behandelt hatten. Das Wegtransportieren aller war unmöglich gewesen, doch jede Sorge für die zurückgebliebenen Kranken während der Schlacht hatte aufgehört, und so traf ich nun nur noch auf wenig Lebende, aber auf hochgeschichtete Berge von herabgeschleppten, ja, teilweise aus den Fenstern geworfenen Leichen.“

Elisa wandte den Kopf zum Fenster. Versonnen in schmerzlicher Erinnerung sagte sie leise, fast flüsternd: „Gleiches sah ich auch schon. In Dresden. Kriege sind das Schlimmste, was Menschen sich antun können. Im Krieg gibt es keinen Unterschied zwischen Mensch und Tier. Beide werden gebraucht, verwendet, entsorgt. Warum verbietet ein gütiger Gott seinen irdischen Geschöpfen nicht, so miteinander umzugehen?“

5

Nach verlorener Schlacht hatte Marschall Berthier am 19. Oktober an den in Dresden ausharrenden Saint-Cyr geschrieben:

„Sie sind zu jeder Art von Vertrag ermächtigt, um sich aus der Klemme zu ziehen!“

Doch der Überbringer des Briefes wurde überfallen. Das Schreiben, das den französischen Besatzern den geordneten Rückzug aus Dresden ermöglicht hätte, ging verloren. Auch über den Ausgang der Schlacht bei Leipzig herrschte tagelang Unklarheit. Schließlich rief Saint-Cyr seinen Kriegsrat zusammen, um sich mit ihm über das weitere Vorgehen zu beraten. Zwar ahnte man, was geschehen sein könnte, doch keiner der Herren wollte die Verantwortung auf sich nehmen, gegen den Befehl Napoleons aus Dresden abzuziehen.

„Wenn verbürgt ist, dass der Kaiser die Schlacht bei Leipzig verloren hat“, sagte Graf de Lobau, „und er sich zurückzieht, wäre es angemessen, nach Torgau auf das rechte Elbufer zu gehen.“

Die anderen verwarfen den Vorschlag. „Was, wenn der Kaiser durch einen Glücksfall, einen Geniestreich, das Blatt erneut wendet und als Sieger nach Dresden zurückkehrt, um von hier aus Truppen gegen das Erzgebirge zu senden?“

„Bedenken Sie, meine Herren“, warf Saint-Cyr, mühsam die Ruhe behaltend, ein, „dass wir der Stadt beinahe ebenso viele Einquartierungen aufbürden wie sie Einwohner hat, nämlich fünfzigtausend. Wie soll sie an die hunderttausend Mäuler ernähren, wenn ihr jetzt bereits das Mindeste dafür fehlt?“

Entgegen seiner Überzeugung, dass ein Abmarsch für beide Seiten sinnvoller und vernünftiger wäre, beugte sich Saint-Cyr der Mehrheit und entschied, bis auf weiteres in Dresden zu bleiben. Sofort ließ er alle nötigen Vorbereitungen treffen, um die Stadt gegen jeden feindlichen Angriff zu verteidigen. Wie er ihre Ernährung sichern, die Verwundeten und Typhuskranken mit Arzneien versorgen, wie er das Futter für Tausende Pferde beschaffen sollte, wusste er nicht.

Trotz des Mangels an Nahrung hielten die Beamten der französischen Intendantur die letzten vor allem in der Frauenkirche lagernden Vorräte zurück. Sie verkauften sie gegen Bares an die darbenden Einwohner, die alles hergaben für einen Kanten Brot. Nicht einmal die eigenen Soldaten wurden menschenwürdig versorgt. Zwölf Mann bekamen ein kleines Brot, und das musste für zwei Tage reichen. Da war es kein Wunder, dass sie, um ihre knurrenden Mägen zu besänftigen, sogar in den Kehrichthaufen an den Straßenrändern nach Essbarem wühlten. Sie machten sich über die verhungerten Pferde her. Hunde und Katzen waren ihres Lebens nicht mehr sicher. Reihenweise stellten die Bäckerläden den Brotverkauf ein. Und vor den wenigen, die noch Brot zu Wucherpreisen verkauften, standen die Wartenden schon früh um vier Uhr in der Kälte.

Am 1. November schrieb Marschall Saint-Cyr in seinem Tagesbericht:

„Wir sind am Ende unserer Vorräte, unserer Munition, der körperlichen und seelischen Kraft unserer Truppen, deren Elend nicht zu beschreiben ist. Ich habe nur noch die Hoffnung, die Ehre der Waffen zu retten.“

6

Die Fahrt mit dem Lohnkutscherwagen nach Dresden kostete Elisa das Dreifache vom normalen Preis. Aber was war in diesen Zeiten schon normal? Wagen und Kutscher waren nicht das Problem. An Pferden mangelte es. Was blieb ihr anderes übrig, als sich zunächst zu Fuß auf den Weg zu machen, nachdem sie Gotthelf wieder die Wohnung anvertraut hatte.

Erst einige Dörfer vor Oschatz gelangte Elisa zu einer Posthalterei, die ihr die gewünschte Kutsche nach Dresden stellte. Um den horrenden Preis in Grenzen zu halten, kam sie dem Wunsch zweier Herren nach, bis Meißen mitfahren zu dürfen. Beide mochten um die sechzig sein. Der eine war dünn wie ein Strohhalm, der andere ziemlich beleibt. Letzterer musterte Elisa allzu oft mit lüsternen Blicken. Schweigend saß sie ihm in ihrem dicken schwarzen, mit Fell besetzten Mantel gegenüber und schaute, ihm zum Trotz, aus dem Fenster. Zunächst sah es so aus, als müsse sie sich während der Fahrt zu Tode langweilen, doch kurz vor Riesa entfachte zwischen den Herren ein interessantes Gespräch.

„Ist es nicht unglaublich, dass die Franzosen Dresden noch immer besetzt halten?“, hub der Dürre an. „Und das, obwohl Napoleon seinem Gaul längst die Sporen gibt und nach Paris eilt – in der Hoffnung, dass man ihm dort seinen Kaiserthron nicht unter dem Allerwertesten wegzieht.“

Der Beleibte kicherte, wurde dann plötzlich ernst und sagte wehmütig: „Napoleon ist mir egal. Ich bange mit unserem König. Nun weilt er schon die dritte Woche als Gefangener der Preußen in Berlin. Ich stand auf dem Leipziger Markt, als die Tragödie am dreiundzwanzigsten ihren Lauf nahm. Früh um vier Uhr zog der Preußenkönig mit Friedrich August und der Königsfamilie ab, eskortiert von russischen Kosaken. Den braven Bürgern, die dem Trauerbild zugesehen und unserem König, ihm das Scheiden leichter zu machen, mit weißen Tüchlein nachgewinkt haben, standen die Tränen in den Augen. Welch ungewisses Schicksal mag ihn in Preußen erwarten?“

„Jenes, das er verdient!“, konterte der Dürre. „Sieben lange Jahre ist er dem Franzosenkaiser willig gefolgt. Hat nach dem Ende des Reiches, als es den deutschen Kaiser nicht mehr gab, ehrfürchtig zu Napoleon aufgesehen wie zur Galionsfigur am Bug eines schwankenden Schiffes. Hat sich von ihm sagen, ja, befehlen lassen, in welche Richtung sein Schiff rudert. Und Friedrich August ist mitgerudert. Ohne Einspruch. Ohne wirksamen Widerstand. Komme, wer kommen mag und beweise mir das Gegenteil!“

Elisa wunderte sich über die gewichtigen Anschuldigungen, die der hagere Mann, der ihr einen recht intelligenten Eindruck machte, ohne Scheu von sich gab. Was veranlasste ihn dazu?

„In meinen Augen ist dieser König kein Staatsmann.“

Dem Beleibten blieb fast die Luft weg. „Wie meinen? Das ist wirklich unerhört, was Sie an Schmähungen von sich geben, mein Herr! Bedenken Sie bitte die Zwangslage, in der Majestät sich permanent befand. Hatte er jemals eine Chance, dem Mächtigen über ihm die Stirn zu bieten, geschweige denn, sich ihm als Widersacher in den Weg zu stellen?“

„Hatte er sehr wohl! Nach dem Russlandfeldzug zum Beispiel bot sich dafür die allerbeste Gelegenheit. Die Welt hoffte auf den Wechsel Friedrich Augusts zu den Österreichern, die im Begriff waren Napoleon die Gefolgschaft aufzukündigen. Das zu ahnen, musste man wahrlich kein Staatsmann sein.“

„Ich bitte Sie! Schließlich war der König in Wien, hatte mit den Österreichern verhandelt, hatte sich räumlich von Napoleon entfernt.“

Der Dürre lachte zynisch. „Ja! Um sogleich heimzukehren, als Napoleon mit den Fingern geschnippt und ihn zu sich befohlen hatte.“

„Na, hören Sie mal! Das geschah unter der Androhung, Sachsen im Weigerungsfall als Feindesland zu betrachten und dementsprechend zu behandeln! Was für entsetzliche Folgen das für Land und Leute gehabt hätte, muss ich Ihnen wohl nicht erklären. Nein, unser König hatte keine Chance, sich dieses Übermenschen zu erwehren.“ Er räkelte sich auf seinem Sitz.

Elisa bemerkte, wie seine Hängebacken auf einmal rot anliefen und wie ein unverwechselbarer Geruch die Kutsche füllte. Angewidert schob sie trotz hereinströmender Kälte das Fenster auf und wedelte mit der Hand betont heftig frische Luft herein.

Die Herren ignorierten ihren stummen Protest, und der Dürre erklärte ungebrochen enthusiastisch: „Da bin ich gänzlich anderer Meinung. Als Majestät auf Napoleons Ruf hin wieder in Dresden weilte, hatte er nichts eiliger zu tun, als den Franzosen Sachsens Türen und Tore zu öffnen. Samt der Festung Torgau, dem Zünglein an der Waage des politischen Geschehens. Wäre Friedrich August wenigstens in dieser Frage bei seiner zuvor propagierten Neutralität geblieben, dann hätte das Napoleon empfindlich geschwächt und den Verbündeten in die Hände gespielt. Das, mein Herr, war jene gewichtige Stunde, deren weltverändernde Entscheidung allein der König von Sachsen hätte treffen können. Er allein! Ganz Europa verharrte in dem Gebet, Gott möge ihm die Weitsicht schenken, sich dem Tyrannen mutig zu widersetzen und die unausweichliche Entscheidungsschlacht an der Seite der Verbündeten auf sich zu nehmen, anstatt jene – wie nun geschehen – hinauszuschieben. Nein, mein Herr, dieser König hat nicht das Kreuz, ein kämpferischer Mann zu sein. Und ihn einen souveränen Staatsmann zu nennen, ist der blanke Hohn!“ Erregt von seinem heftigen Meinungsausbruch lehnte er sich zurück und fügte nach kurzem Verschnaufen gedämpft hinzu: „Wenigstens hatten General Thielmann und sein Stabschef Aster den Schneid, diesem König den Rücken zu kehren. Thielmann – übrigens ein entfernter Verwandter von mir – ging zu den Russen. Unter seinem Befehl haben Österreicher und Russen am 28. September das Gefecht bei Altenburg gewonnen. Und in der Leipziger Schlacht hat Thielmann sich erfolgreich im Heer der Verbündeten geschlagen. Ich bin stolz auf ihn!“

Elisa riss den Kopf herum. General Thielmann bei den Russen? Alois war mit Thielmann im Russlandfeldzug! Hatte er sich dem vertrauten Offizier erneut angeschlossen? Wenn ja, dann hatte sie sich nicht getäuscht. Dann war jener Offizier auf dem Leipziger Markt tatsächlich Alois! Sie legte den Kopf in den Nacken, schloss die Augen. Jetzt wusste sie, dass ihr Mann lebte. Jetzt war es gewiss: Alois Weller kämpfte an der Seite Thielmanns in einem russischen Regiment. Aber weshalb hatte er auf dem Leipziger Markt, als ihre Blicke sich trafen, nicht reagiert? Weshalb war er nicht abgestiegen, nicht zu ihr gekommen? Hatte er sie, obwohl sie nur wenige Meter von ihm entfernt war, nicht erkannt? Wollte er sie nicht erkennen? Die Gedanken schwirrten ihr durch den Kopf. Alle möglichen und unmöglichen Antworten, Begründungen, Erklärungen für Wellers Verhalten wägte sie ab und kam dennoch zu keinem überzeugenden Schluss.

„Madame! Ist Ihnen nicht wohl?“ Besorgt beugte sich der Beleibte zu ihr vor und blies ihr ungewollt seinen säuerlich riechenden Atem ins Gesicht.

Wenn du noch näher kommst, wird mir mehr als unwohl, dachte sie, verkniff sich aber den Zornesblick und schenkte ihm stattdessen ein höfliches, wenn auch gequältes Lächeln. „Nein, mein Herr, ich hänge nur meinen Gedanken nach. Machen Sie sich keine Sorgen. Ich finde Ihren politischen Disput überaus interessant.“

In Meißen stiegen die Herren aus. Elisa steckte dem Kutscher noch einmal etwas Geld zu, damit er sie weiter nach Dresden fuhr. Doch vor der Friedrichstadt hielt er erneut, kam von seinem Bock herunter und öffnete die Tür, gleichsam als Aufforderung an Elisa, die Kutsche zu verlassen. „Bis hierher geht’s und nicht weiter, Madame!“

„Ach ja? Weshalb denn?“

„Dresden ist von feindlichen Truppen umstellt. Keiner kommt rein und keiner raus. Da kann ich leider nichts machen.“

Verärgert knöpfte Elisa ihren Mantel zu, schlang ihr wollenes Tuch fest um den Kopf, nahm ihre Reisetasche und stieg aus. Es war kurz nach vier Uhr und schon ziemlich dunkel. „Wenn ich das gewusst hätte, wäre ich diese Nacht in Meißen geblieben“, sagte sie spitz und funkelte ihn an.

„Seien Sie mir nicht gram, Madame. Ich bin so weit gefahren, wie ich konnte. Letztens kam ich noch hinein. Aber seit dem fünfundzwanzigsten ist Dresden eingeschlossen. Wenn ich Ihnen raten darf: Gehen Sie zum katholischen Friedhof in der Friedrichstadt. Der Wärter dort hilft Ihnen bestimmt weiter. Er ist eine Seele von Mensch.“

Eine kalte Windböe pfiff Elisa das Tuch vom Kopf. Sie zog es enger und verknotete die dicken Enden im Nacken. Jetzt wärmte es gleichzeitig die Wangen. „Danke! Fahren Sie ruhig zurück, ich helfe mir schon selbst.“

Eine Handvoll Walnusskerne und drei dicke Backpflaumen füllten Elisa den Magen und schenkten ihr das Gefühl von Sättigung.

„Ja, ja! Nüsse und Trockenobst sollte man stets im Hause haben und gut vor fremden Augen verstecken“, meinte der Wächter des katholischen Friedhofs. Mit ruhiger Hand zündete er die schmale, zur Hälfte heruntergebrannte Kerze auf dem Tisch an und setzte sich auf den Stuhl Elisa gegenüber. „Damit haben sich schon meine Vorfahren über die schlimmsten Notzeiten gerettet. Nüsse und Trockenobst. Essen Sie nur! Sie haben es sich wahrlich verdient. Ja, ich kenne Sie, Frau Weller. Ich weiß, wer Sie sind.“

Erstaunt blickte Elisa zu ihm auf. „Sie kennen mich? Woher, wenn ich fragen darf. Ich war selten in der Friedrichstadt und auf dem katholischen Friedhof schon gar nicht.“

Der Wächter, ein kleiner alter Mann mit schmalen Augen und farblosem Haar, lächelte verschmitzt. „Die Leute vom Armenhaus haben mir von Ihnen erzählt. Und zweimal habe ich Sie selbst bei der Arbeit beobachtet. Man hat die schöne, gütige Frau mit den sanften Händen nicht vergessen.“

„Wer sagt denn so was?“

„Die haben’s gesagt. Genau so, ja, ja. Und davon geschwärmt haben sie, wie gütig sie mit ihnen umgegangen sind an der Seite von dem Doktor Pienitz; Gott erhalt ihn uns noch lange. Viele dieser armen Geschöpfe beten für Sie und wünschen Ihnen ein langes, glückliches Leben. Ist das nicht schön?“

Nach kurzem, tiefem Schlaf in der wärmsten Ecke des kleinen Raumes brach Elisa auf. Es war noch dunkel, als sie die Absperrung passierte.

„Die meisten wollen raus, aber Sie wollen rein?“, wunderten sich die österreichischen Wachsoldaten und wünschten ihr hohnlachend viel Glück in der eingeschlossenen Stadt.

Elisa war noch nicht weit gegangen, als ihr ein widerlicher Geruch entgegenschlug. Und je weiter sie ins Stadtinnere kam, desto schlimmer wurde der Anblick, der sich ihr hier bot: Die Straßen waren übersät mit toten Menschen, verendeten Pferden, mit Haufen von Unrat.

Am Vormittag, als sie auf der Treppe eines Hauses ein wenig verschnaufen wollte, beobachtete sie einen jungen Offizier, der an das Fenster einer Wohnung klopfte, hinter der er eine Frau beim Nähen sah.

„Madame“, sagte er verlegen von seinem Pferd herab und streckte ihr ein Geldstück entgegen. „Brot. Bitte, geben Brot.“

Die Frau öffnete das Fenster. Vielleicht hätte sie ihm einen Kanten gegeben, doch das wagte sie nicht. „Verzeiht“, sagte sie leise. „Aber wenn ich Euch Brot gebe, kommen hundert andere vor mein Fenster, und dann bin ich meines Lebens nicht mehr sicher.“

Der Offizier verstand. Traurig ritt er weiter.

Elisa sah ihm nach und musste plötzlich an Weller denken. Wie mochte es ihm in dieser Stunde ergehen? Wo war er? Verfolgte er tatsächlich an Thielmanns Seite den sich zurückziehenden Napoleon? Oder war er nach dem Sieg bei Leipzig aus dem Militärdienst ausgeschieden und ins Zivilleben zurückgekehrt? Wartete er vielleicht schon in Dresden auf sie? Wieder kamen ihr die Bilder jener Nacht im August in den Sinn, in der ihre Liebe zerbrach. Wieder drängte sich ihr die Frage auf, weshalb ihr Mann nach monatelangem Schweigen urplötzlich aufgetaucht war. Und je öfter sie darüber nachsann, desto klarer wurde ihr, dass Alois Weller sich zu dieser Zeit schon längst von ihr entfernt hatte. Sie wusste nicht, weshalb, doch nun zweifelte sie nicht mehr daran, dass es so war.

7

Elisa erschauderte, als sie das Haus betrat. Auf den Treppen hockten Soldaten in zerschlissener, vor Dreck stinkender Montur. Sie jammerten, schimpften, fluchten, stöhnten. Was für eine abscheuliche Geräuschkulisse! Welch widerwärtiger Anblick! Sie brauchte Minuten, bis sie den Ekel überwand und die Treppe hinauf ging, wo sie Gernot und Gesine in ihren Wohnräumen vermutete. Hoffentlich hatten sie diese nicht den Franzosen überlassen.

Doch hier bot sich Elisa das gleiche grauenvolle Bild: Dreck und Verwüstung, wohin sie schaute. In allen Räumen vegetierten die von Hunger und Krankheit geplagten Soldaten im Nichtstun dahin. Das Wohnzimmer war als solches nicht mehr zu erkennen. Sie lief ins Bibliothekszimmer und traute ihren Augen nicht: Es war vollkommen leer. Bücher, Zeitungen und Gernots gesammelte Journale hatten den ungebetenen Gästen offenbar ebenso als Heizmaterial gedient wie die kostbaren Möbel.

„Vandalen! Vandalen!“, rief sie außer sich vor Wut und rannte atemlos hinauf in ihre Wohnung. Keiner der Männer wagte sie aufzuhalten. Wehe demjenigen, der auch nur die Hand nach ihr ausgestreckt oder ihren Fuß berührt hätte. Sie war zu allem entschlossen. Endlich stand sie vor der weiß gestrichenen Wohnungstür. Sie war unversehrt. Ein Stein fiel ihr vom Herzen. Hier einzubrechen, hatten sich die Franzosen also nicht gewagt.

Einen Moment lang verharrte sie ratlos, spürte dabei die unzähligen auf sie gerichteten Männeraugen und überlegte, was sie jetzt tun und was lieber lassen sollte. Eine innere Stimme warnte sie davor, den Schlüssel aus der Tasche zu ziehen und die Wohnungstür aufzuschließen. Dann war offensichtlich, dass die Besitzerin gekommen war, von der man die Öffnung der Wohnung zum Zwecke der Einquartierung verlangen konnte.

Laut nach Gernot rufend, lief sie noch ein Stockwerk weiter hinauf. Die Zimmer dort zeigten sich ihr in dem gleichen katastrophalen Zustand wie in der Holpert’schen Wohnetage. Zerlegte Möbel, als Vorrat für Feuerholz, von den Fenstern gerissene Vorhänge und Gardinen, stinkende Exkremente in den Ecken.

Resigniert schlug sie die Hände über dem Kopf zusammen und ließ ihren Tränen freien Lauf. „Schändliches Gesindel! Hundesöhne! Habt euch eingenistet ohne das Mindestmaß an Sauberkeit, das man von zivilisierten Menschen verlangen kann. Haust in unseren mit Liebe ausgestatteten Wohnräumen ohne einen Funken Respekt vor dem fremden Eigentum. Ich hasse euch! Schert euch zum Teufel samt eurem vermaledeiten Napoleon!“

„Elisa?“ Eine vertraute, wenn auch leise, ja, gequält klingende Stimme unterbrach ihren Wutausbruch. Sie lauschte hinunter, und nachdem die Stimme noch einmal rief: „Elisa, bist du es?“, wusste sie, dass sie sich nicht geirrt hatte. „Gernot? Ja, ich bin es! Warte, ich komme zu dir!“

So energisch wie zuvor hinauf bahnte sie sich nun den Weg zurück ins Erdgeschoss, stieß die angelehnte Tür zur Küche auf und stürzte hinein.

Gernot hockte in der hintersten Ecke des Raumes auf einem der Wohnzimmersessel und befand sich in einem erbärmlichen Zustand. Elisa hätte schreien können, als sie ihn so sah. Er war dünn geworden, blass, die Wangen eingefallen, dunkle Ringe unter den rot geweinten Augen. Ein Bild des Jammers. Ein Häuflein Unglück, das nach Trost und Zuwendung verlangte.

„Gernot, um Himmels willen, was ist mit dir? Ich erkenne dich nicht wieder. Bist du krank?“ Sie zog sich den einzigen verbliebenen Stuhl heran, ergriff Gernots kalte, knorrige Hand, streichelte sie, haucht sie an, um sie ein wenig zu wärmen; in der Küche war es fast so kalt wie draußen. „Sag, wieso ist das Haus übervoll von Einquartierten? Und wo ist Gesine? Gernot, wo ist Gesine?“

Kaum war die Frage über ihre Lippen, senkte Gernot den Kopf und fing bitterlich an zu weinen. Er weinte wie ein kleines Kind, außerstande, auf Elisas Frage zu antworten.

„Gernot, wo ist Gesine? Bitte sag es mir“, flehte sie ihn an und ahnte Schlimmes. Sie reichte ihm sein Schnupftuch, das in der Sesselfalte steckte. „Ist sie weggegangen? Wann kommt sie zurück?“

Er presste die Lippen aufeinander, vergrub sein Gesicht in den Händen, und dann, fast unmerklich, schüttelte er den Kopf.

„Sie kommt nicht mehr zurück, mein Gesinchen“, hauchte er. „Sie kommt nie mehr zu mir zurück. Am Typhus ist sie gestorben. Fünf Tage lag sie im Fieber, dann hörte ihr kleines Herz auf zu schlagen. Doktor Pienitz konnte ihr nicht helfen. Vor zehn Tagen haben wir sie im Kreise einiger Freunde in unserer Familiengruft auf dem Eliasfriedhof zu Grabe gebracht. Dann kamen die Franzosen und haben sich wieder breitgemacht ohne zu fragen. Haben mir alles weggefressen, was noch im Keller war. Den Sessel hab ich mir hierher gerettet und mich, wie du siehst, in der Küche verschanzt vor der Bande, die jeden menschlichen Anstand verloren hat. Warum schickt mir Gott nicht auch das Fieber? Warum lässt er mich hier allein zurück?“

Elisa wurde schwarz vor Augen. Kraftlos sackte sie auf ihrem Stuhl zusammen, fiel zu Boden und wusste für Minuten nicht, wo sie war. Als sie wieder zu sich kam, merkte sie, wie Gernot vergeblich versuchte, sie aufzuheben. Da atmete sie tief durch, gab sich einen Ruck und erhob sich aus eigener Kraft. Nur ja jetzt nicht schlapp machen, befahl sie sich. Sie hatte diesem gütigen Menschen so viel zu verdanken. Jetzt benötigte er ihre Hilfe.

„Entschuldige, aber es ist nichts weiter. Nur eine kleine Schwäche“, sagte sie fad lächelnd und half ihm zurück in den Sessel. „Der Hunger macht mir halt zu schaffen. Nur Mut, Gernot. Solange uns der Typhus nicht holt, will Gott, dass wir am Leben bleiben.“

Von nun an nahm Elisa das Heft in die Hand. War es ihr schon einmal gelungen, Ordnung ins Haus zu bringen, musste es ihr auch ein zweites Mal gelingen. Doch sie erkannte schnell, dass die Lage jetzt unvergleichlich schlimmer war. Das Leben in der eingeschlossenen Stadt glich einem Höllenschlund, der täglich mehr Gift und Unrat auf die Straßen spie. Kaum einer der französischen Offiziere kümmerte sich noch um seine herumlungernden, der Verwahrlosung preisgegebenen Soldaten. Täglich starben an die zweihundert von ihnen an Hunger, Typhus und Ruhr. Aus den einst stolzen Kriegern waren Bettler geworden, die mit ihren klammen Fingern noch in den Kehrichthaufen nach Essbarem suchten.

Die ersten beiden Nächte verbrachte Elisa mit Gernot in der Küche. Um ja niemanden auf sich aufmerksam zu machen, traute sie sich auch nicht in ihr Schlafzimmer. Während Gernot in seinem Sessel schlief, bereitete sie sich aus zwei Wolldecken ein Lager vor dem Küchenschrank. Ihr Magen knurrte so heftig, dass sie lange nicht einschlafen konnte. Mit nützlichen Gedanken versuchte sie sich vom Hunger abzulenken. Sie überlegte, wie sie es klug anstellen könnte, ihre und Gernots Lebenssituation im Haus zu verbessern. Lange konnte es mit den Franzosen ohnehin nicht mehr dauern. Irgendwann mussten sie abziehen. Und bis dahin gab es nur das eine Ziel: Überleben!

Doktor Pienitz, den Elisa fast täglich aufsuchte, gab ihr einen Hinweis, wie sie an Lebensmittel kam. „Die Frauenkirche und einige andere Orte sind voll mit Proviant für die Franzosen“, verriet er ihr. „Aber die Beamten der Intendantur geben sie nicht heraus, was eigentlich ihre Pflicht wäre. Sie verhökern sie zu horrenden Preisen an die Bürger, die sich arm kaufen, um ihre Familien nicht Hungers sterben zu lassen. Nur wer Geld auftreiben kann, bekommt was zum Beißen.“

Elisa beschaffte Geld und kaufte jeden Tag einige Lebensmittel, die sie, unter ihrem Mantel verborgen, heimlich ins Haus trug. In der jetzt leeren Speisekammer hinter der Küche fand sie ein sicheres Versteck im Boden. Und als sie einigermaßen zu Kräften gekommen war, richtete sie ihr Äußeres her, ging zur französischen Kommandantur und verlangte einen für die Belange der Bürger zuständigen Offizier zu sprechen.

Nach einer Stunde beharrlichen Wartens sahen die Wachhabenden ein, dass die anmutige Dame mit dem pechschwarzen Haar nicht eher von der Tür weichen würde, bis sich selbige für sie öffnete und sie empfangen wurde.

Der Offizier, ein stattlicher, an den Schläfen ergrauter Mann von Ende vierzig, bot ihr den Stuhl vor seinem Schreibtisch an, hinter dem er gelangweilt saß. Es war ein prunkvolles Möbel aus barocker Zeit. Das fiel Elisa auf. Irgendwie passte es zu dem Mann in seiner blauen, mit Goldkordeln und blitzenden Knöpfen bestückten Uniform.

„Madame, in welcher Angelegenheit möchten Sie mich sprechen?“, fragte er in gebrochenem Deutsch und war sichtlich überrascht, als die zehn Jahre jüngere Dame, von deren Schönheit er entzückt war, ihm beinahe akzentfrei in seiner Sprache antwortete.

„Monsieur, ich möchte Ihnen ein Angebot unterbreiten. Wohlgemerkt zum beiderseitigen Nutzen.“

Überrascht hob der Offizier die Brauen. „Ach, ja? Sprechen Sie, Madame, ich bin ganz Ohr.“

Elisa straffte die Brust und sagte, ohne die geringste Spur von Ergebenheit: „Ich richte Ihnen im Haus meines Schwagers erneut ein Lazarett ein. Für Verwundete und an Typhus Erkrankte. Auf zwei Etagen. Ich verfüge über die erforderlichen medizinischen Kenntnisse und inzwischen auch über genügend Erfahrung, was ich unter anderem dem hiesigen, Ihnen gewiss bekannten Arzt Doktor Pienitz zu verdanken habe.“

„Und was sind Ihre Motive für diese noble Tat? Welche Bedingungen stellen Sie? Oder – wie man hier sagt – wo ist der Haken bei der Sache?“

Elisa schlug die Beine übereinander und fasste ihr Gegenüber fest ins Auge. „Einen Haken gibt es nicht. Ich möchte lediglich die Zahl der Patienten auf ein erträgliches Maß beschränken. Erträglich für uns Hausbewohner. Sagen wir … zwanzig. Also auf jeder der beiden Wohnetagen zehn.“

Er nickte, lächelte, schien angenehm überrascht. „Gut, Madame. Das wird sich machen lassen.“

„Und die Patienten sollen Offiziere sein!“, fügte Elisa an und schob auch gleich die Begründung für die mutige Forderung nach: „Monsieur, ich gehe davon aus, dass es ganz in Ihrem Sinne ist, möglichst viele Ihrer verwundeten oder erkrankten Offiziere am Leben zu erhalten, beziehungsweise sie rasch wieder für den Dienst in der Armee herzustellen.“

Der Offizier lehnte sich auf seinem Stuhl zurück, strich sich amüsiert das glatt rasierte Kinn und sagte: „Das ist selbstverständlich in unserem Sinne, Madame. Ich werde morgen alles Nötige veranlassen, damit Ihr Haus schnellstens geräumt und nach Ihren Wünschen neu belegt wird. Waren das alle … Haken?“

Sein Blick, seine melodiöse Stimme, sein charmantes Lächeln sagten Elisa, das sie ihm als Frau offenbar gefiel und er vielleicht versuchen würde, später eine kleine Liaison mit ihr zu beginnen. Den Trumpf musste sie ausspielen. Jetzt war sie entschlossen, das Äußerste zu wagen. Sie lächelte ebenso charmant zurück und sagte, den Blick scheinbar verlegen gesenkt: „Zwei Bitten hätte ich noch, Monsieur. Zum einen wäre ich Ihnen außerordentlich verbunden, wenn Sie die Angelegenheit sofort in die Wege leiten und mir einen Offizier zur Räumung des Hauses zur Verfügung stellen könnten. Zum anderen bitte ich Sie, mir – Kraft Ihres Einflusses auf die verantwortlichen Herren – eine Bescheinigung auszuhändigen, die mir die Versorgung der Patienten ermöglicht. Zum Beispiel mit Lebensmitteln aus den Beständen in der Frauenkirche oder mit Arzneien, die Ihre Ärzte, anstatt sie den Kranken zukommen zu lassen, gegen Bares an die Bevölkerung verhökern. Wenn ich beides habe, Nahrung und Medizin, dann garantiere ich Ihnen die bestmögliche Überlebensrate an Offizieren und die baldige Rückführung selbiger in Ihre Regimenter.“

Er schmunzelte, nahm Papier und Feder zur Hand und setzte das gewünschte Schreiben auf, wohl wissend, das es einem Freibrief gleichkam, der ihr und ihrer Familie das Überleben sicherte und zu dem kein anderer Bürger Dresdens jemals kommen würde. Zwischendurch warf er Elisa, ohne seinen Schreibfluss zu unterbrechen, einen versöhnlichen Blick zu und sagte: „Habe ich eine Chance, Madame, mich Ihrem charmanten Nackenschlag zu widersetzen?“

Er ließ einen Leutnant kommen, den er unverzüglich mit der Angelegenheit betraute. Dann reichte er Elisa das Schreiben und verabschiedete sie mit einem Handkuss und den Worten: „Sie sind eine charmante, sehr entschlossene Person, Madame. Gehe ich recht in der Annahme, dass Sie, wenn Sie sich etwas in den Kopf gesetzt haben, es auch stets erreichen?“

Elisa dankte ihm für das Schreiben. Die Frage beantwortete sie zunächst nur mit einem verlegenen Lächeln. Im Gehen wandte sie sich dann noch einmal um und sagte, sich leicht verbeugend: „Für Wunder kann man beten. Für Veränderungen muss man etwas tun. Monsieur, es war mir eine Ehre.“

Bis zum Abend war das Holpert’sche Haus geräumt. Zwei Wachen achteten am Eingang darauf, dass keiner der Soldaten, die jetzt auf dem Neumarkt herumlungerten, sich wieder hereinschlich, um sich ein warmes Plätzchen zu suchen. Was nur allzu verständlich gewesen wäre, denn die Novembernächte waren grimmig kalt.

Am nächsten Tag holte Elisa sich drei Scheuerfrauen und wies sie an, die verunreinigten Wohnräume und das Treppenhaus gründlich auszukehren, anschließend mit Essigwasser und danach mit heißem Wasser auszuwischen. So hatte sie es im Lazarett bei Carus gelernt. Die Kranken wollte sie allein in der ohnehin von Möbeln fast entleerten Holperschen Wohnetage unterbringen. Somit waren die bislang verschlossenen Zimmer ihrer eigenen Wohnung für sie und Gernot frei.

Bis zum Mittag des folgenden Tages hatte der Leutnant – woher auch immer – zwanzig frisch gefüllte Strohsäcke herbeigeschafft, und als die ersten an verwundeten und an Typhus erkrankten Offiziere darauf lagen, brachte er, begleitet von vier Mann Bewachung, einen Korb mit zwei Broten, einer Hartwurst, einem kleinen Speck, fünf sauren Gurken und zehn rotbäckigen Winteräpfeln an.

„Das muss für zwei Tage reichen. Am Samstag kommen wir wieder.“

Elisa nahm den Korb an sich, dessen schmaler Inhalt sie zu der Bemerkung veranlasste: „Monsieur, wir sind zweiundzwanzig Esser. Davon werden wir weder satt noch froh.“

Der Leutnant hob die Brauen und entgegnete ihr mit scharfer Stimme: „Es ist nicht die Zeit, satt und froh zu werden, Madame. Haben Sie das noch nicht bemerkt?“

Gernot erholte sich nur langsam. Dabei waren es weniger der Mangel an Nahrung und die beginnenden körperlichen Gebrechen, die ihm zu schaffen machten. Der seelische Schmerz raubte ihm den Lebensmut. Er konnte Gesines Verlust nicht verwinden, versank in Trauer, resignierte. Jede Nacht rief er wimmernd Gesines Namen. Am Tag saß er mit einem kleinen Porträtbild seiner Frau in der Hand am Küchenfenster und starrte hinaus auf den Neumarkt, der sich – wie die gesamte Stadt – allmählich in eine Kloake verwandelte.

Elisa leistete dem trauernden Schwager so oft wie möglich Gesellschaft. Mitfühlend versuchte sie ihn von seinem Kummer abzulenken, ihn seelisch wieder etwas aufzubauen. „Du darfst jetzt nicht verzweifeln, Gernot. Irgendwann müssen sie gehen, die Franzosen. Napoleon ist besiegt, ich weiß es. Wenn wir nur wüssten, warum Dresden nicht endlich geräumt wird. Ich habe dafür keine Erklärung.“

„Nein? Ich schon. Sie hoffen, dass ihr großer Kaiser auch diesmal das Blatt wenden und einen Sieg erzwingen wird, so wie er am Ende immer gesiegt hat. Nie und nimmer würden sie ohne Napoleons Befehl abmarschieren, den Verbündeten direkt in die Hände. Und die haben Zeit! Sie hungern die Stadt aus, die jeden Tag mehr der Zersetzung anheimfällt und nach Verwesung stinkt wie eine von Gott vergessenen Leiche.“

„Gernot! Dein haltloser Zorn hilft dir nicht weiter. Es kommen wieder bessere Zeiten. Jeder Nacht folgt ein Tag, jedem Kummer eine Freude, so unerträglich die Not derzeit auch sein mag.“

„Das sagst du, Elisa, die du in deinem jungen Leben mehr an schmerzvollem Kummer ertragen musstest als mancher Alte, der sein Leben gelebt hat? Sag mir, woher nimmst du die Kraft? Woraus schöpfst du die Stärke, die ich an dir stets bewundert habe? Ich besitze von beidem wenig. Ohne meine Gesine bin ich ein halber Mensch. Ein Baum, in der Mitte geteilt. Nein, so mag ich nicht weiterleben.“

8

Am ersten November hatte Marschall Saint-Cyr in seinem Tagesbericht geschrieben:

„Wir sind am Ende unserer Vorräte, unserer Munition, der körperlichen und seelischen Kraft unserer Truppen, deren Elend nicht zu beschreiben ist. Ich habe nur noch die Hoffnung, die Ehre der Waffen zu retten.“

Vergeblich hatte ein Teil seiner Truppen am 6. November einen Ausfall gewagt. Damit schwand die Hoffnung, Dresden jemals ehrenhaft zu verlassen. Nun konnte nur noch auf geduldigem und geschickten Verhandlungsweg eine Lösung erzielt werden. Doch General Johann Graf von Klenau, der im Auftrag des Fürsten Schwarzenberg die Truppen der Verbündeten um das eingeschlossene Dresden herum befehligte, war alles andere als verhandlungswillig. Würde der Versuch dennoch gelingen?

Die neunköpfige Immediatkommission – ihr hatte der König die Stadt anvertraut – unterbreitete Saint-Cyr den Vorschlag, eine Abordnung Unterhändler zu General von Klenau zu senden, mit der Bitte um Verhandlungen. Das gleiche Anliegen verfolgten auch Prinzessin Maria Theresia, Gemahlin des sächsischen Prinzen Anton, sowie der einflussreiche Graf Marcolini.

Zum ersten Mal rief der Marschall den Kriegsrat mit allen Divisionsgenerälen zusammen. Von ihnen erfuhr er, dass ihre Truppen nur noch bis zum 12. November versorgt werden könnten. Trotz strenger Abgabepflicht der Einwohner, die selbst nichts mehr hatten. Trotz Hausdurchsuchungen und Androhung von Strafen. Saint-Cyr sah sich in seinem vorgefassten Entschluss bestätigt: Die Zeit für Verhandlungen mit dem Feind war gekommen.

„Jetzt müssen die fähigsten Unterhändler zu General von Klenau geschickt werden und dessen Zustimmung erlangen, mit Waffen und Gepäck in Richtung Frankreich abzuziehen. Wehe uns, wenn ihnen das nicht gelingt!“

Am 8. November begab sich die kleine Abordnung in das Dorf Gorbitz. Dort fanden die Verhandlungen statt. Sie dauerten Stunden. Die erhoffte Zustimmung wurde nicht erteilt. Man versprach lediglich, nicht auf Dresden zu schießen. So blieb die Verantwortung für das Schicksal der Stadt, ihrer Bürger und der in Dresden verbliebenen Königsfamilie bei Saint-Cyr. Fand er nicht bald eine Lösung, war die Stadt der Vernichtung preisgegeben. Er war ratlos. Am folgenden Tag schlug ihm der kampf- und lebenserfahrene General Graf Dumas vor, seine persönlichen Beziehungen spielen zu lassen. Vielleicht war es auf diese Weise möglich, sich kompromissbereit zu einigen; gewissermaßen von Mann zu Mann. Und tatsächlich wurde die Gegenseite empfänglicher für Dumas’ Ausführungen. Nach langem Hin und Her einigte man sich schließlich auf Übergabebedingungen, die General von Klenau zwei Tage später bestätigte. In den ersten zwei der dreizehn Punkte hieß es:

1. Die Besatzung zieht mit Waffen und Gepäck aus Dresden aus und streckt die Waffen. Die Offiziere behalten ihre Degen.2. Die Besatzung ist kriegsgefangen, wird aber nach Frankreich geführt. Der Marschall Saint-Cyr verbürgt sich, dass weder Offiziere noch Gemeine bis zu ihrer völligen Auswechslung gegen irgendeine mit Frankreich im Kriege befindliche Macht verwendet werden.

Marschall Saint-Cyr war erleichtert. Wären die Verhandlungen länger gegangen, hätte er sich bedingungslos ergeben müssen. So war er noch einmal mit einem blauen Auge davongekommen.

Als die Bürger Dresdens davon erfuhren, erschallte in den Straßen ein befreiender Jubel. Jeder wollte das Seinige dazu beitragen, dass nun alles schnell vonstattenging. Binnen weniger Stunden schrieben sich mehr als fünfunddreißigtausend Offiziere, Soldaten und Verwundete in die Abmarschlisten ein. Am 14. November setzte sich der erste Trupp vom Wilsdruffer Tor her mit Musik und Trommelschlag in Gang. Sechstausend Franzosen verließen an diesem Tag die Stadt. Bis zum Mittag des 17. November waren alle hinaus. Winkende Menschen säumten den Weg, als sie über Wilsdruff, Waldheim und Altenburg in Richtung Rhein ihrer noch fernen Heimat entgegenzogen.

Am siebzehnten, halb ein Uhr mittags, läuteten in Dresden alle Glocken. Sie begrüßten die Sieger, hießen sie freudig willkommen. Um ein Uhr besetzten Österreicher und Russen alle Dresdner Schläge und Tore. Der russische General Gourioff wurde zum Stadtkommandanten ernannt. Mit ihm kamen mehrere Offiziere. Die Truppen sollten nachkommen, sobald die Stadt gesäubert und die Quartiere gelüftet waren. Das war auch dringend nötig. Die Straßen starrten vor Dreck und menschlichen Exkrementen. Endlich kamen auch die ersten Bauern und Marketender mit ihren Wagen in die ausgezehrte Stadt.

„Gernot!“, rief Elisa. Sie riss die Küchentür auf und kam hereingestürzt. „Rasch, nimm den großen Weidenkorb und raff dich auf! Die Bauern kommen! Sie sind schon vor den Toren. Brot sollen sie haben, Butter, Eier, Fleisch und Gemüse, auch Wein und Bier. Und das alles zu den normalen Preisen. Komm, Gernot! Heute Abend bereite ich uns ein köstliches Mahl. Nun komm schon, alter Brummbär! Wirst sehen, zu Weihnachten streichst du dir wieder über deinen gut genährten Bauch.“

Dachte Elisa sonst an sich zuletzt, wollte sie jetzt die Erste sein und so viel an Lebensmitteln nach Hause tragen, wie sie bekommen konnte. Nachdem die verwundeten Franzosen aus ihrem Haus abtransportiert worden waren, hatte sie vorübergehend einige Patienten aus der Praxis von Doktor Pienitz bei sich aufgenommen. Die wollten ebenfalls versorgt werden. Geld hatte sie genug in der Tasche.

Vor lauter Freude war Elisa ganz aufgeregt. Ihr Inneres sagte ihr, dass nun ein neues, glücklicheres Leben für sie beginnen würde. Und während sie mit Gernot an der Hand zum Altmarkt lief, überkam sie ein Schwall schmerzvoller Sehnsucht nach Alois, und sie sagte sich, wie schön es doch wäre, ihn jetzt neben sich zu haben und mit ihm gemeinsam diese von Hoffnung erfüllten Stunden zu erleben.

Als die Bauernwagen – von einer dichten Masse, sich drängender Menschen umringt – auf dem Altmarkt ankamen, war das Geschrei groß. Unzählige Hände streckten sich den Wagend zappelnd entgegen. Schon der Geruch nach frisch gebackenem Brot, den die Wagen verströmten, löste Panik unter den Wartenden aus. Die Polizei musste eingreifen. Keifende Frauen brachte sie zur Räson. Sich prügelnde Männer trennte sie.

„Mir ist nicht wohl inmitten der vielen Menschen. Sie werden uns erdrücken“, stöhnte Gernot, der noch immer ziemlich schwach auf den Beinen war.

„Mich erdrückt so schnell keiner. Bleib du hier stehen, Gernot. Ich sehe zu, wie weit ich komme.“ Tatsächlich gelang es Elisa, sich durch die schreiende, bedrohlich wankende Menschenwand nach vorn zu arbeiten. Weniger mit den Ellenbogen, als vielmehr mit freundlichen Worten. „Habt doch Verständnis. Ich brauche Brot. Ich muss die Kranken, die ich aufgenommen habe, versorgen. Schon morgen könntet auch ihr darnieder liegen.“

„Lasst sie durch! Es ist die Frau Weller. Lasst sie vor, Leute!“, rief der eine oder andere. Die meisten, die sich zu der Dränglerin umdrehten, erkannten Elisa und machten ihr bereitwillig Platz. Das hatte sie so nicht erwartet. In diesem Moment wusste sie, dass es etwas Wunderbares war, von den Menschen geachtet zu werden, denen sie einmal in höchster Not geholfen hatte. Dieses beglückende Gefühl wollte sie nie mehr in ihrem Leben missen.

Den Korb mit Brot, Speck, zwei Äpfeln und einer Flasche Wein gefüllt, kam sie freudestrahlend zu Gernot zurück. Endlich konnte das friedliche, das normale Leben wieder beginnen.

Trotz der Freude über den Abzug der Franzosen kam das Leben in Dresden nur mühsam in Gang. Zu groß waren die Wunden, die die Besatzer der Stadt zugefügt hatten. Ruhr und Typhus holten sich Tag für Tag neue Opfer. Über viertausend Tote hatte Dresden bereits zu beklagen. Und ein Ende der Epidemie war nicht abzusehen. Die von den Belagerern geräumten Lazarette nahmen nun die hiesigen Kranken auf, auch jene, die Elisa gepflegt hatte. Sie freute sich, das Haus nun wieder ohne Fremde zu bewohnen.

Noch einmal ging sie daran, mit den beiden Scheuerfrauen alle Räume samt Treppenhaus gründlich zu reinigen. Dann besorgte sie für die Holpert’sche Wohnung einige Möbel und überredete Gernot, hier wieder einzuziehen, obwohl er sich hartnäckig dagegen wehrte. Zu viel erinnere ihn dort an Gesine und mache ihm das Herz schwer, klagte er. Erst als Elisa ihm die Gefahr neuer Einquartierungen vor Augen führte, lenkte er ein und ließ sich hinaufführen. Elisa rückte ihm den Sessel ans Fenster, wickelte ihm eine warme Decke um die Beine, schob ihm seine Brille auf die Nase und legte ihm zur Aufmunterung ein heiteres Buch auf den Schoß. „Lies, Gernot, oder sieh aus dem Fenster. Das Leben geht weiter. Dresden wird bald wieder so schön sein wie zuvor. Die Menschen werden zupacken und emsig werkeln, wie sie es immer getan haben, wenn Not und Elend in der Stadt regierten.“

„Falls noch Menschen zum Werkeln da sind …“, unkte Gernot. „Ringsum sterben sie wie die Fliegen. Männer, Weiber, Kinder. Dahingerafft von den Seuchen, die uns die Franzosen angeschleppt haben. Unschuldige Bürger, in der Blüte ihrer Jahre dahingerafft. So viele sind schon gegangen … „

Mitten in die zaghafte Aufbruchsstimmung platzte am 20. November die erschreckende Nachricht, Fürst von Schwarzenberg habe die zu milden Kapitulationsbedingungen, die General von Klenau mit den Franzosen ausgehandelt hatte, nicht akzeptiert. Empört hatte der Oberbefehlshaber an seine Frau geschrieben:

„Die Sache mit Klenau hat mich gewaltig ergriffen. Der gute Klenau ist persönlich gerade so brav wie er dumm ist, und das ist bei Gott ganz unermesslich.“

„Wehe uns, ihr guten Leute, das Abkommen gilt nicht! Der Marschall Saint-Cyr führt die Regimenter zurück in die Quartiere. Lasst das nicht geschehen! Wehrt euch, Leute, wehrt euch!“

Die Hiobsbotschaft, die wie ein eisiger Sturm durch die Straßen der Stadt fegte, war am Morgen auch an Gernots Ohr gedrungen. Er rang nach Luft, zitterte vor Aufregung am ganzen Körper, wollte weder essen noch trinken. „Sie kommen zurück, die Todbringer. Sie kommen alle wieder zurück. Herr im Himmel, warum lässt du solches Unheil geschehen? Was haben wir verbrochen, dass du uns arme Sünder so grausam strafst?“

Elisa, die in der Neustadt ein paar Eier und zwei helle Semmeln ergattert hatte, eilte erschrocken die Treppe hinauf, als sie Gernot so laut und wirr mit sich selber reden hörte. So sehr sie sich auch bemühte, sie konnte den völlig aufgelösten Mann nicht beruhigen. Eine Stunde redete sie ihm gut zu. Beschwor ihn, sich die Nachricht, die gar nicht verbürgt sei, nicht dermaßen zu Herzen zu nehmen, es gebe immer einen Weg. Doch ihre guten Worte schienen ihn gar nicht zu erreichen. Er redete und redete in einem fort, und als es Abend wurde, wusste Elisa, dass ihr Schwiegervater den Verstande verloren hatte.

Daran änderte auch die Nachricht nichts, die zwei Tage später öffentlich verkündet wurde. Danach mussten Saint-Cyrs Truppen zwar umkehren, doch sie marschierten nicht zurück nach Sachsen, sondern nach Böhmen.

Während die Dresdner aufatmeten, kam die erlösende Botschaft für Gernot Holpert zu spät. Am Morgen des letzten Samstags im November – Gernot hatte die Nacht reglos in seinem Sessel verbracht – fand Elisa ihn ohne jedes Lebenszeichen: die Augen geschlossen, die blutleeren leicht Lippen geöffnet, der Kopf auf der Brust. Sie mochte nicht sagen, er sei friedlich eingeschlafen, doch gelitten hatte er ganz sicher nicht. Sacht öffnete sie ihm die verkrampfte Hand, in der er Gesines Porträtbild hielt, stellte es auf die Anrichte und rief, nachdem sie die Spiegel im Haus verhängt und die Zeiger aller Uhren angehalten hatte, nach Doktor Pienitz. Er sollte den Totenschein ausstellen. Den brauchte sie, denn Gernot hatte ihr aus Dankbarkeit für ihre Liebe und Fürsorge neben dem Haus auch alle sonstigen Werte vermacht, die er noch besaß.

Weil die Versorgung Dresdens durch das darbende und ebenfalls schwer verwüstete nahe Umland nicht gesichert war, kam Hilfe aus entfernteren sächsischen Städten. Vor allem Leisnig, Rochlitz und das bei Stolpen gelegene Neustadt lieferten ohne langes Zögern aus ihren eigenen Beständen über 8.300 Pfund Brot sowie reichlich Mehl, Kartoffeln, Trockenobst und etwas Korn zum Mahlen. Die Freude der Dresdner war groß, als dank dieser Hilfe am 3. Dezember ein außerordentlicher Jahrmarkt abgehalten werden konnte.

Eine Woche später – auf den mittlerweile gesäuberten Straßen glitzerte frisch gefallener Schnee – herrschte um das Dresdner Schloss herum allgemeine Aufregung. Eine herrschaftliche Kutsche mit einem hohen Gast wurde erwartet: Fürst Nikolai Grigorjewitsch Repnin-Wolkonski, Generalleutnant der russischen Armee. Die Verbündeten hatten ihn zum Generalgouverneur von Sachsen ernannt. In dieser Eigenschaft war er nun mit seiner Gemahlin auf dem Weg in die Hauptstadt. Im prachtvollen Brühlschen Palais, wo das Paar wohnen würde, war bereits alles aufs Beste vorbereitet.

Die Dresdner schöpften Hoffnung. Ging es jetzt rasch aufwärts? Hatte Fürst Repnin-Wolkonski, dem ein hoher Kunstverstand nachgesagt wurde, die Macht und die Kraft, das dahinsiechende Dresden zu neuem Leben zu erwecken?

Eine der ersten segensreichen Anweisungen des Fürsten war jene zur Räumung und gründlichen Säuberung der Frauenkirche. Schnell musste es gehen. Der Fürst gedachte den Bürgern zu zeigen, dass er es ernst meinte mit ihnen und ihrer Stadt. Am 12. Dezember fand in der Frauenkirche ein großes Dankesfest statt. Es war der Beginn einer neuen Zeit.

An den Weihnachtstagen tummelten sich neben Regine noch fünf weitere gleichaltrige Kinder, die in dem Schreckensjahr 1813 ihre Eltern verloren hatten, in Elisas weihnachtlich geschmücktem Haus. Regines Armstumpf war recht gut verheilt. Elisa staunte, wie geschickt das Mädchen seine verbliebene Hand zu gebrauchen wusste. Mit unbändiger Freude hängte sie die selbst gebackenen Kekskringel und getrockneten Apfelringe an den Lichterbaum. Und als sie am zweiten Feiertag alle gemeinsam im großen, von Kerzen erleuchteten und herrlich nach Bratäpfeln duftenden Wohnzimmer saßen und eines der Kinder ein Gebet oder ein Gedicht aufsagen sollte, hob Regine den Finger, stand auf, lief um den gedeckten Tisch herum und rezitierte mit heller Stimme:

„Dresden in der größten Not.Ohne Holz, Salz, Fleisch und Brot.Alle Straßen voller Kot.Vieh und Menschen würgt der Tod.Land und Städte sind verheert,Papierscheine ohne Wert,alle Ordnung umgekehrt.Freunde, die in unsern Tagen uns weit mehr als Feinde plagen und von Haus und Hütten jagen,Diebstahl frei zu Markte tragen –Dies ist Sachsens Litanei.Lieber Herrgott, steh uns bei!Auch der König ist gefangen,schlechter ist’s uns nie ergangen.“

6. Kapitel

Napoleons Heer ist geschlagen. Am 12. April 1814, nach seiner Absetzung durch den Senat, dankt er für sich und seine Erben ab. Man überlässt ihm die Insel Elba, den Kaisertitel, eine Garde von vierhundert Mann und eine angemessene Rente. Am 26. Februar 1815, nachdem er von der Unzufriedenheit der französischen Bevölkerung mit der Amtsführung von Ludwig XVIII. sowie den Streitigkeiten auf dem Wiener Kongress erfahren hat, gelingt ihm die Flucht von Elba. Für einhundert Tage übernimmt er erneut die Macht.

Die seit September 1814 in Wien tagenden verbündeten Mächte können das nicht akzeptieren. Am 18. Juni 1815 besiegen sie das Heer Napoleons nahe dem belgischen Ort Waterloo in einer dramatischen Schlacht. Napoleon wird auf die einsam im Südatlantik gelegene Vulkaninsel St. Helena verbannt. Hier schreibt er seine Memoiren.

Am 5. Mai 1821 stirbt er vermutlich an Magenkrebs. Gerüchte, er sei mit arsenhaltigen Stoffen absichtlich vergiftet worden, sind wissenschaftlich widerlegt. Im Jahr 1840 wird der Leichnam Napoleon Bonapartes in einem Sarkophag in die Krypta des Pariser Invalidendoms überführt.

1

Bis in den März des Jahres 1814 hinein dauerten in Dresden die Aufräumarbeiten. Die Männer, die sich damit einen bescheidenen Lohn verdienten, mussten mit Hacken und Spaten den festgefrorenen Dreckbergen zu Leibe rücken, und so mancher, der bisher ohne Krankheit durch die bittere Zeit gekommen war, holte sich jetzt das Fieber und starb daran.

Tag für Tag fuhren die Wagen mit ihrer giftigen Last weit zur Stadt hinaus und entsorgten den Unrat auf dem freien Land. Mehr als zweitausend Thaler zahlte der Dresdner Rat allein für die Säuberung der Straßen. Das war die wichtigste Voraussetzung für die Bekämpfung der verheerenden Seuchen, die erst im Mai allmählich an Kraft verloren. Mehr als neuntausend Opfer hatten sie unter den Einwohnern Dresdens gefordert. Der städtische Rat, allen voran die Bürgermeister Christian Gottfried Heyme und Johann August Beck, mühten sich redlich, der Stadt ihr früheres Antlitz wiederzugeben. Doch sie wussten, das würde noch Jahre dauern.

Als die Kirschen reiften und hungrige Amseln und Elstern sich lauthals in den Bäumen um die süßen Früchte stritten, raffte Elisa sich auf und ordnete Gernots Nachlass.

Die beiden Filialen in der Neustadt veräußerte sie an einen Stoffhändler aus Plauen. Und nachdem Hermine und Caroline außer Gesines Schmuck und dem gut verwahrten Silberbesteck keinerlei Erbansprüche anmeldeten und damit den letzten Willen ihres Vaters respektierten, entschloss sich Elisa, die beiden unteren Wohn- und Geschäftsetagen des Hauses zu verkaufen. Jedoch beide Etagen nur gemeinsam und ohne Gernots Studierzimmer. Darin sollte bis auf unbestimmte Zeit nichts verändert werden. Die neuen Mieter mussten liquide sein und in der Lage, den Kaufbetrag sofort zu bezahlen. Zudem sollten sie nette, freundliche, Elisa vom ersten Augenblick an sympathische Menschen sein. Dieser hohe Anspruch verzögerte die Auswahl trotz mehrerer Interessenten bis in den Oktober hinein.

Schließlich gab Elisa dem jüdischen Ehepaar Weidenbaum, dessen Kinder bereits aus dem Haus waren, den Vorzug. Herr Doktor Weidenbaum war ein erfahrener Pharmazeut und beabsichtigte, in Dresden eine moderne Apotheke einzurichten. Das kam nicht nur Elisas Vorstellungen entgegen. Der in pharmazeutischen Fragen kompetente und wohlhabende Neubürger war auch der Stadt willkommen, der es an Medizinern und Pharmazeuten arg fehlte.

Der kleine, durch seine spitzen Schultern etwas kantig wirkende Mann versicherte Elisa: „Wir werden all Ihren Wünschen gern nachkommen, verehrte Frau Weller. Und einer sofortigen Bezahlung steht ebenfalls nichts im Wege. Jedoch möchten auch wir einen Wunsch äußern. Aus rein persönlichen Gründen möchten wir binnen Jahresfrist einziehen. Genau gesagt, zum ersten Dezember. Wenn Sie bis dahin die Räume renoviert hätten …? Insbesondere die Küche, die sich, mit Verlaub, in keinem günstigen Zustand befindet.“

Elisa bekam einen Schreck. Renovieren hieß, sämtliche Räume neu tapezieren und die Türen, die Holzfußböden und die Treppe ausbessern, die alle während der Einquartierung sichtbar gelitten hatten. Und in der Küche, die wirklich schlimm aussah, war nichts mehr zu gebrauchen, was sich einmal „Möbel“ nannte. Ein neuer Herd musste gekauft werden, eine Anrichte, ein großer Tisch mit dazu passenden Stühlen.

„Das sind ja gerade einmal … zehn Wochen, die ich dafür Zeit hätte.“

Beide nickten. Etwas verlegen strich sich Doktor Weidenbaum über das glatte schwarze, streng gescheitelte Haar und rückte seine Brille zurecht. Natürlich wusste er, dass er schier Unmögliches verlangte.

„Nun, verehrte Frau Weller“, sagte seine Frau in heiterem Ton, als sie die Ratlosigkeit ihres Mannes sah. „Sie machen auf uns nicht den Eindruck, als stünden Sie vor einem unlösbaren Problem. Zudem … mit Geld lässt sich doch heutzutage nahezu alles regeln. Meinen Sie nicht?“

Ihr freundliches, ein wenig verschmitztes Lächeln erwiderte Elisa gern. Sie besann sich kurz und sagte dann, als müsse sie ihren Einwand erklären: „Nein, kein unlösbares Problem. Es ist nicht das erste Mal, dass ich ein Haus in Windeseile neu herrichte. Und seien Sie gewiss: Ich tue es mit großer Freude.“

Während die Handwerker trotz erster Herbststürme und einsetzender Kälte zunächst in der oberen Wohnetage ins Schwitzen kamen, erreichte Elisa ein Brief von Carus, der sie zugleich erschreckte und erfreute. Carus war im vergangenen Winter ebenfalls an Typhus erkrankt und, wie er schrieb, für Wochen dem Tode näher als dem Leben.

„Man wähnte mich schon verloren, da erwachte plötzlich in mir eine unwiderstehliche Sehnsucht nach einem Bade. Sobald mein Arzt kam, sprach ich es aus, und so wurde mir gegen Abend mit Aufgüssen aromatischer Kräuter eine solche Labung bereitet. Es ist merkwürdig, aber ich darf behaupten, der einzige ganz klare und darum auch in der Erinnerung mir ganz lebendig gebliebene Moment in diesem gewaltigen Krankheitssturme war der, wo man mich in das Bad legte. Zwar die Umgebungen schienen mir durchaus verändert; meinen Vorstellungen nach war unser Haus niedergebrannt, und ich befand mich weit weg versetzt auf dem Lande; eigene wunderbare elektrische und magnetische Apparate glaubte ich im Zimmer aufgestellt und auf mich mit geheimen Kräften einströmend.Und so kam es, dass ich mit einem Mal das so lange entbehrte Gefühl erneuter Gesundheit zu empfinden wähnte und so davon durchdrungen war, dass die Angst der Krankheit wie nächtliches Gespinst von mir wich und ich zur größten Verwunderung meiner Umgebung wie halb träumend anfing, aus Goethes Fischerliede zu rezitieren: O wüsstest du, wie’s Fischlein ist … so wohlig auf dem Grund.

Bald aber verließen mich die Sinne, man hob mich in gewärmten Tüchern wieder auf mein Lager, und das Fieber ging zunächst zwar seinen weiteren Gang; allein seine Kraft war doch gebrochen, ein entscheidender Wendepunkt war gegeben, und von diesem Tage an schrieb sich nun eine allmählich fortschreitende Besserung. Jenes, durch das unbewusste Verlangen in mir geforderte Bad, ihm verdanke ich meine Rettung.So gewaltig das Leid auch über den einzelnen Menschen kommen mag, glücklicherweise ist durch ein höheres organisches Walten im Verlauf des Lebens fast immer dafür gesorgt, dass der sterbliche Mensch nicht über sein Vermögen belastet und bedrängt werde, und dass auf zu schweren Druck doch immer wieder einige Erleichterung und Befreiung folgt.“

Weiter schrieb Carus, eine gewaltige Veränderung stünde ihm und seiner Familie ins Haus. Er habe einen Antrag erhalten, ab November in Dresden bei der neu zu organisierenden Akademie für Chirurgie und Medizin die Professur für Entbindungskunde zu übernehmen, nebst der Direktion des Entbindungsinstitutes. Im Oktober werde er die beschwerliche Zweitagesreise auf sich nehmen und die ihm angebotene Wohnung im Kurländer Palais besichtigen, in welchem sich dann auch das Institut befinde.

„Das Palais liegt nur einen Katzensprung vom Neumarkt entfernt!“, jubelte Elisa voller Freude darauf, Carus und seine liebenswerte Familie bald in Dresden zu wissen. „Natürlich wird er in dem Institut erfahrene Hebammen und Schwestern benötigen. Vielleicht auch mich?“

Und so kam es dann auch. Am 2. November 1814 traf Familie Carus in Dresden ein. Elisa half Karoline beim Einrichten der Wohnung, zeigte der gleichaltrigen, stets freundlich blickenden Frau mit dem braunen, zu einem Nackenknoten gebundenen Haar die schönsten und lieblichsten Ecken von Dresden. Sie spazierte mit ihr und den Kindern über die Brühlsche Terrasse. An ihrem westlichen Ende, zum Schlossplatz hin, hatte Fürst Repnin-Wolkonski eine breite Steintreppe anlegen lassen, was für die Bürger, die auf die Terrasse hinauf wollten, jetzt sehr bequem war. Elisa weihte Karoline in ihre Überlegung ein, drei Tage in der Woche im Entbindungsinstitut zu arbeiten. Carus hatte bereits zugestimmt.

Doch wenige Tage später ereignete sich etwas, das Elisa nie für möglich gehalten hätte, und dieses Ereignis warf alle ihre Pläne von einer Minute zur anderen über den Haufen.

Sie war eben dabei, den Handwerkern neben ihrem redlich verdienten Lohn einen kleinen Bonus auszuzahlen, weil sie mit der oberen Wohnetage drei Tage früher fertig geworden waren. „Nun noch die Küche“, sagte sie erleichtert. „Die ist der größte Brocken. Das bestellte Fuhrwerk muss jeden Augenblick kommen. Räumt alles, auch das kleinste Möbelstück, heraus und werft es auf den Wagen.

Es dauerte keine halbe Stunde, da war die Küche ein leerer, kalt anmutender Raum, der unweigerlich nach einer Verschönerung verlangte. Zuletzt schoben drei Männer den wuchtigen Küchenschrank in die Mitte, um ihn dort zu zerhacken. Er war schwer und in den letzten zwanzig Jahren wohl nie von seinem Platz verrückt worden. Jetzt erst zeigte sich, dass zwischen der Anrichte und dem aufgesetzten Geschirrteil ein schmaler Spalt klaffte. Kaum sichtbar, denn dort stand sonst der Brotkasten davor.

Als der Schrank nun von der Wand abgerückt in der Mitte der Küche stand, sah einer der Männer etwas Weißes auf dem Boden liegen, hob es auf und brachte es Elisa.

„Madame, ein Brief hinter dem Schrank. Er ist an sie adressiert.“

Elisa traute ihren Augen nicht. Aufgeregt lief sie damit hinauf ins große Wohnzimmer, ließ sich mit pochendem Herzen in den Sessel fallen und erschrak, weil sie erst jetzt die Schrift auf dem verschmutzten, an den Ecken eingerissenen Kuvert erkannte. Kein Zweifel, das war Wellers zierliche Schrift, die Buchstaben in elegante Schwünge gesetzt wie gemalt.

„Ein Brief von Alois! Wie ist das möglich?“ Noch hatte sie keine Erklärung, doch sie ahnte bereits, dass ihr dieser Brief eine Antwort auf die wichtigste aller sie bewegenden Fragen geben würde: Hatte Alois sie verlassen, weil er mit ihr keine Familie gründen konnte? Hatte er bei einer anderen Frau gefunden, was er bei ihr hatte entbehren müssen? Diese Begründung hatte sie hingenommen und irgendwann als unveränderlich akzeptiert. Aber was, wenn sie Alois zu Unrecht beschuldigt hatte? Was, wenn alles ganz anders war?

Vor Aufregung wagte sie zunächst nicht, den Brief zu öffnen. Innerlich aufgewühlt drückte sie ihn an ihre Brust, lief zum Fenster, betrachtete ihn, roch an dem vergilbten Papier. Draußen läuteten die Glocken der Frauenkirche. Es war ein Hochzeitsgeläut. Erinnerungen wurden in ihr wach. Sie lauschte dem frohen Klang, und dabei fragte sie sich, ob es im Leben einer Frau etwas Schöneres geben konnte, als mit den Mann, den sie liebte, die Ehe einzugehen? Sie dachte an ihre Hochzeit. An das traumhafte Kleid, das Gesine ihr geschneiderte hatte. An das Klavierspiel mit Weller. An die Nacht ihrer ersten innigen Begegnung. An die Kraft seines Körpers, den sie begehrte. In Gedanken sah sie in Wellers wache, tiefbraune Augen, spazierte an seiner Seite durch die Pillnitzer Weinberge, ärgerte sich über seine Zornesausbrüche und die unbegründete Eifersucht. Egal, was der Brief, den sie noch immer wie einen kostbaren Schatz in den Händen hielt, ihr auch sagen würde – sie liebte diesen Mann. Liebte ihn stärker, reifer, beständiger als sie Johann jemals geliebt hatte. Mit dieser Einsicht brach sie das Siegel und las:

„Elisa, meine geliebte Frau, Du wirst warten und mir meines Schweigens wegen zürnen. Ich finde den Mut, Dir diese Nachricht zu senden auch nur, weil ich sie einem zuverlässigen Boten anvertrauen kann, der morgen meinen Zufluchtsort in Richtung Dresden verlässt.Elisa, geliebtes Wesen, durch wundersame Fügung – oder war es die Gewissheit Deiner Liebe – habe ich den Russlandfeldzug überlebt. Seitdem bin ich ein anderer Mensch. Verehrte ich einst Napoleon, verachte ich ihn heute zutiefst. Ich habe mich meiner erzwungenen Pflicht, ihm zu dienen, entzogen. Was ich in Russland erlebt habe, war kein Ringen mehr um höhere Rechte, um Fortschritt, Demokratie und freiheitliches Gedankengut. Das war das bedenkenlose Abschlachten von Menschen in Massen.Mein Versteck halte ich geheim, bis der Herrscher schlummerndes Gewissen sich erhebt und der vom eigenen Glanz Geblendete in Ketten vor Europa kniet. Sobald die Zeit gekommen ist, kehre ich zu Dir zurück. Und sei es nur, Dich für einen Augenblick zu sehen. Mit glühendem Herzen ersehne ich diesen wundervollen Tag, mein Engel. Du wirst mir in meinem Leben stets das Liebste sein. Nie wird ein anderes weibliches Wesen mein Inneres so erwärmen wie Du und meinen Verstand verzücken wie Du und meinen Leib zum Beben bringen, wenn ich nur an Dich denke. Deine Liebe lässt mich das Leben lieben.Warte auf mich! Ich schenke Dir jeden Abend einen Kuss und ersehne freudig den Moment, da Du in meinen Armen liegst und ich mein Gesicht Dir zuneige zu einem zärtlichen Willkommenskuss. Innigst! Dein Alois“

2

Nach langer Fahrt trat Elisa über die Schwelle der schlossartigen Villa in einem der nobelsten Viertel Wiens. Wenig später saß sie in einem mit edlen Möbeln ausgestatteten Salon der Hausherrin gegenüber und erzählte freimütig, was sie zu dieser aufwändigen Reise bewogen hatte.

„Ich bin gerührt, meine Liebe. Ich bin außerordentlich gerührt von Ihrem Bericht. Allein schon die Tatsache, Ende Februar ohne Begleitung die weite Reise von Dresden nach Wien anzutreten … Pardon, aber es treibt mir die Tränen in die Augen.“ Marie-Charlotte von Lebrecht, eine schlanke, weißhaarige Frau von herber Schönheit, zog ihr Spitzentaschentuch aus dem seidenen Handbeutel und trocknete sich damit die Augen. „Als mein Sohn mir von Ihnen und Ihrem mutigen Einsatz für ihn berichtete, war ich tief beeindruckt. Sie sind wirklich eine außergewöhnlich mutige und – wenn mir die Bemerkung gestattet ist – schöne Frau.“

Sie erhob sich von dem modernen, mit gelber Seide bezogenen Empire Sofa, eilte zum Schreibsekretär und kam, einen geöffneten Brief in der Hand, zu Elisa zurück. „Bitte lesen Sie selbst. Das schrieb mir mein Sohn, nachdem Sie ihn in Ihrer Angelegenheit um Hilfe gebeten hatten.“

Elisa nahm den Brief und überflog die Zeilen, mit denen der junge Rittmeister seiner Mutter jene Geschehnisse aus dem Jahr 1806 schilderte, als sie, Elisa, dem verletzten preußischen Kurier geholfen hatte und statt seiner zu Ferdinand von Funck nach Leipzig geritten war.

„Glauben Sie mir, Madame Weller, seit ich diesen Brief gelesen habe, hege ich den Wunsch, die bewundernswerte Frau aus Sachsen einmal persönlich kennenzulernen. Ihnen verdankt mein Sohn sein Leben! Ohne Ihre schnelle Hilfe, ohne ihr entschlossenes Handeln wäre er verblutet. Ich empfinde für Sie eine tiefe Dankbarkeit, wie sie nur eine Mutter empfinden kann. Haben Sie Kinder?“

Betroffen senkte Elisa den Blick. „Nein … leider nicht. Ich hatte eine Fehlgeburt nach einem schweren Sturz auf der Treppe. Und danach …“ Sie biss sich auf die Lippen, hob den Kopf und überlegte einen Moment, bevor sie weitersprach: „Danach war nicht die Zeit, Kinder in die Welt zu setzen. Zudem … mein Mann Alois war im Russlandfeldzug, im Regiment des Generals Thielmann. Ich musste davon ausgehen, dass Alois, wie die meisten seiner Kameraden, in Russland gefallen war. Monatelang kein Lebenszeichen. Und dann stand er in der traurigsten Stunde meines Lebens plötzlich vor mir. In meiner Unkenntnis über die wahren Ursachen seines langen Schweigens habe ich ihm unredliche Absichten unterstellt, ließ ihn einfach gehen, und später verzichtete ich darauf, ihn zu suchen, was ich längst hätte tun sollen. Jener Brief nun, den ich bei Renovierungsarbeiten in meinem Haus fand und von dem ich Ihnen, gnädige Frau, berichtet habe, jener Brief öffnete mir schließlich die Augen. Jetzt erkenne ich, welch großes Unrecht ich meinem Mann zugefügt habe, und ich frage mich, ob er mir diesen Vertrauensbruch jemals verzeiht. Ich gäbe alles dafür, ihn zu finden, damit ich ihn um Vergebung bitten und ihm meine innige Liebe aufs Neue beweisen kann.“

Madame von Lebrecht seufzte, und obwohl sie andere Personen in der Regel auf Distanz hielt, ergriff sie Elisas Hand und drückte sie. „Ich werde Ihnen helfen. Und glauben Sie mir: Ich kann Ihnen helfen! Nach dem Tod meines Mannes habe ich Potsdam verlassen und bin in meine Geburtsstadt zurückgekehrt. Seit nunmehr zwanzig Jahren besitze ich dieses wunderschöne Anwesen im Herzen Wiens. Ich schätze mich glücklich, zu den wohlhabendsten und einflussreichsten Damen der Stadt zu gehören.“

Sie öffnete eine kleine, reich mit Edelsteinen verzierte Silberdose, die auf dem Beistelltisch vor ihnen stand, und bot Elisa von ihrem Inhalt an: „Bitte, probieren Sie! Französische Pralinen, ein Fest für den Gaumen.“

Der intensive Schokoladengeruch war unwiderstehlich. Galant nahm Elisa mit der behandschuhten Hand eine der braunen Köstlichkeiten aus der Dose und schob sie sich langsam auf die Zunge.

„Wahrlich ein Hochgenuss. Dergleichen Delikatesse habe ich in Dresden noch bei keinem Händler gesehen.“

Madame von Lebrecht lächelte. „Nun ja, Dresden ist nicht Wien – obgleich mir die allerbesten Berichte über die kleine Stadt an der Elbe zu Ohren kam. Doch auch hier bekommt man diese Pralinen nicht ohne weiteres. Ich lasse sie mir deshalb direkt aus Frankreich kommen. Ein teures Vergnügen, das ich mir gerne leiste. Aber nun zu unserer wichtigen Angelegenheit, liebe Madame Weller.“ Sie stellte die Dose zurück und wies das Dienstmädchen an, den Kronenleuchter zu entzünden und das Holz im Kamin zu schüren.

Bald knisterten die nachgelegten Scheite im Kamin, wohlige Wärme durchströmte den Raum, der wenig später in hellem Licht erstrahlte.

„Wie Sie wissen, tagt seit September vergangenen Jahres in Wien ein bedeutender Kongress. Napoleon sitzt auf Elba, nun wollen die Herren Regenten Europa neu verteilen. Wie ich hörte, ging der Streit wochenlang um die östlichen Gebiete. Russland will Polen. Preußen will Sachsen. Nicht nur einen Happen, sondern das ganze Land!“ Sie malte mit den Händen einen Kreis in die Luft, um diese Unglaublichkeit optisch zu betonen.

Elisa stutzte. „Das gesamte Land? Dann gehörten ja alle, auch wir Dresdner, zu Preußen. Wenn das geschähe, dann gäbe es Sachsen praktisch als Staat und Königreich nicht mehr.“

Madame von Lebrecht spitzte ihre dunkelrot geschminkten Lippen. „So habe ich es gehört. Und ich versichere Ihnen, ich erhalte meine Informationen aus zuverlässiger Quelle. Doch keine Bange, meine Liebe, so weit kommt es nicht. England und Österreich werden einen Teufel tun, Preußen diesen Machtzuwachs zu gestatten.“

Elisa war blass vor Entsetzen. „Gott steh uns bei! Dresden eine preußische Provinz. Das ist nicht eben das, wovon die Sachsen träumen …“

„Leider ist Sachsen das einzige Land, das selbst nicht auf dem Kongress vertreten ist. Weil es bis zuletzt treu an Napoleons Seite stand.“

„Das ist ungerecht, höchst ungerecht! Die Bayern und Württemberger haben sich nicht viel eher von Napoleon losgesagt, sondern erst, als sein Niedergang bereits abzusehen war.“

„Beruhigen Sie sich. Ich sagte doch, ich habe meine Quellen. Und aus jenen erfuhr ich von einer geheimen Sache hinter den politischen Kulissen, weshalb ich Sie, meine Liebe, ebenfalls um Verschwiegenheit bitte.“

„Sie haben mein Wort, Madame. Ich schweige wie ein Grab!“

„Nun, es handelt sich um Ferdinand von Funck, jenen sächsischen Offizier, den Sie damals …“

„Ja, ja, ich weiß. Ich bin recht gut mit ihm bekannt.“

Großmütig sah Madame von Lebrecht über die ungehörige Unterbrechung hinweg und beließ es bei einem ermahnenden Blick, den Elisa verstand und sich sogleich entschuldigte: „Pardon, Madame. Ich bin dermaßen aufgeregt … bitte verzeihen Sie …“

„Schon gut. Ich kann Ihre innere Empörung verstehen. Nun also, jener Herr von Funck soll in geheimer Mission des sächsischen Königs unterwegs gewesen sein, erst in England, dann in Paris bei Talleyrand, um mit klingender Münze für die Erhaltung der staatlichen Eigenständigkeit Sachsens zu plädieren.“

„Mit klingender Münze? Sie meinen, er hat sie bestochen?“

„Ich verbürge mich nicht für die absolute Richtigkeit dieser Information, vielleicht war es auch nur ein Gerücht. Jedenfalls war nicht zu übersehen, dass Talleyrand sich mit einem Male außerordentlich für die Belange Sachsens verwendete. Die sächsisch-polnische Frage drohte zu eskalierten. Großbritannien, Frankreich, Österreich und die deutschen Kleinstaaten waren strikt gegen eine Machterweiterung Preußens, das den Konflikt mit einem Krieg zu lösen drohte. Metternich und Alexander von Russland gerieten so arg in Streit, dass sie sich beinahe duelliert hätten. Da keine Einigung erzielt werden konnte, drohte der Kongress zu platzen. In dieser prekären Situation hat Talleyrand erstaunlich geschickt taktiert. Schließlich beschränkte sich der russische Zar in seinen Gebietsforderungen gegen Polen. Und Preußen gab sich mit der Hälfte des sächsischen Staatsterritoriums zufrieden.“

„Ich hatte keine Ahnung, dass es so schlimm um Sachsens Erhalt stand. Und die Teilung … ist sie schon unwiderruflich beschlossen?“

„Soweit ich weiß, hat man sich auf die genannte Lösung geeinigt. Genaueres werden wir in den nächsten Tagen noch erfahren. Es sind mehrere hochkarätige Bälle angesagt, selbstredend mit dem honorigsten Publikum. Und deshalb, meine Liebe, werden Sie mich kommenden Samstag auf den Fürstenball begleiten.“

„Kommenden Samstag?“ Elisa erschrak. „Pardon, Madame von Lebrecht, aber für solch einen festlichen Ball fehlt mir die Garderobe.“

„Ich bitte Sie! Möchten Sie nun, dass wir den Aufenthaltsort Ihres Gatten erkunden? Dann müssen wir uns wohl oder übel unter diejenigen Herrschaften mischen und von ihnen wahrgenommen werden, von denen wir uns hilfreiche Informationen versprechen. Und was Ihre Garderobe anbelangt, das überlassen Sie getrost mir. Ich freue mich schon, in so reizender Gesellschaft auf dem Ball zu erscheinen. Und ich versichere Ihnen, in dem Kleid, das ich Ihnen schenke, bekommen Sie weit mehr als nur die gewünschte Aufmerksamkeit. Die Herren Offiziere werden sich um einen Tanz mit Ihnen reißen!“

Sie reichte Elisa die Hand und führte sie in eines der Gemächer der oberen Etage. Elisa gingen die Augen über, als sie die Fülle an Kleidern sah; eines eleganter und kostbarer als das andere. Duftige Roben in Weiß, in Rosé, in sanften Grün- und Blautönen. Kleider aus schillernden orientalischen Stoffen, mit Perlen und Diamanten besetzt. Ein Traum wie aus einem Märchen.

„Wählen Sie sich in Ruhe eines aus. Meine Schneider werden es auf Ihre Maße ändern. Ich versichere Ihnen, Sie werden nicht nur die Blicke der Offiziere magisch auf sich ziehen. Auf die Blicke eines Offiziers sollten wir allerdings ganz besonders achten.“

Elisa hielt sich eben ein Kleid in Weinrot, ihrer Lieblingsfarbe, vor dem Spiegel an. „Und welcher Offizier wäre das?“, fragte sie.

„Der sächsische General Johann Adolf von Thielmann. Wer sonst könnte uns sagen, wo sich sein früherer Kurier Leutnant Alois Weller momentan befindet? Wenn wir Glück haben und Ihr Gatte noch nicht aus dem Militärdienst entlassen ist, dann bekommen wir von Thielmann gewiss einen wertvollen Hinweis.“

3

Es war der 20. März. Einen so prächtigen Ball hatte Elisa noch nicht erlebt. Der riesige, üppig mit künstlichen Blumen geschmückte Saal war erfüllt von Licht und Musik und dem Duft edler Parfums, den die rauschenden Kleider der Damen verströmten.

Die Kutsche von Madame von Lebrecht hatte absichtlich einen Umweg genommen. Sie wollte ihrem Gast aus Dresden Wien ein wenig näher zeigen.

Nun stand Elisa in ihrem weit ausgeschnittenen, ihre schlanke Figur umspielenden Ballkleid aus duftiger himmelblauer Seide am Rande der Tanzfläche und hoffte, ihre einflussreiche Begleiterin würde in dem Gewimmel beschwingt tanzender Menschen General Thielmann entdecken und sie bald mit ihm bekanntmachen. Fünf Herren hatte sie bereits einen Tanz gestattet. General Thielmann war nicht dabei.

„Leider konnte ich unseren geschätzten Thielmann noch nicht entdecken, meine Liebe. Überhaupt sind heute auffallend wenig höhere Offiziere auf dem Ball. Irgendetwas geht da vor. Ich ahne es. Ich spüre es. Warten Sie bitte einen Moment hier. Ich bemühe mich, Näheres zu erkunden.“

Madame von Lebrecht war noch keine fünf Schritte in Richtung Königsloge gegangen, als sich unter den Herrschaften am Rande der Tanzfläche eine allgemeine Unruhe breitmachte. Mitten im Spiel verstummte plötzlich die Musik. Ein Offizier trat auf das Bühnenpodest, ließ seinen Blick über die Damen und Herren schweifen, bis er sich ihrer ungeteilten Aufmerksamkeit gewiss war, um ihnen dann in klaren lauten Worten mitzuteilen: „Hochverehrte Anwesende! Wie wir soeben erfahren haben, ist Napoleon Bonaparte von seinem Verbannungsort, der Insel Elba, geflohen. In der Absicht, eine neue Armee zu gründen, befindet er sich auf dem Weg nach Paris. Erste Freiwilligentrupps hat er schon hinter sich. König Ludwig der XVIII. hat Paris bereits verlassen.“

Aufgeregt lief Elisa Madame von Lebrecht nach und überfiel sie mit der Frage: „Haben Sie eine Ahnung, was das bedeutet?“

Madame von Lebrecht schloss für einen Moment die Augen, dann gab sie Elisa die ebenso ehrliche wie ernüchternde Antwort: „Krieg, meine Liebe. Im schlimmsten Fall bedeutet das … Krieg!“

4

Wochen vergingen ohne einen greifbaren Hinweis auf Wellers Aufenthaltsort. Madame von Lebrecht ermutigte Elisa, nicht aufzugeben. Noch sei nicht aller Tage Abend. „Irgendwann bekommen wir den entscheidenden Hinweis. Vertrauen Sie mir, meine Liebe. Vertrauen Sie mir! Wir müssen uns jetzt nur recht fleißig unter das prominente Publikum des Kongresses mischen und auf jedem Ball unsere Augen und Ohren offenhalten. Ich glaube an die Macht des Zufalls, denn ich habe nicht nur einmal die Erfahrung gemacht, dass ich – wenn ich etwas unbedingt erreichen wollte – es letztlich auch erreicht habe. Beharrlichkeit ist das Geheimnis. Beharrlichkeit und ein fester Wille!“

Neben dem Besuch weiterer Bälle lud Madame von Lebrecht nun mindestens zweimal wöchentlich Damen und Herren ihres Standes zum Abendessen ein. Dafür legte sie strenge Maßstäbe an und wählte jeden Gast danach aus, ob er sich für das erklärte Ziel als nützlich erweisen konnte. Nie überließ sie es dem Zufall, wer neben wem oder wer sich gegenüber saß. Von dieser klug arrangierten Konstellation versprach sie sich ein aufschlussreiches Gespräch.

An einem Abend hatte sie eine muntere Schar preußischer und russischer Offiziere um die festlich gedeckte Tafel versammelt. Die Herren in ihren schneidigen Uniformen waren der Einladung gern gefolgt, nachdem sie erfahren hatten, dass einige sehr hübsche junge Damen – allesamt Freundinnen von Madame – den Abend verschönen würden. Der Hauptgang war zu Ende und das Dessert bereits aufgetragen, als zwei gestandene Offiziere – ein preußischer und ein russischer – in einen Disput gerieten, der das allgemeine Interesse der Tischrunde erregte.

Der Österreicher, er mochte Anfang vierzig sein, wusste zu berichten: „Napoleon soll im August letzten Jahres hocherfreut gewesen sein, als er vom Tod Moreaus in der russischen Armee erfuhr. Einen Verräter hat er ihn geschimpft und kein gutes Haar an seinem früheren Gefolgsmann gelassen, auf den er einmal große Stücke hielt. Scheint ein wandelbarer Mensch gewesen zu sein, dieser Jean-Victor Moreau. Einer, der sich nach dem Winde drehte, um seinen Fuß auf dem militärischen Parkett zu behalten. So jedenfalls kam es mir in Berlin und Potsdam zu Ohren.“

Sein Gegenüber, der russische Offizier in seinem Alter, maß ihn mit finsterer Mine. Den Anwesenden entging nicht, wie er sich beherrschen musste, um vor den Damen die Kontenance zu behalten. „Geschwätz! Verleumderisches Geschwätz! Ich kannte Moreau. Flüchtig nur, aber gut genug, um aus seinem Munde zu erfahren, wieso er, der einst bejubelte und von Napoleon geachtete Feldherr, der 1790 den Oberbefehl über die Rheinarmee hatte, in Frankreich in Ungnade gefallen war.“

„Ach ja? Dann schießen Sie mal los!“

Wieder schluckte der Russe seinen aufsteigenden Zorn hinunter und erklärte betont ruhig: „Moreau kämpfte siegreich in Napoleons Armee für die Ideale der Revolution und der Republik. Napoleons Machtbestrebungen jedoch konnte er nicht gutheißen. Daraus machte er zwar kein Hehl, war jedoch an dem Komplott im Jahre 1804 gegen Napoleon nicht beteiligt, wie man beharrlich behauptet hatte. Moreau wurde daraufhin verhaftet. Napoleon ließ seinen Offizier zwar am Leben, verwies ihn aber des Landes. Moreau ging nach Amerika, nach New Jersey. Fast zehn Jahre später, im Frühjahr 1813, erhielt er eine Einladung vom Zaren von Russland und das Angebot, als sein Generaladjutant in der russischen Armee zu dienen. Moreau nahm an. Seit Ende Juli 1813 ritt er als wahrhafter Patriot an der Seite des Zaren gegen Napoleon. So auch während der Schlacht um Dresden.“

„Und dort geschah das Unfassbare“, warf Madame von Lebrecht ein. „Fast auf den Tag genau einen Monat nach seiner Ankunft in Europa erlitt der Mann eine unvorstellbar schreckliche Verwundung. War es nicht so?“

„Genau so war es, Madame. Am 27. August ritt Moreau neben dem Kaiser auf der Dresdner Räcknitzhöhe, von wo aus die Stadt gut zu überschauen ist. Plötzlich reißt ihm eine feindliche Kanonenkugel beide Beine weg. Mitten durch den Leib seines Pferdes hindurch!“

Entsetzt schrien die Damen auf, einige bekreuzigten sich oder schlugen die Hände auf die erbleichten Wangen.

„Um ein Haar hätte dieses Schicksal den Zaren ereilt“, fügte der russische Offizier hinzu und strafte sein preußisches Gegenüber mit einem verächtlichen Blick. „Der Leibarzt des Kaisers amputierte Moreau beide Beine. Man brachte den Schwerverwundeten ins Böhmische Laun, wo er am 2. September starb.“

„Eine schlimme Sache, gewiss“, platzte der Preuße laut in die allgemeine Ergriffenheit hinein. „Aber sie widerlegt mir nicht die Behauptung, dass Moreau, der plötzliche Kämpfer für die Sache der Verbündeten, lediglich in die russische Armee eintrat, um wieder Offizier sein und sich auf dem Schlachtfeld beweisen zu können. Ich wette darauf, hätte Napoleon den Mann aus Amerika zurückgerufen, wäre er ihm ohne Bedenken gefolgt. Einmal Offizier, immer Offizier! Wo und für wen auch immer! Das ist meine Meinung. Ich zwinge sie niemanden auf, doch davon abbringen lasse ich mich nicht!“

Des Disputs müde, wedelte Madame von Lebrecht auffallend heftig mit ihrem orientalischen Fächer, straffte die Schultern, reckte den Kopf in die Höhe und schickte sich an, ein anderes Thema aufzuwerfen, welches ihr persönlich wichtiger und zudem von allgemeinem Interesse war.

„Meine Herren, wie wird sich der Kongress in der eingetretenen Situation verhalten? Napoleon sitzt seit dem 20. März wieder in Paris. Mir scheint, jetzt ist er vollkommen dem Wahnsinn anheim gefallen, dieser nimmersatte Blutsauger. Meint man, er werde ruhig zuschauen, wie in Wien die Monarchen Europas die Staaten unter sich verteilen? Ich frage mich, wie konnte es überhaupt so weit kommen? Wie konnte Napoleon von der Insel Elba fliehen?“

Nach kurzem Schweigen nahm ein preußischer Rittmeister – er war der Älteste der anwesenden Herren – das Wort.

„Genaueres, Madame, wird man erst nach und nach erfahren. Soviel ich weiß, brach Napoleon am 26. Februar von Elba auf, passierte Cannes und Grenoble und erreichte am 10. März Lyon. Hier soll er bereits 14.000 Mann hinter sich gebracht haben. Neben Freiwilligen auch zahlreiche Soldaten König Ludwigs des XVIII, die voller Bewunderung für ihren früheren Kaiser begeistert an seine Seite traten.“

„Das ist unglaublich“, bemerkte Elisa kopfschüttelnd. „Sind denen ihre Kameraden, die zu Hunderttausenden auf den Schlachtfeldern Europas geblieben sind, nicht Warnung genug, diesem Manne den neuerlichen Dienst zu versagen?“

Ein junger Leutnant hob die Hand und rief mit spöttischen Unterton: „Sogar die Einwohner von Paris zollen ihm Anerkennung. Womöglich bejubeln sie ihn sogar. Ich frage mich, hat dieser Machtbesessene ihnen noch nicht genügend Söhne und Väter in den Tod geschickt?“

„Das schon, Verehrtester“, entgegnete der Rittmeister. „Aber bedenken Sie, Napoleon steht auch für die Ideen der Revolution, für … Freiheit, Gleichheit, Brüderlichkeit. Daran halten sich viele Bürger fest, die das euphorische Jahr 1789 miterlebt und mitgestaltet haben. Viel ist davon nicht geblieben. Napoleons Rückkehr schenkt den Menschen die Hoffnung auf einen Neubeginn.“

„Wie töricht!“, empörte sich Madame von Lebrecht mit finsterem Gesicht. „Manchen Leuten muss wahrhaftig der eigene Leib verbrennen, bevor sie merken, dass sie im Feuer stehen.“

„Mit Verlaub, Madame, Ihre durchaus berechtigte Empörung bedarf einer kleinen, aber entscheidenden Einschränkung. Sie müssen wissen, dass Napoleon am 10. März in Lyon öffentlich proklamierte: Ich komme zurück, um die Errungenschaften, die uns unsere Republik gegeben hat, zu schützen und zu verteidigen! Ich will euch eine unverletzliche Verfassung geben, ausgearbeitet gemeinsam mit dem Volk und mir. Und der Höhepunkt war sein Versprechen, für den kommenden Mai eine verfassungsgebende Versammlung einzuberufen. Mit 30.000 Delegierten!“

„Da haben wir es!“, riefen die Herren wie aus einem Munde, und Madame von Lebrecht sprach aus, was alle dachten: „Damit will er sich beim Volk einschmeicheln, dieser Fuchs. Beten wir, dass die Pariser Bürger nicht so blödköpfig sind und dem Scharlatan auf dem Leim gehen, sondern ihren Menschenverstand gebrauchen, bevor er ihnen jenen mit seinen schönen Reden endgültig vernebelt.“

„Um auf Ihre anfängliche Frage noch einmal zurückzukommen, Madame – der Kongress hat Bonaparte als Störer des Weltfriedens verurteilt und beschlossen, ihn auf französischem Boden mit militärischer Kraft zu schlagen. Eine mächtige Armee, die Kämpfer aller gegen Napoleon angetretenen Staaten vereinigt, ist im Begriff sich zu formieren. In dieser letzten großen Schlacht wird Napoleon Bonaparte den Zorn der vereinten Kräfte Europas in niederschmetternder Stärke zu spüren bekommen. Und bei Gott! Dieses Mal werden wir ihn vernichtend schlagen!“

Beeindruckt von der Wortgewalt sah Elisa zu dem Rittmeister, der ihr schräg gegenüber saß, auf und wagte die Frage: „Weiß man schon, wann und wo die Schlacht beginnen wird?“

Unwillkürlich hielten die Herren Offiziere den Atem an, wussten sie doch, dass die Antwort des Rittmeisters für jeden von ihnen der Ruf in eine gewaltige Schlacht bedeutete.

„Das, Madame Weller, werden wir schon bald erfahren.“

Tage später kam Madame von Lebrecht mit der freudigen Nachricht, Alois Weller habe tatsächlich an der Seite General Thielmanns gekämpft, der die sächsische Armee nach der Schlacht bei Leipzig neu organisiert hatte. Dann sei er mit ihm zur russischen Armee gewechselt und habe Napoleon an Thielmanns Seite bis Paris verfolgt. Nach Napoleons Abdankung und Verbannung auf die Insel Elba sei der General Thielmann in preußische Dienste getreten. Alois Weller habe wahrscheinlich den Militärdienst quittiert.

„Ob er in Frankreich geblieben oder nach Sachsen zurückgekehrt ist, konnte ich leider nicht in Erfahrung bringen.“

Elisa sah alle Hoffnungen verloren. „Die Abdankung Napoleons war im April vor einem Jahr. Herr im Himmel! In die preußische Armee würde Alois nie und nimmer eintreten. Und wenn er bis jetzt nicht zurückgekehrt ist …“

„Machen Sie sich keine Sorgen, meine Liebe. Wir finden Ihren Alois. Wir werden doch jetzt nicht aufgeben. Mein Gespür sagt mir, ihr Gatte wird sich mutig in die Reihen derjenigen stellen, die abermals gegen Napoleon antreten, um ihn ein für alle Mal von der politischen Landkarte Europas hinwegzufegen.“

Madame von Lebrecht war eine kluge, warmherzige Frau. Elisa vertraute ihr mit jedem Tag mehr. Als der Mai in voller Blüte stand, war sie ihr eine fürsorgliche Freundin geworden. Sie genoss ihre Gegenwart und lernte durch sie eine andere, neue Welt kennen – die Welt der Reichen und Mächtigen. Dankbar nahm Elisa das großzügige Angebot an, so lange in Wien zu bleiben, bis sie gemeinsam den Verbleib ihres Mannes herausgefunden hatten.

Elisa nutzte die Zeit. In Begleitung ihrer Gönnerin leistete sie sich beinahe jeden Tag einen anderen amüsanten Zeitvertreib. Von Kutschfahrten durch das vom Frühling erweckte Wien über ausgedehnte Spaziergänge durch die prächtigen Parks und Gärten der Stadt, bis hin zum Besuch von Ausstellungen, Sammlungen und Galerien, die sie begeisterten und schließlich anregten, selbst wieder zu Pinsel und Farbe zu greifen.

Währenddessen neigte sich der Kongress in Wien seinem Ende zu. Napoleons schriftlich verfasstes Friedensangebot ging ungeöffnet zurück. Eine deutliche Sprache! Wie der Rittmeister gesagt hatte, mündete sie in der Vorbereitung einer gewaltigen Schlacht. Großbritannien, Russland, Österreich und Preußen stellten ein Heer von einhundertfünfzigtausend Mann auf. Und während in Wien die Schlussakte des Kongresses diktiert und am 9. Juni 1815 verabschiedet wurde, ballten die Verbündeten ihre Kräfte zu einer machtvollen Kampfansage gegen Napoleon Bonaparte. Am 18. Juni fügten sie ihm nahe dem südlich von Brüssel gelegenen Ort Waterloo eine vernichtende Niederlage zu und verbannten ihn auf die Insel St. Helena, ein ödes Stück Felsen im Südatlantik.

5

„Meine Liebe, Sie werden nicht glauben, was ich soeben erfahre!“ Ganz gegen ihre Natur kam Madame von Lebrecht völlig aufgelöst in ihre Bibliothek gerauscht. Elisa stand seit dem Morgen an der Staffelei und ließ vor Schreck den Pinsel fallen.

„Ich habe Post von meinem Sohn. Er kommt mich besuchen. Schon bald. Hören Sie nur, was er schreibt.“ Sie nahm Elisa bei der Hand und ging mit ihr in den gelben Salon, den sie wegen seiner mit asiatischen Motiven bemalten sonnengelben Tapete, den kostbaren Porzellanvasen auf den Fenstersimsen und den beiden gemütlichen Ecksofas besonders liebte. „Die Schlacht bei Waterloo sei das Schrecklichste, was er bisher erlebt habe, schreibt er. So viele Tote, so viel Blut und Schmerz. Aber – und nun halten Sie sich fest – ein Leutnant Weller sei tatsächlich dabei gewesen. Und zwar in der preußischen Armee, die unter General Blücher entscheidend zum Sieg der Schlacht beigetragen hat.“

Elisa schlug die Hand auf die Brust und schüttelte ungläubig den Kopf über diese Nachricht. „Alois in der preußischen Armee? Das mag ich kaum glauben.“

„Freuen Sie sich! Jetzt wissen wir, wo wir Ihren Gatten suchen müssen.“

Fast hätte Elisa Leutnant Conrad von Lebrecht, der sie herzlich begrüßte, nicht erkannt. Die hinter ihm liegende, von zahlreichen Schlachten erfüllte Zeit hatte nicht nur seine jugendlichen Gesichtszüge gehärtet, sie hatte ihm auch tiefe Narben an Hals und Händen zugefügt, das linke Bein zog er ein wenig nach und sein Stirnhaar war ergraut.

An der festlich gedeckten Tafel, zu der Madame von Lebrecht fünfzehn, der Familie nahestehende Personen geladen hatte, hing man förmlich an Conrads Lippen. Aus seinem Munde wollte man die aufregenden Details über die Schlacht bei Waterloo erfahren.

„Nach den ersten Kämpfen sah es für uns gar nicht gut aus. Napoleon war klar im Vorteil. Aber der achtzehnte, jener entscheidende Tag der Schlacht, hat das Blatt gewendet. Und ich kann Ihnen versichern, Blücher und Thielmann haben die Kohlen aus dem Feuer geholt. Ihnen ist der Sieg ganz wesentlich zu verdanken.“

„Thielmann? Mit Verlaub, wer ist der Mann? Ich habe noch nie von ihm gehört“, warf ein älterer Herr ein, der früher selbst einmal in preußischem Militärdienst gestanden hatte.

Stolz ergriff Madame von Lebrecht das Wort: „Diese Frage kann ich Ihnen bestens beantworten, lieber Cousin. Johann Adolf Freiherr von Thielmann, einst sächsischer General, seit April dieses Jahres in preußischen Diensten, befehligte bei Waterloo die preußische Kavallerie. Übrigens ein äußerst attraktiver Mann, wenn ich mir diese Bemerkung erlauben darf. Zudem entschlussfreudig und von forschem Wesen.“

Conrad erhob das Glas, prostete unter dem Beifall der Anwesenden seiner Mutter zu und fuhr mit seinem Bericht fort: „An jenem 18. Juni hielt Thielmann durch ein erbittertes Gefecht bei Wavre das französische Korps des Marschalls de Grouchy von Waterloo fern und verteidigte die Stellung heldenhaft. So wartete Napoleon, während er gegen Wellington kämpfte, vergeblich auf de Grouchys Unterstützung.“ Gern unterbrach Conrad seinen Bericht, als der Hauptgang aufgetragen wurde. Ein prächtiger Fasan, verführerisch duftend, dazu zwei Perlhühner und junge Täubchen.

„Wie man hörte, war General Blüchers Eingreifen letztlich entscheidend für den Sieg. Sehen Sie das ebenso?“ Der Herr Elisa zur Linken, der sich geehrt fühlte, neben ihr sitzen zu dürfen, hatte Conrad diese Frage gestellt.

„Wer nun den entscheidenden Anteil am Sieg hatte, ob Wellington, weil er eisern ausharrte, bis Blücher kam, und das mit der Hälfte seiner Mannen hatte bezahlen müssen, oder Blücher, weil er noch rechtzeitig erschien, das sei dahingestellt. Entscheidend war das gemeinsame Wirken, das Zusammenspiel der einzelnen Kräfte, wobei jeder sein Bestes gab. Über eintausend Offiziere und mehr als zwanzigtausend Soldaten der verbündeten Armeen ließen in dieser Schlacht ihr Leben.“

Ein schmächtiger älterer Herr am Tafelende warf ein: „Wellington soll über Blüchers Aktivitäten hervorragend informiert gewesen sein. Wie war das möglich?“

Conrad schob seinen Teller zur Seite, nahm einen großen Schluck Wein und sagte dann: „General Wellington hielt sich durch eine lückenlose Kurierkette ständig über Blüchers Lage auf dem Laufenden. Nebenbei gesagt, habe auch ich in dieser Kette als Kurier meinen Teil zum Sieg beigetragen. Wellington wusste, dass Blücher kommen würde. Es war nur eine Frage der Zeit. Diese Gewissheit gab Wellington die Kraft, Napoleon über Stunden hinweg in Schach zu halten.“

Elisa horchte auf. „Eine Kurierkette? Und Sie, Conrad, Sie waren ein Teil davon?“

Conrad von Lebrecht nickte, und seine Mutter wechselte einen vielsagenden Blick mit Elisa. Von da an konnte sie es kaum erwarten, mit Conrad allein zu sein.

Erst nach 23 Uhr hatte der letzte Gast die Villa der von Lebrechts – wankend vom vielen Wein – verlassen. Zu dritt traf man sich noch einmal im gelben Salon, wo Madame von Lebrecht ihrem Sohn ohne Umschweife die Frage stellte: „Ist dir besagter Kurier Alois Weller in Waterloo möglicherweise einmal begegnet? Du weißt doch, wie verzweifelt Madame Weller nach ihrem Gatten sucht.“

Elisa stützte das Kinn auf die gefalteten Hände und betete insgeheim, Conrad möge die Frage mit ja beantworten. Vor Aufregung schlug ihr Herz so heftig, dass sie meinte, man könne das Pochen hören.

Mitfühlend sah Conrad sie an. Er hatte verstanden und fragte nicht weiter nach dem Warum und Wieso. Wenn diese Frau mit Hilfe seiner Mutter nach ihrem Mann suchte, hatte sie ihre Gründe, und die gingen ihn nichts an.

„Ja, Madame. Ich kenne Ihren Mann und bin ihm tatsächlich begegnet, sofern er jener Alois Weller ist, der in besagte Kurierkette eingebunden war.“

„Also lebt er?“

Conrad nickte. „Und soweit ich weiß, dient er nach wie vor im Regiment von General Thielmann.“

Madame von Lebrecht erhob sich aus ihrem Sessel und lief aufgeregt von einem Ende des Zimmers zum anderen. Plötzlich kam sie zurück, blieb vor Elisa, die sprachlos neben Conrad auf dem Sofa saß, stehen und sagte mit einer Begeisterung in den Augen, als habe sie der Allmächtige erleuchtet: „Meine Liebe, ich glaube, ich habe da eine ganz wunderbare Idee.“

6

General Thielmann hatte an diesem Tag mehrere wichtige Verpflichtungen, dennoch ließ er es sich nicht nehmen, seinen treuen Offizier persönlich zu empfangen. Er zwirbelte die Enden seines Oberlippenbartes hoch, schlug die Beine übereinander und setzte seine Unterschrift unter ein Papier, das für Leutnant Weller von einiger Bedeutung werden sollte.

Alois Weller trat pünktlich auf die Minute im Arbeitszimmer des Generals ein. Seine blaue Uniform hatte er zurechtgezogen, den Hut unter den Arm geklemmt.

„Nehmen Sie Platz, Leutnant. Ich habe Ihr Gesuch, aus dem Militärdienst auszuscheiden, erhalten. Wie Sie sich denken können, bedauere ich Ihren Entschluss, doch ich verstehe ihn. Darf ich fragen, was Sie danach machen werden? Kehren Sie zu Ihrer bezaubernden Gattin nach Dresden zurück? Vermutlich wartet sie bereits sehnsüchtig auf Sie.“

„Das glaube ich nicht. Wir haben uns entzweit. Nach Dresden zieht mich nichts mehr. Es war mir nicht vergönnt, das Herz der Frau, die ich liebe, auf ewig für mich zu gewinnen. Ich beabsichtige, nach Hamburg zu gehen. Zur Familie meiner Nichte. Ihre Kinder werden einen guten Hauslehrer brauchen, für den ich mich, mit Verlaub, halte. Ich sehne mich danach, den Wissensdurst neugieriger Kinder zu stillen. Das ist meine Bestimmung.“

Thielmann hob schmunzelnd die dichten Brauen. „Nun, dagegen ist nichts einzuwenden. Es ist Ihre Entscheidung. Doch bevor ich Sie aus dem Militärdienst entlasse, habe ich für Sie noch eine letzte, etwas pikante Mission.“ Er überreichte Weller das Schreiben. „Sie werden eine mir wichtige Person, die inkognito und allein in einer Kutsche reist, sicher an den von ihr gewünschten Ort begleiten. Ich verlasse mich auf Ihre Zuverlässigkeit und Ihre Diskretion. In dem Schreiben stehen Zeit und Ort, wann und wo Sie diese Person treffen werden. Ich wünsche Ihnen viel Glück für Ihren weiteren Lebensweg, Leutnant Weller. Es war mir eine Ehre, Sie an meiner Seite zu haben. In Russland. In Leipzig. Bei Waterloo.“

Weller erhob sich, nahm das Schreiben und verabschiedete sich mit den Worten: „Es war mir eine Ehre, an Ihrer Seite für eine gute Sache gekämpft zu haben, General Thielmann. Seien Sie gewiss, ich werde diesen letzten Auftrag zu Ihrer Zufriedenheit ausführen.“

Weller hatte Glück. Die Augustsonne versteckte sich an diesem Tag hinter einer dichten Wolkenwand. Zwei Stunden war er geritten. Bis zu der kleinen Bergkirche konnte es nun nicht mehr weit sein. Hoffentlich hat die besagte Person kein allzu weit von Hamburg entferntes Reiseziel, überlegte er und nahm sich vor, seine Ungeduld zu zähmen. General Thielmann konnte sich auf ihn verlassen.

Damit er pünktlich ankam, war Weller der Wegbeschreibung exakt gefolgt. Kurz vor ein Uhr mittags erreichte er die Kirche, machte sein Pferd am Pfosten des Holzgeländers fest und ging zu der bereitstehenden Kutsche. Zu seinem Erstaunen trug der Kutscher, der von seinem Bock herunter sprang, als er Weller kommen sah, eine preußische Uniform. Ohne Gruß, ohne eine Erklärung sagte er im Befehlston: „Sie beide fahren mit der Kutsche weiter! Ich reite mit Ihrem Pferd zurück zu General Thielmann. So lautet mein Befehl.“ Er schwang sich auf Wellers Pferd und ritt davon.

„Lümmel!“, rief Weller ihm nach. Dann straffte er seine Brust, nahm den Hut vom Kopf, zog die Finger kurz durchs ergraute Haar und betrat die Kirche. Er brauchte einen Moment, bis sich seine Augen an den dunklen Raum gewöhnt hatten und er die Person wahrnahm, die in einiger Entfernung vor ihm stand, das Gesicht zum Altar. Er hatte einen Mann erwartet. Das weite, bis zu den Knöcheln reichende dunkle Cape aus fließendem Stoff und die über den Kopf gezogene Kapuze sagten ihm jedoch, dass es sich um eine weibliche Person handelte. Etwa eine Geliebte Thielmanns, überlegte er. Deshalb also die Heimlichtuerei. Nun, ich werde so diskret wie möglich sein. Die Liebschaften des Generals gehen mich nichts an.

„Leutnant Weller, Madame. Ich habe den Auftrag, Sie hier zu treffen. Bitte verfügen Sie über mich. Es wird mir eine Freude sein, Sie an den von Ihnen gewünschten Ort zu begleiten.“

Er verbeugte sich und erwartete, während die Dame sich umdrehte und langsam auf ihn zuschritt, ihre Anweisungen. „Ich möchte, dass du mich nach Dresden begleitest, Alois.“ Mit beiden Händen streifte Elisa die Kapuze vom Kopf, und als sie so nahe vor ihrem Mann stand, dass sie seinen Atem spüren und mit zärtlicher Hand seine Wangen berühren konnte, sagte sie leise: „Komm nach Hause, Liebster. Ich brauche dich … ich liebe dich.“

ENDE

Zur Fortführung der Handlung

Die Geschichte der Elisa Tilla und ihres Ehemanns Alois Weller wird in dem eigenständigen Roman „Elisa und das Kind des Meeres“ fortgesetzt.

DIE AUTORIN

Christine Fischer wurde 1951 in Bautzen geboren und lebt seit 1970 in Dresden.

Nach ihrer Ausbildung zur Kindergärtnerin und einem späteren Fachschulfernstudium erwarb sie 1994 die Lizenz des Berufsverbandes der Gästeführer Dresdens. Ihr Interesse an der Geschichte der Stadt wuchs stetig – ebenso wie der Wunsch, darüber zu schreiben.

2001 machte sich Christine Fischer mit einer Incoming-Agentur selbständig und widmet sich seither in ihrer Freizeit der Literatur. „Elisa und der Schatten Napoleons“ ist ihr erster historischer Roman. Unter dem Pseudonym Henny Fischer schreibt sie zu Gegenwartsthemen.

Bisher erschienen

- 2009 und 2011 Histörchen und andere Wichtigkeiten aus dem Dresdner Altstadtkern (Eigenverlag)

- 2013 Elisa und der Schatten Napoleons (Hardcover bei Dresdner Buchverlag)

- 2008 und 2015 Die Regenmantelfrau (2015 Neufassung bei BoD)

NACHWORT DER AUTORIN

Zur Entstehung des Romans und zu den verwendeten Quellen

Eigentlich sollte die Geschichte der Elisa Tilla im Pirna des 16. Jh. spielen. Doch als das Manuskript fast fertig war, fiel mir bei meinen Recherchen in der damaligen Sächsischen Landesbibliothek zufällig ein antiquarisches Buch in die Hände: Dr. Artur Brabant (Herausgeber). In und um Dresden 1813. Aus der Reihe Deutsche Schlachtfelder.

Darin wird das Geschehen in Dresden in dem dramatischen Jahr 1813 nach Augenzeugenberichten so anschaulich geschildert, dass ich mich kurzerhand entschloss, die Handlung um drei Jahrhunderte vorzuverlegen. Meine Protagonistin zog nach Dresden und erlebte hier unter anderem das blutige Schlachtgeschehen zwischen den Armeen Napoleons und den Verbündeten im August 1813.

Auch zwei weitere Bücher von Dr. Artur Brabant weckten mein Interesse: Die Aufzeichnungen von Karl Wilhelm Ferdinand von Funck. Wie ich hörte, sind diese bei Historikern umstritten. Etwa, weil Funck als Generaladjutant des sächsischen Königs kritisch hinter die höfischen Kulissen geschaut und seine Beobachtungen in klare Worte gefasst hat? Weshalb sonst waren Funcks Aufzeichnungen über ein Jahrhundert im Privatarchiv des sächsischen Königshauses verschwunden? Erst Dr. Artur Brabant – seinerzeit Königlicher Archivrat in Dresden – hat sie nach dem Ende der Monarchie ans Licht gebracht und in zwei Bänden zusammengefasst: „Im Banne Napoleons. Erinnerungen“ und „In Russland und in Sachsen“.

Zu Unrecht, wie ich meine, ist dieser sächsische Offizier, Historiker und nicht nur von Friedrich Schiller geschätzte Schriftsteller ins historische Hintertreffen geraten.

Hervorheben möchte ich in diesem Zusammenhang die Publikation von Dr. Egon Krannich: „Funck. Tagebücher einer Zeitenwende“. Ein Sachbuch – hochinteressant und spannend geschrieben. Den Dialog zwischen Napoleon und Ferdinand von Funck im Oktober 1806 nach der verlorenen Schlacht bei Jena und das nachfolgende für Sachsen so wichtige Geschehen habe ich aus diesem Sachbuch entnommen.

In einem recht umfangreichen Kapitel meines Romans gehe ich auf Napoleons Russlandfeldzug 1812 ein. Wieder war es ein interessantes Buch, das mich dazu bewog: Egon Kleßmann: Napoleons Russlandfeldzug in Augenzeugenberichten“. Schon der Titel machte mich neugierig. Und er hielt, was er versprach. Wer diesen Feldzug, der Napoleon beinahe die Kaiserkrone gekostet hätte, anschaulich nachvollziehen möchte, dem kann ich dieses 400 Seiten umfassende Buch nur empfehlen.

Die meisten in den letzten Kapiteln meines Romans erzählten Episoden stammen aus diesen fünf genannten Werken. Die Mehrzahl der Episoden, die teilweise recht grausam und im wahrsten Sinne des Wortes unglaublich sind, habe ich bewusst wortnah übernommen, um damit die Berichte der Augenzeugen so authentisch wie möglich wiederzugeben.

Auch sämtliche Äußerungen Napoleons und seine geführten Dialoge sind authentisch. Ich habe dem Mann nichts in den Mund gelegt, was er – den Quellen vertrauend – nicht wirklich gesagt haben soll. Obwohl ich auf das spektakuläre Zusammentreffen zwischen Napoleon und Metternich am 26. Juni 1813 in der Dresdner Friedrichstadt nur kurz eingehe, war mir das brandneue im Konrad Theiss Verlag erschienene, unten genannte Buch von Günter Müchler eine wahre Schatzgrube. Daraus stammen auch der Eingangsdialog zwischen Napoleon und Metternich im Chinesischen Zimmer sowie die räumlichen Beschreibungen.

Der Leser möge mir verzeihen, wenn ich – gegen jede wissenschaftliche Bewertung – die vermeintliche und inzwischen angezweifelte Szene mit dem „Hutwurf Napoleons“ in die Handlung eingefügt habe. Sie ist nun einmal in aller Munde und nach meinem Dafürhalten dem gereizten Napoleon so oder so ähnlich durchaus zuzutrauen.

Zusammenfassung der hauptsächlich verwendeten Quellen

- Dr. Brabant, Artur: In und um Dresden. Dresden 1913.

- Dr. Brabant, Artur: Im Banne Napoleons. Aus den Erinnerungen des Ferdinand von Funck. Dresden 1928.

- Dr. Brabant, Artur: In Russland und in Sachsen 1812 – 1815. Aus den Erinnerungen des Ferdinand von Funck. Dresden 1930.

- Carus, Carl Gustav: Lebenserinnerungen und Denkwürdigkeiten. Weimar 1966.

Mit freundlicher Genehmigung der betreffenden Verlage, Herausgeber, Autoren

- Dr. Krannich, Egon: Funck. Tagebücher einer Zeitenwende.Edition Krannich, Grimma 2007

- Kleßmann, Eckhart: Napoleons Russlandfeldzug in Augenzeugenberichten. Karl Rauch Verlag GmbH Düsseldorf, 1964.

- Müchler, Günter: Achtzehnhundertdreizehn. Napoleon, Metternich und das weltgeschichtliche Duell von Dresden. Theis Verlag, 2012.