Die Pollinger-Kinder und die Geister vom Flattertstern
Author: Grund, Josef Carl
Date: 2013-11-09T23:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Publisher: Schneider Buch

Saure Finger

Das Raumschiff näherte sich dem fremden Himmelskörper.

„Fertigmachen zur Landung!“ befahl der Kommandant.

Da geschah es.

Ein greller Blitz flammte auf, und mit einem gewaltigen Knall wurde ein riesengroßes Stück aus dem fremden Himmelskörper herausgesprengt. Mit unheimlicher Geschwindigkeit schoß es ins Weltall hinein.

Nur um Haaresbreite wich das Raumschiff dem mächtigen Brocken aus; und als dieser vorüberraste, rief der Kommandant: „Da sind doch Lebewesen drauf!“

Und dann war’s aus.

Auf dem Fernsehschirm erschien die Ansagerin, lächelte freundlich und sagte: „Liebe Jungen und Mädchen, die nächste Fortsetzung unserer Weltraumserie seht ihr am kommenden Dienstag zur gleichen Zeit.“

Hans-Heinrich Pollinger schaltete den Kasten ab. „So was Doofes!“ schimpfte er. „Gerade wenn es am spannendsten wird, machen sie Feierabend!“

„Gemeinheit!“ brummelte Roswitha Pollinger und war ebenfalls sauer.

„Das Abendessen ist fertig!“ rief Mutter Pollinger aus der Küche. „Hilf mir auftragen, Roswitha!“

„Raumschiff Roswitha fertigmachen zum Bratwursttransport“, unkte Hans-Heinrich.

Roswitha streckte ihm die Zunge heraus, sagte „Bäh!“ und lief zur Tür.

„Na warte!“ rief Hans-Heinrich.

„Verhau mich, wenn du kannst“, spottete Roswitha und schlug die Wohnzimmertür so gemein zu, daß Hans-Heinrich mit den Fingerspitzen dagegenstieß.

„Au!“ stöhnte er, blies auf seine Hände und murmelte etwas von Rache.

Zum Abendessen gab es saure Bratwürste mit Zwiebelringen; und Hans-Heinrich stellte fest, daß die in Essig und Öl gekochten Würste wie Leichenfinger aussähen. Daraufhin verging Tante Kyrilla, die zu Besuch gekommen war, der Appetit.

Vater und Mutter warfen Hans-Heinrich messerscharfe Blicke zu. Roswitha grinste, und Hans-Heinrich fragte unschuldig: „Ist dir jetzt schlecht, Tante Kiki, und darf ich deine sauren Finger mitessen?“

„Shocking!“ seufzte die Tante.

„Das ist englisch“, erklärte Hans-Heinrich. „So sagen englische Tanten im Fernsehen, wenn ihnen etwas auf die Nerven geht. Es heißt soviel wie Schei…“

„Hans-Heinrich!“ unterbrachen ihn Vater und Mutter streng.

„Du bist ein sehr schlimmes Kind“, tadelte Tante Kyrilla.

Da konnte Roswitha das Lachen nicht länger zurückhalten. Sie platzte lauthals heraus.

„Warum schimpft ihr bloß mit mir?“ verteidigte sich Hans-Heinrich beleidigt. „Warum darf ich denn nicht sagen, daß shocking soviel wie Scheibenkleister heißt? Das ist doch nichts Unanständiges. Gestern abend sagte Vati auch Scheibenkleister, als er seine neue Krawatte beim Topfgucken in die Nudelsuppe tauchte.“

„Aus und Schluß!“ bestimmte Vater Pollinger. „Jetzt wird gegessen — und zwar ohne dumme Bemerkungen. Und Tante Kiki ißt ihre Lei — Verzeihung — ihre Bratwürste selbst. Im übrigen heißt shocking unerhört. Mahlzeit!“

„Mahlzeit“, murmelten die anderen.

Tante Kyrilla, die sich gern Kiki nennen ließ, zwang die Würste mit deutlichem Widerwillen hinunter, und Hans-Heinrich war sehr unzufrieden mit ihr. „Erst schalten sie im Fernsehen den Weltraum ab“, brummelte er Roswitha zu, „dann verdrückt Tante Kiki ihre Leichenfinger selber. Wo saure Bratwürste doch meine Leibspeise sind!“

„Ääätsch!“ spottete Roswitha und steckte dafür einen Rippenstoß ein.

„Geht auf eure Zimmer und macht die Hausaufgaben fertig“, sagte Mutter Pollinger gefährlich liebenswürdig.

„Aber Mutti“, wandte Roswitha ein, „wir können keine Hausaufgaben machen, weil seit vier Tagen große Ferien sind.“

„Dann übt irgend etwas“, bestimmte Vater Pollinger. „Meinetwegen Mengenlehre. Ab mit euch!“

Hans-Heinrich und Roswitha sagten „Tschüs, Tante Kiki“ und verkrümelten sich.

Die Familie Pollinger wohnte im 16. Stock eines Hochhauses.

Vater Pollinger hieß Sven-Wilhelm und war von Beruf Versicherungsdirektor.

Mutter Pollinger hieß Liselotte und war Hausfrau. Sie konnte manchmal so scharf gucken, daß sogar der freche Kanarienvogel „Spatzi“ den Kopf unter den Flügel steckte.

Hans-Heinrich und Roswitha waren „die Pollinger-Kinder“, neuneinhalb und achteinviertel Jahre alt und hin und wieder „unmöglich“ — fanden die Eltern, Tante Kyrilla und manchmal auch die Nachbarn. Zeitweise waren sie aber auch lieb.

Tante Kyrilla zählte einundsiebzig Jahre und war eigentlich Großtante; aber das hörte sie nicht gern. Sie kleidete sich wie eine Vierzigjährige und behauptete, sie sei erst fünfzig. Zu Weihnachten, an Ostern und zu den Kinder-Geburtstagen spielte sie die Pralinen-Schokolade-Marzipan-Waffel-Bonbon-Tante und wunderte sich jedesmal, daß Hans-Heinrich und Roswitha hinterher Bauchweh kriegten...

Soweit der „Steckbrief“ der Pollinger-Familie. Und nun geht’s da weiter, wo die Pollinger-Kinder „Tschüs, Tante Kiki“ gesagt und sich verkrümelt hatten.

Roswitha rannte, weil sie Hans-Heinrichs Rache fürchtete. Sie sauste um die Ecke, verschwand in ihrem Zimmer, schlug dem Bruder die Tür vor der Nase zu und sperrte ab.

„He“, rief Hans-Heinrich, „mach auf!“

„Denkste“, rief Roswitha zurück. „Ich laß mich nicht verhauen!“

„Will ich gar nicht“, versicherte Hans-Heinrich. „Ich möchte beraten.“

„Dann tu’s doch“, sagte Roswitha hinter der Tür. „Allein?“ maulte Hans-Heinrich. „Spinnst du?“

„Was willst du denn beraten?“ erkundigte sich Roswitha vorsichtig.

„Was wir mit dem Abend anfangen sollen“, antwortete der Bruder. „Oder willst du Mengenlehre üben?“

„Nee“, sagte Roswitha.

„Dann mach schon auf“, drängte Hans-Heinrich. „Und du vertrimmst mich bestimmt nicht?“ fragte Roswitha immer noch mißtrauisch.

„Aber nein, du dumme Gans“, versprach Hans-Heinrich. „Großes Ehrenwort.“

Roswitha öffnete die Tür. „Dann komm rein, du Affe.“

Kurz darauf saßen sie mit untergeschlagenen Beinen auf dem Teppich — weil man mit untergeschlagenen Beinen am besten beraten kann — und berieten.

„Wir könnten die Krause-Zwillinge besuchen“, schlug Roswitha vor.

Hans-Heinrich winkte ab. „Das geht nicht. Die sind heute früh mit ihren Eltern an den Gardasee gefahren.“

„So was Dummes“, schimpfte Roswitha. „Warum muß Vati bloß vierzehn Tage später Urlaub kriegen als normale Väter mit Schulkindern!“

„Wenn du ein Bruder wärst, könnten wir Fußball spielen“, meinte Hans-Heinrich.

Roswitha verzog das Gesicht. „Du mit deinem Fußball! Beim letzten Schulsportfest hast du nicht einmal ins leere Tor getroffen.“

Hans Heinrich wollte schon wieder „dumme Gans“ sagen, da fiel ihm etwas Ausgezeichnetes ein. „Ich hab’s!“ rief er. „Wetten, daß du Stielaugen kriegst, wenn ich es dir verrate?“

Roswitha zuckte die Achseln.

„Simsalabim“, sagte Hans-Heinrich.

Roswitha war tatsächlich begeistert. „Mensch, Meier!“ rief sie. „Und wohin?“

„Auf den Flatterstern“, erklärte Hans-Heinrich vergnügt.

Roswitha guckte verwundert. „Wohin bitte?“

„Auf den Flatterstern“, wiederholte Hans-Heinrich. „So habe ich den Weltraumbrocken getauft, der im Fernsehen an dem Raumschiff vorbeigesaust ist, weil er im Vorbeisausen so unheimlich geflattert hat. Und auf dem Flatterstern waren Lebewesen; die hat der Raumschiff-Kommandant ganz deutlich gesehen.“ Roswitha klatschte in die Hände. „Au ja, mit denen unterhalten wir uns!“

Hans-Heinrich nickte. „Ich zähle bis drei. Dann machen wir die Augen zu, wünschen uns hin und sagen ,Simsalabim’. — Los geht’s!“

Die Pollinger-Kinder schlossen die Augen, und Hans-Heinrich begann zu zählen: „Eins... zwei…“

Da klopfte es an die Tür.

Die Pollinger-Kinder öffneten die Augen wieder, brummelten etwas Unverständliches und murrten dann verständlich: „Herein!“

Herein kam Tante Kyrilla.

„Ich muß zu einem Vortrag über Fledermäuse“, sagte sie, „und möchte mich verabschieden.“

„Wir wollten soeben verreisen, Tante Kiki“, erklärte Hans-Heinrich vorwurfsvoll.

„Auf den Flatterstern“, ergänzte Roswitha.

„Oh!“ sagte die Tante und schmunzelte, weil sie an einen Scherz glaubte. „Etwas Zeit habe ich noch. Nehmt ihr mich mit?“

Hans-Heinrich schüttelte den Kopf. „Das geht nicht.“

„Und warum nicht?“ fragte die Tante.

Roswitha erklärte es ihr: „Du fängst zwar mit ,Po’ an, Tante Kiki, weil du eine geborene Pollinger bist und nicht geheiratet hast. Aber bei deiner Geburt war kein doppelter Freitag dabei, und mit der doppelten Dreizehn stimmt es auch nicht.“

„Deshalb kannst du nicht mit“, bestätigte Hans-Heinrich.

„Aha“, murmelte Tante Kyrilla. „Einen Knall habt ihr zufällig nicht?“

„Nee“, versicherten die Pollinger-Kinder ernsthaft.

„Auf einen Flatterstern wollt ihr also“, fuhr Tante Kyrilla fort.

Die Pollinger-Kinder nickten, und Roswitha meinte zu ihrem Bruder: „Wir sollten es ihr genau erklären, sonst hält sie uns wirklich für plemplem.“ Hans-Heinrich war einverstanden.

„Also dann bin ich ganz Ohr“, sagte die Tante. „Aber wenn ihr euch einbildet, mich wieder einmal auf den Arm nehmen zu können, seid ihr schief gewickelt.“ Sie setzte sich auf Roswithas Bett, schlug die Beine übereinander und stützte das Doppelkinn in die Hand. „Ich höre“, spottete sie.

„Wenn wir die Augen schließen und ,Simsalabim’ flüstern, können wir uns überallhin wünschen, wohin wir wollen“, erzählte Hans-Heinrich. „Das verdanken wir einem kleinen Poltergeist, dem wir einmal geholfen haben.“

„Interessant“, spöttelte Tante Kyrilla und glaubte kein Wort.

Roswitha erklärte weiter: „Wenn jemand einen Namen hat, der mit Po anfängt, und wenn er dazu an einem doppelten Freitag und mit zweimal dreizehn auf die Welt gekommen ist, dann kann er Geister und Gespenster sehen, sie verstehen und mit ihnen reden.“ Sie lächelte stolz. „Ich, Tante Kiki, fange mit Po an, bin an einem Freitag um dreizehn Uhr im Krankenhaus an der Gustav-Freytag-Straße geboren und war das dreizehnte Baby an diesem Tag.“

„Und ich“, trumpfte Hans-Heinrich auf, „beginne auch mit Po, bin an einem Freitag im Zimmer Nummer dreizehn des Gustav-Freytag-Krankenhauses auf die Welt gekommen, und der Freitag war ein dreizehnter.“

„Aha“, sagte Tante Kyrilla noch einmal. „Und wo ist der Flatterstern, auf den ihr verreisen möchtet?“

„Im Fernsehen“, antwortete Roswitha.

Die Tante tippte sich an die Stirn. „Aber das ist doch nichts Wirkliches“, wandte sie ein.

Hans-Heinrich belehrte sie: „Im Fernsehen, Tante Kiki, hat es den Flatterstern mit Lebewesen darauf gegeben. Da können wir uns ebensogut hinwünschen wie in ein Spukschloß oder in eine Wurstfabrik. Wir müssen es uns bloß ganz fest einbilden.“

„Und wenn es gefährlich wird?“ fragte die Tante schmunzelnd.

Hans-Heinrich winkte ab. „Dann sagen wir ,Simsalabim’, machen die Augen auf und sitzen wieder auf dem Teppich.“

Das beruhigte Tante Kyrilla ungemein. Sie wünschte eine gute Reise und bedauerte, daß ihr einfacher Po ohne den doppelten Freitag und ohne zweimal dreizehn nichts wert war. „Tschüs für heute“, sagte sie. „Das nächste Mal bringe ich euch Gummibärchen mit.“

„Tschüs, Tante Kiki“, sagten die Pollinger-Kinder. Als die Tante gegangen war, schlossen sie abermals die Augen, kniffen die Daumen ein und flüsterten: „Wir möchten auf den Flatterstern — simsalabim.“

Da waren sie auch schon dort.

Fallschirmspringer

„Menschenskind!“ stöhnten Hans-Heinrich und Roswitha, dann verschlug es ihnen den Atem.

Markerschütterndes Pfeifen gellte ihnen in den Ohren, und wie eine Sturmbö erfaßte sie brausender Fahrtwind. Wenn jemand sie nicht gepackt und festgehalten hätte, wären sie ins Nichts gepustet worden. Krampfhaft hielten sie die Augen geschlossen.

„Vorsicht jetzt!“ hörten sie eine helle Stimme, die das widerliche Pfeifen durchdrang. „Haltet euch ruhig und strampelt nicht! Wir springen mit euch ab!“

Die Pollinger-Kinder wurden unter den Achseln ergriffen und hochgehoben. Kurz darauf schwebten sie ruhig dahin, und das Pfeifen entfernte sich.

Hans-Heinrich und Roswitha blinzelten zunächst vorsichtig, dann rissen sie die Augen sperrangelweit auf.

Was sie sahen, war gespenstisch.

Weit unter ihnen raste der Flatterstern, auf den sie sich gewünscht hatten, einem riesengroßen Himmelskörper entgegen, der beinahe so aussah wie unsere Erde.

Die Pollinger-Kinder erkannten weitgedehnte Wälder, breite Flüsse, schimmernde Seen und himmelhohe Gebirge. Auf einen Urwald schwebten sie zu.

Aber wieso denn?

Verwundert blickten sie nach oben, und wieder verschlug es ihnen den Atem.

Über ihren Köpfen blähten sich sonderbare Fallschirme: riesige knallblaue Schirme mit Kindergesichtern darin und langen, dünnen Armen daran. Zwei dieser Arme hielten Hans-Heinrich fest, zwei andere Roswitha. Das dritte Armpaar fuchtelte den Pollinger-Kindern vor der Nase herum, als ob es sie erheitern wollte. Dazu strahlte das Kindergesicht in dem Fuchtelfallschirm wie Tante Kiki auf dem Nackedeifoto, das sie als vier Monate altes Baby zeigte.

Dann folgte ein höllisches Krachen, und der Himmelskörper, der beinahe wie die Erde aussah, erbebte. Mit unheimlicher Gewalt war der Flatterstern in den fremden Planeten hineingedonnert.

Die Druckwelle erfaßte die Fallschirme mit den Pollinger-Kindern daran und wirbelte sie wie Flaumfedern durcheinander. Entwurzelte Bäume, Steinbrocken und Erdschollen flogen Hans-Heinrich und Roswitha um die Ohren; und der Fallschirm mit den Fuchtelarmen hatte alle Mühe, die gefährlichsten Brocken abzuwehren.

Dann sahen die Pollinger-Kinder nichts mehr. Sie schwebten in eine dichte Staubwolke hinein, die ihnen jede Sicht nahm.

Wenige Augenblicke später landeten sie auf etwas Weichem, federten auf und nieder und lagen dann ruhig.

„Bravo, Ping“, hörten sie eine feine Stimme aus der Staubwolke heraus, die sich immer dichter auf sie niedersenkte. Die Stimme erinnerte an das Zirpen einer Grille.

„Bravo, Pang“, zirpte eine zweite Stimme. „Bravo, Pong“, eine dritte.

Dann piepsten alle drei zusammen: „Wir haben sie fabelhaft heruntergebracht“, und das feinste Sümmchen setzte hinzu: „Sie sind aber auch großartige Fallschirmspringer.“

„Meinen die uns?“ murmelte Roswitha und spuckte, weil sie Sand in den Mund bekommen hatte.

„Klar“, sagte Hans-Heinrich, spuckte ebenfalls und wischte den Staub von den Augen.

„Gibt’s das überhaupt?“ meinte Roswitha.

„Was?“ fragte Hans-Heinrich.

„Fallschirme mit Gesichtern drin und Händen dran“, sagte Roswitha. „Und die Gesichter sind nicht bloß aufgemalt, sondern wirklich, sonst hätten sie nicht reden können.“ Mehr konnte sie nicht sagen, denn Sand und Staub fielen jetzt so dicht, daß sie und Hans-Heinrich sich mit den Händen freischaufeln mußten, um nicht völlig zugedeckt zu werden.

Zum Glück halfen ihnen andere Hände dabei.

Nach kurzer Zeit wurde es hell.

Geisterkinder

Hans-Heinrich und Roswitha kamen aus dem Staunen nicht heraus.

Jetzt, da sich die Staubwolke gesenkt hatte und der Sand weggeräumt war, sahen sie schon wieder Gespenstisches.

Sie saßen in einer Urwaldlichtung auf vermoderten Palmen- und Bananenblättern. Um sie herum war Sand aufgetürmt. Darauf hüpften drei Wichte hin und her, die wie Kürbisse mit Koboldgesichtern aussahen. Sie hüpften auf dünnen Beinen und schlenkerten mit dünnen Armen.

„Guten Abend“, zirpten die Wichte, und einer fragte: „Seid ihr vielleicht Menschen?“

„Was denn sonst?“ sagte Roswitha. „Oder sehen wir wie Affen aus?“

„Ihr seid sicher Gespenster, weil ihr so dämlich fragt“, spöttelte Hans-Heinrich.

„Aber nein!“ riefen die drei. „Wir sind Geister!“ Roswitha schüttelte den Kopf. „Das gibt’s nicht. Geister sehen wie Bettücher mit Augen- und Mundlöchern aus. Sie sind weiß und flattern wie Fledermäuse herum. Wer wie eine Melone mit einem Gesicht darauf aussieht, ist ein Gespenst.“

„Jawohl“, stimmte Hans-Heinrich zu. „Das weiß ich aus meinem Gespensterbuch.“

„Irrtum!“ zirpten die Melonengesichter. Das größte hüpfte vor die Pollinger-Kinder hin und erklärte bestimmt: „Wer wie ein albernes Bettuch mit dämlichen Löchern drin aussieht, muß noch lange kein Geist sein. Ein richtiger Geist ist nur der, der Geist hat. Mit diesem Geist — ihr Menschen sagt auch Grips dazu — kann er sich in jede Gestalt verwandeln.“

„Auch in ein Bettuch mit Löchern drin?“ fragte Roswitha.

„Huiiiii!“ fiepten die Wichte, und schon flatterten sie als Bilderbuchgeister um die Pollinger-Kinder herum. Sie sahen so echt aus, daß in die durchlöcherten Bettücher sogar die Buchstaben L und H eingestickt waren.

„Klasse!“ rief Hans-Heinrich.

Die Buchstaben L und H hatte Mutter Pollinger in alle großen Wäschestücke eingestickt. Es waren die Anfangsbuchstaben von „Liselotte Hinterhuber“. So hatte Mutter geheißen, bevor sie Sven-Wilhelm Pollinger geheiratet hatte.

„Haben wir euch überzeugt?“ fragte der größte Geist.

„Muttis Bettücher sind nicht so zerknautscht“, sagte Roswitha.

Die Geister färbten sich rot.

„Wir sind ja auch gehörig durcheinandergeschüttelt worden“, zischte der größte.

„Saust ihr mal so lange wie wir auf einem Flatterstern durch den Weltraum!“ rief Geist Nummer zwei beleidigt.

„Und dann leistet mal das, was wir geleistet haben!“ piepste der kleinste Geist. „Zuerst mußten wir euch auf dem Flatterstern festhalten, sonst würdet ihr jetzt als gefrorene Maikäfer durch die Milchstraße sausen. Dann mußten wir uns in Fallschirme verwandeln, gefährliche Brocken von euch abwehren und euch sicher neben dem Riesenloch absetzen, das unser Flatterstern in den Urwald gerissen hat. Und dann mußten wir euch auch noch aus dem Sand herausbuddeln. Da soll unsereiner keine Falten kriegen!“

„Eben!“ knurrten die beiden anderen, und alle drei erglühten im saftigsten Purpur.

Roswitha bat um Entschuldigung und versicherte, daß sie die Geister bestimmt nicht beleidigen wollte.

„Ihr wart fabelhaft“, sagte Hans-Heinrich, „und schönen Dank auch.“

„Fabelhaft!“ flöteten die Geister verzückt. „Er hat ,fabelhaft’ gesagt!“ Sie färbten sich blau und wurden um die Hälfte größer.

„Ihr legt einen ganz tollen Farbenzauber hin“, meinte Roswitha bewundernd.

„Leider“, murmelten die Geister, wurden violett und schrumpften ein.

„Wieso leider?“ fragte Hans-Heinrich.

„Weil wir uns ständig verraten“, erklärte Geist Nummer eins. „Wir können uns überhaupt nicht verstellen. Was wir denken und fühlen, sehen die anderen.“

„Wenn wir bloß schon erwachsen wären!“ seufzte der mittlere Geist, und alle drei schrumpelten noch mehr zusammen.

„Ich verstehe kein Wort“, sagte Roswitha.

„Es ist nicht schwer zu verstehen“, meinte der größte Geist. „Wenn wir fröhlich sind, strahlen wir blau, wenn wir ehrlich sind, weiß. Wenn Neid und Eifersucht uns plagen, werden wir gelb. Der Zorn macht uns rot, die Trauer violett, die Neugierde grau. Wenn wir lügen, verfärben wir uns schwarz; und wenn wir Unsinn denken oder reden, sind wir von oben bis unten kariert.“

„Toll!“ schwärmte Hans-Heinrich.

„Überhaupt nicht“, widersprach der mittlere Geist. „Es ist noch nicht alles. Zusätzlich verändern wir uns in der Größe. Wenn wir traurig sind oder uns fürchten, schrumpfen wir ein; wenn wir uns freuen oder stark fühlen, schießen wir in die Höhe und werden halbe Riesen.“

„Und wenn wir ganz lieb sind, werden wir dick und rund wie aufgeblasene Luftballons“, piepste der kleinste Geist. „Das ist dann ulkig.“

„Gar nichts ist ulkig, du Kindskopf“, schnauften die beiden anderen und röteten sich. Dann verblaßten sie ins Violette und murmelten sehnsüchtig: „Eintausendzweihundertsechzig Jahre alt müßte man sein — ach ja!“

Hans-Heinrich tippte sich an die Stirn, und Roswitha sagte: „Jetzt nehmt ihr uns aber auf den Arm. So viele Jahre erlebt niemand.“

„Aber ja“, erklärte der mittlere Geist. „Auf dem Stern, von dem wir kommen, entspricht ein Menschenjahr siebzig Geisterjahren. Ein Geist, der dort eintausendzweihundertsechzig Jahre alt ist, gilt als jung. Er ist nicht älter als ein Mensch mit achtzehn.“

„So ist es“, bestätigte der größte Geist. „Mit achtzehn Jahren geltet ihr Menschen für erwachsen, mit eintausendzweihundertsechzig sind es wir Geister. Und erwachsene Geister können sich verstellen. Sie werden nicht mehr kariert, wenn sie Blödsinn reden, nicht mehr gelb, wenn sie neidisch sind, und nicht kleiner, wenn sie sich schwach fühlen.“

„Und nicht dick und rund, wenn sie ganz lieb sind“, fiepte der kleinste Geist. Dann machte er einen Diener und stellte sich vor: „Ich heiße Ping, bin ein Er-Geist und vierhundertzwanzig Jahre alt.“

„Nach unserer Zeit also sechs Jahre“, sagte Hans-Heinrich.

Der größte Geist nickte. „Richtig. Deshalb ist er auch noch ein Kindskopf.“

„Stimmt nicht!“ protestierte Ping. „Manchmal bin ich gescheiter als ihr beide zusammen.“

„Sei friedlich, Kleiner“, sagte der mittlere Geist, dann stellte auch er sich vor: „Ich heiße Pang, bin ein Sie-Geist und zähle sechshundertdreißig Jahre.“

„Also neun nach Menschenrechnung“, warf Roswitha ein.

Pang nickte.

„Mein Name ist Pong“, sagte der größte Geist. „Ich bin siebenhundert Jahre alt und selbstverständlich ein Er.“

„Also zehn Erdenjahre“, sagte Hans-Heinrich. „Er-Geister sind wahrscheinlich Jungen, Sie-Geister Mädchen“, flüsterte Roswitha dem Bruder zu.

Die Geister hörten es. „Sehr richtig“, bestätigten sie. „Und wie heißt ihr?“ erkundigte sich Pong.

Die Pollinger-Kinder nannten ihre Namen und erzählten, wie sie auf den Flatterstern gekommen waren.

Da riefen die Geister „Juhuuu!“ und verwandelten sich in hellblaue Wesen, die wie zwei Menschenjungen und ein Menschenmädchen aussahen. Sie faßten einander bei den Händen, tanzten um die Pollinger-Kinder herum und sangen, so laut sie konnten:

„Stern kaputt,
gar nix gutt!

Ha-Hei-Ro,
alles froh!“

Während sie sangen, wuchsen sie zu mächtiger Größe empor. Sogar der kleine Ping hätte jetzt aus der Dachrinne eines einstöckigen Hauses trinken können, ohne sich auf die Zehenspitzen recken zu müssen.

Die Pollinger-Kinder kniffen die Daumen ein.

Aber die Geister zeigten sich weiterhin friedlich. Sie verbeugten sich vor Roswitha und Hans-Heinrich so tief, daß ihre Nasenspitzen den Boden berührten, richteten sich wieder auf und klatschten in die Hände.

Ob sie einen Knall haben? dachte Hans-Heinrich.

„Können wir... vielleicht... etwas für euch... tun?“ stotterte Roswitha unsicher.

Sofort schrumpften die Geister auf Kindergröße zusammen. „O ja“, murmelten sie. „Bitte — helft uns!“ Ihre Gesichter verblaßten und färbten sich dann violett.

„Helfen?“ wiederholte Hans-Heinrich verblüfft. „Wir euch?“

„Ihr könnt es“, versicherte Pang.

„Wegen der Prophezeiung“, erklärte Pong.

„Wie bitte?“ fragte Roswitha.

„Stern kaputt, gar nix gutt“, piepste Ping und zog den Kopf noch weiter ein.

„Ach das meint ihr“, sagte Hans-Heinrich. „Das verstehen wir selbstverständlich. Es bedeutet, daß euer Himmelskörper explodiert ist — genauso wie im Fernsehen — und daß ihr euch gar nicht darüber freut.“

Die Geister nickten betrübt.

„Aber das ist doch keine Prophezeiung“, wandte Roswitha ein.

„Doch!“ behauptete Pang. „Ha-Hei-Ro, alles froh! Das ist sie.“

„Das ist sie!“ riefen Pong und Ping. Und alle drei strahlten wieder im saubersten Hellblau.

„Ha-Hei-Ro bedeutet Hans-Heinrich und Roswitha“, erklärte Pong. „Das seid ihr. Und weil ihr in der Prophezeiung vorkommt, müßt ihr zwei mächtige Wesen sein, die uns helfen können.“

„Jaaa!“ riefen Ping und Pang.

„Ich bin ein mächtiges Wesen“, unkte Hans-Heinrich und verzog das Gesicht.

„Ich auch“, murmelte Roswitha.

Die Geister nickten ernsthaft.

Hans-Heinrich zuckte die Achseln. „Na schön, dann bin ich’s eben. Nur schade, daß Vati und Mutti es nicht wissen.“

„Also helft uns schon!“ drängte Ping.

„Ja“, fragte Roswitha, „was wünscht ihr denn so fürs erste?“

„Sommersprossen!“ rief der Kleine. „Ich möchte genauso viele Sommersprossen haben wie du. Drei links und zwei rechts neben der Nase.“

„Du bist vielleicht ein Spaßvogel!“ sagte Roswitha verblüfft. „Aber bitte: meine Sommersprossen kannst du geschenkt kriegen. Ich weiß bloß nicht, wie ich das machen soll.“

„Wenn du meine nimmst, lege ich noch zwei Kaugummi dazu“, sagte Hans-Heinrich.

Pang winkte ab. „Ping redet wieder mal Unsinn.“ Sie deutete auf den Kleinen. „Seht ihn an. Karierter geht’s wirklich nicht mehr.“

Die Pollinger-Kinder bissen die Zähne zusammen, um nicht laut loszuplatzen und den kleinen Geist damit zu beleidigen.

Ping war von oben bis unten rot-weiß-blau kariert, und auf der Nasenspitze saß ihm ein giftgrüner Tupfen mit einem knallgelben Kreis drumherum.

„Hanswurst!“ brummelte Pong.

Ping guckte an sich hinunter, schämte sich und schrumpfte ein. Seine Karos überzogen sich mit violettem Schimmer.

„Was sollen wir nun tatsächlich für euch tun?“ fragte Hans-Heinrich die Geister.

„Bringt uns mit dem Flatterstern auf den Pengplutosirius zurück, bevor die drei Großen Br uns zu fassen kriegen“, bat Pong, färbte sich violett und wurde ebenfalls kleiner.

„O ja“, bettelte Pang. „Und helft uns bitte auch, den Flatterstern wieder in den Pengplutosirius hineinzukleben.“ Auch sie wurde violett und schrumpelte zusammen.

„Wer ist Pengplutosirius, oder wie das Ding heißt“, fragte Hans-Heinrich.

„Und wer sind die Großen Br?“ erkundigte sich Roswitha.

Pong erklärte es: „Der Pengplutosirius ist der Himmelskörper, aus dem wir hinausgeflogen sind. Auf dem Pengplutosirius sind wir so zu Hause wie ihr auf der Erde. Und die drei Großen Br sind...“

„...ganz alte, ganz böse und ganz ekelhafte Pengplutosirius-Geister, die den Pengplutosirius-Geisterkindern das Geisterleben schwermachen!“ riefen Pang und Ping mit Pong zusammen.

„Sie sind schuld daran, daß es auf dem Pengplutosirius geknallt hat“, behauptete Pang.

„Aber sie geben uns die Schuld“, jammerte der kleine Ping. „Und wenn wir den Flatterstern nicht zurückbringen, bevor sie uns zu fassen kriegen, sperren sie uns zehn Jahre lang in die Besenkammer. So böse sind die!“

„Ganz böse“, murmelten Pang und Pong und machten Gesichter wie Schneemänner in der Ostersonne.

Die Pollinger-Kinder staunten schon wieder, denn die Geister verfärbten sich abermals. Sie wurden pechschwarz und glichen Schornsteinfegern, die aus verrußten Kaminen gekrochen sind.

Arge Sünder

„Ihr seid vielleicht Typen!“ schimpfte Hans-Heinrich. „Da sollen wir euch helfen, und ihr lügt uns an, daß ihr schwarz werdet!“

„Schämt euch!“ fauchte Roswitha.

„Wir schämen uns“, murmelten die Geister, zogen die Köpfe ein und wurden etwas heller.

„Dann erzählt mal die Wahrheit“, sagte Hans-Heinrich streng. „Und wenn ihr uns auch nur noch ein kleines bißchen anschwindelt, dann soll euch der Kuckuck holen!“

Pong, Pang und Ping krochen noch mehr in sich zusammen, so sehr fürchteten sie sich vor dem Kuckuck.

Hans-Heinrich winkte. Die Geister und die Pollinger-Kinder rückten näher zusammen.

„Erzählt aber rasch“, sagte Roswitha. „Hans-Heinrich und ich müssen in einer Stunde zu Hause sein. Vati wird ungemütlich, wenn wir uns verspäten.“

„Wenn’s weiter nichts ist“, meinte Pang. „Da machen wir Pengplutosirius-Zeit, dann dürft ihr siebzig Stunden lang bei uns bleiben.“

„Mach keine Witze!“ murmelte Hans-Heinrich.

Sssssssssssssssssst!

Wie ein Pfitschepfeil verschwand der kleine Ping in dem Riesenloch, das der Flatterstern in den Urwaldboden gerissen hatte.

„Er holt die Pengplutosirius-Zeit heraus“, erklärte Pong den verdutzten Pollinger-Kindern.

Da war Ping auch schon wieder zurück. „Bitte schön“, sagte er und hielt Hans-Heinrich und Roswitha je einen kleinen Stein hin.

Die Pollinger-Kinder guckten verständnislos.

„Nehmt die Steine und steckt sie ein“, sagte Pang. „Sie stammen vom Flatterstern, und dieser ist ein Teil des Pengplutosirius. Wer aber auch nur ein winziges Teilchen unseres Planeten bei sich trägt, der lebt in der Pengplutosirius-Zeit.“

„Ehrenwort?“ erkundigte sich Hans-Heinrich mißtrauisch.

„Ehrenwort!“ riefen die Geister; und sie sagten die Wahrheit, weil sie sekundenlang in blendendem Weiß erstrahlten.

Die Pollinger-Kinder steckten die Steine zu sich, und Roswitha sagte zu den Geistern: „Ihr seid Nummern!“

Das gefiel Pong, Pang und Ping ungemein. Sie strahlten im allerschönsten Hellblau und streckten sich zur Größe mittlerer Giraffen aus.

„Übertreibt nicht gleich wieder“, sagte Hans-Heinrich. „Zieht euch auf normale Größe zusammen und erzählt.“

Das strahlende Hellblau verblaßte ein wenig, die Geister verkürzten sich, und die Pollinger-Kinder erfuhren die unwahrscheinlichste Geistergeschichte, die es gab.

„Wir sind arge Sünder“, gestand Pong.

„Arge Sünder“, stimmten Pang und Ping zu.

Und weil es die Wahrheit war, schimmerten sie wieder für kurze Zeit in unschuldigem Weiß.

Sie erzählten sehr rasch und oft zu dritt auf einmal: Die Pollinger-Kinder mußten sich beim Zuhören anstrengen. Und einen Farbenzauber legten die drei wieder hin! Sie glühten rot, wenn sie Ärgerliches berichteten, wurden bei Trübsinnigem violett, färbten sich gelb, wenn sie von Eifersucht auf die Erwachsenen sprachen, wurden bei Neugierde grau und bekamen ulkige Karos, sooft sie Unsinn erzählten.

Die Pollinger-Kinder waren hingerissen.

Ja — und das ist nun die unwahrscheinliche Geschichte der Sünder Pong, Pang und Ping, die auf einem Flatterstern aus dem Pengplutosirius hinausgeflogen waren.

Sie beginnt in einem Musikzimmer und endet — zunächst einmal — im Urwald eines fremden Himmelskörpers, der beinahe so aussieht wie unsere Erde.

Hören wir mit den Pollinger-Kindern zu.

Schnupftabak und bunte Knöpfe

Vor zwei Pengplutosirius-Tagen hatte es begonnen, mitten in einer Übungsstunde des Pengplutosirius-Kinderchors.

Pong, Pang und Ping hatten wieder einmal absichtlich falsch gesungen, um aus der Übungsstunde hinausgeworfen zu werden. Kinderchor-Singen machte ihnen keinen Spaß. Sie fanden es kindisch.

„Sag mir, liebe Fledermaus,
wo hast du dein Flederhaus?

Wo hast du dein Flederhaus,
sag mir, liebe Fledermaus“

hieß das neue Lied, das der Große Br Nummer drei mit dem Kinderchor einstudierte.

So ein Quatsch, dachten Pong, Pang und Ping.

Erstens war es blödsinnig, eine Fledermaus zu fragen, fanden die drei, weil eine Fledermaus nicht antworten kann. Zweitens gibt es nirgendwo Flederhäuser.

Ping, Pang und Pong interessierten sich viel mehr für das Technische. Pong und Ping wären gar zu gern Raumschiff-Kapitäne gewesen, und Pang träumte davon, als Oberste Befehlshaberin in der Pengplutosirius-Raumflotte den Kapitänen Ping und Pong Befehle geben zu dürfen.

Und da sangen diese Kindsköpfe von Flederhäusern.

So was Dummes!

Pong, Pang und Ping blinzelten einander zu, wurden kariert und sangen grausam falsch.

„Aus! Schluß! Ende!“ rief der Große Br Nummer drei.

Der Kinderchor verstummte.

„Warum habt ihr eben dreistimmig gepatzt?“ fragte der Große Br Nummer drei die Karierten. Seine Stimme zitterte vor Empörung.

„Nur so“, sagten Pong, Pang und Ping und bekamen noch einige Karos dazu.

Der Große Br Nummer drei deutete zur Tür. „Hinaus mit euch!“ befahl er mühsam beherrscht. „Draußen bleibt ihr stehen, bis die Probe zu Ende ist. Dann werde ich euch in die Besenkammer sperren. Diesmal jedoch nicht nur einen lächerlichen Nachmittag lang!“

Ping, Pang und Pong verließen das Musikzimmer. Hinter ihnen begannen die anderen von neuem zu singen:

„Sag mir, liebe Fledermaus,
wo hast du dein Flederhaus?“

„Tsss!“ zischten Pong, Pang und Ping vor sich hin. Das ist pengplutosirianisch und bedeutet auf irdisch soviel wie „Bäääh!“

„Moment mal“, unterbrach Hans-Heinrich, als die Geister bis hierher erzählt hatten. „Ist der Große Br Nummer drei ein Lehrer von euch?“

„Unser Gesangslehrer“, erklärte Pong. „Er leitet den Kinderchor, dichtet alberne Kinderlieder und schreibt auch noch die Noten dazu.“

„Und wer sind die anderen Großen Br?“ erkundigte sich Roswitha.

„Der Große Br Nummer eins ist der Pengplutosirius-Schuldirektor“, sagte Pang. „Alle Pengplutosirius-Schulkinder müssen ihm gehorchen. Er unterrichtet uns in Verwandlungskunst, Physik und Chemie.“

„Und — und dann gibt es noch den Großen Br Nummer zwei“, sprudelte der kleine Ping heraus. „Er ist Lehrer für Geister-Religion, Weltraumfahrt, Herumfliegen, Purzelbaumschlagen und Grimassenschneiden.“

„Großer Br ist aber ein komischer Name für einen Lehrer“, meinte Hans-Heinrich.

„Gar nicht“, widersprach Pong. „Großer Br ist die Abkürzung für ,Großer Bruder‘. So werden die Lehrer bei uns angeredet. Was soll daran komisch sein? Auf der Erde reden manche Schüler ihre Lehrer mit ‚Genosse‘ an und finden es auch nicht albern. Das wissen wir vom Großen Br Nummer zwei.“

„Schon gut“, sagte Roswitha. „Erzählt jetzt eure Geschichte weiter.“

Die Geister nickten und fuhren da fort, wo sie vorhin mit „Tsss“ aufgehört hatten.

Was tun drei Pengplutosirius-Früchtchen, die warten sollen, bis sie in die Besenkammer gesperrt werden?

Warten sie wirklich?

I wo!

Pong und Pang hatten längst alles abgesprochen, und der kleine Ping war von dem großartigen Plan hellauf begeistert gewesen.

Dieser Erpresser!

Er hatte belauscht, was Pang und Pong beschlossen. „Wenn ihr mich nicht mitnehmt, verrate ich euren Plan dem Großen Br Nummer eins“, hatte er gedroht und dann versichert: „Was ihr könnt, kann ich auch.“

So war der Kleine dazugekommen.

Genau besehen mit Recht; denn Pong und Pang hatten ähnliches behauptet wie er.

„Was die erwachsenen Pengplutosirius-Geister können, bringen auch wir fertig“, hatte Pong gesagt. „Auf einige Knöpfe zu drücken und ein paar Hebel umzulegen, ist kein Kunststück.“

„Klar“, hatte Pang zugestimmt. „Und wenn wir wie die Großen auch noch PPS-Kopfwasser trinken und PPS-Schnupftabak schnupfen, werden die drei Großen Br staunen, daß ihnen die Puste wegbleibt.“

„Dann müssen sie uns schon mit siebenhundert Jahren für erwachsen erklären“, sagte Pong.

„Mit sechshundertdreißig“, verbesserte Pang.

„Mit vierhundertzwanzig!“ piepste der Kleine.

Pang und Pong widersprachen nicht, um den Kindskopf nicht zu verärgern...

Nun ja — der Anfang hatte geklappt.

Im Musikzimmer sangen die anderen noch immer von Fledermäusen und Flederhäusern, und im Gang ließ sich nicht einmal ein verdächtiger Schatten blicken.

„Achtung — fertig — los!“ kommandierte Pong.

Ssssssssssssssst!!!

Als dünne Spinnwebfäden, die man auf der Erde für Altweibersommer gehalten hätte, zischten die drei aus der Schule hinaus. Sie sausten über den Purzelbaum-Übungsplatz hinweg und fuhren kurz darauf durch drei Schlüssellöcher in die Versuchsfabrik hinein, in der die allergescheitesten Pengplutosirius-Gelehrten neue Heulapparate, Weltraumraketen und Sprengstoffe erfanden.

Pong, Pang und Ping hatten die günstigste Zeit gewählt. Die Erfinder erholten sich für zwei Stunden zu Hause, die Versuchsfabrik war unbewacht.

Pong, Pang und Ping bremsten vor der riesigen Schalttafel, die eine ganze Wand in der größten Halle einnahm.

„Geist Huber!“ fiepte der kleine Ping. („Geist Huber“ ist pengplutosirianisch und heißt auf deutsch „Mensch, Meier“.)

Die Schalttafel war größer als zwei Raumschiff-Garagentore nebeneinander. Die unheimlich vielen bunten Knöpfe und blitzenden Hebel darauf verwirrten Ping, Pang und Pong zunächst so sehr, daß sie beinahe vergessen hätten, sich wieder auf normale Geisterkinder-Größe zu strecken. Sie fühlten sich auch dann noch klein und verwirrt; denn immer wieder leuchteten neue Knöpfe auf, während andere erloschen. Dazu summte es geheimnisvoll, und hin und wieder schrillten Pfeiftöne dazwischen.

Pang schielte von der Schalttafel weg auf die Apparate und Maschinen, die in der gewaltigen Halle surrten, stieß dann Pong an und flüsterte: „Entweder geben wir’s auf, oder ich brauche jetzt gleich Kopfwasser und Schnupftabak.“

„Hast du Angst?“ spottete Pong, obwohl auch ihm nicht geheuer zumute war.

„Da sind sie!“ rief Ping.

„Wer?“ fragten Pong und Pang.

„Na, das PPS-Kopfwasser und der PPS-Schnupftabak“, sagte der Kleine und hielt ihnen eine Flasche und ein Kästchen hin. „Ich hab sie aus dem Regal dort genommen. Die Flasche ist noch beinahe voll.“

„Weißt du, welchen Knopf wir drücken müssen, wenn wir mit der neuen Weltraumrakete abhauen wollen?“ fragte Pang.

„Nee“, sagte Pong. „Aber vielleicht weiß ich’s mit Kopfwasser und Schnupftabak. Die Erwachsenen trinken und schnupfen sich ja auch gescheite Gedanken an.“ Er nahm dem Kleinen die Flasche ab, schnippte den Kork weg und sagte: „Prost!“ Dann trank er, bis ihm die Puste wegblieb, hustete und wurde kariert.

„Prima“, rief Ping, „jetzt spinnt er!“

„Hicks“, sagte Pong und gab die Flasche an Pang weiter.

Pang nahm einen Schluck, dann einen zweiten, einen dritten, vierten und fünften, hickste ebenfalls und bekam Karos.

Ping trank den Rest, und auch für ihn reichte es. „Hicks!“ japste er und war genauso kariert wie die anderen.

Pong, Pang und Ping waren beschwipst.

Vom PPS-Kopfwasser.

(PPS ist die Abkürzung von Pengplutosirius, und Kopfwasser sagen die Geister zu einem Getränk, das die Gedanken in ihren Köpfen durcheinanderwirbelt. Kopfwasser dürfen nur erwachsene Geister in ganz kleinen Mengen trinken. Auf der Erde gibt es etwas Ähnliches. Die Menschen sagen Schnaps dazu.) „Jetzt schnu-nu-nupfen wir auch noch Ta-tabak, hicks!“ krähte Pang fröhlich, nahm dem Kleinen das Kästchen ab und streute den Schnupftabak sich und den anderen in die Gesichter.

(Nun muß man wissen, daß PPS-Schnupftabak ebenfalls nur für ausgewachsene Geister bestimmt ist, und auch die schnupfen sehr sparsam.)

„Haa-tschi! — Haa-tschi!! — Haaaaaaaa-tschiii!!!“

Ping, Pang und Pong niesten, husteten und hicksten, daß ihnen Hören und Sehen verging. Dabei wurden sie immer lustiger, weil der Schnupftabak die Wirkung des Kopfwassers verdoppelte.

Beim fünfunddreißigsten Niesen überkugelten sie sich in der Luft und klatschten dicht vor der großen Schalttafel nieder. „Hicks“, japsten sie noch einmal und hatten überhaupt keine Angst mehr vor den bunten Knöpfen und den blitzenden Schalthebeln.

Pong kicherte und deutete auf einen Knopf, der soeben giftgrün aufleuchtete. „De-de-den drücken wir — hicks!“ rief er begeistert.

„Jawoll — hicks“, stimmte Pang zu und wies auf den roten Knopf daneben.

„Hicks — de-de-den dr-drücken wir!“ jubelte der kleine Ping und zeigte auf einen blauen Knopf, der wie ein zuckendes Lichtlein flackerte.

„Also da-dann!“ kommandierte Pong. „Ich zähle bis hicks — bis drei meine ich. Da-dann drücken wir ge-ge-gemeinsam — hicks.“

Er pustete sich auf und kommandierte weiter: „A-a-achtung! — Große Weltraumrakete fe-fertig zum Start — hicks! — Eins — zwei — hicks — drei!“

Die beschwipsten Bengel hüpften an der Schalttafel in die Höhe. Pong drückte auf den grünen Knopf, Pang auf den roten, Ping auf den blauen.

Dann sahen sie einen grellen Blitz, hörten einen fürchterlichen Donnerschlag, wurden emporgerissen und wirbelten auf das Tor der Halle zu. Erschrocken griffen sie im Dahinsausen nach dem erstbesten Halt. Der Kuckuck wollte es, daß sie die Kiste mit dem Supersprengstoff zu fassen bekamen, den die Pengplutosirius-Gelehrten vor kurzem erfunden hatten.

Zum Glück krachte das Tor der Halle schon vom Luftdruck allein aus den Angeln, und die Weltraumrakete, auf die es die drei abgesehen hatten, zündete nicht.

Pong, Pang und Ping schossen ins Freie und wurden viele Kilometer weit über den Pengplutosirius hinausgeschleudert. Kopfwasser und Schnupftabak ließen sie keinen vernünftigen Gedanken fassen. Ping, Pang und Pong war hundeelend zumute. Krampfhaft klammerten sie sich an der Kiste mit dem Supersprengstoff fest, als ob das Teufelszeug ihnen Schutz bieten könnte.

Als sie endlich wieder aufplumpsten, folgte der zweite Schlag. Die Kiste entglitt ihren Händen, stürzte über eine Felswand und explodierte beim Aufschlag in der Tiefe.

Unter Blitz und Donner wurde ein riesiger Flatterstern aus dem Pengplutosirius hinausgesprengt. Es war unverschämtes Glück, daß das irdische Raumschiff, das eben heranschoß, noch knapp an dem gefährlichen Brocken vorbeiwischte.

Auf dem Flatterstern kauerten Pong, Pang und Ping, hielten sich an Wurzeln fest, verwünschten Kopfwasser und Schnupftabak und fürchteten sich vor den drei Großen Br, die ihnen sicher bald nachkommen würden.

O Besenkammer!

Der Schwips verflog, der Katzenjammer blieb...

Zunächst landeten jedoch nicht die drei Großen Br auf dem Flatterstern, sondern die Pollinger-Kinder. Mit Hans-Heinrich und Roswitha gingen die Ausreißer im Urwald des fremden Himmelskörpers nieder, der beinahe so aussah wie die Erde der Menschen.

Und das war das Ende der unwahrscheinlichen Geistergeschichte.

Dunkle Nacht und helle Köpfe

Obwohl die Sonne längst untergegangen war, leuchtete der Urwald des fremden Himmelskörpers in geheimnisvollem Licht. Es war sanft und weich und tat den Augen nicht weh.

Die Pollinger-Kinder wollten eben feststellen, woher das Leuchten kam — da machte es klick. Plötzlich war es um Ping, Pang, Pong, Hans-Heinrich und Roswitha zappenduster geworden.

„Geist Huber!“ murmelte Pang. „Wohin sind wir da bloß geraten! Ob der Planet verhext ist?“

„Machen wir die Köpfe hell“, schlug Pong vor.

„O ja!“ rief der kleine Ping. „Dann suchen wir das kaputte Elektrizitätswerk und reparieren es!“

„Die Köpfe hell machen?“ fragten die Pollinger-Kinder.

„Zwei plus zwei ist vier“, piepste Ping.

„Die Hauptstadt des Pengplutosirius heißt Pengplutosiria“, verkündete Pang.

„Der Pengplutosirius-Purzelbaum-Rekord steht bei siebenhundertsiebenundsiebzig Purzelbäumen in sieben Sekunden“, erklärte Pong ernsthaft.

Die Pollinger-Kinder guckten verwundert, und Hans-Heinrich brummte: „Was soll der Unsinn?“

„Toll!“ rief Roswitha. „Sie leuchten wie Glühbirnen!“

Tatsächlich!

Die Köpfe der Geisterkinder strahlten plötzlich wie angeknipste Lampen. Sie beleuchteten die ganze Lichtung.

„Habt ihr Batterien im Gehirn?“ fragte Hans-Heinrich.

„Nein“, sagte Pang. „Wir brauchen nur richtig aufzusagen, was wir in der Schule gelernt haben. Dann strahlen unsere Köpfe eine ganze Pengplutosirius-Stunde lang.“

„Weil die wiederholte Weisheit die Köpfe hell macht“, erklärte Pang.

„Leuchtet ihr Menschen nicht, wenn ihr helle Köpfe habt?“ erkundigte sich der kleine Ping.

„Leider nein“, antworteten die Pollinger-Kinder.

„Leuchtet bloß weiter!“ grollte eine tiefe Stimme aus dem Urwald heraus. Es knackte und krachte, schwere Tritte tappten heran, Baumstämme knickten wie Streichhölzer, aufgeschreckte Tiere flohen kreischend.

Die Pollinger-Kinder und die Pengplutosirius-Geister sprangen auf und starrten in die Richtung, aus der die Stimme gekommen war.

Da!

Aus dem Dunkel des Urwaldes löste sich eine riesige Gestalt und stapfte in den Lichtschein, der von Pong, Pang und Ping ausging. Der Riese sah furchterregend gespenstisch aus. Auf einem mächtigen Menschenkörper, der in einem Schuppenpanzer steckte, saß ein unförmiger Eisenkopf mit kleinen Augen, einer platten Nase und einem schrecklich breiten Mund.

Die Pollinger-Kinder erinnerten sich: Genauso hatte der Beherrscher des sogenannten grünen Planeten ausgesehen, den das Fernseh-Raumschiff vor vierzehn Tagen angesteuert hatte. Es war zu einem wilden Kampf gekommen. Die Raumschiff-Besatzung hatte gesiegt und den Riesen und dessen Roboter vertrieben.

Nun war der Eisenschädel wieder da.

Er rollte mit den Augen, musterte die winzigen Wesen zu seinen Füßen, schüttelte den Kopf und dröhnte: „Ich hätte euch für größer und stärker gehalten!“

„Da-das kö-können Sie haben“, stotterte Hans-Heinrich und bemühte sich, möglichst tapfer auszusehen. „Macht euch groß und gebt’s ihm“, flüsterte er den Geistern zu.

Pong, Pang und Ping zuckten die Achseln. Sie wurden kleiner statt größer, und ihr Lichtschein verblaßte zu trübem Violett. Sie litten noch immer unter dem Kopfwasser-Schnupftabak-Katzenjammer und hatten Angst.

„Leuchtet gefälligst heller!“ orgelte der Riese mit dem Eisenkopf.

Die Geister fürchteten sich um so mehr und wurden noch dunkler.

„Das hab ich gern!“ schimpfte der Riese. „Erst schlagt ihr mir alles kaputt, dann bringt ihr nicht einmal anständiges Licht her. Aber ihr werdet schon noch spuren, verlaßt euch drauf!“ Er deutete in den Wald hinein. „Vorwärts! Ihr zwei Funzelzwerge zuerst!“ Damit meinte er Pong und Pang.

Kurz darauf stolperten sie durch Morast und Gestrüpp, unter den dichten Baumkronen dahin, die sich wie ein riesiges Dach über ihnen wölbten.

An Entkommen war nicht zu denken. Der Riese mit dem Eisenkopf hatte Roswitha unter den linken Arm geklemmt, den kleinen Ping unter den rechten. „Wenn ihr türmt, geht es den beiden schlecht“, hatte er Pong, Pang und Hans-Heinrich gedroht.

So mußten diese auf später hoffen. Ping und Roswitha im Stich zu lassen, kam nicht in Frage.

Unterwegs schimpfte der Riese weiter, und die Gefangenen erfuhren, warum er gar so wütend war.

Er wetterte über die Raumschiff-Besatzung, die ihn und seine Roboter vom Heimatplaneten vertrieben hatte. „Bloß weil mich die Kerle für ein Ungeheuer hielten“, knurrte er empört. „Was kann ich denn dafür, daß ich mit einem Eisenschädel auf die Welt gekommen bin?!“

„Ihr — Ihr Kopf paßt Ihnen aber ausge-gezeichnet“, stotterte Roswitha.

„O ja“, versicherten Hans-Heinrich, Pong, Pang und Ping.

„Ruhe!“ donnerte der Riese. „Von meinen Feinden will ich keine Schmeicheleien hören!“

„Aber wir sind doch nicht Ihre Feinde!“ rief Hans-Heinrich.

„Bestimmt nicht!“ riefen die anderen.

„So?“ höhnte der Riese. „Dann habt ihr auf meinem neuen Planeten wohl aus Freundschaft alles zusammengeschlagen, wie?“

„Wieso zusammengeschlagen?“ fragte Pong.

„Mit eurem Flatterstern“, grollte der Riese. „Den habt ihr als Bombe abgeworfen, ihr Verbrecher! Der Aufschlag rüttelte meine Roboter so durcheinander, daß sie zerfielen. Vor wenigen Minuten ging sogar der Roboter kaputt, den ich als Lichtmaschine eingesetzt hatte. Seither ist es zappenduster. Und das wollt ihr nicht absichtlich gemacht haben, ihr Banditen?!“

„Wir haben es bestimmt nicht absichtlich getan“, versicherte Pang. „Wir — wir spielten doch nur an den falschen Knöpfen herum, und — da krachte es, und wir flogen mit dem Flatterstern aus dem Pengplutosirius hinaus.“

„So war es“, bestätigte Pong. „Großes Ehrenwort!“

„Dann ist es mir auch egal“, knurrte der Riese. „Kindsköpfe, die sich für supergescheit halten und damit Unheil anrichten, sind ebenso gefährlich wie wirkliche Halunken. Ihr werdet auf jeden Fall meine Roboter wieder zusammensetzen! Und jetzt leuchtet gefälligst stärker, damit ich mir bis Sonnenaufgang nicht die Augen verderbe!“

Pong, Pang und Ping bemühten sich ohne Erfolg. Doch da geschah etwas Seltsames.

„Geist Huber!“ rief der kleine Ping. „Du leuchtest ja, Roswitha!“

„Geist Huber!“ riefen auch Pong und Pang. Verblüfft starrten sie Hans-Heinrich an, dessen Gesicht plötzlich wie ein mittlerer Scheinwerfer strahlte.

„Wenigstens etwas“, knurrte der Riese mit dem Eisenschädel.

„Wie kommt das bloß?“ fragte Pong.

„Mir ist eben ein ganz großes Licht aufgegangen“, erklärte Hans-Heinrich.

„Mir auch“, sagte Roswitha, und es klang gar nicht mehr ängstlich.

„Das machen bestimmt die Pengplutosirius-Steinchen, die ihr eingesteckt habt“, meinte Pang.

„Was?“ fragten die Pollinger-Kinder.

Pang schmunzelte. „Na, daß ihr leuchtet, wenn euch ein Licht aufgeht.“

So war es tatsächlich.

Und Hans-Heinrich sagte zu dem Riesen: „Lieber Herr Eisenschädel, marschieren wir doch nicht weiter. Beraten wir lieber.“

„O ja, bitte“, stimmte Roswitha zu. „Hans-Heinrich und ich beraten auch immer, wenn etwas Dummes passiert ist. Erst wenn es gar nicht anders geht, fangen wir zu raufen an. Und...“

„...und eigentlich sehen Sie überhaupt nicht so böse aus, wie das Fernsehen Sie gezeigt hat, lieber Herr Eisenschädel“, fiel Hans-Heinrich ein.

„Hm“, knurrte der Riese.

„Vielleicht könnten wir einander helfen“, sagte Roswitha, „wir Ihnen und Sie uns. Das wäre doch schön, weil Sie ganz bestimmt nicht so böse sind wie im Fernsehen — oder?“

Der Riese blieb stehen. „Ihr meint wirklich, daß ich nicht böse aussehe?“ brummte er.

„Wirklich“, versicherte Hans-Heinrich rasch und kniff die Daumen ein. „Sie haben nur einen besonderen Kopf, aber Besonderes ist besonders interessant. Das hat Vati gesagt, als Mutti mit einem Hut nach Hause kam, der wie ein Kochtopf aussah.“

„Und im Fernsehen erzählen sie manchmal einen ganz großen Quatsch“, sagte Roswitha. „Aber wenn Sie uns jetzt helfen, dann schreiben wir ans Fernsehen, daß Sie kein böser Eisenschädel sind, sondern ein sehr lieber Riese. Und wenn die Fernsehleute sich dann entschuldigen, haben wir Ihnen, lieber Herr Eisenkopf, doch einen Gefallen getan, nicht wahr?“

„Aber sonst helft ihr mir doch auch noch?“ fragte der Riese mißtrauisch.

„Sicher“, versprachen die Pollinger-Kinder, und Hans-Heinrich setzte hinzu: „Deshalb wollen wir ja beraten.“

„Nun ja“, meinte der Riese, „vielleicht sollte ich es mit euch wirklich im Guten versuchen, weil ihr ,lieber Herr Eisenschädel’ zu mir sagt und daß ich nicht so böse bin wie im Fernsehen. Das hat noch niemand zu mir gesagt. Und wenn jemand freundlich zu mir ist, kann ich nicht böse sein.“

„Das ist genau das Licht, das uns aufgegangen ist!“ riefen Hans-Heinrich und Roswitha.

„Mir fiel ein, daß wir nett zu dem lieben Herrn Eisenschädel sein sollten“, erklärte Hans-Heinrich. „Wenn unser Vati mal richtig wütend auf uns ist, dann sind wir ganz besonders nett zu ihm. Da wird er dann ziemlich schnell wieder vernünftig.“

„Das dachte ich auch“, sagte Roswitha. „Außerdem waren die Fernseh-Raumfahrer ekelhafte Menschen. Der liebe Herr Eisenkopf hatte ihnen doch nichts getan.“

„Lieber Herr Eisenkopf“, murmelte der Riese und verdrehte die Augen, „und lieber Herr Eisenschädel sagen sie schon wieder. Das ist schön und tut gut.“

Und abermals geschah etwas Seltsames.

Plötzlich strahlte auch das Gesicht des Riesen. Nicht weil ihm etwas Gescheites eingefallen war, sondern vor Freude.

Da hatten auch Pong, Pang und Ping keine Angst mehr. Sie wuchsen zur Größe normaler Geisterkinder und leuchteten in heller Frische.

Der Riese mit dem Eisenkopf setzte Roswitha und den kleinen Ping zu Boden, ging in die Hocke und knurrte so lieb, wie es ihm möglich war: „Also laßt uns beraten. Hell genug haben wir’s.“ Er wandte sich an die Pollinger-Kinder und fuhr fort: „Was mich betrifft, möchte ich meine Roboter repariert haben und dann in Ruhe gelassen werden.“

„Und wir“, sagte Pang, „wir wünschen uns, daß der Flatterstern auf den Pengplutosirius zurückgebracht wird, bevor die drei Großen Br uns zu fassen kriegen.“

„Ich möchte Sommersprossen“, quengelte Ping.

„Sei ruhig!“ fuhr Pong ihn an.

Der Kleine wurde rot und zog den Kopf ein.

Hans-Heinrich wandte sich an den Riesen. „Mein Plan ist ganz einfach, lieber Herr Eisenkopf. Wir helfen Ihnen mit unserem Grips, Sie helfen uns mit Ihrer Kraft — einverstanden?“

„Einverstanden!“ riefen Pong, Pang und Ping und strahlten doppelt so hell wie bisher.

„Schreit nicht so“, brummte der Riese. „Von eurem Grips habt ihr bisher wenig gezeigt; und richtig helfen muß ja wohl ich euch. Ich, ein Erwachsener.“ Er nickte Hans-Heinrich zu. „Aber laß deinen Plan hören.“

Kraft und Grips und Strammsteh-Pause

„Setzen wir uns“, sagte Hans-Heinrich. „Beraten kann man am besten im Sitzen und am allerbesten im Indianersitz.“

Roswitha wies auf den Waldboden. „Willst du dich in das stachlige Zeug da hocken?“ spottete sie.

„Wenn’s weiter nichts ist“, orgelte der Riese, „das werden wir gleich haben.“ Er packte einige Bäume, knickte sie um und stampfte die Laubkronen zu weichen Blättermatratzen zusammen. „Bitte Platz zu nehmen“, grollte er; aber das Grollen klang freundlich, und der Eisenschädel sah gar nicht mehr finster aus.

Die Pengplutosirius-Geister, die Pollinger-Kinder und der Riese mit dem Eisenkopf setzten sich auf ihre gekreuzten Beine. Pong, Pang und Ping wurden vor Neugierde grau und leuchteten schwächer.

„Fangt an“, sagte der Riese zu den Pollinger-Kindern. „Wenn ihr etwas Vernünftiges ausgedacht habt, werde ich mich nicht lumpen lassen.“

Abwechselnd erklärten Hans-Heinrich und Roswitha ihren Plan; und es war erfreulich, daß beide dieselben Vorschläge ausgeknobelt hatten. (Das soll es unter Geschwistern hin und wieder tatsächlich geben.)

Und so sah der Plan aus:

Pong, Pang und Ping sollten die kilometerweit verstreuten Roboterteile einsammeln. Dann sollte der Riese mit den Robotern zusammen den Flatterstern aus dem Loch herauswuchten, das der Pengplutosirius-Brocken in den fremden Planeten gerissen hatte.

„Und wer setzt die Roboter zusammen?“ erkundigte sich der Riese mit dem Eisenkopf. „Ich kann es nicht. Ich kann Roboter nur bedienen. Von der Technik verstehe ich sonst gar nichts.“

„Die Roboter bauen Roswitha und ich zusammen“, erklärte Hans-Heinrich.

„Das können wir prima“, versicherte Roswitha. „Tante Kiki hat uns zu Weihnachten einen Roboter-Baukasten geschenkt, da haben wir’s geübt.“

„Gut“, sagte der Riese, „dann wollen wir keine Zeit verlieren. Ich hole Werkzeug und Gerät.“ Er stand auf und stapfte in den Urwald hinein.

Pong winkte Pang und Ping. „Los!“ kommandierte er. „Abschwirren!“

Die Geisterkinder schwebten in die Höhe, dann zischten sie wie Raketen durch das Blätterdach und verschwanden.

Das Folgende spielte sich geisterhaft schnell ab.

Binnen wenigen Minuten türmte sich vor den Pollinger-Kindern eine Menge von Stahl- und Blechstücken, Kabeln, Drähten und Kunststoffteilen auf, dazu Batterien, Isolierstreifen, Kristalle, Schaltplatten, Glas- und Porzellanstücke.

„Fertig!“ rief Pong. „Das ist alles. Es müssen dreizehn Roboter daraus werden.“

„Vierzehn“, verbesserte der Riese mit dem Eisenkopf. Er hatte Gerüststangen, Seile, Flaschenzüge und Ölfässer angeschleppt.

„Wozu die Ölfässer?“ erkundigte sich Roswitha.

„Wenn ihr meine Roboter zusammengesetzt habt, müssen sie geölt werden“, sagte der Riese. „Sonst würden sie bei der ersten Anstrengung schon wieder kaputtgehen. Aber jetzt an die Arbeit!“

O weh!

Roswitha sah den Bruder an, Hans-Heinrich die Schwester. Dann schielten sie auf den Materialhaufen, und ihre Köpfe leuchteten nicht mehr.

Die Pollinger-Kinder schämten sich.

„Was ist?“ brummte der Riese. „Warum setzt ihr meine Roboter nicht zusammen?“

„Es — es ist — zu schwierig für uns“, stotterte Hans-Heinrich.

„Weil die da nämlich keine Spielzeuge sind wie in Tante Kikis Baukasten“, murmelte Roswitha. „Da müßte einer her, der — der das richtig versteht.“

„Angeber!“ grollte der Riese mit dem Eisenkopf. „Ihr seid alle Angeber! Aber ich lasse mich nicht zum Narren halten, verstanden? Ich werde euch…“

Weiter kam er nicht.

Er und die Pollinger-Kinder rissen die Augen sperrangelweit auf Pong, Pang und Ping strahlten plötzlich wie ein ganzes Elektrizitätswerk. Dann zischten sie in den Roboter-Einzelteil-Haufen hinein. Es klapperte, schepperte, knackte und klirrte — und wenige Augenblicke später standen vierzehn Roboter im Urwald.

„Geist Huber!“ brummte der Riese.

„Mensch, Meier!“ riefen die Pollinger-Kinder.

„Du Patzer!“ fuhren Pong und Pang den kleinen Ping an.

Ping machte ein betrübtes Gesicht, schrumpfte zusammen und wurde kariert.

Er hatte Mist gebaut. Jawohl, Mist! Das sagten Pang und Pong tatsächlich.

Die beiden Roboter, die er zusammengesetzt hatte, waren Sonderstücke. Während die anderen zwölf ein bißchen an Menschen erinnerten, weil sie Köpfe, Rümpfe, Arme und Beine an den richtigen Stellen besaßen, sahen Pings Roboter wie verpatzte Hanswurste aus. Sie trugen den Kopf auf dem Rücken, die Arme am Popo und die Beine wie zwei Hörner am Hals.

Die verpatzten Roboter erinnerten Roswitha an das Bild, das in Tante Kikis Wohnzimmer hing. Es stammte von einem gewissen Picasso, und die Tante hatte eine Menge Geld dafür bezahlt.

„Das Umbauen kostet unnötig viel Zeit“, schimpfte Pong.

Der Riese mit dem Eisenkopf winkte ab. „Wozu umbauen? Mir gefallen sie, und vielleicht funktionieren sie auch so.“

Der kleine Ping begann ein wenig zu wachsen und vorsichtig zu strahlen.

„Bilde dir bloß nichts ein!“ fauchte Pang.

Ping flüsterte: „Tssss!“ und strahlte weiter.

Der Riese nahm sich erst gar nicht die Zeit, die einzelnen Roboter-Gelenke einzuölen. Er hatte vierzehn Ölfässer angeschleppt, und so schüttete er über jeden Roboter den Inhalt eines ganzen Fasses aus. Dann holte er einen Fernbedienungs-Automaten aus der Tasche und drückte auf einige Knöpfe.

Zuerst begann der Leuchtroboter zu strahlen. Er machte die Nacht zum hellen Tag. Dann setzten sich die anderen Roboter in Bewegung. Am ulkigsten gingen die beiden, die der kleine Ping zusammengesetzt hatte. Sie marschierten mit den Hälsen nach unten und außerdem rückwärts, weil die Köpfe ihnen im Rücken saßen. Trotzdem arbeiteten sie genausogut wie die anderen. Der kleine Ping strahlte vor Stolz im saftigsten Blau und wuchs um volle vierzehn Zentimeter.

Die Roboter und der Riese trugen Gerüststangen, Seile und Flaschenzüge zu dem Loch, in dem der Flatterstern steckte. Pong, Pang und Ping wünschten sich Fledermausflügel an und flatterten nebenher. Pong trug Hans-Heinrich, Pang trug Roswitha, damit die Pollinger-Kinder nicht zu Fuß gehen mußten.

Dann begann die Schwerarbeit, die wie Spielerei aussah.

Im Handumdrehen stellten der Riese mit dem Eisenkopf und die geölten Roboter die himmelhohen Gerüste auf. Kurz darauf fuhren zwei Roboter in die Tiefe und befestigten den Flatterstern an den mächtigen Haken, welche die anderen an armdicken Stricken abseilten.

Der Riese fingerte an seiner Fernsteuerung herum, und die Pollinger-Kinder riefen: „Hauuuuu-ruck!“

Langsam kam der Flatterstern aus der Tiefe nach oben, und Pings verpatzte Roboter zogen am stärksten an.

„Nach reeechts“, murmelte der Riese und legte einen Hebel um.

Die Roboter ließen die Kräne einschwenken.

„Aaaab!“ Wieder kippte der Riese einen Hebel.

Der Flatterstern wurde abgeseilt und setzte sanft auf dem Urwaldboden auf.

„Sehr schön“, brummte der Riese, schaltete ab, und die Roboter erstarrten. Seile und Haken entfernte der Eisenschädel selbst.

„Bravo!“ riefen die Pollinger-Kinder begeistert.

„Jetzt seid ihr wieder dran“, sagte Pong zu Hans-Heinrich und Roswitha. „Ihr müßt den Flatterstern zum Pengplutosirius zurückbringen.“

„Wieso wir?“ protestierte Roswitha.

„Weil es in der Prophezeiung steht“, sagte Pang. „Ha-Hei-Ro, alles froh, heißt es dort. Also laßt euch etwas einfallen.“

„Und von wem kriege ich Sommersprossen?“ quengelte der kleine Ping.

„Ich habe keine Ahnung“, gestand Hans-Heinrich.

„Da!“ rief Roswitha und deutete nach oben.

„Geist Huber!“ stöhnten Pong, Pang und Ping, färbten sich violett und schrumpften ein.

Aus dem Dunkel des Weltraums schoß etwas Leuchtendes heran. Es sah zunächst wie eine Sternschnuppe aus, entpuppte sich beim Näherkommen jedoch als Super-Raumschiff.

BR + BR + BR

stand in rotschimmernden Großbuchstaben darauf zu lesen.

„Die drei Großen Br!“ rief Pang entsetzt.

„Sie werden in wenigen Sekunden landen“, stöhnte Pong und verblaßte völlig.

„Dann sperren sie uns in die Besenkammer“, jammerte der kleine Ping, schlug die Fledermausflügel vor sein Gesicht und schluchzte. „Und — und ich mag keine Besen! Ich mag nicht einmal Staubsauger!“

„Na, na na“, tröstete der Riese mit dem Eisenkopf, „wer wird denn gleich so mutlos sein! Schließlich habe ich auch ein Wörtchen mitzureden, weil ihr ,lieber Herr Eisenschädel’ und ,lieber Herr Eisenkopf zu mir gesagt und meine Roboter wieder zusammengebaut habt. Damit seid ihr meine Freunde geworden, und Freunde müssen zusammenhalten.“ Er drückte auf drei Knöpfe seines Fernsteuerungs-Automaten und legte zwei Hebel um.

Sofort kam wieder Leben in die Roboter. Sie stellten sich zu beiden Seiten der Lichtung auf — wie irdische Soldaten zum Empfang eines Präsidenten; Pings Roboter mit den Hälsen nach unten und den Rücken nach vorn.

Ssssssssssssssssss!!!

Das Raumschiff mit den drei Großen Br an Bord setzte neben dem Flatterstern auf.

Wieder spielte der Riese auf den Knöpfen seines Automaten herum.

Und abermals sperrten die Pollinger-Kinder Augen und Ohren auf.

Die vierzehn Roboter schmetterten aus vollen Kehlen das Pengplutosirius-Begrüßungslied.

(Nun muß man wissen, daß jeder erwachsene Pengplutosirianer ganz ruhig und strammstehen muß, solange das Pengplutosirius-Begrüßungslied gesungen wird. Pengplutosirius-Beamte müssen das Lied sogar mitsingen.)

Als die drei Großen Br aus dem Raumschiff stiegen und das Pengplutosirius-Begrüßungslied hörten, standen sie sofort stramm und sangen mit.

„Macht schnell!“ flüsterte der Riese mit dem Eisenkopf den Pollinger-Kindern zu. „Laßt euch etwas einfallen. Meine Roboter werden das Lied fünfundsiebzigmal hintereinander singen. So lange müssen die drei Großen Br strammstehen und können euch nicht gefährlich werden. Für mehr als fünfundsiebzig Lieder reichen die Batterien der Roboter nicht aus. Bis sie wieder aufgeladen sind, vergehen Stunden. Also beeilt euch. Dalli, dalli!“

Pong, Pang, Ping, Hans-Heinrich und Roswitha huschten so weit weg, daß die Großen Br sie nicht mehr sehen konnten. Dann steckten sie die Köpfe zusammen und berieten.

Die Roboter schmetterten das Pengplutosirius-Begrüßungslied weiter, und die drei Großen Br mußten dazu strammstehen und obendrein noch mitsingen. Kein Wunder, daß sie sich über Pong, Pang und Ping immer mehr ärgerten, und daß sie den Riesen mit dem Eisenschädel und die plärrenden Roboter immer heftiger zum Kuckuck wünschten.

Den Riesen störte das gar nicht. Er stand stocksteif und gerade wie eine zwanzig Meter hohe Wachskerze und sang das Pengplutosirius-Begrüßungslied von Mal zu Mal vergnügter.

Simsalabim und Flucht nach Hause

Pong, Pang, Ping, Hans-Heinrich und Roswitha berieten.

Hans-Heinrich guckte auf seine Schuhspitzen und nagte an der Unterlippe. Er hatte überhaupt keine Idee.

„Simsalabim“, sagte Roswitha unvermittelt und klatschte in die Hände.

„Wie bitte?“ fragten die Geister.

„Willst du kneifen und in dein Zimmer abhauen?“ murrte Hans-Heinrich. .

„Aber nein“, sagte Roswitha fröhlich. Dann erklärte sie ihren Plan: „Wenn Hans-Heinrich und ich die Augen schließen und ,Simsalabim’ sagen, kommen wir überallhin, wohin wir uns wünschen. Also setzen wir uns alle auf den Flatterstern und halten uns fest oder binden uns an. Dann machen Hans-Heinrich und ich die Augen zu und wünschen uns mit dem Flatterstern auf den Pengplutosirius.“

„Toll!“ lobte Hans-Heinrich. „Warum bin bloß ich nicht darauf gekommen? Aber wenn wir uns schon zum Pengplutosirius wünschen, dann wünschen wir uns gleich ganz genau dorthin, wo der Flatterstern hinausgeflogen ist.“

„Und dann“, bettelte der kleine Ping, „dann wünscht mir bitte auch Sommersprossen um die Nase, ja?“

„Moment mal“, wandte Pong ein. „Ihr seid Menschen, und Menschen brauchen Luft zum Atmen. Auf dem Pengplutosirius gibt es nur Stickstoff. Der ist für Menschen gefährlich.“

„Dann müßt ihr wohl hier bleiben“, meinte Roswitha. „Der Riese mit dem Eisenkopf wird euch bestimmt so lange beschützen, bis die drei Großen Br wieder abgeschwirrt sind.“

Pang winkte ab. „Das ist unmöglich. Ein Pengplutosirius-Geist kann nur lächerliche sieben Jahre lang auf einem fremden Planeten leben. Dann zerfällt er in winzige Tautropfen, die in den Weltraum gepustet werden, dort gefrieren und in alle Ewigkeit um irgendeine Sonne kreisen. Manche dieser gefrorenen Tropfen erreichen die Erde und setzen sich im Winter an Bäumen und Sträuchern fest. Die Menschen nennen sie dann Rauhreif.“

„Wir müßten Raumanzüge mit Sauerstoffmasken für Hans-Heinrich und Roswitha besorgen“, sagte Pong.

„Aber woher nehmen?“ fragte Roswitha.

„Weiß ich nicht“, piepste der kleine Ping. „Das hatten wir noch nicht in der Schule.“

„Keine Ahnung“, murmelte Pang.

Auch Pong wußte es nicht.

Nach kurzem Überlegen sagte Hans-Heinrich: „Fragen wir doch einen Erwachsenen.“

„Einen Erwachsenen?“ wiederholten die Geister verwundert.

„Na den Eisenschädel“, erklärte Hans-Heinrich. „Wenn der nicht erwachsen ist, ist’s keiner mehr.“ Pong, Pang und Ping zischten ab. Sie kamen zu dem Riesen, als dieser und seine Roboter das Pengplutosirius-Begrüßungslied zum siebenundfünfzigstenmal anstimmten. Die drei Großen Br brummten es süßsauer mit und blickten vorwurfsvoll auf die Ausreißer, die um den Kopf des Riesen herumflatterten und dem Monstrum etwas in die Ohren flüsterten.

Der Riese nickte, grinste und rief den Robotern zu: „Singt alleine weiter! Ich habe Besseres zu tun.“ Er schaltete die Fernsteuerung auf Dauerwiederholung und stapfte in den Urwald hinein. Pong, Pang und Ping flatterten neben ihm her.

Hinter ihnen schmetterten die Roboter das Pengplutosirius-Begrüßungslied zum achtundfünfzigstenmal. Es klang nicht mehr ganz sauber, weil die Blechmänner schon deutlich schepperten und die drei Großen Br allmählich heiser wurden...

Als sie das Lied zum dreiundsechzigstenmal anstimmten, schenkte der Riese den Ausreißern Ping, Pang und Pong einen unheimlichen großen Raumanzug. Er hätte für zehn Pollinger-Kinder gereicht.

„Es ist mein Raumanzug“, sagte der Eisenschädel. „Auch ich kann ohne Luft nicht leben. Hier, auf meinem neuen Planeten, habe ich Luft genug. Ich hoffe, daß ich nicht wieder von rabiaten Raumfahrern vertrieben werde. Ich schenke den Anzug den kleinen Menschen, weil sie mich nett gefunden haben.“ Er hielt die Hand ans Ohr und lauschte. „Beeilt euch“, drängte er. „Dem Krächzen meiner Roboter nach singen sie das Pengplutosirius-Begrüßungslied schon zum siebzigstenmal. Alles Gute — und kommt nie wieder!“

„Danke“, sagten Pong, Pang und Ping, ergriffen den Raumanzug, pusteten sich auf und flogen zu den Pollinger-Kindern zurück.

„Gute Reise“, brummte der Riese, stapfte zu seinen Robotern und sang mit ihnen und den drei Großen Br das Pengplutosirius-Begrüßungslied zum dreiundsiebzigstenmal.

Die Pollinger-Kinder schlüpften in den Raumanzug des Riesen. Hans-Heinrich kroch ins rechte Bein, Roswitha ins linke.

In den Beinen war schummeriges Halbdunkel, denn nur von weit oben fiel Licht herein. Dort war der große Helm mit den Guckfenstern angeschraubt. Aus dem Sauerstoff-Apparat, der auf dem Rückenteil des Raumanzugs befestigt war, strömte Atemluft zu den Pollinger-Kindern herein.

Pong winkte durch das Guckfenster, und Hans-Heinrich nickte.

Die Geisterkinder verwandelten sich in Luftballons mit Greifhänden daran, packten den Raumanzug mit den Pollinger-Kindern darin und flogen damit auf den Flatterstern hinauf.

Der Riese, die Roboter und die drei Großen Br begannen, das Pengplutosirius-Begrüßungslied zum fünfundsiebzigstenmal zu singen. Die Roboter waren am Ende ihrer Kraft, ihre Batterien waren fast leergesungen.

Tempo tat not.

Pong, Pang und Ping beeilten sich. Die Angst vor der Besenkammer trieb sie an.

Stricke zum Festbinden hatten sie nicht, aber ganz in der Nähe gab es Urwald-Schlingpflanzen, die man genausogut verknoten konnte wie Seile. Pong und Pang rissen einige ab, zischten auf den Flatterstern zurück und banden den Raumanzug so fest an, daß die Knoten sich nicht lösen konnten. Dann umklammerten sie armdicke Wurzeln, die aus dem Flatterstern herausragten, und Ping hielt sich an Pong fest.

„Fertig!“ rief Pong und klopfte an den Raumanzug. „Verstanden!“ riefen die Pollinger-Kinder zurück. „Haltet euch fest!“

Hans-Heinrich und Roswitha schlossen die Augen, kniffen die Daumen ein und flüsterten: „Wir möchten mit Pong, Pang und Ping auf dem Flatterstern zum Pengplutosirius — genau dahin, wo der Flatterstern herausgebrochen ist — simsalabim.“

Eine unheimliche Kraft schüttelte sie durcheinander. Der Raumanzug blähte sich auf, aber er hielt. Dann zischten im Bruchteil einer Sekunde alle möglichen Sterne an den Guckfenstern im Helm vorüber, und der Flatterstern flatterte, daß den Pollinger-Kindern schwindlig wurde.

„Es — es klappt nicht!“ stöhnte Hans-Heinrich.

Da gab es einen Ruck, und das Gerüttel war mit einem Schlage vorbei.

„Hurraaa!“ schrien Pong, Pang und Ping von draußen herein. „Wir sind daaa!“

„Na also“, sagte Roswitha erleichtert.

„Der Flatterstern sitzt genau an seiner alten Stelle“, rief Pang den Pollinger-Kindern zu. „Jetzt binden wir euch los!“

„Mir ist schlecht“, murmelte Hans-Heinrich. „Ich möchte aus dem dummen Raumanzug hinaus.“

„Bist du verrückt?“ fuhr Roswitha ihn an. „Draußen ist keine Luft, sondern nur Stickstoff. Du würdest keine zehn Minuten lang am Leben bleiben!“

„Dann möchte ich nach Hause“, sagte Hans-Heinrich. „Dort gibt’s Luft und Bratwürste.“

„Willst du gar nicht erfahren, was mit Pong, Pang und Ping geschehen wird?“ fragte Roswitha. „Ob sie in die Besenkammer gesteckt werden, und ob der Kleine zu Sommersprossen kommt?“

„Sommersprossen“, brummelte Hans-Heinrich. „So ein Quatsch!“

„Unsere Pengplutosirius-Zeit ist noch lange nicht abgelaufen“, stellte Roswitha nach einem Blick auf ihre Armbanduhr fest. „Wir könnten noch eine ganze Weile hierbleiben. Willst du unbedingt schon jetzt in mein Zimmer abhauen?“

Bevor Hans-Heinrich etwas erwidern konnte, kreischte Ping von draußen herein: „Uiiii! Da kommen sie!!“ Sein Gesicht färbte sich tief violett.

„Die drei Großen Br!“ jammerten Pong und Pang durch die Guckfenster.

„Sie rasen im Raumschiff heran und werden gleich landen“, setzte Pong hinzu und verfärbte sich ebenfalls.

„Geist Huber!“ stöhnte Pang, und sogar ihre Stimme klang violett.

„Dann bleiben wir noch“, entschied Hans-Heinrich. „Fein“, sagte Roswitha und krabbelte zu dem Guckfenster im Helm empor.

Hans-Heinrich folgte ihr.

Doppelgänger

Das Raumschiff landete mit schrillem Pfeifen; und als es aufsetzte, erzitterte der Pengplutosirius wie unter den Stößen eines Erdbebens.

Die Pollinger-Kinder hielten den Atem an. Um sie herum wirbelten plötzlich so viele Geister, daß sie hundert von Hans-Heinrichs Gespensterbüchern hätten füllen können. Sämtliche Pengplutosirianer schienen zusammengeströmt zu sein.

Dann war’s aus.

Und so schnell geschah es, daß die Pollinger-Kinder die Gefahr viel zu spät erkannten.

Die Tür des Raumschiffs flog auf, die drei Großen Br sprangen heraus, zeigten auf den Raumanzug und riefen: „Vorsicht, es sind Fremde darin!“

Das war gut gemeint, aber die anderen verstanden es falsch. „Raus mit ihnen!“ schrien einige hundert Pengplutosirianer und überkugelten sich vor Eifer.

„Nein!“ kreischten Pong, Pang und Ping. „Es sind Menschen! Wenn ihr den Raumanzug öffnet...“

Zu spät!

Je zwei Geister packten Pong, Pang und Ping und hielten sie fest. Acht andere rissen den Raumanzug in Fetzen.

Pffffffffffft!!!

Das war das letzte, was die Pollinger-Kinder hörten. Die Atemluft entwich, der schwere Stickstoff strömte ein.

Die Pengplutosirianer griffen zu.

Hans-Heinrich und Roswitha spürten es nicht mehr. Sie waren ohnmächtig geworden.

„Sag mir, liebe Fledermaus,
wo hast du dein Flederhaus?“

hörten die Pollinger-Kinder singen, als sie wieder zu sich kamen. Sie versuchten, die Augen zu öffnen, blinzelten in schummriges Licht und wußten nicht, wo sie sich befanden.

„Wo hast du dein Flederhaus,
sag mir, liebe Fledermaus“,

sang es neben ihnen weiter.

„Ich mag keine Fledermäuse“, brummelte Hans-Heinrich und gähnte.

„Ich auch nicht“, murmelte Roswitha.

„Sehr schön“, sagte eine tiefe Stimme. „Sie reden schon wieder dumm, also geht es ihnen gut.“

„Bravo, Großer Br Nummer drei“, lobten zwei andere Stimmen, und eine setzte hinzu: „Dein auf Schallplatte verewigtes Fledermaus-Lied hat sie munter gemacht.“

„Danke, Großer Br Nummer eins und Großer Br Nummer zwei“, antwortete die erste Stimme.

„Gute Pengplutosirius-Musik
holt Erdenwesen ins Leben zurück;
obwohl — das weiß hier jedes Kind —
die Menschen unmusikalisch sind.“

„Stimmt nicht!“ riefen die Pollinger-Kinder wie aus einem Mund.

„Ich spiele sehr gut Blockflöte“, erklärte Roswitha.

„Und ich Radio“, sagte Hans-Heinrich.

Es machte klick, die Musik verstummte.

Die Pollinger-Kinder setzten sich auf und zuckten zusammen. „Mensch, Meier!“ riefen sie verblüfft.

Was sie sahen, war mehr als gespenstisch.

Die drei Männer, die ganz in der Nähe um eine Stereo-Anlage herumstanden, sollten die drei Großen Br sein?

Die Pollinger-Kinder zwinkerten mit den Augen und kniffen sich in die Ohrläppchen — aber es war keine Täuschung. Die Supergespenster blieben.

Igittigitt!

Die drei Großen Br sahen genauso aus wie der Rektor, der Religions- und der Musiklehrer der Schule, die Hans-Heinrich und Roswitha besuchten. Sie trugen sogar dieselben Kleider: der Große Br Nummer eins einen dunklen Anzug mit gestreifter Krawatte und messerscharfen Bügelfalten in der Hose — genau wie Rektor Hesselbach; — Br Nummer zwei verwaschene Jeans, Ringelsocken, einen karierten Rollkragenpulli und im Gesicht einen pechschwarzen Vollbart — wie der Vikar Hillebrandt; — Br Nummer drei eine Bundhose, Wadelstrümpfe, Haferlschuhe, eine Strickjacke, auf der Nase eine dicke Brille und darüber eine Glatze — wie Herr Bollermann, der Musiklehrer.

Geist Huber!

Br-Hesselbach machte einen Schritt auf die Pollinger-Kinder zu.

„Nein!“ rief Roswitha. „Bitte nicht!“

„Was bitte nicht?“ fragte Br-Hesselbach und blieb stehen. „Fürchtet ihr euch vielleicht vor uns?“

„Sehr“, gestand Roswitha.

Hans-Heinrich nickte und kniff die Daumen ein.

„Schade“, sagte Br-Hillebrandt zu Br-Bollermann. „Dabei haben wir nur deshalb die Gestalt ihrer Lehrer angenommen, weil wir glaubten, daß sie vor ihnen keine Angst haben.“

„Wir haben uns getäuscht“, meinte Br-Bollermann. „Anscheinend sind ihre Lehrer sehr grausam zu ihnen.“

„Aber nein!“ riefen die Pollinger-Kinder; und Hans-Heinrich versicherte: „Herr Hesselbach, Herr Hillebrandt und Herr Bollermann sind meistens in Ordnung.“

„O ja“, stimmte Roswitha zu. „Manchmal sind sie auch grantig, aber grausam ist keiner.“

„Wenn wir mal was Dummes angestellt haben, verpassen sie uns höchstens eine Strafaufgabe“, sagte Hans-Heinrich. „In eine Besenkammer sperren sie uns nie.“

„Weil das gemein wäre“, sagte Roswitha. „In eine Besenkammer gehören Besen hinein und keine Kinder.“

„Wo sind unsere Freunde Pong, Pang und Ping?“ erkundigte sich Hans-Heinrich.

„Beim Pengplutosirius-Doktor“, antwortete Br-Hesselbach. „Er untersucht sie, ob sie während der Reise auf dem Flatterstern keinen Dachschaden bekommen haben.“

„Bringen Sie uns zu ihnen“, bat Roswitha.

„Das ist unmöglich“, sagte Br-Hillebrandt. „Im Doktorzimmer gibt es keine Atemluft für Menschenkinder. Die Luft, die ihr braucht, haben wir nur in diesen Raum hereingepumpt. Für weitere Zimmer reicht unser Vorrat nicht.“

„Was wollt ihr denn noch von Pong, Pang und Ping?“ erkundigte sich Br-Bollermann.

„Ihnen helfen“, sagte Hans-Heinrich.

„Ihr habt ihnen bereits geholfen“, wandte Br-Hesselbach ein. „Ihr habt sie zurückgebracht und den Flatterstern beinahe tadellos in den Pengplutosirius eingebaut.“

„Nur beinahe?“ fragte Roswitha enttäuscht.

Br-Hillebrandt erklärte es: „Während der Reise durch den Weltraum und beim Aufprall auf den Planeten, den der Riese mit dem Eisenschädel bewohnt, gingen hunderttausend Tonnen und ein Viertelpfund Sand, Erde und Steine verloren, dazu zwei Stauden Pengplutosirius-Löwenzahn, ein Pengplutosirius-Vogelbeerbaum, drei Wasserpfützen und fünf Pengplutosirius-Schneckenhäuser. Die fehlen jetzt auf unserem Planeten. Da, wo der Flatterstern wieder eingefügt ist, gähnen häßliche Risse. Es muß eine Menge ausgebessert werden — auch im Versuchskraftwerk, das die Ausreißer mit ihrer kindischen Spielerei stark beschädigt haben.“

„Deshalb müssen sie nach der Untersuchung in die Besenkammer“, setzte Br-Bollermann hinzu.

„Das ist ungerecht“, ereiferte sich Roswitha. „Davon gehen die Risse im Pengplutosirius doch nicht weg.“

„Wir sperren Pong, Pang und Ping nicht zur Strafe ein, sondern zu ihrem Schutz“, sagte Br-Hesselbach.

Das begriffen die Pollinger-Kinder erst recht nicht, und Br-Hillebrandt erklärte weiter: „Wer in der Besenkammer eingeschlossen ist, darf nur von uns drei Großen Br besucht werden. Das ist gut für Pong, Pang und Ping. Was glaubt ihr, wie wütend einige Pengplutosirianer auf die Ausreißer sind! Die Gelehrten im Versuchskraftwerk zum Beispiel; dann die Planetenkleber, welche die Risse zwischen Flatterstern und Pengplutosirius verfugen müssen; die Gärtner-Geister, die zwei neue Löwenzahnstauden und einen neuen Vogelbeerbaum heranzüchten sollen; der Pfützenmeister, der drei frische Wasserpfützen anlegen muß; und ein paar kleine Geister, denen die fünf Schneckenhäuser zum Spielen fehlen. Sie alle würden Ping, Pang und Pong am liebsten vertrimmen. Deshalb sperren wir die Ausreißer so lange ein, bis sich der Zorn der anderen gelegt hat.“

„Ihr könnt also beruhigt sein“, sagte Br-Hesselbach. „Wünscht euch nach Hause und träumt was Schönes. Wir werden Pong, Pang und Ping von euch grüßen.“

„Und — Sie selbst haben keine Wut mehr auf unsere Freunde?“ fragte Roswitha. „Ich meine, weil sie das Fledermaus-Lied falsch gesungen haben, ausgerückt sind und — und wegen des Pengplutosirius-Begrüßungsliedes mit dem Strammstehen?“

„I wo“, versicherte Br-Bollermann. „Zunächst ärgerte ich mich allerdings über das absichtliche Falschsingen und drohte den Übeltätern Strafe an, aber jetzt ist es vergeben und vergessen. Auch wir Pengplutosirius-Lehrer sind keineswegs grausam.“

„Über das Strammstehen schmunzeln wir bereits“, sagte Br-Hesselbach. „Eigentlich war es eine tolle Idee von dem Riesen mit dem Eisenkopf. Ein schlauer Bursche, aber ein Monstrum mit Herz. Schade, daß er kein Pengplutosirius-Geist ist.“

Die Pollinger-Kinder steckten die Köpfe zusammen und tuschelten miteinander. Dann erklärte Hans-Heinrich: „Wir müssen trotzdem noch hierbleiben, weil wir Pong, Pang und Ping nicht genug geholfen haben.“

„Wieso?“ fragten die drei Großen Br.

„Wegen der Prophezeiung“, sagte Roswitha. „Die ist noch nicht ganz erfüllt.“

„Wir denken, daß es für Pong, Pang und Ping auch nicht schön ist, wenn sie zu ihrem Schutz in die Besenkammer gesteckt werden“, fuhr Hans-Heinrich fort. „Sie sollen überhaupt nicht ins Kittchen. Eine Strafpredigt reicht, und Angst hatten sie schon genug. Roswitha und ich müssen etwas ausknobeln, daß die wütenden Geister unsere Freunde nicht mehr vertrimmen möchten. Dann bleibt die Besenkammer zu.“

„Vielleicht könnten wir dem kleinen Ping auch noch Sommersprossen besorgen“, meinte Roswitha.

„Und Pong, Pang und Ping helfen, erwachsen zu werden, damit sie nicht dauernd Farbe und Größe wechseln“, setzte Hans-Heinrich hinzu.

„Dann wäre alles froh“, sagte Roswitha, „so, wie es in der Prophezeiung heißt.“ Sie machte einen Knicks vor den drei Großen Br und wiederholte, was sie im Urwald gehört hatte:

„Stern kaputt,
gar nix gutt!

Ha-Hei-Ro,
alles froh!“

„Ha-Hei-Ro sind wir“, sagte Hans-Heinrich, „das ist klar.“

„Klar ist das klar“, sagte Roswitha.

„Leider nein“, widersprach Br-Hesselbach. „Die Prophezeiung hat mit euch beiden überhaupt nichts zu tun. Ha-Hei-Ro ist ein Geheimwort aus der Pengplutosirius-Gelehrtensprache. Es besteht aus dem Anfang des fröhlichen Lachens, der ersten Silbe des Wortes Heiterkeit und dem Beginn des Rosenduftes. Auf irdisch bedeutet es ,Friede’.“

„Friede?“ wiederholte Hans-Heinrich verblüfft.

„Die Prophezeiung enthält kein Geheimnis“, sagte Br-Hillebrandt. „,Stern kaputt, gar nix gutt’ bedeutet, daß Krieg für einen Planeten das Schlimmste ist. Wenn ein Himmelskörper erst einmal kaputtgebombt, zerrissen und verbrannt wird, bleibt er verdorben, kalt und tot.“

„Friede aber“, sagte Br-Bollermann, „schenkt allen, die denken, Frohsinn und Freude.“

„Die Prophezeiung ist nichts anderes als eine Warnung an sämtliche Raufbolde im Weltall“, warf Br-Hesselbach ein. „Denn wenn ein Planet mit Waffengewalt vernichtet wird, überleben auch die Raufbolde nicht.“

„Es wäre aber schön, wenn Ha-Hei-Ro Hans-Heinrich und Roswitha bedeuteten“, murmelte Hans-Heinrich.

„Friede ist besser“, sagte Roswitha, „wegen Lachen und Rosenduft.“

„Ich mag keine Rosen“, brummte Hans-Heinrich.

Da flog die Tür auf.

Die drei Großen Br fuhren herum, zuckten zusammen und riefen: „Geist Huber, Doktor! Machen Sie keine Witze!“

Die Pollinger-Kinder waren ebenso erschrocken. „Mensch, Meier!“ sagten sie verstört. „Ihr seid aber alt geworden.“

In der Tür standen Pong, Pang und Ping.

Doch wie sahen sie aus!

Pong, Pang und Ping waren erwachsen und hatten faltige Gesichter. Hinter ihnen stand der Dachschaden-Doktor und kraulte sich am Kopf.

„Mensch, Pong“, murmelte Hans-Heinrich, „du machst ein Gesicht wie Vati, wenn er sich eine Woche lang im Büro geärgert hat.“

Pong schnaufte unbehaglich.

„Und du, Pang“, sagte Roswitha, „guckst wie Mutti, wenn ihr etwas auf die Nerven fällt.“

„Ich möchte wieder Lust zum Spielen haben!“ brummelte der erwachsene Ping.

„Ich auch“, gestanden Pang und Pong.

„Was soll der Unsinn, Doktor?“ fragten die drei Großen Br ungehalten.

„Da soll sich einer auskennen“, schimpfte der Arzt. „Sie wollten erwachsen werden und redeten so lange auf mich ein, bis ich ihren Wunsch erfüllte. Einmal im Jahr darf ich ja sechs Pengplutosirius-Geister um zweitausendachthundert Jahre älter oder jünger machen.“ Er zuckte die Achseln. „Ich habe sie älter gemacht, und jetzt paßt es ihnen nicht!“

„Ich möchte doch lieber nach und nach erwachsen werden“, murmelte Pong.

„Ich auch“, sagte Pang.

Ping sagte gar nichts. Er schluckte, und die Tränen rannen ihm über das ganze Gesicht.

„Nun ja“, meinte Br-Hesselbach, „etwas Gutes hat euer Erwachsensein schon. Als ausgewachsene Geister werdet ihr von den anderen bestimmt nicht vermöbelt, und die Besenkammer bleibt euch erspart.“

„Als Erwachsene dürft ihr außerdem genauso arbeiten wie die anderen Großen“, warf Br-Hillebrandt ein. „Ihr dürft zum Beispiel bei der Reparatur des Versuchskraftwerks mit zugreifen oder mit den Planetenklebern den Flatterstern wieder richtig in den Pengplutosirius hineinpappen. Acht Stunden richtige Arbeit am Tag sind eine feine Sache.“

„Und wenn ihr besonders tüchtig seid, dürft ihr einmal in der Woche ein Gläschen PPS-Kopfwasser trinken und zweimal im Monat PPS-Schnupftabak schnupfen“, sagte Br-Bollermann. „Vom Kinderchor-Singen seid ihr selbstverständlich befreit.“

„Ich möchte lieber Kinderchor singen und Sommersprossen kriegen“, quengelte Ping.

„Ich will keinen Planeten kleben und möchte auch keinen Schnupftabak“, schluchzte Pang.

„Ich verfärbe mich lieber wieder und werde groß und klein wie bisher“, sagte Pong mit tiefer Stimme. „Acht Stunden lang Kraftwerk reparieren liegt mir gar nicht. Macht mich wieder zum Kind und sperrt mich in die Besenkammer!“

„Mich auch!“ rief Pang.

„Mich auch“, sagte Ping, „aber Sommersprossen möchte ich schon.“

„Na so was“, meinten die drei Großen Br, und die Pollinger-Kinder schüttelten die Köpfe.

„Wir wollen Zeit haben und langsam lernen, was Erwachsene können müssen“, sagte Pong. „Und wir spielen auch nie mehr an Knöpfen und Hebeln herum, die uns nichts angehen.“ Er wandte sich an den Dachschaden-Doktor: „Bitte — nehmen Sie die zweitausendachthundert Jahre zurück!“

„O ja, bitte!“ bettelten Pang und Ping.

„Ihr spinnt“, knurrte der Doktor.

„Helft uns doch“, baten Pong, Pang und Ping die Pollinger-Kinder.

„Nun ja“, sagte Hans-Heinrich zu Roswitha, „plötzlich so alt wie Vati möchte ich nicht sein. Und Ärger im Büro möchte ich auch erst später haben.“

Roswitha nickte. Auch ihr hätte es nicht gefallen, wenn sie mit einem Schlag so alt wie Mutti geworden und Hausfrau gewesen wäre. „Aber was können wir tun?“ fragte sie.

„Heult mit uns!“ riefen Pong, Pang und Ping und begannen erbärmlich zu jammern. „Wir möchten wieder Kinder sein!“ schluchzten sie. „Wir möchten wieder Kinder sein!“ Dazu schnitten sie die schauerlichsten Grimassen, die sie in der Geisterschule gelernt hatten.

Die Pollinger-Kinder begriffen sofort. Sie jammerten mit und bettelten zum Steinerweichen: „Laßt sie wieder Kinder sein! Laßt sie wieder Kinder sein!“

Da wurden die drei Großen Br ganz gerührt, und Br-Hesselbach sagte zum Dachschaden-Doktor: „Drei Geister dürfen Sie in diesem Jahr ja noch älter oder jünger machen. Es dürfen wohl dieselben sein, die Sie schon einmal verändert haben — oder nicht?“

„Doch“, antwortete der Doktor. „Aber was für einen Sinn hätte das?“

„Pong, Pang und Ping erkennen, daß sie sich geirrt haben“, warf Br-Hillebrandt ein. „Wir alle irren uns hin und wieder. Zum Glück gibt es die Möglichkeit, Pongs, Pangs und Pings Irrtum ohne besondere Mühe gutzumachen. Verwandeln Sie die Gernegroße in Kinder zurück, lieber Doktor, damit wir sie wieder in die Schule schicken und spielen lassen können.“

„Huhuuuuuuuuuuuuuuuu!“ schluchzten Ping, Pang und Pong.

„Ganz meine Meinung“, murmelte Br-Bollermann und fuhr sich mit der Hand über die Augen.

„Hu! Huhuuuuuuuuuuuuuu!“ jammerten die Pollinger-Kinder.

Da schluckte sogar der Dachschaden-Doktor vor Rührung. „Also dann“, sagte er mit zitternder Stimme zu Pong, Pang und Ping, „dann kommt in Kuckucks Namen wieder mit!“ Er verließ das Zimmer, und die drei folgten ihm. Im Abgehen zwinkerten sie den Pollinger-Kindern zu.

Wenig später war alles beim alten.

Pong, Pang und Ping kamen hereingesprungen und strahlten im saftigsten Freudenblau, weil sie wieder Kinder geworden waren. Der kleine Ping hüpfte zuerst an Roswitha, dann an Hans-Heinrich in die Höhe, küßte sie auf die Nasenspitzen und piepste: „Danke schön!“

Und dann geschah etwas besonders Schönes.

Br-Hesselbach schaltete die große Funkanlage ein, die jeden Winkel des Pengplutosirius erreichte. Er trat ans Mikrofon und hielt eine wunderbare Rede.

Br-Hesselbach erzählte von Pong, Pang und Ping, die gedacht hatten: Was die Großen können, können wir auch. Er berichtete, wie sie auf dem Flatterstern gebeutelt und dann vom Dachschaden-Doktor erwachsen gemacht worden waren. Wie ihnen die Augen aufgingen und sie wieder Kinder sein wollten. „Zwei irdische Wesen haben ihnen geholfen und sind ihre Freunde“, erzählte Br-Hesselbach. „Sie heißen Hans-Heinrich und Roswitha Pollinger und wären sehr traurig, wenn Pong, Pang und Ping vertrimmt oder gar in die Besenkammer gesteckt würden. Ich, der Große Br Nummer eins, bitte deshalb — auch im Namen meiner Kollegen Br zwei und Br drei — für die Ausreißer um Milde. Wer dafür ist, daß Pong, Pang und Ping nicht weiter bestraft werden sollen, den bitte ich, den grünen Knopf an seinem Empfangs-Apparat zu drücken. Wer die drei armen Geister-Kinder in die Besenkammer schicken möchte, der drücke auf den roten Knopf. Bitte drücken Sie jetzt!“

Auf der Anzeigetafel im Senderaum begann es zu flimmern.

Das Ergebnis freute die drei Großen Br ungemein. Fast alle Pengplutosirianer hatten auf den grünen Knopf gedrückt. Rot leuchtete kein einziges Mal auf. Dreizehn Geister hatten nicht gewählt. Sie waren vor ihren Fernsehern eingeschlafen und hatten die Br-Hesselbach-Rede nicht gehört.

Als die drei Großen Br aus dem Senderaum zurückkehrten und den Pollinger-Kindern, Pong, Pang und Ping das Ergebnis der Umfrage mitteilten, war die Freude riesengroß.

„Jetzt müßte ich bloß noch Sommersprossen haben“, seufzte der kleine Ping und wurde kariert.

„Tsss, tsss, tsss“, spotteten Pong und Pang.

„Tssssssssss!“ fauchte der Kleine und ärgerte sich rot.

„Vielleicht müssen es nicht echte Sommersprossen sein“, meinte Hans-Heinrich.

Pong winkte ab: „Farbe hält nicht auf Geister-Gesichtern.“

Hans-Heinrich schmunzelte. „Ich denke nicht an Farbe, sondern an Verwandeln. Das könnt ihr doch prima.“

Die Geister begriffen nicht, was er meinte.

Aber Roswitha verstand. „Natürlich“, sagte sie. „Mein lieber Ping, du mußt dich nur in einen Doppelgänger von Hans-Heinrich verwandeln — genauso, wie sich die drei Großen Br in Doppelgänger unserer Lehrer verwandelt haben. Und weil Hans-Heinrich eine ganze Menge Sommersprossen hat, kriegst du sie auch und behältst sie, solange du wie Hans-Heinrich aussiehst. Klar?“

„Ausgezeichnet!“ riefen die drei Großen Br, Pong und Pang.

Aber der Kleine schüttelte den Kopf. „Ich möchte nicht so viele Sommersprossen wie Hans-Heinrich“, maulte er. „Ich möchte drei links und zwei rechts neben der Nase — genauso wie Roswitha.“

„Das dürfte kaum möglich sein“, meinte Br-Hesselbach. „Roswitha ist ein Sie-Mensch; du, Ping, bist jedoch ein Er-Geist. Da würdest du nach der Verwandlung seltsam aussehen.“

„Huiiiiiiiii!“ fiepte der Kleine, und den Pollinger-Kindern blieb die Spucke weg.

Roswitha gegenüber stand — Roswitha! Mit fünf Sommersprossen im Gesicht: drei links und zwei rechts neben der Nase.

„Mensch, Meier!“ riefen die Pollinger-Kinder.

„Nun ja“, meinte der Große Br Nummer drei, „dann wollen wir zur Feier des guten Ausgangs ein wenig Musik machen.“ Er schaltete die Stereo-Anlage ein, und aus dem Lautsprecher schmetterte es zweistimmig:

„Sag mir, liebe Fledermaus,
wo hast du dein Flederhaus?“

Die drei Großen Br stimmten mit ein. Dann sangen Pong, Pang und Ping so grausam falsch dazwischen, daß es weh tat.

Hans-Heinrich stupste Roswitha an. Diese nickte. Die Pollinger-Kinder schlossen die Augen und murmelten: „Simsalabim!“

Solosänger

Da waren sie wieder zu Hause. Mit untergeschlagenen Beinen saßen sie auf dem Teppich in Roswithas Zimmer, und der Kanarienvogel Spatzi schmetterte das allerschönste Solo aus seinem Käfig heraus.

„Klingt beinahe wie das Fledermauslied vom Pengplutosirius“, unkte Hans-Heinrich, „weil es durch und durch geht.“

„Wahrscheinlich wird uns auch diesmal niemand glauben“, meinte Roswitha.

„Irrtum“, sagte Hans-Heinrich. „Diesmal haben wir Beweise.“

„Beweise?“ fragte Roswitha.

„Vom Flatterstern die Steinchen, die wir eingesteckt haben“, sagte Hans-Heinrich.

Die Pollinger-Kinder griffen in die Taschen und holten — zwei Tischtennisbälle heraus.

„Wieso Tischtennisbälle?“ fragte Roswitha.

Hans-Heinrich zuckte die Achseln. Er wußte es auch nicht.

Tiriliii! schmetterte Spatzi. Tirili, tirili, tiriliiiiiii!

„Halt den Schnabel!“ befahl Hans-Heinrich. „Laß mich nachdenken.“

Tiriliii! jubelte der Kanari, bis Roswitha ein Tuch über seinen Käfig deckte. Da verstummte er, weil es für ihn Nacht und Zeit zum Schlafen geworden war.

Die Pollinger-Kinder guckten auf die Uhr und stellten fest, daß sie tatsächlich in der Pengplutosirius-Zeit gelebt hatten. Bis sie ins Bett mußten, blieben noch gut zwanzig Minuten.

Aber was bedeuteten die Tischtennisbälle?

Die Erklärung brachte Tante Kiki. Sie kam, als Vater und Mutter Pollinger ihren Sprößlingen gute Nacht sagen wollten, und schleppte ein Riesenpaket an.

„Der Vortrag über die Fledermäuse mußte wegen Erkrankung des Fledermaus-Professors verschoben werden“, erzählte sie, stellte das Paket ab und schnaufte. Dann fuhr sie fort: „Aus Spaß kaufte ich an einem Kiosk ein Los. Und was soll ich euch sagen? — Ich hatte Glück.“ Sie wies auf das Paket. „Da ist der Gewinn. Ich schenke ihn Hans-Heinrich und Roswitha.“

„Danke!“ riefen die Pollinger-Kinder und rissen das Packpapier herunter.

Zum Vorschein kam eine Tischtennisplatte mit Füßen zum Anschrauben, ein Netz und zwei Schläger.

„Bälle sind leider nicht dabei“, sagte Tante Kiki.

„Macht nichts“, sagte Roswitha, „die haben wir schon.“

Dann hatten Vater und Mutter Pollinger nichts dagegen, daß die Kinder länger als sonst wach blieben.

Hans-Heinrich und Roswitha mußten ja ein Eröffnungsspiel machen.

Da erkannten die Pollinger-Kinder, daß die Bälle ein Andenken an ihre Pengplutosirius-Freunde waren. Jedesmal, wenn ein Ball auf der Platte aufsprang, machte er „Ping“ bei Roswitha, „Pong“ bei Hans-Heinrich und „Pang“, wenn er ins Netz fiel.

„Ping-Pong“ nennen die Pollinger-Kinder ihr Tischtennisspiel. Und sooft sie „Ping-Pong“ sagen, blinzeln sie nach oben; dorthin, wo sie den Pengplutosirius mit Pong, Pang und Ping darauf vermuten. Wenn sie dann auch noch die Augen schließen und ganz genau hinhorchen, hören sie den Großen Br Nummer drei das Fledermauslied solo singen.

Und im Traum erscheint ihnen manchmal der Riese mit dem Eisenkopf. Er bedankt sich dafür, daß sie ihn liebgefunden haben, obwohl er anders aussieht als die „Normalen“. Zum Schluß zwinkert er jedesmal mit den Augen und stimmt das Pengplutosirius-Be-grüßungs-Solo an...

Ein bißchen seltsam ist, daß Roswithas Sommersprossen — die beiden rechts und die drei links neben der Nase — von Woche zu Woche blasser werden.

Roswitha hat nichts dagegen.

Wurstgenuß

Die sauren Bratwürste, die Hans-Heinrich Pollinger „Leichenfinger“ nannte, um Tante Kyrilla den Appetit zu verderben, schmecken vorzüglich. Kein Wunder, daß der Bengel Tante Kikis Portion nur allzu gern mit verdrückt hätte. Die „sauren Finger“ sind übrigens so einfach zuzubereiten, daß auch ihr, liebe Jungen und Mädchen, sie ohne Schwierigkeiten fertigbringt. Hier verrate ich euch das Rezept.

Ihr braucht (für 2 Personen):

Die Zubereitung:

Schneidet die Zwiebeln in Scheiben (diese zerfallen beim Kochen in appetitliche Ringe). Setzt Wasser auf, gebt diesem gleich Essig, Öl, Zucker, Salz, Pfeffer, Zwiebelscheiben, Wacholderbeeren und das Lorbeerblatt hinzu und laßt alles aufkochen. Rührt beim ersten Aufwallen die klare Brühe ein (aber vorsichtig, damit die Zwiebelringe nicht zerrissen werden). Nachdem der Sud etwa 5 Minuten lang gekocht hat, werden die Bratwürste (ebenfalls vorsichtig) hineingelegt. Bei kleiner Flamme kochen diese jetzt im zugedeckten Topf 12-15 Minuten lang leicht weiter. (Längeres Kochen würde den Zwiebelringen den „knackigen Biß“ nehmen.)

Der Essig im Sud färbt die Bratwürste bläulich, so daß sie bei einiger Phantasie tatsächlich „Leichenfingern“ ähneln. Im Fränkischen klingt das überhaupt nicht unappetitlich.

Ja, das wär’s auch schon.

Wenn ihr den „sauren Fingern“ einen besonderen „Pfiff’ geben wollt, dann rührt beim ersten Aufkochen noch 1 gehäuften Teelöffel Senf und 1 gehäuften Teelöffel Meerrettich mit ein.

Serviert wird die Köstlichkeit mit etwas Sud und viel Zwiebelringen auf einem Teller. Dazu gibt es Brot oder Brötchen.

Guten Appetit — und weint nicht allzu sehr beim Zwiebelschneiden.

Singt mit zum Schluß

Das, liebe Jungen und Mädchen, ist das Fledermauslied, das der Große Br Nummer drei gedichtet und komponiert hat. Singt es mit! Und wenn ihr die Noten noch nicht lesen könnt, dann laßt euch das Lied von der Tante auf dem Klavier Vorspielen, von Vati und Mutti oder den älteren Geschwistern zweistimmig vorsingen, oder von Oma und Opa auf der Posaune und der Blockflöte vorblasen. Viel Spaß!

Weitere Bände der Reihe „Die Pollinger-Kinder“ sind erschienen.

Deckelbild und Illustration: Karlheinz Groß

Textredaktion: Monika Raeithel-Thaler

Bestellnummer 7972

© 1979 Franz Schneider Verlag

München – Wien

ISBN 3 505 07972 3

Alle Rechte der weiteren Verwertung liegen beim Verlag,
der sie gern vermittelt.

Saure Finger

Fallschirmspringer

Geisterkinder

Arge Sünder

Schnupftabak und bunte Knöpfe

Dunkle Nacht und helle Köpfe

Kraft und Grips und Strammsteh-Pause

Simsalabim und Flucht nach Hause

Doppelgänger

Solosänger

Wurstgenuß

Singt mit zum Schluß

Table of Contents

- Saure Finger
- Fallschirmspringer
- Geisterkinder
- Arge Sünder
- Schnupftabak und bunte Knöpfe
- Dunkle Nacht und helle Köpfe
- Kraft und Grips und Strammsteh-Pause
- Simsalabim und Flucht nach Hause
- Doppelgänger
- Solosänger
- Wurstgenuß
- Singt mit zum Schluß