Die Pollinger-Kinder und die Piep-Gespenster.
Author: Josef Carl Grund
Date: 1979-01-15T13:51:50+00:00
Publisher: Schneider

Ein seltsames Plakat

Die Krause-Zwillinge waren neun Jahre alt geworden, und der Geburtstagsnachmittag bei ihnen war ganz große Klasse.

Mutter Krause hatte einen Käsekuchen mit vielen Rosinen und Haselnüssen drin gebacken und eine Menge gefüllter Krapfen, weil der Geburtstag in die Faschingszeit fiel. Dazu hatte sie eine dicke Kanne voll Kakao gekocht und einen Zwei-Liter-Topf voll Hagebuttentee.

Und weil Vater Krause ein Mann war, dem immer etwas Ungewöhnliches einfiel, hatte er das Wohnzimmer fabelhaft schick dekoriert. Die ganze Decke war mit Girlanden bespannt, aber nicht mit gewöhnlichen aus Papierblumen und Papierblättern. Vater Krause hatte an silberne Schnüre Weihnachtsmänner und Osterhasen gehängt. Sie waren aus Pappe geschnitten und grellbunt bemalt.

„Fasching liegt zwischen Weihnachten und Ostern“, hatte Vater Krause gesagt. „Da sind Weihnachtsmänner und Osterhasen genau das Richtige.“

Die Zwillinge Herbert und Brigitte waren begeistert.

Ebenso begeistert waren die Kameraden und Kameradinnen, die sich um fünfzehn Uhr zur Geburtstagsparty einfanden: Hans-Heinrich und Roswitha Pollinger, die im gleichen Hochhaus wie die Zwillinge wohnten und deren beste Freunde waren, und zwei Mädchen und zwei Jungen aus der Nachbarschaft. Sie riefen zuerst „oooh!“, bevor sie gratulierten und die Geschenkpäckchen überreichten.

„Herzlich willkommen“, sagte Mutter Krause, nahm den Zwillingen die Päckchen ab und legte sie auf das Sofa. „Zuerst wird gegessen.“

Brigitte und Herbert trugen den Käsekuchen, die Faschingskrapfen, den Kakao und den Hagebuttentee auf.

„Bis zum Abendessen gehört das Wohnzimmer euch“, sagte Mutter Krause, „aber nehmt es mir bitte nicht auseinander.“ Dann wünschte sie guten Appetit und ließ die Kinder allein.

Vater Krause konnte nicht „Guten Appetit“ sagen. Er saß in seinem Fabrikbüro und mußte arbeiten. Was er der Geburtstagsgesellschaft wünschte, hatte er auf acht Kärtchen geschrieben. Die lagen neben den Tassen auf dem Geburtstagstisch, und auf jedem Kärtchen stand in sauberen Druckbuchstaben:

TIT EPPA NETUG!

Hans-Heinrich Pollinger entzifferte die Geheimschrift als erster. „Euer Vati ist prima“, sagte er zu den Zwillingen.

Brigitte Krause nickte. „Fast immer. Und jetzt greift zu.“

„Und beeilt euch“, drängte Herbert, „damit wir endlich die Päckchen aufmachen können.“

Kuchen, Krapfen, Kakao und Tee schmeckten ausgezeichnet. Die Kinder kauten mit vollen Backen.

Nach einer knappen halben Stunde waren kein Bröselchen und kein Tropfen mehr übrig.

„Na endlich!“ schnaufte Herbert.

„Zuerst wird abgeräumt“, bestimmte Brigitte.

Das ging sehr schnell, weil alle mit zugriffen. Und es passierte auch fast nichts. Nur Herbert ließ auf dem Weg zur Küche eine Tasse fallen, weil er besonders rasch sein wollte. Die Scherben fegte Roswitha zusammen.

Dann kam der große Augenblick. Herbert und Brigitte öffneten die Geschenkpäckchen. Die anderen standen um die Zwillinge herum und paßten auf, ob die sich freuten.

Die beiden gleich aussehenden Päckchen stammten von den Pollinger-Kindern. Sie enthielten Wachsmalkreiden.

Die Zwillinge freuten sich.

Dann packte Herbert eine Mundharmonika aus und Brigitte ein Buch mit lustigen Tiergeschichten.

„Eine Mundharmonika habe ich mir schon lange gewünscht“, sagte Herbert und blies etwas, das an die Mainzelmännchen-Musik im Fernsehen erinnerte. „Wieviel hat sie denn gekostet?“

„Elf Mark achtzig“, erklärte der eine Junge aus der Nachbarschaft, „aber von meinem Taschengeld mußte ich nur eins achtzig hergeben. Zehn Mark spendierte Mutti.“

„Tiergeschichten mag ich besonders gern“, versicherte Brigitte und bedankte sich für das Buch. Ihr letztes Päckchen enthielt ein Puzzle-Spiel[1], das aus zweihundertfünfzig Einzelteilen bestand. Die Vorlage dazu zeigte den dicken Obelix beim Blumenpflücken im Wildschweinwald.

Für Herbert war jetzt noch eine lange, in Schmuckpapier eingeschlagene Rolle da.

Er entfernte die Hülle.

Die anderen sahen ihm neugierig zu. Peter Schneider, der die Rolle mitgebracht hatte, schmunzelte und griff verstohlen in seine Jackentasche.

Herbert machte es spannend. Er zählte: „Eins — zwei — drei!“ Dann nahm er mit einem Ruck den Verschlußdeckel von der Papprolle.

Piep, piep! machte es. Aus der Rolle schnellte eine Maus heraus und schwankte in der Luft hin und her.

Die Mädchen quiekten und sprangen erschrocken zurück.

Peter Schneider grinste. „Ist doch nur Spaß“, sagte er. „Die Maus ist aus Plüsch, und herausgeflogen ist sie an einer Spiralfeder. Mein Vati hat sie in die Rolle eingebaut. Toll, was?“ Er zeigte den anderen, daß die Feder bei geschlossenem Deckel zusammengedrückt gewesen und beim Öffnen der Rolle auseinandergeschnellt war.

„Und wo ist die Piepstimme?“ fragte Hans-Heinrich Pollinger.

Piep, piep! fiepte es wieder. Dabei hatte Herbert die Rolle ganz ruhig gehalten.

Peter nahm die Hand aus der Jackentasche und zeigte einen kleinen Gummiball mit einer Öffnung drin. Als er ihn zusammendrückte, quietschte die entweichende Luft ein deutliches „Piep“.

„Die Stimme ist hinter dem Luftloch eingebaut“, erklärte Peter. Dann gab er Herbert den Ball. „Der gehört dazu“, sagte er, „damit du nicht selber piepsen mußt.“

Die Röhre mit der Springmaus war der Geburtstagsschlager. Immer wieder drückte Herbert das Mäuslein in die Rolle zurück, ließ es herausschnellen und piepste dazu.

Den anderen gefiel das eine Zeitlang, dann fanden sie es langweilig.

Brigitte schlug ein Pfänderspiel vor.

Da sagte Peter: „Es ist noch was drin.“

„Wo?“ fragten die anderen.

„Na in der Röhre“, sagte Peter.

„Was denn?“ fragte Herbert.

Peter schmunzelte. „Etwas Gespenstisches.“

Neugierde und Spannung waren wieder da.

Herbert fand schnell heraus, daß die Rolle doppelte Wände hatte. Die Röhre mit der Maus war in die eigentliche Papprolle hineingesteckt worden. Zwischen die Wände hatte jemand ein Blatt Papier geschoben.

Herbert zog es heraus und rollte es auf.

Es war ein bunt bedrucktes Plakat. „Ein Poster“, erklärte Peter. „Mein Vati brachte es von einer Buchausstellung mit. Unten war noch etwas Gedrucktes dran. Das habe ich weggeschnitten, weil es in fremden Buchstaben gedruckt war. Bulgarisch, sagte Vati. Gefällt’s dir, Herbert?“

„O ja“, antwortete dieser, und den anderen gefiel’s auch.

Ein seltsames Bild!

Vor einem schwarzblauen Nachthimmel, von dem der Vollmond schien, schwebten drei Gespenster um eine Truhe.

Die Geister sahen wie flatternde Bettücher aus. Das Mondlicht übergoß sie mit hellgelbem Schimmer. Dunkel gähnten die Mund- und Gucklöcher in den Gespensterköpfen.

Goldfarben glänzte die Truhe. Sie war mit stahlblauen Bändern beschlagen und mit zwei schweren Vorhängeschlössern versperrt. Auf dem Deckel stand in großen roten Ziffern die Zahl 26 geschrieben.

Daß die Gespenster die Truhe bewachten, war klar. Ebenso sicher war, daß etwas Kostbares in der Truhe sein mußte. Mit Kleinigkeiten gaben sich Geister bestimmt nicht ab. Und wahrscheinlich hatte der Truheninhalt etwas mit der Zahl 26 zu tun.

„Weißt du, was es ist, Peter?“ fragte Herbert.

Peter schüttelte den Kopf. „Keine Ahnung. Aber ich hab die Geister ,Piep-Gespenster’ getauft, weil sie in der Pieprolle steckten.“

Den Namen „Piep-Gespenster“ fanden die anderen großartig, und Peter grinste geschmeichelt.

Von Pfänderspielen war keine Rede mehr. Die Jungen und Mädchen versuchten das Geheimnis der 26 zu ergründen. Sie rieten hin und her und kamen zu keinem Ergebnis.

Sechsundzwanzig Goldstücke?

Sicher nicht. Das wäre für Gespenster ein Pappenstiel gewesen.

Sechsundzwanzig Ostereier?

Unsinn!

Sechsundzwanzig Zauberbücher?

Aber nein! So viele gab es in keinem Märchenbuch. Außerdem war 26 keine „Zauberzahl“ wie die 7 bei den sieben Zwergen, den sieben Geißlein oder den sieben Brüdern.

Was dann?

Als die Kinder nicht mehrweiterwußten, kam Mutter Krause ins Wohnzimmer. Sie sagte, daß sie für ein Stündchen ins Schloßcafe gehen möchte, und erkundigte sich, ob die Geburtstags-Gesellschaft noch etwas brauche.

„Weißt du etwas Wichtiges mit sechsundzwanzig, Mutti?“ fragte Brigitte. „Es muß aber so wichtig sein, daß Gespenster es bewachen.“ Sie deutete auf das Bild. „So wie die da.“

Mutter Krause überlegte kurz, dann meinte sie: „O ja, es gibt sechsundzwanzig Dinge, die wertvoller sind als alle Schätze der Erde. Ohne sie wären wir dumm wie Bohnenstroh.“

Die Kinder lauschten gespannt.

„Was ist es denn?“ drängte Herbert, als Mutter Krause nicht gleich weitersprach.

„Sag’s schon“, bat Brigitte.

Mutter Krause lächelte. „Es sind die Buchstaben. Genau sechsundzwanzig hat das Abc.“

„Sechsundzwanzig Buchstaben sind viel zu klein für eine so große Kiste“, warf Peter ein.

„Es gibt auch sehr große Buchstaben“, sagte Mutter Krause, „auf Reklametafeln und an Firmenfassaden zum Beispiel.“

„Und warum bewachen Gespenster die sechsundzwanzig Buchstaben?“ fragte Brigitte.

„Damit kein Buchstabe von bösen Geistern stibitzt wird“, antwortete die Mutter. „Denk an dein letztes Diktat, Brigitte. Da stahlen dir böse Geister das ,P’, das ,M’ und das ,F’. Du hattest ,pumte’ statt ,pumpte’ geschrieben, ,brumte’ statt ,brummte’ und ,tropte’ statt ,tropfte’.“ Sie wies auf das Poster. „Die Wächter da sind gute Geister. Sie geben jedem, der mit Verstand und Überlegung etwas niederschreibt, genau die Buchstaben, die er braucht. Ja, das könnte mit dem Bild gemeint sein — vielleicht. Und jetzt feiert schön weiter. Tschüs.“

Die Kinder blieben nachdenklich zurück. Eine kleine Weile überlegten alle angestrengt.

Dann brummelte Herbert: „Glaub ich nicht.“

„Ich auch nicht“, sagten Peter Schneider und der andere Junge aus der Nachbarschaft.

Da flüsterte Roswitha Pollinger ihrem Bruder etwas ins Ohr, und Hans-Heinrich nickte eifrig.

„Was habt ihr denn?“ erkundigte sich Brigitte.

„Wir kriegen raus, was in der Truhe steckt“, verkündete Hans-Heinrich.

„Und wie?“ fragte Herbert.

„Wir fragen die Piep-Gespenster“, antworteten die Pollinger-Kinder gleichzeitig.

„Ihr spinnt!“ riefen die Krause-Zwillinge.

„Wie wollt ihr die Piep-Gespenster fragen, wenn es sie in Wirklichkeit gar nicht gibt?“ warf Peter spöttisch ein.

„Auf dem Bild gibt es sie“, sagte Roswitha. „Da können wir uns genausogut zu ihnen hinwünschen, als wenn sie in einer Höhle oder in einem Spukschloß wären.“

„Wir müssen nur die Augen schließen und ,Simsalabim’ sagen“, erklärte Hans-Heinrich.

„Toll!“ spottete Herbert. „Da kommen wir mit.“

„Du brauchst gar nicht so doof zu grinsen, auch wenn du Geburtstag hast“, fuhr Roswitha ihn an. „Und mitkommen kann keiner von euch, weil eure Familiennamen nicht mit ,Po’ anfangen und bei eurer Geburt kein doppelter Freitag und keine doppelte Dreizehn dabeigewesen sind.“

„Jetzt spinnst du aber wirklich“, sagte Brigitte.

„Gar nicht!“ fuhr Hans-Heinrich auf. „Pollinger fängt mit ,Po’ an; und vor neuneinhalb Jahren kam ich an einem Freitag in der Klinik an der Gustav-Freytag-Straße im Zimmer Nummer dreizehn auf die Welt, und es war Freitag, der dreizehnte.“

„Und ich fange auch mit ,Po’ an“, sagte Roswitha. „Und in der Gustav-Freytag-Straße bin ich auch geboren — vor acht Jahren und vier Monaten — , an einem Freitag um dreizehn Uhr, als dreizehntes Baby an diesem Tag.“

„Und wegen des ,Po’, des doppelten Freitags und der doppelten Dreizehn können wir Gespenster sehen und mit ihnen sprechen“, fuhr Hans-Heinrich fort. „Und daß wir uns überallhin wünschen können, wenn wir die Augen zumachen und ,Simsalabim’ sagen, verdanken wir einem kleinen Poltergeist, dem wir einmal geholfen haben.“

Die anderen glaubten kein Wort.

„Ihr seid noch ulkiger als die Maus in der Röhre“, sagte Peter.

„Gehen wir“, flüsterte Roswitha ihrem Bruder zu. Brigitte versuchte, die beiden zurückzuhalten. „Seid doch nicht gleich eingeschnappt! Ihr habt Spaß mit uns gemacht, und wir lachen darüber. Das ist doch nicht schlimm.“

„Es ist kein Spaß“, brummte Hans-Heinrich.

„Wir kommen wieder“, versprach Roswitha. „Wir gehen nur für eine oder zwei Stunden nach Hause. In dem Lärm da können wir uns nicht konzentrieren. Und das müssen wir, wenn wir uns zu den Piep-Gespenstern wünschen. Wenn wir dann mit ihnen gesprochen haben, sagen wir euch Bescheid. Länger als bis achtzehn Uhr wird es bestimmt nicht dauern.“

„Um achtzehn Uhr gibt es belegte Brote und Limo“, sagte Herbert. „Nachher müssen wir aus dem Wohnzimmer hinaus. Dann setzen wir uns in meinem Zimmer zusammen oder bei Brigitte.“

Hans-Heinrich nickte.

Als die Pollinger-Kinder gegangen waren, spöttelten die anderen eine ganze Weile über die „Spinner“. Dann wurde es ihnen zu dumm, und sie begannen auf Brigittes Vorschlag mit einem Pfänderspiel.

Hans-Heinpiepich und Pieposwitha

Die Pollinger-Kinder setzten sich in Roswithas kleinem Zimmer zusammen. Niemand störte sie.

Vater Pollinger arbeitete als Versicherungsdirektor auswärts, Mutter Pollinger war ins Café gegangen, und der Kanarienvogel Spatzi gab keinen Laut von sich. Hans-Heinrich hatte das Vogelhäuschen mit einem Tuch bedeckt. Das bedeutete für Spatzi: Halt den Schnabel und geh schlafen! Das tat der Kanari denn auch.

Die Pollinger-Kinder beeilten sich. Sie kniffen die Daumen ein, schlossen die Augen, und Hans-Heinrich sagte: „Wir möchten zu den Piep-Gespenstern.“

Dann murmelten beide: „Simsalabim.“

Da waren sie auch schon dort. Und es war nicht mehr Nachmittag, sondern Nacht, nicht mehr Faschingszeit, sondern Hochsommer. Vom schwarzblauen Himmel schien der Vollmond. Er beleuchtete den Eingang zu einer großen Felshöhle. Da stand eine goldfarbene Truhe. Sie war mit Stahlbändern beschlagen und mit zwei schweren Vorhängeschlössern versperrt. Auf dem Deckel schimmerte in roten Ziffern die Zahl 26.

Um die Truhe schwebten drei Gespenster herum, ein großes und zwei kleinere. Sie sahen wie flatternde Bettücher aus, und der Mond übergoß sie mit hellgelbem Licht. Dunkel gähnten die Mund- und Gucklöcher in den Geisterköpfen.

Als die Pollinger-Kinder so plötzlich vor der Höhle auftauchten, blieben die Gespenster kerzengerade in der Luft stehen. Ihre Gucklöcher funkelten wie glühende Kohlen.

„Guten Abend“, grüßte Hans-Heinrich.

„Gu-gute Nacht“, stotterte Roswitha, denn sie fürchtete sich ein wenig.

„Oh!“ orgelten die Gespenster mit abgrundtiefen Baßstimmen.

Dann schwebte der größte Geist auf Hans-Heinrich und Roswitha zu, beugte sich zu ihnen nieder und fragte: „Seid ihpiep etwa die Pollingepiep-Kindepiep?“ Er sprach leise, um die Kinder nicht zu erschrecken. Das komische „Piep“ sprach er mit überschlagender Stimme, so daß es wie das Fiepen der Geburtstagsmaus klang.

„Wir sind die Pollinger-Kinder“, sagte Hans-Heinrich. „Ich bin Hans-Heinrich, und das ist meine Schwester Roswitha.“

„Oh, oh, oh!“ riefen die beiden anderen Gespenster erfreut und flatterten ebenfalls heran. „Hans-Heinpiepich und Pieposwitha Pollingepiep! Das ist gut!“ Auch ihr „Piep“ hörte sich wie Mäusequietschen an.

Roswitha fürchtete sich nicht mehr. Sie fand die Piep-Gespenster lustig. „Du hast einen ulkigen Namen, Hans-Heinpiepich“, flüsterte sie dem Bruder zu.

„Pieposwitha ist noch doofer“, brummelte Hans-Heinrich eingeschnappt.

„Ääätsch!“ fauchte Roswitha.

„Selber ääätsch“, gab Hans-Heinrich bissig zurück. Dann fragte er die Gespenster: „Bitte, warum piepsen Sie so?“

Die Geister zogen die Mundlöcher in die Breite und dann die Enden nach unten. Sie sahen unheimlich traurig aus.

„Ach ja!“ seufzte das große Gespenst.

„O wie schlimm“, murmelte der zweite Geist.

„Und alles wegen Fitzliputz“, jammerte der dritte.

„Fitzliputz?“ fragte Roswitha. „Wer ist das?“

„Ein Halunke!“ schimpften die Gespenster, kniffen die Gucklöcher zusammen und überschlugen sich vor Zorn siebenmal hintereinander in der Luft.

Die Pollinger-Kinder waren begeistert. Einen siebenfachen Salto hatten sie noch in keiner Sportschau gesehen.

Mensch Meier!

„Nehmt bitte Platz“, sagte das große Gespenst schnaufend und wies mit dem Kopf zur Truhe hin.

Die Pollinger-Kinder setzten sich: Hans-Heinrich auf die 2, Roswitha auf die 6.

Das große Gespenst deutete zuerst auf sich, dann auf die anderen Geister. „Ich und die beiden“, erklärte es, „sind Buchstaben-Gespenstepiep. Wipiep bewachen das Abc, damit die Gespenstepiep-Kindepiep in den Gespenstepiep-Schulen die schönen Gespenste-piep-Mäpiepchen lesen können.“

Die Pollinger-Kinder guckten verständnislos, und das große Gespenst ließ den Kopf hängen. Da flatterte einer der kleineren Geister zu ihm und flüsterte etwas.

Das große Gespenst atmete auf. „O ja“, rief es, „das ist eine fabelhafte Idee!“ Dann winkte es den Kindern. „Kommt mit und habt keine Angst.“ Langsam schwebte es in die Höhle hinein.

Die Kinder folgten ihm. Im Gang wurde es bald stockfinster, und Roswitha fürchtete sich wieder. Sie griff nach der Hand des Bruders.

„Angsthase“, spöttelte Hans-Heinrich, aber auch ihm war nicht ganz geheuer zumute. Seine Stimme zitterte.

Zum Glück dauerte das Tasten im Dunkel nicht lange.

Der Gang machte eine Biegung, und die Pollinger-Kinder sahen vor sich eine sanft erhellte Felsenstube. Das geheimnisvolle Licht darin schimmerte von der Decke und von den Wänden, die aus vielen tausend Bergkristallen bestanden.

An der rechten Wand hing eine große Tafel aus poliertem Schiefer. Darauf war in leuchtend roten Buchstaben ein seltsames Alphabet geschrieben:

„Das ist die Schulstube“, sagte der große Geist. „Die Wandtafel zeigt das jetzige Gespenstepiep-Alphabet. Den Buchstaben zwischen ,Q’ und ,S’ hat uns Fitzliputz gestohlen und statt dessen das scheußliche ,Piep’ hineingepatzt. So ein Schuftikus!“

Da ging Hans-Heinrich ein Licht auf. „Jetzt hab ich’s!“ rief er. „Weil der Fitzliputz euch das ,R’ aus dem Abc stibitzt und dafür ein ,Piep’ hineingeschwindelt hat, müssen alle Gespenster ,Piep’ statt ,R’ sagen. Stimmt’s, Herr Geist?“

„Stimmt“, gab das große Gespenst bedrückt zu. „Sagen und lesen.“

„Und schreiben müssen Sie auch ,Piep’ statt ,R’?“ fragte Roswitha.

Das Gespenst nickte. „Auch das.“ Dann schlug es neun Purzelbäume und grollte: „Es ist zum Aus-depiep-Haut-fahpiepen! Wipiep machen uns ja übepiepall lächepieplich, zum Kuckuck noch mal!“ Jetzt verstanden die Pollinger-Kinder, was das Gespenst vor sich hin schimpfte. „Es ist zum Aus-der-Haut-Fahren!“ hatte es gegrollt. „Wir machen uns ja überall lächerlich, zum Kuckuck noch mal!“

„Wir würden Ihnen ja gern helfen“, meinte Hans-Heinrich, „aber es geht nicht.“

„Weil wir zum Abendessen wieder bei Krauses sein müssen“, sagte Roswitha. „Da gibt’s belegte Brote und Limo.“

„Quatsch“, brummelte Hans-Heinrich. „Belegte Brote können mir gestohlen bleiben. Ich mag lieber Bratwürste mit Kartoffelsalat. Aber das meine ich nicht. Schau den Herrn Geist an, Roswitha. Er ist mindestens dreimal so groß wie ich.“

„Viepiepmal“, verbesserte das Gespenst.

„Na und?“ fragte Roswitha.

„Du hast wieder mal eine lange Leitung“, spöttelte Hans-Heinrich. „Überleg doch: Der Herr Geist ist viermal so groß wie ich und kommt gegen diesen Fitzliputz nicht an. Also muß der Fitzliputz noch viel größer als der Herr Geist sein. Gegen so einen Riesen richten wir gar nichts aus.“

„Falsch, falsch, falsch!“ widersprach das Gespenst. „Fitzliputz ist ein ganz winziges Geistchen. Und dann haben wipiep eine Ppiepophezeiung, daß ein Hans-Heinpiepich und eine Pieposwitha Pollingepiep uns gegen Fitzliputz helfen wepiepden.“

„Na schön“, meinte Hans-Heinrich nach kurzem Überlegen. „Wenn es die Prophezeiung sagt, dann helfen wir eben. Aber Sie müssen uns alles erzählen, Herr Geist.“

„Und bitte ganz langsam“, sagte Roswitha. „Sonst komme ich mit dem ,Piep’ durcheinander.“

Das Gespenst nickte. Langsam und deutlich erzählte es den Pollinger-Kindern die unwahrscheinlichste Gespenstergeschichte, die es gab.

Hans-Heinrich und Roswitha hörten aufmerksam zu, und nach einer Weile fiel es ihnen gar nicht mehr schwer, aus dem „Piep“ das ,R’ herauszuhören.

Die Flatterkiste des Fitzliputz

Der Anfang der unwahrscheinlichen Gespenstergeschichte lag viele hundert Jahre zurück.

Damals hatte ein uraltes Obergespenst über alle Geister der Erde geherrscht. Es war das gelehrteste und klügste Gespenst gewesen, das man sich vorstellen konnte. Es war so gescheit, daß es die Schlüsselblumen wachsen und die Regenwürmer denken hörte.

Dieses Obergespenst wollte von seiner Klugheit auch den anderen Geistern etwas abgeben. Weil es jedoch nicht gleichzeitig zu allen sprechen konnte und viele Gespenster nur zu rasch vergaßen, was sie gehört hatten, dachte es sich etwas Großartiges aus.

Es erfand sechsundzwanzig Buchstaben und setzte sie zum Gespenster-Abc zusammen. Weil aber Geister keine Hände mit Fingern haben, wickelte das uralte Obergespenst sein unteres Ende um einen spitzigen Holzstab und kratzte damit die Buchstaben in feuchten Lehm hinein.

Ein befreundeter Kobold brannte die Lehmtafel im Feuer, und als sie hart geworden war, zersägte er sie in sechsundzwanzig einzelne Buchstabentäfelchen.

Dann zimmerte er eine goldfarbene Schatztruhe zusammen und beschlug sie mit Stahlbändern. In dieser Truhe verwahrte das Obergespenst das Alphabet, und der Kobold verschloß die Kiste mit zwei Vorhängeschlössern.

Diese Schlösser waren Meisterstücke. Man brauchte keine Schlüssel, um sie auf- und zuzusperren. Sie öffneten sich, sobald das Obergespenst einen Geheimspruch murmelte, und schnappten nach einem zweiten Geheimspruch wieder ein.

Die Sprüche waren nur dem Kobold und dem Obergespenst bekannt; und der Kobold hatte hoch und heilig versprochen, sie keinem Dritten zu verraten.

Dann begann der Unterricht.

Innerhalb von zweihundert Jahren und vier Minuten lehrte das Obergespenst die anderen Geister lesen und schreiben. Überall auf der Erde richtete es Gespensterschulen ein: in Felshöhlen, verlassenen Kellern und verfallenen Burgen. Möbel brauchten die Geister nicht. Sie schwebten in der Luft, während sie die Buchstaben auswendig lernten, und zum Schreiben legten sie sich auf den Fußboden.

Das Schreiben war eine ganz besonders tolle Erfindung des Obergespenstes. Für die anderen Geister wäre das Buchstabenmalen mit dem unteren Ende viel zu schwierig gewesen. Deshalb brachte ihnen das Obergespenst die Gucklochschreibe bei.

„Ihr müßt das linke Guckloch schließen und das rechte so weit zukneifen, daß die Öffnung nicht größer als eine Griffelspitze ist“, erklärte das Obergespenst. „Durch diese Öffnung denkt ihr dann ganz fest die Buchstaben hindurch, die ihr schreiben möchtet.“

Das Obergespenst machte es an der Wandtafel vor. Auf der polierten Schieferfläche erschien das Abc in leuchtendem Rot.

Die anderen Geister probierten es auf dem Fußboden und freuten sich, daß es auch ihnen gelang. Das Gucklochschreiben machte Spaß.

Wollten die Gespenster das Geschriebene wieder auslöschen, so brauchten sie nur das rechte Guckloch zu schließen und mit dem linken die Schrift anzusehen. Dann verschwand diese spurlos.

Als die meisten Geister lesen und schreiben konnten, wurde das Obergespenst Schriftsteller. Es dachte alles, was es wußte, in Gucklochschrift auf Nebelstreifen und klebte diese mit Geisterspucke zu Lehrbüchern zusammen. Alles, was da geschrieben stand, mußten die anderen Gespenster siebenmal abschreiben und dann auch noch auswendig lernen.

Mit der Zeit wurden aus den klügsten Schülern des Obergespenstes selbst wieder Lehrer. Sie brachten neuen Schülern Lesen und Schreiben bei und ließen die Gespenster-Kinder in den Gespenster-Schulen die schönen alten Gespenster-Märchen zusammenbuchstabieren.

Da übergab das uralte Obergespenst einem jüngeren Nachfolger die Schatztruhe mit den Buchstaben-Täfelchen und vertraute ihm die Geheimsprüche an, mit denen die Vorhängeschlösser auf- und zugemacht werden konnten. Dann zog es sich in das Gespenster-Altersheim auf dem Jupiter zurück, um von irdischer Plage auszuruhen.

Mit der Truhe und den Täfelchen darin hatte es eine besondere Bewandtnis: Weil die Buchstaben von einem Gespenst erdacht worden waren, steckte gespenstisches Leben in ihnen. Sooft ein Geist z. B. den Laut „A“ aussprach oder den Buchstaben „A“ in Gucklochschrift niederschrieb, wurde das „A“ in der Truhe ein bißchen kleiner, kaum merklich zwar, aber immerhin. So geschah es auch mit den anderen Buchstaben. Und da sehr viele Geister sprachen, lasen und schrieben, nahmen die Zauberbuchstaben sehr deutlich ab. Deshalb mußte die Truhe in jeder Vollmondnacht von vierundzwanzig Uhr bis ein Uhr geöffnet werden. Sobald der Vollmond die Buchstaben auf den Täfelchen beschien, wuchsen sie wieder zu voller Größe und reichten für einen neuen Monat aus.

„Sollte ein Buchstabe durch zuviel Gebrauch völlig verschwinden, so bekommt ihr ihn nicht wieder, und ihr könntet ihn nie mehr aussprechen und niederschreiben“, hatte das uralte Obergespenst die Geister gewarnt. „Geht also sparsam mit Wort und Schrift um, und redet und schreibt nichts Unnötiges.“

Die Gespenster hatten sich daran gehalten und waren mit ihrem Buchstabenschatz gut ausgekommen.

Bis vor kurzem.

Das war vor einem Monat gewesen, in einer Vollmondnacht.

Zu Beginn der Geisterstunde hatten zwei Wachgespenster die Buchstabentruhe vor die Höhle geschafft und waren zur Seite geflattert, weil sie den Zauberspruch nicht hören durften. Den sagte das neue Obergespenst dann ganz leise:

„Hört auf eures Meisters Stimm’:

Tut euch auf — Simsalabim!“

Klick-klick hatten die Vorhängeschlösser gemacht, und der Truhendeckel war aufgesprungen.

Die Wachgespenster flatterten wieder heran und stellten sich zu beiden Seiten der Schatzkiste auf. Das Obergespenst schwebte in die Höhle zurück, um ein neues Nebel-Lesebuch auszudenken.

Die kostbaren Buchstaben in der Truhe wuchsen im Vollmondschimmer.

Es war eine Vollmondnacht wie viele andere, und nichts deutete darauf hin, daß bald Schreckliches geschehen würde. Die Wachgespenster waren sorglos.

Etwa zehn Minuten nach Beginn der Geisterstunde schwebte mit lautlosen Flügelschlägen ein Uhu heran, setzte sich auf den obersten Ast der Wettertanne, die über der Gespensterhöhle aufragte, und begann zu singen.

Schuhuu! klang es dumpf durch den Wald und über das nahe Moor. Schuhuu, schuhuu, schuhuuuuu!

Nun muß man wissen, daß der Gesang eines Uhus für alle Gespenster himmlische Musik ist. Jeder Geist, der das dumpfe Schuhuu vernimmt, schließt die Gucklöcher und träumt selig vor sich hin.

Die Wachgespenster an der Truhe hörten das wundervolle Schuhuu, schlossen die Gucklöcher und träumten. Und so versunken waren sie in die Musik, die von der Tanne klang, daß sie das andere Geräusch völlig überhörten.

Es war ein leises Piepen, das aus dem nahen Moor aufstieg, beim Näherkommen etwas lauter wurde und über der Buchstabentruhe abbrach. Dann knirschte es leicht, als ob Ziegelsteine gegeneinander gerieben würden, und kurz darauf ging ein seltsames Rattern los.

Rrrr-rr-rrr-rrrrrrrrrrrrrrrrr...

Es hörte sich wie das Motorengeräusch eines Modellautos an.

Schu! sang der Uhu erschrocken, breitete die Flügel aus und strich ab.

Die Wachgespenster erwachten, hörten das zum Moor hin verklingende Rattern und wunderten sich. Dann trug ihnen der vom Sumpf her wehende Wind ein feines spöttisches Lachen zu.

Während sie noch lauschten, schoß das Obergespenst wie ein Pfitschepfeil aus der Höhle und herrschte sie an: „Seid ihpiep vepieppiepückt ge-wopiepden? Was habt ihpiep mit dem ,Piep’ gemacht? Piepedet!“

Die Wachgespenster guckten das Obergespenst verblüfft an und bemühten sich dann, ein Grinsen zu unterdrücken. Sie hatten noch keine Ahnung von dem verschwundenen „R“ und begriffen nicht, daß das komische Kauderwelsch bedeutete: „Seid ihr verrückt geworden? Was habt ihr mit dem ,R’ gemacht? Redet!“

„Piepedet!“ fauchte das Obergespenst noch einmal. Das war so grimmig hervorgestoßen, daß den Wächtern das Schmunzeln verging.

„Wi-wipiep vepiepstehen di-dich nicht“, stotterten sie und zuckten zusammen.

Das Obergespenst beugte sich über die Truhe und erkannte die Bescherung: Das Tontäfelchen mit dem kleinen und großen „R“ darauf war verschwunden. An seiner Stelle lag ein Stückchen halbvermodertes, glitschiges Holz, in das mit ungeschickten Strichen „Piep“ und „piep“ eingeritzt waren.

Also deshalb standen plötzlich „Piep“ und „piep“ statt „R“ und „r“ auch an der großen Schiefertafel und in sämtlichen Gespensterbüchern, und jeder Geist mußte „Piep“ sagen, wenn er ein „R“ sprechen wollte! Das Obergespenst erriet sofort, wem es diesen Streich verdankte. Glitschiges, halbvermodertes Holz gab es im nahen Moor. Dort hauste der Irrwisch Fitzliputz, der den Gespenstern schon manchen Schabernack gespielt hatte.

Der Diebstahl des „R“-Täfelchens war die Höhe!

Das Obergespenst flog auf die Spitze der Wettertanne und rief zum Sumpf hinüber: „Fitzliputz! He, Fitzliputz! Zeig dich!“

Der Irrwisch gab keine Antwort. Nur Sumpfblasen blubberten aus dem Morast und platzten mit leisem Zischen.

„Fitzliputz!“ rief das Obergespenst noch einmal. „Tauch auf, wenn du kein Feigling bist!“

Blubb... tssss, machten die Blasen. Blubb... tssss...

„Fitzliputz!! Fiiitzlipuuuuutz!!!“

Blubb... tsss, blubb... tsss, blubb... tssss...

„Ich weiß, daß du das ,Piep’ gestohlen hast!“ wetterte das Obergespenst. „Also, komm schon, du Halunke!“

Blubb-blubb-blubb-blubb... tssssssssssssssssss!

Jetzt waren viele Blasen auf einmal aufgestiegen und zerplatzt, und aus dem Brodeln tauchte ein bläuliches Flämmchen auf. Es zuckte hin und her, nahm Gestalt an und sah dann wie ein winziger Zwerg mit zu groß geratenem Kopf und dünnen Armen und Beinen aus. Trotzdem blieb es ein flackerndes Lichtlein.

Das war Fitzliputz, der Irrwisch. „Irrlicht“ nannten ihn die Menschen, weil er schon manchen Wanderer zu nächtlicher Stunde in die Irre geführt oder gar ins Moor gelockt hatte, aus dem sich der Getäuschte erst mit Tagesanbruch retten konnte.

„Na, endlich!“ orgelte das Obergespenst.

„Was hast du gesagt?“ höhnte Fitzliputz mit spitzem Stimmchen. „Ich soll euch das ,Piep’ geklaut haben? Das stimmt ganz und gar nicht. Das ,Piep’ liegt in eurer Buchstabenkiste. Sieh doch nach!“

„Du weißt genau, was ich meine“, schimpfte das Obergespenst. „Gib uns sofopiept den Buchstaben zwischen ,Q’ und ,S’ zupiepück, sonst geht es dipiep schlecht!“

„Oh!“ spottete Fitzliputz grinsend. „Wie soll es mir denn schlecht gehen, Verehrtester? Willst du mit einer Gespensterarmee meinen Sumpf erobern und mich gefangennehmen?“ Er lachte meckernd. „Bitte sehr! Ich lade euch sogar ein. Kommt ihr sofort oder etwas später?“

Das Obergespenst schnaufte in ohnmächtigem Zorn, denn in seinem Sumpf war der Irrwisch Fitzliputz vor sämtlichen Landgeistern sicher.

Wehe dem Landgespenst, das in den Dunst geriet, der über dem Moor schwelte! Die den Blubberblasen entweichenden Sumpfgase lösten es sofort in winzige Nebeltröpfchen auf, die der Wind dann in alle Himmelsrichtungen verwehte.

„Wenn ihr erst morgen kommt, werde ich mit meinem Frosch-Orchester einen tollen Begrüßungsmarsch einstudieren“, spottete Fitzliputz weiter. „Dazu ist mir eben ein wundervoller Text eingefallen. Er fängt mit Quak an und hört mit Quak auf. Fabelhaft, was?“

„Hast du das ,Piep’ auf das nasse Holz gemalt?“ fragte das Obergespenst mühsam beherrscht.

Fitzliputz lachte. „Klar! Wer denn sonst? Und wenn du wissen möchtest, woher ich die Buchstaben kenne, verrate ich es dir gern. Vor hundert Jahren und drei Tagen stibitzte ich eine Fibel aus deiner Gespensterschule und lernte daraus euer Abc. Ich schreibe zwar noch ein bißchen krickelig, aber für das ,Piep’ auf dem Holzstückchen reichte es, findest du nicht?“

„Weswegen hast du den Buchstaben zwischen ,Q’ und ,S’ gegen dieses gemeine ,Piep’ ausgetauscht?“ knirschte das Obergespenst.

„Weil ich einen zünftigen Treibstoff für meine Flatterkiste haben möchte“, antwortete Fitzliputz. „Einen Treibstoff, der genauso schön rattert wie die Brummkästen der Menschen. Bisher mußte ich meine Flatterkiste mit Gepiepse aus Mäusenestern antreiben, aber euer ,Rrr’ ist viel schöner. Ich habe es auch nicht umsonst genommen. Ihr habt das ,Piep’ dafür gekriegt und redet jetzt recht lustig. Oder gefällt euch das nicht?“

„Und wie lange sollen wipiep wie Hanswupiepste piepeden?“ grollte das Obergespenst so aufgeregt vom Wipfel der Wettertanne herunter, daß der mächtige Baum bis in die Wurzeln hinein erzitterte.

Der Irrwisch hüpfte zwischen den Blubberblasen hin und her und kicherte vergnügt. „Wie lange, fragst du? Na, immer, weil ich das ,Rrr’ dauernd benötige! Aber reg dich nicht auf. In zwei- bis dreihundert Jahren habt ihr euch so an das ,Piep’ gewöhnt, daß ihr es gar nicht mehr hergeben möchtet.“ Er schlug einen Purzelbaum rückwärts und äffte das Obergespenst nach: „So, jetzt pieputsch mipiep den Buckel piepuntepiep! Tschau!“

Das Moorwasser spritzte auf, und Fitzliputz war verschwunden.

Vom Turm einer Dorfkirche tönten vier helle Glockenschläge und ein dumpfer Schlag herüber.

Ein Uhr nachts.

„Fitzliputz!“ rief das Obergespenst. „He, Fitzliputz! Einen Augenblick noch, bitte!“

Blubb... tsss, antworten die Sumpfblasen, blubb... tssss...

Fitzliputz zeigte sich nicht mehr.

„Spitzbub!“ wetterte das Obergespenst und drohte mit seinem unteren Ende zum Moor hin. „Buchstabendieb! Abc-Bandit! Piep-Halunke! Flattepiep-kisten-Scheusal! Mist-Ipieppiepwisch!“

Blubb-blubb... tsssss, machten die Sumpfblasen, blubb-blubb-blubb... tss-tssssssss...

Das Obergespenst hätte noch eine ganze Weile weiter gewettert, wenn die Wachgespenster nicht gerufen hätten. „Hallo, Chef“, riefen sie von der Höhle herüber, „es ist Zeit!“

Damit wollten sie sagen, daß die Buchstabentruhe verschlossen werden mußte.

„Ich komme“, knurrte das Obergespenst, drohte noch einmal gegen den Sumpf und schwebte dann zum Eingang der Höhle.

Die Wächter klappten den Deckel der Kiste zu und flatterten beiseite, weil sie den Zauberspruch nicht hören durften.

Das Obergespenst wartete eine Weile, dann murmelte es beschwörend:

„Tut euch zu, sagt meine Stimm’:

Samsilibam — Simsalabim!“

Klick, klick!

Die Vorhängeschlösser schnappten zu, und die Buchstabentruhe war abgesperrt.

„Fertig!“ rief das Obergespenst.

Die Wächter schwebten wieder heran, wickelten ihre unteren Enden um die Henkel an der Schatzkiste und trugen diese in die Höhle zurück.

Das Obergespenst folgte ihnen; und als es etwas später eingeschlafen war, wurde es von schlimmen Träumen geplagt. Es stöhnte wie Sturmwind, der durch ein Ofenrohr bläst.

Das Obergespenst träumte von Fitzliputz. Ganz deutlich sah es den Irrwisch vor sich; doch weil es schlief, konnte es ihn weder fassen noch verscheuchen.

Nein, dieser Fitzliputz!

Er war nicht größer als ein Eichkater und mickriger als das schwächste Landgespenst. Trotzdem machte er den Geistern das Dasein schwer. Er pikte sie, wie ein winziger Floh einen Bernhardinerhund pikt.

Dieser dreimal verwünschte Irrwisch!

Er hatte Hände zum Greifen und Füße zum Hüpfen, aber er konnte aus eigener Kraft nicht fliegen. Darüber hatte er sich einige Jahrhunderte lang geärgert, weil er gern weite Ausflüge aus seinem Sumpf hinaus gemacht hätte.

Doch dann kam die Wende. Die Menschen erfanden Brummkästen, mit denen sie nicht nur auf der Erde, sondern auch in der Luft umherkurvten. Sie flogen auch über das Moor. Fitzliputz beobachtete sie und sah die fliegenden Kisten ganz genau an.

Nach ihrem Muster baute er sich eine Flatterkiste zusammen. Er nahm dünnes Holz dazu, Blech, Sackrupfen, Glas und Gummi von Autoreifen. Das alles hatten schlampige Menschen in seinen Sumpf geworfen.

Die Flatterkiste wurde rasch fertig, denn Fitzliputz war sehr geschickt im Zusammensetzen.

Aber sie flog nicht, sie war tot.

Der Irrwisch überlegte: Die fliegenden Kisten der Menschen machen „Brumm“, genauso wie die Brummbären, die sich noch vor wenigen hundert Jahren in den Wäldern herumgetrieben haben.

Na klar!

Die Menschen haben Bärengebrumm in ihre fliegenden Kisten hineingesteckt, überlegte Fitzliputz weiter. Wenn ein Kasten lebendig werden soll, muß er mit etwas Lebendigem gefüttert werden!

Und da gerade eine Mäusemami mit dreizehn Mäusekindern am Rande des Sumpfes vorbeispazierte, holte Fitzliputz sie ins Moor, nahm ihnen das Piepsen weg und fütterte damit seine Flatterkiste. Und damit die Mäuslein und deren Nachkommen immer wieder für „Piep“-Nachschub sorgten, baute er ihnen ein Unterwasser-Luft-Regal mit bequemen Nestern.

Es klappte tadellos.

Als Fitzliputz sich in die Kiste setzte, erhob sie sich mit lustigem Piep-piep-piep-piep in die Luft, und der Irrwisch machte seinen ersten großen Ausflug.

Dieser Halunke!

Eines Nachts erfuhr er von einem Wanderer, den er ins Moor gelockt hatte, daß die Menschen ihre Brummkästen mit künstlichem Treibstoff fütterten.

Und wieder überlegte er: Die Landgespenster haben doch ein künstliches Abc. Darin steckt ein künstliches „R“, das genauso rattert wie die Brummkästen der Menschen. Und dieses „Rrr“ klingt zehnmal vornehmer als das Mäusepiepsen, jawohl! Vielleicht macht es meine Flatterkiste dann auch zehnmal schneller?

Also stibitzte Fitzliputz den Landgespenstern das Buchstabentäfelchen mit dem kleinen und großen „R“, und um sie noch mehr zu ärgern, legte er ihnen das Mäuse-“Piep“ in die Schatztruhe.

Dieser Ober-Haupt-General-Spitzbub!

„Aua!“ rief das Obergespenst und erwachte.

Ein dickes, von seinem Vorgänger vollgeschriebenes Nebelbuch war ihm auf den Kopf gefallen. Ein stummes Mäuslein hatte es aus dem Regal gekippt.

Aufgeschlagen lag das Buch auf dem Boden der Höhle. Das Obergespenst las auf den Seiten zwanzig und einundzwanzig, was sein Vorgänger geschrieben hatte.

Sämtliche „R“ waren aus dem Text verschwunden. Überall stand das alberne „Piep“!

Zum Kuckuck mit Fitzliputz!

Das Obergespenst mußte sich mächtig anstrengen, um die gestohlenen „R“ in das Geschriebene zurückzudenken. Mühsam entzifferte es die Prophezeiung:

„Buchstabe weg? In Vollmondnacht
hat Fitzliputz Lumperei gemacht.

Helfen können die Pollinger-Kinder

Hans-Heinrich, Roswitha gegen den Sünder.

Erobert werden muß Flatterkiste
samt Treibstoff— im Moor— auf schwankender Piste.

Das schaffen nur Menschenkinder mit Mut,
denn Geister gehen im Sumpfgas kaputt.

Hans-Heinrich, Roswitha sind jedoch zu warnen,
denn sollte der Fitzliputz sie umgarnen,
so zaubert im Handumdreh’n dieser Wicht
ihnen haarige Warzen ins Gesicht.

Doch wird er in die Flucht geblasen
von Weihnachtsmännern und Osterhasen.“

Das war die unwahrscheinliche Gespenster-Geschichte, die das große Gespenst den Pollinger-Kindern erzählte.

„Daß ich das neue Obepiepgespenst bin, habt ihpiep bestimmt schon epiepkannt“, schloß es. „Und nun, liebe Kindepiep: Wollt ihpiep es wagen?“

Hans-Heinrich sah auf seine Armbanduhr und meinte: „Ich weiß nicht, ob es reichen wird. Bis zum Abendessen bei Krauses haben wir nur noch eineinhalb Stunden Zeit.“

Das Obergespenst erklärte lächelnd, daß eine Menschenstunde soviel wie ein ganzer Geistermonat sei, und daß die Pollinger-Kinder also eineinhalb Geistermonate Zeit hätten, um Fitzliputz zu besiegen und das gestohlene „R“ zurückzubringen.

Und es versprach: „Wenn alles gut ausgeht, epiepfülle ich euch je einen Wunsch.“

Die Pollinger-Kinder steckten die Köpfe zusammen und tuschelten miteinander.

Das Obergespenst flatterte ungeduldig hin und her.

„Also gut“, sagten Hans-Heinrich und Roswitha endlich, „wir helfen euch.“

Das Obergespenst rief: „Juhuu!“ und wirbelte sich vor lauter Freude einen dicken Knoten in sein unteres Ende. Dann sauste es wie eine Rakete ins Freie.

Kurz darauf kam es mit den Wachgeistern und der versperrten Buchstabentruhe zurück.

Dann setzten sich alle zusammen, besprachen die Prophezeiung und beredeten den Angriffsplan gegen Fitzliputz.

Kiki und die Achselspringer

Weil alles wie am Schnürchen klappen sollte, bereiteten sich die Gespenster und die Kinder drei Tage lang auf den Schlag gegen den Irrwisch vor.

Für Hans-Heinrich und Roswitha war das eine halbe Ewigkeit. Sie brannten darauf, das stibitzte „R“ zurückzuholen und Fitzliputz einen Denkzettel zu verpassen.

Dabei waren die drei Tage natürlich Gespensterzeit. Nach Menschenrechnung dauerten sie nur lächerliche sechs Minuten, die Ruhepausen mit eingerechnet.

Zu den Hauptberatungen versammelte das Obergespenst fünfzehn Gespenstermänner, vierzehn Gespensterfrauen, acht Gespensterknaben und neun Gespenstermädchen in der Gespensterschule.

Hans-Heinrich zeichnete einen Weihnachtsmann, Roswitha einen Osterhasen an die Wand. Auf Befehl des Obergespenstes mußte sich die Hälfte der Geister zu Weihnachtsmännern, die andere Hälfte zu Osterhasen aufblasen.

Das war gar nicht so einfach. Anfangs sahen alle wie Vogelscheuchen aus.

„Üben, üben, üben!“ rief das Obergespenst.

„Und wozu?“ fragte eine Geister-Oma ärgerlich.

„Weil es bald nötig sein könnte, daß ihpiep euch zu Ostepiephasen und Weihnachtsmännepiepn aufpustet“, brummte das Obergespenst. „Also macht weitepiep! Dalli, dallissimo!“

Die Gespenster übten, bis ihre Puste streikte.

Selbstverständlich bekamen auch die Pollinger-Kinder eine Menge zu tun. Sie mußten die Ufer des Sumpfes auskundschaften, Holz sammeln und sich im Achselspringen üben.

Das Obergespenst hatte ihnen das Gespenstermädchen Kiki als Helferin zugeteilt. Kiki war sehr gescheit, sehr geschickt und sehr lieb. Schon am zweiten Tag schloß sie mit Roswitha und Hans-Heinrich ganz dicke Freundschaft.

Sie schwebte den Pollinger-Kindern in den Wald voraus und zeigte ihnen Lichtungen, auf denen Holzfäller abgeschlagene Fichtenäste, Knüppel und Rindenstücke liegen gelassen hatten. Die Knüppel, die dichtesten Äste und die stärksten Rinden schafften die drei in die Gespensterhöhle. Dabei schleppte Kiki immer die schwersten Lasten. Sie schlang ihr unteres Ende um ganze Bündel und schwebte mit ihnen davon.

Aus Knüppeln, Ästen und Rinden wollten die Pollinger-Kinder feste Brücken über besonders gefährliche Sumpfstellen bauen.

„Ganz schlimm ist es da, wo die meisten Blasen aufsteigen“, sagte Kiki, und seufzend setzte sie hinzu: „Wenn ich doch bloß mitkommen könnte!“

Das war ja nun leider nicht möglich; wegen der Sumpfgase über dem Moor, die jedes Landgespenst sofort in winzige Nebeltröpfchen auflösten, die der Wind dann in alle Himmelsrichtungen verwehte.

Um so eifriger trainierte Kiki die Pollinger-Kinder im Achselspringen.

Das war als Rettung aus höchster Gefahr gedacht, falls Roswitha und Hans-Heinrich trotz der Brücken im Moor zu versinken drohten, und als Fluchtmöglichkeit, wenn Fitzliputz die Kinder zu früh entdecken und angreifen sollte.

Mit dem Achselspringen hatte sich das Obergespenst etwas ganz Tolles für die Pollinger-Kinder ausgedacht. Und weil die meisten tollen Erfindungen im Grunde genommen einfach sind, war auch das Achselspringen eine einfache Sache.

Man brauchte dazu Strohhalme, Tautropfen, Gespensterpuste und Geisterspucke.

Mit den Strohhalmen sammelten Roswitha und Hans-Heinrich am späten Abend und am frühen Morgen Tautropfen von Gräsern und Blättern. Dann hielten sie die Halme unter ihre Achseln, und Kiki pustete.

Mit Gespensterpuste lassen sich Tautropfen wie Luftballone aufblasen.

Wenn die Pollinger-Kinder unter jeder Achsel einen solchen Ballon hatten, brauchten sie die Arme nur ganz fest gegen den Körper zu schlagen. Dann platzten die Ballone, und der Rückstoß warf die Kinder in hohem Bogen in die Luft. Es funktionierte wie bei einer Rakete.

Die geplatzten Blasen klebte Kiki dann mit Geisterspucke wieder zusammen, weil es tagsüber keine frischen Tautropfen gab.

Der Rückstoß allein genügte jedoch nicht. Die Pollinger-Kinder mußten ihm die rechte Richtung geben. Dazu brachte ihnen Kiki das Luftschwimmen bei.

Sobald Hans-Heinrich und Roswitha in die Höhe gezischt waren, mußten sie mit Armen und Beinen dorthin rudern, wohin sie kommen wollten. Und wenn sie sich beim Start mit den Füßen kräftig abstießen, wurde der Sprung doppelt so weit.

Es strengte an und machte Spaß. Die Pollinger-Kinder fanden es herrlich, fliegen zu können.

Schon am zweiten Tag brachte es Hans-Heinrich auf fünf Meter und siebzehn Zentimeter, und Roswitha flog nur dreieinhalb Millimeter kürzer.

„Ihpiep seid supepiep“, lobte Kiki, und die Pollinger-Kinder freuten sich.

Am Morgen des vierten Tages zeigten Hans-Heinrich und Roswitha den versammelten Geistern ihre Künste. Es klappte wie am Schnürchen. Sogar das Obergespenst war mit den Achselspringern zufrieden.

Die anderen Gespenster bliesen sich zu Weihnachtsmännern und Osterhasen auf und riefen begeistert: „Die Pollingepiep-Kindepiep sollen leben! Hipp, hipp, hupieppiepaaa!“

Dann wurden Roswitha und Hans-Heinrich von wilden Waldbienen mit Superhonig gefüttert. Hinterher sollten sie auf Befehl des Obergespenstes eine Woche lang schlafen, um den Honig zu verdauen und Kraft für den Angriff auf Fitzliputz zu sammeln.

„Eine ganze Woche lang?“ fragte Roswitha. „Das darf nicht einmal Vati im Urlaub.“

„Ich mag keine Woche lang schlafen“, maulte Hans-Heinrich. „Ich mag nur, wenn ich nicht muß.“

„Mammele, mommele, mumm“, murmelte Kiki. Das war der Zauberspruch, der Menschenkinder einschlafen ließ.

Kiki hatte kaum zu Ende gesprochen, als die Pollinger-Kinder auch schon schnarchten. Roswitha schnarchte hoch, Hans-Heinrich etwas tiefer. Und beide träumten von einem besiegten Irrwisch, der kniefällig um Erbarmen winselte.

Gespenster-Puzzle

Die Geisterwoche, welche die Pollinger-Kinder verschliefen, dauerte vierzehn Menschenminuten und ging rasch vorüber.

Kiki weckte die Schläfer. „Es ist Zeit“, sagte sie. „Die Sonne scheint, und Fitzliputz hält tief unten im Sumpf seinen Mittagsschlaf. Das ist die günstigste Stunde. Los, beeilt euch!“

Hans-Heinrich und Roswitha sprangen auf, reckten und streckten sich und fühlten sich frisch und gekräftigt. Als sie aus der Höhle traten, standen draußen alle anderen Gespenster und nickten ihnen freundlich zu. Jeder Geist hatte sein unteres Ende um ein Ast-, Knüppel- oder Rindenbündel geschlungen.

Diese Bündel wollten die Geister dicht an den Sumpf tragen. Dann sollten Hans-Heinrich und Roswitha Brücken daraus ins Moor legen, auf diesen zum Schlupfwinkel des Fitzliputz Vordringen und die Flatterkiste samt dem R-Täfelchen zu den Gespenstern bringen.

Kiki blies ihnen Tautropfen-Ballone unter die Achseln, und das Obergespenst hauchte ihnen Luft in die Ohren, damit sie beim Untertauchen atmen konnten. Dazu mußten sie nur den Mund schließen, die Nasenlöcher zuhalten und tief einschnaufen. Dann fuhr ihnen die Luft aus den Ohren in die Lunge hinein. Weiter riet ihnen das Obergespenst, beim Eintauchen keinen Krach zu machen, damit Fitzliputz nicht aufwachte.

Hans-Heinrich und Roswitha nickten ungeduldig. Sie drängten zur Eile. Der Superhonig der wilden Waldbienen hatte sie supermutig gemacht.

„Achselsppiepingen düpiepft ihpiep nupiep in äußepiepstepiep Gefahpiep!“ warnte das Obergespenst.

„Ja doch“, antwortete Hans-Heinrich. „Achselspringen dürfen wir nur in äußerster Gefahr. Klar!“

„Weil ich geplatzte Achselblasen im Sumpf nicht mit Spucke flicken kann“, erklärte Kiki. „Ich möchte nicht als Nebelwolke davonfliegen.“

„Hab keine Angst, Kiki“, sagte Roswitha. „Wir denken dran.“

„Los!“ befahl das Obergespenst.

Die Geister schwebten zum Moorufer und luden ihre Lasten ab. Dabei paßten sie ängstlich auf, daß sie nicht in den Dunst der Sumpfgase gerieten.

Dann war es soweit.

„Alles Gute“, murmelte das Obergespenst und nickte den Pollinger-Kindern zu.

Hans-Heinrich nahm einen Stecken in die rechte Hand, ein Holzbündel in die linke und ging los. Mit dem Stecken stieß er wie mit einem Spazierstock zu. So stellte er fest, wie tief der Morast vor ihm war.

Roswitha folgte ihm vorsichtig. Auch sie trug Knüppel, Äste und Rinden.

Sooft Hans-Heinrich eine tiefe Sumpfstelle ertastet hatte, legten er und Roswitha eine Brücke aus Knüppeln, Ästen und Rindenstücken darüber.

Je weiter sie ins Moor vordrangen, desto öfter kehrten sie ans Ufer zurück, um neues Brückenmaterial nachzuholen. Dabei mußten sie achtgeben, daß sie die Springblasen unter ihren Achseln nicht zerdrückten.

Das war nicht leicht, und bald lief ihnen der Schweiß in Strömen vom Gesicht.

In sicherer Entfernung sahen die Gespenster aus weitgeöffneten Gucklöchern zu.

Am meisten regte sich die kleine Kiki auf. „Wenn sie es doch schon geschafft hätten!“ flüsterte sie immer wieder vor sich hin. Dazu zitterte sie wie Wackelpudding auf einem schaukelnden Servierwagen.

„Benimm dich!“ tadelte das Obergespenst.

Kiki versuchte sich zu benehmen und zitterte weiter.

Je mehr sich die Pollinger-Kinder der Stelle näherten, aus der die meisten Sumpfblasen quollen, desto öfter mußten sie Brücken über tückische Tiefen legen. Und jeder Tritt wurde zur Gefahr.

„Sie... sie schaffen es tatsächlich“, stotterte das Obergespenst, als Hans-Heinrich und Roswitha ganz dicht an die brodelnden Sumpfblasen herangekommen waren.

„Uff!“ stöhnte Kiki.

Und da geschah es.

Wie ein Blitz aus heiterem Himmel stieß ein Raubvogel auf eine Ringelnatter nieder, die sich dicht vor Hans-Heinrich über den Morast schlängelte.

Hans-Heinrich erschrak, verlor das Gleichgewicht und schlug die Arme gegen den Körper.

Pfft! Pfifft!!

Die Blasen unter seinen Achseln zerplatzten, und er wurde hochgeschleudert. Vor Schreck vergaß er das Rudern mit Armen und Beinen. Gut fünf Meter flog er in die Höhe, dann platschte er ins Moor zurück.

„Hilfe!“ kreischte Roswitha. „Er ertrinkt!“ Und weil sie dazu aufgeregt mit den Armen fuchtelte, verlor auch sie das Gleichgewicht und fiel in die schwarzbraune Brühe. Zu allem Unglück schwammen ihr die Kiki-Blasen unter den Achseln weg, blubberten durch das Moorwasser, stiegen auf und zerplatzten.

„Ich komme!“ rief Kiki und flitzte los.

Da stockte selbst den abgebrühtesten Gespenstern der Atem.

„Halt!“ schrie das Obergespenst.

Zu spät!

Im Sturzflug raste Kiki auf die Sumpfblasen zu, unter denen die Pollinger-Kinder verschwunden waren.

Apiepme Kiki“, murmelte das Obergespenst und schloß die Gucklöcher, um das Schreckliche nicht sehen zu müssen.

Um so deutlicher sahen die anderen Geister, was nun geschah. Es ging Schlag auf Schlag.

Über und über verschlammt tauchten die Pollinger-Kinder auf. Anscheinend waren sie knapp unter der morastigen Oberfläche auf festen Grund gestoßen.

„Hiilfeee!!!“

Diesmal rief Kiki. Ihr Schrei drang durch Mark und Bein.

Kiki war in die gefährlichen Sumpfgase geraten und zerfiel in winzige Nebeltröpfchen. Ihr zweiter Hilferuf erstickte im Blubbern der Blasen.

„Mensch Meier!“ murmelte Hans-Heinrich. Dann schimpfte er: „Spinnst du?!“, denn Roswitha riß ihm die Jacke herunter.

Platsch!

Blubb-blubb-blubb-blubb.

Sumpfwasser spritzte auf und gurgelte.

Roswitha hatte Hans-Heinrichs Jacke auf die zerfallene Kiki geworfen, bevor der Wind die Nebeltröpfchen verwehen konnte. Ebenso schnell raffte sie die Jacke zu einem Bündel zusammen. Die zerlegte Kiki steckte darin wie in einer Tüte.

„Kommt schnell, kommt schnell!“ riefen die Geister vom Ufer herüber.

Das Obergespenst machte die Gucklöcher wieder auf und schnaufte erleichtert.

So rasch sie konnten, balancierten die Pollinger-Kinder über ihre Knüppel-, Ast- und Rindenbrücken aus dem Sumpf hinaus. Roswitha drückte das Bündel mit Kiki fest an sich.

Hinter ihnen quollen die Blubberblasen immer stärker aus dem Morast.

„Tempo!“ riefen die Gespenster am Ufer. „Beeilt euch! Fitzliputz ist aufgewacht! Macht schnell, macht schnell!“

Die ängstlichsten Geister bliesen sich zu Weihnachtsmännern und Osterhasen auf.

Da sprangen Roswitha und Hans-Heinrich auch schon an Land.

Das Obergespenst befahl den beiden kräftigsten Geistern: „Schafft sie in die Höhle!“

Die Gespenster-Athleten schlangen ihre unteren Enden um die Pollinger-Kinder und flogen mit ihnen und der eingepackten Kiki in die Geisterhöhle hinein. Das Obergespenst und die anderen Geister flatterten hinterher.

Kurz darauf begann für Hans-Heinrich und Roswitha die anstrengendste Geduldsarbeit, die man sich denken kann.

Nachdem sie sich notdürftig vom Schlamm gesäubert hatten, setzten sie die zerfallene Kiki wieder zusammen. Das konnten nur sie allein, denn die Gespenster hatten ja keine Finger zum Zugreifen.

Mit ihren Körpern dichteten die Geister den Zugang zur Höhle ab, damit kein Windstoß Einzelteile von Kiki verwehen konnte. Dann legte Roswitha die Jacke auf den Fußboden und schlug sie auseinander. Im sanften Schein der Bergkristalle glitzerten die Nebeltröpfchen wie kostbare Perlen.

Hans-Heinrich und Roswitha banden sich ihre Taschentücher vor Nase und Mund, damit sie die Nebeltröpfchen mit der Atemluft nicht durcheinanderwirbelten.

Vorsichtig setzten sie das „Gespenster-Puzzle“ auf dem Fußboden zusammen. Es war unheimlich schwierig, denn die kleinen Perlen sahen einander zum Verwechseln ähnlich. Welche gehörten zum Kopf, welche zum Körper?

Zum Glück half die zerlegte Kiki selbst mit. Sobald die Pollinger-Kinder Nebeltröpfchen dorthin legten, wohin diese nicht gehörten, schüttelten sich die kleinen Perlen. Dagegen blieben sie ruhig liegen, wenn sie an die richtige Stelle kamen. Das dauerte jedoch oft sehr, sehr lange.

Hans-Heinrich und Roswitha schufteten zwei Tage und zwei Nächte lang.

Dann war Kiki zusammengesetzt.

Das Obergespenst nickte zur Decke empor.

Da seilte sich eine große Spinne an einem glitzernden Faden auf den Fußboden nieder, huschte über die aneinandergelegten Nebeltropfen und spann sie mit hauchdünnen Spinnweben zusammen.

Es dauerte nicht einmal eine Viertelstunde.

Kiki erhob sich, schwebte zweimal auf und ab und stellte fest, daß sie voll beisammen war. „Danke, Pieposwitha!“ jubelte sie. „Danke, Hans-Heinpiepich! Danke, Amalia!“ Der letzte Dank galt der Spinne, die an ihrem Faden wieder nach oben kletterte und in einer Deckenspalte verschwand.

Mehr beobachteten die Pollinger-Kinder nicht. Todmüde legten sie sich zur Ruhe und schliefen achtundvierzig Stunden lang wie Murmeltiere zur Winterszeit.

Als sie ausgeschlafen hatten, bedankte sich Kiki sehr und erzählte ihnen, was auf dem Moor draußen geschehen war. Sie wußte es von den Wachgespenstern, die den Sumpf Tag und Nacht im Guckloch behielten.

Hauptperson in diesem Bericht war Fitzliputz.

Der Irrwisch hatte beim Auftauchen die Knüppel-, Ast- und Rindenbrücken gesehen und sofort erkannt, was los war. Da ihm tagsüber jedoch die nötige Hitze fehlte, weil er unter den Strahlen der Sonne nur ein blasses Flämmchen war, wartete er die Nacht ab.

Dreieinhalb Stunden nach Sonnenuntergang heizte er sich bis zur Weißglut auf, dann schoß er abermals nach oben. Dicke Wolken verdeckten Mond und Sterne. Das war für Fitzliputz besonders günstig.

Kichernd hüpfte er über die Knüppel-, Ast- und Rindenbrücken und setzte sie in Brand. Eine flammende Straße loderte hinter ihm her, von der Mitte des Moores bis zum Ufer.

In ohnmächtigem Zorn sahen die Wachgespenster
zu.

Im Schutze der Sumpfgase stieß Fitzliputz dann auch noch einen Stecken in eine kleine Insel am Uferrand und spießte ein großes Teichrosenblatt daran. Auf das Blatt schrieb er in leuchtender Geisterschrift:

„Halunke!“ schimpften die Wachgespenster am Höhleneingang.

Fitzliputz drehte ihnen eine lange Nase, hüpfte auf den brennenden Brücken zu den Blubberblasen in der Mitte des Sumpfes zurück, kicherte meckernd und verschwand in der Tiefe.

Das Abenteuer in der Plastiktüte

„Was nun?“ fragte das Obergespenst, als Kiki geendet hatte.

„Wir machen weiter“, sagte Roswitha.

Hans-Heinrich nickte. „Klar, wir fangen noch einmal an.“

„Danke“, murmelte das Obergespenst, „vielen Dank.“ Dann wandte es sich an Kiki: „Du hast leichtsinnig gehandelt, als du zu den Sumpfblasen flogst! Das Puzzle-Zusammensetzen hat unnötig viel Zeit gekostet, und Fitzliputz ist aufgescheucht. Denk in Zukunft gefälligst nach, ehe du losplatzt!“

Kiki versprach es.

„Gut, ich will es glauben“, sagte das Obergespenst freundlicher. „Und nun laßt uns die Zeit nutzen. Kommt alle zum zweiten Blablaa.“

Unter Blablaa verstanden die Geister eine besonders wichtige Beratung, bei der sehr viel geredet wurde.

Wieder versammelten sich fünfzehn Gespenstermänner, vierzehn Gespensterfrauen, acht Gespensterknaben und neun Gespenstermädchen in der Gespensterschule. Sie berieten bis in den nächsten Vormittag hinein.

Die meisten Geister sprachen sich dafür aus, daß die Pollinger-Kinder neue Brücken in den Sumpf bauen, die Flatterkiste des Fitzliputz angeln und mit ihr im Achselsprung an Land zurückkehren sollten. Geschehen sollte alles zwischen elf und dreizehn Uhr, wenn der Irrwisch seinen Mittagsschlaf hielt.

Einige Gespenster widersprachen. Zwei Stunden seien für den Brückenbau, das Angeln der Flatterkiste und die Rückkehr viel zu kurz, wandten sie ein. Sie wußten jedoch nichts Besseres vorzuschlagen.

In die aufgeregte Unterhaltung platzte einer der beiden Geister, die den Höhleneingang bewachten. Er meldete, daß Fitzliputz mit seiner Flatterkiste soeben aus dem Moor herausgeschossen und gegen Osten davongerattert sei. Dabei habe er den Wachgespenstern eine lange Nase gedreht und die Zunge herausgestreckt. Und so schnell sei er in den Wolken verschwunden, daß eine Verfolgung keinen Sinn gehabt hätte.

„Das geklaute ,R’ muß ein ganz toller Flatterkisten-Treibstoff sein“, meinte Hans-Heinrich.

„Leidepiep, leidepiep“, seufzte das Obergespenst. „Wenn Fitzliputz es so heftig benutzt, nimmt es viel zu schnell ab. Und wenn es dann plötzlich ganz weg ist, kann kein Geist in alle Ewigkeit hinein mehpiep piep sagen. Welch ein Jammepiep!“

„Da müssen wir ganz schnell helfen“, sagte Roswitha.

„O ja!“ riefen die Gespenster.

Die Pollinger-Kinder berieten eine Weile, dann sagte Hans-Heinrich: „Fitzliputz ist weggeflogen. Da könnten wir uns im Sumpf verstecken und warten, bis er zurückkommt und einschläft. Dann stibitzen wir die Flatterkiste mit dem ,R’-Täfelchen und hauen ab.“

„Ja“, warf Roswitha ein, „aber wir haben keine Zeit zum Brückenbauen, weil wir nicht wissen, wie lange Fitzliputz wegbleibt. Da haben wir beschlossen, daß Kiki uns in den Sumpf hineintragen soll.“

„Nein!“ stöhnten die Gespenster.

Sogar Kiki schüttelte den Kopf. Sie wollte kein zweites Mal zerlegt, zusammengestoppelt und mit Spinnweben verkleistert werden.

„Ausgeschlossen!“ entschied das Obergespenst.

„Es ist überhaupt nicht gefährlich“, versicherte Hans-Heinrich. „Kiki wird gar nichts passieren. Wir packen sie in eine große Plastiktüte. Die kleben wir so fest zu, daß die Sumpfgase an Kiki nicht hinankommen. In die Tüte blasen wir viel Luft hinein. Dann steckt Kiki drin wie in einem Frischhalte-Beutel.“

„Die Plastiktüte muß durchsichtig sein“, sagte Roswitha, „damit Kiki sieht, wohin sie uns trägt.“

„Aber nur, wenn sie stark genug ist“, wandte Hans-Heinrich ein. „Sonst nehmen wir lieber einen von den Athleten, die uns schon einmal getragen haben.“

Die beiden Kraft-Gespenster sahen einander betroffen an, zogen die Mundlöcher nach unten und wiegten die Köpfe.

„Ich... ich sehe heute so... so schlecht“, stotterte das eine. „Ich... ich muß Gucklochweh haben. Da finde ich den Weg im Sumpf bestimmt nicht.“

„Und ich“, murmelte das andere, „ich fühle mich plötzlich so schwach, daß ich nicht einmal fünf Sekunden lang fliegen könnte.“

Das Obergespenst nickte spöttisch, dann sagte es zu Kiki: „Wenn du möchtest, gestatte ich den Flug.“

Kiki nickte eifrig. „O ja, Chef!“

Das Obergespenst fuhr fort: “Damit nichts
danebengeht, nimmst du ein Bizepsinbad.“

„Juhuu!“ jubelte Kiki.

„Was ist ein Bizepsinbad?“ fragten die Pollinger-Kinder.

Sie erfuhren, daß sich tief im Innern des Berges ein kleiner See befand, dessen Wasser ein Kräftigungsmittel für Geister enthielt. Dieses Wundermittel hieß Bizepsin. Jedes Gespenst, das dreimal im Bizepsinwasser untertauchte, wurde so stark wie zwei ausgewachsene Geister zusammen — allerdings nur für eineinhalb Stunden. Dann ließ die Zauberkraft mit einem Schlage nach.

Für alle Fälle, ordnete das Obergespenst weiter an, sollten Hans-Heinrich und Roswitha auch noch Springblasen unter die Achseln bekommen.

Die Pollinger-Kinder waren einverstanden.

Das Obergespenst schickte zehn Geister auf die Schuttplätze in der Umgebung. Sie sollten geeignete Plastiktüten suchen.

„Dalli! Dallissimo!“

Die Geister schwirrten ab und kehrten schon nach kurzer Zeit zurück. Sie brachten sieben Tüten mit.

Kiki und die Pollinger-Kinder suchten die größte und beste aus. Die Tüte war nicht zerrissen, durchsichtig und nur auf einer Seite mit einem Reklamespruch bedruckt.

Das Obergespenst mahnte zur Eile. Auf elf Uhr mittags fehlten nur mehr zehn Minuten. Fitzliputz mußte bald zurückkommen.

Kiki wirbelte zum unterirdischen See, nahm ein Bizepsinbad und erhielt die Kraft von zwei Gespenster-Athleten. Dann blies sie den Pollinger-Kindern vier Springblasen unter die Achseln und hinterher schlüpfte sie in die Tüte. Hans-Heinrich pustete Luft dazu, daß sich der Plastikbeutel wie eine aufgepumpte Ballonhülle wölbte. Bevor die Luft entweichen konnte, klebten zwei Gespensterfrauen die Tütenöffnung unterhalb der Tragegriffe mit Geisterspucke zu. Die hielt fester und dichter als der beste von Menschen hergestellte Klebstoff.

Hans-Heinrich und Roswitha ließen sich vom Obergespenst Atemluft für den Aufenthalt unter Wasser in die Ohren hauchen, dann faßten sie die Tragegriffe. „Wir sind soweit“, sagten sie.

Mühelos schwebte Kiki mit ihrer Last dem Ufer zu und dann dicht über der Oberfläche des Moores dahin.

Es war ein seltsames Luftschiff.

Wie viel zu große Säcke hingen Roswitha und Hans-Heinrich an einem viel zu kleinen Ballon, der sie trotzdem trug. Auf einer Seite des „Luftschiffes“ stand in grellroten Großbuchstaben:

HUNDE WÜRDEN SCHNAPPI KAUFEN!

Schon nach kurzer Zeit erreichte die Wundertüte die große Blubberblasen-Stelle im Sumpf, senkte sich, tauchte ein und verschwand.

Keinen Augenblick zu früh!

In der Ferne klang leises Rollen auf, wurde lauter und deutlicher.

Rrrrr — rrrrrrr — rrrrrrrrrrrrrrrr...

Es war die Flatterkiste der Fitzliputz mit dem Buchstaben-Motor.

Gespannt blickten die Gespenster nach oben. Einige wären dem Irrwisch am liebsten entgegengezischt und hätten ihn samt seiner Kiste abgefangen. Doch Fitzliputz hatte gedroht, daß er bei einem Überfall den geraubten Buchstaben sofort zerschlagen würde.

Ja, das war es. Der Spitzbub konnte nur im Schlaf überlistet werden, von den Pollinger-Kindern, die ihn in seinem Schlupfwinkel erwarteten.

Hoffentlich entdeckte der Halunke sie nicht! dachten die Gespenster und kniffen die Gucklöcher zusammen. Das war für sie dasselbe wie für Menschen das Daumendrücken.

Rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr!!

Die Flatterkiste wischte dicht an den Geistern vorüber. Fitzliputz grinste heraus, rief „Ääätsch!“ und tippte sich an die Stirn.

Rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr...

Weg war er.

Über der großen Blubberblasen-Stelle spritzte das Moorwasser hoch auf. Ein Klapperstorch, der einen Frosch gefangen hatte, ließ die Beute fallen und strich erschrocken ab. Der Frosch plumpste quakend ins Naß.

Dann wurde es ruhig.

Das leise Blubbern und das zischende Zerplatzen der Sumpfblasen waren wieder die einzigen kleinen Geräusche im Frieden des Moores.

Die Mäusefarm

Die große Blubberblasen-Stelle, in der die Pollinger-Kinder und die eingepackte Kiki verschwunden waren, zeigte sich als breiter, mit Sumpfwasser angefüllter Schacht. Kiki war froh, daß sie Zauberkräfte besaß. Sie mußte sich trotzdem anstrengen, um die mit Luft aufgepumpte Tüte in die brodelnde Tiefe zu drücken.

Hans-Heinrich und Roswitha hielten die Augen geschlossen und die Luft an. In Sekundenschnelle waren sie völlig durchnäßt. Na, wenn schon! Kleider konnte man immer wieder trocknen und säubern.

Das Untertauchen dauerte dreißig Herzschläge lang. Dabei mußten die Pollinger-Kinder nur ein einziges Mal atmen. Sie schlossen den Mund, hielten sich mit Daumen und Zeigefinger einer Hand die Nase zu und schnauften ein wenig von der Luft, die ihnen das Obergespenst in die Ohren gehaucht hatte. Es klappte tadellos.

Leise pfeifend fuhr die Atemluft aus den Ohren in die Lunge.

Da war auch schon der Boden des Moores.

Die Pollinger-Kinder öffneten die Augen und fanden sich in schummerigem Halbdunkel. Das Sonnenlicht, das von oben in den Sumpf fiel, hatte hier noch nicht alle Kraft verloren. Trotzdem brauchten Roswitha und Hans-Heinrich eine geraume Weile, bis sie Einzelheiten erkannten.

Sie atmeten zum zweiten und zum dritten Mal.

„Tütenhenkel nicht loslassen!“ rief Kiki. Durch die Plastikwand hindurch klang ihre Stimme doppelt geisterhaft.

Mit kräftigen Bewegungen trieb Kiki den Ballon durch das Sumpfwasser.

Plötzlich zuckte Roswitha zusammen. Beinahe hätte sie erschrocken gequiekt und kostbare Atemluft verbraucht. Nur mit Mühe hielt sie den Mund.

Sie sah Mäuse.

Richtige, lebendige Mäuse!

Mit spitzigen Ohren, Schnurrbarthaaren und nackten Mäuseschwänzen!

Große und kleine Mäuse.

Mindestens hundert!

Einige machten Männchen.

Igittigitt!

Hans-Heinrich sah die Mäuse auch. Er war begeistert. Die Kunststücke gefielen ihm. Bestimmt sind sie dressiert, dachte er. Aber wieso ersticken sie nicht? Sie sind doch im Wasser!

Er sagte verwundert: „Mensch Meier!“

Das hörte sich wie „Gluck-gluck-gluck“ an und stieg in Blubberblasen nach oben.

„Keine Atemluft vepiepschwenden!“ warnte Kiki aus der Tüte. Dann steuerte sie auf die Mäuse zu.

Roswitha biß die Zähne zusammen.

Ja, und dann erkannten sie es: Die Mäuse lebten nicht im Wasser, sondern in großen, mit Luft gefüllten Röhren, die zu einem Regal zusammengebaut waren. Durchsichtige Plastikdeckel schlossen die Rohre zum Wasser hin ab. Aus jeder Röhre führte ein Luftschacht nach oben.

Mensch Meier!

Fitzliputz unterhielt tief unten im Sumpf eine Mäusefarm!

Aber warum?

Roswitha kam es so vor, als ob alle Mäuslein traurige Gesichter machten. Am allertraurigsten sahen jene Mäuse aus, die sich in ihren Nestern zu Männchen aufsetzten. Sie fuhren sich mit den Vorderpfoten über die Spitznasen und ließen die Köpfe hängen.

„Blubb-blubb-blubb“, gurgelte Roswitha. Sie hatte zu Hans-Heinrich sagen wollen: „Sieh doch mal!“

„Blubb-blubb“, antwortete Hans-Heinrich. Das sollte „Spar Luft!“ heißen.

Da erschütterte ein heftiger Schlag das Moor. „Fitzliputz kommt!“ rief Kiki. „Haltet euch fest!“ Hans-Heinrich und Roswitha klammerten sich
noch stärker an die Haltegriffe der Plastiktüte.

Dann brodelte der Sumpf in aufgewühltem Durcheinander. Von oben wirbelte die Flatterkiste des Fitzliputz herunter, am Grunde trieb Kiki den Schnappi-Ballon einem Versteck zu.

Buchstäblich im letzten Augenblick entdeckte sie den rettenden Schlupfwinkel. Es war eine vor siebzehn Jahren ins Moor abgesunkene Insel mit sechs Erlen und fünf Weidenbäumen darauf. Das Sumpfwasser hatte Äste, Zweige und Blätter vor dem Zerfall bewahrt. Sie waren nur graubraun verfärbt und bildeten ein undurchschaubares Dickicht.

Als Fitzliputz seine Flatterkiste auf dem Grunde des Moores aufsetzte, verschwand der Kiki-Ballon samt Anhang hinter der Unterwasser-Insel.

Der wirbelnde Morast senkte sich. Hans-Heinrich und Roswitha beobachteten, wie Fitzliputz aus der Flatterkiste stieg. Der Buchstabenmotor lief mit rollendem „Rrr“ weiter. Als blauschimmerndes Gespenstchen hüpfte der Irrwisch auf das Mäuseregal zu. In der linken Hand schwenkte er ein Bündel.

Aufgeregt huschten die Mäuslein in den Röhren hin und her.

Genauso deutlich wie das, was Kiki sagte, verstanden die Pollinger-Kinder die Geisterstimme des Fitzliputz. Sie war kein Blubbern im Wasser, sondern drang zu ihnen wie Worte aus dem Telefon.

Fitzliputz redete zu den Mäusen.

„Nur nicht drängeln“, sagte er spöttisch. „Onkel Fitz hat für jeden einen Leckerbissen mitgebracht.“ Er wedelte mit dem Bündel.

Die kräftigsten Mäusemännchen sprangen aufgeregt gegen die Plastikfenster. Sie rollten die Augen und fletschten die Zähne.

Fitzliputz drohte ihnen mit dem Zeigefinger. „Aber, aber!“ tadelte er vorwurfsvoll. „Eigentlich müßtet ihr mir dankbar sein! Ihr braucht euch nicht um das tägliche Futter zu kümmern, denn das bekommt ihr von mir. Dazu habe ich euch Wohnröhren geschenkt, in denen euch keine Feinde bedrohen: Katzen zum Beispiel, Wiesel, Bussarde und Menschen mit Mausefallen. Und frieren müßt ihr auch nicht.“

Die Mäusemännchen rollten die Augen noch wilder und fletschten die Zähne um so grimmiger.

„Nun ja“, meinte Fitzliputz, „so ganz kostenlos ist nichts auf der Welt. Aber was habe ich euch denn schon genommen? Euer Piepsen ist doch kaum der Rede wert. Ich brauchte es zunächst, um meine Flatterkiste damit anzutreiben, und dann tauschte ich es gegen das viel schönere ,R’ der Landgespenster ein. Daß ihr nicht mehr piepen könnt, ist doch kein Unglück. Ich habe euer Gepiepse nie besonders schön gefunden. Seid froh, daß ihr es los seid! Und jetzt geht von den Scheiben zurück, sonst kriegt ihr Sumpfwasser auf die Schnauzen!“

Das Folgende ging so schnell, daß die Pollinger-Kinder mit dem Zusehen kaum nachkamen.

Fitzliputz schnürte sein Bündel auf, huschte von einer Röhre zur anderen, öffnete die Plastikdeckel, streute Futter aus dem Bündel in die Röhren und schloß die Klappen. Das machte er so geschwind, daß die Mäuse nur von ganz wenigen Wassertropfen bespritzt wurden.

Es sah toll aus, wie der feurige Irrwisch im Wasser hin und her flitzte und Mäuse fütterte.

Roswitha schnaufte aufgeregt.

Da war es auch schon passiert.

Roswitha schnappte wie ein Karpfen auf dem Trockenen, gurgelte, ließ mit einer Hand den Haltegriff der Plastiktüte los und fuchtelte aufgeregt.

Hans-Heinrich guckte verwundert.

Zum Glück begriff Kiki sofort, was geschehen war: Roswitha hatte den letzten Rest ihrer Atemluft verbraucht. Länger als eine halbe Minute konnte sie es jetzt nicht mehr unter Wasser aushalten.

Höchste Eile war geboten.

Gottlob achtete Fitzliputz weiterhin nur auf seine Mäuse.

Kiki gab den Pollinger-Kindern zu verstehen, daß sie die Flatterkiste mit dem geklauten „R“ sofort entführen müßten. Der laufende Motor würde zusätzlich nach oben treiben.

Die Pollinger-Kinder nickten.

Vorsichtig steuerte Kiki den Plastikballon aus dem Versteck hinaus und auf die Flatterkiste zu.

Fitzliputz fütterte seine Mäuse weiter.

Roswitha preßte die Lippen zusammen und bekam ein rotes Gesicht. Es fiel ihr immer schwerer, nicht nach Luft zu schnappen.

Aber da war ja schon die Flatterkiste.

Kiki nickte den Pollinger-Kindern zu.

Hans-Heinrich und Roswitha ergriffen den kleinen Flugapparat mit je einer Hand, dann machte Kiki Tempo. Wie ein Pfitschepfeil schoß der Plastikballon mit den Pollinger-Kindern und der Flatterkiste nach oben. Der Sumpf wirbelte auf und verdichtete sich zu schmutziger Brühe.

Fitzliputz fuhr herum. Vor Überraschung ließ er den Futterbeutel los. Dann japste er: „Diebe! Räuber!! Gauner!!! Banditen!!!!“ und hechtete in die graubraune Suppe hinein.

Zu spät!

Die Plastiktüte durchstieß bereits die Oberfläche des Moores, erhob sich in die Luft und schwebte dem Ufer zu.

Dort standen die Landgeister mit dem Obergespenst, und alle zitterten vor Aufregung.

„Sieg! Sieg!! Sieg!!!“ rief das Obergespenst.

Die anderen Geister schlugen Purzelbäume und schrien: „Hupieppiepaa! Hupieppiepaaa!! Hupiep-piepaaaa!!! Hu…“

Ostermänner und Weihnachtshasen

Das vierte Hurra blieb den Landgespenstern in den Mundlöchern stecken, denn knapp einen Atemzug nach der Plastiktüte zischte Fitzliputz aus dem Moor heraus. Er glühte dermaßen vor Zorn, daß selbst das Sonnenlicht vor seiner Wut verblaßte.

Fauchend hüpfte er von einer Insel zur anderen, und mit krächzender Stimme rief er den Pollinger-Kindern nach:

„Warzen kriegt ihr Menschengelichter
jetzt in eure Käsegesichter!“

Fitzliputz konnte ohne seine Flatterkiste zwar nicht mehr fliegen, aber seine Sprünge von Insel zu Insel brachten ihn dem Schnappi-Ballon beängstigend nahe.

Kiki ruderte mit aller Kraft. Hans-Heinrich und Roswitha schlugen die Oberarme gegen den Körper, daß die Springblasen unter ihren Achseln zerplatzten und die Plastiktüte weiteren Anschub erhielt. Sogar der Buchstabenmotor drehte sich schneller.

Rrrrrrrrrrrrr!

Aber auch Fitzliputz legte einen Zahn zu.

„So blast euch doch auf!“ schrie Hans-Heinrich zu den Gespenstern am Ufer hinüber.

„Wie bitte?“ rief das Obergespenst zurück.

„Zu Weihnachtsmännern und Osterhasen, Herrschaft noch mal!“ schimpfte Hans-Heinrich. „Und dann pustet den Fitzliputz weg!“

Endlich begriffen sie!

Doch weil es gar so schnell ging, verhedderten sich einige Geister ineinander. So kam es, daß sich da und dort ein Weihnachtsmann-Oberkörper mit einem Osterhasen-Unterkörper verrenkte und umgekehrt.

Neben richtig aufgeblasenen Osterhasen und Weihnachtsmännern standen in Sekundenschnelle verwurstelte Ostermänner und Weihnachtshasen.

Alle pusteten sich auf und bliesen Fitzliputz entgegen.

Der war dem Plastikbeutel ganz nahe gekommen und wollte den Pollinger-Kindern eben die haarigen Warzen anhexen.

„Aua!“

Eine doppelte Kraft hatte den Irrwisch getroffen: erstens die Weihnachtsmänner-Osterhasen-Ostermänner-Weihnachtshasen-Puste, zweitens die Warzen, die er auf die Pollinger-Kinder losgespuckt hatte. Die Puste der Landgespenster blies sie ihm ins eigene Gesicht zurück. Sie trafen wie Schrotkörner und saßen wie Kletten. Fitzliputz purzelte hintenüber und platschte ins Moorwasser.

Kiki setzte mit der Plastiktüte vor der Gespensterhöhle auf und sprengte die Hülle mit lautem Knall. Die Pollinger-Kinder stellten die Flatterkiste ab. Hans-Heinrich schaltete den Motor aus.

Alle Gespenster nahmen wieder ihre richtige Gestalt an, umringten Kiki und die Pollinger-Kinder und beglückwünschten sie.

Auf einen Wink des Obergespenstes trug ein Transportgeist die Flatterkiste in die Höhle. Da der Flugapparat nicht viel größer als ein Kinderspielzeug war, balancierte ihn der Träger auf seinem Kopf.

Dann durften die Gespenstermänner, Gespensterfrauen, Gespensterjungen und Gespenstermädchen einen langen, langen Freudentanz aufführen.

Nur die Pollinger-Kinder begleiteten das Obergespenst in die Höhle hinein. In der Schulstube, von deren Decke und Wänden viele tausend Bergkristalle schimmerten, stand neben der Buchstabentruhe die Flatterkiste des Fitzliputz.

Das Obergespenst machte ein unheimlich feierliches Gesicht, verbeugte sich vor Roswitha und Hans-Heinrich und sagte: „Danke schön.“

„Aber... aber das meiste hat... hat Kiki getan“, stotterte Roswitha verlegen.

„O ja“, bestätigte Hans-Heinrich. „Ohne Kiki hätten wir jetzt Warzen auf den Nasen.“

„Kiki bekommt ebenfalls ein Dankeschön“, sagte das Obergespenst. Dann nahm es mit seinem unteren Ende das Buchstabentäfelchen aus dem Motor der Flatterkiste heraus, beugte sich über die Truhe und murmelte:

„Höpiept auf eupiepes Meistepieps Stimm’:

Tut euch auf — Simsalabim!“

Wegen des verunglückten „R“ klickten die beiden Vorhängeschlösser ein bißchen verrostet; aber sie öffneten sich, und der Deckel der Truhe sprang auf.

Das Obergespenst nahm das „Piep“-Täfelchen heraus und legte das „R“-Täfelchen dafür hinein.

Und siehe da: Von der Schiefer-Wandtafel mit dem Gespenster-Abc verschwanden blitzschnell das kleine und große „Piep“, und an ihrer Stelle erschienen das kleine und große „R“.

„Toll!“ riefen die Pollinger-Kinder.

„Es war höchste Zeit“, sagte das Obergespenst mit zitternder Stimme. „Fitzliputz hat die beiden ,R’ bis auf kleine Reste abgenutzt. Hoffentlich halten die noch bis zum nächsten Vollmond!“ Das Obergespenst sprach das „R“ jetzt ganz deutlich und ohne jede Mühe aus.

Und: „Hurraa!“ schrien die Geister von draußen herein. „Hurrraaaa!“

„Spart mit dem ,R’, ihr Dummköpfe!“ rief das Obergespenst aus der Höhle hinaus.

Da hatte Hans-Heinrich eine Idee. „Muß es denn gerade der Vollmond sein, der eure Buchstaben wie eine halb ausgebrannte Batterie wieder auflädt?“ fragte er.

„So ist es uns überliefert“, antwortete das Obergespenst.

Hans-Heinrich deutete auf Decke und Wände der Schulstube. „Die glitzernden Steine leuchten genauso schön wie der Vollmond“, sagte er überzeugt. „Vielleicht klappt es auch mit den Steinen?“

„Sie könnten es ja einmal versuchen, Herr Geist“, schlug Roswitha vor. „Probieren geht über Studieren und kostet nichts, sagt Vati immer.“

Das Obergespenst nickte. „Also gut, versuchen wir’s.“ Es verbeugte sich nach den vier Himmelsrichtungen, dann sagte es leise:

„Größter Geist, der alles schafft:

Gib Bergkristallen Vollmondkraft!“

Da schienen Decke und Wände der Schulstube heller als sonst zu leuchten, und alle abgenutzten Buchstaben in der Truhe wuchsen rasch zu voller Größe.

„Prima“, sagte Roswitha. „Jetzt müßt ihr nie mehr auf den Vollmond warten. Wenn ihr die Abc-Kiste in der Schulstube offen stehen laßt, nehmen die Buchstaben überhaupt nicht mehr ab.“

„Klar“, stimmte Hans-Heinrich zu. „Weil sie von den Kristallsteinen immerzu angeleuchtet und gleich wieder groß gemacht werden.“

„Ich werde die Truhe nie mehr verschließen“, sagte das Obergespenst. „Wozu auch? Wenn die Buchstaben ständig erneuert werden, dürfen sich auch andere an unserem Alphabet beteiligen.“

Weiter kam er nicht.

Die Gespenster vor der Höhle stimmten ein gellendes Geschrei an. Dann schwirrten einige aufgeregte Geister in die Schulstube herein.

„Fitzliputz ist aufgetaucht!“ kreischten sie. „Er hat das Aäätsch-Plakat aus dem Sumpf gerissen und winkt damit zu uns herüber. Er sagt, daß er mit dir reden möchte, Chef.“

Das Obergespenst schwebte ins Freie. Die Pollinger-Kinder folgten ihm neugierig.

Manche Geister hatten sich schon wieder zu Weihnachtsmännern und Osterhasen aufgepustet und zu Ostermännern und Weihnachtshasen verheddert. Als das Obergespenst erschien, verstummte der Lärm, und alle deuteten zum Ufer des Moores hinüber.

Dort stand Fitzliputz — keine zwei Sprünge vom Rande des Sumpfes entfernt — und schwenkte das Aäätsch-Plakat wie eine Fahne.

„Was willst du?“ fragte das Obergespenst.

Der Irrwisch warf das Plakat weg und trat es ins Moor hinein. „Das Ääätsch gilt nicht mehr“, versicherte er hastig. „Ich möchte mit euch Frieden schließen — für eine Ewigkeit und drei Tage lang, jawohl! Ich verspreche, euch keinen Streich mehr zu spielen und euch nie mehr etwas zu klauen.“

„Was verlangst du dafür?“ erkundigte sich das Obergespenst mißtrauisch.

„Gar nichts“, erklärte Fitzliputz mit dem unschuldigsten Gesicht der Welt. „Ich möchte bloß mein Eigentum zurückhaben: die Flatterkiste und das Holzstückchen mit dem Mäuse-,Piep“. Die Kiste brauche ich zum Fliegen, das Piepsen als Treibstoff. Und...“ Er zögerte verlegen.

„Was und?“ fragte das Obergespenst.

„Vielleicht... könntet ihr mir die... die Warzen... aus meinem Gesicht herausnehmen“, stotterte Fitzliputz. „Ich... ich werde nie wieder haarige Warzen verschießen... ganz bestimmt nicht!“

„Wir werden darüber beraten“, antwortete das Obergespenst.

„Danke sehr!“ rief der Irrwisch aus dem Sumpf heraus. „Aber beratet schnell, damit ich noch zu einem schwachen Stündchen meines Mittagsschlafes komme!“

„Lassen Sie ihn doch an der Beratung teilnehmen“, flüsterte Roswitha dem Obergespenst zu.

Hans-Heinrich nickte. „O ja. Da kann er gleich sagen, was ihm nicht paßt, und wir brauchen uns nachher nicht noch drei- oder viermal zusammenzusetzen.“

Das Obergespenst war einverstanden. „Nimm an unserer Beratung teil!“ rief es zum Irrwisch hinüber.

Fitzliputz trat von einem Fuß auf den anderen, wiegte den Kopf, rollte die Augen und rieb sich die Hände. Er schien sehr angestrengt zu überlegen.

„Was ist?“ drängte das Obergespenst.

„Ich... ich würde ja gern zu euch kommen“, erwiderte der Irrwisch zögernd, „aber... ich vertrage eure Weihnachtsmänner und Osterhasen so schlecht und... und überhaupt nicht vertrage ich eure Ostermänner und Weihnachtshasen. Und... die Pollinger-Kinder sind auch noch da. Vor denen habe ich den allergrößten Bammel, weil... weil ich ihnen doch die Warzen anhexen wollte.“

„Unsinn“, sagte Hans-Heinrich. „Deine Warzen hast du selbst im Gesicht, das geklaute ,R’ haben wir dir abgenommen, und sonst haben wir nichts gegen dich.“

„Bestimmt nicht“, versicherte Roswitha. „Und deine Flatterkiste ist prima.“

„O danke“, sagte Fitzliputz und verbeugte sich geschmeichelt.

„Nehmt eure richtige Gestalt an“, befahl das Obergespenst den anderen Geistern.

Das geschah. Aus Weihnachtsmännern, Osterhasen, Weihnachtshasen und Ostermännern wurden im Handumdrehen normale Landgespenster.

„Also komm schon!“ rief das Obergespenst dem Irrwisch zu. „Oder bist du ein Feigling dritten Grades?“

„Feigling dritten Grades“ ist die allergrößte Beleidigung für sämtliche Land-, Luft-, Wasser- und Feuergeister.

Fitzliputz zuckte zusammen, als ob er ein Dutzend Ohrfeigen auf einmal erhalten hätte. Dann wurde er knallrot im Gesicht und stampfte mit dem Fuß auf, daß der Morast nach allen Seiten spritzte. „Was hast du gesagt?“ japste er zornig. „Feigling dritten Grades hast du gesagt? Das nimmst du zurück!“

„Wenn du kommst, gern“, erwiderte das Obergespenst.

„Ehrenwort?“ lauerte der Irrwisch.

Das Obergespenst nickte.

Hopp — hopp — hopp — hopp — hopp!

Fitzliputz hüpfte an Land, blieb vor dem Obergespenst stehen, sah an ihm hinauf und zischte: „Na und?“

„Ich nehme den ,Feigling dritten Grades’ mit Bedauern zurück“, sagte das Obergespenst. Dann deutete es zur Höhle. „Darf ich bitten, mir zur Beratung zu folgen?“

„Da... da... da hinein?“ stotterte Fitzliputz.

„Aber ja“, sagte das Obergespenst. „Du brauchst keine Angst zu haben. Wir stellen dir keine Falle. Außerdem steht deine Flatterkiste in der Höhle.“

„Dann los!“ rief Fitzliputz und hüpfte voraus.

Das großeToi-toi

Die Beratung fand im Schulzimmer statt. Die Landgespenster und die Pollinger-Kinder saßen auf dem Fußboden, Fitzliputz durfte auf seiner Flatterkiste Platz nehmen.

Im Schein der Bergkristalle sah das Abc in der offenen Buchstabentruhe wie neu aus, und in besonders kräftigem Rot leuchteten das kleine und große „R“ von der Wandtafel.

„Machen wir’s kurz“, schlug das Obergespenst vor.

Der Irrwisch nickte eifrig. Noch einmal versprach er, den Gespenstern nie mehr einen Streich zu spielen und ihnen nie wieder etwas zu stibitzen.

„Ehrenwort?“ fragten die Pollinger-Kinder.

„Großes Toi-toi“, versicherte Fitzliputz. Dazu reckte er die Daumen beider Hände nach oben und wackelte mit den Ohren.

„Großes Toi-toi?“ murmelten die Landgespenster überrascht. „Oi, oi, oi!“ Dazu wiegten sie die Köpfe und zogen die Mundlochwinkel erfreut nach oben.

Die Pollinger-Kinder guckten verblüfft. Sie wußten nicht, was das große Toi-toi bedeutete und warum die Geister auf einmal so vergnügt waren.

Das Obergespenst erklärte es ihnen: „Das große Toi-toi ist für uns viel mehr als für euch Menschen ein Ehrenwort. Wehe dem Gespenst, das nicht einhält, was es im großen Toi-toi versprochen hat! Es würde von sämtlichen Geistern eine halbe Ewigkeit und eineinhalb Tage lang um die Erde gehetzt. Das hält nicht einmal ein Supergespenst ohne größere Schäden aus. Wir dürfen Fitzliputz also glauben.“

Der Irrwisch nickte. „So ist es. Bekomme ich nun meine Flatterkiste zurück?“

Alle Gespenster stimmten zu; so sehr begeistert waren sie vom großen Toi-toi.

„Danke“, sagte Fitzliputz. „Und jetzt noch das Mäuse-,Piep“, damit meine Kiste fliegen kann.“

„Das ,Piep’ brauchen die Mäuslein, denen du es weggenommen hast“, warf Hans-Heinrich ein.

„O ja“, sagte Roswitha. „Sie sind ganz traurig, weil sie nicht piepsen können, und eingesperrt möchten sie auch nicht länger sein. Das haben wir gesehen.“

„Und womit soll ich meine Flatterkiste antreiben?“ fauchte der Irrwisch. „Mit einem anderen Buchstaben aus der Abc-Truhe vielleicht?“

„Nein!“ riefen die Gespenster.

„Nein“, sagte auch Hans-Heinrich. „Es würde zwar nichts schaden, weil sich das Abc jetzt nicht mehr abnutzt, aber Buchstaben zum Antreiben sind Blödsinn. Wir Menschen stecken ja auch nicht das Abc in Auto- und Flugzeugmotoren. Wir nehmen Benzin und Dieselöl. Die werden in den Motoren zu Gas und explodieren. Das haben wir in der Schule gelernt. Und Gas hast du genug, Fitzliputz. Nimm doch deine Sumpf-Blubberblasen. Wenn die in deinem Flatterkisten-Motor verbrennen, schaden sie auch den Landgespenstern nicht mehr.“

„Bravo!“ lobte das Obergespenst.

„Bravooo!“ riefen die anderen Geister begeistert.

„Ich müßte es probieren“, meinte Fitzliputz vorsichtig. „Am besten sofort.“

Das Obergespenst nickte. „Genehmigt.“

„Dann bring gleich die Mäuslein aus deinen Röhren mit“, sagte Roswitha.

„Meinetwegen“, brummte Fitzliputz.

Ein Gespenst trug ihm die Flatterkiste zum Ufer des Moores hinunter. Dann schwebte es rasch zurück, um nicht in die Nähe der Sumpfgase zu geraten.

Fitzliputz bewies, daß er eine Menge von Technik verstand. Er rollte aus einem Teichrosenblatt einen Trichter, steckte aus Löwenzahnstielen eine Leitung zusammen und verband ein Ende des Schlauches mit der schmalen Trichteröffnung. Dann stülpte er den Trichter über eine Sumpfstelle, aus der Blubberblasen herausgluckerten, und steckte das freie Schlauchende in den Tank seiner Flatterkiste.

Blubb — blubb — blubb — blubb — blubb.

Fertig!

Fitzliputz verschloß den Tank, setzte sich ans Steuer und startete.

Rrr — rrrr — rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr!!

Es rollte genauso wie in den fahrenden Kästen der Menschen und klang noch schöner als das Buchstaben-Geknatter. Die Flatterkiste stieg auf und schoß wie eine Rakete dem Himmel zu. Fitzliputz jubelte vor Freude. An seinen Mittagsschlaf dachte er überhaupt nicht mehr.

Er kurvte erst wieder zum Sumpf hinunter, als die Landgespenster nach ihm pfiffen.

Dann holte er die Mäuse aus den Röhren, steckte sie in Blechbüchsen und brachte sie den Pollinger-Kindern. „Deine Idee mit den Blubberblasen ist großartig“, sagte er zu Hans-Heinrich. „Da könnt ihr das Viehzeug mit Kußhand haben.“

Das Obergespenst legte das „Piep“-Holz in die erste Mäusebüchse. Es löste sich sofort auf, und aus jeder Büchse huschten die Mäuslein piepsend nach allen Seiten davon. Einige Gespensterfrauen und -mädchen kreischten erschrocken, die Gespenstermänner schmunzelten, die Gespenster jungen grinsten.

„Und meine Warzen?“ rief Fitzliputz in das Durcheinander.

„Du bist aber komisch“, sagte Roswitha. „Du hast ja keine.“

Tatsächlich: Sämtliche Warzen waren aus dem Gesicht des Irrwischs verschwunden.

Das Obergespenst fand die Lösung: „Tja, Fitzliputz“, sagte es, „als du den Mäuslein die Freiheit zurückgabst, hast du zum erstenmal in deinem Leben etwas Gutes getan. Das Verschwinden der Warzen ist die Belohnung dafür.“

Der Irrwisch schrie „Juhuuuuuuu!!!“, sprang in seine Flatterkiste, warf den Motor an und sauste davon.

Das Obergespenst wandte sich an die Pollinger-Kinder: „Nun darf jedes von euch einen Wunsch aussprechen; allerdings sollte er nichts mit Geld zu tun haben. Geld hat für Geister keinen Wert. Also wünscht euch Besseres.“

„Vati sagt, daß man sich für einen Gefallen nicht belohnen lassen soll“, meinte Roswitha. „Ich weiß auch nicht, was ich mir wünschen möchte.“

„Ich schon“, sagte Hans-Heinrich, „und es ist gar keine richtige Belohnung. Ich möchte den Krause-Zwillingen und den anderen Kindern beweisen, daß wir die Geschichte mit euch Piep-Gespenstern nicht zusammengeflunkert, sondern wirklich erlebt haben.“

„Und dein Wunsch dazu?“ fragte Kiki. „Soll ich mitkommen und bei den Krause-Zwillingen alles durcheinanderwirbeln?“

„Aber nein“, sagte Hans-Heinrich. „Die würden dich ja doch nicht sehen und das Durcheinander auf einen dummen Wirbelwind schieben.“

„Was dann?“ fragte Kiki.

„Wenn wir zu Krauses zurückkommen, gibt es belegte Brote und Limo“, sagte Hans-Heinrich. „Belegte Brote mag ich nicht besonders. Ich möchte Bratwürste mit Kartoffelsalat. Es wäre toll, wenn ihr mir die verschaffen könntet. Dann erzähle ich den Kindern vor dem Abendessen, daß ich ganz allein Bratwürste mit Kartoffelsalat kriege, weil die Piepgespenster es mir versprochen haben. Und wenn es dann stimmt, müssen sie unsere Geschichte glauben.“

„In Ordnung“, sagte das Obergespenst.

Da fiel auch Roswitha ein großartiger Wunsch ein. „Brigitte Krause ist meine beste Freundin“, sagte sie rasch. „Deshalb möchte ich ihr beweisen, daß die Geschichte von euch Piep-Gespenstern kein Schwindel ist. Das Abc ist genau das richtige. Brigitte verliert in jedem Diktat eine Menge Buchstaben. Sie schreibt ,pumte’ statt ‚pumpte’, ,brumte’ statt ,brummte’ und ,tropte’ statt ,tropfte’. Dann kriegt sie schlechte Rechtschreibnoten. Wenn ich ihr voraussagen könnte, daß sie auf das nächste Diktat eine Zwei oder gar eine Eins bekommt, weil ihr Gespenster es prophezeit habt — und wenn das dann stimmt — , dann hält sie uns bestimmt nicht für Flunkerer.“

„Prima!“ rief Kiki.

Das Obergespenst nickte Roswitha zu. „Gut. Doch seid nicht allzu sehr enttäuscht, wenn ihr euch trotzdem irrt.“

„Und ich“, versprach Kiki, „ich schicke euch heute abend ein Andenken an mich.“

„Danke schön“, sagten die Pollinger-Kinder. „Und wir bleiben Freunde, ja?“

„Großes Toi-toi!“ riefen alle Gespenster.

Tante Kyrilla

Simsalabim!

Hans-Heinrich und Roswitha öffneten die Augen und waren zu Hause. Sie saßen in Roswithas kleinem Zimmer, und der Kanarienvogel Spatzi hielt den Schnabel, weil sein Vogelhäuschen mit einem Tuch zugedeckt war.

Bis zum Abendessen bei den Krause-Zwillingen blieb noch Zeit.

Hans-Heinrich zog das Tuch vom Vogelkäfig, und Spatzi schmetterte seinen allerschönsten Triller die Tonleiter hinauf und hinunter.

„Er singt anders als sonst“, stellte Roswitha fest. „Er singt Tirili — Kiki — Kiki — Kiki.“

Hans-Heinrich nickte. „Tatsächlich. Vielleicht ist es das Andenken, das Kiki uns versprochen hat. Sie läßt Spatzi ihren Namen singen, damit wir sie nicht vergessen.“

„Tiriliii!“ jubelte der Kanari. „Kiki — Kiki — Kiki — Kiki!“

„Schon gut, Spatzi“, sagten die Pollinger-Kinder. Dann gingen sie wieder zu Krauses.

Die Geburtstags-Gesellschaft empfing sie mit großem Hallo.

„Seid ihr bei den Piep-Gespenstern gewesen?“ fragte Peter Schneider und grinste anzüglich.

„Und habt ihr mit ihnen geredet?“ erkundigte sich Brigitte Krause augenzwinkernd.

„O ja“, antwortete Hans-Heinrich. „Und damit ihr uns glaubt, was wir nachher erzählen werden, verrate ich euch, was mir die Piep-Gespenster prophezeit haben: Ich kriege zum Abendessen keine belegten Brote, sondern Bratwürste mit Kartoffelsalat.“

„Und mir haben die Piep-Gespenster versprochen, daß Brigitte beim nächsten Diktat eine Zwei oder eine Eins schreiben wird“, erklärte Roswitha.

„Schön wär’s“, meinte Brigitte. „Aber ich glaub’s nicht.“

„Und Bratwürste mit Kartoffelsalat gibt’s auf keinen Fall“, behauptete Herbert.

Da kam Mutter Krause ins Wohnzimmer. „Hilf mir die belegten Brote und die Limonade auftragen, Brigitte“, sagte sie.

„Aäätsch!“ flüsterte Peter Schneider Hans-Heinrich zu. „Wo bleiben jetzt deine Bratwürste?“

Aber schon tippte Mutter Krause Hans-Heinrich an. „Ich traf deine Mutti heute nachmittag im Schloßcafé“, sagte sie. „Wir redeten über die Geburtstagsparty und über das Geburtstagsessen. Da verriet mir deine Mutti, daß du belegte Brote nicht besonders magst und daß deine Leibspeise Bratwürste mit Kartoffelsalat sind. Ich habe dir fünf Würste gebraten, die werden wohl reichen. Der Kartoffelsalat ist aus dem Laden nebenan.“

Da wurde es plötzlich so still, daß Mutter Krause verwundert fragte: „Was habt ihr denn?“

„Nichts, Mutti“, sagte Brigitte hastig. „Gar nichts. Ich... ich geh schon in die Küche.“ Die Mutter folgte ihr achselzuckend.

Peter gab sich nicht geschlagen. „Zufall“, brummelte er. „Oder Hans-Heinrich hat es von seiner Mutter gehört.“

Die anderen nickten. Den Widerspruch der Pollinger-Kinder nahm niemand ernst.

Nach dem Abendessen setzten sich die Jungen und Mädchen in Brigittes Zimmer zusammen. Hans-Heinrich und Roswitha berichteten von ihren Erlebnissen mit den Piep-Gespenstern und dem Irrwisch Fitzliputz. Die anderen hörten gespannt zu.

Am Ende fanden sie die Geschichte klasse und prima ausgedacht — und glaubten kein Wort.

Herbert ließ die Röhrenmaus quietschen, Peter rief: „Ich bin der böse Fitzliputz, rrr — rrr — rrrrr!“, und ein Mädchen spöttelte: „Da habt ihpiep uns ganz schön angeschwindelt, Hans-Heinpiepich und Pieposwitha.“

Über Hans-Heinpiepich und Pieposwitha wollte sich Peter schier ausschütten vor Lachen.

„Du hast es nötig!“ brummelte Hans-Heinrich. „Du... du... Petepiep Schneidepiep!“

Das Gelächter über Peter beschloß den Zwillings-Geburtstag; denn nun war es höchste Zeit zum Heimgehen.

Zu Hause erlebten die Pollinger-Kinder die richtige Überraschung. Vater deutete auf ein Buch, das auf dem Wohnzimmertisch lag. „Märchen aus Bulgarien“ stand auf dem Umschlag.

Vater erzählte: „Heute nachmittag traf ich in einer Buchhandlung zufällig Tante Kyrilla. Sie kaufte das Buch und gab es mir für euch mit.“ Er schmunzelte. „Eine Widmung hat sie auch hineingeschrieben. Leider wird die gute Kyrilla ein bißchen komisch. Mit einundsiebzig Jahren sollte sie ihren Namen nicht so kindisch verniedlichen, finde ich.“

Hans-Heinrich schlug das Buch auf. „Mensch Meier!“ rief er überrascht.

Ebenso verblüfft war Roswitha, als sie las, was Tante Kyrilla als Widmung geschrieben hatte:

Und die erste Geschichte im Märchenbuch hieß: „Fitzliputz und die Piep-Gespenster“.

Das Diktat

Zehn Tage später kam Brigitte Krause freudestrahlend heim. „Mutti“, rief sie, „du wirst Augen machen! Wir haben das Diktat zurückbekommen, das wir vorgestern geschrieben haben. Rat mal, was ich darauf gekriegt habe!“

„Doch nicht etwa eine Drei?“ fragte Mutter Krause. „Viel, viel besser!“ rief Brigitte. „Stell dir vor, Mutti, ich hab eine Eins bis Zwei gekriegt!“

„Sehr schön“, lobte Mutter Krause. „Dann nützt es also doch etwas, daß wir dir seit einer Woche Nachhilfestunden im Rechtschreiben geben lassen.“

Weitere Bände der Reihe

„Die Pollinger-Kinder“ sind erschienen.

Deckelbild und Illustration: Karlheinz Groß

Textredaktion: Monika Raeithel-Thaler

Bestellnummer: 7918 © 1979 Franz Schneider Verlag

München-Wien

ISBN 3 505 07918 9

Alle Rechte der weiteren Verwertung liegen beim Verlag,
der sie gern vermittelt.

[1] Puzzle (sprich Passl): ein Geduldsspiel, bei dem man einzelne Teile zu einem Ganzen (zu einem Bild) zusammensetzen muß.

Ein seltsames Plakat

Hans-Heinpiepich und Pieposwitha

Die Flatterkiste des Fitzliputz

Kiki und die Achselspringer

Gespenster-Puzzle

Das Abenteuer in der Plastiktüte

Die Mäusefarm

Ostermänner und Weihnachtshasen

Das großeToi-toi

Tante Kyrilla

Das Diktat

Table of Contents

- 1
- Ein seltsames Plakat
- Hans-Heinpiepich und Pieposwitha
- Die Flatterkiste des Fitzliputz
- Kiki und die Achselspringer
- Gespenster-Puzzle
- Das Abenteuer in der Plastiktüte
- Die Mäusefarm
- Ostermänner und Weihnachtshasen
- Das großeToi-toi
- Tante Kyrilla
- Das Diktat