Die Pollinger-Kinder und der Poltergeist mit dem Holzbein
Author: Grund, Josef Carl
Date: 2013-11-09T23:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: JOSEF CARL GRUND Die Pollingerkinder und der Poltergeist mit dem Holzbein "Hui-huiih!" versucht der kleine Poltergeist Bim ganz schauerlich zu heulen. Aber seine Eltern sind nicht mit ihm zufrieden. Ein Poltergeist, der nur so leise heulen und lärmen kann — was soll aus dem wohl werden? Doch der kleine Bim freundet sich mit zwei Menschenkindernan. Und gemeinsam haben sie eine ganz tolle Idee... Kinder lieben Schneider-Bücher
Publisher: Schneider Buch

Sim, Sala und Bim

„Nein, nein, nein“, stöhnte Mutter Sala, „das gibt’s doch nicht!“ Sie bremste mitten im Sturzflug ab, stand sekundenlang wie ein Ausrufezeichen in der Luft, wandte sich dann um und fragte: „Oder haben wir uns verflogen?“

„Bestimmt nicht“, sagte Vater Sim und bremste ebenfalls. „Warum fragst du?“

„Ja siehst du’s denn nicht?“ rief Mutter Sala. „Unten auf der Erde — da, wo wir zu Hause sind — stehen unheimlich viele bunte Sterne, und dazwischen saust eine ganze Menge Kometen umher. Die Welt ist verrückt geworden!“

Vater Sim guckte ebenfalls nach unten, und es verschlug ihm die Sprache. Er krümmte sich zu einem Fragezeichen.

„Is was?“ piepste der kleine Bim. Er hatte Vater und Mutter erst jetzt eingeholt, weil er noch sehr jung und außerdem ein bißchen schwächlich war.

„Und ob etwas ist“, sagte Mutter Sala mit dumpfer Stimme. „Es ist gespenstisch.“

Vater Sim entkrümmte sich und fand die Sprache wieder. „Jawohl“, stimmte er seiner Frau zu, „gespenstisch ist das.“

„Aber Papi und Mami“, sagte der kleine Bim, „da braucht ihr doch nicht so entgeistert zu gucken. Wir sind ja selber Gespenster.“

„Na, dann sieh mal nach unten“, murmelte Vater Sim.

Der kleine Bim blickte zur Erde nieder, zuckte zusammen, lauschte eine Weile und rief dann vergnügt: „Ui, das ist aber lustig! Die Kometen brummen und machen tüüt. Hört ihr’s?“

„Ich möchte wissen, was daran lustig ist“, sagte Mutter Sala.

„Das Tüüt, Mami“, antwortete der kleine Bim. „Es geht so schön durch und durch. Ich möchte auch tüüten können.“

„Kindskopf!“ brummte Vater Sim. „Aber fliegen wir näher. Mal sehen, was aus unserer hübschen verfallenen Burg geworden ist.“

Sssssssssssssst!!!

Wie Raketen zischten Vater Sim, Mutter Sala und der kleine Bim auf die sonderbaren Sterne und Kometen zu, die ihnen von der Erde her entgegenstrahlten.

Es war Nacht. Da sahen und hörten Vater Sim, Mutter Sala und der kleine Bim ganz besonders gut. Weil sie Geister waren.

Genauer gesagt: Poltergeister.

Vater Sim, Mutter Sala und der kleine Bim waren eine richtige Poltergeist-Familie.

Vater Sim war der Älteste. Er behauptete, viele tausend Jahre alt zu sein. Wenn er gut aufgelegt war, erzählte er dem kleinen Bim aus seiner Kindheit. „Damals“, erzählte er, „gab es nur wenige Menschen auf der Erde. Sie wohnten in Höhlen, trugen Felle umgehängt und jagten Beutetiere mit Fauststeinen und Holzknüppeln. Riesige Urwälder bedeckten das Land, und zottige Brummbären und langhaarige Elefanten mit mächtigen Stoßzähnen tappten und trampelten durch die Wildnis.“

Wenn Vater Sim so weit gekommen war, widersprach Mutter Sala ihm jedesmal: „Die Tiere, Schatzi, die du langhaarige Elefanten nennst, heißen Mammute. Und die Zeit der Steinewerfer und Knüppelschläger war die Altsteinzeit.“

Mutter Sala war jünger als Vater Sim, aber gebildeter als er. Das behauptete sie wenigstens. Als sie zur Welt gekommen war, gab es schon eine ganze Menge Menschen auf der Erde. Sie hatten viele Urwälder gerodet, wohnten in festen Häusern, trugen richtige Kleider, züchteten Vieh, bebauten Felder und hatten die Brummbären und das andere Raubzeug weit in die Wildnis zurückgedrängt. Mammute gab es nicht mehr. Die waren ausgestorben.

An ein Erlebnis aus ihrer Jungmädchenzeit erinnerte sich Mutter Sala besonders gern. Der kleine Bim kannte die Geschichte auswendig, so oft hatte er sie schon gehört.

„Ich war etwa zweitausendfünfhundert Jahre alt und kannte deinen Vater noch nicht“, erzählte Mami immer wieder. „In einer Nacht flog ich über einem Dorf spazieren, das die Menschen Bethlehem nannten. Da erlebte ich etwas Seltsames. Über einem Stall bei diesem Dorf schwirrten drei- bis viertausend Geister umher und sangen irgend etwas. Aber es waren keine Poltergeister, weil sie nichts durcheinanderwarfen.“

Wenn Mutter Sala das erzählte, schmunzelte der kleine Bim immer ein bißchen ungläubig. Drei- bis viertausend Geister auf einem Haufen konnte er sich beim besten Willen nicht vorstellen.

Noch dazu singende Geister!

Aber die Geschichte war hübsch, und sie gefiel ihm immer wieder.

Der kleine Bim zählte sechshundertfünfzehn Jahre und zwei Tage. Das ist für einen Poltergeist das Kindskopfalter.

Er erinnerte sich, daß er mit Papi und Mami im Keller einer halbverfallenen Burg gewohnt und gepoltert hatte; und daß die Menschen einander immer wieder verhauten.

„Das nennen sie Krieg“, hatte Vater Sim erklärt.

Wegen der Kriegerei hielt der kleine Bim die Menschen für doof. Poltergeister vertrimmen einander nie im Ernst.

Er beneidete die Menschen jedoch, weil sie Hände zum Greifen und Füße zum Gehen besaßen.

Poltergeister haben weder Hände noch Füße. Sie sind helle Nebelstreifen mit drei dunklen Löchern im Kopf. Die beiden oberen Löcher sind zum Sehen da, mit dem Loch darunter sprechen und heulen sie.

Poltergeister können fliegen und schweben, aber nicht gehen. Und weil sie keine Finger haben, können sie auch nicht Daumen lutschen und Klavier spielen.

Sie besitzen jedoch unheimliche Kräfte zum Krachmachen. Wenn sie etwas umwerfen wollen, rammen sie mit dem Kopf dagegen, daß es nur so scheppert.

Mit einem einzigen Kopfstoß hatte Vater Sim einmal ein scheunentorgroßes Loch in die Burgmauer gepfeffert; und Mutter Sala hatte gleich im ersten Anflug eine vierhundert Jahre alte Eiche entwurzelt.

Weder Vater Sim noch Mutter Sala hatten Beulen davongetragen.

Klar.

Nebelköpfe können keine Beulen kriegen.

Und auch keine Kopfschmerzen...

Den kleinen Bim hatten Vater Sim und Mutter Sala sehr lieb; aber so recht zufrieden waren sie nicht mit ihm.

Dabei war er übermütig wie ein ganz normaler Poltergeist-Kindskopf und hin und wieder sogar ein bißchen frech. Auch an Mut fehlte es ihm nicht. Schon viermal hatte er ganze Rattenrudel in die Flucht gejagt, und in einer Gewitternacht war er sogar auf einem Blitz geritten. Aber das hatte nicht viel Kraft gekostet. Ratten sausen vor jedem Schwächling davon; und um einen Blitzstrahl braucht ein Gespenst sich nur ganz schnell herumzuringeln, um nicht abgeworfen zu werden. Besondere Kraft ist dazu nicht nötig. Das sagten zumindest Vater Sim und Mutter Sala, wenn sie über ihren kleinen Bim seufzten.

Er war ihnen nicht stark genug.

Sie fanden, daß sein Heulen und Poltern miserabel waren; aber gerade darauf kommt es bei Poltergeistern an.

Armer Bim!

Sein Heulen war zu leise, sein Poltern zu sanft.

Die vom Rost völlig zerfressene Rüstung des Ritters Mickerich von Haumichnit hatte er erst im sechsten Anflug umwerfen können. Dabei war Mickerich zu Lebzeiten nur einen Meter vierzig groß gewesen.

Und nicht einmal richtig gescheppert hatte es!

O Bim!

Der Anflug auf Mickerichs Rüstung war eine Prüfung gewesen, und der kleine Bim hatte sie nicht bestanden.

Damals — vor dreihundertfünfzehn Jahren —, an seinem dreihundertsten Geburtstag.

Da hatte Vater Sim zu Mutter Sala gesagt: „Wir müssen ihm Nachhilfe-Unterricht geben lassen, damit er kräftiger wird.“

Mutter Sala war einverstanden gewesen; und weil sie immer praktisch dachte, hatte sie geantwortet: „Ausgezeichnet, Schatzi, und wir haben auch etwas davon. Während unser kleiner Bim auf kräftig getrimmt wird, leisten wir beide uns einige Jahrhunderte Urlaub.“

So waren die drei Poltergeister vor dreihundertfünfzehn Jahren und zwei Tagen in den Weltraum geflogen.

Genauer gesagt auf den Planeten Jupiter, gegen den unsere Erde ein Zwerglein ist.

Auf dem Jupiter wohnten Vater Sims und Mutter Salas Eltern im Poltergeist-Altersheim; aber sie konnten den kleinen Bim nicht kräftiger machen. Sie kamen viel zu schnell außer Puste.

Aber da war noch Vater Sims Bruder, der Onkel des kleinen Bim. Er hieß Zack, lebte nur zum Vergnügen auf dem Jupiter und hatte schon vielen schwächlichen Geistern Nachhilfe-Unterricht im Poltern gegeben. Das konnte er ausgezeichnet, weil er der beste Polterer im ganzen Weltraum war. Wenn er richtig losheulte, zogen die Kometen die Schweife ein; und wenn er — nur so zum Spaß — mit dem Kopf gegen den höchsten Berg auf dem Jupiter stieß, wackelte das Weltall, und der Mann im Mond kriegte den Schluckauf...

Auf Onkel Zack hatten Vater Sim und Mutter Sala ihre ganze Hoffnung gesetzt.

Jetzt, nach dreihundertfünfzehn Jahren und zwei Tagen, flogen sie enttäuscht zurück.

Onkel Zack hatte sich die größte Mühe gegeben, doch der kleine Bim war ein schwächlicher Poltergeist geblieben. Nur ein ganz klein wenig hatte er sich gebessert. Jetzt kippte er eine Ritterrüstung im vierten Anflug.

Ein Fortschritt war das kaum.

Bei einem normalen Poltergeist fiel das Blechzeug schon um, wenn der Geist noch einen halben Meter entfernt war.

Allein vom Luftzug!

Was Onkel Zack zum Schluß gesagt hatte, tröstete Vater Sim und Mutter Sala nur wenig.

„Der kleine Bim“, hatte Onkel Zack gesagt, „ist von Geburt an ein bißchen unterentwickelt. —Jaja, das gibt es auch bei Poltergeistern. — Er braucht keinen Trimm-dich-Onkel, sondern Kameraden, die etwa so alt sind wie er selbst. Kameraden, die er beim Schiebe- und Drängelspiel auch mal besiegen kann. Er braucht Erfolgserlebnisse, wie wir Polterlehrer sagen. Nur wer im Spiel mit Kameraden manchmal gewinnt, fühlt sich nicht dauernd als Schwächling.“

Leider konnte der kleine Bim nicht mit Poltergeisterkindern spielen, selbst wenn er es gewollt hätte. Außer ihm gab es keine Poltergeistkinder mehr. Er war das letzte Poltergeistkind auf der Welt. Alle anderen waren mindestens eineinhalbtausend Jahre älter als er.

„Du hast gut reden“, hatte Vater Sim zu Onkel Zack gesagt.

Onkel Zack hatte geantwortet: „Es müssen ja nicht gerade Poltergeistkinder sein. Auch kleine Menschen machen gern Schiebe- und Drängelspiele. Mit denen könnte Bim herumtoben, bis ihm die Luft wegbleibt. Es wäre das allerbeste Kräftigungstraining für ihn. Menschenkinder gibt es eine ganze Menge.“

„Mit Menschenkindern würde unser kleiner Bim sich nie abgeben“, hatte Vater Sim entsetzt gesagt. „Die sind ja noch viel mickriger als er.“

Onkel Zack war anderer Meinung gewesen. „Ihr wart länger als dreihundert Jahre von der Erde fort“, hatte er erwidert. „In dieser Zeit haben die Menschen ihre Erde ganz gewaltig verändert. Jetzt poltern sie viel stärker darauf herum, als wir Geister jemals gepoltert haben. Selbst die Menschenkinder machen zuweilen einen solchen Krach, daß wir geradezu neidisch werden könnten. Während der letzten paar hundert Jahre habe ich die Menschen immer wieder durch mein selbsterfundenes Jupiter-Fernseh-Fernhör-Rohr beobachtet und belauscht. Laßt euch überraschen. Ihr werdet erschrecken.“

Vater Sim hatte ungläubig den Kopf geschüttelt und gesagt: „Wetten, daß kein Menschenkind aus unserem kleinen Bim etwas Richtiges machen kann?“

„Wetten, daß ja“, hatte Onkel Zack geantwortet.

Dann hatten sie um siebenhundertsiebenundsiebzig Purzelbäume gewettet, die der Verlierer in sieben Sekunden machen sollte...

Und nun sausten Vater Sim, Mutter Sala und der kleine Bim auf die Erde zu; den bunten Sternen und den hellen Kometen entgegen, die da geheimnisvoll aufstrahlten, wo vor dreihundertfünfzehn Jahren und zwei Tagen eine halbverfallene Burg und ein paar armselige Bauernhütten gestanden waren.

Ssssssssssssst!!!

Geist Huber

Zweihundertdreizehn Meter und siebzehn Zentimeter über den bunten Sternen und den tüütenden Kometen blieben Vater Sim, Mutter Sala und der kleine Bim abermals kerzengerade in der Luft stehen.

„Geist Huber!“ riefen sie.

Das bedeutet in der Sprache der Menschen soviel wie „Mensch Meier!“

Da, wo einst die niedrigen strohgedeckten Bauernhütten gestanden waren, erhoben sich jetzt viele Steinhäuser; und anstelle der halbverfallenen Spukburg ragte ein mächtiger Viereckturm in den Himmel.

Und — noch einmal Geist Huber! — die gelben, roten, blauen und grünen Sterne klebten an langen Stangen und an den Hauswänden; und zwischen den Häusern flitzten die gespenstischen Kometen umher. Sie machten nicht nur tüüt, sondern auch brumm. Und wenn sie ganz besonders laut brummten, stießen sie hinten dichte Qualmwolken aus.

Hin und wieder verlöschten einige Sterne und andere kamen hinzu. Manchmal blieb einer der Kometen stehen, leuchtete noch kurze Zeit und erlosch dann ebenso wie die Sterne an den Hauswänden.

Wenn das kein Superspuk war!

Vater Sim und Mutter Sala waren völlig durcheinander.

Der kleine Bim war begeistert. Er fand die Zauberei auf der Erde ganz toll und brannte darauf, sie aus nächster Nähe kennenzulernen.

Ssssssssssssssst!!!

Der kleine Bim startete im Blitztempo und zischte auf den Zauber zu.

„Bim!“ rief Vater Sim erschrocken.

„Bimiü“ kreischte Mutter Sala.

„Komm sofort zurück!“ riefen beide.

Der kleine Bim hörte es nicht — oder wollte es nicht hören. Er verschwand hinter dem mächtigen Viereckturm, der anstelle der Burgruine von damals in den Himmel stieß.

„Er gehorcht uns nicht mehr“, jammerte Mutter Sala. „Er ist auch im Folgen danebengeraten.“ Sie schnaufte. „Aber wenn ich ihn kriege, kann er was erleben! Komm, Schatzi!“

Ssssssssssssssssssst!!!

Auch Mutter Sala zischte auf den Viereckturm zu, hinter dem der kleine Bim verschwunden war.

„Geist Huber!“ murmelte Vater Sim ergeben. Dann machte er einen dreifachen Salto und flitzte hinterher.

Ein Luftballon ohne Haut

Die ahnungslosen Poltergeister!

Für sie waren dreihundert Jahre Ferien auf dem Jupiter nicht mehr als für die Menschen von heute vierzehn Tage Urlaub in Oberbayern oder am Gardasee.

Nur hatten die Menschen in diesen dreihundert Jahren ihre Erde völlig umgekrempelt.

Aus den Bauernhütten von einst war eine moderne Stadt mit Zwei-, Drei-, Fünf- und Zehnfamilienhäusern geworden. Die Burgruine war abgebrochen. An ihrer Stelle erhob sich ein Hochhaus mit siebzehn Stockwerken (und kein Riesenturm, wie die Poltergeister meinten).

Die bunten Sterne waren die Lichter, die nachts in der großen Stadt aufstrahlten: grelles Gelb von Straßenlampen und aus den Fenstern der Wohnungen; Rot, Blau und Grün als Leuchtreklame von Geschäften und Kaufhäusern. Gegen diese neumodische Helle war das matte Kienfackellicht, das einst durch die Fenster der Bauernhütten gefallen war, ein armseliges Glühwürmchenflimmern gewesen.

Die hin und her huschenden Lichter, die Vater Sim, Mutter Sala und der kleine Bim für Kometen hielten, waren die grellen Strahlen aus den Scheinwerfern der Autos und Straßenbahnen, der Fahrräder, Mopeds und Motorräder, die im Dunkel durch die Straßen fuhren.

Aber woher sollten die Poltergeister das wissen?

Vater Sim, Mutter Sala und der kleine Bim hatten nie durch Onkel Zacks Jupiter-Fernseh-Fernhör-Rohr blicken und horchen dürfen, weil Onkel Zack nicht wollte, daß andere Poltergeister ebenso fernsichtig und fernhörig würden wie er.

*

Der kleine Bim hatte Glück.

Als er um die Ecke des Hochhauses flitzte, kamen Herr und Frau Pollinger von einem Theaterbesuch nach Hause. Sie wohnten im sechzehnten Stock. Während Herr Pollinger das Auto in die Garage fuhr, sperrte seine Frau die Eingangstür des Hochhauses auf und ging zum Fahrstuhl.

Aus der Halle strahlte blendendes Licht.

Der kleine Bim kniff die Gucklöcher zusammen, holte tief Luft und wischte durch die offene Tür in die Halle.

Frau Pollinger zuckte nicht einmal zusammen. Sie hörte und sah den kleinen Bim nicht.

Warum?

Wer Poltergeister sprechen hören und sehen möchte, muß einen Familiennamen haben, der mit „Po“ (wie Poltergeist) beginnt. Aber das genügt nicht. Bei seiner Geburt müssen außerdem zweimal der Freitag und zweimal die Zahl dreizehn vorgekommen sein.

„Normale“ Leute hören die Poltergeister nur heulen und Krach machen und sehen nicht einmal ein Nebelfleckchen von ihnen.

Der Familienname Pollinger beginnt zwar mit Po, aber Frau Pollinger hatte als Mädchen Hinterhuber geheißen und war an einem Dienstag auf die Welt gekommen.

Auch Herr Pollinger, der kurz darauf die Halle betrat, entdeckte den kleinen Bim nicht, weil er an einem Sonntag geboren war.

Herr und Frau Pollinger spürten nur einen kühlen Luftzug, als sie in den Fahrstuhl stiegen.

Das war der kleine Bim, der ihnen um die Ohren flatterte.

„Morgen beschwere ich mich beim Hausmeister“, brummelte Herr Pollinger. „Er soll gefälligst dafür sorgen, daß es im Lift nicht so blödsinnig zieht.“

Der kleine Bim hörte und verstand es und war wütend. (Jeder Poltergeist versteht nämlich sämtliche Sprachen, die es gibt.)

Blödsinnig hatte der unverschämte Mensch ihn genannt.

Na warte!

Der kleine Bim pustete sich auf — und erschrak.

Die Frau hatte auf einen Knopf gedrückt, und die Tür schloß sich, ohne daß jemand sie zuschob! Dann summte es geheimnisvoll, und die Stube schwebte von selbst in die Höhe.

Geist Huber!

Der kleine Bim ließ die Luft ab, kuschelte sich in einer Ecke zusammen und fürchtete sich.

Der Mann und die Frau hatten überhaupt keine Angst. Sie redeten miteinander und lachten, als ob die Gespensterfahrt etwas ganz Alltägliches wäre.

Zum Glück dauerte es nicht lange. Die Stube hielt mit einem Ruck, das Summen hörte auf, die Tür öffnete sich von selbst.

Herr und Frau Pollinger verließen den Aufzug. Der kleine Bim flatterte ihnen nach. Jetzt fühlte er sich wohler. Im Gang war es schön gemütlich dunkel.

Klick!

Frau Pollinger hatte abermals auf einen Knopf gedrückt, und mit der Gemütlichkeit war es vorbei. Grelles Licht flammte auf.

Wenn das keine Zauberei war!

Der kleine Bim hatte zum erstenmal in seinem Leben das Anknipsen elektrischer Lampen gesehen.

Jetzt reichte es ihm. Er machte sich dünn, daß er wie ein Wollfaden aussah, zischte auf die erstbeste Tür zu und fuhr durch das dunkel gähnende Schlüsselloch.

Aaah!

In dem Raum dahinter war es noch finsterer als auf dem Gang, bevor die Frau das Licht angezaubert hatte. Der kleine Bim wußte nicht, daß er sich in einer Flurgarderobe befand. Er merkte nur, daß in dem Riesenturm alles anders aussah als in der Spukruine, in der er auf die Welt gekommen war.

Sssssssst!

Er fuhr durch das nächste Schlüsselloch und machte seine erste Bekanntschaft mit einem neumodischen Menschenjungen.

Der Menschenjunge lag in einem Bett und schlief. Er sah freundlich aus, hatte rote Haare, eine freche Stupsnase und eine ganze Menge lustiger Mückenschisse im Gesicht. (Mückenschisse sind Sommersprossen in der Poltergeistsprache.)

Poltergeister mögen rothaarige, stupsnasige, mückenschissige Menschenkinder besonders gern. Deshalb gefiel der schlafende Junge dem kleinen Bim vom ersten Augenblick an.

„Du bist lieb“, sagte der kleine Bim und fuhr dem Menschenjungen ganz sacht über die Stupsnase.

„Haaa-tschi!“ nieste der Bub und erwachte.

„Guten Abend“, sagte der kleine Bim.

Und der Menschenjunge sah und verstand ihn, weil sein Familienname mit „Po“ begann und bei seiner Geburt zweimal der Freitag und zweimal die Dreizehn vorgekommen waren.

Der Menschenjunge hieß Hans-Heinrich Pollinger, war neuneinhalb Jahre alt und an einem Freitag, dem dreizehnten des Monats, geboren. Die Städtische Klinik, in der er zur Welt gekommen war, lag an der Gustav-Freytag-Straße, und am Geburtszimmer war die Nummer 13 gestanden.

„Ui!“ rief Hans-Heinrich, als er den kleinen Bim sah und hörte. Dann trommelte er mit beiden Fäusten gegen die Wand.

„Was ist denn?“ fragte eine verschlafene Stimme von drüben. Der kleine Bim hörte sie schwach, aber deutlich.

„Komm rüber, Roswitha!“ rief Hans-Heinrich. „Aber mach schnell!“

„Warum denn?“ klang es durch die Wand.

„Komm schon!“ drängte der Junge. „So was hast du noch nicht gesehen. Bei mir ist ein Luftballon, der einmal dünn und einmal dick wird; ein Luftballon ohne Haut. Und sprechen kann er auch. Los, beeil dich, bevor er sich verzieht!“

„Spinnst du?“ spottete die Stimme hinter der Wand.

„Nein“, rief Hans-Heinrich, „bestimmt nicht! Ganz großes Ehrenwort. — Mensch Meier! Jetzt sieht der Luftballon wie eine weiße Ratte mit einem dicken Schwanz aus, und oben sind drei Löcher drin!“

Da fand der kleine Bim den rothaarigen, stupsnasigen, mückenschissigen Menschenjungen gar nicht mehr nett. Es war gemein, daß der Bengel ihn mit einer dickschwänzigen durchlöcherten Ratte verglich. Ihn, den Poltergeist, der zwei Opas, zwei Omas und einen Onkel auf dem Jupiter hatte!

„Bäh!“ fauchte der kleine Bim die Stupsnase im Bett an. „Du siehst wie ein Ferkel aus, das die Masern hat!“

Da trommelte Hans-Heinrich schon wieder gegen die Wand und rief: „Du, Roswitha, der Luftballon ohne Haut ist eine Wucht. Er hat gesagt, daß ich wie ein Ferkel mit Masern aussehe.“

„Stimmt“, hänselte die Stimme von drüben, „so siehst du auch aus.“

„Dumme Gans!“ schimpfte Hans-Heinrich. „Masernferkel!“ kam es zurück.

„Dann eben nicht“, brummte der Junge, wandte sich dem kleinen Bim zu und fragte: „Wo hast du reden gelernt, du Luftballon?“

„Ich bin kein Luftballon“, zischte der kleine Bim. „Ich bin ein Poltergeist!“

„Ja dann!“ sagte der Menschenjunge. „Dann weiß ich auch, warum du im Dunkel so prima schimmerst, ‘tschuldigung, ich wollte dich nicht beleidigen. Du gefällst mir.“

Der kleine Bim war versöhnt. „Du gefällst mir auch“, sagte er leise.

Da wurde die Tür geöffnet. Von draußen fiel künstliches Zauberlicht herein, und im Türrahmen stand ein Menschenmädchen in einem rot-weiß-grün gemusterten Schlafanzug. Es sah dem rothaarigen, stupsnasigen, mückenschissigen Jungen auffallend ähnlich.

Die beiden waren Geschwister.

Das Mädchen hieß Roswitha Pollinger, war acht Jahre, drei Monate und fünf Tage alt, hatte rote Haare, eine freche Stupsnase und fünf Sommersprossen im Gesicht: drei links und zwei rechts neben der Nase.

Und weil sie an einem Freitag um dreizehn Uhr als dreizehntes Kind an diesem Tag in der Klinik an der Gustav-Freytag-Straße geboren war, sah und verstand sie den kleinen Bim genauso wie ihr Bruder.

„Guten Abend“, grüßte der kleine Bim.

„Guten Abend“, sagte Roswitha.

„Na also“, murmelte Hans-Heinrich, „da bist du ja endlich.“ Er wies auf den kleinen Bim. „Nun? — Behauptest du immer noch, daß ich spinne?“

Das Mädchen nickte. „Aber ja.“

„Und warum?“ fragte Hans-Heinrich empört.

„Weil du ein Gespenst für einen Luftballon hältst“, antwortete Roswitha. „In meinem Gespensterbuch ist ein Gespenst abgebildet, das genauso aussieht wie der Knilch über deinem Bett.“

„Das ist die Höhe!“ fauchte der kleine Bim. „Die sagt Knilch zu mir!“ Er pustete sich auf, daß er dick und rund wurde wie ein Riesenfußball und fuhr das Mädchen an: „Wenn ich ein Knilch bin, dann bist du eine rot-weiß-grüne Vogelscheuche, jawohl!“

„Vogelscheuche!“ rief Hans-Heinrich vergnügt. „Rot-weiß-grüne Vogelscheuche — äätsch!“

„Masernferkel!“ zischte Roswitha.

„Vogelscheuche, Vogelscheuche! „

„Masernferkel, Masernferkel, Masernferkel!!“

Dann warf Hans-Heinrich ein Kissen, Roswitha einen Pantoffel, und der Streit wurde immer lauter.

Krach — klirr!

Hans-Heinrich war gegen das Nachtkästchen gestoßen und hatte es umgeworfen. Die Stehlampe darauf war zu Boden gefallen, Glühbirne und Lampenschirm waren zersplittert.

Wenn sie keine Menschenkinder wären, könnten sie prima Poltergeister abgeben, dachte der kleine Bim. Weiterdenken konnte er nicht.

Klick!

Im Zimmer flammte das Licht auf.

Vater und Mutter Pollinger traten ein und machten dem Streit ein Ende.

„Seid ihr verrückt geworden?“ schimpfte Vater Pollinger. „Eine halbe Stunde vor Mitternacht schlagt ihr Krach, statt zu schlafen? Ich bitte mir Ruhe aus!“

„Wir haben doch bloß den Poltergeist angesehen, Papa“, erklärte Hans-Heinrich.

„Ist er nicht süß?“ fragte Roswitha.

„Ooooh!“ stöhnte der kleine Bim geschmeichelt. „Süß“ fand ihn das Menschenmädchen auf einmal! Der „Knilch“ war vergeben und vergessen.

„Eine dümmere Ausrede fällt euch wohl nicht ein, wie?“ sagte Mutter Pollinger streng, weil sie und ihr Mann den Poltergeist nicht sehen konnten.

„In fünf Minuten habt ihr die Scherben zusammengefegt, liegt in euren Betten und schlaft!“ befahl Vater Pollinger. „Wenn nicht, werdet ihr tatsächlich einen Poltergeist erleben. — Mich nämlich! — Gute Nacht.“

„Gute Nacht“, murmelten Hans-Heinrich und Roswitha.

Der kleine Bim kam nicht mehr dazu, die netten Menschenkinder zu trösten.

Vater Sim und Mutter Sala zischten im selben Augenblick zur Tür herein, in dem Herr und Frau Pollinger das Zimmer verließen.

Ohne ein Wort zu sagen, stupste Vater Sim den kleinen Bim so heftig hinaus, daß er sich fünfmal hintereinander überkugelte.

„Mensch Meier!“ riefen Hans-Heinrich und Roswitha.

„Geist Huber!“ stöhnte der kleine Bim.

Hilfe für Zubi?

Vater Sim und Mutter Sala stupsten den kleinen Bim über eine Unmenge von Treppenstufen. Vom sechzehnten Stock des Hochhauses bis in den Keller hinunter.

Dazu schimpften sie wie die Rohrspatzen.

„Piepsig beim Heulen und mickrig beim Poltern“, wetterte Vater Sim, „aber naseweis wie eine Kellerassel und ungezogen wie ein Irrwisch!“

„Und ungehorsam!“ japste Mutter Sala. „Warum bist du nicht zurückgekommen, als wir dich riefen?“

„’tschuldigung“, murmelte der kleine Bim, „ich —ich war neugierig. Und mit den Menschenkindern hab ich mich prima unterhalten.“

„Dann fangen sie mit Po an und sind am doppelten Freitag bei zweimal dreizehn geboren“, knurrte Vater Sim. „Das hat mir gerade noch gefehlt!“

„Fürchtest du, daß du siebenhundertsiebenundsiebzig Purzelbäume machen mußt, Schatzi?“ fragte Mutter Sala.

Vater Sim brummte etwas Unverständliches und stupste den kleinen Bim von neuem an.

Zum Glück war jetzt der Keller da.

Die Poltergeister machten sich dünn und pfiffen durch das Schlüsselloch in der Stahltür.

„Geist Huber!“

Sie rissen die Gucklöcher sperrangelweit auf. Das sollte der Keller sein, den sie vor dreihundertfünfzehn Jahren und zwei Tagen verlassen hatten?

Da waren keine verbeulten Ritterrüstungen mehr, keine zerschlagenen Schilde, keine eingedellten Helme, keine schartigen Schwerter, keine zerbrochenen Spieße, keine rostigen Ketten, keine durchlöcherten Kochkessel, keine vermoderten Holzbalken, keine verwitternden Steine und vor allem keine Ratten.

Da waren glatte Wände, eine feste Decke, ein harter Fußboden und riesige Fässer mit Röhren dran, in denen es hin und wieder geheimnisvoll summte.

Die Poltergeister waren in der Ölheizungsanlage des Hochhauses gelandet.

„Geist Huber!“ stöhnte Mutter Sala noch einmal. „Was soll das bedeuten?“

„Ix, Ypsilon, Zet“, murmelte Vater Sim. Das heißt soviel wie: Ich bin mit meiner Weisheit am Ende.

Der kleine Bim faßte sich zuerst. „Ich könnte die zwei netten Menschenkinder fragen“, schlug er vor.

„Eine gute Idee“, lobte Mutter Sala. „Die beiden sehen und verstehen uns. Genau solche Menschenkinder hat Onkel Zack unserem kleinen Bim zum Training empfohlen. Ich schlage vor, daß Bim mit ihnen Freundschaft schließt.“

„O ja!“ rief der kleine Bim begeistert. „Darf ich gleich nach oben fliegen?“

„Flieg auf eines der Summfässer“, befahl Vater Sim.

Der kleine Bim gehorchte.

„Eigentlich sollte ich dich durch den ganzen Keller wirbeln, weil du uns ausgerückt bist!“ grollte Vater Sim.

„Ach, Papi“, sagte der kleine Bim vom Öltank herunter, „ich hab mich doch schon entschuldigt.“

Mutter Sala setzte sich neben ihn. „Schon gut, Bimi“, flüsterte sie ihm zu. Ihr Zorn auf den Ausreißer war längst wieder verraucht.

„Na ja“, brummelte Vater Sim, „dann paß mal auf.“

„Ja, Papi.“

„Normale Menschen hören uns nur poltern und heulen“, erklärte Vater Sim, „aber sie verstehen nicht, was wir sagen, und können uns vor allem nicht sehen. Deshalb fürchten sie uns. Normale Menschen fürchten alles, was sie nicht sehen und verstehen können.“

„Ich möchte nicht, daß der nette Menschenjunge und das nette Menschenmädchen Angst vor mir haben“, warf der kleine Bim ein. „Ich möchte sie ausfragen und mit ihnen spielen. Und Menschen erschrecke ich überhaupt nicht gern. Viel lieber erschrecke ich Ratten und Mäuse, dicke Brummer, Frösche, Kreuzottern, Karnickel und Miezekatzen.“

„Die beiden Menschenkinder fürchten dich sowieso nicht, weil sie dich sehen und sich mit dir unterhalten können“, sagte Vater Sim. „Aber ich mag Menschen nicht besonders, wenn sie keine Angst vor uns haben. Wie leicht könnten sie dir einreden, daß es Schöneres gebe als Poltern und Heulen.“

„Vielleicht gibt es tatsächlich Schöneres“, warf Mutter Sala ein.

Vater Sim schüttelte den Kopf. „Für uns nicht. Wir
sind nun mal Poltergeister wie unsere Eltern, Großeltern, Ur-, Urur- und Urururgroßeltern. Soll da unser Zubi etwas anderes werden?“

„Bitte, Papi“, fragte der kleine Bim, „was ist ein Zubi?“

„Nichts Besonderes“, brummelte Vater Sim unbehaglich. „Vergiß es; es ist mir nur so herausgerutscht.“ Der kleine Bim wandte sich an Mutter Sala: „Weißt du, was ein Zubi ist, Mami?“

„Leider nicht“, antwortete Mutter Sala.

„Wenn du es mir nicht sagst, Papi, schmolle ich“, sagte der kleine Bim.

„Laß mich in Ruhe!“ grollte Vater Sim.

Da flatterte der kleine Bim vom Öltank hinunter, duckte sich in einer Ecke zusammen, ließ den Kopf hängen, zog das Mundloch nach unten und kniff die Gucklöcher zu. Es sah unheimlich betrübt aus.

„Jetzt schmollt er“, sagte Mutter Sala leise zu Vater Sim. „Aber — was bedeutet Zubi denn nun wirklich? Mir kannst du es ja verraten.“

Der kleine Bim tat, als habe er sich völlig in sich zurückgezogen. Dabei lauschte er mit seinem ganzen Körper. Und er hörte Vater Sim flüstern: „Zubi ist die Abkürzung für zurückgebliebener Bim’. Ich hätte es nicht sagen dürfen, das weiß ich. Aber ich ärgere mich immer wieder darüber, daß ausgerechnet unser Sohn nicht laut genug poltern und heulen kann. Er ist zurückgeblieben wie eine Kaulquappe, die kein richtiger Frosch werden möchte.“

Zubi ist eine Gemeinheit, dachte der kleine Bim.

Dann wurde er wirklich traurig und schluchzte vor sich hin.

„Uiiiiiiih! — Ui — ui — uiiih!“

Es klang wie ein auseinandergezogener Kaugummi.

Das ging Mutter Sala durch und durch. „Hör nur, wie er winselt, Schatzi“, flüsterte sie ihrem Mann zu. „Ich denke, wir sollten ihn zu den Menschenkindern zurückfliegen lassen. Sie werden ihn vielleicht aufheiter ; und wenn Onkel Zack recht behält, werden sie ihm sogar helfen.“

„Und mir dann siebenhundertsiebenundsiebzig Purzelbäume verpassen, wie?“ murmelte Vater Sim.

„Uiiiiiiiiiiiiiih!“ jaulte der kleine Bim. „Ui — ui — ui — ui — uuuuuuuiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiih!!!“ Jetzt hörte es sich wie das Gewinsel eines jungen Dackelhundes an, dem ein Unvorsichtiger auf den Schwanz getreten war.

„Hör auf“, brummte Vater Sim, „ich gebe ja schon nach. Und wenn die Menschenkinder tatsächlich etwas Richtiges aus dir machen, soll es mir auf die Purzelbäume nicht ankommen.“

„Danke, Papi!“ rief der kleine Bim fröhlich. Er zischte aus seiner Ecke heraus und fuhr wie ein Irrwisch im Keller hin und her, auf und nieder; so fröhlich war er auf einmal geworden. „Die Purzelbäume mußt ganz bestimmt du schlagen, Papi“, sagte er vergnügt. „Ich zähle sie dann, wenn es soweit ist, damit du keinen zuviel machst. Bis siebenhundertsiebenundsiebzig kann ich prima zählen.“

„Du bist vielleicht ein Herzchen“, brummelte Vater Sim ergeben.

„Darf ich jetzt zu den Menschenkindern hinauffliegen, Papi?“ fragte der kleine Bim.

„Nein“, sagte Vater Sim, „ich werde fliegen. Erstens möchte ich mir den Menschenjungen und das Menschenmädchen genauer ansehen; zweitens kann ich mit ihnen am besten beraten, wie sie dir helfen sollen.“

„Ja, Schatzi“, stimmte Mutter Sala zu.

„Dann möchte ich aber mit!“ trotzte der kleine Bim. Vater Sim schüttelte den Kopf. „Kommt nicht in Frage.“

„Ui!“ winselte Bim. „Ui — ui — uiiiiiiiiiiiiiih!“

Zischschschschschschschsch!!!

Vater Sim hatte sich blitzschnell in die Länge gezogen und war zum Schlüsselloch hinausgewischt.

Klick!

Durch den besonders heftigen Luftzug war die Stahlklappe, die vorher senkrecht über dem Schlüsselloch gestanden hatte, heruntergekippt. Das Schlüsselloch war verschlossen; Mutter Sala und der kleine Bim waren im Heizungskeller eingesperrt. Sie flogen einige Male mit aller Kraft gegen die Stahltür, prallten jedoch ab wie Gummibälle von einer Mauer.

Damit nicht genug.

Nach wenigen Augenblicken kehrte Vater Sim zurück. Er war nicht in die Pollinger-Wohnung gekommen, weil in der Wohnungstür der Schlüssel steckte. Durch das winzige freie Stückchen zwischen Schlüssel und Schlüsselloch hätte sich nicht einmal der supertrainierte Onkel Zack zwängen können.

Und die Kellerklappe war jetzt auch zu.

„Hallo!“ rief Vater Sim. „Seid ihr noch drin?“

„Und ob“, antwortete Mutter Sala. „Wir sind eingesperrt. Blas die Klappe nach oben, Schatzi, sonst...“

Zu spät!

Vater Sim hatte auf seine Weise in den Keller kommen wollen.

Mit Gewalt.

Er war ein Stück weggeflogen, hatte sich aufgeblasen und zischte nun auf die Stahltür zu, um sie mit einem einzigen Kopfstoß aus den Scharnieren zu schmettern.

Peng!!

Er prallte genauso zurück, wie vorher Mutter Sala und der kleine Bim zurückgeprallt waren. Aber die hatten wenigstens keinen Schaden angerichtet.

Anders Vater Sim.

Er war mit dem Kopf auf die Klappe gestoßen, die das Schlüsselloch abdeckte. Und weil das mit unheimlicher Gewalt geschehen war, hatte er die Klappe wie einen Keil in das Schlüsselloch hineingetrieben.

Geist Huber!

Im Keller begann der kleine Bim wieder zu jaulen, und Mutter Sala schimpfte: „Du willst ein ausgewachsener Poltergeist sein, Schatzi, und weißt mit deinem Kopf nichts Besseres anzufangen als Schlüssellöcher dicht zu machen? Schäm dich! Wenn ich da an meinen Vater und meinen Großvater denke...“

Mehr hörte Vater Sim nicht. Beleidigt flatterte er die Treppe hinauf, kuschelte sich in der Halle des Hochhauses in einen Papierkorb und dachte wehmütig an die schöne Zeit, als es noch Höhlenmenschen, langhaarige Elefanten, Brummbären und verfallene Burgen gegeben hatte...

Unten im Keller schimpfte Mutter Sala weiterhin über die Dummheit ausgewachsener Männer; und der kleine Bim regte sich wieder darüber auf, daß er ein Zubi sein sollte.

Es war eine Nacht zum Aus-der-Haut-Fahren.

Wenn...

Ja, wenn Poltergeister eine Haut gehabt hätten.

Hilfe für Zubi?

Weder Vater Sim im Papierkorb noch Mutter Sala im Heizungskeller glaubten jetzt mehr daran.

Spuk im Hochhaus

Um Mitternacht begann es im Hochhaus zu spuken.

Und es fing wie mit einem Paukenschlag an.

Zur Geisterstunde waren zwei Menschen verschwunden.

Genau gesagt: zwei Kinder.

Noch genauer: Hans-Heinrich und Roswitha.

„Das gibt’s doch nicht!“ rief Vater Pollinger; und: „Um Himmels willen!“ stöhnte seine Frau, als sie um Mitternacht noch einmal in die Kinderzimmer kamen, um sich zu überzeugen, daß Roswitha und Hans-Heinrich ruhig schliefen.

Die Betten waren aufgeschlagen, die Kinder weg! „Sie sind gekidnappt, Sven-Wilhelm“, schluchzte Mutter Pollinger ihren Mann an.

Vater Pollinger versuchte sie zu beruhigen, obwohl auch ihm der Schreck in allen Gliedern saß: „Aber nein, Liselotte; wer wird denn gleich an das Schlimmste denken! Vielleicht müssen sie bloß mal.“

„Doch nicht gleichzeitig, Sven-Wilhelm“, jammerte die Mutter. „Und jetzt tu endlich etwas!“

Vater Pollinger eilte zur Tür, die aus dem Korridor auf den Gang hinausführte, und drückte die Klinke nieder. Die Tür ging auf, sie war nicht versperrt.

Vater und Mutter Pollinger liefen auf den Gang hinaus. Hier brannte Licht, und die Kinder waren da. Sie trugen ihre Schlafanzüge und beugten sich über das Treppengeländer.

Sechzehn Stockwerke tief fiel der Treppenschacht zur Halle im Erdgeschoß hinunter.

Hans-Heinrich und Roswitha waren herausgeschlichen, weil sie den netten kleinen Poltergeist noch einmal zu sehen hofften.

„Hans-Heinrich!“ kreischte Mutter Pollinger.

„Roswitha!“ rief der Vater.

Die Kinder erschraken.

Hans-Heinrich zuckte zurück. Roswitha bekam vor Schreck das Übergewicht und stürzte in den Treppenschacht. Sie schrie gellend auf, dann lähmte ihr das Entsetzen die Zunge.

„Hilfe!!“ riefen die anderen.

Mutter Pollinger schlug die Hände vor das Gesicht, Vater Pollinger rannte zur Treppe, und Hans-Heinrich kniff die Daumen ein.

Als ob das hätte helfen können!

Auch die Hilferufe hörte jetzt — mitten in der Nacht — niemand, der das Unglück verhüten konnte.

Oder doch?

Plötzlich geschah das Gespenstische.

Kurz vor dem Aufprall blieb Roswitha in der Luft hängen! Sie stöhnte leise, dann wurde sie ohnmächtig.

Und dann...

Die Pollingers verschluckten sich beinahe vor Verwunderung.

Roswitha schwebte mit geschlossenen Augen in die Höhe, kam näher und näher und sank im sechzehnten Stockwerk zu Füßen ihres Bruders nieder.

„Menschenskind“, schnaufte Hans-Heinrich, „das ist ein Ding!“ Dann zwinkerte er in die Luft und sagte leise: „Danke schön.“

So schnell war alles gegangen, daß Vater und Mutter Pollinger jetzt geträumt zu haben glaubten.

Klar — es konnte nur ein Traum gewesen sein; denn wo gab es so etwas Unwahrscheinliches? Roswitha sollte in den Treppenschacht gestürzt, knapp über dem Erdgeschoß in der Luft hängengeblieben und dann nach oben zurückgeflogen sein?

Nie im Leben!

Außerdem war Roswitha schon wieder zu sich gekommen und sah überhaupt nicht verunglückt aus. Vater und Mutter Pollinger begriffen bloß nicht, warum sie — genau wie Hans-Heinrich — in die Luft zwinkerte und sich bedankte.

„Mit wem redet ihr?“ fragte Mutter Pollinger.

„Du glaubst es ja doch nicht“, erwiderte Roswitha. Dann blinzelten die Kinder einander zu und gähnten.

„Gehen wir schlafen“, sagte Vater Pollinger. Seine Stimme zitterte ein wenig.

Hans-Heinrich und Roswitha huschten in ihre Zimmer.

Mutter Pollinger seufzte unsicher, dann schloß sie die Tür zum Korridor.

Den Besucher, der mit in die Pollinger-Wohnung geschlüpft war, sahen nur die Kinder.

Es war Vater Sim.

Er hatte die Hilferufe gehört, war aus dem Papierkorb geflitzt, hatte sich breit gemacht, Roswitha mit seinem Körper wie in einem Sprungtuch aufgefangen und in den sechzehnten Stock zurückgetragen.

Jetzt saß er zwischen dem Menschenjungen und dem Menschenmädchen auf Hans-Heinrichs Bett.

Vater und Mutter Pollinger waren schlafen gegangen, nachdem sie sich überzeugt hatten, daß ihre Sprößlinge friedlich schlummerten.

Die Kinder hatten sich so fabelhaft schlafend gestellt, daß selbst Vater Sim sie bewunderte.

Hans-Heinrich hatte sogar täuschend echt geschnarcht.

Kurz darauf war Roswitha herübergekommen.

Jetzt unterhielten sich die drei. Sie sprachen leise — wie finstere Verschwörer in einem Kriminalroman.

Als Roswitha sich noch einmal bedanken wollte, wehrte Vater Sim ab. „Nicht der Rede wert“, sagte er. „Es hat mir Spaß gemacht. Wenn ihr möchtet, können wir es gleich noch einmal probieren. Ihr dürft sogar zu zweit springen.“

„Bitte nein!“ flüsterte Roswitha erschrocken.

„Lieber nicht“, sagte Hans-Heinrich.

Dann redete Vater Sim eine ganze Zeitlang sehr wenig. Er ließ sich von den Menschenkindern belehren.

Geist Huber — was die alles wußten!

Vater Sim kam sich wie ein ausgewachsener Schüler vor kleinen Lehrern vor. Bald schwirrte ihm der Kopf.

O ja, Onkel Zack hatte recht. In lächerlichen dreihundertfünfzehn Jahren und zwei Tagen hatten die Menschen die gute alte Erde zum Erschrecken sämtlicher Poltergeister gewaltig verändert.

Hans-Heinrich und Roswitha redeten von Hochhäusern mit Fahrstühlen; von Autos, Motorrädern, Straßenbahnen und Flugzeugen; von Elektrizität, Radio, Kino und Fernsehen; von Plattenspielern, Schreibmaschinen, Weltraumraketen und...

„Hört auf“, stöhnte Vater Sim, „mir reicht’s!“ Dann wiegte er den Kopf und murmelte: „Wahrscheinlich werde ich die siebenhundertsiebenundsiebzig Purzelbäume in sieben Sekunden schlagen müssen.“

„Mensch Meier“, flüsterte Hans-Heinrich, „das kann bei uns nicht einmal ein doppelt gedopter Supersportler!“

Was „gedopt“ bedeutet, wagte Vater Sim erst gar nicht zu fragen.

Dafür fragte Roswitha: „Warum wollen Sie sich denn in sieben Sekunden siebenhundertsiebenundsiebzigmal überpurzeln?“

Vater Sim erzählte von Onkel Zack auf dem Jupiter, und was Zack über den kleinen Bim gesagt hatte, der ein Zubi war. „Wenn ihr ihm helfen könntet, würde ich die Purzelbäume gern schlagen“, sagte er zum Schluß.

„Selbstverständlich helfen wir ihm“, versprach Hans-Heinrich.

„Klar“, sagte Roswitha. „Erstens ist der kleine Bim süß, zweitens haben Sie mir das Leben gerettet, Herr Sim.“

„Bringen Sie Bim doch gleich herauf“, schlug Hans-Heinrich vor. „Einschlafen können wir jetzt sowieso nicht; aber mit Ihnen und dem kleinen Bim könnten wir einen feinen Plan machen.“

„Das geht nicht“, gestand Vater Sim kleinlaut. „Ich habe leider mit dem Kopf gearbeitet und Blödsinn angestellt.“ Dann erzählte er, wie er die Klappe ins Schlüsselloch hineingerammt hatte.

„Warum sind Sie ausgerechnet in den Heizungskeller geflogen?“ fragte Hans-Heinrich. „Der hat nur eine einzige Tür und keine Fenster.“

„Er war vor dreihundertfünfzehn Jahren und zwei Tagen unser Burgverlies“, erzählte Vater Sim. „Da feierten wir die tollsten Polterfeste mit Krachpeng und Tschingbum, weil so viel Blech von den alten Rittern herumlag. Und mit den Ratten hatten wir noch mehr Spaß.“

„Halb so schlimm“, sagte Roswitha. „Der Hausmeister schaut jeden Morgen im Heizungskeller nach. Wenn er das verstopfte Schlüsselloch entdeckt, stemmt er es auf, und Ihre Familie ist befreit.“

„Moment mal“, meinte Hans-Heinrich. „Vielleicht kriegen wir das Schlüsselloch mit Hammer und Stemmeisen frei. Dann könnten wir sofort beraten. Wenn wir in der Frühe nicht ausgeschlafen haben, macht es nichts. Da ist Samstag, wir haben keine Schule; und Mutti läßt uns bestimmt länger im Bett liegen — wenn wir ihr sagen, daß wir Halsweh haben. Das ist nicht einmal gelogen. Wenn ich dreimal ganz schnell hintereinander schlucke, tut mir der Hals tatsächlich ein bißchen weh.“

„Mir auch“, behauptete Roswitha, „wenn ich den Zeigefinger ganz tief in den Mund stecke. Da wird mir sogar übel.“

„Also los!“ kommandierte Hans-Heinrich.

Und abermals spukte es im Hochhaus.

Zunächst tappte, knirschte und raschelte es in der Pollinger-Wohnung, als ob Einbrecher am Werk gewesen wären. Es waren jedoch nur Hans-Heinrich und Roswitha, die aus Vaters Werkzeugkasten Hammer, Stemmeisen und Feile herausholten. Das blaßblaue Licht, das Vater Sim ausstrahlte, leuchtete ihnen.

Vater und Mutter Pollinger sahen und hörten nichts.

Dann sperrte Roswitha die Tür zum Korridor auf, und dann...

Mensch Meier und Geist Huber!

Dann schwebten Hans-Heinrich und Roswitha über die Treppenstufen, ohne sie zu berühren.

Vom sechzehnten Stock bis zum Heizungskeller hinunter!

Sie fühlten sich pudelwohl dabei; denn Vater Sim war die beste fliegende Luftmatratze, die man sich denken konnte.

Vor der Kellertür setzte er seine Passagiere ab.

Hans-Heinrich knipste die Taschenlampe an, die er aus Mutters Nähkasten geangelt hatte, und beleuchtete das Schlüsselloch. „Da sind Sie aber mächtig dagegen gedonnert, Herr Sim“, sagte er bewundernd. „Das kriege ich mit Hammer und Stemmeisen niemals auf.“

Nanu!

Es quietschte, und die Stahltür stand offen!

Roswitha hatte die Klinke niedergedrückt. Die Tür war nicht versperrt gewesen.

„Endlich!“ sagte Mutter Sala zu Vater Sim. „Ich dachte schon, du hättest uns sitzenlassen.“

„Es war die da“, gestand Vater Sim und deutete auf Roswitha.

„Guten Morgen“, sagten Roswitha und Hans-Heinrich, weil es schon siebzehn Minuten vor eins war.

„Toll, daß ihr gekommen seid!“ rief der kleine Bim und machte vor Freude einen neundreiviertelfachen Salto rückwärts mit doppeltem Nachkicken.

„Benimm dich gefälligst!“ tadelte Vater Sim. „Diese Menschenkinder namens Hans-Heinrich und Roswitha Pollinger haben sich liebenswürdigerweise bereit erklärt, mit dir zu trainieren.“

„Sehr schön“, lobte Mutter Sala.

„Okay!“ rief der kleine Bim. Er wußte zwar nicht, was dieses komische Wort bedeutete; aber Onkel Zack auf dem Jupiter hatte es immer gesagt, wenn er sehr zufrieden war.

„Okay!“ riefen Roswitha und Hans-Heinrich. Sie schienen Onkelzackisch zu verstehen.

Und dann berieten sie.

Die Poltergeister und die Menschenkinder zusammen...

Zum Schluß versprach Mutter Sala: „Wenn es dir, Hans-Heinrich, und dir, Roswitha, gelingt, aus unserem Zubi einen richtigen Bim zu machen, werden wir euch einen großen Wunsch erfüllen.“

„Jawohl“, bestätigte Vater Sim.

„Okay“, sagte der kleine Bim.

„Denkt euch etwas ganz Besonderes aus“, sagte Mutter Sala, „und heute abend um achtzehn Uhr treffen wir uns auf dem Pengplatz, den ihr uns beschrieben habt. Danke schön und gute Nacht, oder besser gesagt — guten Morgen.“

„Guten Morgen“, antworteten Roswitha und Hans-Heinrich.

Vater Sim trug sie wieder nach oben.

Dann flatterten die Poltergeister aus dem Heizungskeller hinaus und suchten den Pengplatz, von dem die Menschenkinder gesprochen hatten...

Hans-Heinrich und Roswitha konnten lange nicht einschlafen. Sie dachten über ganz besondere Wünsche nach.

Viel Geld?

Nein!

Herr Mengelberg in der Nachbarschaft war Millionär, aber seine Kinder lebten die meiste Zeit in Internaten und sahen Vater und Mutter nur während der Ferien. Außerdem mußten sie dann immer tipptopp angezogen sein, weil zu den Mengelbergs dauernd wichtige Männer und berühmte Damen zu Besuch kamen: Minister und Fußballspieler, Schriftstellerinnen und Schlagerstars. Dann mußten die Mengelberg-Kinder Knickse und Verbeugungen machen und manchmal sogar Hände küssen.

Brrr!

Hans-Heinrich und Roswitha fanden, daß viel Geld gar nichts Besonderes war.

Vor allem nicht für Kinder.

Was dann?

Um zwei Uhr fünfzehn fiel es ihnen ein.

Beiden zur gleichen Zeit.

„Abenteuer“, sagten sie.

„Mit viel Spaß“, setzte Hans-Heinrich hinzu.

Dann schliefen sie ein und träumten von Abenteuern...

Auf dem Pengplatz

Am Morgen glaubte Mutter Pollinger das Halsweh ohne weiteres. Hans-Heinrich und Roswitha sahen blaß und mitgenommen aus, weil sie so wenig geschlafen hatten.

Sie durften im Bett bleiben und mußten Fliedertee trinken.

Fliedertee!

Noch dazu ungezuckert!

Als Hans-Heinrich sich gegen die vierte Tasse wehrte und etwas von einem Poltergeist namens Bim stöhnte, drohte Mutter mit einem heißen Halswickel.

Hans-Heinrich trank und schwitzte.

Auch zu Mittag mußten die Kinder im Bett bleiben. Mutter brachte ihnen Grießbrei und — Fliedertee.

Mensch Meier!

Wenn es bis zum Abend so weiterging, fiel das Treffen auf dem Pengplatz glatt ins Wasser!

Was würden dann die Poltergeister von Menschenkindern denken, die ihr Wort nicht hielten?

Hans-Heinrich und Roswitha überlegten und kamen zu der Überzeugung, daß Vati nicht gefährlich war. Er ging heute — wie jeden Samstagnachmittag — zum Kegeln. Nach Hause kam er meist spät in der Nacht.

Dem Pengplatzplan stand er bestimmt nicht im Wege.

Blieb Mutti.

Roswitha fand die Lösung. „Bitte, bitte, hör mir zu“, bettelte sie, als Mutter ihr die fünfte Tasse Fliedertee brachte. „Ich muß dir etwas ganz Wichtiges erzählen. Und du mußt mir glauben, daß ich keinen Knall habe, ja?“

Mutter Pollinger nickte.

„Danke, Mutti“, sagte Roswitha. Dann erzählte sie von den Poltergeistern und dem Pengplatzplan. „Es ist bestimmt nicht geflunkert“, versicherte sie zum Schluß. „Und wenn Herr Sim mich nicht aufgefangen hätte, wärst du jetzt eine Tochterwitwe. Und wenn du Hans-Heinrich und mich nicht auf den Pengplatz gehen läßt, bist du unfair.“

„Bin ich nicht“, sagte Mutter Pollinger. „Ihr dürft gehen. — Aber wenn ihr nach eineinhalb Stunden nicht wieder zu Hause seid, könnt ihr was erleben. Von mir, nicht von Vati!“

Kurz darauf hatten Roswitha und Hans-Heinrich überhaupt kein Halsweh mehr...

Der Pengplatz war das schönste Fleckchen Erde, das man sich denken konnte. Hans-Heinrich und Roswitha hatten ihn entdeckt und ihren besten Freunden gestattet, mit ihnen darauf zu spielen.

Der Pengplatz lag fünfzehn gutgestrampelte Fahrradminuten vom Hochhaus entfernt.

In einer Superlandschaft, fanden Roswitha und Hans-Heinrich.

Da war kein armseliger verdreckter Sandkasten wie vor dem Hochhaus — mit Zigarettenkippen und Kaugummipapier drin; kein verbrannter Rasen, auf dem große und kleine Hunde Gassi gingen; da waren keine blattlosen Baumgerippe, die zum Klettern da sein sollten; keine verschmutzten Sitzbänke für Aufpasser und kein Benzingestank, der von der Hauptstraße herüberwehte.

Der Pengplatz lag im Kiefernwald, der die Stadt im Norden abschloß.

Etwa dreißig Meter hinter dem Waldrand.

Der Pengplatz war eine Lichtung, auf der vor langer Zeit ein Jagdhaus gestanden hatte. Von diesem war nur mehr eine verfallene Ziegelmauer übriggeblieben.

Eine Pengmauer.

Hans-Heinrich hatte herausgefunden, daß es wunderschön „peng“ machte, wenn man Konservenbüchsen und leere Spraydosen dagegenkickte.

Daß der Platz, auf dem die Pengmauer stand, „Pengplatz“ hieß, war ja wohl klar.

Büchsen und Dosen verstauten die Kinder nach jedem Spiel in der „Abenteuerhütte“, die sie hinter der Pengmauer aus Latten und alten Brettern zusammengebastelt hatten. So verschandelten sie den Wald nicht, störten niemanden, und kein Großer vertrieb sie aus ihrem Paradies.

Selbstverständlich spielten sie nicht nur Büchsen- und Dosenkicken, sondern auch andere herrliche Spiele: Tarzan-Baumklettern zum Beispiel, Räuber und Gendarm, durch Pfützen patschen (wenn es geregnet hatte), Verstecken mit Abklatschen, Schwarzer Mann und Blindekuh...

Vor kurzer Zeit hatten leider einige erwachsene Schlamper den Pengplatz entdeckt und neben der Mauer Gerümpel abgeladen: einen ausgedienten Kanonenofen mit Ofenrohr, ein kaputtes Fahrrad, ein leeres Ölfaß, ein verstaubtes Bild, eine große Blechschachtel, einen angesplitterten Wasserkrug, leere Büchsen und Flaschen.

Das paßte den Kindern überhaupt nicht. Am kommenden Montag nachmittag wollten sie das Gerümpel auf den städtischen Schuttplatz bringen. Der lag nur knapp zwei Kilometer von der Penglichtung entfernt.

Vor der Pengmauer wollten die Kinder ein Schild aufstellen, auf das Hans-Heinrich ein Gedicht gemalt hatte. Es stammte von Roswitha. Die konnte so etwas, weil sie später einmal Schriftstellerin werden wollte.

Das Gedicht hieß:

Um siebzehn Uhr fünfzig trafen Roswitha und Hans-Heinrich auf dem Pengplatz ein. Das zusammengerollte Gedichtplakat hatte Hans-Heinrich auf den Gepäckträger seines Fahrrades gebunden, dazu einen Besenstiel, an dem das Schild festgenagelt und aufgestellt werden sollte.

„Hööö — höööööö — höööööööööööö!“ tönte es den Kindern entgegen.

Leise nur, aber dumpf und ein bißchen schaurig.

Roswitha erschrak.

Aber es war nur der kleine Bim, der in das Rohr des ausgedienten Kanonenofens hineinblies.

Vater Sim und Mutter Sala saßen auf der Pengmauer. Mutter Sala schmunzelte.

„Guten Abend“, grüßten Hans-Heinrich und Roswitha.

„Bravo“, sagte Mutter Sala.

„Wieso bravo?“ fragte Hans-Heinrich.

„Weil ihr unserem kleinen Bim die wunderschöne Posaune geschenkt habt, mit der er wie ein richtiger Poltergeist heulen kann“, sagte Mutter Sala.

„Höö — höööö — höööööööööö!“ hauchte der kleine Bim ins Ofenrohr. „Danke schöööön für die Posaunöööööööööööööö!“

„Heul doch stärker“, sagte Roswitha.

„Das geht nicht“, erklärte Mutter Sala. „Wir Poltergeister dürfen nur zwischen Mitternacht und ein Uhr morgens richtig loslegen, weil das die Geisterstunde ist. Kommt doch mal zwischen zwölf und eins heraus. Dann könnt ihr was erleben!“

„Lieber nicht“, sagte Hans-Heinrich. „Vati würde uns was poltern, wenn wir mitten in der Nacht unterwegs wären. Außerdem würden wir uns fürchten, und das Gerümpel da kommt sowieso bald weg.“

„Waaas?!“ riefen Vater Sim und Mutter Sala erschrocken.

„Das wäre gemein!“ jammerte der kleine Bim ins Ofenrohr. „Ich lasse mir meine Posaune nicht wegnehmen!“ Er schlängelte sich um Rohr und Ofen, riß die Gucklöcher drohend auf und bleckte das Mundloch wie eine Bulldogge vor dem Zubeißen.

„Jawohl“, bestätigte Vater Sim, „das Blech da ist genausogut wie die schönste Ritterrüstung.“

„Mensch Meier“, sagte Hans-Heinrich zu Roswitha, „denen gefällt der alte Krempel.“

„Und ob!“ rief Mutter Sala. „Wo sollte unser kleiner Bim sonst das Heulen und Poltern trainieren, wenn ihr die Instrumente wegschafft?!“

„Auf dem Schuttplatz“, sagte Hans-Heinrich.

„Nein!“ riefen die Poltergeister. „Dort stinkt’s! Wir sind ja keine Ratten!“

Und wieder fiel Roswitha die Lösung ein. „Wie wär’s, wenn wir neben unsere Abenteuerhütte eine zweite Hütte an die Pengmauer bauten?“ schlug sie vor. „Sie müßte größer sein als die erste, damit wir das ganze Gerümpel darin unterbringen. Dann würde es unseren Pengplatz nicht verschandeln, und Herr Sim, Frau Sala und der kleine Bim könnten in ihrer Hütte herumpoltern, soviel es ihnen Spaß macht.“

„Einverstanden“, sagte Hans-Heinrich. „Aber das Schild mit dem Gedicht stellen wir trotzdem auf, damit nicht noch mehr Abfall hier weggeworfen wird.“

„Da könnten wir sogar etwas für euch tun“, meinte Mutter Sala. „Wenn wir Leute ertappen, die den Pengplatz verschandeln möchten, jagen wir sie in die Flucht.“

„Jawohl“, stimmte Vater Sim zu, „in der Nacht mit Heulen und Poltern, tagsüber mit Kopfstößen.“

„Au ja!“ rief der kleine Bim.

„Du nicht“, sagte Vater Sim. „Deine Kopfstöße wären nicht mehr als ein gemütliches Anstupsen, und von deinem Gepolter wollen wir erst gar nicht reden.“

„Ach herrje“, rief Hans-Heinrich nach einem Blick auf seine Armbanduhr, „wir haben fast eine halbe Stunde verplaudert! Dabei sind wir zum Trainieren gekommen. Aber jetzt Tempo! Los, Bim, wickle dich vom Ofen herunter, wir fangen an!“

Das Holzbein

„Hoffentlich habt ihr mehr Glück als Onkel Zack“, sagte Vater Sim. „Er trainierte unseren kleinen Bim länger als dreihundert Jahre —leider vergebens.“

„Wir probieren es trotzdem“, antwortete Hans-Heinrich.

„Probieren geht über Studieren“, sagte Mutter Sala. „Fangt an, Kinder!“

„Ich werde mir auch ganz besondere Mühe geben“, versprach der kleine Bim.

Roswitha blinzelte ihrem Bruder zu, und dieser verstand. Sie wollten es dem Poltergeistchen nicht zu schwer machen, das hatten sie verabredet. Der kleine Bim sollte sich von Anfang an stärker fühlen, als er tatsächlich war, und an seine Kraft glauben. Vielleicht half das besser als Onkel Zacks Antreiben.

„Schieben und drängeln!“ befahl Hans-Heinrich. „Du, Bim, gegen uns beide.“ Er stemmte sich breitbeinig in den Boden. Roswitha stellte sich hinter ihn und hielt ihn an den Schultern, als wollte sie ihm Halt geben.

„Achtung — fertig — los!“ kommandierte Hans-Heinrich.

Der kleine Bim pustete sich auf, daß er dick wurde wie ein prallgefüllter Kartoffelsack.

„Jetzt komme ich!“ schnaufte er.

Vater Sim und Mutter Sala beobachteten ihn gespannt von der Pengmauer herunter.

Der aufgeblasene Bim prallte gegen die Kinder.

Pfffffffffffffft!

Nein, dachte Hans-Heinrich, stark ist er wirklich nicht. Statt eines Aufpralls hatte er nur einen kleinen Schubs gespürt, der kaum der Rede wert war.

Trotzdem wichen die Kinder zurück.

Der kleine Bim war jetzt nur noch halb so dick wie vorher. Beim Pfffffft hatte er gut die Hälfte der eingepumpten Luft verloren.

„Nun“, fragte er schnaufend, „wie war ich?“

„Gut“, lobte Mutter Sala.

„Für den Anfang nicht schlecht“, sagte Hans-Heinrich.

„Wir können bestimmt etwas Richtiges aus dir machen“, versprach Roswitha.

Vater Sim sagte nichts. Er durchschaute die List der Menschenkinder und war ein bißchen traurig.

Die List gelang. Der kleine Bim fühlte sich stärker als je zuvor. „Jetzt fliege ich umgekehrt gegen euch an“, verkündete er mutig. „Mit dem Kopf nach hinten und mit hinten nach vorn, okay?“

Roswitha und Hans-Heinrich nickten. „Okay.“

Der kleine Bim blies sich abermals voll, dann kam er mit dem unteren Ende zuerst angesegelt.

Pfffffffffffffffffffft!!

Jetzt verlor er noch mehr Luft als vorher. Das merkte er selbst. „Hinten bin ich etwas schwächer als im Kopf“, meinte er betrübt. „Deshalb kann ich mit hinten auch nicht richtig poltern.“

Aber was hatte Roswitha denn auf einmal?

„Der Besenstiel!“ rief sie aufgeregt. „Klar, er muß es mit dem Besenstiel machen; genauso wie mit dem Ofenrohr!“

„Spinnst du?“ fragte Hans-Heinrich.

„Paß auf“, sagte Roswitha. „Wenn der kleine Bim in das Ofenrohr heult, klingt seine Stimme voll und schaurig, stimmt’s?“

„Ja“, sagte der kleine Bim, „aber richtig durchs Ofenrohr heulen darf ich erst heute Nacht in der Geisterstunde.“

„Eigentlich ist das nicht echt“, meinte Hans-Heinrich. „Es ist genauso wie mit den falschen Zähnen unserer Oma.“

„Aber sie kann damit beißen“, sagte Roswitha. „Und wenn Bim wie ein richtiger Poltergeist heulen kann, ist es piepegal, ob er es mit seinem Mund allein oder durch ein Ofenrohr macht.“ Und leise, so daß nur Hans-Heinrich es hörte, setzte sie hinzu: „Du bist ein Idiot, Hans-Heinrich! Wir haben verabredet, dem kleinen Bim Mut zu machen, und du quatschst jetzt so dumm daher!“

Mutter Sala dachte wie Roswitha.

Vater Sim guckte unzufrieden von der Pengmauer herunter. Er hätte es viel lieber gesehen, wenn sein Sohn auch ohne Rohr zum Fürchten geheult hätte.

Aber es kam noch schlimmer für ihn.

Roswitha erklärte ihre Idee mit dem Besenstiel. „Für oben hat Bim das Ofenrohr“, sagte sie. „Jetzt braucht er nur noch etwas für hinten.“ Sie nahm den Besenstiel, an den Hans-Heinrich das Plakat nageln wollte, und winkte den kleinen Bim zu sich heran. „So“, befahl sie, „jetzt wickle dich mit deiner unteren Hälfte rund um den Stecken herum — genauso, wie unser Opa den Verband um sein Gichtbein wickelt.“

Der kleine Bim gehorchte. Roswitha machte in sein unteres Ende auch noch einen Knoten, damit der Besenstiel nicht abrutschen konnte.

„Und was soll ich damit?“ fragte der kleine Bim.

„Poltern“, sagte Roswitha und klatschte in die Hände. „Los, trommle doch mal in das Blechzeug hinein!“

„Ui!“ rief der kleine Bim begeistert, denn jetzt hatte er begriffen. Er schlug mit dem Besenstiel gegen den Kanonenofen, dann gegen die Blechschachtel, auf das kaputte Fahrrad, in die Flaschen und Konservenbüchsen und freute sich wie ein Schneekönig.

Mutter Sala mußte ihn ermahnen, mit dem ganz lauten Poltern bis zur Geisterstunde zu warten; aber auch sie war glücklich — weil Bim sich freute.

Vater Sim verzog abermals das Gesicht. „Jetzt ist er ein Poltergeist mit einer Ofenrohrstimme und einem Holzbein dazu“, murmelte er vor sich hin.

„Ein Poltergeist mit einem Holzbein!“ rief Hans-Heinrich. „So was hat’s noch nie gegeben!“

„Na und?“ fragten Mutter Sala und Roswitha.

„Na und?“ fragte auch der kleine Bim und trommelte mit dem Besenstiel auf das Ofenrohr.

Peng! — Peng! — Peng!

Da quiekte es am Waldrand. Dürre Äste knackten, kurz darauf sprang ein Motor an, und ein Auto verschwand in Richtung der Stadt.

„Dem Quieken nach war’s Mutti“, sagte Hans-Heinrich.

„Du spinnst“, spottete Roswitha.

Hans-Heinrich hielt ihr die Hand hin. „Wetten, daß ich nicht spinne?“

Roswitha schlug ein. „Wetten, daß ja!“

Sie wetteten um einen Kaugummi.

Vater Sim und Mutter Sala flogen dem Wagen nach, kamen kurz darauf zurück und berichteten: „Es ist eine grüne Kutsche, die ohne Pferde fährt. Hintendran hängt ein Schild mit drei Buchstaben und der Zahl siebenhundertfünfunddreißig.“

„Na also“, triumphierte Hans-Heinrich, „Vatis Fiat. Wenn Vati zum Kegeln geht, gibt er Mutti die Wagenschlüssel. — Ich möchte einen Kaugummi mit Zitronengeschmack.“

Roswitha wunderte sich. „Warum ist Mutti uns bloß nachgefahren?“ fragte sie. „Und warum hat sie so gequiekt?“

Das wußten auch Hans-Heinrich und die Poltergeister nicht...

Es war tatsächlich Mutter Pollinger.

Sie hatte zwar nicht recht an Roswithas Geschichte von den Poltergeistern geglaubt, aber sie war neugierig geworden. Also hatte sie sich in den Fiat gesetzt, war losgefahren und hatte Hans-Heinrich und Roswitha aus einem sicheren Versteck heraus beobachtet.

Sie fand es komisch, daß die beiden immer wieder in die Luft hineinredeten; und komisch war auch, daß es hin und wieder leise dröhnte, als ob ein Luftzug durch ein Blechrohr strich. Dabei war völlige Windstille.

Doch dann...

Alle guten Geister!

Mutter Pollinger quiekte erschrocken; denn plötzlich tanzte ein Besenstiel ganz von selbst herum und schlug auf den Abfall neben der Pengmauer ein.

Das war zuviel für Mutter Pollinger. Sie lief davon, sprang ins Auto und brauste ab.

Kurz darauf holte sie ihren Mann von seinen Kegelbrüdern weg. „Denk dir, Sven-Wilhelm“, japste sie völlig außer Atem, „unsere Kinder können hexen! Sie lassen einen Besenstiel tanzen und gegen Gerümpel trommeln, ohne ihn zu berühren! Ich habe es mit eigenen Augen gesehen und mit meinen zwei Ohren gehört.“

„Und deswegen holst du mich vom Kegeln weg?“ grollte Vater Pollinger. „Deine Nerven haben dir wieder einmal einen Streich gespielt. Fahr nach Hause und ruh dich aus. Ich werde heute früher als sonst heimkommen. Tschüs, meine Liebe.“ Er tippte sich mit dem Zeigefinger ans rechte Ohr und ging zu seinen Kegelbrüdern zurück.

„Ich bitte vielmals um Entschuldigung“, sagte er zu ihnen. „Meine Frau teilte mir etwas Wichtiges über einen Tanzkünstler mit.“ Dann nahm er die Kegelkugel in die Hand, wog sie, schwang sie dreimal hin und her, schob, und...

„Alle Neune!“ riefen die Freunde. „Bravo, Sven-Wilhelm, bravissimo!“

Vater Pollinger lächelte geschmeichelt. Daß er mit einem einzigen Schub alle neun Kegel auf einmal umgeworfen hatte, war für ihn ein größeres Wunder als für seine Frau ein tanzender Besenstiel. Bisher hatte er sehr häufig danebengeschoben und alle Neune zum erstenmal in seinem Leben geschafft.

Es muß nicht immer Kraft sein

Hans-Heinrich und Roswitha kamen später als abgemacht nach Hause. Sie schnauften und hatten rote Gesichter. Das kam nicht allein vom schnellen Radfahren, sondern auch vom Trainieren. Der kleine Bim war immer und immer wieder gegen sie angeflogen; und wenn er auch nicht besonders kräftig war, so machte das dauernde Angeschubstwerden doch müde. Vor allem machte es hungrig.

Hans-Heinrich und Roswitha freuten sich auf das Abendessen. Mutter hatte ihnen ihr Leibgericht versprochen: Bratwürste mit Sauerkraut und als Nachspeise Schokoladepudding mit Himbeersoße.

Mutter öffnete die Haustür.

„Bist du krank?“ erkundigte sich Roswitha besorgt.

Mutter sah angegriffen aus und roch nach Franzbranntwein. Damit hatte sie sich die Schläfen eingerieben.

Die Kinder machten lange Gesichter. Wenn Mutter sich mit Franzbranntwein parfümierte, hatte sie entweder Kopfschmerzen oder Probleme. Dann vergaß sie meist alles, was wichtig war; besonders das Essenkochen.

So war es auch an diesem Abend.

Bratwürste, Sauerkraut und Himbeeren kühlten noch im Kühlschrank; der Schokoladepudding lag als Pulver im Beutel.

„Bist du krank?“ fragte Roswitha noch einmal.

Mutter Pollinger setzte sich in den Fernsehsessel, schloß die Augen und sagte mit matter Stimme: „Kommt zu mir, Kinder.“

Hans-Heinrich stellte sich links, Roswitha rechts neben den Fernsehsessel. „Ja, Mutti?“ fragten sie und guckten ergeben zur Decke hinauf.

„Glaubt ihr, daß ich — nicht ganz richtig bin?“ stöhnte Mutter.

„Du meinst verrückt?“ sagte Hans-Heinrich. „I wo!“

„Hat das jemand behauptet?“ erkundigte sich Roswitha.

„Behauptet nicht gerade“, antwortete Mutter Pollinger seufzend, „aber — ich hörte es heraus.“

„Und wer war das Kamel?“ fragte Hans-Heinrich. „Vati“, sagte Mutter Pollinger. „Er meint, es wären die Nerven, weil ich — einen tanzenden Besenstiel gesehen habe.“

Hans-Heinrich lachte. „Wenn’s weiter nichts ist, Mutti! Das erklären wir dir beim Abendessen. Es ist genauso einfach wie in der vergangenen Nacht, als Roswitha von Herrn Sim aufgefangen und in den sechzehnten Stock zurückgetragen wurde.“

„Ja, Mutti“, bestätigte Roswitha. „Schade, daß du nicht zweimal dreizehn und kein doppelter Freitag bist. Sonst hättest du gemerkt, daß der Besenstiel nicht allein herumtanzte, sondern der kleine Bim mit ihm.“

„Der Poltergeist mit dem Holzbein“, erklärte Hans-Heinrich.

Mutter Pollinger sah die beiden lange an, dann fragte sie besorgt: „Habt ihr vielleicht einen Knall?“

„Wir haben Hunger“, antwortete Hans-Heinrich. „Du hast uns Bratwürste mit Sauerkraut und Schokoladepudding mit Himbeersoße versprochen. Bevor wir nicht gegessen haben, können wir nichts erzählen.“

„Ich helfe dir, Mutti“, sagte Roswitha. „Den Pudding und die Himbeersoße kriege ich hin.“

„Also gut“, seufzte Mutter Pollinger.

Eine halbe Stunde später saßen sie beim Abendessen. Der Fernseher blieb diesmal ausgeschaltet. Die Kinder erzählten, was sich auf dem Pengplatz abgespielt hatte, und Mutter hörte aufmerksam zu.

Dann sagte sie etwas Seltsames. „Du, Roswitha“, sagte sie, „warst anfangs auch ein schwächliches Kind. Gerade deshalb hatte ich dich besonders lieb. — Es muß nicht immer Kraft sein.“

„Bei einem Jungen schon“, behauptete Hans-Heinrich.

Mutter schüttelte den Kopf. „Aber nein. — Manchmal sind gerade die Stärksten die allergrößten Dummköpfe — oder was noch schlimmer ist: die gemeinsten Kerle. — Doch nun zum kleinen Bim. Ist es denn gar so wichtig, ob ein Poltergeist laut oder leise heult und schrecklich oder etwas sanfter poltert?“

„Für Herrn Sim ja“, sagte Hans-Heinrich. „Er möchte, daß der kleine Bim genausogut wird wie er selbst.“

„Und Bim?“ fragte Mutter.

„Wir wissen nicht, ob er so werden möchte wie sein Vater“, antwortete Roswitha, „aber er gibt sich Mühe. Das haben wir beim Trainieren gemerkt.“

Mutter Pollinger wandte sich an Hans-Heinrich: „Möchtest du auch einmal Versicherungs-Direktor werden wie Vati?“

„Nein!“ rief Hans-Heinrich. „Ich will nicht den ganzen Tag im Büro hocken. Ich möchte Filmemacher werden oder Weltraumfahrer oder Linksaußen in der Fußball-Nationalelf.“

„Tja“, meinte Mutter Pollinger, „dann möchte der kleine Bim vielleicht auch kein solcher Heuler und Polterer werden wie sein Vater.“

„Wir fragen ihn“, sagte Roswitha. „Vielleicht möchte er Schlagersänger werden; dazu braucht er gar nicht viel Kraft. Ins Ofenrohr hat er sehr schön hinein gesungen. Und mit dem Holzbein könnte er die Begleitung dazu trommeln.“

„Jedenfalls hast du keinen Knall, Mutti, und wir haben auch keinen“, stellte Hans-Heinrich fest.

Mutter nickte. „Gott sei Dank. Und jetzt glaube ich nicht einmal mehr, daß ich die schwebende Roswitha nur geträumt habe.“

„Hast du auch nicht“, sagte Roswitha.

Dann schwiegen sie, denn es gab den Nachtisch. Schokoladepudding mit Himbeersoße muß man genießen, ohne dabei zu quatschen.

Es schmeckte hervorragend, und Roswitha schloß verzückt die Augen. Da sah sie den kleinen Bim vor sich und hörte ihn sanft ins Ofenrohr singen. Mit seinem Holzbein trommelte er auf der Lenkstange des kaputten Fahrrades leise den Takt dazu. Was er sang, konnte Roswitha nicht verstehen, aber es klang recht nett.

Fast so nett wie der neue Hit, der beim letzten Schlagerfestival den zweiten Preis bekommen hatte.

Roswitha öffnete die Augen, und das Bild verflog.

Hans-Heinrich schmatzte Pudding mit Soße. Aus dem Fernseher, den Mutter eben angedreht hatte, klang der Festival-Hit; und der Schlagzeuger klopfte auf der Trommelkante den Takt dazu.

Kurz darauf sagte Mutter: „Es ist spät geworden. Geht zu Bett. Den Abwasch mache ich heute allein.“

Hans-Heinrich und Roswitha verdrückten sich sofort; vor allem deshalb, weil sie nicht abtrocknen und Geschirr einräumen mußten. Sie hielten nicht einmal mehr eine Geheimkonferenz ab. Dazu waren sie viel zu müde.

Die Konferenz fand am nächsten Morgen beim Frühstück statt. Aber eigentlich war es gar keine richtige Konferenz, weil nur Vater Pollinger redete.

„Mutti erzählte mir von euren sogenannten Abenteuern mit den angeblichen Poltergeistern“, sagte er zu Hans-Heinrich und Roswitha. „Ich verbiete euch, zu anderen Leuten davon zu sprechen!“ Er rollte mit den Augen. „Was sollen vernünftige Menschen von einem Versicherungs-Direktor denken, dessen Familie Gespenster sieht?“ fuhr er fort. „Soll ich mich vielleicht fragen lassen, ob ich auch gegen Geisterspuk versichere? — Ab sofort wird in diesem Haus kein einziges Wort mehr über Gespenster geredet!“ Er sah Hans-Heinrich und Roswitha durchdringend an. „Verstanden?!“

Die Kinder zogen die Köpfe ein und nickten.

„Na also“, sagte Vater Pollinger. Es klang schon beinahe besänftigt. „Aber vergeßt es nicht!“

Dann schenkte er Roswitha und Hans-Heinrich je eine Mark für Fruchteis und verabschiedete sich, weil er zum Auswärtsspiel „seines“ Fußballvereins mitfahren wollte.

Auch bei den Poltergeistern hatte es Verdruß gegeben.

Weil der kleine Bim so müde war.

Er hatte weitertrainiert, nachdem Hans-Heinrich und Roswitha sich verabschiedet hatten, war gegen Baumstämme geflogen und hatte mit dem Besenstiel Tannenzapfen aus den Wipfeln geschlagen.

Zur Geisterstunde um Mitternacht, als Poltern und Heulen erst richtig losgehen sollten, war er fix und fertig. Er streifte das Holzbein ab, flatterte in die Blechschachtel hinein, rollte sich zusammen, schloß die Gucklöcher und schlief schon nach wenigen Sekunden wie ein Murmeltier zur Winterszeit.

Mutter Sala seufzte.

Vater Sim war wütend. „Dem hilft auch kein Menschentraining“, wetterte er los. „Er ist und bleibt eine halbe Portion!“ Dann begann er zu poltern und zu heulen, daß selbst Mutter Sala es mit der Angst zu tun bekam.

Wie ein Sturmwind fegte er durch den nahen Wald, entwurzelte Bäume und blies armdicke Äste hoch in den Himmel. Siebzehn Eichhörnchen purzelten aus den Baumkronen; acht Nußhäher, einundzwanzig Wühlmäuse, sieben Laubfrösche, ein Wiesel und drei Jungfüchse wirbelten durcheinander; und fünf Nachteulen kriegten vor Schreck den Uhuhu-Schluckauf.

Ein Mann, der auf dem Pengplatz heimlich Schutt abladen wollte, rannte mit dem Abfallwagen davon, so schnell ihn seine Beine trugen. Völlig außer Atem kam er zu Hause an und erzählte, daß es auf der Lichtung hinter dem Waldrand nicht geheuer sei.

Da hielten ihn die anderen für plemplem...

Zehn Minuten vor ein Uhr zischte Vater Sim auch noch zum großen Schuttplatz hinüber, und dort ging’s erst richtig los.

Vater Sim wirbelte Flaschen und Büchsen, Ziegelbrocken, Pappschachteln und abgefahrene Autoreifen, durchlöcherte Pfannen und Töpfe, kaputte Kisten, zerbrochene Fensterrahmen, Glassplitter, verbogene Kinderwagen und ausgediente Spielsachen, Lumpen, verrostete Werkzeuge, Rasenstücke, Heringsköpfe, verdorrte Zimmerpflanzen, übelriechende Speisereste, Erde und Staub so fürchterlich durcheinander, daß selbst die Ratten das Weite suchten.

Mutter Sala schüttelte den Kopf dazu. „Warum müssen die Männer bloß immer so mit ihrer Kraft protzen?“ murmelte sie vor sich hin. Dann flatterte sie zu der Blechkiste und pustete einen Nachtfalter weg, der sich auf die Stirn des kleinen Bim gesetzt hatte.

Am nächsten Vormittag tippte der Reporter Hans-Jürgen Überall in seine Schreibmaschine einen Bericht, der in der Montag-Ausgabe der Ortszeitung erscheinen sollte:

Die Konferenz mit Spatzi

Am Sonntagnachmittag durften Hans-Heinrich und Roswitha nicht auf den Pengplatz gehen. Vater Pollinger hatte es verboten.

Im Fernsehen lief ein uralter Unterhaltungsfilm, im Kino „Schneewittchen“.

Hans-Heinrich und Roswitha interessierten sich für beides nicht. Sie setzten sich in Hans-Heinrichs Zimmer zusammen und berieten über die Poltergeister — ganz besonders über den kleinen Bim.

„Wir müssen halten, was wir versprochen haben“, sagte Roswitha.

Hans-Heinrich nickte. „Klar.“

„Das ist gar nicht so leicht“, fuhr Roswitha fort. „Wir haben versprochen, eine große Hütte zu bauen, in der sie mit dem Blechzeug herumpoltern können. Selbst wenn der kleine Bim kein Heuler und Polterer werden möchte, müssen wir die Hütte aufstellen.“

„Klar“, sagte Hans-Heinrich noch einmal, „auf jeden Fall für die beiden Alten.“

„Wir zwei allein?“ fragte Roswitha.

„Unsinn“, erwiderte Hans-Heinrich. „Die sechs Jungen, die mit uns zusammen die erste Hütte gebaut haben, machen selbstverständlich wieder mit.“

„Sie werden wissen wollen, für wen die zweite Hütte bestimmt ist“, warf Roswitha ein.

„Na und?“ meinte Hans-Heinrich. „Dann sagen wir’s ihnen eben.“

„Vati hat uns verboten, zu anderen Leuten über die Poltergeister zu reden“, sagte Roswitha, „und wir haben ihm versprochen, den Mund zu halten.“

Hans-Heinrich dachte eine Weile nach, dann tippte er sich mit dem Finger an die Stirn und verkündete fröhlich: „Ich hab’s! Wir verraten es den sechs Jungen und halten trotzdem das Versprechen, das wir Vati gegeben haben. Wir sagen es ihnen durch Spatzi.“

„Durch unseren Kanarienvogel?“ fragte Roswitha. „Jetzt spinnst du aber.“

Hans-Heinrich lachte. „I wo!“ Dann erklärte er seinen Plan.

„Du bist gar nicht so dumm, wie du aussiehst“, sagte Roswitha, als er geendet hatte.

Hans-Heinrich grinste geschmeichelt. „Und alle sechs haben Telefon“, sagte er.

Kurz darauf riefen er und Roswitha die sechs Jungen an, mit denen sie die Abenteuerhütte hinter der Jagdhausmauer gebaut und die Waldlichtung zum Pengplatz gemacht hatten.

Die sechs versprachen, sich um fünfzehn Uhr in Hans-Heinrichs „Bude“ einzufinden.

Und Mutter Pollinger versprach, alle acht mit Kakao, Käsebrot und Schlagsahne zu bewirten.

Bei den Poltergeistern war es ruhig.

Vater Sim hatte sich im Wald und auf dem Schuttplatz völlig verausgabt. Jetzt schlief er in einem verlassenen Fuchsbau. Wenn er von dem kleinen Bim träumte, verzog er mißmutig das Gesicht. Hin und wieder schmunzelte er jedoch im Traum — dann nämlich, wenn er Onkel Zack siebenhundertsiebenundsiebzig Purzelbäume schlagen sah.

Der kleine Bim schlummerte weiterhin in der Blechkiste.

Mutter Sala schlief neben ihm.

Um fünfzehn Uhr neun begann in Hans-Heinrichs Bude die große Beratung. Neun Minuten später als vorgesehen, weil Willi Müller getrödelt und Mutter Pollinger die Sahne nicht rechtzeitig genug fertiggeschlagen hatte.

Aber dann ging’s los. Anwesend waren sieben Jungen, ein Mädchen und ein Kanarienvogel.

Der Kanari hieß „Spatzi“ und gehörte zur Familie Pollinger. Roswitha hatte ihn samt dem Käfig aus dem Wohnzimmer geholt.

Jetzt stand der Käfig mit Spatzi auf Hans-Heinrichs Nachtkästchen. Die Kinder saßen auf dem Bett, auf zwei Stühlen und teils auf dem Fußboden im Halbkreis darumherum.

„Hör zu, Spatzi“, sagte Hans-Heinrich zum Kanarienvogel.

Tiriliii, pfiff der Kanari, weil er Kinder — je mehr desto besser— gern mochte. Tirili, tiriliiiiiii!

„Halt den Schnabel und hör zu!“ befahl Roswitha.

Tirili — lilili — tiritiriliii!!!

Die eingeladenen Jungen futterten Käsebrot mit Schlagsahne, tranken Kakao und guckten dämlich.

Spatzi plusterte sich auf, um seinen berühmten Supertriller loszulassen.

„Untersteh dich!“ fuhr Hans-Heinrich ihn an, und dem Kanari verschlug es die Stimme. Er zog den Kopf ein und schwieg.

„Also dann, Spatzi“, fuhr Hans-Heinrich fort, „vertraue ich dir ein Geheimnis an, das ich Leuten nicht verraten darf. Dir sage ich es, weil du kein Leut bist. Die sechs Jungen da hören nicht zu, wenn ich mit dir spreche. Alles klar?“

„Klar“, murmelten die sechs, kauten Käsebrot und spitzten die Ohren.

Hans-Heinrich erzählte dem Kanarienvogel von Vater Sim, Mutter Sala und dem kleinen Bim; vom Besuch der Poltergeister im Hochhaus, von Roswithas Rettung, von Bims Holzbein und dem Versprechen, den Geistern eine Polterhütte zu errichten.

„Was meinst du, Spatzi“, fragte er zum Schluß, „sollen wir die zweite Hütte aufstellen?“

„Ja!“ riefen die sechs Jungen.

„Und wirst du keinem Menschen etwas von den Poltergeistern erzählen, Spatzi?“ fragte Roswitha.

„Wir erzählen nichts“, versprachen die sechs.

„Ehrenwort, Spatzi?“ sagte Hans-Heinrich.

„Ehrenwort!“ antwortete Willi Müller für alle.

Hans-Heinrich fragte weiter: „Meinst du, Spatzi, daß Roswitha und ich uns mit den Kameraden morgen nachmittag um drei auf dem Pengplatz treffen könnten?“

Die sechs Jungen tranken ihren Kakao aus und nickten.

Hans-Heinrich fuhr fort: „Glaubst du, Spatzi, daß Willi Müller bestimmen wird, wer Bretter, Latten, Nägel und Werkzeug mitbringen soll?“

„Mach ich“, sagte Willi und teilte sofort ein.

Roswitha nickte dem Kanarienvogel zu. „Vielen Dank, Spatzi. Die große Beratung ist geschlossen.“

Der Mann im Zauberkasten

Der Montag war ein verflixter Montag.

Vater Sim, Mutter Sala und der kleine Bim waren seit fünf Uhr morgens unterwegs. Sie wollten ganz genau feststellen, was die Menschen in den vergangenen dreihundert Jahren auf der Erde verändert hatten.

Mutter Sala hatte den Erkundungsflug vorgeschlagen. „Vielleicht entdecken wir einiges, was für unseren kleinen Bim nützlich sein könnte“, hatte sie gesagt.

Vater Sim war einverstanden gewesen, weil er sich wegen der Polterei auf dem Schuttplatz schämte...

Sie flogen über Städte und Dörfer, Wiesen und Felder, über Autobahnen, Flugplätze und Eisenbahnlinien. Sie flatterten unsichtbar durch Fabrikhallen und Werkstätten, durch Schulzimmer und Wohnungen, sahen, hörten und staunten. Je länger der Flug dauerte, desto mächtiger erschienen ihnen die Menschen und desto schwächer kamen sie selbst sich vor.

Unheimlich schnell verrann die Zeit...

Kurz nach siebzehn Uhr erlebten die Poltergeister eine Zauberei, die sie völlig durcheinanderbrachte.

Sie waren durch zwei Schlüssellöcher in ein Haus und dann in ein Wohnzimmer geschlüpft. Darin saßen drei Kinder vor einem Kasten, der...

„Geist Huber!“ stöhnten Mutter Sala und Vater Sim, und der kleine Bim riß die Gucklöcher sperrangelweit auf.

Der Kasten war ein Gespensterkasten!

Ein winziger kleiner Mensch sprang darin herum und wirbelte eine Menge Ringe durch die Luft, ohne daß ein einziger Ring zu Boden fiel. Dazu machte der Kasten auch noch Musik!

Dann kam eine winzige Frau in den Kasten. Sie nahm dem kleinen Mann die Ringe weg und gab ihm Flaschen dafür. Auch diese schleuderte der Mann nacheinander in die Höhe und fing sie wieder auf. Es ging so schnell, daß die wirbelnden Flaschen einen Kreis zu bilden schienen.

Die Poltergeister erlebten zum erstenmal das Fernsehen.

Der kleine Mann im „Zauberkasten“ war ein Jongleur.

„Hier sind die mächtigsten Geister am Werk, die ich je erlebt habe“, murmelte Vater Sim bedrückt. „Ob unsere Zeit auf der Erde zu Ende geht?“

Mutter Sala seufzte. Sie hatte dasselbe gedacht.

Und der kleine Bim war wieder einmal hellauf begeistert. „Ich möchte auch mit Ringen und Flaschen schmeißen und Musik dazu machen“, sagte er aufgeregt. „Meinst du, daß ich das schaffe, Papi?“

Vater Sim gab darauf keine Antwort. „Wir verschwinden von hier!“ befahl er heiser. „Los, mitkommen!“

Sie flitzten — der kleine Bim nur ungern — durch die Schlüssellöcher ins Freie, stießen hoch in den Himmel hinauf und wichen kurz darauf einem riesigen blechernen Vogel aus, der aus seinem Hinterteil Feuer spie.

Mutter Sala trieb zur Eile an. Sie sehnte sich nach der verfallenen Mauer auf dem Pengplatz, die wenigstens ein bißchen an die vertraute alte Zeit erinnerte...

Der Montag war ein verflixter Montag.

Trotz des Versprechens, nichts über die Poltergeister zu erzählen, hatte Willi Müller den Schnabel nicht halten können. Schon am Vormittag — während der großen Schulpause — hatte er einigen seiner Freunde von Vater Sim, Mutter Sala und dem kleinen Bim erzählt und verraten, daß auf dem Pengplatz eine Polterhütte gebaut werden sollte.

Die anderen hatten sich an die Stirn getippt und Willi Müller gefragt, ob er Idioten- oder Mogelsaft getrunken habe.

„Dann kommt doch heute nachmittag um drei zum Pengplatz“, hatte Willi wütend vorgeschlagen. „Aber versteckt euch am Waldrand, damit Hans-Heinrich und Roswitha euch nicht entdecken. Ich habe ihnen nämlich versprochen, den Mund zu halten. Ihr werdet zwar die Poltergeister nicht sehen, weil ihr nicht mit Po anfangt und keine doppelten Freitage und Dreizehner seid. Aber der Besenstiel, den Roswitha dem kleinen Bim hinten angebunden hat, wird euch so toll vortanzen, daß euch Hören und Sehen vergeht.“

Dann wettete er um je einen Kaugummi mit Pfefferminzgeschmack.

Kurz darauf wußten noch weitere Jungen und eine ganze Menge Mädchen von der Spinnerei der Pollinger-Geschwister.

Die wenigsten glaubten die Geschichte mit den Poltergeistern, aber überzeugen wollten sich die meisten. Die einen, um die Spinner auszulachen, die anderen, um vielleicht doch einen tanzenden Besenstiel zu erleben...

Etwa zwanzig Minuten vor fünfzehn Uhr liefen und fuhren neunzehn Jungen und siebenundzwanzig Mädchen, die nicht zur „Pollinger-Gruppe“ gehörten, zum Pengplatz hinaus.

Aber das war noch nicht alles.

Am Waldrand und auf der Lichtung hatten sich auch neugierige Erwachsene eingefunden. Sie wollten die Wirbelsturm-Verwüstungen bestaunen, von denen die Zeitung heute früh berichtet hatte.

Dann kam Willi Müller mit fünf Kameraden dazu. Sie zogen Handwagen, die mit alten Brettern und Werkzeug beladen waren.

Kurz vor drei radelten Hans-Heinrich und Roswitha an. Sie brachten Nägel und Beschläge mit, dazu einige Stück Dachpappe, die sie von Bauarbeitern bekommen hatten.

„Da sind sie!“ rief Hannelore Schmidt aus der dritten Klasse und zeigte auf die Pollinger-Geschwister.

„Mist!“ brummte Hans-Heinrich. „Da hat einer gequatscht!“

Die neugierigen Jungen und Mädchen dachten nicht daran, sich zu verstecken. Sie umringten Roswitha und Hans-Heinrich und drängten: „Los, laßt den Besenstiel tanzen!“

„Wer war’s?“ fragte Roswitha die Jungen an den Handwagen.

„Macht schon!“ drängte Willi Müller. „Oder wollt ihr mich blamieren?“

„Also du!“ fuhr Hans-Heinrich ihn an. „Na warte, mit dir rück ich noch zusammen!“

„Laßt ihn tanzen, wenn’s kein Schwindel ist“, sagte Willi patzig.

„Jaaaaa!“ schrien die anderen so laut, daß auch einige Erwachsene aufmerksam wurden.

Hans-Heinrich wollte sich auf den Verräter stürzen; doch Roswitha hielt ihn zurück. Sie zeigte auf den Besenstiel neben der Blechschachtel. „Ich sehe zwar den kleinen Bim nicht“, flüsterte sie, „aber weit kann er nicht weg sein. Bitten wir ihn doch, daß er tanzen soll. Dann kriegen die anderen das Grausen, verlaß dich drauf.“

Die Pollinger-Geschwister gingen zum Waldrand, legten die Hände an den Mund und riefen: „Bim! — Hallo, Bim!“

Alle lauschten.

Der kleine Bim gab keine Antwort.

Hans-Heinrich und Roswitha riefen eine ganze Zeitlang und immer lauter.

Der kleine Bim ließ sich ebensowenig hören und sehen wie Vater Sim und Mutter Sala.

„Sie scheinen weggeflogen zu sein“, erklärte Hans-Heinrich endlich mürrisch.

Da gab es großes Gelächter und viel Spott mit Fingertippen an die Stirn.

Auch die sechs Freunde wandten sich ab, weil sie sich veralbert fühlten.

Willi Müller ließ die alten Bretter von den Wagen kippen. „Die dürft ihr behalten“, knurrte er zornig. „Ein zweites Mal kriegt ihr uns nicht mehr dran, verstanden?! Und die elf Kaugummi, die ich verwettet habe, bezahlt ihr mir, sonst haue ich sie euch vom Buckel herunter!“

„Jawohl“, stimmten die fünf anderen zu.

Sie verschwanden mit den Erwachsenen, denen es auf dem Pengplatz ebenfalls nicht mehr interessant genug war.

Gegen fünfzehn Uhr dreißig waren Hans-Heinrich und Roswitha mit alten Brettern, Nägeln und Dachpappenresten allein auf der Lichtung.

„Mistbim!“ schimpfte Hans-Heinrich. Wütend packte er den Besenstiel, um ihn in den Wald zu werfen.

„Moment“, sagte Roswitha. „Vielleicht sind die Poltergeister nicht abgehauen, sondern nur spazierengeflogen.“

„Na und?“ fragte Hans-Heinrich.

„Warten wir bis sechs Uhr abends“, schlug Roswitha vor. „Bis dahin wären wir sowieso hiergeblieben. Wenn sie dann nicht zurück sind, können sie uns gernhaben.“

„Meinetwegen“, brummte Hans-Heinrich.

Sie setzten sich auf die alten Bretter und warteten...

*

Eine Viertelstunde vor sechs schwirrten die Poltergeister an. Sie waren mächtig aufgeregt und völlig außer Puste.

„Na endlich!“ murrte Hans-Heinrich. „Wir dachten schon, ihr wärt abgehauen.“

Vater Sim, Mutter Sala und der kleine Bim setzten sich zu den Kindern.

„Vielleicht wäre es das beste, weit wegzufliegen und nie mehr zurückzukehren“, sagte Vater Sim bedrückt.

„Wieso?“ fragten Roswitha und Hans-Heinrich.

Da erzählte Mutter Sala von heulenden Ungeheuern, denen sie begegnet waren, und von schrecklichem Lärm, gegen den der Krach, den Poltergeister machen konnten, armselige Stümperei wäre.

Nach einigem Fragen brachten die Kinder heraus, daß Mutter Sala Autos, Eisenbahnen, Flugzeuge, Sirenen und Maschinen in Fabriken für heulende Ungeheuer hielt; und daß sie mit dem schrecklichen Krach eine Explosion meinte, mit dem ein Sprengmeister einen Fels in die Luft gejagt hatte, um Platz für eine neue Straße zu schaffen.

„Unsere Zeit auf der Erde ist vorbei“, schloß sie leise.

„Ich möchte aber nicht weg!“ rief der kleine Bim. „Ich möchte mit Hans-Heinrich und Roswitha trainieren!“

„Poltern und Heulen?“ fragte Vater Sim verblüfft.

„Nein“, sagte der kleine Bim. „Ich denke, daß ich nie so ganz richtig stark werde. Aber Mami hat gesagt, daß es nicht immer Kraft sein muß. Ich möchte Herumwerfen und dazu Musikmachen trainieren; so, wie es der Mann im Zauberkasten gemacht hat. Vor dem Zauberkasten sind drei Menschenkinder gesessen, die ihn trainiert haben. Das können Hans-Heinrich und Roswitha ebenfalls, weil sie auch Menschenkinder sind.“

Es dauerte eine Weile, bis Roswitha und Hans-Heinrich begriffen, wen der kleine Bim meinte: einen Fernsehjongleur und drei Kinder, die ihm zugesehen hatten.

„Und wozu soll das gut sein?“ fragte Vater Sim.

„Wozu ist unser Gepolter gut, Schatzi?“ warf Mutter Sala ein.

„Flaschenwirbeln und Musikspielen würden unserem kleinen Bim wenigstens Freude machen.“

„Tja“, meinte Hans-Heinrich, „Poltern und Heulen sind kein vernünftiger Job mehr — nicht einmal für Poltergeister. Jonglieren und Musikmachen sind viel, viel besser.“

„Vielleicht könnte der kleine Bim nicht nur trommeln, sondern auch singen“, schlug Roswitha vor.

„Prima“, stimmte Hans-Heinrich zu. „Dann wäre er ein Jongleur-Schlagersänger-und-Dazutrommler. Und prima ist, daß er gar nicht viel Kraft dazu braucht. Wenn Künstler ein bißchen mickerig sind, stört das überhaupt niemanden.“

„Ein Künstler!“ rief Roswitha und klatschte in die Hände.

„Ein Künstler“, flüsterte Mutter Sala gerührt. „Da wäre unser kleiner Bim der erste Poltergeist-Künstler, den es gibt. Was sagst du dazu, Schatzi?“

Vater Sim wiegte den Kopf und sagte gar nichts.

Dafür war der kleine Bim Feuer und Flamme. „Das machen wir!“ jubelte er. „Und wenn ich austrainiert bin, fliegen wir auf den Jupiter. Dort jongliere und musiziere ich den anderen Poltergeistern vor, was Hans-Heinrich und Roswitha mir beigebracht haben. — Geist Huber — da wird sogar Onkel Zack die Gucklöcher aufreißen!“

Mutter Sala wandte sich an die Kinder. „Ja“, fragte sie, „traut ihr euch zu, aus Bim einen Künstler zu machen?“

„Ich denke schon“, sagte Hans-Heinrich.

Roswitha nickte. „Für Poltergeister dürfte es reichen. Vor einigen Tagen hörten wir im Radio Krächzen, Scheppern, Stöhnen und Jaulen. Vati behauptete, es wäre moderne Musik gewesen. Die können wir dem kleinen Bim ganz bestimmt beibringen.“

„Und beim Jonglieren sagen wir ihm, wie’s gemacht wird“, setzte Hans-Heinrich hinzu.

Der kleine Bim war selig.

Da gab auch Vater Sim seine Zustimmung.

„Für Sie, Herr Sim, und für Sie, Frau Sala, bauen wir die Polterhütte“, versprach Hans-Heinrich, „damit Sie während der Trainingszeit keine Langeweile bekommen. Den Müller-Willi und die anderen kriegen wir schon wieder ran.“

„Klar“, sagte Roswitha.

„Okay“, sagten die Poltergeister.

Siebenhundertsiebenundsiebzig Purzelbäume

Hans-Heinrich und Roswitha behielten recht. Willi Müller und die anderen fünf Jungen kamen zurück, obwohl Willi elf Kaugummi verwettet hatte.

Ihnen zuliebe tanzte der kleine Bim mit dem Holzbein herum, und die Jungen staunten Bauklötze. Weil sie nicht mit Po begannen und nicht mit zweimal dreizehn und einem doppelten Freitag auf die Welt gekommen waren, sahen sie nur den schwebenden Besenstiel.

Als sie jedoch in der Schule davon erzählten, glaubten die anderen ihnen kein Wort mehr. Die Pollinger-Geschwister und ihre Freunde galten als Spinner, Schwindler und Aufschneider...

Im Hause Pollinger wurde bei den Mahlzeiten kein Wort mehr über Vater Sim, Mutter Sala und den kleinen Bim geredet. Vater Pollinger hatte sich jede weitere Debatte über die Poltergeister verbeten...

Hans-Heinrich, Roswitha, Willi Müller und die anderen Jungen der Pollinger-Gruppe bauten die Polterhütte und brachten das Gerümpel vom Pengplatz darin unter.

Schon nach drei Tagen konnten Mutter Sala und Vater Sim ihren „Arbeitsraum“ beziehen.

Dann begann das Künstler-Training für den kleinen Bim. Hans-Heinrich und Roswitha nahmen es verteufelt ernst, und der kleine Poltergeist mußte sich mächtig anstrengen. Nicht so sehr mit Kraft, aber mit Geschick und Ausdauer. Auch das macht müde. Zur Geisterstunde war Bim fast jedesmal fix und fertig.

Trotzdem waren alle zufrieden.

Vater Sim und Mutter Sala deshalb, weil sie in ihrer Polterhütte nach Herzenslust herumtoben konnten, ohne daß die Maschinen der Menschen sie störten; der kleine Bim, weil ihm das Training Spaß machte und er von Tag zu Tag besser wurde; die Pollinger-Freunde, weil sie dem Bim-Training zweimal in der Woche zusehen durften.

Von Tag zu Tag freute sich der kleine Bim immer mehr über sein Holzbein, denn das brauchte er zum Jonglieren. Hans-Heinrich und Roswitha warfen ihm Flaschen und Büchsen zu, die er mit dem Besenstiel auffing und nach oben kickte.

Anfangs gab es Scherben, doch mit der Zeit wurde es immer besser. Mit dem Holzbein lernte Bim Flaschen und Büchsen bald genauso geschickt durch die Luft wirbeln wie der Menschenmann im Zauberkasten.

„Du hast Talent“, lobten Hans-Heinrich und Roswitha immer häufiger, und der kleine Bim freute sich.

Ja, und dann lernte er auch noch Musik machen.

Hans-Heinrich hatte ihm einen Heulverstärker gebaut. Der bestand aus einem halben Fußball, an dem mit Draht ein Gießkannentrichter befestigt war. Den halben Fußball stülpte Hans-Heinrich dem kleinen Bim über den Kopf — so, daß das Trichterrohr genau vor dem Poltergeist-Mundloch lag.

Da klappte es denn auch.

Der kleine Bim jonglierte mit seinem Holzbein Büchsen und Flaschen im Kreise, schlug dazwischen den Takt gegen die Pengmauer und sang, heulte und jaulte durch den Gießkannentrichter, daß die Pollinger-Kinder, Mutter Sala und Vater Sim geradezu hingerissen waren.

Es hatte knapp drei Monate gedauert.

Und Vater Sim war jetzt stolz auf seinen Sohn, obzwar der kein Kraftprotz, sondern „nur“ ein Künstler war. „Ihr habt etwas Richtiges aus ihm gemacht“, sagte er zu Hans-Heinrich und Roswitha. „Deshalb dürft ihr euch etwas ganz Großes wünschen. So war es verabredet.“

„Was wünscht ihr euch?“ fragte Mutter Sala.

„Abenteuer“, antworteten die Pollinger-Kinder.

„Okay“, sagten die Poltergeister.

Und Vater Sim erklärte ihnen, wie sie zu diesen Abenteuern kommen konnten. „Ihr müßt ganz fest an das denken, was ihr erleben möchtet“, sagte er. „Dann müßt ihr die Augen schließen und unsere Namen flüstern: Simsalabim.“

„Und wenn es euch zu gefährlich wird“, sagte Mutter Sala, „öffnet ihr die Augen wieder. Dann seid ihr zu Hause, und es kann euch nichts geschehen.“

Und der kleine Bim bedankte sich ganz herzlich und meinte: „Vielleicht treffen wir uns mal auf dem Jupiter.“

Ja, damit ist die Geschichte eigentlich zu Ende.

Vater Sim, Mutter Sala und der kleine Bim verließen die ihnen unheimlich gewordene Erde.

Sie flogen auf den Jupiter.

Dort wurde der kleine Bim ein Poltergeist-Star, weil er Flaschen und Büchsen durcheinanderwirbeln und dazu auch noch trommeln und singen konnte. Das Holzbein fanden die anderen Poltergeister ausgesprochen schick.

Onkel Zack war hingerissen.

„Die siebenhundertsiebenundsiebzig Purzelbäume mache selbstverständlich ich“, sagte er zu Vater Sim. „Aus dem kleinen Bim ist ein Künstler geworden. Das ist viel mehr als ein gewöhnlicher Polterer und Heuler.“

„Ich mache die Purzelbäume“, widersprach Vater Sim.

„Und warum?“ erkundigte sich Onkel Zack.

Vater Sim schmunzelte. „Weil ich mich freue.“

„Na schön“, sagte Onkel Zack, „dann machen wir sie gemeinsam.“

Unten auf der Erde erlebten Hans-Heinrich und Roswitha Pollinger ihr erstes selbstgewünschtes Abenteuer. Hans-Heinrich sagte: „Wir möchten bei Herrn Sim, Frau Sala und dem kleinen Bim auf dem Jupiter sein.“ Dann schlossen sie die Augen und flüsterten: „Simsalabim.“

Ja — und da waren sie auch schon auf dem Jupiter! Vor einer ganzen Menge von Poltergeistern wirbelte der kleine Bim mit seinem Holzbein Konservenbüchsen, Bier-, Wein-, Limonadeflaschen und Gurkengläser im Kreis herum. Dazu klopfte er den Takt gegen einen Jupiter-Kochtopf und sang durch den Gießkannentrichter wie ein Schlagersänger ins Mikrofon.

„Klasse!“ schwärmten Roswitha und Hans-Heinrich. Wenige Minuten später erlebten sie, wie Vater Sim und Onkel Zack siebenhundertsiebenundsiebzig Purzelbäume schlugen.

Beide zusammen.

In sieben Sekunden.

Der kleine Bim zählte sie.

Das wär’s nun tatsächlich.

Hans-Heinrich und Roswitha erlebten noch viele spannende Abenteuer mit Augenschließen und Simsalabimsagen.

Und wenn ihr, liebe Jungen und Mädchen, auch nicht mit Po anfangt und nichts mit dem zweifachen Freitag und der doppelten Dreizehn zu tun habt, so könnt ihr doch die Augen zumachen und „Simsalabim“ flüstern.

Wetten, daß auch ihr dann die tollsten Abenteuer erlebt?

Ihr müßt sie euch nur ganz fest einbilden.

Genauso wie Hans-Heinrich und Roswitha.

Simsalabim!

Sim, Sala und Bim

Geist Huber

Ein Luftballon ohne Haut

Hilfe für Zubi?

Spuk im Hochhaus

Auf dem Pengplatz

Das Holzbein

Es muß nicht immer Kraft sein

Die Konferenz mit Spatzi

Der Mann im Zauberkasten

Siebenhundertsiebenundsiebzig Purzelbäume

Table of Contents

- Sim, Sala und Bim
- Geist Huber
- Ein Luftballon ohne Haut
- Hilfe für Zubi?
- Spuk im Hochhaus
- Auf dem Pengplatz
- Das Holzbein
- Es muß nicht immer Kraft sein
- Die Konferenz mit Spatzi
- Der Mann im Zauberkasten
- Siebenhundertsiebenundsiebzig Purzelbäume