Die Pollinger-Kinder und die Roboter von Blechheim
Author: Grund, Josef Carl
Date: 2013-11-09T23:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Publisher: Schneider Buch

Roboter müßte man haben

„Frühjahrsputz ohne Putzfrau ist scheußlich“, stöhnte Mutter Pollinger, als sie über den Putzeimer gestolpert war und sich den Daumen verstaucht hatte.

Tirilii! schmetterte der Kanarienvogel Spatzi aus seinem Vogelkäfig heraus. Tiriliii! — Tiriliiiiii!

„Halt den Schnabel!“ fauchte Mutter Pollinger und lutschte am verstauchten Daumen.

Tirilii! jubelte Spatzi. Tiriliii — tirililireriiiii!!

Dann brach er im allerschönsten Triller ab, weil Mutter Pollinger ein Tuch über seinen Käfig geworfen hatte. Im Käfig war es jetzt finster, und Spatzi ging schlafen. Das tat er immer, wenn sein Häuschen zugedeckt wurde.

Da flog die Wohnzimmertür auf. Hans-Heinrich und Roswitha stürzten herein. „Mutti!“ riefen sie aufgeregt, „Muttiii!“ Dann machte es zweimal plumps, und die zwei stöhnten „Aua!“ Das Seifenwasser aus dem umgekippten Putzeimer war eine Rutschbahn geworden. Hans-Heinrich und Roswitha waren hineingeschlittert, ausgerutscht und hatten sich hingesetzt.

„Ihr habt mir grade noch gefehlt“, seufzte Mutter Pollinger.

Die Kinder rappelten sich auf, betasteten ihre durchnäßten Kehrseiten und legten gemeinsam los: „Stell dir vor, Mutti, die Krause-Zwillinge haben Zwillinge gekriegt!“

„Wie bitte?“ fragte Mutter Pollinger.

„Na, im Krankenhaus“, erklärte Hans-Heinrich.

„Es sind zwei Mädchen“, sagte Roswitha.

Mutter Pollinger ging ein Licht auf. „Ach so“, meinte sie, „die Krause-Zwillinge haben zwei Schwesterchen bekommen, und Frau Krause liegt im Krankenhaus.“

Roswitha nickte. „Sagen wir doch!“

„Und Herr Krause ist zweimal gedoppelter Vati, weil schon einmal Zwillinge da sind“, erklärte Hans-Heinrich.

„Guten Tag“, sagte es unter der offenen Tür.

Es war Tante Kiki.

Auch die noch! dachte Mutter Pollinger und guckte ergeben zur Zimmerdecke hinauf.

„Stellt euch vor“, sagte die Tante, „bei den Krauses sind Zwillinge angekommen!“

„Wie schön“, murmelte Mutter Pollinger. „Ich werde ihnen einen Blumenstrauß schicken.“

„Eigentlich wollte ich auf einen Plausch zu dir kommen und eine Tasse Kaffee und ein Gläschen Likör mit dir trinken“, sagte die Tante zu Mutter Pollinger. „Aber die Arbeit geht selbstverständlich vor. Ich lasse dir den Likör trotzdem da.“ Sie entnahm ihrem Einkaufsnetz eine Flasche und stellte sie auf den Tisch. „Es ist Klosterlikör“, flüsterte sie geheimnisvoll, „und zwar der grüne. Er schmeckt angenehm süß und schmeichelt dem Magen. Genehmige dir ein Gläschen, wenn du mit dem Hausputz fertig bist.“

„Danke“, sagte Mutter Pollinger. „Aber weil du schon einmal da bist, liebste Kiki, könntest du mir ein bißchen zur Hand gehen. Ausgerechnet gestern mußte meine Putzfrau mit Blinddarmreizung ins Krankenhaus. Für mich allein ist der Frühjahrsputz doch etwas zu anstrengend. Der Schlüsselbeinbruch vom letzten Skiurlaub macht mir noch immer zu schaffen.“

Tante Kyrilla schnitt das betrübteste Gesicht, das eine Tante schneiden kann. „Tut mir leid“, hauchte sie. „Was denn?“ fragten die Pollinger-Kinder.

„Daß ich eurer Mutti nicht helfen kann“, sagte die Tante mit schwacher Stimme. Sie sah auf ihre Armbanduhr. „In einer Viertelstunde muß ich beim Doktor sein.“ Schwer atmend legte sie die Hand auf die Brust. „Da“, stöhnte sie, „da klopft es wie ein Schmiedehammer. Es ist das Herz. Ich darf mich auf keinen Fall überanstrengen. Außerdem muß ich mich beeilen, wenn ich rechtzeitig zum Arzt kommen soll.“

„Aber Tante Kiki“, sagte Hans-Heinrich, „das mit dem Beeilen kann nicht stimmen. Wenn Mutti nicht putzen müßte, wärst du zu einem Plausch geblieben. Der hätte viel länger als eine Viertelstunde gedauert. Und deine Hand hast du auf die rechte Seite gelegt. Das Herz ist aber mehr links. Das haben wir in der Schule gelernt.“

„Du bist ein ungezogener Junge!“ zischte die Tante. „Und es ist doch das Herz!“ Sie wandte sich um und verschwand durch die Tür.

Seltsamerweise atmete Mutter Pollinger auf. „Können wir dir helfen?“ fragte Roswitha.

„Nur so ein kleines bißchen“, schränkte Hans-Heinrich ein. „Vielleicht die Leiter halten oder die Tür bewachen.“

„O ja“, sagte Mutter Pollinger.

Hans-Heinrich war enttäuscht. „Meinst du wirklich, Mutti?“ murmelte er.

Mutter Pollinger nickte. „Und ob ich das meine! Ihr könnt mir helfen, indem ihr mir nicht länger im Wege steht. Morgen ist Palmsonntag, da muß ich mich heute beeilen. Schwirrt ab und macht meinetwegen euer ,Simsalabim’. Nehmt Spatzi mit, sonst stolpere ich auch noch über seinen Käfig.“

„O ja, Mutti!“ riefen die Pollinger-Kinder vergnügt. Hans-Heinrich nahm den zugedeckten Vogelkäfig, und sie wischten zur Tür hinaus. Sie hörten gerade noch, wie Mutter Pollinger seufzte: „Roboter müßte man haben!“

Nun wird’s aber Zeit, daß ich euch die Pollinger-Familie vorstelle.

Sie wohnt im 16. Stock eines Hochhauses.

Vater Pollinger arbeitet als Versicherungsdirektor, Mutter Pollinger ist Hausfrau. Wegen eines albernen Blinddarms muß sie sich jetzt beim Frühjahrsputz ganz besonders plagen.

Hans-Heinrich und Roswitha sind die Pollinger-Kinder. Hans-Heinrich ist fast zehn Jahre alt, hat rote Haare, eine freche Stupsnase und eine Menge lustiger Sommersprossen im Gesicht. Er möchte einmal Jetpilot werden, Profifußballer oder Zirkusclown.

Roswitha ist ein Jahr und drei Monate jünger. Daß sie Hans-Heinrichs Schwester ist, sieht man auf den ersten Blick. Sie hat rote Haare, eine freche Stupsnase und fünf Sommersprossen: drei links und zwei rechts neben der Nase. Sie möchte einmal Weltraumfliegerin werden oder einen Minister heiraten.

Tante Kiki wohnt nicht im selben Hochhaus und heißt eigentlich Kyrilla. Den Kosenamen Kiki hört sie jedoch lieber. Sie ist Vater Pollingers Tante, und die Pollinger-Kinder müßten — genau genommen — Großtante zu ihr sagen. Da wäre sie aber sehr beleidigt. Sie ist zwar schon einundsiebzig Jahre alt, doch behauptet sie, erst fünfzig zu sein. Sie ist kerngesund und im allgemeinen recht nett. Nie vergißt sie einen Kindergeburtstag, und auch zu Weihnachten und Ostern läßt sie sich nicht lumpen.

„Wenn sie bloß nicht immer zu den allerungünstigsten Zeiten angeschwirrt käme!“ seufzen Vater und Mutter Pollinger ziemlich häufig.

Dann ist noch Spatzi da, der Kanarienvogel. Wenn man ihn zudeckt, hält er den Schnabel. Aber das wissen wir bereits.

Wie bitte?

Ihr fragt, was Mutter Pollinger mit dem Simsalabim gemeint hat?

Es hat damit zu tun, daß die Pollinger-Kinder ganz besondere Kinder sind. Sobald sie die Augen schließen, sich irgendwohin wünschen und „Simsalabim“ sagen, sind sie schon dort: in Afrika zum Beispiel, in einer Ritterburg oder bei Geistern und Gespenstern auf fremden Planeten. Sie verstehen dann auch sämtliche Sprachen und noch einige dazu. Das verdanken sie einem Poltergeist, dem sie einmal geholfen haben.

Und wenn es gefährlich wird, fragt ihr?

Keine Angst! Dann sagen sie wieder „Simsalabim“, öffnen die Augen und sind zu Hause.

Wohin sie sich dieses Mal wünschen, wollt ihr wissen?

Aber bitte sehr. Dann erzähle ich euch die Geschichte von da an weiter, wo Mutter Pollinger geseufzt hat: „Roboter müßte man haben!“

Simsalabim

Die Pollinger-Kinder setzten sich in Hans-Heinrichs Zimmer mit untergeschlagenen Beinen auf den Teppich und berieten, was sie an diesem Samstagnachmittag unternehmen sollten. Draußen hatte es zu regnen begonnen, und ihre besten Freunde, die „großen“ Krause-Zwillinge, waren wegen der kleinen Zwillinge zu ihrer Oma aufs Land gebracht worden.

Mutti ging man am besten aus dem Weg. Die war so hausputzsauer, daß sich sogar Vati gleich nach dem Mittagessen verkrümelt hatte.

„Am besten ist es, wenn wir ganz weit weg verschwinden“, meinte Roswitha.

„Mit ,Simsalabim’?“ fragte Hans-Heinrich.

Roswitha nickte. „Na klar. Das hat Mutti doch selbst vorgeschlagen, als wir uns mit Spatzi verdrückten.“

Hans-Heinrich dachte kurz nach, dann sagte er: „Mutti brummelte etwas von Robotern. Wünschen wir uns doch zu ihnen.“

Roswitha tippte sich an die Stirn. „Du hast einen Knall“, spottete sie. „Glaubst du vielleicht, daß es ein Roboterland gibt?“

„Wenn wir es uns einbilden, dann gibt es so was“, behauptete Hans-Heinrich. „Wir müssen ihm nur einen Namen geben, damit wir uns hinwünschen können.“

„Sagen wir doch Roboterland“, schlug Roswitha vor.

Hans-Heinrich winkte ab. „Das klingt viel zuviel nach Erdkunde und zuwenig nach Abenteuer. Wir brauchen etwas Besseres.“

Sie berieten und verwarfen, berieten weiter und verwarfen abermals. Es war furchtbar schwer, einen Abenteuernamen für das Roboterland zu finden.

Schließlich hatte Roswitha einen guten Einfall. „Rufen wir Tante Kiki an“, meinte sie. „Die kommt auf die verrücktesten Ideen, sagen Vati und Mutti.“

„Hoffentlich ist sie zu Hause“, murmelte Hans-Heinrich, als er zum Telefon ging.

Das Telefon stand im Flur, Mutter Pollinger schrubbte noch immer im Wohnzimmer, Spatzi schlief weiter, und Tante Kiki war, wie sie erklärte, „gerade in dieser Sekunde nach Hause gekommen.“

Hans-Heinrich fragte sie nach einem abenteuerlichen Namen für das Roboterland.

Tante Kiki schaltete sofort. „Roboter sind in der Regel aus Blech“, stellte sie fest. „Wie wär’s mit — Blechheim?“

„Toll, Tante!“ rief Hans-Heinrich ins Telefon. „Du bist Klasse! Dafür sag ich auch Mutti nicht, daß du schon jetzt vom Herzdoktor zurückgekommen bist. Der hätte dich nämlich nicht einmal fünf Minuten lang untersuchen können. Tschüs, Tante Kiki, und danke schön.“

Auch Roswitha fand den Namen Blechheim ausgezeichnet.

„Alles muß dort aus Blech sein“, schwärmte Hans-Heinrich. „Das wird scheppern!“

Die Pollinger-Kinder setzten sich wieder auf den Teppich. Dann schlossen sie die Augen, kniffen die Daumen ein und flüsterten: „Wir möchten zu den Robotern nach Blechheim — simsalabim.“

Da waren sie auch schon dort.

Blech und Blech und noch mal Blech

„Willkommen in Blechheim!“ dröhnte eine blecherne Stimme. Dann schepperte es, als ob in einem Supermarkt ein Stapel von Kochtöpfen zusammenstürzte — bloß noch viel lauter — und aus dem Scheppern krächzten hohe und tiefe Blechstimmen die Staatshymne des Roboterlandes:

„Wir sind aus Blech und haben keine Sorgen; wir sind aus Blech und fühlen keinen Schmerz, wir sind aus Blech, wir sind im Blech geborgen; wir sind aus Blech, und Blech, das hat kein Herz!“

Die Pollinger-Kinder rissen die Augen sperrangelweit auf. Was sie erblickten, war so gespenstisch, daß sie zu träumen glaubten.

Roswitha kniff sich in den Arm, Hans-Heinrich zwickte sich ins Ohrläppchen. Es piekte spürbar, also träumten sie nicht.

Mensch Meier!

Vor ihnen standen zwölf Roboter, der Größe nach wie Orgelpfeifen aneinandergereiht. Der größte war etwa zweieinhalb Meter hoch, der kleinste kaum mehr als einen Meter zwanzig. Sie sahen genauso aus wie die Roboter im Kinderfernsehen von vorgestern.

Die blechernen Körper erinnerten an Ritterrüstungen. Auf jedem Rumpf saß ein viereckiger Blechkopf. Darin steckten zwei Glühbirnen als Augen. Sie leuchteten in kurzen Abständen auf. Unter den Glühbirnen war eine Art Mundschlitz. Aus den Köpfen ragten Antennen heraus. Auf der Brust trug jeder Roboter eine Skala mit Punkten und Strichen, zwischen denen ein Zeiger hin und her pendelte. Statt der Hände besaßen die Blechmänner Greifzangen zum Zupacken.

In diesen Zangen hielten die einen große Blechdeckel, andere blecherne Ratschen, wieder andere Gießkannen oder Töpfe aus Blech und dazu feste Kochlöffel. Das waren die Musikinstrumente, mit denen die Roboter ihre Staatshymne begleitet hatten.

Hinter den Musikanten standen vierundzwanzig weitere Blechmänner. Sie hielten keine Instrumente in den Greifzangen. Sie hatten die Staatshymne gesungen.

Um die Roboter herum waren nur der Erdboden, das Gras und das Wasser nicht aus Blech. Blechern waren Blumen, Sträucher und Bäume, aus bemaltem Blech waren die Fische im Bach und einige Mäuse, die an den Pollinger-Kindern vorbeihuschten. Fische und Mäuslein sahen wie Kinderspielzeuge aus. Sie knatterten, als ob sie aufgezogen wären.

Der größte Roboter hob eine Greifhand und winkte nach oben.

Da dröhnte es in der Höhe, und ein mächtiger Hubschrauber schwebte heran. Einige Meter über den Wipfeln der Blechbäume blieb er in der Luft stehen. Eine Schiebetür öffnete sich, und eine dicke Strickleiter fiel zu Boden.

„Bitte — einsteigen!“ orgelte der größte Roboter und wies mit ruckartiger Armbewegung auf die Leiter.

Als die Pollinger-Kinder zögerten, packte er sie mit den Greifzangen und legte Hans-Heinrich über seine rechte, Roswitha über die linke Schulter. Dann kletterte er — wieder ruckartig — die Strickleiter hinauf. Hans-Heinrich und Roswitha hielten sich krampfhaft fest, denn die Leiter schwankte bedrohlich.

Hinter dem Riesen stiegen die anderen Roboter in die Höhe, und der mächtige Hubschrauber schluckte sie alle.

Der Riese setzte die Pollinger-Kinder ab. Die Schiebetür schloß sich automatisch, der Motor begann zu dröhnen, die Maschine nahm Fahrt auf.

„Mensch Meier“, murmelte Hans-Heinrich und kniff die Daumen ein. „Wir haben keinen Piloten!“

„Na und?“ meinte Roswitha. „Im Fernsehen fliegen Brummer wie der da auch ferngesteuert. Irgendwo sitzt schon jemand, der uns lenkt.“

„Du hast vielleicht Nerven“, brummelte Hans-Heinrich.

„Gar nicht“, gestand Roswitha. „Ich hab scheußliche Angst — aber ob wir Angst oder keine Angst haben, ist piepegal. Oder willst du schon jetzt ,Simsalabim’ sagen?“

„Ein bißchen könnten wir — vielleicht — noch warten“, meinte Hans-Heinrich zögernd. „Vielleicht wird’s noch spannender.“

Roswitha nickte, dann kniff auch sie die Daumen ganz fest ein. Sie hatte einen Blick nach draußen geworfen und riesige Vögel entdeckt, die wie ein Geleitzug neben dem Hubschrauber herflogen: Adler, Geier, Kondore, Pelikane, Wildgänse, Silberreiher und Raubmöwen. Jeder Vogel war mindestens drei Meter lang. Sie flogen mit knatternden Flügelschlägen, und das Knattern war so laut, daß es das Dröhnen des Hubschraubermotors übertönte.

Die Adler, Geier, Kondore, Pelikane, Wildgänse, Silberreiher und Raubmöwen waren — aus Blech. Sie sahen zum Fürchten aus.

Im Hubschrauber saßen die Blechmänner reglos. Die Glühbirnen in ihren Köpfen leuchteten nur noch schwach, die Zeiger auf der Roboterbrust pendelten kaum merklich.

„Bitte“, fragte Roswitha den allergrößten Blechmann, „wohin bringt ihr uns?“

Der Zeiger auf der Brust des Riesen schlug aus, die Glühbirnen leuchteten stärker, und aus dem Blechmund tönte es tief: „Wir — bringen — euch — zum — Boß — Ende!“

„Zu welchem Boß?“ erkundigte sich Hans-Heinrich. „Zum — Boß — von — Blechheim“, orgelte das Monstrum. „Auf — weitere — Antworten — bin — ich — nicht — programmiert. — Wartet — ab — was — mit — euch — geschehen — wird — Ende!“

„Warum sind wir nicht gleich beim Boß gelandet?“ meinte Roswitha.

„Weil wir uns nicht ausdrücklich zu ihm hingewünscht haben“, sagte Hans-Heinrich.

„Da wußten wir ja noch nicht, daß es ihn gibt“, wandte Roswitha ein.

Hans-Heinrich nickte. „Eben.“ Dann hielt er die Hand vor den Mund und sagte nichts mehr. Aus weitgeöffneten Augen starrte er durch die Vollsichtkanzel in die Tiefe.

Roswitha folgte seinem Blick, und da verschlug es auch ihr die Sprache.

Der Boß

Von himmelhohen Bergen umgeben, schimmerte weit unten ein riesiger See in Blau und Grün. Auf dieses Wasser stürzten die Adler, Geier, Kondore, Pelikane, Wildgänse, Silberreiher und Raubmöwen nieder, die den Hubschrauber bisher begleitet hatten. Wie Pfitschepfeile tauchten sie ein — auch die Adler, Geier und Kondore, die normalerweise nicht schwimmen können — und verschwanden im aufsprühenden Gischt.

Und dann...

„Mensch Meier!“ riefen die Pollinger-Kinder.

Der Motor des Hubschraubers setzte aus. Wie ein Stein stürzte die Riesenmaschine dem See zu.

Die Pollinger-Kinder schlossen die Augen, um das Schreckliche wenigstens nicht sehen zu müssen.

Doch alles ging gut.

Kurz vor dem Aufplatschen sprang der Hubschraubermotor wieder an, dann tauchte der mächtige Flugapparat wie ein Unterseeboot ins Wasser. Kurz darauf erfaßte ein unheimlicher Sog die Pollinger-Kinder und riß sie mit sich fort.

Als sie die Augen öffneten, merkten sie, daß sie in einer riesigen Tunnelröhre dahinsausten. Zahllose Glühbirnen strahlten in den buntesten Farben. Es war wie in einer Geisterbahn — nur ohne Geister.

Dann war die Röhre zu Ende. Eine Stahlplatte schloß sie ab.

Das konnte nun wirklich nicht mehr gutgehen.

Die Pollinger-Kinder machten abermals die Augen zu, kniffen die Daumen ein und stöhnten: „Wir möchten nach Hause! Sim…“

Ein alberner Schluckauf ließ sie das Zauberwort nicht zu Ende sprechen.

Es knirschte und quietschte, als ob eine Tür auf Rollen aufging, dann sagte eine Stimme, die den Pollinger-Kindern seltsam bekannt vorkam: „Willkommen in Blechheim.“

„Ta-Tante Kiki?“ stotterte Roswitha.

„Aber — das gibt’s doch nicht“, murmelte Hans-Heinrich.

„Ihr seid unhöflich“, tadelte die Kiki-Stimme. „Den Boß von Blechheim begrüßt man nicht mit geschlossenen Augen.“

Die Pollinger-Kinder blinzelten und staunten.

Wie Tante Kiki sah der Boß nicht aus, obwohl er mit ihrer Stimme gesprochen hatte. Er steckte in einer Art Ritterrüstung. Sein Gesicht war nicht zu erkennen. Ein Helm mit geschlossenem Visier verhüllte den ganzen Kopf. Daß der Boß kein gewöhnlicher Roboter war, merkten die Pollinger-Kinder allerdings, denn hinter den Sehschlitzen im Helm bewegten sich lebendige Augen. Sie funkelten im Licht.

Seltsam war der Kopfschmuck des Gepanzerten. Auf dem Helm waren Veilchen, Rosen und Geranien aus bemaltem Blech festgeschmiedet. Sie sahen richtigen Blumen täuschend ähnlich und erinnerten an Tante Kiki. Veilchen, Rosen und Geranien — allerdings aus Kunststoff — zierten ihren Sommerhut, den Vater Pollinger als den scheußlichsten Deckel bezeichnete, der je einen Weiberkopf verschandelt hat.

Dann bestaunten die Pollinger-Kinder die mächtige Halle, die wie ein umgedrehtes Aquarium wirkte. Innen war es trocken, draußen — hinter den starken Glaswänden und über der dicken Glasdecke — gurgelte Wasser, in dem blecherne Fische schwebten.

Die Unterwasserhalle leuchtete in vielfarbigem Licht.

Der Boß saß hinter einem mächtigen Tisch, der wie eine elektrische Riesenorgel aussah. Auf der Platte waren Knöpfe, Hebel und Kippschalter montiert, dazu eine Menge weißer und schwarzer Klaviertasten.

Der Boß saß auf einem Stuhl mit sehr hoher Lehne.

Über der Lehne spannte sich ein weiter Halbbogen aus armdickem Draht. Darauf hockten die Adler, Geier, Kondore, Pelikane, Wildgänse, Silberreiher und Raubmöwen, die den Hubschrauber begleitet hatten. Sie ließen die Flügel hängen und guckten dämlich.

Ziemlich deutlich, fanden die Pollinger-Kinder, erinnerten die Unterwasserhalle und das Drumherum an eine amerikanische Fernsehserie, die Vati als Quatsch-Maskerade bezeichnet hatte.

Klirr! machte es.

Hans-Heinrich und Roswitha fuhren erschrocken herum. Sie sahen, daß die Musik- und Sing-Blechmänner hinter ihnen standen, und daß der Riesenroboter umgekippt war.

„Seine Batterie ist ausgebrannt“, sagte der Boß von Blechheim. „Setzt ihm eine neue ein.“ Er drückte auf einige Knöpfe und legte vier Hebel um. Sofort ergriffen vier Blechmänner den Riesen und trugen ihn aus der Halle hinaus.

„Hast du genau hingehört?“ fragte Hans-Heinrich leise die Schwester.

Roswitha nickte. „Ja“, flüsterte sie. „Jetzt hat der Boß wie Mutti gesprochen.“

„Also dann“, sagte der Boß von Blechheim.

„Mensch Meier!“ stöhnte Roswitha. „Jetzt redet er wie Vati!“

Da nahm Hans-Heinrich seinen ganzen Mut zusammen. Er schnaufte tief, verbeugte sich vor dem Boß von Blechheim wie der große Abenteurer in der amerikanischen Serie und sagte: „Bitte schön, könnten Sie uns nicht Ihr Gesicht zeigen?“

„O ja, bitte“, sagte Roswitha, „weil wir sonst nicht wissen, ob Sie unsere Tante, unsere Mutti oder unser Vati sind.“

Der Boß drückte auf Kippschalter und legte wieder Hebel um. Daraufhin machten die Musik- und Singroboter kehrt und stapften aus der Halle hinaus. „Sie sind meine gewöhnlichsten Roboter“, erklärte der Boß den Pollinger-Kindern. „Sie haben nicht die Ehre, mein Gesicht sehen zu dürfen.“ Dann spielte er mit den Fingern auf den weißen und schwarzen Tasten.

Da begannen die Adler, Geier, Kondore, Pelikane, Wildgänse, Silberreiher und Raubmöwen mit den Flügeln zu schlagen und in den höchsten Tönen zu jubilieren.

Tirilii! jubelten sie durch die Unterwasserhalle. Tiriliii — tiriliiiii!

Es war lächerlich, daß die Ungetüme so glockenhell sangen, aber die Pollinger-Kinder lachten nicht. Das Tirili kam ihnen ebenso gespenstisch vor wie die Kiki-, Vati- und Muttistimme des gepanzerten Chefs. Die Adler, Geier, Kondore, Pelikane, Wildgänse, Silberreiher und Raubmöwen tirilierten wie Spatzi, der Kanarienvogel — bloß sehr viel lauter.

„Wenn der Boß von Blechheim sein Gesicht zeigt, muß dazu gejubelt werden“, erklärte der Gepanzerte — diesmal mit der Stimme des Hausmeisters, der Hans-Heinrich und Roswitha schon öfter Kaugummi oder Lollis zugesteckt hatte.

Der Boß nahm den Helm ab.

„Herr Hesselbach?!“ riefen die Pollinger-Kinder in den Krach der Robotervögel.

Herr Hesselbach war der Rektor der Schule, die Hans-Heinrich und Roswitha seit Jahren besuchten.

Jetzt saß er in der Unterwasserhalle und war der Roboterchef von Blechheim.

Rektor Hesselbach, wie er leibte und lebte!

Die wenigen Haare stimmten, mit denen er seine Glatze zu bedecken versuchte, die buschigen Augenbrauen und die tiefen Stirnfalten.

Sogar die kleine Warze am linken Nasenflügel war da.

„Überrascht?“ fragte der Boß, diesmal mit der Stimme des Herrn Krause, der doppelter Zwillingspapi geworden war. Aber er sah nicht so aus. Er hatte Tante Kikis Gesicht angenommen.

Gleich darauf ähnelte er Mutti — dann Vati — eine Sekunde später Tante Kiki — dann wieder Rektor Hesselbach — und jetzt dem Hausmeister.

Tirilii! plärrten die Blechvögel. Tiriliii — tiriliiiii!!

„Ich möchte nach Hause!“ rief Roswitha.

Hans-Heinrich nickte. „Ich auch!“

„Aber nicht doch!“ grollte der Boß, und seine Stimme klang wie die des alten Pfarrers bei der Sonntagspredigt. So sah er jetzt auch aus. Mit einem Knopfdruck stellte er das Tirilieren der Blechvögel ab. Er setzte den Helm wieder auf und fuhr mit völlig fremder Stimme fort: „Ich habe euch gezeigt, daß es bei mir interessanter ist als in einem Hochhaus, und daß ihr kein Heimweh haben müßt. Ich kann jedes Gesicht annehmen, das ihr zu sehen und mit dem ihr zu sprechen wünscht. Sogar Spatzis Gesang kann ich euch bieten. Das habe ich bewiesen. Wenn ihr euch nicht allzu dumm anstellt, werdet ihr bald richtige Roboter sein.“

„Roboter?!“ riefen die Pollinger-Kinder erschrocken.

„Aber ja“, sagte der Boß. „Was habt ihr denn gedacht?“

„Nichts wie weg!“ murmelte Hans-Heinrich.

Roswitha nickte krampfhaft.

„Aber, aber“, spottete der Boß. „Wollt ihr euren Freunden nicht wenigstens guten Tag sagen? Sie sind bereits halbe Roboter geworden und fühlen sich sehr wohl.“

„Welche Freunde?“ fragte Roswitha.

Statt einer Antwort tippte der Gepanzerte wieder auf seinem Schaltpult herum. Ein Adier und ein Kondor breiteten die Flügel aus und stießen auf die Pollinger-Kinder nieder. Bevor diese sich’s versahen, zappelten sie in den Fängen der Riesenvögel: Hans-Heinrich in den Krallen des Adlers, Roswitha in den Kondorklauen. Dann ging alles blitzschnell.

Eine Tür öffnete sich automatisch. Der Adler und der Kondor wischten hindurch. Wenige Sekunden später wurden die Pollinger-Kinder in einem kleineren Raum abgesetzt. Dessen Wände waren undurchsichtig, von der Decke schimmerte rötliches Licht.

Adler und Kondor flogen zurück. Hinter ihnen schloß sich die Tür.

In dem Raum standen vier Stühle, an den Wänden hingen vier lebensgroße Bilder. Jedes zeigte den gepanzerten Boß von Blechheim mit geschlossenem Helmvisier. Überall war ein leises Summen, das Hans-Heinrich und Roswitha durch und durch kribbelte.

Das Aufregendste waren jedoch der Junge und das Mädchen, die bei den Stühlen standen. Sie mochten etwa neuneinhalb Jahre alt sein und sahen einander verblüffend ähnlich.

„Brigitte!“ rief Roswitha.

„Herbert!“ rief Hans-Heinrich.

Der Junge und das Mädchen waren die Krause-Zwillinge!

Schule für Nichtdenker

„Ich denke, ihr seid bei eurer Oma auf dem Land“, schnaufte Hans-Heinrich.

„Wie kommt ihr nach Blechheim?“ stieß Roswitha hervor.

Die Krause-Zwillinge benahmen sich seltsam. Statt den Pollinger-Kindern die Hand und eine vernünftige Antwort zu geben, sagten sie gleichzeitig mit unbewegter Stimme:

„In Blechheim ist es wunderbar, in Blechheim ist es schön.

Wir wollen nicht nach Hause und nicht zu Oma gehn.“

„Die spinnen“, murmelte Roswitha.

Hans-Heinrich ging auf Herbert Krause zu, faßte ihn an den Schultern und schüttelte ihn. „He“, fuhr er ihn an, „was ist los mit euch?“

Die Krause-Zwillinge sahen an den Pollinger-Kindern vorbei. Ihre Augen blickten starr und unbewegt.

Hans-Heinrich erinnerte sich an einen Besuch im Zirkus. Dort war ein Hypnotiseur aufgetreten, und die von ihm hypnotisierten Leute hatten genauso doof dreingeguckt wie jetzt die Krause-Zwillinge.

Die sagten ihr zweites gemeinsames Sprüchlein auf:

„In Blechheim ist es wunderbar,
in Blechheim ist es fein.

Wir brauchen nicht zu denken,
der Boß denkt ganz allein.“

„Sie spinnen tatsächlich“, brummelte Hans-Heinrich. „Ob sie verhext sind?“ flüsterte Roswitha. Hans-Heinrich schüttelte den Kopf. „Verhexen gibt’s nicht. Die sind hypnotisiert wie die Leute im Zirkus. Wahrscheinlich kommt’s von dem komischen Kribbelsummen. Ich bin auch schon belämmert.“

„Ich auch“, gestand Roswitha.

Das Summen schwoll kurz an, und die Krause-Zwillinge leierten den dritten Spruch herunter:

„In Blechheim ist es wunderbar, in Blechheim ist’s bequem.

Bleibt alle hier in Blechheim und lebt da angenehm!

Vergeßt das dumme Rechnen, vergeßt das Abc,
vergeßt die Heimatkunde, den Regen und den Schnee!

Vergeßt die Hausaufgaben, vergeßt die ganze Welt!

Tut hier im schönen Blechheim nur, was dem Boß gefällt!“

„Nur was dem Boß gefällt“, hallte es von den Wänden zurück. „Nur was dem Boß gefällt — nur was dem Boß gefällt...“

Und neues Gespenstisches geschah.

Die vier Helmköpfe in den Bildern bewegten sich! Sie nickten deutlich.

Die Krause-Zwillinge verbeugten sich vor den nickenden Köpfen und plapperten wie Automaten: „Der Boß ist groß. Wir grüßen den Boß.“

Die Helmköpfe erstarrten.

„Setzt euch!“ dröhnte es von den Wänden.

Die Krause-Zwillinge nahmen sofort Platz.

„Setzt euch!“ befahlen die Stimmen schärfer als vorher.

Roswitha gehorchte verwirrt.

„Ich will mich nicht setzen“, trotzte Hans-Heinrich — und saß auch schon auf dem letzten freien Stuhl. Eine unheimliche Kraft hatte ihn mit einem Ruck niedergedrückt. Und: „Mensch Meier!“ stieß er hervor. Mit zitterndem Zeigefinger deutete er auf das erste Bild an der Wand.

Roswitha folgte dem Fingerzeig und zuckte ebenfalls zusammen.

Der gemalte Boß von Blechheim griff mit den Händen nach oben, nahm den gemalten Helm ab, und der gepanzerte Körper trug den Kopf von Vater Pollinger!

Aber das war noch nicht alles.

Das Visier des zweiten Bildes hob sich, und Mutter Pollinger blickte auf Roswitha und Hans-Heinrich nieder!

Auf Bild Nummer drei sah der Boß wie Tante Kiki aus, auf dem vierten Gemälde trug er den Kopf des Rektors Hesselbach!

„Ich bin der Boß von Blechheim“, sagten die vier Bilder zusammen; Bild eins mit Vater Pollingers Stimme, Bild zwei mit der Stimme der Mutter. Bild drei redete wie Tante Kiki, Bild vier wie Rektor Hesselbach.

„So’n Theater“, sagte Hans-Heinrich. „Das hätte er uns auch im großen Saal Vorspielen können.“ Dann schluckte er; denn so mutig, wie er sich gab, war er nicht.

Auch Roswitha fürchtete sich sehr.

„Ich, der Boß von Blechheim“, sagte Bild Nummer eins, „bin ab jetzt euer Vater!“

„Ich eure Mutter“, erklärte Bild zwei.

„Ich eure Tante!“ rief das dritte Gemälde.

„Ich euer Lehrer!“ orgelte Nummer vier.

Dann verschwanden die Gesichter wieder unter den Helmen, und vierstimmig dröhnte es in das Kribbelsummen: „Das alles bin ich nun für euch! Ich, der Boß!“

Und die Krause-Zwillinge plapperten:

„Der Boß ist groß.“

„Wir gehorchen dem Boß.“

Hans-Heinrich zupfte sich an der Nasenspitze. Das tat er immer, wenn er sehr scharf nachdenken mußte.

„Unser Lehrer will er auch sein“, murmelte Roswitha. „Was gibt’s denn noch zu lernen, wenn wir das Rechnen und das Abc vergessen sollen?“

„Das Nichtdenken“, antworteten die Stimmen. „Ich, der Boß, denke in Blechheim allein. Ich denke für alle. Ihr seid hier in der Schule für Nichtdenker, zunächst in der Anfängerklasse. Aber schon bald werdet ihr so weit sein wie eure Freunde.“ Aus den Bildern fuhren vier gepanzerte Arme heraus und deuteten auf die Krause-Zwillinge.

„Der Boß ist groß,
wir gehorchen dem Boß“,
leierten Herbert und Brigitte herunter.

Die Arme fuhren zurück, die Helmköpfe nickten, und die Stimmen erklärten: „Das war die erste Unterrichtseinheit. Es folgt eine halbe Stunde Pause.“

Die Bilder erstarrten, das Summen blieb.

Nasezupfen gegen Kribbelsummen

Die Krause-Zwillinge saßen wie Ölgötzen, und Hans-Heinrich zupfte sich zum dreizehntenmal an der Nasenspitze. Weil jedoch die Dreizehn seine Glückszahl war, fiel ihm beim dreizehnten Zupfer ein Ausweg ein. Er beugte sich zu Roswitha und flüsterte ihr ins Ohr: „Versuchen wir’s mal mit Dagegensummen.“

„Was sollen wir?“ fragte Roswitha. „Dagegensummen“, wiederholte Hans-Heinrich, „gegen das Kribbelgesumm, das aus den Bildern kommt. Vielleicht wachen die Krause-Zwillinge auf, wenn sie es nicht mehr hören. Dann beraten wir, wie wir am besten abhauen können. Oder willst du, daß wir beide uns nach Hause simsalabimmen und die zwei da zurücklassen?“

„Nein!“ sagte Roswitha bestimmt.

Hans-Heinrich zupfte sich noch einige Male an der Nase, dann entschied er: „Ich zähle bis drei, Roswitha. Dann summst du gegen die Bilder, und ich kümmere mich um die Zwillinge. Alles klar?“

Roswitha nickte.

„Eins — zwei — drei“, zählte Hans-Heinrich. „Los jetzt!“

Roswitha legte die Hände als Schalltrichter an den Mund und summte die Wände an.

Es klappte nicht!

Die Pollinger-Kinder mußten erkennen, daß der Boß von Blechheim einfachste Mittel sehr raffiniert einsetzte.

Roswitha konnte immer nur gegen ein einziges Bild ansummen. Sooft sie dies tat, wurde das Kribbelgesumm aus den drei anderen Gemälden um so stärker.

„Probier’s mit Schreien“, meinte Hans-Heinrich, „am besten gegen die Decke. Da kriegt jedes Bild etwas ab.“

Roswitha schrie.

Um Himmels willen!

Hans-Heinrich hielt sich die Ohren zu, und Roswitha verschlug es die Stimme. Die Bilder lärmten so laut zurück, daß die Stühle hüpften und die Wände wackelten.

Nur den Krause-Zwillingen machte es nichts aus. Sie klimperten nicht einmal mit den Augendeckeln.

Der Krach hörte auf, als Roswitha den letzten Schrei verschluckt hatte. Das Kribbelsummen blieb. Die Pollinger-Kinder fühlten, wie es mehr und mehr Gewalt über sie bekam.

Was tun?

Hans-Heinrich zupfte immer heftiger an seiner Nase herum, und als er zum sechsundzwanzigstenmal zupfte, fand er das Richtige. (Klar, denn sechsundzwanzig ist zweimal dreizehn, also Hans-Heinrichs doppelte Glückszahl.)

„Wir drehen die Bilder um“, sagte Hans-Heinrich. „Vielleicht gehen sie dann schlafen — wie Spatzi im zugedeckten Käfig.“

„Prima“, meinte Roswitha.

Sie zogen zwei Stühle unter die beiden ersten Bilder, stiegen hinauf und griffen nach den Rahmen. Nichts geschah. Die Pollinger-Kinder erhielten keinen elektrischen Schlag, und die gemalten Bosse bewegten sich nicht. Sie hatten ebenfalls Unterrichtspause.

Die Bilder ließen sich ohne weiteres umdrehen.

„Mensch Meier!“ schnauften Hans-Heinrich und Roswitha.

Die Rückseiten der Gemälde waren keineswegs rohe Leinwand, unbemalte Pappe oder nacktes Holz. Sie waren Schalttafeln mit vielen aufmontierten Leitungen, und in den Ecken saßen winzige Batterien. In der Mitte der Schalttafeln flimmerten Lichtpunkte: auf Roswithas Bild ein roter, bei Hans-Heinrich ein grüner.

Die Pollinger-Kinder erinnerten sich: So ähnlich hatte es ausgesehen, als der Mann vom Kundendienst den Fernsehapparat zerlegt hatte.

Die umgedrehten Bilder summten gegen die Wände.

Hans-Heinrich und Roswitha drehten auch die beiden anderen Gemälde um. Da waren die gleichen Schalttafeln mit einem grünen und einem roten Lichtpunkt darauf.

Das Kribbelgesumm kribbelte schlimmer als vorher, weil die Wände es verstärkten.

„Es wird am Licht liegen“, meinte Hans-Heinrich. „Wir müssen die Flimmerpunkte ausschalten.“

Roswitha streckte schon die Hand aus.

„Nein!“ rief Hans-Heinrich. „Du könntest einen elektrischen Schlag kriegen!“

Erschrocken zog Roswitha die Hand zurück.

„Vati zieht Gummihandschuhe an, wenn er mit Elektrischem herumbastelt“, fuhr Hans-Heinrich fort. „Gummi isoliert, sagt er. Wir müssen auch Gummi nehmen.“

„Gummi?“ fragte Roswitha.

„Kaugummi“, sagte Hans-Heinrich, holte einen aus der Tasche, steckte ihn in den Mund und kaute ihn weich.

Das tat auch Roswitha.

Kaugummi hatten die Pollinger-Kinder fast immer bei sich.

Dann kam der große Augenblick.

Hans-Heinrich nahm den Kaugummi aus dem Mund und pappte ihn auf den ersten flimmernden Lichtpunkt.

Das Kribbelsummen des Bildes hörte auf, ohne daß die anderen lauter wurden.

Roswithas Kaugummi schaltete das zweite Bild aus, und kurz darauf verstummten auch Nummer drei und Nummer vier.

Dann bewegten sich die Krause-Zwillinge, als ob sie aus einem Traum erwachten. Sie gähnten, streckten die Arme aus, rieben sich die Augen, guckten die Pollinger-Kinder groß an und fragten verblüfft: „Wie kommt ihr denn hierher?“

Die Zwillinge erzählen

„Wir haben uns nach Blechheim gewünscht“, erklärte Roswitha. „Wenn wir euch nicht befreien müßten, hätten wir schon längst ,Simsalabim’ gesagt und wären verduftet.“

„Nehmt uns mit!“ rief Brigitte Krause.

„Ja doch“, sagte Hans-Heinrich. „Ihr müßt uns aber erzählen, wie ihr nach Blechheim gekommen seid und was da los ist. Erst dann können wir beraten, wie wir euch wegkriegen. Einfach zurückwünschen können wir nur uns selbst, davon hättet ihr nichts. Also erzählt!“

„Aber beeilt euch“, drängte Roswitha. „Wir haben nicht viel Zeit. Wenn die Pause um ist, merkt der Boß bestimmt, daß wir ihn umgedreht und zugepappt haben.“

„Es passierte bei Oma“, erzählte Brigitte. „Wegen der Babys hatte Vati uns im Auto zu ihr gebracht und war nach dem Essen wieder zurückgefahren. Dann besuchte Oma ihre Freundinnen, weil sie sich mit ihnen über die neuen Zwillinge unterhalten wollte. Und weil sie uns für brav hält, durften wir allein im Hause bleiben.“ Sie stieß den Bruder an. „Und schuld daran bist du!“ sagte sie vorwurfsvoll.

„Du hättest ja nicht mittrinken müssen“, brummte Herbert.

„Weiter, weiter!“ drängte Hans-Heinrich.

Brigitte fuhr fort: „Als Oma weg war, sagte Herbert, daß wir auf unsere neuen Schwestern ein Prost trinken sollen — so, wie es die Erwachsenen machen, wenn sie etwas feiern. Und er sagte, wir sollten Omas Klosterlikör dazu nehmen — den grünen, sagte er. Der wäre nicht besonders stark, weil er nicht einmal Omas schwachem Magen schadet.“

„Die Flasche stand im Kühlschrank“, warf Herbert ein, „und zuerst mußten wir husten, weil das Zeug brannte. Aber dann schmeckte es süß. Dann setzte sich Brigitte auf den Fußboden und verdrehte die Augen. Ich setzte mich auch hin, aber erst später, und dann war ich weg.“

Doofe Angeber! dachte Roswitha. Sie konnte nicht einmal beschwipste Erwachsene ausstehen.

Brigitte fuhr fort: „Als wir aufwachten, schwebten wir in der Luft. Ein Adler und ein Kondor hielten uns in ihren Krallen und trugen uns davon. Sie sahen genauso aus wie der Adler und der Kondor auf dem großen Reiseposter im Supermarkt, aber sie waren aus Blech.“

„Und dann?“ fragte Roswitha ungeduldig.

„Dann tauchten sie mit uns ins Wasser“, berichtete Herbert, „aber so schnell, daß wir kaum naß wurden. Bevor wir Luft schnappen mußten, standen wir in einem Saal, und der Boß von Blechheim saß hinter einem großen Tisch. Im Saal brannten farbige Lampen, und hinter dem Boß hockten noch andere Vögel aus Blech.“

Hans-Heinrich winkte ab. „Das kennen wir. Was passierte nachher?“

„Der Boß begrüßte uns freundlich“, erzählte Herbert weiter. „Er sagte, daß er uns mit seinen Fernaugen schon lange beobachtet hätte und daß wir ihm sehr gut gefallen.“

„Deshalb ließ er uns abholen, als wir vom Klosterlikör beduselt waren“, fiel Brigitte ein. „Und dann sagte er noch, daß wir die große Ehre hätten, die ersten Menschenroboter in Blechheim zu werden. Als wir ihm sagten, daß wir keine Roboter werden und zu unserer Oma zurück möchten, drückte er auf einige Knöpfe und legte zwei Hebel um.“

„Dieser Schuft!“ brummte Herbert. „Da ging nämlich die Tür auf, und zwei riesige Blechmänner kamen herein. Jeder hielt in einer Greifzange ein Glas, in dem etwas Grünes schwabbelte. ,Trinkt!’ befahl uns der Boß. Die Roboter drückten uns an die Wand, setzten uns die Gläser an den Mund und hielten uns mit den freien Greifzangen die Nasen zu. Da mußten wir das Zeug schlucken. Es schmeckte wie Omas Klosterlikör.“

„Na dann prost“, spottete Hans-Heinrich.

„Das sagte der Boß auch“, erzählte Brigitte weiter. „Dann kippten wir wieder um. Wie lange wir völlig beduselt waren, weiß ich nicht. Als wir die Augen öffneten, brummte uns der Kopf, und überall war ekelhaftes Kribbelgesumm. Richtig wach wurden wir nicht mehr. Wir hörten Stimmen, die uns so lange komische Gedichte vorsagten, bis wir sie nachplapperten. Als wir wieder denken konnten, wart ihr da.“

„Scheibenkleister!“ schimpfte Hans-Heinrich. „Damit können wir nichts anfangen. Ich dachte, ihr würdet uns einen Geheimgang verraten, durch den wir abhauen könnten, oder etwas Ähnliches — weil ihr viel länger da seid als wir.“

„Da waren sie doch besüffelt“, meinte Roswitha.

Die Krause-Zwillinge nickten trübsinnig, und Brigitte bekam schon wieder das heulende Elend.

„Hör auf!“ knurrte Hans-Heinrich. „Dein Geplärr stört mich beim Nachdenken.“ Und weil er unheimlich angestrengt nachdachte, zupfte er sich sehr schnell an der Nase.

Beim neununddreißigsten Zupfer traf ihn die Erleuchtung wie ein Blitz aus heiterem Himmel. (Na klar, denn die Neununddreißig ist dreimal die Glückszahl Dreizehn!)

„Ich hab’s!“ rief Hans-Heinrich, schlug sich an die Stirn und machte einen Luftsprung.

Die anderen guckten ihn gespannt an.

„Wißt ihr, wer euch nach Hause bringen wird?“ fragte Hans-Heinrich die Krause-Zwillinge.

„Na wer?“ erkundigten die sich gespannt.

Hans-Heinrich lachte. „Der Boß von Blechheim!“

„Mach keine Witze“, murmelte Herbert.

Brigitte heulte schon wieder, und Roswitha tippte sich mit dem Finger an die Stirn.

„Wetten?“ trumpfte Hans-Heinrich auf.

„Und warum soll der Boß sie nach Hause bringen?“ spottete Roswitha.

„Weil Brigitte repariert werden muß“, antwortete Hans-Heinrich. Er warf einen Blick auf seine Armbanduhr und fuhr fort: „Bis zum Ende der Pause bleiben uns noch ein paar Minuten. Setzt euch und hört mir zu, damit keiner dann etwas falsch macht.“

Die vier rückten zusammen, und Hans-Heinrich erklärte seinen Plan.

Brigitte muß repariert werden

Ein Gong dröhnte dumpf.

Die Tür des Klassenzimmers für Nichtdenker öffnete sich automatisch, und der Boß von Blechheim rief mit abgrundtiefer Stimme: „Die Pause ist zu Ende! Kommt zu mir, ich wünsche euch zu sehen!“

Brigitte Krause klammerte sich an den Bruder. „Ich will nicht“, jammerte sie. „Ich fürchte mich!“

Hans-Heinrich versuchte sie zu beruhigen. „Wir haben doch alles besprochen“, sagte er eindringlich. „Wenn niemand etwas falsch macht, kann nichts schiefgehen. Aber du mußt die Nerven behalten, Brigitte. Gerade auf dich kommt es an. Denk dran, daß dein Herz wie ein Schmiedehammer pumpert und daß es auf der linken Seite liegt, klar?“

Brigitte nickte krampfhaft, und ihr Herz klopfte tatsächlich zum Zerspringen.

„Toi, toi, toi“, flüsterte Roswitha.

„Wird’s bald?“ grollte der Boß ungeduldig. „Oder soll ich euch anschleppen lassen?“

„Ekelhaftes Blechbiest!“ brummelte Hans-Heinrich vor sich hin, und laut antwortete er: „Wir kommen ja schon!“ Er nahm Brigitte bei der Hand, lächelte ihr aufmunternd zu und zog sie mit sich fort. Dabei war auch ihm nicht geheuer zumute, und er zupfte sich immer wieder an der Nase. Diesmal nicht um nachzudenken, sondern weil er schrecklich nervös war.

Sie mußten nicht weit gehen. Nachdem sie einen kurzen Flur durchquert hatten, betraten sie die mächtige Halle, die wie ein umgedrehtes Aquarium aussah. Sie strahlte in buntem Licht, und der gepanzerte Boß saß an dem mächtigen Tisch, der einer elektrischen Riesenorgel glich. Sein Gesicht war hinter dem Helmvisier verborgen. Nur die Augen funkelten durch die Sehschlitze.

Auf dem Halbbogen über der Stuhllehne hockten die blechernen Adler, Geier, Kondore, Pelikane, Wildgänse, Silberreiher und Raubmöwen. Sie ließen die Flügel hängen und guckten dämlich.

„Also doch!“ knurrte der Boß, als er die Krause-Zwillinge sah. „Ihr seid schon keine Halbroboter mehr!“

„So ist es“, sagte Hans-Heinrich gewollt forsch.

Der Boß von Blechheim funkelte die Pollinger-Kinder an. „Das wart ihr!“ zischte er; und weil er unheimlich wütend war, glühten die blechernen Veilchen, Rosen und Geranien auf seinem Helm wie Stahl im Feuer.

Brigitte verkroch sich hinter Hans-Heinrichs Rücken, Herbert versteckte sich hinter Roswitha.

„Wart ihr’s oder wart ihr’s nicht?“ keuchte der Boß. „Doch“, gestand Hans-Heinrich, „aber...“

Der Gepanzerte unterbrach ihn: „Wie habt ihr mein Kribbelsummen ausgeschaltet, das Menschen zu Robotern macht?“

„Er ist nicht allwissend“, flüsterte Roswitha dem Bruder zu. „Das ist gut.“

„Womit habt ihr mein Kribbelsummen ausgeschaltet?“ wiederholte der Boß. „Raus mit der Sprache!“

„Mit Kaugummi“, gestand Hans-Heinrich. „Wir haben die Bilder umgedreht, die elektrischen Leitungen entdeckt und die roten und grünen Lichter zugepappt.“

„Die Leucht-Dioden!“ stöhnte der Boß. „Mit Kaugummi! Welche Schande für Blechheim!“

„Nicht die Idioten“, verbesserte Roswitha. „Wir haben nur die Lichter zugepappt.“

„Diese Lichter heißen Leucht-Dioden“, knurrte der Boß. „Wenn sie abgedeckt werden, bricht der Stromkreis zusammen, und der ganze Apparat funktioniert nicht mehr!“ Er schlug mit der Faust auf den Tisch. „Und das mit ganz gewöhnlichem Kaugummi!“

„Es war kein ganz gewöhnlicher“, widersprach Roswitha. „Es war Kaugummi ohne Zucker. Der schadet den Zähnen nicht, sagt der Mann im Fernsehen.“

„Ruhe!“ donnerte der Boß. „Ich werde euch bestrafen!“

„Nein!“ riefen die Krause-Zwillinge.

„Doch!“ schrie der Boß von Blechheim. „Ich werde euch so bestrafen, daß ihr ein ganzes Roboterleben daran denkt!“

„Pfui“, sagte Roswitha.

Und Hans-Heinrich stellte sich abermals mutig und erklärte dem Boß: „Sie können uns erst dann bestrafen, wenn Brigitte repariert ist. Sonst kriegen Sie einen Menschenroboter weniger.“

Wieder knallte der Boß die Faust auf den Tisch und brüllte: „Ruhe!“

Dann dachte er nach. Die Veilchen, Rosen und Geranien auf seinem Helm glühten ab. Das war das Zeichen, daß die Wut verebbte.

Die Kinder atmeten auf.

Der Boß überlegte ziemlich lange. Dann fragte er: „Wieso muß sie repariert werden?“

„Weil sie beschädigt ist“, erklärte Hans-Heinrich. Er zeigte auf sein Herz. „Da tut’s ihr weh, weil ihr Motor nicht mehr richtig läuft. Er pumpert wie ein Schmiedehammer.“

„Ganz genau so“, bestätigte Roswitha.

„O ja“, hauchte Brigitte, und es war nicht einmal gelogen. Ihr Herz klopfte hart und schnell.

Der Boß von Blechheim drückte auf einen Knopf seines Schaltpultes. Ein Mikrofon schob sich aus der Tischplatte und schwenkte auf Brigitte ein.

Der Boß legte einen Kippschalter um.

Poch — poch — poch! klang es laut in die Stille. Poch — poch — poch — poch! Es pochte sehr schnell und hörte sich wie Hammerschläge an.

„Mensch, kann der trommeln!“ flüsterte Roswitha.

„Das ist keine Trommelei!“ knurrte der Boß von Blechheim. „Das sind Brigittes Herztöne.“ Er schaltete das Pochen ab und zog das Mikrofon wieder ein. „Nun ja“, meinte er, „das Herz ist wirklich nicht ganz in Ordnung.“ Er blickte Hans-Heinrich durchdringend an und brummte: „Das alberne Gerede von Beschädigtsein und Repariertwerdenmüssen hättest du dir sparen können! Ich bin kein Idiot und kenne mich aus. Brigitte ist krank und muß zum Arzt, aber sie ist keine Maschine, die repariert werden muß — wenigstens jetzt noch nicht. Sie wird eine Medizin bekommen und in spätestens drei Tagen wieder gesund sein. Vielleicht hat sie auch nur vor Aufregung Herzklopfen bekommen und müßte überhaupt nicht behandelt werden.“

„Sie muß doch“, behauptete Roswitha. „Sie hat das schon öfter gehabt. Ich weiß es, weil sie meine Freundin ist.“

„Stimmt das?“ brummte der Boß mißtrauisch.

Brigitte nickte, und wieder war es keine Lüge. Erst vor vierzehn Tagen hatte ihr Herz wie ein Hammerwerk gepumpert, als sie mit einem Fünfer für die Rechenschularbeit nach Hause gekommen war. Und wenn sie im Drehstuhl des Zahnarztes saß, bekam sie das Herzpumpern ebenfalls. Daß es hinterher gar nicht so schlimm wurde, spielte keine Rolle. Das Pumpern kam bei jedem Fünfer und vor jedem Zahnarztbesuch wieder.

„Na schön“, meinte der Boß von Blechheim, „dann will ich mal vorsichtig sein. Ich werde Brigitte nach Hause bringen lassen, damit sie zum Arzt gehen kann.“

„Nicht nach Hause“, sagte Herbert. „Bitte zur Oma, weil wegen der neuen Zwillinge zu Hause niemand daheim ist.“

Der Boß nickte. „Meinetwegen — und in drei Tagen kommt sie nach Blechheim zurück!“

„Ich muß aber mit zu Oma“, warf Herbert ein. „Wieso?“ fragte der Boß.

„Weil Brigitte und Herbert Zwillinge sind“, erklärte Hans-Heinrich, „und weil Zwillinge alles hintereinander kriegen: den Schnupfen, die Masern, Bauchweh, Mumps und Fünfer und Sechser auf den Probearbeiten. Das hat Frau Krause unserer Mutti erzählt.“

„Stimmt“, bestätigte Roswitha.

„Da kriegt Herbert ganz bestimmt das Herzpumpern auch“, behauptete Hans-Heinrich. „Aber wenn er gleich mit Brigitte zum Doktor geht, kann der ihm eine Medizin verschreiben, daß er’s erst gar nicht bekommt.“

„O ja!“ riefen die Krause-Zwillinge, und Herbert legte die Hand aufs Herz. „Ich glaube, es — es fängt scho-schon an“, stotterte er jämmerlich und verdrehte die Augen.

„Das könnte euch so passen, ihr Halunken!“ donnerte der Boß und schmetterte die Faust zum drittenmal auf den Tisch, daß die Blechvögel über der Stuhllehne wie alte Kochtöpfe schepperten. „Ich bin kein Dummkopf, verstanden?!“

„Aber wieso denn?“ fragte Roswitha unschuldig. „Warum sind Sie bloß auf einmal so böse?“

„Weil ich euch durchschaue“, schimpfte der Gepanzerte. „Sobald ich die zwei zum Doktor geschickt habe, kommen sie nie mehr zurück, und ich hätte das Nachsehen. Nein, ihr Früchtchen: auf so alberne Tricks fällt der Boß von Blechheim nicht hinein!“

„Aber wir bleiben doch da!“ rief Hans-Heinrich. „Roswitha und ich!“

„Als Geister wie im Fernsehkrimi“, sagte Roswitha. „Sie meint Geiseln“, verbesserte Hans-Heinrich. „In Krimis ist sie ein bißchen schwach. Sie sieht lieber Märchenspiele an.“

Der Boß stützte den Helmkopf in die Hände und dachte nach.

Die Kinder hielten den Atem an und drückten die Daumen.

„Nun ja“, meinte der Boß nach einer Weile, „Geiseln sind nicht schlecht.“

„Bestimmt nicht“, stimmten die Pollinger-Kinder zu.

„Hans-Heinrich und Roswitha sind sogar viel mehr wert als Brigitte und ich“, sagte Herbert Krause.

„Das wissen alle“, versicherte Hans-Heinrich.

„Bloß nicht Herr Hesselbach“, murmelte Roswitha vor sich hin.

Wieder dachte der Boß nach, und den Kindern schien eine halbe Ewigkeit zu vergehen. Immer ungeduldiger traten sie von einem Fuß auf den anderen.

Endlich redete der Boß wieder. „Einverstanden“, sagte er. „Ich werde die Zwillinge zu ihrer Oma bringen lassen. Sie werden im automatisch gesteuerten Hubschrauber fliegen, und ein Roboter wird sie begleiten.“

„Wozu brauchen Sie einen Roboter in einem automatisch gesteuerten Hubschrauber?“ wandte Hans-Heinrich ein.

Der Boß lachte hämisch. „Ich möchte ganz sicher gehen“, spottete er. „Auf Geiseln allein verlasse ich mich nicht. Deshalb werde ich den Roboter auf Entführung und Zerstörung programmieren.“

„Auf Entführung und Zerstörung?“ fragte Roswitha erschrocken. „Aber — wieso denn?“

Wieder lachte der Boß. „Wenn die Krause-Zwillinge nach drei Tagen nicht zum Hubschrauber zurückkommen sollten, werde ich erstens die Pollinger-Kinder bestrafen. Wie, muß ich mir noch überlegen. Jedenfalls wird es für Roswitha und Hans-Heinrich nicht angenehm ausfallen. Zweitens wird der programmierte Begleitroboter die Zwillinge aufspüren und mit Gewalt in den Hubschrauber verfrachten. Er wird sie finden, wo sie sich auch verstecken mögen! Und vor dem Rückflug wird er Oma Krauses Haus zerstören und ihren Gemüsegarten verwüsten. Alles klar?“

Hans-Heinrich zupfte sich an der Nase, dann blinzelte er Roswitha und den Krause-Zwillingen zu.

„Alles klar“, sagten die Kinder.

Der Boß nickte. „Also dann.“ Er drückte auf einige Knöpfe und bewegte einen Hebel.

Tapp — tapp — tapp — tapp!

Der Riesenroboter, dessen ausgebrannte Batterie durch eine neue ersetzt worden war, stapfte herein und blieb vor dem Schaltpult stehen. Seine Glühbirnen-Augen funkelten, der Zeiger auf seiner Brust schlug deutlich aus. Der Riesenroboter wirkte wie neu.

„Damit ihr begreift, daß ich es ernst meine, dürft ihr zusehen, wie ich ihn auf Entführung und Zerstörung programmiere“, sagte der Boß.

Er begann auf den Klaviertasten seines Schalttisches zu spielen. Doch diesmal sangen nicht die Blechvögel über der Stuhllehne. Es klickte metallisch, kurz und lang rasch hintereinander. Wie tütt-taa-tütt-tütt hörte es sich an.

Nach kurzer Zeit nahm der Boß ein Kunststoffplättchen von der Tischplatte und zeigte es den Kindern. In das Täfelchen waren Punkte und Striche eingestanzt. Es ähnelte ein wenig den Programmplättchen, die Mutter Pollinger in die Waschmaschine steckte.

„Mit diesen Strichen und Punkten habe ich meine Befehle für den Roboter aufgeschrieben“, erklärte der Boß. „In sehr großen Entfernungen ist es mir leider unmöglich, meine Blechmänner von diesem Pult aus zu steuern. Da gebe ich ihnen meine Anweisungen schriftlich mit auf den Weg.“ Wieder betätigte er einen Hebel.

Der Riesenroboter streckte den Kopf vor, und der Boß schob ihm das Programmtäfelchen in den Mundschlitz.

Es gab ein leises Geräusch, als ob sich im Innern des Blechmanns ein gut geöltes Räderwerk in Bewegung setzte.

„Das wär’s“, sagte der Boß, und seine Stimme klang beinahe gemütlich. Er nickte den Krause-Zwillingen zu. „Also schreibt es euch hinter die Ohren: Wenn ihr euch nach drei Tagen nicht bei ihm zurückmeldet, wird er euch holen und bei eurer Großmutter Unfug anstellen.“

Wenn das bloß gutgeht! dachte Roswitha.

Der Boß spielte schon wieder mit Knöpfen, Hebeln und Kippschaltern.

Der Roboter drehte sich ruckartig um, stapfte zu den Krause-Zwillingen, klemmte Brigitte unter den rechten, Herbert unter den linken Arm und ging auf die Tür zu.

„Hofft nicht auf fremde Hilfe!“ rief der Boß den Zwillingen nach. „Der Hubschrauber kann nicht zerstört werden. Sobald er auf normaler Erde landet, wird er jedem Menschen unsichtbar. Gute Reise, und auf Wiedersehen in drei Tagen!“

„Mensch Meier!“ murmelte Hans-Heinrich; und weil er wieder sehr angestrengt nachdenken mußte, zupfte er sich heftig an der Nasenspitze.

Die Tür öffnete sich automatisch vor dem Riesenroboter und schloß sich automatisch hinter ihm.

Feuerzauber

„Und nun zu euch“, knurrte der Boß von Blechheim die Pollinger-Kinder an. Wieder schlug er mit der Faust auf den Tisch, daß die Platte dröhnte.

Die Blechfische im Wasser draußen schwammen in Schwärmen herbei und glotzten mit blinden Augen durch die Glaswände.

Roswitha stieß den Bruder an. „Sollen wir nicht doch simsalabimmen?“ flüsterte sie ängstlich.

Hans-Heinrich schüttelte den Kopf. „Nein“, erwiderte er ebenso leise. „Der Boß hat bestimmt nicht geflunkert. Wir dürfen erst abhauen, wenn der Hubschrauber-Roboter den Zwillingen und ihrer Oma nicht mehr gefährlich werden kann.“

„Ruhe!“ zischte der Boß.

Die Pollinger-Kinder zogen die Köpfe ein. Hans-Heinrich vergaß sogar das Nasezupfen.

Wieder glühten die Veilchen, Rosen und Geranien auf dem Helm des Gepanzerten wie Eisen im Feuer. „Das sieht gefährlich aus“, flüsterte Hans-Heinrich. „Ihr seid mir zu raffiniert“, fauchte der Boß. „Deshalb stecke ich euch in meinen Schnellkurs für Nichtdenker. Nach eineinhalb bis zwei Stunden werdet ihr die besten Menschenroboter sein, die es gibt.“

„Nein!“ riefen die Pollinger-Kinder erschrocken.

„Doch!“ knurrte der Boß. „Und damit ihr mir ja nicht entwischt, werde ich eure Rückfahrkarte auslöschen.“

„Die Rückfahrkarte?“ murmelte Roswitha verständnislos.

„Das Simsalabim“, erklärte der Boß. „Es könnte euch immerhin einfallen, die Krause-Zwillinge im Stich zu lassen und euch vor ihrer Rückkehr nach Hause zu wünschen.“ Er meckerte wie ein Ziegenbock. „Deshalb werdet ihr das Wörtchen Simsalabim in der nächsten Sekunde für immer vergessen.“ Er meckerte wieder und legte einen Hebel des Schaltpultes um.

„Sim-!“ riefen die Pollinger-Kinder, dann verschlug es ihnen die Sprache.

Der Fußboden unter ihnen gab nach. Kopfüber, kopfunter sausten sie durch eine Tunnelröhre in rabenschwarze Finsternis.

Dann schepperte es, und sie riefen: „Aua!“ Sie waren in einem Blechhaufen gelandet.

„Wozu braucht der Boß bloß Menschenroboter?“ stöhnte Hans-Heinrich und griff an sein schmerzendes Hinterteil.

„Wo er doch genug Blechmänner hat“, jammerte Roswitha und massierte die Beulen, die aus ihrer Stirn wuchsen.

„Und Robotervögel“, setzte Hans-Heinrich hinzu.

Da erschraken sie schon wieder.

Ein greller Blitz zuckte in die Finsternis, und ein fürchterlicher Donnerschlag wirbelte sie und das Blech heillos durcheinander.

Das war zuviel.

Zwillinge hin, Zwillinge her!

Jetzt zitterten Hans-Heinrich und Roswitha um das eigene Leben. Nichts wie weg! dachten sie. So schnell wie möglich nach Hause! Und sie riefen in den verrollenden Donner hinein: „Sim!“

Nichts weiter. Den Rest hatten Blitz und Donner ausgelöscht.

Die Pollinger-Kinder blieben, wo sie waren, und hielten die Hände über den Kopf, um sich vor niederprasselnden Blechstücken zu schützen.

Ein zweiter Blitz zuckte auf, und abermals dröhnte der Donner.

„Si!“ schrien Roswitha und Hans-Heinrich. „Si — si!“ Jetzt hatten sie sogar das „m“ vergessen.

Höhnisches Gelächter scholl zu ihnen herunter.

„Der Boß!“ stöhnte Hans-Heinrich.

„Ja, der Boß“, spottete es von oben. „Jetzt hilft euch kein Zurückwünschen mehr, ihr Früchtchen — hahaha!“

In das Gelächter hinein zuckte der dritte Blitz und krachte der dritte Donner.

Da erinnerten sich die Pollinger-Kinder nicht einmal mehr an das „Si“.

Völlig hilflos waren sie in der Gewalt des Gepanzerten.

Das dachten sie im ersten Schreck.

Roswitha schluchzte.

„Heul nicht“, murmelte Hans-Heinrich, tastete sich durch die Finsternis zu ihr und ergriff ihre Hand. „Wir kommen bestimmt wieder raus.“ Er bemühte sich, seine Stimme nicht allzu sehr zittern zu lassen, obwohl er genauso verzweifelt war wie Roswitha. Nur gut, daß die sein blasses Gesicht im zappendusteren Dunkel nicht sehen konnte.

„S!“ flüsterte Roswitha. „S — s — s!!“ Dann schlug sie die Hände vor das Gesicht und wimmerte: „Mensch Meier, das ist genauso wie im Märchen vom Kalif Storch, wo die Verzauberten das blödsinnige Erlösungswort ,Mutabor’ vergessen haben.“

„Hahahaaaaa!“ dröhnte das höhnische Gelächter wieder von oben herunter.

Da packte Hans-Heinrich die Wut. Er legte die Hände als Schalltrichter an den Mund und schrie in das Lachen hinein: „Sie — Sie sind ein ganz gemeiner Bandit, Sie Boß von Blechheim!“

Das Lachen brach ab. „Ich bin kein Bandit“, grollte es aus der Höhe. „Und gemein bin ich erst recht nicht!“

„Doch!“ kreischte Roswitha. „Sie — Sie sind ein — ein Kindnapper sind Sie!“

„Kidnapper“, verbesserte Hans-Heinrich, und laut rief er zur Decke hinauf: „Wer Kinder zu Robotern macht, ist sogar hundsgemein!“

Diesmal gab der Boß keine Antwort. Dafür lichtete sich das Dunkel um Roswitha und Hans-Heinrich. Zuerst dämmerte es leicht, dann stärker, dann wurde es hell.

„Mensch Meier!“ rief Hans-Heinrich. „Wir sitzen auf kaputten Robotern!“

„So ist es“, bestätigte der unsichtbare Boß.

Die Pollinger-Kinder sahen sich um. Sie erkannten, daß die Tunnelröhre gut zehn Meter lang und oben durch eine Falltür abgeschlossen war. In den Türrahmen waren vier starke Lampen montiert, zwei Mikrofone, zwei Lautsprecher und eine Fernsehkamera — genauso wie im Fernsehkrimi am letzten Sonntag.

So konnte der Boß von Blechheim seine Gefangenen vom Schaltpult aus beobachten, zu ihnen sprechen und hören, was sie sagten.

Der Raum, in den die Pollinger-Kinder durch die Röhre gepurzelt waren, zeigte sich im Licht als gespenstische Rumpelkammer. Die fensterlosen Wände waren aus Beton, auf dem Fußboden türmten sich von Rost zerfressene Roboterreste wie kaputte Karosserien auf einem Autofriedhof.

„Nein!“ stöhnte Roswitha, als sie erkannte, daß sie auf einem durchlöcherten Helmkopf saß. Schaudernd rutschte sie zur Seite.

„Begreift ihr jetzt, warum ich Kinder zu Robotern machen muß?“ dröhnte die Stimme des Gepanzerten aus den Lautsprechern.

„Nein!“ schrie Hans-Heinrich zurück. „Und Sie sind wirklich hundsgemein!“

„Hundsgemein!“ schluchzte Roswitha.

„Dann hört zu, bevor ich euch im Schnellkurs zu Nichtdenkern und Robotern mache“, grollte die Stimme aus den Lautsprechern. Und weil es zwei Lautsprecher waren, grollte sie in Stereo.

Außerdem legte der Boß einen verwirrenden farbigen Feuerzauber hin, um die Gefangenen vollkommen einzuschüchtern.

Sooft er ein „a“ aussprach, blitzten die Lampen im Türrahmen grellblau auf, bei „e“ leuchteten sie knallgelb, bei „i“ giftgrün, bei „o“ feuerrot und bei „u“ violett.

„Richtige Roboter“, erklärte der Boß, „gehen nach knapp zehn Jahren kaputt.“

War das ein Geflimmer!

Grün-grün-gelb — rot-rot-gelb — gelb-gelb — blau — blau — gelb — blau-gelb — blau-violett!

Schon nach dem ersten Satz schmerzten Hans-Heinrich und Roswitha die Augen. Das Aufblitzen tat weh, vor allem deshalb, weil der unsichtbare Boß unheimlich schnell redete.

Die Pollinger-Kinder wollten sich die Augen zuhalten und konnten es nicht. Eine gespenstische Kraft hielt ihnen die Hände am Körper fest.

Die Augen schließen nützte ebensowenig. Die grellen bunten Lichter drangen scharf durch die geschlossenen Lider. Es war fürchterlich.

Und der Boß redete weiter: „Länger als elf Jahre hat noch kein Roboter durchgehalten. Dann waren die beweglichen Teile abgenutzt, und der Rost hatte das Blech zerfressen.“ Er seufzte. „Leider werden Blech und Kunststoffe, aus denen ich Roboter zusammenbaue, immer knapper.“

„Prima“, flüsterte Hans-Heinrich Roswitha zu. „Dann ist er pleite.“

Es war ganz leise gesprochen, der Boß hatte es trotzdem gehört. Er lachte scheppernd. „Falsch geraten, du Rotznase! Ich bin noch lange nicht pleite, verstanden? Ich werde immer Roboter haben, denn Menschen gibt es genug. Die brauche ich nicht einmal zusammenzubauen, hahahahaaaaa!“

Immer verwirrender blitzten die gelben, roten, blauen, grünen und violetten Lichter.

Krampfhaft versuchten sich die Pollinger-Kinder an das Wort zu erinnern, mit dem sie sich nach Hause wünschen konnten. Es half nichts. Nicht einmal der Anfangslaut fiel ihnen ein.

„Menschen werden siebzig, achtzig und neunzig Jahre alt“, fuhr der Boß fort, „manchmal sogar noch älter. Wenn ich also zehn Jahre alte Kinder in Roboter verwandle, kann ich sie mindestens fünfzig Jahre lang für mich arbeiten lassen, also fünfmal so lang wie zusammengebastelte Blechmänner.“

Wieder lachte er, aber diesmal klang es ärgerlich, und ebenso ärgerlich klangen auch seine Worte: „Ihr beide werdet meine Befehle leider nur fünfundzwanzig Jahre lang ausführen, denn wer durch den Schnellkurs für Roboter-Nichtdenker läuft, geht bereits nach der Hälfte der normalen Zeit kaputt.“

„Und da behaupten Sie, daß Sie nicht hundsgemein sind?!“ rief Hans-Heinrich empört.

„Sie sind sogar superhundsgemein!“ rief Roswitha.

„Schluß der Debatte!“ bestimmte der Boß. „Nach eineinhalb Stunden Schnellkurs mit Blitz, Donner und farbigem Licht werdet ihr keine eigenen Gedanken mehr haben. Es wird euch nicht einmal mehr einfallen, wieviel eins und eins ist. Dann lasse ich euch in das normale Klassenzimmer für Nichtdenker zurückbringen. Dort werdet ihr mit meinen Gedanken und Befehlen berieselt.“

„Mit dem Kribbelsummen?“ fragte Roswitha empört.

„Mit Kribbelsummen und Sprüchen“, erwiderte der Boß. „Das ist das Praktische an Menschenrobotern, daß ich sie nicht fernsteuern und mit Lochkarten füttern muß.“

„Wir glauben keine doofen Sprüche“, trotzte Hans-Heinrich, aber seine Stimme klang unsicher und zitterte deutlich.

„Bestimmt nicht“, behauptete Roswitha und biß die Zähne zusammen. „We-wetten?“

„Diese Wette würdet ihr verlieren“, höhnte der Boß von Blechheim. „Ihr Menschen glaubt Reklameblödsinn, der zehnmal dümmer klingt als der dümmste meiner Sprüche.“

„Aber nein!“ rief Hans-Heinrich in das bunte Geflimmer.

„Ganz bestimmt nicht!“ behauptete Roswitha.

Reklame

„Dann hört mal einige Sprüche, die Geschäftemacher euch Tag für Tag vorsetzen“, spottete der Boß. Er schaltete die bunten Blitzlichter aus.

Die Falltür über der Tunnelröhre wurde zur Fernseh-Mattscheibe, und schon erschien das erste Bild.

Es zeigte einen Jungen und ein Mädchen, die noch doofer als doof aussahen. „Das waren Dieter und Heike Schmidthuber vor zwei Monaten“, erklärte der Fernsehsprecher. „Seit Jahren hatten sie schlechte Schulnoten nach Hause gebracht, weil sie wenig begabt waren und keine Lust zum Lernen aufbrachten.“ Der Sprecher seufzte, dann verdrehte er die Augen, guckte nach oben und verkündete erleichtert: „Dann kauften ihre Eltern die Intelligenz-Tabletten ,Grips-in’ von Doktor Wendelin Denkste.“ Auf dem Bildschirm erschien eine Riesenpackung mit der Aufschrift GRIPS-IN. Der doofe Dieter und die doofe Heike holten Tabletten aus der Packung und schluckten. Das nächste Bild zeigte den Sprecher mit strahlendem Lächeln. „Und siehe da“, trompetete er, „innerhalb von zwei Monaten sind Heike und Dieter auf dem besten Wege, anerkannte Musterschüler zu werden!“ Heike und Dieter grinsten aus der Mattscheibe, und der Reklamemensch wandte sich an die Eltern: „Liebe Väter und Mütter! Gönnen auch Sie Ihren Kindern das Erlebnis des großen Erfolgs mit Doktor Denkstes Grips-in! Rezeptfrei in allen Apotheken und Drogerien!“

„So ein Quatsch“, sagte Hans-Heinrich verächtlich. „Die Krause-Zwillinge schlucken das Zeug seit einem halben Jahr, aber gescheiter sind sie nicht geworden.“

Da ging’s auch schon weiter auf dem Fernsehschirm.

Miau!

Vier — fünf — sechs — sieben allerliebste kleine Miezekätzchen tapsten zu einem Futternapf, in dem irgendwelche Brocken lagen. „Jede noch so verwöhnte Hauskatze verläßt ihren Lieblingsplatz, wenn Frauchen zum schmackhaften Kätzchenmampf ruft“, flötete die Sprecherin. „Kätzchenmampf enthält frisches Fleisch, delikaten Fisch, gesunde Innereien und herzhafte Vitamine. Kätzchenmampf schenkt Ihren Lieblingen ein seidenweiches Fell und ein zärtliches Miau. Katzen lieben Kätzchenmampf!“ Und „Miauuuu!“ stimmten die sieben allerliebsten kleinen Miezekatzen zu und leckten sich die allerliebsten Schnäuzchen.

„Käse“, sagte Roswitha. „Tante Kikis Kater hat das Zeug nicht einmal angeschnuppert.“

Da war das dritte Bild.

Auf einer Südseeinsel wiegten sich Palmen malerisch im Wind. In den Wipfeln saßen muntere Affen, pflückten Kokosnüsse und warfen sie zu Boden. Dort saß eine Familie am Frühstückstisch. Alle strahlten ihr schönstes Zahnpastalächeln, denn Mutti bestrich die Frühstücksbrote mit einer Schmiere, die sie aus den Kokosnüssen herauskratzte. Dazu lächelte sie selig und sagte überzeugt: „Liebe Mütter in aller Welt, gönnen auch Sie Ihrer Familie die wertvolle Margarine aus dem Kokosöl glücklicher Palmen! Sie erhält jung, frisch und gelenkig.“ Die Affen in den Palmenwipfeln trommelten sich dazu auf die Brust und schnatterten vielstimmig.

„Margarine“, brummelten die Pollinger-Kinder überhaupt nicht begeistert.

„Millionen von Menschen kaufen das Zeug, weil sie die Sprüche glauben“, höhnte der Boß von Blechheim. „Gesund werden die Fabrikanten davon.“

„Aber Roboter werden die Menschen nicht!“ stieß Roswitha hervor.

Der Boß widersprach: „Viele sind es bereits.“

„Nein!“ rief Hans-Heinrich.

„Paßt gut auf“, orgelte der Boß von Blechheim, und das Fernsehprogramm lief weiter.

Jetzt zeigte die Mattscheibe eine Fabrikhalle, in der Rundfunkapparate hergestellt wurden. Da saßen viele Frauen an Fließbändern. Jede Frau machte ununterbrochen den gleichen Handgriff.

Die eine drückte einen Schalthebel herunter, die andere wickelte Draht auf eine Spule, die dritte drehte Schrauben ein...

Das zweite Bild blendete in eine Kabelfabrik über. Da saß ein Mann an einer riesigen Maschine. Er hatte nichts anderes zu tun als auf einen Knopf zu starren und diesen niederzudrücken, sobald er rot aufleuchtete.

„Eine langweilige Arbeit“, meinte Hans-Heinrich.

„Richtig“, stimmte der Boß zu. „Und jetzt behauptet noch einmal, daß diese Frauen und Männer mehr als Roboter sind! Wer Tag um Tag und Stunde für Stunde immer wieder den gleichen Handgriff ausführt, ist doch zum Roboter geworden, oder nicht?“

Er schaltete das Fernsehbild aus und das normale Licht ein.

„Wir möchten trotzdem keine Roboter werden“, sagte Hans-Heinrich.

„Bestimmt nicht!“ versicherte Roswitha.

Und weil die Lähmung der Hände gefallen war und Hans-Heinrich sich dreizehnmal hintereinander an der Nase gezupft hatte, kam ihm plötzlich eine Idee. „Wie wär’s“, fragte er den Boß, „wenn uns etwas einfiele, was uns allen Spaß macht? — Ihnen, Roswitha, mir und den Krause-Zwillingen?“

Eine ganze Weile blieb es still, dann sagte der Boß: „Moment mal! Soll das heißen, daß ihr — auch mir helfen wollt?“

„Mensch Meier“, flüsterte Roswitha, „der braucht Hilfe! Und — er bildet sich ein, daß er die von uns kriegen kann?“

„Halt die Klappe!“ zischte Hans-Heinrich, Dann rief er nach oben: „Klar wollen wir Ihnen helfen, Boß. Aber...“ Er stockte.

„Aber?“ dröhnte es in die Röhre.

„Aber dazu müssen wir beraten“, erklärte Hans-Heinrich. „Das geht nur, wenn wir mit untergeschlagenen Beinen zusammensitzen — wie die Indianer in meinem Indianerbuch. Wenn Sie das möchten, dann holen Sie uns bitte hinauf und setzen Sie sich mit uns auf die Beine.“

„Es ist nur am Anfang ungemütlich“, tröstete Roswitha, „aber es hört bald auf. Sogar Tante Kiki hat sich mit uns im Indianersitz unterhalten.“

„Dabei quietschen ihre Knie, wenn sie sich setzt“, warf Hans-Heinrich ein.

„Aber sie ist ja auch nicht so wehleidig wie manche Männer“, setzte Roswitha hinzu.

Sssssssssssssssssst!!!

Schon wieder verging den Pollinger-Kindern Hören und Sehen. Sie sausten nach oben.

Mensch Meier!

Im letzten Moment klappte die Falltür auf, schlug hinter ihnen zu — und dann saßen sie wieder in der riesigen Unterwasserhalle vor dem Boß, der gepanzert über seinem Schaltpult thronte.

Auf der Sessellehne hockten die blechernen Adler, Geier, Kondore, Pelikane, Wildgänse, Silberreiher und Raubmöwen, ließen die Flügel hängen und guckten dämlich.

„Na, dann los!“ orgelte der Boß von Blechheim. „Was schlagt ihr vor?“

„Zuerst müssen Sie zu uns herunterkommen“, sagte Roswitha. „Richtig beraten können wir nur im Indianersitz.“

„Das haben wir Ihnen doch schon erklärt“, sagte Hans-Heinrich. „Also kommen Sie schon!“

Das Geheimnis von Blechheim

„Es geht nicht“, murmelte der Boß.

„Wieso nicht?“ fragte Roswitha. „Haben Sie Rheuma wie die Schwiegermutter unseres Hausmeisters?“

„Oder kleben Sie an Ihrem Sessel fest?“ unkte Hans-Heinrich.

„Beinahe“, stöhnte der Boß von Blechheim, und diesmal klang seine Stimme betrübt.

Hans-Heinrich schaltete blitzschnell. „Wir helfen Ihnen wirklich gern“, erklärte er rasch, „auch wenn Sie auf Ihrem Sessel festgepappt sind. Im Lospappen sind wir ganz große Klasse. Aber Sie müssen uns unsere Rückfahrkarte zurückgeben, ja?“

„Rückfahrkarte?“ fragte Roswitha.

„Hast du wieder mal eine lange Leitung!“ brummelte Hans-Heinrich.

Da fiel bei Roswitha auch schon der Groschen. „Ach so“, rief sie, „du meinst das — das ,Simsalabim’?!“

„Daß du so eine Wucht bist, hätte ich nie gedacht“, stieß Hans-Heinrich hervor. „,Simsalabim’! Ja, so heißt es! Wie ist es dir bloß eingefallen?“

Roswitha deutete auf die Wand hinter dem Boß. „Dort steht es deutlich“, sagte sie.

So war es.

SIMSALABIM stand in grellroten Großbuchstaben hinter den Blechvögeln an die Wand geschrieben.

„Ich habe es euch zurückgegeben“, brummte der Boß von Blechheim. „Aber ihr werdet es sofort wieder vergessen, wenn ihr mir nicht helft, wie ihr versprochen habt!“

„Schießen Sie los“, sagte Hans-Heinrich gewollt forsch und kniff die Daumen ein.

„Schi-schießen Sie bi-bitte nicht wirklich!“ stotterte Roswitha.

„Kindskopf!“ brummte Hans-Heinrich.

Roswitha streckte ihm die Zunge heraus.

Der Gepanzerte ließ den Helmkopf hängen. „Ich bin — ein Halbroboter“, stöhnte er.

„Ein — was?“ fragte Hans-Heinrich.

„Ein Halbroboter“, wiederholte der Boß von Blechheim mit dumpfer Stimme.

„Ist das schlimm?“ erkundigte sich Roswitha.

„Für mich schon“, gestand der Boß. „Meine Beine sind aus Blech. Aus Blech ist auch mein Körper bis auf das Herz, den Kopf und die Arme. Das Herz schlägt. Mit den Händen kann ich die Knöpfe, Hebel, Tasten und Kippschalter meines Schaltpultes bewegen, mit meinem Kopf kann ich denken, und mein Gesicht kann ich jederzeit verändern.“ Er seufzte. „Nur gehen kann ich bloß dreimal zwei Stunden am Tag.“

„Wegen der Blechbeine?“ fragte Hans-Heinrich.

„Ja“, sagte der Boß. „Mein lebendiges Herz hat nicht so viel Kraft, um die schweren Füße dauernd zu bewegen und den Blechkörper auf den Blechbeinen zu halten. Nach jeweils zwei Stunden Gehen muß ich zwei Stunden Pause einlegen, damit mein Herz sich erholt. Und nachts muß ich zwölf Stunden ruhen, um mich zu regenerieren.“

„Was ist Negerieren?“ warf Roswitha ein. „Regenerieren heißt soviel wie erneuern“, erklärte der Boß. „Es bedeutet, daß ich mich während des Schlafes erhole und am Morgen wieder fit bin. Auch Rost, der sich tagsüber auf meinem Körper angesetzt hat, verschwindet in der Nacht.“ Er sah die Pollinger-Kinder durch die Öffnungen im Visier scharf an. „Das alles sage ich euch, damit ihr mich nicht länger für unfair und feige haltet. Meine zwei Stunden Ruhepause sind noch nicht um, deshalb kann ich mich nicht zu euch setzen, kapiert?“ Er schlug mit der Faust auf den Tisch. „Und nun...!“

Hans-Heinrich unterbrach ihn. „Schreien Sie doch nicht schon wieder herum“, tadelte er. „Wir möchten beraten, wie wir Ihnen helfen können, wenn Sie uns und die Krause-Zwillinge nicht zu Robotern machen. Und statt daß Sie danke schön sagen, fangen Sie an zu plärren!“

„Das ist nicht schön von Ihnen“, tadelte auch Roswitha. „Außerdem könnten Sie Ihren Topf abnehmen.“

„Sie meint den Helm“, erklärte Hans-Heinrich. „Ich finde Sie auch hübscher ohne die Maskerade.“

„Es ist keine Maskerade“, widersprach der Boß ärgerlich. „Ich darf mein Gesicht immer nur für wenige Minuten zeigen. Mit dem Helm schütze ich es vor dem Licht.“

„Komisch“, sagte Hans-Heinrich.

„Gar nicht“, widersprach der Boß abermals. „Bei starkem Licht wird auch mein Kopf allmählich zu Blech — genauso, wie mein Körper zu Blech geworden ist.

„Me-Mensch Meier“, stammelte Roswitha, „da-dann waren Sie einmal ein richtiger Mann? Ein — ein Mensch, meine ich?“

Der Gepanzerte nickte. „Ja“, bestätigte er. „Vor etwa hundert Jahren. Schon damals beschäftigte ich mich mit dem Bau von Robotern. Und ich dachte mich so sehr in Blech und Zahnräder hinein, daß ich nicht merkte, wie ich mich veränderte. Langsam, aber sicher, wurde ich selber zu Blech.“

„Mensch Meier!“ murmelte Hans-Heinrich. „Wie alt sind Sie dann heute?“

„Hundertvierundzwanzig Jahre und einige Monate“, antwortete der Boß. „Das einzig Gute an meiner Veränderung ist, daß ich damit viel älter werde als normale Menschen. Warum, weiß ich nicht. Jedenfalls hält mein Körperblech zwanzigmal so lange wie das meiner Roboter.“

„Das ist doch gut“, meinte Roswitha.

„Nein“, sagte der Boß. „Ich möchte nicht völlig zum Blechmann werden. Auf ein solches Leben pfeife ich.“

„Aber uns und die Krause-Zwillinge wollen Sie zu Robotern machen!“ rief Hans-Heinrich.

Der Boß zuckte die Achseln. „Ich habe meinen großen Computer befragt“, erklärte er. „Ich fragte ihn, wie ich meinen Menschenkopf, mein lebendiges Herz, meine Menschenarme und Menschenhände behalten könnte. Der Computer brauchte lange, bis er die Antwort ausspuckte. Sie klingt nicht gut für euch.“

„Spucken Sie aus, was er ausgespuckt hat!“ drängte Hans-Heinrich.

„Und nehmen Sie den Topf ab“, sagte Roswitha. „So hell, daß Sie gleich ein Blechgesicht kriegen, ist es hier bestimmt nicht.“

„Na schön“, murmelte der Boß und nahm den Helm vom Kopf. Ein völlig fremdes Gesicht blickte die Pollinger-Kinder an.

Hans-Heinrich und Roswitha zuckten zusammen. Deutlich erkannten sie im bunten Licht, daß das Kinn des Gepanzerten bereits zu Blech geworden war.

„Und nun zur Auskunft des großen Computers“, fuhr der Boß fort. „Er riet mir, so viele Menschen wie möglich zu Robotern zu machen — am besten Kinder.“

„Wieso?“ fragten Roswitha und Hans-Heinrich.

„Weil die Kraft der Robotermenschen auf mich selbst übergeht“, erklärte der Boß weiter. „Je jünger die Menschen sind, desto länger hält ihre Kraft an. Wenn ich also Kinder in Roboter verwandle, arbeiten sie nicht nur sehr lange für mich, sondern halten auch mein Herz, meinen Kopf und meine Hände viel länger lebendig, als Erwachsene es könnten.“

„Das ist gemein!“ empörte sich Roswitha. „Das ist — das ist. .

„... das Geheimnis von Blechheim“, unterbrach sie der Boß. „Und jetzt...“

„Jetzt hab’ ich’s!“ verkündete Hans-Heinrich. Ohne daß er und die anderen darauf geachtet hatten, hatte er sich eben zum einundneunzigstenmal in Blechheim an der Nase gezupft.

Einundneunzig ist siebenmal dreizehn!

Die Dreizehn war Hans-Heinrichs Glückszahl, wie wir bereits wissen, und auf die Sieben schwor Roswitha — weil das Mutterschwein von Opas Nachbarin einmal sieben allerliebste rosige Ferkelchen geworfen hatte.

„Jetzt kann ich“, sagte der Boß.

„Was bitte?“ erkundigte sich Roswitha.

„Aufstehen“, schnaufte der Boß erleichtert und erhob sich. „Die zwei Ausruhestunden sind um.“ Mit schweren Tritten stapfte er zu den Pollinger-Kindern hinunter, und knirschend hockte er sich im Indianersitz zu ihnen.

Die Adler, Geier, Kondore, Pelikane, Wildgänse, Silberreiher und Raubmöwen guckten weiterhin dämlich von der Stange, und die Blechfische standen noch immer albern im Wasser.

Kribbelsummen verkehrt

„Die Beratung ist eröffnet“, begann Hans-Heinrich. „Hugh“, sagte Roswitha.

„Wie bitte?“ fragte der Boß von Blechheim.

„Hugh ist indianisch“, erklärte ihm Hans-Heinrich. „Es heißt soviel wie okay.“

„Okay?“ fragte der Boß.

„Das ist amerikanisch und heißt soviel wie hugh“, erklärte ihm Roswitha.

„Und alles zusammen bedeutet ,in Ordnung*“, sagte Hans-Heinrich. „Können wir jetzt anfangen?“

Der Boß nickte. „Ich bitte darum.“

„Also dann“, fuhr Hans-Heinrich fort, „dann ist es so, daß wir und die Krause-Zwillinge keine Roboter werden möchten, und daß der Boß nicht ganz zu Blech werden will.“

„Hugh“, stimmte Roswitha zu.

„Okay“, murmelte der Boß von Blechheim.

„Mit uns und den Krause-Zwillingen ist es ganz einfach“, sagte Hans-Heinrich. „Sie, Boß, geben uns ein Täfelchen, das wir Ihrem Riesenroboter in den Mundschlitz stecken können. Auf das Täfelchen schreiben Sie, daß der Roboter die Zwillinge nicht nach Blechheim zurückbringen soll und daß er das Haus und den Gemüsegarten ihrer Oma nicht kaputtmachen darf.“

„Genau das müssen Sie schreiben, Boß“, stimmte Roswitha zu.

„Mit dem Täfelchen simsalabimmen wir uns zuerst zu Ihrem Riesenroboter, und wenn wir ihn gefüttert haben, simsalabimmen wir uns nach Hause.“

„Und wie wollt ihr mir helfen?“ erkundigte sich der Boß von Blechheim.

„Mit Kribbelsummen verkehrt“, sagte Hans-Heinrich. „Das fiel mir beim letzten Nasenzupfer ein. Hoffentlich gelingt es.“

„Ich verstehe dich nicht“, brummelte Roswitha.

„Ich auch nicht“, gestand der Boß. „Aber dein Bruder wird es uns sicher erläutern.“

Hans-Heinrich nickte ihm zu. „Aber ja. — Und wenn es klappt, ist es ganz einfach. Beim letzten Nasenzupfer mußte ich wieder an den Hypnotiseur im Zirkus denken und an die Leute, die er hypnotisierte. Zuerst legte er die Hände auf seine Brust, dann streckte er sie gegen die Leute aus. Dazu murmelte er komische Sprüche. Da erstarrten die Männer und Frauen, als ob sie zu Blech geworden wären, und nachher führten sie alle Befehle des Hypnotiseurs aus — genauso wie Roboter. Nach einer Weile hielt der Hypnotiseur seine Finger gegen die Hypnotisierten und zog sie dann gegen die eigene Brust zurück. Dazu murmelte er wieder komische Sprüche. Da erwachten die Leute und waren normal.“

„Was hat das mit mir zu tun?“ fragte der Boß. Hans-Heinrich fuhr fort: „Der Hypnotiseur im Zirkus hat mit Handausstrecken Männer und Frauen zu Robotern gemacht und sie mit Handzurückziehen wieder normal werden lassen. Das muß auch beim Kribbelsummen klappen.“

„Hm“, brummelte der Boß. Er verstand noch immer nicht.

Auch Roswitha begriff nicht, was ihr Bruder beabsichtigte.

„In der Schule für Nichtdenker verwandelt das Kribbelsummen Menschen in Roboter“, erklärte Hans-Heinrich weiter. „Da müßte es doch auch Menschenroboter in normale Menschen zurückverwandeln, wenn es aus den Robotern in die Bilder zurückgenommen wird — so wie die Handbewegung des Hypnotiseurs. Die Sprüche von Blechheim brauchen nicht umgedreht zu werden, glaube ich. Der Boß kann ja noch vernünftig denken.“

„Wie willst du das Kribbelsummen umdrehen?“ erkundigte sich Roswitha.

Hans-Heinrich tippte sich an die Stirn. „I c h  doch nicht! Ich bin doch kein Elektroniker oder so was. Ich hab nur die Idee gehabt — wie Vati vor einer Woche, als er fragte, ob man Apfelstrudel auch noch kräftiger machen könnte. Er selbst hat mit dem Apfelstrudel dann gar nichts gemacht, weil er vom Backen nichts versteht. Aber Mutti hat Apfelschnaps in den Strudel gegeben, und der schmeckte dann so gut, daß Tante Kiki die Augen verdrehte und den halben Strudel auf einmal futterte. Und das Kribbelsummen umdrehen muß der Boß von Blechheim, weil er versteht, wie es funktioniert.“

„Ich will es versuchen“, sagte der Boß.

„Mo-Moment mal“, stotterte Roswitha plötzlich aufgeregt. „Wie — wie alt sind Sie jetzt, Boß?“

„Hundertvierundzwanzig Jahre“, antwortete der Gepanzerte. „Das sagte ich bereits. Warum fragst du?“

„Fallen Sie nicht mausetot um, wenn Sie nicht mehr aus Blech sind?“ meinte Roswitha ängstlich. „So — wie die Leute in vielen Märchen, wenn sie nach hundert Jahren entzaubert wurden?“

„Nein“, erwiderte der Boß von Blechheim. „Wenn ich je wieder ein ganzer Mensch werde, wird mir nur die Hälfte meiner Lebenszeit angerechnet. Ich habe keine Ahnung, warum das so ist, aber irgendwo steht es geschrieben. Ja — als Mensch wäre ich dann zweiundsechzig Jahre alt und könnte wohl noch einige Jährchen am Leben bleiben. Aber verlieren wir keine weitere Zeit.“

„Lochen Sie uns das Täfelchen für Ihren Riesenroboter?“ fragte Hans-Heinrich.

„Sobald ich wieder ein ganzer Mensch bin, tippe ich das neue Programm für den Blechmann“, versprach der Boß. „Ehrenwort!“

Er erhob sich quietschend, stapfte auf seinen Metallfüßen zum Schaltpult und nahm aus einer Schublade ein Kästchen, das wie die Fernbedienung eines Fernsehapparates aussah. Dann winkte er den Pollinger-Kindern und tappte auf die Tür zu, die ins Klassenzimmer für Nichtdenker führte.

Hans-Heinrich und Roswitha folgten ihm.

Die Rettung

Im Unterrichtsraum setzte sich der Boß auf einen Stuhl, dann tippte er auf dem Kästchen wie auf einer Schreibmaschine herum. Es klapperte auch so und ging unheimlich schnell.

Dann drückte er auf den roten Auslöseknopf.

Die Türflügel öffneten sich automatisch, und Roboter erschienen wie zu einer Parade.

Die ersten Blechmänner, die im Gleichschritt aufmarschierten, machten mit Deckeln, Ratschen, Gießkannen, Töpfen und Kochlöffeln unheimlichen Krach. Es waren dieselben Musiker, die Hans-Heinrich und Roswitha bei der Ankunft begrüßt hatten.

Hinter den Krachmachern stapfte ein Roboter, der die Fahne von Blechheim trug. Sie war knallgelb, und in das knallgelbe Fahnentuch waren dunkelblaue Punkte und Striche eingestickt:

_...  ._..  .  _ _ _ _  ….  .  ..  _ _

Vier Arbeitsroboter folgten, dann flogen die blechernen Adler, Geier, Kondore, Pelikane, Wildgänse, Silberreiher und Raubmöwen mit knatternden Flügelschlägen herein.

Die Musik verstummte.

„Toi — toi — toi“, murmelte der Boß und drückte auf weitere Knöpfe.

Die vier Arbeitsroboter nahmen die Bilder ab und stellten sie so im Viereck um den Boß, daß dieser wie hinter geschlossenen Wänden saß. Die Bildseiten waren ihm zugekehrt.

Zwei Wildgänse und zwei Raubmöwen pickten die Kaugummi von den Leucht-Dioden. Die roten und grünen Lichter auf den Rückseiten der Gemälde flimmerten auf, und schon summte es kribbelnd.

„Aufhören, Boß!“ rief Hans-Heinrich. „Oder wollen Sie uns reinlegen?“

„Mir wird mulmig“, jammerte Roswitha.

Da warf der Fahnenträger die Fahne über die umgedrehten Bilder, und der Boß von Blechheim saß wie unter einem Zelt.

Das Kribbelsummen war ausgelöscht.

Die Musikroboter machten wieder Krach, dann rissen die Pollinger-Kinder Augen und Ohren auf.

Der Krach wurde immer leiser, je heftiger die Musikroboter auf Blechdeckel und Kochtöpfe lostrommelten, in Gießkannen heulten und mit Ratschen wirbelten.

Der Krach zog durch Fahnentuch und Bilder in den Boß von Blechheim hinein, genauso wie das Kribbelsummen, das Menschen in Roboter verwandelte.

Radau und Summen waren umgedreht.

Alle Blechvögel fächerten mit ihren Blechflügeln Kühlung gegen Fahne und Bilder, damit der Boß dahinter nicht heißlief.

Und schon war’s vorbei.

Dicht hintereinander flammten vier Blitze auf. Dann wurde es zappenduster im Schulzimmer für Nichtdenker.

Kurzschluß?

Es schepperte und rumpelte, als ob Blechhaufen auf einem Schuttplatz zusammenstürzten.

„Hilfe!“ kreischte Roswitha, als ihr etwas Hartes auf den Fuß fiel.

Wie auf Kommando machte es klick, und das Klassenzimmer für Nichtdenker erstrahlte in himmelblauem Schimmer.

Aber wie sah es aus!

Auf dem Fußboden lagen Blechmänner und Blechvögel in Trümmern. Die vier Bilder waren zerfetzt.

Und...

„Mensch Meier!“ riefen die Pollinger-Kinder.

Aus dem Durcheinander stieg ein Mann heraus, der beinahe so aussah wie Vater Pollingers Großvater auf dem braungetönten Foto im Familienalbum.

„Uropa?“ fragte Roswitha zögernd.

„Ich war der Boß von Blechheim“, sagte der vermeintliche Urgroßvater. „Mit eurer Hilfe wurde das Blech von mir genommen, und ich darf wieder Mensch sein.“ Er deutete auf den Blechhaufen. „Dies blieb von meinen Robotern übrig, aber sie spürten nichts, als sie auseinanderfielen.“

„Ich spürte es schon“, stöhnte Roswitha und schob den blechernen Geierflügel zur Seite, der ihr auf den Fuß gefallen war.

„Kriegen wir jetzt das Programm für den Riesenroboter?“ fragte Hans-Heinrich.

Der Boß nickte. „Aber sicher.“ Er deutete zur Tür. „Kommt mit.“

Die Tür öffnete sich automatisch. In der Unterwasserhalle setzte sich der zurückverwandelte Boß ans Steuerpult und tippte das neue Programm:

._  ._..  ._..  .  _.

_ _..  .._  ._.  .._ _  _._.  _._

_._  _ _ _  _ _  _ _  . _.

_.  ..  _ _ _ _  _  …

_ _..  .  .-.  …  _  _ _ _.  ._.  .  _.

Dann gab er das Täfelchen Hans-Heinrich. „Macht’s gut“, sagte er, „und vielen Dank für eure Hilfe.“

„Was werden Sie jetzt tun?“ fragte Roswitha.

Der Boß lächelte. „Vielleicht Roboter verkaufen. Die braucht man immer und überall. Grüßt die Krause-Zwillinge und bittet sie, mir nicht allzu böse zu sein. Alles Gute für euch. Wir sehen einander wieder — ganz bestimmt.“

Klick machte es noch einmal, und abermals lag das Klassenzimmer in zappendusterer Finsternis.

„Ich möchte zum Riesenroboter bei Oma Krause“, sagte Hans-Heinrich.

„Ich — ich auch“, stotterte Roswitha.

Dann murmelten beide: „Simsalabim.“

Da waren sie auch schon dort.

Hans-Heinrich steckte dem Riesenroboter das Täfelchen in den Mundschlitz.

Der Blechmann stapfte auf den unsichtbaren Hubschrauber zu und verschwand mit ihm im Handumdrehen.

Aufatmend simsalabimmten sich die Pollinger-Kinder nach Hause.

Gulaschkonserven

Das Abenteuer war vorbei.

Die Pollinger-Kinder hockten im Indianersitz in Hans-Heinrichs Bude auf dem Teppich. Draußen regnete es noch immer, und in der Küche ratterte Mutter Pollinger mit dem Staubsauger herum.

„Tsching — tsching — päng-päng-päng!“ schepperte es von unten herauf. „Tsching — tsching — päng-päng-päng!“

Die Pollinger-Kinder sahen zum Fenster hinaus. Unten — sechzehn Stockwerke tiefer — marschierten Kindergartenkinder über ihren Spielplatz und trommelten auf Töpfe, Gießkannen und Kindertrommeln.

Da schrillte die Flurglocke.

„Schaut nach, wer läutet!“ rief Mutter aus der Küche. Roswitha öffnete die Tür, zuckte zusammen und stotterte: „Mensch Meier! De-der Bo-Bo-Boß!“

Hans-Heinrich kam gelaufen und erschrak ebenfalls.

„Guten Abend“, sagte der Mann vor der Tür. „Könnte ich die Hausfrau sprechen?“

„Was wollen Sie von Mutti?“ fragte Hans-Heinrich.

„Ich möchte ihr einen Staubsauger verkaufen“, sagte der Mann. „Einen erstklassigen Roboter. Ein Knopfdruck genügt, und der Staubsauger ,Bovoble’ — eine ausgezeichnete französische Marke — holt Schmutz und Fasern aus den verstecktesten Winkeln.“

„Bovoble“, murmelte Roswitha. „Mensch Meier! Das ist die Abkürzung für ,Boß von Blechheim‘!“

Hans-Heinrich nickte. „Ja, so sieht er aus.“

Tatsächlich ähnelte der Mann vor der Tür verblüffend dem Boß, der als Mensch aus den Robotertrümmern herausgestiegen war.

„Mutti!“ riefen die Pollinger-Kinder. „Mutti!!“

Mutter Pollinger kam seufzend.

Der Mann führte ihr den Bovoble-Staubsauger vor, und sie kaufte ihn.

„Wiedersehen, Boß“, sagten die Pollinger-Kinder.

Mutter Pollinger sagte nichts. Sie war schon wieder beim Hausputz.

„Ich rufe die Krause-Zwillinge an“, meinte Hans-Heinrich. „Mal hören, ob sie wieder bei ihrer Oma sind, und ob der Gemüsegarten nicht zertrampelt ist.“

„O ja“, sagte Roswitha.

Hans-Heinrich ging zum Telefon.

Nanu!

Auf dem Telefonbuch lag ein Zettel mit eingestanzten Strichen und Punkten:

_..  ._  _.  _._  .

.  .._  .  ._.

_...  _ _ _  …  …  …_  _ _ _  _.

_...  ._..  .  _ _ _ _  ….  .  ..  _ _

Darunter war ein Staubsauger gemalt.

„Was sagen die Zwillinge?“ rief Roswitha.

„Noch nichts“, antwortete Hans-Heinrich. „Aber da ist eine Nachricht für dich. Lies, während ich anrufe.“

Roswitha kam angesaust, und Hans-Heinrich drückte ihr den Zettel in die Hand. Dann suchte er im Telefonbuch Oma Krauses Rufnummer und rief an.

Brigitte war am Apparat.

Hans-Heinrich erkundigte sich, ob der Riesenroboter abgehauen sei.

„Welcher Riesenroboter?“ fragte Brigitte.

„Na, der von Blechheim“, sagte Hans-Heinrich. „Der der euch im Hubschrauber zurückgebracht hat und das Haus und den Gemüsegarten eurer Oma zertrampeln sollte.“

„Spinnst du?“ spottete Brigitte.

„Na hör mal!“ schimpfte Hans-Heinrich. „Wenn wir euch nicht befreit hätten, wärt ihr jetzt Dooflinge!“

„Tütt-taa----tütt-tütt-taa-tütt----tütt-tütt-taa-tütt----tütt!“ rief Brigitte ins Telefon.

„Jetzt spinnst aber du!“ rief Hans-Heinrich zurück.

„Nee“, sagte Brigitte. „Das ist Morse und heißt ,Affe’. Tschüs, du Orang-Utan.“

Es klickte.

Brigitte Krause hatte aufgelegt.

„Was sagen die Zwillinge?“ fragte Roswitha.

„Das, was auf dem Zettel steht“, unkte Hans-Heinrich. „Kannst du es mir vorlesen? Es muß etwas mit Morse zu tun haben.“

„Du bist ein Ekel!“ fauchte Roswitha. „Du weißt genau, daß ich das nicht lesen kann.“

„Ich kann’s auch nicht lesen“, gestand Hans-Heinrich. „Und Brigitte hat mich gefragt, ob ich spinne. Sie weiß nichts vom Riesenroboter.“

Da klingelte es schon wieder.

Roswitha öffnete die Haustür, und Tante Kiki war da. „Was macht ihr bloß für belämmerte Gesichter?“ fragte sie die Pollinger-Kinder.

Sie zeigten ihr das Täfelchen mit den Strichen und Punkten und dem Staubsauger darunter.

„Oh“, sagte Tante Kiki, „das ist ja Morse.“

„Kannst du’s lesen?“ fragte Hans-Heinrich.

Die Tante nickte. „Aber ja. Als ich noch etwas jünger war, arbeitete ich als Telegrafistin und telegrafierte diese Morsezeichen in viele Telegramme hinein.“ Sie seufzte. „Heutzutage macht man alles mit Fernschreiber, und jeder Trottel kann die ferngeschriebenen Buchstaben lesen.“

„Und was steht auf dem Zettel?“ fragte Roswitha.

„Ja, was denn?“ drängte Hans-Heinrich.

Tante Kiki schmunzelte. „Nee, nee, meine Lieben, so leicht mache ich’s euch nicht. Sucht die Morsezeichen im Lexikon oder fragt bei der Post an. Freuen werdet ihr euch auf alle Fälle, weil der Boß von Blechheim euer Freund ist. Das hat er geschrieben.“

„Ach Tante!“ bettelten die Pollinger-Kinder.

Tante Kiki winkte ab. „Nichts da! Bringt es selbst heraus, dann freut ihr euch um so mehr. Und jetzt kommt zum Essen. Euer Vati ist nach Hause gekommen. Weil eure Mutti Hausputz machen muß, hat er..

„Gulaschkonserven mitgebracht“, sagten die Pollinger-Kinder.

„Wie immer, wenn Mutti herumfummelt“, brummelte Hans-Heinrich. „Schei-!“

„...benkleister!“ ergänzte Roswitha.

„Na dann“, sagte Tante Kiki, „dann wollen wir uns das Gulasch schmecken lassen. Hinterher studieren wir vielleicht doch zusammen die Punkte und Striche des Mister Morse.“

„Kommt zum Essen!“ rief Mutter Pollinger. „Es gibt…“

„Aufgewärmte Gulaschkonserven“, seufzten die Pollinger-Kinder.

Die Punkte und Striche des Mister Morse

Wetten, liebe Mädchen und Jungen, daß ihr auf die Entzifferung der Punkt-Strich-Geheimschrift genauso gespannt seid wie die Pollinger-Kinder?

Dabei sind diese Punkte und Striche gar keine Geheimschrift.

Samuel Morse, ein amerikanischer Erfinder, dachte sie vor fast hundertfünfzig Jahren für seinen Schreibtelegraphen aus. (Was das ist und wie er funktioniert, laßt ihr euch am besten von euren Lehrern oder von Vati und Mutti erklären.)

Mit den Morsezeichen könnt auch ihr euch fabelhaft verständigen — und vor allem entziffern, was auf der Fahne von Blechheim steht, was der Boß dem Riesenroboter geschrieben hat und wie er sich bei den Pollinger-Kindern bedankt.

Anschließend findet ihr das Morse-Alphabet. Damit ihr es euch leichter einprägt, habe ich „Merkwörter“ hinter die Morsezeichen geschrieben.

Dazu müßt ihr beachten:

Jede Merkwortsilbe, in der ein „o“ oder „ö“ vorkommt, wird mit einem Strich geschrieben; Silben ohne „o“ und „ö“ als Punkt.

Nehmen wir als Beispiel das Morsezeichen für „b“.

Merkwort: „Boh-nen-sup-pe“:

Silbe „Boh“ mit „o“: also Strich: —

Silbe „nen“ (ohne o): Punkt: •

Silbe „sup“ (ohne o): Punkt: •

Silbe „pe“ (ohne o): Punkt: •

Morsezeichen für „b“ also: — • • •

Aber seht es euch auf der nächsten Seite selbst an.

Buchstabe

Morsezeichen

Merkwort

a

• —

Atom

b

- • • •

Bohnensuppe

c

-•-•

Coburg-Gotha

d

- • •

Drogerie

e

•

Eis

f

• • - •

Fallingbostel

G

- — •

Großmogul

h

• • • •

Heinzelmännchen

i

• •

Insel

i

• - - - -

jawohl, Odol

k

- • —

Klosterhof

l

• - • •

Leonidas

m

— -

Motor

n

- •

Norden

o

- - -

Otto

p

• — - •

Peloponnes

qu

- — • —

Quolsdorf bei Forst

r

• — •

Revolver

s

• • •

Siegellack

t

-

Ton

u

• • —

Uniform

V

• • • -

verständnisvoll

w

• — -

Wandfoto

x

— • • —

ohne Merkwort

y

- • — -

Yorker Lotto

z

— - • •

Zorndorfer Schlacht

ä

• - • -

Äsop ist tot

ö

- - - •

Ökonomie

ü

• • - —

Übungssolo

ch

- - - -

Chloroformtopf

Zur Erklärung einiger Merkwörter:

Coburg ist eine hübsche Stadt in Oberfranken, bekannt vor allem durch ihre Spielwarenindustrie (Co-burger Puppen). Die Herzöge von Sachsen-Coburg-Gotha waren einst einflußreiche Herrscher.

Fallingbostel ist eine Kreisstadt in der Lüneburger Heide und wird als Urlaubsort geschätzt.

Großmogul ist der Titel ehemaliger indischer Herrscher (so wie etwa „König“ oder „Kaiser“ im alten Europa).

Leonidas war ein spartanischer König. Sparta liegt in Griechenland, und König Leonidas fiel vor fast 2500 Jahren im Kampf gegen die Perser.

Peloponnes ist eine griechische Halbinsel.

Quolsdorf bei Forst findet ihr auf keiner Landkarte. Es ist eine Erfindung, um euch das „Qu“ leichter merken zu lassen.

In der Zorndorfer Schlacht (am 25. August 1785) schlug der Preußenkönig Friedrich II. (auch „Friedrich der Große“ genannt) die russische Armee.

Äsop ist ein altgriechischer Dichter, der vor mehr als zweieinhalbtausend Jahren in Griechenland gelebt hat. (Kein Wunder, daß er tot ist.)

Ökonomie bedeutet Landwirtschaft.

Chloroform ist ein Betäubungsmittel, „Chloroformtopf“ ein Blödsinn, aber als Merkwort sehr brauchbar.

Bei „x“ gebt ihr selbstverständlich besonders acht.

Alles klar?

Dann kann ich euch ja in Morsezeichen mitteilen, was  i c h  über Roboter denke. (Damit euch das Lesen leichter fällt, setze ich hinter jeden Buchstaben einen senkrechten Strich und an jedes Wortende einen Doppelstrich.) Also dann:

._. / _ _ _ / _ … / _ _ _ / _ / . / ._.// … / .. / _. / _.. // _ _ / ._ / … / _ _ _ _ / .. / _. /. / _. // ._. / _ _ _ / _ … / _ _ _ / _ / . / ._.// …. / ._ / _... / . / _. // _._ / . / .. /_. /  . / _. // …_ / . / ._. / … / _ / ._ / _. / _.. //

._. / _ _ _ / _ … / _ _ _ / _ / . / ._.// _._ / _ _ _ . / _. / _. /. / _. // _. / .. / _ _ _ _  / _ // _.. / . / _. / _._ / . / _. //

_ _ / . / :_ / … / _ _ _ _ / . / _. // …. / ._ / _... / . / _. // …_ / . / ._. / … / _ / ._ / _. / _..//

_ _ / . / :_ / … / _ _ _ _ / . / _. // _._ / _ _ _ . / _. / _. / . / _. // _.. / . / _._ /. / _. //

_ _ / . / :_ / … / _ _ _ _ / . / _. // … / .. / _. / _.. // … / .. / _. / _.. // _ _ / . / …. / ._. // ._ / ._.. / … // ._. / _ _ _ / _ … / _ _ _ / _ / . / ._.//

Einverstanden?

Danke schön!

Ich würde mich freuen, wenn ich von dem einen oder anderen von euch mal einen Brief bekäme. Der Franz Schneider Verlag gibt eure Zuschriften gern an mich weiter. Und wenn nicht gerade ganze Postsäcke voll bei mir eintreffen, antworte ich euch-selbstverständlich. Ihr dürft mir auch „in Morse“ schreiben.

Macht’s gut und

…. / .. / ._.. / _ / . / _ // _.. / .. / . // _ _ _ / …. / ._. / . / _. // … / _ / . / ... / .._. //

Josef Carl Grund

Roboter müßte man haben

Simsalabim

Blech und Blech und noch mal Blech

Der Boß

Schule für Nichtdenker

Nasezupfen gegen Kribbelsummen

Die Zwillinge erzählen

Brigitte muß repariert werden

Feuerzauber

Reklame

Das Geheimnis von Blechheim

Kribbelsummen verkehrt

Die Rettung

Gulaschkonserven

Die Punkte und Striche des Mister Morse

Table of Contents

- Roboter müßte man haben
- Simsalabim
- Blech und Blech und noch mal Blech
- Der Boß
- Schule für Nichtdenker
- Nasezupfen gegen Kribbelsummen
- Die Zwillinge erzählen
- Brigitte muß repariert werden
- Feuerzauber
- Reklame
- Das Geheimnis von Blechheim
- Kribbelsummen verkehrt
- Die Rettung
- Gulaschkonserven
- Die Punkte und Striche des Mister Morse