Die Pollinger-Kinder und die Knüppelknilche
Author: Josef Carl Grund
Date: 1981-07-15T13:51:44+00:00
Publisher: Egmont Schneiderbuch

Der Bumerang

Wie war Onkel Adalbert bloß auf den Gedanken gekommen, den Krause-Zwillingen so seltsame Geschenke mitzubringen: der Nichte Brigitte einen Stickrahmen mit Leinwand und farbigem Garn, dem Neffen Herbert einen Bumerang?

Ganz einfach: Stickrahmen und Bumerang waren seit langem Ladenhüter im Spielwarengeschäft Leberzammer gewesen und Onkel Adalbert hatte sie um die Hälfte des ursprünglichen Preises gekauft.

Das sagte er den Zwillingen natürlich nicht. „Zu eurem neuneinhalbten Geburtstag“, scherzte er nur.

„Danke“, sagten Herbert und Brigitte und schwirrten mit den Geschenken ab. Draußen, vor der Fahrstuhltür im fünfzehnten Stock des Hochhauses, blieben sie stehen und schnitten Grimassen.

„So was Doofes“, murrte Brigitte und meinte das Stickzeug.

„So was Blödes“, knurrte Herbert und meinte den Bumerang.

„Du bist viel besser dran als ich“, sagte Brigitte neidisch. „Du kannst deinen krummen Prügel wenigstens draußen durch die Luft schmeißen. — Aber ich?“ Sie stampfte mit dem Fuß auf. „Ich soll daheim sitzen und langweilige Muster in blödsinnige Leinwand sticken!“

„Bumerangschmeißen ist genauso Quatsch“, sagte Herbert. „Ein Fußball wär mir lieber. Außerdem kann ich den doofen Bumerang nicht einmal wegwerfen.“

„Warum nicht?“ fragte Brigitte.

„Weil er immer wieder zurückkommt“, erklärte Herbert. „Das hab ich im Fernsehen gesehen. Da haben australische Buschmänner mit Bumerangs geschmissen, und die Bumerangs sind fortgeflogen, haben in der Luft Schleifen gemacht und sind zu den Werfern zurückgekommen. Das macht keinen Spaß.“

„Nee“, gab Brigitte zu, „das ist was für kleine Kinder.“ Sie überlegte kurz, dann meinte sie: „Wir könnten die Geschenke kaputtmachen. Sie gehen bestimmt kaputt, wenn wir ganz fest drauftreten.“

„Und wenn Vati, Mutti oder Onkel Adalbert danach fragen?“ wandte Herbert ein.

Brigitte grinste. „Dann sagen wir, daß das Zeug aus schlechtem Material gewesen ist und nicht einmal ein bißchen Druck ausgehalten hat. Da fragen sie bestimmt nicht weiter, weil alle wissen, daß Onkel Adalbert nur die allerbilligsten Sonderangebote kauft. Die taugen nie etwas.“

„Da hast du recht“, gab Herbert zu. Und schon legte er den Bumerang auf die Steinfliesen des Treppenhauses.

Brigitte legte den Stickrahmen daneben. „Ich zähle bis drei“, sagte Herbert. „Dann trampeln wir, okay?“

Brigitte nickte.

„Eins“, zählte Herbert, „zwei…“

In diesem Augenblick kamen Hans-Heinrich und Roswitha Pollinger aus dem sechzehnten Stock die Treppe heruntergesaust, „Wir möchten zu euch!“ riefen sie schon von weitem.

Die Krause-Zwillinge trampelten nicht. Bumerang und Stickrahmen blieben fürs erste heil.

Da waren die Pollinger-Kinder auch schon da. Sie versteckten die Hände auf dem Rücken, und Roswitha sagte: „Ratet mal, was wir haben.“

„Einen Elefanten und ein Klavier“, unkte Herbert.

„Zeigt’s schon her“, sagte Brigitte. „Was Großartiges wird’s ja nicht sein.“

„Meines schon“, behauptete Hans-Heinrich.

„Meines auch“, sagte Roswitha.

Die Pollinger-Kinder machten feierliche Gesichter dazu.

Die Zwillinge wurden neugierig. Sie reckten die Hälse, beugten sich vor und sprangen dann blitzschnell zur Seite, um zu sehen, was Hans-Heinrich und Roswitha hinter dem Rücken verbargen.

Ebenso rasch drehten sich die Pollinger-Kinder um, und die Zwillinge guckten ihnen wieder ins Gesicht.

„Na schön“, sagte Herbert gespielt gleichgültig, „dann warte ich eben, bis ihr’s von alleine zeigt. Ich hab Zeit.“ Er setzte sich auf eine Treppenstufe, schlug ein Bein über das andere und pfiff die Melodie eines Weihnachtsliedes vor sich hin, weil es Ende Juli war und die großen Ferien begonnen hatten.

„Ich hab auch Zeit“, spöttelte Brigitte. „Meinetwegen könnt ihr die Pfoten auf dem Hintern behalten, bis sie anwachsen.“ Sie setzte sich neben ihren Bruder, steckte einen Kaugummi in den Mund, blickte scheinbar gelangweilt nach oben, blies einen Gummiballon durch die Lippen und ließ ihn gekonnt zerplatzen.

„Ihr seid Spielverderber“, nörgelte Hans-Heinrich.

„Und Ekel“, setzte Roswitha hinzu.

„Warum?“ fragten die Zwillinge unschuldig.

„Weil ihr nicht ratet“, maulte Hans-Heinrich.

„Und weil es spannend sein muß, bevor wir tauschen“, sagte Roswitha.

„Tauschen?!“ riefen die Krause-Zwillinge und sprangen auf.

„Was denn sonst?“ sagte Hans-Heinrich.

„Klar tauschen wir!“ rief Herbert. „Egal, was es ist.“

„Ich tausche meinen Stickrahmen mit Leinwand und Stickgarn“, sprudelte Brigitte heraus. „Alles ganz neu und überhaupt nicht gebraucht.“

„Und ich tausche meinen prima Bumerang“, sagte Herbert eifrig. „Den hat ein australischer Buschmann geschnitzt, weil Made in Austria draufsteht.“

Die Zwillinge wiesen auf ihre Schätze. „Einverstanden“, sagte Hans-Heinrich. „Einen australischen Bumerang hab ich mir schon immer gewünscht.“

„Und ich einen Stickrahmen mit Dingsbums dazu“, sagte Roswitha. „Ich meine mit Garn und mit Leinwand. Handarbeiten mache ich manchmal ganz gern.“

„Was kriegen wir dafür?“ erkundigte sich Herbert.

Die Pollinger-Kinder nahmen die Hände hinter dem Rücken hervor. Sie hielten den Zwillingen zwei kleine Pappschachteln hin, in die Luftlöcher gestochen waren. Dahinter raschelte es leise.

Gespannt griffen die Zwillinge nach den Schächtelchen.

„Vorsicht!“ warnte Roswitha. „Macht die Deckel nur einen Spaltbreit auf, sonst springen sie heraus und hauen ab.“

„Wer?“ fragte Brigitte.

„Na, die Mäuse“, sagte Hans-Heinrich.

„Ui!“ riefen die Zwillinge, lüpften die Deckel ein wenig und lugten in die Kartons hinein. Mit sichtlichem Vergnügen betrachteten sie die beiden Mäuslein, die auf weicher Holzwolle hin und her krabbelten. Es waren ganz gewöhnliche graue Gartenmäuse mit nackten Schwänzen, aber sie hatten wunderhübsche Knopfaugen und allerliebste Schnurrbarthaare.

Die Zwillinge waren begeistert. Der Tausch wurde mit Handschlag bekräftigt.

Hans-Heinrich erzählte, daß sie die Mäuse gestern nachmittag gegen vier Kaugummis von Siegfried Spitzeder eingetauscht hätten, der sie im Schrebergarten seiner Eltern mit einem Schmetterlingsnetz gefangen hatte.

„Wir hätten sie gern behalten“, sagte Roswitha, „aber als wir sie nach Hause brachten, fing Mutti an zu quieken. Da verlangte Vati, daß wir das Ungeziefer verschwinden lassen sollten. Dabei sind es so liebe Mäuslein!“

„Wir verstecken sie vor unserer Mutti“, versprach Brigitte, „und bei uns sollen sie es guthaben.“

Die Pollinger-Kinder waren beruhigt. Roswitha hob Rahmen, Leinwand und Garn auf, Hans-Heinrich das Wurfholz. Dann sausten sie die Treppe hinauf, damit Roswitha das Stickzeug in ihr Zimmer legen konnte. Hinterher wollte sie mit Hans-Heinrich nach unten fahren und den Bumerang auf der großen Wiese am Stadtrand ausprobieren.

Die Krause-Zwillinge huschten unbemerkt in ihre Wohnung zurück. Sie brauchten nicht zu läuten. Beide trugen einen Wohnungsschlüssel an einer Kordel um den Hals.

Wenige Minuten später stiegen die Pollinger-Kinder aus dem Fahrstuhl und rannten aus dem Haus zur Wiese am Stadtrand. Hans-Heinrich schwenkte seinen Bumerang. Von Zeit zu Zeit stieß er Schreie aus, die an das Jaulen eines getretenen Dackels erinnerten.

Auf der großen Wiese war kein Betrieb. Nur im Hintergrund, wo sie in den weitgedehnten Kiefernwald überging, werkelten ein paar Leute in ihren Schrebergärten herum.

„Jetzt zeige ich dir, daß mein Bumerang genauso zu mir zurückkommt wie die Fernsehbumerangs zu den australischen Buschmännern“, sagte Hans-Heinrich zu Roswitha. Er stellte sich in Positur, wiegte das Krummholz in der Hand und holte zum Wurf aus.

Roswitha kniff die Daumen ein.

Der Bumerang flog, überkugelte sich einige Male in der Luft, trudelte in knapp zehn Metern Entfernung zu Boden, schlug auf und blieb liegen.

„Vielleicht hat er einen Fehler“, meinte Roswitha.

„Quatsch!“ brummelte Hans-Heinrich. „Ich hab zu flach geworfen, das ist alles. Beim nächstenmal klappt es.“ Er lief und hob den Bumerang auf.

Roswitha lief ihm nach.

Wieder wog Hans-Heinrich das Krummholz in der Hand, und Roswitha zählte: „Eins — zwei — drei!“

Der Bumerang stieg steil in die Höhe, drehte sich um sich selbst, zog eine Schleife und — geriet abermals ins Trudeln. Er sackte ab und fiel lächerliche sechs Meter vor den Pollinger-Kindern ins Gras.

„So ein Mist!“ schimpfte Hans-Heinrich. „Und für so was hab ich meine erstklassige Gartenmaus hergegeben!“

Roswitha lief zum Bumerang und hob ihn auf. „Laß mich mal!“ rief sie zu Hans-Heinrich zurück. Und ohne seine Erlaubnis abzuwarten, schleuderte sie den Krummknüppel in die Wiese hinein.

Der Bumerang kehrte auch jetzt nicht zurück, aber er schwebte bedeutend eleganter als bisher und landete erst nach gut dreißig Metern auf einem Maulwurfshügel.

Roswitha strahlte. „Ich bin besser als du“, sagte sie zu Hans-Heinrich, „aber du kannst ja noch üben.“

Hans-Heinrich murmelte etwas Unanständiges, lief zum Bumerang und schleuderte ihn noch ein-, zwei-, dreimal vor sich hin.

Ohne Erfolg. Das Teufelsding dachte nicht daran, zum Werfer zurückzukommen.

Da Hans-Heinrich vom jeweiligen Aufschlagplatz aus warf, näherte er sich immer mehr den Schrebergärten.

Und nach dem vierten Wurf geschah es.

Es schepperte, Hans-Heinrich preßte erschrocken die Hand auf den Mund, und eine Männerstimme polterte: „Was für ein Knilch wirft denn da mit Knüppeln herum?!“

„Mensch Meier“, kreischte Roswitha, „hauen wir bloß ab!“

„Kommt nicht in Frage!“ rief Hans-Heinrich zurück. „Abhauen ist feige, und ich möchte auch meinen Bumerang wiederhaben!“

„Wir leben doch nicht in der Steinzeit, wo jeder Knilch mit Knüppeln herumschmeißen kann, wohin er möchte!“ schimpfte die Stimme weiter. Dann tauchte der Mann auf, zu dem sie gehörte.

„Herr Haberkorn“, sagten die Pollinger-Kinder erleichtert. Nein, vor dem brauchten sie sich nicht zu fürchten, auch wenn er noch so sehr herumpolterte.

Dr. Emil Haberkorn war neunundsechzig Jahre alt und pensionierter Professor. Sein besonderes Interesse galt der Steinzeit und den Menschen, die vor Jahrtausenden in Höhlen gewohnt, mit Steinen und Knüppeln Elefanten, Nashörner, Mammute, Wisente, Riesenhirsche und Höhlenbären gejagt und Früchte, Blätter und Wurzeln gesammelt hatten. Über diese Urmenschen hatte Dr. Emil Haberkorn sogar ein Buch geschrieben. Vater Pollinger besaß es, und es waren ganz tolle Bilder darin. Hans-Heinrich und Roswitha blätterten es immer wieder gern durch.

Alle vier Wochen spielte Vater Pollinger mit Dr. Haberkorn eine oder mehrere Partien Schach. Die Herren kamen abwechselnd in der Wohnung des Professors oder bei den Pollingers zusammen. Von daher kannten Hans-Heinrich und Roswitha den „Doktor mit dem Steinzeittick“. (So wurde der Professor in der Hochhaussiedlung genannt, aber es klang mehr respektvoll als spöttisch.)

Jetzt eilte er auf die Pollinger-Kinder zu. Mit der linken Hand wischte er über seine Brillengläser, in der rechten schwenkte er den Bumerang.

Vergeblich versuchten Hans-Heinrich und Roswitha das Lachen zu verbeißen. Sie prusteten los, daß es sie durch und durch schüttelte.

Es war aber auch zu komisch.

Der ganze Kopf des Dr. Haberkorn war mit dicker Nudelsuppe bekleistert. Die Suppe rann über die Brillengläser und tropfte von der Nasenspitze, lange Fadennudeln hingen in der Künstlermähne und im Vollbart. Einige klebten noch zwischen den Fingern des Professors.

Dann erkannte Dr. Haberkorn die Übeltäter und hörte zu schimpfen auf. „Was habt ihr euch bloß dabei gedacht?“ schnaufte er nur noch.

Hans-Heinrich erzählte vom Tausch und von den Wurfübungen. „Ich wollte Ihnen bestimmt nichts tun, Herr Professor“, versicherte er, „und Roswitha hat nur zugesehen. Und wenn etwas kaputtgegangen ist, bezahle ich’s von meinem Taschengeld — Ehrenwort.“

Dr. Haberkorn schmunzelte.

„Was ist denn kaputtgegangen?“ erkundigte sich Roswitha.

Dr. Haberkorn erzählte es, während er die Nudeln aus Haar und Bart streifte.

Da hatte er sich in seinem Gartenhäuschen auf dem Spirituskocher eine dicke Nudelsuppe zubereitet, diese dann draußen auf den Tisch gestellt und sich zum Essen gesetzt.

Dann war es passiert.

Über die Gartenhecke kam ein Holzprügel geflogen und krachte voll in die Suppenschüssel hinein. Die Schüssel war aus Porzellan und ging scheppernd zu Bruch. Die Nudelsuppe spritzte auf und über den Kopf des Professors. Nur gut, daß sie nicht mehr kochend heiß war!

„Es tut mir leid“, murmelte Hans-Heinrich. „Was kostet denn die Schüssel?“

Dr. Haberkorn winkte ab. „Nichts, du Knüppelknilch. Sie war nicht mehr neu, und einen Sprung hatte sie auch schon.“

„Danke, Herr Professor!“ riefen die Pollinger-Kinder.

„Und den Herbert werde ich vertrimmen, weil der Bumerang nichts taugt“, setzte Hans-Heinrich grimmig hinzu.

„Darf ich mal?“ fragte Dr. Haberkorn.

Hans-Heinrich nickte und grinste verstohlen.

Der Professor schwenkte das Krummholz zwei-, drei-, viermal hin und her, dann schleuderte er es flach von sich weg.

Flach!

Da grinste auch Roswitha.

Kurz darauf verging ihnen die Schadenfreude. Da staunten sie mit großen Augen und offenem Mund.

Der Bumerang wirbelte knapp eineinhalb Meter über dem Wiesenboden dahin, stieg dann steil in die Höhe, zog zwei weite Schleifen, senkte sich und zischte pfeifend auf den Professor zu.

Hans-Heinrich und Roswitha sprangen erschrocken zur Seite und hielten die Hände schützend über die Köpfe.

Dr. Haberkorn fing den Bumerang mit festem Griff. Es sah ganz leicht, beinahe spielerisch aus.

„Wo... wo haben Sie da-das gelernt, Herr Professor?“ stotterte Hans-Heinrich.

„In Australien“, antwortete Dr. Haberkorn. „Ich war längere Zeit dort, um mich nach steinzeitlichen Höhlen umzusehen. In Australien ist Bumerangwerfen eine Art Volkssport. Ich lernte es von einem Meister. Übrigens war das Wurfholz eine gefährliche Waffe der australischen Ureinwohner.“ Er schüttelte die letzten Nudelreste ab und meinte gemütlich: „Jetzt muß ich mich aber waschen und dann noch einmal Suppe kochen. Diesmal nehme ich Erbsen, die bleiben nicht so pappen wie Nudeln. Tschüs, ihr Knilche.“ Er nickte den Pollinger-Kindern zu und ging.

„Willst du weiterüben?“ fragte Roswitha den Bruder.

Hans-Heinrich schüttelte den Kopf. „Nee, ich weiß was Besseres.“

„Was denn?“ erkundigte sich Roswitha neugierig.

„Simsalabimmen“, sagte Hans-Heinrich. Roswitha war gleich dabei. „Prima!“ rief sie begeistert. „Und wohin?“ Hans-Heinrich zog tief die Luft ein, machte ein geheimnisvolles Gesicht und flüsterte noch geheimnisvoller: „Der Professor hat mich darauf gebracht. Wir bimmen - zu den Knüppelknilchen in die Steinzeit. Einverstanden?“

Roswitha nickte. „Na klar.“

„Dann los!“ kommandierte Hans-Heinrich.

Die Pollinger-Kinder rannten nach Hause.

Ab in die Steinzeit

Wie bitte?

Ihr wollt wissen, was Hans-Heinrich mit dem Simsalabimmen gemeint hat?

Wenn’s weiter nichts ist! Das ist rasch erklärt.

Es hat damit zu tun, daß Hans-Heinrich und Roswitha Pollinger ganz besondere Kinder sind. Wenn sie die Augen schließen, sich irgendwohin wünschen und dann „Simsalabim“ sagen, sind sie auch schon dort: bei Geistern und Gespenstern zum Beispiel, in fernen Ländern, auf fremden Planeten, in der Vergangenheit oder in der Zukunft. Sie verstehen und sprechen dann auch sämtliche Sprachen, die auf der Erde und anderswo gesprochen werden. Das verdanken sie einem netten Poltergeist, dem sie einmal geholfen haben.

Und wenn es gefährlich wird, fragt ihr?

Dann wünschen sie sich nach Hause, sagen wieder „Simsalabim“, machen die Augen auf und sind daheim. Bei großer Gefahr müssen sie sich allerdings sehr schnell nach Hause wünschen; schneller jedenfalls, als die Gefahr auf sie zukommt.

Bisher sind alle Abenteuer gut abgelaufen.

Alles klar?

Was? — Die ganze Pollinger-Familie soll ich euch noch vorstellen?

Na schön!

Vater Pollinger heißt Sven-Wilhelm und ist Versicherungsdirektor, Mutter Pollinger heißt Liselotte und ist Hausfrau.

Hans-Heinrich und Roswitha sind die Pollinger-Kinder. Hans-Heinrich ist neun Jahre, elf Monate und zwei Tage alt, hat rote Haare, eine lustige Stupsnase und das Gesicht voller Sommersprossen. Seine liebste Jahreszeit sind die großen Ferien.

Roswitha ist acht Jahre, acht Monate und sieben Tage alt, hat rote Haare, eine lustige Stupsnase und fünf Sommersprossen: drei links und zwei rechts neben der Nase. Ihr Hobby ist, bei Tante Kiki so lange Mohnkuchen zu verdrücken, bis sie Bauchweh kriegt.

Tante Kiki wohnt nicht im selben Hochhaus wie die Pollinger-Familie. Sie ist eigentlich Vaters Tante und heißt Kyrilla. Den Kosenamen Kiki hört sie jedoch lieber, obwohl sie schon einundsiebzig Jahre und ein paar Monate zählt. Ihr Mohnkuchen ist einsame Spitze. Das Rezept hat sie von einer Bekannten, die aus Böhmen stammt.

Hans-Heinrichs und Roswithas besonderer Liebling ist der Kanarienvogel Spatzi. Er trillert so laut, daß es durch Mark und Bein geht. Wenn sein Käfig zugedeckt wird, hält er den Schnabel und geht schlafen.

So, das wär’s.

Und nun zum neuen, ganz besonders aufregenden Abenteuer der Pollinger-Kinder.

Zu Hause schnappten sich Hans-Heinrich und Roswitha aus Vaters Bücherschrank das Steinzeitbuch, das Dr. Haberkorn geschrieben hatte, und verkrümelten sich damit in Roswithas Zimmer. Der Kanarienvogel Spatzi, den Mutter am Morgen hereingestellt hatte, störte die beiden nicht weiter. Hans-Heinrich warf Roswithas Betttuch über den Käfig, und Spatzi nickte ein.

Die Pollinger-Kinder sahen die Knüppelknilche im Steinzeitbuch ganz genau an. Selbstverständlich stand nicht „Knüppelknilche“ unter den Bildern, sondern „Neandertaler“. „Knüppelknilche“ stammte von Hans-Heinrich, weil Dr. Haberkorn geschimpft hatte: „Was für ein Knilch wirft denn da mit Knüppeln herum? Wir leben doch nicht in der Steinzeit!“

Sicher war, daß die abgebildeten Gestalten vor etwa fünfzigtausend Jahren auf der Erde gelebt hatten. Das stand schwarz auf weiß im Buch gedruckt.

„Schön sehen sie nicht aus“, stellte Hans-Heinrich fest.

„Beinahe wie die Gorillas in unserem Zoo“, sagte Roswitha, „nur mit noch längeren Haaren.“

„Aber keiner schmeißt einen Bumerang“, meinte Hans-Heinrich. „Sie hauen mit einfachen Knüppeln zu und werfen mit Steinen.“

„Und jagen Riesentiere damit“, warf Roswitha ein. „Gegen die kämen sie mit Bumerangs bestimmt nicht an.“ Sie deutete auf ein Bild, das Neandertaler bei der Jagd auf Höhlenbären zeigte. „Ganz schön gefährlich, was sie da machen. Und gefährlich sehen sie auch selber aus.“

„Hast du Angst, zu den Knüppelknilchen mitzukommen?“ spottete Hans-Heinrich.

Roswitha winkte ab. „Quatsch kein Blech! Wenn wir bei Gefahr schnell genug simsalabimmen, kann uns nichts passieren.“

„Na eben“, sagte Hans-Heinrich.

Die Pollinger-Kinder setzten sich auf den Teppich, schlossen die Augen und kniffen die Daumen ein.

„Wir möchten zu den Knüppelknilchen in die Steinzeit“, murmelte Hans-Heinrich.

„In die Steinzeit“, wiederholte Roswitha. Dann flüsterten beide: „Simsalabim.“

Da waren sie auch schon dort.

In der Falle

„Mensch Meier!“ riefen die Pollinger-Kinder erschrocken; dann lähmte der Schreck ihnen Stimme, Arme und Beine. Sie standen wie festgewurzelt und starrten aus weit aufgerissenen Augen dem Unheil entgegen, das auf sie zukam.

Es war wie in einem Monsterfilm, nur daß sie diesmal nicht in bequemen Sesseln saßen und zuschauten, sondern mittendrin steckten. Und es sah verteufelt so aus, als sollte es ihnen diesmal an den Kragen gehen.

Wir möchten nach Hause! dachten sie. Simsalabim!

Leider konnten sie es nicht aussprechen, weil der Schreck ihnen die Lippen verschloß. Und das gedachte Simsalabim half überhaupt nichts.

Die Pollinger-Kinder standen auf einer weiten Lichtung. Vor ihnen war ein Waldrand mit mächtigen Bäumen und wild verwuchertem Unterholz, aus dem eine steile Felsgruppe aufragte.

Von dorther drohte die Gefahr. In der Felswand gähnte eine Höhle, die jetzt eine Menge Neandertaler aus Dr. Haberkorns Steinzeitbuch ausspuckte.

Eine Horde von Urmenschen.

Sie waren klein, aber unheimlich. Die einen fuchtelten mit knorrigen Knüppeln herum, andere mit kopfgroßen Steinen. Sie blinzelten aus zusammengekniffenen Augen und knurrten wie bissige Hunde.

Es mußte um die Mittagszeit sein, denn die Neandertaler warfen kaum Schatten.

Je näher die wilden Männer herankamen, desto deutlicher erkannten die Pollinger-Kinder Einzelheiten.

Nein, schön waren diese Wesen wirklich nicht.

Sie hatten flache Köpfe mit niedriger Stirn, starken Augenbrauenwülsten, platter Nase und fliehendem Kinn. Kurz und leicht nach außen gekrümmt waren die Beine, und die Fußspitzen gingen nach innen. Zottiges Haar wucherte um die Köpfe, zottige Tierfelle bedeckten die Leiber.

Sie stapften geduckt heran — wie Angreifer auf dem Sprung. Immer drohender klang ihr Knurren. Hinter ihnen spuckte die Höhle zottelige Frauen und Kinder aus. Die guckten neugierig und kreischten mit hohen Stimmen.

An die Spitze der Männerschar schob sich ein besonders kräftiger Neandertaler, vermutlich der Häuptling der Horde. Er schwang einen dicken, leicht gebogenen Knüppel, der die Pollinger-Kinder an einen übergroßen Bumerang erinnerte.

Knapp zehn Meter vor Hans-Heinrich und Roswitha blieb der Häuptling stehen und schüttelte die Mähne. Das Knurren der anderen erstarb sofort.

Und von den Pollinger-Kindern fiel die Starre; gerade im rechten Augenblick, dachten sie.

Der Häuptling stieß seinen Krummprügel nach vorn. Die Horde brach in donnerndes Gebrüll aus und stürmte los.

„Nichts wie weg!“ keuchte Hans-Heinrich. Er riß Roswitha herum, und sie liefen. An Simsalabimmen dachten sie nicht. Die Angst machte ihnen nur Beine. So schnell sie konnten, rannten sie dem hohen Gebüsch zu, das sich wie eine breite grüne Mauer in die hügelige Steppe hineinzog, die sich nach rückwärts bis zum Rande des Horizontes hin dehnte.

Und... Mensch Meier!

Aus dem übermannshohen Gesträuch brach ein riesiges Tier mit langen Zottelhaaren, mächtigen Stoßzähnen und hoch erhobenem Rüssel hervor.

Ein Mammut!

Hinter ihm tauchte eine zweite Meute von Neandertalern auf. Sie schrien wie Jochgeier und schleuderten Steine nach dem Koloß.

Die Pollinger-Kinder wandten sich zur Seite, um nach links auszubrechen. Da knackte es, der Boden unter ihnen gab nach, und sie purzelten in die Tiefe.

„Simsala...!“ kreischten sie erschrocken. Weiter kamen sie nicht. Das Geheul der Neandertaler, das sich wie Triumphgeschrei anhörte, gellte ihnen als letztes in den Ohren. Dann schlugen sie auf und blieben beduselt liegen...

Als sie wieder zu sich kamen, war es rundherum still. Ihre Brummschädel und die schmerzenden Rücken bewiesen ihnen, daß sie nicht träumten.

Von oben fiel Licht herunter.

Die Pollinger-Kinder sahen sich blinzelnd um und erkannten, daß sie in eine große Grube gestürzt waren. Das Geäst, mit dem die mächtige Falle bedeckt gewesen war, lag unter ihnen und hatte den Sturz abgemildert. Vorne und rückwärts, links und rechts stiegen glatte Wände steil in die Höhe.

Die Pollinger-Kinder blinzelten nach oben und zuckten zusammen. Vom Rande der Grube guckten viele Neandertaler herunter. Sie mußten sich oben auf den Boden gelegt haben, denn nur ihre Köpfe und Schultern waren zu sehen.

„Simsalabimmen wir doch!“ flüsterte Roswitha angstvoll.

„Nein“, sagte Hans-Heinrich. „Sie sehen nicht böse aus. Einige grinsen sogar.“ Er rappelte sich auf und winkte den Urmenschen zu.

„Du hast Nerven“, flüsterte Roswitha.

Vier — fünf — sechs Neandertalerköpfe verschwanden.

„Das hast du davon“, maulte Roswitha. „Jetzt holen sie Steine, die sie uns dann auf die Köpfe schmeißen!“

„Unsinn“, knurrte Hans-Heinrich und kniff die Daumen ein.

Quälend langsam verstrichen die Sekunden.

Da tauchten die sechs wieder auf. Sie schnatterten etwas Unverständliches, dann schoben sie zwei Baumstämme über den Rand der Grube.

„Sie erschlagen uns mit Bäumen!“ schrie Roswitha angstvoll auf. Zitternd klammerte sie sich an den Bruder.

Ein warnender Ruf von oben.

Hans-Heinrich riß Roswitha in eine Ecke, und schon polterten die Stämme auf den Boden der Fallgrube.

„Mensch Meier“, stieß Hans-Heinrich hervor, „das sind ja Leitern!“

Tatsächlich!

Von den Stämmen waren die Äste nicht völlig abgeschlagen worden. Die Aststummel bildeten Sprossen, auf denen man emporsteigen konnte.

Die Neandertaler drückten die oberen Baumenden an den Grubenrand und hielten sie dort fest. Der Häuptling winkte den Pollinger-Kindern zu. „Öck, öck!“ rief er.

„Öck, öck!“ schnatterten die anderen und winkten ebenfalls.

Und weil Hans-Heinrich und Roswitha während ihrer Simsalabim-Abenteuer sämtliche Sprachen verstehen und sprechen konnten, verstanden sie jetzt auch die einfache Sprache der Urmenschen. Öck, öck bedeutete soviel wie „Herauf, herauf!“ und: „Chä, chä!“ rief Hans-Heinrich nach oben. Das hieß: „Ja, ja!“

Und so kletterten die Pollinger-Kinder an zwei Leitern der Neandertaler aus einer steinzeitlichen Fallgrube zu den Urmenschen ans Licht.

Hilfreiche Hände streckten sich ihnen entgegen.

„Danke“, schnaufte Hans-Heinrich.

„Danke schön“, schnaufte Roswitha.

Und: „Mensch Meier!“ schnauften beide zusammen. Sie lagen am Rande der Grube und begriffen überhaupt nichts mehr.

Was war bloß mit den Steinzeitleuten los?

Die Pollinger-Kinder erhoben sich, klopften den Staub aus ihren Jeanshosen und machten große Augen.

Mächtige Schutzgeister

Die Neandertaler benahmen sich seltsam. Sie wichen vor Hans-Heinrich und Roswitha zurück, schnatterten keinen Mucks mehr und legten Knüppel und Fauststeine weg. Der Häuptling hob die Arme zum Himmel, streckte zuerst Roswitha, dann Hans-Heinrich die Zunge heraus und warf sich dann der Länge nach zu Boden.

Die anderen machten es wie er. Binnen wenigen Augenblicken lag die gesamte Horde in weitem Halbkreis vor den Pollinger-Kindern auf der Erde.

„Die spinnen“, flüsterte Roswitha.

„Macht keinen Quatsch!“ rief Hans-Heinrich den Urmenschen zu. „Steht auf und sagt uns, was los ist!“ (Er redete in der einfachen Sprache der Neandertaler; und genaugenommen lautete das, was er sagte, in Wirklichkeit: „Nix plemplem! Auf! Was los?“)

Der Anführer hob vorsichtig den Kopf, blinzelte den Pollinger-Kindern zu und streckte ihnen abermals die Zunge heraus. „Ein unappetitlicher Mann“, flüsterte Roswitha.

„Auf!“ befahl Hans-Heinrich.

Der Häuptling erhob sich, gab den anderen ein Zeichen, und auch sie standen auf. Und alle streckten wieder die Zungen heraus. Dabei sahen sie gar nicht so aus, als ob sie die Pollinger-Kinder verspotten wollten. Ganz im Gegenteil: Sie schienen Respekt zu haben.

Hans-Heinrich nahm seinen ganzen Mut zusammen und winkte den Anführer zu sich heran.

Der Mann zog die Zunge zurück, hob noch einmal die Arme gegen den Himmel, legte dann die Hände an die Brust und kam in gebückter Haltung näher. Dicht vor Hans-Heinrich blieb er stehen, ließ die Arme sinken und grunzte demütig.

„Sprich“, sagte Hans-Heinrich in den Lauten der Urmenschen zu ihm.

Der Häuptling schnaufte tief, dann antwortete er mit einem Gemisch aus Schnattern, Husten, Zischen und Schnalzen. Dazu fuchtelte er mit seinen langen Armen, rollte die Augen, schnitt Grimassen, stampfte mit den nackten Füßen auf dem Boden herum und wackelte mit dem Kopf.

Und wieder verstanden die Pollinger-Kinder, was er ihnen in der primitiven Ausdrucksweise der Neandertaler mitteilte. Es war so unwahrscheinlich, daß Hans-Heinrich und Roswitha immer wieder „Mensch Meier!“ vor sich hin murmelten.

In unsere Sprache übertragen hieß das, was der Neandertaler-Anführer heraussprudelte, etwa so: „Wir wissen, daß ihr die mächtigen Schutzgeister der Mammute seid. Ihr habt den Fleischberg, der uns für lange Zeit satt gemacht hätte, vor dem Tod in der Fallgrube bewahrt. Ihr habt die tödliche Grube mit euren Leibern abgedeckt und das Fleischtier in den Wald entkommen lassen. Ihr seid kleiner als wir, aber mächtiger als zwei Horden von Jägern zusammen. Eure Gesichter strahlen hell wie die Lichter am Himmel, und die Felle, mit denen ihr eure Körper und sogar eure Füße bedeckt, müssen von Tieren stammen, die prächtiger sind als der majestätische Höhlenbär.“

„Chä, chä!“ schnatterten die anderen Neandertaler, sprangen auf und klatschten in die Hände.

Die Pollinger-Kinder guckten an ihren Jeanshosen hinunter und wunderten sich.

Da fuhr der Häuptling auch schon fort: „Wir denken, daß ihr gute Schutzgeister seid.“

„Chä“, grunzte die Horde.

„Und weil ihr gute Schutzgeister seid, werdet ihr uns eine viel bessere Beute schenken als den Fleischberg mit der langen Nase!“ rief der Häuptling mit erhobener Stimme.

„Chä! Chä!! Chä!!!“ kreischte die Sippe.

„Mensch Meier!“ schnauften die Pollinger-Kinder.

„Oder seid ihr böse Schutzgeister?“ fragte der Häuptling.

Die anderen Neandertaler kniffen die Augen zusammen und lauerten gespannt. Es sah gefährlich aus.

„Aber nein!“ rief Roswitha in der Sprache der Urmenschen. „Wir sind...“

„...eure Freunde“, unterbrach Hans-Heinrich sie rasch.

Die Horde jubelte, klatschte sich auf die Schenkel und stampfte mit den Füßen.

„Streckt die Zungen heraus“, bat der Anführer.

„Warum?“ fragte Hans-Heinrich.

„Damit wir sehen, daß keine falschen Worte auf euren Zungen liegen“, erklärte der Anführer verwundert. „Wieso wißt ihr das nicht?“

Die Pollinger-Kinder zeigten die Zungen, und die Urmenschen waren zufrieden.

„Kommt in die Höhle“, sagte der Häuptling, „und macht den Jagdzauber, der uns besseres Fleisch bringen wird als das des Riesen, dessen mächtige Schutzgeister ihr seid.“

„Das Fleisch des Höhlenbären!“ kreischte ein Mann aus der Horde.

„Und sein Fell, das angenehmer wärmt als die Flamme des Feuers, die den Bauch erhitzt und den Rücken kalt läßt“, setzte eine Frau hinzu.

„Chä! Chä!“ riefen die anderen.

„Kommt in die Höhle“, sagte der Anführer noch einmal, und alle Männer hoben sofort ihre Waffen auf.

„Simsalabimmen?“ flüsterte Roswitha dem Bruder zu.

Hans-Heinrich schüttelte den Kopf. „Noch nicht“, antwortete er ebenso leise. „Mal sehen, wie ihre Höhle aussieht, und was sie mit dem Jagdzauber meinen.“

Auf einen Wink des Anführers bildete die Sippe eine Gasse bis zum Höhleneingang. Dann ging der Häuptling ehrerbietig voraus. Die Poilinger-Kinder folgten ihm. Sie hielten die Köpfe hoch und traten fest auf. So merkten die Neandertaler nicht, daß die beiden mächtigen Schutzgeister innerlich gar nicht so mutig waren, wie sie sich nach außen hin gaben.

Jagdzauber

Der Eingang zur Höhle war gerade so breit, daß zwei Menschen nebeneinander hindurchgehen konnten, und gerade so hoch, daß erwachsene Neandertaler die Köpfe nicht einziehen mußten. So konnte der Unterschlupf der Horde im Notfall von nur zwei Männern gegen Angreifer verteidigt werden. Zwei Mammutfelle schirmten die Wohnstätte gegen Wind und Wetter ab. Jetzt waren sie zurückgeschlagen. Die „Tür“ stand offen.

Als die Pollinger-Kinder aus dem Sonnenlicht ins Dunkel der Höhle traten, nahmen sie zunächst nur den Schimmer wahr, der von einem Feuer ausging. Es roch nach Rauch, schwelendem Holz und verbrutzeltem Fleisch.

Der Häuptling krächzte einen Befehl. Die Hüterin der Flamme, eine betagte Neandertalerfrau, legte trockene Zweige nach. Das Feuer loderte hell auf.

Jetzt erkannten die Pollinger-Kinder Einzelheiten.

Die Höhle war ein großer natürlicher Raum, der sich weit in den Fels hineinzog. Das Ende verschwand im Dunkel, der Feuerschein erreichte es nicht mehr.

Um die Feuerstelle herum lagen Tierfelle auf dem Steinboden, vermutlich die „Betten“ der Urmenschen. Etwas weiter im Hintergrund waren Geräte und Waffen griffbereit zusammengelegt: Faustkeile, Schaber und Kratzer aus behauenen Steinen, Keulen und Speere aus Holz. Die Speerspitzen waren im Feuer gehärtet.

Und dann...

„Mensch Meier!“ stießen die Pollinger-Kinder erschrocken hervor.

Da waren Schädel und Knochen aufgestapelt! Im Schein der zuckenden Flamme schienen sie sich zu bewegen. Es waren riesige Schädel und riesige Knochen. Jemand hatte sie in einer Nische der Wohnhöhle zu einer schrecklichen Pyramide aufgetürmt.

„Es sind Schädel und Knochen der Höhlenbären, die wir erlegt haben“, erklärte der Häuptling stolz. Dann grinste er die Pollinger-Kinder an. „Euer mächtiger Jagdzauber wird uns sehr bald drei oder vier weitere Höhlenbären erlegen lassen.“ Er sagte es in der primitiven Sprache der Urmenschen. Gerade deshalb klangen seine Worte so drohend.

„Chä!“ kreischte die Horde. Männer, Frauen und Kinder drängten sich vor und bildeten um die Pollinger-Kinder einen dichten Halbkreis. Auch nach rückwärts gab es kein Entrinnen. Dort war die Felswand mit der Knochenpyramide.

„Wir möchten nach Hause“, stöhnten die Pollinger-Kinder erschrocken. „Sim...!“ Weiter kamen sie nicht. Vier Neandertalermänner sprangen auf sie zu. Zwei umklammerten Hans-Heinrich und Roswitha mit langen, kräftigen Armen, zwei andere preßten ihnen die Hände auf den Mund. Ein Wink des Häuptlings hatte genügt.

„Sim ist der Anfang des Verschwindezaubers mächtiger Schutzgeister“, sagte der Häuptling höhnisch. „Aber ihr sollt nicht verschwinden. Ihr sollt uns vier Höhlenbären vor unsere Steine, Speere und Knüppel zaubern und machen, daß niemand dabei verletzt wird!“

„Chä, chä!“ schrien die anderen.

„Nun?“ fragte der Häuptling. „Was sagt ihr dazu?“

Die Pollinger-Kinder sagten gar nichts, weil die Wächter ihnen noch immer die Hände auf den Mund preßten. Sie konnten nur nicken.

Der Häuptling grinste zufrieden. „Laßt sie frei!“ befahl er den Athleten.

Die Pollinger-Kinder schnauften tief. Zu simsalabimmen wagten sie nicht mehr, denn die Wächter blieben dicht neben ihnen stehen, rollten die Augen und ließen die Muskeln spielen.

„Macht jetzt den Jagdzauber!“ grunzte der Häuptling.

„Chä, chä, chä!“ schnatterten die anderen.

„Weißt du vielleicht, wie?“ flüsterte Roswitha dem Bruder zu.

„Keine Ahnung“, murmelte Hans-Heinrich mit zitternder Stimme.

„Los!“ schrien die Neandertaler und fuchtelten mit Steinen und Knüppeln herum.

Die Hüterin des Feuers warf noch einmal dürres Holz in die Glut, daß die Flamme hoch aufloderte.

„Ich probier’s“, sagte Hans-Heinrich leise, und Roswitha kniff die Daumen ein. Hans-Heinrich hob die Hände und sagte beschwörend: „Hokuspokus...“

Mehr konnte er nicht sagen. Diesmal preßte ihm der Häuptling die Hand auf den Mund. „Hokuspokus ist der Zauber der bösen Geister“, zischte er aufgeregt. „Mach sofort den Zauber der guten!“

„Der guten Geister!“ heulte die Menge und rückte näher.

Die Pollinger-Kinder wichen zurück, und da geschah das Schreckliche: Roswitha stieß gegen die Knochenpyramide. Diese fiel klappernd zusammen.

Einen Herzschlag lang standen die Neandertaler wie gelähmt, dann schrien sie auf, warfen sich nieder und trommelten mit Steinen und Knüppeln gegen den Felsboden.

Unwillkürlich schlossen die Pollinger-Kinder die Augen.

Da fühlten sie sich an den Händen ergriffen, und eine Kinderstimme piepste in der Sprache der Urmenschen: „Ihr müßt so viele Höhlenbären an die Wände malen, wie erlegt werden sollen.“

„Nehmt und malt!“ befahl eine zweite Kinderstimme. „Wir möchten nicht, daß ihr geopfert werdet.“

„Ge-ge-geopfert?“ stammelte Hans-Heinrich. „Soll da-das heißen, da-daß wir...“

„...daß ihr sofort mit dem Malen beginnen müßt“, unterbrach ihn die erste Stimme. „Macht schnell! Sie stehen schon wieder auf.“

Erschrocken öffneten Hans-Heinrich und Roswitha die Augen. Verwundert sahen sie die Steinzeitkinder an, die ihnen helfen wollten. Es waren ein Junge und ein Mädchen, und sie ähnelten den Krause-Zwillingen verblüffend.

„We-wer seid ihr?“ stotterte Roswitha.

„Ich heiße Aki“, erklärte der Neandertalerjunge. „Und das ist meine Schwester Ika. Wir sind Zwillinge. Aber fragt jetzt nicht weiter, sondern malt Höhlenbären. Dalli, dalli!“

Aki und Ika drückten Hans-Heinrich und Roswitha spitzige Steine in die Hände. „Damit ritzt ihr die Umrisse der Höhlenbären in die Felswand“, erklärte Ika hastig. „Das Ausmalen kommt später. Fangt an!“

„Fangt an!“ knurrte der Häuptling und hob drohend sein Krummholz. Auf einmal ähnelte er sehr stark dem Professor Haberkorn, als dieser mit dem vermaledeiten Bumerang aus dem Gartenhaus gekommen war.

„Kannst du Höhlenbären malen?“ fragte Roswitha den Bruder. Ihre Stimme zitterte mit ihren Händen um die Wette.

Hans-Heinrich schüttelte den Kopf. „Kann ich nicht — leider.“

„Wird’s bald?“ zischte der Häuptling. „Ihr habt unseren Höhlenbären-Schädel-und-Knochenzauber umgeworfen. Dafür macht ihr uns einen neuen Bärenzauber an die Wand. Wenn nicht — dann fürchten wir euch als Mammut-Schutzgeister nicht länger. Dann seid ihr böse für uns, und wir werden euch als Zauber nehmen!“ Unmißverständlich schwang er die Keule.

„Chä!“ schrie die Horde. „Chä, chä!!“

„Also probieren wir’s“, seufzte Hans-Heinrich. „Vielleicht sind die Neandertaler nicht sehr kunstsachverständig. So wie der Picasso, der im Museum hängt, werden wir’s schon hinkriegen.“

„Toi, toi, toi“, murmelte Roswitha.

Die Pollinger-Kinder traten an die Felswand. Aki und Ika stellten sich neben sie und steckten die Zeigefinger in die Ohren. Das bedeutete soviel wie bei uns das Daumenhalten.

Totenstill war es auf einmal in der riesigen Höhle. Die Neandertaler standen reglos und hielten den Atem an. Nur das Knistern des Feuers unterbrach hin und wieder die unheimliche Ruhe.

Dann knirschte es, als ob Schulanfänger mit Aluminiumgriffeln auf Schiefertafeln herumkratzten. Das waren Hans-Heinrich und Roswitha. Sie ritzten mit den spitzen Steinen die Umrisse von Höhlenbären in den Fels. Die Zeichnungen sollten jedenfalls Höhlenbären darstellen. Zum Glück erinnerten sich die Pollinger-Kinder an die vielen Abbildungen in Dr. Haberkorns Steinzeitbuch. So gelangen die Bärenumrisse einigermaßen.

Die Neandertaler waren zufrieden. Immer häufiger grunzten sie beifällig.

Den Pollinger-Kindern machte das Steineritzen immer mehr Spaß, und der dritte und vierte Höhlenbär gelangen ihnen prima — fanden sie.

„Das reicht“, sagte der Häuptling. „Mehr als vier Höhlenbären auf einmal können wir weder erlegen noch in der Zeit von zwei Monden (er meinte zwei Monate) verzehren.“

Das Ausmalen der Strichzeichnungen übernahmen zwei Künstler der Horde. In Bodenvertiefungen hatten sie bereits die Farben angerührt: zerstampfte und zerriebene „Metallsteine“ in Wasser. In der Hauptsache waren es Kohle, Kalk- und Eisenstein in den Hauptfarben Schwarz, Weiß und Rotbraun. (Auch das wußten die Pollinger-Kinder aus Dr. Haberkorns Beschreibungen.)

Begleitet vom murmelnden Singsang der Zuschauer malten die Künstler die Umrisse aus. Als Werkzeuge nahmen sie ihre Finger und Federbüschel. Unter der zuckenden Flamme des Feuers schienen die gemalten Ungeheuer zum Leben zu erwachen.

Immer beschwörender wurde der murmelnde Gesang, dann endete er in einem triumphierenden Schrei. Die Maler hatten ihr Werk vollendet.

Jetzt folgte der eigentliche Jagdzauber.

Die bewaffneten Männer, an ihrer Spitze der Häuptling, bewegten sich in einem eigenartigen Schreittanz vor den gemalten Höhlenbären. Steine und Keulen hielten sie auf dem Rücken versteckt, als ob sie die Waffen vor den Tieren verbergen wollten.

Die Hüterin des Feuers legte keine Zweige mehr nach. Die Flamme wurde kleiner und leuchtete schwächer. Die gemalten Bärenkörper verblaßten. Es sah aus, als würden die Tiere von einem mächtigen Zauber eingeschläfert.

Dann erlosch die Flamme völlig. Nur im trüben Schimmer der Glut und im schwachen Schein des Tageslichtes, das durch den Höhleneingang hereinfiel, sahen die Pollinger-Kinder, was weiter geschah.

Der Häuptling krächzte einen Befehl, und die Jäger standen still.

Wieder ein Krächzen.

Da schrien die Jäger auf, daß die Höhle erzitterte. Dann schlugen sie mit Steinen und Knüppeln auf die gemalten Höhlenbären ein, und jeder bemühte sich, einen Bärenkopf zu treffen.

Die Pollinger-Kinder hielten die Hände vor die Augen, um sich vor Steinsplittern zu schützen.

„Genug!“ zischte der Häuptling nach wenigen Sekunden.

Geschrei und Schläge hörten auf. Die Hüterin des Feuers warf dürres Holz in die Glut und fachte die Flamme von neuem an. Die Jäger wandten sich von den angeschlagenen Bärenbildern ab und den Pollinger-Kindern zu.

„Bringt uns zu den vier Bären, die ihr gemalt habt und die wir mit dem großen Jagdzauber betäubt haben“, befahl der Häuptling.

„Chä!“ schrien die anderen. „Sofort!“

Aki stieß Hans-Heinrich an. „Macht schnell“, flüsterte er, „sie meinen es ernst.“

Roswitha lutschte verzweifelt am Daumen, und Hans-Heinrich zupfte sich an der Nasenspitze. Das tat er oft, wenn er besonders aufgeregt war und sehr scharf nachdachte.

Das Nasezupfen half.

„Ich hab’s“, sagte Hans-Heinrich zu Roswitha. Und den Neandertalern erklärte er: „Wir bringen euch zu den vier Höhlenbären. Allerdings müssen wir dazu den Verschwindezauber sprechen. Wir geben euch aber unser ganz großes Ehrenwort, daß wir nicht fliehen werden.“ Dazu streckte er die Zunge heraus, so weit er konnte.

Der Häuptling überlegte kurz, dann nickte er. „Was müssen wir tun?“ fragte er gespannt.

„Wir bilden einen Kreis“, sagte Hans-Heinrich. „Dann haken wir uns alle zusammen mit den Armen unter. So kann jeder Jäger seinen Fauststein oder den Knüppel in der Hand behalten. Dann sprechen Roswitha und ich den Zauber, der uns zu den Bären bringt. Wenn ihr euch festhaltet, seid ihr mit uns bei den Höhlenbären, bevor ihr einen einzigen Schnaufer macht.“ Der Häuptling beriet mit den Jägern. Roswitha stupste den Bruder an. „Und wenn es keine vier, sondern nur zwei Bären sind?“ flüsterte sie unsicher.

„Wenn wir uns vier Biester einbilden, dann werden es auch vier sein“, antwortete Hans-Heinrich. „Außerdem werde ich den Knüppelknilchen das Zuhauen ersparen. Ich mag beim Umbringen nicht zusehen.“

„Ich auch nicht“, sagte Roswitha. „Aber wie willst du das...“

Der Häuptling unterbrach sie: „Wir sind einverstanden. Alle Jäger kommen mit. Unsere Frauen und Kinder werden inzwischen viele Feuer vor und in der Höhle anzünden, damit wir die Beute braten können.“ Er winkte den Jägern. „Bildet den Kreis!“

Die Jäger stellten sich im weiten Rund zusammen.

„Einhaken!“ befahl Hans-Heinrich.

Es geschah, aber mancher Neandertaler kniff die Augen zu und biß die Zähne zusammen.

„Wir möchten zu den vier Höhlenbären, die von den Schlägen des Jagdzaubers erlegt und mausetot sind“, rief Hans-Heinrich.

„Wir möchten zu den vier mausetoten Höhlenbären“, sagte Roswitha.

Dann murmelten beide: „Simsalabim.“

Da waren sie auch schon dort — zusammen mit dem Häuptling und sämtlichen Jägern, die sich bei ihnen eingehängt hatten.

Bärenbimmen

„Mensch Meier!“ stöhnte Roswitha.

„Rubuku kuku!“ schnatterten die Neandertaler erstaunt und erschrocken zugleich. Das bedeutete dasselbe wie „Mensch Meier“.

Meier und Rubuku waren berechtigt.

Die Pollinger-Kinder und die Steinzeitjäger standen auf einer kleinen Lichtung. Vor ihnen ragten durchlöcherte Felsen auf, links und rechts und hinter ihnen standen Bäume und wucherte Gestrüpp.

Vor einem der Felslöcher lagen vier ausgewachsene Höhlenbären und taten keinen Mucks mehr. Um sie herum waren Steine verstreut, von denen manche bestimmt mehr als zehn Kilo wogen.

Die Pollinger-Kinder blickten am Fels empor und entdeckten, daß die Steine von oben heruntergeprasselt waren.

„Wir haben Glück“, flüsterte Hans-Heinrich Roswitha zu. „Da muß ein Erdbeben gewesen sein. Als die Höhle zitterte, liefen die Bären ins Freie. Im selben Augenblick polterten die Steine von oben herunter und den Biestern auf die Köpfe.“

Gebückt schlichen die Steinzeitjäger auf die reglosen Höhlenbären zu. Sie hielten den Atem an und packten Fauststeine und Holzknüppel fester.

Der Häuptling stieß den ersten Bären mit der Keule an und sprang sofort zurück.

Das mächtige Tier zuckte nicht einmal zusammen.

Da prüften die Neandertaler auch die übrigen Bären, und dann hielten sich die Pollinger-Kinder die Ohren zu. Die Jäger schrien so gellend, daß es weh tat. Dazu fuchtelten sie mit ihren Waffen und tanzten in hohen Sprüngen um die erlegten Bären herum.

„Jetzt könnten wir abhauen“, meinte Roswitha.

Hans-Heinrich schüttelte den Kopf. „Jetzt, wo wir Stars bei den Knüppelknilchen sind? Die halten das Erdbeben bestimmt für einen Zauber, den wir gemacht haben. Vielleicht kriegen wir Geschenke, mit denen wir daheim angeben können. Nein, nein, Schwesterchen, vorläufig bleiben wir noch.“

„Na schön“, meinte Roswitha. „Aber wenn sie...“

Weiter kam sie nicht. Der Häuptling und die beiden ältesten Jäger sprangen aus dem Kreis der Tanzenden heraus und näherten sich ehrerbietig den Pollinger-Kindern. Sie verbeugten sich vor ihnen so tief, daß ihre Nasenspitzen beinahe den Boden berührten, und der Häuptling sagte: „Wir danken euch. Ihr seid nicht nur mächtige Schutzgeister der Mammute, sondern noch mächtigere Beute-Herbeizauberer.“

„Chä, chä“, stimmten die zwei Alten zu und streckten die Zungen heraus.

„Unser Jagdzauber hätte die Bären nur betäuben können“, fuhr der Häuptling fort. „Euer Zauber hat sie erschlagen, damit uns Kampf und Opfer erspart bleiben.“

Wieder nickten die Alten und zeigten die Zungen. „Chä, chä, chä!“

„Mensch Meier!“ murmelte Roswitha.

Hans-Heinrich grinste geschmeichelt. „Und jetzt zaubert uns mit der Beute vor unsere Höhle zurück“, bat der Häuptling. „Schleppen ist viel zu anstrengend. Außerdem wissen wir nicht, wie weit wir von unserer Sippe entfernt sind. Also zaubert wieder!“

Die Pollinger-Kinder blinzelten einander zu und schmunzelten, denn jedes dachte dasselbe: Die Knüppelknilche sollen sich abschleppen, daß ihnen Hören und Sehen vergeht.

„Beute wegzaubern ist leider nicht möglich“, sagte Hans-Heinrich und schnitt das traurigste Gesicht, das er schneiden konnte.

„Ganz und gar nicht“, bestätigte Roswitha.

Die drei Neandertaler steckten die Köpfe zusammen, palaverten leise, und dann sagte der Häuptling zu den Pollinger-Kindern: „Schade, daß ihr die Beute nicht zu unserer Höhle zaubern könnt.“ Aus seiner betrübten Miene wurde verschlagenes Grinsen, und seine Stimme klang spöttisch, als er fortfuhr: „Aber ihr seid ja nicht nur mächtig, sondern auch bärenstark. Deshalb werdet ihr die Höhlenbären zu unserer Sippe tragen; jeder von euch zwei Bären auf einmal. Los, greift zu!“

„Greift zu!“ knurrten die beiden Alten.

„Greift zu!“ riefen die anderen, die den Tanz eben beendet hatten.

„Seid ihr verrückt?“ stieß Roswitha hervor. „Seht uns und die Bären doch richtig an! Wir reichen den Biestern nicht einmal bis zum Nabel!“

Der Häuptling grinste über das ganze Gesicht. „Dann zaubert euch größer.“

„Größer!“ heulte die Horde.

„So groß!“ schrie einer der stärksten Neandertaler und warf seinen Knüppel hoch in die Luft.

„Chä“, schnatterten die anderen, „chä, chä!“

„Greift zu!“ befahl der Häuptling noch einmal, und drohend fuhr er fort: „Ich sagte euch bereits, daß wir vor Schutzgeistern und Zauberern, die uns nicht helfen wollen, keinen Respekt haben.“ Er hob unmißverständlich den Krummprügel. „Also?!“

„Tolle Stars sind wir geworden“, fauchte Roswitha den Bruder an. „Also zaubere uns mal größer, du Superknabe.“

„Ziege!“ zischte Hans-Heinrich.

„Beeilt euch!“ drängte der Häuptling. „Und hütet euch, an Flucht zu denken. Wenn ihr auch nur die erste Silbe eures Verschwindezaubers aussprechen würdet“, er deutete auf die Höhlenbären, „würdet ihr bei denen da liegen.“

„Dabei haben wir euch nur geholfen!“ begehrte Roswitha auf. „Ihr seid gemein!“

„Hundsgemein!“ rief Hans-Heinrich.

„Aber nein“, widersprach der Häuptling. „Halber Zauber ist schlechter Zauber. Wir sind erst dann eure Freunde, wenn ihr den ganzen Zauber für uns gemacht habt.“

„Den ganzen Zauber!“ krächzten die Jäger und schwenkten ihre Waffen.

„Also bimmen wir auch die Bären“, meinte Hans-Heinrich seufzend. „Uns groß machen ist nicht drin.“

„Bringt die Biester heran!“ befahl Roswitha den Neandertalern.

Keuchend zerrten die Jäger die schweren Tiere zu den Pollinger-Kindern. Je acht Männer schleppten einen Bären.

„Nehmt sie mit in den Kreis“, ordnete Hans-Heinrich an. „Und schreibt euch hinter die Ohren: Wenn auch nur einer von euch einen Bären losläßt, sind wir alle verloren!“ Er schnippte mit den Fingern. „Unterhaken!“

Der Häuptling bestimmte die acht stärksten Jäger dazu, die vier Höhlenbären an den Vorderpranken zu umklammern. Er drohte ihnen fürchterliche Strafen im Jenseits an, wenn sie losließen.

Dann stand der Kreis.

„Wir möchten mit den Knüppelknilchen und den Bären zur Wohnhöhle zurück“, sagte Hans-Heinrich. Roswitha wiederholte es. Dann murmelten beide: „Simsalabim.“

Da waren sie auch schon dort.

Das große Fest

War das ein Jubel!

Frauen, Jungen und Mädchen umringten die Pollinger-Kinder, die Jäger und die Beute, klatschten in die Hände, schnatterten begeistert und machten Luftsprünge. Aki und Ika hüpften an Hans-Heinrich und Roswitha in die Höhe und schlugen ihnen auf die Schultern.

Vor der Wohnhöhle brannten vier große Feuer, und auch in der Höhle mußten Feuer brennen, denn hinter dem Zugang leuchtete es hell.

Der Häuptling pries die Pollinger-Kinder als gewaltige Bärentöter und mächtige Beute-Herbeizauberer. „Ihnen verdanken wir, daß wir diesmal weder Tote noch Verletzte beklagen“, schloß er seine Ansprache. Und alle verneigten sich vor Roswitha und Hans-Heinrich und streckten ihnen die Zungen heraus.

Einige Frauen brachten dann den Heimgekehrten das Begrüßungsessen: getrocknete Beeren, Wurzeln, frische Laubblätter und mürbegeklopfte Baumrinde. Sie trugen alles in den Händen, denn Töpfe und andere Gefäße kannten die Neandertaler nicht.

Die Pollinger-Kinder kauten einige Beeren, um die Steinzeitmenschen nicht zu beleidigen. Auf Blätter, Wurzeln und Rinde verzichteten sie. Nach dem Essen tranken sie und die Jäger aus einer Quelle, die dicht hinter dem Fels im Gehölz hervorsprudelte, und aus dem Bächlein, das der Quelle entsprang.

Dann begann die Arbeit, und die Pollinger Kinder staunten.

Mit scharfen Feuersteinklingen enthäuteten einige Jäger die Höhlenbären. Dann kratzten andere mit Steinschabern die Felle sauber, und wieder andere zerlegten mit Steinmessern die Tierkörper ganz kunstgerecht. Dabei stopften manche bereits Fleischstücke in den Mund und schmatzten genußvoll, obwohl das Fleisch noch roh war.

Kurz darauf verbreitete sich appetitlicher Bratengeruch. Frauen und Kinder hatten große Fleischstücke auf Holzspieße gesteckt und ließen die Delikatesse über dem Feuer brutzeln. Die meisten Bratenstücke wurden dann in der Wohnhöhle als Vorrat aufgestapelt.

Vier mächtige Bärenhinterkeulen bestimmte der Häuptling zum anschließenden Festessen.

Es wurde eine Schlemmerei, daß den Pollinger-Kindern die Augen übergingen. Die Neandertaler stopften Bärenfleisch in sich hinein, bis die Tierfelle auf ihren Bäuchen sich wie prall aufgeblasene Luftballone wölbten.

Hans-Heinrich und Roswitha versuchten einige Happen. „Schmeckt nicht übel“, fanden sie, „nur ziemlich fad.“ Die Neandertaler hatten den Bärenbraten nicht mit Salz, sondern nur mit frischen Würzpflanzen eingerieben.

Schmatzen, Knirschen, Aufstoßen und Rülpsen dauerten lange; und noch länger dauerte es, bis auch die allergrößten Freßsäcke pumpsatt hintenübersanken.

Neben den Pollinger-Kindern lagen Aki und Ika, hielten sich die Bäuche und stöhnten zufrieden.

Wach mit Hans-Heinrich und Roswitha waren jetzt nur noch der Häuptling, vier starke Wächter und die Frau, die das Feuer in der Wohnhöhle hütete. Sie alle hatten bei dem großen Fest nur mäßig gegessen.

Der Häuptling und die Wächter traten auf die Pollinger-Kinder zu, und der Häuptling sagte: „Ihr habt den ganzen Zauber für uns gemacht. Das ist gut, und wir werden euch immer verehren.“

„Chä, chä“, stimmten die Wächter zu und streckten die Zungen heraus.

„Sehr schön“, antwortete Hans-Heinrich und streckte ebenfalls die Zunge heraus. „Ihr seid jetzt satt und habt eine Menge Vorräte. Da können wir uns ja endlich verabschieden.“

Zur Verwunderung der Pollinger-Kinder schüttelten die fünf die Köpfe.

„Nein!“ stieß der Häuptling hervor. „Nein!“ grunzten die Wächter.

„Wir möchten euch behalten“, erklärte der Häuptling. „Der Vorrat an geräuchertem Bärenfleisch wird eines Tages aufgezehrt sein. Dann müssen wir wieder auf die Jagd gehen, und ohne eure Hilfe wird es dann Verletzte, vielleicht sogar Tote geben. Euer mächtiger Zauber soll uns vor Unfällen bewahren, solange wir leben. Deshalb müßt ihr bleiben.“

„Chä“, stimmten die Wächter zu.

„Ach, du liebes Lieschen!“ murmelte Roswitha, griff in die Tasche, holte einen Kaugummi heraus, steckte ihn in den Mund und fing an zu kauen.

Die Neandertaler sahen ihr gespannt und verwundert zu.

Dann blies Roswitha einen Kaugummiballon kunstgerecht zwischen den Lippen heraus.

„Sie bläst ihre Seele aus dem Körper!“ stöhnte der eine Wächter, warf die Keule weg und legte sich der Länge nach auf den Boden.

„Vernichte uns nicht, große Schutzgeistin!“ murmelten die drei anderen und legten sich zum ersten.

Nur der Häuptling ließ sich nicht einschüchtern. „Steht auf, ihr Feiglinge!“ herrschte er die Wächter an. „Seht her! Die Seele ist zerplatzt!“

Die Wächter hoben vorsichtig die Köpfe, schielten auf Roswitha, sahen die Kaugummifäden an ihren Lippen und grunzten erleichtert. Dann fingerten sie nach ihren Waffen und standen auf.

„Bringt sie in den dritten Seitengang der Wohnhöhle“, befahl der Häuptling, „und bewacht sie gut! Sobald sie auch nur ein einziges Wort miteinander reden, betäubt ihr den männlichen Zauberer mit einem vorsichtigen Knüppeltupfer!“

„Nur vorsichtig?“ fragte einer der Wächter enttäuscht.

„Ja, du Dummkopf“, fuhr der Häuptling ihn an. „Von einem kaputten Zauberer haben wir gar nichts! Ab mit euch!“

„Wir protestieren!“ riefen die Pollinger-Kinder.

„Ruhe!“ knurrte der größte und stärkste Wächter. „Oder soll ich tupfen?“

„Wenn das Tagesgestirn schlafen gegangen ist, werdet ihr abgelöst“, versprach der Häuptling den Wächtern. Dann griff er nach einem riesigen Bratenstück und biß so fest hinein, daß die Bärenknochen zerknackten.

Die Wächter schubsten die gefangenen Zauberer in die Höhle.

Aki und Ika merkten es nicht. Sie waren eingeschlafen.

Aki und Ika

Die Pollinger-Kinder fühlten sich miserabel. Sie hockten auf kaltem Felsboden und konnten nicht einmal aufstehen, weil die Decke der Seitenhöhle zu niedrig war.

Zu beiden Seiten des Zugangs hatten die Wächter harzige Äste als Fackeln in Felsspalten gesteckt. Sie selbst saßen mit untergeschlagenen Beinen und ließen die Gefangenen keine Sekunde lang aus den Augen.

Der harzige Rauch reizte zum Niesen, und Roswitha explodierte: „Haaa-tschi!“

„Ruhe!“ knurrte einer der Wächter. Ein anderer warf sich herum und tippte Hans-Heinrich mit der Keule an. Benebelt sank Hans-Heinrich hintenüber.

„Ihr Banditen!“ schimpfte Roswitha. „Ihr Verbrecher, ihr Schufte, ihr Gangster!“

„Befehl des Häuptlings“, spottete der Antipper. „Sobald jemand von euch redet, muß ich den männlichen Zauberer mit einem vorsichtigen Knüppeltupfer betäuben.“

„Aber ich hab doch bloß geniest!“ rief Roswitha empört.

„Das ist dasselbe wie Reden“, sagte der Wächter. „Zauberer wie ihr können sich auch mit Niesen verständigen. Und jetzt halt den Schnabel, sonst müßte ich auch dich antupfen.“

Roswitha biß die Zähne zusammen. Verstohlen tastete sie nach Hans-Heinrichs Hand. Ich möchte mit ihm nach Hause, dachte sie, simsalabim, simsalabim, simsalabim! Doch so heftig sie es dachte und so fest sie dabei die Augen schloß: es half nichts. Der Wunsch und das Simsalabim mußten gesprochen werden. Von beiden Pollinger-Kindern zusammen!

Und die Wächter paßten auf, und Hans-Heinrich lag beduselt.

Mensch Meier!

Unheimlich träge verrann die Zeit.

Endlich schlug Hans-Heinrich die Augen auf. Er verzog schmerzlich das Gesicht und tastete nach seinem Kopf. Roswitha legte ihm die Hand auf den Mund, damit er nicht stöhnen konnte, denn der unfreundliche Wächter spielte schon wieder verdächtig mit seinem Knüppel herum.

Hans-Heinrich nickte und zuckte die Achseln. Das bedeutete, daß er verstand, was Roswitha wollte, und daß er diesmal keine Ahnung hatte, wie sie aus der Sache wieder heil herauskommen sollten.

Roswitha nickte trübsinnig.

Plötzlich zuckten beide zusammen. Hinter ihnen — dort, wo sich die Seitenhöhle im Dunkel verlor — war ein leises Geräusch zu hören. Es klang, als ob in einiger Entfernung Sand und kleine Steinchen zu Boden rieselten.

Die Wächter schienen es nicht zu hören. Sie saßen stumm auf gekreuzten Beinen, hielten ihre Knüppel auf den Knien und beäugten unentwegt die gefangenen „Zauberer“.

Die Pollinger-Kinder kniffen die Daumen ein. Hoffentlich kommt jemand, der uns hilft, dachten sie beschwörend.

Da hörte das Rieseln auf.

Dafür wurde es am Eingang der Seitenhöhle laut.

„He“, sagte eine helle Kinderstimme zu den Wächtern, „ihr sollt nicht mit knurrenden Mägen herumsitzen, wo wir alle uns die Bäuche vollgeschlagen haben.“

Es war die Stimme der kleinen Ika. Hans-Heinrich und Roswitha erkannten sie sofort.

Die Wächter knurrten Unverständliches und wandten sich Ika zu. Die redete schon weiter: „Seht her, ich habe euch vier gebratene Bärentatzen mitgebracht, also das Beste vom Besten, dazu feine rote Beeren und besonders weich geklopfte Rindenstücke.“

Die Wächter leckten sich die Lippen und grunzten gierig.

„Greift zu“, sagte Ika. „Auf die Gefangenen passe ich inzwischen auf.“

Die Pollinger-Kinder sahen Ika in den Fackelschein treten. Die Leckerbissen für die Wächter zog sie auf einem Baumast heran.

Ein komischer Servierwagen, dachte Hans-Heinrich.

Die Wächter griffen nach den Bärentatzen und bissen hinein, daß es knackte und knirschte.

Da zuckte Hans-Heinrich schon wieder zusammen. Jemand tippte ihm auf die Schulter und flüsterte in der Sprache der Neandertaler: „Los, kommt mit! Sag’s deiner Zauberin!“

Es war Aki. Er mußte von rückwärts aus dem Dunkel herangeschlichen sein. Hans-Heinrich dachte sofort an das Rieseln von vorhin. Er tippte Roswitha an. „Komm mit“, sagte er leise. „Aki hilft uns.“

Roswitha benahm sich großartig. Sie nickte, ohne zu fragen.

Aki zog Hans-Heinrich und dieser zog Roswitha ins Dunkel der Gefängnishöhle hinein. Hinter ihnen verklang das Knacken, mit dem die Wächter die Bärenknochen zerbissen.

Die Höhle verlief in zwei, drei Windungen, dann schien in einiger Entfernung fahles Licht von oben herunter.

Aki blieb stehen. „Ein guter Geist ließ mich die Öffnung entdecken“, sagte er leise. „Ich mußte sie von außen her nur ein bißchen größer machen.“

„Aha“, meinte Hans-Heinrich, „daher das Rieseln.“

Weiter kam er nicht. Aus der Höhle scholl wütendes Geschrei, das sich rasch näherte.

„Die Wächter!“ zischte Aki. „Sie haben eure Flucht entdeckt. Jetzt gilt Plan Nummer zwei.“

„Wie bitte?“ fragte Roswitha.

„Ich kann euch beide zusammen nicht mehr ins Freie bringen“, erklärte Aki hastig. „Der Ausstieg ist schwierig. Ich werde den männlichen Zauberer mitnehmen.“ Er drängte Roswitha in eine Felsnische. „Beweg dich nicht und halt den Atem an, wenn die Wächter vorbeikommen“, schärfte er ihr ein. „Verlaß dich auf Ika, sie wird dich retten.“

„Ich gehe nicht ohne Roswitha“, stieß Hans-Heinrich hervor.

„Ihr werdet nicht lange getrennt sein“, versprach Aki. „Noch bevor du deine Bärenmahlzeit halb verdaut hast, treffen wir einander an der Wasserquelle wieder: ich und du, Ika und deine Zauberin. Aber jetzt komm mit, bevor die Wächter uns alle antupfen.“

„Und — warum tut ihr das?“ fragte Hans-Heinrich.

„Weil wir euch mögen“, antwortete Aki, „und weil wir glauben, daß ihr keine ausgewachsenen Zauberer, sondern Zaubererkinder seid. Wir sind auch Kinder, und Kinder müssen einander helfen.“

„Danke“, murmelten Hans-Heinrich und Roswitha.

„Komm jetzt“, drängte Aki Hans-Heinrich, „es ist höchste Zeit.“ Dann steckte er zwei Finger in den Mund und stieß einen gellenden Pfiff aus.

Als Antwort kam ein Pfiff vom Eingang der Höhle her.

„Das ist Ika“, sagte Aki, packte Hans-Heinrich an der Hand und riß ihn mit sich fort.

Zitternd drückte sich Roswitha in die Nische hinein.

Schreiend und schimpfend liefen die Wächter heran. Sie hatten die Fackeln aus den Felsspalten gerissen und schwenkten sie vor sich her. Gespenstisch tanzte der Schein über die Wände.

Kurz darauf schrien die Wächter noch wütender. Sie sahen, wie die Beine des kleinen Zauberers aus dem Loch verschwanden, das ins Freie führte. Aber die Öffnung war zu eng, als daß auch sie sich hindurchzwängen konnten.

Schimpfend rannten sie zurück, liefen durch die Haupthöhle, sprangen über schnarchende Männer, Frauen und Kinder, schlugen um den grunzenden Häuptling einen weiten Bogen und hetzten durch den Ausgang ins Freie. Dort trennten sie sich. Zwei Wächter sausten gegen Sonnenaufgang davon, zwei gegen Sonnenuntergang. Die Angst vor dem Zorn des Häuptlings machte ihnen Beine.

Der kleinen Ika, die am Eingang der Gefängnishöhle hockte, schenkten sie keinen Blick mehr.

Als die Wächter verschwunden waren, huschte Ika in die Gefängnishöhle hinein. Trotz der Dunkelheit fand sie Roswitha sofort, faßte sie bei der Hand und sagte: „Komm schnell! Wir verschwinden durch die Haupthöhle. Bis auf die Hüterin des Feuers schlafen alle, und die Feuerfrau hat nur Augen für die Glut. Die vier Wächter rennen deinem kleinen Zauberer nach. Aber um den brauchst du keine Angst zu haben. Aki hat ihn sicher aus der Höhle gebracht. Wir treffen einander am sprudelnden Wasser.“

„Okay“, antwortete Roswitha. „Hauen wir ab!“

„Chä“, sagte Ika, und sie liefen.

Herr über den Donner

Laufen konnte Aki wie ein Windhund und klettern wie ein Eichhörnchen.

„Mensch Meier!“ stöhnte Hans-Heinrich. Immer wieder war er mit dem Knie gegen Steine gestoßen, und vom schnellen Laufen blieb ihm die Puste weg. „Ich kann nicht mehr“, keuchte er schließlich völlig außer Atem.

Aki hörte nicht auf ihn. Er hielt ihn an der Hand fest und riß ihn mit sich fort.

Hans-Heinrich biß die Zähne zusammen.

Da war der Ausstieg.

Endlich!

Aki schlüpfte hindurch und zog Hans-Heinrich nach.

„Aua!“

Hans-Heinrich war dicker als der kleine Neandertaler. Scharfe Steine schürften ihm die Schultern auf, und dann machte es „ritsch“. Das war der Hosenboden.

„Scheibenhonig!“ jammerte Hans-Heinrich. „Da wird sich Mutti aber freuen.“

„Wie kann ein mächtiger Zauberer bloß so wehleidig sein“, tadelte Aki. Mit einem letzten Ruck riß er Hans-Heinrich vollends ins Freie und dann weiter. „Wir müssen uns beeilen“, drängte er. „Die Wächter werden bald den großen Alarm geben.“

Hans-Heinrich stolperte mehr, als er lief. Aki ließ ihn keinen Augenblick lang los.

Eine Kraft hatte der Neandertaler-Knirps!

Sie liefen über steinigen Boden, zwängten sich durch Gestrüpp, kletterten über entwurzelte Bäume und...

„Nein!“ schrie Hans-Heinrich plötzlich.

„O a-a!“ rief Aki erschrocken. (Das bedeutete soviel wie Scheibenhonig!)

Sie bremsten mitten im Lauf ab und warfen sich zu Boden.

Dann erschütterte ein gewaltiger Trompetenstoß die Luft, und ein unförmiger, zotteliger Körper fuhr aus einer morastigen, von Büschen umwucherten Kuhle auf.

Das Mammut!

Drohend hob es den mächtigen Rüssel und trompetete abermals.

Aki stupste Hans-Heinrich an. „Du bist doch sein Schutzgeist“, keuchte er. „Dir muß es gehorchen. Sag ihm, daß es verschwinden soll!“

„Du hast Nerven“, murmelte Hans-Heinrich, und nicht nur seine Stimme zitterte.

Das Mammut trompetete zum drittenmal, dann stapfte es aus der Mulde heraus. Die kleinen, blutunterlaufenen Augen blinzelten angriffslustig.

Aki wartete nicht länger auf Hans-Heinrichs Zauber. Er sprang auf, lief zum nächsten Baum und kletterte mit affenartiger Behendigkeit am Stamm in die Höhe. Ebenso rasch verschwand er im dichten Geäst der Krone.

Der Koloß nahm Anlauf.

Unwillkürlich griff Hans-Heinrich an die Gesäßtasche seiner Jeanshose. Nanu, da war etwas Festes! Hans-Heinrich holte es heraus. Es waren die fünf Knallerbsen, die er gestern von einem Kameraden für einen vier Monate alten Schokolade-Osterhasen bekommen hatte.

Das Mammut galoppierte an.

Hans-Heinrich warf sich zur Seite, dann schleuderte er die Knallerbsen gegen den nächsten Stein.

Alle fünf auf einmal.

Es krachte unheimlich, und die Wirkung übertraf Hans-Heinrichs allerkühnste Hoffnung.

Das Mammut bremste mit allen vier Beinen zugleich ab, trompetete erschrocken, machte kehrt und donnerte ins Gehölz hinein. Das Knacken der Äste und Zweige war noch lange zu hören.

Aber auch Aki erschrak bis ins Innerste. Er schrie entsetzt auf, ließ den Ast los, an dem er sich festgehalten hatte, verlor das Gleichgewicht und fiel aus dem Baumwipfel zu Boden. „O du Herr über den Donner!“ rief er Hans-Heinrich zu. „Du größter aller Zau...“

Weiter kam er nicht. Es machte „platsch“, und er lag reglos im Gras.

„Aki!“ rief Hans-Heinrich. „He, Aki!“ Er rannte zu dem kleinen Neandertaler, beugte sich über ihn und schnaufte erleichtert. Aki atmete noch. Er war nur bewußtlos.

Aber auch das war für Hans-Heinrich schlimm genug. Wie sollte er jetzt zur Quelle finden? Und den hilflosen Freund im Stich lassen kam auch nicht in Frage.

Fürs erste schleppte er Aki zu der sumpfigen Mulde, in der sich das Mammut gewälzt hatte, und legte dem Ohnmächtigen kühlen Schlamm auf die Stirn.

Aki zwinkerte nicht einmal mit den Augen.

Was nun?

Hans-Heinrich zupfte sich heftig an der Nasenspitze, doch das half diesmal überhaupt nichts.

Scheibenhonig!

Schimpfend nahm Hans-Heinrich den bewußtlosen Aki huckepack auf den Rücken und stapfte aufs Geratewohl in den Wald hinein. Vielleicht, hoffte er, komme ich durch einen glücklichen Zufall zur Quelle und treffe dort die Mädchen an. Ika wird dann schon wissen, wie sie Aki wieder zu Bewußtsein bringt.

Herrin über den Riesen

Laufen konnte Ika wie ein Windhund und springen wie ein Heuschreck.

„Mensch Meier!“ stöhnte Roswitha. Immer häufiger stolperte sie über die eigenen Füße; und wenn Ika sie nicht festgehalten und immer wieder mit sich fortgerissen hätte, wäre sie ein paarmal mit der Nase auf Steine geplumpst.

Und Augen hatte die kleine Neandertalerin! Sie huschte mit Roswitha im Schlepp durch die finstere Gefängnishöhle, ohne auch nur ein einziges Mal anzuecken.

Da war auch schon die große Halle.

Roswitha biß die Zähne zusammen. Sie zitterte bei dem Gedanken, daß ihre Flucht jetzt entdeckt werden könnte. Denn dann würde alles aus sein. Roswitha Pollinger, das Mädchen des Jahres 1981, würde in der Steinzeit bleiben müssen.

Schrecklich!

Aber sie hatten Glück.

Die Männer, Frauen und Kinder mit den vollgefutterten Bäuchen schliefen und schnarchten weiter. Selbst der Häuptling grunzte mit geschlossenen Augen vor sich hin. Die vier Wächter waren im Freien verschwunden, und die Hüterin des Feuers bemühte sich eifrig, die schwache Glut von neuem anzufachen. Das nahm sie so in Anspruch, daß sie weder nach links oder rechts blickte und noch viel weniger nach rückwärts.

Unentdeckt kamen Ika und Roswitha ins Freie und mußten hier wieder über Schnarchende steigen. Ika trieb zur Eile an. „Wenn die Wächter uns nicht zu fassen bekommen, werden sie bald den großen Alarm schlagen“, flüsterte sie Roswitha zu. „Also los, lauf schneller!“

Sie liefen über steinigen Boden, zwängten sich durch Gestrüpp, kletterten über entwurzelte Bäume und...

„Nein!“ rief Roswitha erschrocken.

„O a-a!“ murmelte Ika.

Wie aus dem Boden gestampft, schossen plötzlich zwei der Wächter aus dem Gesträuch, schrien triumphierend und schwenkten die Keulen.

Unwillkürlich streckte Roswitha die Hände aus.

Da geschah es.

Irgendwo in der Nähe trompetete es kurz hintereinander furchterregend, dann krachte es, und schwere Tritte donnerten heran. Äste und Zweige zersplitterten, und...

Das zweite „Mensch Meier“ und das zweite „O a-a“ blieben Roswitha und Ika in der Kehle stecken.

Mit drohend erhobenem Rüssel galoppierte ein riesiges Mammut heran und auf die Wächter zu. Erschrocken warfen diese die Keulen weg und sprangen zur Seite — für einen der Wächter zu spät. Das mächtige Tier packte ihn mit dem Rüssel, schwenkte ihn zweimal in der Luft hin und her und warf den verzweifelt Quiekenden in ein stachliges Gebüsch. Dort quiekte er weiter.

Das Mammut verschwand im Walde.

Auf Händen und Knien kroch der zweite Wächter zu den Mädchen heran, drückte vor Roswitha die Nase ins Moos und murmelte ergeben: „O mächtige Herrin über den Riesen, die du alle Ungeheuer mit dem Ausstrecken deiner Hände herbeizaubern kannst, setz mich bitte nicht in so stachliges Gestrüpp wie dein Riese meinen Kameraden!“

„Haben Sie vielleicht einen Knall?“ fragte Roswitha, und ihre Stimme zitterte — wegen des Mammuts.

Da lag auch Ika ihr zu Füßen und ächzte: „O Herrin über den Riesen, verzeih mir, daß ich dich so grob hinter mir hergezerrt habe!“

„Jetzt spinnst du auch noch“, murmelte Roswitha und tippte sich an die Stirn. „Ihr spinnt alle.“ Wenn sie bloß gewußt hätte, woher das Mammut plötzlich gekommen war.

„I di am in dadda“, murmelten der Wächter und Ika. Das bedeutete: „Wir gehorchen dir, o Herrin über den Riesen.“ Dazu streckten beide die Zungen heraus, so weit sie konnten.

„Käse“, murmelte Roswitha, dann befahl sie dem Wächter: „Hol deinen Kameraden aus dem Gestrüpp, sonst ist sein Fell völlig zerrissen. Das wäre dann unanständig.“

„Chä, chä, große Zauberin“, sagte der Wächter, erhob sich und stapfte zum Busch des quiekenden Jammers.

„Jetzt nichts wie los!“ flüsterte Roswitha der kleinen Neandertalerin zu. „Wir müssen so schnell wie möglich zur Quelle entkommen. Beeilen wir uns!“

„Wie die Herrin über den Riesen befiehlt“, hauchte Ika ehrfurchtsvoll.

„Mach schon!“ drängte Roswitha. „Chä“, murmelte Ika, ergriff Roswitha bei der Hand und zog sie mit sich fort.

Im Gehölz verklangen die Tritte des Mammuts, das Knacken der Äste und Zweige und das Trompeten des Riesen in der Ferne.

Vor dem stachligen Gebüsch saßen belämmert die beiden Wächter. Der eine kratzte sich hinter dem Ohr, der andere zog schmerzende Dornen aus, die meisten aus dem Hinterteil.

Und keiner dachte daran, die Herrin über den Riesen und ihre Freundin Ika zu verfolgen.

Die Höhle der Gewesenen

Aki war kein Schwergewicht; aber je länger Hans-Heinrich ihn trug, desto stärker spürte er die Last auf seinem Rücken.

Von der Quelle war nichts zu hören und noch viel weniger zu sehen.

Zum Kuckuck mit sämtlichen Steinzeitwäldern, die so dicht und wild verwuchert waren, daß man kaum fünf Schritte weit durchblicken konnte!

Aki hatte bei seinem Sturz vom Baum herunter doch mehr abgekriegt als es anfangs ausgesehen hatte. Er atmete zwar immer noch, aber seine Augen blieben geschlossen. Hans-Heinrich mußte ihn weiterschleppen.

Immer wieder piekten Dornen, und das Dahinstapfen in zerrissener Hose war auch nicht angenehm. Hans-Heinrich schnaufte. Er verwünschte jetzt das ganze Knüppelknilch-Abenteuer, und wenn er an die Quelle dachte, wurde ihm auch nicht wohler. Dort würden die Mädchen sein und todsicher unverschämt grinsen, wenn sie seine beschädigte Kehrseite sahen.

Birnbaumhollerstauden!

Aber es kam noch schlimmer.

Ausgerechnet da, wo das Gehölz sich etwas lichtete, standen zwei der Wächter, denen Hans-Heinrich und Aki entfliehen wollten. Sie grunzten grimmig und hoben die Keulen.

Mensch Meier!

Knapp fünf Meter trennten Hans-Heinrich und den beduselten Aki von den Verfolgern.

Die beiden Kerle stießen den Kampfruf der Neandertaler aus und sprangen auf die Jungen zu.

Hans-Heinrich packte Aki fester und warf sich mit ihm in das Gestrüpp zu seiner Linken, weil kein anderes Versteck mehr da war. Die Zweige knackten, und dann...

Um Himmels willen!

Der Erdboden gab nach. Zusammen mit seinem Huckepack rumpelte Hans-Heinrich in die Tiefe, schlug hart auf und blieb nun selbst benommen liegen.

Daß die Wächter oben erschrocken grunzten, noch erschrockener ausspuckten und dann mit allen Anzeichen des Entsetzens davonrannten, bekam er nicht mehr mit. Einen Herzschlag lang sah er farbige Sterne vor seinen Augen tanzen, dann sah er nichts mehr...

Als er erwachte, war düsteres Dämmern um ihn. Er hörte Klatschen und spürte Schmerz im Gesicht.

„Au!“ murmelte er unwillig und versuchte die Augen weiter aufzumachen.

Da klatschte es schon wieder, und die linke Wange brannte.

Klatsch! Da brannte die rechte.

Hans-Heinrich hatte sich an die Dämmerung gewöhnt und erkannte Aki. Der Neandertaler-Junge saß ihm auf der Brust und traktierte ihn mit Ohrfeigen.

„Spinnst du?“ fauchte Hans-Heinrich.

Aki hörte zu schlagen auf und schnaufte erleichtert. Hans-Heinrich merkte, daß sein kleiner Begleiter am ganzen Leibe zitterte. „Was hast du denn?“ fragte er.

Aki glitt ihm von der Brust. Dann deutete er um sich und stotterte: „Wi-wir sind in der Höhle de-der Gewesenen!“

„Und weshalb verhaust du mich?“ wollte Hans-Heinrich wissen.

„Nur um dich aufzuwecken“, stieß Aki hervor. „Mach den Gegenzauber, a-aber schnell!“

„Ich verstehe kein Wort“, murrte Hans-Heinrich. Stöhnend richtete er sich auf und rieb sich Stirn und Kehrseite.

„Du-du bist ein mächtiger Schutzgeist“, stotterte Aki weiter. „U-und wenn du den Gegenzauber ma-machst, tun uns die Geister der Gewesenen vi-vielleicht nichts.“ Er krampfte die Hände ineinander und jammerte: „So-sonst murksen sie uns ab, weil wir ihre Ruhe stören.“ Mit bebender Hand deutete er vor sich hin.

Hans-Heinrich folgte dem Fingerzeig und zuckte zusammen.

Au weh!

Im grauen Dämmerlicht, das von oben herunterschien, erkannte er Gebeine. Es schienen zwei menschliche Skelette zu sein, ein großes und ein kleines. Sie lagen mit angewinkelten Armen und angezogenen Knien. Um sie herum waren starke Röhrenknochen aufgeschichtet, vermutlich Knochen eines Mammuts oder eines Altelefanten. Und Faustkeile lagen dabei, Steinschaber und Holzkeulen.

Hans-Heinrich erinnerte sich: Genauso sah in Professor Haberkorns Steinzeitbuch das Bild aus, das eine Begräbnisstätte der Neandertaler mit Skeletten und Grabbeigaben zeigte.

Jetzt war er also wirklich in einer Begräbnishöhle, und Aki fürchtete sich zu Tode, weil er diese Stätte für verhext und gefährlich hielt.

Da stöhnte der kleine Neandertaler auch schon wieder.

Hans-Heinrich gab sich mutig, obwohl auch ihm nicht geheuer war. Seine Stimme zitterte kaum merklich, als er Aki zu trösten versuchte: „Die da tun uns nichts mehr.“

„O doch!“ widersprach Aki. „Ihre Geister leben unsichtbar in der Grabhöhle weiter. Es sind — der Vater unseres Häuptlings und — und sein jüngster Sohn. Sie kamen auf der Jagd um — vor langer Zeit. Und jetzt — haben sie uns zu sich heruntergerissen, indem sie die Erde unter unseren Füßen weggezogen haben. Sie - sie wollen unser Leben in ihre Körper holen!“ Er wimmerte angstvoll. „So mach doch schon den Gegenzauber — bevor sie uns vernichten!“

„Unsinn“, murmelte Hans-Heinrich. „Weggezogen haben die gar nichts. Ich bin durch Zufall auf die schwächste Stelle der Höhlendecke gesprungen. Die hat nachgegeben, und wir sind heruntergefallen.“

„Mach den Gegenzauber!“ flehte Aki. „Mach ihn schnell — bitte!“

„Angsthase“, spöttelte Hans-Heinrich und jetzt zitterte seine Stimme deutlich. Akis Angst steckte an.

Im ungewiß zitternden Licht schienen die Gebeine sich leicht zu bewegen.

Scheußlich!

Hans-Heinrich nahm all seinen Mut zusammen und wies zu der Öffnung empor, durch die das Dämmerlicht fiel. „Wir werden da wieder raussteigen, wo wir reingekommen sind“, sagte er mühsam.

„Sie werden uns zurückhalten“, keuchte Aki. „Mach den Gegenzauber! Mach ihn doch endlich!“

Ich muß irgend etwas sagen, damit er Ruhe gibt, dachte Hans-Heinrich. Er überlegte kurz, dann klatschte er in die Hände und murmelte: „Abrakadabra.“ Er nickte Aki zu und befahl ihm, als erster nach oben zu steigen.

Aki gehorchte. Er glaubte felsenfest an den Gegenzauber, den sein Begleiter gesprochen hatte.

Zum Glück war die Höhle nicht hoch. Trotzdem rutschte Aki einige Male auf dem lockeren Erdreich ab, das heruntergebrochen war.

Dann schaffte er’s.

Hans-Heinrich brauchte sich nicht so anzustrengen. Aki legte sich oben auf den Bauch, schob dem Kameraden einen dicken Ast entgegen und zog ihn daran ins Freie. Dann sprang er aufatmend aus dem Gebüsch hinaus, in dem die unheimliche Öffnung gähnte. Hans-Heinrich folgte ihm.

Das Sonnenlicht blendete, obwohl es schon später Nachmittag war und die Sonne tief stand.

Von Verfolgern war nichts zu hören und nichts zu sehen; auch nichts von Ika und Roswitha.

„Schnell zur Quelle“, sagte Hans-Heinrich, und in Gedanken setzte er hinzu: Hoffentlich haben sie dort auf uns gewartet.

„Zur Quelle ist es nicht weit“, erklärte Aki und lief. Hans-Heinrich rannte hinterher.

Dieser Aki! „Nicht weit“ hatte er gesagt. Er mußte eine seltsame Vorstellung von Entfernungen haben.

Sie liefen und liefen — und hörten nicht einmal das Gluckern der Quelle.

Hans-Heinrich kostete es immer größere Mühe, sich durch Gestrüpp zu zwängen, über Steine zu springen und umgestürzte Bäume zu überwinden. Er mußte immer heftiger atmen, und schließlich bekam er auch noch Seitenstechen. „Ich — kann nicht mehr!“ keuchte er und preßte die Hände gegen den Leib.

Aki blieb sofort stehen. Hastig sah er sich um, dann stöhnte er verzweifelt: „Die Gewesenen haben uns zurückgeholt! Dein Gegenzauber war nicht stark genug.“ Mit zitternder Hand wies er auf das nächste Gebüsch. Es war der Strauch, unter dem die Grabhöhle lag!

Aki ließ den Kopf hängen und murmelte unverständliche Worte vor sich hin.

Wieder versuchte Hans-Heinrich ihn zu trösten: „Wir sind im Kreis gelaufen, das ist alles. So etwas kommt im Wald und in der Wüste immer wieder vor. Ich hab’s in Abenteuerbüchern gelesen.“

Aki sah ihn groß an. Er verstand nicht, was „Bücher“ und „lesen“ bedeuteten. „Ich bin noch nie in die Irre gelaufen“, sagte er müde und ergeben. „Glaub mir, es sind die Gewesenen. Sie wollen unsere Seelen haben.“ Er setzte sich, zog die Knie an, schlang Arme und Hände darum und senkte den Kopf.

„Steh auf!“ fuhr Hans-Heinrich ihn an. „Die Knochen haben dich ganz durcheinander gebracht. Aber du bist doch schon ein halber Mann, Menschenskind! Verirren kann sich sogar ein Pfadfinder im Fernsehen. Also los, wir versuchen es noch einmal! Sieh dich um, und denk genau nach, wo wir von hier aus die Quelle suchen müssen.“

Aki schüttelte den Kopf.

Hans-Heinrich erschrak. Wenn Aki nicht half, waren sie beide verloren. Und Hans-Heinrich wollte noch lange nicht zu den Gewesenen gehören.

Er knuffte Aki in die Seite. „He, steh auf!“ Aki zuckte nicht einmal zusammen.

Da kam zum Schreck der Zorn. „Idiot!“ fuhr Hans-Heinrich den kleinen Neandertaler an. „Hirnverbrannter Dummkopf!“ Wütend und angstvoll zugleich schrie er, so laut er konnte: „Roswitha! — He, Roswithaaa!!“

„Sei still!“ zischte Aki. „Willst du die Gewesenen noch mehr erzürnen, indem du sie mit Geschrei beleidigst?“

„Quatsch nicht!“ knurrte Hans-Heinrich grob. Dann schrie er den Namen der Schwester in die entgegengesetzte Richtung.

Da wurde Aki völlig verrückt. Er sprang auf, machte einen Luftsprung, klatschte in die Hände und schlug zwei Purzelbäume hintereinander. Dazu strahlte er über das ganze Gesicht. „Ruf noch einmal“, bat er Hans-Heinrich.

Der tat ihm den Gefallen, und als er dann lauschte, hörte auch er die Antwort.

„Hans-Heinrich!“ klang es leise, aber durchaus verständlich von weither zurück. „Wir sind daaa!“ Es war Roswithas Stimme.

Dann ließ sich auch Ika vernehmen.

Aki ergriff Hans-Heinrich bei der Hand, und die beiden rannten von neuem los. Diesmal verirrte Aki sich nicht. Das Rufen der Mädchen wies ihm die Richtung. Und Hans-Heinrich spürte kein Seitenstechen mehr. Er hielt mit Aki Schritt.

Sie fanden die Mädchen weit von der Quelle entfernt. Ika und Roswitha hatten sich auf die Suche gemacht, als die Jungen so lange nicht gekommen waren. Dabei waren sie immer weiter von der Quelle weggelaufen.

Aber jetzt war alles gut.

Die Pollinger-Kinder fielen einander um den Hals.

„Mensch, Hans-Heinrich!“ rief Roswitha erleichtert.

„Mensch, Roswitha“, murmelte dieser. Aki und Ika nickten einander nur zu.

Die Rede des Häuptlings

„Jetzt ist es soweit“, sagte Hans-Heinrich.

Roswitha nickte. „Gott sei Dank. Es war das gefährlichste Abenteuer, das wir mit Simsalabimmen erlebt haben. Und jetzt nichts wie nach Hause!“

Die Pollinger-Kinder kniffen die Daumen ein. „Wir möchten heim“, murmelten sie. Dann schlossen sie die Augen und wurden unterbrochen.

„Wir möchten mit!“ riefen Aki und Ika. Die Pollinger-Kinder machten die Augen wieder auf und sahen die kleinen Neandertaler groß an.

„Wir möchten mit“, wiederholten diese, und Aki setzte hinzu: „Wenn ihr uns zurücklaßt, kriegen die Großen sehr bald heraus, daß wir euch zur Flucht verholfen haben.“

„Dann geht es uns schlimm“, murmelte Ika. „So schlimm, daß ihres euch nicht vorstellen könnt.“

„Das wollen wir nicht“, versicherte Roswitha. „Wir werden euch mitnehmen.“

„Ausgeschlossen“, widersprach Hans-Heinrich. „Überleg doch mal, Schwesterchen: Wenn wir sie mit uns in dein Zimmer wünschten, wären sie fünfzigtausend Jahre alt. So was gibt’s nicht.“

„Schade“, sagte Roswitha zu den Steinzeitkindern. „Aber mein Bruder hat recht. So was gibt’s wirklich nicht.“

Aki und Ika ließen die Köpfe hängen. Sie sahen unheimlich traurig aus.

Hans-Heinrich zuckte mitleidig die Achseln, und Roswitha war dem Heulen nahe. Da heulten andere.

„Sie kommen!“ rief Aki erschrocken. „Zaubert euch fort!“ zischte Ika den Pollinger-Kindern zu.

„Und ihr?“ fragte Roswitha.

Das Geheul kam näher.

„Wir werden es aushalten“, stieß Aki hervor. „Los, verschwindet!“

„Also dann vielen Dank“, schnaufte Hans-Heinrich, ergriff Roswitha bei der Hand und...

„Nein!“ sagte Roswitha bestimmt. „Ich lasse Ika und Aki nicht im Stich. Jetzt müssen wir ihnen helfen.“

„Du spinnst“, knurrte Hans-Heinrich. „Wie denn?“

„Zaubert euch weg!“ riefen Aki und Ika noch einmal.

Das Geheul kam beängstigend nahe.

„Wir bleiben“, entschied Roswitha. „Irgend etwas wird uns schon einfallen. Die Knüppelknilche haben uns bisher nicht abgemurkst, also werden sie uns auch jetzt nicht umbringen. Jedenfalls lassen wir Aki und Ika nicht im Stich. Das wäre gemein. Und was gemein ist, kommt nicht in Frage!“

„Mensch Meier!“ murmelte Hans-Heinrich.

Da brach die Horde aus dem Gehölz. Blitzschnell schlossen die Neandertalermänner, -frauen und -kinder einen Kreis um Aki, Ika, Hans-Heinrich und Roswitha. Aber ihr Geheul hörte sich auf einmal nicht mehr drohend, sondern ausgesprochen freundlich an.

„Nanu“, sagte Roswitha.

„Oke, oke“, schnauften Aki und Ika erleichtert. Das bedeutete: „Habt keine Angst, sie tun euch nichts Böses.“

Aus der Menge trat der Häuptling hervor. Er schwenkte seinen Krummprügel, verneigte sich vor den Pollinger-Kindern und zeigte ihnen die Zunge.

Ihm folgten vier starke Männer. Sie schleppten schwitzend einen Mammutzahn, grinsten mühsam und streckten ebenfalls die Zungen heraus.

Die Pollinger-Kinder nickten einander zu, dann zeigten sie den Neandertalern auch die Zungen.

Die Steinzeitmenschen heulten fröhlich und fuchtelten mit den Armen in der Luft herum. Der Mammutzahn polterte zu Boden, weil auch die vier Athleten, die ihn bisher getragen hatten, in die Hände klatschten.

„Plemi, plemi!“ schimpfte der Häuptling, und die Pollinger-Kinder verstanden, daß das „ihr Dummköpfe“ hieß.

Die Athleten grunzten verlegen, hoben den Zahn wieder auf und hielten ihn hoch empor.

Der Anführer verneigte sich noch einmal vor den Pollinger-Kindern. Dann hielt er ihnen eine feierliche Rede, die immer wieder vom Beifall der Sippe unterbrochen wurde. Er sprach sehr lange und wiederholte sich oft. Je länger er redete, desto begeisterter stimmten die anderen zu.

Kurz gefaßt (und in die Sprache unserer Zeit übertragen) sagte er folgendes zu den Pollinger-Kindern: „Ihr seid kleine, aber mächtige Zauberer. Ihr seid aus einer anderen Welt zu uns gekommen, um uns eure Macht zu beweisen. Ihr habt den Fleischberg mit der langen Nase und den langen Zähnen vor unseren Steinen, Knüppeln und Speeren beschützt; aber ihr habt uns für das Mammut die Höhlenbären geschenkt, deren Fleisch dreimal so gut schmeckt wie das des Rüsselzahnriesen. Ihr habt uns die Höhlenbären gegeben, ohne daß einer meiner Jäger auch nur ein bißchen angekratzt wurde. Und anstrengen mußten wir uns überhaupt nicht. Dafür danken wir euch.“

Hier wartete er, bis der tosende Beifall verebbte. Dann legte er das bärtige Gesicht in betrübte Kummerfalten und fuhr beschämt fort: „Und da wagten wir dummen, schwachen Geschöpfe, euch zu beleidigen. Wir sperrten euch ein, damit ihr uns weiterhin Beute liefert, ohne daß wir uns anstrengen müßten.“ Er zwinkerte den Pollinger-Kindern zu, schmunzelte schlitzohrig und fuhr fort: „Ihr seid jedoch nicht nur mächtige, sondern auch freundliche Zauberer. Ihr habt uns nicht bestraft, sondern sogar belohnt.“ Er wies auf Hans-Heinrich. „Du, o männlicher Schutzgeist, hast das wütende Mammut mit deinem Zauberdonner in die Flucht geschlagen, und du, o weibliche Zauberin“, er deutete auf Roswitha, „hast das rasende Nasentier daran gehindert, unsere Wächter zu zerschmettern. Du hast die Bestie mit Handausstrecken besänftigt. Und so bekam der in den Busch geschleuderte Wächter nur so viele Dornen eingedrückt, wie fünf meiner Leute Finger an beiden Händen haben. Die Hüterin des Feuers zieht ihm jetzt die letzten aus der Sitzfläche heraus.“

Die Pollinger-Kinder unterdrückten ein Grinsen. Sie trauten sich nicht zu schmunzeln, weil die Neandertaler so unheimlich ernste Gesichter machten; so, als würden jedem von ihnen fünfzig Dornen aus dem verlängerten Rücken gezogen.

Der Häuptling hob die Hand; und um die Wichtigkeit seiner Worte zu unterstreichen, schleuderte er seinen Krummprügel in die Luft. Das Wurfholz zog zwei wunderschöne Kreise und fuhr dann zischend zum Werfer zurück. Der packte es geschickt, schleuderte es abermals in die Höhe, fing es wieder auf und warf es ein drittesmal, daß nicht nur den Pollinger-Kindern, sondern auch den Neandertalern die Spucke wegblieb.

Eine Weile sonnte er sich in der allgemeinen Bewunderung, dann erklärte er mit feierlich dröhnender Stimme: „Ihr kleinen großen Zauberer habt uns außerdem zu freien Menschen gemacht, indem ihr uns aus der Gewalt der Gewesenen erlöst habt!“

„Chä!“ schrie die ganze Horde. „Chä, chä, chä!!“

Die Pollinger-Kinder guckten verständnislos; doch als Aki und Ika ihnen zunickten, lächelten sie den Häuptling an.

„Ihr habt die Höhle der Gewesenen geöffnet und ihre Geister gezwungen, uns zu verlassen“, rief der Häuptling. „Durch die Öffnung, die ihr in die Grabhöhle geschlagen habt, sind die Geister der Gewesenen in ferne Welten entschwunden. Sie können uns nicht länger Unheil zufügen.“

„Ach nein“, murmelte Hans-Heinrich. „Dabei bin ich mit Aki ganz unabsichtlich in die Knochengrube hinuntergepurzelt. Es war scheußlich.“

„Psst!“ warnte Aki, und Hans-Heinrich hielt den Mund.

Abermals wirbelte der Häuptling sein Krummholz um sich herum, genoß die Bewunderung der Sippe und sprach dann weiter: „Daß die Geister der Gewesenen uns verlassen haben und nie mehr zurückkehren werden, haben sie uns deutlich gezeigt.“

„Da bin ich aber neugierig“, flüsterte Roswitha ihrem Bruder zu.

Hans-Heinrich nickte. „Ich auch.“

„Psst!“ warnte Ika und legte den Finger an die Lippen.

Die Pollinger-Kinder sagten nichts mehr. „Die Geister der Gewesenen haben das Tier mit der langen Nase gegen einen Baum rennen und einen seiner Zähne verlieren lassen“, fuhr der Häuptling fort. „Das ist das Zeichen, daß sie befreit in ferne Welten verschwinden und uns kein Unheil mehr bringen werden.“

Die Sippe johlte begeistert.

„Mensch Meier“, murmelten die Pollinger-Kinder verblüfft.

Aber es kam noch besser. Der Häuptling strich zunächst Hans-Heinrich, dann Roswitha mit dem Zeigefinger, den er mit Spucke angefeuchtet hatte, über die Nase. Das mußte eine ganz besondere Auszeichnung sein, denn die Sippe stand plötzlich sehr ehrfürchtig da. Sogar Aki und Ika machten feierliche Gesichter.

„Unser besonderer Dank“, sagte der Häuptling zu den Pollinger-Kindern, „gebührt euch, weil ihr Aki und Ika gerettet habt.“

„Wi-wie bitte?“ stotterte Hans-Heinrich.

Der Häuptling nickte ihm zu. „Du hast Aki aus der Höhle der Gewesenen befreit“, erklärte er mit erhobener Stimme. „Ohne deine mächtige Hilfe hätten die Geister ihn zu einem Gewesenen gemacht.“

„Aber nein“, widersprach Hans-Heinrich. „Es war ganz anders.“

„Sag nichts dagegen“, flüsterte Aki ihm zu. „Außerdem stimmt es.“

Hans-Heinrich zuckte die Achseln und schwieg.

Der Häuptling wandte sich an Roswitha. „Du hast Ika vor dem rasenden Mammut gerettet und das Untier auf den Wächter geleitet. Ika hätte einen Sturz in die Dornen nicht so glimpflich überstanden wie er.“ Roswitha schüttelte den Kopf. „Nicht wir haben Ika und Aki geholfen, sondern sie wollten uns retten — und zwar vor euch.“

„Aber nein“, behauptete Ika.

„Nein!“ riefen die anderen.

Der Häuptling schwenkte seinen Krummprügel und meinte schmunzelnd: „Ich weiß Bescheid. Aki und Ika entfernten sich wieder einmal sehr weit von unserer Höhle. Das ist verboten, weil Kinder sich leicht verlaufen. Und obwohl ihr gefangen wart, habt ihr mit euren Zauberaugen gesehen, wohin Aki und Ika sich verirrten. Da habt ihr den Wächtern geholfen, die Ausreißer aufzuspüren und sicher zurückzubringen. Das haben die Wächter mir berichtet.“

„Ach so“, murmelten die Pollinger-Kinder, und bei sich dachten sie: Die Wächter sind Schlitzohren. Sie haben die Geschichte umgedreht, damit der Häuptling ihnen wegen unserer Flucht nicht die Ohren langzieht. Diese Schwindler!

„Wir werden nicht länger versuchen, euch zurückzuhalten“, sagte der Häuptling weiter zu den Pollinger-Kindern. „Ihr habt uns gezeigt, daß wir dazu nicht imstande sind. Aber denkt an uns, wenn ihr in eure große Welt zurückgekehrt seid. Beschützt uns dann mit mächtigem Zauber auch aus der Ferne. Darum bitten wir euch.“

„Chä“, murmelte die Sippe, „chä, chä.“ Der Häuptling deutete auf den Stoßzahn, den das Mammut verloren hatte. „Wir werden eure Taten einritzen“, versprach er, „damit euer Andenken auch dann noch erhalten bleibt, wenn wir alle Gewesene sein werden.“

„Chä“, murmelte die Sippe.

„Da-danke“, stotterten Hans-Heinrich und Roswitha gerührt.

„Dürfen wir euch einen Wunsch erfüllen, bevor ihr uns verlaßt?“ erkundigte sich der Häuptling.

„O ja“, antwortete Roswitha. „Bestraft bitte Ika und Aki nicht, weil sie — davongelaufen sind. Sie sind nämlich unsere ganz besonderen Freunde geworden.“

„Jawohl“, bestätigte Hans-Heinrich.

„Danke schön“, flüsterten die zwei kleinen Neandertaler.

„Eure ganz besonderen Freunde sind auch unsere ganz besonderen Freunde“, sagte der Häuptling feierlich, und wieder stimmten ihm die anderen zu. Aki und Ika strahlten.

„Jetzt wird’s aber Zeit“, sagte Hans-Heinrich zu Roswitha. „Zum Abendessen gibt’s Mohnkuchen von Tante Kiki.“

„Mit Sahne“, stöhnte Roswitha und verdrehte genußvoll die Augen.

Das war der Abschied.

Die Pollinger-Kinder und die Neandertaler sagten einander Lebewohl und streckten einander zum letztenmal die Zungen heraus.

Dann flüsterten Hans-Heinrich und Roswitha: „Wir möchten nach Hause.“ Sie schlossen die Augen, kniffen die Daumen ein und sagten laut: „Simsalabim.“

Da waren sie auch schon daheim.

Sie saßen in Roswithas Zimmer auf dem Teppich. Vor ihnen lag das Steinzeitbuch des Dr. Haberkorn, im zugedeckten Käfig schlief der Kanarienvogel Spatzi, und Mutter rief aus der Küche: „He, ihr beiden, kommt zum Abendessen! Es gibt...“

„Mohnkuchen von Tante Kiki!“ riefen Hans-Heinrich und Roswitha zurück. „Wir kommen!“

Sie sprangen auf, und Hans-Heinrich wunderte sich sehr, daß seine zerrissene Hose auf einmal wieder ganz war.

Der Zahn

In der Nacht erlebten die Pollinger-Kinder ihr aufregendes Steinzeit-Abenteuer noch einmal. Diesmal im Traum; und als sie erwachten, waren sie heilfroh, in der Gegenwart und zu Hause zu sein.

Eine gute Zeit, fanden sie, hatten die Neandertaler vor fünfzigtausend Jahren bestimmt nicht gehabt. Sie hatten unbequem und gefährlich gelebt, waren unwissend gewesen, voller Aberglauben und niemals sicher, ob sie am nächsten Tag genug zu essen haben würden.

Armer Aki, arme Ika!

Sie hatten keine Abenteuerbücher und keinen Fußball gekannt, keine Bratwürste und keinen Mohnkuchen, keine Limo und kein Eis am Stiel, kein Fahrrad und kein Radio, kein Fernsehen und keinen Kaugummi. Und Blue Jeans hatten sie für besonders wertvolle Felle gehalten.

Mensch Meier!

Aber jede Zeit hat ihre Schattenseiten, auch die unsere. Eine davon lernten die Pollinger-Kinder beim Frühstück kennen.

Da läutete es nämlich; und als Mutter Pollinger die Flurtür öffnete, stand draußen Herr Krause, der Vater der Krause-Zwillinge. In den Händen hielt er zwei Pappschächtelchen, in deren Deckel Luftlöcher gestochen waren. Dahinter raschelte es leise.

Herr Krause entschuldigte sich wegen der Störung. Dann versicherte er, daß er kein Spielverderber sei und eine ganze Menge Spaß verstünde. Leider sei seine Frau ziemlich empfindlich und vorhin beinahe in Ohnmacht gefallen. Deshalb möchte er Hans-Heinrich und Roswitha die Tauschtiere zurückbringen. Den Bumerang und den Stickrahmen dürften sie selbstverständlich behalten. Er überreichte Mutter Pollinger die Pappschächtelchen, wünschte einen recht schönen Tag und empfahl sich.

„Die Mäuse!“ japste Mutter Pollinger. Sie hatte die Schachteln mit den Luftlöchern noch von gestern her in unangenehmster Erinnerung. Empört schüttelte sie den Kopf. „Eingetauscht haben sie das Ungeziefer!“ stöhnte sie zornig. „Noch dazu bei guten Bekannten. Nein, welche Schande!“ Sie schnaufte energisch. „Aber jetzt sollen sie was erleben!“

Wenn Mutter Pollinger ganz besonders aufgeregt war, pflegte sie die Fäuste in die Hüften zu stoßen. Das tat sie auch jetzt, ohne viel zu überlegen.

Igittigitt!

Geballte Fäuste können keine Schachteln halten, und Deckel sitzen selten fest.

Die Mäuseschachteln fielen zu Boden, die Deckel lösten sich, die Mäuslein sausten in die Freiheit.

Mutter Pollinger quiekte und hielt sich am Türrahmen fest.

Vater Pollinger und die Pollinger-Kinder eilten ihr zu Hilfe.

Dann quiekte es noch einige Male im Hochhaus, denn die Mäuslein sprangen und kollerten die Treppen hinunter; vom sechzehnten Stockwerk bis ins Erdgeschoß.

Die Mäuse hatten unverschämtes Glück. Die Tür stand offen, sie liefen ins Freie, huschten über die Straße, ohne von einem Auto überfahren zu werden, und gelangten auf Zickzackwegen in den Schrebergarten des Dr. Haberkorn, wo sie sich dann ausgesprochen wohl fühlten.

Weniger wohl fühlten sich die Pollinger-Kinder. Sie wurden zwar nicht vermöbelt, aber was sie von Vater und Mutter zu hören bekamen, war nicht sehr schmeichelhaft.

Sie trugen es mit Würde. Viel mehr als die Standpauke ärgerte sie dann, daß es am Nachmittag regnete.

Scheibenhonig!

Um sechzehn Uhr ging Mutter Pollinger ins Schloßcafé zum Kaffeekränzchen. Vater Pollinger war im Geschäft, und Hans-Heinrich und Roswitha langweilten sich eine ganze Stunde lang.

Dann gingen sie ins Wohnzimmer, und Hans-Heinrich drehte den Fernseher an.

Während der Nachrichten passierte es.

Der Sprecher kündigte „eine sensationelle archäologische Entdeckung“ an. Darunter konnten sich die Pollinger-Kinder nichts vorstellen, aber dann riß es sie von den Sitzen.

Mensch Meier!

Der Bildschirm zeigte eine Felshöhle, die sie nur zu genau kannten. Aschenreste lagen da, wo die Hüterin des Feuers gesessen hatte, und an einer Felswand waren die von den Pollinger-Kindern gezeichneten und von den Neandertalern ausgemalten Höhlenbären zu sehen.

Aber es kam noch besser!

Irgendein Professor zeigte einen Zahn, den er in dieser Höhle gefunden hatte: den Zahn eines Mammuts. In das Elfenbein waren Bilder geritzt. Sie zeigten zwei seltsame Wesen mit dicken Beinen, und eines dieser Geschöpfe pustete eine sonderbare Blase aus dem Mund.

Die Pollinger-Kinder wußten, was das bedeutete: Sie selbst waren es in Jeanshosen, und die Blase was Roswithas Blubb-Kaugummi, jawohl.

Der Fernsehprofessor drehte den Zahn und wies auf weitere eingeritzte Zeichnungen.

Da reckte eines der dickbeinigen Wesen die Arme nach oben, und über ihm sausten zwei Pfeile davon.

„Das bin ich“, sagte Hans-Heinrich aufgeregt. „Die Pfeile sind die Geister der Gewesenen, die aus der Knochengrube hinaus irgendwohin verschwinden. Klasse!“

„Und wo bin ich?“ fragte Roswitha beleidigt.

Der Fernsehprofessor zeigte das nächste Bild, das in, den Zahn hineingegraben war: ein plumpbeiniges Geschöpf, das einem Mammut beide Hände entgegenstreckte. Dahinter duckte sich ein Strichmännchen oder etwas Ähnliches zu Boden.

„Die vor dem Mammut bin ich!“ rief Roswitha strahlend. „Das Strichdings ist Ika.“

„Klar“, bestätigte Hans-Heinrich.

Der Fernsehprofessor war anderer Meinung. „Dieser neueste Fund aus der Steinzeit gibt uns sehr schwere Rätsel auf“, erklärte er mit erhobenem Zeigefinger. „Die Bilder auf dem Mammutzahn zu deuten, dürfte viele Jahre in Anspruch nehmen.“

„Ob wir ans Fernsehen schreiben sollen?“ meinte Roswitha.

„Lieber nicht“, sagte Hans-Heinrich. „Sie würden uns nicht glauben.“

Das wär’s für diesmal.

Ihr, liebe Mädchen und Jungen, glaubt den Pollinger-Kindern doch.

Oder nicht?

Deckelbild und Illustration: Erich Hölle

Redaktion: Monika Raeithel-Thaler

Bestellnummer: 8152

© 1981 Franz Schneider Verlag GmbH & Co. KG

München—Wien

ISBN 3 505 08152 3

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Verlag, der sie gern vermittelt.

Der Bumerang

Ab in die Steinzeit

In der Falle

Mächtige Schutzgeister

Jagdzauber

Bärenbimmen

Das große Fest

Aki und Ika

Herr über den Donner

Herrin über den Riesen

Die Höhle der Gewesenen

Die Rede des Häuptlings

Der Zahn

Table of Contents

- Der Bumerang
- Ab in die Steinzeit
- In der Falle
- Mächtige Schutzgeister
- Jagdzauber
- Bärenbimmen
- Das große Fest
- Aki und Ika
- Herr über den Donner
- Herrin über den Riesen
- Die Höhle der Gewesenen
- Die Rede des Häuptlings
- Der Zahn