Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Die Falschmünzer vom Mäuseweg Eine Bande jugendlicher Handtaschenräuber scheut vor keiner Straftat zurück. Aber erst als die Bande sich mit den Falschmünzern vom Mäuseweg für ein krummes Ding zusammentut, scheinen für die Ganoven goldene Zeiten anzubrechen. Doch sie wissen, dass sie einen Gegner haben, den sie nicht unterschätzen dürfen: TKKG! Können die vier Freunde den Coup verhindern? ISBN 3-570-21581-4 WG 2250 € 4,95 [D] www.omnibus-verlag.de
Publisher: cbj

Stefan Wolf

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

OMNIBUS

Ist der Taschenbuchverlag für Kinder
in der Verlagsgruppe Random House

Siehe Anzeigenteil am Ende des Buches
für eine Aufstellung der bei cbj und OMNIBUS
erschienenen Titel der Serie

Umwelthinweis:

Alle bedruckten Materialien dieses Taschenbuches sind chlorfrei und umweltschonend.

1. Auflage

Erstmals als OMNIBUS Taschenbuch November 2005

Gesetzt nach den Regeln der Rechtschreibreform

© 2004 C. Bertelsmann Jugendbuch Verlag, München
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Alle Rechte vorbehalten.

Umschlagbild und Innenillustrationen:

Reiner Stolte, München

Umschlaggestaltung: Atelier Langenfass, Ismaning
ku·Herstellung: Wag

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

Druck: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN 3-570-21581-4

Printed in Germany

www.omnibus-verlag.de
elperegrino@rocketmail.com v1.0 10.02.2014

Inhalt

1. Wintersport am AFFENZAHN

2. Sinnlose Zerstörungswut

3. Wer sind die Handtaschenräuber?

4. Geldschein mit kleinen Fehlern

5. Kowalske, der Boss

6. Überfall auf Rickemann

7. Ein Mitschüler wird erpresst

8. Der Brief der Geldfälscher

9. Tarzan stellt eine Falle

10. Das Hauptquartier am Mäuseweg

11. Zu spät um eine Nasenlänge

12. Hinterhalt im Schneegestöber

13. Das »Hörspiel« vom Überfall

14. Endlich hinter Schloss und Riegel

1. Wintersport am AFFENZAHN

Hinter dem Dorf Dengenbach, wo sich wochentags die Füchse Gute Nacht sagen, buckelt sich die Landschaft mit immer höheren Hügeln, als wollte sie die Ausflügler darauf hinweisen, dass es gleich noch höher wird.

Die Ausflügler kommen am Wochenende, fast alle aus der Großstadt. Und was da noch höher wird — das ist der Butterberg. Mit Molkereibutter hat er nichts zu tun, aber er heißt nun mal so und verfügt über den weithin bekannten AFFENZAHN.

Eine riesenhafte Schrunde ist das, eine lange, breite Spalte, wie mit dem Messer in die Nordseite geschnitten, vom Gipfel bis unten hin. Im Winter vereist diese felsige Rinne. Dann gibt es im Umkreis von 300 Kilometern keine bessere Rodelbahn und — besonders für Kinder — kein größeres Vergnügen.

Rodler von mittlerem Format steigen bis zur Hälfte hinauf und fahren von dort ab. Wagemutige geben ein Stückchen zu; aber man sieht ihnen an — trotz rot gefrorener Gesichter dass sie Herzklopfen haben.

Die vier TKKG-Freunde stiegen an diesem Sonntagnachmittag noch höher hinauf — bis dorthin, wo der AFFENZAHN endet.

Tarzan zog einen der beiden Schlitten, die sie in Dengenbach bei einem Sportgeschäft für teures Geld geliehen hatten. Den zweiten Schlitten zogen Karl und Klößchen gemeinsam. Als weiße Wolke stand ihnen der Atem vor dem Mund. Und Klößchen, der bekanntlich zu viele Pfunde mit sich rumschleppt, vergoss manchen Schweißtropfen in den kristallklaren Schnee.

Gaby, das einzige Mädchen in der vierköpfigen Bande, genoss den Vorzug, ein Mädchen zu sein. Sie zog überhaupt keinen Schlitten. Dass sie hinter Tarzan den AFFENZAHN hinaufstapfte, reichte als Anstrengung. Sie war ein bisschen erhitzt. Aber das stand ihr ebenso gut wie der neue, marineblaue Skianzug: Ein kleidsamer Overall mit wattierter Jacke. Auf dem langen, goldblonden Haar trug sie eine hellblaue Pudelmütze und ihre Ponyfransen — wie immer ein wenig zu lang — waren in der Kälte vereist.

»Uff!« Klößchen schnaufte. »Dieser AFFENZAHN schafft mich. Das ist jetzt das dritte Mal, dass ich ihn aufwärts bezwinge. Und runter geht’s dann immer so schnell — wie mit nem Affenzahn.«

»Zieh auch mal ein bisschen!«, knurrte Karl. »Den Schlitten und dich — das ist mir zu viel.«

»Du tust ja so, als säße ich drauf«, maulte Klößchen. »Jedenfalls ziehst du nicht! Deine Feine hängt durch.« »Nur weil du so rennst. Meine Beine sind kürzer.«

Das stimmte. Wo Karl einen Schritt machte, brauchte Klößchen zwei. Denn der eine war lang und dünn, der andere aber kurz und rund. Vor einem Schlitten nicht gerade das ideale Gespann.

Tarzan, der als Supersportler kaum Müdigkeit kannte, hatte seinen Vorsprung zu weit ausgedehnt. Er blieb stehen. Mit den Fingern striegelte er zu Kristall erstarrten Schnee aus seinen braunen Locken.

»Was ist denn, ihr Schnecken?«, rief er lachend. »Keine Lust mehr? Wird sowieso die letzte Abfahrt. Dann müssen wir zurück.«

Gaby holte ihn ein. »Eine alte Frau ist kein D-Zug, du Angeber. Außerdem haben meine Stiefel glatte Sohlen, deine haben Profil.«

»Setz dich auf den Schlitten, alte Frau. Wenn die gebrechlichen Füße nicht mehr wollen — dann ziehe ich dich eben.«

»Das schaffst nicht mal du«, meinte sie zweifelnd.

Sie sagte das ohne Hintergedanken und spekulierte weiß Gott nicht darauf, dass er sein Angebot wahrmachte. Aber Tarzan fühlte sich an der Ehre gepackt. Dass er eine Herausforderung ungenutzt ließ, passte nicht zu ihm.

Tarzan schickte einen abschätzenden Blick bergan.

»Bis oben hin mit dir auf dem Schlitten in weniger als zwei Minuten! Wetten?«

»Schaffst du nie!«, rief Karl.

»Das schafft keiner!«, rief Klößchen.

Beide waren herangekommen.

»Du nimmst die Zeit, Karl«, bestimmte Tarzan. »Mal sehen, ob ich die alte Dame rechtzeitig ins Ziel bringe.«

»Wenn du’s unbedingt willst.« Die »alte Dame« zögerte noch. Dann setzte sie sich kopfschüttelnd auf den Schlitten — mit ihren 13 Jahren sicherlich die jüngste alte Dame, die man jemals den AFFENZAHN hinaufgezogen hatte.

»Wenn Gaby dir zu leicht ist«, rief Klößchen, »kannst du mich ziehen. Dafür verlängern wir die Zeit.«

»Ein Kavalier wirst du nie«, sagte Tarzan. »Außerdem haben deine Sohlen Profil. Karl, was ist? Gib den Startschuss!«

»Moment!«

Zunächst polierte Karl seine Brille, die recht häufig beschlägt. Dann hielt er sich die Armbanduhr dicht vor die Nase, um den Sekundenzeiger gut zu erkennen. Indem er die andere Hand in die Höhe streckte, kommandierte er: »Auf die Plätze! Achtung! Peng!«

Das Peng war der Startschuss.

Tarzan zog an. Gaby, schlank und rank, wog nicht viel. Er spurtete bergan. Eine enorme Anstrengung wurde es trotzdem.

Für ein paar Augenblicke hatte Gaby ein ganz schlechtes Gewissen. Sie sah auf Tarzans angespannten Rücken. Seine sehnigen Beine stemmten sich in den harschen Schneeboden. Sein Atem wurde lauter. Es ging um den Ehrgeiz, gegen den Sekundenzeiger, darum, das selbstgesetzte Ziel zu erreichen.

Andere hätten schlappgemacht. Aber Tarzans Trainingsfleiß und seine sportliche Einstellung — ohne Zigaretten und Alkohol — trugen wieder mal Früchte.

Als er keuchend das Ziel erreichte — eine kleine Mulde vor schroffem Gestein sprang Gaby vom Schlitten. Begeistert hopste sie von einem Bein aufs andere.

»Eine Minute und 47 Sekunden. Geschafft!«

Auch sie hatte auf der Armbanduhr die Zeit verfolgt.

Tarzan lachte. »Aber das nächste Mal ziehst du mich.«

»Dich allein? Das wäre mir zu wenig«, meinte sie und blies gegen ihre Ponyfransen, die sich aber diesmal — zu schwer vom Eis — nicht aus den Augen hoben. »Ich ziehe euch drei — und zwar den ganzen Berg rauf.«

Von unten ertönte Karls Stimme. Die Hände hielt er sich trichterförmig vor den Mund.

»Einssechsundvierzig! Gratuliere!«

»Einssiebenundvierzig!«, protestierte Gaby. »So schnell war er nun auch wieder nicht.«

»Elektronische Zeitmessung muss her!« gröhlte Klößchen.

»Aber als Rekordversuch kann der Lauf nicht anerkannt werden. Du hattest Rückenwind.«

Im selben Moment fegte der Wind Schnee von den Bäumen. Eine weiße Wolke wurde daraus. Sie hüllte Klößchen ein. Als sie sich legte, war sein roter Anorak weiß, seine blaue Hose ebenfalls. Er sah aus wie ein wohlgenährter Schneemann mit schwitzendem Mondgesicht.

»Das war Seitenwind«, rief Tarzan lachend. »Ist bei Rekordversuchen ohne Bedeutung, aber gefährlich für Rodler mit kurzen Beinen.«

»Mich wirft nichts aus der Bahn«, erwiderte Klößchen und stieg weiter bergan, schwitzend wie ein Ackergaul.

Gaby trat neben Tarzan. Sein Atem hatte sich völlig beruhigt. Er sah auf die weiße Winterlandschaft hinunter, die sich vom Butterberg nach Norden erstreckte. In der Ferne, wo der Dunst des späten Nachmittags den Horizont verkleisterte, lag die Stadt. Eine Großstadt, zu der sie nachher zurück mussten. Karl wohnte dort und Gaby wohnte dort. Tarzan und Klößchen wohnten in der Internatsschule, die außerhalb der Stadt lag, inmitten schöner Natur, aber trotzdem so nahe war, dass Gaby und Karl sie als externe Schüler besuchten.

Gaby folgte seinem Blick. »Alles weiß. Von hier oben sieht man keinerlei Spuren.«

»Nur die Straßen.«

»Und Dengenbach mit seiner Kirche. Und die Bahnlinie.«

»Aber die Stadt sieht man nicht.«

»Ist mir recht.«

Tarzan grinste. »Ich sehe was, was du nicht siehst — und das ist weiß.«

»Schnee!«, sagte Klößchen, der es endlich geschafft hatte.

»Klar. Aber welcher?«

Karl sah sich um. »Das wird doch rauszukriegen sein — bei dem bisschen!« Dann leuchteten seine schlauen Augen hinter den runden Brillengläsern. Er deutete auf Gabys Pony. »Die Eiszapfen an ihrer Stirn.«

Tarzan nickte. »Und habe ich nicht Recht? Das Weiß sieht sie wirklich nicht.«

Gaby verdrehte die Augen nach oben und schielte. »Doch. Etwas. Und es fühlt sich an, als hätte ich ein Brett vor dem Kopf — ein gekühltes.«

»Will jemand?«

Klößchen hatte eine 250-Gramm-Tafel Schokolade aus der Anoraktasche gezogen. Das Papier war aufgeplatzt, die Tafel zweimal geknickt und wenig ansehnlich. Aber es war Schokolade; und für Schokolade ließ Klößchen beinahe sein Leben. Ob diese — für seine Figur unselige — Leidenschaft damit zusammenhing, dass Klößchens Vater einer der bedeutendsten Schokoladenfabrikanten war, wurde vermutet, bedurfte aber noch endgültiger Klärung.

Niemand wollte.

Klößchen füllte sich den Mund, bis er Backen hatte wie ein Hamster, der gleich platzt.

Mit einem Blick auf die Uhr stellte Tarzan fest, dass es schon später war als erwartet. Also werde es höchste Zeit, meinte er, den schönen Sonntagsausflug mit einem letzten, rasanten Rennrodeln zu beenden.

Sie brachten die Schlitten in Startposition.

Karl und Klößchen sausten voran, wobei Klößchen vorn saß, weil er sonst überhaupt nichts gesehen hätte.

Auf dem steilen Stück sprang ihr Schlitten über zwei, drei Erhebungen.

Klößchen schrie: »Uiiiiihhhhh! Mein Steiß!«

Karl schrie: »Bahn frei!«, obwohl sich auf dem oberen Teil des AFFENZAHNS keine Menschenseele aufhielt.

Gehüllt in eine wirbelnde Schneewolke verschwanden sie hinter der nächsten Kurve.

»Es dämmert schon«, meinte Gaby. Sie zog den Reißverschluss bis zum Kinn zu und die Mütze über den Pony.

Mit einem Seitenblick stellte Tarzan fest, dass das Blau ihrer Kornblumenaugen viel leuchtender war als das Blau der immerhin sehr schicken Mütze.

»Die Tage werden immer kürzer«, nickte er. »Aber nur noch drei Wochen, dann geht’s wieder aufwärts.«

»Erst mal geht’s abwärts.« Gaby setzte sich auf den Schlitten und nahm die Holme zwischen die schlanken Schenkel.

Tarzan nahm hinter ihr Platz. Mit einer Hand hielt er sich am Seitenholm fest, mit dem freien Arm umschlang er das Mädchen. Unangenehm war ihm das durchaus nicht, obwohl er das niemals zugegeben hätte. Tuchfühlung beim Rodeln war ja selbstverständlich; und dass Gaby auf besondere Weise verankert werden musste — das natürlich auch. Sonst wäre es schief gegangen bei den weiten Sprüngen über die huckelige Bahn. Der Schlitten hätte Gaby abgeworfen wie ein bockender Gaul seine Reiterin.

Sie sausten los. Sie lehnten sich nach hinten. Der eisige Fahrtwind biss ins Gesicht. Auf dem ersten steilen Stück wurde die Geschwindigkeit toll, war höher als bei Klößchen und Karl.

Tarzan bremste nicht. Sie lenkten, indem sie das Gewicht verlagerten und sich in die Kurve legten und die Holme zusammendrückten, was freilich nur Tarzan konnte, denn dazu gehört enorme Kraft in den Beinen.

Sie preschten hinunter, machten weite Sprünge, schrien sich zu, wie toll das sei, aber der Wind riss ihnen die Worte von den Lippen.

Hinter der dritten Kurve hätte es sie beinahe erwischt. Der Schlitten kippte schon. Aber Tarzan bog sich zur anderen Seite. Gaby, an ihn gepresst, folgte der Bewegung. Der Schlitten fiel auf die Kufe zurück und weiter ging die rasende Fahrt.

Auf der zweiten Hälfte war es angebracht. Bahn-frei! zu schreien, denn andere Rodler — aus Dengenbach oder sonstwoher — bevölkerten den AFFENZAHN. Sie wichen aus. Einige so schnell, dass sie in den Schnee purzelten. Ein junger Mann ließ vor Schreck seinen Schlitten los. Gemächlich, aber dann immer schneller, glitt das herrenlose Gefährt den AFFENZAHN hinunter, der an dieser Stelle recht breit war.

»Ich rutsche!«, rief Gaby — und war tatsächlich ein Stück nach vorn gerutscht.

Tarzan zog sie zurück, wobei er fast das Gleichgewicht einbüßte.

Es war ein Mordsspaß. Nach langer, herrlicher Fahrt lag der AFFENZAHN hinter ihnen. Als die Bahn ins Flache auslief, sausten sie in eine Schneewehe — absichtlich. Unter Schnee begraben, wurden sie geduscht und gepudert zugleich. Lachend kämpften sie sich heraus. Gegenseitig klopften sie sich ab. Karl und Klößchen, die ebenfalls gut gelandet waren, hatten schon den Schnee abgeschüttelt.

»Du hast vielleicht einen Griff«, sagte Gaby und massierte sich die Schulter. »Ich kam mir vor wie in einem Schraubstock. Kein bisschen Zartgefühl...«

Aber das war nicht ernst gemeint. Noch während sie das sagte, blinzelte sie ihn durch ihre langen Wimpern an.

Tarzan, sonst nie um eine Antwort verlegen, wusste nicht, was er sagen sollte. Denn dass er sich Gaby gegenüber immer um sehr viel Zartgefühl bemühte, brauchte niemand zu wissen — am allerwenigsten sie.

Er spürte, dass er rot wurde, und sagte rasch: »Aber mach mich nicht für die anderen blauen Flecken verantwortlich. Das war der Schlitten.«

Jetzt wurde Gaby rot.

Karl und Klößchen grinsten.

Dann ließ Klößchen den Kiefer wie ausgehakt hängen. Entsetzen überzog sein freundliches Mondgesicht.

»Die Schokolade! Ich habe meine Schokolade verloren.«

Herzlos sagte Tarzan: »Ich glaube, ich habe sie gesehen. Sie liegt ganz oben. Muss dir gleich nach dem Start aus deinen Vorratstaschen gefallen sein. Wenn du Hunger hast — hol sie dir doch! Aber beeil dich. Die S-Bahn wartet nicht.«

»So ein Mist!« Klößchen stampfte in den Schnee. »Ich habe fürchterlichen Hunger. Besonders bei dieser Kälte.«

Alle lachten. Mitleid hatte keiner. Klößchens Verfressenheit war bekannt. Hungern täte ihm gut. Aber schon der Gedanke brachte ihn an den Rand einer Ohnmacht.

»Vielleicht kriege ich unterwegs was«, meinte er und zog seine Handschuhe an.

Sie nahmen die Schlitten und marschierten gen Dengenbach. Es dunkelte. Die Temperatur sank. Ab und zu wurden sie von einem Auto überholt. Karl entdeckte einen Hasen, der übers verschneite Feld hoppelte. Klößchen bedauerte mehrfach den Verlust seiner Schokolade. Gaby begann zu frieren. Tarzan gab ihr seinen Wollschal, den sie erst nicht wollte. Wortlos wurde er ihr um den Hals gewickelt. Sie sagte nichts. Aber ihr Lächeln dankte.

Ihm machte es nichts aus, dass er jetzt keinen Schal hatte. Er war enorm abgehärtet, fror nie. Auf Handschuhe verzichtete er ohnehin immer. Und die kleine Wollmütze, die auf seinen Locken thronte, trug er eigentlich nur zum Spaß.

In Dengenbach erstrahlten zahlreiche Lichter — und in den Gärten einige mit elektrischen Kerzen verzierte Weihnachtsbäume. Es war Anfang Dezember und so viel Schnee wie in diesem Jahr hatte es seit Langem nicht gegeben.

Sie brachten die Schlitten zum Sportgeschäft zurück und bezahlten die Leihgebühr. Dann gingen sie zur S-Bahn-Station, die etwas außerhalb lag.

»War ein toller Ausflug«, stellte Tarzan fest.

»Himmlisch!« Gaby bibberte ein bisschen und schlang die Arme um sich. Aber was sie sagte, war ernst gemeint.

»Nächsten Sonntag wieder!«, schlug Karl vor. »Sofern das Wetter so bleibt.«

»Aber dann nehme ich einen Rucksack mit«, entschied sich Klößchen. »Nochmal passiert mir das nicht, dass ich meine Schokolade verliere.«

Sie erreichten die S-Bahn-Station, eine ehemalige Bedarfshaltestelle. Es gab kein Gebäude. Nur einen überdachten Bahnsteig mit dem Schild DENGENBACH und einem Fahrkartenautomaten. Freilich konnte man hier nur bis zur Endstation lösen, bis Floriansau, oder bis zur Stadt. Weiter nicht.

Die Kinder hatten ihre Karten schon, Rückfahrkarten.

Der Bahnsteig war leer.

Sie warteten. In der Ferne ertönte das Pfeifsignal. Dann rollte die S-Bahn heran.

2. Sinnlose Zerstörungswut

Tarzan wusste, dass die Strecke wenig befahren war. In der Zeitung hatte gestanden, sie sollte stillgelegt werden. Aber dazu war es dann doch nicht gekommen, weil Anlieger, die gern aufs Auto verzichteten, protestiert hatten.

Die Diesellok zog nur drei Wagen. Leere, hell erleuchtete Abteile rollten an den TKKG-Freunden vorbei.

»Wir müssen uns beeilen!«, rief Gaby in den Lärm klirrender Räder und pfeifender Bremsen. »Er hält nur eine Minute.«

Vor ihnen kam der letzte Wagen zum Stehen.

Die Tür schwang auf und schlug gegen die Außenwand.

Mit gewaltigem Satz sprang ein Typ auf den Bahnsteig.

Es war wirklich ein Typ: Von oben bis unten in schwarzes Leder gekleidet, mit viel Silbernieten, Achselklappen und anderem Schnickschnack. Er mochte 16 oder 17 Jahre alt sein, hatte brandrotes, viel zu langes Haar und ein grobes Gesicht voller Sommersprossen. Er war so groß wie Tarzan, wirkte aber schwerer — nicht zuletzt wegen seiner monströsen Motorradkleidung.

Drei gleichartige Typen quollen nach ihm aus der Abteiltür.

Das heißt: Nur in der Aufmachung glichen sie ihm.

Der Zweite war etwas kleiner und eckig gebaut, hatte aber so krumme Beine wie ein Jockey (berufsmäßiger Rennreiter) nach 30 Dienstjahren auf widerspenstigen Gäulen. Ihm spross ein schwarzer, aber noch recht flaumiger Schnurrbart unter der Nase. Seine schwarzen Haare waren bürstenkurz geschnitten — wie bei einem Punker.

Der Dritte hatte ein Raubvogelgesicht und schien der Älteste zu sein. Er sah noch bösartiger aus als die anderen.

Nummer vier entpuppte sich beim zweiten Blick als Mädchen — als Rockerbraut. Auch ganz in Leder, mit den gleichen schweren Stiefeln und der gleichen Alkoholfahne.

Rotschopf und Krummbein hielten Schnapsflaschen in der Hand. Der Raubvogel hatte leere Hände. Das Mädchen qualmte einen schwarzen Zigarillo.

Ihr Gesicht war weiß gekalkt wie die Wände im Krankenhaus. Den Mund hatte sie sich dick und knallrot angemalt — es sah aus, als wollte sie gerade eine Vollreife Tomate ausspucken. Reichlich grüne Lidschatten waren rund um die Augen verteilt, die Haare so gelb gefärbt wie...

...als hätte ihr ein Baby auf den Kopf gemacht, dachte Tarzan. Sieht ja widerlich aus! Igitt, ist die hässlich!

Schnapswolken waberten durch die kalte Luft.

Krummbein gröhlte: »Heh, heh!«

Alle starrten die TKKG-Bande an, als hätten sie noch nie ordentliche Kinder gesehen.

Tarzan kannte Typen dieses Schlages zur Genüge und hatte schon manchen Strauß mit ihnen ausgefochten. Pöbeleien gehörten bei denen dazu. Auch jetzt war ihre Streitlust mit Händen zu greifen. Aber Tarzan hatte weder Lust noch Zeit, sich mit ihnen anzulegen. Dass er weit und breit der beste Judoka (Judokämpfer) war, mit 13 Jahren immerhin schon Braun-Gürtel-Träger, zeigte er ohnehin nur dann, wenn man ihn in die Enge trieb.

Davon konnte jetzt keine Rede sein, denn die Abteiltür stand offen.

Rasch schob er Gaby vor sich her und die Stufen hinauf.

So, der blonde Schatz der TKKG-Bande war erst mal in Sicherheit.

»Heh, heh!«, gröhlte Krummbein. »Seht euch diese Saftheinis an! ne Brillenschlange! ‘n Fettkloß! Lind ne eingebildete Gans mit ihrem Macker!«

»Wollen wir sie in den Hintern treten, hicks?«, lallte Rotschopf. Seine Stimme knarzte wie verrostete Türangeln. »Das wäre Einsteighilfe! Dann kommen sie rascher ins Abteil, hahah!«

»Los, Willi!«, sagte Tarzan.

Und Klößchen schob sich rasch an ihm vorbei in den Wagen. Dort ließ er einen quietschenden Schrei los, der stark nach Überraschung klang.

Aber Tarzan konnte sich nicht darum kümmern. Er hatte sich umgedreht und behielt die Ledertypen im Auge.

Sie entfernten sich. Gröhlend zogen sie in Richtung Dengenbach. Aber jetzt blieb das Mädchen stehen. Sie legte den Mohrrübenkopf in den Nacken und nahm einen langen Zug aus der Schnapsflasche, die ihr Krummbein an den Mund hielt.

Karl hatte sich gebückt und suchte im Schnee herum.

»Schnell, Karl! Der Zug fährt ab. Was suchst du denn?«

»Meine Brille.«

Tarzan wollte sich an der Suche beteiligen, aber Karl sagte: »Ah, da ist sie.«

Er wischte den Schnee ab und setzte sie auf die Nase.

»Wie ist denn die runtergefallen?«

Karl grinste verlegen. »Der Große — der mit dem Raubvogelgesicht hat sie mir runtergeschlagen.«

»Was?«

»Ja. Du hattest dich gerade abgewandt und Gaby hineinbugsiert. Ich wollte keinen Stunk machen, sonst wäre ja gleich was losgewesen — wie ich dich kenne — , und wir hätten die Abfahrt verpasst. Deshalb habe ich das geschluckt. Aber eine Gemeinheit ist es.«

Sie stiegen ein. Tarzan schlug die Tür zu.

Zwei Schritte machte er in das große Abteil. Dann blieb er wie angewurzelt stehen.

Es gab keine Fahrgäste — außer den TKKG-Freunden. Außerdem gab es kaum noch was, wo man hätte Platz nehmen können.

Gaby ließ ihren hübschen Mund offen und machte Kulleraugen wie eine erschrockene Puppe. Seit sie im Wagen war, betrachtete sie dieses Chaos.

Klößchen machte ein Gesicht, als hätte er eben erfahren, es gäbe ab morgen keine Schokolade mehr. Fassungslosigkeit und Schreck breiteten sich über sein Mondgesicht.

Karl traute seiner Brille nicht. Während er sie heftig polierte, blinzelte er kurzsichtig in die Gegend.

Bänke und Sitze waren herausgerissen. Was sich zerbrechen ließ, war zerbrochen. Was sich zerschlagen ließ, war zerschlagen — mit Ausnahme der Fensterscheiben. Was sich aufschlitzen ließ, war mit scharfem Messer zerschlitzt.

Ein unbeschreibliches Chaos. Vandalismus (Zerstörungswut) hatte hier gewütet.

»Da... das...«, stotterte Klößchen, »muss eine ganze Kompanie Tobsüchtiger gewesen sein.«

»Sogar die Aschenbecher«, sagte Gaby, »sind aus der Verankerung gerissen.«

»Der Schaden geht in die Tausende«, stellte Karl fest. Er rückte sein Nasenfahrrad zurecht. »Kein Wunder, dass die Bundesbahn so knapp bei Kasse ist. Es scheint recht unfeine Fahrgäste zu geben.«

»Aber wer war das?«, fragte Klößchen entgeistert.

»Dreimal darfst du raten«, sagte Tarzan. »Die das hier angerichtet haben, sind Typen, die zu jeder Zeit aus der Schnapsflasche trinken, friedliche Leute anpöbeln, handgreiflich werden, anderen die Brille runterschlagen und im Zerstören, Kaputtmachen, Prügeln und Beleidigen ihren Lebensinhalt sehen — weshalb auch immer. Sicherlich hat auch solche Gemeinheit ihre Ursache, wie man ja weiß. Vielleicht haben die Betreffenden in frühester Kindheit zu viel oder zu wenig Kloppe gekriegt, zu viel oder zu wenig Streicheleinheiten von ihren Eltern. Oder sie hatten keine Eltern — oder was weiß ich! Aber darum geht es nicht. Es geht darum, dass jemand, der bis drei zählen kann, auch Recht von Unrecht unterscheiden sollte. Das tun die vier Ledertypen bestimmt nicht. Und ich wette mein Rennrad gegen eine Tafel von Klößchens ranziger Schokolade: Die waren es.«

»Meine Schokolade«, sagte Klößchen, »ist von erster Qualität und niemals ranzig.«

Tarzan seufzte. Sein gut genährter Freund hatte es manchmal an sich, Nebensächlichkeiten in den Vordergrund zu rücken.

Der Zug fuhr jetzt mit hoher Geschwindigkeit. Die Wagen stießen und rumpelten. Draußen hatte sich blaue Winterdämmerung auf die verschneite Landschaft gesenkt. Dann und wann huschten Lichter vorbei.

Der Wagen, als letzter angekoppelt, hatte keinen Durchgang nach vorn. Vom Schaffner war nichts zu sehen.

Vielleicht, überlegte Tarzan, hatte der Beamte nichts bemerkt von dem, was hier vorgegangen war. Oder er hatte es bemerkt, aber keinen Mut besessen, um sich mit den Ledertypen anzulegen.

Karl, der auch den Spitznamen Computer hatte — wegen seines geradezu unglaublichen Gedächtnisses — hob einen Finger.

Jetzt kommt’s, dachte Tarzan. Ihm ist wieder was eingefallen. Gleich wird er uns mit einem Vortrag nerven, bis wir ihm das Wort abschneiden.

Damit musste man bei Karl immer rechnen. Was er dann an angelesenem Wissen von sich gab, war gewaltig. Nur fand er leider kein Ende.

Was er jetzt freilich kundtat, gehörte zur Sache — und war sozusagen hochaktuell.

»Wenn ich mich recht entsinne«, sagte er einleitend. Das war ein nicht mehr taufrischer Witz. Denn dass Karl sich immer richtig entsann, war so selbstverständlich wie das Amen in der Kirche.

»...las ich unlängst in der Freien Presse, dass die Bundesbahndirektion unserer schönen Stadt mit der Zerstörungswut der Fahrgäste erhebliche Schwierigkeiten hat. Monat für Monat, hieß es da, müssen 400 zerstörte Sitze ersetzt werden. Das entspricht der kompletten Bestuhlung zweier Triebwagen. Allein das kostete die Bahn im letzten Jahr 700 000 Mark. Vier Arbeiter des Bahnbetriebswerks sind das ganze Jahr über nur mit der Reparatur der S-Bahn-Wagen beschäftigt. Wie lange so ein S-Bahn-Sitz hält, konnte bisher noch gar nicht festgestellt werden. Denn lange bevor der natürliche Verschleiß eintritt, werden die Sitze zerstört. Täter sind meist jugendliche Vandalen, die aber auch vor Fahrkartenautomaten, Schaukästen und Wartehäuschen keineswegs Halt machen. Allein in der Region unserer Stadt beläuft sich der Gesamtschaden bereits auf über 3 Millionen Mark. Die Bahnpolizei bemüht sich zwar, die Zahl ihrer Streifen zu erhöhen, leidet aber unter Personalknappheit. Deshalb kann sie nicht jeden S-Bahn-Zug begleiten. Um die Täter für den Schaden haftbar zu machen, ist die Bahnpolizei auf Tipps von Fahrgästen angewiesen. Aber damit sieht es schlecht aus, denn — so hieß es in dem Zeitungsbericht — konkrete Hinweise gingen noch nicht ein.«

»Bis jetzt noch nicht«, sagte Tarzan. »Wir liefern den ersten Hinweis.«

Der Zug verlangsamte seine Fahrt. Bremsen kreischten. Er hielt.

Es war die letzte Station vor der Stadt. Einige Fahrgäste warteten in der Kälte, stiegen aber vorn ein.

Bevor der Zug abfuhr, tauchte der Schaffner auf.

Er war so rundlich wie Klößchen. Die Uniformjacke spannte über dem stattlichen Bauch. Er war kurzatmig und hatte ein krebsrotes Gesicht. Die beleidigte Miene war offenbar auf keinen Anlass zurückzuführen, sondern schien sein ständiger Gesichtsausdruck zu sein.

Kaum war er in den Wagen geklettert, riss er verwirrt die Augen auf.

Aber Tarzan merkte ihm an: Der Schreck war gespielt. Der Mann hatte gewusst, was er hier vorfinden würde. Aber er hatte gekniffen — vorhin, sich nicht mit den Ledertypen anlegen wollen. Nun ja! Ihn hätten die sicherlich windelweich geprügelt. Und dieses Opfer war ihm sein Beamtengehalt nicht wert.

»Hallo, wie sieht’s denn hier aus? Wart ihr das?«

»Das ist hoffentlich nicht ernst gemeint?«, entgegnete Tarzan. »Sonst würden wir uns beleidigt fühlen!«

»Ihr wart’s also nicht?«

»Natürlich nicht! Wir sind genauso entsetzt wie Sie. Aber wir haben die mutmaßlichen Täter gesehen. Der Bahnpolizei werden wir eine genaue Beschreibung liefern.«

»Recht so!«, sagte der Schaffner und wischte sich mit dem Ärmel die Stirn. Dabei rutschte seine Mütze nach hinten. Jetzt sah er so ulkig aus, dass Gaby Tarzans Schal vor den Mund zog und in die Wollmaschen kicherte.

»Bitte, die Fahrausweise!«, meinte der Schaffner sachlich und rückte seine Mütze zurecht.

Bis die S-Bahn in die Stadt einlief, unterhielt er sich mit Tarzan und Karl über die Schlechtigkeit der heutigen Jugend.

Aber Tarzan entgegnete, es wären ja schließlich nicht alle so — im Gegenteil: nur ein verschwindend kleiner Teil der Jugend. Aber diese miesen Typen brächten alle in Verruf; und leider sei nicht von jedem Erwachsenen zu erwarten, dass er vorurteilsfrei urteilen könne. Viele würden alle in einen Topf werfen und darunter hätten eben auch die anständigen Jugendlichen zu leiden.

Der Schaffner sah das ein, nickte mit seinem dicken Kopf und meinte, er hätte gleich dienstfrei — Gott sei Dank! Denn zu Hause wollte er mit seiner Familie Advent feiern.

Jetzt fuhr die S-Bahn unterirdisch. Gekachelte Wände reflektierten das Licht.

Dann war die Stadt, die tolle Großstadt mit ihren mehr als eine Million Einwohnern, erreicht.

Der Schaffner sagte noch, er müsse Meldung machen — und das verzögere mal wieder seinen Feierabend; aber ein Beamter tue eben seine Pflicht bis zum Letzten und scheue sich niemals vor Mehrarbeit.

Dazu sagte Tarzan nichts. Denn seine Erfahrungen mit Beamten an Post- und Bahnschaltern oder bei Behörden — soweit er das kannte — waren anderer Art. Freilich gibt es auch da, wie überall, Ausnahmen. Und zu ihnen gehörte offenbar Obermeister Bertram von der Bahnpolizei.

Er hatte ein faltenreiches Gesicht mit lustigen Augen und eine gutmütige Brummbärstimme. Er saß hinter einem gut aufgeräumten Schreibtisch im Büro der Bahnpolizei und aß den Rest eines Schokoladenkringels, während er sich anhörte, was Tarzan — zunächst mal in Kurzform — zu sagen hatte.

»Ausgezeichnet, Kinder! Das ist das, was wir brauchen! Ich nehme eure Aussage zu Protokoll. Setzt euch erst mal. Das dauert jetzt ein Weilchen. Ich muss auch die Personalien feststellen. Euere, meine ich. Die der Täter, hahahah!, die kennen wir ja leider noch nicht.«

Die Kinder nahmen Platz.

Klößchen ließ keinen Blick von der Tüte mit Schokoladenkringeln, die neben Obermeister Bertrams rechtem Ellbogen lag.

Der Beamte bemerkte den Blick.

»Hast du Appetit?«, fragte er.

Klößchen schluckte. Dann schüttelte er den Kopf. »Nein, danke!«

Für einen Moment herrschte Stille. Dann brachen Gaby, Karl und Tarzan in wieherndes Gelächter aus.

»Was ist denn?«, fragte Bertram erstaunt.

»Das gibt’s nicht!«, krähte Karl. »Er sagt, er hätte keinen Appetit.«

»Diesen Tag trage ich in mein Tagebuch ein!«, rief Gaby.

»Dass ich das erlebe!« Tarzan faltete wie in Andacht die Hände. »Aber wiederholen wird sich das bestimmt nicht, damit ist kaum zu rechnen.«

»Ich merke schon«, sagte Bertram zu Klößchen. »Dir knurrt ständig der Magen, nicht wahr? Hier!« Er schob ihm die Tüte hin. »Iss, so viel du willst. Meine Zähne vertragen Süßes sowieso nicht.«

»Danke!«, sagte Klößchen. »Ich nehme ein paar mehr. Denn bekanntlich kommt der Appetit beim Essen. Im Übrigen«, funkelte er seine Freunde an, »gibt’s da gar nichts zu lachen. Nun bin ich mal zurückhaltend — und ihr macht ne Schau draus!«

»Es kam so überraschend«, sagte Gaby. »Darauf waren wir einfach nicht gefasst.

Obermeister Bertram hatte einen Bogen in die Maschine gespannt. Aber er ließ sich Zeit mit jedem Handgriff.

»Dann wollen wir mal, Kinder. Fangen wir an mit dem jungen Fräulein. Wie heißt du?«

3. Wer sind die Handtaschenräuber?

»Gaby Glockner.«

Bertram nickte. Und tippte. Dann stutzte er.

»Aber du bist nicht mit Kommissar Glockner verwandt?«

»Doch.« Gaby wurde vor Stolz ein bisschen rot, als sie sagte: »Ich bin seine Tochter.«

»Hm, hm!«, brummte Bertram anerkennend. »Von deinem Vater habe ich schon gehört.« Er machte ein Gesicht, als wollte er noch was hinzufügen. Aber dann fragte er nur: »Wie alt?«

»43«, sagte Gaby.

»Wie bitte?«

»Ach so!«, lachte sie. »Mich meinen Sie! Ich dachte, Sie wollten wissen, wie alt mein Papi ist. Ich bin 13.«

Bertram fragte auch nach der Adresse. Sonst nichts.

Deshalb erfuhr er auch nicht, dass Gabys Spitzname Pfote war und dass sie, wie Karl, bei ihren Eltern in der Stadt wohnte. Ihr Vater gehörte zur Kripo. Ihre Mutter führte ein kleines Lebensmittelgeschäft. Gabys Spitzname Pfote hing mit ihrer Tierliebe zusammen. Besonders in Hunde war sie vernarrt. An keinem konnte sie Vorbeigehen, ohne ihn zu streicheln oder sich die Hundepfote geben zu lassen. Sonderbarerweise taten das auch — beinahe — alle. Tiere hatten sofort Vertrauen zu ihr. Dass sie Tierärztin werden wollte, war beschlossene Sache. Selbstverständlich hatte sie einen Hund.

Er hieß Oskar. Es war ein schwarz-weißer Cockerspaniel, den sie sich aus dem Tierheim geholt hatte. Er war herrenlos gewesen. Mitleidlose Menschen hatten ihn ausgesetzt. Aber ein besseres Plätzchen als bei Gaby war für den fröhlichen Vierbeiner nicht denkbar. Er gedieh prächtig.

»Nun zu dir«, Bertram wandte sich an Tarzan. »Du heißt...«

»Peter Carsten, 13 Jahre alt. Ich wohne im Internat.«

Dass Tarzan mit seinem wirklichen Namen angeredet wurde, kam höchst selten vor. In der großen Internatsschule mit ihren weit über 1000 Schülern war er nur als Tarzan bekannt. Der Spitzname passte zu ihm. Er war durchtrainiert und erstaunlich groß für seine 13 Jahre — und ein paar Monate. Als glänzender Sportler bot er besonders in Judo und Volleyball herausragende Leistungen. Er hatte dunkle Locken, war immer braun gebrannt, konnte mit affenartiger Geschwindigkeit am Kletterseil hochturnen und verfügte über den Charakter des unerschrockenen Anführers und Draufgängers.

Zu seinen Freunden zu gehören, galt als Ehre. Wenn er irgendwo ein Unrecht sah, konnte er fuchsteufelswild werden. Ungerechtigkeit war ihm verhasst. Dass er sich — ohne Rücksicht auf die eigene Person — für andere einsetzte, war ihm selbstverständlich. Sicherlich daher rührte es, dass er an der Schule so beliebt war. Zu seinen wissenschaftlichen Glanzfächern gehörte in erster Linie Mathe. Das lag ihm. Das schüttelte er aus dem Ärmel. Und nur zu gern half er Gaby dabei, die mehr für Sprachen begabt war. In Englisch war sie die Beste.

»Und du?«, wurde Klößchen von Bertram gefragt.

»Ich heiße Willi Sauerlich. Bin 13. Wir sind alle 13.«

»Sauerlich?« Bertram sah auf die Schokoladenkrümel an Klößchens Mund. »Es gibt hier einen bekannten Schokoladenfabrikanten...«

»...ist mein Vater«, sagte Klößchen. »Und später übernehme ich dann die Firma. Ich habe nämlich beschlossen, mich ganz in den Dienst der Schokolade zu stellen. Ihr sozusagen mein Leben zu weihen. Sie schmeckt mir auch ganz gut«, fügte er grinsend hinzu.

Dass Klößchen Klößchen genannt wurde, lag natürlich an seinem Äußeren: Klein, rund, mit freundlichem Mopsgesicht und Segelohren. Verständlicherweise hielt er Sport für Mord. Auch in den wissenschaftlichen Fächern sah es bedenklich aus. Nicht, weil es ihm an Grips mangelte, sondern weil er das geborene Faultier war. Seine Eltern besaßen eine elegante Villa in einem feinen Viertel am Stadtrand.

Ohne Weiteres hätte er die Schule als externer Schüler besuchen können — wie Gaby und Karl, die jeden Morgen mit dem Rad kamen oder, bei schlechtem Wetter, mit dem Schulbus. Aber Klößchen zog das Internatsleben als Tarzans Budenkamerad vor. Als Einzelkind hatte er sich zu Hause oft einsam gefühlt — und gelangweilt. Im Internat dagegen war immer was los, besonders wenn man zu Tarzans Freunden gehörte. Dann verging keine Woche ohne ein haarsträubendes Abenteuer.

»Nun noch deine Personalien«, wandte sich der Polizeiobermeister an Karl.

»Karl Vierstein«, antwortete der Computer. Er nannte Geburtsdatum und Adresse.

Karls Vater war Professor. An der hiesigen Universität hielt er Vorlesungen über Mathematik. Möglicherweise hatte Karl von ihm das phänomenale Computer-Gedächtnis geerbt. Karl hatte ein intelligentes, etwas spitzes Gesicht hinter einer Nickelbrille mit runden Gläsern. Er war langaufgeschossen, aber lattendürr. Da er über enorm lange Arme verfügte, waren ihm meistens die Ärmel zu kurz.

»Das wäre das«, meinte Bertram und stieß prustend die Luft aus, als hätte er bereits gewaltig gearbeitet.

»Nun zum Sachverhalt!«

Tarzan berichtete. Er fasste sich kurz und beschrieb die mutmaßlichen Täter genau.

Bertram fragte die andern, ob dem was hinzuzufügen wäre. Aber keinem fiel eine Ergänzung ein.

»Großartig!«, freute sich der Bahnpolizist. »Damit lässt sich was anfangen. Seit Monaten beobachten wir eine erschreckende Zunahme der Zerstörungen. Letztlich sind es immer wieder dieselben Täter. Und die vier Ledertypen sehen mir aus«, er blickte auf das Protokoll, als wären sie dort abgebildet, »wie professionelle (berufsmäßige) Vandalen. Auf die werden wir jetzt achten. Dass sie auf einem verhältnismäßig kurzen Streckenstück so viel Zerstörung angerichtet haben, zeigt Übung. Euch jedenfalls danke ich.«

Als die TKKG-Freunde das Büro der Bahnpolizei verließen, lief gerade donnernd ein Zug ein. Der Boden dröhnte.

Klößchen meinte, er hätte bereits Halluzinationen (Bewusstseinsstörungen, Trugbilder). So quäle ihn der Hunger.

»Bis nach Hause wirst du’s noch schaffen«, sagte Tarzan. »Wir sind ja gleich da.«

Sie hatten verabredet, zu Klößchens Elternhaus zu stiefeln.

Erstens lag das am nächsten. Zweitens wartete dort Frau Sauerlich mit heißem Tee und Weihnachtsplätzchen. Und drittens wollte Georg, der Chauffeur der Familie Sauerlich, die Kinder mit dem Zwölfzylinder-Jaguar nach Hause fahren. Insgesamt also ein rundes Programm.

In leichtem Trab eilten sie durch die Straßen. Überall glänzten Lichter. Sie kamen an der Budenstadt des Weihnachtsmarktes vorbei. Eine Menschenmenge drängte sich dort. Weihnachtsbäume gossen ihr Elektro-Kerzenlicht in den Winterabend. Die Luft duftete nach Glühwein und Bratäpfeln und heißen Maronis und Kräuterbonbons und Bratwürsten.

Klößchen konnte kaum atmen — so lief ihm die Spucke im Mund zusammen.

Als sie die Eichenallee erreichten, war allen vom Trablauf recht warm. Klößchen dampfte.

Die Villa der Sauerlichs stand in einem großen Park, der Jaguar vor der Garage. Vorn an der Straße parkte ein weniger kostspieliger Wagen, den die Kinder fast noch besser kannten als den Jaguar.

»Nanu!«, rief Gaby. »Das ist doch unser Auto. Was macht denn mein Papi hier?«

Dass Kommissar Glockner den Sauerlichs einen Höflichkeitsbesuch abstattete, war kaum anzunehmen — obwohl sich Glockners und Sauerlichs kannten, wie auch Viersteins mit Glockners und Sauerlichs bekannt waren. Ergeben hatte sich das durch die schmiedeeiserne Freundschaft der Kinder, denn die TKKG-Bande hielt zusammen wie Pech und Schwefel.

Aber heute war Sonntag, und sofern keine Einladung vorlag, kam da niemand ohne zwingenden Grund.

Als sie zum Haus liefen, dachte Tarzan für einen Moment an seine Mutter.

Wie weit weg sie war! Viele Bahnstunden entfernt! Und er hatte nur noch sie. Sein Vater, ein Diplom-Ingenieur, war vor Jahren tödlich verunglückt. Seitdem arbeitete Tarzans Mutter als Buchhalterin und hatte viel Mühe, um für ihren einzigen Sohn das teure Schulgeld aufzubringen. Aber für ihn war ihr nichts zu viel; und beide nahmen auch in Kauf, dass sie sich nur während der Ferien sahen, obwohl die Sehnsucht oft groß war.

Klößchen klingelte.

Die Köchin öffnete ihnen. Sie war dick und freundlich und die lebende Garantie dafür, dass Herr Sauerlich nicht verhungerte. Seine werte Gattin nämlich, Klößchens Mutter, war diätbesessen. Sie aß nur Grünzeug, verabscheute Fleisch und Süßigkeiten, weshalb sie auch oft mit ihrem Gewissen hadern musste. Denn immerhin war ihr Mann Schokoladenhersteller, was sie letztlich aufgrund ihrer ernährungswissenschaftlichen Überzeugung nicht gutheißen konnte.

Bei den Sauerlichs kam also nur auf den Tisch, wovon allenfalls ein Karnickel satt geworden wäre — satt, aber nicht dick. Herr Sauerlich sah allerdings aus wie Klößchen — nur 30 Jahre älter und etwas größer. Seine Leibesfülle verdankte er der Köchin. Heimlich versorgte sie ihn mit Schweinsbraten, Schinken, Bratwürsten und deftiger Hausmannskost. Ebenso versorgte sie Klößchen, wenn er übers Wochenende oder in den Ferien zu Hause war.

»Na, Kinder! War’s schön? Hier ist vielleicht was los«, sagte sie — und verdrehte die Augen himmelwärts.

Was los war, sagte sie nicht, aus Verzweiflung oder um die Spannung zu erhöhen.

Alle putzten sich die Schuhe ab.

In der Eingangshalle kam ihnen Herr Sauerlich entgegen. Er trug einen grauen, großkarierten Anzug, in dem er noch beleibter und kurzbeiniger aussah. Stramm spannte sich die weinrote Weste über seinem Hühnerfriedhof, denn auch Hühner konnte die Köchin vortrefflich zubereiten, und in der Speisekammer oder seinem Arbeitszimmer ließ sich’s dann Herr Sauerlich schmecken.

»Hallo, ihr!«, rief er. Dabei stieß er einen Finger in die Luft, als gelte es, Löcher zu bohren. Das war seine Angewohnheit, wenn er redete. Er redete oft und bohrte viele Löcher.

»Nicht zu fassen«, rief er, »was da passiert ist. Mit der Mama, Willi! Ausgerechnet ihr! Schlechte Welt, heutzutage! Bin ja nur froh, dass es ohne Verletzung abging. Aber diese Aufregung! Fast zu viel für die Mama! Woher soll sie die Nervenkraft nehmen, wo sie doch nur Brennnessel-Suppe und Spinatgulasch isst. Kommt rein! Flink, flink! Dein Vater, Gaby, ist liebenswürdigerweise sofort gekommen. Ihr wollt doch hören, worum es geht! Schnell, schnell!«

Auf kurzen Beinen schritt er voran.

Tarzan hatte mitgezählt: 14 tiefe Löcher hatte Herr Sauerlich der Luft beigebracht. Aber das schmerzte j a nicht. Es sah nur so komisch aus. Im Übrigen war Herr Sauerlich sehr nett und bei den Kindern überaus beliebt.

Im blauen Salon, wie Frau Sauerlich den mit blauen Stilmöbeln ausgestatteten Raum zu nennen pflegte, saß sie selbst auf einer Art Rokoko-Couch.

Klößchens Mutter wirkte erschreckt und erschöpft. Dass sie zur Beruhigung Baldriantropfen genommen hatte, konnte man riechen. Tarzan jedenfalls roch es.

Dass Klößchen ihr Sohn war, hätte kein Fremder vermutet. Für eine Frau war sie groß. Aber sie wog kaum einen Zentner. In ihr blondes Haar waren bläuliche Tupfer hineingefärbt. Sie hatte eine spitze Nase, die der kaum überstandene Schreck jetzt noch spitzer machte. Alles an ihr wirkte zerbrechlich: Die schmalen Hände und der dünne Hals, den sie oftmals mit mehreren Ketten belastete.

»O Gott!«, sagte sie. »Nein, war das schrecklich!«

Matt umarmte sie Klößchen, der vor Besorgnis seinen Hunger vergaß.

Tarzan sah zu, wie Gaby ihrem Papi in die Arme flog.

Emil Glockner war ein hoch gewachsener, kerniger Mann von 43 Jahren, wie Gaby vorhin witzigerweise verraten hatte. Sein schütteres Haar ließ ihn etwas älter erscheinen. In seinen warmherzigen Augen lag immer ein forschender Zug. Genaues Beobachten war ihm zur Gewohnheit geworden — Berufskrankheit, wie er sagte. In seiner Freizeit betätigte er sich gern und oft als Schwimmtrainer. Zu seinen besten Nixen im Wasser gehörte — Gaby. Sie war eine begabte Rückenschwimmerin und hatte schon viele Preise gewonnen.

Von Tarzan hielt Herr Glockner viel. Er mochte die gradlinige Ehrlichkeit des Jungen und seinen unverwüstlichen Tatendurst. Außerdem war Tarzan findig und clever, wenn es darum ging, einen Übeltäter zu überführen. Etliche Male war das schon geglückt — meistens allerdings in Zusammenarbeit mit seinen Freunden vom TKKG.

Er und Karl begrüßten Herrn Glockner. Der Kommissar war eben gekommen und noch im Mantel.

Herr Sauerlich nötigte ihn abzulegen und brachte selbst den Mantel zur Garderobe.

Himmel, was ist denn nun Schreckliches passiert?, dachte Tarzan.

Als spüre sie seine Ungeduld, sagte Frau Sauerlich mit klagender Stimme: »Ich wurde überfallen. Man hat mich beraubt.«

»Nein?«, sagte Klößchen und ließ den Mund offen.

»Jeder nimmt sich einen Stuhl!«, rief Herr Sauerlich. Er stieß sieben Löcher in die Luft — offenbar, weil sie zu siebt waren. »Dann überlassen wir dem lieben Herrn Glockner die Fragen, nicht wahr? Möchtest du vielleicht eine Stärkung, Erna?«

Er meinte seine Frau. Aber sie winkte ab.

Kommissar Glockner hatte sein Notizbuch aufgeklappt und hielt den Kugelschreiber bereit, um sich Notizen zu machen.

»Wenn ich Sie am Telefon richtig verstanden habe, Frau Sauerlich, ereignete sich der Überfall vor einer halben Stunde?«

»Ja, genau.» Sie sah auf ihre zierliche Armbanduhr.

»Wo?«

»In der Rastern-Allee, dort, wo der Park endet.«

Das war nicht allzu weit von hier, wie Tarzan wusste. Eigentlich eine vornehme Gegend.

»Sie waren allein?«, fragte Glockner.

Frau Sauerlich nickte. »Ich hatte eine Freundin besucht und befand mich auf dem Rückweg. Ich trug meinen dunklen Nerzmantel und hatte die dazu passende Krokoledertasche am Arm.«

»Bitte, schildern Sie, wie es sich abspielte!«

»Ich war in Gedanken versunken. Ich ging auf dem parkseitigen Gehweg. Sonst war die Straße sehr still. Ich sah niemanden. Einmal fuhr ein Wagen vorbei. Die Häuser liegen, wie Sie sicherlich wissen, recht weit zurückgesetzt in den Gärten. Hilfe hatte ich von nirgendwo zu erwarten. Mich hat auch niemand bemerkt — selbst dann nicht, als ich um Hilfe rief.«

Sie machte eine Pause. Für einen Moment presste sie die Lider herab, als wollte sie einen hässlichen Anblick abwehren.

»Hinter mir«, fuhr sie dann fort, »hörte ich Motorengeräusch.«

»Ein Wagen?«, fragte der Kommissar.

»Nein, es war ein Motorrad. Aber ich habe erst darauf geachtet, als es neben mir war.«

Glockner nickte und sein Gesicht wirkte müde. »Ich ahne, wie es weitergeht. Aber, bitte, erzählen Sie!«

»Ich wusste nicht, wie mir geschah! Plötzlich war das Motorrad neben mir. Zwei saßen drauf. Beiden trugen schwarze Lederkleidung, die mit vielen Nieten verziert war. Der Fahrer blieb im Sattel — oder wie sagt man? — , aber der andere sprang ab. Er stürmte auf mich zu, stieß mich gegen die Schulter. Ich taumelte. Beinahe wäre ich im Schnee ausgeglitten und gestürzt. Ich schrie auf. Da hatte er schon meine Tasche gepackt, riss sie mir weg, obwohl ich mich instinktiv an den Henkel klammerte. Aber ich konnte es nicht verhindern. Er zerrte mir die teure Tasche weg — sie hat 1200 Mark gekostet, nicht wahr, Herrmann!«, gemeint war ihr Mann. »Und mein Portmonee mit etwa 250 Mark war drin. Außerdem meine goldene Puderdose, ein goldener Drehbleistift und ein Fläschchen Parfüm. Der Räuber sprang auf den Soziussitz; und sie brausten weg. Das Ganze hat nur Sekunden gedauert.«

Der Kommissar nickte. »Die Methode ist immer dieselbe. Aber sie wechseln die Maschinen, jedenfalls die Nummernschilder, und die Kleidung. Dieser Raub ist jetzt der 67. Fall innerhalb von vier Monaten. Eine Seuche! Und das ausgerechnet in unserer Stadt!«

»Davon«, rief Herr Sauerlich — und bohrte einige Löcher, »habe ich in der Zeitung gelesen. Die Handtaschenräuber, nicht wahr? Man nimmt an, es wären professionelle Verbrecher. Sie arbeiten — darf man so sagen? — immer nach demselben Schema — wie jetzt bei meiner lieben Erna. Aber kann die Polizei gar nichts machen?«

»Die Fahndung«, erklärte Herr Glockner, »fällt nicht in mein Ressort. Von Kollegen weiß ich, dass man trotz zahlreicher Belohnungen, die von privater Seite ausgesetzt wurden, noch keine Hinweise hat. Man weiß lediglich: Es sind Jugendliche. So zwischen 16 und 20. Aber sie maskieren sich mit Motorradbrille und Helm. Ihre Gesichter zeigen sie nicht. Höchstens mal versehentlich.«

»Aber den einen habe ich gesehen«, rief Frau Sauerlich. »Den, der mich angriff. Der hatte nichts auf dem Kopf.«

Kerzengerade setzte sich Herr Glockner auf. »Sie haben ihn gesehen? Sein Gesicht?«

Frau Sauerlich nickte. Ihre Erschöpfung wich. Sie merkte, dass ihre Aussage von höchster Wichtigkeit war.

»Jetzt, wo Sie mir das so sagen, fällt mir ein, dass er — der Handtaschenräuber — sich im ersten Moment eine Hand vors Gesicht hielt. Als wollte er sich verstecken. Vielleicht hatten sie den Raub gar nicht geplant — weil heute Sonntag ist. Aber dann ergab sich die günstige Gelegenheit, als sie mich sahen — und er griff zu, der Bursche, obwohl er weder Motorradbrille noch Helm trug.«

»Ihre Überlegung«, sagte Kommissar Glockner, »trifft höchstwahrscheinlich zu. Aber wie sah er nun aus?«

»Grob. Also, wenn mein Willi so aussähe — ich würde mich schämen für meinen Sohn. Der Bursche hatte sehr langes, rotes Haar. Und Sommersprossen. Das ganze Gesicht voller Sommersprossen. Grog war er — und wuchtig gebaut. Ein richtiger Straßenräuber.»

Tarzan hielt die Luft an. Rotschopf!, schoss es ihm durch den Kopf. Die Beschreibung der Kleidung stimmt — und die des Typs. Alles passt wie die Faust aufs Auge. Himmel, die vier Ledertypen! Sind das die Handtaschenräuber?

Jeder, der in der Stadt oder der Region lebte und jemals eine Zeitung zu Gesicht bekam, hatte von denen gehört. Berühmt waren sie nicht, aber auf traurige Weise berüchtigt.

Tarzan sah seine Freunde an.

Sie schienen dasselbe zu denken.

Karl polierte bereits seine Brille — bei ihm immer ein Zeichen von Aufregung.

Gaby machte große Augen, lutschte an ihren Lippen und krauste das Näschen.

Klößchen blies die Backen auf und schielte zu seiner Nasenspitze.

»Den Kerl«, sagte Tarzan, »den Rotschopf kennen wir.« Und er erzählte.

4. Geldschein mit kleinen Fehlern

Staunend hörten die Sauerlichs zu.

Kommissar Glockner machte sich Notizen und unterbrach Tarzans Bericht mit keinem Wort.

Danach herrschte einen Moment Stille. Vor dem Fenster zerbrach knackend ein froststarrer Ast — vermutlich von dem Apfelbaum, der dicht beim Haus stand.

Nebenan rumorte die Köchin, die für die Kinder vier Adventsteller mit leckeren Plätzchen bereitstellte.

»Das ist der erste Hinweis«, sagte Kommissar Glockner zufrieden, »mit dem wir — meine Kollegen und ich — was anfangen können. Großartig!«

»Macht ihr jetzt eine Fahndung in Dengenbach?«, erkundigte sich Gaby.

Er schüttelte den Kopf. »Das wäre verschwendeter Aufwand. Denn aus Dengenbach sind die vier nicht. In der 500-Seelen-Gemeinde würden solche Ledertypen auffallen wie grüne Marsmännchen. Nein! Die haben dort nur mal die Nase ins Freie gesteckt, sind aber längst wieder hier — in der Stadt. Sicherlich — ich werde den zuständigen Posten der Landpolizei verständigen. Aber dabei kommt nichts raus. Das weiß ich aus Erfahrung.«

»Wie viele Handtaschenräuber gibt es eigentlich?«, fragte Herr Sauerlich.

»Das wissen wir nicht. Allerdings haben wir — aufgrund der Zeugenaussagen — auf vier getippt.»

»Und die rauben einfach so — was sie kriegen können?«

»Was sich lohnt«, erwiderte Herr Glockner. »Mehrfach wurde den Geldboten der Banken die Tasche weggerissen — immer auf die gleiche Weise: Ein doppelt besetztes Motorrad nähert sich. Der Soziusfahrer springt ab, stößt das Opfer zu Boden, reißt die Beute an sich, sitzt auf — und Sekunden später riecht man nur noch die Auspuffgase. Oft benutzen sie gestohlene Motorräder, die man dann irgendwo findet. Aber sie scheinen auch ihre eigenen Maschinen zu benutzen. Dann finden wir die gestohlenen Kennzeichenschilder: Die werden nur für den Coup verwendet und später weggeworfen.«

»Man könnte doch alle Motorradhalter überprüfen«, meinte Tarzan.

»Das sind zigtausende. Immerhin überprüfen wir die Vorbestraften. Aber die stecken alle in blütenweißen Westen. Und keins der bisherigen Opfer wäre im Stande gewesen, die Handtaschenräuber zu identifizieren (wiederzuerkennen). Außer den Geldboten suchen sie sich mit Vorliebe hilflose Frauen aus. Meistens auf abgelegenen, einsamen Straßen. Dort mit einer kostbaren Handtasche spazieren zu gehen, ist riskant. Leider!«

Herr Sauerlich unterstrich Kommissar Glockners Bedauern, indem er rasch zwei Löcher in die Luft piekte — diesmal ohne begleitende Worte.

»Diese Verbrecher«, sagte Tarzan, »werden bestimmt bald gefasst. Ich finde, sie verhalten sich unvorsichtig. Wer auf Raubzüge aus ist, darf nicht zusätzlich Züge demolieren. Das verdoppelt doch die Wahrscheinlichkeit, dass sie ertappt werden.«

Glockner nickte. »Richtig. Aber du musst dich in die Köpfe dieser Strolche hineindenken. Die halten sich für unüberwindlich. Sobald sie betrunken sind, geht die Zerstörungswut mit ihnen durch. Die handeln nach dem Wahlspruch: Was ich haben will, nehme ich mir — ohne Rücksicht auf andere. Und was mich stört, schlage ich kaputt — ohne Rücksicht auf die Umwelt.«

Der Kommissar hatte sein Notizbuch zugeklappt. Während er redete, spielte er damit herum. Unbemerkt von ihm rutschte ein 100-DM-Schein heraus und senkte sich müde wie ein herbstwelkes Blatt auf den kostbaren Teppich.

Nur Tarzan, der dem Kommissar schräg gegenüber saß, entdeckte den Schein.

Nanu! Hatte Gabys Vater keine Geldbörse? Seit wann trug er großes Geld im Notizbuch?

Tarzan hob den Schein auf. »Den haben Sie verloren.«

»Oh! Danke!« Kommissar Glockner lächelte. Dann hielt er Tarzan den Schein hin. »Sieh ihn dir mal an!«

Tarzan nahm ihn. Der Blaue sah aus wie ein gewöhnlicher Hunderter — von hinten und von vorn. Aber der Junge hatte bereits begriffen. Irgendwas konnte damit nicht stimmen! Falschgeld? Er hielt ihn gegen das Licht.

»Ich bin zwar nur im Umgang mit kleinen Beträgen — hauptsächlich mit Münzen — geübt. Aber ich nehme an, dass Hunderter normalerweise ein Wasserzeichen im Papier haben.«

Glockner nickte. »Richtig.«

»Der hier hat keins.«

»Der ist so falsch wie eine Antiquität aus dem 12. Jahrhundert mit dem Aufdruck MADE IN GERMANY (in Deutschland hergestellt — vorgeschriebene Herkunftsbezeichnung für ausgeführte Waren). Tausende dieser Fälschungen überfluten zurzeit die Stadt. Das ist der Fall, an dem ich arbeite. Aber ich komme nicht voran. Bisher fehlt jeder Hinweis auf die Geldfälscher. Der Druck der Hunderter-Banknoten ist ausgezeichnet — nahezu ohne Fehler. Auch das Papier fühlt sich gut an. Man merkt nichts, wenn man so einen Schein erhält. Aber das Wasserzeichen fehlt. Das kriegen die Geldfälscher nicht hin. Ein enormer Mangel. Denn große Beträge können sie deshalb nicht absetzen. Einen Hunderter nehmen Geschäftsleute sicherlich in Zahlung, ohne misstrauisch zu werden. Aber wer Summen bezahlt, die in die Tausende gehen, muss damit rechnen, dass er mit diesen Falsifikaten (Fälschungen) auffällt. Deshalb tauchten die falschen Hunderter nur einzeln auf und wurden eigentlich nur durch Zufall entdeckt. Wie viele wirklich in Umlauf sind, wissen wir gar nicht.«

»Ist ja schrecklich!«, rief Herr Sauerlich.

Wieselflink zog er seine mit Hundertern gespickte Brieftasche hervor. Jeden hielt er gegen das Licht. Aber alle hatten Wasserzeichen. Alle waren echt.

»Die Geldfälscher«, sagte Glockner, »müssen über ausgezeichnete Fachleute verfügen. Die Druckplatten sind vorzüglich. Sonst könnten die Fälschungen nicht so gut gelingen.«

»Soviel ich weiß«, sagte Tarzan, »werden doch immer wieder dieselben Druckplatten benutzt. Das heißt, die Geldfälscher produzieren alles Scheine mit derselben Seriennummer.«

»Richtig! Du weißt ja gut Bescheid«, lobte der Kommissar. »In unserem Fall sind es Scheine mit der Seriennummer NE 1060279 Z. Außerdem scheint der Graveur, der die Druckplatten herstellt, ein Spaßvogel zu sein.«

»Ein Spaßvogel?«, fragte Gaby erstaunt.

Der Kommissar nickte. »Lies mal vor, Tarzan, was auf der Rückseite des Scheins rechts oben kleingedruckt steht.«

Es war sehr klein gedruckt. Aber Tarzan konnte es entziffern.

»Wer Banknoten nachmacht«, las er, »oder verfälscht oder nachgemachte oder verfälschte sich verschafft und in Verkehr bringt — Komma — wird mit Freiheitsstrafe nicht unter einem Jahr bestraft.«

»So ähnlich«, lächelte Glockner, »steht es auf jeder Banknote. Aber nur so ähnlich, denn der Geldfälscher hat sich einen Spaß erlaubt. Offensichtlich vertraut er darauf, dass niemand das Kleingedruckte liest. Was ja auch tatsächlich niemand für nötig hält. Deshalb hat der Geldfälscher schlankweg unsere Rechtsprechung geändert — vielleicht für den Fall, dass er mal erwischt wird. Richtig muss es nämlich heißen: ...wird mit Freiheitsstrafe nicht unter ZWEI JAHREN bestraft.«

»Ganz schön dreist.« Tarzan gab das Falschgeld zurück.

Die Köchin steckte den Kopf durch die Tür.

»Soll ich nun die Kerzen anzünden?«

Frau Sauerlich nickte. »Ja. Ich glaube, mit meinem Fall sind wir fertig. Oder haben Sie noch Fragen, Herr Glockner?«

Er hatte keine mehr.

Alle gingen nach nebenan, wo der Tisch vorweihnachtlich mit Tannengrün, dicken Zapfen und hübschem Weihnachtsschmuck dekoriert war. Kerzen brannten.

»Süße Teller« mit Plätzchen, anderem Gebäck, Nüssen und Früchten warteten auf die Kinder.

Offenbar war Klößchens Mutter diesmal über ihren eigenen Schatten gesprungen und hatte auch Marzipan und Schokolade zugelassen — oder die Köchin hatte sich durchgesetzt.

Klößchen kaute bereits.

Die Erwachsenen tranken Tee mit Rum. Herr Sauerlich mischte das im Verhältnis eins zu eins. Aber Herr Glockner, der ja noch fahren musste, hielt sich — was den Rum betraf — sehr zurück.

Nach kurzer, aber gemütlicher Adventsfeier mussten Tarzan und Klößchen ins Internat zurück.

Karl schloss sich ihnen an. Gaby wurde von ihrem Vater mitgenommen.

Georg, der Chauffeur, wartete schon in der Eingangshalle.

Er hatte ein gutmütiges Gesicht und bürstendicke Brauen. Er war etwas gehbehindert, galt aber als erstklassiger Chauffeur. Seit 15 Jahren schon hatte er die Stellung bei den Sauerlichs. Er kannte Klößchen von klein auf und die beiden waren regelrecht miteinander befreundet. Klößchen sagte »Georg« zu ihm und »du«.Tarzan redete ihn natürlich mit »Herr Georg« an, Karl ebenso.

Der Jaguar war silbergrau lackiert, innen alles mit Leder bezogen. Es roch angenehm. Das Armaturenbrett bestand fast nur aus wertvollem Holz und der Motor schnurrte leiser als eine Katze im Schlaf.

Die Jungs stiegen ein.

»Zuerst zum Internat oder erst zu Karl?«, fragte Georg.

»Ich glaube, es ist günstiger, wenn wir erst Karl nach Hause bringen«, meinte Klößchen. Im väterlichen Straßenkreuzer fühlte er sich ganz zu Hause.

Sie fuhren zur Lindenhofallee und lieferten Karl ab. Dann schnurrte der Jaguar in südlicher Richtung aus der Stadt hinaus — zum Internat.

Die Schule, bekannt für ihre hohen Anforderungen, lag etwa 20 Trablaufminuten vom Stadtrand entfernt inmitten freier Natur. Nur Jungen wurden als Heimschüler aufgenommen. Aber die Klassen waren gemischt. Drei, vier Mädchen, die in der Stadt wohnten, sogenannte »Externe« gehörten zu jeder. Eine Zubringerstraße führte zur Schule.

Während Klößchen sich mit Georg über den Überfall der Handtaschenräuber unterhielt, blickte Tarzan hinaus.

Nacht deckte die Felder zu. Aber der Schnee schimmerte. Und hoch über den Schneewolken blinkte manchmal das Silberlicht des Mondes. Krähen hockten im Schnee. Das Scheinwerferlicht schnitt streifige Bahnen in die eisige Luft. Wenn es auf Krähen traf, glänzte ihr Gefieder.

Als sie das Internat erreichten, hatte Klößchen alles erzählt: Das Erlebnis mit den Ledertypen, das tollkühne Rodeln am AFFENZAHN und Tarzans Kraftleistung, als er Gaby auf dem Schlitten im Laufschritt den Berg hinaufgezogen hatte.

Sie verabschiedeten sich von Georg, stiegen aus, sahen zu, wie er wendete und gemächlich zurückfuhr.

Klößchen griff in den Beutel, in dem er sein Adventsgebäck hatte, und gab sich was zwischen die Zähne.

Durchs Tor, das um diese Zeit noch geöffnet war, liefen sie auf das Internatsgelände. Es war riesig, wurde von einer Mauer umfriedet, verfügte über einen großen Park, über Turnhalle und Sportplatz, über einen kleinen Park — das so genannte Pauker-Grün — , über zahlreiche Wohn- und Schulgebäude und — aus den oberen Stockwerken — über einen herrlichen Fernblick zum Waldrand.

Sie rannten am Fahrradkeller vorbei zum Hauptgebäude.

Im Speisesaal war gerade das Abendessen beendet.

Der Strom 10- bis 19-jähriger Schüler ergoss sich in Gänge und Flure, wälzte sich Treppen hinauf und ins Freie. In dem Lärm verstand keiner sein eigenes Wort. Trotzdem schrien und redeten alle.

Tarzan und Klößchen rannten in den zweiten Stock hinauf, wo die 12- bis 14-Jährigen wohnten.

Die beiden Freunde behausten das ADLERNEST, ein Winzling von Zimmer, in das freilich kein Adler mehr reingepasst hätte. Zwei Schränke, zwei Betten, ein Tisch und ein Stuhl füllten den Raum — für die beiden Bewohner blieb dann kaum noch Platz. Trotzdem fühlten sie sich wohl.

Alle Buden trugen Namen.

Die Tür zur benachbarten RÄUBERHÖHLE war angelehnt.

Niemand schien drin zu sein.

Tarzan wollte Vorbeigehen. Aber in diesem Moment hörte er die verzweifelte Stimme.

Sie flüsterte: »Mein Gott! Was mache ich nur? Was mache ich nur?«

Trotz des Flüsterns erkannte Tarzan die Stimme. Sie gehörte Jürgen Andresen, einem Klassenkameraden.

Tarzan schob die Tür auf und blickte hinein.

Neugierig streckte Klößchen den Kopf an ihm vorbei.

Jürgen Andresen war allein. Offenbar hatte er mit sich selbst geredet.

Er saß mit untergeschlagenen Beinen auf dem Bett, zerrte an seiner Unterlippe und hatte eine Miene drauf, als wäre ihm die Petersilie verhagelt.

»Ist was?«, fragte Tarzan.

Jürgen grinste gequält. »Ach, ihr seid’s?«

»Wen hast du denn erwartet? Den Weihnachtsmann?«, fragte Tarzan.

»Nicht schlecht. Vielleicht wüsste er Rat.«

»Geht’s um ein schulisches Problem? Oder um ein privates?«‘

»Hm.« Jürgen begann mit der Beknabberung seines Daumennagels, des linken, »Gemischt, würde ich sagen.«

Er war ein schmächtiger, blonder Junge, unauffällig und nett. Er hatte keine Freunde, aber auch keine Feinde. Am wohlsten schien er sich zu fühlen, wenn er mit seinen Briefmarken hantierte. Außerdem waren Filme seine Leidenschaft.

Ein Wochenende ohne zweimaligen Kinobesuch wäre für ihn verloren gewesen.

»Wir wollen uns nicht aufdrängen«, sagte Tarzan. »Aber wenn du Hilfe brauchst, helfen wir dir gern.«

Jürgens Miene hellte sich auf. »Kommt rein und macht die Tür zu!«, flüsterte er verschwörerisch. »Es braucht sonst niemand zu hören.«

Die Tür fiel ins Schloss und Klößchen auf das zweite Bett, wo er alle Viere von sich streckte.

Tarzan setzte sich auf die Fensterbank.

»Nun?«

»Ich habe was... äh... sehr Wertvolles gefunden. Jetzt frage ich mich, ob ich das beim Fundbüro der Stadt abgeben muss.«

Entgeistert sah Tarzan ihn an. »Na, hör mal! Von der Seite kennt man dich ja gar nicht. Natürlich gibst du das ab. Ist doch selbstverständlich. Andernfalls wäre es Fundunterschlagung. Das ist beinahe wie Diebstahl. So was kommt dir doch hoffentlich nicht in den Kopf.«

»Darum geht es nicht!«, wehrte Jürgen ab. »Ich habe mich wohl falsch ausgedrückt. Ich weiß nicht, wie ich’s zurückgeben soll.«

»Meines Wissens braucht man dafür keine besondere Technik. Du...«

»Ich hab’s vorhin in der Stadt gefunden«, wurde er von Jürgen unterbrochen. »Vor dem GLORIA-Kino. Das heißt, ein Stückchen entfernt. Mehr am Anfang vom Mäuseweg. Vorhin also! Aber ich hatte Hausarrest. Der verdammte Plümmer hat ihn mir aufgebrummt. Ich war heimlich in der Stadt. Wenn das rauskommt, fliege ich von der Schule. Das brauche ich euch nicht zu erklären.«

Tarzan pfiff durch die Zähne.

Klößchen hob den Kopf etwas, sagte: »Vertrackte Situation!«, und ließ den Kopf wieder sinken.

»Was soll ich nun machen?«, jammerte Jürgen.

»Ist doch ganz einfach«, sagte Tarzan. »Ich habe es gefunden, sagen wir einfach. Ich war in der Stadt und ich durfte in die Stadt. Warum sollte ich nicht zufällig beim GLORIA-Kino vorbeigekommen sein. Einverstanden?«

»Mensch, prima!«

Jürgen sprang vom Bett, öffnete seinen Schrank und nestelte am Anorak herum.

»Es sind immerhin 2000 Mark«, sagte er.

»Was?«, staunte Tarzan. »Du hast Geld gefunden? Oder eine ganze Brieftasche?«

»Nee, nur das hier. Es lag neben der Bordsteinkante im Schnee. Als ich zufällig runterguckte, lächelten mich die Hunderter an.«

Er gab Tarzan das Geldbündel.

Zusammengehalten wurden die Scheine von einem schmalen Gummiband.

»Sind alles Hunderter«, sagte Jürgen. »20 Hunderter!«

Tarzan starrte die Scheine an. Er bewegte die Lippen, sagte aber nichts, rieb sich mit der freien Hand die Augen, kratzte dann in seinen braunen Locken, obwohl er die Haare erst gestern Abend gewaschen hatte.

»Willi!«, sagte er. »Der oberste Schein trägt die Seriennummer NE 1060279 Z.«

»Von mir aus!«, gähnte Klößchen. »Solange es nicht unsere Telefonnummer ist, kann...«

»Willi!«, sagte Tarzan. »Auf der Rückseite steht kleingedruckt:... wird mit Freiheitsstrafe nicht unter einem Jahr bestraft.«

Klößchen fuhr vom Bett hoch.

»Waaaaas?«

Verständnislos sah Jürgen die beiden an.

»Dann... dann«, Klößchen wurde von Aufregung gebeutelt, »guck mal nach dem... Nasszeichen... dem...«

»Wasserzeichen!«, verbesserte Tarzan. »Na gut!«

Er zog einen Schein aus dem Bündel und hielt ihn gegen die Lampe.

»Nicht mal, wenn wir sie baden würden, kriegten diese Scheine ein Wasserzeichen«, sagte er. »Dann ginge höchstens die Druckfarbe runter.«

»Allmächtiger!«, meinte Klößchen. »Was für ein Sonntag! Heute ist aber alles drin.«

»Wovon redet ihr eigentlich?«, forschte Jürgen.

»Du hast Falschgeld gefunden.«

Staunend ließ Jürgen sich zeigen, dass alle Scheine die gleiche Seriennummer trugen, aber kein Wasserzeichen hatten. Und dass im Kleingedruckten ein volles Jahr unterschlagen war.

»Was nun?« Jürgen wollte den rechten Daumennagel beknabbern. Aber den hatten seine Zähne bereits gekürzt. Er war noch nicht nachgewachsen.

»Wir rufen sofort Kommissar Glockner an. Sonst zu niemandem ein Wort. Wenn sich was rumspricht, könnten die Ermittlungen gestört werden. Klar? Ich regele das. Dich halten wir raus. Das heißt, Kommissar Glockner erfährt natürlich, dass du’s gefunden hast. Aber der petzt nicht.«

»Mann, o Mann!«, sagte Jürgen. »Jetzt weiß ich, was eine tolle Sache ist. Die richtigen Leute muss man kennen. Ein Glück, dass ich euch kenne!«

Tarzan lief zum Telefon, rief Herrn Glockner zu Hause an, erklärte alles, hielt sich zehn Minuten im Flur auf und ging dann zum Tor. Dort brauchte er nicht mehr lange zu warten.

Kommissar Glockner kam mit dem Wagen und er hatte sich beeilt.

5. Kowalske, der Boss

Die schweren Maschinen röhrten durch die Nacht.

Rotschopf, der auf den Namen Gernot Plasch hörte, fuhr voran. Hinter ihm, auf dem Soziussitz, hockte Krummbein. Er hieß Fritz Zoppig.

In geringem Abstand folgte das zweite Motorrad mit Otto Bruchdrexl am Lenkrad. Er trug Helm — wie alle. Sein Raubvogelgesicht versteckte sich hinter der Motorradbrille.

Florentine Huber, genannt Flori — die abscheulich geschminkte Rockerbraut klammerte sich an ihm fest. Sie fror, obwohl sie im Windschatten saß und dieselbe schwere Lederkleidung trug wie die drei Typen.

Außerdem tränten ihre Augen vom eisigen Fahrtwind, denn ihre Schutzbrille schloss an den Rändern nicht dicht genug ab.

Dass ihre Augen tränten, bedeutete: Wimperntusche und grüne Schminke verliefen.

Bestimmt, dachte sie, sehe ich nachher aus wie Frankensteins Tochter. Mist, verdammter!

Sie kamen aus Dengenbach zurück, wo sie im Wald ihre Maschinen abgestellt hatten, um die Gegend ein bisschen zu Fuß und per S-Bahn unsicher zu machen. Na ja, und dann war es stark geworden. Sie hatten riesig viel Schnaps gekippt und riesig Putz gemacht! Hatten ein ganzes Abteil zerlegt und von geparkten Wohlstandskutschen 22, nein 23 Kühlerfiguren abgebrochen. Aber Gernot, der Blödmann, war dann — völlig betrunken schon — zurückgeblieben. Gesehen hatten sie ihn nicht mehr. Und vergreift sich doch dieser Esel an der Antenne von nem Kleinwagen. Ohne zu merken, dass der Besitzer schon anrollt.

Flori kicherte gegen Ottos lederne Schulter, als sie daran dachte. Gernot war mit geschwollener Backe angetanzt. Mordsmäßig hatte der Kleinwagenbesitzer ihm eine reingehauen. Sicherlich: Zu zweit oder zu dritt wären sie mit diesem Paul Rickemann fertiggeworden. Aber wenn Gernot allein war, kam bei ihm immer die Schüchternheit durch. Wenn die andern flüchteten, rannte er immer vornweg. Na ja, mit Rickemann würden sie abrechnen. Da war noch nicht aller Tage Abend. Dieser dämliche Briefträger! Jawohl, das war er. Hier aus der Stadt. Und sie kannten ihn, hatten ihn schon oft gesehen. Aber er kannte sie nicht — und das war der Vorteil.

Maschine Nummer Eins bog in die Burgstraße.

Otto und Flori folgten.

Es war eine heruntergekommene Gegend. Lagerhäuser, Schuppen und abbruchreife Gebäude mischten sich bunt durcheinander.

Die Ledertypen fuhren in eine Toreinfahrt, parkten die Maschinen auf einem überdachten Abstellplatz hinterm Haus und gingen zum rückseitigen Eingang.

Krummbein trug einen Beutel, der Beute enthielt.

Das Haus war alt und verkommen, aber zweigeschossig. Sieben Räume reichten für Rotschopf, Krummbein, Raubvogel, Flori und — den Boss.

Sie traten in einen muffigen Flur. Licht brannte. Hinter einer Tür ertönten Stimmen. Aber die kamen aus dem Fernsehapparat.

Gernot, der Rotschopf, klopfte an. Einfach hineinzugehen, hätte er nie gewagt. Der Boss konnte saugrob werden.

»Kommt rein!«, rief eine gereizte Stimme.

Der Raum, den sie betraten, enthielt nur ein Feldbett mit schmuddeligen Decken, eine Batterie leerer und voller Schnapsflaschen und einen großen, teuren Fernsehapparat. Der stand in der Ecke.

Edwin Kowalske, auch Finger-Eddy genannt, weil ihm der rechte Ringfinger fehlte, lag auf dem Feldbett.

Ohne den Blick von der Mattscheibe zu nehmen, fragte er: »Hat sich’s gelohnt?«

»Na ja«, meinte Otto. »Wie man’s nimmt. Eigentlich wollten wir ja nur ein bisschen rumkutschen. Immerhin haben wir drei Handtaschen. Eine aus Krokoleder, ne goldene Puderdose ist drin. Und ein Drehbleistift. Leider kein Zaster.«

Die 250 Mark aus Frau Sauerlichs Portmonee unterschlugen sie. Denn Kowalske hielt sie knapp. Unter Teilen verstand er, dass von jedem Hunderter 70 Mark ihm gehörten — obwohl er nur die Pläne machte und die risikoreichen Überfälle seinen vier Handtaschenräubern überließ.

Kowalske war um die 40, ein derber Kerl mit gemeinem Gesicht. Das rechte Auge schielte nach außen. Man wusste nie, wohin er sah. Er hatte einen schweren Kiefer und schlechte Zähne. Sein Kahlschädel verstärkte den rohen Eindruck. Das wusste er. Es ärgerte ihn. Und er hasste seine Glatze. Heimlich probierte er jedes Mittel aus, das dem Haarwuchs nützlich sein sollte. Aber da es bekanntlich kein wirklich wirksames Mittel gegen Haarausfall gibt, blieb sein Mühen erfolglos.

Wenn er das Haus verließ, trug er immer eine blonde Lockenperücke. Auf erhebliche Entfernung sah er damit halbwegs manierlich aus. Aus der Nähe konnte es einem grausen. Gesicht und Engelslocken passten einfach nicht zusammen.

Er war vorbestraft wegen allerlei Delikte — ein Gewohnheitsverbrecher.

Die vier Ledertypen gehorchten ihm — beinahe — bedingungslos.

Florentine Huber stammte aus der Stadt — aus üblem Milieu. Ihre Mutter war mit einem anderen Mann durchgebrannt. Ihr Vater war ein Trinker. Sie war seit einem halben Jahr nicht mehr zu Hause gewesen; und der »Alte« hatte nie nach ihr gesucht. Jetzt wohnte sie hier.

Gernot Plasch, der Rotschopf, hatte seine Eltern noch — ließ sich aber nicht bei ihnen blicken. Seine kriminelle Neigung hatte sich schon vor Jahren gezeigt. Einen Schulabschluss zu machen, war ihm nicht im Traum eingefallen. Jugendliche, die sich eine Lehrstelle suchten, hielt er für doof. Er wollte Kohle (Geld) machen — so viel wie möglich, so rasch wie möglich und so bequem wie möglich. Dass Handtaschenraub und Überfälle auf Bankboten einträglich waren, hatte Kowalske ihm beigebracht.

Fritz Zoppig, Krummbein, und Otto Bruchdrexl, der mit dem Raubvogelgesicht, waren Anfang August aus einem Fürsorgeheim geflohen. Sie hatten bereits so viel auf dem Kerbholz, dass ihre Verbrecherkarriere, wenn sie fortgesetzt wurde, eines Tages eindrucksvoll sein würde.

Der Fernsehfilm war zu Ende.

Kowalske betätigte die Fernbedienung, schaltete den Apparat aus, nahm einen Schluck aus der Flasche und ließ sich zurücksinken.

Die vier Ledertypen hatten sich auf den Boden gehockt. Wen von ihnen er ansah, wusste keiner genau.

»Wie siehst du denn aus, Gernot?«

»Wieso?«

»Frag nicht so dämlich! Dein Gesicht ist geschwollen.«

»Ach so. Rickemann, der Briefträger, hat mich erwischt, als ich seine Autoantenne knicken wollte. Hat mir eine geschmiert.«

»Weshalb lässt du dich erwischen! Eigene Schuld!«

Kowalske hatte die Beute überprüft. Er war nicht zufrieden. Achtlos ließ er zwei einfache Handtaschen zu Boden fallen. Mit Frau Sauerlichs Krokodilledertasche beschäftigte er sich ausführlich. Aber ein fetter Happen war auch das nicht.

»Kein Geld?«

Wie auf Kommando schüttelten die vier den Kopf.

»Natürlich war Geld drin. Ihr verdammten Lügner glaubt wohl, ihr könnt mich dumm machen, was?«

»Bestimmt nicht, Chef!«, sagte Gernot. Aber seine Stimme klang heiser.

»Doch! Aber von mir aus! Viel war’s bestimmt nicht.Teilt euch das Trinkgeld. Verjubelt es. Mir schwebt sowieso was anderes vor.«

Er schloss die Augen. Für einen Moment erschien ein träumerischer Ausdruck auf dem brutalen Gesicht.

Gleich labert er uns wieder die Ohren voll, dachte Otto. Hoffentlich nicht wieder die Leier von dem bombensicheren, risikolosen, einmaligen Bankraub, dachte Gernot.

Himmel, jetzt kommt die alte Platte von seinem tollen Plan, befürchtete Fritz Zoppig.

Flori sagte: »Meinen Sie den Bankraub, Chef? Das kennen wir schon. Das haben Sie uns schon x-mal erzählt.«

Kowalske öffnete erst das gesunde Auge, dann das schielende. Er starrte die vier an, und sie merkten wieder mal, was eine Gänsehaut ist.

Durch die Zähne sagte er: »Schert euch raus! Weg! Macht dass ihr auf eure Zimmer kommt. Will euch nicht mehr sehen, undankbares Geschmeiß!«

»War nicht so gemeint, Chef«, sagte Flori. Aber sie stand auf und ging als Erste hinaus.

Die anderen folgten ihr.

Sie gingen in die Küche. Sie hatten Durst. Jeder nahm sich eine Flasche Bier aus dem Eisschrank.

Auch die Küche enthielt — wie die übrigen Räume — nur die nötigsten Möbel.

Gernot trank die Flasche halb aus. Mit fünf Fingern kratzte er sich in seinem roten Haar. Es war fettig und hätte dringend einer Wäsche bedurft. Aber mit derlei Luxus hielt er sich nur gelegentlich auf.

»Jetzt weiß ich«, sagte er, »wie wir’s dem Rickemann einbrocken. Gleich morgen Früh. Der wird sich wundern.«

Halblaut setzte er seinen Komplizen den Plan auseinander.

Sie fanden ihn toll und waren einverstanden.

»Aber dich würde er möglicherweise wiedererkennen«, sagte Otto. »Besser ist, Fritz und ich machen das.«

Gernot nickte. »In Ordnung!«

6. Überfall auf Rickemann

Am Montagmorgen stand Gaby eine Stunde später auf als gewöhnlich.

Kaum hatte sie die Füße aus dem Bett geschwungen, wurde Oskar wach. Der treue Vierbeiner durfte in ihrem Zimmer schlafen. Meistens lag er auf dem Bettvorleger — wie auch jetzt.

Schwanzwedelnd begrüßte er sein Frauchen. Aber er war noch müde, gähnte laut, streckte sich, gab einen jaulenden Laut von sich und leckte dann Gabys nackte Füße — ein Zeichen hingebungsvoller Zärtlichkeit.

Gaby streichelte ihn, gähnte ebenfalls, zupfte an ihrem grünen Schlafanzug, schlüpfte in die gefütterten Pantoffeln und ging ins Bad. Sie warf einen kritischen Blick in den Spiegel, duschte, wurde jetzt vollends munter und hüpfte in ihr Zimmer zurück, wo sie sich rasch anzog, dann allerdings ziemlich lange ihr goldblondes Haar bürstete.

Die Wohnung war still, Gabys Vater schon im Dienst, ihre Mutter unten im Laden. Das kleine Geschäft, das Frau Glockner führte, lag unter der Wohnung — im Erdgeschoss.

Gaby füllte Oskars Schüssel mit frischem Wasser und der schwarz-weiße Cockerspaniel begann gleich zu schlabbern — wobei er so viel Lärm verursachte wie ein planschendes Nilpferd. Eins seiner langen Ohren hing ihm in die Schüssel. Als er Gaby in die Küche folgte, tropfte er den Boden voll. Aber der war gefliest.

Milch stand bereit. Gaby goss sich ein Glas voll. Dazu aß sie eine Buttersemmel mit Honig.

Draußen wurde es allmählich heller. Aber Gaby hatte immer noch Zeit. Denn heute — was selten vorkam — fielen die beiden ersten Stunden aus. Deshalb konnte sie auf den Schulbus verzichten. Sie wollte mit dem Rad zur Schule fahren. Die Straßen waren frei, und in ihren dunkelblauen Dufflecoat verpackt, würde ihr die Kälte nichts ausmachen.

Sie spülte ihr Glas, auch den benutzten Teller, zog den Mantel an und setzte eine weiße Wollmütze auf. Im Spiegel überprüfte sie den Eindruck, aber nur ganz kurz, denn affig war sie nicht.

Sie holte das Pausenbrot aus dem Eisschrank, steckte es in die Schultasche, ließ sich von Oskar zum Abschied die Pfote geben, schloss die Wohnungstür von außen ab und ging in den Laden hinunter, wo ihre Mutter gerade eine Kundin bedient hatte.

Freundlich erwiderte die Kundin Gabys Gruß. Außerdem sagte sie: »Mein Gott, Kind — du wirst jeden Tag hübscher. Geben Sie Acht, Frau Glockner, sonst heiratet sie, bevor sie das Abitur gemacht hat.«

Solche Sprüche war Gaby gewohnt. Trotzdem machte es sie immer ein bisschen verlegen. Mit einem Lachen half sie sich darüber hinweg.

»Eigentlich habe ich das nicht vor, Frau Müller. Eins nach dem andern. Und zuerst mal die Schule.«

»Das ist richtig, Gaby«, meinte Frau Müller und verließ den Laden.

»Ich fahre jetzt, Mami.«

Frau Glockner war unverkennbar Gabys Mutter, die Tochter ihr Ebenbild. In 25 Jahren würde Gaby wie ihre Mutter aussehen — und das waren keineswegs schlechte Aussichten.

Gaby gab ihr den Wohnungsschlüssel und küsste sie auf die Wange. Frau Glockner fragte, was ihr Töchterchen sich zum Mittagessen wünschte. Und Gaby entschied sich für gebratene Leber mit Kartoffelbrei.

»Fahr vorsichtig!«, rief Frau Glockner noch, dann kamen gleich mehrere Kundinnen, und Gaby holte ihr Rad.

Sie fuhr durch die Stadt. Auf den weniger befahrenen Straßen war die Fahrbahn vereist, aber das machte ihr nichts aus.

Die Sonne war hervorgekommen, zwar ein bisschen matt und winterlich bleich, doch über den Gärten lag jetzt ein freundliches Licht.

Gaby fuhr durch eine Villen-Gegend. Dass sie von einem Auto überholt wurde oder eins entgegenkam, war selten. Sie konnte die Mitte der Fahrbahn benutzen und die Straße zog sich schnurgerade hin.

Im Licht der Morgensonne sah sie den Briefträger. Er fuhr auf seinem Dienstrad in die gleiche Richtung, war etwa 400 Meter voraus und hatte seine schwere Ledertasche mit den vielen Briefen umgehängt.

Von links, aus einer Seitenstraße, preschte in diesem Moment ein schweres Motorrad. Zwei Mann saßen drauf. Angezogen waren sie völlig gleich — wie Zwillinge: Roter Anorak, gelber Helm, dunkle Hosen. Die Maschine röhrte wie ein Hirsch in der Brunft.

O je!, dachte Gaby. Wie dicht die an dem Briefträger vorbei fahren! Da kann ja sonst was passieren, wenn eins der Fahrzeuge schleudert.

Was dann wirklich passierte, war allerdings viel schlimmer als ein glimpflicher Unfall durch unabsichtliches Streifen.

Kurz hinter dem Briefträger verlangsamte das Motorrad sein Tempo.

Der Soziusfahrer grätschte ab. Zwei, drei Schritte sprang er hinter dem Briefträger her — auf krummen Beinen.

Gaby vergaß das Treten, sie wollte nicht glauben, was sie aus erschreckt aufgerissenen Augen sah.

Krummbein riss den Arm hoch. Was er in der Hand hielt, war auf die Entfernung nicht zu erkennen. Jedenfalls schlug er mit irgendeinem Gegenstand zu. Wuchtig. Er traf Genick oder Hinterkopf des Briefträgers und der stürzte wie ein gefällter Baum in den Schnee.

Sein Rad — eine gelb lackierte Tretmühle der Post — schlitterte über die Fahrbahn. Er selbst landete kopfüber am Straßenrand, prallte hart auf und blieb liegen. Dabei verlor er seine Mütze.

Sofort war der Krummbeinige bei ihm. Aber nicht, um weiter auf ihn loszuprügeln, sondern weil er die schwere Posttasche wollte. Er riss sie dem Briefträger weg. Einige Briefe fielen heraus, blieben auf der Straße liegen.

Mit seiner Beute sprang Krummbein zum Motorrad, das jetzt gewaltig aufröhrte. Er saß auf und der Feuerstuhl schoss davon — ein Stück geradeaus, dann mit halsbrecherischem Tempo in eine Kurve nach links.

In der nächsten Seitenstraße verklang der Motorenlärm. Gaby schlug das Herz bis zum Hals.

Ein Überfall! Sie hatte es miterlebt! Ein echter Überfall! Sicherlich war das der Geldbriefträger. Er lag immer noch am Boden. Und die beiden auf dem Motorrad — natürlich — das waren zwei der Handtaschenräuber. Wer sonst! Krummbein — ganz klar war das der Krummbeinige von gestern in Dengenbach, der mit dem Bürstenhaarschnitt.

Gaby fuhr so schnell sie konnte. Offenbar hatte niemand sonst den Überfall bemerkt. Bestimmt war der Briefträger verletzt. Er brauchte Hilfe.

Sie hielt neben ihm, wobei sie mit dem Vorderrad eine Ansichtskarte überfuhr. Aber der tat das wenig.

Gaby sprang ab.

Der Postler — ein großer, kräftiger Mann — lag auf dem Bauch. Zwischen dem Kragen seiner Uniformjacke und dem Haaransatz zeigte sich eine rote Schramme.

Als Gaby sich besorgt — und ein bisschen hilflos, weil sie nicht genau wusste, was zu tun sei — über ihn beugte, regte er sich.

Stöhnend stemmte er sich auf Hände und Knie. Er schüttelte den Kopf, drehte ihn zur Seite und sah Gaby an. Sein Blick war so klar wie eine Waschküche voll Blasen.

»Warst du das?«

»Nein! Um Gottes willen! Kann ich Ihnen helfen? Sind Sie verletzt? Sie brauchen einen Arzt, ja? Warten Sie! Ich hole Hilfe.«

»Lass man! Nicht nötig!«

Der Postbote stand auf, aber er hatte Wackelknie. Es ging nur mühsam. Mit grimmiger Miene betastete er sein Genick.

»In 22 Dienstjahren ist mir das noch nicht passiert. Was war denn eigentlich los? Hat mich das Motorrad angefahren? Wo ist denn meine Tasche?«

Entgeistert blickte er umher. Aber da lagen nur zwei Ansichtskarten und zwei Reklame-Postwurfsendungen eines Fernlehrinstituts.

»Es war ein Überfall«, sagte Gaby aufgeregt. »Ich konnte alles sehen. Zwei Räuber — bestimmt die berüchtigten Handtaschenräuber — haben Sie hinterrücks niedergeschlagen und Ihre Posttasche mitgenommen.«

»Waaaas? Meine Tasche? Sind die übergeschnappt?«

»Sie sind der Geldbriefträger, ja? Ist viel Geld in der Tasche?«

»Gar nichts! Nur drei Postanweisungen hatte ich dabei. Aber das Geld, das ich auszahle, habe ich in meiner Brieftasche, und die...«

Er hielt inne, griff rasch in seine Jacke und seufzte erleichtert.

»Die haben sie nicht. Na, so was!«

»Geht’s schon besser?«, fragte Gaby. Denn er sah ziemlich blass aus und stand immer noch wackelig.

»Ja, schon. Der Kopf tut mir weh. Aber das gibt sich. Du hast es also gesehen. Und kannst die Täter beschreiben, ja? Himmel, mindestens 200 Briefe sind in der Tasche. Ganz normale Briefe. Ist doch völlig wertlos für die. Was wollen die damit?«

»Wir müssen die Polizei verständigen«, sagte Gaby.

»Richtig, kleines Fräulein.«

Er sammelte den kümmerlichen Rest seiner Post ein, wusste nicht, wohin damit, und stopfte sie schließlich in die Außentasche seiner Uniformjacke. Dann holte er sein Rad und schob es zum Zaun.

Gaby hatte dort ihr Klapprad schon abgestellt. Zurückgesetzt von der Straße, stand ein Bungalow im winterlich verschneiten Garten. Sie klingelte. Aber erst nach dem dritten Mal näherten sich Schritte — Holzlatschenschritte — aus den rückwärtigen Räumen.

Eine junge Frau öffnete. Sie trug Jeans und T-Shirt, stand mit nackten Füßen in Gesundheitssandalen, hatte etwas Mehl an Unterarmen und auch am T-Shirt. Offensichtlich war sie mit Weihnachtsbäckerei beschäftigt. Im Hintergrund sang ein Kinderchor »Süßer die Glocken nie klingen...«, aber dieser Gesang kam natürlich von einer Schallplatte, einer Kassette oder aus dem Radio.

»Guten Tag! Entschuldigung, aber«, sagte Gaby, »eben wurde der Briefträger von zwei Räubern überfallen. Wir müssen die Funkstreife verständigen. Dürfen wir bei Ihnen telefonieren?«

»Wie? Überfall? Hier? Nein!« Aus großen Kuhaugen sah sie an Gaby vorbei. »Doch nicht etwa Sie, Herr Rickemann?«

»Doch, Frau Schreyer. Die Welt wird immer schlechter!«, hörte Gaby seine Antwort. »In 22 Dienstjahren ist mir das nicht passiert!«

Frau Schreyers Vorweihnachtsstimmung erhielt einen traurigen Dämpfer, als sie vom ganzen Ausmaß dieser Gemeinheit erfuhr. Und das ausgerechnet vor ihrer Tür! Sie äußerte sich mitfühlend, aber dann fiel ihr gleich die eigene Sicherheit ein. Jetzt — aus diesem Anlass — , meinte sie, werde ihr Mann sicherlich nicht länger zögern, die teure Alarmanlage für das Haus zu kaufen und anbringen zu lassen. Wisse man denn, ob dieses Räubergesindel nicht auch Einbrüche plane!

Dann rief sie: »O je! Meine Anisplätzchen brennen an.« Sie lief in die Küche.

Währenddessen hatte Gaby telefonisch die Funkstreife verständigt. Die Nummer wusste sie auswendig, was von der 13-jährigen Tochter eines Kripo-Kommissars nicht zu viel verlangt ist.

Frau Schreyer hatte ihre Plätzchen gerettet und brachte einen Teller voll — noch ofenwarm.

Alle probierten, während sie auf die Funkstreife warteten. Gaby und Herr Rickemann lobten das Gebäck, aber Frau Schreyer meinte, so gut wäre es diesmal nicht gelungen. Doch das war vorgegebene Bescheidenheit.

Gaby erzählte ausführlich, was sie als Augenzeugin erlebt hatte. Wenig später berichtete sie den Beamten der Funkstreife, die den lückenlosen Bericht aufnahmen und Gabys Vermutung bestätigten, es handele sich um die berüchtigten Handtaschenräuber.

Der eine fragte dann, ob sie die Tochter vom Kommissar Glockner sei. Und als Gaby bejahte, meinte er: »Aha! Deshalb! Die scharfe Beobachtungsgabe hat sich offenbar vererbt.«

Sie erboten sich, Paul Rickemann — auch er hatte seinen vollständigen Namen angegeben — ins Krankenhaus zu fahren. Aber er wollte erst ins Postamt zurück und dort Meldung machen.

Gaby wurde nicht mehr benötigt. Mit einem Blick auf die Uhr stellte sie fest, dass auch die dritte Schulstunde gleich beendet war. Allerdings — was sie als Entschuldigung Vorbringen konnte, wog mehr als Grippe oder andere Gründe für das Versäumnis des Unterrichts.

Sie radelte zur Schule, war immer noch aufgewühlt von dem Erlebnis und machte sich Gedanken.

Gaby kam während der Pause an, ging gleich zum Lehrerzimmer, entschuldigte sich für ihr Zuspätkommen beim Bio-Pauker, der die 9b in der dritten Stunde unterrichtet hatte, und nannte den Grund, der bei Dr. Kausch Staunen und Betroffenheit hervorrief.

Als sie ins Klassenzimmer kam, schob Klößchen sich gerade ein Stück Schokolade in den Mund.

Tarzan hockte lässig auf der Fensterbank und ließ Karls Vortrag über sich ergehen.

Karl stand mit erhobenem Zeigefinger da, redete zu seinen Freunden, ließ sich durch Gabys Ankunft nicht unterbrechen, nickte ihr aber freundlich grinsend zu — wie Klößchen, der wegen beträchtlicher Mundfüllung nicht reden konnte.

Tarzan sprang von der Fensterbank und begrüßte Gaby mit Handschlag.

»Hallo, Pfote.«

»...steht jetzt also, mit dem nahenden Weihnachtsfest, die ›süße Saison‹ vor der Tür«, ließ Karl seine Stimme vernehmen. »Und trotz ängstlicher Blicke auf Kalorientabelle und Waage essen wir Westdeutschen so viel Schokolade wie nie zuvor. Herr Sauerlich könnte sicherlich bestätigen, dass wir einen Pro-Kopf-Verbrauch von 6,7 Kilogramm — das sind 67 Tafeln — erreicht haben. Jedenfalls im letzten Jahr. Das ist gegenüber dem vorletzten Jahr eine Steigerung von 4,7 Prozent. Bei dieser Rekordmarke wird es dieses Jahr nicht bleiben. Das Informationszentrum für Schokolade in St. Augustin bei Bonn rechnet mit einem weiteren Zuwachs in ähnlicher Größenordnung. Auch die Produktion erreichte bisher unbekannte Höhen. Fast 400 000 Tonnen Schokolade verließen im letzten Jahr die rund 90 Unternehmen der Branche — allen voran natürlich die Firma Sauerlich. Dazu wurden noch rund 85000 Tonnen importiert. ›Wie herrlichh, meint unser Willi, der größte Konsument und Weltmeisterschaftsanwärter im Schokoladeessen. Aber vermutlich niemand könnte von dieser Schokoladenseite des Lebens träumen, wenn nicht Kolumbus 1502 auf seiner vierten Amerikareise Kakaobohnen entdeckt hätte. 1657 soll das erste Schokoladengeschäft gegründet worden sein. Nicht von Altvorderen der Familie Sauerlich, sondern von einem Franzosen — aber in London. Der Siegeszug des Kakaopulvers durch ganz Europa war nicht aufzuhalten. In Deutschland wurde Schokolade zuerst als teures Stärkungsmittel in Apotheken verkauft und...«

»Ich stärke mich gerade«, warf Klößchen ein. »Wie Recht die Apotheker damals doch hatten!«

»...und eroberte die Fürstenhöfe«, fuhr Karl fort, »genauso schnell wie vorher in Spanien, Frankreich und Italien. Vom Dichterfürsten Goethe ist überliefert, dass er Schokoladenpulver als Reiseproviant in die Schweiz mitnahm. Heute hieße das, Eulen nach Athen tragen. Denn 1875 war es dann auch ein Schweizer, der die erste Milchschokolade auf den Markt brachte. Er hieß Daniel Peter und hatte acht Jahre lang an dieser Erfindung experimentiert.«

Stolz blickte Karl von einem zum andern. Er hatte wieder mal gezeigt, was in einen schlauen Kopf alles reinpasst.

»Ich bin vom Zuhören satt«, sagte Tarzan.

»67 Tafeln pro Kopf und pro Jahr«, überlegte Klößchen. »Wenn ich das richtig sehe, esse ich deinen Anteil, Tarzan, mit. Und deinen, Karl, deinen, Gaby, überhaupt — glaube ich — den Anteil der ganzen Klasse.«

»Der ganzen Schule«, lachte Tarzan. Aber das war nun wirklich übertrieben. Denn dann wäre Klößchen, bei über 1000 Schülern, auf über 67 000 Tafeln gekommen.

»Und du hast verschlafen, Pfote?«, wandte Tarzan sich an Gaby. »Oder sind dir unterwegs Hunde, denen du die Pfote schütteln musstest, so zahlreich begegnet?«

»Mitnichten!«, erwiderte sie. »Mein Zuspätkommen hat einen anderen — sehr gefährlichen Grund.«

Gespannt sahen die Jungs sie an.

Andere Klassenkameraden, die während Karls Vortrag die Ohren auf Durchzug gestellt hatten, reckten die Köpfe.

Aber Gaby ließ sich Zeit. Erst mal kämmte sie mit einem winzigen Taschenkamm ihren Pony.

»Ich war bei einem Überfall dabei«, sagte sie. »Als Augenzeugin.«

7. Ein Mitschüler wird erpresst

Dreimal erzählte Gaby ihr Erlebnis.

Beim ersten Mal hagelte es Zwischenrufe. Beim zweiten Mal wurde nach diesem und jenem gefragt. Beim dritten Mal hatte sie Gelegenheit, zusammenhängend zu berichten.

»Das haut den stärksten Eskimo vom Schlitten«, sagte Tarzan.

Mit dieser winterlichen Spruchweisheit endete die Pause.

Dr. Meinert, der Geschichtslehrer, stürmte ins Klassenzimmer und versuchte 45 Minuten lang bei 24 Schülern Interesse für die Kreuzzüge des Mittelalters zu wecken.

Aber intensiver als dieses Thema spukten die Raubzüge der Handtaschenräuber in den Köpfen der Schüler — besonders der TKKG-Freunde.

Nach der Stunde zogen sich die vier in einen Winkel des Pausenhofs zurück.

Tatendrang leuchtete aus Tarzans Augen.

»Ich finde«, sagte er, »unser Feindbild ist rund. Die Ledertypen zerstören Züge der Bundesbahn, schlagen Karl die Brille runter, rauben Handtaschen, sogar Frau Sauerlichs wertvolle Krokotasche, plündern Geldboten aus — und jetzt einen Briefträger. Wenn ihr mich fragt: Gleich nach dem Essen sollten wir uns in der Stadt treffen und nach den Typen Ausschau halten. Nur wir wissen, wie sie aussehen und...«

»Da müsste uns aber der Zufall helfen«, wandte Karl ein, »wenn wir die aufstöbern wollen.«

»Der Zufall hat schon oft geholfen. Es gibt sogar den berühmten Kommissar Zufall. Und mit offenen Augen die Straßen absuchen, ist immer noch besser als nichts zu tun. Oder hast du keine Lust?«

»Doch, doch«, versicherte Karl. »Natürlich. Aber die Chance ist gering.«

»Trotzdem besser als gar keine. Außerdem«, fuhr Tarzan fort, »können wir die Suche mit was anderem verbinden. Da es wurscht ist, wo wir anfangen, sehen wir uns zunächst mal beim GLORIA-Kino um.«

»Wo Jürgen Andresen das Falschgeld gefunden hat?«, fragte Gaby.

Von ihrem Vater wusste sie natürlich, was sich gestern zu später Stunde noch ereignet hatte. Und Karl war vor Schulbeginn von seinen Freunden informiert worden.

Tarzan nickte. »Dort. Und deshalb.«

»Wieso deshalb?«, fragte Klößchen.

»Überleg mal! Wer verliert ein Bündel Falschgeld? Die Kassiererin vom Kino? Wohl kaum. Es kann, meine ich, nur einer der Geldfälscher gewesen sein. Wer Geld herstellt wie ein Bäcker seine Semmeln, der trägt natürlich nicht nur Kleingeld in der Tasche. Vielleicht hat der Fälscher nur sein Taschentuch rausgezogen — dabei fiel das Geldbündel in den Schnee und gemerkt hat er nichts. Er ist weitergegangen. Jürgen kam und fand das Falschgeld. Aber irgendwann, da wette ich, hat der Geldfälscher den Verlust bemerkt. Jetzt fragt sich: Sucht er nach den Blüten«, alle wussten, dass Falschgeld in der Gaunersprache auch Blüten genannt wird, »oder sagt er sich: Von dem Zeug habe ich genug — zum Teufel mit den 20 Lappen! Elm?«

»Ich wette, er sucht danach«, meinte Karl.

Tarzan nickte.

»Wieso?«, fragte Klößchen. »Wo er doch in Geld schwimmt — in Falschgeld, meine ich.«

»Es sind 20 Scheine«, sagte Tarzan. »Alle mit derselben Seriennummer, Willi. Das könnte selbst einem ganz arglosen Finder auffallen. Und wenn das Geld bei der Polizei landet, könnten sich für den Fälscher unangenehme Folgen ergeben.«

»Ist mir zu hoch«, meinte Klößchen. »Dass Falschgeld im Anlauf... äh, in Umlauf, meine ich — ist, weiß doch wahrscheinlich die halbe Stadt.«

»Aber weißt du, ob der Geldfälscher nicht in der Nähe des GLORIA-Kinos zu Hause ist? Ob sich dort nicht sogar die Geldfälscher-Werkstatt befindet? Die Polizei könnte rumschnüffeln. Das hätten die Brüder nicht gern. Also wird der Fälscher nach seinem Bündel suchen. Überall, wo er gestern Nachmittag war. Und auch vor dem Kino.«

»Aber der wartet doch nicht darauf«, rief Gaby, »dass wir ihm beim Suchen zusehen. Der war längst dort, hat vergebens gesucht, sitzt wieder zu Hause, ärgert sich und druckt neue Blüten, um den Verlust auszugleichen.«

Alle lachten.

»Wann er sucht«, sagte Tarzan, »hängt davon ab, ob er gleich gemerkt hat, dass er um 2000 gefälschte Märker ärmer ist. Wenn er’s gestern nicht gemerkt und heute lange gepennt hat — was ja Ganoven gern tun, weil sie bekanntlich das Tageslicht scheuen und nachts ihren dunklen Geschäften nachgehen — , dann könnte es jetzt oder nachher gerade so weit sein.«

»Wozu?«, fragte Klößchen.

»Dass er sucht, Kruzitürken! Dass er wie Oskar mit der Nase auf dem Boden ums GLORIA-Kino schleicht.«

Karl nickte. »Du hast Recht. Die Chancen stehen 50 zu 50. Wir sollten hinfahren.«

Sie verabredeten, sich gleich nach dem Essen bei Gaby zu treffen.

In der nächsten Stunde, der 5., stand Englisch auf dem Plan, Gabys Lieblingsfach.

Dr. Bienert unterrichtete. Als er Jürgen Andresen, dem Filmfreund und Falschgeldfinder, eine kinderleichte Frage stellte, drehte Tarzan sich erstaunt nach dem Mitschüler um.

Jürgen, der sonst in Englisch einer der Besten war, stotterte.

Dr. Bienert wiederholte die Frage. Aber Jürgen schien nichts zu begreifen. Er machte ein Gesicht, als breche er gleich in Tränen aus.

Dr. Bienert ließ die Frage von Gaby beantworten und fragte Jürgen dann, was mit ihm los sei, ob er sich krank fühle.

Aber Jürgen schüttelte den Kopf und presste die Lippen aufeinander.

Da stimmte was nicht. Tarzan nahm sich vor, ihn in der Pause zu fragen.

Die Stunde verging. Es schellte. Die Schülermeute rannte johlend hinaus. Auch Gaby, Karl und Klößchen lechzten nach frischer Winterluft.

Tarzan rief, er käme gleich, wartete aber, bis alle draußen waren — mit Ausnahme von Jürgen. Der saß wie ein Häufchen Unglück auf seinem Platz.

»He, Jürgen, was ist los? Die Ladehemmung von vorhin kam doch nicht von ungefähr!«

»Du hast es gemerkt, ja?«

»Ich habe gemerkt, dass du ganz schön flachliegst. Ist es wegen der Falschgeldsache? Da brauchst du dir keine Sorgen zu machen. Ich habe dir doch gesagt, dass Kommissar Glockner mich als offiziellen Finder bekanntgeben wird. Kein Pauker erfährt, dass du in der Stadt warst.«

»Doch.«

»Wie?« Erstaunt hob Tarzan die Brauen. »Von mir nicht. Von dir nicht. Von Gabys Vater nicht. Von wem denn dann?«

»Von Konrad Krumpe. Er erpresst mich.«

Tarzan war jetzt ganz Ohr.

»Auch Krumpe«, sagte Jürgen, »war gestern in der Stadt. Und im GLORIA-Kino. Er hat mich gesehen. Allerdings weiß er nicht, dass ich Hausarrest hatte.«

»Na und? Dann ist ja alles in Butter.«

»Von wegen. Er hat zufällig beobachtet, dass ich das Geld fand. Natürlich weiß er nicht, dass es Falschgeld ist.«

Tarzans Miene fror ein. Im Hinterkopf formte sich nebelhaft ein Gedanke. Aber bevor der Gestalt annahm, redete Jürgen weiter.

»Gestern hat er nichts gesagt. Hat mich nicht angesprochen und sich auch sonst nichts anmerken lassen. Aber vor der Englischstunde kam er zu mir.«

»Und?«

»Du glaubst nicht, wie raffiniert der vorgeht. Die 9a hatte in der dritten Stunde frei. Krumpe hat das genutzt und ist zu der Telefonzelle an der Bushaltestelle gelaufen. Von dort hat er das Sekretariat angerufen. Hat die Stimme verstellt und sich als ein Herr Schulze aus der Stadt ausgegeben. Hat behauptet, er hätte gestern vor dem GLORIA-Kino ein Geldbündel verloren. Aber er hätte es bemerkt, wäre umgekehrt und hätte gerade noch gesehen, dass es von einem etwa 13-jährigen Jungen aufgehoben wurde. Dann freilich hätte sich der Junge — also ich — aus dem Staub gemacht. Doch von einem Passanten wäre ihm, Schulze, gesagt worden, dass der Junge ins Internat gehöre. Darüber wäre Schulze sehr froh gewesen, denn dass ein Internatsschüler das Geld nicht behält, sondern sofort als ehrlicher Finder abgibt, wäre wohl selbstverständlich — dächte er. Deshalb wollte er jetzt nachfragen.«

»Mich laust der Affe!«, knurrte Tarzan.

»Es geht noch weiter. Fräulein Meerbott aus dem Sekretariat wusste natürlich rein gar nichts. Auch sonst wusste niemand was. Die Meerbott antwortete diesem Schulze, alias Krumpe, das müsse ein Irrtum sein. Denn hier gäbe es nur ehrliche Schüler und so. Krumpe hat sich ins Fäustchen gelacht und mich heute ganz höhnisch gefragt, ob ich schon auf dem Städtischen Fundbüro war, um das Geld abzugeben. Andernfalls stünde wohl fest, dass ich das Geld behalten wolle. Dann wäre er aber mit 50 Prozent dabei. Sonst würde er dem Direktor ein Licht aufstecken, was für ein überaus ehrlicher Schüler ich bin.«

Tarzan griff in die Luft — wie nach einem unsichtbaren Gegner.

»Stell dir vor, Tarzan, er macht’s. Dann fliege ich — trotz deiner Hilfe — flach auf die Schnauze.«

»Abwarten!«

Tarzan stand auf.

»Was willst du machen?«

»Mit Krumpe reden.«

»Da kannst du dir den Mund fusselig reden. Das ist ein ganz sturer Hund.«

»Abwarten!«

»Ich glaube nicht, dass der sich einschüchtern lässt.«

»Auf die Gefahr hin, dass ich mich wiederhole«, Tarzan war bereits an der Tür: »Abwarten!«

Auf dem Pausenhof sah er sich vergeblich nach Krumpe um.

Als er seine Freunde, die mit anderen Schülern zusammenstanden, fragte, wussten die auch nichts.

Aber dann sah er ihn — zufällig.

Krumpe kam gerade aus dem Schülerklo und schnippte ein abgebranntes Streichholz in den Schnee.

Klarer Fall. Krumpe hatte auf dem Klo geraucht — wie etliche andere Schüler, denen es einfach nicht schnell genug ging, ihre Gesundheit kaputtzumachen.

Krumpe war ein bulliger Junge mit käsigem Gesicht, vielen Pickeln am Hals und verschlagenen Augen.

Als er ins Hauptgebäude wollte, tippte Tarzan ihm von hinten auf die Schulter.

»Schulze!«

Krumpe drehte sich um.

»Häh? Was ist?«

Er stank aus allen Knopflöchern nach Nikotin. Unwillkürlich zog Tarzan den Kopf zurück.

»Du heißt doch neuerdings Schulze. Oder irre ich mich?«

Krumpe starrte ihn an. Sein Blick wurde tückisch.

»Ach, so ist das«, meinte er. »Verstehe. Andresen hat dich beteiligt. Na schön, ich bin auch mit einem Drittel zufrieden. War ja so’n Bündel Geld.«

Mit Daumen und Zeigefinger zeigte er den Umfang an. Freilich geriet es ihm so, dass ohne weiteres ein Tortenstück zwischen die Fingerkuppen gepasst hätte — ein Tortenstück mit Sahne oben drauf.

»Du kriegst nichts, Krumpe«, sagte Tarzan, »höchstens eine Tracht Prügel von mir, dass du anschließend den Kopf unterm Arm trägst. Aber damit drohe ich lieber nicht. Das wäre auch eine Art von Erpressung. Und der Erpresser bist du. Ich wende solche Methoden nicht an. Du kriegst nichts, um es nochmal zu sagen. Jürgen hat das Geld abgegeben.«

Krumpe war blass geworden, als Tarzan von Prügel sprach.

Denn wie das ausging, wenn man sich mit diesem bärenstarken und katzengewandten Judokämpfer anlegte, wusste jeder an der Schule.

Andererseits war Tarzan für seine Fairness bekannt. Und dafür, dass er nur in Notwehr seine kämpferischen Fähigkeiten gebrauchte.

Krumpe freilich hätte sich eher einen Knoten in jedes Bein geschlungen als Tarzan herauszufordern. Die Gefahr einer Tracht Prügel schien also nicht zu bestehen. Und gleich wurde der Erpresser wieder frech.

»Abgegeben? Wo denn? Hier nicht. Und am gestrigen Sonntag hatte das Fundbüro in der Stadt geschlossen. Ist also gelogen.«

»Wir haben das Geld bei der Polizei abgegeben«, sagte Tarzan.

»Ach, wirklich?«

Jetzt wurde es Tarzan zu bunt.

Ein eiserner Griff umspannte Krumpes Arm. Der versuchte, sich loszuwinden. Aber Tarzan schleifte ihn in die Besenkammer, wie die Telefonzelle im Parterreflur hieß.

Tarzan rief das Polizei-Präsidium an, verlangte Kommissar Glockner und hielt den Hörer so, dass Krumpe mithören konnte — und musste.

Als Gabys Vater sich meldete, erklärte Tarzan, was anlag, ohne Krumpes Verhalten zu beschönigen.

Er fügte hinzu: »Der Kerl will nicht glauben, dass das Geld bei Ihnen abgeliefert wurde, Herr Glockner.«

Das Wort Falschgeld hatte er nicht in den Mund genommen. Absichtlich nicht. Es wäre zu sensationell gewesen. Krumpe hätte bestimmt seinen Erpressungsversuch vergessen und alles umherposaunt. Damit hätte Jürgens Lage sich verschlechtert.

»Kannst du diesen Krumpe ans Telefon holen?«, fragte Herr Glockner.

»Er steht neben mir. Moment!«

Krumpe musste, ob er wollte oder nicht, den Hörer nehmen. Dann jaulte er seinen Namen, denn Tarzans Kopfnuss, die ihn dazu ermunterte, war nicht von schlechten Eltern.

Schlimmeres freilich kam durch den Draht. Kommissar Glockner wusch dem Jungen den Kopf, dass fast die Haut runterging. Krumpe schien innerlich zu schrumpfen. Zähneklappernd hörte er sich die Standpauke an. Er erfuhr, wo jemand landen wird, der schon im zarten Alter Erpressung versucht. Mehrmals flüsterte Krumpe: »Ich mache es nie wieder. Bestimmt nicht! Nie wieder!«

Heftig nickend und »Ja, ja! Bestimmt!«, murmelnd, erklärte er dann sein Einverständnis zu einem wichtigen Punkt. Kommissar Glockner hatte nämlich vergessen, dass Jürgen in der Tinte saß. Kurzerhand vergatterte er Krumpe zum Stillschweigen.

»Das gefundene Geld«, sagte er, »spielt in einem Kriminalfall eine Rolle. Du sagst zu niemandem ein Wort! Verstanden! Es würde die Ermittlungen empfindlich stören. Und dann halte ich mich an dich, alter Freund. Ist das klar?«

»Ja, ja! Bestimmt!«, stammelte Krumpe. »Ich sage nichts.«

Vor der letzten Stunde blieb Tarzan gerade noch Zeit, Jürgen Bescheid zu geben.

Der atmete auf. »Ist mächtig nett von dir, Tarzan. Und auch von Gabys Vater.«

»Der ist immer so«, sagte Tarzan. »Ein prima Kerl. Das weiß ich schon lange.«

8. Der Brief der Geldfälscher

Die Luft roch nach Bier. Eine Schnapsflasche war umgekippt und ausgelaufen. Unter der Decke des Zimmers schwebten Wolken aus Zigarettenrauch.

Gernot Plasch, der Rotschopf, hockte auf seinem Feldbett und feixte. Was ihn zur Heiterkeit anregte, war der 15. oder 20. Brief — er hatte nicht mitgezählt — , den er gerade las.

»Hört euch das an!«, rief er, und die drei anderen blickten auf: der krummbeinige Fritz Zoppig, Florentine Huber, die auch heute »auf grässlich« geschminkt war, und Otto Bruchdrexl, das Raubvogelgesicht.

»...muss ich dir mitteilen«, las Gernot Plasch vor, »dass Onkel Jakob, das alte Mistvieh, endlich abgekratzt ist. Gestern haben wir ihn auf dem Westfriedhof verscharrt, und unter den 500 Trauergästen war keiner, der nicht vor Freude am liebsten getanzt hätte. Meine Wenigkeit inbegriffen. So hat Onkel Jakob dann doch noch erreicht, wovon er immer träumte: Er wird allen in Erinnerung bleiben. Allerdings anders als er es gemeint hat, nämlich als der schlimmste Menschenschinder und Halsabschneider, der jetzt auf dem Westfriedhof in geweihter Erde liegt. Aber so ist das Leben und, wie du siehst, manchmal auch das Ende.«

»Finde ich gar nicht komisch«, meinte Florentine Huber und vertiefte sich wieder in einen schmalzigen Liebesbrief.

Da schrieb ein »Mäuserich« an sein »Mausilein« und machte ihr auf fünfeinhalb engbeschriebenen Seiten klar, dass er ohne sie nicht leben könne.

Fritz Zoppig sagte: »Ich erwische nur Rechnungen, Mahnungen und Briefe ans Finanzamt. Ist nicht sehr amüsant.«

»Hier teilt Amalie Mailuft«, sagte Otto Bruchdrexl, »ihrer Freundin Klara Altvater mit, dass sie ihren langjährigen Verlobten nun doch — endlich — zum Ehestand überredet hat. Ratet mal, nach wie viel Jahren Verlöbnis?«

»Sag’s schon!«, meinte Florentine Huber.

»Amalie und Ekkehart — so heißt der Glückliche — waren 47 Jahre verlobt. Sie ist jetzt 74, er müsste — aufgrund der Angaben — drei Jahre älter sein. Und wollen heiraten! Diesem jungen Glück sollte man Blumen schicken.«

»Lieber einen Kranz«, meinte Fritz Zoppig respektlos.

Er, Bruchdrexl und die Huber lümmelten auf zwei Matratzen herum, die den Raum — Plaschs Zimmer — neben Feldbett, Schrank und Kofferradio recht kärglich möblierten.

Rickemanns Posttasche lag in der Ecke, ein Berg noch ungelesener Briefe vor dem Feldbett. Seit reichlich zwei Stunden vergnügten sie sich mit der Lektüre fremder Briefe. Aufgerissene Umschläge und deren zerknitterter Inhalt bedeckten den Boden.

Den bisherigen Haupttreffer — den einzigen — hatte Florentine Huber gezogen. Ihr war der Geburtstagsglückwunsch einer Großmutter an ihren 14-jährigen Neffen in die Hände geraten. Ein 50-DM-Schein war in die hübsche Karte eingeklebt. Den hatte die Rockerbraut kassiert.

»Pst!«, machte Bruchdrexl. »Ich glaube, der Boss kommt.«

Im selben Moment fiel die Hintertür ins Schloss. Kowalskes Schritte stampften heran.

Er war in der Stadt gewesen, hatte eingekauft und seine blonde Lockenperücke spazieren geführt.

Sie hörten, wie er in die Küche ging, die Schnapsflaschen ablud und die großen Fleischportionen — vor allem fetten Schweinebauch, den er liebte. Manchmal kochte er selbst, denn irgendwann — vor vielen Jahren — hatte er mal eine Kochlehre begonnen, allerdings nicht zu Ende geführt. Meistens aber wurde Florentine zum Kochen verdonnert, was sie wenig begeisterte. Es ärgerte sie, für vier Männer kochen zu müssen. Sie empfand das als Herabsetzung ihrer Person.

Kowalske kam zurück. Vor der Tür verhielten seine Schritte. Dann stieß er sie auf.

»He! Ich denke, ihr seid unterwegs und macht Kohle! Nanu, was ist hier los?«

Er trug einen pelzgefütterten Ledermantel hervorragender Qualität. Darunter allerdings war er mit einem Uralt-Pullover voller Flecken und Löcher bekleidet. Seine abgeschabte Cordhose wäre von jeder rechtschaffenen Kleidersammlungs-Vereinigung zurückgewiesen worden.

Auf seinem Ganovenschädel saß besagte Perücke — Engelslocken in einem silberüberhauchten Ostfriesenblond.

»Himmel, nochmal! Wo kommen die Briefe her? Wir wohnen hier schwarz. Wir sind bei keiner Behörde gemeldet. Wieso kriegen wir Post?«

»Wir kriegen keine«, erwiderte Plasch, »wir holen sie uns. Das sind Rickemanns Briefe.«

»Häh? Ich verstehe immer Rickemann. Das müsst ihr genauer erklären.«

Sie erklärten es ihm, obwohl sie nicht sicher sein konnten, dass er ihr eigenmächtiges Tun guthieß. Denn Nutzen hatte keiner. Nur Gernot Plasch hatte seine Rachegefühle befriedigt.

»Seid ihr übergeschnappt!«, begann Kowalske zu brüllen. »Ist es nicht gefährlich genug, was wir tun? Und ihr riskiert so was! Wohl Sehnsucht nach dem Knast, wie? Mist, verdammter! Wenn Dummheit weh täte — euer Gebrüll wäre nicht auszuhalten! Denkt ihr denn gar nicht? Vielleicht entsinnt sich dieser Rickemann an gestern. Vielleicht kommt er drauf, dass der tief gekränkte Herr Plasch ihm eins auswischen wollte. Dann braucht er den Polypen nur noch deine Beschreibung zu liefern und du kannst dich gleich im Keller verkriechen. Weshalb arbeiten wir denn nur mit Helm und Brille und wechseln ständig die Klamotten und die Nummernschilder und die fahrbaren Untersätze? He?«

Er war außer Atem. Er schwitzte. Wütend riss er sich die Perücke vom Kopf.

Einem Impuls folgend, wollte er sie auf den Boden schleudern. Aber gerade noch rechtzeitig fiel ihm ein, dass es sein Heiligtum war.

»Ihr Blödköpfe, Penner, Schmierenvolk!«, schimpfte er. »Briefe! Statt Kohle zu machen, klaut ihr Briefe. Nicht zu fassen. Wozu den Mist?«

Wütend trat er in den ungelesenen Haufen.

Briefe wirbelten umher. Einer flog ihm fast vor die Brust. Den fing er auf.

»Da. An Herrn Thomas Leihkauf. Nicht mal ein Absender. Wozu soll das gut sein? Verratet mir das!«

Sie schwiegen.

So hatte es ja kommen müssen, dachte Gernot Plasch. Trotzdem — dass dieser Rickemann von Fritz eins ins Genick gekriegt hat, ist Klasse. Hach, wie mich das freut! Und die Briefe machen Spaß. Aber guck einer den Boss an! Ist der plötzlich neugierig geworden.

Es schien so.

Mit einem Finger hatte Kowalske den Brief an Thomas Leihkauf aufgeschlitzt. Aber seine Miene drückte aus, dass er nach wie vor nichts hielt von dieser Aktion. Zu den vielen Beweisen völliger Nutzlosigkeit, die da — gelesen — herumlagen, sollte dieser noch hinzukommen.

»Lieber Leihkauf«, nuschelte er, »ist Ihr Telefon gestört? Warum hebt niemand ab? Ein paar Mal schon versuchten wir, Sie zu erreichen. Unsere neue Produktion ist fertig. Alles ausgezeichnete 100er-Lappen. Insgesamt eine Million. Wie gehabt, überlassen wir sie Ihnen zu einem Fünftel des Nennwertes.«

Kowalske stockte. Sein Blick hob sich. Er starrte zum Fenster. Sein Schielauge starrte allerdings auf Florentine Huber, die recht bleich war unter ihrem Monster-Make-up.

Kowalskes Blick senkte sich wieder auf den Brief.

»Melden Sie sich, lieber Leihkauf damit wir das Geschäft endlich abschließen können. Sonst welken die Blüten. Mit herzlichem Gruß — Ihr Detlef Göbel.«

Es wurde so still — man hätte gehört, ob ein Holzwurm sein Mittagsmahl einnimmt.

»Das... äh... hm... ich glaube«, sagte Kowalske, »hier hat uns der Zufall etwas in die Hände gespielt. Aber bildet euch bloß nichts ein! Es ist nicht euer Verdienst! Der Zufall war’s!«

Mit angehaltenem Atem hatten sie ihm zugehört — nicht seinem Gemotze, sondern dem, was er vorlas.

Blüten! Hunderter-Lappen! Eine Million! Zu einem Fünftel des Nennwertes! Gab’s da noch einen Zweifel?

Kowalske wischte sich Schweiß von der Stirn. Dann sprach er aus, was alle dachten.

»Wenn das kein Aprilscherz ist, dann ist es die Mitteilung von Geldfälschern an einen Geldhehler. Was? Sie teilen ihm mit, dass sie eine Million in gefälschten 100er-Scheinen fertighaben. Er soll die Produktion kaufen — für ein Fünftel des Nennwertes. Also für 200 000 Mark — natürlich in echtem Geld.«

Florentine Huber, die auf dem Gebiet nicht so beschlagen war, fragte: »Verstehe ich nicht! Warum geben die denn die Mark für 20 Pfennig her?«

»Weil es Falschgeld ist«, erklärte der Boss. Sein Schielauge war in eine leere Ecke des Zimmers gerichtet. »Und weil es verdammt mühsam ist, eine Million selbst und nach und nach in echtes Geld umzutauschen. Im Supermarkt, im Tante-Emma-Laden, an der Tankstelle, beim Frisör, in der Kneipe, an der Kinokasse und was weiß ich, wo noch! Dabei fliegst du auf, früher oder später. Denn Blüte bleibt Blüte — und mag sie noch so gut gefälscht sein.«

»Tja, und der Geldhehler? Was macht der damit?«

»Der hat Beziehungen zu großen Unternehmen, wo er hohe Summen in bar und auf einmal reinpumpen kann. Meistens wird das Falschgeld ins Ausland gebracht und dort als harte deutsche Währung mit Kusshand empfangen. Natürlich muss er seinen schlitzohrigen Geschäftspartnern hohen Nachlass gewähren. Deshalb kriegen die Hersteller nur 20 Prozent des Nennwertes. Klar?«

Florentine stülpte ihre dicken, tomatenrot-geschminkten Lippen auf. Ob das Erstaunen bedeutete oder ob sie in Gedanken wen küsste, blieb unklar. Klar hingegen war jetzt der Sachverhalt.

»Und was machen wir?«, fragte Gernot Plasch.

»Da fragst du noch?« Kowalske verdrehte die Augen. »Wir verständigen die Kollegen, dass sie ab jetzt einen stillen Teilhaber haben. Uns!«

»Einfach so?«, wollte Bruchdrexl wissen.

»Was heißt, einfach so? Bei dir steht wohl wer auf der Leitung? Das Telefonbuch her,Tempo!«

Die Aufforderung war an keinen bestimmten der Ledertypen gerichtet.

Zoppig und Plasch standen auf. Aber einer genügte, um das Telefonbuch zu holen. Zoppig kam damit zurück. Kowalske setzte sich neben Plasch auf das Feldbett und begann, im Telefonbuch zu blättern.

»L...«, murmelte er. »Thomas Leihkauf! Wollen doch mal sehen, ob dort immer noch Funkstille ist. Vielleicht geht er inzwischen ans Telefon.«

Sie hatten einen Anschluss — hier im Haus. Der lief freilich nicht auf Kowalskes Namen, sondern auf den des Hausbesitzers. Ein schräger Vogel war das — nicht viel besser als der Boss. Vor Jahren hatten sie sich im Gefängnis kennen gelernt und jetzt ließ der Hausbesitzer den ehemaligen Knastbruder hier wohnen — gegen hohe Miete, natürlich.

Aber so richtig zufrieden waren die Handtaschenräuber mit ihrem Hauptquartier nicht. Etwas komfortabler und gemütlicher hätten sie’s gern gehabt. Außerdem fielen sie allmählich in der Nachbarschaft auf.

»Ha! Das ist er!«

Triumphierend wies Kowalske auf den einzigen Thomas Leihkauf in der L-Spalte.

Er las die Adresse vor. »Schicke Gegend.«

»In der Nähe haben wir Rickemann die Posttasche abgenommen«, sagte Zoppig.

Kowalske rieb sich die Hände. »Dann wollen wir mal!«

Sie gingen nach nebenan, wo das Telefon stand.

Kowalske nahm den Hörer ab und wählte. Nach dem fünften Durchläuten wollte er enttäuscht wieder auflegen. Aber in diesem Moment wurde abgehoben.

»Leihkauf«, meldete sich eine zittrige Frauenstimme. Es klang, als hätte die Frau Tränen in den Augen und ein Schluchzen in der Kehle.

»Hier ist Kellermann«, sagte Kowalske forsch. »Ich möchte Thomas Leihkauf sprechen.«

»Das... ist nicht möglich«, schluchzte die Frau. »Mein... mein Mann ist gestern Morgen verstorben.«

Kowalske glotzte, ließ den Mund offen, fasste sich aber.

»Tut mir Leid, meine Dame! Herzliches Beileid. Wie alt war er denn?«

»69. Aber er hatte es schon lange mit dem Herzen.«

»Seien Sie tapfer. Das Leben geht weiter«, quasselte er phrasenhaft. »Und dem lieben Thomas werden wir alle ein ehrendes Angedenken bewahren. Auf Wiederhören!«

Er legte auf.

»Deshalb die Funkstille. Der Geldhehler ist gestorben. Schadet aber nichts. Wir haben ja Detlef Göbel. Schauen wir mal, wie dessen Rufnummer lautet.«

Es gab nur einen Detlef Göbel im Telefonbuch.

»Er wohnt Mäuseweg Nr. 27«, sagte Kowalske. »Hoffentlich lebt er noch«, fügte er grinsend hinzu.

Die Ledertypen wieherten.

Kowalske leckte sich die Lippen, bevor er wählte.

Augenblicklich meldete sich der Gesprächsteilnehmer, ein Mann, aber nur mit einem rauen: »Ja?«

»Hier spricht Kellermann«, behauptete Kowalske. »Sind Sie Göbel?«

»Nein, Marker. Moment, ich hole Detlef.«

Kowalske grinste. Aber auch ihn — wie die vier andern — hatte Erregung gepackt.

Dann meldete sich eine — wie in Öl getauchte — Männerstimme: »Göbel.«

»Ich soll Sie von Leihkauf grüßen.» Kowalske lachte. »Er betrachtet jetzt die Radieschen von unten. Deshalb ging bei ihm niemand ans Telefon. Seine Alte ist noch vom Schmerz ganz zerrissen.«

Stille.

Göbel räusperte sich. »Tut mir Leid. Sie müssen falsch verbunden sein. Ich kenne keinen Leihkauf.«

»Nana, alter Freund! Was sind denn das für Manieren? Kaum ist der Geschäftspartner tot — schon haben Sie ihn vergessen! Aber ich sag’s ja immer: Es ist keine Liebe mehr unter den Menschen.«

Göbels Stimme blieb glatt und kühl. »Wie war Ihr Name? Kellermann? Ich kenne Sie nicht?«

»Wen kennen Sie eigentlich? Niemanden, was? Leihkauf kennen Sie nicht. Mich kennen Sie nicht. Ist aber kein Wunder. Kellermann heiße ich nur heute. Getauft bin ich anders. Um es kurz zu machen, alter Freund! Ich bin kein Polyp (Polizist), sondern aus der gleichen Branche wie Sie. Meinen Lebenslauf zieren sechs Jahre Knast, aber das hat mich nur klüger gemacht.«

»Was haben Sie mit diesem — äh — Leihkauf zu tun?«, fragte Göbel vorsichtig.

»Nichts. Und ihn können wir vergessen. Es sei denn, Sie wollen zur Beerdigung nen Kranz schicken. Er ist tot, wie gesagt. Ich hörte es, als ich eben seine Alte anrief. Gestern Morgen hat sein Herz nicht mehr mitgemacht. Aber nicht darüber will ich mich mit Ihnen unterhalten, Göbel, sondern über Ihre neue Produktion, über Ihre ausgezeichneten Hunderter-Lappen.«

Göbel schwieg. Das hielt einige Augenblicke an.

»Jetzt verstehe ich wirklich nicht, was Sie meinen«, sagte er dann.

»Zunächst mal, meine ich, ist es verdammt unvorsichtig, solche Mitteilungen in einem Brief zu machen. Die Post ist zwar halbwegs zuverlässig, trotzdem kann ein Brief immer mal verschütt gehen. Wie in diesem Fall! Ich, Göbel, habe Ihren Brief an Leihkauf. Der Inhalt ist klar. Wir brauchen nicht rumzureden. Ihr Geldhehler ist tot. Sie sitzen auf einer Million in Hunderter-Blüten, von denen bereits etliche in der Stadt rumschwirren — wie man weiß. Echte Kohle ist wohl bei Ihnen Mangelware, wie? Oder bezahlen Sie immer mit Blüten, wenn Sie Zigaretten kaufen?«

Göbel lutschte an den Worten, bevor er sie aussprach. »Ich... äh... glaube, Kellermann, wir... nun, wir sollten uns mal zusammensetzen. Da... ja, da redet es sich besser.«

»Worauf Sie sich verlassen können, alter Freund! Wir setzen uns zusammen. Heute noch tanze ich mit meinen Freunden bei Ihnen im Mäuseweg an. Aber bis dahin können Sie schon was in Ihrem Herzen bewegen.«

Und da übermannte es Kowalske. Er plauderte am Telefon seine geheimsten Pläne aus, obgleich er wusste, wie gefährlich das ist, denn schließlich kann zufällig jemand mithören: »Hören Sie mir zu: Sie sitzen auf einer Million Blüten. Ich habe einen Plan. Seit Jahren schon habe ich den, aber jetzt — dank Ihrer möglichen Partnerschaft — wird er perfekt. Es hat was mit Bankraub zu tun. Doch es wird heißen: Die Bankräuber haben sich besonnen — im letzten Moment — und keinerlei Schaden angerichtet. Das bedeutet, dass dann nur halbherzig gefahndet wird. In Wahrheit aber — und das ist der Knüller — haben wir Ihre Blüten umgetauscht. Und zwar zum Wechselkurs von eins zu eins. Das, Göbel, macht für jeden von uns eine halbe Million. Interessiert?«

»Ja.«

»Gut. Einzelheiten besprechen wir bei Ihnen. Wann sollen wir kommen — zum Mäuseweg?«

»Ich und meine Freunde sind den ganzen Nachmittag hier.«

»Hoffentlich haben Ihre Freunde den nötigen Mumm in den Knochen. Was ich vorhabe, erfordert nämlich ein bisschen Gewalt.«

»Wir werden sehen«, sagte Göbel.

9. Tarzan stellt eine Falle

Nach dem Mittagessen im großen Speisesaal der Internatsschule rannten Tarzan und Klößchen zum Fahrradkeller.

Im Eiltempo holten sie ihre Stahlrösser hervor. Durch den klaren Wintertag preschten sie dann über die Zubringerstraße zur Stadt.

Bei Gaby hatte sich die TKKG-Bande verabredet.

Als die beiden Freunde in die Altstadtstraße einbogen, sahen sie, dass Karl schon da war. Sein Rad lehnte neben Frau Glockners Lebensmittelgeschäft an der Wand.

Es war eine anheimelnde Gegend. Die Häuser hatten die Jahrhundertwende schon erlebt, standen zum Teil unter Denkmalschutz, besaßen spitze Giebel, Stuckfassaden, Mauern wie Burgen aus dem Mittelalter und kühle Keller, in denen es auch wirklich nach Keller roch — und nicht nach tapeziertem Hobbyraum, wie in den — oft seelenlosen — Neubauten.

Gaby ließ die beiden ein und Tarzan wurde von Oskar, seinem speziellen Freund, mit Freudengeheul begrüßt. Jedesmal ging das so.

Sie verloren keine Minute.

Gaby zog nur rasch ihren Anorak an, griff zur Pudelmütze und nahm Oskar, der das mit freundlichem Wedeln quittierte, an die Leine.

Er sollte mitkommen zum GLORIA-Kino, denn ein Hund braucht viel Auslauf, und ein Cocker besonders viel.

Die Luft roch nach Schnee, vereinzelte Flocken schwebten vom Himmel und Oskar trabte brav neben Gabys Rad.

»Morgen will ich das Weihnachtsgeschenk für meine Mutter kaufen«, rief Tarzan in den Fahrtwind. »Ewig und drei Tage wäre ich dir dankbar, Pfote, wenn du mitkämst und mich ein bisschen beraten würdest.«

»Mache ich!«, rief Gaby. »Es soll doch ein Schmuckstück sein?«

»Ich dachte an eine Kette mit Anhänger.«

»Toll! Aber das wird teuer.«

»Ich hab ja was auf dem Konto. Wir fahren vorher zur Bank und ich plündere mein Erspartes.«

Es dauerte eine Weile, bis sie das Stadtviertel erreichten, wo das GLORIA-Kino mit vier Vorstellungen täglich sein Publikum anlockte.

Ein großer, ungleichmäßig geformter Platz lag vor dem Zelluloid-Palast. Zur Zeit lief ein Western. Es gab Geschäftshäuser, Wohnhäuser, eine Eckkneipe in nächster Nähe; und neben dem Kino schickte eine winterfeste Kiosk-Bude schwarze Rauchwolken durch einen schmalen Schornstein in den Nachmittagshimmel.

Klößchen äugte auch gleich in die Richtung und zählte in der Hosentasche sein Geld — für wie viel Tafeln hübsch verpackter Schokolade es wohl reiche.

»Ab jetzt zu Fuß!«, meinte Tarzan.

Vor dem Kino war eine geländerartige Eisenstange angebracht, an der man die Fahrräder anketten konnte.

Die vier standen beisammen. Im Moment waren sie die einzigen vor dem Kino. Die nächste Vorstellung begann erst in einer Stunde.

»Von den Ledertypen sehe ich nichts«, sagte Klößchen.

»Dachtest du, wir kriegen sie auf dem Tablett serviert?«, fragte Tarzan ärgerlich.

Eine Schneeflocke fiel auf Gabys Wimpern. Statt gleich zu schmelzen, blieb sie dort liegen, als fühle sie sich wohl. Möglich war das nur, weil Gaby ungewöhnlich lange und dichte Wimpern hatte — die außerdem kohlrabenschwarz waren.

»Du hast was im Auge«, sagte Tarzan.

Überaus behutsam wischte er die Schneeflocke weg.

»Aha!«, sagte Gaby. »Ich dachte schon: Was ist denn da plötzlich so schwer? Konnte kaum noch das Lid offen halten.«

Er fühlte den koketten Blick ihrer Blauaugen auf sich gerichtet. Um seine Verlegenheit zu überspielen, sagte er rasch: »Wollte nur mal feststellen, ob deine Wimpern echt sind — oder angeklebt.«

»Die sind echt, du Spinatneger!«

»Hihihih!«, kicherte Klößchen. »Sie hat wieder ihre freche Lippe drauf. Gleich hetzt sie Oskar auf dich.«

»Statt pausenlos rumzualbern«, sagte Tarzan grinsend, »werde ich mich jetzt auf unsere Aufgabe besinnen. Mir ist dunkel in Erinnerung, dass wir Ausschau halten wollten — nach dem mutmaßlichen Geldfälscher, der die Blüten verloren hat. Augen auf, also! Auch dir, liebe Gabriele, wird das sicherlich möglich sein, da nunmehr — nach Beseitigung der Schneeflocke — nichts Schweres auf dein Lid drückt.«

Gaby fletschte die Zähne, was sie besser konnte als der friedliche Oskar. Scheinbar bissig schnappte sie nach Tarzan, der mit allen Anzeichen des Entsetzens zurücksprang.

Klößchen hielt sich kichernd den Bauch.

Karl wischte Lachtränen von seiner Brille.

»Jetzt ermahne ich euch zu ernsthaftem Tun!«, rief Tarzan. »Wir...«

Statt weiterzusprechen, äugte er zu der Kiosk-Bude hinüber.

»Leute!«, sagte er halblaut. »Seht euch mal die nette Oma an, die da Schokolade, Zeitschriften und Zigaretten verkauft. Sie beobachtet uns und schmunzelt, als wären wir ihre Enkel. Die Oma, Freunde, kann uns nützlich sein.«

»Großmütter«, sagte Gaby, »sind immer nützlich. Das solltest du wissen, du Spinatesser. Man kann gar nicht genug davon haben. Zwei pro Nase und Enkel — so man sie überhaupt hat — sind eigentlich zu wenig. Eine Gemeinheit der Natur. Aber aus nahe liegend logischen Gründen nicht zu ändern.«

»Sie redet wie Dr. Wurl«, sagte Karl und meinte einen der Bio-Lehrer, der bekannt war für seine Vorliebe für Genetik (Lehre von der Entstehung der Arten), »und dabei hat sie so schöne Wimpern!«

»Echte!«, sagte Tarzan.

»Hört auf!«, rief Gaby. »Sonst setze ich eine Sonnenbrille auf.«

»Sie verkauft auch Sonnenbrillen«, sagte Tarzan.

»Wer?«, forschte Karl.

»Die Oma im Kiosk.«

Gaby sagte: »Seht ihr jemanden, der mit der Nase auf dem Boden — wie Oskar — ums Kino schleicht? Ich glaube«, wandte sie sich an Tarzan, »deine Idee war ne Schnapsidee, obwohl du nur Coca-Cola trinkst.»

Karl sprang Tarzan helfend zur Seite, indem er sagte: »Uns war von vornherein klar, dass die Chancen 50 zu 50 stehen.«

»99 zu eins«, sagte Gaby. »Und zwar gegen uns.«

»Darf ich euch jetzt erklären«, sagte Tarzan, »weshalb uns die Oma nützen kann? Sie hat die richtige Übersicht. Dort drüben unter der winterlich entlaubten Kastanie hat Jürgen das Falschgeld gefunden — genau bei dem Schild der Bushaltestelle. Liegt alles im Blickfeld der Oma. Vielleicht ist ihr jemand aufgefallen, der suchend mit der Nase am Boden wie Oskar... Ihr wisst schon.«

»Kommt auf einen Versuch an«, meinte Klößchen.

»Bin gleich wieder da!«, sagte Tarzan.

Er zog den Reißverschluss seines Anoraks zu und ging zum Kiosk.

Die Oma, die dort hinter dem spaltweit geöffneten Fenster auf Kunden wartete, war hochbetagt, hatte schlohweißes Haar und ein freundliches, rundes Gesicht. Lächelnd sah sie Tarzan entgegen.

Er grüßte höflich.

»Eigentlich hätte ich nur eine Frage«, sagte er. »Gestern wurde dort drüben unter der Kastanie was verloren. Möglicherweise sucht jemand danach. Ist Ihnen irgendwer aufgefallen, jemand, der sich so verhielt, als ob er was suche?«

»Du meinst jemanden, der hier die Gegend durchforscht?«

Er nickte.

»Da hast du allerdings Recht, mein Junge. Vorhin, kurz bevor ihr kamt, fiel mir ein Mann auf. Er ging suchend umher, immer mit Blick auf den Boden. Dachte noch: Was ist denn mit dem? Ich glaube, er ist dann in die Seitenstraße neben dem Kino gegangen.«

Tarzan spürte Schmetterlinge im Magen.

»Könnten Sie ihn beschreiben?«, fragte er aufgeregt.

»Na ja, meine Augen sind nicht mehr die besten. Was ich gesehen habe... Also, etwas größer als du. Ein kräftiger Mensch. Und elegant gekleidet. Mit Kamelhaarmantel — in Braun — und schwarzem Hut. Aber ein derbes Gesicht, glaube ich.«

»Besten Dank!«, rief Tarzan. »Das nützt uns.«

Als er sich abwenden wollte, sagte die Oma: »Da ist er ja! Er kommt zurück. Dort, aus der Seitenstraße. Der Mann im Kamelhaarmantel.«

Tarzan sah ihn sofort und seine Augen waren besser als die der alten Frau. Trotz der Entfernung konnte er das Gesicht deutlich erkennen.

Der Mann gehörte nicht zu den Zeitgenossen, denen man gern im Dunkeln begegnet.

Sicherlich — gekleidet war er wie ein Generaldirektor, der gerade aus einer wichtigen Konferenz kommt: teuer und gediegen.

Aber das Nussknackergesicht mit den tief liegenden Augen, der von Boxhieben verbeulten Nase und dem massigen Kinn wollte nicht dazu passen. Aus den Ärmeln hingen ihm Hände, die man allenfalls als Pratzen bezeichnen konnte.

Leicht gebückt, schritt er am Gehsteig entlang. Er hielt den Kopf gesenkt. Dass er was Verlorenes suchte, war offensichtlich.

Jetzt blieb er stehen. Mit dem Fuß stieß er eine im Schnee liegende Zeitung beiseite. Wieder nichts. Kopfschüttelnd schritt er weiter. Aber Spaß machte ihm das Suchen nicht. Das sah man.

Auch Tarzans Freunde hatten ihn bemerkt. Klößchen gestikulierte in Tarzans Richtung, als wären solche Signale noch nötig. Er hörte erst auf, als Tarzan ihm wütend einen Vogel zeigte. Dann erhielt Klößchen auch noch von Gaby einen Puff in die Rippen; und Karl sagte ihm was, das von einer Schmeichelei sicherlich meilenweit entfernt war.

Den müssen wir fassen!, stand für Tarzan fest. Aber wie?

Ein kühner Gedanke schoss ihm durch den Kopf. Rasch überdachte er ihn. Ja, es konnte gelingen. Eine Falle.

Ohne sich um seine Freunde zu kümmern, ging er auf den eleganten Nussknacker zu.

Der hob erst den Kopf, als Tarzan ihm den Weg vertrat.

»Verzeihung, mein Herr.«

Die tief liegenden Augen waren klein und böse. Ein verdrossener Zug grub Falten um den Mund.

»Was ist?«

»Kann ja sein, ich täusche mich«, meinte Tarzan. »Aber es scheint, Sie haben was verloren.«

Ein wachsamer Ausdruck trat in das Nussknackergesicht.

»Und wenn?«

»Vielleicht habe ich’s gefunden.« Tarzan lächelte. Und um seine Behauptung glaubwürdig zu machen, fügte er hinzu: »Dann stünden mir fünf Prozent Finderlohn zu.«

»Fünf Prozent? Wirklich? Na, meinetwegen.«

Auch noch geizig sein!, dachte Tarzan. Als käme es auf einen gefälschten Hunderter an.

»Sie haben Geld verloren, nicht wahr?«

Der Nussknacker nickte. »Richtig. Ein Bündel Hundertmarkscheine. Insgesamt 2000 Mark.«

»So kommen wir zusammen, mein Herr. Ihre genauen Angaben beweisen mir, dass Sie der Verlierer sind. Und ich bin der ehrliche Finder.«

»Sehr schön! Dann mal her mit der Kohle!«

»Das Geld habe ich natürlich nicht bei mir. Gefunden habe ich’s gestern schon. Dort drüben unter der Kastanie lag’s im Schnee.«

»Wo hast du’s? Zu Hause?«

Tarzan schüttelte den Kopf. »Abgegeben. Auf dem Fundbüro der Stadtverwaltung. Zimmer 8 im Rathaus, oder ist es Zimmer 9? Im Moment weiß ich das gar nicht.«

»Mist, verdammter!«, knirschte der Kerl durch die Zähne. »Was besseres ist dir wohl nicht eingefallen?«

Erstaunt riss Tarzan die Augen auf. »Wie meinen Sie das? Was hätte ich denn sonst machen sollen? Das Geld stillschweigend einstreichen? Freuen Sie sich doch, dass ich nicht zu der Sorte von Findern gehöre. Und um was Verlorenes abzugeben, ist meines Wissens immer noch das Fundbüro die einzig richtige Stelle. Dort ist jetzt geöffnet. Sie kriegen Ihr Geld. Und, bitte, hinterlegen Sie meine fünf Prozent Finderlohn beim Fundbüroleiter. Ich kann nämlich leider nicht mitkommen. Ich muss«, er warf einen Blick auf die Armbanduhr und machte erschrockene Miene, »schnellstens zum Klavierunterricht. Komme sowieso schon zu spät. Auf Wiedersehen!«

Nussknacker murmelte was, das Tarzan nicht mehr hörte.

Er hatte sich umgewandt und trabte vom Kino weg, als ginge ihn die Sache nichts mehr an.

Fast dass er die erstaunten Blicke seiner Freunde im Nacken spürte. Wie sollten die auch wissen, was er spielte und wie das Spiel weiterging?

Er trabte am Kiosk vorbei, nickte der freundlichen Oma zu, passierte die nächste abzweigende Straße, den Mäuseweg, lief an einem Supermarkt und einer Reinigungsanstalt vorbei.

Vor einem Sportgeschäft blieb er kurz stehen.

Nicht wegen der Auslagen, sondern um unauffällig zurückzublicken.

War Nussknacker in einen der geparkten Wagen gestiegen? Fuhr er zum Fundbüro?

Enttäuscht stellte Tarzan fest: Der Kerl stand wie angefroren an derselben Stelle, hatte den Hut ins Genick geschoben und sah ihm, Tarzan, nach.

Der Junge lief weiter.

Habe ich was falsch gemacht?, überlegte er. Oder ist der Kerl misstrauisch aus Prinzip! Als professioneller (berufsmäßiger) Geldfälscher — und das ist er garantiert — bleut er sich jeden Morgen ein: Traue keinem! Aber das Falschgeld lässt er nicht sausen. Das kann er sich einfach nicht leisten.

Hinter der Eckkneipe bog Tarzan ab.

Ein Stück noch — und er riss die Tür der Telefonzelle auf.

Hier war er ungesehen. Hastig fischte er Münzgeld aus der Tasche seiner Winterjeans. Er nahm den Hörer ab, fütterte den Automaten, fluchte, als einer der Groschen immer wieder rausfiel, tauschte ihn aus gegen einen anderen und wählte dann die Rufnummer des Polizei-Präsidiums, aber die letzte Ziffer ließ er weg und hängte stattdessen Kommissar Glockners Hausanschluss dran.

Hoffentlich war er an seinem Schreibtisch!

»Glockner«, meldete sich Gabys Vater.

»Ich bin’s, Tarzan. Die Sache eilt, Herr Glockner. Wir sind in der Nähe des GLORIA-Kinos — und haben tatsächlich den Kerl entdeckt, der nach dem verlorenen Falschgeld sucht. Er sieht aus wie ein Kinderschreck, ist aber schick in Schale. Ich habe ihm vorgeschwindelt, ich hätte das Geld gefunden und beim Städtischen Fundbüro abgegeben, wo er sich’s holen könne — jetzt. Ist doch ne gute Falle, nicht? Ich dachte mir, dass Sie nun entscheiden, ob Sie ihn festnehmen oder beschatten, damit er Sie ahnungslos zu seinen Komplizen führt, die er doch sicherlich hat. Wir...«

»Großartig, Tarzan!«, unterbrach ihn der Kommissar. »Du bist ein Teufelskerl. Aber wir reden nachher weiter. Jetzt muss ich los. Sonst geht mir der Bursche durch die Lappen.«

Tarzan hängte ein.

Als er ins Freie trat, sah er sich vorsichtig um. Über den Weg laufen wollte er dem Nussknacker nicht nochmal. Sonst würde der noch misstrauischer werden — berechtigterweise.

An der Kneipe lugte er vorsichtig um die Hausecke.

Gaby, Karl und Klößchen standen noch immer vor dem Kino. Oskar saß im Schnee und himmelte sein Frauchen an.

Von dem Nussknacker war nichts mehr zu sehen.

Trotzdem — Tarzan wartete noch. Vielleicht saß der Kerl in einem der schneeüberzuckerten Autos und zählte an den Knöpfen ab, was ratsam sei: Die Blüten holen, die Blüten nicht holen, die Blüten holen...

In der Eckkneipe rief jemand: »Zahlen, Erni!« Und Erni, die eine Stimme hatte, als putze sie sich mit Whisky die Zähne, erwiderte: »Komme schon!«

Als Tarzan meinte, die Luft sei rein, rannte er zu seinen Freunden.

»Habt ihr gesehen, wo er hin ist?«

Gaby bewegte ihre langen Wimpern wie startende Schmetterlinge. »Was war denn eigentlich los? Ich dachte, mir bleibt das Herz stehen, als du an den Typ so forsch rangingst.«

Er erzählte. Klößchen ließ den Mund offen. Karl meinte, so was wäre ein Musterbeispiel für staatsbürgerliche Verantwortung, überlegte Einsatzbereitschaft und Kooperation (Zusammenarbeit) mit der bundesrepublikanischen Ordnungskräften, nämlich der Polizei.

Gaby sagte: »Mein Papi wird sich freuen.«

»Habt ihr den Nussknacker beobachtet?«, fragte Tarzan abermals.

»Wir wollten ihn verfolgen«, antwortete Karl. »Aber der war auf der Hut wie ein alter Fuchs, der schon mal eine Schrotladung abgekriegt hat.«

»Ist er weggefahren?«

»Nein. Jedenfalls nicht von hier aus. Er ist in den Mäuseweg reingegangen. Dauernd hat er sich umgedreht. » Bedauernd hob Karl die Schultern. »Ich war schon ein paar Schritte hinter ihm her. Aber er hat mich bemerkt. Und wie der mich anstarrte! Als wüsste er genau, was ich vorhabe. Ich dachte, gleich reißt er mir den Kopf ab, und bin umgekehrt.«

Tarzan nickte. »Wir können nur hoffen, dass er nicht krankhaft misstrauisch ist.«

Jetzt hieß es, Geduld üben.

Zum Rathaus zu fahren, erschien keinem ratsam. Ihr Auftauchen hätte den Nussknacker warnen können.

Aber natürlich wollten sie wissen, wie die Sache ausging. Deshalb radelten sie zum Polizei-Präsidium, aber gemächlich.

Unterwegs achteten sie auf jeden Motorradfahrer. Doch so hilfreich war der Zufall nicht, dass er ihnen die Handtaschenräuber über den Weg führte.

Als sie beim Polizei-Präsidium ankamen, hielt dort ein Streifenwagen. Drei Zivilbeamte stiegen aus. Einer von ihnen war Kommissar Glockner.

O je!, dachte Tarzan. Es ist schief gegangen. Das sehe ich an den enttäuschten Gesichtern.

»Hallo, da seid ihr ja!«, rief Herr Glockner.

Er stellte die TKKG-Freunde seinen Kollegen vor. Die sagten anerkennend, die Idee mit der Fundbüro-Falle wäre wirklich gut gewesen, aber leider hätte es nicht funktioniert.

»Der Bursche war vorsichtig«, erklärte Herr Glockner. »Statt zum Fundbüro zu kommen, rief er dort an. Und zwar unmittelbar, bevor ich den Fundbüroleiter telefonisch verständigen konnte. Da war dann leider alles schon gelaufen. Der Leiter hatte wahrheitsgemäß Auskunft gegeben, dass kein 2000-Mark-Geldbündel abgegeben wurde.«

»Sie sind aber trotzdem zum Rathaus gefahren?«, fragte Tarzan.

»Wir wollten uns unbemerkt umsehen«, nickte der Kommissar. »Vielleicht war der Kerl in der Nähe, um heimlich zu beobachten, was nun passiert. Ich glaube nicht, dass er mit einem Polizeiaufgebot gerechnet hat. Aber vielleicht mit dir. Er wird hoffentlich vermuten, du hättest ihm einen dreisten Streich gespielt — und siehst nun zu, wie er vergeblich zum Fundbüro rennt. Aber, leider — aufgefallen ist uns niemand.«

»Er trug einen braunen Kamelhaarmantel«, sagte Gaby.

»Schwarzen Hut«, ergänzte Karl, »und dunkle Hose.«

»Wir haben ihn Nussknacker getauft«, sagte Klößchen. »Der hat ein Gesicht — also, da möchte ich keine Nuss sein.«

Die Kriminalbeamten lächelten.

»Im Übrigen kommt es jetzt auf euch an«, sagte Herr Glockner. »Wir brauchen eure Hilfe.«

Tarzan erriet, was er meinte. »Wir sollen uns die Verbrecherkartei ansehen, ja?«

»Jedenfalls alle einschlägig Vorbestraften. Alle, die was mit Falschmünzerei zu tun hatten.«

Das wurde eine tolle Sache und unglaublich spannend.

In Herrn Glockners Büro sahen sie die Karteiblätter der vorbestraften Geldfälscher durch. Oskar lag währenddessen unter dem Schreibtisch — und schnarchte. Staunend stellten die Kinder fest, dass es beängstigend viele Karteiblätter waren.

»Leider!«, sagte der Kommissar. »Geldfälschen ist als bequeme Art, reich zu werden, sehr in Mode. Rund 2000 Fälle fielen im letzten Jahr beim Landeskriminalamt an. Dabei wurde Falschgeld im Nennwert von 2,8 Millionen Mark sichergestellt.«

»Woran kann man als Laie eigentlich erkennen«, fragte Tarzan, »dass man eine Blüte kriegt? Unter den Geldfälschern ist ja nicht immer ein Scherzbold, der den Aufdruck nach eigenem Ermessen verändert. Muss man aufs Wasserzeichen achten?«

»Richtig, Tarzan. Deutsche Banknoten haben alle ein Wasserzeichen. Und einen ins Papier eingearbeiteten Sicherheitsfaden. Bei Falschgeld sind diese Zeichen nur aufgemalt. Und bisweilen nicht mal das, wie ihr wisst. Bei den zurzeit umlaufenden Hundertern wurde auch darauf verzichtet.«

»Ist es möglich«, erkundigte sich Karl, »dass Geldfälscher Banknoten perfekt nachmachen?«

»Theoretisch schon. Aber«, Kommissar Glockner lächelte, »im Gegensatz zu den US-Dollars, die ohne Wasserzeichen, ohne Sicherheitsfaden und nur im Zweifarbendruck hergestellt werden, sind deutsche Geldscheine sehr aufwändig gemacht. Wer sich die komplette technische Anlage für die Herstellung perfekter DM-Scheine leisten kann — der, so sollte man meinen, hat Geldfälscherei nicht nötig. Er müsste nämlich erst mal ein Vermögen investieren (anlegen).«

»So aufwendig sind die NE-1060279-Z-Hunderter aber nicht gedruckt«, meinte Karl — und bewies mal wieder, dass er auch Zahlen, ohne sie auswendig zu pauken, in seinem Computer-Gedächtnis behielt.

»Die Blüten sind erstaunlich gut gemacht«, erwiderte Herr Glockner. »Aber sie stammen garantiert aus einer kleinen Fälscherwerkstatt, die man bequem in den Kellerräumen eines mittelgroßen Hauses unterbringt.«

»Wo das ist, müsste man wissen«, meinte Tarzan und griff zum nächsten Karteiblatt.

Um die Durchsicht zu beschleunigen, hatte Herr Glockner das Material in zwei Stapel geteilt.

Karl und Klößchen sahen den einen durch, Gaby und Tarzan den anderen.

Viele Gesichter blickten ihnen von den Fotos entgegen: Altejunge, verschlagene, brutale, scheinbar harmlose, treuherzig dumme, tückische... Sogar zwei Frauen waren dabei.

Sie hätten für die Verbreitung von Falschgeld gesorgt, erklärte Herr Glockner.

»Das ist er!«, rief Karl.

»Wir haben ihn!«, fiel Klößchen in den Jubelruf ein.

Sie schwenkten ein Karteiblatt. Jeder hielt es an einer Ecke — fast, dass sie’s durchgerissen hätten.

Gaby und Tarzan sahen sich das Nussknackergesicht an. Es wirkte etwas jünger als in natura, war aber zweifellos der Gesuchte.

»Ferdinand Marker, 48 Jahre alt, zweimal vorbestraft, gewalttätig«, las Herr Glockner den stichwortartigen Steckbrief vom Karteiblatt ab. »Kinder, hier steht auch, Marker wurde erst vor vier Monaten aus zweijähriger Haft entlassen. Er ist sofort untergetaucht, sein derzeitiger Aufenthalt unbekannt. Von der Technik des Geldfälschens versteht er im Grunde nicht viel. Aber er hat Verbindungen zu Unterweltskreisen im Ausland, kann das Papier beschaffen — und die Maschinen. Na, was sagt ihr nun! Euer Einsatz lohnt sich bereits. Jetzt wissen wir, nach wem wir fahnden müssen.«

Als die TKKG-Bande eine Viertelstunde später das Polizei-Präsidium verließ, fielen dicke Schneeflocken vom Himmel.

Für Tarzan und Klößchen war es an der Zeit, ins Internat zurückzufahren, wo bald die Arbeitsstunde begann, während der die Hausaufgaben unter Aufsicht erledigt wurden.

Doch keinem kam in den Sinn, damit den Tag ausklingen zu lassen.

»Es wäre doch toll«, schlug Gaby vor, »wenn ihr um sieben heute Abend zu mir kämt. Wir basteln Weihnachtssterne und probieren den Stollen, den meine Mami gebacken hat.«

»Das brauchst du nicht zweimal sagen«, freute sich Klößchen. »Für mich bitte ein dickes Stück.«

Tarzan und Karl stimmten dem Vorschlag mit der gleichen Begeisterung zu.

10. Das Hauptquartier am Mäuseweg

Kowalske saß am Lenkrad, Bruchdrexl neben ihm. Plasch, Zoppig und Florentine Huber quetschten sich in den Fond der unauffälligen Limousine. Sie gehörte dem Boss und trug schon acht Jahre auf ihrem Blechbuckel. Beim TÜV im Oktober schlug sicherlich ihr letztes Stündchen, aber Kowalske hatte sich geschworen, die Rostlaube bis zum bitteren Ende zu fahren — denn damit fiel er nicht auf.

Die Luft schien zu knistern — so gespannt fühlten sich alle, und Kowalske rückte schon zum fünften Mal an seiner blonden Lockenperücke.

Der Wagen rollte am GLORIA-Kino vorbei, bog dann in den Mäuseweg ein.

»Hier ist Nummer 63«, sagte Florentine. »Die Straße fängt auf der anderen Seite an.«

Langsam fuhren sie an den Grundstücken vorbei. Schneeflocken wirbelten über weitläufige Gärten. Kahle Bäume reckten ihre schwarzen Äste. An einer kleinen Edeltanne auf der Terrasse eines Bungalows flammten eben die elektrischen Kerzen auf.

Die meisten Häuser am Mäuseweg hatte man erbaut, als Grund und Boden noch nicht so knapp waren. Großzügige Abmessungen prägten die Gegend.

»Das war Nr. 29«, sagte Plasch. »Das nächste ist es.«

Es war eine alte, dreistöckige Villa. Mindestens fünfzig Meter stand sie von der Straße entfernt. Ein schadhafter Lattenzaun begrenzte den parkgroßen Garten. Einige dürre Büsche bogen sich traurig unter der Schneelast. Die breite Einfahrt hatte wohl mal ein Gartentor besessen, aber das existierte nicht mehr. Fahrzeugspuren führten zu der Garage neben dem Haus.

»Seht ihr wen?«, fragte Kowalske. Wegen seines Augenfehlers und der beschlagenen Seitenscheibe rechts, mangelte es ihm an Übersicht.

»Nee«, sagte Zoppig. »Aber im Parterre brennt Licht. Hinter Vorhängen. Sicherlich freuen die sich halbtot, dass wir kommen, und füllen schon die Gläser.«

»Aber mit Gift«, meinte Bruchdrexl, der in der linken Hosentasche ein Springmesser hatte und in der rechten einen Schlagring.

Er konnte Kowalskes Optimismus nicht teilen und wollte vorbereitet sein — falls ihnen die Geldfälscher einen heißen Empfang bereiteten.

Aber der Boss knurrte: »Blödsinn! Die werden begeistert sein! Von meinem Plan, meine ich. Auf einen Schlag tauschen wir damit die Blüten um — und sind alle fein raus.«

Er hielt, parkte so dicht am Zaun, dass Bruchdrexl kaum aussteigen konnte. Die andern kletterten links aus dem Wagen.

Wie unter tausend Blicken und von Scheinwerfern beleuchtet fühlten sie sich, als sie den langen Weg durch die Einfahrt zum Haus stiefelten.

Drei Stufen führten zum Eingang hinauf. An der massiven Tür hing ein altmodischer Bronzering als Klopfer.

Kowalske wollte danach greifen, aber in diesem Moment wurde geöffnet.

Lässig stützte sich ein Mann an den Türrahmen.

Hinter ihm, in der erleuchteten Diele, standen zwei weitere.

»Ah, Kellermann und Co«, sagte der Mann am Türrahmen. Grinsend enthüllte er zahlreiche Goldkronen.

»So ist es«, erwiderte Kowalske. »Dürfen wir eintreten?«

»Aber natürlich, mein Bester.«

Huch!, dachte Florentine Huber. Ist das ein schicker Typ! Himmel, in den könnte ich mich vergucken! Rohseidener Anzug — ganz in Hellblau. Und schwarzer Party-Pullover! Sieht ja umwerfend aus. Wie alt der wohl ist?

Sie schätzte ihn auf 30 und das kam ungefähr hin.

»Sie sind Göbel?«, fragte Kowalske.

»Göbel«, nickte der Elegante. Er bot Kowalske die Hand.

Der sagte seinen wirklichen Namen und stellte die vier Ledertypen vor.

Göbel war schlank und schmal, hatte schwarzes Haar und einen strichdünnen Schnurrbart. Seine Oberlippe war ein bisschen zu kurz. Ständig blitzte Gold. Außerdem verfälschte die kurze Oberlippe seine Mimik. Je nach Stimmung sah es aus, als grinse er, oder als sei er angewidert — obwohl seine Miene eigentlich gar nichts ausdrückte.

»Das sind meine Freunde und Mitarbeiter«, stellte er die beiden anderen vor, nachdem er die Haustür mit einem Tritt geschlossen hatte.

»Ferdinand Marker.« Er wies auf den stämmigen Nussknacker, der zwar allen die Hand reichte, aber verdrießlich wirkte, als hätte er Magengeschwüre.

»Und das ist Alfons Echt«, beendete Göbel die Vorstellung. »Ein erstklassiger Techniker, einer der besten Graveure. Ich glaube, er könnte sogar 750-Mark-Scheine herstellen — mit dem Porträt des mutmaßlich nächsten Bundeskanzlers — und niemand würde was merken.«

Alfons Echt lächelte. Er schien sogar zu erröten. Offenbar machte das Lob ihn verlegen.

»Na ja. Halb so schlimm«, schwächte er ab. »Ich habe eben Freude am Beruf — wie wir hoffentlich alle. Natürlich fühle ich mich als Künstler. Ich habe herrliche Banknoten entworfen. Die zeige ich euch gern, falls Interesse besteht. Banknoten wie Gemälde. Wenn’s die eines Tages gäbe — ich wette: Niemand würde sich von seinem Papiergeld trennen.«

»Das wäre aber schlimm«, lachte Kowalske.

Mit dem linken Auge behielt er Göbel im Visier, mit dem rechten den verhinderten Künstler — jedenfalls hatten beide das Empfinden.

Echt sah pfiffig aus. Er hatte einen runden Kopf mit wenig Haaren und ein verschmitztes, rotbackiges Gesicht. Er wirkte so harmlos wie ein Klavierlehrer, der noch niemals mit einem Schüler geschimpft hat — und so war er im Grunde auch, mal abgesehen von seiner fatalen Tätigkeit. Gutmütig war er trotzdem, gewalttätig nie. Keiner Fliege konnte er was zu Leide tun. Und wenn ihn mal eine beim Arbeiten störte, dann verscheuchte er sie, ohne ihr zu nahe zu kommen. Neben seiner Tätigkeit als Graveur widmete er sich einem besonderen Hobby: Er sammelte Witze.

Verheiratet war keiner der drei Geldfälscher. Göbel hatte zwar fünf Freundinnen, aber die wohnten nicht hier in der Stadt. Keine wusste von den anderen und ebensowenig, womit der Herzallerliebste seine Brötchen verdiente.

Kowalske und Co. wurden in einen großen Wohnraum gebeten, wo im Kamin ein Feuer knisterte. Die Fensterläden waren geschlossen. Gemütliche Möbel füllten den Raum.

»Schön haben Sie’s hier«, meinte der Boss. »Ihr Haus?«

»Gemietet.« Göbel verschränkte die Arme. »Ist aber eigentlich zu groß für uns. Die Villa hat zwölf Zimmer. So viel brauchen wir nicht.«

»Und die Werkstatt?«

»Ist im Keller. Die zeigen wir euch nachher. Dass wir von dem großen Garten umgeben sind, hat den Vorteil: Niemand hört uns, wenn wir drucken. Außerdem haben wir natürlich die Kellerfenster abgedichtet. Will jemand was trinken?«

Da sagte niemand nein. Alle — bis auf Echt — entschieden sich für Schnaps. Der verhinderte Künstler trank einen Eierlikör.

»Nun mal zum ernsten Teil!«, sagte Göbel und machte schmale Augen. »Wie kommen Sie an unseren Brief, Kowalske?«

Der Boss der Handtaschenräuber grinste. Er hatte sich längst entschieden, seine Karten aufzudecken — weil er meinte, das schaffe Vertrauen.

»Sie werden es morgen in der Zeitung lesen«, sagte er: »Meine Freunde haben einen Briefträger überfallen. Eigentlich ne Sache ohne Sinn und Verstand; und ich dachte, mein Schwein pfeift, als ich davon erfuhr — aber sie haben es halt gemacht, weil mit dem noch ne Rechnung zu begleichen war.«

Kowalske erzählte.

Göbel nickte anerkennend und meinte, das sei ‘n Ding!

Marker, der Nussknacker, mahlte brummend mit den Zähnen, schliff die Kauflächen aufeinander, dass man denken konnte, er knacke tatsächlich Nüsse. Im Übrigen blieb sein Gesicht so ausdruckslos, als hätte er überhaupt nicht zugehört.

Echt, der als Graveur die Druckplatten für unechte Banknoten stach, hatte runde Augen vor Entsetzen.

»Aber...«, flüsterte er, »war das denn nötig, den Briefträger so derb zu schlagen?«

»Mich hat er auch geschlagen«, sagte Rotschopf Plasch. Er hatte sein Schnapsglas schon geleert und schielte nach der Flasche. »Und das nur, weil ich von seiner blöden Chaussee-Wanze die Antenne abknicken wollte.«

Echts Miene verriet, dass er das als Argument nicht gelten ließ, andererseits nicht streiten wollte. Er sagte deshalb gar nichts mehr, sondern leckte an seinem Eierlikör.

Kowalske fragte, ob man nicht Bruderschaft trinken wolle; denn wenn man »auf du« wäre, spräche sich’s besser.

Niemand hatte was einzuwenden. Abermals wurden die Gläser gefüllt. Man stieß an miteinander und fortan duzten sie sich.

»Da wir euch nun auf dem Hals haben«, Göbel strich über sein Schnurrbärtchen, »müssen wir das Beste daraus machen. Du sagtest, Kowalske, du hättest einen Plan, wie wir unsere Lappen in echtes Geld verwandeln könnten.«

»Habe ich.«

»Dann lass hören, Junge.«

»Es hängt von der Qualität der Blüten ab. Wie wäre es, wenn wir die erst mal besichtigen?«

»Von mir aus.« Göbel zuckte die Achseln. Er vermutete, dass Kowalske nur einen Vorwand suchte, um die Fälscherwerkstatt zu beäugen. Denn die falschen Hunderter — das hatte sogar die Presse veröffentlicht — waren vorzüglich gemacht.

»Na schön«, meinte er. »Gehen wir in den Keller.«

Alle folgten ihm — mit Ausnahme von Marker.

Der setzte sich an den Kamin, schob grimmig die Kinnlade vor und rieb die Knöchel seiner rechten Faust. In Gedanken schien er sich mit jemandem zu beschäftigen, dem er diese Faust mit höchster Wucht auf die Nase setzen wollte.

Göbel und Echt gingen voran.

Eine steile Treppe führte hinab. Dicke, weiß gekalkte Mauern trugen die Villa.

»Um Gottes willen!«, kreischte Florentine Huber. Scheinbar versehentlich drängte sie sich an Detlef Göbel.

»Was hast du denn?«, fragte er.

»Eine Spinne. Dort, an der Wand! Eine fette Spinne.«

»Na und? Das ist Emilie, unser einziges Haustier. Sie überwintert in der Ecke und ab und zu verlässt sie ihr Netz.«

»Ich mag Spinnen nicht«, behauptete Florentine. Vorsichtig rückte sie von Göbel ab, weil es aussah, als wollte sie ihm unter die Jacke kriechen.

Aber Bruchdrexl, der von sich behaupten konnte, ihr Macker (Freund) zu sein, verdarb ihr das affektierte Getue.

»Seit wann denn das, Flori? Du — und vor Spinnen Angst? Sonst spießt du doch die fettesten Viecher mit der Stecknadel auf.«

»Ach, halt den Sabbel!«, fuhr sie ihn an.

Aber niemand begriff, weshalb sie so erbost war.

Eine schwere Stahltür war verschlossen.

Echt hatte den Schlüssel.

Aus der Dunkelheit schlug ihnen ein Geruchsgemisch aus Maschinenöl, Papier und Farbe entgegen.

Echt machte Licht. Leuchtröhren unter der Decke flammten auf.

»Unsere Schatzkammer«, lächelte der verhinderte Künstler. »Nicht Gold und Edelsteine, sondern selbst gemachte Banknoten. Ich sage ja immer: Selber gemacht — macht doppelten Spaß. Und nur was man sich im Schweiße seines Angesichts«, er wischte über seine rosige Stirn, »verdient, kann man guten Gewissens annehmen.«

»Hähäh!«, lachte Kowalske. »Dir sitzt wohl immer der Kobold im Nacken und ein Scherz auf der Lippe?«

Staunend beguckten die Handtaschenräuber, womit das große Kellergewölbe eingerichtet war.

Mehrere kompliziert aussehende Maschinen, an denen Stahl und Chrom blitzten, standen hier.

Kartons mit dem wertvollen — beinahe echten — Papier waren gestapelt.

Vor den beiden Kellerfenstern hingen dicke Wolldecken, um keine verräterischen Geräusche hinauszulassen.

»Das hier«, Göbel zeigte auf die größte Maschine, »ist unsere Kleinoffsetmaschine. Mit ihr drucken wir die Blüten. Dort an dem Schneidetisch werden dann die Scheine auf die richtige Größe geschnitten.«

Ehrfürchtig umkreiste Kowalske die Offsetmaschine, während Göbel dieses und jenes erklärte, wovon aber die Handtaschenräuber rein gar nichts begriffen.

»Wozu ist denn das?«, fragte Zoppig. Er deutete in die Ecke, wo eine schmutzige Turnmatte lag.

»Dort altern wir die Blüten«, sagte Göbel.

»Was?«

»Altern!« Göbel grinste. »Frisch aus der Maschine sehen die Blüten so glatt und neu und ungebraucht aus, dass jeder, der eine in die Hand kriegt, misstrauisch wäre. Weil aber unsere Scheinehen schon 1970 gedruckt wurden — wie draufsteht — , müssen sie abgegriffen wirken.«

»Verstehe«, nickte Zoppig. »Aber wie macht ihr’s? Turnt ihr auf den Blüten?«

»So ungefähr. Man könnte sagen, wir spielen Fußball. Die Blüten werden auf die Matte gestreut; und einer von uns springt dann mit dreckigen Turnlatschen drauf rum. Bis die Scheine schmuddelig aussehen und im richtigen Maße zerknittert sind.«

»Ist ja zum Kringeln!«, rief Florentine Huber. Abermals rückte sie auf Tuchfühlung an Detlef Göbel heran. »Ihr tretet also euer Geld mit Füßen!«

»Was aber nicht bedeutet, dass wir es missachten!«, grinste er.

Aus einem Stahlschrank nahm er einen großen Karton.

Aufgrund seiner Aufschrift enthielt er französischen Ziegenkäse und entstammte einem Supermarkt. Doch diese Angaben trafen längst nicht mehr zu.

»Eine Million!«

Göbel öffnete den Karton.

Andächtig starrten Kowalske und Co. auf die gebündelten Blüten.

Einige sahen noch recht neu aus, andere, als kämen sie aus einer Zeit, da noch mit Naturalien (landwirtschaftlichen Erzeugnissen) bezahlt wurde.

»Eine Million«, sagte Plasch. »Das hört sich so gewaltig an. Aber man kann’s bequem wegtragen.«

»Sind alles Bündel zu 1000.«

Göbel stellte den Karton in den Stahlschrank zurück. Sie verließen die Fälscherwerkstatt und Echt löschte das Licht.

Im Kaminzimmer hatte Marker dem Schnaps zugesprochen. Sein Nussknackergesicht zeigte jetzt das intensive Rotblau einer Vollreifen Pflaume. Gehobene Stimmung ging freilich nicht von ihm aus.

Indem er die rechte Faust in der linken Hand wog, als müsse er unbedingt das genaue Gewicht ergründen, murmelte er: »Den schlage ich zu Brei, wenn ich ihn erwische.«

»Was hat denn unser Freund?«, fragte Kowalske.

»Er ärgert sich«, erwiderte Göbel belustigt. »Weil er reingelegt wurde.«

»Ach, wirklich? Von wem denn?«

»Das ist es ja! Von einem Jungen.«

Ohne sich an Markers wütenden Blicken zu stören, erzählte er von den verlorenen 20 Hunderter-Blüten, und von dem Streich jenes Jungen, der das Geld gefunden, aber behalten und Marker beinahe zum Fundbüro geschickt hätte.

»Ist natürlich unangenehm!« Göbel wurde ernst. »Dass er Blüten erwischt hat, merkt der Junge bestimmt nicht. Aber sobald er die Lappen ausgibt, könnte was schief gehen. Fehlte nur, dass die Polypen ihn fragen und er unseren Ferdinand beschreibt. Ist ja ein einprägsamer Typ, unser Ferdinand! Zu dämlich, sich auf diese Weise zu zeigen! Aber jetzt lässt sich nichts mehr ändern.«

»Ein Grund mehr«, sagte Kowalske, »dass wir unseren Coup so schnell wie möglich verwirklichen. Aber auf den Bengel sollten wir achten, wenn er unseren Weg kreuzt. Wie sieht er denn aus?«

Marker knurrte wie ein Kettenhund, trank erst noch einen Schnaps und meinte dann: »Ich schätze, er ist 15. Ziemlich groß und sehr kräftig, aber schlank. Braune Locken, braunes Gesicht und blaue Augen, oder... nee, doch, ich glaube: blau. Hatte nen Anorak an, dunkelrot, glaube ich, und blaue Jeans und... Weiter weiß ich nichts! Verdammter Bengel!«

Plasch, der Rotkopf, stieß einen Pfiff aus.

»Das gibt’s doch nicht!«, sagte Zoppig.

»Ich glaube, den kennen wir«, ergänzte Bruchdrexl. »Hatte er vielleicht nen dunklen Pullover an — mit nem großen, weißen T auf der Brust?«

Marker glotzte, als wäre ihm der Schnaps in die Augen gelaufen.

»Gott verdamm mich! Ja! Ein großes T! Sogar ein sehr großes T!«

»Das ist einer dieser Saftheinis aus Dengenbach«, rief Florentine Huber, »wo sie in die S-Bahn reinwollten, die wir demoliert hatten. Zu viert waren die. Noch ein kleiner Dicker war dabei, eine Brillenschlange und eine blöde Pute mit blonden Haaren.«

»Blöd war die eigentlich nicht«, meinte der krummbeinige Zoppig, »sogar recht hübsch! Ungewöhnlich hübsch, würde ich sagen. Aber eingebildet. Für die war ich Luft. Die guckte glatt durch mich durch wie durch ne geputzte Fensterscheibe.«

»Ist ja gut!«, sagte Bruchdrexl. »Wir wissen, dass du für blonde Miezen schwärmst und es nicht vertragen kannst, wenn dich eine...«

»RRRRRRRRRHHHHH!«

Erschrocken blickten alle zu Marker.

Der Nussknacker war aufgesprungen. Er hatte endlich begriffen, allerdings mit Verspätung.

Zähnefletschend starrte er in das flackernde Kaminfeuer.

»Die also auch!«, röhrte er. »Die drei andern! Klar! Die waren auch da. Standen aber woanders. Als gehörten sie nicht dazu! So also ist das! Abgefeimt! Hinterhältig! Und als ich abzog, wollte die Brillenschlange mir nach! Jedenfalls sah es so aus! Hat’s dann aber doch nicht gemacht. Nein, nein! Beruhig dich, Detlef! Mir ist niemand gefolgt! Den ganzen Mäuseweg entlang habe ich mich umgesehen.«

Göbels umwölkte Stirn glättete sich etwas. Aber eine steile Sorgenfalte blieb zwischen seinen Brauen.

»Das hörte sich ja an, als wäre was im Busch! Wer sind die vier? Wieso verfolgen sie dich, Ferdinand? Was haben sie mit euch zu tun?«, wandte er sich an die Handtaschenräuber.

»Nichts!«, beteuerte Bruchdrexl. »Begegnet sind wir ihnen, zufällig. Der Brillenschlange haben wir die Brille runtergehauen. Das war alles. Kommt ja schließlich vor, dass man irgendwen kennt — vom Sehen kennt! Dass die nun die Blüten gefunden haben und sich nen Jux machten — ist doch Zufall.«

Für einen Moment herrschte Schweigen. Nur das Kaminfeuer prasselte. Und Kowalske klopfte sich mit dem Daumennagel gegen die Vorderzähne. Einige klangen hohl.

»Hier!« Diesmal klopfte er unterhalb des Perückenansatzes an seinen Schädel. »Ist der Plan in allen Einzelheiten fertig. Und ich meine, wir sollten ihn ausführen. Rasch! Am besten gestern! Haben wir erst mal eine echte Million, dann braucht uns kein Aas zu kümmern, weder der T-Bengel noch die Polente! Dann können wir die Kurve kratzen — und ab in den sonnigen Süden oder nach Alaska zum Ananas-Züchten.«

Göbel nickte. Mit einer Handbewegung lud er zum Platznehmen ein.

Florentine Huber stolperte, so sehr beeilte sie sich, um den Stuhl neben ihm zu erwischen.

Doch Göbels Aufmerksamkeit war voll auf Kowalske gerichtet.

»Es handelt sich«, sagte der, »um eine eher kleine Bankfiliale.

»Wo?«, fragte Göbel.

»In Gelfing.«

Das war einer der nobelsten Stadtteile.

»Brückenkopfstraße«, fuhr Kowalske fort. »Eine Filiale der Wert-Bank.«

»Ich glaube, die Filiale kenne ich. Vom Vorbeifahren. War noch nicht drin.«

»Die haben ständig eine Menge Kohle im Tresor. In der Gegend wohnen Geldsäcke. Die brauchen öfter mal große Beträge in bar.«

»Leuchtet ein«, nickte Göbel. »Aber wenn du da nen bewaffneten Überfall machen willst, dann rechne nicht mit mir. Die Fluchtwege sind viel zu lang und...«

»Wart’s doch ab!«, unterbrach ihn Kowalske. »Von einem Selbstmordversuch ist ja überhaupt nicht die Rede. Mein Coup läuft nachts ab, in aller Stille und unbemerkt. Und morgen Nacht wäre ideal.«

»Weshalb?«

»Weil garantiert eine Million — oder mehr im Tresor ist.«

»Woher weißt du das?«

»Ich weiß zum Beispiel, dass ungefähr 2000 Angestellte des Binding-Konzerns dort Kunden sind. Die — und noch andere Arbeitnehmer — haben jetzt ihre Weihnachtsgratifikationen (zusätzliche Vergütung) von den Betrieben gekriegt. Die Gelder wurden überwiesen. Aber jetzt, vor Weihnachten, lacht Bargeld, weil alle Welt einkauft. Die Banken und vor allem unsere Filiale in der Brückenkopfstraße müssen die Kohle bereithalten. Glaub mir’s: Der Tresor ist voll.«

»Und das bleibt er auch. Denn rein kommst du nie.«

»Doch.«

Göbel holte ein goldenes Zigarettenetui aus der Brusttasche, legte es aber ungeöffnet vor sich auf den Tisch. Vielleicht wollte er nur zeigen, was für feine Sachen er hatte.

»Von einem ehemaligen Bankangestellten«, sagte Kowalske, »der dort rausgeflogen ist, weil er veruntreut hat, weiß ich, wie der Tresor funktioniert. Vereinfacht gesagt: Man braucht zwei Schlüssel, um ihn zu öffnen.«

»Hast du die?«

»Ich kriege sie. Den einen Schlüssel trägt der Filialleiter ständig bei sich. Abends nimmt er ihn mit nach Hause. Der Mann ist Junggeselle und bewohnt ein kleines, freistehendes Haus.«

»Wie heißt er?«

»Robert Hehne.«

Göbel schüttelte den Kopf. »Kenne ich nicht. Und wer hat den zweiten Schlüssel?«

»Die Prokuristin. Frau Marlies Göttling, eine recht appetitliche Person, geschieden und ebenfalls allein lebend. Auf ihrem Nachttisch — hahahah! — liegt nachts der andere Schlüssel. Beide werden wir uns holen. Beide Geldverwalter — Hehne und die Göttling — werden wir kidnappen. Nur für die Dauer des Coups bleiben sie in unserer Gewalt. Mit verbundenen Augen werden wir sie hierher bringen, gefesselt natürlich. Einer von uns bewacht sie. Währenddessen spazieren wir in die Bank. Im Tresor nehmen wir uns eine Million. Das Geld ist — wie immer bei Banken — gebündelt. Papierbanderolen mit dem Aufdruck der Bank halten die Scheine zusammen. Die Banderolen streifen wir ab. Und füllen sie mit unseren Blüten. Wir schichten das vermeintliche Geld hin, wie es war, kommen hierher zurück und erklären unseren Gefangenen, in letzter Minute hätte sich unser Gewissen gemeldet. Der Gedanke, im Zuchthaus zu landen, sei doch so abschreckend, dass wir auf unser Vorhaben verzichtet hätten. Nicht mal drin gewesen wären wir in der Bank. Dann stecken wir ihnen die Schlüssel in die Tasche. Wir fahren sie irgendwohin, immer noch gefesselt und mit verbundenen Augen, und setzen sie aus. Was für ein Kuckucksei wir ihnen ins Nest gelegt haben, merken die gar nicht. Oder erst nach Wochen! Und weil ja angeblich kein Schaden entstanden ist, reißt sich die Polizei unseretwegen kein Bein aus. Die werden nach uns suchen wie nach einem entlaufenen Schoßhund — und kein bisschen heftiger.«

Sekundenlang schwiegen alle.

Die Handtaschenräuber, die den Plan bereits kannten, verständigten sich mit Blicken und fanden, Kowalskes Ausführungen hätten sehr überzeugend geklungen.

Markers Augen funkelten. Echt, der verhinderte Künstler, hatte staunend zugehört.

Göbel schob seine kurze Oberlippe bis zum Zahnfleisch empor. Der Schnurrbart kräuselte sich. Ein Hauch rosiger Vorfreude überzog das Gesicht.

»Genial, Kowalske! Genial!«

»Also einverstanden?«

»Mensch, da fragst du! Dem Zufall sei Dank, der euch unseren Brief zugespielt hat.«

Kowalske grinste. »Dann ist ja alles in Butter. Das heißt, aus organisatorischen Gründen hätte ich eine Bitte an euch. Wir fünf hausen in einer ziemlich scheußlichen Bude. Die Nachbarn sehen uns scheel an. Luftveränderung erscheint mir dringend erforderlich für uns. Wir wohnen nämlich schwarz — ohne behördliche Anmeldung, sozusagen auf Besuch bei nem Kumpel. Deshalb können wir morgen schon Ärger kriegen. Wenn es euch recht ist, belegen wir hier eure leer stehenden Räume. Meinetwegen gegen Miete. Außerdem — wenn jeder für jeden schnell erreichbar ist, kommt das uns allen zugute.«

»Selbstverständlich!«, sagte Göbel. »Aber das von der Miete will ich nicht gehört haben. Für jeden ist ein Zimmer da. Lind vertragen werden wir uns bestimmt.«

»Dann ziehen wir heute noch ein.« Kowalske rieb sich die Hände. Zu seinen vier Ledertypen sagte er: »Die Krokotasche gestern — das war unser letzter Handtaschenraub. Damit ist Schluss. Mit solchem Kleinkram geben wir uns jetzt nicht mehr ab. Wie man Banknoten herstellt und in echte verwandelt, das wird in Zukunft unser Job sein. Und einen besseren Schlupfwinkel als hier am Mäuseweg — mit unseren neuen Freunden Göbel, Marker und Echt — also, einen besseren Schlupfwinkel können wir uns wirklich nicht wünschen.«

Darauf stießen sie mit ihren Schnapsgläsern an.

11. Zu spät um eine Nasenlänge

»Aber spätestens Viertel vor neun seid ihr zurück!«, verfügte der EvD, der Erzieher vom Dienst.

Tarzan nickte.

Wer zur Mittelstufe gehörte und abends Ausgang erhielt, musste um Viertel vor neun zurück sein — das war so selbstverständlich, dass man es gar nicht mehr aussprechen brauchte.

Aber Dr. Plümmer sagte häufig Dinge, die alle schon wussten. Und er sagte sie zweimal und dreimal, als wäre er von Trotteln umgeben, die nie was kapieren.

Klößchen stand dabei und hatte ein schiefes Gesicht. Es sah ein bisschen nach geschwollener Backe aus, aber mit seinen Zähnen war trotz enormer Nascherei alles in Ordnung, noch jedenfalls.

Was sein Gesicht so verformte, war ein mächtiger Brocken Schokolade, den er sich eben in die Backe geschoben hatte. Nur langsam löste sich die Schokolade auf.

Minuten später saßen beide auf den Rädern und fuhren durch den pechschwarzen Winterabend zur Stadt.

Stille umgab sie. Der frisch gefallene Schnee dämpfte alle Geräusche. Selbst das Gekrächze der Raben klang, als hätte man ihnen die Schnäbel zugebunden.

Beide freuten sich auf das Basteln bei Gaby. Klößchens Weihnachtssterne sahen zwar immer ein bisschen wie verunglückte Weltraumsonden aus; und Tarzan war im Umgang mit Strohgeflecht, Leim und Goldpapier auch nicht gerade ein Künstler — aber Spaß machte es trotzdem. Und was Gaby bastelte, hätte man auf Wohltätigkeitsfesten verkaufen können — so hübsch glückten ihr Weihnachtssterne, Baumschmuck und pausbäckige Engel.

In der Pridewill-Straße, wo sie langsam fuhren, hörte Tarzan ein Motorrad hinter sich.

Sofort sah er sich um.

Leider war es hier so dunkel, dass man Katzen- oder Eulenaugen benötigt hätte, um was zu erkennen.

Jedenfalls — einer der Ledertypen auf seinem Feuerstuhl konnte es nicht sein. Denn der Kradfahrer zuckelte gemächlich und hatte einen vorschriftsmäßig beleuchteten Anhänger hinter seiner Maschine.

Tarzan radelte weiter.

Klößchen hatte überhaupt nicht reagiert. Seine Gedanken liefen voraus. Er roch und schmeckte die Stollen bereits, die Frau Glockner gebacken hatte. Hoffentlich kriegte er zwei, besser noch drei Stücke! Das war im Augenblick seine einzige Sorge.

Der Motorradfahrer überholte.

Tarzan, der auf seinem Rennrad geduckt fuhr, wandte den Kopf.

Ein erleuchtetes Schaufenster, das sie gerade passierten, erhellte die Straße.

Der Motorradfahrer trug seinen Helm, aber keine Brille. Außerdem steckte er in seiner nietenverzierten Lederkleidung. Deutlich hob sich das Raubvogelprofil vor der Helligkeit ab.

Tarzan stockte der Atem, fast vergaß er zu treten. Dann duckte er sich noch tiefer. Aber dem Ledertyp tränten die Augen; und er hätte ja viel zu tun gehabt, auch noch auf zwei Radler zu achten.

Die roten Augen der Rücklichter hatte er von denen gesehen — und sonst gar nichts.

Er fuhr weiter.

Tarzan wandte sich Klößchen zu. »Träumst du? Das war einer!«

»Was? Mandelstollen? Hoffentlich... Ach so! Wie meintest du eben?«

»Da vorn. Das ist einer der Ledertypen. Er fährt verhältnismäßig langsam. Ich versuche ihm zu folgen. Du fährst zu Gaby.«

Er packte den Rennlenker fester, legte einen anderen Gang ein und zischte los wie ein geölter Blitz.

Nicht mal mit Hilfsmotor hätte Klößchen das Tempo geschafft.

Während er zurückfiel wie eine Schnecke am Berg, holte Tarzan Meter um Meter auf. Aber jetzt fegte kalter Wind durch die Straße. Er kam von vorn und behinderte sehr.

Trotzdem behielt Tarzan den Anschluss. Nicht einen Moment verlor er den Raubvogeltyp aus den Augen.

Der bog ein paar Mal ab. In immer einsamere Gegenden zog sich die Verfolgung. Hier brannten weniger Laternen. Viele Häuser waren dunkel. Und Tarzan wusste längst nicht mehr, wo er war.

Raubvogel drosselte jetzt das Tempo.

Tarzan ließ sich vom eigenen Schwung tragen und beobachtete, wie das Gefährt in einer Toreinfahrt verschwand.

Er rollte näher. In der Dunkelheit sah er ein altes, offenbar zweigeschossiges Haus. Es wirkte verkommen wie die ganze Gegend. Alle Fenster waren dunkel. Auf dem Hof hinterm Haus röhrte die Maschine nochmal auf, dann war Stille.

Tarzan verzog sich in den Windfang einer gegenüberliegenden Mietskaserne.

War der Raubvogeltyp, der mutmaßliche Handtaschenräuber, hier zu Hause?

Tarzan beobachtete. Hinter einem Fenster im Erdgeschoss flammte Licht auf. Aber die Vorhänge waren geschlossen.

Er wartete eine Viertelstunde. Aber nichts tat sich. Wenn er die Chance nicht verpassen wollte, musste er Kommissar Glockner verständigen. Drei Straßen zurück hatte er eine Telefonzelle gesehen. Zunächst mal freilich galt es festzustellen, wo er sich befand.

Erst nach längerem Suchen entdeckte er das Straßenschild. Von der weißen Schrift auf blauem Grund war schon etliches abgeplatzt. Aber man konnte noch entziffern, dass es BURGSTRASSE heißen sollte.

Er flitzte zurück, fand die Telefonzelle, stürmte hinein, hatte zum Glück noch Münzgeld und wählte.

Diesmal rief er nicht im Präsidium an, denn der Kommissar war bestimmt schon zu Hause.

Und tatsächlich — er schien am Telefon gewartet zu haben, hob nämlich augenblicklich ab.

»Glockner.«

»Hier ist Tarzan. Ich...

»Ich weiß es schon von Klößchen. Du hast einen der Handtaschenräuber verfolgt. Und?«

»Er ist in einem Haus an der Burgstraße, Die Nummer weiß ich nicht. Aber es ist das fünfte auf der linken Seite.«

»Ausgezeichnet, Tarzan. Ich beordere sofort einen Streifenwagen hin und ich komme natürlich auch. Du bleibst in der Nähe? Einen Moment wird’s nämlich dauern. Die Burgstraße liegt ja elend weit draußen.«

»Ich verstecke mich genau gegenüber in einem Hauseingang.«

Er fuhr zurück, jagte aber nicht wie ein Irrer. Darauf kam es jetzt nicht mehr an.

Tarzan bezog seinen Beobachtungsposten. Beunruhigt sah er hinüber. Das ganze Haus war dunkel. Ging der Kerl etwa so früh ins Bett?

Eine Weile bezähmte er seine Ungeduld. Dann sicherte er sein Rad mit dem Kabelschloss, lehnte es an die Hauswand.

An dunkler Stelle überquerte er die Straße. Er tauchte in die Einfahrt und bewegte sich schattenhaft lautlos. Er spürte Hindernisse, ohne dass er sie sah, tastete sich in völliger Dunkelheit an einer Mauer entlang und erreichte den Hof.

Er brauchte etwa drei Minuten, dann hatte er festgestellt, dass hier kein Motorrad war.

Allerdings gab es zwei Schuppen, die — dem Benzingeruch zufolge — als Garage dienten. Stand der Feuerstuhl samt Anhänger dort?

Bevor er sich davon überzeugen konnte, hielt vorn an der Straße ein Wagen. Stimmen erklangen. Die Schritte mehrerer Männer näherten sich.

Er hörte, dass Kommissar Glockner dabei war, und lief den Polizisten entgegen.

Als er um die Hausecke kam, leuchtete ihn ein starker Handscheinwerfer an.

»Ich habe drüben dein Rad gesehen«, sagte der Kommissar. »Deshalb dachte ich mir, dass wir hier richtig sind. Hast du noch was entdeckt?«

»Ich weiß nicht recht. Es sieht alles so tot aus, als wäre kein Mensch zu Hause.«

»Von wo hast du angerufen?«

»Aus einer Telefonzelle. Aber die ist ein ganzes Stück entfernt. Ob sich der Kerl währenddessen verdrückt hat... O je! Dann wäre mal wieder alles umsonst gewesen.«

Und so war es leider auch.

Auf Klingeln, Klopfen und Rufen erfolgte keine Reaktion. Einer der beiden Streifenbeamten, die den Kommissar begleiteten, stellte dann fest, dass die Hintertür gar nicht abgeschlossen war.

Die Situation ließ es zu, dass die Polizisten ohne richterlichen Durchsuchungsbefehl eindringen durften. Denn immerhin handelte es sich um die Verfolgung eines gefährlichen Straftäters.

Gähnende Leere in allen Räumen. Nur der herumliegende Dreck und die leeren Bier- und Schnapsflaschen zeigten an, wer sich hier — bis vor Kurzem noch — aufgehalten hatte.

»Hier haben sie gehaust«, meinte Glockner. »Die ganze Sippschaft der Handtaschenräuber. Jetzt sind sie getürmt — und wir nur um Minuten zu spät gekommen. Und das nach monatelanger Fahndung! Verdammtes Pech! Trotzdem — dieses Haus gehört irgendwem. Das lässt sich feststellen. Und auf diesem Weg kommen wir weiter. Du, Tarzan, hast jedenfalls mal wieder den Vogel abgeschossen. Als Mitarbeiter der Polizei wirst du allmählich unentbehrlich.«

Tarzan stimmte in das Lachen der anderen ein, klappte den Kragen seiner Jacke hoch und fragte: »Hat Ihre Frau die Stollen schon angeschnitten? Ich habe mächtigen Appetit.«

»Du wirst nicht enttäuscht werden.« Freundschaftlich legte ihm Herr Glockner den Arm um die Schultern. »Ich wollte auch so gern kosten, habe es aber nicht mehr geschafft. Dein Anruf kam dazwischen. Dafür haut Klößchen rein wie ein Scheunendrescher. Jedenfalls fährst du jetzt zu uns. Du musst mein Stück mitessen. Ich habe noch im Präsidium zu tun. Wollen doch mal sehen, was es mit dieser Bude hier auf sich hat.«

Ihre Wege trennten sich.

Tarzan fuhr zu den Glockners.

Voller Spannung warteten dort: Frau Glockner, Gaby, Karl und Klößchen. Und Oskar, natürlich.

Viel gebastelt hatten sie noch nicht, obwohl alles bereit lag. Hingegen fehlte von dem ausgezeichneten Mandelstollen schon ein großes Stück.

Klößchen sah satt und zufrieden aus.

Auch Tarzan langte kräftig zu, während er erzählte.

Gemeinsam wurden dann doch noch zwei Weihnachtssterne gebastelt — aus Glanzpapier. Einer in Gold und einer in Rot.

Kurz bevor sich die beiden Internatsschüler verabschieden mussten, kam Kommissar Glockner.

»Was das Haus in der Burgstraße betrifft«, erzählte er, »führt die Spur in die Sackgasse. Wem es gehört, konnte ich sehr rasch feststellen. Der Mann ist polizeibekannt, weil vorbestraft. Ein gewisser Vogt. Ich habe ihn telefonisch erreicht. Er sagt, er hätte das Haus gegen beachtlich hohe Miete einem ehemaligen Mithäftling überlassen — und sich um nichts weiter gekümmert. Der Mithäftling heißt Edwin Kowalske. Dessen Vorstrafenakte müsstet ihr sehen! Gerade, dass er noch keinen umgebracht hat — ansonsten ist dem alles zuzutrauen. Dieser Kowalske hat Vogt heute am Spätnachmittag telefonisch mitgeteilt, dass er ausziehen werde. Hat aber nicht gesagt, wohin. Ob das stimmt, weiß der Himmel. Aber mehr war von Vogt nicht zu erfahren. Angeblich wusste er auch nicht, dass Kowalske ohne behördliche Anmeldung in dem Haus wohnte. Ich kenne den Leiter des Einwohnermeldeamts. Mir zuliebe ist er vorhin noch ins Amt gefahren. Er hat festgestellt, dass es einen Edwin Kowalske in unserer Stadt offiziell gar nicht gibt.«

»Und von den Ledertypen wusste Vogt nichts?«, fragte Tarzan.

»Er hat keine Ahnung, der Unschuldsengel. Er wohnt auf der anderen Seite der Stadt und kümmert sich, wie er sagt, um dieses Haus überhaupt nicht. Er betreibt eine Nachtbar und verdient offenbar viel Geld.«

»In dem großen Haus«, sagte Tarzan, »hat dieser Kowalske bestimmt nicht allein gehaust. Fünf Betten stehen in den Räumen. Alle sehen benutzt aus. Das könnte bedeuten, Kowalske gehört zu den Handtaschenräubern — oder die gehören zu ihm, wie man will. Und jetzt sind sie ausgezogen, alle. Und deshalb hatte der Raubvogeltyp den Anhänger hinter seiner Maschine. Umzugsgut hat er transportiert. Und wäre ich ihm in umgekehrter Richtung gefolgt, dann hätten wir jetzt die neue Adresse.«

»Ob Kowalske und die Handtaschenräuber wirklich miteinander zu tun haben«, schränkte Kommissar Glockner ein, »können wir vermuten. Aber erwiesen ist es nicht. Trotzdem, Tarzan, bin ich deiner Meinung. Und Kowalskes Konterfei (Bildnis) kennen wir so genau wie das von Ferdinand Marker, dem Nussknackertyp. Unsere Stadt ist zwar groß, und allerlei Gesindel kann eine Zeitlang untertauchen — trotzdem: Bei intensiver Fahndung zappeln schließlieh alle im Netz. So gesehen, sind wir ein großes Stück weitergekommen.«

Tarzan sah zur Uhr.

»O je, der Plümmer massakriert uns.«

Rasch verabschiedeten sie sich.

Gaby kam mit bis zur Haustür.

»Und vergiss nicht, Pfote«, sagte Tarzan. »Morgen Nachmittag mache ich den Weihnachtseinkauf für meine Mutti. Du hast versprochen, dass du mitkommst und mich berätst.«

»Natürlich komme ich mit«, lachte Gaby. »Viel wichtiger ist, dass du genug Geld hast.«

»Erst gehen wir zur Wert-Bank«, erwiderte Tarzan. »Bei der Filiale in der Brückenkopfstraße habe ich ein Sparkonto. Sind sehr nette Leute dort. Als ich neulich das Geld von der Belohnung einzahlte — du weißt schon, die Giftmischersache — da hat mich Direktor Hehne selber beraten.«

»Das hast du schon dreimal erzählt«, sagte Gaby.

»Na und? Mir gefällt’s!«

»Außerdem«, sagte Tarzan, »gibt es in der Bank eine gewisse Frau Göttling. Und die ist besonders nett.«

»Ach, wirklich?«, fragte Gaby. Es klang etwas spitz.

»Sie erinnert ihn an seine Mutter«, sagte Klößchen.

Tarzan nickte. »Äußerlich haben sie Ähnlichkeit.«

»Ich glaube«, sagte Gaby, und das Spitze aus ihrer Stimme war gänzlich verschwunden, »ihr müsst euch beeilen.«

»Gute Nacht, Pfote!«, sagten beide im Chor.

»Gute Nacht, ihr beiden! Ich schmeiße Karl jetzt raus. Der kriegt es fertig und will mit seinen linken Händen noch einen dritten Weihnachtsstern basteln.«

Sie lachten. Aber das war gutmütig und nicht gegen Karl gerichtet.

Als die beiden Freunde dann im Eiltempo radelten, meinte Klößchen: »Eigentlich ein Segen, dass es die Glockners gibt.«

»Spitze! Die ganze Familie.«

»Was meinst du wohl — wen Gaby mal heiratet?«

»Woher soll ich das wissen!«

»Du brauchst nicht gleich so zu schreien.«

»Ich schreie nicht!«, schrie Tarzan. »Im Übrigen — spar dir die Puste! Leg lieber einen Zahn zu, sonst kommen wir schon wieder zu spät.«

12. Hinterhalt im Schneegestöber

Der nächste Tag war dunkel und wolkenschwer. Die Luft roch nach Schnee; und in der Stadt hielten sich die Trupps der Schneeschaufler bereit.

In den Klassenzimmern der Internatsschule brannte während des ganzen Vormittags Licht. Die Mehrzahl der Schüler döste und sperrangelweites Gähnen war überall zu sehen.

Beim Mittagessen im großen Speisesaal gab es rote Grütze als Nachtisch.

Tarzan verzichtete und schob seinem Freund Klößchen die Schüssel hin, der das mit dankbarem Grinsen vermerkte.

»Ich hau ab!«

»Viel Spaß!«, meinte Klößchen. Aber sein Mund war so voll, dass er vorsichtig sprechen musste. Sonst hätte er sein Gegenüber bei Tisch mit roter Grütze besprenkelt.

Tarzan schnappte sich ein Tablett mit leeren Tellern, obwohl er weder Tischdienst hatte, noch diesem turnusmäßigen (reihum) Ärgernis was abgewinnen konnte.

Aber dieser Service (Dienst) war die einzige Möglichkeit, den Speisesaal vor Beendigung der gemeinsamen Mahlzeit zu verlassen.

Er sauste mit dem Tablett in die Küche, von dort durch einen Nebenausgang ins Freie, dann zum Fahrradkeller. Seinen Anorak hatte er dort in weiser Voraussicht hinterlegt.

Während seine Mitschüler noch mit unterschiedlicher Begeisterung der roten Grütze huldigten, preschte er in dem schulbekannten TT (Tarzantempo) zur Stadt.

Bei Gaby angekommen, wollte er gerade läuten; aber sie hatte am Fenster gewartet und rief runter, sie käme sofort.

»Sofort« — bedeutet bei vielen Mädchen: innerhalb der nächsten Viertelstunde. Aber solche Verzögerungen kamen bei Gaby nur selten vor.

Zwar hatte sie sich gerade erst die Haare gewaschen und war mit dem Föhnen noch nicht ganz fertig, trotzdem tauchte sie auf, bevor Tarzan neben seinem Rennrad festfror.

Wie immer sah sie entzückend aus — in ihrer neuen, marineblauen Kamelhaarjacke und der weißen Strickmütze mit dazu passendem Schal.

Tarzan sagte: »Sehr schick! Mit dir kann man sich sehen lassen.«

»Da bin ich aber froh.«

Das klang schnippisch.

»Ist doch ein Kompliment.«

»Und wäre ich nicht schick, würdest du dich nicht mit mir sehen lassen, wie?«

»Ach so! Aber, Pfote. So war das doch nicht gemeint. So was sagt man eben. Zu verstehen ist das doch nur als Superlativ (höchste Steigerungsform des Eigenschaftswortes). Mit dir würde ich mich immer und überall sehen lassen, sogar wenn du«, er lachte, »gar nichts anhättest.«

Sie wurde rot — und bedachte Tarzan mit einem Blick durch ihre seidigen Wimpern, den er nicht deuten konnte.

Dann meinte sie: »Also, zur Schule käme ich in dem Kostüm bestimmt nicht.«

Er beschloss, das Thema nicht auszudehnen, denn eine leichte Verlegenheit ließ ihn bereits an seinem Rennrad rumfummeln, obwohl dort alles in Ordnung war.

»Erst mal zur Bank!«, sagte er.

Sie radelten nach Gelfing, zur Brückenkopfstraße. Wo es möglich war, fuhren sie nebeneinander — auf belebten Straßen aber immer in Gänsemarsch-Formation.

Einmal hielten sie an, am Eingang des Kronen-Parkes, wo ein stichelhaariger Jagdhund umherlief und offensichtlich sein Herrchen suchte.

»Um Himmels willen!«, rief Gaby. »Der wird doch nicht ausgesetzt sein.«

Sie lockte ihn an. Er kam auch tatsächlich, ließ sich streicheln und gab Gaby die Pfote — einmal stehend auf drei Beinen und einmal, wobei er auf den Hinterläufen saß.

»Ausgesetzt ist er nicht«, meinte Gaby erleichtert. »Seine Marke hängt am Halsband. Auf der Rückseite ist die Adresse eingeritzt. Er gehört einem Dr. Wagner am Ginsterweg. Aber wenn er sich verlaufen hat...«

In diesem Moment ertönte ein Pfiff.

Hasso — so hieß er, wie auf der Blechmarke vermerkt war — bewegte seine Hängeohren voller Aufmerksamkeit.

Eine junge Frau im Pelzmantel kam einen Parkweg entlang.

»Hasso! Wo bist du denn wieder?«

Der Rüde lief ihr schwanzwedelnd entgegen.

»Er hat Sie gesucht«, rief Gaby.

»Dieser Tolpatsch!« Lachend leinte sie ihn an. »Er hat mit einem Cocker gespielt und mich offensichtlich aus der Nase verloren. Na ja, er ist noch kein Jahr alt. Und wo’s lang geht, lernt diese Rasse erst spät.«

»Ein sehr schönes Tier«, lobte Gaby.

Die Frau nickte freundlich und ging in den Park zurück. Aber Hasso sah sich noch mehrmals nach Gaby um.

Sie muss was Besonderes an sich haben, dachte Tarzan. Dass ihr die Jungs zu Füßen liegen, ist bei einem sooo hübschen und liebreizenden Mädchen mehr oder weniger normal. Aber dass ihr die bissigsten Vierbeiner, ob Rüde oder Hündin, aus der Hand fressen, erklärt sich nur mit ihrer persönlichen Ausstrahlung.

Sie erreichten die Brückenkopfstraße.

Die Wert-Bankfiliale war in einem freistehenden Gebäude untergebracht. Auf einer Seite führte eine schmale Einbahnstraße vorbei, auf der anderen Seite lag der Kundenparkplatz. In der Nähe befanden sich Boutiquen, ein Café und ein Reisebüro.

»Wie viel willst du denn abheben?«, fragte Gaby.

»Mindestens 300 Mark.«

Jede davon war selbst verdient.

Sie stellten ihre Räder ab und betraten die Bank.

Der Schalterraum war nicht groß, aber nobel eingerichtet. Ohne den kugelsicheren Glaskasten des Kassierers und die drei Schreibtische im Hintergrund hätte man sich wie in einem englischen Kaminzimmer gefühlt.

Wer als Kunde warten musste, konnte in schweren Ledersesseln Platz nehmen. Außerdem wurden junge, noch unbekannte Künstler von Direktor Hehne gefördert, indem er ihnen den Schalterraum für drei- bis vierwöchige Ausstellungen zur Verfügung stellte. Kostenlos, natürlich.

Zurzeit standen überall die zum Teil lebensgroßen Figuren eines Holzschnitzers herum, überwiegend Heilige.

»Sind wir hier richtig?«, flüsterte Gaby.

»Wieso?«

»Sieht wie ein Museum aus«, lachte sie.

Der Kassierer, ein älterer Mann, saß in seinem Glaskasten und sortierte Geldscheine.

Frau Göttling telefonierte gerade und sagte in den Hörer: »Aber selbstverständlich! Kommen Sie nur vorbei.«

Direktor Hehne trat lächelnd an den Schaltertisch.

Er war groß, schlank, noch verhältnismäßig jung, trug immer Nadelstreifenanzüge und hatte ein schmales, glattes Gesicht. Wie man sich einen dynamischen Manager vorstellte, so sah er aus.

Freundlich erwiderte er Tarzans Gruß. »Tag, Peter! Na, was macht der Volleyball und wie geht’s im Judo?«

»Danke!« Tarzan lachte. »Weltmeister bin ich immer noch nicht.«

»Kann noch werden. Bist ja noch jung.« Neugierig sah er Gaby an, die vor einer Statue stand und interessiert die holzgeschnittene Leidensmiene betrachtete.

»Das ist meine Freundin Gaby Glockner«, stellte Tarzan vor.

Direktor Hehne war so von ihr angetan, dass sie gleich einen Kalender der Bank als Geschenk erhielt.

Dann wurde Hehne ans Telefon gerufen und Frau Göttling kümmerte sich ebenso freundlich um den Kunden Peter Carsten.

Tatsächlich, dachte Gaby, sie hat Ähnlichkeit mit Tarzans Mutter.

Frau Göttling war 38 Jahre alt, schlank und sehr apart. Das braunblonde Haar trug sie mittellang und modisch. Warmherzige Augen beherrschten das schmale Gesicht. Den Mund hatte sie sich etwas zu grell geschminkt. Aber so was ist ja immer Geschmacksache.

Tarzan sagte, dass er wegen Weihnachten 300 Mark abheben wolle, und sie füllte das Formular aus, das er dann unterschreiben musste.

»Du hast eine hübsche Freundin«, sagte sie leise.

Gaby hörte es trotzdem, bemühte sich aber um eine Miene, als hätte sie nichts mitgekriegt.

An der Kasse zog Tarzan seinen Brustbeutel aus dem Pullover.

Das Geld erhielt er in 50-DM-Scheinen. Sie wanderten in den Brustbeutel und der nahm dann unterm Pullover seinen diebstahlsicheren Platz ein.

Als sie die Bank verließen, dachte er belustigt: Mir haben sie keinen Kalender geschenkt, obwohl ich Kunde bin.

Dass er nicht danach fragte, hatte nichts mit Schüchternheit zu tun. Die gab’s in seinem Wesen nicht. Vielmehr besaß er bereits drei Kalender fürs kommende Jahr — und noch einen einzuheimsen, aus Prinzip, wäre Verschwendung gewesen. Zwei würde er ohnehin verschenken, einen an Karl und einen an Klößchen.

»Gold oder Silber?«, fragte Gaby.

»Wie?«

»Hast du nicht gesagt, dass du für deine Mutti eine Kette mit Anhänger kaufen willst.«

»Ach, das meinst du! Silber. Sie trägt sehr gern Silberschmuck, obwohl man den putzen muss. Aber... Pfote, was ist denn?«

Sie waren zum Parkplatz gegangen, wo ihre Räder an der Mauer lehnten.

Tarzan stand mit dem Rücken zur Straße, Gaby ihm zugewandt.

Mit riesengroßen Augen sah sie an ihm vorbei. Im selben Moment hörte er hinter sich knirschende Schritte im Schnee.

Er wirbelte herum und stand vor — Ferdinand Marker, dem Nussknackertyp.

Einem anderen Jungen hätten vor Schreck sicherlich die Knie gewackelt. Aber Tarzan war kaltblütig.

Mit unbewegter Miene sah er den Ganoven an.

Noch einen Schritt machte Marker, dann berührte er Tarzan fast.

Das Nussknackergesicht zeigte eine ungesunde Rotfärbung. Dass der Kerl vor Wut fast platzte, blieb nicht sein Geheimnis.

Gekleidet war er wie gestern. Außerdem trug er heute einen weißen Seidenschal und gelbe Schweinslederhandschuhe.

»Na, Freundchen!«, sagte er durch die Zähne. »Jetzt unterhalten wir uns mal. Wie war das mit dem Geld? Im Fundbüro hast du’s abgegeben, ja?««

Tarzan nickte. Sogar ein fröhliches Lachen gelang ihm.

»Ich war leider noch nicht da. Aber morgen hole ich meinen Finderlohn ab.«

»Du verdammter, verlogener Bengel! Keine Mark hast du abgeliefert.«

»Wie bitte?«

Jetzt, dachte er, kommt’s darauf an! Wenn ich überzeugend schauspielere, kann ich ihn vielleicht überlisten und das Fundbüro wird zur Falle, und die schnappt zu, und Marker sitzt drin.

»Soll ich’s dir vielleicht noch erklären!«, fuhr Marker ihn an. »Du hast das Geld behalten, hast mich zum Fundbüro geschickt und...«

»Was? Ist das Ihr Ernst? Soll das heißen, beim Fundbüro hätte man Ihnen das Geld verweigert? Das kann doch nicht wahr sein! Ich habe es dort abgeliefert und... An wen haben Sie sich denn gewandt? An einen älteren Herrn, klein und grauhaarig? Also, da muss doch ein Irrtum vorliegen. Anders kann ich mir das nicht erklären. Aber wenn Sie wollen, mein Herr — jetzt hätte ich Zeit. Ich komme gern mit zum Fundbüro. Du, Pfote, musst ja leider nach Hause.«

Er sah sie an und blinzelte rasch.

Das hieß: Verständige deinen Vater!

Gaby nickte. Aber der Schreck stand ihr noch allzu deutlich im Gesicht. Wie einen Schutzschild hielt sie den Kalender vor sich.

Misstrauisch musterte Marker die beiden.

»Auf deine Begleitung pfeife ich!«, knurrte er. »Ich werde nochmal nachfragen. Solltest du gelogen haben, dann gnade dir Gott!, wenn wir uns das nächste Mal begegnen.«

»Ich«, erwiderte Tarzan mit Betonung, »habe ein reines Gewissen.«

Markers Wut war nicht verraucht. Aber hier, wo zahlreiche Leute vorbeikamen, musste er sich zügeln. Zu gern hätte er diesem Bengel seine schwere Faust an den Kopf gesetzt. Doch das war unmöglich. Hier jedenfalls nicht. Aber nachholen würde er das bestimmt; denn dass dieser Bengel log, davon war er überzeugt.

Wenn ich ihn weglocken könnte!, überlegte der Ganove. Und ihn irgendwo schnappe — dann wird der schon zugeben, was die Wahrheit ist. Aber hier — vor der Bank, die wir heute Nacht knacken — hier muss ich stillhalten.

Er knirschte mit den Zähnen. Ein Blick spießte Tarzan auf. Dann wandte sich der Ganove ab und stapfte zur Straße.

»Du hast vielleicht Nerven!«, flüsterte Gaby. »Ich dachte, ich versinke im Schnee. Aber geglaubt hat er’s nicht.«

»Der ist so misstrauisch, dass er sich schämen sollte. Vielleicht hat er sein Leben lang schlechte Erfahrungen gemacht.«

Sie beobachteten, wie Marker die Straße überquerte. Würde er in einen Wagen steigen? Das wäre dann ein Anhaltspunkt; denn über das Kfz-Kennzeichen konnte sich eine Spur ergeben.

Aber Marker schritt die Straße hinunter, hatte die Hände in die Taschen geschoben und das Nussknackergesicht auf die Brust gesenkt. Er sah sich nicht um. Aber er ging auf ein versetzt stehendes Geschäftshaus mit großen Schaufensterscheiben zu. Sie spiegelten die gesamte Straße hinter ihm. Leicht hätte er einen Verfolger bemerkt.

»Ich gehe ihm nach«, sagte Tarzan. »Ruf bitte deinen Vater an, Pfote! Sag ihm, dass ich mich melde, sobald ich Markers Adresse kenne.«

»Mach’s nicht!« Angstvoll sah sie ihn an. »Der merkt doch, dass du ihm folgst.«

»Das riskiere ich!«

Lächelnd stupste er ihr einen Finger auf die Nase, dann nahm er sein Rad und schob es zur anderen Straßenseite hinüber.

Er sah gerade noch, wie Marker eine neue Richtung einschlug und in einer schmalen Gasse verschwand.

Im Eiltempo jagte er hinterher. Einmal noch drehte er sich um. Gaby stand auf demselben Fleck und schien vor Sorge zu bibbern. Er winkte ihr zu.

Fünf Minuten später war Tarzan überzeugt, dass Marker ihn irgendwohin locken wollte. Der Ganove ging langsam. Er sah sich nur selten um und dann ganz unauffällig. Aber er schien seinen Verfolger zu ahnen, obwohl Tarzan jedes Versteck nutzte, das sich ihm bot.

Es begann zu schneien.

Bald fielen die Flocken so dicht, dass die Sicht immer kürzer wurde.

Längst hatten sie Gelfing, das schicke Stadtviertel, verlassen.

Wo sie sich jetzt befanden, wusste Tarzan nicht genau. Aber anheimelnd sah die Gegend nicht aus. Brauerei-Depots hatten hier ihren Abholmarkt. Es gab zahlreiche Lagerhäuser und Schuppen. Tarzan sah die Schilder von Fuhrunternehmen und Heizöl-Handlungen, aber keine Wohnhäuser.

Markers eckige Gestalt war nur noch ein Schemen im Schneegestöber. Er ging an einer langen Fabrikmauer entlang und verschwand um die Ecke.

Tarzan zögerte, bevor er die Ecke erreichte. Er sah Markers Fußspuren im Schnee. Flocken setzten sich in die Vertiefungen und in einigen Minuten war sicherlich alles zugedeckt.

Wenn ihm der Kerl auflauern wollte, dann war hier der richtige Ort. Eine einsame Gegend. Weit und breit keine Menschenseele und das Schneegestöber erstickte alle Laute.

Er wich etwas von der Mauer zurück, bevor er um die Ecke sah.

Hier befand sich der Eingang zu dem Gelände einer Fabrik, die offenbar stillgelegt war. Er bemerkte verfallene Gemäuer mit leeren Fensterhöhlen, verwahrloste Gebäude und baufällige Schuppen.

Hinter einen führten Markers Spuren.

Na schön!, dachte Tarzan. Kann ja auch sein, er hat hier seinen Schlupfwinkel. Überprüfen muss ich’s!

Hinter einem ausgedienten Holztor, das an der Innenseite der Mauer lehnte, versteckte er sein Rad.

Er lief auf den Schuppen zu, war auf einen Hinterhalt gefasst und bog um die Ecke.

»Da bist du ja, mein Freund!« Marker grinste.

Tarzan lachte. »Gut, dass ich Sie doch noch erwische. Ich habe mir nämlich überlegt, dass ich meinen Finderlohn lieber bei Ihnen kassiere. Selbstverständlich gegen Quittung, damit Sie beim Fundbüro keine Schwierigkeiten kriegen.«

Marker zog seine Fäuste aus den Taschen.

»Natürlich kriegst du deinen Lohn. Sogar noch etwas mehr als dir zusteht.«

Tarzan war 13 und ein paar Monate. Marker hielt ihn für 15. Trotzdem bleibt es eine unvorstellbare Rohheit, wenn ein bulliger Mensch wie der Geldfälscher einen Jugendlichen mit der Faust schlägt.

Der Ganove legte sein ganzes Gewicht in den Schlag. Seine Faust hätte Tarzan die Nase gebrochen oder die Hälfte seiner Zähne zersplittert. Eine Brutalität, die ihresgleichen sucht.

Freilich konnte Marker nicht wissen, wen er vor sich hatte: Einen hoch trainierten, auf der Matte bewährten Judokämpfer mit allerbesten Reflexen.

Tarzan merkte sofort, wie plump der Kerl war, brauchte gar nicht viel zu machen, tauchte lediglich zur Seite und half mit einer raffinierten Beinschere nach.

Marker drosch ins Leere, traf allerdings eine Schneeflocke, die zermatscht an seinem Handschuh hängen blieb. Dann riss ihm irgendwas die Beine weg; und bevor er staunen konnte, knallte er mit dem Schädel gegen die Holzwand des Schuppens.

Er sah tausend Sterne, ungefähr — denn zum Zählen blieb keine Zeit. Er verlor seinen Hut, der den Anprall gedämpft hatte, und fiel in den Schnee.

Tarzan stand geduckt. Er beobachtete den Gegner.

Auch das, dachte er, ist eine Lösung. Ich halte ihn fest, bringe ihn zur Polizei und...

Weiter konnte er nicht denken, denn was jetzt passierte, hätte er für unmöglich gehalten.

Marker griff in die Manteltasche und zog eine Pistole hervor.

Ob sie nur mit Tränengas geladen war oder mit scharfer Munition, konnte Tarzan nicht feststellen.

Aber er musste davon ausgehen, dass der Ganove jetzt völlig durchdrehte.

Bevor sich die Mündung der Waffe auf ihn richtete, flitzte er, was das Zeug hielt.

Hinter einem Gebäude verhielt er. Als er zurücksah, entdeckte er Markers Gestalt. Ein bedrohlicher Schemen, der da durch die wirbelnden Flocken heranstampfte.

Der Kerl schien zu allem entschlossen. Und er brauchte nur Tarzans Spuren zu folgen.

Der Junge spürte ein mulmiges Gefühl im Magen. Gegen einen bewaffneten Gegner konnte er mit besten Judokünsten nicht an. In diesem Fall war Flucht der bessere Teil der Tapferkeit.

Tarzan rannte um das Gebäude herum, witterte vorsichtig nach allen Seiten und kehrte zu seinem Rennrad zurück.

Gerade noch rechtzeitig. Denn schon näherte sich die drohende Gestalt, umtanzt von Schneeflocken, denen das Schauspiel zu gefallen schien.

Tarzan gab Fersengeld. Anfangs schob er sein Rad, dann sprang er in den Sattel.

Selber konnte er jetzt nichts mehr ausrichten. Aber um den Kerl von der Polizei festnehmen zu lassen, lag — weiß Gott! — genug Grund vor.

Möglichst schnell musste Kommissar Glockner verständigt werden.

Tarzan jagte den Weg zurück, bis er endlich eine Telefonzelle fand.

Er rief im Präsidium an, erreichte Herrn Glockner, der schon von Gaby informiert war, und beschrieb die Gegend.

Der Kommissar wollte sofort einen Streifenwagen schicken. Wohin?

»Wie die Straße heißt, an der die ehemalige Fabrik liegt, weiß ich nicht«, sagte Tarzan. »Aber die nächste ist die Hüttenhofer Straße.«

»Hoffentlich klappt es noch«, sagte Herr Glockner.

Es klappte nicht mehr.

Wie Tarzan später erfuhr, wurde die Gegend von einem halb Dutzend Beamten durchkämmt. Aber von Marker entdeckten sie keine Spur. Der hatte sich rechtzeitig abgesetzt; und niemand wusste, wohin.

Zum Weihnachtseinkauf war es jetzt leider zu spät geworden. Tarzan fuhr noch bei Glockners vorbei, um sich heil und unversehrt bei Gaby zurückzumelden; dann musste er ins Internat zur Arbeitsstunde.

Den gemeinsamen Einkauf verschoben sie auf morgen Nachmittag.

13. Das »Hörspiel« vom Überfall

»Mann, habe ich einen Hunger!«, sagte Klößchen kurz vor dem Abendessen. »Aber heute lohnt es sich dreifach.«

»Wieso?«

Tarzan hatte seinen Schrank geöffnet und suchte frische Wäsche aus dem Fach.

Klößchen lag auf dem Bett, hatte einen Arm in die Luft gestreckt und ließ sich Schokoladenstückchen in den Mund fallen.

Es war gemütlich warm im ADLERNEST, obwohl ein Fenster offen stand. Zwar konnte Klößchen spielend auf frische Luft verzichten und tagelang im dicksten Mief leben; aber Tarzan lüftete gern.

»Tja«, lachte Klößchen auf Tarzans Frage. »Gut, dass ich einen heißen Draht zur Hauptköchin habe. Sie hat sich was Besonderes ausgedacht. Nach den üblichen belegten Broten gibt es einen so genannten weihnachtlichen Dessert-Teller mit allerhand Leckerem.«

»Hm. Naja.«

So was riss Tarzan nicht vom Stuhl. Ihn bewegten andere Gedanken. Zum Beispiel die Frage: Wieso waren sie heute Nachmittag ausgerechnet bei der Wert-Bankfiliale auf diesen Marker getroffen?

»...und marzipangefüllte Datteln«, vollendete Klößchen eine kalorienreiche Aufzählung.

Aber Tarzan hatte nicht hingehört.

Er entschied sich — wegen des Wetterberichts — für ein etwas wärmeres Unterhemd und legte es aufs Bett.

Das Klingelzeichen rief zum Abendessen und Klößchen war einer der Ersten im Speisesaal.

Während des Essens blieb Tarzan in Gedanken versunken. Die Geräuschkulisse der vielköpfigen Schülermenge störte ihn nicht. Dann — als die Dessert-Teller gebracht wurden — lief ein begeistertes »Ahhh!« durch die Reihen.

Ein Spaßvogel rief: »Ein Hoch auf die Köchin!« und mindestens die Hälfte der Meute stimmte darin ein.

»Ein Gedicht!«, meinte Klößchen. Er stieß seinen Freund an. »Du isst ja gar nicht. Schmeckt’s nicht?«

»Doch, hervorragend. Aber ich habe noch Judotraining.«

»Du isst nicht auf?«

Tarzan grinste. »Die Hälfte bleibt übrig. Zum Henker, wenn ich nur wüsste, wem ich das anbieten könnte. Ist ja zu schade zum Wegwerfen.«

Klößchen verdrehte die Augen. »Schon der Gedanke entsetzt mich. Also, wenn du sehr bittest — ehe ich mich schlagen lasse, würde ich’s noch essen.«

»Das kann ich nicht von dir erwarten, Willi. Das wäre ein zu großes Opfer.«

»Nein, nein, durchaus nicht.«

Tarzan schob ihm den Teller hin. »Wenn ich nur wüsste, ob das ein Zufall war!«

»Was meinst du?«

»Ich denke an Marker.«

Klößchen machte ein angewidertes Gesicht. »Bitte, nicht beim Essen! Da kann sogar mir der Appetit vergehen.«

Anschließend gingen sie ins ADLERNEST zurück. Klößchen fiel wie ein Mehlsack aufs Bett und blätterte in einer Zeitschrift.

Tarzan zog seinen Judoanzug an und lief in die Turnhalle. Eine volle Stunde stand er unter Dampf. Mit dem Trainer, einem ausgebildeten Judolehrer, übte er schwierigste Techniken. Mit einem wesentlich älteren Schüler ging er auf die Matte. Konditionsübungen bildeten den Abschluss.

Er duschte, putzte sich die Zähne und lag vor dem Klingelzeichen im Bett.

Dr. Plümmer, der immer noch EvD war, sah zur Tür herein, wünschte eine Gute Nacht und löschte das Licht.

Klößchen gähnte und balgte noch eine Weile mit dem Kopfkissen herum.

»Je länger ich darüber nachdenke, Willi: Es war kein Zufall!«

»Was?«

»Dass Marker bei der Wert-Bank rumschlich.«

»Du meinst, der hat da was vor?«

»Man kann es nicht ausschließen.«

»Bankraub?«

»Das wohl weniger. Aber vielleicht sucht er eine kleine Filiale, wo er sein Falschgeld unauffällig einwechseln kann.«

»Das ist allerdings ne Idee.« Klößchen kratzte sich am Kopf. Das klang, als scheuere ein Igel sein Stachelkleid an einer Hauswand. »Hast du’s dem Kommissar gesagt?«

»Nein. Bin ja eben erst darauf gekommen. Aber ich meine: Vor allem müsste der nette Direktor Hehne gewarnt werden.«

»Das täte ich auch.«

Tarzan drehte sich auf die linke Seite, dann auf die rechte. Er sah zum Fenster. Im Hof war noch Licht. Dicke Flocken schwebten vom Himmel. Eine herrliche, obschon mondlose Winternacht.

Ich kann, überlegte Tarzan, Direktor Hehne morgen anrufen. Aber was ist, wenn Marker schon um 8 Uhr zur Bank geht und einige seiner falschen Hunderter gegen 10-DM-Scheine einwechselt?

»Was ist denn los?«, fragte Klößchen, als Tarzan aufstand.

»Ich rufe Hehne an.«

»Jetzt?«

»Es ist gerade halb elf. Das ist doch für einen Erwachsenen nicht spät.«

Er hatte Münzgeld gefunden, schlüpfte in seine Pantoffeln und zog den Bademantel an.

»Na ja«, meinte Klößchen. »Ein bisschen ungewöhnlich, aber schließlich tust du ihm einen Gefallen.«

»Das finde ich auch.«

In den Fluren des zweiten Stocks brannte die Nachtbeleuchtung. Das Licht bewahrte davor, dass man mit dem Kopf gegen die Wand stieß — doch mehr war nicht zu erkennen.

Tarzan freilich hätte den Weg in völliger Finsternis gefunden.

Er lief ins Erdgeschoss, huschte in die Telefonzelle und schloss die Tür hinter sich.

Im Telefonbuch fand er Hehnes Rufnummer.

Kaum dass er gewählt hatte, wurde abgehoben.

»Hehne«, meldete sich der Bankdirektor.

»Hier ist Peter Carsten. Entschuldigen Sie, dass ich so spät störe.«

»Das macht nichts, Peter. Ich bin sowieso eine Nachteule und finde immer erst spät ins Bett.«

»Es geht darum, Herr Hehne: Ich habe eine Beobachtung gemacht. Möglicherweise sehe ich Gespenster — trotzdem fühle ich mich verpflichtet, Sie zu warnen.«

»Das hört sich ja schlimm an.«

»Sie wissen sicherlich, dass zur Zeit eine Menge Falschgeld in der Stadt kursiert (umläuft). Einen der mutmaßlichen Geldfälscher haben meine Freunde und ich zusammen mit der Polizei ermittelt. Aber der Kerl ist flüchtig. In der Brückenkopfstraße, direkt bei Ihrer Filiale, bin ich heute Nachmittag auf ihn gestoßen. Es ist dann noch eine Menge passiert, aber das interessiert in diesem Zusammenhang nicht. Ich will Sie nur warnen vor dem Kerl. Vielleicht hat er die Absicht, bei Ihnen seine falschen Hunderter abzusetzen.«

»Ist sehr nett, dass du anrufst, Peter. Aber unser Kassierer passt auf.«

Hehne war amüsiert. Er wollte Tarzan nicht kränken und versuchte, sich nichts anmerken zu lassen; aber der Junge hörte es deutlich am Klang seiner Stimme.

»Ich finde«, sagte er, »Sie sollten das ernst nehmen. Der Kerl heißt Ferdinand Marker, hat ein grobes Nussknackergesicht und trägt meistens...«

»Kleinen Augenblick!«, wurde er von Hehne unterbrochen. »Es hat geläutet. Ich sehe nur mal schnell nach.«

Der Hörer wurde neben den Apparat gelegt. Schritte entfernten sich.

Tarzan wechselte den Hörer ans andere Ohr und stützte sich gegen die Wand.

Eigentlich gab’s jetzt nichts mehr zu sagen. Am liebsten hätte er aufgelegt. Aber das wäre unhöflich gewesen.

»He! Was wollen Sie?«, hörte er Hehnes erschrockene Stimme.

»Überfall!«, rief jemand. »Verhalten Sie sich ruhig. Dann passiert Ihnen nichts. Sonst schlagen wir Sie nieder.«

»Um Gottes willen!« Hehne schien zu zittern. »Was wollen Sie von mir?«

»Halt den Mund!«, befahl jetzt eine andere Stimme.

Tarzan stand auf den Zehenspitzen. Seine Hand krallte sich um den Hörer. Für einen Moment glaubte er zu träumen. Aber es war raue Wirklichkeit, was er da wie ein Hörspiel erlebte.

Hehne wurde überfallen. Und die Stimme des Kerls, der zuletzt gesprochen hatte, gehörte ganz eindeutig — Marker.

Tarzan lauschte mit angehaltenem Atem.

»Wenn Sie vernünftig sind, geschieht Ihnen nichts«, sagte Marker. »Aber wir können auch grob werden. Umdrehen, Mann! Wir fesseln Ihnen die Hände und verbinden Ihnen die Augen. Aber daran sterben Sie nicht. He, was ist?«

Die Frage galt offenbar einem Komplizen.

Es mussten mindestens drei sein, denn ein anderer sagte leise: »Das Telefon! Der Hörer.«

Schritte näherten sich.

Augenblicklich drückte Tarzan auf die Gabel.

Er atmete tief, um seine Aufregung zu dämpfen, wählte Kommissar Glockners Privatnummer und musste lange Augenblicke. warten, bis Gabys Vater sich meldete.

»Bankdirektor Hehne wird überfallen«, rief Tarzan. »Jetzt, in dieser Minute.« Hastig berichtete er.

Mit keinem Wort wurde er von Herrn Glockner unterbrochen. Erst zum Schluss sagte er: »Tarzan, ich fasse es nicht, was du alles anschleppst. Bis später.«

Tarzan rannte zum ADLERNEST.

Klößchen schreckte hoch. »Wirst du von Plümmer verfolgt?«

»Wenn’s nur das wäre.«

Er erzählte, während er sich in fieberhafter Eile anzog.

Klößchen hatte die Nachttischlampe angeknipst, saß im Bett und staunte mit offenem Mund.

»Und weshalb ziehst du dich an?«

»Denkst du, das lasse ich mir entgehen? Ich fahre zu Hehne. Die Polizei wird vor mir dort sein. Aber ich will sehen, wie Marker Handschellen kriegt.«

»Au Backe!«, meinte Klößchen. »Also wieder mal ein nächtlicher Ausflug. Hoffentlich wirst du nicht erwischt!«

Spätestens um 22 Uhr schloss Hausmeister Mandl alle Eingangstüren ab. Das bedeutete: Wer abhauen wollte, musste durchs Fenster klettern. Und wenn man im zweiten Stock wohnte, hieß das: Abseilen.

Tarzan, dem gelenkigen Turner, machte das keine Schwierigkeit. Er hatte ein Nylonseil, das er neben dem Flurfenster an einem Haken in der Wand festmachte. Daran kletterte er hinunter und später dann wieder hinauf. Für Klößchen freilich war das unmöglich. Jetzt rächte sich seine Unsportlichkeit. Aber er hatte auch da einen Ausweg gefunden. Eine Strickleiter nämlich, die er an derselben Stelle festhakte wie Tarzan sein Seil.

Diesmal freilich verzichtete Klößchen.

»Du rennst sicherlich in nem irren Tempo zur Stadt. Da wäre ich sowieso gleich abgehängt. Weißt du, wo Hehne wohnt?«

»Klar. Die Adresse steht im Telefonbuch. Tschüss!«

Tarzan war fertig, schloss seinen Anorak und wieselte hinaus.

Auf Zehenspitzen schlich er die Treppe zum Speicher hinauf. Auf einem Balken hatte er das Seil versteckt. Er holte es, kehrte in den zweiten Stock zurück und pirschte zum Flurfenster. Es wurde leise geöffnet.

Eine Armlänge entfernt sprang die Mauer vor. Hier begann das Nebenhaus, ein Anbau. In dem Winkel rankte sich im Sommer wilder Wein. Jetzt waren die Ranken natürlich blattlos und kahl. An einigen Stellen hatte Hausmeister Mandl feste Haken in die Mauer getrieben. Sie hielten das Holzgitter, das die Weinranken stützte.

Am obersten Haken machte Tarzan das Seil fest. Er schwang sich hinaus, stellte beide Füße auf den Sims, zog das Fenster zu und klemmte ein mitgebrachtes Stück Pappe in den Rahmen. Lautlos und katzengewandt ließ er sich hinunter und sprang in den Schnee.

Alle Lampen waren erloschen. Dicke Finsternis hüllte die große Internatsschule ein.

Auf sein Rennrad musste er leider verzichten. Denn Mandl schloss nachts auch den Fahrradkeller ab.

14. Endlich hinter Schloss und Riegel

Während er in flottem Dauerlauf der Stadt zustrebte, drehte sich das Karussell seiner Gedanken.

Was wollten die Geldfälscher von Hehne? Ihn ausrauben? War er ein reicher Mann? Wohl kaum. Aber wenn sie ihn fesselten und ihm die Augen verbanden, dann...

Klar! Das musste es sein! Sie wollten ihn mitnehmen. Als Geisel? Auch das wäre sinnlos gewesen. Aber vielleicht sollte er ihnen den Banktresor öffnen!

Nein!, dachte er. Funktioniert nicht. Dazu sind immer zwei Schlüssel nötig. Den einen hat der Direktor, den anderen hat der Prokurist.

Das hatte er zigmal schon in der Presse gelesen, immer wenn es um Bankraub und Bankeinbruch ging.

Hehne allein nützte also nichts. Denn den zweiten Schlüssel hatte sicherlich Frau Göttling und...

Die Erkenntnis traf ihn wie der berühmte Blitz aus heiterem Himmel. Fast wäre er gestolpert und hätte eine Bauchlandung gemacht, obwohl er gerade die ersten Häuser erreichte und ihm Laternen den Weg beschienen.

Frau Göttling und Hehne — das war die Lösung. Wenn die Bankräuber beide hatten und beide Schlüssel, dann — ja, dann stand ihnen buchstäblich nichts mehr im Wege und sie konnten den Tresor knacken wie ein gläsernes Sparschwein.

Er wusste, wo Frau Göttling wohnte. Es war ganz in der Nähe. Oft schon war er an dem kleinen Haus vorbeigekommen. Im Sommer hatte er Frau Göttling im Garten gesehen, wo sie Unkraut jätete und Blumen goss.

Er änderte die Richtung.

Nach wenigen Minuten erreichte er den dunklen Teil einer Nebenstraße. Schon von Weitem sah er: Vor Frau Göttlings Haus stand ein kleiner Lieferwagen, unbeleuchtet, aber mit leise tuckerndem Motor.

Geduckt schlich er näher.

Als ihn noch wenige Schritte von dem Fahrzeug trennten, kamen dunkle Gestalten vom Haus her.

Mit einem Satz flankte Tarzan über den angrenzenden Zaun. Atemlos duckte er sich hinter ein Tännchen.

»Beeilt euch!«, hörte er Markers knarrige Stimme.

Tarzan riskierte ein Auge.

Sie kamen dicht an ihm vorbei. Er erkannte Marker. Hinter ihm kam einer, dessen silberblonde oder weiße Lockenpracht sogar in der Dunkelheit leuchtete.

Dann folgten vier Gestalten, die eine schlaffe Last trugen, offensichtlich Frau Göttling.

»Hoffentlich habe ich ihr nicht zu viel Chloroform gegeben«, meinte der Lockige. »Na ja, betäubt ist betäubt. Sie wird schon wieder aufwachen. Und den zweiten Schlüssel haben wir. Das ist die Hauptsache.«

»Pst!«, machte Marker.

Jetzt rückten die anderen vier in Tarzans Blickfeld.

Er traute seinen Augen nicht.

Ihre Lederkleidung knirschte. Die Nietenverzierung schimmerte. Er vermeinte sogar die Schnapswolke zu riechen, in die sich die vier Ledertypen, die Handtaschenräuber, am Sonntag in Dengenbach gehüllt hatten.

Lockenkopf öffnete die Heckklappe des Lieferwagens. Die Bewusstlose wurde verstaut.

Leise sagte Marker: »Also, ihr fahrt mit den beiden zum Mäuseweg. Kowalske und ich gehen zur Bank. Göbel wird schon warten. Du, Plasch, bringst uns die Blüten. Den Wagen kannst du ruhig auf den Parkplatz bei der Bank stellen, da sind nachts immer welche. Und dann«, er lachte, »verwandeln wir unsere Blüten in echtes Geld und kein Mensch wird’s merken.«

Nicht zu fassen!, dachte Tarzan. Dieser Kowalske ist auch dabei. Und am Mäuseweg scheint die gesuchte Adresse zu sein. Klar! Nicht weit von dort hat Marker seine Blüten verloren — so passt also alles zusammen. Aber weshalb soll Plasch die Blüten zur Bank bringen? Um sie in echtes Geld zu verwandeln, was niemand merken wird? Heißt das — natürlich! Das kann nur bedeuten: Sie rauben echtes Geld aus dem Tresor und lassen Blüten zurück.

Kowalske und Marker entfernten sich und waren nach wenigen Metern im Schneegestöber verschwunden.

Der Lieferwagen fuhr ab. Aber ohne Licht. Erst nach etwa hundert Metern wurden die Scheinwerfer eingeschaltet.

Tarzan folgte dem Wagen und rannte so schnell wie noch nie.

Einholen konnte er ihn selbstverständlich nicht. Aber er kannte das Ziel, den Mäuseweg.

Leider war die Entfernung beträchtlich. Doch er hatte Glück.

Unterwegs kam ihm ein leeres Taxi entgegen.

Er winkte es heran und fragte den gemütlichen Fahrer, ob er ihn für fünf Mark bis zum Mäuseweg fahren könnte. Mehr Geld hatte er nicht mit. Der Brustbeutel mit den 300 Mark lag im Nachttisch.

»Ganz wird’s nicht reichen«, meinte der Fahrer. »Aber ich fahre ohnehin in die Richtung. Ich mache Schluss für heute. Also steig ein.«

Zehn Minuten später waren sie am Anfang des Mäusewegs. Tarzan bezahlte und bedankte sich sehr, denn der Taxameter (Fahrpreisanzeiger) stand auf 6,80 DM.

Im gestreckten Galopp eilte er durch den Mäuseweg. Welches Haus war es? Wo waren frische Reifenspuren? Vielleicht entdeckte er den Lieferwagen?

Hinter ihm brummte ein Motor. Rasch duckte er sich hinter eine Gartenpforte. Keinen Moment zu früh, denn jetzt schaltete der Fahrer Fernlicht ein, und das hätte Tarzan erreicht.

Es war der Lieferwagen. Er fuhr noch ein Stück und schwenkte dann in eine Einfahrt.

Als Tarzan das Grundstück sah, stand der Wagen bereits in der Garage. Im Haus brannte Licht, allerdings hinter geschlossenen Vorhängen. Dunkle Gestalten bewegten sich zwischen Garage und Eingang. Dann fiel die Tür ins Schloss.

Tarzan pirschte näher.

Das Tor der großen Garage war angelehnt. Er spähte hinein. Aber dort war es dunkler als in einem Kohleneimer. Er hörte, wie Blech knisterte, tastete ein bisschen umher und stellte fest, dass außer dem Lieferwagen mindestens zwei Motorräder abgestellt waren — natürlich die der Handtaschenräuber.

Alle in einem Topf, dachte er. Welch trauter Verein!

Abermals musste er sich verstecken, als die Eingangstür geöffnet wurde.

Plasch kam.

Tarzan linste hinter der Ecke hervor und erkannte den Rotschopf.

Er schleppte einen großen Karton, der vermutlich die Blüten enthielt, ging in die Garage und stieg in den Wagen, nachdem er das Tor geöffnet hatte.

Er fuhr rückwärts zur Straße.

Um nicht entdeckt zu werden, presste Tarzan sich hart an die Seitenwand der Garage.

Der Wagen fuhr ab.

Tarzan umrundete das Haus. Auf der Rückseite fand er ein geöffnetes Fenster.

Es war irre schmal. Aber er zwängte sich durch. Mit dem linken Fuß trat er in eine geöffnete Klo-Schüssel. Rasch stellte er sich auf festen Boden. Seine ausgestreckten Hände ertasteten eine Tür. Vorsichtig drückte er auf die Klinke. Dann spähte er in eine erleuchtete Diele.

Niemand war zu sehen.

Die Tür zum Keller stand offen. Auch die Treppe war erleuchtet. Unten rumorte jemand.

Lautlos schlich Tarzan hinunter. Er ahnte, dass er gleich auf die Fälscherwerkstatt stoßen würde.

Die Geräusche kamen aus einem offenbar großen, hell erleuchteten Kellerraum.

Auch diese Tür, eine Stahltür, war geöffnet. Der Schlüssel steckte.

Er spähte hinein und sah die Fälscherwerkstatt.

Ein pfiffig wirkender Mann mit rundem Kopf und rotbackigem Gesicht hantierte an einer Maschine. Irgendwas schien nicht zu funktionieren.

Er sagte: »Blödes Ding!«, und griff nach der Ölkanne.

Den zweiten kannte Tarzan längst. Es war einer der Handtaschenräuber — der Raubvogeltyp.

Er tat nichts, hatte die Hände in den Taschen und sah dem anderen zu.

Der Rotbackige sagte: »Tja, und dann habe ich in die Druckplatte geätzt: ...wird mit Freiheitsstrafe nicht unter einem Jahr bestraft. Richtig müsste es heißen: ...nicht unter zwei Jahren. Aber das merkt kein Schwein. Und ich freue mich. Mit solchen Späßen gebe ich der Arbeit meine persönliche Note.«

»Hm!«, machte der Raubvogeltyp.

Beide standen so, dass die Tür nicht in ihrem Blickfeld war.

Geduckt schlich Tarzan hinter einem Stapel Kisten zum Fenster. Vorsichtig hob er die Wolldecke, die dort hing, etwas an. Mit einem Blick überzeugte er sich: Das Fenster war vergittert — und das andere sicherlich auch.

Er huschte zur Tür zurück, aber jetzt nur mit halber Vorsicht.

Als er sich aufrichtete, wandte der Rotbackige den Kopf. Fassungslos starrte er Tarzan an.

»Bis die Polizei hier ist, werde ich Sie einsperren«, sagte Tarzan.

Ohne Hast schloss er die schwere Stahltür. Er drehte den Schlüssel und zog ihn ab.

Als er die Treppe hinaufstieg, wurde mit Fäusten gegen die Stahltür gehämmert. Aber das hörte man nicht mal bis zur obersten Stufe.

In der Diele blieb er einen Moment stehen. Mehrere Türen boten sich an; aber nur hinter einer erklangen Stimmen.

Tarzan zögerte. Wohin jetzt? Vor allem brauchte er dringend ein Telefon.

Die Tür wurde geöffnet. Und der krummbeinige Ledertyp kam in die Diele. Er sah Tarzan nicht sofort, weil er den Kopf zur Seite drehte und über die Schulter zu der grellgeschminkten Rockerbraut sprach, die hinter ihm kam.

Aber sie sah Tarzan und quiekte wie ein Ferkel.

»Fritz, da! Der T-Typ!«

Fritz glotzte. Er brauchte einen Moment, bis er begriff.

»Niemand rührt sich!«, sagte Tarzan. »Die Polizei ist gleich hier.«

Mit einem Wutschrei griff ihn der Krummbeinige an. Aber als Gegner war er kaum wert, dass man seinetwegen die Hand aus der Hosentasche nahm.

Tarzan wirbelte ihn zu Boden, ließ ihn hochkommen, stauchte ihn schwungvoll gegen die Wand und sah dann zu, wie Fritz wimmernd unter einen Tisch kroch.

»Aufhören! Ich ergebe mich! Fass mich um Himmels willen nicht nochmal an.«

Tarzan trat vor die schlotternde Rockerbraut. »Und du bist artig! Sonst blüht dir was.«

Sie konnte nur nicken.

»Wo sind Hehne und Frau Göttling?«, fragte Tarzan.

»Unten«, ächzte Fritz, »in einem der Kellerräume.«

Tarzan ließ sich hinunterführen. Hehne und Frau Göttling waren gefesselt. Mit schwarzen Tüchern hatte man ihnen die Augen verbunden. Sie wurden befreit. Der Krummbeinige musste ihre Fesseln lösen.

Frau Göttling war bei Bewusstsein, aber keineswegs in gutem Zustand. Während Tarzan die Ledertypen einsperrte, stützte Hehne seine Angestellte.

Als sie zu dritt in der Diele waren, sah Hehne sich um.

»Ja, und wo ist die Polizei?«

»Die müssen wir erst noch verständigen«, sagte Tarzan. »Von diesem Schlupfwinkel hier weiß man noch nichts.«

»Heißt das, du hast uns...« Fassungslos sah ihn der Bankdirektor an.

»Halb so schlimm«, lachte Tarzan. »Ich habe mir nur das Richtige gedacht. Und dann sorgte der Zufall dafür, dass ich im geeigneten Moment kam.«

Sie entdeckten das Telefon. Hehne kümmerte sich um Frau Göttling. Tarzan rief im Präsidium an. Herrn Glockner konnte er nicht erreichen, aber dessen Kollegen vom Nachtdienst.

Tarzan berichtete; dem Beamten verschlug es die Sprache. Er sagte, er käme sofort.

Es dauerte tatsächlich nur Minuten, bis zwei Streifenwagen mit Sirenengeheul vorfuhren.

Die Beamten stürmten ins Haus, wurden von Tarzan in den Keller geführt, nahmen die vier Übeltäter fest und konnten kaum glauben, was sie sahen: Eine der besteingerichteten Fälscherwerkstätten.

»Kommissar Glockner«, sagte einer der Beamten, »hatte übrigens die gleiche Idee wie du, Tarzan. Er sagte sich, der Überfall auf Direktor Hehne gilt im Grunde nur der Bank. Zu Hehnes Adresse kamen die Kollegen zu spät. Dort war niemand mehr; aber darauf fuhren alle zur Bank und legten sich dort auf die Lauer. Eben, auf dem Herweg, hat man uns über Sprechfunk mitgeteilt: Edwin Kowalske, Ferdinand Marker, ein gewisser Detlef Göbel und Gernot Plasch wurden festgenommen. Aber erst, als sie schon in den Banktresor eingedrungen waren. Denn schließlich wollte man sie auf frischer Tat ertappen. Die Bande hatte geplant, echtes Geld gegen Falschgeld auszutauschen und dann so zu tun, als wäre man im letzten Moment anderen Sinnes geworden. Direktor Hehne und Frau Göttling sollte weisgemacht werden, die Bande hätte wegen schwerer Bedenken auf den Coup verzichtet.«

Tarzan nickte. »So was Ähnliches habe ich mir gedacht.«

Alle fuhren zum Präsidium, wo Kommissar Glockner mit seinen Leuten bereits eingetroffen war.

Lächelnd klopfte er Tarzan auf die Schulter. »Endlich hat es geklappt. Acht gefährliche Verbrecher sind hinter Schloss und Riegel. Das verdanken wir dir, Tarzan. Aber was ist los? Du bist der Held des Tages und siehst so bedrückt aus.«

»Ich mache mir Sorgen Herr Glockner. Ich bin heimlich aus dem Internat getürmt. Am liebsten möchte ich Sie alle bitten: Vergessen Sie, dass ich hier war!«

Die Beamten lachten.

»Das geht nun wirklich nicht«, meinte Herr Glockner. »Aber sei beruhigt. Das bringe ich für dich in Ordnung. Ich kenne euren Direktor recht gut. In diesem Fall drückt er bestimmt beide Augen zu.«

»Außerdem, Peter«, sagte Herr Hehne, »wirst du von unserer Bank eine Belohnung erhalten. Aber klammheimlich lässt sich so was nicht machen. »

Tarzan strahlte. »Prima! Das kommt wie gerufen. Besonders vor Weihnachten. Aber die Belohnung steht nicht nur mir, sondern auch meinen Freunden zu. Die waren — mit Ausnahme von heute Abend — genauso beteiligt: Bei der Suche nach den Handtaschenräubern — und besonders nach den Geldfälschern vom Mäuseweg.«

»Deine Freunde? Wer ist denn das?«, fragte Herr Hehne.

»Das«, lachte Kommissar Glockner, »ist die TKKG-Bande. Wollen Sie behaupten, Herr Bankdirektor, Sie hätten noch nichts von ihr gehört?«

Da lachten alle herzhaft, denn die vier TKKG-Freunde waren langsam wirklich stadtbekannt durch ihre gewagten Abenteuer.

Und dies mit den Geldfälschern und Handtaschenräubern würde bestimmt nicht das letzte sein...

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde

Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmugglerjacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluss

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauerwald

Jagt das rote Geisterauto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Sklaven für Wutawia/Gauner mit der »Goldenen Hand«

Achtung: Die »Monsters« kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräberbande

Der erpresste Erpresser

Heißer Draht auf Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpress

Horrortrip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert »Drachenauge«

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladenmuseum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

Ein cooler Typ aus der Hölle

Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

Der Mörder aus einer anderen Zeit

Vergebliche Suche nach Gaby

Im Schlauchboot durch die Unterwelt

Die Gehilfen des Terrors

Die gefährliche Zeugin verschwindet

Stundenlohn für flotte Gangster

Der Meisterdieb und seine Feinde

Auf vier Pfoten zur Millionenbeute

Verschleppt ins Tal Diabolo

Raubzug mit dem Bumerang

Draculas Erben/Todesbiss der schwarzen Mamba

Hinterhalt am Schwarzen Fels

Nonstop in die Raketenfalle

Geplante Körperverletzung

Lothar Bachheym, der Fast-Food-König, war neureich — und das schon ziemlich lange. Aber trotz rücksichtsloser Geschäftsgebaren war ihm sein Geld, der unaufhörliche Millionenverdienst, immer noch unheimlich. Er stammte aus kleinsten Verhältnissen, hatte Ellbogen wie Zementklötze und entwickelte — parallel zu seinen Erfolgen — eine panische Angst, den Reichtum wieder einzubüßen. Nicht durch geschäftliche Fehler, sondern durch die kriminellen Machenschaften anderer. Ein Wahn entstand. Der Wahn, er selbst, seine jeweilige Frau — er war inzwischen zum fünften Mal verheiratet — oder sein einziger Sohn, der abgöttisch geliebte Hendrik, könnten entführt werden. Das womögliche Lösegeld schätzte er in diesem Katastrophenfall auf mindestens 100 Millionen. Und es galt — wie auch immer — , diese Situation zu verhindern. Als einzige Lösung fiel ihm ein: Bodyguards.

Bachheym beschäftigte vier. Zwei für sich, einen für seine jetzige Frau Colette-Marie-Fleur — eine geborene Olga Dringsler, deren Neu-Name viel gekostet hatte — und einen für Hendrik: nämlich den eiskalten Jens Landres. Der sollte dem Göttersöhnchen nicht von der Seite weichen, was freilich im grauen Alltag nicht immer machbar war. Die Leitung der Internatsschule hatte sich strikt geweigert, Landres Logis zu geben. Unmöglich! Da hätte ja jeder vermögende Schüler seine Entourage (Gefolge) einmieten können. Also wohnte Landres in der Stadt. Und tanzte an auf Pfiff — auf Handy-Signal — , sobald Hendrik die schützenden Mauern des Internatsgeländes verließ.

Eine 90%-Lösung, die aber bis jetzt funktioniert hatte. Sie bestand seit mehr als einem Jahr, und in dieser Zeit hatte sich zwangsläufig eine Vertrautheit zwischen den beiden entwickelt — eine Vertrautheit, die mehr das Wort Komplizenschaft verdient.

Landres wurde zwar vom alten Bachheym gut bezahlt, aber Hendrik verfügte über viel mehr als diese Entlohnung, hatte ein eigenes Konto, eine unversiegbare Geldquelle.

Und die benutzte er auch, um »den Jens« — natürlich duzten sie sich — zu schmieren. Für Geld tat der Bodyguard alles: besorgte Haschisch zum Rauchen, Zigaretten und Alkohol sowieso. Außerdem nahm er, Landres, den 15-Jährigen mit in Filmvorführungen und Etablissements (Nachtlokale) zu denen unter 18 kein Zutritt ist.

An diesem Sonntagabend, genau um 20:30 Uhr, traf Landres am Eingang zum Wiechern-Park — also im Süden der Stadt — zwei Typen. Der eine hieß Leo Kunze, war 30, arbeitslos und gebaut wie ein Geldschrank. Arthur Livinski war mehr die Bauart Stahlfeder, also knochig, außerdem ständig in Bewegung und hakennasig.

Landres rauchte — fünf pro Tag bewilligte er sich — und hatte den Kragen seiner Lederjacke hochgeklappt. Kunze und Livinski mampften. Am Kiosk auf der anderen Straßenseite hatte sich jeder eine halbe Pizza gekauft.

»Schmeckt fast so gut wie der Bachheym-Fraß.« Kunze leckte sich die Finger ab.

»Besser.« Livinski aß mit Behagen. »Nachher hole ich mir noch ‘ne Portion.«

»Ein Glück, dass Hendrik das nicht hört«, meinte Landres. »Er ist stolz auf seinen Alten.«

»Wäre ich auch«, sagte Kunze. »Der vergiftet die Menschen und wird dabei immer reicher. Würde gern wissen, ob er selbst frisst, was er herstellt. Oder ist er Vegetarier wie Hitler und hat ‘nen chinesischen Koch für vitaminreiche Schlankkost.«

»Hendrik kriegt kistenweise Konserven von zu Hause. Angeblich isst er sie auch.«

»Und wozu brauchst du uns?«

»Für einen Job. Leichte Sache. 1000 Euro für jeden. Das Geld kommt von Hendrik.«

»Will er diesmal Heroin?«, fragte Livinski.

»Es geht um ‘ne Knüppelei.«

»Sieh einer an«, grunzte Kunze. »Und wen sollen wir verbeulen?«

»Einen Jungen.«

»Warum machst du das nicht?«

»Ich darf meinen Job nicht missbrauchen. Es besteht kein unmittelbarer Anlass. Wenn ich gewaltsam einen schaffen würde, sähe das verdammt schräg aus, und ich hätte die Bullen im Nacken.«

»Lass hören.« Kunze hatte für die beiden Typen das Wort genommen. Livinski hörte zu.

»Es ist einer aus der Klasse. 14 Jahre alt, groß, athletisch und nicht von Pappe. Vielleicht wäre es sicherer, ihr bringt noch ‘nen Dritten mit.«

»Soll ich mal lachen? Mit Atze habe ich jede Saalschlacht gewonnen. Wir brauchen keine Verstärkung. Also?«

»Die Sache ist die: Morgen früh sechs Uhr geht’s los zur Klassenfahrt. Ins Witwen-Stein-Tal. Die Jugendherberge liegt nördlich von Heimgarten — ist ‘n Dorf — am Rande des Naturschutzgebietes. Eine zerklüftete Landschaft mit Felsen und Schluchten. Keltische Kultstätten sind dort und ein Wildgehege gibt es auch. Die Klasse 9b besteht aus 16 Jungen und sieben Mädchen. Dazu der Klassenlehrer Dr. Jörg Midier und eine Schülermutter, die mitfährt: Tanja Hesse, allein erziehende Mutter. Ich kenne sie noch nicht. Sie fährt mit, weil ja auch die Mädchen Betreuung brauchen. Und ich bin natürlich dabei.«

»Damit sich der Millionärs-Schnösel nicht in die Hose macht, wenn er über die Straße gehen soll.«

»Hendrik ist ganz okay«, entgegnete Landres ziemlich lahm. »Natürlich verwöhnt wie der goldene Affe vom Sultan. Aber dafür kann er nichts. Trotz aller Kohle ist er ein armes Schwein.«

»Schlimm!«, meinte Kunze. Doch sein Ton verriet, dass es ihn im Grunde nicht interessierte. »Du bist also ab morgen auf Klassenfahrt, hähäh.«

Landres nickte. »Und ihr werdet auch dort sein: in der Jugendherberge. Wir sehen uns, aber wir kennen uns nicht. Lediglich, dass ich euch unauffällig den Typen zeige, den ihr vermöbeln sollt. Und, bitte, nicht zimperlich! Armbruch. Kieferbruch. Sozusagen krankenhausreif. Ihr sollt ihn aus dem Verkehr ziehen. Es muss natürlich aussehen wie ein zufälliger Streit.«

»Damit Hendrik freie Hand hat?«, fragte Livinski.

»Könnte man sagen. Es geht um ein Mädchen. Aber Rache ist auch im Spiel.«

»Ist ja irre.«

»Ihr kriegt jetzt jeder 500 als Anzahlung, den Rest nach Erledigung. Sämtliche Spesen übernimmt Hendrik auch. Wie man in einer Jugendherberge eincheckt, wisst ihr?«

»Mann, Landres«, knurrte Kunze. »Wir sind von dieser Welt. Bin jahrelang als Rucksacktourist unterwegs gewesen. Als Langzeitarbeitsloser ist man dafür doch geschaffen. Ich glaube, ich habe sogar noch ‘nen Jugendherbergsausweis.«

»Wie heißt unser Prügelknabe?«, wollte Livinski wissen.

»Er wird Tim genannt, auch von den Paukern, heißt aber Peter Carsten.«

Die beiden hatten keine Frage mehr und Landres griff in die Tasche nach dem Geld.

Table of Contents

- 1. Wintersport am AFFENZAHN
- 2. Sinnlose Zerstörungswut
- 3. Wer sind die Handtaschenräuber?
- 4. Geldschein mit kleinen Fehlern
- 5. Kowalske, der Boss
- 6. Überfall auf Rickemann
- 7. Ein Mitschüler wird erpresst
- 8. Der Brief der Geldfälscher
- 9. Tarzan stellt eine Falle
- 10. Das Hauptquartier am Mäuseweg
- 11. Zu spät um eine Nasenlänge
- 12. Hinterhalt im Schneegestöber
- 13. Das »Hörspiel« vom Überfall
- 14. Endlich hinter Schloss und Riegel