Date: 2000-01-14T23:00:00+00:00
Keywords: Jugendbücher; Belletristik; Romane; Kinderbücher
Description: Im Zug trifft Ellen einen geheimnisvollen Herren. Als dieser beim Aussteigen ein Paket liegenlässt, beschließt Ellen, es ihm Paket zurückzubringen. Doch unter der angegebenen Adresse trifft sie niemanden an. Gibt es ihn überhaupt, oder hat sie sich ihre Begegnung im Zugabteil nur eingebildet? Bei dem Versuch, das Rätsel zu lösen, lernt sie allerhand interessante Leute kennen und fährt mit ihnen zu einem Drachenfest nach Italien. Ob da des Rätsels Lösung auf sie wartet? (Ab 12 Jahren.) **
Publisher: Sauerländer

Wo die Drachen fliegen

Klaus Hagerup

Wo die Drachen fliegen

Aus dem Norwegischen von Gabriele Haefs

Einbandgestaltung von Heike Ossenkop/Stefan Bungert (Foto)

Copyright© 1996 by the author and H. Aschehoug & Co.

(Titel der norwegischen Originalausgabe: Drager Skal Fly)

First published by H. Aschehoug & Co. (W.Nygaard), Oslo 1996

Copyright©2000 Text, Illustrationen und Ausstattung
by Verlag Sauerländer, Aarau, Frankfurt am Main und Salzburg

Printed in Germany

ISBN 3-7941-4607-7

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk und seine Teile sind urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung in anderen als den gesetzlich zugelassenen Fällen bedarf deshalb der vorherigen schriftlichen Einwilligung des Verlages.

Die Deutsche Bibliothek — CIP-Einheitsaufnahme

Hagerup, Klaus:

Wo die Drachen fliegen / Klaus Hagerup.

Aus dem Norweg. von Gabriele Haefs. –

Aarau ; Frankfurt am Main ; Salzburg : Sauerländer, 2000

Einheitssacht.: Drager skal fly ‹dt.›

ISBN 3-7941-4607-7

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 12.05.2014

Mit Dank an Dr. Westfoss und Dr. Syversen,
die versucht haben mir beizubringen,
wie Drachen fliegen

1

Ellen saß allein im Zugabteil und schaute aus dem Fenster.

Eine Landschaft mit grünen, gelben und braunen Feldern zog an ihr vorüber. Es war, als stünde der Zug still und die Welt draußen bewegte sich. Sie wusste natürlich, dass das nicht so war. Es war nur ein Gefühl. Aber dieses Gefühl war genauso wirklich wie die Wirklichkeit, und deshalb war es doch so. Jedenfalls für sie, jedenfalls in diesem Moment. Genau wie im Traum. Wenn sie erwachte, waren die Träume ja auch nicht wirklich, aber im Schlaf eben doch. Sie waren genauso wirklich wie das, was sie in wachem Zustand erlebte, vielleicht sogar noch wirklicher. Wenn sie im Traum Angst hatte, konnte das noch schlimmer sein als die Angst, wenn sie wach war. Wenn sie sich im Traum freute, war die Freude oft unfassbar groß. Sie erfüllte sie wie ein gewaltiges Licht. Als sei sie selber die Freude. Sie schaute aus dem Fenster. Die Landschaft jagte an ihr vorüber. Sie war ein Traum und der Traum war wirklich. Genau wie Ellen selber.

Solche Gedanken hatte sie seit einiger Zeit. Immer weiter nach innen, in einer Art seltsamem Kreis, bis sich alles drehte und sie nicht mehr wusste, was was war, was oben oder unten, Traum oder Wirklichkeit.

Sie war kein Kind, war keine Jugendliche und keine Erwachsene. Ich bin wie die kluge Bauerntochter im Märchen, dachte sie. Nicht geritten, nicht gegangen, nicht nackt und nicht bekleidet. Ich bin in einem Märchen. Ich bin niemand und ich bin ich.

Sie hatte die Osterferien mit ihrer Großmutter verbracht. Sie hatten lange Skiwanderungen unternommen, Brot mit Ziegenkäse gegessen, Kakao getrunken und miteinander geredet: über das Leben, den Tod, die Liebe und darüber, was sie später einmal machen wollten. Das war eine der schönen Seiten der Großmutter. Obwohl sie fast achtzig war, erzählte sie immer, was sie machen wollte, wenn sie älter wäre.

Sie hatte Ellen zum Zug gebracht, war auf dem Bahnsteig stehen geblieben und hatte ihr zugewinkt. Ellen hatte das Fenster geöffnet.

»Weißt du, was das Schöne an dir ist, Oma?«, hatte sie gefragt.

»Nein, zum Glück nicht.«

»Bei dir habe ich immer das Gefühl, dass wir fast gleich alt sind.«

Die Großmutter nickte.

»Ja, wir kommen aufeinander zu, jede von ihrer Seite.«

»Was passiert, wenn wir uns in der Mitte begegnen?«

»Dann gleiten wir aneinander vorbei«, antwortete die Großmutter. »Und vielleicht winken wir uns zu.«

Ellen wusste nicht, wie sie das meinte, aber es hörte sich richtig an.

Jetzt saß sie im Zug und starrte hinaus auf eine Landschaft, die immer wieder verschwand. Sie hatte das Fenster jetzt geschlossen. »Nicht hinauslehnen«, stand auf einem Schild. Ellen lehnte sich nicht hinaus. Sie lehnte sich hinein. Der Zug jagt durch die Landschaft, dachte sie. Und die Landschaft jagt durch mich. In diesem Moment ist alles möglich.

Es war Frühling.

Sie lief durch ein weites Leid und suchte ihre Großmutter. Sie war allein, doch sie wusste, dass die Großmutter irgendwo auf diesem weiten Leid nach ihr suchte. Sie konnte ihre Schritte hören, sah aber nur das fast zwei Meter hohe grüne Gras.

»Wo bist du?«, rief sie. »Wo bist du, Oma?«

»Wir jagen davon«, hörte sie durch die Grashalme. »Kannst du nicht stehen bleiben?«, rief Ellen.

»Nein, das kann ich nicht«, rief die Großmutter. »Ich darf den Zug nicht verpassen.«

Ein gewaltiger Windstoß fegte über das Gras. Für einen Moment lag es flach am Boden und Ellen konnte in alle Richtungen meilenweit sehen. Das Gras um sie herum war grün, weiter weg jedoch war es gelb und hinten am Horizont, wo ein langer Zug zum Stehen gekommen war, war es braun. Obwohl der Zug mehrere Kilometer entfernt war, konnte sie sehen, wie die Großmutter in den letzten Wagen einstieg.

»Sag, dass der Zug warten soll, Oma!«, rief Ellen. »Sag, dass ich auch mitfahren will.«

Aber es war zu spät. Der Zug hatte sich wieder in Bewegung gesetzt und kam auf sie zu. Ellen lief weiter. Sie rannte dem Zug entgegen, der sich durch das Feld pflügte. Jetzt hatte er sie fast erreicht, und als er an ihr vorüberfuhr, sah sie, wie die Großmutter im Zug versuchte ein Fenster zu öffnen. In diesem Moment wogte das Gras nicht mehr, der Zug blieb stehen und Ellen rannte nicht mehr. Die Großmutter hatte das Fenster geöffnet und winkte ihr zu. Der Zug setzte sich wieder in Bewegung. Ellen wollte hinterherlaufen, doch ihre Füße liefen in die entgegengesetzte Richtung, während ihr Gesicht dem davondonnernden Zug zugewandt war, der nun schon das braune Gras erreicht hatte. Sie konnte die winkende Hand sehen. »Lass das, Oma«, rief sie. »Hinauslehnen ist gefährlich.«

»Das steht auf dem Schild«, sagte der Mann, der ihr gegenübersaß. »Man darf sich nicht hinauslehnen. Jedenfalls nicht, während man schläft.«

Ellen stand am Fenster und merkte, dass sie rot wurde. Sie war wieder geschlafwandelt. Das passierte ihr, seit sie ein eigenes Zimmer hatte.

»Hier wohnst du, Ellen«, hatte ihre Mutter gesagt. »Du bist jetzt ein großes Mädchen, weißt du.«

Es war spannend und unheimlich zugleich gewesen. Sie sollte ein großes Mädchen mit eigenem Zimmer sein, aber sie wollte auch ein kleines Mädchen bleiben, das bei Mama und Papa schlief. Obwohl das nun schon viele Jahre her war, erinnerte sie sich noch an die rosa Decke mit den Teddybären, an die kleine Leselampe, die sie nachts nicht auszuknipsen wagte, und an das Gefühl, groß und allein zu sein. Tagsüber konnte sie in ihrem Zimmer stundenlang mit Puppen oder Legosteinen spielen, nachts wurde sie zur Schlafwandlerin. Und ging zu ihren Eltern. Beim ersten Mal glaubten die Eltern, sie sei wach. Sie starrte sie aus weit offenen Augen an und ihre Stimme klang ganz normal.

»Der Bär schläft«, sagte sie.

»Schön für den Bären«, sagte ihre Mutter im Halbschlaf. »Der Bär hat’s wirklich gut«, grunzte ihr Vater.

Aber Ellen fuchtelte mit den Armen, als könne sie die Wörter, die sie suchte, nicht finden.

»So war das nicht gemeint.«

»Wie war es denn gemeint, mein Herz?«

»Eben nicht so.«

Als sie am nächsten Morgen zwischen ihren Eltern erwachte, konnte sie sich an nichts erinnern, und als die beiden fragten, von welchem Bären sie eigentlich gesprochen habe, glaubte sie, die Eltern hätten das alles geträumt. Seitdem war sie jede Nacht zu ihnen gegangen, aber sie war nie mehr zwischen ihnen aufgewacht. Die Mutter brachte sie immer in ihr eigenes Bett zurück. Sie war jetzt endgültig ein großes Mädchen.

»Das kann gefährlich sein«, sagte der Mann und musterte sie düster.

Er musste eingestiegen sein, während sie schlief. Er hatte da gesessen und ihr beim Schlafwandeln zugesehen. Bestimmt hatte sie auch geredet. Sie wusste noch, dass sie von ihrer Großmutter und von dem Zug, der durch das Feld fuhr, geträumt hatte, aber sicher hatte sie noch andere Dinge geträumt, an die sie sich nicht erinnern konnte. Sie konnte alles Mögliche geredet haben. Hatte ihm vielleicht ihre tiefsten Geheimnisse anvertraut. Diese Vorstellung war ihr schrecklich peinlich, sie wusste ja selbst nicht einmal, was ihre tiefsten Geheimnisse waren. Vielleicht waren sie ganz entsetzlich.

Sie machte das Fenster zu und setzte sich. Der Mann starrte sie noch immer an. Sie ließ sich nichts anmerken und starrte zurück. Und jetzt wurde zur Abwechslung der Mann rot. Ellen fand die Sache gleich etwas weniger peinlich. Sicher hatte auch der Mann seine tiefsten Geheimnisse.

»Ich hab nicht geschlafen«, sagte sie.

»Nicht?«

»Nein, ich hab nur ein bisschen geträumt.«

Der Mann rutschte unruhig auf seinem Sitz hin und her. Ellen hatte das Gefühl, die Lage jetzt einigermaßen unter Kontrolle zu haben.

»Und das ist was anderes«, sagte sie.

Der Mann schaute sie mit seltsamem Blick an. Sie lächelte ihm zu.

»Träumen kann man schließlich immer, oder?«

Sie wusste nicht, warum sie das gesagt hatte. Vielleicht, weil sie noch nicht richtig wach war. Vielleicht lag es auch an seinem seltsamen Blick. Er sah sie an, schien aber zugleich in sich selber hineinzuschauen. Er trug einen dunklen Anzug, ein weißes Hemd und spitze schwarze Schuhe. Sein Gesicht war lang und bleich, wenn er nicht gerade errötete. Seine Haare waren dünn und grau, die Augen groß und blau und von vielen Falten umgeben. Er wischte sich die schweißnasse Stirn mit einem Taschentuch ab. Seine Hände waren lang und schmal. Auf seinen Knien lag ein schwarzer Diplomatenkoffer. Neben ihm auf dem Sitz lag ein großes, längliches, in braunes Packpapier gewickeltes Paket. Der Mann sah ziemlich normal aus, aber irgendetwas an ihm war seltsam. Er rutschte unruhig auf seinem Sitz hin und her. Seine Mundwinkel zuckten und sein Blick irrte durch das Abteil, wie auf der Suche nach einem Versteck. Mit einer Hand hielt er den Diplomatenkoffer fest. Seine Fingerknöchel waren hellrot, er schien ihn mit aller Kraft festzuhalten. Die andere Hand umklammerte das Paket. Die Fingerknöchel dieser Hand waren weiß. Er hatte etwas Undefinierbares an sich. Etwas, das Ellen nicht zu fassen bekam. Eine Art Trauer oder Angst, als ob er etwas verlieren müsste, das er liebte. »Kannst du das denn?«, fragte er.

Seine Stimme zitterte ein wenig.

»Klar kann ich das. Ab und zu glaube ich, ich bin wach, wenn ich träume, und dass ich träume, ich bin wach. Geht das nicht allen so?«

»Davon weiß ich nichts«, sagte er mit starrer Miene.

Jetzt waren die Fingerknöchel der Hand, mit der er das Paket hielt, rot und die anderen weiß. Er starrte aus dem Fenster. Offenbar wollte er nicht mehr mit ihr reden.

»Ich heiße Ellen Svift«, sagte sie.

Er schwieg.

»Wie heißen Sie?«

Er starrte weiter aus dem Fenster.

»Ich glaube, Sie heißen Fredrik Fredriksen.«

Jetzt sah er sie wieder an.

»Woher weißt du das?«

»Es steht auf dem Paket.«

Er legte das Paket auf den Boden.

»Ist es ein Geheimnis?«, fragte sie.

»Was denn?«

»Das Paket. Ist es ein Geheimnis?«

»Das ist eine Privatsache«, erwiderte er kurz.

Er nahm eine Zeitung und hielt sie sich vors Gesicht. »Entschuldigung«, sagte sie. »War ja nur eine Frage.«

»Und ich will nur meine Ruhe haben«, murmelte es hinter der Zeitung.

Aber Ellen war ganz sicher, dass er das nicht wollte. Sie wusste jetzt auch, was nicht stimmte. Er nämlich. Fredrik Fredriksen stimmte überhaupt nicht. Er war ein ganz anderer, als er vorgab. Sie starrte die Zeitung an und versuchte hindurchzuschauen. Wenn sie träumte, könnte ihr das gelingen.

Der Mann legte die Zeitung auf den Schoß und kniff die Augen zusammen.

»Was glotzt du denn so?«

»Ach... ich... ich wollte nur wissen, ob Sie...«

»Ob ich was?«

»Ob Sie vielleicht... ein Traum sind.«

Er lief knallrot an.

»Ich bin kein Traum!«

Seine Stimme zitterte. Jetzt waren die Fingerknöchel an beiden Händen gleich rot.

»Das kann man nie wissen«, sagte Ellen. »Ich jedenfalls nicht.«

»Doch, das kann man«, fauchte er.

»Das glaube ich nicht.«

»Was?«

»Ich glaube, Sie wissen es selbst.«

Sie bereute fast, das gesagt zu haben, aber nur fast. Er hatte keinen Grund, so unfreundlich zu sein, und sie wollte sich nicht alles gefallen lassen.

»Ich glaube auch nicht, dass Sie so sauer sind, wie Sie tun«, sagte sie.

Seine Augen schienen ihm aus dem Kopf zu quellen.

»Ich glaube, Sie sind nur traurig.«

In diesem Moment fuhr ein Ruck durch den Zug. Er war auf einem Feld zwischen Rade und Fredrikstad stehen geblieben. Fredrik Fredriksen stand auf. Einen Moment lang sah er so aus, als wollte er etwas sagen, aber dann überlegte er es sich anders und verschwand auf dem Gang. Gleich darauf tauchte er vor dem Fenster wieder auf. Ellen öffnete das Fenster.

»Warum steigen Sie aus?«, rief sie. »Hier ist doch gar kein Bahnhof.«

Der Mann gab keine Antwort, sondern lief über das Feld davon. Der Zug fuhr an. Ellen lehnte sich aus dem Fenster und rief:

»Sie haben Ihr Paket vergessen!«

Er drehte sich um.

»Du darfst dich nicht hinauslehnen«, rief er. »Hinauslehnen ist gefährlich.«

Dann lief er weiter und fuchtelte dabei mit den Armen. Er sah aus wie ein großer, unbeholfener Vogel beim Abflug. Der Zug hatte jetzt ein ziemliches Tempo erreicht und Fredrik Fredriksen wurde immer kleiner, bis er ganz verschwunden war. Ellen schloss das Fenster und starrte in ihr eigenes Gesicht. Dunkle Haare, blaue Augen, Pickel um die Nase und ein spitzes Kinn. Nicht hübsch und nicht hässlich. Ein ganz normales Mädchen. Je länger sie ihr Gesicht betrachtete, umso sicherer war sie sich, dass Fredrik Fredriksen ein Traum gewesen war. Sie schloss die Augen und ließ sich auf ihrem Sitz zurücksinken. Wenn ich die Augen aufmache, sitzt er vielleicht wieder da, dachte sie. Und dann weiß ich, dass ich träume. Er saß nicht da, doch sein flaches Paket lag noch immer auf dem Boden.

Der Schaffner riss die Tür auf. »Nächster Halt Fredrikstad!«

Ellen sprang auf, schnappte sich das Paket und schnitt sich am Packpapier. Das Paket war also wirklich, was sie von Fredrik Fredriksen noch immer nicht sicher wusste.

2

Als Ellen nach Hause kam, versteckte sie das flache Paket im Flurschrank. Ihre Eltern konnten nämlich unbeschreiblich neugierig sein. Je älter Ellen wurde, umso größer wurde diese Neugier. Oft hatte sie schon Ähnlichkeit mit Angst. Wenn sie ihnen das Paket zeigte, würde sie ihnen von Fredrik Fredriksen erzählen müssen, und dann würden die Eltern sich fragen, was das für ein seltsamer Mann sei, und am Ende würden sie zu der Überzeugung gelangen, dass es sich vermutlich um einen Terroristen handelte, der im Zug eine riesige Briefbombe hinterlassen hatte. Er war mitten auf offenem Feld ausgestiegen, weil man ihn auf einem Bahnhof verhaftet hätte. Dann würden die Eltern sicher Hilfe holen und im Haus würde es von Bombenexperten und Terrorpolizei nur so wimmeln. Und am Ende würden Emilie und Viktor, so hießen ihre Eltern nämlich, sich bestimmt setzen und lange und ernst mit ihr reden. Im vergangenen Jahr hatte es viele ernste Gespräche gegeben und sie wurden immer länger. Mit Ellens Bruder führten sie keine langen ernsten Gespräche. Wenn Nicolai etwas ausgefressen hatte, fiel das Gespräch kurz und wütend und ziemlich ergebnislos aus, denn er war ein lebhafter kleiner Junge, der das genoss, was Viktor »diese verdammte verantwortungslose kindliche Freiheit« nannte. Ellen genoss diese Freiheit nicht. Sie wurde jetzt groß und würde bald ihr eigenes Leben leben. Und das war offenbar ein Leben, in dem die Verantwortung mehr Raum einnahm als die Freiheit. Sie fühlte sich fast schon überwacht.

»Freiheit mit Verantwortung«, sagte Emilie.

»Darum geht es ja gerade«, sagte Viktor.

»Nein«, sagte Ellen. »Die Freiheit ist wichtiger. Es müsste Verantwortung mit Freiheit heißen.«

Darauf folgte ein sehr langes und sehr ernstes Gespräch, das von Nicolai unterbrochen wurde. Er kam nach Hause und wurde ins Bett gesteckt, weil er erzählte, dass er Tommy Iversen zu Boden gestreckt habe.

Und deshalb erzählte Ellen Emilie und Viktor nichts von Fredrik Fredriksen. Eigentlich hätte sie das Paket gern aufgemacht. Sie tat es aber nicht, weil die Angst ihrer Eltern sie schon angesteckt hatte, noch ehe sie ihnen Grund zur Angst gegeben hatte. Es konnte ja wirklich eine Briefbombe sein. Auf diese Weise kann ein langes ernstes Gespräch seine Wirkung tun, ohne dass es überhaupt stattgefunden hat. Das ist wahrscheinlich der ganze Sinn von Kindererziehung, dachte Ellen und ging ins Wohnzimmer um sich über ihre Osterferien mit der Großmutter ausfragen zu lassen.

Sie brauchte eine Stunde um ihre Eltern davon zu überzeugen, dass sie heil und gesund war, dass sie Sonnenschutzcreme benutzt hatte und nicht allein schwimmen gegangen war. Sie brauchte eine halbe Stunde um zu erklären, dass die Nachricht, die Großmutter habe sich beim Versuch den Telemarkschwung zu lernen beide Beine gebrochen, nur ein Witz gewesen sei. Am Ende brauchte sie noch eine Viertelstunde um Nicolais Zorn zu besänftigen, sie hatte ihm nämlich ein T-Shirt mitgebracht und nicht das superscharfe Messer, das er sich gewünscht hatte. Inzwischen war es schon nach sieben und Emilie sagte, jetzt sei die Familie endlich wieder vereint. Es war Karsamstag und das wollten sie mit gekochtem Kabeljau, Reispudding und Eierfarben feiern.

Ehe sie schlafen ging, schaute Ellen im Telefonbuch nach. In Fredrikstad gab es einen Fredrik Fredriksen. Er wohnte im Vikervei 92. Sie wusste, wo der war. Der Vikervei endete in einem kleinen Kiesweg, und der führte nach Faratangen, wo sie im Sommer badeten. Dort wohnte also Fredrik Fredriksen, wenn es wirklich derselbe war. In einem Hans, das sie sicher nicht einmal bemerkt hatte, wenn sie daran vorbeigefahren waren. Sie schloss die Augen und dachte, dass sie ihn im Schlaf vielleicht wieder treffen würde. Aber sie traf ihn nicht.

Ellen rannte so schnell sie konnte hinter einem Schatten her über einen schmalen Kiesweg. Sie trug ein riesiges flaches Paket und wusste, wenn sie das nicht dem Schatten geben könnte, würden sie und der Schatten explodieren. Doch so schnell sie auch lief, sie konnte ihn nicht erreichen. Der Schatten lief genauso schnell wie sie und trug ebenfalls irgendeinen Gegenstand. Plötzlich blieb er stehen und Ellen merkte, dass sie selber auch Stillstand. Und sie wusste, dass sie der Schatten war, und der Schatten war sie selber.

Es war erst halb sieben, als sie aufwachte. Ellen schlich sich auf den Flur und schaute ins Schlafzimmer ihrer Eltern. Sie schliefen noch immer. Jetzt lag Nicolai zwischen ihnen, nicht, weil er schlafwandelte, sondern weil er keine weiteren Geschwister wollte.

Ellen ging zum Telefon und wählte die Nummer. Bestimmt würde Fredrik Fredriksen stocksauer sein, weil sie so früh anrief, aber sie hoffte seine Laune verbessern zu können, wenn sie ihm erzählte, dass sie sein Paket gerettet hatte.

»Ja?«

»Ist dort Fredriksen?«

»Mit wem spreche ich?«

»Ellen Svift. Wir sind uns im...«

Er legte auf.

»Ich habe Ihr Paket gerettet«, sagte sie zu niemandem.

An der Kehre ganz unten im Vikervei stieg sie aus dem Bus. Sie hatte ihren Eltern einen Zettel hinterlassen: »Ich mache einen Sonntagsspaziergang«, hatte sie geschrieben, und da sie wusste, dass ihre Eltern enttäuscht sein würden, weil sie ohne sie gegangen war, hatte sie noch »Ostermorgen vertreibt die Sorgen« hinzugefügt. Sie ahnte aber trotzdem, dass in der Ferne ein langes Gespräch winkte, doch im Moment war ihr das egal. Sie war ziemlich nervös, als sie durch den Vikervei ging und nach Nummer 92 Ausschau hielt. Es war fast neun Uhr, vor mehreren Häusern waren Flaggen aufgezogen. Am Straßenrand standen Bäume und Sträucher und fast hätte sie das kleine Holzschild übersehen, das vor der Auffahrt zu einem lang gestreckten braunen Haus neben einer riesigen Tanne in den Boden gerammt war.

»VIKERVEI 92

F. FREDRIKSEN«

Die Buchstaben waren in das Schild eingebrannt. Zwischen einer Rasenfläche und einem Feld schlängelte sich ein schmaler Weg zum Haus, wo eine Steintreppe zur Eingangstür führte. Ellen ging den Weg entlang und schaute zu einem großen Fenster mitten in der Wand hoch. Hinter dem Fenster erahnte sie ein Gesicht und dachte, das müsse Fredrik Fredriksen sein. Sie hatte das Gefühl, dass er mit ihrem Kommen gerechnet und auf sie gewartet hatte. Sie blieb stehen und hob die Hand um ihm zuzuwinken. Er starrte zu ihr heraus und plötzlich sah sie ihn ganz deutlich, wie in dem einen Moment, in dem ein Blitz einen schwarzen Himmel erleuchtet. Und es war nicht Fredrik Fredriksen. Hinter dem Fenster stand ein Junge. Ein Junge in ihrem Alter mit blassem Gesicht und großen, weit aufgerissenen Augen starrte sie mit einem Blick an, der dermaßen von heftiger, zitternder Erwartung erfüllt war, dass sie meinte ihn anfassen zu können, obwohl er doch mindestens zehn Meter von ihr entfernt hinter einem Fenster stand. Ihre Hand war mitten in der Bewegung erstarrt und sie konnte nicht mehr winken, denn da hatte er schon die Vorhänge zugezogen und war verschwunden.

Es hatte nur zwei Sekunden gedauert, aber ihr kam es vor, als sei sie lange fort gewesen. Jetzt war sie wieder da. Alles war wie vorher. Sie ging weiter auf das Haus zu. Sie konnte das Paket kaum festhalten, denn ein Wind war aufgekommen, der es ihr zu entreißen drohte.

Der Junge hinter dem Fenster war sicher Fredrik Fredriksens Sohn. Sie sahen sich sehr ähnlich, und doch waren sie ganz verschieden. Der Blick des Vaters war unstet und unbestimmbar gewesen, der des Sohnes dagegen hatte sie mit einer solchen Kraft getroffen, dass es ihr einen Stoß versetzt hatte. Die Vorstellung, dass Fredrik Fredriksen einen Sohn hatte, den er vielleicht sogar liebte, besänftigte ihre Angst ein wenig. Das Paket war sicher für den Sohn bestimmt. Aber warum war Fredrik Fredriksen so traurig gewesen, wo er doch mit einem Geschenk für seinen Sohn im Zug gesessen hatte? Und warum in aller Welt war er aus dem Zug ausgestiegen? — Vielleicht ist der Sohn krank, dachte sie. So krank, dass er sterben muss. Und dann ist es kein Wunder, dass er so blass ist. Sie spürte ihr schlechtes Gewissen wie einen Stich. Fredrik Fredriksen hatte ihr Gerede nicht aushalten können, weil er an seinen kranken Sohn denken musste. Er brauchte frische Luft und hinauslehnen war gefährlich. Deshalb musste er aussteigen. Nein, das konnte nicht sein. Hinauslehnen ist doch nicht gefährlich, wenn der Zug stillsteht. Sie schaute auf das Paket. Das braune Papier bewegte sich auf und ab. Vielleicht ist es ein Bild, dachte sie. Ein Bild, das Fredrik Fredriksens Sohn niemals sehen wird. Ein phantastisches Bild, das den Sohn froh und den Vater traurig macht.

Jetzt hatte sie die Steintreppe erreicht. Was soll ich zu einem todkranken Jungen sagen, fragte sie sich beim Klingeln.

»Aber das bilde ich mir natürlich nur ein«, sagte sie laut, während sie darauf wartete, dass ciie Tür geöffnet würde. »Was hier krank ist, sind meine Gedanken.«

Niemand machte auf.

Sie schellte noch einmal.

»Ist niemand zu Hause?«, rief sie, obwohl sie ja wusste, dass jemand im Haus war. Niemand antwortete. Sie wollte gerade das Paket ablegen und weggehen, als sie von drinnen eine Stimme hörte.

»Die Tür ist offen.«

Sie konnte nicht hören, ob die Stimme dem Vater oder dem Sohn gehörte, denn nun wehte der Wind so heftig, dass es in ihren Ohren rauschte. Vorsichtig öffnete sie die Tür und ging ins Haus. Sie betrat einen langen, schmalen Flur. Hinten im Flur verbarg ein Vorhang das dahinter liegende Zimmer. Der Flur war leer.

»Hallo?«, rief sie. »Ich stehe hier im Flur.«

Das hörte sich ziemlich dumm an, aber was hätte sie sonst sagen sollen?

»Hallo? Ich bin Ellen Svift.«

Keine Antwort.

Ich lege das Paket hier ab, dachte sie, während sie langsam durch den Flur auf den Vorhang zuging.

»Ich habe das Paket mitgebracht.«

Nichts zu hören.

Jetzt gehe ich, dachte sie, als sie den Vorhang zur Seite schob. Sie stand vor einem Wohnzimmer. Durch ein Fenster hinter dem runden Esstisch konnte sie die Auffahrt und die Tanne am Vikervei sehen. Mitten auf dem Tisch stand eine schiefe Sahnetorte mit einer Kerze. Der Tisch war für zwei gedeckt. Die Kerze brannte, aber niemand war im Zimmer.

»Hat hier jemand Geburtstag?« Sie versuchte ihre Stimme munter klingen zu lassen, aber ihre Frage klang fast wie ein leises Winseln.

»Spielt ihr Verstecken?«, rief sie.

Der Wind heulte vor dem Fenster, aber sie war sich fast sicher, dass irgendwo im Haus eine leise Stimme »ja« gemurmelt hatte.

»Darf ich mitspielen?«

Sie kam sich reichlich blöd vor, aber gleichzeitig hätte sie vor Neugier platzen können. Was in aller Welt ging hier bloß vor? Etwas verärgert war sie inzwischen auch. Warum kamen die Hausbewohner nicht zum Vorschein und sagten guten Tag oder so? Sie wussten doch, dass sie hier war, und sie könnten sich wenigstens für das Paket bedanken. Bestimmt war ein Geburtstagsgeschenk darin, das Fredrik Fredriksen für seinen Sohn gekauft hatte. Doch niemand ließ sich blicken. Sie spielten Verstecken und Ellen beschloss mitzuspielen, ob es ihnen nun passte oder nicht. Sie legte das Paket auf den Tisch.

»Sagt doch wenigstens heiß oder kalt«, rief sie.

Niemand sagte heiß oder kalt. Sie ging durch das Wohnzimmer und kam zu einer kleinen Treppe, die in ein größeres Zimmer mit Sitzgruppe, Fernseher und offenem Kamin führte. Vor dem Kamin stand ein kleines Trampolin, wie sie auch zu Hause eins hatten. Früher hatte Ellen nie durch das Wohnzimmer gehen können ohne aufs Trampolin zu springen. Jetzt lief sie darum herum, während Nicolai sprang. »So reicht eine Generation die Staffel weiter an die nächste«, sagte Viktor oft. Ellen ging zum Trampolin, sprang darauf und hüpfte zweimal auf und ab.

Es war ein äußerst aufgeräumtes Zimmer. Auf dem Tisch vor dem Fernseher lagen keine Zeitungen oder Bücher herum. Teppich und Sessel sahen frisch gestaubsaugt aus. Die Bücher im Bücherregal waren nach Farben sortiert. Nur das Trampolin verriet, dass in diesem Haus ein Kind wohnte. Das arme Kind. Fredrik Fredriksen war offenbar ein Ordnungsmensch, bei dem kein Haar schief liegen durfte. Aber immerhin spielte er Verstecken und die Torte auf dem Esstisch war selbst gebacken. Das hatte Ellen sofort gesehen. Kein Bäcker, der etwas auf sich hielt, hätte eine solche Torte verkauft. Fredrik Fredriksen hatte offenbar auch keine Frau, denn dann hätte wohl sie die Torte gebacken und dann hätte sie ganz anders ausgesehen. Frauen können nämlich besser backen als Männer, falls die Männer nicht gerade Bäcker sind, und Ellen war ganz sicher, dass Fredrik Fredriksen kein Bäcker war. Er war vermutlich ein allein stehender Mann, der mit seinem Sohn Verstecken spielte. Nein, das stimmte nicht. Sie versteckten sich alle beide. Wenn sie miteinander gespielt hätten, hätte einer doch den anderen suchen müssen. Sie spielten mit ihr. Irgendwer hatte gesagt, »die Tür ist offen«, als sie wieder gehen wollte. Irgendwer hatte »ja« gesagt, als sie gefragt hatte, ob sie spielten. Das konnte doch nur bedeuten, dass sie mitspielen sollte. Jetzt hatte sie keine Angst mehr. Sie war nur noch gespannt.

Sie kam sich vor wie der Privatdetektiv Tex in dem interaktiven Computerspiel »Under a Killing Moon«, das sie zusammen mit Anne Katrine gespielt hatte. Sie hatten sich auf der Jagd nach Leitfäden, die ihnen bei der Aufklärung schrecklicher Verbrechen helfen sollten, über den Bildschirm geklickt. Es war eine gefährliche Mission, ein einziger falscher Schritt konnte den Tod zur Folge haben. Aber das hier war kein Computerspiel und sie war nicht Privatdetektiv Tex. Sie war Ellen und sie spielte Verstecken mit Fredrik Fredriksen und dessen Sohn.

Sie ging durch das Zimmer und kam zu einem kleinen Flur mit zwei Türen. An der einen Wand hing ein großes Bild von einer Vogelschar, die unter blauem Himmel dahinflog. Vielleicht ist im Paket ein anderes Bild, dachte sie. Vom Himmel, nachdem die Vögel weitergezogen sind.

Hinten im Flur war noch eine Tür. Sie klopfte an.

»Ist hier jemand?«

Keine Antwort. Sie öffnete die Tür und betrat ein Badezimmer. Ein Regal dort enthielt Deos, Zahnpastatuben, Spraydosen mit Rasierschaum, Haarwaschmittel und Rasierwasser, alles nach der Größe geordnet. An einem Haken hing ein braunes Badetuch. Eigentlich müssten es zwei sein, aber vielleicht hatte Fredrik Fredriksen sein eigenes Badezimmer, überlegte sie und fragte sich, ob der Junge hinter dem Fenster eine eigene kleine Wohnung im Haus hatte. Das wäre zwar außergewöhnlich, aber das war Fredrik Fredriksen schließlich auch, also war hier alles möglich. Vom Badezimmer aus führte eine Tür in ein Schlafzimmer mit einem großen Kleiderschrank und einem Doppelbett. Sie öffnete die Schranktür. Frisch gebügelte Hemden, Jacken und Hosen mit Bügelfalte hingen ordentlich auf Kleiderbügeln, aber niemand hatte sich im Schrank versteckt. Sie ging zum Doppelbett. An beiden Seiten stand ein kleiner Nachttisch. Auf dem einen lag eine Wirtschaftszeitschrift. Auf dem anderen lag ein dickes, in braunes Leder gebundenes Buch. Sie hob es hoch. Es war »Die Pickwickier« von Charles Dickens. Sie kannte das Buch gut, ihre Mutter hatte es ihr einmal vorgelesen. Es hatte ihr sehr gut gefallen, obwohl es von Erwachsenen handelte. Das hier war eine alte Ausgabe mit ganzseitigen Zeichnungen von Herrn Pickwick und den seltsamen Menschen, die ihm im Buch begegnen. Ellen blätterte darin und hatte fast vergessen, warum sie in diesem Haus stand, als ein kleines Blatt Papier zwischen zwei Buchseiten herausrutschte. Auf diesem Blatt stand in großen Buchstaben und in dänischer Sprache:

DIE LUFT IST JUNIHAFT UND KLAR UND ZART

DER FLIEGENDE BALL SPRINGT HOCH ZU DEINEM KLEIDERSAUM

DU WIRFST ZURÜCK GANZ FEST UND AUCH GANZ HART

DER HIMMEL ÜBER UNS IST BLAU ALS WIE IM TRAUM.

Eine heiße Welle spülte durch Ellens Kopf und in ihre Augen. Sie fühlte sich, als müsste sie weinen, ohne dass sie gewusst hätte, warum. In diesem Moment hörte sie ein Seufzen. Sofort fand sie ihre Lage wieder unheimlich.

»Kommt raus«, flüsterte sie. »Bitte. Ich will nicht mehr spielen.«

Wieder ein Seufzen, lauter diesmal. Die heiße Welle hinter ihrer Stirn erstarrte zu Eis und sie rannte los. Durch das Badezimmer, den Flur mit dem Vogelbild, die beiden Wohnzimmer, die Diele und die Eingangstür. Sie blieb erst stehen, als sie die hohe Tanne im Vikervei erreicht hatte. Dort stand sie dann und rang nach Atem. Sie war eiskalt, glühend heiß und zu Tode verängstigt. Das Seufzen schien von nirgendwo gekommen zu sein und das ganze Zimmer zu erfüllen. Es war entsetzlich traurig gewesen. Sie spielten nicht Verstecken. Es war tödlicher Ernst. Sie wollten von ihr gefunden werden und wollten es doch nicht. Diese Gedanken wirbelten ihr immer wieder durch den Kopf. Sie schaute auf das Blatt in ihrer Hand. DIE LUFT IST JUNIHAFT... Nein, ist sie nicht, dachte sie. Sie ist kalt. Es regnet und ich spiele nicht mehr mit.

3

Als sie nach Hause kam, waren Viktor und Emilie blass vor Sorge, die erst in Erleichterung und dann in Zorn umschlug. So war es immer. Ellen ärgerte sich darüber, fand es aber auch tröstlich. Hier war immerhin alles normal. »Dass du am Ostersonntagmorgen allein losziehst, ist das eine«, sagte Viktor.

»Als ob du Jesus oder so was wärst«, sagte Nicolai, der gehört hatte, Jesus sei an diesem Tag von den Toten auferstanden.

Emilie fuhr ihm durch die Haare.

»Dass du den ganzen Vormittag ausbleibst ohne auch nur anzurufen, ist noch etwas ganz anderes«, sagte Viktor jetzt. »Wo um Himmels willen hast du denn gesteckt?«

»Jedenfalls nicht im Himmel«, sagte Nicolai. »Da kommst du nämlich nicht hin.«

Ellen schenkte ihm einen eiskalten Blick und dachte: Du kriegst nie im Leben von mir ein Messer.

»Ich hab bloß einen Spaziergang gemacht«, sagte sie.

Es hörte sich total bescheuert an, aber ihr fiel nichts Besseres ein.

»Den ganzen Morgen?«, fragte Emilie.

»Ja.«

»Wohin denn?«

Am liebsten hätte Ellen ihnen die Wahrheit gesagt, aber die hätten sie ihr doch nicht geglaubt.

»Nirgendwohin. Einfach nur so hin und her.«

Ehe irgendwer etwas sagen konnte, fügte sie hinzu: »Allein. Ich habe keine Zeugen.«

Die anderen glotzten sie überrascht an. Sie glotzte zurück. »Hör auf zu glotzen«, sagte Viktor.

»Wir waren außer uns vor Sorge«, sagte Emilie.

»Wir dachten, du bist tot«, sagte Nicolai.

»Das dachten wir nicht«, sagte Victor leicht verlegen. Sein Zorn schien jetzt wieder in Erleichterung umzuschlagen. »Dachtet ihr wohl«, sagte Nicolai. »Mama hatte Angst, es könnte etwas Schreckliches passiert sein, das hat sie gesagt.«

Er kniff den Mund zusammen und hatte Tränen in den Augen.

»Ich meinte doch nicht, dass sie tot sein könnte«, sagte Emilie, die auch den Tränen nahe war.

»Du hast mir Angst gemacht!«, schluchzte Nicolai und die ersten Tränen kullerten über seine Wangen.

»Ja«, sagte Viktor. »Du hast uns große Angst gemacht.«

»Ich meine nicht Ellen. Ich meine Mama.«

»Das ist ja wohl nicht meine Schuld«, sagte Emilie. »Doch«, sagte Nicolai und weinte wie ein Wasserfall. »Du hast ein Kind gekränkt.«

Viktor und Emilie hatten ein Buch, das so hieß. Nicolai fand den Titel toll und zitierte ihn oft, wenn er sich ungerecht behandelt fühlte. Und nun fing auch Emilie an zu weinen, während Viktor als Vater und Mann versuchte, alle zu beruhigen.

»Das darfst du nie mehr tun«, sagte er streng.

»Fängst du jetzt auch schon an«, schluchzte Emilie.

»Dich habe ich nicht gemeint, Schatz, ich meine Ellen.«

»Ich hab doch nur einen Spaziergang gemacht.«

»Und bist verschwunden«, schrie Nicolai. »Genau wie Jesus.«

Ellen hielt es nicht mehr aus.

»Ich bin nass«, sagte sie. »Ich ziehe mich jetzt um, falls ihr nicht wollt, dass ich eine Lungenentzündung kriege.«

Sie merkte, dass das eine großartige Schlussbemerkung war. Vielleicht würden Viktor und Emilie sich jetzt fragen, ob sie nicht sogar zwei Kinder gekränkt hätten.

Sie hatte schon ihr Nachthemd angezogen und sich ins Bett gelegt, als Emilie ins Zimmer kam.

»Bist du schon im Bett?«

»Ja.«

Ellen versteckte den Zettel mit dem Gedicht unter der Decke.

»Es ist doch erst vier.«

»Weiß ich.«

»Wir essen gleich.«

»Ich hab keinen Hunger.«

»Bist du krank?«

»Das wird sich zeigen, Mama.«

Ellen hatte einen Kloß im Hals und tat sich ganz schrecklich Leid. Sie wusste, dass sie dazu keinen Grund hatte, aber das machte den Kloß auch nicht kleiner.

»Ich glaube, ich bleibe besser im Bett«, murmelte sie. »Am Ostersonntag.«

Emilie machte ein sehr ernstes Gesicht. Ihre Mundwinkel zitterten ein wenig, aber Ellen konnte nicht sehen, ob sie gleich lachen oder weinen würde.

»Was machst du dir im Moment denn so für Gedanken, mein Herz?«, fragte Emilie leise.

Ellen starrte ihrer Mutter in die Augen und wusste plötzlich ganz genau, was sie sagen wollte.

»Mama?«

»Ja.«

»Glaubst du, ich kriege dieses Jahr meine Tage?«

Fredrik Fredriksen sprang auf dem Trampolin auf und ab, während er Sahnetorte aß und Ellen genervt anstarrte.

»Du hast ein Kind gekränkt«, sagte er. »Er hat sich nur deinetwegen versteckt. Er hat gewartet und gewartet. Du bist weggegangen und jetzt muss ich den ganzen Kuchen allein essen. Du musst doch einsehen, dass das so nicht geht.«

»Wo steckt er denn?«, rief sie. »Wenn du mir sagst, wo er steckt, dann suche ich ihn sofort. Versprochen. Ehrenwort.«

»Ich habe keine Ahnung, wo er steckt. Ich springe. Ich bin ein fliegender Ball. Das sieht doch selbst ein Kind.«

»Aber ich bin doch kein Kind! Ich bin ein großes Mädchen!«

Sie rief so laut sie konnte, aber er hörte sie nicht. Er hüpfte weiter auf seinem Trampolin herum.

»Ich springe«, sagte er noch einmal. »Ich springe und springe und springe.«

Sie wollte rufen, er solle aufhören, es sei gefährlich, so wild herumzuhüpfen. Er könne sich das Bein brechen. Er sei doch ein erwachsener Mann. Aber dann sah sie, dass er nicht mehr da war. Ein großer weißer Ball mit schwarzen Punkten titschte auf dem Trampolin herum. Sie streckte die Arme aus um den Ball zu fangen, aber es gelang ihr nicht. Der Ball hüpfte immer weiter. Auf und ab. Schneller und schneller.

»Du fängst mich nicht«, rief der Ball. »Du bist zu alt. Du bist ein großes Mädchen.«

Jetzt sprang er so schnell, dass sie ihn nicht mehr sehen konnte. Sie stieg aufs Trampolin und versuchte ihn zu fangen, doch das schaffte sie nicht. In ihren Ohren sauste es, aber das lag nicht am Wind. Es lag am unsichtbaren Ball. »Ich bin nicht groß«, rief sie. »Ich bin nur...«

Sie wusste, dass sie etwas sagen wollte, aber sie wusste nicht mehr, was. Das Sausen des Balls erfüllte das ganze Zimmer. Ich muss auch springen, dachte sie. Wenn ich so schnell springe wie der Ball, dann höre ich sein Sausen nicht mehr, und dann fällt mir vielleicht ein, was ich sagen wollte. Sie nahm Anlauf und sprang in die Luft, höher und höher. Jetzt hatte sie die Decke erreicht. Das Trampolin war mehrere Meter unter ihr. Für einen Moment hing sie ganz still. Sie flog. Sie war ganz allein. Es sauste nicht mehr. Der Ball war verschwunden.

»Jetzt weiß ich’s«, sagte sie. »Ich bin...«

Sie seufzte und plumpste wie ein Stein auf das Trampolin.

Jetzt saß sie im Bett. Ihre Augen waren offen. Emilie war ins Zimmer gekommen.

»Jetzt weiß ich’s, Mama«, sagte sie.

»Was denn, mein Schatz?«

Emilie bückte sich und streichelte Ellens Haare.

»Ich bin nur Ellen Svift.«

»Von nur kann aber keine Rede sein.«

»Das wollte ich doch sagen.«

»Willst du zu mir kommen, Ellen? Papa kann in deinem Bett schlafen.«

»Das ist junihaft von dir«, sagte Ellen und schloss die Augen.

Draußen wurde es hell. Sie hatte mindestens zwölf Stunden geschlafen. Der Zettel lag unter ihrer Bettdecke. Sie zog ihn hervor und las das Gedicht noch einmal. Sie ging zum Fenster und machte es auf. Die Luft ist junihaft und klar und zart, dachte sie. Nein, nicht junihaft. Aprilhaft, aber vielleicht doch ein wenig junihaft, denn es war einer von diesen Frühlingstagen, die sie immer an den Sommer erinnerten, nur jetzt gerade nicht. Sie dachte an Fredrik Fredriksen, an den Jungen hinter dem Fenster und an ihren Traum von Fredrik Fredriksen als Ball. Wieso träumte sie so etwas? Es lag an dem Gedicht. Aber warum hatte das Gedicht im Buch gesteckt? Weil jemand gewollt hatte, dass sie es fand. Fredrik Fredriksen, der Junge im Fenster oder beide? Sie hatte keine Ahnung, war sich aber ziemlich sicher, dass das Gedicht eine Spur war. Ein Code, den sie knacken sollte. Und sie war einfach nur weggelaufen, bloß weil jemand geseufzt hatte. So wie sie in ihrem Traum. Natürlich. Es war gar nicht Fredrik Fredriksen gewesen, der geseufzt hatte, und auch nicht der Junge im Fenster. Sie selbst hatte geseufzt. Ellen zog sich ganz schnell an, frühstückte innerhalb von acht Sekunden und sagte, sie wolle bei dem schönen Wetter einen Spaziergang machen. »Zum Essen bist du aber wieder da«, sagte Viktor.

»Ja, ich glaube schon«, erwiderte sie, stürzte los und erwischte gerade noch den Bus.

Auf der Fahrt nach Viker las sie das Gedicht viermal und fragte sich, ob Fredrik Fredriksen es geschrieben haben könnte. Es war so schön altmodisch mit Formulierungen wie »als wie«. Es stammte ganz sicher von einem Erwachsenen und aus irgendeinem Grund glaubte sie auch, dass es von einem Mann stammte. Er hatte gesehen, wie ein Mädchen mit einem Ball spielte, und dann war der Ball losgeflogen. DU WIRFST ZURÜCK GANZ FEST UND AUCH GANZ HART / DER HIMMEL ÜBER UNS IST BLAU ALS WIE IM TRAUM. Wie schön das klingt, dachte sie. Aber dass ihr das Gedicht bei jedem Lesen schöner vorkam, lag nicht an den einzelnen Wörtern. Es lag an seiner Stimmung, es war heiter und traurig zugleich. Es war sehnsüchtig und unmöglich, war Traum und Wirklichkeit, es war ihr vertraut. Sie hatte es im Gesicht des Jungen im Fenster und in Fredrik Fredriksens flackerndem Blick gesehen. Sie wusste aber auch, dass es nicht das ganze Gedicht war. Es musste noch mehr geben und sie wollte alles wissen.

»Ich werde klingeln«, sagte sie zu sich, als sie aus dem Bus stieg. »Und wenn niemand aufmacht, gehe ich trotzdem hinein. Sie warten ja auf mich.«

Sie hatte schon die Auffahrt zu dem großen Haus erreicht, als sie stehen blieb. Was tat sie hier eigentlich? Natürlich wartete niemand auf sie und was sollte sie sagen, wenn jemand aufmachte?

»Guten Tag, guten Tag. Hier hin ich wieder. Ich würde gern den Rest von diesem schönen Gedicht lesen, wenn es nicht zu viel Mühe macht.«

Sie kam sich wie eine Idiotin vor und wollte gerade kehrtmachen, als die Tür sich öffnete und eine dunkel gekleidete Gestalt auftauchte. Es war Fredrik Fredriksen. Ellen fuhr zusammen und versteckte sich hinter der Tanne.

Der Baum rauschte. Die Sonne war hinter schweren Wolken verschwunden und ein Wind kam auf, der Regen anzukündigen schien.

Fredrik Fredriksen stand jetzt auf dem Rasen. Er trug etwas in der Hand. Es war flach und so groß wie er selber. Das Paket! Bestimmt war das der Inhalt des Pakets, aber sie konnte nicht erkennen, was es war. Er legte es auf den Boden, band etwas daran fest, richtete sich auf und hob es hoch. Jetzt sah Ellen, was es war. Es war ein Drachen.

Fredrik Fredriksen hielt den Drachen so, dass Ellen ihn deutlich sehen konnte, während der Mann selbst völlig verdeckt war. Der Drachen war wunderschön. Ein riesiger Vogel mit roten Flügeln, gelben Augen und schwarzem Schnabel.

Der Drachen wanderte über den Rasen. Ellen wusste zwar, dass Fredrik Fredriksen ihn trug, aber den konnte sie ja nicht sehen. Jetzt war der Drachen zwei Meter über dem Boden. Er zitterte leicht und schien abstürzen zu wollen. Ellen hielt den Atem an und ballte ganz fest die Faust um den Zettel mit dem Gedicht. Der Drachen stieg ein wenig, sank wieder, zitterte. Es sah aus, als friere er. Dann stieg er höher und höher. Wie ein gewaltiger Vogel mit roten Flügeln stieg der Drachen in einer einzigen gleitenden Bewegung. Fort vom braun verbrannten Rasen, fort von dem großen Holzhaus, fort von Fredrik Fredriksen, der ihn mit einer unsichtbaren langen Schnur lenkte und ihn, so dachte Ellen, bald vom Himmel herunterholen würde. Sie schaute hoch und ihr wurde schwindlig. Der Drachen war jetzt kleiner. Er schien unter den dunklen Wolken zu tanzen. Ohne zu blinzeln, schaute Ellen zu dem roten Vogel hoch. Und dann war er verschwunden.

Er hat sich losgerissen, dachte sie und schaute zu Fredrik Fredriksen hinüber, der zum Himmel hochstarrte.

»Nein«, hörte sie sich selber flüstern. »Er hat sich nicht losgerissen, er wurde losgelassen.«

Die ersten Regentropfen trafen auf ihr Gesicht und liefen über ihre Wangen. Sie wischte sie weg und als sie wieder zum Rasen hinüberschaute, stand Fredrik Fredriksen noch immer dort und sah nach oben. Jetzt ist der Drachen auf der anderen Seite der Wolken, dachte sie. Fredrik Fredriksen schaute mit erwartungsvoller Miene zu ihr herüber. Sie wollte die Hand heben und ihm zuwinken, tat es dann aber doch nicht. Sie hörte ihr Herz hämmern. Nicht Fredrik Fredriksen schaute sie an. Es war der Junge vom Fenster. Sie schloss die Augen. Als sie sie wieder öffnete, war er verschwunden.

Ellen lief durch den peitschenden Regen zur Haltestelle. Ich bin verrückt geworden, dachte sie. Vor ihren Augen drehte sich alles und sie wusste nicht mehr, was oben und unten war, was Traum und was Wirklichkeit.

Sie saß auf ihrer Lieblingsbank unten an der Glomma und versuchte klar zu denken. Natürlich wäre es besser gewesen, nach Hause zu gehen und sich umzuziehen, aber jetzt regnete es nicht mehr und ihre Kleider waren fast trocken. Vielleicht bin ich ja doch nicht verrückt, dachte sie. Vielleicht hatte ich eine Halluzination. Auch ganz normale Menschen können Halluzinationen haben, wenn sie etwas Unnormales sehen, und weder Fredrik Fredriksen noch sein Sohn sind normal. Sie sind das Unnormalste, was ich je gesehen habe. Und sie sind sich ungeheuer ähnlich, nur das Alter trennt sie. Natürlich habe ich die ganze Zeit Fredrik Fredriksen gesehen. Er ist mir einfach jünger vorgekommen, weil er so entspannt war, als er den Drachen steigen ließ. Sie spürte, wie sie ruhiger wurde. Wenn sie so normal dachte wie möglich, dann fand sich für alles eine natürliche Erklärung. Es ist ganz natürlich, dass Mädchen in meinem Alter Halluzinationen haben, dachte sie. Wir leben doch die ganze Zeit in einem Sausen.

Sie fühlte sich den Puls. Siebzig Schläge pro Minute. Völlig normal. Sie war frisch wie ein Fisch. In Topform. Bereit die Geheimnisse des Lebens zu klären. Privatdetektivin Ellen Tex Svift und das Geheimnis des rätselhaften Hauses. Nein, die beiden Geheimnisse. Sie kicherte. Der Fluss glitzerte. Die Sonne schien. Es war warm. Sie war wieder sie selber. Das Leben lag vor ihr und sie hatte keine Angst mehr, sie war nur schrecklich neugierig. Sie wollte zurück zu dem Haus gehen. Und dort wollte sie klingeln, Fredrik Fredriksen begrüßen und sich mit seinem Sohn anfreunden. So, wie sie seinen Vater kannte, konnte der Sohn eine Freundin bestimmt gut gebrauchen. Alles kam ihr plötzlich so einfach vor. Nichts ist gefährlich, wenn wir auf einer Bank an der Glomma sitzen.

4

Das ist ein Gesellschaftsspiel«, erklärte der Junge am Fenster. »Du musst so tun, als ob.«

»Als ob was?«

»Als ob du ein Drachen wärst, natürlich.«

Obwohl er so fest zog, wie er konnte, tat es nicht weh.

»Es tut nicht weh«, sagte sie.

Er lächelte sie an.

»Nein, nur mir.«

Er trat ein Stück zurück und zog an der Schnur, die er am Drachen befestigt hatte. Sie glitt über den Rasen auf eine riesige Tanne zu.

»Hoch mit mir«, rief er. »Über den Zaun!«

»Das ist kein Zaun. Das ist ein Baum!«

»Ja«, rief er glücklich. »Und darüber ist der Himmel blau als wie im Traum.«

Als sie hörte, wie er »als wie« rief, sah sie auch gleich den blauen Himmel.

Das schaffe ich nicht, dachte sie. Nie im Leben komme ich über diesen hohen Baum.

Und schon hatte sie es geschafft. Sie schien am Drachen zu kleben, während sie nach oben schwebte. Der Junge stand unten auf dem Rasen und winkte ihr zu.

»Ist die Luft da oben junihaft?«, rief er und das war sie. Die Luft war junihaft, sie duftete nach Hagebutten, Gras und Harz, und sie war so klar, dass Ellen tausend Meilen weit sehen konnte, und so zart, dass sie ihr sanft die Haare zu streicheln schien, obwohl Ellen in wildem Tempo dahinjagte.

Der Junge stand mehrere hundert Meter unter ihr, doch sie konnte sein Gesicht ganz deutlich sehen. Sein Mund stand halb offen, seine Augen waren zwei Wassertropfen. Sie winkte ihm zu, nicht mit den Händen, die waren ja festgebunden, sondern mit dem ganzen Drachen. Er hob die Arme zu ihr und sie wusste, dass er jetzt die Schnur losgelassen hatte. Sie fiel wie ein Stein durch die Luft und auf den Rasen zu, wo er sie mit offenen Armen erwartete. Aber jetzt war er kein Junge mehr. Er war Fredrik Fredriksen. Er lachte ein trockenes, hämisches Lachen und rief:

»Kinder müssen wie ein Stein zu Boden fallen.«

Die Luft war nicht mehr junihaft. Es war Winter. Der Rasen war schneebedeckt, der hohe Baum war zu einem riesigen Eisspeer geworden und wollte sie durchbohren. Sie fiel und fiel, entsetzlich schnell und unendlich langsam, und während sie fiel, wusste sie, dass sie träumte. Das ist nur ein Traum, dachte sie. Ich brauche bloß die Augen aufzumachen, dann bin ich wach. Sie drückte mit aller Kraft die Augenlider nach oben, doch sie waren schwer wie Blei. »Träumen ist verboten«, schrie Fredrik Fredriksen wütend. »Träumen ist verboten und Aufwachen auch.«

Sie sauste auf die vereiste Tanne zu und erwachte.

»Ellen! Bist du krank?«

Emilie schaute besorgt auf sie herab.

»Nein, Mama. Das war nur der Traum.«

»Was hast du geträumt?«

»Dass ich falle.«

Emilie streichelte ihr die Stirn. Sie war klatschnass.

»Das bedeutet nur, dass du wächst, Liebes. Das ist ganz normal.«

Sie lächelte Ellen an. Ellen versuchte zurückzulächeln, schaffte es aber nicht und schloss die Augen.

Am nächsten Tag fuhr sie wieder nach Viker, doch niemand war zu Hause. Die Vorhänge waren zugezogen, die Tür war abgeschlossen und niemand machte auf, als sie klingelte. Sie versuchte es während der nächsten Tage noch einige Male, aber immer vergeblich. Die Schule fing wieder an, Ellen machte ihre Hausaufgaben und spielte mit Anne Katrine »Under a Killing Moon«. Gemeinsam retteten sie die Welt vor der totalen Vernichtung durch die Moon-Child-Bewegung, die auf einem fernen Planeten hauste. Anne Katrine hatte auch ein Filmlexikon auf CD-ROM, das Ausschnitte aus verschiedenen Filmen zeigte. Die Horrorfilme waren am spannendsten. Zu Hause durfte Ellen noch nicht mal »Akte X« sehen, obwohl eine Million ihrer Freundinnen das auch tat. Sie spürte, wie ihr Körper sich wieder veränderte. Ihre Brüste wuchsen, die Pickel um ihre Nase vermehrten sich. Die Jungs in der Klasse waren so doof wie immer, nur Petter Larsen war nicht ganz so doof. Das Leben war ganz normal und immer mehr kam sie zu der Überzeugung, dass Fredrik Fredriksen und der Junge im Fenster nur in ihrem Kopf existierten. Doch da war ja noch das kleine Gedicht, das sie in ihrem Tagebuch versteckt hatte. Sie las es ab und zu, aber davon wurde sie auch nicht klüger. Es kam ihr sogar etwas weniger junihaft vor als früher.

Der 17. Mai kam, der Nationalfeiertag. Emilie hatte ihr eine Tracht hingelegt, aber die wollte sie nicht anziehen. Sie wollte die pastellfarbenen Sachen anziehen, die die Großmutter ihr geschenkt hatte. Wenn ihre Eltern sich weigerten, sie »Akte X« sehen zu lassen, konnte Ellen sich auch weigern, in Tracht zu gehen. Sie freute sich aufs Erwachsensein, aber der Weg bis dahin war länger als eine Ewigkeit.

»Was sollen wir heute machen?«, fragte Viktor. Sie aßen ein Eis, nachdem sie im Festzug mitmarschiert waren und hurra gerufen hatten.

»Reidars Tivoli«, sagte Nicolai. »Wir können mit dem kleinen Karussell fahren, das sich so schnell dreht, dass Papa immer kotzen muss.«

Viktor schauderte, als er an den Nationalfeiertag im letzten Jahr erinnert wurde.

»Haben wir Reidars Tivoli nicht im Grunde ein bisschen satt?«

Dieses eine Mal konnte Ellen ihrem Vater nur zustimmen. Reidars Tivoli war ein Dreck. Es war klein, es war verseucht von kleinen Gören und alle Gewinne waren aus Plastik.

»Können wir nicht lieber nach Oslo fahren und Oma besuchen?«, fragte sie.

»Oma ist auf den Kanarischen Inseln«, sagte Emilie.

Das hatte Ellen vergessen. Die Großmutter war eine abenteuerlustige ältere Dame, die keine Gelegenheit zu verreisen ausließ.

»Ich will in Reidars Tivoli!«

Nicolais Mundwinkel zogen sich nach unten und Emilie sagte schnell:

»In Gansrød ist ein Drachenfest. Vielleicht sollten wir uns das ansehen.«

Ellen fuhr zusammen.

»Ja«, sagte Viktor zufrieden. »Das ist eine gute Idee. Wir nehmen einen Fresskorb mit, sehen uns die Drachen an und picknicken unter freiem Himmel.«

»Ich will nicht unter freiem Himmel picknicken«, sagte Nicolai sauer. »Ich will zusehen, wie Papa mit dem superschnellen Karussell fährt!«

Nachdem Emilie Nicolai erklärt hatte, dass »picknicken« essen bedeutet, und Viktor versprochen hatte ihm einen Drachen zu bauen, packten sie den Picknickkorb, setzten sich ins Auto und fuhren nach Gansrød, einem weiten, offenen Gelände zwischen Wald und Meer im Osten der Stadt.

Dort war schon sehr viel los. Die meisten Leute waren kleine Kinder oder große Erwachsene. Nur wenige waren zwischen zwölf und zwanzig und Ellen dachte, das sei sicher das Alter, das die Erwachsenen den »Generationskonflikt« nannten. In der Luft schwebten hunderte von Drachen. Sie sahen aus wie Raupen, Spinnen, Flaggen, Schmetterlinge, Segelboote und Flugzeuge.

Emilie klatschte in die Hände und sagte, das sei einfach prachtvoll.

»Als ob jemand den Himmel angemalt hätte.«

Viktor nickte und sagte, bei diesem schönen Anblick erwache das Kind im Manne.

Nicolai teilte allen, die es hören wollten, mit, sein Papa werde ihm einen so tollen Drachen bauen, dass alle anderen gleich einpacken könnten.

Viktor schnippelte und klebte und schwitzte und fluchte und wurde von zwei der wenigen Jugendlichen interessiert beobachtet.

»So dürfen Sie die Schnur nicht festmachen«, sagte einer.

»Der fliegt doch nie im Leben«, sagte der andere.

»Papa hat schon eine Million Drachen gebaut«, sagte Nicolai.

Viktor lächelte verkrampft und zog an der Schnur, die er an dem kleinen Papierdrachen befestigt hatte. Der Drachen stieg einen halben Meter, wackelte kurz hin und her und stürzte dann ab.

»Ja, ja«, sagte der eine Junge und öffnete eine Flasche Bier. »Sie müssen die Schnur anders anbringen«, sagte der andere.

»Sonst fliegt das Teil doch nie«, sagte der erste.

Nicolai kam langsam zu der Erkenntnis, dass sein Vater doch nicht der große Drachenexperte war. Deshalb verlangte er, dass seine Eltern in die Stadt führen und ihm einen Gasballon kauften. In Reidars Tivoli wurden nämlich spitzenmäßige Gasballons verkauft. Emilie sagte, sie seien nun aber in Gansrød und es mache doch auch Spaß, sich die vielen schönen Drachen anzusehen, aber Viktor meinte, im Grunde habe Nicolai ja Recht.

»Nationalfeiertag und Ballons gehören zusammen.«

Sie beschlossen also zu Reidars Tivoli zu fahren und einen Gasballon zu kaufen. Danach wollten sie zurückkommen und versuchen den Ballon fliegen zu lassen. Ellen wollte nicht mitkommen. Sie wollte in Gansrød warten und sich die Drachen ansehen.

»Dann kriegst du keinen Ballon«, sagte Nicolai, packte seine Eltern an den Händen und machte sich mit den beiden auf den Weg zum Auto.

Ellen starrte und starrte, aber oben war kein roter Vogel mit gelben Augen und schwarzem Schnabel zu sehen und unten kein Fredrik Fredriksen. Sie versuchte sich einzureden, sie sei nicht enttäuscht. Das Gefühl, er sei hier, war wohl nur einer ihrer üblichen Tagträume gewesen. Er spielte schon längst nicht mehr Verstecken und außerdem hatte er seinen Drachen losgelassen. Das hatte sie so schön gefunden. Jetzt fand sie es nur noch blöd, so ähnlich, wie wenn ein Erwachsener die Ballonschnur eines Kindes durchtrennt, weil er das komisch findet.

Die beiden Jungen bugsierten jetzt einen riesigen Drachen, der aussah wie ein Zelt, quer über das Feld. Ellen konnte sich unmöglich vorstellen, dass dieser Drachen fliegen würde, aber dann flog er tatsächlich. Majestätisch erhob er sich in die Luft und die Zuschauer applaudierten. Ellen dachte: diese Jungs wissen sicher ganz genau, wie man die Schnur festmacht.

Sie legte sich ins Gras und starrte zum Himmel und zu den vielen Drachen hinauf. Sie schloss die Augen und machte sie wieder auf. Jetzt waren neue Drachen dazugekommen. Und wieder neue. Neue Drachen. Wieder neue. Ein anderes Bild. Sie schloss die Augen wieder. Jetzt flogen die Drachen durch ihren Kopf. Der Himmel ist ein Kaleidoskop, dachte sie. Ein wildes Gewusel von kleinen Drachen. Jemand schüttelt das Kaleidoskop und wir sehen dauernd neue. Sie liebte solche Gedanken. Es war, als dächte sie sie gar nicht selber, sondern als ließe irgendetwas sie so denken. Ihre Gedanken schienen zu fliegen. Wirklich zu fliegen, wie Vögel und Drachen. Sie schlug die Augen wieder auf. Am Himmel flog ein Mann.

Sie kniff die Augen zusammen, aber das Bild änderte sich nicht. Hoch oben schwebte ein Mann in schwarzem Regenmantel, schwenkte munter die Arme und rief:

»Bin ich ein Vogel? Bin ich ein Flugzeug? Nein! Ich bin DR. BRISE!«

Ellen sprang auf und lief in die Richtung, in die der Mann flog. Sie lief auf ein Wäldchen am Rand des Geländes zu. Sie sah die anderen Drachen nicht mehr, sie hörte die Stimmen nicht mehr, die lachten, jubelten oder drachentechnische Details diskutierten. Sie sah nur den Mann dort oben und sie hatte das Gefühl, dass sein Ruf an sie gerichtet gewesen war.

»Hallo«, rief sie zu ihm hoch. »Hallo!«

»Bin ich ein Vogel?«, kam es von oben zurück.

»Nein!«, rief Ellen.

»Bin ich ein Flugzeug?«

»Nein!«, rief Ellen.

»Nein!«, rief der Mann. »Ich bin Dr. Brise.«

»Nicht wegfliegen, Dr. Brise«, rief Ellen.

Sie hatte jetzt das Wäldchen erreicht. Ein trockenes Husten hinter ihr ließ sie herumfahren.

Ein langer, fast kahlköpfiger Mann mit großen blauen Augen tauchte hinter einem Baum auf. Ihr war das alles plötzlich entsetzlich peinlich. Sie war so in ihre Gedanken vertieft gewesen, dass sie wirklich geglaubt hatte einen fliegenden Mann zu sehen. Aber das konnte natürlich nicht sein. Es war nur ein Drachen, aber der phantastischste Drachen, den sie in ihrem Leben je gesehen hatte. Er sah wirklich lebendig aus. Er bewegte sich wie ein Mensch und konnte sogar reden.

»Ich kann nicht fliegen, junge Frau. Leider.«

Der große Mann lächelte sie freundlich an. Um die Augen hatte er viele kleine Fältchen, doch seine schweißnasse Stirn war ganz glatt. Sein Mund war winzig klein, seine Wangen waren rot. Er trug einen altmodischen blauen Anzug und ein weißes Hemd. An seinem einen Hosenbein saß eine Fahrradklammer. An den Füßen trug er schmutzige, aber moderne Turnschuhe. Er hielt eine riesige Schnurhaspel in der Hand. Ellen hätte nicht sagen können, ob er vierzig oder sechzig Jahre alt war.

»Ach«, sagte sie. »Ich dachte...«

»Ich wäre geflogen«, sagte der lange Mann zufrieden. »Das glauben viele, aber die meisten irren sich.«

»Die meisten?«

»Na ja, allesamt eigentlich. Wenn du es so genau nehmen willst.«

Er streckte die freie Hand aus.

»Bin ich ein Vogel?«

»Nein«, sagte Ellen leicht verlegen. »Ich glaube, Sie sind Dr. Brise.«

»Und bin ich das etwa nicht?«, fragte Dr. Brise zufrieden. »Und du bist...«

»Ellen«, sagte Ellen. »Ellen Svift.«

»Ja«, sagte Dr. Brise ernst. »Das würde mich nicht wundern.«

Jetzt war Ellen nicht mehr verlegen, sondern ausgesprochen neugierig.

»Aber wer hängt denn dann da oben und ruft, er war Dr. Brise?«, fragte sie und dachte, dass sie sich wohl ziemlich ungeschickt ausdrückte.

»Das ist mein Alter Ego«, sagte Dr. Brise begeistert. »Der Manteldrachen. Ursprünglich konstruiert auf der Grundlage des Schlittendrachens des japanischen Drachenbauers Professor Tsutumo Hiroi. Vorgestellt auf dem skandinavischen Markt von dem bekannten dänischen Drachenbauer Dr. Wirbelwind. Faszinierend in seiner Schlichtheit, genial in seiner Anwendbarkeit. Das eingebaute Tonband ist meine eigene Erfindung. Die aufmerksame Zuhörerin wird feststellen, dass der Manteldrachen mit meiner Stimme spricht.«

Ellen nickte.

»Ich war eine sehr aufmerksame Zuhörerin«, sagte sie.

»Das warst du«, stimmte Dr. Brise mit ernster Miene zu. »Du warst die aufmerksamste Zuhörerin, die der Manteldrachen sich überhaupt nur wünschen konnte.«

»Sie meinen, die Sie sich wünschen können«, sagte Ellen. »Das kommt aufs selbe raus«, sagte Dr. Brise leicht herablassend, verließ das Wäldchen und machte sich daran, den Manteldrachen einzuholen. Ellen fragte sich kurz, ob er total verrückt sein könne, aber er kam ihr auch vor wie ein sehr kluger Mann.

»Sind alle Drachenbauer Doktor?«, fragte sie höflich.

»Ja, darüber kann man sich den Kopf zerbrechen, bis man schwarz wird, nicht wahr, Jungs?«, fragte Dr. Brise und nickte zwei winzigen älteren Herren zu, die auf ihn und Ellen zugetrippelt kamen.

Sie trugen dunkle Anzüge, Tropenhelme und weiße Hemden mit Querbindern. Sie sahen sehr ernst aus. Über ihnen schwebten zwei kleine Drachen, die aussahen wie Regenschirme.

»Dr. Sturm und Dr. Windstoß«, stellte Dr. Brise vor. »Und das ist Ellen Skift.«

»Svift«, sagte Ellen.

Die beiden Herren nickten.

»Was für ein Wetter«, sagte Dr. Sturm.

»Ich hoffe wirklich, es gibt kein Gewitter«, sagte Dr. Windstoß.

»Dann würde von uns nämlich nur noch Staub übrig bleiben«, sagte Dr. Sturm.

»Eine unangenehme Vorstellung«, sagte Dr. Windstoß. »Wie die meisten anderen Vorstellungen«, sagte Dr. Sturm und dann wanderten die beiden Herren düster unter ihren wehenden Regenschirmdrachen weiter.

Ellen schaute zum Himmel hoch. Der war knallblau und nichts wies auf ein heraufziehendes Gewitter hin. »Nein, natürlich nicht«, meinte Dr. Brise, als sie ihren Gedanken aussprach. »Sturm und Windstoß sind einfach düstere Gesellen. Sie bereiten sich auf ihr Rentnerleben in den Londoner Kensington Gardens vor.«

»Da, wo Peter Pan herkommt?«, fragte Ellen. »Der, der nicht erwachsen werden konnte?«

»Ja«, sagte Dr. Brise bissig. »Aber über Dr. Sturm und Dr. Windstoß lässt sich das wirklich nicht sagen. Sie haben einen Verein, der sich Podagra nennt, und jetzt wollen sie sich einer Gruppe älterer Herren anschließen, die ihre Drachen im Park am Round Pond steigen lassen. Dr. Wirbelwind war einmal dort und kann berichten, dass diese Herren immer schlecht gelaunt sind und an eine Herde alter Elefanten erinnern.«

»Warum wollen sie denn dahin, wenn da alle so griesgrämig sind?«, fragte Ellen.

»Tja«, sagte Dr. Brise langsam. »Ich glaube, sie möchten das Angenehme mit dem Unbehaglichen verbinden.«

»Was ist das Angenehme und was ist das Unbehagliche?« Dr. Brise senkte die Stimme.

»Das Angenehme«, sagte er, »ist Drachen steigen zu lassen. Das Unbehagliche, dass sie bald sterben werden.«

»Ach«, flüsterte Ellen. »Sind sie krank?«

»Nein, das nicht. Aber sie sind sehr alt.«

Er packte den Manteldrachen, der gerade den Boden ansteuerte. Der Manteldrachen bestand aus einem dünnen Plastikregenmantel, gespannt über zwei Bambusstöcke, die am Mantelsaum und neben der Kapuze angeklebt waren. Zwei Schnüre waren mitten am Mantel befestigt und mit der Lenkschnur verbunden.

»Bin ich ein Vogel?«, fragte der Manteldrachen.

Dr. Brise schaltete den kleinen Kassettenrekorder aus, der oben auf dem Drachen befestigt war. Dann zog er sich den Drachen an wie einen ganz normalen Regenmantel.

»Kombinationsdrachen«, erklärte er. »Dr. Wirbelwind spezial. Es war interessant, dich kennen zu lernen, Ellen Svift. Aber ich glaube, du musst jetzt gehen.«

Ellen blickte ihn überrascht an.

»Warum denn?«

»Weil«, sagte Dr. Brise und zwinkerte ihr zu. »Weil ich das Gefühl habe, dass der Mann, der da hinten angelaufen kommt, dich sucht.«

Mit diesen Worten stieg er auf ein Fahrrad, das er an einen Baum gelehnt hatte, und rollte darauf bergab, ohne in die Pedale zu treten. Wenn Ellen nicht gewusst hätte, dass Dr. Brises Kopf vorn zwischen den Bambusstöcken aus dem Regenmantel hervorschaute, hätte sie geglaubt, dort sei ein riesiger Regenmantel ganz allein unterwegs.

»Was in aller Welt war das denn?«, fragte Viktor, der sie jetzt erreicht hatte.

»Ach, das«, sagte Ellen gleichgültig, »das war bloß ein Manteldrachen.«

»Ich verstehe«, sagte Viktor und versuchte so auszusehen, als sei das wirklich der Fall.

Sie gingen zu Emilie und Nicolai. Emilie packte den Picknickkorb aus, während Nicolai mit seinem Ballon davonrannte. Mit wütender Miene kam er dann zurück.

»Der fliegt verdammt tief«, sagte er.

»Warte nur«, sagte sein Vater und schnitt die Schnur durch.

Der Ballon stieg zum Himmel auf und verschwand.

»Spitze«, sagte Nicolai. »Und jetzt hol ihn wieder runter.«

»Jetzt fahren wir nach Hause«, sagte Emilie.

Sie gingen zum Auto. Ellen drehte sich um und schaute zu dem Wäldchen hinüber, in dem sie den drei Drachenbauern begegnet war. Ein Mann tauchte zwischen den Bäumen auf. Er hielt einen großen Drachenfisch in der Hand. Einen Moment lang blieb er reglos stehen, dann riss er den Drachen in Stücke, ließ die Stücke zu Boden fallen und verschwand wieder zwischen den Bäumen. Ellen starrte ihm wie gelähmt nach.

»Hast du was vergessen, Ellen?«, fragte Viktor.

»Nein«, hörte sie sich sagen. »Mir ist was eingefallen.«

5

Ellen saß auf ihrer Lieblingsbank und warf zwei Schwänen, die am Ufer entlangglitten, Brotkrümel hin. Ihre Gedanken irrten wie immer hm und her. Sie dachte an Dr. Brises blaue Augen und die schwarzen Tropenhelme von Dr. Sturm und Dr. Windstoß, sie dachte an übellaunige alte Elefanten, die in den Kensington Gardens das Angenehme mit dem Unbehaglichen verbanden, und an den Mann im Wald, der den Drachenfisch zerrissen hatte. Obwohl sie sein Gesicht nicht deutlich gesehen hatte, war sie ganz sicher, dass dieser Mann Fredrik Fredriksen gewesen war. Sie hatte zu ihm laufen wollen, doch wie immer war er verschwunden, ehe sie auch nur Piep hätte sagen können. Dann dachte sie an das Gedicht und daran, dass die Luft ganz und gar nicht junihaft war, und dabei hatten sie doch schon fast Juni. Die Luft war ziemlich kühl. Es nieselte und sie wusste eigentlich gar nicht, warum sie hier saß und Schwäne fütterte. Sie schaute in ihre Tüte. Die war leer. Sie knüllte sie zusammen und warf sie in den Fluss. Das ist Umweltverschmutzung, dachte sie. Aber das ist mir egal. Sie blieb sitzen und schaute zu, wie der eine Schwan zum Ufer schwamm. Er hob die zusammengeknüllte Tüte mit dem Schnabel auf, ließ sie wieder fallen und starrte Ellen an. Dabei stieß er einen heiseren Schrei aus. Dann kletterte er an Land. Er hat die Tüte für ein Stück Brot gehalten, dachte Ellen. Und jetzt will er sich rächen. Sie wusste, dass wütende Schwäne ziemlich gefährlich werden können, und wollte schon wegrennen, als der Schwan stehen blieb und auf irgendetwas loshackte, das unten im Wasser trieb. Der Schwan schien außer sich vor Zorn zu sein und hackte wie besessen auf das rote Stoffstück ein. Ellen sah wie gebannt zu. Das Stoff stück war nicht nur rot. Es war auch gelb und schwarz. Es war kein Stoffstück. Es war...

»Der Drachen!«, hörte sie sich selber flüstern. »Der Schwan hat den Drachen gefunden.«

»He!«, rief sie dann. »He da! Weg da!«

Das half natürlich nicht. Der Schwan wurde nur noch wütender und hackte noch wilder drauflos. Ellen griff zu einem Stein. Zuerst wollte sie damit nach dem Schwan werfen, als ihr aufging, dass das überhaupt keine gute Idee wäre. Sie warf den Stein so weit in den Fluss, wie sie nur konnte. Offenbar hörte der Schwan den Aufschlag, denn er fuhr herum, ging wieder ins Wasser und schwamm auf die Ringe zu, die sich schon in der Strömung auflösten.

Ellen rannte zum Fluss hinunter und sammelte die Stofffetzen und Holzstücke auf, die dort herumlagen. Dann lief sie zum Fähranleger hoch. Vom Flussufer her hörte sie wildes Geschrei.

Als sie sich davon überzeugt hatte, dass der Schwan sie nicht verfolgte, blieb sie stehen und betrachtete die Stofffetzen. Sie war sich jetzt ganz sicher. Es waren zwar nur Fetzen, aber sie konnte das Muster, den gelben Schnabel, die schwarzen Augen und die roten Flügel deutlich erkennen. Der Drachen hatte seit über einer Woche unten am Flussufer gelegen und war nun von einem idiotischen Schwan in Fetzen gehackt worden. Ganz so idiotisch war der Schwan aber doch nicht, denn schließlich hätte Ellen ohne ihn den Drachen nie gefunden. Oder dessen Überreste. Vielleicht konnte man ihn ja reparieren. Dann könnte sie eine Zeitungsanzeige aufgeben: VOGELDRACHEN MIT ROTEN FLÜGELN, GELBEM SCHNABEL UND SCHWARZEN AUGEN. KANN REPARIERT VOM BESITZER ABGEHOLT WERDEN BEI ELLEN SVIFT, LISLEBYVEIEN 18. Vielleicht würde Fredrik Fredriksen die Anzeige lesen und dann würde irgendetwas passieren. Ellen bildete sich ein, dass er den Drachen losgelassen hatte, damit sie ihn fand, obwohl die Chance doch sehr gering war. Der Drachen ist ein Leitfaden, dachte sie, und Leitfäden lassen sich in der Regel nur mit großer Mühe finden. Fast immer sind Zufälle mit im Spiel.

Sie war überzeugt, dass Fredrik Fredriksen ein Spiel mit ihr spielte. Es war der reine Zufall, dass der Drachen hier gelegen und dass sie ihn gefunden hatte. Ein typischer Leitfaden. Wenn sie eine Anzeige aufgab und er sie las, würde er versuchen sich bei ihr zu melden. Auf irgendeine Weise. Das sind die Spielregeln, dachte sie, und an die muss man sich halten, sonst ist alles nur Pfusch.

Sie hatte keine große Hoffnung, aber ein wenig Hoffnung hatte sie eben doch. Wie er sich bei ihr melden sollte und was danach passieren würde, wusste sie nicht. Aber wenn man schon lebte, musste man auch ein bisschen gefährlich leben. Zufrieden stellte sie fest, dass sie gar nicht schlecht denken konnte, wenn sie erst einmal damit angefangen hatte. Aber jetzt musste der Drachen repariert werden. Das würde nicht leicht sein. Er bestand nur noch aus kleinen Teilen, wie ein Puzzlespiel aus Leinen. Sie würde ihn auf keinen Fall wieder zusammensetzen können. Sie kannte nur einen, dem das gelingen würde.

»Ich muss Dr. Brise finden«, sagte sie so laut, dass sie zusammenfuhr.

Im Telefonbuch war kein Brise zu finden. Und auch kein Sturm oder Windstoß. Sie hatte ihre Klasse und die Lehrer gefragt. Niemand hatte die Namen je gehört und der Sportlehrer glaubte, sie wolle ihn aufziehen.

»Nein, Herrn Brise kenne ich nicht«, sagte er. »Aber Herr Fruchtcreme Pedersen ist ein guter Freund von mir.«

Am Ende hatte sie sich sogar bei Viktor und Emilie erkundigt, obwohl sie wusste, dass das unangenehme Fragen nach sich ziehen würde.

»Wisst ihr, wo Dr. Brise wohnt?«, hatte sie gefragt.

»Nein, bist du krank?«

Sie schüttelte den Kopf und sah ein, dass es sich kaum lohnen würde, nun noch nach Dr. Sturm und Dr. Windstoß zu fragen. Dann hätten ihre Eltern sicher geglaubt, sie leide an einer ganz schlimmen Krankheit.

Es war Samstagnachmittag. Emilie und Viktor spielten bei den Nachbarn Bridge, Nicolai besuchte die Großmutter, die von den Kanarischen Inseln zurückgekehrt war und ein Geschenk für ihn hatte. Ellen ging davon aus, dass es sich um ein Messer handelte, und sie fand es gut, dass es das Problem der Eltern sein würde und nicht ihres. Sie saß allein im Wohnzimmer und blätterte im Branchenverzeichnis. Ihr war eine Idee gekommen. Aber nein. Sie fand nichts. Weder Drachen noch Doktoren. Sie wollte das Telefonbuch schon weglegen, als sie ohne weiter darüber nachzudenken unter P nachschlug.

Sie musste die kleine Eintragung zweimal lesen, ehe sie es wirklich glaubte, aber es konnte keinen Zweifel geben. Sie hatte das Gesuchte gefunden.

PODAGRA. REISEVEREIN

FÜR ALLEIN STEHENDE HERREN

MIT LUFTIGEN IDEEN

Mit zitternden Fingern wählte sie die Nummer. Es klingelte zweimal, dann hörte sie ein Klicken.

»Podagra Reiseverein«, hörte sie eine düstere Stimme sagen.

»Hier ist Ellen«, setzte Ellen an, doch da wurde sie von der Stimme unterbrochen, die nun sagte:

»Leider ist unser Büro im Moment nicht besetzt, aber nach dem Pfeifton können Sie Namen, Alter und Telefonnummer hinterlegen.«

Es war einen Moment lang still, dann kam der Piepton und Ellen wusste nicht, was sie sagen sollte.

»Auf Wiedersehen und vielen Dank«, flüsterte sie und legte auf.

Sie überlegte, ob sie noch einmal anrufen und was sie dann sagen sollte, ließ es aber sein. Sie fand Anrufbeantworter schrecklich und außerdem stand im Telefonbuch ja auch eine Adresse. Das Büro des Reisevereins Podagra lag in der Altstadt. Sie könnte hingehen und einen Zettel in den Briefkasten werfen, wenn das Büro noch immer nicht besetzt war.

Sie setzte mit der Fähre über den Fluss und ging über eine der gepflasterten Straßen zum Markt mit dem alten Pranger und dem Denkmal König Fredriks II. In der Altstadt hatte Ellen immer ein unwirkliches Gefühl. Sie kam sich dort fast vor wie in einer Puppenstadt. Alles war einerseits zu klein und andererseits gerade groß genug. Die Straßen waren eng, die Läden klein, die Häuser niedrig. Die Leute liefen in einer seltsam hektischen Ruhe hin und her. Obwohl es ganz normale Menschen waren, kamen sie Ellen immer winzig vor. Es kam ihr vor, als stünde sie zwischen ihnen und sähe sie doch von oben, so, als säße sie in einem Flugzeug.

Wenn sie allein in der Altstadt unterwegs war, hatte sie immer das Gefühl sich zu verlaufen. Die Altstadt war nicht sehr groß und in Wirklichkeit verlief sie sich nie. Sie wusste ja, dass sie früher oder später den schmalen Weg erreichen würde, der sich um die alte Festung schlängelte. Und dort kannte sie sich aus. Vorher jedoch erfüllte sie das kribbelnde Gefühl verloren gegangen zu sein. Es konnte sie ganz plötzlich überkommen, wenn sie durch eine Seitenstraße ging und einen Park erreichte, den sie nicht wieder erkannte. Jeder Besuch in der Altstadt kam ihr vor wie der allererste. Jetzt bog sie in eine Seitenstraße ab und dachte, dass Dr. Sturm und Dr. Windstoß ganz bestimmt hier wohnten. Es gab keine andere Stelle auf der ganzen Welt, wo sie wohnen könnten.

Sie musste eine halbe Stunde suchen, dann hatte sie die Straße gefunden, in der das Büro des Reisevereins liegen sollte. Doch die Nummer zwölf war kein Reiseverein, sondern ein kleiner Antiquitätenladen, den sie noch nie gesehen hatte. Im Schaufenster gab es Kerzenleuchter, Gläser, Weinkaraffen, Bücher, Schiffsglocken, seltsame Messingfiguren, von denen sie keine Ahnung hatte, was sie darstellen sollten, alte Glanzbilder, die Gipsmaske eines Mädchengesichts, Briefmarken, Münzen und ein vergilbtes Foto eines Mannes mit gewaltigem Schnurrbart und Uniform. Im Laden standen Bücherregale mit alten Büchern, während überall ganze Stapel von echten und nachgemachten Antiquitäten herumlagen. Es war eine seltsame Mischung von Ordnung und Chaos, von Falschem und Echtem, die die vielen leblosen Gegenstände lebendig wirken ließ. Ganz hinten im Laden stand eine Theke aus Mahagoni, oder vielleicht war es nur Furnier.

Ein Messingschild an der Tür verkündete, dass es sich um ein Antiquitätengeschäft handelte, aber das wusste Ellen jetzt ja schon. Über Öffnungszeiten stand dort nichts, doch am Samstagnachmittag war es kein Wunder, dass die Tür abgeschlossen war. Sie klopfte an, aber es rührte sich nichts. Sie klopfte noch einmal an, dann entdeckte sie die Klingel, die ziemlich weit unten neben der Tür angebracht war. Darunter befand sich ein kleines Messingschild. Sie musste sich bücken um das Schild lesen zu können, und auch dann es war kaum zu entziffern. In Buchstaben, die so klein waren, dass sie fast um Entschuldigung für ihre Anwesenheit zu bitten schienen, stand dort »Podagra«. Ellen holte tief Luft und klingelte. Gleich darauf rührte sich im Laden etwas. Ein kleiner schwarzer Tropenhelm erhob sich langsam und würdevoll hinter der Theke. Zuerst sah es aus wie ein Zaubertrick, der Hut schien sich von ganz allein zu erheben, doch dann tauchte darunter ein Gesicht auf. Es war Dr. Sturm oder Dr. Windstoß. Sie waren nur mit großer Mühe voneinander zu unterscheiden. Der Mann kam hinter der Theke hervor, trippelte zur Tür, öffnete sie und blickte Ellen verdutzt an.

»Bist du ein älterer Herr mit luftigen Ideen?«, fragte er ein wenig misstrauisch.

»Nein, ich heiße Ellen Svift.«

»Warum hast du geklingelt?«

»Ich wollte nur etwas fragen.«

Der kleine Mann musterte sie ängstlich.

»Nichts Unangenehmes, hoffe ich.«

Sie schüttelte den Kopf. Er schien erleichtert zu sein.

»Das höre ich gern. Junge Damen bedeuten für ältere Herren in der Regel Unannehmlichkeiten.«

»Wirklich?«

»Ich fürchte ja, aber das ist eine andere Geschichte. Komm herein.«

Sie ging durch die Tür, die er dann gewissenhaft abschloss. Das machte sie ein bisschen nervös, sie wusste nicht so recht, wer hier für wen Unannehmlichkeiten bedeutete. »Tja«, sagte er.

»Wieso tja?«

»Du wolltest etwas fragen.«

Ellen öffnete ihre Tasche und zog die Reste des Drachens hervor. Der kleine Mann musterte sie skeptisch.

»Ich glaube nicht, dass wir das verkaufen können.«

»Ich will ihn nicht verkaufen, sondern reparieren lassen.«

»Was ist das denn?«

»Ein Drachen.«

»Das glaube ich nicht«, sagte der kleine Mann mürrisch.

Ellen erzählte von dem Schwan, der den Drachen in Stücke gehackt hatte. Dann sagte sie, sie suche Dr. Brise und wolle ihn bitten, den Drachen für sie zu reparieren. Ihre Erlebnisse im Vikervei 92 erwähnte sie jedoch mit keinem Wort. Der kleine Mann starrte sie derweil interessiert an. »Wir sind uns schon einmal begegnet«, sagte er.

Ellen nickte.

»Du bist mit Brise befreundet?«

»Ich habe ihn nur einmal gesehen.«

Dem kleinen Mann traten Tränen in die Augen.

»Ja, ist es nicht seltsam, wie schnell eine Freundschaft entstehen kann«, murmelte er mit belegter Stimme.

»Würden Sie mir bitte seine Adresse geben?«

»Aber gern.«

Er nannte ihr die Adresse und brachte sie zur Tür. Sie ging ein fünfzigprozentiges Risiko ein.

»Tausend Dank für Ihre Hilfe, Dr. Sturm.«

Sie hätte es wissen müssen. Wenn man ein fünfzigprozentiges Risiko eingeht, ist die Chance nie größer als zehn Prozent.

»Ich heiße Windstoß.«

»Tausend Dank für Ihre Hilfe, Dr. Windstoß.«

»Dr. Sturm ist drinnen im Büro mit der anfallenden Arbeit beschäftigt.«

»Wo ist denn das Büro?«, rutschte es Ellen heraus.

Jetzt schien er wieder misstrauisch zu sein.

»Du bist doch keine Einbrecherin?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Dann kann es dir auch egal sein, wo das Büro ist«, sagte er mürrisch. »Adieu!«

Ellen spürte, wie sie rot anlief. Sie verließ den Laden und hatte schon die Straße erreicht, als er sie am Arm packte. »Junge Frau.«

»Ja.«

»Das war doch bloß ein Witz.«

Diese Äußerung kam so unerwartet, dass sie herumfuhr und ihn mit offenem Mund anstarrte.

»Hä?«

»Ich bin gar nicht Dr. Windstoß. Ich bin Dr. Sturm.«

Er lachte kurz und trocken und verschwand wieder im Laden.

6

Ellen ging durch einen Torweg auf einen kleinen Hof, der aussah wie ein Mittelding zwischen Hinterhof und Garten. Zu drei Seiten ragten Häuser mit kleinen Holztreppen unter den Haustüren auf. An den Mauern standen Fahrräder, große Terrakottakrüge mit Blumen, Spaten, Rechen und eine Schubkarre. Mitten auf dem Platz stand ein Tisch mit einem großen flachen Stein als Tischplatte. Fünf Gartenstühle waren um den Tisch gruppiert. Steinplatten auf dem Boden führten zu zwei der Holztreppen. Zur dritten Treppe führte ein kleiner Trampelpfad im Gras. Dort wohnte Dr. Brise. Er öffnete die Tür, betrachtete sie aus zusammengekniffenen Augen und strahlte dann.

»Nein, ist das nicht die junge Frau Stift«, sagte er fröhlich. »Svift«, sagte Ellen mit dem deutlichen Gefühl, dass er ihren Namen sehr genau kannte.

»Ach, was du nicht sagst. Und ich bin Brise.«

»Das sehe ich.«

»Doktor Brise. Ich wollte gerade Tee trinken.«

Er lachte. Schon wich ihre Anspannung.

»Und was führt dich her?«

Sie zog den Drachen hervor.

»Das ist ein Drachen«, sagte sie leise.

»Nein, das ist kein Drachen«, widersprach Dr. Brise energisch. »Das war vielleicht mal einer, aber jetzt ist es etwas ganz anderes.«

»Ich habe ihn unten am Fluss gefunden. Und ich dachte, Sie könnten vielleicht...«

Dr. Brise nahm die Leinenfetzen entgegen, die sie ihm reichte, und musterte sie über eine Minute lang.

»Der war sehr schön«, sagte er ernst.

»Meinen Sie, Sie können... ihn reparieren?«

Er lächelte sie an.

»Ja«, sagte er. »Ich glaube schon.«

»Glauben Sie, dass er danach auch wieder fliegen kann?«

»Natürlich kann er das«, sagte Dr. Brise. »Drachen müssen fliegen.«

Ellen stand in Dr. Brises Wohnzimmer und schaute sich um. Überall hingen Drachen. Geformt wie Schmetterlinge, Raupen, Schubkarren, Spaten, Lollis, Telefone, Fensterscheiben, Teller und Schlangen. Zum Glück waren die Decken so hoch, dass man durch das Zimmer gehen konnte, ohne mit den Drachen zusammenzustoßen. Auf den Stühlen lagen Haspeln, Hanf, Nylonfäden, Leimtuben und Scheren. Auf dem Esstisch gab es Packpapierrollen, Segeltuch, chinesisches Reispapier und einen kleinen Tischventilator. Auf dem Boden lagen Farbtuben, Malkästen mit Wasserfarben, Pinsel und Bambus- und Glasfaserstäbe. Auf dem Sofa stand ein riesiger sechseckiger Drachen, der genauso aussah wie das berühmte Bild »Das Soria-Moria-Schloss« von Theodor Kitteisen.

»Setz dich, dann hol ich uns Tee«, sagte Dr. Brise.

Ellen setzte sich neben das Soria-Moria-Schloss auf die Sofakante. Dr. Brise holte zwei Tassen Tee und stellte sie zwischen das chinesische Reispapier und den Tischventilator, dann setzte er sich auf eine Schere, sprang auf, setzte sich wieder und griff nach seinem Tabak.

»Dann wollen wir uns den Drachen mal ansehen«, sagte er.

Ellen legte ihn auf den Tisch. Dr. Brise musterte ihn noch einmal, während er zwei Zigarettenblättchen zusammenklebte. Ellen dachte sich, so dicke Zigaretten müssten doch sehr ungesund sein.

»Das war ein Vogeldrachen«, murmelte Dr. Brise, legte die Zigarettenblättchen auf den Tisch, nahm sich ein Streichholz und zerteilte es der Länge nach.

Ellen starrte ihn an.

»Ja«, sagte sie. »Er war wunderschön. Als er noch geflogen ist.«

Dr. Brise nickte und schnitt von dem einen halben Streichholz ein Stück ab. Dann legte er die beiden Stücke über Kreuz und befestigte sie mit ganz dünnem, fast unsichtbarem Klebeband am Zigarettenpapier.

»Das glaub ich gern«, sagte er. »Ist er dir weggeflogen?«

»Er gehört gar nicht mir. Sein Besitzer hat die Schnur durchgeschnitten.«

Dr. Brise verknotete gerade zwei Fäden Nähgarn, die er an den Streichhölzern befestigt hatte. Dann schaute er auf. »Warum in aller Welt hat er ihn nicht aufgehoben, als er abgestürzt war?«

»Er ist nicht abgestürzt. Er ist den ganzen Weg von Viker bis zum Fähranleger geflogen.«

»Das ist doch nicht möglich.«

»Doch. Ist es«, sagte sie entschieden.

Dr. Brise schaltete den kleinen Ventilator ein und zog am Faden. Das Zigarettenpapier schwebte durchs Zimmer. »Jetzt zeige ich dir, was mit einem Drachen passiert, wenn man die Schnur durchschneidet«, sagte er und zerriss den Faden.

Der kleine Zigarettendrachen wackelte in der Luft kurz hin und her, dann fiel er in eine Ecke.

»Der Strom, der durch den Faden läuft, hält den Drachen in der Luft. Wenn du die Schnur durchschneidest, bringst du den Drachen um, es sei denn...«

»Es sei denn was?«

Sie hielt den Atem an.

»Es sei denn, an der Schnur ist etwas befestigt. Etwas Schweres, das ihn oben hält. Kein Drachen fliegt von allein.«

»Dieser hier ist aber von allein geflogen«, sagte Ellen. Sie fröstelte und an ihren Armen stellten sich die Haare auf.

»Drei Kräfte lassen einen Drachen fliegen«, sagte Dr. Brise und drehte sich eine ganz normale Zigarette. »Hubkraft, Schwerkraft und Luftwiderstand. Diese Kräfte balancieren im Kraftzentrum des Drachens. Gleich unterhalb dieses Zentrums ist der ideale Verknotungspunkt für die Schnur, an der jemand oder etwas ziehen muss, um die Kräfte in Bewegung zu setzen. Drücke ich mich klar aus oder nicht?«

Ellen war sich nicht sicher, deshalb sagte sie nur:

»Ich habe jedenfalls nichts gesehen.«

Dr. Brise schien ihre Anwesenheit fast vergessen zu haben. Er ließ sich auf dem Sofa zurücksinken, blies Rauchringe zur Decke und schaute ihnen verträumt hinterher.

«Es ist der Traum aller Drachenbauer, einen Drachen zu konstruieren, der von allein fliegt, aber bisher ist das niemandem gelungen, wirklich niemandem. Ja, ja, ich weiß schon, was du sagen willst.«

Ellen wusste es nicht. Sie wusste nicht einmal, ob er überhaupt mit ihr redete.

»Du willst sagen, dass es Dr. Tamashoto Kasai gelungen ist. Aber da möchte ich doch einwenden, dass der so genannte Doktor seinen Drachen mit einem Gummimotor versehen hatte. Er ist ein Betrüger! Ein verdammter Glücksritter. Ein Scharlatan. Dr. Tamashoto Kasai ist doch wohl hoffentlich nicht nach Viker umgezogen?«

Er starrte Ellen aufgeregt an.

»Nein«, sagte sie kleinlaut. »Er heißt Fredrik Fredriksen.«

»Ach, was du nicht sagst«, erwiderte Dr. Brise spöttisch. »Der Kerl ist zweifellos ein Schüler von Tamashoto Kasai.«

»Ist er nicht. Er ist nur... unglücklich«, rutschte es Ellen heraus.

»Kennst du ihn?«

»Nein, ich weiß es einfach.«

Dr. Brise musterte sie forschend.

»Woher weißt du das?«

»Das weiß ich nicht.«

»Wie kannst du es wissen, wenn du das nicht weißt?« Ellen dachte kurz nach.

»Ab und zu habe ich das Gefühl, sehr viel zu wissen, was ich nicht weiß.«

»Das verstehe ich!«, rief Dr. Brise.

Sein Zorn war verraucht. Er starrte sie hingerissen an. »Genau das versuche ich immer wieder Dr. Sturm zu erklären, aber der versteht einfach nicht, dass er versteht, was er nicht versteht. Aber nichts gegen Dr. Sturm. Er ist ein kluger alter Idiot.«

Ellen fand das alles schrecklich verwirrend und konnte nur sagen:

»Können Sie nicht bitte meinen Drachen reparieren, Dr. Brise?«

»Das kann ich«, jubelte Dr. Brise. »Und das werde ich. Aber ich brauche Zeit. Viel Zeit. Nur wenn ich mir die Zeit nehme, die ich brauche, wird es eine gute Zeit. Verstehst du?«

Ellen verstand es nicht, nickte aber sicherheitshalber.

»Ich bin nicht nur ein phantastischer Drachenbauer«, sagte Dr. Brise zufrieden. »Ich bin auch ein eminenter Logiker.«

»Was bedeutet eminent?«

»Geh nach Hause und schau im Wörterbuch nach«, sagte er kurz. »Und komm morgen Nachmittag wieder her. Ich muss einen Drachen bauen.«

Ellen verabschiedete sich höflich. Als sie durch die Tür ging, hörte sie hinter Dr. Brises Tür eine laute Stimme fragen:

»Bin ich ein Vogel?«

Am Fähranleger entdeckte sie Dr. Sturm und Dr. Windstoß. Sie trugen dieselben Anzüge und Tropenhelme wie in Gansrød. Jetzt saßen sie auf zwei Klappstühlen, hielten Bambusstangen in der Hand und angelten. Aber die Angelschnüre hingen nicht im Wasser. Sie streckten sich zum Himmel hoch. Im ersten Augenblick dachte Ellen, die beiden angelten vielleicht Vögel, aber das konnte nicht sein. Dr. Sturm und Dr. Windstoß waren zwei ernsthafte, freundliche Herren, die den Vögeln bestimmt nichts antaten. Ellen stand jetzt dicht hinter ihnen, doch die beiden bemerkten sie nicht.

»Beißt was, Sturm?«, fragte Dr. Windstoß.

»Es beißt nie was und das weißt du ganz genau«, antwortete Dr. Sturm mürrisch.

»Ich versuche nur das Gespräch in Gang zu halten«, murmelte Dr. Windstoß.

»Und verjagst die Fische.«

»Hier sind doch gar keine Fische.«

»Weil du das Gespräch in Gang hältst. Das machst du immer. «

»Ich versuche nur die Zeit herumzubringen.«

»Die vergeht ohnehin. Du solltest lieber versuchen sie anzuhalten.«

»Ich habe die Erfahrung gemacht«, sagte Dr. Windstoß leise, »dass sie langsamer vergeht, wenn ich Schlange stehe.«

»Wirklich?«, fragte Dr. Sturm interessiert.

»Das ist meine Erfahrung, ja.«

Dr. Sturm seufzte.

»Hier sind aber nicht viele Schlangen.«

»Nein, im Supermarkt dagegen gibt es oft welche«, sagte Dr. Windstoß und schaute auf den Fluss hinaus. »Da sind viele Menschen und wenige Kassen. Ich habe die Erfahrung gemacht, dass die Zeit fast gar nicht vergeht, wenn ich im Supermarkt Schlange stehe. Am schlimmsten ist es, wenn ich nur einen einzigen Gegenstand kaufe. Dann nimmt sie überhaupt kein Ende.«

Dr. Sturm nickte.

»Jetzt hast du mir Stoff zum Nachdenken gegeben«, sagte er.

»Aber ist das nicht entsetzlich langweilig?«, rutschte es Ellen heraus.

Die beiden fuhren herum und musterten sie verblüfft. »

Entschuldigung?«, sagte Dr. Windstoß.

»Was hast du gesagt?«, fragte Dr. Sturm.

»Ich habe nur gefragt, ob es nicht schrecklich langweilig ist, im Supermarkt Schlange zu stehen. Wenn die so lang ist, meine ich.«

Dr. Windstoß blickte sie bekümmert an.

»Ja, es ist einfach unerträglich. Da stehe und stehe ich und es passiert rein gar nichts. Leider ist das der Grund dafür, dass die Zeit so langsam vergeht. Das ist der Preis, den man für ein langes Leben bezahlen muss. Da fange ich lieber Plötzen.«

»Wenn die nicht anbeißen, dauert das ja auch seine Zeit«, sagte Dr. Sturm zufrieden. »Und dann haben wir natürlich die kleine Spannung, nicht wahr, Windstoß?«

»Ja, auf die muss ich in der Schlange im Supermarkt leider verzichten. Hussa, jetzt hat einer angebissen.«

Dr. Sturm blickte ihn entsetzt an.

»Hat einer angebissen?«

»Nein«, sagte Dr. Windstoß und räusperte sich. »Das war nur ein Scherz. Ein kleiner Gedankensprung im Alltag.«

»Witziger Bursche, dieser Windstoß«, sagte Dr. Sturm verärgert. »Immer einen kleinen Scherz auf Lager. Das ganze Jahr lang 1. April. Nie hat man seine Ruhe. Aber Fische, die fängt er nicht.«

Er schaute zum Himmel hoch. Ellen folgte seinem Blick.

»Wie schaffen Sie es, dass die Schnüre sich in der Luft halten?«, fragte sie.

»Weil wir mit Drachen angeln, natürlich«, antwortete Dr. Sturm leicht herablassend. »Kannst du die nicht sehen?«

»Nein. Ich sehe nur die beiden Möwen da oben.«

»Was du siehst, ist nicht immer das, was du zu sehen glaubst«, sagte Dr. Windstoß.

»Sind das denn...«

»Durchaus nicht«, sagte Dr. Sturm.

»Es sind Drachen«, sagte Dr. Windstoß. »Wir haben die Angelschnüre daran befestigt. So können wir weit hinten im Fluss Plötzen fangen und trotzdem hier sitzen.«

Ellen starrte zu den beiden Vögeln hoch. Jetzt, wo sie es wusste, konnte sie sehen, dass es Drachen waren.

»Wissen die Plötzen denn, dass es Drachen sind?«, fragte sie.

»Was die Plötzen glauben, werden wir nie erfahren«, sagte Dr. Sturm und sah seinen Freund vorwurfsvoll an. »Dr. Windstoß hat sie mit seinen Gesprächen schon längst verjagt.«

»Das wolltest du doch gerade«, sagte Dr. Windstoß wütend. »Ich sollte versuchen die Zeit langsamer vergehen zu lassen.«

»Innerhalb gewisser Grenzen«, murmelte Dr. Sturm. »Aber das hier ist doch total absurd.«

Das fand Ellen auch.

»Wollen Sie deshalb nach London umziehen und in den Kensington Gardens Drachen steigen lassen?«, fragte sie. Die beiden Herren blickten sie an.

»Du bist ungewöhnlich gut informiert«, sagte Dr. Windstoß.

»Dürfen wir erfahren, wer dich so gut informiert hat?«, fragte Dr. Sturm.

»Das war Dr. Brise«, antwortete Ellen.

Die beiden nickten.

»Wenn du Brise ein Geheimnis erzählst«, sagte Dr. Sturm und verdrehte die Augen, »dann kannst du davon ausgehen, dass es am nächsten Tag in aller Munde ist.«

»Ja, Diskretion ist nicht gerade seine Stärke«, sagte Dr. Windstoß und blickte Ellen resigniert an.

Sie glaubte nicht gerade, dass Dr. Sturms und Dr. Windstoß’ Umzug nach London jetzt Hauptgesprächsstoff in ganz Fredrikstad war, aber das sagte sie nicht. Den beiden schien diese Vorstellung zu behagen. Vielleicht kamen sie sich jetzt wichtig vor.

»Ist es deswegen?«, fragte sie.

»Weswegen?«, fragte Dr. Sturm zurück.

»Weil die Zeit langsamer gehen soll?«

»Da könntest du Recht haben«, sagte Dr. Windstoß nachdenklich. »Andererseits könnte man auch sagen, dass uns die gute alte Abenteuerlust antreibt, was, Sturm?«

»Doch«, sagte Dr. Sturm ernsthaft. »Im tiefsten Innern sind wir wohl zwei richtige Wildfänge.«

»Ja, und das mit London ist wirklich verlockend«, sagte Dr. Windstoß. »Spannende Wege, schöne Blumen und viel Bewegung in sicherer Umgebung. Was könnten wir uns sonst noch wünschen?«

»Ich fürchte, wir können uns nicht sehr viel mehr wünschen, alter Freund«, sagte Dr. Sturm und versuchte sich ein Staubkorn aus dem Auge zu wischen.

»Das wird sicher lustig«, sagte Ellen.

»Das würde mich nicht wundern«, sagte Dr. Windstoß. Dr. Sturm hatte das Staubkorn erwischt. Sein Auge tränte ein wenig.

»Also«, sagte er, »hast du Dr. Brise gefunden?«

»Ja.«

»Und hilft er dir?«

»Ja.«

Er nickte ihr aufmunternd zu.

»Ist das ein Geheimnis«, fragte Dr. Windstoß, »oder darf ich das auch erfahren?«

Sie erzählte die Geschichte noch einmal und schilderte ihren Besuch bei Dr. Brise. Dass er Dr. Sturm als klugen alten Idioten bezeichnet hatte, erwähnte sie lieber nicht. »Er hat natürlich Recht«, sagte Dr. Windstoß.

»Natürlich hat etwas ihn oben gehalten«, sagte Dr. Sturm. »Kein Drachen kann allein fliegen.«

»Ich hab nichts gesehen«, sagte Ellen.

»Garantiert ist die Schnur durchgerissen«, sagte Dr. Windstoß. »Das, was den Drachen zum Fliegen gebracht hat, hegt wahrscheinlich im Fluss.«

»Irgendwo«, sagte Dr. Sturm.

»Ich muss jetzt gehen«, sagte Ellen.

»Immer auf dem Sprung, was?«, fragte Dr. Windstoß und zwinkerte ihr zu.

»Ich will das suchen, was den Drachen zum Fliegen gebracht hat.«

Dr. Sturm nickte ihr aufmunternd zu.

»Das ist der richtige Geist«, sagte er. »Wir würden dir gern beim Suchen helfen, aber wir sind ja mit Angeln beschäftigt, wie du siehst.«

Auch Dr. Windstoß nickte.

»Ja, wir warten darauf, dass die Plötzen kommen.«

»Nein«, sagte Dr. Sturm. »Wir warten darauf, dass die Plötzen nicht kommen.«

Ellen war schon unterwegs zum Fähranleger, als Dr. Sturm rief:

»Hast du geklingelt?«

Sie fuhr herum.

»Was?«

»Kaum warst du weg, da hat jemand geklingelt, aber als ich aufmachte, war niemand da. Ich dachte, du hättest vielleicht etwas vergessen und wärst noch mal zurückgekommen.«

»Nein«, sagte Ellen. »Das muss jemand anders gewesen sein.«

Es dämmerte schon, aber zum Glück waren keine Schwäne zu sehen, als Ellen am Fluss nach etwas suchte, von dem sie keine Vorstellung hatte. Sie suchte nicht deshalb am Fluss, weil sie glaubte, dass sie dort etwas finden würde. Sie suchte dort, weil Dr. Sturm »irgendwo« gesagt hatte. Wenn sie Tex in »Under a Killing Moon« gewesen wäre, dann wäre »irgendwo« ein Leitfaden gewesen und hätte »unten am Flussufer« bedeutet. Sie hatte schon fast aufgegeben, als sie die zwischen zwei Steinen eingeklemmte Plastikflasche entdeckte. Eigentlich hob sie sie nur auf, um sie ins Wasser zu werfen, aber das ließ sie dann sein. »Es sei denn, an der Schnur ist etwas befestigt«, hatte Dr. Brise gesagt. Um den Flaschenhals war eine Schnur gebunden. »Etwas Schweres, das ihn oben hält.« Die Flasche war mit Sand gefüllt. Zuerst war Ellen enttäuscht. Dr. Brise hatte Recht. Es war ein ganz normaler Drachen und die Flasche war nur eine andere Art von Gummimotor. Sie wollte sie schon wegwerfen, als ihr einfiel, was Tex in »Finder a Killing Moon« immer sagte, wenn er irgendeinen Gegenstand aufhob: »Examine the object.«

Und genau das hatte sie vor. Sie steckte die Flasche in die Tasche und lief nach Hause. Sie hoffte, dass ihre Eltern noch beim Bridge waren.

7

Ellen konnte gerade noch ihr Nachthemd anziehen und unter die Bettdecke schlüpfen, als sie die Haustür hörte. Sie hielt die Flasche in der Hand, hatte aber noch keine Zeit gehabt »das Objekt zu untersuchen«. Emilie und Viktor stritten sich genau vor ihrer Zimmertür. Das machten sie immer, wenn sie vom Bridge kamen. Ellen begriff das alles nicht. Sie dachte, die beiden spielten Bridge, weil es ihnen Spaß machte, aber vielleicht spielten sie um sich zu streiten. Weil sie sich sonst so selten stritten. Vielleicht wollten sie auf diese Weise irgendetwas loswerden. »Warum um Himmels willen hast du sieben Herzen gemeldet?«, hörte sie Viktor fragen. »Du hast doch gewusst, dass das meine schlechteste Farbe war.«

»Weil Kreuz noch viel schlechter gewesen wäre, mein Herz«, sagte Emilie.

Sie konnte auf tausend verschiedene Weisen »mein Herz« sagen, und das hier war eine der schlimmsten. Scheinbar freundlich, in Wirklichkeit aber ungeheuer gehässig.

»Und dann hätte ich das Spiel gehabt, nicht wahr?«, fragte Viktor. Er versuchte so gehässig zu sein wie Emilie, aber ihm gelang das nicht so gut.

»Ja, nicht wahr«, sagte Emilie mit einer Stimme wie ranzige Butter.

»Nächstes Mal tauschen wir die Partner.«

Viktors Stimme war jetzt ziemlich laut und Ellen wusste, dass er in die Defensive gegangen war.

»Das hätten wir schon längst tun sollen, mein Herz.«

»Was zum Teufel willst du damit sagen?«

»Pst, du weckst das Kind.«

Ellen wusste sehr gut, warum Emilie sie plötzlich »das Kind« nannte. Sie wollte dem Vater zeigen, dass sie allein sich um Ellen sorgte, während es ihm doch egal sei, wie dem »Kind«, dem »unschuldigen Kindchen« zumute war. Es war ziemlich gerissen und sie fand es zum Kotzen.

»Sie schläft bestimmt noch nicht. Es ist erst kurz nach elf.«

»Fünf vor halb zwölf.«

»Das spielt ja wohl keine Rolle, verdammt noch mal.«

»Recht so, mein Herz. Bring deiner Tochter nur das Fluchen bei.«

»Das kann sie sowieso schon.«

»Ja, das glaube ich dir gern.«

Für einen Moment war alles still und Ellen wusste, dass das Schlimmste jetzt vorüber war. Aber im Grunde wurden sie nie fertig mit ihrem Streit. Einer von beiden gab einfach vorher auf. In der Regel war das der Vater. Eigentlich war er ziemlich feige. Jetzt gingen die beiden ins Wohnzimmer und bald würden sie nachsehen kommen, ob sie schon schlief. Sie beschloss schon zu schlafen. Die Eltern öffneten die Tür einen Spaltbreit. Ellen atmete tief und regelmäßig, wagte aber nicht zu schnarchen.

»Sie schläft«, flüsterte Emilie.

»Entschuldigung«, flüsterte Viktor und schloss vorsichtig die Tür.

Ellen knipste die Nachttischlampe an und griff zur Plastikflasche. Es war so eine Flasche, die man am Fahrrad befestigen konnte, für den Fall, dass man unterwegs Durst hatte. Nicolai wünschte sich neben vielen anderen Dingen auch eine solche Flasche. Ellen betrachtete die Flasche eingehend, konnte jedoch nichts Auffälliges feststellen. Die Kratzer im Plastik stammten sicher nur von den Steinen oder ganz allgemein von Abnutzung. Wenn sie ein Geheimcode waren, würde Ellen ihn auf jeden Fall nicht knacken können. Sie drehte den Verschluss ab und schüttete sich ein wenig Sand in die Hand. Es war ganz gewöhnlicher grauer Sand, wie vom Strand. Sie ging zum Fenster und öffnete es. Der Sand rieselte zuerst langsam, dann immer schneller aus der kleinen Plastikflasche. Sie sah den Zettel erst, als er schon herausgefallen war. Sie fasste mit beiden Händen danach und verlor dabei auch die Flasche. Verdammt, dachte sie, aber dieses Wort hatte sie nicht von Viktor gelernt. Sie kletterte aus dem Fenster und sprang ins Gras. Der Zettel wurde zum Birnbaum hinübergeweht. Sie lief so schnell sie konnte, aber ein Windstoß packte den Zettel und trug ihn zu einem der untersten Äste hoch. Dort blieb er glücklicherweise hängen. Ellen war mindestens tausend Mal auf den Birnbaum geklettert, aber immer nur tagsüber. Sie hatte den kleinen Zweig vergessen, der gleich unterhalb des Astes hervorragte. Ihr Nachthemd bekam einen Riss. Das würde ein übles Verhör geben. Aber jetzt saß sie auf dem Ast. Sie beugte sich vor und schnappte sich den Zettel. Etwas stand darauf. Es war Vollmond, in dem weißen Ficht ließ es sich gut lesen.

ABERMALS EIN WURF. DU BÜCKST DICH LEICHT DABEI

VERSTECKTE OFFENBARUNG IST DERLEI

DOCH DAS WEISS NUR DER, DER ES GENIESST

WIE DER SCHÖNSTE RHYTHMUS ALLER ZEITEN

DICH UMSCHLIESST.

Das Mondlicht ließ den Rasen bleich und unwirklich aussehen. In Ellens Zimmer brannte die Nachttischlampe. Das Pferdebild hing daneben an der Wand. Die Schulbücher lagen auf dem Schreibtisch, aber der nächste Tag war ja ein Sonntag. Im Schlafzimmer der Eltern ging das Licht aus. Irgendwo dort im Haus hatten sie sich miteinander versöhnt. Der Ast schaukelte. Ellen bückte sich leicht. Sie hätte ewig so sitzen können.

Sie stand auf einem Feld und warf dem Jungen im Fenster einen Ball nach dem anderen zu, doch er konnte ihn nie fangen. Immer wenn er eine gute Chance zu haben schien, sprang er zur Seite, duckte sich oder sprang in die Höhe. Der Ball flog an ihm vorbei und gleich darauf hielt sie ihn wieder in der Hand. Sie wusste nicht, wie er dorthin geraten war. »Wirf noch mal«, rief er und sie warf und warf. Warum fing er den Ball nicht? Sie wusste doch, dass er ihn fangen wollte und wie leicht das war. Nichts auf der Welt war leichter, aber er fing ihn nicht. Sie warf und warf. Der Ball flog. Der Junge sprang und duckte sich. Sie sah, dass er nach Atem rang. Sie sah, dass er schwitzte. Sie sah, dass sein Gesicht sich veränderte. Sie sah, dass er die Stirn runzelte. Sie warf immer wieder. Sie konnte bis in alle Ewigkeit werfen. Sie wurde nicht müde. Sie wurde überhaupt nicht müde vom Werfen, aber er konnte nicht fangen, er runzelte die Stirn. Er hatte auch Runzeln an den Mundwinkeln und um die Augen. Jetzt war sein ganzes Gesicht von Runzeln übersät. Er sprang auf und ab, aber es war nicht der Junge, der da auf und ab sprang. Es war Fredrik Fredriksen und er wurde mit jeder Sekunde älter. Sie warf noch einmal. »Ich weiß genauso viel wie du«, rief sie.

»Das muss mir im Schlaf passiert sein, Mama.«

»Was denn, mein Herz?«

Emilie stand mit einem Tablett mit Kakao und Toast an ihrem Bett. Es war Sonntag. Sie hatte »mein Herz« gesagt und es auch gemeint.

»Mein Nachthemd ist zerrissen. Das muss mir im Schlaf passiert sein.«

Sie las die neue Strophe fünf Mal und trank dabei ihren Kakao. Dann stieg sie aus dem Bett, suchte den Zettel, den sie in den »Pickwickiern« gefunden hatte, legte den zweiten Zettel darunter und las:

DIE LUFT IST JUNIHAFT UND KLAR UND ZART

DER FLIEGENDE BALL SPRINGT HOCH ZU

DEINEM KLEIDERSAUM

DU WIRFST ZURÜCK GANZ FEST UND AUCH

GANZ HART

DER HIMMEL ÜBER UNS IST BLAU ALS WIE IM TRAUM

ABERMALS EIN WURF. DU BÜCKST DICH LEICHT DABEI

VERSTECKTE OFFENBARUNG IST DERLEI.

DOCH DAS WEISS NUR DER, DER ES GENIESST

WIE DER SCHÖNSTE RHYTHMUS ALLER ZEITEN

DICH UMSCHLIESST.

Sie spürte wieder die Hitze hinter den Augen und wusste, dass sie kurz davor war, etwas zu verstehen, von dem sie nicht verstand, dass sie es verstand. Etwas, das traurig und phantastisch zugleich war. Im Traum war es ihr so nah gewesen, dass sie es fast gefangen hatte. Aber es ließ sich nicht fangen. Es flog an ihr vorbei. Wie ein Ball, den sie niemals erreichte. Es war Sonntag. Immer. Nein, nicht immer. Nur immer an diesem Tag. Immer an diesem Tag war Sonntag. Sie zog sich an und dachte daran, dass Dr. Brise in diesem Moment neben dem Soria-Moria-Schloss saß und einen Drachen reparierte.

8

Dr. Brise war nicht zu Hause. Die Tür war abgeschlossen und er hatte keine Nachricht für sie hinterlassen. Sie war vor Enttäuschung fast wütend. Er hatte es doch versprochen. Morgen Nachmittag, hatte er gesagt. Und morgen Nachmittag war jetzt. Jedenfalls nach Ellens Zeitrechnung und vermutlich auch nach der von Dr. Brise, obwohl man bei diesem seltsamen Mann ja nie genau wusste. Sie klebte einen Zettel an seine Tür. »Ich war am Sonntag um fünf Uhr hier. Mit freundlichen Grüßen Ellen Svift.«

»Freundlich« schrieb sie um zu zeigen, dass sie nicht sauer war, obwohl sie es doch war. Wenn sie sich nicht freundlich zeigte, würde er den Drachen vielleicht nicht reparieren. Deshalb schrieb sie »freundlich«. Aber sie schrieb ziemlich energisch. Sie bohrte den Bleistift ins Papier und es sah aus, als hätte sie den Zettel mit einem Messer zerschnitten. Jetzt konnte er seine eigenen Schlüsse ziehen, falls er es denn konnte.

Auf dem Weg zum Fähranleger sah sie zwei Vögel, die hoch über den Festungswällen miteinander kämpften. Der eine war weiß, der andere rot. Sie sahen aus wie zwei wütende Möwen, aber Ellen hatte noch nie eine rote Möwe gesehen. Die beiden griffen einander direkt an, dann jagte die weiße Möwe plötzlich steil empor, hing einen Moment in der Luft und stürzte dann auf die rote herab. Die entkam nur mit knapper Not. Das Seltsame war, dass dieser Kampf in absoluter Stille stattfand. Sie müssten doch dabei kreischen, dachte Ellen. Es ist ganz unnatürlich, dass kämpfende Vögel nicht kreischen. Und dann wusste sie, dass es keine Vögel waren, sondern Drachen. Sie lief den Wall hinauf. Dort standen Dr. Sturm und Dr. Windstoß mit verbissener Miene und lenkten die beiden Vögel mit präzisen, wütenden Rucken an den Schnüren. Beide schwiegen. Neben ihnen stand Dr. Brise und sah dem Kampf interessiert zu. Dabei trank er Mineralwasser aus einer Flasche.

»Hallo«, sagte Ellen, »ich...«

Dr. Brise hielt sich einen Finger an die Lippen.

»Pst«, flüsterte er. »Du störst die Jungs.«

Dr. Sturm und Dr. Windstoß als »Jungs« zu bezeichnen, war ja wohl sehr geschmeichelt. Sie sahen eher aus wie zwei bejahrte Pinguine, die versuchten ihre Würde zu bewahren, während sie mit beherrschter Wut ihre Drachen lenkten. Ellen fragte sich, ob sie jemals Tropenhelme und Anzüge ablegten. Sie schienen darin auf die Welt gekommen zu sein.

»Was machen sie denn da?«, flüsterte sie.

»Sie testen ihre Kampfdrachen«, flüsterte Dr. Brise zurück. »Der rote gehört Windstoß, der weiße Sturm. Sie kämpfen um die Herrschaft in der Luft.«

Dr. Windstoß schnaubte und zog an einer der beiden Schnüre seines Drachens. Da stieß der rote Drachen den weißen herab. Dr. Brise nahm einen Schluck aus seiner Flasche.

»Sie können sich nicht über die effektivste Waffe einigen. Windstoß schwört auf am Drachen befestigte Messer. Sturm empfiehlt eine Mischung aus Leim und Glassplittern, mit der er die Schnüre einschmiert, aber ich frage mich, ob der gute Doktor nicht noch einen Trumpf im Ärmel hat.«

Und das hatte er wirklich. Er zog an einer Schnur und konnte einem Angriff um Haaresbreite entgehen. Dann zog er den Drachen noch weiter nach unten und Ellen sah, dass an einer Schnur ein Stahldraht befestigt war. Mit raschen Bewegungen wickelte Dr. Sturm einen Lappen um den Stahldraht, zündete ihn an und ließ den Drachen wieder steigen. Der Lappen loderte auf. Dr. Sturm trat einen Schritt zurück und drehte eine Art Pirouette. Dieses Manöver brachte die brennende Schnur hoch in der Luft mit einer Schnur des anderen Drachens zusammen. Dr. Windstoß’ Schnur verbrannte und sein Drachen stürzte wie ein welkes Blatt zu Boden. Dr. Sturm grinste triumphierend und zeigte dabei seine kleinen grauen Zähne.

»Der Stahldrahttrick«, sagte er zufrieden.

»Effektiv, aber nicht gerade elegant«, flüsterte Dr. Brise Ellen zu.

Dr. Windstoß sah aus, als hätte er Essig getrunken.

»Fairplay«, murmelte er. »Das Adelszeichen der Drachenflieger. Für dich ein unbekannter Begriff.«

»Der Zweck heiligt die Mittel«, sagte Dr. Sturm.

Er starrte Dr. Windstoß wütend an.

Ellen hatte wirklich Angst, die beiden könnten aufeinander losgehen. Diese Sorge schien auch Dr. Brise zu haben, denn er sagte munter:

»Regt euch ab. Das gehört doch auch zum Spiel.«

Sturm und Windstoß fuhren zu ihm herum und entdeckten Ellen. Innerhalb einer Sekunde verwandelten sich die zwei wütenden Pinguine in zwei höfliche ältere Herren. »Man macht seinen Sonntagsspaziergang«, sagte Dr. Windstoß und lüftete seinen Tropenhelm.

»Kurz gesagt, man amüsiert sich«, sagte Dr. Sturm und holte seinen Drachen ein.

Jetzt sah Ellen, dass es doch Unterschiede zwischen den beiden gab. Sturm war ein winziges bisschen kleiner als Windstoß und noch röter im Gesicht.

Ellen begrüßte die beiden höflich und schaute zu Dr. Brise hinüber, der sich eine Zigarette angezündet hatte und Ellen mit unschuldigem Blick musterte.

»Haben Sie...«

»Was denn, mein Herz?«

Mein Herz!

»Den Drachen repariert?«

»Mach die Augen zu und zähl bis hundert«, sagte Dr. Brise.

»Typisch Brise«, sagte Dr. Sturm.

»Immer einen Scherz auf Lager«, sagte Dr. Windstoß.

Ellen schloss die Augen und hörte rasche Schritte im Gras. Wenn ich die Augen wieder öffne, ist niemand mehr hier, dachte sie. Sie sind verschwunden. Warum bloß wollen alle mit mir Verstecken spielen?

»Hundert«, sagte sie und öffnete die Augen.

Sie waren noch immer da.

»Schau mal nach oben«, sagte Dr. Brise.

Das tat sie. Und dann flog sie.

Er war hoch in der Luft. Ein großer Vogel mit roten Flügeln, gelbem Schnabel und schwarzen Augen. Er war am Himmel festgebunden und stand ganz still da, Ellen dagegen flog. Hier unten auf der Erde flog sie in wildem Tempo hin und her und immer tiefer in den Weltraum hinein. Das ist die Ewigkeit, dachte sie und fing an zu weinen, als müsse die ganze Welt zerbrechen.

Die drei Herren drängten sich um sie herum und versuchten sie sehr fürsorglich und sehr ungeschickt zu trösten.

»Nein ach nein ach nein«, sagte Dr. Sturm.

»Das wollten wir wirklich nicht«, sagte Dr. Windstoß.

Sie streichelten vorsichtig ihren Rücken.

»Ich wollte dich nur ein wenig überraschen«, sagte Dr. Brise. »Ich wollte nicht... ich habe wohl zu viel...«

Es sah ganz so aus, als würde er auch gleich in Tränen ausbrechen. Er zog ein Taschentuch hervor, putzte sich die Nase und reichte es Ellen.

»Du hättest es zuerst ihr geben müssen«, sagte Dr. Sturm.

»Schließlich bist du ja nicht traurig«, sagte Dr. Windstoß.

»Ich bin auch nicht traurig«, sagte Ellen. »Ich weine nur, weil...«

Die drei Herren starrten sie an, als erwarteten sie die Lösung des großen Welträtsels.

»Weil Sonntag ist«, sagte sie.

»Das ist ein Eddy-Drachen«, erklärte Dr. Brise, als die drei Herren Ellen zur Fähre brachten. Er redete eifrig und aufgeregt auf sie ein. Wahrscheinlich hatte er noch immer ein schlechtes Gewissen, weil er sie zum Weinen gebracht hatte. »Er heißt so nach dem Journalisten William A. Eddy, der mit schwanzlosen Drachen experimentiert und danach den Querbalken gekrümmt hat, wie das auf Java schon seit Jahrhunderten üblich war.«

»Was dieser Mann über Drachen weiß, ist es auch nicht wert, dass man es weiß«, sagte Dr. Windstoß.

»Du meinst, was er nicht weiß«, sagte Dr. Sturm.

»Ich meine, was ich meine«, sagte Dr. Windstoß mürrisch. »Richtig gutes Handwerk, sowohl von Herrn Fredriksen als auch von Dr. Brise, wenn ich das mal so sagen darf«, sagte Dr. Brise und reichte Ellen den Drachen.

»Lass ihn mit Vernunft steigen«, sagte Dr. Sturm.

»Aber nicht ohne Gefühl«, sagte Dr. Brise.

»Tausend Dank«, sagte Ellen.

»Kommt ihr noch auf einen Sprung mit zu mir, Jungs?«, fragte Dr. Brise.

Sturm und Windstoß schüttelten den Kopf.

»Nicht heute Abend«, sagte Dr. Sturm.

»Wir wollen hier noch eine Runde angeln«, sagte Dr. Windstoß. »Das haben wir uns vorgenommen.«

»Ja«, sagte Dr. Sturm. »Unsere Ausrüstung funktioniert tadellos.«

»Unsere Ausrüstung funktioniert immer tadellos«, sagte Dr. Windstoß. »Und uns locken die Plötzen.«

»Ja, gegen die Plötzen kann ich natürlich nicht anstinken«, sagte Dr. Brise verärgert. »Das sind bestimmt großartige Burschen.«

»Das sind keine Burschen«, erklärte Dr. Windstoß. »Das sind Fische.«

»Ist mir doch egal«, sagte Dr. Brise. »Ich mache es mir zu Hause gemütlich. Einsamkeit ist ja auch ein Privileg.«

Er machte kehrt und ging in Richtung Altstadt davon. Von hinten sah er sehr alt aus.

Ellen sah ihn von der Fähre aus. Er stand am anderen Flussufer und winkte ihr zu. Diesmal war sie sich ganz sicher. Es war nicht Fredrik Fredriksen. Es war der Junge im Fenster. Sie winkte zurück und hob den Drachen, damit er ihn sehen könnte. Der Junge sprang auf und ab und fuchtelte mit den Armen, als wolle er ihr erzählen, wie sehr er sich darüber freute, dass sie den Drachen gefunden hatte. Ein warmer Freudenstrom durchfuhr sie. Obwohl sie hellwach war, war dieses Glück genauso stark wie in einem Traum. Der Junge im Fenster war nicht so blass gewesen, weil er krank war, sondern weil er gespannt war und sich auf seinen Drachen freute. Fredrik Fredriksen dagegen war krank. Bestimmt hatte er seinen Sohn in ein Kabuff eingesperrt, damit Ellen ihn nicht finden konnte. Der Junge im Fenster hatte gerufen: »Die Tür ist offen«, als sie schon wieder gehen wollte. Er hatte »ja« gesagt, als sie gefragt hatte, ob sie Verstecken spielten. Aber der Vater hatte ihn versteckt, weil er seinen Sohn mit niemandem teilen wollte. Fredrik Fredriksen war bestimmt der mieseste und egoistischste Vater auf der ganzen Welt. Vielleicht sperrte er seinen Sohn immer ein, wenn der nicht zur Schule musste. Oder vielleicht ging der Sohn nicht einmal zur Schule. Das Glücksgefühl verschwand. Jetzt zitterte sie vor Wut. Wenn nun niemand wusste, dass er einen Sohn hatte. Vielleicht war der Junge im Fenster da draußen in Viker ein geheimer Gefangener. Sie starrte ihn an. Er streckte die Arme aus und lief im Kreis. Er macht einen Drachen nach, dachte sie und winkte wieder. Er legte die Hände an den Mund und rief ihr irgendetwas zu, aber das konnte sie nicht verstehen. Jetzt stellte sich das Glück wieder ein. Sie war ungeheuer erleichtert. Er war nicht mehr gefangen. Er war frei! Sie fühlte sich, als könnte sie fliegen. Von der Fähre abheben und hinüberschweben zu dem Jungen, der auf sie wartete. Auf Ellen Svift. Seine beste Freundin auf der ganzen Welt. Sie legten an. Sie ließ ihn nicht aus den Augen.

»Jetzt komme ich«, rief sie.

Er stand nur fünf Meter von ihr entfernt. Er winkte nicht mehr. Er stand ganz still da. Sein Gesicht war rot vor Aufregung. Sie begegnete seinem Blick. Seine Augen waren groß und blau. Er starrte sie an, aber dann schaute er plötzlich in sich selbst hinein. Sein Blick wurde unruhig und schien sich verstecken zu wollen.

»Nein«, rief sie.

Es war zu spät. In wildem Tempo rannte er am Flussufer entlang.

»Warte!«, rief sie. »Ich habe deinen Drachen gefunden. Warte!«

Sie rannte so schnell sie konnte, aber es war Gegenwind, und der Drachen behinderte sie noch zusätzlich beim Laufen. Es kam ihr vor, als bewege sie sich unter Wasser, während der Junge dahinflog wie ein Pfeil. Er fuchtelte mit den Armen und wurde vor ihren Augen immer kleiner. Dann war er verschwunden. Sie ließ sich auf eine Bank am Flussufer sinken. Die beiden Schwäne schwammen auf dem Wasser hin und her. Der eine reckte seinen langen Hals und starrte zu ihr herüber.

»Scheißschwan«, rief sie.

»Du schon wieder?«, sagte Dr. Brise. »Mit dem Drachen ist doch hoffentlich alles in Ordnung?«

Er stand in der Tür und musterte sie besorgt. Ellen nickte. »Das beruhigt mich. Dann nehme ich an, dass du aus einem anderen Grund kommst.«

Sie nickte wieder. Sie war den ganzen Weg von der Fähre gerannt und konnte noch nicht sprechen.

»Ich bin gerade beschäftigt. Könntest du...«

Er unterbrach sich und schüttelte den Kopf.

»Nein, es ist wohl besser, du kommst herein. Es geht dir nicht so gut, oder?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Dr. Brise ist keiner, der eine junge Dame in Nöten abweist«, sagte er munter und ging vor ihr her ms Wohnzimmer.

Auf dem Tisch lagen vier Stapel Karten. Neben einem stand eine Weinflasche. Sie war geöffnet, aber noch voll.

»Ich spiele Karten«, sagte Dr. Brise. »Bridge. Das macht Spaß.«

»Aber wo sind Ihre Mitspieler?«, fragte Ellen.

Sie hatte ihre Stimme jetzt wieder gefunden. Die beruhigende Art von Dr. Brise hatte ihr dabei geholfen.

Er zeigte auf seinen Kopf.

»Hier«, sagte er. »Hier sitzen meine guten Freunde Dr. Robert, Dr. Hermann und mein Kumpel Dr. Svein. Alle drei brave Jungs.«

»Ach«, sagte sie. »Sie tun nur so?«

»Durchaus nicht«, sagte er. »Es ist tödlicher Ernst. Wir spielen um Geld.«

Ihr fiel auf, dass seine Augen ein wenig glänzten.

»Und gewinnen Sie?«, fragte sie.

Sie versuchte zu lächeln, als glaube sie noch immer, er mache Witze.

»Nein«, sagte er traurig. »Ich gewinne nie. Dr. Robert spielt wie ein Gott und Dr. Svein meldet wie Unkraut. Wenn das so weitergeht, bin ich bald pleite.«

Er griff nach der Weinflasche, überlegte es sich dann aber anders und stellte sie auf den Boden.

»Die ist nicht für mich«, erklärte er. »Sondern für Dr. Svein. Der säuft wie ein Loch. Deshalb meldet er wie ein Irrer.«

Ellen fragte sich kurz, ob Dr. Brise jetzt endgültig den Verstand verloren habe, aber dann begegnete sie seinem Blick. Der erinnerte sie an einen anderen Blick, den sie eben erst gesehen hatte.

»Sind Sie traurig, Dr. Brise?«, fragte sie.

Er blickte sie überrascht an.

»Traurig?«

»Ja, weil Dr. Sturm und Dr. Windstoß nach London umziehen?«

Er starrte sie an und wurde langsam rot. Dann fing er an zu lachen. Ein schrilles, lärmendes, unnatürliches Lachen, das gar nicht zu ihm passte.

»Nicht verschwinden«, rutschte es ihr heraus. »Bitte, Dr. Brise, verschwinden Sie nicht auch noch.«

Sofort hörte er auf zu lachen.

»Am Meer gibt es viele Klippen«, sagte er. »Aber die meisten sind hier drinnen.«

Er zeigte wieder auf seinen Kopf. Ellen nickte.

»Ich weiß, was Sie meinen«, sagte sie. »Sie erinnern mich an meine Großmutter.«

»Ach was«, sagte er. »Sehe ich so alt aus?«

»Nein«, sagte Ellen. »Bei Ihnen habe ich das Gefühl, dass wir gleich alt sind.«

Dr. Brise lächelte strahlend.

»So etwas Schönes hat mir noch nie jemand gesagt.«

Er trug ein weißes Hemd mit breiten Hosenträgern. Jetzt zog er die Hosenträger von der Brust weg und ließ sie flutschen.

»Ich wusste, dass dieser Tag gut werden würde«, sagte er. »Und was haben wir also auf dem Herzen?«

Ellen erzählte ihm alles. Sie erzählte von Herrn Fredriksen, der in der Bahn sein Paket vergessen hatte, von dem Haus in Viker, in dem die beiden sich versteckten, von dem Gedicht, das sie gefunden hatte, dass sie sich hinter dem Baum versteckt hatte, als der Drachen geflogen war, von der Plastikflasche mit der zweiten Strophe, von dem Jungen, der ihr zugewinkt hatte.

Dr. Brise hörte aufmerksam zu und unterbrach sie kein einziges Mal. Ab und zu nickte er oder murmelte »sonderbar«, ließ sie aber nicht aus den Augen. Er sah gespannt aus, als warte er auf etwas, das ihm des Rätsels Lösung verraten könnte.

»Und dann ist er weggelaufen«, sagte sie. »Als ich ihm gerade den Drachen geben wollte.«

»Warum?«, fragte Dr. Brise.

»Das weiß ich wirklich nicht.«

Er musterte sie nachdenklich.

»Da bin ich mir nicht so sicher.«

»Nein, ich kapiere überhaupt nichts mehr. Ich dachte, Sie wüssten vielleicht etwas.«

»Nein«, sagte Dr. Brise. »Ich weiß nichts. Du hast sie schließich gesehen.«

»Ja, aber wir sehen nicht immer, was wir zu sehen glauben«, rutschte es ihr heraus.

»Nein«, sagte Dr. Brise leise. »Das ist es ja gerade.«

»Können Sie mir nicht helfen?«

Er schüttelte den Kopf.

»Leider nein«, sagte er. »Aber das Gedicht möchte ich gern lesen. Wie ist es?«

»Es ist junihaft.«

»Das habe ich mir gedacht«, sagte Dr. Brise und lächelte sie an.

Dr. Sturm und Dr. Windstoß saßen noch immer beim Fähranleger und angelten. Sie begrüßten Ellen freundlich.

»Da bist du ja wieder«, sagte Dr. Windstoß.

Ellen nickte.

»Nicht schlecht, wenn man bedenkt, dass du vorhin erst die Fähre genommen hast«, sagte Dr. Sturm.

»Damit bin ich auch wieder zurückgekommen«, sagte Ellen.

Dr. Windstoß nickte ernst.

»Ja, das ist eine schöne Tour, das steht fest. In meiner Jugend bin ich selber zur See gefahren. Ich bin auf den Mast geklettert.«

»Und jetzt sitzt er am Fluss und angelt Plötzen«, sagte Dr. Windstoß. »Das Leben bringt doch immer neue Überraschungen.«

»Ich muss nach Hause«, sagte Ellen. »Es ist schon ziemlich spät.«

»Ja, du hast sicher deine eigenen Sorgen«, sagte Dr. Sturm.

»Das haben fast alle«, sagte Dr. Windstoß. »Wir haben alle unsere kleinen Geschäfte hier auf Erden. Wir jagen aneinander vorbei. Vom einen zum anderen.«

»Aber ab und zu halten wir inne«, sagte Dr. Sturm, »und tauschen eine kleine Höflichkeitsfloskel aus, ehe wir weiterhasten. Das macht uns nämlich Spaß.«

»Da kommt die Fähre«, sagte Ellen.

»Ja, da hast du wahrlich Recht«, sagte Dr. Windstoß begeistert. »Es passiert wirklich die ganze Zeit etwas.«

9

Die Fähre lag mitten im Fluss und kam nicht von der Stelle. Der Junge stand am Ufer und winkte Ellen zu. Der Fährmann beugte sich über den Motor und kehrte ihr dabei den Rücken zu.

»Sie streikt«, sagte er.

»Du musst sie wieder in Gang bringen«, sagte Ellen. »Er wartet auf mich.«

»Bestimmt nicht«, sagte der Mann. »Er hat seine eigenen Sorgen.«

»Das schon«, rief Ellen. »Aber niemand hat nur seine eigenen Sorgen.«

Jetzt ging der Junge am Fluss entlang.

»Nicht Weggehen!«, rief sie.

»Das ist der Lauf des Lebens.«

Jetzt rannte der Junge.

Der Drachen. Sie hielt doch den Drachen in den Händen. Sie hob ihn in die Luft. Der Wind erfasste ihn und trug ihn zum Himmel hoch, aber Ellen hielt mit aller Kraft die Schnur fest. Jetzt bewegte sich die Fähre auf das Land zu. Der Junge blieb stehen und winkte wieder.

»Schau nur«, rief sie. »Der Drachen ist ein Segel!«

Der Mann richtete sich über dem Motor auf.

»Nein«, sagte er. »Das Segel ist ein Drachen.«

»Das ist ja wohl dasselbe.«

»Ist es nicht. Wart’s nur ab.«

Er holte eine Schere hervor und schnitt die Schnur entzwei. Der Drachen jagte zum Himmel hoch. Der Junge rannte wieder los. Die Fähre drehte sich um sich selber. Schneller und schneller.

»Warum hast du das getan?«, schrie Ellen. »Jetzt reißt uns doch die Strömung mit.«

Sie drehte sich um und sah zum ersten Mal sein Gesicht. Es war Fredrik Fredriksen.

»Nein«, sagte er. »Jetzt reißt uns der Traum mit.«

Sie wurde vom Telefon geweckt.

»Hallo!«

»Privatdrachen!«

»Wer ist da?«

Er hatte aufgelegt. Es war so schnell gegangen, dass sie die Stimme nicht erkannt hatte. Außerdem war sie noch nicht richtig wach, aber es war einer von ihnen gewesen. »Privatdrachen.« Das musste Fredrik Fredriksen sein. Der Junge am Fenster würde so etwas nie sagen. Andererseits war er der Einzige, der wusste, dass sie den Drachen hatte. Falls Fredrik Fredriksen sie nicht auch gesehen hatte. Natürlich, so musste es sein. Das war die einzig vernünftige Erklärung. Der Junge war nicht vor ihr weggelaufen, sondern vor seinem Vater. Fredrik Fredriksen war ihm zum Fluss gefolgt und der Sohn hatte ihn entdeckt, als Ellen gerade an Fand gehen und ihm den Drachen überreichen wollte. Deshalb war er weggelaufen. Sie hatte ihn verfolgt, aber das hatte auch Fredrik Fredriksen getan. Er hatte sie verfolgt und sie hatte ihn verfolgt. Ellen war jetzt hellwach.

»Privatdrachen«. Das war Fredrik Fredriksen. Sie nahm den Hörer von der Gabel und wählte die Nummer im Vikervei. Die konnte sie auswendig. Niemand meldete sich. Sie ließ es klingeln.

»Jetzt geht schon dran«, flüsterte sie. »Geht dran. Los!«

Aber niemand nahm den Hörer ab. Die Sonne war noch nicht aufgestanden, Fredrik Fredriksen wohl. Ellen spürte, dass er die ganze Nacht wach gewesen war.

Sie zog sich ganz schnell an und schaute ins Schlafzimmer ihrer Eltern. Sie schliefen noch.

»Macht’s gut«, flüsterte sie.

Viktor fuhr hoch.

»Wohin willst du denn?«

»Zur Schule.«

»Wie spät ist es?«

»Sechs.«

»Dann fängt die Schule doch erst in zweieinhalb Stunden an.«

»Ja, aber ich will nicht zu spät kommen.«

»Das ist die richtige Einstellung«, sagte ihr Vater und schlief wieder ein.

Die Sonne stand noch tief am Himmel und Rasen und Haus lagen im Schatten. Die Vorhänge waren zugezogen. Sie ging zur Tür und schellte. Er macht bestimmt nicht auf, dachte sie. Aber ich schelle trotzdem.

»Hier ist Ellen Svift«, rief sie. »Ich bringe den Drachen.« Sie versuchte die Tür zu öffnen, doch sie war abgeschlossen. So leicht kommt er mir nicht davon, dachte sie. Sie zitterte vor Angst, aber das spielte jetzt keine Rolle. Sie wollte ihm seinen Privatdrachen aushändigen und ihm ganz klar die Meinung sagen. Sollte er doch erzählen, was er wollte. Niemand hatte das Recht, einen anderen Menschen so zu behandeln, wie Fredrik Fredriksen seinen Sohn behandelte.

»Ich weiß, dass Sie da sind!«, rief sie. »Ihr seid beide da!«

Keine Antwort. Sie ging die Treppe wieder hinunter und zur Rückseite des Hauses. Hinter einem Fenster brannte Licht. Sie schaute ins Schlafzimmer.

Der Junge saß im Bett. Er trug einen gestreiften Schlafanzug. Er las die »Pickwickier« und sah kein bisschen traurig aus.

Ellen klopfte an die Fensterscheibe. Der Junge bemerkte sie und wurde rot, als sei es ihm peinlich, beim Lesen ertappt worden zu sein. Sie winkte ihm zu und zeigte auf den Drachen, den sie mitgebracht hatte.

»Ich bring ihn jetzt ins Haus«, rief sie.

Er schüttelte den Kopf, aber sie lief schon wieder zur anderen Hausseite. Diesmal gebe ich mich nicht so schnell geschlagen, dachte sie beim Klingeln. Es blieb sehr lange still, doch sie wusste, dass er kommen würde. Jetzt hörte sie auf dem Gang Schritte. Der Schlüssel wurde umgedreht.

»Hallo«, sagte sie. »Ich...«

Es war Fredrik Fredriksen. Er trug einen dunkelblauen Morgenrock und den gleichen Schlafanzug wie sein Sohn. Das Herz rutschte ihr in die Hose. Fredrik Fredriksen blickte sie zornig an.

»Ja?«

»Verzeihung, ich dachte...«

»Was denn?«

»Sie wären... Ihr Sohn.«

»Mein Sohn?«

Er starrte sie mit seltsamem Blick an.

»Ja, aber jetzt sehe ich ja, dass Sie es nicht sind.«

»Ach.«

Er starrte sie noch immer an. Er schien ihre tiefsten Geheimnisse zu durchschauen. Jetzt war Ellen diejenige, die rot wurde.

»Ich... ich bringe den Drachen.«

»Ich werde ihn ihm geben.«

Sie reichte ihm den Drachen.

»Ist das seiner?«

Seine Augen bohrten sich in ihre. Sie hatte das Gefühl, bald auch seine tiefsten Geheimnisse durchschauen zu können. Und dann würde sein Blick anfangen zu flackern.

»Ja«, sagte er. »Das ist Freddys privater Drachen.«

Freddy! Der Junge am Fenster hatte einen Namen. Er hieß Freddy. Freddy Fredriksen!

»Ich dachte, ich... kann ich ihm nicht guten Tag sagen?«

»Nein, das geht nicht. Er will nicht gestört werden, ebenso wenig wie ich«, sagte Fredrik Fredriksen und knallte die Tür zu.

Sie empfand eine leere Erleichterung, als sie zur Bushaltestelle ging. Alles kam ihr plötzlich so normal vor. Fredrik Fredriksen war kein Ungeheuer, sondern nur ein übellauniger Mann, sein Sohn las die »Pickwickier« und wollte nicht gestört werden. Nicht jetzt, dachte sie, aber irgendwann. Irgendwann wollen sie vielleicht gestört werden und dann werden wir zu dritt Drachen steigen lassen.

Sie wusste wirklich nicht, warum sie das dachte.

Die Tage vergingen und sie hörte nichts mehr von Freddy oder Fredrik Fredriksen. Das hatte sie auch nicht erwartet. Sie rief einige Male dort an, aber niemand ging ans Telefon. Dann gab sie auf. In gewisser Hinsicht kam es ihr beinahe so vor, als hätte sie diese Sache abgeschlossen. Sie hatte den Drachen zurückgebracht, und wenn sie ihn als Privatdrachen haben wollten, dann sollte es ihr nur recht sein. Auch Dr. Brise, Dr. Sturm und Dr. Windstoß sah sie nicht wieder. Ab und zu spielte sie mit dem Gedanken in die Altstadt zu fahren und sie zu besuchen, aber es ergab sich keine Gelegenheit. Einmal, als sie mit Anne Katrine unterwegs war, hatte sie Lust, in dem kleinen Antiquitätenladen vorbeizuschauen, doch sie konnte ihn nicht finden und suchte auch nicht lange. Sie verirrte sich zusammen mit ihrer Freundin und gestand ihr, dass sie sich in Petter Larsen verliebt hatte. Anne Katrine war bereit, ihn zu fragen, ob er auch wollte, und Ellen sagte: »Spinnst du?«, meinte aber in Wirklichkeit: »O ja, bitte.« Anne Katrine fragte und nun lief sie Hand in Hand mit einem dünnen, pickligen Jungen durch die Gegend, der kaum je ein Wort herausbrachte. Freddy und Fredrik Fredriksen kamen ihr mit jedem Tag unwirklicher vor. Wie ein Traum, den sie vor langer Zeit geträumt hatte. Ihr letzter Besuch draußen in Viker war jetzt fast einen Monat her. Die Zeit flog dahin. Der Sommer kam. Emilie und Viktor erledigten in der Küche den Abwasch, während Ellen auf dem Sofa lag und Nicolai die Geschichte von dem, der auszog, das Fürchten zu lernen, vorlas. Das war Nicolais Lieblingsmärchen. Er lehnte den Kopf an ihre Schulter und lutschte am Daumen, das hatte er immer schon gemacht, wenn sie ihm etwas vorlas. Als das Märchen zu Ende war, nahm er den Daumen aus dem Mund und schaute zu ihr hoch.

»Das ist das letzte Jahr, wo ich keine Sommerferien habe.«

»Du hast doch auch Ferien, du«, sagte Ellen.

Sie hätte ihm gern die Haare gestreichelt, aber das ließ er sich nur von seiner Mama gefallen.

»Nicht echt«, sagte Nicolai. »Aber vom Herbst an hab ich meine Pflichten.«

»Bis zum Herbst ist es noch lange hin.«

»Gar nicht. Es ist doch schon fast Juli.«

»Aber noch ist Juni«, sagte Ellen.

Und dabei bückte sie sich ein wenig.

Junihafte Luft. Ein fliegender Ball. Himmel blau als wie im Traum.

Das Gedicht hallte in ihr wider. Das Gedicht, das sie in ihrer Nachttischschublade versteckt und fast vergessen hatte. Jetzt sang es wieder. Aber nicht der Juni sang. Sondern April und Mai. Etwas, das vorbei war und niemals wiederkehren würde. Ganz fest und auch ganz hart. Versteckte Offenbarung. Der schönste Rhythmus aller Zeiten.

Sie sprang auf.

»Wo willst du hin?«

»Weg!«

»Bleib hier. Ich will noch mal das Märchen von dem, der auszog, das Fürchten zu lernen, hören.«

Aber sie konnte keine Antwort geben. Die Wörter waren tief in ihrer Brust verschwunden, in einem wilden Sausen. Im Sausen der Flügel, mit denen in ihr ein Vogel schlug. In Ellen, die nicht Kind war, nicht Jugendliche und nicht Erwachsene, flog ein Vogel mit roten Flügeln, gelbem Schnabel und schwarzen Augen. Junihaft.

10

Ellen ging durch den Torweg. Dr. Brise saß mit Dr. Sturm und Dr. Windstoß am Steintisch und aß Pizza. Die drei bemerkten sie nicht, denn sie waren in eine heiße Diskussion über die Frage vertieft, ob eine Pizza fliegen könne.

»Auf dem Drachenfestival 1967 in Pamplona erhielt Dr. Amontillado den Sonderpreis der Jury für eine fliegende Peperonipizza«, sagte Dr. Windstoß.

»Das war bestimmt die Packung«, sagte Dr. Sturm. »Die ist doch aus Pappe.«

»Warum glaubt mir nie jemand?«, murmelte Dr. Windstoß.

»Weil du fast immer lügst«, sagte Dr. Sturm.

»Ich lüge nicht!«

»Aber, aber, Jungs«, sagte Dr. Brise.

»Beweise«, forderte Dr. Sturm höhnisch.

»Würd ich ja gern liefern, wenn du nicht so gefräßig gewesen wärst.«

»Ich bin nicht gefräßig!«

»Aber, aber, Jungs«, sagte Dr. Brise noch einmal.

»Niemand kann eine Pizza zum Fliegen bringen«, sagte Dr. Sturm und stopfte sich das letzte Stück in den Mund. »Die fällt nämlich auseinander.«

»Vielleicht war sie tiefgefroren«, sagte Ellen.

Die drei Herren fuhren herum.

»Was hast du gesagt?«, fragte Dr. Brise.

»Dass sie vielleicht tiefgefroren war.«

Die drei sprangen auf und starrten sie an. Es war ihr ein bisschen peinlich, aber sie fand, da sie einmal damit angefangen hätte, müsste sie auch weitermachen.

»Ich meine, wenn es eine tiefgefrorene Pizza war, dann ist sie vielleicht doch nicht auseinander gefallen. Aber ich habe ja keine Ahnung von Drachen«, fügte sie sicherheitshalber hinzu.

»Aber offenbar hast du ziemlich viel Ahnung von Pizza«, meinte Dr. Brise freundlich.

Ellen wurde rot. »Mit Peperonipizza kenne ich mich ganz gut aus. Das ist meine Lieblingssorte.«

Es wäre übertrieben gewesen zu behaupten, dass Dr. Windstoß lächelte. Er war nämlich ein Mann, der fast nie lächelte. Aber jetzt kam er einem Lächeln doch ziemlich nah. Er machte ein äußerst zufriedenes Gesicht, als er den Hut abnahm und sich vor Ellen verbeugte.

»Es wäre mir eine Ehre gewesen, Ihnen ein Stück frisch gebackene Peperonipizza zu servieren, Frau Svift, wenn nicht bedauerlicherweise mein Kollege Sturm soeben das letzte Stück verdaut hätte. Und dir, Sturm, kann ich mitteilen, dass die Pizza natürlich tiefgefroren war. So tiefgefroren wie deine Phantasie.«

Er blickte triumphierend Dr. Sturm an, der ebenfalls den Hut abgenommen hatte. Dr. Sturm lief knallrot an und verbeugte sich vor Ellen.

»Tut mir so Leid«, sagte er. »Aber ich esse Pizza nun mal ozeanmäßig gern.«

Dr. Brise kicherte.

»Sturm bringt immer Ozeanvergleiche, wenn ihm etwas peinlich ist. Dann sehnt er sich nach Solrød Strand zurück, wo er aufgewachsen ist.«

Dr. Sturm nickte traurig.

»Ja. Nach Meeresduft, nach kurzen Hosen und einem Himmel voller Drachen. Es war eine schöne Kindheit, ohne Dr. Windstoß.«

»Solrød Strand liegt doch in Dänemark! Sind Sie Däne?«

Dr. Sturm machte eine steife Verbeugung.

»Wie lange mag das nun schon her sein?«

Dr. Windstoß schien etwas erwidern zu wollen, doch Dr. Sturm ließ sich nicht beirren.

»Die Tage können wir nicht verstehen. Das Feuer im Herd muss niederbrennen. Die Kerze in ihrem Halter vergehen. Und nur den Tod können wir beim Namen nennen.«

»Wie schön gesagt«, sagte Dr. Brise und putzte sich die Nase.

Dr. Sturm nickte ernst.

»Und sehr wahr. Leider. Thorkild Bjørnvig. Seine Gedichte habe ich in meiner Jugend gelesen. Bei Regen. Ich hatte einen grünen Regenmantel. Immer hatte ich seine wunderbare Gedichtsammlung ›Anubis‹ in der Tasche. Das Feuer loderte im Herd so hoch.« Er seufzte.

Dr. Sturm war Däne! Und las Gedichte. Ihr Herz hämmerte. Sie war fast zufällig hergekommen. Ihre Füße hatten sie gewissermaßen einfach hergebracht. Sie hatte die winzige Hoffnung gehabt, dass Dr. Brise die beiden Strophen vielleicht kannte, aber eigentlich hatte sie nicht damit gerechnet. Zweimal wäre sie fast umgedreht, aber ihre Füße waren einfach weitergewandert. Und jetzt stand Dr. Sturm vor ihr und sagte ein Gedicht auf, ohne dass sie ihn auch nur darum gebeten hätte. Noch ein Zufall. Es gab lauter Zufälle, und wenn es genug Zufälle gab, dann gab es einen Zusammenhang, aber den konnte sie noch nicht einmal ahnen. In ihrem Kopf drehte sich alles. Die vielen Zufälle und die vielen Zusammenhänge. Drehte und drehte sich. Dr. Brise schob ihr einen Stuhl hin. Warum tat er das? Wusste er, dass sie sich setzen musste? Wie konnte er das wissen? Er konnte es nicht wissen. Es war ein purer Zufall. Oder ein Traum. Sie setzte sich.

»Jetzt steht es im Antiquitätenladen im Regal«, sagte Dr. Sturm. »Aber verkaufen werde ich es nie.«

Ellen zog die Zettel mit den beiden Strophen aus der Tasche.

»Ist das auch ein Gedicht von Thorkild Bjørnvig?«, fragte sie und versuchte es ganz normal klingen zu lassen. Aber das gelang ihr wohl nicht so ganz.

Dr. Sturm las das Gedicht langsam und gewissenhaft vor. Auch Dr. Brise und Dr. Windstoß lasen. Sie schauten ihm über die Schulter und alle drei sahen aus, als studierten sie einen hochinteressanten Drachen.

Dr. Sturm schüttelte den Kopf.

»Nein«, sagte er. »Aber es erinnert mich an etwas.«

»An etwas, das du gelesen hast?«

»Wir haben damals so viele Gedichte gelesen«, sagte er langsam. »Tom Kristensen, Otto Gelsted, Grethe Risbjerg Thomsen, Per Lange...«

»Aber Rainer Maria Rilke hat er nicht gelesen«, sagte Dr. Windstoß säuerlich. »Der ist ja bloß ein Schwede.«

»Haben Sie noch andere Gedichtsammlungen im Laden?« Dr. Windstoß nickte.

»Viel zu viele.«

»Darf ich mir die mal ansehen?«

Sturm und Windstoß musterten sie verblüfft.

»Liest du oft Gedichte?«, fragte Dr. Windstoß.

»Nein, leider nicht«, sagte Ellen und hatte das Gefühl ganz überflüssigerweise um Entschuldigung zu bitten.

»Aber dänische Lyrik gefällt dir?«, fragte Dr. Sturm und blickte sie glücklich an.

»Nein, nicht unbedingt. Aber diese beiden Strophen finde ich schön«, sagte sie rasch. »Und das, was Sie aufgesagt haben, auch. Die beiden ähneln sich.«

Dr. Brise starrte sie an.

»Aber Sturms Gedicht ist doch traurig«, sagte er. »Und deins, wie soll ich sagen, jubelt vor Leben.«

Ellen nickte.

»Ja«, sagte sie. »Und beide sehnen sich zurück.«

Es wurde sehr still. Eine Schwalbe flog über sie hinweg und verschwand unter Dr. Brises Dach. Auf der anderen Seite des Torwegs ertönte eine Fahrradklingel. Auf der Tischkante lagen noch ein paar Pizzakrusten. In der Schubkarre stand ein Terrakottakrug mit Blumen. Ellen wusste, dass sie die Wahrheit gesagt hatte, aber sie wusste nicht, warum. Die drei Herren starrten sie an.

»Das war das Gedicht, von dem du mir erzählt hast, nicht wahr?«, fragte Dr. Brise leise.

»Ja«, sagte Ellen. »Aber ich glaube, das ist nicht alles.«

»Das glaube ich auch«, sagte Dr. Brise. »Die Frage ist nur, was ist das andere?«

»Wenn jemand uns mitteilen möchte, wovon hier die Rede ist, dann sind wir ganz Ohr«, sagte Dr. Sturm.

»Überaus Ohr«, sagte Dr. Windstoß.

Ellen schaute zu Dr. Brise hinüber und der nickte ihr zu. »Es hat im Zug angefangen«, sagte sie.

Wieder nickte Dr. Brise, zog eine Pfeife hervor und steckte sie an. Dr. Sturm und Dr. Windstoß nickten ebenfalls und griffen zu ihren Pfeifen, die um einiges kleiner waren als die von Dr. Brise. Alle drei setzten sich und sahen Ellen an und Ellen begann zu erzählen.

Dr. Sturm und Dr. Windstoß waren wirklich ganz Ohr. Ab und zu nickten sie, ab und zu schüttelten sie den Kopf, ab und zu stießen sie kleine, überraschte Ausrufe aus, und dabei nuckelten sie an ihren Pfeifen und erinnerten ein wenig an Nicolai, wenn sie ihm das Märchen von dem, der auszog, das Fürchten zu lernen, vorlas.

»Draußen in Viker dachte ich dann, dass vielleicht alles ganz normal wäre, aber heute habe ich das Gedicht noch einmal gelesen und...«

»Da war es nicht mehr ganz normal«, sagte Dr. Sturm.

»Nein.«

»Es ist ganz normal«, sagte Dr. Windstoß.

Dr. Sturm sah Ellen resigniert an.

»Dieser Mann nutzt jede Gelegenheit um eine Bemerkung zu machen, die er für treffend hält«, sagte er und seufzte.

»Und dieser Mann ist dann jedes Mal neidisch«, sagte Dr. Windstoß zufrieden.

Dr. Brise erhob sich.

»Jetzt lassen wir mal die Sticheleien und machen uns auf den Weg.«

»Wohin denn?«, fragte Ellen.

»Zur Höhle der beiden Jungs hier natürlich. Wir müssen doch das Gedicht suchen. Wenn du es ganz gelesen hast, siehst du die Sache vielleicht in einem anderen Licht.«

»In was für einem Licht denn?«

»Ich habe nicht die leiseste Vorstellung«, sagte er leichthin. »In einem junihaften Licht vielleicht. Was weiß ich? Na los, liebe Freunde. Auf geht’s.«

Sie wanderten durch die Altstadt, Dr. Brise vorweg. Dann folgten Dr. Windstoß und Dr. Sturm. Ellen folgte mit dem Gefühl, am Lestzug zum Nationalfeiertag am 17. Mai teilzunehmen. Obwohl doch Juni war.

11

Die dänischen Gedichtsammlungen standen in einem Regal im Antiquitätenladen. In sieben davon brauchten sie gar nicht erst nachzusehen, meinte Dr. Windstoß. »Anubis« von Thorkild Bjørnvig kannte er auswendig. In vier weiteren Büchern gab es kein einziges Gedicht mit Reimen, das sechste enthielt keine Gedichte, sondern ein Schauspiel, dem Dr. Sturm eine gewisse poetische Kraft zubilligte, das siebte bestand aus einem einzigen langen Gedicht, in dem kein einziger Ball geworfen wurde, wie er versicherte. Ganz im Gegenteil. Wie immer er das meinen mochte. Sie blätterten in den übrigen Büchern. Aber in keinem war der Himmel »so blau als wie im Traum«.

»Das waren alle fünfzehn«, sagte Dr. Brise. »Und die Offenbarung bleibt uns weiterhin verborgen.«

»Sechzehn«, sagte Dr. Sturm.

»Nein, fünfzehn. Zuerst die sieben, die wir nicht zu lesen brauchten, wie du gesagt hast, dann die acht, die wir gelesen haben.«

»Wir haben doch neun gelesen!«

»Nein«, sagte Dr. Brise leicht gereizt. »Wir haben acht gelesen. Du drei, Ellen und ich zwei, Windstoß eine. Du musst Ordnung in deinen Gedichtsammlungen halten, Junge.«

»Windstoß hat auch zwei gelesen!«

Dr. Windstoß räusperte sich.

»Nein«, murmelte er. »Ich habe nur eine gelesen. Von Otto Gelsted. Ich hatte ein bisschen Probleme mit einem Gedicht namens ›Das Reklameschiff‹. Ziemlich interessant. Das muss ich zugeben.«

»Es müssen aber sechzehn sein«, beharrte Dr. Sturm. »Es waren immer schon sechzehn.«

Dr. Windstoß räusperte sich noch einmal.

»Ich fürchte, du irrst dich, alter Freund.«

»Ich irre mich nie, wenn es um meine geliebten Gedichtsammlungen geht«, sagte Dr. Sturm beleidigt. »Es müssen sechzehn sein.«

»Ja, ja, aber es sind nun einmal fünfzehn«, sagte Dr. Windstoß eilig. »Vielleicht sollte ich ins Büro gehen und uns eine Tasse Tee kochen?«

»Ich will keinen Tee«, rief Dr. Sturm. Er war feuerrot im Gesicht. »Ich will meine sechzehnte Gedichtsammlung.«

»Vielleicht haben Sie sie verkauft«, sagte Ellen vorsichtig.

»Nie im Leben! Nie im Leben würde ich eine von meinen herrlichen Gedichtsammlungen verkaufen! Und Dr. Windstoß würde das auch nicht tun. Das habe ich ihm strengstens verboten. Sie sind nicht zu verkaufen, sie stehen nur zur Zierde da. Stimmt das nicht, Windstoß?«

»Wie man’s nimmt«, murmelte Dr. Windstoß. »Was für Tee wollt ihr?«

»Windstoß!«

»Ja.«

Er blickte Dr. Sturm mit Unschuldsmiene an.

»Sag mir nicht, du hast sie verkauft.«

»Dann eben nicht.«

»Ich meine, sag mir, dass du sie verkauft hast.«

»Was soll ich dir nun eigentlich erzählen, alter Freund?«

Dr. Brise schielte zu Ellen herüber.

»Hier geht’s gleich rund«, flüsterte er.

Wütend sah Dr. Sturm die Gedichtsammlungen durch. Einmal und gleich noch einmal. Dr. Windstoß hatte die Pfeife hervorgeholt, aber seine Hände zitterten so sehr, dass er sie nicht anstecken konnte. Plötzlich hörte Dr. Sturm auf zu blättern. Er keuchte wie ein Blasebalg.

»Morten Nielsen«, stöhnte er. »Erzähl mir nicht, dass du Morten Nielsen verkauft hast.«

Dr. Windstoß schüttelte den Kopf.

»Hast du Morten Nielsen verkauft?«

»Na ja, was heißt schon verkauft.«

Dr. Sturm starrte ihn an. Der kleine Mann zitterte vor Wut am ganzen Leib. Die Augen quollen aus ihren Höhlen. Er sah aus wie ein wütender kleiner Stier.

»Du hast meinen geliebten Morten Nielsen verkauft!«, brüllte Dr. Sturm. »Den habe ich seit über zwanzig Jahren nicht mehr gelesen. Ich hatte mich darauf gefreut, ihn jetzt im Sommer zu lesen, und diese Freude hast du mir verdorben. Wie soll ich jetzt die verregneten Abende verbringen? Kannst du mir das sagen, du kleiner... Dreizack?«

»Aber, aber«, sagte Dr. Brise. »Wir wollen doch nicht vergessen, dass wir uns in Damengesellschaft befinden.«

Doch Dr. Sturm hatte vergessen, dass er sich in irgendeiner Gesellschaft befand. Das Einzige, was er noch wusste, war, dass er auf Gedichte von Morten Nielsen verzichten musste. Er warf sich über den Tresen und weinte bitterlich.

»Ausgerechnet du«, schluchzte er. »Ausgerechnet du, mein Freund Windstoß!«

Dr. Windstoß schien sich inzwischen fast aufzulösen. Er lief hin und her und presste die Hände an die Stirn.

»Es tut mir so Leid, Knud«, sagte er mit zitternder Stimme. »Es tut mir so schrecklich Leid, Knud.«

Auf diese Weise erfuhr Ellen, dass immerhin einer der Doktoren einen Vornamen hatte.

»Er hat es sicher nicht böse gemeint, Knud«, sagte sie, als ob sie ein Kind trösten wollte. Aber dieses Kind schien untröstlich zu sein.

»Wie hat er es dann gemeint?«, schluchzte das Kind.

Jetzt war auch Dr. Windstoß zusammengebrochen. Er hing neben Dr. Sturm über dem Tresen. Es sah aus, als oh beide gemeinsam nach etwas suchten.

»Nein«, schluchzte er. »Es war nicht böse gemeint. Es war wirklich nicht böse gemeint. Er hat mir nur so Leid getan.«

Dr. Sturm blickte ihn aus roten Augen an.

»Wer denn?«

»Der lange Mann, der das Buch gekauft hat. Er sah so verzweifelt aus. Er sagte, er habe überall nach Morten Nielsen gesucht. Es gab da ein Gedicht, das er so liebte.«

Ellen hielt den Atem an. Der lange Mann! Verzweifelt! Ein Gedicht, das er liebte!

»Hat er seinen Namen genannt?«, flüsterte sie.

»Nein, er hat mir nicht einmal in die Augen geschaut. Sein Blick irrte wild hin und her, als hätte er Angst, verfolgt zu werden. Ich sagte zuerst, das Buch sei nicht zu verkaufen. Das stimmte ja auch, aber da geriet er vollständig außer sich. Und das konnte ich nicht mit ansehen. Als ich ihm das Buch gegeben hatte, bezahlte er und war davongestürzt, ehe ich Piep sagen konnte. Ich habe nie in meinem Leben einen Menschen gesehen, der sich so stark nach einem Buch gesehnt hat. Ich bin fast sicher, dass er schon beim Davonstürzen gelesen hat.«

Dr. Sturm schluchzte schon längst nicht mehr. Er starrte seinen Freund und Kollegen überrascht an.

»Das muss derselbe Mann sein!«

»Derselbe Mann wie wer, alter Freund?«

»Wie der, dem ich die ›Pickwickier‹ verkauft habe.«

Dr. Windstoß riss die Augen auf.

»Du hast die ›Pickwickier‹ verkauft?«

Dr. Sturm kratzte mit dem Fingernagel auf dem Tresen herum und versuchte dann den so entstandenen Kratzer wieder zu glätten.

»Na ja, was heißt schon verkauft«, murmelte er.

Jetzt war Dr. Windstoß mit Zittern an der Reihe. Die ganze Szene schien sich wiederholen zu wollen, und Ellen ging davon aus, dass sie nun auch Dr. Windstoß’ Vornamen erfahren würde. Aber das passierte nicht. Etwas anderes passierte. Etwas ganz Unglaubliches. Ein neuer Zufall im großen Zusammenhang der Zufälle. Dr. Brise sagte:

»Es war nicht zufällig der Herr dort am Fenster?«

Die drei anderen schauten sich gleichzeitig um.

Das Gesicht hinter der Fensterscheibe war zu einer Grimasse erstarrt. Große blaue Augen, die gleichzeitig zu lachen und zu weinen schienen. Ein Mund, der zu einem Ausdruck zwischen Lachen und Weinen verzerrt war. Ein Steingesicht. Ein Gesicht zwischen wahnwitzigem Schmerz und jubelndem Glück. Eine Bewegung, die keine Bewegung war. Ein Augenblick, der kein Augenblick war, sondern eine phantastische und unerträgliche Wirklichkeit.

Dann war er verschwunden.

Ellen rannte zur Tür und riss sie auf. Draußen war niemand zu sehen. Nicht einmal ein davonhuschender Schatten. Die drei anderen folgten ihr. Es war warm. Es war Juni. Sie fror.

»Das war er, nicht wahr?«, fragte Dr. Brise leise.

Ellen nickte.

»Ja«, sagte sie. »Das war Fredrik Fredriksen. Er leidet ganz unsäglich.«

Dr. Sturm und Dr. Windstoß servierten Tee. Im Büro. Ellen wäre fast ohnmächtig geworden. Sie musste sich an den Türrahmen lehnen und die anderen halfen ihr ins Haus. Das Büro war klein und aufgeräumt. Auf einem Schreibtisch stand neben dem Telefon eine altmodische Schreibmaschine. Hinter dem Schreibtisch war ein Aktenschrank. Auf einem kleinen Klapptisch standen eine Kochplatte, eine Teekanne, Zucker, eine Keksdose und allerlei Teebeutel. Hinter dem Klapptisch stand ein Ledersessel auf Rollen. Das Zimmer hatte keine Fenster. An den Wänden hingen lauter Plakate von Drachenfesten aus verschiedenen Ländern: Norwegen, Schweden, Japan, Deutschland, Frankreich, China, Italien, England, Tunesien, Island und Argentinien. Vor dem Schreibtisch standen ein Sofa und zwei Sessel mit einem Tischchen. Ellen und Dr. Brise saßen auf dem Sofa, Dr. Sturm und Dr. Windstoß wuselten herum, schenkten Tee ein und boten Kekse an. Sie hatten sich wieder versöhnt und beteuerten immer wieder, einander nichts mehr nachzutragen. Obwohl Dr. Windstoß sich wie ein Kind darauf gefreut hatte, seine eigene private Ausgabe der »Pickwickier« noch einmal zu lesen, stimmte er seinem guten Freund doch energisch zu. Die Bücher waren in wenn auch nicht sichere, so doch begehrliche Hände gekommen. Genosse Fredriksen mochte unfreundlich sein, aber an seinem literarischen Geschmack war nichts auszusetzen. Dr. Brise erklärte Ellen flüsternd, dass Sturm und Windstoß im tiefsten Herzen Kommunisten seien. Dann klopfte er ihnen auf die Schulter und sagte, sie seien brave Jungs, alle beide.

Ellen trank ihren Tee, hörte zu und hörte doch nicht zu. Sie konnte das Bild von Fredriksen vor dem Fenster nicht loswerden. Sie fragte sich, welchen Gesichtsausdruck er schließlich gehabt hatte, als er sich nicht mehr bewegt hatte. Sie sah Fredriksen vor sich, wie er mit den Händen fuchtelte und über das freie Feld bei Rade lief, sie sah ihn das Schlafzimmer betreten, wo Freddy im Bett lag und die »Pickwickier« las. »Ich habe hier ein Buch«, sagte Fredrik Fredriksen. »Es ist von Morten Nielsen. Darin gibt es ein Gedicht, das dir bestimmt gefällt. Es fängt so an: Die Luft ist junihaft und klar und zart.«

Da wusste sie, was sie schon im ersten Moment im Zug gewusst hatte. Er war ein ganz anderer, als er vorgab zu sein. Aber sie wusste noch mehr. Es war Fredrik Fredriksen und nicht Freddy, der das Gedicht in Buch und Flasche gesteckt hatte. Er wollte unbedingt, dass jemand das Gedicht fand, hatte zugleich aber auch schreckliche Angst davor. Deshalb dachte er sich fast unauffindbare Verstecke aus, doch er hoffte, das wusste sie, er hoffte auf einen Zufall. Das Gedicht war ein Code. Er wollte damit etwas erzählen, etwas, was entsetzlich und phantastisch zugleich war. Aber sie kannte ja nicht das ganze Gedicht. Es musste auf jeden Fall noch eine Strophe geben. Die Lösung für den Code. Die Lösung für Fredrik Fredriksen.

»Wer ist Morten Nielsen?«, fragte sie.

»Er ist tot«, antwortete Dr. Sturm langsam. »Er war einer unserer besten jungen Lyriker. Er hat sich im Krieg der Widerstandsbewegung angeschlossen und ist 1944 mit nur zweiundzwanzig Jahren gestorben.«

»Ist er im Kampf gefallen?«, fragte Dr. Sturm, dem so etwas in seiner Jugend nicht ganz fremd gewesen war.

Dr. Sturm schüttelte den Kopf.

»Nein, es war ein Unfall. Total unnötig.«

»Der Tod ist leider nötig«, sagte Dr. Brise leise.

Worauf die drei Herren ganz schnell ihre Pfeifen anstecken und jeder für sich in die Luft starren mussten.

Ellen verabschiedete sich höflich, stand auf und ging zur Tür. Sie war nicht ganz sicher, ob die anderen merkten, dass sie ging.

12

Ellen spielte Verstecken. Sie trug das gelbe Kleid, das sie zu ihrer Einschulung bekommen hatte. Sie versteckte sich hinter dem Schaufenster eines Ladens für Kinderkleidung und stand ganz still. Alle hielten sie für eine Schaufensterpuppe. Es war ein gutes Versteck, aber sie hatte vergessen, mit wem sie spielte. Ihre Eltern und Nicolai kamen vorbei. Sie zeigten auf etwas im Schaufenster, aber nicht auf Ellen, sondern auf einen Jungen neben ihr. Er trug einen grünen Pullover. Nicolai zeigte auf den Pullover und die Mutter nickte. Nicolai kam im Herbst in die Schule. An seinem Gürtel hing ein kleines Messer. Ellen konnte nicht begreifen, dass die Eltern ihm das Messer erlaubt hatten. Damit konnte er sich doch verletzen. Sie rief ihnen etwas zu, doch sie hörten sie nicht. Sie waren durch eine Glaswand getrennt. Nun tauchten Anne Katrine und Petter Larsen auf. Hand in Hand. Ellen war eifersüchtig. Sie wollten ihnen zuwinken und ihnen sagen, dass sie sie sehen konnte, aber das ging nicht. Sie spielte ja Verstecken. Dann liefen Dr. Brise, Dr. Sturm und Dr. Windstoß am Fenster vorbei, unter drei Drachen, die aussahen wie Gedichtsammlungen. Sie wollte zu ihnen und die Gedichte lesen. Es gelang ihr nicht. Sie war eine Schaufensterpuppe. Doch dahinten, auf der anderen Straßenseite, stand einer, der sie sah. Einer, der sie erkannte. Mit dem könnte sie spielen. Es war Freddy. Er lächelte sie an. Sie versuchte sein Lächeln zu erwidern, aber mitten im Lächeln erstarrte ihr Gesicht zu Gips. Freddy kam winkend über die Straße auf sie zugelaufen. Nein, es war nicht Freddy. Es war Fredrik Fredriksen und er winkte nicht. Er fuchtelte mit den Armen und lächelte nicht. Er sah verzweifelt und unglücklich aus. Er würde sicher durch die Glaswand laufen.

Ellen starrte zur Decke hoch. Mein Gesicht ist zu Gips geworden, dachte sie. Im Traum ist es wirklich zu Gips geworden. Und er hat mich erkannt. Er hat mich wirklich erkannt.

»Träumst du, Ellen?«

Emilie stand in der Tür und lächelte. Ellen lächelte zurück. Sie war ungeheuer erleichtert, als wäre sie mit dem Fallschirm abgesprungen und wohlbehalten gelandet.

»Ja, Mama«, sagte sie. »Ich träume und träume und es nimmt einfach kein Ende.«

Das klang ziemlich gut, wenn sie das selber sagen durfte.

Emilie lächelte noch immer, aber ihre Stimme klang irgendwie traurig, als sie sagte:

»Du bist so groß geworden, mein Schatz.«

Ellen nickte.

»So geht es im Leben.«

Keine Buchhandlung in der Stadt hatte die Gedichte von Morten Nielsen auf Lager. Auch in der Bücherei gab es sie nicht, aber sie wollten versuchen das Buch aus der Hauptstelle in Oslo zu besorgen. Welche Gedichtsammlung sie denn suche? Das wusste sie nicht. Wie viele er wohl geschrieben habe? Sie hatte keine Ahnung, aber viele konnten es nicht sein. Schließlich war er nur zweiundzwanzig Jahre alt geworden. Die Bücherei wollte sich alle Mühe geben, aber es könne seine Zeit dauern. Das begreife Ellen sicherlich.

Sie verließ die Bücherei und setzte sich im Park auf eine Bank. Am nächsten Morgen würde dieser Junitag für immer vorbei sein. Sie hätte gern gewusst, wann genau Morten Nielsen 1944 gestorben war. Vielleicht war es im Juni gewesen. Gleich nachdem er das Gedicht geschrieben hatte. Wenn er es denn im Juni geschrieben hatte. Er konnte es ja auch im Herbst oder Frühling geschrieben haben. Doch die Luft war junihaft gewesen, selbst wenn er im Dezember gedichtet hatte. Ohne dass er das von der Luft gewusst hatte. Vielleicht hatte er damals auf einer Bank gesessen, so wie sie jetzt. Zweiundzwanzig Jahre. Es würde nicht mehr sehr viele Jahre dauern, bis auch sie zweiundzwanzig wäre, doch die Zeit erschien ihr länger, wenn sie zurückdachte. Sie konnte sich an fast nichts von damals erinnern, als sie noch klein war. Doch, sie erinnerte sich an ein Gitterbett und eine braun gestreifte Katze namens Tigi. Oder war das später gewesen? Aber mit zweiundzwanzig würde sie sich bestimmt erinnern können. Sie würde sich an diesen Moment erinnern. Daran, dass sie hier auf der Bank gesessen und gedacht hatte, dass sie mit zweiundzwanzig daran denken würde. An solche Dinge erinnerte man sich und je älter man wurde, umso weiter konnte man sich zurückerinnern. Die Großmutter wusste fast alles aus ihrer Kindheit, hatte aber kaum eine Ahnung davon, was sie am Vortag gemacht hatte. Ellen hätte gern gewusst, woran Morten Nielsen sich erinnert hatte. Vielleicht saß er auf einer Bank und sah einem Mädchen beim Ballspielen zu und dann erinnerte er sich an etwas, aber darüber schrieb er nicht. Er schrieb über das Ball spielende Mädchen, und doch war das Gedicht von etwas erfüllt, worüber er nicht schrieb. Woran er sich erinnerte. Es war vielleicht Juni, er saß vielleicht auf einer Bank, er war vielleicht zweiundzwanzig Jahre alt, aber bald würde er sterben müssen.

Ellen stand von der Bank auf. Sie wollte Dr. Sturm fragen, ob er sich nicht doch an das Gedicht erinnern könne. Es war doch über zwanzig Jahre her, dass er es gelesen hatte, und Dr. Sturm war ein alter Mann. Dass Morten Nielsen das Gedicht geschrieben hatte, bezweifelte sie nicht eine Sekunde.

Sie fand Dr. Sturm und die beiden anderen Drachenbauer in Dr. Brises Hinterhof. Sie saßen am Steintisch. Sturm und Windstoß tranken Sherry. Dr. Brise trank Tee und Mineralwasser. Sie begrüßten Ellen höflich. Dr. Sturm schob ihr einen Stuhl zurecht und Dr. Brise stellte ihr eine saubere Teetasse hin und erklärte, dass er immer eine zusätzliche Tasse bereithalte für den Fall, dass ein unerwarteter Gast käme. Dr. Windstoß schenkte Tee ein. Alle drei waren sehr ernst.

»Wir feiern ein kleines Abschiedsfest«, sagte Dr. Brise.

»Für uns«, sagte Dr. Sturm.

»Wir sind in Pension gegangen«, sagte Dr. Windstoß.

»Und werden nach London umziehen, wie du weißt«, sagte Dr. Sturm. »Um in den Kensington Gardens Drachen steigen zu lassen.«

»Zusammen mit anderen Herrn im passenden Alter«, sagte Dr. Windstoß. »Aber Dr. Brise gefällt das nicht.«

»Das habe ich nicht gesagt«, sagte Dr. Brise. »Ich habe nur gesagt, dass die Luft ohne euch leerer sein wird.«

»Sie wollen also wirklich umziehen?«, fragte Ellen.

Sturm und Windstoß nickten gleichzeitig.

»Wann denn?«

»Im Herbst«, sagte Dr. Brise traurig.

»Es ist doch erst Juni«, sagte Ellen überrascht. »Warum feiert ihr das Abschiedsfest denn schon jetzt?«

»Weil man nie wissen kann«, antwortete Dr. Windstoß düster.

Ellen wollte schon fragen, was man nie wissen könne, aber dann dachte sie an Morten Nielsen und wusste es.

»Nicht traurig sein, alter Junge«, sagte Dr. Sturm. »Wir schreiben dir.«

»Nein, wir schicken einen Drachen«, sagte Dr. Windstoß. Beide erhoben sich.

»Wir würden gern auf jemanden anstoßen«, sagte Dr. Sturm mit leicht belegter Stimme. »Wir stoßen auf Genosse Brise an.«

Sie hoben die Gläser.

»Ohne ihn«, sagte Dr. Windstoß und räusperte sich. »Ohne ihn hätten wir nie... ohne ihn. Dein Eifer, guter Freund...«

»Und deine Tatkraft«, sagte Dr. Sturm.

»Ja«, nickte Dr. Windstoß. »Dein Eifer und deine Tatkraft.«

»Und deine gute Laune. Vergiss seine gute Laune nicht.«

»Ich habe seine gute Laune durchaus nicht vergessen.«

»Wirklich nicht? Das kam mir aber ganz so vor.«

»Ich wollte die gute Laune für den Schluss aufheben.«

»Ja, das machst du ja immer so«, sagte Dr. Sturm spitz. »Das ist deine Schuld«, sagte Dr. Windstoß säuerlich. »Du lädst ja nicht gerade zu Spiel und Spaß ein.«

»Jungs, Jungs«, sagte Dr. Brise bekümmert. »Nicht heute.«

»Du hast wie üblich Recht, alter Freund«, sagte Dr. Sturm. »Im Gegensatz zu dir«, sagte Dr. Windstoß, aber Dr. Brises vorwurfsvoller Blick ließ ihn verstummen. Er räusperte sich und sagte dann:

»Aufgrund deiner vielen guten Eigenschaften und nicht zuletzt aufgrund DEINER GUTEN LAUNE haben wir ein Abschiedsgeschenk für dich.«

Er nickte Sturm zu und der ging zur Hauswand, holte ein großes flaches Paket und überreichte es Dr. Brise mit einer verlegenen Verbeugung.

»Das wäre doch nicht nötig gewesen, Jungs«, sagte Dr. Brise gerührt.

Dr. Sturm nickte.

»Das hat Windstoß auch gemeint, aber ich habe darauf bestanden.«

Dr. Windstoß machte sich nicht die Mühe sich zu beschweren. Er wusste, dass alle wussten, dass Dr. Sturm einfach versuchte einen Witz zu machen.

Dr. Brise packte das Paket aus und Ellen hielt den Atem an.

In dem Paket war ein Mann, der auf einem Fahrrad saß, aber es war kein wirklicher Mann. Es war ein Drachen. Er hielt die Hände auf dem Lenker und trug einen Tropenhelm wie Sturm und Windstoß. Hinten am Fahrrad war ein Wimpel befestigt, den Ellen für den Schwanz hielt.

Die beiden Herren starrten Dr. Brise gespannt an, aber der schwieg.

»Curt Asker hat ihn konstruiert«, sagte Dr. Sturm.

»Wir fanden, dass er ein wenig Ähnlichkeit mit uns hat«, sagte Dr. Windstoß.

Beide starrten auf ihre Schuhe und beide hatten dunkelrote Flecken auf den Wangen.

»Das stimmt«, sagte Dr. Brise leise. »Und immer, wenn ich ihn steigen lasse, werde ich an euch denken.«

Auch er stand jetzt auf. Und die drei Herren umarmten einander ungeschickt, aber liebevoll.

»Wir dachten, du könntest ihn beim Drachenfest in Pietrasanta steigen lassen«, sagte Dr. Windstoß, als sie sich wieder gesetzt hatten.

»Pietrasanta?«

Die drei Herren schienen Ellens Anwesenheit völlig vergessen zu haben und deshalb hatte sie das Gefühl, auch mal etwas sagen zu müssen. Sofort waren die drei ganz aufmerksam. Dr. Brise schenkte ihr Tee nach, während Sturm und Windstoß so rasch durcheinander sprachen, dass sie kaum hören konnte, wer was sagte.

»Ja, in Italien.«

»In Norditalien.«

»In der Toskana, um etwas genauer zu sein.«

»Dort gibt es ein Drachenfest.«

»In Marina di Pietrasanta.«

»Am Strand.«

»Ist doch egal.«

»Das weiß ich, aber die junge Dame weiß es nicht.«

»In der ersten Juliwoche.«

»Ein internationales Festival.«

»Leute aus aller Welt kommen zum Drachensteigenlassen.«

»Natürlich. Deshalb ist es ja international.«

»Ich sag ja nur.«

»Wir fahren immer hin.«

»Unsinn. Es findet doch zum ersten Mal statt.«

»Genau.«

»Was meinst du mit genau?«

»Ich meine, genau, deshalb ist es doch immer.«

»Dir ist wohl keine Diskussion zu nichtig, was?«

»Wenn du in dieser Stimmung bist, sage ich kein Wort mehr.«

»Wie rücksichtsvoll von dir.«

Sie starrten einander wütend an und pressten die Lippen aufeinander.

»Wir fahren zum Drachenfest nach Italien«, erklärte Dr. Brise.

Ellen nickte. Das hatte sie schon verstanden.

Dr. Sturm und Dr. Windstoß hatten sich wieder vertragen und erklärten, der Verein Podagra veranstalte für Interessierte eine billige Reise. Sie hatten ein altes Haus in Capezzano Monte gemietet, einem Bergdorf einige Kilometer von Pietrasanta.

»Und haben sich schon viele angemeldet?«, fragte Ellen.

Dr. Brise schüttelte den Kopf.

»Nein, nur ich. Sie versuchen es geheim zu halten. Sie haben nicht einmal eine Anzeige in die Zeitung gesetzt.«

»Natürlich nicht«, sagte Dr. Sturm. »Stellt euch vor, es melden sich hundert Leute. Das würde uns doch ruinieren.«

»Ich dachte, es ist eine billige Reise?«

»Billige Reisen können sehr teuer sein«, sagte Dr. Windstoß und starrte auf die Tischplatte. »Für die Veranstalter.«

»Was kostet es denn?«

»Fünfhundert Kronen«, sagte Dr. Sturm und schlug mit der Faust auf den Tisch. »Fünfhundert blanke norwegische Kronen für den Flug und eine Woche Aufenthalt. Das ist doch total hirnrissig!«

Das fand Ellen auch. Sie hatte noch nie von einem so billigen Angebot gehört wie fünfhundert Kronen für eine einwöchige Reise nach Italien. Sie konnte gut verstehen, dass sie keine Anzeige aufgegeben hatten.

»Du warst doch einverstanden«, murmelte Dr. Windstoß.

»Im Prinzip war ich einverstanden«, sagte Dr. Sturm wütend. »Ich hielt es für eine gute Art, den Verein bekannt zu machen. Über den Preis hatten wir nie gesprochen.«

»Ich dachte eben, der würde den Verein auf besonders schöne Weise bekannt machen«, sagte Dr. Windstoß leise.

»Können Sie den Preis denn nicht anheben?«, fragte Ellen.

»Er hat einen Zettel angeklebt!«, rief Dr. Sturm. »Dieser kleine Verschwender hat einen Zettel an die Tür geklebt.«

»Nur einen ganz kleinen«, sagte Dr. Windstoß. »Ein kleines Zettelchen an die Tür unter das Vereinsschild.«

»Groß oder klein, was spielt das schon für eine Rolle«, sagte Dr. Sturm verbittert. »Entscheidend ist, dass ein Zettel an der Tür Gott und der Welt erzählt, dass der Podagra-Reiseverein für allein stehende Herren mit luftigen Ideen eine billige Reise nach Italien veranstaltet. Dieses Zettelchen ist eine Zeitbombe! Stellt euch nur mal vor, der Rotary Club entdeckt ihn!«

»Können Sie den Zettel nicht abnehmen?«, fragte Ellen.

Die anderen starrten sie verständnislos an.

»Den Zettel abnehmen!«, sagte Dr. Windstoß erschrocken.

»Das wäre Verrat an der Kundschaft«, sagte Dr. Sturm.

»Wir haben doch keine Kunden!«

»Doch«, sagte Dr. Sturm. »Einen haben wir. Und der will keinen Sondervorteil.«

»Eigentlich habe ich den Preis seinetwegen auf fünfhundert Kronen festgelegt«, sagte Dr. Windstoß und schielte zu Dr. Brise hinüber. »Du hast doch nicht sehr viel Geld, weißt du.«

»Nein«, sagte Dr. Brise mit dröhnender Stimme. »Aber ich habe meinen Stolz.«

»Und du hast ein gutes Herz«, sagte Dr. Sturm großmütig zu Dr. Windstoß. »Das rückt die Sache doch gleich in ein ganz anderes Licht.«

Alle drei sprangen auf und umarmten einander noch einmal.

Ellen fand das alles ziemlich verwirrend.

»Eigentlich hatten sie ja gehofft, dass sich noch zwei Teilnehmer melden«, sagte Dr. Brise zu Ellen, nachdem sie auf den Verein Podagra und dessen Leitung angestoßen hatten. »Zwei oder höchstens drei. Wenn niemand sich anmeldet, wird ihnen die Aktion als Fiasko erscheinen.« Dr. Sturm und Dr. Windstoß hatten nichts gehört. Sie beugten sich über den Tisch und spielten mit ihren Servietten.

»Werden sie dann nicht Geld verlieren?«, fragte Ellen.

»Nicht sehr viel. Und das setzen sie als Betriebsausgaben von der Steuer ab. Sie verlieren vielleicht zweitausend Kronen, aber sie werden glücklich. Sie haben das Gefühl, dass der Verein endlich Ansehen gewinnt.«

In Ellen nahm eine verrückte Idee Gestalt an. Sie sprang auf.

»Tausend Dank für Tee und Plätzchen«, sagte sie.

Dr. Sturm und Dr. Windstoß blickten von den Servietten auf.

»Musst du schon gehen?«, fragte Dr. Sturm.

»Langweilen wir dich?«, fragte Dr. Windstoß.

»Erfüllt unser haltloses Gerede über unseren kleinen Verein dich mit Wehmut?«, fragte Dr. Sturm.

Ellen schüttelte den Kopf.

»Nein, das klingt alles schrecklich spannend, aber ich muss nach Hause.«

»Dann wollen wir dich natürlich nicht aufhalten«, sagte Dr. Brise freundlich. »Nimm doch ein Stück Kuchen mit. Als Wegzehrung.«

Ellen hätte fast erwidert, ihre neue Idee sei Wegzehrung genug, aber dann bedankte sie sich höflich, reichte Dr. Brise die Hand und machte einen Knicks. Er verbeugte sich höflich. Dann gab sie auch Sturm und Brise, die sich erhoben hatten, die Hand.

»Wir würden gern auf jemanden anstoßen dürfen«, sagte Dr. Sturm mit leicht belegter Stimme. »Und zwar auf die junge Frau Svift.«

»Ohne sie«, sagte Dr. Windstoß und räusperte sich. »Ohne sie wäre das alles nicht... ohne sie. Dein Eifer...«

»Und deine Tatkraft«, sagte Dr. Sturm.

»Und die gute Laune. Vergiss ihre gute Laune nicht.«

»Ich habe ihre gute Laune durchaus nicht vergessen.«

»Ach, das kam mir aber ganz so vor.«

Sie starrten einander gereizt an. Dr. Windstoß schien nach einer ätzenden Bemerkung zu suchen. Er drehte sich wieder zu Ellen um und sagte:

»Aufgrund deiner vielen guten Eigenschaften und nicht zuletzt aufgrund deiner GUTEN LAUNE haben wir ein Abschiedsgeschenk für dich.« Er nickte Sturm zu und der bückte sich und hob einen wunderschönen kleinen Drachen aus Krepppapier und Blumenstielen hoch.

»Das ist ein Serviettendrachen«, sagte er.

»Konstruiert von Knud Sturm und Bastian Windstoß.«

Bastian! Endlich! Aber wie hieß Dr. Brise?

Sie nahm den kleinen Drachen. Er sah aus wie ein großer Schmetterling mit roten Flügeln, grünem Rumpf und zwei schwarzen Knöpfen als Augen. Obwohl sie es zu verbergen versuchten, fiel Ellen auf, dass an den Jacken von Sturm und Windstoß jeweils ein Knopf fehlte.

»Der ist wunderschön«, flüsterte sie.

Sturm und Windstoß nahmen die Tropenhelme ab und verbeugten sich. Ellen bückte sich und küsste die blanken Schädel, die eine schmucke rote Färbung annahmen.

»Du kannst ihn überall steigen lassen, wo du willst«, sagte Dr. Windstoß.

»Und solltest du je nach London kommen«, setzte Dr. Sturm an.

Aber das konnte Ellen nicht mehr ertragen.

»Tschüs«, flüsterte sie und lief mit dem Serviettendrachen in der Hand durch den Torweg. Sie schluckte und schluckte, aber der Kloß in ihrem Hals war groß wie ein Felsbrocken.

Erst auf der Fähre fiel ihr ein, dass sie Dr. Sturm nicht nach dem Gedicht gefragt hatte.

13

Emilie weinte und Viktor schien kurz vor der Explosion zu stehen.

»Ob du mit drei älteren Herren nach Italien fahren darfst?«, brüllte er. »Du kannst dich darauf verlassen, dass du das nicht darfst.«

»Aber sie sind sehr lieb«, sagte Ellen zaghaft.

Etwas Dümmeres hätte sie offenbar kaum sagen können. Emilie weinte noch heftiger und Viktor wurde weiß vor Zorn.

»Lieb! Pustekuchen! Wie in aller Welt bist du an diese drei ›lieben‹ älteren Herren gekommen?«

Es gab nur eine Möglichkeit. Sie musste die Wahrheit erzählen. Über Dr. Brise, der in Gansrød im Manteldrachen gesteckt hatte, über Sturm und Windstoß, die nach London übersiedeln wollten, über den kleinen Antiquitätenladen, das Abschiedsfest, das Drachenfest in Pietrasanta und die billige Reise des Vereins Podagra. Nur von Freddy und Fredrik Fredriksen in Viker sagte sie nichts. Denn sonst hätten ihre Eltern von der ganzen Geschichte kein Wort geglaubt. Sie zeigte ihnen sogar den Schmetterling. Sie beruhigten sich ein wenig, aber wirklich nur ein wenig.

»Was für ein schöner Drachen«, sagte Emilie und wischte sich die Augen.

»Ja«, sagte Viktor. »Mit Drachen kennen sie sich aus, daran besteht kein Zweifel. Aber das ändert überhaupt nichts.«

»Du musst doch einsehen, dass ich dich nicht mit drei wildfremden Männern nach Italien fahren lassen kann«, sagte Emilie.

»Wie schnell drehen sich die Karussells in Legoland?«, fragte Nicolai, der gerade zur Tür hereinkam.

Er merkte sofort, dass hier etwas nicht stimmte, und schaute misstrauisch von den Eltern zu Ellen und wieder zurück.

»Hat sie ins Förmchen geschissen?«, fragte er mannhaft. Ellen bedachte ihn mit einem Eisblick.

»Wir haben nur ein kleines Erwachsenengespräch«, sagte Emilie. »Geh solange in die Küche und nimm dir ein Eis, mein Junge.«

»Kann ich auch eins für Jens Willy haben?«, fragte Nicolai. »Der ist total genötigt.«

»Sicher«, antwortete Viktor zerstreut und fragte nicht einmal, was Nicolai mit »genötigt« meinte.

Nicolai fischte zwei Eis aus der Tiefkühltruhe und kam wieder ins Wohnzimmer.

»Ellen ist verdammt noch mal nicht erwachsen«, sagte er und war verschwunden, ehe irgendwer mit ihm schimpfen konnte.

Ellen hatte ganz vergessen, dass sie nach Legoland fahren wollten. Eine Woche lang hatte sie widersprochen, aber es hatte nichts geholfen. Jetzt geriet sie bei diesem Gedanken fast außer sich vor Verzweiflung.

»Ich weigere mich nach Legoland zu fahren!«

Emilie und Viktor tauschten einen Blick.

»Das wissen wir«, sagte Emilie. »Deshalb haben wir Oma gefragt, ob du solange bei ihr bleiben kannst.«

Die Großmutter! Der Gedanke traf sie wie ein Blitz. Vielleicht würde die Großmutter... ja, wenn überhaupt jemand, dann die Großmutter. Sie verreiste doch so gern. »Und wenn Oma mitkommen will?«

Die Eltern wussten nicht, was sie meinte.

»Mitkommen? Wohin denn?«, fragte Viktor.

»Nach Pietrasanta. Zum Drachenfest.«

»Ich bin nicht sicher, ob Oma und drei ältere Herren eine gute Kombination wären«, sagte Emilie vorsichtig.

»Es kostet nur fünfhundert Kronen«, sagte Ellen, die jetzt langsam Land sah. »Für Flug und Aufenthalt.«

Viktor blickte sie misstrauisch an.

»Fünfhundert Kronen? Das muss doch irgendein Betrug sein.«

Aber Ellen stand schon am Telefon und wählte die Nummer.

Die Großmutter war sofort Feuer und Flamme. Sie hatte schon lange einmal nach Florenz reisen wollen und fünfhundert Kronen für eine Stadt gleich in der Nähe erschienen ihr ein vernünftiger Preis. Sie wollte Ellen sogar einladen, wenn die Eltern das erlaubten.

»Sie will!«, jubelte Ellen. »Oma will. Bitte, erlaubt es doch. Bitte, bitte!«

Emilie und Viktor tauschten wieder einen Blick. Sie sahen Ellen an. Sie dachten nach. Sie tauschten noch einen Blick. Sie sahen Ellen an. Ellens Herz machte drei Schläge pro Sekunde. Sie seufzten. Sie nickten.

»Aber wir wollen diese Herren erst noch kennen lernen«, sagte Emilie.

Jaaaa!

»Ihr müsst auf die kleine Klingel drücken. Unten neben der Tür. Da klebt auch ein Zettel mit Infos über die Reise.« Sie blieb stehen und sah ihnen nach, als sie die Straße entlanggingen. Sie waren ziemlich niedlich. Von hinten zumindest. Nicolai saß zusammen mit Jens Willy unter dem Birnbaum und aß Eis. Der Baum verlor seine Blüten und die beiden hatten weiße Birnenblüten in den Haaren. Ellen dachte weder an Freddy noch an Herrn Fredriksen oder das Gedicht. Sie dachte an Italien.

Emilie und Viktor waren ganz unbesorgt und strahlender Laune, als sie zurückkamen. Dr. Sturm, Dr. Windstoß und Dr. Brise hatten im Büro des Vereins Podagra gesessen. Sie hatten einen sehr seriösen Eindruck gemacht. Ein wenig exzentrisch, aber bezaubernd und gebildet. Dass Ellen und die Großmutter mit dem Gedanken an eine Reise nach Italien spielten, hatte ihnen gefallen. Eigentlich war Podagra ja ein Verein für ältere Herren, aber in diesem Fall wollten sie eine Ausnahme machen. Sie hatten Ellen ja so gern. Ellen war ein aufgewecktes Mädchen und so außergewöhnlich dracheninteressiert. Sie versprachen, die Reise für die beiden Damen so erlebnisreich wie möglich zu machen. Sie stellten gerade das Programm zusammen und als Emilie erzählte, dass die Großmutter so gern nach Florenz wollte, breiteten Sturm und Windstoß großzügig die Arme aus und versicherten, es werde ihnen ein Vergnügen sein, einen Tagesausflug dorthin zu arrangieren. Sie waren überhaupt ganz reizend und Emilie und Viktor waren sich sicher, dass Ellen und die Großmutter bei ihnen in den besten Händen sein würden.

»Tarald ist auch ein feiner Kerl«, sagte Viktor.

»Er hat Papa beigebracht, wie man aus Zigarettenpapier Drachen baut«, erzählte Emilie.

Ellen verspürte einen kleinen Stich von Eifersucht, weil Dr. Brise dem Vater und nicht ihr seinen Vornamen erzählt hatte, ließ sich aber nichts anmerken.

»Ja, das war witzig«, sagte Viktor. »Und jetzt bekommen wir ja alle, was wir wollen. Haben wir Zigarettenpapier im Haus?«

Emilie schüttelte den Kopf.

»Willst du wieder mit dem Rauchen anfangen?«, fragte Ellen.

Viktor schmunzelte.

»Da sagst du was!«

»Was stand auf dem Zettel?«

Sie fand es noch immer ganz unglaublich, dass die Reise nur fünfhundert Kronen kosten sollte. Sie wollte es von den Eltern noch einmal hören.

Viktor blickte sie verständnislos an.

»Auf welchem Zettel?«

»Auf dem Zettel an der Tür.«

»Ich habe keinen Zettel gesehen. Hast du einen Zettel gesehen, Geliebte?«

»Nein«, sagte Emilie und lächelte Ellen an. »Vielleicht hat der Mann ihn abgenommen.«

»Welcher Mann?«

»Als wir kamen, stand ein Mann neben der Tür«, sagte Viktor. »Und der war mit irgendwas beschäftigt.«

»Wie sah er aus?«

»Wir haben ihn nicht richtig gesehen«, sagte Emilie. »Als wir kamen, lief er weg. Er schien’s eilig zu haben.«

Ellen bekam eine Gänsehaut.

Die Großmutter hatte ihren großen Auftritt. Sie war eine kräftige Frau mit kurzen grauen Haaren, großen grünen Augen und einem schmalen kleinen Mund. Ein Vogelgesicht auf einem Kinderleib, dachte Ellen. Die Großmutter reiste für ihr Leben gern. Sie war auf Safari in Kenia gewesen, zum Eisbärbeobachten auf Spitzbergen, zum Wandern in Nepal. Sie war achtmal über die Felskante Besseggen gewandert und hatte an zwei großen Marathonläufen teilgenommen. Außerdem träumte sie davon, vor ihrem achtzigsten Geburtstag alle norwegischen Berge über zweitausend Meter Höhe zu besteigen. Sie war ganz anders als ihre einzige Tochter, die eine stille und ein wenig ängstliche Frau war, vermutlich weil die Abenteuerlust ihrer Mutter ihr als Kind schreckliche Angst eingejagt hatte. Und auf jeden Fall war sie der beste Schutz für ein junges Mädchen auf einer Auslandsreise. Die Vorstellung, jemand könne Ellen etwas tun, solange die Großmutter in der Nähe war, war völlig abwegig. Das einzige Problem war vielleicht, dass die Großmutter ein wenig zu gern Rotwein trank. Sie stellte nichts Schlimmes an, wenn sie zu tief ins Glas geschaut hatte, aber sie sang. Wie wild. Und sie sang nicht besonders schön. Emilie und Viktor wussten sehr gut, dass es in Italien viel Rotwein gab. In der Toskana wurde der Chianti angebaut, und Chianti war der Lieblingswein der Großmutter.

Die Großmutter war strahlender Laune, als sie mit einem dürren und ein wenig eingeschrumpelten Mann ins Haus kam, der zwei große Koffer schleppte. Er hatte sie aus Oslo hergefahren.

»Das ist mein Nachbar«, sagte sie. »Ich nehme ihn für die anfallenden Arbeiten. Er ist im Staatsdienst.«

Der Nachbar stellte sich als Stian Haug vor und lehnte eine Tasse Kaffee höflich ab, er müsse nach Hause zu seinem Hund.

»Vielen Wuff«, sagte die Großmutter freundlich und haute ihm in den Rücken. Stian Haug nickte leicht verlegen und verschwand.

Die Großmutter lächelte Ellen zufrieden an.

»Ja, und hier haben wir die Italienfahrerin«, sagte sie.

Ellen lächelte auch. Sie war ganz sicher, dass die Großmutter und die drei Drachenbauer sich mögen würden. Sie waren zwar sehr unterschiedlich, passten aber alle vier gut zusammen. Oder fünf. Oder vielleicht...

»Ja, ihr seid eine feine Bande«, sagte Viktor, der ihre Gedanken offenbar gelesen hatte.

»Wir sind auch eine feine Bande«, sagte Nicolai, der gerade vom Klo kam.

»Da sagst du was Wahres«, rief die Großmutter und fing ihn auf, als er sich in ihre Arme warf. »Du bist schon ganz allein eine feine Bande, Nicky.«

Und sie warf ihn so hoch in die Luft, dass Emilie die Augen schloss und sich die Ohren zuhielt.

»Ich bin geflogen«, sagte Nicolai zufrieden. »Wie ein Ball bin ich geflogen.«

Ellen holte tief Luft. Das Leben ist so schön, dachte sie.

14

Die Großmutter hatte mal wieder viel zu viel Gepäck. Das war eigentlich seltsam, sie war doch so reiseerfahren. Emilie half ihr immer das Unnötige auszusortieren. Und immer ließ die Großmutter sich das widerstrebend gefallen. Dabei wirkte sie dann wie die Tochter und Emilie wie die Mutter. Ellen hatte den Eindruck, dass dieser Rollentausch beiden gefiel.

»Ach, du glaubst also, in Italien gibt es Sonnenschirme? Woher willst du das wissen? Ja, ja, aber mach mir keine Vorwürfe, wenn ich mir eine Verbrennung dritten Grades zuziehe. Ja, natürlich ist das ein Zelt. Vielleicht ist mir ja nach einer Wanderung. Nein, ich werde sie nicht allein lassen. Ich werde rein gar nichts auf eigene Faust erforschen. Ja, was glaubst du denn wohl? Versuch doch mal nachzudenken, meine Liebe. Wozu braucht man einen Malkasten, was meinst du? Nein! Nicht den Affen! Da ist für mich die Grenze. Der liegt nachts immer neben mir. Er erinnert mich an Ørnulf.«

Ørnulf war Ellens Großvater. Er war vor zehn Jahren gestorben. Der Affe war ein kleines Stofftier, das die Großmutter schon als Kind gehabt hatte. Und immer durfte sie ihn am Ende mitnehmen. Es war wie ein Ritual: Am Ende erlaubte Emilie der Großmutter jedes Mal, den Affen zu behalten, um ihr das Gefühl zu geben, dass sie auch ein wenig entscheiden durfte. Ansonsten entschied hier immer Emilie. Sie zeigte bei diesen Diskussionen eine beeindruckende Gelassenheit. Die Großmutter hatte ihr wohl also doch nicht nur Angst eingejagt.

Endlich waren sie fertig. Der eine Koffer war voll. Der andere war leer. Emilie und die Großmutter waren schweißnass.

»Das wäre das«, sagte Emilie und wischte sich die Stirn. »Und jetzt zu uns, Ellen.«

Sie schaute Ellen an und Ellen starrte trotzig zurück. Sie wollte auf jeden Fall ein Kuscheltier mitnehmen.

Die Großmutter und die Drachenbauer waren sofort ein Herz und eine Seele, ganz wie Ellen es sich gedacht hatte. Sie trafen sich in Dr. Brises Hinterhof. Dr. Sturm und Dr. Windstoß hatten Salzstangen und Willkommensgetränke für alle gekauft. Chianti Classico für sich selber und die Großmutter, Limonade für Ellen und Dr. Brise, der sie in seinem alten Volvo zum Flughafen fahren sollte. Die Großmutter hob ihr Glas.

»Das riecht nach Vogel«, sagte sie. »Oh, wie riecht das nach Vogel!«

Sie leerte ihr Glas in einem Zug und schaute zur Flasche hinüber, die neben dem Tisch auf dem Boden stand.

»Und jetzt riecht es nach Fisch!«

Ellen räusperte sich leise, als Dr. Windstoß sich nach der Flasche bückte. Er wollte der Großmutter gerade wieder nachschenken, als sie ihn mit einer jähen Handbewegung daran hinderte. Dabei schielte sie zu Ellen herüber.

»Ich habe ein Prinzip, lieber Bastian«, sagte sie. »Ich bin sehr vorsichtig im Umgang mit Alkohol. Pro Tag trinke ich nie mehr als drei Glas Rotwein. Eins mittags und zwei abends. Um acht.«

Sie log wie gedruckt. Emilie hatte ihr das Versprechen abgenommen, pro Tag nicht mehr als drei Glas Rotwein zu trinken.

»Nicht mehr«, hatte Emilie gesagt.

»Nein«, hatte die Großmutter mürrisch geantwortet. »Aber auch nicht weniger.«

Dr. Windstoß wollte die Flasche wieder wegstellen, als die Großmutter ihn am Arm packte.

»Und jetzt denken wir erst einmal nach.«

Dr. Windstoß schien höchst angestrengt nachzudenken. Dr. Sturm und Dr. Brise sahen interessiert zu. Ellen schwante Arges.

»Ein Glas plus zwei Glas macht drei, ja? Die Reihenfolge ist dabei weniger wichtig.«

»Das stimmt«, sagte Dr. Windstoß.

Dr. Sturm und Dr. Brise nickten anerkennend.

»Das bedeutet, dass es an und für sich egal ist, in welcher Reihenfolge ich meine Gläser trinke, solange es drei sind. Stimmst du dieser Überlegung zu, Bastian?«

Nie im Leben hätte sie Dr. Windstoß gesagt. Für sie waren es drei Jungen, die sie duzte. Sie würde ihnen bald andere Namen geben, aber im Moment waren sie Bastian, Knud und Tarald. Sie selber dagegen wollte Oma genannt werden. Eigentlich hieß sie Marie, aber seltsamerweise hatte sie diesen Namen immer gehasst.

»Da könnte doch niemand widersprechen«, sagte Dr. Windstoß leicht gequält. Die Großmutter hatte noch immer seinen Arm gepackt, offenbar sehr fest.

»Dann bleibt es dabei«, sagte die Großmutter triumphierend. »Und du gibst mir noch ein halbes Glas. Dann bleiben mir noch anderthalb. Ich gehe davon aus, dass wir im Flugzeug essen. Und da gibt es Viertelliterflaschen. Das macht anderthalb Glas. Nein, noch nicht mal. Wir machen es so: Du schenkst mein Glas zu drei Vierteln voll. Dann bleiben mir eineinviertel Glas. Also genau die Viertelliterflasche, die ich im Flugzeug bekomme. Und seid so gut und quält mich nicht mit der Frage, ob ich mehr haben will. Eigentlich interessiert mich Alkohol überhaupt nicht.«

Die drei Herren starrten sie in stummer Verwunderung an. Zum ersten Mal erlebte Ellen, dass sie sprachlos waren. Die Großmutter hatte sie ganz einfach in Grund und Boden geredet. Dr. Windstoß schenkte ihr ein und nachdem die Großmutter erklärt hatte, ein volles Glas müsse bis zum Rand gefüllt sein, erhob sich Dr. Brise.

»Oma«, sagte er. »Nie, nie in meinem ganzen Leben habe ich eine so glasklare Argumentation gehört, und ich verbürge mich dafür, dass wir den Rotwein hüten und dafür sorgen werden, dass Sie jeden Tag genau drei Glas Wein bekommen. Nicht mehr...«

»...und nicht weniger«, ergänzte die Großmutter.

Er nickte. Die beiden tauschten einen Blick und Ellen glaubte für einen Moment ein geheimes Einverständnis zwischen ihnen zu erkennen.

»Das ist der richtige Geist«, sagte die Großmutter munter. »Also prost, Jungs. Und wir wollen uns duzen, alles andere ist so schrecklich langweilig. Kennt ihr das Lied: ›An einem Samstagabend‹?«

Dr. Sturm strahlte. Es war ein dänisches Lied, das er sehr liebte. Er sang es mit der Großmutter im Duett. Eine dunkle, melancholische und eine helle, fröhliche Stimme. Sie passten überhaupt nicht zusammen und gerade deshalb passten sie doch. Eine Stunde später saßen sie im Auto und sangen alle zusammen »An einem Samstagabend«. Die schönen, traurigen Worte ließen Ellen schläfrig werden. Sie hörte die Stimmen von immer weiter her. An einem Samstagabend da wartete ich auf dich.

An einem Samstagabend
da wartete ich auf dich.

Du wolltest zu mir kommen
doch du ließest mich im Stich.

Du wolltest zu mir kommen
doch du ließest mich im Stich!

»Du hast es versprochen! Du wolltest zu mir kommen!« Freddy lief neben dem Auto her über ein Feld. Er keuchte wie ein Blasebalg.

Ellen beugte sich aus dem Fenster.

»Ich bin doch gekommen«, rief sie. »Aber du wolltest nicht gestört werden.«

»Ist Hinauslehnen nicht gefährlich?«, fragte Dr. Sturm besorgt.

»Nur in Wirklichkeit«, sagte die Großmutter. »Du weißt so gut wie ich, dass das hier ein Traum ist.«

»Trotzdem«, sagte Dr. Sturm.

»Ich will gestört werden«, rief Freddy. »Komm schon!«

»Anhalten«, rief Ellen. »Ich will aussteigen. Ich habe es versprochen.«

»Ich kann nicht anhalten«, sagte Dr. Brise. »Der Wagen hier hat keine Bremsen.«

»Das spart Zeit«, sagte die Großmutter.

»Und gesparte Zeit ist verdiente Zeit«, sagte Dr. Sturm.

»Es ist unerträglich.«

»Du musst kommen«, rief Ellen. »Du weißt, wohin wir fahren. Du hast doch den Zettel abgenommen.«

»Das war ich nicht. Dazu bin ich noch viel zu klein«, stöhnte Freddy. »Papa hat den Zettel abgenommen und ich weiß nicht, wo er steckt.«

Weit hinten auf dem Feld kam ein Mann angelaufen.

»Da ist er«, rief Ellen.

Freddy drehte sich um und lief über das Feld. Er begegnete seinem Vater weit hinten, wo das Gras grün war. Sie umarmten einander und winkten Ellen zu. Obwohl Dr. Brise ein Höllentempo fuhr, schien der Wagen stillzustehen.

»Wir kommen bestimmt«, riefen die beiden. »Wir kommen bestimmt, wir zwei.«

»Suchst du jemanden?«, fragte die Großmutter.

Sie standen in der Schlange vor dem Eincheckschalter. Ellen schüttelte den Kopf.

»Nein«, sagte sie. »Es war bloß ein Traum.«

Sie wollten nach Pisa fliegen, wo ein von der Vereinsleitung bestellter Wagen auf sie warten würde. Von Pisa aus war man in einer halben Stunde in Pietrasanta und in einer Viertelstunde in Capezzano Monte, wo sie oben in einem Steinhaus wohnen würden, das, wie Dr. Sturm erzählte, aus dem Jahr 1517 stammte. Aus der Zeit Michelangelos. »Ja, und jetzt ist unsere Zeit«, sagte die Großmutter. Dr. Brise sollte während ihres ganzen Aufenthaltes den Chauffeur spielen. Das sei das Mindeste, was sie von ihm verlangen könnten, sagte er. Außerdem machte er sich nicht viel aus Wein. Ihm war das erstklassige italienische Mineralwasser lieber.

Das Flugzeug war eng und brechend voll. Der Verein Podagra saß in der Nichtraucherabteilung und Dr. Brise wanderte immer wieder ruhelos durch den Mittelgang. Er steckte sich seine Pfeife an, sowie er einen Fuß aus dem Flugzeug gesetzt hatte. Ellen saß neben der Großmutter, die genau wie versprochen ihre Viertelliterflasche Rotwein trank. Ellen schaute aus dem Fenster. Sie flogen in zehntausend Meter Höhe und die Abendsonne färbte den ganzen Himmel rot. Eine Stimme aus dem Lautsprecher teilte mit, dass sie auf Ellens Seite Paris sehen könnten. Ellen schaute nach unten und fragte sich, ob sie diese Stadt wohl jemals besuchen würde. Dann dachte sie, das könne man nicht wissen, da man ja gar nichts wissen könne. Und endlich erreichten sie Pisa.

Ellen war ein bisschen enttäuscht, als sie über die Autobahn fuhren, denn draußen war es stockdunkel und sie konnte nur den Asphalt sehen. Eine der Besitzerinnen des Hauses hatte für sie eine Karte gezeichnet. Dr. Windstoß saß vorn und war Kartenleser. Kurz vor der Abfahrt nach Pietrasanta bat er Dr. Brise anzuhalten.

»Es führen zwei Straßen nach Capezzano Monte«, sagte er. »Die breitere beginnt auf der anderen Seite der Stadt, die andere ungefähr hier, wo wir jetzt sind. Frau Borresen hat gesagt, die schmalere sei schöner.«

»Dann halten wir uns an Frau Borresen«, sagte Dr. Brise munter. »Wir nehmen die schmale und schöne Straße.«

Das taten sie, aber es war keine sehr gute Entscheidung. Die Straße war nicht nur schmal, sondern auch ungeheuer steil und bestand fast nur aus Kurven. Ellen dachte, wenn ihnen in einer Kurve ein anderes Auto begegnete, könnten sie das Drachenfest vergessen. Dann würden sie selber gen Himmel fliegen. Die anderen schienen ähnliche Befürchtungen zu hegen. Dr. Sturm saß zwischen Ellen und der Großmutter auf dem Rücksitz. Er starrte zu Boden und summte vor sich hin, während die Großmutter seinen Arm gepackt hatte und sich so weit wie möglich zur Mitte hinlehnte. Ellen schaute aus dem Fenster. Sie wusste, dass sie durch einen Olivenhain fuhren, konnte aber nichts sehen. Schließlich war es stockdunkel. Dr. Windstoß hatte die Karte auf dem Schoß und starrte darauf ohne sie zu lesen. Er schien zu beten. Dr. Brise umklammerte das Lenkrad und der Schweiß strömte ihm übers Gesicht. Vor jeder neuen Kurve stöhnte er und murmelte:

»Verdammter Mist.«

Dann waren sie oben. Das letzte Stück des Weges war so schmal, dass jeder Radfahrer, auf den sie hier gestoßen wären, in Lebensgefahr geschwebt hätte. Aber dann hatten sie endlich ihr Ziel erreicht. Sie parkten bei der Kirche, wie Frau Borresen es ihnen erklärt hatte, und schleppten die Koffer einen schmalen gepflasterten Weg hoch zu dem Haus, das ganz oben im Dorf lag. Sie sollten im Obergeschoss wohnen. Es bestand aus einem Wohnzimmer, einer großen Küche, drei Schlafzimmern und einem winzigen Badezimmer, das aussah, als wäre es an die Hausmauer angeklebt. Im Badezimmer waren eine Dusche und eine Toilette. Es war fast unheimlich, aufs Klo zu gehen. Als Ellen dort saß, hatte sie das Gefühl, das kleine Badezimmer könnte jederzeit von der Mauer abbrechen und auf die Piazza hinunterstürzen. Aber Dr. Brise ging es noch schlimmer, denn das Badezimmer war so klein, dass er nicht wusste, wie er sich überhaupt aufs Klo setzen sollte.

Die Großmutter und Ellen bekamen das größte Schlafzimmer, Sturm und Windstoß das zweitgrößte und Dr. Brise das kleinste, das aber auch nicht besonders klein war. Die drei Herren öffneten sofort die Fensterläden. Die Großmutter und Ellen packten ihre Koffer aus ohne dabei besonders viel zu sagen. Das war auch nicht nötig. Sie waren beide glücklich. Vorsichtig wurde an die Tür geklopft und Dr. Sturm schaute herein.

»Ein kleiner Willkommenstrunk auf der Terrasse. Auf Kosten des Vereins natürlich.«

Er führte sie zur Dachterrasse. Dort gab es Lampen, eine kleine Dusche und eine niedrige Mauer, über die sie hinwegschauen konnten. Dr. Sturm stand neben einem Tisch, auf dem es salzige Kekse, Campari, Mineralwasser und aranciata, Orangenlimonade, gab. Dr. Brise stand vor der Mauer und kehrte ihnen den Rücken zu. Ellen trat neben ihn. Es war sternenklar und viel heller als auf der Autobahn und im Olivenhain. Sie sahen das Meer tief unter sich und hatten doch das Gefühl zu ihm hochzuschauen.

»Jetzt glaube ich es«, sagte Dr. Brise leise.

»Was denn?«

Auch Ellen flüsterte.

»Dass die Erde rund ist. Jetzt kann ich es sehen.«

Sie gingen zurück zum Tisch, wo Dr. Sturm und Dr. Windstoß gerade die Gläser füllten.

»Ich glaube, ich trinke auch ein Glas Campari«, sagte Dr. Brise. »Schließlich habe ich gerade die Ewigkeit gesehen.«

Die Großmutter klopfte ihm auf die Schulter.

»Unfug, Tarald«, sagte sie. »Wir trinken Mineralwasser. Wir sind doch erwachsene Menschen.«

Er seufzte und nickte.

Ellen nippte an ihrer Aranciata. Sie war süß und ein wenig warm. Unten im Dorf heulte ein Hund. Sie war in Capezzano Monte. Es war Nacht.

15

Ellen lag im Bett und lauschte dem Hundechor. Es war wirklich ein Hundechor, unten auf der Straße. Eine Hundeschar, die melancholisch den Mond ansang. Erst einer, dann noch einer, dann der ganze Chor. Lange, melodische Heultöne. In Italien singen die Hunde, dachte sie. Und dann ist alles möglich. Dann sind die Träume wirklich. Dann kommen sie beide. Ganz bestimmt. Die Kirchturmuhr schlug. Jede Stunde. Erst hörte sie sie, dann hörte sie sie nicht mehr. Sie hatte sich daran gewöhnt. An die Hunde nicht. An die würde sie sich nie gewöhnen. Sie würden immer zum ersten Mal singen, während sie auf jemanden wartete.

Um sieben Uhr stand sie auf. Die Zeit war geizig. Sie musste nehmen, was sie kriegen konnte. So hatte sie bisher nicht gedacht, aber sie würde nur eine Woche hier sein und wusste nicht, ob sie jemals in dieses Dorf zurückkehren würde.

Sie ging zur Dachterrasse hoch und schaute auf die Landschaft, auf Weinberge, Olivenhaine, Feigenbäume, Ziegelhäuser, Steinhäuser, Terrakottahäuser, Zypressen, Mauern, grüne Felder, gelbe Felder. Weit links lag Pisa, rechts lagen blaue Berge, unter ihr Pietrasanta. Und überall war das Meer. Sie atmete den süßlichen Duft der Toskana ein und wollte keinen Augenblick versäumen. Am Vormittag zeigte Dr. Brise ihr, wie eine Deltaschwinge gebaut wird.

»Das ist das Einfachste«, sagte er. »Wir fangen mit dem Anfang an.«

Die Großmutter wollte nicht mit dem Anfang anfangen. Dazu habe sie keine Zeit, sagte sie. Sie bestand darauf, dass Dr. Sturm und Dr. Windstoß ihr den Bau eines sechseckigen japanischen Rokako beibrachten. Die beiden gaben sich alle Mühe, aber die Großmutter war ziemlich ungeduldig und wollte den Rokako schon steigen lassen, ehe er überhaupt fertig war. Sie deutete sogar an, ihn vielleicht als Hanggleiter benutzen zu wollen. Mit einem sechseckigen Rokako von der Dachterrasse abzufliegen müsse doch elegant aussehen.

»Und wäre mit einer gewissen Gefahr verbunden«, sagte Dr. Windstoß besorgt.

»Ich verlasse mich auf dich, Bastian«, sagte die Großmutter und zwinkerte ihm zu.

»Ja, auf Bassemann ist Verlass«, sagte Dr. Sturm. Er hatte zwei Glas Campari getrunken und glaubte nun, sich diesen kleinen Scherz erlauben zu können.

Ellen schaute von der Deltaschwinge hoch.

»Bassemann?«

»Als Kind wurde ich Bassemann genannt«, murmelte Dr. Windstoß und tauchte im Rokako-Drachen unter.

»Das braucht dir doch nicht peinlich zu sein«, sagte Dr. Brise. »Ich wurde Talli genannt. Talli Brise.«

Dr. Sturm steuerte plötzlich die Tür zum Treppenhaus an. Er schien es sehr eilig zu haben.

»Und wie bist du genannt worden, Knud?«, fragte die Großmutter, als er die Tür öffnete.

»Gar nicht«, murmelte er und wollte nach unten laufen.

»Knud!«, sagte Dr. Brise mit einer Stimme, die verriet, dass Talli ein Kind mit großer Autorität gewesen war.

Dr. Windstoß schaute vom Drachen auf. Jetzt war er nicht mehr verlegen, sondern lächelte Dr. Sturm, der langsam zu ihnen zurückkam, aufmunternd an.

»Ich wurde Knutschi genannt«, sage Dr. Sturm so leise, dass Ellen es fast nicht gehört hätte. »Knud Knutschi mit dem roten Hintern, wenn ihr es unbedingt wissen wollt.«

Ellen kicherte. Sie konnte nicht dagegen an. Dr. Sturm musterte sie vorwurfsvoll.

»Ja, das ist wirklich komisch, was? Man kann es auch singen.«

»Verzeihung«, sagte Ellen. »Ich wollte nicht darüber lachen, dass Sie Knud Knutschi genannt worden sind.«

»Mit dem roten Hintern«, sagte Dr. Windstoß begeistert. »Das gibt der Sache gewissermaßen zusätzliche Würze.«

Dr. Sturm starrte ihn wütend an. Selbst hier, in Italien, trugen sie ihre schwarzen Anzüge, weißen Hemden und Tropenhelme. Sie sahen noch immer aus wie zwei Pinguine, und Dr. Sturm wirkte nun wie ein sehr angriffslustiger Pinguin. Dr. Brise konnte vielleicht eine kleine Katastrophe verhindern, als er die Arme ausbreitete und sagte: »Und was ist gegen rote Hintern einzuwenden? Nichts. Rein gar nichts. Was spricht gegen Bassemann, Knutschi und Talli? Auch nichts. Es waren Ehrennamen und bleiben Ehrennamen. Erinnerungen an glückliche Tage im Garten der Kindheit.«

Die Großmutter strahlte ihn an.

»So spricht ein Ehrenmann. Von heute bis zu meinem Todestag sollen Bassemann, Knutschi und Talli in meinem Herzen leben.«

Die drei Herren machten vor ihr eine tiefe Verbeugung.

»Und jetzt ist es zwölf Uhr, meine Herren«, sagte sie. »Zeit zum Mittagessen. Knutschi, hol mir ein Glas Chianti.«

Das Drachenfest sollte am nächsten Tag beginnen. Nach dem Mittagessen legten sich Knutschi, Bassemann und Talli eine Runde aufs Ohr. Die Großmutter verschwand in den Bergen. Sie wollte nachsehen, wie hoch sie waren. Ellen schaute sich das Dorf an. Vor dem Nachbarhaus saß eine ältere Dame in einem blauen Kleid. Ellen grüßte höflich. Die Dame lächelte und sagte sehr viel, von dem Ellen kein Wort verstand. Ein weißes Hündchen kam wild kläffend auf sie zugelaufen. Zuerst fürchtete sie sich ein wenig, dann sah sie, dass der Hund so eifrig mit dem Schwanz wedelte, wie er bellte. Eine Frauenstimme rief aus einem anderen Haus: »Nevi!«, und der kleine Hund verschwand, nachdem er Ellen zugenickt, ja, wirklich, zugenickt hatte. Sie ging weiter durchs Dorf. Auf einem kleinen Platz spielten ein paar Kinder mit einem Ball. Sie hörten auf, als Ellen kam, und sie wusste, wenn sie nur nickte oder auf sich zeigte und ihren Namen nannte, dann könnte sie sich mit diesen Kindern anfreunden. Sie hatte große Lust dazu, traute sich dann aber doch nicht. Ein Mädchen in ihrem Alter lächelte ihr zu. Ellen lächelte rasch zurück und lief weiter. Sie ging einen Hang hinunter und begegnete einem großen schwarzen Hund, der sich ihr anschloss. Er schien es zu seiner Lebensaufgabe gemacht zu haben, Fremde durch Capezzano Monte zu führen. Ungeduldig lief er vor ihr her den Hang hinunter, blieb ab und zu stehen und wedelte mit dem Schwanz, als wolle er sagen: Jetzt komm schon. Ich hab nicht den ganzen Tag Zeit.

Sie erreichten die Hauptstraße, die sich durch das Dorf zog, und der Hund zeigte ihr einen Lebensmittelladen, ein Heiligenhäuschen, einen Metzgerladen, eine Bar mit Restaurant namens La Portaggia, eine Ölraffinerie, eine Bushaltestelle und eine Mauer, an der er immer das Bein hob. Sie hatten nun das ganze Dorf umrundet und die kleine Straße erreicht, die an der Kirche vorbeiführte. Hier hatte der Hund offenbar das Gefühl genug geleistet zu haben. Schwanzwedelnd lief er in die Richtung, aus der sie gekommen waren. Auf dem Weg zum Haus begegnete Ellen drei Katzen und fünf weiteren Hunden. Sie hätte gern gewusst, ob das der Hundechor war, sie schienen gute Kameraden und unterwegs zu Spiel und Spaß zu sein. Oben beim Haus wurde sie von dem kleinen Hund Nevi empfangen. Diesmal bellte er nicht. Und als sie sich bückte um ihn zu streicheln, leckte er ihr die Hand. Guten Tag, guten Tag.

Im Wohnzimmer war niemand. Sie konnte Dr. Brise im kleinsten Schlafzimmer schnarchen hören. Sie schrieb Namen und Adresse auf eine Postkarte, klebte eine Briefmarke darauf, doch dann wusste sie nicht, was sie schreiben sollte. Es war zu viel passiert. Sie trat ans Fenster. Eine kleine Eidechse krabbelte über die Fensterbank. Als sie Ellen sah, blieb sie stocksteif stehen, doch als Ellen sich vorbeugte, jagte die Eidechse wie wild über die Fensterbank und verschwand in einer Ritze. Ellen ging zurück zum Tisch und schrieb:

»Liebe Mama, lieber Papa, lieber Nicolai, mir geht’s gut. Heute habe ich eine Eidechse gesehen, aber dann ist sie weggelaufen. Viele Grüße, Ellen.«

Dann ging sie wieder zum Fenster und schaute hinab auf Pietrasanta und dachte dabei, dass sie jetzt so aussah wie Freddy, als sie durch das Fenster im Haus in Viker zum ersten Mal sein Gesicht gesehen hatte.

»Aber mich sieht hier niemand«, sagte sie laut.

Abends aßen sie im La Portaggia. Zuerst eine Vorspeise aus roten Zwiebeln, Pilzen, Oliven, Schinken, Salami, Artischocken und eingelegten getrockneten Tomaten. Als Zwischengericht bestellte Ellen grüne Spaghetti mit Spinatsoße. Als Hauptgericht nahm sie ein riesiges T-Bone-Steak mit Salat und schließlich ein Tiramisu. Sie war schon nach den Spaghetti restlos satt, hielt aber bis zum Schluss durch.

Sie sprachen über Drachen. Sturm und Windstoß erzählten von Dr. Brises internationalem Ruhm, während er die beiden als die besten Schüler bezeichnete, die er je gehabt habe. Die Großmutter sang »Sabinchen war ein Frauenzimmer«, der Kellner schmetterte »Bella ciao«. Dann kamen fünf Japaner, und daraufhin verlief der Abend ganz anders, als er sonst vielleicht verlaufen wäre. Sie waren höflich, sie waren fröhlich, sie hatten Kameras dabei. Man konnte nichts gegen sie einwenden, aber Dr. Brise gefror das Lächeln auf den Lippen. Er starrte den einen Japaner an, einen untersetzten Mann mit Mondgesicht, der mindestens achtzig Jahre alt war. Dr. Brise lief dunkelrot an und versuchte sein rotes Gesicht hinter seiner Serviette zu verstecken, aber der alte Japaner hatte ihn schon entdeckt. Er lächelte von einem Ohr zum anderen und kam zu ihnen an den Tisch.

»My friend«, sagte er. »My old friend, Dr. Brise from Norway.«

Dr. Brise erhob sich langsam und streckte die Hand aus. Sie zitterte. Der Japaner nahm sie nicht. Er umarmte den stocksteif dastehenden Brise.

»Come and meet Dr. Brise«, rief der Japaner seinen Freunden zu. »The white dragon!«

Die anderen kamen herbei, gut gekleidet und höflich.

»Willst du uns nicht vorstellen?«, flüsterte Dr. Sturm.

»This is Dr. Sturm«, sagte Dr. Brise langsam. »And Dr. Windstoß and Großmutter and Ellen. Und das«, fügte er mit seltsam zitternder Stimme hinzu, »ist Dr. Tamashoto Kasai.«

Dr. Sturm und Dr. Windstoß veränderten sich augenblicklich. Sie wurden erst blass, dann wurden sie rot wie zwei überreife Tomaten. Auch ihre Haltung veränderte sich, Würde und Eleganz, Charme und Stil waren dahin. Sie sahen aus wie zwei Schulbuben, die nicht wussten, wo sie ihre Hände lassen sollten.

»It’s an honour, sir«, piepste Dr. Sturm.

»I am a great admirer of your work«, piepste Dr. Windstoß.

»Me too.«

»We both are.«

»It’s an honour.«

»For me too.«

»For both of us.«

»Can you sing?«, fragte die Großmutter.

Dr. Tamashoto Kasai schüttelte lächelnd den Kopf. Die Japaner zogen sich an ihren Tisch zurück. Sie waren kein bisschen aufdringlich, sie waren einfach nur gut gelaunt, aber Dr. Brise war nicht mehr Dr. Brise. Er war ein übellauniger Mann mittleren Alters, der freudlos sein Tiramisu löffelte.

Dr. Sturm und Dr. Windstoß verbreiteten sich begeistert über Dr. Tamashoto Kasai. Der sei eindeutig der allergrößte Drachenbauer der Welt. Was er in die Hände nahm, stieg zum Himmel. Angeblich hatte er sogar einen Stein zum Fliegen gebracht. Sie hatten immer schon davon geträumt, ihn kennen zu lernen, und dass sie ihm nun sogar die Hand geschüttelt hatten, war nicht zu fassen.

»Ratet mal, wer sich so bald nicht wieder waschen wird«, sagte Dr. Sturm.

»Dieser Junge hier jedenfalls nicht«, sagte Dr. Windstoß.

»Das wäre dumm von euch, Jungs«, sagte die Großmutter. »Ein wenig warmes Wasser und Seife haben noch niemandem geschadet. Nicht wahr, Talli?«

Doch Dr. Brise antwortete nicht. Er starrte düster vor sich hin und war total verstummt.

Die Japaner hatten fertig gegessen. Dr. Tamashoto Kasai kam an den Tisch der anderen. In der Hand hielt er eine kleine grüne Eidechse.

»A little gift for the young lady«, sagte er und zog an einem fast unsichtbaren dünnen Faden.

Die kleine Eidechse flog über den Tisch. Kein Mensch auf der ganzen Welt hätte erraten können, dass sie nicht lebendig war. Sie war ein Wunder. Sie flog mit kleinen graziösen Bewegungen umher, dann verlor sie plötzlich den Schwanz und fiel langsam vor Ellen auf den Tisch.

»He is afraid«, sagte Tamashoto Kasai. »That’s why he’s losing his tail.«

Er brachte den Schwanz wieder an und die Eidechse konnte wieder fliegen.

Sie bestand aus dem schönsten Seidenpapier, das Ellen je gesehen hatte. Sie war lebendiger als eine wirklich lebende Eidechse. Sie war ein Traum.

»Thank you very, very much«, flüsterte Ellen und starrte. Sie starrte die Eidechse an und sie starrte in die Augen von Dr. Tamashoto Kasai. Sie waren braun. Sie waren munter. Sie waren traurig. Sie waren sehr klug.

»Thank you for liking it«, sagte er.

Dann wandte er sich an Dr. Brise.

»See you tomorrow, Tarald. Maybe I have a little surprise for you.«

Die anderen Japaner verabschiedeten sich höflich und verließen das La Portaggia.

»Wie schafft er das bloß?«, fragte Ellen. »Wie schafft er es, so schöne Drachen zu bauen?«

Dr. Brise gab keine Antwort. Er schaute zum Kellner hinüber.

»Una grappa«, sagte er.

Und dann fing er an zu trinken.

Ellen hatte noch nie jemanden so trinken sehen wie Dr. Brise. Zuerst kippte er vier Grappa. Dann bestellte er eine Flasche italienischen Kognak und ließ sich damit voll laufen. Er fragte gleichgültig, ob die anderen etwas abhaben wollten, aber die schüttelten den Kopf. Die Großmutter sah traurig aus. Dr. Sturm und Dr. Windstoß schienen nicht zu wissen, wie sie sich verhalten sollten. Ellen fand alles nur schrecklich. Zuerst wurde Dr. Brise lustig. Lachte laut und schrie »prost!« und »ein ein!«, während die Italiener am Nachbartisch höflich zurückprosteten, Blicke tauschten und mit den Schultern zuckten. Dann wurde er düster. Trank in langen Zügen, starrte auf die Tischplatte und murmelte unverständlich vor sich hin. Dann wurde er gehässig und sagte, mit ihren Tropenhelmen sähen Sturm und Windstoß aus wie kleine Mistkäfer. Dann wurde er sentimental, beugte sich zur Großmutter vor und sagte, sie sei die schönste Frau, die er je in seinem Leben gesehen habe. Dann lallte er und verfehlte beim Einschenken immer wieder sein Glas. Dann schlief er ein. Er wachte auf, als Dr. Sturm und Dr. Windstoß ihn zwischen sich zum Haus bugsierten. Er glotzte sie mit verschwommenem Blick an, legte den Kopf in den Nacken und heulte aus tiefster Kehle. Er hörte sich an wie ein Hund.

16

Ellen schwebte zusammen mit ihren Eltern, Nicolai, der Großmutter, Dr. Sturm und Dr. Windstoß über Capezzano Monte. Alle sahen ziemlich zufrieden aus und hoben und senkten langsam die Arme wie Flügel. Tief unten sah sie Dr. Brise und Fredrik Fredriksen. Sie kämpften lautlos und verzweifelt auf der Dachterrasse, und Freddy stand daneben und weinte. Niemand außer Ellen konnte die drei sehen. Die Eltern fuhren mit Nicolai Karussell, Dr. Sturm und Dr. Windstoß flogen langsam hin und her und schwenkten für die Großmutter ihre Tropenhelme, während die Großmutter in der Luft einen eleganten Salto mortale drehte. Ellen wollte auf die Terrasse. Sie wollte Herrn Fredriksen und Dr. Brise sagen, dass sie sich nicht mehr prügeln durften. Damit kränkten sie ein Kind. Sie sollten Freunde sein. Alle sollten Freunde sein. Sie wollte nach unten fliegen, aber das gelang ihr nicht. Am Schornstein stand Dr. Tamashoto Kasai und hielt sie an einer Schnur fest. Sie winkte ihm zu. Er winkte zurück und sie konnte seine Augen sehen, obwohl er mehrere hundert Meter unter ihr stand. Sie waren braun. Sie konnte die Tränen auf Freddys Wangen zählen. Sie sah Blut über die Wangen von Dr. Brise und Herrn Fredriksen strömen. Sie versuchte zu rufen, brachte aber kein Wort heraus, nur ein gedehntes Heulen, worauf auch alle anderen losheulten. Die Eltern, Nicolai, die Großmutter, Dr. Sturm und Dr. Windstoß, Herr Fredriksen und Dr. Brise, Freddy und Tamashoto Kasai. Und sie begriff, dass sie keine Menschen mehr waren, sondern Hunde.

Sie wurde vom Hundechor geweckt. Die Hunde sangen auf der Straße wie besessen. Es war erst sechs Uhr. Es war dunkel. Die Großmutter schlief. Ellen schlich sich ins Wohnzimmer. Sie wagte nicht sich wieder hinzulegen. Sie hatte Angst vor weiteren Träumen. Sie ging durchs Wohnzimmer und auf die Terrasse. Dort fand sie Dr. Brise. Er lag vollständig angezogen auf dem Boden. In seinen Mundwinkeln klebte Spucke. Vor ihm stand eine Flasche Wein, die er nicht mehr aufbekommen hatte. Neben ihm lag der Fahrraddrachen von Curt Asker. Er hatte den Arm darüber gelegt, wie in einer unbeholfenen Liebkosung. Es war ziemlich warm, aber Ellen dachte, dass er vielleicht doch fror. Sie nahm vorsichtig seinen Arm weg und deckte ihn mit dem Drachen zu. Er seufzte im Schlaf und faltete die Hände auf dem Drachen. Jetzt sah er aus wie ein kleines Kind. Ein kleines Kind, das unter einer Drachendecke schlief. Ellen stand noch fast zehn Minuten neben ihm und schaute ihn an.

Am nächsten Morgen war er schrecklich verlegen, als er von der Terrasse herunterkam. Er ging sofort in die Küche und machte sich über zwei Aspirin und den Abwasch her. Er hielt den Kopf gesenkt und schaute niemandem in die Augen. Nein, danke, er wolle kein Frühstück. Aber eine Tasse Kaffee würde ihm schmecken. Nein, nein, einschenken könne er selber. Ja, gut, dann tausend Dank. Er starrte zu dem Schrank hinüber, auf dem die Weinflaschen standen, ging aber nicht hin. Die Großmutter lächelte ihm aufmunternd zu.

»Ein Absturz macht noch keinen Winter«, sagte sie.

Er nickte und fasste sich an die Stirn.

»Im La Portaggia gibt es wirklich gutes Essen«, sagte Dr. Windstoß.

»Ja, wirklich hervorragendes Essen«, sagte Dr. Sturm.

Dr. Brise starrte in seine Kaffeetasse. Alles schwieg eine Weile, dann fragte er leise:

»Habe ich geheult?«

»Ja, alter Freund«, sagte Dr. Windstoß. »Du hast geheult.«

»Laut?«

»Ja«, sagte Dr. Sturm. »Ziemlich laut.«

»Entschuldigung«, murmelte Dr. Brise.

»Das macht doch nichts«, sagte die Großmutter. »Die Hunde haben schließlich auch geheult.«

»Nein«, sagte Ellen. »Sie haben gesungen.«

Die Großmutter blickte sie verblüfft an.

»Was sagst du da, Kind?«

»Die Hunde, Oma. Die Hunde in Capezzano singen.«

Sie starrte Dr. Brise an.

»Und Sie haben auch gesungen, glaube ich.«

Er erwiderte ihren Blick. Seine Augen waren rot, die Haut unter seinem Kinn war schlaff. Sie sah, dass er älter war, als er sein wollte, aber fast hätte er jetzt gelächelt.

»Ja«, sagte er. »Genau das habe ich getan.«

Sie fuhren mit dem Bus nach Pietrasanta. Dr. Brise hatte gesagt, er könne jetzt nicht fahren und niemand hatte protestiert. Im Bus saßen lauter Frauen, die vermutlich zum Einkaufen oder Arbeiten nach Pietrasanta fuhren, dachte Ellen. Sie redeten laut und eifrig und wild durcheinander und feuerten den Fahrer an, der wie ein Formel-1-Rennfahrer losbretterte. Die Straße war breiter als die, die durch den Olivenhain führte, aber immer noch ziemlich schmal und fast ebenso kurvenreich. Außerdem klaffte neben dem Straßenrand ein steiler Abgrund. Tief unten lag Pietrasanta und wartete auf sie. Tot oder lebendig. Der Fahrer hupte wie verrückt, wenn er in eine Kurve ging, und donnerte dann mit Kurs auf den Abgrund daraus hervor. Die Italienerinnen heulten vor Lachen und zeigten auf die fünf Fahrgäste, die bleich und still auf der Rückbank saßen. Vor allem Dr. Brise schien ihre Aufmerksamkeit zu erregen. Ihre Handbewegungen zeigten deutlich, dass er einer der größten Menschen war, die sie je gesehen hatten. Als sie ausstiegen, gab eine alte Frau Ellen eine Apfelsine. Sie kniff ihr in die Wange und sagte:

»Bella.«

Im Ort stiegen sie in einen anderen Bus um und fuhren weiter nach Marina di Pietrasanta, dem Badeort an der italienischen Riviera, die sich als hellbrauner Gürtel von San Remo im Norden bis nach Viareggio im Süden dahinzieht. An diesem Tag konnte überall gratis gebadet werden. Bagno Roma, Bagno Carla, Bagno Francesca, Bagno Liu, Bagno Versilliana und alle anderen hatten ihre Türen geöffnet und Strandkörbe und Sonnenschirme herausgestellt. Denn an diesem Tag begann das große versilische Drachenfest.

Die norwegische Kolonie war ins Bagno Carla geschickt worden. Sie wurden mit Jubelrufen begrüßt. Es konnte keinen Zweifel daran geben, dass Dr. Brise ein großer Mann war, fast schon ein Nestor in der norwegischen Drachenszene. Die Leute drängten sich um ihn und fragten ihn, was für einen Trumpf er diesmal im Ärmel habe. Es hieß, Dr. Tamashoto Kasai sei aus Tokio gekommen um seine neueste Erfindung vorzuführen, aber Dr. Brise habe etwas geplant, was selbst ihm den Atem verschlagen werde. In diesem Moment hob Dr. Brise die Hand. Sofort verstummten alle, ein kleiner Drachenbauer aus Älesund hustete, wurde von einem aus Trondheim aber augenblicklich zum Schweigen gebracht.

»Liebe Freunde«, sagte Dr. Brise. »Ich bin nicht als Lehrer nach Pietrasanta gekommen, sondern als demütiger Schüler. Ich habe einige Drachen konstruiert. Das mag sein.« Jubel.

»Ich habe die eine oder andere Grenze überschritten. Nun gut.«

Mehr Jubel.

»Aber niemals, hört ihr, niemals werde ich es wert sein, auch nur die Schnürsenkel an Dr. Tamashoto Kasais kleinstem Schuhdrachen zu verknoten. Einen Dr. Brise findet ihr überall, wo der Wind weht und Drachen fliegen, aber es gibt nur einen, ich betone, es gibt nur einen Dr. Tamashoto Kasai.«

Schweigen. Leise Einsprüche. Räuspern.

Dann ergriff die Großmutter das Wort.

»Nein, Talli Brise. Nein, nein und abermals nein. Nach Tamashoto Kasai wird es wieder einen anderen Tamashoto Kasai geben und nach ihm noch einen und noch einen. Und neue werden kommen.«

Ellen hatte sie noch nie so sprechen hören. Ihre Stimme war klar und laut und knallte wie eine Flagge im Wind.

»Und so wird es immer sein, solange Sonnen auf- und untergehen. Niemals wird ein Mensch das Recht haben, sich den größten Drachenbauer der Welt zu nennen, denn wenn das möglich wäre, dann gäbe es keine Welt mehr, auf der Drachen gebaut werden können.«

Sie war wunderbar. Sie hatte den Kopf leicht in den Nacken geworfen. Ihr Rücken war gerade und ihre Augen funkelten wie Diamanten. Ihr graues Haar glitzerte in der Sonne wie Silber.

Einen Moment lang war alles still, dann explodierte die norwegische Kolonie. Mützen, T-Shirts und Zigarettenpackungen wurden in die Luft geworfen. Dr. Sturm und Dr. Windstoß schwenkten ihre Tropenhelme und Dr. Brise ging zur Großmutter und reichte ihr die Hand.

»Danke«, sagte er einfach. »Tausend Dank.«

Die Großmutter nahm seine Hand und nickte kurz, wie immer, wenn sie eigentlich zutiefst bewegt war. Dann drehte sie sich zu Sturm und Windstoß um und sagte schroff:

»Meine Herren. Zwölf Uhr. Zeit zum Mittagessen.«

Dr. Brise trank Mineralwasser.

Er hatte Curt Askers Fahrraddrachen nicht mit zum Strand gebracht. Er erklärte leicht verlegen, dass es ihm peinlich wäre, vor Tamashoto Kasais Augen eine Kopie vorzuführen. Er beachtete das Schnauben der Großmutter nicht und erklärte, er habe das Material zu einem anderen Drachen bei sich, von dem er sich einen gewissen Erfolg erhoffe. Hinter den Umkleideräumen war eine provisorische Drachenwerkstatt eingerichtet worden und alle fünf machten sich an die Arbeit. Ellen versuchte eine Deltaschwinge zu bauen, wie sie es bei Dr. Brise gelernt hatte. Die Großmutter ließ sich von nicht weniger als vierzehn Personen, die sie sämtlich für die tollste Frau aller Zeiten hielten, bei ihrem Rokako helfen. Dr. Sturm und Dr. Windstoß stellten einen wundervollen Schwarm kleiner Vögel her und befestigten sie an einer Unzahl von Schnüren, in denen sie sich glücklich verhedderten, bis sie dann endlich glücklich fertig waren. Dr. Brise baute in einer Ecke des Zeltes seinen geheimen Drachen, und niemand traute sich ihm dabei über die Schulter zu blicken.

17

Ellen starrte. Der Himmel war ein Traum. Nein, der Himmel war tausend Träume. Die Drachen flogen. Adler, Störche, Gänse, Schildkröten, Wildschweine, Regenschirme, Fahrräder, Pfannkuchen, Sterne, Sonnen, Monde, Mäntel, Hüte, Zelte, Hexen, Zauberer, Vampire, Raupen, Bienen, Schlangen, Stiere und Hunde. Alles flog, und es flog, weil es mit einem Menschen verbunden war, der eine Schnur hielt. Eine Schnur zwischen der Wirklichkeit unten auf der Erde und dem Traum oben am Himmel. Oder war es umgekehrt? Wer war an wen gebunden? Waren die Drachen oben Wirklichkeit und alles unten auf der Erde nur ein Traum? Oder war alles Wirklichkeit? Eine zerbrechliche, wunderschöne Wirklichkeit, nur von einer dünnen Schnur gehalten, die jederzeit reißen konnte? Ellen starrte.

Dr. Sturm und Dr. Windstoß wanderten langsam und ernst unter ihrer Vogelschar am Strand entlang. Sie hatten die Schuhe ausgezogen und die schwarzen Hosenbeine aufgekrempelt. Eine Gruppe älterer Herren mit Raupendrachen hatte sich ihnen angeschlossen. Alle schwiegen, sie schauten nicht einmal zu ihren Drachen hoch. Sie wanderten nur am Strand entlang. Ellen starrte.

Vier Drachenbauer aus Mandal halfen der Großmutter den Rokako steigen zu lassen, einen sechseckigen Stern. Jetzt lief sie unter ihrem Stern durch den Sand. Ihre Gehilfen versuchten mit ihr Schritt zu halten, mussten aber aufgeben. Niemand kann einem Stern folgen, dachte Ellen. Es war Nachmittag. Die Sonne stand tief am Himmel.

Sie starrte.

Plötzlich lief ein Raunen über den Strand. Alle wichen zurück und zwischen den Menschen und zwischen den Drachen öffnete sich ein leerer Raum. Die Japaner erschienen in einer seltsamen Prozession. In Reih und Glied. Zuerst vier Männer in Gewändern aus hellblauer Seide mit Silbermuster. Dahinter Dr. Tamashoto Kasai in rotem Seidengewand mit einem goldenen Drachen auf dem Rücken. Am Himmel flogen Tausende von Drachen, doch die Menschen achteten nicht mehr auf sie. Die ehrwürdigen Herren am Wasser waren stehen geblieben. Die Großmutter stand wie eine Salzsäule unter ihrem Stern. Niemand sagte etwas. Nur ein Sausen in der Luft war zu hören. Ein Sausen von tausend Drachen im Wind. Ellen starrte.

Die vier blau gekleideten Japaner breiteten auf dem Sand eine Seidendecke aus. Dann verbeugten sie sich vor Dr. Tamashoto Kasai, der zur Decke ging und etwas darauf legte, das aussah wie ein Stück gelbe Seide. Er trat zwei Schritte zurück. Ellen konnte keine Schnur sehen, doch sie wusste, dass es eine geben musste. Dr. Tamashoto Kasai bewegte kurz die Hand und der Himmel explodierte in sieben Sternschnuppen, die jedoch nicht nach unten fielen. Sie jagten empor. Sieben Sterne jagten zum Himmel, blieben stehen, schwebten und glitzerten. Sie formten ein Sternbild. Das Siebengestirn. Gleich darauf jubelten tausend Drachenbauer beim ersten internationalen Drachenfest in Versilien, wie sie noch nie gejubelt hatten. Dann teilte sich die Menge wieder und widmete sich den eigenen Drachen, jedoch in ehrerbietiger Entfernung zum Siebengestirn, das hoch oben leuchtete. Ellen starrte.

Da kam Dr. Brise auf sie zu. In der Hand hielt er eine schlichte Deltaschwinge. Sie war weiß und sah auf den ersten Blick nicht weiter aufregend aus. Aber sie war etwas ganz Besonderes. Das sah Ellen und Dr. Tamashoto Kasai sah es auch. Sie war perfekt. Sie war so weiß, wie sie sein sollte, und so groß, wie sie sein sollte. Wäre sie einen Zentimeter größer gewesen, dann hätte auch die weiße Farbe ganz anders sein müssen. Das wusste sie. Es war eine ganz schlichte Deltaschwinge. Und alles stimmte. Alles war genau so, wie es sein sollte. Dr. Brise hatte eine ganz einfache und perfekte Deltaschwinge gebaut und Ellen wusste ohne zu wissen, dass sie es wusste, dass sie ein großes Kunstwerk anstarrte.

Dr. Tamashoto Kasai verbeugte sich vor Dr. Brise und winkte ihn zu sich. Er ließ vorsichtig eine Hand über das weiße Leinen gleiten.

»It is very beautiful«, sagte er.

Dr. Brise nickte.

»Yes.«

Dr. Tamashoto Kasai verbeugte sich noch einmal und zeigte mit der freien Hand in den Sand. Dr. Brise trat neben ihn und im nächsten Moment hing neben den sieben Sternen eine weiße, schlichte und perfekte Deltaschwinge am Himmel. Ellen schaute ihren eigenen Drachen an und fand ihn schrecklich. Er war rot, aber auch fleckig, weil sie Leim darauf verschmiert hatte. Der Stoff war zerknittert, als sie die Schnüre angebracht hatte. Die Kanten waren schief geschnitten und sie hatte die Bleistiftstriche, nach denen sie geschnitten hatte, nicht ganz auswischen können. Am liebsten hätte sie den Drachen weggeworfen, als sie auf einmal sah, dass Dr. Tamashoto Kasai sie anstarrte. Sie begegnete seinem Blick und wollte schon die Augen niederschlagen, als er sich vor ihr verbeugte. Dann winkte er. Was er wohl wollte? Ihr erzählen, wie schrecklich ihr Drachen war? Er winkte wieder. Langsam ging sie zu ihm und errötete, aber er sagte nichts. Er betrachtete ihre missratene Deltaschwinge. Dann lächelte er und sah sie aus braunen, funkelnden Augen an.

»It is very, very beautiful«, flüsterte er.

Ellen wäre gern unsichtbar gewesen.

»No«, murmelte sie. »It is ugly.«

Aber Dr. Tamashoto Kasai schüttelte den Kopf.

»It is not ugly«, sagte er. »It is a beginning, and the beginning is always beautiful.«

Er zeigte auf den Sand. Ellen sah Dr. Brise an. Er lächelte und nickte ihr zu. Ellen ging zu der Stelle, auf die Dr. Tamashoto Kasai gezeigt hatte. Sie hatte verstanden, dass sie ihren Drachen steigen lassen sollte, aber sie wusste nicht, wie. Dr. Brise hatte es ihr zwar erklärt, aber sie hatte es doch noch nie ausprobiert. Sie versuchte sich zu erinnern. Sie trat ein paar Schritte zurück und zog an der Schnur. Der Drachen flog zwei Meter und stürzte ab. Sie machte noch einen Versuch. Er flog wieder nicht. Sie schielte zu Dr. Brise hinüber. Er lächelte noch immer. Auch Dr. Tamashoto Kasai lächelte, aber keiner rührte auch nur einen Finger um ihr zu helfen. Ellen musste es allein probieren. Sie probierte und probierte und am Ende gelang es. Der Drachen jagte empor und sie rannte am Strand hin und her um ihn oben zu halten. Dann stieg er und flog. Hoch am Himmel, eine rote Deltaschwinge mit Leimflecken, schiefen Kanten und Bleistiftstrichen. Er flog, er flog, wohin sie wollte. Sie hatte ihn unter Kontrolle. Ein kurzer Ruck an der Schnur ließ ihn tanzen. Wenn sie lief, folgte er ihr, wenn sie mehr Schnur gab, stieg er. Er war ihr Schatten, der hoch oben all ihren Bewegungen folgte. Dann geschah eine unmerkliche Verwandlung, und jetzt hatte nicht mehr Ellen den Drachen unter Kontrolle, der Drachen hatte sie unter Kontrolle. Wenn er an ihr zog, folgte sie. Wenn er auf sie zukam, lief sie weg. Plötzlich blieb er stehen und hielt sie fest. Sie stand ganz still da. An jeder Seite des Siebengestirns stand eine Deltaschwinge, eine weiße und eine rote. Jetzt bin ich der Schatten und der Schatten ist ich, dachte sie und wusste, dass sie genau das geträumt hatte. Sie starrte.

Und dann passierte es. Ein großer roter Vogel mit gelben Augen und schwarzem Schnabel segelte auf Siebengestirn und Deltaschwingen zu. Er hatte einen langen weißen Schwanz mit schwarzen Flecken. Jetzt stand er unter den Sternen. Er schwebte zehn Meter über Ellen und starrte. Die schwarzen Flecken waren keine Flecken. Sie waren Buchstaben.

WAR AUF DAS FALSCHE GERICHTET

MEIN EWIGES STREBEN

HAB ICH MEHR BEZAHLT ALS ERHALTEN IM LEBEN

BIN ICH EIN KNABE ODER BIN ICH EIN MANN?

GANZ GLEICH, WENN DER BALL NUR FLIEGEN KANN.

Der große Vogel ging langsam zehn Meter von ihr entfernt auf dem Sand nieder. Ein bleicher Junge in dunklem Anzug und weißem Hemd ließ die Schnur los. Er starrte sie mit intensiver, zitternder Erwartung an. Ellen erwiderte seinen Blick.

»Hallo, Freddy«, sagte sie.

Er starrte sie noch immer an, mit einem Gesicht, das zwischen Glück und Angst erstarrt war.

»Hallo, Fredrik Fredriksen«, sagte sie.

Und nun bewegte sich das Gesicht. Sie sah es in Zeitlupe und wusste, dass sie die Einzige auf der Welt war, die es sehen konnte. Die Angst wich, tiefe Ruhe wanderte von der Stirn zu den Augen und dann zum Mund und weiter durch den Leib von Herrn Fredriksen, der vor ihr stand. Ein erwachsener Mann, der endlich zur Ruhe gekommen war, denn er war einem Menschen begegnet, der sein Geheimnis verstanden hatte. Das Geheimnis, das er keiner lebenden Seele zu verraten gewagt hatte und das ihn um den Verstand bringen würde, wenn er es mit niemandem teilen könnte.

»Endlich«, sagte er und seufzte.

Sie ging einen Schritt auf ihn zu und ließ ihre Drachenschnur los. Der kleine Deltadrachen flog. Einen Moment lang stand er ganz still neben dem Siebengestirn, dann flog er in einer einzigen langen, gleitenden Bewegung übers Meer. Dr. Brise und Dr. Tamashoto Kasai schnappten vor Verwunderung nach Luft, doch Ellen hörte sie nicht und sie sah auch nicht, dass der Drachen irgendwo draußen am Horizont verschwand, dort, wo die Erde sich krümmt. Sie sah nur Freddy und Herrn Fredriksen, die ein und derselbe waren. Und wusste, dass sie das die ganze Zeit gewusst hatte. Im tiefsten Innern.

»Ich habe geträumt, dass du kommst«, sagte sie.

18

Sie saßen in der Bar Michelangelo in Pietrasanta und aßen Eis. Dr. Brise, Dr. Sturm, Dr. Windstoß, die Großmutter, Ellen und Fredrik Fredriksen oder Freddy, wie die Großmutter ihn unbedingt nennen wollte.

Herr Fredriksen erzählte und die anderen hörten zu. Ab und zu schaute er zu Ellen herüber und lächelte. Sie lächelte jedes Mal zurück und dachte, dies sei der wirklichste Traum, den sie je geträumt habe.

»Es hat vor zwölf Jahren angefangen«, sagte er. »An einem ganz normalen Morgen. Ich stand im Badezimmer und schaute in den Spiegel. Da bist du, Fredrik Fredriksen, dachte ich. Da bist du und du wirst nie wieder ein junger Mann sein. In diesem Moment schien der Blitz in mein Gehirn einzuschlagen. Alles drehte sich und ich musste mich an der Badewanne festhalten, um nicht umzufallen. Ich habe bestimmt mehrere Liter erbrochen und als ich wieder zu mir kam, saß ich vor der Kloschüssel auf dem Boden. Ich hatte entsetzliche Kopfschmerzen und zitterte am ganzen Leib. Ich rappelte mich auf und öffnete ein Fenster. Draußen sah ich Kinder Seil springen und verspürte schrecklichen Neid, der meine Kopfschmerzen noch schlimmer machte. Sie wissen nichts, dachte ich. Sie wissen rein gar nichts. Ich glaube, damals fing ich an Kinder zu hassen. Alle Kinder sind Idioten, dachte ich. Sie springen herum, als ob sie ewig leben würden, und das tun sie nur um mich daran zu erinnern, dass niemand ewig lebt. Und ich fing an mich selber dafür zu hassen, dass ich sie hasste. Es war doch nicht ihre Schuld, dass ich älter wurde. Danach ging mein Hass in Angst über. Ich fürchtete mich ganz schrecklich, wenn ich ein Kind sah. Ich versuchte Kindern aus dem Weg zu gehen. Ich antwortete nie, wenn mich eins ansprach, und wenn es möglich war, lief ich weg, ehe es den Mund aufmachen konnte. Aber überall waren Kinder. So kam es mir jedenfalls vor. Im Laden, im Kino, in der Bank, wo ich arbeitete, im Park, am Strand. Wo ich ging und stand, sah ich nur Kinder. Ich kündigte in der Bank und machte mein eigenes Geschäft auf, ein kleines Versandhaus. Aber das half auch nichts, die Kinder waren ja noch immer da. Jetzt hatte ich fast die ganze Zeit Kopfschmerzen. Eines Tages dann passierte etwas Phantastisches, das mir zugleich furchtbare Angst machte.«

Er nahm einen Löffel von seinem Eis. Die anderen schwiegen. Dr. Brise starrte ihn an. Dr. Sturm und Dr. Windstoß quollen fast die Augen aus dem Kopf. Die Großmutter beugte sich vor, um auch ja kein Wort zu verpassen. Nur Ellen war ganz ruhig.

»Es war an einem Abend vor zwei Jahren«, sagte Fredrik Fredriksen langsam. »Ich kam vom Einkaufen zurück. Ich ging immer erst abends einkaufen, weil dann die Chance, keine Kinder zu treffen, am größten war. Ich war auf dem Weg nach Hause. Wie immer dröhnte mir der Kopf. Ich ging über die Straße und sah Kreidestriche auf dem Boden. Es war...«

»Himmel und Hölle«, sagte Ellen leise.

Fredrik Fredriksen nickte.

»Genau das war’s. Himmel und Hölle. Ich konnte mich noch gut daran erinnern. Wir haben es früher bei uns im Hinterhof gespielt. Ich wollte schon weitergehen, aber dann merkte ich, dass ich auf die Striche trat und mir fiel ein, dass man das doch nicht darf. Wer auf einen Strich tritt, muss ausscheiden. Warum ich das dachte, weiß ich nicht, aber ich dachte es nun einmal. Ich ging einige Schritte zurück. Dann bückte ich mich und hob einen kleinen Stein hoch. Und dann...«

»Dann bist du Himmel und Hölle gehüpft«, flüsterte Ellen.

»Ja, genau. Es war ziemlich dunkel und auf der Straße war kein Mensch zu sehen. Ich sprang und sprang und warf immer wieder den kleinen Stein. Es war ein unbeschreibliches Gefühl, als ob ich von einer entsetzlich schweren Last befreit worden wäre. Plötzlich stolperte ich und fiel hin. Ich zerriss mir das Hosenbein und mein Knie blutete. Ich habe keine Ahnung, wie lange ich schon gehüpft war, sicher stundenlang, denn es war stockfinster, als ich hinfiel. Ich stand auf und merkte, dass meine Kopfschmerzen wieder da waren. Dann rannte ich los. Meine Einkaufstasche ließ ich liegen. Ich rannte bis nach Hause und legte mich dann ins Bett. Ich war schweißgebadet und hatte schlimmere Angst denn je. Ich war sicher, dass ich völlig den Verstand verloren hatte.«

»Das ist durchaus eine nahe liegende Überlegung«, murmelte Dr. Brise, aber der Eisblick der Großmutter ließ ihn verstummen.

»Nein«, sagte Fredrik Fredriksen. »Das war wohl der einzige normale Gedanke in meinem Kopf. Ich dachte ihn immer wieder, bis ich irgendwann gegen Morgen einschlief. Als ich erwachte, war die Angst schlimmer denn je. Aber jetzt fürchtete ich mich nicht mehr vor Kindern, sondern vor mir selber. Dass ich plötzlich Himmel und Hölle gehüpft war, das war doch irrwitzig. Ich hatte total die Kontrolle verloren, und wenn es einmal passiert war, konnte es wieder passieren.«

»Und das ist es dann auch«, sagte Ellen.

»Das kannst du wohl sagen. Im einen Moment konnte ich in aller Eile an Fußball spielenden Kindern vorbeilaufen, im nächsten rannte ich mit ihnen auf das Tor zu. Ich konnte in einen Laden gehen, um mir Tabak zu kaufen, und mit Gummibärchen wieder herauskommen. Ich konnte mich vor den Fernseher setzen, um die Nachrichten zu sehen, und mich dann dabei ertappen, dass ich mit dünnem Stimmchen herzlich über Gustav Gans lachte.«

»Dafür gibt es eine medizinische Bezeichnung«, sagte Dr. Sturm.

»Es gibt für alles eine medizinische Bezeichnung«, sagte die Großmutter. »Weiter, Freddy.«

Herr Fredriksen sah sie dankbar an.

»Ja«, sagte er. »Ich wusste, dass ich zwei Personen war und ich hatte das Gefühl, dass alles vollständig zusammenbrechen würde, wenn ich es niemandem erzählen könnte, aber ich traute mich nicht. Niemand glaubt einem Mann, der behauptet, zwei Menschen zugleich zu sein. Und ich sah ja auch nicht aus wie ein Kind, sondern eben wie ein schrulliger Erwachsener, der plötzlich Fußball spielt und sich Süßigkeiten kauft. Wenn ich gesagt hätte, dass ich zwei Personen bin, hätten sie mich vermutlich in eine Anstalt gesteckt, und das kann ich sogar gut verstehen. Ich glaubte es ja selber nicht. Ich wollte es nicht glauben. Das bildest du dir alles nur ein, Fredrik Fredriksen, sagte ich mir. Du musst einfach die Ruhe bewahren, dann legt es sich von allein wieder.«

»Aber das tat es nicht«, sagte Ellen.

»Nein, das tat es nicht, und ich fing an Bücher über Erwachsene zu lesen, die auch Kinder waren, oder Bücher von Erwachsenen, die auch Kinder waren.«

»Die Pickwickier«, sagte Dr. Windstoß.

»Morten Nielsen«, sagte Dr. Sturm.

»Ja, die hatte ich als Kind gelesen, aber nicht verstanden. Jetzt verstand ich sie sehr gut, Dickens und Morten Nielsen. Sie kamen mir vor wie eine Art Brüder«, sagte er und lächelte leicht verlegen.

»Wir sind alle Brüder«, sagte Dr. Brise. »Weiter.«

»Ich war noch immer zwei Personen, aber nie gleichzeitig. Ich hatte nur dann das Gefühl, dass beide zugleich in mir waren, wenn ich...«

»Wenn du Drachen gebaut hast«, flüsterte Ellen.

»Ja. Ich hatte schon als Kind Drachen gebaut und habe damit weitergemacht, als ich Angst hatte...«

»Vor Kindern?«, fragte Dr. Windstoß.

Fredrik Fredriksen sah ihn an.

»Nein«, sagte er. »Ich bin schließlich zu der Erkenntnis gekommen, dass ich mich in Wirklichkeit nicht vor Kindern gefürchtet habe.«

»Wovor denn dann?«, fragte Dr. Windstoß langsam.

»Ich glaube, ich hatte einfach nur Angst vorm Sterben«, sagte Fredrik Fredriksen.

Sie schwiegen. Die Großmutter aß ihr Eis. Dr. Brise schaute auf den Platz, wo Einheimische und Besucher hin und her liefen. Dr. Sturm und Dr. Windstoß rückten ihre Halsbinden gerade und wischten sich mit großen weißen Taschentüchern die Stirn. Ellen starrte Fredrik Fredriksen an und der wischte sich Eis von der Hose. Es war ein schöner Abend.

Die Großmutter hustete.

»Könntest du mir einen Gefallen tun, Freddy?«

»Natürlich.«

»Kannst du das Gedicht für mich aufsagen? Ich glaube, es wird mir gefallen.«

Während die Abendsonne unterging und die Erde sich weit draußen krümmte, sagte Fredrik Fredriksen Morten Nielsens Ballspielgedicht auf. Er rezitierte nicht. Er erzählte es. Langsam und gewissenhaft. Wort für Wort. Ohne Jubel oder Trauer in der Stimme. Ganz normal. So, wie es war. So schlicht wie eine weiße Deltaschwinge.

»Die Luft ist junihaft und klar und zart
der fliegende Ball springt hoch zu deinem Kleidersaum
du wirfst zurück ganz fest und auch ganz hart
der Himmel über uns ist blau als wie im Traum.

Abermals ein Wurf. Du bückst dich leicht dabei
versteckte Offenbarung ist derlei
doch das weiß nur der, der es genießt
wie der schönste Rhythmus aller Zeiten dich umschließt.

War auf das Falsche gerichtet mein ewiges Streben
hab ich mehr bezahlt als erhalten im Leben
bin ich ein Knabe oder bin ich ein Mann?

Ganz gleich, wenn der Ball nur fliegen kann.«

Die Großmutter nickte.

»Ja«, sagte sie. »So ist es.«

19

Ellen ging zusammen mit Fredrik Fredriksen über den Strand. Der Himmel war voller Drachen. Sie schwiegen. Ellen wusste nicht, wie lange sie schon unterwegs waren, aber als sie zum Himmel hochschaute, war er fast leer. Nur der rote Vogeldrachen war noch zu sehen.

»Willst du ihn mal halten?«, fragte Fredrik Fredriksen.

Ellen nickte.

Sie nahm die Schnur und spürte, dass sie leichter wurde.

»Du hast es die ganze Zeit gewusst«, sagte er.

»Ja, aber ich wusste nicht, dass ich es wusste.«

Sie starrte zum Drachen hoch.

»Aber das wusstest du«, sagte sie.

»Ja, aber ich wusste nicht, dass du nicht wusstest, dass du es wusstest.«

»Doch, das wusstest du, denn wenn du nicht gewusst hättest, dass ich es wusste, dann hättest du dich nicht versteckt.«

»Aber wenn ich gewusst hätte, dass du wusstest, was du nicht wusstest, dann hätte ich das Gedicht nicht in die Pickwickier gelegt.«

Sie lachte.

»Wandern deine Gedanken auch im Kreis?«, fragte sie.

»Nur wenn ich denke.«

»Glaubst du, wir träumen das alles?«

»Nur wenn wir träumen.«

»Hast du Angst vorm Sterben?«

»Nur wenn ich mich vorm Sterben fürchte.«

Sie kamen an Ball spielenden Kindern vorbei.

»Jetzt habe ich mich leicht gebückt«, sagte Ellen.

»Das macht das Alter«, sagte Fredrik Fredriksen und lächelte sie an.

»Ja«, sagte sie. »Wie alt bist du?«

»Ich bin einen Tag älter als gestern und einen Tag jünger als morgen.«

Jetzt lächelte Ellen.

»Dann sind wir gleich alt.«

Er sah sie ein wenig traurig an.

»Das ist nicht ganz wahr.«

»Nichts ist ganz wahr.«

»Das ist wahr.«

Sie schaute zum Drachen hoch.

»Da fliegt er.«

»Ja«, sagte Fredrik Fredriksen. »Er hält uns oben.«

Sie gab mehr Schnur. Der Drachen flog. Er stand hoch in der Luft, aber sie hielt ihn in der Hand.

»Wer bist du jetzt?«, fragte sie.

Er schüttelte den Kopf.

»Bist du ein Kind?«

Wieder schüttelte er den Kopf.

»Bist du ein Erwachsener?«

»Nein«, sagte er. »Das glaube ich nicht. Ich bin nur... der, der ich bin.«

»Das bin ich auch«, sagte Ellen.

Sie gingen am Strand entlang. Die Sonne schien. Die Erde krümmte sich. Der Drachen flog. Es war Sommer. Es war so, wie es sein sollte.

Während der nächsten sechs Tage lernte Ellen Schlittendrachen bauen, einen Kastendrachen mit Hundegesicht, viereckige Edo-Drachen mit ganz vielen Schnüren und neue Deltaschwingen, die alle viel schöner waren als die erste und doch nicht so schön wie sie. Dr. Brise führte eine Reihe von Experimenten durch. Unter anderem ließ er einen Elefanten rückwärts fliegen und dabei die Zuschauer mit Wasser bespritzen, und zwar aus seinem Rüssel, der gleichzeitig sein Schwanz war. Das trug ihm die Anerkennung von Dr. Tamashoto Kasai ein, der sofort einen Drachen aus fünf tanzenden Elefanten konstruierte, die statt Wasser Wein spritzten. Dr. Brise war rot vor Begeisterung und grün vor Neid. Die Großmutter hatte einen Drachen gebaut, der aus lauter Leinenstreifen bestand, die in einiger Entfernung voneinander angebracht waren. Der Drachen war über zwanzig Meter lang. Die längsten Streifen saßen unten. Mit einer langen Schnur band sie ihn am Rokako fest. Er sah aus wie eine Leiter, die im Himmel verschwand, und genau das hatte die Großmutter gewollt.

»Das ist eine Himmelsleiter und ich werde sie benutzen, wenn meine Zeit gekommen ist.«

Dr. Sturm und Dr. Windstoß spazierten zusammen mit den anderen Herren weiter unter ihrer Vogelschar. Doch nun hatte sich ihnen ein weiterer Herr angeschlossen. Es war Fredrik Fredriksen, der sich um Aufnahme in den Verein Podagra beworben hatte. Er hatte sich einen Tropenheim zugelegt und sich ebenfalls die Hosenbeine hochgekrempelt. Das Wasser umspülte ihre Füße und ihre Fußspuren wurden rasch von den Wellen verwischt.

Dann verschwand die Woche um nie zurückzukehren und die kleine Reisegruppe, die nun aus sechs statt aus fünf Personen bestand, begab sich nach Florenz. Fredrik Fredriksen hatte umgebucht um mit den anderen gemeinsam nach Hause zu fliegen. An ihrem Tag in Florenz besuchten sie Museen, vor allem die gewaltige Uffizien-Galerie, in der einige der schönsten Bilder der Welt hängen. Ellen vertraute Dr. Brise an, dass die Bilder zwar schön seien, aber doch nicht so schön wie seine weiße Deltaschwinge.

»Nein«, sagte er bescheiden. »Ein solches Kunstwerk wird nur alle tausend Jahre erschaffen.«

Worauf die Großmutter so laut nieste, dass die Uffizien in die Luft zu gehen drohten, und Dr. Brise korrigierte sich ganz schnell:

»Oder vielleicht alle zwei Jahre.«

Das Flugzeug ging am nächsten Morgen von Pisa aus, aber die Fahrt dorthin dauerte nur eine Stunde und Dr. Brise trank nur Mineralwasser. Im Auto hatten nur fünf Personen Platz, doch die Großmutter bot an zusammen mit Fredrik Fredriksen den Zug zu nehmen. Nicht aus purer Nettigkeit, sondern weil sie unbedingt das italienische Eisenbahnnetz ausprobieren wollte.

»Ich weiß doch, dass ich nie wieder herkommen werde«, sagte sie munter. Nicht traurig-munter, sondern wirklich munter.

Fredrik Fredriksen verbeugte sich galant, das hatte er von Dr. Sturm und Dr. Windstoß gelernt, sagte, es werde ihm eine Ehre sein, und fügte hinzu, dass er einiges über italienische Züge wisse. Er war nämlich nach Mailand geflogen und von dort mit der Bahn nach Pietrasanta gereist.

»Man muss nur das richtige Gleis finden«, sagte er. »Dann geht alles wie von selber.«

Es wurde Nacht und sie gingen schweigend über die Piazza del Duomo mit dem Baptisterium und dem riesigen Dom mit Brunelleschis Kuppel. Sie schauten hoch und Dr. Brise murmelte:

»Oder möglicherweise alle drei.«

Er schaute zu Ellen hinüber.

»Eins wüsste ich ja gern«, sagte er. »Und zwar...«

»...alles, was du gern wüsstest«, sagte die Großmutter.

Er nickte.

»Ja, aber vor allem eins. Wie hast du die Deltaschwinge dazu gebracht, allein zu fliegen?«

Ellen starrte zur Kuppel hoch.

»Das weiß ich nicht«, hörte sie sich sagen. »Aber Drachen müssen fliegen.«

Es wurde Herbst. Ellen ging wieder zur Schule und machte Schluss mit Petter Larsen, weil der so feuchte Hände hatte. Nicolai ging in die erste Klasse. Im nächsten Jahr würde auch er Sommerferien haben. Die Großmutter war in Jotunheimen, wo es einige Berge gab, die sie sich gern näher ansehen wollte. Viktor hatte graue Sprenkel im Bart, aber Emilie fand sie hübsch und meinte, damit sehe er distinguiert aus. Er rasierte sich trotzdem den Bart ab. Er wollte nicht distinguiert sein, sondern einer von den Jungs. Worauf Nicolai sagte, dann wolle eben er distinguiert sein, wenn das nicht zu viel Mühe mache. Seit er zur Schule ging, war er zu einem höflichen jungen Mann geworden, aber Ellen nahm an, dass sich das nach zwei Wochen legen würde.

Sie saß bei Dr. Brise im Hinterhof und lernte einen viereckigen Kiskee-Dee-Drachen zu bauen. Danach wollten sie ihn vom Wall aus fliegen lassen. Dr. Brise versprach, dass er munter und leicht in der Luft tanzen würde, wenn sie alles richtig machten, genau wie der kleine Spatz von Trinidad, dem er seinen Namen verdankte. Eine leichte Brise wehte und es war ein schöner, warmer Nachmittag, aber trotzdem waren sie beide ein bisschen traurig.

Es war der Tag, an dem Dr. Sturm und Dr. Windstoß abreisen würden. Sie hatten den Antiquitätenladen verkauft und nur ihre geliebten Dickensbücher und die dänischen Gedichtsammlungen behalten. Sie wollten sich verabschieden. Jetzt standen sie vor dem Tisch und sahen mit ernster Miene zu, wie Dr. Brise und Ellen den Kiskee-Dee-Drachen bauten.

»Der wird ganz hervorragend fliegen«, sagte Dr. Sturm.

»Ja, da kann es keinen Zweifel geben«, sagte Dr. Windstoß.

»Nicht viele bauen so feine Drachen wie du, alter Freund«, sagte Dr. Sturm.

»Bist du ein Vogel?«, fragte Dr. Windstoß.

»Bist du ein Flugzeug?«, fragte Dr. Sturm.

»Nein«, sagten beide. »Du bist Dr. Brise.«

Dann schauten sie ihre Koffer an und räusperten sich.

Aber Ellen hörte sie nicht. Sie sah sie auch nicht. Sie sah Fredrik Fredriksen an, der neben ihnen stand. Er war genauso gekleidet wie Dr. Sturm und Dr. Windstoß, aber sein Tropenhelm war etwas zu klein und schien sich auf seinem Kopf nicht zu Hause zu fühlen. Auch er hatte einen Koffer bei sich. Er sah Ellen an, trat von einem Fuß auf den anderen und wusste offenbar nicht, was er sagen sollte.

»Willst du auch verreisen?«, fragte sie.

Er nickte.

»Nach London?«

»Ja, ich will mich mit den Jungs zusammentun.«

Ellen versuchte zu lächeln.

»Und in den Kensington Gardens Drachen steigen lassen?«

»Ja«, sagte er. »Ich bin doch im passenden Alter.«

»Bist du dir da sicher?«

»Nein«, sagte Fredrik Fredriksen. »Ich bin mir nie sicher.«

Sie merkte, dass ihr Lächeln ganz von selbst kam.

»Das freut mich«, sagte sie.

»Jetzt ist er fertig«, sagte Dr. Brise. »Wollen mal sehen, ob er fliegen kann.«

Dr. Sturm, Dr. Windstoß und Dr. Fredriksen, wie er sich nun nannte, versicherten eifrig, natürlich werde der Kiskee-Dee-Drachen fliegen können. Wenn nicht, dann wäre Dr. Brise nicht der Mann, für den sie ihn hielten, und Ellen nicht die Frau, die sie ganz sicher war.

»Kommt ihr mit und seht ihm beim Fliegen zu?«, fragte sie.

Dr. Sturm und Dr. Windstoß schauten auf ihre Uhren.

»Ich fürchte, die Zeit reicht nicht mehr so ganz«, sagte Dr. Sturm.

»Unser Zug geht in einer Stunde«, sagte Dr. Windstoß.

»Bitte«, sagte Ellen.

Fredrik Fredriksen lächelte sie an und sagte:

»Eine Stunde ist eine Ewigkeit. Los.«

Eine halbe Ewigkeit war vergangen. Der Kiskee-Dee-Drachen tanzte im Himmel.

»Jetzt müssen wir gehen«, sagte Dr. Sturm.

»Ich fürchte, der Zug wird pünktlich sein«, sagte Dr. Windstoß.

Fredrik Fredriksen errötete leicht und machte sich an seiner Jackentasche zu schaffen.

»Ich habe ein Geschenk für dich«, sagte er zu Ellen.

Sie wusste schon, was es war, noch ehe er es aus der Tasche gezogen hatte.

»Morten Nielsen«, sagte sie.

»Ja, ich möchte, dass du das Buch hast.«

Sie nahm die kleine Gedichtsammlung entgegen.

»In einem Gedicht fehlen zwei Strophen«, sagte er.

»Die habe ich. Ich werde sie wieder hineinkleben.«

»Das freut mich«, sagte er und räusperte sich.

Sie schlug das Buch auf und las:

»Bin ich ein Knabe oder bin ich ein Mann.«

Er nickte.

»Ja, genau das war’s.«

»Wie schade, dass er so jung gestorben ist.«

Er nickte wieder.

»Ja, aber im Grunde sterben wir ja alle sehr jung.«

Dann nahmen sie Abschied voneinander und die drei Mitglieder des Vereins Podagra gingen zum Fähranleger. Sie drehten sich um und winkten noch einmal, dann verschwanden sie hinter den Wällen.

»Jetzt können sie uns nicht mehr sehen«, sagte Ellen.

»Nein«, sagte Dr. Brise. »Aber sie können den Kiskee-Dee-Drachen sehen.«

Der tanzte im Wind.

»Glaubst du, wir werden sie jemals wieder sehen?«

»Das können wir doch nicht wissen, oder?«, sagte Dr. Brise, zog kurz an der Schnur und der Drachen tanzte noch munterer.

»Nein«, sagte Ellen und lächelte ihn an. »Schließlich können wir gar nichts wissen.«

Sie schaute zum Drachen hoch.

Er flog.

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