Die Langerudkinder im Sommer
Author: Marie Hamsun
Date: 1989-08-15T00:00:00+00:00
Publisher: List Paul Verlag

Im Auftrag hergestellte Sonderausgabe

Lizenzausgabe mit freundlicher Genehmigung
des List Verlages München

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag und Illustrationen von Marga Karlson

© by Tosa Verlag Wien Printed in Austria

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 02.11.2014

1

Weit oben im Tal liegt ein Hof, der heißt Langerud oder Langhub. Er könnte eigentlich ebensogut Stutterud oder Kurzhub heißen, denn es ist nur ein kleiner Hof.

Die Leute dort haben vier Kühe, die sie Svarta, Kvita, Julgaas und Stjerna nennen. Und dann haben sie vier Kinder, die heißen Ola, Einar, Ingerid und Martha; jedes der Kinder besitzt eine der Kühe.

Die Buben sind die älteren, Ola ist zehn und Einar acht Jahre alt.

Und Svarta ist die älteste und vornehmste von den Kühen, sie war von Anfang an Olas Kuh. Kvita hat keine Hörner und taugt deshalb nicht viel zum Kämpfen, im übrigen aber ist sie eine brave Kuh. Sie gehörte Einar.

Die Buben waren große Händler, sie tauschten und schacherten mit allem, was sie besaßen, und eines Tages tauschte Ola Svarta gegen Kvita ein, natürlich bekam er noch irgendeinen anderen wertvollen Gegenstand dazu. Nach einiger Zeit jedoch wurde der Handel wieder rückgängig gemacht, Einar bekam wiederum Kvita und eine entsprechende Zugabe. War es nun zu Ende damit? Keineswegs, beide Kühe wanderten von Zeit zu Zeit zwischen ihren Besitzern hin und her, so daß kein anderer als die Buben selbst eigentlich wußte, wer jeweils Svarta und wer Kvita besaß. Julgaas und Stjerna dagegen waren in festen Händen und wurden nie verkauft oder gekauft, oh, die waren in festen kleinen Händen, die nicht losließen. Jeden Abend, wenn die Mutter die Kühe melkte, saßen Ingerid und Martha auf einer kleinen Kiste und hielten den Schwanz ihrer Kuh, damit das Tier die Mutter nicht ins Gesicht schlagen konnte.

Dieses Jahr ließ der Frühling lange auf sich warten, woher kam das nur? Die Buben waren sehr ärgerlich, daß sie so lange auf den späten Frühling warten mußten, denn heuer sollten Ola und Einar zum erstenmal als Hüterbuben auf die Alm gehen.

Sie freuten sich unendlich darauf, denn wenn es auch ein verantwortliches Amt war, so war es doch zugleich eine Stellung, bei der man viel Geld verdienen konnte. Es gehörte nämlich eine große und gute Alm zu dem kleinen Langerud. Sie lag zwar weit in den Bergen drin, aber von allen Seiten brachten die Leute ihre Kühe und Ziegen im Sommer zur Weide herbei. Und wenn dann der Herbst kam und die Gebühr für die Weide bezahlt wurde, so gab es ja keinen, der nicht dem Hirtenbuben ein Fünfundzwanzigörestück oder eine halbe Krone extra schenkte. Ja, der Küster hatte dem früheren Hirten sogar zwei Kronen Trinkgeld gegeben. Aber sie waren auch ganz ungewöhnlich schwer zu hüten, diese Küsterskühe.

Ja, die Buben warteten heuer sehnsüchtig auf den Frühling.

Der Kalender taugte nichts. »Grasmonat!« grinste Ola. »Wo ist denn das Gras?« meinte er. Und als sie im Mai waren, im Blütenmonat, war es immer noch das gleiche, im Wald lag der Schnee, und die Wiesen waren grau und gelb von all dem welken vorjährigen Gras.

Aber endlich kam doch eines Tages der Frühling.

Die Sonne schien so warm, so warm. Die braune geteerte Scheunenwand griff sich ganz lau an, und große glänzende Fliegen saßen daran, schimmerten grün und sonnten sich.

Und die kleinen Mädchen waren auf einmal furchtbar eifrig damit beschäftigt, hier an der Sonnenseite ins »Paradies« zu hüpfen. Sie konnten es nicht ganz richtig, sie waren im vergangenen Jahr, als sie es lernten, noch so klein gewesen, daß sie es jetzt beinahe wieder vergessen hatten. Aber sie hatten ein paar Vierecke in den Sand gezeichnet und hüpften fleißig vor und zurück, bald auf einem Bein, bald auf beiden, und fanden es sehr lustig, ins Paradies zu hüpfen. Die Buben aber spielten um Knöpfe. Dazu brauchte man viele Knöpfe. Ola war tüchtig und weitblickend und hatte mehrere Dutzend Knöpfe gesammelt, sowohl mit zwei Löchern als auch mit vieren. Einar dagegen gehörte nicht zu denen, die sich um des kommenden Tages willen Sorgen machen. Aber wenn der Augenblick da ist und man die Knöpfe braucht, dann müssen sie eben herbeigeschafft werden. Darum konnte auch die Mutter am Morgen nicht einen einzigen Knopf finden, als sie in ihrem Nähkorb suchte und so notwendig einen gebraucht hätte. Darum hingen die Hosen gerade jetzt so schlaff und merkwürdig an Einar, und darum mußte er die Hosenträger einstweilen in der Scheune verstecken. Denn die Hosenknöpfe waren abgetrennt.

»Kopf —! Wappen —!« rufen sie und werfen sich vor lauter Eifer platt auf den Boden, um zu sehen, was es ist.

Und das Glück steht ganz auf Olas Seite, bald hat Einar sowohl die Knöpfe aus dem Nähkorb als auch die von seiner Hose verloren.

»Du mußt mir zwölf Punkte leihen, du bekommst sie wieder, wenn ich dir etwas abgenommen habe«, sagt Einar.

Ja, Ola hat noch keine Lust, das Spiel jetzt schon zu beenden, und leiht Einar deshalb die zwölf Punkte.

Aber er zieht dabei ein teueres und schönes Stück Kreide aus der Tasche und schreibt die Zahl Zwölf an die Scheunenwand. Eigentlich ist es eine Verschwendung, die Kreide auf der rauhen Scheunenwand abzuschreiben, aber es hilft alles nichts, denn es wäre doch gut denkbar, daß es Einar später einfiele, zu sagen, er habe nur sechs Punkte zu leihen genommen.

Der kleine Einar ist weiterhin vom Unglück verfolgt, und Ola läßt sich so weit herab, noch einmal einen Zwölfer und danach noch einen Zehner auf die Scheunenwand zu schreiben.

»Nein«, sagt er schließlich, »jetzt kann ich nicht mehr so aufs Ungewisse hin fortleihen — wo willst du es denn hernehmen?« Darauf weiß Einar eine gute Antwort: »Ich kann ja auch noch die Knöpfe von meiner Sonntagshose abtrennen«, sagt er.

»Das gibt nur achtzehn Punkte!«

»Es gibt noch sechs dazu, wenn ich auch die vom Schlitz nehme.«

»Bist du verrückt«, sagt Ola und bewundert ihn, »du kannst doch nicht die Knöpfe vom Schlitz nehmen!«

Doch, das kann Einar. Nach kurzer Zeit sind alle Knöpfe von der Sonntagshose abgetrennt, und nach wiederum kurzer Zeit hat Ola auch diese gewonnen.

Nun ist es glücklicherweise Einar, der gegenwärtig Svarta besitzt.

»Willst du die Kuh mit mir tauschen?« fragt er. »Wenn wir morgen oder in den nächsten Tagen die Kühe hinauslassen, gibt es natürlich einen gehörigen Kampf. Und dann kommt es darauf an, wer der Stärkere ist!«

»Ja-a«, sagt Ola und denkt darüber nach.

»Wahrscheinlich wird Svarta es sein«, meint Einar, »sie steckt die ganze Bande ein! Vielleicht nimmt sie Kvita auf die Hörner und wirft sie über den Bach hinüber, was meinst du?«

»Ja-a«, sagt Ola.

Und es war richtig. Svarta war stets wild beim ersten Frühjahrsaustrieb, sie pflegte zu stoßen und mit den Klauen die Erde aufzuwühlen, daß der Dreck nur so flog, und dazu brüllte sie wie ein Stier. Sie war in dieser Beziehung eine unvergleichliche Kuh. Da machte es wenig Spaß, Besitzer irgendeines der anderen armseligen Tiere zu sein.

»Was willst du denn als Zugabe haben?« fragte Ola.

»Zwei Dutzend«, sagte Einar.

Dann redeten sie eine Zeitlang über diese Sache hin und her. Schließlich erhielt Ola Svarta, die Zugabe hatte er bis auf anderthalb Dutzend heruntergehandelt.

Aber einige Zeit später kam der kleine Einar laut heulend in die Küche zu seiner Mutter.

»Um Gottes willen, was ist denn?« rief sie.

»Der Ola...«

»Was ist denn mit ihm, ist er ins Wasser gefallen?« rief die Mutter und wollte aufspringen. Sie hatte beständig Angst jetzt in der Überschwemmungszeit.

»Nein, er hat mir jetzt alles abgemogelt, was mir gehört!« schluchzte Einar. »Erst hat er mir alle Knöpfe aus dem Nähkorb abgemogelt...«

»So, dann hast du sie also genommen?« fragte die Mutter.

»Ja-a. Und dann alle Hosenknöpfe, die ich nur überhaupt hatte!« weinte er. »Nun hat er auch noch Svarta bekommen, und morgen wird ausgetrieben, und da wird sie Kvita über den Bach hinüberwerfen!« Einar war ganz verzweifelt. »Mutter, ach, kann ich nicht die Medaillenknöpfe bekommen, die du in der Kommode hast, damit ich mir Svarta wieder zurücktauschen kann?« bat er herzinniglich.

Er meinte ein paar blaue Emailleknöpfe.

»Bist du denn ganz von Gott verlassen«, sagte die Mutter, »die schönen Knöpfe sollt ihr ja einmal von mir erben, das weißt du doch.«

»Wann denn?«

»Wann? Wenn ich einmal tot bin.«

Einar weinte noch mehr und sagte: »Das dauert aber noch schrecklich lange, hu, hu, hu!« sagte er.

Da aber lachte seine Mutter. Und dann suchte sie einen langen roten Bleistift hervor und sagte, er solle Ola diesen Bleistift zeigen, dann würde der wohl den Handel wieder rückgängig machen. Und da strahlte Einars nasses, verweintes Gesicht wie eine kleine Sonne, und die letzten Schluchzer gingen auf einmal in ein Lachen über. Er griff rasch nach dem neuen glänzenden Bleistift und steckte ihn hinters Ohr, zog heftig an der Hose, die gefährlich weit hinuntergerutscht war, und rannte zur Tür.

Und eine Minute später gehörte Svarta wieder ihm.

Ola aber ging in die Kammer hinauf, wickelte den roten Bleistift sorgsam in Seidenpapier und legte ihn zu seinen anderen Sachen.

2

Es war der 17. Mai.

In dem kleinen Tal, wo Langerud liegt, pflegte man an diesem Tag nicht viel Staat zu machen. Die wenigen, die eine Flagge besaßen, zogen sie auf. Im übrigen aber verlief der Tag ungefähr wie alle anderen Tage. Die einen pflügten, und die anderen eggten, und wieder andere legten Kartoffeln, aber keiner hatte Zeit, einen Zug zu veranstalten und hurra zu rufen, wie sie es in den Städten machten. Es gab auch nicht einmal einen Kinderzug, denn die einzelnen Höfe lagen so weit voneinander entfernt, und auf den kleinen Höfen waren nur wenige Kinder.

Aber auf Langerud wollten sie doch den Tag auf ihre Weise festlich begehen: Sie wollten die Kühe zum erstenmal in diesem Jahr hinauslassen. Und das war unbedingt das Großartigste, was die Kinder kannten.

Am Abend des 16. Mai war es ihnen unmöglich einzuschlafen, die Kleinen hielten die Großen mit ihrem Geschwätz von Bett zu Bett wach, und alles drehte sich dabei um den morgigen Tag.

Um zehn Uhr gebot der Vater Ruhe.

»Glaubst du, daß die Sonne scheinen wird?« fragte Ola als Antwort darauf.

»Ich werde vor morgen abend nicht mehr schlafen«, sagte Ingerid.

In aller Morgenfrühe wachten die Kinder auf. Es war, als hätten sie eine Glocke in sich, die sie alle gleichzeitig wach klingelte. Sie sprangen aus den Betten heraus, schlüpften in ein paar Kleider, nur in die allernotwendigsten, denn die Sonne strömte durch alle Fenster zu ihnen herein, und es war so warm und herrlich.

Sie liefen in den glänzenden Morgen hinaus und winkten mit ihren winzigen Fahnen und begrüßten den 17. Mai mit Hurra. Und waren alle vier so froh, so froh.

Dann kam der große Augenblick, da die Kühe losgelassen werden sollten. Auch sie sollten am 17. Mai ihr Vergnügen haben. »Ja, es soll ein richtiger Freiheitstag werden«, sagte Ola, der in gar vielen Dingen Bescheid wußte und schon allerlei Kenntnisse besaß.

Zuerst sollten die Kühe auf eine eingezäunte Wiese gelassen werden, damit sie dort die erste Tollheit austoben konnten, ehe sie in den wilden Wald hinaus durften.

Die kleinen Mädchen hatten oben auf dem niedrigen Dach des Schweinestalls einen sicheren Platz ausfindig gemacht. Und da saßen sie nun, von Spannung durchschauert, und hatten einen guten Ausblick über das Ganze. Aber die Buben standen mitten in den Ereignissen.

»Es kann wohl sein, daß man eine männliche Hilfe braucht«, meinte Ola, denn es mußte eine Kuh nach der anderen den kurzen Weg zur Wiese geführt werden, damit keine auf den Acker hinauslief und alles zertrampelte.

Zuerst kam die Mutter mit der Kvita. Die Kvita war so sanft, daß die Mutter sie allein führen konnte.

»Das ist aber eine lahme Kuh!« sagte Einar.

»Es ist keine Schande für eine Kuh, wenn sie sanft ist«, meinte Ola. Kvita war heute Olas Kuh.

Dann kamen Julgaas und Stjerna. Sie waren nicht ganz so freundlich, und die beiden Buben mußten dabei helfen, sie in Zaum zu halten. Die kleinen Mädchen schrien auf vor Entzücken und saßen da und winkten ihren Kühen zu.

Dann aber kam Svarta.

Und da mußte der Vater helfen. Und nun sahen alle miteinander, daß Einar über den Weihnachtsschmuck geraten war, der auf dem Dachboden aufgehoben wurde, und daß er eine Menge Papierfahnen genommen hatte, um Svarta damit zu schmücken. Sie trug auf jedem Horn eine ziemlich große Flagge, und außerdem hatte er ihr eine ganze Kette von kleinen Flaggen um den Hals gehängt. Ja, dieser Einar, da stand nun seine Kuh wie eine echte 17.-Mai-Kuh und nahm sich in der Sonne prächtig aus.

Ola murrte leise, denn er hätte ja seine Kuh auch mit Flaggen schmücken können, wenn er nur daran gedacht hätte.

Da schritt nun Svarta dahin, feierlich und majestätisch, mit erhobenem Kopf und einem Halsband aus Flaggen, und trug die Hörner wie zwei kleine Fahnenstangen über dem Ganzen.

Es war ein stolzer Anblick, und Einar fühlte sich gehoben und stimmte das Vaterlandslied so laut an, daß ihm die Stimme mittendrin überschnappte.

»Sie ist ganz wie ein Löwe«, sagte Einar.

»Ein Löwe hat keine Hörner«, meinte Ola schroff.

»Sie ist doch wie ein Löwe«, meinte Einar, »sie ist noch feiner, sie ist beinahe wie ein Elefant!« sagte er. Er verstand sich nicht so recht auf diese ausländischen Tiere, der Einar, er wußte nur, daß sie großartig waren.

»Da kommt das Brautpaar«, sagte der Vater, als er mit Svarta an den kleinen Mädchen auf dem Dach des Schweinestalles vorübermarschierte.

In diesem Augenblick aber stieß Svarta ein gewaltiges Brüllen aus. Mit einem einzigen Stoß schleuderte sie den Vater wie einen Fetzen zur Seite, warf die Hinterbeine in die Luft und rannte davon.

Das war ein großartiger Anblick. Die Buben schrien hurra, und die Mädchen rollten beinahe von ihrem Dach herunter vor lauter Begeisterung. Und der Vater mußte lachen, obwohl Svarta ihn so schlecht behandelt hatte.

Die Mutter aber öffnete dem Wildfang nur das Gatter, da lief auch Svarta zu den anderen Kühen hinein.

Und jetzt war also der Augenblick für die Schlacht gekommen, für die Kuhschlacht.

Einar seinerseits hatte sich so eifrig in die Vorstellung eingelebt, wie Svarta die anderen, namentlich Kvita, züchtigen würde, daß ihn nichts mehr in Erstaunen gesetzt hätte. Hätte Svarta angefangen, die anderen wie einen Ball auf ihren Hörnern hochzuwerfen, er würde es nicht für unglaublich gehalten haben.

Jetzt aber wurde ihm wegen Svartas Ehre beinahe ein wenig zweierlei zumute, denn sie kümmerte sich nicht im geringsten um die anderen Kühe. Sie tat, als sähe sie diese nicht einmal. Sie suchte sich nur einen alten morschen Baumstamm aus, den sie anbrüllte und dann vollkommen zerstieß. Und als dies geschehen war, war sie keine 17.-Mai-Kuh mehr, denn alle Flaggen waren abgerissen. Einar trauerte sehr. Aber er trauerte nie lange.

»Jetzt mußt du neue Flaggen für den Christbaum kaufen, Einar, und zwar von deinem eigenen Geld!« sagte Ola erbost.

»Pah, als ob das etwas wäre, wenn ich jetzt das viele Hütergeld bekomme!« meinte Einar.

Mit Einar verhielt es sich so, daß er stets irgendeinen Einfall hatte. Mancher war nur seltsam, andere aber außerdem noch vollkommen verrückt. Ola verstand sehr wohl, daß viele von Einars Einfällen verrückt waren, und er selbst würde solche Einfälle nie ausgeführt haben. Aber er hütete sich, den anderen in seiner Entfaltung zu hindern. Denn oft war es für Ola sehr lustig zuzusehen, und wenn Einar Schläge oder Schelte für seine Verrücktheiten bekam, so ließ Ola sich das nicht besonders nahegehen.

Und als nun Vater und Mutter wieder hineingegangen und die kleinen Mädchen von ihrem Dach heruntergeklettert waren, fand Einar, daß doch etwas geschehen müsse, irgend etwas Einzigartiges, ihm und Svarta und dem Freiheitstag zu Ehren und den Zuschauern zur Freude. Darum schlug er ganz einfach einen Spazierritt vor. Er wollte ein bißchen auf Svarta spazierenreiten, erklärte er. Da es doch der 17. Mai sei und überhaupt. Und die Kuh sei stark genug dazu, und ihr Rücken sei sicher und breit zum Draufsitzen.

Ja, Ola fand auch, Einar könne sich anläßlich dieses Tages einen kleinen Spazierritt gönnen.

So trieben sie Svarta zum Steinwall hin, und Einar warf sich von dort aus wie ein Affe auf ihren Rücken. Und saß nun rittlings dort und winkte mit der Flagge.

Svarta war sehr erstaunt. Sie hatte noch nie einen kleinen Buben auf ihrem Rücken gehabt. Und je länger sie dieses fühlte, desto weniger behagte es ihr. Sie wollte nicht herumgehen und den Knaben tragen! Da begann sie sich herumzudrehen, so rasch eine Kuh nur kann, aber das half nichts. Dann legte sie sich auf die Knie und stieß mit den Hörnern in die Erde, aber auch das half nichts. Dann begann sie über Stock und Stein zu laufen, es ging gehörig rasch, ein bißchen sehr rasch, fand Einar, aber doch rief er den anderen zu: »Wenn ihr mitkommen wollt, dann hängt euch mit dran.« Svarta lief rundherum und rundherum, und Einar klammerte sich fest: Es ging großartig, er begann wieder ein wenig mit der Flagge zu winken, es ging großartig!

Ola war noch nie in einem Zirkus gewesen, aber er hatte mit Leuten geredet, die wußten, wie es dort aussah. Das hier war ja wie ein richtiger Zirkus! Und er und die kleinen Mädchen hatten ein inniges Vergnügen daran.

Da hielt Svarta ganz plötzlich bei dem tiefen, breiten Graben an, der sich quer durch die Wiese zog. Aber Einar war auf diesen Ruck nicht vorbereitet, er sauste auf eigene Faust pfeilgerade durch die Luft und blieb jenseits des Grabens mit der Nase im Gras liegen.

Das Ganze war so rasch gegangen, er hatte nicht einmal Zeit gefunden zu schreien. Er schwieg auch jetzt noch.

Verflixt unangenehm, dachte Einar, wie er so dortlag, er hörte die anderen lachen. Tot war er nicht, das fühlte er deutlich, es fehlte ihm gar nichts, aber er wollte so tun, als sei er tot, das wollte er wirklich, dann würde das Gelächter da drüben wohl bald aufhören!

»Ja, siehst du wohl!« rief Ola.

Einar schwieg und rührte sich nicht.

»Er hat sich gewiß weh getan«, meinten die kleinen Mädchen. »Hast du dir weh getan, Einar?« riefen sie.

Keine Antwort. Da kamen sie über den Graben zu ihm hinüber. Die Mädchen hatten Angst und begannen zu weinen, und Ola fing an, ihn an Armen und Beinen zu ziehen und zu zerren. Und dann wollte er ihn durchaus umdrehen, damit das Gesicht nach oben läge. Es war für Einar fürchterlich, denn er war so kitzlig, ein paarmal war er schon nahe daran nachzugeben. Aber schließlich wurde er doch umgedreht, und jetzt war es noch schwieriger für ihn, sich tot genug zu stellen.

»Ist er zerbrochen?« fragte die kleine Martha mit ganz zitternder Stimme.

»Nein, er ist ganz heil«, sagte Ola, »aber schaut her, seine Flaggenstange ist quer abgebrochen. Oh«, rief er, »jetzt hat er mit den Augen geblinzelt, tot ist er also jedenfalls nicht!«

»Doch, das bin ich!« sagte Einar bestimmt. »Das war gemein mit der Flaggenstange«, sagte er. »Ich kann übrigens eine neue kaufen mit meinem Hütergeld.«

3

Ola war so gern allein. Er mochte nie lange Zeit mit seinen Geschwistern beisammen sein. Da gab es meistens Streit, und die Kleinen liefen dann hinein und sagten, Ola sei wieder böse. Alle seine Geschwister waren eben kleiner als er und viel dümmer, fand Ola, er konnte sie auf die Dauer nicht ertragen. Denn er selbst war ein Bursche, der schon manches wußte und viele Gedanken hatte. Darum taugte es ihm am besten, allein herumzugehen und über allerlei nachzugrübeln und zu studieren.

Er las sehr gern. Er las alles, was ihm unterkam, von der Bibel bis zum Kochbuch der Mutter. Zwei Indianerbücher und Robinson Crusoe bildeten sein kostbares Eigentum, und sie waren derartig zerlesen, daß beinahe nichts mehr von ihnen übrig war.

Wenn er ein neues Buch in die Hand bekam, zog er sich meistens in ein Versteck zurück und las und las, vergaß völlig, wo er war, und wenn die Kleinen ihn riefen, war es, als holten sie ihn von weit her aus einer anderen Welt zurück. Leider hatten auch die Erwachsenen die unangenehme Gewohnheit, nach ihm zu rufen: Ola, hacke ein wenig Holz! sagten sie, und, Ola, geschwind; hol mir einen Eimer Wasser! sagten sie. Ola dies und Ola jenes, ging es den ganzen Tag. Das kam daher, weil er der Älteste war und nur solch kleines Gewürm als Geschwister hatte, das nie etwas Nützliches zuwege brachte.

Um sich ein wenig gegen all dieses »Nützliche« zu wehren, versteckte er sich oft in einem Graben auf dem Feld. Manchmal war es ein wenig naß in dem Graben, aber er hatte sich heimlich eine kleine Kiste zum Draufsitzen hingeschafft. Und die Grabenkante war dicht und gut mit Gras bewachsen, und niemand konnte ahnen, daß dort im Graben jemand wohnte. Aber da wohnte also er. Zusammen mit einer ganzen Gesellschaft von Fröschen, kleinen und großen Fröschen, die in dem feuchten Gras rings um ihn herumhüpften und platschten.

Er mochte die Frösche gern, manchmal saßen sie da und sahen ihn an, und sie mochten ihn gewiß auch, denn er tat ihnen niemals etwas zuleide. Höchstens daß er dann und wann einige der kleinsten in seiner Tasche mit heimnahm und sie Einar auf den Hals setzte oder oben ins Hemd steckte. Herrlich, wie Einar losschrie und heulte, wenn er die kalten Frösche auf dem Körper fühlte!

Im übrigen aber trug Ola die kleinen Frösche danach meistens wieder schön zum Graben zurück. Es sei eine Sünde, die Tiere zu quälen, sagte er.

»Aber du findest es keine Sünde, deinen kleinen Bruder zu quälen?« fragte die Mutter.

»O nein, er ist selbst so böse«, sagte Ola, »das tut ihm nur gut!« —

Morgen ist Examen und letzter Schultag vor den Ferien.

Einar seinerseits schenkt dem Examen keinen Gedanken. Er hat nur das Abc, und das ist für ihn nichts anderes als eine Pest und eine Plage. Und ob er nun morgen richtig oder falsch buchstabiert, ist ihm völlig gleichgültig. Er streicht den Tag einfach aus, überspringt ihn. Er denkt nur an alle die herrlichen, schönen Tage, die danach wieder kommen sollen.

Im Grunde hat er sich selbst schon seit langer Zeit zum Hüterjungen erhöht. Im Geist hat er auch bereits schon alles Hütergeld bekommen und redet eifrig mit den kleinen Mädchen darüber, was er für diese Menge Geld kaufen will. Er hat beinahe alles gekauft, was es im Laden des Landhändlers gibt. Aber schließlich ist dies ja auch ein elender Laden. Dort gibt es keine Flugmaschinen, keine Brotfrüchte und keine Kokosnüsse. (Diese letzteren Dinge sind Leckerbissen, von denen er durch Ola gehört hat, und Ola wiederum kennt sie aus dem Robinsonbuch.)

Jetzt will Einar sich für das Hütergeld ganz einfach einen Laden kaufen. Und es soll ein guter Laden sein mit vielen Brotfrüchten. Und er will überhaupt Kaufmann sein und nichts anderes, von dem Augenblick an, da er das Hütergeld in der Hand hat.

»Niemand soll in meinen Laden herein dürfen! Ich werde ihn abschließen, das werde ich, und ich werde ganz allein drinstehen und nur essen und essen«, versichert er strahlend.

»Das wird ein feines Geschäft!« sagt Ola, der dies zufällig hört.

Im übrigen ist Einar nicht geizig mit seinem Hütergeld, gewiß nicht. Er will Martha eine schöne, neue Puppe und Ingerid eine wunderbare Mundharmonika kaufen. Die Sachen sind so gut wie gekauft, sie liegen beim Landhändler, er ist dort gewesen und hat sie angesehen, sagt er.

Und die kleinen Mädchen freuen sich alle beide mächtig darauf.

»Dann darf ich mit deiner Puppe spielen, und du bekommst meine Mundharmonika zu leihen!« sagt Ingerid.

»Nein, du zerbrichst mir die Puppe nur«, antwortet Martha.

Dann streiten sie ein wenig darum und sind böse aufeinander.

»Du darfst keinen einzigen Ton auf meiner Mundharmonika blasen!« ruft Ingerid. »Ich werde mich in den Keller einsperren und dort spielen, und dann wirst du überhaupt nichts hören!«

»Dann sperre ich meine neue Puppe in den Schrank ein!« antwortet die andere.

Es endet damit, daß sie zornig wie Katzen zur Mutter rennen und alle beide zugleich heftig auf sie einreden.

Anna war in Marthas Alter, und Jakob war so alt wie Einar und fieber. Er ist mit seiner Biblischen Geschichte dort hinaufgeklettert, und keiner wagt heute, nach ihm zu rufen, denn er lernt ja fürs Examen.

Er hat das ganze Alte Testament gelernt. Es könnte ihm geschehen, daß er über irgendein Stück aus dem Alten Testament gefragt wird, und er will nicht die Schande erleben, daß alle die Weiber, die beim Examen ringsum an der Wand sitzen, hören, wie er irgendwo steckenbleibt. Das Schlimmste ist die Geschichte von der Schöpfung, ja, etwas so Schweres wie die Schöpfung gibt es überhaupt nicht mehr! Wahrscheinlich war er jetzt auch müde geworden, denn Abraham und Moses und Elias und alle die anderen kleinen und großen Propheten schwirren schon in seinem Kopf herum, so viel hat er gebüffelt und immer und immer wieder gelesen.

Und obwohl ihn keiner aus dem Judenland heimruft und zu rufen wagt, gibt es doch allerhand, das ihn auch hier oben auf dem Dach stört.

Da ist nun vor allem die große Muttersau, die dort unten mit allen ihren Ferkeln vor dem Stall herumschnüffelt, öh — öh! sagt sie manchmal und schielt unter ihren großen langen Ohren zu ihm herauf. Und er sieht, wie die Fliegen ganz schwarz an ihren Ohren sitzen, so daß er der Versuchung nicht widerstehen kann, hinunterzugehen und sie davon zu befreien. Zwar wird es wohl bald wieder genauso schlimm sein, aber die große Sau scheint sich doch über die Hilfe zu freuen und geht hinter Ola her, so weit sie kann.

»Nein, auf die Leiter kommst du mir nicht, Dicke!« ruft er zu ihr hinunter.

Außerdem ist es so furchtbar schön, auf diesem Dach zu sitzen. Es gibt so viele seltsame Dinge dort, findet Ola. Aber sonst fand wohl niemand, daß es dort etwas besonders Merkwürdiges gab. Das Schweinestalldach war eben das Schweinestalldach für Einar und für die anderen. Man konnte dort oben sitzen und zu den andern Höfen hinübersehen und zu den andern Kindern dort hinüberschreien, das war alles.

Aber für Ola war dieses etwas ganz anderes. Es war ein Reich, ein Märchenreich. Es gehörte nur ihm, und niemand anderer verstand sich darauf.

Auf diesem Dach gab es alten, dicken Wasen, und darauf wuchsen alle möglichen Flechten und Moose und verschiedene braune vertrocknete Grasbüschel mit langen, steifen Halmen.

Und einige von den Moosen waren grün, und andere waren hellgrau, und wenn er so dalag und sie genau anschaute, dann war es ein richtiger Zwergwald. Die Moose waren grüne und braune Bäume mit den wunderschönsten feinen Ästen.

An einer Stelle ist eine kleine Vertiefung in dem Wasen, dort ist das Moos besonders fein und hoch — das ist der Hain Mamre. Dort wohnten Abraham und Sara, und sie hatten kleines und großes Vieh die Menge. Hier im Hain Mamre hat Ola winzige Zelte aufgestellt, und hier hat er eine prächtige Viehherde aus lauter kleinen, runden, weißen Steinen; es hat endlose Zeit gekostet, sie zu sammeln. Und er zählt sie jeden Tag und läßt sie sich bewegen und ein wenig miteinander kämpfen.

»Jetzt hast du aber nachgeben müssen!« sagt er, wenn eines der Tiere unterliegt.

Und es gibt kleine Trinkbecher aus weißer Flechte im Hain Mamre. Sie sind genau wie winzig kleine Gläser mit einem Stiel daran, und am frühen Morgen ist in jedem kleinen Becher ein Tautropfen. Aber er wagt es nicht, sie zu pflücken und den Tautropfen zu trinken, denn man kann ja nicht wissen, ob neue Becher nachwachsen werden.

Und an einer Stelle auf dem Dach ist ein großes Grasbüschel mit langen wehenden Halmen. Das ist Robinsons Insel. Die Halme sind teils Palmen und teils Brotbäume. Hier gehen Lamas umher, die er sich aus Holz geschnitzt hat, das größte ist sorgfältig an einen der Brotbäume gebunden, er will nicht Gefahr laufen, daß es ihm durchbrennt.

Und er selbst ist gleichzeitig Donnerstag und Freitag und Robinson, und wenn es notwendig ist, kann er gut auch noch ein anderer sein.

Manchmal hört man lange Gespräche oben auf der Insel Robinsons. Manchmal kann man das Geheul der Menschenfresser bis in die Stube hinein vernehmen. Und dann geschieht es, daß die andern Kinder, namentlich Einar, lachen und mit dem Finger hinaufdeuten und ihm unangenehme Sachen sagen.

In solchen Augenblicken aber wurde Ola wütend.

Hatte er dann ein Wurfgeschoß, so schleuderte er es hinunter. Und hatte er nichts, so kam er selbst. Mit der Zeit gewöhnte er sie alle miteinander daran, es nicht zu beachten, wenn er dort oben auf dem Dach stand und redete und dort auch Volksversammlungen darstellte. Das Dach wurde in Frieden gelassen, es gehörte ihm.

Ja, nun saß er also rittlings auf dem weichen Dachrücken und lernte. Heute hatte er keine Zeit für andere Dinge. Aber immer wieder unterbrach er sich, es gab so vieles zu sehen, so vieles zu hören und überhaupt so vieles, das störte. Da war nun diese eigentümliche Wolke, die langsam am Himmel dahinsegelte. Er begann vor sich hinzuschwatzen, das Buch glitt ihm aus der Hand. Wer doch auf der dicken, weichen Wolke sitzen und auf ihr durch das ganze Blau hinsegeln könnte! Sie segelte nach Westen, über die Berge hin, über Norwegen hinweg! Dann kommen wir auf den Atlantischen Ozean hinaus. Es geht rasch, wir fahren an Schiffen vorbei, an vielen Inseln, und dort ist Amerika!

»Öh—öh!« klang es unter ihm so ungewöhnlich laut und vergnügt, und »u-i, u-i!« schrien alle Ferkel.

Ola guckte hinunter.

Da stand die Sau und fraß seine Biblische Geschichte auf! Das Buch war vom Dach hinuntergefallen.

Diesmal fand Ola keine Zeit, über die Leiter hinunterzusteigen; mit einem fürchterlichen Gebrüll plumpste er gerade vor dem Rüssel der Alten herunter.

»Willst du mir meine Biblische Geschichte wiedergeben, du elendes Vieh!« schrie er.

Aber von der ganzen Biblischen Geschichte waren nur noch die Buchdeckel und ein paar Blätter des Neuen Testaments übrig.

4

Ingerid und Martha hatten jede ihre alte Puppe. Und Ingerids Puppe war ein bißchen größer als Marthas Puppe, denn Ingerid war ein bißchen größer als Martha. Die größere Mutter muß natürlich das größere Kind haben. Ingerids Puppe hieß Solveig, und Marthas Puppe hieß Snefrid. Und sie hatten die Puppen schon, seit sie denken konnten.

Solveig und Snefrid erhielten zu Weihnachten stets neue Kleider, wie ihre Mütter übrigens auch. Aber Solveig und Snefrid bekamen außerdem meistens auch neue Arme und Beine, und das hatten sie ihren Mamas voraus. Und an einem Weihnachten wurden Solveig und Snefrid sogar neue Köpfe aufgesetzt.

Den ganzen Winter hindurch war großer Staat mit den Puppen. Sie saßen mit auf der Rodel, sie kamen mit in den Stall und melkten, und sie waren bei allem dabei und spielten mit dem Küchengeschirr. Und jeden Abend mußten sie in den Armen ihrer Mamas liegen, denn sonst konnten die Puppen nicht schlafen.

Jetzt, da es Frühling und Sommer wurde, begannen Solveig und Snefrid alt und verbraucht auszusehen, denn sie hatten ja schon so viel in ihrem Leben mitgemacht. Die kleinen Mädchen fanden, es sei eine Schande, so schmutzige Kinder zu haben, und sie machten miteinander aus, die Kinder gründlich zu waschen.

Eines Tages stand die Mutter im Brauhaus und wusch. Sie hatte gerade den Waschzuber mit herrlich warmem Seifenwasser gefüllt und die Kleider hineingelegt — dann aber mußte sie in die Küche und dort irgend etwas anderes tun. Diesen Augenblick paßten die kleinen Mädchen ab. Sie liefen davon und holten ihre schmutzigen Kinder und — platsch in den Zuber damit!

»Das wird dem dreckigen Körper guttun«, meinte Ingerid.

»Sie haben es nötig«, sagte die kleine Martha.

Dann legten sie die Puppen auf den Waschtisch und schrubbten sie aus Kräften ab, so wie die Mutter es zu tun pflegte.

Aber was war denn das? Das Waschwasser wurde ganz rot, rot wie Blut, nein, so etwas! Ah, jetzt begriffen sie es: das kam von den roten Kleidern. Die Puppen hatten rote Kleider an, und die färbten so fürchterlich ab. Die kleinen Mädchen bekamen rote Hände, und die Wäsche im Zuber wurde rot — alles wurde rot. Und das Schlimmste von allem war, daß sie die Puppenleiber durchgescheuert hatten, so daß die Sägespäne herausfielen.

Da wurde den kleinen Mädchen angst. Dies war sicher etwas ganz schrecklich Schlimmes, und Mutter würde sehr böse werden.

Dann kam die Mutter.

»Nein, Kinder, was habt ihr denn da gemacht! Man kann euch doch auch keine zwei Minuten allein lassen!«

Als sie aber erst richtig sah, wie Solveig und Snefrid so ganz kaputt waren und wie betrübt und still die zwei kleinen Mamas dastanden, da konnte sie doch nicht mehr schelten.

Ach, wie grenzenlos traurig! Die Puppengesichter hatten ihre Farbe verloren — an den Nasen glänzte es von Metall, und die Wangen und die blauen Augen und das Rot der Lippen waren verschwunden.

Ingerid war ein großes Mädchen von bald sieben Jahren. Sie hatte sich abgewöhnt, wegen jeder Kleinigkeit zu weinen und zu jammern, aber dies war zu traurig. Und große runde Tränen rollten ihr ganz von selbst über die Wangen. Und als Martha dies, sah, fing sie an laut zu heulen, denn sie machte auf ihre Art alles nach, was Ingerid tat.

Dann sagte die Mutter, daß dies zwar ein Unglück sei, aber daß es doch ein Glück im Unglück gebe. Was meinte sie nur? Die kleinen Mädchen hörten zu weinen auf und sahen sie erwartungsvoll an.

»Ja, nun ist doch bald dein Geburtstag, Ingerid«, sagte sie, »und da müssen wir uns ja was ausdenken —!« Ingerid und Martha schluchzten und weinten und lachten zu gleicher Zeit. Wenn Ingerids Geburtstag war, so bekam nicht nur sie, sondern auch Martha ein Geburtstagsgeschenk, das war eine feste Regel, und ebenso wurde es an Marthas Geburtstag gehalten.

»Ich habe mir schon sehr den Kopf zerbrochen, was wir euch schenken können«, sagte die Mutter und machte ein verschmitztes Gesicht. »Aber jetzt glaube ich beinahe, daß es neue Puppen sein werden«, meinte sie.

»Nein, keine neuen!« riefen sie eifrig. »Wir wollen Solveig und Snefrid behalten. Du sollst uns nur einen neuen Körper dranmachen«, meinte Martha. »Ja, und dann neue Köpfe draufsetzen«, rief Ingerid, »und neue Arme und Beine. Dann sind sie wieder genauso gut«, sagten sie.

Und darauf ging die Mutter ein. »Und nun seid nur wieder vergnügt, meine kleinen Mädchen, und spielt einstweilen mit den Zicklein«, sagte sie.

Und die kleinen Mädchen sprangen getröstet und leichten Herzens davon, um mit den Zicklein zu spielen.

Draußen auf dem Hofplatz führten jetzt die Ziege Svartkonsta und die Ziege Drive ihre Jungen herum. Svartkonsta hatte ihren Namen bekommen, weil sie schwarz war und beständig Kunststücke machte. Sie konnte über die höchsten Zäune springen und die merkwürdigsten Dinge fressen. Sie fraß auch die Strümpfe und Schuhe der Kinder auf, wenn man sie nicht vor ihr in Sicherheit brachte. Keine Tür war ihr verschlossen, denn entweder war ein Haken daran, den man aushängen konnte, oder eine Klinke, die sich herunterdrücken ließ, auf diese Weise gelang es ihr immer, dorthin zu kommen, wo sie hin wollte. Sie stieg die Treppen so gut wie nur irgendein Mensch. Bis ganz unters Dach hinauf war sie einmal gegangen und hatte dort mächtig gehaust. Darum hieß sie Svartkonsta. Aber Drive hatte ihren Namen bekommen, weil sie ganz weiß war.

Jetzt waren beide Ziegen angepflockt, aber die kleinen Zicklein hüpften und sprangen frei herum und waren voller Tollheiten. Es waren ihrer vier, die Ziegen hatten dieses Jahr jede zwei bekommen. Und das hatte eine große Sache bedeutet, denn nun waren sie ja miteinander beinahe wie acht Kinder auf Langerud, die Zicklein mußten auch bei allem mittun. Wenn die Kinder »Der Letzte« spielten, dann sprangen die Zicklein mit, spielten sie »Habicht und Taube«, dann liefen sie wie ums Leben, die Zicklein. Spielten sie »Schau nicht um, der Fuchs geht ‘rum«, dann sprangen sie wahrhaftig mit und versteckten sich, auch sie, und wenn die Küchentür offenstand, dann waren sie so schlau, sich dort hineinzuflüchten. Manchmal gingen sie geradewegs in die Stube und hinterließen dort kleine schwarze kugelrunde Beeren. Ja, ja, sie waren besonders feine Gäste! Und den ganzen Tag trugen die Kleinen mindestens ein Zicklein herum. Nun sind die Zicklein natürlich nicht so eigentlich dazu geschaffen, die ganze Zeit quer über einem Arm zu hängen, und sie bekamen anfangs Magenweh davon, und die beiden Mädchen sahen auch danach aus. Aber nach einiger Zeit gewöhnten sich die Zicklein an die Behandlung und waren nicht zufrieden, gar nicht mehr zufrieden, wenn sie nicht den kleinen Mädchen über dem Arm hingen und dort baumelten.

Der kleine Bock Mads war unbedingt der Schneidigste von allen vieren, denn er wollte immer so schrecklich gerne raufen. Die Buben hatten ihn das gut gelehrt. Er wollte beständig mit irgend jemandem raufen. Meist stand er auf der Treppe zum Vorratshaus und stieß gegen die Buben, er fand, daß er größer sei, wenn er so hoch stand. Und er richtete sich auch auf die Hinterbeine auf, und seine Rückenhaare standen steif wie Stacheln, und er legte den Kopf schief und machte sich ordentlich grimmig. Aber er war ja so winzig klein, der ganze Ziegenbock, und nicht einmal die kleinen Mädchen fürchteten sich vor ihm.

Und nun kamen also Martha und Ingerid dahergelaufen, und die Zicklein sprangen ihnen entgegen und wollten lustig sein.

In diesem Augenblick aber kam die große schwarze Hühnermadam mit all ihren Küken daher. Sie sah ganz so aus, als gehöre der Hof Langerud ihr allein. Gluck, gluck, gluck, sagte sie und kam mit langen Schritten einherstolziert und machte sich dick und stellte die Federn auf.

Hallo, dachte der kleine Mads, was bist denn du für eine? Du willst sicher raufen, du machst dich so wichtig! Und dann — eins, zwei, drei — stand er auf den Hinterbeinen und wollte gerade der alten Glucke eins versetzen.

Aber da war er an die Rechte geraten!

Wie ein kleiner schwarzer Troll fuhr sie ihm mitten ins Gesicht. Und jetzt klatschte er sicher alles seiner Mutter, denn die schnup-

(hier fehlt Text in dieser Ausgabe. EP)

hatte! Nie in seinem kurzen Leben war dem kleinen Mads etwas so Entsetzliches widerfahren! Und was für eine Stimme, was für ein Gekreisch in dieser Glucke steckte, so etwas hatte der kleine Mads noch nie von einem lebenden Wesen gehört. Ganz eingeschüchtert hüpfte er wie ein Ball über den Hofplatz davon und versteckte sich unter seiner Mutter. Er zitterte geradezu. Und hatte rote Kratzer auf seiner kleinen Nase.

Und jetzt klatschte er sicher alles seiner Mutter, denn die schnupperte ihn ab und meckerte und sagte wahrscheinlich zu ihm, daß man auf solche wichtigen Hühnermamas nicht einmal deuten dürfe; wenn die einem in die Augen führen, sei es schlimmer als Salz und Pfeffer. »Aber geht jetzt hin und spielt mit den lieben kleinen Mädchen«, sagte wohl die alte Ziege.

Das sagte sie sicher, denn nun kamen alle vier Zicklein herbei und sprangen mit dem kleinen Mädchen zu ihrer Spielstube.

Die Spielstube war hinter der Scheunenwand und bestand aus einer großen leeren Kiste, die auf der Seite lag. In alle Spalten waren Birkenzweige als Schmuck gesteckt, es standen viele Möbel, Stühle und Tische drin und Blumen in kleinen Medizinflaschen zur Zierde des Heimes; an den Wänden hingen sogar Ansichtskarten, es war also eine ungewöhnlich schöne und behagliche Spielstube. Es gab genug Platz drin für die kleinen Mädchen und auch für die Zicklein, wenn diese sich anständig betrugen. Das aber taten die Zicklein nicht, sie begannen zu stoßen und die Blumen aufzufressen und waren plötzlich die reinsten Untiere.

»Mußt du denn die Anrichte umwerfen, du Scheusal!« schrie Ingerid den kleinen Mads an. Der gab keine Antwort, sondern warf das Möbel nur um. Aber diese Anrichte war ein Brett mit vielen seltsamen Sachen darauf. Da gab es halbe Kaffeetassen und kleine Scherben von Tellern und eine Kaffeekanne ohne Schnauze und ein Weinglas ohne Fuß. Alles miteinander fiel mit großem Getöse zu Boden.

Nun aber war es auch mit der Beliebtheit des Herrn Mads in diesem Haus vorbei. »Willst du dich augenblicklich hinausscheren, du Ungeheuer!« rief Ingerid.

»Du Ungeheuer«, sagte auch die kleine Martha.

Und dann warfen sie ihn hinaus und nahmen einen Zweig und jagten die Zicklein hinaus. »Rabenviecher!« sagten sie.

Und die Zicklein sprangen schnurstracks heim zu ihren Müttern und klatschten sicherlich wieder alles und bekamen wahrscheinlich gesagt, sie sollten sich von den dummen kleinen Mädeln fernhalten, die nicht einmal wüßten, was ein richtiger Spaß sei. Denn sie kamen nicht wieder.

So, nun saßen die kleinen Mädchen allein in der Spielstube!

»Jetzt hat man, Gott sei Dank, ein wenig Frieden«, meinte Ingerid.

In der Stube herrschte eine solch fürchterliche Unordnung, daß es Ingerid davor graute anzupacken. Sie sagte zu Martha: »Jetzt kannst du die Magd machen und aufräumen.«

»Und was sollst dann du sein?« fragte die Schwester.

»Ich bin die Frau und halte gerade Mittagsschlaf und bin erstaunt, wenn ich aufwache!«

Und Ingerid schlief ein und schnarchte abscheulich.

Die kleine Martha hat so flinke Hände, und bald ist die Anrichte wieder in Ordnung.

Dann weckt sie Ingerid, die beinahe nicht wach zu bekommen ist, dann aber die Hände zusammenschlägt und sagt: »Nein, Martha, Martha, du bist ja ein Wunder von einer Magd, solche wie du gibt es nicht viele!«

»Was sollen wir heute zu Mittag kochen, Frau?« fragt Martha.

»Ach, ich meine wohl Katzengeschrei«, sagt Ingerid, »aus Sauerampfer und Ripsbeeren, und dann etwas Süßes danach.«

»Wenn wir nur Beeren finden könnten.«

»Gestern habe ich ein paar schöne kleine Beeren gesehen.«

Aber Beeren zu bekommen ist ein kleines Kunststück. Denn im vorigen Jahr saßen die kleinen Mädchen unter den Johannisbeerbüschen und machten sich lange schöne Perlenketten aus Beeren. Die Brüder halfen ihnen dabei, und hinterher bekamen sie alle miteinander Schläge. Das durfte ihnen nicht mehr widerfahren.

Sie gingen nun recht unschuldig in den Garten und näherten sich immer mehr und mehr den Johannisbeeren.

»Wollt ihr jetzt wieder Beeren stehlen?« rief plötzlich jemand laut und deutlich. Sie schrien laut auf. Ola war es, er hatte sie entdeckt.

Da blieben die kleinen Diebe stehen und gaben keine Antwort.

»Ihr wißt wohl nicht, daß es lebensgefährlich ist, Beeren zu stehlen, jedenfalls, sie zu essen«, sagte er.

Nein. Sie wußten wohl, daß es ihren kleinen runden Popos übel ergehen konnte, wenn es entdeckt wurde, aber daß eine Lebensgefahr dabei wäre, davon wußten sie nichts.

»Ich habe von einem Buben gelesen, der an Beeren gestorben ist«, sagte Ola ernsthaft.

»Wir wollten nur ein ganz klein bißchen Katzengeschrei zum Mittagessen haben«, erklärten sie.

»Was für eine Art Katzengeschrei?« fragte Ola.

»Katzengeschrei und Sauerampfer. Wir schütten Wasser darauf, und außerdem haben wir ein Stück Zucker, das wird ein gutes Katzengeschrei.«

»Ja, dann ist es also am besten, ich sage es der Mutter«, erklärte Ola.

»Jedes nur zwei Beeren?« bitten sie.

»Eine Beere kann der Tod sein!«

Stumm und ratlos stehen sie all dieser Lebensgefahr gegenüber.

Dann aber sagt Ola plötzlich: »Höchstens — wenn ich beim Katzengeschrei mittun kann!«

Und das darf er.

5

Es war in den letzten Tagen des Mai. Alle Wiesen waren grün, und der Kuckuck rief im grünen Laub. Die Kinder wollten ihn so gerne sehen, wollten, oh, wie gerne, den Kuckuck sehen! Aber er war so vorsichtig, es war gleichsam etwas Geheimnisvolles an diesem Vogel. Sie konnten ihn von ganz nahe, ganz nahe hören; aber wenn sie dem Laut nachgingen, schwieg er und war fort.

Die Kinder glaubten, der Kuckuck müsse ein großer prächtiger Vogel mit schönen Federn sein. Vielleicht so wie der Hahn oder noch viel schöner.

Ola wußte, wenn es einem gelänge, sich anzuschleichen und sich unter den Baum zu stellen, auf dem der Kuckuck saß und rief, dann durfte er sich wünschen, was er nur wollte. Drei Dinge konnte man sich dann wünschen, und sie gingen sicher in Erfüllung.

Da war es nun kein Wunder, daß Ola den ganzen Tag lang hinter dem Kuckuck herlief und suchte und suchte. Wenn man zehn Jahre alt ist und viele Märchen über die Herrlichkeiten der ganzen Welt gelesen hat, so gibt es wohl allerhand, was man sich wünschen könnte. Vor allem brauchte er eine Tarnkappe, so daß man ihn nicht finden und nicht beständig nach ihm rufen konnte, wenn er mit seinen eigenen Sachen beschäftigt war.

Danach wollte er sich ein Kästchen aus Silber mit einem Deckel aus Gold wünschen, um seine Sachen darin aufzuheben, in der Größe gerade passend zu dem Papier, auf dem der Pakt stand. Er besaß verschiedene seltsame Dinge, die er im Laufe der Jahre angesammelt hatte, es fehlte ihm jedoch ein verschließbarer Kasten dafür, so daß er sich nie vor Diebesfingern sicher wußte.

Und dann wollte er wünschen, daß er einmal nach seinem Tode selig werden würde — ja, nach langer, langer Zeit.

Dies waren seine drei Wünsche. Am liebsten hätte er gewünscht, überhaupt nicht sterben zu müssen, sondern daß Gott einen Wagen senden und ihn lebend in den Himmel holen würde, so wie er es mit dem Propheten Elias getan hatte. Der wurde in einem feurigen Wagen mit glühenden Pferden geholt. Und sein Freund stand da und sah zu. Es war also keine Lüge.

Oh, Ola wollte nichts dagegen haben, eines Abends so geholt und geradeswegs in den Himmel gefahren zu werden, zwischen all den goldenen und roten Wolken hindurch, während Einar und die kleinen Mädchen dastehen und zusehen würden.

Aber der Kuckuck, der Kuckuck! Bis jetzt hatte er noch nicht einmal den Schwanz von ihm zu sehen bekommen.

Da kommen eines Tages Einar und die kleinen Mädchen ganz atemlos dahergelaufen und sagen, sie hätten jetzt den Kuckuck gesehen.

»Ach, nichts habt ihr gesehen«, meinte Ola. Das wäre doch wirklich zu unerhört gewesen.

»Doch, doch!« versicherte Einar. »Er flog aus dem Wald und quer über die Wiese. Dann setzte er sich eine kleine Weile auf den Zaun, nickte dort zweimal mit dem Kopf und sagte kuckuck, und dann flog er weiter.«

»Wie sah er denn aus?« fragte Ola ungläubig.

»Er war nur ganz klein und grau«, mußte Einar gestehen. »Nicht einmal so groß wie eine Krähe.«

»Es war eine Krähe!« sagte Ola.

»Aber eine Krähe kann nicht kuckuck sagen!« widersprach Einar und nickte und schrie wieder »kuckuck«.

Nein. So war es also ganz sicher und durch Zeugen bestätigt, daß der Kuckuck nur ein simpler grauer Vogel war und nicht einmal so groß wie eine Krähe.

Aber den ganzen Frühling und noch gar manchen späteren Frühling hindurch ging Ola dennoch umher und hatte seine drei Wünsche bereit. Wenn es ihm gelingen würde, richtig unter dem Kuckucksbaum zu stehen...

Im übrigen gab es jetzt in dieser Zeit ganz außergewöhnlich geschäftige Tage für die Kinder. Jeder Tag war voll Wärme und Sonnenschein gewesen, und sie fanden, daß es im Haus viel zu heiß und erstickend sei. Darum hatten sie sich am Waldrand oben, drüben hinter dem Acker, zwei Laubhütten gebaut.

Sie waren nicht ganz allein bei dieser Arbeit gewesen, Klein Anna und Klein Jakob vom Nachbarhof hatten ihnen dabei geholfen, Anna war in Marthas Alter, und Jakob war so alt wie Einar, und ein flinker und tüchtiger Bursche auch er. Aber er hatte eine Eigentümlichkeit an sich: Er konnte nicht ordentlich reden. Er konnte auf den Händen über die Wiese gehen, er konnte mit dem Kopf nach unten hoch oben an der Leiter hängen, und er konnte, nackt auf einem Balken sitzend, den Fluß hinunterreiten, aber er konnte kein Z aussprechen. Statt dessen sagte er T. »Tiege«, sagte er. »Ich habe die Tiegen so gern.«

Anna war ein kleines hübsches Mädchen mit glänzenden hellblauen Augen und roten Wangen und weißblondem Haar. Und sie hatte zwei winzige Zöpfe, die hinter ihren Ohren waagrecht in die Luft hinausstanden. Wenn ein Erwachsener mit ihr redete, dann gab sie keine Antwort. Sie legte nur den Kopf schief, schlug die Augen nieder und begann mit einem Fuß die Erde zu scharren. Und redete man sie noch einmal an, dann lief sie davon. So war die kleine Anna. Sie war die beste Freundin der kleinen Mädchen auf Langerud.

Und jetzt hielten sich die Kinder in den Hütten oben am Waldrand auf. Es war eine schwere Arbeit gewesen, diese Hütten zu bauen, denn es sollten große, richtige Hütten werden. Am Rand des Waldes stand niedriger Laubwald, dünne kleine, dicht beieinander stehende Birken, Vogelbeerbäume und Weiden. Sie banden die Wipfel einiger kleiner Bäume zusammen. Auf diese Weise entstand ein Zelt. Dann brachen sie große und kleine Zweige und Äste ab und steckten sie kreuz und quer zwischen die zusammengebundenen Bäume. Das gab dichte Wände. Nur an einer Stelle ließen sie eine Öffnung frei als Tür. Dann rissen und schnitten sie alles weg, was innen in die Hütten hineinragte, und trugen Kisten und Schachteln und Bretter herbei und möblierten die Räume. Sie machten zwei ganz gleiche Hütten in nächster Nähe voneinander.

Und nun wohnten sie in den Hütten.

In der einen Hütte war Ola der Mann und Anna die Frau und Einar der Knecht. Anna hätte nichts dagegen gehabt, Einar zum Mann zu nehmen, denn er war beim Spiel immer viel netter als die anderen Buben. Aber danach wurde sie nicht gefragt — und so nahm sie den, den sie bekam. Und das war also Ola.

Aber Einar war mit seiner Stellung als Knecht äußerst unzufrieden. Da mußte er ja alle schwere Arbeit auf dem Hof tun, während Ola den ganzen lieben Tag mit der langen Pfeife umherspazierte und Befehle erteilte. Einar sollte Wasser holen, Einar sollte zum Hof laufen und Nägel und Stricke und andere notwendige Dinge holen, und Einar sollte Sauerampfer und Kerbelkraut holen, das dann die Bauersleute kauten und aßen. Als man ihn jedoch dazu anstellte, die Ameisen aus den Strümpfen und Unterkleidern von Olas Frau zu lesen, fand er, daß dies zu weit gehe. Das solle sie selbst besorgen, erklärte er. »Und überhaupt ist sie ja nicht meine Frau«, sagte er. Es gab also ab und zu Reibereien und Verstimmung in Olas Hütte.

Nein, da herrschte in der anderen Hütte schon ein friedlicheres Leben.

»Wer von euch will meine Frau sein?« hatte Jakob gefragt, wie es bei solchen Gelegenheiten Brauch und Sitte ist.

»Ich«, riefen Ingerid und Martha zu gleicher Zeit.

»Ich kann nicht zwei Frauen haben«, sagte er, »das hat niemand.«

»Aber ich will nicht die Magd sein«, sagte Ingerid.

»Und ich erst recht nicht«, erklärte Martha spitz.

»Du, du kleiner Schnabel«, sagte Ingerid, »glaubst du, du kannst Frau sein! Und kleine Kinder kriegen und alles!«

»Das kannst du auch nicht!«

»Doch, das kann ich gerade!«

»Ja, dann fang an und tu es, damit ich es sehen kann!« sagte Martha.

»Ihr sollt mich jede einen Tag lang haben«, erklärte Jakob und beendete den Streit. Und so wurde es gemacht. Sie waren jeden zweiten Tag Frau und jeden zweiten Tag Magd, und dieses Mormonentum ging großartig.

Sie besuchten einander in den Hütten und tranken braunes Grabenwasser, das Kaffee vorstellen sollte. Sie tranken es aus großen Frauenmantelblättern. Und sie aßen Sauerampfer und Kerbelkraut von Rindentellern.

Aber auf die Dauer war dies eine etwas schmale Kost, besonders da sie wenig Zeit fanden, zu den Mahlzeiten heimzugehen. Daher geschah es, daß aus der Speisekammer auf Langerud Brotlaibe und Speckscheiben, Zuckerstücke und andere Eßwaren verschwanden. Einar besonders war außerordentlich geschickt, alles herbeizuschaffen, was im Haushalt nötig war. Er hatte in seinen Hosentaschen Platz für ganz unglaublich viele Dinge. »Schaut her«, sagte er und zog aus den Taschen lange Enden von Speckwurst und kalte Kartoffeln und Wäscheklammern und Schrauben — denn man konnte ja alles brauchen.

»Ja, besonders Wäscheklammern«, neckte Ola.

»Pah«, kann ich sie zum Beispiel nicht manchmal als Schloß für deinen Mund gebrauchen?« sagte Einar. Und alle lachten.

Die kleine Martha kam zu ihrer Mutter, legte den Kopf schief und sagte einschmeichelnd: »Gibst du’s mir, wenn ich dich jetzt um etwas bitte, Mutter?«

»Was soll ich dir geben?«

»Ja, aber gibst du’s mir?«

»Es kommt darauf an.«

»Gibst du mir — Waffeln?«

Da mußte die Mutter sie ja geben. Und Martha sprang triumphierend zur Hütte hinauf und teilte mit den andern.

Eines Tages gab es auf Langerud Lungenmus zum Mittagessen. Das ist ein gutes Essen, wie alle wissen, besonders die kleine Ingerid mochte Lungenmus sehr gerne.

Aber während sie beim Essen saßen, erschienen zwei kleine Gesichter an der Fensterscheibe. Es waren Jakob und Anna, die schon zu Mittag gegessen hatten und jetzt herkamen und die andern wieder zu den Hütten hinaufholen wollten.

Und alle miteinander rannten sie zur Tür, bis auf Ingerid, denn sie war mit dem Essen noch nicht einmal zur Hälfte fertig.

Sie warf den andern einen verzweifelten Blick durchs Fenster nach, betrachtete das köstliche Lungenmus, das sie um keinen Preis schon im Stich lassen konnte, dann faßte sie einen raschen Entschluß, leerte den Teller mit Lungenmus in die Hand und stürzte hinaus.

In den Hütten oben hatten sie nun schon mehrere Tage lang Mann und Frau gespielt, als Ola auf den Gedanken kam, daß sie jetzt Indianer sein sollten. Das war ein guter Einfall, fanden sie alle, und Ola sollte natürlich der Häuptling sein und das ganze Unternehmen leiten.

Aber da genügten nicht nur kalte Kartoffeln und Speckscheiben und Wäscheklammern zur Erhaltung des Lebens. Jetzt brauchte man Tabak und Zündhölzer dazu. Denn was ist ein Indianer ohne Lagerfeuer und ohne Friedenspfeife!

Ja, Zündhölzer zu beschaffen war eine Kleinigkeit; noch am gleichen Tag verschwand die Zündholzschachtel über der Herdstelle im Brauhaus.

Mit dem Tabak dagegen war es schon etwas schwieriger.

»Torinus Plassen hat massenhaft Tabak«, sagte Einar.

Ja, Torinus! Er war alt und freundlich, der Torinus, ein Großvater, ein richtiger Kerl, braun von Tabaksaft in den Mundwinkeln.

Der Häuptling selbst ging zu Plassen und sagte: »Du könntest wohl nicht ein Stück Tabak entbehren? Ich habe solches Zahnweh.«

Ja, Torinus glaubte das wohl. Er brachte ein langes Stück Tabak herbei, es war fast wie ein Tauende.

»So viel?« fragte er und deutete ein Stück an.

»Na«, sagte Ola gedehnt, »du wirst sehen, das reicht nicht lange. Das Loch ist beinahe bodenlos«, sagte er. »Und außerdem ist auch der Einar nicht ganz sicher vor Zahnweh.«

»So viel also?« fragte Torinus. Es endete damit, daß Ola ein gehöriges Stück bekam.

Dann grub Ola eine alte Kreidepfeife aus seinen Sachen hervor. Diese ließen sie als Friedenspfeife untereinander herumwandern. Aber sie sollten behutsam und vorsichtig mit der Kreidepfeife umgehen, Einar müsse sie bezahlen, wenn sie zerbreche.

»Ich werde dir eine Kreidepfeife schenken, ich werde dir zwei Kreidepfeifen schenken, wenn ich nur erst einmal mein Hütergeld habe!« versicherte Einar hochmütig.

Nun wußte Ola ja aufs Tüpfelchen genau, wie ein echter natürlicher Indianer aussehen mußte. Das hatte er auf den Bildern außen auf den Indianerbüchern gesehen.

Er und Einar und Jakob hatten nicht viel Ähnlichkeit mit richtigen Indianern. Als erstes tat daher not, die Haare zu färben. Sie suchten große Stücke Kohle und rieben einander das Haar damit ein, bis sie schwarz waren wie Raben. Und als Augenbrauen machten sie sich dicke schwarze Striche.

Als dies geschehen war, sahen sie gleich mehr wie Indianer aus. Dann zogen sie die Hemden aus. Kein wirklicher Indianer geht mit einem Hemd. Die Hosen wurden mit einem Strick um den Leib festgebunden, denn man sah auch keine Hosenträger auf den indianischen Bildern. Jetzt sahen sie schon ganz großartig aus, sie waren nicht mehr zu verkennen. Es fehlte nur noch einiger Federnschmuck, aber das mußte man sich für später aufsparen. Nun kamen die kleinen Mädchen dran. Sie sollten ja Indianerweiber sein, aber sie machten sich so übertrieben schwarz, daß Ola sagte, sie seien statt dessen Negerweiber geworden. Und auch sie sollten natürlich nichts anderes anhaben als Hosen. So halfen sie denn einander und zogen sich gegenseitig die Kleider aus und gingen nur in ihren Höschen herum. Mein Gott, die kleine Martha wurde so winzig und dünn, als sie alles ausgezogen hatte!

Dann zündeten sie vorsichtig ein kleines Feuer an, das man unten auf den Höfen nicht sehen sollte. Und nun wollten der Häuptling und seine beiden tapferen Krieger die Friedenspfeife rauchen. Eigentlich schmeckte eine solche Friedenspfeife abscheulich. Oder war es vielleicht der Kautabak von Torinus Plassen, der so ungewöhnlich scharf war? Jedenfalls ertrugen die Buben es alle drei sehr tapfer und verzogen auch nicht eine Miene, jetzt gab Ola den beiden Kriegern die Weihe und verlieh ihnen stolze Namen, wie sie sich für tapfere Männer geziemten. Einar war am verkohltesten, darum wurde er der Schwarze Adler genannt. Jakob lief am schnellsten, er sollte der Fliegende Pfeil heißen!

Aber die kleinen Mädchen mußten ja auch Namen haben, und das sollten natürlich besonders hübsche Namen sein. Ingerid sagte: »Ich finde, ich sollte Rote Rose heißen.«

»Pfui, pfui, wer wird mit sich selbst prahlen!« rief Ola. Und Ingerid wurde genauso rot wie eine Rose, die Ärmste, und merkte, daß sie einen zu schönen Namen gewählt hatte. Aber dann sagte Jakob, er fände, daß gerade sie Rote Rose heißen sollte, und so wurde sie denn so genannt.

Martha könne Glockenblume heißen, meinte Jakob. Das sei so eine schöne kleine Blume, meinte er. Ja, das fanden sie alle ausgezeichnet.

Wie aber sollte die Anna heißen? Anna blickte zu Boden, legte den Kopf schief und scharrte ein wenig mit dem Fuß.

»Brennessel!« sagte sie.

»Brennessel — warum denn?«

Anna scharrt mit dem Fuß und sagte: »Weil die so häßlich ist!« Da protestierten sie alle miteinander. Und Ola schlug vor: »Weiße Lilie«, das sei gerade der richtige Name für Anna, sagte er. Und dann wurde sie so genannt.

Ola selbst nimmt den Namen Büffeltöter an.

Und jetzt warten sie nur auf die Büffel.

»Hier im Wald gibt es zur Zeit nur wenig Büffel«, sagt der Häuptling. »Dagegen gibt es ziemlich viele Eichhörnchen. Wer ein Eichhörnchen mit seinem Pfeil durchbohren kann, kann auch einen Büffel durchbohren«, sagt er. »Auf, Schwarzer Adler und Fliegender Pfeil, auf zur Jagd, zur Jagd!«

Der Fliegende Pfeil sprang sogleich empor und ließ ein ganz einzig dastehendes Geheul ertönen. Aber der Schwarze Adler war schmerzlich still und sehr bleich geworden unter seinem schwarzen Haarschopf. Er erhob sich und folgte schleppenden Schrittes den beiden anderen nach.

Die Weiber sollten zurückbleiben und das Feuer in Brand halten und auf die Heimkehr der Jäger warten. Als aber die Krieger ein Stück weit in den Wald gekommen sind, schleicht Einar sich von den andern fort. Oh, ihm ist so schrecklich zumute, im Kopf und im Magen und überall! Er versteht sehr gut, daß die Friedenspfeife die Schuld trägt: Es war nicht das erstemal, daß er durch den Tabak in diesen elenden Zustand versetzt wurde. Er friert und klappert mit den Zähnen und stellt sich hinter einen großen Wacholderbusch und erbricht sich dort so still wie möglich. Lieber Gott, wer doch daheim in seinem Bett liegen könnte! Er will seine Kleider wieder anziehen und heimgehen. Es ist keine Schande, krank zu sein, aber es handelt sich nur darum, daß die daheim vielleicht verstehen werden, warum er krank geworden ist, die sind ja so schlau.

So schleicht er zu den erschreckten Frauen zurück, zieht sich an und wandert heimwärts.

»Ich muß mich legen, Mutter«, sagt er, »du mußt mir helfen, ich habe mich krank gegessen an lauter Erdbeeren.«

»Ach, du Dummrian, Erdbeeren im Mai! Hast du wieder einmal Tabak gekaut?« fragte die Mutter.

»Tabak gekaut — ich?«

»Ja, oder hast du geraucht, wie?«

»Yes« — Einar hatte für feierliche Augenblicke ein paar englische Worte zur Verfügung.

Dann kroch er leichenblaß und zitternd unter die Decke.

Als er sich noch ein paarmal erbrochen hatte, rief er: »Mutter, jetzt ist es bald vorüber, jetzt mußt du mit einem Stück Butterbrot die Probe machen!«

»Ich glaube eher, ich sollte eine andere Probe mit dir machen.« Indessen saßen die drei kleinen Indianerweiber und warteten und warteten auf die Heimkehr der Jäger. Das Feuer war ihnen ausgegangen, und es begann recht langweilig zu werden, fanden sie. Das schlimmste war, daß sie so sehr froren. Martha wollte ihre Kleider wieder anziehen. Das wollten die beiden anderen nicht, sie wollten so lange wie möglich nackt und indianisch bleiben.

Da begann Martha sich allein mit ihren Kleidern abzuplagen, aber sie konnte nicht damit zurechtkommen. Sie war ja erst fünf Jahre alt, konnte kein Band binden und keine Knöpfe knöpfen. Und so setzte sie sich in die Hütte und weinte.

Da kam eine dicke, alte Dame den Weg zu ihnen heraufgegangen. Es war eine feine Dame, sicher eine von den Sommerfrischlern im Tal unten.

Alle drei krochen in der Hütte zusammen. Aber die Dame hatte sie gesehen und hatte wohl auch das Weinen gehört, nun kam sie geradewegs auf sie zu. Und Martha fürchtete sich sehr, das tat auch Anna, und Ingerid war auch nicht sehr mutig.

Nun sah Martha zu ihrem größten Erstaunen, daß die Dame ein rotes Kleid und einen roten Schirm trug, obwohl die Sonne schien — und außerdem hatte sie einen kleinen schwarzen Bart. Sie sah überhaupt aus, als könne sie drei kleine Mädchen auf einmal verschlingen.

»Was gibt es denn hier?« fragte die Dame und guckte herein. Als sie drei fast nackte kleine Mädchen mit rußigen Gesichtern sah, schrie sie auf: »Um Gottes willen, was soll denn das bedeuten?«

Keine Antwort.

»Wo gehört ihr denn hin?« fragte die Dame.

Sie hätte ebensogut einen Stein nach seiner Wohnung fragen können.

»Ich glaube, ihr seid ganz verrückt!« rief sie. »Da sitzen sie bei dem scharfen Wind hier ohne Kleider.«

Sie duckte sich auf alle viere und wollte die stummen Kinder herauszerren.

Aber da bekamen diese wieder ihre Stimme! Alle drei brachen in ein Geschrei aus und hingen aneinander fest und krallten sich an der Hütte an, und die Dame mußte loslassen.

»Wollt ihr euch augenblicklich anziehen«, sagte sie streng, »und dann heimgehen — aber sofort!«

Da bekam die kleine Martha eine Art Mut der Verzweiflung, und weinend und ganz außer sich schrie sie die feine rote Dame an: »Mach, daß du weiterkommst — du — altes Scheusal!«

6

An einem der ersten Junitage wollten die Leute von Langerud auf die Alm treiben, und dem Indianerhäuptling Büffeltöter und seinen zwei Kriegern, dem Schwarzen Adler und dem Fliegenden Pfeil, war dies recht und auch wieder nicht recht. Denn sie freuten sich zwar mächtig auf ihr Amt als Hüterbuben, und ihr Kamerad hatte nichts dagegen, auf die Langerudalm hinaufzukommen und sie in ihrer Herrlichkeit dort besuchen zu dürfen, aber das Indianerleben würde dann ein Ende haben. Unerbittlich. Nun galt es, die kurze Zeit, die sie hier daheim in ihrem indianischen Zustand noch vor sich hatten, so gut wie möglich auszunützen.

Die kleinen Indianerweiber fanden zwar, daß die anderen es zu wild trieben mit Jagd und waghalsigem Fischfang. Sie nahmen ihren Abschied, kündigten ihre Stellung und zogen von ihren wilden Männern fort und spielten wieder in der Spielstube hinter der Scheune. Die Buben aber gaben es noch nicht auf.

Der breite blitzende Fluß rollte schwer und mächtig durch das Tal. Auf allen Bergen schmolz der Schnee, und alle Bäche und Flüsse führten grünes Eiswasser mit sich und trugen gelbe Baumstämme auf ihren Wellen. Der große Fluß nahm alles auf, schließlich war er zwischen den hohen Ufern bis zum Überlaufen voll Wasser und Stämmen. Und wenn am Rande des Flusses einige Bäume zu weit hinausragten, so riß er sie mit sich, oft mit der ganzen Wurzel. Ja, er tat, was er wollte, der Fluß, im Frühling, bisweilen riß er ganze Brücken mit sich, wenn sie zu schwach waren, um ihm zu widerstehen, und wenn ihm irgendwelche Häuser zu nahe standen, so nahm er auch die mit. Wie kürzlich, als er einen ganzen Schuppen einhertrug!

Die drei Indianer waren jetzt gern unten am Fluß. Es war etwas Wildes um den Fluß, er stellte tolle Sachen an, und das taten sie auch, sie paßten gut zusammen.

Neben ihren natürlichen Lebensmöglichkeiten, Jagd und Fischerei, betrieben sie nun auch einen Holzhandel, ja eigentlich war gerade jetzt der Holzhandel das wichtigste; sie verkauften nämlich das Holz, das sie im Fluß kaperten.

Sie kaperten nicht die zur Trift bearbeiteten Baumstämme, das wäre ja Diebstahl gewesen. Aber alles andere, was so angetrieben kam und nicht irgendwie gezeichnet war, das nahmen sie, das war jedermanns Besitz. Nicht aber war es jedermanns Sache, es zu fassen zu kriegen.

Darum saßen sie nun den größten Teil des Tages am Fluß, hielten eifrig Ausschau und ließen sich so wenig wie möglich entgehen. Die Sache mit dem Schuppen kürzlich war ja ärgerlich gewesen. Sie hatten große Lust auf den Schuppen gehabt, als er so wie eine »Arche Noah auf den wilden Wogen der Sintflut« daherschwamm, wie Ola sich ausdrückte. Aber er zog vorbei.

Eines Tages, als sie neben ihrem Holzlager saßen und den Fluß hinaufspähten, erblickte der Schwarze Adler weit oben irgend etwas Geheimnisvolles. Es ist wie ein ungeheures Elsternnest, ein Wirrwarr von Zweigen, der sich langsam herunterbewegt.

»Hallo!« ruft er und deutet hinauf. Die andern sehen es, und »an Bord, an Bord, alle Mann!« ruft Büffeltöter.

Ola-Büffeltöter rudert wie ein Verrückter flußaufwärts, um auf das Elsternnest zu stoßen, Jakob-Fliegender Pfeil steht mit dem Bootshaken da und schafft dem Boot zwischen all den Baumstämmen Bahn, Einar-Schwarzer Adler aber steht vorn im Boot mit einem Fuß auf jedem Bootsrand. Er ist es, der das Geschrei und die notwendigen Beschwörungen ausstößt. Sie sehen bald, daß das Elsternnest eine riesige Fichte ist, mit Krone und Wurzeln und allem aus dem Boden gerissen — oh, welch ein Fang!

Die Fichte liegt tief und schwer im Wasser, sie ist riesig und wird ihren Holzhaufen wunderbar vermehren! Einar läßt die Augen nicht davon ab. »Weiter, weiter!« ruft er Ola zu.

In diesem Augenblick stieß das Boot hart gegen einen dicken Stamm, und Einar verschwand samt dem, was er noch hatte rufen wollen, im Fluß.

Nun war die Reihe zu schreien an den anderen. Sie ließen Ruder und Bootshaken fallen und schrien vor Entsetzen auf und sprangen im Boot nach vorn. Da sehen sie, wie Einar auf den gleichen dicken Stamm hinaufkrabbelt, gegen den sie gestoßen waren. Er ist naß wie eine ersoffene Katze, das Wasser trieft ihm aus dem langen Indianerhaar und über das Gesicht, er aber sitzt rittlings auf dem Stamm und ist gerettet. Wischt sich das Wasser aus dem Gesicht, schnappt nach Luft, spuckt und räuspert und ruft dann mit halberstickter Stimme: »Drauf, Ola, drauf!« Die anderen hatten den großen Fang vergessen, aber Einar war noch ebenso eifrig wie zuvor.

Dann holen sie Einar wieder ins Boot herein. Und flink wie ein Eichhörnchen turnt er wieder zu seinem Platz zurück, einen Fuß auf jedem Bootsrand, und winkt und ruft und schlägt mit den Armen um sich wie vorher.

Ola ist der Meinung, daß er ein wenig mit ihm reden müsse, und sagt deshalb: »Jetzt halt dich aber fein still im Boot, du besessener Affe, oder ich packe dich beim Kragen oder bei deinen vier Buchstaben und schmeiß dich wieder hinaus!«

Aber Einar hatte völlig vergessen, daß er ja einmal kopfüber in den Fluß gefallen ist, er begreift nicht, warum Ola so böse ist, und antwortet nur: »Schneller, Ola, schneller!«, und im nächsten Augenblick liegt er mit dem ganzen Oberkörper im Geäst der Fichte.

»Ich hab’ sie!« ruft er. »Ich hab’ sie beim Schopf! Jetzt rasch an Land!«

Nun gilt es, das Boot mit all diesem Reichtum hinter sich an Land zu schaffen. Aber das Biest ist unerhört schwer mit allen Ästen und Wurzeln und allem, was drum und dran ist, sie treiben ab, obgleich sie die ganze Zeit aus Leibeskräften flußaufwärts rudern.

Nur ein Stück unterhalb der Stelle, wo das Langerudgrundstück aufhört, ist der Wasserfall. Und das ist gleichbedeutend mit dem Tod. Übrigens hat niemand noch versucht, ihn zu durchfahren, aber sie wissen, daß das der Tod ist.

Nun sind aber die drei Buben gewohnt, hier mit einem kleinen Boot zu hantieren und nur immer knapp dem Wasserfall zu entgehen. Es ist vorgekommen, daß sie ihren Fang im letzten Augenblick loslassen und sich nur noch mit dem leeren Boot an Land arbeiten mußten. Aber das darf jetzt nicht geschehen, diese Fichte ist ein ganzes Vermögen. Außerdem ist es auch eine Art Heldentat, mit einem solchen Ungeheuer an Land zu kommen.

Deshalb rudert nun Ola so, daß es ihm in den Ohren zu sausen beginnt, er rudert und rudert. Werden sie in den Wasserfall hineingerissen? Er weiß es nicht, er sieht nur das Achterende von Einar, der im Boot liegt und die Fichte festhält, umgeben von einem gelben Wirrwarr von Stämmen. Bald wird für ihn alles wie ein Nebel, nichts mehr sieht er deutlich. Aber Jakob hat mit dem Bootshaken dagestanden und geschoben und gestoßen und mitgeholfen, jetzt schlägt er den Haken in einen Baumstumpf an Land.

»Hurra!« ruft er. »Hurra!« hört Ola wie in weiter Ferne.

Und Mutter und Ingerid und Martha stehen am Ufer. Sie haben das Ende des Kampfes der Knaben mit angesehen, die Mutter läuft hinzu und befestigt das Boot mit Händen, die wahrhaftig ein wenig zittern.

Ola taumelt an Land, setzt sich hin, und eine Zeitlang dreht sich alles um ihn herum, er sagt jedoch nichts.

Jakob hat den Bootshaken in die Fichte eingeschlagen und löst Einar ab. Es war höchste Zeit, Einars Hände sind so merkwürdig und steif geworden, er kann die Finger nicht mehr ausstrecken. Er lacht darüber und zeigt der Mutter diese kleinen, gekrümmten Finger, und sie reibt sie zwischen ihren Händen und macht wieder Menschenfinger daraus.

»Ja, jetzt«, sagt Einar und wendet sich an Ingerid und Martha, die vor Schrecken und Bewunderung stumm dagestanden haben, »jetzt könnt ihr gern mein ganzes Hütergeld bekommen, ihr beiden, denn ich denke, daß ich’s jetzt nicht mehr so notwendig brauchen werde! Bitte denkt euch aus, was ihr euch kaufen wollt.« Er schwenkt die Arme und braucht reichlich Platz für sich. Und dann stolziert er klatschnaß und hocherhobenen Hauptes mit den beiden anderen nach Hause.

*

Die Knaben standen am Flußufer und schätzten die Fichte ein, die jetzt ganz an Land heraufgezogen war; es galt, soviel wie möglich aus ihr herauszuholen. »Wir könnten die Wurzel absägen und sie als Riesenkreuzspinne verwenden«, schlug Einar vor.

»Du redest eben, wie du’s verstehst«, sagte Ola, »was sollten wir mit einer Riesenkreuzspinne, wo wir jetzt auf die Alm gehen?«

Sie einigten sich darauf, jedes in einer anderen Richtung zu den Leuten zu gehen und sich zu erkundigen, ob jemand die Fichte kaufen wolle. Keiner sollte den Handel abschließen, sondern sich nur Angebote machen lassen.

Nun, Ola seinerseits wollte zum Landhändler gehen. Der Mann besaß selbst keinen Wald und konnte sicher einen ordentlichen Baumstamm brauchen. Geld dagegen hatte er massenhaft.

Jakob wollte sich bei seinem Großvater erkundigen. Der brauche sicher ein paar Balken für die Dunggrube, meinte er.

Einar aber zog aufs Geratewohl die Landstraße entlang und in die weite Welt hinaus. Und im Weitergehen wurde er immer großartiger und großartiger, sein Vorhaben schwoll vor ihm an, er wurde ein Holzhändler vom Fach. Wenn er jemand begegnete, der so richtig ärmlich aussah, so war ja kein Handel zu erwarten, aber Einar fragte ihn trotzdem: »Kaufst du einen schlagbaren Wald?«

»Ja, wollte Gott, ich könnte es!« antwortete dann wohl der arme Kerl. »Ich habe kein Geld, um einen Wald zu kaufen.«

»Teufel noch einmal«, konnte Einar sagen, »ich habe einen feinen Fichtenwald, den ich gerne verkaufen möchte!« Dann ging er weiter, die Hände in den Taschen, und pfiff und war wohlhabend.

Aber dann begegnete er endlich einem Mann, mit dem zu reden es sich gewiß lohnte. Er kam im Fuhrwerk einher und fand gerade Platz darin, so breit war er, und das Pferd war glänzend und schön und wohlgenährt, genau wie der Mann.

»Brr!« sagte Einar.

Das Pferd blieb stehen.

»Kannst du einen Baumstamm brauchen?« sagte Einar.

»Einen Baumstamm — was sollte ich damit anfangen?« fragte der Mann. Der Mann war nicht freundlich, das merkte Einar sofort, er war ein stolzer, großartiger Mann und ließ sich nicht gern von einem kleinen Buben aufhalten, der »brr!« zu seinem Pferd sagte.

»Ja, wenn du zum Beispiel dein Haus erweitern müßtest?« sagte Einar und zog sich zurück.

»Hat man schon so etwas gehört!« murmelte der Mann ärgerlich und schlug auf das Pferd ein.

Jetzt war Einar schon weit in die große Welt hinausgekommen, vielleicht eine Viertelmeile*, vielleicht zwei Viertelmeilen weit. Er war noch nie so weit in dieser Richtung gewesen, und es war ihm zumute wie etwa dem flinken kleinen Däumling im Märchen. Er war darauf vorbereitet, Trollen und Hexen zu begegnen, nun aber begegnete er nichts dergleichen, sondern er traf einen kleinen, alten Mann mit einer Bütte aus Birkenrinde auf dem Rücken.

Er war wohl kaum der Mann, der einen teueren Baumstamm kaufen konnte, denn er war sehr zerlumpt, sogar sein Hut war geflickt. Aber er hatte ein richtig lustiges Gesicht. Voller Runzeln die Kreuz und die Quer, aber er war nicht griesgrämig und verdrossen, wie solche alte Gesichter oft sind, im Gegenteil, es sah so aus, als hätte der Mann alle die Runzeln vom Lächeln und Lachen bekommen. Und das ganze Gesicht war so freundlich und durchtrieben, daß Einar sofort stehenblieb und ihn fragte, ob er eine Anzahl Fichtenstämme kaufen wolle.

Der Mann brach in Gelächter aus. »O nein«, sagte er lachend und lustig. »Ich habe wohl schon alles gekauft, was ich auf dieser Welt brauche.« Er stülpte seine Taschen eine nach der andern um, er hatte deren ziemlich viele, aber es waren überall Löcher darin.

»Hast du dein ganzes Geld verloren?« fragte Einar erschrocken. Er hatte selbst schon gar manches durch ein heimtückisches Loch in der Tasche verloren.

Da lachte der Mann wieder so recht von Herzen vergnügt und nickte und sagte, so hätten seine Taschen das ganze Leben hindurch ausgesehen, und Geld hätte sich nie bei ihm halten können.

Einar wunderte sich darüber, daß er die Löcher nicht zugenäht hatte, er fragte: »Hast du auch kein Geld, um dir etwas zu essen zu kaufen?«

»Nein, glücklicherweise brauche ich kein Essen zu kaufen«, sagte der Mann, »ich bekomme Essen genug, soviel ich nur in mich hineinstopfen kann.«

»Von wem bekommst du das?« fragte Einar.

Der Mann antwortete munter: »Von der Armenkasse, ja!«

Da wurde Einar still. Er hatte immer gehört, das Schlimmste, was einem Menschen widerfahren könne, sei, von der Armenkasse zu leben. Er wußte nicht so genau, was dies war, aber es war wohl etwas Geheimnisvolles und Schlimmes. Merkwürdig — hier saß dieser sonderbare Mann mit Löchern in allen Taschen und einem seltsamen, zusammengeschrumpften Gesicht, saß da und freute sich über die Armenkasse!

»Wohnst du vielleicht jn der Armenkasse?« fragte Einar vorsichtig.

»Ha-ha!« lachte der Mann und schlug sich auf die Schenkel. »Nein, das tue ich nicht, ich wohne in einer schönen, kleinen Hütte an der Straße. Dort wohne ich. Und ich bekomme alles bis aufs Holz. Denn das Holz, findet die Armenkasse, könne ich mir selbst im Wald zusammenlesen. Und ich lese und lese ja auch zusammen, aber im Winter wird es doch immer ein wenig knapp für mich, so daß ich jeden Winter friere, das ist klar.«

Da durchfuhr es Einar wie ein Blitz: Wie, wenn er nun dem Mann den Baum schenkte!

Aber dann bekamen sie ja kein Vermögen dafür, und was würden die anderen sagen? Besonders Ola, was würde der sagen? Aber, dachte Einar, mir gehört ja der dritte Teil des Stammes, ich tue, was ich will, mit meinem Drittel! Und laut sagte er: »Du sollst ein halbes Klafter Holz oder so etwas von mir bekommen, ich habe einen kleinen Fichtenwald.«

Da stand der Mann auf und dankte ihm aufrichtig und schüttelte ihm die Hand, jetzt lachte er nicht, er war ernsthaft und meinte das, was er sagte. »Dank und Ehre, wenn du mir ein wenig Holz schenken willst!« sagte er.

Und der Mann erklärte genau, wo er wohnte, und Einar versprach, so bald wie möglich mit dem Holz zu kommen. —

Als er heimkam, wurde ihm doch ein wenig beklommen zumute: Wie würde es jetzt gehen! Seine beiden Teilhaber waren schon längst wieder daheim, und er konnte ihnen beiden deutlich ansehen, daß sie ihre Sache gut gemacht hatten.

»Bist du den Stamm losgeworden?« fragte Ola gespannt.

»Bist du’s?« fragte Einar.

»O ja, und ich bekomme zehn Kronen dafür beim Landhändler!« Ola war siegesgewiß. So weit hatte es nicht einmal Jakob gebracht, und Einar hatte das sicher erst recht nicht erreicht, dachte er, denn der war ja eigentlich als Geschäftsmann ein wenig ungeschickt.

Ola war ganz überzeugt, daß die Sache mit dem Landhändler so gut wie abgemacht sei, und er hatte auch bereits einen Vorschuß bekommen, eine Lakritzenstange, die er heimlich in der Tasche trug und die ihn sehr beglückte.

Da sagte Einar plötzlich: »Ich habe mein Drittel verkauft.« Ola überlief es gleichzeitig heiß und kalt.

»Dein — Drittel — verkauft?«

»Jawohl, mein Drittel«, sagte Einar bestimmt.

»Was bekommst du dafür?«

»Das kann euch gleich sein.«

Die Sache ließ sich schlimmer und schlimmer an. Ola wurde ganz verzweifelt, er hätte Einar am liebsten verprügelt. Nun mußte die ganze Verabredung mit dem Landhändler wieder rückgängig gemacht werden, und Ola, der so ernsthaft und glaubwürdig dagestanden und Stämme von dem und dem Kubikinhalt verkauft hatte — er wurde jetzt zu einem Dummkopf gemacht, der Unsinn redete. Und von der Lakritzenstange hatte er schon abgebissen. Dem Jakob aber erzählte Einar die Geschichte von dem Gemeindearmen. Oh, er war schlau, er blinzelte Jakob zu, nahm ihn auf die Seite und sagte: »Komm her, du sollst etwas Merkwürdiges hören!« Einar erzählte so eifrig und so gut, daß Jakob sogleich bereit war, auch seinerseits dem Mann sein Drittel zu überlassen.

Wie stellte Ola sich zu dieser Wendung dieser Angelegenheit? Er geriet in die größte Verlegenheit und war gezwungen, an seinem Drittel festzuhalten, um doch wenigstens die Lakritzenstange zu bezahlen. Es zeigte sich, daß dieser gemeinsame Holzhandel nur Schwierigkeiten mit sich brachte.

Jakobs Vater besaß ein Pferd, so etwas hatten sie auf Langerud nicht. Aber auf Langerud gab es Fahrzeuge, und das wiederum hatte Jakobs Vater nicht. Die beiden Nachbarn tauschten also Pferd und Fuhrwerk gegenseitig aus und halfen sich auf diese Weise. Jakob sollte nun das Pferd zum Transport des Holzes beschaffen.

Sie maßen den Stamm aus und sägten und spalteten das Holz, es wurde ein ganz schöner Haufen. Die Arbeit währte mehrere Tage, und die Buben versäumten, dem Holz zuliebe, verschiedenes anderes, aber für alle drei galt es doch: Ein Mann, ein Wort, und Einar und Jakob freuten sich außerdem ungeheuer darauf, angefahren zu kommen und das Holz zu überbringen.

Als Jakob heimging, um wegen des Pferdes zu unterhandeln, sagte Einar: »Grüß deinen Vater von mir, und sag ihm, daß ich ihm das Pferd bezahlen werde, wenn ich einmal mein Hütergeld habe!«

Um den Langwagen zu bekommen, ging Einar zu seinem Vater und sagte: »Kannst du einen schönen Strick brauchen?«

»Na ja«, meinte der Vater, »ein Strick ist immer gut zu haben. Aber du brauchst vielleicht deinen Strick selbst?« Es war nämlich eine bekannte Tatsache, daß Einar sehr viele Stricke brauchte, er trug sie oft um den Leib gewunden, und seine Taschen waren mit lauter Strickenden angefüllt.

Jetzt gab er alles her, was er an Stricken besaß, und das war nicht wenig.

»Ja, ja, schönen Dank auch«, meinte der Vater.

»Und dann habe ich dreiundzwanzig Nägel, wenn du sie haben willst«, sagte Einar und öffnete ein Paket aus grauem Papier, das er unter dem Arm trug. Er war gut vorbereitet für ein ernsthaftes Gespräch, der kleine Einar, er besaß Menschenkenntnis und wußte die Leute auf die rechte Art zu nehmen. Denn wer kann dreiundzwanzig Nägeln widerstehen?

Es waren große und kleine Nägel, rostige und blanke, alles durcheinander.

»Du meine Güte, alle diese Nägel!« rief der Vater überwältigt.

»Ich habe sie gesammelt!« sagte Einar stolz. »Was glaubst du wohl, daß sie wert sein könnten?«

Der Vater gab zu, daß es eine wertvolle Nagelsammlung sei.

Da sagte Einar in einem Atemzug: »Sie würden viel Geld kosten, wenn du sie kaufen müßtest, aber du sollst sie haben. Was ich sagen wollte: Könnte ich wohl den Langwagen morgen für ein oder zwei Stunden zu leihen nehmen?«

»Den Langwagen?« fragte der Vater und stellte sich fremd. Sie redeten ein wenig darüber, und der Vater wußte anscheinend ganz genau, wozu der Langwagen gebraucht werden sollte, er sagte: »Jaja, dann nimm ihn eben, wenn es nicht anders geht.«

Als nun auch Jakob nach einiger Zeit mit der Erlaubnis, das Pferd nehmen zu dürfen, angesprungen kam, entstand ein derartiger Lärm und Jubel, daß Ola und die kleinen Mädchen herbeiliefen, um zu hören, was es gäbe.

Die kleinen Mädchen verlangten sofort, mitkommen zu dürfen, als sie die Sache erfuhren.

Ola hätte sich am liebsten hingesetzt und laut geheult, so ärgerlich war diese Geschichte! Er, der so gerne auch dabeigewesen wäre und es nicht sagen konnte! Er mußte ganz im Gegenteil so tun, als sei es eine langweilige, eine dumme Sache. Im Lauf des Tages hatte der Vater seine Niedergedrücktheit wohl bemerkt und sagte: »Am besten wäre es wohl, Ola, wenn du auch mitführst und ein wenig für Ordnung sorgtest!« Und wenn sein eigener Vater dies sagte, dann konnte doch Ola nicht anders antworten als: »Ja, ja, ich muß wohl mit dabeisein!«

Der nächste Tag brachte schönes Wetter. Es war eine strahlende kleine Gesellschaft, die im Sonnenschein die Landstraße entlangwanderte. Ingerid und Martha und Anna saßen in ihrem schönsten Staat, mit reinen blauen Kattunkleidern, auf der Last, die eine sanfter und blauer als die andere. Und die Buben gingen nebenher, und Einar kutschierte.

Als sie so weit gekommen waren, daß sie meinten, schon bald angelangt zu sein, begegneten sie einem Weib.

»Weißt du, wo die Armenkasse — nein, woher doch — weißt du, wo der Mann wohnt, dessen Gesicht voller Runzeln ist und der nur einen langen Zahn im Mund hat, wenn er lacht?« fragte Einar.

»So, so, ihr wollt wohl zum Lars?!« sagte die Frau sogleich. »Er wohnt in der kleinen Hütte, der ersten rechts, wenn ihr weiterfahrt.«

»Heißt er Lars?«

»Ja, Lars, Rindenlars nennen sie ihn.«

Als sie zu der kleinen Hütte kamen, stand der Mann selbst davor, und Einar begrüßte ihn wie einen alten Bekannten: »Grüß Gott, Lars!«

Der Mann war erstaunt und von offenen Herzen erfreut über all dies Holz: »Nein, ist es denn wirklich wahr«, sagte er, »soll ich das alles haben?«

»Die ganze Fuhre!« sagte Einar.

»Ha-ha-ha, soll ich die drei hübschen kleinen Mädchen auch bekommen? Ja, da danke ich dir recht schön, besonders für die Mädchen!« sagte er.

»Er ist genau wie das letztemal!« erklärte Einar und führte ihn gleichsam den andern vor.

Dann bat sie der Mann, so freundlich zu sein und das Holz abzuladen, und das taten sie. Danach ging er hin, gab ihnen allen die Hand und dankte für das Holz.

Ola wußte nicht recht, was er antworten sollte, aber er half sich aus der Klemme, indem er sagte: »Mir brauchst du nicht danken.«

Einar klärte auf: »Nein, das ist mein und Jakobs Holz.«

Da versicherte Ola: »Das nächste Mal sollst du auch von mir Holz bekommen.«

»Brave Buben, brave Kinder«, sagte der Mann dankbar und bat sie in die Stube hinein, während das Pferd ausruhte.

Es gab nur einen Raum im Haus, sie mußten alle miteinander auf einer langen Bank an der Wand sitzen. Er besaß nicht viele Möbel, der Armenkassenmann, dagegen hatte er merkwürdig viel und schöne Birkenrinde. Große Platten von Birkenrinde waren in seiner Stube aufgestapelt und wurden von Steinen glatt gepreßt.

»Heißt du deswegen Rindenlars, weil du so unheimlich viel Birkenrinde hast?« fragte Einar.

Der Mann lachte begeistert. »Ganz recht!« sagte er. »Einige nennen mich übrigens auch Büttenlars, weil ich Bütten aus Birkenrinde mache. Holzbütten, Almbütten«, sagte er.

Ah, welch ein Mann, ein Mann mit Almbütten! Sollten nicht Ola und Einar diesen Sommer auf die Alm, und konnten sie etwa ohne Bütten dort oben sein? Worin sollten sie ihren Mundvorrat tragen? Es wurde ihnen klar, daß eine Bütte ganz unentbehrlich war. Ola sah Einar an, und Einar sah Ola an, aber sollten sie den Rindenlars denn geradezu um eine Bütte anbetteln? Endlich sagte Ola, daß sie schon seit längerer Zeit daran gedacht hätten, sich eine Bütte anzuschaffen.

Ja, denn sie sollten in diesem Sommer Hüterbuben sein, fiel Einar ein, so daß sie eine Almbütte brauchten.

Der Mann hatte sich auf einen großen Holzklotz gesetzt, den er wohl gleichzeitig als Hackstock und als Stuhl benützte, jetzt sprang er auf. »Nein, Gott steh’ mir bei, wollt ihr eine Bütte haben?« rief er. »Ihr sollt jeder zwei Bütten bekommen«, erklärte er, »eine für vorne und eine für hinten!« und dann lachte er und war ganz vergnügt, weil sie so notwendig Bütten brauchten.

Jetzt bekamen plötzlich auch die kleinen Mädchen Mut und verlangten beide zugleich auch eine Bütte. Der Rindenlars, der Ärmste, sank ganz vernichtet vor lauter Bestellungen auf seinen Holzklotz zurück und wußte sich gar nicht zu helfen.

Endlich kam er wieder ein wenig zu Wort und sagte, daß er wohl besser jedem der kleinen Mädchen einen kleinen Rindenkorb machen würde, einen hübschen kleinen Korb, um Beeren hineinzupflücken. Und die wolle er gerne gleich jetzt machen, aber zu den Bütten brauche er wohl einige Tage. »Ja, ja!« riefen sie alle miteinander.

Dann setzte er sich hin, um die Körbe zu flechten, und es war ganz unglaublich, wie flink er das machte, alle Kinder standen rundherum und sahen zu, und nach kurzer Zeit hatte jedes der drei Mädchen seinen hübschen kleinen Korb.

Nun mußten sie aber auch wieder an die Heimkehr denken.

Der Rindenlars stand vor seiner Hütte und wünschte ihnen einen guten Heimweg.

Gerade als alle auf dem Wagen oben saßen, sprang Ola wieder herunter. Er hatte noch eine Angelegenheit mit dem Rindenlars zu ordnen. Er holte eine lange Lakritzenstange aus der Tasche, es war zwar von dem einen Ende schon ein wenig abgebissen, aber sie war doch noch fast so gut wie neu. »Da!« sagte er. Und noch ehe Lars ein einziges Dankeswort herausgebracht hatte, war Ola beim Gattertor draußen und den anderen nachgelaufen.

7

Es war zwei Meilen weit zur Langerudalm, und nur die erste halbe Meile war der Weg fahrbar. Man mußte also anderthalb Meilen gehen, ein ungeheurer Weg für kleine Menschen und kleine Tiere — für Ingerid und Martha und die Kälber und die Zicklein, ach, man mußte sie zum Schluß fast alle miteinander tragen, so müde wurden sie meistens von dem Weg zur Alm. Zwar wurden Ingerid und Martha ja mit jedem Frühling um ein Jahr älter, aber die Kälber und die Zicklein waren immer genauso winzig. Aber trotzdem, der Umstand, daß die Alm so weit über allen Bergen lag, weit, weit fort, dort, wo die Sonne am Abend unterging, machte sie zu einem fernen und abenteuerlichen Reich für sich. Hätte man sich nur auf einen Wagen zu setzen brauchen und auf einem gewöhnlichen Weg hingelangen und dort alles so haben können, wie es daheim war, dann wäre ja nichts Merkwürdiges daran gewesen. So aber mußte alles auf dem Pferderücken hinaufgeschafft werden, gesäumt werden, wie man es nennt, und darum ging es nicht an, mehr als das Allernotwendigste mitzunehmen, weder an Essen noch an Kleidern. Aber alles, was man nicht entbehren konnte, mußte mitgenommen werden; denn war man erst oben auf der Alm, so konnte man nicht wie daheim jeden Augenblick zum Landhändler laufen. Einmal geschah es, daß die Mutter einen ganzen Monat lang weder sich selbst noch den kleinen Mädchen das Haar kämmen konnte, sie hatte den Kamm vergessen! Und als sie endlich einen Kamm bekam, war bei den kleinen Mädchen das Haar so verwirrt, daß man es einfach abschneiden mußte.

Der Tag der Übersiedlung war da.

Schon in aller Morgenfrühe, als die Sonne noch kaum hinter den Höhen aufgetaucht war, sprangen Ola und Einar aus dem Bett. Alles war still im Haus, die kleinen Mädchen schliefen, der Vater schlief, die Mutter schlief. Aber die Sonne malte einen herrlichen Streifen auf den Boden, es war gutes Wetter! Und noch ehe die Mutter oder irgend jemand anderer aufgewacht war, hatten sich die Buben angezogen. Die neuen Almbütten waren gekommen, sie waren das Wichtigste von allem. Einar wäre gern im Hemd und mit der Birkenbütte losgezogen, so wenig bedeuteten für ihn Hose und Bluse im Vergleich mit dieser seiner Bütte. Er nahm sie auf den Rücken und schlich sich still in die gute Stube, wo er lange dastand und sich vor dem Spiegel nach allen Seiten drehte und wendete.

Wie merkwürdig und still alles war! Ola und Einar waren noch nie so früh aufgestanden, es war erst wenig über vier Uhr. Der Tau lag noch auf dem Gras, als sie zu der Weide hinübergingen, wo alle die fremden Kühe eingesperrt waren, die man von weit her gebracht hatte, um sie auf die Alm zu schicken. Und in den großen Spinnweben zwischen den Stangen des Zaunes hingen staubfeine glitzernde Tropfen. Wenn die Sonne darauf schien, war das fast das Schönste, was man sich denken konnte. Dann spielten die Spinnweben in allen Farben wie der Regenbogen selbst, während sie so dahingen und im Morgenwind schaukelten.

Die Buben hatten die fremden Herden noch nicht richtig betrachten können. Die Tiere waren am Abend vorher gekommen und die Nacht über auf der Weide geblieben. Ja, da waren nun die vier gehörnten tollen Biester vom Pfarrer. Die kannten sie vom vergangenen Jahr. Sie waren voller dummer Streiche und würden wohl am schwersten zu hüten sein. Dann waren zwei vom Schuhmacher da, zwei vom Schneider und ganze fünf Stück vom Küster. Ja, ja, das war eine prächtige Herde, um damit auf die Alm zu ziehen! »Die Kinder werden schauen, wenn wir auf unserm Weg an ihnen vorbeikommen!« sagten sie. Zwanzig Kühe alles in allem!

Die Jungen gingen umher und überblickten ihre Herde. Die große Frage war ja die, ob eines der neuen Tiere es mit Svarta würde aufnehmen können. Svarta gehörte gegenwärtig Ola, und Einar wußte nicht recht, wie er sie sich gerade jetzt zurücktauschen könnte, sonst hätte er es an einem solchen Tag wie heute getan.

Sie guckten auch in die leere Scheune, wo heute alle fremden Ziegen eingesperrt waren. Die stießen einander und waren ein wenig unverträglich, bis sie sich kennengelernt hatten. Unter ihnen befanden sich auch viele lustige kleine Zicklein.

Nach einer Weile kam die Mutter zum Melken, dann erschienen die kleinen Mädchen, und nach und nach begann sozusagen der Tag.

Das meiste war schon im voraus gepackt worden. »Du hast doch wohl den Kamm dabei, Mutter?« fragten die kleinen Mädchen. Und es gab ein Lärmen und ein Rennen, bis sie endlich so weit waren, daß sie sich auf den Weg machen konnten. Fast hätte die Mutter noch ein kleines Ferkel vergessen.

Dann setzte sich der Zug in Bewegung: zuerst das Fuhrwerk mit den Saumkörben, der Mutter und den kleinen Mädchen, dann die Herde, dann der Vater und die Buben, die treiben sollten. Abrahams Auszug nach Kanaan, dachte Ola, eine Karawane, die langsam durch die Gegend zog. Die Leute kamen vor die Häuser heraus. Auf Törset standen die Kinder alle miteinander auf dem Zaun und versuchten, die Herde zu zählen, aber bei den Ziegen wurden sie irr. Ola wandte ihnen den Rücken zu, sie machten sich in der Schule ein wenig wichtig, diese Kinder von Törset, es konnte ihnen vielleicht ganz guttun, die Almhütten zu sehen.

Svarta, die Glockenkuh, wußte ja genau, wo der Weg hinging, und führte den Zug an, ihr folgten die übrigen Langerudkühe, und hinter ihnen kamen die Küsterskühe, die sie kannten; die fremden Tiere aber wollten sich auf Seitenwege begeben und mußten streng bewacht werden.

Sie kamen an den letzten Hof in der Gemeinde, wo der Fahrweg zu Ende war. Das bedeutete Abschied nehmen vom Alltäglichen und Bekannten und das Abenteuer begrüßen. Die Mutter und die kleinen Mädchen stiegen vom Fuhrwerk herunter, und der Vater zog mit dem Saumtier sogleich weiter.

Nun hatten sie den Weg und den Tag vor sich. Und der Weg lag so fein und unberührt da mit dem frischen weichen Gras zwischen den Steinen — wie herrlich, hier zu gehen und auf der Wanderung zu sein und einen solch schönen Weg und den ganzen herrlichen Tag vor sich zu haben! Sie hatten keinen Grund, sich zu beeilen, sie konnten rasten, wann sie wollten, und konnten gehen, wann sie wollten. Die Mutter und die kleinen Mädchen mußten vor lauter Freude vor sich hin singen und summen. Svarta kannte ein kleines Rinnsal beim Weg, bei dem jetzt im Frühjahr viel gutes Gras wuchs; alle waren froh, Menschen und Tiere.

Sie kamen zum Schafbach. Diesen mußten sie überqueren, und es gab keine Brücke, nur ein einzelner dicker Stamm war über den Bach gelegt, Menschen und Ziegen mußten hier hinüber, während Kühe und Kälber, die das Gleichgewicht nicht so gut halten konnten, durch das Wasser wateten.

Und natürlich war der Schafbach angeschwollen. Das war er jedes Jahr um diese Zeit. Weiß schäumend brauste er unter dem Stamm dahin, und Menschen und Tiere standen lange da, ehe sie sich hinüberwagten.

Einen Augenblick fuhr es Einar durch den Kopf, daß die Mutter und die kleinen Mädchen vielleicht versuchen sollten, auf einem Kuhrücken hinüberzureiten, und wäre sein Ritt am 17. Mai nicht so unglücklich verlaufen, hätte er diesen Gedanken auch ausgesprochen.

Die Kühe begannen in den Fluß zu waten. Ruhig und besonnen, Svarta voran und die kleinen ängstlichen Kälber zuletzt. Die Armen, sie sträubten sich so sehr und mußten geradezu ins Wasser geschoben werden. Und sie streckten den Schwanz hoch in die Luft, damit er nicht naß würde.

Ziegen fürchten sich ja mehr vor Wasser als vor Feuer, aber sie sind gewandt, die reinsten Seiltänzer, und es war lustig zu sehen, wie schön die zwanzig Ziegen, eine nach der anderen, über den Stamm hinüberbalancierten.

Am schlimmsten war es für die Mutter und die kleinen Mädchen; sie wagten nicht, über den Stamm zu gehen, standen da, sahen zu dem anderen Ufer hinüber und hatten keinen Mut. Schließlich zog die Mutter Schuhe und Strümpfe aus und watete jeweils mit einem der kleinen Mädchen auf dem Rücken hinüber, so daß sie zweimal gehen mußte.

Dann kamen sie durch ein großes, flaches Gebirgstal, wo man den Weg kaum finden konnte, die Kühe waren es, Svarta war es, die sich zurechtfand. Darauf führte der Weg sie durch einen dunklen Fichtenwald, wo die Drosseln und andere kleine Vögel für sie sangen. Es war so schön: Vogelsang und Glockenklang im stillen, tiefen Wald, keines redete, sie gingen nur und lauschten.

Dann kamen sie wieder auf die kleine grüne Wiese, die der Weg durchquerte. Hier war gewiß einmal entweder ein Berghof oder eine Alm gewesen, überall wuchsen gelbe Butterblumen und weißer Klee, hier war es so schön zu rasten.

Die Tiere legten sich alle hin, gleichsam wie auf Verabredung.

Und nun öffneten die kleinen Burschen ihre Bütten. Es war das erstemal in ihrem Leben, daß sie den Mundvorrat aus einer Rindenbütte hervorholten. Sie lächelten einander zu. Noch nie hatte eine Mahlzeit so gut geschmeckt.

Die Mutter hatte die ganze Zeit den Korb mit dem Ferkel getragen, jetzt stellte sie ihn weg. Kaum aber wurde das Ferkel dies gewahr, als es aus allen Leibeskräften zu winseln und zu schreien begann. Es war wohl unter dem angenehmen Schaukeln und Schwanken des Korbes eingeschlafen, jetzt aber aufgewacht und wollte nun heraus und etwas zu fressen haben.

Die Buben hoben den Deckel nur ein ganz klein wenig auf und wollten dem Tier einen Bissen hineinstecken, aber wie der Blitz hatte dieses den Rüssel in den Spalt geschoben, den Deckel aufgehoben, und hui! war es draußen.

Das gab eine wilde Jagd. Das Ferkel wollte sich durchaus nicht fangen und wieder in den engen Korb stecken lassen, es rannte um Baumstümpfe und Steine herum und rollte wie ein runder weißer Käse zwischen dem Heidekraut dahin.

»Mein Gott, wir kriegen es nie wieder!« sagte die Mutter. Sie gab die Jagd auf und versuchte das Tier heranzulocken, indem sie ihm ein Stückchen Brot hinhielt. Wirklich, das Ferkel blieb stehen und schielte zu dem Brot hinüber, die Mutter kam ihm ganz nahe, oh, so nahe, da aber sauste das Ferkel wieder davon, ihm selben Augenblick, da die Mutter nach ihm greifen wollte.

Wiederum eine Jagd.

Nach einer Weile kam Ola atemlos und erschöpft zurück und ließ sich auf die Erde fallen.

»Ich kann nicht mehr«, stöhnte er, »mir springt das Herz aus der Brust. Sollten wir ihm nicht lieber erlauben, ein Wildschwein zu werden?«

»Unsinn!« sagte die Mutter ärgerlich. »Ach, das Schwein — das Schwein!« jammerte sie.

Aber Ola war von seinem Einfall immer mehr und mehr begeistert. »Du siehst ja, daß es nichts nützt«, sagte er, »und im übrigen würde die Freiheit für das Ferkel viel besser sein.«

Plötzlich schrie dieses aber laut und jammernd auf; und nun sah man, daß Einar der Länge nach auf dem Bauch lag und das widerstrebende Tier an dem einen Hinterbein festhielt.

Die Mutter fuhr auf — ja, jetzt war sie rasch bei der Hand. Mit starkem Griff packte sie den Ausreißer und stopfte ihn wieder in den Korb hinein. »Du Wildschwein, du!« sagte sie.

Und diesen Namen behielt das Schwein zeit seines Lebens, obwohl es noch ganz zahm wurde.

Aber Einar war nun der Held, der die Karawane aus ihrer mißlichen Lage befreit hatte.

Je mehr der Tag vorschritt, desto schneller gingen die Kühe, sie wollten ans Ziel kommen. Die Zeit verstrich, die Kinder begannen, nach bekannten Merkmalen längs des Weges Ausschau zu halten: Jetzt sind wir so und so weit, hier ist die hohle Fichte und hier der große Stein. Die Mutter hatte aufgehört, vor sich hin zu summen, Klein Martha jammerte ein wenig, Ola hielt sich tapfer mit einem heimlichen Schmerz in seinem drückenden Schuh — ja, die letzte Viertelmeile war sehr lang. Am schlimmsten war es vielleicht für die Kälber. Die schwankten auf langen, unsicheren Beinen dahin, die von Zeit zu Zeit unter ihnen zusammenknickten.

Dann aber kam ihnen der Vater entgegen. Er war schon auf der Alm gewesen, hatte abgeladen und Blakka, das Pferd, angepflockt. »Wen von euch soll ich jetzt in den Rucksack stecken?« fragte er.

Da lachten sie alle miteinander, und Einar versuchte sogar, mit einem kleinen Hopser zu zeigen, wie munter er noch war. Bei allen stieg der Mut, sie hatten ja nur noch ein lächerlich kleines Stück vor sich.

Dann tauchte die Alm auf, die alten grauen Häuser, das schönste Plätzchen, das die Kinder kannten.

Die Tiere legten sich sofort hin, selbst die Zicklein waren froh, daß sie eine Weile still liegen durften, die Kälber warfen sich ungelenk zu Boden, mit ganz steifen Beinen vor lauter Müdigkeit. Die Kühe ließen sich schwerfällig nieder und stöhnten. Auf dem kleinen, grünen Fleck vor der Türe zum Küchenhaus warfen sich die Kinder auf den Rücken ins Gras.

8

Den Tag darauf verhielten sich alle miteinander sehr ruhig, die meisten fühlten sich noch ein wenig steif und merkwürdig.

Kühe und Ziegen durften es sich auf der grünen Almwiese wohl sein lassen, sie sollten erst am nächsten Tag in den weiten Wald hinaus, um sich selbst ihr Futter suchen zu müssen.

Sie beschnupperten einander und schlossen Bekanntschaft, die fremden Kühe wurde alle miteinander von Svarta gezüchtigt, sie hielt es nicht anders.

In diesem Jahr war auch ein kleiner Stier dabei. Er gehörte dem Küster, war erst ein Jahr alt und hatte nicht einmal einen Namen, weshalb die Buben sich darüber einigten, daß er Potifar heißen könne. Und eine Färse, die auch vom Küsterhof stammte und ebenso namenlos war, nannten sie Potimor*.

Potimor hatte eine ganz unverkennbare Ähnlichkeit mit dem Küster und war eine Meisterin im Überspringen von Zäunen. Sie mochte wohl auch nicht die kleinen Buben leiden, denn sie schüttelte den Kopf vor ihnen und sagte mu-uh! Ganz als wollte sie sich schon bei ihrem Anblick erbrechen.

Svartkonsta konnte sich natürlich nicht zu den anderen Ziegen gesellen, die waren viel zu einfältig für eine so erfindungsreiche Dame wie Svartkonsta. Die anderen standen meist in einer Schar beieinander, stießen sich und spielten den »Letzten«, oder sie lagen da und ruhten aus, ließen sich’s gutgehen und waren zufrieden mit dem Leben. Das war nichts für Svartkonsta. Sie ging rundherum und guckte hinter alle Türen. Sie hob den Haken von der Scheunentür ab und sah hinein. Die Scheune war leer. Dann kroch sie durch ein kleines Loch in der Mauer unter das Küchenhaus, kam aber von dort bald wieder heraus, wiederum ohne etwas Merkwürdiges gefunden zu haben. Endlich fiel es ihr ein, in die Milchkammer zu schleichen. Da mußte sie durch zwei Türen, und sie wußte aus unvergeßlicher Erfahrung, daß sie dabei sehr leicht nur Schläge und nichts anderes abbekommen konnte. Aber trotzdem, sie mußte es versuchen! Vorsichtig steckte sie zuerst die Nase hinein, darauf ihr ganzes Übriges und verschwand. Die Kinder beobachteten sie, sie wußten genau, daß sie nicht lange drinbleiben würde.

Und ganz richtig, nach kurzer Zeit kam sie herausgestürzt, hinter ihr ein Besen und ein Hagelschauer von Unannehmlichkeiten: »Diebisches Vieh«, rief die Mutter, »du Rabenaas, warte nur...!« Aber Svartkonstas Schnauze war weiß, und aus ihrem langen Bart troff herrlicher dicker Rahm, sie war also doch nicht ganz vergebens hineingeschlichen.

Und jetzt war sie eifrig damit beschäftigt, all diesen herrlichen Rahm abzulecken, sie warf die Zunge so weit heraus, als es nur irgend gehen wollte, aber bis zum Bart konnte sie nicht kommen. Sie gab sich die größte Mühe, drehte den Kopf beinahe rund um sich selbst herum, verdrehte die Augen, daß man nur noch das Weiße sah — vergeblich! In ihrer Verzweiflung wußte Svartkonsta, die Ärmste, sich keinen ander Rat, als über den Zaun zu setzen und in den wilden Wald hinauszulaufen.

Wie schon gesagt, hatte man nur die allernotwendigsten Dinge mit dem Saumpferd auf die Alm mitgenommen. Unter diesen aber befanden sich natürlich die Puppen Solveig und Snefrid, nigelnagelneu und fein; nach dieser unglückseligen Wäsche im Frühjahr hatten sie neue Köpfe und neue Kleider erhalten. Die kleinen Mädchen trugen sie überall hin, sahen sich alles an, was sie vom vorigen Jahr kannten, und begrüßten alle Dinge: die winzige Grützenschüssel und die große Käsepfanne und das seltsame Waffeleisen, in dem nur ein einziges Herz war, und all die bekannten und lieben Schüsseln, und die Mühle, auf der O. O. S. L. 1820 in den Boden hineingebrannt stand. Das bedeutete Ole Oles Sohn Langerud, und er war gestorben, schon lange ehe sie auf die Welt kamen, und war ihr Urgroßvater, hatte die Mutter gesagt; das gleiche Zeichen war übrigens auf allen Gegenständen auf der Alm eingebrannt. Aber einmal waren Diebe im Winter eingebrochen und hatten die schönsten Dinge mitgenommen, und von da an hatte man Eisenstangen vor die Fenster gelegt, und da konnten die Diebe dann nichts mehr ausrichten.

Ja, Gott sei Dank, alles war so wie früher, und die kleinen Mädchen fanden auch das Moossofa für Solveig und Snefrid in dem großen Stein hinter der Scheune wieder, da weinten sie beinahe vor Freude. Sie setzten die Puppen sofort auf ihren Platz, damit es ihnen richtig gutgehen sollte.

Dann fanden sie auch an dem Wacholderhang ihren Stall aus Holzstäbchen wieder, und alle Tannenzapfen waren unberührt, Kühe und Ziegen stand auf ihrem Platz. Natürlich waren die Tiere ein Jahr älter geworden und nicht mehr ganz so glatt und schön, aber es waren die gleichen lieben guten Zapfen.

Der Vater war damit beschäftigt, dem Wildschwein eine gemütliche Sommerwohnung zu bauen, und Einar half ihm dabei nach besten Kräften. Sie nagelten ein winziges Haus zusammen und belegten das Dach mit Birkenrinde, genauso wie die anderen Dächer auf der Alm, damit es drinnen bei Regen ganz trocken bleiben sollte. Und dann zäunten sie ringherum einen geräumigen Platz ein als Tanzboden für das Wildschwein.

Einar war ungeheuer eifrig. Der Schweiß rann ihm herunter, obwohl er nur zwei Kleidungsstücke, Hemd und Hose, auf seinem ganzen kleinen lebhaften Körper trug. Er holte alles herbei, was der Vater brauchte, er hielt das Brett, während der Vater nagelte, ja, er nagelte sogar selbst, und trotzdem hatte er noch mehrere heile Finger, jedenfalls an der rechten Hand. Er hatte keinen Augenblick Zeit, und wenn er nichts anderes tat, so sauste er im Kreis um sich selbst herum, und gab es dann immer noch eine Pause, so kollerte er wie ein Heusack den Hang hinunter bis in die Tür des Küchenhauses und lief dann wieder hinauf. Ihm merkte man von dem gestrigen Marsch nichts weiter an.

Unterdessen aber wanderte Ola ganz allein seine eigenen Wege. Auch er ging umher und begrüßte seine Plätze.

Zuerst ging er hinauf- und umarmte die große Birke. Er reichte zwar keineswegs herum, obwohl er ganz lange Arme hatte, denn dazu gehörten ja zwei erwachsene Männer.

Ola hatte seinerzeit viel an diese große Birke gedacht und über sie nachgegrübelt. Jetzt stand sie da und rauschte hoch, hoch in der Luft über einer alten grauen Alm, und es wuchs ein ganzer Hain von gewöhnlichen Birken rings um sie, aber sie reichten ihr nur bis in die Mitte des Stammes. Sie ist wohl viele hundert Jahre alt, dachte Ola. Ja, wer weiß, ob sie nicht tausend Jahre alt war und so alt wie Norwegen selbst —?

Er hatte von dem Traum gehört, den eine Königin einmal träumte, Königin Ragnhild, die später die Mutter von Harald Schönhaar wurde. Sie träumte von einem winzigen Zweig, der zu einem ungeheuren Baum wurde und mit seiner Krone das ganze Land beschattete.

Wenn er sich an diesem Traum erinnerte, mußte er immer an die Großbirke hier auf der Alm denken. Vielleicht lebte sie schon zur Zeit von Königin Ragnhild, und sie würde hier stehen und mit ihrer hohen Krone über allen Wäldern rauschen, noch lange, nachdem er und alle, die jetzt lebten, gestorben waren. Es war so seltsam, daran zu denken...

Dann ging Ola zur »Nordquelle«. Es war nicht die beste Quelle auf der Alm, man holte das Trinkwasser nicht von dort, denn es hausten so viele Frösche darin, und er ging nur hin, um sich nach den Fröschen umzusehen. Er holte einige von den größten aus der moorigen Quelle und bewunderte ihre langen schönen Schwimmzüge. Dann suchte er sich einen Frosch von der richtigen Größe zu einem besonderen Zweck aus und schob ihn in die Hosentasche — jawohl, bis er also Einar treffen würde.

Er murmelte vor sich hin und redete mit sich selbst und mit dem Frosch und schlenderte heimwärts. Vater und Einar arbeiteten, und Ola kletterte auf das Dach des Küchenhauses und blickte weit um sich. Er mochte so gerne auf einem Dach liegen und träumen und weit hinaussehen: da gab es violette Wolken mit einer goldenen Kante, da gab es blaue Berge am Ende der Welt, da gab es meilenweite Wälder und mittendrin da und dort gelbe Flecke, das waren Almen, die lagen so weit entfernt, daß er keine Tiere, kein Leben mehr wahrnahm.

Dann rief die Mutter nach ihm, sie brauche so notwendig ein paar Eimer Wasser, sagte sie.

Ja, er wußte es doch — nie würde er Frieden haben!

»Sei nun lieb und hilf mir heute ein wenig, dann bekommst du ein Stück Brot mit dickem Rahm darauf zum Abend!« sagte die Mutter.

Da war Ola sofort freundlich gestimmt, stieg vom Dach herunter, nahm die Eimer und wanderte zur Trinkwasserquelle. Aber als er auf halbem Wege war, kam ihm ein Gedanke. Er machte kehrt und ging wieder zurück.

»Sollen die anderen auch Brot mit Rahm bekommen?« fragte er. »Ja«, antwortete die Mutter, »sollen sie das etwa nicht?«

Ola zögerte. Ein Rahmbrot hatte größeren Wert, wenn die anderen rings herumstanden und ihn beneideten, aber das konnte er wieder nicht gut erklären.

»Einar muß doch eines bekommen, er hat dem Vater so fleißig geholfen«, meinte die Mutter.

»Ja, wenn er eines bekommt, dann können ebensogut auch die Mädchen eines haben«, sagte Ola gottergeben.

»Ja, findest du nicht auch?« meinte die Mutter.

*

Das Wildschwein war in seinen Auslauf hinausgelassen worden, zum großen Vergnügen seiner selbst und der anderen. Ja, selbst Vater und Mutter mußten ich Zeit nehmen und dem Ferkel eine Weile zusehen und lachen.

Es war unbedingt das großartigste Tier auf der Alm. Als man es in dem geräumigen Auslauf freigelassen hatte, war es lebendig geworden! Erst glaubte es ja nicht, daß dies wahr sei, einen Augenblick lang stand es vollkommen still, dann aber machte es plötzlich einen Satz und noch einen Satz, und als es ihm klar wurde, daß es hier herumlaufen konnte, wußte es sich vor lauter Freude gar nicht mehr zu fassen. Es machte die seltsamsten Sprünge, dick war es ja und hatte nur ein paar winzig kleine Beine, aber es sprang wie ein Ball umher und quiekte vor Freude. Die Kinder konnten deutlich hören, daß dies ein Freudengeschrei war, und da schrien sie aus ganzem Herzen mit.

Einar geriet über das Schwein so in Entzücken, daß er über die Einzäunung sprang und anfing, auf allen vieren zu krabbeln und zu springen und zu kollern, genau wie das Ferkel. Da aber fürchtete sich das Schwein und stand ganz still in einem Winkel und wollte nichts mit Einar zu tun haben.

Ola mußte Einar zurechtweisen: »Komm doch wieder heraus, du machst dem Wildschwein angst!«

»Geht das dich etwas an?« erwiderte Einar.

»Glaubst du etwa, es ist dein Schwein?« sagte Ola.

»Ja, natürlich, hätte ich es nicht gefangen auf dem Weg zur Alm herauf, als du nicht mehr konntest, dann hätten wir es jetzt nicht!«

Auf diese unangenehme Wahrheit gab Ola keine Antwort. Aber da Vater und Mutter glücklicherweise nicht mehr dabeistanden, holte Ola seinen Frosch heraus und ließ ihn in Einars Hemd springen. Dies hatte eine unglaubliche Wirkung zur Folge. Einar stieß ein Geschrei aus, das jedem Ferkel Ehre gemacht hätte, und führte einen wahren Indianertanz auf, ohne daß ihm dies auch nur die geringste Linderung gebracht hätte. Der Frosch krabbelte und kribbelte auf seinem Rücken und kitzelte ihn, daß Einar beinahe starb. Da ließ er in der äußersten Not einfach die Hose fallen und schoß wütend, nur mit einem kurzen kleinen Hemd bekleidet, hinter Ola her. Aber Ola lachte und drehte ihm eine lange Nase und lief ihm mit seinen langen Beinen davon.

Weinend zog Einar seine Hose wieder an, oh, grausam, blutdürstig grausam sollte seine Rache sein!

Die kleinen Mädchen waren ja lieb und gut und trösteten ihn, Martha sagte, Ola sei kolossal. Dies war ein großes und gefährliches Wort, Martha fand wohl, daß man über einen Menschen nichts Schlimmeres sagen könne. Und sie versprachen beide, zu Einar zu halten, damit er diese Schandtat vergelten könne.

Die drei Geschwister steckten nun eine Weile die Köpfe zusammen und berieten; endlich beschlossen sie einen gehörig schlimmen Streich, den sie dem Bruder spielen wollten. Gegen Abend dann sprang die Mine.

Einar und die kleinen Mädchen saßen auf dem Stallhügel und waren sehr vergnügt. Ola bemerkte, daß sie aus einer großen schönen Tüte, die Einar herumbot, Zuckerzeug naschten.

Wo in aller Welt hatte Einar das Zuckerzeug her? Nicht etwa, daß er es ihnen nicht gönnte, Ola hatte selbst Zuckerzeug, er hatte eine große Tüte vom Landhändler bekommen an dem Tag, an dem er wegen seines Stammdrittels abrechnete, er brauchte also die anderen nicht. Aber Einar war nie geizig, er hielt auch jetzt Ola seine Tüte hin und teilte mit ihm, als er herkam. Na, das war ja schön von Einar, und Ola begann schon fast seinen Streich mit dem Frosch zu bereuen. Sie saßen nun alle vier da und ließen sich’s gutgehen und lutschten das Zuckerzeug in zunehmend guter Laune. »Bitte!« sagte Einar freigebig und ließ die Tüte im Kreise wandern, es war das reine Schlaraffenleben, und Einar und die kleinen Mädchen wurden immer lustiger und lustiger. »Worüber lacht ihr denn so schrecklich?« fragte Ola. — »Über dich!« antwortete Einar und schmiß Ola plötzlich die leere Tüte ins Gesicht. »Und schönen Dank auch!« rief er und rollte vor Lachen den Hang hinunter.

»Ha-ha-ha!« jubelten die kleinen Mädchen und rollten nach.

Ola blieb allein zurück. Ein fürchterlicher Verdacht stieg in ihm auf, er stürzte ins Haus und sah unter seinen Sachen nach — die Tüte war weg!

Und jetzt hätte am liebsten Ola vor Wut geweint.

9

Einar konnte in dieser Nacht kaum schlafen, denn am nächsten Tag sollte er hüten dürfen. Spätestens um sieben Uhr mußte er aufstehen. Er hatte schreckliche Angst, zu verschlafen.

»Ich werde dich wecken«, sagte die Mutter am Abend, »schlaf du nur ganz ruhig!«

Aber mitten in der Nacht erwachte die Mutter davon, daß jemand auffuhr und mit einem Satz aus dem Bett sprang, und als sie genauer hinsah, erkannte sie Einar, der sich schon abmühte, in seine Kleider zu schlüpfen.

»Bist du närrisch?!« rief die Mutter. »Leg dich wieder hin und schlafe, es ist ja noch stockfinstere Nacht. Ich werde dich schon wecken, wenn es Zeit ist.«

Und Einar tastete sich schlaftrunken und verwirrt wieder zu seinem Bett zurück. Die Sonne schien bereits, als die Mutter die Kinder weckte. »Gott sei gedankt für das schöne Wetter!« sagte sie. Sie selbst sollte in den Stall hinüber und melken, so daß die Kinder sich allein helfen mußten, so gut sie konnten.

Ingerid war jetzt schon ganz wie eine kleine Mutter und half Martha beim Ankleiden und beim Frisieren; bei diesem herrlichen Wetter brauchte man ja zum Glück nicht viel anzuziehen. Halbnackt sprangen sie in den klaren Morgen hinaus und zwitscherten wie zwei kleine Vögel, sie mußten schnell in den Stall hinüberlaufen und der Mutter helfen, indem sie alle die Kuhschwänze hochhielten.

Ola hatte es übernommen, im Haus alles in Ordnung zu bringen, während die Mutter im Stall war, er kochte Kaffee und war vollauf damit beschäftigt, den kleinen hitzigen Kessel zu beobachten, damit er nicht überkochte. Aber der Hüterjunge machte sich an seinem Ranzen zu schaffen und packte Mundvorrat ein, eine Unmenge Flachbrot, Butter und Käse und eine Flasche Milch. Schwer ausgerüstet, wanderte er dann zum Stall hinüber.

Endlich wurde das Vieh herausgelassen. Svarta hatte ihre schwere erzene Glocke an, die Kälber trugen jedes eine kleinere Glocke am Hals, und Drive hatte ein helles kleines Glöckchen. Sie war die Glockenziege, denn sie war so ordentlich und war so gut daran gewöhnt, Svarta auf die Weide zu folgen.

Die Mutter und die kleinen Mädchen begleiteten sie alle auf den Weg nach Mexiko hinunter. Mexiko war eine Balkenhütte, die reichlich eine Viertelmeile entfernt lag. Dorthin gingen die Kühe sehr oft. Sie ließen sich Zeit und fraßen während des ganzen Weges, streiften in viele Wiesen und Haine, und wenn sie dann nach Mexiko kamen, so pflegten sie dort Mittagsrast zu halten, und dann schlenderten sie ruhig und gemächlich wieder heimwärts.

»In dieser Richtung ist das schönste und beste Weideland«, sagte die Mutter, »nicht allzuviel Felsen und Geröll und auch nicht viel Windbruch. Nun paß mir auf die Kälber auf, Einar, und auf alle die fremden Tiere. Das ist das einzige, was du zu tun hast. Gib gut acht, daß sie mit den unsrigen gehen und nicht in den Mooren zurückbleiben. Wenn du die Kälber verlierst, ist es leicht möglich, daß wir sie nie wiedersehen. Und auf die fremden Kühe mußt du jetzt am Anfang besonders gut achtgeben, sonst ziehen sie womöglich schnurstracks wieder ins Tal hinunter, eh wir’s uns versehen. Potimor wird dir wohl am meisten zu schaffen machen.«

Ja, Einar wußte sehr wohl, daß er einen wichtigen Posten hatte; es befiel ihn jetzt beinahe eine leise Angst, nun, da es darauf ankam.

»Ja, Potimor macht mir am meisten zu schaffen«, sagte auch er, um etwas zu sagen.

Die Mutter merkte seine Unsicherheit, tröstete ihn und bat ihn, sich nur ja nicht selbst im Wald zu verlaufen. »Halte dich an Svarta, du, die verirrt sich nie«, riet sie, »und nun geht, in Gottes Namen!«

Als die Mutter und die kleinen Mädchen ein Stück weit heimwärts gegangen waren, drehten sie sich um und winkten, und Einar winkte tapfer zurück — aber dies war nun doch sein erster Tag!

Daheim hatte Ola den schönsten Kaffee gekocht und Brot und allerlei auf den Tisch gestellt. Er wurde sehr gelobt und war ganz stolz.

»Ich will dir gern die ganze Zeit helfen, Mutter«, sagte er, »wenn nur der Einar nicht da ist, der mich immer ärgert!«

»Ich verstehe nicht«, sagte die Mutter, »daß du dich mit Einar nicht besser verträgst, er ist doch solch ein netter Kerl.«

»Er ist nicht nett!« widersprach Ola. Sein Gemüt war noch erregt und verbittert nach diesem schändlichen Streich von gestern. »Den Einar hast du immer gern«, sagte er.

»Ja«, sagte die Mutter, »das ist auch wirklich wahr. Ich habe euch beide gern.«

Ola drehte sich weg und murmelte: »Nein, mich nicht.«

»Was redest du da für dummes Zeug!« rief die Mutter entsetzt. »Habe ich dich nicht ebenso lieb wie Einar!«

Es dauerte ziemlich lange, bis Ola von seinem Irrtum überzeugt war. Ganz überzeugen ließ er sich wohl trotzdem nicht, aber das war eben nicht zu ändern. Ola war den ganzen Tag sehr freundlich und half wie ein Erwachsener. Er fand es wohl gar nicht so schlimm zu arbeiten, wenn er nur allein sein durfte und Lob und Ehre nicht mit Einar zu teilen brauchte.

Die kleinen Mädchen spielten unter der großen Birke. Sie waren stets gut Freund miteinander und neckten sich nie so wie die Buben, in diesem Augenblick aber schienen sie doch ausnahmsweise einmal uneins zu sein. Ingerid hielt die eine Hand fest geschlossen hinter dem Rücken, und beide saßen da, die Nase in der Luft, und stritten miteinander.

»Das ist mein Kalb vom vorigen Jahr!« sagte Ingerid.

»Das da am Bauch ist mein Fleck!« behauptete die kleine Martha.

»Es kann schon sein, daß das dein Fleck ist, das Kalb aber gehört jedenfalls mir!«

»Mach du dich nur nicht so wichtig, du, mein Geburtstag ist früher als deiner, und dann wirst du nichts bekommen!«

Bei dieser Warnung wurde Ingerid sofort etwas nachgiebig. Und die Hand öffnete sich ein wenig, und ein schöner kleiner hellbrauner Tannenzapfen kam zum Vorschein: Ja, ja, es gehörte vielleicht doch Martha, Ingerid konnte sich nicht mehr erinnern, denn es war ja so lange her seit vorigem Jahr.

Da aber erinnerte sich auch Martha nicht mehr so genau, und sie beschlossen, das kleine Kalb auszulosen. Martha gewann, und darüber lachten sie beide herzlich.

Während sie beim Mittagessen saßen, sagte die Mutter: »Ich gäbe etwas darum, wenn ich sehen könnte, wie es Einar jetzt gerade geht!«

»Ja«, meinte auch der Vater.

»Es wird ihm wahrscheinlich sehr gut gehen«, meinte Ola.

Und so war es auch. Einar ging es geradezu herrlich. Er lag der ganzen Länge nach auf dem Bauch auf der kleinen grünen Wiese vor Mexiko. Offenbar hatte er noch keine Zeit gehabt, den Ranzen auch nur für einen Augenblick abzulegen, denn er trug ihn immer noch auf dem Rücken.

Rings um ihn lagen alle Tiere und käuten ruhig und behaglich wieder. Einar wurde schläfrig von dem Geräusch, so ganz faul, er mußte die Augen schließen und auch ein wenig schlummern. Ab und zu hörte man das leise Klirren einer Glocke, manchmal, wenn Svarta den Kopf zurückwarf, um die Fliegen zu verscheuchen, auch plötzlich ein wahres Getöse. Dann fuhr Einar jedesmal zusammen und schaute mit schläfrigen Augen um sich. Na, Gott sei Dank, sie lagen alle so schön beieinander, Svartkonsta käute dicht neben seinem Ohr wieder, die Fliegen summten, fanden jedoch sein Gesicht nicht, die Sonne brannte ihm so gut auf den Rücken. Noch ein paarmal zuckte er zusammen, wenn Svarta die Fliegen verjagte — dann schlief er ein.

Und Einar schlief so gut und fest, wie nur solch ein kleiner Junge nach einer unruhigen Nacht und nach mehrstündiger sonniger Wanderung durch Moor und Heide schlafen kann.

Endlich, nach langer Zeit, wachte der Hüterjunge davon auf, daß etwas an seinem Ranzen scharrte und schnupperte. Es war Svartkonsta, die den Mundvorrat gewittert hatte und nun versuchte, den Deckel zu öffnen. Wer weiß, wie lange sie sich damit schon abgemüht hatte, die anderen Tiere waren ihres Weges gezogen, aber Svartkonsta konnte sich von dem Ranzen nicht trennen.

Einar rieb sich die Augen, es dauerte eine Weile, ehe er begriff, daß er nicht in seinem Bett lag, sondern sich ganz allein mit Svartkonsta im Wald draußen befand.

Da aber sprang er auf und lauschte und lauschte, nein, keine Glocke, nichts — du liebe Zeit, was war er doch für ein Hüterbub! Jetzt würden sie etwas zu lachen bekommen daheim, wenn er nur mit Svartkonsta angetrabt käme.

Ganz verwirrt und unglücklich begann er nach Spuren zu suchen. Aber deren gab es so viele — die einen führten dahin, die anderen dorthin.

»O Svartkonsta«, jammerte er, »ich werde dir ewig dankbar sein, weil du mich geweckt hast, aber jetzt mußt du mir auch helfen, daß ich meine Herde wiederfinde!« Und er nahm seinen Ranzen und gab der glücklichen Svartkonsta ein großes Stück Brot.

Sie sind wahrscheinlich heimgegangen, dachte er und lief in der Richtung, in der er die Alm wußte. Als sie ein Stück weit den Hang hinaufgekommen waren, fand Svartkonsta einen Pfad und trippelte eifrig vor Einar her, und nach einer Weile sah er frische Spuren auf dem Pfad, an den Stellen, wo die Erde ein wenig feucht war. Oh, Svartkonsta, die kannte sich schon aus, bald hörten sie die Kuhglocken, sie begannen alle beide zu laufen, und kurz darauf fanden sie die Herde in einem Gehölz dicht beim Pfad. Die Nasen in der Richtung nach Hause, aber noch damit beschäftigt, das saftige Gras, das hier wuchs, in sich hineinzuschlingen.

Ja, da war der Hüterbub herzlich froh! Er holte noch einen Bissen Brot für Svartkonsta heraus.

Dann aber durchfuhr es ihn plötzlich: Wenn sich aber nun eines der Tiere verlaufen hatte! Und augenblicklich begann er zu zählen. Das war kein leichtes Geschäft, und er fing immer und immer wieder von vorn an. Es sollten zwanzig Kühe sein, große und kleine zusammen, und achtzehn Ziegen. Die Ziegen waren da. Die Kälber —? Ja, die auch. Aber soviel er auch zählte und zählte, es waren doch nur neunzehn Kühe.

Plötzlich überlief es ihn ganz heiß — Potimor war verschwunden! Er begann umherzulaufen und alle Hügel in der Nähe abzusuchen, ob er nicht das schwarzgefleckte Fell von Potimor irgendwo zwischen den Bäumen sehen würde, aber nein, sie war und blieb verschwunden.

Da setzte Einar sich ins Gras und weinte.

»Immer, wenn etwas passiert, passiert etwas Trauriges!« jammerte er. Lieber Gott, daß es gleich am ersten Tag, an dem er hütete, so verkehrt gehen mußte! Hundertmal schon hatte er im Geist sich stolz mit allen seinen Tieren heimkommen sehen: jetzt war dieser Traum vorbei. Mit Schmach und Schande beladen würde er sich zum Stall schleichen und schließlich bekennen, daß Potimor ihm durchgebrannt war. Was würden die anderen sagen, was würde Ola sagen!

Potimor war wohl wieder zum Küsterhof heimgelaufen, das würde natürlich eine große Aufregung geben, die Leute würden es erfahren — kurz, Einar war vernichtet!

Er sank auf seinem Hügel zusammen und kümmerte sich nicht darum, daß die Herde ohne ihn heimzog. Svartkonsta allein blieb geduldig bei ihm stehen — hoffend, daß der Ranzen sich wieder öffnen möchte.

Einar hatte die Hände vors Gesicht geschlagen und neigte sich hin und her, er glaubte nicht, daß er sein Schicksal ertragen könnte. Es war wohl am besten, er blieb hier sitzen, bis er ganz tot war. —

Aber während Einar in seinem bitteren Kummer hier saß, hüpfte eine langbeinige und schwarzgefleckte Färse über den Zaun unten bei der Alm und kam seelenvergnügt durch das halblange Gras hereingewatet.

»Ist es möglich«, rief die Mutter, »kommt da nicht schon Potimor! Dann werden wir Einar und die anderen wohl auch bald hier haben. Ja, da wird es für euch kleinen Buben schwer sein, auf die da aufzupassen, wenn sie so über die Zäune springt.« Und dann packte sie Potimor und führte sie in den Stall.

Die Sonne versank hinter dem Hügel im Westen, es wurde dämmerig unter den großen Fichten, wo Einar immer noch saß. Er legte den Arm um Svartkonstas Hals und seufzte: »Jetzt habe ich nur noch dich in der ganzen Welt!« Svartkonsta hatte er übrigens nur so lange, als er Flachbrot besaß, und jetzt gab er ihr gerade seinen letzten Bissen... Sie stand eine Weile wartend da, aber er zeigte ihr, daß der Ranzen nun leer sei. Da ging Svartkonsta auf den Weg zu, dem die anderen gefolgt waren, blickte zu Einar zurück und meckerte.

Einar verstand, daß sie ihn rief. Aber konnte er ihr folgen? War es überhaupt möglich für ihn, heimzukommen?

Ein Unglückshäher fing dicht über seinem Kopf an zu schreien, so daß der Knabe in die Höhe fuhr. Ach, wie unheimlich es hier war, wenn es nun ganz dunkel wurde und Svartkonsta ihn verließ! Und er stand endlich langsam auf und ging auch zu dem Weg hinauf. Und dann trippelte Svartkonsta eifrig und vergnügt heimwärts, mit Einar hinter sich, der recht kleinlaut und bedrückt nachfolgte.

Auf der Alm aber gab es große Aufregung, die Herde war heimgekommen, aber kein Einar. Vater und Mutter und alle miteinander konnten nicht verstehen, wie dies zusammenhing. »Glaubst du, daß die Trolle ihn geholt haben?« fragte Martha ängstlich.

O nein, aber es gab so vieles im Wald, dem ein solcher Wildfang ausgesetzt war.

Die Mutter und die kleinen Mädchen mußten das Vieh versorgen, Vater und Ola sollten gleich fortgehen und Einar suchen. Es war so unheimlich, als Vater sagte, er wolle geradeswegs durch den Wald gehen und in den Weihern auf dem großen Moor gleich bei Mexiko suchen. Die beiden kleinen Mädchen weinten laut auf, die Mutter trocknete die Augen, und Ola mußte den Kopf zurücklegen und in den Gipfel der großen Birke hinaufschauen, um sich nicht die Nase putzen zu müssen. Ola erhielt übrigens den Auftrag, den Weg nach Mexiko zu gehen und die ganze Zeit zu rufen und zu schreien, für den Fall, daß Einar die Richtung verloren und sich irgendwo am Hang verirrt hätte.

Als Vater und Ola schon ein Stück weit fort waren, rief Ingerid plötzlich: »Svartkonsta ist auch nicht da!«

»Was sagst du?« fragte die Mutter, »ist sie weg?« Und nun hoffte die Mutter, Einar und Svartkonsta seien beieinander.

Aber Ola trabte allein den Weg dahin. Die Drossel sang für ihn, jawohl, aber Ola hörte nicht zu, er ging mit düsteren Gedanken weiter. Wenn nun Einar nicht mehr wiederkäme? Ola schneuzte sich. Lieber Gott, ich habe Einar geneckt, aber ich habe es ja nicht so bös gemeint, das darfst du mir glauben. Und wenn du Einar dieses eine Mal wiederkommen lassen willst, dann will ich nie... Ola warf sich überwältigt auf die Knie und weinte laut. Hier war ja niemand, der ihn sah und hörte.

Niemand? Niemand, der ihn sah oder hörte?

Aber dort steht auf einmal Svartkonsta mitten vor ihm und sieht äußerst erstaunt drein. Und gleich hinter ihr taucht Einar aus dem Halbdunkel auf, er selbst, leibhaftig, den Ranzen am Arm baumelnd.

Ola hatte nicht einmal Zeit aufzustehen, ehe Einar sagte:

»Warum heulst du denn? Hast du dir weh getan?«

»Ja«, antwortete Ola und sah nieder, »am Knie.« Und er begann das eine Knie heftig zu reiben.

»Aber was willst du denn hier?« fragte Einar.

»Warum gehst du nicht heim?« erwiderte Ola böse, »die Kühe sind ja schon alle längst daheim.«

»Alle?«

»Ja, alle.«

Einar begriff das nicht und fragte unsicher: »Und die Potimor, ist sie auch gekommen?«

»Potimor — die kam als erste!«

Da konnte Einar sich nicht mehr halten. Er stieß ein merkwürdiges Geheul aus, so daß Svartkonsta und Ola zusammenschraken, und dann nahm er die Beine unter die Arme und lief und lief, bis er daheim war, und in den Stall zur Mutter hinein, die beinahe vom Melkschemel fiel, so erschrocken und froh war sie. Und nun erzählte Einar alles miteinander.

Aber Ola und Swartkonsta kamen nachgetappt, dumm und stumm vor Verwunderung, alle beide. Merkwürdig, dachte Ola, so rasch und wortwörtlich war er noch nie erhört worden.

10

An einem der nächsten Tage sollten der Vater und der Falbe wieder in den Ort hinunter, und die Buben wollten durch ihn einigen Freunden und Bekannten Post zukommen lassen.

Da aber heute Ola an der Reihe zum Hüten war, mußte Einar für sie beide schreiben. Da war nun vor allem ein Brief an den Birkenlars und dann an ihren Spielkameraden Jakob, den Fliegenden Pfeil. Und diesen letzteren wollten sie einladen, sie auf der Alm zu besuchen und seine Schwester, die kleine Anna, mitzubringen. Zwar hatten Jakob und Anna diese Einladung, noch ehe die Kinder zur Alm gezogen waren, schon unzählige Male mündlich erhalten, aber nun sollten sie auch noch einmal schriftlich eingeladen werden.

Einar durfte ausdrücklich Olas roten Bleistift zum Briefschreiben leihen. »Aber nicht, um die Wände damit zu bekritzeln!« warnte Ola. Und Einar mußte versprechen, ihn gut einzupacken und wieder auf seinen Platz zuunterst im Bett zu legen, wenn die Briefe geschrieben waren.

Papier bekam er von der Mutter. Er kniete bei der Türschwelle nieder und begann zu schreiben. Und nun war es für die anderen nicht so einfach, durch die Tür zu kommen. Einar lag da auf allen vieren und grübelte nach und durchbohrte den Boden mit den Blicken, während er malte und schrieb. Bisweilen vergaß er hinunterzuschlucken, so daß ihm der Speichel in einem kleinen Bach auf den Brief an den Birkenlars tröpfelte, so eifrig war er. Schließlich war er ganz erschöpft und seufzte und stöhnte laut bei jedem Buchstaben. Aber dann war der Brief doch endlich fertig, und Einar hielt ihn mit gestrecktem Arm von sich weg und legte dabei den Kopf schief.

Es waren große und kleine Buchstaben durcheinander. Einar gehörte nicht zu denen, die nicht etwa beide Arten von Buchstaben kannten, das sollte der Birkenlars nur sehen! Die Zeilen buchteten sich wie Schlangen über das Papier, und einige der Worte waren so groß und riesenhaft, daß sie ihre kleinen Kameraden daneben ganz erdrückten. Aber Einar fand seinen Brief wunderbar.

»Du mußt ihn anschauen, Mutter!« rief er, »ich rühre einstweilen die Grütze für dich.«

Da ging die Mutter ans Fenster und las, und Einar sah sie gespannt an und rührte, daß alles aus dem Topf lief.

Und die Mutter machte ein so sanftes Gesicht, daß er merkte, sie war mit dem Brief zufrieden.

Und der Brief lautete folgendermaßen:

lieber birken Lars!

jetzt Will ich die Feder in die Hand nehmen und an dich schreiben damit du sehen kannst das wir Leben. Weil der vater heute hinunter mus und es uns sehr Gut geht und wir den ganzen Tag auf der Alm herumspringen und tantsen. Und das gleiche wünsche ich dir von Ola und den Anderen und den Rantsen habe ich einmal im Wald benützt und er war gut und eine Ziege, die Svartkonsta heißt, kann den deckel nicht Aufmachen mit hertslichen Gruß von mir

Einar

Nachschrift, wenn ich das Hütergeld bekomme werde ich etwas schönes für dich Kaufen oder eine tabaks Rolle.

Als die Mutter zu Ende gelesen hatte, lachte sie leise; das war ein gutes Zeichen, und mit einem Freudenschrei ließ er den Löffel los, so daß er im Topf versank, während er auf die Mutter zustürmte und sie umarmte.

»Ist er nicht gut?« rief er strahlend.

»Ja, ja, der beste, den du geschrieben hast.«

Dann kam der Brief an Jakob. Oh, aber hier war es schwer anzufangen. Einar fand, daß er das jetzt unmöglich zustande bringen könne. Der Vater sollte ja bald fortgehen, und zwei Briefe an einem Tag waren auf alle Fälle zuviel. So wollte er lieber bis zum nächstenmal warten, wenn wieder ein Bote hinunterging.

Als der Vater loszog, durften alle drei Kinder ein Stück weit auf dem breiten Rücken des Falben sitzen. Dann hob der Vater sie eines nach dem anderen wieder herunter und gab jedem einen kleinen Klaps hinten drauf. »Trollkinder!« sagte er.

Ola und Einar hüteten nun abwechselnd jeder einen Tag und halfen am anderen der Mutter.

Und es gab da viele schöne Tage, an denen es ein reines Vergnügen war, in den Wald zu gehen und dazuliegen und ein wenig auf das Vieh aufzupassen oder neue schöne Orte zu sehen und die alten wiederzuerkennen. Aber es gab auch recht unangenehme Tage, das war dann, wenn es regnete.

Zwar fragten sie nicht viel danach — wenn man ein kecker und gesunder kleiner Bursche ist, hält man schon allerhand aus. Und es fiel den Buben nie ein, daß sie im allerärgsten Wetter auch einmal daheimbleiben könnten. Nein, das Vieh ohne Hirten hinauszulassen war ganz undenkbar.

Sie besaßen gemeinsam eine Ölzeugjacke, die hielt Rücken und Brust lange trocken. Aber Heidekraut und Äste und das hohe Moorgras reichten an den kleinen Körpern weit hinauf und peitschten ihnen die Nässe durch die Kleider, und von den Bäumen troff und rieselte der Regen herunter, so daß man auch unter ihnen keinen Schutz suchen konnte. Wenn dann der Abend kam, war oft kein trockener Faden mehr an ihnen. Da tat es gut, zur Feuerstätte heimzukommen, wo die Mutter an regnerischen Tagen ständig ein schönes Wurzelstück brennen ließ und ein trockenes Heim bereithielt.

Seit jenem Mal, da Ola wegen Einar gleichsam so gut Freund mit dem lieben Gott geworden war, hatte er ihn oft um das eine oder andere gebeten und es wahrlich auch bekommen. Es war mehrere Male vorgekommen, daß er eine Kuh oder ein Kalb verloren hatte. Dies war immerhin ganz gefährlich, aber dann hatte er immer zu Gott gebetet, er möge ihm helfen, das Tier wiederzufinden, und das hatte der liebe Gott getan. Ola ging oft umher und schrie und rief und suchte, und dann plötzlich stand das Tier dicht vor seiner Nase. Das hatte der liebe Gott getan. Ola verstand dies sehr wohl.

Aber auch Ola hatte Gott nicht zum Narren gehalten. Er hatte sich seinerseits viel Mühe gegeben, sein Versprechen von jenem Abend, da Einar verschwunden war, zu halten. Keiner wußte von diesem Versprechen, aber er verstand doch gut, daß die Mutter und Einar seine Veränderung bemerkten.

Das seltsame war, daß Einar seinerseits durchaus nicht unausstehlicher wurde, als Ola nun freundlicher war — im Gegenteil. Ola mußte sich oft sagen, daß Einar ein ganz lieber Bub, ein netter kleiner Kerl sei, natürlich seinem geringen Alter und seinem Verstand entsprechend. Gerieten sie ab und zu einmal in einen Streit, dann war Ola nachsichtig: Man kann von einem solchen Dreikäsehoch nicht mehr verlangen, dachte er wohl und ging seiner Wege.

Eines Tages, als Ola hütete, hatte er ein merkwürdiges Abenteuer.

Es war ein unangenehmer Regentag, und Ola entschloß sich, zu der Hütte auf dem Großmoor zu wandern. Dort hatte er wenigstens ein Dach über dem Kopf und konnte sich ein Feuer machen und sich ein wenig wärmen. Er selbst hatte, als er das letztemal dort war, eine Menge Birkenrinde und Holz herbeigetragen, damit er sich im Notfall einmal Feuer machen könnte. Zündhölzer trug er im Ranzen, sorgfältig in mehrere Papierschichten eingewickelt.

Er kam mit seinem Vieh um die Mittagszeit beim Großmoor an. Das Moor lag in einer Talsenke, es war nicht sehr breit, aber endlos lang, sicher eine Meile lang. Auf der anderen Seite stieg der Wald wieder schräg hinan, und oben am Hang standen etwas versteckt einige Almen, die zur Nachbargemeinde gehörten. Jetzt lagen die Regenwolken dicht über dem Moor, er konnte es nicht einmal der Breite nach überblicken und hörte im Nebel die Kraniche mit ihren messingnen Stimmen schreien. Das bedeutete noch mehr Regen.

Bei klarem Wetter hatte er manchmal die Herde von einer der anderen Almen jenseits des Moores erkennen können. Nie aber war er zu der fremden Weide hinübergegangen und war auch nie einem Hirten von dort begegnet.

Er schauerte frierend zusammen, fand jedoch die Birkenrinde in trockenem Zustand in der Hütte vor, machte mit steifen Fingern Feuer und fühlte sich ganz wie ein Prinz, als das Holz aufflammte und die herrliche Wärme durch seine nassen Kleider drang. Er hängte die Joppe an einem Nagel auf und drehte und wendete sich vor dem Feuer hin und her, so daß der Dampf von ihm aufstieg.

Er dachte an die anderen Knaben, die er kannte: Keiner von ihnen war Hüterbub, sie wußten nicht, was ein schönes Feuer war, schade um sie eigentlich!

Wenn nur die Kühe recht lange hierbleiben wollten, damit er sich ordentlich durchwärmen konnte, ehe er wieder in das nasse Wetter hinaus mußte!

Im übrigen hatte er sich etwas Schlaues ausgedacht — er trieb Svarta mit in die Hütte hinein, und diese hatte auch gar nichts dagegen. Wenn nun die andere Herde ihres Weges ziehen würde, so konnte doch sie stets wieder zu den übrigen zurückfinden.

Außerdem ließ er auch meistens die Ziegen mit in die Hütte herein. Sie frieren so leicht, die Ziegen, denn sie haben so wenig Fleisch unter dem Fell, und wenn sie im Regen sind, dringt ihnen die Nässe sofort durch Mark und Bein. Dann stehen sie nur da und krümmen den mageren Rücken, so daß sich das Haar zu lauter Wirbeln dreht. Das dünne Fell gibt so wenig Wärme. Sobald sie aber in die Hütte kamen, wurden sie gleich munter, und die meisten hüpften auf die Pritschen und blieben dort.

Es wurde nun recht warm und behaglich im Raum. Mit halbgeschlossenen Augen standen die Tiere da und käuten wieder, während Ola sich über seinen Mundvorrat hermachte.

Da ging die Tür auf, und herein kam ein triefendnasses und blaugefrorenes Mädchen.

»Guten Tag und danke fürs letztemal*!« sagte sie.

»Guten Tag«, sagte auch Ola, aber »Danke fürs letztemal!« fügte er nicht hinzu, denn er konnte sich nicht erinnern, sie je gesehen zu haben.

»Ich sah hier Rauch aufsteigen«, fuhr die andere fort.

Ola konnte nicht begreifen, wo das Mädchen in diesem wilden Wald herkam — es war doch wohl nicht eine Bergfee? Aber so sah sie gar nicht aus; die Bergfee war wunderschön, das hatte er gehört, und trug feine und prächtige Kleider. Diese aber war in keiner Weise etwas Besonderes, sie hatte eine alte Knabenjacke an, und über diese war ein Kattunschurz mit einer dicken Schnur gebunden. Er bemerkte, daß sie kleine, jämmerliche Hände hatte, die von der Kälte blau und steif gefroren waren, und daß sie unter der Nase nicht ganz trocken war. Es war wohl kaum eine Bergfee.

»Woher kommst du?« fragte Ola.

»Vom Großmoor.«

»Was hast du dort getan?«

»Meine Kühe sind dort«, sagte sie. »Ich hüte auf der Nygaardsalm — ja, du kennst doch wohl die Nygaardsalm?«

»Ja.« Ola wußte, daß sie irgendwo oben am Hang jenseits des Großmoors lag. Vielleicht war es sogar ihre Herde, die er ab und zu gesehen hatte.

»Es war so kalt«, sagte das Mädchen, »und ich wurde allmählich ganz naß, darum ging ich hierher.«

Nun hätte Ola zu einer Bergfee ja leicht sagen können, daß dies hier seine Hütte sei und nicht die ihre, hinaus mit dir, du unterirdische Hexe! Dies aber war eine andere Sache, das kleine Geschöpf sah so armselig aus, daß er ein paar Ziegen zur Seite stieß und das Mädchen bat, sich ans Feuer zu setzen.

Dann holte sie ihren Ranzen hervor. Ola fand, daß sie jedenfalls herrlichen Mundvorrat bei sich hatte, sogar Waffeln. Die Kleine ahnte gewiß, daß Ola gerne Waffeln aß, denn sie sagte plötzlich: »Ich würde dir gerne eine Waffel geben, aber es ist so viel Mausdreck drin, und ich weiß nicht...«

»Mausdreck? Pfui!«

»Ja, es sind schrecklich viel Mäuse auf der Alm bei uns, und nun sind sie übers Mehl gekommen und haben es vollgemacht.«

Ola fragte: »Hast du nicht versucht, Fallen aufzustellen?«

Nein, das hatte sie noch nie und wußte auch nicht, wie sie es machen sollte.

Das aber wußte Ola und konnte es ihr sofort zeigen. Er holte sein Messer hervor, schnitzte kunstvoll ein paar Späne zurecht und machte die schönste Mausefalle fertig, die man sich nur denken konnte. Er zeigte der Kleinen auch, wie die Falle aufzustellen war, und schenkte sie ihr zum Schluß.

Sie war nun aufgetaut und gar nicht mehr so jämmerlich und blau gefroren — hatte sogar ein schönes Gesicht, war eine Bergfee.

»Ist deine Mutter streng?« fragte Ola.

»Nein —?« meinte sie erstaunt.

»Wirst du nicht gezankt, wenn sich eure Kühe verlaufen?«

»Ich hüte nicht unsere eigenen Kühe, ich hüte für ein altes Weib, das Randi heißt.«

»Ist sie streng?«

»Ja, sie ist wie der Teufel selbst!«

»So, so«, meinte Ola ein wenig verlegen. Er für sein Teil gebrauchte solche Worte nicht, das durften sie bei ihm daheim nicht tun.

»Vielleicht hat sie nicht einmal ein trockenes Hemd für dich, wenn du heimkommst?« sagte er.

»Nein, natürlich nicht.«

»Mußt du dann auch beim Melken helfen, so naß, wie du bist?«

»Nein, ich winde den Rock schon immer ein wenig aus«, sagte sie.

Ola schüttelte den Kopf. Er begriff, daß es bei ihr daheim nicht recht großartig aussah. Und er dachte an seine eigene gute Mutter, die alles so schön für ihn herrichtete, wenn er naß und verfroren heimkam. Da war es am besten, von etwas anderem zu reden.

»Hast du viele Kühe?« fragte er.

»Ach nein, nur zehn bis zwölf. Es ist kein großartiger Hof. Wenn ich einmal erwachsen bin, will ich nicht unter zwanzig haben. Und es sollen zehn Frühjahrsträchtige und zehn Herbstträchtige sein, habe ich gedacht.«

Sie wußte schon jetzt die Namen für alle zwanzig Kühe und zählte sie an den Fingern her, während Ola mit offenem Mund dasaß und ihr zuhörte.

»Dann willst du wohl auch Pferde haben?«

»Freilich, auch Pferde«, sagte sie. »Schwarze Pferde, denn das ist am schönsten.«

»Und Ziegen?«

»Nein, pfui Teufel!« sagte das Mädchen wieder. »Die sind auf einem Hof mit Garten und allem anderen nur zur Plage.«

Jetzt war Ola interessiert. »Wie soll denn das Haus sein, das du haben willst?« fragte er.

»Ja, es muß weiß gestrichen sein, mit einer kleinen Veranda, und dort sitzen wir dann am Abend und schauen auf den Garten hinaus und plaudern.«

»Wer wir?« fragte Ola.

»Mein Mann und ich und unsere drei Kinder«, antwortete sie. Ola war jetzt ganz Ohr und fragte: »Wer wird dein Mann sein?«

»Das ist noch nicht ganz sicher«, erwiderte sie. »Aber ich glaube, daß er Ola heißen wird. Alle, die Ola heißen, sind so lieb.«

Ola fühlte, wie er zusammenzuckte und rot wurde. »Aber«, meinte er, um seine Fassung wiederzugewinnen, »es gibt doch viele, die Ola heißen. Willst du wieder hinaus, Svarta?«

»Heißt die Kuh Svarta?«

»Ja. Hm. Wenn ich einmal groß bin, will ich einen aufgedrehten Schnurrbart haben, weißt du«, sagte Ola. »Findest du das schön?«

Sie dachte ernsthaft darüber nach. »Ja«, meinte sie dann, »wenn du einen solchen Bart und einen Tirolerhut hast, wie man ihn nennt, dann wirst du fein aussehen!«

Ja, fuhr Ola fort, genauso hatte er sich’s gedacht. Und genau das gleiche Haus wie das ihre hatte auch er sich seit langem ausgedacht. Am Ende war jedes von ihnen umhergegangen und hatte an das gleiche Haus gedacht? Hatte das ihre ein rotes Dach?

»Ja, genau!«

»Und eine Veranda?«

»Ja, natürlich!«

»Nein, hat man schon so etwas gehört! Ja, aber du wirst sehen, da werde ich — ja mit dir auf der Veranda sitzen?« meinte er.

Da lachte das Mädchen: »Ja, wirklich, das ist leicht möglich!«

Und Ola war es ganz feierlich zumute. Er wollte sie noch nach dem und jenem auf dem Hof ausfragen, aber nun begann Svarta ernstlich unruhig zu werden. Die anderen Tiere waren jetzt wohl ihrer Wege gegangen, und Svarta wußte, daß es nun an der Zeit war, ihnen nachzukommen.

Ola sagte: »Ja, jetzt muß ich wohl gehen.«

»Ja, ja, also danke schön für heute!« erwiderte sie.

Er blieb eine Weile auf der Wiese vor der Hütte stehen und sah ihr nach, wie sie über das Moor trabte. Sie war so klein und dünn, richtig armselig, aber sie kann ja noch wachsen und stattlich werden, dachte er.

Dann schlenderte er nachdenklich hinter Svarta her.

Plötzlich wandte er sich jäh um und lief zum Moor zurück. Er konnte sie gerade noch im Nebel erkennen.

»Du, wie heißt du?« rief er.

»Inger!«

»Und ich heiße Ola!«

Da konnte er sehen, wie sie ihm eifrig winkte, dann ging sie weiter und verschwand.

11

Die Blaubeeren begannen reif zu werden, und man brauchte sie nicht weit suchen zu gehen, nur bis an den Wald hin, dann stand man schon mitten im Überfluß. Die kleinen Mädchen waren alle Augenblicke mit ihren Birkenkörben draußen.

»Verirrt euch nur nicht!« ermahnte sie die Mutter. Aber sie waren ja so klug und gingen nie weiter, als daß sie den Wipfel der großen Birke noch sehen konnten.

Jetzt lagen drei gute Freunde vor der Tür zum Küchenhaus, ruhten aus und aßen die vollen Beerenkörbe leer. Es waren Ingerid und Martha und das Wildschwein. Sie plauderten und schwatzten miteinander und ließen sich’s wohl sein. Das Schwein war innig zufrieden, es lag in der Mitte und bekam bald von rechts, bald von links eine Handvoll Blaubeeren unter die Nase gehalten. Und es läßt sich nicht entscheiden, wer am meisten erwischte, jedenfalls waren sie alle drei gleich blau um den Schnabel herum.

Das Wildschwein war in letzter Zeit förmlich eine Art Familienmitglied geworden.

Ursprünglich hatte man ja gedacht, das Schwein solle in seinem Haus wohnen und seinen Auslauf und alles für sich selbst haben. Das heißt, dies war Vaters Gedanke gewesen, mit dem sich jedoch das Schwein auf die Dauer nicht einverstanden zeigte. Einige Tage lang bohrte und schnüffelte es zwar in seinem Auslauf herum, und es hatte den Anschein, als fühle es sich richtig wohl. Besonders, wenn jemand sich die Zeit nahm, ab und zu mit ihm zu schwatzen und es zu kraulen. Die kleinen Mädchen standen ja oft am Gitter bei ihm und unterhielten es auf verschiedene Art, sie verwöhnten es wohl, denn es wurde immer anspruchsvoller und wollte sie immer zur Gesellschaft haben. Wenn sie dann fortgingen, weil sie auch noch andere Dinge zu tun hatten, dann war das Schwein beleidigt und wanderte unablässig grunzend im Kreis herum. Ja, und sah es auch nur einen Zipfel von ihnen, dann fing es laut an zu schreien und zu quieken.

Eines Tages nun waren die beiden Kleinen wie gewöhnlich bei ihm gewesen und hatten es dann wieder verlassen; ehe sie sich’s aber recht versahen, kam das Wildschwein leise grunzend und innig zufrieden hinter ihnen her den Hang heruntergetrabt.

Sie liebten das Schwein, und es tat ihnen leid, aber sie konnten nicht anders, sondern mußten dies melden. Und die Mutter kam sofort herbei, fand auch gleich das Loch, das sich das arme Tier so mühsam gebohrt hatte, holte Hammer und Nägel und versperrte es augenblicklich. Und das arme Wildschwein wurde heimtückisch mit einem Schluck Milch in einer Schüssel wieder in den Auslauf gelockt. So war das Wildschwein abermals ein Gefangener.

Aber am nächsten Tag war das Schwein plötzlich wieder auf freiem Fuß.

Die Mutter fand auch jetzt das Loch. Diesmal hatte sich das Tier unter dem Zaun durchgegraben. Da füllte sie das Loch mit Steinen auf und sperrt das Schwein wieder ein.

Jetzt aber war das Schwein, dieses wilde Schwein gelehrig geworden. Es grub sich einfach an einer anderen Stelle ein neues Loch und ging genau dorthin, wo es Lust hatte, und zählte sich jetzt wohl zur Familie. Es folgte den kleinen Mädchen wie ein Spielgenosse überallhin.

Sie lagen der ganzen Länge nach in dem weichen Gras und jagten ihm die Fliegen weg und hatten darauf acht, daß niemand seinen Schlaf störte. Oft auch nahmen sie es mit zu den Mahlzeiten herein. Dies war nicht gerade nach dem Willen der Mutter, aber nachdem sich das Schwein erst einmal daran gewöhnt hatte, ließ es sich auch nicht mehr so leicht aus der Stube hinaussperren. Es führte sich übrigens ganz ordentlich auf, stand zwischen den kleinen Mädchen und wartete auf seinen Bissen, streckte den Rüssel in die Luft, guckte mit kleinen schlauen Augen um sich und grunzte leise und gebildet. Kein Wildschwein hätte es schöner machen können.

Eines Tages, als die kleinen Mädchen tüchtig Holz herbeigetragen hatten, bekam jedes von ihnen drei Bonbons, und beide schenkten eines davon dem Schwein. Es waren Kampferbonbons. Das Schwein knabberte ein wenig daran, dann aber begann es zu nicken und heftig mit dem Kopf zu schütteln, mit weit offenem Maul. Es sah aus, als wollte es Zunge und Zähne und alles, was im Maul war, herausschütteln. Ingerid und Martha mußten laut auflachen.

Nun kam ein langer Tag. Der Tag war sonst nicht lang auf der Langerudalm, heute aber sollten Vater und der Falbe zum Abend heraufkommen. Der Vater sollte eine Last Butter und Käse auf der Alm abholen und allen Beteiligten unten ihren Anteil bringen. Er konnte nicht mitten am Tag kommen, weil die Bremsen in der Sonnenhitze einem wehrlosen Saumtier zu sehr zusetzten.

Die Kinder waren voller Erwartung und fanden keine Ruhe, immer wieder kam eines von ihnen hereingelaufen und fragte, wieviel Uhr es sei. Die Mutter hatte anderes zu tun, als auf die kleine Uhr über dem Bett zu sehen, sie fing allmählich an zu schelten, die Kinder aber ließen nicht nach. Es änderte sich nun weiter nichts, als daß jetzt jedesmal die kleine Martha allein hereinkam und sich mit schiefgelegtem Kopf und einschmeichelnder Stimme nach der Zeit erkundigte.

Die Mutter wußte sehr genau, daß sie von den beiden anderen abgesandt war. »Warum kommst jetzt nur immer du und fragst und plagst mich die ganze Zeit?« fragte die Mutter schließlich.

»Weil du mich am liebsten hast«, antwortete Martha offenherzig.

»Richte Einar lieber aus, er solle selbst auf die Uhr schauen«, sagte die Mutter.

Einen Augenblick darauf war Einar da. Er begriff den langen Zeiger nicht, er kannte nur den kurzen, und der war heute sicher nicht in Ordnung, denn er kam überhaupt nicht vom Fleck.

Da mußte sich die Mutter die Zeit nehmen und ihm die Bedeutung des langen Zeigers erklären und ihm die kleinen Striche für jede Minute zeigen und ihm sagen, wie weit der lange Zeiger in fünf Minuten ging, in zehn Minuten usw. usw.

Einar war sehr erstaunt. Er hatte geglaubt, eine Minute sei beinahe nichts, nur ein Augenblick! Nun kniete er auf dem Bett der Mutter und beobachtete den langen Zeiger, während er das winzige kleine Stück, das eine Minute ist, zurücklegte, und das dauerte unheimlich lange. Er nahm sich die Zeit, den Zeiger durch fünf Minuten hindurch zu beobachten, da aber war Einar des langen Zeigers herzlich müde — das war ja langweilig, der wurde ja nie fertig, und es wurde nie Abend. Einer ging zu den Schwestern hinaus und redete verächtlich über den langen Zeiger. Sie sollten ihn nie beachten, er sei nicht viel besser als der kurze.

Aber endlich wurde es auch an diesem Tag Abend, die Sonne verschwand hinter dem Krähenberg, und am Hang unterhalb der Alm hörte man die Herde heimkehren. Zuerst Svartas schwere Glocke, die man schon von weitem vernahm, dann Kvitas kurzes vereinzeltes Brüllen, die vielfache Stimme von Julgaas, die sich beinahe wie eine Art Gesang anhörte, und endlich Potifars hohe und scharfe männliche Stimme, die ihm bisweilen ganz ausblieb, wenn er sie am nötigsten brauchte — er war offenbar gerade im Stimmwechsel.

Bald vernahm man ein ganzes Geklingel von Glocken, und sie konnten jetzt auch Ola hören. Er schrie die Ziegen an, die den geradesten Weg über den Zaun hinweg einschlagen wollten.

»Kommst du heute auch wieder vom Großmoor?« sagte die Mutter. »Ich dachte, ihr wärt zum Berghang hinübergegangen —?«

»Sie haben wohl kehrtgemacht...« meinte Ola zögernd.

Tatsächlich, in letzter Zeit machte die Herde so gerne »kehrt« zum Großmoor hinunter, wenn Ola hütete...

Er hatte keiner lebenden Seele etwas davon erzählt, daß er dort unten einmal Inger getroffen hatte. Nein, denn dann würde natürlich Einar auch versuchen, sie zu treffen, und das wollte Ola um keinen Preis. Wenn nun also Einar davon redete, daß er die Herde zur Hütte auf dem Großmoor führen wolle, dann sagte Ola jedesmal, dort sei sie doch gerade gewesen, er solle doch lieber da- oder dorthin ziehen...

Nun aber war lange Zeit vergangen, und er hatte nichts mehr von Inger gesehen. Einmal glaubte er Kühe zu sehen, die in dem hohen Gras weit drüben auf dem Moor gingen, als er sie aber eine Weile beobachtet hatte, stellt es sich heraus, daß es nur Kraniche waren, die dort auf ihren langen Beinen umherstolzierten. Er hatte so viel an das Erlebnis gedacht, das Inger und er miteinander gehabt hatten. Hätte er sie getroffen, so würde er sie sofort nach verschiedenem gefragt haben, was das Innere des Hauses betraf. Er war einmal in der Küche des Pfarrhofs gewesen. Dort hingen so viele glänzende Dinge an den Wänden, einige waren rund, einige fast wie Sterne und Planeten, und wieder einige sahen ganz so aus wie ein Fisch. Er hätte gerne gehört, was Inger von solchen Sachen an der Wand hielt.

Und dann auch die Blumen im Garten. Er hatte mehrere Sorten gesehen, und besonders eine, die Balsamine hieß, war sehr schön...

Er hatte sich auch gedacht, daß sie vielleicht dann und wann Waffeln haben könnten.

Aber er traf sie nie.

»Ist der Vater gekommen?« rief Ola schon von weitem.

»Nein.«

Ah, das war gut! Denn Ola wollte schrecklich gern dabeisein und den Vater und den Falben empfangen.

Der Mutter wurde heute abend nicht viel geholfen, weder beim Halten der Kuhschwänze noch beim Abwaschen des Geschirrs. Denn alle Helfer saßen auf dem Dach des Küchenhauses und hielten nach dem Vater und dem Falben Ausschau.

Und als sie endlich unten auf dem Almweg etwas erspähten, sausten alle vier auf einmal die Leiter hinunter, es war ein Wunder, daß sie nicht einander auf die Finger traten.

Aber du liebe Zeit, was hatte denn der Vater da für eine Last-! Es war schon halbdunkel dort am Waldrand, an dem der Weg vorbeiführte, aber die Kinder konnten sehen, daß oben auf dem Rücken des Pferdes etwas Helles aufleuchtete. Und je mehr es sich näherte, desto besser glaubten sie zu sehen, daß das Helle sich bewegte. Schließlich mußten sie doch ihren eigenen Augen trauen, es waren Anna und Jakob, die auf dem Rücken des Pferdes saßen und ihnen zuwinkten. Als aber die vier das erkannten, brachen sie in ein Freudengeschrei aus und stürzten den Gästen, dem Vater und dem Pferd entgegen und sprangen an ihnen hinauf und betrugen sich wie Verrückte, und das Wildschwein, das in seinem Haus eingeschlossen war, wachte davon auf und kam ihnen grunzend nachgezockelt.

Klein Anna war ganz verlegen über diesen Willkomm, und als man sie heruntergehoben hatte, blieb sie stehen und scharrte ein wenig mit dem Fuß.

Weder Anna noch Jakob waren früher hier gewesen, und sie wurden sogleich noch im Dunkeln von einer Merkwürdigkeit zur anderen, noch größeren Merkwürdigkeit auf der Alm gezerrt und gezogen. Das Schwein stand ein wenig ungewiß da und wußte nicht recht, ob es sich der fröhlichen Schar anschließen oder ob es vielleicht weiterschnarchen sollte. Es guckte in die Luft hinauf und kratzte sich hinterm Ohr, erledigte noch dies und jenes für die Nacht und trollte dann wieder in seine Hütte zurück.

Jetzt aber rief der Vater Einar zu sich heran: »Ja, richtig, ich habe etwas für dich, vom Birkenlars«, sagte er.

Und siehe da, es war ein kleiner Schrein, aus feiner dünner Birkenrinde gemacht! Er hatte einen Deckel und war der schönste Schrein, den man sich denken konnte. Das war zum Dank für den Brief. Der Vater erzählte, der Birkenlars hätte in seinem ganzen Leben noch nie einen Brief bekommen, es war also kein Wunder, daß er sich gefreut hatte. Selbst lesen konnte er ihn nicht, er mußte damit zum Nachbarn gehen. Und der Nachbar hatte dem Vater erzählt, daß Birkenlars geweint und gelacht habe vor lauter Freude.

»Ja, das war, als er von der Tabaksrolle hörte!« sagte Einar und nickte.

Und dann hatte Birkenlars in seiner großen Dankbarkeit diesen Schrein gemacht und ihn nach Langerud gebracht. Und man solle Harz darin aufbewahren, hatte er gesagt. Denn die Buben sammelten natürlich Harz, damit ließen sich große Geschäfte machen, wenn sie ins Dorf hinunterkamen. Auf nichts waren die Buben im Herbst so versessen wie auf Harz, denn es ist so wunderbar gut zum Kauen und schmeckt wie Rahm, wenn es von der richtigen Art ist.

Einar holte nun seinen ganzen Reichtum an Harz aus seinem Versteck hervor. Er lag in der Scheune unter einer losen Planke — ein gutes und sicheres Versteck, jetzt aber legte er ihn an seinen neuen Platz, und die gelben, glänzenden Harzkugeln schimmerten wie Gold in dem schönen Schrein. Die Mutter erlaubte Einar, das Kästchen auf das Brett zu stellen, auf dem Bibel und Gesangbuch standen, dort sei es doch wenigstens sicher vor Diebeshand, meinte Einar.

Ola aber war auch nur ein Mensch, und er wurde ganz aufgeregt über diesen Schrein.

Wenn jemand einen Schrein brauchte, so war doch wohl vor allem er selbst es. Er, der sich so etwas gewünscht hatte, solange er denken konnte. Allerdings hatte er mehr an eine Art Bundeslade gedacht, mit schweren großen Schlössern davor, aber mangels etwas Besserem würde er sich mit Freuden mit einem Birkenschrein begnügt haben.

»Sagtest du nicht, daß der Brief auch von mir sei?« fragte er grollend. »Ich bat dich doch, von uns beiden zu schreiben.«

Einar antwortete: »Ja, aber Birkenlars hat mich so gern. Und ich war es, der ihn auf dem Weg traf und ihm das Holz gab...«

»Aber ich gab ihm eine fast neue Lakritzenstange, hält er das für gar nichts? Willst du den Schrein verkaufen?«

»Nein.«

»Das ist schlecht von dir«, sagte Ola.

»Hahaha«, lachte Einar.

Ola erreichte nichts und ärgerte sich krank. Er sagte: »Ich habe ein Geheimnis, von dem du nichts weißt. Wenn du etwas davon wüßtest, du würdest platzen!«

»Dann ist es ja gut, daß ich nichts davon weiß!«

»Dummkopf! Es handelt von einem großen Schatz — einem Schatz, den ich heben werde, wenn ich einmal erwachsen bin. Aber du sollst nichts, nicht einmal ein kleines Kalb von mir bekommen, nein, nicht einmal soviel wie eine Balsamine.«

»Ich habe dich ja auch gar nicht um ein Kalb gebeten, Balsamine — was ist das?«

»Das sage ich nicht.«

»Mach, was du willst!«

Aber ein Schatz ist ein Schatz, er kann in einem Erdloch irgendwie draußen sein, das ist leicht möglich, und Ola hat ihn vielleicht aufgestöbert.

»Was willst du für den Schrein haben?« fragte Ola. »Ich kann die Kuh mit dir tauschen, so daß du Svarta wieder bekommst.«

Einar dachte ein wenig darüber nach. Den ganzen Sommer hatte er sich mit Kvita begnügen müssen. Aber der Schrein war zu neu und zu kostbar. »Nein«, sagte er und wollte sich nicht darauf einlassen.

Niedergedrückt und traurig über den Birkenschrein und das Herz voller Groll gegen Einar, legte sich Ola zu Bett. Und am nächsten Tag stand er mit allen seinen bitteren Gedanken wieder auf. Es gehörte für Ola jetzt wirklich etwas dazu, Gott das Versprechen zu halten. Hätte er damals gewußt, daß diese Sache mit dem Birkenschrein kommen würde, hätte er niemals etwas versprochen.

Als nun alle sechs Kinder am Morgen draußen im Sonnenschein umherliefen, war einer unter ihnen, der in dem strahlenden Wetter nicht froh sein konnte. Das war Ola.

Aber Einar, der heute hüten mußte, lief freudestrahlend und glücklich mit seinem Ranzen auf dem Rücken den Hang hinauf und sang:

»Die Sonne steigt über den Berg hinauf,

Vor mir und hinter mir blitzt es auf.«

»Ja, besonders hinter dir«, rief Ola und zog Einar das Hemd durch ein Loch im Hosenboden heraus, so daß es wie ein weißer Schwanz in die Luft stand und die anderen alle laut auflachten. Da wurde Einar ganz schrecklich zornig, er drehte sich um und schlug nach Ola und traf ihn so auf die Nase, daß das Blut herausspritzte.

Stumm vor Schrecken blieben alle stehen, Ola aber warf sich auf die Erde und stöhnte, es war fürchterlich, es war der Tod.

»Nimm lieber du den Schrein!« sagte Einar ängstlich?

Ola kam langsam wieder zum Leben zurück und hob sein blutiges Gesicht empor.

»Willst du dann die Kuh austauschen?«

»Jawohl. Aber du mußt mir außerdem noch den roten Stift geben.«

»Ja, aber dann gehört der Schrein mir!«

»Jawohl — abgemacht!«

Am nächsten Tag aber, als der Vater in den Ort hinunterzog, hatte er folgenden Brief an Birkenlars dabei:

lieber birken Lars!

Tausend dank für den schönen Schrein. Jetzt aber hat Ola ihn, weil ich ihn ein bißchen auf die Nase Geschlagen habe und er Blut gespritzt hat wenn du mir also den gleichen schrein geben willst, dann schenke ich dir noch eine tabaks Rolle und ich kann auch gut noch Viel Viel Briefe schreiben. Ich bin gesund, nur manchmal habe ich Zahnweh und das gleiche wünsche ich dir.

dein Einar

Nachschrift, schicke den Schrein sofort!

12

Jakob und Anna gingen nicht wieder mit dem Vater hinunter, sie durften eine ganze Woche auf der Alm bleiben. Denn in einer Woche sollte die Heuernte beginnen, da kam dieses Jahr, wie auch sonst immer, Gusta Gudbrand und mähte das Gras auf der Alm, und da mußte der Vater mit dem Falben alle seine Sachen heraufschaffen. Dann erst sollten die beiden kleinen Gäste wieder heimreiten — »auf dem leeren Pferd«, wie Martha sagte.

Eine ganze Woche also sollte die Herrlichkeit für Jakob und Anna dauern. Sie nahm übrigens keinen so ganz glücklichen Anfang. Natürlich war der Empfang strahlend, aber schon in der Nacht begannen die Schwierigkeiten.

Sie wurden in das einzige Gastbett des Hauses gelegt, es war leider kein Bett, sondern eine Pritsche draußen im Gang. Diese Pritsche stand quer am Ende des schmalen Ganges und war so hoch oben an der Wand angebracht, daß sie fast einem großen Wandbrett glich; die Kinder mußten auf einen Hocker steigen, um auf die Pritsche klettern zu können.

Anfangs war dies ja neu und darum lustig, jedes lag auf seinem Ende der Pritsche. Bald zeigte es sich, daß Jakob viel längere Beine hatte, als man ahnen konnte, und die kleine Anna wußte nicht, was sie mit seinen Füßen machen sollte, die mitten vor ihrer Nase unter der Decke hervorsahen.

Sie drehte sich um, aber das nützte nichts. Jakob kitzelte sie mit den Zehen im Nacken. »Leg sie woandershin!« sagte Anna leise, aber böse.

»Hier gibt es kein Woanders«, antwortete Jakob.

Es wollte schon zur Krise kommen dort oben, da aber hatte Anna endlich einen schlauen Gedanken: Sobald sich diese dummen, langen Beine zeigten, kitzelte sie sie ein wenig an den Fußsohlen, und da wurden sie sofort viel kürzer und hatten dann auch Platz unter der Decke.

Nachts aber träumte Jakob von einem großen, entsetzlichen Wildschwein, das hinter ihm her war. Er sprang über Stock und Stein, schließlich warf er sich in einen Abgrund hinunter, der Feind dicht auf den Fersen — und fand sich plötzlich im bloßen Hemd unten auf dem Boden liegend. Es plumpste ganz gehörig, das Wildschwein war verschwunden, Jakob aber hatte an den verschiedensten Körperstellen arge Schmerzen. Stockdunkel war es, und er wußte nicht aus noch ein und rief deshalb um Hilfe. »Ola!« schrie er, »ich bin heruntergefallen! Ich kann das Brett nicht finden!« Er kroch auf allen vieren auf dem Gang umher, warf alles um und machte einen Heidenlärm und rief und weckte sie alle miteinander.

Da strich die Mutter ein Zündholz an und half ihm wieder hinauf, und der Vater nagelte noch in derselben Nacht vor der Pritsche eine Stange von Wand zu Wand, damit Jakob nicht noch einmal eine Luftreise machen sollte.

Früh am nächsten Morgen wurden die Festlichkeiten eröffnet, indem man die Tür weit aufschlug, so daß die Sonne in den Gang hereinflutete. Und in der Sonne und dem frischen Morgenwind führten die kleinen Mädchen im bloßen Hemd zu Ehren der beiden Gäste einen wilden Tanz auf dem Brett oben auf.

Die nächste Nummer bestand darin, daß die Mutter Fladenbrot aufweichte, kleine Tüten daraus formte und Butter und Ziegenkäse hineinsteckte. Diese Mahlzeit wurde dann bei zwanglosem Zusammensein genossen, und zugleich legten die Kinder zwischen jedem Bissen ein Kleidungsstück nach dem anderen an. Die Eltern gingen in den Stall, und nun durften die Kleinen im Haus anstellen, was Sie wollten.

Anna war so fein, sie hatte ein rotes Zopfband. Ingerid half ihr freundlich, dieses Band um ein dünnes, kleines Schwänzlein zu binden, das sie mitten auf Annas Kopf in die Höhe gekämmt hatte. — Mit allem übrigen aber nahm sie es nicht mehr so genau, bald stand die Kleine im hellblauen Kleid und mit roter Schleife da, punktum. Es war so herrliches Wetter, nur wer in den Wald gehen sollte, zog Schuhe und Strümpfe an, auf dem rauhen Waldboden tat das Barfußgehen so weh.

Heute war Einar an der Reihe zum Hüten, und Jakob wollte ihm Gesellschaft leisten. Nicht ohne daß er vorher ein wenig dazu überredet worden war.

»Es ist so lustig im Walde«, erklärte Einar aufmunternd. »Ich wette, es sind jetzt viele tausend Eichhörnchen da, und wir können versuchen, sie mit Tannenzapfen oder Steinen zu treffen...«

»Aber du triffst doch keines«, warf Ola ein.

»...und für das Fell kann man eine Masse Geld bekommen — wenn es viele Felle sind«, fuhr Einar fort. »Und du sollst nur wissen, was für einen guten Mundvorrat uns die Mutter mitgegeben hat!« Er riß seinen Ranzen auf und zeigte alles her. »Wir können den ganzen Tag lang essen. Da ist ein großer Weißkäse, von dem können wir uns Scheiben abschneiden, darauf können wir uns Butter schmieren. Hier ist Brot.«

»Und das«, fragte Jakob und deutete auf eine Schachtel, »ist das Butter?«

»Nein«, antwortete Einar, »das sind Würmer. Nein, die Butter ist im Napf und der Käse auch. Und das Messer dazu habe ich in der Tasche. Kann Jakob deine Angelschnur zu leihen nehmen, Ola? Meine liegt hier auf dem Brett bei der Bibel. Ruten schneiden wir uns unten am Weiher, und die Fische braten wir, wenn wir heimkommen.«

»Wo wollt ihr denn fischen?« fragte Ola, ein wenig verdrossen über das glückliche Geplauder des Bruders. Die hatten doch wohl nicht vor, zu einem der Weiher unten auf dem Großmoor zu gehen, zu seinem Platz, zu Ingers Platz?

»Im Krähenbeerenweiher«, antwortete Einar, »dort gibt es massenhaft Barsche und Rotaugen.«

Bei dieser Erklärung fühlte sich Ola offenbar erleichtert, denn er wurde freigebig und lieh Jakob die Angelschnur.

Das Vieh wurde losgelassen, und Jakob war ganz erstaunt, wieviel Tiere das waren, auch fürchtete er sich ein wenig vor Potifar, der sich mächtig erwachsen gebärdete, als er den fremden Knaben sah. Einar hatte gerade keine Zeit, Jakob zu beschützen, er rannte in den Stall: »Mutter! Ich will dir nur sagen, du brauchst dir heute kein Abendessen auszudenken, denn wir bringen Fische mit, wenn wir heimkommen!« Er rannte wieder hinaus, machte aber plötzlich kehrt und sauste noch einmal zurück: »Du brauchst weiter nichts zu kochen als Kartoffeln zu den Fischen!« sagte er, und dann war er weg.

Jetzt bekam Jakob einigen notwendigen Unterricht. Jakob war kein Hüterjunge, er wußte gar nichts in dieser Beziehung. Einar hingegen war vollkommen ausgelernt und fühlte sich obenauf:

»Die vorderste ist Svarta, das ist meine Kuh. Sie geht voraus, und dann folgen alle anderen ihr nach, bis auf die, die zurückbleiben; die müssen wir dann antreiben, aber nur, wenn es Kälber sind. Die anderen kommen von selbst nach, bis auf Potimor. Dort siehst du Potimor, die dort, die dem Küster so ähnlich sieht. Das ist die schlimmste Kuh, die es gibt, sie springt über alle Zäune und schleicht sich von den anderen weg. Bei der mußt du mir immer helfen, daß ich sie nicht vergesse. Und dort siehst du Svartkonsta — ja, die kennst du ja —, aber du mußt immer ein Auge auf sie haben, wenn wir einschlafen, damit sie dir nicht einmal die Kleider vom Leib oder das Haar von deinem Kopf frißt!«

Einars Mundwerk ging unaufhörlich, er war so glücklich, Jakob dabei zu haben. »Willst du die Hälfte von den Fischen, die ich fange? Wenn ich zum Beispiel fünfzig Fische fange, dann kriegst du fünfundzwanzig.«

Jakob dankte bescheiden. Einar war so überströmend, der andere hatte kaum Zeit, ein paar Worte zum Dank zu sagen, aber nach und nach wurde Einar doch etwas stiller, und sie fingen an, nach den Eichhörnchen Ausschau zu halten.

»Dort!« deutete Jakob. Blitzschnell fuhr ein kleiner brauner Kerl an einem hohen Kiefernstamm hinauf und blieb oben sitzen und guckte zu ihnen herunter.

»Er sitzt zu hoch«, sagte Einar.

Aber während sie dastanden und lockten und seinen Laut nachahmten, faßte das Tierchen plötzlich Mut und ließ sich wieder am Stamm heruntergleiten, saß da und wippte und hüpfte ein wenig umher und gab ihnen gleichsam Antwort. Plötzlich kam es noch weiter herunter, legte den Kopf schief und sah sie mit seinen runden blanken Augen äußerst neugierig an.

Warum warfen sie nicht nach ihm? Näher kam ein Eichhörnchen nicht; jetzt aber saß es vielleicht zu niedrig.

»Locke, Jakob, locke!« flüsterte Einar. Und während Jakob das Eichhörnchen nach besten Kräften lockte, holte Einar den weißen Käse hervor und schnitt ein Stück herunter, gerade so groß wie ein Stück Zucker, und das warf er unten an den Baum hin. Das Eichhörnchen fuhr sogleich zusammen, blieb jedoch am Stamm sitzen und sah sie unentwegt an. Da gingen die beiden ein Stück weit zurück. Und wirklich, als das Eichhörnchen sich ein wenig bedacht hatte, sprang es blitzschnell zu dem Käsestückchen herunter, packte es und rettete sich mit ihm wieder in den Baum hinauf. Und dann begann es rasch und schnell an dem Käse zu knabbern, den es die ganze Zeit mit seinen kleinen Vorderpfoten herumdrehte. Ab und zu hielt es inne im Knabbern und pfiff ein wenig zu ihnen herunter, als wollte es ihnen seine Zufriedenheit ausdrücken.

»Ich habe gehört, daß das Fell der Eichhörnchen um diese Zeit so schlecht sein soll«, sagte Einar nach einiger Zeit etwas verlegen.

»Ja.« Jakob hatte auch gehört, daß es sich nicht lohne, die Eichhörnchen im Sommer abzuhäuten. »Und dieses hier ist doch auch besonders nett«, meinte er.

»Ja, dann schonen wir es vielleicht«, meinte Einar erleichtert.

Sie blieben bei dem Eichhörnchen stehen, bis es den Käse aufgefressen hatte, dann sprangen sie merkwürdig zufrieden ihrer Herde nach.

Alles verlief großartig, gegen Mittag hielten sie und die ganze Herde beim Krähenbeerenweiher Rast.

Sie ließen sich nicht viel Zeit zum Essen, sie hatten sich schon Angelruten abgeschnitten und hergerichtet und brannten darauf, sie zu erproben. Und es galt, die Zeit auszunützen, in der die Herde rastete.

Der Krähenbeerenweiher war ein ziemlich großer Weiher. Er lag ganz von Kiefern eingeschlossen, und es war merkwürdig, daß man ihn hier so plötzlich auf der trockenen Fläche antraf und daß es ringsum so wunderbar weich war. Es war, offen gestanden, beinahe unmöglich, bis zum Wasser vorzudringen. Und tatsächlich hatte Einar auch noch nie den Versuch dazu gemacht, aber davon sagte er zu Jakob nichts. Viele Umstände ließen darauf schließen, daß es eine Unmenge Fische in diesem Weiher gab. Er hatte oft gesehen, wie sie miteinander spielten, so daß ein Ring nach dem anderen sich auf dem stillen schwarzen Wasser verbreitete. Es lag auch ein Floß zwischen dem Schilf dort. Wer hätte denn hier ein Floß gebaut, wenn es nicht um all der Fische willen gewesen wäre?

Sie versuchten also vorzudringen. Aber das Moor rings um den Weiher war wirklich von besonderer Art; trat man nicht ganz genau auf ein richtiges Grasbüschel, so sank man bis an die Hüften ein — und noch tiefer, wenn man Pech hatte.

»Es ist schon einmal eine Kuh in diesem Moor versunken«, sagte Einar, während sie von einem Büschel zum anderen hüpften, so daß es naß aufspritzte.

»Hat man sie wieder herausgebracht?«

»Nein, nie!«

»Du bist nicht recht gescheit. Was war das für eine Kuh?«

»Ich kannte sie nicht; ich habe es nur sagen hören«, gab Einar zu, während er mühsam sein eines Bein der ganzen Länge nach aus dem Moor herauszog. »Es ist nicht gefährlich, solange man nur mit einem Bein auf einmal versinkt. Aber du kannst dir ja denken, eine Kuh, die mit allen vieren einmal danebentritt, die ist unrettbar verloren.«

»Ja.«

Einar sagte: »Aber meine Mutter hat Angst vor solchen Mooren, das kannst du dir denken, davor hat sie fast am meisten Angst. Sie warnt uns immer davor, mich und Ola; wenn sie wüßte, daß es hier so weich ist, hätte sie uns schon längst gerufen.«

Sie hüpften und sprangen und kamen auch wirklich vorwärts; beide Buben standen mehr oder weniger bis an die Hüften im Morast und sahen fürchterlich aus. Jakob trat einmal mit beiden Beinen durch und hielt krampfhaft ein Grasbüschel fest, er strampelte so lange, bis er sich mit dem Bauch auf einen kleinen Erdhaufen hinaufarbeiten konnte und dann durch Einars Hand gerettet wurde. Endlich drangen sie bis zum Floß vor. Es war ihnen so einigermaßen gelungen, dem Schicksal der Kuh zu entgehen. Aber sie waren von oben bis unten voller Schlamm und Schmutz.

Das Floß sah recht verfault aus, und als sie beide hinaufstiegen, sank es ein wenig unter Wasser. Es machte keinen recht sicheren Eindruck.

»Wir würden ja ziemlich viel leichter werden, wenn wir unsere Kleidung auszögen«, meinte Einar. »Ja, und den Ranzen weglegten.«

Dieser Gedanke wurde von dem Freund mit Begeisterung aufgenommen. Und also zogen sie sich bis auf den letzten Faden aus und legten alles miteinander an die trockenste Stelle, die sie finden konnten.

»Aber sollten wir nicht unsere Kleider ein wenig waschen?« fragte plötzlich der umsichtige Menschenfreund Jakob. »Sonst könnte deine Mutter glauben, daß dieses Moor sehr weich ist.«

Wiederum einstimmig angenommen. Und wenn auch die Kleider bei dieser Waschung nicht ganz rein wurden, so wurden sie doch zum mindesten ganz naß.

»Sie trocknen dann schnell, wenn wir sie an den Baum hängen«, stellten beide fest.

Es hatte nicht den Anschein, als sei das Floß wesentlich leichter geworden; schwer und schlüpfrig lag es halb unter dem Wasser.

Aber sie nahmen nun trotzdem ihr Fischgerät und wateten bis an den äußeren Rand des Floßes hinaus.

»Ein feines Fischwetter«, stellte Einar fest. Er streckte seinen kleinen runden Bauch heraus und nahm eine breitspurige und männliche Haltung ein, während er auf den ersten Fisch wartete. Er konnte lange warten. Und das mußte auch Jakob, der lang und durchsichtig auf dem kleinen Platz neben Einar hin und her balancierte.

Einars Haltung wurde immer weniger und weniger keck, schließlich sah er gar nicht mehr wie ein großer Fischer aus, sondern nur wie ein ganz gewöhnlicher kleiner nackter Junge, der dastand und ganz verzagt ins Wasser hinunterstarrte.

»Jetzt!« rief Jakob plötzlich und riß die Leine zurück — ein wenig grüner Schlamm. »Da ist mir ein feiner Fisch davon!« sagte Jakob.

»Hast du ihn gesehen?«

»Nein. Aber ich fühlte am Ruck, daß er groß war.«

Einar warf aus und warf aus, aber es war seltsam, sie bissen bei ihm nicht einmal an.

Da nahm er den Angelhaken, spuckte dreimal darauf und warf ihn dann wieder aus. Aber es war alles vergebens.

»Kannst du dir denken, was heute mit den Fischen los ist?« sagte er.

Ja, Jakob glaubte sicher, daß sie zu nahe an Land seien. Aber es lagen ja zwei morsche Ruder auf dem Floß. »Wir müssen versuchen, weiter hinauszurudern«, meinte Jakob.

Einar vergaß nicht, daß er auch noch Hüterjunge war und nicht Fischer. Er murmelte etwas davon, daß es viel Zeit kosten würde hinauszurudern, wenn nur die Herde auch warten wollte... Schließlich aber lag doch bald darauf das alte Floß mit den zwei nackten Gestalten mitten im Weiher draußen. Unverständlich war jedoch, daß auch hier die Fische nicht anbissen. Einar versuchte es auf allen Seiten ihres Fahrzeugs r— überall der gleiche Mißerfolg.

Jakob ließ etwas verlauten, als gäbe es vielleicht keine Fische in dem See.

Aber davon wollte Einar durchaus nichts wissen.

»Das Wetter ist daran schuld«, erklärte er fest. »Es ist kein Fischwetter.«

»Du sagtest aber doch vorhin, daß heute ein feines Fischwetter sei?«

»Hm — nein — es ist ein elendes Wetter. Es bläst, fühlst du nicht den Wind auf dem Rücken? Es darf kein Wind gehen.«

In diesem Augenblick glitt Jakob auf dem schlüpfrigen Floß aus und griff nach Einar, Einar aber war so furchtbar kitzlig und konnte keine unerwartete Hand auf seinem nackten Körper ertragen, er zuckte zusammen und verlor den Halt und fiel mit einem Aufschrei ins Wasser. Und weg war er.

Nun war dies durchaus nicht das erstemal, daß Jakob Einar auf ungefähr die gleiche Weise hatte verschwinden sehen. Und er wußte, daß Einar immer wieder heraufkam, aber diesmal blieb er lange aus, fand Jakob, und es wurde ihm so angst, wie ihm in seinem ganzen Leben noch nie geworden war. Trotzdem bewahrte er die Fassung. Keiner von ihnen konnte schwimmen, aber Jakob tat das einzige, was zu tun war: Im selben Augenblick, in dem Einars Kopf ein Stückchen weiter draußen zum Vorschein kam, schob Jakob ein Ruder hinaus. Einar klammerte sich krampfhaft daran fest, und Jakob holte ihn nun mit großer Vorsicht wieder auf das glatte Floß. Aber wenn nun das morsche Ruder gebrochen wäre? dachte er. Er mußte sich einfach hinsetzen, nun, da alles überstanden war, und er betrachtete mit einem gewissen Erstaunen seine Knie, die vor lauter Schlottern förmlich aneinanderklirrten.

Auch Einar war nicht sehr übermütig, wie er so im Wasser lag, sich auf das Floß heraufzog und dem braunen, glucksenden Moorwasser entstieg. Trotzdem war er der erste, der wieder redete. Freilich war er ein wenig blau und machte ein langes Gesicht, aber er tat keck und fand ein paar lustige Worte, die sie beide sehr aufmunterten: »Weißt du, ich mußte doch hinunter und nachschauen, wo die Fische eigentlich stecken!« sagte er.

Es dauerte nicht lange, dann waren sie wieder beide obenauf.

Aber jetzt machten sie die schmerzliche Entdeckung, daß Svarta und alle übrigen Tiere im Begriff waren, in raschem Marsch in den Wald zu verschwinden. Alles Rufen und Schreien half nichts, die einzige, die sich ein paarmal umdrehte und die ihnen antwortete, war Svartkonsta. Und bald war die Herde verschwunden. Und hier lagen sie beide, nackt und hilflos, auf einem fast unbeweglichen Floß mitten im Weiher! Da griff jeder zu einem Ruder und arbeitete aus Leibeskräften, und das Fahrzeug schlich sich langsam dem Ufer zu. Sie zitterten vor Ungeduld und ruderten im Schweiß ihres Angesichts. Da brach ein Ruder ab, glücklicherweise nur eines. Sie mußten vorsichtiger rudern, sonst ging wohl das andere auch bald in die Brüche. Das war wirklich ein unglückseliges Fischen!

Aber all ihr bisheriges Unglück war nichts gegen die Tatsache, daß sie nun wirklich die ganze Herde verloren hatten. Etwas ganz Unerhörtes! Man konnte ein Kalb oder eine Kuh verlieren, und das war eine Schande; aber gleich die ganze Herde zu verlieren! Und dabei noch zu zweit!

Endlich, endlich waren sie an Land, aber nun mußten sie wieder durch den schwierigen Sumpf hindurch. Und die Kleider, was sollten sie mit den tropfnassen Kleidern anfangen?

Sie bedachten sich nicht lange. Das Fischgerät warfen sie hin, wo sie standen, Einar nahm den Ranzen auf den Rücken, die Kleider packten sie unter die Arme, und dann machten sie sich splitterfasernackt auf den Weg. Jakob flatterte wie ein dürres Fell über das Moor, Einar sprang wie ein Ball von einem Erdhügel zum anderen. Bisweilen plumpsten sie hinein und arbeiteten sich wieder heraus, die weißen Körper wurden immer weniger und weniger weiß, und als sie endlich festes Land erreicht hatten, waren sie zwei lustige Gestalten geworden mit schwarzen Armen und Beinen und Tupfen und Flecken am ganzen übrigen Körper.

Aber sie lachten einander nicht aus, denn dies war eine ernste Stunde für sie. Und mit Strümpfen und Schuhen in der einen Hand und Hemd und Hosen in der anderen stürmten sie in voller Kriegsbemalung über die Wiese. Einar hatte außerdem den Ranzen auf dem Rücken und wünschte zum erstenmal, ihn nicht dort zu haben, denn er wetzte sein armes Fell wund.

Sie hatten gehofft, die Herde bald einzuholen. Aber leider hatte diese einen zu großen Vorsprung, und hier auf dem grauen trockenen Waldboden gab es auch nichts, was sie aufgehalten hätte.

Die Buben blieben von Zeit zu Zeit stehen und holten Atem, aber nirgends hörte man eine Glocke, nirgends ein Gebrüll; nur das Pochen ihres eigenen gejagten Herzens und ihres Blutes, das ihnen in den Ohren sauste, war zu vernehmen.

Dann liefen sie wieder weiter. Die Heide hörte auf, es kamen Moore und kleines Gehölz, aber immer war noch keine Spur von der Herde zu sehen. Jetzt glaubte Einar, sie sei vielleicht zum Blutegelsee gezogen oder vielleicht auf dem Heimweg. Sie mußten einen Versuch machen und zum Blutegelsee gehen. Es war weit bis dorthin und ein schlechter Weg, da mußten sie sich sputen und die Beine tüchtig aufheben. Sie kamen an den Blutegelsee. Der lag freundlich und mit hellem Grund da und lächelte ihnen zu. Aber rings um den ganzen See war kein Lebewesen zu entdecken. Da sank ihnen der Mut um viele Grade, sie hatten einen großen Umweg umsonst gemacht. In aller Hast schlüpften sie in die Hemden, denn der Ranzen wetzte Einar wund; aber mit den Hosen mußten sie noch warten. Dann wandten sie die Nasen wieder in die Richtung der Alm, die weit, weit weg lag, dort, wo die Sonne eben untergegangen war.

Ihre einzige Hoffnung bestand nun darin, daß die Herde vielleicht auf einige fette Wiesen unterhalb der Alm gegangen sei und daß sie sie dort noch einholen könnten. Dann brauchte ja niemand — und besonders nicht Ola — etwas von dieser dummen Geschichte zu erfahren.

Daß sie keine Fische mitbrachten, war ausschließlich die Schuld des Wetters. Das würde jeder Fischer verstehen. Aber sie hatten die Fischgeräte liegengelassen, und sie kamen ohne Herde — das war in diesem Leben nie mehr zu entschuldigen.

Sie kamen auf den Pfad, der heimführte, und fanden sogleich frische Spuren.

»Frischer Mist!« sagte Einar kundig und deutete zu Boden. Sie redeten nur wenig, um den Atem zu sparen.

»Ziegenmist!« sagte Jakob und nickte.

In müdem Trab liefen sie dahin, ohne die Blicke vom Weg zu heben — und liefen Ola geradewegs in die Arme. Jäh hielten sie inne.

Da begriffen sie, daß die Herde heimgekommen war und daß man Ola ausgesandt hatte, um sich nach ihnen umzusehen. Nun war die Schlacht gänzlich verloren.

»Ich sollte euch entgegengehen und euch die Fische tragen helfen«, sagte Ola, nachdem er sich vergewissert hatte, daß sie überhaupt keine Fische mitbrachten. »Aber warum geht ihr nur so im Hemd?«

»Weil es so warm ist«, sagte Einar störrisch.

Daß dies nur Prahlerei von Einar war, begriff Ola sofort, denn wenn einem zu warm wurde, dann zog man die Jacke aus und nicht die Hose. Hier steckte etwas Besonderes dahinter. Die beiden hatten sicher irgendein Erlebnis gehabt, und Ola brannte darauf, es zu erfahren. Und darum wollte er die Neckerei auch nicht weitertreiben.

»Übrigens«, sagte er, »sind die Kühe noch nicht lange daheim — es fehlt keine.«

Hartnäckiges Schweigen von seiten der beiden, die ganz davon in Anspruch genommen waren, ihren Anzug zu vervollständigen.

»Auch die Mutter ist nicht böse«, sagte Ola verführerisch. »Ihr habt wohl gebadet und ein Messer oder so etwas verloren und habt euch mit dem Suchen aufgehalten?«

»Pah!« sagte Einar hochmütig.

»Ich glaube, wir bekommen Käse in Milch heute abend«, meldete Ola.

»Käse in Milch?« platzte Jakob heraus. Der lange dünne Kerl war so ausgehungert, daß ihm der leere Magen schon ganz weh tat.

»Bist du sicher?« fragte Einar gespannt.

Ola nickte.

Ein Glück für die beiden Fischer, daß die Mutter sich nicht allzu sehr auf ihr Fischerglück verlassen hatte. Und das erste, was die beiden erblickten, als sie in die Stube kamen, war ein Tisch, der sich unter großen Schüsseln voll Molkeklößen, Käse, Milch und anderen guten Sachen bog. Und die Mutter rief ihnen ganz freundlich aus dem Stall zu, sie sollten sich allein ihr Essen nehmen, die anderen seien schon fertig.

Sie gerieten in strahlende Laune: Auf diese Weise war es gar nicht schwer, nach Hause zu kommen. Und es wurde auch eine strahlende Erzählung von dem Leben und Treiben des ganzen Tages, die Einar mit vollem Mund kauend vortrug.

Aber es war gut, daß sich die Mutter im Stall befand, für ihre Ohren wäre es nichts gewesen, von dem weichen Moor und dem schlüpfrigen Floß, dem tiefen Weiher und der Kleiderwäsche zu hören — und erst gar noch davon, daß Einar in eigener Person unten im Teich bei den Fischen gewesen war.

13

Einar stand in der glühenden Sonne beim Haus und hackte Holz. Es war sehr warm, er hatte ein feuerrotes Gesicht, und aus seinem Haar rieselten ihm kleine Bäche über die Schläfen. Aber die Mutter hatte gesagt, entweder hacke er oder sie müsse es selbst tun! Und außerdem hatte sie ihm noch in Aussicht gestellt, daß er vormittags ein Stück Brot mit saurem Rahm bekommen sollte.

Aber alle hatten es besser als er. Ola und Jakob waren im Wald, und dort gab es Schatten unter den Bäumen und weiche Erdbuckel zum Sitzen — und hier stand er!

Und die kleinen Mädchen spielten so schrecklich lustig und vergnügt unter der Birke. Sie hatten Puppen dabei und besaßen eine Menge Fichtenzapfen — und hier stand er! Er konnte deutlich an ihrem Lachen und Plaudern hören, daß sie ihn nicht im geringsten vermißten. Ach, das Leben war schwer!

Er mühte sich aus Leibeskräften mit einem störrischen Birkenklotz ab. Ein paarmal hatte er ihn nur am Rande getroffen, so daß er davonrollte, ein paarmal hatte er einen kleinen Splitter abgehackt; nun war Einar aber ernstlich böse geworden, er zielte ungeheuer genau nach der Mitte und hieb die Axt mit aller Kraft ein — und da saß sie nun! Dann mühte er sich auf alle mögliche Weise, die Axt wieder freizubekommen, stark und wild vor Zorn schlug er mit Axt und Holzklotz auf den Hackstock ein. Aber der Holzklotz wollte sich nicht teilen, und die Axt wollte nicht herausgehen. Völlig erschöpft warf er den ganzen Krempel weg und lief zur Mutter hinein.

»Warum haben es die Buben immer so schlecht und die Mädchen so gut. Jetzt steckt die Axt fest... Du hättest mich viel lieber ein Mädchen werden lassen sollen und nicht einen Buben, den ihr alle miteinander nur quält und plagt.« Er brach in Tränen aus, als ihn aber die Mutter auslachte, mußte er selbst wider seinen Willen mitlachen. Er stampfte mit dem Fuß auf und lachte und weinte zu gleicher Zeit.

»Aber das Rahmbrot kann ich doch gleich haben?« fragte er.

Das erhielt er, und sein Gemüt beruhigte sich nach und nach. Als die Mutter mit ihm hinausging und Holzklotz und Axt voneinander trennte, stieg Einars Mut wieder und machte ihn wieder kühner. »Jetzt bin ich viel stärker«, behauptete er.

Die Mutter riet ihm, doch nicht allzu große Klötze herzunehmen. Einar aber sah sie überlegen an und meinte, die kleinen paßten gerade für kleine Mädchen. Und nach einer Weile hatte er wirklich den großen Holzklotz und noch viel andere kleingekriegt.

Die Mädchen aber kamen atemlos mit ihren Puppen angelaufen. Sie waren so aufgeregt, die Schwestern redeten heftig zu gleicher Zeit, aber Klein Anna stand mit vor Schreck aufgerissenen Augen da und sagte gar nichts.

»Denk dir!« riefen sie, »wir sollten Beeren pflücken gehen und setzten deshalb Solveig und Snefrid auf das Moossofa — und da konnte sie das Wildschwein erreichen — und es nahm Snefrid in den Mund und schüttelte sie hin und her — und wären wir nicht gleich dazugekommen, so hätte es sie aufgefressen!«

Das Wildschwein war kein süßes und niedliches kleines Zuckerferkelchen mehr, sondern war ein fürchterliches Tier von einem Schwein geworden. Es war ganz unglaublich gewachsen von all den vielen guten Bissen und hatte jetzt auch eine rauhe und ruppige Haut bekommen und war überall voller steifer Borsten. Aber daß es nun auch Menschen fressen würde, das hätten die kleinen Mädchen denn doch nicht von ihm geglaubt.

Und als sie nun alles der Mutter erzählt hatten, gingen sie hinaus zu dem Schwein und lasen ihm gehörig den Text, mitten ins Gesicht: »Ja, da kommst du nun hergelaufen und willst dich mit uns wieder anfreunden«, sagten sie und schlugen ihm auf den Rüssel, »aber jetzt gehen wir in den Wald und suchen Beeren, und du darfst nicht mitkommen. Und du sollst auch keine fressen dürfen«, sagte Snefrids Mutter, »du sollst nicht einen einzige Beere bekommen!«

»Uff, uff!« sagte das Wildschwein dazu, ging weg und legte sich in den Schatten und folgte den kleinen Mädchen mit den Blicken, bis sie im Wald verschwunden waren. Dann wälzte es sich pardauz auf die Seite, schlief ein und schnarchte, daß es nur so dröhnte.

Die kleinen Mädchen aber stiegen in dem hohen Beerenkraut umher und bückten sich und pflückten und pflückten. Allmählich hatten die Beeren beim Zaun ein wenig abgenommen, denn dort hatten sie ja nun seit langer Zeit jeden Tag gepflückt. Da sie aber zu dreien waren, fürchteten sie sich dieses Mal nicht davor, weiter zu gehen.

Du meine Güte, welch eine Menge Beeren fanden sie da!

Sie setzten sich einfach auf den Erdboden, von weitem wirkten sie wie ein Blumenbeet in dem blaugrünen Kraut, Annas rote Schleife leuchtete weit.

Anna hatte einen großen Eimer mit, der ganze vier Liter faßte, die anderen dagegen hatten nur ihre kleinen Birkenkörbe, die schnell voll wurden, so daß es für Anna gar nicht so lustig war, denn sie brachte ihr Gefäß nie voll, soviel sie sich auch plagte; da beschlossen die andern, ihre Körbchen in Annas Gefäß umzuleeren. Sie wollten zusammenhelfen, um den Eimer zu füllen; ja, das wollten sie, wollten einfach diesen Vierlitereimer voll Beeren pflücken! Was würde da die Mutter sagen! Das gab Unmengen von Blaubeersuppe und Blaubeerpfannkuchen.

Die Finger gingen, und die Münder gingen. Sie aßen und schwatzten gleich eifrig. Ola und Jakob sollten Blaubeeren in Milch zum Abendessen bekommen, sagten sie. Mutter und Einar sollten mit ihnen teilen, kurz und gut, die ganze Familie sollte etwas bekommen, ausgenommen das Wildschwein. Mit diesem Menschenfresser wollten sie den Verkehr überhaupt abbrechen. Sie mußten es wohl sogar noch im Stall in einen engen Koben einschließen, denn wie sollten sonst Solveig und Snefrid jetzt noch ihres Lebens sicher sein? Martha, Snefrids Mutter, erklärte ganz offen, sie freue sich darauf, das Wildschwein zu Weihnachten aufzuessen: »Das geschieht ihm ganz recht!« sagte sie.

Und währenddessen lag das vielgeschmähte Schwein hinter dem Haus im Gras und schlief den Schlaf des Gerechten. Und als die Sonne am Himmel höher stieg und ihm den Schatten nahm, grunzte es und richtete sich mühsam auf, bis es endlich auf seinem rundlichen Hintern saß. Es hielt Umschau; war denn keiner von der Familie da, nein? Es horchte mit nachdenklicher Miene — nein, kein Geplauder und kein Gelächter und kein Spielen ringsum. Nur Einar stand verdrossen da und hackte Holz, eine Beschäftigung, an der das Schwein noch nie hatte einen Spaß herausfinden können. Dann stand es langsam ganz auf, wankte dem Schatten nach und legte sich wieder hin.

Aber das kleine Blumenbeet im Beerenkraut war immer tiefer in den Wald hineingeraten.

Hätten die kleinen Mädchen jetzt zurückgeschaut, so hätten sie den Wipfel der großen Birke überhaupt nicht mehr erblickt. Aber sie waren viel zu sehr mit ihrer Arbeit beschäftigt. Und so große Blaubeeren hatten sie noch nie gesehen wie hier in dem dichten Gehölz. Außerdem waren sie ja zu dritt und waren gar nicht so sehr weit gegangen, sie brauchten nur umzukehren und genau den gleichen Weg zurückzugehen.

Ehe sie sich’s versahen, kamen sie an ein Moor. Es war ganz rund und war kein sehr großes Moor, und als sie nahe herangekommen waren, sahen sie, daß es ganz mit roten Multebeeren übersät war.

Na, das war ein Jubel!

Denn Blaubeeren sind ja rein gar nichts gegen Multebeeren. Es schadet auch nichts, daß sie nicht ganz reif waren, denn dann machte die Mutter einfach »Schaffellmultebeeren« daraus, das heißt, sie legte sie in eine Schüssel und deckte sie fest und warm zu, dann waren sie in ein paar Tagen reif.

Die kleinen Mädchen hatten noch nie Multebeeren gepflückt. Die Buben dagegen waren in letzter Zeit öfters mit Multebeeren in den Hosentaschen heimgekommen, sie hatten sich dazu noch recht wichtig gemacht mit diesen Beeren und hatten sie zu hohen Preisen verkaufen wollen. Jetzt aber sollte sich das Blatt wenden, jetzt hatten sie, die Mädchen, ein ganzes Moor von Beeren gefunden, jetzt konnten gewisse wichtigtuerische Personen ihren Reichtum selbst behalten!

Und die Mutter, die ließ sich natürlich nicht träumen, daß sie mit etwas so Feinem heimkämen, sie würde wohl am erstauntesten sein.

Sie liefen im ganzen Moor umher, überall gab es gleich viel Beeren. Mit eifrigen Fingern rupften sie alles ab. Die Beeren waren so groß, daß sie in den Körben reichlich ausgaben. Jetzt war es beinahe langweilig, daß die große Bütte schon halb voll simpler Blaubeeren war. Aber sie legten die Multebeeren obenauf und füllten außerdem noch die Birkenkörbe damit an. Und nun wollten sie gerade heimkehren, stolz und vergnügt und ganz heiß vor lauter Eifer.

Da blieben sie plötzlich stehen und sahen einander an: Wo sollten sie hingehen? Aus welcher Richtung waren sie gekommen?

Ingerid, die die Älteste war und die Verantwortung hatte, wurde ganz starr vor Schrecken. Das Moor war rund, und der Fichtenwald stand dicht und üppig und ganz gleichförmig rings um das ganze Moor.

Ingerid deutete: Lag die Alm nicht in dieser Richtung? »Nein«, meinte Martha, »gerade in der entgegengesetzten.«

Anna meinte gar nichts, sondern fing nur gleich zu weinen an. Dann meinte Ingerid, sie sollten vielleicht versuchen, jedes ein Stück weit in einer anderen Richtung zu gehen und Ausschau zu halten, ob sie nicht einen Schimmer von der großen Birke oder von irgendeinem anderen bekannten Platz erspähen könnten, aber die beiden anderen wagten nicht, sich vom Moor zu entfernen, sie hatten Angst, sich noch mehr zu verlaufen.

Da setzten sie sich hin und sahen einander mit unglücklichen Gesichtern an, bis sie alle miteinander zu weinen anfingen.

Sie könnten vielleicht versuchen zu beten, meinte Ingerid. Das Vaterunser war das beste Gebet, aber das konnte keines von ihnen allein hersagen. Sie konnten nur »Nun schließ’ ich meine Augen«, und das paßte wohl nicht.

So einigten sie sich denn darauf, so laut sie konnten nach der Mutter zu rufen.

»Du auch, Anna«, sagte Ingerid, »es tut nichts, wenn es auch nur unsere Mutter ist, du mußt auch so rufen wie wir.«

Dann hielten sie einander an den Händen fest und drückten sie so sehr, daß sie fast blau wurden, während sie alle zu gleicher Zeit »Mutter!« schrien, daß man es bis zur Alm und noch weiter hören mußte, so schien es ihnen.

Aber niemand antwortete, und niemand kam. Die Mutter war vielleicht im Haus und hatte die Tür geschlossen. Sie schrien wieder und wieder. Sie wurden heiser vom Schreien und rot in den Gesichtern, und zwischen jedem Rufen standen sie ganz still und lauschten und weinten leise vor sich hin.

Da vernahmen sie plötzlich einen wohlbekannten Laut.

»Öh, öh«, sagte es drüben im Wald, und aus dem Dickicht kam das Wildschwein in höchsteigener, runder Person und rollte auf sie zu, so schnell es nur vermochte.

Ein Engel vom Himmel konnte nicht mit größerer Freude empfangen werden als das Wildschwein in diesem Augenblick. Jetzt wußten sie, nach welcher Seite die Alm lag. Ihr ganzer Unwille gegen das Wildschwein war wie weggeblasen. Sie hatten vergessen, daß es ein Mörder und ein Menschenfresser war, sie streichelten und liebkosten es und wußten nicht, was sie ihm Liebes antun sollten. Martha, die noch kürzlich so blutrünstig gewesen war, kniete im Moor nieder und umarmte das Wildschwein.

Das Schwein schüttelte sie sanft ab. Das alles war ja gut und schön, aber um der Küsse und der Liebkosungen allein willen war es nicht hergekommen — wo waren dagegen die Blaubeeren?

Es war nämlich davon erwacht, daß die Sonne ihm wieder auf den Rücken brannte, und sah sich nun ganz allein und verlassen hinter der Hauswand. Das ist doch seltsam, fand es, sonst dauerte es nie so lange, bis die Beerensucher wieder heimkamen und ihm Blaubeeren brachten. Müßten sie nicht schon längst mit ihren Körben hier neben ihm liegen und ihm zu fressen geben? Da war es am besten, Nachschau zu halten und zu sehen, wie dies zusammenhing! So schlich es denn davon, zwängte sich durch das Gatter, das die kleinen Mädchen hinter sich nicht richtig zugemacht hatten, und begann dann sich umzusehen. Aber nein, hier waren keine kleinen Mädchen.

Es ging ein wenig weiter, pflückte da und dort eine Beere, aber sein Rüssel war schlecht dazu geeignet, Blaubeeren zu pflücken, es sah die Beeren sehr wohl, konnte sie aber nicht erwischen, und das Wildschwein grunzte und schwatzte ärgerlich mit sich selbst.

Plötzlich erstarrte das große Schwein in angestrengtem Lauschen: War dies nicht ein Rufen? Ja freilich! Und waren es nicht seine Freundinnen, die riefen? Und nun lief es durch den Wald, daß seine großen Ohren nur so wackelten und klatschten und der Speck an ihm zitterte. Und nun war es hier!

Wo aber waren die Blaubeeren? Das Schwein steckte sofort die Nase in alle Gefäße. Aber was war denn das? Keine Spur von süßen blauen Beeren, nur lauter rote, saure Kugeln, die es noch nie gekostet hatte. Das Schwein war tief enttäuscht, es spuckte und schüttelte den Kopf und grunzte laut und beleidigt.

Da war also nichts anderes zu machen, die kleinen Mädchen schüttelten einstweilen alle Multebeeren in Ingerids Schoß, damit sie zu den Blaubeeren für ihren Retter gelangen konnten.

Und dann machten sich alle vier miteinander glücklich und vergnügt wieder auf den Heimweg.

Es ist überflüssig zu erzählen, daß die Mutter über die Multebeeren staunte. Ja, sie schlug die Hände zusammen und sagte: »Du lieber Gott!« und konnte fast nicht glauben, daß dies wirkliche Multebeeren seien. Und als sie dann die ganze Geschichte zu hören bekam und erfuhr, daß die drei Mädchen auf einem runden Moor gestanden und nach der Mutter geschrien und gerufen hatten und daß das Wildschwein gekommen war und nicht sie, da schämte sie sich beinahe. Und das Wildschwein bekam eine große Schüssel mit Milch, und es ist zwar eine Sünde, es zu sagen, aber sie schütteten alle Blaubeeren in die Milch hinein. Das ist wohl das erste- und letztemal, daß ein Schwein Blaubeeren mit Milch bekommen hat. Aber es war wohl auch das erste- und letztemal, daß ein Schwein in den Wald auszog und drei kleine Mädchen wiederfand, die sich verirrt hatten.

14

Drinnen im Stall, wo es voll von Kühen und Kälbern und oft auch von Menschen war, hatten drei Schwalbenpaare ihre Nester unter dem Dach. Jedes Jahr, solange die Kinder sich erinnern konnten, kamen sie hierher und flickten und arbeiteten an ihren alten Nestern und legten Eier und bekamen wieder Junge.

Die Schwalben bauen und wohnen ja nur dort, wo Menschen bauen und wohnen, sie sind keine Waldvögel, sie setzen sich nie auf einen Baum, aber sie hatten also doch einmal diese kleine Alm mitten im wilden Wald entdeckt, und es sah nun so aus, als gefiele es ihnen hier.

Merkwürdig aber war, daß sie sich als Wohnplatz den Stall ausgesucht hatten. Dort flogen sie den ganzen Tag durch die offene Tür aus und ein, und es machte gar nicht den Eindruck, als ließen sie sich dadurch stören, daß auch andere dort aus und ein gingen.

Da hingen nun die kleinen, runden hellgrauen Nester fest in dem Winkel zwischen der Decke und dem runden Deckenbalken angeklebt und waren nicht höher droben, als daß Ola und Jakob, die in diesem Jahr ziemlich lange Arme bekommen hatten, zu den Nestern hinaufgreifen konnten, wenn sie auf einem Melkschemel standen.

Daran hatten die Schwalben wohl nicht gedacht, als sie sich anbauten, sie hatten nicht davon geträumt, daß einmal jemand hinaufklettern und die Nase in die Nester stecken würde. Sie hatten wohl nur daran gedacht, daß ihre Jungen hier drinnen gut und trocken lägen und daß bei dem Vieh eine Menge herrlicher Fliegen und Mücken zu finden seien.

Nun aber kam es manchmal vor, daß die Schwalben lange Zeit nicht an ihre eigenen Nester gelangen konnten. Piepsend flatterten sie rings um den Stall herum, während drinnen zwei lange Buben auf ihren Schemeln standen und die jungen Schwalben mit Fliegen fütterten, bis diese den Schnabel nicht mehr aufmachen konnten. Ja, die kleinen Mädchen waren auch dabei, und sie waren es, die die Fliegen fingen. Sie hüpften mit einer gefalteten Zeitung herum und schlugen an allen Wänden die Fliegen tot. Dann wurden die Fliegen auf einen steifen Halm aufgespießt, und dann brauchte man sie nur den weitaufgesperrten Schnäbeln hinzuhalten.

Das ging großartig.

Aber die alten Schwalben waren nicht davon entzückt. Immer und immer wieder machten sie einen Vorstoß in den Stall und schrien herzzerreißend.

Es ist ungewiß, welches Ende dies genommen haben würde, die Schwalben hätten es wohl kaum noch mehrere Tage ausgehalten, und auch die Jungen wären dabei wohl einmal- geplatzt, aber da nahte die Abschiedsstunde für Anna und Jakob. Und damit hatte ja die Geschichte einen Knacks bekommen.

Ja, nun war eine Woche wie im Nu vergangen. Eines Tages kamen gegen Mittag der Vater und der Falbe mit einer merkwürdig zerlumpten und mannigfaltigen Saumlast zur Alm herauf, und hinter ihm gingen ein langer und dünner Mann und ein kleines, braunes Weib mit einem Kind auf dem Rücken. Sie sahen aus wie Zigeuner, aber es waren Gusta-Gudbrand und sein Weib, die genauso hieß, nur waren die Worte umgestellt — Gudbrand-Gusta also —, und ihr kleiner Junge, der Jon hieß.

Und nun sollte das Pferd nur ein paar Stunden ausrasten und dann wieder mit Anna und Jakob ins Tal hinunter.

Es war ein großes Glück für alle Teile, daß gerade jetzt die Schnitter kamen. Sonst wäre es ja ziemlich hart gewesen, sich nach dem kurzen Zusammensein einer Woche und nach so unendlich viel Ungeschehenem zu trennen.

Besonders schwer wäre es geworden für die, die zurückbleiben sollten, Anna und Jakob hatten doch wenigstens den Ritt, auf den sie sich freuen konnten.

Aber nun kamen also neue Leute, die jetzt auf der Pritsche im Gang schlafen sollten. Es sollten nun drei Menschen dort liegen, ein Glück, daß der Mann dünn und die Frau klein und Jon nur wie ein kleiner Knäuel war.

Vater rief nach Einar, aber Einar war im Wald, es war heute an ihm die Reihe zu hüten. »Ja, ja«, meinte darauf der Vater, »schon recht, dann hat er heute abend noch etwas zugut.« Und dann packte er einen neuen Kasten vom Birkenlars aus, der war noch feiner als der erste, denn es waren kleine Abteilungen darin für die verschiedenen Sorten von Harz, vier Abteilungen im ganzen. Und er war aus Birkenrinde, so fein und dünn wie Seide und gelb wie Rahm.

Eigentlich waren nur Ola und Jakob zur Stelle, um die neuen Gäste zu empfangen. Die kleinen Mädchen waren augenblicklich noch beschäftigt. Womit — das mag gleichgültig sein, aber man hörte sie hinter der Stallwand in einem gewissen kleinen Haus eifrig flüstern. Und da sie da drinnen wohl merkten, daß die erwarteten Gäste auf die Alm gekommen waren, sprang plötzlich die Tür des kleinen Hauses weit auf, und heraus stürzten alle drei Hals über Kopf, sie schlossen die Tür nicht einmal hinter sich zu, wie Brauch und Sitte es streng verlangen, sondern rannten gleich den Hang hinunter, Ingerid und Anna voran. Und die kleine Martha hinterher, und dabei hing ihr etwas Weißes bis auf die Fersen hinab. Alle drei waren vollauf mit dem Ereignis beschäftigt und bemerkten gar nicht, daß an Martha, der Ärmsten, nicht alles so war, wie es sein sollte.

Aber der kleine Jon sah es sofort und rief seiner Mutter zu und deutete dabei: »Gusta, schau sie an, Gusta!«

Alle lachten, und Martha lief beschämt zu ihrer eigenen Mutter hinein und kam bald wieder, jetzt ganz in Ordnung, stellte sich mit einem Finger im Mund hin und sah den Jungen an, der seine Mutter Gusta nannte. Als Jon dies merkte, steckte auch er sofort den Finger in den Mund und sah das Mädchen an. Plötzlich begann er wie wütend an dem Finger zu saugen, lief dann fort, zog seine Mutter am Ohr und verlangte die Brust.

»Still, Junge!« sagte sie, ging aber trotzdem mit ihm hinters Haus.

Die kleinen Mädchen schlichen ihnen nach. Und wirklich, da saß sie auf einem Stein, und Jon stand da und trank bei seiner Mutter genauso, wie sie die kleinen Zicklein bei ihren Müttern hatten trinken sehen. Das war ein merkwürdiger Anblick, und eigentlich war es ein sehr drolliger Anblick, so daß sie plötzlich alle drei in Gelächter ausbrachen.

Da drehte Jon sich um und sah sie äußerst erstaunt und ernsthaft an — war denn das etwas zum Lachen? Und dann fuhr er wieder eifrig fort, wo er losgelassen hatte.

Der kleine Jon war drei Jahre alt. Das ist ja nicht viel, aber es war in diesem Fall doch ein bißchen zuviel, und die kleinen Mädchen fuhren noch immer fort zu lachen.

Da sagte Gudbrand-Gusta: »Wir haben keine Kuh bei uns daheim, nein, nicht einmal eine Ziege haben wir. Und wir müssen froh sein, solange wir keine Milch für das Kind zu kaufen brauchen!« Dann knöpfte sie das Kleid wieder flüchtig zu, nur ein oder zwei Knöpfe — denn es würde ja doch nicht so lange dauern bis zum nächstenmal —, und Jon stapfte dick und zufrieden davon, um sich auf der Alm umzuschauen.

»Aber habt ihr denn kein Hausbrot?« sagte er.

Nein, sie mußten zugeben, daß sie das nicht hatten, sie hatten nur kleine Stücke Flachbrot.

»Gusta hat!« sagte er, und Gusta mußte mit einem großen Brotlaib herausrücken und jedem von ihnen eine Scheibe abschneiden.

Damit war für die Freundschaft zwischen den kleinen Mädchen und Jon ein guter Grundstein gelegt, obgleich sie immer noch wisperten und tuschelten und fragten, ob er nicht lieber die Milch aus einer Tasse trinken wolle. Aber nein, das wollte er nicht. »Wasser aus der Tasse!« sagte er, »nicht Milch aus der Tasse!«

Dann stand Vater mit dem Falben bereit, um sich wieder auf den Heimweg zu machen. Und nun trug der Falbe ja eine bekannte und liebe Last auf seinem Rücken — Jakob, der steif und stramm droben saß und sich an seiner Mähne festhielt, und hinter ihm die kleine Anna, wiederum in ihrem besten Staat, mit dem weißen, schönen Kleid, das sie anhatte, als sie heraufkam. Und es war nicht ein einziger Fleck daran, denn es hatte die ganze Zeit an einem Nagel gehangen und gar nichts mitgemacht. Das Werktagskleid trug sie in einem kleinen Bündel, und es war so schmutzig und gesprenkelt von Blaubeersaft und anderen Flecken, daß man beinahe nicht erkennen konnte, aus welchem Stoff es war.

Und nun hieß es also »lebt wohl« und »behüt^5 euch Gott«, und dann trottete der Falbe längs des Zaunes hinunter, und Ola und Ingerid und Martha, ja, auch die Erwachsenen standen auf der Almwiese und winkten. Und Anna leuchtete weiß gegen den dunklen Wald, bis weithin, wo der Weg um die Ecke bog. Aber die rote Schleife war weg, die hatte Svartkonsta am Tag zuvor aufgefressen...

Jetzt richteten sich die Schnitter im Gang ein, zum Teil oben auf dem Brett, zum Teil darunter. Sie sollten sich selbst verköstigen, und sie hatten eine Menge seltsamer Dinge mit: Bettdecken und Nahrungsmittel und einen Kaffeekessel — ja, denn Gudbrand-Gusta konnte nicht gemeinsam mit anderen Leuten einen Kaffeekessel haben. Alle anderen Kochgeschirre konnte sie auf der Alm benützen, aber den Kaffeekessel mußte sie ganz und gar für sich allein haben, das mußte sie.

Vielleicht war sie deshalb so ungewöhnlich braun, weil sie so viel Kaffee trank. Ola meinte sogar, ob nicht auch in ihren Adern Kaffee flösse, weil sie so dunkel war. Oft, wenn sie über die Wiese schritt und das Heu zusammenrechte, so daß ihr Gesicht vor Schweiß glänzte, schalt sie plötzlich: »Eil dich jetzt, Gudbrand, und stell den Kessel auf, bevor ich umfalle.«

Und gehorsam hängte Gudbrand seine Sense an den nächsten Baum, lief heim und kochte Kaffee.

Und nach einer Weile kam Jon auf die Wiese hinaus und rief: Kaffee, Gusta! Gusta, Kaffee!«

Da warf sie den Rechen weg und lief hinein, die Gusta. Und schon vor der Haustür begann sie Jon vor Freude über den Kaffee, der ihrer wartete, etwas vorzusingen. —

Ja, die Gusta! Wo sie sich auch immer befand, man hörte sie schon von weitem. Hatte sie niemand anderen zum Schwatzen, dann nahm sie mit ihrem Rechen vorlieb, den sie Kari nannte. Alt und zahnlos bist du, Kari, sagte sie, aber plagen mußt du dich doch noch. Und Gusta-Gudbrand saß jeden Abend da und setzte der Kari neue Zähne ein, aber das half nur für kurze Zeit, denn Gusta hantierte so schnell mit ihrer Kari, und der Almboden war voller Steine und Löcher.

Gusta-Gudbrand dagegen war wortkarg. Dies war wohl etwas, was er hatte erlernen müssen — denn wenn die eine Möwe immer plappert, dann kann die andere nicht viel sagen, das ist klar.

Aber einmal bei jeder Ernte ergriff Gusta-Gudbrand das Wort, und das gründlich. Das war an dem Tag, an dem er sich seine Schulter ausrenkte. Das tat er jedes Jahr.

Im allgemeinen gab Gusta-Gudbrand wahrscheinlich auf seine Schulter ziemlich acht und machte keine größeren Armbewegungen, als sie vertrug. Aber bei der Heuarbeit trat regelmäßig der unheilvolle Augenblick ein, in dem er trotzdem seine Schulter vergaß.

Und dann schrie Gusta-Gudbrand laut und kreischend wie ein Schwein, so daß man es eine Viertelmeile weit hören konnte. Und dann warf die Mutter alles hin, was sie in der Hand hielt, holte eine dazu bestimmte leere Flasche aus einem Winkel hervor und lief damit hinaus. In der Tür rannte sie gewöhnlich gerade der Gudbrand-Gusta in die Arme, die auch die Flasche holen wollte, und nach diesem Zusammenstoß liefen sie beide um die Wette zu Gusta-Gudbrand hin, der inzwischen auf dem nächstbesten Stein zusammengesunken war und leider ganz erschrecklich fluchte.

Dann preßte die Mutter die Flasche fest in seine Achselhöhle, und Gudbrand-Gusta bog den Arm aus allen Kräften herunter, während Gusta-Gudbrand wiederum wie ein Schwein schrie. Ein Knacken in der Schulter, ein letzter, herzzerreißender Schrei, und dann war alles wieder in Ordnung.

Dies ereignete sich jedes Jahr. Und es ist beinahe eine Sünde, es zu sagen, aber die Kinder hätten sich enttäuscht und betrogen gefühlt, wenn es nicht jedesmal so gekommen wäre. Es gehörte gleichsam mit zur Ernte, wie die Erntegrütze selbst.

Dieses Jahr aber dauerte es lange, bis es mit der Schulter etwas wurde. Ein Tag nach dem andern kam und ging, und Gusta-Gudbrand stieg zäh und unentwegt und langbeinig durchs Gras und mähte und gab selten einen Ton von sich.

Das Heu trocknete schlecht und erst spät, Regen und schlechtes Wetter setzten ein, das aber nahm Gusta-Gudbrand mit Ruhe und Sanftmut hin, grub Würmer aus und schlenderte zum Krähenbach und fing Forellen. Der eine von den beiden Burschen, der nicht hütete, durfte mitkommen. Nichts ist so schlecht, es ist doch auch wieder für etwas gut: Die Fische im Krähenbach bissen nie besser an als an einem Regentag während der Ernte. Gusta-Gudbrand war ein unvergleichlicher Fischer, er lehrte die Knaben die richtigen Plätze finden, schwarze und tiefe Stellen im Bach, wo man am Ufer stehen und einen zappelnden kleinen Fisch nach dem anderen herausziehen konnte.

Sie nahmen ihre Ranzen mit, um die Fische darin heimzutragen, und seitdem schmeckte alles nach Fisch, was sie auch hineintaten, ob es nun Waffeln oder Käse oder Flachbrot war.

Aber es gab auch andere Regentage, die nicht so lustig waren, da mußten die Buben mit Gusta-Gudbrand in den Wald hinauf und Holz heimholen, es sägen und kleinhacken. Nein, das war nicht so lustig, aber so ist das Leben.

Dann sagte Gusta-Gudbrand eines Tages plötzlich zur Mutter: »Ich begreife nicht, daß ihr nicht die große Birke dort schlagt, die so gar keinen Nutzen bringt — das viele schöne Holz!«

Ola stand dabei und hörte mit seinen eigenen Ohren, daß Gusta-Gudbrand wirklich den Gedanken fassen konnte, Hand an die große Birke zu legen, ja, daß es Gusta-Gudbrand schon ganz in den Fingern juckte, vor lauter Eifer, sie zu fällen. Und in diesem Augenblick war es, als würde Gusta-Gudbrand ein anderer Mensch für ihn, ein entsetzlich niedrigstehender und roher Mensch, schlimmer als irgendein Indianerschurke, beinahe nur wie ein wilder Neger, dachte Ola.

Aber die Mutter sagte nein, die große Birke solle dort stehenbleiben, solange sie wolle.

»Ja, aber sie ist ja doch viel zu alt, sicher ist sie innen schon ganz hohl«, meinte Gusta-Gudbrand.

»Sie wird aber noch in jedem Frühling grün«, sagte die Mutter. »Zum Schlagen ist es noch Zeit genug, wenn sie verdorrt ist und nicht mehr mag.«

»Hm — sag das nicht. Kommt einmal eines schönen Tages ein ordentlicher Sturmwind, dann knickt er sie. Und da ist es leicht möglich, daß sie den Stall und alles, was darin ist, unter sich begräbt. Denn innen ist sie hohl.«

Die Mutter erschrak, der Gedanke war ihr noch nicht gekommen, daß die große Birke ein solches Unglück über sie bringen könnte.

Ola hatte das Gespräch genau verfolgt, und obgleich nichts entschieden wurde, verstand er, daß die große Birke jetzt in Gefahr war. Und Gusta-Gudbrand, ja, ihn haßte er jetzt um dieses Einfalles willen. Innen hohl — jawohl, es wäre leichter für ihn, die große Birke zu schlagen, als sich mit dem Gestrüpp und dem Windbruch im Wald abzumühen und das Holz von dort heimzuziehen. So einer wie Gusta-Gudbrand sollte in einem kurzen Nu die große Birke fällen dürfen, die viele hundert Jahre gebraucht hatte, um das zu werden, was sie war? Ola ging hinter Gusta-Gudbrand hinaus und fauchte ihn an: »Trau dich nur! Du bist eine — eine Laus gegen die große Birke!«

Gusta-Gudbrand wurde erstaunt und böse. Er war ein sanftmütiger Mann bei Regen und Sonnenschein, aber eine Laus genannt zu werden, und noch dazu nur von einem dummen Jungen, das war ihm denn doch zuviel.

Am Tag darauf, als Ola im Wald war und hütete, nahm Gusta-Gudbrand die Axt, ging zur Birke und klopfte sie ab. Dann ging er zur Mutter hinein. »Sie ist hohl, sie kann jeden Tag umgeweht werden.«

»Ja, ja«, meinte die Mutter und seufzte.

Mehr sagte sie nicht, aber das war genug.

Dann wollte Gudbrand, daß Einar ihm beim Schleifen der Axt helfe, aber Einar weigerte sich.

»Nein«, sagte er, »aber wenn du dich zum Beispiel selbst mit der Axt fällen würdest, dann würde ich den Schleifstein drehen.«

So war niemand anderer da, um ihm beim Schleifen der Axt zu helfen, als Gudbrand-Gusta. Sie drehte den Stein, so daß das Wasser aufspritzte, und dann machte Gusta-Gudbrand sich auf den Weg zur Birke hinauf. Die kleinen Mädchen und Einar folgten ihm nach und blieben ganz still in der Nähe der Birke stehen. Auch Jon kam noch als letzter nachgestapft, zusammen mit dem Wildschwein.

Dann sagte Gusta-Gudbrand, sie seien jetzt so viele und müßten sich ein wenig entfernen, damit er Platz habe zum Ausholen.

Den Mädchen bebten die Lippen. Einar sah mit klopfendem Herzen, wie Gusta-Gudbrand zu einem gewaltigen Hieb ausholte.

Da geschah ein Wunder: Die Axt fiel Gusta-Gudbrand aus den Händen. Und im gleichen Augenblick drang aus seinem verzerrten Mund ein Geheul, das jeder lebendigen Seele auf der Alm durch Mark und Bein ging.

Er hatte sich die Schulter ausgerenkt!

In seinem Eifer, der Birke gleich richtig zuzusetzen, damit sie tot und vernichtet daliegen sollte, bis Ola heimkam, hatte er die Schulter ganz vergessen.

So rasch sie nur konnten, liefen die Kinder und das Wildschwein den Hang hinunter, sie wagten in diesem Augenblick nicht, allein mit Gusta-Gudbrand zu sein, selbst der kleine Jon, der nicht wußte, daß es auf der Welt ein so fürchterliches Geschrei gab, ergriff schreckerfüllt die Flucht, auch er, und lief hinter den anderen her, den Hang hinunter. Auf halbem Weg ungefähr fiel er hin und kollerte nun das letzte Stück in einem Saus bis an die Küchentür. Die große Birke war gerettet.

Am Abend saß Gusta-Gudbrand auf der Schwelle und schnitzte sanftmütig an einem kleinen Zahn für den Rechen. Als Ola heimkam und die Geschichte erfuhr, konnte er nicht anders, er stellte sich ein wenig überlegen und breitspurig vor Gusta-Gudbrand hin und sagte: »Da siehst du’s! Willst du jetzt wohl die große Birke in Frieden lassen!«

15

Es war der Tag vor dem 20. August. Man konnte ihn also auch den 19. nennen, aber das tat niemand, denn in diesem Monat gab es nur den 20. als Datum, alle übrigen Daten waren nur soundso viele Tage vor oder nach dem 20. Denn dieser Tag war Marthas Geburtstag, an dem sie sechs Jahre alt wurde. Sie fand selbst, dies sei ein ansehnliches Alter, und sie hoffte stark, Ingerid mit der Zeit einholen zu können.

Nun traf es sich richtig glücklich, daß das Heu dieses Jahr so lange nicht trocken geworden war. Denn auf diese Weise hatten sie den kleinen Jon als Geburtstagsgast. Die große Schwierigkeit hier auf der Alm war nämlich, Gäste herzuschaffen; im übrigen war der Tag alle Jahre in jeder Beziehung großartig: Da bekam jeder am Morgen Kaffee ans Bett gebracht und dazu Waffeln und zwei große Stücke Zucker. Der Kaffee war beinahe weiß, und Gudbrand-Gusta zum Beispiel hätte ihn einfach als Milch bezeichnet.

Martha durfte an diesem Tag den Speisezettel für das Mittagessen bestimmen, am Nachmittag gab es Schokolade, und da waren die anderen gleichsam Gäste bei Martha, und schließlich — und das war nicht das Geringste — bekam sie stets ein schönes Geschenk von der Mutter. Im vergangenen Jahr hatte sie ein Taschentuch mit vielen lustigen Zwergen darauf bekommen, die um eine Breischüssel herumtanzten. Dieses Jahr wurde es sicher nichts Geringeres.

Wenn nur das Wetter schön werden würde!

Gusta-Gudbrand, der wohl fühlte, daß er seit der Geschichte mit der Birke erheblich an Ansehen eingebüßt hatte, er wollte sich gewiß beliebt machen und jetzt wieder gut Freund mit ihnen werden und sich auch einladen lassen, denn den Tag vor dem 20. benützte er dazu, in dem dichten Laubwald unter der Birke gleichsam eine Art Gartenlaube zu bauen. Er stellte Tische und Bänke zwischen einigen kleinen Vogelbeerbäumen und Birken auf, hier sollte die Nachmittagsgesellschaft abgehalten werden. Und es versprach so gemütlich zu werden, daß Martha und Ingerid nicht anders konnten und ihn sofort zur Schokolade einluden. »Um drei Uhr!« sagte Martha feierlich, »und du mußt Jon und Gudbrand-Gusta mitbringen.« Und die kleinen Mädchen hüpften und tanzten und zwitscherten den ganzen Tag vor dem 20. und wurden nur immer still, sooft sie auf den Gedanken kamen, daß es vielleicht regnen könnte.

Am Abend saßen sie draußen auf der Steinplatte vor der Tür, noch kurz vor dem Schlafengehen, und hielten Ausschau, ob nicht am Himmel im Süden ein heller Rand zu sehen sei — dann gab es nämlich gutes Wetter.

Und dort war ein mächtig breiter heller Rand, und Martha hatte Fischsuppe und Pfannkuchen zum Mittagessen angeordnet, und die Gäste waren mit kleinen Unterbrechungen für den ganzen Tag eingeladen — es war also alles in Ordnung für den kommenden Tag.

Dann legten sie sich schlafen. Und an den Abenden war es jetzt doch auch schon so einigermaßen dunkel, daß das Feuer im Herd ein flackerndes Licht auf die Wände warf und es richtig behaglich war, in seinem Bett zu liegen, während die Mutter noch am Herd beschäftigt war. Sie wußten übrigens, daß sie Waffeln buk, aber sie taten nichts dergleichen, sie wußten ganz sicher und genau, daß die Waffeln keineswegs fehlten, wenn die Morgenstunde schlug.

Noch ehe sie einschliefen, sprach die kleine Martha laut ihr Abendgebet: »Nun schließ’ ich meine Augen.« Heute abend aber fügte sie auf eigene Rechnung hinzu: »Und laß bitte morgen die Sonne scheinen, wenn du kannst!«

Und er konnte. Als sie am nächsten Morgen erwachten, guckte die Sonne bereits zu ihnen in die Stube herein. Da war dann sofort Geburtstag.

Martha strahlte selbst wie eine Sonne, als die Mutter mit dem Kaffee und den Waffeln und den zwei großen braunen Zuckerstücken hereintrat.

Als dann aber alle miteinander, sogar Gusta-Gudbrand, kamen und ihr gratulierten, wurde es Martha angst, und sie kroch unter die Decke.

Dann aber kam der große Augenblick: Die Mutter überreichte jedem der beiden Mädchen ein kleines Päckchen. Mit eifrigen Fingern rissen sie das Papier auf — und wunderbar, es war eine breite rote Haarschleife für jede von ihnen. Nein, das wurde ein Jubel in dem Mädchenbett! Sie legten sich auf den Rücken und strampelten mit den Beinen unter der Decke, als wären es Speichen in einem Rad.

Das war ein schönes Geschenk, ein unvergleichliches Geschenk.

Durften sie heute gleich die Schleifen im Haar tragen? fragte sie. Danach wollten sie sie für Weihnachten aufbewahren.

Aber draußen auf dem Brett im Gang war der kleine Jon von dem Lärm aufgewacht. Und während er sich noch heftig die Augen rieb, um sie schon so früh am Morgen brauchbar zu machen, brachte Gudbrand-Gusta ihm bei, wie er gratulieren sollte. Und dann schob sie ihn durch die Tür zu den anderen hinein, im bloßen Hemd, aber mit einem großen Brocken Kandiszucker in der Faust als Geburtstagsgeschenk für Martha.

Aber das Geburtstagskind war vor lauter Begeisterung und vor Freude so ganz in einem anderen Land, daß Jon wohl der Meinung war, sie brauche den Kandiszucker nicht. Jedenfalls sagte er nur: »Ich gratuliere zu deinem Geburtstag!« und aß dann den Zucker selbst auf.

Einen gab es trotzdem an diesem Freudentag, der nicht sehr froh war, und das war Ola. Denn er mußte alle miteinander verlassen, der Ärmste, und in den Wald gehen und hüten. Ja, ja, da war nichts zu machen. Man muß es eben nehmen, wie es kommt, in dieser Welt, das Saure und das Süße. Aber dies hier war doch sehr sauer.

»Ihr müßt mir auch ein bißchen was auf heben, Mutter!« sagte er.

Darauf könne er sich verlassen, sagte die Mutter, er solle am Abend alles bekommen.

Trotzdem fühlte Ola sich heute sehr einsam und unfroh im Walde.

Wie schon so oft vorher trieb er seine Herde zu der Hütte am Großmoor. Nicht weil er dort jemanden zu treffen gedachte, diese Hoffnung hatte er aufgegeben, sondern weil es ihm dort so gut gefiel.

Wie auch sonst schon oft, ging er, in seine eigenen Grübeleien vertieft, dahin. Er hatte in letzter Zeit öfters daran gedacht, daß er vielleicht doch nicht Pfarrer werden wollte, wenn er nun groß wäre. Seit der Zeit, da er Inger getroffen hatte, hatte er mehr daran gedacht, Gutsbesitzer zu werden und auf der Veranda zu sitzen und die Blumen anzusehen und schöne Sachen an die Wand zu hängen und ab und zu einmal die Herde zu zählen. Aber wenn er sie nun nie wieder traf — es sah recht unsicher aus für die Zukunft.

Nein, nun dachte er daran, daß er vielleicht Dichter werden könnte und Lieder und Geschichtenbücher schreiben und sich auf diese Weise viel Geld verdienen könnte.

Es war übrigens merkwürdig schwer, in Reimen zu reden. Ein wirklicher Dichter müßte doch wohl ebenso schnell in Reimen reden können wie andere Leute in der gewöhnlichen Sprache. Er gestand sich selbst, daß er wohl von Natur aus nicht eigentlich ein wahrer Dichter sei. Er brachte zwar so etwas wie einen Vers zusammen, aber kein Mensch wußte, welche Mühe ihn das gekostet hatte. Hatte er aber dann einmal einen geschmiedet und ihn immer und immer wieder vor sich hingesagt, bis alles und jeder Reim ganz fest und sicher dastand, dann war er auch sehr schön. Er sagte diese Verse nie einem anderen vor, aber er sagte sie sehr oft vor sich selbst hin. Er hatte ein paar lustige Verse gemacht, über die er selbst lachte, und dann noch ein paar traurige Lieder, die man vor sich hin murmeln und summen konnte, anstatt geradezu zu weinen.

Besonders einen. Er paßte auf die gleiche Melodie eines Liedes, das sie im Dorf unten sangen: »Der grausame Vater« oder »Eine neue und traurige Weise von dem fürchterlichen Mord in Straßburg«. Und er wußte ein paar schwedische Wendungen, die mußten mit herhalten, wenn in einem Lied etwas von Herzenskummer und dergleichen vorkam.

So tappte also Ola den Weg hinter den Kühen zum Großmoor dahin und sang:

Ich wandre den Weg, so weit, so weit

Nur langsam, ach, langsam entschwindet die Zeit.

Ich wandre bergauf und wandre bergab,

Bin ein armer und kleiner Hirtenknab’.

Ja, einstmals, da darf mein Stab wohl ruhn

Und ich mein Bündel vom Rücken tun,

Dann schlummre ich selig unter Erde und Stein,
muß nimmermehr wandern landaus, landein...

Mein Gott, wie schwer war es doch zu leben! Nun saßen wohl die andern beisammen und ließen sich’s in der neuen Laube gutgehen...

Ihm war gerade so zumute, daß er noch einen Vers zu diesem Lied dichten mußte. Während er so dahinging und mit den Füßen in Laub und dürren Zweigen raschelte, gelang es ihm, noch mehrere Worte der Trauer zur gleichen Melodie zusammenzubringen:

Ich hatte einmal eine schöne Maid.

Doch dem Liebsten entfloh sie so weit, so weit.

Doch einmal ist es uns wohl beschieden,

Uns wiederzusehen, wenn auch nicht hienieden...

Aber ehe er sich’s versah, war er bei der Hütte. Die Tür stand offen, und auf der Schwelle — wenn er deutlich hinsah, mußte er es wohl glauben — saß Inger im Sonnenschein und lachte ihm entgegen. Und weit draußen auf dem Moor erkannte er ihre Herde.

Ola war sofort ganz dumm im Kopf, aber er konnte doch noch nicken und »guten Tag« sagen. Und dann bückte er sich und hob etwas vom Boden auf: »Kannst du nicht ein paar kleine weiße Steine brauchen?« sagte er.

»Nein«, erwiderte sie lachend, »wozu sollte ich sie brauchen?«

»Ja, du hast recht«, sagte auch er und ließ sie wieder fallen. Nun hatte er sie also endlich getroffen; freundlich und schön saß sie da auf der Türschwelle, aber alles das, was er gerne mit ihr gesprochen hätte, war nicht so leicht vorzubringen. Vielleicht hatte sie auch alles vergessen, was sie miteinander gehabt hatten.

Sie rückte ein wenig zur Seite, so daß neben ihr auf der Schwelle Platz wurde, und Ola setzte sich.

»Gehst du — jetzt — in den Konfirmandenunterricht?« fragte er.

»Nein«, sagte sie, »aber ich habe mir das Schlüsselbein gebrochen, seit ich das letztemal hier war.«

»Bist du verrückt?« rief Ola, »wann denn?«

»Ach, es ist jetzt lange her, wohl an die sechs Wochen.«

»Bist du darum nie wieder zur Hütte gekommen?«

»Ja, ich war jetzt sechs Wochen daheim. Meine Schwester hat für mich gehütet.«

»Hattest du einen Doktor?«

»Nein, ich hatte nur die Jeremia Svingen. Und sie mischte frisches Harz und Puderzucker miteinander und pappte es mir auf. Dann besprach sie es, und dann wurde es gut.«

»Wie hast du es dir gebrochen?«

»Ich fiel vom Baum. Du kannst noch die Stelle spüren«, sagte sie, machte ein paar Knöpfe auf und beugte sich zu ihm hinüber. »Da, fühle!«

Ola wagte die Stelle nur mit den äußersten Fingerspitzen zu berühren, sie aber drückte die Hand fest darauf, so daß es ihm bis in die Zehen hinunter weh tat, obwohl es ihre Geschwulst und nicht die seine war. »Au!« schrie er und zog die Hand zurück.

Aber Inger lachte laut, es tue jetzt keine Spur mehr weh, sagte sie.

Sie blieben noch eine Weile sitzen und schwatzten miteinander, aber er brachte nichts von dem über die Lippen, was ihm am Herzen lag.

Sie fragte, ob er jetzt viele Multebeeren fände, und das tat er, und ob seine Kühe jetzt schwer zu hüten seien, und das waren sie.

Dann sagte sie: »Meine Glockenkuh dreht jetzt die Nase heimwärts, da muß ich schauen, daß ich nachkomme...« Und sie stand auf und ging gemächlich zum Moor hinunter.

Da rief er ihr nach: »Wenn du einmal einen anderen — ja, einen Buben also, hier bei der Hütte treffen solltest...«

Sie wandte sich um und kam zurück.

»...dann brauchst du ihm nichts von dem zu erzählen, du weißt schon, was!«

»Einen anderen Buben?«

»Ja, einen kleinen dicken Kerl mit hellem Haar und großen runden Nasenlöchern.«

»Was ist das für einer?«

»Es ist nur ein kleiner Bub — der Einar heißt, mein Bruder übrigens.«

»Den kenne ich gut«, sagte sie lebhaft und blieb stehen. »Mit dem war ich ja zusammen, als ich mir das Schlüsselbein brach. Wir waren auf eine Fichte hinaufgeklettert, um die Zapfen herunterzuholen, und dabei fiel ich hinunter. Aber er wollte mir im Herbst das Schlüsselbein bezahlen, wenn er sein Hütergeld hätte. Das hat er versprochen. Leb wohl jetzt!« rief sie munter, sprang herum und lief davon.

Ola sagte kein Wort. Er blieb stehen und starrte ihr nach, auch dieses Mal. Ein kleines zerlumptes Mädchen mit einem Rock aus Sackleinwand und einer Geschwulst am Schlüsselbein — war das die Tränen in den Augen wert?

Plötzlich duckte er sich hinter einem Wacholderbusch nieder: Es konnte ja sein, daß sie sich umdrehte, und da wollte er nicht von ihr gesehen werden, wie er so dastand und ihr nachstarrte.

Und richtig, jetzt drehte sie sich um, blieb stehen und hätte wohl gewinkt, aber Ola verhielt sich hartnäckig still hinter dem Wacholder und unterdrückte das Weinen: »Geh du nur fort!« murmelte er.

Nie hatte er doch seinen Frieden von diesem Einar! Bleistifte und Papier, Lakritzen und Bonbons — um alles mußte er Angst haben. Und jetzt Inger. Hatte er nicht auch um sie Angst gehabt? Und warum hatte der Bursche so mäuschenstill geschwiegen und hatte nichts von dem Schlüsselbein und all dem übrigen erzählt? War das etwa schön von Einar, vor seinem eigenen Bruder solche Geheimnisse zu haben!

Jetzt aber konnte Einar Inger haben, bitte schön, behalt sie nur; Ola für seinen Teil würde nie wieder zur Hütte beim Großmoor gehen, das geschah Inger gerade recht.

Auf dem Heimweg veränderte er seinen neugedichteten Vers — und er lautete nun so:

Ich nannte ein Mädchen mein, ja mein,

Fürderhin muß sie alleine sein, ja sein,

Denn einmal, da brach sie die Treue mir, ja mir,

Jetzt lass’ ich sie stehen und breche sie ihr, ja ihr.

Mit diesem Vers war er recht zufrieden und sang ihn immer und immer wieder mit lauter Stimme, bis er schließlich in einer geradezu strahlenden Laune war...

Daheim auf der Alm ging alles seinen frohen Gang. Einar tobte mit den kleinen Mädchen und Jon herum und dachte wohl am allerwenigsten daran, daß sein größtes Geheimnis, diese Geschichte mit dem Schlüsselbein, an den Tag gekommen war. Er war es gewesen, der Inger damals verlockt hatte, in den Baum zu klettern. Dumm natürlich, ein armes Mädchen hinter sich her zu locken, da er doch so flink im Klettern war! Sie jammerte und ächzte sehr, als sie sich nach dem Sturz heimschleppte, und Einar ging lange voller Angst umher, sie könnte sterben.

Aber an all dieses dachte Einar heute nicht.

Um drei Uhr war eine große und lustige Gesellschaft in der Laube gewesen. Gusta-Gudbrand und Gudbrand-Gusta und die Mutter und das Wildschwein und alle die Kleinen waren zum Fest geladen. Gusta trank zuerst Schokolade und danach Kaffee, bis alle zu sehen meinten, wie ihr dieser im Gesicht aus allen Poren drang. Und Gusta-Gudbrand, der beständig in einer seiner mageren Backen eine Art Zahngeschwulst hatte, er nahm plötzlich die Geschwulst heraus, steckte sie einstweilen in die Westentasche und trank drei Tassen Schokolade.

Aber der kleine Jon, der durchaus nicht an so viel Essen und Trinken gewöhnt war, wie er heute bekommen hatte, wurde auf einmal bleich und still, und die Schokolade wollte nicht mehr hinunterrutschten, sondern im Gegenteil heraufkommen.

Gleichzeitig krümmte er sich verzweifelt zusammen, die eine Hand vorn auf dem Bauch, während die andere krampfhaft nach der Hose hinten griff.

Seine Mutter packte ihn und lief mit ihm fort, aber sie hatten erst den halben Weg zu ihrem Bestimmungsort zurückgelegt, als das Unglück schon geschehen war, die andern konnten das deutlich merken. Denn Jon schrie aus vollem Halse, und seine Mutter änderte den Kurs und lief geradewegs zum Bach hinunter.

Ja, deshalb wurde es nun nicht langweiliger oben in der Laube, und das Fest wurde in der besten Stimmung fortgesetzt. Als es zu Ende war, halfen sie alle miteinander der Mutter den Tisch abräumen und das Geschirr forttragen. Und zu Einars Lob muß gesagt werden, daß er das Abwaschen der Tassen heute ganz allein übernahm, da doch die Mädchen Geburtstag hatten.

Dann fiel es den kleinen Mädchen ein, zu ihrer Gartenlaube zurückzugehen und Schule zu spielen. Nicht lange darauf stellte sich Jon in einer anderen Hose und innen und außen neu und sauber wieder ein und war zu allem aufgelegt. Er hatte deshalb nichts dagegen, den Schüler zu machen. Er und Martha sollten Schulkinder und Ingerid die Lehrerin sein.

Das Wildschwein sollte zuhören.

Ingerid holte ihr Abc und das Gesangbuch. Zuerst sangen sie genau wie in einer richtigen Schule, Martha und Jon konnten das Lied nicht auswendig, sie mußten also das Buch haben, um hineinzuschauen, und es tat durchaus nichts, daß sie es dabei verkehrt hielten, sie sangen trotzdem großartig. Die Mutter konnte es bis ins Haus hinein hören: Ingerids klare, schöne Stimme, die vorsang »Jesus, deine tiefen Wunden«, und die beiden anderen, die nach bestem Vermögen mitsangen.

Dann ging’s ans Lesen. Martha buchstabierte ganz tapfer, und Lehrerin Ingerid lobte sie: Sie sei die Beste in der ganzen Schule, sagte sie. Das aber paßte Jon nicht, er sei auch der Beste in der ganzen Schule, sagte er, hatte er denn nicht ebenso laut gesungen wie Martha?

Das Wildschwein dagegen sagte gar nichts, sondern schien aufmerksam zuzuhören, denn es lag da und lugte schief hinüber und sah schlau und hinterlistig drein.

»Na, wir wollen einmal sehen, wie du dich beim Buchstabieren anstellst«, sagte die Lehrerin. »M und a, was gibt das?«

»Emma?« meinte Jon.

»Nein, das gibt ma«, sagte die Lehrerin.

Das wollte Jon gar nicht so recht einsehen, aber er mußte sich der Übermacht fügen und ma sagen.

»Und noch einmal m und a gibt wieder ma«, sagte die Lehrerin. »Kannst du das behalten? Aber zweimal ma gibt Mama. Weißt du, was Mama ist?«

»Ja«, sagte Jon.

»Also«, fuhr die Lehrerin fort, »ma und ma, was ist das?«

»Das ist Gusta!« antwortete Jon.

Da mußten die Lehrerin und Martha laut lachen, aber am allermeisten lachte Jon selbst, weil er so lustig gewesen war.

»Jetzt rechnen wir vielleicht ein bißchen?« schlug die Lehrerin vor. »Jon, kannst du zählen?«

Das konnte Jon. »Eins, zwei, drei, vier, viele!« sagte er und blickte stolz um sich.

»Kannst du nicht weiterzählen?« fragte die Lehrerin.

»Nein.«

»Kannst du sagen, wieviel macht zwei und zwei?«

»Er ist zu klein dazu«, meinte Martha.

»Kannst du nicht wenigstens sagen, wieviel ist eins und eins?« fragte die Lehrerin.

»Dafür ist er auch zu klein«, sagte Jon selbst.

»Ein Stück Zucker und noch ein Stück Zucker, wieviel gibt das?«

»Meinst du Kandis oder anderen Zucker?« fragte Jon.

»Kandis«, sagte die Lehrerin. »Ein Stück Kandis und noch ein Stück dazu?«

»Das gibt nie mehr als für jeden ein Stück«, sagte Jon.

Da begriff die Lehrerin, daß sie lieber Martha über solch schwierige Dinge fragen mußte.

Und Martha wußte ja alles und zählte an den Fingern ab und blieb selten stecken.

Da es in der richtigen Schule so der Brauch war, rechneten sie natürlich auch jetzt nur nach Äpfeln und Birnen und Apfelsinen und ähnlichen guten Dingen, schließlich aber wurde es Jon zu bunt, nur immer von diesen Sachen zu hören und auch nicht die Spur davon zu sehen, und er erklärte, daß er jetzt auf hören wolle. Er wollte aufhören und zu Gusta gehen.

Da sagte Ingerid zu Martha, nur um Jon festzuhalten:

»Wenn nun Jon heute fünf Äpfel und morgen sechs bekommt, wieviel Äpfel bekommt er da?«

Martha dachte lange nach.

»Müssen wir da zusammenzählen oder abziehen?« fragte die Lehrerin.

»Wir müssen wohl abziehen«, antwortete Martha.

»Aber Kind«, sagte die Lehrerin, »begreifst du denn nicht, daß wir sechs Äpfel und fünf Äpfel zusammenzählen müssen?«

»Nein«, antwortete Martha, »es ist am besten, wir ziehen ab — sonst überißt er sich wieder.«

Aber nun machte Jon trotz allem Schluß mit der Schule. Er sagte der Lehrerin nicht einmal Lebewohl.

Endlich kam der Abend und mit ihm Ola. Da wurden nun alle Reste von dem Festmahl aufgetischt, und er ließ nichts übrig. »War es lustig bei euch?« fragte Ola.

Ja, Einar fand, es sei großartig gewesen.

»Und bei dir?« sagte er ein wenig mitfühlend, »haben die Kühe sich gut aufgeführt?«

»Ja.« Ola konnte nicht klagen. »Und dann kann ich dich vom Schlüsselbein grüßen«, sagte er. »Wenn dir nur dein Hütergeld zu allem reicht, was du zahlen mußt!«

Dann leckte er seinen Löffel gründlich ab und ging hinaus.

16

Gusta-Gudbrand saß auf der Steinschwelle vor der Tür zum Küchenhaus und schmauchte ein wenig zu seinem Trost und seiner Ermunterung. Er war schon seit mehreren Tagen mit dem Mähen fertig, aber in der letzten Zeit hatten sie auch nicht einen einzigen trockenen Tag gehabt, und doch lag noch so viel Heu draußen! Es sah wahrhaftig so aus, als sollten sie dieses Jahr den ganzen Herbst über auf der Langerudalm bleiben, er und die ganze Familie.

Und am allerschlimmsten war das für Gudbrand-Gusta, denn ihr war der Kaffee ausgegangen. Seit einer ganzen Woche schon hatte sie von der Mutter zu leihen genommen, und sie mußten nun sehr sparen, denn auch Mutters Kaffee ging rasch zu Ende.

Gusta wurde mißmutig und still und suchte oft die Einsamkeit auf; sie bekam jetzt nur zweimal am Tag eine winzige Tasse Kaffee: Konnte man dabei noch guter Laune sein?

Gusta rannte zur Tür hinaus und an ihrem Mann vorbei, so daß ihm ihre Röcke um die Ohren schlugen.

»Ich weiß nicht, ob wir es wagen können, das Heu wieder auszubreiten?« rief er ihr nach.

»Ja, wenn du’s nicht weißt, dann weiß es überhaupt keiner«, gab sie ihm spöttisch zur Antwort und verschwand. Und er blieb sitzen als ein kläglicher Mann, der weder trockenes Wetter noch Kaffee herbeischaffen konnte.

Da aber kamen Ingerid und Martha und der kleine Jon und begannen ihn wie Fliegen zu umschwärmen.

Sie spielten »Der Letzte« rings um Gusta-Gudbrand, daß ihm der Staub in die Nase stieg, und der kleine Jon übte sich an seinem langen Vater im Bergsteigen und gab nicht eher nach, als bis er zuoberst auf ihm droben saß, ein Bein über jeder Schulter des großen Mannes. Dem Gusta-Gudbrand wurde die Pfeife aus dem Mund geschlagen, aber er ließ sich dadurch nicht aus der Ruhe bringen.

»Nein, jetzt wollen wir richtig Brücke spielen, ›Goldene Brücke‹« schlug Ingerid vor.

Und Gusta-Gudbrand tat auch hierbei mit. Anfangs wurde ja auch gar nicht so viel von ihm verlangt, er brauchte nur mit seinen langen Beinen auf einem umgestürzten Eimer stillzusitzen. Dann gingen die anderen mit Sang und Klang rings um den Eimer herum und schlüpften dabei jedesmal unter seinen Knien durch.

Das war so lustig, daß Gusta-Gudbrand selbst ganz vergnügt wurde und sein zorniges Weib und alles miteinander vergaß.

»Und wer zuletzt kommt, muß in den schwarzen Topf«, brummte er und sang mit rauher Stimme und fing eines nach dem anderen und hielt es zwischen den Knien wie in einem Schraubstock fest, bis jedes gesagt hatte, ob es die Sonne oder den Mond haben wolle. Jon aber wollte lieber ein Stück Zucker haben, erklärte er, wenn man doch schon sagen durfte, was man am liebsten wollte.

Bis dahin war es ganz leicht, Gusta-Gudbrand und der schwarze Topf und so weiter zu sein, aber nun kam das Ende vom Spiel: Ingerid zog aus Leibeskräften an seinem einen Bein und Martha und Jon an seinem anderen, und da mußte Gusta-Gudbrand sie gehörig anschreien, sie sollten doch Vernunft haben und ihn nicht der Länge nach aufschlitzen. Aber die Kinder gaben nicht nach, bis sie ihn wenigstens vom Eimer und von der Schwelle der Länge nach heruntergezerrt hatten, dann erst waren sie aus ganzer Seele vergnügt — ja, sie lachten so sehr, daß sogar die Sonne hervorguckte und Nachschau hielt, was es hier denn gäbe.

»Nein, ich glaube gar — ist das wirklich die Sonne?« sagte Gusta-Gudbrand erstaunt. Kurz darauf war er auf der Wiese unten und begann das Heu auszubreiten.

»Das wäre ja doch ein Spaß, wenn wir das Heu zum Abend hereinbekämen«, sagte er zu Gudbrand-Gusta, die jetzt ebenfalls wieder auf der Bildfläche erschienen war.

Aber Gusta hielt ihren Mund geschlossen und fuchtelte und arbeitete herum, als sei sie voller Zorn gegen ihn und gegen das Heu.

Und die Kleinen liefen ihr in den Weg mit ihren Heubüscheln, die sie auch ausbreiten helfen wollten, und die Alte war so wütend, daß sie beinahe keinen Unterschied machte zwischen dem Heu und den Kindern, sondern alles umherstieß, was ihr unter die Füße geriet. Ja, sie war ein verrücktes Frauenzimmer, ein Glück, daß sie barfuß ging.

Da rief die Mutter von der Tür herüber, wenn sie dann fertig seien, sollten sie hereinkommen und einen Schluck Kaffee trinken. Sie hatte wohl vom Fenster aus gesehen, daß Gusta kaffeedurstig war.

Und wie mit einem Zauberschlag wurde die gleiche Gusta so sanft und weich wie Butter an der Sonne und nahm den Rechen und begann das Heu schön ordentlich und dünn auszulegen.

»Solch ein herrlicher Sonnenschein! Nehmt euch nur in acht vor dem Rechen, ihr kleinen Gottesengel«, sagte sie. Ihrem Mann rief sie hinüber, sie wolle das Mittagessen überspringen und gleich bis zum Nachmittag Weiterarbeiten. Da könnten sie dann, in Gottes Namen, das Heu noch bis zum Abend hereinbringen.

Und dann fingen sie an, vom Heimgehen zu sprechen, daß sie schon morgen vormittag hinunterziehen könnten, und sie wurde so guter Laune, daß sie, nachdem sie mit dem Heu fertig waren, noch mit den Kindern bis zur Tür hinauf »Der Letzte« spielte.

Die kleinen Mädchen aber, die waren ein wenig still geworden...

»Morgen werden sie fortgehen«, sagten sie leise zu Ola, der beim Haus stand und Holz hackte. Aber Ola nahm diese Nachricht ziemlich ruhig auf. Er hatte seine eigenen Sachen zu denken, und für ihn war es gleichgültig, ob sie fortgingen oder blieben.

Etwas anderes war es für die kleinen Mädchen, die hatten sich so daran gewöhnt, mit Jon zu spielen und wie Kletten an Gusta-Gudbrand zu hängen und bei Gudbrand-Gusta ein Stück Zucker zu bekommen, das in Kaffee eingetaucht war, daß sie nicht wußten, wie jetzt alles für sie werden würde.

Zum erstenmal im ganzen Sommer begannen nun auch sie ein wenig an die Heimfahrt zu denken. »Wie lange werden wir hierbleiben?« fragten sie. »Ziehen wir nicht auch bald heim?«

Aber die Mutter sagte, vor Michaelis könnten sie noch nicht hinunterziehen — und bis dahin war noch ein ganzer Monat...

Der Nachmittag neigte sich seinem Ende zu. Die Sonne schien, Gudbrand-Gusta schaffte so heftig, daß der Rechen in den flinken Händen tanzte, und Gusta-Gudbrand ging gelassen und langsam dahin und trug alle die kleinen Bündel zu großen Haufen zusammen, die dann später auf einem Holzgestell hineingeschafft werden sollten.

»Denk an deine Schulter, Gudbrand!« sagte sie, »übernimm dich nicht, Gudbrand.«

Die kleinen Mädchen waren nicht mehr mit draußen, sie waren jetzt sehr still geworden und machten sich nichts mehr daraus, sich im Heu zu tummeln, sie saßen drinnen bei der Mutter, und ein jedes hatte Brot mit saurem Rahm bekommen. Die Mutter hatte gemerkt, daß sie tief verstimmt waren, aber es war schon öfters vorgekommen, daß sich Kummer und Sorgen mit solchen Herrlichkeiten hatten vertreiben lassen.

Der kleine Jon hatte eine Nase, die sauren Rahm mit Brot schon von weitem roch, obgleich Flachbrot mit Rahm darauf durchaus nicht so stark riecht. Es dauerte gar nicht lange, dann saß auch er am Tisch, mit einem gehörigen Stück Flachbrot und dickem Rahm darauf gegen den Abschiedsschmerz gewappnet.

Und nun ahnte wohl auch Ola Unrat, wie er so draußen hinter dem Hause stand: Nirgends mehr war ein Kind zu sehen, es wurde so auffallend still, er mußte doch einmal der Sicherheit halber im Haus Nachschau halten. Da bekam auch er einen großen, guten und schmerzstillenden Leckerbissen.

Aber wie sie so alle beieinander saßen, hörte man draußen plötzlich ein Getöse, gerade als führe ein Eisenbahnzug über das Dach dahin, so daß das ganze Haus zitterte. Im Nu war alles an der Tür, die Mutter zuerst und dann die anderen.

Ja, und da bot sich ihnen ein Anblick!

Ein gewaltiger Wirbelwind fuhr über die Alm hin, und wie in einem Trichter wurden die großen Heuhaufen in die Luft geschleudert, sie stiegen empor, bis sie Wolken wurden, die ihren Weg unter dem blauen Himmel dahinzogen und in weiter Ferne versanken. Ein großer Teil der Birkenrinde auf dem Dach trat die Luftreise zum Großmoor hinunter an, und mitten auf der Almwiese stand Gudbrand-Gusta wie ein umgestülpter Regenschirm, die Röcke über dem Kopf. Aber Gusta-Gudbrand, er saß platt auf der Erde und hielt seinen Kopf fest. Die Mütze war ihm fortgeblasen worden, nun sah er aus, als fürchte er auch noch für seinen Kopf.

Das Ganze währte einen Augenblick, dann war es wieder still.

Ola hatte, sobald er das Donnern hörte, sofort geglaubt, der Jüngste Tag sei gekommen. Anders konnte das auch nicht sein. Er war also noch ein wenig bleich, aber trotzdem heilfroh.

Die Erwachsenen aber sahen einander mit langen Gesichtern an — nicht ein Büschel Heu war mehr da!

»Der macht reinen Tisch, wenn der anfängt!« sagte Gusta-Gudbrand. Und auf die Weise kam es, daß sie dieses Jahr auf der Langerudalm doch schneller mit der Heuernte fertig wurden, als sie gedacht hatten.

Die Mutter dachte gleich an Einar, ob er nicht, allein auf der Weide, erschrocken sei, oder ob er vielleicht gar nichts gemerkt habe von der ganzen Sache.

Ola antwortete darauf, er habe etwas durch die Luft sausen sehen, ungefähr gerade über dem Großmoor, was Einar aufs Haar geglichen hätte. Aber es könnte ja sein, daß es irgendein anderer Fetzen gewesen sei, meinte er.

Da wurde den kleinen Mädchen angst, die Mutter aber lachte nur, und sie begriffen, daß es wohl doch nicht Einar gewesen sei.

Aber Mutter und Gudbrand-Gusta waren in zwei Dingen miteinander einig: erstens war es ein Glück, daß die Kinder gerade alle im Hause waren, ein so kleiner Kerl wie Jon hätte so leicht ein Stück weit mitgewirbelt werden können, und zweitens waren sie beide der Meinung, daß eine Tasse kräftigen Kaffees jetzt wunderbar schmecken müßte...

Aber wo steckte das Wildschwein? Die kleinen Mädchen waren die ersten, die es vermißten. Es pflegte sich in der Nähe des Hauses aufzuhalten, aber jetzt war es weg.

»Vielleicht ist es weggeblasen worden?« sagte Martha ängstlich. Das glaubte niemand.

Das wäre das letzte, was hier von der Alm weggeblasen würde, meinten die Erwachsenen und setzten sich zum Kaffee.

Das Schwein zeigte sich nicht, und die Kinder begannen nun danach zu suchen. Sie suchten es in seinem Haus, im Kuhstall, in der Scheune — nein und immer wieder nein.

Und Martha konnte nicht umhin, sie suchte doch genau unter all den dicken weißen Wolken nach. Wer konnte wissen, ob es nicht doch hinaufgeschraubt worden und auf einer Wolke an Land gekrabbelt war und jetzt nicht wieder herunterzuspringen wagte?

Endlich bemerkte Ola, daß das Loch in der Hausmauer, das man stets hier gesehen hatte, so verdächtig groß geworden war, es sah aus, als habe jemand mit aller Gewalt mehrere Steine herausgebrochen. Ola kroch durch das Loch hinein, und wahrhaftig, da lag das Wildschwein und schlief.

Das Schwein hatte vermutlich wie immer an der Hauswand gelegen, als der Wirbelwind kam, und da hatte es sich in wildem Entsetzen durch das Loch gepreßt und einen sicheren Aufenthaltsort gefunden. Als dann alle Not und Gefahr überstanden war, legte es sich hin und schlief hier drinnen so gut wie überall.

Gegen Abend kam Einar heim und erhielt eine lebhafte Schilderung von allem, was sich an diesem Tag ereignet hatte. Er war tief gekränkt, weil er von der ganzen Sache nichts bemerkt hatte. Gerade das wäre etwas für ihn gewesen, aber der liebe Gott hatte ihn übergangen und ihm keinen kleinen Wirbelwind gegönnt. Und Einar war nicht eher ausgesöhnt, als bis sie alle rings um die Schüssel mit Erntegrütze saßen. Diese Grütze lag so sanft und gelb und behaglich da und schwamm in ihrem eigenen Fett, da konnte man ja nicht anders als wieder guter Laune sein.

Gusta-Gudbrand sagte zwar, indem er vorsichtig seine langen Beine unter dem Tisch unterbrachte, daß eigentlich weder er noch Gusta dieses Jahr eine Erntegrütze verdienten, denn sie hätten ja nicht alles Heu hereingebracht. Aber das war wohl nur ausschließlich eine gebildete Redensart, die weder vom Herzen noch vom Magen kam, denn er aß so gewaltig, daß nach kurzer Zeit schon ein ungeheures Loch in der Schüssel war. Und dieses Loch rann voller Fett, so daß Gusta und der kleine Jon, die in der Schüssel seine Nachbarn waren, nicht mehr viel davon abbekamen. Aber Gusta war heute abend so freundlich, daß sie tat, als sähe sie dies nicht einmal.

»Wenn nur Jon nicht platzt«, meinte die Mutter nach einiger Zeit und legte den Löffel weg. »Bist du nicht bald satt, Jon?«

Jon tastete sachkundig seinen Magen ab, als sei dies die einzige Art, auf die er die Antwort auf diese Frage herausfinden könnte. »Ja, satt!« sagte er und legte ebenfalls den Löffel weg...

Im Laufe des nächsten Vormittags sollten also die Heuarbeiter abziehen. Sie wollten nur das Allernotwendigste mit sich nehmen, den Rest sollten Vater und der Falbe später abholen.

Die kleinen Mädchen hatten sich vor Gusta-Gudbrand hingestellt, den Kopf schiefgelegt und mit ihrer schönsten und dünnsten Stimme gefragt, ob sie denn den Jon durchaus gleich mitnehmen müßten. Sie brauchten Jon notwendig auf der Alm, sagten sie, dürften sie ihn denn nicht so lange hierbehalten, bis der Vater käme?

Aber nein. Seine Mutter antwortete, Jon — und außerdem ihr herrlicher Kaffeekessel — sei auch für sie das Allernotwendigste von allem.

Als die Ernteleute draußen auf der Wiese standen und von allen Abschied genommen hatten und nun die Reihe an Martha kam, da brach diese in Tränen aus und versteckte sich hinter der Mutter.

Das wurde zuviel für Gusta-Gudbrand. Mit Jon auf dem Rücken und dessen kleinen Armen wie ein Schraubstock um den Hals, fing er an, in seinen Taschen zu suchen, und brachte einen großen alten Geldbeutel zum Vorschein, und in dessen innerstem Fach lag ein Fünförestück. Dieses legte er in Marthas kleine Faust.

Und als Martha verstohlen und das Gesicht halb hinter dem Rock der Mutter versteckt einen Blick in die Hand warf — ja, da schimmerte das Lächeln durch alle Tränen hindurch. »Danke!« sagte sie und knickste einen ganz kleinen Dank, genau wie eine Bachstelze.

Da aber fiel Gusta-Gudbrands Blick auf Ingerid, die ebenfalls dastand und sehr still war und die nun obendrein auch noch die Sache mit dem Fünförestück mit ansehen mußte. Herrgott, die war ja beinahe ebenso klein wie Martha! Und er fing wieder an, in den Taschen zu suchen — besaß er denn gar nichts, was er Ingerid schenken konnte? Da war die Tabaksdose, da war ein Knopf, da war ein überflüssiger Zahn für den Rechen.

»Ich weiß mir keinen anderen Rat, du mußt den Geldbeutel nehmen«, sagte er schließlich. »Es ist zwar nie viel darin gewesen, im übrigen aber ist es ein ordentlicher Geldbeutel«, sagte er.

»Ja«, Ingerid verneigte sich schön und griff mit eifrigen Händen danach.

Zu Einar aber sagte Gusta-Gudbrand: »Ja, du bist ja ein großer und erwachsener Bursche, Einar, mit dir hat es keine Gefahr!«

»Pah — nein!« sagte Einar ebenfalls, schlenkerte mit den Armen und drehte und wendete sich, obwohl er vielleicht von allen dem Weinen am nächsten war.

So gingen die drei fort. Und drei bleiben zurück und sahen nach, bis die Fortziehenden sich unten an der Wegbiegung umdrehten und winkten.

Jetzt gab es fast gar nichts Lustiges mehr auf der Alm. Zwar, Einar, der war ja erwachsen, aber es konnte auch für erwachsene Leute ab und zu langweilig werden. Die kleinen Mädchen hatten Abschiedsgeschenke bekommen, das war wahr, aber als Ingerid ihren Beutel viele Male geöffnet und geschlossen und nach allen Seiten gedreht und gewendet hatte und Martha das Fünförestück mit Sand gerieben und geputzt hatte, bis es ganz wie ein Goldstück glänzte — war mit diesen beiden Dingen eigentlich auch nichts mehr anzufangen. Sie sahen sich nun wieder auf das Wildschwein, die Puppen und das tägliche Leben angewiesen.

17

Es begann herbstlich zu werden. Im Wald waren die Moore gelb geworden, und die Kühe wollten das steife, holzige Gras dort nicht fressen, überall gab es weniger Futter, und die Tiere streiften mit leerem Magen schlaff umher und suchten nach Pilzen. Die Nasen auf dem Boden, rannten sie über die weiten Wiesen und Moore davon. Pilze sind für Kühe das gleiche wie Zuckerzeug für Kinder. Es schmeckt gut, aber besonders nahrhaft ist es nicht. Oft gerieten die Tiere bei ihrem wilden Jagen in fremde Gegenden, wo die Knaben noch nie gewesen waren, und es war jetzt wirklich schwer, die Herde zusammenzuhalten.

Das ärgste war, daß die Tiere abends einfach nicht heimgehen wollten. Sie waren so außer Rand und Band von diesem Suchen nach Pilzen, daß sie nicht eher ans Umkehren dachten, als bis sie zu müde waren und nicht mehr heimzugehen vermochten. Ola bekam einen gehörigen Schrecken, als ihm das erstemal klar wurde, daß Svarta gar nicht ans Heimgehen dachte. Sie befanden sich in einem dichten Fichtengehölz, weit, weit von der Alm entfernt. Es begann zu dunkeln, er war gelaufen und in allen Richtungen umhergerannt, um die Tiere zu sammeln, und nun hatte er sie alle beisammen. Da sieht er plötzlich, daß Svarta zu einer großen Hängefichte geht und sich dort hinlegt. So etwas — sich hinlegt und anfängt wiederzukäuen!

»Willst du denn nicht heimgehen?« fragte Ola entsetzt.

Svarta tat, als habe sie niemand gefragt, sie kaute nur weiter — ihre Augen schimmerten ihn aus der Dunkelheit grünlich an.

Da wurde es Ola unheimlich zumute. »Glaubst du, du schwarzer Teufel, daß ich die Nacht hier mit dir im Wald zubringen will?« rief er, und er nahm einen Zweig und schlug Svarta.

Das war unerhört, und sie fuhr auf und aus dem Dickicht heraus. Nie noch war sie von jemanden geschlagen worden, als die Ehrenkuh, die sie war, und sie wollte sich nicht von einem kleinen Ola und einer kleinen Peitsche kommandieren lassen. Darum begann sie nur immer rundherum und rundherum um die große Fichte zu traben, und Ola hinter ihr drein.

Da aber geriet Ola vor lauter Aufregung aus dem Häuschen. Er packte einen gewaltigen dürren Kiefernast, so dick wie eine große Stange. Mit einem Satz holte er Svarta ein und schlug ihr damit über den Rücken. Die Kuh hielt inne und senkte den Kopf für einen Augenblick, dann schüttelte sie sich, schnaubte ihn aus ihrer Nase an, legte die Ohren flach zurück und lief schnurstracks den kürzesten Weg nach Hause. Und jetzt war es eine Kleinigkeit, die anderen hinter ihr dreinzujagen.

Ola war nachträglich noch ganz aufgebracht, sowohl über Svarta, die solche Einfälle haben konnte, als auch über sich selbst. Zu denken, wenn er ihr nun mit dem großen Prügel den Rücken abgeschlagen hätte! Er brach in Tränen aus, holte Svarta wieder ein und legte den Arm um ihren Hals, aber Svarta war gekränkt, sie achtete seiner nicht, sie ging und ging nur weiter. —

Von nun an wurde bestimmt, daß sie zu zweit hüten sollten. Die Mutter mußte sich daheim ohne Holzhacker und Wasserträger behelfen.

Und sie bekamen in den nun folgenden Tagen alle beide vollauf zu tun.

Sie hatten nicht oft Zeit, sich hinzulegen und auszuruhen, mitunter mußten sie sogar ihren Mundvorrat im Laufen verzehren; jeden Abend waren sie todmüde, und es fehlte nicht mehr viel, so hätten sie gegen ihre Freunde, die Kühe, eine große Wut empfunden, denn die waren ja wie ausgewechselt, die reinen Ungeheuer.

Und eines schönen Tages war Potimor verschwunden, trotz all ihrer Plackerei.

Am nächsten Tag ließen sie die Herde den gleichen Weg gehen, in der Hoffnung, wieder auf die Kuh zu treffen — aber nein.

Tag für Tag verging, und sie sahen nichts von Potimor. Und nun sollten sie doch bald von der Alm abziehen! Wenn sie nicht noch rechtzeitig vor der Heimreise zurückkehrte, wäre es ein großes Unglück. Die Knaben empfanden es als Kummer und Schande, daß sie in den Ort zurückkehren und vor allen Bekannten als so schlechte Hütejungen dastehen sollten. Und der Küster — was würde der gestrenge, ernsthafte Küster sagen?

Potimor mußte gefunden werden!

In den Ort war sie nicht hinuntergelaufen. Sie war nach einer ganz anderen Seite durchgebrannt. Vielleicht hatte sie irgendeine fremde Herde getroffen und war mit dieser auf eine andere Alm gewandert. Das war die einzige Hoffnung der Knaben. Sie mußten auf den umliegenden Almen fragen.

So wurde denn die ganze Herde auf dem eingezäunten Stück Land eingeschlossen, und Ola und Einar mußten sich auf die Wanderung begeben, um nach Potimor zu suchen. Und dagegen hatten sie nichts einzuwenden. Das war ja genau so, als sollten sie in die weite Welt hinausziehen, wie es in den Märchen hieß. Sie kannten keinen Weg zu irgendeiner der fremden Almen und kannten auch nicht die Leute, die dort wohnten. Das Ganze war sehr spannend. Einar behauptete, er müsse der Sicherheit halber weißen Käse mitbekommen, so einen, wie der Mann im Märchen hatte, als er mit dem Zauberer um die Wette aß, man konnte unter Umständen weißen Käse gut gebrauchen.

Und weißen Käse bekamen sie mit, so frisch, daß noch die Molke heraustroff, und viele andere gute Sachen ebenfalls. Die Mutter bat sie inständig, sich nicht voneinander zu trennen und sich nicht zu verirren, und sie sollten überall, wo sie hinkamen, schön grüßen.

Auch ein Säckchen mit Salz hatten sie mit, Potimor war ja ganz verrückt auf Salz; ihren Halsgurt hängte sich Ola an den Arm, damit wollten sie sie wieder heimführen.

»In Gottes Namen!« sagte die Mutter, »und Glück auf diese Reise!«

Gegen Mittag gingen sie von daheim fort, mit dem Ranzen auf dem Rücken und dem Stock in der Hand.

Die Almen, zu denen sie gehen sollten, lagen an dem Hang, der jenseits des Großmoors anstieg. Es war wohl eine Meile weit bis zu der Alten Alm, die am nächsten lag, die Mutter hatte gesagt, sie sollten zuerst dorthin gehen, und von dort sollten sie sich nach dem Weg zur Holtealm und der Neuhofalm, wo Inger hütete, erkundigen.

Keiner von ihnen hatte Inger in letzter Zeit getroffen. Nein, Ola hatte sie nicht mehr gesehen, seit jenem Mal, da es sich herausstellte, daß sie mit Einar gut Freund war. Und auch Einar hatte sie schon seit langer Zeit nicht mehr gesehen, ihre Herde ging wohl nicht mehr zum Großmoor herunter, wie man es jetzt im Herbst auch nicht anders erwarten konnte.

Es war so fremdartig und seltsam, allein und ohne Kühe und Ziegen den bekannten Weg zu der Hütte auf dem Großmoor zu gehen, die Jungen wurden so klein und fühlten sich ganz unsicher, aber sie ließen sich nichts anmerken und taten ungeheuer munter. Es war ja auch gar keine Sache, wenigstens nicht, solange sie den Weg kannten. Dann aber ging es über das Großmoor und den Hang auf der anderen Seite hinauf. Sie plagten sich durch ein mühsames Gestrüpp hindurch, und endlich gelangten sie auf den Pfad, der immer besser und besser wurde und auf dem sie weitergingen, denn er konnte ja nirgendwo anders hinführen als zu den Alten Alm, der Richtung nach zu urteilen.

Ihre Herzen klopften vor Spannung, als sie endlich, endlich an einen Zaun kamen. An diesem entlang setzten sie nun den Weg fort, und sie kamen zu einem großen, schönen Stall und zu einem nagelneuen, wunderbaren Wohnhaus. Konnte das die Alte Alm sein? Wie seltsam, eine andere Alm als ihre eigene zu sehen! Aber war das in Ordnung, daß eine Almhütte aus guten Stämmen errichtet war und große, glänzende Fenster hatte, an denen Vorhänge und Blumentöpfe standen? Und daß das Dach des Stalles nicht eingesunken war und daß es eine Scheunenbrücke gab, auf der man das Heu einfahren konnte?

Das stimmte alles nicht, es war keine richtige Alm, fanden sie.

Sie gingen hinein und begrüßten ein hübsches, junges Mädchen, das eben Butter kirnte. Wie merkwürdig, dieses junge Mädchen war wohl die Sennerin, und sie war ganz und gar nicht so wie die Mutter. Sie hatten nie gedacht, daß eine Sennerin so ganz anders sein könne als die Mutter. Es gab also viel Seltsames in der Welt.

Dann brachten sie ihr Anliegen vor — nein, natürlich, das Mädchen hatte keine Potimor gesehen. Aber ob sie nicht ein wenig ausruhen wollten? Und sie waren doch so müde, so müde. Und dann bekamen sie eine Schale mit saurem Rahm und Flachbrot dazu, und während sie aßen, erklärte ihnen das Mädchen den Weg zur Holtealm.

Und der saure Rahm war genau wie daheim, und das Flachbrot war auch ganz richtig — das war auf der ganzen Alm das einzige, was nicht merkwürdig war.

Zur Holtealm hatten sie eine Meile weit zu gehen, erfuhren sie, und der Weg führte über viele Moore. Dann bedankten sie sich und zogen weiter.

Es war mühsam, durch die Moore zu stapfen; sie redeten nicht viel dabei, jeder hatte genug mit sich zu tun, aber sie fühlten sich nicht besonders tapfer, sie waren so schrecklich weit weg von der Mutter und den bekannten Wegen, ja, als Einar so richtig an daheim dachte, bekam er gleich einen dicken Klumpen im Hals, und ein paar lästige Tränen stiegen ihm in die Augen, aber Ola ging glücklicherweise vorn und sah das nicht.

Zwar stand es um Ola nicht viel besser, aber Einar ging glücklicherweise hinter ihm. Es war gar nicht so lustig, in die weite Welt hinauszuziehen, wenn man sich dabei so zäh durch das Moor vorwärts kämpfen mußte. »Genau als wenn man eine ganze Meile weit in einem Teigtrog gehen müßte«, sagte Ola.

Und wahrlich, sie hatten beide die allergrößte Lust, schnurstracks wieder heimzulaufen, aber nun mußten sie ja doch eben nach Potimor suchen.

Gegen Abend kamen sie an die Holtealm; dort, hatte die Mutter gesagt, sollten sie fragen, ob sie in der Scheune übernachten dürften. Elend und müde waren sie und froh, daß ihre Wanderung nun für heute beendet sein sollte.

Als sie hinkamen, erblickten sie eine ganz kleine Alm. Die Häuser waren aus dicken, mächtigen Stämmen gezimmert, und man konnte sehen, daß alles uralt war. Selbst der Wald ringsum war alt und dicht und dunkel, die ganze Alm sah gleichsam vergessen und verlassen aus.

Plötzlich fuhren die Knaben bei einem Laut dicht neben ihnen zusammen und erblickten eine Frau, die offenbar aus einer Quelle, gleich beim Zaun, Wasser geholt hatte und jetzt mit einem Eimer in jeder Hand zum Küchenhaus hinaufging.

Aber — du meine Güte, sie hatte keinen Kopf.

Die Buben sahen die Frau ganz deutlich. Sie war in einen grauen, rot geränderten Strickschal gehüllt, der ihr mit einem langen Zipfel über den Rücken herunterhing. Sie sahen auch die mageren, sehnigen Hände, die die Eimer trugen, denn die Frau ging langsam. Aber einen Kopf hatte sie nicht.

Da brachten die Buben es nicht mehr fertig, sich gegenseitig Mut vorzuheucheln. Einar klammerte sich voller Entsetzen an Ola, und Ola flüsterte mit blassen Lippen, dies könne nicht die Holtealm sein, sie seien zu einer Hexe oder Zauberin geraten. »Komm!« sagte er leise, »ehe sie uns sieht!«

In diesem Augenblick stellte die Frau die Eimer auf die Schwelle, um die Tür zu öffnen, sie drehte sich ein wenig herum, so daß die Buben sie von der Seite sehen konnten, und da...

Ja, denkt euch, da sahen sie, daß sie doch einen Kopf hatte. Und sie trug ihn nicht unter dem Arm. Aber so seltsam und so vorgeneigt saß er droben und so hoch und krumm war ihr Rücken, daß man den Kopf von hinten nicht hatte sehen können.

Die Buben stießen einen Seufzer der Erleichterung aus.

»Dann ist es also doch die Holtealm«, meinte Ola kleinlaut. Denn eigentlich glaubte Ola nicht an Hexen und Zauberinnen, aber wenn man solch ein Weib ohne Kopf mit Wassereimern gehen sieht, und noch dazu mitten am hellichten Tag, dann konnte man doch nicht so recht wissen, was man glauben sollte.

Besonders mutig waren sie zwar noch immer nicht, als sie hineingingen.

Es zeigte sich, daß die Frau sehr nett war, obgleich sie den Kopf auf der Brust trug. »Solche Burschen seid ihr also, geht in der Welt herum!« sagte sie und fragte, woher sie kämen.

Sie gaben Antwort und fragten ihrerseits, ob die Frau eine fremde Färse gesehen habe.

»Eine scheckige Färse?«

»Ja, richtig!« riefen sie. »Eine langbeinige, scheckige Färse.«

»Doch«, antwortete sie, es sei wirklich einmal eine solche unter ihren Kühen gewesen, aber sie hatte sie gleich wieder fortgejagt. So — war das Ungeheuer nicht heimgekommen? Ja, hätte sie nur gewußt, daß die Färse von dieser Art sei, hätte sie schon besser auf sie aufgepaßt. Und nun mußten zwei so kleine Burschen herumwandern und umhertraben und suchen. »Ihr armen Kerle!« sagte sie.

Die Frau war besonders freundlich, jedoch sie zielte gleichsam an ihren eigenen Augenbogen entlang, wenn sie die Kinder ansah, das verlieh ihr einen bösartigen Ausdruck. Sie bot ihnen auch zu essen an, aber die Buben lehnten dankend ab, sie müßten weitergehen und auf der Neuhofalm nachfragen, vielleicht habe die Kuh sich dorthin verlaufen.

Um keinen Preis hätten sie gefragt, ob sie bei diesem Weib in der Scheune übernachten dürften, der Kopf saß zu verdreht auf ihr droben.

Da begleitete sie die Kinder hinaus und brachte sie auf den Weg zur Neuhofalm. »Aber es ist weit bis dorthin«, sagte sie, »über eine Meile weit, und es wird schon früh dunkel. Aber ihr seid ja zwei tüchtige und kräftige Burschen, ihr kommt schon zurecht!«

Trotzdem fühlten sie sich jetzt gerade durchaus nicht so mutig. Sie waren erschöpft und müde, viel müder als sonst, wenn sie sich abends zu Bett legten. Und dabei hatten sie noch über eine Meile vor sich! Aber daß Potimor, dieses Biest, also noch am Leben war und sich erst kürzlich in dieser Gegend gezeigt hatte, das munterte sie erheblich auf. Einar redete, als hätten sie Potimor bereits gefunden. »Na, die Mutter wird froh sein!« sagte er. »Und der Küster erst! Er findet sicher, daß wir ganze Kerle sind, alle beide, wenn er hört, daß wir seine Kuh wiedergefunden haben. Wieviel glaubst du, daß er uns als Finderlohn geben wird?«

»Hm«, meinte Ola. »Vergiß nicht, daß wir zwei sie auch verloren haben. Und außerdem haben wir sie ja noch gar nicht gefunden.«

Sie trabten und gingen dahin, und der Weg nahm kein Ende. Die Dunkelheit fiel ein. Wenn sie sich nun verirrten!

Es war wohl besser, sie machten ein Feuer, solange sie noch Holz suchen konnten, und hielten Rast, bis es wieder hell zu werden begann. Ola war es, der diesen Vorschlag machte, und Einar ging sofort darauf ein. An ein Dach über dem Kopf war nicht zu denken, es war also der einzige Ausweg. Sich fürchten, hier in dem tiefen, friedlichen Wald? Keine Spur, so etwas taten sie nicht. Im Gegenteil, es konnte gerade lustig sein, genau wie die Indianer am Lagerfeuer zu sitzen.

Es gab genug abgefallene Äste und kleines Zeug, sie fanden eine Menge Holz, und bald loderte eine Flamme auf und leuchtete wild und abenteuerlich in dem dunklen Herbstabend.

Die beiden kleinen Wanderer fühlten sich wunderbar wohl, als sie sich nun ans Feuer setzten und aßen.

Dann ordneten sie den Holzhaufen für die Nacht, legten ein paar dicke und nicht allzu trockene Äste darauf, ja sogar einen Wurzelstock hatten sie gefunden, und der würde ja lange die Wärme halten.

Als sie aber gegessen hatten, wurden sie alle beide entsetzlich müde. Sie begriffen, daß sie unmöglich die ganze Nacht so dasitzen konnten. Da brachen sie sich Fichtenzweige von den zunächst stehenden Bäumen ab und machten sich ein Lager in dem taufeuchten Heidekraut zurecht. Es war eben nicht anders für diese Nacht...

Nach kurzer Zeit schon schliefen sie. Aber es war doch kein ruhiger Schlaf: Mit innerer Unruhe waren sie eingeschlafen, denn sie lagen nun neben einem offenen Feuer, und das konnte entweder ausgehen oder aufflammen und ihnen die Kleider verbrennen.

Bald wachten sie wieder auf und froren jämmerlich auf der vom Feuer abgewandten Seite und waren auf der anderen beinahe gebraten. Da drehten sie sich um und schliefen wieder eine Weile — bis sie das nächste Mal erwachten.

Ach ja, es wurde eine lange und unangenehme Nacht, sie hätten nie geglaubt, daß es so wenig Spaß machte, Indianer zu sein. Im übrigen erinnerte sich Ola, in den Indianerbüchern etwas von wollenen Decken gelesen zu haben, da war es ja natürlich keine Sache, so etwas zu überstehen!

Sobald der Tag graute, standen sie von dem verlöschenden Feuer auf. Ihr ganzer Körper war steif und gefühllos, noch ebenso müde wie zuvor — und wie sie froren!

Sie aßen ein wenig, aber eigentlich war es doch zu arg, so dazusitzen und zu essen, während sie mit den Zähnen klapperten und die ganze Zeit niesen mußten. So tappten sie dann weiter, und keiner hatte besondere Lust zum Sprechen.

Diesmal ging Einar voran, und Ola tat sein Bruder plötzlich furchtbar leid, wie er so gebückt und klein und gleichsam ganz zerzaust dahinging — er war ja ziemlich jünger, Einar, der arme Kerl. Und bleich war er auch, Ola hatte ihn noch nie so bleich gesehen. Übrigens bot Ola selbst wohl auch keinen besonders erfreulichen Anblick.

»Wenn wir heimkommen, sollst du meinen Taufknopf haben«, sagte er plötzlich.

Einar drehte sich herum. »Wofür?« fragte er erstaunt.

»Nein, für nichts, aber — ich habe keine Verwendung dafür — er liegt nur so da!«

Es zeigte sich bald, daß sie noch am Abend zuvor einen guten Teil des Weges zurückgelegt hatten. Ehe sie sich’s versahen, waren sie bei der Neuhofalm angelangt.

Dort war alles still, kein Rauch stieg aus dem Schornstein auf, kein Leben war zu sehen. Sie begriffen, daß sie offenbar noch sehr früh daran waren. Was sollten sie nun tun? Zu wildfremden Leuten zu kommen und sie aus den Betten zu jagen ging nicht an. Aber ihre schlafschweren, schmerzenden Körper sagten ihnen, was sie tun sollten: Ganz leise tappten sie zur Scheune hinüber, schlichen sich durch eine unangenehm knarrende Tür hinein und bohrten sich tief in das frisch duftende Heu.

Nie in ihrem Leben hatten die Knaben so gut gelegen und nie so fest und ruhig und wunderbar geschlafen. In dem weichen, warmen Heu verschliefen sie alle Müdigkeit, Erkältung und Gliederschmerzen, sie erwachten erst wieder, als die Sonne hoch am Himmel stand und die Glockenkuh draußen vor der Scheune heftig mit ihrer Glocke bimmelte.

Ausgeruht und frisch, aber trotzdem ein wenig beschämt, schlichen sie hinaus. Niemand sah sie. Sie gingen ins Küchenhaus.

Da stand ein kleines Mädchen und drehte an einem Butterfaß. Das war Inger.

Sie blieben an der Tür stehen und wünschten guten Tag.

Sie gab keine Antwort, nein, Inger ließ nur den Griff los und starrte sie mit offenem Mund an, als sähe sie Gespenster.

Da kam eine Frau aus der Stube herausgerannt: »Willst du wohl drehen, du faules Ding!« rief sie.

In diesem Augenblick bekam sie die Buben zu sehen und fuhr gleich sanft und freundlich weiter fort: »Dreh jetzt schön, Inger«, sagte sie, »dann hast du bald Butter!«

Die Knaben grüßten ordentlich, wie die Mutter ihnen aufgetragen hatte, und fragten nach Potimor.

»Aber nein, was seid ihr für nette, kleine Buben!« Doch eine fremde Kuh habe sie nicht gesehen. »Und du, Inger?« fragte sie.

Inger schüttelte nur den Kopf.

Da wurden die Knaben sehr mißmutig, sie hatten so sicher erwartet, Potimor jetzt zu fassen zu kriegen. Es war auch traurig, Inger hier zu sehen, das kleine, dünne Wesen dastehen und an dem schweren Butterfaß drehen und immer drehen zu sehen.

Ola vergaß seinen ganzen Groll gegen sie.

Sie strich das schwarze, ungekämmte Haar aus der Stirn, die ganz naß war. Er bemerkte, daß sie rasch atmete.

Die Frau forderte die Buben zum Bleiben auf, ein wenig zu essen würde ihnen sicherlich nottun, meinte sie und lächelte sanft.

Sie aber blickten scheu zu Inger hinüber und sagten, nein, danke, sie wollten gleich wieder fort und weitersuchen.

Ja, sagte die Frau, da sollten sie doch nach Rönningen hinüberschauen. Da war ein eingezäuntes Stück Land irgendwo im Wald, eigentlich eine verlassene Alm. Es könnte ja sein, daß die Kuh dorthin gegangen wäre, denn der Zaun sei schlecht. Die kleine Inger könne mitkommen und ihnen den Weg zeigen.

Inger ließ den Griff los, und ohne ein Wort zu sagen und ohne sich anmerken zu lassen, daß sie die Knaben kannte, ging sie mit ihnen fort.

Alle schwiegen, dann sagte Ola nach einer Weile: »Du hast wohl lieber gehütet?«

»Ja«, sagte sie kurz.

Ola begriff, daß Inger verlegen war, weil er und Einar sie in ihrer täglichen Knechtschaft gesehen und weil sie gehört hatten, wie die Frau mit ihr sprach.

Ola erinnerte sich ja an die schöne Herde, von der sie ihm erzählt hatte, und das schöne, weiße Haus und die Veranda und den Garten und die Kinder.

Es bestand leider herzlich wenig Aussicht dafür, daß dieses Märchen sich je verwirklichen sollte. Dies war wohl nur etwas, woran man gerne dachte, wenn man, wie sie, jeden Tag gejagt und geplagt wurde.

Ola wußte gar nicht, was er sagen sollte, aber Einar war geschickter, er fing gleich an, von Potimor und dem Küster und dem guten Finderlohn zu reden. Er erzählte auch, daß sie die Nacht draußen zugebracht und danach in der Scheune geschlafen hatten, und Inger wurde auch ganz munter, und ehe sie sich’s versahen, waren sie bei Rönningen. Da war ein Zaun, über den sie hinüberkletterten, und innerhalb desselben stand eine kleine Hütte, die man einmal für die Mäher gebaut hatte. Die Kinder gingen rings um die Hütte herum bis zur Eingangstür. Sie stand offen, sie guckten hinein — drinnen stand Potimor.

Sie war noch ganz genau so scheckig und ebenso langbeinig wie früher, stand da und kaute an einer alten Schuhsohle.

Ja, war das nicht ein wunderbarer Glücksfall! Da stand sie mit einem fernen und träumerischen Ausdruck und kaute, so daß ihr der Schaum aus dem Maul troff. Sie merkte nichts, bis ihr die Tür vor der Nase zugeschlagen wurde. Da war sie gefangen.

Jetzt begann sie allerdings, mächtig zu stoßen und herumzutanzen, und tat, als kenne sie die Buben nicht wieder. Dagegen erkannte sie sofort den Salzsack, und nach der ersten kleinen Prise Salz wurde sie so zahm, daß die Kinder ihr den Riemen um den Hals legen konnten. Und danach ging sie so fromm mit wie ein Lamm und hatte für nichts anderes Gedanken als für Olas Salzsack.

Ja, nun waren die Knaben froh, und sie hätten nicht froher sein können, wenn man ihnen die ganze Potimor geschenkt hätte.

Inger begleitete sie, bis sie einen sicheren Weg zum Großmoor erreicht hatten, als sie sich jedoch von ihr trennen sollten, empfanden sie es ganz einsam ringsum. Die Buben, sie gingen ja heim zu den anderen, und zu Herrlichkeit und Freude, aber Inger, was wartete ihrer daheim?

»Wirst du im nächsten Sommer wieder hüten?« fragte Ola.

»Nein. Doch, ich weiß nicht«, antwortete sie.

»Ich finde, du solltest das nicht tun«, sagte Einar.

»Es kann sein, daß ich muß. Nein, ich weiß nicht!« Sie schickte sich zum Gehen an.

Da fragte Einar plötzlich: »Aber das Geld — für das Schlüsselbein —, wie soll ich dir das geben?«

Sie dachte eine Weile tief nach und antwortete: »Könntest du es nicht einstweilen auf die Bank legen...«

18

Die Schwalben waren fortgezogen.

Nach großen und lebhaften Versammlungen auf dem Stalldach hatten sie beschlossen, der Langerudalm für dieses Jahr Lebewohl zu sagen.

Und eines Morgens, als die Kinder erwachten und hinaussahen, war die Almwiese weiß von Reif. Er schmolz unter den Strahlen der Sonne zwar gleich weg, aber der Sommer war vorbei, es war nicht mehr schön auf der Alm, Menschen und Vieh sehnten sich danach, ins Dorf hinunterzukommen.

So nahte endlich der Tag der Michaelismesse, und mit ihm kamen der Vater und der Falbe.

Svarta und Kvita und Julgaas und Stjerna brüllten miteinander um die Wette, sie hatten genau das gleiche schon einmal erlebt, und sie verstanden, daß sie nun nicht mehr an der kahlen Almwiese zu schlecken und zu nagen brauchten, jetzt sollten sie zu Kleeheu und vollen Scheunen heimkehren.

Die anderen wurde jedes auf seine Art von der Freude angesteckt. Potimor schlug mit ihren langen Hinterbeinen aus und sagte »böh«. Potifar nahm mit einem Brüllen den Hackstock auf den Nacken und rollte ihn auf die Wiese hinunter, und dann stand er da, mit Sägespänen in den Stirnlocken, und sah finster und mutig aus. Die Kälber waren sozusagen zu Backfischen herangewachsen, sie streckten die Schwänze steif in die Fuft und führten einen Tanz auf. Und die Ziegen versammelten sich bei der Türschwelle und rieben sich an allen, die vorbeikamen, und hatten Reisefieber.

Nur das große junge Schwein verstand nichts.

Nein, denn es war ja, als es noch eine kleine, süße, rosa Zuckerfigur war, in einem Handkorb heraufgetragen worden, und daran konnte es sich leider nicht mehr erinnern.

Das Schwein war auf der Alm aufgewachsen, hier war sein Heim, es hatte bis auf den heutigen Tag nichts Böses erfahren, es träumte wirklich nicht vom Fortgehen.

Aber solch ein armes Schwein träumt nun von so gar vielem nicht. Die Menschen sind nicht so treuherzig, wie sie aussehen, wenn sie einen am Bauch kratzen und in den Speck zwicken und einen mit dem herrlichsten Futter vollstopfen. Sie können hinterher auf die unglaublichsten Dinge verfallen.

So auch jetzt.

Als — vom Standpunkt des Wildschweines aus gesehen — ein ganz unnötiger Lärm geherrscht hatte und viele uneßbare und unbrauchbare Sachen auf die Wiese hinausgeschleppt und dann auf den Falben aufgeladen worden waren, wurde plötzlich das Gittertor geöffnet, und die ganze Herde stürmte hinaus. Der Vater und der Falbe und die Mutter und die Kinder gingen ebenfalls hinaus.

Das Schwein verstand nicht einen Deut davon.

Da sie ihm aber riefen, mußte es doch wohl mittraben. Das behagte ihm gar nicht, aber noch weniger behagte es ihm, allein zurückzubleiben...

Es war ein heller Vormittag. Die Sonne schien von einem hohen blauen Himmel herab, die Luft war so kühl und frisch. Eifrig und vergnügt liefen alle den Almweg hinunter, die Glocken läuteten und klingelten wie die munterste Musik, die Kinder sprangen von einem Stein zum anderen, so leicht, so leicht — ach, wie schön ist es, wieder heimzukommen!

Aber als sie an die Wegbiegung kamen, von wo aus man nur noch ein kleines Zipfelchen von der Alm sehen konnte, drehten alle sich unwillkürlich um.

Herrgott, wie klein und einsam lag die Alm jetzt da! Und so würde sie es den ganzen langen Winter haben! Die Kinder wurden still, und plötzlich begannen sie zu winken. Die niedrigen grauen Häuser sahen ihnen jetzt mit ihren winzigen Fenstern ganz ärmlich nach.

»Auf Wiedersehen im Frühjahr, so Gott will!« sagte die Mutter.

Alles verlief gut, und alle gingen und gingen.

Aber eines war noch dabei, dem alles ganz verkehrt schien, das war das Schwein. Sie waren noch nicht weit gekommen, als es merkte, daß es durchaus kein Sportsmann war, zum mindesten kein Wettläufer. Es kümmerte sich nicht im geringsten darum, daß die Herde sich von ihm entfernte, nur wenn auch die Mutter und die Kinder es zu verlassen schienen, setzte es sich in Trab und holte sie wieder ein, aus vollem Balg schnaufend und keuchend.

»So geht es nicht«, rief die Mutter. »Wir hetzen unser Wildschwein zu Tode!«

»Hab’ ich das nicht schon im Frühjahr vorausgesagt?« meinte der Vater. »Aber du wolltest ja das Tier mithaben.«

»Ihr müßt mit der Herde gehen, du und die Buben, die Mädchen und ich, wir kommen dann mit dem Schwein nach«, meinte die Mutter.

So verschwanden die drei »Männer« und die ungeduldige und rastlose Schar von Tieren mit Brüllen und Meckern und Glockengebimmel, und zurück blieben das philosophierende Wildschwein und seine drei Getreuen.

Ersteres war in letzter Zeit immer mehr und mehr dahintergekommen, daß Eile ein Laster sei. Warum so hasten und jagen, daß einem das Fett herabtroff — besonders wenn man nicht einmal weiß, wo es hingeht?

So trottete denn das Schwein seinen Weg in Frieden und Langsamkeit dahin und schwenkte das runde Hinterteil bei jedem Schritt hin und her.

Ab und zu drehte es mit dem Rüssel einen Stein um, schnupperte an dem, was darunter war, und ging leise schmatzend weiter.

Ach nein, dachte es sicher, daheim ist’s am besten, die Erde mit Würmern schmeckt dort genauso gut!

Es wurde übrigens ein seltsamer Marsch. Als das Schwein so ungefähr bis zur Hälfte gekommen war, fand es, daß dies nun genüge. Unglaublich langsam war es gegangen, Mundvorrat hatte es keinen, die anderen aßen Waffeln aus dem Korb, das Schwein aber hatte auf dem ganzen Weg noch nichts anderes zu kosten bekommen als Würmer und Moorwasser. Schließlich wurde es des ganzen Unsinns so überdrüssig, daß es sich einfach hinlegte.

Die Mutter und die kleinen Mädchen setzten sich dazu, sie dachten, es würde vielleicht wieder frischer werden, wenn es ein wenig rasten könne. Das war auch der Fall. Nach einem halbstündigen stärkenden Schlaf stand das Schwein auf, rollte den Schwanz zu seinem lustigsten Kringel zusammen und zottelte wieder weiter. Aber es war nicht an einen steinigen Almweg gewöhnt, es begann auf allen vieren zu hinken, bald hing auch der Schwanz wieder ganz mutlos herab, und die Ohren schlugen ihm schlaff um die dicken Wangen. Aber immer noch fand es da und dort einen nahrhaften Wurm zwischen den Steinen, und es ging doch ganz brav weiter, das tat es. Trotzdem war es eine jämmerliche Gesellschaft, die in später Abendstunde beim ersten Hof der Ortschaft anlangte.

Die Mutter klopfte an und fragte, ob sie ein Schwein für eine Nacht aufnehmen könnten.

»Ein Schwein?« sagte der Mann auf dem Hof, »ist es tot oder lebendig?«

»So mittendrin«, antwortete die Mutter.

Da wurde das Schwein von starken und hilfsbereiten Händen in einen Koben gezogen und gepufft, es bekam Essen und Trinken hingestellt. Aber es rührte nichts an, und das letzte, was die Mutter und die kleinen Mädchen von ihm sahen, war seine friedlich eingeschlummerte Gestalt, die in einem herrlichen Strohhaufen halb vergraben lag.

Der Vater und die Buben waren natürlich mit der Herde längst heimgekommen. Und kaum hatten die Mutter und die Mädchen das Wildschwein zu Bett gebracht und waren selbst wieder auf dem Fahrweg, als sie dem Vater mit dem Falben begegneten. Er hatte den Heuwagen genommen und mit Stroh gepolstert, die Mädchen legten sich darauf, deckten sich mit Vaters Rock zu und schliefen bald unter all den flimmernden Sternen ein.

So war die Heimreise.

Am Tag darauf war es sehr bevölkert auf Langerud. Da kamen nämlich die verschiedenen Besitzer und holten ihre Tiere. Da eine Ziege und dort eine Ziege, der eine eine Kuh und der andere eine Kuh. Und die Mutter stand den ganzen Tag da und zählte Geld.

Sie hatte versprochen, auch das Geld für die Buben in Empfang zu nehmen, und dieses legte sie in eine eigene Schachtel. Die Schachtel war eine alte Tabaksschachtel, und als alles abgerechnet war, war sie gut und reichlich voll. Ach, aber es waren nur lauter Zehner und Fünfer darin.

Die Hütebuben selbst waren an diesem großen Tag zum Pfarrer und zum Küster gegangen. Ja, bei diesen beiden Herren wollten sie die Kühe persönlich abliefern und eigenhändig das entgegennehmen, was ihnen nach gutausgeführter Hüterarbeit zukam.

Der Weg war weit, und sie waren schon früh am Morgen fortgezogen, um beim Pfarrer und beim Küster rechtzeitig anzulangen, noch ehe die Stallmägde ihnen zuvorkommen und die Tiere selbst holen konnten.

Zuerst kamen sie zum Pfarrhof.

»Danke!« sagte die Stallmagd und trieb die Kühe in den Stall.

Die Buben sahen einander an und zögerten ein wenig.

»Danke!« sagte die Stallmagd wieder, »und lebt wohl«, sagte sie.

»Hm!« meinte Ola, »ja also — willst du nicht dem Pfarrer sagen, daß wir ihm die Kühe gebracht haben?«

»Warum?« fragte sie und lachte.

»Sollen wir am Ende kein Hütergeld bekommen?« entfuhr es Einar.

Ja, ja, die Stallmagd verstand sie schon, sie hatte nur Spaß machen wollen; jetzt holte sie selbst den Pfarrer, und als er herbeikam, hingen noch Speisereste an seinem Bart. Er fragte wer? — wo?, sie begriffen, daß sie ihn beim Frühstück gestört hatten.

»Das Hütergeld«, sagte die Stallmagd, »sie sollen doch ihr Trinkgeld haben, das ist so der Brauch.«

»Na!« Der Pfarrer suchte in seinen Taschen und fand einiges Kleingeld, ein paar Zehner, einige Kupfermünzen.

»Hier«, sagte er, »und danke schön.«

Die Buben bekamen rote Gesichter.

»Es sind alle Kühe da«, stammelte Ola, »es sind vier Kühe, wenn du sie zählen magst...«

»Ja, danke«, sagte der Pfarrer, »es ist gut, adieu!«

Da gingen die kleinen Burschen.

»So ein Geizhals!« fauchte Einar, als sie ein Stück weit entfernt waren — bei den Küsterskühen, die am Wegrand weideten.

Sie zählten das Geld, es waren fünfunddreißig Öre.

Das Herz sank ihnen in die Hosen. Auf den Pfarrer hatten sie doch die größte Hoffnung gesetzt. Wie sollten sie den Tabak für den Birkenlars und Geschenke für die kleinen Schwestern kaufen können und — ja, Einar dachte an Inger.

Und wenn schon die Sache beim Pfarrer so ganz fehlgeschlagen war, was konnte man sich da vom Küster erwarten?

Es waren zwei recht niedergeschlagene kleine Burschen, die einige Zeit später mit allen Kühen beim Küsterhof ankamen.

Der Küster stand draußen auf dem Hof, kam selbst heran und schloß das Tor auf. Er war sehr streng und ernst anzusehen, die Buben rissen die Mützen vom Kopf und machten einen tiefen Bückling.

»Nein, das sind ja gar nicht meine Kühe«, sagte er.

»Doch«, sagten die Buben und sahen ihn erschrocken an.

»Mir ist, als kennte ich sie nicht wieder«, sagte er. »Habt ihr euch nicht doch geirrt?«

Nein, sie hatten sich nicht geirrt.

Da aber lächelte der Küster plötzlich. Sie seien so fett und schön geworden, sagte er, man sollte nicht glauben, daß es die gleichen Tiere wären!

Da strahlten die Gesichter der Knaben wieder.

»Und jetzt kommt ihr zwei kleinen Burschen allein den ganzen langen Weg mit meinen Kühen?«

»Es waren auch die vom Pfarrer dabei«, sagte Einar. »Aber wir bekamen bloß fünfunddreißig Öre von ihm für das Hüten den ganzen Sommer über und alles miteinander!« Ola puffte den Bruder in die Seite, das hätte man gewiß nicht sagen dürfen.

»Na«, meinte der Küster, »fünfunddreißig Öre. Aber dafür sind vielleicht die Kühe vom Pfarrer viel leichter zu hüten als andere Kühe?«

»Nein, im Gegenteil!« rief Einar, »sie waren nicht die Spur leichter zu hüten als deine. Außer der Potimor, sie war eine Hexe!«

Ola zwickte Einar in den Hintern, so daß er hochsprang — solch ein Dummkopf, wie konnte er nur so etwas sagen?

»Potimor?« fragte der Küster. »Habe ich eine Kuh, die Potimor heißt? Welche ist das?«

»Die, die dir so ähnlich sieht«, sagte Einar, »dort steht sie.«

Da wandte Ola Einar den Rücken und tat, als gehörten sie nicht zusammen. Auch der Küster drehte sich einen Augenblick weg, und es sah ganz so aus, als lachte er.

Einar schwatzte weiter: daß Potimor verschwunden gewesen sei, daß sie sie tagelang gesucht hätten und daß Ola und er sie endlich auf der Neuhofalm gefunden hätten.

»Nein, wirklich, auf der Neuhofalm? Ist das weit weg?«

»Viele Meilen«, antwortete Einar.

»Ziemlich viele Meilen«, sagte auch Ola. »Wir haben einmal im Freien übernachten müssen, ehe wir dorthin kamen.«

Da holte der Küster einen Zehnkronenschein aus der Brieftasche und reichte ihn Ola. »Tüchtige Burschen«, sagte er, »prächtige Burschen!«

»Oh, danke!« kam es jubelnd zu gleicher Zeit von den Lippen der beiden Buben.

»Das ist viel zuviel!« sagte Ola wohlerzogen.

Was aber tat nun der Küster? Er nahm noch einen Zehnkronenschein aus der Brieftasche und gab ihn Einar. »Du sollst auch einen haben«, sagte er, »da die Potimor mir so ähnlich sieht, will ich doch gerne gut dafür bezahlen, daß ich eine so schöne Kuh wiederbekommen habe!«

»Oh«, sagte Einar darauf mit glänzenden Augen, »du bist viel, viel freundlicher als der Pfarrer!« Sie verbeugten sich beinahe bis zur Erde und machten sich seelenvergnügt davon.

Daheim kam ihnen die Mutter mit der Tabaksschachtel entgegen. Und jetzt war nicht nur lauter Kleingeld darin wie vorher, als sie nun dastand und zählte. Auf irgendeine geheimnisvolle Weise waren jetzt auf einmal zwei blanke Zweikronenstücke hineingekommen.

Als die Buben dann gezählt und gezählt und alles ganz genau geteilt hatten, trafen 17,40 Kronen auf jeden. Aber daß jetzt das Haus nicht einfiel, war wirklich ein Wunder...

»Wünscht euch was, Mädels!« rief Einar.

»Ja, wünscht euch nur was«, sagte auch Ola.

Und die kleinen Mädchen hatten ihre Wünsche wohl schon alle in Ordnung. »Einen Ring mit einem roten Stein!« rief Ingerid.

»Eine nackte kleine Bubenpuppe, die nichts anhat!« sagte Martha.

»Und der Birkenlars soll von jedem von uns zwei Rollen Tabak bekommen«, sagte Ola.

»Ja, und sie, du weißt schon, wen ich meine, soll mindestens fünf Kronen bekommen«, flüsterte Einar Ola ins Ohr.

»Aber die Mutter, wir vergessen die Mutter!« sagte Ola plötzlich. Und dann riefen sie alle im Chor, die Mutter dürfe sich alles wünschen, was sie von der Welt nur wolle.

Aber die Mutter lächelte mit feuchten Augen und sagte: »Wenn ich mir etwas wünschen soll, dann wünsche ich mir, daß ich immer die gleiche gute Hilfe auf der Alm habe wie dieses Jahr...«

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* 1 norwegische Meile = 10 Kilometer.

* far: Vater, mor: Mutter.

* Es ist ein norwegischer Brauch, sich bei jeder Begegnung für das letzte Zusammensein zu bedanken; natürlich nur, wenn man den anderen schon kennt (Anmerkung der Übersetzer).

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