TKKG - Die Doppelgängerin
Author: Stefan Wolf
Date: 2009-01-26T16:59:07+00:00
Keywords: Readers; Juvenile Fiction; General; Beginner; Kinderbuch
Description: Inge ist 16 Jahre alt und das Kind armer Eltern. Durch Zufall gerät sie an einen riesigen Schatz: Zwei seltene Briefmarken, die 200.000 € wert sind - gestohlen von zwei Dieben! Inge vertraut sich dem TKKG an. Doch bevor die vier vom TKKG etwas unternehmen können, versucht einer der Diebe, Inge zu entführen. Aber er verwechselt sie mit einer Klassenkameradin: Bärbel ist Inges Doppelgängerin, ihre Eltern sind Millionäre. Eine gefährliche Aufgabe für die TKKG-Freunde, das Mädchen zu befreien und Inge zu helfen...
Publisher: cbj Verlag

ISBN 3 — 8144 - 0117 - 4

© 1981 by Pelikan AG • D-3000 Hannover 1

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion: f-press
medien produktion gmbh, München, Egon Fein

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Graphische Gestaltung: Heinrich Gorissen, München

Gesamtherstellung: westermann druck GmbH, Braunschweig

Schrift: 10/12 Punkt Palatino

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10

elperegrino@rocketmail.com v1.0 12.02.2014

Inhalt

1. Gemeine Erpressung

2. Gaby ohne Hosenboden

3. Die feindlichen Brüder

4. Nachricht aus dem Gefängnis

5. Die Zeitansage in Rom

6. Nougat und Ölsardinen

7. Schatzsuche im Badezimmer

8. Der Verdacht

9. Anruf um Mitternacht

10. Malwine, die Haselmaus

11. Eine blitzblanke Fensterscheibe

12. Funke taucht auf

13. Gefangen im Klappbett

14. Die Entführung

15. Der Kampf mit den Kidnappern

Stefan Wolf

Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

1. Gemeine Erpressung

Nach dem Mittagessen verebbte der Lärm im Haupthaus der Internatsschule. Die meisten Schüler fuhren in die Stadt; die sportlichen entschieden sich für Schwimmen oder Fußball, die trägen lagen in ihren Buden auf den Betten.

Tarzan wollte einen Brief an seine Mutter schreiben und lief die vier Treppen zum ADLERNEST hinauf. Dort, in der kleinsten Bude vom Obergeschoß, saß Klößchen auf dem Fensterbrett. 50 Meter Nylonseil lagen aufgerollt zu seinen Füßen. Ein Stück hielt er zwischen den Händen. Er zerrte mit Leibeskräften daran — offenbar, um die Haltbarkeit zu prüfen.

„Ist dir ein Schnürsenkel gerissen?“ fragte Tarzan. „Den kannst du von mir haben.“

Klößchen schüttelte den Kopf. Antworten konnte er nicht. Sein Mund war vollgestopft. Ein Stück Schokolade sah noch hervor.

Nachdem er gekaut und geschluckt hatte, flüsterte er: „Pst! Ich will doch die Strickleiter reparieren.“

Tarzan bückte sich und sah unter beide Betten.

„Kannst laut sprechen. Bis jetzt hat sich kein Pauker eingeschlichen. Es sei denn, es sitzt einer im Schrank.“

„Ach, du! Dir ist es wohl egal, ob ich abstürze wie ein Alpinist aus der Eiger-Nordwand.“

„Aber nein!“ lachte Tarzan. „Es wäre in der Tat bestürzend, wenn du abstürzend einen Bergunfall erleidest — zwischen Schulhof und zweiter Etage am Seitentrakt des Hauptgebäudes. Ist unser Fluchtinstrument denn wirklich kaputt?“

„Ganz dünn gescheuert zwischen Sprosse sieben und acht“, nickte Klößchen. „Bei unserem nächsten nächtlichen Ausflug hätte das Unglück eine Chance.“

„Na, dann werden wir die deutsche Wertarbeit flicken.“

„Meine Strickleiter“, sagte Klößchen, „wurde im Ausland hergestellt. Aber Fehler bei der Fertigung passieren hier wie dort.“

Die Strickleiter war ein Geheimnis der beiden Freunde und sonst nur noch den anderen Mitgliedern der TKKG-Bande bekannt: Gaby und Karl. Die Hausordnung des Internats bestimmte: Nach 21 Uhr dürfen Schüler unter 14 Jahren ihren Schlaftrakt im Hauptgebäude nur im Notfall verlassen. Unter Notfall verstand man Feuer, Erdbeben oder Einsturzgefahr.

Um die Schüler nicht zu überfordern, wurde der Versuchung zum nächtlichen Ausflug ein Riegel vorgeschoben — buchstäblich. Mit dem Glockenschlag 21 Uhr sperrte Hausmeister Mandl alle Türen im Erdgeschoß ab. An die Fenster kam ohnehin niemand ran — sie gehörten zu den Diensträumen der Lehrer oder zu Klassenzimmern.

Ab 21 Uhr gefangen, eingekerkert? Tarzan und Klößchen fanden das empörend, hatten einen Fluchtweg durchs Flurfenster des zweiten Stocks erkundet und sich technisch ausgerüstet. Für den sportlichen Tarzan genügte ein Seil, um hinauf- und hinunterzuklettern. Aber Klößchen, der dicke Gemütsbrocken, benötigte eine Strickleiter.

Versteckt war sie auf dem Speicher, dort auf einem Balken in hinterster Ecke.

„Reparieren wir’s hier?“ fragte Klößchen.

Tarzan nickte. „Die ganze Etage ist ausgeflogen. Und wenn ein Pauker kommt — das hören wir rechtzeitig.“

„Dann will ich sie mal holen.“ Klößchen nahm seinen blaugestreiften Bademantel vom Haken. „Ist besser, daß ich sie einwickele — falls mir jemand begegnet.“

Eine Minute später hörte Tarzan, wie sein dicker Freund die Holzstufen der Speichertreppe herunterpolterte.

Die Tür flog auf. Klößchen stürmte herein, den Bademantel zur Hälfte um den Hals geschlungen, von der anderen Hälfte wie mit einer Toga (altrömisches Gewand) bedeckt.

Sein tomatenrotes Gesicht bebte vor Zorn. In der Hand schwenkte er einen zerknitterten Zettel.

„Und wo hast du die Strickleiter?“ fragte Tarzan.

„Sie... sie... ist weg! Verschwunden! Gestohlen! Entwendet! Nur das lag auf dem Balken.“

Wieder schwenkte er den Zettel, als sollte ein Papierflugzeug absegeln.

Tarzan pflückte ihn aus Klößchens zornigen Fingern. Der Zettel war beschrieben. Blaue Tinte. Druckbuchstaben.

Der Text lautete: Wem auch immer die Strickleiter gehört — sie wird für verbotene Zwecke benutzt. Wir fordern 100 Mark Auslösungssumme. Dann legen wir die Strickleiter auf den Balken zurück. Das Geld ist hinter dem Briefkasten an der St.-Irmengard-Mädchenschule in der Stadt zu verstecken. Erst nach Erhalt kommt die Strickleiter zurück. XY

„Erpressung!“ keuchte Klößchen. Dann stampfte er auf. „Pfui! Das ist gemein!“

„Ich kann’s kaum glauben“, sagte Tarzan durch die Zähne. „Da ist also ein Mistkerl unter uns, der seine Kameraden erpresst. Es muß ein Interner sein. Von den externen Stadtschülern verirrt sich keiner auf den Speicher. Die dürfen ja nicht mal in die Buden.“

„Wer ist XY?“ Klößchen ballte die Fäuste. „Weißt du, was ich glaube?“

„Na?“

„XY weiß nicht, wem die Strickleiter gehört — ich meine, daß du sie genauso benutzt wie ich. Sonst würde dem Kerl jetzt das Hemd flattern. Der könnte sich doch denken, daß du ihm auf die Spur kommst — und er dann Keile kriegt, bis er um Gnade winselt.“

„Genau das wird passieren.“

„Eben. Ob’s einer ist? Oder sind es zwei? Der eine nennt sich X, der andere Y.“

Tarzan dachte nach. „Ich tippe: nur einer. Weil - geh mal in Gedanken die Etage durch, Bude für Bude. Wir haben tolle Kameraden, Verklemmte, Angeber, Miesmacher, Vollidioten und Wunderkinder. Aber wir haben nur einen Toni Ehrlich.“

„Stimmt!“ rief Klößchen. „Also, ehrlich — nur dem Ehrlich ist das zuzutrauen.“ Gedämpft fügte er hinzu: „Der soll schon geklaut haben. Hinter dem Rücken redet er schlecht über jeden. Beim Fußball tritt er immer zuerst gegen das Schienbein des Gegners, dann gegen den Ball. Außerdem ist Ottmar Paulsen sein bester Freund.“

„Da haben sich zwei gesucht und gefunden“, nickte Tarzan. „Toni Ehrlich und Ottmar Paulsen — nur daß Paulsen in der Stadt wohnt bei seinem Vater.“

„Der war im Zuchthaus“, wußte Klößchen, „wegen Einbruchs. Aber sein Sohn wird noch schlimmer. Und so was wie Ehrlich und Paulsen sitzt bei uns in der Klasse.“

„Nicht mehr lange.“

„Wieso?“

„Überleg doch! Die sind 16. Einmal sitzengeblieben in der Grundschule. Jetzt machen sie die neunte zum zweiten Mal. Und wie stehen sie? Aussichtslos. Und damit sind sie weg vom Fenster. Ein drittes Mal darf man nicht wiederholen.“

„Ein Glück!“ seufzte Klößchen. Aber gleich fiel ihm ein: „Na ja! Wer weiß, wann mir das mal blüht. Was tun wir denn jetzt?“

„Ehrlichs Schrank dürfen wir nicht durchsuchen. Außerdem: dort ist die Strickleiter bestimmt nicht. Deshalb holen wir jeder 50 Mark vom Sparbuch. Das Geld stecken wir hinter den Briefkasten.“

„Was?“ staunte Klößchen. „Du... willst... zahlen?“

„Nur zunächst. Um Ehrlich und auch Paulsen, falls der sein Komplize (Mittäter) ist, in Sicherheit zu wiegen. Aber wir stellen eine Falle mit Superkleber!“

„Womit?“

Klößchen hatte seinen Bademantel aufgehängt, saß wieder auf dem Bett und futterte zur Beruhigung seine Lieblingsspeise: Schokolade.

„Mit Superkleber! Hast du in der Chemiestunde wieder nicht aufgepaßt? Böckler war doch ganz hingerissen von diesem neuen Klebstoff, mit dem sogar wichtige Teile von Flugzeugen geklebt werden. Von Passagiermaschinen, von Jumbo-Jets! Das muß man sich vorstellen. Was mit dem Superkleber geklebt ist, hält, hält und hält. Kleb dir damit ein Brett vor den Kopf — und du wirst es zeitlebens nicht mehr los.“

„Ich hab’ schon eins“, sagte Klößchen.

„Ich weiß. Aber das sieht man nicht.“

Klößchen grinste. „Und wo kriegen wir den? In einer Flugzeugfabrik?“

„Im Fachhandel gibt es einen Superkleber, der etwas abgewandelt ist — dem täglichen Bedarf angepaßt. Ein Kleber aus der Tube. Er hat eine Eigenschaft, die für unseren Zweck genau richtig ist: Er bleibt, nachdem er aufgetragen wurde, tagelang frisch.“

„Aha!“

„Auf dem Speicher“, erläuterte Tarzan, „bestreichen wir den Boden damit. Rund um den Balken, auf dem unsere Strickleiter lag. Bringt XY sie zurück, tritt er in den Superkleber. Damit sitzt er fest. Du wirst es sehen: der kriegt dann den Fuß nicht mehr vom Boden. Er kann natürlich aus den Schuhen steigen. Aber die muß er zurücklassen. Und daran werden wir ihn erkennen. Wie im Märchen vom Aschenbrödel — oder so ähnlich.“

„Gigantisch! Aber mir fällt ein: warum lassen wir nicht den Briefkasten überwachen?“

„Tag und Nacht? Wer soll denn das machen?“

„Die Zwillinge — wenigstens während des Unterrichts. Ah... während der Pausen, meine ich.“

Tarzan bedachte seinen Freund mit einem Blick, der aber von besagtem Brett abprallte. Erörterungen überflüssig.

Denn Klößchen hatte inzwischen begriffen, daß derartige Überwachung völlig unwirksam war.

Daß er an die Zwillinge dachte, lag nahe. In den einen — in Bärbel — war er seit kurzem verschossen. Aber das wußte nur Tarzan. Und der schwieg wie ein Grab.

Die Zwillinge hießen Bärbel Zonker und Inge Selbmann, waren 16 Jahre alt — beide — , besuchten die St.-Irmengard-Mädchenschule und hatten sich mit Gaby angefreundet. Inge und Bärbel waren keine wirklichen Zwillinge, nicht mal Geschwister. Aber sie ähnelten sich sehr. Daher der Spitzname.

„Los!“ sagte Tarzan. „Pack das Seil weg! Wir fahren in die Stadt, hinterlegen das Geld und besorgen den Kleber.“

Draußen war es heiß. Der Frühsommer zeigte sich von seiner besten Seite. Auf dem Rasen des großen Internatsgeländes hüpften Sperlinge. Der Hund des Hausmeisters — ein dicker Dackel, der von allen gefüttert wurde — lag im Schatten und gähnte.

Tarzan kraulte ihm im Vorübergehen den Kopf. Aus dem Fahrradkeller holten sie ihr Stahlrösser. Dann fuhren sie über die Landstraße zur Stadt, zur Großstadt — von der die Internatsschule etwa 20 Trablaufminuten entfernt war. Dazwischen lagen Felder, über die jetzt der heiße Sommerwind strich.

Klößchen schwitzte, schimpfte auf die Hitze und redete davon, sich bald ein Fahrrad mit Hilfsmotor zuzulegen.

In der Stadt strampelten sie zum Postamt, wo jeder 50 Mark von seinem Sparkonto abhob. Sie legten das Geld in einen mitgebrachten Briefumschlag und klebten ihn zu. Damit fuhren sie durch die Innenstadt zur St.-Irmengard-Schule.

Von weitem sah sie ein bißchen wie ein Gefängnis aus. Das lag an der hohen Mauer, die das Gelände umfriedete. Früher war es eine Klosterschule gewesen; und da hatte man sich vor männlichen Eindringlingen gefürchtet.

Auch Gaby — die hübsche Blonde vom TKKG — hatte hier ihr erstes Oberschuljahr zugebracht, es dann aber vorgezogen, als Externe (auswärtige Schülerin) die Internatsschule zu besuchen. Als Interne (Heimschüler) waren dort nur Jungen zugelassen. Die Mädchen fuhren mittags zu ihren Eltern in die Stadt zurück.

„Wo ist hier ein Briefkasten?“ fragte Klößchen.

„An der Schmalseite!“

Tarzan fuhr in die Gasse neben der Schule.

Der Briefkasten hing an schattiger Stelle, brusthoch an der Außenmauer.

Gut gewählt, dachte Tarzan. Man kann von nirgendwo einsehen.

Er stieg ab, trat dicht an den Briefkasten und schob den Umschlag zwischen Mauer und Rückseite.

„Das findet nur, wer danach sucht“, sagte Klößchen. „Toni Ehrlich hat Köpfchen.“

„Oder es war Ottmar Paulsens Idee.“

Tarzan vergewisserte sich von beiden Seiten, daß der Umschlag nicht zu sehen war — und somit keinem Unbeteiligten in die Finger geriet.

„Wir besorgen jetzt den Kleber“, sagte er. „Dann fahren wir noch rasch bei Gaby vorbei.“

„Und wo kriegt man den Kleber?“

„Ich kenne da eine Großhandlung. Die liegt etwas außerhalb — bei den Schrebergärten.“

Klößchen seufzte gleich dreimal, erzielte aber bei Tarzan kein Mitleid.

Sie radelten durch die Innenstadt, durch ein Randgebiet, durch ein verkehrsberuhigtes Viertel, durch eine Fußgängerzone und erreichten eine Gegend, die dörflichen Charakter hatte — mit bescheidenen Grundstücken, auf denen kleine, anspruchslose Häuser standen.

Klößchen bremste so scharf, daß seine Reifen zischten. „Was ist denn mit dir los?“ Tarzan sah sich um.

Aber Klößchen stierte an ihm vorbei, und in sein erhitztes Gesicht stieg ein rosiger Hauch besonderer Art.

„Ach, die Bärbel!“ Tarzan war Klößchens Blick gefolgt. „Was macht die denn... Moment mal! Das sind doch Paulsen und Ehrlich.“

„Sind sie!“ stieß Klößchen hervor.

Aus schmalen Augen sah Tarzan: Bärbel war von ihrem Rad gestiegen. Sie drückte sich an den hölzernen Jägerzaun eines kleine Grundstücks. Das Rad hielt sie wie ein Schutzschild zwischen sich und die beiden Jungs.

Die standen so dicht vor ihr, als bedrängten sie das Mädchen. Paulsen, der größer und stämmiger war als sein Freund, hatte die Daumen lässig in den Gürtel gehakt.

Ehrlich redete. Dabei wippte die Zigarette in seinem Mundwinkel. Er war hager, hatte ein Fuchsgesicht und lange, dünne Finger.

„Ich glaube, die belästigen Bärbel“, sagte Klößchen dumpf. „Dann haue ich das Gesindel zu Brei.“

„Komm!“

Bemerkt wurden sie erst, als sie neben der Gruppe hielten.

„Hallo!“ rief Bärbel. Das klang so erleichtert wie „Gott sei Dank!“, und aus ihrem hübschen Gesicht wich die Blässe.

„Hallo, Bärbel!“ sagte Tarzan freundlich.

„Grüß dich!“ krähte Klößchen. „Wie geht’s denn so? Ich meine, alles in Ordnung? Kleiner Plausch, wie?“

„Schwirr ab, Fettsack!“ sagte Paulsen. „Sonst mache ich dir Beine!“

Er hatte ein Gesicht wie Hackfleisch: rot und roh. Er hatte stoppelige Haare, einen niederträchtigen Ausdruck in den Augen und Pickel am Hals. Meistens kaute er Kaugummi. Auch im Unterricht.

„Ich glaube nicht, daß du Willi Beine machst“, sagte Tarzan. „Erst muß du nämlich an mir vorbei, Paulsen.“

Der Junge biß sich auf die Lippen. Ein wütender Blick schoß aus seinen Augen. Dann senkte er den Kopf. Seine Hand schob sich in die Hosentasche und umklammerte dort irgendwas — Schnappmesser, Totschläger, Schlagring. Aber er wußte genau: das würde ihm nicht helfen. Nicht gegen Tarzan, den bärenstarken Judokämpfer.

„Es sieht so aus“, sagte Tarzan zu Bärbel, „als würden dich die beiden behelligen. Brauchst du Hilfe? Mir wäre es ein Vergnügen, die Herren ein bißchen durch den Straßenstaub zu schleifen.“

„Gib bloß nicht so an!“ murrte Ehrlich. Aber auf seinem Fuchsgesicht glänzte verdächtig viel Schweiß.

„Nun, Bärbel?“ ermunterte Tarzan das Mädchen.

„Sie... also, handgreiflich sind sie nicht geworden. Aber sie wollten wissen, was ich hier mache und warum. Und dann haben sie mich ausgelacht.“

„Hm!“

Tarzan sah Paulsen an, dann Ehrlich.

Fuß hinter Fuß hatten sich die beiden zurückgezogen — immerhin schon zwei Schritt.

„Macht ‘ne Fliege!“ sagte er. „Ihr seid hier nicht gefragt.“

„Wir sprechen uns noch!“ schnaubte Paulsen.

„Worauf du dich verlassen kannst!“ erwiderte Tarzan.

Was er damit meinte, ahnten die beiden Widerlinge freilich nicht — als sie jetzt, steifbeinig wie Westernhelden, den Sandweg hinabstakten.

„Ich glaube, ich hätte mich vergessen“, Klößchen bekundete den Mut eines Löwen, „und ihnen mein Rad um die Ohren gehauen.“

Er zog eine Tafel halbaufgeweichter Schokolade aus der Hosentasche, riß das Papier auf und bot Bärbel an.

„Danke!“ Sie lachte befreit und nahm ein großes Stück.

Tarzan, der keine Süßigkeiten mochte, verzichtete. Klößchen machte sich über den Rest her. Wenn er Bärbel ansah, schielte er fast. Verlegenheit färbte ihm die Ohren rot.

„Wieso haben sie dich ausgelacht?“ fragte Tarzan.

„Weiß nicht. Vielleicht finden sie Hilfsbereitschaft blöd.“

Bärbel war schlank und etwas schlaksig. Sie wirkte älter als 16. Daß ihre grünen Augen sogar in der Dunkelheit leuchteten — wie die einer Katze, wurde behauptet. Das dunkle Haar reichte ihr offen bis auf die Hüften. Aber meistens trug sie es zu einem einzigen Zopf geflochten, der — wenn sie ruhig stand — genau zwischen den Schulterblättern hing. Beim Gehen schlenkerte er.

Bärbels Vater war ein reicher Fabrikant — fast so reich wie Klößchens Vater, der als Schokoladenhersteller enorme Umsätze machte. Bärbel — das einzige Kind — war also von Hause aus auf Rosen gebettet. Doch das merkte niemand ihr an. Sie trug die gleichen gammeligen Jeans, T-Shirts und Pullis wie ihre weniger bemittelten Klassenkameradinnen, und was ihre Tretmühle betraf... also dieses Rostgestell mit schiefem Sattel und verbeulten Blechen war eine glatte Katastrophe.

„Hilfsbereitschaft?“ fragte Tarzan. „Wie meinst du das?“

2. Gaby ohne Hosenboden

Bärbel lächelte, stützte sich auf ihren schiefen Fahrradsattel und warf den Zopf, der ihr über die Schulter hing, nach hinten.

„Es ist wegen der Dettl!“

„Kenne ich nicht“, sagte Tarzan.

„Aber“, sagte Klößchen großartig, „du weißt doch, was eine Dattel ist! Die afrikanische Frucht, die man mit Marzipan füllen kann und...“

„Ich meine Fräulein Dettl“, unterbrach Bärbel ihn. „Sie gibt zwar Biologie. Aber mit einer Frucht hat sie nichts zu tun. Und mit Marzipan ist sie schon gar nicht gefüllt.“

„Ach so“, sagte Klößchen. „Dann habe ich mich verhört.“

„Soll ja vorkommen.“ Tarzan grinste. „Und was ist mit der hilfsbereiten Dettl?“

„Hilfsbereit bin ich. Die Dettl ist eigentlich eine bösartige Person. Jedenfalls habe ich sie dafür gehalten. Sie hat mich mehrmals ungerecht beurteilt. Einmal war es so schlimm, daß ich zur Direktorin ging. Die hat meine Klassenarbeit — in Bio — dann nochmals durchgesehen und um eine volle Note besser zensiert. Seitdem stand ich mit der Dettl ganz auf Kriegsfuß. In meiner Klasse wissen das alle. Es war sogar mal Gegenstand einer Elternkonferenz.“

„Aha!“ meinte Tarzan. Mehr ließ sich dazu noch nicht sagen.

Bärbel zupfte an ihrem T-Shirt. „Jetzt ist die Dettl erkrankt. Irgendwas mit dem Blinddarm. Sie mußte Hals über Kopf ins Krankenhaus und bleibt einige Tage dort. Weil sie alleinstehend ist und sehr zurückgezogen lebt, hat sie nun niemanden, der ihre Kakteen begießt.“

„Was?“ rief Klößchen. „Ich dachte immer, Kakteen brauchen kein Wasser.“

„Wenig“, lachte Bärbel. „Aber ein bißchen schon. Die Dettl weiß natürlich auf Tag und Stunde genau, wann ihre stacheligen Freunde Durst haben. Heute ist es nun wieder soweit. Aber sie liegt im Krankenhaus. Und jetzt kommt’s: Ausgerechnet mich hat sie zu sich gebeten. Sie sah blaß aus, war aber sehr freundlich. Ich habe deutlich gemerkt: sie wollte sich mit mir versöhnen. Darüber bin ich natürlich sehr froh. Na, und dann hat sie mir ihren Hausschlüssel gegeben, damit ich die Kakteen versorge.“ Sie zog einen Zettel aus der Tasche. „Hier steht drauf, welcher Kaktus wieviel Wasser kriegt. Es sind nämlich auch Minikakteen dabei und sehr teure Züchtungen.“

„Und das wollten Ehrlich und Paulsen wissen?“ fragte Tarzan.

„Wollten sie. Und sowas ist ja kein Geheimnis. Deshalb habe ich’s erzählt. Dabei haben sie mich dauernd frech angegrinst. Die wollten sich wichtig machen. Dann haben sie dämlich gelacht. Das war, bevor ihr kamt.“

„Und sofort ist ihnen das Lachen vergangen!“ Klößchen warf sich in die Brust.

„Kennst du die beiden näher?“ fragte Tarzan das Mädchen.

„Nur flüchtig. Die waren mal in meinem Tischtennisklub.“

Tarzan blickte in die Richtung, in die Ehrlich und Paulsen gegangen waren. Die Nachmittagssonne brannte auf den Sandweg. Ganz hinten, wo die Straße verlief, flimmerte die Luft. Zu sehen war niemand. Hinter einem würfelförmigen Haus krächzte ein Rasenmäher. Es klang, als sei er seines Jobs überdrüssig und wolle sich lieber mit den Gräsern verbünden.

„Sollst du die Kakteen nun jeden Tag gießen?“ fragte Klößchen.

„Erst wieder in einer Woche, falls die Dettl bis dahin nicht zurück ist.“

Tarzan fragte, ob sie’s noch weit hätte. Aber es war das Häuschen, vor dem sie standen: ein Winzling aus Backstein mit spitzem Dach und einem kleinen Garten ringsum. In dem hatte die Dettl zum Teil mustergültige Beete angelegt. Sogar Küchenkräuter waren gepflanzt. Auf der Rückseite aber durfte der Garten verwildern. Und das tat er auch — wie man anhand der haushoch wuchernden Büsche sah.

Tarzan meinte, Bärbel hätte wohl nichts mehr zu befürchten. Sie verabschiedeten sich.

Klößchen schielte vor Glück, als sie weiterfuhren. Sein Rad schlingerte.

„Fährst du absichtlich im Zickzack?“ fragte Tarzan.

„Wieso? Mache ich doch gar nicht.“

„Da du nicht betrunken bist, muß dir was anderes in den Kopf gestiegen sein. Mann, Willi, hast du Schlagseite!“

„Ach, das ist nur... findest du nicht auch: sie ist wunderbar.“

„Hm. Sehr nett!“

„Und dieser Zopf! Ob sie meine Schokolade mag?“

„Na und wie! Das sah man doch. Sie hätte gern noch mehr gehabt. Aber inzwischen hattest du ja alles gefressen.“

„Was?“ rief Klößchen. „Wie? Du meinst wirklich...? Ich hätte ihr noch was anbieten sollen?“

„Selbstverständlich!“

„O weh! Das wäre nun mal eine Gelegenheit gewesen. Und ich... Ja, es liegt nur an dir. Weil du immer an mir rumnörgelst! Willi, iß nicht zuviel! Willi, du wirst immer dicker! Willi, Schokolade ist ungesund! Und du bist immer dagegen, daß ich mir Wegzehrung mitnehme. Aber in Zukunft — das schwöre ich dir — werde ich fünf Tafeln bei mir haben. Mindestens! Das passiert mir nicht noch mal, daß Bärbel deinetwegen hungert!“

Jetzt schlingerte Tarzan.

„Hör auf!“ rief er lachend. „Dein Humor wirft mich vom Rad. Himmel, auf die Idee, dir nicht selber alles ins Maul zu stopfen, kommst du nicht, wie?“

„Wenn alle Welt Schokolade ißt, wie Bärbel zum Beispiel - warum sollte ich dann als einziger verzichten?“

„Die Gefahr besteht nicht.“

Tarzan beendete seine Schlangenlinien.

„Im übrigen, Willi, könnte ich darauf wetten, daß die beiden unsere Strickleiter haben. Die kommen mir vor wie Ratten, die in ihren Löchern auf Beute lauern. Mich würde es nicht wundern, wenn sie von Bärbel Geld verlangt hätten - damit sie weiterfahren darf.“

„Kurz und klein hätte ich dieses Gesindel gehauen.“ Klößchen knirschte mit seinen Mausezähnen. „Ha! wenn die wüßten, daß es unsere Strickleiter ist! Aber das werden sie schon merken, wenn sie bis zum Knöchel im Leim stehen.“

„So dick“, lachte Tarzan, „werden wir den Superkleber nicht auftragen. Denn der ist garantiert teuer.“

Das traf zu.

In der Großhandlung vor den Schrebergärten erstanden sie eine Tube für Heimwerker. Der Kauf riß ein Loch ins Taschengeld.

„Wenn wir den Erpresser überführt haben“, sagte Tarzan, „wird er uns nicht nur das Lösegeld zurückgeben, sondern auch die Auslagen für den Klebstoff.“

„Und Kilometergeld!“

„Wieso? Verbrauchst du beim Radeln Benzin?“

„Benzin nicht, aber Schokolade.“

Klößchen lachte und stopfte den Klebstoff in eine der beiden Gepäcktaschen, die er vor kurzem an sein Rad geschnallt hatte.

Auf dem Rückweg erprobten sie ihn. An einem Holzzaun befestigten sie damit eine abgerissene Latte.

Tarzan versuchte dann, sie zu lockern. Beinahe hätte er den Zaun umgelegt, aber die Latte saß bombenfest.

„Nicht zu fassen!“ staunte Klößchen. „Direkt unheimlich, diese Kraft.“

„Wieso?“ meinte Tarzan. „Den Zaun kann doch jeder umreißen.“

„Ich meine den Klebstoff.“

„Ja, das ist ein chemisches Wunderwerk. Der verbindet alles. Holz mit Pappe. Eisen mit Eisen. Blech mit Plastik. Stoff mit Stein. Du könntest dir sogar die Zähne zusammenkleben, falls du mal fasten willst.“

„Um Himmels willen!“ entsetzte sich Klößchen. „So was hielte ich keinen Tag aus. Ich wäre schon verhungert, bevor mir der Zahnarzt den Mund öffnet.“

Sie fuhren zur Altstadt und erreichten die romantische Straße, in der Gaby wohnte.

Vor dem Lebensmittelgeschäft ihrer Mutter parkten die Autos der Kunden. Alle Wohnungsfenster im Obergeschoß waren geschlossen.

Die Jungs stellten ihre Räder ab und klingelten, aber niemand zeigte sich.

„Vielleicht ist sie im Hof“, meinte Tarzan.

Ein langer Parterreflur führte durchs Haus. Auf dem Hof kläffte Oskar, Gabys Hund. Wie ein Wirbelwind jagte der schwarzweiße Cockerspaniel heran. Die langen Schlappohren flatterten. Außer sich vor Freude, sprang er an Tarzan hoch, denn der war sein besonderer Freund.

Gaby saß im Hof unter der schattigen Linde auf einer Holzbank und las. Wie immer sah sie entzückend aus — mit ihrer goldblonden Mähne und den Kornblumenaugen unter schwarzen Wimpern.

Während Oskar sich allmählich beruhigte, erzählte Tarzan von der Erpressung. Gaby war empört. Klößchen zeigte den Superkleber. Gaby öffnete die Tube und roch daran.

„In der Zeitung habe ich gelesen“, sagte sie, „daß mit dem Zeug viel Unfug getrieben wird. Neulich“, sie lachte, „hat jemand in der öffentlichen Toilette die Klobrille damit bestrichen. Der nächste Benutzer konnte nicht mehr aufstehen.“

„Und wie wurde er befreit?“ fragte Klößchen.

„Das stand nicht dabei. Vielleicht operativ. Aber vielleicht hat man ihn nur bei den Ohren genommen und kräftig gezogen, während ein anderer die Klobrille festhielt.“

„Müßte man ausprobieren“, meinte Klößchen.

Gaby stand auf und lief zu Oskar, der wie ein Wilder an der Hofmauer scharrte.

„Oskar, pfui! Da wohnt doch Malwine.“

„Wer ist denn Malwine?“ fragte Tarzan.

„Eine entzückende Haselmaus. Mit sooo großen Ohren!“ Gaby zeichnete Gehörorgane in die Luft, für die sich ein afrikanischer Elefant nicht geschämt hätte. „Und mit dunklen, traurigen Augen.“

Sie zog Oskar weg.

Tarzan reckte den Kopf, sah aber von Malwines Wohnung nicht mehr als ein Mauseloch.

„Gibt dir Malwine die Pfote?“ fragte er. Das spielte auf Gabys Tierliebe an — und auf ihren Spitznamen. Konnte sie doch an keinem Hund Vorbeigehen, ohne sich die Pfote geben zu lassen.

„Keine Sorge!“ Mit kessem Augenaufschlag ließ sie ihre Wimpern flattern. „Das bringe ich ihr noch bei.“

Sie setzte sich wieder neben Tarzan.

Der hatte inzwischen ihre Lektüre inspiziert (überprüft).

„Seit wann liest du Bücher über Rechtswissenschaft? Der juristische Ratgeber in allen Lebenslagen! Ich denke, du willst Tierärztin werden.“

„Werde ich auch. Aber ich wollte mal wissen, wie das mit dem Erbrecht ist.“

„Wieso — erbst du was?“

„Es betrifft nicht mich, sondern Inge. Sie hat mir da so was erzählt. Aber ich blicke noch nicht durch. Das erzähle ich euch später.“

Sie wischte durch die Luft, was soviel hieß wie: Ende des Themas. Demnächst mehr.

Na gut, dachte Tarzan. Sie hat ihren Dickkopf. Da könnte ich mir jetzt die Zunge fransig fragen. Was die beiden Weiber wohl aushecken? Erbschaft? Na ja, für Inge würde es mich freuen. Ihre Eltern scheinen noch weniger Geld zu haben als meine Mutti. Und schon ihr fällt es schwer, mich auf die teure Schule zu schicken!

Diese schwierige Lage bestand freilich erst, seit Tarzans Vater — ein Diplomingenieur — bei einem Unfall verstorben war. Tarzans Mutter, an der er mit großer Liebe hing, arbeitete nun als Buchhalterin — und nahm Entbehrungen auf sich, um ihren einzigen Sohn auf eine der besten Schulen zu schicken. Tarzan wußte das genau, war dankbar dafür und bemühte sich, gute Leistungen zu bringen. Nicht umsonst war er einer der besten Volleyballspieler, ein Mathe-Einser und auch ansonsten ein guter Schüler — freilich ohne in den Ruf einer Streberleiche zu kommen. Dafür sorgte schon sein Tatendrang, seine Abenteuerlust, seine kritische Auseinandersetzung mit allem, was man ihm abverlangte, und seine angeborene Selbständigkeit. Außerdem: Ungerechtigkeit empörte ihn. Wo auch immer er darauf stieß — sofort setzte er sich für den Betroffenen ein, ohne Rücksicht auf sich selbst.

Für einen Moment war er in Gedanken versunken. Er spreizte die Beine, ließ die Arme locker zwischen den Knien baumeln und stierte zu Boden, wo Ameisen winzigen Unrat beiseite schleppten.

„He!“ meinte Gaby mit zartem Schmelz in der Kehle. „Mach dich nicht so breit. Du sitzt mir ja fast auf dem Schoß.“

Demonstrativ (deutlich) versuchte sie, zur Seite zu rücken. Knirschend riß Stoff.

„Was“, sie erstarrte, „war das?“

„Was meinst du?“ fragte Tarzan.

„Ich... bin festgewachsen.“

„Wie?“

„Festgewachsen! Ich kann nicht...“ Sie versuchte aufzustehen. Es ging nicht.

Wieder erklang dieses knirschende Ritschratsch unter ihrem Po.

„O Gott!“

Fassungslos stemmte sie beide Hände auf die Bank, um sich hochzustemmen.

Riiitschraaatsch...

„Ich klebe fest!“

Tarzan lockerte den harten Biß seiner kerngesunden Zähne. Nein! dachte er. Kann nicht sein! Willi ist manchmal mit dem Steinbeil behämmert. Und manchmal verstellt er sich und spielt den doofen Deppen. Aber... das — tut — er — nicht! Himmel, ich wage nicht, ihn anzusehen. Aber ich muß.

Er stand auf. Bei ihm ging’s.

„Willi!“

Klößchen kauerte am Ende der Bank, die unter der schattigen Linde stand auf dem idyllischen Hinterhof.

„Willi!“

Klößchen hatte den Kopf eingezogen. Auf seinem Mondgesicht stand Schuldbewußtsein wie ein dickes Ausrufungszeichen. Seine Mundwinkel zuckten, als werde er gleich in Tränen ausbrechen.

„Willi“, sagte Tarzan mit hohler Stimme, „hast du — wissentlich — Superkleber auf Gabys Sitz geschmiert, während sie Malwine vor Oskar rettete? Oder... Du blöder Hund! Soll das ein Spaß sein?“

„Ja!“ Klößchens Schokoladenstimme piepste kläglich. Malwine hätte ihn übertönt. „Ein Spaß! Ich wußte ja nicht, daß er — sooo wirkt. Daß Stoff auf Holz klebt... Ich meine... Pfote! Sei mir nicht böse! Ich ersetze dir die Hose. Ich kaufe auch eine neue Bank, wenn diese... Wie mit dem Brett vor meinem Kopf... O verdammt! Also, ich mach’s nicht wieder!“

Gaby stand auf. Mit einem Ruck.

Knirschend zerriß der Stoff ihrer Jeans.

Tarzan starrte mit offenem Mund, entgeistert.

Der Hosenboden der Jeans klebte, dauerhaft und für immer, auf der Bank.

Gabys Rückseite wurde von der Nachmittagssonne bestrahlt. Sie, Gaby, stemmte beide Fäuste in die Hüften und baute sich vor Klößchen auf.

„Du dämlicher Dickwanst!“ rief sie. „Was bildest du dir ein! Bin ich ein Versuchskaninchen für euren Superkleber? Den Mund sollte ich dir damit zukleben. Dann würde endlich der Schokoladenpreis sinken, weil dein Vater mehr verkaufen könnte und du ihm nicht mehr die Fabrikhallen leer frißt. Jetzt sind meine Jeans kaputt. Aber noch schlimmer ist, daß du mir so was antust.“

Klößchen schluckte. „Entschuldige, Pfote! Es tut mir ja so leid. Nur einen Klecks habe ich auf die Bank getupft. Es sollte ein Spaß sein. Aber... Hau mir eine runter! Ehrlich!“

Gaby begann zu lachen. „Unsinn! Dir, Karl und Tarzan würde ich nie eine reinhauen. Wir sind doch Freunde, oder? Das heißt“, ihr Blick wanderte zu Tarzan, „bei dir könnte ich mich mal vergessen.“

Klar! dachte Klößchen. Aber ihn würdest du auch heiraten, wenn wir zehn oder 15 Jahre älter wären. Na ja! und älter werden wir bestimmt.

Tarzan grinste. „Also, Willi ist schließlich auch mein Freund. Wenn du lieber mir eine reinhauen willst, damit wieder Friede herrscht — bitte!“

Gaby sagte: „Oh!“ Denn in diesem Moment wurde ihr bewußt, daß sie hinten herum nicht ganz salonfähig war. Rasch deckte sie beide Hände über die Blöße.

Rückwärts, mit Blick auf die Jungs, ging sie dann zur Tür. Dort blieb sie stehen.

„Oskar! Komm! Ins Körbchen!“ Sie pfiff, obwohl der schlappohrige Vierbeiner bereits vor ihr saß und sie anhimmelte. Zu den Jungs gewandt, meinte sie: „Ihr könnt jetzt verschwinden. Ich ziehe mich um. Dann fahre ich in die Stadt. Erstens habe ich etwas für meine Mami zu erledigen. Zweitens treffe ich Inge. Wir sehen uns morgen beim Unterricht.“

Sprach’s und verschwand — immer noch rückwärts gehend — samt Oskar im Flur.

„Uff!“ stöhnte Klößchen. „Ich glaube, mein Spaß war ein Fehler.“

„Darauf kannst du Gift nehmen.“

„Aber sie ist mir nicht mehr böse.“

„Sei froh!“

„Das bin ich, Kruzifix!“ Klößchen nickte dreimal — wie jemand, der glaubt, er sei endlich weise geworden.

„Gehen wir“, sagte Tarzan, „bevor sie dir oder mir doch noch eine schmiert. Auf dem Speicher im Hauptgebäude kannst du soviel Superkleber auf den Boden tupfen, wie du willst.“

3. Die feindlichen Brüder

Oskar fraß seine Schüssel leer, grunzte zufrieden, legte sich ins Körbchen und schlief ein.

Gaby ging durch die Diele in ihr Zimmer, wo die zerrissenen Jeans über einem Stuhl hingen.

Nur noch als Putzlappen zu gebrauchen! dachte sie. Klößchen, dieser Tölpel! Na ja, er hat’s nicht böse gemeint. Manchmal denkt er eben nur bis zur Nasenspitze.

Sie zog ihren weißen Faltenrock an, band das Haar mit einer Schleife zusammen, prüfte im Spiegel ihren Anblick und konnte sicher sein, daß kein Junge sie übersah. Aber darauf legte sie’s nicht an. Sie war weder eingebildet noch affig, nur gerade so eitel, wie es sich für ein 13jähriges Mädchen gehört.

Oskar schnarchte.

Gaby schloß die Wohnung ab, lief hinunter in den Laden und sagte ihrer Mutter, daß sie jetzt in die Stadt fahre.

„Vergiß das Rezept nicht, Gaby.“

„Habe ich mit, Mami. Bis gleich.“

Das Rezept steckte in ihrer Umhängetasche. Es betraf Augentropfen für Oskar. Aus der Apotheke wollte sie die holen. Oskars linkes Augenlid war — vermutlich durch Zugluft — etwas entzündet.

Sie stieg auf ihr Klapprad, fuhr zur Marienapotheke und besorgte die Augentropfen.

Der Apotheker war jung, verschlang Gaby mit Blicken und gab ihr versehentlich zehn Mark zuviel raus.

„Oh, vielen Dank. Sehr nett!“ freute er sich, als sie den Irrtum berichtigte. Dann bot er ihr aus einer großen Gratisdose eingewickelte Pfefferminzbonbons an.

Aber sie lehnte dankend ab und sagte, sie achte auf ihre Zähne.

Sie fuhr weiter zum Eselsbrunnen, wo sie mit Inge Selbmann verabredet war. Inge wartete schon.

Sie saß, schlank und schlacksig, am Brunnenrand, zeichnete mit einem Stückchen Striche in den Staub und wirkte so fröhlich wie ein Begräbnisunternehmer während der Geschäftszeit.

„Hallo, Inge!“ Gaby lehnte ihr Rad an den Brunnen. „Wartest du schon lange? Was ist denn? Bist ja so miesepeterig.“

Inge lächelte kläglich. „Ach, weißt du — es kann einem wirklich die Laune verderben, wenn man immer wieder merkt, wieviel vom Geld abhängt. Damit meine ich nicht, daß man reich sein müßte — um glücklich zu sein. Das ist Blödsinn. Denn die meisten Reichen sind vor lauter Sorge um ihr Geld kreuzunglücklich. Aber das Nötigste, weißt du, das braucht man doch.“

Gaby nickte, setzte sich neben ihre Freundin und legte einen Arm um deren Schultern.

„Und das Nötigste — ihr habt es nicht?“

Inge schnüffelte. „Nächsten Monat machen wir die Klassenfahrt. Ganz toll. Nach Florenz — mit unserer Kunstlehrerin. Was man dort an Kunstwerken besichtigen kann — also, mich würde es brennend interessieren. Aber die Fahrt wird teuer. Zu teuer für meine Eltern! Ich kann nicht mit.“

„Das tut mir leid. Aber gibt es da nicht irgendwelche Zuschüsse?“

„Das ist nur ein Tropfen auf den heißen Stein. Es reicht trotzdem nicht.“

Schlimm! dachte Gaby. So eine Enttäuschung tut weh. Inge trug ihr langes, dunkles Haar offen. Wenn sie es zum Zopf flocht, war sie auf geringe Entfernung von Bärbel Zonker - dem anderen „Zwilling“ — nicht zu unterscheiden: die gleiche Größe, die gleiche Figur, das gleiche Oval des Gesichts — nur daß Inges Augen nicht ganz grün, sondern graugrün waren. Trotzdem: Bärbel hatte in Inge eine Doppelgängerin, oder — wie man wollte — Inge in Bärbel.

„Eigentlich“, sagte Inge, „müßte es uns gutgehen. Finanziell, meine ich. Wenn es nur ein bißchen Gerechtigkeit gäbe, wäre mein Vater wohlhabend.“

„Du hast es schon angedeutet“, nickte Gaby. „Es geht um die Erbschaft, nicht wahr? Ich habe mir einen juristischen Ratgeber gekauft und über Erbrecht gelesen. Aber das ist ein so verschrobenes Deutsch in verschachtelten Sätzen — daraus wird man nicht klug.“

„Unser Fall liegt ganz einfach“, sagte Inge. „Es geht nur darum, daß mein Vati seinen Anspruch nicht beweisen kann.“

„Aha!“

Gaby holte zwei Äpfel aus ihrer Tasche. Einen gab sie Inge, den größeren.

„Danke.“ Inge biß gleich hinein. „Weißt du — mein verstorbener Großvater Paul Cornelius Selbmann war Baumeister. Und sehr reich. Ihm gehörten zig Grundstücke und Miethäuser hier in der Stadt. Er soll sehr hartherzig gewesen sein. Als Mensch sicherlich ein Brechmittel. Aber er konnte Geld scheffeln. Das konnte er. Und Hartmut Amadeus ist sein älterer Sohn.“

„Ist das der habgierige Onkel, von dem du schon erzählt hast?“

Inge nickte. „Jetzt erzähle ich dir alles. Und der Reihe nach. Damit du verstehst, wie das in unserer Familie gelaufen ist. Du, der Apfel schmeckt prima. Ist toll saftig.“

„Aus unserem Geschäft“, erklärte Gaby stolz. „Meine Mami ist sehr bemüht, daß sie immer ganz frisches Gemüse und Obst kriegt. Die Kunden maulen schon, wenn an einer Tomate mal eine klitzekleine Stelle ist. Hartmut Amadeus Selbmann — der Amadeus paßt nicht, finde ich. Ein blöder Name.“

Inge lachte verschmitzt. „Er unterschreibt auch immer nur Hartmut A. Selbmann. Wahrscheinlich, damit ihn niemand mit Mozart verwechselt. Er spielt nämlich gern Klavier.“

„Das ist von Mozart bekannt.“

„Ich meine Hartmut.“

„Ich weiß.“

Beide lachten so laut, daß Passanten zu ihnen herblickten.

„Hartmut A.“, fuhr Inge fort, „ist zehn Jahre älter als mein Vati und war schon als Junge ein ziemlicher Tunichtgut. Der Großvater hielt nicht allzuviel von ihm — um so mehr aber von seinem zweiten Sohn Werner Albrecht. So heißt mein Vati. Doch dann — ein halbes Jahr vor Großvaters Tod — kam es zu einem schweren Zerwürfnis. Großvater wurde eine wertvolle Sammlung Goldmünzen gestohlen. Nicht von Einbrechern, sondern offensichtlich von jemandem, der zum Hause gehörte. Und da war die Auswahl nicht groß. Unter einem Dach wohnten damals: Großvater, Hartmut, mein Vati, die Köchin, ein Hausmädchen und der Gärtner. Doch alles wies darauf hin, daß nur einer die Goldmünzen genommen haben konnte: mein Vati.“

„Aber er war’s nicht.“

„Natürlich nicht. Die Verdächtigung machte ihn so wütend, daß er einen schlimmen Zank verursachte. Großvater war damals schon ein bißchen verkalkt und sehr starrsinnig. Nachgegeben hat er nie. Es kam dann — wie gesagt - zum totalen Zerwürfnis. Mein Vati verließ das Haus und suchte sich, völlig mittellos, eine neue Bleibe. Er war erst 18, ging noch zur Schule, hörte aber sofort damit auf und arbeitete zunächst alles Mögliche, nur um sich durchzubringen. Denn von seinem unversöhnlichen, hartherzigen Vater hatte er nichts zu erwarten. Im Gegenteil. Der Alte änderte sofort sein Testament. Er bestimmte, daß Hartmut A. Alleinerbe wird — also alles kriegt, mein Vati hingegen nichts. Mit der Begründung, er — mein Vati — hätte ihn bestohlen und sei ohne Erlaubnis ausgezogen.“

„O weh!“ meinte Gaby. „So was passiert aber nur, wenn zwei Dickschädel aufeinander stoßen. Sonst findet sich doch immer ein Weg, um einen Irrtum zu klären.“

„Das stimmt. Vati geht auch mit dem Kopf durch die Wand. Das ist das einzige, was er von seinem Vater geerbt hat. Aber, halte dich fest!, nun kommt’s: Als mein Großvater im Sterben liegt — als sein letztes Stündlein anbricht, klärt sich plötzlich alles auf. Der Gärtner — ein gewisser Weyrauch — steht vor ihm. Mit den Goldmünzen. Zitternd und bebend gesteht er, daß er die Goldmünzen entwendet hat. Aber nicht, um sie zu behalten, sondern um sie zu leihen. Der Trottel hat nämlich Geld gebraucht für seine Schwester, die ein kleines Geschäft eröffnen wollte. Was macht dieser beschränkte Mensch? Er versetzt Großvaters Goldmünzen in einem Pfandhaus, borgt seiner ahnungslosen Schwester das Geld und tut so, als wäre es sein Erspartes. Gerade noch rechtzeitig vor Großvaters Tod war die Schwester in der Lage, ihrem Bruder das Geld zurückzuzahlen. Sofort löste der die Goldmünzen aus und brachte sie — von Gewissensbissen weich gekaut — dem sterbenden Cornelius.“

„Da ist man ja fassungslos.“ Gaby schüttelte den Kopf.

„Besonders über Großvaters Verhalten“, sagte Inge. „Denn der zeigte zum ersten und letzten Mal, daß er nicht nur Fischblut in den Adern hatte. Großmütig verzieh er dem Weyrauch. Behauptete sogar, er hätte ihm das Geld doch jederzeit geborgt. Was er natürlich nie getan hätte. Dann ließ er meinen Vati holen. Er und Hartmut A. standen am Sterbebett. Alles hatte sich aufgeklärt. Mein Vati war gerechtfertigt. Und Paul Cornelius erklärte sein Testament für ungültig. Beide Brüder sollten sich den Besitz teilen. Um den Notar, bei dem das Testament hinterlegt war, zu verständigen — dazu reichte die Zeit nicht mehr. Der Tod war schneller. Aber Großvater starb in dem beruhigenden Gefühl, mit seinem jüngeren Sohn versöhnt zu sein — und daß beide für immer ausgesorgt hätten.“

Aus aufgerissenen Augen sah Gaby die Freundin an. „Jetzt... gibt es eigentlich nur noch eine Möglichkeit. Aber... ich kann das nicht glauben! Unter Brüdern?“

„Ja, unter Brüdern“, nickte Inge. „Blutbande nützen da wenig, wenn der eine ein Lump ist. Es kam dann so: Nachdem Großvater gestorben war, wußte Hartmut A. von nichts. Er leugnete, daß Großvater das Testament in seiner letzten Stunde überhaupt erwähnt hätte. Und vom Teilen sei schon gar nicht die Rede gewesen. Großvater hätte meinen Vati nur deshalb gerufen, um den mißratenen Sohn noch einmal zu ermahnen. Andere Zeugen für Großvaters allerletzten Willen gab es nicht. Der Gärtner Weyrauch war plötzlich verschwunden. Wobei anzunehmen ist, daß Hartmut A. ihn mit Geld versorgt und weggeschickt hat. Denn sonst hätte der vielleicht zu Vatis Entlastung beigetragen. Die Goldmünzen verschwanden zum zweiten Mal. Das Testament trat in Kraft. Hartmut A. erbte alles, mein Vati nichts. Ja, Gaby, so kann das zugehen — bei feindlichen Brüdern.“

„Unglaublich — diese Gemeinheit. Aber warum?“ überlegte Gaby. „Steckt nur Habgier dahinter? Vielleicht haßt er deinen Vati?“

„Keine Ahnung. Das heißt — ja, vielleicht weil Großvater meinen Vati lieber mochte, ihn immer vorgezogen hat, den Jüngeren. Jedenfalls bis zu dem Zerwürfnis.“

„Wann starb dein Großvater?“

„Vor 18 Jahren.“

„Eine lange Zeit. Und keine Versöhnung?“

„Vati und Hartmut A. haben seitdem kein Wort miteinander geredet.“

Gaby schauderte. „Es gibt Dinge — die wollen einem nicht in den Kopf.“

„Tja! mein Vati hat eigentlich immer nur Pech gehabt. Lange Zeit war er so enttäuscht und mutlos, daß er sich zu nichts aufraffen konnte. Dann lernte er meine Mutti kennen. Er hatte auf dem Bau gearbeitet — als Maurer, erlitt einen Unfall und behielt so schwere Schäden an der Wirbelsäule zurück, daß er umsatteln mußte. Er wurde Masseur. Sie heirateten. Ich wurde geboren. Na ja! und bis voriges Jahr ging es uns recht gut. Aber dann schlugen die sogenannten Spätschäden an der Wirbelsäule voll durch. Mein Vati kann seitdem nicht mehr arbeiten. Er ist noch keine 37 Jahre alt, aber schon Invalide (Arbeitsunfähiger). Wenn du ihn siehst, merkst du ihm nichts an. Doch bei der geringsten Belastung macht sein Rücken nicht mehr mit. Zur Zeit läßt er sich zwar umschulen. Er lernt Buchhalter. Aber die Aussicht, eine Stellung zu finden, ist äußerst gering. Hinzu kommt, daß er viel liegen muß. Er könnte ohnehin nur halbtags arbeiten. Wir leben jetzt von der Invalidenrente. Und das ist nicht viel. Bitter, bitter, Gaby. Vor allem, wenn man sich vorstellt, daß mein Vati in einem reichen Haus aufgewachsen ist — und daß ihm rechtmäßig die Hälfte von dem zusteht, was Hartmut A. besitzt.“

Eine Weile saßen beide stumm nebeneinander.

Hinter ihnen plätscherte das Wasser im Eselsbrunnen. Bienen summten über den Blumenbeeten, die — in Beton gefaßt — die beiden Fahrstreifen trennten.

Ein betrunkener Penner schlief im Schatten eines Hauseingangs. Inge kritzelte wieder mit ihrem Stöckchen im Staub herum. Sie dachte an Florenz, an die Klassenfahrt — und wie herrlich es wäre, dabei zu sein.

Gaby blies gegen den goldblonden Pony, der ihr wieder mal recht tief in die Blauaugen hing.

„Mich wundert, Inge, daß Unrecht so gut gedeiht. Über euch lädt das Schicksal das ganze Unglück ab. Und Hartmut A. sitzt seit 18 Jahren wie die Made im Speck.“

„Blendend geht’s auch ihm nicht, haben wir gehört. Er hat so schlechte Augen, daß er kaum noch was sieht. Aber andere Sorgen plagen ihn nicht. Er hat nie irgendwas gearbeitet, nur Großvaters Besitz und Geld verwaltet — mehr schlecht als recht, denn das Vermögen soll geschmolzen sein. Aber es wäre immer noch genug für ihn und für unsere Familie. Na, und dann wurde mal eingebrochen — in seine tolle Villa am Altstadt-Ring. Vor drei Jahren war das. Hoffentlich hat er sich ordentlich gefürchtet, dieser eklige Geizknochen!“

„Ist er verheiratet?“

„Nein.“

„Wenn er nicht arbeitet und keine Familie hat“, sagte Gaby, „was macht er dann?“

„Früher nannte man so was Tagedieb — wenn es sich um einen armen Hund handelte. Wenn es aber ein vermögender Müßiggänger ist, dann nennt man das Privatmann. Und so ein Privatmann hat natürlich sein Hobby. Hartmut A. sammelt Briefmarken.“

„Dazu hätte ich keine Geduld.“

„Er hat sie — und als Philatelist (Briefmarkensammler) soll er bedeutend sein. Auch international. Bei seinem Geld kann er natürlich die teuersten und seltensten Marken kaufen.“

„Ob ihn das glücklich macht?“

„Dem wünsche ich kein Glück“, sagte Inge.

Sie stieß das Stöckchen so hart auf den Boden, daß es zerbrach.

Gaby stand auf. „Komm! Wir wollen doch zum Supermarkt. Unterwegs erzähle ich dir, was Tarzan und Klößchen passiert ist. Die werden nämlich erpreßt.“

4. Nachricht aus dem Gefängnis

Auf dem Speicher war es heiß, die Luft stickig. Durch eine Dachluke schickte die Sonne ihre Strahlen herein. Im gleißenden Licht tanzten winzige Staubteilchen. Die Balken des Dachstuhls, jahrzehntealt, waren ausgetrocknet. Das Holz roch wie eine alte Kirchenbank.

Nahe der Treppe hatten die Schüler ihre leeren Koffer abgestellt, damit in den Buden mehr Platz blieb. Sonst herrschte Leere.

Ein Querbalken, hinten in dunkler Ecke, war das Versteck der Strickleiter gewesen.

Tarzan richtete sich auf. Rund um den Balken hatte er Superkleber auf dem Boden verteilt.

Klößchen rutschte auf den Knien, schnaufte, stützte eine Hand auf und hielt in der anderen ein breites Spachtelholz. Damit strich er den Kleister glatt.

„Faß bloß nicht rein“, warnte Tarzan. „Du wärst festgemauert. Ich müßte dich vermißt melden, damit unser Plan gelingt. Hierher kommt ja nur selten wer. Wirklich ein irrer Zufall, daß die Strickleiter entdeckt wurde. Aber ich würde dich verpflegen.“

„Was?“

„Wenn du hier festklebst, meine ich. Jeden Abend würde ich dir eine Schüssel frischen Salat bringen. Und morgens einen Trunk noch frischeren Wassers.“

„Brrr!“ machte Klößchen. „Ist ja widerlich. Ich würde darauf bestehen, daß mein Schokoladenvorrat neben mir aufgestellt wird und... Hoppla! Jetzt wäre ich fast drin gewesen.“ Er stemmte sich hoch. „Ist mir zu gefährlich. Ich glaube, du kannst das besser.“

Tarzan nahm den Spachtel und verteilte den Superkleber. Er war farblos und im schattigen Halbdunkel nicht zu bemerken. Er roch etwas streng. Aber das würde sich verlieren.

„So.“ Tarzan schnellte hoch. „Falle perfekt.“

„Hauptsache, XY tappt rein.“

„Bestimmt.“

„Stell dir vor, der Direktor latscht rein.“

„Das wäre köstlich“, lachte Tarzan. „Aber ich glaube nicht, daß der über den Speicher schleicht. Außer uns und XY kommt in diese Ecke kein Mensch.“

„Und der Kleber bleibt wirklich tagelang frisch?“

„40 Stunden garantiert. Wenn dann noch kein Opfer in der Falle zappelt oder kein Schuh drinsteckt, erneuern wir den Anstrich.“

„Wir leben ziemlich gefährlich“, meinte Klößchen.

„Das kommt dir nur so vor.“

„Jetzt habe ich aber Hunger. Vor der Arbeitsstunde werde ich mir eine Tafel Schokolade bewilligen.“

„Denk an Bärbel! Laß was für sie übrig!“

„Oh! Da hab’ nur keine Sorge! Ein Anruf bei meinem lieben Papa, und dieses wundervolle Geschöpf — ich meine Bärbel — wird mit Schokolade überschüttet.“ Klößchen überlegte. „Was meinst du? Ob ich ihr einen halben Zentner schicken lasse?“

„Wieso einen halben? Fünf! Fünf ganze Zentner. Ich denke, du findest sie hinreißend.“

„Schon. Aber fünf Zentner... Ob sie das schafft? Ich meine, sie ist ziemlich schlank. Vielleicht ißt sie wenig.“

„Aber bedenke doch! Sie wäre bis an ihr Lebensende versorgt — falls die Schokolade nicht schimmelt.“

„Ach! Dir ist überhaupt nichts ernst oder heilig!“

Tarzan grinste, schraubte die Klebstofftube sorgfältig zu und wandte sich zur Treppe.

*

„Beeilung, Willi! Gleich fängt die Arbeitsstunde an.“

Vor der breiten Glasfront des Supermarktes parkten Autos. Für Fahrräder war nur eine kleine Abstellfläche reserviert. Auch ein junger Rauhhaardackel war dort angebunden.

Gaby hockte sich zu ihm.

„Bist du aber süß!“

Sie streichelte ihn. Er wedelte freudig und leckte ihr die Finger. Die Pfote gab er noch nicht — dafür war er zu jung.

Inge stand neben den beiden.

„Einen Hund hätte ich gern“, sagte sie traurig. „Wenn nur die Kosten nicht wären! Aber später — wenn ich meinen Beruf habe und selbst verdiene, dann nehme ich mir sofort einen Purzel. Und fehlt ihm mal was, komme ich zu Dr. Gabriele Glockner, der bekannten Tierärztin.“

Gaby lachte. „Deinen Hund werde ich umsonst behandeln. Das hier ist ein Zwergdackel, etwa sechs Monate alt. Viel größer wird er nicht. Daß manche Hunderassen immer kleiner gezüchtet werden, ist schlimmer Unfug. Die Züchter verdienten Prügel. Da werden Hunde hergestellt wie vom Fließband. Nur wegen des Geschäfts. Das sind dann zwar hübsche, aber unter der schönen Fassade armselige Geschöpfe. Immer mehr weggezüchtet von der Natur, anfällig gegen zig Krankheiten, seelisch verkrüppelt. Ein Verbrechen — was der Mensch sich mit seinen Schöpfungskameraden erlaubt. Aber so war es schon immer. Entweder er rottet ganze Tierarten aus, oder er benutzt sie als Spielerei.“

„Heute haben wir aber einen belämmerten Tag“, meinte Inge. „Uns fällt nichts Fröhliches ein.“

„Vorhin hast du dich fast am Boden gekringelt, als ich dir erzählte, wie ich von Klößchen festgeklebt wurde.“

„Das war ja auch wirklich komisch.“

Gaby kraulte den Welpen zum Abschied am Ohr, dann gingen die Mädchen in den Supermarkt. Inge hatte einen Einkaufszettel dabei. Gaby griff sich einen der Korbwagen. Als sie an dem Regal vorbeikamen, wo die Schnapsflaschen standen, zischelte Inge: „Den Kerl dort — kennst du den?“

Gaby schüttelte den Kopf.

„Das ist Fritz Paulsen, der Vater von Ottmar Paulsen: ein Verbrecher.“

„Gehört habe ich schon von ihm“, hauchte Gaby. „Aber woher kennst du seinen Sohn?“

„Der war im selben Tischtennisklub, in dem ich mit Bärbel seit vier Jahren spiele. Ist nicht sehr angenehm, wenn solche Typen mitmachen. Na ja! Jetzt ist er nicht mehr dabei. Paulsen geht in deine Klasse?“

„Leider“, nickte Gaby. „Ein ekliger Kerl und seinem Vater — zumindest äußerlich — sehr ähnlich.“

Fritz Paulsen - vorbestraft, arbeitsscheu und gewalttätig - stand vor dem Schnapsregal, wählte fünf Flaschen vom billigsten und stellte sie in den Einkaufswagen. Der Mann war groß, vierschrötig und hatte das gleiche Hackfleischgesicht wie sein Sohn.

Gaby und Inge gingen zur Tiefkühltheke.

Inge sah auf ihren Zettel und sagte, hier bräuchten sie nichts. Zehn Minuten später schoben sie ihren Korbwagen zur Kasse.

Inge bezahlte. Gaby ging vor zu den Packtischen. Dabei entdeckte sie die drei. Sie standen vor dem Supermarkt. Durch die Glasfront sah sie, wie der fuchsgesichtige Toni Ehrlich mit Fritz und Ottmar Paulsen redete. Vielmehr: tuschelte. Denn sie steckten die Köpfe zusammen und blickten ab und zu argwöhnisch um sich, ob auch niemand sie belausche.

Bestimmt nichts Gutes, was die aushecken! dachte Gaby. Und wieso ist Toni Ehrlich dabei? Der müßte doch längst im Internat sein, weil er Arbeitsstunde hat. Wahrscheinlich schwänzt er. Na, bei dem ist es sowieso egal, ob er demnächst rausfliegt oder erst zum Jahresende.

Inge kam mit dem Korbwagen zum Packtisch.

Gaby machte auf die drei aufmerksam, die sich jetzt — Tüten mit Schnapsflaschen schleppend — in Richtung Altstadt-Ring trollten.

Inge verzog das Gesicht. „Am besten, man nimmt die gar nicht zur Kenntnis. Himmel, ich habe soviel Kleinkram — wie verstaue ich denn das?“

Es gab Plastiktüten, die man kaufen mußte, und in den Fächern unterm Packtisch Papiertüten. Die waren gratis (umsonst).

Inge nahm ein halb Dutzend und tütete ihren Einkauf ein: Konservendosen, Gewürze, Suppengrün, Knäckebrot, Packungen mit Spaghetti und Nudeln.

Die Tüten waren großformatig und hatten zur Verstärkung doppelten Boden.

Bei der letzten, die Inge benötigte, hafteten die Ränder der Öffnung aneinander. Die Tüte ließ sich nicht öffnen. Schon wollte Inge sie weglegen. Doch dann ging es doch, und sie legte die Schachtel mit zwölf — garantiert frischen — Landeiern vorsichtig hinein.

„Nanu, da ist ein Brief drin.“

Sie zog ihn heraus.

Ein Brief, fand Gaby, sei das nicht, nur ein viermal gefalteter Zettel aus dem gleichen Papier wie die Tüte. Mit Bleistift war vermerkt: AN SIE! Die Buchstaben waren ungelenk und taumelten nach links, als wollten sie polastig Limbo tanzen. Ein Leimtupfer hielt den Zettel zusammen.

„Hm!“ Inge warf ihn achtlos auf den Tisch.

Während sie den Rest einpackte, nahm Gaby den Zettel.

„Ich bin nun mal neugierig.“

„Ich ja auch. Aber laß ihn uns draußen ansehen. Hier wird’s gleich eng.“

Das stimmte. Hinter den Kassen hatten sich Schlangen ungeduldiger Kundinnen gebildet.

Mit Tüten und Zettel gingen die beiden Mädchen zu ihren Stahlrossen.

Inge verstaute den Einkauf in dem Korb, der auf ihrem Gepäckträger befestigt war.

Gaby löste den Leimtupfer und entfaltete den Zettel.

Daß es sich um die Mitteilung eines Spaßvogels handele, hatte sie erwartet. Doch es war etwas anderes — ein Brief an UNBEKANNT, kritzelig, obschon gut leserlich, mit Bleistift geschrieben.

Sie schoben die Köpfe zusammen und konnten gleichzeitig lesen.

An UNBEKANNT!

Sie werden denken, diese Mitteilung sei ein Scherz oder eine Lüge. Aber es ist die Wahrheit. Mein Name tut nichts zur Sache. Ich bin Gefängnisinsasse — seit drei Jahren — und verbringe meine Tage mit Tütenkleben. Diese Packtüten, die für Supermärkte hergestellt werden, stammen aus der Haftanstalt. Das gibt mir Gelegenheit, einen Kassiber (heimliches Schreiben an Gefangene oder von Gefangenen) rauszuschmuggeln.

Mit dieser Mitteilung halten Sie — Leser oder Leserin — den Schlüssel zu einem Vermögen in der Hand. 400 000 Mark warten auf Sie. Es handelt sich um zwei Briefmarken. Beim Einbruch in die Villa eines Millionärs habe ich sie vor drei Jahren erbeutet — zusammen mit einem Kumpel. Es sind die beiden „Mauritius von 1898 auf einem Kuvert“. Damals versteckten wir diesen Schatz, um in Ruhe einen geeigneten Käufer dafür zu suchen. Aber die Polizei griff uns auf, und wir wurden wegen anderer Delikte verurteilt. Ich muß noch zwei Jahre absitzen, aber mein Kumpel wird am 20.6. entlassen. Daß wir die Briefmarken haben, weiß außer uns niemand.

Früher war Edwin ein Kumpel. Heute ist er ein Lump. Er hat seinen wahren Charakter gezeigt, mich mehrfach verzinkt (verraten), sich bei den Wachleuten eingeschmiert — und das immer auf meine Kosten. Ich wünsche ihm die Pest an den Hals. Doch wenn dieser Zettel unentdeckt bleibt, oder wenn Sie nicht handeln — wird nicht die Pest auf ihn warten, sondern die 400 000-Mark-Beute. Ich weiß, daß er sie sofort aus dem Versteck holen und verscherbeln wird. Keine müde Mark bleibt dann für mich. Doch ihm, diesem Hund, gönne ich nichts — nicht mal seinen rechtmäßigen Anteil.

„Der schreibt tatsächlich rechtmäßig’“, stieß Gaby atemlos hervor. „Der denkt: was ich klaue — darauf habe ich auch Anspruch.“

„Lies... lies... doch weiter!“ stotterte Inge.

Deshalb — so fuhr der Schreiber fort — überlasse ich die Beute lieber Ihnen als ihm. Handeln Sie! Holen Sie sich Ihr Glück! Liefern Sie es bei der Polizei ab, wenn Sie dumm sind. Aber kommen Sie Edwin zuvor!

Die Briefmarken befinden sich in der Landeshauptstadt, wo wir sie damals auch erbeutet haben. In der Bleibetreu-Straße gibt es die Pension Waberina. Im Bad von Zimmer 17 — unmittelbar unter dem Waschbecken — haben wir eine Kachel gelöst. Hinter ihr befindet sich eine Klarsichthülle mit den Briefmarken. Es handelt sich um eine braungeflammte Kachel, auf die ich damals mit meinem Diamantring ein kleines X geritzt habe.

Viel Glück!

Der Brief trug keine Unterschrift. Aber hinter das Ausrufungszeichen war ein Herzchen gemalt.

Gaby blies gegen ihren Pony, atmete tief durch, schüttelte den Kopf und war seit langem zum ersten Mal sprachlos.

Als sie Inge ansah, fand sie die Sprache wieder. „Also, das... He! Ist dir nicht gut, Inge? Du bist ja kalkweiß.“

Inge zitterte. Mit einer Hand hielt sie ihr Rad. Das wackelte so heftig, daß die Konserven im Einkaufskorb schepperten.

„Gaby!“ flüsterte sie. „Ich werde ohnmächtig!“

„Tu mir das nicht an! Ich habe nicht mal ein Riechfläschchen. Komm, setz dich!“

Sie hielt Inges Rad. Inge setzte sich auf den Boden und legte den Kopf auf die Knie.

„Vielleicht bekomme ich im Supermarkt ein Glas Wasser für dich.“

„Laß nur, Gaby! Es geht schon wieder.“

Sie blickte auf. Im selben Moment schoß ihr das Blut ins Gesicht. Die graugrünen Augen leuchteten, als wären Scheinwerfer dahinter angeknipst.

„Pfote, du ahnst ja nicht, was dieser... wie heißt es... Kassiber bedeutet!“

„Vielleicht ist er gar nicht echt — das Ganze nur ein sehr gekonnter Ulk!“

„Nein, nein!“

„Woher willst du das wissen?“

Inge stand auf, klopfte ihren Hosenboden sauber und rieb dann die Handflächen aneinander.

„Pfote, das Schicksal hat ein Einsehen. 18 Jahre hat es gedauert. Aber jetzt winkt meinem Vati Gerechtigkeit. Das Leben verläuft manchmal in Bahnen — einfach irre! Mit dem bloßen Auge kann man da gar nicht folgen.“

„Es wäre wie ein Lottogewinn“, nickte Gaby. „Vorausgesetzt — es stimmt. Aber... „

„Es stimmt!“

„Aber selbst dann müßte man die Briefmarken dem Eigentümer zurückgeben. Freilich — zehn Prozent Belohnung könntet ihr beanspruchen. Das wären 40 000 Mark. Dazu... O je! Fast hätte ich gesagt: Herzlichen Glückwunsch! — als wäre die Sache Wirklichkeit.“

„Die Sache ist Wirklichkeit, Gaby!“ Flammen schienen in Inges Wangen zu lodern. „Und nicht 40 000, sondern 400 000 kriegt mein Vati — endlich! Denn... Ich habe dir doch erzählt, daß Hartmut A., der Geizknochen von Onkel, Briefmarken sammelt. Und nicht die billigsten. Eins weiß ich genau: er besitzt die beiden ,Mauritius von 1898 auf einem Kuvert’. Ja, er!“

„Gibt es die denn zweimal?“ staunte Gaby.

„Nein! Nur einmal - jedenfalls so aufgeklebt, in der Form! Verstehst du? Er hat sie besessen! Jetzt befinden sie sich hinter der Kachel im Badezimmer von Nr. 17 der Pension Waberina. Ihm, diesem Mistkerl, wurden die Marken gestohlen.“

„Und ihr habt nichts davon gewußt? Stand denn nichts in der Zeitung?“

„Nichts! Aber es müssen diese Marken sein. Und... ja, natürlich. Sagte ich nicht, daß bei ihm vor drei Jahren eingebrochen wurde! Es stimmt alles. Es paßt zusammen. Ihm — oh, tut das gut! — wurden die Marken gestohlen. Aber das hat er verschwiegen. In die Presse kam jedenfalls nichts. Und daß die Polizei so eine Meldung zurückhält, kann ich mir nicht vorstellen.“

„Auf keinen Fall“, nickte Gaby. Als Tochter eines Kriminalkommissars wußte sie Bescheid. „Das wird schon deshalb veröffentlicht, damit kein argloser Sammler Diebesgut kauft.“

„Siehst du!“

Inge hielt den Zettel zwischen gefalteten Händen und begann von einem Fuß auf den anderen zu hüpfen.

Ein älterer Herr, der vorbeiging, sagte: „Einen so netten Liebesbrief möchte ich auch mal bekommen.“

Die Mädchen lachten.

Als er außer Hörweite war, sagte Gaby: „Vor 50 Jahren hat er bestimmt nette Liebesbriefe gekriegt. Kannst mal sehen, wie vergeßlich Männer sind.“

Inge drückte den Kassiber an ihr Herz. Ihr Gesicht nahm einen verzückten Ausdruck an.

„Komm wieder auf den Teppich!“ sagte Gaby. „Da steht sich’s bequemer. Weshalb — meinst du — hat Hartmut A. den Diebstahl verschwiegen?“

„Ich könnte mir denken: aus verklemmtem Stolz. Aus Starrsinn. Borniertheit (Engstirnigkeit)! Unter den Philatelisten wollte er weiterhin als der Besitzer der beiden Supermarken gelten. Denn daß der neue Besitzer — wenn er die Marken unter der Hand als Diebesgut kauft — nicht damit rumprotzen kann, ist wohl klar.“

„Sonnenklar. Trotzdem ist mir diese Art Stolz unbegreiflich.“

„Du würdest auch nicht deinen Bruder betrügen. Gaby, was mache ich nur? Meine Eltern will ich vorläufig nicht hineinziehen. Die sind ängstlich und übervorsichtig. Erst wenn ich die Marken habe, weihe ich sie ein. Aber — allein in diese Pension... Das getraue ich mir nicht.“

„Sei unbesorgt. Für alles, was Mut, Unternehmungsgeist und Findigkeit erfordert, habe ich einen Spezialisten namens...“

„...Tarzan“, fiel Inge ihr lachend ins Wort.

„Richtig! Und im übrigen könnte das ein Fall werden für den TKKG.“

Inge seufzte erleichtert. „Du, heute ist der 15.! Wir haben nur noch fünf Tage Zeit. Dann wird dieser Edwin entlassen.“

Gaby sah auf ihre Armbanduhr. „Die Arbeitsstunde im Internat ist gleich zu Ende. Wir sollten keine Zeit verlieren, sondern Tarzan benachrichtigen — und überhaupt: am besten, wir trommeln den ganzen TKKG zusammen.“

„Da trommele ich mit“, sagte eine Stimme neben ihnen.

„Hallo, Bärbel!“ riefen die beiden wie aus einem Mund.

5. Die Zeitansage in Rom

Es war später Nachmittag.

Die Glaserei, ein kleiner Betrieb, lag in einem heruntergekommenen Viertel. Die Fassaden der Häuser brauchten dringend einen Anstrich oder neuen Verputz. Mauern zerbröckelten. Die Geschäfte der Handwerksbetriebe gingen schlecht.

Toni Ehrlich ging wartend neben Ottmar Paulsens Leichtmotorrad auf und ab. Sie waren mit der Maschine gekommen. Aber der Rückweg — das wußte er — würde sich schwieriger gestalten.

Toni rauchte seine Zigarette, bis er sich am Stummel fast die Finger verbrannte. Den Rest schnippte er in Richtung eines Sperlings, der im Sand badete.

Ottmar Paulsen kam aus der Glaserei. Auf seinem Hackfleischgesicht lag ein fettes Grinsen.

Unter dem Arm trug er eine Fensterscheibe, deren Ränder zur besseren Griffigkeit mit rauher Pappe umklebt waren. Die Scheibe hatte ungefähr das Format ½ m x 1 m.

„Hat sie mir zurechtgeschnitten“, sagte er an seinem Kaugummi vorbei. „Auf den Zentimeter genau. Wir liefern Maßarbeit, was? Wie es sich gehört, hahaha!“

„Ist das der Kitt?“ Toni deutete auf den kleinen Behälter, den Ottmar in der anderen Hand hielt.

„Der Kitt! Und hier die kackbraune Farbe.“

Mit dem Ellbogen klopfte er auf eine dicke Tube, die aus seiner Jackentasche hervorguckte.

Toni grätschte auf den Rücksitz des Motorrades und übernahm vorsichtig die Scheibe.

„Vorsicht!“ warnte Ottmar.

„Dachtest du, ich nehme sie als Frisbee-Scheibe?“

„Hähähähahaha!“ lachte Ottmar.

Er hängte den Kittbehälter links an den Lenker und stieg in den Sattel.

„War schon eine tolle Idee von deinem Alten!“ sagte Toni. „Der hat was drauf, dein Alter! Also, Klasse! Hat den Fall richtig eingeschätzt. Für ihr Bärbelchen tun die reichen Zonkers alles. Damit sie sich reinwaschen kann, greifen die tief in die Tasche.“

„Tief!“ nickte Ottmar. „Denn billig sind wir nicht.“

Er startete seinen Feuerstuhl, als ginge es gleich auf den Nürburgring (Rennstrecke in der Eifel). Doch sie hatten ein anderes Ziel.

Nach kurzer Fahrt tuckerten sie mit wenig Gas durch den Sandweg, an dem Fräulein Dettls Häuschen stand.

Auch zu dieser Stunde war hier der Hund verfroren. Stille. Einige geparkte Autos. Weit voraus ein bellender Hund unbestimmbarer Rasse. Zu sehen war niemand.

Sie hielten bei einer dichten Hecke, ließen das Motorrad zurück und gingen zu Fräulein Dettls Grundstück.

Mit raschem Blick überzeugten sie sich, daß sie unbeobachtet waren. Sie schlüpften durchs Gartentor und verschwanden hinter dem Backsteinhäuschen, wo sie vorhin schon gewesen waren, um die Maße der Fensterscheibe zu ermitteln.

Die Rückfront konnte man von nirgendwo einsehen. Die wuchernden Büsche bildeten einen halbkreisförmigen Wall.

Aufatmend legte Toni die Scheibe auf den Boden. „Uff! Hier sieht uns kein Aas. Aber leise müssen wir sein.“

Ottmar grinste. Er hatte eine kleine Leinentasche mitgebracht. Ihr entnahm er einen Glasschneider. Dann trat er zu dem Fenster, hinter dem ein geblümter Vorhang hing.

Er pappte ein Klebeband an die Scheibe, führte den Glasschneider genau am Rahmen entlang und schnitt die Scheibe heraus. Mit dem Klebeband verhinderte er, daß sie ins Haus fiel.

„Gekonnt!“ meinte Toni anerkennend. „Das machst du nicht zum ersten Mal, wie?“

Ottmar lachte. „Es kann nie schaden, wenn man technisch auf Zack ist.“

Er zog an dem Klebeband, fing die Scheibe auf und legte sie ins Gras.

Toni öffnete die Fensterverriegelung und der leere Rahmen schwang auf. Er stieg hinein, teilte den geblümten Vorhang und landete in einem kleinen Wohnraum.

Ottmar folgte ihm.

„Gemütlich!“ sagte Toni. „Die alte Zimtzicke hat Stil.“ Er meinte Fräulein Dettl.

„Mich würden diese Stachelgurken stören.“

Ottmar deutete zu dem großen Blumenfenster, wo etwa zwei Dutzend unterschiedlicher Kakteen gediehen. Außerdem rankte sich wilder Wein, von langen Stöcken gestützt, an der Scheibe empor.

Die beiden Einbrecher rührten nichts an.

Toni zog den Zettel aus der Tasche, auf dem er die Telefonnummer — samt Vorwahl — notiert hatte.

Das Telefon stand auf einem Regal an der Wand, unmittelbar neben dem Fernsehapparat.

„Verwähl dich nicht“, meinte Ottmar. „Du weißt also genau: das ist die Zeitansage in Rom.“

„Ja! Außerdem werden wir das gleich hören.“

„Ich kann kein Italienisch.“

„Ich auch nicht. Außer ,Buon Giomo, Signore!’ (Guten Tag, mein Herr!) Aber soviel versteht man, wenn man nicht ganz plemplem, meschugge, deppert, hirnrissig ist!“

„Das habe ich verstanden.“ Ottmar feixte.

Toni nahm den Hörer ab, schob den Finger in die Wählscheibe, las die Ziffern von seinem Zettel ab und drehte.

Als er fertig war, horchte er.

Es knackte in der Leitung, als müßte sie erst noch repariert werden. Das Knacken verstummte. Der Draht säuselte. Dann war die Verbindung hergestellt.

Eine rauchige Frauenstimme sagte: „Sono le diciotto meno cinque.“ (Es ist fünf Minuten vor 18 Uhr.)

„Alles klar, Signora (meine Dame)“, sagte Toni zu der Tonbandstimme. „Weiter so, bitte! Tagelang! Jede Minute interessiert uns die italienische Zeit, hahaha! Nicht aufhören, also!“

Er legte den Hörer neben den Apparat.

Die beiden Übeltäter sahen sich an.

„Niemand“, sagte Ottmar grinsend, „kann dem lieben Fräulein Dettl verbieten, tagelang der römischen Zeitansage zu lauschen — obschon das recht teuer wird, wie?“

„Dein Alter hat über den Daumen kalkuliert: da kommen einige Tausender zusammen, bis die Dettl aus dem Krankenhaus zurück ist.“

„Teure Telefonrechnung.“

„Für nichts!“

„Scheint ein typischer Racheakt der lieben Bärbel Zonker zu sein, von der wir ja wissen, wie gespannt ihr Verhältnis zu der Dettl war — und nun wieder ist.“

„Die arme Bärbel“, grinste Toni. „Sie wirkt so lieb.“

„Wie man sich doch täuschen kann!“

Aus dem Hörer drang die rauchige Frauenstimme. Sie verkündete, es sei jetzt eine Minute vor sechs. Aber das interessierte die beiden Halunken einen Dreck. Sie hatten anderes zu tun.

Sorgfältig entfernten sie mit Messer und Schraubenzieher Kitt und Glasreste aus dem Fensterrahmen. Der Abfall landete in einer Plastiktüte.

Sie kletterten ins Freie, schlossen den Fensterrahmen und riegelten ihn fest. Die mitgebrachte Scheibe wurde eingepaßt. Während Toni sie festhielt, strich Ottmar den Fensterkitt ins Geviert. Er stellte sich geschickt an und hinterließ keine verräterischen Spuren.

Die Scheibe saß fest. Unten am Rahmen drückte Toni ein kleines Papierröllchen in den Kitt.

„Der Kitt ist natürlich noch frisch. Das braucht seine Zeit, bis der hart wird“, sagte Ottmar.

Über dem Röllchen strich Toni den Kitt glatt.

Aus der Farbtube preßte er winzige Mengen auf seinen Zeigefinger. Damit bestrich er den Kitt. Als er fertig war, sah man nicht mehr, daß es sich um frischen Kitt handelte.

„Aber die Farbe ist zu sauber“, nörgelte Ottmar.

Vom Fensterbrett kehrte er sich Staub auf den Handteller. Damit bestäubte er die Farbe.

„Jetzt stimmt’s!“

„Sieht nicht aus wie neu, sondern wie gehabt.“

Grinsend klopften sie sich gegenseitig auf die Schultern. Dann räumten sie ihre Werkzeuge zusammen. Auch die alte Scheibe vergaßen sie nicht.

Auf dem Rückweg zum Motorrad wurden sie von niemandem bemerkt.

In dem kleinen Backsteinhaus der Biologielehrerin Dettl verkündete die Tonbandstimme einer Römerin unentwegt italienische Zeit.

„Wir sollten mal wieder zum Briefkasten fahren“, rief Toni seinem Komplizen ins Ohr, als sie stadtwärts fuhren. „Könnte ja sein, der Strickleitertyp hat gezahlt.“

„Gute Idee!“

Wenig später fischten sie den Umschlag mit dem Lösegeld hinter dem Briefkasten hervor.

Auch dabei achteten sie darauf, daß sie nicht beobachtet wurden.

„Zwei Fünfziger. Als wüßte der Typ, daß wir zu zweit sind“, lachte Toni. „Wir brauchen nicht mal zu wechseln.“

„Klasse.“ Ottmar steckte seinen Anteil ein. „Aber wenn der sich einbildet, daß er deshalb seine Strickleiter zurückkriegt, hat er sich geschnitten, wie?“

Toni nickte.

Denn Klößchens Strickleiter, gut erhalten — abgesehen von einer dünngeschabten Stelle zwischen siebter und achter Sprosse — war längst auf dem Müll gelandet.

*

Die laue Luft des Spätnachmittags lag über dem Internatsgelände. In den Klassenräumen sehnten die Schüler das Ende der Arbeitsstunde herbei.

Klößchen brütete über seinen Matheaufgaben, verstand nur Bahnhof und ließ sich den logischen Vorgang von Tarzan zum dritten Mal erklären.

„Himmel, ich pack’s immer noch nicht. Vielleicht liegt das an meinem furchtbaren Hunger. Mir knurrt der Magen.“

„Möglich ist alles“, seufzte Tarzan. „Bei andern sitzt das Denkvermögen im Gehirn, bei dir vermutlich im Magen. Und wo andere Gehirnzellen haben, rascheln bei dir Schokoladenkrümel. Ich geb’s auf.“

Aber das tat er dann doch nicht. Vielmehr probierte er es mit Engelsgeduld zum vierten Mal. Dann durfte Klößchen bei ihm abschreiben.

Plötzlich ertönte aus dem Lautsprecher die Stimme des EvD (Erziehers vom Dienst): „Peter Carsten, zum Telefon!“

Tarzan stand auf.

„Uiiih!“ machte Klößchen. „Wer mag das denn sein?“

Der aufsichtführende Lehrer hob den Kopf aus seiner Zeitung und nickte Tarzan zu. Kannst gehen! hieß das.

Tarzan marschierte zur Besenkammer — wie die Telefonzelle im Flur des Haupthauses genannt wurde — , weil Schülergespräche vom EvD-Zimmer oder dem Sekretariat immer dorthin gelegt wurden.

Der Apparat bimmelte, als er die Tür öffnete, sich in stickige Enge zwängte und den Hörer ans Ohr nahm.

„Peter Carsten!“

„Endlich!“ sagte sein Freund Karl, der Computer. „Ich störe dich doch nicht etwa bei den Hausaufgaben. Das würde ich mir nie verzeihen.“

„Hauptsache, ich verzeihe dir“, lachte Tarzan. „An welcher Ecke brennt’s denn? Oder willst du nur ein bißchen Konversation machen (plaudern), weil du dich langweilst.“

„Ein heller Kopf wie ich langweilt sich nie — das ist die Krankheit der Dummen. Gaby, Inge und Bärbel sind bei mir. Ich brauche unbedingt Verstärkung. Drei Mädchen und ich — da nützt es auch nichts, daß ich Heimvorteil habe. Ich meine, daß sie in meiner Bude rumsitzen, schnatternd und aufgeregt wie Gänse im Gewitter und... Auuuuhhh!“

Der Schmerzensschrei verklang. Dann sagte Karl: „Das war Gaby. Sie hat mir ihre Limoflasche ans Schienbein gehauen. Tarzan, du und Klößchen — ihr seid hier gefragt. Wir sitzen auf einem unglaublichen Problem. Ein TKKG-Fall, bei dem es dir die Fußnägel aufbiegt.“

„Müßte ich mir mal wieder schneiden“, murmelte Tarzan.

„Wie?“

„Mir fiel nur ein, ich müßte mal wieder Pediküre betreiben (Fußnagelpflege), sonst brauche ich bald eine größere Schuhnummer. Gut, wir kommen. Das heißt, wir verzichten auf das nahrhafte Heimschülerabendessen. Hoffentlich macht Willi nicht schlapp.“

„Sag ihm, daß er von meiner Mutti verpflegt wird“, lachte Karl.

Nach beendetem Gespräch erwirkte Tarzan beim EvD für sich und Klößchen Ausgangserlaubnis bis zum Zapfenstreich. Es wurde gnädigst gewährt.

Die Arbeitsstunde war beendet.

Sie holten ihre Drahtesel aus dem Fahrradkeller und fuhren zur Stadt.

Karl, der Computer, wohnte in der Lindenhof-Allee, wo seine Eltern vor nicht allzulanger Zeit eine alte Villa gekauft hatten. Sie sah verwunschen aus wie ein altes Schloß. Um Mitternacht knarrten die Treppen besonders laut; und Karl wußte noch immer nicht genau, ob er nicht doch mit einigen - gutmütigen — Gespenstern unter einem Dach lebte.

Jetzt freilich saß er mit den drei Mädchen in seinem mustergültig unordentlichen Zimmer auf dem Boden, und der große Berg belegter Brote war bereits zu einem kleinen Hügel geschrumpft.

„Und ich?“

Fassungslos starrte Klößchen, der — zusammen mit Tarzan — eben hereingekommen war, auf die fast leere Servierplatte.

„Das reicht ja nicht mal für Tarzan.“

Karl lachte. „Meine Mutti bringt gleich Nachschub. Als sie hörte, daß du kommst, hat sie den Zubringerdienst der Fressaliengroßhandlung verständigt. Die haben alles, was sie noch hatten, mit dem Lastwagen hergebracht.“

„Hoffentlich auch Schokolade“, meinte Klößchen.

Er setzte sich zwischen Gaby und Bärbel, aber dichter zu Gaby.

Tarzan unterdrückte ein Grinsen, als er feststellte: Willi schielte schon wieder.

Mit seinem ausgeprägten Instinkt für bevorstehende Abenteuer spürte Tarzan: was Besonderes lag in der Luft.

Karl machte sein gescheitestes Gesicht und polierte schon zum dritten Mal die Gläser der Nickelbrille.

Gaby preßte fest die zarten Lippen aufeinander, um ihr Mitteilungsbedürfnis zu zügeln. Aber in ihren Blauaugen blitzten interessante Nachrichten wie Leuchtschrift.

Bärbel hatte Blick und Gedanken nach innen gelenkt, starrte lächelnd auf ihre spitzen Knie unter dem Jeansstoff und schien sich seit einer Stunde zu wundern.

Inge saß im Schneidersitz. Sie hielt sich kerzengerade wie ein Yogi (Anhänger der indischen Entspannungslehre). Ihre Hände ruhten mit aufwärts gedrehten Handflächen auf den Knien. Die Augen hatte sie geschlossen. Auf den ersten Blick schien sie locker zu sein. Darum bemühte sie sich jedenfalls. Doch an ihrem schlanken Hals — wie Tarzan sah — hämmerte das Blut in den Adern.

Karls Mutter, die die beiden Jungen eingelassen hatte, kam herein und brachte eine zweite Servierplatte.

„Wie reizend von Ihnen, Frau Vierstein“, sagte Klößchen. „Aber soviel war nicht nötig. Tarzan ißt wenig, und ich bin... äh... neuerdings sehr zurückhaltend.“

„Iß nur, damit du groß und stark wirst“, lachte Frau Vierstein. „Sonst noch Wünsche? Nein? Ihr wißt ja, wo die Limonade steht. Karl, du versorgst deine Gäste.“

„Wie ein trinkgeldgieriger Oberkellner“, antwortete Karl.

Als die Kinder wieder allein waren, wandte Tarzan sich an Bärbel.

„Alle Kakteen gegossen?“

„Ach“, lachte Bärbel. „Das hatte ich im Handumdrehen. Paulsen und Ehrlich haben sich nicht mehr blicken lassen. Gott sei Dank! Ich bin dann gleich ins Krankenhaus gefahren, um bei der Dettl den Hausschlüssel abzuliefern. Da stellte sich raus: Eigentlich wäre meine Kakteen Versorgung gar nicht nötig gewesen. Ihre Schwester — auch ein unverheiratetes Fräulein — saß nämlich bei ihr am Bett. Sie ist — als sie von der Erkrankung hörte — sofort aus Oberriedenbach gekommen. Sie bleibt zwei, drei Tage und wohnt natürlich im Haus ihrer Schwester. Da hätte sie die Kakteen übernehmen können. Trotzdem bin ich froh, daß ich’s noch gemacht habe. So ist endlich dieser häßliche Streit beigelegt.“

Tarzan nickte. „Und wie geht’s der Dettl?“

„Ihr wird morgen der Blinddarm rausgenommen.“

„Hoffen wir, daß sie die Operation gut übersteht.“

Er griff nach einem Käsebrot.

Klößchen hatte bereits zwei Leberwurstbrote verschlungen, indem er — zweihändig essend — mal rechts und mal links abbiß, wobei er den Kopf bewegte wie ein Zaungast beim Tennisspiel. Jetzt grapschte er sich die beiden größten Blutwurstbrote, und wieder mampfte er nach rechts und nach links.

„Schade, daß du mit den Füßen gar nichts machst“, sagte Gaby, „sonst könntest du dich für Geld sehen lassen.“

Klößchen schluckte einen Riesenbrocken hinunter, ohne daran zu ersticken. Keuchend erklärte er: „Ich rationalisiere (zweckmäßig vereinfachen) meine Nahrungsaufnahme, Gaby. Auf diese Weise schaffe ich das Doppelte in halber Zeit.“

„Wie schlau!“ Bärbel amüsierte sich.

Klößchen machte den Clown und schnappte heftig nach dem Brot in seiner rechten Hand. Daß er sich herzhaft in den Daumen biß, war nicht vorgesehen.

„Der schmeckt ja scheußlich!“ rief er empört, während Gaby das Brot auffing, das der mißhandelte Daumen nicht halten konnte.

Alle lachten, und Tarzan meinte, dies wäre ein typischer Fall von Selbstzerfleischung.

Dann wandte er sich an Karl und die Mädchen.

„Also, was ist? Ich denke, ihr hockt auf einem unglaublichen Problem?“

6. Nougat und Ölsardinen

Inge erzählte. Gaby ergänzte. Es dauerte fast eine halbe Stunde, bis alles berichtet war.

Aufmerksam studierte Tarzan den Kassiber des unbekannten Häftlings.

Klößchen hatte vor Aufregung noch zwei Brote gegessen, diesmal mit Käse belegt. Karl polierte unentwegt seine Brille. Allmählich wurden die Gläser dünn.

„Es kann kein Scherz sein“, sagte Inge. „Die Vorgeschichte paßt zu gut. Es war vor drei Jahren, als bei Hartmut A. eingebrochen wurde. Und er hatte die Marken.“

„Ein dickes Ei!“ Tarzan gab Inge den Kassiber zurück. „Ich glaube auch: da ist nichts gesponnen. Die Angaben stimmen. Fragt sich nur, ob die Pension noch existiert. Könnte ja sein, sie hat Pleite gemacht — und jetzt ist dort ein Altersheim. Oder ein Kramladen. Oder das Haus wurde abgebrochen. Oder man hat das Bad von Zimmer 17 erneuert — und dabei die Marken gefunden. Ich schlage vor, wir klären das sofort.“

„Aber wie?“ fragte Klößchen mit vollem Mund.

„Erst brauchen wir mal das neueste Telefonbuch.“

Karl hatte es schnell zur Hand.

Tarzan blätterte und fand die Pension Waberina, Inhaberin Lydia Waberina.

„Die gibt’s also noch. Gut. Bleibetreu-Straße? Hm! Ich glaube, das ist mitten im Glasscherbenviertel. Unser Glück.“

„Wieso?“ fragte Bärbel.

„In der Gegend“, sagte Tarzan, „werden Tapeten erst erneuert, wenn sie wie Luftschlangen von den Wänden hängen. Und daß ein Bad neue Kacheln kriegt — also, das kommt nur vor, wenn sie vorher einen Gorilla mit ‘nem Preßlufthammer drin einsperren.“

Die Mädchen kicherten.

„Dann ist die blaue Mauritius bestimmt noch da“, krähte Klößchen.

„Nicht die blaue Mauritius!“ rief Karl, der Computer, der mit raschem Griff in sein unglaubliches Gedächtnis Klößchens Fehler sofort berichtigen konnte. „Die blaue Mauritius stammt aus dem Jahre 1847, wurde im Werte von zwei englischen Pence gedruckt und stellt eine der größten philatelistischen Kostbarkeiten dar. Sie kostet viel mehr als 400 000. Bei unseren beiden Marken handelt es sich um nicht ganz so seltene Exemplare. Sind aber teuer genug. Was mich riesig freut für Inges Familie.“

„Du bleibst also dabei“, wandte Tarzan sich an das Mädchen: „Erst wenn wir die Marken haben, weihst du deine Eltern ein.“

Inge nickte. „Es ist besser. Ich kenne sie. Da gäbe es hundert Wenn und Aber!“

Tarzan griff zu dem Käsebrot, von dem er erst eine Hälfte gegessen hatte, kaute, striegelte mit der anderen Hand durch seine dunklen Locken und dachte offensichtlich nach.

„Jemand von uns muß sich einmieten in die Pension“, sagte er, „muß versuchen, Zimmer 17 zu bekommen. Gelingt das, so ist alles gelaufen. Dann entdecken wir den Schatz, oder wir haben Pech gehabt.“

„Und wer macht’s?“ fragte Gaby.

„Ich würde es gern übernehmen“, sagte Tarzan. „Aber als Internatsschüler kriege ich allenfalls zum Wochenende Urlaub — wenn ich hier bei Karl übernachten wollte oder bei Willis Eltern. Soviel Zeit haben wir aber nicht. Sonst kommt uns Edwin zuvor.“

„Ich... gehe in die Pension“, sagte Inge. Sie war blaß. Man sah, daß ihr der Gedanke Herzklopfen machte. „Aber... ganz allein traue ich mich nicht.“

„Selbstverständlich begleite ich dich!“ erklärte Tarzan. „Als dein Freund, dein Bruder, Cousin oder... was weiß ich, was wir der Lydia Waberina erzählen. Sobald du gut untergebracht bist, sehe ich mir das Bad an. Dann weiß ich, was für Werkzeug wir brauchen. Ich zische ab. Spätabends türme ich aus dem Internat. Ich kreuze bei dir auf, Inge, und du läßt mich heimlich rein. Ich hebe den Briefmarkenschatz.“

„Vergiß nicht!“ rief Klößchen. „Wir haben keine Strickleiter mehr. Und um eine neue zu besorgen, ist es heute zu spät.“

„Wozu brauche ich eine Strickleiter“, sagte Tarzan. „Mein Nylonseil habe ich noch. Glaubst du, ich hätte das Klettern verlernt?“

„Hm! Bestimmt nicht. Aber dann kann ich leider nicht mit“, stellte Klößchen fest. „Vielleicht ist das sogar besser. Wenn wir zu zahlreich zu nächtlicher Stunde die Pension heimsuchen, könnte es auffallen.“

„Noch etwas!“ sagte Tarzan. „Das Einmieten ist nicht umsonst. Wir brauchen Geld für wenigstens eine Übernachtung.“

Was vom Sparbuch abzuheben, war unmöglich. Post und Bank hatten längst geschlossen.

Inge besaß keinen Pfennig, hatte auch das Portemonnaie ihrer Mutter — samt Einkauf — schon zu Hause abgeliefert. Tarzan hatte sein letztes Geld für den Superklebstoff ausgegeben, und auch Klößchen bedauerte. Er hatte nur leeres Schokoladenpapier in der Tasche.

„Macht doch nichts“, sagte Karl. „Fünfzig Mark, Inge, kann ich dir leihen.“

„Ich habe noch zwanzig“, stellte Bärbel fest, nachdem sie ihren Geldbeutel überprüft hatte. „Das reicht bestimmt. Die Pension Waberina ist ja schließlich kein Grandhotel.“

„Was werden deine Eltern sagen“, wandte Tarzan sich an Inge, „wenn du bis spät in die Nacht — oder vielleicht sogar die ganze Nacht wegbleibst?“

„Himmel!“ Inge legte eine Hand an den Mund. „Daran habe ich noch gar nicht gedacht.“

„Wir schwindeln!“ wußte Bärbel Rat. „Du schläfst eben mal wieder bei mir.“

Das war die beste Lösung.

Tarzan sah auf seine Armbanduhr. Dann entwarf er den Schlachtplan.

„Bärbel, du begleitest Inge heim. Das sieht dann glaubwürdiger aus. Inge, du packst eine Reisetasche oder was ähnliches. Ist ja logisch, da du bei Bärbel übernachtest. Wir andern peilen die Lage in der Bleibetreu-Straße. Um spätestens Viertel vor acht treffen wir uns dort. Aber nicht vor der Pension, sondern hinter der Eisenbahnbrücke. Klar?“

Inge nickte. Sie war richtig aufgeregt.

„Soll... ich mich umziehen? Vielleicht macht es einen guten Eindruck, wenn ich ein bißchen geleckt aussehe.“

Tarzan nickte. „Kann nicht schaden. Aber ich muß in meiner Kluft bleiben. Na ja! es ist ja nicht so, als gehen wir in die Oper.“

Er trug Jeans, Turnschuhe und einen roten Pulli mit mächtigem T drauf.

„Leider gibt es schon viele“, sagte Gaby, „die so gekleidet in die Oper gehen. Oder ins Konzert. Oder ins Schauspielhaus. Gut finde ich das nicht. Die Typen wollen zwar zeigen, wie ungeheuer lässig sie sind und daß sie turmhoch über dem ganzen Kulturbetrieb stehen — aber letzten Endes zeigen sie doch nur, wie wenig sie unterscheiden können. Die kapieren nicht, daß sie damit die ganze Atmosphäre und Stimmung kaputt machen. Und daß es nun mal Ereignisse gibt, die nicht in der Mülltonne stattfinden. Das Leben hat viele Seiten und viele Situationen. Und wer dorthin geht, wo ihm Kunst geboten wird, der sollte sich den Spielregeln anpassen.“

Der Meinung waren alle. Aber auch, daß Tarzans Garderobe der Pension Waberina angemessen sei.

Es wurde Zeit zum Aufbruch.

Bärbel und Inge radelten los.

Die TKKG-Freunde ließen sich Zeit und fuhren gemächlich durch den lauen Abend in Richtung Bleibetreu-Straße.

„Als Inges Freund“, sagte Gaby zu Tarzan, „würde ich mich an deiner Stelle nicht ausgeben.“

„Wieso? Ist das nicht glaubhaft? Ich sehe doch wie sechzehn aus. Jedenfalls wird mir das immer gesagt.“

„Schon. Aber wenn ihr euch wie ein Pärchen... Ich meine, so in die Pension einmieten... Ist irgendwie komisch, nicht? Vielleicht ist die Waberina besonders streng... äh, sittenstreng, meine ich. Als Cousin oder Bruder... ich fände das besser.“

„Wahrscheinlich hast du recht.“

Tarzan verzog keine Miene. Er hatte kapiert. Daß er und Inge als Pärchen auftraten, war Gaby nicht recht. Weshalb wohl? überlegte er. Ist das etwa Eifersucht? Hm! Bei dem Gedanken wäre er beinahe rot geworden.

Sie erreichten die Eisenbahnbrücke, hinter der die Bleibetreu-Straße begann. Der Ostbahnhof befand sich in der Nähe. Ein Dutzend Schienenstränge verlief hier, führten stadtauswärts, waren eingebettet in einen ehemaligen — inzwischen ausgemauerten — Flußlauf, den die Brücke überspannte.

Rußgraue Mietskasernen und Wohnblocks mit fleckigen Mauern boten einen tristen (trübseligen) Anblick.

In der Bleibetreu-Straße parkten zahlreiche Wagen auf beiden Seiten. In den Eckkneipen war Betrieb, auf der Straße nicht mehr.

Tarzan ließ seine Freunde bei der Brücke warten, fuhr durch die Straße und suchte Haus Nr. 14. Es war der zweite Eingang eines Wohnblocks, wo im Erdgeschoß kleine Läden verkümmerten: eine Fahrradhandlung, ein Blumengeschäft, eine Wäscherei und ein Tabakladen, der auch Zeitschriften führte und außerdem eine Annahmestelle des Deutschen Lottoblocks war.

Tarzan entdeckte ein Messingschild neben dem Eingang: PENSION WABERINA I. Etage.

Die Haustür stand offen.

Er blickte zu den Fenstern hinauf.

Sie waren geschlossen. Der Zustand ihrer Rahmen ließ vermuten, daß sie — bei dem Versuch, sie zu öffnen — auf die Straße fallen würden.

Na, die eine Nacht, dachte er, wird Inge es aushalten.

Er fuhr zu seinen Freunden zurück und berichtete.

„Wahrscheinlich kommt’s billig, wenn es so mies ist“, meinte Gaby.

Sie setzten sich auf die Brückenmauer und warteten.

Klößchen holte grinsend ein in Papier gewickeltes Paket aus der Hosentasche. Zum Vorschein kam ein zusammengeklapptes Brot. Zwar war die eine Hälfte mit Ölsardinen belegt, die andere mit Nougataufstrich, aber zusammengeklappt hatte er sie trotzdem. Ihn störte diese Zusammenstellung nicht.

„Guten Appetit!“ sagte Gaby angewidert.

„Sardinen in Nougatcreme!“ Karl schüttelte den Kopf. „Moderne Feinschmeckerköche lassen sich zwar den größten Blödsinn einfallen, um ihre Sterne (Auszeichnungen) zu kriegen. Aber darauf ist noch keiner gekommen.“

„Ich weiß, daß ich unschätzbare Pionierarbeit leiste“, erklärte Klößchen bescheiden.

Tarzan beobachtete einen Güterzug, der unter der Brücke stadtauswärts rumpelte. Er hatte Container (Großbehälter für Gütertransport) geladen.

Inge und Bärbel kamen zehn Minuten früher als ausgemacht.

Inge trug jetzt einen blauen Faltenrock und eine weiße Bluse mit langen Ärmeln. Sie hatte ihr Haar zum Mittelzopf geflochten, wodurch sie ihrer Doppelgängerin Bärbel noch ähnlicher wurde. Eine abgeschabte Reisetasche schaukelte auf Inges Gepäckträger.

„Ich habe mir eine Geschichte zurechtgelegt“, sagte Tarzan. „Dazu bist du die richtige Erscheinung, Inge. Gerade mit dem Zug angekommen. Prima! Mit deinen Eltern ist alles klar?“

Inge nickte, sie war aber ganz zappelig. Da nützte es auch wenig, daß Gaby und Bärbel ihr beruhigend zusprachen.

„Nur gut, daß ich Tarzan habe“, sagte Inge. „Allein hätte ich doch keinen Mut.“

„Ja“, sagte Gaby, „ich bin zwar für Selbständigkeit. Aber ein männlicher Beschützer ist schon was wert. Und Tarzan hilft wirklich jedem — am liebsten natürlich seinen Freunden.“

Tarzan verdrehte die Augen. „Ich für meinen Teil mache mich jetzt auf die Socken. Während ich Inge begleite, könnt ihr ja mein Denkmal bauen. Vielleicht dort vorn an der Ecke — und möglichst groß.“

„Und mit der Aufschrift“, grinste Karl: „Dem männlichen Beschützer!“

Gaby wurde rot. Sie funkelte Karl an. „Ein bißchen davon täte auch dir ganz gut. Es genügt nicht, alles zu wissen.“

„Alles weiß ich ja gar nicht“, Karl grinste. „Zum Beispiel weiß ich jetzt nicht, was du meinst.“

Tarzan hatte Inges Rad zu den anderen Tretmühlen gestellt. Er nahm ihre Reisetasche und sie zogen los.

Es war immer noch hell. Zwischen den Häusern staute sich die Hitze des Tages.

Tarzan fragte, ob Inge an ihren Personalausweis gedacht hätte.

„Ja, den habe ich mit.“

Sie traten durch den Eingang. Ein muffig riechendes Treppenhaus empfing sie.

„Was hast du denn eingepackt?“ fragte Tarzan, um das aufgeregte Mädchen abzulenken. Er schwenkte ihre Tasche.

„Ach, nur Nachthemd und Kulturbeutel. Und die Bücher, die ich morgen im Unterricht brauche: Deutsch, Geschichte und Chemie.“

„Also: ich bin dein Cousin!“

„Wie? Ach so! Ja, natürlich. Soll ich Peter zu dir sagen?“

„Ist vielleicht besser als Tarzan“, nickte er.

Sie waren die Treppe hinaufgestiegen.

An einer breiten Korridortür — altmodisch mit eingesetzten Scheiben und Tüllgardine dahinter — war ein ähnliches Schild angeschraubt wie unten am Eingang: Pension Waberina.

„Am besten, du läßt mich reden“, sagte Tarzan. Dann drückte er auf die Klingel.

7. Schatzsuche im Badezimmer

Sechzig Jahre waren ihr zuzutrauen. Das entsprach sicherlich der Wirklichkeit. Aber damit fand sie sich keineswegs ab. Deshalb hing ein lachsrotes T-Shirt auf ihren fleischigen Schultern. Vorn trug es den schwarzblauen Aufdruck eines Popidols. Die weißen Jeans saßen knalleng. Rotlackierte Zehen schauten aus goldenen Sandalen hervor. Frau Waberina.

Ihr Gesicht spiegelte alle Farben des Regenbogens. Die Wimpern waren noch länger als Gabys Pupillenvorhänge — und garantiert angeklebt. In den erstaunlich langen Ohrläppchen waren Gehänge befestigt — wie Spielzeug am Weihnachtsbaum. Erst mit dem zweiten Blick stellte Tarzan fest, worum es sich handelte: um goldene Elefanten mit aufgerolltem Rüssel.

„Nun?“

Ihre Baßgeigenstimme kam tief aus der Kehle, grollte im Rachen und rollte zwischen den Zähnen hervor wie fernes Gewitter.

„Guten Abend“, sagte Tarzan. „Wir suchen ein Zimmer für meine Cousine. Sie ist eben mit der Bahn gekommen und sollte eigentlich bei uns schlafen. Aber mein Bruder bekam heute die Masern. Damit er uns nicht ansteckt, hat meine Mutter ihn ins Gästezimmer ausquartiert. Haben Sie was frei?“

Die Frau nickte, zeigte lächelnd zwei Reihen falscher Zähne und winkte die beiden herein.

„Kommt nur! Ihr habt Glück. Zur Zeit sind nur wenige Gäste da. Das kleine Fräulein kann sich ihr Zimmer aussuchen. Für wie lange soll’s sein?“

„Genau wissen wir das noch nicht“, meinte Tarzan. „Denn wenn mein älterer Bruder dieser Tage verreist, wird sein Zimmer frei. Dann kann Inge... Also, zwei oder drei Tage, schätze ich.“

„Mit Frühstück?“

„Nicht nötig. Inge frühstückt bei uns.“

Fehlte noch, dachte Tarzan, daß wir die Kosten unnötig hoch treiben!

„Ich bin Frau Waberina“, sagte die Pensionswirtin.

„Ich heiße Peter Carsten. Das ist Inge Selbmann.“

In einem langen Flur standen hohe Schränke und Regale. Es gab numerierte Türen und solche mit der Aufschrift Privat. Küchengeruch legte sich beklemmend auf die Atemwege.

Lydia Waberina wackelte beim Gehen wie eine eilige Ente. Sie nahm eine Kladde vom Regal. Den Bleistift hielt sie mit stumpfem Ende nach unten.

„Wie war dein Name, kleines Fräulein?“

„Inge Selbmann“, antwortete Inge.

Frau Waberina merkte ihren Irrtum mit dem Bleistift, drehte ihn umständlich um, brummte: „So was Dummes!“ und malte den Namen in die Gästeliste.

„Könnte ich ein Zimmer mit Bad haben?“ fragte Inge.

„Da habe ich nur zwei. Das eine ist belegt.“

Wenn wir jetzt kein Glück haben, können wir wieder gehen, dachte Tarzan.

„Ich zeig’s dir.“

Frau Waberina wackelte voran und strebte Nr. 15 zu.

Aus! dachte Tarzan. Na ja! eine Glückssträhne reißt auch mal ab. Also, müssen wir...

„So was Dummes!“ murmelte die Waberina.

Sie hatte schon die Hand auf der Klinke von Nr. 15, zog sie zurück und wackelte zur nächsten Tür — zu Nr. 17.

Die scheint ihren zerstreuten Tag zu haben, dachte Tarzan. Oder sie trägt zu schwer an den beiden Elefanten.

Sie traten in Nr. 17, einen mit alten Plüschmöbeln vollgestopften Raum. Das Bett sah aus, als hätte Lydia Waberinas Großmutter dort die Nächte ihrer Kindheit verbracht. Gestickte Deckchen bewahrten die Lehnen der beiden Ohrenbackensessel vor übermäßiger Abnutzung. Über dem Bett hing ein „gar anmutiges Gemälde“. Fleischfarbene Englein tollten über eine Frühlingswiese.

Fehlt nur noch der Ball, dachte Tarzan, dann wäre das ein himmlischer Bolzplatz.

„Dort ist das Bad.“

Tarzan stieß die Tür auf und schaute hinein.

Gekachelte Wände! Braungeflammte Kacheln...

Na also! Hier war nichts erneuert. Hier hatte man in drei Jahren nicht mal eine neue Klobrille angeschafft. Der Hahn überm Waschbecken tropfte. Der Spiegel war an einer Ecke blind.

Ein herrliches Bad! dachte Tarzan. Glatt 400 000 Mark wert — da wette ich.

Er drehte sich um und lächelte Inge an. Das war Antwort auf die stumme Frage in ihren grüngrauen Augen.

„Das Zimmer nehme ich“, sagte Inge. „Hier werde ich mich wohlfühlen.“

„Bestimmt!“ bestätigte die Waberina zwei Oktaven tiefer. „Kannst kommen und gehen, wann du willst. Kriegst einen Hausschlüssel. Aber nach 22 Uhr kein Radio mehr! Und nicht baden. Außerdem bezahlt man bei mir im voraus. Macht 60 Mark für drei Tage. Ohne Frühstück.“

„Erstmal nur für zwei!“ sagte Tarzan rasch. Jetzt, da ihnen das Zimmer sicher war, konnten sie auf den Köder des längeren Aufenthalts verzichten. „Zwei ist wahrscheinlicher als drei, und verlängern kann Inge ja immer.“

Inge nickte.

Die Waberina produzierte einige unwirsche Baßtöne und strich 40 Mark ein, die Inge — samt Personalausweis — aus ihrer Tasche nahm.

„Wozu den Ausweis?“ winkte die Pensionswirtin ab. „Ich glaub’s dir auch so, daß du mein Gast bist.“

Tarzan biß sich auf die Zähne. Mann! dachte er. Hätten wir das gewußt! Die führt ihre Pension wohl nach eigenen Regeln? Oder ist das neuerdings üblich? Dann hätte Inge jeden x-beliebigen Namen angeben können.

Instinktiv spürte er: das wäre die bessere Lösung gewesen. Obschon er im Moment noch nicht wußte, weshalb. Denn daß bei ihrer Fliesenlegerarbeit im Badezimmer keine Spur zurückbleiben durfte, war selbstverständlich.

„Quittung?“ brummte Waberina.

„Danke, die brauche ich nicht“, sagte Inge schüchtern.

„Dann angenehmen Aufenthalt!“

Mit schaukelnden Elefantenohrgehängen machte sie kehrt. Hinter ihr fiel die Tür zu.

Tarzan und Inge sahen sich an.

Inge preßte die Hände aneinander.

„Ist noch alles so... Ich meine...“

„Scheint unverändert!“ Er grinste.

Im Badezimmer kniete er sich vor das Waschbecken.

„Gratuliere, Inge! Hier ist die Kachel mit dem ein geritzten X! Phantastisch!“

Inge setzt sich auf den Rand der Wanne.

„Himmel!“ flüsterte sie.

„Der ist offensichtlich auf deiner Seite.“

Er klopfte an die Kachel. Darunter war ein Hohlraum. Man hörte es am Klang. Die anderen Kacheln dröhnten nicht so verheißungsvoll.

„Nur die Kachel trennt uns noch von dem Schatz. Aber die ist makellos eingesetzt. Erstklassige Fugen. Vielleicht ist dein unbekannter Briefschreiber Fliesenleger von Beruf. Jedenfalls — wir müssen nachher sehr sorgfältig werkeln, wenn wir nichts kaputtmachen wollen.“

Er stand auf.

„Ich zische jetzt ab, Inge. Zwischen zehn und halb elf bin ich wieder da. Daß ich unbemerkt reinkomme, wird nicht möglich sein. Diese betagte Disco-Queen (Königin) hat sicherlich Ohren wie ein Luchs. Aber ihr wird’s egal sein, ob du noch Besuch kriegst. Wenn sie mich anmosert, sage ich einfach, ich bringe dir irgendwelche Sachen. Schließlich habe ich ja eine Tasche bei mir. Alles klar?“

Inge nickte. „Ich passe am Fenster auf und werfe dir den Schlüssel runter.“

Tarzan verabschiedete sich und ging zu seinen Freunden zurück. Was er erzählte, löste Jubel aus.

„Noch haben wir die Marken nicht“, schwächte er ab. „Vor allem brauche ich Werkzeug, um die Kachel zu lösen.“

„Und womit willst du sie festgipsen?“ fragte Klößchen. „Mit Gips?“

„Wozu haben wir denn unseren Superkleber“, lachte Tarzan.

Jetzt trennten sich die Wege. Karl brachte Gaby und Bärbel nach Hause. Tarzan und Klößchen radelten zur Internatsschule zurück.

Während Klößchen durchs Tor rollte und seinen Drahtesel im Fahrradkeller verstaute, blieb Tarzan außerhalb des Internatsgeländes. Vorsichtig witterte er mit Augen und Ohren nach allen Seiten. Dann schob er sein Rennrad in ein Gebüsch auf der Außenseite der umfriedeten Mauer. Mit dem Kabelschloß kettete er es an ein armdickes Bäumchen.

Auf sein Rad war er angewiesen — nachher. Damit ersparte er sich viel Zeit auf dem Hin- und Rückweg zu und von der Pension. Das bedingte freilich, daß er es hier ließ. Denn der Fahrradkeller wurde abends verschlossen.

Klößchen war schon im ADLERNEST. Er kaute mit vollen Backen, und die Bude roch nach Schokolade.

„Ich seh’ mal auf dem Speicher nach“, sagte Tarzan.

„Da war ich schon. Ist nichts in der Falle. Kein Erpresser und kein Schuh. Und die Strickleiter auch nicht. Ob die unser Geld schon geholt haben?“

„Um das jetzt zu wissen, müßte ich der Briefkasten an der Mädchenschule sein.“

Träumerisch sagte Klößchen: „Da wäre ich schon lieber der Briefkasten vor Bärbels Fenster.“

Die Geräusche verstummten. Stille senkte sich über das große Schulgebäude. Vor den Fenstern stand die Nacht; und nur drüben im Paukersilo brannte noch Licht.

Klößchen war eingeschlafen. Er hörte nicht, wie Tarzan leise aus dem Bett stieg und sich anzog.

Aus dem Schrank nahm er das zusammengerollte Nylonseil und die Tasche mit Werkzeug und Superkleber. Er trat auf den Flur, wo nur die Nachtbeleuchtung schwaches Licht verbreitete. Er schlich auf Zehenspitzen.

Hinter der Schwingtür öffnete er das Flurfenster. Hier begann das Nebengebäude. Die Mauer sprang vor. Der Winkel lag völlig im Dunkeln, wurde von keinem Laternenlicht erreicht und bot ideale Voraussetzung für nächtliches Ausbüchsen. Wilder Wein rankte sich an der Mauer hoch — bis zur Dachrinne. Um die Gewächse zu stützen, hatte Hausmeister Mandl Haken in die Mauer geschlagen und ein Holzgitter angebracht. Die Haken saßen fest wie bei einem vielbegangenen Klettersteig in den Alpen. Viele Male schon hatte Tarzan Strickleiter oder Seil eingehakt. Allein oder mit Klößchen war er hinuntergeklettert.

Er stieg hinaus, hielt die Tasche mit den Zähnen fest, zog das Fenster zu und klemmte ein Stück Pappe zwischen den Rahmen.

„Flink turnte er hinunter. Das Seil ließ er hängen. Auf dem Weg zum Tor wich er zwei Schülern aus der 13. Klasse aus, die — weil sie’s durften — um diese Zeit noch im Park spazierten und wichtige, aufs Abitur gerichtete Gedanken wälzten, meistens Verwünschungen.

Er holte sein Rad. Als er über die Landstraße sauste, kam ihm ein Wagen entgegen. Weil die Fahrbahn bei der Schule endete, konnte es nur ein Lehrer sein.

Tarzan verschwand samt Rad im Chausseegraben, der zum Glück trocken war, und zog den Kopf ein, als Scheinwerferstrahlen über ihn strichen.

Der kleine Wagen — Studienassessor Uhls Heckenspringer, wie die Schüler ihn nannten — schnurrte vorbei.

Kurz vor halb elf erreichte Tarzan die Bleibetreu-Straße. Er hielt vor der Pension und sah zu den Fenstern hinauf.

Hinter einem war Licht. Aber nebenan, wo kein Licht schimmerte, bewegte sich die Gardine. Inge winkte. Sie öffnete das Fenster. Tarzan fing den Schlüssel auf.

„Ich habe Frau Waberina gesagt, daß du kommst. Sie hat nichts dagegen. Kannst dein Rad im Parterreflur lassen.“

„Gut.“

Ist sie so aufgeregt? dachte er, als er sein Rad durch den Hauseingang schob. Jetzt müßte sie zuversichtlich sein, aber ihre Stimme klingt völlig verängstigt.

Er stieg in die erste Etage, schloß leise auf, trat in den muffigen Flur und ging zu Inges Zimmer, wo er klopfte.

„Du mußt dir aufschließen“, rief Inge. „Du hast den Schlüssel.“

Er tat’s.

Sie saß auf der vorderen Sesselkante. Die fertig gepackte Reisetasche stand zwischen ihren Füßen.

„Gott sei Dank! daß du kommst!“ flüsterte sie. „Hier bleibe ich keine Minute länger als nötig.“

„Gefällt’s dir nicht?“

Sie deutete zur Wand. „Mein Nachbar war schon dreimal an der Tür. Er will unbedingt ein Glas Wein mit mir trinken. Ich soll doch rüberkommen. Beim ersten Mal habe ich die Tür geöffnet, weil ich dachte, es wäre die Waberina. Aber es war ein alter, schwitzender Kerl mit gelblichem Gesicht, langen Zähnen und gelblichen Haaren. Er war erst wenig betrunken, hat mich aber beglotzt, als stünde ich im Angebot eines Supermarkts. Die verehrte Chefin hätte nichts dagegen, wenn er mir ein Glas Südwein spendiere! Dieser Kerl! Ich war noch höflich, Tarzan! Aber er ließ sich nicht abwimmeln. Ich mußte ihm die Tür vor der Nase zuschlagen. Zehn Minuten später hat er wieder geklopft. Und dann noch mal. Und war jedesmal betrunkener. Ich kann unmöglich die Nacht über hier bleiben.“

„Brauchst du auch nicht. Sobald wir die Marken haben, gehen wir. Ruf doch Bärbel an, ob du für den Rest der Nacht bei ihr pennen kannst.“

„Da muß ich nicht anrufen. Ihre Eltern führen ein großes Haus und sind sehr nett. Da kann ich immer kommen.“

„Dann schreib einen Zettel für die Waberina und leg ihn samt Schlüssel draußen auf die Kladde — wenn wir gehen.“

„O ja! Nur raus hier! Ich bin dir eine schöne Hilfe, wie? Aber ich kann’s nun mal nicht haben, wenn mir jemand so aufdringlich kommt.“

„Ich mache mich jetzt an die Arbeit.“

Er ging ins Bad, knipste Licht an, legte seine Tasche auf den Boden und kniete sich vor das Waschbecken.

Mit Schraubenzieher, Ahle, einem alten Taschenmesser und abgebrochenem Spachtel begann er vorsichtig, den Mörtel aus den Fugen zu lösen.

Es ging langsam voran. Er durfte keinen Lärm machen und die Kachel sollte heil bleiben.

Inge hatte ihren Zettel geschrieben, kam herein, setzte sich auf den Rand der Wanne und sah ihm zu — atemlos vor Spannung.

Er arbeitete geschickt. Dennoch splitterte ein kleines Stück Glasur von der Kachel ab.

„Macht nichts!“ meinte er. „Das klebe ich nachher wieder drauf.“

Auf drei Seiten hatte er die Fugen geöffnet. Dahinter war Hohlraum. Aber er hütete sich, mit der Ahle hineinzustochern. Durchlöcherte Briefmarken waren so wertlos wie die Zeitung von gestern.

„Gleich haben wir’s, Inge.“

„Gut, wie du das machst! Du kannst wirklich alles.“

„Schön wär’s. Aber die Ehre kommt mir nicht zu. Ich... Au! Das ging in den Finger.“

Er hatte sich die Haut aufgerissen. Blut trat hervor.

„Um Gottes willen!“ flüsterte Inge. Offenbar sah sie das ganze Unternehmen schon gescheitert.

Tarzan lachte. Dann hob er lauschend den Kopf.

„Ich glaube, dein Weinfreund ist wieder da.“

Tarzans Gegenwart gab ihr Selbstvertrauen und Mut. Sie lief zur Tür.

„Scheren Sie sich weg!“

„Ich wollte doch nur fragen, ob du morgen geweckt werden willst“, hörte Tarzan die Stimme von Lydia Waberina.

„Wie? Ach, Sie sind’s. Nein, danke! Nicht nötig.“

Als Inge zurückkam, saß Tarzan auf dem Rand der Badewanne und hielt eine Hand hinter sich.

Die Kachel lag auf dem Boden. Der Mörtel der Fugen war säuberlich zu einem Häufchen zusammengekehrt.

Er lachte. „Dreimal darfst du raten, was ich in der Hand habe.“

Inge verdrehte die Augen nach oben. Vor Freude schoß ihr das Blut ins Gesicht. Dann presste sie, wie es ihre Angewohnheit war, die Hände zusammen.

„Eine tote Maus? Nein. Ein Klavier? Auch nicht. Doch nicht etwa... ich meine... es soll da zwei Briefmarken gegeben haben...“

Auf flacher Hand hielt er ihr den Schatz hin.

Es war eine Plastikhülle, auf drei Seiten geschlossen, auf der vierten mit Tesafilm zugeklebt. Darin befand sich ein — in halbdurchsichtiges Seidenpapier gewickeltes — Kuvert. Das Kuvert. Undeutlich sah man die beiden Briefmarken. Den Stempel. Vermerke. Unleserliche Schrift.

Inge atmete hastig.

„Das also ist es. So sehen die aus? Richtig unscheinbar, nicht? Und dafür... Es gibt also Leute, denen das 400 000 Mark wert ist.“

„Wer schon alles hat“, sagte Tarzan, „und sich alles leisten kann und nicht den prickelnden Reiz des Unerreichbaren kennt, der nimmt es auch hin, wenn andere Schlauberger festlegen: dies und das hat zwar überhaupt keinen tatsächlichen Wert. Aber aus Gründen der Seltenheit kostet es ab sofort eine Million. Na ja! und wer mit Millionen um sich werfen kann, der macht bei dem Spielchen mit. Bei Kunstwerken, die die schöne Seite des Lebens bereichern, lasse ich mir das gefallen. Kunstwerke braucht man zwar nicht unbedingt zum Überleben, aber sie machen das Leben erst lebenswert. Was diese kleinen Papierfetzen betrifft — nun ja, Geschmacksache! Fest steht: Philatelisten zahlen — so sie haben — 400 000 Mark dafür. Du und deine Familie — ihr seid jetzt reich, Inge.“

Was im nächsten Moment geschah — damit hatte er nicht gerechnet.

Spontan fiel sie ihm um den Hals.

Ehe er sich versah, hatte sie ihn auf die Wange geküßt.

Er konnte gerade noch verhindern, daß er vor Schreck in die Wanne fiel.

„Vielen Dank, Tarzan!“

Rasch wandte sie sich ab. Leicht errötet lief sie in den Wohnraum.

Tarzan lächelte. Komisch, dachte er. Täte Gaby das, würde ich mich vor Verlegenheit unterm Kragen verkriechen. Bei Inge macht’s mir nichts aus. Vielleicht, weil sie für mich nur eine Kameradin ist, und Gaby mehr eine... Hm! Aber auf die Nase binden werde ich ihr das nicht. Sonst hat sie Oberwasser wie eine Seifenblase.

Die nächsten Minuten verbrachte er damit, die Kachel wieder einzusetzen. Den Mörtel schüttete er in den Hohlraum. Der hatte nur wenige Zentimeter Tiefe und war sehr unregelmäßig. Offenbar hatten die beiden Ganoven — damals vor drei Jahren — keine geeigneten Werkzeuge gehabt, als sie das Versteck herstellten.

Mit dem Superkleber ging er besonders vorsichtig um. Sonst hätte es leicht passieren können, daß er die Pension mit der Kachel am Daumen verließ.

Schließlich saß sie fest. Er verwischte letzte Spuren und packte seine Werkzeuge ein.

Inge war startbereit. Sie hielt die Plastikhülle in der Hand, hatte den Staub weggewischt und konnte den Blick nicht losreißen.

„Unfaßbar! So unscheinbar und so wertvoll.“

Tarzan warf einen letzten Blick ins Badezimmer. Aber dort war alles in Ordnung.

Inge öffnete die Tür und trat auf den Flur, während Tarzan das Licht löschte.

Er hörte ihren erschreckten Ruf und folgte ihr rasch.

Im Flur stand ein Mann — offensichtlich der Weinfreund von nebenan. Er sah aus, wie Inge ihn beschrieben hatte. Er schwankte etwas, rote Flecke bildeten sich auf seinem gelben Gesicht. Er breitete die Arme aus.

„Jetzt... Süße“, lallte er, „kommst du... zu mir! Nur auf ein Glas. Nur...“

Er entdeckte Tarzan und versuchte, seinem glasigen Blick die richtige Brennweite zu geben.

Tarzan packte den Kerl am Kragen, stieß ihn zu der geöffneten Tür von Nr. 15 und verabschiedete sich mit einem harten Tritt in den Hintern. Der Typ landete auf seinem zerwühlten Bett.

„Wenn Sie noch mal junge Mädchen belästigen“, sagte Tarzan, „gibt es Senge.“

Er schloß die Tür. In Nr. 15 blieb alles still. Inge lachte. Zusammen verließen sie die Pension.

8. Der Verdacht

Tarzan schob sein Rad. Er hatte Inges Tasche an den Lenker gehängt. Sein Werkzeug war auf dem Gepäckträger festgeklemmt.

Inge war überglücklich, redete unentwegt und hüpfte neben ihm her. Die Plastikhülle mit den Marken steckte in ihrer Reisetasche.

Sie durchquerten die Innenstadt, wo zahlreiche Nachteulen unterwegs waren. Die Theater waren beendet. Damen in langer Garderobe, begleitet von nobel gekleideten Herren, strebten Abendlokalen zu — um den Tag kulinarisch (feinschmeckerisch) oder feuchtfröhlich zu beschließen.

Inge und Tarzan strebten einem Villenviertel entgegen, wo Bärbel Zonker wohnte.

„...deshalb hat es mein Vati wirklich verdient“, sagte Inge zum x-tenmal. „Er muß die Marken behalten. Er muß! Es ist sowieso nur ein kleiner Ausgleich für das Erbe, um das Hartmut A. ihn geprellt hat.“

„Finde ich auch. Damit ihr aber von den Marken wirklich was habt, muß ein Käufer gefunden werden.“

„Ja. Das ist die Voraussetzung.“

„Wenn ich dein Vater wäre“, sagte Tarzan, „wüßte ich, was ich täte.“

„Nämlich?“

„Nur von dem, der mich damals betrogen hat, würde ich mir das Geld holen.“

„Du meinst, von Hartmut A., diesem verbrecherischen Geizknochen?“

„Das meine ich.“

„Aber wie? Bei dem geht doch sofort das Visier runter, wenn mein Vati ihn anspricht. Und gar ein Geschäft mit ihm machen — das...“

„Dein Vater, Inge, müßte natürlich im Hintergrund bleiben. Nur durch einen Mittelsmann dürfen Hartmut A. die Briefmarken angeboten werden. So nach dem Motto: waren das nicht Ihre? Jetzt sind es meine. Bin durch Zufall an sie gekommen. Für 400 000 überlasse ich sie Ihnen gern. Aber kommen Sie mir nicht mit der Polizei. Dann sehen Sie weder mich noch die Marken. — So, Inge, würde ich’s machen. Erst wenn der gezahlt hätte, der Lump, dürfte er erfahren, wer der Verkäufer ist.“

„Finde ich toll, die Idee! Einfach toll, Tarzan! Wie ich meinen Vati kenne, ist der begeistert. Und das Geld, Himmel, das steht ihm zu! Hartmut A. weiß das besser als jeder andere. Deswegen würde der hinterher keinen Stunk machen, sondern vielleicht an ausgleichende Gerechtigkeit glauben.“

Sie durchquerten einen kleinen Park. Pärchen saßen auf den Bänken und betrachteten den Mond am dunstigen Nachthimmel. Grillen zirpten.

„Aber wen schickt man als Mittelsmann vor?“ überlegte Inge. „Der müßte eingeweiht sein — und äußerst vertrauenswürdig — und so knallhart im Verhandeln, daß er sich von Hartmut A. nicht übers Ohr hauen läßt.“

„Stimmt.“

„Tarzan, könntest du das nicht machen?“

Er lachte. „Wenn dein Vater einverstanden ist, werde ich dem alten Ekel auf den Pelz rücken.“

„Das wäre Klasse!“ freute sich Inge.

Sie gingen jetzt durch eine stille Straße, die von großen Grundstücken gesäumt wurde. In prächtigen Gärten blühte und grünte, was der Juni hervorbrachte. Elegante Bungalows träumten in der Nacht. In und vor den Garagen standen teure Autos.

„Hier ist es!“

Inge trat in eine Einfahrt.

Tarzan war noch nicht hier gewesen, sah sich um und mußte zugeben, daß Bärbels Zuhause keinen Komfort vermissen ließ. Auf dem Grundstück war ein Tennisplatz angelegt. Hinter der Hecke plätscherte frisches Wasser in einen nierenförmigen Swimmingpool; und vor der Doppelgarage standen ein Mercedes und ein Porsche.

Die Villa, weit zurückgesetzt von der Straße, war älteren Datums. Hinter etlichen Fenstern brannte Licht.

Inge klingelte.

„Bärbel wird sich freuen, wenn sie hört, daß es geklappt hat. Ich bin gespannt, Tarzan, ob sie...“

Hinter einem schmiedeeisernen Gitterchen in der Eingangstür befand sich ein kleines Fenster. Es wurde geöffnet.

„Ach, ihr…“, sagte Bärbel. „Moment!“

Sie schloß das Fenster.

„Nanu“, wunderte sich Inge. „Sehr erfreut klang das nicht.“

„Hm!“ Tarzan hatte den gleichen Eindruck. Darüber hinaus war es ihm vorgekommen, als hätte Bärbel mit total verstopfter Nase geredet. Hatte sie Heuschnupfen — oder geheult?

Die Tür schwang auf.

„Kommt rein!“ sagte Bärbel. „Prima, daß ihr kommt. Ich brauche jetzt Trost. Wie gut, daß man Freunde hat, mit denen man reden kann. Es ist ja eine sooolche Gemeinheit!“

Schluchzend preßte sie die Hände ans Gesicht. Ihre Schultern bebten.

„Um Himmels willen!“ Inge, jäh aus ihrer fröhlichen Stimmung gerissen, war wie vom Donner gerührt. „Was ist denn los?“

„Kommt! Wir gehen auf mein Zimmer!“ sagte Bärbel durch Tränen und ihre Finger.

O je! dachte Tarzan. Das kann ein langer Abend werden. Und mein Kletterseil hängt im Weinlaub, wo es hoffentlich gut hängt. Das große Los bei Inge, Kummer bei Bärbel. Mal hören, worum es geht.

Er stellte sein Rad neben den Eingang, nahm Inges Tasche und folgte den Mädchen.

Inge hatte den Arm um Bärbels Schultern gelegt. Von hinten sahen sie wirklich wie Zwillinge aus: gleich groß, gleich schlaksig, die gleiche Frisur — eine verblüffende Ähnlichkeit.

Tarzan schloß die Haustür. Die Diele war groß wie ein Klassenzimmer und luxuriös eingerichtet.

Er ging an einer geöffneten Flügeltür vorbei und sah in ein noch luxuriöseres Kaminzimmer, wo teuerste Ledermöbel nicht jedem erlaubten, daß er sich auf sie setzte.

Ein Herr und eine Dame — vermutlich Bärbels Eltern — saßen auf hohen Hockern vor einer Hausbar und tranken gelbliches aus funkelnden Gläsern. Aber es schien nicht zu schmecken. Oder sie hatten anderen Kummer. Denn einen Hauch von Fröhlichkeit hätte man auch mit der Lupe vergebens gesucht.

Bärbels Mutter war schwarzhaarig, grünäugig, schlank und damenhaft schön. Aber ihre Miene drückte Verzweiflung aus. Ihre Finger zerknitterten einen Strohhalm.

Herr Zonker hatte ein freundliches Gesicht mit energischen Linien. Trotz Stirnglatze wirkte er dynamisch und sportlich. Ein Ausdruck der Enttäuschung stand auf seinem Gesicht.

Im Vorübergehen nahm Tarzan das auf.

Sie bemerkten ihn, blickten her; und er grüßte höflich. Da sie ihn nicht kannten, blieb er stehen.

„Ich bin Peter Carsten. Entschuldigen Sie die späte Störung. Aber Inge will bei Bärbel übernachten. Ich habe Inge hergebracht, und Bärbel sagte, ich soll noch einen Moment reinkommen.“

„In Ordnung!“ nickte Herr Zonker. „Bist du Tarzan?“

„Das ist mein Spitzname.“

Er nickte abermals und wandte sich wieder seinem Glas zu.

Die Frau hatte Tarzan mit freundlichem Interesse gemustert.

Zu ihrem Mann sagte sie leise: „Schlechter Einfluß kann es nicht sein. Ich verstehe das einfach nicht. Ob wir ihr vielleicht doch Unrecht tun?“

„Margot!“ Zonker legte seine Hand auf ihre. „Gespenster gibt es nicht. Noch geht alles mit rechten Dingen zu. So schmerzlich es auch ist — wir müssen den Tatsachen ins Auge sehen.“

Mehr hörte Tarzan nicht. Die Mädchen waren oben an der Treppe stehengeblieben. Rasch holte er sie ein.

Bärbel hatte verheulte Augen. Sie schnüffelte.

„Nie wieder gieße ich für irgendwen die Kakteen!“ schluchzte sie. „Hinterher ist man dann der Verbrecher.“

O weh! dachte Tarzan. Ich ahne. Mit der Dettl muß es was zu tun haben. Deren besorgte Schwester hat sich in das Backsteinhäuschen einquartiert und... Ja, was hat sie entdeckt? Einen Diebstahl, natürlich. Und Bärbel soll’s gewesen sein? Das gibt’s doch nicht!

Bärbels Zimmer war ein Jungmädchentraum auf der östlichen Hausseite.

Tarzan bestaunte drei Dutzend kostbarster Puppen und Stofftiere sowie Musikinstrumente, einen großen Fernsehapparat, eine Super-Hi-Fi-Anlage, poppige Schleiflackmöbel und einen knöcheltiefen weißen Teppich von Wand zu Wand.

„Du müßtest mal unser Adlernest sehen“, sagte er zu Bärbel, nachdem er alles betrachtet hatte. „Jetzt begreife ich, daß unser Unterricht unheimlich gut sein muß. Daher der tolle Ruf als Schule mit höchsten Ansprüchen. An der Einrichtung kann’s nämlich nicht liegen. Daß jeder Schüler sein eigenes Bett hat, gilt bereits als Komfort.“

Aber die Mädchen lachten nicht. Sie hatten sich trübselig auf den Teppich gehockt, wo auch Tarzan Platz nahm.

„Wie war’s bei euch?“ fragte Bärbel.

„Wir haben die Marken“, antwortete Inge. „Tarzan hat alles gemacht. Ich bin happy. Aber das erzähle ich dir später. Wieso bist du jetzt der Verbrecher? Was ist passiert?“

„Am schlimmsten ist“, schluchzte Bärbel, „daß auch meine Eltern mir nicht glauben. Nur weil ich neulich wegen der verhauenen Englischarbeit gelogen habe. Jetzt denken sie, ich lüge nur noch.

„Am besten, du fängst von vorn an“, sagte Tarzan. „Was war los bei der Dettl?“

Erstaunt sah sie ihn an. „Woher weißt du, daß es mit der Dettl zu tun hat?“

„Das wurde eben von dir angedeutet, als du mit bezwingender Logik deine Wut auf unschuldige Kakteen gerichtet hast, die in Zukunft dürsten sollen.“

Jetzt lächelte Bärbel. „Na ja! die armen Pflanzen können nichts dafür. Aber...“ Sie schneuzte sich, ehe sie fortfuhr: „...ich kapiere es ja selber noch nicht.“

Inge und Tarzan warteten gespannt.

„Als ich bei der Dettl wegging“, sagte Bärbel, „war alles in bester Ordnung. Ich hatte die Kakteen gegossen und ansonsten nichts angerührt. Ich hatte auch sorgfältig abgeschlossen, und die Fenster waren ohnehin alle verrammelt. Wie ihr wißt, habe ich den Schlüssel dann im Krankenhaus abgeliefert. Am frühen Abend ist aber Fräulein Siglinde Dettl, die Schwester meiner Lehrerin, in das Häuschen gegangen. Dort lag der Telefonhörer neben dem Apparat. Die Leitung war offen. Gesprächsteilnehmer am anderen Ende der Strippe war — haltet euch fest! — die Zeitansage in Rom. Siglinde Dettl kann italienisch. Sie hat’s sofort mitgekriegt. Die telefonische Verbindung bestand offensichtlich schon seit — na, eben seit ich in dem Haus gewesen bin! Und ihr wißt sicherlich, was das pro Minute kostet. Da ist jetzt schon eine schöne Latte zusammengekommen.“

„Und du hast nicht telefoniert?“ fragte Inge verblüfft.

„Nein! Sage ich doch! Nicht mit der Fingerspitze habe ich das Telefon angerührt. Nicht mal angesehen habe ich’s. Ich weiß gar nicht, wo es steht.“

„Erzähl weiter!“ drängte Tarzan.

„Siglinde Dettl hat sofort Fenster und Türen überprüft. Aber alles wäre fest verschlossen gewesen. Damit stand für sie fest: Nur ich kann das gewesen sein. Ich hätte mich auf diese gemeine Weise für — was-weiß-ich — rächen wollen. An ihrer Schwester! Und meine Absicht sei es gewesen, mir abermals Zutritt in das Häuschen zu verschaffen. Indem ich wiederum die Kakteen versorge. Oder vorgebe, ich hätte etwas vergessen. Natürlich hätte ich das erst in einigen Tagen getan — wenn die Telefonrechnung meiner Lehrerin bereits ins Riesenhafte gestiegen ist. Dann hätte ich den Hörer aufgelegt. Und wer hätte mir was anlasten können?“

In die Stille nach ihren Worten sagte Tarzan: „Theoretisch funktioniert das durchaus. Aber du warst es nicht. Also muß es eine andere Erklärung geben. Hat sich Siglinde Dettl gleich an deine Eltern gewandt?“

„Nein! Das ist ja das Schlimme. Sie wollte auch ihre Schwester nicht damit behelligen, weil die morgen operiert wird. Siglinde Dettl hat die Direktorin meiner Schule angerufen — und alles erzählt. Auch für die ist Tatsache: Nur ich kann das gewesen sein. Bekannt ist auch, daß ich mit der Dettl lange — eigentlich bis heute — auf Kriegsfuß stand. Die Direktorin rief meinen Vater an und teilte mit: Ich werde von der Schule fliegen. Denn was ich getan habe — angeblich getan habe — ist kriminell. Mein Vater muß die Telefonrechnung der Dettl übernehmen. Und ich bin als Dreckstück abgestempelt. Denn wer einer Kranken so was antut, der...“

Sie konnte nicht weiterreden. Weinend legte sie das Gesicht auf die Knie.

Nach einer Weile sagte Tarzan: „Die Polizei hätte sich dort umsehen müssen. Dazu ist es jetzt leider zu spät. Inzwischen hat Siglinde überall rumgegrapscht. Damit sind eventuelle Spuren vernichtet. Du warst es nicht. Also muß jemand in das Häuschen eingedrungen sein, um die Sache mit der römischen Zeitansage abzuziehen. Daß es Nachschlüssel gibt, müßten Siglinde und die Direktorin eigentlich schon gehört haben.“

„Da wollte jemand der Dettl eins auswischen“, rief Inge. „Und durch unglückliche Umstände fällt der Verdacht jetzt auf dich, Bärbel.“

Bärbel hob den Kopf. Ihre Lider waren gerötet.

„Es ist einfach ungerecht, wenn man für andere büßen muß.“

Inge preßte die Hände aneinander. „Aber wer kommt für eine solche Gemeinheit in Frage? Wer hat so schreckliche Wut auf die Dettl?“

„Ich bin mir nicht sicher“, sagte Tarzan langsam, „daß dieser Anschlag der Dettl galt.“

„Wem denn sonst?“ fragte Bärbel.

„Dir.“

„Mir? Aber wieso?“

„Wenn der Betreffende dich auf dem Korn hatte, dann ist ihm sein Coup bis jetzt bestens geglückt. Deine Eltern glauben dir nicht. Die Direktorin wird dich von der Schule feuern. Dein Ruf ist ruiniert. Hm?“

Bärbels verheulte Augen weiteten sich. „O Gott! Du hast recht. Aber... Ich habe doch niemandem was getan. Wer haßt mich denn so?“

Tarzan hob die Achseln. „Ich verdünnisiere mich jetzt. Ich werde nachdenken, Bärbel. Vielleicht kann ich dir irgendwie helfen. Wir vom TKKG sind nicht umsonst deine Freunde. Gute Nacht, ihr beiden.“

Er gab ihnen die Hand, verließ das Zimmer, ging die Treppe hinunter und äugte durch die Flügeltür in das Kaminzimmer.

Bärbels Eltern saßen noch immer an ihrer sechshockerigen Hausbar. Es schien ihr Lieblingsplatz zu sein — jedenfalls in Notzeiten wie heute, da Schande über die Familie hereinbrach.

Die Gläser waren wieder gefüllt; aber das hatte die Mienen nicht aufgehellt.

„Entschuldigung!“ sagte Tarzan. „Darf ich einen Moment stören?“

„Komm rein, mein Junge!“ rief Zonker.

Tarzan trat zu ihnen. Er sah die Trauer in ihren Augen und wunderte sich, daß sie sich das Problem so schwer machten. Warum glaubten sie Bärbel nicht? Das hätte zwar die Schurkerei nicht geklärt, aber wenigstens den Kummer aus der Familie verbannt.

„Bärbel“, sagte Tarzan, „hat nichts auf dem Kerbholz. Ich glaube ihr. Sie als Eltern wären gut beraten, wenn auch Sie ihr vertrauen würden. Die Sache ist doch klar: Irgendein Schweinehund ist mit einem Nachschlüssel eingedrungen. Er hat für die Telefonkosten gesorgt, die sicherlich noch gigantisch gestiegen wären — im Laufe des Krankenhausaufenthalts. Es geht jetzt nur darum, das Eindringen nachzuweisen. Und rauszukriegen, wer der Täter ist.“ Traurig sagte Zonker: „Das ist eine ziemlich abenteuerliche Erklärung.“

„Nach meinen Erfahrungen“, erwiderte Tarzan, „geht es im Leben oft viel abenteuerlicher zu.“

„So?“ Zonker lächelte. „Wie alt bis du denn?“

„Fast 14.“

„Etwas jung für Erfahrungen.“

„Kommt darauf an. Manche werden hundert und haben nichts erlebt. Andere halten die Augen offen und kennen sich in jungen Jahren schon aus.“

„Dir glaube ich das sogar“, schaltete Frau Zonker sich ein. „Wenn nur die Hälfte von dem stimmt, was man sich über dich erzählt, kannst du, weiß Gott!, mitreden. Ich finde es auch nett, daß du dich für Bärbel einsetzt. Aber sie... sie hat…“

Offensichtlich wollte es ihr nicht über die Zunge, ihre Tochter der Lüge zu bezichtigen.

„Die verhauene Englischarbeit“, sagte Tarzan. „Na und? Wer hat aus solchem Anlaß noch nicht geschwindelt? Denken Sie doch mal an Ihre eigene Jugend.“

„So einfach liegt das nicht, Tarzan“, erwiderte sie. „Zwischen Bärbel und uns besteht ein enges Vertrauensverhältnis. Da war Lüge ausgeschlossn. Deshalb sind wir ja so enttäuscht. Wir dachten, das wäre ein einmaliger Ausglitscher gewesen. Aber als vorhin dann der Anruf kam...“ Sie schüttelte den Kopf.

Zonker sagte: „Um mal auf deine Theorie zurückzukommen, Tarzan — ist Fräulein Dettl so unbeliebt? Allgemein, meine ich. Bärbel hatte ja leider viel Ärger mit ihr.“

„Ich kenne Fräulein Dettl nicht. Bisher war sie kein Thema. Im übrigen — wer sagt denn, daß dieser Coup ihr galt? Ich glaube eher, daß jemand Bärbel eins auswischen wollte.“

Fassungslos sahen die beiden ihn an.

„Aber... aber... weshalb denn?“ stotterte Zonker.

Tarzan zuckte die Achseln. „Das wird sich rausstellen!“

Zonker trank einen großen Schluck, fragte Tarzan, ob er ihm was anbieten dürfe, stieß aber auf höfliche Ablehnung.

Er rieb sich das Kinn.

„Du denkst an einen Bestimmten, Tarzan?“

Und ob! dachte Tarzan. Sogar an zwei. An Toni Ehrlich und Ottmar Paulsen. Die haben nämlich haarfein mitgekriegt, daß Bärbel bei der Dettl zu tun hatte. Allerdings: so ein starkes Geschütz? Einbruch, nur um Bärbel zu ärgern? Doch wer weiß, was in den Köpfen dieser Typen vor sich geht. Jedenfalls werde ich mich um sie kümmern.

Lächelnd nickte er.

„Ich denke an jemanden, Herr Zonker. Aber vorläufig nenne ich keinen Namen. Überlassen Sie die Sache nur mir. Ich bin zwar noch nicht mal 14 und etwas jung für Erfahrungen. Aber auf diesem Gebiet weiß ich Bescheid. Seien Sie nicht länger traurig. Für Bärbel verbürgt sich der TKKG. Gute Nacht!“

Als er sich in der Tür noch mal umwandte, sah er: sein Gerede war nicht umsonst gewesen. Bärbels Eltern wirkten jetzt zuversichtlich.

9. Anruf um Mitternacht

Es war spät. Dunkle Wolken schoben sich am Nachthimmel zusammen. Die geschäftige Großstadt begann zu schlafen. Aber Tarzan entschloß sich zu einem Umweg.

Er fuhr schnell. Als er schließlich in den Sandweg einbog, sah er Licht hinter den kleinen Fenstern des Backsteinhauses. Siglinde Dettl war noch wach. Sicherlich hinderte Empörung sie am Einschlafen — Empörung über die Verderbtheit der heutigen Jugend.

Tarzan hielt beim Gartentor, schob sein Rennrad auf die Innenseite des Zauns, ging zur Haustür und klingelte.

Nach einigen Augenblicken fragte eine kantige Frauenstimme: „Wer ist da?“

„Ich heiße Peter Carsten und bin ein Freund von Bärbel Zonker. Bitte, entschuldigen Sie die Störung zu nachtschlafender Zeit. Aber ich habe eben erst von dem vermeintlichen Anschlag erfahren. Ich würde gern die Örtlichkeit überprüfen. Ich will gar nicht reinkommen. Aber, erschrecken Sie nicht, wenn ich mal an den Fenstern rüttele.“ Statt einer Antwort wurde die Tür geöffnet.

In der winzigen Diele stand eine kleine, drahtige Frau mit dunklem Kurzhaarschnitt und einem qualmenden Zigarillo in der rechten Hand. Siglinde Dettl war nicht mehr jung, aber wie aus Hartgummi gemacht. Ihr ungeschminktes, von Wind und Wetter gegerbtes Gesicht verriet häufigen Aufenthalt im Freien.

Tarzan konnte sich vorstellen, daß sie sich von halsbrecherischer Felswand in den Hochalpen abseilte, daß sie beim Windsurfen im Herbst die letzte auf dem Wasser war und möglicherweise sogar Judo betrieb. Sie trüg Jeans und einen derbgestrickten Pullover.

„Hat einen so netten Freund, das Mädchen“, sagte sie lächelnd, „und macht solche Sachen. Komm rein!“

„Sie hat’s nicht gemacht“, sagte Tarzan.

„Doch. Es gibt keine andere Möglichkeit. Ich habe sie nicht leichtfertig beschuldigt, die Bärbel, sondern vorher jede andere Möglichkeit überprüft. Leider gibt’s keine.“

„Jeder halbwegs geschickte Einbrecher“, sagte Tarzan, „kann mit einem Nachschlüssel. .

„Sieh dir das Schloß an!“ unterbrach sie ihn.

Er tat’s.

Das Ergebnis entmutigte. Die Tür verfügte über ein Sicherheitsschloß neuester und kompliziertester Bauart. Mit einem Nachschlüssel konnte man hier höchstens Kratzer anbringen.

„Die Hintertür ist auf die gleiche Weise gesichert“, sagte Siglinde.

Sie traten in einen gemütlichen Wohnraum, wo im TV ein Spätfilm lief, den der gleiche Sender während der letzten fünf Jahre schon achtmal gezeigt hatte. Die Kopie war so abgespielt, daß an Rißstellen ganze Szenen fehlten.

„Verpetz mich aber nicht!“ sagte Siglinde. Sie schwenkte ihren Glimmstengel. „Ulrike, meine Schwester, ist Nichtraucherin und haßt es, wenn ich ihre Pflanzen vergifte und die Gardinen vergilbe.“

Tarzan lächelte pflichtschuldig. „Dann bleiben nur noch die Fenster“, sagte er.

„Denen schadet der Rauch nicht.“

„Ich meine, der Schweinehund, der das mit dem Telefon gedeichselt hat, muß durchs Fenster eingedrungen sein.“

„Du kannst mir glauben: die waren ausnahmslos fest verriegelt. Auch die Kellerfenster.“

Er musterte die Lachfältchen um ihre Augen, die Krähenfüße sonst überall, die wache Gespanntheit im Blick — und kam zu dem Ergebnis, daß sie höchstwahrscheinlich nichts übersehen hatte.

„Bärbel war’s aber nicht“, beharrte er. „Das können Sie glauben. Sie heult sich die Augen aus und kann nicht fassen, daß es so ungerecht zugeht.“

Siglinde hob die eckigen Schultern. „Dann erklär mir, wie es gewesen sein soll. Wer dahinter steckt, und warum. Daß ein Hörer allein von der Gabel springt und sich die Wählscheibe selbsttätig mit der Zeitansage in Rom in Verbindung setzt, kann ich kaum glauben. Jedenfalls hat’s in diesem Haus bislang nicht gespukt.“

„Die Erklärung ist immerhin ganz vernünftig.“ Tarzan lächelte. „Man muß nur darauf kommen. Jetzt in der Dunkelheit verspreche ich mir von einer Suche nicht viel. Aber wenn Sie gestatten, komme ich morgen bei Tageslicht und suche alle Wege ab, die ins Haus führen.“

„Ich glaube, du kämst auch, wenn ich es nicht gestatte“, lachte sie. „Aber natürlich ist es mir recht. Ich würde mich freuen, wenn dieser Makel von Bärbel genommen wird. Sie ist ein so patentes (brauchbares, gewandtes) Mädchen.“

„Ist sie. Und solange ihre Schuld nicht erwiesen ist, sollte der Verdacht auf Eis gelegt werden — finden Sie nicht auch?“

„Rückgängig machen läßt sich das leider nicht. In welche Klasse gehst du denn?“

„In die neunte. Ich bin Internatsschüler und heimlich getürmt. Das dürfen Sie nicht verpetzen. Sonst behaupte ich, Sie hätten hier Haschisch geraucht.“

„Jetzt aber raus, du Schlingel!“ rief Siglinde Dettl. „Ich will in Ruhe den ,Traum von der großen Liebe’ zu Ende sehen.“

Sie war eine lustige Person und umgänglich. Jetzt, da er sie kannte, sah er die Beschuldigung in einem anderen Licht. Sie hatte nicht leichtfertig gehandelt, sondern — nach ihrer Meinung — logisch.

Er verabschiedete sich, sagte, daß er morgen nachmittag käme, und ging zu seinem Rad.

Als er auf den Sattel stieg, hörte er das Motorrad.

Es war reichlich hundert Meter entfernt und wurde in diesem Moment gestartet. Dann schoß es — mit Scheinwerferlicht und viel Getöse — hinter einer Hecke hervor. Es fuhr in entgegengesetzte Richtung.

Die plumpe Gestalt des Fahrers war nur als Schattenriß wahrnehmbar.

Doch Tarzan starrte angespannt hinterher.

Täuschte er sich — oder war das Ottmar Paulsen gewesen? Besaß der nicht eine leichte Maschine? Aha! Also doch! War der hergekommen, um mal zu sehen, wie es bei der Dettl stand?

Verfolgung wäre sinnlos gewesen. Trotz seiner enormen Ausdauer und Spurtkraft hätte er die Maschine nicht einholen können.

Aber ich weiß, dachte er, an wen wir uns halten müssen. Nur das Motiv — zum Henker! — ist mir nicht klar. Ehrlich und Paulsen sind böse und geldgierig. Wenn die was anzetteln, muß auch was rausspringen. Apropos (übrigens) — der Briefkasten! Mal sehen, ob das Lösegeld noch da ist.

Jetzt kam es nicht mehr darauf an. Die Nacht war ohnehin halb vorbei.

Er fuhr im Eiltempo zur St.-Irmengard-Mädchenschule und stellte fest: XY hatten den Hunderter abgeholt.

Dann zappelt auch bald ein Halunke im Superkleber, dachte er.

In Rekordzeit erreichte er das Internat.

Die Nacht war schwül geworden. Als er sein Rad im Gebüsch versteckte, fielen dicke Regentropfen.

Unbemerkt gelangte er ins Haus. Das Seil wurde im Schrank versteckt.

Klößchen schien was Aufregendes zu träumen. Er knirschte mit den Zähnen und knurrte angriffslustig.

Tarzan stieg in Schlafanzug und Hausschuhe, nahm seine Taschenlampe und huschte zum Speicher hinauf.

Enttäuscht stellte er fest: keine Strickleiter! Und nichts in der klebrigen Falle.

*

Die kleine Runde an der Zonkerschen Hausbar hatte sich um einen Zecher vermehrt. Allerdings trank Bärbel nur Apfelsaft.

Ihre Tränen waren getrocknet. Sie konnte wieder lachen, obschon sie spürte, daß ihre Eltern noch ein bißchen hin- und hergerissen waren: Zwischen Vertrauen ins Töchterlein und deren Beteuerungen einerseits, und den bitterbösen Tatsachen, die sich jeder beruhigenden Erklärung widersetzten, andererseits.

Siglinde Dettl hatte angerufen, von Tarzans Bemühen berichtet und hinzugefügt, daß sie morgen mit der St.-Irmengard-Direktorin abermals reden werde — um das Verhängnis eines schulischen Verweises abzuwenden.

„Ob sich damit was erreichen läßt“, sagte Zonker in sein Glas, „bezweifle ich allerdings. Siglinde Dettl bekundet guten Willen. Aber an den Tatsachen hat sich bislang nichts geändert. Ich überlege schon, ob man der Schule eine Spende zukommen läßt... Nein! Das sähe aus wie der Versuch einer Bestechung. Das wäre fast, als hätte Bärbel sich schuldig bekannt. Nein! So geht’s nicht. Wir müssen abwarten und hoffen, daß... Tja! eigentlich ist dieser Tarzan die einzige Hoffnung.“

Frau Zonker nickte.

Bärbel fragte zum x-tenmal: „Aber ihr glaubt mir doch?“

Ihre Eltern bestätigten das.

Und Zonker erklärte zum x-tenmal: „Es waren die Umstände, Bärbel! Wie oft hast du hochwütend auf die Dettl geschimpft. Und die Situation mit dem fest verschlossenen Haus. Alles zusammen ließ uns glauben, du wärst nicht ganz unschuldig.“

Frau Zonker goß für sich und ihren Mann neue Drinks ein. Bärbel erhielt noch ein großes Glas Apfelsaft.

„Jetzt wird es aber Zeit, daß du ins Bett gehst“, sagte Margot Zonker, „schließlich hast du morgen Schule.“

„Mamilein“, protestierte Bärbel, „erstens ist es jetzt so gemütlich, zweitens bin ich immer noch aufgeregt. Kein Auge könnte ich zumachen.“

Ihr Vater lachte. „Du brauchst sie nicht zuzumachen. Dir fallen sie schon zu.“

In diesem Moment schrillte das Telefon.

„Nanu“, meinte er. „Hat Siglinde Dettl doch noch ein Loch in der Mauer entdeckt?“

Er rutschte vom Barhocker, stolperte über die Teppichkante, erreichte den Apparat und nahm den Hörer.

„Zonker.“

„Schon die Telefonrechnung bezahlt?“ fragte eine heisere Stimme.

Zonker stutzte. „Wer spricht dort?“

„Das tut nichts zur Sache. Schlimm, was — wenn das heißgeliebte Töchterlein solche Zicken macht!“

„Wer sind Sie?“ Zonker war schlagartig nüchtern. „Was wissen Sie davon?“

Aber das überhörte der Anrufer. „Wie steht’s denn jetzt um die Kleine? Schlimm, was! Solche Gemeinheiten nimmt niemand gern hin. Zumal — die Telefonrechnung hätte das arme Fräulein Dettl bankrott machen können, wie?“

„Verdammt noch mal!“ schrie Zonker in den Hörer. „Jetzt sagen Sie, wer Sie sind und was Sie wollen!“

„Helfen!“ flüsterte der Anrufer. Dann lachte er schallend.

Bärbel und ihre Mutter hatten sich umgewandt. Sie machten große Augen und konnten sich nicht erklären, warum der Familienvorstand so ungehalten war.

„Was meinen Sie mit helfen?“ fragte er jetzt.

„Nun, ich habe eine Möglichkeit. Ein Wort von mir — und Ihre Tochter ist makellos reingewaschen. Ein Hinweis von mir — und ihre Unschuld ist erwiesen.“

„Sie wissen was? Sagen Sie’s! Sie kennen den wahren Täter?“

„Ich kann mit meinem Hinweis beweisen, daß Ihre Tochter an der Sache unschuldig ist. Aber das kostet eine Kleinigkeit, Zonker. Unter 10 000 ist da nichts drin. Das bezahlen Sie doch aus der Westentasche. Ist Ihnen der gute Ruf Ihrer Tochter das wert?“

„Jetzt verstehe ich. Sie wollen mich erpressen. Sie selbst waren in dem Dettlschen Haus. Sie haben die Zeitansage in Rom angerufen und alles so gedreht, daß meine Tochter in Verdacht gerät. Pfui Teufel! Sie Schwein! Und jetzt soll ich Sie dafür bezahlen, daß Sie meine Tochter entlasten. Wie denn? Indem Sie sich stellen? Indem Sie der Polizei erklären: Ich war’s, wollte nur einen Scherz machen — das Mädchen hat nichts mit der Sache zu tun?! Das glauben Sie doch selbst nicht. Genausogut könnte ich die 10 000 zerreißen.“

Der Anrufer lachte. „Wäre schade um das Geld. Im übrigen können Sie mir glauben: wenn ich solche Sachen fingere, dann richtig. Ich brauche mich nicht zu stellen. Kein Aas wird je erfahren, wer ich bin. Aber ich habe einen Hinweis angebracht, der die Unschuld Ihrer Tochter beweist. Wollen Sie nun, oder wollen Sie nicht? Ich habe nicht viel investiert (eingesetzt). Von mir aus können wir die Sache vergessen.“

„Es dürfte genügen, wenn ich der Polizei von Ihrem Anruf erzähle.“

„Und Sie meinen, die glaubt Ihnen das?“

„Jawohl! Das wird sie.“

„Da sind Sie aber schief gewickelt, Zonker. Man wird es als den lächerlichen Versuch eines lieben Papas werten, der sein Töchterchen entlasten will. Haha! Und nicht mal eine Tonbandaufnahme unseres Gesprächs würde Ihnen nützen. Denn Sie könnten meinen Anruf bestellt haben — daß ich gleichsam in Ihrem Aufrag handele. Also Zonker, besorgen Sie das Geld! In Hundertern! Sie hören wieder von mir. Aber lassen Sie die Polizei aus dem Spiel!“

Es klickte in der Leitung. Der Anrufer hatte aufgelegt.

Zonker fuhr sich mit dem Handrücken über die schweißnasse Stirn. Sein Gesicht war bleich.

„Jetzt ist die Katze aus dem Sack“, sagte er. „Das Ganze geschah nur, um uns zu erpressen. Der Beweis deiner Unschuld, Bärbel, soll 10 000 Mark kosten. O Gott! Kind — und wir haben dir mißtraut!“

10. Malwine, die Haselmaus

Beim Frühstück im Speisesaal der Internatsschule döste Tarzan über seiner Teetasse. Mitschüler, die ihn nur energiegeladen kannten, fragten verwundert, ob er krank wäre.

Daß er die halbe Nacht außerhalb der Schule verbracht hatte, ahnte niemand.

Klößchen, den man morgens nur mit Gewalt aus dem Bett bringt, war genauso müde, obwohl sein Schlafpensum für ein Murmeltier gereicht hätte.

„Anstrengendes Leben — dieses Dasein als Heimschüler“, grunzte er in seinen Kakao, von dem er schon den dritten Becher trank.

„Du hast gut reden. Du hast gepennt wie ein Siebenschläfer.“

„Aber meine Träume! Du ahnst ja nicht, wie die schlauchen. Da wimmelt es von nervenzerfetzenden Themen wie Gewaltmärschen bis die Füße wund sind; schlechten Zensuren; daß ich von der Penne verwiesen werde und — was das Schlimmste ist — weltweite Verknappung nahrungsnotwendiger Rohstoffe, vornehmlich Kakao. Das würde bedeuten: keine Schokolade mehr. Es wäre mein Ende.“

Gustav Laube, ein rechthaberischer Typ mit hellblauen Augen, setzte sich neben Tarzan.

„Hast du schon gehört? Toni Ehrlich hat den zweiten Verweis gekriegt. Noch einen — und er kann sein Bündel schnüren.“

„Ich würde in Tränen ausbrechen“, sagte Tarzan.

„Na ja!“ meinte Gustav, „auf so einen Affenarsch können wir verzichten. Aber er schuldet mir noch zehn Mark. Wenn der fliegen sollte, kratzt er die Kurve, ohne seine Schulden zu bezahlen. Da wette ich.“

„Uns schuldet er auch noch was, wenn ich mich richtig entsinne“, sagte Tarzan. „Wir werden ihn rechtzeitig zur Kasse bitten. Weshalb denn der zweite Verweis?“

„Er hat gestern die Arbeitsstunde geschwänzt.“

Tarzan nickte. Klößchen hatte interessiert zugehört. Gustav erhob sich wichtigtuerisch wie ein General, der mit seinen Offizieren die Lage besprochen hat. Mit seinen Büchern unterm Arm begab er sich in die 9 c, wo er Klassensprecher war, weil es einen höheren Posten für Schüler leider noch nicht gab.

„Der wird doch nicht etwa fliegen, bevor er uns die Strickleiter zurückbringt“, meinte Klößchen besorgt — im Hinblick auf Ehrlich.

„Falls wir die überhaupt jemals wiedersehen“, meinte Tarzan, „allmählich bezweifle ich das.“

„Aber“, Empörung überzog Klößchens Gesicht, „der kann doch nicht 100 Mark kassieren und sich dann nicht an unsere Abmachung halten.“

„Der kann, Willi! Es sind seine Spielregeln. Wir mußten mitmachen, ohne gefragt zu werden. Aber noch ist das Spiel nicht zu Ende.“

Sie gingen in ihre Klasse, die 9 b, wo Toni Ehrlich und Ottmar Paulsen ganz hinten in der Ecke saßen. Flüsternd hatten sie die Köpfe zusammengesteckt.

Kurz darauf trafen Gaby und Karl ein, die mit ihren Rädern aus der Stadt kamen.

Gaby trug ein neues rotblau gemustertes Sommerkleid, das von ihren Mitschülerinnen bewundert, befühlt und kritisch gewürdigt wurde.

Auch Karl fand es sehr kleidsam. Tarzan, nach seiner Meinung gefragt, sagte: „Steht dir sehr gut. Aber dir steht ja alles.“ Klößchen merkte an: „Und beim Radfahren ist es sicherlich sehr luftig um die Knie. Ein Kleid für große Hitze. Du hast es sicherlich deshalb ausgesucht.“

„Ich habe es ausgesucht, um meinen Typ zu unterstreichen“, erwiderte Gaby spitz. „Aber du suchst deine Hosen sicherlich nach dem Fassungsvermögen der Taschen aus — damit du in jeder ein Kilo Schokolade mitschleppen kannst.“

„Gute Idee!“ freute sich Klößchen. „Daran werde ich in Zukunft denken.“

Vom Verlauf des gestrigen Abends wußten Karl und Gaby noch nichts. Natürlich brannten sie darauf, es endlich zu hören. Aber das nicht vor den Ohren der Mitschüler.

Bis zum Unterrichtsbeginn war noch Zeit. Der TKKG zog sich in eine Ecke zurück, und Tarzan berichtete.

„Nicht zu fassen!“ Gaby schwankte zwischen Freude und Entrüstung.

Die Freude galt dem glücklichen Ausgang des Unternehmens in der Pension Waberina, die Entrüstung dem Verdacht, der auf Bärbel lastete.

Karl drückte ähnliche Gefühle aus.

Besprechung der Einzelheiten wurde auf die Pausen verschoben. Denn jetzt klingelte es. Die erste Stunde begann. Und Tarzan nahm sich vor, trotz seiner Müdigkeit dem Unterricht zu folgen. Er war hart im Nehmen, wurde von Stunde zu Stunde munterer; und als mit dem Ende der fünften die goldene Freiheit winkte, war er fit wie nach neunstündigem Matratzenhorchdienst.

Gaby und Karl fuhren zur Stadt zurück. Sie wollten zur St.-Irmengard-Schule, wo Inge und Bärbel heute sechs Stunden hatten. Für Tarzan und Klößchen wäre die Zeit zu kurz gewesen. Das Mittagessen wollten und konnten sie nicht schwänzen. Zuvor kontrollierten sie den Speicher — aber wiederum vergebens.

Es gab Schweinebraten mit Spinat. Klößchen hätte am liebsten den Teller abgeleckt. Satt und zufrieden trollte er dann mit Tarzan zum Fahrradkeller.

Entsetzt riß er dort die Augen auf.

„Dein Rad... Tarzan, dein Rad ist weg.“

„Wieso?“

„Na, siehst du’s? Ich nicht. Das kann... Ach so!“ Ein erleichtertes Grinsen breitete sich über sein Mondgesicht. „Es steht noch draußen im Gebüsch, nicht wahr? Beinahe hätte ich das vergessen.“

Tarzan paßte einen Moment ab, daß niemand in der Nähe war, ehe er sein Stahlroß aus dem Versteck holte. Tau- und Regentropfen perlten noch auf dem Lack, obwohl seit Stunden die Sonne lachte und trockne Hitze das Land überzog. Im Gebüsch freilich, unter dichten Zweigen, hing noch die Feuchtigkeit der Regennacht.

Sie fuhren zur Stadt.

Klößchen beschäftigte sich mit seinem Nachtisch, einer halben Tafel Schokolade.

Verabredet hatten sie sich bei Gaby. Ihre Adresse lag günstig, war von allen bequem zu erreichen.

Karl und die Mädchen befanden sich auf dem Hof. Oskar, Gabys schlappohriger Cockerspaniel, tollte herum und beschnüffelte Malwines Mauseloch, ließ aber davon ab, kaum daß er Tarzan sah. Mit Freudengeheul begrüßte er ihn; und Tarzan war für die nächsten zwei Minuten beschäftigt.

Inge und Bärbel hatten Gabys Jeanshosenboden auf der Bank begutachtet. Und Klößchen mußte sich sagen lassen, er wäre als Kavalier ein totaler Versager.

Dann erzählte Bärbel ihre sensationelle Neuigkeit, nämlich von dem Anruf des Erpressers.

Tarzan schlug sich auf die Schenkel. „Lag ich also richtig mit meiner Vermutung. Na also!“

„Es geht hier nicht um deinen bewundernswerten Scharfsinn“, wies ihn Gaby zurecht, „sondern um ein gemeines, obwohl im Moment nicht nachweisbares, Verbrechen.“

„Darüber bin ich mir im klaren, liebste Gabriele“, erwiderte er. „Ich bin auch nicht auf Beifall aus, sondern schreite in Gedanken bereits zur nächsten Tat.“

„Dafür möchte ich dir übrigens danken“, lächelte Bärbel. „Siglinde Dettl hat gestern abend noch bei uns angerufen — und gesagt, daß du da warst und dich für mich eingesetzt hast. Finde ich stark von dir.“

„Nachher werde ich das Grundstück absuchen“, sagte er. „Ihre Erlaubnis liegt vor. Es muß Spuren geben. Himmel, was kann mit dem Hinweis gemeint sein? Er muß sich bei dem Backsteinhäuschen befinden. Muß irgendwas sein, das dich entlastet.“

„Vielleicht ein italienisches Telefonbuch“, überlegte Klößchen. „Ach so, nein! Das wohl nicht.“

„Mein Vater war heute vormittag bei unserer Direktorin“, sagte Bärbel. „Sie zeigte sich wohlwollend und hat ein bißchen eingelenkt, meinte aber, die Sache müsse restlos geklärt werden, sonst bliebe es doch an mir hängen. Deshalb wird er zahlen.“

„Wie? Was?“ fragte Tarzan. „Dein Vater will dem Erpresser 10 000 Märker in den Rachen werfen. Das ist doch nicht euer Ernst. Mir tut schon der Hunderter leid, den Willi und ich geopfert haben. Aber den kriegen wir ja wieder.“

„Mein Vater will erst mal, daß ich aus dem Verdacht rauskomme. Dann liegt ein eindeutiger Fall von Erpressung vor; und die Polizei kann sich damit beschäftigen.“

„Das wäre dann was für meinen Papi“, rief Gaby. „Finde ich gut. Wir halten zusammen. Unsere Eltern arbeiten zusammen. Was kann da noch schiefgehen?“

„Einigkeit macht stark“, sagte Karl lachend. „Aber auch die Ganoven sind sich einig, wenn es um Bargeld geht.“

Tarzan war in die Hocke gesunken, saß auf seinen Fersen und kraulte Oskar, der vor ihm auf dem Rücken kugelte.

Tarzan richtete sich auf. „Fahren wir zur Dettl! Aber daß mir niemand im Garten rumtrampelt.“

„Wir werden am Zaun stehen und dich beim Spurensuchen bewundern“, sagte Gaby.

Tarzan grinste. Warum hackt sie denn so auf mir rum? dachte er. Doch dann fing er einen blitzenden Blick von ihr auf, den nicht mal der arg lange Pony verdecken konnte. Das Lächeln in ihren Kornblumenaugen verriet, daß sie ihn wieder mal geneckt hatte. Wenn sie mit Karl oder Klößchen schimpfte, waren solche Blicke nicht inbegriffen.

Inge wandte sich an Tarzan. „Ich soll dich unbekannterweise von meinen Eltern grüßen. Sie hat’s fast umgehauen, als ich ihnen vorhin die Wahrheit erzählte — daß wir in der Pension waren und du mir die Marken verschafft hast.“

„Und was meint dein Vater?“

„Er war richtig benommen, hat den Kassiber immer wieder gelesen und die Marken betrachtet. Ich glaube, er kann sein Glück noch nicht fassen. Von deiner Idee ist er begeistert. Seinem habgierigen Bruder eins auf die Nase zu geben — das interessiert ihn mehr als das Geld. Obschon — wir brauchten es sehr. Für sich selbst würde mein Vati das Geld nicht wollen. Aber er denkt an Mutti und mich; und er weiß, wie schlecht es ihm gesundheitlich geht. Er würde gern mit dir reden, Tarzan. Sobald wie möglich. Weil du den Mittelsmann machen willst. Wann hättest du Zeit?“

„Kommt darauf an, wie lange wir bei der Dettl brauchen. Dann müssen Willi und ich zur Arbeitsstunde in die Penne. Aber heute abend — ja, da komme ich zu euch.“

„Wäre prima. Übrigens hat mein Vati gesagt: Wenn es gelingt, die Marken zu verkaufen, und unsere Familie das Geld behalten kann — dann werdet ihr alle beteiligt. Und das ist nur gerecht. Denn irgendwie haben alle mitgemacht, jedenfalls etwas. Dir, Tarzan, stünde natürlich eine beträchtliche Provision (Vermittlungsgebühr) zu und...“

„Wenn ihr mir damit kommt“, unterbrach er sie, „rühre ich keinen Finger mehr. Klar? Ich für meinen Teil nehme keinen Pfennig an. Viel netter wäre es, wenn wir — falls es gelingen sollte — alle zusammen toll feiern. Aber über ungelegte Eier reden wir später. Die Reihenfolge — erst die Arbeit, dann das Vergnügen — hat sich meines Wissens bewährt. Los, Freunde, auf die Pferde! Sonst verquasseln wir den ganzen Nachmittag.“

„Wenn du nicht immer so drängeln würdest“, sagte Gaby, „wärst du direkt ein netter Kerl.“

Alle lachten — ausgenommen Tarzan, der mit starrem Blick zur Hofmauer äugte.

„Pst! Ist das Malwine?“

Wie in Zeitlupe drehten alle sich um.

Die Haselmaus saß vor ihrem Mauseloch. Sie saß auf den Hinterbeinen, hatte den Kopf gereckt und schien in die Sonne zu blinzeln.

Noch nie hatte Tarzan ein so possierliches (drolliges) Tierchen gesehen. Ungewöhnlich große Ohren standen steif vom Kopf ab, tellerförmig wie Radarspiegel. Sie hatte ein niedliches Gesicht mit spitzer Nase und großen, traurigen Augen. Eigentlich war das keine Maus — eher die Schöpfung eines Spielzeugherstellers. Aber sie lebte, bewegte die kleinen Pfoten und putzte sich.

Dann schlug Klößchen nach einer Mücke, die sich auf seiner Nasenspitze niedergelassen hatte; und Malwine verschwand wie der Blitz in ihrem Mauseloch.

„Verdammt!“ Klößchen taumelte. Eine Hand ruderte in der Luft, haltsuchend; die andere wurde an sein Gesicht gepreßt. „Tut das weeehhh! Ich kriege Nasenbluten.“

„Nicht zu glauben“, murmelte Tarzan. „Der erste Heimschüler, dem es gelingt, sich selber k.o. zu schlagen. Versuch’s nochmal, Willi! Dann wirst du in das Buch der Rekorde aufgenommen.“

„Ich wußte es ja“, stöhnte Klößchen. „Wer den Schaden hat, braucht für den Spott nicht zu sorgen.“

Die Mädchen untersuchten seine Nase, konnten aber nur eine leichte Schwellung feststellen.

Gaby feuchtete ein Papiertaschentuch mit kaltem Wasser an; und während der Fahrt zum Dettlschen Backsteinhäuschen hielt Klößchen den Lenker nur linkshändig fest. Mit der anderen Hand drückte er sich die Kompresse auf die Nase.

Oskar mußte leider zu Hause bleiben. Sein linkes Auge war noch immer entzündet.

11. Eine blitzblanke Fensterscheibe

Siglinde Dettl wirkte auch bei Tage sportlich.

Und zäh, dachte Tarzan, wie ein Büffellederknochen für Hunde. Sie scheint sich zu freuen, daß wir da sind.

Begrüßung und Vorstellung fanden am Gartentor statt, denn Tarzan bestand darauf, daß niemand herumtrampele.

„Vorhin“, sagte Siglinde erfreut, „habe ich im Krankenhaus angerufen. Meiner Schwester geht es gut. Die Operation ist bestens verlaufen.“

„Wie schön!“ rief Bärbel. „Können wir sie besuchen?“

„Morgen bestimmt.“

„Ißt Ihr Fräulein Schwester Schokolade?“ erkundigte sich Klößchen. „Ich würde ihr gern welche mitbringen.“

„Das ist nett von dir. Aber für die nächsten Tage muß sie Diät halten. Wenn ihr Ulrike eine Freude machen wollt — sie liebt Blumen über alles.“

„Und Kakteen!“ lachte Tarzan.

„Damit sind wir beim Thema“, rief Gaby. „Alles hört ab sofort auf sein Kommando.“

„Meint sie dich?“ wurde Tarzan von Siglinde gefragt.

Er grinste. „Sie ist meine beste Freundin, aber heute hat sie’s auf mich abgesehen. Also, gut! Bärbel und Inge suchen im Vorgarten nach Fußspuren, weggeworfenen Zigarettenresten, Kaugummipapier und ähnlichem. Gaby, Karl und Klößchen nehmen sich das übrige Grundstück vor. Ich untersuche das Haus.“

„Ich darf wohl nur zusehen?“ fragte Siglinde.

„Sie sind unparteiische Zeugin.“

Es war früher Nachmittag. Die Sonne stand hoch. Blauer Himmel spannte sich über Stadt und Land. In diesem Viertel, einem Wohnviertel, herrschte träge Stille. Nur, daß dann und wann ein Hund bellte, ein Rasenmäher dröhnte oder ein Wagen vorbeifuhr.

Tarzans Freunde suchten den Boden genau ab.

Siglinde Dettl hatte sich auf die Stufen der Eingangstür gesetzt und hielt das Gesicht in die Sonne.

Tarzan umrundete das Haus. Nachdenklich glitt sein Blick über die Fenster und die beiden Türen.

Wäre ich ein Einbrecher, überlegte er, wo würde ich den Hebel ansetzen? Noch dazu so, daß hinterher der Weg nicht mehr feststellbar ist. Durchs Dach? Unmöglich! Die Mauern? Lächerlich! Beide Türen sind mit Supersicherheitsschloß gegen Einbruch geschützt. Bleiben nur die Fenster. Aber die sind alle heil. Welche Tricks... Hoppla!

Er blieb stehen. Er befand sich auf der Rückseite, wo Büsche — dicht wie ein Wall — zum Nachbarn hin abschirmten.

Aus schmalen Augen musterte er das Fenster. Es unterschied sich von den übrigen. Irgendwas sah anders aus. Aber was?

Er lief zur Seitenfront, betrachtete dort das Fenster, ging zurück und — wußte Bescheid.

„Kommt mal her!“ rief er, indem er die Hände trichterförmig vor den Mund hielt.

Einen Moment später hatten sich alle um ihn versammelt.

Er wies auf das Fenster.

„Ich glaube, ich weiß, wie der Coup gelaufen ist. Durch dieses Fenster sind die Schweinehunde eingedrungen. Wirklich außerordentlich raffiniert.“

„Moment mal!“ sagte Siglinde Dettl. „Das Fenster ist fest verschlossen.“

„Stimmt!“ erwiderte er. „Trotzdem wurde es aufgebrochen. Ich behaupte sogar, es wurde total zerstört. Nachdem alles erledigt war, haben die Einbrecher ganz einfach eine neue Scheibe eingesetzt. Von außen. Anders geht’s gar nicht, wie die Fenster hier gebaut sind. Sie haben die Scheibe eingekittet und den Kitt gemalt und bei der Farbe sogar für ein bißchen Staub gesorgt. Nur eins haben sie vergessen — und das ist mir aufgestoßen! Diese Scheibe hier ist brandneu! Und so sauber - nicht ein einziges Staubkörnchen ist drauf, und nicht eine einzige Fliege hat draufgesch... Verzeihung, die Damen! Jedenfalls — diese Scheibe glänzt frisch wie ein Maimorgen. Aber alle Fenster sind dreckig. Stimmt’s?“

„Mich laust der Affe!“ sagte Siglinde. „Ulrike ist wirklich ein Ferkel. Sie sollte ihre Fenster putzen.“

„Nein!“ rief Tarzan. „Dann stünden wir jetzt noch so dumm da wie vorhin.“

Für einen Moment genossen alle den Anblick der blitzblanken Scheibe.

Dann sagte Gaby: „Gratuliere, Tarzan! Einfach toll!“

Er lächelte bescheiden.

Klößchen ging zum Fenster, nahm die rechte Hand von der geschwollenen Nase und kratzte mit dem Daumennagel am Fensterkitt.

„Noch butterweich. Ganz frisch.“

„Hurra!“ schrie Bärbel, und alle stimmten ein.

Tarzan überzeugte sich selbst vom Zustand des Kitts und betrachtete nachdenklich die kleinen Unebenheiten.

War das Fenster der Hinweis, den der unbekannte Erpresser für 10 000 Mark verraten wollte? Oder war noch etwas anderes versteckt?

Versteckt? Er drückte auf den Kitt. Warum nicht hier — falls überhaupt!

Er dreht sich um.

„Gaby, ruf doch bitte deinen Vater an. Was jetzt kommt, ist Arbeit für die Kripo. Bestimmt finden sich Fingerabdrücke an der Scheibe. Und vielleicht findet sich noch was. Jedenfalls muß es jetzt offiziell (amtlich) weitergehen.“

Das fanden alle vernünftig. Gaby benutzte das Dettlsche Telefon und rief ihren Papi im Polizeipräsidium an, wo er als Kriminalkommissar Dienst tat.

Sie teilte ihm mit, worum es ging; denn von der Erpressung und ihrer Vorgeschichte wußte er noch nichts. Er sagte, er werde sich gleich mit Herrn Zonker in Verbindung setzen und dann herkommen.

Zwanzig Minuten später hielt ein Zivilfahrzeug der Kripo vor dem Haus. Kommissar Glockner und einer seiner technischen Mitarbeiter, ein junger Mann mit borstigem Schnurrbart und großer Bereitschaftstasche, stiegen aus.

Gabys Vater war ein großer, kerniger Mann von 43 Jahren. Er hatte ein kräftiges Gesicht, schütteres Haar und warmherzige Augen, in denen meist ein forschender Ausdruck lag. Genaues Beobachten gehörte bei ihm zur Gewohnheit. Berufskrankheit, wie er sagte. Mit seiner hübschen Tochter und deren Freunden verstand er sich prächtig.

„Scheint wieder ein echter TKKG-Fall zu sein“, meinte er lächelnd, nachdem er sich mit Siglinde Dettl bekanntgemacht hatte. „Leider ist sich dein Vater, Bärbel, nicht sicher, wie er den Erpresser einordnen soll — stimmlich. Ob es sich um einen Mann handelt oder um einen Jugendlichen. Zunächst“, er wandte sich an seinen Mitarbeiter, „sichern wir mal die Fingerabdrücke. Um einen Verdächtigen zu überführen, ist das immer noch die beste Methode.“

Die Kinder sahen zu, als der Spurenexperte mit feinem, weißen Pulver, mit Pinsel und Klebefolie die Fingerabdrücke vom Fensterglas abnahm. Es waren deren viele. Denn natürlich hatte man die Scheibe in der Glaserei nicht mit Handschuhen angefaßt.

Inzwischen unterhielt sich Herr Glockner mit Tarzan.

„Ich kenne dich doch. Du hast einen Verdacht, Tarzan. Sonst sähst du nicht so zufrieden aus.“

„Nun ja...“ Tarzan erzählte. Und begründete seinen Verdacht, indem er anführte, daß außer Ehrlich und Paulsen niemand von Bärbels Auftrag, die Kakteen zu gießen, gewußt habe.

Der Kommissar stimmte zu.

„Daß der Erpresser so betont von einem Hinweis geredet hat“, fuhr Tarzan fort, „brachte mich auf eine andere Idee. Was meinen Sie — könnte es sein, daß irgendwas im Fensterkitt versteckt ist? Ich habe unten am Rand eine unebene Stelle entdeckt.“

„Das sehen wir uns an.“ Gabys Vater wandte sich an seinen Mitarbeiter. „Wie weit, Röbbeck?“

„Das war der letzte, Herr Kommissar.“

Tarzan zeigte die Stelle. Vorsichtig bröselte Röbbeck den Kitt auf. Er stieß auf ein dünnes Papierröllchen.

„Bestimmt ist das der Hinweis!“ freute sich Tarzan. Röbbeck hatte das Papier aufgerollt. Es war auf der Innenseite beschriftet.

„Bärbel Zonker“, las er vor, „hat nichts zu tun mit dem Anruf bei der Zeitansage in Rom. Das waren wir. Und dieses Fenster war unser Weg. XY“

„Was?“ rief Tarzan. „Wie ist das unterzeichnet? XY? Ich krieg’ die Tür nicht zu! Diese Rindviecher! So blöd kann nur sein, wer noch mit 16 in der neunten Klasse hockt. Jetzt haben sie sich gründlich verraten. Jetzt ist der Zusammenhang hergestellt — zu der Strickleitererpressung.“

„Strickleitererpressung?“ fragte Gabys Vater mit hochgezogenen Brauen. „Was für ein ungewöhnliches Verbrechen ist denn das?“

„Meine Strickleiter wurde erpreßt“, rief Klößchen. „Nein! Das könnte man mißverstehen. Ich meine: ich wurde erpreßt — mit meiner Strickleiter. Vielmehr: weil die geklaut wurde, hat... Tarzan, erzähl du das lieber.“ Klößchen war zu aufgeregt, um sachlich zu berichten. Außerdem litt er wohl noch unter den Folgen des selbstverpaßten Nasenstübers, der beinahe einer Mücke das Leben gekostet hätte.

Nachdem sich das Gelächter gelegt hatte, berichtete Tarzan von der ersten — für die Halunken erfolgreich verlaufenen — Erpressung.

„Offenbar“, schloß er, „wollen sie die Strickleiter dennoch nicht zurückgeben. Die Falle mit dem Superkleber hätten wir uns sparen können.“

Während sich das abspielte, standen alle hinter dem Haus — auf dem kleinen Fleck zwischen besagtem Fenster und den schützenden Büschen: die Kinder, Fräulein Dettl, Röbbeck und Gabys Vater.

Jetzt begab sich die neunköpfige Gruppe nach vorn — aus dem Schatten in die Sonne, vor das Haus.

Gaby, die voranging, blieb plötzlich wie angewurzelt stehen.

Impulsiv (lebhaft) schoß ihr gestreckter Zeigefinger vor.

„Da sind die Strolche!“ rief sie. „Die zieht es zum Tatort zurück.“

Tarzan, hinter Gaby stehend, sah, wen sie meinte: Toni Ehrlich und Ottmar Paulsen standen unweit des Zauns. Hämisches (schadenfrohes) Grinsen lag auf den Gesichtern: auf Ehrlichs Fuchsgesicht und Paulsens Hackfleischvisage.

Im nächsten Moment verging ihnen das Grinsen. Sie sahen den Kommissar und Röbbeck. Dazu kamen Gabys Worte. Und die anklagende Geste...

Bei Toni Ehrlich brannten die Sicherungen durch.

Plötzlich benahm er sich wie der Fuchs in der Falle. Sein Gesicht verzerrte sich. Der Blick hetzte umher.

„Mensch, hau ab!“ schrie er seinem Kumpan zu. Dabei warf er sich herum. Stolpernd gab er Fersengeld, daß der Sand auf stob.

Paulsen, der bessere Nerven hatte, stand wie vom Donner gerührt und wußte nicht, was er tun sollte.

Aber das wußte Tarzan. Er schoß los wie von der Sehne geschnellt, raste durch den Vorgarten, übersprang den Jägerzaun wie ein Hürdenläufer und spurtete Ehrlich nach, der den Irrtum beging, sein Heil in der Flucht zu suchen.

Bei der Hecke, wo Paulsens Maschine abgestellt war, hatte Tarzan ihn eingeholt.

Ehrlich wurde im Genick gepackt und zu Boden gerissen. Tarzan drückte ihm ein Knie zwischen die Schulterblätter. Ehrlichs verschwitztes Gesicht puderte sich im Sand. Er brüllte wie am Spieß.

„Ottmar, hilf mir!“

Und tatsächlich! Ottmar trabte heran, wobei er sein Taschenmesser zog. Aufgeklappt wurde es allerdings nicht. In Ottmars Faust sollte es als Schlagwaffe dienen.

Alles ging rasend schnell.

Hinter Paulsen stürmten der Kommissar und Röbbeck herbei. Doch der Zuchthäuslersohn traf als erster ein, und Tarzan ließ kurzfristig von Ehrlich ab — nur solange freilich, um Paulsen mit einem Judowurf in die Hecke zu schmettern.

Der Kerl brüllte. Zweige brachen. Das Motorrad, von seinem Fuß gestreift, fiel um. Paulsen schien sich in die Hecke zu bohren. Nur seine Beine ragten heraus. Sie führten seltsame Bewegungen aus — wie die Grätsche eines Brustschwimmers, der kurz vor dem Absaufen ist.

Tarzan riß Ehrlich hoch.

„Wo ist unsere Strickleiter, du Mistkerl?“

„Was... Das... ist eure?“ stotterte der Überrumpelte.

„Ja, unsere! Wo habt ihr sie?“

„Die ist... Der...“, eine bebende Hand deutete auf Paulsens Beine, „hat sie auf den Müllplatz geworfen.“

Kommissar Glockner und Röbbeck näherten sich im Schritt. Tarzan begriff. Offenbar wollten sie ihr Eingreifen hinauszögern.

„Du gibst zu“, sagte Tarzan, „daß ihr unsere Strickleiter gestohlen und uns erpreßt habt. Also seid ihr beide XY. Und XY hat die Schurkerei bei Fräulein Dettl begangen — denn der Zettel im Fensterkitt wurde eben gefunden. Dort kommt Kommissar Glockner, Gabys Vater. Ihr seid dran, ihr Lumpenpack. Wer hat gestern abend bei Herrn Zonker angerufen?“

„Er...“, stammelte Ehrlich. „Paulsen!“

„Der Alte?“

„Nein, Ottmar.“

„Weiß der Alte davon?“

Ehrlich zögerte. Als er antwortete, war es offensichtlich Lüge. Doch ihm das Gegenteil nachzuweisen, fiel im Augenblick schwer.

Er schüttelte heftig den Kopf. „Nichts. Nur Ottmar und ich haben das... Es sollte ein Spaß sein. Wir wollten nur mal ausprobieren, wie so was geht. Das Geld hätten wir zurückgegeben. Und allen Schaden wieder gutgemacht.“

„Natürlich!“ sagte Tarzan ironisch. „Ihr wolltet nur ein bißchen Erpressung studieren. Rein wissenschaftlich habt ihr gehandelt. Ich fürchte nur, auf ein Lob werdet ihr vergebens warten.“

Herr Glockner und Röbbeck hatten das meiste gehört. „Jetzt werden wir uns mit den beiden beschäftigen“, sagte Gabys Vater.

Paulsen wurde aus der Hecke gezogen. Sein Gesicht war zerkratzt und dunkelrot vor Wut.

„Ich sage nichts!“ schrie er. „Kein Wort sage ich aus. Ich leugne alles. Ehrlich spinnt. Der ist übergeschnappt.“

„Der Apfel fällt nicht weit vom Stamm“, sagte Herr Glockner leise zu Tarzan. „Leider. Aber der Bursche kann leugnen, soviel er will. Ehrlichs Geständnis genügt. Außerdem haben wir die Fingerabdrücke. Bestimmt sind auch die von Paulsen dabei.“

Fräulein Dettl und die Mädchen hatten sich in respektvoller Entfernung gehalten. Nur Karl und Klößchen waren zum Schauplatz der Festnahme gestoßen.

„So“, sagte Klößchen zu Paulsen, „du hast also meine Strickleiter auf den Müll geworfen und denkst nicht daran, sie zurückzugeben — trotz des Lösegeldes.“

Dann tat er etwas, wozu er sich noch nie hatte hinreißen lassen. Mit voller Wucht trat er Paulsen vors Schienbein.

Der brüllte auf, hüpfte auf einem Fuß und hielt sich den mißhandelten Knochen.

„Aber quitt sind wir deshalb noch lange nicht!“ rief Klößchen. „Das Geld kriegen wir zurück!“

*

Die Sonne stand tief. Ein warmer Frühsommerabend verbreitete sein braunes Licht.

Tarzan und Klößchen hatten die Arbeitsstunde hinter sich. Beim EvD meldeten sie sich ab.

„Wir sind bei Familie Selbmann zum Abendessen eingeladen“, sagte Tarzan. Er nannte dem Lehrer die Telefonnummer. „Inge Selbmann gehört zu Gaby Glockners Freundinnen — und ist Schülerin der St.-Irmengard-Schule.“

„Ihr wißt, wann ihr zurück sein müßt“, erwiderte der Lehrer. „Wißt ihr übrigens, daß ihr Rekordhalter seid — was die Einladungen zum Abendessen betrifft?“

„Wußte ich nicht“, lachte Tarzan. „Du Willi? Sicherlich liegt es daran, daß wir ziemlich viel Freunde haben. Und deren Eltern — na ja! die haben Mitleid mit uns.“

Der Lehrer lachte und entließ sie.

Sie radelten zur Stadt und suchten Inges Adresse. Es war eine bescheidene Gegend, wo die Selbmanns im Dachgeschoß eines großen Mietshauses wohnten.

Tarzan rannte fünf Treppen hinauf. Klößchen benutzte den Lift, um schneller zum Essen zu kommen.

Inge ließ die beiden ein. Sie strahlten. Daß die Selbmanns soviele Gäste hatten, kam selten vor. Eingeladen waren nämlich alle. Gaby, Bärbel und Karl saßen bereits in Inges Zimmer und besprachen zum x-tenmal die mißlungene Erpressung von Ehrlich und Paulsen.

In der Küche traf Kathie Selbmann, Inges Mutter, letzte Vorbereitungen für das Abendessen. Sie war eine blasse, ziemlich schmale Person mit versorgtem Gesicht, dunkelhaarig wie Inge und immer noch hübsch.

„Das sind Tarzan und Klößchen“, stellte Inge vor, und Frau Selbmann begrüßte beide herzlich. Besonders lange schüttelte sie Tarzan die Hand. „Dir danke ich, daß du Inge so großartig geholfen hast. Und daß du auch noch das andere für uns tun willst.“

„Das in der Pension hätte jeder gekonnt“, wehrte Tarzan ab. Dann puffte er Klößchen in die Rippen, denn der schnupperte allzu ungeniert in Richtung Herd.

Kathie Selbmann lachte. „Es gibt Pizza und anschließend Eis.“

„Wundervoll!“ sagte Klößchen. „Ich liebe Pizza. Und Eis ist ein herrlicher Abschluß.“

„Und nichts ist fertig gekauft“, erklärte Inge voller Stolz. „Meine Mutti macht alles selber. Auch das Eis. Es ist wirklich was Besonderes.“

„Das Lob solltest du lieber den Gästen überlassen“, lachte Frau Selbmann. „Ich hoffe, mir gelingt alles.“

Eine nette Familie, dachte Tarzan, als sie in Inges Zimmer gingen. Eine blitzsaubere Wohnung, aber sie ist kärglich eingerichtet. Man merkt überall: sie müssen sparen. Und dazu die Invalidität des Vaters. Also, denen ist das Geld wirklich zu gönnen. Hoffentlich können wir die Briefmarken in D-Mark verwandeln!

Werner A. Selbmann war bei den anderen.

Tarzan traute seinen Augen nicht, als er die Szene sah.

Mit nacktem Oberkörper lag Karl, der Computer, auf der Couch in Inges Zimmer. Gaby und Bärbel saßen auf dem Boden. Und Herr Selbmann demonstrierte (zeigte) am lebenden Objekt, wie ein Masseur massiert, wenn die Muskeln des Patienten verspannt sind.

„Toll, wenn man so durchgeknetet wird“, sagte Karl gerade. „Man fühlt sich zum Bäume ausreißen.“

Herr Selbmann lachte. „Das war’s.“ Er klatschte Karl auf den Rücken. Dann wandte er sich Tarzan und Klößchen zu.

Irgendwie sieht er bedeutend aus! dachte Tarzan. Aber auch, als wäre er müde und ohne Hoffnung. Na ja! es muß schlimm sein, wenn man nicht mehr arbeiten kann und die Familie verarmt.

Werner A. Selbmann war hochgewachsen. Er hatte ein hageres Gesicht mit starker Hakennase und leuchtenden Augen, in denen aber das Feuer — fast — erloschen war. Er hielt sich gerade und bei allen Bewegungen den Oberkörper steif. Sicherlich schmerzte die kranke Wirbelsäule sehr.

„Du bist Tarzan?“ Er schüttelte ihm die Hand. „Du weißt sicherlich, wie dankbar wir dir sind.“

„Weshalb denn nur?“ wehrte Tarzan ab. „Ich sehen überhaupt keinen Grund. Aber da wir beim Thema sind: Ist es Ihnen recht, wenn ich Ihren habgierigen Bruder aufsuche?“

„Ich kann es nicht von dir erwarten. Aber wenn du dich erbietest...“

„Tue ich. Und ich werde ihn fragen, ob er die Briefmarken, die ihm damals gestohlen wurden, zurückkaufen möchte. Ich behaupte, ich kenne den derzeitigen Besitzer und wisse, daß der sie veräußern will. Natürlich alles privat, unter der Hand und ohne die Polizei einzuschalten! Sonst geht gar nichts. Denn auch der derzeitige Besitzer habe sie für teures Geld erworben und sei nicht etwa — was man ja denken könnte — der Dieb. Wenn er anbeißt, Ihr Herr Bruder, werde ich die Abwicklung des Geschäftes mit ihm aushandeln — und zwar so, daß uns niemand in die Quere kommen kann. Marken gegen Bargeld — und das an einem Ort, den wir fünf Minuten vorher bestimmen. Richtig?“

„Ich glaube, meine Interessen liegen bei dir in allerbesten Händen“, sagte Herr Selbmann.

Seine Frau rief zum Abendessen.

Es war eine Wucht.

„Hausgemachtes ist unübertrefflich“, meinte Klößchen nach der dritten Pizza.

Jede war anders belegt — und das Eis schmeckte sogar Tarzan, den sonst Süßes nicht reizen konnte.

Es war eine fröhliche Runde; aber nach dem Essen stand Ernstes bevor.

Mucksmäuschenstill verhielten sich alle, als Tarzan die Telefonnummer wählte, die Herr Selbmann auf einem Zettel notiert hatte: die Privatnummer seines habgierigen Bruders Hartmut A.

Tarzan hatten den Hörer am Ohr, sah auf die Spitzen seiner Turnschuhe und wartete.

Nach dem dritten Läuten wurde abgehoben.

„Bei Hartmut A. Selbmann“, näselte eine überaus vornehme Stimme.

„Bitte, Herrn Selbmann!“ verlangte Tarzan.

„Tut mir leid. Das ist nicht möglich.“

„Wer sind Sie, bitte?“

„Ich bin der Butler“, näselte es vornehm und zum Erfrieren kühl. „Wer spricht, bitte?“

„Ich bin Tarzan!“ Grinsend klammerte er sich mit zwei Fingern die Nase zu. „Sagen Sie Ihrem Boß, es ist ungeheuer wichtig. Wichtig für ihn.“

„Tut mir leid. Das ist nicht möglich“, wiederholte der Butler. „Herr Selbmann ist bis Freitag verreist. Auf Wiederhören.“

Der Butler legte auf. Tarzan legte auf. Und in die Stille sagte er: „Jetzt haben wir ein paar Tage Pause.“

12. Funke taucht auf

Freitag. 10.21 Uhr.

Lydia Waberina, die Pensionswirtin, hatte ihre Kriegsbemalung beendet. Nachdenklich betrachtete sie ihr buntes Gesicht im Spiegel. Etwas fehlte noch! Ach so, die Wimpern.

Sie wurden angeklebt.

„So, jetzt sind wir schön“, sagte sie zu ihrem Spiegelbild. Heute trug sie ein orangefarbenes T-Shirt — passend zum Tag; denn die strahlende Morgensonne hatte den Dunst über der Großstadt vertrieben.

Als es anhaltend und ungeduldig klingelte, ging Lydia — wackelnd wie eine eilige Ente — zur Wohnungstür.

Draußen stand ein Mann. Er war groß und knochig wie ein Gaul, das harte Gesicht von fahlgrauer Farbe — wie bei Stubenhockern, die sich vor frischer Luft fürchten. Daß dieser Mann sich fürchtete — danach sah er allerdings nicht aus: eher, als lehre er andere das Fürchten. Eisgraue Augen musterten Lydias ausgeflippte Erscheinung.

„’n Morgen“, sagte er durch schmale Lippen. „Ich brauche ein Zimmer.“

„Gern!“ Sie bat ihn herein.

Zu ihrem Erstaunen schritt er gleich zu Nr. 17. Dort setzte er den Koffer ab. Indem er auf die Tür deutete, schien für ihn festzustehen: das Zimmer oder keins!

„Das nehme ich!“

„Ja. Aber ich hätte noch ein anderes, Herr...“

„Funke. Edwin Funke. Ich nehme Nr. 17. Oder ist es belegt?“

Mit ihrer Baßstimme sagte sie: „Das nicht. Noch nicht. Aber heute nachmittag trifft ein Gast ein, dem ich...“

„Heute nachmittag bin ich längst wieder weg.“

„Stundenweise vermiete ich nicht, Herr Funke.“

„Ich will mich nur etwas ausschlafen.“ Er grinste, zog einen 100-Mark-Schein aus der Tasche und schob ihn zwischen Lydias krallenförmige Finger. „Bis später, mein Schatz!“

Immer noch grinsend verschwand er hinter der Tür. Sie hörte, wie er von innen abschloß. Kopfschüttelnd schob sie das Geld ins Portemonnaie.

Na schön! dachte sie. Immerhin hat er für fünf Tage bezahlt, inklusive (einschließlich) Frühstück. Wenn’s ihm die paar Stunden wert sind — bitte!

Sie zog sich in ihr mit Privat gekennzeichnetes Zimmer zurück und begann mit dem zweiten Überlackieren ihrer Fingernägel. Als sie damit fertig war, schwenkte sie die Hände zum Trocknen in der Luft. Dann schenkte sie sich einen Likör ein, denn im Augenblick war nichts Besseres zu tun.

Dröhnend wurde an ihre Tür geklopft.

Sie erschrak und schüttete etwas Likör auf ihre Karottenhosen. Ärgerlich öffnete sie.

Funke hatte die Beine gegrätscht. Sein vorhin noch fahlgraues Gesicht war jetzt dunkel vor Wut.

„Ich vermute, Sie können sich nicht mehr an mich erinnern. Vor drei Jahren habe ich hier schon mal gewohnt — zusammen mit einem Freund. Damals benutzten wir das Badezimmer von Nr. 17, um etwas, das uns... äh... lieb und teuer ist, besonders teuer!, zu verstecken.“

„Wie bitte?“

Sie hatte das Gefühl, ihre Wimpern lösten sich ab.

„Wir haben etwas in dem Badezimmer versteckt!“ sagte Funke hart. „Jetzt ist es weg!“

„Da wundern Sie sich? Nach drei Jahren! Zig Gäste sind seitdem...“ Sie schüttelte den Kopf. „Was war es denn? Und wo hatten Sie’s versteckt?“

„Ein... äh... Schriftstück. Es steckte in einer Klarsichthülle. Sie war hinter einer Kachel unter dem Waschbecken versteckt.“

„Hinter einer Kachel?“ staunte sie mit ihrem Donkosakenbaß. „Etwa eingemauert?“

„Ja, eingemauert. Eben habe ich die Kachel gelöst. Regen Sie sich nicht auf! Nichts ist kaputt. Außerdem ersetze ich Ihnen die Handwerkerkosten. Das Versteck ist leer. Aber der Kleister, mit dem die Kachel wieder eingesetzt wurde, noch verdammt frisch. Ein Teufelszeug! Hier!“

Er zeigte ihr seinen Daumen, an dem Mörtelbröckchen wie dicke Warzen klebten.

„Kriegt man nicht ab, diesen Mist. Aber das ist jetzt nicht wichtig. Wichtig für mich ist: Einer ihrer letzten Gäste hat das Versteck geöffnet.“

„Ist ja schrecklich! Ob das durch Zufall entdeckt wurde? Da fällt mir ein: in den letzten Tagen hatte ich das Zimmer überhaupt nicht vermietet.“

„Und vorher?“

„Zuletzt hat ein Mädchen drin... Moment!“ Wellenbewegungen huschten über ihr Gesicht. Diese Zuckungen fanden immer dann statt, wenn sie angestrengt nachdachte. Schon deshalb vermied sie unnötige Gehirnakrobatik. Aber jetzt ging ihr ein Seifensieder auf.

„Also deshalb war die Kleine nur ein paar Stunden da! Und der Junge, ihr Freund, hat ihr geholfen. Aha! Soso! Wie durchtrieben! Da staune ich! Wissen Sie, das Mädchen kam gegen Abend — und ist schon vor Mitternacht wieder gegangen. Bezahlt hat sie für zwei Tage und... Ich fand das alles zwar seltsam, habe mir aber nichts dabei gedacht.“

Funke zog einen 50-Mark-Schein aus der Tasche und winkte damit.

„Den Namen, Gnädigste!“

„Moment! Da muß ich nachsehen.“

Sie zog ihre Kladde zu Rate.

„Ja, hier steht’s: Inge Selbmann.“

„Wie? Selb... Selbmann?“

Sogar wenn er stotterte, behielt er den barschen Ton.

Lydia Waberina wiederholte nickend den Namen; und Edwin Funke dachte: Selbmann? Verdammt! So hieß doch der, dem wir damals die Marken geklaut haben! Hartmut A. Selbmann! Zufall? Blödsinn! Dahinter steckt was anderes! Aber was? Und woher weiß ein Mädchen von dem Versteck? Das kann nur Palowski gewesen sein, der liebe Herbert Palowski — Freund und Kumpel von damals. Klar! Der muß seine Jährchen noch absitzen. Mir gönnt er die Beute nicht. Also hat er einen Kassiber irgendwie rausgeschmuggelt. Damit mir andere zuvorkommen. Und sie sind mir zuvorgekommen. Wer? Hat diese Inge Selbmann was mit Hartmut A. Selbmann zu tun? Der war doch Junggeselle und Eigenbrödler und hat bestimmt keine Tochter. Was also? Zufällige Namensgleichheit. Egal. Ich kriege es raus. Und die Marken hole ich mir zurück.

„Können Sie das Mädchen beschreiben?“ fragte er.

Das konnte Lydia Waberina. Sie hatte 150 Mark erhalten und gab sich Mühe. Vor Funkes innerem Auge entstand ein ziemlich deutliches Bild einer 16jährigen Schülerin.

„Danke, mein Schatz!“ Er tätschelte Lydias faltigen Unterarm, holte seinen Koffer und wandte sich zum Ausgang. Dort drehte er sich um. „Es wäre empfehlenswert, Gnädigste, wenn Sie mich und die ganze Sache schleunigst vergessen. Klar? Denn ein Sterbenswörtchen zu irgendwem könnte Ihnen eine Menge Ärger einbringen. Klar?“

Lydia nickte. Sie hatte verstanden und würde schweigen wie eine Auster, die weder Fleisch noch Perle hergeben will.

Funke verließ das Haus, ging zum nächsten Postamt und schlug dort im Telefonbuch nach.

Nur zwei Selbmanns waren verzeichnet: Hartmut A. — den sie damals heimgesucht hatten — und ein gewisser Werner A., Masseur, wohnhaft in der Charlotten-Straße, einer eher ärmlichen Gegend.

Per Taxi ließ sich Funke dorthin bringen.

Vor den Wohnblöcken spielten Kinder auf einem schmalen Grünstreifen. Ein etwa siebenjähriger Steppke saß am Bordsteinrand und kaute ein dickes Butterbrot.

Funke trat zu ihm. „Vielleicht kannst du mir helfen, Söhnchen. Ich suche ein Mädchen, das hier irgendwo wohnen soll. Leider weiß ich den Namen nicht genau. Aber beschrieben hat man sie mir. Sie soll heißen Ingrid oder Inge Seibermann... oder so ähnlich.“

„Sie meinen sicherlich Inge Selbmann“, lachte der Knirps.

„Ich weiß nicht“, zögerte Funke. „Wie sieht die aus?“

„Sie ist 16, groß und dünn, hat langes dunkles Haar — meistens als Mittelzopf — und Katzenaugen. Mein Bruder Erwin sagt, daß sie sehr nett aussieht.“

„Das ist leider nicht die, die ich suche“, bedauerte Funke. „Das Mädchen soll klein, dick und hellblond sein.“

„So sieht Gertrud Kalisch aus“, sagte der Junge. „Aber die wohnt nicht mehr hier. Ist weggezogen.“

„Jedenfalls danke ich dir.“

Hochzufrieden zog sich Funke zurück.

Zwei Querstraßen weit trug er seinen Koffer, mit dem er heute früh aus dem Gefängnistor in die Freiheit getreten war. Da hatte er noch geträumt vom großen Geld durch die fette Beute von damals. Aber jetzt schien der Traum zu zerrinnen.

Nein! dachte er. Nicht mit mir! Drei Jahre habe ich auf diesen Tag gewartet. Jetzt kenne ich nichts. Jetzt riskiere ich alles. Hat das Mädchen allein gehandelt? Aus eigenem Antrieb? Unmöglich! Da stecken andere dahinter. Die Eltern? Sicherlich. Dann haben die jetzt die Briefmarken. Oder das Geld, falls die Marken schon verkauft sind. Das eine oder das andere werde ich mir zurückholen. Wie? Freiwillig geben die nichts her. Aber unter Druck bestimmt.

Ein gefährlicher Plan entstand in seinem Hirn.

Doch zunächst wollte er, um keinen Irrtum zu begehen, Inges Identität (Gleichheit mit einer bestimmten — gesuchten — Person) überprüfen.

Er trat in eine Telefonzelle und wählte die Rufnummer der Selbmanns.

„Kathie Selbmann“, meldete sich Inges Mutter mit frischer Stimme.

„Hier Polizeimeister Schulze von der Verkehrsstreife“, log Funke. „Ich muß Ihnen leider mitteilen, Frau Schelpmann, daß Ihre Tochter Inge eben bei einem Unfall leicht verletzt wurde. Und...“

„Das ist unmöglich!“ unterbrach sie ihn. „Inge sitzt neben mir. Und wir heißen Selbmann — Siegfried, Emil, Ludwig, Berta“, buchstabierte sie den Namen.

„Verzeihung! Dann liegt eine Verwechselung vor.“ Grinsend drückte er auf die Gabel. Er blätterte zu den P-Seiten zurück und fuhr mit knochigem Finger die Spalten entlang.

Ah, da war er ja, sein alter Freund Fritz Paulsen! Immer noch dieselbe Adresse. Und bestimmt immer noch derselbe Halunke, der vor keiner Gemeinheit zurückschreckte — wenn sie nur genug Geld brachte.

Er wählte.

„Paulsen“, meldete sich eine kratzige Stimme.

„Hallo, du räudige Fischhaut“, sagte Funke — so hatte er ihn damals genannt; und Paulsen schaltete sofort.

„Edwin!“ brüllte er freudig. „Bist du draußen? Haben sie dich entlassen?“

„Ich bin hier in der Stadt, Fritz. Und ich brauche deine Hilfe. Die Sache ist heiß. Aber es springt eine Menge dabei raus. Für uns beide. Machst du mit?“

„Wenn du die Weichen stellst — immer!“

„Gemacht! Es wird hart. Aber dann winken 400 000. Wir werden für kurze Zeit ein 16jähriges Mädchen in Pension nehmen.“

„Kidnapping?“ (Entführung, Menschenraub) fragte Paulsen erschrocken.

„Jawohl. Aber mach dir nicht in die Hose. Das hört sich nur so gefährlich an. Sind kleine Leute, denen wir das Töchterlein wegnehmen. Aber die haben was, das mir gehört! Einzelheiten erzähle ich dir, wenn wir uns sehen. Jedenfalls müssen wir gleich schweres Geschütz auffahren, damit der Austausch ruck, zuck stattfinden kann. Das Mädchen gegen die Briefmarken.“

„Briefmarken?“ Paulsens Stimme klang enttäuscht.

„Sogar nur zwei. Aber die sind 400 000 wert. Das kannst du mir glauben.“

„Ich glaube es. Für nichts würdest du kein Risiko eingehen. Aber muß es gleich Kidnapping sein? Kannst du die Leute nicht auf andere Weise zur Herausgabe zwingen?“

„Wie denn? Die würden sich schieflachen. Oder glaubst du, die verschenken 400 000 — nur weil ich mit der Faust auf den Tisch haue? Nein! Hinter unserer Forderung muß Druck sitzen. Deshalb schnappen wir die Inge. Dein Anteil sind 50 000!“

„Kommt mir wie gerufen“, sagte Paulsen. „Gerade jetzt brauche ich Geld für einen Rechtsverdreher. Mein Sohn ist in Schwierigkeiten. Ottmar, dieser Idiot, hat sich bei einer läppischen Sache erwischen lassen.“

13. Gefangen im Klappbett

Freitagmittag.

Tage der Ungeduld lagen hinter dem TKKG. Kein Stück waren die Freunde vorangekommen, denn Tarzans Verhandlung mit Hartmut A., dem betrügerischen Geizhals, stand immer noch aus.

Die Kinder hatten Fräulein Dettl im Krankenhaus besucht, wo sie sich prächtig von der Blinddarmoperation erholte. Schon am Montag sollte sie entlassen werden.

Toni Ehrlich und Ottmar Paulsen gehörten nicht mehr zur Klasse. Ihre Schuld war erwiesen. Kommissar Glockner hatte ihre Fingerabdrücke auf der Fensterscheibe festgestellt. Außerdem lag Ehrlichs Geständnis vor. Daß Ottmar Paulsen nach wie vor leugnete, machte seine Lage nur schlimmer. Beim Jugendgericht stand ihnen ein Verfahren bevor; und Schulbesuch interessierte die beiden nicht mehr. Ehrlich hatte das Internat verlassen und befand sich wieder bei seinen Eltern. Paulsen hockte schon vormittags mit seinem Vater biertrinkend in miesen Kneipen herum. Sie führten böse Reden; und der Weg des Jungen schien vorgezeichnet.

Die sechste Stunde war heute frei. Zu viert quetschten sich die TKKG-Freunde in die Telefonzelle „Besenkammer“ im Flur des Haupthauses.

Tarzan wählte Hartmut A. Selbmanns Rufnummer.

Wieder meldete sich der näselnde Butler.

„Ich rief schon vor einigen Tagen an“, sagte Tarzan. „Sie entsinnen sich vielleicht. Ich bin Tarzan. Ich muß unbedingt Herrn Selbmann sprechen. Es ist immens (außerordentlich) wichtig.“

„Tut mir leid“, näselte der Butler. „Ich bin schon sehr besorgt. Herr Selbmann ist nämlich noch immer nicht zurückgekehrt, obschon sein Eintreffen für gestern abend vorgesehen war. Und Pünktlichkeit gehört zu seinen vornehmsten Tugenden. Auch telefonisch vermag ich ihn nicht zu erreichen. Am Trimi-See bleibt das Telefon still. Ich erwäge schon, ob ich die Polizei mit einer Vermißtenmeldung behellige. Aber das wäre wohl doch verfrüht — und der Chef könnte es mir verübeln.“

„Er ist am Trimi-See?“ fragte Tarzan erstaunt. „Das ist ja ganz in der Nähe. Ich dachte, er wäre sonstwohin verreist.“

„Nein. Zu dieser Jahreszeit hält er sich überaus gern in seinem Ferienhaus am Trimi-See auf.“

„Trifft sich gut“, sagte Tarzan. „Heute nachmittag bin ich nämlich zufällig dort. Dann könnte ich gern mal nach dem Rechten sehen; und Sie brauchten die Polizei nicht zu behelligen.“

„Das wäre vielleicht zu erwägen.“ Der Butler zögerte noch. Aber man merkte ihm die Erleichterung an.

„Die Adresse?“ fragte Tarzan, denn die Gemeinde Trimi-See — gleichen Namens wie das Gewässer — verteilte sich rings um den See.

„Seepromenade elf“, antwortete der Butler.

„Danke! Ich werde Sie benachrichtigen, ob Herr Selbmann noch dort ist. Auf Wiederhören.“ Er legte auf.

„Das heißt also“, seufzte Klößchen, „daß wir nachher zum Trimi-See fahren. Bei der Hitze!“

„Hab dich nicht so!“ lachte Gaby.

Sie verließen die Besenkammer, denn vier Personen hatten dort nur Platz, wenn sie sich wie Ölsardinen verhielten.

„Es wäre am gescheitesten“, sagte Karl, „wenn wir gleich von hier aufbrechen. Und gar nicht erst zum Mittagessen heimfahren.“ Damit meinte er Gaby und sich.

Der Vorschlag war richtig, denn der Trimi-See lag etwa fünf Kilometer südlich der Schule hinter einem bewaldeten Bergrücken. Der Weg zur Stadt führte in entgegengesetzte Richtung, also schlankweg nach Norden.

Tarzan sagte: „So machen wir’s. Und damit ihr nicht verhungert, teilen wir unser Mittagsmahl mit euch. Das heißt, in den Speisesaal können wir euch leider nicht einladen. Dort haben nur Heimschüler Zutritt. Aber Willi und ich werden halbe Portionen hinausschmuggeln. Bei Suppe ist das problematisch. Die sickert einem glatt durch die Hosentasche, ehe ihr den Löffel reintaucht. Aber heute — zum Glück — gibt es Eierkuchen. Die sind transportfähig — auch ohne Geschirr. Nicht wahr, Willi?“

„Jaaah...“ Klößchens Miene drückte Besorgnis aus. Der Gedanke, an einer halben Portion nicht ganz satt zu werden, war peinigend.

Gaby lachte. „Ich habe gar keinen Hunger. Mir genügt ein klitzekleiner Eierkuchen.“

Sie und Karl warteten im Klassenzimmer, während Tarzan und Klößchen zum Essen gingen. Vier dicke Speckeierkuchen, in eine nicht mehr ganz saubere Papierserviette gehüllt, wurden aus dem Speisesaal geschmuggelt.

Gaby und Karl, die inzwischen zu Hause angerufen und Bescheid gegeben hatten, stärkten sich für die bevorstehende Fahrt.

Die Sonne stand hoch, und kein Lüftchen regte sich, als die vier Freunde über einen holperigen Feldweg radelten. Gräser wogten im Sommerwind; und weit voraus über dem Wald, kreiste ein Bussard (Raubvogel).

Klößchen schwitzte und jammerte, weil er seine Schokolade als Wegzehrung vergessen hatte. Hinzu kam, daß sein ewig hungriger Magen nur mit einer halben Portion Eierkuchen besänftigt war. Wie sollte er so den Tag überstehen?

Sie erreichten den Wald. Hier war es schattig und kühl. Der Weg stieg an. Sie begegneten Holzfällern. Später kreuzte der Weg die Straße. Ihr folgten sie jetzt. Es ging wieder abwärts, und das Tempo wurde flotter. Dann — hinter einer Kurve — sahen sie den Trimi-See unten im Tal.

Er war ringsum bewaldet. An der Straße, die ihn umrundete, standen nur vereinzelte Häuser: kleine, aber schicke Wochenendhäuser oder betagte Villen sowie die beiden Ausflugsgaststätten am Nord- und am Südende.

Der See spiegelte wie eine Platte aus Silber. Eine Handvoll Boote mit bunten Segeln kreuzte im Wind. Dazwischen glitten Windsurfer über das Wasser. Viel Betrieb war allerdings noch nicht. Morgen und am Sonntag würde es anders sein — so das Wetter hielt.

„Herrlich!“ schwärmte Gaby. „So nahe bei der Stadt — und doch schon die schönste Urlaubslandschaft.“

Sie fuhren ins Tal hinab und dann am See entlang. Die Straße gabelte sich. Die breite Fahrbahn — eine Umgehungsstraße — rückte vom See ab. Hier fuhr, wer nicht nach Trimi-See hineinwollte. Die Abzweigung führte dicht am Ufer entlang, hieß Seepromenade und war sozusagen die Hauptstraße der weit verstreuten Gemeinde.

„Nr. 31“, Karl deutete auf eine Villa. „Und dort ist 29. Die Richtung stimmt.“

Sie suchten Nr. 11, und die war bald gefunden.

Hartmut A. Selbmanns Ferienhaus erwies sich als schlicht und unauffällig, stand aber auf dem größten Grundstück und hielt somit beträchtlichen Abstand zu den Nachbarn.

Ein schmiedeeiserner Zaun hielt ungebetene Gäste fern. Dahinter wuchs eine hohe Hecke als Sichtblende. Nur durch die Einfahrt sah man das Haus. Das Tor, wo die Kinder jetzt hielten, war geschlossen.

Auf der Rückseite des Hauses — nur die konnten sie sehen — waren alle Fenster geschlossen, sowohl im Erd- wie auch im Obergeschoß.

„Er scheint nicht mehr da zu sein“, sagte Gaby.

Tarzan deutete zur Garage. „Das Tor ist zwar unten, aber nicht eingeklinkt. Ich sehe mal nach, ob was mit vier Rädern drin steht.“

Er flankte über die Fußgängerpforte, lief zur Garage und schob das Tor hoch. Ein weinroter Mercedes stand da.

Tarzan bedeutete seinen Freunden, was er vorhätte, lief weiter zum Haus, fand den Eingang an der Seite und drückte auf die Klingel. Er hörte das Schrillen hinter der Tür, wartete und klingelte abermals. Lauschend schob er den Kopf vor.

Was war das? Es hörte sich an wie schwache Hilferufe. Sehr gedämpft klangen sie, als wäre der Rufer geknebelt. Sie kamen aus dem Haus.

„Hiiilfe!“ Und noch einmal hörte er die ermattete Stimme: „Hiiilfe!“

„Da ist was passiert!“ rief er seinen Freunden zu. „Ich muß ins Haus. Ich höre Hilferufe.“

Er drückte auf die Klinke, aber die Tür war verschlossen. Rasch umrundete er das Gebäude. Seeseitig war eine Terrasse angebaut.

Mit dem Ellbogen zertrümmerte er das Glas der Tür. Er konnte sie aufhebeln und trat in einen sehr großen Raum, mehr schon eine Art Wohnhalle, die nahezu das ganze Erdgeschoß einnahm. Im Hintergrund führte eine Treppe nach oben. Es gab weder Diele noch Vorraum. Durch die Eingangstür gelangte man gleich in die Wohnhalle.

Die rustikale Einrichtung bestand aus Zirbelholz. Schränke und Regale waren ringsum in die Wände eingebaut.

„Hilfe!“

Tarzan schrak zusammen.

Die Stimme war ganz nahe, klang zwar immer noch gedämpft, aber deutlicher.

Doch er sah niemanden.

„Hilfe! Bitte...“

Nicht zu fassen! dachte Tarzan. Da ist wer im Schrank eingesperrt.

Er ging auf die Einbauten zu. Und jetzt, beim Näherkommen, sah er das Klappbett.

Hochgeklappt war es von den Schränken rechts und links nicht zu unterscheiden — mit seiner reichen Schnitzerei.

Doch die beiden — versenkbaren — Holzfüße, auf denen es ausgeklappt ruhte, ragten noch hervor. Außerdem war es nicht ganz in seine hochschrankartige Vertiefung zurückgeklappt. Blaßgrüne Bettwäsche hing an der Seite heraus.

Da steckt er drin! schoß es Tarzan durch den Kopf.

Er reckte sich hoch, faßte die obere Kante und klappte das Bett vorsichtig auf. Es leistete Widerstand, als wäre was mit dem Drehmechanismus nicht in Ordnung. Tarzan setzte Kraft ein. Krachend zersprang irgendwo eine Stahlfeder, und das Bett glitt in die Waagerechte.

Ein Mann lag darin.

Er lag schräg, aber mit dem Kopf nach unten, hatte seinen Körper c-förmig verbogen und atmete mit weitgeöffnetem Mund. Er sah schlimm aus: totenbleich, die Augen wie erloschen.

„Um Himmels willen!“ sagte Tarzan. „Sind Sie seit heute nacht hier eingeklemmt?“

„Seit gestern nacht“, flüsterte der Mann. „Ich dachte, ich müßte sterben. Mein Gott! Länger hätte ich’s nicht ausgehalten.“

Es mußte Hartmut A. Selbmann sein. Die Ähnlichkeit mit seinem Bruder war nicht zu übersehen: das gleiche hagere Gesicht und die gleiche Hakennase. Nur daß Hartmut A. deutlich älter war. Jetzt zudem sah er aus wie sein eigener Großvater auf dem Sterbebett.

„Durst!“ flüsterte er.

Neben der Treppe fand Tarzan eine winzige Küche. Er brachte Selbmann ein großes Glas Wasser. Der trank in gierigen Schlucken. Dann verlangte er einen großen Kognak. Auch den goß Tarzan ihm ein. Nach einem zweiten Kognak konnte Selbmann sich aufsetzen.

Tarzan fragte, ob er einen Arzt rufen sollte. Aber das wurde abgelehnt.

„Die Angst. Der Durst. Meine ausweglose Lage. Die Gewißheit, hier zu sterben, ohne daß jemand mein Hilferufen hört. Das — mein Junge — waren Höllenqualen. Aber krank bin ich nicht. Was ich jetzt brauche, ist Kognak. Und den verschreibt mir kein Arzt.“

Er nahm den dritten zu sich.

Tarzan stellte ihm die Flasche ans Bett, weil er das Einschenken leid war.

Die Farbe kehrte in Selbmanns Gesicht zurück. Er glotzte zur Terrasse.

Gaby, Karl und Klößchen standen dort und blickten herein.

„Das sind meine Freunde“, sagte Tarzan. „Dürfen sie reinkommen?“

„Selbstverständlich.“

Tarzan stellte sie vor, nannte seinen eigenen Namen und fragte Selbmann dann, was denn eigentlich passiert sei.

„Ach, dieses verfluchte Bett. Ist handgefertigt von einem Kunstschreiner. Schöner Künstler, der! Auf was gefaßt machen kann er sich! Es muß so gegen Mitternacht gewesen sein — also vor... Himmel!... vor 38 Stunden. Ich hatte mich unruhig herumgeworfen. Das muß den Springfedermechanismus ausgelöst haben. Plötzlich klappte das Bett hoch. Ich war eingeklemmt. Was sage ich: eingepfercht! Keine Hand konnte ich rühren.“

Tarzan betrachtete das Bett. „Jetzt ist mir das klar. Sie sind nach unten gerutscht. Sie lagen unterhalb des Drehpunktes. Dadurch war es Ihnen unmöglich, das Bett zurückzuklappen. Also, an Ihrer Stelle würde ich künftig woanders schlafen. Das ist ja eine gefährliche Falle.“

„Lebensgefährlich!“ nickte Selbmann. Er erholte sich zusehends. Fahlgrau war jetzt nur noch der lappige Schlafanzug.

„Ich habe um Hilfe geschrien“, sagte er, „bis ich nicht mehr konnte. Durch eine Ritze konnte ich sehen, wie es hell wurde, wie der Tag verging, wie die Nacht anbrach, wie wieder ein Tag begann — dann habe ich jedes Zeitgefühl verloren. Ich war auch mehrmals bewußtlos. Die Beine sind mir abgestorben. Dann hörte ich, wie es läutete — Junge, wenn du nicht gekommen wärst! Dir verdanke ich mein Leben. Wünsch dir, was du willst! Wenn ich es erfüllen kann, dann wird es in Erfüllung gehen.“

Tarzan lächelte tiefgründig. „Ich möchte 400 000 Mark. Aber nicht als Belohnung oder Geschenk. Sondern als Bezahlung für einen Gegenwert, der Ihnen vor drei Jahren gestohlen wurde.“

Verwundert blickte Selbmann ihn an. „Wie bitte?“ Was meinst du?“

„Ich meine die beiden Briefmarken, die Mauritius von 1898 auf einem Kuvert. Die wurden Ihnen doch von Einbrechern entwendet. Wir kennen den derzeitigen Besitzer, der übrigens mit dem Diebstahl nicht das Geringste zu tun hat, aber dennoch ungenannt bleiben will. Er bietet Ihnen die Marken zum Kauf an — die ja ulkigerweise schon mal in Ihrem Besitz waren. Und als Philatelist sind Sie doch sicherlich noch so anspruchsvoll wie ehedem.“

Grinsend fletschte Selbmann die Zähne. Er begann schallend zu lachen. Dabei wollte er Kognak trinken. Das Glas stieß ihm gegen die Zähne. Der Kognak landete auf seiner Pyjamajacke.

„Köstlich! Haha!“

Jetzt schnappt er über! Tarzan wechselte einen Blick mit seinen Freunden. Vielleicht hat ihn der Springmechanismus im Oberstübchen verletzt.

„Die beiden Mauritius“, rief Selbmann, „besitze ich immer noch. Was mir damals gestohlen wurde, das sind Repliken.“

„Was ist denn das?“ fragte Klößchen.

„Nachbildungen. Zweitanfertigungen von geringem Wert. Von Kunstwerken macht man so was, weil man die Originale (das Echte, Erste, Ursprüngliche) streng unter Verschluß hält. Aber man will ja was vorzeigen. Oder man braucht es zu Vorträgen. Oder um Kunstdiebe zu täuschen. Da tun’s dann die Repliken.“

„Ich bin geschockt.“ Tarzan sah seine Freunde an. „Und soviel Lärm um nichts. Wird das eine Enttäuschung für die...“

Er ließ den Satz unvollendet.

„Ihr müßt wissen“, fuhr Selbmann fort, „daß ich in meinem Stadthaus besondere Sicherheitsmaßnahmen treffe. In einem Wandsafe (Tresor, Geldschrank), der nicht allzu sicher ist, liegen wertlose Aktien, die wertlosen Repliken meiner teuersten Marken und etwas Bargeld. Einbrecher nehmen sich natürlich gleich den Safe vor. Und sind angeschmiert. Was wirklich wertvoll ist, liegt bei mir offen herum. Und wurde damals bei dem Einbruch völlig übersehen. Die beiden Marken, beispielsweise, steckten in einem Buch. Und das stand zwischen vielen anderen im Bücherregal.“

„Schlau!“ lobte Tarzan mit hohler Stimme. Er dachte an Inge und Ihre Eltern. Ihm war zum Aus-der-Haut-fahren.

„Aus dem Geschäft wird also nichts“, sagte Selbmann. „Aber du hast deinen Wunsch immer noch offen, Peter! Überleg dir was Vernünftiges. Es kann teuer, sehr teuer sein. Mein Leben ist mir nämlich auch sehr teuer. Und das verdanke ich jetzt dir.“

„Ich werde darauf zurückkommen“, nickte Tarzan.

Worauf du dich verlassen kannst! dachte er. Irgendwas schinde ich für deinen betrogenen Bruder noch raus. Aber das erfährst du erst hinterher. Zunächst mal machen wir freundliche Miene.

14. Die Entführung

Fritz Paulsen saß am Lenkrad, Edwin Funke neben ihm. Es war Paulsens Wagen, ein alter Kombi. Er parkte im oberen Teil der Charlotten-Straße. Von hier konnten sie den Hauseingang sehen. Es war Nachmittag. Immer noch spielten Kinder auf dem Grünstreifen. Funkes Gesicht drückte Entschlossenheit aus. In Paulsens hinterhältigen Augen leuchtete Habgier.

„Du hast sie also gesehen, Edwin?“

„Ja. Aber nur von weitem. Trotzdem werde ich sie erkennen. Und du meinst, der Keller ist als Verlies geeignet?“

„Bestens. Es war früher mal eine Lagerhalle“, erwiderte Paulsen. „Jetzt verfällt sie. Ist draußen im ehemaligen Industriegebiet. Da kommt keiner hin. Da findest du nur Ratten und Mäuse.“

Funke nickte. Den Hauseingang ließ er nicht aus den Augen.

In diesem Moment sah er sie.

Da ist sie ja! dachte er. Und sie schiebt ihr Rad. Also wird sie wegfahren. Das ist die Gelegenheit, auf die wir warten.

„Ist das Inge Selbmann?“ fragte Paulsen.

„Hübsch, nicht wahr? Laß ihr etwas Vorsprung. Dann langsam hinterher.“

Er beobachtete, wie das Mädchen aufs Rad stieg und in Richtung Innenstadt fuhr.

Paulsen ließ den Motor an und folgte ihr.

Sie machte es den beiden Verbrechern leicht, indem sie eine Abkürzung benutzte: eine einsame Straße. Sie führte an einer langer Friedhofsmauer entlang. Auf der anderen Seite war die hohe Hecke einer großen Gärtnerei.

Niemand war zu sehen, als der Kombi die Radfahrerin überholte. Er stoppte. Funke sprang heraus, riß das entsetzte Mädchen vom Rad und hielt ihr den Mund zu. Sofort war Paulsen neben ihm. Einen chloroform-(Betäubungsmittel-)getränkten Lappen preßte er ihr auf Mund und Nase. Es dauerte nur Sekunden, bis sie — die sich vor Angst nur schwach gewehrt hatte — bewußtlos war.

Paulsen schob sie durch die Hecktür in den Kombi und breitete Decken und leere Kartons über die Bewußtlose. Funke stellte ihr Rad an die Friedhofsmauer.

Mit hohem Tempo preschte der Wagen davon. Niemand hatte den Überfall beobachtet, obwohl er am hellichten Tage geschah — und mitten in der Stadt.

Wenig später erreichten sie die trostlose Gegend des ehemaligen Industriegebietes, wo die Gebäude verfielen und die Stadtverwaltung mit ihrer Sanierung (Schaffung gesunder Verhältnisse) demnächst beginnen wollte.

„Sie kommt zu sich“, meinte Funke. Er sah, wie sich das Mädchen unter den Decken zu regen begann.

Niemand war in der Nähe.

Sie wickelten ihr Opfer in eine Decke, schleppten das Paket durch eine leere, ehemalige Lagerhalle und dann eine mit Unrat übersäte Treppe hinunter. In einem finsteren Kellerraum legten sie ihre Last auf den Boden.

Entsetzte Augen aus einem blassen Gesicht sahen zu ihnen auf.

Sie war bei Bewußtsein, begriff, was mit ihr geschehen war, und begann zu schluchzen.

„Du brauchst keine Angst zu haben, Inge“, sagte Funke. „Sobald deine Eltern uns die beiden Briefmarken aushändigen, lassen wir dich frei. Aber jetzt mach den Mund auf! Ich will wissen, wie ihr an das Versteck gekommen seid.“

„Ich... ich bin doch nicht Inge“, schluchzte sie. „Ich heiße Bärbel. Bärbel Zonker.“

„Was?“ Funke ließ den Mund offen. „Das ist nicht wahr.“

„Du Idiot!“ zischte Paulsen. „Jetzt hast du uns in die Tinte geritten. Wegen der“, er deutete auf Bärbel, die ängstlich von ihnen weggerutscht war und jetzt zusammengekauert in einer Ecke hockte, „ist doch mein Sohn... äh... haben sie ihn am Kanthaken.“

Er wandte sich an Bärbel. „Kennst du mich?“

Sie schüttelte den Kopf, obwohl sie erriet, daß es Ottmar Paulsens Vater war. Aus seinen Worten ging das hervor. Außerdem sahen die beiden sich ähnlich.

Plötzlich glitt ein Leuchten über Paulsens Gesicht.

„Mensch, Edwin! Pfeif doch auf die Marken. Ich weiß ein besseres Geschäft. Die Kleine hier ist ein Goldfisch. Ihr Alter scheffelt Millionen. Um sein einziges Töchterchen wiederzusehen, macht der jede Summe locker. Jetzt sind wir so weit gegangen, da kommt es darauf nun auch nicht mehr an. Kein Austausch gegen die Marken, sondern eine richtige Lösegelderpressung. Klar?“

Funke überlegte kurz, dann nickte er. „Aber erst will ich wissen, wie das mit den Marken gelaufen ist.“ Drohend sah er Bärbel an. „Weißt du was darüber?“

Sie schüttelte den Kopf, obwohl ihr die Angst fast die Kehle zuschnürte. „Was denn für Marken?“

Sie schlossen Bärbel ein. Die Tür war aus Stahlblech, das Schloß unverwüstlich.

Nur durch einen vergitterten Luftschacht fiel etwas Tageslicht in den Kellerraum.

Zitternd preßte sich Bärbel in ihre Ecke. Sie wußte, wie sinnlos es war, um Hilfe zu rufen.

Verwechselt haben sie mich, dachte sie. Weil ich Inge so ähnlich bin. Mein Gott!

Dann hörte sie das Rascheln. Es war hinter dem Schutt in der Ecke.

Eine große Ratte lugte hervor. Ihre Augen schimmerten rötlich. Neugierig stellte sie sich auf die Hinterpfoten.

*

Paulsen hielt vor einer Telefonzelle. Auf der Uhr am Armaturenbrett des Kombis war es 16.50 Uhr.

„Und mach ihm klar, daß mit uns nicht zu spaßen ist“, sagte Paulsen.

Funke nickte, wischte sich über die Stirn, stieg aus und trat in die Telefonzelle. Er räusperte sich. Sein Selbstbewußtsein war angeknackst. Daß ausgerechnet ihm so ein verdammter Irrtum passierte! Schön — man konnte noch was daraus machen. Aber das war reiner Zufall. Ebensogut hätte Inge... nein, sie hieß ja Bärbel... das Kind völlig unbemittelter Eltern sein können.

Aus dem Telefonbuch suchte er die Rufnummer.

... Robert L. Zonker... aha!...

Er wählte.

Augenblicklich wurde abgehoben.

„Zonker“, meldete sich eine angenehme Männerstimme.

„Hören Sie gut zu“, sagte Funke. „Ich wiederhole nichts. Wir haben Ihre Tochter Inge... äh, Bärbel, meine ich... entführt. Sie ist in unserer Hand. Wenn Sie Ihre Tochter unversehrt wiedersehen wollen, machen Sie eine halbe Million locker. 500 000 Mark! Begriffen? Lassen Sie die Polizei aus dem Spiel, sonst garantiere ich für nichts. Wenn Sie jetzt gleich Ihre Bank anrufen, können Sie das Geld noch abheben. In einer Stunde rufe ich Sie wieder an. Ende!“

Er legte auf, bevor Zonker etwas sagen konnte.

*

Enttäuschung stand in allen Gesichtern.

Inge schluckte und war den Tränen nahe. Ihr Vater preßte die Lippen zusammen. Kathie Selbmann strich sich müde über die Augen.

Die TKKG-Bande war vom Trimi-See zurückgekehrt. Tarzan hatte berichtet. Es tat ihm weh, eine so enttäuschende Nachricht zu überbringen. Er sah, wie alle Hoffnung auf eine sorgenfreie Zukunft für diese kleine Familie zerbrach.

Gaby hatte sich neben Inge gesetzt und ihr tröstend den Arm um die Schultern gelegt. Karl und Klößchen blickten betreten.

„Ich glaube nicht“, sagte Tarzan zu Herrn Selbmann, „daß Ihr Bruder gelogen hat. Es erklärt auch, warum er damals den Diebstahl der Marken nicht angezeigt hat. Es war nicht Eitelkeit, sondern es war einfach nicht nötig. Er hat sie noch. Na ja! Jedenfalls haben wir ihm Karls Telefonnummer gegeben — falls er mit uns Kontakt aufnehmen will. Denn eine Belohnung drängt er mir ja regelrecht auf. Ich finde es zwar unmöglich, sich für selbstverständliche Hilfeleistung belohnen zu lassen. Aber in diesem Fall. .

Das Schrillen des Telefons unterbrach ihn.

Kathie Selbmann meldete sich. „Ah, Herr Zonker. Guten Tag! Wie? Nein, Bärbel ist schon lange weg. Was?“

Bestürzung malte sich auf ihr Gesicht. Indem sie eine Hand über die Sprechmuschel deckte, flüsterte sie: „Bärbel ist entführt worden.“

Sofort schnellte Tarzan vom Sessel hoch. Mit zwei Riesenschritten war er neben Frau Selbmann. Sie drehte den Hörer so, daß er Zonkers Worte vernehmen konnte.

„...soll ich jetzt nur tun? Wir sind außer uns vor Angst. Und wie eigenartig, daß er gesagt hat: Ihre Tochter Inge. Dann verbesserte er sich und sagte: Bärbel.“

„Herr Zonker, Tarzan ist gerade bei uns“, sagte Kathie Selbmann. „Er möchte Sie sprechen.“

Wort für Wort ließ sich Tarzan wiederholen, was der Anrufer gesagt hatte.

„Die Polizei werde ich zunächst nicht verständigen“, fügte Zonker mit zitternder Stimme hinzu. „Es scheinen mehrere Kidnapper zu sein. Und wenn Bärbel was passiert...“

Seine Stimme erstickte. Er konnte nicht weiterreden. „Bitte, unternehmen Sie jetzt nichts!“ sagte Tarzan. „Ich rufe in fünf Minuten zurück, Herr Zonker.“

Er legte auf.

Stimmen schwirrten durcheinander. Vergessen waren die Briefmarken. Aufregung griff um sich. Angst und Sorge um Bärbel — nur das stand im Vordergrund.

Tarzan wiederholte, was er von Zonker erfahren hatte. „Seltsam, dieser Versprecher“, meinte Herr Selbmann. „Wie kommt der Verbrecher auf Inge?“

„Nicht erschrecken“, sagte Tarzan, „aber ich glaube: die Entführung galt Inge.“

„Wie meinst du das?“ Entsetzt sah sie ihn an.

„Es ist eine einfache logische Folgerung. Heute ist der 20. des Monats. Heute sollte jener Edwin aus dem Gefängnis entlassen werden — der Kerl, dem unser Kassiberverfasser die Marken nicht gönnt. Ich wette, Edwin war inzwischen in der Pension Waberina, hat das leere Versteck vorgefunden und rausgekriegt, daß Inge die erfolgreiche Schatzsucherin ist — zusammen mit mir. Daß der Verdacht so schnell auf dich fallen könnte, Inge, hätte ich nicht für möglich gehalten. Die Waberina kennt deinen Namen. Das war unser Fehler. Edwin hat festgestellt, wo du wohnst. Und beschlossen, dich zu entführen, um die Marken zu bekommen, beziehungsweise dich gegen sie auszutauschen. Er hat draußen gelauert. Beweis: Bärbel wurde entführt, nachdem sie hier wegfuhr. Ihr ähnelt euch sehr. Es kam zur Verwechselung. Zu spät hat er gemerkt, daß die Falsche entführt wurde. Jetzt paßt er sich der neuen Situation an. Er hat festgestellt, daß Bärbel die Tochter reicher Eltern ist, und versucht eine Lösegelderpressung. 400 000 hat er sich für die Marken erhofft. Jetzt rundet er auf.“

„Toll, wie du das zusammenbaust“, sagte Karl.

„Aber damit ist Bärbel im Moment nicht geholfen“, rief Gaby.

„Ich werde Herrn Zonker einen Vorschlag machen.“ Tarzan griff zum Telefon.

Als Bärbels Vater sich meldete, sagte er: „Hier Tarzan. Herr Zonker, bei dem Kidnapper handelt es sich vermutlich um einen Häftling, der heute entlassen wurde. Woher ich das weiß, erkläre ich Ihnen nachher. Das ist eine längere Geschichte. Doch zunächst... Ich sehe eine gute Möglichkeit, wenn Sie mich als Lösegeldboten einsetzen. Sagen Sie dem Kerl, wenn er nachher wieder anruft, Bärbels Freund — noch nicht 14jährig — werde das Geld überbringen. Dann läßt so ein Ganove sofort in seiner Wachsamkeit nach. Wenn er mich sieht, wird er sich zeigen. Denn daß ich nicht im Polizeidienst stehe, dürfte klar sein. Dann mache ich den Kerl zur Schnecke. Und dann wird er mir Bärbels Versteck zeigen — so wahr man mich Tarzan nennt!“

15. Der Kampf mit den Kidnappern

Noch geschwächt und angenagt von einem bösen Zweifel, kehrte Hartmut A. Selbmann spätnachmittags per Taxi aus Trimi-See in die Stadt zurück.

Mit Friedrich, seinem Butler, hatte er telefoniert. Durch den war veranlaßt worden, daß Professor Karlsson, der bedeutendste Kenner auf dem Gebiet der Philatelie, bereits wartete.

Karlsson war ein faltenreicher Typ mit grauem Bart und raschen Bewegungen. Friedrich erinnerte an ein rosiges Ferkel.

Ohne viel Umschweife nahm Selbmann im Salon seiner Villa am Altstadt-Ring ein ledergebundenes Buch — Goethes Werke — aus dem Regal. Zwischen den Seiten 114/115 steckte ein Briefumschlag. Er enthielt die beiden Mauritius von 1898 auf einem Kuvert.

Mit einer Pinzette zog Selbmann die Kostbarkeit hervor. Vor Karlsson legte er sie auf die marmorierte Tischplatte.

„Bitte, Ihr Urteil, Herr Professor.“

Karlsson setzte seine Brille auf, zog eine Lupe als Zusatzgerät aus der Tasche und beugte sich über die Marken.

Mit der linken Hand kratzte er sich am Schienbein.

Etwa eine halbe Minute betrachtete er die Marken. Dann hob er den Kopf.

„Hervorragende Repliken.“

„Wie bitte?“

„Ich sagte: es sind hervorragende Repliken. Oder haben Sie geglaubt, die sind echt? Sie doch nicht, Herr Selbmann! Sie als Experte (Sachkenner)!“

„Was ich sehe, glaube ich schon lange nicht mehr“, murmelte Hartmut A., „wegen meiner Augen. Sie werden von Tag zu Tag schlechter. Eines Tages werde ich erblinden. Wie soll ich feststellen, ob ich echte Marken oder Repliken vor mir habe? Herzlichen Dank für Ihre Hilfe, Professor. Bitte, schicken Sie mir Ihre Rechnung.“

Als der Professor gegangen war, sagte Selbmann zu seinem Butler: „Die Repliken gehören in den Safe, Friedrich! Die echten in die Goethe-Bände! Jetzt, drei Jahre nach dem Einbruch, stelle ich fest: die echten befanden sich im Safe, und den Schund haben wir noch. Wie... konnte das passieren? Du, nur du, Friedrich, bist für das Aufräumen verantwortlich.“

Die rosige Schweinchenhaut des Butlers hatte sich burgunderrot gefärbt. Er wand sich vor Verlegenheit, was fast wie ein Bauchtanz aussah.

„Es... es... tut mir wahnsinnig leid, Chef. Kann... kann... ich mir nur so erklären, daß ich... damals... jedenfalls... ich bin ja nur Laie... eine Verwechslung kann vorkommen. Es ist mir überaus peinlich.“

Er verging fast vor Scham. Sogar sein näselnder Tonfall war ihm während dieser Worte abhanden gekommen.

„Drei Jahre“, murmelte Selbmann, „habe ich geglaubt, es wären die echten. Erst dieser Junge hat mich aufgeschreckt. Außerdem: daß der derzeitige Besitzer der Marken so schlecht sieht wie ich, ist nicht anzunehmen. Oder?“

„Äh... ich weiß nicht, Chef.“

Friedrich näselte wieder.

*

Um 19.35 Uhr übernahm Tarzan von Herrn Zonker die schwarze Aktentasche. Sie enthielt 120 000 Mark.

„Mehr Bargeld“, sagte Zonker, „konnte ich in der kurzen Zeit nicht aufbringen. Der Kidnapper weiß das. Ich habe es ihm am Telefon gesagt; und er war sonderbarerweise damit einverstanden. Offenbar ist er in Panik. Er begnügt sich mit dem Spatz in der Hand, weil die Taube auf dem Dach... Mein Gott! Ich zittere vor Angst. Wenn nur Bärbel nichts zustößt! Tarzan, es liegt jetzt an dir. Aber, bitte, riskiere nichts! Wenn du merkst, daß du keine Chance hast — dann gib ihm das Geld. Dann können wir nur darauf vertrauen, daß er Bärbel wirklich freiläßt. Aber...“, er zögerte, und seine Stimme wackelte erbärmlich, „sicher bin ich mir nicht. Es könnte sein, daß er mit neuen Forderungen kommt. Weil er wirklich die 500 000 will.“

Tarzan nickte.

Sie standen in der Diele der Zonkerschen Villa.

Bärbels Mutter ließ sich nicht blicken. Sie befand sich am Rande eines Nervenzusammenbruchs.

„Du weißt, wo es ist?“ fragte Zonker.

„Ich kenne die Gegend vom alten Industriegelände.“

„Wirst du’s schaffen, bis um acht?“

„Leicht. Also, bis später.“

Tarzan lief hinaus, schnallte die Tasche auf dem Gepäckträger fest und fuhr im Höllentempo quer durch die Stadt zum ehemaligen Industriegelände.

Kurz vor acht fuhr er an der kahlen Mauer entlang, die zu einem breiten Tor führte. Dort hielt er. Er stieg ab, schob sein Rad durch das Tor, stellte es hinter die Mauer und brachte das Kabelschloß an — was vielleicht überflüssig war, denn außer den Kidnappern befand sich niemand in der Nähe.

Er nahm die Aktentasche. Aus den Augenwinkeln spähte er umher, als er an Schuppen, verfallenen Bürogebäuden, Fertigungshallen und Lagerhäusern vorbeiging.

Es war das ehemalige Gelände eines kunststoffverarbeitenden Unternehmens namens Pini. Im Hintergrund ragte ein gewaltiger Fabrikschornstein auf. Dorthin hatte der Kidnapper den Geldboten bestellt.

Nicht schlecht gewählt, dachte Tarzan. Die Gegend ist tot wie ein Friedhof um Mitternacht. Es würde sofort auffallen, wenn sich Polizisten anschleichen. Der Kidnapper muß nur auf den Wasserturm steigen — dort hinten. Von dort hat er Überblick.

Er näherte sich dem Schornstein.

Im dunklen Winkel eines Mauervorsprungs stand eine Gestalt. Man brauchte ungewöhnlich scharfe Augen, um sie zu entdecken. Aber Tarzan verfügte darüber.

Er sah in andere Richtung. Dort stand ein Mann.

Also doch zwei, dachte er. Von mir aus...

Sie gingen aufeinander zu. Tarzan musterte den brettharten, hageren Gaultyp. Gesehen hatte er den Kerl noch nie.

„Ich bin der Geldbote.“

„Das sehe ich.“

„Führen Sie mich zu Bärbel. Dann kriegen Sie das Geld.“

Funke grinste. „Ach, du stellst Bedingungen.“

„Klar. Oder dachten Sie, mit mir könnten Sie machen, was Sie wollen, Edwin!“

Funkes Gesicht schien zu zerspringen. Er prallte zurück. Seine Fäuste ballten sich.

„Woher...“ Er stockte.

Er ist es, dachte Tarzan. Also richtig getippt. Meine Vermutung trifft zu.

„Her mit dem Geld!“

Funke griff nach der Tasche.

Mit voller Wucht wurde sie ihm ins Gesicht gestoßen. Funke schrie auf. Tarzan ließ die Tasche los, packte den Kerl und setzte seinen gefährlichsten Judowurf an. Funke wurde durch die Luft gewirbelt. Wuchtig prallte er gegen Paulsen, der in diesem Moment aus seinem Versteck herbeirannte.

Brüllend gingen beide zu Boden.

Paulsen stemmte sich hoch, riß ein Springmesser aus der Tasche und erhielt einen wuchtigen Karatetritt vor die Brust. Er fiel rücklings zu Boden, schlug hart mit dem Kopf auf und blieb liegen.

Als Funke aufstehen wollte, wurde er hinterrücks gepackt. Ein Würgegriff schnürte ihm die Kehle ein. Vergebens versuchte er, sich aus dieser eisernen Umklammerung zu befreien.

„Ich kugele dir auch gern noch die Arme aus, Mistkerl“, sagte Tarzan. „Wo ist Bärbel? Sag’s! Oder ich dreh dir die Luft ab.“

„Im... im Keller! Dort...“ Funke konnte nur reden, weil Tarzan den Griff etwas lockerte. „...in der Lagerhalle.“

„Du führst mich hin. Beim geringsten Fluchtversuch mache ich Kleinholz aus dir.“

Er ließ ihn aufstehen. Funke keuchte. Er konnte den linken Arm nicht bewegen. Kalter Schweiß bedeckte sein Gesicht. Er war völlig am Ende.

Tarzan nahm dem bewußtlosen Paulsen die Brieftasche ab, stellte mit Genugtuung fest, um wen es sich handelte, nahm die Geldtasche auf und ließ sich von Funke zu Bärbels Versteck führen.

Als sich im Keller die schwere Tür öffnete, preßte sich eine verängstigte, weinende Gestalt in die Ecke. Auf der anderen Seite des Raums glühten die Augen zweier kapitaler (besonders großer) Ratten.

„Komm, Bärbel!“ sagte Tarzan. „Es ist überstanden. Die Verbrecher sind schachmatt.“

Schluchzend fiel sie ihm in die Arme.

Während er ihr tröstend den Kopf tätschelte, ließ er Funke nicht aus den Augen.

Aber der dachte nicht an Flucht. Der schaffte kaum noch die Treppe, ohne schlappzumachen.

Als sie zum Schornstein zurückkamen, hatte sich Paulsen nicht von der Stelle gerührt.

Wie sich später herausstellte, hatte er sich bei dem Sturz ernstlich verletzt. Allerdings — bis zur Gerichtsverhandlung war der Schaden längst wieder behoben.

Tarzan trieb Funke vor sich her. Bärbel schluchzte unablässig. Sie durfte Tarzans Rad schieben, denn der wollte die Hände für Funke freihaben.

Sie brauchten nicht weit zu gehen — bis zur nächsten Telefonzelle. Dort mußte sich Funke flach auf den Boden legen — mit dem Gesicht nach unten.

Dann rief Tarzan Kommissar Glockner an.

*

Am nächsten Vormittag — es war Samstag — klingelte Tarzan an dem protzigen Portal von Hartmut A. Selbmanns Stadtvilla.

Friedrich ließ ihn ein.

„Äh“, näselte er. „Sie... äh... sind Tarzan?“

Tarzan hielt sich die Nase zu. „Ja... äh...“

Indigniert (entrüstet) hob Friedrich die Brauen. Doch auf eine Erwiderung verzichtet er.

Tarzan wurde in den Salon geführt, wo Hartmut A. Selbmann bei einem späten Frühstück saß.

„Guten Morgen, Herr Selbmann! Sie riefen gestern bei meinem Freund Karl Vierstein an, dessen Telefonnummer wir Ihnen gegeben hatten. Sie sagten, Sie wollen mich sprechen.“

„Allerdings. Nimm Platz! Was darf ich dir anbieten?“

„Danke, ich habe schon gefrühstückt.“

Tarzan setzte sich in einen schweren, altenglischen Ledersessel, in dem sich schon mancher Hosenboden wohlgefühlt hatte.

„Worum geht es, Herr Selbmann?“

„Nun, ich... äh... die Repliken! Die hätte ich gern.“

Schau, schau! dachte Tarzan. Was höre ich denn da? Sind wohl doch nicht so unecht? Kleiner Trick — oder was war das gestern?

„Die können Sie haben“, sagte er. „Den Preis kennen Sie: 400 000!“

„Äh... Hm!... Na, gut!“ Selbmann lächelte. „Aus dir wird mal was, Peter! Du weißt, was du willst.“

„Das weiß ich.“

„Außerdem bin ich tief in deiner Schuld. Du hast einen Wunsch frei, wie du weißt. Hast du dir was Vernünftiges, was wirklich Nützliches überlegt?“

„Das habe ich.“

„Jetzt bin ich gespannt.“

Tarzan lächelte. „Ich auch. Nämlich auf Ihre Reaktion (Antwort). Ich hoffe, Sie stehen zu Ihrem Wort.“

„Das tue ich.“

„Gut. Ich wünsche mir nichts für mich. Aber ich wünsche, daß Sie endlich — nach nunmehr 18 Jahren — Ihrem Bruder Werner Selbmann den Teil seines Erbes zukommen lassen, der ihm rechtens gehört. Sie wissen selber am besten, wie Sie das damals mit den Goldmünzen gedeichselt haben, als Ihr Vater Paul Cornelius verstorben war. Und was dann folgte. Ihr Bruder, Herr Selbmann, hat Familie. Er ist unverschuldet in Not geraten. Wenn es einer verdient, daß Fortuna ihr Füllhorn über ihm auslädt — dann er!“

Die Stille dehnte sich — und dehnte sich.

Mit unbewegtem Gesicht starrte Hartmut A. Selbmann auf seinen Teller, wo die Krümel einer Frühstückssemmel noch lagen und die Schalen eines weichgekochten Eies.

Dann zuckte es in seinem Gesicht. Als er schließlich aufblickte, waren seine schwachen Augen feucht.

„Hat Werner die Marken?“

Tarzan nickte.

„Wie ist er daran gekommen?“

„Zufällig. Fast so, daß man sagen könnte: ein Wink des Schicksals. Mit dem Diebstahl hat er nichts zu tun.“

„Wie... ist seine Familie?“

„Inge — sie ist 16 — gehört zu meinem Freundeskreis. Sie ist fabelhaft. Frau Selbmann wird von uns allen bewundert. Sie ist fabelhaft. Ihr Bruder, Herr Selbmann, bringt sich und seine Familie mit einer Invalidenrente durch. Er hatte einen Unfall und kann nicht mehr arbeiten.“

Wieder starrte Hartmut A. auf seinen Teller.

„Ich habe es sonst noch niemandem gesagt, Peter. Mein Testament — das habe ich schon vor Jahren gemacht. Ich schäme mich fast. Aber ich habe meinen Bruder als Alleinerben eingesetzt. Ich weiß, daß ich schuld habe. An allem.“

„Jeder — auch Ihr Bruder — wünscht Ihnen ein langes Leben. Soll denn erst Inge etwas von dem Geld haben, das Sie doch gar nicht für sich allein verbrauchen können?“

Selbmann lächelte. „Nein. Ich werde — teilen mit Werner. Dein Wunsch, Peter, soll sich erfüllen.“

Er erfüllte sich. Was niemand erwartet hatte: Es kam zur Versöhnung der feindlichen Brüder. Hartmut A. teilte seinen Besitz mit Werner A.; und von dem Tage an waren Werner, seine Frau Kathie und Inge nicht mehr von Sorgen geplagt. Ottmar Paulsen und Toni Ehrlich erhielten empfindliche Jugendstrafen. Aber es bestand Hoffnung, daß sie einsichtig wurden und künftig einen anderen Weg einschlugen.

Edwin Funke und Fritz Paulsen wanderten für längere Zeit ins Gefängnis. Was sie auf dem Kerbholz hatten, verdiente nichts anderes.

Die große Feier fand statt. Herr Zonker, Werner A. und Hartmut A. Selbmann waren die Gastgeber — und die vier Freunde vom TKKG die Ehrengäste. Es wurde toll. Alle waren begeistet; und Klößchen aß mal wieder für drei.

Doch zwischen der zweiten und dritten Portion Nachtisch flüsterte er Tarzan zu: „Weißt du, was mich ärgert?“

„Ich nehme an, du hast deine Schokolade vergessen.“

„Nicht doch! Hier ist ja alles überaus reichlich. Ich wünschte, ich könnte tagelang weiterfeiern. Nein, ich meine das Lösegeld.“

„Die 120 000? Die habe ich doch gerettet.“

„Unseren Hunderter, meine ich. Den für die Strickleiter.“

„Tja!“ lachte Tarzan, „den kriegen wir nicht zurück.“

„Siehst du! Und das ärgert mich.“

Klößchen machte ein grimmiges Gesicht. Weit sperrte er dann den Mund auf, um den Weg freizugeben — für einen großen Löffel Schokoladencreme.

— ENDE —

Liebe Stefan-Wolf-Freunde!

War spannend, nicht wahr? Diese Geschichte unserer vier Freunde vom TKKG und ihren mutigen Abenteuern hat Euch sicher gefallen. Von Stefan Wolf gibt es aber noch mehr Bücher über die vier Freunde, jeder Band ein packendes Abenteuer von Tarzan, Klößchen, Karl und Gaby. Und Oskar ist natürlich auch immer dabei, denn der lustige und treue Cocker-Spaniel gehört genauso zu dieser verschworenen Gemeinschaft. TKKG nennen sie sich nach den Anfangsbuchstaben ihrer Vornamen. Sie halten zusammen wie Pech und Schwefel, sie sind immer fröhlich, und Kameradschaft ist für sie selbstverständlich. Kennt Ihr auch die anderen Stefan-Wolf-Bücher schon — jedesmal ein neuer „Fall für TKKG“ mit vielen hübschen Zeichnungen Eurer Lieblinge und ihrer Abenteuer?

Die Jagd nach den Millionendieben

Eigentlich wollen Tarzan, Gaby und Karl nur mal abends übers Volksfest bummeln, aber aus dem kleinen Ausflug wird ein großes Abenteuer. Zufällig beobachtet Tarzan, wie die schon lange gesuchten Millionendiebe aus einer Villa wertvolle Gemälde stehlen. Unsere vier Freunde vom TKKG, denn natürlich gehört auch Klößchen dazu, wollen die Bande ganz allein entlarven. Welche Rolle spielt der seltsame Bruder des unsympathischen Zeichenlehrers Pauling? Haben die Rocker etwas mit den Einbrüchen zu tun? Was tut sich in der feudalen Villa von Klößchens Eltern, wo der Chauffeur niedergeschlagen wird und das Luxusauto verschwindet? Lauter merkwürdige Dinge geschehen, die sich nicht zusammenreimen. Nichts kann unsere vier Freunde von der waghalsigen Gangsterjagd abhalten, die mit einer handfesten Überraschung endet.

Der blinde Hellseher

Tarzans Schulfreund Volker Krause war schon immer etwas scheu und zurückhaltend. Seine Freunde werden nicht recht schlau aus ihm. Eines Tages kommt Volker nicht zur Schule: Verbrecher haben ihn entführt und fordern hohes Lösegeld von seinen Eltern. Die Krauses sind sehr reich, und Volkers Mutter gilt als etwas übergeschnappt. Sie glaubt an überirdische Erscheinungen und läßt sich von dem blinden Hellseher Raimondo seltsame Botschaften aus dem Jenseits übermitteln. Unsere vier Freunde vom TKKG trauen diesem Raimondo nicht. Hat er den armen Volker entführt? Oder war es Mario, der ein italienisches Restaurant betreibt und sich recht verdächtig benimmt? Tarzan, Klößchen, Karl und Gaby suchen ihren Schulfreund auf eigene Faust. Natürlich hilft auch Oskar kräftig mit, Gabys treuer Cocker-Spaniel. Die Kinder geraten von einer gefährlichen Situation in. die andere, und der Fall wird immer geheimnisvoller.

Das leere Grab im Moor

Tarzan liegt in seinem Bett in der Internatsschule. Er kann nicht einschlafen und schaut hinaus in den Nachthimmel. Da sieht er einen Stern, der sich rasch bewegt. Eine Sternschnuppe, denkt Tarzan. Nein! Plötzlich steht ein Feuerball am Himmel, der Knall einer Explosion dringt bis in Tarzans Schlafraum. Am nächsten Morgen erfährt er, daß ein kleines Flugzeug in das Moor vor der Stadt gestürzt war. Die Maschine gehörte einem Ölscheich, an Bord war eine Kiste mit Gold und Edelsteinen. Sie ist spurlos verschwunden, im Moor finden sich nur noch die Trümmer des Flugzeugs. Eine fieberhafte Suche nach der wertvollen Kiste beginnt. Auch unsere Freunde vom TKKG durchstöbern das Moor, und sie stoßen auf merkwürdige Gestalten — auf den Kioskbesitzer Funke, der Alkohol an Jugendliche verkauft, und auf den Penner Stulla. Was haben sie mit dem verschwundenen Schatz zu tun? Was Tarzan und seine Freunde erleben, als sie die Ganoven heimlich beobachten und gar noch Oskar verschwindet, Gabys treuer Cocker-Spaniel, das ist eine wirklich atemberaubende Geschichte bis zur letzten Zeile.

Das Paket mit dem Totenkopf

Als Tarzan an einem bitterkalten Winternachmittag im Stadtpark dem alten Oberst Grewe zu Hilfe kommt, der von zwei gemeinen Räubern überfallen wird, ahnt er nicht, daß dies der Anfang eines gefährlichen Abenteuers werden sollte. Tarzan findet einen Lederbeutel mit einem Fixer-Besteck, wie Rauschgiftsüchtige es benutzen. Langsam beginnt das Rätsel sich zu lösen, als die vier Freunde vom TKKG am Hauptbahnhof ihren Schulfreund Detlef Egge mit Boxernase beobachten, einem richtigen Gangster, der ein geheimnisvolles Paket mit einem Totenkopf im Schließfach versteckt. Das wird ein echter Fall für TKKG, denn sie sind einer skrupellosen Bande von Rauschgifthändlern und Erpressern auf der Spur, die vor keinem Verbrechen zurückschreckt und Jugendliche ins Elend stößt. Ein Abenteuer jagt das andere, bis Tarzan und seine Freunde in einer unheimlichen Nacht auf dem Westfriedhof dem Geheimnis näher kommen.

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Sie kommen von einem Volleyballspiel der Schulmannschaft, Dr. Bienert, Studienrat für Englisch und Sport und gleichzeitig Trainer der Mannschaft, und Tarzan. Unter einer Autobahnbrücke verübt ein Unbekannter einen Anschlag auf den Wagen. Der Studienrat wird verletzt, Tarzan kommt mit dem Schrecken davon. So fängt alles an. Ein Phantom spannt in der Dunkelheit Drahtseile auf Autobahnen und Landstraßen, wirft von Brücken Steine herab und schleudert Stahlkugeln gegen fahrende Autos. Die Polizei scheint machtlos, niemand hat den Unbekannten gesehen, man weiß nur, daß er ein Motorrad hat. Tarzan, Klößchen, Karl und Gaby wollen das Phantom finden. Hat der seltsame Holzschnitzer etwas zu tun mit den Attentaten? Und was steckt hinter der Brandstiftung beim Weindl-Hof? Ist der Vater der gelähmten Claudia verdächtig, weil er sich an allen Autofahrern rächen will? Ein unheimliches Abenteuer voller Spannung.

Angst in der 9 a

Am liebsten von allen Lehrern in ihrem Internat mögen die TKKG-Freunde die Müller-Borrello. Sie ist immer fröhlich und gibt gute Noten. Bloß in letzter Zeit, da macht die Mübo einen recht traurigen Eindruck, und in der 9 a wird sie regelrecht schikaniert. Drechsel und Bettger, zwei üble Rowdies, sind die Anführer. Warum? Tarzan sieht die beiden in einer Kneipe zusammen mit „King“ Seibold, einem stadtbekannten Rocker, der mit seinen Kumpanen besonders die Kinder von italienischen Gastarbeitern terrorisiert. Daß „King“, dessen Vater eine schmuddlige Werkstatt betreibt, aber einen flotten Porsche fährt, mit dem angeberischen Autohändler Antonio Borrello unter einer Decke steckt, macht die Geschichte nur noch rätselhafter. Antonio ist der Ehemann der Mübo, die sich aber von ihm scheiden lassen will und um den gemeinsamen Sohn Marco kämpft. Die TKKG-Freunde lösen auch diesen Fall und klären in letzter Minute sogar eine Entführung.

Rätsel um die alte Villa

Karl, der Computer, ist ganz aufgeregt, denn seine Eltern haben sich eine schöne alte Villa am Stadtrand gekauft. Aber irgendetwas stimmt nicht mit diesem Haus. Als die vier TKKG-Freunde hinausradeln zu dem verwilderten Grundstück, wo man herrlich spielen kann, überraschen sie unbekannte Diebe. Niemand kann sich einen Reim darauf machen. Was wollen die Fremden in einem leeren Haus? Wie immer, wenn ihn etwas ärgert, läßt Tarzan nicht locker, und seine Freunde Klößchen, Karl und Gaby samt dem Cocker Oskar sind nicht minder emsig dabei, dem Geheimnis auf den Grund zu gehen. Hat der betrunkene Blonde aus dem Hallenbad damit zu tun? Oder der Ganove Kaupa und seine Freundin Dolores? Erst nach einem nächtlichen Kampf in der einsamen Villa erfahren die TKKG-Freunde, was es mit dem toten Schrotthändler Labutzka, dem die Villa früher gehörte, und dem gestohlenen Schatz im Stausee auf sich hat.

Auf der Spur der Vogeljäger

Als Tarzan und Klößchen im Vogelschutzgebiet die Tiere beobachten, machen sie eine schreckliche Entdeckung: Ein rothaariger Wilddieb erschießt einen harmlosen Bussard. Die beiden Jungen erzählen Gaby und Karl davon, ihren Freunden vom TKKG. Nicht nur, weil Gaby eine große Tierfreundin ist (schließlich tut sie alles für ihren Cocker-Spaniel Oskar), sondern weil die vier jede Tierquälerei scheußlich finden, wollen sie den Vogelmord nicht auf sich beruhen lassen. Das wird nicht einfach, denn sie werden von seltsamen Typen bedroht und geraten in unheimliche Abenteuer. Erst wird aus einem Reptilien-Zoo eine giftige Schlange gestohlen, dann auf einen wehrlosen Blindenhund geschossen. Immer wieder taucht das Pickelgesicht auf, ein junger Mann, der gewiß nichts Gutes im Sinn hat. Und der undurchsichtige Händler Schützer mit seinen Mongolen-Augen, der genauso gefährlich ausschaut wie die bösartige Gabun-Viper. Aber die vier TKKG-Freunde geben nicht auf, bis sie im Gespensterschloß des Herrn von Picheritzki das Rätsel lösen.

Abenteuer im Ferienlager

Karl hat in einem Preisausschreiben gewonnen, und die vier Freunde vom TKKG dürfen für vier Wochen in ein Ferienlager an der Nordsee fahren. Eigentlich sollen es ein paar ruhige Wochen werden, Erholung vom Schulalltag. Aber wo Tarzan ist, da bleibt es nicht lange ruhig. Kaum angekommen, werden unsere Freunde ins erste Abenteuer verwickelt. Erst wird Klößchen zu Unrecht beschuldigt, in einem Warenhaus gestohlen zu haben, und da brennt natürlich der Ehrgeiz der TKKG-Bande, den wahren Dieb zu finden. Dann jagen Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby Gespenster, die gar keine sind. Die nur eine alte arme Frau zu Tode erschrecken wollen. Als es auch noch Oskar, dem putzmunteren Cocker-Spaniel, an den Kragen gehen soll, knöpfen die vier Freunde sich den feigen Tierquäler vor. Ein paar Jungen und Mädchen, die ein Jugendheim bauen wollen und von Rockern tyrannisiert werden, finden in Tarzan und seinen Freunden mutige Helfer. Und schließlich machen sie ein behindertes Kind, das immer im Rollstuhl sitzen muß, zum ersten Mal im Leben wirklich glücklich.

Alarm im Zirkus Sarani

Zuerst sehen sie den verdächtigen Mann im Supermarkt, und kurz darauf begegnen Tarzan und Klößchen ihm wieder, als sie zu Gast bei den Kindern im Zirkus Sarani sind. Hat dieser Mann mit der Drohung zu tun, die Tarzan im Supermarkt entdeckt? Ein Unbekannter will alle Lebensmittel vergiften, wenn er nicht 100 000 Mark bekommt. Es kommt noch schlimmer. Die nächste Erpressung richtet sich gegen die ganze Stadt. Das Grundwasser soll verseucht, Gift in Schulen, Bahnhöfen, Kirchen und überall dort verstreut werden, wo viele Menschen zusammenkommen. Der unheimliche Mann im Dunkel will immer mehr Geld. Um zu beweisen, daß er es ernst meint, versetzt er die Zirkusbesucher in Panik. Unsere Freunde vom TKKG heften sich an die Fersen des Erpressers — und sie geraten von einer Falle in die andere. Mit wie vielen Ganoven haben sie es überhaupt zu tun? Der Fall wird immer geheimnisvoller, aber Tarzan und die anderen vom TKKG geben nicht auf — bis sie das Rätsel gelöst haben.

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Es beginnt mit einer unheimlichen Begegnung auf dem S-Bahnhof von Dengenbach. Die vier Freunde vom TKKG prallen mit einer betrunkenen Rockerbande zusammen, die eben einen S-Bahn-Wagen demoliert hat. So werden sie die ersten Augenzeugen einer solchen sinnlosen Zerstörung, die der Bundesbahn schon lange Kopfzerbrechen bereitet hat. Und sie können die Täter identifizieren. Es sind die selben Burschen, die als Straßenräuber die Stadt unsicher machen. Ihr Anführer ist ein Erwachsener, ein krimineller Profi. Rücksichtslos rasen sie auf ihren Motorrädern durch die Stadt, rauben Frauen die Handtaschen, überfallen Geldboten. Als sie — aus Rache — einem Briefträger die Post wegnehmen, erfahren sie von einer Geldfälscher-Bande. Es geht um eine Million Falschgeld, und um da ran zu kommen, schrecken die Burschen vor nichts zurück. Aber sie haben nicht mit dem Spürsinn und der Hartnäckigkeit der TKKG-Bande gerechnet, und vor allem nicht mit Tarzan, der sich in der Nacht, da der große Coup starten soll, mutig an die Fersen der Verbrecher heftet...

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Unsere vier Freunde vom TKKG kommen von einem Ausflug zurück. In einer Scheune ruhen sie sich aus — und da passiert es auch schon: Ein Bauer will den Heuboden anzünden. Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby versuchen den Brand zu verhindern, und jetzt glauben sie zu wissen, wer der langgesuchte Feuerteufel ist. Seit Monaten jagt die Polizei vergeblich das Phantom, das Wochenendhäuser, Gehöfte, Scheunen und Lokale einäschert. Auch die TKKG-Bande ist zunächst auf der falschen Fährte. Denn der Bauer ist es nicht, und der wahre Feuerteufel geht weiter um: Ein gerissener Versicherungsvertreter, ein geltungsbedürftiger Schüler oder ein geheimnisvoller Wünschelrutengänger? Da müssen erst noch ein paar gefahrvolle Abenteuer überstanden werden, bis Tarzan und seine Freunde den richtigen Verbrecher entlarven.

Die Bettelmönche von Atlantis

Fünf Jugendliche verschwinden auf geheimnisvolle Weise aus der Stadt. Haben sie sich den Bettelmönchen angeschlossen, die in einem abgeschiedenen Landhaus leben und in der ganzen Gegend ihr Unwesen treiben? Niemand weiß, was die Mönche wirklich vorhaben, die aus Tunesien kommen sollen; schlimme Gerüchte aber sagen, daß diese unheimlichen Männer moderne Seelenfänger seien. Auch die TKKG-Freunde tappen, trotz aller Versuche, das Geheimnis zu lüften, im Dunkeln. Da verschwindet wieder ein Schüler. Tarzan, der sich mit den Bettelmönchen angelegt hat, gewinnt zwei Reisen nach Tunesien. Die beste Gelegenheit, das Hauptquartier der Sekte aufzuspüren. Tarzan und seine Freunde können nicht ahnen, daß ihnen ein Alptraum aus einem bösen Märchen von Tausendundeiner Nacht bevorsteht...

Der Schlangenmensch

In die Klasse 9b der TKKG-Freunde geht auch die 14jährige Anke. Eines Tages erzählt sie Tarzan und seiner Bande eine seltsame Geschichte: Daß ihr Vater von Verbrechen erpreßt werde. Weil sie Angst hat, die Polizei zu verständigen, bittet sie die vier vom TKKG um ihre Hilfe. Nichts lieber als dies, sagt sich Tarzan, und sie machen sich auf die Spur eines Einbrecher-Königs, der gerade aus dem Knast entlassen worden ist. Was hat er vor? Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby spielen Reporter der Schülerzeitung und lernen dabei drei eigenartige Männer kennen: Einen Schloßherrn, einen Altertums-Sammler und einen Adligen. Was haben die drei miteinander zu tun? Was verbindet sie mit dem Einbrecher-König? Und welche Rolle spielt Ankes Vater?

Ufos in Bad Finkenstein

Vergebens warten Tarzan und Gaby auf ihre Schulfreundin Kathie. Sie wollen gemeinsam ins Kino gehen — aber Kathie kommt nicht. Tarzan findet sie schließlich bewußtlos in einem dunklen Park. Die unheimlichen Haarjäger haben sie kahlgeschoren. Wer sind diese gemeinen Verbrecher, die nachts Mädchen überfallen — nur weil sie ihre Haare haben wollen? Die TKKG-Freunde spielen wieder einmal Detektiv. Eine heiße Spur führt nach Bad Finkenstein, und dort ist der Teufel los: Das UFO-Fieber hat die kleine Stadt gepackt. Ernsthafte Menschen behaupten, „Fliegende Untertassen“ gesehen zu haben. Ein UFO sei auch schon gelandet. Als auch noch der Weltraumforscher Professor Oberthür von Robotern überfallen und in ein Weltraumschiff verschleppt wird, gerät der ganze Ort in Panik. Spinnerei oder eine gefährliche Bedrohung aus dem Weltall? Die TKKG-Bande will die Wahrheit herausfinden.

X 7 antwortet nicht

Bei einer Radtour entdecken die vier TKKG-Freunde im Wald erst drei finstere Gestalten und dann vier gefährliche Mörsergranaten aus dem Zweiten Weltkrieg. Tarzan und seine Bande holen die Polizei, doch die Granaten sind verschwunden. Die Vier vom TKKG vermuten einen Anschlag, aber sie wissen nicht, worum es geht. Fieberhaft versuchen sie, den Verbrechern auf die Spur zu kommen. Dabei geraten sie an ein anderes Ganovenpärchen, das Klößchens Kamera stiehlt. Jetzt verfolgen die Kinder zwei Spuren, ohne zunächst die Zusammenhänge zu verstehen. Schließlich ist eines klar: Unbekannte planen einen großen Überfall auf einen Geldtransport. Fast eine Million steht auf dem Spiel! Ein verwirrendes Spiel beginnt, eine aufregende Jagd nach einer riesigen Beute, und die TKKG-Freunde stecken mittendrin.

Table of Contents

- 1. Gemeine Erpressung
- 2. Gaby ohne Hosenboden
- 3. Die feindlichen Brüder
- 4. Nachricht aus dem Gefängnis
- 5. Die Zeitansage in Rom
- 6. Nougat und Ölsardinen
- 7. Schatzsuche im Badezimmer
- 8. Der Verdacht
- 9. Anruf um Mitternacht
- 10. Malwine, die Haselmaus
- 11. Eine blitzblanke Fensterscheibe
- 12. Funke taucht auf
- 13. Gefangen im Klappbett
- 14. Die Entführung
- 15. Der Kampf mit den Kidnappern