Am Südpol, denkt man, ist es heiß
Author: Elke Heidenreich; Quint Buchholz
Date: 1998-07-15T11:29:12+00:00
Keywords: Nach Personen; kinder; Kinderbücher; Geschenkbücher; Comics & Mangas
Description: Tale in verse about a flock of penguins who attend an opera.
Publisher: Hanser

Doch alle Pinguine wissen,
dass sie stets elegant sein müssen.

Denn ab und zu, man ahnt nicht wann,
legt hier am Pol ein Dampfer an.

Er kommt ganz plötzlich, wann er will,
mal im August, mal im April.

Da kommt er gerade - seht mal hin!

Das ist -
das Opernschiff aus Wien.

»Ein äußerst amüsantes und schönes Buch für alle Altersgruppen.«

Der Tagesspiegel

Einige von Buchholz’ Bildern sind schlicht atemberaubend,andere zum

Schreien komisch.

Eselsohr

Reihe Hanser

Deutscher Taschenbuch Verlag

ISBN 3-423-62118-4

9 783423 621182

Eines der ewigen Rätsel ist nun endlich gelöst! Nämlich, warum die Natur die Pinguine mit ihrer höchst eleganten Abendgarderobe ausgestattet hat. Natürlich, weil Abertausende von Pinguinen stets gerüstet sein wollen für das Opernschiff, das irgendwann so alle paar Jahre vorbeischaut und zu einer Vorstellung einlädt. Diesmal wird »La Traviata« gegeben, und der Andrang ist enorm, der Erfolg der Sänger groß, die Begeisterung riesig. Dann fährt es wieder weg, das Opernschiff und es beginnt das Warten auf die nächste Vorstellung.

Elke Heidenreich, geboren 1943, studierte Germanistik und Theatergeschichte, arbeitete seither für Rundfunk und Fernsehen, schreibt Kolumnen und Bücher. In der Reihe Hanser ist von ihr bereits >Sonst noch was< mit Bildern von Bernd Pfarr erschienen (dtv 62092).

Quint Buchholz, geboren 1957, lebt in Ottobrunn bei München. Er studierte Malerei und Grafik und zählt zu den wichtigsten Illustratoren in Deutschland.

Elke Heidenreich · Quint Buchholz

Am Südpol, denkt man, ist es heiß

Deutscher Taschenbuch Verlag

Ungekürzte Ausgabe

In neuer Rechtschreibung

November 2002

2. Auflage März 2003

Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG,

München
www.dtv.de

© 1998 Carl Hanser Verlag, München • Wien

Umschlagbild: Quint Buchholz

Satz: Satz für Satz. Barbara Reischmann, Leutkirch

Gesetzt aus der Centauer

Lithos: Brend’amour, München

Druck und Bindung: Druckerei Kösel, Kempten

Gedruckt auf säurefreiem, chlorfrei gebleichtem Papier

Printed in Germany • isbn 3-423-62118-4

für

P. D., J. C. und L. P.

Am Südpol,
denkt man,
ist es heiß.

Ganz falsch gedacht!

Nur Schnee

und Eis!

Am Südpol stehn mit ernster Miene...

... zweihunderttausend (! ! !) Pinguine…

vielleicht auch noch ein bisschen mehr,
vielleicht ein bisschen weniger.

Sooo viele sind’s! Wer zählt sie schon?

Da gibt es Vater, Mutter, Sohn,
gibt Tochter, Oma, Enkel, Tante,
gibt Freunde und gibt Anverwandte.

Sie wohnen dort und frieren nie
in ihrem Frack aus Pelz. Aus Pelz? ja wie?

(Die Wissenschaft weiß nicht zu sagen,
ob Pelz sie oder Federn tragen.

Erst hüllt ein Babyflaum sie ein —
kann Pelz, können auch Federn sein!

Na gut, ich geb es endlich zu,
dann hat die liebe Seele Ruh:

Ja, es sind Federn! Dicht und kraus!

Doch sehn sie nicht wie Pelzchen aus?)

Wo WAR ICH? Ja. Sie frieren nie.

Dort stehn sie und dort schnattern sie.

Was sie so schnattern? Och, vielleicht,
wie lange wohl das Eis noch reicht,
ob’s wohl noch kälter wird, ob Walter
den Winter schafft — bei seinem Alter!

Und ob die Kinder auch nicht frieren,
und dass Karlheinz auf allen vieren
am Abend neulich heimgekrochen
und habe sehr nach Schnaps gerochen —
kurzum:

Sie schnattern, was man halt so sagt,
wenn kalt und lang der Winter plagt.

Und sie sind immer fein gemacht:

im Frack bei Tag, im Frack bei Nacht.

(Nein, nur die Eltern sind so fein —
die Kinder sind ja noch zu klein,
sie sind noch weich und puschelig
und pelzig und ganz kuschelig,
doch irgendwann kommt so ein Lauser
am Schluss der Kindheit in die Mauser,
und unter diesem ganzen Flaum —
ja, guckt nur hin, man glaubt’s ja kaum! —,
da blitzen schon die Fräcke raus!

Noch sieht das aber struppig aus.)

WO WAR ICH? Ja. Sie stehn im Frack —
warum? ist das denn ihr Geschmack?

Ich sehe schon, wie ihr nun rätselt:

Weshalb sind die so aufgebrezelt?

Was ist das für ein Phänomen?

Ob sie auf eine Party gehn?

Ach was! Hier ist nichts los! Man weiß:

(ich sagte es) nur Schnee und Eis.

Doch alle Pinguine wissen,
dass sie stets elegant sein müssen.

Denn ab und zu, man ahnt nie, wann,
legt hier am Pol ein Dampfer an.

Er kommt ganz plötzlich, wann er will,
mal im August, mal im April,
so etwa alle drei, vier Jahre.

An Bord, da hat er keine Ware.

Er bringt nicht Heizöl, nicht Touristen,
die hier ja auch nur frieren müssten.

(Sie würden denken: Südpol? Heiß!

Ihr wisst es besser: Schnee und Eis.)

WO WAR ICH? Ja, da kommt ein Schiff,
umfährt mit Vorsicht Eis und Riff,
es will nicht sinken wie Titanic,
nein, bitte nie mehr diese Panik!

Da kommt es gerade — seht mal hin!

Das ist —
das Opernschiff aus Wien.

Ein Opernschiff? Was will das hier?

Im Eis? Am Südpol? Mit Klavier?

Mit Geigen, Trommeln, Klarinetten?

Spielt man am Südpol Operetten?

An Bord: ein Dirigent, zwei Chöre,
und, guckt doch bloß:

DIE DREI TENÖRE!!!

Sie sind es wirklich, alle drei.

An Land erhebt sich viel Geschrei.

Da wälzen sich nun augenblicklich
die Pinguine überglücklich.

Weltweit ist stets geheim geblieben,
dass Pinguine Opern lieben.

Nur die Tenöre wissen das
und fahrn zum Südpol, so aus Spaß.

(Na, ich will mal ganz ehrlich sein
und schenke reinen Wein euch ein:

Es will sie niemand sonst mehr sehn,
sie müssen bis zum Südpol gehn!

Doch das muss ein Geheimnis bleiben!

Ich wollt es eigentlich nicht schreiben...

Egal, nun ist es raus, na und?

Ein jeder kommt mal auf den Hund.)

WO WAR ICH? Ja. Die Pinguine,
die hoffen: Spielt man wohl »Undine«,
die Oper von der Frau im Meer,
die Mensch wird, und dann stirbt sie schwer,
die Oper, die sie alle lieben?

(Ein Lortzing hat sie einst geschrieben.)

Vielleicht wird man »Aida« bringen?

Vielleicht »Die Zauberflöte« singen?

Den Pinguinen klopft das Herz.

Sie kennen Liebe, Freude, Schmerz.

(Das glaubt ihr nicht? Dass sie auch lieben?

Warum denn nicht? Wo steht geschrieben,
dass lieben nur die Menschen können,
die sich — seid ehrlich! — dauernd trennen?

Die Menschenliebe, pah, ist flüchtig.

Nur Pinguine lieben richtig.

Sie bleiben nämlich treue Paare
für viele, viele, lange Jahre.

Sie brüten beide, füttern beide,
sie teilen Leid und teilen Freude,
sie halten treu und fest zusammen
auf ihrem Fels, von dem sie stammen.

Sie ziehen ihre Kinder groß
und lassen sie bei Sturm nicht los.

Sie können tauchen, fliegen, schwimmen,
sie können glattes Eis erklimmen,
und fällt einmal ein böses Wort,
entschuldigen sie sich sofort.

So sind sie! Immer positiv!)

WO WAR ICH? Ja. Das Opernschiff.

Da legt es nun am Südpol an,
und vorne sind Plakate dran.

Nun muss der kleine Leo her,
fährt mit dem Boot zum Schiff im Meer.

Er kann als Einziger auch lesen,
ist stets ein Wunderkind gewesen,
die Eltern wissen nicht, wieso,
natürlich sind sie stolz und froh.

Ihr Leo ist ein Superstar,
fast so, wie Albert Einstein war.

Nun ist der Leo angekommen

(er hat die Brille mitgenommen)

und kann jetzt die Plakate sehn.

Was draufsteht, liest sich wunderschön:

»Hier ist das Opernschiff aus Wien!

Wir grüßen jeden Pinguin!

Für alle, die im Eis hier leben,
wird’s heute eine Oper geben.

Herr Verdi hat sie einst geschrieben,
ihr werdet diese Oper lieben,
denn sie erzählt von einer Dame —

Frl. Violetta ist ihr Name —,
die in Alfredo sich verliebt,
wobei es keine Chance gibt.

Alfredos Vater will das nicht
und nimmt die Dame in die Pflicht.

Sie flieht, er bleibt allein zurück,
und keiner findet mehr sein Glück.

Am Ende hustet sie sich tot,
er findet sie mit letzter Not,
schon stirbt sie in Alfredos Armen,
da singen sie zum Gotterbarmen.

Dann ist die schöne Oper aus.

Wir hoffen sehr auf den Applaus.«

Am Schluss stand noch, schon fast vereist,
wie diese schöne Oper heißt:

»La Traviata« wird man hören,
gesungen von den drei Tenören.

Carreras wird Alfredo singen,

Domingo wird den Vater bringen,
und Violetta, zart und fein,
das kann nur Pavarotti sein!

Nun rudert Leo rasch an Land
und gibt dort das Programm bekannt.

Ein jeder eilt jetzt zu den Karten,
man muss in langen Schlangen warten.

Wer keine Lust hat, anzustehn,
kann ab sofort zu Leo gehn,
der Karten hat, wer weiß woher!

(Die sind dann etwas teuerer.)

Ja, dieser Leo hat es raus,
er trickst die andern einfach aus,
die braver sind und etwas bieder.

Ganz rabenschwarz ist sein Gefieder,
und vorn nur an den Flügelspitzen,
da sieht man weiße Federn blitzen.

Weil das so ist, drum nennt man ihn
den seltnen Nero-Pinguin.

WO WAR ICH? Ja. Die Opernkarten,
auch Walter musste lange warten.

Dann hat zwei Karten er ergattert,
mit denen er nach Hause tattert.

Doch eine fliegt ihm weg! Ins Meer!

Der Walter watschelt hinterher.

Zu spät! Er kann sie nicht erwischen!

Die Karte schwimmt schon bei den Fischen.

Da ärgert er sich grün und blau.

Geht er jetzt? Oder seine Frau?

Hier können wir Klein-Lotti sehn,
sie will nicht in die Oper gehn.

Die blöde Oper! Doofe Pflicht!

Nein, in die Oper geht sie nicht.

Die Mutter schluchzt, der Vater droht,
der Onkel Ottokar sieht rot:

»Wozu zieht man die Kinder groß?

Am Südpol ist doch sonst nichts los!

Da kommt ein Schiff mit Pavarotti,
wer will nicht hingehn? Unsre Lotti!

Du glättest dein Gefieder jetzt,
und kommst mit mir,
weil’s sonst was setzt.«

So schimpft der Onkel Ottokar,
der einst ein großer Geiger war.

Beim starken Frost vor siebzehn Wochen
ist ihm die Geige durchgebrochen.

Seitdem ist düster ihm der Sinn.

Das nützt doch nichts! Denn hin ist hin.

Man sieht ihn mit dem Geigenkasten
oft nachts noch durch die Gegend hasten,
dann hört man laut ihn klagen: »Oh!

Du schöne Geige fehlst mir so!«

Doch Lotti findet ihn gemein
und will nicht in die Oper, nein.

Sie können Geigen nicht betören,
sie will nichts als die Spice Girls hören.

Der Onkel sagt: »Ja, sonst noch was!«

Die Mutter weint das Nest ganz nass.

Kurzum, es ist ein groß’ Geschrei,
und dann — der Abend kommt herbei.

Am Schiff sieht man die Lichter brennen,
am Strand die Pinguine rennen.

Wie glücklich und wie schön sie sind!

Im Frack sind Vater, Mutter, Kind!

(Sie sind perfekt und fein gekleidet,
ich hab sie darum stets beneidet.

Wenn ich mal in die Oper soll,
dann ist der Kleiderschrank zwar voll,
doch alles sieht so schlampig aus!)

WO WAR ICH? Ja. Das Opernhaus,
will sagen, unser Opernschiff
liegt hell erleuchtet da am Riff.

An Land: ein aufgeregt’ Geraune.

Ein Leichtmatrose mit Posaune
erscheint an Deck und ruft: »Halb acht!«
und trötet in die Südpolnacht.

Das ist das Zeichen zum Beginn.

Und alle, alle schwimmen hin —
bis auf die paar, die gerade brüten,
die müssen auch die Babys hüten.

Und Leo hat ein Boot gekapert,
weil es ja noch mit Federn hapert.

Seht euch das an! Ist das nicht toll?

Sie tauchen ja so wundervoll!

Sie haben einen Heidenspaß —
und ihre Fräcke werden nass?

(Ach, hätten wir doch drum gewettet!

Nein! Die sind nämlich eingefettet.)

Und jetzt — gleich seht ihr es — sofort:

Da springen sie zack, zack an Bord.

(Ihr könnt mal eure Eltern fragen,
ob die im Frack so Sprünge wagen!)

WO WAR ICH? Ja. Gleich geht es los,
jetzt ist die Aufgeregtheit groß.

Man geht nun in des Schiffes Bauch,
und was da los ist, seht ihr auch:

Ist das nicht wunder-wunderschön?

Hier könnt ihr eine Oper sehn!

Die Wände sind mit Gold bemalt,
ein wunderbarer Lüster strahlt
mit mehr als hundertfünfzig Kerzen —
da klopfen froh die Vogelherzen.

Und alle Kerzen sind entflammt!

Der Vorhang ist aus rotem Samt.

Dann setzt man sich auf rote Stühle
und hat erhabene Gefühle.

Die Mutter holt ein Tuch hervor,
der Vater putzt noch schnell das Ohr.

Der Onkel reibt die Brille blank,
die Tante fühlt sich nicht mehr krank.

Klein-Leo sitzt in Reihe zwei,

Klein-Lotti ist nun doch dabei,
sie ist mit ihm im Boot gekommen,
die anderen sind ja geschwommen.

Und alle tragen heute Frack,
nicht einer kam im Anorak
so wie bei uns in Köln am Rhein —
da macht sich niemand mehr gern fein.

WO WAR ICH? Ja. Nun geht es los.

Wo bleibt der Dirigent denn bloß?

Da kommt er schon! Verbeugt sich prächtig
und wedelt mit den Armen mächtig.

Er hebt den Stock – psst! Alles still!

Weil jetzt

Die Oper
losgehn will.

Im Raume wird es dunkel nun und stille,
und es verlöschen langsam alle Kerzen.

Der Dirigent rückt einmal noch an seiner Brille,
dann tönt Musik. Es öffnen sich die Herzen.

Denn nun erklingt etwas, das ist ganz wundervoll
und es kommt gleich vorm allerersten Akt,

Adagio heißt es, und es ist h-Moll,
der hat kein Herz, den die Musik nicht packt!

Und da — wir sehen schon die ersten Tränen!

Denn Pinguine haben wunderzarte Seelen.

Sie weinen nur, wenn sie sich ganz alleine wähnen
und würden niemals jemandem davon erzählen.

Dann geht der rote Sammetvorhang auf.

Da ist Paris! Die Dame im Salon.

Die Liebe nimmt (nebst dem Verhängnis) ihren Lauf,
und niemand denkt: >Das hat sie nun davon!<

Die Pinguine lauschen hingerissen

Alfredos Arie: »Hoch die Liebe, hoch!«

Sie, die doch von Paris so gar nichts wissen,
was Liebe ist, das wissen sie ja doch.

Wenn Violetta singt, dass Trübsinn ihr verhasst sei,
dass sie ihr Leben leben will als Frau,
dass nur der frohe Gast ein lieber Gast sei,
verstehen alle Pinguine sie genau.

Wer wollte denn sein Leben nicht genießen?

Wer will nicht glücklich sein auf dieser Welt?

Am Südpol, in Kolumbien und in Gießen,
sind Glück und Liebe letztlich das, was zählt.

Doch ach, des Glückes sanfte Stunden schwinden,
weil »einst die Zeit den Traum der Gegenwart zerstört«,
so singt Alfredos Vater unter Linden,
und Violetta bricht zusammen, als sie’s hört.

Nun müssen wirklich alle Pinguine weinen.

Selbst Lotti reibt ein wenig an den Augen rum.

Auch Leo, dieser Abgebrühte, will uns scheinen,
ist angegriffen, schaut verheult sich um.

Wir wissen ja, es kommt noch viel, viel schlimmer,
denn Violetta bricht das Herz am Schluss entzwei,
doch etwas Gutes gibt’s im Leben immer:

im letzten Augenblick — Alfredo eilt herbei.

Da hält er fest sie in den Liebesarmen,
da ruft er: »Fasse dich! Erhebe dich!«

Allein, des Schicksals Macht hat kein Erbarmen,
sie hustet, und dann stirbt sie jämmerlich.

Und doch schwingt Hoffnung mit im allerletzten Wort:

»Gewiss, ich werde leben! Ja! O Wonne!«

Das singt sie ganz am Schluss, und fort
schwebt ihre Seele, auf, davon, zur Sonne.

Alfredo weint, doch wird er sich schon fassen.

Wir wissen: Jeder Schmerz heilt endlich doch.

Zwar muss er Violetta sterben lassen,
zwar schluchzt und leidet er entsetzlich, noch,

doch einst wird ihm die Sonne wieder scheinen,
einst wird auch er mal wieder lachen müssen,
man kann ja nicht ein Leben lang nur weinen,
am Südpol nicht, nicht in Paris und Gießen.

Der letzte Ton, die Oper ist zu Ende.

Der Vorhang rauscht, nun ist es totenstill.

Ein Pinguin, der hat ja keine Hände,
schlägt mit den Flügeln, wenn er klatschen will.

Und wie sie klatschen! Toben! Bravo schreien!

Das ganze Opernschiff schwankt nun gefährlich.

Sie rufen immer wieder nach den dreien,
und als die kommen, schrein sie: »Herrlich! Herrlich!«

Auch unsre drei Tenöre sind ergriffen
von solchem Beifallssturm hier fern am Pol.

(Man hat sie in Madrid schon ausgepfiffen.

Doch das verschweigen wir jetzt besser wohl.)

Schaut, Pavarotti mag sich gar nicht trennen,
er kriegt von diesen Bravos nicht genug,
man sieht ihn wieder auf die Bühne rennen,
da wedelt er mit seinem weißen Tuch.

Und doch — es nützt ja nichts — denn es ist aus.

Und darum wird es hell im Opernhaus.

WO WAR ICH? Ja. Es ist vorbei.

Jetzt kommt die Heimwärtsschwimmerei.

Ein Sprung ins Wasser — gute Schwimmer!

Doch einige klatschen noch immer.

Sie wolln nicht gehen und sie johlen,
man soll die Oper wiederholen!

Sie wollen nicht nach Hause gehn!

Sie wolln noch mal Alfredo sehn!

Sie wollen Pavarotti küssen!

(Das werden sie wohl lassen müssen.)

Bei so viel Jubel und Applaus
kommt Pavarotti noch mal raus
und wedelt mit dem weißen Tuch:

»Es ist genug, es ist genug!«

Er glänzt nun voller Stolz und Glück
und zieht sich dann erschöpft zurück.

Die Pinguine, wie im Traum,
erwachen, sehn sich um im Raum —
wo sind sie? All das Gold! Warum?

Ihr Rücken ist vom Sitzen krumm.

Das sind sie nicht gewöhnt. Und heiß
ist ihnen jetzt! Aufs Eis! Aufs Eis!

Und einen Vogel nach dem andern
sieht schließlich man zum Deck raufwandern,
und über allem scheint der Mond.

Der ist schon einiges gewohnt.

Auch Leo rudert nun zurück,
nimmt Lotti mit und fühlt ein Glück —
wir haben es ja schon geahnt:

Da hat sich etwas angebahnt.

Er fragt sie, ob sie’s schön gefunden?

Sie nickt und sagt dann unumwunden:

»Die Spice Girls find ich aber besser!«

Sie gleiten rasch durch die Gewässer,
und Leo, der was von ihr will,
gibt an: »Die kommen im April!«

Da staunt die Lotti: »Ehrlich wahr?«

Er kriegt ein Küsschen. Wunderbar!

»Na klar, das regel ich für dich!«,
protzt Leo, und er denkt bei sich:

Bis dann ist’s wie mit den Tenören,
die will dann auch kein Mensch mehr hören.

Nun ist es Nacht. Man schweigt und schaut,
das Meer liegt still, der Morgen graut.

Die Pinguine stehn im Schnee
und ihre Herzen tun noch weh
vor lauter Sehnsucht nach Musik.

Das Opernschiff, es kommt zurück!

Das wissen sie. Es kommt, und dann
hat man schon mal die Fräcke an.

Doch bis es kommt, kann Zeit vergehn,
viel Zeit, man muss hier stille stehn,
muss Kinder füttern, Fische fangen,
ein wenig vor der Zukunft bangen,
denn ob im Norden, Süden, Westen:

Mit der Natur steht’s nicht zum Besten.

Das Eis, es schmilzt, die Welt wird wärmer,
die Pinguine werden ärmer.

Sie halten tapfer durch und schwören:

»Wir wollen noch >Aida< hören!«

Das wolln wir ihnen herzlich gönnen,
weil wir sie nun als Kenner kennen.

WO WAR ICH?

Ja.

Es folgt daraus:

Auf Wiedersehn!

Das Buch

ist aus.

P.S.

Wie schön, wenn euch dies Buch gefällt!

Dann kauft ihr es. Und mit dem Geld,
das Quint und ich daran verdienen,
fahrn wir nicht auf die Philippinen,
wir geben’s nicht für Unfug aus
und leben nicht in Saus und Braus,
nein! Ahnt ihr schon, was wir wohl machen?

Ihr ahnt es, und ich seh euch lachen.

Wir wollen an den Südpol gehn
und einmal Pinguine sehn!

Weil wir sie beide schrecklich lieben,
drum habe ich dies Buch geschrieben
und Quint hat alles schön gemalt,
und wenn ihr alles schön bezahlt,
dann stehen bald im Südpolwind

Elke
und Pinguin

und Quint!