Nero Corleone kehrt zurück: Es ist immer genug Liebe da
Date: 2011-03-06T23:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Gegenwartsliteratur; Kinderbücher; Romane
Description: Isoldes Sehnsucht nach ihrem einzigartigen Kater Nero lässt sie nicht zur Ruhe kommen, seit sie ihn damals in Italien zurücklassen musste. Kurzentschlossen fährt sie wieder in das kleine Dorf und hält Ausschau nach dem geliebten Kater. Doch zunächst ist nichts von ihm zu sehen. Aber Katzen sind eben unberechenbar, und so wartet Isolde auf ihren Liebling. Trost spendet ihr einzig die Katzendame Elsa, die sich selbstbewusst auf dem Sofaplatz Neros breitmacht. Und kaum ist eine neue Katze aufgetaucht, zeigt sich auch Nero Corleone wieder. Doch in Isoldes Herz ist genug Liebe da, auch für zwei! El
Publisher: Carl Hanser Verlag GmbH & Co. KG

Elke Heidenreich

Nero Corleone kehrt zurück

Es ist immer genug Liebe da

Mit Bildern von Quint Buchholz

Für alle, die sich fragen, was aus Nero Corleone geworden ist

Isolde war lange nicht mehr in Italien gewesen. Jetzt kam sie mit einem Möbelwagen, jetzt wollte sie vielleicht für immer in dem Haus bleiben, das ihr und Robert jahrzehntelang als Ferienhaus gedient hatte, oben auf dem Hügel, mit dem Blick über den See.

Auch in Italien kann es mal kalt sein. Es war kalt an diesem Tag, kalt innen und außen. Isolde war traurig, und sie fror. Sie war traurig, weil die Erinnerungen an glücklichere Zeiten in diesem Haus an ihr fraßen, und sie fror, weil das Haus lange leer gestanden hatte und ausgekühlt war. Die alte Heizung rumpelte, schepperte, gab sich Mühe, aber es dauerte mit dem Warmwerden. Isolde beschloss, sofort den Kamin anzumachen, wenn die Männer von der Spedition erst alles abgeladen hätten und wieder verschwunden wären, aber zuerst kochte sie ihnen noch einen heißen Kaffee und sagte, wo alles hinzustellen war: das Klavier an die Wand zwischen den Fenstern, die Kisten mitten ins Zimmer, der kleine Schreibtisch neben den Kamin, die Stühle in die Küche, viel mehr war es ja nicht. Danilo, ein Freund und der Elektriker aus dem Dorf, würde später ihren neuen roten Glaslüster anschließen, und vielleicht konnte er auch das Kabelgestrüpp von Computern, Lautsprechern, Stereoanlagen entwirren, sie hatte Zeit.

Sie wollte jetzt für immer hierbleiben, ja.

Na ja. Vielleicht nicht ganz für immer. Sie hatte sich eine kleine Wohnung mit ein paar Möbeln in Köln bewahrt, aber das Haus war verkauft, das Haus, in dem sie mit Robert glücklich gewesen war, das Haus, in dessen Garten die schielende Katze Rosa begraben lag, im Nachbargarten ruhte Karl, Kagels Kater, mit dem Nero so befreundet gewesen war, und Kagel war auch schon gestorben.

Isolde war älter geworden, aber nicht alt. Sie hatte sich, wie man so sagt, ganz gut gehalten, sie war auch wieder ein bißchen verliebt, aber sie wusste noch nicht, ob das mit Justus nun das Richtige war. Erst mal Abstand halten, erst mal allein nach Italien ziehen, dann würde man schon weitersehen.

Robert wohnte noch in Köln, er hatte eine Freundin in Osnabrück und fuhr immer hin und her zwischen Köln und Osnabrück. Manchmal trafen sie sich, gingen zusammen essen, telefonierten oft, weil es Dinge zu regeln gab, sie verstanden sich gut, aber irgendwie war es doch vorbei. Einmal hatte Robert am Telefon gesagt:

»Deine einzige ganz große Liebe war doch immer nur Nero gewesen, nicht ich«, und sie mussten beide lachen.

Aber es stimmte auf eine gewisse Weise. Nero war Isoldes große Liebe gewesen, aber er war schließlich kein Ehemann, sondern nur ein Kater. Nur? Als ob das wenig wäre — grüne Augen, die im Dunkeln leuchten, schwarzer Pelz, der knistert, wenn man darüber streicht, die eine weiße Pfote, die so beharrlich vom Tisch zog, was immer sie wollte: Schinken, Würste, Nudeln. Und erst das Schnurren — ein Geräusch wie etwas zwischen einem fernen, leisen Gewittergrummeln, einem kleinen Güterzug, der weit weg in der Nacht über eine Holzbrücke fährt, und einem Wasserkessel, der gerade zu summen anfängt, kurz bevor das Wasser kocht. Es ist eines der schönsten Geräusche der Welt und nicht zu vergleichen mit Roberts Schnarchen.

Und dann, eines Tages, als Nero ausnahmsweise wieder mit nach Italien hatte fahren dürfen, war er dageblieben, einfach nicht wieder aufgetaucht, nie wieder aufgetaucht, sie hatten ohne ihn abfahren müssen, und Isolde hatte nie aufgehört, um ihn zu trauern. Rosa war damals schon lange tot. Vielleicht hatte er heimgewollt, vielleicht bei der kleinen Grauen bleiben, in die er sich verliebt hatte ...

Isolde gab den Spediteuren ein Trinkgeld und hörte, wie sich der schwere Wagen den kleinen Weg bergab rumpelnd entfernte. Sie setzte sich auf eine der Kisten, auf der nicht ACHTUNG! stand, denn wo ACHTUNG! draufstand, waren die Gläser verpackt, in den anderen waren die Bücher, und sie trank einen kleinen starken Espresso aus ihrer Maschine. Das tat gut.

Das Radio lief, und Riccardo Cocciante sang »Sinceritá«, ho lavorato tutto il giorno, ich hab den ganzen Tag gearbeitet, und als die Nacht kam, waren die Sterne am Himmel, und ich kehre zu dir zurück und will dir alles von mir geben, i giorni e tutte le notti, die Tage und die Nächte, sinceritá, das ist alles, was uns noch bleibt — Ehrlichkeit, Aufrichtigkeit.

Und Isolde musste weinen, einfach nur so. Weinen. Wegen nichts. Nicht wegen Robert, nicht wegen des Alters, nicht wegen Nero. Nicht aus Kummer, Angst oder Heimweh. Es waren Tränen, die von ganz tief innen kamen, Lebenstränen vielleicht, die ungeweinten Tränen vieler Tage und Nächte, alles, was sich als Eis in ihr angesammelt hatte, schmolz jetzt und kam in dicken Tropfen zu den Augen heraus, und es tat gut, diesen Fluss der unstillbaren Sehnsucht einfach so fließen zu lassen.

Sie saß da, sah über den See, Cocciante sang, der Kaffee schmeckte gut, ihr Haus war schön und wurde schon etwas wärmer, das Leben ging einen neuen Weg mit ihr, und sie weinte, lange und glücklich und dann nur noch wenig und dann nicht mehr, und dann ging sie einfach ins Bett, zwischen die kalten Laken und Decken, mitten in dem ganzen Durcheinander, und sie schlief sage und schreibe zwölf Stunden am Stück.

Das war der erste Tag.

Am nächsten Morgen schien eine kalte Sonne, und Isolde zündete das Holz im Kamin an. Es knisterte und roch gut, sie aß zum Frühstück von dem Graubrot und der Rügenwalder Teewurst, die sie noch aus Deutschland mitgebracht hatte, das würde es hier jetzt lange nicht mehr, eigentlich gar nicht mehr geben, sondern wieder Weißbrot, morgens noch knusprig, mittags schon weich, und fette Mortadella oder Salami. Es war ihr recht. Man musste nicht in Ägypten deutsches Sauerkraut und in Spanien Leberkäse essen. Sie war in Italien, es würde Pasta und Pizza geben, Espresso und weißes Brot und blassen Taleggio-Käse. Alles gut so, und bitte jetzt auch keine Rheinweine mehr, sondern Brunello, Barbera und Barolo.

Es gab viel zu tun nach dem Frühstück. Erst Kisten auspacken oder erst putzen? Erst den Garten besichtigen oder erst die Gläser einräumen?

Ach, es war ganz egal, sie hatte Zeit, und sie hatte auf alles die gleiche unbändige Lust und Freude. Die gestrigen Tränen hatten viel weggeschwemmt, der Tag lag klar vor ihr, das neue Leben sollte nur kommen, sie war bereit.

Das Telefon klingelte. Es war Danilo, der Elektriker.

»Isoldina«, rief er, »sei venuta!«, du bist gekommen, ich habe den Wagen gesehen, wie schön, jetzt bleibst du endlich mal da, du bleibst doch, oder?

Ja, sie wollte bleiben, und ob er nicht mal kommen könnte und nach den Kabeln, den Anschlüssen, der Heizung sehen? Natürlich konnte er das, gleich heute Abend, und er würde Clara mitbringen, seine Verlobte, und Romeo, seinen Hund, und Isolde freute sich auf alle drei und fragte, weil sie das immer tat: »Nero ist nicht aufgetaucht, oder?«

»Nerone!«, rief Danilo, »la canaglia, questo cri-minale, questo mafioso brutto«, doch, man habe ihn angeblich immer mal wieder im Dorf gesehen, wo er Katzen geschwängert habe, Hühnerbeine gestohlen, Mülltüten ausgepackt, aber niemand habe ihn anfassen oder gar fangen können. Er sei irgendwo, aber nun schon seit Monaten nicht mehr aufgetaucht.

Für Isolde war das genug. Er hatte überlebt, ihr Prinz, er hatte sich seine Art bewahrt, zu nehmen, was ihm seiner Meinung nach zustand, er war durchgekommen, und er würde auch weiterhin durchkommen. Nero.

Sie dachte daran, dass ihr bestimmt wieder eine Katze zulaufen würde, hier auf dem Land. Sie würde sie behalten, es war nicht nur schön, mit einer Katze zu leben, es war dringend notwendig. Ein Leben ohne Katzen, dachte sie, ist doch ziemlich sinnlos.

Sie räumte die Kisten leer, es machte Spaß, die Bücher einzuordnen, sie las manchmal ein wenig, las sich fest in einem Buch, das hieß: »Die Katze des Dichters«, in dem eine Katze sehr missgestimmt über ihren Herrn, eben einen Dichter, auspackte:

»Wenn er doch nicht so viel rauchen würde. Mir tränen schon die Augen. Und dauernd geht er auf und ab. Kann er nicht still sitzen? Ich liege auf dem Schreibtisch, direkt an der Heizung. Der Computer brummt leise. Die Schreibmaschine war schlimmer, die machte so einen Krach, dass ich es auf dem Schreibtisch nicht ausgehalten habe. Aber dafür gab es eine Menge Papier, warme Papierberge, auf denen man liegen konnte, zerknülltes Papier auf dem Boden, in dem man rascheln konnte. Das ist vorbei. Computer. Manchmal laufe ich über die Tasten und mache schöne Bilder, dann schreit er und jagt mich weg. Er ist ja so nervös.«

Isolde musste lachen, setzte sich in den Sessel und hatte Lust, mitten im Auspackchaos einfach weiterzulesen. Das Buch hatte eine deutsche Schriftstellerin geschrieben, die als Katzenfreundin bekannt war, und es hätte auch wirklich Nero sein können, der hier über Robert lästerte:

»Er schreibt Tiergeschichten. Sie schreiben alle Tiergeschichten. Sie erleben ja sonst nichts. Sie gucken unsereinen an, denken, sie verstehen uns, und schreiben darüber. Pah. Er hat keine Ahnung. Er weiß nicht, dass ich ihn für einen mickrigen Burschen halte. Wenn er nachts schläft, gehe ich über die Dächer, schaue in die Fenster und sehe, was anderswo alles so los ist. Bei ihm — nichts. Computer, Dosenfutter, schlafen. Das ist alles.«

Isolde holte sich ein Glas Wein und las die Schimpfkanonade des Katers über den Dichter zu Ende, nicht mal eine Freundin habe der Hungerleider, aber na gut, Frauen parfümierten sich auch immer so, das könne er ohnehin nicht leiden, aber diese Raucherei, wenn das so weiterginge, wolle er einfach eines Tages weggehen und sich eine nette alte Oma suchen, und dann könne der Dichter ja Zettel an alle Bäume nageln: »Kater entlaufen, schwarz, hört auf Moritz.«

»Ich werde ihn dann«, hieß es in der Geschichte weiter, »vom Fenster der alten Dame aus bei der Suche beobachten und mich nicht mucksen. Er wird herumrennen und nach mir rufen, und ich werde denken: Schrei du nur, ich bin jetzt hier und pfeif auf dich.«

Aus. Isolde klappte das Buch zu. Was für eine böse Geschichte! Dachten sie wirklich so, die Katzen, die bei den Menschen wohnten? Hatte Nero so gedacht? War er damals weggeblieben wegen Roberts Zigarren, wegen ihres Parfüms, wegen Dosenfutter? Hatte er sie rufen und suchen gehört und sich absichtlich nicht gemeldet, als sie so bitterlich weinend zurück nach Deutschland fuhren, ohne ihn?

Nein, Unsinn, er hatte sie beide geliebt, er wollte wieder zurück in seine Heimat, er war ein wilder Stromer, er wollte vielleicht wieder frei sein ...

Ach, dass sie aber auch gerade jetzt diese Geschichte lesen musste, schon krochen wieder trübe Gedanken in ihr hoch, nicht mal der gute Rotwein half dagegen.

Energisch legte Isolde das Buch weg und machte sich wieder ans Auspacken und Einräumen.

Der kleine alte Schreibtisch wurde bestückt mit Lampe, Füller, Papier, einem Stapel unbeantworteter Briefe, hier würde sie genug Zeit dafür haben. Das Radio lief, ein Countertenor sang die herrliche Arie aus Händels Xerxes über den Baum, dessen Schatten so unendlich schön war, nie wieder würde ein Schatten so voller Trost und Schutz sein, ombra mai fu.

Nie wieder würde vieles so sein wie früher. Aber im Nie wieder steckte auch immer etwas Neues, es gab ja nicht den luftleeren Baum, das ereignislose Leben. Solange ich lebe, dachte Isolde, kommt etwas Neues, ein neuer Baum, ein anderer Schatten, andere Aufregungen, andere Buhe, andere Lieben, andere Katzen. Nichts bleibt, das haben wir doch schon in der Schule gelernt, alles fließt. Justus wird gleich anrufen und fragen: »Ist noch Liebe da?« Das fragte er immer, immer als Erstes.

Und natürlich rief Justus an, sie sah seine Nummer auf dem Display, nahm ab und sagte: »Es ist noch Liebe da.«

»Wie geht es dir?«, wollte er natürlich wissen, und er hatte schon mal angerufen, in Sorge, aber sie erklärte ihm, wie tief und traumlos sie geschlafen hatte. »Du fehlst mir«, sagte Justus, »jetzt schon.« Und sie freute sich, denn es ist schön, wenn man jemandem fehlt, und sie dachte: Es ist vielleicht doch besser, ein bisschen mehr, nur einen Hauch, nur ein winziges Millimeterchen mehr geliebt zu werden, als selbst zu lieben, das Herz ist dann nicht ganz so in Gefahr.

Justus fragte nach dem Haus, nach den Möbeln, ob alles gut angekommen sei, nach dem Wetter, und er erzählte, dass es in Deutschland grau und trübe war, in Deutschland und in seinem Herzen, und sobald er weg könne, würde er sie besuchen kommen, und bis dahin solle bitte noch Liebe da sein.

Isolde versprach es und sah aus dem Fenster. Kleine Wolken lagen über dem See, der Oleander in ihrem Garten hielt Winterschlaf und durch die Pinie tobte ein Eichhörnchen.

Am Abend kamen Danilo, Clara, Romeo. Danilo lang und dünn, Clara klein und dick, Romeo ein puscheliges Etwas von einem Hund, beigefarben, quirlig, herumwuselnd, keine Sekunde still, mit einer roten Schleife um den Hals. Sie saß mit Clara am Tisch, Wein trinkend, und Danilo stand auf einer Leiter und befestigte den roten Glaslüster an der Decke, den beide als molto bello! bellissimo! bestaunten. Man redete über alles, über das Dorf, über Neuigkeiten, über die Familie, über Romeo, der aus Mailand stammte, von einem Züchter — dabei gab es so viele herrenlose, herumirrende Hunde, die ein gutes Zuhause brauchen könnten, aber das war mit Clara nicht zu machen, es musste immer alles vom Besten sein. Für die geplante Hochzeit wusste sie schon ganz genau, wo man die Betten und wo die Küche kaufte, wie das Bad gekachelt werden müsste und welches Geschirr von der Familie zu schenken sei, und das Wichtigste war natürlich das Brautkleid, bloß nichts hier aus dem Ort, aus Mailand musste es sein, und Danilo verdrehte die Augen, und Clara fragte: »Wie war dein Hochzeitskleid?«

»Ich hatte keins«, sagte Isolde, und Clara riss die Augen auf. Isolde erzählte von der Studentenhochzeit damals, in einem lila Minikleid, mit allerdings silbernen Schuhen, Robert in schwarzer Lederjacke, weißes Hemd, aber kein Schlips. »Boheme«, sagte Clara, und es klang wie eine Mischung aus Abscheu und Bewunderung, und Danilo rief: »Siehst du, es geht ohne dieses ganze Theater!«, und sie sagte streng: »Pass du lieber auf, dass du nicht von der Leiter fällst«, und sie rollte die Augen: »Männer!«

Romeo sollte zur Hochzeit eine weiße Schleife kriegen, auch das war schon geplant, und dann war Danilo fertig, drückte den Schalter, und der rote Glaslüster warf ein warmes, schönes Licht durchs Zimmer.

»So einen will ich auch«, sagte Clara, »im Schlafzimmer! Damit es da romantisch ist!« Und Isolde erzählte, dass der aus Berlin sei, aus einem ganz besonderen Kaufhaus mit verrückten Sachen. »Das gibt es auch in Venedig«, sagte Clara. »Unsere Hochzeitsreise geht sowieso nach Venedig, da kaufen wir einen.«

Romeo rannte plötzlich zur Tür und bellte und bellte und wollte sich gar nicht mehr beruhigen. Clara schimpfte mit ihm, und Isolde öffnete die Tür und rief hinaus ins Dunkle: »Ist da jemand?« Aber da war nichts, vielleicht nur ein kleines Bauschen in den Büschen, und hatte da etwas gemaunzt? Schon möglich, hier liefen viele Katzen herum. Allmählich beruhigte sich Romeo wieder.

Danilo setzte sich mit an den Tisch, und beim nächsten Glas Wein rückten die beiden mit ihrer Bitte heraus: Würde Isolde einer ihrer Trauzeugen sein? Der andere war Danilos Bruder Sebastiano, aber wenn sie bereit wäre, jetzt, wo sie doch hier wohnte ...

«Meine Schwestern sind so blöde«, sagte Clara, »und alle so dick, wie sieht denn das aus. Aber du, mit einem schönen Hut ... würdest du das machen?«

Isolde war sehr gerührt und versprach, es zu machen, sie freute sich über die Ehre und überlegte schon, was sie schenken sollte, aber Clara kam ihr zuvor und hatte an alles gedacht:

»Bei Montani, du weißt schon, in diesem Haushaltswarenladen in der Via Garibaldi, liegen Listen aus, da kannst du dich eintragen mit einem Geschenk. Wir haben alles genau aufgeschrieben.«

Isolde kannte solche Listen: sechs Küchenmesser, ein Fleischbeil, vier Siebe, zwölf Cognacschwenker, ein Badezimmerteppich, weiß, zwölf Kuchengabeln, drei Fleischplatten, ein Dampfkochtopf. Es war immer dasselbe, und am Anfang war alles neu und strahlend und schön, die Küche wurde eingerichtet mit lauter frisch ausgepackten Sachen, und im Laufe der Zeit kamen Bisse und Sprünge und erste Scherben, wie in der Küche, so in der Liebe. Robert und sie hatten damals alles Nötige auf dem Flohmarkt zusammengekauft. Die Tassen waren noch da, die Liebe nicht. In einem Lied hatte sie mal gehört:

»All die Mauern und die Zäune
waren mein Tagebuch.

Mit Kreide vollgeschmiert,
mit Herzen und mit Pfeilen.

Ich war gerade zehn.

Die Herzen sind verlöscht,
die Pfeile blieben stehn.«

Seit vielen Jahren gingen ihr Text und Melodie im Kopf herum, Andre Heller hatte das gesungen, und in Andre Heller und seine melancholische Eleganz war sie immer ein bisschen verliebt gewesen.

»Woran denkst du?«, fragte Clara, und Isolde sagte: »An Mauern mit Pfeilen«, und Clara verstand nicht und dachte, dass Isolde jetzt, wo sie hier lebte, aber endlich mal richtig gut Italienisch lernen müsse.

Danilo schloss noch Computer und Stereoanlage an, Romeo bekam den letzten Rest deutscher Fleischwurst, dann verabschiedeten sich die beiden, und Isolde saß da unter ihrem roten Glaslüster und beschloss, Robert zu fragen, ob er so einen noch mal auftreiben könnte, er kam öfter nach Berlin, und sie hatte einfach keine Lust, zwölf Kuchengabeln zu schenken.

In dieser Nacht konnte sie nicht schlafen. Vielleicht war sie einfach nicht müde genug, vielleicht ging ihr zu viel durch den Kopf, vielleicht fehlte aber auch nur eine schnurrende Katze am Fußende des Bettes. Isolde lag wach und dachte an die vielen Wendungen, die ihr Leben genommen hatte und die man immer erst hinterher bemerkte. Man merkte es nicht, wann genau eine Liebe zu Ende ging, man sah es erst hinterher, von Weitem sozusagen. Man merkte auch nur in der Bückschau, dass man glücklich gewesen war. Und das Glück huschte vorbei, hinterließ nur einen warmen Schein, während das Unglück immer mit umzog und wie ein kleines krankes Tier in der dunkelsten Ecke des Hauses lag und leise weinte, manchmal.

Der Mond schien in ihr Schlafzimmer, und Isolde hatte das Gefühl, genau in der Mitte zwischen glücklich und unglücklich, zwischen fröhlich und traurig zu sein, schwebend, nicht leicht und nicht schwer, wie gar nicht wirklich da. Es war im Grunde kein schlechtes Gefühl, und so schlief sie schließlich doch ein und wurde durch ein Klopfen an der Tür geweckt, da war es schon wieder zehn Uhr.

Die Nachbarin stand draußen, Mariagrazia, die freundliche Nachbarin mit den fünf Kindern, und sie brachte ihr ein paar frische Eier und ein Bund Petersilie, umarmte sie und hieß sie willkommen.

Isolde versicherte ihr, dass sie auch heute zu ihr rüberkommen wollte, aber Mariagrazia winkte ab: »Tun Sie das nicht, Signora, drei Kinder sind krank, Sie stecken sich nur an ...« Und da sei ein Lastwagen gewesen gestern, ob sie denn nun länger bliebe? Vielleicht für immer?

»Ich weiß es noch nicht so genau«, sagte Isolde, aber länger auf jeden Fall, und Mariagrazia sagte, schon im Gehen:

»II Nerone! Ich glaube, ich habe Ihren Nero gesehen, vor drei Wochen. Ich hatte große Laken auf die Wiese gelegt zum Bleichen, es ist einfach jemand quer drübergelaufen, bestimmt er, mafioso come sempre, der!«

Sie lachten beide, und Isoldes Herz schlug schneller. Er war also da, er lebte noch, er war sogar immer in der Nähe geblieben, vielleicht ...? Aber sie verbot es sich zu hoffen. Hoffen ist ganz schlimm, es macht krank, die Hoffnung, dachte sie, wird total überschätzt, sie frisst unsere Energien weg, sie bringt uns um, nein, ich hoffe auf gar nichts, ich lebe von Tag zu Tag, und was kommt, kommt, und was nicht kommt, kommt nicht.

Und wer kommt, kommt, und wer nicht kommt, kommt nicht, das dachte sie auch noch.

Aus den Eiern von Mariagrazias Hühnern machte sie sich ein schönes Omelett und dachte an Camilla, das alte Huhn, das damals auf dem Hof nebenan gelebt und sich so sehr mit Nero angelegt hatte. Sie beschloss, am Abend die Bilderbücher für die Kinder hinüberzutragen, die sie aus Deutschland mitgebracht hatte. Sie erinnerte sich daran, wie Nero den Nachbarshühnern die Eier unter dem Hintern weggeklaut hatte. Was für ein Kerl der gewesen war! Wie alt musste er jetzt sein? Daran wollte sie gar nicht denken. Sehr alt jedenfalls für einen Kater, und für einen Kater in Italien sowieso.

Isolde nahm sich vor, immer ein Schälchen mit Futter in den Garten zu stellen. Es gab viele hungrige und herrenlose Katzen hier, vielleicht würde eine bei ihr bleiben, und wenn nicht — es konnte nie schaden, auch die wilden ein bisschen zu verwöhnen, die Bauern warfen ihnen allenfalls ein paar Abfälle hin.

Sie machte sich das Haus nach und nach gemütlich, hängte Bilder auf, wusch die Vorhänge, klappte das Klavier auf und spielte zum ersten Mal hier, das Klavier war ein bisschen verstimmt. Sie würde sich jemanden suchen müssen, der sich damit auskannte. Abends hörte sie Musik und las, schaute ins Feuer, atmete tief durch und fühlte sich gut.

Tagsüber brachte sie den Garten in Ordnung, stapelte Beisig und kleines Holz hinterm Haus auf für den Kamin, größeres Brennholz kaufte sie im Supermarkt, aber man roch schon, dass es bald Frühling werden würde, es war von Tag zu Tag ein bisschen wärmer. Hinter dem kleinen Schuppen entdeckte sie eine warme, weiche Kuhle im Gras, unter dem Dach, voller schwarzer Katzenhaare. Hier hatte ganz offensichtlich jemand öfter geschlafen. Jemand?

Sie kochte sich jeden Tag etwas, und von dem, was übrig blieb und nicht zu scharf gewürzt war, stellte sie immer ein Schälchen für die Katzen draußen hin, und immer wurde alles ratzeputz leer gefressen, aber nie sah sie eine Katze. Doch.

Eines Sonntagmorgens, sie saß beim Frühstück, da schaute sie aus dem Fenster und sah eine kleine, magere Katze an das Tellerchen schleichen. Sie war grau, ein bisschen getigert, und sie streunte zu ihrem Haus, um ein wenig zu fressen. Vielleicht ließ sie sich locken, anfassen ...

Isolde öffnete ganz vorsichtig die Tür zum Garten, rief ... aber da, husch, war die kleine Graue auch schon weg, schnell wie der Blitz, scheu, und sie blieb lange weg, ehe sie wieder ganz vorsichtig mit vorgerecktem Hälschen hungrig angeschlichen kam. Isolde saß drinnen am Fenster, rührte sich nicht und beobachtete, wie sie den ganzen Teller leer putzte, immer in Lauerstellung, mit unruhigem Schwanz und suchendem Blick, und als alles sauber geleckt war, lief sie sofort durchs Unterholz davon. Isolde füllte das Tellerchen gleich nach und hoffte, sie käme noch mal, aber es dauerte fünf Tage, bis sich die kleine Graue wieder sehen ließ.

Isolde hatte die Tür zur Terrasse offen gelassen. Die Katze zögerte lange, kam dann doch und fraß. Na bitte, schon ein Schrittchen näher, und beim dritten Mal durfte Isolde schon in der Nähe sitzen und ihr zusehen. Aber immer wenn sie sich erhob oder eine Hand ausstrecken und locken wollte — hui, war die kleine Graue weg, und Isolde taufte sie Elsa, nach der schönen Arie »Elsa, nie sollst du mich befragen«, Elsa aus der Oper Lohengrin. Es war zwar Lohengrin, den man nicht befragen sollte, aber dies war nun mal eindeutig kein Lohengrin, sondern eine Elsa.

Elsa kam jetzt öfter, wurde furchtloser, sogar sichtbar ein bisschen runder, blieb aber scheu, ließ sich nicht berühren und kam nie ins Haus. Sie hatte vielleicht schon schlechte Erfahrungen mit Menschen gemacht. Aber sie kam, das war doch schon mal ein Anfang.

Robert schickte in einer riesigen Kiste liebevoll und sorgfältig verpackt einen zweiten roten Glaslüster aus Berlin — wie würde Clara sich freuen! Doch wohl mehr als über einen Dampfkochtopf, hoffte Isolde und kaufte sich in Como einen tollen Hut mit lila Rosen und eine Samtstola für die näher rückende Hochzeit.

Einmal saß Danilo abends bei ihr und betrank sich und gestand ihr, Angst vor dieser Ehe und diesem ganzen Brimborium zu haben. Er liebte Clara, ja, aber sie kommandierte ihn immer nur herum, und er machte ihr nichts richtig, und sie hatte so unermesslich viele Wünsche und so abenteuerliche Vorstellungen vom Eheleben — er wollte es eigentlich nur ruhig und nett haben, aber sie dachte, sie würde dann mindestens Kaiserin von Italien oder so was ...

Isolde lachte und sagte, dass ihrer Meinung nach Männer und Frauen nicht wirklich gut zusammenpassten und dass das doch auch reizvoll wäre, es immer wieder zu versuchen, aber Danilo trank mit glasigen Augen noch einen Amaro und lallte: »Die Liebe, das ist das Schwierigste, die Liebe.«

»Nein«, sagte Isolde, »schau, Danilo, es mangelt ja nicht an Liebe in der Welt, Liebe ist ja immer da, aber wir wollen zu viel. Die Liebe soll uns immer ALLES sein, das kann sie aber nicht. Verstehst du?«

Nein, er verstand nicht, aber er bedankte sich für den schönen Abend und trollte sich singend davon.

Isolde sah ihm nach und kriegte gerade noch mit, wie jemand vom Katzenteilerchen im Garten wegsauste, mit mächtigem Geraschel ab durch die Büsche. Nero? Sie dachte täglich an diesen wunderbaren, großen, wilden Kater, der ihr vor so vielen Jahren als winziges Kätzchen hier zugelaufen war und der sie hier in diesem Dorf eines Tages nach all den gemeinsamen Jahren in Deutschland auch wieder verlassen hatte, der einfach bei der Abreise nicht wieder aufgetaucht, nicht mehr mitgefahren, nie mehr mitgefahren war. Nero.

Dann kam Justus zu Besuch. Er kam mit dem Auto und brachte den Best ihrer Sachen mit, worum sie ihn gebeten hatte. Er sah blass und zerzaust aus und drückte Isolde lange an sich und seufzte: »Du fehlst mir, du fehlst mir!«

»Ich bin ja jetzt da«, lachte sie, »und du bist auch da, und nun fehlt doch gar nichts mehr!«, und er fragte: »Ist denn noch Liebe da?« »Liebe ist auch noch da«, sagte sie und kochte einen großen Topf Spaghetti mit einer wunderbaren Sauce, wie nur sie das konnte, nein, nicht nur sie: Bei Mariagrazia hatte sie gelernt, so eine Sauce zu kochen, aber für Justus war das die beste Sauce der Welt. Liebe ist wichtig, aber Spaghetti mit einer guten Sauce sind auch sehr wichtig.

Während sie aßen, hatte Isolde immer das Gefühl, irgendwie beobachtet zu werden.

»Was ist«, fragte Justus, »warum bist du so unruhig, du guckst immer zur Tür, erwartest du noch jemanden?«

»Nein«, sagte Isolde, und das stimmte ja auch und stimmte doch nicht. Sie erwartete schon noch jemanden, aber nicht wirklich und nicht jetzt, ach, und überhaupt, nein. Und trotzdem wurde sie das Gefühl nicht los, jemand sähe sie an, und einmal war ihr, als hätte sie am Fenster zwei grüne glühende Kohlen gesehen, aber husch, waren die auch schon wieder weg, und wahrscheinlich hatte sie sich alles auch nur eingebildet.

Justus blieb fast zwei Wochen, spielte jeden Tag lange auf ihrem inzwischen gut gestimmten Klavier und füllte das kleine Haus mit Musik. Kurz vor der Hochzeit von Danilo und Clara musste er leider wieder abfahren. Es war schön gewesen, ihn dazuhaben, aber Isolde war auch nicht ganz unglücklich, als sie das Haus wieder für sich allein hatte. Sie brauchte Platz und Stille und Zeit, um sich zu überlegen, wie sie in Zukunft leben wollte. So schrecklich viel Zukunft gab es für sie ja auch nicht mehr, sie war, wie gesagt, nicht mehr die Jüngste, aber sie wollte das Beste daraus machen. Was das Beste war, wusste sie allerdings nicht. Wer weiß das schon?

Während sie Justus da gewesen war, hatte sich die kleine Elsa nicht ein einziges Mal blicken lassen. Die Vögel hatten das Tellerchen leer gepickt, die Eichhörnchen, der Igel, aber keine Katze.

Als Isolde von der Straße unten zurückkam ins Haus — sie war ein kleines Stück mit Justus gefahren und hatte ihm dann nachgewinkt und war zu Fuß nach Hause gegangen —, begegnete sie dem alten Bauern, von dessen Hof Nero und Rosa stammten. Er ging ganz krumm und freute sich, als er sie erkannte. Er hielt mit beiden Händen ihre Hand fest und fragte: »Beckenbauer! Spielt der noch?« »Nein«, sagte Isolde, »schon lange nicht mehr, aber er lebt noch, ich werde ihn von Ihnen grüßen.« »Ja«, sagte der alte Bauer, »machen Sie das, grüßen Sie ihn, tanti saluti, er ist ein so guter Junge.« Und sie sah in seiner Nähe eine zutrauliche kleine Katze, rot und weiß, wie Rosa gewesen war. Der Bauer war gut mit seinen Tieren gewesen, hatte sie gefüttert und im Heu schlafen lassen. Aber er war schon lange kein Bauer mehr. Er wohnte jetzt bei seinem Sohn, der Postbote war und aus dem kleinen Acker, auf dem der Vater einst die Ziegen gehalten hatte, einen Parkplatz gemacht hatte.

An diesem Abend, als würde sie ahnen, dass der fremde Mann wieder weg war, kam Elsa und fraß, gierig, hungrig, und zum ersten Mal näherte sie sich Isoldes ausgestreckter Hand und nahm ein Stückchen Fleisch. Isolde wusste, dass diese Katze bei ihr bleiben würde, irgendwann, nun musste sie nur noch Geduld haben. Vielleicht war sie es gewesen, abends auf der Fensterbank? Nein, sie hatte keine so glühenden Augen, sie war sanft und furchtsam, aber wer sollte es denn dann ...? Nein, nein und nein.

Die Hochzeit von Clara und Danilo kam heran. Isolde dachte an ihre eigene Hochzeit mit Robert, damals, als sie noch jung und noch Studenten waren. Sie waren so glücklich gewesen, so überzeugt von ihrer Liebe, und sie hatten geheiratet wie die Hippies — mehr Blumen als Geld, mehr zu trinken als zu essen, bunte Kleider, lustige Freunde, ein rauschendes, großzügiges, trotzdem preiswertes Fest. Es war auch eine lange und gute Ehe daraus geworden, aber ewig hatte sie dann doch nicht gehalten. Irgendwann waren Isolde und Robert nicht mehr wirklich freundlich und liebevoll miteinander umgegangen und hatten sehr undramatisch beschlossen, sich, ein wenig vorerst, zu trennen. Aus ein wenig wurde schließlich länger, und Robert hatte Angelika kennengelernt und Isolde Justus, und so lebten sie nun ein neues Leben, einander in Freundschaft verbunden, denn aus dem alten blieben schließlich viele gemeinsame Erinnerungen und Erlebnisse, viele Weißt-du-nochs. Und natürlich auch Erinnerungen an gemeinsame Katzen, und so rief Robert ab und zu an und fragte: »Na, ist er aufgetaucht?«

»Nein«, sagte Isolde. »Ich weiß gar nicht, ob er noch lebt. Jeder will ihn mal gesehen haben, aber keiner ist sich wirklich sicher, ob er es auch tatsächlich war. Weißt du, hier laufen inzwischen viele Katzen mit einer weißen Pfote herum!«

Robert lachte. »Das kann ich mir vorstellen«, sagte er, »die hat er Kindern und Kindeskindern vererbt.« Und Isolde erzählte von Elsa, und Robert sagte: »Dann wirst du ja bald wieder eine Katze haben, das freut mich, zu dir gehören Katzen, Isolde«, und er erzählte, dass Angelika eine Katzenallergie hätte, und Isolde grinste: Das geschieht dir recht, dachte sie.

Bei der Hochzeit war sie tatsächlich die Trauzeugin, im Standesamt und in der Kirche. Sie saß vorn bei der Familie, hatte sich schön gemacht, trug den Hut mit den Bosen und sah Danilo aufmunternd an, der sehr viel zaghafter in diese Ehe ging als Clara, die alles fest im Griff hatte und im gerafften langen weißen Kleid hin und her lief und den Kellnern und Köchen Anweisungen gab, während Danilo am Tisch, an der langen Hochzeitstafel im Ristorante Paradiso sitzend, mit seinem Bruder telefonierte, der nur fünf Pätze weiter weg saß, aber sie hatten beide neue Handys und mussten ausprobieren, wie die funktionierten. Auch andere junge Männer und Onkels und Cousins holten ihre iPhones und Handys heraus, ließen es klingeln, verglichen Klingeltöne, zeigten sich Fotos, telefonierten laut schreiend miteinander oder schickten sich SMS, die Frauen tippten sich mit dem Zeigefinger an die Stirn: Tutti scemi, una gabbia di matti — lauter Verrückte, ein Narrenhaus.

Es wurde sehr viel gegessen, noch mehr getrunken, und dann wurde die Hochzeitstorte aus einem Nebenzimmer hereingefahren, auf einem Servierwagen.

Das heißt: Sie sollte hereingefahren werden, aber plötzlich ertönten spitze Schreie, Flüche, und dann erschien Claras Mutter weinend im Zimmer und rief: »La torta! La torta! Maledetto!« Und alle liefen hin, um das Elend zu besichtigen:

Irgend jemand war über die Hochzeitstorte hergefallen, hatte unten angefangen, Biskuit und Sahne wegzufressen, dann war das ganze hohe Tortengebäude samt Hochzeitspaar aus Zuckerguss auf der Spitze zusammengestürzt. Man sah Pfotenspuren in der Glasur, und das, was einmal eine Hochzeitstorte gewesen war, lag als süßer Trümmerhaufen auf, unter und neben dem Servierwagen.

Alle empörten sich, Clara brach in Tränen aus und schrie: »Meine Torte! Meine Torte!« Danilo trank einen großen Schnaps, jemand versuchte, auf einer Platte zu retten, was zu retten war, und die Großmutter bekreuzigte sich und sagte: »Un brutto segno, molto brutto!« Ein ganz, ganz schlechtes Zeichen ... Nur Isolde starrte stumm und mit Herzklopfen auf dieses Werk der Zerstörung und dachte daran, wie sie einmal in Köln eine Buttercremetorte für den Geburtstag ihrer Freundin Leonie gebacken hatte und wie sie die völlig zermatschte und zerstörte Torte auf dem Fensterbrett gefunden hatte und einen Nero sah, der noch dicker als sonst wirkte, im Sessel schnarchte und im Bart eindeutig Buttercremespuren hatte.

Nachdem man sich beruhigt und zwei kleine Obstkuchen herangeschafft und den Kaffee herumgereicht hatte, wurden Reden gehalten, auch Isolde wünschte dem Paar mit erhobenem Glas in holprigem Italienisch Glück. Und sie dachte an Justus, der sie beinahe täglich am Telefon fragte: »Ist denn noch Liebe da?« Und sie wusste nicht, ob noch Liebe da war oder ob es genug Liebe war, wie er sich das eben so vorstellte, und wann Liebe denn eigentlich genug war. Ach.

Und sie hob lächelnd das Glas auf die Jungvermählten und küsste beide und wünschte alles Glück der Welt, und das wünschte sie ihnen wirklich, wenn sie auch nicht daran glaubte.

Romeo bellte und war nur still, wenn jemand ein Stück Schinken oder Wurst vom Tisch zu ihm hinunterwarf, und fast konnte man zusehen, wie er stündlich dicker wurde.

In der Nacht torkelte Isolde betrunken und melancholisch nach Hause, die Schuhe mit den hohen Absätzen in der Hand, und als sie sich ihrem Haus näherte, hörte sie ein Rascheln und sah einen Schatten — etwas sprang auf und lief weg. Vielleicht war es Elsa gewesen — das Tellerchen, das Isolde gefüllt hingestellt hatte, war jedenfalls leer.

Aber kann eine schmale Elsa so laut rascheln und so einen großen Schatten werfen?

Isolde schloss auf und ließ die Tür weit offen stehen, hörte noch ein bisschen Musik, trank ein letztes Glas Wein und sah auf den See, auf den Himmel voller Sterne und hatte wieder dieses irritierende Gefühl, genau in der Mitte zwischen Glück und Unglück zu sein. Zu schweben, in einem seltsamen, nicht benennbaren Zustand. Etwas würde sich verändern, das spürte sie ganz deutlich.

Das Telefon klingelte, und sie dachte: Ja, es ist noch Liebe da, und ging nicht dran. Sie mochte jetzt nicht reden, sie hatte den ganzen Tag geredet, und die Worte waren ihr ausgegangen.

In der Nacht lag sie bei weit geöffnetem Fenster lange wach und ließ die Gedanken einfach so wandern — zu Clara und Danilo und ihrem neuen Eheleben, zu Robert und seiner Freundin, zu Justus und seinem Klavier, und immer wieder war ihr, als hörte sie im Garten ein Rauschen und Rascheln, und einmal maunzte auch jemand, etwas, ein Jemand, ein Etwas, es maunzte jedenfalls. Sie fühlte sich gut und wohl und sicher und hatte das Gefühl, als würde irgendwann bald etwas Schönes passieren.

Und tatsächlich, etwas wirklich Schönes passierte schon am nächsten Tag.

Isolde stand in der Küche und kochte sich eine Gemüsesuppe, als auf spitzen Pfoten, sehr langsam, sehr vorsichtig, den Blick starr auf sie gerichtet, Elsa durch die offene Tür in die Küche kam. Immer näher. Dann setzte sie sich einen Meter von Isolde entfernt auf den Küchenboden, sperrte ihr Mäulchen auf und machte: »Mäh!«

»Mäh?«, fragte Isolde. »Bist du ein Schaf? Kannst du Fremdsprachen? Wie macht die brave Katze?«

Und Elsa antwortete: »Mau!«

»Das lass ich durchgehen«, sagte Isolde, »miau oder maunz wäre besser, aber mau ist auch in Ordnung. Was aber bedeutet mau, Elsa, meine Liebe?«

Und Elsa riss wieder das kleine rosa Mäulchen mit den spitzen weißen Zähnchen auf, ruderte mit einer Vorderpfote durch die Luft und krähte: »Mau-mau!«

»Maumau?«, fragte Isolde. »Willst du Karten spielen? Sollen wir tatsächlich Mau-Mau spielen, meinst du das?«

Elsa wurde ungeduldig, und Isolde hatte ihren Spaß daran, sie ein wenig hinzuhalten, sie in dieser Küche zu behalten, sich mit ihr zu unterhalten.

Elsa kam einen Schritt näher. »Maunz!«, sagte sie sehr laut und deutlich, und Isolde rief: »Ach so! Maunz! Maunz heißt in der Katzensprache Hunger, oder?«

Ihr war, als ob Elsa nickte. Sie kam noch ein Stück näher und rieb plötzlich ihren kleinen Kopf an Isoldes Bein. »Maunz maunz maunz«, machte sie und gurrte weich, und Isolde war glücklich und bewegte sich nur ganz langsam, füllte ein in der Nähe stehendes Tellerchen — ihr schönstes, das mit den Veilchen, eigentlich nicht für Katzen gedacht, aber es stand nun einmal nah — mit ein paar Stückchen von der Knackwurst, die sie sich gerade in ihre Suppe schnibbelte, und stellte den Veilchenteller ganz sachte neben ihre Füße. Elsa wich nicht zurück. Sie stand neben ihrem Fuß, fraß die Wursträdchen, schnurrte beim Fressen. Als sie fertig war, reckte sie sich und begann, sich umständlich zu putzen.

Isolde traute sich, sich wieder zu bewegen. Sie füllte ein Schälchen mit Wasser, stellte es an die Wand neben den Schrank, stellte den Veilchenteller mit noch drei Stückchen Wurst daneben und sagte: »Das ist jetzt dein Plätzchen, Elsa.« Und Elsa schaute, machte sich lang, machte einen Buckel, stolzierte zum Teller, nahm im Vorübergehen die letzten drei Wurststückchen zu sich und stakste dann, als wäre sie schon immer hier gewesen, ins Wohnzimmer.

Da stand ein Sofa. Früher war es mal grün gewesen, jetzt war es rot, vor ein paar Jahren neu bezogen von Danilos Bruder Sebastiano. Es war dasselbe Sofa, auf das damals Nero mit seiner Rosa gesprungen war und signalisiert hatte: »Hier sind wir jetzt zu Hause, bitte nicht beim Schlafen stören!«

Nun war es rot, und nun war es die kleine graue Elsa, die hinaufsprang, ein paarmal die Steppe trat, wie Isolde das immer nannte, und sich dann drehte, einrollte, hinlegte und sofort, aber sofort einschlief. Robert hatte immer gesagt: »Das ist der Milchtritt, den machen kleine Katzen bei ihrer Mutter«, und Isolde hatte gesagt: »Nein, so treten Löwen die Steppe platt, ehe sie sich hinlegen.«

Wie auch immer, welcher Tritt es nun auch gewesen sein mochte: Elsa lag, Elsa schlief, Isolde hatte wieder eine Katze und liebte sie, sofort, von ganzem Herzen, wie man nur eine Katze lieben kann.

Und sie war sehr glücklich, aber Elsa zu streicheln traute sie sich noch nicht. Sie wollte nicht stören, und sie ging in die Küche zurück, füllte sich Suppe in einen Teller und aß die Suppe auf den Knien in dem Sessel, der dem Sofa gegenüberstand. Sie sah immerfort ihre Elsa an und dachte: Wir beide werden jetzt alt miteinander.

Danach ging sie ganz normal und nicht besonders leise im Haus umher, wusch ab, hängte Wäsche auf, machte den Fernseher an — Elsa lag da, blinzelte ab und zu, aber sie schlief, als hätte sie seit Monaten keinen Schlaf gefunden, und wahrscheinlich hatte sie auch noch nie so warm, sicher und ungestört irgendwo gelegen.

Und dann war alles, als wäre sie immer schon da gewesen. Von dem Moment an, an dem Elsa beschlossen hatte, zu bleiben, blieb sie auch. An den ersten beiden Tagen musste vorsichtshalber die Türe noch offen stehen, damit sie bei seltsamen Geräuschen jederzeit fliehen konnte. Am dritten Tag hatte Isolde die alte Katzenklappe aktiviert, und Elsa begriff sofort, dass man hier ein und aus gehen konnte, wie und wann immer man wollte, und am dritten Tag streichelte Isolde sie auch zum ersten Mal richtig und lange und kraulte sie hinter den Ohren, als sie von ihrem Streifzug zurückkam. »Elsa«, sagte sie, »du bist meine Elsa, du wohnst jetzt hier, du sollst es gut haben.« Elsa sah sie an, als wollte sie sagen: »In Ordnung, vielen Dank auch. Hauptsache, der Teller ist immer gefüllt, du bist ein nettes altes Mädchen, wir versuchen es mal miteinander.«

Und so war eigentlich alles in bester Ordnung, doch immer wenn Isolde sich ans Klavier setzte und spielte, stieß Elsa einen Klagelaut aus und verließ sofort das Zimmer. Das wäre nun nicht nötig gewesen, denn so schlecht spielte Isolde auch wieder nicht. Aber was will man machen, Katzen haben ihren eigenen Kopf, ihren eigenen Geschmack, und es war ganz offensichtlich, dass Elsa das Klavier hasste. Nero hatte es geliebt, so sehr, dass er selber oft genug auf den Tasten herumgelaufen war und abenteuerliche Töne erzeugt hatte, und seine Spezialität war gewesen, mitten in der Nacht mit allen vier Pfoten aufs Klavier zu springen, sodass das ganze Haus wach wurde. Er war ja auch mit Kagels Kater Karl damals in Köln eng befreundet gewesen, und zusammen waren sie oft zu Kagels Freude über das Klavier gelaufen, und Kagel, der ein berühmter Komponist war, hatte gerufen: »Schönberg! Schönberg!« Das war ein äußerst moderner Komponist gewesen. Jetzt war Kagel tot, Karl war tot, Schönberg war schon sehr lange tot, und wo Nero war, wusste niemand, vielleicht war er auch längst tot. Und sie hatte nun eine Elsa, die das Klavier nicht mochte, dafür aber nicht so anspruchsvoll und unverschämt war, das hatte auch sein Gutes.

Am fünften Abend folgte Elsa Isolde ins Schlafzimmer, wartete einen Moment ab, sprang dann aufs Bett und schlief in dieser Nacht zum ersten Mal am Fußende. Das war also auch geschafft. Und von dieser Nacht an schlief Isolde wieder gut, fest und tief und ohne böse Träume, die sie hochschrecken und denken ließen: Was soll nur werden? Was soll nur werden?

Ja, was sollte schon werden, es war wieder eine Katze da. Da konnte ja gar nichts mehr passieren, und das Einkaufen machte für zwei auch wieder viel mehr Spaß als für einen allein. Isolde kaufte Hühnerleber und hackte sie klein, mischte Haferflocken darunter, kaufte Katzenkekse und Kaninchenhäppchen in Gelee, und Elsa wurde kräftiger, das Fell begann zu glänzen, sie bedankte sich ab und zu mit einer Maus auf der Küchenmatte, man kam gut miteinander aus.

Eines Tages hatte Isolde unbändigen Appetit auf Sauerkraut. Ja, sie war in Italien, nein, dort aß man kein Sauerkraut, ja, sie wollte die Speisen des Landes zubereiten und etwas italienischer und weniger deutsch werden, aber sie hatte nun mal aus Deutschland noch ein paar Dosen Sauerkraut mitgebracht, und sie liebte Sauerkraut, seit sie mal im Elsass gewesen war. Die Elsässer essen morgens, mittags und abends Sauerkraut, na, vielleicht nicht ganz so, aber doch sehr oft, und sie haben eine tolle Idee: In das heiße Sauerkraut auf der Platte stellen sie ein eiskaltes Piccolofläschchen mit Sekt oder Champagner, das sie vorher gut durchschütteln, und dann steht der kalte, geschüttelte Champagner in dem heißen Sauerkraut, und wenn man jetzt vorsichtig den Korken löst, macht es einen Knall und der Champagner spritzt weißschäumend heraus und fließt über das Sauerkraut, und das ist dann so lecker, also, das kann man sich überhaupt nicht vorstellen.

Isolde konnte es sich vorstellen, sie dachte schon den ganzen Tag an Sauerkraut, und ein gutes Mettwürstchen hatte sie auch noch im Haus. Also wurden Kartoffeln geschält, gestampft, mit Milch, Butter und Muskat zu einem köstlichen Kartoffelbrei verarbeitet, das Sauerkraut wurde mit Schweineschmalz erhitzt, obendrauf lag das Mettwürstchen, und als alles fertig war, kam es auf eine weiße Platte, und dann das Fläschchen Champagner mitten hinein —

»Elsa, Achtung!«, warnte Isolde, und knall-bumms, der Korken schoss hoch, Elsa sauste in den Garten, der Champagner floss übers heiße Sauerkraut und Isolde lief das Wasser im Mund zusammen. Sie setzte sich und stand dann gleich noch einmal auf und ging in die Küche, denn es fehlte Senf. Senf musste sein zur Mettwurst, wo war denn der vermaledeite Senf? Sie suchte auf dem Gewürzregal, im Kühlschrank, schließlich fand sie ihn unten im Küchenschrank bei den Nudeln, wo er nicht hingehörte — dieser Haushalt war noch nicht perfekt. Der wird auch nie perfekt, dachte Isolde vergnügt, auf perfekt kann ich verzichten, Hauptsache, es ist immer genug Liebe da, um mit Justus zu reden! Und sie pfiff vergnügt vor sich hin, ging zurück zu ihrem Sauerkraut und — erstarrte.

Die Wurst war weg.

Das Sauerkraut stand da und dampfte, der Kartoffelbrei lockte goldgelb, aber die Wurst war weg. Man sah Spuren auf dem Tisch, auf dem Boden, Sauerkrautfäden, Fettflecken, die Spuren der Wurst verschwanden im Garten.

Elsa?

»Elsa!«, rief Isolde wütend, und Elsa sah furchtsam um die Ecke, furchtsam und wurstlos. Es war eindeutig: Elsa war das nicht gewesen. Aber wer dann? Wer kommt blitzschnell in ein Haus, bei dem die Tür zum Garten offen steht, nutzt den einzigen unbewachten Moment, ahnt, riecht, weiß: Da ist eine Wurst, und schnappt zu und hast — du — nicht — gesehen?

Isolde wusste sofort: Es kam nur einer für so eine Tat infrage, nur einer, dem sie das auch verzeihen würde, dass ihr leckeres Essen nun so geschrumpft war ...

Mit weichen Knien setzte sie sich an den Tisch, aß Sauerkraut und Kartoffelbrei ohne Wurst, trank ihr Bier, ließ die Tür nicht aus den Augen. Elsa kam auf leichten Pfoten wieder herein und sprang aufs Sofa, und mehr geschah nicht.

Mehr geschah zunächst nicht.

Die Wurst blieb, natürlich, verschwunden. Und ihr Verschwinden ließ sich nicht auf einen möglicherweise starken Windstoß zurückführen oder auf die Kinder von Mariagrazia, die ihr einen Streich spielen wollten, auch kein Eichhörnchen konnte es gewesen sein, und Zauberei schied definitiv aus. Es war ...

Isolde dachte den Gedanken nicht zu Ende, machte sich an den Abwasch und putzte die Wurst- und Sauerkrautspuren von Tisch und Boden.

Dann setzte sie sich ans Klavier, um sich ein bisschen zu beruhigen, und spielte ein schönes kleines Stück von Schubert, das ihr inzwischen sogar ganz gut gelang. Umso empörender war es, dass Elsa sofort aufstand und das Zimmer verließ. Bei Schubert! Ihr war das alles Katzenmusik, unerträglich geradezu, und Isolde spielte mit leichter Wut weiter und versuchte sich an einem kleinen Bondo von Mozart, und sie probierte aus und blätterte in den Noten und spielte ... und hatte auf einmal das Gefühl, jemand wäre hinter ihr. Jemand würde sie beobachten. Sie spürte es ganz deutlich, da war etwas, jemand, und bohrte ihr einen Blick in den Bücken, man spürt so was doch, oder?

Elsa konnte es nicht sein, die hatte das Haus vor einer guten Viertelstunde beleidigt verlassen, und meist stromerte sie dann so weit weg, dass sie das Klavier aber auch garantiert nicht mehr hören konnte.

Isolde spielte weiter und drehte sich dabei auf ihrem Klavierhocker ganz langsam um ... Da saß er.

Sie hörte auf zu spielen, ließ die Hände sinken, sie sah ihn an, und er sah sie an. Nero Corleone, wenn man es übersetzt, heißt es: Nero Löwenherz, Nero, der Mutige, der große Nero mit der weißen Pfote, die sich alles nahm, was sie wollte. Er war alt geworden. Sein Fell war zerzaust und nicht mehr so glänzend tiefschwarz wie früher, das linke Ohr zur Hälfte abgerissen. Aber seine Augen waren groß und grün und furchtlos wie eh und je, seine rechte Vorderpfote war weiß wie eh und je, und seine rosa Zunge leckte ums Mäulchen herum, die fette Wurst hatte Spuren im Bart hinterlassen. Er saß auf dem Teppich wie eine Statue und sah sie an. Isoldes Herz klopfte so laut, dass sie sicher war, er würde es hören, und dann wollte sie »Nero!« sagen, aber sie bekam keinen Ton heraus.

Nero begann, sich in aller Buhe zu putzen. Die weiße Pfote fuhr übers Gesicht, immer wieder, er hielt die Augen fast geschlossen bei seiner Arbeit, aber sie sah genau, dass er sie anblinzelte.

»Nero, mein Herzallerliebster, wo warst du all die Jahre?«, flüsterte Isolde, und Nero dachte: Na, wo werde ich gewesen sein, im Himalaya? Auf den Balearen? Am Schwarzen Meer? Ich war hier in Italien, sie stellt ja immer noch so dusselige Fragen wie damals!

Mein Nero«, sagte Isolde, und sie weinte.

Jetzt heult sie schon wieder!, dachte Nero. Ob sie noch so eine Wurst hat? Wenn nicht, ja, das wäre dann in der Tat ein Grund zum Heulen.

Und in diesem Moment kam Elsa herein. Sie sah Nero, blieb erschrocken stehen, ihr Fell sträubte sich, sie machte einen Buckel, riss das Maul auf und fauchte, so gefährlich sie konnte.

Nero sah sie ungerührt an. Ach die, dachte er, die kleine Graue, die hat sich hier wohl eingenistet? Tja, Fräuleinchen, jetzt heißt es teilen, der Meister ist zurück, und er putzte sich weiter, als wäre da nichts, als wäre nie etwas geschehen, als gäbe es keine Elsa, keine Isolde. Als wären nicht Jahre vergangen.

Wo ist ER eigentlich, dachte er. Wie hieß er noch, der lange Mann, der immer was zu meckern hatte, die Katze soll nicht ins Bett, die Katze wird am Tisch nicht gefüttert — gibt's den nicht mehr? Umso besser. Mit ihr allein werde ich spielend fertig, die konnte ich immer schon um die Pfote wickeln, sozusagen.

Elsa kam nicht näher. Ihr Fauchen ging in ein zorniges Grollen über, sie sang sozusagen das große Lied der Wut, und es hört sich beeindruckend an, wenn Katzen das tun. Es sind lang gezogene, laute Töne zwischen aaa, ooo und uuu, die schreckliche Klänge bilden, viel schrecklicher, dachte Isolde, als das, was ich da angeblich auf dem Klavier spiele. Und sie machte sich ein bisschen Sorgen, was jetzt wohl geschehen würde zwischen den beiden Katzen, dem jungen Mädchen und dem alten Kämpfer.

Nichts geschah. Elsa drohte, Nero putzte sich, und Isolde saß dumm da und spielte gar keine Rolle. Aber in ihrem Kopf rasten die Gedanken, etwa so:

Was mach ich jetzt, das ist mein Nero, mein Nero, mein Nero, ob er bleibt, er muss bleiben, was ist mit seinem Öhrchen passiert, was mach ich, wenn er Elsa vertreibt, Elsa muss auch bleiben, er ist alt geworden, ich bin auch alt geworden, ob er mich erkennt, ob das Zufall ist, ich muss Robert anrufen, ich muss Justus anrufen, ich muss überhaupt niemanden anrufen, ich muss hier sitzen und ihn ansehen und oh du meine Güte, ich weiß gar nicht, was ich jetzt machen soll.

So ungefähr sah es in Isoldes Kopf aus. Und Elsa kam knurrend und heulend wie ein Hund langsam näher, mutig, mit gesträubtem Fell, mit Seitwärtsschritten, mit drohend hin- und herpeitschendem Schwanz. Nero ließ sich nicht beeindrucken.

Niedlich, die Kleine, dachte er. Hat Mut, sich mit mir anzulegen, ich muss ihr einmal zeigen, was eine Harke ist, und dann werden wir schon klarkommen.

Und plötzlich machte Nero einen Satz auf Elsa zu, fauchte wie hundert Feuer speiende Vulkane, erhob die rechte weiße Vorderpfote gegen sie und ließ sie haarscharf neben ihrem Ohr niedersausen.

Elsa sprang erschrocken einen Schritt zurück, dann wieder vor, streckte ihr dünnes Beinchen aus und tafelte Nero eins auf die Nase. Er war verdutzt. Die Kleine wurde frech? Jetzt würde er aber ...

Da stand Isolde auf. »Nein«, rief sie, »Schluss, aus, lasst es gut sein, ich dulde keinen Streit, hier ist Platz für beide, Elsa, stell dich nicht so an, und du, Nero, hast allen Grund, dich zu benehmen! Wo ist meine Wurst, he?!«

Da sieht die Frau mich jahrelang nicht, und dann fragt sie mich als Erstes nach ihrer Wurst, dachte Nero, ist das denn zu glauben?

Elsa hatte sich hingesetzt und maunzte kläglich. Nero sah sie an und hoffte, die Sache wäre erledigt. Dann drehte er sich um, ging zu Isolde, rieb sich einmal kurz an ihrem Bein — ihr blieb ja fast das Herz stehen! — und sprang dann mit einem Satz, als wäre nichts, als wären all die Jahre, die Trennung, die Wurst und eben der Streit nicht gewesen, auf das rote, ehemals grüne Sofa und legte sich hin auf seinen angestammten Platz.

Isolde war sprachlos, und das will etwas heißen, und auch Nero feixte: Tja, jetzt fällt ihr nichts mehr ein.

Elsa sah ratlos und jammervoll zu Isolde hoch, und Isolde bückte sich, nahm sie auf den Arm und streichelte sie.

»Ach, Elsa«, sagte sie, »wenn du wüsstest. Wenn du wüsstest, wer das ist und was ich mit dem schon alles erlebt habe. Mach dir keine Sorgen. Der will sich hier nur ins Nest setzen. Aber du bleibst da, das ist auch dein Zuhause, dafür werde ich sorgen, und wenn er dir was tut, dann ...«

Dann fliegt er raus, wollte sie sagen, aber sie brachte es einfach nicht fertig.

Elsa schmiegte sich an sie, beruhigte sich, fing leise zu schnurren an und ließ Nero nicht aus den Augen. Isolde auch nicht. Nero tat, als ob er schliefe, hatte aber alles im Blick und dachte: Mädels, beruhigt euch. Der Chef ist da, und solange es genug zu essen gibt, haben wir alle kein Problem.

Aber ganz tief innen drin in seiner alten Katerseele, ganz verborgen tief hatte er ein seliges Gefühl von Nachhausekommen, von Ankommen, von Ruhe. Jetzt war es vorbei mit dem wilden Straßenkaterleben. Jetzt, das ahnte er, würde er eine ruhige Kugel schieben, Schluss mit den Abenteuern, er war sesshaft geworden, er war zu den Anfängen zurückgekehrt, er war wieder da. Bei seiner Isolde. Die würde reichlich den Fressnapf füllen, und er müsste nie wieder stinkende Fischköpfe aus aufgerissenen Mülltüten fressen.

Am Abend rief Justus an. »Ist noch Liebe da?«, fragte er als Erstes, und Isolde sagte: »Mehr, als du dir vorstellen kannst!«, und Justus freute sich. Und dann erzählte sie ihm von Nero, der auf dem Sofa lag, und von Elsa, die im Schlafzimmer unter dem Bett schmollte und nicht hervorkommen wollte, und sie war ganz aufgeregt und sagte: »Ich kann jetzt nicht telefonieren, ich muss ihn immerzu ansehen.«

»Du wirst doch«, sagte Justus vorwurfsvoll, »mit mir telefonieren und ihn dabei in Gottes Namen ansehen können, oder?«

»Nein«, sagte Isolde, »das kann ich eben nicht, denn wenn ich mit dir telefoniere, will ich dir zuhören und mich auf das, was du sagst, konzentrieren, und wenn ich ihn ansehe, will ich mich auf ihn konzentrieren«, und Justus sagte: »Aber der redet doch nicht?«, und Isolde antwortete: »Hast du eine Ahnung!« Denn sie hatte immer schon in Neros Kopf und Augen lesen können, was er dachte. Zumindest bildete sie sich das ein. Sie dachte, er würde denken: Die liebe Isolde! Das schöne warme Sofa! Die leckere Wurst! Da bin ich! Aber in Wirklichkeit dachte er, dass sie mit der Telefoniererei aufhören und sich lieber zu ihm setzen und ihn kraulen sollte, denn gekrault hatte ihn seit Jahren schon niemand mehr. Er hatte es nie zugelassen, aber jetzt, jetzt wollte er Isoldes Hand auf seinem Pelz spüren.

Und genau das geschah. Isolde beendete das Telefonat mit Justus, der sehr unzufrieden war mit dem kurzen Gespräch und argwöhnte, dass bestimmt nicht mehr genug Liebe da wäre. Sie setzte sich zu Nero und fing vorsichtig an, mit den Fingern sein Fell zu durchsuchen. Sie fand Flöhe, verschorfte Wunden, kleine Ästchen und Kletten und eine Zecke. Die Zecke drehte sie heraus, und er hielt still. Sie zupfte und glättete, streichelte und striegelte, untersuchte das zerzauste Ohr und schaute ihm sogar einmal kurz ins Maul — dazu braucht man einen besonderen Griff, und Nero ließ ihn zu.

Der Reißzahn links oben fehlte, der Rest sah noch gut aus, ein bisschen zu gelb vielleicht. Unter dem Fell fühlte sie Muskeln, aber er war nicht mehr so stattlich und gut gepolstert wie damals, wie denn auch, wenn er sich von Abfällen und auf Raubzügen ernähren musste. Aber er war da. Sie saßen nebeneinander wie ein altes Liebespaar, er schmiegte sich an sie, und sie war glücklich, dankbar, hatte es doch irgendwie immer schon gewusst und sagte: »Nero, mein Nero, da bist du ja wieder«, und er dachte: So, Ruhe jetzt, Nero muss ein kleines Nickerchen machen, du kannst ja inzwischen nachsehen, ob möglicherweise noch so eine Wurst da ist.

Und er schlief ein, Isoldes Hand auf seinem Pelz. So saßen sie lange, und irgendwann stand Isolde auf, reckte sich und ließ sich ein Bad ein. Als sie im warmen Wasser lag, Schaum bis zur Nase, kam Elsa herein und sprang geschickt auf den Rand der Wanne. Mit großen Augen sah sie auf den Schaum, und Isolde wackelte ein bisschen mit den Zehen, und Elsa angelte danach, schlug den Schaum mit den Krallen, und Isolde musste aufpassen, dass diese scharfen Messerchen sie nicht trafen. Elsa hatte ganz offensichtlich Gleichgewicht und Lebensfreude wiedergefunden.

In der Nacht schlief Elsa wieder bei ihr auf dem Bett, Nero blieb im Wohnzimmer auf dem Sofa, und am nächsten Morgen fütterte sie Elsa in der Küche, Nero im Garten, und so ging auch das, beide fraßen friedlich, er aber doppelt so viel wie sie, natürlich. Tagsüber umkreisten sich die beiden, fauchten sich an, gingen sich aus dem Weg, beobachteten sich aber.

Am Abend kam Clara mit Romeo vorbei. Sie heulte und wollte erzählen, warum: weil sie sich die Ehe nämlich irgendwie schöner vorgestellt hätte und weil sie mit dem Haushalt nicht klarkäme und weil Danilos Mutter in alles hineinredete und weil Danilo sagte, nur seine Mutter könne richtig Saltimbocca machen, ihre seien zäh und fade, und überhaupt — das alles wollte sie erzählen und Isolde ihr von der jungen Ehe tief enttäuschtes Herz ausschütten, aber dazu kam es nicht. Denn als Romeo, puschelig und dick und mit seiner nun wieder roten Schleife, ins Wohnzimmer getrottet kam, stürzten sich beide Katzen so einmütig auf ihn wie zwei böse große Jungs auf einen Neuen in der Klasse. Elsa flog von rechts herbei und tatzte ihm eine, Nero kam von links und rammte ihn, dass Romeo jaulend über den Holzboden flog, den Schwanz einkniff und heulte und bellte, alles zugleich. Beide Katzen stellten sich vor ihn, aufgeplustert, einträchtig nebeneinander, grollend, und Clara jammerte: »Mein Romeo! Deine Katzen bringen meinen Romeo um!«

Isolde klatschte in die Hände, verscheuchte die Katzen, beugte sich zu Romeo und wollte ihn beruhigen, aber er schnappte nach ihr, und sie zog rasch die Hand zurück.

»Ich gehe wieder«, schniefte Clara, »ich komme ohne Hund, die nächsten Tage, und vielleicht ist ja bis dahin auch alles wieder gut!« Und sie zog die Nase hoch und zeigte auf Nero und sagte: »Wer ist das denn? Den habe ich schon mal gesehen, da kam er beim Metzger raus mit einer ganzen Wurst im Maul.« Und dann heulte sie noch ein bisschen, und Isolde nahm sie in den Arm und sagte: »Das wird schon. Du wirst sehen, alles wird gut, er ist ein so lieber Junge, dein Danilo.«

»Er hat keinen Ehrgeiz!«, seufzte Clara, »und ihm schmeckt nicht, was ich koche.«

Das Erstere fand Isolde nicht so schlimm, das Zweite schon. Darüber würde man noch mal reden müssen, und sie beschloss, Clara den Trick mit dem Sauerkraut und dem Champagner zu verraten. Das würde ihrem Danilo schon schmecken.

Der Hund jaulte, zitterte und wollte unbedingt gehen, also gingen sie wieder, und auf dem Teppich saßen einträchtig zwei Katzen, eine kleine Graue und ein großer Schwarzer, knabberten gleichgültig an ihren Pfoten und dachten: Dem haben wir es aber ordentlich gegeben!

Und der eigene Streit war begraben.

In dieser Nacht geschah Folgendes: Isolde ging früh zu Bett und las noch in einem Buch mit einer Geschichte von einem Mann, der mittags zum Essen nach Hause kommt, und seine Frau erkennt ihn nicht, sein Hund beißt ihn, sein Sohn ruft: »Wer ist der fremde Onkel?«, und traurig geht er wieder, bis er an ein anderes Haus kommt, dem seinen ganz ähnlich, da schaut eine Frau zum Fenster raus und ruft: »Was trödelst du denn so, das Essen steht schon längst auf dem Tisch!« Er geht hinein, ißt mit ihnen, der Sohn ist nett und zeigt ihm, was er gemalt hat, die Frau gefällt ihm auch, und dann klingelt es, und ein anderer Mann kommt und sagt: »Hallo, Marta, was gibt's denn zu essen?« Die Frau schreit: »Sie nennen mich nicht Marta, hinaus hier!« Und der Sohn fragt: »Wer ist der fremde Onkel?« Und da geht der erste Mann hinaus und gibt dem zweiten schnell seine eigene Adresse, da könnte es klappen, sagt er, versuchen Sie es mal.

Und der Mann geht weg, und Tage später sieht der erste Mann den zweiten glücklich in seinem früheren Haus bei seiner früheren Frau sitzen, und so weiß im Grunde niemand, wer er eigentlich ist, oder? Und alles ist auch genauso gut austauschbar. Wer hätte das gedacht.

Isolde klappte das Buch zu und wusste nicht, ob sie lachen oder sich gruseln sollte über diese Geschichte. Und sie fragte sich, ob das mit Nero alles nur ein Zufall war, ob er wirklich wusste, sich erinnerte, dass sie sie war, dass er bei ihr in Deutschland gelebt hatte, dass er in diesem Haus schon einmal gewesen war? Sie würde es nie erfahren.

Kurz ehe sie einschlief, fühlte sie etwas Leichtes am Fußende: Elsa war heraufgesprungen und kringelte sich auf ihrem Plätzchen zusammen.

Und als Isolde am nächsten Morgen aufwachte und irgendwie nicht richtig Luft bekam, da lag Nero neben ihrem Kopfkissen, die dicken Pfoten an ihr Gesicht geschmiegt, und schnarchte, wie früher Bobert geschnarcht hatte, und Isolde dachte: Hört das denn nie auf!

Und sie war unaussprechlich froh, fühlte sich warm und kräftig und heiter und wusste, dass alles gut war, noch besser werden würde und dass wahrhaftig genug Liebe da war.

Um das zu kontrollieren, reiste Justus wieder an. Er hatte sie gefragt, ob nicht sie ihn besuchen wolle, aber Isolde musste entrüstet ablehnen: Wie denn, bei zwei zu fütternden Katzen? Also kam er, und Nero dachte: Der soll sich nur ja raushalten hier! Und er war nicht gewillt, sich von Justus (wer ist der fremde Onkel?) streicheln zu lassen. Elsa sprang ihm ohne Bedenken auf den Schoß, und Justus fand sie niedlich, hatte aber Nero gegenüber ein paar Bedenken.

In der Nacht lagen Justus und Isolde in Isoldes riesengroßem Bett, das genug Platz für drei hatte. Und zu dritt mit der kleinen Elsa am Fußende ging auch alles gut, bis Nero kam, mitten in der Nacht, frisch vom Mäusejagen. Er sang in der Küche ein Lied, einen Jagdgesang in schauerlichen Tönen, legte die tote Maus dann in einen Schuh von Justus (er sollte am Morgen genau drauftreten und sich furchtbar ekeln!) und sprang aufs Bett. Er quetschte sich zwischen Justus und Isolde, legte sich quer, und schließlich lag Justus ganz am linken Band, jammernd, an der Decke ziehend, Isolde ganz rechts mit Elsa zwischen den Füßen, und in der Mitte, quer, lang ausgestreckt, Nero.

»Das geht gar nicht«, beschwerte sich Justus, und Nero dachte: Du siehst doch, dass es geht, du Trottel. Isolde sagte: »So ist er eben«, und Justus klagte:

»Dann tu doch was.« »Da kann man nichts tun«, sagte Isolde, und Nero schnurrte. Justus schwieg beleidigt und schnaubte durch die Nase, und Isolde sagte beschwichtigend: »Wenigstens ist doch jetzt aber reichlich genug Liebe da, oder?«

»So kann ich nicht schlafen«, beklagte er sich. »Ich fall gleich raus, liege ganz am Rand und habe kaum etwas von der Decke. Und von dir auch nicht.«

»Mein armer Schatz«, sagte Isolde, »pass auf, gleich wird alles besser.« Und er dachte, jetzt würde sie diesen großen scheußlichen Kater aus dem Bett und ganz und gar aus dem Schlafzimmer werfen, aber sie stand nur vorsichtig auf, um die Katzen nicht zu stören, ging aus dem Zimmer und kam nach fünf Minuten wieder.

»So«, sagte sie zu Justus, »das Bett im Gästezimmer ist bezogen, da kannst du ruhig schlafen, mach die Tür schön zu, dann kommen keine Katzen herein.«

Sie wusste, dass die Katzen sowieso bei ihr bleiben würden, und Justus stand auf, trottete wütend ins Gästezimmer, schmiss die Tür hinter sich zu und dachte: Aha. Dann ist also wahrscheinlich keine Liebe mehr da.

Zwei Tage später fuhr er wieder ab. Über diese neue Situation musste er erst nachdenken, und Nero sah seinem Auto nach und dachte: Fahr hin, du Wicht. Das ist meine Isolde, ein für alle Mal, und schmiegte sich an Isoldes Bein.

Und dann kündigte Robert sein Kommen an. Er wollte mal wieder nach dem Haus sehen, es gehörte schließlich immer noch ihnen beiden, er wollte Isolde wiedersehen, er wollte vor allem natürlich Nero sehen.

Isolde freute sich auf seinen Besuch, kaufte ein, machte alles schön und stellte Rosen aufs Klavier. Als Robert kam, saß Nero auf der Matte vor der Tür. Robert blieb stehen und zündete sich in aller Ruhe eine Pfeife an. Er rauchte nicht mehr Zigarre, sondern Pfeife, und Nero dachte: Das stinkt wenigstens nicht ganz so entsetzlich, und sah ihn stumm an. Würde er jetzt wieder aus dem Bett vertrieben? Gab es jetzt wieder keine Extrahäppchen?

Isolde stand in der Tür, mit verschränkten Armen, und betrachtete diese Begrüßung. Robert lachte sie an, hob die Hand zum Gruß, aber die eigentliche Begrüßung galt Nero, seinem alten Kater.

»Wo warst du so lange, du Schuft?«, fragte er. Nero dachte: Es reicht doch, dass ich jetzt da bin, oder? Und überhaupt, wo warst du denn, warum muss hier ein Justus kommen und nicht du?

Robert beugte sich hinunter. »Komm mal her zu mir«, sagte er ganz leise. Nero ließ sich eigentlich nie etwas befehlen, oder besser gesagt: Man konnte ihm befehlen, was immer man wollte, aber — da war er ganz Italiener: Mi entra di qui, mi esce di lä — zum einen Ohr rein, zum andern raus, bitte sehr. Er befolgte keine Befehle. Er war selbst der Chef.

Aber als Robert, der graue Haare hatte und jetzt extra die Pfeife aus dem Mund nahm und weglegte, den Koffer abstellte und beide Hände nach Nero ausstreckte, als Robert sagte: »Komm mal her zu mir«, da ging er zu ihm hin, legte seinen großen, zerzausten Kopf in Roberts warme Hände, machte die Augen zu und war durch und durch zufrieden.

Robert kraulte ihn und sagte sanft: »Du wunderbarer Kater, du«, und da wusste Nero: Auch mit dem würde man jetzt auskommen, und Isolde fragte: »Na, was macht deine Angelika mit der Katzenallergie?«, und Robert sagte: »Alles nicht so einfach, das.«

Dann kam er ins Haus und sie aßen Kartoffelbrei, Sauerkraut mit Champagner und frische Mettwürstchen, die Robert aus Osnabrück mitgebracht hatte, mitten in Italien aßen sie dieses schöne deutsche Essen, und für Elsa und Nero fiel auch was ab, und Robert fragte nach Justus, und Isolde sagte: »Ach, alles nicht so einfach, das.«

Robert blieb länger als zwei Tage. Zunächst im Gästezimmer. Es gab viel zu erzählen und zu erklären. Sie machten lange Spaziergänge, und wenn sie zurückkamen, saßen zwei Katzen nebeneinander vor der Tür. Das Leben hält doch immer Überraschungen bereit, oder?

Was gibt es noch zu berichten? Ach, höchstens, dass Elsa ein Jahr später drei Junge bekam, drei niedliche kleine Kätzchen, zwei davon grau, und das dritte, das war ein Kater: pechschwarz und mit einer weißen Pfote. Robert und Isolde nannten ihn Specchio, das heißt Spiegelbild, denn er war die getreue Abbildung von Nero.

Und nun reisten sie wieder, wie in alten Zeiten, mit fünf Katzen im Auto zwischen Deutschland und Italien hin und her, es war rundum genug Liebe da, und eines Tages ...

Aber das wäre wieder eine andere Geschichte, nämlich die von Specchio.

Ende

Elke Heidenreich, 1943 geboren, studierte Germanistik und Theaterwissenschaften und arbeitete danach für Funk und Fernsehen, u. a. in der Rolle der Else Stratmann, durch die sie einem breiten Publikum bekannt wurde. Sie moderierte, schrieb Kolumnen und Drehbücher für Fernsehspiele und Serien. Und sie ist Autorin zahlreicher sehr erfolgreicher Bücher. In der Belletristik erschienen bereits mehrere Bücher von ihr, zuletzt Alte Liebe (zusammen mit Bernd Schroeder, 2009). Im Hanser Kinderbuch erschienen Nero Corleone (1995) und Am Südpol, denkt man, ist es heiß (1998), beide mit Illustrationen von Quint Buchholz und 1999 Sonst noch was, illustriert von Bernd Pfarr. Ihr erfolgreichstes und berühmtestes Buch ist unangetastet Nero Corleone mit 1 Million verkaufter Exemplare. Elke Heidenreich lebt in Köln.

Quint Buchholz, 1957 in Stolberg geboren, studierte Malerei und Grafik und zählt zu den wichtigsten Illustratoren des deutschen Kinderbuches. Für das Hanser Kinderbuch hat er neben vielen Coverillustrationen — u. a. für die Bücher von Jostein Gaarder - den ersten Nero Corleone und Am Südpol denkt man ist es hei/3 von Elke Heidenreich, das Buch Matti und der Großvater von Roberto Piumini und Hechtsommer von Jutta Richter illustriert. Außerdem erschien bei Hanser sein Buch Der Sammler der Augenblicke (1997), das mit wichtigen nationalen und internationalen Preisen ausgezeichnet wurde und auf der New York Times Book Review-Liste der 10 besten illustrierten Bücher stand. Quint Buchholz lebt mit seiner Familie in Ottobrunn bei München.