Julia und die Stadtteilritter
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: kinder
Description: Paul findet Julia cool. Leider hält sie ihn für einen Angeber und lässt ihn links liegen. Doch Paul gibt nicht auf und so wird er in Julias Bande der "Stadtteilritter" aufgenommen. Ihre Mission: Menschen glücklich machen und das Viertel verschönern. Das klingt erst mal nicht so aufregend, aber dann reißen die Freunde doch noch ein Riesending. Und geraten dabei in große Gefahr.
Publisher: Tulipan Verlag
Rights: Copyright © 2014 Tulipan Verlag

Antje Herden

Julia
und die Stadtteilritter

Mit Bildern von
Eva-Schöffmann-Davidov

Widmung

Meinen beiden liebsten Menschen – Shawna und Aaron

Ein vergammeltes Buch

Manchmal läuft einfach alles schief. Als ich die Spielfiguren in den bunten Dosen entdecke, ist meine Mutter wie vom Erdboden verschluckt. Gerade eben sind wir noch zusammen über den großen Flohmarkt gelaufen. Dann bin ich nur ganz kurz bei dem Mädchen mit den kleinen Plastikwelten stehen geblieben. Die grüne Dose mit dem Blumengarten und dem winzigen Gärtnermädchen habe ich mir immer gewünscht, als ich noch klein war.

Na ja, eigentlich bin ich dafür ein bisschen zu alt. Welche Elfjährige spielt schon noch mit so was!? Ich kann mir richtig vorstellen, wie sich Klassenkönigin Verena und ihr Fanklub über mich lustig machen würden. Wenn sie mich jetzt sehen könnten. Darum hoffe ich, dass keine von ihnen hier auftaucht.

Ich will Mama unbedingt die bunten Dosen zeigen. Sie hat nämlich mein Portemonnaie in ihrer Tasche. Aber ich kann sie nirgendwo entdecken. Das Mädchen hinter dem Stand beobachtet mich mit großen Augen.

»Die würde bestimmt meiner kleinen Schwester gefallen«, sage ich und deute auf die grüne Dose. Dabei habe ich gar keine kleine Schwester. Ich habe auch keine große Schwester und keinen Bruder. Noch nicht einmal einen Vater. Aber das Mädchen hinter dem Verkaufstisch ist jünger als ich und das ist mir irgendwie peinlich.

Ich schaue mich um. Die Menschen drücken und schubsen sich an mir vorbei. Als ich einen Schritt vortrete, schieben sie mich einfach mit. Die meisten machen ein grimmiges Gesicht. Dabei regnet es gar nicht. Die Sonne scheint und es ist Wochenende. Wahrscheinlich stoßen sich die Leute blaue Flecken an den Tischen und treten sich gegenseitig die Füße platt. Vor mir schaue ich auf den Rücken eines dicken Mannes. Er trägt ein Hemd mit bunten Blumen darauf. Darum kann ich auch nicht viel anderes sehen – nur die Blumen und einen großen, braunen Kaffeefleck. Der ist seltsamerweise hinten auf dem Hemd. Wie ist der denn da hingekommen?

Neben mir schnauft eine Frau, die mit hundert Taschen behängt ist. Die Sachen, die aus den Taschen heraushängen, sehen eigentlich nicht so aus, als ob die noch zu irgendetwas zu gebrauchen sind. Aber wer weiß? Unser ganzer Keller ist mit Dingen vollgestellt, die eigentlich zu nichts mehr zu gebrauchen sind. »Daraus könnte ich mal was basteln«, sagt Mama immer, wenn sie noch etwas dazustellt. Dabei bastelt sie gar nicht so oft.

Plötzlich bekomme ich keine Luft mehr. Obwohl wir draußen sind und ein leichter Wind weht, habe ich das Gefühl, dass keine Luft mehr für mich übrig ist. Einfach weggeatmet von den unheimlich vielen Leute hier! Ich stolpere an den voll beladenen Tapeziertischen vorbei und versuche, schneller zu laufen. Ich will hier weg. Oder Mama finden. Eine Frau, die am Boden vor einer Kiste hockt, fängt mich auf. Erst schaut sie ein bisschen erschrocken, dann lächelt sie. Es ist meine Mutter. In der Kiste vor ihr liegt ein Haufen gammliger Bücher. Wahrscheinlich ist sie die Einzige, die sich für diese alten Schinken interessiert. Aber nun hocken wir beide davor.

»Mensch, Mama, wo warst du denn plötzlich?«, raunze ich sie an und befreie mich aus ihren Armen. Aber Mama will sich die Laune nicht verderben lassen.

»Schau mal, mein Schatz«, sagt sie. Sie hält mir ein kleines fleckiges und zerknicktes Buch vor die Nase, in dem sie gerade geblättert hat. Das gemalte Bild auf dem Umschlag sieht langweilig aus. Sechs Jungen und ein Mädchen sitzen in einem Baumhaus.

»Das habe ich in der Schule gelesen, als ich etwa so alt war wie du«, erzählt meine Mutter. »Es handelt von einer Kinderbande, die Kriegswitwen und alten Frauen hilft. Spannend, oder?«

»Na ja«, sage ich.

»Mach doch nicht so ein mürrisches Gesicht.« Meine Mutter lacht und stupst mich mit dem Buch auf die Nase. Es riecht nach modrigem Keller. Trotzdem bezahlt sie drei Euro dafür, ohne auch nur zu versuchen, mit dem Verkäufer zu handeln.

»Drei Euro für so ein vergammeltes Buch. Das ist ja nicht gerade ein Schnäppchen«, wundere ich mich.

Mama lächelt vor sich hin. »Drei Euro für ein Stück meiner Kindheit. Das ist überhaupt nicht teuer«, sagt sie.

Da fallen mir die kleinen bunten Dosen wieder ein. »Komm mal mit!«

Ich ziehe Mama durch die Menschenmasse hindurch zurück zu dem Mädchen.

»Bist du dir sicher?«, fragt sie mit einer hochgezogenen Augenbraue, als ich ihr die Spielzeugdosen zeige. Meine Mutter zieht immer die linke Augenbraue hoch, wenn sie Zweifel hat. Ich nicke extra heftig mit dem Kopf. Dann hole ich tief Luft und halte ein Plädoyer, damit die Augenbraue wieder an die richtige Stelle rutscht.

»Ja, bin ich. Und ja, davon habe ich schon eine ganze Menge. Und ja, die liegen seit einiger Zeit auf dem obersten Regal in der verstaubten Kiste. Und immer noch ja, ich werde damit spielen. Und nein, ich bin noch nicht zu alt dafür. Höchstens ein ganz kleines bisschen. Außerdem ist das mein Taschengeld, mit dem ich kaufen kann, was ich will. Und alleraußerdem sind die Dosen ein Stück meiner Kindheit. Es soll Leute geben, die für so etwas richtig viel Geld ausgeben, ohne mit der Wimper zu zucken.«

Mama lacht und gibt dem Mädchen Geld aus meinem Portemonnaie.

Beinahe hätte ich es geschafft, die grüne Plastikdose heimlich in meiner Tasche verschwinden zu lassen, doch da höre ich eine wohlbekannte Stimme. »Du spielst noch mit diesen peinlichen Minipüppchen?«

Oh nein, so etwas Blödes! Am liebsten hätte ich mich schnell unter dem Tisch versteckt, aber dazu ist es zu spät. Neben mir steht Verena. Mama schlendert langsam weiter.

Verena ist klein und blond. Wie immer hat sie ihr Gesicht stark geschminkt. Außerdem trägt sie einen BH, der aus ihrem Ausschnitt hervorblitzt. Wahrscheinlich zieht Verena ihr T-Shirt extra etwas herunter, damit der BH aus dem Ausschnitt blitzen kann. Im Sportunterricht habe ich mal gesehen, dass sie ihn mit Taschentüchern ausstopft. Denn eigentlich braucht sie den noch gar nicht. Verena ist genauso alt wie ich. Aber ich bin einen Kopf größer. Ich glaube, sie ärgert sich darüber, dass sie zu mir aufschauen muss, wenn sie mit mir spricht.

»Ja, ich spiele noch mit diesen peinlichen Minipüppchen«, sage ich und lasse Verena einfach stehen.

Normalerweise tut Verena so, als würde sie mich nicht sehen. Sie findet mich uncool. Und vielleicht befürchtet sie, dass sie auch uncool wird, wenn sie mit mir spricht. Könnte ja sein, dass Uncoolness durch einen hüpfenden Virus übertragen wird – wie ein Schnupfen.

Verena wäre gerne ein Superstar. Ich habe sie mal gefragt, was sie machen möchte, um ein Superstar zu werden. Sie hat mich angeschaut, als wäre ich ein bisschen dumm. »Wieso machen?«, hat sie geantwortet. »Als Superstar muss man nichts machen. Dann ist man doch ein Star.« Ich denke ja, dass man irgendetwas können muss, um ein Star zu sein. Singen oder tanzen oder schauspielern zum Beispiel. Aber Mädchen wie Verena können wohl auch einfach nur so ein Superstar sein, ohne irgendwas zu machen oder zu können.

Am liebsten wäre Verena ein Fotomodell. Darum verfolgt sie eifrig eine Show im Fernsehen, die ganz normale Mädchen dazu bringt, Frauen zu spielen und sexy zu sein. In den Schulpausen besprechen Verena und ihr Fanklub jede einzelne Sendung in allen Details. Sexy zu sein finden sie super. Sie selbst wollen auch sexy sein. Darum tragen sie ausgestopfte BHs.

Ich will mir so eine Sendung nicht anschauen. Außerdem erlaubt meine Mutter mir das sowieso nicht. Ich habe kein i- und auch kein anderes Phone. Ich will kein Star oder Fotomodell werden und möchte auch nicht dabei zuschauen, wie andere versuchen, es zu werden. Ich stehe nicht mit Verena und dem Fanklub zusammen und rede über die Jungs aus der Siebten. Ich kenne gar keinen von den Jungs aus der Siebten. Ich schreibe im Internet keine lustigen Kommentare zu Verenas hochgeladenen Handyfotos. Und ich bin auch kein Mitglied von Gruppen mit so komischen Namen wie »Er guckt, ich nicht – er lacht, ich nicht – er fällt, ich lache, er nicht«. Ich habe ja nicht einmal ein Facebook-Account. Darum gehöre ich nicht dazu. Ich bin ein Outsider. Morgen wird Verena allen in der Klasse erzählen, dass ich mit Puppen spiele. Na, toll!

Irgendjemand sucht die kleine Nina. Sicher ihr Bruder oder Vater. Er ruft ihren Namen immer wieder durch ein Megafon. Die Stimme klingt richtig verzweifelt. Ich schaue mich um, kann aber niemanden mit einem Megafon entdecken. Kein Wunder, dass man sich hier verliert. Ich bin ja vorhin auch verloren gegangen. Oder Mama. Je nachdem, wie herum man es sieht. Nur dass meine Mutter es gar nicht gemerkt hat. Ich hoffe, dass die kleine Nina schnell wieder auftaucht.

Das Megafon

»Pauuuuuul!!!«

Irgendetwas habe ich wohl wieder falsch gemacht. Die Cornflakes habe ich jedenfalls weggeräumt. Wäre schön, wenn wir am Wochenende mal zusammen frühstücken würden – so mit gedecktem Tisch und allem Pipapo. Aber bei uns macht morgens jeder sein eigenes Ding. Ich stehe auf und schließe meine Tür ab. Dann gehe ich zu meinem Schreibtisch zurück und drehe die Musik lauter. Ich mag es nicht, wenn Hilde so herumschreit.

Hilde ist meine Mutter. Warum ich sie Hilde nenne, weiß ich nicht mehr. Das hat mit irgendeiner lustigen Geschichte von früher zu tun. Hilde heißt eigentlich Katharina. Wie eine Zarentochter. Und vielleicht ist sie das ja auch. Jedenfalls benimmt sie sich oft so. Dabei sind wir gar kein russisches Adelsgeschlecht, sondern Familie Lindemann. Seit Neuestem aus dem Gartenweg in dieser kleinen Stadt. Gärten gibt es in unserer Straße allerdings nicht.

Es klopft an die Tür.

»Paul, bitte«, mahnt Vaters müde Stimme. »Keinen Ärger. Nicht schon am frühen Morgen.«

Ich unterdrücke ein Stöhnen, fahre den Rechner herunter und gehe in die Küche.

»Ach, da bist du ja, Murkel«, sagt Hilde.

Sie ist gar nicht sauer. Im Gegenteil. Sie flötet, statt zu sprechen. Dann will sie irgendetwas von mir. Das kenne ich schon. Ich mag es überhaupt nicht, wenn sie mich Murkel nennt. Nach zwölf Jahren könnte sie wirklich mal anfangen, meinen richtigen Namen zu benutzen. Immerhin hatte der ihr ja mal gut gefallen.

»Murkel, hör mal, ich muss in die Stadt. Sei doch so lieb und geh mit Nina ein bisschen raus.«

»Au ja!«, ruft Nina und strahlt mich mit ihrem Nutella-verschmierten Mündchen an.

Eigentlich habe ich mir den Tag anders vorgestellt. Am Schloss ist der große Flohmarkt, und ich wollte schauen, ob ich was für meine Comicsammlung oder ein paar neue Computerspiele finde. Aber ich gebe mich lieber gleich geschlagen, denn am Ende muss ich sowieso auf meine kleine Schwester aufpassen. Hilde und Nina haben in dieser Familie das letzte Wort. Da kann ich mir eine Meuterei auch gleich sparen. Ich werde Nina einfach zum Flohmarkt mitnehmen.

Natürlich dauert es eine Ewigkeit, bis wir loskommen. Hilde ist längst in die Stadt abgedüst. Vater hat sich in sein Arbeitszimmer verkrümelt. Plötzlich gefällt sich Nina nicht mehr. Also helfe ich ihr, das eine rosa Kleidchen auszuziehen und das andere rosa Kleidchen anzuziehen. Danach sieht sie eigentlich genauso aus wie vorher. Dann gibt es noch ein paar Tränen, weil ich ihre Zöpfe nicht genau so hinkriege, wie Hilde das macht. Ich kämpfe mit den rosa Haargummis und versuche, nicht sauer zu werden. Sonst weint meine kleine Schwester richtig und dann kommen wir noch später weg. Zum Schluss schnappe ich eine Flasche mit Apfelschorle und ein paar Butterkekse. Dann ziehen wir endlich los.

Ich setze Nina vorne auf den Lenker meines Bikes. Sie klammert sich fest und juchzt froh, als ich in die Pedale steige und ihr der Fahrtwind ins Gesicht bläst. Wenn Hilde das sehen würde, bekäme sie garantiert einen Schreianfall. Aber Nina und ich haben eine Abmachung. Obwohl sie erst vier Jahre alt ist, gibt es ein paar Geheimnisse zwischen uns, die sie unserer Mutter niemals erzählen würde.

Der Flohmarkt ist total überfüllt. Wir laufen zwischen den Ständen herum. Für Nina kaufe ich bei einem kleinen Mädchen eine Puppe mit total verfilzten Haaren. Obwohl meine Schwester bestimmt schon zehn von diesen Puppen hat. »Aber noch nicht so eine mit so einer Frisur«, erklärt sie mir. Die Puppe kostet nur 50 Cent und Nina ist glücklich.

Ich entdecke Verena und Julia aus meiner Klasse. Verena plappert und Julia schaut unwillig in die Runde. Irgendwie scheint sie immer wegen irgendetwas wütend zu sein. Sie blickt mit gerunzelter Stirn und zusammengezogenen Augenbrauen unter ihren zerzausten Locken hervor. Eigentlich hat sie genau so eine Frisur wie die Puppe, die ich Nina gerade gekauft habe. Ich muss grinsen.

Plötzlich ist Nina nicht mehr da. Verdammt. Ich habe ihr gesagt, dass sie immer bei mir bleiben muss. Ich kämpfe mich durch die Menschenmenge. Warum stehen die Tische hier so eng? Nina ist nirgendwo zu entdecken. Vielleicht ist sie noch einmal zu dem Mädchen mit den Puppen zurückgegangen? Ich drehe um und laufe so schnell wie möglich zurück. Aber dort ist Nina auch nicht. Verflixt.

»Nina!«, rufe ich laut in alle Richtungen. »Nina!«

Aber sie antwortet nicht. Sie wird den Schlossplatz bestimmt nicht verlassen und einfach weglaufen. Dafür gibt es hier zu viel zu sehen. Ich muss nur langsam alle Reihen ablaufen. Bloß keine Panik. Aber so richtig klappt das nicht. Ich kriege doch welche.

»Nina! Nina!«, rufe ich, so laut ich kann. »Nina!«

So etwas Blödes, wie konnte mir das nur passieren?

»Nina!«

»Na, junger Mann, wie wäre es denn hiermit?«, fragt ein Verkäufer. Wie kann der denn denken, ich hätte gerade Zeit, irgendeinen Plunder zu kaufen? Aber dann sehe ich, dass er ein Megafon hochhält.

»Funktioniert das noch?«, frage ich.

»Aber freilich«, antwortet er.

»Darf ich mir das kurz ausleihen? Meine kleine Schwester ist verschwunden.«

»Nee, junger Mann, ausleihen gibt es nicht. Aber für 15 Euro ist es deins.«

Oh Mann, wie ich solche Typen hasse. Aber ich habe keine Zeit, lange zu überlegen. Ich lege das Geld auf den Tisch und greife mir das Megafon.

»Nina!«, rufe ich hinein und falle fast um vor Schreck, weil das Ding so laut ist.

»Hey, was soll das!«, motzt mich ein dicker Mann im Hawaiihemd an.

»Der Junge sucht seine kleine Schwester. Suchen Sie lieber mit, anstatt zu meckern«, schimpft eine voll beladene Frau.

Die beiden fangen an zu streiten. Aber das kriege ich kaum noch mit. Denn ich bin schon zwischen den Tischen unterwegs und rufe Ninas Namen durch das Megafon.

»Sieht irgendjemand ein kleines blondes Mädchen mit Zöpfen und einem rosa Kleid? Sie trägt eine Puppe in der Hand!«, schallt meine verstärkte Stimme über den Flohmarkt. Doch das ist vielleicht keine gute Idee. Nicht, dass noch irgendjemand auf dumme Gedanken kommt und meine kleine Schwester klaut. Also rufe ich nur ihren Namen. Das Megafon ist echt superlaut. Wenn ich nicht solche Angst um Nina hätte, würde ich mir mit dem Ding furchtbar blöd vorkommen.

Dann sehe ich sie endlich. Nina hockt auf dem Boden und hört ein paar Jungs zu, die auf Bongos und Trommeln spielen. Ich renne zu ihr und reiße sie in meine Arme.

»Nina, Kleine, Süße, da bist du ja!«, stammle ich und bin so erleichtert, dass meine Beine ein bisschen schlappmachen.

»Paul, Kleiner, Süßer, da bist du ja«, sagt meine kleine Schwester.

»Hast du mich denn gar nicht gehört?«, frage ich.

»Doch, ich habe dich gehört. Ganz laut. Aber ich habe gar nichts gesagt und auch nicht geweint«, flüstert sie mit weit aufgerissenen Augen. »Ich wollte doch nicht, dass jemand denkt, ich bin ganz alleine und habe keine Mama, und dann komme ich ins Kinderheim. Ich habe so getan, als ob alles in Ordnung ist.«

Ich drücke die Kleine noch einmal fest an mich. »Du bist so tapfer«, flüstere ich in ihr Ohr.

»Das sagen wir aber nicht der Mama, stimmt’s?«, fragt sie.

»Nein, das erzählen wir Hilde lieber nicht.«

Und dann nehme ich ihre kleine Hand und lasse sie nicht mehr los, bis wir bei meinem Rad sind. Unterwegs werfe ich das Megafon in einen Mülleimer. Das würde nur zu unbequemen Fragen führen.

Hilde ist schon wieder zu Hause, als wir zurückkommen. Nina zeigt ihr die neue Puppe. Ich nehme mir drei Wiener Würstchen aus dem Kühlschrank und schlinge sie hinunter. Dann stecke ich mir meine Kopfhörer in die Ohren, schalte den iPod an, setze meinen Helm auf und renne die Treppen runter. Die Haustür kracht ins Schloss. Dabei will ich das gar nicht. Ich schnappe mein Rad und düse los. An der neuen Betontreppe vor dem Kongresszentrum fahre ich ein paar Tricks und Grinds. Einige andere BMX-Fahrer und Skater sind ebenfalls unterwegs. Wir nicken uns kurz zu. Aber dann fahre ich meine eigene Line ab.

Auf dem Heimweg sehe ich Julia und ihre Mutter. Sie radeln auf der anderen Straßenseite und scheinen eine Menge Spaß zu haben. Julia sieht mich nicht, und ich ärgere mich etwas, dass ich meine Hand zum Winken gehoben habe.

Später sitze ich noch ein bisschen am Rechner und skype mit meinen alten Freunden. Aber irgendwie fühlt sich das extrem seltsam an. Skypen ist cool, wenn man sich danach verabredet. Aber so? Meine Freunde werden sich nachher an der Rampe treffen, während ich hier in dieser kleinen Stadt festhänge. Ich vermisse die Jungs.

Rudis Kiosk

Als wir vom Flohmarkt nach Hause kommen, schubst Mama die Schuhe von den Füßen und macht es sich mit dem kleinen muffigen Buch auf dem Sofa gemütlich.

»Bist du so lieb und kochst mir einen Kaffee, mein Schatz?«, fragt sie noch, bevor sie in die Welt der Baumhauskinder versinkt.

Ich gehe in die Küche und bereite ihr eine Tasse löslichen Kaffee mit Milch.

»Wollen wir nicht erst einmal essen?«, frage ich.

»Nimm dir ruhig etwas«, antwortet Mama. Ihre Stimme klingt wie von sehr weit her.

»Egal was?«, frage ich.

»Mhm«, macht sie.

Ich nehme mir ein Schokobrötchen und dann noch eins. Und schließlich ein drittes. In meinem Zimmer hole ich die verstaubte Kiste vom Regal und baue auf dem Teppich eine quietschbunte Plastikwelt auf. Dabei vergesse ich ein bisschen die Zeit. Das passiert mir eigentlich nicht mehr so oft.

Als die Sonne vor den Fenstern schon orange wird, ich die Plastikdosen wieder weggeräumt und noch einen Vanillepudding gegessen habe, legt Mama lächelnd das Buch beiseite. Dann schaut sie hinaus und wird ganz kribbelig.

»Ach, du liebes Lottchen! Es wird ja schon Abend und wir haben noch gar nichts zu Mittag gegessen.«

»Gefrühstückt haben wir auch nicht, der Kühlschrank ist leer gefuttert und niemand war einkaufen«, sage ich.

Mama macht ein Gesicht, als hätte sie in etwas Saures gebissen. »Stimmt. Das haben wir ganz vergessen.«

»Wieso WIR?«, frage ich.

Mama steht auf und wuschelt mir über den Kopf. Das macht aber sowieso keinen großen Unterschied. Meine Haare sind quasi unkämmbar. Während alle anderen Mädchen in meiner Klasse lange, glatte Spaghettihaare haben, sind meine wilden Locken eher Fusilli. Oder wie diese gedrehten Nudeln heißen. Und wer will so was schon auf dem Kopf haben!

»Tja, dann muss es wohl sein«, seufzt meine Mutter ergeben.

»Bratwurst und Pommes!«, rufen wir im Chor.

Wir radeln zu Rudi. Rudi hat einen Kiosk, der auch Rudi heißt. Rudi, der Kiosk, hat zwei Klappen – eine für Zeitungen und Süßigkeiten und eine für Bratwurst, Pommes und Limo. Man kann auch in den Kiosk hineingehen. Dort gibt es zwei kleine Tische. Aber es ist hunderttausendmal schöner, draußen an den Stehtischen zu essen. Rudi, der Mann, hat eine Glatze und einen Bart. Er ist ziemlich breit, aber nicht, weil er so viele seiner Bratwürste selbst isst, sondern weil er mal Ringer war. »Alles Muskeln, Kleene«, hat er mir mal erklärt. Oder Mama. Oder uns beiden. Dabei hatte eigentlich keine von uns gefragt. Rudi ist supernett, und seine Arme, die unter dem T-Shirt herausschauen, sind von oben bis unten tätowiert. Ob Rudi auch noch woanders tätowiert ist, weiß ich nicht.

Mama und Rudi kommen aus derselben Stadt im Osten Deutschlands. Sie haben sich an ihrem Dialekt erkannt, als wir hier zum ersten Mal Bratwurst aßen. Dass Mama aus dem Osten kommt, hört man nur, wenn sie aufgeregt ist. Oder wenn sie mit Rudi redet. Rudi redet immer so. Er sagt ölf statt elf und och statt auch.

»Na, Mädels«, sagt Rudi. Weil er sonst keine Kundschaft hat, stellt er sich mit einer Bierflasche zu uns.

»Na, Rudi«, sage ich und beiße in die heiße, ketchuptriefende Wurst.

»Schön, dass ihr mal wieder da seid. Was feiert ihr denn?«

»Meine Mutter hat sich auf dem Flohmarkt ein Buch gekauft und den ganzen Nachmittag gelesen. Darum haben wir nichts zum Essen zu Hause.«

»Aha«, sagt Rudi. »Muss ja ein doller Schmöker gewesen sein.«

»Ein richtig doller«, sagt Mama. »Er handelt von einer Kinderbande, die Witwen und alleinstehenden Frauen hilft. So eine Bande wollten wir damals auch sein.« Sie lacht. »Es wollte sich aber niemand von uns helfen lassen.«

»An eine ähnlich tatenwillige Truppe, der meine Kumpels und ich angehörten, kann ich mich auch erinnern«, sagt Rudi und grinst.

Es muss schön sein, sich an seine Schulzeit zu erinnern, wenn man erwachsen ist. Vielleicht grinse ich ja dann auch, wenn ich meinen Kindern erzähle, dass ich ein Outsider war.

»Schien ja damals große Mode gewesen zu sein«, stelle ich mit vollem Mund fest.

Mama schaut mich aufmerksam an. Sie zieht sogar die linke Augenbraue hoch. »Ist Hilfsbereitschaft denn eine Mode?«, fragt sie etwas spitz.

»Die Kleene meint sicher die Banden und Trupps, stimmt’s, Kleene?«, beschwichtigt Rudi.

»Stimmt genau, Rudi«, sage ich.

»Na also, meine Hübsche, musst nicht immer so streng sein«, meint Rudi zu Mama. Er darf so etwas zu ihr sagen. »Gab damals sogar ’n Abzeichen fürs Helfen. Einen roten Plastestern. Der wurde mit großem Tamtam beim Pionierappell vor der ganzen Schule verliehen.«

»Echt?«, frage ich und finde das etwas peinlich.

»Echt«, sagen Mama und Rudi.

Dann muss Rudi zurück in den Kiosk. Mama lächelt hinter seinem Rücken her. Sie schaut ihn eigentlich genauso verzückt an wie das gammlige Buch vom Flohmarkt.

Die beiden wurden in der DDR, der Deutschen Demokratischen Republik geboren. Als sie in die fünfte Klasse gingen, bekamen sie rote Halstücher und weiße Hemden und wurden Thälmann-Pioniere genannt. Mama hat mir Bilder davon gezeigt. Auf einem trägt sie sogar ein kleines Käppi, das wie ein Schiffchen auf ihren blonden Locken sitzt. So eines hätte ich auch gerne. Aber dass die Pioniere strammstehen und Meldungen und Appelle abhalten mussten wie Soldaten, das finde ich einfach blöd. Wenn Mama die Wohnung putzt, dann singt sie oft die alten Pionierlieder. Es gibt auch welche, die sie und ihre Freunde verulkt haben. So eines hat sie mir beigebracht.

Wiener Würstchen voran, lasst uns vorwärtsgehn,
Wiener Würstchen, stimmt an, lasst die Fahnen wehn.
Unsre Straße, die führt in den Suppentopf hinein.
Wir sind stolz, Wiener Würstchen zu sein.

Natürlich hieß es eigentlich Pioniere und nicht Wiener Würstchen und Morgenlicht statt Suppentopf.

»Hast du dir auch so einen roten Plastestern verdient?«, frage ich Mama.

»Verdient bestimmt, aber nie bekommen«, antwortet sie schmunzelnd.

»Aber ich«, sagt Rudi, der wieder zu uns tritt.

Als wir später die Treppen zu unserer Wohnung hochlaufen, wird im ersten Stock eine Tür aufgerissen. Weil diese Tür eigentlich immer aufgerissen wird, wenn wir vorbeilaufen, erschrecke ich fast gar nicht.

»Meine liebe Frau Reine, ich wollte Sie noch einmal daran erinnern, dass Sie doch bitte Ihre Fahrräder etwas ordentlicher abstellen. Man kommt ja kaum daran vorbei«, meckert Frau Tulpe. Eine Tulpe ist ja eigentlich etwas Liebliches. Das ist Frau Tulpe aber nicht. Ihr Name passt sogar besser zu Rudi als zu ihr. Frau Tulpe hat eine Stimme, die man nicht gerne hört.

»In Ordnung, liebe Frau Nachbarin«, ruft Mama. Dabei verdreht sie die Augen. Das macht sie aber so, dass Frau Tulpe es nicht sehen kann. Ich flitze schnell die Treppe hoch, damit sie mein Lachen nicht hören kann.

Vor dem Zubettgehen schaue ich mir noch einmal das kleine zerknickte Buch an. Eigentlich sieht es gar nicht so gammlig aus. Das blonde Mädchen auf dem Bild hat genauso verstrubbelte Haare wie ich. Es wäre schon klasse, eine Bande und ein Baumhaus zu haben.

Ein Wohnzimmer im Park

Ich cruise durch den Park. Eigentlich ist es voll nett, mitten in der Stadt einen Park zu haben. Die Leute kommen gerne hierher, spielen, lesen oder breiten ihre Picknickdecken aus. Nur an einem Sonntagmorgen wie heute findet man auf den Wiesen echt kein schönes Plätzchen mehr. Dann sieht es aus, als hätten hier wochenlang wilde Heerscharen gehaust und alles dagelassen, was sie nicht mehr brauchen: schmutzige Felle, alte Lumpen, schwelende Feuerstellen, abgenagte Knochen und halb gegessene Tiere. Was machen die Leute hier samstagnachts nur?

Es ist noch superfrüh. Hilde hat mich losgeschickt, um Brötchen zu holen. Die Vögel in den Bäumen lärmen wie verrückt. Wahrscheinlich sind sie froh, dass sie sich endlich wieder selbst hören können. Bis die tausend Flaschen, Einweggrills und Fastfood-Verpackungen von den Wiesen geräumt sind, haben sie den Park noch für sich. Danach kommen die Familien und die Studenten und es wird laut.

Plötzlich höre ich eine schrille Trillerpfeife. Es klingt, als würde jemand eine Fußballmannschaft trainieren. Dann sehe ich einen Jungen herumlaufen. Er ist total mit Müll beladen, aber trotzdem bückt er sich im Rhythmus der Pfeife, um noch mehr aufzuheben. Klar, dass ihm dabei die Hälfte wieder herunterfällt. Was macht der denn da? Dann erst erkenne ich den Typen. Ich fahre zu ihm.

»Hey, Mike, alles klar?«

Er antwortet nicht, sondern bückt sich mit hochrotem Kopf nach weiterem Müll. Wer pfeift da eigentlich so nervtötend? Auf den ersten Blick kann ich niemanden entdecken. Mike sieht auf alle Fälle ganz verzweifelt aus.

»Kann ich dir irgendwie helfen?«, frage ich, obwohl ich gar keine Lust habe, den Müll anderer Leute aufzusammeln. Eigentlich ärgere ich mich sogar, dass ich angehalten habe. Mike ist zwar in meiner Klasse, aber wir haben noch nie ein Wort gewechselt. Außerdem geht mir das Gepfeife echt auf die Nerven. Mike schüttelt glücklicherweise den Kopf und schaut mich flehentlich an, als wünschte er, ich würde schnell wieder verschwinden. Da hört das Pfeifen auf.

»Hier wird nicht geholfen, dass das klar ist!«, ertönt eine heisere Stimme.

»Ähm …«, mache ich und schaue mich noch einmal genauer um. Hockt da irgendjemand hinterm Gebüsch? Mike deutet mit seinem Kinn unauffällig zu einer Bank. Leider fällt ihm dabei ein ganzer Haufen Müll herunter. Auf der Bank liegt ein alter Hut und unter der Bank liegt ein Typ.

»Strafe, wem Strafe gebührt«, raunzt er.

Ich habe keine Ahnung, was hier los ist. Wer ist der alte Mann und was hat Mike Schlimmes getan?

»Ich habe gar nichts gemacht«, murmelt Mike.

»Los, weitermachen!«, schreit der Typ unter der Bank.

Mike zuckt zusammen.

»Entschuldigen Sie mal …«, beginne ich.

»Ich entschuldige nicht!«, unterbricht mich der Typ. »Wage es nicht, mit mir zu sprechen. Es ist früher Morgen und ich bin noch im Schlafzimmer, wie du siehst.« Dann beginnt er, wie gehabt in seine Trillerpfeife zu pusten.

Verblüfft schaue ich zu Mike. Der rennt schon wieder herum und versucht, den ganzen Müll einzusammeln. Ich rolle zu ihm. »Du, Mike, ich will dir echt nicht zu nahe treten. Aber warum machst du das?«

»Mund halten bei der Arbeit!«, schreit der Alte unter der Bank und pustet weiter in seine Pfeife.

»Er denkt, ich hätte all diesen Müll hier abgeladen«, flüstert Mike.

Beinahe hätte ich gelacht. Das ist völlig unmöglich. »Ist der Typ dein Vater?«, frage ich, weil ich ansonsten keine Erklärung für diese total schräge Situation habe.

»Quatsch, das ist doch ein Penner«, raunt Mike. »Aber ich tue lieber das, was er sagt. Er ist verrückt.«

Ich starre erst Mike und dann den Obdachlosen an, der auf seiner Pfeife herumpustet. »Komm, Mike, lass uns einfach gehen. Die Leute von der Stadtreinigung kommen gleich. Die räumen das weg. Der Typ wird dir schon nichts tun.« Ich nicke ihm zu und rolle langsam los.

Mike schaut etwas hilflos zu dem Mann unter der Bank. Dann gibt er sich einen Ruck. »Okay«, sagt er und folgt mir.

»Hiergeblieben, du Rotzlöffel!«, brüllt der Typ. Dann krabbelt er mühsam unter der Bank hervor und stellt sich obendrauf. »Erst mir diesen Müll ins Wohnzimmer schmeißen und dann einfach abhauen, oder was?«

Wir gehen einfach weiter. Ich blicke zu Mike. Der schaut mich mit einem schiefen Grinsen an. Er ist wirklich ein seltsamer Junge. Total unsicher und gehemmt. Das kann doch nicht nur daran liegen, dass er dick ist, eine hässliche Brille trägt und so komisch nach Leberwurstbroten riecht?

»Ich glaube, du kannst den Müll wegwerfen«, sage ich.

Erleichtert lässt Mike seine stinkende Last in den nächstbesten Mülleimer fallen.

»Danke«, murmelt er.

»Dafür nicht«, sage ich und trete in die Pedale.

Mein lieber Scholli. Mike hat Angst vor einem Obdachlosen! Was für eine merkwürdige Stadt. Keine Ahnung, ob ich mich hier jemals wohlfühlen werde. Blöd, dass Vater wegen seiner Arbeit hierherkommen musste. Superblöd, dass Hilde auf einem gemeinsamen Familienleben besteht und Nina und mich hinterherschleppte. Dabei sitzt mein Vater sowieso den ganzen Tag in seinem Büro. Da hätten wir auch eine Wochenendfamilie sein können und ich würde heute mit den Jungs im Skaterpark eine neue Line abfahren. Stattdessen hänge ich in diesem – sorry – blöden Kaff fest.

Das Projekt

Heute Nacht habe ich von dem Baumhaus aus Mamas famosem Kindheitserinnerungsbuch geträumt. Allerdings hockte ich ganz alleine da drin und wartete auf die anderen. Bevor die kamen, wachte ich leider auf. Beim Zähneputzen grübele ich darüber nach, wer die anderen wohl gewesen sein könnten. Denn eigentlich habe ich nur eine richtige Freundin.

Herr Radetzky klopft schon das zweite Mal an die Badezimmertür. »Julia, ich muss mich wirklich fertig machen.«

»Moment, ich putze mir immer noch die Zähne«, blubbere ich zwischen zwei Zahnpastaschaumblasen hervor.

»Wenn du noch länger putzt, werden deine Zähne dünn wie Papier und rasiermesserscharf«, sagt Herr Radetzky durch die Tür.

»Quatsch«, blubbere ich und eine kleine, weiße Flocke fliegt gegen den Spiegel.

Nach dem Ausspülen fahre ich aber vorsichtshalber mit der Zunge über meine Zahnkante. Alles in Ordnung.

Herr Radetzky ist Mamas Freund. Die meiste Zeit wohnt er bei uns. Eigentlich heißt er gar nicht Herr Radetzky, sondern Michel. Aber Michel ist der Name eines frechen schwedischen Jungen. Weil Mamas Freund weder frech noch Schwede ist, aber den Radetzky-Marsch auf einem Kamm blasen kann, nenne ich ihn Herrn Radetzky. Er hat nichts dagegen. Das gefällt mir.

Später auf dem Schulweg fährt ein BMX-Rad ganz knapp an mir vorbei.

»Hoppsala!«

Es ist Paul. Paul ist ein Angeber und findet sich unheimlich toll. So toll, dass er eigentlich mit niemandem spricht. Er kam erst vor zwei Wochen in unsere Klasse. Aus irgendeinem Grund denkt er, es sei lustig, mich jeden Morgen abzupassen und beinahe umzufahren. Und jedes Mal sagt er »Hoppsala!«. Ich finde das total albern.

Dann rast er davon, springt kurz auf den Poller vor der Kirche, rutscht die kleine Mauer runter und fährt im Stehen weiter. Wenn ich in die Klasse komme, beachtet mich »Mister Obercool aus der großen Stadt« aber nicht mehr.

Luisa ist heute nicht da. Der Platz neben mir bleibt leer. Das ist schade. Nun muss ich in der Pause alleine auf dem Schulhof herumstehen. An solchen Tagen will die Zeit überhaupt nicht vergehen. Ob sie plötzlich krank geworden ist oder einfach keine Lust hatte, in die Schule zu gehen?

Unser Deutschlehrer kommt in die Klasse. Herr Hänsel ist nett. Außerdem sieht er süß aus. Findet jedenfalls meine Mutter. Obwohl sie mir so etwas eigentlich gar nicht sagen sollte. Das ist mir nämlich peinlich. Ich weiß auch nicht, wie Herr Radetzky das finden würde.

»Hört mal bitte alle her«, sagt Herr Hänsel und schaut erwartungsvoll in die Runde. Dabei sollten wir das doch tun, erwartungsvoll schauen, meine ich. Natürlich nicht in die Runde, sondern ihn an. Aber die meisten fummeln unterm Tisch an ihren iPods und Handys herum oder blättern in Heften und Büchern.

»Heute beginnen wir mit unserem Projekt«, fährt Herr Hänsel fort, ohne sich an uns zu stören. Und da schauen ihn doch alle erwartungsvoll an. »Ich möchte, dass ihr jeweils zu viert oder zu fünft eine Projektgruppe bildet.«

Oh nein, so etwas mag ich gar nicht! Eine Gruppe zu bilden ist schon schlimm genug. Aber eine Projektgruppe? Was für ein Projekt überhaupt?

»Ihr werdet euch etwas überlegen, an dem ihr gemeinsam arbeiten werdet. Was es ist, steht jeder Gruppe frei. Aber das Projekt muss einen gemeinnützigen oder einen umweltbezogenen Hintergrund haben. Ihr könnt etwas bauen, ein Theaterstück einstudieren, eine Radiosendung oder eine Zeitung machen. Donnerstag in zwei Wochen sollt ihr dann eure Arbeiten vor der Klasse präsentieren.«

Ich mache meinen Mund wieder zu und versuche zu schlucken. Meine Spucke kratzt im Hals wie ein Scheuerschwamm.

»Können wir auch etwas alleine machen?«, fragt Alexander.

Na klar, wenn einer so etwas fragt, dann Alexander. Weil ihm keiner gut genug ist für eine Projektgruppe. Weil er denkt, er weiß und kann alles besser. Und jeder andere würde ihm nur die Note versauen. Alexander, der Besserwisser. Ich werde auf alle Fälle mit Luisa eine Projektgruppe bilden. Auch wenn wir nur zwei und nicht vier oder fünf sind. Aber das werden wir Herrn Hänsel schon irgendwie verklickern.

»Nein«, sagt Herr Hänsel. »Ein Zweck der Aufgabe ist es, gemeinsam zu arbeiten. In der nächsten Stunde stellen wir die Tische so, dass die Gruppen zusammensitzen können. Und jetzt wollen wir überlegen, welche Themen die Projekte haben könnten.«

Verena hat schon den Finger oben, bevor Herr Hänsel ausgeredet hat.

»Man könnte über unsere Stadt berichten. Zur Abwechslung mal über etwas Schönes, nicht immer nur über Probleme«, plappert Verena los, als Herr Hänsel sie anschaut. »Zum Beispiel, was es für Freizeitangebote gibt, die verhindern, dass die Leute immer nur vor der Glotze hängen. Oder wo und wie man sich engagieren könnte. Sozial, meine ich. Da gibt es ja immer so tolle Sachen.«

Verenas Fanklub sitzt die ganze Zeit daneben und nickt zu ihren Worten, als wären die ein superguter Beat. Mir wird richtig übel. Obwohl ich mich ärgere, dass ich mich darüber so ärgere.

»Das wäre doch ein nettes Thema«, sagt Herr Hänsel auch noch und Verena strahlt ihn an.

»Könnte man auch sein Hobby zum Projekt machen?«, fragt der dicke Mike Schubert. »Also, das wäre ja dann etwas, das einen interessiert. Also, wenn man mit dem Hobby anderen eine Freude machen würde oder helfen könnte, oder so?«

Der dicke Mike Schubert sagt eigentlich nie etwas. Darum ist er auch ganz rot im Gesicht. Dabei hören die meisten sowieso nicht zu, sondern reden durcheinander.

»Im Grunde schon. Du müsstest aber noch drei Mitschüler finden, die ebenfalls dein Hobby zu ihrem Projekt machen wollen«, antwortet Herr Hänsel freundlich.

Was wohl der dicke Mike Schubert für ein Hobby hat, mit dem er anderen helfen kann? Ich weiß nicht, ob es etwas gibt, bei dem ich mir vom dicken Mike Schubert helfen lassen würde. Ich muss ein bisschen kichern und finde mich schrecklich gemein.

Was können Luisa und ich bloß machen? Es wäre toll, einen Film zu drehen. Aber worüber? Über unser Leben? Das ist allerdings nicht besonders gemeinnützig. Und Mamas Versuche, unseren Müll zu sortieren, sind auch kein wirkliches Umweltprojekt. Die Streitereien zwischen Herrn Radetzky und meiner Mutter zu diesem Thema sind allerdings sehr spannend. Mama sammelt nämlich wie verrückt jede Flasche, jeden Fetzen Papier, jede Dose und jedes Stück Plastik, säubert, glättet und faltet die Dinge und verstaut ein jedes in einem entsprechenden Sack. Nur um dann zu guter Letzt doch alles einfach in die Mülltonne zu schmeißen. Weil das eben schneller geht, als zum Wertstoffsammelplatz zu laufen.

Außerdem will meine Mutter immer Wasser sparen. Manchmal benutzt sie einen ganzen Tag lang nur eine Schüssel Wasser zum Putzen und Saubermachen. Das Schmutzwasser kippt sie dann abends, wenn kein Nachbar und vor allem Frau Tulpe nicht schaut, heimlich ins Blumenbeet hinterm Haus. Sie hat mal gelesen, dass sich Seife besser abbaut, wenn sie von der Erde gefiltert und nicht einfach ins Abflussrohr geschüttet wird. Aber dann vergisst sie die nasse Wäsche in der Waschmaschinentrommel und muss sie nach zwei Tagen noch mal waschen, weil die so stinkt. Herrn Radetzky macht das ganz verrückt. Er rauft sich die Haare und beginnt eine Diskussion über Inkonsequenz. Aber ob Luisa und ich das filmen dürfen? Ich muss sie nachher gleich anrufen.

In der Pause gehe ich mit meinem Frühstücksbrot langsam in den Hof. Dort haben sich schon lauter aufgeregte Grüppchen gebildet. Ideen werden ausgetauscht, dringen an mein Ohr und ärgern mich. Da fällt mein Blick auf den tollen Paul. Er steht auch ganz alleine da und schaut in die Gegend. Als ob es auf unserem öden Betonschulhof irgendetwas Besonderes zu entdecken gäbe. Als er aufblickt, drehe ich mich schnell weg.

Nach der Schule rufe ich Luisa an.

»Hallo Julia«, sagt Luisas Mutter, und ich kann schon hören, dass irgendetwas nicht stimmt. »Luisa hat eine ganz schlimme Angina. Sie kann nicht sprechen. Du darfst sie in den nächsten Tagen auch nicht besuchen, wegen der Ansteckungsgefahr. Aber ich richte ihr Grüße von dir aus.«

»Auweia, wann kommt sie denn wieder in die Schule?«, frage ich. Auf einmal wird mir angst und bange wegen Herrn Hänsels Projekt.

»Der Arzt sagt, es kann schon zwei Wochen dauern.«

»Ach, du Schreck!«, rufe ich.

Als ich den Hörer wieder aufgelegt habe, gehe ich in die Küche, um mir etwas zum Essen zu machen. Dabei habe ich gar keinen Hunger mehr. Im Kühlschrank steht der Topf mit dem Gemüseeintopf, den ich mir aufwärmen soll. Aber mir wird schon vom Geruch ganz übel.

Ich stelle den Topf in den Kühlschrank zurück, schnappe mir meine Inliner und gehe auf Socken das Treppenhaus hinunter. Als ich an der Tür von Frau Tulpe vorbeikomme, wird die natürlich aufgerissen.

»Ach, Julia, nicht mit den Rollschuhen durch das Treppenhaus fahren«, ruft Frau Tulpe mit ihrer Stimme, die man nicht gerne hört.

»Aber die Inliner ziehe ich doch erst vor der Haustür an«, wundere ich mich. Wer würde denn ernsthaft versuchen, mit Inlinern an den Füßen eine schmale Holztreppe hinunterzugehen? Außerdem »Rollschuhe«! Also wirklich. Vierzig Wochen lang habe ich mein Taschengeld gespart, um mir diese Skates zu kaufen.

»Ich wollte nur noch einmal darauf hinweisen. Gehört der Eimer, der unten vor den Müllcontainern steht, eigentlich euch? Der muss weggeräumt werden. Da kann doch jeder drüber fallen.«

»Nein, der gehört uns nicht«, sage ich, obwohl ich das gar nicht weiß.

Mama sagt, Frau Tulpe ist schon zu lange alleine und darum wunderlich geworden. Mir ist es egal, warum sie so ist, wie sie ist. Ich mag sie einfach nicht und versuche immer, mich unbemerkt an ihrer Wohnung vorbeizuschleichen. Meistens gelingt das aber nicht. Wahrscheinlich hockt sie den ganzen Tag hinter der Tür und lauscht, ob jemand vorbeikommt, den sie anmeckern kann. Neben den Mülltonnen steht gar kein Eimer.

Ich rolle eine Runde durch den Park. Als mein Kopf etwas klarer ist, setze ich mich auf eine Bank. Neben mir liegt ein alter Hut. Was soll ich denn nun machen? Obwohl mir Luisa total leidtut, ärgert es mich, dass sie ausgerechnet jetzt krank ist. Und dann auch noch eine Halsentzündung. Im Sommer! So etwas bekommt man doch eigentlich im Winter und nicht, wenn die Vögel sich vor lauter Tschilpen und Zwitschern gar nicht mehr einkriegen. Die sind ganz schön laut, fällt mir da auf. Jetzt ärgere ich mich auch noch über die Vögel und ihren Gesang!

»Ich habe Sie nicht eingeladen. Also verschwinden Sie aus meinem Wohnzimmer«, krächzt plötzlich jemand.

Ich erschrecke furchtbar und drehe mich um. Hinter mir ist aber niemand.

»Und nehmen Sie Ihren Müll mit!«, meckert die Stimme.

Da wird mir alles zu viel und ich fahre schnell nach Hause.

Als ich meine Hausaufgaben mache, höre ich Mamas Schlüssel im Schloss. Sogleich renne ich zur Tür. Bevor sie ihre Schuhe ausziehen kann, ist das ganze Dilemma schon aus mir herausgesprudelt. Mama hat aber kein Wort verstanden. Sie kocht sich erst einmal einen Kaffee und mir einen Kakao. Damit setzen wir uns an den Küchentisch.

»So, mein Schatz, nun mal langsam und von vorn«, sagt sie.

Ich erkläre ihr noch einmal alles.

»In zweieinhalb Wochen sollen wir das Ganze der Klasse präsentieren. Und nun ist Luisa krank, und ich weiß nicht, mit wem ich eine Gruppe bilden soll. Außerdem haben sich die anderen schon alle zusammengetan.«

Dass der tolle Paul heute in der Pause auch alleine herumstand, erzähle ich ihr lieber nicht. Mama kommt sonst noch auf dumme Ideen. Sie weiß auch gar nicht, dass es seit Neuestem einen tollen Paul in meiner Klasse gibt.

»Na, dann schließe dich doch einer Gruppe an. Das ist eine gute Gelegenheit, endlich ein paar neue Freunde zu finden.«

Nicht schon wieder dieses Thema! Seit beinahe zehn Monaten bin ich am Gymnasium. Doch bis auf Luisa, mit der ich schon im Kindergarten befreundet war, habe ich noch immer keine neuen Freunde gefunden. Ich finde das auch blöd. Aber manchmal denke ich, meine Mutter ist darüber trauriger als ich. Irgendwie sind die anderen alle ganz anders als ich. Oft weiß ich gar nicht, was ich mit ihnen reden soll. Und die meisten gehören sowieso zu Verenas Fanklub. Mama ist gerade wirklich keine große Hilfe.

»Da ist aber keine Gruppe, die etwas macht, was mir gefällt«, murmle ich.

Mama seufzt und fährt sich müde über die Augen.

»Na, ich werde schon irgendjemanden finden«, sage ich schnell, damit sie sich keine Sorgen macht.

Ich springe auf und will auf die Toilette hüpfen. Da stolpere ich über etwas und falle mit Karacho auf meinen Hintern.

»Au, verdammt!«, schimpfe ich und reibe dort, wo es wehtut.

Mama versucht, nicht zu lachen.

»Du lachst, ich kann das hören«, wimmere ich. Dann muss ich auch lachen. Unter meinem Po ziehe ich das Buch vom Flohmarkt hervor. Nun ist es völlig zerfleddert.

»Auweia. Und du hast so viel dafür bezahlt. Entschuldige bitte«, sage ich zerknirscht. Dabei hatte Mama das Buch ja herumliegen lassen. Das blonde Mädchen darauf scheint mich anzulächeln.

»Ist nicht so schlimm. Ich habe es ja gestern schon gelesen«, sagt Mama.

»Ich glaube, ich habe eine Idee«, rufe ich. »Eine supertolle Projektidee.«

»Sich auf den Hintern fallen zu lassen scheint die guten Ideen aus dem Gehirn zu schütteln«, gluckst Mama.

»Vielleicht muss man manchmal erst über etwas stolpern, bevor man es sehen kann«, sage ich.

»Mein kluges Mädchen«, sagt Mama.

Ich weiß nun, was für ein Projekt ich machen möchte. Ich muss nur noch jemanden finden, der mitmacht.

Am Schwarzen Brett

Der Bremszug an meinem Bike ist gerissen. Darum muss ich zur Schule laufen. Ein Stück vor mir sehe ich Julia die Straße entlanggehen. Ob ihr aufgefallen ist, dass ich sie heute vor ihrer Haustür gar nicht begrüßt habe? Na ja, begrüßen ist vielleicht nicht das richtige Wort. An meinem ersten Schultag habe ich sie beinahe umgefahren und vor Schreck »Uppsala« gerufen. Irgendwie fand ich das lustig. Deswegen rufe ich ihr jeden Morgen »Uppsala« zu. Aber ich glaube, sie versteht den Witz gar nicht. Vielleicht weiß sie nicht, dass eine schwedische Stadt so heißt. Vielleicht sollte ich damit wieder aufhören. Aus irgendeinem Grund kommen Julia und ich nicht ins Gespräch. Dabei ist sie die Einzige, die mir in der Klasse gleich aufgefallen ist.

Dieses Projekt von Herrn Hänsel passt mir gar nicht: Gruppenarbeit! Wie soll das gehen, wenn man niemanden kennt? Gestern in der Pause hätte ich Julia beinahe gefragt, ob wir etwas zusammen machen wollen. Inklusive Luisa natürlich, denn Julia macht nichts ohne Luisa. Das ist mir schon nach der ersten Woche in der neuen Schule klar gewesen. Aber dann schaute sie nur kurz mit zusammengezogenen Augenbrauen zu mir herüber und drehte sich wieder weg. Da hatte ich keine Lust mehr, sie zu fragen.

Schon von Weitem sehe ich die kleine Versammlung vor dem Schulgartentor. Ich gehe über die Straße, um zu sehen, was los ist. Der Hausmeister, die Schulgartenlehrerin, der Direktor und eine alte Frau mit einem Gehstock, die wohl zufällig vorbeigekommen ist, stehen dort und diskutieren heftig miteinander. Ein bisschen abseits sehe ich auch Julia. Mit gerunzelter Stirn beobachtet sie, was passiert.

»Na, mir ist das ja schon seit einer ganzen Weile aufgefallen«, zetert die alte Frau gerade.

»So eine Sauerei«, brummt der Hausmeister in seinen Schnurrbart.

»Ach, die armen Kinder, sie haben sich so viel Mühe gegeben«, seufzt die Gartenlehrerin.

»Das wird Konsequenzen haben«, sagt der Direktor und räuspert sich. Dabei hält der gar nicht viel von Konsequenzen. Das weiß jeder. Sogar ich, obwohl ich erst vierzehn Tage hier bin.

»Solche Halunken!«, schimpft noch einmal ganz undamenhaft die ältere Dame mit dem Stock. Dann geht sie weiter.

Die anderen drei pressen ihre Gesichter zwischen die Torstangen und starren in den Garten. Hinein kommen sie nicht, denn das Tor ist mit einem Vorhängeschloss versperrt. Es sieht witzig aus, wie sie da so stehen.

Ich werfe einen Blick in den Schulgarten. Irgendjemand hat das Gemüse »geerntet«. So wie die drei schauen, war das wohl jemand, der das nicht durfte. Das tut mir echt leid. Besonders weil sich die fünften Klassen seit den Osterferien vier Stunden pro Woche im Garten abgerackert haben. Trotzdem ist die Situation echt komisch und ich muss grinsen. Ich schaue zu Julia und sehe, dass sie sich ebenfalls ein Lächeln nicht verkneifen kann.

Später in der Klasse beobachte ich, wie Julia sich umsieht und dann blitzschnell einen Zettel ans Schwarze Brett heftet. In der Pause schlendere ich daran vorbei und lese:

Helpful Gang! (hilfsbereite Bande)
Wer macht mit?
Spannendes Projekt für Deutsch.
Treffpunkt nach der Sechsten vor dem Schülercafé.

The Helpful Gang! Beinahe muss ich lachen. Der Name ist echt peinlich. Und besonders spannend kann ich mir das Projekt auch nicht vorstellen. Wenigstens klingt es ziemlich korrekt. Mit Hilfsbereitschaft kann man immer punkten. Auch im Deutschunterricht. Aber warum tut Julia so geheimnisvoll? Ein paar erklärende Worte wären nicht verkehrt gewesen. Ich nehme meinen roten Filzstift und schreibe quer über das Blatt:

WAS SOLL DAS SEIN?

Da rieche ich Mike neben mir. Ich meine das nicht böse, aber Mike kann ich immer riechen, bevor ich ihn sehe. Weil er so still und unauffällig herumschleicht, hat man auch gar keine Chance, ihn zu sehen oder zu hören, bevor einem sein merkwürdiger Leberwurstgeruch in die Nase steigt.

»Weißt du, wer den Zettel aufgehängt hat?«, fragt er.

»Julia«, sage ich.

»Gehst du da hin? Zum Treffpunkt? Machst du da mit? Interessiert dich das?«, fragt Mike.

Ich schaue ihn verwundert an. Er scheint ganz aufgeregt zu sein.

»Mal sehen«, antworte ich und Mike nickt.

»Danke noch mal für gestern«, murmelt er.

»Keine Ursache«, sage ich.

Weil ich wirklich nicht weiß, was ich sonst für ein Projekt machen soll, und vor allem nicht, mit wem, laufe ich nach der sechsten Stunde zum Schülercafé. Neben der Tür des Cafés steht Mike.

»Na, auch hier?«, sagt er und grinst mich schief an.

»Mhm«, mache ich. Was soll ich auch sonst sagen? Es ist sowieso schon peinlich genug, hier auf Julia zu warten, um Mitglied in ihrer langweiligen Gang zu werden. Ich meine, was wird die schon tun? Alten Opas über die Straße helfen? Verlorene Kinder nach Hause bringen oder Müll vom Bürgersteig sammeln? Na, das hat Mike ja schon geübt. Der starrt erwartungsvoll den Flur entlang und blinzelt, als hätte er irgendwas im Auge. Aber es kommt niemand.

Erst nach zehn Minuten schlendert Julia heran, als wäre sie nur ganz zufällig hier. Mike bekommt einen tomatenroten Kopf und lächelt ihr unsicher entgegen. Da dreht sie sich plötzlich um und rennt weg. Das gibt es doch gar nicht! Ist Julia wirklich so arrogant, dass Mike Schubert und ich nicht an ihrem Projekt teilnehmen dürfen? The Helpful Gang! Von wegen! Dass ich nicht lache. Ich bin total enttäuscht von ihr. Vielleicht sollte ich Mike fragen, ob wir etwas zusammen machen wollen. Er hat Herrn Hänsel irgendwas von seinem Hobby erzählt. Wer weiß, was das ist. Aber Mike ist neben mir irgendwie in sich zusammengesunken. Er fummelt in seinem Ranzen herum. Dabei schnieft er so komisch. Weint er etwa?

»Also, ich muss dann los«, sagt er abrupt.

Er schnappt seinen Ranzen und stürmt den Flur entlang Richtung Ausgang. Der Arme. In Julia habe ich mich jedenfalls zu hundert Prozent getäuscht.

Ich laufe zum Bike-Laden in der Stadt. Glücklicherweise gibt es so einen mittlerweile in jedem Dorf. Meine Brakes haben sie auch da. Ich schaue mich um, wer sonst noch so im Laden ist. Außer mir drücken sich aber nur ein paar ältere Skater bei den T-Shirts rum. Darum gehe ich gleich wieder. Zu Hause suche ich im Kühlschrank nach etwas Essbarem. Ich schnappe mir die kalten Nudeln von gestern. Vor meinem Rechner esse ich sie direkt aus dem Topf und checke meine Mails. Benno hat geschrieben. Er und die Jungs haben eine neue Line gefunden. In einer alten Industriehalle. Beinahe kriege ich die letzte Nudel nicht hinunter. Ich wär so gerne dabei. Stattdessen überlege ich ernsthaft, ob ich einer »Helpful Gang« beitreten soll. Für die ich nicht gut genug bin!

Ich stelle den leeren Topf in die Küche und gehe mit meinem Werkzeug in den Hof. Als ich das Rad repariert habe, drehe ich noch eine Runde. Ich rase durch die kleine Stadt und springe auf alles, was sich bietet. Ohne Helm. Das ist zwar bescheuert, aber heute brauche ich Wind in den Haaren.

»Und, Murkel, gibt es etwas Neues in der Schule?«, fragt Hilde am Abend.

Eigentlich eine blöde Frage. Nach zwei Wochen in einer neuen Stadt und an einer neuen Schule ist ja irgendwie alles noch neu. Dabei gab es heute tatsächlich etwas ganz Neues.

»Nö, alles im Rahmen«, sage ich. Hilde gibt mir einen Kuss. Zu Hause ist das völlig okay. Darum gebe ich ihr auch einen. Meine Mutter strahlt mich an, als hätte sie im Lotto gewonnen.

Später im Bett blättere ich noch durch das neuste freedom-bmx-Magazin. Aber dann muss ich mich plötzlich wieder über Julia ärgern. Morgen werde ich eine andere Strecke zur Schule fahren.

Trotzdem schaue ich am nächsten Morgen sofort ans Schwarze Brett in der Klasse. Da hängt tatsächlich ein neuer Zettel.

Erstes Treffen der Helpful Gang (hilfsbereite Bande) musste leider verschoben werden.
Wir treffen uns heute um drei an Rudis Kiosk in der Heinrichstraße.

Na klar. Musste verschoben werden. Pfff! Ich schaue zu Mike. Ob er den neuen Zettel auch schon gelesen hat? Aber Mike ist mit anderen Sachen beschäftigt. Er lacht gerade sehr laut und als Einziger über einen Witz von Verena. Niemand beachtet ihn. Schon gar nicht Verena. Mir ist das total unangenehm, obwohl es ja gar nichts mit mir zu tun hat. Aber gestern saßen wir im selben Boot. Das verbindet.

Als Herr Becker in die Klasse kommt und Verena zu ihrem Platz läuft, lächelt sie Mike im Vorübergehen an – huldvoll, wie eine Königin. Man könnte auch »von oben herab« sagen. Aber Mike kriegt vor lauter Freude einen tomatenroten Kopf. Mensch, Mike!

Nach der großen Pause haben wir Deutsch und Herr Hänsel fragt gleich nach unseren Projekten. »Wer hat denn nun noch keine Idee oder Gruppe?«, möchte er wissen.

Ingo ist der Einzige, der sich meldet. Obwohl ich noch drei andere kenne: Julia, Mike und mich.

Plötzlich wird die Tür aufgerissen und Verena schreitet herein. Dann folgen der Größe nach sortiert ihre vier besten Freundinnen. Die lange Nina am Schluss. Sie hält einen CD-Player im Arm, aus dem ein öder Hit dröhnt. Dabei sieht sie aus, als sei sie sich selbst peinlich. Die Mädchen tragen orangefarbene T-Shirts mit einem schwarzen Aufdruck:

Reporterteam
Unsere schöne Stadt

Sie setzen sich auf ihre Plätze und Verena strahlt Herrn Hänsel an.

»Aha, wie ich sehe, haben einige schon fleißig an ihrem Projekt gearbeitet«, sagt er.

Ich frage mich, wie er es schafft, ernst zu bleiben. Ich an seiner Stelle hätte mir ein Lächeln nicht verkneifen können. So ein T-Shirt ist am Rechner schnell entworfen und mit Transferfolie und ein bisschen Bügeln ist es fix zusammengebastelt. Keine große Kunst also. Trotzdem habe ich ein bedrückendes Gefühl. Ich habe Vater und Hilde versprochen, nicht noch einmal sitzen zu bleiben. Auch nicht wegen des Umzugs. Eigentlich könnte man mit einem tollen Projekt ganz leicht eine gute Note in Deutsch bekommen. Wenn man eine Idee und ein paar coole Jungs um sich hätte. Aber so?

Auf dem Nachhauseweg sehe ich Julia hinter Mike herlaufen. Sie holt ihn ein und die beiden reden miteinander. Ob sie sich bei ihm entschuldigt? Da sehe ich, dass Mike den Kopf schüttelt.

Die Bande

Ich radle zu Rudis Kiosk. Zum ersten Mal ohne Appetit auf Bratwurst und Pommes. Stattdessen habe ich ein ganz blödes Grummeln im Bauch. Wird Mike Schubert kommen? Wird sonst jemand auftauchen? Und wer hatte eigentlich »Was soll das sein?« über meinen ersten Zettel am Schwarzen Brett geschrieben? Das hätte sich der dicke Mike Schubert nie getraut.

Noch immer schäme ich mich furchtbar. Wieso bin ich gestern einfach weggerannt? Der dicke Mike Schubert ist ein seltsamer Junge. Er hat immer Hunger und riecht so komisch. Aber er hat noch nie ein böses Wort gesagt – zu niemandem und auch niemals über jemanden. Obwohl er wirklich allen Grund dazu hätte, denn er wird ständig gehänselt. Doch als er so dastand, schämte ich mich plötzlich für meine Idee. Weil sie fast niemanden interessiert. Außer vielleicht noch Paul, den Angeber.

In der Nacht konnte ich wegen meines schlechten Gewissens kaum schlafen. Als ich wegrannte, war mir einfach nicht klar, dass Mike Schubert das missverstehen musste. Um den Angeber mache ich mir keine großen Gedanken. Außerdem ist dem das bestimmt sowieso egal. Ich habe sein abfälliges Grinsen gesehen, als er meinen Zettel las. Warum war er überhaupt zum Schülercafé gekommen?

Wegen Mike Schubert beschloss ich, die »Helpful Gang« auf alle Fälle zu gründen. Auch wenn er und ich die einzigen Mitglieder sein würden. Was genau unsere Bande eigentlich machen soll, weiß ich noch nicht. Aber das können Mike und ich uns ja gemeinsam überlegen. Falls er kommt. Ist man zu zweit eigentlich schon eine Bande?

»Sehen wir uns nachher um drei?«, habe ich ihn vorhin auf dem Heimweg gefragt.

»Ich dachte eigentlich, dass ich in deiner Bande nicht willkommen bin«, hat er ganz leise geantwortet.

»Es tut mir leid wegen gestern«, habe ich gesagt. »Ich würde mich sehr freuen, wenn du mitmachst.«

»Ich überlege es mir«, hat Mike schließlich gemeint, aber dabei den Kopf geschüttelt.

Mir ist richtig schlecht geworden. Darum habe ich heute wieder kein Mittagessen gegessen.

Vor Rudis Kiosk ist niemand. Auweia. Ich stelle mich an die Klappe für Bratwurst, Pommes und Limo, obwohl ich gar nichts will. Aber ohne irgendwas hier herumzustehen fühlt sich noch blöder an.

»Na, Kleene, was darf’s denn sein?«, fragt Rudi.

»Eine Limo, bitte.«

Rudi stellt mir die Limonade hin.

»Was kiekste denn so traurig?«, fragt er.

»Ach, nix«, sage ich und bezahle. Dann schaue ich auf die Uhr, die hinter Rudi im Kiosk hängt.

»Schon zwanzig nach drei«, murmle ich enttäuscht.

»Genau. Und seit zwanzig Minuten hocken da drinnen bei mir vier seltsame Gestalten, gucken genauso bedröppelt wie du, bestellen nix und reden kein Wort.«

»Mensch, Rudi, warum sagst du das denn nicht gleich! Und vier auf einmal!«, rufe ich.

»Kann ich doch nicht wissen, dass die alle deinetwegen hier sind. Scheinst ja schwer beliebt zu sein. Aber meinste nicht, vier sind drei zu viel?« Rudi zwinkert mir zu.

»Ach, Rudi, lass mal. Ist alles ganz anders, als du denkst.«

Ich laufe in den kleinen Raum im Kiosk.

»Super, dass ihr alle gekommen seid!«, schmettere ich, bevor ich überhaupt sehe, wer da ist.

Der dicke Mike Schubert, Alexander, der Besserwisser, und der lange Lulatsch, der eigentlich Ingo heißt, schauen mich erstaunt an. So viel Willkommensfreude haben sie wohl nicht erwartet. Dann entdecke ich auch noch den Angeber. Warum ist der denn gekommen? Ist er etwa doch nicht zu cool für die Helpful Gang? Hat es ihn am Ende vielleicht auch gekränkt, dass ich ihn mit Mike stehen gelassen habe?

»Wollt ihr vielleicht jetzt irgendwas bestellen?«, fragt Rudi.

»Klar, wollen wir doch schon die ganze Zeit«, sagt der tolle Paul und Mike Schubert nickt erleichtert.

»Pfft«, macht Rudi und schüttelt den Kopf. Dabei zwinkert er mir wieder zu. Wir bestellen jeder eine Portion Pommes.

»Wollen wir uns draußen hinstellen?«, frage ich.

Am Stehtisch erkläre ich den anderen meine Idee.

»Is’ ja doll, Kleene«, mischt sich Rudi ein, als er die Pommes bringt. »Da wollt ihr euch wohl auch einen Plastestern verdienen, was?«

»Nein, Rudi, wir machen daraus ein Schulprojekt.«

»Du meinst also, wir helfen alten Leuten bei irgendwelchen Sachen und dann kriegen wir alle eine Eins in Deutsch?«, fragt der lange Lulatsch. »Welchen Leuten helfen wir denn? Und wie? Und wie präsentieren wir das dann vor der Klasse?«, fragt Alexander, der Besserwisser. Er beginnt, nervös mit einer Serviette an seinem Hemd herumzureiben. Auf dem prangt wie von Zauberhand plötzlich ein dicker Ketchupfleck. Der tolle Paul reicht ihm seine Serviette.

»Ich dachte, morgen schauen wir uns mal im Viertel nach Leuten um, die unsere Hilfe brauchen«, erkläre ich. »Und dann machen wir natürlich Fotos von dem, was wir tun.«

»Aha, verstehe, Vorher-Nachher-Fotos«, sagt der dicke Mike Schubert schmatzend, weil er den Mund voll hat.

»Einmal Oma Krause neben ihrem leeren und einmal Oma Krause neben dem vollen Kühlschrank«, ätzt der tolle Paul.

»Genau«, sagt Alexander lachend. »Auf dem ersten Bild hält Oma Krause ein Stück trockenes Brot und ein Glas Wasser in der Hand. Auf dem zweiten dann ein Käsebrötchen und ein Bierchen.«

Der lange Lulatsch prustet los und kleine Wurststückchen fliegen aus seinem Mund. Mike Schubert nimmt die Brille ab und putzt die Wurststückchen weg.

»Also, das müssen wir uns noch einmal genauer überlegen. Macht ihr denn nun mit?«, frage ich und schaue in die Runde.

»Von mir aus«, sagt Alexander, der Besserwisser.

»Okay«, schnauft der dicke Mike Schubert. »Kann ich den Rest von deinen Pommes haben? Die isst du doch nicht mehr, oder?«

Ich schiebe ihm meinen Pappteller über den Tisch.

»Geht klar«, sagt der lange Lulatsch.

Der tolle Paul nickt nur einmal kurz mit dem Kopf. Er ist eben ein wortkarger Typ. Ich finde es immer noch komisch, dass er bei dem Projekt mitmachen will.

»Super«, sage ich. »Dann treffen wir uns morgen wieder hier, abgemacht? Um drei Uhr. Und jeder sieht sich um, ob er einen Fall ausfindig machen kann, damit wir gleich loslegen können, okay?«

»Einen Fall«, sagt Ingo und grinst. »Das gefällt mir.«

»Okay«, sagen die anderen drei.

Sie hätten auch »Käsesocke« sagen können, so wenig Begeisterung klingt in ihren Stimmen mit. Ich will aber nicht enttäuscht sein. »The Helpful Gang« ist eine tolle Idee. Immerhin haben es andere damit in Bücher geschafft.

Als die Jungs auf ihren Fahrrädern wegfahren – jeder in eine andere Richtung –, schauen Rudi und ich ihnen nach.

»Na, ihr seid ja ein doller Trupp!« Rudi feixt vor sich hin. Ich weiß, wie er das meint, und muss ihm recht geben.

»Wir schaffen das«, sage ich trotzdem. »Ganz bestimmt.«

Ich weiß auch schon, wie ich anfange. Ich will von jetzt an nicht mehr vom Dicken, vom Angeber, vom Besserwisser und vom langen Lulatsch reden. Denn unsere Bande, das sind Mike, Paul, Alexander, Ingo und Julia.

Obwohl ich am liebsten gleich durchs Viertel gezogen wäre, um hilfsbedürftige Leute zu finden, setze ich mich zu Hause an meine Schulaufgaben. Gerade als ich damit fertig bin, kommt Herr Radetzky nach Hause.

»Lust auf einen Museumsbesuch?«, fragt er.

»Na klar!«, rufe ich und meine das ernst. Ich gehe wirklich gerne ins Museum und schaue mir Gemälde der sogenannten neuen Meister an. Das sind bunte Bilder in dicken Goldrahmen aus dem 19. Jahrhundert. Sie erzählen tausend Geschichten und man entdeckt in jeder Ecke irgendetwas Interessantes. Manchmal etwas Schönes, manchmal auch etwas Ekliges. Nach dem Museumsbesuch essen wir noch ein Eis.

Als ich am nächsten Morgen in die Schule gehe, freue ich mich richtig. Das passiert nicht so oft. Meistens habe ich ein blödes »Schulgefühl« im Bauch. Die Tür von Frau Tulpe bleibt überraschenderweise zu, und als ich – »Hopsala!« – von Paul fast über den Haufen gefahren werde, muss ich laut loslachen.

»Mensch, Paul, das ist doch irgendwie albern, oder?«, rufe ich ihm nach.

Paul dreht den Kopf zu mir um und fährt mit Karacho gegen ein Verkehrszeichen. Ganz langsam kippt er mit dem Fahrrad zur Seite. Auweia. Ich laufe schnell zu ihm hin. »Hast du dir wehgetan?«

Er tastet seine Arme und Beine ab. Auf seinen Waden, die aus den weiten Bermudashorts gucken, kann ich riesige blaue Flecken und zwei verkrustete Wunden sehen. Aber Paul grinst mich an.

»Nein, ich glaube nicht«, sagt er. Dann steigt er wieder auf sein ulkiges Rad. Wir müssen uns wohl erst einmal daran gewöhnen, dass wir jetzt zusammen in einer Bande sind.

In der Nacht hat irgendjemand an das neu sanierte Haus von Eilers ein Graffiti gesprayt – eine graue Hochhausschlucht, durch die eine enge Straße führt. Ganz vorn wächst eine kleine blaue Blume aus dem Asphalt. Es sieht toll aus. Ich habe das Gefühl, dass das heute ein richtig schöner Tag wird.

Aber in der Pause steht unsere Bande nicht zusammen im Schulhof, so wie die anderen Projektgruppen. Wir verteilen auch keine Zettel untereinander, schreien nicht aufgeregt herum und tragen nicht die gleichen T-Shirts. Wir nicken uns kurz zu und bleiben wie immer jeder für sich. Warum ist das manchmal so schwer?

Das erste Bandentreffen

Ich mache Hausaufgaben. Aber nur weil ich es Hilde versprochen habe. Diesen ganzen öden Kram aus der Fünften habe ich schon mal lernen müssen. Vater hat darauf bestanden, dass ich hier gleich in meine neue Klasse gehen soll. Leider ist das alte Schuljahr noch nicht zu Ende. Darum muss ich nicht nur die Sechste wiederholen, sondern auch noch einen Monat der Fünften. Zum Glück haben wir kaum etwas auf.

Eine halbe Stunde später düse ich durch den Park Richtung Kiosk. Schon von Weitem höre ich die Trillerpfeife. Der Obdachlose sitzt auf seiner Bank. Da er nicht darunterliegt und er auch seinen Hut auf dem Kopf trägt, vermute ich mal, dass er jetzt in seinem Wohnzimmer hofiert werden darf. Gerade hebt ein Junge vor ihm ein Stück Papier vom Boden und wirft es in einen Mülleimer. Der zerzauste Mann nickt befriedigt. Irgendwie ist das witzig. Der Typ bringt die Leute dazu, ihren Müll aufzusammeln. Oder auch mal den Müll anderer Leute, wie bei Mike. Wenn auf jeder Bank im Park ein Obdachloser säße, der keinen Müll in »seinem Wohnzimmer« dulden würde, dann wäre der Park sauber. Vielleicht sollte man das mal dem Bürgermeister der Stadt erzählen. Das könnte die Lösung für zwei Probleme auf einmal sein. Ich muss lachen. Oh Mann! Nach nur einem Tag in der Bande bin ich schon total hilfsbereit.

The Helpful Gang! Was für ein bescheuerter Name.

Julia ist bereits am Kiosk und hüpft aufgeregt vor den Tischen herum. Ihr scheint diese ganze Sache echt wichtig zu sein. Ich überlege gerade, ob ich sie wegen gestern ansprechen soll. Da kommen die anderen.

Julia hat ein Heft mitgebracht. Darauf steht mit schwarzem Marker etwas geschrieben:

Projektgruppe –
Helpful Gang (hilfsbereite Bande)

Über den Namen müssen wir echt noch mal reden.

Der Kioskbesitzer bringt jedem eine Limo. Er heißt Rudi und hat auch seinen Kiosk so genannt.

»Bitte schön, ihr fünfe. Geht auf meine Kosten. Bin stolz darauf, von euch zum Hauptquartier eures Trupps erkoren worden zu sein«, sagt er. Dann verschwindet er grinsend in seinem Kiosk. Er scheint ein netter Typ zu sein.

»Ich hätte gerne noch eine Portion Pommes«, ruft Mike ihm hinterher.

»Pommes sind voll ungesund«, sagt Alex. »Viel zu fettig. Solltest du nicht so oft essen. Sieht man nämlich.«

»Ich habe aber noch nichts zu Mittag gegessen«, verteidigt sich Mike mit leiser Stimme und hochrotem Kopf.

»Schon gut, schon gut«, ruft Rudi aus seinem Kiosk. »Ich mache einen Salat dazu, in Ordnung?«

»In Ordnung«, antworten Mike und Alex gleichzeitig. Als wäre Alex Mikes Vater oder irgendwie für ihn verantwortlich. Wir sind schon ein witziger Haufen.

»Hat jemand eine Idee, was wir als Erstes machen können?«, beginnt Julia unsere tolle Projektstunde. Sie schlägt ihr Heft auf und schaut in die Runde.

»Im Bach liegt ein totes Schaf«, sagt Ingo.

Ich schaue ihn perplex an. Oh Mann, diese Stadt ist also tatsächlich so provinziell, dass tote Schafe in Bächen herumliegen. Ich weiß zwar nicht, wo hier ein Bach sein soll. Weit kann er aber nicht sein. Auch die anderen scheinen überrascht zu sein.

»Ja und?«, fragt Alex.

»Das muss da raus und ordentlich beerdigt werden«, erklärt Ingo.

»Na ja«, sagt Julia enttäuscht. »So hatte ich mir unsere Mission eigentlich nicht vorgestellt.«

»Die anderen lachen uns doch aus, wenn wir das später in der Schule erzählen«, befürchtet Mike. »Eine Schafbeerdigung, also wirklich.«

»Um so etwas kümmert sich sowieso das Veterinäramt. Wahrscheinlich haben die längst was unternommen«, werfe ich ein. »Ihr habt hier also auch frei laufende Schafe in eurem … Städtchen.«

Für den letzten Satz handle ich mir von Julia einen finsteren Blick ein.

»Hat sonst noch jemand eine Idee?«, fragt sie streng.

»An das neue Haus der Bäckerleute hat jemand Schmierereien gesprüht«, sagt Mike.

Er sagt wirklich Schmierereien. Andere nennen so etwas ja Street Art. Ich habe das Bild heute Morgen auch gesehen und fand es eigentlich ziemlich cool.

»Das ist doch ein tolles Graffiti!«, erwidert Julia.

»Graffito«, kann ich mir nicht verkneifen.

»Was?«, fährt Julia mich an.

»Es ist nur eins, darum heißt es Graffito. Graffiti ist die Mehrzahl«, erkläre ich und ärgere mich, dass ich was gesagt habe.

»Besserwisser«, murmelt Alex.

Da starrt Julia ihn an, als würde sie aus allen Wolken fallen.

Ich halte lieber meinen Mund. Es dauert wohl eine Weile, bis wir uns verstehen. Selbst wenn wir jetzt zur »Hilfsbereiten Bande« gehören und alle total sozial eingestellt sind. Beinahe hätte ich gegrinst. Dabei will ich das gar nicht.

»Aber Frau Eilers gefällt das … Graffitooo überhaupt nicht«, sagt Mike. »Als ich vorhin an ihrer Bäckerei vorbeigefahren bin, stand sie auf der Straße vor dem Bild und hat geweint.«

»Die dicke Frau Eilers hat geweint? Auf der Straße? Vor allen Leuten?«, fragt Ingo erschüttert.

»Ja«, antwortet Mike.

In dem Moment stellt ihm Rudi die Portion Fritten vor die Nase. »Hier, Junge«, sagt er. Mike schiebt sich direkt eine in den Mund.

»Was sollen wir denn da tun?«, frage ich, obwohl ich eigentlich nichts mehr sagen wollte. »Sollen wir die dicke Frau Eilers in den Arm nehmen und trösten?«

Manchmal kann ich meine Gedanken einfach nicht für mich behalten. Ich sehe, dass Julia grinsen muss.

»Vielleicht könnte man die Farbe mit einem superstarken Putzmittel abwaschen«, schlägt Ingo vor.

Oh Mann! Bei uns weiß jedes Kind, dass das völlig unmöglich ist.

»Das kriegt man nicht so einfach wieder ab«, sage ich.

Mike zuckt mit den Schultern. »Ich dachte, wir überlegen uns alle zusammen, was wir tun«, sagt er unsicher.

»Genau, so machen wir das«, meint Julia versöhnlich. Vielleicht hat sie auch den Eindruck, dass man Mike immer irgendwie helfen muss. »Wir sammeln zuerst einmal die verschiedenen Fälle«, fährt sie fort, »und später überlegen wir, was wir tun können, okay?«

Wir nicken. Ingo erwähnt den Einbruch in den Schulgarten und Alex erzählt von einer alten Dame. Sie wohnt in seiner Straße und scheint niemanden zu haben, der ihr die schweren Einkaufstaschen nach Hause schleppt. Julia schreibt eifrig mit. Ich linse über ihre Schulter.

Fall 1: Graffito am neuen Haus von Familie Eilers – Ideen suchen, was wir machen können
Fall 2: Schulgartendiebe fassen
Fall 3: für die alte Frau in Alexanders Straße einkaufen gehen

»Und du?«, fragt Alex und schaut Julia an. »Hast du auch einen Fall? Immerhin ist das Ganze ja deine Idee gewesen.«

Julia windet sich ein bisschen. »Na ja, also das Graffiti, ähm, das Graffito am neuen Haus von Eilers habe ich auch gesehen und von den Schulgartendieben wusste ich auch«, murmelt sie.

»Kannst dir ja noch was überlegen«, sagt Mike. »Ist ja noch ein bisschen Zeit bis zur Präsentation.«

Julia lächelt ihn an. Zwischen den beiden scheint alles geklärt und Mike ist Julia nicht mehr böse. Mich hat sie allerdings nicht um Entschuldigung gebeten.

»Was ist mit dem Salat?«, ruft Alex in Richtung Kiosk.

Rudi steckt den Kopf heraus und grinst. »Ich habe doch gar keinen Salat.«

»Warum hat er ihn denn dann angeboten?«, fragt Ingo leise.

»Weil er nicht wollte, dass Alexander und Mike sich streiten«, sagt Julia. Sie scheint Rudi echt gut zu kennen.

Wir verabreden uns morgen zur gleichen Zeit hier am Kiosk. Dann wollen wir uns überlegen, was wir wegen des Graffitos an der Bäckerei machen. Ich bin gespannt, was dabei herauskommt.

Peinlich, peinlich!

Am nächsten Tag sitzen wir im Deutschunterricht mit unseren Projektgruppen zusammen. Gerade zeigen Verena und ihr Fanklub eine ziemlich coole Computerpräsentation. Auweia. Wir haben nichts weiter vorbereitet als ein Heft mit drei Stichpunkten.

Plötzlich fliegt mir ein kleines Zettelchen auf die Nase und Paul zwinkert mir zu. Ich entfalte den Zettel und lese:

Das ist nur eine einfache PowerPoint-Präsentation mit den Vorlagen vom Programm. Wenn du magst, zeige ich dir, wie man das macht.
Paul

Da geht es mir viel besser und ich lächle Paul an. Der wird auf einmal rot. So wie Mike.

Aber dann zeigt die Theatergruppe eine Szene aus ihrem Stück über Mobbing im Internet. Eine andere Projektgruppe will eine Zeitung über unsere Schule gestalten, und eine dritte erzählt, wie sie in den Geschäften Spendengelder für die Kinder in Afrika sammelt. Alle Gruppen haben Poster und Texte vorbereitet.

Auweia.

Ich rutsche immer tiefer unter die Schulbank. Dabei will ich das gar nicht. Mike und Ingo scheint es auch nicht besser zu gehen. Und Alexander würde bestimmt am liebsten den Raum verlassen. Der ist ja sonst immer bei den Besten. Nur Paul scheint sich nicht beeindrucken zu lassen. Rot ist er auch nicht mehr. Vielleicht habe ich mir das vorhin auch nur eingebildet.

»Und wer hat die hilfsbereite Bande gegründet?«, fragt Herr Hänsel plötzlich. So wie er es sagt, klingt es total albern. Obwohl er es nett meint. Die anderen kichern.

»Wir. Wir sind The Helpful Gang«, sage ich vielleicht ein bisschen zu laut. Die anderen kichern noch mehr. Auch Paul muss grinsen.

Wir fünf stehen auf und gehen langsam nach vorne.

»Nun, dann erklärt einmal eure Idee.« Herr Hänsel schaut aufmunternd zu uns. Die Jungs schauen aufmunternd zu mir.

»Unsere Gruppe hat es sich zur Aufgabe gemacht, Menschen zu helfen, die unsere Hilfe brauchen«, sage ich total steif.

»Da könnt ihr ja gleich bei euch selbst anfangen«, ruft ein Scherzkeks.

»Warum wollt ihr denn nicht Menschen helfen, die eure Hilfe nicht brauchen?«, ruft ein anderer.

Herr Hänsel bittet um Ruhe.

»Also, wir spüren Probleme in unserem Viertel auf und kümmern uns darum«, fahre ich fort.

»Um welche Probleme handelt es sich denn?«, fragt Herr Hänsel.

Ich weiß, dass er eigentlich lächelt, aber mir kommt es so vor, als würde er die Zähne fletschen.

»Das wollen wir noch nicht verraten«, murmele ich.

Nach dieser kürzesten aller kurzen Projektvorstellungen setzen wir uns wieder auf unsere Plätze. Von den Jungs hat keiner auch nur einen Ton von sich gegeben. Außer Ingo, der hat einen Schluckauf bekommen.

»Nun, ich bin gespannt«, sagt Herr Hänsel freundlich.

Hinter mir kriegt sich Verenas fabelhaftes Reporterteam vor lauter Kichern gar nicht mehr ein.

Nachdem wir uns noch durch Mathe gequält haben, stehen wir fünf zusammen im Hof. Wenigstens das. Leider hat der Matheunterricht unsere Laune nicht wirklich verbessert.

»Trotzdem. Wir machen weiter, oder?«, fragt Alexander.

Mit »trotzdem« meint er unseren peinlichen Auftritt und die tollen Projekte der anderen.

»Klar«, sagt Mike. »Klar machen wir weiter. Der erste Fall ruft nach uns. Ganz laut kann ich es hören, wie er nach uns ruft.«

Ich bin überrascht. Mike kann ja richtig witzig sein. Aber ich verstehe ihn. »Der erste Fall ist das gesprühte Bild am Haus von Herrn und Frau Eilers«, sage ich.

»Also der Fall, den wir eigentlich nicht lösen können, weil wir keine Ahnung haben, wie«, fügt Paul hinzu.

»Uns wird schon was einfallen. Wir sollten uns heute um drei Uhr besser in der Bäckerei von Eilers treffen«, beschließt Alexander für uns.

»Klar, die haben ja auch das Problem«, sagt Ingo.

»Abgemacht«, sage ich.

Da spüre ich hinter mir eine Bewegung. Eine Bewegung von etwas Kleinem.

»Und, wie läuft es so bei euch?«, fragt Verena. Sie hat wieder ihre scheinheilige Miene aufgesetzt. Als würde da noch jemand drauf hereinfallen. Außer einem.

»Prima!«, ruft Mike aufgeregt. »Richtig prima!«

»Ach, wirklich? Was macht ihr denn so? Ihr seht ja alle irgendwie … unfroh aus.« Verena lächelt ein unechtes Lächeln.

Mike fummelt sich nervös im Gesicht herum. Alle in der Klasse wissen, dass er Verena toll findet.

»Das wirst du bei unserer Präsentation erfahren«, rettet uns Paul vor der Fragerei.

»Na, da bin ich aber schon gespannt«, ätzt Verena.

Das glaube ich ihr sogar. Denn sie hofft auf eine neue Blamage. Da bin ich mir sicher. Und im Moment sieht es ja auch wirklich so aus, als wäre ihre Hoffnung nicht umsonst.

Zu Hause brate ich mir ein Ei mit Paprika, Tomaten und Käse. Es könnte aber auch genauso gut ein Stückchen gebratener Pappkarton mit Staubflusen und Schuhsohlenstreifen sein. Ich kaue darauf herum und grübele. Wie sollen wir der dicken Bäckerfrau helfen?

Eine Stunde später sitzen wir ganz hinten in Eilers’ Bäckerei an einem verschnörkelten Eisentisch. Jeder hat ein Stück Kuchen vor sich. Außer Mike, der hat zwei. Hinter der Kuchentheke steht Frau Eilers. Sie bedient gerade wieder einen Kunden. Und wieder hören wir, wie entsetzt sie über die »Schmiererei« ist. »Vandalismus«, »Zerstörung fremden Eigentums« und »Verschandelung der ganzen Straße«, schimpft sie. Dann beginnt sie ein wenig zu weinen und zu schniefen. Obwohl sie mir leidtut, finde ich, dass sie übertreibt.

»Wir haben uns so sehr über das fertig sanierte Haus gefreut. Es sollte das schönste im ganzen Viertel sein«, klagt sie.

Obwohl Frau Eilers’ Worte irgendwie angeberisch klingen, finde ich, dass es genau das ist. Mit dem Graffito sogar noch mehr als ohne. Aber Frau Eilers versteht das nicht. Sie hasst das Bild. »Ich habe es schon mit verschiedenen Putzmitteln versucht. Aber es geht nicht ab. Wir müssen wohl wieder die Maler anrufen. Das wird noch einmal eine Stange Geld kosten. Sie können sich ja gar nicht vorstellen, wie teuer das alles ist.«

Wir schauen uns an. Dann zucken wir resigniert mit den Schultern, weil keiner eine Idee hat. Stumm essen wir unseren Kuchen auf. Schließlich gehen wir wieder nach draußen.

»Ich glaube nicht, dass wir da was machen können«, sagt Ingo.

»Ich auch nicht«, sagt Mike.

Alexander macht trotzdem ein Foto vom Graffito. Schließlich hat er extra die Kamera mitgebracht.

Mit hängenden Schultern gehen wir zu unseren Fahrrädern und radeln langsam zum Park. Eigentlich würde ich lieber zu Rudis Kiosk fahren. Wir haben aber kein Geld mehr und können uns nicht mal eine Limo leisten. Ich möchte Rudi nicht bitten, uns noch einmal einzuladen.

Im Park setzen wir uns an den Teich. Auf dem Wasser schwimmen Enten und schnattern fröhlich. Unter einer Trauerweide steht ein Reiher auf einem Bein. Alles sieht so romantisch aus. Wie auf den Bildern im Museum.

»Hat jemand vielleicht doch eine Idee, was wir mit dem Graffito machen sollen?«, fragt Alexander hoffnungslos in die stille Runde.

Ich habe tatsächlich eine Idee.

»Ja, ich habe eine Idee«, sage ich.

Die Jungs schauen mich überrascht an.

»Wirklich?«, fragt Ingo.

»Wirklich«, sage ich. »Ich finde das gesprayte Bild total schön. Eigentlich ist es doch eine Auszeichnung.«

Die anderen schauen mich ratlos an. Nur Paul grinst ein bisschen. So als wüsste er, was ich gleich sagen werde.

»Überlegt doch mal! Eilers haben das alte Haus aufwendig sanieren lassen. Es verschönert nun die Straße. Genauso wie die kleine blaue Blume auf dem Bild die Straße zwischen den Hochhäusern verschönert. Bestimmt wollte der Sprayer das mit seinem Graffito ausdrücken.«

»Na, ich weiß ja nicht«, Ingo zieht sein längliches Gesicht noch länger.

»Ich glaube nicht, dass wir Frau Eilers davon überzeugen können, dass sie das auch so sieht. Und sich womöglich noch über das Bild freut«, fügt Mike zweifelnd hinzu. »Die hasst das Graffito einfach nur.«

»Die kleine blaue Blume hat eine besondere Bedeutung. Sie ist ein Symbol für die Liebe«, sagt Alexander.

»Ich dachte, das Symbol für die Liebe ist ein Herz«, wundert sich Ingo.

Mike wird wieder mal knallrot. Wahrscheinlich erinnert er sich an den Liebesbrief mit dem Herz, den er Verena vor einigen Wochen geschrieben hat.

Verena hat den Brief am nächsten Morgen an das Schwarze Brett im Klassenraum geheftet. Damit ihn alle lesen konnten. Das war richtig gemein.

»Das stimmt. Aber im 19. Jahrhundert war auch die blaue Blume ein Symbol für die Liebe«, erklärt Alexander.

»Woher weißt du das denn?«, frage ich ihn.

»Ach, in den Ferien gehen wir immer in Museen und Kirchen und so weiter. Mein Vater ist Doktor für Geschichte und ich bin sozusagen sein Meisterschüler.«

Alexander lächelt und dieses Lächeln sieht ein bisschen schief aus. Während wir anderen also in den Ferien am Strand in der Sonne liegen, lernt er, was eine blaue Blume im 19. Jahrhundert bedeutet hat. Ich weiß nicht, ob ich das schlimm oder toll finden soll.

»Cool«, sagt Paul.

»Meine Mutter meint aber, dass Graffiti hässlich sind und Häuser verschandeln«, wendet Mike ein. »Und so denken auch ganz viele andere.«

»Frau Eilers jedenfalls«, sagt Paul.

»Weil den Bildern ein Rahmen fehlt!«, rufe ich. Endlich kann ich von meiner Idee erzählen.

»Wie meinst du denn das?«, fragt Ingo.

»Denkt mal an ein Museum. Je wertvoller ein Bild ist, desto größer und verzierter ist der Rahmen drum herum. Wenn die Leute einen dicken goldenen Rahmen sehen, denken sie, dass das Bild sehr wertvoll ist. Weil wir die Sprayfarbe bestimmt nicht von der Wand abkriegen, könnten wir doch einen dicken goldenen Rahmen um das Bild malen. Vielleicht finden Eilers es dann auch schön und besonders.«

»Ob das so einfach funktioniert?«, fragt Alexander.

»Also, ich finde die Idee irgendwie gut«, sagt Mike. Ausgerechnet er steht mir bei. Ich lächele ihn an.

»Aber wenn Eilers es dann noch schlimmer finden?«, wendet Ingo ein.

»Na, sie müssen es doch sowieso übermalen lassen. Der Rahmen macht den Kohl dann auch nicht mehr fett. Aber so hätte das Bild vielleicht noch eine Chance.«

»Das heißt, wir malen einen goldenen Rahmen um das Graffito?« Ingo klingt ein bisschen beunruhigt. »Heimlich? Womöglich mitten in der Nacht?«

»Genau. Treffpunkt ist um ein Uhr vor der Bäckerei. Jeder bringt einen dicken Pinsel mit«, sage ich. »In unserem Keller stehen mehrere Dosen Goldlack. Meine Mutter wollte damit mal unsere Stühle vergolden. Sie hat die Dosen aber bestimmt schon längst vergessen. Ich bringe sie heute Nacht mit.«

»Und wenn wir erwischt werden? Das ist doch total verboten«, sagt Ingo und legt seine hohe Stirn in tiefe Falten. »Ich werde furchtbaren Ärger zu Hause kriegen.«

»Was wir dann machen, überlegen wir uns, wenn wir erwischt worden sind«, sagt Paul. Er hat ein Glitzern in den Augen, und irgendwie sieht er aus, als wäre er gerade lebendiger geworden.

Das Graffito

Nachts fühlt sich eine Stadt anders an als am Tag. Nachts ist sie groß und geheimnisvoll. Auch wenn sie nur ein provinzielles Städtchen ist. Der Mond lässt in den Ecken Schatten wachsen. Die Geräusche der Nacht klingen aufregend und es riecht besonders. Als gäbe es überall Abenteuer. Sogar hier in diesem Nest.

Ich bin der Erste vor der Bäckerei. Ob die anderen kommen werden? Mit den Jungs war ich schon öfter draußen, wenn unsere Mütter dachten, wir würden schlafen. Wir haben uns mit unseren Bikes Lines gesucht, die wir tagsüber nicht abfahren konnten. Wir waren Pathfinder, Bahnbrecher, Spurensucher. Wir rasten durch die dunklen Straßen und fühlten uns frei.

Plötzlich sind auch die anderen da. Sie sind beinahe gleichzeitig gekommen. Julia stellt ihren schweren Rucksack ab. Die Lackdosen schlagen aneinander.

»Na, alles in Ordnung?«, fragt sie mit klappernden Zähnen. Dabei ist es gar nicht kalt.

»Ja, meine Eltern schlafen tief und fest«, raunt Ingo.

»Meine auch«, flüstert Mike.

In der Dunkelheit flüstert man. Erst recht, wenn man etwas Verbotenes vorhat. Julia verteilt den Goldlack. Wir zücken die Pinsel und wollen loslegen.

»Hey, wartet mal«, unterbricht Alex unseren Tatendrang. »Einfach so frei Hand kriegen wir niemals gerade Linien hin. Wir brauchen so etwas wie ein Lineal.«

Er hat recht. In der spärlich beleuchteten Straße entdecke ich ein Baugerüst. Darunter liegen ein paar lange Latten. Eine davon holen wir. Julia, Ingo und ich drücken sie fest gegen die Wand. Mike malt ein doppeltes Viereck um das gesprayte Bild. Den Zwischenraum pinseln wir golden aus. An die obere Kante reichen wir nicht heran. Da muss es auch ohne Lattenlineal gehen. Ingo nimmt Alex auf die Schultern und Alex malt. Dann treten wir zurück und betrachten unser Werk im Licht der Straßenlaterne. Niemand würde das Graffito nun schöner finden. Ganz im Gegenteil.

»Es sieht nicht besonders imposant aus«, stellt Julia fest.

»Der Rahmen ist kein bisschen prächtig«, stimmt Ingo ihr zu.

»Ist eben nur ein einfaches Rechteck, so etwas kann gar nicht prächtig aussehen«, murmelt Alex.

»Nicht mal in Gold«, flüstert Ingo.

»Wir könnten eine Zickzackkante oder eine Wellenlinie draus machen«, schlägt Julia vor. »Obwohl das bestimmt auch nicht viel besser aussieht.«

Mike hockt sich vor die Mauer. Er zieht etwas Weißes aus seinem Rucksack und presst es gegen die Wand. Dann klackert eine Spraydose. Der Duft von Sprühfarbe legt sich über den Lackgeruch.

»Ja, ich glaube, so könnte es gehen«, murmelt Mike und richtet sich auf.

»Was könnte so gehen?«, fragt Ingo.

Mike zeigt uns, was er gerade gemacht hat. Ein kleines Stück des einfachen goldenen Vierecks ist nun ein verschnörkelter Goldrahmen.

»Cool, Stencil«, sage ich.

»Stencil was?«, fragt Julia.

Vielleicht sollte ich ihr mal meinen Bildband über Street Art leihen. Mike deutet auf eine schwarze Spraydose und ein Papier. Es sieht so ähnlich aus wie das Häkeldeckchen unter dem Fernseher meiner Großeltern.

»Tortenpapier«, erklärt er. »Ich habe es als Schablone benutzt und einfach durch die Löcher schwarzen Lack auf den goldenen Rahmen gesprüht.«

»Cool«, sagt Ingo.

»Zum Glück habe ich auch noch drei Dosen dabei«, sage ich.

Irgendwie habe ich mir schon gedacht, dass wir die gut gebrauchen können. Mike verteilt das Tortenpapier, ich die Spraydosen. Jeder fängt an einer anderen Ecke an. Alex sitzt wieder auf Ingos Schultern. Wir sprühen einmal um das ganze Graffito herum. Als wir fertig sind, hängt an Eilers’ Haus tatsächlich ein golden gerahmtes Gemälde.

»Cool«, sagt Ingo noch einmal und haut Mike anerkennend auf die Schulter.

»Danke«, sagt Mike.

Plötzlich hallen Schritte zwischen den Häusern. Gleich wird jemand um die Ecke biegen.

»Auweia. Wir dürfen nicht erwischt werden«, wispert Julia. »Los, versteckt euch!«

Ich schaue mich um. »Unter die Autos«, flüstere ich den anderen zu. »Und nehmt eure Farbdosen mit.« Es ist nicht das erste Mal, dass mir so etwas passiert.

Wir kriechen, so schnell wir können, unter die Autos, die am Straßenrand parken. Ein Paar Herren- und ein Paar Damenschuhe laufen vorbei.

»Schau mal, das schöne Haus von Eilers. Eine Schande ist das«, sagen die Damenschuhe. Denen scheint unser Goldrahmen nicht besonders zu gefallen.

»Es riecht immer noch nach der Sprayfarbe, erstaunlich«, sagen die Herrenschuhe. »Das ist bestimmt hochgradig giftig. Sauerei. Komm schnell, Schatz, lass uns gehen.«

Beinahe hätte ich gelacht.

Die fliehenden Doppelschritte hallen noch eine Weile durch die Nacht. Dann ist es wieder still. Ich will unter dem Auto hervorkriechen. Doch da höre ich erneut Schritte und rutsche schnell wieder zurück. Die Schritte kommen näher und bleiben genau vor mir stehen. Herrenschuhe. Der linke Absatz schimmert golden. Da ist wohl gerade jemand in flüssigen Goldlack getreten.

Auf einmal juckt es an meinem Bein. Genau dort, wo ich eine verkrustete Wunde habe. Ich würde so gerne am Grind kratzen, aber das würde ein Geräusch machen. Der Mann könnte mich hören und unter das Auto schauen. Es juckt immer stärker. Ich beiße fest die Zähne zusammen. Wieso passiert das immer in solchen Momenten?

Endlich laufen die Herrenschuhe weiter. Glück gehabt.

Plötzlich höre ich noch ein Geräusch – ein leises Husten. Mist. Auch die Herrenschuhe scheinen es gehört zu haben. Sie bleiben stehen, kommen wieder zurück und drehen sich einmal im Kreis. Ich höre auf zu atmen. Es ist absolut still. Sogar der Wind macht eine Pause. Aber mein Herz klopft so schnell und laut, dass ich fast Angst kriege, man könnte es hören. Ich will nicht erwischt werden. Keinen Ärger mehr. Das habe ich zu Hause versprochen. Endlich laufen die Herrenschuhe dorthin zurück, woher sie gekommen sind. Ich hole tief Luft und robbe unter dem Auto hervor.

»Puh, das war verdammt knapp«, raunt Ingo, der neben mir zum Vorschein kommt.

»Das kannst du laut sagen«, stöhnt Julia.

»Nee, lieber nicht ganz so laut, sonst werden wir doch noch erwischt«, flüstert Alex.

Da höre ich ein Wimmern.

»Oh nein! So was Blödes. Oh nein. Oh nein!« Es ist Mikes Stimme, die kläglich unter einem Auto hervorkommt.

»Mike? Was ist los? Warum kommst du nicht wieder raus?«, flüstert Julia.

»Ich hänge fest!«, schluchzt Mike.

Wir schauen uns erschrocken an.

»Wir müssen einen Abschleppdienst rufen, damit der das Auto hochhebt«, sagt Ingo ein bisschen panisch.

»Oh nein. Oh nein. Oh nein«, jammert Mike etwas lauter.

»Das ist doch Unsinn«, sagt Alex.

»Bloß keine Panik«, sage ich.

Julia beugt sich zu Mike hinunter. »Mike, du schaffst das! Komm, versuch es noch mal.«

Er ächzt und stöhnt und dann rumst etwas von unten gegen das Auto.

»Jetzt habe ich mir auch noch den Kopf gestoßen«, sagt Mike weinerlich. Dann fängt er wirklich an zu heulen.

»Bitte weine nicht«, flüstert Julia.

»Lass mich mal«, sagt Alex. Er lässt sich auf den Boden nieder und krabbelt zu Mike unter den Wagen.

»Du musst dich beruhigen. Atme ganz tief ein und aus«, dringt seine Stimme von unten zu uns herauf.

»Ich kann nicht! Ich kann nicht! Hier ist es viel zu eng. Ich kriege keine Luft mehr. Hilfe! Ich ersticke!« Jetzt bekommt der arme Kerl auch noch Platzangst.

»Komm, ganz ruhig. Du schaffst das. Schiebe dich nach hinten. Stück für Stück … genau, ganz langsam … Zentimeter für Zentimeter«, beruhigt Alex den aufgelösten Mike.

»Und alles nur, weil ich so dick bin«, wimmert er leise.

Endlich krabbelt Mike auf den Gehsteig. Traurig hockt er sich neben das Auto. Julia nimmt ihn in die Arme.

»Es ist ja wieder gut«, tröstet sie ihn und streicht ihm dabei langsam über den Rücken.

Mike wischt sich die Tränen ab und Alex gibt ihm die Brille zurück, die er unter dem Auto verloren hat.

»Jungs dürfen auch ruhig mal heulen«, murmelt Ingo.

Bedrückt schleichen wir wieder fort. Ich wusste gar nicht, dass man sich als Helfer in der Not so mies fühlen kann.

»The Helpful Gang, dass ich nicht lache«, schnauft Alex leise.

Ich sehe Julia zusammenzucken, aber dann nickt sie mit dem Kopf.

»So was Blödes«, sagt Ingo und stützt den leise schluchzenden Mike.

Erwischt

Als ich gestern Nacht nach Hause gekommen bin, habe ich mich schrecklich gefühlt. Über die Aktion Goldrahmen wollte ich niemals wieder reden und sie schon gar nicht irgendjemandem als Projekt vorstellen. Vor unserem Haus habe ich dann noch einen riesigen Schreck bekommen – im Bad war das Licht an. Ob Mama entdeckt hatte, dass ich gar nicht in meinem Bett lag? Ich wartete, bis das Licht wieder erloschen war. Dann schlich ich das Treppenhaus hinauf. Ich wünschte mir sogar für einen Moment, dass Frau Tulpe ihre Tür aufreißen und in ein Nachthemd gekleidet und mit Lockenwicklern im Haar herummeckern würde. Das wäre so schön normal gewesen. Tat sie aber nicht.

Ganz leise schloss ich unsere Wohnungstür auf. Vorsichtig zog ich meine Sneakers aus und stellte sie an ihren Platz neben Mamas Schuhe. Herrn Radetzkys Schuhe standen auch im Schuhregal. Schwarze Herrenschuhe. Die kamen mir auf einmal so verdächtig bekannt vor. Ich nahm sie mit in mein Zimmer. Dort schaltete ich kurz das Licht an und erstarrte. Der linke Absatz leuchtete golden. Auweia.

Obwohl ich noch supermüde bin, wache ich wie immer um sieben Uhr auf. Heute fällt die erste Stunde aus. Ausgerechnet heute. Wenn die erste Stunde ausfällt, gibt es bei uns ein gemeinsames Frühstück. Dazu habe ich aber gerade gar keine Lust. Mama und Herr Radetzky rumoren schon in der Küche herum. Ich bleibe noch eine Viertelstunde liegen und döse vor mich hin. Wie wohl Frau Eilers den Rahmen finden wird? Wird sie noch lauter schimpfen und weinen? Dann denke ich an Mike und wie traurig er war. Und natürlich an den goldenen linken Absatz eines Herrenschuhs, der bei uns vor der Tür steht. Leise tapse ich ins Wohnzimmer und setze mich zu den beiden anderen an den Tisch.

»Guten Morgen, mein Schatz«, sagt Mama und gießt mir ein Glas Orangensaft ein.

»Guten Morgen und danke.«

Als ich zum Glas greife, sehe ich es – mein Zeigefinger und der Daumen sind voller Gold! Schnell will ich meine Hand unterm Tisch verstecken, aber Herr Radetzky hat sie schon gesehen. Er schaut mich sehr ernst an.

Ich schmiere ein Honigbrötchen, das mir aber nicht schmecken will. Immer wieder linse ich zu Herrn Radetzky. Warum sagt er denn nichts? Das macht mich ganz kribbelig. Ewig kaue ich auf dem Brötchen herum, bis ich es endlich aufgegessen habe. Beim Schlucken macht mein Hals ein ganz komisches Geräusch – so ein trockenes Kratzen. Ich schaue zu Mama, ob sie das auch hört. Aber Mama plaudert über irgendetwas Unwichtiges und beachtet mich gar nicht.

»Julia und ich haben etwas zu besprechen«, sagt Herr Radetzky, als sie mal eine Pause macht.

»Aha. Wie geheimnisvoll«, erwidert Mama. Sie lächelt, weil sie sich freut, dass Herr Radetzky und ich uns gut verstehen. »Na, dann düse ich schon mal los. Tschüss, ihr beiden!«

Sie gibt Herrn Radetzky einen Kuss auf den Mund, mir einen auf die Stirn und weg ist sie. Herr Radetzky und ich sitzen nun zu zweit am Tisch. Keiner sagt etwas.

»Vielleicht willst du mir ja erzählen, was passiert ist?«, bricht Herr Radetzky endlich das Schweigen.

»Ich weiß, dass du es weißt. Ich habe deine Schuhe gesehen. Der linke Absatz hat die gleiche Farbe wie meine Finger«, sage ich schnell und grinse ihn unsicher an. Er grinst aber nicht zurück. Da erzähle ich ihm die ganze Geschichte.

»Also eine nächtliche eigentlich kriminelle Sprayaktion. Seid ihr sicher, dass ihr mit eurem Projekt auf dem richtigen Weg seid?«, fragt er.

Ich erkläre ihm, warum wir dachten, dass der goldene Rahmen eine gute Idee war.

»Trotzdem ist Sprayen eine Strafhandlung. Graffiti zerstören das Eigentum anderer«, sagt Herr Radetzky und rührt in seiner Kaffeetasse.

»Unsere Kunstlehrerin sagt, jede Zeit hat ihren eigenen künstlerischen Ausdruck«, erwidere ich. Wer hätte gedacht, dass ich einmal meine langweilige Kunstlehrerin zitieren würde? Ich weiß auch nicht, ob sie unbedingt an Street Art dachte, als sie das sagte. »Und Graffiti sind die Kunst unserer Zeit. Darum nennt man sie Straßenkunst.«

Herr Radetzky lächelt. »Das sehen viele Menschen anders«, sagt er. Das Lächeln ist aber noch da.

Ja, die Erwachsenen, bei denen immer alles ruhig, wohlgeordnet und sauber sein muss. Das sage ich aber lieber nicht.

»Familie Eilers hat das Haus im Stil des Historismus sanieren lassen. Es hat sein Aussehen von vor hundert Jahren zurückerhalten. Und das haben der Sprayer und auch ihr einfach missachtet.«

»Wir leben aber nicht mehr vor hundert Jahren«, rege ich mich auf. »Außerdem passt der goldene Rahmen sehr gut in die alte Zeit.«

War unsere Aktion wirklich so blöd, dass nicht einmal Herr Radetzky sie versteht? Immerhin ist er sogar schuld daran, dass ich überhaupt auf die Idee kam. Also ein bisschen jedenfalls.

Herr Radetzky schaut mich nachdenklich an. Dann trinkt er einen Schluck aus seiner Kaffeetasse.

»Ihr habt unter den Autos gelegen, nicht wahr?«, fragt er.

»Mhm.« Ich nicke. »Warum warst du eigentlich mitten in der Nacht auf der Straße?«, frage ich ihn dann.

Da lacht Herr Radetzky kurz auf, bevor er wieder ernst wird. »Ich habe im Flur ein Geräusch gehört und habe in deinem Zimmer nachgesehen, ob alles okay ist. Du warst nicht da, also bin ich losgezogen, um dich zu suchen. Deiner Mutter habe ich nichts gesagt, damit sie sich keine Sorgen macht.«

»Und was ist nun?«, frage ich.

»Jetzt gehst du erst mal in die Schule. Aber vielleicht solltet ihr noch einmal das Ziel eurer Projektarbeit überdenken«, sagt Herr Radetzky und steht auf.

Nach der Schule radeln wir sofort zu Rudis Kiosk. Keiner von uns hat Lust, nach Hause zu gehen und sich wegen unserer Nachtaktion alleine blöd zu fühlen.

»Ich glaube, wir sollten erst der alten Dame helfen und dann die Schulgartendiebe fangen«, schlage ich vor.

Mike nickt. »Ich habe nichts dagegen, wenn es erst mal nicht wieder so aufregend wird.«

»Wer weiß, wie gefährlich die Diebe sind«, sagt auch Ingo. »Wenn wir für eine alte Oma einkaufen gehen, kann ja nichts passieren.«

»Hat eigentlich jemand mitgekriegt, wie Eilers reagiert haben, als sie das Graffito mit Rahmen gesehen haben?«, fragt Alexander.

Darüber haben wir noch gar nicht geredet. Wahrscheinlich, weil wir sowieso alle ahnen, dass unsere Aktion für die Katz war.

»Frau Eilers stand heute Morgen fassungslos vor dem Haus und hat die Hände über dem Kopf zusammengeschlagen. Ich bin schnell weitergelaufen«, erzähle ich.

Paul beißt sich auf die Unterlippe.

»So was Blödes«, flüstert Ingo.

Irgendwie habe ich mir unsere Mission ganz anders vorgestellt. Ich hatte gedacht, es würde Spaß machen, anderen zu helfen. Und dass wir uns vielleicht ein bisschen toll fühlen würden.

»Ich werde auf alle Fälle eine Diät machen«, meint Mike.

»Na ja, so schlecht wäre das nicht«, sagt Alexander.

»Quatsch, Diät mit elf Jahren. Das ist totaler Blödsinn!«, rege ich mich auf.

»Mach doch lieber ein bisschen Sport«, schlägt Paul vor.

»So ein BMX-Rad, wie du es hast, würde ich mir auch gerne zulegen. Aber das ist wahrscheinlich viel zu teuer«, sagt Mike und macht schon wieder so ein trauriges Gesicht.

Ich kann mir ja eigentlich den dicken Mike nicht so gut auf einem BMX-Rad vorstellen.

»Bei einem gebrauchten Rad musst du schon mit 150 Euro rechnen«, sagt Paul.

Mike nickt traurig und Ingo seufzt.

»Also«, meldet sich Alexander, »in knapp zwei Wochen müssen wir unser Projekt Herrn Hänsel und der ganzen Klasse präsentieren. Ich möchte euch nur kurz daran erinnern.«

»Na, was ist euch denn für eine Laus über die Leber gelaufen?«, fragt Rudi, der mit einem großen Tablett aus seinem Kiosk kommt.

»EINE Laus ist gut. Das waren ganz viele«, sagt Ingo.

Rudi stellt jedem von uns eine Schale mit Hühnchen und Salat vor die Nase.

»Was ist das denn?«, fragt Alexander.

»Salat mit Hühnchen«, antwortet Mike.

»Na, ihr habt doch sicher noch nicht zu Mittag gegessen, oder?«, erwidert Rudi.

Wir schütteln die Köpfe.

»Der Freund von Julias Mutter hat angerufen … Ich wusste ja gar nicht, dass deine Mutter einen Freund hat«, raunt er mir zu. »Jedenfalls ist vereinbart worden, dass ihr hier in eurem Hauptquartier bis zum Ende des Projekts ein gesundes Mittagessen von mir bekommt. Man muss euren Trupp doch unterstützen.«

»Toller Trupp«, sage ich finster. »Trotzdem danke.«

»Na, na, Kleene, nur nicht aufgeben. Manchmal läuft’s eben nicht gleich rund.«

»Es läuft nicht mal eckig. Es läuft überhaupt nicht«, brummt Ingo.

»Wird schon«, sagt Rudi. Dann holt er noch fünf Flaschen Apfelschorle aus dem Kiosk.

»Nu erzählt mal, wo euch der Schuh drückt«, fordert er uns auf.

Während wir uns über das Essen hermachen, erzählen die Jungs von unserer Spray-Aktion und ich von der Standpauke, die ich bekommen habe. Rudis Feixen wird immer breiter.

»Da habt ihr euch aber auch gleich eine große Sache rausgesucht. Was steht denn noch so auf dem Plan?«

»Wir wollen die Schulgartendiebe fassen. Und für die alte Frau einkaufen, die in Alexanders Straße wohnt«, sage ich.

»Na, vielleicht solltet ihr euch erst mal um die alte Frau kümmern. Das ist vielleicht kein wildes Abenteuer, aber eine richtige Hilfe«, erwidert Rudi.

»Das haben wir eben auch beschlossen«, meint Paul.

»Wir sind uns also einig.« Rudi schaut uns alle der Reihe nach an. »Ihr seid schon prima Jungs. Und eure Kleene ist auch dufte.«

»Mensch, Rudi, lass mal.«

Mir ist das total peinlich. Aber die anderen grinsen mich an.

Der Zeitungsartikel

Nach dem Treffen fahren wir noch ein Stück gemeinsam.

»Was ist denn vor Eilers’ Bäckerei los?«, fragt Ingo.

»Ich glaube, ich will das gar nicht wissen«, murmelt Julia.

»Ich auch nicht«, sagt Mike.

Natürlich fahren wir trotzdem hin. Einige Leute haben sich vor dem Haus versammelt und reden aufgeregt durcheinander. Ein Fotograf hält mit seiner Kamera auf das Graffito in seinem neuen Goldrahmen. Davor stehen Herr und Frau Eilers und strahlen um die Wette. Die dicke Bäckerin fällt von einer Pose in die nächste. Sie winkt, wirft Kusshände, dreht sich und schaut über die Schulter zurück.

»Das gibt es ja gar nicht«, sagt Mike.

Wir starren Frau Eilers an, die gerade mit einem Jauchzer ihren Rock ein wenig lupft.

»Die dicke Frau Eilers spielt Topmodel«, staunt Ingo und vergisst, den Mund wieder zu schließen.

»Eine rasende Reporterin ist auch da«, sagt Alex.

»Karla Kolumna«, kann ich mir nicht verkneifen.

Ingo kichert.

Tatsächlich steht eine enorm wichtig aussehende Frau mit Block und Stift neben dem Fotografen. Sie hüpft nervös auf der Stelle. Aber die beiden sind nicht die einzigen Presseleute.

»Oh nein, Verenas Reporterteam ist auch da«, stöhnt Julia.

Die Mädels in ihren orangefarbenen T-Shirts rennen wie aufgescheuchte Hühner herum. Die lange Nina schießt eine Aufnahme nach der anderen. Allerdings sind die Bilder garantiert alle verwackelt. Denn Verena schubst sie hin und her, um ihr zu zeigen, was sie fotografieren soll. Ich muss grinsen.

»Eigentlich ist das ja unser Projekt«, mault Alex.

»Genau. Was müssen die sich denn hier wichtigmachen!?«, meint Ingo.

»Also echt, das geht gar nicht«, empört sich Julia. »Aber was ist hier eigentlich los?«

»Kannst ja das Reporterteam ›Unsere schöne Stadt‹ fragen«, sage ich.

Julia schnauft und boxt mir gegen den Arm. Dann zeigt sie auf einen Mann, der etwas abseits steht.

»Da steht ja Herr Radetzky. Was macht der denn hier?«

»Ach, du Schreck!«, ruft Ingo. »Jetzt hält er uns bestimmt allen noch mal eine Standpauke.«

Herr Radetzky entdeckt uns in der Menge und schlendert auf uns zu.

»Achtung! Er kommt rüber«, raunt Ingo und schaut sich hektisch um. So als würde er einen Fluchtweg suchen.

»Was ist denn hier los?«, fragt Julia Herrn Radetzky.

»Die Zeitung will über Familie Eilers berichten«, antwortet er.

»Warum will die Zeitung das denn tun?«, fragt Ingo erstaunt.

»Weil Herr und Frau Eilers der jungen Kunst in unserer Stadt eine Chance geben.«

»Sie tun was?«, ruft Julia.

»Die Bäckerleute stellen die Fassade ihrer Bäckerei einem Künstler als Ausstellungsfläche zur Verfügung«, erklärt Herr Radetzky.

»Aha«, sage ich, obwohl ich überhaupt nichts kapiere. Heute Morgen hatte Frau Eilers doch noch fassungslos über die Kunst geweint.

»Ihr seid also Julias Bande?«, wendet sich Herr Radetzky an uns.

»Na ja, so kann man das nicht sagen«, regt sich Julia auf. »Das sind Mike, Ingo, Alex und Paul.«

»Hallo«, murmeln wir im Chor.

»Vielen Dank, Frau Eilers«, ruft der Fotograf. »Ganz wunderbar haben Sie das gemacht. Ganz wunderbar. Wir sind fertig!«

Er verstaut seine Kamera, während »Karla Kolumna« und das Reporterteam »Unsere schöne Stadt« auf die Bäckerleute zustürmen.

Die dicke Frau Eilers lacht hell wie das Glöckchen einer glücklichen Kuh auf der Weide. Sie streicht sich eine Haarsträhne hinter das linke Ohr und macht einen Kussmund. Gerne hätte ich das Schauspiel noch etwas beobachtet. Aber da kommt der Fotograf auf uns zu.

»Ich möchte euch gerne meinen Freund Joachim vorstellen«, sagt Herr Radetzky.

Der Fotograf streckt jedem von uns freundlich lächelnd seine Hand entgegen.

»Joachim, das sind Julia, Mike, Ingo, Alex und Paul.«

»Hallo ihr fünf«, sagt Joachim. »Ich habe schon eine Menge von euch gehört.«

»Echt? Von uns?«, fragt Ingo.

Herr Radetzky schaut Julia an.

»Ich fand dein Plädoyer über moderne Kunst heute Morgen ganz hervorragend und habe Joachim davon erzählt«, sagt er.

»Aha«, macht Julia. Es klingt so, als würde sie nichts verstehen. Ich habe allerdings plötzlich eine Ahnung.

»Na, hilfreiche Bande! Habt ihr das gehört?«

Verena rennt auf uns zu und zieht die große Nina mit der Kamera hinter sich her. »Eilers kommen in die Zeitung, weil sie an einer Aktion teilnehmen, die jungen Künstlern eine Chance gibt! Damit ist das Graffiti gemeint. Es trägt übrigens seit heute Nacht einen goldenen Rahmen«, erklärt sie furchtbar wichtig. »Haben wir alles gefilmt.«

Die beiden laufen an uns vorbei, als würde die große Welt nach ihnen rufen.

»Ist ja toll«, knurrt Julia.

»Macht es gut, Kinder«, sagt Herr Radetzky. »Wir haben noch einen Termin und müssen los.« Herr Radetzky und der Fotograf wenden sich zum Gehen.

»Versteht ihr das?«, fragt Ingo.

»Ich glaube schon«, sage ich.

»Herr Radetzky! Warte mal kurz«, ruft Julia und er dreht sich noch einmal um. »Woher wusste denn die Tageszeitung von dem Bild an Eilers’ Haus?«

»Da wird wohl jemand in der Redaktion angerufen haben«, erwidert Herr Radetzky mit todernster Stimme.

»Vielleicht jemand, der einen Fotografen zum Freund hat, der Joachim heißt und der für diese Zeitung arbeitet?«

»Vielleicht war das so einer«, sagt Herr Radetzky.

»Aha. Und diese Aktion in der Zeitung, die Leute vorstellt, die der jungen Kunst in unserer Stadt eine Chance geben – seit wann gibt es denn die?«, fragt Julia weiter.

»Ich glaube, der Artikel über das Graffito am Haus der Familie Eilers ist der erste dieser Aktion«, erklärt Herr Radetzky.

Ich kann ein Lachen in seinen Augen sehen. »Danke«, sage ich.

»Wofür denn?«, fragt Herr Radetzky.

»Für das Mittagessen in Rudis Kiosk«, sage ich und grinse.

»Gern geschehen«, sagt Herr Radetzky.

»Könnt ihr mir mal erklären, worum es hier überhaupt geht?«, fragt Ingo.

»Darum, dass wir wahrscheinlich unseren ersten Fall gelöst haben«, sagt Alex.

»Echt? Wie haben wir denn das gemacht?«

»Komm, Ingo, das erkläre ich dir auf dem Heimweg«, sagt Mike. »Ich muss jetzt echt nach Hause. Mathe lernen und die Hausaufgaben für Erdkunde …«

»Oh, bitte, erinnere mich nicht daran«, stöhne ich.

»Doch, erinnere Paul ruhig daran«, sagt Alex. »Ich gehe auch lieber. Jedenfalls ist das Nachher-Foto morgen in der Zeitung. Wie praktisch.«

»Und auf dem Film von Verenas tollem Reporterteam«, murmelt Julia und schaut finster.

Ich muss grinsen. Irgendwie sieht Julia süß aus, wenn sie so finster schaut.

»Was hast du eigentlich für eine Augenfarbe?«, frage ich. Dabei wollte ich das nur denken.

Julia dreht sich zu mir um.

»Man kann das nicht so gut sehen, weil deine Haare immer vor deinen Augen hängen«, erkläre ich. Mir ist das plötzlich total peinlich.

»Braun mit Grün«, sagt Julia.

Dann schnappt sie ihr Fahrrad und düst einfach los.

»Bis Montag«, rufe ich ihr hinterher. »Und viel Spaß bei den Hausaufgaben!«

Wieso habe ich das jetzt auch noch gesagt? Ich meine, wer hat denn im Ernst Spaß bei den Hausaufgaben? Und dann noch am Wochenende!

Die verschwundene alte Dame

Am Montag gibt es überhaupt kein anderes Thema mehr als die Projekte für Deutsch. Die einen laufen in ihren bedruckten T-Shirts herum, die anderen tragen Mappen unterm Arm oder proben Theaterszenen und schauen geheimnisvoll. Allen voran natürlich Verenas Reporterteam. Dabei werfen Verenas Fans immer wieder Blicke zu uns herüber. Manchmal hämische, aber auch neugierige. Obwohl wir so tun, als würden wir das nicht merken, wundern wir uns. Wieso interessieren die sich eigentlich für uns? Wir sind doch total uncool mit unserer Bande von Outsidern und Übriggebliebenen.

Nach der Schule radeln wir zu Rudis Kiosk. Das fühlt sich richtig gut an. Meine Locken fliegen im Wind und ich möchte die ganze Zeit lachen. Paul fährt neben mir. Nur manchmal dreht er ab und springt mit seinem Rad irgendeine Treppe runter oder einen Blumenkübel rauf.

»Das ist echt cool«, sagt Mike und schaut ihm sehnsüchtig zu.

Als wir an der Bäckerei vorbeikommen, sehen wir Frau Eilers, die freudestrahlend mit einem Tuch unseren goldenen Rahmen poliert.

»Habt ihr das gesehen?«, fragt Paul, als wir vorbeigefahren sind.

»Da haben wir wohl tatsächlich jemanden glücklich gemacht«, sage ich.

»Genau!«, ruft Ingo.

»Eigentlich könnten sie uns zum Dank ein paar Stücke Kuchen spendieren«, sagt Alexander.

»Ein ganzes Blech sogar«, meint Ingo.

»Oder lieber eine Sahnetorte«, ruft Mike.

Als wir bei Rudi zu Mittag essen, sind wir supergut gelaunt und albern herum.

»Das ist echt ein cooler Typ, der Freund von deiner Mutter«, sagt Ingo.

»Ganz große Klasse«, murmelt Mike.

Ich weiß nicht, ob er Herrn Radetzkys Anruf bei der Zeitung meint oder den Kartoffelsalat, den er gerade verschlingt.

»Na, wenn das so ist«, brummt Rudi und schlurft in seinen Kiosk zurück.

Als wir aufgegessen haben, kommt er jedoch strahlend wieder heraus und drückt jedem ein Eis in die Hand.

»Zur Feier des Tages«, sagt er.

»Was feiern wir denn?«, fragt Ingo.

Wir anderen müssen lachen.

»Ach, Ingo«, sagt Mike und klopft ihm auf die Schulter. Ingo grinst.

»Bitte sehr, euer Beitrag zur Stadtverschönerung«, sagt Rudi und schlägt die Tageszeitung vom Samstag auf. »Die habe ich euch extra aufgehoben.« Er sagt das so stolz, dass wir ihm nicht erzählen, dass wir am Samstag alle eine Zeitung gekauft hatten.

Auf der dritten Seite ist es ganz groß: das Foto des goldgerahmten Graffito mit den strahlenden Eilers davor. Na ja, also Frau Eilers strahlt über das ganze Gesicht, während Herr Eilers ein bisschen verkniffen in die Kamera schaut. Vielleicht weil sich seine dicke Frau auf seine Schulter stützt, während sie neckisch ein Bein hebt.

Alexander liest laut vor:

»Schon immer unterstützen wir junge Künstler, und da war es doch selbstverständlich, an dieser wunderbaren Aktion teilzunehmen«, so die Mäzenin Frau Eilers. Darum haben sie und ihr Mann nicht lange gezögert und für einen entsprechenden Rahmen für das Kunstwerk gesorgt.

»Ha, das ist echt eine Frechheit!«, schimpft Mike.

»Genau«, sagt Ingo.

»Und am Donnerstag hat sie noch wegen des Graffitos geheult und sich lauthals über Vandalismus beschwert«, sage ich. »Was wohl diejenigen darüber denken, die sie dabei gehört haben?«

»Das haben die bestimmt schon wieder vergessen«, meint Mike.

»Genau!«, ruft Ingo. »Die Leute glauben sowieso nur an das, was in der Zeitung steht.«

»Und morgen steht schon wieder was anderes drin«, murmelt Paul.

»Den Artikel heben wir auf für die Präsentation«, sagt Alexander.

Das fühlt sich richtig gut an. Der Artikel ist die öffentliche Krönung unserer Aktion. Beinahe jedenfalls. Denn außer Herrn Radetzky und Joachim weiß ja keiner, dass wir den Rahmen gemalt haben und dass nur darum diese ganze Zeitungsaktion gestartet wurde.

»Was wohl der Sprayer zu der Sache sagt? Ob der davon überhaupt weiß?«, überlegt Mike.

»Klar, aus der Zeitung«, sagt Ingo. Und da müssen wir wieder lachen.

»Hier steht, dass sich der unbekannte Künstler in der Redaktion melden soll«, meint Alexander.

»Und dann wird er wegen Vandalismus verhaftet«, sagt Paul und grinst.

Mike verschluckt sich an seinem Würstchen. »Heute kümmern wir uns um die Oma in Alexanders Straße, oder?«, fragt er, nachdem er ausgehustet hat.

Ich nicke. So haben wir es geplant.

»Das wird einfach«, tönt Ingo.

Als wir aufgegessen haben, schwingen wir uns auf die Räder. Vor dem Haus der alten Frau halten wir an.

»Okay, lasst uns mal bei der Dame klingeln«, meint Paul. »Wie heißt sie eigentlich?«

»Das weiß ich nicht«, sagt Alexander.

Wir schauen ihn an. Dann die Klingelschilder. Es sind acht.

»Du weißt nicht, wie die alte Frau heißt?«, fragt Mike.

»Nein, woher denn? Ich habe doch noch nie mit ihr gesprochen.«

»Das ist kein Problem«, sage ich schnell. »Wir klingeln einfach irgendwo anders und fragen nach ihr.«

Also klingeln wir einfach irgendwo anders. Der Türsummer ertönt und wir treten in das Treppenhaus. Im Erdgeschoss steht die rechte Wohnungstür offen, aber niemand erwartet uns.

Paul klopft vorsichtig an. »Hallo?«

Niemand antwortet.

»Los kommt, wir gehen einfach hinein«, raunt Ingo.

»Das können wir doch nicht machen«, sage ich.

»Hallo!« Paul stößt die Wohnungstür etwas weiter auf.

»Mach dir doch schon mal einen Kaffee. Ich bin noch im Bad«, ruft jemand hinter einer geschlossenen Tür.

»Wir wollen aber gar keinen Kaffee trinken«, ruft Ingo und wir müssen kichern.

Da öffnet sich die Tür und der verstrubbelte Kopf eines Mannes schaut heraus.

»Nanu, wer seid denn ihr?«

»Wir wollten nur fragen, wie die alte Frau heißt, die hier im Haus wohnt?«

»Hier wohnt eine alte Frau im Haus?«, fragt der Mann verwundert. Dann kommt er auf uns zu. Er trägt ein Handtuch, das er sich wie einen Rock umgebunden hat.

»Ja, so eine kleine mit einem grauen Mantel«, erklärt Alexander.

»Das ist ja ein Ding«, sagt der Mann und rubbelt seine Haare mit einem zweiten Handtuch trocken. »Ich dachte, hier im Haus wohnen nur Studenten. Ist mir noch nie aufgefallen, die alte Frau. Tut mir leid, Kinder, da kann ich euch nicht helfen.«

Wir gehen zurück ins Treppenhaus und der Mann schließt die Tür hinter uns.

»Mensch, es gibt hier nur acht Wohnungen und dann kennen sich die Bewohner nicht mal untereinander.« Mike ist richtig erschüttert. »In unserem Haus gibt es acht Etagen und auf jeder Etage vier Wohnungen, macht zusammen achtundzwanzig Wohnungen. Und ich kenne alle, die im Haus wohnen. Obwohl das über sechzig Leute sind. War gar nicht so einfach, sich die alle einzuprägen.«

»Na, das ist aber auch nicht normal in so einem großen Haus«, erwidert Alexander.

»Aber hier, hier gibt es nur acht Klingeln«, sagt Mike noch einmal. »Da könnte man doch wissen, wer im Haus wohnt, oder?« Es scheint ihm wirklich etwas auszumachen.

»Stimmt«, sagt Ingo. Paul und ich nicken.

»Kein Wunder, dass die alte Frau immer ihre Taschen alleine schleppen muss, wenn sie keiner kennt.« Mike kann sich gar nicht beruhigen.

»Jetzt wissen wir aber immer noch nicht, wie sie heißt«, sage ich.

»Lasst uns mal an der anderen Tür klingeln«, schlägt Paul vor.

Aber dort öffnet niemand. Wir gehen in den ersten Stock und klingeln auch hier an beiden Türen. Doch dahinter ist kein Mucks zu hören.

»Mitten am Tag sind nicht so viele Leute zu Hause«, sagt Ingo. Er lehnt sich gegen die Tür, die sofort nachgibt. »Huch, die war ja offen!«, ruft Ingo, während er mit lautem Getöse in die Wohnung fällt. Wir starren ihn erschrocken an. Er reibt sich den Po und steht wieder auf.

»Hallo, ist da jemand?«, ruft Paul in den Flur hinein.

Niemand antwortet.

»Hier sieht es aber nicht aus wie in einer Studentenwohnung«, sagt Mike. »Das ist bestimmt die Wohnung der alten Dame«, vermute ich. »Los, kommt wieder raus. Ihr könnt doch da nicht einfach reinspazieren.«

»Hallo!«, ruft Paul noch einmal. Er geht weiter in die Wohnung hinein und schaut sich um.

»Es scheint niemand zu Hause zu sein. Seltsam, dass die Tür offen ist«, murmelt Alexander.

Neben der Klingel ist ein Namensschild. »Elli Lampe« steht da drauf.

»Vielleicht ist Frau Lampe im Keller und holt ein Glas mit eingemachtem Gemüse rauf«, sagt Mike.

»Wieso denn ein Glas mit eingemachtem Gemüse?«, fragt Ingo verwundert.

»Na ja, alte Leute haben doch so etwas im Keller«, sagt Mike.

»Kocht deine Oma etwa Gemüse ein?«, frage ich.

»Nein. Ich dachte ja bloß, weil Frau Lampe nicht da ist und die Tür offen steht …«, murmelt Mike. Er ist mal wieder rot geworden. Obwohl das in letzter Zeit viel seltener vorkommt.

»Das heißt doch nicht, dass sie aus dem Keller eingemachtes Gemüse holt«, sagt Alexander.

»Na, dann eben irgendwas anderes. Musst doch nicht immer alles so genau nehmen«, sagt Mike.

»Also hier in der Wohnung ist niemand«, meint Paul und kommt zu uns zurück. »Wir können ja auf sie warten. Lange bleibt sie bestimmt nicht fort, wenn sie die Tür offen gelassen hat.«

»Und nur mal schnell in den Keller gegangen ist, um etwas hochzuholen«, flüstert Alexander. Ich boxe ihn ein bisschen in die Seite und er grinst mich an.

Obwohl ich es echt komisch finde, gehen wir in die fremde Wohnung. Im Wohnzimmer setzen wir uns auf ein durchgesessenes Sofa mit einer Häkeldecke darüber.

»Hier riecht es nicht besonders gut«, sagt Mike.

Ich stehe auf und öffne ein Fenster. Wir sitzen ziemlich lange auf dem Sofa und warten. Ich schaue mich um. An den Wänden hängen alte Fotos. Auf einer Kommode steht eine große Uhr, die sehr laut tickt. Es riecht immer noch nicht besonders gut.

»Hoffentlich kriegt Frau Lampe keinen Schreck und fällt tot um, wenn sie uns hier sitzen sieht«, flüstert Ingo in das Ticken der Uhr hinein.

Wir zucken zusammen, als wir das Wort »tot« hören. Plötzlich steht es im Raum und will einfach nicht verklingen.

»Ist Frau Lampe schon sehr alt?«, frage ich Alexander.

»Ja«, antwortet er.

Mich fröstelt es ein bisschen.

»Hast du vorhin auch im Schlafzimmer nachgeschaut?«, fragt Alexander Paul.

»Nein«, antwortet der. »Man schaut doch nicht einfach ins Schlafzimmer fremder Leute rein, oder?«

»Außer wenn das unter einer Parkbank ist«, sagt Mike.

Ich weiß nicht, was Mike damit meint, aber Paul lacht kurz auf.

»Eigentlich geht man auch nicht einfach in die Wohnung fremder Leute und setzt sich auf das Sofa«, murmele ich.

Dann sind wir wieder still. Mich fröstelt es ein bisschen mehr.

»Ganz schön kalt hier«, brummelt Mike.

Wir schauen auf die Tür, hinter der wir das Schlafzimmer vermuten.

»Vielleicht …«, beginne ich.

Da gibt sich Paul einen Ruck und geht auf die Tür zu. Er greift nach der Klinke. Ich halte den Atem an. Paul lässt seine Hand wieder sinken.

»Am besten schauen wir alle zusammen nach, oder?«, fragt er mit einer kleinen Stimme, die ich von ihm gar nicht kenne.

»Sicher ist sicher«, sagt Ingo und räuspert sich.

Wir stehen auf und stellen uns hinter Paul. Er drückt ganz langsam die Klinke herunter. Plötzlich macht es Klick und die Tür springt ein Stückchen auf. Ein fürchterlicher Geruch kommt uns aus dem Türspalt entgegen.

»Hab ich mich jetzt erschrocken«, flüstert Ingo. Wenigstens kann er etwas sagen. Ich bin ganz sprachlos vor Schreck. Paul drückt die Tür noch ein bisschen weiter auf. Die Vorhänge sind zugezogen. Im Dämmerlicht kann man kaum etwas erkennen.

»Liegt da etwa jemand unter der Decke?«, flüstert Ingo.

»Mensch, Ingo, hör doch mal auf«, fahre ich ihn an. Mir ist aber auch wirklich unheimlich zumute.

»Hier ist niemand«, sagt Alexander plötzlich sehr laut.

»Aber hier müsste mal dringend gelüftet werden«, sagt Paul.

Wir setzen uns wieder auf das Sofa und warten weiter. Das Ticken der Uhr auf der Kommode wird immer lauter.

»Ich glaube, Elli Lampe kommt nicht mehr«, raunt Alexander irgendwann.

»Ich müsste jetzt auch mal langsam nach Hause«, flüstert Mike.

Wir stehen auf und verlassen die Wohnung. Schweigend gehen wir zu unseren Rädern vor dem Haus.

»Seltsam, dass die Tür offen stand«, breche ich das Schweigen. »Sonst sah alles danach aus, als wäre Elli Lampe einfach nur verreist. Die Vorhänge im Schlafzimmer waren zugezogen und es wurde eine Zeit lang nicht gelüftet.«

»Aber auf dem Küchentisch waren ein Marmeladenbrötchen und eine Tasse Tee«, sagt Ingo.

»Wirklich?«, frage ich.

Wir starren Ingo an. Der zuckt mit den Schultern, als ob er sagen wollte, dass er doch auch nichts dafür kann.

»Irgendetwas stimmt hier nicht«, sagt Paul.

In Elli Lampes Wohnung

Während ich mir am Abend ein paar BMX-Videos auf YouTube anschaue, rätsele ich die ganze Zeit, wo Elli Lampe sein könnte. Dabei kenne ich sie nicht einmal. Irgendwann schleiche ich mich aus unserer Wohnung. Ich drehe noch eine Runde mit dem Rad. Dabei halte ich in der Dämmerung nach einer kleinen alten Frau in einem grauen Mantel Ausschau. Ich beschließe, den Obdachlosen im Park zu fragen, ob er sie gesehen hat. Aber sein Hut liegt schon auf der Bank und er darunter. Wenn ich seine Regeln richtig verstanden habe, ist er jetzt in seinen Privatgemächern und möchte nicht gestört werden. Ich fahre noch einmal an Elli Lampes Haus vorbei. Aber in ihrer Wohnung brennt kein Licht.

Als ich später im Bett liege, kommt Hilde mit dem Telefon herein.

»Hier, Murkel, für dich. Aber sag mal deiner Freundin, dass es eigentlich schon ganz schön spät ist.«

Julia ist am Apparat. Hoffentlich hat sie das mit dem Murkel nicht gehört.

»Wir müssen Elli Lampe suchen«, sagt sie. »Ich habe ein ganz komisches Gefühl.«

»Das habe ich mir auch überlegt. Vielleicht sollten wir morgen vor der Schule noch mal bei ihr vorbeigehen?«

»Das machen wir. Ich rufe die anderen an.«

»Okay, dann bis morgen«, sage ich. »Und träume was Schönes!«

»Du auch«, sagt Julia.

Als ich auflege, klopft mein Herz bis zum Hals. Als wäre ich eine total irre Line abgefahren.

Ganz früh am nächsten Morgen treffen wir uns vor dem Haus von Elli Lampe. Ingo drückt den Klingelknopf. Gebannt lauschen wir. Aber niemand öffnet.

»So was Doofes, sie ist immer noch nicht da«, sagt Ingo.

»Das habe ich mir schon gedacht«, murmelt Alex.

»Vielleicht hat sie ja doch zu Hause geschlafen und ist jetzt einkaufen gegangen«, vermutet Ingo.

»Der Supermarkt macht erst in einer halben Stunde auf«, sagt Mike.

»Vielleicht ist sie bei Eilers«, meint Julia. »Gestern hat sie sich ja wohl auch ein Brötchen gekauft.«

»Das sie dann mit Marmelade beschmiert hat, aber nicht mehr essen konnte«, murmele ich. »Weil sie so schnell wegmusste, dass sie sogar die Wohnungstür offen stehen ließ. Es könnte sie natürlich auch jemand entführt haben.«

»Mensch, Paul, sag doch nicht so was …«, flüstert Julia.

»Sorry.«

Da öffnet sich die Haustür. Eine junge Frau läuft eilig an uns vorbei. Bevor die Tür wieder zufällt, stelle ich schnell meinen Fuß auf die Schwelle.

»Wir schauen jetzt nach«, sage ich.

Elli Lampes Wohnungstür steht immer noch offen. Als wir gestern gegangen sind, haben wir sie nur angelehnt. So wie wir sie vorgefunden hatten. In der Wohnung hat sich nichts verändert. In der Nacht war wohl niemand hier, weder Elli Lampe noch ein Entführer.

»Das ist alles total merkwürdig«, sagt Mike. »Wir müssen Elli Lampe suchen.«

»Aber erst nach der Schule«, sagt Alex.

»Das ist viel zu spät«, wirft Julia ein. »Was ist, wenn ihr etwas Schlimmes zugestoßen ist und wir sie nicht rechtzeitig finden, weil wir vorher in die Schule gegangen sind? Das würden wir uns nie verzeihen.«

»Wenn sie aber nur jemanden besucht und einfach vergessen hat, die Tür zuzumachen, dann stehen wir ganz schön blöd da«, sagt Ingo.

Natürlich wollen wir alle, dass Ingo recht hat. Darum gehen wir erst einmal in die Schule. Aber die ganze Zeit spukt Elli Lampe in meinem Kopf herum. Vielleicht ist sie doch in den Keller gegangen. Vielleicht ist sie dort gestürzt, kann nicht mehr aufstehen und hat die ganze Nacht in der Kälte gelegen.

»Wir müssen im Keller nachschauen«, sage ich im Pausenhof zu den anderen.

»Das machen wir am besten jetzt gleich«, bestimmt Julia.

Alex will schon protestieren, aber Julia schaut ihn unter ihrem Pony hervor böse an.

Wir warten auf den Schulgong. Während alle in ihre Klassenräume verschwinden, schleichen wir zu den Fahrrädern und rasen zu Elli Lampes Haus. Die Haustür ist zu. Wir drücken gleichzeitig alle acht Klingelknöpfe. Aber niemand öffnet.

»Ich bin mir sicher, Elli Lampe liegt halb tot im Keller und braucht dringend unsere Hilfe«, raunt Ingo.

»Was machen wir denn jetzt nur? Was machen wir denn jetzt nur?«, ruft Alex. Er ist völlig aufgelöst.

»Hey, Alex, keine Panik«, beruhige ich ihn. »Wir finden Frau Lampe. Wahrscheinlich ist gar nichts passiert und es geht ihr ganz ausgezeichnet.«

»Los kommt, wir laufen um das Haus herum!«, ruft Julia. »Vielleicht steht irgendein Kellerfenster offen.« Sie verschwindet auf einem schmalen Weg, der um das Haus herumführt. Wir rennen hinterher.

Auf der Rückseite finden wir tatsächlich ein offen stehendes Kellerfenster. Ingo kniet sich davor. »Frau Lampe! Frau Lampe! Sind Sie da drin?«, ruft er hinein. Doch es kommt keine Antwort.

»Der Zweck heiligt die Mittel. Ingo, mach mal Platz«, sage ich. Dann trete ich mit einem festen Tritt das Fenster ein. Es fällt einfach so aus seinem Rahmen.

»Na, seht ihr. Es war sowieso schon kaputt«, sagt Mike.

Ich lasse mich durch die schmale Fensteröffnung in den Keller hinunter.

»Frau Lampe!«, rufe ich in die modrige Dunkelheit.

Der Keller ist nicht groß – ein schmaler gemauerter Gang, rechts und links acht kleine Räumchen, die mit Holzlatten verschlossen sind. Der Boden besteht aus fest gestampftem Lehm. Nirgendwo liegt jemand herum. Ich laufe schnell die Treppe hoch und öffne die Haustür. Dann gehe ich zurück in den Keller und rufe durch das kaputte Fenster: »Hier ist Frau Lampe nicht.«

Die anderen fahren erschrocken zusammen. Ähm, hatten sie etwa nicht mehr mit mir gerechnet?

»Ich habe die Haustür aufgemacht«, sage ich.

Kurz danach sitzen wir wieder in Elli Lampes Wohnung auf dem durchgesessenen Sofa mit der Häkeldecke und warten.

»Vielleicht sollten wir die Polizei rufen«, schlägt Ingo vor.

»Was sollen wir denen denn sagen?«, frage ich. »Wir sind hier eingebrochen und warten auf Frau Elli Lampe, weil wir für sie einkaufen wollen?«

»Wir wissen nicht einmal, wie sie aussieht«, murmelt Ingo.

»Ich weiß, wie sie aussieht«, sagt Alex. Er klingt aber nicht sehr überzeugend.

Die Uhr auf der Kommode tickt verdammt laut. Da hören wir plötzlich ein fieses Knurren.

»Oje, was war das denn?«, flüstert Julia ängstlich.

»Keine Ahnung«, antwortet Alex leise.

»Das war mein Bauch«, sagt Mike mit lauter Stimme.

Julia schaut vorwurfsvoll auf Mikes Bauch. Beinahe muss ich lachen.

»Entschuldigt bitte, aber ich habe solchen Hunger.«

Ich habe auch Hunger.

Plötzlich knallt etwas.

»Was war das?«, piepst Mike.

Der Knall kam aus dem Flur.

»Frau Lampe?«, rufe ich. Niemand antwortet.

»Es ist nicht Frau Lampe gewesen«, stellt Ingo fest.

»Ich gehe mal nachgucken«, sage ich. »Kommt jemand mit?«

»Wir können ja alle mitkommen«, wispert Julia.

Gemeinsam laufen wir durch den Flur und schauen in alle Ecken. Dann teilen wir uns auf. Ich gehe ins Bad. Doch da ist nichts Ungewöhnliches. Alex öffnet eine dritte Tür, die in ein muffiges, dunkles Zimmer führt. Er schaltet das Licht an.

»Hier ist auch nichts«, sagt er.

»Es war nur die Wohnungstür«, sagt Mike. »Die ist zugefallen.«

»Oder jemand hat sie mit Absicht zugestoßen«, raunt Ingo.

»Quatsch«, sage ich. »Hier zieht es doch wie Hechtsuppe. Kein Wunder, dass die Tür zugefallen ist.«

Plötzlich hören wir einen Aufschrei aus der Küche. Dort steht Julia und deutet stumm auf den Küchentisch. Ein Teller steht darauf.

»Seht mal«, wimmert sie. »Seht nur!«

»Aber, da ist doch gar nichts«, stelle ich fest.

»Eben«, fiept Julia. »Vorhin lag da noch das angetrocknete Marmeladenbrötchen von gestern. Jemand ist in der Wohnung. Jemand hat das Brötchen gegessen.«

»Das war ich«, sagt Mike. »Ich habe doch solchen Hunger.«

Alex kichert nervös. Es klingt wie das Kichern eines kleinen Kindes. Irgendwie total verrückt.

»Was ist denn mit dir los?«, fragt Ingo.

Alex hat Mühe, mit dem Kichern wieder aufzuhören. »Ich weiß es auch nicht«, sagt er, als er sich endlich beruhigt hat.

»Langsam wird mir hier richtig unheimlich«, flüstert Julia.

»Gestern Abend habe ich von meinem Fenster aus gesehen, dass auf dem Dachboden Licht gebrannt hat. Das war auch unheimlich«, sagt Alex.

»Das Haus hat einen Dachboden?«, rufe ich. »Warum hast du das denn nicht gleich gesagt?«

Alex schlägt sich an die Stirn. »Ich Hirni, na klar. Los, den Dachboden schauen wir uns mal genauer an!«

Auf dem Dachboden

Wir steigen die Treppen hinauf, Stockwerk für Stockwerk. Nach zweiundsiebzig Stufen laufen wir an den letzten zwei Wohnungstüren vorbei, nach achtzig Stufen gibt es im Treppenhaus kein Fenster mehr und nach achtundachtzig Stufen stehen wir auf dem letzten Absatz im Halbdunkel.

»Ich glaube nicht, dass die alte Frau Lampe hier hochgestiegen ist«, schnauft Mike. Er ist völlig aus der Puste.

»Hier ist sowieso nichts«, sagt Ingo.

Das stimmt. Es gibt weder eine Tür noch eine Leiter oder Stiege, die nach oben führt.

»Pscht! Seid mal still«, Alexander hält den Finger an die Lippen. »Hört ihr das auch?«

Wie von weit her ertönt eine schaurige Musik – sie knackt und knarzt und quietscht. Eine sehr hohe Frauenstimme jammert dazu. Es hört sich an wie eine traurige Katze.

»Irgendwer hört seltsame Musik«, sagt Ingo.

»Irgendwer hört seltsame Musik auf dem Dachboden«, flüstert Mike.

»Seht mal, da ist ein Haken.« Ich zeige nach oben an die Decke.

»Hier ist auch der passende Stock dazu.« Alexander nimmt einen kurzen Besenstiel aus der Ecke. An seinem Ende ist ebenfalls ein Haken befestigt. Er stellt sich auf die Zehenspitzen und versucht, die beiden Haken ineinanderzustecken.

»Lass mich das mal machen«, sagt Ingo, nimmt Alexander den Stock ab und hängt ihn an den Haken an der Decke.

»Und jetzt dran ziehen«, flüstere ich.

»Soll ich wirklich?«, fragt Ingo. »Wer weiß, was da oben ist!«

»Wenn wir Pech haben, ein Dachbodenmonster. Wenn wir Glück haben, Elli Lampe«, sagt Paul.

»Und die braucht vielleicht dringend unsere Hilfe«, fügt Alexander hinzu.

»Aber sie scheint doch da oben zu singen«, sagt Mike.

»Oder zu weinen«, raunt Paul. Er greift sich den Stock.

»Was meint ihr überhaupt mit Dachbodenmonster?«, will Ingo wissen.

Doch da zieht Paul schon an dem Stock. Die Klappe in der Decke öffnet sich und mit lautem Getöse klappt eine Leiter herunter. Wir springen erschrocken zur Seite. Die Musik klingt nun nicht mehr wie von weit her.

»Das hätte ins Auge gehen können«, keucht Ingo.

»Ist es aber nicht«, sagt Paul und klettert als Erster die Leiter hoch. Wir anderen folgen ihm.

Der Dachboden wird von einer winzigen Dachluke beleuchtet. In ihrem trüben Licht erkennt man Kisten und Kästen, die überall herumstehen. Wahrscheinlich sind sie voller Dinge, die hier oben vergessen wurden. Quer hindurch zieht sich eine raue Bretterwand, die den Dachboden in zwei Teile teilt. Es gibt einen schmalen Durchbruch, durch den man schauen kann. Im hinteren Bereich brennt ein merkwürdiges orangefarbenes Licht. Von dort kommt auch die schaurige Musik.

»Das ist ein Grammofon«, wispert Alexander.

Auf Zehenspitzen schleichen wir auf die Wandöffnung zu. Irgendetwas bewegt sich dahinter. Ich greife nach Mikes Hand.

»Wer ist dort, und was machen wir, wenn wir es wissen?«, flüstert Ingo. Dann stehen wir in dem schmalen Durchbruch und schauen in den Raum hinein. Ich kann kaum glauben, was ich sehe.

Eine Glühbirne verstrahlt ein ganz weiches Licht, weil sie mit einem orangefarbenen Tuch verhüllt ist. Zuerst sehe ich eine große Holztruhe, aus der eine Menge wunderschöner Kleider quillt. Es sind Kostüme und funkelnde Theaterkleider in allen Farben. Sie sind mit Spitzen, Borten, Federn, Perlen, Pailletten und Tüll verziert.

Neben der Truhe steht ein verschnörkelter Frisiertisch mit einem fleckigen Spiegel. Auf seiner Ablage herrscht ein riesiges Chaos. Große und kleine Schminkpinsel, Puderquasten, Schachteln, Tuben, Schminkstifte und Farbdöschen liegen durcheinander auf einem Haufen. Auf dem Boden laden große bestickte Seidenkissen zum Sitzen ein. Die Musik kommt aus dem schimmernden Metalltrichter eines alten Grammofons, auf dem sich eine schwarze Platte dreht.

Inmitten des glitzernden Wirrwarrs tanzt eine kleine Gestalt. Sie trägt ein prächtiges Kleid, große funkelnde Ohrringe und eine mächtige Federkrone auf dem Kopf. Mit weit ausgestreckten Armen dreht sie sich zur Musik. Als sie sich uns zuwendet, muss ich einen Schrei unterdrücken. Ihr Gesicht ist über und über bemalt wie das eines Clowns. Unter der dicken Schminke erkenne ich jedoch das Gesicht einer alten Frau. Sie hat die Augen geschlossen und lächelt.

»Elli Lampe!«, ruft Alexander.

Elli Lampe öffnet die Augen und starrt uns genauso erschrocken an wie wir sie. Dann ist das Lied zu Ende. Nur noch ein leises Knacken klingt aus dem Trichter des Grammofons.

»Was macht ihr denn hier, Kinder?«, fragt Elli Lampe völlig perplex.

Sie hebt die Nadel von der dicken, schwarzen Platte und das Knacken verstummt.

»Wir … wir haben Sie gesucht, weil … weil wir für Sie einkaufen gehen wollen«, stammelt Ingo.

Elli Lampe zieht erstaunt ihre nachgemalten Augenbrauen in die Höhe.

»Warum wollt ihr das denn machen?«, fragt sie.

»Weil … weil wir dachten, Sie brauchen Hilfe«, sagt Mike.

Wir anderen nicken.

»Ach, das ist aber reizend von euch«, strahlt Elli Lampe. Sie sieht kein bisschen so aus, als bräuchte sie bei irgendetwas unsere Hilfe.

»Setzt euch doch her«, lädt sie uns ein.

Wir nehmen auf den Kissen Platz, aus denen große Staubwolken aufsteigen. Mike bekommt einen Hustenanfall.

»Möchtet ihr vielleicht einen Saft trinken?«, fragt Elli Lampe. Bevor einer von uns antworten kann, kramt sie schon fünf langstielige Weingläser aus einem kleinen Schränkchen hervor.

»Die guten Römergläser für meine Gäste.« Dann kichert sie, als würde sie sich diebisch über etwas freuen. Sie drückt jedem ein funkelndes Glas in die Hand. Aus einer Karaffe gießt sie uns Orangensaft ein.

»Vielen Dank, Frau Lampe«, sage ich und trinke mein Glas in einem Zug leer.

»Was machen Sie denn hier oben?«, fragt Mike. Er klingt etwas vorwurfsvoll.

»Wir haben lange in Ihrer Wohnung auf Sie gewartet«, sagt Alexander.

»Aber warum denn, meine Lieben? Waren wir verabredet?«, fragt Elli Lampe bestürzt.

»Nein, nein. Wir wollten Sie nur besuchen«, sage ich.

»Ach, das ist aber nett. Ich habe wohl die Zeit etwas vergessen.« Elli Lampe senkt beschämt den Kopf. »Ich habe unsere Verabredung wohl auch vergessen. Dabei freue ich mich doch immer so über Besuch.«

»Wir waren gar nicht …«, beginnt Ingo. Aber Paul tritt ihm schnell gegen den Fuß und hält seinen Finger an die Lippen.

Frau Lampe bietet uns Kekse und Schokolade an. »Ich habe sogar hier oben übernachtet. Aber ich wusste ja auch wirklich nicht, dass unten ein so reizender Besuch auf mich wartet.« Dann schaut sie uns plötzlich misstrauisch an. »Wie seid ihr denn überhaupt in meine Wohnung gekommen?«

»Die Tür war nur angelehnt«, erklärt Alexander.

»Oh, das war aber unaufmerksam von mir. Da hätte ja auch einfach jemand eintreten können, der gar nicht eingeladen war.«

»Das hätte passieren können«, sagt Paul. »Wir haben aber nachgesehen, es war keiner da.«

»Mussten Sie denn gar nicht mal auf die Toilette?«, will Ingo wissen.

Ich stoße ihn etwas in die Seite. So etwas fragt man doch nicht. Schon gar nicht eine alte Dame mit einer glitzernden Federkrone auf dem Kopf.

»Doch, natürlich.« Elli Lampe lächelt. »Aber ich habe mir zu helfen gewusst«, raunt sie. Sie deutet in eine Ecke. Dort steht ein altes Metallbett. Darunter kann ich einen Nachttopf erkennen.

»Sie haben einfach ins Bett gepinkelt?« Ingo macht Augen, die so groß sind wie Untertassen.

»Quatsch, in den Nachttopf, der unter dem Bett steht«, zischt Alexander.

Ingo schaut auf den Topf unter dem Bett. »Ich verstehe«, murmelt er. Dann schaut er wieder Elli Lampe an. Wahrscheinlich stellt er sich vor, wie Elli Lampe mit der riesigen Federkrone auf dem Kopf und hochgezogenem Glitzerkleid auf dem Nachttopf hockt. Ich stelle mir das jedenfalls gerade vor. Und Paul bestimmt auch, denn er grinst vor sich hin.

Elli Lampe lächelt immer noch, als wäre es das Normalste der Welt, sich über Nachttöpfe zu unterhalten. Ich hatte sie mir ganz anders vorgestellt. Immerhin hatte Alexander von einer alten Frau im grauen Mantel erzählt.

Ich beiße in meinen Keks und schaue mich um. Hier oben ist es wie in einer anderen Welt. Eine längst vergangene, etwas staubige Theaterwelt. An den Wänden hängen vergilbte und zerrissene Plakate. Darauf ist eine wunderschöne Frau zu sehen. Sie trägt dieselben Kleider wie die, die hier herumliegen. Und sie lächelt Elli Lampes Lächeln. Die Plakate kündigen Gesang und Tanz mit Elli Lampe an. Elli Lampe war eine Varietékünstlerin!

»Sie sind ein Star«, stellt Paul leise fest.

»Nein, kein Star. Nur Sängerin und Tänzerin«, wiegelt Elli Lampe ab. Aber dann kichert sie, und das Strahlen ihrer Augen verrät, dass sie sich über das Kompliment sehr freut.

»Manchmal komme ich hier herauf und erinnere mich an die alten Zeiten. Hier oben ist mein Schatz, mein Refugium, mein anderes Leben. Hier vergesse ich die Zeit. Und auch, dass sie viel zu schnell verfliegt.«

Elli Lampes Stimme klingt traurig. Ich habe plötzlich einen Kloß im Hals. Die alte Dame setzt sich auf einen Schemel vor uns.

»Wer hätte das gedacht?«, sagt Mike. Er starrt Elli Lampe an, als wäre sie eine Märchenkönigin. Tatsächlich sieht sie aus, als käme sie aus einer anderen Welt, mit ihrem schimmernden Abendkleid, den pinkfarbenen Kreisen auf den Wangen, den angeklebten schwarzen Wimpern und den kirschrot bemalten Lippen. Gerade streicht sie elegant durch ihren Federschmuck und sieht kein bisschen aus wie eine alte Oma im grauen Mantel, die Hilfe bei ihren Einkäufen braucht. Dann klatscht Elli Lampe in die Hände.

»Nun, da ich so reizenden Besuch habe, lasst uns ein rauschendes Fest feiern«, ruft sie lachend.

»Genau«, sagt Ingo. Und dann klatschen wir alle begeistert in die Hände. Vielleicht weil so eine knisternde Spannung in der Luft liegt. Vielleicht weil sich das alles anfühlt wie ein Traum.

Elli Lampe serviert uns belegte Brote. Die sind an den Rändern schon ein wenig eingetrocknet. Doch das macht überhaupt nichts. Sie wählt für jeden von uns ein Kleid aus der Kiste. Erst zieren sich die Jungs ein bisschen, aber dann schlüpfen sie unter Gelächter hinein. Sogar Mike, der sich am meisten geniert, sieht bald aus wie eine feine Dame.

»Ein wenig korpulent«, stellt Elli Lampe fest, »aber sehr schick.« Dann klatscht sie wieder in die Hände. »Und nun in die Maske!«, ruft sie.

Mit den Pinseln malen wir uns Elli Lampes Theaterschminke auf die Gesichter.

»Wie im dekadenten Rokoko«, sagt Alexander und tupft sich einen Schönheitsfleck neben den rot geschminkten Mund.

»Cool«, sagt Ingo und starrt sich im Spiegel an.

Elli Lampe zieht das Grammofon auf. »Meine Damen und Herren, viel Vergnügen mit wunderbaren Chansons und fröhlichen Tanzliedern«, verkündet sie.

Dann tanzen wir zu Elli Lampes alten Platten. Wir drehen uns im Kreis in einem Gestöber aus bunten Federn, die sich aus unseren Federboas lösen. Wir fühlen uns wie in einer überdimensionalen Schneekugel. Irgendwann klettert Elli Lampe auf den wackligen Stuhl. Ingo reicht ihr galant den Arm, damit sie nicht herunterfällt. Paul stellt das Grammofon aus und Elli Lampe singt ein Lied für uns. Es klingt wunderbar. Gar nicht mehr so schaurig wie vorhin, als ihr Gesang wie von weit her durch die Decke drang. Ihre Stimme knickt an einigen ganz hohen Stellen ein bisschen um. Aber vielleicht ist es gerade deshalb so schön.

Wir klatschen begeistert Applaus und lassen die Sängerin hochleben. Ingo nimmt die kleine Frau in die Arme und wirft sie sogar ein wenig hoch. Dann stellt er Elli Lampe vorsichtig wieder auf dem Boden ab. Sie bedankt sich mit einem anmutigen Knicks, wobei ihr die Federkrone vom Kopf fällt. Wir haben einen irren Spaß. Dabei vergessen wir einfach die Zeit. Für die Schule ist es längst zu spät. Aber irgendwann müssen wir dann doch gehen.

Als wir uns verabschieden, schüttelt Elli Lampe lange unsere Hände.

»Es ist sehr schön gewesen, wieder einmal Gesellschaft zu haben. Und dazu noch so eine nette«, sagt sie.

Es sieht aus, als hätte sie Tränen in den Augen. Aber vielleicht haben sie auch nur die langen falschen Wimpern gejuckt.

Kiesch

Wir haben vier Stunden Schule geschwänzt. Aber wir haben kein schlechtes Gewissen. Schließlich haben wir das im Namen unseres Schulprojekts getan. Und vor allem im Namen der Menschheit. Immerhin wäre es möglich gewesen, dass Elli Lampe dringend Hilfe gebraucht hätte. Niemand von uns konnte ja ahnen, dass wir auf einem staubigen Dachboden mit einem Star eine megalustige Tanzparty feiern würden.

Wir düsen zu Rudi, der mit dem Mittagessen auf uns wartet. Ich habe zwar keinen Hunger nach den Broten mit den welligen Käsescheiben von Elli Lampe, aber das macht nichts. Mike wird meine Portion bestimmt gerne essen.

»Wir sind immer noch geschminkt«, sagt Alex.

»Das Zeug geht kaum wieder ab«, ruft Ingo, der sich während des Fahrens immer wieder energisch mit einem Taschentuch über das Gesicht wischt.

»So ist das eben beim Theater«, sagt Julia lachend.

Wir rasen durch den Park. Der Wind pfeift um meine Ohren. Als wir an der Bank des Obdachlosen vorbeikommen, ist der nicht da.

»Schau mal, dein Freund ist nicht zu Hause«, scherze ich.

Mike findet das nicht lustig. »Der ist nicht mein Freund«, sagt er.

Seltsam ist, dass der Typ seinen Hut auf der Bank liegen gelassen hat. Aber vielleicht trägt er den ja nur, wenn er zu Hause ist.

Rudi erwartet uns schon mit einem gedeckten Tisch.

»Potzblitz, wie seht ihr denn aus?«, fragt er. »Habt ihr das Projekt gewechselt und spielt nun Theater?«

»Nee, nur mal heute«, sagt Julia.

Wir machen uns über das Essen her. Besser gesagt, wir stochern ein bisschen darin herum. Das hat aber nichts mit Elli Lampes welligen Käsebroten zu tun.

»Herr Rudi, das schmeckt ja furchtbar!«, ruft Ingo. »Was soll denn das sein?«

»Das ist französisch und heißt Kiesch«, schallt Rudis Stimme aus dem Kiosk.

»Eine Quiche ist ein salziger Kuchen mit Eiersahne, Lauch und Schinken«, erklärt Mike.

»Quiche kenne ich, aber so etwas wie das hier habe ich noch nie gegessen«, mault Alex.

»Ach, kommt. Rudi gibt sich solche Mühe. Normalerweise brät er Würste und frittiert Pommes«, lenkt Julia ein.

Den seltsamen Matsch auf ihrem Teller isst sie aber auch nicht. Als Rudi uns Limonade bringt, sieht er unsere kaum angerührten Portionen.

»Tut mir leid. Schmeckt nicht so gut, was?«, fragt er. Wir schütteln die Köpfe. »War einen Versuch wert. Gebt die Teller her. Ich mache euch ein paar Bratwürste.«

Erleichtert stellen wir die matschige Quiche auf Rudis Tablett.

»Wenn Sie mögen, kann ich Ihnen ja mal zeigen, wie eine richtige Quiche gemacht wird«, schlägt Mike vor.

Verblüfft schaue ich ihn an.

»Du kannst einen salzigen Kuchen mit Eiersahne, Lauch und Schinken machen?«, fragt Ingo.

Mike senkt den Kopf. »Ja. Kochen ist mein Hobby«, erklärt er verlegen.

»Echt?«, fragt Julia und guckt Mike ganz begeistert an. »Das ist ja toll!«

Mike schaut lächelnd wieder auf und wird fast so rot wie der Lippenstift auf seinem Mund.

»Keine schlechte Idee«, meint Rudi.

»Wir sollten jetzt aber mal über unser Projekt reden«, sagt Alex.

»Stimmt«, sage ich. »Das kleine Fest mit Elli Lampe war ja nicht wirklich nützlich dafür.«

»Ich habe noch nie eine alte Frau kennengelernt, die so wenig Hilfe braucht wie Elli Lampe«, bestätigt Ingo.

»Mist. Und nun?«, fragt Mike. »Sollen wir eine andere alte Frau suchen, für die wir einkaufen können?«

»Ja, Oma Krause«, murmle ich. Dafür wirft mir Julia wieder einen ihrer finsteren Blicke zu.

»Aber schön war es doch, oder?«, fragt sie.

»Das stimmt«, gibt Alex zu.

»Einmalig schön«, sagt Ingo. »Besonders das Schuleschwänzen.« Er grinst in die Runde.

»Elli Lampe hat unser Besuch doch auch riesigen Spaß gemacht«, ereifert sich Julia. »Sie war froh, dass sie nicht alleine feiern musste, stimmt’s?«

»Sie hat sich wirklich gefreut und gestrahlt wie … wie …«, murmelt Ingo.

»Wie ein kleines Kind«, beendet Mike Ingos Satz.

»Ich weiß, was du meinst«, sage ich zu Julia.

»Was denn?«, fragt Ingo.

»Einsamkeit ist etwas Furchtbares und viele Menschen sind alleine. Besonders viele alte Menschen«, erkläre ich.

»Aha, na klar. Eine Party ohne Gäste macht einfach keinen Spaß«, meint Ingo.

»Vielleicht können wir für Elli Lampe einen Freund finden«, schlägt Julia vor.

»Wie meinst du denn das?«, fragt Ingo und bekommt ganz große Augen. »Einen, mit dem sie sich küsst und so?«

»Klar«, sagt Alex spöttisch. »Wir schießen davon heimlich Fotos. Und dann kriegen wir alle eine Eins in Deutsch.« Dann kommt er richtig in Fahrt. »Klingt super, Julia. The Helpful Gang hilft auch bei Liebesangelegenheiten. Rufen Sie uns einfach an, wenn Sie alleine sind. Wir besorgen Ihnen einen Freund. Speziell für alte Leute. Mensch, Julia, nur weil du in Paul verknallt bist, müssen sich doch nicht alle anderen auch verlieben müssen.«

Wir starren Alex an. Warum regt er sich denn so auf? Außerdem … was hat er da eben über Julia und mich gesagt?

»Du spinnst ja«, giftet Julia zurück. »Denk doch erst mal nach, bevor du dich über mich lustig machst.« Sie ist wirklich sauer.

»Jemanden zu verkuppeln ist jedenfalls nicht so toll wie Geld für arme Kinder in Afrika zu sammeln«, meckert Alex.

»Hör doch mal auf, uns immer mit den anderen zu vergleichen. Du musst auch mal zu unserer Sache stehen«, fährt Mike ihn an.

»Genau«, sagt Ingo.

»Wollen wir uns nicht erst einmal um die Schulgartendiebe kümmern, bevor wir uns in eine Partnerbörse verwandeln?«, frage ich in die Runde.

Julia blitzt mich wieder böse unter ihrem Pony an. Sie sagt aber nichts, sondern schlägt das blaue Heft auf.

»Hat jemand einen Plan?«, fragt sie.

Wir schütteln die Köpfe.

Rudi bringt die Bratwürstchen. Wir kauen erst einmal lange darauf herum.

»Am besten fahren wir zum Schulgarten und schauen, ob wir irgendwelche Spuren finden«, schlägt Julia nach einer Weile vor.

»Mensch, Julia, die anderen lachen sich kaputt, wenn wir ›Die Drei ???‹ oder ›TKKG‹ spielen«, murrt Alex schon wieder.

»Eher die ›Fünf Freunde‹«, sage ich.

Da müssen wir plötzlich alle lachen.

Etwas später stehen wir vor dem verschlossenen Tor und spähen durch das Gitter in den Schulgarten.

»Von hier aus ist nicht viel zu sehen«, stellt Julia fest.

»Lasst uns über die Mauer klettern«, sage ich.

»Oh, bitte lieber nicht«, jammert Mike.

»Ach, komm, das schaffst du schon. Ich mache eine Räuberleiter für dich«, ermutigt Ingo ihn.

»Irgendjemand muss für mich auch eine machen«, sagt Alex. Manchmal vergesse ich, wie klein er ist.

»Geht klar«, sage ich.

»Hoffentlich sieht uns keiner«, brummelt Mike. »Hoffentlich sieht uns keiner.«

Wir warten, bis die Straße menschenleer ist. Dann zieht sich Julia schnell die Mauer hoch und springt in den Schulgarten. Wir anderen folgen. Ich komme mir wie ein Verbrecher vor. Dabei sind wir doch auf Verbrecherjagd! Trotzdem. Hoffentlich sieht uns keiner.

»Die ›Fünf Freunde‹ auf Spurensuche«, wispert Julia kichernd.

Wir laufen geduckt um die abgeernteten Beete herum und starren angestrengt auf den Boden.

»Herr Hauptkommissar, jemand hat hier ganz eindeutig Karotten aus der Erde gezogen«, sagt Mike. Er hat die Stimme verstellt und hält eine verschrumpelte kleine Möhre hoch. Julia muss lachen.

»Pscht, nicht so laut. Nicht, dass uns jemand erwischt und uns für die Gemüsediebe hält«, warnt Alex.

»Würde mich nicht wundern, wenn das passiert«, murmelt Ingo. »Wonach suchen wir eigentlich?«

»Keine Ahnung«, sagt Julia.

Da höre ich plötzlich Stimmen. Die Schulgartenlehrerin und der Hausmeister! Ich habe eine ganz bestimmte Ahnung, wo die gerade hinwollen.

»Achtung! In Deckung!«, warne ich die anderen.

»Dahinten ins Bambusgebüsch«, raunt Julia.

Wir flitzen zur Mauerecke, in der ein hoher Bambus wächst, und drängen uns zwischen die scharfkantigen Blätter. Schon betreten Frau Böhme und der Hausmeister den Garten.

»Was wollen die denn jetzt hier?«, flüstert Mike.

»Wahrscheinlich dasselbe wie wir«, erwidert Alex.

»Wenn die uns jetzt finden …«

»Pscht«, unterbreche ich Ingo.

Während uns der Bambus zwickt, beobachten wir die beiden. Sie laufen um die Beete herum und suchen den Boden ab. Irgendwann schüttelt Frau Böhme den Kopf. Irgendwann schüttelt auch der Hausmeister den Kopf. Dann schütteln sie zusammen die Köpfe und verlassen den Schulgarten wieder.

»Puh, das wurde aber auch Zeit«, stöhnt Ingo.

Wir schlüpfen aus unserem ungemütlichen Versteck.

»Vielleicht ist das gar keine schlechte Idee«, murmelt Alex.

»Was ist gar keine schlechte Idee?«, fragt Julia.

»Wir könnten uns hier im Bambus verstecken und abwarten, ob sich der Schulgartendieb noch mal blicken lässt.«

»Im Warten werden wir irgendwann Meister sein«, murmele ich.

»Das ist keine doofe Idee«, findet Mike. »Immerhin gibt es noch drei Beete mit Gemüse.«

»Vielleicht kommt der Dieb tatsächlich noch einmal wieder«, überlegt Julia.

»Ganz bestimmt sogar«, sage ich. »Die Beete sind an verschiedenen Tagen geplündert worden. Seht ihr? Die Erde ist hier schon angetrocknet, dort hinten aber noch feucht, und die abgerissenen Blätter sind teilweise frisch und teilweise schon welk.«

»Hey, du bist ja ein Spurenleser!«, sagt Julia.

»Danke«, sage ich und merke, dass ich grinse wie ein Honigkuchenpferd.

»Wahrscheinlich kommt der Dieb immer dann, wenn er sich ein Süppchen kochen möchte«, sagt Alex.

Ingo prustet los. Aber dann wird ihm klar, was Alex’ Vorschlag bedeutet. »Also hocken wir uns jetzt in dieses Gebüsch mit den schneidenden Blättern und warten, bis der Dieb wiederkommt? Auch wenn das Stunden dauert?«, fragt er und sieht dabei ganz unglücklich aus.

»Ich vermute mal, so ein Dieb geht erst gegen sechs Uhr auf Beutezug, wenn alle zu Hause sind und Abendbrot essen«, überlege ich.

»Klingt logisch. Dann wird er nicht gesehen«, sagt Mike.

»Das ist in etwa zwei Stunden«, sagt Julia. »Wir treffen uns um halb sechs vor dem Tor.«

Der Schulgartendieb

Als wir zu den Fahrrädern laufen, fällt Mike ein Stückchen zurück.

»Julia, kann ich dich mal was fragen?«, fragt er leise und hält mich am Arm fest. Er lässt mich aber gleich wieder los, als er merkt, was er tut.

»Klar, schieß los«, sage ich.

»Na ja …«, druckst Mike herum, »es ist mir ein bisschen peinlich.«

»Das braucht es dir aber nicht zu sein. Wir sind doch Freunde«, sage ich.

Da schaut mich Mike erleichtert an. »Ja, wir sind Freunde. Also, ich wollte dich fragen, ob du vielleicht am Wochenende Zeit hättest, mich mal zu besuchen.«

»Das ist aber lieb. Klar, gerne.«

Ich verstehe gar nicht, was daran peinlich sein soll. Aber Mike ist auch noch nicht fertig.

»Könntest du dann vielleicht … also … wenn es dir nichts ausmacht, könntest du dann vielleicht …«, stammelt er verlegen.

Ich schaue ihn erwartungsvoll an. »Na, was denn?«

»Also, könntest du meine Freundin sein?«

Ach, du Schreck! Hat sich Mike etwa in mich verliebt? Ist er von Verena geheilt und hat sich nun in mich verguckt? Ich schaue ihn wohl entsetzt an, denn er nimmt seine Brille ab und streicht sich hektisch über die Stirn.

»Oh nein, oh nein! Ich habe das ganz anders gemeint«, sagt er. »Ich weiß, dass du in Paul verliebt bist. Außerdem bist du einen Kopf größer als ich, das passt ja irgendwie gar nicht zusammen. Also, ich wollte dich fragen, ob du vielleicht meine Freundin spielen könntest?«

»Aber warum das denn?«, frage ich. »Außerdem bin ich gar nicht in Paul verliebt.« Wieso denken das eigentlich alle? Denkt Paul das etwa auch? Auweia. Warum will Mike, dass ich seine Freundin spiele? Zum Glück ist er nicht in mich verliebt.

»Es ist wegen meinem Vater. Er … er ist nicht besonders nett zu mir«, erklärt Mike leise. »Er zieht mich auf, weil ich so dick bin. Er sagt, dass ich niemals eine Freundin finden werde. Erst gestern hat er mir das wieder an den Kopf geworfen. Da habe ich ihn angelogen und gesagt, ich hätte längst eine. Er hat mich angeschaut, als wüsste er, dass das gelogen ist. ›Dann bring die doch mal mit‹, hat er gesagt. Darum.«

»Aber wir sind doch erst elf. Da hat doch noch niemand eine richtige Freundin«, sage ich verwundert.

»Sag das mal meinem Vater.«

Mike traut sich nicht mehr, mich anzuschauen. Er tut mir plötzlich furchtbar leid. Doch dann wird mir klar, dass er mir gar nicht leidtun muss. Denn Mike ist ein cooler Typ.

»Okay. Ich komme am Wochenende zu dir und spiele deine Freundin. Und es wird mir eine Ehre sein«, sage ich.

Mike strahlt über das ganze runde Gesicht. Er ergreift meine Hand und schüttelt sie wie verrückt. »Danke, Julia. Du bist echt klasse!« Dabei schüttelt er weiter meine Hand. Dann fällt ihm wohl etwas ein. Er runzelt die Stirn. Meine Hand schüttelt er immer noch.

»Aber kein Wort zu den anderen, okay?«, sagt er.

»Kein Wort, versprochen. Du kannst meine Hand jetzt wieder loslassen. Mein Arm ist schon ganz ausgeleiert.«

»Oh. Entschuldige bitte«, sagt er und lässt meine Hand wieder los.

»Wo bleibt ihr denn?«, ruft Paul von der nächsten Straßenecke, und wir beeilen uns, den anderen hinterherzukommen.

Zu Hause weiß ich nicht, ob wir Hausaufgaben aufhaben oder nicht. Wir haben geschwänzt und Luisa ist krank. Ich weiß nicht, wen ich anrufen soll, um nachzufragen.

Irgendeine Geschichte muss ich mir wegen der Schwänzerei einfallen lassen. Oder soll ich die Wahrheit sagen? Würden Mama und Herr Radetzky verstehen, dass wir nach Elli Lampe suchen mussten? Herr Radetzky hat gesagt, wir sollten unser Projekt noch einmal überdenken. Aber dann hat er die Zeitung angerufen. Findet er das, was wir machen, nun gut oder schlecht?

Als ich zwei Stunden später wieder losdüse, sind meine Mutter und Herr Radetzky zum Glück noch nicht von der Arbeit gekommen. Normalerweise muss ich um sieben Uhr zu Hause sein. Darum lasse ich einen Zettel auf dem Esstisch liegen.

Liebe Mama,
ich bin wegen unserem Projekt noch einmal unterwegs und allerallerallerspätestens um halb acht zu Hause. Versprochen!
Julia

Kurz danach hocken wir versteckt im ungemütlichen Bambus. »Wir hätten ein Kartenspiel mitbringen sollen«, stöhnt Ingo. »Mit einem kleinen Spielchen lässt sich alles besser ertragen.«

»Achtung, es geht los!«, raunt Paul.

Tatsächlich: Im hinteren Teil des Gartens tut sich etwas. Da scheint jemand irgendwas über die Mauer zu schieben.

»Sieht aus wie ein Hocker«, raunt Mike.

»Nein, es ist so eine kleine Klappleiter«, flüstert Alexander.

Gespannt beobachten wir, was weiter passiert. Zwei Hände legen sich auf die Mauer und ein Typ zieht sich hoch.

»Was ist, wenn der gefährlich ist und eine Waffe bei sich hat?«, wispert Ingo.

Mist. Für diesen Fall haben wir nicht vorgesorgt. Wir haben nicht damit gerechnet, dass wir den Dieb wirklich entdecken würden. Wahrscheinlich hat niemand von uns daran geglaubt, dass der Dieb tatsächlich zurückkommen würde. Nun sitzen wir hier im Bambus und wissen nicht, was wir tun sollen.

»Man nimmt doch keine Knarre mit, um ein paar Möhren zu klauen«, meint Paul.

Inzwischen hat sich der Dieb auf die Mauer gewuchtet und lässt sich vorsichtig auf die kleine Leiter herab. Er trägt einen dunklen Jogginganzug und hat eine Mütze auf dem Kopf.

»Mensch, ist der aber ungelenkig«, wundert sich Ingo.

»Er sieht aus wie eine dicke Frau«, raunt Paul.

»Das ist eine dicke Frau«, flüstert Alexander.

Und was für eine!

»Ach, du liebes Lottchen«, wispere ich aufgeregt. »Das ist Frau Tulpe! Die wohnt bei uns im Haus. Das gibt es doch gar nicht!«

Frau Tulpe schaut in unsere Richtung. Oje, vielleicht hat sie ihren Namen gehört. Bestimmt wackelt auch der Bambus.

»Luft anhalten!«, flüstere ich. Da schüttelt Frau Tulpe zum Glück den Kopf und schleicht geduckt zu den Gemüsebeeten. In der Hand hält sie ihren Einkaufskorb. Wie albern ist das denn!

»Los, wir holen den Hausmeister. Soll der sich doch mit der Tulpe herumschlagen«, sagt Ingo und klettert umständlich aus dem Bambus, noch bevor wir ihn zurückhalten können. Was hat er vor?

Blöderweise bleibt Ingo an einem Bambuszweig hängen und fliegt hin. Frau Tulpe, die bis eben noch mit Ernten und Klauen beschäftigt war, schaut erschreckt auf.

Auweia.

»Und nun?«, flüstert Alexander.

Ich halte die Luft an, obwohl das nichts bringt. Ingo rappelt sich wieder auf und läuft auf meine Nachbarin zu. Sie scheint in Schockstarre gefallen zu sein, denn sie bewegt sich keinen Zentimeter von ihrem Platz.

»Guten Tag«, sagt Ingo in einem Ton, als wollte er Frau Tulpe gleich nach dem Weg fragen.

Wir drängen uns im pieksenden Bambus zusammen und verfolgen voller Spannung die Szene.

»Wo kommst du denn her? Klaust du etwa das Schulgartengemüse?«, fragt die Tulpe mit ihrer Meckerstimme. Na, die hat vielleicht Nerven.

»Ha!«, raunt Paul hinter mir. »Die hält wohl Angriff für die beste Verteidigung.«

»Klar«, sagt Ingo. »Jeden Tag eine kleine Karotte. Das hält fit und gesund. Sie scheinen ja gleich einen ganzen Korb geerntet zu haben.«

Frau Tulpe schnappt nach Luft. Vielleicht hat sie wirklich für einen Moment vergessen, dass eigentlich sie eine Diebin ist. Ingo will sich eine Möhre aus der Erde ziehen. Das scheint aber nicht so einfach zu sein. Er zieht und zerrt und fällt schließlich auf seinen Hintern. In den Händen hält er eine Menge Grünzeug, aber die Möhre ist in der Erde geblieben. Frau Tulpe beobachtet ihn mit großen Augen. Wahrscheinlich weiß sie nun gar nicht mehr, was sie machen soll.

»Na so was«, sagt Ingo und lacht. »Gemüse ernten ist schwerer als gedacht. Sie scheinen ja ein richtiger Profi zu sein.«

Dann steht er auf, nimmt sich eine Möhre aus Frau Tulpes Korb, winkt ihr damit noch einmal zu und klettert über die Mauer.

»Ingo kann richtig cool sein«, flüstert Alexander bewundernd.

Frau Tulpe steht einen Moment wie vom Donner gerührt da. Dann schaut sie sich hektisch um. Wir halten die Luft an, damit der Bambus nicht wackelt. Meine Nachbarin schnappt sich ihren Korb und krabbelt mühsam über die Mauer. An einer Schnur zieht sie die Leiter wieder zu sich auf die andere Seite.

»Die hat das bis ins letzte Detail geplant«, schimpfe ich.

»Bis auf die Begegnung mit Ingo«, meint Paul. »Lasst uns den Hausmeister suchen.«

In der Schule liegen die Flure wie ausgestorben. Nicht einmal ein fernes Geräusch ist zu hören. Das Lehrerzimmer und das Büro des Direktors sind abgeschlossen.

»Der Hausmeister ist auch nicht da«, sagt Ingo, der dort auf uns gewartet hat.

»Was machen wir denn jetzt?«, fragt Mike.

»Vielleicht sollten wir das Ganze einfach vergessen«, schlage ich vor. Das wäre mir am liebsten. Ich habe keine Lust, mich mit der Tulpe anzulegen.

»Quatsch«, sagt Alexander. »So etwas kann man doch nicht durchgehen lassen, nur weil es unbequem werden könnte.«

»Genau. Wir gehen jetzt zur Polizei«, sagt Ingo.

»Das können wir doch nicht machen. Frau Tulpe ist meine Nachbarin!«, protestiere ich.

Paul schaut mich an, als wäre er enttäuscht von mir. Können die denn nicht verstehen, wie blöd das für mich ist?

»Und weil Frau Tulpe in eurem Haus wohnt, darf sie unser Gemüse klauen?«, fragt Mike.

»Ihr habt ja recht«, gebe ich leise zu. Trotzdem fühle ich mich total unwohl, als wir in Richtung Polizeirevier aufbrechen. Wer weiß, ob Frau Tulpe uns nicht noch mehr terrorisiert, wenn wir sie anzeigen? Warum muss denn der Schulgartendieb ausgerechnet Frau Tulpe sein?

Im Polizeirevier stehen wir im Vorraum vor einer geschlossenen Glastür. Neben einer Sprechanlage mit Klingel ist ein Schild:

Bitte hier melden.

Wir müssen dreimal den Knopf drücken, bis es endlich im Lautsprecher knackt und eine Stimme fragt: »Ja, bitte?«

»Wir wollen einen Diebstahl melden«, spricht Alexander in die Anlage.

»Du musst ›Herr Kommissar‹ dranhängen«, raunt Ingo.

»So ein Unsinn«, flüstert Paul.

Über uns ist ein Sirren zu hören. Als wir nach oben schauen, sehen wir eine Kamera, die sich in unsere Richtung dreht.

»Wir werden gefilmt«, murmelt Mike.

Ingo winkt grinsend in die Kamera.

»Also, Kinder. Was für einen Diebstahl wollt ihr denn melden?«, fragt die Stimme.

Alexander erzählt von den geplünderten Beeten im Schulgarten, dass wir den Dieb ausfindig gemacht haben und dass der – oder besser die Diebin – gerade wieder Gemüse geklaut hat. Dann hält Ingo die Möhre in die Kamera. »Beweismaterial, Herr Hauptkommissar«, ruft er.

»Ingo, nimm die Karotte runter«, flüstere ich.

»Aha«, sagt die Stimme.

Im Hintergrund ist ein seltsames Geräusch zu hören.

»Lachen die etwa über uns?«, fragt Mike.

»Quatsch, warum sollten die denn über uns lachen?«, fragt Ingo.

Ich habe auch das Gefühl, dass wir nicht ernst genommen werden. Wir dürfen ja nicht einmal in das Revier eintreten. Im Fernsehen habe ich gesehen, dass normalerweise ein Beamter die Diebstahlmeldungen mitschreibt.

»Kinder, hört mal. Ihr müsst euch in eurer Schule an jemanden wenden, an den Hausmeister oder an einen Lehrer. Hier seid ihr nicht richtig.«

»Aber in der Schule ist niemand«, sagt Mike.

Doch da knackt es schon wieder in der Sprechanlage. Anscheinend wurde sie ausgestellt.

»Sollen wir noch einmal klingeln?«, frage ich.

»Nein, das würde auch nichts nützen«, meint Paul.

»So was Blödes«, sagt Ingo. »Dabei haben wir doch Beweismaterial.«

Betrübt laufen wir zurück zur Schule. Als wir durch das Schulgartentor schauen, liegt der Garten verlassen da.

»Und nun?«, frage ich.

»Nun haben wir dieses Problem auch nicht gelöst«, sagt Mike.

»Ich habe einen tollen Titel für unsere Präsentation: Wie wir mal als The Helpful Gang niemandem wirklich helfen konnten«, sagt Alexander düster.

»Kommt, Leute, so schlimm ist es ja nun auch wieder nicht«, sage ich. Aber ich kann die anderen verstehen. Ich fühle mich ja selbst richtig mies.

»So was Blödes«, sagt Ingo noch einmal. »Dabei habe ich doch extra Beweismaterial besorgt. Mit Fingerabdrücken.«

»The Helpful Gang. Wir müssen unbedingt noch einmal über diesen Namen nachdenken«, murmelt Paul.

Plötzlich muss Mike lachen. Er lacht so sehr, dass ihm die Brille von der Nase rutscht. Obwohl ich keine Ahnung habe, was los ist, muss ich mitlachen. Ich sehe, dass auch die Jungs losprusten. Wir stehen auf der Straße und halten uns die Bäuche, während uns Tränen über die Wangen laufen.

»Warum lachen wir eigentlich?«, fragt Ingo irgendwann.

»Weil wir die tollste Bande sind, die die Welt je gesehen hat«, sagt Mike. »Ihr werdet sehen, über uns werden noch Bücher geschrieben.«

Vom Kirchturm schlägt die Uhr halb acht und wir fahren alle schnell nach Hause. Als ich in unser Treppenhaus komme, riecht es nach Gemüsesuppe. Frau Tulpes Tür bleibt zu.

Im dunklen Kanalhaus

Was Julia und Mike wohl vorhin zu besprechen hatten? Sie taten ganz schön geheimnisvoll. Ich fahre durch den Park nach Hause. Das ist ein kleiner Umweg, aber erstens kann ich so noch ein bisschen herumcruisen. Zweitens will ich etwas nachschauen. Vielleicht werde ich langsam paranoid. Aber als ich vorhin den Hut einsam auf der Bank liegen sah, gefiel mir das überhaupt nicht. Der Hut liegt immer noch da. Jemand hat einen Apfel daraufgelegt.

Ich lasse mein Rad ins Gras fallen und setze mich neben das graue Filzding. Ich werde das Gefühl nicht los, dass hier etwas nicht stimmt. Der Hut war für den Obdachlosen nicht einfach nur eine Kopfbedeckung. Das ist mir mittlerweile klar geworden. Er hat ihn aufgesetzt, wenn er wach war. So nach dem Motto: Ich trage meinen Hut und darum bin ich da. Oder umgekehrt. Nun liegt das Ding scheinbar vergessen auf der Bank. Der Obdachlose ist fort. Natürlich kann er einfach weggehen. Er ist frei. Und dass nicht immer etwas passiert sein muss, nur weil einer mal nicht da ist, haben wir heute Vormittag mit Elli Lampe erlebt. Trotzdem. Mir kommt es echt merkwürdig vor, dass der Typ seinen Hut dagelassen hat.

»Das hatter nich gerne, wenn sich einfach jemand auf seine Bank setzt«, sagt jemand zu mir. Vor mir steht ein Typ in einem langen Mantel. Ich springe auf.

»Kennen Sie den Mann, der hier … ähm … wohnt?«, frage ich.

»Kennen is vielleicht zu viel gesagt. Hermann heißter.« Der Mann kratzt sich am Kopf. Ich sehe einige Läuse vor seinen schabenden Fingern panisch die Flucht ergreifen.

Natürlich sehe ich das nicht wirklich. Es würde aber gut zu den ungewaschenen Haaren passen.

»Heute Nacht warn die Bulln da. Ham alle weggeschickt.«

»Er hat seinen Hut dagelassen«, sage ich.

Der Mann im Mantel nickt.

»Yop, hatter gemacht. Zur Reservierung, hatter gesagt, damit keiner einzieht, solange er weg is.«

»Also kommt er wieder?«, frage ich.

»Das hatte ich gedacht. Isser aber nich. Seltsam. Eigentlich wollter nur die Nacht im Kanalhaus pennen.«

»Im Kanalhaus?«, frage ich. »Wo ist denn das?«

»Hinnerm Park die Straße raus ausser Stadt. Un dann zum Bach. Am alten Kanal. Sollte mal ’n Hebewerk geben. Für Schiffe, die hier nie ankamen. Weil ja auch kein Wasser im Kanal is«, erzählt der Mann. »Das kost jetzt aber zwei Euro. Bin ja keine Umsonstauskunft.«

Ich krame in meinen Taschen und finde eine Münze.

»Hab nur einen«, sage ich.

»Dann schuldste mir noch einen.«

Der Typ nimmt den Euro und humpelt weiter. Er zieht einen Bollerwagen hinter sich her, darin in Tüten verpackt sein Hab und Gut. Dann dreht er sich noch mal um.

»Aber nich vergessn!«, ruft er.

Ich beschließe, zum Kanalhaus zu fahren. Jetzt sofort. Eigentlich müsste ich längst zu Hause sein. Hilde wird sicher einen ihrer Schreianfälle kriegen. Aber ich habe das Gefühl, dass ich unbedingt nachsehen muss, was mit dem Obdachlosen passiert ist. Ich überlege einen Moment, ob ich bei Julia vorbeifahren soll. Aber bestimmt darf sie so spät nicht mehr aus dem Haus.

Ich rase durch den Park, die Straße entlang, hinaus aus der Stadt. Schneller als erwartet bin ich von Feldern und Wiesen umgeben. Dann sehe ich schon den kleinen Bach. Daneben läuft ein Trampelpfad. Ich folge ihm ein Stück aufwärts. Ob das tote Schaf hier noch irgendwo liegt? Ich kann es nicht entdecken.

Plötzlich wird es dunkel. Der Himmel zieht sich mit dicken Regenwolken zu. Ich überlege, ob ich lieber umkehren soll. Doch da endet der Weg an einem trockenen Kanalbecken. Daneben erhebt sich ein großes Gebäude. Das Kanalhaus. Ein riesiger Kasten ohne Fenster. Still und dunkel liegt er da. Ich habe schon einige Male von dem Gebäude reden gehört. Es steht seit langer Zeit leer und ist baufällig. Die Kids der Stadt nutzen es für ihre Mutproben. Wer es schafft, ohne Licht bis unters Dach zu klettern und wieder zurückzukommen, hat bestanden. Das klingt vielleicht einfach. Aber im Kanalhaus gibt es keine richtigen Stockwerke. Nur Stege, die mit wackligen Metalltreppen verbunden sind. Außerdem soll es da drinnen spuken. Es heißt, dass alle Taschenlampen versagen, sobald man das Gebäude betritt. Kerzen verlöschen und lassen sich nicht wieder anzünden. Und so manches Verbrechen soll hier begangen worden sein.

Ich glaube solchen sogenannten Urban Legends eigentlich nicht. Ganz geheuer ist mir der Kasten aber nicht. Auf dem Dach scheint ein Turmfalke zu wohnen. Sein Schrei zerreißt die Stille der Regenwolkendämmerung.

Die schwere Eisentür quietscht beim Öffnen. Dahinter empfängt mich rabenschwarze Nacht und ein ekelhafter Gestank. Ich hätte mir eine Taschenlampe mitbringen sollen. Und eine Nasenklammer. Aber nun bin ich schon mal da. Bis ganz nach oben werde ich sicher nicht steigen. Die Tür lasse ich weit offen stehen.

Mein Bike verstecke ich direkt neben dem Eingang. Dann versuche ich mich zu orientieren. Meine Augen gewöhnen sich langsam an die Dunkelheit. Aber viel mehr sehe ich trotzdem nicht. Das hereinfallende graue Licht wird fast komplett von der Dunkelheit geschluckt.

»Hallo? Ist hier jemand?«, rufe ich.

Meine Stimme hallt von allen Seiten wider. Sie scheint irgendeinen riesigen Vogel aufgeschreckt zu haben. Schwere Flügelschläge entfernen sich.

»Mann, ist das gruselig hier«, sage ich aus Versehen laut und das Echo wiederholt meine Worte ein paarmal. Ich gehe noch etwas weiter ins Kanalhaus hinein.

»Hermann! Sind Sie hier?«, rufe ich.

»Hier? … hier? … hier?«, schallt das Echo zurück.

»Sie haben Ihren Hut vergessen!«

»Vergessen! …gessen! …gessen!«

Niemand sonst antwortet. Eine Bewegung zu meinen Füßen lässt mich zusammenzucken. Oh Mann, Ratten! Jetzt höre ich auch das fiese Fiepen der Viecher. Eine ganze Menge Pelztiere huscht zwischen meinen Beinen herum. Ich muss hier schnellstens wieder weg! Ich wende mich zum Gehen. Da höre ich von oben ein Geräusch. Es klingt wie ein Stöhnen.

»Hermann? Sind Sie da oben? Geht es Ihnen gut?«, rufe ich.

Als das Echo verklungen ist, lausche ich in die Finsternis. Sie ist stiller als das Blut, das in meinen Ohren rauscht. Mein Herz klopft bis zum Hals. Ich habe eine Gänsehaut.

»Hermann?«

Und dann höre ich es deutlicher. Irgendwo über mir stöhnt tatsächlich jemand. Vielleicht wäre es klüger, Hilfe zu holen. Vielleicht ist dazu aber auch keine Zeit mehr. Das Stöhnen war nicht besonders laut. Da scheint jemand am Ende seiner Kräfte zu sein. Oder Schlimmeres. Aber das will ich mir jetzt eigentlich nicht vorstellen. Mich schaudert es und ich würde am liebsten wegrennen. Trotzdem taste ich mich vorwärts. Irgendwo muss hier eine Treppe sein. Noch immer huschen Ratten fiepend um mich herum, wenn ich einen Schritt mache. Na, wenigstens hauen sie ab und versuchen nicht, an mir hochzuklettern. Endlich ertaste ich ein Metallgeländer und stolpere über die erste Stufe.

»Hermann?«

»…mann? …mann? …mann?«

Inzwischen haben sich meine Augen so an die Dunkelheit gewöhnt, dass ich die Stufen zu erkennen glaube. Im Dach muss es eine Öffnung geben, durch die ein wenig Licht einfällt.

›Auf geht’s, Paul‹, mache ich mir selbst Mut. ›Wenn die anderen Kids der Stadt hier hochlaufen, dann kannst du das auch.‹

»Hermann, ich komme jetzt rauf!«, rufe ich nach oben.

Nur das Echo antwortet.

Ich umklammere das Geländer und steige langsam die Treppe hinauf.

Paul ist weg!

Paul ist heute nicht in die Schule gekommen. Seltsam, er wird doch nicht krank geworden sein. Gestern Abend ging es ihm noch gut. Wir sind bei Rudis Kiosk. Es regnet. Darum stehen wir eigentlich in Rudis Kiosk. Weil die drei Punkte auf unserer Projektliste abgehakt sind und uns gerade kein neuer Fall einfällt, sind wir etwas ratlos. Außerdem fehlt Paul.

»Wir sollten Paul anrufen«, sagt Mike. »Rudi hat bestimmt ein Telefon.«

Alexander holt etwas aus seiner Tasche.

»Du hast ein Handy«, stellt Ingo ein bisschen neidisch fest.

»Na ja, ein Handy?«, meint Alexander. »Das ist ein uraltes Gerät von meiner Mutter. Das hat sie mir gegeben, damit ich für sie immer erreichbar bin.«

»Es sieht komisch aus. Der Bildschirm ist voll klein. Was kann es denn?«, fragt Ingo und schaut interessiert auf das kleine graue Telefon.

»Es kann telefonieren«, sagt Alexander.

»Und sonst nix?«, staunt Ingo.

»Sonst nix«, sagt Alexander. »Aber wir wollten doch gerade telefonieren, oder?«

»Ähm, klar«, murmelt Ingo. »Wenn ich zwölf werde, kriege ich auch ein Handy. Aber ein richtiges mit tausend Spielen.«

»Viel Spaß damit!«, brummt Mike.

»Guten Tag, Frau Lindemann. Ich … ähm … wie bitte? … äh, nein … nach dem Polizeirevier? … nach Hause … jeder für sich … oh Schreck, das ist ja furchtbar … Auf Wiederhören, Frau Lindemann«, stottert Alexander in sein Telefon.

Wir starren ihn erschrocken an.

»Was ist denn los?«, flüstert Mike heiser.

»Paul ist weg. Die Polizei sucht nach ihm«, erklärt Alexander.

»Was?!?«, rufe ich. »Was heißt, er ist weg?«

»Paul ist gestern Abend nicht nach Hause gekommen.«

»Vielleicht wurde er entführt«, raunt Ingo.

»Mensch, Ingo!«, schimpft Mike.

»Wir sind doch alle nach dem Besuch im Polizeirevier nach Hause gefahren, oder?«, fragt Alexander.

»Paul wollte durch den Park, um dort irgendwas zu erledigen«, erzählt Mike.

»Was denn?«, frage ich. Mir ist ganz übel. Hoffentlich ist Paul nichts Schlimmes passiert.

»Ich weiß es nicht«, sagt Mike unglücklich.

»Wir müssen zur Polizei und eine Aussage machen. Weil wir doch die Letzten waren, die ihn lebend gesehen …«

»Mensch, Ingo!«, rufen wir im Chor.

»Ein Polizist hat Paul erkannt, als Frau Lindemann das Vermisstenfoto ins Revier brachte. Er hat uns wohl gestern durch die Überwachungskamera gesehen«, sagt Alexander.

»Aber warum hat die Polizei uns nicht angerufen? Wir haben Paul doch wirklich zuletzt gesehen«, wundert sich Mike.

»Weil Frau Lindemann uns nicht kennt«, sagt Alexander.

»Aber warum ist denn kein Polizist in der Schule aufgetaucht?«, frage ich. »Es ist doch sehr wahrscheinlich, dass wir in Pauls Klasse gehen, oder?«

»Vielleicht weiß Pauls Mutter nicht, in welche Schule ihr Sohn geht«, sagt Ingo.

Wir starren Ingo an.

»Könnte doch sein, oder?«, murmelt Ingo.

»Das ist Quatsch«, sage ich.

»Wir müssen ihn suchen«, bestimmt Mike. »Im Park fangen wir an.«

Wir lassen die halb leer gegessenen Teller stehen und schnappen unsere Räder.

»Kinder, esst die Teller leer, sonst hört der Regen nicht auf!«, ruft Rudi hinter uns her.

»Rudi, wir müssen los«, rufe ich über die Schulter. »Jetzt sofort. Notfall!«

Wir fahren durch den Regen. Im diesigen Grau unter den Bäumen im Park ist kein Mensch. Wir drehen eine Runde und schauen hinter jeden Busch. Am liebsten würde ich ganz laut nach Paul rufen. Wenn wir doch nur ein Megafon hätten. Wie derjenige auf dem Flohmarkt, der die kleine Nina verloren hatte. Wir halten an der Bank, unter der letztens der komische Typ lag. Darauf liegt ein alter Hut. Auf dem Hut liegt ein angebissener Apfel.

»Meinst du, das ist eine Spur?«, fragt Ingo und schaut misstrauisch auf den Hut mit dem Apfel.

»Nein«, sagt Mike. »Der Hut gehört einem verrückten Penner, der die Leute anraunzt. Paul hat mich letztens vor ihm gerettet.« Plötzlich weiten sich Mikes Augen vor Schreck. »Vielleicht hat der sich jetzt gerächt.«

»Quatsch«, sagt Alexander. »Den Penner kenne ich auch. Der ist zwar durchgeknallt, aber harmlos.«

Da halte ich es nicht mehr aus.

»Paul! Paul!«, rufe ich in den Regennebel.

»Was issn das hier fürn Krach?«, schimpft jemand.

Ich erschrecke, als neben uns plötzlich ein ziemlich zerzauster langhaariger Mann in einem Mantel aus dem Gebüsch krabbelt.

»Entschuldigen Sie bitte. Wir suchen unseren Freund«, erklärt Alexander. »Vielleicht haben Sie ihn gesehen?«

»Hermann is euer Freund? Wusste gar nich, dass der so viele Freunde hat«, brummt der Langhaarige. Er zieht einen Bollerwagen aus den Büschen. »Scheinen sich alle im Kanalhaus zu treffen. Kein Wunder. Hier hat man ja keine Ruhe.« Dann zieht er schimpfend mit seinem Wagen davon. »Und sagt diesem Bürschchen, ich warte noch auf mein’ Euro.«

»Im Kanalhaus. Das könnte eine Spur sein«, sagt Alexander.

»Wer ist Hermann?«, fragt Ingo.

»Ins Kanalhaus darf ich nicht«, sagt Mike.

»Wir müssen unseren Freund suchen«, empöre ich mich. »Da kann man sich doch nicht um Verbote scheren.«

»Das Kanalhaus ist gruselig und gefährlich«, murmelt Mike.

»Nicht, wenn man eine Lampe dabeihat«, meint Alexander.

»Dort drinnen gehen alle Lichter aus«, sagt Mike.

»Das sind doch nur Geschichten«, erwidere ich heftig. Obwohl mir auch mulmig zumute ist. Wir wollen ins Kanalhaus!

»Okay. Jeder fährt nach Hause und holt eine Taschenlampe. In fünfzehn Minuten treffen wir uns wieder hier«, bestimmt Alexander.

»Wer ist Hermann?«, fragt Ingo. Aber keiner gibt ihm eine Antwort.

Fünfunddreißig Minuten später stehen wir im strömenden Regen vor dem großen schwarzen Kanalhaus.

»Vielleicht hätten wir jemandem Bescheid sagen sollen, wo wir hinwollen«, murmelt Mike.

»Dann hätte man uns nie im Leben gehen lassen«, sagt Ingo. »Niemand darf ins Kanalhaus.«

»Los, wir gehen da jetzt rein und gucken, ob Paul dort drinnen ist«, bestimme ich.

»Und wenn ihn irgendein Gangster gefangen hält?«, fragt Mike.

»Genau. Vielleicht dieser Hermann«, raunt Ingo.

»Quatsch«, sagt Alexander und öffnet die quietschende Tür.

»Puh, hier stinkt es nach verrotteten Leichen«, stöhnt Ingo.

Wir knipsen schnell die Taschenlampen an. Also ich nicht, denn ich habe zu Hause keine gefunden. Mike setzt sich seine Stirnlampe auf. In allen Ecken huscht und fiept es.

»Ratten«, sagt Alexander. Er leuchtet den Boden ab. Der ist übersät mit Abfall und ekligen Dingen, die ich mir nicht so genau anschauen will.

Zwei Metalltreppen führen steil nach oben. Sie enden in unterschiedlichen Höhen auf Stegen, die sich quer durch den Raum spannen oder an der Wand entlanglaufen. Von dort führen weitere Treppen nach oben.

»Das sind mindestens fünf Ebenen«, staunt Mike.

Ich sehe, dass die Ratten neugierig werden. Sie kommen aus ihren Löchern und Ecken auf uns zugekrochen.

»Können wir uns etwas beeilen?«, frage ich mit klappernden Zähnen.

Wir steigen eine der Treppen hinauf und laufen über den angrenzenden Steg. Überall liegen Dosen und Flaschen, alte Decken, Lumpen und Verpackungen. Die Wände sind über und über mit Graffiti besprüht.

»Hier scheint ja richtig was los zu sein, wenn wir nicht da sind«, sage ich.

Wir steigen die nächste Treppe hinauf. Plötzlich flackert Alex’ Taschenlampe.

»Oh verdammt, die Batterien sind leer.« Kaum hat er das gesagt, geht die Lampe ganz aus.

»Macht nichts«, sagt Ingo. »Ich habe ja noch meine Hochleistungs-LED-Lampe. Das sind 274 Lumen.« Er beugt sich über das Geländer und leuchtet nach oben, damit wir sehen können, was für eine tolle Hochleistungslampe er hat. Doch da lässt er sie plötzlich fallen und die 274 Lumen erlöschen krachend zwischen den Ratten.

»Ingo! Warum hast du die Lampe fallen gelassen?«, rufe ich.

»Das war ich nicht«, flüstert Ingo entsetzt.

»Ihr wisst, was sich die Leute erzählen«, raunt Mike.

»Jetzt bloß keine Schauergeschichten«, sagt Alex. »Mike, du gehst vorneweg, dann kannst du uns leuchten.«

»Können wir uns bitte an den Händen fassen?«, fragt Mike mit kleiner Stimme. Wir anderen sind froh, dass er das fragt.

Die merkwürdigsten Geräusche erfüllen die stickige Luft im Kanalhaus. Rascheln und Tapsen. Seufzen und Ächzen. Heulen und Flügelschlagen. Es ist, als wäre das Haus lebendig und würde atmen. Von seinen Wänden hallen unablässig ferne Echos.

Wir klettern die Treppe hinauf und laufen wieder über einen Steg. Der führt an der Wand entlang und um einen Mauervorsprung herum. Mike biegt um die Ecke. Plötzlich schreit er panisch auf. Mike will zurückrennen und knallt gegen die Wand. Er scheint in seiner Angst wohl vergessen zu haben, dass er gerade um eine Ecke gelaufen ist. Es macht ein furchtbares Geräusch und absolute Dunkelheit hüllt uns ein.

»Ich habe die Lampe kaputt gemacht«, stöhnt Mike.

»Stimmt«, sagt Alexander.

»Warum bist du gegen die Wand gerannt?«, fragt Ingo.

»Da hinten liegt jemand«, schluchzt Mike.

»Auweia. Vielleicht ist das Paul«, wispere ich.

»Oder Hermann«, raunt Ingo.

»Nein … nein … es ist …« Mike zögert, bevor er zu Ende spricht. »… ein Toter.«

»Auweia«, flüstere ich.

»Ein Zombie wäre schlimmer«, sagt Ingo.

Da kriegt Alexander wieder mal einen Lachanfall. Sein hohes Kichern hallt hundertfach durch das schwarze Gebäude. Es ist mehr als schaurig.

»Alexander! Hör! Auf! Zu! Kichern!«, flehe ich.

Wir warten, bis das Echo verklungen ist, und halten uns so fest an den Händen, dass es wehtut.

»Alexander, leck die Enden der Batterien an«, sagt Ingo. »Dann geben sie noch mal etwas Strom. Ist ein Trick von meinem Vater.«

Wir hören Alexander in der Dunkelheit rumoren.

»Igitt, das ist bestimmt total ungesund«, sagt er.

»Im Dunkeln und in zwanzig Metern Höhe auf einem halb verfallenen Steg zu stehen ist auch sehr ungesund«, wispere ich.

Da hören wir ein Stöhnen. Es kommt aus der Richtung, in der Mike den Toten gesehen hat. Der ist glücklicherweise wohl doch nicht tot.

»Es ist tatsächlich ein Zombie«, raunt Ingo voller Entsetzen.

»Ingo!«, sagt Alexander vorwurfsvoll.

Plötzlich kracht es unter unseren Füßen. »Was war das?«, ruft Mike.

»Der Steg«, flüstere ich panisch.

Und dann erfasst mich ein ganz komisches Gefühl.

»Wir fliegen«, schreit Ingo.

Da kracht der Steg unter uns ein zweites Mal.

»Wir fliegen nicht«, sagt Alexander mit Grabesstimme. »Der Steg hat sich von der Wand gelöst und ist in den Raum geschwungen.«

»Auweia! Wie schweben auf einem verrosteten Steg über einem zwanzig Meter tiefen Abgrund«, wispere ich.

»Was machen wir jetzt?«, fragt Mike voller Angst.

»Vielleicht können wir langsam zurücklaufen«, schlage ich mit zitternder Stimme vor.

Aber noch bevor sich irgendeiner von uns rührt, gibt es einen Ruck und der Steg beugt sich nach vorne.

»Arghgh!«, schreien wir im Chor.

»Hilfe!«, brüllt Mike. Ich höre, dass er sich am Geländer festklammert. »Ich wäre fast runtergefallen«, schluchzt er.

»Am besten bewegen wir uns nicht mehr«, jammere ich.

»Wir sollten auch nichts mehr sagen und nur ganz flach atmen«, raunt Alex ängstlich.

Für eine Weile verharren wir still in der Dunkelheit. Keiner sagt etwas. Vielleicht halten einige von uns auch die Luft an.

»Wie lange wollen wir hier so stehen?«, flüstert Ingo irgendwann.

Da kracht es wieder und der Steg beugt sich noch etwas weiter vor.

Mike fängt an zu schreien. »Ich kann mich nicht mehr halten. Hilfe!«

»Mike, bitte, kriege keine Panik und halte still, sonst stürzen wir noch alle ab«, beschwört ihn Alexander.

Doch Mike kann sich nicht beruhigen. Verzweifelt versucht er, zu mir zu krabbeln. Ich spüre, wie er sich an meinen Hosenbeinen festklammert.

In dem Moment scheint die Welt unterzugehen. Mit einem unheimlichen Bersten und Krachen löst sich der Steg ganz aus der Wand.

»Arghhhh!«, schreien wir in Todesangst, als wir nach unten stürzen.

Gerettet

Neunzehn Stunden habe ich im Kanalhaus gelegen. Dann endlich haben mich Julia und die Jungs gefunden. Besser gesagt, dann sind sie neben mich auf den Steg gestürzt. Davon bin ich aufgewacht. Nie wieder in meinem ganzen Leben möchte ich neunzehn Stunden in der Kälte und Dunkelheit liegen. Zum Glück kann ich mich nicht mehr daran erinnern. Ich habe ein Schädel-Hirn-Trauma. Zwar nur ein leichtes, aber mir reicht es. Es fühlt sich an, als hätte ich Wackelpudding im Kopf.

Als der Krankenwagen und die Polizei kamen, fanden sie auch Hermann. Er lag sturzbesoffen auf der Ebene über uns und war nicht ansprechbar. Ich muss über ihn gestolpert sein. Genau an einer Stelle, wo das Geländer weggebrochen war. Darum bin ich abgestürzt. Hermanns leere Flaschen habe ich mit in die Tiefe gerissen. Zum Glück bin ich nur drei Meter tief gefallen und auf einem anderen Metallsteg gelandet, der quer durch den Raum verlief. Weil ich blöd mit dem Kopf aufgeschlagen bin, wurde ich ohnmächtig.

Das hat mir alles die Krankenschwester erzählt. Von den neunzehn Horrorstunden in dem Gruselhaus habe ich nur noch Erinnerungsfetzen im Kopf. Dass ich überhaupt nichts mehr wusste, als ich irgendwann wieder zu mir kam, zum Beispiel. Nicht, wo ich war, wie ich dahin gekommen bin und warum ich nicht zu Hause in meinem Bett lag.

Dann habe ich einen höllischen Schmerz in meinem Kopf gespürt. Ich konnte mich nicht bewegen. Also blieb ich einfach liegen. Und versuchte mich zu erinnern. Immer wieder verlor ich das Bewusstsein und lag da wie im Koma. Wenn ich aufwachte, spürte ich den Schmerz und versuchte mich zu erinnern. Es gelang mir nicht. Ich fror wie verrückt und bald hatte ich auch noch wahnsinnigen Durst. Obwohl ich nichts zu trinken hatte, musste ich trotzdem irgendwann mal aufs Klo. Schließlich ließ ich es einfach laufen. Es ging nicht anders.

Nach neunzehn Stunden krachten die anderen zu mir auf den Steg. Zum Glück ist ihnen nichts passiert. Und zum Glück hatte Alex ein Handy dabei und konnte Hilfe rufen. Die Feuerwehr musste Hermann mit einer langen Leiter bergen. Man brachte auch ihn ins Krankenhaus. Er tut mir leid. Wer weiß, warum er zum Penner geworden ist. Vielleicht kann er ja gar nichts dafür. Besonders toll scheint Hermann sein Leben ja nicht zu finden. Sonst hätte er sich nicht zwei Tage lang ins Delirium saufen und beinahe sterben müssen. Der Steg, der zu ihm führte, lag zertrümmert am Boden des Kanalhauses. Nun kann keiner mehr zum Dach hinaufsteigen.

Jetzt liege ich im Krankenhaus. Zwei, drei Tage zur Beobachtung, hat mir der Arzt erklärt. Die Nacht habe ich zur Sicherheit auf der Intensivstation verbracht. Aber eben hat mich eine Schwester in dieses Zimmer geschoben. Aus einem Plastikbeutel tropft Kochsalzlösung in einen langen Schlauch und fließt über eine fiese Nadel direkt in meine Vene. Ich kann nichts essen und nichts trinken. Davon wird mir schlecht. Im Nachbarbett liegt ein alter Mann. Man sieht ihn kaum unter seiner Decke, so schmächtig ist er.

»Ich habe überlebt«, sage ich mit rauer Stimme und das Männlein neben mir kichert fröhlich.

»Sehr gut, sehr gut. Das ist die richtige Einstellung. Mein Name ist übrigens Cornelius. Entschuldige, dass ich nicht aufstehe, um dir die Hand zu geben. Aber ich bin gelähmt und kann nicht laufen.«

»Ich bin Paul«, sage ich und versuche, einen Arm zum Gruß zu heben. Es will mir nicht gelingen. »Entschuldigen Sie, dass ich nicht aufstehe, aber ich bin mit einem Schlauch ans Bett gefesselt. Außerdem habe ich Wackelpudding im Kopf und sonst nichts.«

Cornelius kichert wieder. Er scheint ein fröhliches Kerlchen zu sein. Ich bin erleichtert. Wenn man zwei Tage nebeneinander im Bett liegen muss, dann ist es schön, wenn man wenigstens was zu lachen hat.

Die Tür wird aufgerissen und eine Krankenschwester kommt mit einem Tablett ins Zimmer gestürmt.

»Hallo, Herr Cornelius«, schreit sie, und ich sehe, wie Herr Cornelius sich die Decke etwas weiter über die Ohren zieht. »Jetzt gibt es etwas Feines zu essen.«

Die Krankenschwester reißt Herrn Cornelius die Decke weg und setzt ihn aufrecht hin, ohne ihn zu fragen. Als wäre er eine Puppe. Dann dreht sie das Tischchen mit dem Tablett über sein Bett und drückt Herrn Cornelius einen Löffel in die Hand.

»Na, dann wünsche ich einen guten Appetit!«, schreit sie ihn an. Schon ist sie wieder draußen und die Tür fällt schwer ins Schloss.

Ein ekliger Geruch nach Brühwürfeln breitet sich im Zimmer aus und ich verziehe die Nase.

»Sterneköche arbeiten hier nicht in der Krankenhausküche«, sagt Herr Cornelius wehmütig.

»Ich habe sowieso keinen Hunger«, sage ich.

»Hast ja auch nichts gekriegt«, kichert Herr Cornelius und beginnt, seine Suppe auszulöffeln.

»Guten Appetit!«, wünsche ich ihm trotzdem.

Die Tür öffnet sich ein weiteres Mal und Hilde und Nina kommen herein. Hilde reißt mich an ihre Brust.

»Ach, Murkel, ach, Murkel«, flüstert sie. Ich spüre etwas Nasses in mein Gesicht tropfen. Hilde weint. »Ich habe gedacht, du …« Zum Glück sagt sie nicht, was sie gedacht hat. Nina sieht auch so schon ganz entsetzt aus. Ich befreie mich aus Hildes Umarmung.

»Na, Süße«, sage ich zu Nina.

»Na, Süßer«, sagt meine kleine Schwester. Dann zeigt sie auf die Braunüle, die in meinem Arm verschwindet. »Das ist schrecklich.«

Herr Cornelius kichert. »Wie wahr.«

Hilde schaut missmutig auf die Infusion, die in meine Vene tropft. Nina krabbelt zu mir auf das Bett und drückt mir ihr Lieblingsbilderbuch in die Hand. Ich soll es ihr vorlesen.

»Kannst du das noch oder ist dein Kopf kaputtgegangen?«, fragt sie.

Mein Kopf scheint kaputtgegangen zu sein. Denn im Moment kann ich wirklich nicht lesen. Die Buchstaben fliegen einfach davon, wenn ich sie anschaue. Aber ich kenne die Geschichte auswendig. Ich tue so, als würde ich vorlesen. Hilde streicht mir über die Hand.

Als ich müde werde, gehen die beiden wieder. Ich döse vor mich hin. Richtig nachdenken kann ich nicht. Irgendwann schlafe ich ein.

»Lust auf eine kleine Plauderei?«, fragt Herr Cornelius, als ich wieder aufwache.

Ich erzähle ihm, was mir passiert ist und wie alles angefangen hat. Er scheint von unserer Bande ganz begeistert zu sein.

»Das sind wenigstens noch richtige Abenteuer!«, sagt er mit blitzenden Augen.

»Na ja, aber irgendwie helfen wir niemandem so richtig«, sage ich.

»Unsinn«, sagt Herr Cornelius. »Hermann habt ihr doch das Leben gerettet, die dicke Bäckerfrau ist nun berühmt und Elli Lampe hatte endlich mal wieder Publikum. Frau Lampe würde ich übrigens gerne mal kennenlernen.« Herr Cornelius zwinkert mir zu.

»Ich komme mir trotzdem vor wie Don Quijote. Der wollte ein tapferer Ritter sein und hat nur gegen Windmühlen gekämpft.«

Herr Cornelius kichert. »Die tragischen Stadtteilritter.«

Da muss ich lachen. Das Lachen vertreibt meine schlechte Laune, tut aber im Kopf weh.

Dann erzählt Herr Cornelius von sich. Er lebt bei der Familie seiner Tochter und ist sehr froh darüber. Er hat zwei Enkel, mit denen er gerne Zeit verbringt. Aber er hat jeden Tag Angst, dass er der Tochter zu viel wird. Dass sie ihn eines Tages doch noch in ein Heim gibt. Und manchmal fühlt er sich etwas einsam.

Irgendwann wird die Tür aufgerissen und eine große blonde Frau stürmt herein. »Hallo Vater!«, schreit sie Herrn Cornelius an.

Komisch, dass ihn alle anbrüllen. Dabei ist er gar nicht schwerhörig. Die Frau hebt Herrn Cornelius einfach aus dem Bett und setzt ihn in einen Rollstuhl. Er dreht den Kopf und zwinkert mir verschwörerisch zu. Aber er sagt nichts zu der blonden Frau.

Eine Freundin für Mike

Ich darf heute zu Hause bleiben. Mama und Herr Radetzky sind auch nicht arbeiten gegangen. Nach dem Frühstück fahren wir aus der Stadt und wandern durch den Sommerwald. Dabei erzähle ich bestimmt zehnmal, was gestern passiert ist. Der Schock sitzt mir noch tief in den Knochen. Schließlich dachte ich, dass wir abstürzen und sterben würden. Mama schimpft nicht, dass wir verbotenerweise im Kanalhaus waren. Stattdessen legt sie den Arm um meine Schultern. Und Herr Radetzky bläst »Das Wandern ist des Müllers Lust« auf dem Kamm. Wir singen noch »Hoch auf dem gelben Wagen«. Dann geht es mir ein bisschen besser. Da fällt mir die Tulpe wieder ein. Ich erzähle Mama und Herrn Radetzky aber nicht, dass die fiese Nachbarin der Schulgartendieb ist. Mama würde bestimmt gleich losstürmen und sie zur Rede stellen. Wahrscheinlich würde ihr das sogar großen Spaß machen.

Um fünf Uhr bin ich mit den Jungs in der Cafeteria des Krankenhauses verabredet. Ich bin viel zu früh. Darum setze ich mich an einen Tisch und bestelle mir einen kleinen Eisbecher. Am Nachbartisch sitzt eine blonde Frau. Daneben steht ein Rollstuhl, in dem ein schmächtiger alter Mann versunken ist. Die Frau isst ein Stück Torte. Vor dem alten Mann im Rollstuhl steht auch ein Stück.

»Komm, Vater, probiere doch wenigstens mal!«, schreit die blonde Frau den Mann im Rollstuhl an. Dann versucht sie, ihm eine Gabel mit Torte in den Mund zu schieben. Doch der Mann dreht den Kopf zur Seite und presst die Lippen fest aufeinander. Die blonde Frau legt die volle Kuchengabel wieder auf den Teller.

»Wie du willst, Vater. Dann eben nicht«, schreit sie.

Die Frau isst ihre Torte auf und danach noch das Stück von dem Mann.

»Ich werde mal auf die Toilette gehen und dann bringe ich dich wieder nach oben«, brüllt sie und erhebt sich.

Als sie sich abwendet, dreht mir der alte Mann den Kopf zu.

»Die Torte schmeckt furchtbar. Wie ein klebriger Pappkarton mit Zucker«, raunt er und wirkt auf einmal gar nicht mehr so klein. Ich muss lachen.

»Das Eis ist lecker. Vielleicht sollten Sie das nächste Mal lieber auch eins bestellen«, schlage ich vor.

»Gar keine schlechte Idee«, sagt er und lächelt mich an. »Ich werde aber übermorgen wieder entlassen.«

»Ich warte hier auf meine Freunde«, erzähle ich. »Wir wollen jemanden besuchen, der neunzehn Stunden bewusstlos im Kanalhaus lag.«

»Oh, dann seid ihr ja die Stadtteilritter«, sagt der alte Mann.

Ich schaue ihn überrascht an. »Was denn für Stadtteilritter?«

Aber er kichert nur vor sich hin. »Ich bin übrigens Herr Cornelius«, sagt er.

Da sehe ich seine Tochter zurückkommen.

»Paul liegt mit mir in einem Zimmer«, raunt Herr Cornelius noch schnell.

»So, Vater, dann wollen wir mal«, schreit die Frau und dreht den Rollstuhl Richtung Fahrstuhl. Bevor sie verschwinden, zwinkert mir Herr Cornelius noch einmal zu.

»Bis gleich«, sage ich.

Die blonde Frau dreht sich zu mir um.

»Mein Vater ist schwerhörig«, erklärt sie mir.

»Komisch«, sage ich, »das ist mir gar nicht aufgefallen.«

Eine Weile später stehen wir an Pauls Bett. Er sieht furchtbar blass aus, aber er grinst. Der alte Mann liegt im Nachbarbett und hat Pauls große grasgrüne Kopfhörer auf den Ohren. Es sieht lustig und irgendwie völlig verkehrt aus. Aber er hat die Augen geschlossen und lächelt.

»Das ist Herr Cornelius. Er hört gerade deutschen Hip-Hop«, flüstert Paul und deutet auf den iPod in Herrn Cornelius’ Hand.

Plötzlich ist es für einen Moment still. Uns macht das Erlebnis im Kanalhaus noch ganz schön zu schaffen, besonders natürlich Paul. Da lacht Herr Cornelius laut auf.

»Die Rap-Texte scheinen ihm zu gefallen«, sagt Alexander. Wir müssen lachen.

»Wann darfst du denn wieder raus?«, fragt Ingo und starrt entsetzt auf die Braunüle in Pauls Arm.

»Wenn ich heute Abend etwas essen kann, dann morgen, spätestens am Samstag«, sagt Paul.

»Gott sei Dank«, seufzt Mike.

»Jedenfalls haben wir dem Obdachlosen das Leben gerettet«, meint Alexander.

»Mir doch auch«, flüstert Paul und wird noch ein bisschen blasser.

Ich muss furchtbar schlucken, damit ich nicht plötzlich anfange zu heulen.

»Zählt das eigentlich für unser Projekt?«, fragt Ingo. »Immerhin wären wir fast gestorben. Und wir haben zwei Leben gerettet.«

Wir schauen uns ratlos an.

»Irgendwie ist in jedem Fall, den wir uns vornehmen, der Wurm drin. Wir sind vielleicht ein paar tolle Weltretter«, sagt Paul grinsend.

»Wir wollen die Welt doch gar nicht retten«, sage ich. »Oder?«

»Vielleicht ein kleines bisschen«, meint Alexander.

»Wenigstens stehen wir mit einer gelungenen Aktion in der Zeitung«, sagt Mike.

»Genau«, sagt Ingo.

Plötzlich muss ich lachen. Die Jungs schauen mich überrascht an.

»Weltretter! Also echt! Das machen besser andere.«

Nun lachen die anderen auch und Herr Cornelius nimmt die Kopfhörer von den Ohren.

»Ist die geheime Besprechung der Stadtteilritter jetzt beendet?«, fragt er.

Die Tür wird mit Schwung aufgestoßen und eine Schwester bringt zwei abgedeckte Tabletts.

»Abendbrotzeit!«, brüllt sie und hebt schwungvoll die Abdeckung hoch. Darunter liegen ein Käsebrot und eine Gewürzgurke.

»Wie gerne würde ich mal wieder ein Festmahl genießen. In charmanter Begleitung. Und vor allem am Abend und nicht mitten am Tag«, seufzt Herr Cornelius.

Etwas später radeln wir zu viert nach Hause.

»Ist ja noch mal alles gut gegangen«, sagt Mike.

»Genau«, meint Ingo. »Und spätestens übermorgen kommt Paul nach Hause.«

»Dann können wir uns ja wieder um die anderen Dinge kümmern«, sagt Alexander. »Zum Beispiel um den Schulgartendieb.«

»Du meinst Frau Tulpe?«, frage ich.

»Ich glaube, wir brauchen erst mal alle eine kleine Pause von unserem Projekt, oder?«, fragt Mike.

»Aber was wird aus der Präsentation?«, ruft Alexander. »Die müssen wir am Donnerstag in einer Woche halten.«

Daran möchte ich eigentlich gerade nicht denken.

»Können wir das bitte am Samstag besprechen, wenn Paul wieder aus dem Krankenhaus entlassen wird?«, schlage ich vor.

Die anderen nicken. Eine Pause klingt wirklich gut. Alexander ruft Rudi an und bestellt das Mittagessen für morgen ab.

Am nächsten Tag fällt es uns schwer, wirklich Pause zu machen und über etwas anderes als über unsere Bandenerlebnisse zu sprechen. Erst recht, weil sich niemand über irgendetwas anderes als die Projekte unterhält.

»Es ist echt komisch, dass das Ganze eine Schulaufgabe und nicht das richtige Leben ist«, murmelt Ingo, als wir im Schulhof zusammenstehen. Paul fehlt.

Am Nachmittag geht Alexander mit zu Ingo. Er will ihm in Mathe helfen. Das finde ich schön.

»Und? Kommst du morgen zu mir?«, fragt Mike.

Das hätte ich über der ganzen Aufregung beinahe vergessen. Ich lasse mir aber nichts anmerken.

»Na, klar. Ich freue mich schon«, sage ich und lächle Mike an.

»Echt?«, sagt er. »Du weißt auch noch, dass …«

»… dass ich deine Freundin spielen soll, na klar. Und das wird mir nicht schwerfallen.«

Am Samstag höre ich Mama mit Frau Tulpe im Treppenhaus streiten.

»Diese blöde Trulla!«, flucht Mama, als sie wieder in die Wohnung kommt. »Eine richtig doofe Ziege ist das, nein, das wäre ja eine Beleidigung für jede echte Ziege. Sie ist eine dicke, doofe Motzmadame …« Sie kickt die Joggingschuhe von den Füßen. Als sie aufblickt und mich sieht, wird sie ein bisschen rot. »Ähm, also, so habe ich das nicht gemeint.«

»Klar hast du es so gemeint«, sage ich, »und du hast damit total recht.«

Beinahe hätte ich Mama alles erzählt. Aber dann halte ich doch lieber den Mund. Die Jungs und ich müssen erst einmal gemeinsam beratschlagen, was wir jetzt machen wollen. Ich ziehe meine Schuhe an.

»Wo willst du denn hin?«, fragt meine Mutter.

»Ich besuche Mike. Er hat mich eingeladen«, antworte ich.

»Ach, das ist aber nett«, freut sie sich.

Mike wohnt in einem Hochhaus. Das Treppenhaus hat keine Fenster und einige der Glühbirnen sind kaputt. Darum ist es etwas gruselig. Es stinkt. Die Wände des Fahrstuhls sind total bekritzelt, und in einer Ecke liegt irgendetwas, was ich mir nicht so genau anschauen will. Mike erwartet mich an der Wohnungstür.

»Na«, grinst er unsicher, »alles klar?«

»Alles klar«, sage ich.

Ich weiß gar nicht, was ich jetzt machen soll als seine angebliche Freundin.

»Was soll ich denn jetzt machen?«, raune ich ihm zu.

»Erst mal reinkommen. Meine Eltern sind noch gar nicht da. Sie sind in der Stadt und machen ihre Samstagstour durch die Geschäfte.«

»Ach, das ist gut … ähm, also ich meine …«

»Ich weiß schon, wie du es meinst. Danke noch mal, dass du mitspielst.«

Mike führt mich durch die Wohnung. Die gefällt mir überhaupt nicht. Alles wirkt irgendwie schmuddelig und riecht nicht gut. Im Wohnzimmer hängt ein riesiger Fernseher an der Wand. Aber ich kann kein einziges Buch entdecken. Die Küche steht voll mit schmutzigem Geschirr.

»Ist nicht so toll hier«, sagt Mike.

»Na ja …« Ich will Mike nicht verletzen.

»Ist schon okay«, sagt er. »Ich sehe ja selber, wie es hier aussieht.«

Dann öffnet er die Tür zu seinem Zimmer. Ein Schreibtisch, ein Schrank, ein Bett. Aber die Wände sind über und über mit ausgeschnittenen Bildern und Rezepten beklebt. Es sieht aus wie eine ungewöhnliche Tapete. Auf dem Boden liegen Kataloge für Töpfe und Messer, alte Kochbücher und Reiseführer. Mike schiebt ein paar Klamotten vom Bett.

»Setz dich doch«, sagt er.

Aus der Küche holt er Limonade und Kekse. Ich schnappe mir ein Buch vom Boden und blättere begeistert darin herum.

»Mensch, Mike, das ist ja toll!«

Es ist ein dickes Skizzenbuch, vollgeklebt mit Rezepten und Bildern von Gerichten und Speisen, von Zutaten, Früchten, Gewürzen und Landschaften. Sie sind aus Zeitschriften und Büchern ausgeschnitten. Zu manchen Rezepten hat Mike etwas dazugekritzelt. Wahrscheinlich hat er das Rezept nachgekocht und es verbessert.

Wir blättern gemeinsam durch das Buch. Mike strahlt übers ganze Gesicht. »Schau mal, hier, das will ich auch mal nachkochen. Und das hier. Und das da auch.« Er ist ganz aufgeregt.

»Das hört sich so an, als hättest du das alles noch gar nicht gekocht«, sage ich.

Mike senkt den Kopf.

»Das habe ich auch nicht. Wir haben für solche Mätzchen kein Geld, sagt mein Vater.«

»Mätzchen? Aber das sind doch keine Mätzchen!«

»Für meine Eltern schon. Hier gibt es meistens Nudeln mit Fertigsoßen oder Frittiertes.«

Dann lächelt er mich wieder an. »Aber später werde ich eine Lehre als Koch machen«, sagt er.

»Wie toll, dass du jetzt schon weißt, was du später mal werden möchtest.«

Die Wohnungstür geht auf und es wird laut. Mikes Eltern sind da. Sie schleppen schwere Tüten herein, die sie einfach irgendwo fallen lassen.

»Ach, da haben wir ja das kleine Fräulein«, tönt Mikes Vater. Ich lächle und nehme Mikes Hand. Aber so, dass seine Hand vorne ist. Als hätte er die meine genommen. Mikes Vater feixt.

Dann laufen wir zu einer Eisdiele. Mikes Vater will uns einladen. Er grüßt laut in alle Richtungen, damit uns auch ja niemand übersieht.

»Ich glaube, dein Vater gibt damit an, dass du eine Freundin hast«, flüstere ich Mike ins Ohr.

»Für euer Liebesgeflüster habt ihr nachher noch Zeit. Jetzt essen wir erst einmal einen schönen Eisbecher«, brüllt Mikes Vater.

Mike klammert sich ganz fest an meine Hand und schaut mich entschuldigend an. Da beuge ich mich vor und gebe ihm einen Kuss auf die Wange.

Julia & Mike

Es ist Samstag und ich darf endlich nach Hause. Hilde packt meine Sachen. Vater steht in einer Ecke und fühlt sich unwohl. Nina sitzt auf meinem Bett und schnattert. Herr Cornelius ist schon vor ein paar Stunden entlassen worden. Sein Bett ist leer. Ich vermisse ihn.

Wir müssen noch ein Medikament für mich besorgen. Aber am Samstagnachmittag haben nicht viele Apotheken auf. Vater fragt am Krankenhausempfang nach der Adresse der Notdienstapotheke. Wir steigen ins Auto und fahren los. Hilde lässt mich vorne sitzen.

»Alles klar, Murkel? Geht es dir gut?«, fragt sie besorgt.

»Ist schon okay«, sage ich.

Nach Bäume-Ausreißen ist mir wirklich nicht zumute. Ich lasse meiner Mutter den Murkel durchgehen, obwohl Nina anfängt zu singen: »Murkel geht es guuut. Murkel geht es guuut.«

Vater grinst mich von der Seite an und ich grinse zurück.

»Da vorne ist es schon«, sagt er und fährt an den Straßenrand. Er läuft zur Apotheke. Wir anderen bleiben im Wagen.

»Hier ist es gar nicht schön«, sagt Nina.

Ich schaue mir die Hochhausfassaden mit den vielen Fenstern an. Hier würde ich auch nicht wohnen wollen. Vater kommt mit einer kleinen Packung Pillen zurück.

»Dort vorne gibt es eine Eisdiele. Habt ihr Lust auf ein Eis?«, fragt er.

»Klar, warum nicht«, sage ich.

Nina singt ein neues Lied. »Wir essen jetzt ein Eiiiiis. Wir essen jetzt ein Eiiiiis!«

Wir steigen aus und laufen zur Eisdiele. Ich bin etwas wackelig auf den Beinen. Hilde beobachtet mich aufmerksam.

»Wir setzen uns rein und essen einen richtigen Eisbecher«, bestimmt sie.

»Au ja«, ruft Nina, »Spaghettieis mit bunten Streuseln!«

Als wir auf die Eisbecher warten, beobachte ich einen Mann am Straßenverkauf. Er bestellt vier »Wundertüten«. Das scheint er so bemerkenswert zu finden, dass er es laut verkündet. Dann erfahren alle Umstehenden auch noch den Grund für seine Großzügigkeit. Sein Sohn hat nämlich eine Freundin.

»Unangenehmer Zeitgenosse«, murmelt Hilde.

»Was ist ein Zeitgenosse?«, fragt Nina.

Da sehe ich Mike. Ich winke, aber er sieht mich nicht. Das ist doch nicht etwa sein Vater, der da so herumschreit? Es ist sein Vater. Seit wann hat Mike denn eine Freundin? Und dann sehe ich Julia und mein Herz macht einen Hüpfer.

»Julia!«, rufe ich und kapiere gar nichts.

Julia hört mich nicht. Sie beugt sich zu Mike und gibt ihm einen Kuss.

Ich esse meinen Eisbecher auf. Das Eis ist einfach nur kalt und schmeckt nach nichts. Dann fahren wir endlich nach Hause, und ich habe den ganzen Samstagabend und Sonntag Zeit, über den Kuss nachzudenken.

Julia und Mike. Mike und Julia. Das fühlt sich an wie das schlimmste Seitenstechen.

Am Montagmorgen warte ich vor Julias Haustür. Als sie kommt, lächelt sie mich an. Das gibt mir wieder einen Stich. Obwohl ich das nicht will, bin ich böse auf Julia. Aber ich sage »Guten Morgen« und grinse zurück.

»Geht es wieder?«, fragt Julia.

Ich nicke. »Es geht wieder.«

»Das ist gut«, sagt Julia. »Das ist sehr gut.«

Langsam gehen wir zur Schule. Julia redet über Frau Tulpe.

»Was sollen wir denn nur machen?«, fragt sie und guckt finster. »Das glaubt uns doch kein Mensch. Alle werden denken, wir beschuldigen Frau Tulpe, weil wir sie nicht leiden können. Wer glaubt schon, dass eine alte Frau, die immer die Hausordnung einhält, im Schulgarten Gemüse klaut?«

»Aber Alex, Mike, Ingo und ich kennen doch Frau Tulpe gar nicht. Wir haben gar keinen Grund, sie zu Unrecht zu beschuldigen«, sage ich.

»Aber ihr seid meine Freunde«, erwidert Julia.

»Das stimmt.«

Dann wiederhole ich es im Kopf noch einmal. Ich bin Julias Freund. Aber Mike auch. Und dem hat sie einen Kuss gegeben.

»Nun ist ja die tolle Gang wieder vollzählig«, ätzt Verena, als wir in die Klasse kommen. Ihr Reporterteam lacht.

Warum lassen sie uns eigentlich nicht in Ruhe? Wahrscheinlich ist unsere Bande doch nicht so uninteressant. Ob es Verena gefällt, dass ihr einstiger Verehrer nun mit Julia zusammen ist? Verena hat Mike nie gemocht. Aber sein Schwärmen für sie hat sie genossen. Ein Verehrer ist ein Verehrer.

»Was Mike nur an der findet?«, murmle ich und gucke Julia an. Ich kann ja nicht wissen, was der neueste Stand ist. Ich war im Krankenhaus, als Mike und Julia zusammenkamen. Wird sie es mir nun sagen?

»Echt seltsam«, erwidert Julia aber und zuckt mit den Schultern.

Ich verstehe gar nichts mehr.

Ingo und Alex begrüßen mich mit Handschlag. Ich freue mich total darauf, mit ihnen nachher zu Rudi zu fahren. Mike kommt etwas zu spät. Er lässt sich schnaufend auf seinen Platz fallen. Julia winkt er kurz zu. Als er mich sieht, strahlt er über das ganze Gesicht. Ich kann nicht anders und lächle zurück.

Im Unterricht erklärt Herr Hänsel, wie man Referate aufbaut und Plakate gestaltet. Dann schließt er einen Rechner an einen Beamer und erläutert die einzelnen Schritte zur Erstellung einer PowerPoint-Präsentation. Mir erzählt er nichts Neues. Den Vortrag hätte ich halten können. Ich schiele zu Julia hinüber. Sie sieht aus, als würde sie am liebsten nach Hause gehen. Da landet ein Zettel vor mir.

Vielleicht sollten wir noch schnell ein anderes Projekt starten? Was meinst du?
Ingo

Ich drehe mich zu ihm um und schüttele den Kopf. Wir könnten ohne Probleme aus dem, was wir als Bande erlebt haben, eine gute Projektpräsentation zusammenbasteln. Außerdem habe ich den perfekten Namen für unsere Gang. Na ja, eigentlich hat sich den Herr Cornelius ausgedacht.

»Nur noch drei Tage«, stöhnt Alex, als wir im Pausenhof stehen. Auch die anderen drei seufzen und schauen verzweifelt.

»Warum macht ihr euch wegen dieser Präsentation eigentlich so verrückt?«, frage ich.

Für einen Moment sagt keiner etwas.

»Wir sind sowieso noch nicht fertig mit unseren Fällen. Da ist nämlich noch der Schulgartendieb«, sagt Ingo.

»Wegen Frau Tulpe wollen wir doch nichts unternehmen«, meint Alex.

»Wann wurde das denn beschlossen?«, wundert sich Ingo.

»Julia befürchtet, dass uns niemand glauben wird«, erkläre ich. »Und dass wir Frau Tulpe verleumden wollen, weil sie so eine schreckliche Meckerziege ist.« Julia lächelt mich an.

»Na ja, die Beweise sind ja inzwischen wahrscheinlich alle aufgegessen«, murmelt Ingo. »Also, fast alle.«

»Und wir haben, wie immer, die Kamera vergessen«, sagt Mike. »Von wegen Vorher-Nachher-Fotos.«

»Wir könnten ihr ja wenigstens einen Denkzettel verpassen«, schlägt Alex vor.

»Da fällt uns sicherlich etwas ein«, sage ich.

»Ich habe übrigens noch eine Idee«, unterbricht uns Julia.

»Schaffen wir denn noch einen Fall?«, fragt Mike.

»Das kommt auf dich an«, sagt Julia und Mike bekommt große Augen.

»Auf mich?«, fragt er.

Julia nickt lächelnd und Mike wird knallrot. Muss Liebe schön sein. Mir wird etwas schlecht. Vielleicht hätte ich doch noch einen Tag zu Hause bleiben sollen.

»Also, Herr Cornelius würde doch so gerne mal wieder ein Festmahl zu sich nehmen, hat er gesagt, richtig?«, beginnt Julia.

»Mit einer charmanten Begleitung«, wirft Ingo ein.

»Oh nein, wir eröffnen doch noch eine Partnerbörse«, knurre ich. Dabei ahne ich, was Julia vorschlagen will, und finde die Idee ziemlich gut. Julia schaut mich erstaunt unter ihrem Pony an.

»Genau. Und Elli Lampe hätte auch gerne etwas mehr Gesellschaft«, sagt sie dann.

»Und Herr Cornelius würde gerne Elli Lampe kennenlernen«, sage ich. »Das hat er mir im Krankenhaus gesagt, als ich ihm die Geschichte vom Dachboden erzählt habe.«

»Na, also«, sagt Julia und schaut mich noch einmal verwundert an.

»Ihr wollt echt Herrn Cornelius und Elli Lampe verkuppeln?«, fragt Alex.

»Klar«, gluckst Ingo. »Julia hatte bestimmt die Idee, weil sie selbst verlie…« Weiter kommt er nicht, denn Julia tritt ihm vors Schienbein. Ingo hält sich die Hand vor den Mund. Alle wissen, was mit Mike und Julia los ist. Aber warum soll ich es denn nicht wissen?

»Ich verstehe schon«, sage ich. »Ihr müsst da aber gar nicht so ein Geheimnis draus machen. Ich weiß es.« Aus dem Augenwinkel sehe ich, dass mich Julia wieder erstaunt anschaut. Ich drehe mich aber nicht zu ihr. Irgendwie ist das eine echt vertrackte Situation.

»Aber meint ihr, Rudi kriegt ein Festmahl hin?«, fragt Ingo zweifelnd.

»Rudi nicht, aber ich«, sagt Mike und seine Augen strahlen hinter den dicken Brillengläsern.

»Ach, stimmt ja«, sagt Alex. »Wir haben einen Hobbykoch in unserer Mitte.«

»Ganz genau. Mike ist nämlich ein fantastischer Koch«, schwärmt Julia.

Na, sie muss es ja wissen. Bestimmt hat er ihr schon ein leckeres Süppchen bereitet. Ein Hochzeitssüppchen mit extra vielen Hackklößchen. Plötzlich bin ich mir selbst peinlich. Warum bin ich nur so gemein?

»Und wann soll das Ganze stattfinden?«, frage ich und lächele Julia an.

»Am besten morgen«, sagt Alex. »Denn überübermorgen müssen wir unser Projekt vor der Klasse präsentieren.«

Zum Mittagessen erwartet uns Rudi mit Bratkartoffeln.

»Oje, ich sehe schon. Die Läuse sind wieder unterwegs und zertrampeln euch die Laune. Sag mal, Mike, wann hätteste denn Zeit? Wegen dieser Kiesch.«

»Heute, Rudi. Wir können das gerne heute machen«, antwortet Mike.

»Aha, verstehe. Heute braucht wohl sonst keener eure Hilfe, was?« Rudi kann sich ein Grinsen nicht verkneifen.

»Ach, Rudi, lass mal«, sagt Julia.

»Mike, was willst du eigentlich für Herrn Cornelius und Elli Lampe kochen?«, frage ich.

Es fällt mir ganz schön schwer, normal mit Mike zu sprechen. Dabei merkt man gar nichts zwischen Julia und ihm. Keine heimlichen Blicke oder so etwas. Komisch. Ist das etwa meinetwegen? Haben die Mitleid mit mir? Weil sich Julia nicht für mich entschieden hat, sondern für den kleinen, pummeligen Mike mit der dicken Brille? Au Mann, ich muss aufpassen. Ich will nicht so gemeines Zeug denken. Mike ist echt ein netter Typ und bestimmt ein richtig guter Freund für Julia.

»Mike hat ein supertolles Kochbuch zu Hause. Darin wird er bestimmt ein fantastisches Essen finden«, sagt Julia und lächelt Mike an.

»Ganz bestimmt«, sagt Mike und lächelt Julia an.

Na, bitte!

Dann holt Julia einen Zehn-Euro-Schein aus ihrer Tasche und legt ihn in die Mitte des Tisches.

»So, hier ist mein Beitrag für das Menu«, sagt sie. »Vielleicht könnte jeder etwas spenden, dann wird es noch festlicher.«

»Okay, ich kann morgen auch zehn Euro mitbringen«, sagt Ingo. Alex nickt.

»Das ist auch für mich kein Problem«, sage ich und hoffe, dass mein Vater unser Schulprojekt sponsert.

Wir beschließen, dass wir das festliche Abendessen für Elli Lampe und Herrn Cornelius bei Julia organisieren werden. Sie holt einen Stift aus ihrem Mäppchen.

»Also, was schreiben wir auf die Einladungen?«, fragt sie.

»Was für Einladungen?«, fragt Ingo. Aber dann schlägt er sich an die Stirn. »Klar, für Elli Lampe und Herrn Cornelius.« Plötzlich schaut er erschrocken. »Wissen wir denn, wo er wohnt?«

»Ich weiß es«, sagt Julia. »Er hat es mir in der Krankenhaus-Cafeteria bei einem Stück Torte erzählt.«

Wann war denn Julia mit Herrn Cornelius Torte essen? Ich verstehe gar nichts mehr. Wahrscheinlich ist mein Schädel-Hirn-Trauma noch nicht auskuriert. Auch wenn es nur ein kleines war.

Wir überlegen uns einen Text.

Sehr geehrte Elli Lampe,
um uns für das wunderbare Fest zu bedanken, laden wir Sie hiermit zu einem köstlichen Menu ein. Morgen um 17 Uhr in der Schmittstraße 15 bei Familie Reine. Mike (der Koch), Ingo, Alexander, Paul und Julia

Herrn Cornelius laden wir zu einem feinen Abendessen mit charmanter Begleitung ein. Dann gibt Rudi Mike etwas Geld, damit er die Zutaten für die Quiche besorgen kann. Wir begleiten Mike zum Laden um die Ecke. Von dort düsen wir ohne ihn weiter. Die Einladungen wollen wir bei Elli Lampe und Herrn Cornelius in die Postkästen werfen.

Julia gibt Mike zum Abschied keinen Kuss. Ich schaue trotzdem schnell in eine andere Richtung.

Das Candle-Light-Dinner

Beim Abendbrot erzähle ich Mama und Herrn Radetzky doch noch von der Schulgartendiebin Frau Tulpe. Mama reagiert ganz anders, als ich erwartet habe. Sie springt nicht auf und rennt auch nicht gleich runter, um Frau Tulpe zur Rede zu stellen. Sie und Herr Radetzky sitzen da und hören mir zu. Dabei machen sie sehr ernste Gesichter. Ein bisschen zu ernst sogar. Dann sehe ich, dass sie ihr Lachen kaum zurückhalten können. Als ich erzähle, wie Ingo die verschrumpelte Karotte in die Kamera hielt und »Beweismaterial, Herr Hauptkommissar« raunte, prusten sie laut los.

»Lacht ruhig. Ich bin nicht beleidigt«, sage ich.

Mama laufen die Tränen über die Backen.

»Was unternehmt ihr denn jetzt wegen der Tulpe?«, fragt sie, als sie wieder Luft holen kann.

»Wir wollen ihr einen Denkzettel verpassen«, erkläre ich. »Wir wissen aber noch nicht so genau, wie der aussehen soll.«

»Da fällt uns schon etwas Passendes ein«, freut sie sich. »Seid euch meiner Mithilfe gewiss.«

»Schatz, ich bitte dich …«, beginnt Herr Radetzky. Aber Mama verschließt ihm den Mund mit einem Kuss. Ein toller Trick.

»Ihr seid eine dufte Truppe«, sagt sie nach dem Kuss. »Ich freue mich schon, die anderen endlich alle kennenzulernen. Besonders dieser Paul scheint es dir ja angetan zu haben.« Mama lächelt mich an. Ihre Augen leuchten, als wäre sie in Paul verliebt und nicht i… Ähm, Moment mal. Das habe ich doch gerade nicht wirklich gedacht, oder? Ach, Paul. Er war heute so komisch.

Nach dem Abendessen habe ich zu gar nichts Lust. Darum will ich sofort ins Bett gehen und ein Buch lesen.

»Alles in Ordnung, Schatz?«, fragt Mama.

»Klar, was soll denn nicht in Ordnung sein?«, antworte ich.

Ihre Augen sagen mir, dass sie sich nicht täuschen lässt. Aber sie sagt: »Ist gut, Schätzchen. Dann schlaf schön.«

Obwohl ich in der Nacht total verrücktes Zeug träume, springe ich am nächsten Morgen voller Vorfreude aus dem Bett. Heute kochen wir für Elli Lampe und Herrn Cornelius! Das wird richtig schön. Fast hätte ich nicht an Paul gedacht. Dann tue ich es aber doch. Darum kommt mir plötzlich in den Sinn, dass es ja sein kann, dass sich Herr Cornelius und Elli Lampe vielleicht gar nicht leiden können. Im Bad erzähle ich Mama von meiner Befürchtung.

»Na ja, ihr könnt die beiden natürlich nicht zwingen, sich zu mögen. Den Part müsst ihr ihnen schon selbst überlassen. Aber eure Idee ist trotzdem sehr charmant«, antwortet Mama.

Charmant ist ein schönes Wort, finde ich. Elli Lampe ist auch charmant. Und sie wird auf alle Fälle eine charmante Begleitung für Herrn Cornelius sein.

Als ich losdüsen will, drückt mir Herr Radetzky noch einen Geldschein in die Hand. »Hier, Julia, eine Spende von deiner Mutter und mir für das Menu heute Abend. Vielleicht reicht es ja auch für eine Portion für uns.«

Die Spende reicht sogar für eine Portion für jeden von uns. Da habe ich plötzlich eine Idee.

»Hört mal«, sage ich in der Schule zu den anderen, »so ein Candle-Light-Dinner für zwei ist vielleicht doch nicht so das Richtige. Vielleicht mögen sich Herr Cornelius und Elli Lampe ja gar nicht. Und dann müssen sie da im Kerzenschein sitzen und haben sich nichts zu sagen.«

»Das wäre echt peinlich«, sagt Ingo.

»Julia hat recht«, meint Alexander. »Das könnte total gezwungen werden.«

»Aber wir haben die beiden doch schon für heute eingeladen.« Mike klingt ganz bekümmert.

»Ich habe eine Idee«, sage ich schnell. »Herr Radetzky und meine Mutter haben mir eine großzügige Spende gegeben. Sie hoffen, dass auch noch eine Portion für sie übrig ist. Wie wäre es, wenn wir einfach ein großes Essen für uns alle machen?«

»Super«, jubelt Ingo. Mike und er schlagen sich ab. Ich muss grinsen. Das passt gar nicht zu ihnen.

»Tolle Idee«, sagt Paul. Das sind die ersten Worte, die er heute zu mir sagt. Beinahe jedenfalls, denn er schaut Mike dabei an. Irgendetwas geht da zwischen ihm und Mike vor, seitdem Paul aus dem Krankenhaus entlassen wurde. Was ist da nur los?

Nach der Schule gehen wir einkaufen. Dann stehen wir in unserer Küche und tun, was Mike sagt. Wir schnippeln Gemüse klein und schälen Kartoffeln.

»Wie war denn eigentlich Rudis zweiter Versuch mit der Quiche?«, frage ich Mike.

»Na ja …«, sagt er.

Dann decken wir den Tisch im Wohnzimmer.

Zwischendrin unterbrechen wir immer mal wieder unsere Arbeit, öffnen die Wohnungstür und lauschen ins Treppenhaus. »Noch immer nichts Ungewöhnliches zu hören«, sagt Ingo jedes Mal.

Wir haben vorhin in der Schule noch einen Brief geschrieben. Obwohl »geschrieben« nicht das richtige Wort ist. Wir haben im Kunstunterricht eine Collage geklebt. Eine Collage, die hoffentlich jemanden sehr erschrecken wird. Dieser Jemand sitzt in einer Wohnung unter der unseren direkt hinter dem Türspion. Wir haben Wörter aus Büchern und Zeitungen geschnitten. Weil wir im Kunstunterricht sowieso gerade Collagen kleben, hat die Lehrerin nichts gemerkt.

Diesen Brief haben wir in Frau Tulpes Briefkasten gelegt.

Das mit den Beweisen ist natürlich übertrieben. Der Gemüsesuppen-Geruch im Hausflur ist längst verflogen und die schrumpelige Möhre in Ingos Tasche ist kein wirklicher Beweis. Der Brief war Pauls Idee gewesen. Nun sind wir gespannt, was passieren wird.

Um vier brutzeln drei gefüllte Maispoularden und ein Gemüse-Kartoffel-Gratin im Ofen. Es war gar nicht so einfach, das da alles auf einmal hineinzukriegen. Wir waschen das Geschirr und räumen die Küche wieder auf. Zwanzig Minuten vor fünf flitzt Ingo zu Elli Lampe, um sie zu fragen, ob sie auch kommen wird. Fünfzehn Minuten vor fünf kühlt eine zweite Portion Schokoladencreme im Kühlschrank, weil wir die erste vor lauter Aufregung schon aufgegessen haben. Außerdem war sie einfach zu lecker, um nur mal zu kosten. Fünf Minuten vor fünf stelle ich einen Strauß mit Blumen auf den Tisch. Um fünf ist alles bereit. Zehn Minuten später klingelt es endlich. Ich drücke auf den Türsummer. Und da fällt uns allen gleichzeitig auf: Ich wohne im dritten Stock, es gibt keinen Fahrstuhl und Herr Cornelius sitzt im Rollstuhl!

»Verdammt noch mal«, schimpft Paul. »Wie konnte uns das passieren?«

Wir laufen die Treppe hinunter. Mike bleibt oben und behält die Hähnchen und das Gratin im Auge. Obwohl wir so laut sind wie eine Herde wilder Tiere, bleibt die Tür von Frau Tulpe geschlossen. Die hat bestimmt gerade etwas anderes zu tun.

Im Hauseingang sitzt Herr Cornelius in seinem Rollstuhl. Er hat sich richtig schick gemacht und trägt einen Anzug, eine Fliege und ein geblümtes Einstecktuch. Hinter seinem Rollstuhl warten Ingo und Elli Lampe. Elli Lampe trägt ein schimmerndes Kleid mit einer langen Schleppe. Die muss Ingo hochhalten, damit sie nicht über den Boden schleift. Er guckt ein bisschen bedrückt. Das könnte aber auch an dem kleinen Hütchen liegen, das ihm schief auf dem Kopf sitzt. Ingo sieht aus wie Robin Hood. Einen Moment lang vergessen wir unser Dilemma und müssen grinsen.

»Hallo Kinder! Vielen Dank für die wunderbare Einladung«, ruft Herr Cornelius und wedelt mit unserer Einladungskarte. »Die reizende Frau Lampe und ich haben uns auch schon bekannt gemacht. Aber wo ist denn der Fahrstuhl?«

»Es gibt keinen«, sagt Paul.

»Es gibt keinen?« Herr Cornelius macht große Augen. »Aber wie soll ich die Treppe hochkommen?«

»Daran haben wir gar nicht gedacht«, gebe ich bedrückt zu.

»Was machen wir denn nun?«, fragt Elli Lampe.

»Ich trage Herrn Cornelius die Treppen hoch«, meint Ingo.

Er lässt Elli Lampes Samtschleppe in den Staub fallen und Elli Lampe klatscht freudig in die Hände.

»Ich wusste, warum ich diesen Hut so passend für dich fand«, ruft sie. »Was für ein kräftiger Bursche.«

»Und so fesch mit dem Hütchen«, sagt Herr Cornelius.

Ingo wird rot wie eine Tomate. Wir müssen wieder grinsen.

Doch Herr Cornelius wiegt mehr als die zwei Beutel Kartoffeln, die Ingo fürs Gratin hochgeschleppt hat. Ingo trägt Herrn Cornelius die erste Treppe hoch bis auf den Absatz zwischen dem Parterre und dem ersten Stock. Dann kann er nicht mehr. Er lässt den alten Herrn vorsichtig auf eine Stufe nieder.

»Vielleicht ist jemand von den anderen Hausbewohnern da? Irgendein Erwachsener, der Herrn Cornelius nach oben tragen könnte«, meint Alexander.

»Ach Kinder, ach Kinder«, sagt Herr Cornelius leise. Elli Lampe setzt sich neben ihn und nimmt seine Hand.

Wir flitzen durch das Treppenhaus und klingeln an jeder Tür. Aber niemand ist zu Hause.

»Das Essen ist fertig!«, ruft Mike aus unserer Wohnung. Wir laufen wieder nach unten.

»Ich habe eine Idee!«, sage ich. »Wir holen den Campingtisch aus dem Keller. Der passt auf den Treppenabsatz. Und zwei Stühle und Sitzkissen für die Treppe. Es wird vielleicht ein bisschen eng. Aber es könnte funktionieren.«

»Und dann essen wir einfach hier«, sagt Paul.

»Das ist ja eine ganz reizende Idee!«, ruft Elli Lampe und klatscht in die Hände.

Ich werfe einen Blick auf die Tür von Frau Tulpe. Aber dahinter tut sich nichts. Dabei ist sie zu Hause. Wir haben sie vorhin rumoren hören. Wahrscheinlich liest sie sich immer wieder einen bestimmten Brief durch und läuft in ihrer Wohnung auf und ab.

»Ein ungemein dolles Abenteuer«, kichert Herr Cornelius.

»Nicht wahr?«, freut sich Elli Lampe.

Nach einigem Hin und Her steht auf dem ersten Absatz in unserem Treppenhaus ein festlich gedeckter Tisch für zwei. In der Mitte prangt Mamas guter Silberleuchter mit drei brennenden Kerzen. Auf der Treppe liegen sieben Sitzkissen. Wir bringen die beladenen Teller und Elli Lampe ruft: »Das riecht ja köstlich!«

Herr Cornelius lächelt froh.

»Guten Appetit!«, wünschen wir uns und beginnen zu essen.

Wir sitzen auf den Kissen und balancieren unsere Teller auf den Knien. Viele Mhms und Ahs und das Geräusch von klapperndem Geschirr erfüllen das Treppenhaus. So etwas gab es in unserem Haus sicher noch nie. Die olle Tulpe hängt garantiert mit dem Auge am Spion und traut sich nicht, die Tür zu öffnen. Geschieht ihr ganz recht.

Dann kommt Mama nach Hause.

»Ach, hier seid ihr«, sagt sie lachend. »Ich habe schon überlegt, wie ihr Herrn Cornelius in den dritten Stock bugsieren wollt. Guten Abend, ich bin Annika Reine.«

Herr Cornelius tupft sich mit einer Serviette über den Mund. Dann gibt er Mama die Hand.

»Angenehm. Cornelius mein Name. Entschuldigen Sie bitte, dass ich nicht aufstehe. Das sind wirklich ganz wunderbare Kinder.«

»Das sind aber nicht alle meine«, sagt Mama lachend.

Dann schaut sie neugierig zu Elli Lampe, die mit ihrer glitzernden Robe und dem geschminkten Clownsgesicht wie eine wundersame Königin am Campingtisch thront.

»Ich bin Elli Lampe«, sagt Elli Lampe.

»Angenehm«, sagt Mama.

Sie setzt sich zu uns auf die Treppe. Erst stelle ich ihr die anderen vor, dann flitze ich schnell hoch und hole ihr einen Teller mit Hähnchen und Gratin. Als ich wieder runterkomme, ist auch Herr Radetzky da. Ich laufe noch einmal nach oben und hole einen weiteren Teller.

»Zum Nachtisch gibt es Schokocreme«, verkündet Mike.

»Schokocreme gibt es auch noch? Also, das ist ja wundervoll.« Elli Lampe strahlt über das ganze bemalte Gesicht.

Später setzen sich noch Herr und Frau Lotz und der Student aus dem Dachgeschoss mit einem Glas Wein dazu. Elli Lampe stellt sich auf den Stuhl und singt drei traurige altmodische Lieder. Herr Cornelius kann den Blick nicht von ihr wenden und Elli Lampe scheint nur für ihn zu singen. Wir fünf grinsen uns an. Das hat ja toll geklappt.

Erst spät gehen alle nach Hause. Nur Paul bleibt noch und legt sich erschöpft auf mein Bett. Er ist ganz blass und zittert. Ich hole ihm ein Glas Wasser.

»Das war ein bisschen zu viel heute, was?«, fragt Mama und legt ihm einen nassen Lappen auf die Stirn.

»Danke«, sagt Paul. »Ist Mike schon gegangen?«

»Ja, alle sind gegangen«, sage ich.

»Aha«, macht Paul.

Mama will Pauls Eltern anrufen, damit ihn jemand abholt. Sicher ist sicher.

»Was ist denn zwischen Mike und dir passiert?«, frage ich Paul, als wir alleine sind. Ich setze mich zu ihm auf das Bett. »Du hast ihn den ganzen Tag so komisch angeguckt.«

»Die Frage ist ja wohl eher, was zwischen dir und Mike passiert ist«, sagt Paul ganz leise. Ich kann es trotzdem hören.

»Wie meinst du denn das?«

Paul richtet sich etwas auf und der nasse Lappen rutscht von seiner Stirn. Er schüttelt den Kopf und der Lappen fliegt ganz herunter.

»Ich habe gesehen, wie ihr euch geküsst habt«, sagt er mit einer ganz komischen Stimme.

»Mike und ich?« Ich weiß gar nicht, wovon er spricht.

»Ich war in der Eisdiele«, sagt Paul.

Da fällt mir der Kuss wieder ein, den ich Mike vor der Eisdiele gegeben habe. Paul knetet den Lappen in seinen Händen. Etwas Wasser rinnt zwischen seinen Fingern hervor und tropft auf meine Matratze. Stumm schauen wir zu, wie es versickert.

»Paul, es war doch alles ganz anders, als du denkst!«, sage ich.

Dann erzähle ich ihm die ganze Geschichte. Obwohl ich Mike versprochen habe, niemandem etwas zu sagen. Aber ich weiß, dass ich Paul vertrauen kann.

»Armer Mike«, meint Paul, als ich fertig bin. Er strahlt über das ganze Gesicht.

»Ja, armer Mike«, sage ich und lächle Paul an.

Paul nimmt meine Hand und mein Herz klopft wie verrückt.

Kein Wusch! Kein Zack!

»Na, du«, sage ich, als Julia aus der Haustür tritt.

»Na, du«, sagt Julia und lächelt.

Dann gehen wir zusammen in die Schule. Mein Rad habe ich zu Hause gelassen. Das hatte Mike zum Glück aus dem Kanalhaus gerettet. Ich will mich mal umhören, ob ich nicht ein gebrauchtes für ihn auftreiben kann. Auf halbem Weg nehme ich Julias Hand. Am Schultor treffen wir die anderen.

»Wir müssen uns heute wirklich überlegen, wie wir …«, sagt Alex.

»Ich weiß«, unterbricht ihn Ingo. »Ich weiß es doch auch.«

»Wir alle wissen es«, sagt Mike.

Julia und ich schauen uns an.

»Sie meinen die Präsentation«, sage ich.

»Ich weiß«, sagt Julia. Sie lächelt. Ich grinse zurück.

»Oh Leute, es ist echt schön, dass ihr euch endlich gefunden habt, aber könnt ihr euch mal bitte auf das Wichtige konzentrieren.« Alex dreht genervt die Augen nach oben.

Julia lacht. »Klar, tut mir leid. Also, hat jemand eine Idee?«

Nein, hat leider keiner.

»Mhm, und nun?« Julia schaut fragend in die Runde.

Ich zucke die Schultern. Ingo bläst sich eine Haarsträhne aus der Stirn.

»Nachher muss uns irgendwas einfallen«, sagt Alex.

Wir laufen in die Klasse. Etwas Großes steht an und alle freuen sich darauf. Alle wollen endlich zeigen, was sie gemacht haben. Alle – nur wir nicht.

»Und? Läuft alles glatt bei der weltberühmten hilfsbereiten Bande?«, fragt Verena.

»Du wirst dich noch sehr wundern, Verena«, sagt Mike.

Julia schaut ihn überrascht an.

»Ist doch wahr«, sagt er und grinst. Ich grinse zurück.

Wir essen wie immer bei Rudi zu Mittag.

»Ich dachte, heute gibt es Quiche«, sagt Alex und schiebt sich eine Gabel Spaghetti in den Mund.

»Von Kiesch habe ich erst mal genug«, brummt Rudi, der gerade die Getränke bringt.

»Hat wohl wieder nicht so gut geklappt, was?«, fragt Julia.

»Läuft eben nicht immer alles gleich rund«, antwortet Rudi.

Das Gefühl kennen wir nur zu gut.

»Aber das ist nicht Mikes Schuld. Der ist ein Superkoch.«

»Das wissen wir doch, Rudi«, meint Ingo.

Wir erzählen von unserem Candle-Light-Dinner.

»Is’ ja doll!«, freut sich Rudi.

»Also, wie wollen wir das denn nun morgen machen? Wie präsentieren wir unser Projekt?«, fragt Alex. Manchmal ist er echt beharrlich.

»Welches Projekt überhaupt?«, murmelt Ingo düster.

»Wir könnten Bilder malen«, schlägt Julia vor.

Mike, Ingo und Alex schauen sie entsetzt an.

»Okay, dann eben keine Gemälde.«

»Das ist eigentlich eine Superidee«, sage ich. »Wir malen sie aber nicht mit Stiften, sondern am Computer. Ich hab da ’ne Idee. Esst mal auf, dann fahren wir zu mir.«

In meinem Zimmer setzen wir uns an den Rechner. Ich öffne das Präsentationsprogramm und lege eine Maske an. Kein Wusch! Kein Zack! Kein Firlefanz. Sondern ganz klar und einfach. Dann öffne ich den Internetbrowser.

»Also, wir brauchen Fotos, die zeigen, was wir gemacht haben – oder besser gesagt, machen wollten – und wieso. Daraus basteln wir dann eine Collage«, erkläre ich.

»Wir sollten auch einige Schlagworte einfügen«, sagt Alex.

»Ähm«, unterbricht Ingo. »Warum sollte es denn im Internet Fotos von unseren Aktionen geben?«

»Vielleicht hat uns ja jemand heimlich dabei fotografiert und die Bilder ins Netz gestellt«, sagt Mike trocken wie ein Tafelschwamm am Morgen.

»Meint ihr wirklich?« Ingo schaut erschrocken in die Runde. »Meint ihr, wir wurden die ganze Zeit beobachtet?«

Da müssen wir losprusten. Zum Glück kapiert Ingo in dem Moment selbst, was los ist, und lacht mit.

»Manchmal habe ich wirklich eine lange Leitung«, sagt er gutmütig.

»Es ist nicht wichtig, dass wir Fotos von uns oder unseren Aktionen zeigen«, sagt Julia.

»Genau«, ruft Ingo. »Wichtig ist, warum wir genau diese Fälle übernommen haben und wie sie ungefähr gelaufen sind, stimmt’s?«

»Stimmt«, sage ich. »Die Collagen sollen ausdrücken, dass es wichtig ist, sich gegenseitig zu helfen und füreinander da zu sein.« Die anderen nicken.

Drei Stunden später fahre ich den Rechner wieder runter. Wir sind alle ein bisschen erschöpft.

»Ist gar nicht so einfach, sich auf ein Bild zu einigen, auch wenn wir alle genau dasselbe erlebt haben«, sagt Julia.

»Oder ein passendes Schlagwort zu finden, wenn jemand so viel Wert auf Formulierungen legt«, murmle ich.

Alex zuckt die Schultern. »Es ist eben immer noch ein Projekt für Deutsch, oder?«

Wir lassen die Präsentation noch einmal durchlaufen.

»Echt cool«, sagt Ingo.

»Unsere Kunstlehrerin wäre stolz auf uns«, meint Julia.

»Aber leider ist das ein Projekt für Deutsch«, kann ich mir nicht verkneifen.

Alex grinst und wir schlagen uns ab.

Am Abend sitze ich bei Julia zu Hause am Abendbrottisch. Sie hat mich gefragt, ob ich mitkommen möchte.

»Irgendwie habe ich trotz der tollen PowerPoint-Präsentation Schiss, dass uns Verena und ihr Team auslachen werden«, sagt Julia. »Und wer weiß, was Herr Hänsel zu alldem sagt.«

Ich finde ja den zweiten Punkt viel wichtiger. Aber ich weiß, dass sich Julia aus irgendeinem Grund von Verena eingeschüchtert fühlt. Dabei könnte die ihr niemals das Wasser reichen.

»Aber eure Präsentation hört sich doch sehr interessant an«, sagt Herr Radetzky. »Es ist immer gut, wenn man sich mal was Ungewöhnliches traut.«

Ich mag Julias Eltern. Sie interessieren sich tatsächlich für unser Projekt.

»Und was werdet ihr zu euren Collagen erzählen?«, fragt Julias Mutter.

»Na, wir erzählen von unseren Erlebnissen. Vom Dachbodenfest mit Elli Lampe, vom Schulgartendieb und vom Graffito …«, fängt Julia an.

»Was für ein Graffito?«, unterbricht ihre Mutter sie.

Julia beißt sich auf die Lippen.

»Lass doch Julia erst einmal ausreden«, springt Herr Radetzky ihr bei.

Anscheinend weiß Julias Mutter nichts von unserer nächtlichen Aktion. »Was für ein Graffito?«, fragt sie wieder.

»Meine liebste Annika, davon erzähle ich dir später«, sagt Herr Radetzky.

»Du weißt davon? Und ich nicht?« Julias Mutter schaut ihren Freund erstaunt an. Dabei zieht sie die linke Augenbraue hoch. Aber sie sagt nichts mehr.

»… von Hermann natürlich und Paul und dem Kanalhaus«, fährt Julia fort. »Und dann noch von unserem Dinner für Herrn Cornelius und Elli Lampe.«

»Das wirklich grandios war«, meint Herr Radetzky.

»Ja, das war es«, sagt Julia. Ihre Stimme klingt ganz leise.

Und da überlege ich, ob ich ihr zuliebe doch noch ein paar Wuschs und Zacks in die Präsentation einbauen soll.

»Die Sache mit dem Graffito möchte ich aber schon noch wissen«, sagt Julias Mutter und beginnt, den Tisch abzuräumen.

»Nachher, mein Schatz«, sagt Herr Radetzky und hilft ihr.

Julia bringt mich zur Tür. Sie nimmt meine Hand und betrachtet sie ganz genau. »Woher hast du eigentlich immer so viele blaue Flecken und Wunden?«, fragt sie.

»Vom BMX-Fahren«, antworte ich.

»Ah«, macht Julia. »Das ist wohl ganz schön gefährlich, was?«

»Ich habe schon gefährlichere Sachen gemacht«, sage ich.

»Stimmt«, murmelt Julia und drückt meine Hand. »Kann ich das auch mal probieren? Gibt es auch Mädchen, die BMX fahren?«

»Ein paar. Wenn du magst, zeige ich dir ein paar Tricks.«

»Ich habe große Lust, dich noch besser kennenzulernen«, sagt Julia.

»Ich habe auch große Lust, dich noch besser kennenzulernen«, sage ich.

Die Präsentation

Heute ist Donnerstag, der Tag X. Heute müssen wir unser Projekt präsentieren. Luisa ist endlich wieder gesund. Wir haben gestern Abend eine Stunde lang telefoniert. Trotzdem muss ich ihr noch so viel erzählen. Sie sitzt neben mir und versucht, mir Mut zu machen. Doch das hilft nicht viel. Ich bin total aufgeregt und plötzlich ist mir unser ganzes Projekt einfach nur peinlich. Und dann war das alles auch noch meine Idee!

Vor mir auf dem Tisch liegt die Zeitung, die eine andere Projektgruppe über unsere Schule gemacht hat. Jeder hat eine Kopie bekommen. Sie sieht aus, als wäre sie am Kiosk gekauft worden. Einfach perfekt! An der Wand hängt ein riesiges Plakat über den Spendenaufruf für die Kinder in Afrika. 856 Euro und 23 Cent sind zusammengekommen! Auf der Leinwand läuft der Film von Verenas Reporterteam. Obwohl die Gruppe echt albern ist mit ihren T-Shirts und ihrer Wichtigtuerei, ist der Film richtig toll. Alle klatschen.

Wir haben uns freiwillig als letzte Gruppe gemeldet. Darum spielt erst noch die Theatergruppe ihr Stück über Mobbing vor. Ich glaube, sie haben sich Mike als Vorbild für den Hauptdarsteller genommen. Ein paar Szenen kommen mir sehr bekannt vor. Außerdem hat sich der Hauptdarsteller Mikes Brille für die Aufführung ausgeliehen. Als ich mich zu ihm umdrehe, grinst er schief. Er hat es auch gemerkt. Ich schaue zu Verena. Die quatscht gerade mit der langen Nina und kapiert gar nichts. Nach dem Applaus nickt uns Herr Hänsel aufmunternd zu. Verena lächelt schadenfroh. Sie hat wirklich nichts verstanden.

Wir gehen nach vorn. Ich habe ein ganz flaues Gefühl im Bauch. Paul fährt den Rechner hoch und will ihn an den Beamer anschließen. Doch irgendetwas klappt nicht.

»Fangt schon mal an zu erzählen«, raunt er mir zu.

Ich bin total nervös und finde keine Worte. Aber Ingo, der von einem Bein auf das andere hüpft, kann nicht länger an sich halten.

»In Alexanders Straße, da wohnt diese alte Frau. Die mit dem grauen Mantel. Obwohl sie den eigentlich nur draußen anhat. Drinnen kleidet sie sich wie eine Königin. Jeden Tag schleppt sie ihre Einkaufstaschen alleine nach Hause. Okay, vielleicht nicht jeden Tag, aber bestimmt dreimal in der Woche, hat Alexander erzählt. Sie muss unglaublich viel gegessen haben, ich meine, sie war jeden dritten Tag einkaufen! Dabei ist sie doch so klein …«

»Ingo«, flüstert Mike, »du verzettelst dich.«

Ich sehe einige in der Klasse grinsen. Wenn ich nicht in Ingos Gruppe wäre, würde ich das vielleicht auch tun.

»Äh, was? Ach so ja … Ähm, und niemand im Haus kannte die alte Frau. Das müsst ihr euch mal vorstellen: Keiner kannte sie. Da wohnen gar nicht viele Leute in dem Haus und keiner kennt den anderen …«

Jetzt lachen einige. Ingo erzählt aber auch zu komisch.

Herr Hänsel bittet um Ruhe und sagt dann: »Das ist ein sehr gutes Thema. Die Anonymität in den Städten führt zu unsozialem Verhalten. Wenn ich niemanden kenne, helfe ich auch niemandem. Wenn ich niemanden kenne, dann frage ich auch nicht um Hilfe, wenn ich sie brauche.«

»Genau«, sagt Ingo eifrig, »aber WIR wollten der alten Frau helfen.« Ingo kratzt sich am Kopf. »Na ja … und dann war es eben Elli Lampe und die hat uns etwas vorgesungen und brauchte gar keine Hilfe«, beendet er seinen Vortrag abrupt.

Die anderen schauen verdutzt.

Alexander springt ein und erzählt, was wir auf dem Dachboden erlebt haben. Die anderen müssen immer wieder grinsen. Besonders bei dem Teil mit den bunten Kleidern, der Schminke und unseren wilden Tänzen zur Grammofonmusik. Dann erzähle ich vom Schulgartendieb und vom Besuch auf dem Polizeirevier. Das findet die Klasse spannend. Aber da greift Ingo in seine Hosentasche und zieht die verschrumpelte Möhre hervor. Er hat sie immer noch!

»Hier ist das Beweisstück!«, ruft er.

Ich starre entsetzt auf die kleine, schwarze Karotte in Ingos ausgestreckter Hand. Alexander fasst sich verzweifelt an die Stirn. Da kann sich selbst Herr Hänsel das Lachen nicht mehr verkneifen.

»Und was ist aus dem Dieb geworden?«, fragt jemand. Ich schlucke. Wer der Dieb war, habe ich nämlich nicht verraten.

Zum Glück ruft jemand dazwischen: »Ich verlange Schadensersatz! Stundenlang mussten wir in diesem Garten schuften! Und dann kommt einfach so ein dahergelaufener Typ und kocht sich ein Süppchen, das er dann ganz alleine auslöffelt.«

»Gott sei Dank! Ich hasse Gemüsesuppe!«, ruft ein anderer.

Wieder lachen alle.

Alexander versucht zu retten, was zu retten ist. Er erzählt von dem Candle-Light-Dinner. Aber die anderen sind jetzt so richtig in Lachlaune.

»Aha, ihr habt also auch eine Partnervermittlung für Omas und Opas eröffnet«, ruft jemand.

Mit so einer Bemerkung hatten wir ja schon gerechnet. Trotzdem werde ich immer unsicherer. Manchmal ist es aber auch echt schwer, etwas zu erzählen, ohne dass einem die anderen das Wort im Mund herumdrehen.

Schließlich berichtet Mike von der Spray-Aktion. Nun hören die anderen wieder zu. In der Nacht heimlich Graffiti zu sprühen gilt als ultracool.

Nur Verena hat mal wieder was auszusetzen. »Was ihr da gemacht habt, war aber verboten und keine gute Tat.«

»Eigentlich schon«, sage ich, »aber Herr Radetzky …«

»Bitte wer?«, ruft jemand dazwischen.

»Herr Radetzky, das ist der Freund meiner Mutter …«

»Und der heißt Herr Radetzky?«

Ich bin so durcheinander, dass ich dummerweise darauf antworte.

»Nein, nein, er heißt Michel, aber er kann den Radetzky-Marsch auf dem Kamm blasen, und darum …«

»Er kann was?«, ruft noch ein Witzbold.

»Er kann den Radetzky-Marsch auf dem Kamm blasen«, sage ich ganz leise. Die ganze Klasse bricht in tosendes Gelächter aus.

»Wir machen uns hier total zum Affen«, flüstert Alexander, der sonst immer und in jedem Fach eine Eins bekommt.

»Es lebe ›The Helpful Gang‹!«, ruft Verenas Reporterteam im Chor.

Endlich bringt Paul den Beamer zum Laufen.

»Wir haben einige Collagen vorbereitet«, sagt er. »Sie sollen euch zeigen, warum wir es wichtig finden, anderen gegenüber hilfsbereit und aufmerksam zu sein.«

Dann drückt er auf »Start«. Paul muss die ganze Nacht an der Präsentation gearbeitet haben. Zwar sind es noch dieselben Collagen, die wir gestern bei ihm zusammengesetzt haben. Aber jetzt zischen die einzelnen Bilder auf den Monitor, werden von anderen Bildern überblendet oder zersplittern in tausend Scherben. Die fröhlichen Fotos sind bunt, die traurigen schwarz und weiß. Worte tauchen auf. Sie schweben von hinten nach vorne und werden dabei immer größer:

Hilflosigkeit, Einsamkeit, Krankheit, Armut.

Und dann:

Respekt, Lachen, Aufmerksamkeit, Hilfe,
Gemeinsamkeit, Miteinander.

Paul hat das Ganze mit coolem Hip-Hop unterlegt. Die Show ist wie ein Musikclip – und zeigt genau das, was wir gemeint haben. Zum Schluss erscheint mit einem lauten »Zack!« ein Spruch:

Join us! Mach mit! Die Stadtteilritter!

Huch! Da hat er wohl ein bisschen übertrieben. Aber egal. Das Projekt ist eh jetzt abgeschlossen. Die Stadtteilritter gibt es ab heute nicht mehr. Aber der Name gefällt mir. So hat uns Herr Cornelius genannt.

Die anderen klatschen jetzt wie verrückt, sogar Verenas Reporterteam. Die Jungs schlagen sich gegenseitig ab. Dann heben sie mich hoch und tragen mich ein Stück durch den Raum. Eigentlich ist mir das superpeinlich. Aber sie freuen sich so. Da freue ich mich einfach mit. In dem Moment öffnet sich die Tür und ich traue meinen Augen kaum.

Als Erste kommt meine Mutter ins Klassenzimmer. Sie sieht so stolz aus, dass ich befürchte, sie könnte jeden Moment platzen. Oder irgendetwas Peinliches machen – ein Transparent mit meinem Namen hochhalten oder das Wiener-Würstchen-Lied anstimmen zum Beispiel. Aber da kommen schon Herr Radetzky und Joachim, der Fotograf der Tageszeitung. Er hat den Artikel über das Graffito dabei.

Elli Lampe schiebt Herrn Cornelius im Rollstuhl herein. Sie hat sich noch schicker herausgeputzt als auf dem Dachboden. Hinter den beiden betreten Herr und Frau Eilers das Klassenzimmer. Sie tragen große Bleche mit Kuchen. Neben ihnen schlurft ein Typ herein, der viel zu große Hosen trägt. Es folgt ein strahlender Rudi, der ein drittes großes Blech mitbringt. Das riecht allerdings nach Zwiebeln. Frau Böhme tippelt hinterdrein. Der Schlüssel zum Schulgarten klingelt an einer Silberkette um ihren Hals.

Langsam wird es ganz schön eng vor der Tafel. Es ist mucksmäuschenstill. Alle gucken gespannt und fragen sich wohl, was jetzt passieren wird. Ich frage mich das auch.

»Also«, sagt Paul in die Stille hinein, »eigentlich wollten wir Vorher-Nachher-Bilder von unseren Fällen machen. Aber das haben wir vergessen. Darum habe ich einfach alle eingeladen, die daran beteiligt waren. Als lebende Präsentation, sozusagen.«

»Mensch, Paul, das ist ja toll!«, rufe ich, und Paul strahlt mich an, als hätte er das alles nur für mich organisiert.

Die Jungs klatschen sich schon wieder ab. Hoffentlich wird das jetzt kein peinlicher Standard. Die Klasse jubelt. Ich komme mir vor wie in einer Fernsehshow.

Dann verteilen Eilers Kuchen und Rudi seine erste gelungene Quiche. Als alle kauen, wird es wieder ganz still. Da gibt Elli Lampe ein Ständchen. Und was für eins! Sie steht auf dem Lehrertisch und singt und singt – und singt einfach wunderschön. Wir klatschen uns die Hände rot. Danach sprüht der Typ mit den großen Hosen ein Bild an die Klassenschranktür. Dabei fangen wieder alle an zu jubeln. Herr Hänsel reißt die Fenster auf und schaut sich nervös um. Vielleicht hat er Angst, dass uns der Geruch der Farbe zu Kopf steigt. Tut er auch ein bisschen.

»Ich habe eine überaus freudige Nachricht«, ruft Frau Böhme in den Trubel hinein. »Vielleicht habt ihr es ja schon gehört: Gestern Nacht wurden die geplünderten Beete wieder hergerichtet. Irgendjemand hat Salat und Tomatenpflanzen gesetzt.«

»Da habt ihr dem Dieb wohl irgendwie einen großen Schrecken eingejagt«, sagt Herr Radetzky.

Wir schauen zu Paul und grinsen. Der Brief war eine Superidee.

»Ich hätte die olle Tulpe gern beim Pflanzen im Dunkeln beobachtet«, flüstert Mama mir ins Ohr. Ich muss lachen. Das hätte ich auch gerne gesehen.

Verena und ihr Reporterteam haben sich um Joachim geschart. Ein paar Jungs lassen sich vom Sprayer Tipps geben, und das Ehepaar Eilers sitzt daneben und sieht so stolz aus, als wäre er ihr Erstgeborener. Rudi erzählt von früheren Zeiten, als er auch einer Bande angehörte. Nur Hermann ist nicht gekommen.

»Er ist umgezogen«, sagt Paul. »Die Gegend ist ihm wohl zu gefährlich.«

»Woher weißt du das?«, frage ich.

»Es gibt im Park ein Auskunftsbüro. Für zwei Euro bekommt man jede Information.«

»Echt?«, fragt Ingo. »Das ist mir noch nie aufgefallen.«

»Ich meine den langhaarigen Typ mit dem Bollerwagen«, erklärt Paul.

»Ach so«, sagt Ingo und grinst.

Einen Moment befürchte ich, er und Paul würden sich schon wieder abschlagen. Zum Glück machen sie das aber nicht.

Nach der Schule stehen wir noch lange im Hof zusammen. Nicht nur wir fünf, sondern auch Luisa und viele andere aus der Klasse.

»Mensch, Leute, das war wirklich toll!«

»Was für eine coole Idee!«

»Echt super!«

»Ich würde gerne in eure Bande aufgenommen werden«, sagt einer.

»Ich auch«, ruft noch einer.

»Wann treffen sich die Stadtteilritter denn das nächste Mal?«, fragt ein Dritter.

»Heute um drei an Rudis Kiosk«, rufen wir im Chor und Paul nimmt meine Hand.

Das wird ein Supersommer, da bin ich mir ganz sicher.

Antje Herden, 1971 in Magdeburg geboren, bereiste nach dem Abitur die ganze Welt und studierte Architektur. Seit 2006 schreibt sie Romane und
Kurzgeschichten für Erwachsene, Reportagen für Stadtmagazine und seit
2010 auch Kinderbücher. Antje Herden lebt als freie Autorin mit ihren beiden
Kindern in Darmstadt.

www.facebook.com/Antje.Herden.Autorin

Eva Schöffmann-Davidov, wurde 1973 geboren. Sie studierte an der Fachhochschule für Gestaltung in Augsburg und ist seit ihrem Diplom 1998 als freiberufliche Illustratorin tätig. Bis heute hat sie mit großem Erfolg über
300 Bücher, vorwiegend für Kinder- und Jugendbuchverlage, illustriert.
Sie lebt und arbeitet in Augsburg, mit Mann, Kind und Bulldoggendame
Daphne.

© Tulipan Verlag GmbH, Berlin 2014
Alle Rechte vorbehalten
1. Auflage 2014
Text: Antje Herden
Bilder: Eva Schöffmann-Davidov
Umschlaggestaltung: www.anettebeckmann.de
Satz und Layout: www.lenaellermann.de
eBook-Produktion: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN 978-3-86429-186-9
ISBN ePub 978-3-86429-209-5
ISBN Mobi 978-3-86429-210-1
www.tulipan-verlag.de

Table of Contents

- Titel
- Widmung
- Ein vergammeltes Buch
- Das Megafon
- Rudis Kiosk
- Ein Wohnzimmer im Park
- Das Projekt
- Am Schwarzen Brett
- Die Bande
- Das erste Bandentreffen
- Peinlich, peinlich!
- Das Graffito
- Erwischt
- Der Zeitungsartikel
- Die verschwundene alte Dame
- In Elli Lampes Wohnung
- Auf dem Dachboden
- Kiesch
- Der Schulgartendieb
- Im dunklen Kanalhaus
- Paul ist weg!
- Gerettet
- Eine Freundin für Mike
- Julia & Mike
- Das Candle-Light-Dinner
- Kein Wusch! Kein Zack!
- Die Präsentation
- Die Autorin
- Die Illustratorin
- Impressum