Cash Landing - Der Preis des Geldes
Date: 2016-03-01T21:01:37+00:00
Keywords: Espionage; Crime; Action & Adventure; Fiction; General; Thrillers
Description: Nachdem Ruban sein Haus und sein Restaurant unverschuldet an die Bank verliert, beschließt er, das Glück selbst in die Hand zu nehmen: Jeden Tag landen Flugzeuge mit riesigen Mengen Bargeld an Bord auf dem Miami Airport, die für die Federal Reserve Bank bestimmt sind. Zusammen mit seinem nichtsnutzigen Schwager Jeffrey und dessen kleinkriminellen Onkel Pinky stiehlt er sieben Millionen Dollar. Dies ruft nicht nur das FBI auf den Plan. Die Möchtegern-Gangster sehen sich plötzlich mehr und mehr im Fokus von wirklich schweren Jungs - nicht zuletzt dank Jeffreys zunehmender Eskapaden. Während Ruba
Publisher: HarperCollins
Rights: Copyright © 2016 by HarperCollins

James Grippando

Cash Landing – Der Preis des Geldes

Roman

Aus dem Amerikanischen von Marco Mewes

HarperCollins®

HarperCollins® Bücher
erscheinen in der HarperCollins Germany GmbH,

Valentinskamp 24, 20354 Hamburg

Geschäftsführer: Thomas Beckmann

Copyright © 2016 by HarperCollins
in der HarperCollins Germany GmbH

Titel der amerikanischen Originalausgabe:

Cash Landing

Copyright © 2015 by James Grippando
erschienen bei: HarperCollins, New York

Published by arrangement with

Harper, an imprint of HarperCollins, LLC.

Konzeption/Reihengestaltung: fredebold&partner GmbH, Köln

Umschlaggestaltung: büropecher, Köln

Redaktion: Thorben Buttke

Titelabbildung: Getty Images, München / Siri Stafford; Tetra images

ISBN 978-3-95967-967-1
www.harpercollins.de
eBook-Herstellung und Auslieferung:

readbox publishing, Dortmund
www.readbox.net

Alle Rechte, einschließlich das des vollständigen oder auszugsweisen Nachdrucks in jeglicher Form, sind vorbehalten.

Der Preis dieses Bandes versteht sich einschließlich der gesetzlichen Mehrwertsteuer.

Alle handelnden Personen in dieser Ausgabe sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen wären rein zufällig.

Für Tiffany

November 2009

1. KAPITEL

In Miami reich zu werden, war ein Kinderspiel. Zumindest hatte man das Ruban Betancourt so erzählt.

Der Begriff Boomtown prangte quasi in großen Lettern über Miamis Skyline – wieder einmal. Die Finanzkrise war vorüber. Die Gefahr, sich rücksichtslos zu verschulden durch einen der berüchtigten NINA-Kredite – „No Income, No Assets, No Problem“, also „Kein Einkommen, Kein Vermögen, Kein Problem“ –, war Schnee von gestern. Heute regierte Bargeld die Stadt. Ein nagelneuer Bentley Continental GT, wie Paris Hilton ihn fuhr? Barzahlung. Ein Trip nach Miami Beach, um sämtliche Chanel-Vorräte der Bal-Harbour-Shops aufzukaufen? Noch mehr Cash. Ein Penthouse am Sunny Isles Beach? Nur Bares ist Wahres und erspart einem auch die Hypothek. Brasilianer, Argentinier, Mexikaner – jeder vermögende Lateinamerikaner badete in Bargeld und kaufte halb Miami auf.

Ruban entdeckte die teuren Autos und Juwelen, wohin er auch blickte, aber er war kein Teil dieser „New Economy“, und er verstand sie auch nicht. Noch vor wenigen Jahren hatten ihn die Banken geliebt. Sie konnten ihm gar nicht genug Kredite geben und hatten ihn und seine Frau zu einem Haus und einem NINA-Kredit überredet, den sie sich auf keinen Fall hatten leisten können. „Alles, was Sie brauchen, ist ein Puls und eine Kreditwürdigkeit“, hatte ihr Hypothekenmakler ihnen versichert. Wie sich herausstellte, war der Puls sogar optional. Scheinkredite an verstorbene Kunden nahmen sprunghaft zu, ebenso wie die Einnahmen der Banken. Zwei Jahre nachdem sie ihren überdimensionierten Kredit aufgenommen hatten, fanden sich die Betancourts in der Zwangsvollstreckung wieder und saßen auf der Straße. Ihr Traumhaus wurde vom Gericht einkassiert und umgehend an die meistbietenden Investoren verhökert, die – was auch sonst? – bar bezahlten. Am Anfang und am Ende des ganzen Betrugs verdienten die Banken. Aber diesmal nicht. Ruban war cleverer geworden und hatte den Blick nach oben gerichtet. Nicht zu den neuen Hochhäusern voller Eigentumswohnungen und Bürotürmen die Miamis Skyline veränderten. Er konzentrierte sich auf die „Geldflüge“ – normale Linienflüge, deren Laderäume zum Bersten mit Geldsäcken voller US-Dollar gefüllt waren.

„Touchdown!“, rief Ruban.

Er saß auf dem Beifahrersitz eines geliehenen Pick-up-Trucks und verfolgte im Radio das Footballspiel der Miami Dolphins. Der Co-Kommentator fügte sein patentiertes „Der war SUPER, Miami!“ aus den Lautsprechern hinzu. Ruban klatschte mit seinem Schwager, Jeffrey Beauchamp, der hinter dem Lenkrad saß, ab. Der Wagen parkte direkt an der Perimeter Road, dicht am Miami International Airport. Jeffreys Onkel, Craig „Pinky“ Perez, saß auf dem Rücksitz. In seinem Gürtel steckte eine geladene Makarow 9 Millimeter.

„Sie werden trotzdem verlieren“, meinte Pinky.

Der Pessimismus war gerechtfertigt. Das Team „stellte sich neu auf“, und obwohl die neue Saison erst acht Wochen alt war, hatten sie bereits fünf Niederlagen zu verkraften.

„Vielleicht sollte ich das Team kaufen“, sagte Jeffrey.

„Vielleicht solltest du die Klappe halten“, erwiderte Pinky.

„Vielleicht solltest du …“

„Haltet alle die Klappe!“, rief Ruban. „Seid einfach still und behaltet die Scheißflugzeuge im Auge.“

Die Familienstreitereien gingen Ruban allmählich an die Substanz. Er hatte sich mit seinem Plan an ein paar Kumpels gewandt, zwei Vollprofis mit Eiern, so dick wie Fußbälle, aber sie hatten dankend abgelehnt, weil ihnen die Sache zu riskant war. Also musste er auf seine Familie ausweichen. Für Pinky würde das vermutlich kein Problem werden, wie sein eindrucksvolles Strafregister bewies. Jeffrey hingegen war nicht ganz einen Meter siebzig groß, wog hundertdreißig Kilo, und die wichtigste Frau in seinem Leben war noch immer seine Mutter. Er grinste immerzu und lachte viel und gerne, sogar über sich selbst. Aber er war leichtgläubig wie ein Zehnjähriger. Ihn mit hineinzuziehen war, als würde man den tatsächlichen Verlierer der Sendung The Biggest Loser fragen, bei einem Banküberfall mitzumachen, zusätzlich zu den erschwerten Umständen einer Drogensucht, die mit sich brachte, dass Jeffrey die eine Hälfte seiner Zeit damit zubrachte, völlig zugekokst durchs Leben zu turnen, und die andere Hälfte damit, sich auszuschlafen. Jeffrey würde ihr Fahrer sein. Nur ihr Fahrer.

„Hey, ist es das da?“, fragte Jeffrey, während er durch die Windschutzscheibe starrte.

Ihr Truck stand südlich des Flughafens auf der anderen Seite eines vier Meter hohen Maschendrahtzauns, dessen Spitze mit Stacheldraht versehen war. Sie hatten klare Sicht auf die Landebahn und den Tower.

„Sieht für mich wie ein Jumbojet aus“, meinte Pinky.

Das Flugzeug sank von Westen her in Richtung Flughafen und überflog gerade die unbewohnten Everglades. Ruban hatte seit 13 Uhr wenigstens vier Dutzend Landungen verzeichnet – ein normaler Nachmittag am Miami Airport, der auf Platz zwei der meistgenutzten Flughäfen stand, die in den USA den internationalen Flugverkehr abwickelten. Aber Ruban wurde allmählich unruhig. Die geplante Ankunft für den Lufthansa-Flug 462 aus Frankfurt war 13:50 Uhr gewesen – jetzt war es bereits zwei. Er lächelte, als er die verräterische Wölbung des Daches, die das zweite Geschoss beherbergte, an der vorderen Hälfte des Flugzeuges erkannte. Es war eine Boeing 747.

„Das ist es, Bruder!“

„Yeah, Baby!“

Das Fahrwerk senkte sich, die Nase wanderte nach oben, und das Flugzeug setzte am westlichen Ende der Landebahn auf. Die Turbinen jaulten, als die Maschine an ihnen vorbeirollte. Das Logo der Fluglinie – ein goldgelber Kreis auf der tiefblauen Heckflosse des Flugzeugs, in dessen Mitte ein stilisierter Vogel abgebildet war – schien sie anzulächeln wie die Sonne Floridas.

„Zahltag“, sagte Ruban.

„Der war SUPER, Miami!“, rief Jeffrey. „Touchdown!“

Die Idee für den Überfall war Ruban im Laufe des Sommers gekommen. Als er die Geschichten seines alten Freundes gehört hatte, hätte es ihn beinahe umgehauen. „Geldflüge gibt es jeden Tag, Bruder. Achtzig Millionen Dollar. Hundert Millionen Dollar. Jeden beschissenen Tag.“ Miamis Ableger der Federal Reserve Bank von Atlanta, die mit den elf anderen Federal-Reserve-Banken die Bundeszentralbank der USA bildete, lag nordwestlich des Miami International Airport – Luftlinie vier Meilen, fünfzehn Minuten Fahrt für den Geldtransporter. Wenn eine ausländische Bank mehr US-Währung in ihren Tresoren besaß, als sie brauchte, flog sie die Überschüsse direkt zurück in die Staaten, damit sie dort in einer der zwölf Federal-Reserve-Banken eingelagert wurden. Südfloridas immerzu nach Bargeld hungernde Latino-Gemeinde machte Miami dabei zum bevorzugten Ziel.

Ruban hatte monatelang geplant und sich vorbereitet. Er hatte die Karten des Geländes ausreichend studiert, um zu wissen, dass die Lufthansa-Maschine direkt an der Federal Reserve Bank vorbeifliegen würde, wenn sie die südliche Landebahn anflog. Die planmäßige Endstation der Ladung war allerdings ebenso irrelevant wie die globalökonomischen Ereignisse, die den Wert des US-Dollars gedrückt und damit erst für die aktuelle Menge an Geldflügen gesorgt hatten. Für Ruban und seine Partner war diese 747 nichts anderes als ein überreifer Baum voller in Säcke gepackter Scheine. Niedrig hängende Früchte, die nur darauf warteten, von ihnen gepflückt zu werden.

Rubans Handy klingelte, und er ging sofort dran. Es war sein Informant – der alte Freund, der ihm von den „Geldflügen“ erzählt hatte. Dies war der Anruf, auf den er gewartet hatte. Es war Zeit loszulegen.

„Verstanden. Zehn Minuten.“

Ruban legte auf. Die Zollabfertigung dauerte für gewöhnlich zwei Stunden, aber die Fahrer des Geldtransporters waren schneller als gewöhnlich. Der Lufthansa-Container war bereits aus dem Flugzeug in die Lagerhalle transportiert worden. Alle Geldsäcke waren daraufhin untersucht worden, ob man sie manipuliert hatte oder ob sie gerissen waren. Das Geld war gezählt worden und die Säcke neu versiegelt. Bald würden sie das Fahrzeug beladen. In einer weiteren halben Stunde würde das Geld auf dem Weg Richtung Norden sein, den Palmetto Expressway runter mit 90 km/h – außer, Ruban schlug zu.

„Fahr los“, wies Ruban seinen Schwager an.

„Von wie viel reden wir?“

„Etwas über vierzig Säcke. Zwei Millionen pro Sack, plus/ minus ein paar Kröten, je nachdem, wie die Scheine zusammengestellt sind.“

Die Berechnung überstieg Jeffreys Möglichkeiten. „Nice“, sagte er und lenkte das Fahrzeug auf die Perimeter Road.

Es war eine kurze Fahrt zum Lagerhaus des Flughafens an der Northwest Eighteenth Street. Ruban und Pinky zogen sich Gummihandschuhe über, um sicherzustellen, dass sie keine Fingerabdrücke hinterließen, wenn sie sich auf die Laderampe zogen. Jeffrey parkte außerhalb des geöffneten Frachttors. Er ließ den Motor laufen. Die Uhr zeigte 15:08 Uhr an.

Ruban konnte nur schwer glauben, dass das riesige Ladetor weit offen stand, auch wenn er gewusst hatte, dass es das tun würde. Es war einer der vielen Sicherheitsmängel, die ihm die Sache so einfach machen würden. Jede dieser Schwachstellen war ihm im Voraus genau aufgezählt worden. Gebündelte Geldscheine lagen offen auf dem Betonboden. Ein Bundesgesetz verbot jedem Zivilbürger – also auch dem Personal des privaten Sicherheitsdienstes, das den Geldtransport durchführte –, innerhalb des Zollareals Waffen zu tragen, deshalb mussten die Wachen ihre Pistolen abgeben, bevor sie die Lagerhalle betraten und sich an die Arbeit machten. Die Überwachungskameras wurden von der Sicherheitsmannschaft des Flughafenterminals überwacht, weit weg von der Lagerhalle, und die Diebe wären längst über alle Berge, ehe die Wochenendschicht auch nur bemerkte, dass auf einem der unzähligen Monitore vor ihnen etwas Seltsames vorging, und die Polizei informierte. Das Irrste aber an dieser ganzen unglaublichen Sache war, dass die weit offen stehenden Tore der Lagerhalle direkt auf eine öffentliche Zufahrtsstraße führten, die parallel zum Gebäude verlief. Ein schnelles Auto konnte so das Gelände des Flughafens und das Wachhäuschen umgehen und innerhalb von sechzig Sekunden auf dem Expressway verschwinden.

Ruban hatte all diese Informationen von einem alten Vertrauten erhalten, einem Freund aus Kindheitstagen, mit dem er in Kuba aufgewachsen war.

Rubans ursprünglicher Name war „Karl“ gewesen, was kein hispanischer Name war, aber über die Jahrzehnte hatte der sowjetische Einfluss auf Kuba viele Gesichter gehabt. Eines davon war Rubans Vater gewesen, ein russischer Soldat, der Rubans Mutter nie geheiratet hatte und nach Afghanistan versetzt wurde, wo er starb, als Ruban drei Jahre alt war. Karl und seine ältere Schwester waren russische Halb-Kubaner – „Rubaner“ –, die von dem Einkommen einer alleinerziehenden Mutter überleben mussten, umgerechnet etwa zwanzig Dollar im Monat, die in moneda nacional ausgezahlt wurden, und mit ein paar Rationen Reis und Bohnen und weiterer „Notwendigkeiten“ ergänzt wurden, die die kubanische Regierung zur Verfügung stellte. Sie besaßen kein Auto. Ihr Fernseher funktionierte nur von Zeit zu Zeit, aber auch wenn, dann gab es dort nur das zu sehen, was die Regierung ihnen zu sehen erlaubte. Das Ausreiseverbot der Castro-Regierung für kubanische Bürger bedeutete, dass niemand aus der Betancourt-Familie die Insel seit 1959 verlassen hatte. Ruban gehörte zur nächsten Generation von Flüchtlingen, die Teil von Präsident Clintons Kubakrise wurde, da sich die Flüchtlinge nur dann entschieden, die Insel zu verlassen, wenn sie sicher waren, dass sie niemals zurückkehren würden. Ruban war mit siebzehn geflohen, und er schwor sich, dass er, sollte er überhaupt jemals zurückkehren, es als reicher Mann täte. Er würde im Hotel Nacional wohnen, zusammen mit den Touristen aus Europa. Er würde den ganzen Tag Mojitos trinken und sich faul auf den weißen Sandstränden von Varadero fläzen. Aber vorher hatte er noch etwas zu tun.

Sein eigentlicher Job als Restaurantmanager forderte ihm zu viel Zeit ab, um einem Hobby zu frönen, dennoch hatte Ruban eines: seine Pistolensammlung. Es waren vor allem russische Modelle, die ihm bei diesem neuen Job eine gute Hilfe sein würden.

„Bereit, Ruban?“, fragte Pinky. Der Spitzname war an ihm hängen geblieben. Nicht einmal seine Frau nannte ihn Karl.

„Legen wir los“, erwiderte Ruban.

Ruban und Pinky setzten sich Sonnenbrillen auf, um ihre Augen zu verbergen, und zogen sich Skimasken über den Kopf. Sie stiegen aus dem Truck und hievten sich auf die Laderampe der Lagerhalle. Pinky zog seine Makarow hervor, während sie in die Lagerhalle liefen. Ruban gab die Befehle, zuerst auf Englisch und dann noch einmal auf Spanisch.

„Runter auf den Boden! Alle runter!“

Die Situation war genau so, wie sie Ruban beschrieben worden war. Eine riesige Lagerhalle, vollgestellt mit Kisten, zwischen denen Fetzen von Plastikfolie herumlagen. Direkt neben den Türen lagen Säcke aus Segeltuch, die nur von einer Handvoll unbewaffneter Wachen und Arbeiter geschützt wurden. Sie gehorchten auf der Stelle und warfen sich zu Boden.

Die Diebe bewegten sich schnell. Ruban schnappte sich vier Säcke, zwei in jeder Hand, beinahe sein eigenes Körpergewicht in Fünfzig- und Hundert-Dollar-Scheinen. Pinky fuchtelte mit seiner Makarow herum und erlaubte sich keine einzige Sekunde der Unachtsamkeit, schnappte sich aber zwei weitere Säcke mit der freien Hand.

„Wie Zementsäcke“, meinte Ruban und ächzte. Leicht verdientes Geld hieß nicht, dass es auch leicht zu tragen war. Ein Sack fiel auf den Boden, als sie zum Truck zurückliefen

„Shit!“

„Lass ihn liegen! Los, weiter, weiter!“

Sie ließen ihn liegen, warfen die fünf restlichen Säcke von der Laderampe auf die Transportfläche des Trucks und sprangen wieder ins Fahrerhäuschen.

„Vaya!“

Jeffrey trat aufs Gas. Der Truck schoss davon. Die Männer zogen sich die Skimasken vom Kopf und klatschten mit lauten High fives ab, während sie sich selbst johlend und grölend zu ihrem Erfolg gratulierten. Jeffrey spürte die Erregung. Vielleicht ein bisschen zu sehr.

„Hey, Ruban?“ Er fuhr so schnell, dass das Lenkrad in seinen Händen vibrierte. „Sag mir noch mal, wohin wir fahren?“

Ruban schlug ihm auf den Arm. Sie waren die Flucht endlose Male durchgegangen. „Scheiße, Jeffrey! Bieg hier ab!“

Eine scharfe Rechtskurve, und die Reifen quietschten, als sie ein Stoppschild überfuhren. Sie steckten tief im Lagerhaus-Bezirk.

„Links!“, rief Ruban.

Jeffrey lenkte sie in Richtung von Frank’s Fliesen & Marmor Depot. Es hatte sonntags geschlossen, aber die Garagentür stand offen, als sie sich näherten. Der schwarze Pick-up fuhr hinein, vorbei an Paletten voller Fliesen und Marmor, die sich zu beiden Seiten bis an die Decke stapelten. Während sich das Garagentor hinter ihnen schloss, öffnete sich eine Ladetür vor ihnen. Sie führte zur hinteren Laderampe, an die ein großer Lastwagen rückwärts direkt herangefahren worden war. Sein Rolltor stand offen. Jeffrey fuhr den Pick-up direkt in den leeren Laderaum des Lasters, hielt an und schaltete die Scheinwerfer ein, damit sie etwas sehen konnten. Ruban und Pinky sprangen aus dem Fahrzeug, sicherten die Achsen mit Ketten am Boden des Lasters und blockierten die Reifen mit Holzkeilen.

„Fertig!“, rief Ruban.

Pinky zog das Rolltor herunter, und Ruban schlug gegen die Metallwand hinter dem Führerhäuschen des großen Transporters. Der Fahrer war Marco, ein Staplerfahrer, der hier sonntags der einzige Sicherheitsmann war – und ein Freund von Pinky.

„Los!“

Sie sprangen auf die Ladefläche des Pick-ups. Segeltuchsäcke voller Geld lagen zwischen ihnen, als der Lastwagen vorwärtsrollte und sich von der Laderampe entfernte.

„In Sicherheit“, sagte Pinky. „Ein leichter Job!“

Ruban lehnte sich gegen einen der Säcke zurück, eine klumpige Matratze aus Geldscheinen. „Zu leicht.“

Das ist es, was mir Sorgen macht.

2. KAPITEL

Die Fahndung nach einem schwarzen Pick-up-Truck mit verlängertem Fahrerhaus lief auf Hochtouren.

Sie wurde vom FBI angeführt, aber es war eine ganze Buchstabensuppe von örtlichen und Bundesbehörden involviert, sie reichten von der FHP (Florida Highway Patrol) und dem FDLE (Florida Department of Law Enforcement) bis zum MDPD (Miami-Dade County Police Department) und ihrer Unterabteilung der Flughafensicherheit. Unzählige Einsatzfahrzeuge waren alarmiert und durchkämmten das Tri-County Areal, im Norden bis nach Palm Beach und im Süden bis zu den Florida Keys. In der Luft schwirrten Hubschrauber des FBI und des MDPD kreuz und quer durch den Himmel. Der schwarze Pick-up war ihr Heiliger Gral, aber sie suchten auch nach weggeworfenen Geldsäcken, Waffen, Latexhandschuhen oder Skimasken neben der Straße. Berücksichtigend, dass ethnisches Profiling ein gesetzliches No-go war, hielten die Gesetzeshüter die Augen nach Fahrzeugen auf, in denen drei Personen saßen. Möglicherweise suchten sie drei Latinos. Besonders verdächtig waren Fahrzeuge, die schnell fuhren und augenscheinlich versuchten zu entkommen. Die Zugangsstraße, über die die Räuber geflohen waren, war komplett abgeriegelt worden und die gesamte Lagerhalle und deren Umgebung mittlerweile ein gesicherter Tatort.

Special Agent Andie Henning war die Erste vom FBI, die an der Lagerhalle eintraf.

Andie begann gerade ihr fünftes Jahr beim Bureau, die sie bis auf die letzten sechs Wochen im Regionalbüro in Seattle verbracht hatte, wo sie achtzehn Monate bei der Abteilung für Bankraub verbracht hatte. Sie hatte sich einen Namen gemacht, als sie einen langwierigen Undercover-Auftrag im Yakima Valley durchgeführt hatte, und man hatte ihr noch mehr solcher Aufträge versprochen, wenn sie sich nach Miami versetzen ließe. Bisher war dieses Versprechen nicht eingelöst worden. Man hatte sie „Tom Cat“ zugewiesen, einer behördenübergreifenden Einsatztruppe, die sich auf die wachsende Zahl von Syndikaten konzentrierte, deren Fokus auf Frachtdiebstählen lag. Wenigstens hatte die Versetzung zweitausend Meilen zwischen Andie und ihren Exverlobten gebracht. Aber das war eine andere Geschichte.

„Ich seh schon, sonntagnachmittags schickt das FBI die Neulinge vorbei“, wurde sie von Lieutenant Elgin Watts von der Miami-Dade County Police begrüßt. Er war einer der Mitbegründer von Tom Cat.

Andie war nicht direkt ein „Neuling“, aber sie wusste, was er meinte. „Littleford ist unterwegs.“

Supervisory Special Agent Michael Littleford war der Chef der Abteilung für Bankraub des FBI, ein Veteran mit fünfundzwanzig Jahren Erfahrung.

Ein Dutzend Beamte von der MDPD waren bereits eingetroffen, die meisten von ihnen waren Tom Cat zugeteilt. Es war nicht Andies Aufgabe, ihnen mitzuteilen – zumindest nicht zu diesem Zeitpunkt –, dass Tom Cat in diesem Fall nur eine Nebenrolle spielen würde. Der typische Frachtdiebstahl beinhaltete ganze Lkw-Ladungen, von Designerkleidung bis zu Medikamenten, und der Schlüssel für die Polizei, solche Fälle zu lösen, lag darin, die Lagerräume ausfindig zu machen, in denen die Syndikate ihr Diebesgut versteckten. In diesem Fall war das gestohlene Geld unterwegs zur Federal Reserve Bank gewesen, und das Lagerhaus war nur der Ausgangspunkt der Suche. Das FBI würde seine Zuständigkeit bei Bankraub geltend machen, sobald Littleford hier eintraf.

„Wie viel haben die sich geholt?“, fragte Andie. Sie standen vor den sechsunddreißig Säcken voller Bargeld, die die Räuber unangetastet gelassen hatten. Der leere Geldtransporter war nicht bewegt worden, seine Türen standen noch immer weit offen.

„Wir sind noch nicht sicher“, antwortete Watts. „Aber wenn Sie auf unnützes Wissen stehen: Ich würde sagen, wenigstens ein paar Millionen mehr als beim Lufthansa-Raub am JFK-Flughafen. Wir könnten hier einen neuen Rekord haben.“

Jeder Polizist, der einmal einen Bankraub oder den Überfall auf einen Geldtransporter bearbeitet hatte, wusste von dem Überfall am JFK, aber dies war nicht der Augenblick, um den Wert des Dollars von 1978 mit dem des einundzwanzigsten Jahrhunderts zu vergleichen. „Wer war als Erstes am Tatort?“

„Officer Foreman. Er sitzt in der Flughafenstation des MDPD.“

„Wie viele Zeugen?“, fragte Andie.

„Vier Wachen und vier Lagerhausangestellte. Sie sitzen dort drüben, bei Foreman“, erklärte er und deutete mit einem knappen Nicken in ihre Richtung.

Andie fragte sich, welcher von ihnen seine Uniform gegen eine Gefängniskluft tauschen würde. „Einen Job wie diesen zieht man nicht ohne die Informationen eines Insiders durch.“

„Stimmt“, sagte Watts.

„Was ist mit der Kameraüberwachung?“

„Zwei Kameras draußen, vier hier drinnen. Sie werden alle von der Flughafensicherheit im Hauptterminal überwacht. Die Gauner waren hier wieder raus, bevor man dort etwas bemerkt und die Polizei gerufen hat.“

„Denken Sie, derjenige, der die Monitore überwacht, steckt mit drin? Dass er vielleicht in die andere Richtung geguckt hat?“

„Wenn ich ehrlich bin, nein. Ich habe mit dem Leiter der Flughafensicherheit gesprochen. Dieses Wochenende sind sie unterbesetzt, es gab nur drei Leute, die Dutzende von Monitoren im Auge behalten mussten, die das gesamte Flughafengelände zeigen.“

„Sollten sie sich nicht ein bisschen mehr auf diese Lagerhalle konzentrieren, wenn hier hundert Millionen Dollar Bargeld durch den Zoll laufen?“

„Die Bestimmungen sehen vor, dass die Mitarbeiter vor den Monitoren nicht im Vorfeld darüber informiert werden, dass eine Geldlieferung eintrifft. Und auch niemand anderes, der nicht Teil jener sehr kleinen Gruppe ist, die unbedingt Bescheid wissen muss. Das ergibt auch Sinn: Je mehr Fünfzehn-Dollar-pro-Stunde-Mitarbeiter exakt wissen, wann hier hundert Millionen Mäuse über den Boden verteilt herumliegen, desto mehr Menschen sind versucht, sich einen Insider-Job zusammenzubasteln.“

Dieser Logik konnte Andie nicht widersprechen, aber sie vermutete dennoch, dass hier ein Insider am Werk war. Ihr Blick glitt zurück zu den acht Männern, die während des Überfalls in der Lagerhalle gewesen waren – insbesondere die Wachmänner des Geldtransporters.

„Auf wen davon haben Sie ein besonderes Auge geworfen?“, fragte Andie.

„Eine der Wachen. Octavio Alvarez. Ein Kuba-Amerikaner.“

Watts bewies die Voreingenommenheit, die er sich bei Tom Cat angeeignet hatte, wo die sogenannte „Kuba Connection“ fester Bestandteil jeder Untersuchung zu einem Frachtüberfall war. Miamis kubanisch-amerikanische Verbrecherbanden suchten ihren Nachwuchs unter den Kubanern in Havanna oder anderen Städten auf der Insel. Der Preis für einen Trip nach Florida war ein unbefristetes Dasein als „Hafenratte“, die Lkw-Ladungen gestohlener Güter abladen musste, meist gefolgt von einer Reihe von Überfällen im ganzen Land. Für einige junge Männer war das Risiko, in den USA eingesperrt zu werden, verlockender als die Vorstellung, auf einem undichten Boot das haiverseuchte Meer nach Florida zu überqueren.

„Wieso Alvarez?“, fragte sie.

Er zuckte mit den Schultern. „Bauchgefühl.“

Es war möglich, dass er mit seinem Bauchgefühl richtiglag, aber Andie versuchte, ihren Kopf von den ganzen Stereotypen zu befreien, die in einem Tom-Cat-Fall angebracht gewesen wären. Frachtdiebstahl gehörte beim FBI zur Kategorie des „Schweren Diebstahls“ und wurde ebenso behandelt wie gestohlene Juwelen, Kunst, Fahrzeuge und Ähnliches. Bankraub gehörte zur Abteilung „Gewaltverbrechen“, wo es gemeinsam mit Gang-Verbrechen, Entführung, Auftragsmord und Serienmorden rangierte. Es ging hier nicht um Revierverhalten. Aber je nachdem, aus welcher Kategorie man Verbrechen ermittelte, bedurfte es einer anderen Ausbildung, eines anderen Denkens der Beamten, und es veränderte die Art, wie man die Fakten betrachtete. Soweit es kriminelle Unternehmungen betraf, beinhaltete Frachtdiebstahl ein verhältnismäßig geringes Risiko, während Diebe, die einen Geldtransport aufs Korn nahmen, historisch betrachtet einen Hang dazu aufwiesen, irgendwann tot oder im Gefängnis zu enden. Das „Bauchgefühl“, dem ein Ermittler früh in einer Ermittlung folgte, konnte entscheidend für die Aufklärung sein, was Andies Meinung zufolge unterstrich, wie wichtig es war, dass das FBI die Kontrolle für den Fall übernahm.

Wo zur Hölle stecken Sie, Littleford?

„Ich will mit sämtlichen Wachen sprechen“, sagte Andie.

„Dann beeilen Sie sich lieber. Braxton Security wird jeden Augenblick ihre Anwälte hier haben. Für den Informationsfluss ist das selten eine gute Sache.“

Andie warf einen Blick auf ihre Uhr. Littleford besaß eine „Ärmel hoch“-Mentalität, und sie wusste, dass er bei der Zeugenbefragung dabei sein wollen würde. Sie würde ihm noch zwei Minuten geben, höchstens.

„Erzählen Sie mir mehr über die Überwachungskameras. Was haben wir da?“

„Nicht viel mehr als von den Augenzeugen. Die Außenkameras bestätigen, dass das Fluchtfahrzeug ein schwarzer Ford F-150 ist. Man erkennt sogar ein Kennzeichen, aber es wurde einer alten Lady in Doral von ihrem Cadillac gestohlen, hilft uns also nicht weiter. Die Kameras innen zeigen beide Täter, aber im Grunde bleibt uns auch damit nur die Information, es mit zwei Männern von durchschnittlicher Größe und Gewicht zu tun zu haben, die Skimasken und Sonnenbrillen trugen.“

„Ich werde meine Techniker anweisen, ob sie das Ganze etwas vergrößern können.“

Andie schickte eine kurze Nachricht an ihren Kollegen aus der technischen Abteilung und ging dann zum Frachtlift hinüber. Watts zeigte ihr, wo der schwarze Pick-up geparkt hatte, und deutete auf den Geldsack, der es nie bis zum Fluchtfahrzeug geschafft hatte. Er lag noch immer genau dort am Boden, wo die Diebe ihn verloren hatten.

„Teurer Fall von ‚Oops, runtergefallen‘“, meinte Andie. „Suchen Sie nach Fingerabdrücken.“

„Wir werden mit Sicherheit welche finden, aber nicht von den Tätern. Die Zeugen sagen aus, dass sie Handschuhe trugen.“

Ein FBI-Van fuhr vor und hielt außerhalb der Halle neben den Frachttoren. Etliche Agents sprangen heraus und betraten die Halle. Ein zweiter Van kam direkt dahinter zum Stehen. Special Agent Littleford schwang sich auf die Laderampe und betrat ebenfalls das Lagerhaus.

„Was haben wir?“, sagte er zu Watts. „Und von hier an übernimmt das FBI den Fall.“

Die direkte Art. Andie hörte zu, als Watts Littleford dieselbe Zusammenfassung gab wie ihr, anschließend stellte Littleford selbst ein paar Fragen.

„Es fielen keine Schüsse? Haben Sie das überprüft?“, fragte er.

„Korrekt. Keine Schüsse.“

„Wie gut waren die Täter bewaffnet?“

„Wenigstens eine Pistole. Die Zeugen stimmen überein, dass es sich wohl um eine Halbautomatik handelte.“

„Ich habe die Techniker bereits angewiesen, das Überwachungsvideo zu untersuchen“, meinte Andie. „Hoffentlich können wir darauf Hersteller und Modell der Waffe erkennen.“

„Die sie mittlerweile bestimmt längst entsorgt haben, wenn sie clever sind“, meinte Littleford.

Watts stimmte zu. „Wirkt auf mich, als hätten sie gewusst, dass keine der Wachen bewaffnet sein würde, und als hätten sie möglichst viele Hände frei haben wollen, um die Geldsäcke zu tragen. Aber wir können sicher davon ausgehen, dass sie im Fahrzeug noch mehr Feuerkraft verstaut hatten, um eine Verfolgung abzuwehren. Die Fahndungsmeldung weist darauf hin, dass sie bewaffnet und gefährlich sind.“

Littleford begann, durch das Lagerhaus zu laufen, und nahm Andie mit sich. „Reden wir mit den Zeugen“, sagte er, blieb dann aber abrupt neben dem Geldsack stehen, den die Räuber fallen gelassen hatten.

„Das hier ist unser neuer bester Freund“, meinte er. „Selbst wenn sie Handschuhe anhatten und keinen einzigen Abdruck hinterlassen haben.“

„Wieso das?“, fragte Andie.

„Wir haben keine abgefeuerten Schüsse, kein Blut und keine Verletzten. Nun, das wird sich ändern. Ich muss kein Mäuschen spielen, um zu wissen, dass die Typen jetzt schon streiten: ‚Alter, du hast den Sack fallen lassen. Damit schrumpft dein Anteil an der Beute.‘ Oh, das wird hässlich. Wirklich hässlich.“

Andie erwiderte sein schmales Polizistenlächeln. Das hier war zwar nicht die Undercover-Arbeit, für die sie sich ans andere Ende des Landes hatte versetzen lassen, aber ihr gefiel Littlefords Art, den Fall anzugehen.

„Kommen Sie“, sagte er, „finden wir ihren Insider.“

3. KAPITEL

Fünf versiegelte Segeltuchsäcke lagen auf einem Haufen, ein buchstäblicher Berg aus Bargeld, der auf dem rissigen und mit Öl befleckten Garagenboden thronte.

Die Geldsäcke aus dem Flucht-Lkw in den Kofferraum von Rubans Auto umzuladen, war ohne jeden Zwischenfall geglückt. Marco aus dem Fliesenlager hatte ihnen den „geliehenen“ schwarzen Pick-up besorgt, und es war seine Aufgabe, ihn loszuwerden. Jeffrey und sein Onkel waren in unterschiedlichen Autos davongefahren. Ruban fuhr mit dem Geld weiter, aber erst, nachdem er all seinen Komplizen versichert hatte, dass sämtliche fünf Säcke versiegelt bleiben würden, bis es an der Zeit war, die Beute aufzuteilen. Sie einigten sich darauf, dass das noch heute Nacht geschehen sollte, in der Garage des gemieteten Hauses der Betancourts.

„Mach sie auf, Bruder“, sagte Jeffrey.

Ruban stand über die Säcke gebeugt mit einem Küchenmesser in der Hand da. Pinky stand neben ihm. Sie waren nur zu dritt. Die anderen würden ihr Geld später bekommen.

„Augenblick“, meinte Pinky. „Was, wenn da so einer von diesen blauen Farbbeuteln drin ist? Ihr wisst schon, die explodieren und einem das Gesicht mit Farbe bespritzen, wenn man den Sack öffnet.“

„Alvarez meinte, es gäbe keine Farbbeutel“, erwiderte Ruban.

„Was, wenn sich beim Öffnen eine Art Peilsender aktiviert?“

„Alvarez sagt, es wäre alles in Ordnung. Es gibt nichts als das Geld da drin.“

Jeffrey kicherte. „Die Volltrottel sollten mehr Krimiserien gucken. Mach sie auf, Bruder.“

Ruban versuchte, die Messerspitze in den Sack zu stoßen, und brach beinahe die Klinge ab. Der Beutel war undurchdringlich. „Ich brauch was Stärkeres.“

Jeffrey holte eine Bohrmaschine und einen Stahlbohrer vom Werkzeugregal. Ruban benutzte ihn wie eine Stichsäge, um ein etwa faustgroßes Loch in den Boden des Sacks zu schneiden. Er griff ungeduldig hinein, packte zu und zog Geldbündel um Geldbündel durch die Öffnung. Der Sack spie Fünfzig- und Hundert-Dollar-Scheine aus, bis er leer war.

„Hei-liii-ge Scheiße“, stieß Jeffrey aus und starrte auf den Geldberg am Betonboden.

„Hübsch, oder?“, meinte Ruban. „Und es gibt noch vier weitere davon.“

„Wer wird es zählen?“, fragte Pinky.

„Das mach ich“, antwortete Jeffrey.

„Du kannst gar nicht so weit zählen.“

„Dann lassen wir Savannah sie zählen“, schlug Jeffrey vor. „Sie wird das hinkriegen.“

Savannah war Rubans Frau und Jeffreys jüngere Schwester. Ein beliebter Witz in der Familie besagte: „Savannah hat zwar das Aussehen, aber dafür hat Savannah den Verstand“ – was, aus unerfindlichen Gründen, ihren Bruder Jeffrey immer zum Lachen brachte. Sie war eine Latino-Schönheit ohne Jeffreys Gewichtsprobleme. „Wow“, „hinreißend“, „sexy“ und „linda, como su madre“ war die übliche Art und Weise, mit der sie beschrieben wurde. Ruban war gut aussehend, nicht im klassischen Sinne, eher im Marc-Anthony-Bad-Boy-Sinn, daher war offensichtlich, weshalb er sich in die Mädchen-von-Nebenan-Version von J-Lo verliebt hatte. Einige meinten, dass es nichts gäbe, das er nicht tun würde, um sie bei sich zu behalten.

„Savannah ist nicht zu Hause“, meinte Ruban. „Dafür habe ich gesorgt.“

„Wie viel weiß sie?“, fragte Pinky.

Ruban sah seinen Partner direkt an, um sicherzugehen, dass er gut zuhörte. „Nada. Savannah weiß nicht das Geringste.“

„Aber irgendwann muss sie es erfahren“, sagte Jeffrey.

„Sie wird es erfahren, wenn ich so weit bin, es ihr zu erzählen. Verstanden?“

„Ja, sicher. Was immer du sagst.“

„Ich werde das Geld zählen“, erklärte Ruban.

Es dauerte Stunden, die Säcke aufzuschneiden, jeden einzelnen Schein zu zählen und den Anteil jedes Beteiligten in einem gesonderten Haufen zu stapeln. Dreimal entschuldigte Jeffrey sich, um „mal das Bad zu benutzen“. Jedes Mal kam er völlig aufgekratzt zurück und zog ständig die Nase hoch. Unfähig, still zu stehen, marschierte er in einem weiten Kreis unablässig um das Geld. Es war offensichtlich, dass er sich mit Koks vollgepumpt hatte, eine Droge, für die Ruban keine Verwendung hatte. Einige Typen behaupteten, es wäre ein Aphrodisiakum, aber soweit Ruban das betrachten konnte, bewirkte Koks nur eines: dass man noch mehr Koks wollte.

Um Mitternacht lagen sieben Stapel auf dem Boden. Ruban läutete die letzte Kontrollrunde ein. Sie hatten eine Million für Alvarez, den Insider aus der Wachmannschaft des Geldtransporters. Eine weitere Million für Marco.

„Der Rest gehört uns“, erklärte Ruban. „Durch drei geteilt.“

„Wie viel? Wie viel?“, fragte Jeffrey.

„Zwei Komma fünf Millionen und Kleingeld.“

„Ju-huu! Warte mal, ist das vor oder nach den Steuern?“

Es war spät, Ruban war erschöpft, und er war nicht in der Stimmung für die Witze seines Schwagers. „Hör zu“, sagte er. „Ich werde dafür sorgen, dass Alvarez sein Geld bekommt. Pinky, hast du mit Marco was abgemacht, wann er seinen Anteil erhalten soll?“

Pinky hatte Marco dazugeholt. Sie hatten sich im Gefängnis kennengelernt. „Ich kümmere mich darum.“

„Verdammt, Pinky. Ich will nicht, dass irgendwelche Telefonate durchs Netz sausen, in denen es darum geht, die Beute aufzuteilen. Ich habe Alvarez klare Anweisungen gegeben: Der dritte Dienstag, acht Uhr morgens, an der Ecke U. S. 1 und Bird. Bäm. Octavio weiß, wo er zu sein hat, und man braucht keine Telefonate. Du und Marco hättet das genauso machen sollen.“

„Alvarez ist was anderes. Das FBI wird die Wachmänner im Auge behalten. Keiner von denen weiß, dass er Marco im Auge behalten sollte.“

„Wir können uns keine Fehler erlauben.“

„Ich hab ’ne Idee“, wandte Jeffrey ein. „Ich nehme meinen Anteil jetzt mit. Heute Nacht werde ich fai-ärn.“

„Nein, wirst du nicht“, erwiderte Ruban. „Wir werden den Ball flach halten, ganz unten.“

„Unten, ah-hah, ganz unten“, sagte Jeffrey in der tiefen, rhythmischen Stimme eines Rappers. Er drückte den Rücken durch und imitierte einen Limbo-Tanz, wobei ihm das Hemd hochrutschte und seinen riesigen Bauch über dem Gürtel entblößte. „Wie tief … kommst du runter … Bruder?“

Ruban schlug ihm mit der flachen Hand gegen die Stirn, sodass Jeffrey auf den Hintern plumpste. „Ich mein’s ernst. Hör auf rumzualbern.“

Jeffrey rappelte sich hoch. „Es ist mein Geld, Bruder.“

„Wir hängen da gemeinsam drin. Wenn einer von uns geschnappt wird, werden wir alle geschnappt.“

„Wenn sie mich keschen, werd ich keinen von euch verpfeifen“, meinte Jeffrey.

„Hör mir einfach zu“, erwiderte Ruban. „Es wird so gemacht, wie ich es sage: Wir gehen nicht raus, um zu saufen oder zu feiern. Wir wedeln nicht mit Geldscheinen rum. Wir stehen alle auf und tun das, was wir an jedem verdammten Montagmorgen tun.“

„Cool. Dann schlaf ich bis Mittag“, sagte Jeffrey.

„Die perfekte Tarnung für dich wäre, da rauszugehen und dir einen Job zu suchen“, sagte Ruban.

„Scheiß drauf“, erwiderte Jeffrey. „Ich werde ab jetzt nie wieder arbeiten müssen.“

„Es geht um die Wahrnehmung“, sagte Ruban. „Hast du je den Film Goodfellas gesehen, Jeffrey?“

„Nein. Was ist das? Ein Schwulenporno?“

„Es geht um die Jungs, die den größten Überfall aller Zeiten durchgeführt haben, den Lufthansa-Raub am JFK International Airport. Der Überfall lief perfekt.“

„Wie bei uns.“

„Ja. Außer, dass wir nicht so enden wollen wie die. Die haben schon Koks geschnupft, bevor sie anfingen, das Geld zu zählen. Am Ende gab es einen verdammten Mafiakrieg. Ein gutes Dutzend Jungs ging dabei drauf.“

„Ja? Und? Das waren aber nicht wir.“

„Das könnten wir aber sein. Das hier ist kein Spiel, Bruder. Wir dürfen nicht auffallen.“

„Und was machen wir mit der Kohle, während wir nicht auffallen?“, fragte Jeffrey.

„Wir verstecken es“, erklärte Ruban. „Neunzig Tage, Minimum. Wir tun so, als wäre das hier alles nie passiert.“

„Nein, nein“, warf Pinky ein. „Wir müssen es waschen. Ich hab das in diesem Ben-Affleck-Film gesehen. Du kaufst jede Menge Scheiß, du gehst ins Casino, du …“

„Vergiss es“, sagte Ruban. „Das Geld zu waschen ist genau das, was die Bullen von uns erwarten. Wenn wir tun, was sie erwarten, werden wir geschnappt.“

„Also, was genau meinst du mit verstecken?“, wollte Pinky wissen.

„Ganz einfach. Zuerst packen wir das Geld in Vakuumbeutel.“

„Du meinst Staubsaugerbeutel?“, fragte Jeffrey.

„Nein, Idiot. Die sind für eine Maschine. Die habe ich bereits gekauft. Sie versiegelt Dinge in Plastik, sodass keine Luft und kein Wasser eindringen kann. Man kann sie für alles benutzen, Nahrung, Kleidung …“

„Geld.“

„Ganz genau. Also versiegeln wir die Geldbündel in Päckchen, die alle zwischen zehn- und fünfundzwanzigtausend Dollar enthalten, und stopfen die Päckchen in ein Plastikrohr. Auch das Rohr habe ich bereits besorgt.“

„Okay, und was dann?“

Ruban ging hinüber zum Werkzeugregal auf der anderen Seite der Garage und schnappte sich eine Schaufel. „Wir verbuddeln es.“

„Du willst siebeneinhalb Millionen Mäuse in der Erde versenken?“, fragte Pinky.

„Japp.“

„Wo?“

Ruban erlaubte sich ein schmales Lächeln. „Wo niemand es finden wird.“

Jeffrey verzog das Gesicht. Es war deutlich, dass ihm die Idee nicht gefiel. Pinky äußerte seinen Missmut etwas deutlicher: „Das ist dämlich. Marco und Octavio bekommen ihr Geld, und wir sollen unseres einbuddeln?“

„Mit den Kerlen bin ich nicht verwandt“, erwiderte Ruban. „Wir sind eine Familie. Wir müssen als eine Einheit arbeiten. Und diese Einheit wird schön unter dem Radar bleiben.“

„Fein“, sagte Pinky. „Versiegel das Geld, und jeder von uns verbuddelt seinen eigenen Anteil.“

„Ich vertraue euch aber nicht, dass ihr es vergrabt“, meinte Ruban.

„Und ich vertraue dir nicht, mein Geld zu behalten“, antwortete Pinky.

„Das ist nicht zu verhandeln“, gab Ruban zurück. „Ich habe hier das Sagen.“

„Nicht, was mein Geld angeht; ganz sicher nicht.“

„Meins auch nicht“, schaltete Jeffrey sich ein.

„Halt dich da raus, Jeffrey“, blaffte Ruban.

Pinky kam einen Schritt auf ihn zu. „Gib mir mein Geld, Kumpel, bevor das hier hässlich wird.“

Jeffrey trat nervös von den beiden zurück. „Jungs, kommt schon. Lasst uns nicht streiten.“

Pinky zog sein Handy aus der Tasche, den Blick fest auf Ruban gerichtet. „Niemand streitet hier. Entweder spaziere ich hier mit meiner Kohle raus, oder ich rufe meine süße kleine Nichte an und erzähle ihr, was ihr Ehemann in letzter Zeit so treibt.“

„Ich werd’s ihr schon selbst sagen“, meinte Ruban.

„Bullshit“, stieß Pinky aus. „Du willst nur so lange auf dem Geld sitzen bleiben, bis dir irgendeine Ausrede eingefallen ist, wo du es herbekommen hast, ohne es zu stehlen.“

Ihre Blicke blieben fest ineinander verhakt und wurden immer schneidender. Keiner von ihnen blinzelte, und Ruban konnte das Prickeln in der Luft spüren, als sich die Machtverhältnisse verschoben. Die Flitterwochen hatten noch nicht einmal richtig begonnen.

Und schon waren sie wieder vorbei.

4. KAPITEL

Es war fünf Uhr morgens, als Ruban nach Hause kam. Er versuchte, Savannah nicht aufzuwecken, als er sich ins Bett schlich, aber sein Kopf fiel so schwer aufs Kissen, dass sie aufwachte. Sie kuschelte sich an ihn.

„Wie ist es gelaufen?“, fragte sie.

Er hatte ihr erzählt, dass Jeffrey wieder Koks nahm, was sogar stimmte, und dass er ihn für eine „Intervention“ besuchte, die möglicherweise länger dauern würde, was gelogen war. Seine Muskeln schmerzten noch immer vom Vergraben des Geldes: sein Anteil zusammen mit Octavios und einigem von Jeffreys Geld. Pinky hatte seinen Willen bekommen.

„Ich mache mir wirklich Sorgen um Jeffrey“, erzählte er ihr.

„Dafür liebe ich dich so sehr. Ich wüsste nicht, was meine arme Mutter ohne dich tun würde. Hat Jeffrey es dir schwer gemacht?“

„Oh ja. Er hat sich ziemlich quergestellt.“

Pinkys Beharren, dass jeder von ihnen seinen eigenen Anteil verstecken sollte, hatte Jeffrey ermutigt, und irgendwann war der Dritte Weltkrieg ausgebrochen und Jeffrey nur schwer dazu zu bringen gewesen, einen „Notgroschen“ von fünfhunderttausend Dollar zurückzulassen, die Ruban vergraben konnte. „Du kannst den Rest haben und selbst verbuddeln“, hatte Ruban ihm erzählt. „Aber sobald ich mitbekomme, dass du mit Geld um dich schmeißt, bist du die halbe Million hier los, klar?“ In jenem Augenblick hatte das wie eine gangbare Lösung gewirkt, aber mittlerweile waren Ruban Zweifel gekommen.

„Ich fürchte, er wird uns alle in den Abgrund reißen“, sagte er.

„So schlimm wird es nicht werden“, erwiderte sie.

„Sei dir da nicht so sicher“, gab er zurück. Sie redeten über völlig verschiedene Dinge, aber Ruban war noch nicht so weit, ihr von dem Geld zu erzählen. Nicht jetzt jedenfalls.

„Jeffrey kann uns nichts tun“, meinte sie.

„Natürlich kann er das. Er ist ’ne Koksnase.“

Sie strich mit den Fingern sanft über seine Brust. „Er, ja. Aber wir nicht. Du bist stark. Du bist klug. Du hast eine wunderschöne, erotische Ehefrau.“ Sie küsste seinen Mundwinkel, aber er reagierte nicht.

„Ein kleiner Fehler, und das ist alles futsch“, sagte er. Er stützte sich auf die Ellenbogen und betrachtete Savannah in der Dunkelheit. Es fiel gerade genug Mondlicht durch die Jalousien, dass er etwas erkennen konnte. „Nur der winzigste Ausrutscher, mehr braucht es nicht. Puff, schon hast du alles verloren.“

„Ruban, du machst mir Angst.“

Er zögerte und fragte sich, ob das die richtige Zeit war. Dann gab er nach. „Heute Nacht ging es nicht um Jeffreys Kokssucht.“

„Was?“

„Es ging um Geld.“

„Du meinst, unser Geld?“

Er antwortete nicht. Sie sah ihn besorgt an. „Ruban, stecken wir wieder in finanziellen Schwierigkeiten?“

Die Furcht in ihrer Stimme war eine unwillkommene Erinnerung an schlechte alte Zeiten, in denen sie nachts wach gelegen und sich gefragt hatten, wie lange sie noch ihre Hypothekenzahlungen würden leisten können. In denen sie sich fragten, ob die Bank ihnen noch helfen würde. Ob sie die Zwangsvollstreckung verhindern konnten. Ob morgen der Tag war, an dem die Polizei mit einem Gerichtsbeschluss vor ihrer Tür stünde, um sie und ihren Besitz auf die Straße zu werfen. Es war eine Reise, die sie gemeinsam durchgestanden hatten, und er war auf jedem schmerzhaften Schritt davon immer ehrlich zu ihr gewesen. Das hier war etwas anderes. Savannah war kein Teil davon.

„Jeffrey hat diesmal wirklich Scheiße gebaut“, sagte er.

„Braucht er Geld? Bitte gib ihm kein Geld, damit er sich Drogen kaufen kann.“

„Nein. Das ist es nicht.“

Ruban griff nach seinem Smartphone auf dem Nachttisch, rief die Titelseite des Miami Herald auf und reichte ihr das Gerät. Sie las den Artikel stumm, ihr irritiertes Gesicht beleuchtet von dem Handydisplay.

„Willst du mir sagen, dass Jeffrey in diese Sache verwickelt ist?“

„Ja“, sagte Ruban. „Jeffrey und dein Onkel.“

„Oh nein. Ich schwöre dir, ich wünschte, mein nichtsnutziger Onkel wäre nie aus dem Gefängnis gekommen. Es gibt kein Familienmitglied, das er nicht beschämt oder verletzt hat. Das war immer meine größte Sorge – dass Jeffrey eines Tages in seine Geschichten verstrickt sein würde.“

„Oh, er ist wirklich tief verstrickt.“

Sie warf einen Blick auf das Display, und ihre Augen weiteten sich. „Hier steht, dass die geraubte Summe in die Millionen gehen könnte. Sie haben das alles gestohlen?“

„Mit ein paar anderen Jungs zusammen.“

„Wem?“

„Einem von Pinkys Freunden“, antwortete er – eine Halbwahrheit. „Sie haben neun Komma sechs Millionen erbeutet.“

„Wo steht das?“, fragte sie und überflog den Artikel erneut.

„Das steht da nicht.“

„Woher weißt du es dann?“

Wenn er es ihr sagen wollte, war das seine Gelegenheit. Aber es war schwer, mit offenen Karten zu spielen, wenn ein Teil von ihm noch immer nicht glauben konnte, dass er so eine Sache überhaupt nur versucht hatte, ganz zu schweigen davon, dass er damit durchgekommen war. Selbst nachdem er das Geld in seinen eigenen Händen gehalten hatte, fühlte es sich einfach nicht an wie eine glaubhafte Wahrheit: Ruban Betancourt, kriminelles Superhirn hinter dem größten Raubüberfall in Miamis Geschichte.

„Ich war die ganze Nacht dort“, erklärte er. „Ich habe ihnen geholfen, ihren Anteil zu verstecken.“

Sie setzte sich auf, sprang förmlich nach oben wie ein Klappmesser. „Ruban – nein!“

Ihre Reaktion ließ ihn zusammenzucken und ermutigte ihn nur noch mehr, ihr die neue Wahrheit zu erzählen. „Was hätte ich tun sollen, Savannah? Die zwei tauchten an unserer Haustür auf, mit Säcken voller Geld, die Polizei suchte nach ihnen, und sie wussten nicht, was sie tun sollten.“

„Sie sollten das Geld zurückgeben.“

„Du kannst nicht einfach das Geld zurückgeben, und die Sache löst sich in Luft auf. Das ist nichts anderes, als eine Bank zu überfallen, und dein Onkel hatte eine Pistole. Mit einer Waffe derartig viel Geld zu rauben, könnte sie beide für den Rest ihres Lebens ins Gefängnis bringen.“

„Oh, meine arme Mutter.“

„Wir brauchen es deiner Mutter nicht erzählen. Wir brauchen es niemandem zu erzählen.“

Sie ließ sich zurück aufs Kissen fallen. „Was sollen wir nur tun?“

„Für den Augenblick ist alles unter Kontrolle. Sie haben versprochen, nichts von dem Geld auszugeben und es zu verstecken, bis wir wissen, was wir tun sollen.“

„Auf das Versprechen würde ich nichts geben!“

Da waren sie einer Meinung, aber er musste ihre Besorgnis irgendwie zerstreuen. „Es ist in Ordnung. Das Geld ist in versiegelten Beuteln vergraben.“

„Alles davon?“

Eine weitere Lüge konnte nicht schaden. „Ja. Alles davon.“

„Aber wenn du ihnen geholfen hast, das Geld zu verstecken, dann macht uns das zu Mittätern.“

Er nahm ihre Hand. „Nein. Es macht mich zu einem Mittäter. Nicht dich.“

Selbst in der Dunkelheit konnte er sehen, dass er ihr Herz berührt hatte. Sie setzte sich wieder auf und nahm ihn fest in die Arme.

„Oh, Liebling. Meine Familie ist so kaputt, und du verwendest so viel Zeit deines Lebens darauf, die Scherben aufzusammeln. Aber das hier ist viel mehr, als ich verlangen könnte.“

„Nein, wir sind alle eine Familie. Ich werde das in Ordnung bringen. Erzähl nur Jeffrey oder deinem Onkel nicht, dass du irgendetwas weißt. Sie vertrauen mir. Wenn sie herausfinden, dass ich es dir verraten habe, werden sie das Geld ausbuddeln, und die Hölle wird über uns hereinbrechen.“

„Ich werde kein Wort sagen. Aber bitte, lass uns nicht zu lange warten. Wir müssen uns schnell für etwas entscheiden.“

Sie umarmte ihn fest. Ruban legte sich zurück auf sein Kissen. Savannah kuschelte sich eng an ihn und legte ihren Kopf auf seine Brust.

„Glaubst du wirklich, du kannst das wieder in Ordnung bringen?“

„Ja. Alles wird gut. Denk nur daran: Das ist unser Geheimnis. Ich kümmere mich darum.“

„Okay. Ich verspreche es.“ Sie drehte sich auf ihre Seite.

Eine weitere Sache, die er auf die Liste eines Tages voller unglaublicher Dinge setzen konnte: Sie hatte es ihm abgekauft.

Ruban war todmüde, aber er konnte die Augen nicht schließen. Als er dort lag und an die Decke starrte, lief die Wahrheit wieder und wieder vor seinem inneren Auge ab. Er und Pinky, die in die Lagerhalle stürmten. Der Griff nach dem Geld. Die Flucht. Er schüttelte diese unvergesslichen Bilder ab und blickte hinüber zu seiner Frau. Die Kurven von Savannahs Körper, die sich unter dem Laken abzeichneten. Sie lag direkt neben ihm, so dicht wie eh und je – so dicht wie der Sack voller Geld, die zwei Millionen Dollar, die ihm aus der Hand geglitten waren und die er auf dem Boden des Lagerhauses hatte liegen lassen.

Denk nicht daran.

Er langte hinüber und ließ seine Hand sanft auf ihrer Hüfte ruhen. „Geht es dir jetzt besser?“, fragte er.

„Viel besser.“

Ruban sog tief die Luft ein und stieß sie aus. Die Klimaanlage schaltete sich aus, und Ruhe flutete das Schlafzimmer.

„Mir auch“, sagte er in die Dunkelheit.

5. KAPITEL

Am Montagmorgen fuhren Andie und Agent Littleford bei der Sicherheitsfirma Braxton Security vorbei. Eine ganze Flotte von Geldtransportern stand weniger als zwei Meilen von der Federal Reserve Bank von Miami entfernt geparkt, jenen Tresoren also, in denen offiziell 9,6 Millionen Dollar fehlten. Andie fragte sich, ob die Räuber sich gerade auf der anderen Straßenseite befanden, im Doral Country Club, Zigarren rauchten und den Gesetzeshütern eine lange Nase drehten, während sie sich auf dem getrimmten Grün des „Blue Monster“ amüsierten, einem der berühmtesten Golfplätze der Welt.

„Spielen Sie Golf, Andie?“, fragte Littleford.

Andie ließ den Blick kurz durch die Beifahrerscheibe streifen, als sie an den gepflegten Fairways vorbeifuhren. „Nö.“

„Sollten Sie je vierhundert Scheine hinlegen wollen, um sie gegen fünf Stunden Zorn und achtzehn Gründe, sich die Kehle wund zu fluchen, einzutauschen, ist das hier der perfekte Ort dafür.“

„Ich werd’s mir merken.“

Littleford sah aus, als könne er augenblicklich zu einer Runde Golf aufbrechen, offenbar trug er seine Khakihosen und sein kurzärmeliges Hawaiihemd nicht nur am Wochenende. Die Befragungen am Sonntagnachmittag an der Flughafen-Lagerhalle waren wie erwartet verlaufen. Niemand war eingeknickt, hatte gestanden oder um Gnade gewinselt.

Dafür hatten sich zwei der Wachmänner dafür empfohlen, sie heute noch einmal zu befragen. Besonders Alvarez. Andie und ihr Vorgesetzter trafen sich mit ihnen im Konferenzraum der Braxton-Büroräume. Der stellvertretende Konzernjustiziar, begleitet von einem jungen Anwalt des Unternehmens, war ebenfalls anwesend. Andie führte die Befragungen. Jede dauerte etwa eine Stunde. Sie holten Alvarez noch einmal zurück für eine kurze Nachbefragung. Die Anwälte von Braxton Security gaben grünes Licht, ihn auf etwas stärkerer Flamme zu rösten, ein Angebot, das Andie gerne annahm.

„Mr. Alvarez, lassen Sie es mich ganz deutlich sagen: Wir glauben, dass sie etwas verschweigen.“

„Ich? Nein. Ich verschweige nichts.“

Andie ließ zu, dass sich die Decke des Schweigens über ihnen ausbreiten konnte. Es war erstaunlich, was einer nervösen Zielperson rausrutschen konnte, wenn man sie ein wenig in ihrem eigenen Saft schmoren ließ, ohne dass irgendwelche Fragen im Raum standen.

Alvarez lebte seit gut fünfzehn Jahren in Miami, nachdem er nur sechs Monate nach seinem Highschool-Abschluss in Havanna hierhergekommen war. Es war unmöglich, einen Job bei Braxton Security zu bekommen, wenn man Vorstrafen hatte, und er hatte auch keine, zumindest nicht, seit er in dieses Land gekommen war. Andie fragte sich, was wohl in seiner Jugendakte stand, die unerreichbar in einem Land lag, das keinerlei Informationen mit den Vereinigten Staaten teilte.

Sie beugte sich vor und stützte ihre gekreuzten Unterarme auf dem Tisch ab. „Einer der Arbeiter im Lagerhaus sagt, er habe gesehen, wie Sie kurz vor dem Überfall Ihr Handy benutzt haben.“

Es war ein Bluff, aber das FBI war überzeugt, dass irgendjemand im Lagerhaus den Räubern ein Signal gegeben hatte. Der Typ blieb völlig ruhig.

„Das ist eine Lüge“, meinte Alvarez. „Ich benutze niemals mein Handy während der Arbeit.“

Andie zögerte keine Sekunde. „Lassen Sie mich ganz deutlich werden, Mr. Alvarez. Wir werden diese Lagerhalle auf den Kopf stellen und völlig umkrempeln. Vielleicht haben Sie das Handy von jemand anderem geklont, sodass es nicht zu Ihnen zurückverfolgt werden kann. Vielleicht war es das Handy Ihrer Schwester oder ein Prepaid-Gerät. Ganz gleich, was für ein Telefon Sie benutzt haben, Sie müssen es irgendwo in diesem Lagerhaus entsorgt haben. Wir werden es finden. Ich gebe Ihnen eine letzte Chance, mir jetzt die Wahrheit zu sagen, bevor alle Angebote von unserer Seite vom Tisch sind.“

„Vielleicht haben Sie mich beim ersten Mal nicht richtig verstanden“, gab er ohne das geringste Zittern in der Stimme zurück. „Ich benutze niemals ein Handy während der Arbeit.“

„Wie Sie wollen“, meinte Andie. „Aber merken Sie sich, was ich Ihnen heute erzähle. Punkt eins: Octavio Alvarez war Teil eines Komplotts zur Schädigung des Finanzhandels, indem er an einem Raubüberfall beteiligt war, bei dem etwa neun Komma sechs Millionen US-Dollar mithilfe von echter und angedrohter Gewalt erbeutet wurden. Punkt zwei: Octavio Alvarez und seine Komplizen haben wissentlich ein Gewaltverbrechen verübt, indem sie eine Schusswaffe verwendet haben.

Ich schätze, für Punkt eins allein erwarten Sie fünfzehn Jahre in einem Bundesgefängnis, und weitere zehn bis fünfzehn Jahre für Punkt zwei. Und das sind nur die offensichtlichen Anklagepunkte. Ich bin mir sicher, der Staatsanwalt wird noch zwei oder drei weitere finden, die er mit dranhängt, inklusive einer Verurteilung zur Rückzahlung der Schadenssumme in voller Höhe, die Sie für den Rest Ihres Lebens verfolgen wird. Meiner Einschätzung nach werden Sie ein sechzigjähriger Mann sein, der sich wünscht, er könnte die Kosten für seine Viagra-Pillen bezahlen, wenn Sie wieder aus dem Gefängnis kommen und sich mit einer Frau vergnügen können. Haben Sie einen schönen Tag, Mr. Alvarez.“

Alvarez wandte sich an die Anwälte seiner Firma: „War es das?“

„Ja, Mr. Alvarez. Sie können gehen.“

Er stand auf, der junge Anwalt begleitete ihn zur Tür, und Alvarez verließ den Raum.

„Glauben Sie, er ist unser Mann?“, fragte der stellvertretende Justiziar.

„Schwer zu sagen“, meinte Littleford. „Wenn er es ist, wissen wir, dass er kein Handy benutzt hat, das auf seinen Namen läuft.“

„Woher wissen Sie das?“

Andie erklärte es. „Wir brauchen keinen Gerichtsbeschluss, um die Verbindungsinformationen eines Handys einzusehen. Das bedeutet, Zeit und Datum der Anrufe, die GPS-Koordinaten des Anrufers und die gewählten Nummern stehen uns zur Verfügung. Alvarez’ Handy ist für den gestrigen Nachmittag absolut sauber. Keine Anrufe. Das Gleiche gilt für alle Braxton-Wachmänner.“

„So sollte es auch sein“, meinte der Anwalt. „Unsere Männer dürfen während der Schicht nicht telefonieren.“

„Deshalb glauben wir, dass unser Insider ein Telefon benutzt hat, das nicht auf seinen Namen registriert ist, und das er irgendwo in dieser Lagerhalle entsorgt hat“, erklärte Littleford.

„Oder es könnte in tausend Einzelteile zerbrochen die Toilette hinuntergespült worden sein“, fügte Andie hinzu.

„Also, was kommt jetzt?“, wollte der Anwalt wissen. „Zapfen Sie sein Telefon an? Beschatten Sie ihn?“

„Wir werden es Sie wissen lassen“, meinte Littleford.

„Es gibt noch eine Sache, die wir besprechen sollten“, sagte Andie. „Die Belohnung.“

„Wir sind dran“, meinte der Anwalt. „Braxton wird zweihundertfünfzigtausend Dollar für Informationen bereitstellen, die zur Verhaftung und Verurteilung der verantwortlichen Personen und zur Rückerstattung des Geldes führen.“

„Damit habe ich ein Problem“, sagte Littleford.

„Das ist eine ziemlich große Belohnung. Was ist das Problem?“

„Sie sollten die Belohnung nicht an eine Rückerstattung des Geldes knüpfen.“

Der Anwalt lächelte mild, aber es war kein freundliches Lächeln. „Verstehen Sie mich nicht falsch, aber es ist der Job des FBI, die Diebe zu fangen. Braxtons größtes Interesse gilt der Wiederbeschaffung des Geldes.“

„Sie verlangen, dass jemand sein Leben riskiert, indem er sich vorwagt und mit dem Finger auf diejenigen zeigt, die das hier getan haben. Verhaftung und Verurteilung ist ausreichend. Seien Sie nicht das Arschloch, das sagt: ‚Sorry, wir haben nur neun von den neun Komma sechs Millionen zurückerhalten, also haben wir heute leider keine Belohnung für dich.‘ Damit sind Sie nicht besser als diese Autowerbung, die ein voll ausgestattetes Luxusauto für neunundneunzig Dollar im Monat anbietet, bei denen das Kleingedruckte dann aber verlangt, dass man bei Unterzeichnung des Kaufvertrags neunundzwanzigtausend Dollar hinblättern soll.“

„Da bin ich anderer Ansicht. Glücklicherweise wurde in diesem Fall niemand verletzt. Alles, worüber wir reden, ist Geld, also ist die Belohnung an dessen Rückzahlung gebunden.“

„Sie sehen das große Ganze nicht“, sagte Littleford.

„Ich versichere Ihnen, wir gehen sehr bedacht bei der Formulierung unserer Belohnungen vor.“

Littleford nickte, als würde er dem Mann zustimmen. „Lassen Sie mich Ihnen und Ihrer Firma eine etwas andere Perspektive näherbringen. Jeder erinnert sich an den großen Lufthansa-Raub im Dezember 1978, weil Martin Scorsese daraus einen Film gemacht hat.“

„Goodfellas. Ich weiß. In meinem Beruf ist der Film praktisch unverzichtbares Grundwissen.“

„Sehen Sie, das ist das Problem. Die Leute vergessen all die anderen Diebstähle, all die anderen Raubüberfälle in New York. Aber ich erinnere mich daran, weil mein alter Herr bei der New Yorker Polizei war, als ich noch ein Kind war. Ein Volltreffer wie dieser füllt die Köpfe von Dieben mit allen möglichen Ideen. Ein paar Monate nach dem Lufthansa-Raub gab es in New York achtzehn Banküberfälle – achtzehn in drei Tagen. Fünf am Montag, zehn am Dienstag und drei weitere am Mittwoch. Zwei davon waren große Dinger mit über einer Million Dollar Beute, wie am JFK-Flughafen. Bürgermeister Koch ist völlig ausgeflippt, er hat diese Leute in den Zeitungen und im Fernsehen gewarnt und daran erinnert, was mit John Dillinger geschehen ist.“

„Das ist eine schöne Geschichtsstunde, aber wir haben eine makellose Sicherheitsliste.“

„Geschichte wiederholt sich. Sie haben da jeden Tag eine Menge Geldtransporter auf Miamis Straßen. Hunderte von Gang-Mitgliedern und Kleinverbrechern mit großen Wünschen im Schädel sehen die Nachrichten über diesen Multimillionen-Dollar-Coup am Flughafen. Ein schneller Hinweis auf die Täter ist die schnellste Art, diesen Fall zu lösen. Und diese Jungs schnell zu fangen, ist der einfachste Weg, sicherzugehen, dass wir nächste Woche nicht plötzlich achtzehn weitere Überfälle auf Geldtransporter haben.“

Der Anwalt dachte einen Augenblick darüber nach. „Ich sehe, worauf Sie hinauswollen. Ich werde dem Hauptquartier nahelegen, dass wir die Belohnung auf Verhaftung und Verurteilung reduzieren. Keine Bedingung, dass wir das Geld zurückerhalten.“

„Clevere Entscheidung“, sagte Littleford. „Wenden Sie sich wegen weiterer Fragen an Andie, sie wird diese Ermittlung leiten.“

„Werde ich.“

„Sie hören von mir“, verabschiedete sich Andie.

Die Agents verließen das Büro und gingen zu ihrem Wagen. „Gute Arbeit da drinnen“, sagte Andie.

„Danke.“

Sie stiegen ein und schlossen die Türen. Die Sonne brannte auf sie nieder. Die Temperaturen waren seit ihrer Ankunft um wenigstens fünf Grad gestiegen und mittlerweile an der Dreißig-Grad-Grenze. Es war bestes Strandwetter. Littleford schaltete die Klimaanlage ein. „Ah, November in Miami“, sagte er. „Nicht ganz dasselbe wie in Seattle, oder?“

„Nein. Nicht ganz.“

Er legte einen Gang ein, behielt den Fuß aber auf der Bremse. „Hey, ich weiß, Sie haben sich nicht hierher versetzen lassen, um in meiner Einheit zu arbeiten, aber wir leisten hier gute Arbeit.“

„Das sehe ich.“

„Eine Menge junger Agents glauben, sie würden gerne diese Undercover-Aktionen machen, die Sachen, die sie aus dem Kino kennen. Ich will damit nur sagen: Mir gefällt, was ich in Ihnen sehe. Bleiben Sie also offen für Alternativen.“

Sie lächelte verstohlen. Streicheleinheiten wurden beim FBI nicht gerade großzügig verteilt. Besonders nicht an Andie in letzter Zeit. „Danke. Das werde ich.“

Littleford fuhr aus der Parklücke und auf die Straße. Sie passierten eine lange Reihe von Geldtransportern, die auf der anderen Seite des Maschendrahtzauns geparkt waren. Dutzende von Transportern. Vielleicht hundert. Während sie vorbeifuhren, dachte Andie an Littlefords kleine Geschichtsstunde über die Raubserie in New York, und sie erwischte sich dabei, wie sie die Fahrzeuge in der vordersten Reihe zählte.

Bei Nummer achtzehn hörte sie auf.

6. KAPITEL

Ruban hielt an seinem Plan fest und ging zur Arbeit. Nur eine weitere stinknormale Woche im Restaurant.

Von Montag bis Mittwoch gab es keine Überraschungen. Donnerstag fand sein monatliches Meeting mit einem Meeresfrüchte-Lieferanten aus Nicaragua statt, der, wie üblich, den Preis seiner Shrimps hochtreiben wollte, die in Rubans berühmtestem Gericht steckten: russischer Borschtsch mit gegrillten camarones in einer kubanischen Marinade. Sie trafen sich morgens um acht und feilschten über zwei Tassen dampfenden Kaffees im leeren Gastraum des Café Ruban.

Das Café Ruban war Rubans Idee gewesen, eine Mischung aus russischer und kubanischer Küche, was eine einzigartige Speisekarte ergab, die von Appetizern wie karamellisierter Yucca-Wurzel mit Kaviar bis zu russischem Gebäck reichte, das eine göttliche Nachspeise war, wenn man es in kubanischen Kaffee tauchte. Ursprünglich hatte er das Café in Miamis „Little Havana“ eröffnet, wo es jedoch ein völliger Reinfall gewesen war. Die kompromisslosen Auswanderer weigerten sich standhaft, dass irgendetwas Positives, geschweige denn Genießbares, aus dem sowjetisch besetzten Kuba stammen könnte. Am Ende hatte diese Geisteshaltung sich jedoch zu Rubans Vorteil ausgewirkt. Soweit er es beurteilen konnte, war seine nächstgelegene Konkurrenz das „O! Cuba“ in St. Petersburg – dem in Russland, nicht in Florida. Er zog mit seinem Restaurant in den Norden von „Little Moscow“ in Sunny Isles, wo es gerade dabei war, sich zu einem Hit zu entwickeln, als seine und Savannahs Finanzen ihnen um die Ohren flogen.

„Komm schon, Ruban“, flehte sein Lieferant. „Einen weiteren Nickel pro Pfund. Das sind fünf Cent. Das kannst du dir leisten.“

Wenn der wüsste. „Nein“, erwiderte Ruban. „Njet.“

Ruban waren die paar Pennys hier und dort herzlich egal. Es ging darum, seinen Boss glücklich zu machen, und der bestand darauf, den Lieferanten möglichst eisern entgegenzutreten.

Das Café Ruban trug zwar seinen Namen, aber Ruban war nicht der Eigentümer. Nicht mehr. Es war eine großartige Geschäftsidee, und ein reicher russischer Kunde hatte sich so sehr darin verliebt, dass er angeboten hatte, es zu kaufen. Ruban hatte sich geweigert zu verkaufen. Dann kamen er und Savannah mit der Ratenzahlung ihrer Hypothek nicht hinterher und rutschten in die roten Zahlen. Tief in die roten Zahlen. Die Bank versprach ihnen, sollten sie ihre Rückstände ausgleichen, ihnen eine neue Ratenzahlung anzubieten, die sie besser begleichen könnten. Ruban besuchte seinen russischen Freund und lieh sich zwanzigtausend Dollar, für die er sein Restaurant als Sicherheit anbot. Er bezahlte die Bank, die sich dann geradeheraus weigerte, ihren Kredit neu zu verhandeln. Die versprochene „gemeinsame Lösung“ war eine Lüge gewesen, natürlich, dieselbe Lüge, die Tausende besorgte Hausbesitzer auf dem Höhepunkt der Hypothekenkrise erzählt bekommen hatten. Ihr Kredit „mit flexibler Rückzahlung“ schoss in den Himmel und riss sie damit nur noch tiefer in den Abgrund. Schließlich zog die Bank ihr Haus ein. Das Café Ruban hatte einen neuen, russischen Eigentümer, der clever genug war, Ruban als Manager einzustellen.

Ruban konnte es gar nicht abwarten, das Restaurant zurückzukaufen.

Sein Lieferant stimmte schließlich zu, ihn noch einen weiteren Monat zum aktuellen Preis mit Shrimps zu beliefern. Ruban bekam von seiner Chefköchin ein High five.

„Der Boss wird glücklich sein“, sagte sie.

„Ich hoffe es“, gab Ruban zurück. „Er wirkte etwas wütend, weil ich Savannahs Geburtstagsfeier nicht hier veranstalte.“

„Ich denke, er versteht es.“

Claudia, die Köchin im Café Ruban, kannte Savannah seit der Highschool, und es war Savannahs Vorschlag gewesen, dass sie und Ruban gemeinsam ein Restaurant eröffneten. Die Zwangsvollstreckung jedoch hatte jegliche positive Energie aus dem Laden gesogen, jedenfalls von Savannahs Gesichtspunkt aus.

„Du kommst Samstag, oder? Club Media Noche.“

„Vor Mitternacht komme ich nicht hier weg.“

„Es ist Savannahs neunundzwanzigster Geburtstag, nicht ihr neunundvierzigster. Um Mitternacht wird schon noch was los sein.“

Sie lachte. „Dann werde ich kommen.“

„Großartig.“

Claudia wollte zurück in die Küche gehen, aber Ruban hielt sie auf. „Hey, kann ich deine grauen Zellen ein bisschen auf Trab bringen? Mir raucht schon der Kopf von der Suche nach einem Geschenk. Was, denkst du, würde Savannah sich wirklich wünschen?“

Claudia lächelte freundlich, aber auch ein wenig traurig. „Du weißt, was sie wirklich will.“

Das tat er. Besser als jeder andere. „Okay, abgesehen davon, womit mache ich ihr eine Freude?“

„Versuch es mit etwas, das funkelt.“

„Schmuck?“

„Ich spreche nicht von einem Feuerwerk.“

Sie hatten Savannahs teuersten Schmuck verpfändet, als sie versucht hatten, das Restaurant zu retten – ein weiterer Grund, die Party nicht hier abzuhalten. Seit der Vollstreckung hatte er ihr keinen neuen Schmuck mehr gekauft. „Das werde ich tun“, sagte er.

„Sie wird sich freuen.“

Claudia ging in die Küche. Ruban durchquerte den Speisesaal zum Getränkelager. Er musste den Warenbestand durchgehen und sicherstellen, dass sein neuer Barkeeper ihm nicht das Geld unterm Hintern wegklaute, aber ein Klopfen an der Frontscheibe erregte seine Aufmerksamkeit. Es war Pinky, der andere Neumillionär in Rubans angeheirateter Familie. Er stand direkt vor dem Restaurant und wartete auf dem Gehweg.

Ruban entriegelte die Vordertür, ließ Pinky aber nicht herein.

„Gehen wir spazieren“, sagte er stattdessen und führte Pinky um das Gebäude herum in die Seitengasse. Sie sprachen miteinander, während sie sie entlangschlenderten.

„Was willst du hier?“, fragte Ruban.

„Du meintest: keine Handytelefonate. Ich habe nur ein Handy.“

Pinky war von der alten Schule, das genaue Gegenteil seines drogenabhängigen Neffen. In Pinkys Welt gehorchte man einem Befehl, wenn man ihn erhielt. Tat man es nicht, starb man.

„Die Sache ist wirklich wichtig“, meinte Ruban.

„Ich kann Marco nicht erreichen. Hast du mit ihm gesprochen?“

Sie blieben am hinteren Ende der Gasse stehen, die direkt vor den Mülltonnen endete. Es war schon witzig; ein Restaurant konnte das feinste Essen in ganz Südflorida servieren, trotzdem stank sein Müll wie jeder andere auch.

„Nein“, meinte Ruban. „Du bist derjenige, der ihm seinen Anteil geben sollte.“

„Ich war schon zwei Mal bei seinem Apartment. Keine Spur von ihm.“

„Hat er eine Frau? Oder Freundin?“

„Nein. Marco ist ein einsamer Wolf. Das Einzige, was mir eingefallen ist, war, den Laden zu checken, wo er arbeitet.“

„Scheiße, Pinky! Du bist zurück ins Fliesenlager?“

„Was hätte ich denn tun sollen? Ich muss ihn irgendwie ausfindig machen. Ich will nicht, dass er denkt, wir würden ihn bescheißen.“

„Was haben sie dir im Lager erzählt?“

„Die ganze Woche hat ihn schon niemand gesehen.“

Ruban begann, auf und ab zu laufen. Das tat er jedes Mal, wenn er unter Druck geriet. „Glaubst du, die Bullen haben ihn geschnappt?“

„Keine Ahnung. Deshalb bin ich hier. Ich hatte gehofft, du weißt etwas.“

„Du und Marco hättet einen Treffpunkt ausmachen sollen, bevor wir das Ding durchgezogen haben. So, wie ich es mit Alvarez getan habe. Er weiß exakt, wann und wo wir uns treffen.“

„Ich weiß, ich weiß. Der dritte Donnerstag nach bla, bla, bla. Marco und ich haben nichts abgemacht. Es hilft also niemandem, wenn du mir jetzt erzählst, was wir hätten tun sollen.“

Ruban blieb stehen und holte tief Luft. „Du hast recht. Ein ‚hättet‘ hilft uns nicht weiter.“

„Also, was tun wir?“

„Zuerst einmal: Geh nie wieder zurück zum Fliesenlager. Auch nicht zu seinem Apartment.“

„Wie soll ich ihn dann finden?“

„Du tust, was ich uns allen Sonntagabend erzählt habe: Du ziehst deinen normalen Alltag durch. Geh arbeiten und geh jeden Abend nach Hause, so wie du es vorher getan hast. Du lässt Marco dich finden.“

„Und wenn er nicht kommt?“

„Wir schulden ihm eine Million Dollar. Er wird kommen.“

„Und wenn nicht?“

Ruban sah Pinky direkt in die Augen. „Wenn wir nichts von ihm hören, haben wir viel größere Probleme, als Marco zu finden.“

7. KAPITEL

Am Samstagmorgen sammelte Ruban seinen Schwager in South Miami ein. Es war an der Zeit, ein bisschen Geld auszugeben.

Die erste Woche hatten sie ohne größere Probleme gemeistert. Von Marco fehlte noch immer jede Spur, aber davon abgesehen war alles reibungslos gelaufen. Ruban verfolgte die Berichterstattung im Fernsehen, und er hatte ein paar Kunden belauscht, die sich unterhielten, während sie im Café Ruban kubanische Mojitos mit russischem Brandy tranken – Hey, hast du von dem Überfall am Flughafen gehört? –, aber mehr als das war nicht geschehen. Das FBI hatte keinerlei Spuren, jedenfalls keine, von denen in den Nachrichten zu hören war. Ruban zog sich an wie immer, verhielt sich wie immer und fuhr noch immer seinen zehn Jahre alten Chevy Malibu, dessen Beifahrertür nicht so recht zum Rest der Karosserie passen wollte. Er hielt neben einem kleinen Eiscafé namens Whip ’n Dip an. Jeffrey stieg auf den Beifahrersitz, sein Frühstück noch in der Hand.

„Du isst morgens um zehn ein Bananensplit?“

„Enthält Milch, Bananen und Nüsse. Das ist praktisch ein Wellnessfrühstück.“

Ruban fuhr nach Osten entlang des von Bäumen gesäumten, „historischen“ Sunset Drive. Jeffrey lotste ihn, während er aß. Eine lange Reihe von Wochenend-Fahrradfreaks überquerte vor ihnen die Straße. Sie waren in High Pines, einem ruhigen Viertel voller Bungalows aus den Sechzigerjahren, von denen die meisten von jungen Familien der oberen Mittelschicht renoviert worden waren. Hier wohnte Jeffreys Freund, „Sully, der Juwelier“, ein Großhändler, der üblicherweise nur an Einzelhändler verkaufte, auch wenn er nebenbei immer ein paar Geschäfte mit Kunden abschloss, die seine Mindestbestellmenge abnahmen und bar bezahlten. Heute war Savannahs Geburtstag. Ruban hatte ein einzelnes Päckchen vakuumversiegelter Fünfzig-Dollar-Scheine ausgegraben, um dafür zu bezahlen.

„Was willst du ihr kaufen?“, fragte Jeffrey.

„Etwas Schönes. Wir werden sehen, was dein Freund anzubieten hat.“

„Wird das eine Überraschung? Oder hast du ihr von dem Geld erzählt?“

„Eine Überraschung. Aber, ja, ich habe es ihr erzählt.“ Er ließ den größten Teil seiner Lüge unerwähnt, dass er sie hatte glauben lassen, dass Jeffrey und sein Onkel den Überfall alleine durchgezogen hatten.

„Und sie hat kein Problem damit?“

„Wird sie nicht mehr lange haben.“

„Savannah hat mir gegenüber kein Wort davon erwähnt.“

„Darum habe ich sie gebeten. Ich will nicht, dass irgendjemand darüber spricht, deshalb ist es das Beste, wenn du ihr gegenüber auch nichts erwähnst.“

Vor allem nichts über meine Beteiligung.

Sie fuhren an einem alten, verfallenen Friedhof vorbei, anderthalb Hektar mit Pinienbäumen und Grasgewächsen, die diese ruhige Nachbarschaft noch ruhiger wirken ließen. Jeffrey leckte klebrige Schokoladensoße aus seiner Plastikschale. „Du solltest ihr eine Armbanduhr schenken. Sully ist die beste Adresse für Rolex.“

„Das könnte funktionieren.“

„Er macht dir einen guten Preis. Ich habe eine gekauft.“

Ruban warf ihm einen schneidenden Blick zu. „Du hast eine Rolex gekauft? Scheiße, Jeffrey. Ich hab dir gesagt, du sollst nichts von dem Geld ausgeben.“

„Bruder, du gibst was von dem Geld aus.“

„Zu Savannahs Geburtstag.“

„Ich habe eine einzige Rolex gekauft. Damit sind wir quitt.“

Ruban stieß seine Wut in einem langen Atemzug aus. „Fein. Eine Uhr. Aber das war’s. Schleuder das Geld noch nicht raus. Es ist noch zu früh.“

„Keine Bange, Bruder. Keine Bange.“

Sie parkten auf der kiesbedeckten Einfahrt im Schatten eines ausladenden Flammenbaums und gingen zur Vordertür hinauf. Jeffrey warf seine leere Schale in die Büsche, wischte sich die Hände an seinem Hemd ab und klopfte kräftig an die Tür. Niemand antwortete. Er rief Sully auf seinem Handy an, erhielt keine Antwort und wählte die Nummer erneut. Noch immer kein Glück. Eine Minute später schlurfte ein zwei Meter großer Schwarzer an die Tür und blinzelte sie verschlafen an. Er trug nur Boxershorts und war äußerst athletisch. Bei der Art, wie er sich kratzte, tippte Ruban auf einen Baseballspieler.

„Hab ich dich geweckt?“, fragte Jeffrey.

„Nein“, sagte der andere und kratzte sich erneut. „Irgendein Arschloch hat ständig mein Handy klingeln lassen.“

„Was für ein Zufall“, meinte Jeffrey und beschloss offenbar, nicht näher darauf einzugehen. Stattdessen stellte er Ruban und Sully einander kurz vor, und gemeinsam betraten sie das Wohnzimmer. „Ruban will eine Rolex kaufen, für seine Frau. Meine Schwester.“

Sully beäugte Ruban, der ihm offensichtlich ausreichend wie ein Latino-Frauenschwarm wirkte, um eine hübsche Frau zu haben, und musterte dann Jeffrey, der nicht direkt den Eindruck vermittelte, dass gutes Aussehen in seiner Familie lag. Sullys Gesichtsausdruck war typisch, und Jeffrey reagierte darauf in gewohnter Weise.

„Savannah hat das gute Aussehen abbekommen“, meinte er.

„Wäre ich nie drauf gekommen“, erwiderte Sully trocken. Er schlurfte zum Schrank im Flur und kam mit einer Metallkassette zurück, die er mithilfe eines Schlüssels öffnete. Darin fand sich eine ganze Auswahl hochmoderner Uhren, vornehmlich Cartier und Rolex. Er entnahm dem Kasten eine Männer-Rolex.

„Diese hier könnte dir für dich selbst gefallen“, sagte Sully.

„Das ist die, die ich genommen habe“, meinte Jeffrey.

„Eine diamantüberzogene Rolex Daytona“, erklärte Sully. „Vierundfünfzigtausend.“

Ruban klappte der Kiefer runter. „Vierundfünfzigtausend?“

„Zu viel? Vielleicht die hier“, sagte der Händler und zeigte auf eine Cartier. „Die habe ich Jeffrey praktisch für dreißigtausend gegeben. Dir kann ich das gleiche Angebot machen.“

Ruban warf seinem Schwager einen weiteren bösen Blick zu. „Du sagtest, du hättest nur eine Uhr gekauft.“

„Ich sagte, nur eine Rolex“, gab Jeffrey zurück.

„Hör zu, ich bin Großhändler“, meinte Sully. „Ich verkaufe nicht an Leute, die nur eine Uhr kaufen. Für dich mache ich eine Ausnahme, weil Jeffrey hier sagt, dass er darüber nachdenkt, ins Geschäft einzusteigen.“

„Ist das so?“, fragte Ruban.

„Darüber reden wir später“, meinte Jeffrey.

„Ja, darauf kannst du einen lassen, dass wir das tun“, erwiderte Ruban.

„Okay, fein“, wandte Sully ein. „Eine Frauenuhr, das ist alles, was du willst?“

„Mehr als zwanzigtausend gebe ich nicht aus“, sagte Ruban.

Sully schüttelte den Kopf, offensichtlich unzufrieden. „Zwanzig Große? Ich weiß nicht. Ich habe ein zweifarbiges Goldmodell, das für Minimum fünfundzwanzigtausend rausgeht, selbst in den Discountläden. Und für den Preis ist sie möglicherweise eine Fälschung oder gestohlen. Ich verkauf hier nur echte Ware. Ich schätze, ich kann sie dir für zwanzig geben, wenn ich bedenke, dass Jeffrey vier davon gekauft hat.“

„Vier!“, stieß Ruban aus, während die Summen sich rasend schnell in seinem Schädel summierten. „Hunderttausend für Frauenuhren? Und noch mal fünfundsiebzig für Herrenmodelle? Hast du deinen beschissenen Verstand …“

Ruban bremste sich selbst, den Blick starr auf das Gesicht seines Schwagers gerichtet.

Jeffrey erstarrte. „Was guckst du so?“

Ruban waren die Zähne seines Schwagers zuvor gar nicht aufgefallen. „Was ist das da in deinem Mund?“

„Nichts.“

Ruban stürzte sich förmlich auf seinen Schwager und riss ihm den Mund auf. Die Goldkronen am Unterkiefer funkelten ihm entgegen. „Hast du dir die Zähne überkronen lassen?“

„Jungs, Jungs“, meinte Sully. „Wollt ihr eine Uhr kaufen oder nicht?“

„Nein. Vergiss es“, antwortete Ruban. „Jeffrey, gehen wir.“

Ruban packte seinen Schwager am Hemd und zerrte jedes einzelne der hundertdreißig Kilo vom Sofa. Jeffrey stammelte eine ungeschickte Entschuldigung in Sullys Richtung und stolperte, während Ruban ihn zur Vordertür hinauszerrte. Ruban wartete, bis sie wieder im Auto saßen, bevor er seinen ganzen Zorn über Jeffrey entlud.

„Für wen kaufst du vier Damen-Rolex?“

„Das geht dich nichts an.“

„Jeffrey, wenn du Fünfundzwanzigtausend-Dollar-Uhren an Stripperinnen verschenkst, trete ich deinen Arsch von hier bis in den Jemen.“

„Ich verschenke sie nicht. Sie sind eine Investition.“

„Ach, Schwachsinn. Jeffrey, wenn du anfängst, mit dem Geld rumzuwedeln, sind wir geliefert. Entweder kriegen die Bullen was spitz, oder ein paar der furchteinflößendsten Mistkerle, denen du je im Leben begegnen wirst, nehmen dich aufs Korn. Dort draußen gibt es ganze Gangs, die nichts anderes tun, als von anderen Kriminellen zu stehlen. Verstehst du, was ich meine? Zum letzten Mal: Halte dich zurück.“

Jeffrey antwortete nicht.

„Und vergiss nicht, dass ich noch immer eine halbe Million von deinem Anteil habe. Wenn du weiter mit dem Geld um dich wirfst, bist du das los. Letzte Warnung.“

Ruban stieß rückwärts aus der Einfahrt und fuhr in Richtung Highway.

„Tut mir leid, Bruder“, sagte Jeffrey leise.

„Ich sag dir das zu deinem eigenen Besten“, meinte Ruban.

„Was soll ich mit den Uhren machen?“

Ruban grummelte und suchte in seinem Hirn nach einer Lösung. Es gab keine. „Behalte die verdammten Dinger, schätze ich. Aber keine weiteren Goldkronen. Belass es bei den unteren.“

„Okay.“

Sie fuhren schweigend ein paar Blocks, dann sagte Jeffrey in seiner reuevollsten Stimme: „Willst du Savannah eine der Damenuhren schenken? Du kriegst sie für lau. Du kannst sie haben.“

Ruban warf einen Blick hinüber. Sein Schwager saß da wie ein gescholtener Schuljunge, seine diversen Kinne ruhten auf seiner Brust.

„Scheiße, du bist jämmerlich, weißt du das?“

Jeffrey tupfte an dem Schokoladen- und Erdbeer-Fleck auf seinem T-Shirt herum. „Ja. Das weiß ich. Man erzählt’s mir andauernd.“

Ruban seufzte. Dieser Hundeblick. Jeffrey hatte nicht viel Ähnlichkeit mit seiner jüngeren Schwester, aber beide waren sie Meister darin, einen mit diesem traurigen Hundeblick anzuschauen.

„Ah, in Ordnung, Jeffrey. Eine für Savannah. Aber keine Almosen. Ich kauf sie dir ab.“

„Danke, Bruder.“

„Gern geschehen.“ Dämlicher Vollidiot.

Savannah wollte um Mitternacht tanzen gehen, und was Savannah wollte, bekam sie auch. Das war Rubans Regel. Und zum ersten Mal in seinem Leben hatte er das Geld, sie auch zu befolgen.

Das Abendessen hatten sie in ihrem Lieblingsrestaurant – von denen, die nicht Rubans Namen trugen – eingenommen, einem Laden in Kendall, nicht weit von dem Haus entfernt, das ihnen einmal gehört hatte. Ihr Kleid war nicht neu, aber es war das rote, das der ganzen Welt verriet, dass Ruban Betancourt die heißeste Ehefrau in ganz Miami hatte. Sie saßen im Auto, das vor dem Club Media Noche parkte, als er beschloss, ihr das Geburtstagsgeschenk zu geben, das anders war als alle anderen Geschenke, die er ihr jemals gemacht hatte.

„Nur zu, mach es auf“, sagte er und grinste so breit, dass er kurz davorstand zu platzen.

Sie erwiderte das Lächeln vom Beifahrersitz. „Was hast du getan?“

„Mach es einfach auf.“

Sie löste den Knoten im Geschenkband und riss das Papier auf. Die Insignien auf der Schachtel verrieten die Überraschung.

„Machst du Witze? Eine Rolex?“

Er langte hinüber und öffnete die Schachtel für sie. Sie standen direkt vor dem Clubeingang, und die Diamanten funkelten im farbenfrohen Licht der Neonbeleuchtung.

„Ist das eine echte Rolex?“

„Die einzig wahre.“

Sie wirkte besorgt. „Wie viel hast du dafür bezahlt?“

„Sie ist wunderschön, oder?“

Sie atmete tief ein und merkte ganz offensichtlich, dass er ihrer Frage auswich. „Hast du etwas von diesem Geld verwendet?“

Er lächelte. Sie nicht.

„Ruban, bist du irre? Du meintest, das ganze Geld bleibt vergraben, bis du weißt, was zu tun ist.“

„Und du meintest, es wäre in Ordnung für dich.“

„In Ordnung?“, stieß sie aus, jetzt offensichtlich schwer verärgert. „Ich sagte, es ist in Ordnung für mich, dass ich nicht die Polizei rufe und Jeffrey und meinen Onkel ausliefere. Und es könnte immer noch sein, dass wir das am Ende tun müssen.“

„Nein!“

Sie wich zurück, sein Ton war eindeutig zu scharf gewesen.

„Ich brauche noch etwas mehr Zeit, um eine Lösung zu finden“, erklärte er in einem etwas ruhigeren Tonfall.

„Na gut. Du arbeitest daran. Aber du darfst dieses Geld nicht anrühren. Das ist einfach dämlich.“

„Ist es das?“

„Ja. Und, oh, übrigens, es ist Diebstahl.“

„Ja klar, und die Banken stehlen nicht?“

Sie antwortete nicht sofort. Sie hatten dieses Gespräch schon oftmals zuvor in vielen schlaflosen Nächten geführt. „Du kannst dir nicht einreden, dass das hier irgendwas mit dem zu tun hat, was uns zugestoßen ist.“

„Ich hab mal etwas genauer hingeschaut“, erwiderte er. „Die fünf Säcke, die Jeffrey und dein Onkel gestohlen haben, summieren sich zu weniger als einem Tropfen im Ozean. Das Flugzeug hatte achtundachtzig Millionen Dollar im Frachtraum. Diese Bank in Deutschland schickt jede Woche so viel Geld her. Manchmal sogar mehr.“

„Das ist nicht wahr.“

„Es ist wahr. Der Verlust von neun oder zehn Millionen bedeutet dieser Bank gar nichts. Es ist sowieso alles versichert, also verliert die Bank noch nicht einmal etwas.“

„Das rechtfertigt noch lange nicht, es sich einfach zu nehmen.“

„War es denn richtig, sich unser Haus zu nehmen? Mein Restaurant?“

„Liebling, ich weiß, wie sehr das alles wehtut. Es tut mir noch immer weh. Aber Jeffrey und mein widerlicher Onkel haben diesmal wirklich Mist gebaut. Wenn du anfängst, das Geld auszugraben und auszugeben, sind wir nicht besser als sie. Wirklich, was hast du dir nur gedacht?“

„Ich habe daran gedacht, dass ich dir schon ewig keinen Schmuck mehr geschenkt habe. Ich habe an deinen Geburtstag gedacht und daran, dass dir die Uhr gefallen würde.“

„Sie gefällt mir auch. Aber, scheiße, Ruban. Das ist die dümmste Sache, die du jemals getan hast.“

Er sank in den Fahrersitz, sein Kopf kippte nach hinten, als er zum Wagendach hinaufstarrte. Es würde sogar noch schwerer werden, Savannah von der ganzen Sache zu überzeugen, als er es befürchtet hatte. „In Ordnung. Tut mir leid. Ich bringe die Uhr zurück.“

„Versprochen?“

„Ja“, meinte er. „Aber …“

„Aber was?“

„Weshalb trägst du sie nicht wenigstens heute Abend?“

„Vergiss es.“

„Komm schon. Einmal in ihrem Leben sollte jede Frau das Gefühl kennenlernen, wie es ist, eine Rolex am Handgelenk zu tragen. Probier sie mal an.“

„Nein.“

„Bitte“, sagte er und schob sich ihr entgegen. „Nur mal so zum Spaß.“

Sie sträubte sich zunächst, ließ dann aber zu, dass er ihr die Uhr ums Handgelenk streifte.

„Da, siehst du“, sagte er und lächelte.

Sie zögerte, aber es war unmöglich, nicht wenigstens irgendwas Nettes zu sagen. „Sie ist sagenhaft schön“, meinte sie.

Er küsste ihren Hals. „Genau wie du.“

Sie hielt die Uhr ins Licht und bewunderte das Funkeln. „Wow. Ehrlich, das ist das Schönste, was ich je im Leben gesehen habe.“

„Trag sie zu deiner Party.“

„Ruban, nein. Wie könnten unsere Freunde diese Uhr sehen und nicht glauben, dass du eine Bank ausgeraubt hast?“

„Ich erzähle ihnen, dass das Restaurant wirklich gut läuft, was es übrigens tut. Der Laden ist jeden Abend gerammelt voll.“

„Aber das macht uns nicht reich.“

„Das braucht ja niemand zu wissen. Dies ist dein Abend. Wie viele neunundzwanzigste Geburtstage wirst du in deinem Leben haben? Trag sie. Es ist nur für ein paar Stunden.“

Sie lehnte sich zu ihm herüber, für einen weiteren Augenblick hin- und hergerissen, doch dann nickte sie. „Okay. Ich werde sie heute Abend tragen. Aber dann wandert sie dorthin zurück, wo immer du sie herhast.“

„Abgemacht“, sagte er. „Und jetzt komm, meine wunderschöne Frau. Hauen wir sie um.“

8. KAPITEL

Marco Aroyo wurde von dem Licht geblendet. Sein Kopf pochte schmerzhaft. Herablaufendes Blut und Schweiß brannten ihm in den Augen, von denen eines nahezu vollkommen zugeschwollen war. Seine Hand- und Fußgelenke brannten von den straff sitzenden Metallketten, die ihn an die Wand fesselten.

Der Mann, der ihm die Fragen stellte, war nur ein schemenhafter Umriss, dessen enorme Ausmaße sich in den Schatten hinter dem grellweißen Licht verbargen.

„Zum letzten Mal“, sagte der Mann mit zischender Stimme. „Wo ist das Geld?“

Rennen. Darin war Aroyo nicht besonders gut, aber es war alles, was er seit dem Überfall getan hatte. Rennen und sich verstecken, voller Furcht, nach Hause oder zur Arbeit zu gehen. Voller Furcht, Pinky oder Ruban wegen seines Anteils zu kontaktieren, sogar voller Furcht, irgendeinen Anruf zu tätigen, der verraten könnte, wo er sich versteckte. Aroyo rannte um sein Leben.

„Ich hab es nicht. Ich schwör’s, ich hab’s nicht.“

Es war Aroyos Aufgabe gewesen, den Pick-up verschwinden zu lassen. Niemand hatte ihm erzählt, wie gefährlich ihr Ding werden würde. Als sie den Pick-up hinten auf den Lieferwagen geladen hatten und er aus dem Fliesenlager gefahren war, hatte Aroyo geglaubt, sein Anteil von einer Million wäre das einfachste Geld, das er jemals verdient hätte. Noch bevor er den Pick-up jedoch in die Autoschlachterei gebracht hatte, die ihn auseinandernehmen sollte, war die Top-Nachricht des Tages bereits auf allen Kanälen: „Schwarzer Ford F-150 Pickup-Truck als Fluchtfahrzeug in einen Multimillionen-Dollar-Überfall am Miami International Airport verwickelt.“ In einer illegalen Autowerkstatt rumzuhängen, umgeben von scharfen Werkzeugen, war keine gute Idee, wenn eine Garage voller Krimineller plötzlich eins und eins zusammenzählte und erkannte, dass der Kerl mit dem schwarzen Pick-up eine Schatzkarte im Hirn versteckte.

„Du lügst“, schrie der Mann und trat Aroyo erneut mit voller Wucht zwischen die Beine. „Wo ist das Geld?“

Aroyo klappte vor Schmerz zusammen, die Ketten rasselten, als er auf die Knie sank und zu Boden fiel. Er konnte kaum atmen, geschweige denn antworten.

„Es ist … die Wahrheit“, brachte er irgendwie heraus.

Der Mann trat ihn noch härter, diesmal in die Niere. Es war, als hätte jemand das Licht ausgeknipst. Aroyo kämpfte darum, das Bewusstsein nicht zu verlieren. Der Mann kam näher, packte Aroyo an den Haaren und zwang ihn, zu ihm hochzusehen.

„Dies wird kein gutes Ende für dich nehmen, Marco.“

„Bitte, ich flehe dich an.“

„Erzähl’s mir jetzt, und es gibt ein schnelles Ende. Mach so weiter wie bisher, und wir erledigen das auf meine Art.“

Aroyo blickte hoch, kaum in der Lage, klar zu sehen. „Nichts zu erzählen“, stieß er atemlos hervor.

Der Mann knallte Aroyos Schädel auf den Fußboden. „Jetzt hast du’s geschafft“, meinte er. „Jetzt muss ich meine Werkzeuge holen.“

Aroyo schloss die Augen, das Gesicht noch immer gegen den Boden gepresst. Er spürte die Vibrationen fester Schritte, als der Mann sich entfernte. Er hörte das plötzliche Zischen einer Propangasflasche, und das Fauchen einer hoch konzentrierten Flamme stach plötzlich aus der Finsternis zu ihm herab. Sie schwebte auf ihn zu wie ein blauer Komet und landete gerade weit genug weg, um nicht seine Haut zu verbrennen. Langsam, allmählich, wurde die Hitze größer, versengte die Haare auf seiner frei liegenden Brust. Es war schmerzlos, bisher, aber er roch, wie sie verbrannten.

„Okay, okay! Ich sag alles!“

„Zu spät“, erklärte der Mann und drehte die Flamme auf. „Du hast dich für meinen Weg entschieden.“

Aroyo hätte ihm alles erzählt, wollte ihm alles erzählen. Aber der Schrei, den er als Nächstes hörte, war sein eigener.

Um zwei Uhr morgens waren Ruban und Savannah immer noch am Tanzen. Der Club war zum Bersten gefüllt, und ein Dutzend Freunde machten auf der Geburtstagsfeier mit ihnen die Nacht zum Tag.

Media Noche war der Nachtclub in der Innenstadt, und jeden Samstagabend pulsierte hier Latino-Musik. Ruban näherte sich seinem Limit, was Cuba Libres betraf, und Savannah war mit ihren Wodka-Cranberries auch nicht weit zurück. Sie erzählten den Barleuten, den Bedienungen, ihren Freunden auf der Tanzfläche und allen anderen, denen sie über den Weg liefen, dass sie feierten. Alle wünschten Savannah einen schönen Geburtstag, aber für Ruban war es eine doppelte Feier. Mit seinem Restaurant anzugeben, gab ihm wieder das Gefühl, der alte Ruban zu sein, und er erzählte einigen seiner engsten Freunde sogar, dass er darüber nachdachte, den Laden zurückzukaufen. Die Rolex an Savannahs Arm reichte aus, um sie alle zu überzeugen, dass das nicht nur ein Hirngespinst war.

Zu Beginn hatte Savannah beinahe beschämt gewirkt, wenn man ihr ein Kompliment für ihr neuestes Schmuckstück machte. Einigen hatte sie sogar erzählt, dass die Uhr nicht echt sei. Irgendwann nach Mitternacht hatte Ruban sie jedoch erwischt, wie sie die Uhr lächelnd einer Freundin zum Anprobieren gab.

„Komm mit mir, Schönheit“, sagte er, als er ihre Hand nahm und sie auf die Tanzfläche führte. Es war ein langsames Lied, etwas zum Schmusen, und er nahm Savannah in seine Arme.

„Ich liebe meine Party“, flüsterte sie ihm ins Ohr.

„Liebst du dein Geschenk?“, fragte er.

„Ich liebe dich.“ Sie fuhr mit ihren Fingernägeln über seinen Nacken. „Hey, wollen wir beide mal was richtig Schmutziges machen?“

„Wirklich?“

„Klar. Schnapp dir eine Schaufel. Lass uns ein bisschen Geld ausbuddeln.“

Überrascht hörte er auf zu tanzen und trat einen Schritt zurück.

„Ich mach nur Spaß“, sagte sie und lächelte, als sie ihn wieder an sich zog.

Er hielt sie fest, und sie wiegten sich zur Musik. Alles war gut. Savannah war wunderschön. Sie waren wieder so verliebt, wie sie es früher einmal gewesen waren. Es würde ein wenig Zeit brauchen, aber sie würde sich schon noch in das Geld verlieben.

Ruban konnte es fühlen.

9. KAPITEL

Wir könnten unsere erste Spur haben“, sagte Andie in ihr Telefon.

Sie gab Littleford eine kurze Zusammenfassung. Tom Cat hatte die Patrouillen entlang des Miami Rivers nach dem Überfall erhöht, nachdem sie auf die Idee gekommen waren, dass die Diebe ihr Fahrzeug möglicherweise mithilfe eines Frachters entsorgen wollten, inmitten der üblichen Ladungen an gestohlenen Fahrzeugen. Und sie hatten einen Treffer gelandet.

„Wir haben den Pick-up?“, fragte Littleford.

„Einen gestohlenen Lastwagen“, erklärte Andie. „Watts hat das Fahrerhaus durchsucht und meint, der Pick-up könnte im Laderaum sein oder gewesen sein. Um auf Nummer sicher zu gehen, habe ich ihm gesagt, er solle einen Durchsuchungsbeschluss besorgen.“

„Gut. Wo ist der Laster jetzt?“

„Seabird Terminal B, am Ende der Straße beim Miami River Rapids Mini Park.“

„Wir treffen uns dort.“

Es war eine Woche voller Sackgassen für das FBI gewesen. Sie hatten Schuhabdrücke und Reifenspuren aus der Lagerhalle, aber keinen einzigen Fingerabdruck und keine DNS, mit der sie hätten arbeiten können. Die Täterbeschreibungen der Augenzeugen waren vage und widersprüchlich. Die Techniker des FBI waren in der Lage gewesen, die Überwachungsbilder zu vergrößern, aber nur bis zu einem gewissen Punkt. Nicht einmal die Technik-Nerds konnten durch Skimasken gucken. Unterm Strich suchten sie nach zwei Männern, deren Größe und Gewicht durchschnittlich war. Eines der wenigen Dinge, auf die die Augenzeugen sich einigen konnten, war, dass die Täter Spanisch mit amerikanischem Akzent sprachen. Noch weniger hilfreich waren die Hunderte von Anrufen, mit denen die Hotline des FBI überschwemmt wurde. Eine sechsstellige Belohnung war eine ernst zu nehmende Motivation, und man brauchte nicht erst einen langjährigen Nachbarschaftsstreit, damit die Leute die „verdächtige Sippe“ im Haus nebenan meldeten. Erst am Sonntagmorgen hatte ihr Glück sich gewendet.

Der Hafenbereich nahe dem Miami River Rapids Mini Park liegt stromaufwärts, in der Nähe des Flughafens und in einiger Entfernung zu den exquisiten Flussufersiedlungen in Downtown Miami. Viele alte, zwielichtige Frachtterminals waren hier nach dem 11. September von der Heimatschutz-Behörde geschlossen worden, aber die Geschäfte liefen ungerührt weiter, einige davon noch schmutziger als der Fluss zu ihren Füßen. Riesige Kräne arbeiteten rund um die Uhr, hoben Berge von Metallcontainern auf Frachter in Richtung Karibik. Einige waren mit elektronischen Geräten beladen, andere mit Trockengut. Wieder andere transportierten Fahrzeuge mit rausgefräster Fahrgestellnummer von A nach B. Pick-ups und allradbetriebene Fahrzeuge standen besonders hoch im Kurs, wie jeder Bewohner Miamis bestätigen würde, der mal einen Range Rover besessen hatte. Andies Gedanken kreisten um einen ganz bestimmten schwarzen Ford.

Sie parkte ihren Wagen neben dem Maschendrahtzaun. Runde Bögen aus NATO-Draht krönten den Zaun auf ganzer Länge wie eine menschenfressende Slinky-Spirale, jene Spielzeuge, die Kinder im Sommer die Treppen runterwandern ließen. Und sollte das nicht ausreichen, die dreigeschossigen Containerstapel auf der anderen Seite des Zauns zu schützen, würden die Dobermänner jeden Dieb dazu bringen, es sich zweimal zu überlegen. Littleford parkte seinen Wagen direkt neben ihr. Gemeinsam gingen sie zu einem weißen Laster mit Kofferaufsatz, der an die Seite gestellt und von der restlichen Ladung getrennt worden war, die gerade auf einen Frachter in Richtung Jamaika geladen wurde. Lieutenant Watts von der Miami-Dade County Police erwartete sie.

„Haben Sie schon den Durchsuchungsbeschluss?“, fragte Andie.

„Jede Minute“, antwortete Watts. „Wir haben die Fahrzeugnummer durch die Windschutzscheibe gesehen und das Fahrzeug überprüft. Gehört einem Haushaltsgeräteladen in West Kendall. Es wurde am Montag als gestohlen gemeldet, nach dem Flughafenüberfall, als der Fahrer zur Arbeit kam und sah, dass der Lkw verschwunden war. Ich vermute, dass er in der Nacht zum Sonntag vor dem Überfall gestohlen wurde.“

„So wie jede Menge andere Autos. Wieso denken Sie, dass ausgerechnet dieser hier den Fluchtwagen im Laderaum haben könnte?“

Watts hielt ihnen eine versiegelte Tüte für Beweismaterial hin, in der ein Stück Papier steckte. „Wir haben eine handschriftliche Notiz unter der Sonnenblende auf der Fahrerseite gefunden.“

„Sie haben das Fahrzeug ohne Gerichtsbeschluss durchsucht?“

„Es ist ein gestohlenes Fahrzeug. Wir dürfen eine Inventur durchführen.“

Technisch gesehen hatte er recht, aber wenn die Zeit blieb, einen Beschluss zu besorgen, hielt Andie nichts davon, Risiken einzugehen. „Was steht auf der Notiz?“

„Zeiten. Die erste ist 13:55 Uhr.“

„Das war die geplante Ankunftszeit für Flug 462“, sagte Andie.

„Beachten Sie, dass die Zeit durchgestrichen wurde“, meinte Watts. „Jemand hat 14:08 daruntergeschrieben. Das ist die tatsächliche Ankunftszeit. Es folgen zwei weitere Zeiteinträge weiter unten. 15:45 wurde durchgestrichen und durch 15:58 ersetzt. Dreizehn Minuten später.“

„Was genau die Zeitspanne ist, die der Flug verspätet war“, sagte Andie.

„Ganz genau. Meine Theorie ist, dass dieser zweite Eintrag – die 15:45, die zu einer 15:58 geändert wurde – der geplante Zeitpunkt für irgendeine Art von Treffen war, das irgendwie diesen Lkw hier beinhaltete. Und der Laderaum dort hinten hat genügend Platz, um einen F-150 zu transportieren.“

Andies Blick schwenkte zum Lkw hinüber. Die Federung war vorne und hinten ausgeglichen, es gab keinerlei Anzeichen, dass sich irgendeine Ladung darin befand. „Der Pick-up wiegt bestimmt zweieinhalb Tonnen. Jetzt gerade ist er auf jeden Fall nicht dort hinten drin, so viel ist sicher.“

Littleford hatte dieselbe Beobachtung gemacht. „Sie könnten den Pick-up in dem Lieferwagen hierhergebracht und auf einem anderen Frachter verschifft haben. Einem, der längst über alle Weltmeere ist.“

„Genau“, sagte Watts. „Und wenn ich mit meiner Theorie recht habe, hätten die Täter ein paar Veränderungen im Laderaum vornehmen müssen, um zu verhindern, dass der Pick-up zur Hintertür rauskullert.“

Ein weiteres Auto näherte sich, und eine junge Assistenz-Staatsanwältin stieg aus.

„Hier kommt unser Beschluss“, meinte Watts.

Die Anklägerin trug eine ziemlich verärgerte Miene zur Schau. Sie war offensichtlich alles andere als glücklich, an einem Sonntag hier herausfahren zu müssen. „Sie wissen, dass Sie keinen Beschluss brauchen, um eine Inventur an einem gestohlenen Fahrzeug vorzunehmen?“, sagte sie.

Andie stufte sie augenblicklich als eine jener Staatsanwältinnen ein, die innerhalb eines Wimpernschlags genau den gegenteiligen Ton anschlagen und einen Cop exakt für ein solches Vorgehen anraunzen würde, sobald ein entscheidendes Beweisstück von der Verhandlung ausgeschlossen wurde, weil kein Beschluss vorgelegen hatte. „So bin ich eben“, meinte Andie. „Ich trage am liebsten beides, Gürtel und Hosenträger.“

Sie gingen zur Rückseite des Lkws, wo bereits ein weiterer Polizist stand. Watts befahl ihm, das Fahrzeug zu öffnen. Das Rolltor war nicht verschlossen, und ein kräftiger Ruck reichte aus. Der Laderaum war leer.

Andie leuchtete mit ihrer Taschenlampe hinein, die sich mit dem deutlich kräftigeren Strahl der Diensttaschenlampe ihres Polizeikollegen kreuzte. Die Ketten und Holzkeile, mit denen der Pick-up gesichert worden war, lagen gut sichtbar herum, ebenso wie die Reifenspuren auf dem Boden des Laderaums.

„Ich glaub’s nicht“, sagte Littleford.

„Wir müssen einen Vergleich zu den Reifenspuren am Flughafen-Lagerhaus nehmen“, sagte Andie.

Watts wollte gerade in den Laderaum steigen, aber Littleford hielt ihn zurück. „Warten Sie auf die Spurensicherung“, meinte er.

Andie richtete ihre Taschenlampe auf das entfernte Ende des Laderaums, wo vier lange Stahlketten zu einzelnen Haufen zusammengerollt lagen. „Könnte das dort getrocknetes Blut auf den Ketten sein?“

„Schwer zu sagen“, meinte Littleford.

Andies Lampe beleuchtete eine Spur brauner Punkte, die sich über den Metallboden des Laderaums zog. „Könnte eindeutig Blut sein“, sagte sie, als ihr Lichtkegel auf etwas zum Stehen kam, das in der hintersten Ecke lag.

„Was ist das?“, fragte Littleford.

„Ein Schokoriegel vielleicht. Wir könnten Glück haben und eine Speichelprobe finden.“

Sie wollte ebenfalls ins Innere klettern und einen genaueren Blick darauf werfen, wusste aber, dass sie den Tatort nicht kontaminieren durfte, besonders nicht, wenn es hier Blutspuren gab. Watts holte ein Fernglas aus seinem Streifenwagen. Andie stellte den Fokus auf den Gegenstand in der Ecke ein. Die Vergrößerung war stark genug, dass sie sehen konnte, wie Ameisen sich über das Stück hermachten.

„Das ist kein Schokoriegel“, sagte sie und ließ das Fernglas sinken. „Das ist ein menschlicher Finger.“

Littleford nahm das Fernglas an sich. „Sie haben ihn mit den Ketten blutig geschlagen und ihm den Finger abgeschnitten. Wenn er noch lebt, geht es ihm mies. Wenn er tot ist, war es kein angenehmer Tod.“

„Sehen Sie sich das an“, sagte Watts und deutete auf eine andere Stelle am Boden.

Andie richtete ihre Lampe auf die schwarzen Schmierflecken. „Sieht wie Brandflecken aus“, meinte sie.

„Ich tippe eher auf den unangenehmen Tod“, sagte Watts.

„Zutiefst unangenehm“, murmelte Andie.

„Ich geb dem Morddezernat in Miami Bescheid.“ Watts ging zu seinem Streifenwagen zurück. Andie und Littleford blieben hinter dem offenen Lkw zurück.

„Was denken Sie?“, fragte Andie.

„Ich habe das in der Lagerhalle vorhergesagt, als ich den verlorenen Geldsack gesehen habe. Ich denke, das hier ist der Kerl, der unterwegs zwei Millionen Dollar verloren hat.“

„Die forensischen Untersuchungen sollten interessant sein. Ich kann bleiben und auf die Jungs warten. Kein Grund, dass Sie auch Ihren gesamten Sonntagnachmittag hier herumhängen.“

„Danke. Rufen Sie mich an, sobald Sie etwas erfahren.“ Er begann, zu seinem Wagen zurückzukehren, blieb aber noch einmal stehen. „Hey, Henning.“

„Ja?“

„Wie gefällt es Ihnen bisher in der Bankraubabteilung?“

Andie musste sich noch immer an seinen Sinn für Humor gewöhnen und war sich alles andere als sicher, dass er mit ihrem umgehen konnte. Sie widerstand dem Drang, ihm eine flapsige Antwort zurückzuschießen.

„Was das betrifft, melde ich mich noch mal bei Ihnen, Boss.“

10. KAPITEL

Ruban erwachte und fühlte sich lausig. Und das kam nicht nur von der rumdurchtränkten Nacht im Club Media Noche. Savannah hatte ihn auf sein Versprechen festgenagelt. Ihr Scherz auf der Tanzfläche darüber, „mal was richtig Schmutziges zu machen“ und etwas von dem Geld auszubuddeln, war genau das gewesen – ein Scherz. Vermutlich durch den Alkohol. Bevor sie ins Bett gegangen war, hatte sie die Rolex wieder in die Schachtel getan, und ihr erster Satz am nächsten Morgen war ein Befehl an Ruban gewesen: „Bring sie zurück. Heute noch.“

Was Savannah will, bekommt sie auch.

Er fuhr nach South Miami und sprach mit Sully, der tatsächlich froh schien, ihn wiederzusehen. Er bat Ruban hinein und führte ihn zu seiner Couch, offensichtlich in Erwartung eines weiteren Geschäfts.

„Hast du dich doch noch entschieden, die Uhr zu kaufen?“, fragte er.

Ruban holte die Schachtel aus seiner Manteltasche und stellte sie auf den Tisch. „Nein. Am Ende habe ich eine von denen gekauft, die du Jeffrey gegeben hast. Meiner Frau gefiel sie nicht, ich müsste sie also umtauschen.“

Sully grinste erheitert. „Wir sind hier nicht bei Amazon. Bei mir gibt’s keine Reklamationen.“

„Ich weiß, das ist ein Aufwand für dich, deshalb behalte gern einen Tausender für deine Mühen. Gib mir vierundzwanzigtausend, und wir sind quitt.“

„Hörst du mir überhaupt zu? Keine Reklamationen.“

„Ich gebe dir tausend Dollar für nichts. Jeffrey hat dir fünfundzwanzigtausend gegeben.“

„Alle Geschäfte sind final.“

Ruban hielt seinen Zorn unter Kontrolle, aber sein wütender Blick sprach Bände. „Du handelst nicht besonders vernünftig. Nicht clever.“

Sully blinzelte. Rubans Punkt schien bei ihm anzukommen. Er griff nach der Rolex-Schachtel und öffnete sie. „Ich kann die nicht zurücknehmen. Sie wurde getragen.“

„Ein einziges Mal. Woher weißt du das überhaupt?“

Sully schnüffelte am Armband. „Ich kann das Parfüm riechen.“

„Dann wasch es ab.“

„Du lässt deine Frau die Uhr tragen, und dann soll ich sie zurücknehmen? Scheiße, nein.“

„In Ordnung, ich begnüge mich mit zwanzigtausend.“

„Sieh zu, dass du hier rauskommst.“

„Du fängst an, mir auf die Nerven zu gehen“, sagte Ruban.

Ihre Blicke trafen sich, aber Ruban verzog keine Miene und konnte spüren, wie Sully allmählich einknickte.

„Fein“, sagte er, „zwanzig. Ich hol die Kohle.“

Er ging zum Schrank. Das war nicht das beste Geschäft, das Ruban je ausgehandelt hatte, aber er hatte Savannah in letzter Zeit derartig viele Lügen aufgetischt, dass er allmählich Probleme bekam, nicht die Kontrolle über seine Geschichten zu verlieren. Es war wichtig, dass er ihr über irgendwas die Wahrheit erzählte, und sein Umtausch der Rolex war ein guter Punkt, um damit anzufangen.

„Verpiss dich“, sagte Sully. Er richtete von der anderen Seite des Zimmers eine Waffe auf Ruban. Er war offensichtlich nicht zum Schrank gegangen, um Geld zu holen.

„Wow. Entspann dich, Kumpel.“

„Erzähl mir nichts von entspannen. Dein Schwager ist cool. Du nicht. Nimm die Uhr und lass deine Visage hier nie wieder blicken.“

„Du willst mich wegen der Sache hier abknallen? Wirklich?“

„Nur wenn du mich zwingst.“

Ruban musterte ihn. Sully wirkte alles andere als sicher mit der Waffe in der Hand. Ruban fragte sich, ob er das Ding jemals abgefeuert hatte.

„Was hast du da? Eine Taurus, 9 Millimeter?“

„Was kümmert dich das?“

Ruban stand vom Sofa auf. „Japp, sieht nach ’ner Taurus aus.“

„Nimm die Uhr und spazier einfach zur Tür raus“, sagte Sully.

Ruban ließ die Uhr auf dem Tisch liegen und bewegte sich langsam von dem Sofa weg. „Ich hatte auch mal ’ne Taurus“, meinte er.

„Beweg dich in Richtung Tür.“ Sully deutete mit der Waffe in die Richtung – nur für eine Sekunde, aber genug, dass Ruban einen Blick auf die Seite der Waffe werfen konnte.

„Taurus stellt echt gute Handfeuerwaffen her“, erklärte Ruban. Er ging langsam, direkt auf Sully zu.

„In Richtung der Tür“, zischte Sully.

Ruban blieb nicht stehen, sein Blick brannte sich in den von Sully wie ein Laser. „Ich gebe dir eine letzte Chance, die Uhr für zwanzigtausend zurückzunehmen.“

Die Waffe begann zu zittern, und Sully sah allmählich aus wie jemand, der sich wünschte, sie nicht ins Gespräch mit eingebracht zu haben. „Keine Chance“, antwortete er.

Ruban nahm zwei weitere Schritte, jetzt war er beinahe am Ziel.

„Bleib genau da stehen!“, rief Sully.

Ruban nahm noch einen Schritt, dann den letzten.

„Stopp, oder …“

Ruban packte den Lauf der Waffe und richtete ihn auf den Boden. Sully erstarrte.

„Zuerst einmal“, sagte Ruban mit fester, gleichmäßiger Stimme, „wusste ich, dass dir die Eier fehlen, auf mich zu schießen. Und zweitens, ich kenne die Taurus. Ich habe den weißen Punkt an der Seite gesehen, als du damit auf die Tür gezeigt hast. Ein roter Punkt bedeutet, dass die Waffe scharf ist. Du hast die Sicherung dringelassen, Vollidiot.“

Sully schluckte den Kloß im Hals hinunter. Mit einer schnellen Bewegung entriss Ruban ihm die Waffe, entsicherte sie und presste Sully die Mündung unters Kinn.

„Jetzt hätte ich gerne fünfundzwanzigtausend“, sagte er Sully direkt ins Gesicht.

Sully hob langsam die Arme. „Kein Problem.“

Mit einer weiteren schnellen Bewegung hielt Ruban den Schlitten der Waffe gegen Sullys Ohr und zog ihn zurück. Er knipste ein Stück Fleisch aus Sullys Ohrläppchen, als er die oberste Patrone in die Kammer lud.

„Au!“ Sully begann zu bluten.

Ruban drückte Sully die Waffe an den Hinterkopf. „Halt den Mund und geh vor.“

Sully tat, wie ihm geheißen. In die Rückwand des Schranks war ein Safe eingebaut. Sullys Hand zitterte, als er die Kombination eingab und ihn öffnete. Er griff hinein und entfernte ein vakuumversiegeltes Päckchen. Ruban erkannte es sofort als eines der Päckchen, die er Jeffrey in der Nacht des Überfalls gegeben hatte, und wusste, dass es exakt fünfundzwanzigtausend enthielt. Er stopfte sich das Päckchen unter sein Hemd, dann stieß er Sully in den Schrank und schloss die Tür.

„Du bleibst bis Dienstag da drin“, sagte er laut genug, dass Sully ihn hören konnte. „Hast du verstanden?“

„Mhm.“

Ruban verschwand durch die Vordertür, warf Sullys Pistole beim Gehen in die Büsche und das Päckchen in den Kofferraum seines Wagens, bevor er davonfuhr. Er war bereits auf halbem Wege nach Hause, als ihm klar wurde, dass er mit wenigstens zweitausend Dollar mehr aus Sullys Haus verschwunden war, als er zurückzubekommen erwartet hatte. Genug, um Savannah ein schönes Geburtstagsgeschenk zu besorgen. Aber keine weiteren Geschäfte mehr mit irgendwelchen Mistkerlen, die ihre Verkäufe aus dem Schrank heraus erledigten. Es war an der Zeit, wie ein richtiger Mensch einkaufen zu gehen, ein Mensch mit Klasse, ein Mensch mit Geld. Er fuhr auf die Schnellstraße und weiter in Richtung Downtown Miami.

Das Seybold Building ist ein zehnstöckiges Einkaufszentrum, bis obenhin angefüllt mit nichts als Juweliergeschäften und -händlern. Die Leute kamen aus aller Welt, um hier einzukaufen, und Ruban hatte im Café Ruban etliche Kunden über ihre neuen Spielereien von Seybold schwärmen gehört. Er flitzte an den ersten Geschäften in den Arkaden vorbei, die vornehmlich antike Ringe und andere alte Schmuckstücke verkauften. Etwa auf der Hälfte des Einkaufszentrums fand er ein Geschäft, das „zeitgenössische Designs“ anbot, was deutlich mehr Savannahs Geschmack entsprach. Er entdeckte ein Paar Ohrringe für zweitausend. Gekauft. Er betrat den Laden und überbrachte dem Verkäufer die frohe Botschaft.

„Hätten Sie sie gerne als Geschenk verpackt?“

„Ja, hätte ich.“

Ruban stöberte durch die gläsernen Schaukästen, während der Verkäufer die Ohrringe einpackte. Er spazierte in Richtung der ausgestellten edlen Uhren, wo ihm eine Rolex ins Auge sprang. Sie sah exakt so aus wie die Uhr, die er gerade bei Sully „reklamiert“ hatte.

„Sind Sie auch an einer Uhr interessiert?“

„Vielleicht. Wie viel für diese Damen-Rolex?“

Der Verkäufer entriegelte den Schaukasten und breitete die Uhr auf einem Samttuch aus. „Ein besonders schönes Stück. Zwölfkarätiges Gold mit einer Einfassung aus Diamanten und Rubinen. Wir verkaufen sie für fünfundzwanzighundert Dollar.“

Ruban verstand zunächst nicht. „Sie meinen fünfundzwanzigtausend, richtig?“

Der Mann kicherte. „Nein. Für das Geld könnten sie zehn davon haben. Ehrlich gesagt ist dieses Design nicht mehr so gefragt. Wir wollen nur zweitausendfünfhundert. Ich könnte noch ein bisschen weiter runtergehen, wenn Sie bar zahlen.“

Ruban war zu wütend, um überhaupt zu sprechen.

„Sir?“

„Entschuldigung“, meinte Ruban. „Heute nur die Ohrringe.“

Er nahm das Einkaufstütchen, der Verkäufer dankte ihm, und Ruban verließ das Geschäft. Er versuchte sich darauf zu konzentrieren, wie glücklich die Ohrringe Savannah machen würden, aber er konnte die Tatsache nicht abschütteln, dass Sully seinem superdämlichen Schwager den zehnfachen Ladenpreis für vier Damenuhren abgeknöpft hatte. Sein Aufschlag auf die Herrenmodelle war vermutlich ebenso haarsträubend.

Kein Wunder, dass er eine Knarre gezogen hat.

Rubans Handy klingelte. Er nahm den Anruf an, während er zu seinem Auto zurückging. Es war Savannahs Onkel – Pinky.

„Wir haben ein Problem wegen Marco.“

Ruban blieb auf dem Gehweg stehen. „Was jetzt wieder?“

„Ich habe gerade die Mittagsnachrichten gesehen. Die Bullen haben den Lieferwagen am Fluss gefunden.“

„Verdammt, Pinky! Marcos einzige Aufgabe bestand darin, den Pick-up zu besorgen und anschließend loszuwerden. Du hast ihn angeheuert. Du sagtest, er wird damit fertig.“

„Gib nicht mir die Schuld. Es war deine Idee, den Pick-up in dem Lieferwagen zu verstecken und alles auf den Frachter zu laden. Marco hatte nur den Job, das zu erledigen.“

„Wie schwer ist das zu erledigen?“, sagte Ruban, der allmählich lauter wurde. „Jetzt stecken wir schön im Dreck.“

„Entspann dich, okay?“, meinte Pinky. „Die Nachrichten haben kein Wort davon gesagt, dass sie den Pick-up haben. Der ist weg. Vielleicht war auf dem Schiff einfach kein Platz mehr für den Lastwagen. Aber wenn die Nachrichten recht haben, gibt es ohnehin ein viel größeres Problem. Sie haben blutverschmierte Ketten im Laderaum des Lasters gefunden. Und einen Finger.“

Ruban erstarrte. „Scheiße. Etwa von Marco?“

„Haben sie nicht gesagt.“

„Hast du je wieder von ihm gehört, seit wir Donnerstag gesprochen haben?“

„Nein.“

„Du hast also immer noch sein Geld?“

„Ja. Hab ich noch.“

Ruban setzte sich wieder in Bewegung, als würde das Gehen ihm helfen zu denken. „Wo ist es?“

Aus der Leitung kam Schweigen. Dann lachte Pinky und sagte: „Wo es sicher ist. Das haben wir in der Nacht geklärt, als wir es aufgeteilt haben. Du versteckst dein Geld, ich verstecke meins.“

„Das ist nicht dein Geld. Es ist Marcos. Ich werde darauf aufpassen.“

„Was denn, du vertraust mir nicht, Kumpel?“

Ruban schloss sein Auto auf, und bevor er etwas erwidern konnte, näherte sich ihm von hinten ein Obdachloser.

„Hey, mein Alter. Kenn ich dich nich?“ Er hielt ein Schild hoch, auf dem stand „Pott segne dich“, was entweder sein Versuch eines Scherzes war oder „Beweisstück A“ in seinem Prozess wegen Vollrausch in der Öffentlichkeit.

Ruban scheuchte ihn davon, kletterte hinter sein Lenkrad und verriegelte die Tür. „Pinky, wenn Marco hinüber ist, müssen wir sein Geld aufteilen.“

„Wir wissen doch noch nicht einmal, ob er tot ist.“

„Sei nicht dumm. Siehst du nicht, was hier passiert ist? Marco hat sein Maul vor den falschen Leuten aufgerissen. Sie haben ihn mit Ketten verprügelt und ihm einen Finger abgeschnitten, um herauszufinden, wo er sein Geld versteckt hat, und sie haben ihm nicht geglaubt, als er ihnen gesagt hat, dass er bisher noch nicht bezahlt wurde. Er ist tot.“

„Vermutlich.“

Ein weiterer Gedanke schoss Ruban durch den Kopf, einer, der viel wichtiger als das Geld war. „Glaubst du, Marco hat uns verraten?“

„Woher zur Scheiße soll ich das wissen, Kumpel?“

„Er war dein Freund.“

„Er ist ein zweitklassiger Autodieb, den ich im Knast getroffen habe. Hör zu, alles, was ich dir sagen kann, ist, dass ich hier verschwinde. Auf keinen Fall gehe ich morgen zur Arbeit, als wäre alles völlig normal. Ich reiß mir jetzt meine Vakuumtütchen auf und sehe zu, dass ich aus Miami verschwinde.“

„Pinky, nicht. Wir müssen uns zusammenreißen.“

„Bullshit. Dein Schwager bläst sich das Koks in die Nase und beschmeißt die Stripperinnen mit Bargeld. Er trägt ein fettes Fadenkreuz auf der Brust spazieren. Entweder bringst du ihn dazu, sich zu benehmen, oder ich nehme selbst ein paar Schießstunden.“

„Das ist nicht cool. Jeffrey ist dein Neffe.“

„Er ist ein Versager. Das hier ist die Oberliga. Es besteht die Chance, dass Marco uns nicht verraten hat. Aber wenn jemand Jeffrey auch nur einen fetten Finger verdreht, gibt es nicht die geringste Chance, dass er uns nicht sofort verpfeift. Du musst die Sache unter Kontrolle kriegen. Wenn du es nicht tust, mach ich es.“

„Droh mir nicht.“

„Keine Drohung. So sieht’s aus: Sorg dafür, dass der Fettklops sich benimmt, und wir teilen Marcos Anteil auf. Ansonsten behalte ich ihn. Mehr habe ich dazu nicht zu sagen.“

Pinky legte auf. Ruban pfefferte das Handy auf den Beifahrersitz. Woche eins war ein echter Traum gewesen. Woche zwei entwickelte sich allmählich zu einem Albtraum. Pinkys Frage hatte den Nagel auf den Kopf getroffen: „Was denn, du vertraust mir nicht, Kumpel?“

Ruban vertraute niemandem. Ich muss das wieder unter Kontrolle kriegen.

Er ließ den Motor an und hätte beinahe den Obdachlosen überfahren, als er rückwärts aus der Parklücke stieß. Die Scheibe in der Fahrertür quietschte, als er sie runterfahren ließ.

„Pott segne dich“, sagte er und brauste davon.

11. KAPITEL

Andie fuhr nach dem Abendessen noch bei Littlefords Stadthaus vorbei. Es war ein betriebsamer Nachmittag gewesen, und seine Wohnung lag auf ihrem Heimweg aus dem Kriminallabor.

„Die Reifenspuren passen“, sagte sie. „Der Pick-up, der bei dem Überfall genutzt wurde, befand sich eindeutig zu irgendeinem Zeitpunkt im Laderaum des Lastwagens.“

Sie saßen in zwei zueinander passenden Adirondack-Stühlen im Garten. Die Sonne war untergegangen, und ein Halbmond stieg langsam über die hohe Benjamini-Hecke. Es war der Höhepunkt des Herbstes in Südflorida, diese eine Nacht, die es jeden November gab, in der die Bewohner Miamis aus ihren klimatisierten Wohnschachteln traten und sich fragten: Hey, wo ist die schwüle Luft hin?

„Das ist doch mal ein Anfang“, meinte Littleford. „Bleiben Sie diese Woche bei Tom Cat und suchen Sie nach dem Pickup, aber wenn ich mein Geld verwetten müsste, würde ich sagen, dass er jetzt schon die Straßen von Nassau oder Santo Domingo entlangdüst.“

„Oder in Einzelteile zerlegt ist, die bald über ganz Südamerika verstreut sind.“

„Was ist mit dem Finger?“

„Noch mehr schlechte Neuigkeiten: kein Abdruck.“

„Die Ameisen?“

„Nicht nur Ameisen. Speckkäfer. Fleischfressende Käfer. Die Epidermis ist völlig abgenagt. Ich sage Ihnen, man findet in diesen Frachtterminals am Fluss die bizarrsten Insekten.“

„Was haben Sie über das Blut an den Ketten?“

„B positiv. Die DNS passt zu der des Fingers. Männliches Opfer. Unglücklicherweise haben wir nichts aus dem Flughafen-Lagerhaus, das wir mit der Probe vergleichen könnten, wir haben also keine Ahnung, ob es einer der Täter aus dem Überfall ist.“

„Irgendwelche anderen Abdrücke, die uns weiterhelfen?“

„MDPD hat ein paar von der handgeschriebenen Notiz genommen, die hinter der Sonnenblende lag, und aus dem Fahrerhaus des Lastwagens. Aber es gab keine Treffer in der Datenbank.“

Littlefords Frau kam heraus und reichte ihm ein Stück Cheesecake auf einem Teller. „Sie sind sicher, dass Sie keinen möchten, Andie?“, fragte sie.

„Ich bin versorgt, danke.“

„Wissen Sie, der Genuss von Nachspeisen ist in meiner Einheit im Grunde eine vorgeschriebene Freizeitbeschäftigung“, meinte Littleford.

„Sie wissen, wie Sie mich in Versuchung führen. Aber mein Plan sieht immer noch einen straffen Ernährungsplan voll Undercover-Arbeit vor, sobald dieser Fall geknackt ist.“

Er balancierte ein Stück Käsekuchen auf der Gabel und aß ihn mit sichtlichem Genuss. „Ein toller Kuchen, Barbara.“

„Danke, Schatz“, gab sie zurück. „Backen Sie, Andie?“

„Nur wenn ich in der Sonne liege.“

„Verzeihen Sie bitte?“

„Entschuldigung, schlechter Scherz. Nein, ich bin keine besonders talentierte Köchin.“

„Aber sie kann einer Colaflasche auf fünfzig Meter den Deckel abschießen“, sagte Littleford.

Das war eine leichte Übertreibung, aber Barbara wirkte ohnehin nicht besonders beeindruckt. „Michael sagt, Sie sind aus Seattle hierhergezogen.“

„Das stimmt“, meinte Andie.

„Haben Sie einen Freund?“

„Hey, ein neuer Weltrekord!“, sagte Littleford. „Fünfzehn Sekunden, bevor Barbara die Fühler für ihren armen, einsamen, geschiedenen Cousin ausstreckt.“

„Halt, Michael. John ist nicht arm.“

„Ich meinte nicht, dass er …“

„Ich weiß, was Sie beide meinen“, sagte Andie. „Nein, ich habe keinen Freund. Aber im Augenblick bin ich auch nicht auf der Suche nach einem. Aber trotzdem vielen Dank.“

„Gute Antwort“, meinte Littleford.

Barbara stand auf. „Nun, falls Sie je Ihre Meinung ändern …“

„Ich lasse es Sie wissen“, sagte Andie.

Barbara lächelte und ließ sie beide allein.

Littleford stellte seinen Teller auf der Armlehne ab. „Nun, war das nicht entzückend? Ich verbringe die ganze Woche damit, Sie davon zu überzeugen, in der Bankraub-Einheit zu bleiben, und innerhalb von zwei Minuten überzeugt meine Frau Sie wieder von der Undercover-Arbeit.“

Andie lachte. „Machen Sie sich keine Sorgen.“

„Okay. Lassen Sie uns diese Woche besprechen. Ich möchte, dass Sie sich mit dem MDPD zusammentun, um herauszufinden, wer hier einen Finger verloren hat.“

„Kein Problem.“

„Gibt es irgendwelche Gründe, noch mal ins Flughafen-Lagerhaus zurückzukehren?“

Andie dachte darüber nach. „Ich glaube noch immer, dass einer der Wachmänner – vermutlich Alvarez – die Täter von dort aus angerufen hat, um ihnen zu sagen, wann sie kommen sollen. Aber wir haben die Lagerhalle auf der Suche nach einem Telefon buchstäblich auf den Kopf gestellt. Nichts.“

„Ihr erster Gedanke war vielleicht der richtige“, meinte Littleford. „Der Mann ging auf Klo, erledigte den Anruf, hat das Telefon in tausend kleine Teile zerschlagen und es die Toilette runtergespült.“

„Wir sollten Alvarez im Auge behalten. Irgendwann muss er sich mit jemandem treffen und seinen Anteil am gestohlenen Geld kassieren.“

„Außer, jemand anderes kümmert sich darum, dass das Geld gewaschen wird und auf seinem Konto auf den Cayman Islands landet. Vielleicht sollten wir noch einmal zu Braxton Security und mit Alvarez reden.“

Littlefords Frau kam mit zwei Mokkatässchen zurück. „Espresso?“, fragte sie.

„Ist er entkoffeiniert?“, fragte Andie.

Littleford verzog das Gesicht. „Echter Nachtisch, echter Kaffee. Gewöhnen Sie sich besser dran, Henning.“

Andie lächelte und nahm eine Tasse.

„Ich habe vergessen, Sie zu fragen“, meinte Barbara. „Was halten Sie von Anwälten?“

„Barbara, lass es ruhen“, sagte Littleford.

„Entschuldigung.“ Sie ging wieder hinein.

„Meine Frau hat ein großes Herz, aber sie ist einer dieser verheirateten Menschen, die niemals ruhen werden, bis auch der Rest der Welt unter der Haube ist.“

Andie verspürte das Bedürfnis, das Thema zu wechseln. Sie wählte die perfekte Ablenkung für jeden männlichen Gesprächspartner, indem sie das Thema auf ihn lenkte. „Ich will nicht das Thema wechseln, aber seit den Befragungen bei Braxton wollte ich Ihnen sagen, dass ich die Art liebe, mit der Sie diese achtzehn Überfälle in drei Tagen nach dem Lufthansa-Raub am JFK eingebracht haben. Ich dachte zunächst, sie bluffen, aber ich habe im Internet nachgeschaut. Das war keine Lüge.“

„Nee. August 1979.“

„Also, Ihr Vater war bei der New Yorker Polizei?“

„Nein. Den Teil der Geschichte habe ich erfunden.“

„Sie machen Witze!“

„Nein. Er war nicht mal ein Cop.“

„Oh Mann“, sagte sie lächelnd. „Ich hab’s Ihnen total abgekauft. Was hat er gemacht? Warten Sie, nichts sagen. Aromatherapeut, richtig?“

Er lächelte und wurde dann ernst. „Er fuhr einen Geldtransporter in der Bronx.“

„Ehrlich? Warum haben Sie das den Leuten bei Braxton nicht erzählt?“

Er schüttelte den Kopf. „Ich erzähle das eigentlich niemandem.“

Andie hielt verwirrt inne und fragte sich, weshalb er über den Beruf seines Vaters beschämt sein sollte. „Wieso nicht?“

„Wollen Sie es wirklich wissen?“

Sie war sich nicht sicher. „Klar. Wenn Sie es mir erzählen möchten.“

Er stellte seine Mokkatasse ab und blickte auf den Garten hinaus, während er sprach: „Es geschah an einem Dienstag. Meine letzte Schulwoche in der dritten Klasse, und ich konnte es gar nicht erwarten, dass die Sommerferien losgingen. Mein Vater war auf dem Parkplatz eines Einkaufszentrums. Vier Männer stürmten den Transporter. Zwei von ihnen hatten eine Waffe. Sie sind mit zweihundertzweiundneunzigtausend Dollar entkommen. Niemand weiß, warum, aber sie schossen auf beide Wachmänner, bevor sie mit dem Geld davongelaufen sind. Einer von ihnen überlebte. Mein Vater war tot, bevor ich an diesem Tag aus der Schule kam.“

Andie wusste nicht, was sie sagen sollte. „Es tut mir wirklich leid. Ich hatte keine Ahnung.“

„Ist in Ordnung. Ich rede nicht viel darüber, schon gar nicht mit den Geldtransportfirmen. Können Sie sich vorstellen, was die sagen würden? ‚Oh, Littleford legt schon wieder los, lässt uns die Belohnung erhöhen, im niemals endenden Versuch, uns dafür bluten zu lassen, dass wir nie rausfinden konnten, wer seinen Daddy getötet hat.‘“

Andie betrachtete sein Profil, das im dämmerigen Nachleuchten des Sonnenuntergangs eher eine Silhouette war. „Haben sie eine Belohnung gestellt?“

„Sicher haben sie das.“

„Ich rate mal wild drauflos“, sagte sie. „Die Belohnung galt nur für die Verhaftung, Verurteilung der Täter und die Rückgabe des Geldes?“

Endlich schaute er sie an. „Kluges Mädchen.“

Andie setzte sich auf die Kante ihres Stuhls und erklärte, ohne auch nur zu blinzeln: „Wir werden diese Kerle schnappen.“

Er schaute wieder hinaus auf die langen Schatten auf dem Rasen. „Ja“, sagte er leise. „Ich weiß.“

12. KAPITEL

Jeffrey Beauchamp war im Party-Modus. Er feierte ein Jubiläum. Heute vor einer Woche war er Millionär geworden. Seine Taschen quollen über vor Geld, seine Nasenlöcher waren taub vom Koks, und der perfekte Arsch seines Lieblings-Pornostars rieb während eines vierminütigen Lapdance immer wieder über ihn.

„Langsam, Baby“, sagte er.

„Oooh, Jeffy, du böser Junge. Ich wusste, da steckt ein Schwanz irgendwo unter diesem Riesenbauch.“

Die Männer am Tischen nebenan lachten, so wie Jeffrey auch.

Der Lapdance war eine bis zur Perfektion zelebrierte Kunstform im Gold Rush, einem Strip Club in Downtown Miami. Vollkommen nackte Frauen arbeiteten an sehr betrunkenen Männern, und die alte Leier von einem Idioten und seinem Geld stand hier jeden Abend ganz oben auf der Chartsliste. Eine Menge Kunden wachten am nächsten Morgen verkatert auf, um festzustellen, dass dieselben Fünf-Dollar-Cocktails, die sie sich den ganzen Abend reingezogen hatten, fünfzig Dollar kosteten, wenn man sie für die Tänzerinnen bestellte, und dass die Liebe ihres Lebens, die gar nicht mehr hatte aufhören können, von der enormen Beule in ihren Hosen zu schwärmen, „versehentlich“ 1.200 Dollar für einen Hundert-Dollar Tanz abgerechnet hatten – Oops, sorry, Süßer. Die Tänzerinnen kamen aus aller Welt: von Thailand bis Indien, London bis São Paulo, und es gab karibische Göttinnen im Überfluss. Die größte Attraktion war die wöchentliche „HEAD-liner“-Nacht, üblicherweise ein mehr oder weniger bekannter Pornostar. Die meisten Gäste kamen von außerhalb der Stadt, ausgenommen eine Handvoll Stammgäste. Zu denen zählte auch ein früherer Kongressabgeordneter und ehemaliger Staatsanwalt, der seinen Job verlor, nachdem er seine Marke gezückt hatte, um in den Laden zu kommen, ohne Eintritt zu zahlen. Und Jeffrey.

„Gehst du nie nach Hause, Beauchamp?“

Er grinste. Lapdances den ganzen Tag, zum Frühstück eines der „Legs and Eggs“ genannten Morgenbuffets im Strip Club, gebratenes Hähnchen mit einer Beilage Frischfleisch zum Mittagessen. „Das hier ist mein Zuhause.“

Die Musik wurde lauter. Bambi bewegte ihren Arsch an eine strategisch etwas günstigere Position, langsam und gleichmäßig. „Jeffy?“

Sein Kopf rollte nach hinten, und der Spiegel an der Decke bot einen Vogelblick auf Bambi in ihrer ganzen, wippenden Pracht. „Was?“

„Kann ich eine Rolex kriegen?“

„Ähmm. Okay.“

„Eine mit Diamanten?“

„Mhm.“

„Ich will sie jetzt.“

„Ohhh. Ohhh. O-kay.“

Bambi glitt von seinem Schoss. Jeffrey kippte noch einen Tequila weg und stemmte sich vom Stuhl. Sein halber Arsch hing ihm hinten aus der Hose, und er spürte die kalte Luft an seiner Haut, aber das war ihm egal. Er wischte sich die Koksreste unter der Nase weg, und Bambi folgte ihm hinter die Reihe mit Stangen, an denen sich Tänzerinnen rekelten, an der Bar entlang zu einer dunklen Kabine im hinteren Teil des Ladens. Sully war hier mit einem Paar Stripperinnen aus Venezuela. Jeffrey erkannte eine davon, aber das andere Mädchen war neu. Ihm gefiel das Schlangentattoo, das sich um ihren Arm wandte. Sehr heiß.

„Whah …“, begann Jeffrey zu sagen, aber die Worte wollten einfach nicht kommen. Der letzte Tequila hatte ihn getroffen wie der Tritt eines Maultiers. Er versuchte es noch mal. „Whah … hänggd … an dein Ohr, Bro?“

Sully zupfte an dem Verband. „Das ist mein Vincent-van-Gogh-Style.“

„Hä?“

„Vergiss es. Brauchst du noch eine Rolex?“

Bambi nickte. „Jeffy sagte, ich darf eine haben.“

Sully schnippte mit den Fingern in Richtung des neuen Mädchens mit dem Schlangentattoo. Die Rolex war das Einzige, was sie am Leibe trug, also machte sie einen Schmollmund, als sie die auch noch ablegen sollte.

„Gefällt dir die hier?“, fragte Sully, als er sie Bambi reichte.

Sie stieg auf den Tisch und drückte die Uhr gegen ihre Schamhaare. „Gefällt dir das, Jeffy?“

Sie war so dicht, so direkt vor seinem Gesicht, dass er sie riechen konnte. „Ja, ja. Mir steht’s sehr.“

„Fünfundzwanzigtausend“, verlangte Sully.

„Pagges auf meine Rää-chnung.“

„Nein“, gab Sully zurück. „Keine weitere Rechnung.“

„Wieso?“

„Meine neue Regel. Bargeld bei Lieferung.“

Bambi drehte sich um, beugte sich vor und umfasste ihre Fußknöchel, um Jeffrey seinen Lieblingsausblick zu verschaffen. „Bitte, Jeffy.“

„Okay, bar“, sagte Jeffrey. „Mein Auto.“

„Gehen wir“, meinte Sully. „Entschuldigt uns, Ladys.“

Sully schlüpfte aus der Kabine. Jeffrey torkelte an den Tänzerinnen vorbei in Richtung Tür. Das Mädchen mit dem Schlangentattoo folgte ihnen.

„Hey, Jeffy“, sagte sie. „Ich steh auch total auf Uhren.“

Ruban sank tief in sein Sofa, nur ein Blinzeln vom Einschlafen entfernt, als Savannah ihn anstieß. Im Fernsehen liefen die Zehn-Uhr-Nachrichten.

„Sie glauben, sie haben den Laster gefunden, der bei dem Überfall benutzt wurde“, sagte sie mit drängender Stimme.

Er setzte sich auf und versuchte herauszufinden, wo er war. Der Bericht war beinahe vorbei, aber das letzte Bild des Lastwagens blitzte noch einmal zurück auf den Bildschirm. Er war erleichtert, nicht den Pick-up zu sehen, aber das war nichts, das er mit Savannah teilen konnte.

„Könnte sein.“

Der Reporter erinnerte die Zuschauer daran die, „Crime Stoppers“-Hotline anzurufen, falls sie „irgendwelche Hinweise über die Identität des möglichen Opfers“ besaßen, dann wechselte die Sendung zum nächsten Thema.

„Sie haben einen menschlichen Finger in dem Fahrzeug gefunden!“, sagte Savannah.

Ruban war sich nicht sicher, was er damit anfangen sollte, aber er war ausreichend besorgt, dass er Savannah nach weiteren Details fragte. „Haben sie irgendwas über einen schwarzen Pick-up erzählt?“

„Nein. Was weißt du von einem schwarzen Pick-up?“

„Jeffrey hat mir davon erzählt“, sagte er.

Savannah kam näher, ihre Nägel gruben sich in seinen Unterarm. „Denkst du, der Finger könnte meinem Onkel gehören?“

„Nein“, sagte er und überlegte sich aus dem Stegreif eine neue Lüge. „Pinky meinte, dass sie jemanden angeheuert hätten, der den Laster entsorgt. Ich schätze, das könnte von dem Typen sein.“

„Oh mein Gott, Ruban! Das ist genau die Art von Sache, vor der ich Angst hatte. Wir müssen zur Polizei gehen.“

„Beruhig dich einfach.“

Sein Telefon klingelte und ließ sie beide zusammenzucken.

„Behalte die Nachrichten im Auge, und lass es mich wissen, wenn es etwas Neues gibt“, sagte er Savannah. Dann ging er ein Stück weg, dahin, wo sie ihn nicht hören konnte, um den Anruf anzunehmen. Die Stimme im Telefon hatte einen jamaikanischen Akzent.

„Ruban, du steckst in der Scheiße, Mann.“

Es war der Barkeeper aus dem Gold Rush. Er hatte früher mit Ruban im Restaurant gearbeitet. Ruban hätte sich niemals davon abbringen lassen dürfen, Jeffreys gesamtes Geld in seinem Garten zu vergraben, aber ein Hunderter pro Nacht, damit Ramsey ein Auge auf Jeffrey warf, war Rubans Finger am Puls einer wirklich schlimmen Situation.

„Was ist jetzt schon wieder?“, fragte er.

„Dein Schwager ist völlig außer Kontrolle, Mann. Vollkommen außer Kontrolle.“

Ruban warf Savannah einen letzten Blick zu, bevor er in die Küche huschte. Sie war wie an den Fernseher geklebt in Erwartung neuer Entwicklungen zu dem Überfall. „Was ist los?“, sprach er ins Telefon.

„Er ist irre, Mann. Kohle, Koks, Mädchen. Heute Nacht kauft er Rolex-Uhren für die Weiber.“

„Was?“

„Ruban, keine Ahnung, wo Jeffrey so viel Kohle her hat. Geht mich nix an. Aber wenn er nicht bald pleite ist, endet er tot auf dem Parkplatz.“

Ruban begann, auf und ab zu gehen, hin und her, vom Ofen zum Kühlschrank. „Das sag ich ihm auch dauernd. Ich sag’s ihm und sag’s ihm und sag’s ihm!“

„Du sagst es ihm, Mann, aber er hört nix. Du musst was tun. Oder hier brennt bald heiß die Scheiße.“

Ruban blieb an der Spüle stehen, fuhr sich mit der Hand durchs Haar und kicherte freudlos. Jamaikaner konnten so bildhaft sprechen. „Da hast du recht, Bruder. Heiß brennende Scheiße.“

Ruban erwachte vor fünf Uhr morgens, aber nicht geplant. Er glaubte, Savannah am Telefon zu hören, vergrub den Kopf unterm Kissen und hoffte, dass er nur träumte.

Sie waren um Mitternacht zu Bett gegangen, und nicht gerade friedlich. Was auch immer er wiedergutgemacht hatte, als er die Uhr zurückgegeben hatte, war verloren, als er ihr das Ersatzgeschenk gab. Er hatte ihr geschworen, dass die Ohrringe ein Sonderangebot aus dem Einkaufszentrum waren und dass kein dreckiges Geld beteiligt war. Aber Savannah ließ sich nicht für dumm verkaufen.

„Ruban, aufwachen!“

Er öffnete die Augen. Das Zimmer war dunkel, und Savannah stand förmlich auf ihm, das Handy ans Ohr gepresst.

„Jeffrey steckt in Schwierigkeiten!“

Er stöhnte und rollte sich auf die andere Seite. Savannah schüttelte ihn an der Schulter und zwang ihn, sie anzusehen. „Er muss mit dir sprechen!“

Er warf einen Blick zur Uhr auf dem Nachttisch. „Ich brauche Schlaf.“

Sie drückte ihm das Handy förmlich ins Gesicht. „Er klingt zu Tode verängstigt. Rede mit ihm!“

„Fein“, sagte er, als er das Handy nahm. „Jeffrey, ich hab kein Koks. Zeit fürs Bett. Gute Nacht.“

Er legte auf und warf das Handy zur Seite.

„Ruban, was tust du?“, schrie Savannah.

Das Telefon klingelte sofort wieder. Sie ging ran, und Ruban hörte die Dringlichkeit in ihrer Stimme, als sie antwortete. „Jeffrey, bist du in Ordnung? Wo bist du?“

Ruban blieb im Bett, aber seine Frau war schon aufgestanden und begann, am Fußende des Betts auf und ab zu laufen. Er versuchte, nicht hinzuhören, aber sie redete mit lauter, aufgeregter Stimme. Ihre Seite des Gesprächs war immer wieder dasselbe: „Oh mein Gott. Oh mein Gott. Oh mein Gott.“ Schließlich ließ sie das Telefon sinken und sprach zu Ruban.

„Jemand hat Jeffrey.“

Ruban stützte sich auf einen Ellenbogen. „Wie meinst du das, ‚hat‘ ihn?“

„Entführt. Verschleppt. Wie immer du es nennen willst. Sie haben ihn auf dem Parkplatz des Gold Rush geschnappt.“

„Wann?“

„Vor dreißig Minuten.“

Er fiel zurück auf sein Kissen. „Oh, Scheiße.“

Savannah nahm das Telefon wieder hoch. „Jeffrey, hör mir zu. Ich möchte, dass du alles tust, was sie … Jeffrey? Bist du noch da?“

Selbst in der Dunkelheit konnte Ruban die Panik in ihrem Gesicht sehen.

„Er ist weg!“, stieß sie aus. Hektisch rief sie zurück, legte dann aber das Handy zur Seite. „Keine Antwort. Ruban, was tun wir?“

Er setzte sich auf die Bettkante. „Zuerst einmal beruhigen wir uns. Ausflippen macht es nur noch schlimmer.“

„Ich muss die Polizei rufen!“

Ruban riss ihr das Telefon weg, bevor sie wählen konnte. „Wir rufen nicht die Polizei.“

„Mein Bruder wurde entführt!“

„Du weißt doch gar nicht, ob er entführt wurde. Niemand hat nach Lösegeld gefragt. Soweit du weißt, kann er das Gold Rush mit einer Prostituierten verlassen haben, die ihm droht, ihm in den Arsch zu treten, weil ihm das Geld ausgegangen ist.“

„Nein, so war das nicht. Ich konnte es an seiner Stimme hören. Das ist wirklich ernst.“

„Es ist genau das, wovor ich ihn und deinen Onkel gewarnt habe, als ich ihnen sagte, sie sollen das Geld verstecken. Ein Typ ohne Job, ohne Geld und ohne Leben bettelt doch um Ärger, wenn er plötzlich so tut, als wäre er ein dickes Tier. Die Stripperinnen sind nicht die Einzigen, denen das auffällt.“

„Welches Geld? Du hast dafür gesorgt, dass es vergraben wird. Alles davon. Das hast du mir zumindest erzählt.“

Das hatte er ihr erzählt in jener Nacht, als sie die Beute aufgeteilt hatten. Hatte er? Er war sich nicht sicher. Zeit für einen Eiertanz. „Sie müssen mich ausgetrickst haben und einen Teil des Geldes selbst versteckt haben. Worum es mir geht, ist …“

„Mir geht es darum, dass wir hier von meinem Bruder sprechen. Wir müssen ihm helfen!“

„Ja, und das tue ich gerade. Wenn wir die Bullen rufen, wird dieser ganze Überfall auffliegen, den er und Pinky durchgezogen haben. Jeffrey wird den Rest seines Lebens im Gefängnis verbringen“, sagte er, ohne seine eigene Haut mit einem einzigen Wort zu erwähnen. „Wir müssen selbst eine Lösung finden.“

„Wie?“

„Wir warten, bis er zurückruft.“

„Warten? Was, wenn Jeffrey so endet wie der Typ in dem Laster? Alles, was von ihm übrig ist, ist ein Finger.“

„Das wird Jeffrey nicht passieren.“

„Woher weißt du das?“

Für diese Antwort musste Ruban tief graben. „Weil Jeffrey eine Familie hat, die sich um ihn kümmert. Und ich nicht zulassen werde, dass ihm das passiert.“

Savannah setzte sich neben ihn auf die Bettkante. Sie starrte mit leerem Blick in die Dunkelheit, aber ihr Kopf ruhte auf seiner Schulter. Er schien die richtigen Worte gewählt zu haben.

„Was sollen wir nur tun?“

Er nahm ihre Hand. „Wir gehen zur Arbeit, wie wir es jeden Montagmorgen tun. Und wir warten.“

13. KAPITEL

Savannah musste um sieben Uhr morgens in der chemischen Reinigung sein, also fuhr Ruban sie.

„Mein Bruder ist verschwunden, und ich gehe arbeiten“, sagte sie und starrte durch das Beifahrerfenster. „Das ist doch verrückt.“

Es war ihre normale Montagsroutine: Savannah auf den Beinen, hinter dem Tresen, Stunde um Stunde, lächelnd und einer weiteren reichen Ehefrau aus Coral Gables versichernd, dass ihr Abendkleid von Hermès nicht mehr länger nach Dom Perignon, Kaviar und Chanel No. 5 riechen würde. Das Restaurant war montags geschlossen, aber Ruban musste dennoch hin und die Abrechnungen vom Wochenende überprüfen.

„Sonst können wir nichts tun, bis wir wieder von Jeffrey hören.“

Oder seinen Kidnappern. Er sprach es nicht aus, und auch Savannah nicht. Aber sie dachte es. Die ganze Zeit.

Savannah stieg langsam aus dem Auto. Sie hasste ihren Job in der Reinigung. Ihre Marathon-Schichten hinterm Tresen am Montag, Freitag und Samstag glichen jedoch das magere Gehalt aus, das sie von Dienstag bis Donnerstag als Aushilfe in einem Kindergarten verdiente. Sich um Vorschulkinder zu kümmern, war ihr jedoch Belohnung genug. Die Kunden in der Reinigung ließen sie sich nur wertlos fühlen, selbst wenn sie auf ihre eigene Art versuchten, nett zu ihr zu sein – Frauen wie Mrs. Willis etwa, dritte Ehefrau eines reichen Investmentbankers, die zu ihr gekommen war, um ein superscharfes Cocktailkleid abzugeben, das einen kleinen Rotweinfleck am Saum hatte. Sie und Savannah hatten in etwa die gleiche Größe und das gleiche Gewicht, vom Alter ganz zu schweigen.

„Ich glaube nicht, dass der rausgeht“, hatte Savannah ihr gesagt.

„Sind Sie sicher?“

„Nicht, ohne den Stoff zu verfärben, was eine Schande wäre. So ein wunderschönes Kleid. Ich meine, ich würde es selbst mit einem kleinen Fleck wie diesem hier tragen. Aber das bin nur ich.“

Mrs. Vorzeigefrau hatte nach ihrem Kleid gegriffen, kurz innegehalten und es dann über den Tresen zu Savannah geschoben. „Wieso behalten Sie es nicht, Liebchen? Ich denke, es würde Sie fabelhaft aussehen lassen.“

Der Fleck war tatsächlich rausgegangen – und ohne Entfärbungen. Und das Kleid sah so gut wie neu aus. Aber das hatte Savannah der Kundin nie erzählt. So dicht war sie niemals wieder einem Diebstahl gekommen, aber sie hatte es geschafft, es vor sich selbst zu rechtfertigen.

Liebchen? Fabelhaft aussehen lassen? Bei deinem abgesaugten Hintern, Lady.

Sie hatte Angst, dass Ruban anfing, dieselben mentalen Dehnübungen zu machen, sich selbst zu überzeugen, dass es okay war, seiner Frau eine Rolex und Ohrringe mit Jeffreys gestohlenem Geld zu kaufen.

„Als würden die Banken nicht stehlen, Savannah.“

Sie hatte ihn das viele Male sagen hören. Zu oft, besonders in letzter Zeit. Es war ein ziemlich glitschiges Argument.

„Alles wird gut werden“, sagte Ruban, der hinterm Steuer saß.

Sie zögerte, bevor sie die Tür schloss. „Bist du sicher?“

„Absolut. Es ist besser, auf der Arbeit zu warten, als zu Hause zu sitzen.“

„Versprichst du, mich anzurufen, sobald du etwas hörst?“

„Ich verspreche es.“

Sie schloss die Tür, und Ruban fuhr vom Parkplatz.

Ruban fuhr nicht zur Arbeit, sondern in einen Coffee Shop in West Miami, wo er eine Angelegenheit mit einem bestimmten jamaikanischen Barmann zu erledigen hatte.

Ramsey Kincaid wartete an einem Außentisch auf ihn. Ruban gesellte sich zu ihm, legte einen Umschlag auf den Tisch und schob ihn zu Ramsey hinüber.

„Hier ist die Hälfte“, sagte er.

Ramsey steckte den Umschlag in seine Gürteltasche, ohne sich die Mühe zu machen, es zu zählen. Seine Dreadlocks hatte er unter einer Häkelmütze verborgen. Auf seinem gespannten rechten Bizeps prangte ein Bob-Marley-Tattoo. Er war direkt aus dem Gold Rush gekommen, nachdem er die Elf-bis-sieben-Uhr-Schicht beendet hatte.

„Wie geht es unserem Jungen heute Morgen?“, fragte Ruban.

„Kein’n Plan.“

„Hä?“

Ramsey öffnete ein Päckchen Zucker. Seine Hand zitterte so stark, dass der größte Teil davon auf dem Tisch landete statt in seinem Kaffee. „Wir haben ein Problem, Mann. Ein fettes Problem.“

Ruban glotzte ihn an. Sie hatten am Telefon abgemacht, dass die beste Möglichkeit, Jeffrey davon abzuhalten, mit Geld um sich zu werfen, darin lag, ihm den Schock seines Lebens zu verpassen. Ramsey hatte eingewilligt, das zu erledigen, für dreitausend Dollar.

„Ramsey, ich schwöre dir, wenn mein Schwager sich ’ne Überdosis gesetzt hat und dir weggestorben ist, dann werde ich …“

„Nein, nein, nein. Jeffrey nicht tot, Mann.“

„Wo ist er?“

„Kein’n Plan.“

Ruban starrte ihn misstrauisch an. „Hör auf zu erzählen, dass du nichts weißt, und fang an zu erklären.“

„Lief zunächst alles sauber. Jeffrey hat die ganze Nacht gerockt, wie jede Nacht. Endlich, um vier Uhr morgens, geht er. Ich bring ihn zu seiner Karre. Er ist so fertig, dass er quasi in den Kofferraum plumpst. Meine Freunde, sie haben ihn mitgenommen …“

„Warte eine Sekunde“, sagte Ruban. „Du bist nicht mitgegangen?“

„Nein, Mann. Ich schufte bis sieben Uhr morgens.“

„Ich hab dir drei Riesen gezahlt. Du sagtest, du würdest es tun.“

„Nein, Mann. Ich sagte, ich kümmere mich drum. Entführung ist nicht mein Ding. Ich hab dir Profis besorgt.“

Ruban stand kurz davor, ihm an die Gurgel zu gehen. „Du Schwachkopf! Ich hab nicht gesagt, dass du noch mehr Leute reinziehen sollst.“

„Wow, ruf die Hunde zurück, Mann. Du hast nicht gesagt, es nicht zu tun.“

Ruban stieß einen langen Atemzug aus. „Wer sind deine Freunde?“

„Nicht wirklich Freunde. Eher Freunde von Freunden.“

„Du kennst die Typen nicht mal, oder?“

„Freunde von Freunden, Mann.“

Ruban stützte sich auf den Tisch und hielt Ramsey den Finger ins Gesicht, während er sprach: „Hör mir gut zu, Ramsey. Du musst Jeffrey sofort zurückholen.“

„Okay, Mann.“

„Ich meine, jetzt sofort.“

„Kein Problem, Mann. Nun, vielleicht ein Problem. Das Lösegeld.“

„Wovon zur Hölle redest du? Es gibt kein Lösegeld.“

„Dein Schwager, er hat ein großes Maul, Mann. Bevor wir ihn auch nur in seinen Kofferraum schubsen, ruft er schon ’nen Scheiß wie: ‚Oh, bitte, bitte, Mr. Kidnapper, nicht wehtun. Ich hab viel Geld. Ich zahle eine Million Dollar.‘“

Rubans Schädel stand kurz davor zu explodieren. „Ich hoffe, deine Freunde haben ihm nicht geglaubt.“

„Nicht meine Freunde, Mann. Freunde von Freunden.“

„Wer auch immer. Glauben sie, dass Jeffrey wirklich eine Million Dollar hat?“

„Sie rufen mich vor einer Stunde an. Sie wollen ’nen ganzen Laster mit Zaster. He, das ’n geiler Reim.“

„Wie viel?“

„Sach ich doch. ’ne Million.“

„Auf keinen Fall.“

„Komm schon, Ruban. Er ist dein Schwager.“

„Ich zahl keine Million Lösegeld. Ich bezahle gar nichts.“

„Das sind schlimme Jungs, Mann. Die killen ihn.“

Ruban sah hinaus auf den Berufsverkehr und dachte nach. Dann richtete er seinen Blick wieder auf Ramsey. „Hier ist mein Gegenangebot: Sag deinen Freunden, sie sollen Jeffrey gehen lassen.“

„Nicht meine Freunde, Mann. Freunde von Freunden.“

„Ich geb ’nen Dreck darauf, wer die Wichser sind, Ramsey.“

„Du verstehst nicht, Mann. Schlimme Jungs. Sehr schlimm.“

Ruban beugte sich vor, seine Unterarme lagen auf dem Tisch, sein Blick durchbohrte den Jamaikaner wie ein Laser. „Hast du eine Ahnung, wer Jeffreys Onkel ist?“

„Nä-äh.“

„Craig Perez. Bekannt als Pinky. Hör dich ruhig nach ihm um.“

„Was sagst du mir da, Mann?“

Ruban hatte keinerlei Absicht, Pinky mit einzubeziehen, aber es war der beste Bluff, der ihm eingefallen war. „Erzähl diesen schlimmen Jungs, dass sie Jeffrey gehen lassen sollen. Oder Pinky kommt und sucht nach dir.“

14. KAPITEL

Ruban überließ seinem Assistant Manager das Restaurant und holte Savannah von der Reinigung ab. Es war noch nicht einmal Mittagszeit, und dass er sie so früh abholte, ließ Savannah das Schlimmste glauben. Die Anspannung stand ihr ins Gesicht geschrieben, als sie auf den Beifahrersitz glitt, die Tür schloss und sich auf das Unaussprechliche vorbereitete.

„Bitte sag mir, dass Jeffrey okay ist“, meinte sie.

Der Motor lief, aber sie standen noch immer auf dem Parkplatz des Einkaufszentrums. Leute kamen und gingen aus der Reinigung und der Drogerie daneben, blind gegenüber der besorgt wirkenden Frau, die sich in dem Auto mit ihrem Ehemann unterhielt.

„Ich bin mir sicher, Jeffrey geht es gut“, sagte Ruban.

„Das klingt, als wüsstest du es nicht.“

„Ich habe nur von den Entführern gehört. Ich habe nicht mit Jeffrey gesprochen.“

Ihre Beunruhigung wuchs. „Sie haben dich nicht mit ihm sprechen lassen?“

„So war das nicht. Sie haben mir eine Nachricht zukommen lassen, durch einen der Barmänner im Gold Rush. Einen Jamaikaner.“

„Arbeitet er mit denen zusammen?“

Er konnte Savannah nicht erzählen, dass er Ramsey angeheuert hatte und dass sein Plan, Jeffrey Angst einzujagen, nach hinten losgegangen war. Also hielt er sich vage: „Nein. Ich denke nicht.“

„Welche Nachricht hatten sie für dich?“

„Wenn wir Jeffrey wiederhaben wollen, beträgt das Lösegeld eine Million Dollar.“

Sie sank etwas tiefer in den Beifahrersitz, den leeren Blick auf das Armaturenbrett gerichtet. „Wie leicht ist es für dich, eine Million von dem auszugraben, was sie gestohlen haben?“

Ziemlich leicht, wenn man Rubans Anteil und die Million berücksichtigte, die er für Octavio zurückhielt. „Damit zäumen wir das Pferd von hinten auf. Wir zahlen keine Million. Wir verhandeln.“

Sie sah ihn an. „Woher weißt du, dass sie mit sich handeln lassen?“

„Alles ist verhandelbar.“

„Ruban, das hier ist eine Entführung, keine Auktion auf eBay.“

„Wir dürfen nicht emotional werden.“

„Nicht emotional werden? Das ist mein Bruder!“

„Beruhige dich, okay? Nur ein Idiot würde eine Million aus der Hand geben, nur weil irgendein Schläger es verlangt. Hast du je die Mendoza-Familie kennengelernt, die zwei Häuser weiter wohnt?“

„Wer – was haben die mit der Sache zu tun?“

„Ich möchte etwas deutlich machen. Vor einigen Monaten habe ich mich mit dem abuelo unterhalten, als er seinen Hund ausgeführt hat. Fünf verschiedene Familienmitglieder wurden entführt, bevor sie Medellín schließlich verlassen haben. Der alte Mann hat mir keine Details genannt, aber sie haben niemals die erste Lösegeldforderung erfüllt. Es wurde immer runtergehandelt.“

„Ruban, das hier ist nicht Medellín.“

„Es ist auch nicht Kabul. Wir treten hier nicht gegen die Taliban an oder irgendwelche anderen Irren, denen es um ein religiöses oder politisches Statement geht. Hier geht es nur ums Geld. Wir verhandeln.“

Sie dachte darüber nach, allerdings nicht sehr lange. Sie sah ihn von der anderen Seite des Wagens aus an und sagte mit fester Stimme: „Nein.“

„‚Nein‘ was?“

„Keine Verhandlungen. Wenn sie Jeffrey etwas antun, schwöre ich dir, Ruban, ich werde dir niemals verzeihen. Bezahl die Million.“

Er kicherte, aber nicht, weil es lustig war. „Moment, Moment, Moment.“

„‚Moment‘ was?“

Nur eine halbe Million von Jeffreys Anteil lag in ihrem Garten vergraben.

„Lass uns das durchdenken“, meinte er.

„Was gibt es da zu denken?“

Ruban starrte auf das Lenkrad und suchte nach einer anderen Antwort als der blanken Wahrheit: Eine Million Dollar zu bezahlen bedeutete, dass sie ihren Anteil anbrachen. Dann kam es ihm.

„Dein erster Instinkt war richtig, Savannah. Als ich dir die Rolex gekauft habe, sagtest du, wir dürfen das Geld nicht anrühren.“

„Aber das hier ist was anderes.“

„Nein, ist es nicht. Wenn wir die Sache jemals der Polizei erklären müssen, wird es ihnen egal sein, wofür wir es ausgegeben haben. Alles, was sie wissen werden, ist, dass wir das Geld versteckt haben und dass eine Million fehlt.“

Ihre Miene wurde noch härter. Das tat sie, wenn sie nervös wurde, was bedeutete, dass er zu ihr durchdrang.

„Okay. Was tun wir dann?“, fragte sie.

„Bei der Art, wie Jeffrey sein Geld rausgeschleudert hat, hat er eindeutig irgendwo noch einen ordentlichen Batzen versteckt. Wir finden es und nutzen es, um das Lösegeld zu bezahlen.“

„Wieso ist das besser?“

„So können wir wenigstens ganz ehrlich sagen, dass wir nie etwas von dem Geld angerührt haben, das unter unserer Kontrolle stand.“

„Ich schätze, das ergibt Sinn. Aber woher sollen wir wissen, wo wir auch nur anfangen sollen zu suchen?“

„Wenn du Jeffrey wärst, wo würdest du dein Geld verstecken?“

„Ich habe keine Ahnung.“

„Savannah, komm schon. Dein Bruder ist ein zweiunddreißig Jahre alter Koks-Junkie, der bei seiner Mutter lebt. Abgesehen von dem Kinderzimmer, das er seit der Mittelstufe hat, ist die einzige Welt, die er kennt, das Gold Rush. Wir können nur hoffen, dass er das Geld nicht im Strip Club versteckt hat. Ehrlich jetzt, wo, glaubst du, hat er das Geld?“

Sie setzte sich auf und wandte sich ihm zu, ihre linke Schulter sank in das Sitzkissen. „Nein, auf keinen Fall. Wenn wir anfangen, das Haus meiner Mutter auseinanderzunehmen, um nach Jeffreys Geld zu suchen, werde ich ihr beichten müssen, dass Jeffrey entführt wurde, und sie wird einen Herzinfarkt kriegen. Buchstäblich. Sie wird zu ihrem Rosenkranz rennen und tot auf den Boden fallen.“

„Sie wird schon nicht sterben.“

„Wir können meine Mutter da nicht mit reinziehen. Sie weiß nicht das Geringste von dem Überfall.“

„Wäre es dir lieber, sie erfährt es von den Kidnappern?“

„Es gibt keinen Grund für sie, sie anzurufen.“

„Du hast recht. Sie werden nicht anrufen. Wenn Jeffrey unter dem Druck zusammenbricht und ihnen sagt, wo das Geld ist, werden sie ihr einfach die Vordertür eintreten und eine Waffe an den Schädel halten. Ist es das, was du willst?“

„Gott, nein!“

„Wir müssen das Geld finden, es irgendwo anders verstecken und deine Mutter für einen Monat nach Fidschi schicken.“

Sie lehnte sich zurück und dachte darüber nach. „In Ordnung“, sagte sie und stieß einen schweren Seufzer aus. „Aber ich werde es ihr erzählen.“

„Jetzt sagst du was Vernünftiges“, sagte er, als er rückwärts aus der Parklücke fuhr.

Sie schüttelte den Kopf und sah aus dem Fenster. „Nichts von alledem ist vernünftig“, sagte sie leise.

„Ay, Dios mio!“

Ruban rollte mit den Augen, als er in die Küche ging, um den kalten Umschlag zu erneuern. Seine Schwiegermutter hatte die Neuigkeiten nicht gut aufgenommen. Seit zehn Minuten war sie am Jammern, Greinen und bettelte um göttlichen Beistand. Savannah saß neben ihr auf dem Sofa und versuchte vergeblich, sie zu trösten.

„Mi niño, mi niño precioso!“

Richtig. Das „kostbare Kind“, dessen Vorstellung davon, sich „bedeckt zu halten“, darin bestand, den zehnfachen Ladenpreis für Auslaufmodelle von Rolex-Uhren zu zahlen und sie Stripperinnen hinterherzuwerfen. Idiot.

„Ruban, beeil dich!“, rief Savannah aus dem Wohnzimmer.

Er ging zum Tiefkühler, wickelte frisches Eis in das Handtuch und begab sich zurück auf die Intensivstation – äh, ins Wohnzimmer. Seine Schwiegermutter lag auf dem Rücken, die Beine auf dem Sofa und den Kopf auf Savannahs Schoß. Savannah nahm die Kompresse und legte sie ihrer Mutter auf die Stirn.

Beatriz Beauchamp war mit mehr Melodrama angefüllt, als ihr Körper eigentlich hätte aufnehmen können sollen. Alles, vom Tod ihres Ehemannes bis zu ihrem Sittich, der keinen Appetit mehr hatte, ließ sie auf dem Sofa landen und zum heiligen Lazarus beten. Savannah hatte das wunderschöne Gesicht ihrer Mutter geerbt, sonst aber nichts. Der Rest von ihr – das lose Mundwerk, die Ein-Meter-fünfzig-Statur, das Zusatzgewicht – hatte sie an ihren Sohn vererbt.

Ruban setzte sich in den Sessel gegenüber. „Wir brauchen einen Plan, um Jeffrey zu helfen“, sagte er.

„Sí, sí. El plan de Dios.“

„Nein, nicht Gottes Plan. Wir brauchen einen Plan.“

Savannah warf ihm einen wütenden Blick zu. „Nicht jetzt, Ruban.“

„Das kann nicht warten“, meinte er und sprach dann direkt zu seiner Schwiegermutter. „Savannah und ich haben beschlossen, das Lösegeld zu zahlen.“

„Wieso nicht holen Polizei?“

Gute Frage, aber er war darauf vorbereitet. „Die Entführer sagen, dass sie ihn umbringen, wenn wir die Polizei rufen.“

„Ay, no!“

„Ich stimme völlig zu. Ay, yai, yai; bla, bla, bla. Aber wir müssen irgendwie an etwas Geld kommen.“

Savannah tupfte ihrer Mutter die Stirn mit dem Handtuch ab.

„Wie viel?“, fragte Beatriz.

„Eine Menge“, gab Ruban zurück. „Wir glauben, dass Jeffrey ein wenig Bargeld im Haus haben könnte.“

„Sí, sí. Er gewinnt in Lotterie. Richtige sechs.“

„Die Lotterie, hm? Was für ein Glückspilz“, sagte Ruban. „Weißt du, wo er es aufbewahrt?“

„Sí. Ich finde es, wenn ich sein Zimmer sauber mache. Unter der Matratze.“

Unter der Matratze. Die Erinnerung daran, dass er Jeffrey zu seinem Komplizen gemacht hatte, war plötzlich genug, dass er sich selbst am liebsten eine Kugel verpasst hätte. „Ich bin gleich zurück.“

Ruban ging den Flur hinunter. Die Tür war geschlossen, aber nicht verriegelt. Er ging hinein, unsicher, was für ein Chaos er erwarten sollte, aber das Zimmer war sauber und ordentlich – genau so, wie eine vernarrte kubanische Mutter es halten würde. Keine Koksspiegel auf der Kommode. Keine nackten Frauen an den Wänden. Nicht mal eine Spur von Staub auf den Fensterbrettern oder dem Nachttisch. Das Bett war mit militärischer Präzision gemacht. Ruban ging direkt hinüber und warf die Matratze um. Benjamin Franklin starrte ihn von seinen Hundert-Dollar-Scheinen durch die Vakuumpäckchen hindurch an. Ruban hatte jedes Päckchen mit der darin enthaltenen Summe beschriftet, als er das Geld aufgeteilt hatte. Er rechnete schnell Jeffreys Restgeld durch, sammelte es ein und kehrte zurück ins Wohnzimmer.

„Vierhunderttausend“, sagte er, als er die Päckchen auf den Kaffeetisch legte. Der Vollidiot hat tatsächlich innerhalb einer Woche mehr als eine Million verbraten.

„Das ist nicht genug“, sagte Savannah. „Vielleicht hat er woanders noch mehr versteckt?“

„Wie sieht’s aus, Beatriz?“, fragte Ruban. „Noch weitere glorreiche Geheimverstecke außer der Matratze?“

„Frage vielleicht El Padrino“, sagte sie. „Ich denke, Jeffrey gibt ihm etwas davon zum Aufpassen.“

„Wer ist El Padrino?“, fragte Ruban.

„Sein Patenonkel.“

„Ich weiß, was el padrino bedeutet. Wer ist es?“

„Carlos Vazquez“, antwortete Savannah.

„Wo wohnt er?“

„No sé“, sagte Beatriz. „Jeffrey ist Einzige in Familie, der in Kontakt mit ihm bleibt. Der Rest von uns … nein.“

„Sollte ich auch nur fragen, weshalb?“

„Er wurde Priester“, sagte Beatriz.

„Ihr habt ihn abgesägt, weil er ein Priester geworden ist?“

Savannah wrang das Tauwasser aus dem Waschlappen in den Eimer zu ihren Füßen, vorsichtig darauf bedacht, nicht die kleinen Reste zu verlieren, die von den Eiswürfeln noch übrig waren. „Ein Santería-Priester.“

Ruban hatte die Santería in Kuba gesehen, und sie wurde noch immer von Teilen der afrokubanischen Einwanderer in Miami praktiziert. Eine Gruppe in Hialeah hatte vor Gericht erfolgreich ihr Recht verteidigt, Tieropfer durchzuführen, dafür waren sie bis vors Oberste Bundesgericht gezogen. Für Ruban gehörte das Töten von Hühnern, Tauben und Schildkröten als Speisung der Geister, die man brauchte, damit sie von den Priestern während der Rituale Besitz ergriffen, eher zum Voodoo als zu einer Religion.

„Jeffrey hat sein Geld einem Santería-Priester gegeben?“, fragte er ungläubig.

„Zum Aufpassen“, sagte Beatriz.

Ruban starrte auf die vakuumversiegelten Päckchen auf dem Tisch. Vierhunderttausend Dollar. Wenn sie die halbe Million von Jeffreys Geld dazurechneten, die im Garten vergraben lag, waren sie schon dicht an dem geforderten Lösegeld dran. Aber die volle Summe zu bezahlen war in Rubans Augen ebenso sinnlos, wie sie einem Santería-Priester zu geben.

„Großartig“, sagte er. „Einfach großartig.“

15. KAPITEL

Savannah wollte etwas zu Mittag essen, aber mit vierhunderttausend Dollar im Kofferraum weigerte Ruban sich anzuhalten. Er ließ sie an der Reinigung raus und fuhr direkt nach Hause. Jeffreys Geld passte in den Rest des Plastikrohrs. Er versiegelte es, gab dem flüssigen Zement einen Augenblick zum Antrocknen und vergrub es dreißig Zentimeter tief unter den Terrassenfliesen im Garten.

Unter der Matratze? Er sammelte sein Werkzeug zusammen und schüttelte den Sand von seinen Schuhen. Du willst mich wohl verarschen, Jeffrey.

Ruban verstaute das Werkzeug in der Garage und ging zum verschlossenen Schränkchen im Fernsehzimmer. Seine Waffensammlung war um eine Makarow Halbautomatik ärmer, vierzig Jahre lang das Standardmodell der sowjetischen Polizei- und Armeekräfte. Pinky hatte damit in der Lagerhalle am Flughafen herumgefuchtelt, und jetzt lag sie am Grunde des Miami River, von wo sie niemals wieder ans Tageslicht kommen würde. Ruban hatte noch weitere russische Waffen, aber wenn er sich wirklich „bedeckt“ halten wollte, war es das Beste, wenn er sein Haus nie wieder mit irgendetwas Russischem verlassen würde: Es war ziemlich wahrscheinlich, dass wenigstens eine der Wachen einen ausreichenden Blick auf Pinkys Waffe hatte werfen können, um das Modell zu erkennen. Aber es blieb noch reichlich Auswahl an nichtrussischen Fabrikaten. Er griff nach einer Glock, einem Magazin mit 9-Millimeter-Standardmunition und einem weiteren Magazin mit Leuchtspurmunition. Das war ein bisschen übertrieben, aber mit einem Mal spürte er das Verlangen, sich auf alle Eventualitäten vorzubereiten.

Es war an der Zeit, El Padrino einen Besuch abzustatten.

Die Adresse von Carlos Vazquez herauszufinden, war deutlich einfacher gewesen, als er erwartet hatte. Facebook hatte offensichtlich keinerlei Probleme mit Santería-Priestern, zumindest nicht mit solchen, die 18.000 „Likes“ hatten und keine Fotos von Tieropfern posteten. Vazquez hatte keine physisch existierende Kirche. Gottesdienste wurden in seinem Haus in Hialeah abgehalten, und die Kommentare und Fotos auf Facebook wiesen Ruban den direkten Weg zur richtigen Adresse. Es war nicht einmal fünfzehn Minuten entfernt.

Ruban ließ seine alte Schrottkiste in der Auffahrt stehen und zog stattdessen die eingestaubte Plane von seinem Motorrad in der Garage. Die Kawasaki Ninja ZX-14R war eine Präzisionsmaschine, die, in den Augen der meisten Fahrer, nur ein schnelles Flackern war, das auf der Autobahn an ihnen vorbeischoss. Lange Ausfahrten ins Nirgendwo waren für ihn so etwas wie eine Therapie gewesen. Bis zu dem Unfall.

Seitdem war er nicht mehr gefahren.

Die Zündung feuerte, aber der Motor reagierte nicht. Dass er sie nicht genutzt und so lange unter einer staubigen Plane vernachlässigt hatte, forderte nun seinen Preis. Er versuchte es erneut, und dieses Mal antwortete die Maschine mit einem Röhren. Er rollte mit einem guten Maß an Vorsicht aus der Garage und auf die Straße, wie ein Cowboy, der das erste Mal wieder auf dem Rücken des Pferdes sitzt, das ihn abgeworfen hat. Er beachtete die Geschwindigkeitsbegrenzung in den schattigen Straßen der Nachbarschaft, aber als er sich der Schnellstraße näherte, spürte er, wie die Vergangenheit an ihm zerrte, die Sucht nach Höchstgeschwindigkeit. Er war die Auffahrt halb hinaufgefahren, als er aufdrehte.

Der Verkehr war immer dicht auf dem Palmetto Expressway, aber er schlängelte sich zwischen Autos hindurch und um Laster herum, als wären sie nur Hütchen auf einer Teststrecke, und verkürzte die viertelstündige Fahrt um die Hälfte. Die Kontrolle über die Kraft unter sich machte süchtig, und ein Teil von ihm wollte einfach weiterfahren. Er zwang sich, seine Aufgabe im Fokus zu behalten, nahm die zweite Ausfahrt in Hialeah, blieb auf den Nebenstraßen östlich seines Ziels und parkte vor dem Bungalow. Sein Herz schlug heftig, als er von der Kawasaki stieg.

Die Vazquez-Residenz glich tausend anderen Häusern in Hialeah, die in den Sechzigerjahren gebaut worden waren – ein Betonkasten mit vier Autos in der Auffahrt für die drei Familien, die sich hundertsiebzig Quadratmeter Wohnraum teilten: drei Schlafzimmer und zwei Bäder. Ruban nahm den Helm ab und ging den Gehweg entlang. Seine Eskorte zur Vordertür waren ein paar Hühner, gackernd und seligerweise unwissend über die Hauptrolle, die sie in einem der kommenden Santería-Rituale spielen würden.

Ruban klingelte. Ein alter Mann öffnete die Tür gerade so weit, dass die Kette einrastete. Ruban wusste nicht genau, wie er einen Priester der Santería ansprechen sollte. „Vater Carlos Vazquez?“

„Babalawo Vazquez“, erwiderte er.

„Ich bin Jeffrey Beauchamps Schwager.“

Die Tür wurde ihm vor der Nase zugeschlagen. Ruban klopfte erneut, bekam aber keine Antwort. Er ging zur Auffahrt und blieb stehen. Neben dem Haus parkte ein nagelneuer Cadillac Eldorado. Das vorläufige Kennzeichen lag noch hinter der Windschutzscheibe. Ruban spürte, wie sein Zorn hochkochte. Er ging zur Vordertür zurück und schlug fest genug dagegen, um wenigstens eine ganze Gruppe von Santería-Geistern aufzuschrecken. Schließlich öffnete Vazquez die Tür.

„Haben Sie Jeffreys Geld genommen?“ Es war eine Forderung, keine Frage.

„Nein, señor. Es war ein Geschenk an die Kirche.“

„Ja, ich sehe, dass die Kirche dringend einen neuen Cadillac brauchte.“

„Ich bete jeden Tag für Jeffrey.“

„Er braucht sein Geld zurück. Er steckt in Schwierigkeiten.“

„Geld löst keine Probleme. Geld macht Probleme.“

„Dann werden Sie sich sicher freuen, es zurückzugeben.“

Er kicherte und wedelte mit dem Finger, als er sprach: „Nicht heute, señor.“

Ruban stellte sich in die Tür, bevor Vazquez sie schließen konnte, und schob sein Knie in den Spalt, um sicherzugehen, dass sie auch offen blieb. „Jeffrey braucht sein Geld.“

Die beiden Männer starrten sich durch den Türspalt hindurch an, nichts als die fest gespannte Kette zwischen sich. Der alte Mann machte einen seltsamen kehligen Laut, der aus seinem Bauch aufstieg und in seinem Hals schwang. Langsam wurde er lauter, doch ihm wohnte ein Rhythmus inne, irgendeine Art von Singsang.

„Geh-eh-eh-eh“, sagte er.

„Ich verschwinde nicht, bevor ich nicht Jeffreys Geld habe.“

„Geh-eh-eh-eh. Oder spüre den Zorn der Orisha.“

„Ich bin nicht – au!“, rief Ruban und zog sein Bein aus dem Spalt zwischen Tür und Rahmen zurück.

„Orisha sehr böse jetzt.“

„Bull-shit, Orisha. Sie haben mich mit einem beschissenen Stift gestochen!“

„Geh-eh-eh-eh-eh. Oder ich rufe die Polizei. Ich wähle“, sagte Vazquez und zeigte Ruban sein Handy. Dann flog die Tür zu. Ruban schlug dagegen.

„Öffnen Sie die verdammte Tür!“

„Polizei ist unterwegs!“, rief Vazquez aus dem Haus.

Bedeckt halten. Es wurde schwerer und schwerer, seiner eigenen Regel zu folgen, aber hier herumzuhängen und darauf zu warten, dass die Polizei eintraf, wäre noch dämlicher als alles, was Jeffrey abgezogen hatte. Er gab der Tür einen letzten kräftigen Tritt, um Vazquez wissen zu lassen, dass es noch nicht vorbei war. Dann ging er zu seinem Motorrad zurück, setzte seinen Helm auf und fuhr davon.

Vazquez war ein Stück Scheiße, aber er war nicht das Problem. Jeffrey war das Problem, und die vierhunderttausend Dollar, die Ruban unter seiner Matratze gefunden hatte, waren viel zu wenig, um es zu lösen. Ruban brauchte eine Lösung, die ohne einen Santería-Priester mit der Nummer der Polizei im Schnellwahlspeicher auskam.

Er hielt kurz zum Tanken, bevor er wieder auf den Expressway fuhr. Ein halber Tank sollte reichen. Er trat von den Tanksäulen zurück, um einen Anruf zu tätigen. Das letzte Mal, als er mit Savannahs Onkel gesprochen hatte, hatte Pinky gesagt, er wolle aus der Stadt verschwinden. Ruban wagte einen Versuch und wählte seine Nummer. Pinky ging ran, und Ruban kam direkt zum Punkt.

„Jeffrey wurde entführt.“

„Ich weiß.“

„Du weißt?“

„Ja. Er rief mich heute Morgen um vier Uhr an und fragte nach Geld. Er hat mich angefleht, ihm auszuhelfen. Ich hab ihm gesagt: ‚Ich bin dein Onkel, nicht deine Bank. Ruf deine Schwester an.‘“

„Pinky, die Kidnapper wollen Lösegeld. Die Sache ist ernst.“

„Nicht mein Problem. Jeffrey hat sich das eingebrockt. Er kann es auch auslöffeln. Wenn du und Savannah ihm helfen wollt, fühlt euch herzlich eingeladen.“

„Ich brauche Marcos Anteil, um das Lösegeld zu zahlen.“

Pinky lachte.

„Was ist so witzig?“, fragte Ruban.

„Jetzt verstehe ich. Denkst du, ich bin blöd? Die Sache stinkt doch an allen Ecken nach einem Trick.“

„Trick? Pinky, wovon redest du?“

„Jeffrey wird entführt, und der erste Mensch, den er anruft, um eine Million Dollar Lösegeld abzukassieren, ist sein Onkel Pinky? Wofür hältst du mich? Er ist überhaupt nicht entführt. Du steckst dahinter. Du versuchst, mir Marcos Anteil abzuluchsen.“

„Das ist nicht wahr. Er hat dich zuerst angerufen, weil er wusste, dass ich ihm den Arsch dafür aufreiße, dass er in dieser Scheiße gelandet ist.“

„Schwachsinn, Ruban. Eine Million Dollar ist exakt Marcos Anteil. Als wäre das Zufall. Ich bin raus. Verstanden? Ich behalte Marcos Geld und hau ab. Fickt euch alle.“

Er legte auf, bevor Ruban noch ein weiteres Wort sagen konnte.

Ruban hätte nach Süden fahren sollen, aber er fuhr nicht nach Hause. Er fuhr nach Norden, zur I-75, einer Mautstraße, die quer durch die Everglades führte. Auf dieser Strecke hatte er früher schon den ganzen Weg bis nach Tampa zurückgelegt, eine von vielen langen Fahrten auf seinem Motorrad. Dieses Mal würde er jedoch nicht annähernd so weit fahren.

Der Tag hatte schlecht angefangen und wurde immer nur noch schlimmer. Vazquez war Abschaum. Pinky war auch nicht viel besser. Ramsey war ein Idiot. Jeffrey war ein Problem ohne Lösung. Ein Lösegeld von einer Million wäre ein Trostpflaster, nicht mehr. In Zeiten wie diesen ging es um nichts anderes als Selbsterhaltung.

Der Mittagsverkehr auf der I-75 war nichts im Vergleich zu dem auf Südfloridas meistgenutzten Schnellstraßen. Ruban teilte sich fünf Spuren mit einer Handvoll Autos und spürte erneut die Vergangenheit an sich zerren. Den Wunsch, einfach Gas zu geben. Nicht, weil er wieder zurückwollte. Er wollte es hinter sich lassen – endgültig. Der Unfall, der seine Maschine direkt unter die Plane in der Garage verfrachtet hatte, hatten er und die Kawasaki beinahe unbeschadet überstanden. Bei Savannah war das anders gewesen.

Ruban hatte die Tachonadel schon viele Male bis an den Anschlag getrieben, aber immer nur, wenn er allein unterwegs gewesen war. Savannah hatte kein Problem damit, mit ihm in der Stadt zu fahren, kam aber nie mit auf den Expressway. Er kaufte ihr einen Schutzanzug aus Leder und Kevlar, Schutzstiefel und Handschuhe und den neuesten und besten Helm, den es gab, aber sie weigerte sich weiterhin, hinter ihm auf die Maschine zu springen und auf der praktisch ausgestorbenen I-75 nach Mitternacht ein bisschen mit dem Tod zu flirten. Bis zu dem Moment, als sie ihr Haus verlassen mussten. Der Nacht, als die Bank kam.

„Ruban, sie nehmen das Auto!“

Das Haus war leer, und sie mussten es bis Mitternacht verlassen haben. Die Vordertür stand weit offen, und Savannah beobachtete die Männer in der Einfahrt. Die Inkasso-Leute arbeiteten schnell.

Ruban ging zur Sporttasche auf dem Boden. Darin war seine Pistolensammlung, und er würde eher in einer Schießerei zu Boden gehen, als die der Bank zu überlassen. Er öffnete sie und nahm sich eine Glock. „Gar nichts nehmen die mehr mit.“

„Stopp!“, rief sie.

„Sie kriegen es nicht!“

„Es ist bloß ein blödes Auto!“

Ruban hielt die Glock fest in der Hand. Man hatte ihn weit getrieben, aber es gab noch einen winzigen Rest von Vernunft in ihm, der wusste, dass sie recht hatte.

„Dafür ins Gefängnis zu gehen, ist es nicht wert“, meinte sie.

Nein. Sie hatte definitiv recht. Wenn er schon das Gefängnis riskierte, würde es für etwas Großes sein – groß genug, dass die Bank den Tag verfluchen würde, an dem sie sich mit Ruban Betancourt angelegt hatte.

Er stand in der Einfahrt und sah die Inkassotypen seinen Wagen auf die Straße setzen, dann verschwanden die orangefarbenen Rücklichter in der Nacht.

„Gehen wir“, sagte er.

Das Auto war fort, aber ein Fahrzeug hatten sie noch. Ruban hatte schon sein Restaurant verloren, und Savannah hatte ihren gesamten Schmuck angeboten, bevor sie zuließ, dass er sein geliebtes Motorrad in Bargeld verwandelte, um ihren verlorenen Kampf ums Überleben weiterzuführen. Die Kawasaki stand nebenan in der Garage. Ihre Nachbarn waren einen Monat vor ihnen aus ihrem Haus geflogen, schon die dreizehnten in der Nachbarschaft, und ihr Haus stand seitdem leer.

Sie warteten bis ein Uhr morgens in der Garage, um sicherzugehen, dass die Eintreiber nicht mehr in der Nähe waren und dass niemand sie beobachtete. Savannahs Freundin in Broward hatte angeboten, sie für ein paar Tage aufzunehmen. Ruban schnallte ihre Taschen aufs Motorrad. Helme auf und los ging’s.

Der Expressway gehört ihnen, aber Ruban achtete auf die Geschwindigkeit. Dies war Savannahs erstes Mal auf der Autobahn. Er hatte die Kosten für Mikrofone in den Helmen gescheut, deshalb hatten sie sich ein System überlegt: Ein Ziehen an seinem rechten Ellenbogen bedeutete, dass er langsamer werden sollte. Sie fuhren zwanzig Minuten problemlos knapp unter der Geschwindigkeitsbegrenzung, ohne dass Savannah ein Zeichen gab. Er beschleunigte auf 115 Sachen. Noch immer kein Problem.

Dann übernahm irgendetwas in ihm die Kontrolle. Ruban konnte die Inkassotypen nicht aus dem Kopf kriegen, das Gefühl der Hilflosigkeit, als er mitansehen musste, wie sie mit seinem Auto davongefahren waren. Er musste sich seine Macht zurückholen.

Gleichmäßig erhöhte er die Geschwindigkeit. Die Beschleunigungskräfte wurden immer stärker. Genau wie sein Zorn. Savannah klammerte sich fester um seine Taille, aber er spürte kein Ziehen an seinem Ellenbogen. Er sah auf den Tacho. Hundertfünfzig und steigend. Bei dieser Geschwindigkeit bedeutete jeder zusätzliche Strich auf dem Tacho eine weitere enorme Verstärkung der Erschütterungen, von Wind und Motorengeheul. Er begann wieder, sich wie ein Mann zu fühlen, nicht wie der arme, hilflose Bastard, dessen finanzieller Kadaver von irgendwelchen dahergelaufenen Geiern im Nadelstreifenanzug abgenagt wurde. Bei hundertsiebenundfünfzig spürte er es: Savannah zupfte ihn am Ellenbogen. Sie waren so dicht dran. Er musste wenigstens hundertsechzig fahren. Sie zog fester. Nur noch eine weitere Sekunde war alles, was er brauchte. Sie riss so fest an seinem Arm, dass sie die Maschine beinahe ins Trudeln brachte.

Ihr Arzt erklärte Ruban später das Phänomen. Es war dasselbe Gefühl, das Menschen erlebten, wenn sie zu dicht an den Rand eines Balkons treten und glauben, dass sie gleich springen werden. Savannah wurde von diesem Furcht einflößenden Gefühl erfasst und konnte es nicht kontrollieren. Sie hatte ihn am Arm gezogen und gerissen, sie hatte einfach von dem Motorrad gemusst. Ruban bremste auf hundertvierzig, hundertzehn, auf fünfundneunzig, aber sie zog und zerrte immer heftiger. Sie waren runter auf achtzig oder so, als sie es einfach nicht mehr aushielt. Sie ließ los.

Savannah!

Ruban spürte das Vibrieren des Motors, fühlte, wie er das Biest kontrollierte, während das Motorrad in der Nachmittagssonne den Expressway entlangflog.

Der Leder-und-Kevlar-Anzug hatte Savannahs Haut gerettet, buchstäblich, und der Integralhelm hatte die Katastrophe verhindert. Hätte sie es geschafft, einfach bis zum Ende am Rutschen zu bleiben, wie die Profirennfahrer es machen, wäre sie vermutlich unverletzt geblieben. Aber sie hatte ihren Arm ausgestreckt im Versuch, sich selbst zu bremsen, wodurch sie ihren Körper dazu gebracht hatte, sich zu überschlagen – wieder und wieder. Sie hatte wochenlang im Krankenhaus gelegen. Ihr linker Arm war an drei Stellen gebrochen. Ein Bruch im Becken hatte ihr den Blinddarm aufgerissen. Der Blinddarmbruch hatte sich als die größte Gefahr herausgestellt. Die folgende Entzündung breitete sich in Gebiete aus, in die sie nie hätte vordringen dürfen. Die Schmerzen hielten monatelang an. Der wahre Verlust aber war etwas, das Ruban ihr niemals wiedergeben könnte, auch wenn er es versuchen würde.

Was Savannah will, bekommt sie auch. Mit Ausnahme der einen Sache, die sie niemals würde haben können: ein Kind.

Ruban fuhr von der Autobahn und lenkte seine Maschine in Richtung einer der riesigen Baumschulen, die aus der fruchtbaren Erde am Rande der Everglades sprossen. Die Asphaltstraße wich einem Schotterweg, und sein Hinterrad jagte Staub in die Luft. Zwanzig Hektar ausgewachsene Palmen breiteten sich vor ihm aus. Er war weniger als eine Meile von der I-75 entfernt, aber offiziell mitten im Nirgendwo. Hier entgingen selbst die unfähigsten Versicherungsbetrüger der Entdeckung. In Scharen sammelten sie sich am helllichten Tag an den Bewässerungskanälen und versenkten ihre überversicherten Fahrzeuge in drei Meter tiefem, kristallblauem Wasser, bevor sie es als gestohlen meldeten. Ruban stellte sein Motorrad im Gras am Rande des Kanals ab, öffnete das Gepäckfach und nahm seine Glock heraus.

Seit zwei Jahren versprach er Savannah, dass er das Motorrad loswerden würde. Es zu verkaufen hätte ihm nicht das Geringste gebracht, da die Bank, die gegen sie zwangsvollstrecken ließ, ein Pfandrecht an der Maschine besaß. Vor allem aber hätte ein simpler Verkauf nicht das Geringste dazu beigetragen, seine verfluchten Dämonen zu bekämpfen.

Er langte unter den Rahmen und zerkratzte die Fahrzeugnummer mit seinem Schlüssel bis zur Unkenntlichkeit. Dann stellte er sich mitten auf die Straße. Unzählige Reihen ordentlich nebeneinander gepflanzter Bäume, Palmen jeder Züchtung und Unterart, standen zwischen ihm und der Autobahn. Auch wenn er nicht sehen konnte, was jenseits der Baumschule lag, war er ungefähr dort auf der Höhe der I-75, wo Savannah gesprungen war. Er drehte sich um, damit er seine Kawasaki anschauen konnte, hob die Pistole und zielte sorgfältig auf den Benzintank. Er feuerte einen Schuss ab. Ein direkter Treffer, aber es gab kein Feuer, keine Explosion. Durch das Einschussloch trat jedoch Benzin aus und lief an dem Motorrad hinunter. Ruban tauschte das Magazin mit der Standardmunition gegen das mit der Leuchtspurmunition aus – das Magazin, das er speziell für diesen Moment eingesteckt hatte. Einige Schützen verfolgten gern den Weg ihrer Kugeln bei Zielübungen, und Leuchtspurpatronen enthielten gerade genug Pulver außerhalb ihrer Hülsen, dass sie ein sichtbares weißes Licht ausstrahlten – und gerade genug, um Benzin zu entzünden.

Ruban gab einen zweiten Schuss ab, und die Kawasaki ging in Flammen auf.

Er sah aus der Entfernung zu. Es hatte ihn drei Jahre gekostet, für diese Maschine zu sparen, aber diesen Augenblick hatte er seit dem Unfall geplant. Seine alten Biker-Freunde mochten es als Verschwendung sehen, aber Ruban hatte jetzt genug Geld, um sich hundert Motorräder zu kaufen. Wenn er sie wollte. Aber das tat er nicht. Er wollte nur eine Sache, die Sache, die die Bank und dieses Motorrad ihm genommen hatten.

Für einige Minuten brannte das Feuer extrem heiß, und als es fast völlig niedergebrannt war, ging Ruban zu seiner Maschine zurück. Ein kurzer Tritt, und der verkohlte Rahmen kippte zur Seite. Was von seiner Kawasaki noch übrig war, polterte den steilen Hang hinunter und in den schwarzen Kanal. Das heiße Metall zischte und sank dann auf den Grund, fort, für immer.

Die Zivilisation lag eine Meile die Straße hoch. Ruban rief vom Handy aus ein Taxi und sagte dem Fahrer, dass er ihn in zwanzig Minuten an der einzigen Tankstelle in der Gegend treffen sollte. Dann ging er los.

Was Savannah will, bekommt sie auch.

Ruban musste nur noch herausfinden, wie er es mit Geld zurückkaufen konnte.

16. KAPITEL

Der abgetrennte Finger bescherte dem FBI einen Treffer.

„Wir haben die DNA in der Datenbank“, sagte Andie. Sie war bei Littleford in dessen Büro im zweiten Stock.

„Hat KODIS wieder was gebracht?“, fragte Littleford. Das Kombinierte DNS Index System (KODIS) war ein vom FBI finanziertes Computersystem, das die DNS-Analysen in einer durchsuchbaren Profil-Datenbank sammelte, um eine Identifikation durchzuführen. Und verurteilte Verbrecher waren in der Datenbank.

„Ja“, antwortete sie und legte ihm den Bericht vor. „Marco Aroyo“, erklärte sie. „Einundvierzig Jahre alt. Ein langes Vorstrafenregister. Sechs Jahre im Gefängnis wegen Autodiebstahls.“

„Stiehlt er Lastwagen, die man zur Flucht verwendet?“

„Das würde ich gerne herausfinden.“

„Wo wohnt er?“

„Sand Dunes Apartments in West Miami. Außerdem arbeitet er in einem Lagerhaus für Keramikfliesen, das weniger als eine Meile vom Flughafen entfernt liegt.“

Littleford lächelte. „Da haben wir doch etwas. Ich übernehme das Apartment, Sie checken das Lagerhaus.“

Andie stimmte sich auf dem Weg zu Frank’s Fliesen & Marmor Depot im Lagerhausbezirk am Flughafen mit Lieutenant Watts von der Polizei ab. Auf die unwahrscheinliche Möglichkeit hin, dass Marco noch lebte und tatsächlich um einen Finger leichter zur Arbeit erschienen war, wollte sie Verstärkung. Es war kurz vor vierzehn Uhr, als sie auf den Parkplatz fuhr. Das Donnern der Triebwerke in der Luft gab ihr das Gefühl, noch dichter am Flughafen zu sein, als sie es tatsächlich war. Eine 747 flog direkt über ihren Kopf hinweg in Richtung Landebahn. Andie schaute auf und fragte sich, wie viele Millionen sich wohl in der Maschine befanden.

Watts erwartete sie außerhalb des Fliesendepots. Gemeinsam traten sie hinein und gingen zum Büro des Managers. Der Mann saß am Telefon. Andie gelang es, ihn durch die Scheibe in der Tür auf sich aufmerksam zu machen, vor allem damit, dass eine gut aussehende Frau ein unerwarteter Anblick in dieser fast vollständig männlichen Umgebung war. Als sie ihn kurz ihre Marke sehen ließ, hatte sie endgültig seine volle Aufmerksamkeit. Er beendete das Gespräch und trat aus seinem Büro, um sie im viel besuchten Lagerhaus zu empfangen. Andie und Lieutenant Watts stellten sich vor.

„Mahoney“, sagte er im Gegenzug. „Todd Mahoney.“

Sie schüttelten sich die Hände, und die Schwielen bestätigten Andies ersten Eindruck, dass er sich aus der Lagerhalle bis ins Vorderbüro hochgearbeitet hatte. Mahoney wirkte in seiner Krawatte völlig fehl am Platz. Er trug das kurzärmelige Hemd eines Arbeiters, der sich nur halb auf seine Management-Stelle einließ. Er war in den mittleren Jahren und übergewichtig, aber er hatte das zähe, gedrungene Aussehen eines Kerls, der eine volle Palette Keramikfliesen auch ohne einen Hubwagen bewegen konnte.

„Wir sind wegen Marco Aroyo hier“, sagte Andie.

Ein Gabelstapler piepte hinter ihnen. Er fuhr rückwärts, beladen mit einer zwei Tonnen schweren Palette Marmorfliesen. Mahoney zog Andie aus dem Weg.

„Viel Erfolg“, sagte er. „Hab Marco seit über einer Woche nicht gesehen. Hab heut Morgen einen Ersatz für ihn angeheuert. Er hat nicht mal seinen letzten Gehaltsscheck abgeholt.“

„Haben Sie seine Familie kontaktiert?“

„Marco ist ein Stück Scheiße. Der hat keine Familie.“

Das erklärte, wieso es keine Vermisstenanzeige gab. „Was für ein Kerl war er?“, fragte Andie.

„Rhodes-Stipendiat aus Oxford. Sang im Wiener Knabenchor. Genau wie die ganzen andern Schwachköpfe hier.“

Der Gabelstapler piepte erneut und kam sogar noch schneller als zuvor auf sie zu. Mahoney zog Andie wieder aus dem Weg. „Hey, Vollidiot!“, rief er dem Fahrer zu. „Kannst du deinen Job irgendwo erledigen, wo keiner draufgeht?“

Der Fahrer zuckte mit den Schultern, als wollte er sagen Mein Fehler, und fuhr zu einem anderen Stapel Fliesen. Mahoney blickte Andie an und sagte: „So eine Art Kerl war Marco.“

„Wussten Sie, dass er im Gefängnis gesessen hat?“, fragte Andie.

„Er hat es erwähnt, ja. Ich nehm, was ich kriegen kann.“

„Sie haben sicherlich von dem Lufthansa-Überfall am Miami Airport vor acht Tagen gehört.“

Er lächelte leicht, beinahe wehmütig, was Andie mittlerweile als typische Reaktion vertraut war. Für den Durchschnittstypen besaß es eine gewisse Bonnie-und-Clyde-Romantik, sich mit einigen Millionen auf der Ladefläche eines Pick-up-Trucks aus dem Staub zu machen.

„Sicher“, meinte Mahoney. „Das war nicht weit von hier.“

„Marco ist eine Person, die uns in dem Fall dringend interessiert.“

„Marco? Verarschen Sie mich?“

„Wieso überrascht Sie das?“

Mahoney schaute durch das Lagerhaus und warf einigen Dummköpfen, die herumlungerten, einen bösen Blick zu, bevor er antwortete: „Bei dem, was ich in den Nachrichten gehört habe, wurden nahezu zehn Millionen Mäuse gestohlen. Es fällt mir schwer, mir Marco als Millionär vorzustellen. Ist irgendwie sogar witzig.“

„Ich glaube nicht, dass Marco lacht“, gab Andie zurück. „Wir haben Grund zu der Annahme, dass er ernsthaft verletzt ist. Womöglich sogar tot. Wir müssen ihn finden.“

Sein Ausdruck veränderte sich, als wäre ihm mit einem Mal eingefallen, dass die Dinge für Faye Dunaway und Warren Beatty auf der großen Leinwand auch nicht allzu gut ausgegangen waren. „Wie ich schon sagte, ich hab ihn nicht gesehen.“

„War Ihr Lagerhaus am Sonntag des Überfalls geöffnet?“

„Nein. Wir haben sonntags nie geöffnet“, erklärte er, doch dann schien ihm ein Licht aufzugehen. „Aber Marco war hier.“

„Woher wissen Sie das?“

„Vor zwei Monaten, kurz vorm Labor Day, sagte er, dass er ein paar Zusatzschichten bräuchte. Er fragte, ob er an den Sonntagen als Wachmann arbeiten könne. Wir hatten einige Probleme mit Diebstählen am Wochenende, also gab ich mein Okay.“

„War er alleine hier?“

„Soweit ich das sagen kann.“

„Haben Sie irgendwelche Überwachungskameras, die aufgezeichnet haben könnten, was hier an diesem Nachmittag geschehen ist?“

„Ernsthaft? Hier? Dem letzten Lagerhaus, das in dieser Gegend Kameras installiert hatte, wurden sie geklaut.“

„Ist Ihnen irgendetwas Ungewöhnliches aufgefallen, als Sie am Montag zur Arbeit kamen?“

Mahoney schüttelte den Kopf. „Nee.“

„Zwei Fahrzeuge sind für uns von besonderem Interesse.“ Sie beschrieb den Pick-up und zeigte ihm ein Foto des Lastwagens. Erneut schüttelte er den Kopf. Detective Watts schaltete sich ein: „Stört es Sie, wenn wir uns ein wenig umsehen?“

„Fühlen Sie sich wie zu Hause“, sagte Mahoney. „Ich muss wirklich zurück an die Arbeit.“

„Eine Sekunde noch“, sagte Andie.„Wissen Sie irgendetwas über Marcos Freunde? Leute, mit denen er herumhing?“

„Marco hatte hier keine Freunde. Er hat sich um sich selbst gekümmert. Aber da gab es diesen einen Kerl, der ihn von Zeit zu Zeit zur Arbeit gefahren hat. Manchmal haben sie sich auch zum Lunch getroffen. Jetzt, wo Sie es sagen: Er war vor Kurzem hier und hat nach Marco gefragt.“

Andie griff nach ihrem Notizblock. „Wissen Sie seinen Namen?“

Mahoney kratzte sich am Kopf und dachte nach. „Marco hat ihn Pinky genannt.“

„Pinky? Wie ‚Kleiner Finger‘? Trägt er dort einen Ring?“

„Genau das habe ich Marco auch gefragt. Er hat den Namen im Gefängnis bekommen. Gruppenduschen, keine Privatsphäre. Angeblich hat er einen Schwanz, der ihm bis zwischen die Knie hängt, also haben sie angefangen, ihn ‚Pinky‘ zu rufen. Als Scherz, so wie wenn man einen großen Kerl ‚Shorty‘ nennt.“

Andie schrieb das lieber nicht in ihre Notizen. „Sonst noch etwas, woran Sie sich bei ihm erinnern?“

„Hmm. Nein. Ich könnte nicht mal sagen, wie er aussieht. Nur das kleine Pinky-Ding sticht heraus. Sollte jetzt kein Witz sein.“

„Das ist nicht viel“, meinte Andie. „Außer, er versteckt sich in einer Nudisten-Kommune.“

„Ich wünschte, ich wäre Ihnen eine größere Hilfe“, sagte Mahoney.

Andie steckte ihren Notizblock unbeschrieben wieder weg. „Ja, ich auch.“

17. KAPITEL

Jeffrey schlug die Augen auf, aber nur für einen Moment. Es tat zu sehr weh, sein rechtes Auge zu öffnen, also nahm er nur das linke. Das Licht störte, aber langsam konnte er den Raum um sich herum erkennen.

Er lag auf dem Rücken, auf einem Boden aus kühlem, rauem Beton. Eine blanke Glühbirne hing an einem Kabel von der Decke. Er begann sich zu erheben und wollte aufstehen, konnte sich aber nur in eine sitzende Position bringen. Seine Hand- und Fußgelenke waren an einen herausstehenden Metallbolzen in der Wand gekettet. Er hatte gerade genug Spielraum, um sich knapp einen Meter in jede Richtung zu bewegen – links, rechts oder nach oben. Die Ketten rasselten, als er sich wieder auf den Boden legte.

Whoah, Schwindelanfall.

Bloß die Auf- und Abbewegung hatten den Nebel in seinem Gehirn in Wallung gebracht und ihn daran erinnert, weshalb sein rechtes Auge so wehtat. Er konnte die Schwellung spüren. Er konnte beinahe wieder den Stiefel spüren, die stahlbekappte Ramme, die sein Gesicht neu sortiert hatte. Seine Rufe um Gnade – „Stopp, stopp, ich flehe euch an!“ – waren nutzlos gewesen.

Langsam fiel ihm die Nacht wieder ein. Wie er aus dem Gold Rush und auf den Parkplatz getorkelt war. Wie ihn jemand von hinten gepackt hatte. Der schwere Schlag auf den Hinterkopf und irgendein Kerl, der den „Fetten Hurensohn“ verfluchte, während sie ihn in den Kofferraum seines eigenen Wagens stopften. Jeffrey hatte ihnen verzweifelt Geld geboten, sofort, aber sie hatten den Deckel zugeschlagen, und los ging die Fahrt. Nicht weit. Ein paar Minuten später hielt das Auto, aber er war sich nicht sicher, wo sie waren, als der Kofferraum wieder aufging. Die Männer ließen ihn nicht raus. Sie gaben ihm ein Handy und meinten: „Ruf irgendwen an, der meint, dass du dein Gewicht in Gold wert bist, du fetter Scheißer.“ Er hatte Savannah nicht in die Sache reinziehen wollen, also hatte er es bei seinem Onkel versucht. Pinky war nicht die geringste Hilfe: „Du hast dich da reingeritten, hol dich wieder raus.“ Erst dann hatte er seine Schwester angerufen.

Er konnte sich nicht erinnern, was er zu ihr gesagt hatte. Er erinnerte sich, wie jemand ihm das Telefon weggerissen und den Kofferraum zugeschlagen hatte. Die nächste Fahrt war deutlich länger. Er lag gegen den Ersatzreifen gepresst und konnte kaum atmen. Sein Bauch war so dick, dass er nicht einmal auf die Seite rollen konnte. An diesem Punkt musste er ohnmächtig geworden sein. Das Nächste, woran er sich erinnerte, war, wie er auf dem Boden lag, das Gesicht gegen den Beton gepresst. Eine Garage? Yo, muss wohl. Seine Entführer mussten ihn aus dem Wagen gezerrt haben, ihn auf den Boden geworfen und an die Ösen in der Wand gekettet haben.

Er öffnete sein linkes Auge, so weit er es konnte, und sein Blick glitt im Zyklopenmodus durch die Garage. Er entdeckte die Werkbank an der Wand, und sein rechter Daumen begann zu pochen. Der Schmerz spülte wieder über ihn hinweg. Seine Erinnerung klärte sich. Er erinnerte sich an die Spitzzange, die wütende Stimme eines echt sadistischen Schweinehunds und das Gelächter seiner Kumpel, die zusahen.

„Wo ist die Kohle, Jeffrey? Wo ist die scheiß Kohle?“

Schon der Gedanke daran ließ ihn winseln, und der Klang seiner eigenen Schreie hallte in seinen Ohren wider. Er versuchte erneut, sich aufzusetzen, hielt aber inne. Er hörte Schritte von draußen. Jemand kam. Er lauschte angestrengt. Er konnte nur ein paar Schritte ausmachen.

Bitte, Gott, nicht der Wahnsinnige mit der Zange.

Die Tür öffnete sich – nicht die große Garagentür, sondern die Seitentür. Jeffrey hielt den Atem an, setzte sich auf und wollte gar nicht begreifen, was er sah. Er erkannte das wunderhübsche Gesicht. Er kannte diesen perfekten Körper, selbst wenn er in Kleidung steckte. Es war Bambi aus dem Gold Rush. Sie kam zu ihm und kniete sich neben ihn.

„Oh mein Gott, Jeffy. Bist du in Ordnung?“

„Nein. Sieh dir meinen Daumen an. Sie haben den Nagel rausgerissen.“

„Oh, du armes, armes Ding.“

Er versuchte, nicht allzu sehr seine Gefühle zu zeigen, aber seine Unterlippe begann zu beben, und er konnte nichts dagegen tun. Der süße Klang ihrer Stimme war zu viel. Er begann zu weinen – zuerst nur ein bisschen, dann aber unkontrollierbar.

„Oh, Süßer“, sagte sie, als sie seinen Kopf an ihrem Busen wiegte. „Weine nicht.“

Er riss sich zusammen. „Kannst du mich hier rausholen? Bitte?“

Ihr Tonfall änderte sich – nicht schroff, aber fest. „Das kann ich nicht tun, Jeffy.“

Er schniefte. „Warum nicht?“

„Nur du kannst dich hier herausholen.“

Er sah sich irritiert um. „Ich bin angekettet. Ich kann gar nichts tun.“

„Das sind wirklich böse Jungs, mit denen du es hier zu tun hast, Jeffy. Aber sie sind nicht unvernünftig. Sie wissen, dass du Geld hast.“

„Hab ich nicht. Ich habe wirklich nichts! Ich hab alles ausgegeben, jeder Cent ist weg.“

„Sie glauben dir nicht.“

„Aber es ist wahr!“

„Sie glauben, dass irgendwo noch mehr versteckt ist.“

Er antwortete nicht.

Sie streichelte sein Kinn, zwang ihn, ihr in die Augen zu schauen. „Hat dein Schwager noch mehr?“, fragte sie.

Er blieb still.

„Ich möchte dir helfen“, sagte sie. „Aber du musst ehrlich mit diesen Männern sein. Du musst ihnen sagen, wie viel Geld ihr habt.“

„Ich hab’s dir gesagt – ich bin blank!“

„Ich meine nicht nur dich. Ich meine die ganze Familie, Jeffy. Ist deine Familie zu etwas Geld gekommen?“

Er sah runter auf den Boden, aber sie hob sanft wieder sein Kinn an, zwang ihn, sie durch sein gutes Auge anzusehen. So ein hübsches Gesicht. „M-hm.“

„Viel Geld?“

„Ja.“

„Kannst du mir mehr darüber erzählen?“

Er zögerte, und für einen kurzen Augenblick war er versucht, ihr zu antworten. Aber schließlich schüttelte er den Kopf. „Ich kann nicht. Ich darf es niemandem sagen.“

Sie kam ein wenig näher und drängte ihren festen Körper noch ein wenig stärker an seine schwabbelige Brust. „Mir kannst du es sagen. Es wird unser kleines Geheimnis sein.“

„Wenn ich’s dir sage, werden sie alle böse auf mich sein.“

„Nein, werden sie nicht, Jeffy. Sie sind deine Familie. Sieh dich an“, meinte sie, als sie sein Gesicht zärtlich in ihre Hände nahm. „So niedlich. Der einzige Grund, aus dem sie sauer auf dich sein werden, ist, weil du nicht alles in deiner Macht Stehende tust, um diese fiesen, fiesen Männer dazu zu bringen, dir nicht mehr auf deinen wundervollen Schädel zu hauen. Du möchtest doch, dass sie aufhören, oder?“

„Ja. Möchte ich. Möchte ich wirklich.“

„Wie viel kannst du zahlen, Jeffy? Flüstere es mir ins Ohr.“

Sie schmiegte sich an ihn und ließ eine Strähne ihrer Haare über sein Gesicht streichen. Der Geruch gab ihm den Rest. Bambis Geheimnis bestand darin, dass sie sich selbst fingerte und dann ihren eigenen Duft am Hals trug wie andere Frauen Parfüm.

„Vierhunderttausend“, flüsterte er. „Das ist alles.“

Sie küsste ihn auf die Stirn. „Das ist mein Junge. So klug. So furchtbar klug. Du wirst im null Komma nix wieder dort sein, wo du hingehörst. Jetzt erzähl mir, wo all das Geld ist.“

Er rang mit sich. Auf keinen Fall wollte er seine Mutter da mit reinziehen. „Ich kann es dir nicht sagen.“

„Jeffy, du kannst mir alles sagen.“

„Nein.“

„Bitte, Jeffy …“

„Ich sagte Nein.“

Das erschreckte beide von ihnen. Jeffrey hatte noch niemals Nein zu ihr gesagt, schon gar nicht in so einem scharfen Ton. Sie zog sich von ihm zurück und schenkte ihm einen eisigen Blick. „Du enttäuschst mich.“

„Ich kann es dir einfach nicht sagen.“

„Fein. Wie du möchtest.“

„Es tut mir leid.“

Sie stand auf und ragte über ihm empor. Sie sah auf ihn herab, als wäre er ein Haufen von etwas, in das sie gerade getreten war. „Es ist zu spät, sich zu entschuldigen, Jeff“, meinte sie und betonte, dass sie ihn nicht länger „Jeffy“ nannte.

„Nein, es tut mir wirklich leid.“

„Spar dir das. Du hattest deine Chance. Du brauchst mir nicht zu sagen, wo es ist. Du kannst es ihnen sagen.“

Ein Schauer rann ihm den Rücken hinab. Er wollte die Sache irgendwie wieder kitten, aber sein Gehirn war völlig leer, und ihm fielen keine Worte ein. Er sah stumm zu, wie sie davonging und die Tür hinter sich zuschlug.

18. KAPITEL

Ruban holte Savannah um sieben von der Arbeit ab. Er nahm nicht den üblichen Weg nach Hause, aber Savannah war entweder zu müde oder zu abgelenkt, um es zu bemerken, bis sie auf der Schnellstraße waren.

„Wo fahren wir hin?“, wollte sie wissen.

„Das wird eine Überraschung“, gab er zurück.

„Ich hatte genug Überraschungen in letzter Zeit, danke.“

„Das ist etwas Gutes. Du wirst es mögen.“

Sie sah aus dem Seitenfenster. Ein Meer von Lichtern der Miami-Vorstadt funkelte unter der purpurschwarzen Nacht. „Wie du meinst.“

Eindeutig müde.

Die Bodenwellen der Straße ließen den Wagen sanft vibrieren. Sie näherten sich der Mautstrecke. Ruban lenkte mit einer Hand, während er mit der anderen den Sender gegen die Windschutzscheibe hielt, sodass das elektronische Auge ein Signal empfing. Ruban war einer der letzten verbliebenen Fahrer in Miami, die noch einen dieser klobigen alten Sender hatte, die man mit Saugnäpfen an der Windschutzscheibe befestigte, und seine Saugnäpfe waren hinüber.

„Ich weiß, ich habe dir gesagt, nichts von dem Geld auszugeben“, sagte sie. „Aber ich denke wirklich, dass wir uns ein neues Gerät leisten können.“

„Nicht, wenn wir deinen Bruder weiterhin aus der Scheiße ziehen müssen.“

„Du hättest ihm gar nicht helfen sollen, das Geld zu verstecken. Wir hätten einfach zur Polizei gehen und um Gnade betteln sollen.“

„Jetzt können wir nicht zurück.“

Sie atmete ein und aus und sah wieder aus dem Fenster. „Ich mache mir nur Sorgen um ihn.“

Ruban langte über die Mittelkonsole und drückte ihre Hand. „Alles wird sich zum Guten wenden. Ramsey wird ihn zurückholen. Er hat es mir versprochen.“

„Du redest, als wäre dieser Ramsey Spider-Man oder so was. Was, wenn das dieselben Kerle sind, die diesem Mann im Lieferwagen den Finger abgeschnitten haben?“

„Das sind nicht dieselben Typen. Das hier sind kleine Großmaul-Ganoven.“

„Woher weißt du das?“

Er warf einen Blick zu ihr hinüber. Sie war ein reines Nervenbündel. Er musste sie irgendwie beruhigen, und dieses Mal würde nichts anderes als die Wahrheit helfen.

„Die Typen, die deinen Bruder entführt haben, sind Freunde von Ramsey.“

„Du hast mir gesagt, er steckt da nicht mit drin.“

„Tut er nicht.“ Ruban zögerte, unsicher, wie es sich anhören würde, aber er sprach es dennoch aus: „Ich habe Ramsey engagiert, damit er Jeffrey Angst einjagt.“

„Entschuldige, was?“, sagte sie. Es war ein vorwurfsvoller Ton, keine Frage.

„Jeffrey war außer Kontrolle. Er wollte auf niemanden hören. Ich habe Ramsey gebeten, ihn ein wenig zu erschrecken, damit er aufhört, mit Geld um sich zu werfen.“

„Also ist er nicht wirklich entführt?“

„Nun, doch, ist er. Es ging nach hinten los. Ramsey hat seine Jungs gebeten, Jeffrey auf dem Parkplatz vor dem Gold Rush abzufangen und ihn zu erschrecken. Aber dein Bruder ist so eine Weichbirne, dass er anfing, ihnen Geld anzubieten, bevor sie ihn auch nur angerührt haben – bevor sie auch nur einen Cent haben wollten. Also haben sie ihn sich geschnappt, und jetzt wollen sie wirklich einen Haufen Geld. Es ist eine schreckliche Sauerei. Aber es sind nicht dieselben Kerle, die Marco entführt haben. Das können sie nicht sein.“

„Ruban, was in aller Welt hast du dir dabei gedacht?“

„Es wird in Ordnung kommen.“

„Klar, und wir müssen es in Ordnung bringen. Jeffrey wurde entführt, weil dein Plan nach hinten losging.“

„Mach dir keine Sorgen. Ich hab noch einen Plan.“

Ein weiterer Seufzer von Savannah. Sie war nicht glücklich. „Das ändert alles. Ich meine, ja, Jeffrey hat ein wenig Geld gestohlen. Eine Menge Geld. Aber er hat niemandem etwas getan. Jetzt könnte er getötet werden, und es ist unsere Schuld.“

Ruban wechselte die Spur und steuerte auf die Ausfahrt zu. Er hantierte erneut ungeschickt mit dem Sender herum, als sie die elektronische Mautstelle passierten.

„Wohin fahren wir?“, fragte sie. Der perfekte Themenwechsel.

„Mach die Augen zu.“

„Ruban, ich bin nicht in der Stimmung für Überraschungen.“

„Ich versuche, dir zu helfen. Wenn du dich besser fühlen willst, spiel zwei Minuten mit.“

„Oh, in Ordnung“, erwiderte sie mit einem genervten Seufzer.

Sie passierten den zweiten Flughafen im Miami-Dade County, den Kendall-Tamiami Executive, ein kleinerer, für die allgemeine Luftfahrt freigegebener Flugplatz, der vor allem leichte, einmotorige Propellermaschinen abfertigte. Er lag gleich auf der anderen Straßenseite vor einigen Wohnsiedlungen. Ruban vergewisserte sich, dass Savannah die Augen geschlossen hielt, als er in die Straße Country Walk einbog. Er fuhr an einigen ein- und zweigeschossigen Häusern vorbei und hielt dann am Ende der Sackgasse.

„Okay“, sagte er. „Du kannst die Augen öffnen.“

Es war dunkel, aber es gab genügend Straßenlaternen und Vorgartenlichter, damit Savannah die Gegend wiedererkennen konnte. Es sah noch ziemlich genauso aus wie in der Zeit, bevor die Bank sich acht der zehn Häuser unter den Nagel gerissen hatte.

„Unser altes Haus“, sagte sie.

„Falsch. Es ist unser neues Haus.“

„Was?“

„Ich hab es zurückgekauft.“

Ihr klappte die Kinnlade runter, und es dauerte einen Augenblick, bis sie die richtigen Worte gefunden hatte. „Warum solltest du das tun?“

„Ich möchte, dass du glücklich bist.“

„Das hier macht mich nicht glücklich.“

„Du hast geweint, als wir das Haus verloren haben.“

„Ich bin darüber hinweg.“

„Komm schon“, sagte er. „Steig eine Sekunde aus und bade ein wenig in der Seele des Hauses.“

„Seele des Hauses? Mit wem hast du dich rumgetrieben, diesen Haien aus der Makler-Reality-Show?“

„Wirf einfach mal einen Blick drauf. Du wirst dich wieder ganz neu verlieben.“

„Ruban, nein! Du kaufst einfach ein Haus? Mit gestohlenem Geld?“

„Nein, es ist nicht so, wie du denkst.“

„Lüg mich nicht an. Wo sonst solltest du das Geld für ein Haus herhaben?“

„Das Geschäft ist noch nicht abgeschlossen, okay? Aber ich möchte dir zeigen, wie leicht es sein könnte.“

„Wie leicht was sein könnte?“

„All das viele Geld.“

„Stopp!“

„Nein, hör mir zu. Das passiert jeden Tag in Südflorida. Die einzige Person, die weiß, dass ich mit drinstecke, ist mein Makler. Wir tätigen eine einzige nicht rückzahlbare Bareinzahlung, da wird niemand nach dem Namen fragen. Vor dem endgültigen Geschäftsabschluss warten wir hundertzwanzig Tage, bis es sicher für uns ist, das Geld auszugeben. Bis dahin weiß der Verkäufer nicht einmal, wer das Haus kauft.“

„Das ist Irrsinn. Ruban, es ist nicht unser Geld.“

„Scheiß auf die Bank, Savannah. Sie haben uns ruiniert!“

„Du musst dich wieder unter Kontrolle kriegen, auf der Stelle. Wir waren uns einig, nichts von dem Geld anzufassen, das du vergraben hast – nicht, um mir ein Geburtstagsgeschenk zu kaufen, nicht einmal, um Jeffreys Lösegeld zu zahlen. Und jetzt willst du ein Haus davon kaufen?“

„Kein Haus. Unser Zuhause.“

„Nein, das ist nicht unser Zuhause. Wir können nicht wieder dorthin zurück, wo wir einmal waren.“

„Doch. Doch, können wir.“

„Nein. Dieses riesige Heim war unser Plan für die Zukunft, als wir noch von vier Kindern gesprochen haben, von zwei Hunden und …“

„Das können wir alles haben.“

„Nein, können wir nicht. Ruban, was wir verloren haben, kann man nicht einfach zurückkaufen.“

Sein Handy klingelte. Die Nummer verriet, dass der Anruf aus dem Gold Rush kam. „Das könnte Ramsey sein“, sagte er zu Savannah. Er nahm ab.

„Mann, du musst die Kohle ranbringen. Sofort!“ Der Jamaikaner redete sehr schnell, beinahe atemlos.

„Rede langsamer“, antwortete Ruban. „Fang am Anfang an. Was ist passiert?“

„Passiert ist, dass sie deinen Schwager umlegen, wenn du nicht zahlst.“

„Ich hab dir gesagt, ich zahl keine Million.“

„Die wollen keine Million mehr. Sie wollen vierhunderttausend.“

Ruban erstarrte. Das war exakt die Summe, die er unter Jeffreys Matratze gefunden hatte. „Sie bluffen“, meinte er.

„Nein, nein. Die bluffen nicht. Sie wissen, dass Jeffrey vierhunderttausend hat, und sie wissen, dass es im Haus seiner Mutter ist. Die werden da einfach reinspazieren, Mann, und es sich holen, Mann, wenn du’s denen nicht gibst.“

In Rubans Kopf begann es sich zu drehen. Er bedeckte das Telefon mit der Hand, sah zu Savannah und berichtete: „Jeffrey hat geredet. Er hat ihnen erzählt, dass das Geld im Haus deiner Mutter ist.“

„Oh nein!“

Er sprach wieder ins Telefon. „Ich gebe ihnen fünfzigtausend.“

Savannah packte ihn, die Augen weit aufgerissen vor Wut und Furcht. Ruban scheuchte sie weg, aber Ramsey war genauso schockiert.

„Du bist irre, Mann. Fünfzigtausend?“

„Überprüf einfach, ob sie sich damit begnügen.“

„Die verhandeln nicht, Mann. Ich schick dir’s Video.“

„Welches Video?“

„Wirst sehen, wovon ich rede. Check deine Nachrichten in einer Minute und ruf mich auf dieser Nummer zurück.“ Ramsey legte auf.

Ruban wartete, das Telefon in der Hand.

„Was hat er gesagt?“, wollte Savannah wissen.

„Warte kurz.“ Sein Handy gab einen Ton von sich, als eine Nachricht eintraf. Es gab keinen Text. Nur ein Video. Er tippte es an, und Jeffreys Gesicht füllte den Bildschirm. Ruban hielt den Atem an.

„Was ist das?“, fragte Savannah.

Das Video lief einige Sekunden ohne Ton und begann mit einer Fahrt über Jeffreys geschwollenes, lädiertes Gesicht. Er sah aus, als hätte ihn jemand als Sandsack benutzt. Dann zoomte der Film näher ran, eine Nahaufnahme der völligen Furcht. Ein weiterer Zoom, diesmal auf seinen Mund, der mit irgendeiner Art Werkzeug gegen Jeffreys Widerstand aufgestemmt wurde. Mit einer Spitzzange. Der Ton schaltete sich dazu, und Jeffreys Schrei durchschnitt die Stille in dem dunklen Auto.

„Oh mein Gott!“, rief Savannah und hielt sich die Ohren zu.

Ruban schaltete sein Telefon aus und versuchte, es wegzustecken. Savannah griff nach seiner Hand und begann, es ihm aus den Fingern zu reißen.

„Was ist das?“

„Lass das!“, rief er. „Du willst das nicht sehen.“

Ihre Augen füllten sich mit Tränen, aber sie zog und zerrte weiter an seiner Hand und versuchte, an das Handy zu kommen. „Was haben die Jeffrey angetan?“

„Savannah, beruhige dich.“

„Ich kann mich nicht beruhigen! Haben sie ihn umgebracht?“

„Nein, er ist nicht tot.“

„Was haben sie getan?“

Ruban schloss die Faust noch fester um sein Telefon, ohne ihr zu antworten. Savannah schlug ihm gegen die Schulter.

„Sag mir, was sie meinem Bruder angetan haben!“

Es gab keinen Weg, es schonend auszudrücken. „Sie haben sich seine Goldkronen genommen“, meinte er, und fügte das Schlimmste an der Sache hinzu: „Und mit ihnen ein paar Zähne.“

Sie schrie beinahe so laut, wie Jeffrey es getan hatte, und vergrub ihr Gesicht weinend in den Händen. Ruban legte ihr die Hand auf den Rücken, doch ihm blieb keine Zeit, sie zu trösten. Sein Telefon klingelte. Es war Ramsey.

„Siehst du das, Ruban? Siehst du?“

„Ja, ich hab’s gesehen.“

„Du musst zahlen, Mann. Du musst denen geben, was sie haben wollen.“

Er sah zu Savannah hinüber, die ihn finster anstarrte. „Okay“, sagte er. Er sprach ins Telefon, aber es war genauso an Savannah gerichtet. „Wir zahlen ihnen, was sie haben wollen.“

Ramsey war so erleichtert, dass die Leitung unter seinem Seufzen knarzte. „Du bist clever, Mann. Du gibst denen, was sie wollen, und alles endet besser für jeden.“

„Du rufst sie jetzt sofort an und erklärst ihnen, die Übergabe ist heute Nacht“, verlangte Ruban. „Ich treffe dich im Gold Rush in einer Stunde.“

Ramsey stimmte zu und legte auf. Ruban sah seine Frau an. „Die Sache wird erledigt“, versicherte er ihr in seiner beruhigendsten Stimme.

„Zahl das Geld“, meinte sie mit zitternder Stimme.

„Werde ich.“

„Zahl das Geld“, wiederholte sie, als ihre Furcht sich in Wut verwandelte. „Und schlag dir dieses dämliche Haus aus dem Kopf. Das geht zu weit. Hörst du mich, Ruban? Oder ich schwöre dir, ich verlasse dich.“

Ihre Blicke trafen sich nur ein paar Sekunden, aber es erschien ihm viel länger. Niemals, kein einziges Mal bei allem, was sie durchgemacht hatten, hatte Savannah ihm gedroht, ihn zu verlassen.

Er blickte an ihr vorbei, zu dem Haus mit fünf Schlafzimmern und dem Vorgarten, der genau die richtige Größe für zwei Fußballtore hatte. Dann drehte er den Schlüssel um und startete den Motor.

„In Ordnung“, sagte er. „Die Sache ist erledigt.“

19. KAPITEL

Ruban fuhr schneller nach Hause, als gut gewesen wäre. Jede Auseinandersetzung mit der Polizei sollte vermieden werden, selbst ein Strafzettel für zu schnelles Fahren, aber er kam unbemerkt davon. Er parkte in der Auffahrt und versuchte, keinen Vergleich zu ziehen zwischen dem Traumhaus in Kendall und dem miesen Schuhkarton von Mietskasten, den er und Savannah seit der Zwangsvollstreckung ihr Zuhause nannten. Er schnappte sich eine Schaufel aus der Garage, ging nach hinten zur Terrasse und begann zu buddeln. Savannah schaute, kam nachschauen, wie es ihm ging, als er die Bodenplatten wieder an ihren Platz legte. Das versiegelte Kunststoffrohr lag neben der Schaufel.

„Du hast Jeffreys Geld neben unserem eigenen Haus vergraben?“, fragte sie. Ruban antwortete nicht. Er war noch nicht annähernd so weit zuzugeben, dass er derjenige war, der das Kommando gehabt hatte, als sie das gestohlene Geld aufgeteilt hatten. Und dass das Geld unter Jeffreys Matratze nicht sein gesamter Anteil war, sondern dass Ruban eine halbe Million zurückgehalten hatte, damit er Jeffrey unter Kontrolle halten konnte. Er nahm einfach das Kunststoffrohr hoch und trug es in die Garage. Der einzige Weg, den Verschluss vom Ende des Rohrs abzubekommen, lag darin, es abzuschneiden. Beinahe ein Dutzend vakuumversiegelter Päckchen voll Bargeld fielen aus dem Rohr, als er fertig gesägt hatte. Savannah holte eine Sporttasche aus dem Schrank, und er stopfte das Geld hinein. Dann ging er ins Haus und schloss den Waffenschrank auf.

„Brauchst du die wirklich?“, fragte Savannah.

Er entschied sich für eine MR1 „Baby“ Desert Eagle und zwei Magazine mit 9-Millimeter-Parabellum-Munition, jedes mit zehn Schuss. Seine Sammlung beinhaltete Handfeuerwaffen mit deutlich mehr Feuerkraft, aber er liebte es, wie die „Baby“ in der Hand lag, und die Israelis wussten, wie man eine verlässliche Waffe für den Ernstfall baute. Er steckte sie in seinen Gürtel. „Auf keinen Fall gehe ich unbewaffnet.“

Savannah hakte nicht weiter nach. Er gab ihr einen Abschiedskuss, sagte ihr, dass sie sichergehen sollte, dass die Tür verschlossen war, und ging zum Auto. Sie winkte ihm durchs Vorderfenster, als wolle sie sagen: „Viel Glück.“ Er winkte zurück, als wolle er sagen, er könne es gebrauchen, und fuhr los. Er war auf dem Dolphin Expressway, auf halbem Weg zum Strip Club, als Ramsey ihn auf dem Handy anrief.

„Du brauchst nicht ins Gold Rush kommen“, sagte er. „Triff mich am Dadeland-Einkaufszentrum. Auf dem Parkplatz am Westeingang. Der direkt an der Schnellstraße. Meine Freunde sagen, dort machen wir die Übergabe.“

„Ich dachte, du meintest, sie wären nicht deine Freunde.“

„Freunde von Freunden, Mann. Mehr nicht.“

Ruban hegte genügend Zweifel, dass er froh darüber war, die Baby Eagle eingepackt zu haben. „Okay, wir treffen uns dort.“ Ruban fuhr von der Dolphin ab und stattdessen auf die Palmetto, der er nach Süden folgte.

Das Dadeland-Einkaufszentrum war eines der meistbesuchten Einkaufszentren in ganz Florida. Viele Einheimische mieden es, aber jeder wusste, wo es war, und für ganze Busladungen südamerikanischer Touristen war es ein fest gebuchter Bestandteil ihrer Pauschalreise. Einen Parkplatz zu finden war nie ganz einfach, aber an einem Montagabend, eine Stunde vor Ladenschluss, war der westliche Parkplatz, direkt beim Eingang von Saks Fifth Avenue, eine gute Wahl für die Übergabe. Es würde nicht völlig überlaufen sein, sodass jedes noch so zwielichtige Geschäft ohne irgendwelche Zeugen durchgezogen werden konnte, aber es gab gerade genügend unschuldige Passanten in der Nähe, um Ruban davon abzuhalten, eine Waffe zu ziehen. Ruban fuhr vom Kendall Drive auf den Parkplatz und rollte langsam an Saks vorbei. Er war nicht ganz sicher, wo er hinsollte. Eine SMS von Ramsey machte ihn klüger: „Park am Ende von Reihe elf.“

Der Parkplatz war etwa zur Hälfte besetzt, wobei die meisten Fahrzeuge näher am Gebäude standen. Er fuhr an ihnen vorbei zum Ende von Reihe elf und hielt an. Er schaltete den Motor aus. Dadeland lag in einer sicheren Vorstadtgegend, kaum jemand erinnerte sich an die blutige Kokain-Cowboy-Schießerei im Juli 1979, die hier im Zentrum stattgefunden hatte und Miamis Status als brutalste Stadt der USA gefestigt hatte. Dennoch wollte Ruban die Schritte von jedem hören können, der sich näherte, also fuhr er die Fenster runter, was auch die Spiegelung in der Scheibe beseitigte und ihm eine freie Sicht auf den beleuchteten Parkplatz gab. Er nahm die Waffe aus seinem Gürtel und legte sie zwischen seinen Beinen auf den Sitz, wo er sie schnell greifen konnte. Dann wartete er.

Eine Minute später hörte er, wie jemand mit den Knöcheln an die Beifahrertür klopfte. Das war Ramseys Art, ihn wissen zu lassen, dass er es war, unnötig, wie es auch sein mochte: Es gab nicht viele Männer mit Dreadlocks auf dem Parkplatz vor Saks. Ramsey öffnete die Tür und glitt auf den Beifahrersitz.

„Hast du das Geld, Mann?“

Ruban händigte ihm die Sporttasche aus. Ramsey öffnete sie und warf einen Blick auf die Vakuumpäckchen darin. „Bringst du mir Geld oder Grillfleisch, Mann?“

„Das sind exakt vierhunderttausend. Die fünf Packen Hunderter sind zweihundertfünfzig. Und sechs Päckchen Fünfziger machen hundertfünfzig. Zähl es, wenn du magst.“

„Ich trau dir, Mann.“ Ramsey wählte eine Nummer auf seinem Telefon und gab den Entführern Bescheid: „Er hat’s gebracht. Ist alles hier.“

Ramsey hielt sich das Telefon ans Ohr und lauschte, aber Ruban konnte die Person am anderen Ende nicht hören. Dann legte er auf und steckte sein Handy weg.

„Wo ist Jeffrey?“, fragte Ruban.

„Da kommt er gerade“, meinte Ramsey und deutete mit dem Finger hinaus.

Ruban warf einen Blick durch die Windschutzscheibe zur dunklen Straße, die auf der anderen Seite des Maschendrahtzauns entlanglief. Die Straße war nicht so hell beleuchtet wie der Parkplatz, aber selbst auf eine Entfernung von über vierzig Metern war es unmöglich, die 130-Kilo-Bowlingkugel zu verwechseln, die auf das Eingangstor zuwankte. Jemand war an seiner Seite, und es schien eine Frau zu sein.

„Wer ist bei ihm?“, fragte Ruban.

„Sie ist eine der Stripperinnen aus dem Gold Rush.“

„Steckt sie da mit drin?“

„Nein, Mann. Sie nicht. Ich auch nicht. Wir versuchen nur, Jeffrey durch diese heiß brennende Scheiße zu helfen.“

Ramseys Lieblingsphrase, aber dieses Mal hätte Ruban dabei am liebsten zu seiner Waffe gegriffen. Ich geb dir ’ne heiß brennende Scheiße. „Was, wenn ich dir nicht glaube?“

Ramsey lächelte. „Was willst du machen, Mann? Die Bullen rufen?“

Es war eine uralte Scherzfrage, der Grund dafür, weshalb Kriminelle am liebsten über Kriminelle herfielen. Ruban hielt seinem Blick noch einen Augenblick länger stand und widmete seine Aufmerksamkeit dann wieder Jeffrey und seiner Begleiterin. Sie kamen gerade am Tor an, fünfzehn Meter entfernt und noch immer zu tief in der Dunkelheit, als dass Ruban einen guten Blick auf die Frau hätte werfen können.

Plötzlich schien Jeffrey Rubans Auto zu erkennen, was ihm neue Energien gab. Er riss sich los, nicht länger auf die Hilfe seiner Begleiterin angewiesen. Sie ließ ihn gehen und zeigte keinerlei Absichten, noch näher zu kommen, dorthin, wo sie durch die Lichter des Parkplatzes gut erkennbar sein würde. Das Adrenalin trug Jeffrey den restlichen Weg. Er riss die hintere Tür auf, stürzte ins Auto, und schlug die Tür wieder zu.

„Oh, ich danke dir, Bruder! Danke, danke, danke!“

Jeffrey lag, alle Glieder von sich gestreckt, auf dem Rücksitz. Die Innenbeleuchtung brannte noch, und Ruban wandte sich um, um Jeffreys Zustand zu überprüfen. Es war nicht so schlimm wie das Video, aber sein Gesicht war noch immer ein purpurfarbenes Chaos. Getrocknetes Blut sprenkelte sein Hemd.

„Jeffrey, lächle mal für mich.“

Sein Schwager rang sich das erbärmlichste Grinsen ab, das Ruban jemals gesehen hatte. Er besaß noch immer seine oberen Zähne, genug, um Wörter zu formen, aber die untere Hälfte war eine Reihe blutiger Klumpen.

„Sie haben mich ausgelacht, als sie mir die Kronen rausgerissen haben“, meinte er.

Ruban spürte einen Schwall von Wut. Er packte Ramseys Hemdkragen und ballte darum eine Faust. „Deine Freunde hätten ihm das nicht antun müssen“, sagte er, die Stimme ein scharfes Zischen.

„Ruhig, Mann!“

„Ihr hättet ihn anhusten können, und Jeffrey hätte euch alles gegeben, was ihr wollt.“

„Das war nicht ich, Mann. Das sind die. Schlimme Jungs, Mann. Die stehen auf den Scheiß.“

Die Innenbeleuchtung erlosch. Jeffrey stöhnte in der Dunkelheit, seine Worte kaum hörbar: „Ich will nach Hause, Ruban. Bring mich nach Hause, bitte.“

Rubans Blick bohrte sich in den von Ramsey, die Faust noch immer um seinen Kragen geschlungen.

„Bring ihn nach Hause“, sagte Ramsey.

Das war das Erste, was Ruban an diesem Abend hörte, was Sinn ergab. Er ließ los und startete den Motor. Der Jamaikaner öffnete die Beifahrertür, und Ruban stieß ihn beinahe auf den Asphalt. Der Wagen schoss so schnell nach vorn, dass die Tür von der Beschleunigung ins Schloss geworfen wurde.

Jeffreys Stöhnen wurde zu einem tiefen, jammervollen Klagen. „Ich will nach Hause.“

Ruban wählte Savannahs Nummer, während er in Richtung Parkplatzausgang fuhr. „Ich hab ihn“, sagte er in sein Handy.

Ein weiteres tiefes Klagen vom Rücksitz ließ seine Wut nur noch mehr hochkochen. „Er kommt wieder in Ordnung“, versprach er ihr.

„Bist du okay?“

„Es geht mir gut.“

„Also hast du die Waffe doch nicht gebraucht.“

Ruban wählte seine Worte sehr sorgfältig und dachte dabei an Ramsey, an seine sadistischen Freunde, die „auf den Scheiß stehen“, und an diese „heiß brennende Scheiße“. „Nein“, sagte er. „Ich habe die Waffe nicht gebraucht.“

Nicht heute Abend.

20. KAPITEL

Ruban fuhr direkt nach Hause. Bevor er zum Haus seiner Schwiegermutter fuhr und Beatriz ihren Sohn in diesem Zustand sehen ließ, wollte er, dass Savannah ihn ein wenig sauber machte. Aber zuerst legte er ein paar Grundregeln fest.

„Jeffrey, wach auf.“

Jeffrey lag zusammengerollt auf dem Rücksitz. Ruban schüttelte ihn sachte und versuchte, ihn aufzuwecken. „Hör mal zu“, sagte Ruban.

Jeffrey grunzte, schien aber wach genug zu sein, dass er etwas aufnehmen konnte.

„Savannah hat keine Ahnung, dass ich bei dem Überfall mitgemacht habe. Sie glaubt, dass es nur du, dein Onkel und einer seiner Freunde war. Hast du verstanden?“

„M-hm.“

„Wenn du irgendetwas sagst, das sie glauben lässt, dass ich ein Teil des Ganzen bin, wirst du dir wünschen, die Kidnapper hätten dich niemals gehen lassen. Verstanden?“

„Ja, was immer du sagst, Bruder.“

„Gut. Jetzt komm.“ Ruban zerrte ihn vom Sitz. Jeffrey war eine echte Last und absolut keine Hilfe dabei, ihn aus dem Auto zu bekommen. Seine Arme hingen schlaff über Rubans Schultern, und Ruban gelang es nur mit Mühe, ihn Huckepack vom Rücksitz zu ziehen. Jeffrey wäre vornüber auf die Einfahrt gestürzt, hätte sein Körper nicht über Rubans Rücken gehangen. Ruban strauchelte, als er versuchte, ein Bein vor das andere zu setzen, und schleifte Jeffreys Füße hinter sich her wie einen Pflug. Savannah eilte aus dem Haus und kam ihnen an der Auffahrt entgegen.

„Oh, du armer Junge. Was haben sie nur mit deinem Gesicht gemacht?“

Jeffrey brummelte etwas Unverständliches und sabberte über Rubans Rücken, als er versuchte zu sprechen.

„Wir sollten ihn in die Notaufnahme bringen“, meinte Savannah.

Ruban konnte unter der enormen Last seines Schwagers kaum stehen. „Ich brauche die Notaufnahme.“

Die Stufen zum Haus waren eine Herausforderung, aber schließlich bekamen sie Jeffrey hinein und legten ihn auf das Sofa. Sein zerschlagenes Gesicht sah im Licht sogar noch schlimmer aus. Savannah plünderte das Medizinschränkchen und nahm alles mit, von Schmerzmitteln bis zu Wattebäuschchen. Ruban betätigte sich als sein eigener Chiropraktiker, drückte den Rücken durch und drehte ihn zur Seite, bis mit einem ploppenden Geräusch wieder alles an seinem Platz war. Er sah vom Sessel aus zu, wie Savannah das Gesicht ihres Bruders versorgte.

„Mach den Mund auf, Jeffrey.“ Sie tupfte sein Zahnfleisch mit einem feuchten Lappen ab, aber selbst eine sanfte Berührung ließ ihn schreien. „Gott sei Dank sind es die unteren Zähne“, sagte sie.

„Sie haben nur das Gold genommen“, meinte Ruban.

„Er braucht einen Zahnarzt.“

„Sie haben wirklich gute in Thailand. Sehr günstig.“

„Sei bitte ernst.“

„Ich bin total ernst“, gab Ruban zurück. „Dorthin werde ich ihn schaffen. Und deine Mutter auch. Jeffrey hat seinen Kidnappern erzählt, dass sein Geld in ihrem Haus war. Sie müssen beide aus Miami raus. Raus aus dem Land ist sogar noch besser.“

„Wir reden später darüber.“ Sie legte Jeffrey zwei Paracetamol in den Mund und sagte ihm, dass er sie schlucken solle.

„Lass uns jetzt drüber reden“, meinte Ruban. „Wir haben ein echtes Problem. Vergiss nicht, dass diese Typen ursprünglich nach einer Million gefragt haben. Sie haben sich mit vierhunderttausend begnügt, aber jetzt wissen sie, dass Jeffrey ein leichtes Ziel ist. Wenn wir ihn nicht schleunigst aus Miami rausbringen, werden sie wiederkommen.“

Savannah schaute ihren Mann besorgt an. „Was ist mit dir und mir? Sind wir leichte Ziele? Was, wenn sie einen von uns kidnappen?“

Ruban tauschte einen kurzen Blick mit seinem Schwager aus und erinnerte ihn an die Grundregeln, die sie im Auto festgelegt hatten. „Was ist damit, Jeffrey? Was hast du ihnen über Savannah und mich erzählt?“

„Nichts, Bruder. Ich hab gesagt, das Geld gehört mir, sonst keinem. Sie wollten wissen, wer es finden kann, und ich sagte, mein Onkel oder meine Schwester. Das war’s.“

Braves Hundchen. Ruban beugte sich in seinem Sessel vor und nahm seine Verhörhaltung ein. „Hast du denen erzählt, wie du an das Geld gekommen bist?“

„Ich hab gesagt, ich hab ein Lottoticket eingelöst.“

Das passte zu dem, was El Padrino ihm an der heiligen Santería-Kirche unserer Herrin des Neuen Cadillac erzählt hatte.

„Haben sie dir geglaubt?“, fragte Savannah.

„Sie haben nicht gesagt, dass sie es nicht tun“, meinte Jeffrey.

„Es war ein guter Versuch“, meinte Ruban. „Aber ich bin mir ziemlich sicher, sie wissen, dass es nicht von einem Los stammte. Ramsey hat mich praktisch herausgefordert, die Bullen zu rufen und die Entführung zu melden. Er weiß, dass ich das nicht kann, was bedeutet, er weiß, dass das Geld nicht sauber ist.“

„Das heißt aber nicht, dass sie wissen, dass es aus dem Überfall stammt“, sagte Savannah. „Was hast du Ramsey erzählt, als du ihn angeheuert hast, Jeffrey im Auge zu behalten?“

Jeffrey versuchte aufzustehen, aber es war zu schmerzvoll. „Was?“, fragte er und verzog das Gesicht. „Angeheuert?“

Ruban warf seiner Frau einen Blick zu, der sagte: „Halt den Mund.“ Savannah schob Jeffrey zwei weitere Paracetamol in den Mund. „Hier, Baby. Nimm deine Medizin.“

Er spuckte die Tabletten aus. „Was hast du grad darüber gesagt, dass Ramsey angeheuert wurde, mich im Auge zu behalten?“

„Ich habe mich versprochen.“

„Nein, ich hab dich genau gehört.“

Die Katze war aus dem Sack. „Ich hab es zu deinem eigenen Besten getan“, sagte Ruban.

„Also heuerst du Ramsey an, und Ramsey lässt mich entführen?“

Zu dem Schluss war Ruban mittlerweile auch gekommen, aber er sah keinen Anlass dafür, Jeffrey zuzustimmen. „Wir wissen nicht genau, was passiert ist.“

„Bullshit“, meinte Jeffrey. „Das ist genau, was passiert ist. Ich geh nicht nach Thailand. Ich gehe nirgendwo hin.“

„Oh, du wirst gehen, keine Sorge“, sagte Ruban.

„Nein, tu ich nicht. Sag deinem Freund Ramsey einfach, dass er mich in Ruhe lassen soll.“

„Wofür? Damit du dir noch mehr Koks in die Nase schieben und die Nutten im Gold Rush mit Geld beschmeißen kannst?“

„Fick dich, Ruban.“

„Fick mich?“, erwiderte Ruban und stand auf. „Wer wird dich nächstes Mal beschützen, hm?“

„Niemand hat dich gebeten, mich zu beschützen.“

„Doch, deine Schwester.“

„Yeah, so wie du sie beschützt hast, als du sie vom Motorrad geschubst hast?“

Ruban stürzte sich auf ihn, aber Savannah warf sich dazwischen, bevor er zuschlagen konnte. „Hört auf!“

Ruban erstarrte. Jeffrey lugte zwischen seinen Fingern hindurch, nachdem er instinktiv die Hände hochgerissen hatte, um sein Gesicht zu schützen.

„Hört auf zu streiten“, sagte sie.

„Du hast Glück, dass ich dir nicht deine restlichen Zähne ausschlage“, meinte Ruban.

„Du hast Glück, dass ich nicht erzähle …“

„Es reicht“, rief Savannah und unterbrach Jeffrey mitten im Satz. Und es war ein Glück, dass sie das tat. Ruban war ziemlich sicher, dass Jeffrey dicht davorstand, seine Rolle in dem Überfall auszuplaudern.

„Ihr beide … hört mir jetzt zu“, meinte Savannah.

Ruban trat zurück. Jeffrey atmete schwer von der Aufregung, sein Bauch hob und senkte sich sichtbar.

„Wir werden eine Lösung hierfür finden“, sagte sie. „Es ist nicht wichtig, wer Jeffrey entführt hat. Wenn sie glauben, dass er nur vierhunderttausend hatte, dann war es das.“

„Das ist exakt, was sie glauben“, meinte Jeffrey. „Ich habe Bambi erzählt, dass das alles war, was ich noch hatte, und sie hat es mir geglaubt.“

„Wer ist Bambi?“, fragte Ruban.

„Die Frau, die mich zum Parkplatz gebracht hat. Sie ist eine Freundin.“

Ruban ächzte. „Bruder, sie hat dich allein zu meinem Wagen gehen lassen, damit ich ihr Gesicht nicht sehe. Sie ist keine Freundin.“

„Doch, sie …“

„Es ist egal!“, brüllte Savannah. Sie war laut genug, dass beide Männer zusammenzuckten und schwiegen. Sie atmete tief durch und sprach weiter: „Hört mir jetzt zu. Dank Ruban haben wir weniger als die Hälfte von dem bezahlt, was sie als Lösegeld haben wollten. Also, selbst wenn du ein Recht auf dieses Geld gehabt hättest – was du nicht hast –, hast du kein Recht, sauer auf uns zu sein.“

„Fein. Solange ich ausgeben kann, was ich noch habe.“

„Du hast noch mehr Geld in Moms Haus?“

„Nein. Ich habe El Padrino ein wenig gegeben, damit er darauf aufpasst.“

„Wie viel?“, fragte Ruban.

„Geht dich nichts an.“

Ruban schüttelte den Kopf. „Das Geld siehst du niemals wieder, Jeffrey. Ich habe schon mit ihm gesprochen. Er rückt es nicht wieder raus.“

„Nicht an dich. Aber mir wird er es geben.“

„Ruhe“, sagte Savannah. „Hier wird kein Geld mehr ausgegeben. Jeffrey, falls du irgendetwas von deinem Patenonkel zurückbekommst, gibst du es Ruban, und wir regeln das. Vielleicht engagieren wir einen Anwalt.“

„Nein!“, riefen beide gleichzeitig.

„Okay, vielleicht keinen Anwalt. Aber keine weiteren Geldschleudertouren.“

„Es ist mein Geld.“

„Du darfst es nicht anrühren, und der einzige Weg, sicherzugehen, dass du es nicht tust, liegt darin, es Ruban zu geben.“

„Aber ich brauch mein Geld, Savannah.“

„Nein. Du hast dieser Bambi erzählt, dass das Lösegeld der letzte Cent war, den du hattest. Solange wir alle so tun, als hätten wir kein Geld mehr, haben sie keinen Grund, noch mal einen von uns zu entführen. Es gab einmal eine Zeit, in der hattest du vierhunderttausend Dollar. Es ist egal, ob du es mit einem Lotterielos gewonnen oder von einem Drogendealer gestohlen hast. Jetzt ist es weg, und es gibt nichts mehr. Und wenn sie nicht gestorben sind … Hab ich recht, Ruban?“

Ruban erholte sich noch von ihrem Vorschlag, „einen Anwalt engagieren“ zu wollen, aber er teilte Savannahs Meinung. „Ich kann so lange den Pleitegeier spielen, wie ich muss“, sagte er. „Ich bin mir nicht sicher, ob Jeffrey das kann.“

„Kann er, wenn er nicht weiß, wo das Geld ist.“

„Das ist doch scheiße“, meinte Jeffrey.

„Jeffrey, willst du, dass ich Mom erzähle, dass du praktisch im Gold Rush gewohnt hast?“

Sie benutzte Jeffreys größte Angst: Die Tochter zwingt die Mutter dazu, die Wahrheit zu erkennen; die Mutter bekommt einen sofortigen Herzstillstand – oder, noch schlimmer, wirft ihren nutzlosen Gammler von Sohn aus dem Haus.

„Scheiße“, sagte er leise.

„Versprichst du, dich diesmal an die Regeln zu halten?“, fragte sie.

Er zog eine Grimasse, aber das war wohl eher ein Zeichen von Zahnschmerzen als von fehlender Zustimmung. „Ich schätze mal“, sagte er und stöhnte.

„Gut“, gab Savannah zurück. „Dann ist das geklärt. Nächstes Problem. Ich werde sehen, dass ich einen Zahnarzt ans Telefon kriege. Ihr Jungs benehmt euch.“

Sie verließ das Zimmer, um ihr Handy zu holen. Ruban fiel zurück in den Sessel. Jeffrey versuchte, eine bequemere Position auf dem Sofa zu finden, aber er glich einem gestrandeten Wal, und sein Arsch sank nur noch tiefer in die Spalte zwischen den Kissen. Beide Männer vermieden den Augenkontakt, und das Schweigen wurde unangenehm.

„Ruban?“

Er antwortete nicht. Seine Wut glomm noch immer, und ohne Savannah als Ringrichter im Zimmer ein Gespräch anzufangen, war ein riskantes Angebot.

„Tut mir leid, dass ich das Motorrad erwähnt habe“, sagte Jeffrey. „Und ich weiß, dass du Savannah nicht runtergeschubst hast.“

Ruban seufzte. Er hatte keine Entschuldigung erwartet, und es war anständig von Jeffrey, dass er versuchte, den Stachel wieder herauszuziehen, den seine im Zorn gesprochenen Worte ihm ins Fleisch gestoßen hatten. Aber es war nicht wirklich wichtig, dass er Savannah nicht hinuntergestoßen hatte. Er hätte es ebenso gut getan haben können.

„Danke, Bruder“, meinte er ohne echte Wärme. „Ich weiß es zu schätzen.“

„Auch als mir die Typen die Kronen rausgerissen haben, habe ich nie ein Wort darüber verloren, dass du Geld hast oder bei dem Überfall dabei warst. Ich hab mich tapfer geschlagen und denen erzählt, ich hätte nur noch vierhunderttausend. Deshalb wollten die genau diese Summe als Lösegeld.“

Das klang korrekt, und Ruban hatte sich das so in etwa auch schon gedacht.

„Und ich werde Savannah nicht verraten, dass du bei du weißt schon was mitgemacht hast. Also, alles wieder okay?“

Ruban warf einen Blick hinüber. Jeffreys Gesicht war ein dick geschwollenes Chaos, und der Verlust seiner Goldkronen hatte seine untere Mundpartie völlig verunstaltet zurückgelassen. Er war so eine Nervensäge, aber es schien ihm wirklich wichtig zu sein, dass Ruban ihn mochte, was es schwer machte, sauer auf ihn zu bleiben. Es schien, als wäre ihm nur eines wichtig, dass ihm jemand sagte: „Das hast du gut gemacht, Jeffrey.“

„Ja, alles okay“, sagte Ruban, fühlte es aber nicht wirklich. „Für den Augenblick.“

21. KAPITEL

Savannah blieb zurück und schaute Fernsehen, allein, während Ruban Jeffrey nach Hause fuhr.

Sie hatte ihn so gut sie konnte sauber gemacht, aber sie wollte nicht bei dem Jammern und Greinen dabei sein, wenn ihre Mutter den Jungen zu Gesicht bekam. Der Zahnarzt würde ihn gleich morgen früh empfangen. Es war Rubans Entscheidung, wie viel Geld er Jeffrey gab, damit seine Zähne wieder in Ordnung kamen.

„Igitt“, sagte Savannah. Jeffrey hatte einen Blutfleck auf der Armlehne ihres Sofas hinterlassen. Sie holte einen Lappen, um ihn aufzuwischen, was nur ein paar Minuten dauerte, aber das war lange genug, dass sie den Anschluss an den Fernsehfilm verlor, den sie gerade guckte. Sie zappte herum auf der Suche nach einem anderen hirnlosen Stück Fernsehunterhaltung, aber nichts fesselte ihre Aufmerksamkeit. Das war nicht die Schuld der Sender: Es gab mehr als genügend Programme, die so schlecht waren, dass sie schon wieder gut waren, um den Durchschnittszuschauer abzulenken. Es lag an Savannahs fehlender Konzentration. Ihre Gedanken waren ganz woanders.

Der Ausflug zu ihrem alten Haus in Kendall war ein unerwarteter Rückschlag gewesen. Jeffreys Erwähnung des Motorradunfalls hatte den emotionalen Doppelschlag vervollständigt. Die Ärzte hatten eine Weile gebraucht, um den ganzen Schaden an ihren Eileitern zu diagnostizieren, und nach sechs langen Monaten voller Trauer und Depressionen hatte sie es sich zur Aufgabe gemacht, nicht länger über „die Situation“ nachzugrübeln. Aber der heutige Abend war wie ein Schlag in die Magengrube gewesen, an den Ort zurückzukehren, an dem sie Kinder hatten großziehen wollen. Und das in Verbindung mit der Erinnerung daran, dass sie das nie mehr können würden.

„Ruban, was wir verloren haben, kann man nicht einfach zurückkaufen.“ Die einzige Person, die je gesagt hatte, dass die Sache reparierbar war, war Jeffreys Patenonkel gewesen – El Padrino –, der ihr erzählt hatte, dass sie nur so lange unfruchtbar bleiben würde, wie sie ein sündhaftes Leben führte. Sie hatte ihm gesagt, dass er und sein Santería-Glaube sich verpissen sollten, und sich nicht einmal die Mühe gemacht, ihn darauf hinzuweisen, dass sie auch keine größere Sünderin war als die Millionen anderer Frauen, die offenbar keine Probleme damit hatten, Babys zu gebären. Rückblickend betrachtet war es vielleicht die Strafe für die Multimillionen-Dollar-Sünde, die sie damals noch nicht einmal begangen hatte. Die größte Sünde ihres Lebens: zuzulassen, dass ihr Bruder und Onkel all das Geld versteckten, und der Polizei nichts zu erzählen. Bis zu dieser Sache hatte sie niemals wirklich etwas gestohlen. Niemals etwas so Großes geheim gehalten. Nun, vielleicht eine Sache.

Es hatte mit ihrem Traumberuf zu tun. Dem, der ihr durch die Finger geschlüpft war.

Miami verfügte über eine ganze Reihe hervorragender Privatschulen, aber für jeden, der eine einzige Anlaufstelle für den gesamten Zeitraum vom Vorkindergarten bis zur zwölften Klasse suchte, war die Grove Academy die edelste Wahl. Der bewaldete, zwei Hektar große Campus lag in Coconut Grove, direkt an der Biscayne Bay, und die Schüler, die nicht jeden Morgen mit einem Lexus oder BMW in die Schule fuhren, konnten mit dem Boot kommen. Keine Klasse hatte mehr als zwölf Schüler. Mandarin-Chinesisch war Pflichtfach ab dem dritten Lebensjahr. Die Klassenräume waren mit der neuesten SMART-Board-Technik ausgestattet, und alle Schüler, die nicht jeden September ein nagelneues Laptop besaßen, lebten im finsteren Mittelalter. Vielleicht einmal alle zehn Jahre beendete jemand die fünfte Klasse, ohne in das Hochbegabten-Programm der Duke-Universität aufgenommen zu werden, aber die Besten der Besten wollten gar nicht auf die Duke oder irgendein anderes College südlich von Cambridge, vielleicht mit Ausnahme von dem in New Haven.

Savannah würde niemals den Tag vergessen, an dem sie den Job in der Kunstabteilung der Grove Academy bekommen hatte.

Oder den Tag, an dem sie ihn verloren hatte.

„Direktorin Burns möchte Sie in ihrem Büro sehen, Savannah.“

Sie blickte von dem Schreibtisch in ihrem winzigen Büro auf. Savannah war eine von zwei Auszubildenden, die unter dem festangestellten Kunstlehrer der Grove arbeiteten, der jetzt in der offenen Tür stand. Der Schultag hatte noch nicht begonnen, aber in fünfundvierzig Minuten würde ein Dutzend Siebtklässler in den Kunstraum strömen und erwarten, mit Acrylfarben zu arbeiten.

„Jetzt?“

„Ja. Unverzüglich.“

Savannah warf einen nervösen Blick auf die Uhr an der Wand, besorgt, dass sie nicht rechtzeitig zum Unterricht fertig würde. Aber wenn die Direktorin einen rief, konnte die jüngste Assistenzlehrerin der Schule nicht einfach „Später“ sagen. Sie legte ihre Sachen zur Seite und eilte den Flur entlang zu den Verwaltungsbüros.

„Bitte, setzen Sie sich“, sagte die Direktorin.

Direktorin Burns lächelte nicht, was Savannah als sehr schlechtes Zeichen nahm. Burns war die perfekte Verwalterin, die die Möglichkeit besaß, den schlimmsten Umständen mit einem Lächeln zu begegnen, egal, ob sie dir erzählte, dass dein Haus brannte oder, noch schlimmer, dass dein Kind es nicht in den Leistungskurs des Singapur-Mathematik-Programms geschafft hatte. Kein Lächeln bedeutete, dass etwas wirklich Schlimmes passiert war, was davon bestätigt wurde, dass der stellvertretende Schuldirektor mit im Büro saß.

„Ist etwas passiert?“

„Lassen Sie mich gleich zur Sache kommen“, meinte die Direktorin. „Wir sind hier, um unsere Schüler auszubilden, aber nichts an der Grove Academy ist wichtiger als die Sicherheit unserer Kinder.“

„Natürlich.“

„Deshalb ist unser Einstellungsverfahren so selektiv.“

„Ich fühle mich geehrt, hier arbeiten zu dürfen.“

Das war eine Untertreibung. Fünf Jahre lang hatte Savannah als Kunstlehrerin an der West Miami Middle School gearbeitet, wo achtzig Prozent der Schüler Englisch nur als Zweitsprache beherrschten. Der Schulleiter hatte ein gutes Wort für sie bei der Grove Academy eingelegt, und Savannah hatte sie ausreichend beeindruckt, um einen Ausbildungsplatz zu erhalten. Sie verdiente hier offen gesagt weniger, aber die Sache war die, dass die Stelle nur frei geworden war, weil die Academy Savannahs Vorgänger an das School of The Art Institute in Chicago geschickt hatte, damit er dort seinen MFA, seinen Masterabschluss in bildender Kunst, machen konnte – bei vollem Gehalt, sämtliche Schulgebühren wurden übernommen. Dies war Savannahs Chance, die gleiche Auszeichnung zu erhalten, jemand zu sein, den Witz zu besiegen, der sie seit der Highschool begleitete: Du kannst la niña aus Hialeah kriegen, aber du kriegst Hialeah nicht aus la niña.

„Ihre Anstellung bei uns ist genau der Grund für unser Treffen“, sagte die Direktorin.

Plötzlich wurde es schwer zu atmen. „Wovon reden Sie?“

„Wir verlangen nicht, dass Assistenzlehrer ihre Stellenbewerbung unter Eid ablegen, aber wir nehmen ungenaue Angaben und Auslassungen sehr ernst.“

„Genau das sollten Sie auch tun.“

„Wir haben keinerlei Verständnis für unvollständige Angaben oder Auslassungen, wenn es um eine kriminelle Vergangenheit geht.“

Savannahs Luftröhre schien sich zusammenzuziehen, aber sie wusste genau, wovon der Direktor sprach. „Ich kann das erklären …“

„Bitte, machen Sie es nicht noch schlimmer mit dem Versuch, mir ins Gesicht zu lügen. Wir haben uns in der Sache bis ganz nach unten durchgegraben, bis zum Haftbefehl.“

„Aber …“

„Ms. Betancourt, Ihre Dienste werden hier nicht länger benötigt. Kehren Sie augenblicklich in Ihr Büro zurück, packen Sie Ihre persönlichen Gegenstände ein und verlassen Sie vor der ersten Stunde das Gelände.“

Ein Paar Scheinwerfer warf sein flackerndes Licht durch die Jalousien. Savannah ging zum vorderen Fenster und warf einen Blick in die Einfahrt. Ruban war zurück.

Außer ihr war Ruban der einzige Mensch, der die Geschichte hinter ihrer Entlassung kannte – beide Seiten der Geschichte. Er wusste, wie niederschmetternd es für sie gewesen war. Er wusste, dass das Timing nicht schlechter hätte sein können. Sie hatte ihren Job verloren, fünf Tage bevor sie ihr Haus verloren. Fünf Tage bevor die Inkassoleute gekommen waren, um das Auto zu holen, und sie auf Rubans Motorrad davongefahren waren. Sie hatten einander gehabt in dieser Zeit, nur einander, und sie hatte ihm alles erzählt, was sie dachte oder fühlte. Aber es gab eine Sache, die sie ihm niemals erzählen würde.

Die Scheinwerfer erloschen. Sie hörte, wie die Autotür geschlossen wurde.

Es fiel ihr schwer zu beschreiben, was ihr in jener Nacht durch den Kopf gegangen war, als sie auf den Rücksitz des Motorrads gestiegen war. Dem letzten Gegenstand in ihrer beider Leben, der irgendetwas wert war, selbst wenn sie es im Grunde genommen gar nicht mehr besaßen; es befand sich nur so lange in ihrem Besitz, wie sie es vor der Bank verstecken konnten. Sie hatte die Arme um Rubans Hüfte geschlungen und war mit ihm die Schnellstraße hinuntergerast, mit dröhnendem Motor und dem Beben der Maschine in ihren Knochen. Sie erinnerte sich an diesen Drang zu springen, doch was danach kam, war unvollständig. Später sollte es der Arzt im Krankenhaus eine Phobie nennen, ein unkontrollierbares Gefühl, das die Kontrolle übernommen hatte und es Savannah unmöglich gemacht hatte, auch nur einen Augenblick länger auf dem dahinrasenden Motorrad zu sitzen. Ruban hatte die Diagnose akzeptiert. Auch Savannah hatte es so hingenommen, für eine Weile, doch nur, weil sie glauben wollte, dass die Experten recht hatten. Tief im Inneren wusste sie, dass es anders war. Was sie dazu gebracht hatte, vom Motorrad zu springen, war keine Phobie gewesen. Auch keine Panikattacke. Es war eine Entscheidung, die sie im Bruchteil einer Sekunde gefällt hatte, aber in jenem verschwommenen Augenblick hatte es wie eine Antwort gewirkt. Ihr gebrochenes Herz war jenseits jeder Heilung. Hinter dem getönten Visier ihres Helms rannen Tränen ihr Gesicht herab.

Sie war einfach gesprungen.

Die Vordertür öffnete sich, und Ruban kam herein. Sie ging zu ihm und schlang die Arme so fest um ihn, wie sie es in der Nacht hätte tun sollen, die ihrer beider Leben verändert hatte.

„Wofür ist das?“, fragte er.

Sie konnte ihn nicht loslassen. „Nichts“, flüsterte sie und hielt die Tränen zurück. „Es ist nur … nichts.“

22. KAPITEL

Es war Andies erster Sonnenaufgang am South Beach. Ein zartes oranges Band stieg aus dem Atlantik, als sie sich dem Rettungsschwimmerturm an der Third Street am Miami Beach näherte. Die Ebbe war am Tiefpunkt und ließ die Küstenlinie in einiger Distanz zurück, aber der sanfte Rhythmus der heranbrechenden Wellen war in der weichenden Dunkelheit gut zu hören. Eine Handvoll Jogger lief auf der Promenade entlang, aber der Strand war verlassen, abgesehen von Andie und einem Dutzend anderer Frühaufsteher, die sich um sieben Uhr morgens für ihren Yogakurs hier trafen. Andie hatte sich nach Miami versetzen lassen, wo sie niemanden kannte, und es war nicht gerade leicht, Freunde außerhalb der Strafverfolgungsbehörden zu finden. Ihre neue Freundin Rachel unterrichtete die Klasse.

„Du bist wirklich gekommen“, sagte Rachel überrascht.

Andie kam regelmäßig dreimal die Woche ins Studio. Rachel hatte ihr immer wieder damit in den Ohren gelegen, irgendwann einmal den Strandkurs zu besuchen, auch wenn sie abgestritten hätte, dass Yogalehrer überhaupt jemals irgendwem wegen irgendwas in den Ohren lagen.

„Das ist atemberaubend“, sagte Andie.

„Und noch besser, es ist gratis. Aber ich gebe gerne Tipps, und ich hoffe, dass die heutige Gruppe versteht, dass Sprüche wie ‚Gehen Sie früh schlafen‘ oder ‚Wählen Sie Ihre Yogamatte sorgfältig aus‘ nicht die Art von ‚Tipps‘ sind, die meine Rechnungen bezahlen.“

„Das ist aber nicht sehr Zen-mäßig von dir“, sagte Andie mit einem Lächeln.

„Hey, ich leite hier keinen Yoga-Kult.“

Andie erwähnte es nicht, aber sie hatte Yoga tatsächlich für sich entdeckt, nachdem sie einen Lehrer in Seattle verhaftet hatte, der seine weiblichen Schülerinnen davon überzeugt hatte, dass es zur Erweckung Kundalinis notwendig war, ihm ihre weltlichen Güter zu überschreiben und mit ihm zu schlafen.

Der Kurs dauerte eine Stunde. Andie schaffte es nicht einmal bis zum ersten „Herabschauenden Hund“. In einer perfekten Welt hätte sie ihr Handy ausgeschaltet und den Tag richtig gestartet. Ihr Boss hatte andere Pläne. Andie entfernte sich von der Gruppe, ging zur abgewandten Seite des Rettungsschwimmerturms und nahm das Gespräch an.

„Wir haben einen Hinweis durch die Telefonhotline bekommen“, sagte er.

„Großartig. Wie viele macht das jetzt? Neuntausend oder neuntausendundeins?“

„Dieser scheint echt zu sein. Automechaniker. Er arbeitet in einer Werkstatt am Fluss. Sagt, er wüsste, was mit dem schwarzen Pick-up geschehen ist.“

Seit dem Überfall hatten die FBI-Agenten von der Abteilung für Autodiebstahl den Werkstattbezirk zwischen dem Flughafen und den Häfen am Miami River sorgfältig abgeklappert. Sie vermuteten, dass der schwarze Pick-up in einer Autoschlachterei in seine Einzelteile zerlegt worden war.

„Also hat die Belohnung tatsächlich gewirkt?“, fragte Andie.

„Werden wir sehen. Reden Sie mit ihm. Lieutenant Watts holt ihn gerade ab.“

„Ich bin sofort da.“

Andie fuhr niemals irgendwo hin ohne saubere Arbeitskleidung im Kofferraum ihres Autos, also fuhr sie direkt ins Büro, zog sich kurz im Waschraum um und traf Watts im Verhörraum. Leonard Timmes, ein nervös aussehender Mann Mitte dreißig, saß auf der anderen Seite des Resopaltisches. Im FBI-Büro von Miami herrschte Rauchverbot, aber es wurden Ausnahmen gemacht für Informanten, die kurz davorstanden, aus der Tür zu rennen, um ihren Nikotin-Kick zu bekommen. Das grelle Röhrenlicht schien Timmes in den Augen wehzutun, und Andie vermutete, dass er die Nacht zuvor nicht viel geschlafen hatte. Es war nicht unüblich für einen Tippgeber, es sich noch einmal anders zu überlegen, um doch nicht in die Sache hineingezogen zu werden, und Watts hatte gut daran getan, Timmes schnellstmöglich herzuholen.

Andie stellte sich vor und dankte dem Mann für sein Kommen. Timmes zündete sich eine weitere Zigarette an, seine dritte. Andie verbrachte die ersten Minuten mit dem Versuch, ihn ein wenig zu beruhigen, aber nichts, das nicht wenigstens die Wirkung von Valium hatte, hätte das geschafft. Also kam sie schnell zum Punkt ihres Zusammentreffens, bevor Timmes völlig zusammenbrach.

„Haben Sie diesen Mann schon mal gesehen?“, fragte sie, als sie ihr iPad auf den Tisch legte. Auf dem Ding hatte sie Fotos von allem, was wichtig werden könnte.

„Das ist der Typ“, sagte Timmes. „Marco heißt er.“

Volltreffer. „Wann haben Sie Marco das erste Mal gesehen?“

„Das war an einem Montag. Vor dem Überfall am Miami Airport.“

„Haben Sie mit ihm gesprochen?“

„Nein. Ich hab nur zugehört. Ich war dabei, eine Klarlackschicht für einen Toyota-Pick-up vorzubereiten. Mein Boss hat ihn rumgeführt, damit er sich ein paar Fahrzeuge anzuschauen konnte. Er wollte einen Wagen leihen.“

„Leihen?“

Timmes nahm einen Zug von seiner Zigarette und warf einen Blick zu Watts. „Der Lieutenant sagte, zu dem Thema kommen keine Fragen.“

Watts bestätigte das mit einem Nicken, aus dem Andie schlussfolgerte, dass das ein üblicher Deal war: Timmes würde bei der Untersuchung des Überfalls helfen, aber er war nicht hier, um dabei zu helfen, die Autoschlachterei auffliegen zu lassen und seinen Boss und seine Kollegen wegen Autodiebstahls ins Gefängnis zu bringen.

„Wie lange wollte Marco ihn ausleihen?“, fragte Andie.

„Er sagte, er würde ihn bis Sonntagabend zurückbringen.“

„Der Sonntag des Überfalls?“

„Stimmt. Aber ihm gefiel der Toyota nicht. Er meinte, er bräuchte ein Fahrerhaus mit Rückbank.“

Zwei Räuber, ein Fahrer, möglicherweise ein paar Waffen. Das ergab Sinn. „Hat Ihr Boss ihm einen anderen Pick-up gezeigt?“

„Nein. Wir hatten nichts da, wie er es gesucht hat. Aber mein Boss sagte ihm, dass ich eventuell so einen auftreiben könnte, wie er ihn sucht.“

„Haben Sie ihm einen organisiert?“

Ein weiterer langer Zug von der Zigarette, gefolgt von einem weiteren Blickwechsel mit Watts. Der Detective antwortete für ihn: „Sagen wir einfach, es kam was rein.“

„Genau“, meinte Timmes. „Am Freitag kam einer rein. Ein schwarzer Ford F-150.“

„Hat Marco ihn abgeholt?“

„Ich schätze, dass er das getan hat. Er sollte ihn eigentlich Samstag abholen, aber ich habe Samstag nicht gearbeitet, weil ich stattdessen zugestimmt habe, am nächsten Tag für die Rückgabe da zu sein. Wir haben sonntags gewöhnlich nicht auf.“

„Also waren Sie im Laden, als der Pick-up zurückkam?“

„Richtig. Ich und zwei weitere Jungs.“

„Wer?“ Andie erwartete keine Antwort, und sie bekam keine.

„Mr. Timmes erinnert sich nicht mehr daran“, meinte Watts.

„Richtig. Ich weiß nichts mehr. Ist eh unwichtig. Was Sie wissen müssen, ist, dass der Pick-up, als er am Sonntag zurückkam, im Laderaum eines Lasters war.“

Andie suchte eine weitere Fotografie für ihn heraus. „Wie dieser hier?“

„Bingo“, sagte Timmes.

„Wer fuhr den Laster?“

„Marco.“

„War jemand bei ihm?“

„Nein. Nur er.“

„Was geschah dann?“

„Wir haben den Pick-up auseinandergenommen.“

„Sie haben ihn ausgeschlachtet?“

„Das Wort hat einen wirklich miesen Klang“, meinte Timmes. „Wir haben die verwertbaren Teile rausgepickt und sie wieder in den Laster gelegt. Dann ist Marco davongefahren. Die ganze Sache kostete uns etwa drei Stunden, würd’ ich mal sagen.“

„Um wie viel Uhr haben Sie angefangen?“

„So um halb vier.“

Die Zeit passte. Timmes erwies sich als recht zuverlässig. „Ist irgendjemand mit Marco mitgefahren?“

„Nein. Er kam allein, ging allein.“

„Wohin wollte er fahren?“

„Ich hab keine Ahnung. Hab ihn nie wieder gesehen, nichts mehr von ihm gehört.“

„Hat er Sie bezahlt?“

„Nein. Mein Boss hat mich bezahlt, und ich fuhr nach Hause. Später habe ich die Nachrichten im Fernsehen gesehen. Da habe ich von dem Überfall am Flughafen gehört. Ein paar Kerle in einem schwarzen Pick-up sind mit einigen Millionen davongekommen. Also habe ich meinen Boss gerufen.“

„Was haben Sie ihm erzählt?“

„Ich habe eigentlich einen Scherz gemacht, aber ein bisschen ernst gemeint war es schon. Ich sagte ihm, wir hätten zu wenig Geld bekommen.“

„Hat Ihr Boss bestätigt, dass es der Pick-up war, der beim Überfall benutzt wurde?“

„Brauchte er gar nicht. Wir wussten alle, dass Marco mit einem Mal ein sehr reicher Mann war.“

„Hat irgendjemand davon gesprochen, ihn zu suchen und zu finden?“

„Nicht mit mir.“

Andie beugte sich über den Tisch, um ihrer Frage ein wenig mehr Durchschlagskraft zu verleihen. „Kennen Sie irgendjemanden, der Marco seinen Finger abschneiden und ihn zu blutigem Brei schlagen würde, um herauszufinden, wo er seinen Anteil der Beute verstecken würde?“

Timmes drückte seine Zigarette aus und fischte in seiner Schachtel nach einer neuen. „Solche Leute kenne ich nicht.“

Andie warf einen Blick auf seine Hände. Sie zitterten. „Weshalb macht es Sie dann so nervös, uns zu helfen?“

„Ich bin nicht nervös.“ Er entzündete ein Streichholz, was einige Versuche benötigte, aber schließlich konnte er die Flamme lange genug ruhig halten, um sich eine weitere Zigarette anzuzünden.

„Das ist sehr hilfreich, Mr. Timmes. Ich danke Ihnen.“

„Bekomme ich die Belohnung?“

„Es ist noch zu früh, um das zu sagen. Sie werden sie bekommen, wenn diese Information zu einer Verhaftung und Verurteilung der Kriminellen führt, die an dem Überfall beteiligt waren.“

„Nun, das ist nicht exakt das, was ich hören wollte“, meinte er. „Im Fernsehen sagten sie, dass dieser Marco vielleicht schon Fischfutter im Miami River ist. Einen Toten kann man nicht verhaften. Ich sollte die Belohnung trotzdem kriegen.“

„So funktioniert das nicht.“

Seine Nervosität wich Wut. „Das ist doch scheiße. Ich habe Ihnen alles gesagt, was ich Lieutenant Watts versprochen habe.“

„Und das FBI ist Ihnen äußerst dankbar“, sagte Andie.

„Dann geben Sie mir mein verdammtes Geld!“

Es klopfte an der Tür. Andie entschuldigte sich und verließ den Raum. Watts folgte ihr. Es war einer der anderen Agents, der an dem Fall saß.

„Ich habe Alvarez verloren“, sagte er.

Andies Befragung bei Braxton Security hatte sich auf Alvarez konzentriert, und er war weiterhin der Hauptverdächtige unter den möglichen Insidern bei der Geldtransportfirma. Agent Benson war damit betraut worden, ihn zu beschatten.

„Sie haben ihn verloren?“

„Ich habe ihn gestern Abend gegen zehn in sein Apartment gehen sehen. Er sollte um sechs Uhr morgens bei der Arbeit sein und die tägliche Händlerroute starten, aber er kam nie raus. Ich rief bei Braxton an und sagte, sie sollten ihn mal überprüfen und schauen, weshalb er nicht zur Arbeit kommt. Sie haben den Vermieter angerufen, um die Wohnung zu öffnen. Er ist verschwunden.“

„Er kann sich nicht einfach in Luft auflösen“, meinte Andie.

„Er ist nicht in seinem Apartment, und ich habe ihn nicht weggehen sehen.“

Andie sah Watts an. „Machen Sie noch mal eine Runde den Fluss hoch.“

„Denken Sie, was ich denke?“

„Nur so eine Ahnung“, sagte sie. „Wir könnten weiteres Fischfutter haben.“

23. KAPITEL

Rubans Morgen war bis obenhin vollgestopft. Sein erster Halt war die Kinderkrippe. Er setzte Savannah um 6:30 Uhr dort ab.

Manchmal war es wirklich nervig, Savannah überall hinfahren zu müssen, aber Ruban beklagte sich nicht. Seit dem Unfall fuhr sie nicht mehr. Es schien eine klinisch anerkannte Phobie für so gut wie jede lähmende Angst zu geben – Phobophobia: die Angst vor Phobien –, außer für die Angst vorm Fahren. „Posttraumatische Belastungsstörung“ war das Etikett, das der Arzt in der Notaufnahme auf Savannahs Zustand geklebt hatte. Eine riesige Panikattacke hatte sie ins Jackson-Memorial-Krankenhaus gebracht. Sie hatte direkt auf der Mittelspur der I-95 angehalten, unfähig, sich zu bewegen, bis sich der Berufsverkehr aus Downtown Miami hinter ihr zwei Meilen aufgestaut hatte. Es gab keine Probleme mit dem Auto. Savannah hatte plötzlich nicht mehr damit umgehen können – Autos, die die Spur wechselten, sie schnitten, scharf bremsten, sie überholten, blinkende Lichter, laute Hupen, donnernde Müllwagen – kann nicht atmen!

„Um welche Zeit soll ich dich abholen?“, fragte er, als er den Wagen am Kantstein anhielt.

„Um sechs.“

Sie griff nach dem Türhebel, hielt dann aber inne, um auf ihrem Handy rumzutippen. „Ich leite dir eine Nachricht weiter, die ich Jeffrey geschickt habe, mit den Businformationen, die er braucht, um zum Zahnarzt zu kommen. Er muss pünktlich um acht dort sein. Kannst du ihn anrufen und sicherstellen, dass er dort ist?“

„Ich denke schon. Kannst du ihn nicht anrufen?“

„Ich soll auf der Arbeit nicht telefonieren.“

Arbeitsbeginn in der Krippe war um Viertel vor sieben. Savannah arbeitete nur drei Tage die Woche dort, und er wusste, wie wichtig der Job für sie war. „Okay, ich regle das.“

Er gab ihr einen Abschiedskuss und fuhr zurück zur Schnellstraße; nächster Halt Miamis Innenstadt. Er war in Eile und lag gut in der Zeit. Ruban nahm die Abfahrt am Baseball-Stadion der Marlins, fuhr um den Block, hielt unter der Brücke und stieg aus dem Auto. Die Schnellstraße rumpelte über ihm dahin, als Pendler für einen weiteren Arbeitstag in die Stadt strömten. Die Obdachlosen schienen sich nicht von dem Lärm stören zu lassen. Etwa ein halbes Dutzend von ihnen schlief tief und fest auf ihren Pappkartonmatratzen. Eine Frau lud ihre Besitztümer in einen Einkaufswagen, bereit für einen weiteren, sinnlosen Tag. Ein alter Mann pinkelte vor aller Augen frei dahin. Ein bekanntes Gesicht näherte sich, und Ruban reagierte zu langsam, um ihm auszuweichen.

„Hey, du schon wieder“, sagte der Mann. „Ich sagte dir doch, ich kenne dich!“

Es war der Kerl von der Straße vor dem Seybold Building, der mit dem „Pott segne dich“-Schild.

Ruban ging in die andere Richtung davon und suchte nach drei anderen, verlässlicheren Kandidaten. Jorge, der einarmige Irak-Veteran mit den traurigen Augen. Marvin, der Rentner, der alles, was er gehabt hatte, an den berühmten Anlagebetrüger Bernie Madoff verloren hatte. Alicia mit dem Pferdeschwanz, die zwanzigjährige Ausreißerin, die deine Nichte oder Cousine sein könnte. Ruban hatte sie zuvor schon genutzt, und sie kannten die Regeln. Sie stiegen auf den Rücksitz seines Wagens, und gemeinsam fuhren sie alle nach Coral Gables.

Die Kreuzung des U.S. Highway 1 und der Bird Road war ein erstklassiges Bettelgebiet. Tausende Pendler saßen jeden Morgen in ihren Autos und warteten darauf, dass die Ampel umsprang. Einige waren zu sehr damit beschäftigt, in ihr Handy zu sprechen oder Make-up aufzutragen, um die traurigen Gesichter vor den Fensterscheiben zu bemerken. Andere bemerkten sie zwar, sahen aber lieber peinlich berührt weg. Ein paar großzügige Seelen fuhren ihr Fenster runter und gaben ein bisschen Kleingeld, einen Dollar, manchmal etwas mehr. Dies waren die Leute, auf die Ruban und sein Team zählten.

„Alle raus“, befahl er.

Das obdachlose Trio regte sich auf dem Rücksitz. Eine zwanzigminütige Autofahrt war ihr bequemster Schlaf des Tages. Ruban scheuchte sie raus und reichte jedem von ihnen ein Schild für den Tag. Familienvater, habe Arbeit verloren. Kriegsveteran – nehmt keine Drogen. Schwanger, Hilfe, bitte.

Ruban „gehörte“ die Bird-Road-Kreuzung nicht. Er lieh sie sich nur jeden Dienstag von einem ehemaligen Gangmitglied, das alle größeren Kreuzungen an der U. S. 1 kontrollierte, die zwischen Coconut Grove und Pinecrest lagen, zwei von Miamis reichsten Vororten. Es war Rubans Job, die Kreuzung einmal in der Woche mit Personal zu bestücken, am Ende des Tages das Geld einzusammeln und sein Team dann zum Schlafen zurück unter die Brücke zu fahren. Der Besitzer der Bird-Road-Kreuzung bekam die ersten zweihundert Dollar. Ruban bekam die nächsten hundert. Die Obdachlosen behielten den Rest. Jeder Bettler, der seine dreihundert Dollar für die Fixkosten nicht zusammenbekam, kam auf die schwarze Liste und war aus der Nummer raus.

„Ich komme nach dem Berufsverkehr heute Abend wieder“, sagte Ruban. Er ging zum Auto zurück, öffnete die Tür und kippte von dem Geruch beinahe um.

„Scheiße!“, stieß er aus, was genau das war, was er roch. Er tippte auf den alten Kerl. Diese ganze Sache war die Mühe kaum wert. Das hier war genau die Art von Kleinkrämerei, die ihn dazu gebracht hatte, in „großen Dimensionen“ zu denken. Er konnte es kaum abwarten, sich endlich nicht mehr verkriechen zu müssen, sondern die Früchte seines Überfalls genießen zu können.

„Ruban!“

Er drehte sich um und sah seinen Freund auf sich zukommen, aber wenn Octavio Alvarez nicht gesprochen hätte, hätte Ruban ihn niemals erkannt. Alvarez trug alte Kleidung, einen großen Hut, Sonnenbrille und einen falschen Bart. Vor dem Überfall hatten sie ausgemacht, dass Ruban keinerlei Kontakt zu dem Geldtransport-Wachmann aufnehmen sollte. Der Plan sah vor, dass Octavio als Obdachloser an der Bird-Road-Kreuzung auftauchen und seinen Anteil von Ruban in einem Rucksack abholen sollte. Aber das Treffen war nicht vor nächster Woche geplant.

„Was zur Hölle tust du heute hier?“, fragte Ruban. „Es ist nächsten Dienstag.“

„Ich weiß. Wir müssen reden. Steig ein.“

„Junge, verschwinde hier!“

„Steig ein!“, sagte Alvarez, als er die Tür öffnete und sich auf den Beifahrersitz fallen ließ.

Ruban gefiel das kein bisschen, aber er gehorchte. Sein Herz schlug so heftig, dass er dachte, er hätte eine Panikattacke wie seine Frau. Er schlug die Tür zu und sah seinen Freund finster an.

„Was ist dein Problem? Ich hab dein Geld heute nicht dabei.“

„Ich weiß. Ich …“ Alvarez hielt inne und verzog das Gesicht. „Was ist das für ein Gestank?“

„Achte einfach nicht drauf. Dein Geld ist versteckt. Du bekommst es in einer Woche.“

„Ich brauche es sofort.“

„Nein! Das ist nicht das, was wir abgemacht haben.“

„Ich werde verfolgt.“

„Das macht es nur noch dämlicher von dir, hierherzukommen. Jetzt wissen sie, wer ich bin!“

„Keine Sorge, ich hab sie abgehängt. Ich bin letzte Nacht aus dem Fenster geschlichen, und niemand ist mir gefolgt. Du tust ja so, als wäre ich in meiner Braxton-Uniform gekommen. Niemand wird mich in diesem Aufzug erkennen.“

Ruban atmete ein bisschen leichter – aber das Aroma traf ihn erneut. Und Alvarez auch.

„Verdammt“, sagte Alvarez. „Ich muss ein Fenster runterkurbeln.“

„Nein, ich will nicht, dass irgendjemand uns sieht!“ Getönte Scheiben taten mehr, als nur die Sonne aus dem Auto zu halten. Ruban ließ den Motor an und schaltete die Lüftung ein. Alvarez hielt die Nase direkt an die Luftschlitze und atmete tief durch.

„Wer folgt dir?“, fragte Ruban.

„Ich weiß es nicht genau. Aber ich mache mir Sorgen. Ich hab das von Marco gehört.“

„Was hast du gehört?“

„Nur was in den Nachrichten läuft, aber ich bin nicht blöd, Bruder. Irgendjemand von den Autoschlachtern muss spitzgekriegt haben, dass Marco bei dem Überfall dabei war. Sie sind ihm zum Fluss gefolgt und haben ihn selbst ein bisschen ausgeschlachtet, bis er ihnen erzählt hat, wo das Geld ist.“

„Pinky glaubt nicht, dass er ihnen irgendwas erzählt hat. Deshalb haben sie ihn umgebracht.“

„Einen Scheiß weiß Pinky. Was, wenn Marco denen meinen Namen gegeben hat?“

„Unmöglich. Marco wusste nie etwas von dir.“

„Schwörst du das?“

„Ja.“

Das schien Alvarez ein wenig zu beruhigen, warf aber eine offensichtliche Frage auf. „Wer folgt mir dann?“, fragte Alvarez.

„Haben die Bullen dich verhört?“

„Natürlich“, sagte er. Er erzählte ihm von dem FBI-Verhör. „Zwei Agents. Ein älterer Kerl namens Littleford. Und eine Frau namens Henning. Sie ist ziemlich heiß, ehrlich gesagt.“

„Ich bin mir sicher, sie findet dich auch ganz niedlich. Wen zur Hölle interessiert es, ob sie heiß ist?“

„Ich sag ja nur. Aber du hast recht, es ist nicht wichtig. So wie auch nicht wichtig ist, wer mir folgt. Jemand verfolgt mich. Punkt. Ich muss mein Geld haben, und ich muss raus aus Miami.“

„Schlechte Idee. Das kann ich dich nicht tun lassen, Bruder.“

„Du kannst mich das nicht tun lassen?“

„Dein Geld ist versteckt. Es bleibt versteckt, und wir benehmen uns alle ganz normal, bis die Bullen beschließen, dass der Miami-Airport-Lufthansa-Raub in den Schrank mit den ungelösten Fälle wandert.“

„Das war ein guter Plan, bevor sie Marco kaltgemacht haben.“

„Es ist immer noch ein guter Plan.“

Alvarez beugte sich vor und nahm noch eine Nase frischer Luft aus der Klimaanlage, dann schüttelte er den Kopf. „Die ganze Sache hier fing damit an, dass wir uns ein paar Säcke voll Bargeld von irgendeiner scheißgroßen deutschen Bank schnappen wollten, die hundert Millionen Dollar pro Woche einfliegen lässt. Eine kleine Rache für ihre Banker-Kumpels in Miami, die sich dein Haus geschnappt haben und immer noch in ihren Porsches und BMWs rumcruisen.“

„Diese Wichser in Frankfurt scheren sich doch nicht mal drum, ob das Flugzeug landet“, meinte Ruban. „Sie werden trotzdem noch reich. Ist alles versichert.“

„Stimmt“, meinte Alvarez. „Aber jetzt ist alles anders. Marco wurde hinten auf dem Lieferwagen in kleine Teilchen gehackt, und irgendjemand sitzt mir im Nacken. Zeit für einen neuen Plan.“

Ruban erzählte ihm nicht, dass Pinky ebenfalls drauf und dran war abzuhauen. Und er dachte nicht im Traum daran, ihm von Jeffrey zu erzählen. „Es wird alles gut werden. Wir müssen zusammenhalten.“

Alvarez machte eine Pause, als ahnte er, dass seine folgenden Worte nicht gut aufgefasst würden. „Ich denke darüber nach, wieder nach Kuba zu gehen.“

Ruban konnte seinen Ohren kaum trauen. „Du tust was?“

„Da kann mir das FBI nichts anhaben. Meine Schwester wohnt immer noch mitten im Nirgendwo, zwanzig Meilen westlich von Guantánamo. Dort kann ich das Geld und mich für sechs Monate verstecken. Ein Jahr, wenn es sein muss. Wenn das FBI nicht mehr nach mir sucht, grab ich mein Geld aus und bin für den Rest meines Lebens abgesichert.“

„Großartiger Plan“, sagte Ruban spöttisch. „Aber was tust du, wenn du einen Fuß auf kubanischen Boden setzt und sie dich in den Knast werfen, weil du mit siebzehn geflohen bist?“

„Das wird nicht passieren, Bruder. So ’n Scheiß erzählen Leute, die als Bürgermeister von Miami kandidieren.“

Ruban schüttelte den Kopf und lachte trocken.

„Was ist so witzig?“, fragte Alvarez.

„Denk mal fünfzehn Jahre zurück“, meinte Ruban. „Ich erinnere mich noch gut an den Ausdruck auf deinem Gesicht, als wir auf dieses balsa gestiegen sind. Eine Holzkiste, die auf einem Haufen Fahrradschläuchen, Plastikflaschen und allem anderen saß, das schwimmen würde. Angetrieben von einem Rasenmähermotor. Ein Glas mit Glühwürmchen, sodass wir nachts den Kompass sehen konnten. Du weißt, dass du in Schwierigkeiten steckst, wenn du nicht mal den Platz hast, irgendetwas mitzunehmen, abgesehen von einer alten Kaffeekanne, damit du das eindringende Wasser rausschöpfen kannst.“

„Das war ein heftig riskanter Trip. Gut, dass wir diese Jungfrau dabeihatten – jemanden, um zu Gott zu beten, dass wir es durch die Floridastraße schaffen.“

Sie tauschten ein Lächeln aus, das aber mit einer Spur Traurigkeit vermischt war. „Wir waren die, die Glück hatten“, meinte Ruban und sah, wie die Erinnerungen Octavios Blick verklärten. Sie waren Teil der kubanischen Massenflucht von 1994 gewesen, bei der Zehntausende Kubaner auf selbst gebauten Flößen nach Amerika gelangen wollten. Einige schafften den ganzen Weg bis zur US-Küste. Die Küstenwache fischte weitere einunddreißigtausend aus dem Meer und brachte sie in völlig überfüllte Flüchtlingslager im US-Navy-Stützpunkt in Guantánamo. Eine unbekannte Anzahl fiel den vier Meter hohen Wellen, Stürmen, dem Durst, der Sonne, Flößen, die nie auch nur in die Nähe von Wasser gehört hätten, oder einfach dem Pech zum Opfer. Ihre Schicksale endeten auf dem Meeresgrund oder in den Mägen von Haien.

„Was, wenn ich dir damals gesagt hätte, dass du ein Millionär bist, bevor du fünfunddreißig wirst?“, fragte Ruban.

„Ich hätte gesagt, du bist verrückt.“

„Und was, wenn ich dir außerdem gesagt hätte, dass du mir, neun Tage nachdem du all dieses Geld hast, in die Augen schauen würdest und mir sagst, du gehst zurück nach Kuba?“

Das ließ Octavio auflachen. „Ich hätte gesagt, du bist vollkommen verrückt.“

Rubans Gesicht wurde sehr ernst. „Das ist genau, was ich dir sagen will, Bruder.“

Alvarez nahm sich eine Minute, um darüber nachzudenken, und starrte in die Öffnung der Klimaanlage. Dann sah er zu Ruban hinüber und meinte: „In Ordnung. Ich hab’s verstanden. Ich werd’s schon packen.“

„Guter Mann“, meinte Ruban.

Alvarez nickte, öffnete die Tür und stieg wieder aus. „Ruban?“, sagte er, bevor er die Tür schloss.

„Ja?“

„Nimm ein bisschen von meinem Geld“, sagte er und schnüffelte, „und kauf dir ’nen Lufterfrischer.“

Ruban lächelte, als die Tür sich schloss und Alvarez sich vom Fahrzeug entfernte. Dann fädelte er sich in den Verkehr ein und ignorierte die traurigen, hungrigen Gesichter der Obdachlosen, während er mit dem morgendlichen Berufsverkehr verschmolz.

24. KAPITEL

Savannah war angespannt.

Das morgendliche Absetzen an der Kinderkrippe hatte gut funktioniert, nichts Ungewöhnliches. Um neun Uhr jedoch rief die Leiterin Savannah in ihr Büro. Zwei Anwälte waren unerwartet aufgetaucht, und der jüngere von ihnen schloss die Tür, nachdem Savannah eingetreten war.

„Was gibt’s?“, fragte Savannah. Sie versuchte, locker zu klingen, aber die Männer in ihren Anzügen ließen ihre Stimme brüchig werden.

„Wir haben ein ernstes Problem vorliegen“, erklärte die Leiterin.

Savannah setzte sich und hörte zu.

„Wir haben einen Gerichtsbeschluss“, meinte der Anwalt.

Das letzte Mal, als Savannah so einen gesehen hatte, hatte sie ihr Haus verloren. Dieses Mal rasten ihre Gedanken zu einem noch furchteinflößenderen Ereignis: dem Überfall. Vielleicht vertraten diese Anwälte die Fluggesellschaft, die Bank, den Flughafen oder die Federal Reserve Bank. Vielleicht waren sie die Anwälte der Staatsanwaltschaft.

„Was habe ich damit zu tun?“, fragte sie.

Die Leiterin öffnete ihre Schreibtischschublade und händigte ihr einen Pinsel aus. Savannah war die Kunstlehrerin des Kindergartens, aber wenn sie jetzt irgendwelchen Anwälten beibringen sollte, wie man lächelnde Smileys malte, wäre sie überfordert.

„Haben Sie das Schild draußen vor der Krippe gemalt?“, fragte der Anwalt.

„Ja. Warum?“

„Wir müssen es ändern“, sagte die Leiterin.

Die Anwälte waren Urheberrechtsspezialisten. Die illegale „Mickey & Minnie-Kinderkrippe“ brauchte einen neuen Namen und neue Maskottchen, oder sie würde mit sofortiger Wirkung geschlossen werden. Savannah versuchte, nicht allzu erleichtert auszusehen, als man ihr diese „sehr ernste Situation“ erklärte.

„Ich kümmere mich sofort darum“, sagte Savannah.

Es kostete sie etwa eine Stunde. Die Ohren waren eine Herausforderung, aber Mickey und Minnie verwandelten sich in „Mikey und Millie“, Miamis freundlichste Waschbären.

Savannah spülte ihre Pinsel aus und konnte wieder atmen, aber es war nicht die mutmaßliche Urheberrechtsverletzung, die sie so in Aufregung versetzt hatte. Als sie in das Büro gekommen war und die Anzugträger gesehen hatte, hatte sie wirklich gedacht, das FBI wäre eingetroffen und würde sie in Handschellen mitnehmen. Das war so nervenaufreibend, dass sie die Kein-Handy-Regel brach, um sich nach Jeffrey zu erkundigen. Sie rief ihn aus dem Waschraum an.

„Wie war es beim Zahnarzt?“, fragte sie.

„Keine Ahnung. Ich bin im Bett.“

Es war nach zehn Uhr. „Jeffrey, du solltest schon vor zwei Stunden dort sein.“

„Ich werde da sein, wenn ich da bin.“

„Hast du keine Schmerzen?“

„Ich hab mir Koks aufs Zahnfleisch geschmiert. Alles herrlich taub. Mir geht’s gut.“

Savannah machte sich gar nicht erst die Mühe einer „Keine Macht den Drogen“-Standpauke. Drogen waren für Jeffrey seit der Highschool ein wiederkehrendes Problem gewesen. Er hatte eine Weile die Finger davon lassen können, aber als er seinen Job verloren hatte, hatte ihn das immer weiter in einen Teufelskreis geführt, der nun schon zwei Jahre anhielt. Als er wieder zu ihrer Mutter nach Hause gezogen war, war es nicht nur darum gegangen, einen Platz zum Schlafen zu haben. Savannah vermutete, dass, unbemerkt von ihrer Mommy, mindestens die Hälfte ihres monatlichen Sozialversicherungsschecks direkt in Jeffreys Nase wanderte.

„Schaff deinen Arsch aus dem Bett und geh zum Zahnarzt“, befahl sie. „Oder ich erzähle Mom von den Stripperinnen.“

Jeffrey stöhnte. Ihre Mutter konnte in die andere Richtung schauen, solange es um seine Drogenprobleme ging, eine behandelbare Krankheit, aber Stripperinnen waren nur für Perverse, und Perverse konnten nicht in Mommys Haus wohnen.

Savannah legte auf, wohl wissend, dass sie ihn in der Hand hatte, und ging wieder an die Arbeit.

Sie war den Rest des Morgens damit beschäftigt, Dreijährigen dabei zu helfen, Selbstporträts zu malen. Ihr kleines Lieblingsmädchen übergab sich und musste abgeholt werden, ein weiterer Grund, den heutigen Tag in die „Nicht so spaßig wie sonst“-Schublade zu stecken. Aber der wahre Grund für ihre Bauchschmerzen – Savannahs, nicht die des kleinen Mädchens – war der Nachmittagstermin mit der Sozialarbeiterin von Floridas Amt für Kinder- und Familienangelegenheiten.

Das DCF, Department of Children and Family Services, war zuständig dafür, vernachlässigte oder zurückgelassene Kinder in neue Familien zu geben. Es war Savannahs größte Hoffnung auf eine Adoption, auch wenn sie ihre Suche nicht dort gestartet hatte. Sie und Ruban versuchten es schon seit Monaten. Sie hatten in einem privaten Adoptionsbüro angefangen. Wie zu erwarten gewesen war, war Savannah bei dem Termin äußerst nervös gewesen. Auch wenn alle Anklagen gegen sie fallen gelassen worden waren und sie nie verurteilt worden war, hatte ihre einmalige Verhaftung sie ihre Stelle in der Grove Academy gekostet. Sie war zu dem Termin mit der privaten Adoptionsberaterin gegangen und komplett darauf vorbereitet gewesen zu erklären, dass ihr Bruder Jeffrey ihr Auto ausgeborgt hatte, dass sie am nächsten Tag wegen zu schnellen Fahrens angehalten worden war und dass der sorgfältig gerollte Joint, den die Polizei auf dem Rücksitz „offen herumliegend“ entdeckt hatte, Jeffrey gehört hatte, nicht ihr. Sie kam gar nicht dazu, ihre Erklärung jemals abzugeben. Ihre Verhaftung war nicht das Problem.

„Ich fürchte, ich habe schlechte Nachrichten für Sie.“ Die Worte der Beraterin hatten Savannah unvorbereitet getroffen. Sie hatte geglaubt, ihr erstes Treffen mit dem privaten Adoptionsbüro sei ganz gut gelaufen.

„Wie schlecht?“, fragte Savannah.

„Ihre Bewerbung wurde abgelehnt.“

Ruban saß neben ihr, aber Savannah übernahm das Reden. „Wir haben noch nicht einmal richtig angefangen. Sie sagten, es gäbe eine Reihe von Treffen. Sie wollten in unser Haus kommen, mit unseren Bürgen sprechen, all diese Sachen.“

„Wie soll ich es ausdrücken?“, fragte die Beraterin. „Manchmal gibt es ein Warnzeichen, das den Adoptionsprozess auf der Stelle stoppt.“

„Ich glaube, ich weiß, wovon Sie sprechen“, sagte Savannah. „Aber es gibt eine völlig harmlose Erklärung für dieses ‚Warnzeichen‘.“

„Hören Sie, ich möchte ehrlich zu Ihnen sein. Sie könnten eine Agentur finden, die Sie als Adoptiveltern annimmt, aber ich bezweifle es. Mit Sicherheit wird diese Agentur sie nicht annehmen, ganz gleich, wie Ihre Erklärung lautet.“

„Das ist nicht fair. Alle Punkte wurden fallen gelassen.“

Ruban nahm ihre Hand. „Gehen wir, Savannah.“

„Nein“, sagte sie bestimmt. „Das ist verrückt. Wir haben beide Jobs. Wir haben ein Haus. Wir sind gute Menschen. Okay, es gab eine Verhaftung. Wir können das erklären. Aber eine Verhaftung ist keine Verurteilung.“

Die Beraterin schloss ihren Aktenhefter. „Zuerst einmal, es ist der Sache nicht zuträglich, wenn Sie Ihre kriminelle Vergangenheit verdrehen.“

„Ich verdrehe gar nichts.“

„Hören Sie“, meinte die Beraterin. „Unterm Strich ist ein privates Adoptionsbüro ein Geschäftsmodell. Und es kann nicht im Geschäft bleiben, wenn eine biologische Mutter irgendwelche Zweifel daran hegt, dass wir ihr Kind in eine sichere Umgebung weiterleiten.“

Ruban stieß sie an. „Savannah, wirklich. Lass uns einfach gehen.“

„Nein. Ich wurde verhaftet, aber ich wurde nicht einmal angeklagt. Der Fall wurde sang- und klanglos fallen gelassen.“

Die Beraterin schien kurzzeitig irritiert. Sie sah zu Ruban hinüber, der ihr nicht in die Augen schauen wollte, dann schien sie die Lücke in der ehelichen Offenheit zu erkennen. „Mr. Betancourt, gibt es da etwas, das Sie Ihrer Frau nicht erzählt haben?“

Ruban sagte nichts, also antwortete die Beraterin für ihn.

„Mrs. Betancourt, Ihr Mann ist ein verurteilter Krimineller.“

Savannah klappte das Kinn herunter, aber sie konnte nichts sagen. Von dem Tag an, an dem sie Ruban kennengelernt hatte, hatte sie gewusst, dass er ein risikofreudiger Mensch war, was sie nicht war und was sie zu ihm hingezogen hatte. Doch dies war nicht die Art von Kühnheit, die sie sich gewünscht hatte.

Sie stieß sich vom Tisch ab und unterdrückte den Drang zu schreien.

„Haben Sie vielen Dank für Ihre Zeit“, sagte sie zur Beraterin. „Ruban, wir sollten jetzt gehen. Du und ich müssen uns mal unterhalten.“

Es war eine bittere Erinnerung, und Savannah verdrängte sie aus ihren Gedanken, als sie die Sozialarbeiterin des DCF zum Spielplatz hinter der Krippe führte. Die beiden Frauen saßen allein an einem der Picknicktische. Ein Meer aus Eukalyptusmulch erstreckte sich von ihrem Tisch bis zum Klettergerüst. Ausladende Eichen überschatteten den ganzen Spielplatz.

Savannah hatte es aufgegeben, eine private Agentur finden zu wollen, die ein Kind in das Heim eines verurteilten Kriminellen geben würde. Auch die globale Tür hatte sich fast ebenso schnell vor ihnen geschlossen; ein Bundesgesetz legte fest, dass eine Verurteilung wegen einer schweren Straftat eine absolute Sperre für jede Form von internationaler Adoption bedeutete. Savannahs Hoffnung war jetzt, dass eine staatliche Vermittlungsagentur etwas flexibler mit der Situation ihres Mannes umgehen würde. Sie hoffte auch, dass ihre Arbeit in einer Kinderkrippe ihre Chancen erhöhte, da die Krippe keinerlei Problem mit ihrem Ehemann zu haben schien. Heute war der Tag, an dem das DCF Savannah bei der Arbeit begleiten und sich mit ihren Kolleginnen unterhalten würde.

„Verzeihen Sie, falls ich nervös wirke“, sagte Savannah.

„Sie brauchen sich nicht zu entschuldigen.“

Die DCF-Sozialarbeiterin wurde „Betty“ genannt, obwohl sie eigentlich Beatriz hieß, was Savannah als gutes Omen verstand, da es der Name ihrer Mutter war. „Es ist nur, das hier ist wirklich wichtig für mich“, erklärte Savannah.

Betty nickte und schien zu verstehen. „Wie ich Ihnen schon sagte, ist Ihre Bewerbung etwas komplizierter.“

„Ich weiß. Ich bin so dankbar, dass Sie uns überhaupt bis hierher begleitet haben. Wenn ich nur die Chance kriege, dem DCF ein Gesamtbild zu vermitteln, bin ich sicher, dass ich akzeptiert werde.“

„Nun, lassen Sie mich deutlich sprechen. Es gibt Umstände, unter denen das DCF um eine …“ Betty machte eine Pause, als sie nach einem geeigneten Euphemismus für „Verurteilung wegen Schwerverbrechens“ suchte. Dabei schien sie sich der Tatsache schmerzlich bewusst zu sein, dass sie sich auf einem Kinderspielplatz befanden. „Unter denen das DCF eine Situation wie die Ihres Mannes umgehen kann. Besonders, wenn es bereits lange her ist und mildernde Umstände vorliegen.“

„Das ist hier genau der Fall.“

„Dann gibt es Hoffnung“, meinte Betty. „Aber die Sache ist noch lange nicht sicher. Ich möchte Sie nur warnen, sich nicht allzu viele Hoffnungen zu machen.“

Savannah atmete tief durch und versuchte, ihre Begeisterung im Zaum zu halten. „Werde ich nicht“, sagte sie. Doch das war ihre größte Lüge überhaupt.

Eine noch größere Lüge als ihre Bewerbung.

25. KAPITEL

Freitag war Andies großes Date.

Seit ihrem Umzug nach Miami war sie etlichen Versuchen, sie zu verkuppeln, aus dem Weg gegangen. Am Haus ihres Chefs am Sonntagnachmittag war sie höflich, aber bestimmt gewesen, als sie das Angebot abgelehnt hatte, Barbara Littlefords Cousin – den armen, kürzlich geschiedenen Anwalt, der „nicht arm ist“ – kennenzulernen. Unbeirrt hatte ihr Mrs. Littleford Mitte der Woche eine Nachricht direkt aus Amors Köcher geschickt. „Treffen Sie sich einfach auf ein Glas Wein mit ihm, am Freitag nach der Arbeit. Er könnte Ihr Typ sein.“

Ein Anwalt? Mein Typ?

Ironischerweise kam Andies wasserdichte Ausrede von Barbaras Ehemann. Er und der Assistant Special Agent in Charge des örtlichen FBI-Büros arrangierten ihr ein „Date“ mit Special Agent Benny Sosa. Es war Andies erste Undercover-Mission in Miami.

„Hab ich zu viel Cologne aufgelegt?“, fragte Sosa vom Fahrersitz.

Sosa war ein gut aussehender ehemaliger Highschool-Athlet, der das Haar eine Spur zu gestylt trug, dessen Muskeln eine Spur zu groß waren und dessen Hemd eine Spur zu eng war. Da schien es nur passend, dass er es mit dem Liebeswässerchen ein bisschen übertrieben hatte. Andies allergisches Schniefen begann zwei Minuten, nachdem sie ins Auto gestiegen war.

„Es ist ziemlich intensiv“, sagte sie, während sie das Fenster runtersurren ließ.

„Tut mir leid. Ich dachte, es passt gut zur Rolle.“

Sie waren unterwegs ins Night Moves, einen privaten Club für Paare, die gerne die Partner tauschten. Dem Besitzer des Clubs, Jorge Calderón, gehörte außerdem eine Lackier- und Karosseriewerkstatt nahe dem Flughafen – die Autoschlachterei, die Marco Aroyo nach dem Überfall für den schwarzen Pick-up benutzt hatte. Der FBI-Quelle zufolge, Leonard Timmes, verbrachte Calderón jeden Freitagabend in seinem Club. Es war ihre beste Spur der Woche. Es gab keine weiteren Hinweise auf Marco Aroyo. Octavio Alvarez war am Dienstag zu seiner Arbeit bei Braxton Security zurückgekehrt und hatte sich seitdem nicht wieder verdächtig benommen. Der Plan im Night Moves bestand darin, dass ein neues Pärchen sich seinen Weg zu Calderón suchen würde, um zu schauen, ob irgendetwas hochkäme – sozusagen.

Sie erreichten den Parkplatz kurz vor Mitternacht, und Sosa fand die letzte freie Lücke. Das Night Moves brüstete sich damit, Südfloridas größter „Lifestyleclub für Erwachsene“ zu sein, der „führende Spielplatz für sexy Paare und ausgewählte Singles“. Themennächte waren besonders beliebt. Andie war erleichtert zu sehen, dass sie am Donnerstag die „Sushi Roh und Kalt Nacht“ verpasst hatten. Die Vorstellung, rohen Fisch von der behaarten Brust irgendeines Mannes zu essen, den sie nie zuvor gesehen hatte, trieb sie zumindest gedanklich zum Harakiri.

„Heute gibt es freien Eintritt, wenn du pinke Nippel-Pasties trägst“, erklärte Sosa und deutete auf das Schild vor dem Eingang.

„Keine Chance“, erklärte Andie.

Jeder Gast musste seinen eigenen Alkohol mitbringen, da das Night Moves keine Ausschanklizenz besaß, also hatte Andie eine Flasche Wodka zum Teilen mitgebracht. Elektromusik empfing sie beide, als sie in die Lobby traten. Das Schild an der Wand lautete: „NICHT EINTRETEN, wenn Sie sich von irgendeiner Form von Nacktheit oder sexueller Aktivität beleidigt fühlen“, aber das Entkleiden kam erst später. Eine elegante und anregende Kleidung wurde von jedem erwartet, der sich nicht dem Motto des Abends entsprechend mit pinken Pasties, als „Schulmädchen“ oder in einem ähnlichen Aufzug schmückte. Der Türsteher gab Andie das Okay für ihr rückenfreies schwarzes Cocktailkleid. Die Dame am Empfang überprüfte ihre Ausweise, die überzeugende Fälschungen waren; dann gab sie ihre Namen in die Datenbank des Clubs ein. Andie trat als Celia Sellers ein.

„Zum ersten Mal hier, wie ich sehe“, sagte die Empfangsdame. „Ich bitte ein paar unserer Mentoren, dass sie Sie ein wenig herumführen.“

„Das ist nicht notwendig“, sagte Andie.

„Es ist verpflichtend. Ich bin sofort zurück.“

Mentoren und eine Führung waren in der Einsatzakte des FBI nicht erwähnt worden, die Andie gelesen hatte. Der Türsteher erklärte es ihnen, als die Dame verschwunden war: „Es ist nicht wirklich verpflichtend. Es ist für die Neuen, die sie beeindrucken möchten.“

Jemand sollte sich geschmeichelt fühlen, schätze ich.

Die Empfangsdame kam mit den beiden Mentoren zurück und machte die vier miteinander bekannt. Die Regeln der Tour schrieben vor, die Männer von den Frauen zu trennen. Agent Sosa ging mit einem gut aussehenden Latino davon, der ein Kumpel aus seiner Studentenverbindung hätte sein können. Die beiden verschwanden in einem lauten Tanzraum. Priscilla führte Andie den Gang entlang zu einer ruhigen Lounge, wo sie reden konnten.

„Ihr zwei seid verheiratet?“

„Nein, nur zusammen.“

„Wann war das letzte Mal, dass du Sex mit jemand anderem hattest?“

„Zu lange her.“ Damit log sie nicht einmal.

„Gute Einstellung“, meinte Priscilla.

Eine Handvoll Paare saß an der Bar, alle voll bekleidet in Übereinstimmung mit dem „Elegant und sexy“-Dresscode. Andie war hier nicht in South Beach, aber bisher unterschied sich der Club in Aussehen und Atmosphäre nicht sonderlich davon. Das Night Moves war kein gewöhnlicher Vorstadt-Swinger-Club: keine Drei Engel für Charlie-Doppelgängerinnen, die Männer mit langen Koteletten einluden, Sex auf schmuddeligen „Spielflächen“ zu haben. Priscilla lud sie ein, sich auf ein Sofa zu setzen, schlug die Beine übereinander und lächelte. Die Tätowierung auf ihrer Wade sprang Andie entgegen: Nicht alle, die herumirren, sind Verirrte.

„Lass mich dir erklären, was gerade geschieht“, sagte Priscilla. „Dein Freund erhält die vollständige Tour. Zuerst bekommt er die Tanzfläche zu sehen, die wirklich anregend sein kann. Einige Leute dort werden bekleidet sein, andere werden sich entkleiden. Einige werden ihn berühren, ein paar tun möglicherweise mehr als das. Dann wird die Tour weiterführen zum Roten Salon. Das ist der Ort, an dem du tatsächlich all die Dinge tun kannst, die du dir auf der Tanzfläche vorgestellt hast. Wenn dir danach ist, kannst du ein paar Freunde mitnehmen, die du gerade getroffen hast. Der Rote Salon passt sich den Bedürfnissen jedes Mitglieds an. Einige stehen drauf, es ganz offen zu tun, wo jeder zuschauen kann. Wir nennen es das Liebes-Studio. Andere bevorzugen eine private Kabine. Einige unserer Mitglieder werden komplett nackt herumlaufen. Andere tragen lieber eine Robe. Das liegt ganz bei dir.“

Andie überdachte ihre Antwort, sorgsam darauf bedacht, dass sie ihre Arbeit innerhalb des Handbuchs der Richtlinien für gebührliches Verhalten von Agents im Undercover-Einsatz erledigen musste. „Ich will ehrlich sein: Ich werde es bei meinem ersten Besuch nicht bis in den Roten Salon schaffen.“

„Keine Sorge. Der gehört nicht einmal zu deiner Tour heute Abend“, meinte Priscilla. „Aber dein Freund wird von dort zurückkommen, ganz und gar durchflutet von der Lust auf eine Orgie und bereit, sofort auf der gestrichelten Linie für eine lebenslange Mitgliedschaft zu unterschreiben. Mein Rat an dich für den ersten Besuch lautet: Hab Spaß und behalte die Kleider an. Dann geh nach Hause und hab den besten Sex, den du und dein Freund je hattet.“

„Das klingt nach einem guten Ratschlag“, sagte Andie.

„Ist es. Ihr seid die Art Leute, die wir hier suchen. Ihr habt Stil. Du bist wunderschön. Und sooft das Werbematerial des Clubs auch wiederholt, dass die Clubmitglieder hier vornehmlich in den Zwanzigern und Dreißigern sind, gibt es eine furchtbare Menge von Leuten, die sich höchstens wünschten, noch einmal so jung zu sein. Der Club braucht mehr Leute wie uns.“

Andie versuchte, nicht zu zynisch zu lächeln. Priscilla gehörte eindeutig in die Wünschte-Kategorie.

„Also“, sagte Priscilla und stand auf. „Lass mich dir die Tanzfläche zeigen.“ Priscilla ging voraus, und Andie folgte ihr durch zwei chromverkleidete Doppeltüren am Ende des Gangs. Im Inneren gab es die typische laute Musik und blitzende Lichter. Die Tanzfläche hatte großzügige Ausmaße, war aber voll mit vielleicht fünfzig Paaren. Andie sah mehr nackte Haut, als Priscilla sie hatte glauben lassen. Das „Pink Pasties“-Thema hatte die Exhibitionisten offenbar in Scharen aus ihren Löchern getrieben. Niedrige Sofas und Tische umsäumten die Tanzfläche. Viele der Tische waren mit einer Messingstange ausgestattet. Hausfrauen in String-Tangas präsentierten hier ihre Amateurfähigkeiten im Strippen und Poledance. Männer in engen Unterhosen spielten Unterwäschemodel. Einige besaßen sogar den Waschbrettbauch, um es glaubwürdig wirken zu lassen. An der riesigen Wand hinter dem DJ waren wenigstens ein Dutzend Flachbildfernseher angebracht. In Sachen Technik konnte es der Laden mit den größten Sportbars aufnehmen, abgesehen davon, dass es hier nichts anderes zu sehen gab als Pornos.

„Siehst du den Kerl dort drüben?“, fragte Priscilla und deutete mit einem sanften Nicken in die Richtung.

Andie warf einen unauffälligen Blick über die Tanzfläche. Die Partnerin des Mannes war gerade dabei, ihm das Hemd auszuziehen.

„Gut aussehend, oder?“, fragte Priscilla.

„Könnte man so sagen.“

„Kleine Warnung: Er hat nur einen Hoden. Ich weiß, du denkst jetzt, ich wäre oberflächlich, und deine politisch korrekte Reaktion müsste vermutlich lauten: ‚Oh, nur ein Ei, na und?‘ Ist aber eine komische Sache mit Nüssen. Du schenkst ihnen nie wirklich viel Beachtung, aber irgendwie vermisst du sie, wenn sie nicht da sind.“

Andie wusste nicht recht, wie sie darauf reagieren sollte. „Wie bei Großeltern, schätze ich.“

Priscilla lachte. „Du gefällst mir. Ja, wie bei Großeltern.“

Andie schaute weg, aber Priscilla zog sie am Arm. „Dort drüben“, erklärte sie, „am Ende der Bar. Das ist definitiv jemand, von dem du wissen solltest.“

Sie sprach von einem weiteren Mann, der eindeutig zu der Wünschte-Altersklasse gehörte. Die Brünette an seinem rechten Arm und die Blondine an seinem linken waren kaum halb so alt wie er und, nach Andies kurzer Einschätzung, eindeutig ein paar Klassen zu hoch für ihn.

„Er sieht wirklich nicht so besonders aus“, meinte Andie.

„Craig hat das größte Gerät im ganzen Club.“

„Oh.“

„Ich mach keine Witze. Ich hab es gemessen. Das Ding reicht von meinem Ellenbogen bis zur Spitze meines kleinen Fingers, ohne Übertreibung. Er muss wenigstens neunzig Prozent des gesamten Bluts in seinem Körper brauchen, um …“

Priscilla erzählte weiter und weiter, aber Andie hörte nach „kleiner Finger“ gar nicht mehr hin. Sie dachte zurück an ihr Gespräch im Fliesenlager am Anfang der Woche. Zu dem Zeitpunkt hatte die scherzhafte Bemerkung des Lagermanagers über den Gefängnis-Spitznamen von Marcos Freund völlig überflüssig gewirkt. Jetzt nicht mehr.

„Entschuldige bitte“, unterbrach Andie sie, „aber meintest du, von deinem Ellenbogen bis zu deinem kleinen Finger?“

„Ja. Den ganzen Weg, bis zur Spitze. Kannst du dir das vorstellen?“

„Nennen die Leute ihn zufällig Pinky?“

„Das tun sie, ja. Es ist ein Witz. Sie nennen ihn Pinky, weil …“

„… er so riesig ist“, beendete Andie den Satz für sie.

„Genau. Woher wusstest du das?“

Andie schaute hinüber zur Bar. Es musste derselbe Pinky sein. Marcos Kumpel, was auf so vielen Ebenen befriedigend war. Sie war auf eine Goldader gestoßen, und ganz ohne haariges Sushi essen zu müssen, Pink Pasties zu tragen oder sich eine Woche lang zu duschen.

„Sagen wir einfach, sein Ruf eilt ihm voraus“, meinte Andie.

26. KAPITEL

Am Samstagmorgen grub Ruban noch mehr Geld aus.

Freitag war wieder ein proppenvoller Abend im Restaurant gewesen, und es war zwei Uhr morgens geworden, bis er endlich nach Hause gekommen war. Er stand vor Sonnenaufgang auf, damit die Nachbarn ihn nicht im Garten buddeln sahen. Er nahm nur so viel, wie er brauchte, ließ den Rest im Plastikrohr und schüttete es wieder zu. Ein kurzer Schnitt mit dem Messer entfernte die Vakuumverpackung und die Scheine wanderten in einen Rucksack. Savannah war noch im Bett, als er aus der Dusche kam, und es war nicht seine Absicht, sie aufzuwecken, bevor er losging. Er hätte es beinahe geschafft.

„Wohin gehst du, Liebling?“

Er war an der Vordertür, den Knauf schon in der Hand. Sie stand am anderen Ende des Wohnzimmers, in ihren pfirsichfarbenen Frotteemantel gehüllt, die Haare mit einer Haarklammer hochgesteckt.

„Oh, du bist schon auf.“

„Jetzt ja“, sagte sie. „Wo willst du hin?“

„Ins Restaurant“, log er. „In der Küche ist letzte Nacht ein Rohr gebrochen. Ich muss schauen, ob ich es flicken kann. Hab mein Werkzeug schon hier“, sagte er und tätschelte seinen Rucksack voll Geld.

„Kannst du nicht einen Klempner rufen?“

„Ha“, gab er lächelnd zurück. „Hast du eine Ahnung, was ein Klempner am Wochenende kostet? Ich müsste Jeffrey dazu bringen, noch einen Geldflieger zu überfallen, um die Rechnung zahlen zu können.“

Sie verschränkte die Arme, eindeutig nicht belustigt. „Bitte mach darüber keine Witze. Jeffrey hat Glück, am Leben zu sein. Ich mache mir immer noch große Sorgen um ihn.“

„Wir beide tun das.“ Er stellte seinen Rucksack auf den Boden und ließ damit möglichst viel Raum zwischen Savannah und dem, was sich wirklich darin befand. Dann durchschritt er das Zimmer und legte die Arme um sie. „Ich habe ihnen beiden, ihm und eurer Mutter, gesagt, dass sie ihre Taschen packen und aus Miami abhauen sollen. Ich kann ihnen keine Waffe an den Kopf halten und sie zwingen zu gehen.“

Savannah legte den Kopf an seine Brust, hielt aber die Augen weit geöffnet und schien nachzudenken. „Ich glaube, wir sollten das Geld der Polizei übergeben.“

Ruban erstarrte, dann trat er einen Schritt zurück. „Du … was?“

„Wir müssen der Polizei ja nicht erzählen, dass Jeffrey es gestohlen hat. Wir können sagen, dass wir diese Wanderstrecke entlanggegangen sind und einen Hundert-Dollar-Schein gefunden haben. Wir haben uns umgesehen und einen weiteren gefunden und dann noch einen. Schließlich haben wir einen ganzen Sack voll Geld gefunden, den die Diebe dort vergraben hatten, und irgendwelche Tiere müssen ihn ausgebuddelt haben.“

Tiere? Ausgebuddelt? Das war tatsächlich möglich. Er trat noch einen Schritt zurück und spürte das plötzliche Bedürfnis, sich hinzusetzen und sich gegen die Rückenlehne des Sofas fallen zu lassen. „Das ist eine wirklich schlechte Idee.“

„Warum?“

„Wir finden Millionen von Dollar in einem Sack und geben es einfach zurück? Das ist unsere Geschichte?“

„Ja. Wir haben das Richtige getan. Warum ist das eine schlechte Idee?“

„Weil es nicht glaubwürdig ist.“

„Warum nicht?“

„Zuerst einmal, was glaubst du, wo wir wohnen? In Mayberry? Kein Mensch in Miami findet so viel Geld und gibt es einfach zurück.“

„Das ist nicht wahr. Ich erinnere mich an eine Geschichte in den Nachrichten, erst vor ein paar Jahren. Ein Geldtransporter geriet in einen Unfall und hat sich auf der I-95 überschlagen. Zwei Kinder haben das Geld zurückgegeben.“

„Nein. Ich erinnere mich auch an die Geschichte. Aus dem Panzerwagen sind fast eine halbe Million rausgefallen. Zwei Kinder haben fünfundfünfzig Dollar gefunden und sie zurückgegeben. Der Rest der Leute hat ihr Geld einfach behalten. Die Stadt hat quasi eine Parade zu Ehren dieser Kinder abgehalten, die sich mit dem Geld gemeldet haben, weil niemand glauben konnte, dass sie es getan haben. Das ist Miami.“

Savannah ging um das Sofa und setzte sich auf die Lehne. Sie saß direkt neben Ruban, lehnte sich an ihn. „Ich habe Angst, dass es uns, je länger wir das Geld behalten, umso schwerer fallen wird, zu entscheiden, was wir damit tun sollen.“

Ruban griff nach ihrer Hand und drückte sie. „Es wird alles in Ordnung kommen.“

„Was ist mit Pinky?“

Er erschauderte. „Was ist mit ihm?“

„Du hast seinen Anteil am Geld doch noch, oder?“

Hatte er nicht, aber er hatte ihr das Gegenteil erzählt, und jetzt blieb er auch dabei. „Ja, seinen und Jeffreys Anteil. Zumindest dachte ich das bisher. Jeffrey hatte Geld, von dem ich nichts wusste. Genug, um ein Vierhunderttausend-Dollar-Lösegeld zu bezahlen. Ich vermute, Pinky hat auch noch was.“

„Wir können das zurückgeben, was wir haben. Wie viel ist es?“

Er hatte es ihr nie erzählt, und wenn er ihr jetzt eine exakte Zahl nannte, würde es nur immer schwieriger werden, ein Gleichgewicht in dem wogenden Auf und Ab von Lügen und Wahrheiten zu behalten, die er ihr immerzu auftischte. „Savannah, schlag dir diese Idee aus dem Kopf. Wenn wir nicht das ganze Geld haben, löst die Rückgabe eines Teils davon kein einziges unserer Probleme.“

Sie seufzte tief. „Pinky ist so ein Mistkerl. Selbst wenn wir Jeffrey davon überzeugen könnten, das Geld zurückzugeben, mein Onkel würde sich immer querstellen.“

„Du weißt nie, was passieren wird.“

„Hast du noch Kontakt zu ihm?“

„Das letzte Mal, als wir gesprochen haben, meinte er, dass er Miami verlassen will.“

„Ist mir nur recht. Er macht mir Angst. Er war immer so nett zu mir, als ich ein kleines Mädchen war. Er hat mir immer Geschenke mitgebracht, wenn er unser Haus besuchen kam. Aber schon bevor er ins Gefängnis kam, hat er mir Angst gemacht.“

„Ich kümmere mich um Pinky.“

Sie sah ihn besorgt an. „Was heißt das?“

„Keine Sorge. Ich werde nichts Dummes tun.“

„Versprichst du es?“

„Du wirst mir da vertrauen müssen, Savannah.“

Ihre Blicke trafen sich. Dann lächelte sie ein bisschen, aber es war ein trauriges Lächeln. „Okay. Ich vertraue dir.“

Ruban fuhr nach Süden und hielt erst an, als er schon fast auf den Florida Keys war. Es war sein erster Besuch im Eden Park.

Die Eden-Park-Fertighaus-Gemeinde bestand aus gut elf Hektar voller billig hochgezogener Häuser, ein flaches, baumloses Stück Ackerland, das die Stadt als Wohnzone freigegeben hatte, um Behausungen für die Tausende von zugewanderten Arbeitern zu bieten, die jeden Winter auf den umliegenden Bohnen- und Tomatenfeldern arbeiteten. Wie viele, die ihr Zuhause an eine Zwangsvollstreckung verloren hatten, hatten Ruban und Savannah diese Fertighaus-und-Wohnwagenpark-Anlage erwogen, bevor sie sich entschlossen hatten zu mieten. Einige Fertighaus-Parks waren wunderschön und hangelten sich mit kaum einem sichtbaren Kratzer von einer Hurricane-Saison zur nächsten. Eden Park war keiner davon. Was die tropischen Stürme betraf, benahm sich Eden Park wie das unwissende Kind in der Mittelstufe, das den ganzen Tag mit einem „Tritt mich“-Schild auf dem Rücken herumlief. Eden Park trug die Narben jedes einzelnen großen Sturms, der es in den letzten zehn Jahren bis zur Küste geschafft hatte. Überall lagen leere Grundstücke, von denen die zerstörten Häuser längst abtransportiert worden waren. Einige Besitzer kauften sturmbeschädigte Wohneinheiten günstig auf und richteten sie wieder her, bis sie so gut wie neu waren. Andere kauften sie so, wie sie waren, und konnten sich die notwendigen Reparaturen nicht leisten. Die Fenster blieben das ganze Jahr über mit Sperrholz vernagelt, das Dach durchgehend mit blauer Plastikplane überspannt – die „provisorischen“ Reparaturen, die für immer blieben.

Das blaueste Haus von allen lag am Ende der Eden Lane.

Ruban hielt an und parkte neben der Schotterstraße, die den Park in zwei Hälften teilte. Er fuhr das Fenster runter und blieb eine Minute hinter dem Lenkrad sitzen. Direkt vor ihm, ein Stück weiter die Straße runter, kickten ein paar kleine Jungs und Mädchen einen Fußball hin und her. Sie sahen aus, als wären sie bereits im Kindergarten. An einem Ort wie Eden Park waren Videospiele purer Luxus. Die Kinder lernten das Fußballspielen, beinahe bevor sie laufen konnten. Fast alle diese Kinder waren wirklich gut. Ein Junge war besonders talentiert für sein Alter. Gute Ballkontrolle, beidfüßig und außerordentlich schnell. Ruban sah ihm mit schwindendem Interesse zu und konzentrierte sich lieber auf das quirlige kleine Mädchen, das ihm immer wieder den Ball stahl.

„Ruban, was wir verloren haben, kann man nicht einfach zurückkaufen.“ Savannah lag so falsch. Sie hätte gar nicht falscher liegen können.

Ruban stieg aus dem Auto, warf einen letzten kurzen Blick auf die Eden-Park-Weltmeisterschaft und spazierte zur Vordertür des Fertighauses mit dem blauen Dach. Er hatte seinen Rucksack dabei und klopfte fest an. Niemand reagierte. Er klopfte erneut, und die Haustür öffnete sich, doch die Gitterschutztür davor blieb verschlossen. Die alte Frau auf der anderen Seite des Gitters lächelte nicht, und ihre Miene wurde noch übellauniger, als sie Ruban erkannte.

„Was zum Henker willst du?“, fragte sie.

„Können wir reden?“

„Wir haben nichts zu bereden.“

„Bitte. Ich möchte es wiedergutmachen.“

Sie stieß ein spöttisches Lachen aus und schüttelte den Kopf.

„Für dich könnte einiges an Geld drin sein“, meinte er.

Geld. Das magische Wort, wenn man es mit Edith Baird zu tun hatte. Sie war früher einmal ein Profi gewesen, wenn es darum ging, das System auszunutzen. Als ihre Tochter und Ruban zusammen waren, lebte Edith sehr bequem in einem Haus mit vier Schlafzimmern und einem Swimmingpool. Eine Verurteilung wegen Sozialbetrugs hatte dem ein Ende gemacht. Unglücklicherweise schwang das Pendel zu weit in die Gegenrichtung, und jetzt war der monatliche Hilfsscheck nicht einmal annähernd genug, um ihren Bedarf zu decken.

„Du hast zwei Minuten“, sagte sie und öffnete die Fliegengittertür.

Ruban dankte ihr und trat ein. Das Wohnzimmer war ein mit Gerümpel vollgestellter Sauhaufen. Ehrlich gesagt wurde er nicht einmal als Wohnraum genutzt. In der Mitte stand ein Bügelbrett. Etliche Ladungen klammer Morgenwäsche hingen an den Wäscheständern. Das meiste davon Kinderkleidung und eine Menge davon pink.

„Wie geht es dir, Edith?“

Edith war eine große Frau mit enormen, herabhängenden Oberarmen, die bis über ihre Ellenbogen lappten, und Fußknöcheln, die so geschwollen waren, dass Ruban hätte schwören können, sie hätte gar keine. Ihr altes Sommerkleid war wenigstens zwei Nummern zu klein, was es ihr nicht gerade leichter machte, sich zu bücken. Schon sich in den Sessel fallen zu lassen, bereitete ihr Atemnot.

„Was denkst du denn, wie’s mir geht?“

„Ist Mindy in Ordnung?“ Er meinte seine Exfreundin, Ediths einziges Kind.

„Wieder eingesperrt. Wieder mal gegen ihre Bewährungsauflagen verstoßen. Solange sie im Knast sitzt, weiß ich wenigstens, dass sie ihren Körper nicht verhökert und sich ihren Scheiß nicht spritzt. Vermutlich muss ich dafür also auch noch dankbar sein. Deswegen bist du aber nicht hier – um über Mindy zu sprechen.“

„Nein.“ Ruban ging zur Kante des Sofas und ließ seinen Blick auf Edith ruhen. „Ich bin wegen meiner Tochter hier.“

„Kyla is’ nich’ deine Tochter, Ruban. Du hast ihre Mutter nie geheiratet und alle rechtlichen Ansprüche als Vater abgegeben, als ich sie adoptiert hab.“

„Ich weiß. Und ich bedauere das.“

„Na, das ist ja mal echt traurig. Jetzt isses zu spät.“

„Ist es?“

„Natürlich ist es das. Kyla lebt schon ihr ganzes Leben bei mir. Nächsten Monat wird sie fünf Jahre alt.“

Ruban machte eine Pause und vergewisserte sich, dass er den richtigen Ton traf. „Edith, ich hab die Kinder draußen Fußball spielen gesehen, bevor ich an deiner Tür geklopft habe. Wie viele Kinder ziehst du in diesem Kasten hier auf?“

Edith blickte zu den Wäscheständern in der Mitte des Wohnzimmers. „Drei. Kyla, Alex und Dylan. Sie teilen sich das andere Schlafzimmer.“

„Wie lange kann ein Mädchen noch das Zimmer mit zwei Jungs teilen?“

„So lange, wie es nötig ist.“

„Helfen die Väter mit den Jungs?“

„Mindy weiß nicht mal, wer die Väter sind“, sagte sie. „Du bist der einzige feste Freund, den sie je hatte. Und als was für ein Stück Scheiße du dich erwiesen hast.“

Ruban wandte den Blick ab, sah ihr dann aber wieder in die Augen. „Es tut mir wirklich leid um das, was geschehen ist. Ich habe mich geändert.“

„Das hat Mindy auch. Zum Schlechten.“

„Ich möchte helfen.“

Sie lachte erneut spöttisch auf, diesmal auch misstrauisch. „Ach ja? Wie?“

Der Rucksack stand zwischen seinen Füßen. Er nahm ihn hoch und überreichte ihn ihr. „Mach ihn auf.“

„Was ist das?“

„Schau selbst nach.“

Sie öffnete den Reißverschluss, blickte hinein und erstarrte. „Geld“, sagte sie keuchend. „Mein Gott, wie viel ist das?“

„Hunderttausend Dollar.“

„Woher hast du so viel Geld?“

„Mittlerweile geht es mir recht gut.“

„Schwachsinn.“

„Es ist unwichtig, woher ich es habe“, erklärte er. „Die Frage ist: Willst du es haben?“

„Was für eine Frage ist das denn?“

Ruban antwortete im neutralsten, sachlichsten Ton, den er aufbringen konnte: „Willst du es haben, Edith?“

„Klar, natürlich will ich es. Wer würde keine hunderttausend Dollar haben wollen? Aber ich bin nicht dumm. Ich weiß, man gibt nicht irgendwas und will nix zurück.“

Er sprach im selben sachlichen Ton weiter: „Ich möchte Kyla adoptieren.“

„Ha!“, rief sie, halb lachend, halb spöttisch. „Du willst Kyla?“

Ruban verzog keine Miene.

„Na, das ist ja wundervoll“, sagte Edith. „Du willst Kyla. Kyla. Glaubst du, du kannst hier einfach reinmarschieren und ein kleines Mädchen kaufen, als läge sie auf dem Grabbeltisch?“

Sein Tonfall änderte sich nicht: „Ja. Das glaube ich.“

Schweigen. Ruban nahm das als gutes Zeichen. Wenn sie es nicht für denkbar hielte, hätte sie ihn längst rausgeworfen.

„Ich liebe das Kind“, sagte Edith.

„Hunderttausend Dollar sind ein Eröffnungsgebot, Edith. Es ist noch verhandelbar.“

„Und sie liebt mich.“

„Du verhandelst hart. Du wirst großzügig kompensiert werden. Ich bin mir sicher, wir können uns auf eine Summe einigen.“

Edith blinzelte. Noch ein gutes Zeichen. Ruban sah einen Hoffnungsschimmer aufflackern, ein Funkeln in ihren Augen, das die alte Edith verriet – die Edith, die so getan hatte, als sei sie sterbenskrank, und sich dann zehntausend Dollar mit dem Arzt teilte, der der Krankenkasse eine Behandlung in Rechnung stellte, die er nie durchführte.

„Woher soll ich wissen, dass das kein Falschgeld ist? Soweit ich weiß, kannst du in ein schickes Copycenter gelaufen sein und es selbst gedruckt haben.“

„Nimm dir einen. Such dir irgendeinen Schein aus.“

Ruban nahm einen Stapel aus dem Rucksack und legte die Scheine auf den Tisch, wo er sie fächerförmig ausbreitete wie einen Stapel Spielkarten bei einem Zaubertrick. „Guck sie dir genau an“, meinte er. „Einige Scheine sind nagelneu. Andere sind schon rau an den Kanten. Das sind keine frisch gedruckten Fälschungen mit fortlaufender Seriennummer. Die hier waren im Umlauf.“

Sie schien das nachvollziehen zu können, aber er sah noch immer das Misstrauen in ihren Augen.

„Nimm einen“, sagte er.

Edith zog einen Schein aus der Mitte des Stapels.

„Behalt ihn“, sagte Ruban. „Bring ihn zu irgendeinem Geschäft in Miami. Sie werden das Wasserzeichen überprüfen, das Papier mit diesem Farbmarker-Stift testen. Und sie werden dir sagen, dass er echt ist. Dann ruf mich an.“

Ruban stand auf. Er griff nach dem Rucksack, doch sie hielt ihn noch ein oder zwei Sekunden an sich gepresst, und er spürte ihren Widerstand, als er ihn ihr wieder abnehmen wollte. Ein ängstlicher Ausdruck flatterte über ihr Gesicht, als sie schließlich losließ.

Ruban lächelte dünn und wurde dann wieder ernst. „Mach dir keine Sorgen. Dieses Angebot ist nicht zeitgebunden, und ich ziehe es nicht zurück. Denk darüber nach und gib mir Bescheid. Schön, dich wiederzusehen, Edith.“

Er schwang sich den Rucksack über die Schulter und ließ sich selbst hinaus.

27. KAPITEL

Pinky erwachte im Roten Salon. Allein.

Sperrstunde im Night Moves war um fünf Uhr morgens, aber es war nicht ungewöhnlich, dass Pinky ein leeres Bett in einer der Kabinen aufsuchte und am Samstag bis Mittag schlief. Das war eine der Vergünstigungen, die man als „Erlesener Gentleman“ des Clubs erhielt – so nannte der Club seine Handvoll Mitglieder mit „besonderen Talenten“, die keine weibliche Begleitung brauchten, um den Club betreten zu können. Sie dienten den Frauen der anderen Mitglieder.

Er fummelte in der Dunkelheit herum und fand den Dimmschalter an der Wand. Selbst auf voller Kraft war die Beleuchtung bestenfalls stimmungsvoll, was ihm nur recht war. Seine Augen hätten keinen Frontalangriff ausgehalten.

In seinem Schädel pochte es, als er aus dem Separee trat. Er war sich nicht sicher, was er die ganze Nacht über getrunken hatte, aber es verwandelte die ganze Welt um ihn herum in einen unscharfen Fleck. Fast die ganze Welt. Er erinnerte sich daran, die Bar mit zwei Frauen verlassen zu haben. Was eine übliche Situation war. Ihre Ehemänner hatten den Großteil der Nacht mit anderen Frauen getanzt, und die Frauen waren neugierig geworden, ob die anatomischen Gerüchte über Pinky stimmten. Wie immer war er mehr als glücklich darüber, sie zu bestätigen. Die Morgen danach allerdings fielen ihm immer schwerer und schwerer.

Verdammt, tut mir der Rücken weh.

Er streckte sich, um den Knick im Rücken wieder gerade zu biegen, zog sich die Hosen an und ging in den Umkleideraum. Normale Mitglieder zahlten extra, um Zugang zu den Spinden und zur Dusche zu bekommen, aber für die Erlesenen Gentlemen war das nur ein weiterer Gratiszusatz. Pinky hatte einen erstklassigen Spind direkt gegenüber dem Fenster, durch das man ins „Liebes-Studio“ blicken konnte, in dem so ziemlich die schärfste Action im ganzen Club stattfand, gängigerweise so gegen zwei Uhr morgens. Er fand seinen Schlüssel und öffnete den Spind. Sein Rasierzeug war auf dem obersten Regal, genau dort, wo er es zurückgelassen hatte. Sein Bargeld hingegen fehlte.

„Scheiß Schlampen!“

Und wieder fünftausend Dollar, einfach weg. Es war das zweite Mal seit dem Überfall, dass Nutten ihm vorgemacht hatten, die Frau eines anderen zu sein, ihn mit ganz besonderem, selbst mitgebrachtem Alkohol abfüllten, bis er die Besinnung verlor, und dann das Bargeld aus seinem Spind räumten. Das könnte er natürlich niemals beweisen. Es gab keine Kameras im Umkleideraum, keine Sicherheitsleute oder Ähnliches. Er begann, sich genauso dämlich zu fühlen wie sein Neffe im Gold Rush.

Wenigstens werde ich auch tatsächlich flachgelegt.

Er duschte, zog sich an und ging hinunter in die schwach beleuchtete Eingangshalle. Sein Freund hielt ihn auf, bevor er die Tür erreichte. Es war der Besitzer des Clubs, Jorge Calderón.

„Ich muss mit dir reden“, meinte Calderón.

„Worüber?“

„In meinem Büro. Ist wichtig.“

Pinky folgte ihm. „Wichtig“ konnten eine Menge Dinge sein, besonders zwischen zwei alten Kumpels, die sich seit der zehnten Klasse an der Miami Senior High School kannten. Nach dem Abschluss hatten sie den Kontakt verloren, sich aber zehn Jahre später wiedergetroffen, als Calderón die Autowerkstatt besaß. Pinky konnte die Menge an gestohlenen Autos, die er durch Calderóns Autoschlachterei geschleust hatte, schon nicht mehr zählen. Das Geschäft lief so gut, dass Calderón sein Business auf das Night Moves hatte erweitern können. Pinky besaß keine Geschäftsanteile in irgendeinem der beiden Unternehmen, aber seine Vorzüge im Club waren sehr deutlich zu spüren.

„Setz dich“, meinte Calderón.

Pinky machte es sich auf dem Stuhl gemütlich. Calderón ließ sich hinter seinem Schreibtisch nieder.

„Kumpel, warum so ernst?“, fragte Pinky.

„Es tut mir leid, Pinky. Ich kann dich hier nicht länger rumlungern lassen.“

„Was?“

„Jeder andere Erlesene Gentleman in meinem Club ist unter dreißig. Du bist fünfundvierzig. Du hattest ’nen guten Lauf. Aber es wird langsam Zeit.“

„Aber ich seh nicht aus wie fünfundvierzig.“

„Jetzt klingst du schon wie Priscilla. Hast du dich in letzter Zeit mal vor den Spiegel gestellt?“

„Also schmeißt du mich aus dem Club?“

„Nein. Du bist jederzeit willkommen, wenn du eine Frau dabeihast. Aber dein Status als Erlesener Gentleman endet hier.“

„Das ist echt brutal, Kumpel.“

„Es ist nichts Persönliches“, meinte Calderón. „Hier geht’s ums Geschäft.“

„Geschäft?“

„Ich putz den Laden richtig raus, um ihn zu verkaufen. Ich hab Investoren, die ihn sich bald anschauen kommen. Aus Singapur, Brasilien, von überall. Diese Leute haben ein sicheres Auge dafür, was ein Club wie dieser wert ist. Er muss erstklassig aussehen. Ich kann es mir nicht leisten, dass meine Erlesenen Gentlemen bei ihren Mitgliedsbeiträgen nach einem Seniorenrabatt fragen.“

„So alt bin ich echt noch nicht.“

„Du bist näher dran, als du glaubst. Fakt ist, wenn ich den bestmöglichen Verkaufspreis rausschlagen will, muss ich die Dinosaurier loswerden.“

„Wo wir schon bei Dinosauriern sind: Auf die Größe kommt es an.“

„Nicht bei diesen Käufern. Die suchen nach einer erstklassigen Investition, etwas mit Stil, das funkelt, keine Zirkus-Freakshow im Rotlichtviertel.“

„Autsch. Jetzt wirst du wirklich brutal, Kumpel.“

„Es tut mir leid, aber es geht mir hier nicht darum, irgendwie den Marktwert zu testen, um zu sehen, was ich aus dem Laden rausschlagen kann. Ich muss den Laden wirklich verkaufen.“

Pinkys Blick schweifte zu der Fotocollage an der Wand. „Die Nacht der Krankenschwestern“. An jenem Abend war Pinky wirklich in Bestform gewesen. Kaum zu glauben, dass das zwölf Jahre her ist.

„Was, wenn ich den Club kaufe?“

Calderón schmunzelte und schüttelte den Kopf. „So viel Knete kannst du nicht auftreiben.“

Pinky hatte seinem alten Freund nichts von seiner Beteiligung an dem Überfall erzählt, kein Wort darüber, wie sie den Pick-up-Truck in Calderóns Laden ausgeschlachtet hatten, und sogar noch weniger darüber, was sein Karosserieschlosser Marco Aroyo mit dem Schneidbrenner angetan hatte.

„Was, wenn ich doch so viel Geld besorgen könnte?“

„Mal ernsthaft, Pinky. Ich will hier fünf Millionen haben.“

Pinky rechnete das schnell durch. Sein Anteil waren zweieinhalb Millionen. Er hatte noch immer Marcos Anteil von einer Million. Wenigstens Hunderttausend hatte er schon rausgeblasen, aber das Ziel war nicht völlig unerreichbar.

„Würdest du auch vier nehmen?“

„Auf keinen Fall. Fünf ist praktisch schon das Grundstück wert. Mein Makler würde mich ins Irrenhaus stecken, wenn ich auch nur einen Penny tiefer gehen würde. Und lass uns aufhören, so zu tun, als hättest du auch nur vier.“

„Gib mir zwei Wochen. Ich kann fünf auftreiben.“

„Meinst du das ernst?“

Pinky blickte wieder zu den Fotos an der Wand. Krankenschwestern ohne Ende, und seine Spritze war genau das gewesen, was der Arzt ihnen verordnet hatte. „Ich hab in meinem ganzen Leben noch nichts ernster gemeint als das, Kumpel.“

„Sein richtiger Name ist Craig Perez“, sagte Andie.

Sie hatte am Stadthaus der Littlefords angehalten, um ihren Boss auf den neuesten Stand zu bringen, und wieder saß sie in dem kleinen Garten. Littleford hatte die Samstagsausgabe des Miami Herald auf dem Schoß liegen. Er war einer dieser taktilen Nostalgiker, die sich an eine echte Wochenendzeitung klammerten, besonders wenn sie an einem perfekten Novembernachmittag in Südflorida in ihrem Adorindack-Sessel saßen, um zu entspannen. Sein Blick war auf ein paar Blauhäher fixiert, die in seinem Pfauenstrauch saßen, während Andie ihm alles über Pinky erzählte.

„Ich würde ihn gerne abhören.“

Er wechselte seine Aufmerksamkeit von den Blauhähern zu Andie, komplett unbeeindruckt. „Sie haben einen Kerl mit einem großen Dödel und einer Vorstrafe wegen Autodiebstahls, der im Fliesenlager war, um nach dem Überfall nach Marco Aroyo zu fragen. Das ist alles?“

„Und der zwei Tage nach dem Überfall seinen Job gekündigt hat. Das hab ich heute Morgen rausgefunden.“

„Noch immer nicht genug“, meinte Littleford.

„Ich hab mir noch mal das Video der Überwachungskamera angeschaut. Pinky hat denselben Körperbau wie der Mann, der mit der Pistole rumgefuchtelt hat. Und auch einen ähnlichen Gang.“

„Jetzt kommen Sie der Sache schon näher.“

„Ich meine das nicht böse, Michael, aber für meinen Boss in Seattle wäre das genug gewesen.“

„Sie sind nicht in Seattle.“

„Ich hab so ’ne Ahnung, was Pinky betrifft.“

„Eine Ahnung ist kein hinreichender Verdacht, um sein Telefon anzuzapfen.“

Sie hatte noch ein Argument, aber in genau diesem Augenblick kam Littlefords Frau heraus, um Hallo zu sagen.

„Andie, hallo. Wirklich schade, dass Sie sich gestern Abend nicht mit meinem Cousin John treffen konnten.“

„Wo wir schon von Dödeln reden“, murmelte Littleford.

„Was hast du gesagt, Liebling?“, fragte Barbara.

„Nichts“, sagte er.

Barbara lächelte Andie an. „Vielleicht können wir für nächstes Wochenende etwas Neues vereinbaren?“

„Ich muss mal in meinen Kalender gucken.“

„Bitte, tun Sie das“, meinte Barbara. „Und geben Sie mir Bescheid. Ich lasse euch zwei jetzt alleine.“ Sie ging wieder zurück in die Küche und zog die gläsernen Schiebetüren zu. Littleford bat um Entschuldigung.

„Kein Problem“, sagte Andie. „Zurück zu unserem Mann. Vergessen Sie das Anzapfen für den Augenblick. Lassen Sie ihn beschatten. Dafür brauchen wir keinen hinreichenden Tatverdacht.“

„Nein, aber wir brauchen Geld. Mit der Beschattung von Alvarez und Ihrem Undercover-Auftritt im Night Moves haben wir schon die Hälfte unseres Überwachungsbudgets ausgegeben.“

„Können Sie keine Erhöhung beantragen?“

„Nicht mit dem, was Sie mir erzählt haben. Hören Sie, Andie. Die Miami-Dade County Police sitzt an der Morduntersuchung zu Marco Aroyo. Vom Standpunkt des FBI aus gesehen ist das quasi ein Eigentumsdelikt, das weder mit Terrorismus, Cyber-Angriffen, öffentlicher Verschwörung, Bürgerrechten oder einem organisierten Verbrechen zu tun hat. Solange Pinky keine direkte Verbindung zur El Kaida hat, gibt es nicht die leiseste Hoffnung, dass ich eine Budgeterhöhung durchkriege, um ihn beschatten zu lassen.“

Die Blauhäher begannen sich zu zanken, und Andie schaute hinüber zum Baum.

„Es tut mir leid“, meinte er. „Ich wollte nicht herablassend klingen. Aber in der Welt, in der wir leben, kann meine Einheit mehr mit weniger erreichen. Das wird von uns erwartet. Offen gestanden denke ich, dass das ein Teil der Herausforderung ist, die mich jeden Morgen aus dem Bett treibt. An einem Fall zu arbeiten bedeutet, an einem Fall zu arbeiten, nicht, einen Antrag für das neueste Technikspielzeug auszufüllen, bei dem die Teeny-Jungs im Kino rufen: ‚Ooh, irre cool!‘“

„Okay, ich hab verstanden.“

„Ich bin meinem Vorhaben, Sie zur dauerhaften Arbeit in der Bankraub-Abteilung zu überreden, vermutlich gerade nicht sehr förderlich, oder?“

„Oh, ganz im Gegenteil. Ich verstehe es wirklich.“

Sie blieben einen Augenblick schweigend sitzen. Ein Vorgesetzter, der an das glaubte, was er tat, und nicht versuchte, zu viel Reklame dafür zu machen – das brachte Andie nur dazu, noch härter arbeiten zu wollen.

„Haben Sie irgendwelche Einwände, wenn ich ihn in meiner Freizeit selbst im Auge behalte?“, fragte sie.

„Nein, aber merken Sie sich, dass es auch wirklich in Ihrer Freizeit sein wird. Es gilt nicht als bezahlbare Verfügbarkeit, Sie werden keine Belobigung für unangesetzte Dienste kriegen, und Sie werden keinerlei Spesen für Ihre Ausgaben erhalten.“

Sie zuckte mit den Achseln. „Was soll ich sonst mit meinem Wochenende anfangen? Ein Blind Date mit Barbaras Cousin?“

Er lächelte. „Halten Sie mich auf dem Laufenden, was Sie rausfinden. Und wer weiß? Vielleicht bekommen Sie am Ende sogar Ihre Abhörgenehmigung.“

„Wetten Sie drauf“, meinte Andie.

28. KAPITEL

Am Dienstagmorgen hatte Ruban ein Millionen-Dollar-Paket auszuliefern. Der Berufsverkehr setzte gerade ein, und er war perfekt in der Zeit.

Auf drei Spuren kroch der Verkehr in nördlicher Richtung auf der U. S. 1 in Richtung Innenstadt dahin. Die westlichen Vororte strömten aus der Bird Lane in den nach Norden gerichteten Fluss aus Fahrzeugen. Wenn der Verkehr seinen Höhepunkt erreichte, standen die Pendler manchmal vier oder fünf Ampelphasen lang an der Kreuzung, gute zwanzig Minuten, nur um den gefürchteten Linksabbieger zu nehmen. Im Schatten der Metrorail-Schienen über ihnen war das eine einmalige Bettelmöglichkeit für jeden mit der passenden „Berechtigung“, hier zu arbeiten. An diesem Dienstag wie an jedem anderen Dienstag war es Rubans Job zu entscheiden, wer die nötigen Qualifikationen mitbrachte und wer nicht. Die üblichen Verdächtigen seiner Obdachlosen fuhren auf dem Rücksitz mit, mit der klaren Ausnahme des Kerls, der die Woche zuvor zur Katastrophe erklärt hatte, als er das Hauptsymptom seines Reizdarmsyndroms auf Rubans Sitzpolster abgeladen hatte. Die anderen hatten ihr „Bitte Hilfe“ Schild verloren oder vergessen – natürlich. Ruban gab jedem von ihnen ein neues und schickte sie mit der Auflage der üblichen Standardeinnahmen von mindestens dreihundert Dollar los.

Kleinvieh im Vergleich zu dem, was in dem Rucksack neben ihm lag.

Ruban drehte sich nach hinten und beobachtete, wie sein Team in Position ging. Sie wussten, wie es lief. Keiner von ihnen marschierte auf kürzestem Wege zum Schatten unter den Schienen und rollte sich für ein Nickerchen zusammen, was überraschend war. Üblicherweise war wenigstens ein Witzbold unter ihnen, der von Anfang an eine Verschnaufpause von der Arbeit brauchte. Ruban bemerkte einen alten Mann, der auf der hintersten Spur von Wagen zu Wagen ging und ein oder zwei Dollar für Figuren kassierte, die er per Hand aus Palmenblättern gefertigt hatte. Grashüpfer und Schmetterlinge gingen besonders gut. Er war ein echter Künstler. Er war außerdem illegal hier und bearbeitete die Straße ohne Genehmigung. Im Grunde genommen wäre es Rubans Aufgabe gewesen, ein bisschen die Muskeln spielen zu lassen und ihm klarzumachen, dass er sich verziehen solle. Heute Morgen war er allerdings nicht in der Stimmung für Miamis Kleinkriege.

Ich kann es kaum abwarten, diese Scheiße hinter mir zu lassen.

Er legte einen Gang ein und setzte zurück auf die Bird Road. Verkehr in Richtung Westen war praktisch nicht vorhanden, also flitzte er über die Straße auf den Parkplatz vor dem Supermarkt, den ausgemachten Treffpunkt für seine Lieferung.

Ruban hatte ein gutes Gefühl dabei, das Geld im Rucksack bald jemand anderem zu geben. Pinky war ein Drecksack. Jeffrey ein Loser. Marco – wer zur Hölle wusste schon, wie weit in die Bucht die Flussströmungen und Gezeiten seine Leiche bereits gezogen hatten? Aber Octavio Alvarez war seit der Kindheit sein Kumpel gewesen. Sie hatten zusammen das Boxen angefangen, als sie sieben Jahre alt gewesen waren, hatten sich gegenseitig durch den Ring geprügelt, beide gleichermaßen entschlossen, Kubas nächster Goldmedaillengewinner zu werden. Sie hatten gemeinsam beim Training des kubanischen béisbol-Nationalteams zugesehen, durch ein Loch im Zaun am rechten Außenfeld. Dann hatten sie ihr spärliches moneda nacional zusammengekratzt, um eine Tüte Schokoladeneis in der weltberühmten Coppelia zu kaufen. Testergebnisse und andere Indikatoren für ihre Schullaufbahn hatten dafür gesorgt, dass sie auf getrennten Mittelschulen landeten, und die meisten von Rubans Freunden am Prä-Universitären Berufsinstitut für exakte Wissenschaften sprachen nicht mehr mit ihm, nachdem er aus der Collegelaufbahn geflogen war, weil er das Regierungsverbot missachtet hatte, das ihm untersagte, ins Internet zu gehen. Es schien unwichtig zu sein, dass er nicht geplant hatte, die Regierung zu stürzen, dass er nur nach Informationen über seinen toten russischen Vater gesucht hatte. Alvarez war sein alter Freund, der zu ihm gehalten hatte. Mehr als das sogar. „Lass uns ein Floß nach Florida nehmen“, hatte er Ruban gesagt. Und sie hatten es getan.

Außerdem, natürlich, wäre es ohne Alvarez und seine Arbeit für die Geldtransportfirma nie zu dem Überfall gekommen.

Ruban blickte in den Rückspiegel. Von der Bird Road näherte sich ein Obdachloser. Er trug Bluejeans, einen Armeeparka, eine tief sitzende Mütze und Sneakers. Der verfilzte Bart und die billige Sonnenbrille waren das i-Tüpfelchen auf einer glaubwürdigen Maskerade. Wenn Ruban nicht gewusst hätte, dass Alvarez kommen wollte, hätte er ihn niemals erkannt. Ruban fuhr das Fenster runter.

Alvarez trat neben die Fahrerseite und hielt die Hand auf. „Haben Sie etwas Kleingeld, Mr. Trump?“

Ruban überreichte ihm den Rucksack. Er hatte nur Hunderter für Octavio mitgebracht, um das Gewicht etwas zu senken, aber ein Kubikfuß dicht gepackter Geldscheine wog immer noch gut zehn Kilo. „Gib nicht alles auf einmal aus.“

„Danke, Bruder.“

„Viel Glück.“

Alvarez warf sich den Rucksack über die Schulter, lächelte und entfernte sich vom Auto. Ruban sah weiterhin in den Rückspiegel. Die nach Westen führende Seite der Bird Road war weiterhin frei, der Berufsverkehr führte in die andere Richtung. Alvarez dachte nicht einmal daran, zu gucken, bevor er sie überquerte, oder vielleicht hatte er geguckt, es aber nicht gesehen. Ruban sah und hörte alles – das Aufblitzen von blauem Metall auf Rädern, der Moment der Panik, als sein Freund mitten auf der Straße erstarrte, das Übelkeit erregende dumpfe Geräusch eines menschlichen Körpers am falschen Ende einer Hüfte-gegen-Haube-Kollision mit dem heranrasenden blauen Auto.

„Octavio!“

Der Aufprall ließ Alvarez wenigstens zehn Meter durch die Luft fliegen, bevor er auf dem Asphalt landete. Der Wagen kam mit quietschenden Reifen zum Stehen, aber Alvarez rührte sich nicht, sein Körper nur ein grotesk verformter Haufen. Ruban sprang aus dem Fahrzeug. Sein Blick verharrte auf Alvarez, aber aus dem Augenwinkel sah er den Mann mit den Figuren aus Palmwedeln – den obdachlosen Künstler – auf Alvarez zurennen.

Der Künstler schnappte sich den Rucksack, riss die Beifahrertür auf und sprang hinein. Das Auto sauste im Rückwärtsgang davon. Da an der vorderen Wagenhälfte kein Nummernschild hing, konnte Ruban sich auch kein Kennzeichen merken. Erst als der Fahrer das Ende des Blocks erreichte, setzte er in eine Auffahrt zurück, wendete das Auto und raste quietschend davon. Da war das Auto bereits zu schnell, um das hintere Kennzeichen zu erkennen.

„Scheiße!“

Ruban rannte los, zu seinem Freund hinüber, blieb aber vorher stehen. Etliche andere Pendler waren aus ihren Fahrzeugen gestiegen und kümmerten sich bereits um ihn. Einer von ihnen redete in sein Handy, vermutlich mit dem Notruf. Eine Blutlache beschmierte den Asphalt. Alvarez rührte sich nicht.

Ruban tat einen weiteren halben Schritt vorwärts, dann blieb er stehen. Sein Gewissen wollte ihn dichter an seinen Freund heranbringen und sagte ihm, dass er alles in seiner Macht Stehende tun müsse, um zu helfen. Eine andere Stimme sagte ihm, dass es nichts gab, das er tun konnte, zumindest nichts, das nicht irgendein anderer guter Samariter bereits tat. Die verlockendste Vorstellung war gleichzeitig die furchterregendste: Am Unfallort zu bleiben hieß, mit der Polizei reden zu müssen, was ihn direkt mit dem Insider in Verbindung brachte, der den Überfall organisiert hatte.

Tut mir leid, alter Freund.

Ruban warf einen letzten Blick auf den leblosen Körper auf der Straße, dann drehte er sich um und stieg wieder ins Auto. Er fuhr nach Westen vom Parkplatz ab, den Pendlern entgegen, kein Verkehr, der ihm im Weg war. Er schaute in den Rückspiegel und sah die blinkenden Lichter. Ein Krankenwagen und zwei Polizeiautos trafen gerade ein. Es war gut, dass er nicht geblieben war, und nicht nur, weil Alvarez das Opfer war. Als er wegfuhr, brannte ihm ein Gedanke im Schädel.

Der Fahrer des Wagens, der im Rückwärtsgang davongerast war: Er hatte verdammt große Ähnlichkeit mit Pinky gehabt.

29. KAPITEL

Savannah hatte einen Knoten im Magen.

Das hatte nichts mit ihren üblichen Aufgaben in der Kinderkrippe zu tun. Rubans Taxidienst verlief reibungslos. Der Fahnenappell verlief wie üblich: Ich geh, lobe Treue auf die Fahne … Nur zwei Kinder machten sich während der Morgenpause in die Hose. Der Grund für ihre Magenprobleme war der angesetzte Folgetermin mit dem Amt für Kinder und Familienangelegenheiten. Er sollte um neun Uhr morgens stattfinden, während ihre Dreijährigen mit dem Tanzlehrer in der „Bewegungsstunde“ waren. Betty könnte echt gute Nachrichten für sie haben. Oder wirklich, wirklich schlechte.

Um fünf vor neun rief Betty sie aus dem Auto an. Sie war auf dem Parkplatz der Kinderkrippe und wollte, dass Savannah ihr draußen entgegenkam.

Der Knoten zog sich zu.

Savannah schob ihre Kinder schnell ins Spielzimmer. Die Kleinen sollten sich für die Bewegungsstunde im Schneidersitz in einen großen Kreis setzen, aber Savannahs Gruppe ähnelte eher einer Amöbe. Eine Kollegin half ihr aus, und Savannah versuchte, nicht allzu bekümmert zu wirken, als sie sich entschuldigte, das Gebäude verließ und Betty neben ihrem Kombi stehen sah.

„Savannah, entschuldigen Sie, dass ich Sie auf den Parkplatz bestellt habe, aber ich hatte Angst, Sie könnten vor den Kindern in Tränen ausbrechen.“

Es war ein Stich in ihr Herz. „Ich werde nicht zugelassen?“

Sie schüttelte den Kopf. „Nein. Sie werden nicht zugelassen.“

Savannah holte tief Luft. Als Betty gesagt hatte, „könnten in Tränen ausbrechen“, hatte Savannah sich innerlich geschworen, genau das nicht zu tun. Dennoch musste sie sich jetzt eine wegwischen.

„Ist es wegen …“ Sie pausierte und warf einen Blick über die Schulter, um sicherzugehen, dass niemand sie hören konnte. „Wegen Ruban?“

„Ja.“

„Aber Sie sagten mir, dass sein Vorstrafenregister keine unbedingte Hürde sei.“

„Das stimmt auch“, meinte Betty. „Es gibt Umstände, unter denen das DCF um so etwas herumarbeiten kann, abhängig davon, wofür die Verurteilung war. Besonders, wenn es schon lange her ist.“

„Ruban war achtzehn. Ein Teenager. Haben Sie das dem Prüfungsausschuss erzählt?“

„Habe ich.“

„Ich versteh das nicht. Wenn es je einen Fall gab mit – wie nannten Sie es? Umstände?“

„Mildernde Umstände.“

„Genau. Das hier ist ein solcher Fall. Es ist eine erwiesene Tatsache, dass organisierte Gangsterbanden in Miami nach Havanna runterfahren und Teenagerjungs erzählen, dass sie eine Gratisfahrt nach Florida kriegen. Ruban hat den Köder geschluckt, und als er hier ankam, haben sie ihm gesagt, dass er eine Wagenladung Jeans oder so was stehlen muss, oder sie schicken ihn wieder nach Kuba. Er wurde erwischt und hat seine Zeit abgesessen. Er wurde nicht abgeschoben. Er hat sich in den Griff bekommen und ist jetzt US-Bürger. Es gibt keinen Grund, dass er kein Vater sein sollte.“

Betty antwortete nicht.

„Also … stimmen Sie mir da nicht zu?“, fragte Savannah.

Die Sozialarbeiterin schaute weg und sie dann wieder an. „Lassen Sie es mich so sagen: Ich glaube nicht, dass Sie mich anlügen.“

„Nein, tu ich auch nicht. Es ist die Wahrheit.“

Betty zögerte, als suche sie nach den richtigen Worten. „Wenn ich sage, ich glaube nicht, dass Sie mich belügen, meine ich damit, dass Sie meiner Ansicht nach absolut überzeugt davon sind, die Wahrheit zu erzählen.“

„Natürlich bin ich das. Ich habe meinem Mann die Pistole auf die Brust gesetzt, als mir die Privatagentur mitgeteilt hat, dass er für ein Verbrechen verurteilt wurde. Er hat mir die ganze Geschichte erzählt.“

„Ja. Das ist es, was er Ihnen erzählt hat: eine Geschichte.“

Savannahs Verteidigungsinstinkte schalteten sich ein, und sie musste sich beherrschen, um nicht anzufangen zu schreien: „Beschuldigen Sie ihn etwa, sich das alles ausgedacht zu haben?“

„Es tut mir wirklich sehr leid, dass ich Ihnen das sagen muss, Savannah. Wir haben sehr gründliche Nachforschungen über Ihren Mann angestellt. Er wurde wegen eines Verbrechens verurteilt, aber nicht als Teenager und auch nicht, weil er einen Truck voller Jeans gestohlen hat.“

Savannah sah zu den älteren Kindern auf der anderen Seite des Zauns hinüber. Am Klettergerüst kochte ein Streit hoch. Eine andere Erzieherin kümmerte sich darum. Savannah konzentrierte sich wieder auf den Augenblick. „Wann war es?“

„Sie wissen es wirklich nicht?“

„Offensichtlich nicht.“

„Seine erste Verurteilung war vor fünf Jahren.“

„Das war, bevor wir uns kennengelernt haben. Aber Moment: erste Verurteilung? Es gibt mehr als eine?“

„Ich fürchte, ja.“

„Weswegen?“

„Häusliche Gewalt.“

Der Knoten in ihrem Magen verstärkte sich noch. „Das ist unmöglich. Ich bin seine erste Frau.“

„Ich verstehe Ihre Verwirrung. Florida ist einer der wenigen Staaten mit alten, immer noch aktiven Gesetzen, die es zu einem Verbrechen machen, in wilder Ehe zu leben, aber glücklicherweise hielt der Gesetzgeber es für angebracht, den Schutz vor häuslicher Gewalt auch auf Haushalte auszudehnen, in denen Mann und Frau unverheiratet zusammenleben. Ihr Ehemann wohnte mit der Frau, die ihn angezeigt hat, zusammen.“

„Nun, häusliche Gewalt kann eine Menge bedeuten.“

„Ja, kann es. Und viel zu oft ist es ein Verhaltensmuster. Deswegen bin ich heute hier. Ich wollte nicht einfach nur anrufen und den Termin absagen.“ Sie nahm sanft Savannahs Hand. „Ich mache mir Sorgen um Sie.“

Eine warme Brise ließ die Palmen hinter ihnen rascheln, aber Savannah fühlte plötzlich eisige Schauer auf der Haut. „Was hat er getan?“

Betty griff in ihre Tasche und zog die DCF-Akte hervor. „Gibt es einen Ort, an dem wir reden können?“

„Nein. Ich möchte nirgendwo hingehen. Sagen Sie’s mir jetzt. Sagen Sie mir genau, was Ruban getan hat.“

Betty öffnete den Hefter und setzte ihre Lesebrille auf. „Fangen wir am Anfang an“, meinte sie.

30. KAPITEL

Weiße Folie lag auf dem Asphalt, in der gespenstischen Form eines zu früh beendeten Lebens. Gelbes Flatterband sperrte den gesamten Block der Bird Road ab, von der geschäftigen U. S. 1 bis zum Supermarkt an der Ecke.

„Special Agent Henning“, stellte Andie sich den Beamten an der Absperrung vor und zeigte kurz ihre Marke.

Die roten und blauen Warnlichter blinkten auf den Dächern von einem guten halben Dutzend Polizeiwagen, und Funken stoben von den Leuchtfackeln auf der Straße, während die Florida Highway Patrol den zäh dahinfließenden Verkehr umlenkte. Die Umleitung beeinträchtigte nur den Verkehr in Richtung Westen, aber die Gaffer im ostwärts fahrenden Berufsverkehr taten ihr Bestes, dass auch wirklich alle zu spät zur Arbeit kamen. Eine Menschenmenge sah vom Parkplatz aus zu. Etliche machten Fotos und nutzten die Gelegenheit, ihre Facebook-Seite mit etwas Aufregenderem zu füllen als der üblichen fesselnden Nahaufnahme ihres Frühstücks. Zwei Krankenwagen waren am Unfallort, aber die Rettungssanitäter standen nur in Bereitschaft herum, da es nichts für sie zu tun gab. Ein schmuckloser weißer Transporter vom Büro des Gerichtsmediziners parkte auf der äußeren Spur, die hinteren Türen weit offen, mit einer Bahre, die nur auf ihre Ladung wartete. Die schwarzen T-Shirts, die die Beamten der Miami Police trugen, waren ihre Standarduniform, aber sie schienen die traurige Tatsache zu unterstreichen, dass sie hier einen Todesfall hatten, einen Grund zum Trauern.

„Lieutenant Watts ist gleich dort drüben“, erklärte der Beamte, als Andie sich unter dem Absperrband hindurchbückte. „Direkt neben dem Toten.“

Die Leute, die den Notruf gewählt hatten, hatten das Opfer als obdachlosen Latino beschrieben, aber der erste Beamte am Tatort hatte den falschen Bart schnell bemerkt. Ebenso seltsam war es gewesen, dass ein Obdachloser ein Portemonnaie bei sich hatte, mit einem gültigen Führerschein und einem aktuellen Arbeitsausweis von Braxton Security. Andie war am Tatort, bevor es eine offizielle Bestätigung gab, dass es sich hier um denselben Octavio Alvarez handelte, der eine der wichtigsten Personen bei der Ermittlung des Überfalls am Miami Airport war.

„Das ist er, eindeutig“, meinte Andie, als sie die Plane zurückschlug.

Watts stand neben ihr, gemeinsam mit Sergeant Collins vom MDPD, Dezernat für tödliche Verkehrsunfälle. Ein Nachrichtenhubschrauber schwirrte über ihnen herum und verlagerte ihre Aufmerksamkeit vom blutverschmierten Asphalt zum blitzsauberen blauen Himmel.

„Was wissen wir über das Fahrzeug?“, fragte Andie.

„Blaue, zweitürige Limousine“, antwortete Collins. „Die Zeugen sind sich über Typ und Modell nicht einig. Das klingt vielleicht nicht nach viel, aber das hier ist mein einundneunzigster Unfall mit Fahrerflucht dieses Jahr. ‚Blaue, zweitürige Limousine‘ ist mehr als das, womit wir in den meisten anderen Fällen gestartet sind.“

„Hat jemand das Kennzeichen?“, fragte Andie.

„Ja. Hab es überprüft. Keine Verbindung zu irgendeiner blauen Limousine. Es stammt von einem Jeep, der vor acht Wochen als gestohlen gemeldet wurde.“

Es war verfrüht, jetzt schon jede denkbare Verbindung zwischen dem Überfall und dieser Fahrerflucht zu ziehen, aber Andie machte sich eine geistige Notiz, dass die Autowerkstatt, die einen gewissen schwarzen Ford Pick-up zerlegt hatte, mit Sicherheit auch eine hervorragende Quelle für gestohlene Nummernschilder war.

Ein Detective vom Unfalldezernat näherte sich. „Ich hab was“, sagte er dem Lieutenant. Andie hörte zu, als er sprach. Es ging um einen Obdachlosen, der Origami-Grashüpfer aus Palmenblättern verkauft hatte. Drei Zeugen hatten gesehen, wie er den Rucksack des Opfers gepackt hatte, in den Wagen gesprungen war und mit dem Unfallfahrer geflüchtet war.

„Bringen Sie diese Zeugen auf die Wache, damit sie sich mit unserem Zeichner unterhalten“, befahl Watts.

„Wird erledigt, Sir.“

Er eilte davon, also richtete Andie ihre Frage an Watts: „Gibt es Kameras an dieser Kreuzung?“

„Keine“, meinte Watts.

„Wie schnell bekommen Sie genügend Leute zusammen, um die Geschäfte in der Umgebung abzuklappern? Vielleicht haben deren Videokameras das Auto drauf oder ein Bild von Mr. Origami, vielleicht sogar den Fahrer.“

„Wir kümmern uns darum“, meinte Collins. „Aber bedenken Sie, dass es hier um einen Unfall mit Fahrerflucht geht, keine terroristische Drohung, den Hafen von Miami in die Luft zu jagen.“

Das FBI war nicht die einzige Behörde, die den Druck von Budgetprioritäten spürte. „Ich werde sehen, dass ich einige meiner Techniker zur Unterstützung herholen kann“, sagte sie.

Die Police Officer dankten ihr, und Andie entschuldigte sich. Octavio Alvarez stellte eine Verbindung zwischen dem Überfall und der Fahrerflucht her, aber Andie wollte nicht, dass das Verkehrsdezernat von Miami der sprichwörtliche Schwanz wurde, der mit dem Hund wedelt. Sie suchte sich ein ruhiges Plätzchen auf dem Parkplatz, rief Littleford an und brachte ihn schnell auf den neuesten Stand.

„Mir fällt kein einziger guter Grund ein, weshalb der Fahrer eines Geldtransporters auf der Straße herumrennen und so tun sollte, als wäre er ein Obdachloser“, meinte Littleford.

„Mir auch nicht“, stimmte Andie zu. „Ich glaube, das hier war ein im Voraus abgemachtes Treffen, um Alvarez seinen Anteil an der Beute zu bringen. Er wusste, dass er unter FBI-Beobachtung stehen würde, also kam er als Obdachloser verkleidet.“

„Wieso sollte er eine derart viel befahrene Kreuzung mitten im Berufsverkehr wählen?“

„Aus demselben Grund, aus dem Drogendealer ihre Geschäfte zur Mittagszeit am Lincoln-Road-Einkaufszentrum abwickeln. Wenn Sie Ihrem Geschäftspartner nicht völlig vertrauen, treffen Sie ihn an einem öffentlichen Platz, wo die Wahrscheinlichkeit sinkt, dass Sie plötzlich in den Lauf einer Waffe starren.“

„Also, keine Waffen in diesem Fall – aber sie haben ihn überfahren.“

„So sehe ich das auch. Dieser Unfall mit Fahrerflucht war kein Unfall.“

„Behauptet die Polizei von Miami das?“

„Noch nicht, aber sehen Sie sich die Fakten an. Keine Bremsspuren; das konnte ich mit eigenen Augen sehen. Der Fahrer hat gestohlene Kennzeichen an seinem Fahrzeug gehabt, damit wir ihn nicht zurückverfolgen können. Ein Komplize auf der Straße hat sich nicht nur den Rucksack geschnappt, sondern vielleicht sogar den Fahrer informiert, als Alvarez eintraf. Sie wussten, dass Alvarez heute hier sein würde, haben ihn überfahren und sind mit einem Rucksack voller Geld verschwunden.“

„Wir wissen nicht, ob das Geld im Rucksack war.“

„Aber es ist eine berechtigte Vermutung, angesichts dessen, was Marco Aroyo zugestoßen ist. Sie haben es selbst vorhergesagt: Die Verbrecher wenden sich gegeneinander. Jetzt haben wir zwei Tote, und irgendwo in dieser Diebesbande gibt es ein Schweinchen, das all die Trüffel zusammensucht.“

„Klingt plausibel“, meinte Littleford. „Was wollen Sie jetzt damit anstellen?“

„Überwachung.“

„Wen genau?“

„Pinky. Ich habe den ganzen Sonntag damit zugebracht, ihm in meiner Freizeit zu folgen. Ich habe Ihnen per E-Mail ein paar Fotos geschickt. Haben Sie sie schon gesehen?“

„Habe ich“, meinte Littleford.

„Ich sehe da eine Ähnlichkeit zu dem bewaffneten Verdächtigen in dem Video vom Überfall aufs Lagerhaus. Sie nicht?“

„Ich sehe zwei Männer, die Skimasken und dunkle Sonnenbrillen tragen.“

„Ich rede von den Körpermaßen, der Bewegung.“

„Ja, ich vermute, es gibt da eine gewisse Ähnlichkeit“, gab Littleford zu.

„Genug, um einen Posten in unserem Budget für seine Überwachung einzurichten?“

„Genug, um eine geschriebene Anerkennung in Ihre Akte zu legen, dass Sie ihn an Ihrem freien Tag und auf eigene Kosten beschattet haben.“

„Zu viel der Ehre.“

„Rückschlüsse aus visuellen Vergleichen zu einem Foto zu ziehen, ist schwierig genug. Ich habe manchmal Körpervergleiche herangezogen, um positive Gesichtsvergleiche zu unterstützen, aber ein Körpervergleich alleine ist wirklich schwaches Zeug.“

Ein lauter Bus fuhr auf der Straße vorbei und stieß Dieselgase aus. Andie hielt sich ein Ohr zu. „Wir sprechen hier von der Rechtfertigung für ein Ermittlungswerkzeug, nicht dem alles entscheidenden Beweisstück in einem Mordprozess.“

„Besitzt Pinky ein blaues Auto wie das, welches bei der Fahrerflucht benutzt wurde?“

„Nein. Aber er saß wegen Autodiebstahls im Gefängnis. Er könnte mit Leichtigkeit ein solches Fahrzeug in die Hände bekommen haben, bevor er hierherfuhr.“

„Warten wir’s mal ab. Sie haben das Richtige getan, dass die Polizei von Miami die Bänder der privaten Sicherheitskameras überprüfen soll. Wenn Sie ein Bild des Fahrers bekommen, das gut genug ist, dass unsere Experten eine Gesichtsmatrix anlegen können und Ähnlichkeit mit Pinky nachweisen, gebe ich der Überwachung grünes Licht.“

„Bis wir das Video haben, könnte Pinky längst über alle Berge sein.“

„Haben Sie Beweise, dass er fliehen will?“

„Er lebt in einem Hotel, geht nie nach Hause. Wenn Priscilla damals im Night Moves nicht versucht hätte, meine neue beste Freundin zu werden, hätte ich niemals herausgefunden, wo ich ihn finden kann. Kommen Sie schon, Boss. Hier zählt jede Sekunde. Wollen Sie wirklich, dass ich Sie anbettele?“

„Betteln Sie nicht“, sagte er. „Und bitte verstehen Sie das jetzt auch nicht falsch, aber …“

„Aber was?“

Er seufzte so schwer, dass Andie selbst am Telefon spürte, dass der Weise dabei wahr, seine Weisheit preiszugeben.

„Das reicht zurück bis zu Ihrem Wunsch, einer bestimmten Einheit zugewiesen zu werden, als Sie sich nach Miami haben versetzen lassen“, erklärte er. „Ich hoffe noch immer, dass Sie bei den Raubüberfällen bleiben. Aber in einer unterbewussten Welt, in der Sie dem FBI zeigen wollen, wohin Sie wirklich gehören, gibt es vielleicht einen Teil von Ihnen, der will, dass der große Durchbruch in diesem Fall sich aus einem Hinweis ergibt, den Sie während eines Undercover-Auftritts aufgespürt haben.“

„Psychoanalysieren Sie mich gerade, Boss?“

„Man nennt das Mentoring.“

Andie war zu klug, um einen Vorgesetzten respektlos zu behandeln, der es gut mit ihr meinte, aber es wurmte sie, dass er wirklich dachte, dass sie „unbewusst“ nach einem Weg aus seiner Abteilung suchte. „Glauben Sie das wirklich? Dass Pinkys Ähnlichkeit zu dem Täter im Lagerhaus nur das ist, was ich sehen will?“

„Eine Tätowierung, ein Kerl mit nur einem Arm oder irgendein anderes eindeutiges körperliches Merkmal wäre eine Sache. Aber in diesem Fall können wir nicht mal die Hände des Kerls miteinander vergleichen, weil die Täter Handschuhe trugen. Wenn wir mithilfe von grobkörnigen Überwachungsvideos Verdächtige mittels subjektiver Vergleiche des Körpertyps identifizieren könnten, hätten wir eine Aufklärungsrate von hundert Prozent in jedem Fall, wo die Täter auf Video gelandet sind.“

„Pinky ist nicht irgendjemand, den ich aus der breiten Masse gefischt habe. Er war Marco Aroyos Freund.“

„Ich verstehe.“

„Sie lassen mir keine andere Wahl, als ihn zum Verhör einzubestellen. Sobald ich das tue, wird Pinky ein Einwegticket nach Timbuktu buchen, und vermutlich wird er Aroyos und Alvarez’ Anteil mitnehmen.“

Er schwieg, was Andie als Zeichen nahm, dass sie langsam zu ihm durchdrang. Sie drängte noch ein bisschen stärker. „Hören Sie, ich weiß genau, was Sie meinen mit dem Budget. Ich verstehe, dass alles, was wir in dieser Abteilung tun, Erfolge erzielen muss. Aber ich hätte nicht meinen ganzen freien Tag damit verbracht, Pinky zu folgen, wenn ich hier nur im Dunkeln rumstochern würde.“

Es gab weiterhin nur Schweigen in der Leitung, was besser war als ein schnelles Nein. Ein weiterer Bus fuhr die Straße entlang, der sogar noch lauter war als der zuvor.

„Ich sage Ihnen was“, meinte Littleford. „Ich schicke es ins Labor für digitale Beweisführung, damit sie dort einen Blick drauf werfen und ein forensischer Experte Ihre Fotos mit dem Sicherheitsvideo vergleichen kann. Vielleicht können die ein ausgeprägtes Charakteristikum ausmachen.“

„Und wenn der Experte sieht, was ich sehe? Was dann?“

„Dann setze ich mich für das Budget zur Überwachung von Pinky ein.“

Jawoll. „Vielen Dank.“

„Danken Sie mir nicht. Besorgen Sie mir einfach einen der Täter, bevor die dämlichen Hurenböcke sich allesamt gegenseitig umlegen und das Geld endgültig futsch ist.“

„Alles klar!“

31. KAPITEL

Ruban fuhr zum Haus seiner Schwiegermutter und wartete bis halb zwölf, was ihm lange genug erschien, damit sich die „Unfallstelle“ beruhigen konnte. Jetzt war es an der Zeit, zurückzufahren.

Der Unfallfahrer war Pinky. Ruban war beinahe überzeugt davon. Wer sonst hatte von dem abgemachten Treffen mit Alvarez gewusst? Ruban hatte zu viel erzählt, viel zu viel, als er Pinky dafür zusammengestaucht hatte, dass er die Sache mit Marcos Anteil vergeigt hatte – dafür, dass er keinen Plan gemacht hatte, so wie Ruban und Alvarez. „Der dritte Dienstag, acht Uhr morgens, an der Ecke U. S. 1 und Bird. Bäm. Octavio weiß, wo er zu sein hat.“ Dank Ruban hatte auch Pinky genau gewusst, wo er zu sein hatte. Pinky und sein „obdachloser“ Kumpel, wer immer das auch war. Ruban musste es rausfinden.

„Beatriz, ich muss mir dein Auto leihen.“

Rubans Wagen stand in ihrer Garage, wo er vorerst bleiben würde. Er musste davon ausgehen, dass die Polizei seine Obdachlosen-Gang über den Unfall befragen würde. Jeder von ihnen stand unter striktem Befehl, niemals einem Polizisten zu erzählen, für wen arbeitete oder wie er zu der Kreuzung gekommen war, aber das waren keine Navy SEALs, die unempfindlich gegenüber Verhören waren. Sie kannten Rubans Namen nicht, aber sie konnten sein Auto beschreiben. Sein Fahrzeug würde nie wieder Tageslicht sehen.

„Jeffrey braucht das Auto, um seine Cornflakes zu kaufen, wenn er aufwacht“, meinte Beatriz.

„Cornflakes?“

„Sí. Er wacht auf jeden Tag um Mittag. Ich frage: ‚Jeffrey, wohin du gehst?‘ Er sagt: ‚Um zu kaufen Cornflakes.‘“

Arme Beatriz. Geboren lange vor der Erfindung des Frühstückscodes für Drogen. Cornflakes waren Kokain, Butter war Crack, Choco Krispies waren Kokain mit Marihuana und so weiter.

„Brat ihm lieber ein Spiegelei“, sagte Ruban, dem plötzlich ein alter Aufklärungsfilm über Drogen einfiel, bei dem ein Ei in der Pfanne mit einem Gehirn auf Drogen verglichen wurde. Er schnappte sich die Schlüssel und war schon zur Tür hinaus.

Der Berufsverkehr war abgeklungen, aber jeden November kamen die „Schneevögel“ zurück – all die Rentner und Pensionäre, die aus den allmählich bitterkalt werdenden nördlichen Staaten ins warme Florida kamen und wie die Gesengten durch Miami heizten, als säßen sie das erste Mal am Steuer. So kostete es Ruban beinahe eine Stunde, den Spießrutenlauf durch all die Nummernschilder aus New York, New Jersey und Ontario zu überstehen, bis er wieder zurück an der Kreuzung war. Der Verkehr war wieder im normalen Fluss, keine Polizeiabsperrungen oder Einsatzfahrzeuge waren mehr vor Ort. Das einzige Anzeichen dafür, was geschehen war, waren die Überreste abgebrannter Verkehrsleuchtfackeln, eine Kette von Brandflecken auf dem Gehweg. Ruban hielt an der roten Ampel, senkte das Fenster und wartete auf den obdachlosen Irak-Veteran, der sich näherte.

„Trommel die Gang zusammen“, meinte Ruban.

„Hä?“, erwiderte der andere, der Ruban zunächst nicht erkannte. Dann begriff er. „Oh, hey. Was meinst’n, alle zusammentrommeln? Wir haben noch nicht mal annähernd die Kohle zusammen.“ Er sprach von dem Minimum dreihundert Dollar.

Ruban schob ihm einen Fünfziger zu. „Heute decke ich das ab. Hol die Leute zusammen und trefft mich am Eingang zur Metrorail Station.“

Die Ampel sprang um, und Ruban fuhr um den Block zur Station. Er parkte den Wagen, kaufte vier Einzelfahrscheine am Automaten und wartete außerhalb der Drehkreuze. Fünf Minuten später kam seine Gang an. Der Tag wurde allmählich wirklich heiß, und vier Stunden in der Sonne hatten dafür gesorgt, dass seine Leute inzwischen etwas ausdünsteten, das ihn schwindelig werden ließ. Ruban setzte sie auf eine Bank im Schatten neben dem Parkhaus. Die schwangere junge Frau, die eigentlich gar nicht schwanger war, beschwerte sich darüber, dass Ruban den Tag vorzeitig abbrach, aber Ruban hielt sein Versprechen, sie auszubezahlen, woraufhin sie Ruhe gab. Dann begann er sein Verhör.

„Heute Morgen war ein obdachloser Kerl an der Kreuzung, der Grashüpferfiguren aus Palmenblättern verkauft hat“, erklärte er. „Ich muss ihn finden. Hat ihn jemand von euch schon mal gesehen?“

Der Veteran schüttelte den Kopf. Die anderen taten es ihm gleich.

„Hat einer von euch den Unfall heute Morgen gesehen?“

„Hab’s gesehen, nachdem’s passiert is’“, meinte der Veteran.

„Hat jemand von euch den Unfall tatsächlich gesehen?“

Noch mehr Kopfschütteln.

„Hat einer von euch mit der Polizei gesprochen?“

Schweigen. Ruban hatte klargemacht, dass sie niemals mit der Polizei reden sollten, und er spürte einen Regelverstoß. „Ich werde nicht böse sein, wenn mir irgendjemand erzählt, was passiert ist“, versprach er und öffnete seine Brieftasche. „Es sind weitere Fünfzig drin für jeden, der diesen Unsinn hier abkürzt.“

Der Veteran sprach zuerst: „Die Bullen haben uns alle befragt. Haben dieselben Fragen gestellt wie Sie grad.“

„Was hast du ihnen erzählt?“

„Nichts.“

Ruban ging die Reihe durch – du, du, du? Sie erzählten alle dasselbe. Nichts über den Unfall, nichts über den Kerl, der Grashüpfer verkaufte, nichts über ihr Arrangement mit Ruban.

Ruban hätte an dieser Stelle aufhören können, aber wenn Pinky sich gegen ihn und Octavio gestellt hatte, war das eine Kriegserklärung. Er musste absolut sicher sein. Er suchte auf seinem Handy im Internet und fand Pinkys Polizeifoto auf der Webseite von Floridas Justizvollzugsbehörde. Er wollte die Idee, dass das der Fahrer des Unfallwagens gewesen sein könnte, nicht vorschnell in den Köpfen seiner „Zeugen“ platzieren, daher hielt er seine Frage erst mal allgemein.

„Hat jemand von euch den Kerl hier schon mal gesehen?“, fragte er und zeigte das Foto rum.

Drei Köpfe wurden geschüttelt, der Veteran schaute etwas genauer hin. „Hab ihn nie leibhaftig gesehen. Aber sein Foto hab ich gesehen.“

„Wann?“

„Einer der Bullen hat’s mir gezeigt. Wollte wissen, ob ich ihn je gesehen hab. Sah genau aus wie der da“, meinte er und deutete auf Rubans Telefon.

„Welcher Bulle hat dich das gefragt?“

„Eine Frau. Weiß ihren Namen nicht. War nicht angezogen wie ’n Bulle.“

Ruban erinnerte sich an Octavios Beschreibung der FBI-Agentin, die ihn bei Braxton befragt hatte. „War sie gut aussehend?“

„Ich würd’ sie nich’ von der Bettkante schubsen.“

„Du würdest eine Fruchtfledermaus mit Tollwut nicht von der Bettkante schubsen.“

„Sie war sehr hübsch“, sagte die unschwangere Frau.

Ruban entlockte ihnen ein paar weitere Details, gab dann jedem von ihnen einen weiteren Fünfziger und einen der Einzelfahrscheine. „Ich möchte, dass ihr alle wieder nach Downtown verschwindet und den Mund haltet. Verstanden?“

Sie nickten.

„Gut“, meinte Ruban. „Jetzt haut ab.“

Er sah zu, wie sie sich durch die Drehkreuze zwängten, und vergewisserte sich, dass sie auf die Rolltreppe kamen, die zur höher gelegenen Plattform führte. Dann kehrte er zu seinem Auto zurück. Ein mieser Tag wurde immer nur noch schlimmer. Ein toter Freund. Ein Verwandter, der gerne Messer in Rücken verteilte, mit einem unbekannten Komplizen. Und jetzt eine FBI-Agentin, die einer Spur folgte, die sie direkt über Pinky zu Ruban führen konnte. Er stieg ins Auto und schloss die Tür. Sein Telefon klingelte, bevor er den Motor anlassen konnte. Es war Jeffrey.

Genau, was mir noch gefehlt hat.

„Bruder, warum hast du das Auto genommen?“, fragte Jeffrey. „Ich muss wohin.“

„Hab ich gehört. Cornflakes-Besorgung, hm?“

Jeffrey lachte auf die Art, auf die Junkies lachen, wenn sie glauben, dass sie ach so clever wären. „Yeah. Cornflakes. Hast du ein Problem damit?“

„Ich hab mehr Probleme, als du dir vorstellen kannst, aber das ist eines, das ich genau jetzt gerade lösen kann. Ich setze dich auf Diät. Verstehst du, was ich sagen will?“

„Sicher, Bruder. Aber das macht nur noch mehr Probleme. Wenn ich meine Cornflakes nicht kriege, kommt meine Erinnerung zurück. Ich fang plötzlich wieder an, mich an so ’ne Scheiße zu erinnern wie, wer an dem Tag in der Lagerhalle war. Ich bin mir irgendwie sicher, dass das nicht nur ich und mein Onkel waren. Irgendwie erinnere ich mich da an diesen dritten Kerl. Ist noch etwas unscharf. Ich kann sein Gesicht sehen, aber ich kann mich noch nicht wirklich an seinen Namen erinnern. Vielleicht weiß Savannah ja, wen ich meine.“

Ruban schäumte. Der reumütige, kindliche Jeffrey, der Rubans Bestätigung gesucht hatte, war fort. Drogen.

„Du kleiner Scheißhaufen. Willst du mir drohen?“

„Nein. Du tust dir das selbst an. Ich verwandle mich in ein totales Arschloch, wenn ich meine Cornflakes nicht kriege. Bring mir ein paar von unterwegs mit.“

Er legte auf. Rubans Display wurde dunkel, aber als er es aufs Armaturenbrett legte, flackerte ein Bild wieder auf. Es war ein Polizeifoto von Pinky, das er kurz zuvor runtergeladen hatte.

„Was für eine völlig ruinierte Familie“, sagte er zu sich selbst, was einen ganz anderen Gedanken auslöste. Er wusste, was Drogen mit der Persönlichkeit eines Menschen anstellen konnten, aber er fragte sich, ob Jeffreys neue Attitüde mehr war als nur ein Süchtiger auf der Gier nach dem nächsten Kick. Ruban fragte sich, ob Onkel Scheißkerl ein kleines Gespräch mit seinem Neffen gehabt hatte.

Werd nicht paranoid.

Er startete den Motor, verließ die Metrorail Station und fuhr in Richtung Café Ruban, wobei er einen Bogen um die Kreuzung machte, die alles verändert hatte.

32. KAPITEL

Eine SMS forderte Ruban auf, sich um achtzehn Uhr mit Savannah an der Busstation zu treffen. Normalerweise sammelte er sie direkt an der Krippe ein, aber sie antwortete nicht, als er zurückschrieb und nach dem Grund der Planänderung fragte. Er entdeckte sie in dem Buswartehäuschen an der Ecke. Sie saß auf einer Bank und wartete. Er fuhr an den Straßenrand und langte hinüber, um ihre Wagentür zu entriegeln. Savannah stieg ein.

„Warum fährst du Moms Auto?“, wollte sie wissen.

Ruban lenkte den Wagen in den abendlichen Berufsverkehr. Ihr Auto stand noch immer in der Garage seiner Schwiegermutter, aber die Wahrheit war viel zu kompliziert.

„Unser Auto ist hinüber“, meinte er. „Der Mechaniker will zweitausend für die Reparatur. Zeit für ein neues.“

„Von welchem Geld?“

„Wir überlegen uns was.“

„Rühr nur nicht das von Jeffrey an.“

Jeffreys Geld. Ruban war erleichtert zu hören, dass sie es so sah. Es bedeutete, dass Jeffrey noch nicht seine Erinnerung über Rubans Beteiligung zurückerlangt hatte, auch wenn Ruban ihm keine Cornflakes gebracht hatte.

„Würd es nicht anfassen.“

Die Dämmerung verwandelte sich in Dunkelheit. Die Straßenlaternen gingen flackernd an. Ruban warf einen Blick hinüber, aber Savannah sah stur geradeaus in die verschwommenen Scheinwerfer, die ihnen entgegenkamen.

„Also. Was sollte das, dass ich dich an der Busstation abholen sollte?“

„Ich habe mit der Behörde für Kinder und Familienangelegenheiten gesprochen“, erklärte sie.

Ruban stellten sich die Nackenhaare auf. „Savannah, ich sagte dir doch, dass ich diesen Weg nicht gehen will.“

„Ich dachte, es wäre einen Versuch wert. Ich lag falsch. Nicht nur haben sie eine Adoption mit den Worten ‚Auf keinen Fall‘ abgelehnt, die Sozialarbeiterin meinte außerdem, dass es das Beste wäre, wenn du nicht mehr auf das Krippengrundstück kommst.“

„Das ist doch Schwachsinn. Also soll ich dich von jetzt an jedes Mal an der Busstation abholen und rauslassen?“

„Ja.“

„Sie behandeln mich wie einen Kinderschänder für eine dämliche Verurteilung als Teenager?“

„Nein“, meinte Savannah. „Für deine Verurteilung wegen häuslicher Gewalt, von der du mir nichts erzählt hast.“

Oh Scheiße.

„Ruban? Ich will die Wahrheit wissen.“

Sie sah ihn direkt an, ihr Blick glich einem Laser, stark genug, sich durch Metall zu bohren. Ruban bog auf eine Tankstelle ab und parkte. Er sammelte seine Gedanken, bevor er antwortete.

„Ihr Name war Mindy“, erklärte er. „Wir haben acht Monate zusammengewohnt.“

„Hast du sie verletzt?“

„Nein.“

„Was hast du ihr angetan?“

„Nichts.“

„Männer werden nicht für nichts wegen häuslicher Gewalt verurteilt.“

„Werden sie, wenn die Frauen lügen.“

„Also ist diese Mindy eine Lügnerin. Ist das deine Antwort?“

Ruban sah weg, zu den Fahrern, die um einen Platz an den Tanksäulen kämpften. Dann schaute er sie wieder an. „Mindy war eine einzige Katastrophe. Nicht so schlimm wie dein Bruder, aber schlimm genug, dass ich ihr gesagt habe, dass ich ausziehe, wenn sie die Drogen nicht bleiben lässt. Eine Woche später komme ich von der Arbeit nach Hause und finde sie, vollgepumpt mit Meth. Das war’s.“

„Du bist gegangen?“

„Ich hab es versucht. Sie ist völlig ausgerastet.“

„Was heißt das?“

„Die ganze Situation war einfach krank. Sie hat geheult, sich an mich gehängt, hat geschworen, es nie wieder zu tun. Das ging weit darüber hinaus, mich nur anzuflehen, nicht zu gehen. Ich habe mein Zeug in einen Koffer gestopft, und sie hat es immer wieder rausgezerrt und zurück in die Schublade geworfen. Am Ende habe ich beschlossen, einfach alles dazulassen und abzuhauen. Sie klammerte sich an mir fest, und ich habe sie abgeschüttelt. In dem Moment ist ihre Wut hochgekommen. Sie hat angefangen, mich zu schlagen.“

„Hast du sie zurückgeschlagen?“

„Nein. Niemals. Ich bin einfach weitergegangen.“

„Was hat sie getan?“

Er zögerte, sein Blick wanderte erneut zwischen den Zapfsäulen herum. „Du willst es wirklich wissen?“

„Ja. Ich möchte es wissen.“

Er sah ihr direkt in die Augen, ihr Gesicht wurde von der Instrumententafel beleuchtet. „Sie hat sich die Bluse vom Leib gerissen, hat mich einen Freier genannt und gesagt, ich solle sie noch ein letztes Mal vögeln, weil das doch schließlich alles sei, das ich überhaupt je von ihr gewollt habe. Dann ist sie ins Schlafzimmer gelaufen und hat meine Pistole geholt.“

Savannah hielt den Atem an. „Sie wollte dich erschießen?“

„Ich hab nicht so lange gewartet, um es rauszufinden. Ich habe versucht, ihr die Waffe zu entreißen, was mir auch gelungen ist. In dem Augenblick sind die Bullen aufgetaucht. Die Nachbarn hatten uns streiten gehört und sie gerufen.“

„Hast du ihnen erzählt, was passiert ist?“

„Hatte ich gar keine Gelegenheit zu. Sie sind mit gezückten Waffen reingestürmt. Das Erste, was sie sahen, war Mindy am Boden, mit aufgerissener Bluse, und mich, wie ich über ihr stand, die Pistole in der Hand. Innerhalb von zehn Sekunden hatten sie mich mit dem Gesicht auf dem Boden und die Hände hinter dem Rücken in Handschellen. Sie haben Mindy ins Schlafzimmer gebracht, um mit ihr irgendwo zu sprechen, wo ich nicht dabei war. Die Geschichte, die sie ihnen erzählt hat, war, dass sie mich aus dem Apartment schmeißen wollte und ich mich geweigert habe, zu gehen – dass ich eine Pistole gezogen und angefangen hätte, ihr die Kleider vom Leib zu reißen.“

Savannah blinzelte zweimal, als wäre das alles zu viel, um es zu verarbeiten. „Das ist unglaublich.“

„Ja, das ist ein gutes Wort dafür“, sagte Ruban. „Denn niemand hat mir geglaubt. Sie haben Mindy geglaubt.“

„Hat die Polizei sie nicht einem Lügendetektortest unterzogen?“

„Wenn sie das getan haben, haben sie mir nichts davon erzählt.“

„Gibt es keine Möglichkeit, zu beweisen, dass sie gelogen hat?“

„Willst du, dass ich es dir beweise?“

„Nein, nicht mir“, sagte sie, plötzlich wieder voller Energie, als wäre ihr eine perfekte Idee gekommen. „Sondern den Adoptionsbüros, die uns abgelehnt haben. Vielleicht würden die ihre Meinung ändern, wenn wir beweisen könnten, dass deine Verurteilung auf einer Lüge beruhte.“

„Wie sollte ich das jemals beweisen? Mindy und ich waren die einzigen Personen im Raum.“

„Wenn du einen Weg finden könntest, um …“

„Savannah, vergiss die Adoptionsbüros“, sagte er, eine Spur zu bestimmt.

Das Funkeln in ihren Augen erlosch, verschwand so schnell, wie es gekommen war. „Sie vergessen? Ich habe alles versucht, jede Möglichkeit ausgelotet. Das DCF war unsere allerletzte Möglichkeit, und jetzt haben sogar die Nein zu uns gesagt.“

„Wir brauchen das DCF nicht. Wir brauchen auch die Adoptionsbüros nicht.“

„Tun wir, wenn wir ein Kind adoptieren wollen!“

Er hörte die Erregung in ihrer Stimme – hatte sie schon viele Male zuvor gehört. Er griff über die Mittelkonsole hinweg und nahm ihre Hand. „Um ehrlich zu sein, brauchen wir sie nicht. Brauchen wir wirklich nicht.“

„Worauf willst du hinaus?“

„Es gibt da noch eine Sache, die du über Mindy und mich wissen solltest.“

Seine Stimme klang entschuldigend, aber Savannah schien die Aufregung darin trotzdem zu spüren. Er war so erpicht darauf, es endlich hinter sich zu lassen, ihr immer wieder zu sagen, wie leid es ihm tat, was nach dem Motorradunfall geschehen war; jetzt war er endlich in der Lage, es zu reparieren.

„Was ist los, Ruban?“

Er schluckte schwer und holte tief Luft. Dann erzählte er es ihr.

33. KAPITEL

Die Sonne ging im Rückspiegel unter, während Andie die Schnellstraße in Richtung Miami Beach entlangfuhr. Special Agent Benny Sosa saß neben ihr, aber dieses Mal waren sie nicht unterwegs zu einem Undercover-Einsatz im Night Moves. Andie hatte den etwas sensibleren Auftrag erhalten, Octavio Alvarez’ Freundin zu befragen, nicht einmal zwölf Stunden nach seinem Tod. Sie waren noch knapp zehn Minuten von den Westwind Apartments entfernt, als Andie Lieutenant Watts anrief und nach den neuesten Informationen zur Unfallflucht befragte.

„Die einzige Neuigkeit ist eher so etwas wie keine Neuigkeit“, erklärte Watts.

„Was heißen soll …? Niemand hat sich gemeldet und gestanden?“

„So was passiert“, meinte Watts. „Aber lassen Sie mich Ihnen ein etwas gängigeres Beispiel nennen. Fahrer überfährt Fußgänger. Fahrer parkt sein Auto im Grove Ghetto, die Türen weit auf, der Motor läuft noch, und ruft beim MDPD an, wo er angibt, sein Auto sei etwa ein, zwei Stunden vor dem Unfall gestohlen worden.“

Andie hielt ihren Zynismus zurück, aber mit einem Mal dachte sie an Barbara Littleford und ihren armen, verfügbaren Cousin: Wie denken Sie über Anwälte, Andie? „Wenn ich Sie richtig verstehe, hat sich heute niemand gemeldet und sich beschwert, dass seine blaue Limousine einige Stunden vor dem Unfall als gestohlen gemeldet wurde.“

„Damit liegen Sie richtig“, meinte Watts.

„Und, was sagt Ihnen das?“

„Der Fahrer könnte Angst haben, sich zu melden. Vielleicht denkt er, ein Zeuge hätte ihn erkannt. Es könnte ein Haftbefehl gegen ihn vorliegen. Vielleicht ist er auch illegal im Land.“

Vielleicht fürchtet er, dass die Polizei ihn als den Schützen in dem Überfall erkennt. „Halten Sie mich auf dem Laufenden“, sagte sie.

Sie dankte ihm und legte auf, als die Schnellstraße sie in die North- Miami-Beach-Version der Main Street führte. Palmen säumten die Gehwege. Einheimische spazierten an Familienrestaurants vorbei und an Geschäften, deren Besitzer ihre Kunden mit Namen kannten. Feinkostläden und Eckhändler, die strikt koschere Ware verkauften. Eine Tankstelle, an der noch der volle Service bis hin zur geputzten Windschutzscheibe geboten wurde. Die Westwind Apartments lagen ein gutes Stück von der älteren, traditionelleren Nachbarschaft entfernt. Das weiße, zweigeschossige Gebäude war nur einen kurzen Spaziergang vom Ozean entfernt, begehrt bei Strandliebhabern, und bediente eine bunte Mischung aus kurzzeitigen Übernachtungsgästen, Mietern, die die ganze Saison blieben, und dauerhaften Bewohnern. Andie fand einen Parkplatz an der Straße, direkt hinter einer langen Reihe von Vespas, die das Fahrzeug der Wahl in Miami Beach waren, zumindest für jeden, der sich selbst für unsterblich hielt und kopflos herumflitzte, blind für die Tatsache, dass Mopeds in den Augen des durchschnittlichen Autofahrers in Südflorida das Äquivalent zu Käfern an der Windschutzscheibe waren.

Andie und Sosa meldeten sich beim Concierge am Empfang, der sie den Gang hinunter zu Apartment 103 schickte. Eine junge Frau öffnete die Tür, und Andie wies sich mit ihrer Marke aus. „Es tut mir leid um Ihren Verlust“, meinte sie, „aber wir würden gern mit Ihnen über Octavio Alvarez sprechen.“

„Ich habe schon mit der Polizei gesprochen. Worum geht es dieses Mal?“

Andie traf die taktische Entscheidung, den Überfall nicht zu erwähnen. Wenn Jasmine davon wusste, würde sie nichts sagen; und egal, ob sie davon wusste oder nicht, gezielte Fragen vom FBI würden sie nur in die Defensive drängen und das Gespräch beenden. „Nur ein Nachgespräch. Wir versuchen, so viele Fakten wie möglich zu dem Unfall zu sammeln.“

Das war genug, um ins Apartment eingelassen zu werden.

Jasmine Valore war eine hübsche Brünette mit dem gebräunten Körper von jemandem, der sich am Strand nicht zu schämen brauchte. Sie trug Jeansshorts, Flip-Flops und ein bauchfreies Top, genau wie alle anderen jungen Frauen, die Andie auf ihrem Weg in das Gebäude gesehen hatte. Die Überprüfung ihrer Person hatte ergeben, dass sie an der Miami Beach Senior High ihren Abschluss gemacht hatte und jetzt als Teilzeitstudentin am Miami Dade College studierte. Keine Vorstrafen. Sie wohnte allein in einem kleinen Zweizimmerapartment. Der Geruch von gekochtem Haferbrei wehte aus der winzigen Küche herüber, ein ziemlich gesundes Frühstück für eine junge Studentin mit wenig Einkommen. Der Wohnraum war aufgeräumt, der vorhandene Platz aber stark begrenzt; Jasmine musste ihr Fahrrad zur Seite stellen, damit ihre Gäste auf dem Sofa Platz nehmen konnten.

„Ich kann noch gar nicht glauben, dass das alles wirklich passiert sein soll“, meinte Jasmine mit hohler Stimme. „Ich kann nicht glauben, dass Octavio wirklich nicht mehr da sein soll.“

„Wie lange kannten Sie ihn?“

„Ein paar Monate. Ich habe ihn auf einer Party kennengelernt, und zuerst wurden wir nur Freunde. Erst im Sommer ist mehr daraus geworden.“

„Es tut mir leid, wenn ich persönlich werde, aber wie gut kannten Sie ihn?“

Sie zuckte mit den Achseln. „Wir waren zusammen. Manchmal schlief er hier, manchmal schlief ich bei ihm. Wir haben nicht davon gesprochen, zusammenzuziehen oder zu heiraten, wenn es das ist, was Sie meinen.“

„Kümmern Sie sich um die Einzelheiten der Beerdigung?“

„Ja. Er hat sonst niemanden. Seine ganze Familie lebt noch auf Kuba. Braxton zahlt für alles. Das gehört zu seinen Zusatzleistungen des Jobs. Sie zahlen ihren Fahrern zwar nicht mal ein Taschengeld, aber wenigstens sind sie für die Beerdigungskosten versichert, wenn etwas geschieht.“

„Wenn Sie sagen, sie zahlen nicht mal ein Taschengeld, ist das etwas, das Octavio Ihnen erzählt hat?“

„Von Zeit zu Zeit.“

„Hat er je von etwas gesprochen, das die Situation verbessern würde?“

„Wie was? Im Lotto gewinnen?“

„Nein. Einfach irgendwas.“

Jasmine sah zum Fenster hinaus, und ihre Miene wurde noch ernster, als sie Andie wieder anschaute. „Es gab da diese eine Sache. Wir hatten einen ziemlich heftigen Streit, als ich es herausfand. Es gefiel mir nicht.“

Andie versuchte, ihre Erwartungen im Zaum zu halten. „Erzählen Sie es mir.“

„Der Detective von der Polizei meinte zu mir, Octavio sei wie ein Obdachloser gekleidet gewesen. Ich habe es im Gespräch mit ihm nicht erwähnt, aber vielleicht hätte ich das tun sollen. Die ganze Bettelei an dieser Kreuzung ist organisiert und kontrolliert. Octavio hat seinen Anteil davon bekommen. Er fuhr einmal die Woche in die Stadt rein, sammelte ein paar Obdachlose zusammen und brachte sie zur Bird Road. Sie haben sich das Geld aufgeteilt.“

Davon hatte Andie nichts gewusst, aber es war nicht das, was sie zu hören gehofft hatte. „Das ist alles?“

„Ja. Octavio meinte, es sei nicht illegal, aber ich fand, dass es schäbig war.“

„Glauben Sie, dass er deswegen an diesem Morgen an der Kreuzung war?“

„Es ist die einzige Erklärung, die für mich Sinn ergibt. Vielleicht hat er sich wie einer seiner Obdachlosen gekleidet und undercover gearbeitet, wissen Sie? Hat sein Team im Auge behalten, wollte sichergehen, dass sie nicht rumfaulenzen oder ihn bestehlen. Ich wünschte nur, er hätte auf mich gehört und diese dämliche Sache sein lassen.“ Sie zog die Nase hoch und rang die ersten aufkommenden Tränen nieder. „Dann wäre das vielleicht gar nicht passiert.“

Andie musterte Jasmines Gesicht. Entweder wusste die Studentin nichts von dem Überfall, oder sie hätte einen Oscar verdient. Andie hakte sie ab.

„Wenn ich fragen darf, was haben Sie für die Beerdigung geplant?“

Jasmine seufzte. „Das Bestattungsunternehmen kümmert sich eigentlich um alles. Sie arbeiten mit der Versicherung zusammen, um den Sarg auszuwählen und so. Ich habe hauptsächlich Telefonate geführt, E-Mails und Handynachrichten herumgeschickt. Damit Octavios Freunde wissen, was passiert ist.“

„Kann ich Sie um einen Gefallen bitten? Ich hätte wirklich gerne eine Liste der Leute, mit denen Sie Kontakt aufgenommen haben.“

„Nun …“ Jasmine zögerte, aber Andie sah darin nicht mehr als die normale Hemmschwelle eines Menschen, in dessen Privatleben man sich drängte. „Weshalb möchten Sie die?“

Andie wich dem Überfall weiterhin aus: „Wir glauben, dass der Fahrer des Wagens jemand sein könnte, der Octavio kennt.“

„Sie meinen, einer seiner Freunde? Das ist ja furchtbar. Wieso sollten Sie so etwas glauben?“

„Wären Sie Octavios Ehefrau, würde ich die Details mit Ihnen teilen. Aber im Augenblick hoffe ich einfach nur, dass Sie mit uns zusammenarbeiten und verstehen, dass Ihre Liste sehr hilfreich für unsere Ermittlungen sein könnte.“

„Ich habe nicht wirklich eine Liste. Ich habe einfach nur die Leute angerufen, die mir eingefallen sind.“

„Könnten Sie mir die Namen seiner engsten Freunde geben?“

Jasmine nahm ihr Handy vom Couchtisch und ratterte ein paar Namen und Nummern herunter. Andie kritzelte sie nieder. Bei keinem davon klingelte etwas, und Pinky war ebenfalls nicht darunter.

„Noch weitere?“, fragte Andie.

„Ich bin mir sicher, dass ich jemanden vergessen habe“, meinte Jasmine. „Es ist noch in Arbeit, gerade bei Octavios älteren Freunden. Ich könnte eine endgültige Liste anfertigen und sie Ihnen geben.“

„Das wäre perfekt“, meinte Andie. „Es gibt noch einen letzten Gefallen, um den ich Sie bitten möchte. Wann ist die Beerdigung?“

„Donnerstag oder Freitag. Je nachdem, wann der Gerichtsmediziner ihn freigibt.“

„Gibt es online irgendeine Art Gästebuch, in dem die Leute Erinnerungen an Octavio oder Beileidsbekundungen eintragen können?“

„Ja, das gehört zu dem Paket des Bestattungsunternehmens. Es sollte heute Abend online gehen.“

„Gut. Ich möchte, dass Sie Folgendes tun: Bitte fertigen Sie vor der Beerdigung eine Liste mit allen Personen an, die dort anwesend sein sollten. Nach der Beerdigung kreisen Sie bitte die Namen von allen ein, die nicht gekommen sind. Dann schauen Sie die Liste noch einmal durch. Wenn Sie irgendeinen eingekreisten Namen finden und diese Person Sie nicht angerufen hat, sich nicht auf Ihre E-Mail oder Ihre Textnachricht gemeldet hat und auch auf der Webseite keinen Post hinterlassen hat, malen Sie bitte einen Stern neben diesen Namen. Könnten Sie das für mich tun?“

„Ja. Natürlich. Aber kann ich eine Frage stellen?“

„Sicher.“

„Gibt es jemand Bestimmtes, nach dem Sie suchen?“

„Die Antwort darauf lautet Ja“, meinte Andie.

„Aber Sie werden mir seinen Namen nicht verraten, oder?“

Andie schüttelte den Kopf. „Nein, Jasmine. Sie werden das tun.“

34. KAPITEL

Ruban wartete auf eine Antwort, irgendeine Antwort, aber Savannah schien völlig betäubt zu sein. Sie saßen noch immer im Wagen ihrer Mutter, der an der Tankstelle parkte, und Savannah starrte durch die Windschutzscheibe auf gar nichts.

„Du hast ein Kind?“, meinte sie schließlich. Es war nicht wirklich eine Frage. Mehr ein Ausdruck völligen Unglaubens. „Und du hast es mir nie erzählt?“

„Ich wusste nicht einmal, dass Mindy schwanger ist, als ich ausgezogen bin. Es war einer der Gründe, weshalb mein Anwalt mir riet, mich schuldig zu bekennen und so dem Gefängnis zu entgehen. Ich sagte ihm, dass die Missbrauchsvorwürfe alle erfunden seien, aber er meinte, dass ich verrückt sein müsse, mich auf einen Prozess einzulassen, wenn meine schwangere Exfreundin mich verklagt.“

Endlich sah Savannah ihn an. Eine Hälfte ihres Gesichts lag im Dunkeln, die andere wurde von den Lichtern der Tankstelle erhellt. „Ich weiß nicht, was ich sagen soll, Ruban.“

„Du tust ja so, als wäre das eine absolut fürchterliche Sache.“

„Wie könnte es eine gute Sache sein?“

„Verstehst du denn nicht, worauf ich hinauswill, Savannah? Kyla könnte unser Kind sein. Wir könnten sie adoptieren.“

Ihr klappte der Kiefer herunter. „Nein, können wir nicht.“

„Ich meine es ernst. Wir können das geschehen lassen.“

„Geschehen lassen? Du kannst mir nicht einfach so was entgegenschleudern, bevor du weißt, ob ich will, dass es geschieht.“

„Aber das hast du dir immer gewünscht.“

„Ja, aber nicht so. ‚Hey, Liebling, ich hatte ein Kind mit einer anderen Frau. Hey, lass sie uns adoptieren. Hey, ist das nicht eine Spitzenidee?‘ Scheiße, Ruban.“

„Du würdest also das Kind von Fremden adoptieren, aber nicht mein Kind?“

„Das habe ich nicht gesagt. Mach mich hier nicht zum Bösewicht.“

Ruban griff nach seinem Handy. „Ich habe ein Bild von ihr gemacht. Hier, ich zeig’s …“

„Nein! Tu mir das nicht an.“

Ruban hielt einen Augenblick inne, gerade lange genug, damit die Anspannung sich legen konnte. „Tut mir leid. Du hast recht. Das ist nicht fair.“

„Nein, ganz und gar nicht fair“, gab Savannah zurück. „Denn selbst wenn wir das wirklich geschehen lassen wollten, darf es das nicht. Du drehst dich hier im Kreis. Eine Verurteilung wegen häuslicher Gewalt ist der Schlussstrich unter jede Adoption. Punkt. Ende der Geschichte.“

„Nein“, sagte er. „Es gibt eine ganz klare Ausnahme.“

„Es gibt keine Ausnahme“, meinte Savannah. „Ich hab das alles mit dem DCF besprochen.“

„Nicht diesen Fall, ganz bestimmt nicht: Es ist mir erlaubt, mein eigenes, biologisches Kind zu adoptieren, wenn jeder, der über elterliche Rechte verfügt, seine Zustimmung gibt.“

Savannah blinzelte heftig, als versuche sie, den Sinn dahinter zu verstehen. „Ganz ehrlich, ich weiß nicht, ob das stimmt oder nicht. Aber davon abgesehen: Du wurdest wegen häuslicher Gewalt verurteilt. Weshalb sollte deine Exfreundin einer Adoption zustimmen?“

„Kylas Mutter ist völlig unerheblich. Sie sitzt im Gefängnis. Kylas Großmutter – Edith – ist die einzige Person, die das Sorgerecht hat. Sie hat Kyla adoptiert.“

„Fein. Weshalb sollte Kylas Großmutter einwilligen, nachdem du dafür verurteilt wurdest, ihre Tochter misshandelt zu haben? Die Situation ist hoffnungslos.“

„Ich habe mit Edith gesprochen. Sie ist gewillt, der Adoption zuzustimmen.“

Savannah sah ihn an, als habe sie sich verhört. „Ich verstehe nicht. Wie kann sie so etwas tun?“

„Denk doch mal darüber nach, Savannah. Würde Edith ihr Einverständnis für die Adoption geben, wenn an der Anklage wegen Misshandlung irgendetwas dran wäre?“

Er konnte beinahe sehen, wie ihr Hirn rotierte, wartete aber nicht auf ihre Antwort. „Die Antwort ist ein klares Nein“, sagte er. „Mindys eigene Mutter weiß, dass diese Anschuldigungen und meine Verurteilung Humbug waren. Das ist der einzige Grund, aus dem sie ihre Zustimmung geben würde.“

Savannah wirkte immer noch besorgt. „Ich verstehe es einfach nicht. Selbst wenn alles eine Lüge war, weshalb würde irgendjemand ein Kind aufgeben, das er adoptiert und beinahe fünf Jahre lang aufgezogen hat?“

Ruban zögerte. Dies war der Moment der Wahrheit: das Geld.

„Sie gibt Kyla nicht irgendjemandem. Ich bin ihr Vater. Außerdem zieht sie zwei weitere Kinder auf, die Mindy von anderen Männern bekommen hat, also hat Edith mehr zu tun, als sie verkraften kann. Ich glaube, sie fühlt sich schuldig wegen der Art und Weise, wie die ganze Verurteilung ablief und wie es uns davon abhält, unser eigenes Kind zu adoptieren. Und …“

„Und was?“

Zurück zum Augenblick der Wahrheit. Money, Money, Money. Ruban konnte es nicht ansprechen. „Ich habe ihr von dir erzählt. Was für eine großartige Mutter du wärst.“

„Wirklich?“

„Ja. Dass sie sich darauf eingelassen hat, das lag alles nur an dir. Du warst das Zünglein an der Waage.“

Savannahs Gesichtsausdruck begann sich zu verändern, so wie ihre ganze Körperhaltung. Sie schien sich zu öffnen. „Ich werde darüber nachdenken.“

„Das solltest du.“

„Ich verspreche nicht, dass ich sagen werde, dass das eine gute Idee ist.“

„Ich verstehe.“

„Aber falls wir in der Sache weitermachen, wann kann ich sie kennenlernen?“

„Kyla?“

Savannah schüttelte den Kopf. „Nein, nein. An dem Punkt sind wir noch lange nicht. Edith. Ich würde gerne erst mit Kylas Großmutter reden.“

„Oh.“

Sie wartete auf mehr. Ruban suchte nach Worten.

„‚Oh‘?“, meinte Savannah. „Das ist alles, was du sagen kannst?“

„Ich hatte nicht wirklich daran gedacht, dass du Edith kennenlernen möchtest.“

„Du hast doch nicht geglaubt, dass wir Kyla adoptieren, ohne dass ich vorher ihre Großmutter treffe, oder?“

„Ist das wirklich notwendig?“

Savannah warf ihm einen neugierigen Blick zu. „Gibt es etwa einen Grund, dass du nicht willst, dass ich sie kennenlerne?“

„Nein. Ganz und gar nicht.“

„Gibt es einen Grund, dass sie mich vielleicht nicht treffen möchte?“

„Keiner, der mir einfallen würde.“

„Okay, dann – ist das ja geklärt. Wieso schaust du nicht, dass du das organisieren kannst?“

„Ein Treffen? Zwischen dir und Edith?“

„Oder wir alle drei, wenn sie sich dann wohler fühlt.“

Ruban sog scharf die Luft ein. Das war nicht der Plan, den er sich vorgestellt hatte, aber er sah keinen Weg, Savannah davon zu überzeugen, dass es kein Treffen geben sollte. Außer, natürlich, Edith weigerte sich, sie zu sehen.

„In Ordnung“, meinte Ruban. „Ich kümmere mich darum.“

35. KAPITEL

Der Buntbarsch im Kühlschrank roch noch frisch, also bereitete Savannah ihn mit gedämpftem Kohl und Wildreis fürs Abendessen zu. Ruban hatte einen vollen Abend im Restaurant und konnte nicht bleiben, daher aß sie allein an der Küchentheke.

Das Haus war zu ruhig, und die fünfte mentale Wiederholung ihres Gesprächs mit Ruban über Kyla war die Runde, in der es zu viel wurde. Sie griff nach der Fernbedienung und schaltete die Lokalnachrichten ein. Die Titelgeschichte handelte von einem Unfall mit Fahrerflucht, bei der am Morgen jemand ums Leben gekommen war, aber das fesselte Savannahs Aufmerksamkeit nicht wirklich, bis der „exklusive Livebericht“ auf die Straße vor der Firmenzentrale von Braxton Security wechselte.

„Das Opfer wurde als der achtundzwanzigjährige Octavio Alvarez identifiziert“, erklärte die Reporterin in die Kamera. „In einer der neuesten Entwicklungen hat Eyewitness News bestätigt, dass Mr. Alvarez einer der Wachmänner von Braxton Security war, der vor etwas mehr als zwei Wochen während des Überfalls im Dienst war, bei dem die Räuber mit annähernd zehn Millionen Dollar Bargeld entkommen konnten, die sie aus einem Lagerhaus am Miami International Airport gestohlen hatten.“

Savannah ließ beinahe ihre Gabel fallen.

Die Reporterin fuhr fort, wobei sie immer wieder mit einer Haarsträhne kämpfte, die in einer sanften Abendbrise umherwehte. „Während der Überfall weiterhin ungeklärt bleibt, haben einige Quellen Eyewitness News berichtet, dass die Strafverfolgungsbehörden mit Hochdruck einer Spur nachgehen, derzufolge an dem Überfall ein Insider beteiligt gewesen sein soll. Die Polizei wollte keinen Kommentar zu irgendeiner vermuteten Verbindung zu dem tödlichen Unfall heute Morgen abgeben, bei dem der Wachmann von Braxton Security ums Leben kam, doch wir werden unsere Zuschauer über alle weiteren Entwicklungen auf dem Laufenden halten. Es berichtet für Sie live aus Doral, Ihre Cynthia …“

Savannah drückte den Knopf zum Stummschalten, griff nach ihrem Telefon und rief sofort Ruban an. Das Geschepper und Geklapper eines voll besetzten Restaurants war im Hintergrund zu hören, und sie musste beinahe schreien, damit Ruban sie verstand.

„Rede langsam“, meinte Ruban. „Was ist denn los?“

Sie erzählte es ihm und rasselte den Bericht atemlos herunter.

„Octavio wer?“, fragte er.

„Diaz – nein, Alvarez. Ich weiß nicht. Das Wichtige ist, dass die Nachrichten es haben klingen lassen, als wäre er beim Überfall dabei gewesen.“

„Hast du mit Jeffrey gesprochen?“

Das erschien ihr als eine seltsame erste Frage. „Nein. Jeffrey weiß noch immer nicht, dass ich irgendetwas weiß.“

„Okay, gut. Rede nicht mit ihm.“

„Rede nicht mit ihm? Ruban, das ist ernst. Erst trifft es den Freund meines Onkels. Jetzt diesen Wachmann von Braxton. Zwei der beteiligten Personen sind tot. Und du sagst, rede nicht mit Jeffrey? Was, wenn er der Nächste ist?“

„Ist er nicht.“

„Woher weißt du das?“

„Weil …“

Er unterbrach sich und bat sie, kurz dranzubleiben. Die Restaurantgeräusche im Hintergrund wurden schwächer, während er offensichtlich an einen etwas privateren Ort umzog. „Wir brauchen uns um Jeffrey keine Sorgen machen“, meinte er. „Es ist Pinky, der mir Kummer bereitet.“

„Vergiss ihn. Mein Onkel kann auf sich selbst aufpassen. Jeffrey nicht.“

„Darum geht es mir nicht. Ich meine nicht, dass Pinky der Nächste auf der Liste von Zielen ist. Ich glaube, dass er hinter dem steckt, was diesen beiden Jungs zugestoßen ist.“

Savannah spürte einen eisigen Schauer am ganzen Leib. „Dann müssen wir zur Polizei gehen“, sagte sie. „Es ist mir egal, dass er mein Onkel ist.“

„Wir können nicht zur Polizei. Dein Onkel hat mich in seiner Gewalt.“

„Wovon redest du?“

Savannah wartete auf eine Reaktion und konnte beinahe spüren, wie Ruban sich am anderen Ende der Leitung aus einer Erklärung herauszuwinden versuchte. Dann antwortete er.

„Da ist etwas, das ich dir erzählen muss.“

„Dann erzähl es mir.“

„Versprichst du, dass du nicht sauer wirst?“, fragte er. „Ganz egal, wie schlimm es ist?“

„Ruban, erzähl mir einfach, was los ist!“

„Okay. Hier ist es. Erinnerst du dich an den Sonntagabend, als ich spät nach Hause kam und dir erzählt habe, dass es keine Intervention war? Dass Jeffrey und dein Onkel den Überfall durchgezogen haben?“

„Wie könnte ich das je vergessen?“

„Ich habe dir erzählt, dass ich sie dazu gebracht habe, das Geld zu verstecken, bis wir wissen, was wir tun sollen. Du und ich waren uns einig, dass wir alles Mögliche tun sollten, um Jeffrey aus dem Gefängnis rauszuhalten.“

„Ja, ich kann mich an all das erinnern.“

„Und du warst mir so dankbar dafür, dass ich deiner Familie aus der Klemme helfe.“

„Ja, Ruban! Worauf willst du hinaus?“

Er atmete so schwer, dass es in der Leitung knackte. „Dein Onkel benutzt das gegen mich.“

„Ich verstehe das nicht.“

„Er erpresst mich, Savannah. Wenn wir zur Polizei gehen, wird er ihnen erzählen, dass ich auch bei dem Überfall dabei war.“

Für einen Augenblick konnte sie nicht sprechen, dann kam alles auf einmal. „Oh mein Gott. Was – wie?“

„Er wird den Bullen erzählen, dass ich sein Komplize war. Ich werde ins Gefängnis wandern.“

„Nein! Damit kann er nicht durchkommen. Jeffrey wird dir beistehen. Er weiß, dass du nichts damit zu tun hattest.“

„Die Polizei wird denken, dass Jeffrey lügt, um seinen Schwager zu schützen. Dein Onkel hält im Augenblick alle Trümpfe in der Hand. Er kann mich die nächsten dreißig Jahre in den Knast bringen.“

Savannahs Hand zitterte, und sie packte das Telefon ein wenig fester, um ihre Nerven zu beruhigen. „Ruban, ich … Es tut mir so leid.“

„Entschuldige dich nicht. Es ist nicht deine Schuld.“

„Aber du wolltest nur Jeffrey helfen, und jetzt bist du mitten hineingeraten.“

„Ich kriege das schon hin“, meinte er. „Aber du musst mir helfen. Wir können nicht zur Polizei. Noch nicht.“

„Wann denn?“

„Sobald ich herausgefunden habe, wie ich deinen Onkel loswerde.“

„Denkst du wirklich, er hat diese zwei Männer umgebracht?“

„Das tue ich wirklich. Er geht nicht mehr zur Arbeit. Er geht nie in sein Apartment. Plus ich denke einfach, dass er zu so etwas in der Lage ist.“

Das war nicht das Abwegigste, was sie je gehört hatte, aber ein Dieb in der Familie war eine Sache. Ein Mörder eine ganz andere. „Ich habe Angst um Jeffrey.“

„Das brauchst du nicht.“

„Er wurde schon einmal entführt.“

„Das war meine Schuld, weil ich ihm Angst machen wollte. Das hatte nichts mit dem zu tun, was dein Onkel seinem Freund Marco und diesem Octavio Alvarez angetan hat.“

„Ich habe trotzdem Angst.“

„Dafür gibt es keinen Grund, Savannah. So schlimm dein Onkel auch ist, er wird den Kindern seiner Schwester nichts tun. Du und Jeffrey braucht euch um nichts Sorgen zu machen.“

„Was ist mit dir? Du hast das Geld versteckt. Was, wenn er es auf dich abgesehen hat?“

„Mir wird schon nichts passieren.“

Savannah war die ganze Zeit hin und her gelaufen. Nun blieb sie an der Küchenzeile stehen. Von hier aus konnte sie den ganzen Flur entlang direkt auf den verschlossenen Schrank im anderen Zimmer blicken. „Ruban, trägst du eine Waffe?“

„Es ist nichts, worüber man sich Sorgen machen braucht.“

„Hast du eine von deinen Waffen aus dem Schrank genommen?“

„Ich habe Vorsichtsmaßnahmen ergriffen“, sagte er.

„Das gefällt mir nicht. Menschen sterben. Du steckst eine Waffe ein. Jeffrey ist …“ Sie bremste sich selbst, als sie mitbekam, dass er ihr gar nicht zuhörte. Sie hörte mit, als er mit jemandem im Hintergrund sprach. Dann war er wieder in der Leitung.

„Savannah, ich muss weitermachen. Wir reden, wenn ich nach Hause komme.“

„Ich werde nicht allein hierbleiben.“

„Wenn ich glauben würde, dass du in Gefahr bist, wäre ich der Erste, der verlangt, dass du das Haus verlässt. Aber das bist du nicht.“

„Ich fahre zu meiner Mutter. Hol mich dort ab.“

„Wie willst du dort hinkommen? Du hast kein Auto.“

Sie atmete gereizt aus. „Ich nehme den Bus.“

„Okay. Fahr zu deiner Mom. Das ist ein guter Plan. Aber es wird alles gut werden, Savannah. Ich verspreche es. Und ich liebe dich.“

Er sagte „Auf Wiedersehen“ und legte auf, bevor sie antworten konnte. „Liebe dich auch“, sagte sie zu niemandem.

Sie rief sofort ihre Mutter an. Jeffrey ging ran.

„Ist Mom zu Haus?“, fragte sie. „Ich wollte eine Weile vorbeischauen.“

„Yeah, sie is hier. Wann kommst du?“

„Könnte eine Stunde dauern. Ich muss den Bus nehmen.“

„Nein, ich sammle dich ein.“

„Mit welchem Auto?“

„Eurem. Steht in unserer Garage.“

„Ruban meinte, der Motor wäre kaputt.“

„Das ist Schwachsinn. Mir hat er denselben Mist erzählt, damit ich nicht damit rumfahre. Der Motor ist in Ordnung, ich kurv schon den ganzen Tag damit durch die Gegend.“

Savannah zögerte, unsicher, was sie sagen sollte. „Wieso sollte er die Autos tauschen?“

„Keine Ahnung. Frag ihn.“

Noch eine Lüge. Am besten halte ich Jeffrey da raus. „Werde ich.“

„Willst du jetzt, dass ich dich einsammle, oder nicht?“

„Gerne. Sei in zehn Minuten da.“

Sie beendeten das Gespräch, und Savannah legte das Telefon auf den Tresen. Ihre Gedanken rasten. Die Lügen und Halbwahrheiten wurden immer mehr, und den besten Grund, den Savannah dafür finden konnte, war der, dass Ruban versuchte, sie zu schützen und dafür zu sorgen, dass sie sich keine Sorgen machte. Doch es fiel ihr immer schwerer, das wirklich zu glauben.

Sie ging zum Ende der Küchenzeile, wo ihre Kinderkrippen-Tasche lag. Der Tagesplan für morgen befand sich darin: Gruppenzeit, Geschichtenzeit, Kleingruppen-Aktivitäten. Dicht daneben lag ein weiterer Hefter, der Kopien der Gerichtsakten enthielt, die sie von der DCF-Sozialarbeiterin erhalten hatte. Savannah überflog die Papiere ein weiteres Mal, dann rief sie Bettys Privatnummer an.

„Es tut mir so leid, dass ich Sie zu Hause störe.“

„Überhaupt kein Problem“, meinte Betty. „Ich sagte doch, melden Sie sich, wann immer Sie wollen, und ich meinte es auch so.“

„Ich muss Sie um einen Gefallen bitten“, sagte Savannah. „Ich bin gerade die Akten durchgegangen, die Sie mir gegeben haben. Mir ist aufgefallen, dass der Name des Opfers geschwärzt wurde.“

„Ja. Ihre Identität wurde auf einen Gerichtsbeschluss hin verschleiert. Das ist zwar nicht unbedingt gängig in Fällen von häuslicher Gewalt, kommt aber vor.“

„Ruban erzählte mir, ihr Vorname sei Mindy. Gibt es irgendeine Möglichkeit, ihren Nachnamen herauszufinden?“

„Weshalb fragen Sie nicht Ihren Mann?“

„Das könnte ich“, meinte sie und atmete tief durch. „Aber ich möchte nicht, dass er weiß, dass ich hier Nachforschungen anstelle.“

„Ah, ich verstehe. Savannah, haben Sie Probleme?“

„Nein. Nichts, worüber man sich Sorgen machen muss.“

„Es ist, wie ich Ihnen heute gesagt habe. Ich mache mir Sorgen um Sie.“

„Das brauchen Sie nicht.“

„Okay. Ich werde Sie nicht drängen. Aber weshalb möchten Sie ihren Namen wissen?“

Savannah schluckte schwer. Vielleicht hatte Ruban eine vollkommen harmlose Erklärung für seine kleine Lüge über den Motor seines Wagens, und vielleicht könnte sie ihm dafür vergeben. Aber wenn es noch weitere Lügen gäbe, größere Lügen, dann war sie sich da nicht mehr so sicher. „Ich möchte mit Mindy sprechen“, erklärte Savannah. „Ich möchte die Wahrheit über sie und Ruban erfahren.“

Am anderen Ende der Leitung herrschte Schweigen. Dann antwortete Betty: „Ich werde sehen, was ich tun kann.“

Savannah warf einen letzten Blick auf das Prozessformular im Fall Der Staat Florida gegen Karl Betancourt und fuhr mit dem Finger über die gedruckten schwarzen Balken, die den Namen des Opfers überdeckten.

„Ich danke Ihnen“, meinte Savannah erleichtert. „Ich danke Ihnen vielmals.“

36. KAPITEL

Savannahs Anruf hatte Rubans Hirn zum Pochen gebracht. Ein stechender Schmerz hinter seinem rechten Auge zwang ihn, das Licht zu dimmen und eine Weile still hinter seinem Schreibtisch zu sitzen. Es war sein klassischer Stress-Kopfschmerz.

Er war allein in dem engen Büro im Café Ruban, das eigentlich gar kein richtiges Büro war. Es gab kein Fenster. Das ständige Klappern und Scheppern der Küche drang direkt durch die Wände. Die einzige Möglichkeit, die Schranktür zu öffnen, bestand darin, den Drucker und das Faxgerät anzuheben und zur Seite zu stellen. Die Aktenschränke standen irgendwo hinter Dreizehn-Kilo-Säcken mit Reis, Dosen voller Hühnerbrühe und dem Überschuss weiterer Vorräte aus dem Lager.

Ruban steckte sein Handy in die Tasche, lehnte sich in seinem quietschenden Bürostuhl zurück und schloss die Augen beim Versuch, den Kopfschmerz einfach wegzuwünschen. Er wurde nur noch schlimmer.

Lügen. Mehr Lügen. Es gab beinahe zu viele von ihnen, um sie alle noch im Blick zu behalten.

Er war so dicht davor gewesen, Savannah die Wahrheit über den Raubüberfall zu erzählen, sogar noch dichter als in jener Nacht, in der er mit dem Geruch von Geld an den Händen in ihr Bett gestiegen war und zum ersten Mal gelogen hatte. Er war sich nicht sicher, wann ihm die Geschichte eingefallen war, dass Pinky ihm mit einer Erpressung drohte, zur Polizei zu gehen – dass Pinky die Macht besaß, Ruban für wenigstens dreißig Jahre im Gefängnis verschwinden zu lassen, und dass Savannah nur ihrem Mann beistehen müsse, damit alles gut werden würde. So eine großartige Lüge. Sie fühlte sich beinahe wie die Wahrheit an. Wenn es wirklich Pinky war, der Marco und Octavio umgebracht hatte, würde es nicht mehr lange dauern, bis auch Ruban in sein Visier geriet. Die Lüge, die er Savannah aufgetischt hatte, war gar nicht so weit von der Wahrheit entfernt.

Weshalb pocht mir dann der Schädel so?

Es klopfte an der Tür, und seine geschäftsführende Assistentin steckte den Kopf rein. „Unser Sous-Chef droht wieder damit, einfach abzuhauen. Ich hab die Nase voll von ihm. Du musst das endlich regeln.“

Rubans Chefköchin hatte heute Abend frei, womit der Sous-Chef das Sagen hatte. „Ich bin in zwei Minuten da“, gab er zurück.

„Okay, aber es wird gerade wirklich heftig. Und da liegen eine Menge Messer in der Küche rum.“

Natürlich scherzte sie halb, aber Ruban meinte, sich an einen Streit in einem Edelrestaurant in Coral Gables zu erinnern, der auf genau diese Art und Weise geendet hatte. Der Gedanke löste eine kurze Panik aus. Ruban schloss seine Schreibtischschublade auf und öffnete sie. Zu seiner Erleichterung lag die Waffe noch darin – es gab also keinen bewaffneten Irren in der Küche.

Ruban hatte schon immer eine Pistole im Restaurant gehabt, nur für den Fall, aber Savannahs Instinkt hatte sie nicht getrogen. Nach der tödlichen Autoattacke war er zu Hause an seinen Waffenschrank gegangen und hatte den Revolver gegen eine Pistole mit mehr Feuerkraft getauscht. Ruban war nicht scharf darauf, sie zu benutzen. Um ehrlich zu sein, würde er alles daransetzen, einer Konfrontation mit Pinky aus dem Weg zu gehen, jedenfalls so lange, bis der unvermeidliche Schock und die Wut über den Autounfall verflogen war. Er konnte nicht sagen, was er tun würde, wenn er Pinky in seinem augenblicklichen Gemütszustand gegenübertreten würde. Würde ihn der Impuls überkommen, den Tod seines Freundes zu rächen? Besäße er überhaupt die Fähigkeit, aus so einem Impuls heraus zu handeln? Er wollte es nicht herausfinden. Solange er Pinky nicht von sich aus zur Rede stellte, bestand auch keine Gefahr, dass er unerwartet in den Selbstzerstörungsmodus ging. Falls Pinky sich jedoch auf die Suche nach ihm machte …

So weit darf ich es nicht kommen lassen.

Niemand – weder Pinky noch Jeffrey, und definitiv nicht Savannah – wusste etwas von seiner Freundschaft zu Octavio. Er und Alvarez hatten schon vor Jahren den Kontakt verloren. Erst Anfang des Sommers hatte Octavio sich bei ihm gemeldet, ein unerwarteter Zusammenstoß mit der Vergangenheit. Er hatte auf der Straße gehört, dass Ruban vorbestraft war, und dachte, dass er bei einer großen Sache mitmachen würde. Sie hatten sich nach der Arbeit in einer Bar getroffen, um es durchzusprechen. „Deshalb sind wir auf dieses miese Floß gestiegen und hierhergekommen“, hatte er Ruban mit seinem schiefen Grinsen erzählt. „Um Millionär zu werden, richtig, Bruder?“ Die letzten Details des Plans hatten sie am Wochenende des Unabhängigkeitstages zusammengetragen, und es war das letzte Mal gewesen, dass Ruban und Octavio sich persönlich gesehen hatten. Ihr Plan zu verhindern, dass die Polizei eine Verbindung zwischen den beiden Kindheitsfreunden aus Kuba ziehen konnte, war wasserdicht: die vier Monate vor dem Überfall keinen Kontakt und ebenso die sechs Monate danach. Es gab nur zwei Ausnahmen. Den Telefonanruf von dem Wegwerfhandy, das Octavio in der Toilette des Flughafen-Lagerhauses zertrümmert und in die Kanalisation gespült hatte. Und ihr Gespräch von Angesicht zu Angesicht in der Bird Road.

Ein Notfallplan für den Fall, dass einer von ihnen starb, existierte nicht.

Es schmerzte Ruban, dass er nicht einmal zur Beerdigung gehen konnte. Er hatte über die Facebook-Seite des Restaurants eine Nachricht von Octavios neuer Freundin erhalten. Ruban kannte Jasmine nicht. Sie und Octavio hatten sich während des Funklochs vor dem Überfall kennengelernt. Ruban konnte nicht einmal eine kurze Nachricht schicken, um sein Beileid auszudrücken. Er konnte gar nichts tun, das ihn mit Octavio in Verbindung brachte, insbesondere wenn die Eyewitness News ihn immer wieder als den Insider im Flughafen-Raub darstellten.

Die Tür wurde geöffnet. Es war wieder seine Assistentin. Ruban schloss die Schreibtischschublade, bevor sie einen Blick auf die Pistole erhaschen konnte.

„Ruban, ich mein’s ernst. Ich brauche dich.“

Er schloss die Schublade ab. Nur er hatte den Schlüssel. „Komme.“

Sie gingen direkt in die Küche, wo ein sehr wütender Sous-Chef lautstark Obszönitäten über seine „inkompetenten und respektlosen“ Hilfsköche ausschüttete. Ruban zog ihn zur Seite, aber er tobte einfach weiter. Sie gingen hinaus in die Seitengasse, um ein wenig frische Luft zu schnappen. Eine Zigarette schien den Mann zu beruhigen. Ruban tat so, als höre er konzentriert zu, während sein Sous-Chef sich alles von der Seele redete. Wie in den meisten Küchen bestand das Problem aus Egos. Im Café Ruban schien der Mist immer dann hochzukochen, wenn Chefköchin Claudia einen Abend freihatte und der Sous-Chef das Kommando übernahm.

„Ich bring das in Ordnung, ich bring das in Ordnung“, sagte Ruban etwa ein Dutzend Mal.

Der Koch trat seine Zigarette aus und kehrte, nach ein paar weiteren Streicheleinheiten von Ruban, in die Küche zurück. Ruban ging ebenfalls wieder hinein, um einen Blick in den Gastraum zu werfen. Er war gerammelt voll, was ihn lächeln ließ. Das Gleiche galt für die Bar, was ihn noch breiter grinsen ließ. Die Einnahmen explodierten, wenn die Kunden ihre Cocktails wegkippten, während sie auf einen Tisch warteten. Ruban ging die Reihe entlang und dankte jedem der Gäste für seine Geduld. Es war die Zeit des Jahres, in der mehr Touristen als Einheimische hier saßen. Heute Abend entdeckte er keine bekannten Gesichter, mit einer Ausnahme: die Frau, die allein am Ende der Bar saß und deren Anblick es augenblicklich schaffte, Ruban das Lächeln aus dem Gesicht zu fegen.

„Hallo, Ruban.“ Es war Edith Baird. Sie trug Lippenstift und hatte sich die Haare gebürstet, aber Ruban erkannte das gleiche Sommerkleid, das sie auch bei ihrem Gespräch in ihrem kleinen Haus getragen hatte.

Er kam näher, sodass keiner der anderen Gäste an der Bar sie belauschen konnte. „Was tust du hier?“, fragte er durch zusammengebissene Zähne hindurch.

„Der Blick in deinen Rucksack hat mir den Eindruck vermittelt, dass es dir recht gut geht. Ich wollte mir nun einmal anschauen, wie gut.“

„Lass uns nach draußen gehen“, sagte er.

„Ich habe noch nicht für meinen Martini bezahlt.“

„Geht auf mich“, sagte er.

„Das höre ich immer gern.“

Sie folgte ihm aus der Bar, und er führte sie zum Hinterausgang. Wieder stand er in der Seitengasse und auch noch an derselben Stelle, an der sein Sous-Chef erst vor wenigen Minuten seine Zigarette ausgetreten hatte.

„Komm nie wieder hierher“, zischte Ruban.

„Nicht sehr gastfreundlich von dir. Es war eine lange Fahrt für mich.“

„Ich will nicht, dass du Kontakt zu mir aufnimmst. Ich melde mich bei dir. Das ist die Regel.“

„All diese Kleinigkeiten sind verhandelbar.“

„Nein“, sagte er. „Das ist nicht verhandelbar. Verstanden?“

„Sicher“, meinte sie. „Ich hab es verstanden.“

„Gut. Hast du den Hunderter überprüft, den ich dir gegeben habe?“

„Japp. Bin heute Nachmittag zu Macy’s gegangen. Keine Probleme. Er war echt.“

„Und wo der herkam, gibt es noch mehr.“

„Ich freue mich, das zu hören“, meinte sie. „Weil es noch eine ganze Menge davon brauchen wird.“

Ruban stutzte. Er erkannte den durchtriebenen Ausdruck in ihrem Gesicht, dem Gesicht der alten Edith. „Du meinst, mehr als eintausend davon?“

Sie seufzte schwer und drehte den falschen Südstaatenakzent, den sie so gern benutzte, auf volle Kraft. Das hatte Ruban schon immer genervt. „Weißt du, ich liebe die kleine Kyla wirklich sehr, sehr doll. Nun, ich sehe einen Weg, der ihr dabei hilft, dass sie bei Daddy bleiben kann. Aber es wird mir einfach das Herz brechen, ihr Bye-Bye sagen zu müssen.“

„Wie viel willst du?“

Ein weiterer Seufzer. „Ach herrje. Wie soll ein Mensch einen Preis an solche Dinge kleben? Nie wieder ihr niedliches Gesicht am Morgen sehen. Nie wieder Gutenachtküsse.“

„Edith“, sagte er tonlos. „Wie viel zum Teufel noch mal willst du?“

„Keinen Penny weniger als zweihundertfünfzigtausend“, sagte sie, ihr Akzent war mit einem Mal wie weggeblasen. Die alte Edith war im Verhandlungsmodus.

„Ich gebe dir hundertfünfundzwanzig.“

„Das ist eine Beleidigung.“

„Ich hab um Mitternacht Schluss“, meinte er. „Dann reden wir.“

„Da lieg ich schon im Bett, Herzchen. Komm Donnerstag bei mir rum. Und bring deine Brieftasche mit.“

Er hätte ihr am liebsten glasklar erzählt, wie er sich fühlte, aber er biss sich auf die Zunge. Seine Spur von Lügen, die er Savannah aufgetischt hatte, brannten wie Galle in seiner Kehle, und er hatte den übelkeitserregenden Eindruck, dass sie ihn allmählich durchschaute. Keine Erklärungen würden jemals alle Zweifel wegwischen, die Savannah plagten. Aber Kyla würde sie möglicherweise allesamt in Luft auflösen.

„In Ordnung“, sagte er. „Ich sehe dich Donnerstag.“

37. KAPITEL

Andie war auf der Jagd nach einem Parkplatz, was in Miami so etwas wie ein Extremsport war, etwas, das sich sehr schnell in etwas verwandeln konnte, das mindestens so brutal war wie die durchschnittliche Safari in Afrika. Der Trick bestand darin, eine nichts ahnende Gazelle auf dem Gehweg auszumachen, die mit ihrem Autoschlüssel die Straße entlangschlenderte. Man musste ihr mit langsamen und geduldigen fünf Kilometern pro Stunde hinterherpirschen, den ganzen Weg bis zu ihrem geparkten Fahrzeug, und sich dann schnell und geschmeidig auf die Leere stürzen, die sie hinterließ. Andie fand ihr Ziel und steckte ihr Territorium vor Dylan’s Candy Bar ab.

Dylan’s lag im geografischen Herzen des Lincoln-Road-Einkaufszentrums, ein nur für Fußgänger freigegebener, acht Block langer Streifen von Geschäften und Restaurants. Das Zentrum war randvoll mit Läden wie Dylan’s, Geschäften, die von Berühmtheiten geführt wurden und auf die die Touristenführer auf den Stadtrundfahrten in ihren Doppeldeckerbussen nur allzu gern hinwiesen: „Das Geschäft zu Ihrer Linken, das mit den riesigen Lollis in den Schaufenstern, wird von Ralph Laurens Tochter geführt …“ Andie überquerte die Meridian Avenue und fand einen freien Cafétisch unter den Palmenblättern vor dem Coffee-Shop.

Der Bericht von den FBI-Experten für Bodymapping war tatsächlich sehr gut, auch wenn die Telefonkonferenz weitaus länger gedauert hatte, als notwendig gewesen wäre. Wissenschaftler liebten es, ihre Vorgehensweise zu erklären, und Dr. Vincent war keine Ausnahme. „Im Gegensatz zum alten Sprichwort über ein Bild, das mehr als tausend Worte sagt“, hatte er ihnen erklärt, „sprechen Bilder nicht für sich: Sie müssen interpretiert werden. Ich habe etliche anerkannte Methoden der Foto-Anthropometrie angewendet, morphologische Analysen zu Ihren Bildern, wozu die Überlagerung zweier gleich großer Abbildungen gehörte, etwas, das man Bildüberlagerung nennt; der schnelle Wechsel zwischen zwei Aufnahmen, auch die ‚Blinzel-Technik‘ genannt; und natürlich die allmähliche Überblendung von einer Aufnahme zur anderen, bekannt als ‚Wischung‘.“ Fünf Minuten später waren sie am Kern seiner Aussage angelangt: „Ich kann mit wissenschaftlich hinreichender Gewissheit sagen, dass der Mann auf den Aufnahmen von Agent Henning derselbe ist wie auf den Aufnahmen der Überwachungskamera aus dem Lagerhaus.“

Es war ein kleiner Sieg für Andie, und ihr Boss stand zu seinem Wort: Die Überwachung von Craig Perez, auch bekannt als Pinky, erhielt einen genehmigten Posten im Arbeitsetat der Einheit. Es gab dabei nur ein Problem: Pinky war wie vom Erdboden verschwunden. Er hatte aus dem Motel ausgecheckt, in dem Andie ihn am Wochenende gefunden hatte. Nach Angaben des Briefträgers hatte er die Post in seinem Apartment seit wenigstens drei Wochen nicht mehr abgeholt. Auf seinen Namen war keine Handynummer angemeldet, und vermutlich nutzte er ein Einweghandy. Andie blieb nur eine einzige Spur, der sie folgen konnte. Sie beinhaltete keinen weiteren Ausflug ins Night Moves, aber sie erforderte ein Treffen zwischen „Celia“, Andies Undercover-Identität, und Priscilla.

„Schön, dich wiederzusehen, Herzchen“, grüßte Priscilla, als sie ihren Stuhl zurückzog, um sich an Andies Tisch zu setzen.

Sie wirkte erstaunlich vorstadthaft auf Andie, nichts war übermäßig sexy an ihrer Baumwollbluse und ihren Khakishorts. Ihr Make-up war auch nicht zu dick. Offensichtlich sparte sie sich ihre „Ich brauch es jetzt sofort“-Aura für den Club auf. Andie fühlte sich mit einem Mal gar nicht mehr so wohl mit ihrem eigenen roten Lippenstift und ihrem engen Rock, den sie für Celia ausgewählt hatte. Sie bestellten zwei Entkoffeinierte bei der Kellnerin, und Priscilla zündete sich eine Zigarette an.

„Ich hatte gehofft, dass du dich noch mal meldest“, erklärte sie und blies Rauch aus.

„Bist du überrascht?“

„Nein“, meinte sie und lächelte dann. „Vielleicht ein bisschen. Der Club ist wirklich grad in einem Stadium des Wandels.“

„Wie meinst du das?“

„Jorge versucht, ihn zu verkaufen.“

Jorge Calderón, der Besitzer der Autoschlachterei. Er stand auf Andies Liste der heutigen Gesprächsthemen, aber Andie musste äußerst diskret vorgehen, wenn sie in diesem Gespräch neben Jorge auch etwas über Pinky erfahren wollte. „Wieso sollte er ihn verkaufen wollen?“

„Ich weiß es nicht. Wieso? Hast du Interesse, ihn zu kaufen?“

Andie hätte ein paar Scherze machen können, über die Probleme mit der Umweltbehörde und der Giftmüllentsorgung, bei allem, was in diesen Räumen herumgetropft war, aber sie verkniff es sich. „Ich denke nicht, dass ich es mir leisten könnte.“

Die Kellnerin brachte die Kaffees und ging wieder. Priscilla probierte ihren und meinte: „Du errätst nie, wer ihn kaufen will.“

„Wer?“

„Pinky.“

Andie hätte beinahe ihre Tasse fallen lassen. Sie hatte sich im Vorfeld einige Strategien überlegt, mit denen sie das Gespräch in diese Richtung hatte lenken wollen, aber sie war mehr als glücklich, es jetzt bei einem simplen Her damit zu belassen. „Ist Pinky so reich?“

„Davon war ich nie ausgegangen. Offensichtlich hab ich mich getäuscht.“

Zwei Männer setzten sich an den Tisch neben ihnen. Ihre Hunde zogen augenblicklich das Interesse der Passanten auf sich, und Andie konnte nicht anders, als mitzuhören, dass die Neunzig-Kilo-Dogge „Laurel“ und der dürre Thai Ridgeback „Hardy“ hieß. Sie wollte den Zauber nicht zerstören und verzichtete darauf, den Besitzern mitzuteilen, dass sie da etwas verwechselt hatten.

„Also, du willst dem Night Moves beitreten?“, fragte Priscilla.

„Ähm …“

Es war die klassische Herausforderung eines Undercover-Einsatzes: Wie wirkte man interessiert an Sex, ohne je wirklich welchen zu haben? „Hier ist das Problem“, meinte sie. „Mein Freund hat dem Club eine eindeutige Absage erteilt.“

„Wirklich? Ich hatte gehört, dass er es großartig dort fand.“

Klingt nach Sosa. „Er war sofort dabei, als es darum ging, dass er Sex mit anderen Frauen hat. Er ist nur nicht so begeistert davon, dass ich Sex mit anderen Männern habe.“

„Ja, das ist ein weitverbreitetes Problem“, meinte Priscilla. „Glaubst du, du kannst ihn umstimmen?“

„Niemals.“

„Zu schade. Vielleicht solltest du dir einen neuen Freund suchen.“

Andie stellte sich plötzlich vor, wie sie mit Barbara Littlefords armem Cousin, dem Anwalt, ins Night Moves spazierte. Es war eine bizarre Vorstellung, und sie schüttelte sie ab. „Ich hatte einen anderen Plan im Kopf.“

„Leg los.“

„Ich hatte gehofft, dass wir etwas finden könnten, das etwas weniger formell ist als eine Clubmitgliedschaft.“

„Hast du etwas Bestimmtes im Auge, Herzchen?“

„Oh ja“, antwortete sie. „Etwas in Übergröße.“

„Du böses Mädchen“, sagte Priscilla und grinste. „Du meinst Pinky.“

„Das tu ich“, entgegnete Andie. „Ich möchte diesen Pinky wirklich gerne einmal treffen.“

38. KAPITEL

Um zehn Uhr morgens erwachte Ruban allein in seinem Bett.

Es war ein gutes Gefühl, einmal ordentlich auszuschlafen, ohne den Druck, aufstehen zu müssen und Savannah zur Arbeit zu fahren, aber die Art, wie es dazu gekommen war, störte Ruban. Savannah hatte gegen elf Uhr abends im Restaurant angerufen, um zu fragen, wie lange Ruban noch arbeiten wolle.

„Definitiv bis nach Mitternacht“, hatte er ihr erklärt.

„Ich bin müde, und ich muss um sieben in der Krippe sein“, hatte sie geantwortet. „Ich werde heute bei meiner Mutter schlafen.“

„Okay. Ich hole dich um halb sieben ab und bringe dich zur Arbeit.“

„Mach dir keine Umstände. Jeffrey fährt mich. Er kann unser Auto benutzen. Das in Moms Garage steht und schnurrt wie ein Kätzchen, ohne jedes Motorproblem.“

Eine Lüge. Eine Falle. Eine schnelle und simple Erklärung, kein Grund zur Panik. „Ah, erwischt.“

„Warum hast du mich angelogen, Ruban?“

„Es tut mir leid. Ich hätte nicht versuchen sollen, dich mit einem Trick dazu zu überreden, dass wir uns ein neues Auto kaufen. Ich hab diesen alten Schrotthaufen einfach nur satt. Aber ich verspreche, ich wollte nichts von Jeffreys Geld nehmen, um ein neues zu kaufen. Ich schwöre es. Wir reden morgen darüber, in Ordnung? Süße Träume, Liebling.“

Lügen, um Lügen zu verstecken. Schadensbegrenzung wurde allmählich ein Lebensstil. Diese Lüge war die kleinste von allen, dass er sein Auto hasste, aber es war die, die ihm am meisten Sorge bereitete. Zum ersten Mal hatte Savannah ihn hereingelegt. Sie versuchte, ihn auf frischer Tat zu ertappen. Ein Hinterhalt.

Mich wütend zu machen.

Ruban rollte aus dem Bett und zog seine Joggingshorts über, ein T-Shirt und Laufschuhe. Den Sommer über hatte er damit begonnen, regelmäßig zu trainieren, um für den Überfall in Form zu kommen, aber seit jenem Sonntag war er nicht mehr laufen gewesen. Er hasste es. Seine einzige Motivation war die Furcht gewesen, dass bei dem Überfall etwas schiefging und sie zu Fuß hätten flüchten müssen. Tag um Tag, selbst in der unerträglichen Hitze und Schwüle des Augusts und Septembers, hatte er sich auf die Laufstrecke gequält. Ausnahmslos jedes Mal kamen nach gut einer Meile die Seitenstiche. Um sich durch den Schmerz zu treiben, hatte er sich daran erinnert, dass er schneller werden musste als die Bullen. Aber eine noch lautere Stimme in seinem Kopf forderte ihn immer wieder auf, es bleiben zu lassen, und dass er in jedem denkbaren Fluchtszenario lediglich schneller sein musste als Jeffrey.

Er folgte seiner üblichen Laufstrecke aus seiner Einfahrt, die Straße hinunter und in den Park. Er hatte nie den Punkt erreicht, wo das Laufen mühelos wurde, nicht einmal, als er jeden Tag gelaufen war. Diesen Morgen war es, als fange er noch einmal ganz von vorne an. Er folgte dem „Herz-Pfad“. Die mit Holzschnitzeln aufgeschüttete Strecke schonte seine Knie, und es gab überall am Wegesrand kleine Fitnessstationen, an denen die Ehrgeizigen anhalten und Klimmzüge oder andere Herausforderungen meistern konnten. Er kam an etlichen Stationen vorbei, hatte jedoch keine Zeit für eine Pause, nicht einmal, wenn er gewollt hätte. Um Punkt halb elf hatte er eine Verabredung an der Sit-up-Station.

Er kam eine Minute zu früh an und wartete. Ein alter Mann joggte an ihm vorbei. Ruban wartete eine weitere Minute und ging langsam hin und her, die Hände in den Hüften, während er allmählich wieder zu Atem kam. Schweiß hatte sein T-Shirt völlig durchnässt. Die frischen Brisen waren herrlich. Dann hörte er Schritte auf dem Weg. Ein weiterer Jogger näherte sich. Oder besser, eine Joggerin. Ein Blick genügte, und er wusste sofort, dass sie es war. Sie war genau Octavios Typ.

Sie blieb an der Station stehen, stieg auf das nach unten geneigte Sit-up-Brett und begann, die Bauchmuskeln zu trainieren. Sie sprach, ohne auch nur aus dem Rhythmus zu kommen.

„Ich weiß, du kannst nicht zur Beerdigung kommen“, meinte sie. „Und ich weiß auch, wieso.“

Ruban reagierte nicht. Dasselbe hatte Jasmine ihm um Mitternacht erzählt, als sie ihn im Restaurant angerufen hatte – eine Sekunde bevor sie ihm erzählt hatte, dass sie sich „treffen und übers Geschäft sprechen“ mussten. Ruban hatte Ort und Zeit festgelegt.

„Ich wünschte, ich könnte dort sein“, meinte er.

Keinerlei Fehler in ihrem Rhythmus. Jasmine war wie eine Maschine. „Octavio hat mir eine Menge über dich erzählt.“

„Zum Beispiel?“

„Alles, was man sich so vorstellen kann. Und vielleicht ein paar Dinge mehr.“

Sie blieb in der oberen Position stehen und sah Ruban fest in die Augen. „So etwa neun oder zehn Millionen Dinge mehr.“

Falls es jemals einen Zweifel gegeben hatte, sich zu fragen, welche Art von „Geschäft“ sie beim Telefonat am Abend zuvor gemeint hatte, dann war dieser jetzt endgültig verflogen. „Was willst du?“, fragte er.

„Octavios Anteil.“

Er stieß ein trockenes Lachen aus, beinahe ein Kichern. „Du erwartest, dass ich ihn dir einfach so aushändige? Eine halbe Million Dollar?“

„Netter Versuch“, meinte sie. „Ich weiß, dass es eine Million war. Ich will alles davon.“

„Und was, wenn ich dir sage, dass ich nicht die leiseste Ahnung habe, wovon du da eigentlich sprichst?“

Jasmine begann eine neue Runde – runter, hoch, runter, hoch – und sprach ohne jede hörbare Mühe weiter. „Das FBI war gestern bei mir und hat ein paar Fragen gestellt.“

„Wer war es?“

„Dieselbe Frau, die Octavio bei Braxton befragt hat. Special Agent Andie Henning.“

Ruban machte sich eine mentale Notiz; er hatte schon eine Menge über einen weiblichen Agenten gehört, aber dies war das erste Mal, dass jemand ihren Namen erwähnte. „Was hast du ihr erzählt?“

„Nichts“, sagte sie und zog noch ein paar Einheiten durch, bevor sie ihre Einschränkung anfügte: „Bisher.“

„Was wollte Henning wissen?“

Jasmine zählte die letzten paar runter – „neunundvierzig, fünfzig“ –, dann hielt sie inne und kam wieder zu Atem. „Sie tat so, als ginge es nur um den Unfall und die Fahrerflucht. Aber du und ich, wir beide wissen, um was es wirklich geht.“

Ruban antwortete nicht.

„Wie auch immer“, fuhr Jasmine fort, „Henning bat mich, ihr die Namen von Octavios Freunden zu geben, die eigentlich zur Beerdigung kommen müssten, aber nicht auftauchen.“

Ruban überdachte die Logik; Henning war nicht blöd. „Hast du vor, ihr meinen Namen zu geben?“

„Ich hab ihr nicht das Geringste von dir erzählt.“

„Das war nicht meine Frage. Ich fragte, ob du es vorhast.“

Jasmine zuckte mit den Schultern. „Hast du vor, mir meinen Anteil zu geben?“

Ihren Anteil. Er war noch nicht einmal unter der Erde, und schon war es nicht mehr Octavios Anteil. „Was hab ich davon?“

„Alles, was es dir von Octavio gebracht hat.“

„Warum sollte ich dir vertrauen?“

„Welche Wahl hast du?“

Sie brachte ein überzeugendes Argument. „In Ordnung“, sagte er. „Aber wir haben ein kleines Problem. Octavio hatte seinen Anteil bei sich, in einem Rucksack, als er überfahren wurde. Er wurde gestohlen.“

„Das ist nicht mein Problem“, meinte Jasmine. „Es ist deins.“

„Ich sage dir, dass ich sein Geld nicht habe.“

„Ich sage dir, dass du es besorgen sollst.“

„Du bist ja ein richtig harter Hund.“

„Ja, bin ich.“ Sie setzte ihre Sit-ups wieder fort. „Wir treffen uns nächste Woche wieder. Gleiche Zeit, gleicher Ort. Aber jetzt verpiss dich.“

Ruban sah zu, wie sie weitere zwanzig Crunches durchzog, schnell und voller Energie. Sie machte den Eindruck, als könnte sie dieses Tempo bis weit in die Hunderter hinein durchhalten. Es gab ohnehin nichts mehr zu sagen. Er lief wieder auf den Holzschnitzelweg und rannte zurück nach Hause.

Er war sich nicht sicher, wie genau sie es sich vorstellte, dass er Octavios Anteil innerhalb einer Woche wieder hervorzaubern sollte. Sie schien zu glauben, dass sie ihn in die Ecke gedrängt hatte, und sie hatte eine berechtigte Frage gestellt: Welche Wahl hast du?

Ruban kannte Jasmine nicht. Doch noch deutlicher war, dass sie Ruban nicht im Geringsten kannte.

Ruban hatte immer eine Wahl.

39. KAPITEL

Es war Party-Animal-Nacht im Gold Rush. Jeffrey traf um zehn Uhr abends ein, eine Mischung aus einer betrunkenen Hyäne und einem vollgekoksten Teddybären.

„Party, Party, Party“, rief Jeffrey, als er eintrat. „Hier kommt die Party.“

Seine Taschen quollen vor Bargeld beinahe über. Ruban hatte sich komplett geirrt, dass El Padrino sich weigern würde, Jeffrey sein Geld wiederzugeben. Alles, was nötig gewesen war, war ein Besuch in der „Kirche“ und zwei Stunden Heulen und Flennen. Sein Patenonkel hatte zwei Vakuumpäckchen ausgespuckt, nur damit Jeffrey endlich verschwand.

Jeffrey steckte der Empfangsdame ein paar Hunderter zu, damit er einen guten Tisch bekam. Sie führte ihn durch die Menge, direkt zum Rand des Laufstegs. Elektromusik dröhnte aus den Lautsprechern. Jeffrey hatte nicht nur seine untere Zahnreihe mit neuen Goldkronen ersetzt, sondern endlich auch die obere Reihe vollendet, und sein goldenes Grinsen glitzerte unter den bunten, blitzenden Lichtern. Er hatte Ruban versprochen, dass er nie wieder hierher zurückkommen würde, aber das war Schwachsinn. Das Gold Rush war nicht gefährlich. Die Gefahr war Ruban, der diesen jamaikanischen Barkeeper angeheuert hatte, damit er Jeffrey Angst machte. Die Freunde des Barmanns waren das Problem, nicht die Leute im Gold Rush. Das war wie ein Zuhause.

„Wie gefällt Ihnen dieser hier?“, fragte die Empfangsdame.

Er ließ sich auf eine Sitzbank sinken, die für drei Leute gemacht war. In Jeffreys Fall war sie mit Müh und Not groß genug für ihn und die Tänzerin seiner Wahl. „Perfekt“, meinte er, als er ihr weitere fünfzig Dollar der Dankbarkeit reichte.

„Party-Animal“ war Jeffreys Lieblings-Mottonacht, die Arsch-und-Titten-Variante einer Raubkatzen-Zirkusnummer. Die Tänzerinnen trugen Haarreifen mit Tigerohren und Halsbänder mit Metallspitzen. Sie fauchten und schlugen mit ihren „Pfoten“, während eine Domina hinter ihnen mit der Peitsche knallte. Die Gast-„Dompteurin“ des Abends bearbeitete den gesamten Laufsteg, mit nichts anderem bekleidet als einem schwarzen Frack, einem Zylinder und dreizehn Zentimeter Absätzen. Die Lounge war proppenvoll, und die Menge war überwiegend männlich, aber es gab auch ein paar vereinzelte Frauen, die um den Eintrittspreis herumgekommen waren, indem sie sich einverstanden erklärt hatten, Katzenschwänzchen oder Häschenohren zu tragen, die am Eingang ausgeteilt wurden.

Eine Tänzerin, die nur einen Haarreifen mit einem Paar zebragestreifter Ohren trug, kam von der Bühne herunter und setzte sich direkt neben ihn, sodass Jeffrey die Wärme ihres nackten Arms an seinem spüren konnte. Ihr Akzent klang russisch, aber sie konnte auch eine der Frauen aus Rumänien oder der Slowakei sein, die jeden November ins Gold Rush strömten.

„Wie wäre es mit einer Flasche Cristal, mein süßer Liebling?“

Das würde ihm wenigstens zehn Benjamin Franklins aus der Tasche ziehen. Kein Problem. „Mach zwei draus“, antwortete er.

Das Zebra-Mädchen gab dem Barmann ein Zeichen, eine ausladende Geste, die ihre Brüste bis direkt vor sein Gesicht hob. Jeffrey hätte sie am liebsten noch dichter an sich gezogen, aber die Club-Regeln verboten jeden physischen Kontakt, der nicht von den Mädchen ausging. Und die Regeln wurden gnadenlos durchgesetzt, wie Jeffrey auf die harte Tour gelernt hatte.

„Ich bin Sylvia“, sagte sie.

Jeffrey murmelte seinen Namen, und das Zebra-Mädchen erklärte ihm, welch ein „großer, starker“ Name das war, wie niedlich seine Augen waren, wie sehr sie seine Goldkronen und Tattoos liebte – all die Dinge, die Männer von Frauen hörten, die von Trinkgeld lebten. Jeffrey wollte es wirklich genießen, aber ihm schwirrte der Kopf. Zu viel Koks. Er hatte noch nie wirklich eine Überdosis gehabt, aber in letzter Zeit übertrieb er es häufig, was ihn schwitzen ließ, was ihn wiederum stinken ließ, was die Tänzerinnen abtörnte. Er spürte, wie ihm die Feuchtigkeit bereits in die Achselhöhlen kroch. Das Aroma würde nicht mehr lange auf sich warten lassen. Die höfliche Lösung wäre gewesen, sich zu entschuldigen und dick mit dem überteuerten Duftwasser einzureiben, das auf der Herrentoilette angeboten wurde, aber er rührte sich nicht. Es war nicht seine Absicht, das Zebra-Mädchen zu beeindrucken. Sie war scharf, kein Zweifel, aber er suchte nach jemand anderem.

„Ist Bambi heute Abend da?“, fragte er.

„Sie ist dein Mädchen, oder?“

Er wäre beinahe errötet. „Ich hab mich nur gefragt, ob sie heute da ist.“

„Tut mir leid, dir das Herz zu brechen, süßer Liebling, aber Bambi arbeitet hier nicht mehr.“

„Wo ist sie denn hin?“

„Sie hat beschlossen, ins Kloster zu gehen. Aber es gibt auch gute Neuigkeiten. Sie hat mir gesagt, dass ich mich um dich kümmern soll, solange sie weg ist.“

Der Junggesellenabschied am Nebentisch wurde lauter. Zwei Betrunkene stolperten zu Jeffreys Tisch hinüber. Der Kleinere wollte etwas sagen, aber seine Zunge war fast schon zu schwer, um es auszusprechen. „Hey, Schönheit, ich heirate morgen.“

„Gratuliere“, erwiderte sie.

Er beugte sich vor, die Hände flach auf dem Tisch, kaum in der Lage zu stehen. „Lass mich dich was fragen“, meinte er mit einem idiotischen Grinsen. „Ich glaub, ich hab mich verlaufen. Kannst du mir sagen, wie ich in die Mösenallee komme?“

Das Zebra-Mädchen verzog keine Miene. „Ja. Steck deinem Trauzeugen die Zunge in den Hals und dann eine schnelle Kehrtwende.“

Der Bräutigam griff sich ans verwundete Herz, als hätte sie ihm in die Brust geschlagen, und fiel zurück auf seinen Stuhl. Die gesamte Männergruppe explodierte in schallendes Gelächter. Sie hatten ihre Geschichte zum Weitererzählen. Und Jeffrey war frisch verliebt.

„Das war scheiße noch mal großartig“, erklärte er ihr.

Sie griff unter den Tisch und legte ihre Hand auf den Packen Bargeld in seiner Tasche. „Halt dich an Sylvia, süßer Liebling“, meinte sie, als ihre Finger zwischen seine Schenkel glitten. „Wer braucht schon Bambi?“

Die Flaschen Cristal wurden an den Tisch geliefert. Der Barchef brachte sie persönlich vorbei. Es war Ramsey.

„Bist du irre, Mann? Was tust’n du wieder in dem Laden hier?“

Sylvia nahm ihren Haarreifen ab und setzte Jeffrey die Zebraohren auf. „Er ist ein Partytier. Siehst du das nicht, Ramsey?“

Er stellte die Flaschen auf den Tisch. „Yeah, Mann. Das sehe ich sehr deutlich.“

Ruban roch Knoblauch. Er drang in die Wände, wehte durch die Lüftungsanlage und hüllte das gesamte Restaurantbüro ein.

Das Mittwochabend-Spezial im Café Ruban waren „Knoblauch-Shrimps unter Fellmantel“, ein Markenzeichen-Salat, in dem kubanische camarones den Hering in einem traditionellen russischen Gericht ersetzten, das aus geschichteten Meeresfrüchten, Kartoffeln, Eiern und Mayonnaise bestand, auf das noch geraspelte Rote Bete gegeben wurde. Die kulinarische Hochzeit funktionierte, außer wenn einer der Hilfsköche die Fähigkeit verlor, zwischen einer Knoblauchzehe und einer Knoblauchknolle zu unterscheiden.

Ich stinke wie ein Pizzaladen in Brooklyn.

Seine Aufmerksamkeit kehrte zum Computerbildschirm zurück. Schon den ganzen Abend versuchte er, endlich fünfzehn Minuten Ruhe zu finden. Jetzt hatte er es geschafft, sich ins Büro abzusetzen. Er wünschte nur, die Regierungs-Webseite würde ein wenig schneller laden.

Komm schon, komm schon …

Eines der letzten Dinge, die Octavio ihm erzählt hatte, war, dass eine gut aussehende FBI-Agentin ihn bei Braxton befragt hatte. Er wusste von seiner Obdachlosen-Gang, dass die „scharfe“ FBI-Agentin am Unfallort erschienen war und ihnen ein Foto von Pinky unter die Nase gehalten hatte. Auch Jasmine hatte mit einer weiblichen Agentin gesprochen. Sie hatte ihm sogar einen Namen gegeben, aber er brauchte mehr Einzelheiten darüber, wie Agent Henning aussah.

Er scrollte gerade durch die offizielle FBI-Webseite, auf der es einen gesonderten Button für „Frauen beim FBI“ gab. In seiner offensichtlichen Mühe, endlich das Image eines Jungs-Clubs loszuwerden, gefiel es dem FBI, einige seiner gut zweitausend weiblichen Mitarbeiter zu präsentieren. Es gab ein Mutter-Tochter-Porträt, einen lobenden Bericht der ersten Frau, die dem Unterwasser-Such- und -Bergungs-Team zugeteilt worden war, und anderes. Es schien verrückt zu sein, Porträtfotos von FBI-Agenten so öffentlich im Netz auszustellen, aber die Suchmaschine hatte ihn direkt hierhergeführt. Er scrollte weiter runter und, tatsächlich, fand ihren Namen: Special Agent Andie Henning. Sie hätte ebenso gut ihre eigene Facebook-Seite haben können.

Das FBI ist ja noch dämlicher als Jeffrey.

Über sie stand dort nur ein Satz geschrieben, aber es war genug, um zu bestätigen, dass sie nicht durch Zufall an den Fall gesetzt worden war. Sie war der „jüngste Neuzugang im ‚Possible Club‘, einer inoffiziellen Ehrenbruderschaft für Agenten, die einen perfekt fehlerfreien Durchgang auf einem der schwersten Schusswaffen-Trainingsparcours des Landes absolvierten“. Die Frau konnte schießen. Was ihr Rubans sofortigen Respekt einbrachte. Ihre Biografie erwähnte nicht, welches Waffenmodell sie benutzte, aber er schätzte sie als jemanden ein, der besonders leistungsstark mit einer Waffe war, deren Griffgröße und Abzugslänge austauschbar waren, sodass sie sie ihren Anforderungen und Handmaßen anpassen konnte. Möglicherweise eine Sig Sauer. Vielleicht die P250?

Er klickte das kleine Vorschaubild an, und ihr Porträt füllte seinen Bildschirm.

Verdammt. Eine Schützin und ein Schnuckelchen.

Er betätigte den Drucken-Button. Das alte Gerät quietschte und rumpelte, während es das Bild ausspuckte. Ruban fischte es aus dem Ablagebehälter.

„Agent Henning“, sagte er zu sich selbst, während er es sich ins Gedächtnis brannte. Ich werde Ihr hübsches Gesicht niemals wieder vergessen.

40. KAPITEL

Jasmine saß allein im Bestattungssaal. Die Totenfeier war offiziell um zehn Uhr abends beendet gewesen, aber sie blieb noch länger.

Manchmal rief ein offener Sarg eine Tragödie hervor, besonders, wenn die Leiche jung und gut aussehend war, aber Octavios Abschied war sehr ruhig gewesen. Kein Jammern. Keine Schuldzuweisungen. Keine Gebete oder Abschiedsreden. Zweiundzwanzig Gäste hatten sich als Besucher eingetragen. Ein halbes Dutzend von Jasmines Freundinnen war vorbeigekommen, um sie zu unterstützen. Octavios Arbeitskollegen und Kumpel vom Angeln hatten vorbeigeschaut, waren aber nicht lange geblieben. Octavio besaß keine Familie in den USA, hatte aber den Kontakt zu seiner Schwester gehalten, die in der Oriente-Provinz im Osten Kubas lebte. Ein Freund der Familie aus Hialeah hatte eine Kamera mitgebracht und ein paar Fotos für Octavios Schwester gemacht. Jasmine hielt das für ziemlich schräg, aber Octavio schien kein Problem damit gehabt zu haben.

Die Abschiedsfeier war nur optionaler Bestandteil des Versicherungspakets gewesen, und Jasmines erster Instinkt hatte darin bestanden, keine abzuhalten. Eine kleine Zeremonie am Grab war ihr ausreichend erschienen. Agent Hennings unerwarteter Besuch hatte ihre Meinung geändert. Es war mehr als deutlich, dass Hennings Interesse dem Überfall galt, als sie Jasmine darum gebeten hatte, eine Liste all derjenigen anzulegen, die auf der Totenfeier hätten erscheinen sollen, aber weggeblieben waren. Dieselbe Logik galt jedoch mit gleicher Wucht auch für den Unfall, der Octavio das Leben gekostet hatte. Möglicherweise war der Fahrer jemand gewesen, den Octavio gekannt hatte. Jasmine hatte keinerlei Absicht, dem FBI dabei zu helfen, den Überfall aufzuklären, aber es schien ihr immer noch eine gute Idee zu sein, die gleiche Art von Liste für sich selbst anzulegen. Vielleicht konnte sie damit Octavios Mörder finden.

„Wir müssen für heute Abend schließen“, ließ der Bestattungsunternehmer sie mit sanfter Stimme wissen.

Jasmine saß in der vordersten Reihe weißer Klappstühle, drei Meter vom Sarg entfernt. „Nur noch einen kurzen Moment, bitte?“

Er nickte, anscheinend hatte er verstanden, und ging leise wieder davon.

Jasmine stand auf und ging langsam vorwärts. Sie blieb vor der Kniebank stehen und legte eine Hand auf den Rand des Sargs. Octavio sah gut aus in Blau, und Jasmine hatte sein Lieblingshemd herausgesucht. Wer ihn jetzt betrachtete, wäre nie darauf gekommen, dass er bei einem Autounfall ums Leben gekommen war. Sie hatte entschieden, seinen Leichnam nicht anzuschauen, bevor die Arbeit daran nicht beendet war, aber man hatte ihr erzählt, dass der tödliche Schlag ihn am Hinterkopf getroffen hatte.

„Ich habe gelogen“, flüsterte sie.

Gegenüber Agent Henning, meinte sie. Sie und Octavio hatten über so viel mehr gesprochen, als sie dem FBI weisgemacht hatte. Der Überfall zum Beispiel war natürlich ein Punkt, den sie ausgelassen hatte. Octavios Versprechen, sie zu heiraten, ein anderer.

Jasmine griff nach dem toten Körper. Bewegungslosigkeit war per Definition ein Teil des Todes, doch der einzige Octavio, den sie je gekannt hatte, war immer so voller Leben gewesen, und es war verstörend, mitanzuschauen, wie er nicht das geringste Anzeichen davon mehr verströmte. Ihre Hand zitterte, als sie sie auf seine legte. Seine Haut war kalt, so kalt. Viel wärmere Erinnerungen ließen ihr Tränen in die Augen steigen. Sie wischte sie fort und riss sich wieder zusammen.

„Es war ein guter Plan“, sagte sie leise. „Ein wirklich guter Plan. Ich weiß nicht genau, was schiefgelaufen ist, aber ich verspreche dir, ich finde es heraus. Ich werde das wieder hinbiegen. Das würde dir gefallen, richtig?“

Sie beugte sich vor und küsste seine Stirn. „Wir waren ein großartiges Team.“

Hinter sich spürte sie wieder den Bestatter im Raum, und ein kurzer Blick über ihre Schulter bestätigte ihr, dass ihre Zeit um war. Sie wusste, dass der Sarg geschlossen und versiegelt würde, sobald sie ging, und dass sie Octavio niemals wiedersehen würde.

„Auf Wiedersehen, mein Geliebter.“

Sie wandte sich um und ging in Richtung Tür. Der Bestatter drückte ihr erneut sein Beileid aus, und sie sagte, sie wisse es zu schätzen. Er bot ihr an, sie zu ihrem Wagen zu geleiten, aber sie lehnte ab, sie wollte lieber allein sein. Der Mond schaute durch die Wolken, um ihr dabei zu helfen, ihre Autoschlüssel zu finden. Sie stieg auf den Fahrersitz und schloss die Tür.

Octavio ist fort.

Es schien unglaublich, aber Jasmine konnte nichts tun, das ihn wieder zurückgebracht hätte. Das Beste, was sie tun konnte, war, ihren Plan zu Ende zu bringen und sicherzugehen, dass die Risiken, die Octavio eingegangen war, und die Arbeit, die er hineingesteckt hatte, nicht umsonst gewesen waren. Jasmines Treffen mit Ruban war ein guter Anfang gewesen. Aber was war, wenn er Octavios Anteil wirklich nicht wieder besorgen konnte? Was, wenn dieses Geld endgültig fort war?

Sie und Octavio hatten viele Nächte damit zugebracht, die „Was, wenn …“-Situationen durchzugehen. Was, wenn Ruban dich übers Ohr haut? Er ist dein Freund, aber was, wenn seine Frau gierig wird? Was, wenn sie dir weniger auszahlen, als dir zusteht? Die Risiken waren ihnen von Anfang an klar gewesen, aber was ihn und Jasmine wirklich frustriert hatte, war die Aufteilung gewesen: Wie kam es, dass zwei Scheißer wie Jeffrey und sein Onkel am Ende mit jeweils mehr als zwei Millionen dasaßen, mehr als doppelt so viel wie Octavios Anteil? Es war eine Ungerechtigkeit, an deren Korrektur Jasmine hart gearbeitet hatte, schon vor Octavios Tod. Es war an der Zeit, ihre Anstrengungen zu verdoppeln.

Jasmine grub ihr Handy aus ihrer Handtasche. Sie kannte die Nummer in- und auswendig und wählte. Er ging beim dritten Läuten ran, und Jasmine schaltete ihre „Club“-Stimme ein.

„Hi, Jeffy“, sagte sie zuckersüß. „Ich bin’s. Bambi.“

41. KAPITEL

Ruban nahm die Schnellstraße nach Süden in Richtung Eden-Park-Fertighaus-Gemeinde. Sein Treffen mit Edith Baines war für zehn Uhr morgens angesetzt. Und es ging um Kyla.

Am Mittwochabend hatte Savannah in ihrem gemeinsamen Bett geschlafen, aber ihr Gutenachtkuss war kühl gewesen, und die Fahrt zur Kinderkrippe heute Morgen war geradezu eisig. Sie hatte seine Erklärung dafür akzeptiert, weshalb er über sein Auto gelogen hatte, aber sie weigerte sich zu glauben, dass er nicht vorgehabt hatte, „Jeffreys Geld“ für den Kauf eines neuen zu benutzen. In ein, zwei Tagen würde sie über die Sache hinweg sein, und er konnte mit ihrem Zorn leben. Was er nicht riskieren konnte – und worüber er nicht mit Savannah reden konnte –, war die Möglichkeit, dass es einen Zeugen gab, der gesehen hatte, wie Octavio, kurz bevor er auf offener Straße überfahren worden war, mit einem Mann gesprochen hatte, der in einem weißen Chevy mit einem farblich nicht passenden, grauen Kotflügel saß. Die alte Schrottmühle loszuwerden, wäre ihm die liebste Lösung gewesen, aber eine neue Lackierung würde ebenfalls helfen. Ruban brachte ihn an diesem Morgen in die Werkstatt. Metallicblau. Er würde am späten Freitagnachmittag fertig sein. Bis dahin musste er mit einem gemieteten Kleinwagen vorliebnehmen, der eigentlich mit Pedalen hätte ausgeliefert werden müssen.

Er parkte an der Straße vor Ediths Hütte und stieg zur Tür hinauf. Edith trug noch ihren Schlafanzug, was kein angenehmer Anblick war. Es zeigte Ruban außerdem, dass Kyla und ihre Halbbrüder vermutlich ohne die Begleitung eines Erwachsenen zur Busstation auf der anderen Seite des viel befahrenen Highways außerhalb von Eden Park gelaufen waren. Schlagartig fühlte er sich besser wegen des Geschäfts, das er für Kyla herausschlug.

Er folgte Edith in die Küche und nahm am Tisch Platz.

„Kaffee?“, fragte sie.

„Nein, danke.“

Sie nahm ihren pinken Bademantel vom Haken neben dem Kühlschrank und schlüpfte hinein. Stoffknötchen erstreckten sich vom ausgefransten Kragen bis zum zerschlissenen Saum, und die Ellenbogen waren so abgewetzt, dass man hindurchschauen konnte. Ruban vermutete, dass sie den Mantel schon getragen hatte, als Mindy noch im Kindergarten gewesen war.

Edith zog sich einen Stuhl auf die andere Seite des Tisches. „Ich sehe, dass du deinen Rucksack dabeihast.“

Er stand auf dem Boden zu Rubans Füßen. „Zu dem kommen wir später.“

„Jawohl, Sir. Darauf kannst du Gift nehmen.“

Er lehnte sich vor, um einen möglichst eindringlichen Eindruck zu machen, doch seine Hände klebten an Ahornsirup fest.

Edith langte hinter sich und nahm ein feuchtes Spültuch vom Waschbeckenrand. „Verdammte Kinder“, murrte sie, als sie die Kunststoffoberfläche abwischte. „Ich sag ihnen ständig, sie sollen hinterher sauber machen.“

Es war nur eine weitere wilde Vermutung, aber Ruban schätzte, dass der Sirup seit wenigstens zwei Wochen hier klebte. „Kein Problem“, meinte er.

„Sicher, dass du keinen Kaffee willst?“

„Nein. Das hier wird kurz und schmerzlos.“

„Soll mir recht sein. Ich geb kein Stück nach: Zweihundertfünfzig, das ist mein Preis.“

Ruban griff sich seinen Rucksack und legte ihn auf den Tisch. „Das ist zu schade. Hier liegen nur hundertfünfzig auf dem Tisch.“

Edith griff danach, aber er zog ihn wieder weg. „Ho, Lady, immer langsam.“

„Ich muss es zählen“, sagte sie.

„Du kannst es zählen, nachdem wir im Geschäft sind.“

„Es ist recht einfach. Gib mir zweihunderttausend Dollar, und du adoptierst Kyla. Du rufst den Anwalt, und ich unterschreibe dir alles, was du mir hinlegst.“

„Ich sagte hundertfünfzig.“

„Damit kriegen wir kein Geschäft hin.“

„Doch, werden wir. Unser neues Geschäft.“

„Kylas Adoption war alles, worüber wir gesprochen haben.“

„Ich bin von hunderttausend auf hundertfünfzig gegangen. Du erhöhst den Preis, ich erhöhe meine Forderungen.“

Sie rutschte unsicher auf dem Hintern herum, als ahnte sie, worum er sie bitten würde.

„Mein Name muss reingewaschen werden“, sagte er.

Edith schüttelte den Kopf. „Das liegt außerhalb meiner Möglichkeiten.“

„Aber Mindy kann es“, meinte er.

„Dann sprich mit Mindy.“

„Du weißt, dass das unmöglich ist. Es gibt eine gerichtliche Anordnung. Ich kann sie nicht anrufen, ihr schreiben oder mich näher als hundert Meter an sie heranwagen.“

„Was genau soll ich tun?“

„Sag deiner Tochter, sie soll ihre Aussage widerrufen.“

„Wie bitte?“

„Ich will, dass Mindy unter Eid aussagt, dass die Anschuldigungen, die sie gegen mich vorgebracht hat, eine Lüge waren.“

„Du verlangst zu viel.“

„Alles, was sie gesagt hat, war gelogen.“

„Vielleicht war es das, vielleicht war es das nicht.“

„Du weißt, dass es gelogen war. Du würdest mich Kyla nie adoptieren lassen, wenn irgendetwas davon die Wahrheit wäre.“

„Ich weiß nicht das Geringste, Ruban. Ich war nicht dabei. Das ist eine Sache zwischen dir und Mindy.“

Er öffnete den Rucksack und nahm das Geld heraus, ein Bündel Scheine nach dem nächsten. Fünfzehn insgesamt. „Einhundertundfünfzigtausend Dollar“, sagte er.

Ediths Augen glichen zwei Untertassen.

Ruban nahm fünf Bündel und schob sie zu Edith hinüber. „Fünfzigtausend sofort.“

Sie starrte auf den Stapel Geldscheine, rührte aber keinen Muskel.

Ruban teilte den Rest des Geldes in zwei Stapel zu je fünf Bündeln auf. „Fünfzigtausend, wenn Mindy ihre Anschuldigungen gegen mich unter Eid zurücknimmt. Und weitere fünfzigtausend, wenn die Adoption abgeschlossen ist. Und niemand, nicht einmal Mindy – ganz besonders nicht Mindy –, darf jemals erfahren, dass ich dich bezahlt habe. Das sind die Bedingungen.“

Edith sah ihn misstrauisch an. „Wo auf Gottes grüner Erde hast du das ganze Geld her, Ruban?“

„Sind wir im Geschäft?“

„Ehrlich – wo kommt das Geld her?“

„Deal? Oder kein Deal?“

Edith dachte darüber nach, ihr Blick flog zwischen den Geldstapeln und Rubans eiserner Miene hin und her, während sie sich mit den Ellenbogen auf dem Tisch aufstützte. Nicht mal für eine Nanosekunde glaubte Ruban, dass sie sich wirklich darum scherte, wo das Geld herkam. Sie brauchte nur eine weitere Minute, damit all das Geld zu ihr sprechen konnte.

„Abgemacht“, sagte sie, schlang die Arme um den Geldstapel und zog ihn zu sich heran.

Ruban packte ihr Handgelenk und hielt sie sofort fest. „Wenn du das Geld nimmst, gibt es kein Zurück. Verstehst du, was ich sage?“

Ihre Blicke trafen sich, und Edith blinzelte. „Ich verstehe.“

Ruban ließ sie los. Edith zog die Bündel an ihre Brust und grinste. Ruban steckte das restliche Geld wieder in seinen Rucksack und stieß sich vom Tisch ab. „Wann soll ich mich wegen Mindy wieder melden?“, fragte er im Aufstehen.

„Ich rede dieses Wochenende mit ihr.“

„In Ordnung“, meinte er und warf sich den Rucksack über die Schultern.

Edith begleitete ihn zur Vordertür. „Eine Ehre, Geschäfte mit Ihnen zu machen, Sir.“

„Du wirst es nicht bereuen“, sagte er, bevor seine Stimme einen eisigen Ton annahm. „Außer, du hintergehst mich. Dann wirst du den Tag bereuen, an dem wir uns je begegnet sind.“

„Zwischen uns ist alles gut. Nichts, worüber du dir Sorgen machen müsstest.“

Er öffnete die Tür und ging zu seinem Mietwagen, der Rucksack auf seiner Schulter war ein kleines bisschen leichter.

42. KAPITEL

Andie saß allein in ihrem Auto, drei Blocks vom Yogastudio ihrer Freundin entfernt und nur noch schwer davon zu überzeugen, dass sie es in den Unterricht schaffen würde.

Rachel hatte sich entschlossen, statt Strandyoga im Sonnenaufgang lieber in einem verschwitzten Bikram-Übungsraum zu unterrichten. „Ein siebenunddreißig Grad heißes Treibhaus ist genau das, was dir guttun wird“, hatte Rachel bei einigen Einladungen behauptet, aber Andie gingen die Entschuldigungen nie aus. Etwa um halb fünf an diesem Nachmittag hatte sie eine Flaute in ihrem Arbeitstag bemerkt. Sie hatte gerade lange genug gedauert, um Andie dem Irrglauben anheimfallen zu lassen, dass sie eine frühabendliche Yogastunde dazwischenschieben könnte.

Ihr Handy klingelte, als sie gerade in die Collins Avenue einbog. Es war Lieutenant Watts aus dem MDPD-Hauptquartier. Die Verlockung der Belohnung von Braxton hatte einen weiteren glaubhaften Informanten an Bord geholt.

„Scheiße.“

„Entschuldigen Sie bitte?“

„Ich meine, gut“, sagte Andie. „Ich bin unterwegs.“

Zum zweiten Mal in ebenso vielen Wochen hatte Watts sie direkt vom Yoga weggeschnappt. Es schien so, als würde jedes Mal, wenn sie nach ihrer Yogamatte griff, jemand nach der Belohnung greifen wollen. Der erste Informant, Leonard Timmes, war hilfreich gewesen, hatte sie aber nicht ans Ziel gebracht. Timmes arbeitete in der Werkstatt, die das Fluchtfahrzeug zerlegt hatte, und sein Hinweis hatte Marco Aroyo mit der Beschaffung und Entsorgung des schwarzen Pick-ups in Verbindung gebracht. Aroyo war jedoch tot, und Andie setzte ihr Geld darauf, dass niemand jemals den Körper finden würde, der von seinem Finger getrennt worden war, was bedeutete, dass das FBI noch weit davon entfernt war, irgendjemandem in dem Fall zu verhaften, den man verurteilen konnte. Die Hoffnungen auf Informant Nummer zwei waren deutlich höher.

Andie erreichte das Miami-Dade-Polizeihauptquartier in Doral um etwa halb sieben. Watts nahm sie vor dem Verhörraum in Empfang. Andie warf einen Blick durch den Einwegspiegel und sah eine übergewichtige Frau mittleren Alters allein am Tisch sitzen.

„Ihr Name ist Edith Baird“, erklärte Watts. „Spazierte etwa fünfzehn Minuten, bevor ich Sie anrief, in die Station.“

„Aus dem Nichts?“

„Ja. Witzige Sache. Wir waren alle ziemlich angepisst, als Eyewitness News das Detail ausgeplaudert hat, dass Octavio Alvarez ein mutmaßlicher Insider in dem Überfall war. Das Leck könnte sich jetzt als echter Segen erweisen. Mrs. Baird hier hat es im Fernsehen gesehen und seit Dienstagabend darüber nachgegrübelt. Sie sagt, dass, wenn Alvarez von innen heraus an dem Überfall beteiligt war, sie den Namen seines Kumpels außerhalb kenne.“

„Ich hab nicht den leisesten Zweifel, dass Alvarez in der Sache drinsteckte“, meinte Andie.

„Sehe ich genauso. Eine Warnung jedoch vorweg“, meinte Watts, als er Andie eine Akte reichte. „Sie ist vorbestraft.“

Andie las das Dossier. Es ähnelte so vielen Vorstrafenregistern, die sie in ihrer kurzen Zeit in Südflorida gelesen hatte, einem Ort, der die unangefochtene Hochburg des Krankenversicherungsbetrugs war. „Im Grunde haben wir eine Betrügerin, die nach einer großzügigen Belohnung angelt.“

„Es ist eine Kriminalermittlung, kein Schönheitswettbewerb“, meinte Watts. „Wir können uns unsere Kandidaten nicht aussuchen.“

„Okay. Hören wir uns ihre Geschichte an.“

Watts öffnete die Tür, und Andie folgte ihm hinein. Edith blieb während der Vorstellungsrunde sitzen. Andie dankte ihr fürs Kommen und holte sich die Erlaubnis ein, sie „Edith“ nennen zu dürfen. Es folgte ein wenig Geplauder, gerade genug, damit die Beamten sie ein wenig einschätzen und eine Beziehung aufbauen konnten. Andie erwähnte die bisherigen Verurteilungen nicht, zumindest nicht direkt am Anfang.

„Erzählen Sie mir, woher Sie Octavio Alvarez kennen“, begann Andie schließlich.

„Ich kenne ihn.“

„Wie gut?“

Ihr Ausdruck verhärtete sich. „Gut genug.“

„Wann haben Sie ihn zuletzt gesehen?“

„Ist ’ne Weile her.“

„Wie lange?“

„Eine Weile.“

„Okay“, meinte Andie, „gehen wir noch mal ein paar Schritte zurück. Was führt Sie zu uns?“

Edith stieß ein schweres Seufzen aus und warf einen Blick hinüber zu Watts. „Das hab ich dem Detective bereits erzählt. Ich hab in den Nachrichten gehört, dass Sie glauben, dass Alvarez als Insider an dem Raubüberfall am Flughafen beteiligt war. Ich weiß, wer ihm geholfen hat.“

„Wir würden zu gerne einen Namen zu hören.“

„Da bin ich mir sicher, dass Sie das würden“, sagte Edith. „Und für zweihundertfünfzigtausend Dollar werde ich Ihnen einen Namen geben.“

„Lassen Sie mich Ihnen erklären, wie die Belohnung funktioniert“, meinte Andie. „Sie geben uns die Information. Wenn Ihr Hinweis zu einer Verhaftung und Verurteilung führt, zahlt Braxton Ihnen die Belohnung. In Ordnung?“

„Bullshit. So arbeite ich nicht“, erwiderte Edith.

„Wir versuchen hier nicht, Sie reinzulegen. So funktioniert die Belohnung.“

„Sie hören mir nicht zu. Ich arbeite so nicht.“

„Okay. Sagen Sie mir, was Sie wollen.“

„Ich bin mir sicher, dass Sie mich überprüft haben. Sie wissen, dass ich vorbestraft bin. Also lassen wir den ganzen Scheiß hier. Sie trauen mir nicht, und ich traue Ihnen nicht.“

„Wenn Sie hilfreiche Informationen haben, können wir Vertrauen aufbauen.“

„Klar, sicher können wir das. Ich weiß genau, was geschehen wird. Ich geb Ihnen den Namen. Sie checken das nach. Sie kriegen Ihre Verhaftung und Verurteilung. Dann kommen Sie wieder zu mir und faseln was von: ‚Oh, dieser Spur sind wir bereits gefolgt, als Sie zu uns gekommen sind. Zu schade, Mrs. Baird. Keine Belohnung für Sie.‘“

„Ich habe noch nie gehört, dass so etwas geschehen ist“, meinte Andie. „Das ganze Hinweisprinzip bei Ermittlungen würde in sich zusammenstürzen, wenn die Polizei anfangen würde, die Vereinbarungen auf diese Art und Weise zu brechen.“

„Ich geb keinen Rattenschiss auf Ihre Prinzipien. Mich interessiert meine Belohnung. Also, wir werden es folgendermaßen machen. Sie geben mir eine Liste all der Namen, die Sie bisher haben. Ich setze den Namen meines Kerls mit auf die Liste. Wenn er neu dazugekommen ist und er ihr Mann ist, krieg ich das Geld.“

„Theoretisch ist das eine tolle Idee, Edith. Aber unsere Ermittlungsunterlagen sind vertraulich. Wir werden Ihnen mit Sicherheit keine Liste von Namen geben.“

„Dann kriegen Sie auch keinen Namen von mir. So einfach ist das.“

Die Bedingungen waren inakzeptabel, aber Andie blieb genug Spielraum, um zu verhindern, dass die Unterhaltung sofort in sich zusammenbrach. „Ich werde nicht Nein sagen“, meinte sie. „Aber ich kann nicht Ja sagen.“

„Ja ist das einzige Wort, das ich hören will.“

„Ich kann nicht einfach zu meinem Boss gehen und ihm sagen, dass wir unsere Liste mit Verdächtigen einer verurteilten Betrügerin in die Hand geben.“

Edith lächelte. „Dann erzählen Sie’s ihm nicht.“

„Sie sind doch nicht erst seit gestern in dem Geschäft“, meinte Andie. „Sie wissen, wie solche Verhandlungen laufen.“

„Ja, tu ich.“

„Gut. Dann lassen Sie uns ehrlich miteinander sein. Wenn wir nach Ihren Regeln spielen sollen, brauche ich mehr von Ihnen als nur das Versprechen eines Namens. Man würde mich lachend aus dem FBI werfen, wenn ich meinem Boss erzähle, dass ich einen Informanten habe, der gewillt ist, einen Verdächtigen zu identifizieren, aber nur unter der Bedingung, dass wir ihm jeden Namen aus unserer Akte geben. Wenn Sie wirklich erwarten, dass ich auch nur in Erwägung ziehe, ein solches Angebot weiterzugeben, müssen Sie mir irgendetwas geben, um zu zeigen, dass Sie eine hochglaubwürdige Informantin sind.“

Edith sagte nichts, aber ihre Körpersprache verriet Andie, dass ihre Worte ihr Ziel nicht verfehlt hatten.

„Sie wissen, dass ich nichts Unangemessenes verlange“, meinte Andie.

„Psst! Ich denke nach“, sagte Edith.

Andie gab ihr eine Minute.

„In Ordnung“, sagte Edith.

„In Ordnung, was?“

Edith legte ihre Hände auf den Tisch und verschränkte die Finger ineinander, als wäre sie bereit zu reden. „Holen Sie mir einen Kaffee“, sagte sie, „und ich gebe Ihnen eine Kleinigkeit.“

43. KAPITEL

Ruban hörte seinen Klingelton in der Dunkelheit. Er setzte sich im Bett auf. Ruhe, mit Ausnahme des sanften Geräuschs von Savannahs Atem.

Hab ich geträumt?

Er blickte sich um. Die Vorhänge waren zugezogen, und das Zimmer war dunkel, abgesehen von dem grünen Leuchten seines Handys, das auf dem Nachttisch lag und auflud. Sein Blick ruhte auf Savannahs Gesicht, halb unter den Locken ihrer langen, braunen Haare begraben. Sie schlief tief und fest.

Ruban hatte ihr nichts von seinem letzten Gespräch mit Edith erzählt. Er war noch immer dabei, einen Weg zu finden, wie er das Treffen zwischen den beiden verhindern konnte, auf dem Savannah bestand. Edith würde mit Sicherheit nur noch mehr Geld dafür verlangen, sich Savannahs Fragen auszusetzen, und es gab kein Szenario, in dem ein Treffen mit Edith Savannahs Vorbehalte irgendwie auflösen würden. Sein Vorstrafenregister zu löschen, das war die Antwort. Ruban musste Savannah beweisen, dass die Verurteilung wegen häuslicher Gewalt nur auf Lügen basierte. Es reichte nicht, darauf hinzuweisen, dass Edith einer Adoption niemals zustimmen würde, wenn Ruban wirklich jemanden misshandelt hätte. Er musste die Anklagepunkte vonseiten seines Anklägers zweifelsfrei widerlegen lassen.

Er legte sich zurück und ließ seinen Kopf wieder ins Kissen sinken. Es dauerte eine Weile, bis seine Augen sich schlossen. Kaum war es so weit, klingelte sein Handy erneut. Er griff danach, bevor es Savannah aufwecken konnte.

„Hallo?“, flüsterte er.

„Ich bin’s, Mann. Ramsey.“

„Warte kurz.“ Ruban schlüpfte aus dem Bett, behutsam darauf bedacht, Savannah nicht zu wecken, und ging ins Badezimmer. Er setzte sich auf den kalten Fliesenboden, lehnte den Rücken an die geschlossene Tür und ließ das Licht aus. „Weshalb rufst du an?“

„Dein Schwager, Mann. Er wurd wieder entführt.“

Ruban hätte sein Handy mit bloßen Händen zerquetschen können. „Du beschissener Hurensohn. Versuchst du, mir noch ein Lösegeld aus den Rippen zu tricksen?“

„Nein, nein, Mann. Ich hab dich letztes Mal nicht ausgetrickst. Wir wurden beide beschissen.“

„Fahr zur Hölle, Ramsey.“

„Nein, hör mir zu, Mann. Jeffrey hat mich grad angeklingelt.“

„Weshalb sollte er dich anrufen?“

„Er hat Schiss, sich bei dir zu melden, Mann. Er glaubt, dass du sauer auf ihn bist, dass er wieder ins Gold Rush gekommen ist.“

Ruban konnte kaum verarbeiten, was er hörte. „Er ist wieder hingegangen?“

„Das sag ich doch, Mann. Jeffrey kam heut Abend in den Club. Wie in alten Zeiten. Völlig zugekokst, er ballert sein ganzes Geld raus. Kauft die teuersten Flaschen Champagner. Sein Freund Sully deckt ihn mit Luxusuhren ein.“

„Sully war dort?“

„Natürlich war Sully dort. Die Tänzerinnen sind clevere Geschäftsfrauen. Die sehen Jeffrey, wie er in den Laden marschiert, springen ans Telefon und klingeln bei Mr. Sully, dem Juwelier, an. Die machen tausend Scheine für jede schicke Uhr, die er verscherbelt.“

„War Jeffrey mit der Tänzerin da, die ihn zu meinem Wagen gebracht hat? Bambi?“

„Nein, Mann. Bambi ist weg. Jeffrey war mit Sylvia hier.“

„Wer ist Sylvia?“

„Ah, die ist ’ne ganz Scharfe. Rumänin.“

Rubans Zorn kochte hoch. Er konnte den Trick beinahe riechen. „Arbeitest du dieses Mal mit ihr zusammen, Ramsey?“

„Nein, du verstehst das alles ganz falsch, Mann. Es gab kein ‚letztes Mal‘, und es gibt kein ‚dieses Mal‘. Ich hab mein Bestes versucht, dir und deinem Schwager zu helfen. Heute Nacht geh ich zu seinem Tisch und sag: ‚Jeffrey, biste irre, Mann? Wieso kommst du wieder hierher zurück? Der Schuppen ist nicht sicher für dich.‘ Ich erzähl ihm, dass ich sein Schutzengel sein kann.“

„Sein was?“

„Ich sag, ich kann ein Auge für ihn offen halten. Ich verspreche, ihm zu sagen, wenn jemand in den Club kommt, über den er sich Sorgen machen sollte.“

„Klingt, als hättest du lausige Arbeit geleistet.“

„Hab mein Bestes getan, Mann. Ich halt die Bar am Laufen. Ich kann nicht helfen, nachdem Jeffrey geht.“

„Ist er allein gegangen?“

„Nein. Mit Sylvia. Dann, drei Stunden später, um fünf Uhr morgens, klingelt Jeffrey mein Handy an. Er heult. Er hat Angst. Seine Stimme zittert. Er sagt, er wurd wieder entführt und braucht seinen Schutzengel, ihm zu helfen.“

„Das klingt wie der größte Schwachsinn aller Zeiten.“

„Ist kein Schwachsinn! Das ist echt, Mann.“

„Für wie dämlich hältst du mich? Du hast mir letztes Mal einen reingewürgt. Diesen Weg gehen wir nicht noch mal zusammen.“

„Ruban, du machst einen großen Fehler, Mann. Das ist kein Trick!“

„Jeffrey ist pleite, oder?“

„Was?“

„Ich dachte, dass er schon vorher blank gewesen sei, aber offenbar hatte er noch ein paar Scheine irgendwo versteckt. Jetzt hat er auch seine Reserve verbraten. Also haben du, Jeffrey und diese rumänische Schlampe euch eine zweite Entführung ausgedacht, um mich um ein weiteres Lösegeld zu betrügen. Fick dich, Ramsey! Das läuft nicht.“

„Du liegst falsch, Mann. Das ist kein Trick. Jeffrey steckt echt im Dreck. Er braucht Hilfe, so richtig.“

„Jeffrey braucht Hilfe? Fein. Sag ihm, er soll seine Mutter anhauen. Und ruf mich nie wieder an.“

Er beendete das Gespräch, sein Handydisplay erlosch, und das Badezimmer verschwand wieder in der Dunkelheit. Ruban holte tief Luft. Jemand klopfte leicht an die Tür.

„Ruban?“, fragte Savannah. „Ist da drin alles in Ordnung?“

Er stemmte sich vom Boden hoch, legte sein Handy in die Make-up-Schublade und öffnete die Tür. „Alles gut“, sagte er mit ruhiger Stimme.

„Mit wem hast du geredet?“

„Niemandem.“

Savannah kratzte sich am Kopf, eher verschlafen als verwundert. „Ich habe dich mit irgendjemandem reden hören.“

Er küsste sie auf die Stirn und ging ins Bett zurück. „Es war niemand“, sagte er. „Niemand Wichtiges.“

44. KAPITEL

Andie verbrachte den Freitagmorgen im Historical Museum of Southern Florida, wo sie sich von einem Kurator zum nächsten hangelte. Eine Reihe scheinbarer Sackgassen formten sich am Ende zu einer Kette, die zu einem alten Exilkubaner namens Valentín Cruz führte.

„Ich freue mich, wenn ich helfen kann“, meinte Cruz. Er gab Andie seine Privatadresse und stimmte zu, sie dort in der Mittagspause zu treffen.

Die Befragung von Edith Baird am Donnerstag hatte wenig stichhaltige Informationen erbracht. Andie hatte das Polizeihauptquartier mit wenig mehr verlassen als Hinweisen, Allgemeinheiten und Ediths Versprechen, für die saubere Summe von zweihundertfünfzigtausend Dollar einen Namen zu nennen. Die beste „Gratiskostprobe“ war Ediths Bemerkung gewesen, dass Octavio Alvarez und sein Komplize Kindheitsfreunde in Kuba gewesen waren. Andie wusste aus der FBI-Akte, dass Alvarez während des großen Exodus von 1994 in die Staaten gekommen war, der drittgrößten Welle kubanischer Flüchtlinge in der amerikanischen Geschichte. Es war also eine logische Vermutung, dass zwei enge Freunde aus Kindheitstagen – Männer, die sich nahe genug geblieben waren, um Jahre später einen gewagten Überfall zu begehen – mit großer Wahrscheinlichkeit auch gemeinsam aus Kuba geflüchtet waren. Die Einwanderungsakten lieferten ihr die Namen sämtlicher achtunddreißigtausend Flüchtlinge, die im Sommer 1994 bearbeitet worden waren. Zu Andies Überraschung war es jedoch nahezu unmöglich, irgendwelche „Floßkameraden“ zu identifizieren, solange die Flüchtlinge nicht verwandt waren. Valentín Cruz kannte das fehlende Verbindungsglied – hoffte sie.

Die Cruz-Residenz lag in Cutler Ridge, einer Vorstadt auf halber Strecke zwischen Miami und den Florida Keys. Sein kastenförmiges, eingeschossiges Zuhause war ein Relikt einer untergegangenen architektonischen Ära, weder seine mit Jalousien versehenen Fenster noch das Flachdach entsprachen den hurricanefesten Baunormen des einundzwanzigsten Jahrhunderts. Cruz begrüßte Andie mit einem Lächeln und führte sie in die Garage.

„El Museo“ nannte er sie. Das Museum.

Cruz war ein Veteran der tragischen Invasion in der Schweinebucht, der glaubte, dass Gott sein Leben an diesem blutigen Strand auf Kuba im April 1961 nicht ohne Grund verschont hatte. Er hatte sein Dasein im Exil der erfolgreichen Neuansiedlung kubanischer Flüchtlinge gewidmet. Die Krönung seiner Bemühungen war der Sommer 1994 gewesen, drei Jahre nach dem Zusammenbruch der Sowjetunion, als das Ende der Ostblock-Subventionen Kuba an den Rand des Untergangs getrieben hatte und Tausende verzweifelt geflüchtet waren. Cruz hatte als Leiter des Key-West-Durchgangshauses auf Stock Island gearbeitet, einer nicht staatlichen Durchgangsstation für die balseros, die den hundertfünfundvierzig Kilometer weiten Trip übers Meer überlebt hatten. Die Durchgangsstation übernahm die Geflüchteten von der Küstenwache und leitete sie in die katholischen Hilfseinrichtungen in Miami um, was bedeutete, dass sie für täglich dreihundert Neuankömmlinge Orientierung und Neuansiedlung leistete.

„Mein Plan sah vor, das Stock-Island-Haus in ein Museum zu verwandeln“, erzählte Cruz, „aber wir konnten uns die Miete nicht leisten. Wir haben versucht, nach Coconut Grove umzuziehen, direkt neben das Rathaus, aber das hat sich totgelaufen. Unser letzter Versuch war eine alte Feuerwehrstation in Little Havana, die die Stadt uns für einen Dollar pro Monat überlassen wollte, aber das Gebäude fiel bereits in sich zusammen, und wir konnten nicht genügend Geld aufbringen, um es wieder herzurichten. Also sind all die Dinge, die ich für El Museo del Hogar de Tránsito gerettet und gesammelt habe – die Flöße, die Fotos, die Papiere –, hier gelandet.“

Andie zog es zu einem Brocken Styropor hin, der von der Decke hing. „Ist das eines der Flöße?“

„Sí. Es wurde irgendwo bei Marathon angespült. Ich musste viele Flöße entsorgen, viele wie dieses. Es gab keinen Platz, alle aufzuheben. Dieses hier behalte ich. Es trieb gekentert an Land. Es befanden sich keine Menschen mehr darin. Wir hoffen, dass die Leute auf dem Meer eingesammelt wurden, aber wir werden es nie erfahren.“

Es war ein schauriges Stück Geschichte. Cruz schien gar nicht abwarten zu können, mehr davon zu teilen – genug, um das Museum damit zu füllen, das nie gebaut wurde –, aber Andies Anliegen war dringend und ziemlich spezifisch. „Ich wüsste gern mehr über die Unterlagen, die Sie aufgehoben haben.“

Cruz schob ein weiteres Floß aus dem Weg und führte sie zu einem Stapel Kisten am hinteren Ende der Garage. Sie bedeckten die gesamte Wand, jede Zeile drei Kisten tief und zwölf Kisten hoch. „Das ist alles“, meinte er.

„Ich hatte auf eine CD gehofft, die ich durchsuchen kann, oder schlimmstenfalls eine Diskette. Es ist alles nur auf Papier?“

„Ja. Wir haben damals noch so gearbeitet. Ich hatte gehofft, die Akten irgendwann einzuscannen, aber dazu ist es nie gekommen.“

„Wie sind sie sortiert?“

„Chronologisch, mehr oder weniger. Der Höhepunkt wurde im August erreicht, aber etwa im Mai konnten wir die ersten Anzeichen des Ausmaßes der kommenden Flüchtlingswelle ausmachen. Dutzende Kubaner belagerten das Haus des belgischen Botschafters und baten um Asyl. Eine andere Gruppe kletterte in die deutsche Botschaft. Die Dinge spitzten sich rasend schnell zu. Ende Juni erhielten wir Hunderte Briefe von Leuten in Miami, die uns erzählten, dass ihr Vater, ihre Tante, ihre Cousins – wer auch immer – Kuba vor einer Woche auf einem Floß verlassen hätte, oder vor zehn Tagen. Die Familie hatte keinerlei Informationen. Hatten es ihre geliebten Menschen an die Küste geschafft? Hatte die Küstenwache sie eingesammelt? Waren sie ertrunken? Hatte der Golfstrom sie auf den offenen Atlantik getragen?“

„Das haben Sie also in diesen Kisten? Diese Briefe?“

„Die sind ein Teil davon. Wie ich sagte, wir haben von so vielen besorgten Familien Nachricht erhalten. Wir wollten helfen, aber stellen Sie sich die Aufgabe nur einmal vor. Tausende Menschen verließen Kuba ohne Papiere oder verloren ihre Ausweise auf dem Meer. Also haben wir angefangen, unsere eigenen Befragungen durchzuführen und detaillierte Informationen über die Flößer zu sammeln, die unsere Station durchliefen.“

„Mehr als das, was die Küstenwache gesammelt hat, meinen Sie.“

„Viel mehr. Das Hauptinteresse der Regierung in jenen Erstinterviews lag darin, zu bestätigen, dass die Flüchtlinge tatsächlich aus Kuba kamen. Sie müssen bedenken, dass ebenso Flöße aus Haiti kamen, was ein ganz anderes Prozedere verlangte. Nur Kubaner erhielten automatisch Asyl. Unser Job hingegen lag darin, Familien wieder zusammenzubringen.“

„Genau danach suche ich. Sie haben mehr gesammelt als die Namen, das Geburtsdatum und aus welcher Stadt in Kuba die Leute kamen?“

„Wir haben alle Informationen gesammelt, die wir kriegen konnten. Den Tag, an dem sie Kuba verlassen haben, wo sie in See gestochen sind, wo sie angespült wurden. Alles.“

„Was ist mit den Namen der anderen Flüchtlinge auf dem Floß? Haben Sie auch diese Informationen gesammelt?“

„Natürlich. Es war wichtig zu wissen, mit wem sie gereist sind, besonders wenn irgendwelche Mitreisenden auf See geblieben sind. Wenn das Floß einen Namen hatte, haben wir den auch notiert. La Esperanza. Tío B. Alles, was helfen konnte, einen Flößer mit seiner Familie und seinen Freunden zusammenzubringen.“

Andie witterte einen Volltreffer. „Lassen Sie mich etwas spezifischer werden. Wenn die Küstenwache mir erzählen würde, dass ein Mann namens Octavio Alvarez am 23. August in Key West angelandet ist, dann könnten Sie mir sagen, wer mit ihm auf dem Floß war?“

„Sí, sí. Er wäre durch unsere Durchgangsstation gekommen. Zu uns hat die Küstenwache alle Flößer geschickt, die es nach Key West geschafft haben.“

„Können Sie mir zeigen, in welcher Kiste die Informationen wären, die ich suche?“

„Nun, das hier ist nicht unbedingt das Nationalarchiv. Selbst mit einem genauen Datum kann ich Ihnen nur einen ungefähren Hinweis geben, wo Sie suchen sollten.“

Andie musterte die Wand aus Kisten. Es war keine leichte Aufgabe, aber irgendwo in diesen Tonnen vergilbten Papiers lag der Name von Octavio Alvarez’ Komplizen begraben – das spürte sie.

„Das soll mir reichen“, sagte sie. „Der Spaß kann losgehen.“

45. KAPITEL

Nicht schon wieder. Jeffrey konnte den Gedanken nicht abschütteln.

Es erinnerte ihn an den alten Bill-Murray-Film, Und täglich grüßt das Murmeltier, abgesehen davon, dass überhaupt nichts Lustiges daran war, wieder und wieder entführt zu werden. Er erinnerte sich daran, aus dem Gold Rush getorkelt zu sein, den dunklen Parkplatz überquert zu haben und erstarrt zu sein, als ihm jemand eine Waffe ins Kreuz drückte. Die erste Entführung hatte ihn misstrauisch gegenüber Fremden werden lassen, und er hätte das Gold Rush niemals mit Sylvia verlassen, aber wie sich herausstellte, war Bambi überhaupt nie ins Kloster gegangen. Stattdessen hatte Bambi ihn sogar angerufen, um ihn und Sylvia zu einer Party bei ihr zu Hause einzuladen. „Sylvia ist meine beste Freundin“, hatte Bambi ihm am Telefon erzählt, ein Mädchen, dem er vertrauen könne. Tolle beste Freundin. Sylvia hatte Bambi eiskalt reingelegt.

Ich muss Bambi warnen, sobald ich hier raus bin.

Er versuchte, sich aufzusetzen, konnte seinen Kopf aber nicht von der Matratze heben. Sein Hirn war völlig vernebelt, aber seine Erinnerung an jene angespannten Augenblicke vor dem Club waren deutlich genug. „Halt den Mund und die Augen geradeaus“, hatte der Mann ihm gesagt. Anders als beim ersten Mal jedoch hörte er keinen jamaikanischen Akzent, und sie nahmen auch nicht Jeffreys Auto. Der Mann führte Jeffrey zu einem anderen Fahrzeug, stopfte ihn in den Kofferraum und fuhr davon. Ab diesem Moment hatte die zweite Entführung keinerlei Ähnlichkeit mehr mit der ersten gehabt. Dieses Mal gab es keinen lähmenden Schlag an den Hinterkopf. Kein Erwachen auf dem Betonboden einer dunklen Garage. Keine Fesseln oder Misshandlungen. Man legte ihm eine Augenbinde um, während man ihn vom Kofferraum des Autos zum Haus oder Apartment führte, er war sich nicht ganz sicher, wo er sich befand. Sein Zimmer war fensterlos, aber klimatisiert, ausgestattet mit einem bequemen Bett, einem Stuhl und einer Lampe auf dem Nachttisch. Es glich einer kleinen Hotelsuite. Der Schrank war mit einem Vorhängeschloss gesichert, aber er durfte jederzeit das Badezimmer benutzen. Es gab einen kleinen Kühlschrank mit Snacks und Wasserflaschen. Und vor allem, zu seiner allergrößten Erleichterung, hatte Jeffrey noch all seine neuen Goldkronen.

Die ersten Entführer hatten ihn von Anfang an geschlagen und gequält, ihm mit Stahlkappenschuhen ins Gesicht getreten, seine Nägel und Goldkronen mit Zangen herausgerissen und über seine Schmerzen gelacht. Sie hatten immerzu gefragt, wie viel Geld Jeffrey hatte und wo es versteckt sei. Dieser neue Kerl war anders, und nicht nur, weil es ein Typ war. Jeffrey wusste nicht genau, wie lange er schon gefangen gehalten wurde, aber es waren mindestens ein paar Stunden, und sein Entführer hatte noch immer mit keiner Silbe das Wort Geld erwähnt. Es war, als wüsste er, dass Jeffrey sein ganzes Geld bereits verpulvert hatte, dass er seinen letzten Dollar für die beiden Flaschen Cristal für Sylvia ausgegeben hatte – dass das Lösegeld von jemand anderem käme als von Jeffrey.

Er hörte Schritte auf der anderen Seite der Tür, dann das Rasseln von Schlüsseln. Der Riegel öffnete sich, und Jeffrey trat etwas zurück, als die Tür geöffnet wurde.

„Aufs Bett, Gesicht zur Wand“, sagte der Mann aus dem dunklen Flur.

Jeffrey hatte das unangenehme Gefühl, dass sein Urlaub sich dem Ende näherte. Er legte sich auf die Seite, den Rücken zur Tür, während der Mann in den Raum trat.

„Wie haste geschlafen, großer Junge?“

Jeffrey zögerte, verwundert vom freundlichen Umgangston des Mannes. „Gut“, sagte er.

Der Mann zog sich einen Stuhl heran. „Du kannst mich angucken. Setz dich auf.“

Jeffrey rollte sich von der Wand weg, ließ die Füße über die Bettkante sinken und setzte sich dem Entführer direkt gegenüber. Der Mann trug Blue Jeans, ein Sweatshirt, das mit „I ♥ New York“ bedruckt war, und eine Halloweenmaske aus Gummi. Jeffrey sprach mit Barack Obama.

„Ich mag dich, Jeffrey.“

Jeffrey wusste nicht genau, was er darauf erwidern sollte. „Ich mag dich auch.“

„Michelle und ich hoffen aus tiefstem Herzen, dass wir die ganze Sache durchstehen können, ohne dir allzu großen Schaden zuzufügen.“

„Michelle?“

„Das war ein Scherz.“

Die Maske. „Ah. Jetzt versteh ich.“

„Tust du das?“

Jeffrey bemerkte die Veränderung in seinem Tonfall, der eine scharfe Note bekam. „Tu ich was?“

„Es verstehen?“

Und wieder verunsicherte Jeffrey der Tonfall; Er wusste absolut nicht, welche Antwort von ihm erwartet wurde. „Ich glaube, dass ich das tue.“

Der Mann beugte sich vor und stützte sich mit den Unterarmen auf seinen Schenkeln ab. „Du glaubst, du tust es. Das beunruhigt mich, Jeffrey. Wenn jemand vor einem Strip-Schuppen entführt wird und er dann einfach fröhlich wieder in denselben Strip-Schuppen hineinspaziert, bringt mich das zum Grübeln: Wird er es jemals wirklich verstehen? Oder ist er nur ein hoffnungsloser Vollversager?“

„Ich bin nicht hoffnungslos.“

Der Mann griff in seine Tasche und zog ein Messer mit Perlmuttgriff heraus. Die Klinge ruhte noch im Griff. Er schnappte es auf, was Jeffrey zucken ließ. Es war kein normales Klappmesser. Der Mann hielt ein Rasiermesser in der Hand.

In Jeffreys Hals bildete sich ein Kloß. „Bitte tu mir nichts.“

„Hey, hey“, meinte der Mann und kicherte beinahe. „Dir was antun? Da überspringst du aber einige Kapitel.“

„Was willst du mit dem Ding da tun?“

Der Mann rückte seinen Stuhl näher heran und schob die Lampe auf dem Nachttisch bis an dessen Rand, sodass etwas Platz auf der gläsernen Oberfläche war. Aus seiner anderen Tasche zog er ein handflächengroßes Stück Papier hervor, ein Kokainpäckchen, von dem er fein säuberlich eine Ecke abschnitt und den Inhalt auf das Glas schüttete. „Das ist wirklich guter Stoff“, sagte er dann, als er das weiße Häufchen mit der Klinge des Rasiermessers in fünf klare Lines teilte. „Probier’s mal.“

Jeffrey nahm eine Prise des Pulvers mit der Fingerspitze auf und rieb es sich auf die Zunge. Das kühle, betäubende Gefühl sang ihm beinahe eine Arie. „Das Zeug ist gut.“

„Hast du einen Schein, den wir rollen können?“ fragte der Mann. „Ach nein, warte. Ich vergaß. Du hast ja deine ganze Knete verschleudert, richtig?“

Es war die erste Erwähnung von Geld, die der Entführer ausstieß. Jeffrey antwortete nicht.

Der Mann zog einen nagelneuen Hunderter aus seiner Brieftasche, rollte ihn eng zusammen und reichte ihn Jeffrey. „Hau rein, Kumpel.“

Jeffrey zögerte und stellte sich noch immer vor, was der Mann mit dem Rasiermesser anstellen könnte. Sein Entführer schien seine Sorge zu spüren und klappte die Klinge weg. Jeffrey beugte sich über den Tisch und stürzte sich auf das Koks wie ein Staubsauger, eine Line nach der nächsten, eine Reihe prachtvoller Feuerwerke direkt im Freudenzentrum seines Hirns. Selbst das Brennen in seiner Nase war seltsam angenehm, und er schwelgte im bitteren Nachgeschmack, der sich hinten in seiner Kehle bildete. Er kippte den Kopf zurück, um die ablaufende Flüssigkeit aufzuhalten, dann legte er den Hunderter beiseite und grinste vor Begeisterung. „Wow“, war alles, was er sagen konnte.

„Ich sagte doch, es ist gut“, meinte der Mann.

„Hast du noch mehr davon?“

„Willst du mehr?“

„Wenn ich erst einmal anfange, kann ich nur noch schwer damit aufhören.“

Der Mann öffnete die Schublade des Nachttisches, zog ein deutlich größeres Paket daraus hervor und legte es auf das Glas. Es war so groß wie seine Faust.

„Das ist ’ne Menge Koks“, meinte Jeffrey.

„Ja, das ist es. Und es ist alles für dich.“

Jeffrey blickte auf das prall gefüllte Päckchen, dann zurück zur Obama-Maske. „Ich vermute, ich werde eine ganze Weile hier sein. Ist es das, was du mir damit sagen willst?“

„Nein. Du wirst alles davon nehmen … jetzt.“

Jeffrey kicherte nervös, konnte aber nicht die leiseste Spur von Humor hinter der Maske des anderen entdecken.

„Jede letzte Line“, sagte der Mann. „Bis nichts mehr da ist.“

„Aber … das ist genug Koks, um einen Elefanten zu töten.“

„Das hast du ganz richtig erkannt, Dumbo.“ Er kippte das Koks aus dem Päckchen und schüttete einen weißen Berg auf die Tischfläche.

„Komm schon“, meinte Jeffrey. „Ernsthaft?“

„Was stimmt denn nicht?“

„Das ist zu viel.“

„Zu viel von einer wirklich guten Sache? Ein bisschen spät, um diesen Ton anzuschlagen, findest du nicht auch?“

Jeffrey wischte sich nervös die Nase und schniefte die Kokainreste hoch. „Bitte, Mann. Ehrlich. Ich will nicht sterben.“

Der Mann klappte das Messer wieder auf und formte die erste Line.

„Wir werden alle sterben, Jeffrey. Darum lass uns mit der Party beginnen.“

46. KAPITEL

Andie fand ihren Mann im Key-West-Durchgangsstation-Karton Nummer 47.

Valentín Cruz hatte eine „ungefähre Idee“ davon gehabt, wo sich die Unterlagen über Octavio Alvarez befanden, und seine Definition von „ungefähr“ war vermutlich die weiteste, der Andie jemals begegnet war. Sie hatte sich durch unzählige Kartons gegraben, Tausende handgeschriebener Seiten, und das flackernde Neonlicht in der Garage war eine Belastung für ihre Augen. Nachdem sie in Washington im Yakima Valley unter Immigranten gelebt hatte, sprach Andie halbwegs verständlich Spanisch, es jedoch zu lesen war selbst unter den besten Umständen eine echte Mühe, und die hastig hingekritzelten Notizen der überforderten Freiwilligen in der Durchgangsstation stellten eine zusätzliche Herausforderung dar. Sie saß bereits seit Stunden an den Unterlagen, als sie ihre Belohnung erhielt. Die vergilbten Unterlagen auf dem Betonboden vor ihr waren die originalen Aufnahmedokumente für Octavio Alvarez und den Mann, nach dem sie gesucht hatte: Karl Betancourt. Jeder von ihnen hatte den anderen als seinen Floßkameraden genannt. Und beide Männer hatten den Namen ihres Schiffes genannt.

„Se Vende“, sagte Andie, die den Namen laut las.

Kommentare auf Octavios Aufnahmedokument erklärten, dass der Mann aus Havanna, der das Floß zusammengeschustert hatte, die Reise als zu gefährlich betrachtet hatte, also hatte er das Gefährt zum Verkauf angeboten. Die Käufer behielten das „Zu verkaufen“-Schild und tauften ihr Schiff danach: Se Vende. Es war nicht direkt die Niña, Pinta oder Santa Maria, aber auf seine eigene Art und Weise herzerwärmend.

Andie versiegelte das Aufnahmedokument in einer Beweistüte und fuhr vom Möchtegernmuseum ins FBI-Regionalbüro. Nachforschungen über ihren neuen Mann kamen als Nächstes, gefolgt von weiteren Untersuchungen und Brainstorming. Schließlich, als der Tag sich seinem Ende neigte, führte sie ihr Weg ins Büro ihres Chefs, um ihm ihre neue Theorie vorzustellen.

„Ich denke, dass ich den zweiten Täter im Lagerhaus identifiziert habe“, sagte sie.

Ein Berg aus Papierkram bedeckte Littlefords Schreibtisch von einem Ende zum nächsten. Er blickte sie über den Rand seiner Lesebrille hinweg an und fragte schlicht: „Wer?“

„Karl Betancourt. Man nennt ihn Ruban. Er leitet ein Restaurant in Sunny Isles, das sich Café Ruban nennt.“

„Davon hab ich schon gehört. Die Karte soll irgendwie russisch-kubanisch sein, richtig?“

Andie setzte sich in den Sessel vor Littlefords Schreibtisch. „Ganz genau. Daher der Name Ruban, eine Verkürzung von ‚Russian-Cuban‘.“

„Wollen Sie mir sagen, dass die Russen in den Überfall verstrickt sind?“

„Das weiß ich noch nicht. Aber auf jeden Fall steckt ein Rubaner mit drin.“

„Lassen Sie mal hören.“

Sie erzählte ihm, wie Edith Baird die Verbindung zwischen Alvarez und einem alten Freund aus Kindheitstagen erwähnt hatte und wie sie die Informationen mithilfe der Papiere aus der Durchgangsstation verknüpft hatte. Wie üblich – Andie gewöhnte sich allmählich an seine Art – bestand Littlefords erste Reaktion aus Skepsis.

„Edith Baird ist in erster Linie geldgierig. Weshalb sollten wir ihr glauben?“

„Zuerst einmal, weil es Sinn ergibt. Alvarez und Betancourt sind zusammen aufgewachsen, sie haben ihr Leben riskiert, um gemeinsam in dieses Land zu kommen, also wurden sie auch zusammen reich. Zweitens kennt Edith Baird ihn sehr gut. Betancourt wohnte mit Ediths Tochter zusammen, und er hat sich in einem Prozess wegen häuslicher Gewalt schuldig bekannt. Er musste nicht ins Gefängnis, ist aber vorbestraft.“

„Ich wäre beeindruckter, wenn die Verurteilung für bewaffneten Raubüberfall gewesen wäre.“

„Es gibt noch mehr“, meinte Andie. „Betancourt ist mittlerweile verheiratet. Und passen Sie auf: Seine Frau ist die Nichte von Craig Perez.“

Es dauerte eine Sekunde, bis Littleford im Geiste die Äste des Familienstammbaums abgelaufen war. „Betancourt ist mit Pinky verwandt?“

„Eingeheiratet.“

„Erinnern Sie mich kurz: Wie ist der aktuelle Stand bei Pinky?“

„Sie haben die Überwachung genehmigt, aber wir können ihn nicht finden. Ich bin dabei, undercover über Priscilla aus dem Night Moves an ihn ranzukommen, indem ich ein Treffen organisiere. Aber Betancourt ist ein sicherer Weg, auf dem wir am Ende möglicherweise die ganze Gang an Land ziehen.“

„Es gefällt mir. Das Problem ist, sobald Sie Betancourt zur Befragung herholen, wird Pinky vermutlich das Land verlassen, wenn er das nicht schon längst getan hat.“

„Das sehe ich auch so. Ich würde sagen, wir blasen die Überwachung ab, die Sie für Pinky genehmigt haben, und lenken sie stattdessen auf Betancourt. Keinerlei zusätzliche Ausgaben. Und wir hören Betancourt ab: Er hat zwei Festnetznummern – eine zu Hause und eine im Restaurant – und sein Handy. Ich habe seinen Telefonanbieter bereits kontaktiert. Das wären vierhundert Dollar Aktivierungsgebühr plus zehn Dollar am Tag für zusätzlichen Zugang zu seinen SMS, Sprachnachrichten und E-Mails. Alles in allem ein minimaler Posten im Budget.“

Die meisten Menschen hatten nicht die leiseste Ahnung, dass das FBI die Telefonanbieter tatsächlich dafür bezahlen musste, die Telefonaktivitäten zu überwachen, und Littleford schien Andies Feingefühl hinsichtlich der Verwaltungsprobleme zu schätzen, welche die meisten Agents auf ihrer Ebene lieber den Vorgesetzten überließen. Doch er wirkte nicht direkt überzeugt. „Wenn Sie die tatsächlichen Arbeitsstunden hinzurechnen, die anfallen, um die Daten der Telefonüberwachung auszuwerten, wissen Sie, wo dann die durchschnittlichen Kosten einer Telefonüberwachung durch das FBI liegen, Andie?“

„Ich bin mir sicher, ich hab die Zahl irgendwann einmal gehört.“

„Siebenundfünfzigtausend Dollar. Das ist der Grund, weshalb dieses Büro insgesamt zwölf davon in diesem Jahr durchgeführt hat. Wir sind hier nicht im Fernsehen, wo sie pro wöchentlicher Folge ein Telefon anzapfen.“

„Sie sagen also Nein?“

„Ich wäre geneigter, Ja zu sagen, wenn wir einen eindeutigeren Fall hätten. Ich bin überzeugt, dass sich unsere Freunde im Büro des Staatsanwalts erheblich sicherer fühlen würden, wenn wir einen Kontakt zwischen Alvarez und seinem alten Freund Betancourt in jüngerer Vergangenheit nachweisen könnten. Diese Floß-Verbindung ist schon ziemlich lange her.“

Andie spielte ihre Trumpfkarte aus und legte ihm einen dünnen Hefter auf den Tisch. „Handygespräche.“

„Wessen?“

„Betancourts.“

„Woher haben Sie die?“

„Ich hatte nie viel Erfolg damit, die alten Gesprächsverbindungen eines Telefonanschlusses abzufragen, wenn ich keinen Gerichtsbeschluss hatte. Aber Betancourts Anbieter hatte kein Problem damit, mir seine Verbindungen der letzten sechs Monate auszuhändigen. Ich habe jedes Gespräch an und von Alvarez farblich markiert.“

Littleford blätterte durch die Liste. „Nichts mehr nach dem vierten Juli.“

„Seltsam, finden Sie nicht? Quatschen, quatschen, quatschen. Und dann plötzlich nichts mehr. Als hätten sie die Abmachung getroffen, keine weiteren Anrufe mehr zu tätigen, bevor der Überfall steigt.“

Littleford gab ihr die Akte zurück. „Melden Sie sich im Büro des Staatsanwalts.“

„Sie geben grünes Licht für die Telefonüberwachung?“

„Legen Sie so schnell wie möglich damit los“, sagte er und wandte sich wieder seinem Papierkrieg zu.

Andie sprang aus ihrem Stuhl hoch und schoss in Richtung Tür.

„Henning“, meinte er und stoppte sie mitten im Durchgang.

„Ja?“

„Ihnen ist schon klar, dass Sie sich gerade aus dieser Undercover-Aktion mit dieser Priscilla aus dem Night Moves herausargumentiert haben, oder?“

„Ich weiß. Betancourt ist eindeutig der vielversprechendere Ansatz.“

Littleford betrachtete sie mit irgendeiner Mischung aus Stolz und Neugier, als wolle er anmerken, dass nicht jeder angehende Undercover-Agent zum selben Schluss gekommen wäre. „Gute Arbeit“, sagte er und senkte den Blick wieder auf seine Akten.

Andie grinste in sich hinein und eilte den Gang hinunter.

47. KAPITEL

Jeffrey konnte nicht aufhören zu laufen. Ums Bett herum, zur Tür, zur Lampe, zurück zur Wand gegenüber. Er marschierte mit Nachdruck, als wolle er unbedingt eine Furche in den Teppich treten. Sein Herz schlug wild, nicht nur in seiner Brust, sondern in seinen Schläfen und seinem linken Trizeps. Seine Atmung war flach und schnell. Der Raum schien unerklärlicherweise immer kleiner zu werden. Und heißer.

Werd nicht paranoid.

Zwei weitere Ausflüge durch den Raum, schneller und schneller. Er machte gerade lange genug Pause, um den Thermostat an der Tür zu überprüfen. Siebenundzwanzig Grad. Nein, er war nicht paranoid, es wurde wirklich jede Minute heißer. Sein Marsch ging weiter. Seine bisher schnellste Runde. Er blieb erneut beim Thermostat stehen und legte die Belüftung von „Automatisch“ auf die durchgehende „Ein“-Position um. Nichts. Obama hatte die Klimaanlage lahmgelegt.

Hurensohn!

Er setzte seinen Gang fort, zählte seine Schritte von Anfang bis Ende und fing wieder von vorne an: achtzehn, neunzehn, eins, zwei, drei …

Sein Hemd triefte vor Schweiß. Der Teppich glich glühenden Kohlen unter seinen Füßen. Sein Gesicht und sein Hals kribbelten vor Fieber. Koksfieber. Brennende Haut am ganzen Körper – Rücken, Brust, Arme, Beine. Er riss sich das Hemd herunter, befreite seinen Oberkörper, aber es half nicht das Geringste. Er kontrollierte den Thermostat ein weiteres Mal: Achtundzwanzig Grad.

„Scheiße!“, rief er und schlug mit der Faust gegen die Wand.

Koks hatte noch nie diese Wirkung auf ihn gehabt, aber diese Riesenpackung auf dem Nachttisch konnte nicht mehr als ein Viertel Kokain enthalten haben. Alles, was reiner gewesen wäre, hätte ihn bei dieser Menge unter Garantie umgebracht. Die ersten fünf Lines auf dem Glas waren der Hammer gewesen, aber das Paket darunter war mit irgendetwas gestreckt gewesen. Der Geschmack von Maisstärke oder irgendeinem anderen Zucker war unverwechselbar, immerhin ein üblicher Trick von Dealern, ihr Zeug zu strecken. Aber in diesem weißen Pulverberg musste irgendein hochflüchtiges Zeug gewesen sein – eine Chemikalie, die von innen heraus kochte, die sein Blut kochen ließ. Ihm die Haut schmolz.

Jeffrey stürzte ins Badezimmer. Eine eiskalte Dusche würde ihm helfen. Er machte sich nicht einmal die Mühe, die Hosen auszuziehen, bevor er den „Kalt“-Knauf drehte. Kein einziger Tropfen kam heraus. Er versuchte den „Heiß“-Knauf, drehte, drehte und drehte, so weit und so fest er konnte, mit aller Kraft. Noch immer kam kein Wasser. Er zog am Duschvorhang, riss ihn vom Draht und warf sich selbst in die Badewanne. Nichts als ein seltsames, vibrierendes Dröhnen drang aus dem Kaltwasserhahn. Und nicht das Geringste aus dem für Warmwasser. Obama hatte das Wasser abgestellt.

Scheißarschloch!

Jeffrey sank auf die Knie und hob den Toilettendeckel an. Wasser! Er schaufelte es sich mit bloßen Händen ins Gesicht, bis die Schüssel leer war. Er zog ab, damit mehr Wasser nachlief, und tauchte seinen Kopf und seine Haare gierig in das kalte, laufende Wasser. Ihm kam nicht der Gedanke, dass er einfach den Deckel vom Spülkasten hätte abnehmen können, um der dreckigen Kloschüssel zu entkommen.

Ein Geräusch vom Flur unterbrach ihn jäh. Er hörte, wie der Riegel geöffnet wurde und sich die Tür öffnete. Jeffrey kletterte wieder auf die Füße und verließ das Badezimmer. Mr. Obama war zurück.

„Setz dich aufs Bett“, befahl er.

Toilettenwasser tropfte Jeffrey aus Haaren und Gesicht. „Ich kann nicht. Muss mich bewegen.“

„Hinsetzen!“

Der schroffe Ton ängstigte ihn, und Jeffrey setzte sich schnell auf die Kante der Matratze. Beide Beine bewegten sich weiter, hüpften unkontrollierbar auf und ab.

„Willst du noch mehr Koks?“, fragte der Mann mit der Gummimaske.

„Ja, ja. Ich meine, nein. Ich meine – scheiße!“, schrie Jeffrey und vergrub sein nasses Gesicht in den Händen. „Du hast mich völlig durcheinandergebracht, Bruder.“

Sein Kidnapper zog sich den Stuhl heran, lehnte sich darauf zurück und schlug die Beine übereinander, ganz die Ruhe selbst. „Du bist ein Sauhaufen“, sagte er ruhig.

Jeffrey zappelte weiter. „Ich kann nichts dagegen tun.“

„Doch, kannst du. Ich werde dir eine Chance geben, Jeffrey. Nur eine einzige Chance, dir selbst zu helfen.“

Das Fieber war verschwunden; das Wasser aus der Toilette hatte geholfen. Jeffrey fror. Er schlang die Arme um seine nackte Brust und begann, sich vor und zurück zu wiegen. „Danke, danke, Bruder. Ich tue alles, was nötig ist.“

Der Mann nahm ein Foto aus seiner Tasche und hielt es Jeffrey vors Gesicht. „Hör auf zu schaukeln und sag mir, wer das ist.“

Jeffrey zwang sich, still zu sitzen. „Das ist Marco“, antwortete er und begann dann wieder, sich vor und zurück zu bewegen.

„Ich bin froh, dass du mich nicht anlügst, Jeffrey. Ich weiß, was du am Flughafen getan hast. Ich weiß, dass Marco Aroyo zum Team gehörte. Es ist sehr wichtig, dass du mir die Wahrheit erzählst.“

Jeffrey wiegte sich so schnell, dass er ganz außer Atem war. „Ich werd dich nicht anlügen.“

„Gut. Weißt du, was passiert, wenn du mich belügst?“

Jeffrey antwortete nicht. Er wollte nicht einmal daran denken.

Der Mann nahm ein weiteres Foto aus seiner Tasche und hielt es so, dass Jeffrey es sehen konnte. Jeffrey erstarrte – kein Wiegen, kein Beinezappeln, er atmete kaum. Es war das „Nachher“-Bild von Marco Aroyo.

„Scheiße, Mann!“, sagte er, als er mit angewidertem Gesicht wegguckte. „Ich werde nicht lügen. Ich versprech’s. Tu das da nicht mit mir. Bitte, tu’s nicht!“

Der Mann legte das Foto zur Seite. „Nun, kommen wir zu der Chance, wie du dir selbst helfen kannst: Es funktioniert folgendermaßen. Wir werden ein Telefonat mit deinem Schwager führen. Es geht um eine Teamleistung. Wir beide, du und ich, werden ihn daran erinnern, wie sehr er dich liebt. Ist das in Ordnung für dich?“

„Ja klar. Alles, was du sagst.“

Der Präsident nahm ein Feuerzeug aus der Tasche, griff nach dem „Nachher“-Bild, und zündete die Ecke an. Zunächst brannte es langsam, dann ging es in hellen Flammen auf. Jeffrey sah nervös zu, bis der Mann das Bild zu Boden warf, direkt zu Jeffreys Füßen. Es sengte seinen großen Zeh an, und Jeffrey schrie auf, mehr aus Angst als aus Schmerz.

„Tu mir nicht weh! Bitte, tu’s nicht!“

Das Feuer brannte nieder, die Überreste des Fotos nur ein klein bisschen stärker verbrannt als der Mann, der darauf abgebildet gewesen war.

„Es gibt keinen Grund, sich Sorgen zu machen“, erzählte der Mann Jeffrey, „solange dein Schwager uns etwas Liebe schenkt.“

48. KAPITEL

Ruban verbrachte die Freitags-Happy-Hour beim BMW-Händler.

Er hatte seinen alten Malibu gegen Mittag in der Autolackierwerkstatt abgeholt. Der Farbwechsel sollte es ursprünglich wieder sicher machen, mit dem Auto zu fahren, nur für den Fall, dass irgendjemand ihn vor dem Unfall mit Octavio hatte reden sehen. Das Auto sah fantastisch aus in Metallicblau, und Ruban beschloss, dass es gerade seinen höchsten Handelswert besaß, unwiderstehlich für jedes Gangmitglied mit ein wenig Stolz, das genügend Geld hatte, es mit den richtigen Chromfelgen und einer Lowrider-Hydraulik auszustatten. Es war an der Zeit, die Karre abzustoßen.

„Wir bieten gerade eine äußerst attraktive Finanzierung an“, meinte der Verkäufer. Sie waren nur zu zweit in dem winzigen Verkaufsbüro. Eine Glaswand trennte sie von dem riesigen Verkaufsraum. Hinter ihnen funkelte unter den LEDStrahlern die neueste Kollektion deutscher Autos.

„Ich zahle bar“, sagte Ruban. „Minus fünftausend für meinen Alten, den ich in Zahlung gebe.“

„An welchem Fahrzeug sind Sie interessiert?“

„Die Sechser-Reihe. Cabrio. In Schwarz.“

„Schauen wir mal, was ich auf dem Parkplatz habe“, meinte der Verkäufer und warf einen Blick auf seinen Monitor.

Ruban sah von der anderen Seite des Schreibtischs aus zu, wie der Mann durch die Liste scrollte. Der Listenpreis vieler dieser Autos lag beinahe im sechsstelligen Bereich, aber das war immer noch nur ein Bruchteil von dem, was er bei dem Überfall abgeräumt hatte.

Das Geld zu verstecken war ein cleverer Plan gewesen, aber nicht, wenn Ruban der Einzige war, der sich daran hielt. Er hatte die Schnauze voll von Jeffrey und Pinky. Er wusste, dass Edith Baird eine erfahrene Trickbetrügerin war, die ihn innerhalb eines Atemzugs übers Ohr hauen würde. Octavios Freundin wies alle Anzeichen einer gierigen Schlampe auf. Ruban wusste nicht genau, wie er Savannah davon überzeugen sollte, dass er nicht „Jeffreys Geld“ verwendet hatte, um ein Achtzigtausend-Dollar-Auto zu kaufen, aber darum würde er sich später Gedanken machen. Es wurde Zeit, dass er endlich ein bisschen Geld ausgab – bevor alle anderen ihres verbraten hatten.

„Wir haben zwei in Schwarz“, meinte der Verkäufer. „Einen davon inklusive Sportpaket.“

„Das ist der, den ich haben will.“

„Ausgezeichnete Wahl. Unser Mechaniker benötigt Ihre Wagenschlüssel, damit er den Wert Ihres Gebrauchtwagens abschätzen kann. Lassen Sie mich in der Zwischenzeit mit meinem Manager reden und schauen, ob ich Ihnen unseren Top-Preis nicht noch etwas günstiger machen kann.“

Ruban händigte ihm die Schlüssel aus und versuchte, nicht in Gelächter auszubrechen, als der Verkäufer das Büro verließ. Unseren Top-Preis. Der Flughafen-Raub verblasste im Vergleich zum Tanz der Doppelzüngigkeit des Autohändlers.

Sein Handy klingelte, und Jeffreys Nummer erschien auf dem Display. Ruban ließ ihn auf die Mailbox laufen, aber sofort klingelte es erneut, von derselben Nummer. Dieses Mal ging Ruban ran. Es war nicht Jeffrey.

„Ich hab deinen Schwager, den Fettsack“, sagte der Anrufer.

Kein jamaikanischer Akzent; Ramsey war es nicht. „Wer ist da?“

„Dein Weckanruf. Ich weiß, was ihr Jungs getan habt, und ich will mich nicht ans FBI wenden. Das geht mich nichts an. Alles, was ich will, ist mein Geld.“

„Dein Geld?“

„Ja. Jetzt ist es meins. Eine halbe Million sollte reichen.“

Ruban unterdrückte seine Wut, griff dann hinter sich und schloss die Bürotür. „Jetzt hör mir mal zu, Arschloch. Ich hab keinen Schimmer, wer du bist, und ich scheiß auch drauf. Ich zahl keinen Penny, weder dir noch irgendwem sonst.“

„Du solltest an deiner Einstellung arbeiten, oder dein Schwager wird in einem Meer aus Schmerzen versinken.“

Ruban fiel nicht darauf herein. Er hatte zuvor schon Ramsey eine Absage erteilt, und dieser Anruf roch genauso nach einem Trick. Er wusste nicht, wer diese neue Stimme war, der Kerl, der die Rolle des „Kidnappers“ übernommen hatte, aber Ruban konnte einfach nicht widerstehen, seinen Bluff auffliegen zu lassen. „Schmerz ist vergänglich“, meinte er.

„Was?“

„Du hast mich gehört. Jeffrey wird drüber wegkommen.“

„Wir reden hier von deinem Schwager.“

„Ich hab das schon verstanden. Aber ich habe nichts damit zu tun, was Jeffrey mit seinem Leben angestellt hat. Tu, was du tun musst, Kumpel.“

Am anderen Ende der Leitung herrschte Schweigen, als hätte der Anrufer Schwierigkeiten zu glauben, was er da hörte. „Einen Augenblick. Ich will, dass du das alles Jeffrey erzählst.“

Ruban war versucht aufzulegen, aber er wollte, dass sein Schwager wusste, dass er ihn durchschaut hatte.

Jeffrey kam an den Apparat, seine Stimme ratterte wie ein Maschinengewehr. „Bruder, du musst das regeln!“

„Was willst du, das ich tue?“

„Bezahl ihn! Wo ist dein Geld?“

„Hab alles ausgegeben.“

„Nein!“

„Stripperinnen, Kokain, Diamanten an meiner Uhr, Tiger mit goldener Leine. Es ist alles weg.“

„Tu das nicht! Bedeutet dir das Geld mehr als mein Leben?“

„Hey, du hast es so gewollt, Bruder. Jetzt leb damit. Ich hab dir gesagt, dass du verdammt noch mal aus Miami verschwinden sollst, aber du wolltest lieber Party machen. Jetzt leb damit.“

„Ich kann nicht glauben, dass du das sagst!“

Ruban warf einen Blick über die Schulter durch die Glaswand. Kein Hinweis darauf, dass der Verkäufer im Ausstellungsraum war, aber er würde mit Sicherheit bald zurückkommen. Es war Zeit, diesen Unsinn zu beenden. „Jeffrey, ich bin fertig mit diesen Spielchen. Du bist auf dich allein gestellt.“

„Bitte, bitte, sag das nicht. Der Typ ist ein Killer, Bruder. Er hat mir ein Foto von Marco gezeigt.“

Ruban zögerte. Dass er Marco erwähnte, ließ es etwas weniger nach einem Spiel klingen, aber Ruban blieb auf seinem Pfad. „Ich glaub dir nicht. Du hörst dich völlig zugekokst an.“

„Ja, bin ich! Er hat mich gezwungen, einen ganzen Berg aus Koks wegzuschniefen.“

„Hat dich gezwungen“, erwiderte Ruban und lachte verächtlich. „Ja, klar, Kidnapper sind immer so großzügig und teilen immer gerne ihren Stoff. Für was für einen Volltrottel hältst du mich, Jeffrey?“

„Das hier ist echt, Bruder! Wenn du nicht zahlst, zündet der mich an wie ’ne bengalische Fackel, genau wie er es mit Marco getan hat.“

„Hör auf, Jeffrey!“, meinte er eisig. „Ich hab genug von dem Spaß. Ramsey hat mich heute Morgen angerufen und mir denselben Schwachsinn erzählt.“

„Hä?“

„Das war jämmerlich“, meinte Ruban und schaltete seine Imitation eines jamaikanischen Akzents ein, um Ramsey nachzumachen. „Jeffrey hat mich auf mei’m Handy angeklingelt, Mann. Er heult. Er hat Angst. Seine Stimme zittert. Er sagt, er wurd’ wieder entführt und braucht seinen Schutzengel, ihm zu helfen.“

„Ich hab Ramsey nie angerufen!“

„Lüg mich nicht an. Was habt ihr getan, euch diese Sache bei einem Gramm Koks und einer Tausend-Dollar-Flasche Champagner im Gold Rush ausgedacht? ‚Hey, ich hab’n Plan, Mann‘“, sagte er und äffte wieder Ramsey nach, „‚lass uns Ruban anrufen und ihm erzählen, sein Schwiegerbruder ist entführt, lass ihm ’ne halbe Million abnehmen.‘“

„Nein, nein! Ich hab Ramsey nie angerufen, dass ich entführt wurde. Das hier ist kein Trick, Bruder!“

„Wen habt ihr euch geholt, um den Kidnapper zu spielen? Einen von Ramseys Kumpels?“

„Ich weiß nicht, wer er ist, aber er hat Marco in ein Kohlebrikett verwandelt! Das ist kein Scherz! Er wird mich abfackeln!“

„Nun, das ist wirklich zu verfickt schade, Jeffrey. Du kannst jetzt brennen. Du kannst in der Hölle brennen. Mich kümmert es nicht mehr. Ruf mich nie wieder an.“

Ruban legte auf, so voller Wut, dass er außer Atem war. Ihm wurde bewusst, dass seine Worte für einen Außenstehenden eiskalt geklungen haben mussten, aber es war die einzige Möglichkeit, mit einem verzweifelten Drogen-Junkie umzugehen, dem das Geld ausgegangen war. Die Entführung war nicht echt. Jeffrey arbeitete mit Ramsey zusammen. Niemand würde Jeffrey abfackeln. Auf keinen Fall.

Es sei denn, es ist gar kein Trick.

Diese Möglichkeit gab es. Ruban griff nach seinem Handy, bereit, Ramseys Nummer zu wählen, hielt dann jedoch inne. Wenn er wirklich herausfinden wollte, ob das hier ein Trick war, wäre ein Telefonanruf nicht genug. Es war besser, Ramsey von Angesicht zu Angesicht gegenüberzutreten und ihn zu überrumpeln – ein Hinterhalt.

Die Tür ging auf. „Gute Neuigkeiten“, meinte der Verkäufer, als er ins Büro rauschte. „Ich kann Sie für nur dreiundachtzigtausend Dollar in einem wunderschönen Sechser Cabrio mit Sportpaket vom Hof fahren lassen.“

„Das sind dreitausend über Liste.“

„Ich weiß, ist das nicht großartig? Mein Boss hat so was noch nie bei einem Modell getan, das sich im Auftragsrückstand befindet – wir kommen einfach nicht hinterher. Eine winzige Sonderzahlung schießt Sie direkt an die Spitze der Warteliste, vor alle anderen.“

Ruban stand auf. „Geben Sie mir meine Schlüssel.“

„Hey, wo wollen Sie denn hin, mein Freund?“

„Raus hier.“

„Ich sehe schon, Sie verhandeln mit harten Bandagen. Vielleicht kann ich schauen, ob ich meinen Boss auf zweiundachtzigfünfhundert runterkriege.“

„Ich will meine Schlüssel.“

„Lassen Sie uns doch hinsetzen, dann sprechen wir …“

„Meine Schlüssel. Jetzt.“

Der Verkäufer klopfte sich die Hosentaschen ab, als suche er danach. „Verdammt. Ich muss sie beim Mechaniker gelassen haben. Dummerweise ist er gerade in Pause gegangen und ist frühestens um …“

Ruban packte ihn am Kragen und zog ihn zu sich, bis sich ihre Nasenspitzen berührten. „Gib mir meine verschissenen Autoschlüssel, oder ich brech dir deinen dürren Hals.“

Ganz langsam zog der Verkäufer die Schlüssel aus seiner Anzugtasche. Ruban schnappte sie sich und gab dem Verkäufer einen kleinen Stoß, als er das Büro verließ, dann eilte er den glitzernden Ausstellungsraum entlang und auf den Parkplatz. Dieses nervige alte Spiel – Schlüssel, Schlüssel, wer hat die Schlüssel? – hatte ihn zur Weißglut gebracht, aber es würde ihm nichts bringen, sich mit einem zweitklassigen Autoverkäufer anzulegen.

Spar dir das für Ramsey auf.

Er stieg in seinen metallicblauen Malibu und fuhr in Richtung Gold Rush. Dieser ganze Scheißdreck würde jetzt ein Ende finden.

49. KAPITEL

Etwa um acht Uhr rief einer der Anwälte aus dem Büro der Staatsanwaltschaft Andie an. Freitagnachmittag war nicht die allerschlechteste Zeit für die Staatsanwälte, eine Eilgenehmigung für eine Telefonüberwachung bei einem Bundesrichter zu beantragen, aber das hieß noch lange nicht, dass es die beste Zeit dafür war. Nichtsdestotrotz waren die Neuigkeiten gut: „Antrag genehmigt.“ Andie meldete sich bei einem der FBI-Techniker wegen der Festnetznummern und beim „Mobilfunk Abhör- und Verfolgungsteam“ wegen des Handys. Agent Gustafson war ihr Ansprechpartner bei den Drahtlos-Abhörspezialisten.

„Wie schnell brauchen Sie es?“, fragte Gustafson.

„Vor zwölf Stunden“, gab Andie zurück.

„Dann hätten Sie früher zu mir kommen sollen. Kein Tech-Pro, der seine zwei Cent wert ist, braucht das Einverständnis eines Anbieters, wenn er ein Handy abhören will.“

„Kein Schurke, der seine zwei Cent wert ist, nutzt sein Handy öfter als unbedingt notwendig. Wir mussten auch an die Festnetzleitungen.“

„Es gibt Mittel und Wege, einem Handygespräch zu lauschen, bevor man einen Beschluss hat, die das ganze Drum und Dran mitliefern. Das ist alles, was ich meine.“

Funktelefone abzuhören, lag in einer legalen Grauzone, aber für Andies Verständnis gab es immer einen Ort und eine Zeit, um die Grenzen des Richtervorbehalts des vierten Zusatzartikels bis zum Limit auszureizen. „Ich merke es mir für das nächste Mal, wenn ich versuche, einen Terroristen davon abzuhalten, ein Haus in die Luft zu sprengen. Im Augenblick sitze ich an einer Verurteilung wegen Raubes, keiner Verfassungsdebatte über die Zulässigkeit von Beweisen vor Gericht.“

„Hab’s verstanden.“

Um neun Uhr abends hatte das FBI sein neues Ziel dreifach gesichert: Ruban Betancourts Handy und die Festnetzanschlüsse im Café Ruban sowie im Haus der Betancourts. Andie gab dem Überwachungsteam eine Einweisung und überließ die Echtzeitüberwachung den Experten. Sie fuhr aus dem Büro nach Hause, als ihr Handy klingelte. Es war das Gerät, das sie für ihre Undercover-Identität im Night Moves eingerichtet hatte. Der Anruf kam von Priscilla.

„Hey, Freundin, wo bist du?“, fragte Priscilla.

Andies Undercover-Rolle als Celia Sellers war technisch gesehen zu Ende. Sie hatte Priscillas Anruf nur angenommen, um herauszufinden, ob die Saat, die sie bezüglich eines Treffens mit Pinky gelegt hatte, Früchte trug.

„Bleibe heute mal zu Hause“, sagte Andie. „Ich glaub, ich krieg ’ne Erkältung.“

„Ah, zu schade. Ich bin gerade im Club. Ich hatte gehofft, du kommst auch.“

Andie wechselte die Spur und reihte sich in den langsameren Verkehr auf der I-95 ein, während sie sprach. „Hat sich wegen der Sache noch etwas ergeben, über die wir gesprochen haben?“

„Du meinst Pinky?“

„Ja. Hast du mit ihm über mich gesprochen?“

„Ich hab’s versucht, aber seine Handynummer ist nicht mehr gemeldet, und im Club hab ich ihn auch nicht gesehen. Er scheint sich in Luft aufgelöst zu haben.“

Was du nicht sagst. Andie blieb in ihrer Rolle. „Irgendjemand im Club muss ihn doch gesehen haben.“

„Niemand, mit dem ich gesprochen hätte.“

„Hmm. Das ist ja schade.“

„Es gibt noch jede Menge andere Kerle hier im Club, Celia.“

„Da bin ich mir sicher. Aber ich habe mich irgendwie darauf gefreut, auf … nun, du weißt schon.“

„Seinen ausgeprägten Charakter?“, fragte Priscilla mit einem Kichern.

„Genau, Persönlichkeit. Was jede Frau will. Irgendeine Idee, wie wir das doch noch hinkriegen?“

„Nur eine. Ich könnte seinen besten Freund fragen. Pedro. Aber das ist eine wirklich schlechte Idee.“

Andie brauchte einen Nachnamen, aber das schien ihr keine Frage zu sein, die Celia Sellers stellen würde. „Warum wäre das so schlecht?“

„ Pedro ist ein kranker Mistkerl.“

Wenn jemand in Priscillas Wertesystem als „kranker Mistkerl“ durchging, musste er ein wirklich krasser Typ sein. „Inwiefern?“, fragte Andie.

„Wenn ich Pedro erzähle, dass du interessiert bist, dich mit Pinky zu vergnügen, kannst du Gift darauf nehmen, dass er dabei mitmachen will. Ich hab das schon hinter mir und kann es nicht empfehlen. Die verdrehte Scheiße fängt erst an, wenn er seinen Feuerturm rausholt.“

„Seinen was?“

„Hast du noch nie was von einem Feuerturm gehört?“

„Nein.“

„Ich auch nicht“, meinte Priscilla, „bis ich Pedro getroffen habe. Ist ein bisschen wie dieses alte Spiel, bei dem man seinen Finger mit hochprozentigem Alkohol übergießt, ihn anzündet und in Wasser taucht, bevor es dir die Haut verbrennt. Nur dass Pedro nicht seinen Finger nimmt und es auch kein Wasser ist, in den er ihn taucht. Man nennt es auch ‚Griechisches Feuer‘, was dir vielleicht eine etwas bessere Vorstellung davon gibt, an welchem Ende er das Feuer löscht.“

Andie behielt ihren Fokus aufrecht. Mit einem Mal dachte sie an Marco Aroyo und die Brandspuren in dem Lieferwagen. „Pinkys Kumpel steht also auf Feuer?“

„Der ist ein verdammter Pyromane. Wir nennen ihn ‚Pedro Pyro‘. Ich glaube, er arbeitet als Schweißer oder so.“

Tod durch Schneidbrenner. „Pedro macht einen etwas verdrehten Eindruck.“

„Der ist weit jenseits von verdreht. Eine Nacht mit Pedro ist, als hättest du Sex in den Feuern der Hölle. Buchstäblich.“

Andie dachte darüber nach. Streng genommen war es Aufgabe von Lieutenant Watts, den Mörder von Marco Aroyo zu finden, aber er könnte auch der Schlüssel zum Überfall auf das Lagerhaus sein – was Andies Job war. „Ich bin nicht so eine, die irgendwas sofort ausschließt. Vielleicht würde ich diesen Pedro gerne einmal treffen.“

„Was? Meinst du das ernst?“

„Ja, tu ich“, entgegnete Andie. Sie nötigte sich ein Husten ab, immerhin hatte Celia eine Erkältung. „Aber nicht heute Abend. Lass mich drüber schlafen.“

„Gute Idee“, meinte Priscilla. „Denk gut drüber nach. Weißt du, ich muss schon sagen, als ich dich das erste Mal gesehen habe, hätte ich nie gedacht, dass du mit einem Typen wie Pedro was anfangen kannst. Du bist einfach eine Schachtel Pralinen. Hat dir das schon mal jemand gesagt?“

„Das höre ich ständig“, meinte Andie.

„Gute Besserung, Freundin.“

„Geht mir schon viel besser“, sagte Andie, und dann wünschte sie eine gute Nacht.

50. KAPITEL

Jeffrey konnte seinen Absturz spüren.

Der Koksberg hatte ihn nicht umgebracht, aber allmählich wünschte er sich, es wäre so. Er war allein in dem fensterlosen Raum, saß auf der Bettkante und starrte an die Wand. Sein Blick war fest auf einen Riss gerichtet, der von der oberen rechten Ecke zum Türrahmen lief. Er führte noch einen guten Meter in gerader Linie weiter, bevor er senkrecht die Wand hinabfiel bis zur Fußleiste. Er hatte das Ding unzählige Male von Anfang bis Ende untersucht, war mit dem Blick demselben Pfad wieder und wieder gefolgt, beinahe eine Stunde lang.

Sieben?

Der Riss sah ein wenig aus wie eine große Zahl an der Wand, aber die Winkel waren zu senkrecht. Es erinnerte ihn eher an das Galgenmännchen-Spiel, das er und Savannah als Kinder gespielt hatten. Die vertäfelte Tür war das tote Strichmännchen, das vom Galgen hing. Wenn er die Tür lang genug anstarrte, schien sich die „Leiche“ zu bewegen, als würde sie am Ende eines Stricks baumeln. Die Bewegung begann ihn zu stören, aber er konnte einfach nicht wegschauen. Er legte den Kopf schräg nach links, dann nach rechts, versuchte, die Bewegung zu stoppen, aber das tote Strichmännchen baumelte weiter.

Stopp!

Die Tür öffnete sich, und Jeffrey hielt den Atem an. Obama war zurück.

„Wie geht’s uns, Fettsack?“

Jeffrey wischte sich den Schweiß von der Oberlippe. Sein Entführer hatte sich noch immer nicht die Mühe gemacht, ihm die Hände zu fesseln. Der Kokain-Absturz war mehr als ausreichend, um ihn bewegungsunfähig zu machen.

„Ging mir schon besser“, meinte Jeffrey.

Obama hatte einen Pappkarton mitgebracht, so einen mit Deckel, in dem man Akten und Unterlagen aufbewahrte. Das Scheppern verriet Jeffrey, dass sich etwas aus Glas darin befand. Sein Entführer zog den Stuhl heran, stellte den Karton auf den Boden und nahm den Deckel ab. Glasfläschchen, ein Messbecher und einige Flaschen waren darin. Es sah aus wie ein Chemiebaukasten.

„Hast du schon mal Kokainbase gemacht?“, fragte er.

Jeffrey erschauerte. Das Letzte, was er auf der Welt brauchte, war noch mehr Kokain; das, wonach sein Körper am meisten auf der Welt gierte, war Kokain. „Ein paar Mal“, antwortete er.

„Die Lines, die du vorhin genommen hast, waren mit jeder Menge Scheiße gestreckt. Nicht mal annähernd rein.“

Jeffrey rang seine Hände. „Zum Glück. Oder ich wäre jetzt tot.“

„Stimmt. Aber jetzt ist es an der Zeit, Ernst zu machen. Wir müssen den ganzen Dreck entfernen und das gute Zeug behalten.“

Er nahm ein kleines Glas aus dem Karton. Jeffrey hatte schon gesehen, wie so etwas gemacht wurde, und wusste, dass sich Wasser darin befand. Er sah zu, wie sein Kidnapper mit einem kleinen Löffel etwa ein Gramm Kokain in das Glas schüttete. Es löste sich vor seinen Augen darin auf.

Der Mann nahm ein anderes Glas aus dem Karton. „Du weißt, was das hier ist?“

„Ammoniak?“

„Sehr gut. Du hast das wirklich schon mal gemacht.“

Jeffrey sah zu, wie die Tropfen aus einer Pipette fielen, und die Lösung in dem Glas wurde milchig weiß. Dann nahm der Mann ein weiteres Glas aus dem Karton, das er mit deutlich mehr Sorgfalt behandelte als das Ammoniak. „Du weißt, was das hier ist, oder?“

Jeffrey antwortete nicht.

„Diethylether“, erklärte der Mann. „Der sehr wichtige letzte Schritt auf dem Weg, die Kokainbase herauszulösen, aber auch sehr gefährlich. Wenn du es nicht genau richtig handhabst, kann es sich spontan entzünden. Puff. Explodiert dir direkt ins Gesicht.“

„Deshalb nutz ich es nicht.“

„Dann hast du es noch nie richtig gemacht.“

Der Mann begann, die Etherflasche zu öffnen, hielt dann aber inne. „Hast du je von dem Komiker Richard Pryor gehört?“

„Nein.“

„Der hat schon Kokainbase gekocht, als du noch gar nicht auf der Welt warst. Hat sich dabei schön knusprig gebrutzelt. Einer der ersten Stars, der der Öffentlichkeit einen Einblick gegeben hat, wie gefährlich es ist. Die interessante Sache ist, als er seinen Unfall hatte, tauchten einige Gerüchte auf, was genau eigentlich passiert ist. Gerücht eins: Er hat Kokainbase gekocht. ‚Freebasing‘ nennt sich das. Und da ist ihm der Ether einfach explodiert. Aber dann kam Gerücht Nummer zwei auf.“

Jeffrey sah mit Beklemmung zu, wie der Mann den Ether wieder in den Karton stellte und eine deutlich größere Flasche Rum hervorholte. Er schraubte den Verschluss ab, stand auf und ragte über Jeffrey empor. Jeffrey starrte stur geradeaus, ohne einen Muskel zu bewegen.

„Gerücht Nummer zwei hat mich immer fasziniert“, meinte der Mann. „Es heißt, dass Pryor sich in betrunkenem Stumpfsinn selbst mit fünfundsiebzigprozentigem Rum überschüttet und dann angezündet hat. Kokainpsychose, kein Unfall beim Freebasing.“

Jeffrey fühlte, wie der kalte Fünfundsiebzigprozentige ihm über den ganzen Körper geschüttet wurde. Der Geruch von Rum durchtränkte seine Haut, Haare, sein Hemd und seine Hosen, bis die Flasche komplett leer war. Der Mann warf sie zur Seite, auf die Matratze.

„Das waren natürlich nur Gerüchte. Aber ich frage mich trotzdem, welches wohl die schmerzhaftere Wahl von beiden ist. Ich hab mal gesehen, wie Ethylether einen Mann in Flammen gehüllt hat. Nicht sehr hübsch. Das war es, was deinem Freund Marco zugestoßen ist. Der dumme Hurensohn wollte mir einfach nicht verraten, wo sein Geld ist.“

Er griff nach seinem Handy, holte das Foto aufs Display und hielt es Jeffrey vors Gesicht. Es war dasselbe, das Jeffrey vorher schon gesehen hatte, in dem schimmernden Ausdruck, aber es war beim zweiten Mal nicht leichter, es anzuschauen.

„Sehr schmerzhaft“, sagte der Mann. „Zumindest vermute ich, dass es schmerzhaft war. Ehrlich gesagt habe ich nicht viel Feedback von Marco bekommen, wenn man die ganzen Schreie weglässt.“

Jeffrey schluckte den Kloß im Hals hinunter. „Verbrenn mich nicht, Bruder. Tu mir das nicht an.“

„Ich möchte es wirklich nicht tun“, sagte der Mann. „Ich habe nur echte Schwierigkeiten, dir zu glauben, dass du absolut kein Geld mehr übrig hast.“

„Es ist weg. Ich hab alles verpulvert.“

„Es gibt da immer noch einen Teil von mir, der glaubt, dass du lügst.“

„Ich lüge nicht! Ich hab nichts mehr!“

Der Mann kehrte zu seinem Stuhl zurück und starrte Jeffrey durch die Löcher in seiner albernen Gummimaske hindurch eiskalt an. „Gar nichts, sagst du?“

„Nada. Keinen Cent!“

Er griff in seine Tasche und holte ein Streichholzbriefchen hervor.

„Nein, Mann“, sagte Jeffrey mit zitternder Stimme. „Tu das nicht.“

Der Mann öffnete das Heft.

„Mein Schwager hat Geld“, meinte Jeffrey. „Jede Menge. Er bezahlt dich.“

„Er hat schon gesagt, dass er das nicht tut.“

„Meine Schwester wird ihn dazu bringen!“

„Deine Schwester, hm?“

„Ja. Savannah wird nicht zulassen, dass du mir wehtust. Das würde sie niemals zulassen. Steck einfach die Streichhölzer weg, bitte!“

„Also, du sagst mir, dass ich dich am Leben lassen sollte, weil dein Schwager bezahlt.“

„Ja, genau!“

„Ergibt Sinn, schätze ich. Aber ich glaube immer noch nicht, dass du kein Geld mehr hast.“

„Hab ich nicht, ich schwöre es! Ich bin ein Idiot, ein völliger Idiot. Da kannst du jeden fragen. Selbst meine Mutter wird dir erzählen, dass sie einen völligen und total abgefuckten Idioten auf die Welt gebracht hat! Ich hab alles für Stripperinnen und Uhren und jede Menge von dem dämlichen Zeug rausgehauen!“

„Wenn auch nur zehn Cent von deinem Geld übrig wären, würdest du mir sagen, wo es ist, richtig?“

„Ja! Absolut! Aber ich hab nichts mehr! Ich schwör’s!“

Der Mann entzündete das Streichholz und hielt die orangegelbe Flamme an ihrem pappenen Stiel.

„Bitte, bitte, tu’s nicht!“

„Lass uns schauen, ob du dieselbe Geschichte erzählst, wenn wir hier fertig sind“, erwiderte der Mann. „Dann glaube ich dir.“

51. KAPITEL

Die Schlange vor dem Gold Rush war lang. Freitags war immer der geschäftigste Abend der Woche, und um neun beherbergte der Laden das Maximum der laut Brandschutzverordnung zulässigen Gäste. Ruban stand draußen mit einem Dutzend anderer Männer, die lieber warteten, als dem Türsteher ein paar Scheine zuzustecken, um sofort eintreten zu dürfen. Der Mann hinter ihm war allein, und alles von seiner Frisur bis zu seinem falsch geschriebenen Tattoo – Gagnster – schrie förmlich „Loser“. Ruban vermutete, dass er ein Stammgast war.

„Wie lange dauert das hier gewöhnlich?“, fragte Ruban.

„Zwanzig Minuten – höchstens. Ist das Warten wert.“

Eine Gruppe Frauen traf ein, betrunken von irgendeiner Happy Hour in irgendeinem Laden, wo sie Drinks mit Schirmchen servierten. Sie quatschten zu laut und lachten zu viel. Zwei junge Typen am Ende der Schlange fingen an, sie anzubaggern, aber der Stammgast neben Ruban sah weniger glücklich aus.

„Ich hasse es, wenn Weiber unsere Party sprengen“, grummelte er.

Ruban erwiderte nichts, aber „Gagnster“ ließ nicht locker.

„Du weißt, was ich meine, oder, Kumpel? Die sind überall. Auf dem Golfplatz, im Stadion bei den Dolphins. Können die uns nicht wenigstens im beschissenen Strip Club allein lassen?“

Ruban steckte die Hände in die Taschen und zuckte mit den Schultern, unsicher, was er darauf sagen sollte. „Ich schätze, das macht es schwerer, mit deinem inneren Perversling in Kontakt zu treten.“

„Genau!“, rief der andere mit einer Stimme, die laut genug war, damit die Frauen es hören konnten. „Wie soll ein Kerl mit seinem inneren Perversen in Kontakt kommen, wenn am Nebentisch eine Horde kichernder Schicksen sitzt?“

Ruban entfernte sich etwas von ihm, aber nur, um sich neben einem Touristen wiederzufinden, der ein Buffalo-Bills-Trikot trug, das so sehr in billiges Rasierwasser getränkt war und so beißend stank, dass er vermutlich die gesamten Everglades hätte durchqueren können, ohne einen einzigen Moskitostich abzubekommen. Ruban nieste wie ein Maschinengewehr, fünfmal hintereinander.

„Scheiße, Mann. Danke für die Dusche“, beklagte der andere sich.

Ruban entschuldigte sich nicht. „Gagnster“, der innere Perverse, und Buffalo Bills ätzendes Aroma waren mehr, als er ertragen konnte. Er steckte dem Türsteher einen Fünfziger zu und ging hinein.

Es war Rubans erster Besuch im Gold Rush, aber es war genau das, was er erwartet hatte, nur größer. Die Tänzerinnen schienen in der Lage zu sein, die spendablen Kerle zu riechen, die sich mit etwas Schmiergeld am Türsteher vorbeigeschoben hatten. Eine große Brünette, die dank eines Paars Stilettos noch größer wurde, steuerte sofort auf Ruban zu. Ihre roten Leder-Hotpants und die dazu passende Weste waren mit strategisch platzierten Löchern übersät und boten dem streunenden Blick der Gäste jede Menge vergnügliche Aussichten. Rubans Blick zog es wie magisch zu der Rolex an ihrem Handgelenk.

„Schicke Uhr“, rief er über die Musik hinweg.

„Danke.“ Sie bewegte sich verführerisch zu Lady Gaga, während sie sprach, offenbar nicht in der Lage, still zu stehen. „War ein Geschenk.“

„Das weiß ich.“

Er ging an ihr vorbei, und sie nahm ein anderes Ziel ins Visier, während Ruban sich in Richtung Bar durchkämpfte. Die Musik wurde noch lauter, als er tiefer in den Club kam. Jeder Stuhl an der Bar war besetzt, eine Mischung aus Stripperinnen und Gästen, und Gäste, die direkt nebeneinandersaßen, mussten schreien, um sich zu unterhalten. Ruban quetschte sich an einer blonden Stripperin vorbei an die Bar und streifte sie dabei am Trapezmuskel zwischen ihren Schulterblättern. Sie war durchtrainiert wie eine Bodybuilderin.

„Nicht anfassen“, blaffte sie ihn an. „Außer, ich sag, dass du’s darfst.“

„Tut mir leid.“

„Tut’s das?“, fragte sie noch schneidender.

Sie drehte sich zu ihm um und ließ ihre überentwickelten Brustmuskeln spielen. „Sag das noch mal, aber so, als würdest du es meinen.“

„Was?“

„Sag es, als würdest du es ernst meinen, und ich lass dich mein Badewasser trinken.“

Der Typ Grobe Wikingerbraut war offensichtlich ihre Masche, und vermutlich gab es mehr als genug Gäste, die auf ihre Tour abfuhren.

„Verschwinde, Ingrid“, rief der Barkeeper. Er sprach mit jamaikanischem Akzent. Es war Ramsey.

Ingrid warf Ramsey einen amüsierten Blick zu, dann warf sie ihre Haare nach hinten und stiefelte davon, um ihre Domina-Nummer am anderen Ende der Bar durchzuziehen.

„Biste meinetwegen hier?“, fragte Ramsey.

„Ich bin nicht gekommen, um Rolex-Uhren zu verteilen.“

Er war sich nicht sicher, ob Ramsey ihn über die Musik hinweg hören konnte, aber offensichtlich verstand er, was Ruban wollte. Ramsey gab dem anderen Barmann ein Zeichen, dass er eine Pause machte. Ruban folgte ihm zum Ende der Bar, an einigen Tischen vorbei und in Richtung Hinterausgang. Ramsey blieb stehen, bevor sie die Tür erreichten.

„Lass uns rausgehen“, meinte Ruban.

„Das hier ist weit genug.“

Sie standen etwa auf der Hälfte des Gangs, noch in Sichtweite des anderen Barkeepers und wenigstens eines Türstehers. Es war ruhig genug, um sich zu unterhalten, und ganz offensichtlich fühlte Ramsey sich nicht sicher bei dem Gedanken, mit Ruban auf den Parkplatz hinauszugehen.

„In Ordnung“, meinte Ruban. „Also, erzähl mir jetzt, was hier los ist.“

„Ich sag’s doch, Mann. Ich hab dir die Wahrheit über Jeffrey gesagt.“

Ruban trat einen Schritt näher. „Lass mich dir etwas erklären, Ramsey. Der einzige Grund, weshalb ich gerade nicht beide Hände um deinen Hals drücke, ist der, dass wir hier auf deinem Territorium sind. Aber du kannst nicht ewig in diesem Club rumhängen. Früher oder später wirst du durch diese Tür dort latschen. Und wenn du das tust, werde ich auf dich warten. Außer, du erzählst mir hier und jetzt die beschissene Wahrheit.“

„Weshalb drohst du mir?“

„Ich glaube nicht, dass Jeffrey dich heute Morgen angerufen hat.“

„Wieso soll ich wegen so was lügen?“

„Weil diese Entführung irgendein Trick ist. Und du steckst da mit drin.“

„Nein, Mann. Du verstehst das ganz falsch.“

„Hör zu, ich hab keine Zeit für Spielchen. Einer der Nachteile davon, dass du für mich gearbeitet hast, ist der, dass ich deinen Einwanderungsstatus kenne. Ich weiß, dass du mit einem Neunzig-Tage-K-1-Verlobtenvisum nach Miami gekommen bist. Ich weiß, dass du deine süße, kleine amerikanische Verlobte nie geheiratet hast und dass deine Arbeitserlaubnis schon vor langer Zeit abgelaufen ist. Du bist vielleicht nicht der Einzige, der illegal hier im Gold Rush arbeitet, aber du bist der Einzige, von dem ich es weiß, und als verantwortungsbewusster Bürger ist es meine Pflicht, dich und deinen Arbeitgeber der Einwanderungsbehörde zu melden.“

„Du bist scheiße.“

„Du hast wegen Jeffrey gelogen, stimmt’s?“

„Okay, Mann. Hier ist die Wahrheit. Er hat mich nicht angerufen. Aber das war keine Lüge, dass er wieder entführt wurde.“

„Woher weißt du das?“

„Er war gestern Abend im Club. Sylvia hat ihn bearbeitet.“

„Sylvia?“

„Eine der Tänzerinnen. ’ne Freundin von Bambi, also bin ich mir sicher, dass sie weiß, wie Bambi noch den letzten Cent aus Jeffrey rausgekitzelt hat. Ich bin zu ihm gegangen und hab ihn gewarnt, aber er hört nicht, auf niemanden. So um zwei Uhr morgens spaziert Sylvia mit ihm auf den Parkplatz raus, also behalte ich ihn im Auge.“

„Was ist passiert?“

„Was ich dir sagte, Mann. Schon wieder ein Déjà-vu. Entführt.“

„Dieselben Typen?“

„Nein. Das waren Sylvias Freunde, nicht Bambis.“

„Wo finde ich Sylvia?“

„Wer weiß? Die Mädchen kommen und gehen.“

Rubans Augen verengten sich. Er lehnte sich noch etwas näher zu Ramsey und sagte mit bedrohlicher Stimme: „Du weißt, wo Sylvia ist.“

Ramsey antwortete nicht, aber Rubans Tonfall ließ ihn einen Kloß hinunterschlucken.

„Zuerst Bambi. Jetzt Sylvia. Beide Male wird Jeffrey entführt, und beide Male fließt das Geld durch dich hindurch.“

„Ich habe nichts von Lösegeld erzählt.“

„Aber in diese Richtung steuern wir gerade. Deshalb hast du mich heute Morgen angerufen und gesagt, Jeffrey hätte dich angerufen, als stecken wir alle zusammen in dieser Sache drin. Der nächste Schritt sieht vor, dass du das Lösegeld übergibst. Wie hoch ist dein Anteil, Ramsey? Zwanzig Prozent? Fünfundzwanzig? Wie viel davon bekommt Sylvia?“

„Nein, Mann. So ist das überhaupt nicht.“

Ruban drückte Ramsey den Finger auf die Brust. „Dein kleiner Plan wird nicht funktionieren.“

„Das ist kein Plan. Das sind echt fiese Jungs, Mann. Die sind zu einigen echt grauenhaften Sachen fähig. Ich versuch, dir zu helfen.“

„Mir helfen?“ Ruban lachte spöttisch. „Ich sag dir, wie du mir helfen kannst. Überbring Jeffrey diese Nachricht. Was auch immer für ‚grauenhafte Sachen‘ diese ‚fiesen Jungs‘ meinem Schwager antun – nein, streich das. Selbst die Sachen, die sie nur androhen, Jeffrey anzutun, all das werde ich dir antun. Verstanden?“

Ihre Blicke trafen sich. Ramsey antwortete mit leiser Stimme. „Ja, Mann. Ist verstanden.“

Ruban funkelte ihn noch einen Augenblick böse an, lange genug, um sicherzugehen, dass Ramsey tatsächlich verstanden hatte und dass sein Blick sich in Ramseys Gedächtnis eingebrannt hatte. Dann ging er in Richtung Ausgang und zählte die Rolex-Uhren an den Handgelenken der Stripperinnen.

52. KAPITEL

Pinky hörte seinen Neffen im Raum nebenan schreien, als er das Gebäude betrat.

Sie hielten Jeffrey in einem günstig zu mietenden Lagerhaus fest, das Pinky aus Geschäftsgründen umdekoriert hatte. Der 40. Super Bowl kam im Februar nach Miami und mit ihm jede Menge Männer, die bereit waren, für Sex zu bezahlen. Pinky hatte ein halbes Dutzend Illegale aus Guatemala für eine ganze Woche organisiert. Die jungen Frauen wussten es noch nicht, aber sie würden bis lange nach dem Super Bowl bleiben. Bis dahin war der Innenausbau ideal, um Jeffrey festzuhalten. Es gab zwei simple, aber bequeme Schlafzimmer vorne, jedes eingerichtet wie eine Mini-Suite. Das Gebäude hatte keine Fenster, also konnte Jeffrey auf keinen Fall herausfinden, wo er war; und es lag in einem abgelegenen Industriegebiet, also gab es keine Passanten, die seine Schreie hören konnten.

„Stopp, bitte!“

Jeffreys verzweifeltes Flehen drang direkt durch die Schlafzimmertür. Pinky ging an der kleinen Kochnische vorbei und den kurzen Flur hinunter. Er nahm sich eine der Gummimasken an der Wand – er war George W. Bush – und betrat das Zimmer.

Das Bett und der Nachttisch waren an die Wand geschoben. Jeffrey lag in der Mitte des Raums und sah mit aufgerissenen Augen zu seinem Entführer hoch. Er war bewegungsunfähig, seine Hand- und Fußgelenke mit Handschellen und Ketten auf seinem Rücken gefesselt wie bei einem Mastschwein. Es war nicht das erste Mal, dass Pinky einen Mann in dieser misslichen Lage sah, aber Jeffrey war der Erste, der eine nahezu bizarre Ähnlichkeit mit einem echten Mastschwein aufwies.

„Hallo, Mr. President“, sagte Pedro.

Pinky musste sich auf die Zunge beißen, um nicht zu lachen, und das lag nicht nur an der Absurdität von Pedros Barack-Obama-Maske. Jeffreys Arme, Beine und Oberkörper waren fest mit silbergrauem Klebeband umschnürt. Er sah aus wie eine übergewichtige Mumie, nur dunkler, der lebendige Vorläufer von Fifty Shades of Grey.

„Auuuuuuuu!“

Neunundvierzig.

Pedro warf den haarigen Streifen Klebeband zur Seite. Die Mumie hatte ein handlanges Büschel seiner männlich behaarten Brust verloren.

„Bist du sicher, dass du mich nicht anlügst, Jeffrey?“, fragte Pedro.

„Ich schwör’s beim Grab meiner Mutter. Ich hab kein Geld mehr!“

Pinky sagte nichts, wohl wissend, dass Jeffrey seine Stimme erkennen würde. Er gab Pedro das „Schluss“-Zeichen und eine unmissverständliche Geste, ihm aus dem Zimmer zu folgen.

„Nicht jetzt, Bruder“, meinte Pedro. „Fatty hier ist nur noch zwei Minuten davon entfernt, mich darum anzubetteln, ihn bei lebendigem Leibe zu verbrennen.“

Pinky blieb an der Tür im Schatten stehen. Selbst mit der Gummimaske über dem Kopf fürchtete er, dass Jeffrey ihn erkennen könnte. Er gab das Zeichen erneut, diesmal noch drängender, und verlangte, dass Pedro mit ihm kam.

Pedro fluchte leise und trat Jeffrey in die Nieren, was sein Opfer stöhnen ließ. „Ich bin noch nicht mit dir fertig, Fettklops“, sagte er.

Er ließ Jeffrey auf dem Boden liegen und verließ mit Pinky den Raum. Er schloss die Tür, und beide Männer nahmen ihre Gummimasken ab. Pedros Gesicht war klatschnass vom Schweiß; Folter war harte Arbeit.

„Was zur Hölle tust du da drin?“, fragte Pinky.

„Sichergehen, dass er kein Geld mehr hat.“

„Ich hab dir gesagt, er hat nichts mehr.“

„Marco hat mir dasselbe erzählt.“

Es war Pedro gewesen, der Marcos Pick-up zerlegt hatte, der die Fernsehberichte über „einen schwarzen Ford F-150“ gesehen hatte, der in dem Überfall benutzt worden war, und dann seinen Schweißbrenner auf Marco gerichtet hatte. Marco hatte Pinkys Namen ausgespuckt, und so war die Pedro/Pinky-Allianz geboren worden. Pinky versprach Pedro die Hälfte von Marcos Anteil und noch viel mehr, wenn sie zusammenarbeiteten, sich gegen die anderen wendeten und die magische Zahl erreichten: die fünf Millionen Dollar, die er für das Night Moves zusammenbekommen musste.

„Marco hat nicht gelogen. Du hast ihn umsonst gefoltert.“

„Nicht umsonst. Für meinen Seelenfrieden, Bruder. Als ich mit Marco fertig war, wusste ich, dass er die Wahrheit erzählt hat.“

„Genau wie ich dir jetzt gerade die Wahrheit erzähle! Jeffrey hat sein Geld verschleudert!“

„Versteh mich nicht falsch, Bruder. Aber ich würd es lieber direkt aus dem Munde des Angeklagten hören, bevor ich entscheide, ob du mir die Wahrheit erzählst.“

„Halt den Rand.“

„Hey, Marco erzählt mir, du hast seinen Anteil. Woher soll ich wissen, dass das stimmt? Du erzählst mir, Jeffreys Geld ist futsch. Woher soll ich wissen, dass das stimmt?“

„Willst du mich einen verdammten Lügner nennen?“, stieß Pinky aus.

Pedro fuchtelte mit seiner Obama-Maske in Pinkys Gesicht herum. „Niemand nennt hier irgendwen einen Lügner. Ganz simple Weißes-Haus-Politik: Vertraue, aber überprüfe. Menschen, die in hochprozentigem Alkohol schwimmen, belügen einen Mann, der ein brennendes Streichholz in der Hand hält, nicht. Das ist alles, was ich sage.“

Pinky stieß die Maske weg. „Du kannst Jeffrey nicht abfackeln.“

„Warum nicht?“

„Weil er mein Neffe ist.“

„Er ist ein wertloses Stück Scheißdreck von Mensch.“

„Ja, ist er. Aber seine Mutter ist meine kleine Schwester. Wir werden ihren Sohn nicht bei lebendigem Leib verbrennen.“

„Was sollen wir dann mit ihm tun?“

Pinky atmete tief ein, als er zur Seite schaute und nachdachte. „Wir lassen ihn am Leben, bis Ruban bezahlt“, sagte er schließlich. „Dann jagen wir ihm eine Kugel in den Kopf. Du darfst dafür Ruban ankokeln.“

Pedro kehrte zu Jeffrey in sein „Gästezimmer“ zurück. Pinky ging zum Tresor.

Der Tresor war ein kleiner Wandsafe im Schrank. Nur Pinky kannte die Kombination. Das Fach war kaum groß genug, das ganze Bargeld aufzubewahren. Selbst nach seinen Ausgaben war Pinky, mit seinem ursprünglichen Anteil am Überfall plus Octavios und Marcos Anteile, inzwischen über der Vier-Millionen-Marke. Aber eine Million davon gehörte Pedro. Es stand also noch Arbeit an, wenn er das Night Moves von Jorge Calderón kaufen wollte Das war sein Traum: dieses Lagerhaus und den Club besitzen. Was sonst könnte ein Mann sich wünschen?

Er gab die Kombination ein und öffnete den Safe. Eingezwängt zwischen den Geldbündeln lagen eine 9-Millimeter-Pistole und einige Magazine. Er nahm die Waffe heraus und lud sie. Er musste die Metallklappe fest gegen die Scheine drücken, um den Safe zu schließen. Pinky steckte sich die Pistole in den Hosenbund, griff sich seine George-W.-Bush-Maske und marschierte den Gang entlang. Er blieb vor der geschlossenen Schlafzimmertür stehen. Dahinter konnte er Jeffrey schreien und schluchzen hören und Pedro, der ihm wieder und wieder befahl, die Schnauze zu halten.

„Ich tu dir nicht mal weh, du verschissene, fette Heulsuse.“

Pinky zögerte kurz, bevor er wieder hineinging. Pedro hatte recht. Jeffrey war ein Versager, ein Junkie, eine jämmerliche Entschuldigung für ein menschliches Wesen. Pinky konnte ihn nicht ausstehen. Hatte er noch nie gekonnt. Nicht einmal, als Jeffrey ein Kind gewesen war, ganz besonders nicht, als er ein Kind gewesen war. Der kleine Scheißer war immer nur im Weg gewesen und ständig an Orten, an denen er nichts verloren hatte. Vermutlich, um nach Essen zu suchen. Einmal war er ins Schlafzimmer seiner Schwester spaziert und hatte etwas gesehen, das er nie hätte sehen sollen. Onkel Pinky hatte gedacht, die Tür wäre verschlossen, und plötzlich kam Jeffrey reingeplatzt. Pinky hatte die achtjährige Savannah im Bett. Ihre Shorts und das Höschen hingen ihr um die Knöchel. Jeffrey war urplötzlich stehen geblieben und erstarrt, die Augen groß wie Untertassen. Dann war er umgedreht und davongeflitzt. Pinky hatte tagelang Schweiß auf der Stirn gehabt. Glücklicherweise hörte er nie ein Wort darüber, von niemandem. Dann, irgendwie, hatte Jeffrey zum ersten und wohl einzigen Mal in seinem Leben sein Rückgrat gefunden: „Wenn du meine Schwester auch nur noch ein Mal anfasst, erzähle ich es. Ich schwöre es, ich erzähle es jedem.“

Es war das letzte Mal gewesen, dass Pinky jemals einen Fuß ins Haus seiner Schwester gesetzt hatte. Das Geheimnis blieb ein Geheimnis. Savannah schien es aus ihrer Erinnerung gelöscht zu haben. Von Zeit zu Zeit jedoch bemerkte Pinky, wie Jeffrey ihn durchdringend ansah, um ihn daran zu erinnern, dass sein Neffe niemals vergessen würde.

Irgendwann kriegt man immer die Rechnung.

Pinky zog sich seine Maske über, öffnete die Tür und betrat den Raum. Er dimmte das Licht, um es Jeffrey noch schwerer zu machen, herauszufinden, wer hinter der Gummimaske steckte. Dann ging er zu seinem Neffen hinüber und hielt ihm die Waffe an den Kopf. Pedro kannte das Spiel und übernahm das Reden.

„Mein republikanischer Freund hier kann nicht besonders gut zielen“, erklärte er Jeffrey. „Beim ersten Mal könnte er dir ins Knie schießen. Beim zweiten Mal in die Eier. Aber irgendwann wird er dir eine Kugel in den Schädel jagen. Außer, du tust exakt das, was ich sage. Hast du verstanden?“

Jeffrey nickte. Die Waffe blieb weiter an seinen Schädel gepresst und bewegte sich langsam und im selben Rhythmus wie sein Nicken.

„Gut. Also, Folgendes, Fatty. Ich werde jetzt deine Schwester zu Hause anrufen. Ich werde nichts sagen, ich lasse dich mit ihr sprechen. Du wirst ihr erzählen, dass du entführt wurdest und dass dein Schwager sich weigert zu zahlen. Verstehst du das so weit?“

„Ja“, sagte Jeffrey mit zittriger Stimme.

„Dann wirst du Savannah sagen, dass sie das geradebiegen muss. Ruban muss zahlen. Dein Leben hängt davon ab.“

„Ah-ha. Ich verstehe.“

„Perfekt“, meinte Pedro. „Und als Letztes – und das ist am wichtigsten: Direkt bevor du auflegst, wirst du schreien, als hättest du fürchterliche Schmerzen.“

Jeffrey erschauerte vor ihren Augen. „Okay, das kann ich. Ich kann schreien. Aber wir können nur so tun. Ihr müsst mir nicht wirklich wehtun.“

Pedro grinste durch das Loch in seiner Maske. „Komm schon, Jeffrey. Wo bleibt denn da der Spaß?“

53. KAPITEL

Ruban kam nach Mitternacht aus dem Restaurant nach Hause. Das Haus war dunkel, und Savannah lag bereits im Bett. Freitagnacht schlief sie immer wie ein Stein. Sie hatte die Abendschicht in der Wäscherei hinter sich gebracht und noch mehr Schinderei am Samstagmorgen in Aussicht. Er ließ das Licht im Schlafzimmer ausgeschaltet, schlich auf Zehenspitzen an ihr vorbei und stieg direkt unter die Dusche. Er brauchte eine Dusche, auf die schlimmstmögliche Art, nachdem er eine wilde Mischung von Essensgerüchen aus dem Café Ruban und Gott weiß was für Aromen von seinem Besuch im Gold Rush an sich haften hatte. Er hätte schwören können, dass er noch immer den Gestank von Buffalo Bill ausströmte.

Innerer Perversling.

Eine Dampfwolke füllte den Raum. Es glich einem Türkischen Dampfbad, als er den Vorhang zur Seite schob und in die Badewanne stieg. Die Wärme am ganzen Körper fühlte sich gut an, aber er konzentrierte sich auf seine Kopfhaut, eine prachtvolle Massage, die heißes Wasser seinen Nacken hinabschickte, über seine Schultern und seine Wirbelsäule hinunter. Es war hypnotisierend, und er musste alle paar Minuten seine Augen zwingen, sich zu öffnen, damit er nicht wegdämmerte. Als er Savannah kennengelernt hatte, war er der Meister des Zwei-Minuten-Abbrausens geworden, damit er all das heiße Wasser für sie aufsparen konnte. Der Zusammenbruch ihrer finanziellen Welt hatte all das geändert. Die Dusche war zu seinem Zufluchtsort geworden, seine Festung der Einsamkeit für zwanzig Minuten, dreißig Minuten, manchmal eine ganze Stunde, während Savannah am Telefon die Mitarbeiter des Kundenservices abspeiste, irgendwelche Typen in Indien namens „John Smith“ oder „Bob Jones“, die versuchten, noch ein paar Cent aus ihnen herauszupressen, bevor die Bank ihnen das Haus wegnahm.

Ein plötzliches Geräusch ließ ihn zusammenfahren, und bevor er vollständig erkannt hatte, dass es die Badezimmertür gewesen war, die jemand geöffnet hatte, wurde der Duschvorhang zur Seite gerissen wie in einer Szene aus Psycho.

„Ruban!“

„Scheiße!“, schrie er zurück und fasste sich an die Brust. „Verdammt, Savannah! Du hast mich zu Tode erschreckt.“

„Komm sofort aus der Dusche!“ Sie trug nur ihr Nachthemd und umklammerte ihr Handy.

Er stieg aus der Wanne und nahm sich ein Handtuch. Das Wasser in der Dusche lief noch. „Was?“

„Sie haben gerade angerufen“, meinte sie mit bebender Stimme.

„Sie – wer?“

„Jeffrey! Und seine Entführer!“

Ruban schlang sich das Handtuch um die Hüfte und drehte die Dusche ab. „Sie haben dich auf deinem Handy angerufen?“

„Nein. Auf unserem Festnetz. Ich hab mir das Handy geschnappt und es aufgezeichnet.“ Sie fummelte an ihrer App herum. Das Bild auf dem Display war eine nutzlose Aufnahme des Hörers ihres Telefons, aber es ging hier ohnehin nur um den Ton. „Hör zu“, meinte sie, und drückte „Wiedergabe“.

„Savannah?“

Es war Jeffrey – ein schwaches und verängstigtes Wimmern. Savannahs aufgezeichnete Stimme folgte.

„Jeffrey? Bist du das?“

„Ah-ha.“

„Bist du in Ordnung?“

„Mm-mmm“

„Jeffrey, wo bist du?“

Die Aufnahme lief noch, aber es war nur Stille zu hören. Ruban zuckte mit den Schultern, als wolle er fragen, ob das alles gewesen war.

„Es kommt noch mehr“, meinte sie.

Ruban kam näher, als würde das etwas helfen. Die nächste Stimme in der Aufnahme war nicht Jeffreys. Es war dieselbe Stimme, die Ruban von dem Anruf beim Autohändler kannte.

„Er lebt“, meinte der Mann. „Für den Augenblick.“

„Tun Sie meinem Bruder nichts. Bitte, tun Sie ihm nicht weh.“

„Das liegt in Ihrer Hand.“

„Was wollen Sie?“

„Geld. Eine halbe Million.“

„So viel Geld habe ich nicht.“

„Ihr Ehemann hat es, aber er hat Jeffrey gesagt, dass er nicht zahlen wird.“

„Was?“

„Sie haben mich gehört. Das Geld bedeutet Ruban mehr als das Leben Ihres Bruders.“

„Sie lügen.“

„Fragen Sie Ruban. Sagen Sie ihm, er soll mal seine Prioritäten überdenken. Ich werde ihn dieses Wochenende noch einmal anrufen. Ihr Mann schlägt dann hoffentlich andere Töne an.“

„Nicht auflegen! Ich will mit Jeffrey sprechen.“

„Sicher. Er möchte auch mit Ihnen reden. Jeffrey, sprich mit deiner Schwester.“

Es folgte weiteres Schweigen, und man konnte nur schwer abschätzen, ob Jeffrey sich weigerte, Furcht hatte oder schlicht nicht in der Lage war zu sprechen. Ruban sah, wie Savannahs Handy in ihrer Hand zitterte – zunächst nur ein bisschen, dann beinahe unkontrolliert, bis sie unwillkürlich den Griff festigte und die Augen schloss, als erwarte sie, etwas Furchtbares zu hören.

Es war ein Schrei, wie Ruban ihn nie zuvor gehört hatte, ein Kreischen vor Schmerz, so schrill, dass Ruban nicht einmal erahnen mochte, was ihn ausgelöst hatte. Savannah ächzte, und Tränen rannen ihre Wangen hinunter. Der Schrei hielt nur ein paar Sekunden an, hallte aber viel länger nach.

Die aufgezeichnete Stimme des Entführers kehrte zurück.

„Wenn Sie immer noch denken, dass wir nur Spaß machen, werden Sie sehen, dass dem nicht so ist. Ein Stück Ihres Bruders ist unterwegs – Expresslieferung. Zahlen Sie das Geld, oder er kommt auf diese Art wieder nach Hause zurück: Stück für Stück.“

Die Aufnahme war zu Ende. Savannah schaltete das Telefon aus und ließ die Arme schlaff an ihrer Seite herabfallen, emotional ausgelaugt.

„Hat Jeffrey dich heute Abend angerufen, wie der Mann sagt?“

Ruban zögerte, entschied sich aber, nicht zu lügen. „Ja.“

„Hast du ihm erzählt, dass du nicht zahlst?“

„Ich …“, begann er, hielt dann jedoch inne und wählte seine Worte mit Bedacht. „Es war nicht wie der Anruf, den du bekommen hast. Ich schwöre dir, Savannah. Ich dachte, Jeffrey ist pleite und versucht, uns für ein paar Scheine reinzulegen.“

Ihr Blick wurde schneidender. „Hast du ihm erzählt, dass du nicht zahlst?“

„Hör mir zu, Savannah. Ich dachte, Jeffrey und einer der Barleute aus dem Gold Rush verarschen mich. Ich dachte nicht, dass die Entführung echt ist.“

„Du dachtest nicht, dass sie echt ist?“ Sie schubste ihn nach hinten und hielt ihm das Handy vors Gesicht. „Wie kann das nicht echt für dich klingen?“

„Ich sagte dir: So ein Anruf war das nicht. Jeffrey hat sich völlig zugekokst angehört, als er anrief, so wie er immer ist, wenn er tagelang Party gemacht hat. Es klang wie ein alberner Plan, um noch ein bisschen Geld von dem Überfall in die Hände zu bekommen. Wir dürfen das Geld nicht anrühren, erinnerst du dich? Also habe ich ihm Nein gesagt.“

Savannah dachte darüber nach, und ein wenig schien ihre Wut sich zu legen. Aber sie wirkte kein bisschen weniger angespannt. „Ich glaube, es ist an der Zeit, dass wir die Polizei rufen.“

„Das können wir nicht. Savannah, ich habe Millionen Dollar versteckt. Glaubst du, die Bullen werden glauben, dass ich nicht an dem Überfall beteiligt war? Ich werde für den Rest meines Lebens ins Gefängnis gehen.“

Der Schmerz in ihrem Ausdruck verstärkte sich. „Dann müssen wir die Männer bezahlen.“

Ruban antwortete nicht.

„Wir müssen ihnen zahlen, was sie haben wollen“, sagte sie. „Richtig? Welche Wahl haben wir?“

Er nahm ihre Hand und versuchte, sie ins Schlafzimmer zu führen. „Lass uns darüber reden.“ Sie riss sich los und blieb stehen. Der Showdown würde also vor dem Badezimmerspiegel stattfinden. „Über was reden, Ruban?“

„Stellen wir uns selbst nur eine Frage: Was, wenn wir bezahlen?“

„Das ist nicht die richtige Frage. Was, wenn wir nicht bezahlen? Sie werden meinen Bruder in Häppchen schneiden. Du hast ihn gehört: Stück für Stück.“

„Glaubst du wirklich, sie lassen Jeffrey frei, wenn wir eine halbe Million für sie auftreiben?“

„Wir müssen es versuchen.“

Ruban atmete tief durch und hoffte, dass er nicht allzu herzlos rüberkam. „Savannah, wie ich schon sagte, ich habe Jeffrey vorher nicht geglaubt. Jetzt tue ich es. Du solltest eine Sache wissen: Er hat mir erzählt, dass sein Entführer derselbe Kerl ist, der Marco Aroyo umgebracht hat.“

Sie erstarrte und brachte keinen Ton heraus. Ruban sprach es für sie aus: „Dieser Kerl wird ihn nicht wieder gehen lassen, ganz egal, wie viel wir ihm zahlen.“

„Es ist Jeffreys einzige Chance.“

„Wir würden das Geld wegwerfen.“

„Wen kümmert das Geld?“

„Mich.“

„Was?“

„Savannah, siehst du es denn nicht? Dieses Geld kann unser Leben verändern.“

„Es ist nicht unser Geld!“

Er machte eine Pause, noch immer nicht bereit, ihr zu beichten, dass er sich den Überfall ausgedacht hatte. Aber er stand kurz davor. „Es könnte unseres sein“, sagte er.

„Hast du den Verstand verloren? Hörst du dir selbst überhaupt zu? Das ist gestohlenes Geld. Die einzige Art, wie es unser Leben verändern kann, wäre, wenn man uns damit erwischt und wir dafür ins Gefängnis wandern.“

„Man wird uns nicht erwischen.“

„Wie kannst du das sagen?“

Er legte ihr beide Hände auf die Schultern und sah ihr tief in die Augen, um sicherzugehen, dass sie ihn verstand. „Es waren vier Leute an dem Überfall beteiligt“, meinte er und verschwieg seine eigene Rolle. „Marco Aroyo ist tot. Octavio Alvarez ist tot. Dein Onkel wird vermisst und wäre ohnehin zu clever, sich erwischen zu lassen, wenn er überhaupt noch lebt. Und Jeffrey ist …“

„So gut wie tot? Ist es das, was du sagen willst?“

Ruban antwortete nicht.

Savannah sah ihn ungläubig an. „Du willst, dass Jeffrey stirbt, richtig?“

„Das ist nicht wahr.“

„Ich kann es in deinen Augen sehen. Du willst Jeffrey aus dem Weg haben. Du willst das Geld behalten.“

„Savannah, ich sage nur …“

„Geh weg von mir!“, stieß sie aus, drehte sich um und rannte durch die Tür.

Ruban folgte ihr ins Schlafzimmer. „Savannah, hör mir zu.“

Sie nahm einen Koffer aus dem Schrank, warf ihn aufs Bett und begann, die Schubladen ihrer Kommode zu leeren.

„Was tust du?“, fragte Ruban.

Sie stopfte einen Pullover und alles, was sie sonst noch zu fassen bekam, in den Koffer. „Wonach sieht es denn aus, was ich tue?“

„Wir können nicht einfach vor der Sache davonlaufen.“

„Wir werden nirgendwo hingehen.“

„Was dann?“, fragte er und keuchte spöttisch. „Verlässt du mich?“

„Erwartest du, dass ich im selben Bett mit einem Mann schlafe, der meinen Bruder lieber tot als lebendig sehen will?“

„Das habe ich doch gar nicht gesagt.“

„Aber das hast du gemeint.“

„Savannah, bitte …“

„Fass mich nicht an!“, rief sie und wich zurück.

Ruban sah ungläubig zu, wie sie ihr Nachthemd abstreifte und sich in Rekordzeit anzog.

„Das ist doch keine Lösung für irgendwas“, meinte er.

„Ich kann hier nicht bleiben.“ Sie packte ihren Koffer und stürmte aus dem Schlafzimmer.

Ruban folgte ihr den Flur entlang bis in den Eingangsbereich. „Savannah, tu das nicht.“

Sie stürmte weiter auf die Haustür zu. Ruban rannte an ihr vorbei und griff nach dem Knauf, bevor sie gehen konnte.

„Sieh mich an“, meinte er, und blockierte ihr den Weg. Er stand zwischen ihr und der Tür, aber sie wollte ihm nicht in die Augen schauen. „Ich bitte dich, das nicht zu tun.“

Sie antwortete nicht und sah ihn noch immer nicht an.

„Wir müssen zusammenhalten“, sagte er und konnte sehen, wie die Wut augenblicklich in ihr hochkochte.

„Wie wer?“, fragte sie wütend. „Wie eine Familie? Weißt du überhaupt, was eine Familie ist, Ruban?“

„Ja, tue ich. Ich will, dass wir beide ein…“

„Sprich es bloß nicht aus! Sprich du nicht über Familie. Das war mein Bruder, den ich gerade über das Telefon schreien gehört habe! Mein eigener Bruder!“

„Savannah, es tut mir leid, okay?“

„Nein, es ist nicht ‚okay‘. Du hast mich belogen, du hast mich getäuscht, und jetzt hast du mir eine Seite an dir gezeigt, die ich nicht … die ich nicht …“

Sie hielt inne, und Ruban wappnete sich für das, was sie womöglich sagen würde: Die ich nicht mehr in meinem Leben haben kann?

„Die ich einfach nicht verstehen kann“, sagte sie schließlich und war dem schlimmsten Fall im letzten Augenblick ausgewichen.

Sie blieben einen Augenblick schweigend stehen, Ruban sah Savannah an, die den Blick fest auf die Haustür gerichtet hielt.

„Du musst aus dem Weg gehen, Ruban.“

„Wohin gehst du?“

„Zu meiner Mutter.“

Er suchte nach etwas, das er erwidern konnte, irgendetwas, womit er ihre Meinung ändern konnte.

„Ruban, bitte, geh mir aus dem Weg.“

Er trat langsam zur Seite. Savannah entriegelte die Tür und zog sie auf. Ruban hielt sie nicht zurück. Er blieb im Türrahmen stehen und sah zu, wie seine Frau die Treppen hinunterging, in die Nacht hinein und, vielleicht, aus seinem Leben hinaus.

54. KAPITEL

Andie traf ihren Vorgesetzten am frühen Samstagmorgen im FBI-Regionalbüro. Littleford stand neben ihr im Audio-Video-Center, während ein Techniker das Telefongespräch abspielte, das von der Festnetzleitung der Betancourts abgefangen und aufgezeichnet worden war.

„Wenn Sie immer noch denken, dass wir nur Spaß machen, werden Sie sehen, dass dem nicht so ist. Ein Stück Ihres Bruders ist unterwegs – Expresslieferung. Zahlen Sie das Geld, oder er kommt auf diese Art wieder nach Hause zurück: Stück für Stück.“

Die Aufnahme endete. Andie und ihr Vorgesetzter wechselten einen Blick, aber sie ließ ihn zuerst sprechen.

„Ziemlich schauriges Zeug“, meinte er.

Andie warf einen Blick auf die Uhr an der Wand – 7:09 Uhr. „Es sind bereits über sechs Stunden. Glauben Sie, er lebt noch?“

„Das tue ich.“

„Scheint, als hätten wir das Telefon nicht zu früh angezapft“, sagte Andie.

Littleford setzte sich auf den Bürostuhl am Ende des länglichen Konferenztisches. „Verbinden Sie die Punkte für mich, Henning. Wie passt Jeffrey da rein?“

Andie gab kurz und knapp wieder, was das FBI wusste, die direkte Linie von Octavio Alvarez zu Ruban Betancourt als Floßkameraden; von Ruban zu seinem Schwager, Jeffrey Beauchamp; und von Jeffrey zu seinem Onkel, Craig „Pinky“ Perez.

„Ich denke, es ist an der Zeit, dass wir Betancourt für eine Befragung herholen“, meinte Andie.

Littleford erwog den Vorschlag, dann fragte er: „Weshalb?“

„Weshalb? Wie sollte Betancourt in der Lage sein, eine halbe Million Dollar Lösegeld zu zahlen, wenn er nicht an dem Flughafen-Raub beteiligt war? Es ist ziemlich offensichtlich, dass sein alter Freund Octavio Alvarez ihn mit an Bord gebracht hat.“

„Guter Punkt. Aber nicht genug für eine Verhaftung.“

„Ich sagte auch nicht, dass wir ihn verhaften, sondern dass wie ihn herholen.“

Littleford sah sie kurz irritiert an. „Ich kann mir nicht vorstellen, dass Sie das in diesem Augenblick tun wollen.“

„Ein Mann wurde entführt, und wir haben gerade gehört, wie sein Entführer damit droht, ihn in kleine Stückchen zu schneiden.“

„Es gab eine Drohung, ja.“

„Eine ziemlich überzeugende Drohung. Er hat gebrüllt wie eine verwundete Sirene.“

„Vielleicht war es eine verwundete Sirene.“

„Der Schrei war echt“, beharrte Andie.

„Womöglich.“

„Da gibt es kein Womöglich. Vergessen Sie nicht, was mit Marco Aroyo passiert ist.“

„Wir wissen nicht, ob das dieselben Leute sind, die Aroyo durch die Mangel gedreht haben.“

Nun war Andie an der Reihe, irritiert zu gucken. „Ich spüre hier einen ziemlichen Widerstand von Ihrer Seite, und ich verstehe ihn nicht ganz. Wir haben gerade eine glaubhafte Androhung von schwerer und unmittelbar bevorstehender körperlicher Gewalt gegenüber dem Opfer einer Entführung gehört. Sie können sicher sein, dass Betancourt nicht die Polizei ruft, wenn er, wie ich glaube, an dem Überfall beteiligt war und auf einigen Millionen gestohlener Dollars sitzt. Sein Schwager mag auch ein Gauner sein, aber jetzt gerade ist er das Opfer einer Entführung. Wir müssen handeln.“

Littleford nickte langsam, aber die Geste war weit davon entfernt, ein Zeichen der Zustimmung zu sein. „Das ist eine Seite des Ganzen.“

„Wenn es eine weitere Seite gibt, kann ich es gar nicht erwarten, sie zu hören.“

Littleford stand auf, ging zum Whiteboard an der Wand und nahm sich einen Stift von der Ablage darunter. „Diese Dinge wissen wir nicht“, meinte er und begann mit dem roten Stift zu schreiben, während er sprach: „Erstens: Wo ist das Geld? Zweitens: Wo ist Pinky? Drittens: War irgendjemand neben Aroyo, Alvarez, Betancourt, Beauchamp und Pinky beteiligt?

Und das ist die eine Sache, die wir wissen“, meinte er, als er die Kappe auf den Stift drückte und ihn wieder weglegte, bevor er Andie direkt ansah. „Wenn Sie Betancourt jetzt zur Befragung hierherschleifen, werden wir niemals eine Antwort auf irgendeine dieser Fragen erhalten.“

„Ich sehe das anders. Betancourt muss Druck von seiner Frau bekommen, um ihren Bruder zu retten. Wir können das zu unserem Vorteil nutzen. Wir können seinen Schwager retten und ihnen beiden einen Deal anbieten, was den Überfall angeht, wenn Betancourt uns erzählt, wo Pinky ist und wo sie das Geld versteckt haben.“

„Was, wenn er gar nicht weiß, wo Pinky steckt?“

Darauf hatte Andie keine Antwort.

„Was, wenn er uns erzählt, wo die Hälfte des Geldes ist, und dann den Rest ausbuddelt, wenn er in fünf Jahren aus dem Gefängnis kommt?“

Wieder hatte sie keine Antwort.

„Das habe ich mir gedacht, dass Sie das sagen“, meinte Littleford. „Ihr Plan wird nicht funktionieren.“

„Ich muss erneut höflich widersprechen“, sagte Andie.

„Sie sind höflich überstimmt. Lassen Sie die Abhörsache sich noch etwas weiter entwickeln.“

„Das ist eine gefährliche Taktik. Jeffrey Beauchamp könnte dabei sterben.“

„Ich habe nicht gesagt, dass wir sie sich so weit entwickeln lassen sollen.“

„Das ist das Problem. Wie sollen wir wissen, wie weit zu weit ist? Der Kidnapper hat Savannah erzählt, dass er ihren Mann dieses Wochenende noch einmal anrufen wird. Jeffrey Beauchamp könnte enden wie Marco Aroyo, und ich will seinen verstümmelten Körper nicht auf meinem Konto haben.“

„Er geht nicht auf Ihr Konto“, meinte Littleford. „Sondern auf meines.“

Sie war nicht überzeugt davon, aber sie respektierte ihn dafür, wie er sich vor sie stellte. Littleford war das genaue Gegenteil dessen, was sie in Seattle erlebt hatte, wo die Scheiße immer von oben nach unten geflossen war.

„Das Abhören erzählt uns vielleicht nicht alles, was wir wissen müssen“, erklärte sie. „Ich würde mich besser fühlen, wenn wir Betancourt beschatten ließen. Und seine Frau.“

„In Ordnung.“

„Okay“, sagte Andie und seufzte lauter, als sie es geplant hatte. „Also, das ist der Plan.“

„Ja“, meinte Littleford. „Das ist der Plan.“

55. KAPITEL

Savannah fuhr mit der grünen Linie der Metrorail in Richtung Jackson-Memorial-Krankenhaus und stieg an der Station Civic Center aus. Sie ging am Campus der Miller School of Medicine und am Universitätsklinikum der Miami University vorbei und folgte dann dem rissigen Bürgersteig durch eine Autobahnunterführung bis zu einem Ort, an dem sich das Leben weit weniger um Hoffnung und Heilung drehte. Die Miami-Dade-County-Bezirkshaftanstalt für Frauen war ein trostloses, mehrstöckiges Gebäude, das sich an den lärmenden Dolphin Expressway drängte und genauso aussah wie auf dem Foto, das Savannah auf der Webseite des Gefängnisses gefunden hatte. Sie wusste von ihrer kurzen Internetrecherche, dass hier 375 weibliche Insassen untergebracht waren. Einige warteten bloß auf ihre Verhandlung im nahe gelegenen Gerichtsgebäude. Andere saßen hier ihre Strafe ab.

Eine Insassin aus der letzteren Gruppe würde gleich unerwarteten Besuch bekommen.

„Ich möchte gerne Mindy Baird besuchen“, erklärte Savannah dem Wachmann am Besuchereingang. Eine Scheibe aus kugelsicherem Glas stand zwischen ihnen. Savannah reichte ihren Ausweis durch den schmalen Schlitz, und die Wache öffnete summend die Tür neben ihr, die in den Zwischenbereich führte. Ihr Handy, Portemonnaie, Gürtel, Schmuck und alles in ihren Taschen wanderte in ein metallenes Schließfach. Eine weibliche Wache untersuchte sie mit einem Metalldetektor am ganzen Körper, tastete sie kurz ab und führte sie dann in den Wartebereich, der mit anderen Besuchern gefüllt war.

„Ihr erstes Mal hier?“, fragte die Wachfrau.

Savannah war überrascht, woher sie das wusste, aber wenn sie auch nur annähernd so nervös aussah, wie sie sich fühlte, war es eigentlich kein Wunder. „Ja, ist es.“

Die Wachfrau händigte ihr ein kopiertes Blatt Papier mit den Besucherregeln aus. „Lesen Sie die und warten Sie hier, bis man Sie aufruft.“

Savannah versprach, den Zettel zu lesen, und suchte sich einen freien Platz neben einer älteren Dame.

Betty, die Sozialarbeiterin vom DCF, hatte ihr Versprechen gehalten und den vollständigen Namen der Anklägerin in Rubans Fall von häuslicher Gewalt herausgesucht. Dass Mindy Baird im Gefängnis saß, machte es etwas schwieriger, aber Savannah war entschlossen, sie persönlich zu treffen. Ihre Nerven jedoch forderten ihren Tribut. Savannah hatte im Haus ihrer Mutter kaum Schlaf gefunden, aber es war ihr gelungen, es früh zu verlassen, ohne dass sie ihr Ziel hatte verraten müssen. Sie war zu aufgekratzt, um sich mit einem der anderen Besucher im Warteraum zu unterhalten, und war froh, dass die alte Frau neben ihr damit beschäftigt war, laut auf Spanisch zu beten, den Rosenkranz in Händen, und ohne jedes Interesse an einer Plauderei. Das war exakt das, was Savannahs Mutter getan hätte, wäre sie hier, um ihre Tochter im Gefängnis zu besuchen, und Savannah schüttelte schnell den verstörenden Gedanken ab, dass ihre eigene Familie sich in der Tat in genau dieser Situation wiederfinden könnte – dass Savannah in den Augen des Gesetzes viel tiefer in die ganze Überfallsauerei verstrickt sein könnte, als ihr bewusst war.

„Savannah Betancourt?“, rief die Wache.

Savannah trat vor. Die Wache überprüfte ihren Besucherausweis und führte sie einen Gang entlang in den Besuchsraum. Savannah hatte sich die ganze Nacht Sorgen darüber gemacht, mit Mindy Baird in einem Raum zu sein, aber die Besuchsregeln legten fest, dass direkte Besuche mit möglichem Körperkontakt nur genehmigt wurden, wenn man sie vorher anmeldete. Die Wache begleitete sie zu einer kleinen Kabine, und Savannah setzte sich vor eine Glasscheibe, die die Besucher von den Häftlingen trennte. Savannah wartete und bemerkte die schmierigen Flecken am Glas. Jeder Fingerabdruck auf ihrer Seite wurde von einem Abdruck auf der anderen Seite begleitet – der „Kontakt“ zwischen geliebten Menschen.

Die Tür öffnete sich auf der Seite mit den Zellenblocks. Eine junge Frau in orangefarbener Gefängniskleidung betrat den Besuchsraum. Savannah versuchte, sie nicht anzustarren, als sie sich dem Glas näherte. Sie suchte nach einem Namen auf dem Overall, um ihre Identität zu überprüfen, aber da war nichts. Mindy Baird war nur eine Nummer. Sie setzte sich Savannah gegenüber. Keiner von ihnen griff nach dem Telefonhörer an der Wand. Die erste Minute auf unterschiedlichen Seiten des Glases war ihre Zeit, sich gegenseitig zu mustern und einzuschätzen.

Mindy war hübscher als erwartet, ihr Gesicht überraschend frisch für eine Frau, die wegen Drogensucht und Prostitution im Gefängnis saß. Ihre Augen waren das attraktivste Merkmal an ihr, groß und braun, mit natürlichen, langen Wimpern. Ihr Haar war etwa schulterlang. Savannah vermutete, dass die splissigen Enden abgeschnitten worden waren, so wie die restlichen Teile ihres Lebens, die hinausposaunten: „Junkie“.

Mindy rührte sich als Erstes, und Savannah erwiderte die Geste, indem sie ebenfalls nach dem Hörer auf ihrer Seite vom Glas griff.

„So, du bist also Rubans Frau“, sagte Mindy. Sie klang unbeeindruckt.

„Woher wissen Sie das?“

„Betancourt. Ruban hat keine Schwester. Ich bezweifle, dass der Name ein Zufall ist. Wie lange seid ihr verheiratet?“

Savannah zögerte. Sie war nicht gekommen, um Informationen über sich selbst weiterzugeben. „Ein paar Jahre.“

„Schlägt er dich?“

Savannah rutschte auf ihrem Sitz herum. „Ehrlich gesagt, nein. Noch nie.“

„Na, bist du nicht eine goldene Glücksfee? Hat er dir erzählt, was er mir angetan hat?“

„Ja. Deshalb bin ich hier.“

„Was hat er dir erzählt?“

Savannah wiederholte die Worte ihres Mannes: Mindy, die völlig auf Drogen war, Ruban anbettelte, sie nicht zu verlassen, sich die Bluse herunterriss, als er seinen Koffer packte; Ruban, der sie umwarf, als sie eine Pistole zog; die Polizei, die in die Wohnung stürmte und Mindy auf dem Boden vorfand, Ruban mit der Waffe über ihr.

Mindy lachte ins Telefon.

„Was ist daran lustig?“, fragte Savannah.

„Das ist exakt das, was meine Mutter mir aufgetragen hat zu erzählen.“

„Sie meinen, als es passiert ist?“

„Nein. Gestern. War das erste Mal, dass sie mich besuchen gekommen ist, seit ich hier bin. Sie wollte, dass ich eine eidesstattliche Erklärung abgebe, in der genau das steht, was du mir grade erzählt hast.“

„Also ist es die Wahrheit?“

„Himmel, nein, es ist nicht die Wahrheit. Wieso würde mir irgendjemand fünfundzwanzigtausend Dollar zahlen wollen, damit ich meinen Namen unter eine eidesstattliche Erklärung setze, wenn es die Wahrheit wäre?“

„Was – fünfundzwanzigtausend? Von Ruban?“

„Ja, von Ruban. Versuchst du, mir zu verklickern, dass du nichts davon weißt?“

„Nein, und ich kann auch nicht sagen, dass ich Ihnen glaube.“

„Ich würde so was auch nicht über meinen Ehemann glauben wollen. Nicht dass das wichtig wäre. Ich werde überhaupt nichts für gar keine fünfundzwanzigtausend Dollar unterschreiben. Nicht, wenn meine Mutter fünfmal so viel bekommt.“

Savannah blinzelte, erschrocken von der Summe. „Ruban zahlt Ihnen und Ihrer Mutter … wie viel genau?“

„Hundertfünfzig. So viel hat er auf den Tisch gepackt, um seinen Namen reinzuwaschen. Meine Mutter behauptet, mein Anteil wären fünfundzwanzig. Kannst du dir das vorstellen? Sie erzählt mir, das sei der Preis dafür, dass ich mich mit siebzehn habe schwängern lassen, nur damit sie mein Kind großzieht.“

Offensichtlich hatte Großmutter Baird zu Mindy kein Wort über die Adoption gesagt, aber das war nicht das Einzige, was Savannahs Kopf schwirren ließ. „Warten Sie mal kurz. Sie waren siebzehn?“

„Beinahe achtzehn, als sie auf die Welt kam.“

„Aber Ruban war…“

„Sechsundzwanzig.“

Widerlich. Ganz und gar widerlich. Eigentlich war Savannah an der Reihe zu sprechen, aber ihre Gedanken nahmen sie völlig ein, und sie fand keine Worte.

„Geht’s dir gut?“, fragte Mindy.

„Nicht so richtig.“

„Kann ich dir eine einfache Frage stellen?“

„Sicher“, meinte Savannah.

„Es ist fünf Jahre her. Weshalb ist es plötzlich so wichtig für Ruban, seine Vorstrafe loszuwerden?“

Ganz eindeutig hatte ihre Mutter ihr kein Wort von der Adoption erzählt. Savannah war sich nicht sicher, ob es ihre Aufgabe war, etwas davon auszuplaudern. Schließlich wagte sie sich grob in die Richtung und hielt sich vage.

„Wir denken darüber nach, ein Kind zu adoptieren.“

„Adoptieren, hm? Da kenn ich mich ein bisschen aus. Meine Mutter hat meine Tochter …“

Mindy endete mitten im Satz. Savannah konnte beinahe die Glühbirne über ihrem Kopf aufleuchten sehen.

„Oh mein Gott“, keuchte Mindy. „Jetzt verstehe ich, was hier los ist. Es schien mir schon eine Menge Geld, hundertfünfzigtausend Dollar, nur damit ich eine eidesstattliche Aussage mache und Rubans Namen reinwasche. Aber jetzt verstehe ich. Das Geld ist nicht nur für meine Unterschrift. Du und Ruban, ihr kauft mein Baby.“

Savannah antwortete nicht.

„Du Schlampe. Ihr kauft mein Baby!“

Der Vorwurf erdrückte Savannah, aber sie leugnete es nicht. Sie war sich nicht sicher, auf welchem Platz das in Rubans Liste von Lügen rangierte – Lügen, die alles infrage stellten, von seiner kriminellen Vergangenheit bis zu seiner Behauptung, nichts mit dem Überfall zu tun zu haben.

Mindy stand auf und lehnte sich fast gegen die Scheibe. „Du kriegst meine Tochter nicht“, zischte sie. Dann hämmerte sie den Hörer auf die Gabel.

Savannah sah zu, wie sie sich umdrehte und zur Tür ging. Die Wache öffnete sie, und bevor sie wieder in den Zellenblöcken verschwand, drehte Mindy sich um und zeigte Savannah noch den Mittelfinger. Savannah hängte den Hörer wieder in die Halterung an der Wand, blieb aber noch einen Moment auf dem Besucherstuhl sitzen, unfähig, sich zu bewegen.

„Miss, Sie müssen jetzt gehen“, sagte die Wache zu ihr.

Savannah reagierte nicht.

„Es ist Zeit zu gehen“, sagte die Wache.

Zeit zu gehen. Genau, was sie gerade dachte. „Ja“, sagte Savannah und stand auf. „Da haben Sie völlig recht.“

56. KAPITEL

Pinky brachte Sandwiches zum Abendessen mit ins Lagerhaus. Er setzte sich seine Bush-Maske auf und ging den Flur hinunter zu Jeffreys Zimmer. Er öffnete die Tür, sagte jedoch nichts, noch immer darauf bedacht, dass jedes einzelne Wort genug sein könnte, dass Jeffrey seinen Onkel erkennen würde. Er reichte ihm ein Sandwich mit Tomaten, Salat und der doppelten Menge an italienischer Salami.

„Hein hanke“, meinte Jeffrey mit schwer schleppender Aussprache.

Sie hatten ihm die Goldkronen mit einer Zange herausgerissen, damit sie ihm den entsetzlichen Schrei entlocken konnten, als sie mit Savannah telefoniert hatten. Vielleicht war es etwas zu viel des Guten gewesen, ihm gleich auch die Zähne samt Wurzeln herauszureißen, aber Jeffrey hatte es verdient, wenn er wirklich so dämlich gewesen war, sich nach der ersten Entführung goldene Ersatzkronen einsetzen zu lassen.

„Hur wasch schu hinken.“

Pinky verstand darin ein „Nur was zu trinken“. Er reichte Jeffrey eine Flasche Wasser, dann schloss er die Tür und verriegelte sie. Auf dem Weg zurück in die Kochnische zog er sich die Maske ab. Pedro saß am Tisch. Das dreißig Zentimeter lange Roastbeef-Riesensandwich lag noch immer unberührt auf der Küchenzeile. Ein kleiner Spiegel lag auf der Tischfläche, und die sauberen Reihen weißen Pulvers darauf zogen Pedros ganze Aufmerksamkeit auf sich.

„Halt dich mit dem Koks etwas zurück“, meinte Pinky.

Pedro schniefte die erste der fünf Lines durch eine fest zusammengerollte Hundert-Dollar-Note. Sobald die Reihe weg war, erschien wie auf magische Weise eine neue Line. Pinky stutzte und schaute genauer hin, und plötzlich erkannte er, dass es gar kein Spiegel war und dass die Ersatz-Line gar nicht echt war. Pedro schniefte das Zeug vom Bildschirm seines iPads. Die echten Lines waren bereits inhaliert, ihre Ersatzkopien auf dem „Spiegel“ waren nur virtuell.

Pedro grinste. „Das ist meine Koks-ohne-Ende-App. Der aufgerollte Schein dient als Stift, wenn du das echte Zeug also wegschniefst, erstellt die App eine künstliche Line als Ersatz. Ich werde meinen Anteil des Lösegelds in das Ding investieren. Brillant, oder?“

„Brillant, na klar. Welche Pudernase am Rande der Drogenpsychose würde es nicht geil finden, sich damit austricksen zu lassen, dass da noch Schnee liegt, wenn er sich alles längst reingepfiffen hat?“

Pedro blinzelte und schien über Pinkys Argument nachzudenken. Eine Berührung des iPad-Bildschirms ließ die fünf künstlichen Lines verschwinden und nur einen künstlichen Spiegel zurück. Dann schnitt er fünf neue, diesmal echte Reihen. Er zog zwei davon durch die Nase, und die App machte ihren Job: Noch immer waren fünf Lines auf dem Bildschirm, auch wenn zwei davon eine Computergrafik waren.

„Hast du Savannah die Goldkronen geschickt?“, fragte Pedro.

„Ich habe mich dagegen entschieden.“

„Aber wir haben ihr erzählt, dass ein Stück ihres Bruders zu ihr unterwegs ist. ‚Stück für Stück‘ – du erinnerst dich?“

„Ich weiß, was wir ihr erzählt haben.“ Pinky nahm sich ein Bier aus dem Kühlschrank, wickelte eine Hälfte des Roastbeef-Sandwiches aus und setzte sich zu Pedro an den Tisch. „Ich hatte sie alle schon verpackt und beinahe auf dem Weg, dann kam es mir: Wenn wir anfangen, ihr Körperteile zu schicken, könnte sie die Bullen rufen.“

Pedro war gerade dabei, noch eine Line zu ziehen, hielt aber ungläubig inne. „Scheiße, Bruder. Wenn du glaubst, dass auch nur irgendeine Chance besteht, dass sie zu den Bullen rennt, hättest du sie nie mit reinziehen dürfen.“

„Sie würde die Polizei nur rufen, wenn die Goldkronen oder Finger oder sonst ein Teil ihres Bruders in ihrem Briefkasten landen. Solange das nicht passiert, würde Ruban sie nie zu den Bullen gehen lassen.“

Die dritte echte Line verschwand in Pedros Nase und wurde von einer Grafik ersetzt. Pedro kniff sich die Nasenlöcher zu, während er sprach, um das echte Zeug möglichst lange zu genießen. „Großer Fehler“, meinte er kopfschüttelnd. „Regel Nummer eins bei Entführungen: Erzähl der Familie nicht, sie soll im Briefkasten nach Beweisen dafür suchen, dass du es ernst meinst, und schick dann keine Beweise.“

Pinky trank noch einen Schluck Bier. „Hab einfach Geduld.“

Pedro rieb sich die Koksreste aufs Zahnfleisch. „Ich sehe das so, Bruder. Bei ’nem Ding wie diesem spielt man entweder um den Jackpot, oder man steigt aus. Lass uns nehmen, was wir kriegen können, und abhauen. Ruf einfach Ruban an und senk das Lösegeld, bis er zahlt.“

„Das ist noch schlimmer, als die Goldkronen nicht zu schicken. Das zeugt von Schwäche.“

„Es zeugt von Intelligenz. Nimm dir, was du kriegen kannst, bevor die Bullen ihren Rüssel in die Sache stecken.“

„Du kriegst Schiss.“

„Vielleicht aus gutem Grund. Woher wissen wir, dass uns die Bullen nicht direkt auf den Fersen sind, nur noch zehn Minuten davon entfernt, uns für die Morde an Marco Aroyo und Octavio Alvarez in den Knast zu stecken? Ich sage, wir schnappen uns, was auch immer Ruban zu bezahlen bereit ist, und verduften aus Miami.“

„Das ist das Problem. Im Augenblick liegt kein einziger Cent im Pot.“

„Es gibt nur einen Weg, das zu ändern. Wir müssen Ernst machen.“

„Das hier ist ernst.“

Pedro stand langsam auf, ging an die Küchenzeile und öffnete eine der Schubladen. Er fand das Messer, nach dem er gesucht hatte, kam zurück und hieb die Spitze der Fünfundzwanzig-Zentimeter-Klinge in die hölzerne Tischfläche. „Ich meine es todernst.“

Das Messer stand aufrecht zwischen ihnen und zitterte noch von Pedros Stoß. Pinky blickte daran vorbei auf Pedro. „Und was soll ich damit jetzt anstellen?“

„Auf diese Art senken wir das Lösegeld und bewahren unsere Würde.“

„Ich kann dir nicht folgen.“

„Halten wir Savannah da raus, wenn du meinst, dass sie zu den Bullen rennt. Wir schneiden Jeffrey den Finger ab, schicken Ruban ein Foto und erzählen ihm, das Lösegeld wurde gerade von fünfhundert auf vierhundertfünfzig reduziert. Wenn er nicht zahlt, schneiden wir Jeffreys Ohr ab, schicken Ruban noch ein Bild und senken es auf vierhundert. Jede Stunde schnippeln wir ein weiteres Stück ab und senken den Preis.“

„Das ist Irrsinn!“

„Nein, das sind harte Verhandlungen.“

„Pedro, das hier ist ’ne beschissene Entführung, kein Gebrauchtwagenhandel.“

Pedro hatte nur noch zwei Lines echtes Koks auf seinem virtuellen Spiegel. Mit zwei kurzen Schniefern waren sie verschwunden und ebenso schnell wieder „ersetzt“. „Du hast recht. Das ist dämlich“, meinte er, während er mit dem Finger gegen seinen Nasenflügel drückte und daran rieb. „Wir müssen die Sache beschleunigen, nicht hinauszögern.“

„Das ist das echte Kokain, das da aus dir spricht. Das Zeug macht dich paranoid.“

„Nein, nein. Ich sehe die Dinge völlig klar. Okay, vergiss die Idee, den Preis Stück für Stück zu senken. Wir machen Folgendes: Wir rufen Ruban an und sagen ihm, das Lösegeld beträgt noch die Hälfte – eine Viertelmillion. Keine weiteren Verhandlungen. Wenn wir das Geld in zwei Stunden nicht haben, heißt es Game over: Wir halbieren auch Jeffrey.“

„Das ist noch dümmer als deine erste Idee.“

Pedro dachte darüber nach. „Du hast recht. Jeffrey ist zu fett, um ihn in zwei Hälften zu schneiden.“

„Genug geredet“, meinte Pinky stöhnend. „Halt einfach die Klappe und lass mich essen.“

Pedro trommelte mit den Fingern auf der Tischplatte herum und dachte nach. „Stück für Stück“, sagte er. „Das haben wir Savannah gesagt. Wir müssen ihr irgendetwas schicken.“

„Fein. Schick ihr die Goldkronen, wenn du magst.“

„Kronen können ersetzt werden. Wir brauchen ein kräftigeres Argument. Ich weiß, es ist ein wenig ausgelutscht, aber mir gefällt die Idee mit dem Finger.“

„Wir schneiden Jeffrey nicht die Finger ab“, erwiderte Pinky.

„Ich weiß, dass wir das nicht tun.“ Pedro zog das Messer aus dem Tisch und hielt es an der Spitze. „Du wirst es tun“, meinte er, und hielt Pinky den Griff hin.

„Vergiss es.“

„Ist nur fair. Ich hab Marco behandelt, du kümmerst dich um Jeffrey.“

„Ich hab Octavio überfahren. Wir sind quitt.“

„Führst du neuerdings ’ne Liste?“

„Nein, aber du offenbar! Hör zu, du hast ihn bereits an den Rand einer Kokain-Überdosis getrieben, ihm damit gedroht, ihn bei lebendigem Leibe zu verbrennen, ihn wie eine Mumie in Klebeband eingewickelt und ihm die Zähne rausgerissen. Das reicht erst mal für einen Tag. Jeffrey wird an einem Herzinfarkt krepieren, wenn er George Bush und Barack Obama mit einem Küchenmesser auf sich zukommen sieht. Dann haben wir überhaupt nichts mehr.“

„Das ist echt schwach, Bruder. Hört sich für mich an, als würde Onkel Pinky seinem Neffen zu Hilfe eilen.“

„Es ist mir scheißegal, was mit dem faulen Dreckskerl passiert.“

„Ich weiß, dass das nicht wahr ist. Du hast mich ihn nicht ankokeln lassen.“

„Nur, weil ich an seine Mutter gedacht habe. Ich gebe ernsthaft keinen Hundeschiss auf ihn.“

„Beweis es.“

„Ich muss dir nicht das Geringste beweisen.“

Pedro hielt immer noch das Messer an der Spitze. Mit einer kurzen Bewegung des Handgelenks wirbelte er es herum und hielt es plötzlich am Griff. Die Klinge war auf Pinky gerichtet, und Pinkys Blick fixierte sich darauf.

„Willst du mich jetzt anritzen, Pedro?“

„Vielleicht auch nicht. Ich denke, du verstehst, was ich sagen will.“

„Und was willst du sagen?“

„Das Gleiche, was ich Ruban sagen werde und Savannah und deiner ganzen verdammten Familie. Ich bin ein vernünftiger Mann. Ich bin bereit, über das Lösegeld zu verhandeln. Aber ich will mein Geld noch heute Abend. Wenn ich es nicht kriege, wird das alles hier wirklich unangenehm – und nicht bloß für Jeffrey.“

Pinkys Blick wanderte schnell auf und ab, von der Klinge zu Pedro und zurück zur Klinge.

Pedro festigte den Griff um das Messer. „Bist du dabei, Pinky? Oder rangeln wir jetzt ums Messer?“

Pinky erkannte den Hauch eines Lächelns, aber er war nicht überzeugt, dass Pedro nur Witze machte.

„Und nicht bloß für Jeffrey.“

Er könnte Ruban gemeint haben oder Savannah oder sogar Savannahs Mutter. Oder er könnte Pinky gemeint haben. Es war nicht ganz eindeutig, aber Pinky war nicht so dumm, solche Kleinigkeiten mit einem sadistischen Mörder zu debattieren, der Marco Aroyo bei lebendigem Leibe mit einem Schneidbrenner verbrannt hatte und der, in diesem Augenblick, das Hirn voller Koks und die Hand um ein Messer hatte.

„Rufen wir Ruban an“, meinte Pinky. „Schauen wir, ob wir die Sache heute Abend zu Ende bringen können.“

57. KAPITEL

Andie verbrachte den Samstag im FBI-Regionalbüro. Sie zog es vor, Betancourts Telefongespräche in Echtzeit mitzuverfolgen, aber sich den ganzen Tag im Audio-/Video-Raum einzukerkern war unpraktisch. Sie hatte schließlich Tonnen von Papierkram zu erledigen, und es gab auf dem Flur gleich gegenüber der Technikräume einen Konferenzraum. Der Techniker, der für die Betancourt-Überwachung abgestellt worden war, war gewarnt, dass er sofort herüberlaufen und sie holen sollte, sobald ein Gespräch eintraf. Andie untersuchte gerade ein Formular 302, das offizielle Protokoll einer FBI-Zeugenbefragung, als Agent Gustafson in den Konferenzraum geeilt kam.

„Kommen Sie sofort“, rief er aufgeregt. „Betancourt spricht mit dem Entführer.“

Andie ließ das 302er fallen, rannte über den Flur und setzte sich ein Paar Kopfhörer auf. Sie erkannte die Stimme des Entführers vom vorherigen Anruf bei Savannah.

„Nein, nein, nein! Nicht auflegen!“

Es war definitiv derselbe Anrufer wie letztes Mal, aber die Stimme, die antwortete, kannte sie nicht.

„Ich hab’s dir schon mal gesagt“, meinte Ruban. „Ich zahl keine halbe Million. Ich schwöre dir, ich leg auf, wenn du das noch ein einziges Mal sagst.“

Betancourt, kritzelte der Techniker auf einen Notizzettel und hielt ihn Andie mit erklärender Miene hin.

„In Ordnung. Ich werd’s nicht noch mal sagen. Die Zahl ist total verhandelbar, Bruder.“

„Nenn mich nicht Bruder. Ich bin nicht dein verfickter Bruder.“

„Kein Problem. Ich merke schon, du bist kein Mann, der gerne herumkaspert, also komme ich direkt zum Punkt: zweihundertfünfzig.“

„Erschieß ihn.“

„Was?“

„Du willst ’ne Viertelmillion? Ich sag, erschieß den dämlichen Hurenbock.“

„Aber …“

„Kein Aber. Er ist eine unerträgliche Nervensäge und bringt nichts als Ärger. Schieß ihm direkt zwischen die Augen.“

„Junge, Mann, komm schon. Das ist dein Schwager, von dem wir hier reden. Was ist mit zweihundert?“

„Nein.“

„Ich weiß, dass du das Geld hast. Du hast alles getan. Du kommst immer noch mit einer ordentlichen Summe raus. Scheiße, weißt du meine Großzügigkeit gar nicht zu schätzen?“

„Nein heißt Nein. Verstehst du das nicht?“

„In Ordnung, in Ordnung. Hundertfünfundsiebzig. Aber das ist mein letztes Angebot.“

„Knall ihn ab. Ich zahl auch für die Kugel.“

„Komm schon, Mann. Warum machst du es uns so schwer? Ich bin hier quasi die Heilsarmee, läute meine Spendenglocke, und keiner will für den fetten Jungen spenden.“

„Du solltest mich bezahlen, dafür, dass ich ihn zurücknehme.“

„Fuck! Das hier sollte der leichte Teil sein.“

Ruban lachte auf, aber Andie erkannte darin keine Belustigung. „Ich sag dir was“, meinte er. „Wenn du versprichst, mich nie wieder anzurufen, geb ich dir hunderttausend.“

Der Entführer nahm sich einen Augenblick Zeit, darüber nachzudenken. „Wie wär’s mit hundertfünfzig?“

„Wie wär’s mit fünfundsiebzig?“

„Okay, einhundert.“

„Jetzt kriegst du noch fünfzig.“

„Scheiße! Okay, okay. Ich nehm die fünfzig.“

„Abgemacht“, sagte Ruban.

Es gab eine hörbare Erregung in der Leitung, aber die Wörter waren nicht identifizierbar. Andie vermutete, dass der Entführer gerade einen Einlauf von seinem Partner dafür bekam, zu weit runtergegangen zu sein.

„In Ordnung, wir sind uns auf unserer Seite einig“, meinte der Entführer. „Fünfzigtausend, aber es muss noch heute Abend sein.“

„In Ordnung. Heute Abend.“

„Tu, was du sonst an einem Samstagabend tust. Wir rufen dich an, wenn es Zeit für den Austausch wird.“

Das Gespräch endete. Andie nahm ihre Kopfhörer ab, ging um den Schreibtisch in der Mitte des Raums herum und zur Station des Computertechnikers.

„Haben Sie ihn?“, fragte Andie.

„Wir triangulieren ihn gerade.“

Das Display war in zwei Bilder aufgeteilt: eine Karte des Miami-Dade-County-Bezirks auf der linken Seite, die Andie gut bekannt war; ein Strom von Zahlen und Buchstaben auf der rechten Seite, von denen Andie nur raten konnte, dass es mathematische Berechnungen waren. Das war der Schlüssel einer „Triangulation“, wie man den Prozess nannte, bei dem die elektronischen Signale aufgefangen und verarbeitet wurden, die ein eingeschaltetes Handy an die umliegenden Funktürme sendete.

„Ich hab’s“, sagte der Techniker.

Der geteilte Bildschirm löste sich auf, nur die Karte blieb zurück. Der Zielbereich wurde farblich markiert.

„Genauer kriegen Sie es nicht hin?“, fragte Andie.

„Etwas mehr als ein halber Quadratkilometer. Das ist ehrlich gesagt ziemlich gut.“

„Nicht, wenn der so dicht besiedelt ist.“

„Dieses Gebiet in Hialeah wird vornehmlich gewerblich genutzt.“

„Zeigen Sie’s mir“, meinte Andie.

Der Bildschirm wechselte vom Kartenmodus auf ein Satellitenbild. „Lagerhäuser“, meinte Andie.

„Das ist gut. Viele Handysignale können aus einer Gruppe von Lagerhäusern an einem Samstagabend nicht kommen. Wollen Sie den Stingray reinschicken?“

Der Stingray war ein mobiles Verfolgungsgerät, das ein Zielgebiet durchstreifen und ein Handy dazu bringen konnte, es für einen Funkturm zu halten, sodass das Gerät ihm eine deutlich präzisere Ortung erlaubte, als das FBI durch eine Triangulation bekommen konnte, die auf den Daten der echten Funktürme beruhte.

„Ist das unsere einzige Option?“

„Es ist unsere beste Option.“

Andie war sich nicht so sicher. „Das letzte Mal, dass ich einen Stingray losgeschickt habe, haben die Gangster den Transporter gesehen und waren längst verschwunden, bevor wir irgendeine Ortsbestimmung hatten.“

„Die Amberjack-Antenne ist wirklich klein. Wir können sie an jedem Fahrzeug befestigen. Es muss kein großer Transporter mehr sein.“

„Das Problem war nicht die Antenne oder der Wagen. Es war das gezielte Kreuz-und-quer-Fahren, das für eine genaue Ortung notwendig ist. Jeder Gangster, der ein Auge auf der Straße hat, sieht sofort, was da los ist.“

„Das ist eindeutig ein Risiko.“

„Ich bin mir nicht sicher, dass ich dieses Risiko eingehen will, solange eine Geisel involviert ist.“

„Ist Ihre Entscheidung. Aber treffen Sie sie lieber schnell. Es gibt keine Garantie, dass die Jungs hier an einem Ort bleiben. Der Handyanruf könnte aus einem parkenden Auto heraus gemacht worden sein, das irgendwo in diesem Zielbereich steht, und dieses Auto könnte sich bereits bewegen, während wir gerade sprechen.“

Andie schaute noch einmal auf die Satellitenbilder auf dem Bildschirm. Der Palmetto Expressway und Dutzende Nebenstraßen führten direkt durch das Zielgebiet, und eine weitere Schnellstraße war gleich nebenan. Es gab nicht genügend Polizeibeamte in ganz Miami, um einen halben Quadratkilometer eines Lagerhausdistrikts abzudecken.

„In Ordnung“, meine Andie. „Schicken Sie den Stingray rein.“

Ruban goss sich einen weiteren Tequila ein und stürzte ihn herunter. Es war sein vierter in der letzten Stunde. Vielleicht sein fünfter. Er führte keine Liste.

Auf keinen Fall würde er für Jeffrey Lösegeld zahlen – nicht fünfzigtausend Dollar und auch nicht fünfzig Cent. Vor langer Zeit einmal hatte sein Anteil an dem Überfall nach mehr Geld geklungen, als er und Savannah je hätten ausgeben können. Wie schnell sich die Dinge ändern konnten. Savannah war fort. Wenn er nicht vorsichtig war, würde auch das Geld bald futsch sein.

Er nahm das Telefon und begann, Savannahs Nummer zu wählen, legte aber wieder auf. Sie anzurufen war keine Lösung. Er würde sie nicht anbetteln. Sie würde zurückkommen. Sie würde wieder zu Verstand kommen, ihm erklären, dass alles ein Fehler gewesen war, und ihm sagen, dass es ihr leidtat. Alles, was Ruban tun musste, war, ruhig zu bleiben. Er war ganz sicher. Himmel, sie würde diejenige sein, die bettelte, und er war sich nicht einmal sicher, dass er sie zurücknehmen würde.

Verdammt, Savannah. Warum rufst du nicht an?

Er legte das Telefon weg und schenkte sich noch einen Tequila ein. Dann überlegte er es sich anders. Es war wichtig, dass er klar im Kopf blieb. Er ließ den Tequila auf dem Tisch stehen und ging den Flur hinunter zu seinem Waffenschrank. Tu, was du sonst tust, hatte der Kidnapper ihm gesagt.

Die Stimme hatte ihn ratlos zurückgelassen. Er erkannte sie einfach überhaupt nicht. Es könnte jeder sein. Ein Freund von Ramsey. Irgendein Gangmitglied. Ein zufällig dahergelaufener Schlaukopf, der mitbekommen hatte, wie Jeffrey Rolex-Uhren an Stripperinnen verteilte. Vielleicht einer von Pinkys Kumpels. Es gab unendlich viele Möglichkeiten, und wenn Ruban jetzt keine klare Ansage machte, würde es auch kein Ende der Entführungen geben. Nur Nein zu einer Lösegeldforderung zu sagen, schien seinen Punkt nicht deutlich zu machen.

Ruban war gerade dabei, den Schrank aufzuschließen, hielt aber inne. Es gab mehr als genug Feuerkraft in seiner Sammlung, um mit so gut wie jeder Situation fertigzuwerden. Aber das hier war nicht „jede Situation“. Er steckte den Schlüssel weg und ging weiter den Flur entlang, an der Küche vorbei, zum Aufgang auf den Dachboden. Er nahm einen Tritt aus der Kammer und stieg durch die Falltür in der Decke hinauf. Der Temperaturunterschied betrug wenigstens fünfzehn Grad, und Ruban brach sofort der Schweiß aus, als er in die dunkle, muffige Luft hinaufkletterte. Eine Hundert-Watt-Birne baumelte an einem Kabel; er zog an der Kette und hatte so viel Licht, wie er nur brauchen konnte. Sein Blick wanderte zu einer Holzkiste hinüber, die hinter den Rohren der Klimaanlage stand. Er konnte nicht überall auf dem Dachboden aufrecht stehen, sich aber auch in gebückter Haltung gut genug bewegen. Er gab die Kombination am Schloss ein, nahm es ab und öffnete den Deckel.

Die meisten von Rubans Freunden kannten seine Pistolensammlung, die er unten aufbewahrte. Niemand jedoch wusste, was er auf dem Dachboden aufbewahrte: seinen größten Schatz, eine echte „Thompson 1928 West Hurley“-Maschinenpistole, in neuwertigem Zustand.

Ruban griff in die Kiste und nahm die Waffe vorsichtig heraus, beinahe liebevoll. Es war ein Geschenk von Octavio gewesen. Braxton lieferte nicht nur Bargeld aus; auch Feuerwaffen befanden sich unter den vielen Wertgegenständen, die durch das Flughafen-Lagerhaus geschleust wurden. Und ab und an verschwand ein Objekt. Dieses seltene Sammlerstück war nie bei dem lizensierten Waffenhändler angekommen, der siebenundzwanzigtausend Dollar dafür bei einer Online-Auktion gezahlt hatte. Als die Thompson-Maschinenpistole durch das Lagerhaus gekommen war, hatte sie förmlich zu Octavio gesprochen. Eine authentische Tommy Gun würde Ruban mit Sicherheit davon überzeugen, dass noch viel mehr – Millionen mehr – in diesem Lagerhaus zu holen waren. Er hatte sie Ruban geschenkt, und ihr gemeinsamer Plan war geboren.

Ruban konnte nicht mit Sicherheit sagen, ob Jeffreys Entführer etwas mit Octavios Tod zu tun hatte. Es war auch egal. Mittlerweile war sein Zorn über Octavios Tod längst mit seiner Wut darüber verschmolzen, dass Savannah ihn verlassen hatte, und darüber, dass Großmutter Baird ihn mit sechsstelligen Beträgen in der Hand hielt, und über den Schlamassel, den ein Vollidiot namens Jeffrey angerichtet hatte. Mit einer Feuerrate von gut siebenhundertfünfzig Schuss pro Minute könnte Octavios Waffe alles davon wieder in Ordnung bringen.

Könnte. Aber das hier war nicht die Zeit, albern zu werden und John Dillinger mit einer Tommy Gun zu spielen. Er legte die Thompson zurück in die Kiste und nahm das halbautomatische „UC-9 Centurion“-Sturmgewehr im Uzi-Design auf. Dieses Prachtstück hatte er absolut legal erstanden, sie war leichter aufs Ziel zu richten, hatte ein 9-Millimeter-Magazin mit zweiunddreißig Schuss – und das Beste von allem: Dank der ausklappbaren Schulterstütze ließ es sich auf einundsechzig Zentimeter Länge zusammenklappen und war damit gut in einem Rucksack zu verstauen.

„Wir rufen dich an, wenn es Zeit für den Austausch wird.“

Oh ja, es würde ein Austausch stattfinden, keine Frage. Und Ruban war bereit, jeden niederzumähen, der dumm genug war, auf der falschen Seite davon zu stehen.

58. KAPITEL

Pinky schaute nach Jeffrey und fand ihn schnarchend wie einen Bären im Winterschlaf vor. Es war schwer nachzuvollziehen, wie jemand so fest schlafen konnte nach einem beinahe tödlichen Kokainrausch, selbst wenn alles außer den ersten Lines stark genug mit unwirksamen Substanzen gestreckt war, dass selbst der stumpfsinnigste Dealer noch einen Profit damit herausgeschlagen hätte. Das letzte Mal, als Pinky jemanden so viel Koks hatte nehmen sehen, hatte sie den Clubrekord für die meisten Doppel-Penetrationen vor Mitternacht im Night Moves aufgestellt und anschließend nackt bis zum Morgengrauen getanzt. Jeffreys Drogentoleranz sprengte jede Skala. Auf der anderen Seite überwog er die durchschnittliche Nymphomanin auch um gut neunzig Kilo.

Pinky trat leise aus dem Zimmer und kehrte in die Küchenecke zurück. Pedro saß am Tisch und schnitt ein paar Lines des puren Zeugs auf seinem virtuellen Spiegel.

„Du ruinierst dir dein iPad-Display“, meinte Pinky.

Pedro schniefte eine der Reihen weg und lächelte wehmütig, als augenblicklich die virtuelle Grafik einer Koksspur an derselben Stelle erschien, als wünsche er sich, dass sie ebenso echt wäre wie die, die gerade in seiner Nase verschwunden war. „Ich werde dafür sorgen, dass der Kundenservice der Koksohne-Ende-App das erfährt.“

Pinky antwortete mit einem Augenrollen und meinte: „Gib mir mal dein Handy.“

„Wofür?“

„Gib es mir einfach.“

Pedro reichte es ihm. Pinky lehnte sich nach hinten, holte aus und warf es mit der Wucht eines Fastballs aus der Baseball-Major-League gegen die Wand. Das Gerät explodierte in tausend kleine Teile.

„Warum zur Hölle hast du das gemacht?“

Pinky nahm sein eigenes Handy, zog erneut seine Baseball-Show ab und traf die Wand beinahe an exakt derselben Stelle. Weitere Plastikbröckchen rieselten zu Boden.

Pedro glotzte ihn ungläubig an. „Und du erzählst mir, ich solle weniger Drogen nehmen?“

Pinky durchquerte den Raum und zertrampelte die Überreste der Handys in noch kleinere Stückchen. „Hast du noch nie einen Entführungsfilm gesehen? Es wird Zeit, dass wir uns neue Handys besorgen.“

„Das sind Wegwerfhandys“, meinte Pedro. „Niemand kann die zurückverfolgen.“

„Mit der Einstellung wirst du ganz schnell im Staatsgefängnis von Florida landen“, erwiderte Pinky.

„Hältst du dich jetzt plötzlich für einen Technikexperten?“

„Ich hab das im Internet recherchiert. Auch Prepaid-Handys haben Wi-Fi und laufen über die Funktürme. Nur weil die Nummer nicht zu einem Besitzer zurückverfolgt werden kann, heißt das nicht, dass nicht ein Kingfish, ein Stingray oder ein anderes technisches Wundermittel das Handysignal zu dem Kerl zurückverfolgen kann, der es in der Hand hält.“

Pedro schob sein iPad zur Seite. Das echte Koks war verschwunden, und der virtuelle Spiegel wurde schwarz. „Weshalb denkst du, dass irgendjemand unsere Handys aufspüren würde?“

„Weil ich es Ruban zutraue. Diese Geräte sind extrem teuer, aber Ruban hat mehr als genug Knete zur Verfügung.“

„Ich glaube nicht, dass es Ruban ist, um den du dir Sorgen machst“, meinte Pedro und stand auf. „Du machst dir Sorgen um deine Nichte, hab ich recht?“

„Ich bin mir ziemlich sicher, dass Savannah keinen Stingray hat.“

„Das ist nicht witzig“, sagte Pedro und kam näher. „Du hast Angst, dass Savannah zu den Bullen gerannt ist. Deshalb hast du deine Wurftechnik an unseren Handys verfeinert.“

„Ich bin nur vorsichtig.“

Pedro kniff argwöhnisch die Augen zusammen, und Pinky erwiderte den misstrauischen Blick. Beide Männer starrten sich an. „Wenn sich die Kleine sicher genug fühlt, die Bullen zu rufen, müssen wir das ändern“, sagte Pedro.

„Nein. Niemand rührt Savannah auch nur an.“

„Ich seh keine andere Möglichkeit.“

„Ich sagte Nein.“

„Hör mal, mir ist scheißegal, was für warme und kuschelige Lieblingsonkelgefühle du für deine …“

Pinky packte ihn am Kragen, seine Stimme wurde zu einem drohenden Zischen: „Sag es einfach nicht, Pedro.“

„Was sagen?“

„Dass ich irgendwie scharf auf meine Nichte wäre.“

Pedro verzog das Gesicht bei der Vorstellung. „Entspann dich, Bruder. Ich meinte nicht sexuell oder so. Ich meinte, sie ist deine Nichte, und ganz offensichtlich hast du ihr gegenüber andere Gefühle als für Jeffrey. Das ist alles.“

Pinky ließ ihn langsam los. Vielleicht hatte er Pedros Spruch falsch verstanden. Egal, Pinkys Überreaktion hatte etwas bloßgelegt, und die Tatsache, dass es jetzt im Raum stand, ließ beide Männer mit einem unangenehmen Gefühl zurück. Ihr Blickduell hielt noch einen Augenblick an, dann blinzelte Pinky. „Besorgen wir uns neue Wegwerfhandys.“

„Klar“, meinte Pedro. „Kommt Jeffrey mit?“

„Schaff seinen Arsch aus dem Bett und in den Kofferraum.“

Pinky schnappte sich die Schlüssel und fuhr den Wagen zum Hintereingang des Lagerhauses. Pedro brachte Jeffrey raus. Er trug eine Augenbinde, damit er den Fahrer nicht sehen konnte. Sie knebelten ihn mit Klebeband, fesselten seine Hand- und Fußgelenke mit einem Nylonseil und stopften ihn in den Kofferraum. Pinky fuhr langsam an. Pedro saß auf dem Beifahrersitz und war mit einer weiteren Line aus echtem Koks auf seinem künstlichen Spiegel beschäftigt.

„Hör auf, dir im Auto Koks in die Nase zu pusten“, befahl Pinky.

„Aber das ist die Koks-ohne-Ende-App.“

Pinky langte hinüber und schlug von unten gegen das iPad. Das weiße Pulver flog auf Pedros Hemd. „Jetzt ist es eine Schande ohne Ende, Bruder.“

Das Einkaufszentrum „Mall of the Americas“ lag weniger als zwei Meilen vom Lagerhaus entfernt, direkt auf der anderen Seite der Schnellstraße, und der Elektronikladen war, günstigerweise, auch um diese Zeit noch geöffnet. Pinky parkte vor dem Haupteingang und ging hinein. Pedro wartete im Wagen, um sicherzugehen, dass Jeffrey im Kofferraum ruhig blieb. Fünf Minuten später kehrte Pinky mit drei Handys zurück, alle ohne Vertrag, jedes mit seiner eigenen, nicht zurückzuverfolgenden Nummer und voll aktiviert.

„Warum drei?“, fragte Pedro.

„Eins für dich, eins für mich und eins für Ruban.“

„Ruban?“

„Denk doch mal nach: Falls die Bullen unsere Handys mit einem Stingray verfolgen, verfolgen sie möglicherweise auch Rubans. Hat doch nicht viel Sinn, wenn wir mit neuen Geräten arbeiten und er noch immer sein altes benutzt, oder?“

„Vermutlich nicht, nein. Aber wenn wir ihn anrufen und ihm sagen, wo er sein neues Telefon abholen soll, können wir ihn ebenso gut anrufen und ihm sagen, wo er das Geld hinbringen soll, oder?“

„Du Vollidiot. Wir werden ihn nicht auf seinem alten Telefon anrufen, um ihm irgendetwas zu erzählen. Wir liefern ihm das neue Telefon, und dann rufen wir ihn an.“

„In der Theorie eine gute Idee. Aber wer liefert es ihm?“

„Jemand, auf den Ruban hört“, meinte Pinky und sprach dann mit einem schlechten jamaikanischen Akzent weiter. „Jemand, auf den ich zählen kann, Mann.“

59. KAPITEL

Es war Samstagabend, und das Café Ruban war voll bis unters Dach.

Rubans Anweisungen von Jeffreys Entführern lauteten, dass er seiner normalen Routine folgte bis zur Geldübergabe. Also tat Ruban das und wanderte zwischen der lärmenden Küche und der überfüllten Bar hin und her, überprüfte die Reservierungen des Abends und segnete die Gäste an ihren Tischen mit seiner persönlichen Aufmerksamkeit, indem er sich vergewisserte, dass jeder sich ausreichend versorgt fühlte. Nichts an diesem Abend fühlte sich jedoch „normal“ an – schon gar nicht, als Octavios hübsche Verlobte mit einem angepissten Gesichtsausdruck hereinspazierte.

„Du und ich, wir müssen reden“, meinte Jasmine. „Unter vier Augen.“

Das letzte Mal, als sie sich unterhalten hatten, war auf der Joggingrunde gewesen, als Jasmine gedroht hatte, Rubans Namen an das FBI weiterzugeben, wenn er Octavios verlorenen Anteil nicht wiederbeschaffte. Er hatte erklärt, wie Octavios Rucksack bei dem Unfall gestohlen worden war, und in einem verzweifelten Anfall von Wunschdenken hatte er sich an die Hoffnung geklammert, dass sie etwas Verständnis zeigen würde, wenigstens für eine Weile. Es schien, dass die „Weile“ um war.

„Gehen wir in mein Büro“, meinte er.

Sie folgte ihm von der Bar an den Waschräumen vorbei ins Büro hinter der Küche. Ruban schloss die Tür, womit der Lärmpegel aus dem vollen Restaurant wenigstens um die Hälfte absank. Jasmine wartete nicht einmal, bis er sie fragen konnte, was sie wollte.

„Du hast mich angelogen“, warf sie ihm vor.

„Ich kann nicht sagen, dass ich wüsste, wovon du redest. Was ich weiß, ist, dass ich nichts als aufrichtig zu dir gewesen bin.“

„Erspar mir das, bitte. Du hast Octavios Geld behalten.“

„Ich hab’s dir gesagt: Der Rucksack wurde gestohlen.“

„Ich weiß zufällig, dass der Rucksack leer war, als du ihn Octavio gegeben hast.“

„Das ist ja lächerlich. Wer hat dir das erzählt?“

„Pinky.“

Ruban erstarrte. Die Pinky-Verbindung hatte ihm in Bezug auf Jasmine schon immer Kummer bereitet. Abgesehen vom tatsächlichen Überfall hatten sich die drei hauptverantwortlichen Planer – Ruban, Pinky und Octavio – nur bei einer einzigen Gelegenheit zur selben Zeit im selben Raum befunden: bei einen Vorbereitungstreffen im vorangegangenen Sommer im Night Moves. Während dieser Gelegenheit hatte Pinky Jasmine und Octavio einander vorgestellt.

„In dem Rucksack waren eine Million Dollar in vakuumverpackten Plastikbeuteln“, erklärte Ruban. „Genau deshalb hat Pinky Octavio auch überfallen und den Rucksack gestohlen.“

„Ach was, also jetzt erzählst du mir, dass es Pinky gewesen sein soll, der ihn überfahren hat. Witzig, dass du das beim letzten Mal nicht erwähnt hast, als wir gesprochen haben.“

„Weil ich mir letztes Mal noch nicht sicher war. Jetzt bin ich es. Woher sollte Pinky überhaupt wissen, dass der Rucksack leer war, wenn er es nicht war, der Octavio überfahren und ihn gestohlen hat? Hast du dir das schon mal überlegt?“

Jasmine reagierte weder in die eine noch in die andere Richtung, und Ruban konnte nicht sagen, ob sie sich je Gedanken über Pinkys Rolle gemacht hatte oder nicht. Vielleicht war es ihr auch egal.

„Was ist mit Marco Aroyo?“, fragte sie.

Marco war ein Name, den er Octavio gegenüber nicht einmal erwähnt hatte, so begrenzt war seine Rolle gewesen. „Woher weißt du überhaupt von Marco?“

„Pinky hat mir erzählt, dass du ihn hast verschwinden lassen, um sein Geld zu behalten.“

„Ich habe Marcos Anteil Pinky gegeben! Pinky hat ihn noch!“

„Das ist nicht das, was Pinky mir erzählt.“

„Wieso würdest du einem Scheißkerl wie Pinky eher glauben als mir?“

„Weil du der Scheißkerl bist, der Ramsey angeheuert hat, um deinen eigenen Schwager zu entführen.“

„Hat Pinky dir das auch erzählt?“

„Nein“, meinte sie, und ihr Blick wurde drohender. „Das war Ramsey.“

Ruban spürte auf einmal, wie er in die Ecke gedrängt wurde. Die erste Entführung war eine Wahrheit, die seine Glaubwürdigkeit in den Keller sinken ließ, und er musste sie erklären. „Okay, der Teil stimmt. Aber ich habe nur versucht, Jeffrey Angst zu machen, damit er sich zusammenreißt. Es war nie der Plan, ihn um sein Geld zu erleichtern. Ich habe Octavio nicht beschissen und ihm auch keinen leeren Rucksack gegeben, und ganz bestimmt habe ich Marco nicht getötet.“

„Ich glaube dir nicht, aber das ist auch egal. Ich gebe dir immer noch eine Chance, alles wieder in Ordnung zu bringen. Sei um zwei Uhr morgens am Sunset Motel an der Flagler Street.“

„Warum?“

Sie legte ein Telefon auf Rubans Schreibtisch. „Das ist ein Wegwerfhandy. Noch nie benutzt, keine Anrufliste, nicht nachzuverfolgen. Nimm es mit. Sämtliche Instruktionen, die du für die Übergabe brauchst, werden über dieses Telefon kommen. Und zwar nur über SMS. Keine weiteren Gespräche.“

„Hey, warte mal. Du sagst, ich wäre ein Scheißkerl, weil ich Ramsey angeheuert habe, Jeffrey zu erschrecken, und jetzt regelst du die Übergabe?“

„Sei einfach um zwei am Sunset Motel.“

„Wen treffe ich, wenn ich dort bin? Den Vollpfosten, der mich zu Hause angerufen und sich selbst runtergehandelt hat? Oder den echten Dummkopf hinter der ganzen Sache?“

„Das wirst du rausfinden.“

Ruban schüttelte den Kopf, noch immer erstaunt, dass sie so blind für Pinkys Tricks war. „Pinky hat Marco umgelegt. Und Octavio getötet. Er wird vermutlich auch Jeffrey töten. Und jetzt arbeitest du für ihn?“

„Falsch. Ich arbeite für mich.“

„Du nimmst ein erstaunliches Risiko auf dich, für einen Anteil an einem Fünfzigtausend-Dollar-Lösegeld.“

„Träum weiter, fünfzigtausend. Hier ist die neue Abmachung: Du bringst Octavios Million mit und Marcos. Dann bekommst du Jeffrey wieder.“

„Du hast hier ein paar wöchentliche Folgen verpasst, Schätzchen. Ich schere mich allen Ernstes ’nen Scheiß darum, ob ich Jeffrey wiederkriege.“

„Stimmt. Aber deine Frau tut es.“

„Halte Savannah da raus.“

„Zu spät. Sie steckt bereits mittendrin. Bis zum Hals.“

„Was soll das heißen?“

„Das solltest du Pinky fragen, wenn du ihn siehst. Und dann tu, was du tun musst, Ruban. Für Octavio.“

Plötzlich verstand Ruban. „Das ist also dein Plan? Du steigst mit Pinky lange genug unter eine Decke, um Marcos und Octavios Anteil in die Finger zu bekommen, und dann trittst du brav zur Seite, während ich Pinky gebe, was er verdient, weil er Octavio wie ein Stinktier überfahren hat?“

„Das klingt äußerst manipulativ, wenn du es so ausdrückst.“

Ruban schluckte seine Wut hinunter, konnte aber nur noch an das Sturmgewehr denken, das in seinem Wagen lag, zusammen mit vier Magazinen à zweiunddreißig Schuss. „Du bist ja eine ganz Schlaue“, sagte er und fragte sich, ob er genügend Munition hatte.

„Ja, bin ich. Komm nicht zu spät.“

Sie öffnete die Tür, und er sah zu, wie sie ging.

Schlauer, als gut für dich ist.

Andie sah auf dem Videodisplay zu, wie Jasmine wieder aus dem Café Ruban kam. Der Überwachungstransporter des FBI stand auf der anderen Straßenseite des Restaurants, und die beiden Agenten im Inneren übertrugen die Bilder zu Andie, die ein Stück weiter die Straße runter in ihrem eigenen Auto saß. Littleford saß auf dem Beifahrersitz und schaute ebenfalls auf den Bildschirm.

„Das ist sie, eindeutig“, meinte Andie. „Das ist Octavio Alvarez’ Verlobte.“

Die Antwort des Überwachungstechnikers kam aus dem Radio: „Sollen wir ihr folgen?“

„Nicht mit dem Transporter“, meinte Andie. „Ein anderes Team soll das übernehmen.“

„Keine Zeit. Sie geht zu ihrem Auto. Wir werden sie verlieren.“

Jasmines Besuch im Restaurant hatte Andie völlig überrascht. Sie waren nicht dafür ausgerüstet, sowohl sie als auch Betancourt im Auge zu behalten.

„Nehmen Sie den Transporter und folgen Sie ihr, bis wir ein neues Fahrzeug organisiert haben“, wies Littleford die Überwachungstechniker an. „Wir stoßen später dazu.“

„Roger.“

Littleford beendete die Verbindung.

„Was, wenn Betancourt das Restaurant verlässt, bevor wir uns mit dem Techniktransporter treffen können?“

„Dann liegt es an Ihnen und mir und unserem Dienstwagen“, antwortete Littleford. „Kein Kingfish, kein Stingray. Wir folgen ihm auf die altmodische Art.“

Andie sah wenig Alternativen. „In Ordnung“, sagte sie. „Altmodisch ist gut.“

Jasmine stieg ins Auto und zog die Fahrertür zu. Ramsey blickte vom Beifahrersitz zu ihr rüber. Die Innenbeleuchtung erlosch, und die beiden waren allein in der Dunkelheit.

„Wie ist’s gelaufen?“, fragte er.

„Perfekt. Ich habe ihn restlos davon überzeugt, dass Pinky in der Sache drinsteckt.“

Pinkys Namen zu erwähnen, war das genaue Gegenteil von Pinkys Anweisungen gegenüber Ramsey gewesen, aber Jasmine und Ramsey hatten ihren eigenen kleinen Plan.

„Hat er das Handy genommen?“

„Japp. Und ich habe ihm gesagt, nur per SMS, auf keinen Fall weitere Telefonate.“

Ramsey öffnete das Handschuhfach und holte das Wegwerfhandy hervor, jenes, welches Pinky ihm gegeben hatte, damit er es Ruban unterjubelte. Zwei Riesen dafür, Ruban ein Handy vorbeizubringen, war Ramsey wie ein gutes Geschäft vorgekommen, aber Jasmine hatte größere Pläne. Es war ihr Blitzeinfall gewesen, an einem Elektronikfachhandel anzuhalten, ein neues Handy für Ruban zu kaufen und das von Pinky zu behalten. Pinky konnte unmöglich wissen, dass die Anweisungen, die er Ruban schickte, in Wahrheit bei Ramsey landeten und dass Ramsey einige ganz andere Anweisungen an Ruban schicken würde – Anweisungen, welche den „Austausch“ so regeln würden, dass er und Jasmine den größten Nutzen davon hatten.

„Sistah, was sagst du? Glaubst du wirklich, Ruban bringt zwei Millionen Lappen mit?“, fragte er.

„Das glaube ich wirklich. Und wenn aus keinem anderen Grund, als dass er Pinky zeigen will, was er nicht bekommt, bevor er ihn umlegt.“

Ramsey atmete tief durch und versuchte, seine Vorfreude im Zaum zu halten. „Was machste mit deiner Million?“

„Weiß ich noch nicht. Was tust du mit deiner?“

Ramsey lehnte sich über die Mittelkonsole und gab ihr einen kurzen Kuss auf die Lippen. „Du bist wirklich schlau, Bambi.“

Sie lächelte. „Witzig. Genau dasselbe hat Ruban auch gesagt.“

60. KAPITEL

Ruban verließ das Restaurant um ein Uhr und hielt kurz am Haus. Es lag nicht direkt auf seinem Weg zum Sunset Motel, aber er hatte mehr als genug Zeit, bis um zwei Uhr dort zu sein, und er hoffte, dass Savannah zu Hause sein würde. Er hatte keinen Grund anzunehmen, dass sie es war, und natürlich war das Haus leer. Vermutlich war sie immer noch bei ihrer Mutter. Er benutzte sein echtes Telefon, nicht das Prepaid-Modell, um ihr eine SMS zu schreiben – Sorry … ich liebe dich … bitte komm nach Haus –, aber er schickte sie nicht ab. Kein Mensch, der je bis auf seinen allerletzten Cent und seine letzte Karte beim großen Pokerturnier der Liebe abgestürzt war, hatte die Partie in letzter Sekunde damit herumgerissen, morgens um halb zwei eine SMS abzuschicken.

Mach dich nicht lächerlich.

Er drückte auf „Löschen“, zog die Glasschiebetür in der Küche auf, und ging nach draußen. Es war eine klare, frische Nacht, und er schlenderte zum hinteren Ende der Veranda, jenseits des Lampenscheins aus der Küche. Ein Pflasterstein wackelte unter seinem Fuß, und er blieb stehen. Unter ihm war Geld; und Geld lastete ihm auch tonnenschwer auf den Schultern.

Zwei Millionen Dollar – das Äquivalent zu Octavios und Marcos Anteilen. Das alles Jasmine zu geben, würde ihn komplett aus der Gleichung streichen. Rubans gesamter Anteil hatte nur zweieinhalb betragen, und er hatte bereits diverse Dinge davon bezahlt, von Edith Bairds ersten Fünfzigtausend bis zur Nichtanzahlung auf das Haus, das Savannah nicht wollte. Pinky versuchte jetzt, als großer Sieger aus der Sache herauszukommen – sein Anteil plus Marcos und Octavios. Pinky und Jasmine, seine neue Kohorte. Co-Hure.

Es war Zeit, das zu ändern.

Er ging wieder hinein und an seinen Waffenschrank. Er wählte zwei Pistolen, eine für seinen Gürtel und eine zur Reserve, für den Fall, dass die andere Ladehemmungen hatte. Das Sturmgewehr hatte ein paar schlagende Argumente, aber er konnte es nur verbergen, wenn die Stütze eingeklappt war, also durfte er sich nicht darauf verlassen, es sofort zur Verfügung zu haben, wenn es brenzlig wurde. Er packte zwei zusätzliche Magazine ein, schloss ab und ging zum Schlafzimmerschrank. Das übrige Geld, das er Edith Baird noch schuldete, lag unverändert im Rucksack. Er nahm alles heraus, mit Ausnahme von zwei vakuumversiegelten Päckchen mit jeweils fünfundzwanzigtausend Dollar darin. Es war nicht seine Absicht, irgendein Lösegeld zu zahlen, aber er brauchte es, um sich notfalls durch den „Austausch“ zu bluffen. Er beendete seine Vorbereitungen, indem er eine Windjacke überzog, mit der er die Waffe in seinem Gürtel bedecken konnte. Er schloss das Haus ab, ging zu seinem Auto und nahm das kurze Sturmgewehr aus dem Kofferraum. Mit eingeklappter Stütze passte es gerade so in den Rucksack. Er legte ihn auf der Beifahrerseite in den Fußraum, ließ den Motor an und fuhr los.

Die Flagler Street gilt als eine von Miamis ältesten und vielbefahrensten Straßen, und das Sunset Motel lag an ihrem westlichen Ende, auf halber Strecke zwischen Little Havana in Miami und den Everglades. Die meisten der alten Motels in dieser ehemals viel besuchten Ecke verfielen allmählich und waren für den Abriss vorgesehen, und Ruban vermutete, dass die letzten Touristen, die hier angehalten und die Nacht im Sunset Motel verbracht hatten, vermutlich in ihrem 1966er Ford-Kombi in Richtung Miami Beach unterwegs gewesen waren. Das zweigeschossige Gebäude war typisch für eine längst vergangene Ära. Die Zimmer lagen zum Parkplatz hin und wurden direkt von außen geöffnet. Laute Klimaanlagen ragten unter den nach vorne gelegenen Fenstern hervor. Die Neonschrift des Werbeschilds an der Straße war stellenweise bereits defekt, sodass das „Vacancy“-Schild nur noch „Vaca“ versprach, was Ruban in seiner Muttersprache las: Kuh.

Wenn man das zu den Schweinen hinzunahm, die hier Tag für Tag auf der Suche nach einer Prostituierten zusammenkamen, wurde aus dem Sunset Motel eine ziemlich brauchbare Scheune.

Ruban fand einen Parkplatz neben dem Werbeschild und ließ den Motor laufen. Er war ein paar Minuten zu früh. Jasmines Einweghandy lag auf der Mittelkonsole. Eine Möglichkeit wäre gewesen, auf die SMS zu warten und das Spiel nach ihren Regeln zu spielen. Ruban hatte sich eine andere Taktik überlegt. Er nahm das Handy und den Rucksack, stieg aus dem Auto und spazierte über den Parkplatz zum Büro des Verwalters. Die Glastür war abgeschlossen, eine sinnvolle Vorsichtsmaßnahme in dieser Nachbarschaft, aber Ruban konnte die Managerin hinter dem Empfangstresen sitzen sehen. Sie legte ihre Zigarette im Aschenbecher ab, drückte einen Knopf, und ihre harsche Stimme kam knackend aus einem Lautsprecher neben der Tür.

„Kann ich Ihnen helfen?“

„Ich brauche ein Zimmer“, meinte Ruban.

„Die Tür summt gleich auf. Lassen Sie den Rucksack draußen. Und eine Warnung vorweg, Mister: Ich habe eine Kanone, ich weiß, wie man sie benutzt, und ich treffe immer.“

Nun, dann haben wir etwas gemeinsam. „Verstanden.“

Der Summer ertönte, und Ruban betrat den kleinen Empfangsraum. Die ältere Dame hinter dem Tresen behielt ihn wachsam im Blick, als er sich näherte. Sie sagte nichts, aber das Namensschild, das an ihrer Bluse hing, erzählte ihm einiges: „Hallo, mein Name ist A. Bitch.“

Ruban legte einen Hunderter auf den Tresen. „Der ist fürs Zimmer“, meinte er und legte zwei weitere Scheine daneben. „Und die hier für Ihre Hilfe.“

Sie nahm einen Zug von ihrer Zigarette und verengte dabei die Augen, was eine ganz neue Gruppe rauchveredelter Falten erscheinen ließ. „Was für ’ne Hilfe?“

„Ich suche nach einem Zimmer mit drei Männern darin.“

„Der letzte Kerl, der hier reinspaziert ist und das zu mir gesagt hat, war ein Kongressabgeordneter.“

Ruban lächelte, erfreuter darüber, dass die Frau ihn nicht sofort abgewiesen hat, als über ihren Witz. „Können Sie mir helfen?“

„Ich würde Ihr Geld liebend gern nehmen, aber ich führe kein Buch darüber, wer hier mit wem in den Zimmern sitzt.“

Das klang nach der Wahrheit. Ruban versuchte es noch einmal anders: „Ich schätze, die meisten Zimmer hier werden stundenweise vermietet, hab ich recht?“

„Die meisten.“

Er legte noch einen Schein auf den Tresen. „Wieso erzählen Sie mir nicht, welche Zimmer nicht von Ihrer üblichen Stundenklientel besucht werden. Und begrenzen wir es auf Gäste, die in den letzten acht Stunden eingetroffen sind.“

Sie musterte ihn misstrauisch, als würde sie abwägen, wofür er diese Informationen brauchte. Aber sie fragte nicht und, offensichtlich, scherte sich auch nicht darum. Sie schaute in das Gästebuch und kritzelte ein paar Zimmernummern auf einen Post-it. „Sie wollen das Zimmer nicht wirklich, oder?“

„Nein, Ma’am.“ Er nahm den Post-it und schob den Hunderter „für das Zimmer“ dann zu ihr hinüber. „Aber Sie können den Rest behalten.“ Ruban drehte sich um und ging zur Tür zurück, aber sie betätigte nicht sofort den Summer, um ihn rauszulassen.

„Ich hab mit all dem hier kein Problem“, erklärte sie, „solange hier niemand verletzt wird. Hören Sie?“

„Laut und deutlich.“

Der Summer ertönte, und Ruban verließ das Büro. Er nahm seinen Rucksack vom Boden und marschierte den Bürgersteig in Richtung der Gästezimmer entlang. Das Wegwerfhandy in seiner Tasche vibrierte, und er blieb stehen, um die Nachricht zu lesen. Sie war um 1:59 Uhr eingetroffen.

„Geh zum westlichen Treppenhaus. Warte dort.“

Ruban schaute den Bürgersteig entlang. Das Motel hatte zwei äußere Treppenhäuser, eines an jedem Ende. Wie die Laubengänge im ersten und zweiten Stock lagen sie außen, waren aber teilweise von drei Wänden aus bemalten Betonplatten umrahmt. Das würde jeden davon abhalten, ihn von der Straße oder dem Parkplatz aus zu erschießen, aber es war unmöglich zu wissen, was ihn hinter diesen Wänden erwartete. Ruban war nicht dämlich genug, in einen Hinterhalt zu rennen. Er würde seine eigene Falle aufstellen, in einem der vier Zimmer auf dem Post-it von „A. Bitch“. Aber er tat so, als würde er mitspielen, und antwortete.

Bin unterwegs.

Pinky wurde nervös und lief von einem Ende des Motelzimmers zum anderen. Pedro saß auf dem Doppelbett direkt neben dem Fenster. Jeffrey hatten sie im Badezimmer eingesperrt, gefesselt und mit einer Augenbinde versehen, aber noch am Leben.

„Check noch mal das Handy“, sagte Pinky.

Pedro tat es. „Nichts.“

„Du bist sicher, dass deine Nachricht angekommen ist?“

„Ich hab sie vor fast einer Stunde abgeschickt. Hab ihm gesagt, er soll auf Nummer zweiundzwanzig parken, um halb zwei. Er hat sofort zurückgeschrieben und gesagt, dass er da sein wird.“

Pinky blieb stehen. „Du bist sicher, dass du ihm das richtige Hotel genannt hast?“

„Ja. Das Vagabond auf der Calle Ocho.“

„Schreib ihm noch mal.“

„Ich hab schon drei Folge-SMS geschrieben. Keine Antwort.“

Pinky entriss ihm das Telefon und überprüfte es selbst. Der Nachrichtenverlauf gab Pedro recht. „Er ist schon eine Dreiviertelstunde zu spät. Er kommt nicht.“

„Geben wir ihm noch fünf Minuten.“

Pinky ging ans Fenster und zog den Vorhang gerade weit genug zur Seite, dass er einen kurzen Blick auf den Parkplatz werfen konnte. Jeder Platz war mit einer Nummer auf dem Asphalt versehen, und Nummer zweiundzwanzig lag direkt neben einer hohen Benjamini-Hecke. Er war leer.

„Ruban verarscht uns“, meine Pinky.

„Vielleicht stimmt was mit diesen Billighandys nicht.“

„Ruf ihn auf seinem echten Handy an.“

„Bist du sicher?“

Pinky begann wieder auf und ab zu laufen. Die Einweghandys waren eine Vorsichtsmaßnahme gewesen, aber er wusste nicht mit letzter Sicherheit, ob die Polizei oder irgendjemand sonst Rubans Handy abhörte.

„Ja“, sagte er. „Der hat mich zum letzten Mal gefickt. Ruf ihn an.“

Rubans Handy klingelte. Nicht das Wegwerfmodell, sondern sein normaler Apparat. Er kannte die eingehende Nummer nicht, nahm den Anruf aber an.

„Wer ist da?“

„Wo zur Hölle steckst du?“

Er erkannte die Stimme des Entführers von den vorherigen Anrufen. „Ich bin unterwegs.“

„Du solltest um halb zwei hier sein.“

„Deine Nachricht sagte, um zwei.“

„Ich sagte ein Uhr dreißig.“

„Nein, hast du nicht. Du sagtest – scheißegal. Ich bin jetzt hier.“

„Den Teufel bist du! Die Parklücke ist leer.“

„Welche Parklücke?“

„Nummer zweiundzwanzig!“

Ruban packte das Telefon noch fester und war völlig verwirrt. „Ich hab keinen Schimmer, wovon du redest.“

„Du dreckiger Lügner! Ich hätte es dir nicht klarer aufschreiben können. Ein Uhr dreißig. Parklücke zweiundzwanzig. Vagabond Motel auf der Calle Ocho.“

„Junge, ich bin am Sunset auf der Flagler, wie man es mir gesagt hat.“

„Das hab ich dir nie gesagt!“

„Doch, zwei Uhr am …“

„Fick dich, Ruban! Ich hab die Schnauze voll. Behalt deine fünfzigtausend Dollar. Dein Schwager stirbt.“

Der Anruf endete, bevor Ruban antworten konnte. Jasmine hatte ihm klar und deutlich gesagt, dass er um zwei Uhr am Sunset sein sollte, als sie ihm das Telefon gebracht hatte. Es war verwirrend auf so vielen Ebenen, bis zum letzten Satz: Behalt deine Fünfzigtausend. Jasmine hatte was von zwei Millionen erzählt. Er war versucht, zurückzurufen, aber sein Wegwerfhandy vibrierte mit einer weiteren Nachricht.

„Bin im Treppenhaus. Wo bist du?“

Ruban starrte auf das Display. Er hatte noch nicht den vollständigen Überblick, aber mit einem Mal konnte er Jasmines doppeltes Spiel erkennen. Er schrieb direkt zurück:

„Bin unterwegs.“

61. KAPITEL

Der FBI-Abhörtransporter vibrierte vor Geschäftigkeit. Und Andie und Littleford saßen mittendrin. Das Abhörteam war Jasmine zum Sunset Motel gefolgt; Andies „altmodische“ Verfolgung von Betancourt hatte sie zum selben Ort geführt. Sie und Littleford hatten sich um kurz vor zwei mit dem Techniktransporter getroffen, auf dem Parkplatz hinter Snuffy’s Taverne, einer örtlichen Kneipe auf der anderen Straßenseite vor dem Hotel. Der Stingray hatte sich in das Signal des Wegwerfhandys eingeklinkt, mit dem die Entführer Betancourt kontaktiert hatten. Aus Betancourts angezapftem Handy hatten sie das gesamte Gespräch aufgezeichnet. Die Abschiedsworte des Entführers – „Dein Schwager stirbt“ – ließen Andie nur wenig Handlungsspielraum. Sie nahm das Funkgerät und alarmierte das bereitgestellte SWAT-Team, dessen Fahrzeug unten an der Straße stand.

„Wir haben eine ernst zu nehmende Drohung gegen die Geisel. Neuer Einsatzort: Vagabond Motel, Ecke Calle Ocho und Red Road.“

„Verstanden. Zimmernummer?“

„Unbekannt. Wir übertragen Ihrem Kingfish das Wi-Fi-Profil des Handys zur Identifikation.“ Der Kingfish funktionierte wie ein Stingray, konnte jedoch in der Hand gehalten werden und ein Handy buchstäblich bis auf ein einzelnes Zimmer genau orten.

„Roger. Sind in Bewegung.“

Andie schaltete das Funkgerät aus, und Littleford gab den nächsten Befehl: „Sammeln wir Betancourt ein.“

„Ich denke, wir sollten den ‚Austausch‘ ungestört ablaufen lassen.“

„Es gibt keinen Austausch.“

„Genau das meine ich“, sagte Andie. „Der letzte Anruf weist darauf hin, dass hier noch ein Spieler am Tisch sitzt, irgendjemand versucht hier, die Gangster gegeneinander auszuspielen. Es könnte Jasmine sein oder vielleicht jemand anderes. Wenn wir Betancourt jetzt einsammeln, kriegen wir nur Betancourt. Ich sage, wir schauen zu, warten ab, wer auftaucht, und schnappen sie uns alle. Wir misten gründlich aus.“

Littleford schien die Idee zu gefallen, aber mit Einschränkungen. „Wir müssen auf Unterstützung warten.“

„Sagen Sie ihnen, sie sollen sich beeilen.“

„Und Sie legen Ihre Weste an.“

„Ja, Sir.“

Ruban ging um das Gebäude herum zur Rückseite des Sunset Motels und fand einen blickgeschützten Ort hinter dem Müllcontainer. Er öffnete seinen Rucksack. Es war an der Zeit, sich zu bewaffnen.

Er nahm den Uzi-Nachbau heraus und klappte die Stütze auf, wodurch die Waffe auf ihre vollen neunundsiebzig Zentimeter Länge kam. Das Magazin rastete mühelos ein, zweiunddreißig Schuss, 9 Millimeter. Er bezweifelte, dass er weitere Magazine brauchen würde, steckte sie aber dennoch in die Taschen seiner Windjacke.

Jasmine hatte eindeutig versucht, ihn reinzulegen. Die Erwähnung des Kidnappers von „fünfzigtausend Dollar“ hatte es bestätigt: Der Mann hatte nicht die leiseste Ahnung von der Zwei-Millionen-Neuverhandlung. Ruban konnte Jasmines Cleverness nicht leugnen, aber ein Zug wie dieser schrie förmlich nach Pinky. Ruban sah das ganz simpel: Pinky hatte seinen Partner zu dem Unfug überredet, das Fort im Vagabond Motel zu halten und auf Jeffrey aufzupassen, während er auf das Lösegeld von fünfzigtausend wartete. Er würde ein leichtes Ziel für die Polizei werden, falls etwas schiefging. Pinky und seine Co-Hure warteten am Sunset, hauten Pinkys Partner übers Ohr und glaubten, dass ihnen dasselbe auch mit Ruban gelingen würde.

Viel schlauer, als gut für dich ist.

Ruban überprüfte seine Waffen ein letztes Mal. Pistole im Gürtel. Reserve im Halfter am Knöchel. Das Gewehr war halbautomatisch mit einem geschlossenen Kammerverschluss, was bedeutete, dass es die Kugeln nur so schnell abfeuern konnte, wie er den Abzug drückte, was schnell genug war. Alles war an seinem Platz. Er trat hinter dem Müllcontainer hervor und ging in Richtung westliches Treppenhaus.

Das Sunset Motel hatte vier Flügel, jeder davon bildete eine Seite eines Vierecks, das einen Innenhof umgab. Ruban ging vorsichtig über den Hof. Unkraut spross zwischen den Steinfliesen empor, einiges davon kniehoch. Das Mondlicht schien auf einen kaputten, uralten Springbrunnen in der Mitte des Hofs. Wirf einen Penny rein – das bringt Glück, stand auf einem ausgeblichenen Schild. Aber der Brunnen war völlig ausgetrocknet, und Ruban hatte ohnehin nichts Kleineres als Hundert-Dollar-Scheine. Er ging am Brunnen vorbei und weiter dem Rand des Hofs entgegen, unsichtbar in den Schatten. Er blieb ein paar Schritte vom Treppenhaus entfernt stehen und drückte sich mit dem Rücken an die Wand.

Mit dem Finger am Abzug wartete er. Er horchte. Die Nacht war geradezu unheimlich still, aber nicht lange. Ein Geräusch in der Ferne veränderte alles. Sirenen. Es gab keinen Zweifel: Polizeisirenen. Es war Zeit abzuhauen, und zwar schnell.

Lauf!

62. KAPITEL

Pinky fuhr wie der Teufel die Calle Ocho hinunter, die Reifen quietschten, als er an der Ampel scharf abbog. Er hatte das Auto und Pedro im Vagabond Motel zurückgelassen und saß in einem viertürigen Pick-up-Truck mit Rückbank, genau wie der Wagen, den sie für den Überfall benutzt hatten, nur dass Pinky diesmal hinterm Steuer saß. Jeffrey war auf dem Rücksitz, halb sitzend und halb auf der Seite liegend, seine Hände gefesselt und sein Mund zugeklebt. Er blieb still, bis eine Reihe von Schlaglöchern ihre Fahrt in einen Geländeausflug zu verwandeln schienen. Jeffreys Schädel schlug gegen die Vordersitze, und er stöhnte laut genug, dass man ihn durchs Klebeband hören konnte.

„Schnauze, Fatty!“

Jeffrey wurde still. Pinky fuhr weiter.

Pinky war mit allem einer Meinung, was Pedro Ruban am Telefon an den Kopf geworfen hatte, doch der kurze Anruf auf Rubans Handy kam noch nicht einmal in die Nähe davon, Pinkys wahren Zorn auszudrücken. Seit dem Tag, an dem Ruban und Savannah angefangen hatten, sich zu treffen, hatte er Ruban nicht gemocht. Nachdem sie dieses Arschloch geheiratet hatte, war Hass das deutlich passendere Wort. Er hatte selbst in Rubans Vergangenheit herumgegraben und dabei sogar einige Gerüchte über ein siebzehnjähriges Mädchen gefunden. Aber er hatte den Mund gehalten und nie ein Wort zu irgendwem gesagt. Pinky hatte seine eigenen Leichen im Keller und hätte keine Chance gehabt, wenn es darum gegangen wäre, irgendjemandem Vorhaltungen zu machen.

Er stoppte den Pick-up an einer roten Ampel, griff nach hinten zum Rücksitz, packte Jeffrey am Kragen und zwang ihn, ihm in die Augen zu schauen.

„Du hörst mir jetzt zu, Jeffrey. Wir werden deinen Schwager anrufen. Wenn ich dir das Telefon gebe, wirst du exakt das sagen, was ich will. Hast du das verstanden?“

Jeffrey nickte.

Bis zu dieser Nacht war es Pinkys Plan gewesen, Jeffrey laufen zu lassen, falls Ruban das Lösegeld bezahlte. Jetzt nicht mehr. Ruban und Jeffrey würden beide bekommen, was sie verdienten. Ruban würde Pinky erzählen, wo der Rest des Geldes versteckt war, und dann würde Ruban zusehen, wie Jeffrey starb. Ruban würde ihm ins Grab folgen.

Ruban entdeckte ein italienisches Restaurant vor ihnen die Straße runter. Es hatte bereits geschlossen, die Fenster waren dunkel, und die kurze Reihe von Parkplätzen davor war leer. Der Motor röhrte, als Pinky den Wagen in die Seitengasse lenkte, um auf den größeren Parkplatz auf der Rückseite zu fahren. Holperiger Asphalt wich dem Knirschen von Kies. Er fuhr einmal über den Parkplatz und hielt neben einem zerschlissenen Maschendrahtzaun, weit weg von der einzigen Sicherheitslampe, die über dem Hintereingang des Restaurants leuchtete. Er stellte den Motor ab und beugte sich über die Sitze nach hinten, wo er Jeffrey die Pistole an die Stirn drückte und ihm genau vorsagte, was er Ruban erzählen sollte. Das Wegwerfhandy hatte Rubans Nummer nicht gespeichert, Jeffreys jedoch schon. Es war ohnehin deutlich sinnvoller, Ruban von einer Nummer anzurufen, die er kannte. Das machte es wahrscheinlicher, dass er ranging.

Pinky wählte mit Jeffreys Handy und ließ es klingeln.

Ruban fuhr in Richtung Schnellstraße, als er den Klingelton hörte – sein eigenes Handy, nicht das Wegwerfgerät. Er durchsuchte seine Taschen, aber dort war es nicht, und er war sich nicht ganz sicher, wo er sein Handy hingestopft hatte, als er so überhastet geflohen war.

Der Rucksack?

Er hatte am Sunset Motel nicht erledigen können, was er vorgehabt hatte, aber im Augenblick war alles unwichtig, was nicht direkt dazu beitrug, außerhalb des Gefängnisses zu bleiben. Er wusste nicht mit Sicherheit, wen er in dem Treppenhaus getroffen hätte, wenn die Sirenen in der Ferne nicht aufgetaucht wären, aber er war ziemlich überzeugt davon, dass er besser bewaffnet gewesen war.

Das Klingeln hielt an. Ruban lenkte den Wagen mit der linken Hand, während er mit der rechten durch den Rucksack auf dem Beifahrersitz wühlte. Sein Handy lag ganz unten am Boden, eingeklemmt unter der zusammengeklappten Schulterstütze seines Sturmgewehrs. Er befreite es und schaute aufs Display. Es blinkte mit der personalisierten Anrufer-ID, die das Gerät sich aus seiner Kontaktliste zog: Koksnase. Es war Jeffrey. Er ging ran. Die Stimme am anderen Ende der Leitung war nicht die, die er erwartet hatte, aber das überraschte ihn auch nicht so richtig.

„Rate mal“, sagte Pinky.

Ruban lachte spöttisch auf. „Ich wusste, dass du dahintersteckst.“

„Bedauerlicherweise ist das hier eine der Situationen, in denen Wissen keine Macht ist.“

„Leck mich, Pinky.“

„Dein Schwager ist in einem schwarzen Pick-up-Truck, der hinter dem Blue Grotto Restaurant an der Red Road geparkt steht. Ich hab für diesen Scheiß keine Zeit mehr. Behalt deine fünfzig Lappen, hol ihn dir einfach.“

„Ich will ihn nicht.“

„Hör auf, so ein arroganter Wichser zu sein. Mein Geschäftspartner steht kurz davor, ihm eine Kugel in den Kopf zu jagen. Das ist deine letzte Chance, Jeffrey lebend zu sehen.“

„Woher weiß ich, dass er nicht längst tot ist?“

Ruban konnte hören, wie Jeffrey das Klebeband vom Mund gerissen wurde, gefolgt von einem Schmerzensschrei, der ihm mittlerweile nur allzu vertraut war. Dann trug Jeffrey seinen Text vor: „Bru’a, Ih hin in den Pihup huck. Homich hi haus!“

Die Verbindung brach ab, und Ruban steckte das Handy weg. Er wusste, dass es eine Falle war, aber es war ihm egal. Wenn Pinky einen Showdown wollte, hatte Ruban damit kein Problem. Ruban hatte die Uzi.

An der Ecke fuhr er auf eine Tankstelle und wendete den Wagen.

63. KAPITEL

Andie hielt ihren Abstand, behutsam darauf bedacht, dass Betancourt ihren Wagen nicht bemerkte, der ihm folgte. Littleford saß auf dem Beifahrersitz.

„Er dreht an der Tankstelle um“, meinte Littleford. „Fahren Sie nicht rein. Fahren Sie weiter und drehen Sie auf der Straße.“

Andie wäre auch allein darauf gekommen, aber Littleford schien sich genötigt zu fühlen, ihr eine Lektion in guter klassischer Beschattungstechnik zu geben, seit sie das Sunset Motel verlassen hatten.

Andie war nur noch Sekunden davon entfernt gewesen, den Zugriff zu starten und ihren Mann zu verhaften. Betancourt hatte sich eindeutig auf den Abend vorbereitet. Sein Sturmgewehr war durch Andies Nachtsichtgerät deutlich zu erkennen gewesen. Für Andie war damit das Ende der Fahnenstange erreicht gewesen: Es war zu gefährlich, ihn so schwer bewaffnet frei auf dem Motelgelände herumlaufen zu lassen. Doch irgendetwas hatte ihn aufgescheucht. Er hatte das Gewehr ganz plötzlich zusammengeklappt, in seinen Rucksack gestopft und war zu seinem Auto gesprintet. Andie hatte noch immer zugreifen wollen, hatte sich aber nicht durchsetzen können. „Lassen Sie ihn noch ein bisschen länger laufen“, hatte Littleford ihr befohlen. „Schauen wir, ob uns das zu den Kidnappern führt.“

Andie fuhr an der Tankstelle vorbei bis zu einem Schnellrestaurant, wo sie ebenfalls wendete.

„Er beschleunigt“, meinte Littleford.

„Ich sehe ihn.“

Ihr Funkgerät knackte, als Andie den Wagen herumdrehte und die Verfolgung wieder aufnahm. Es war das Überwachungsteam aus dem Abhörfahrzeug. Die Verbindung zu Betancourts Handy hatte einen eingehenden Anruf abgefangen.

„Spielen Sie’s ab“, verlangte Littleford.

Andie hörte zu, während sie den orangefarbenen Hecklichtern die Red Road entlang folgte. Der Anruf dauerte weniger als eine Minute und endete mit Jeffreys undeutlichen Worten: „Homich hi haus.“

Littleford forderte augenblicklich Verstärkung am Blue Grotto Restaurant an. Andie funkte den Leiter des SWAT-Teams am Vagabond Motel an.

„Die Geisel ist nicht mehr im Vagabond“, sagte sie ins Mikrofon. „Ich wiederhole, Geisel ist nicht länger im Vagabond.“

„Kingfish erhält noch immer ein Handysignal aus Zimmer 207.“

„Status von Zielperson zwei ist unbekannt. Er könnte noch dort sein.“

„Motel Manager bestätigt, dass Zimmer 207 das einzig gebuchte Zimmer in diesem Flügel ist. Die Zielpersonen haben explizit einen abgelegenen Raum verlangt, als sie eingecheckt haben. Die Miami-Dade County Police hat den ersten Stock evakuiert. Haben wir grünes Licht für eine Stürmung?“

Stürmung war der SWAT-Ausdruck für das gewaltsame Eindringen in ein Objekt durch das Einsatzteam. Riskant, wenn man nicht wusste, wo genau sich die Geisel befand, aber das war nicht länger der Fall.

Andie warf einen kurzen Blick zu Littleford, der knapp nickte.

„Grünes Licht“, gab Andie zurück.

Pedro ging zum Fenster von Zimmer 207 und schälte die Ecke des Vorhangs für einen weiteren kurzen Blick auf den Parkplatz zur Seite. Keine Veränderung. Dieselben leeren Parkplätze. Dieselben geparkten Autos.

Er sah auf die Uhr am Bett. Es war 2:37 Uhr.

Es waren beinahe fünfzehn Minuten vergangen, seit Pinky mit Jeffrey im Schlepptau verschwunden war. „Ich kümmer mich um ihn“, hatte Pinky ihm erzählt. „Du wartest hier.“ Minuten später hatten Polizeisirenen aufgeheult, die immer lauter wurden, als näherten sie sich dem Motel. Pedro hatte jede Sekunde erwartet, blitzende blau-rote Lichter auf den Parkplatz rollen zu sehen. Dann war Ruhe. Keine wirbelnden Polizeilichter. Nichts. Nichts als Warten. Möglicherweise war die Polizei direkt am Vagabond vorbeigerauscht, auf dem Weg zu irgendeinem anderen Verbrechen, das gerade stattfand. Vielleicht hatten sie Pinkys Truck angehalten. Vielleicht war Pinky längst tot, in einer Schießerei draufgegangen. Oder er war in Gewahrsam und verpfiff seinen Partner.

Sie könnten dort draußen sein. Lauernd. Beobachtend.

Pedro schaltete den Fernseher ein. Die „Eilmeldungen“ über Polizeieinsätze waren der beste Freund des Gangsters. Aber es lief nichts Brauchbares. Kanal um Kanal gab es nur das übliche Nachtprogramm – vornehmlich Dauerwerbesendungen für Matratzen, Einschlafhilfen und alles, was ein an Schlaflosigkeit leidendes Schwein sonst noch dazu bewegen könnte, seine Brieftasche zu öffnen.

Pedro griff nach dem sicheren Handy. Pinky hatte ihm gesagt, dass er kein Handy benutzen solle – „Auch Prepaid-Handys haben Wi-Fi“ –, aber er brauchte Informationen. Es war Zeit, dass er einen Plan schmiedete. In einem Motelzimmer zu sitzen, war das Gegenteil eines Plans.

Plötzlich schoss ein grelles weißes Licht durch den Spalt in den Vorhängen und schnitt durch das Zimmer wie ein Laser, heller als die Morgensonne. Pedro ließ das Handy fallen, griff nach seiner Pistole und schaltete die Lampe und den Fernseher aus. Der Lichtstreifen schnitt durch die Finsternis und warf einen weißen Streifen durch die Mitte des Raums. So schnell er konnte, warf Pedro das Doppelbett um, schob die Matraze und die Federkernunterlage gegen das Fenster und verbarrikadierte die Tür mit der Kommode. Der Lichtstreifen war verschwunden.

Der Festnetzanschluss des Zimmers klingelte in der Dunkelheit. Einmal. Zweimal. Pedro riss das Kabel aus der Wand. Stille. Sekunden später klingelte das Wegwerfhandy, als wolle es ihm auf die Nase binden, dass die Polizei ihn gefunden hatte. Die Technik hatte ihn verraten; die Bullen hatten seine Telefonnummer buchstäblich aus der Luft gegriffen. Pedro nahm den Anruf an und meldete sich mit drei Worten: „Blast mir einen.“

„Es ist vorbei. Sie sind umstellt. Stellen Sie sich und retten Sie Ihr eigenes Leben.“

„Ich sagte, ihr sollt mir einen blasen.“

Er legte auf, warf das Telefon zur Seite und überprüfte seine Pistole. Fünfzehn Kugeln im Magazin. Zwei Reservemagazine in seiner Tasche. Vielleicht nicht genug, um hier lebend rauszukommen, aber genug, um mit fliegenden Fahnen unterzugehen.

Das Fenster zerbarst auf der anderen Seite der Barrikade, und Pedro schoss, rein aus Reflex, in seine eigene Schutzwand. Er jagte fünf schnelle Schuss in sechzig Zentimeter Schaumstoff und Sprungfedern. Rauch drang aus der Matratze und dahinter hervor, nachdem sich die abgeschossene Granate in das Gewebe gebohrt hatte. Eine Wolke chemischer Reizmittel brannte los, und „ Pedro Pyro“ war clever genug zu erkennen, dass die Hitze einer eingeschlossenen Rauchgranate eine Schaumstoffmatratze rasend schnell in Brand setzen konnte.

Sie versuchen, mich bei lebendigem Leibe zu verbrennen.

Irgendetwas zwischen Panik und einem intensiven Gefühl von Dringlichkeit durchflutete ihn, und irgendwo in seinem Hinterkopf hallten die Schreie von Marco Aroyo wider, das Zischen von Pedros Schneidbrenner und der Geruch von brennendem Fleisch. Seine Erinnerungen verflogen, als die blecherne Stimme über Lautsprecher von irgendwo auf dem Parkplatz herüberkam: „Lassen Sie Ihre Waffe fallen. Kommen Sie mit den Händen über dem Kopf heraus.“

Die Rauchwolke wurde immer dichter und kroch durchs Zimmer. Pedros Augen begannen zu tränen. Er schnappte sich einen Kissenbezug und bedeckte damit Mund und Nase. Es half nichts. Er konnte kaum atmen. Die Sicht war gleich null, nichts als Rauch und Finsternis. Dann sah er die Flammen, eine orangefarbene Explosion, aus den Laken und Decken in seiner Matratzenbarrikade hervorstechen. Rauchgranaten waren nicht tödliche Waffen, aber Hitze war Hitze, und diese hier wurde langsam tödlich.

„Dreißig Sekunden“, gab der Mann mit dem Lautsprecher an, „oder wir kommen rein.“

Pedro wartete nicht. Er zog die Kommode von der Tür weg und riss sie auf. Ein blendendes Licht verschlimmerte nur seinen vorübergehenden Sichtverlust durch die Rauchgranate, aber er rannte weiter, nur von Instinkt getrieben jagte er im vollen Lauf aus dem Zimmer und feuerte die Schüsse aus seiner halbautomatischen Pistole sogar noch schneller ab, als er sich bewegte.

Die Schüsse, die in seine Richtung erwidert wurden, peitschten durch die Nacht, mehrere Kugeln, aus einer Reihe sorgfältig gewählter strategischer Positionen. Pedro spürte einen wuchtigen Schlag gegen seine Brust, einen anderen in seine Schulter, und eine Explosion entlud sich in seinen Bauch. Das wiederholte Klicken seiner leer geschossenen Pistole ging in dem Geratter der Polizei unter. Es war eine einzige Kugel-Kakofonie, als er spürte, wie seine Hüften gegen ein Geländer knallten, wie er sich drehte, bis er kopfüber war und sich selbst wie in Zeitlupe schweben spürte.

Für einen kurzen, aber bizarren Augenblick konnte er sich vom Laubengang des zweiten Stocks stürzen sehen. Er sah, wie ihm die Pistole aus der Hand fiel. Er konnte sogar die Sammlung Goldkronen sehen, die ihm aus der Jackentasche rutschten und mitten in der Luft den grellen Schein des Suchscheinwerfers widerspiegelten.

Überall um sich herum sah er das Glitzern von Gold, als sein Körper auf den Asphalt schlug.

64. KAPITEL

Ruban parkte in der Gasse hinter einem Eisenwarengeschäft, einen guten halben Block vom Blue Grotto Restaurant entfernt. Kein anderes Fahrzeug war zu sehen. Es dauerte nur ein paar Sekunden, seine Uzi wieder aus dem Rucksack zu ziehen, zu überprüfen, dass die Vollmantelgeschosse gesichert waren, und die üblichen Sicherheitschecks zu durchlaufen, die notwendig waren, um das Sturmgewehr störungsfrei nutzen zu können. Alles war an seinem Platz. Er war bereit. Den Finger am Abzug, ging er los.

Ruban ging davon aus, dass das alles hier eine Falle war, dass Pinky im Truck auf ihn wartete und dass Jeffrey nicht einmal hier war. Sein Plan war nicht besonders kunstvoll. Übersäe die Fahrerseite des Trucks mit Kugeln. Wechsel das Magazin. Gehe zur anderen Seite. Pumpe noch einmal zweiunddreißig Kugeln hinein. Nähere dich vorsichtig. Stelle sicher, dass Pinky tot ist. Renne weg. Einfach und effektiv. Selbst eine Stahltür konnte einem Vollmantelgeschoss nichts entgegensetzen, wenn sie direkt und aus kurzer Entfernung aus einem Sturmgewehr abgefeuert wurde.

Aber was, wenn Jeffrey mit drinsitzt?

Die Vorstellung zerschredderte sein Selbstvertrauen wie ein Gartenhäcksler. Es war eine Sache, sich zu weigern, das Lösegeld zu bezahlen und zuzulassen, dass Jeffrey umgebracht wird, was er seiner eigenen Dummheit zu verdanken hätte. Aber es war etwas ganz anderes, den Abzug zu betätigen – und sein Mörder zu werden.

Er blieb am Ende der Gasse stehen. Ein kiesbedeckter Parkplatz erstreckte sich vor ihm, etwa halb so groß wie ein Basketballfeld, mit nur einer funktionierenden Straßenlaterne. Der Pick-up stand am hinteren Ende, dicht an einem Maschendrahtzaun. Ruban holte tief Luft. Auf gewisse Art war es zu rechtfertigen. Er hatte Jeffrey gewarnt. Dummheit hatte Konsequenzen. Jeffrey hatte sich das selbst angetan.

„Er ist mein Bruder, Ruban!“

Ruban ging auf den Pick-up zu und schob Savannahs bettelndes Flehen aus seinem Kopf, während er das Gewehr an die Schulter legte und auf die Fahrertür zielte – als ihn die Stimme einer anderen Frau stoppte.

„FBI! Stehen bleiben!“

Ruban blieb ruhig. „Sie machen einen Fehler. Mein Schwager wurde entführt. Er ist in dem Fahrzeug dort hinten.“

„Lassen Sie die Waffe fallen und legen Sie die Hände auf den Kopf.“

„Mein Wagen parkt in der Gasse. Gucken Sie in meinen Rucksack. Darin liegen fünfzigtausend Dollar Lösegeld.“

„Ich weiß. Es stammt von Flug 462, Frankfurt nach Miami. Und jetzt lassen Sie die Waffe fallen.“

Erwischt. Ruban konnte nicht nach hinten blicken, aber es erschien ihm merkwürdig. Nur eine Agentin? Ganz allein?

„Sie sind nicht vom FBI“, rief er. „Wer sind Sie?“

Der Motor heulte auf, Reifen drehten durch, und plötzlich jagte der Pick-up rückwärts auf sie zu, die Ladefläche voran. Ruban und die FBI-Agentin warfen sich zu Boden und rollten in entgegengesetzte Richtungen zur Seite, als der Pick-up zwischen ihnen hindurchraste. Er kam schlitternd zum Stehen und schoss dann vorwärts, nicht länger im Rückwärtsgang. Kies wurde in die Luft geschleudert, und eine Staubwolke stieg auf, als der Pick-up direkt auf die am Boden liegende Agentin zusteuerte. Ruban sprang auf die Beine und warf sich auf die offene Ladefläche. Durch die Heckscheibe erkannte er Pinky hinter dem Lenkrad. Eine Minute vorher hätte er ihm eine Kugel in den Hinterkopf gejagt, aber jetzt hatte sich alles verändert. Der Truck raste an der Frau vorbei, verfehlte sie nur knapp, als sie erneut zur Seite rollte. Ruban blieb unten, hob aber sein Gewehr über die Ladeklappe und zog den Abzug, wieder und wieder, und entfesselte einen Bleischauer, der quer über den Parkplatz fegte, während der Truck durch den Maschendrahtzaun brach und in der Nacht verschwand.

Andie rappelte sich hoch und lief die Gasse entlang. Littleford saß noch im Auto, fuhr ihr aber rasend schnell entgegen und sammelte sie auf halber Strecke ein. Andie warf sich auf den Beifahrersitz, und Littleford faltete sie zusammen, während er rückwärts mit jaulendem Motor wieder in Richtung Straße jagte.

„Henning! Was glauben Sie, was Sie da tun? Ich sagte Ihnen, wir warten auf die Verstärkung.“

„Betancourt war dabei, eine Uzi in diesen Pick-up zu entleeren“, erwiderte sie atemlos. „Ich musste eingreifen.“

„Aber nicht alleine! Gottverdammt!“ Der Anschiss setzte sich fort, während der Wagen aus der Gasse davonjagte. „Sie haben Glück, noch am Leben zu sein.“

„Unsere Geisel wäre nicht mehr am Leben, wenn ich nichts getan hätte.“

Sirenen heulten hinter ihnen auf, und man sah die flackernden Lichter. Eine Reihe Streifenwagen schloss sich der Verfolgung an. Plötzlich waren Sie Teil einer ganzen Polizeiarmada.

„Also, jetzt haben wir Verstärkung“, meinte Andie. „Wo waren die vor zwei Minuten?“

„Sie wurden zum Vagabond Motel umgeleitet. Das SWAT hat eine Rauchgranate abgefeuert, um den Täter aus Zimmer 207 zu kriegen, und sie ist in der Matratze gelandet. Großes Feuer. Das halbe Gebäude brennt.“

„Jemand verletzt?“

„Nur Zielperson Nummer eins. Tot.“

Das Funkgerät knackte. Die Polizei hatte den Pick-up-Truck in Sichtweite: „Zielfahrzeug fährt auf Palmetto Expressway in südlicher Richtung von der Auffahrt Flagler Street.“

Andie drückte die Sprechtaste. Sie hatte auf dem Parkplatz aus gutem Grund nicht geschossen, und sie wollte sichergehen, dass das MDPD dasselbe tat. „Mögliche Geisel im Fahrzeug. Bitte entsprechend vorgehen.“

„Roger.“

Littleford trat das Gaspedal durch.

Andie warf einen Blick nach hinten. Die Kolonne von Einsatzfahrzeugen war noch immer direkt hinter ihnen. „Und jetzt alle zusammen.“

65. KAPITEL

Ruban hockte tief auf der Ladefläche des Pick-ups, seine Windjacke flatterte hinter ihm wie wild, als sie auf die Palmetto donnerten. Pinky saß am Steuer. Sein Hinterkopf war ein leichtes, unbewegtes Ziel durch die Heckscheibe des Fahrerhäuschens. Eine Kugel war alles, was er brauchte, aber Ruban hatte sein Reservemagazin verloren, als er über den Parkplatz gerollt war. Er hatte keine Munition mehr. Er legte das Gewehr zur Seite, zog die Pistole aus dem Gürtel, entsicherte sie und hielt dann inne.

Der Wagen schoss durch die Nacht wie eine Rakete. Um drei Uhr morgens war die Schnellstraße so weit offen wie eine fünfspurige Teststrecke. Die Ladefläche vibrierte unter ihm, und die Radkästen dröhnten mit der Kraft von acht brüllenden Zylindern. Bei dieser Geschwindigkeit bedeutete ein toter Fahrer auch einen toten Passagier.

Plötzlich erschien Jeffreys Gesicht auf der anderen Seite der Heckscheibe. Ihre Blicke trafen sich, ein zahnloser Mund klappte überrascht auf, und Jeffrey schrie etwas, das Ruban unmöglich hören konnte. Er verstand es dennoch:

„Bruder!“

Die Scheibe verwandelte sich in ein Spinnennetz, als eine Kugel das Sicherheitsglas durchstieß und sich in die Heckklappe bohrte, nur Zentimeter von Rubans Schulter entfernt. Pinky schoss auf ihn! Ruban wollte das Feuer gerade erwidern, aber Jeffreys Gesicht war im Weg. Jeffrey schlug mit dem Kopf gegen die gesplitterte Scheibe, schaffte es jedoch nicht, das Sicherheitsglas zu zertrümmern. Er schrie aus vollem Halse: „Ruban!“

Der Wind pfiff Ruban um die Ohren wie ein Orkan. Sie fuhren wenigstens hundertdreißig Kilometer pro Stunde. Ruban konnte nicht abspringen, ohne sich selbst umzubringen. Er konnte den Fahrer nicht erschießen. Durch die Risse konnte er hinter Jeffrey sehen, wie Pinky den Kopf zurückdrehte und die Waffe hob. Er fuhr mit einer Hand, während er zielte. Ruban musste zuerst schießen.

„Ruuu-ban!“

Er bekam einfach kein klares Schussfeld, aber sein Schwager war nicht nur in seiner üblichen Vollidioten-Art-und-Weise im Weg. Wie ein Killerwal, der durch die Meeresoberfläche brach, stieß er sich irgendwie von der Rückwand des Fahrerhäuschens ab. Mit hinter dem Rücken gefesselten Händen flog er Kopf voran über die Vordersitze und machte einen Bauchklatscher auf Pinkys Schultern. Der Wagen brach nach links aus, dann nach rechts, dann wieder zurück. Ruban wurde von Seite zu Seite geschleudert. Die Reifen quietschten, die Bremsen kreischten auf, und der Gestank von verbranntem Gummi stieg vom Asphalt auf. Der Wagen kam schleudernd zum Stehen, und Ruban krachte gegen die Seitenwand. Die Pistole glitt ihm aus der Hand und flog in hohem Bogen davon, als hätte ein Katapult sie abgefeuert.

66. KAPITEL

Das FBI traf als Zweites am Unfallort ein, direkt hinter dem Polizeiwagen und dem schwarzen Pick-up selbst. Andie und Littleford sprangen aus dem Auto. Die Ladefläche des Pick-ups war leer. Ein uniformierter Polizist versorgte einen bewusstlosen Mann auf dem Vordersitz, und zwar auf der Fahrerseite. An der Größe des Mannes erkannte Andie Jeffrey Beauchamp, auch wenn sie nicht genau wusste, weshalb seine Arme und Beine abgeklebt waren wie bei einer grauen Mumie.

„Zwei Männer sind zu Fuß geflohen“, erklärte der Polizist. „Mein Partner verfolgt einen von ihnen. Der andere ist da lang gerannt.“ Er deutete auf eine Gruppe von Gebäuden in der Dunkelheit, gleich hinter dem Schutzgeländer des Expressways.

„Gehen wir!“, sagte Littleford.

Sie zogen ihre Waffen, stiegen über das Geländer und rannten die Böschung hinunter auf eine zweispurige Straße, die parallel zur Schnellstraße verlief. Lagerhäuser an der Zufahrtsstraße standen dicht an dicht, lediglich von schmalen Gassen getrennt, durch die kaum jemand hindurchlaufen konnte. Ihr Verdächtiger könnte eine davon entlanggeflüchtet sein.

Ein Schuss peitschte auf. Die Agents gingen reflexartig in die Hocke. Das Geräusch war aus einer der Zwischengassen gekommen, aber ein einzelner Schuss in der Nacht war schwer zu lokalisieren.

„Warten wir auf Unterstützung“, meinte Littleford und fügte durch seinen Tonfall ein dieses Mal an.

„Der Polizist am Pick-up meinte, dass sein Partner jemanden verfolgt. Er könnte getroffen sein.“

Zwei weitere Polizisten kamen angerannt, dann noch ein paar. Sie teilten Andies Sorge. Innerhalb von Sekunden hatte man einen Plan. Sie teilten sich in zwei Teams auf, eines angeführt von Andie, das andere von Littleford. Sie rannten zu unterschiedlichen Ecken des Lagerhauses, und jedes Team würde eine der seitlichen Gassen absuchen, bevor man sich an der Laderampe auf der Rückseite wiedertraf.

Den Rücken an die Ziegelwand des Gebäudes gedrückt, lugte Andie um die Ecke und warf einen vorsichtigen Blick die Seitengasse hinauf. Die Lagerhäuser waren deutlich länger als breit, beinahe so lang wie ein Footballfeld. Die Gasse hatte keine Beleuchtung, zumindest keine, die funktionierte, und das Mondlicht tat wenig mehr, als verwirrende Schatten in einen unendlich erscheinenden schwarzen Tunnel zu werfen. Wenn hier ein angeschossener Polizist lag, konnte Andie ihn nicht sehen. Und wenn der Schütze sich hier versteckte, war er ebenso unmöglich zu sehen.

Andie gab Littleford ein Signal mit der Hand. Er erwiderte die Geste, und gemeinsam verschwanden ihre Teams in den beiden Gassen.

Sie blieb dicht an der Wand, die Waffe vor sich. Der Polizist blieb an der anderen Wand, auf gleicher Höhe wie sie. Sie waren kaum drei Meter in die Dunkelheit eingedrungen, als Andie das Handzeichen gab, stehen zu bleiben. Sie lauschten, und Andie schätzte die Situation erneut ein. Rollgitter aus Stahl bedeckten die Fenster und Türen, die in die Gasse führten, was die Fluchtmöglichkeiten stark einschränkte. Pappkartons, flach gedrückt und für die Entsorgung gestapelt, wuchsen neben den Müllcontainern in die Höhe. Sie ging einen weiteren Schritt vorwärts und blieb stehen. Da war ein Geräusch. Etwas – oder jemand – verbarg sich hinter dem Müllcontainer. Sie und ihr Partner duckten sich hinter einen dichten Stapel platt gedrückter Kartons und warteten. Ihr Herz schlug laut und heftig. Das Sirenenorchester in der Ferne kam näher. Noch mehr Verstärkung war unterwegs, es beruhigte sie, das zu wissen.

Für jemand anderen war es ein Grund zur Sorge.

Zwei schnelle Schüsse peitschten auf. Andie hörte, wie sie dumpf in den Kartonstapel einschlugen. Sie warf sich zu Boden und sah, wie ein Mann vor ihr davonrannte.

„FBI! Stehen bleiben!“, rief sie.

Er drehte sich um und feuerte noch immer rennend in ihre Richtung. Andie wollte gerade die Verfolgung aufnehmen, blieb aber sofort stehen, als ihre schlimmste Befürchtung wahr wurde: Ein Officer lag auf der anderen Seite des Containers. Er rührte sich nicht.

„Polizist getroffen!“

Andie suchte seinen Puls. Er lebte noch. Die Wunde war in seinem Oberschenkel. Er hatte die Geistesgegenwart besessen, einen der Plastikriemen von den Kartons zu ziehen und sich damit einen Druckverband zu basteln, aber der Blutverlust hatte ihn an den Rand der Bewusstlosigkeit gebracht. Andie überprüfte den Verband. Ihr Partner setzte einen Funkspruch ab und forderte Hilfe an. Ein dritter Schuss gellte durch die Dunkelheit, und die Kugel sirrte über ihnen hinweg, während Andie sich schützend zwischen den Schützen und den verletzten Polizisten fallen ließ. Sie wartete auf weitere Schüsse, hörte aber nur das Echo von rennenden Schritten auf dem Asphalt. Er versuchte zu entkommen.

Ihr Partner drückte auf die Wunde seines verletzten Kollegen. „Ich war mal Sanitäter“, erklärte er Andie. „Ich hab das im Griff.“

Sie sprang aus ihrer Deckung. Der Schütze hatte einen deutlichen Vorsprung und verschwand gerade um die Rückseite des Gebäudes und aus der Gasse. Andie sprintete ihm nach und blieb an der Ecke stehen, hinter der er verschwunden war. Blind aufs offene Feld zu rennen, hätte sie zu einem leichten Ziel gemacht. Sie warf einen Blick um das Gebäude. Das Verladeareal war abgeriegelt und verlassen, mit Ausnahme eines einzelnen Sattelzuges, der rückwärts an die Rampe gedockt war. Die Zugmaschine stand da, mit eingeschalteten Außenlichtern. Andie sah den Fahrer hinter dem Lenkrad, aber er bewegte sich nicht.

Eingeschlafen?

Er war möglicherweise die ganze Nacht gefahren und schlief in seiner Kabine, bis das Lagerhaus öffnete, taub und blind für den bewaffneten Killer, der gerade auf sein Fahrzeug zurannte.

„Stehenbleiben!“

Ihr Befehl wurde ignoriert. Andie hob die Waffe und zielte. Ein Schuss in den Rücken war immer eine heikle Angelegenheit.

„Ich sagte: stehen bleiben!“

Der Schütze rannte weiter auf den Sattelschlepper zu. Eine Reihe gefährlicher Alternativen flackerte durch Andies Schädel. Der Fahrer könnte als Geisel genommen werden. Er könnte niedergeschlagen, aus dem Fahrzeug gezerrt und brutal zu Boden geschleudert werden. Oder er könnte aus nächster Nähe direkt in den Kopf geschossen werden – ein sinnloser Mord –, so wie diese New Yorker Gangster Littlefords Vater in seinem Geldtransporter abgeknallt hatten.

Andie schoss warnend in die Luft. Damit weckte sie den Fahrer, hielt aber den Schützen nicht auf, der aufs Trittbrett sprang und die Tür aufriss. Es gab einen weiteren Schuss – diesmal aus der Fahrerkabine. Der Kopf des Flüchtenden wurde nach hinten geschleudert. Seine Waffe flog davon, als er rückwärts taumelte und auf den Asphalt fiel.

Andie brüllte dem Fahrer „FBI!“ entgegen, und er hob die Hände. Er war unbewaffnet. Andie lief zum Sattelschlepper, und als sie näher kam, sah sie, dass auch die Beifahrertür weit offen stand.

Littleford stand auf dem anderen Trittbrett, die Waffe in der Hand. Er war durch seine Gasse gekommen und auf der anderen Seite des Sattelzuges herausgekommen.

Andie überprüfte den Körper am Boden und erkannte das Gesicht. Pinky Perez war tot.

Sie kletterte auf das Trittbrett und hielt dem völlig verschreckten Fahrer ihren FBI-Ausweis hin. Er starrte sie aus riesigen Augen an. „Sind Sie in Ordnung, Sir?“

„Ich denke schon. Was zur Hölle ist hier los?“

Andie blickte durch die Fahrerkabine direkt zu Littleford. Er stand noch immer auf dem Trittbrett, schien in Gedanken aber ganz woanders zu sein. Irgendwo in der Vergangenheit.

„Eine Menge Sachen sind hier los“, erklärte er und stieg von dem Truck.

67. KAPITEL

Ruban erwachte um 4:45 Uhr zum nervtötenden Klang des Weckers auf dem Nachttisch. Er setzte sich in der Dunkelheit auf, verwirrt, und hatte für einen Augenblick vergessen, dass er in einem Motel war. Er hatte den Wecker nicht gestellt, aber der vorherige Gast war offensichtlich ein Frühaufsteher. Er brachte das verdammte Ding mit einem Handschlag zum Schweigen und ließ sich wieder ins Kissen fallen.

Vor der Polizei zu fliehen, war anstrengende Arbeit. Dank seines großen Vorsprungs hatte er das Wettrennen mit den Polizisten locker gewonnen, die am Palmetto Expressway die Verfolgung aufgenommen hatten. Er brauchte eine Pause, aber die Nacht hatte ihn weit mehr gekostet als nur seinen Schlaf.

Sein Auto: weg. Das Sturmgewehr und die Pistole: weg. Auch der Rucksack war verloren, zusammen mit dem Lösegeld für Jeffrey. Weitere Fünfzigtausend zum Fenster rausgeworfen. Ruban hatte nur noch dreihundert Dollar und Kleingeld im Portemonnaie, aber das war mehr als genug, um bar für dieses Zimmer zu zahlen. Etliche Gäste zahlten bar in der Princess Lodge, einem mit rosarotem Stuck versehenen Motel mit kitschigen Themenzimmern wie dem Dschungelraum oder dem Disco-Zimmer. Jedes Zimmer hatte eine eigene Garage, eine bequeme Tarnung für den Geschäftsmann, der Angst hatte, dass ein Scheidungsanwalt sich in den Büschen versteckte und nur darauf wartete, ein Foto von dem neuen Mädchen zu schießen, das aus dem Porsche 911 ihres Chefs stieg. Ruban fand die Garage besonders nützlich, da er in einem gestohlenen Auto vorgefahren war. Er hatte eine seiner Reservepistolen verloren, besaß aber noch die Waffe an seinem Knöchel, die an der 24-Stunden-Tankstelle mehr als ausreichend gewesen war. Der arme Junge, der das Benzin in sein Auto gepumpt hatte, war clever genug gewesen, ihm die Wagenschlüssel zu überlassen, als er direkt in Rubans Mündung geglotzt hatte.

Muss mich ausruhen.

Es war zwecklos. Er konnte nicht schlafen, aber es tat weh, aus dem Bett zu rollen. Der wilde Ritt auf der Ladefläche des Pick-ups hatte ihn grün und blau zurückgelassen. Und er machte sich tatsächlich Sorgen um Jeffrey. Sein Stunt war erstaunlich mutig gewesen. Dumm, aber mutig. Pinky musste völlig überrascht worden sein. Es war schwer genug, gleichzeitig zu fahren und zu schießen, es wurde aber buchstäblich unmöglich, wenn einem hundertdreißig Kilo Walspeck auf Schultern und Nacken drückten.

Ruban ging ins Badezimmer, klatschte sich kaltes Wasser ins Gesicht und kehrte ins Zimmer zurück. Er wollte Savannah anrufen, aber er konnte sich unmöglich bei ihr melden. Mit Sicherheit schwirrte längst die Polizei um seine Frau und seine Schwiegermutter herum. Wenn sein Handy vorher noch nicht angezapft gewesen war, dann spätestens in dieser Phase des Spiels, und das Gleiche galt für Savannahs Telefon. Zum Haus seiner Schwiegermutter zu fahren oder irgendwo sonst in Savannahs Nähe, stand nicht zur Debatte.

Der Digitalwecker plärrte erneut los. Er hatte beim ersten Mal nur die „Schlummertaste“ erwischt. Jetzt stellte er ihn endgültig aus und bemerkte die Uhrzeit: 5:00 Uhr. Alles, was nach 23 Uhr am Vorabend geschehen war, würde es in die Morgennachrichten gebracht haben. Er schaltete den Fernseher ein, setzte sich auf die Bettkante und zappte durch die lokalen Sender, bis er eine Nachrichtensprecherin fand, der die Freude darüber, um drei Uhr morgens aufzustehen, nicht deutlicher ins Gesicht hätte geschrieben stehen können.

Die Hauptnachricht trug den klingenden Titel „CASH LANDING“.

„Der Fahrer wurde als Craig ‚Pinky‘ Perez identifiziert, der nach einer Schießerei mit der Polizei für tot erklärt wurde, bei der ein Miami-Dade County Police Officer verwundet wurde. Sergeant Frank Sanchez wurde zur sofortigen Behandlung ins Jackson Memorial Hospital gebracht und ist ersten Angaben zufolge in zufriedenstellendem Zustand. Perez’ Neffe, Jeffrey Beauchamp, der den Berichten nach mit grauem Klebeband bedeckt aufgefunden wurde, wurde ebenfalls ins Jackson gebracht und ist wohlauf.“

Ruban grinste innerlich, froh darüber, dass sein Schwager es geschafft hatte. Doch das warme Gefühl verflog schnell.

„Die Polizei ist weiterhin auf der Suche nach Karl ‚Ruban‘ Betancourt, dem mutmaßlichen Drahtzieher hinter dem Multimillionen-Dollar-Raub am Miami International Airport vor drei Wochen. Die Polizei sucht außerdem nach einem zweiten Mann, der mit Betancourts neunundzwanzigjähriger Ehefrau, Savannah Betancourt, verschwunden ist.“

Ruban spürte eisige Schauer seinen Rücken emporkriechen, als ein Foto von Savannah auf dem Bildschirm erschien.

„Polizeiangaben zufolge befand sich Savannah Betancourt bei ihrer Mutter, als ein Mann sich gewaltsam Zutritt zum Haus verschaffte und Savannah entführte. Der Mann wird als schwarze, männliche Person beschrieben, möglicherweise Jamaikaner. Er verließ den Tatort in einem weißen Auto, ein japanisches Modell. Sollten Sie Informationen zu Ruban Betancourts Aufenthaltsort oder Savannah Betancourts Entführung haben, rufen Sie bitte die Crime Stoppers Hotline an, die Nummer wird Ihnen soeben eingeblendet. Und nun zu den weiteren Nachrichten-“

Ruban schaltete ab. Das war alles, was er hören musste.

Ramsey, du Hurensohn.

Er griff nach dem Festnetzanschluss und überlegte es sich dann anders. Wenn Ramseys Handy seine Motelnummer anzeigte, wusste er, wo Ruban sich versteckte. Sein Handy war nutzlos, aber dann kam ihm der Gedanke, dass er noch immer das Wegwerfhandy besaß, das Jasmine ihm gegeben hatte. Er begann, Ramseys Nummer zu wählen, hielt aber erneut inne. War es klug, Ramseys Nummer zu wählen? Die Nachrichten hatten gesagt, dass die Polizei nach einem Schwarzen suchte, möglicherweise Jamaikaner. Hatten sie bereits herausgefunden, dass es Ramsey war?

Ruban dachte darüber nach. Der Mistkerl hatte Savannah. Das war nicht der richtige Zeitpunkt, um zaghaft zu werden. Aber er musste auch clever sein.

Denk, Ruban, denk.

Dann kam ihm die Lösung. Die Nachrichten hatten Jasmine mit keiner Silbe erwähnt, aber Ruban hatte sie durchschaut. Er rief ihr Handy an. Es war keine Überraschung, dass Ramsey sich meldete.

„Ich wart schon seit zwei Stunden auf den Anruf, Mann. Wo warst du?“

„Was hast du Savannah angetan?“

„Nix. Hab sie genau hier. Das Ding wird dich alles kosten, Mann. Behalt das Handy. Ich ruf dich an.“

Ramsey legte auf, bevor Ruban antworten konnte. Er packte das Handy so fest, dass er beinahe das Display zerquetschte. „Tu das, Ramsey“, sagte er laut. „Ruf mich an.“ Er legte das Handy weg und griff nach der Pistole auf dem Nachttisch.

Ich kann’s gar nicht erwarten, dich wegzupusten. Mann.

68. KAPITEL

Der Zimmerservice brachte ihm Pfannkuchen, Speck und Kaffee. Das Zimmermädchen besorgte ihm sechs Einwegrasierer und eine Schere. Ruban aß das Frühstück in seinem Zimmer und rasierte sich dann den Schädel. Er erkannte sich selbst nicht mehr im Spiegel, was genau das Ziel gewesen war. Es war sicher, rauszugehen, aber er nahm kein unnötiges Risiko auf sich. Er ging die Straße entlang in einen Ramschladen, kaufte saubere Klamotten, einen Hut, Sonnenbrille und genügend Essen und Badezimmerartikel für drei Tage. Dann kehrte er ins Motel zurück. Er ließ das Einweghandy eingeschaltet.

Es kam kein Anruf.

Am späten Nachmittag konnte er nicht länger nutzlos herumsitzen. Er begann, auf und ab zu rennen. Er schaute immer wieder nach, ob das Handy den Geist aufgegeben hatte. Der Akku hatte noch über dreißig Prozent Saft. Er versicherte sich mehrfach, dass der Klingelton auch eingeschaltet war. Ja, die Glocken von Westminster. Ohne besonderen Anlass überprüfte er auch noch einmal seine Waffe, einen kleinen Smith & Wesson-Revolver. Er war noch geladen. Ihm fiel auf, dass die nackten Babys, die das Muster der Tapete bildeten, in Wahrheit kleine Amorfiguren waren, die ihre Liebespfeile verschossen. Noch ein Beweis, dass jeder Mann, der eine Frau in diesen Laden brachte, den Wert von sauer verdientem Geld einfach nicht zu schätzen wusste.

Geld. Er hatte keinerlei Möglichkeit, Savannahs Lösegeld zu zahlen. Scheiße!

Ramsey hatte keine Summe genannt, aber er hatte mit Sicherheit große Pläne: „Das Ding wird dich alles kosten, Mann.“

Das Lösegeld für Savannah zu verweigern, war keine Option. Hier ging es nicht um Jeffrey, den Koksschwamm. Er hatte noch etwa zwei Millionen übrig, wenn er richtig rechnete, aber alles davon war in seinem Haus versteckt. Er konnte nicht nach Hause. Er brauchte Bares, und zwar schnell und viel davon; und er musste es irgendwo besorgen, wo die Polizei nicht nach ihm suchte.

Und er wusste genau, wo das war.

Er setzte sich seine Kopfbedeckung auf, die eigentlich nur eines dieser Kopftücher war, wie sie Footballspieler unter ihren Helmen trugen. Eines mit Tarnmuster. Ihm gefiel der neue Look, besonders mit der Sonnenbrille und dem schwarzen T-Shirt. Die Jeans hingen ihm im Cargo-Style weit um die Beine, damit er Platz für das Knöchelhalfter hatte. Der neue Ruban war ausgehfertig. Er rief ein Taxi und fand es zehn Minuten später vor der Lobby wartend.

„South Miami“, wies er den Fahrer an.

Der alte haitianische Gentleman schaltete das Taxameter ein. Die Sonne ging bereits unter, als sie am Motel losfuhren, und der Fahrer schien Probleme mit den entgegenkommenden Scheinwerfern zu haben. Auch seine Ohren waren nicht die besten. Aus dem Radio dröhnte von irgendeiner kleinen Radiostation die mit Rauschen durchsetzte Übertragung des Miami-Dolphins-Footballspiels. Rubans Gedanken schweiften zurück zu einem anderen Sonntagnachmittag, als er mit Jeffrey und Pinky in Marcos Pick-up gesessen hatte und die drei Männer im Radio dem Spiel gelauscht hatten, während sie auf den Anruf warteten. Gerade einmal drei Wochen war das her, und so viel hatte sich seitdem verändert. Ruban war der Einzige von ihnen, der weder tot noch verhaftet war. Und die Dolphins waren aus dem Rennen um die Playoffs geflogen. Verfluchte Versager.

„Halten Sie hier.“

Sie waren noch einen halben Block vom Whip ’n Dip entfernt, dem Eisladen, an dem Jeffrey sich einen Bananensplit zum Frühstück gekauft hatte. Von hier aus konnte Ruban laufen. Er bezahlte den Fahrer, überquerte die baumgesäumte Straße zum Eisenwarenladen und kaufte zwei Rollen Nylonseil und eine Rolle Klebeband. Er benutzte den Hinterausgang des Geschäfts, der zum Wohnviertel der Stadt hinausführte, und folgte dem gebogenen Gehweg in die ruhige High-Pines-Nachbarschaft.

Savannah entführt. Es war seine Schuld – schon wieder –, so wie es seine Schuld war, dass sie vom Rücksitz des Motorrads gefallen war. Es war schwer, irgendeinen Silberstreif am Horizont des Motorradunfalls zu sehen, aber vielleicht war die Entführung ein Geschenk Gottes. Das war seine Chance, einzuspringen und Savannah zu beweisen, wie sehr er sie liebte. Dass er alles dafür tun würde, sie zurückzubekommen. Dass sie ihm mehr bedeutete als das Geld.

Sullys Geld zumindest.

Ruban kannte die Adresse nicht, und die vielen Bungalows konnten in der Dunkelheit alle gleich aussehen. Aber Ruban erinnerte sich an den riesigen Flammenbaum im Vorgarten. Er ging zur Rückseite des Hauses. Eine dicke, drei Meter hohe Benjamini-Hecke führte an der Grundstücksgrenze entlang. Sully mochte seine Privatsphäre. Gute Sache.

Ruban zog die Pistole aus seinem Knöchelhalfter und ging zur gläsernen Schiebetür an der Rückseite. Das Haus war eine typische 21.-Jahrhundert-Renovierung eines Sechzigerjahre-Baus, bei der alle Innenwände außer den tragenden entfernt worden waren, um den offenen „Florida“-Grundriss zu kreieren. Der Fernseher lief laut genug, dass man ihn durch die Glastür hören konnte. Sully war ein Dolphins-Fan. Oder vielleicht auch nicht. Ruban konnte ihn auf der Couch schlafen sehen.

Er zog versuchsweise an der Tür. Sie war unverschlossen und glitt direkt auf. Ruban durchquerte die Küche zum Wohnraum. Sully rührte sich nicht von der Couch. Er lag auf dem Rücken und schnarchte laut. Deutlich mehr als ein leichter Bartschatten bedeckte sein Gesicht, als hätte er sich das ganze Wochenende nicht rasiert. Vermutlich war er die ganze Nacht im Gold Rush gewesen und hatte seine Uhren verkauft. Ruban wettete darauf.

Er ging zum Sofa und drückte die Mündung seiner Pistole gegen Sullys Stirn.

Sully regte sich, und er schlug die Augen auf.

„Nicht bewegen“, sagte Ruban. „Oder ich blas dir das Hirn raus.“

Um acht war Ruban zurück in seinem Hotelzimmer. Sully, vermutete er, war noch immer in den Schrank gesperrt, gefesselt mit Nylonseil und der Mund mit Klebeband bedeckt. Rubans Beute war den Trip wert gewesen: beinahe hunderttausend Dollar. Er hatte auch sechs Rolex mitgenommen. Ruban wusste, dass sie nicht die fünfundzwanzigtausend wert waren, die Sully für ein Exemplar davon haben wollte, aber vielleicht war Ramsey so leicht zu täuschen wie Jeffrey.

Das Telefon klingelte. Die Glocken von Westminster. Das Wegwerfhandy. Ruban griff danach. Die eingehende Nummer gehörte Jasmine, dieselbe Nummer, von der Ramsey morgens angerufen hatte.

„Ich höre“, sagte Ruban.

„Ruban!“

Er hätte beinahe das Handy fallen lassen. Es war Savannah. Sie flüsterte, und ihre Stimme klang drängend.

„Gott sei Dank bist du rangegangen! Ich wurde entführt!“

„Geht es dir gut?“

„Ja! Nein! Ich meine …“

„Beruhige dich, okay? Ist Ramsey bei dir im Zimmer?“

„Nein! Er ist gerade rausgegangen. Ich habe heute Morgen gesehen, wie er dich mit diesem Telefon angerufen hat. Er weiß nicht, dass ich es habe. Er hat es in seinem Bademantel gelassen, also habe ich es mir geschnappt und auf Wahlwiederholung gedrückt.“

„Sein Bademantel? Wo bist du?“

„In einem Club. Ramsey hat mich letzte Nacht durch die Hintertür reingebracht und mich in so einer Art privatem Sexraum eingesperrt. Der Laden hier ist so eklig. Und Ramsey macht mir nur noch mehr Angst mit seinem ganzen Gerede über verheiratete Paare, die Sex mit anderen verheirateten Paaren haben.“

„Du bist im Night Moves“, erkannte Ruban und sprach seine Erkenntnis in dem Moment aus, wo sie ihm kam.

„Ja! So heißt der Laden. Kennst du ihn?“

„Dein Onkel hat da praktisch gewohnt. Savannah, hör mir zu. Du musst versuchen zu fliehen, solange Ramsey weg ist. Sieh dich im Zimmer um. Gibt es dort irgendeine Fluchtmöglichkeit?“

„Nein, das hab ich schon getan! Es gibt kein Fenster. Die Tür ist von außen verschlossen. Das erste Mal, als Ramsey mich alleine gelassen hat, habe ich an die Wand geklopft und nach Hilfe gerufen. Er ist zurückgekommen und hat mich so fest geschlagen, dass ich gedacht habe, mein Kiefer sei gebrochen.“

„Ich werd den Hurensohn abknallen.“

„Ruban, nein! Das ist nicht die Lösung. Wenn du den Laden hier kennst, dann komm einfach. Wir haben nur noch uns beide. Jeffrey ist verhaftet worden. Wenn ich die Polizei von diesem Telefon anrufe, werden wir beide auch ins Gefängnis gehen. Die Polizei wird uns niemals glauben, dass wir nichts mit dem Überfall zu tun hatten. Wer weiß, was Jeffrey denen erzählt. Wir müssen so schnell flüchten, wie wir können, so weit wie möglich. Bring einfach alles Geld mit, das von Jeffrey noch übrig ist, und du und ich werden in ein anderes Land fliehen, wenn wir müssen, und schauen niemals zurück. Wir fangen noch mal ganz von vorne an.“

Er schluckte schwer. Sie sprach noch immer von „Jeffreys“ Geld. Es gab also Hoffnung. „Meinst du das alles ernst?“

„Ja. Typen wie Ramsey werden uns immer wieder entführen, solange sie glauben, dass wir das verdammte Geld haben. Also können wir es genauso gut selbst benutzen.“

Rubans Herz blühte auf. „Ich verspreche dir, Savannah – alles wird gut werden. Ich liebe dich so sehr.“

„Ramsey schließt gerade auf. Ich muss los! Beeil dich!“

„Das werde ich“, sagte er, als sie auflegte. „Ich bin unterwegs.“

69. KAPITEL

Ruban wartete nicht auf ein Taxi. Für zwei Scheine war einer der Hotelpagen bereit, einen Porsche von einem der Übernachtungsgäste zu „borgen“ und ihn zum Night Moves zu fahren. Sie waren in fünfzehn Minuten dort. Der Porsche stieß mit quietschenden Reifen aus der Parklücke und fuhr zum Motel zurück, als Ruban in den Club eilte.

Sonntag war nicht der geschäftigste Abend der Woche, aber Ende November war der Club niemals ganz leer. Um diese Zeit begann die „Saison“ in Südflorida. Der Tanzsaal war geradeaus durch, hinter einem Paar Doppelschwingtüren, aber Ruban kam nicht am Empfang vorbei. Die Mitarbeiterin dort hielt ihn auf, eine langbeinige Blondine, deren Lippen aussahen, als wären sie von ein paar Bienen gestochen worden.

„Kann ich Ihnen helfen, Sir?“

Er zögerte. Der leiseste Hinweis auf eine Entführung oder eine andere kriminelle Handlung würde sie dazu bewegen, 911 zu wählen, was Ruban in den Knast bringen würde. „Ich bin hier, um meine Frau zu sehen.“

„Das sind alle anderen auch“, meinte sie und lächelte dann. „Kleiner Night-Moves-Scherz.“

Ruban fand ihn nicht witzig. „Ich bin ein bisschen in Eile. Wenn Sie mich kurz reinlassen, damit ich mich umschauen kann, wüsste ich das sehr zu schätzen.“

„Wenn Sie kein Mitglied sind, müssten Sie einen Tagespass kaufen.“

Ruban hielt ihr einen Hunderter hin. „Reicht das?“

„Absolut. Wenn Sie jetzt noch ein paar Informationen für mich hier eintragen könnten.“

„Ohne Papiere“, meinte er und schob ihr einen weiteren Hunderter hin.

Sie nahm ihn, und er begann, an ihr vorbeizugehen.

„Eins noch“, sagte sie und hielt ihn zurück. „Wir haben hier strikte Regeln: keine Drogen, keine Waffen.“

Die Pistole war dicht an seinen Knöchel geschnallt und unter seinem Hosenbein unsichtbar. „Kein Problem.“

„Gut. Viel Vergnügen.“

Ruban ging durch die Doppeltür und betrat den Raum mit der Tanzfläche. Die laute Musik und die blitzenden Lichter in allen Farben des Regenbogens waren wie in jedem anderen Club. Die Pornos, die auf den Bildschirmen an den Wänden liefen, waren hingegen speziell für das Night Moves. Ein gutes Dutzend Paare war auf der Tanzfläche, aber es schien eher, als würden sie in der Gruppe tanzen, was es schwer machte zu erkennen, wer hier zu wem gehörte. Niemand war völlig nackt – es war ja noch früh –, aber einige Frauen hätten Rubans Aufmerksamkeit erregt, wenn er nicht auf einer Mission gewesen wäre. Er warf einen gründlichen Blick durch den Raum und hielt nach Ramsey Ausschau. Die Bar war rechts. Auf der linken Seite standen Sofas und eine fest eingebaute Lounge. Niedrige Tische waren mit Tanzstangen für Möchtegernstripper ausgestattet. Ruban konnte nirgends ein Zeichen von Ramsey entdecken, sah aber den Tisch, an dem er und Octavio sich mit Pinky getroffen hatten, um den Überfall zu planen. Es war einige Monate her, aber er erinnerte sich, dass Pinky etwas von Privaträumen im hinteren Teil des Clubs erzählt hatte – die „Bäder“ hatte er sie genannt. Der Eingang lag hinter dem DJ.

Savannah musste dort hinten sein.

Ruban machte sich auf den Weg über die Tanzfläche. Die Musik wechselte von einem Song, den Ruban nicht kannte, zu einem Remix von Rihannas letztem Hit. Ruban bahnte sich Haken schlagend einen Weg durch ein Meer herumwandernder Blicke. Die Tanzfläche war das Epizentrum in einem Land der Möglichkeiten, der Ort, an dem die Kontaktaufnahme stattfand. Eine Frau begann, in seine Richtung zu tanzen, eine scharfe Braunhaarige, die ein paillettenbesetztes Top trug, das bis über ihren Bauchnabel hochwanderte, als sie die Arme beim Tanzen hob. Er vermied es, Augenkontakt herzustellen, aber sie würde ihn nicht vorbeiziehen lassen und schob sich ihm verspielt in den Weg.

„Lust zu tanzen?“

„Nein, danke.“

Sie lächelte und drängte sich etwas näher, nahe genug, dass er sie auch über die Musik hinweg hören konnte, und dicht genug, dass er ihr Parfüm riechen konnte. „Ah, komm schon, Hübscher.“

„Ich sagte Nein.“

Sie gab ihrer Freundin ein Zeichen, die sich zu ihnen gesellte. Blondinen waren eigentlich nicht sein Typ, aber diese hier war eine unglaubliche Tänzerin. Toller Körper. Ruban fand sich unvermittelt an der Spitze eines Blond-und-Brünett-Dreiecks wieder, das Zeug, aus dem Männerträume gemacht sind. Aber er biss nicht an. Er versuchte, an den beiden vorbeizukommen, aber die Blonde mit dem scharfen Körper stellte sich ihm, immer noch tanzend, in den Weg.

„Du bist süß“, meinte sie.

„Ich muss weiter.“

„Und schüchtern. Das mag ich. Wirst du rot, wenn ich mein Top ausziehe?“

Ruban begann zu schwitzen. Das musste an den Lichtern liegen.

„Holen wir uns ein Glas Champagner“, sagte die Brünette.

„Und ein bisschen Babyöl“, fügte ihre Freundin hinzu.

Noch mehr Schweiß. Es lag nicht an den Lichtern. Er begann, sich wie der Kerl zu fühlen, der endlich eindeutige Angebote von Eva Longoria und Charlize Theron erhielt – in seinen Flitterwochen. Sie kamen noch näher, jede hängte sich ihm an einen Arm.

„Wirklich, Ladys. Ich kann nicht …“

Die nächsten Augenblicke waren ein undeutlicher Schemen. Bevor Ruban auch nur anfangen konnte zu begreifen, was los war, packte die Brünette seinen rechten Arm und die Blonde seinen linken. Sie drückten ihm die Hände auf den Rücken, und ein Paar Handschellen schloss sich um seine Handgelenke. Es war eine einzige flüssige Bewegung, und sie endete damit, dass Ruban flach auf dem Bauch auf der Tanzfläche lag. Die Brünette drückte sein Gesicht gegen das lackierte Hartholz, und die Mündung einer Waffe drückte sich ihm plötzlich ins Genick.

„FBI. Sie sind verhaftet.“

Die Musik stoppte, und ein Sperrfeuer aus weißen Lichtern erwachte zum Leben. Während die Menge sich zerstreute, gab es ein paar Schreie, aber schnell beruhigten sich die Leute in dem Raum wieder. Die Tänzer waren zum größten Teil Polizeibeamte – FBI-Agenten und Beamte der Miami-Dade County Police aus der gemeinsamen Tom-Cat-Einheit, die Agent Littleford anführte –, die gerade ihre erste Undercover-Mission abgeschlossen hatten.

Andie zückte ihre FBI-Marke und hielt sie Betancourt vors Gesicht. Die Blondine nahm ihre Perücke ab und las ihm seine Rechte vor: „Sie haben das Recht …“

„Das ist ein furchtbarer Irrtum! Meine Frau ist in Gefahr! Sie wurde entführt. Sie wird in einem der Hinterzimmer festgehalten.“

„Ihre Frau ist nie entführt worden“, meinte Andie.

„Doch. Der Kidnapper ist ein Jamaikaner namens Ramsey. Wir hatten heute Morgen telefoniert.“

„Sie haben mit einem jamaikanischen FBI-Agenten telefoniert.“

„Was?“

„Ramsey wurde gestern Abend am Sunset Motel verhaftet, zusammen mit seiner Komplizin Jasmine.“

„Aber – ich hab es in den Nachrichten gehört. Savannah wurde entführt. Sie hat mich von hier aus angerufen!“

„Die Meldung über ihre Entführung wurde von uns an die Presse gegeben. Savannah hat Sie aus unserem FBI-Büro angerufen.“

„Hä?“

„Ihre Frau hat sich einen Anwalt genommen, uns alles erzählt und zugestimmt, alles Notwendige zu tun, um Sie zu verhaften und so viel von dem Geld zurückzubekommen wie möglich, Mr. Betancourt.“

„Nein! Das würde Savannah niemals tun!“

„Würde sie und hat sie. Leb damit, mein Freund. Und willkommen beim FBI.“

70. KAPITEL

Am Montagmorgen um neun hatte Andie einen Termin mit dem Büro des U.S.-Staatsanwalts in dessen Räumen in Downtown Miami. Littleford saß mit ihr am Tisch in einem fensterlosen Konferenzraum. Sie waren stille Beobachter, zusammen mit zwei weiteren Anklägern aus der Kriminalabteilung. Der Chefankläger der Sektion für Kapitalverbrechen saß in der Mitte, die FBI-Agenten zu seiner Linken und das Anklägerteam rechts von ihm. Der Chefankläger bestritt das Gespräch im Auftrag der Regierung. Savannah Betancourt war nicht anwesend, aber ihr Anwalt saß auf der anderen Seite des Tischs. Er redete mehr als alle anderen.

„Die Abmachung war, kein Gefängnis“, sagte er.

Das FBI wusste Savannahs Kooperation zu schätzen. Nachdem Ruban ihr erzählt hatte, dass er praktisch versuchte, sein Kind zu kaufen, hatte Savannah sich emotional von ihm distanziert. Nachdem sie Mindy Baird getroffen und erfahren hatte, dass Ruban eine Beziehung mit einer Minderjährigen gehabt hatte, war sie einfach nur noch angeekelt gewesen. Savannah hatte ihn verlassen, war zu ihrer Mutter gezogen und hatte das FBI kontaktiert. Die Dinge waren etwas komplizierter geworden, nachdem sie einen Anwalt eingeschaltet hatte. Es war Savannahs Anwalt gewesen, der den Plan ausgeheckt hatte, ihre Entführung vorzutäuschen. Zuerst war das FBI vor der Idee zurückgeschreckt; sie brauchten Savannahs Hilfe nicht, um Ruban zu fangen. Aber sie wussten nicht, ob er noch weiteres Geld außerhalb des Hauses versteckt hatte. Wenn dem so war, dann bestand ihre beste Hoffnung, es zu bekommen, darin, Ruban glauben zu machen, dass Savannah bereit war, mit ihm außer Landes zu fliehen. Mit ihm und allem, was er an Geld noch in die Finger bekommen konnte.

Ihr Anwalt wirkte auf Andie wie ein ziemlich cleverer Kerl. Sein Name war Jack Swyteck.

„Ein Deal ist ein Deal“, meinte Swyteck.

Der Chefankläger antwortete vorsichtig: „Kein Gefängnis in Bezug auf den Überfall geht in Ordnung. Aber ich habe ein Problem damit, sie als Helferin der Straftat davonkommen zu lassen. Es ist unbestritten, dass sie aktiv daran mitgewirkt hat, das Geld zu verstecken.“

„Savannah hat nichts von dem Geld versteckt.“

„Sie gibt doch zu, dass sie es getan hat.“

„Meine Klientin gibt nichts dergleichen zu.“

„Sie trug auf ihrer Geburtstagsfeier eine Rolex, die mit dem gestohlenen Geld bezahlt worden ist. Unsere Ermittler sind zu der Einschätzung gekommen, dass sie nicht sehr hilfreich dabei war, aufzuklären, was mit dieser Uhr geschehen ist. Soweit wir es wissen, könnte sie sie irgendwo versteckt haben.“

Andie zeigte keine Reaktion, aber die Aussage überraschte sie. Das war nicht ihre Einschätzung.

„Sie hat ihren Ehemann die Uhr zu dem Dreckskerl zurückbringen lassen, der sie ihm verkauft hat“, antwortete Swyteck.

Der Chefankläger warf einen Blick in seine Unterlagen. „Da hat uns Ms. Betancourt etwas anderes erzählt.“

„Wann hat sie Ihnen etwas anderes erzählt?“

„Bei der ersten Befragung durch das FBI“, entgegnete er und warf einen kurzen Blick zu Andie.

„Das war, bevor sie mich als ihren Anwalt engagiert hat.“

„Das ist mir bewusst. Nichtsdestotrotz haben wir hier einen 302“, meinte er und händigte dem Anwalt eine Kopie aus. „Steht alles dort, schwarz auf weiß.“

Andie sah von der anderen Seite des Raumes zu, wie Swyteck las. Wie es die FBI-Regeln vorsahen, hatte sie die Erstbefragung durchgeführt, während ein anderer FBI-Agent Notizen gemacht hatte. Ein „302“ war der Bericht eines FBIAgenten über eine Zeugenbefragung, angefertigt von dem Agent aus seinen eigenen schriftlichen Notizen; es war keine wortgenaue Abschrift der Befragung und auch keine persönlich unterschriebene Aussage der Zeugin.

Swyteck sah von dem Dokument auf, als er zu Ende gelesen hatte. „Nirgendwo in diesem 302 steht, dass meine Klientin die Uhr behalten hätte.“

„Es sagt auch nicht aus, dass sie ihren Mann gezwungen hat, sie zurückzubringen“, erwiderte der Chefankläger.

„Vielleicht wurde sie das niemals gefragt.“

„Das ist die Art von Sache, die sie erwähnt hätte, selbst wenn man sie nicht danach gefragt hätte.“

„Möglicherweise hat sie es ja gesagt, und der befragende Agent hat schlichtweg verpasst, es aufzuschreiben.“

„Das denke ich nicht“, antwortete der Chefankläger. Swyteck sah zu Andie herüber, eine Hälfte des FBI, das mit Savannah in diesem Raum gewesen war. Sie sagte nichts, fühlte sich aber nicht ganz wohl bei der Art, wie der Chefankläger das 302 präsentierte.

Swyteck akzeptierte ihr Schweigen und wandte sich an die gesamte Gegenseite. „Wenn das FBI sich dem einundzwanzigsten Jahrhundert anschließen und die Befragungen aufzeichnen würde, hätten wir solche Meinungsverschiedenheiten gar nicht.“

Littleford antwortete: „Es entspricht nicht den Grundsätzen des FBI, Zeugenbefragungen technisch aufzuzeichnen.“

„Und das FBI ist auch die einzige Strafverfolgungsbehörde in der modernen Welt, die sich an diesen Grundsatz klammert.“

„Wir gehen die Dinge anders an.“

„Ja, das tun Sie“, sagte Jack. „Und wir alle wissen, dass der Grund dafür, dass Sie keine Befragungen aufzeichnen, Titel 18 des United States Codes ist, und zwar Paragraf 1001, der es zu einer Straftat erklärt, dem FBI gegenüber eine Falschaussage zu machen. Solange es keine wortgetreue Aufzeichnung davon gibt, was ein Zeuge tatsächlich gesagt hat, werden die Worte, die ein Agent in seinen 302 einträgt, effektiv gesehen zu den Worten des Zeugen. Und welche Worte auch immer der Agent beschließt, im 302 zu verschweigen, werden zu Worten, die der Zeuge verschwiegen hat. Der Zeuge kann niemals etwas widerlegen, was der Agent aufschreibt oder von dem er beschließt, es nicht im 302 aufzuschreiben, ohne sich dem Risiko auszusetzen, aufgrund von Paragraf 1001 angeklagt zu werden. Ziemlich elegantes System, das Sie da am Laufen halten. J. Edgar hätte es geliebt.“

„Das ist eine völlige Verzerrung“, meinte der Chefankläger.

„Ist es das? Nun – entschuldigen Sie mich eine Sekunde.“ Swyteck holte sein iPhone heraus und diktierte eine Nachricht. Während er sprach, starrte er den Sektionschef direkt an: „Erinnerung an mich: Kommentar für den Miami Herald schreiben. Betreff: Missbrauch von 302ern durch das Büro des U.S.-Staatsanwalts im Südlichen Distrikt von Florida.“ Er steckte das Telefon wieder weg. „Tut mir leid. Wie auch immer, wo war ich stehen geblieben?“

Der Chefankläger warf dem Team zu seiner Rechten einen Blick zu, dann den FBI-Agenten zu seiner Linken, aber sein Augenkontakt mit Littleford währte am längsten. Ohne Worte, aufgezeichnet oder sonst etwas, schienen die beiden Behörden zu der Einigung zu kommen, dass Savannah Betancourt den Kampf nicht wert war.

„Ich denke, wir waren gerade alle dabei, uns darauf zu einigen, dass Ihre Klientin nicht ins Gefängnis muss“, erklärte er dann.

Die Besprechung endete gegen zehn. Andie und ihr Boss gingen über die Straße zum kubanischen Coffee Shop an der Ecke. Die Sonne schien warm, die Straßen waren völlig leer, und es fühlte sich nicht im Geringsten an wie die eisigen Spaziergänge, die Andie und ihre alten Chefs auf den steilen Hügeln in Seattle aus dem Büro zum Starbucks an der Spring Street unternommen hatten. Aber Miami war ihr neues Zuhause, und langsam gewöhnte Andie sich daran. Sie bestellten jeder einen Espresso am Tresen und fanden dann einen Tisch am offenen Fenster.

Das FBI hatte das Geld unter Betancourts Haus und in Pinkys Lagerhalle gefunden sowie die Hunderttausend, die Ruban von Sully gestohlen hatte. Sie hatten Jeffrey Beauchamp geglaubt, als er ihnen bei der Seele seiner Mutter geschworen hatte, dass er sich nicht erinnern konnte, wie viel Geld er seinem Patenonkel zur Aufbewahrung gegeben hatte, was alles war, was er noch übrig hatte. Insgesamt fehlten etwa drei Millionen von dem Geld.

Andie rührte einen kleinen Löffel Zucker in ihre Espressotasse. „Glauben Sie, dass wir irgendwann noch mehr von dem Geld finden?“

„Nein“, antwortete Littleford.

„Glauben Sie, Savannah weiß, wo noch mehr davon ist?“

Er dachte darüber nach. „Ich glaube ganz ehrlich nicht, dass sie das tut.“

Andie probierte ihren Kaffee. „Wie bezahlt sie Swyteck?“

„Gute Frage.“

„Er muss teuer sein.“

„Sie sind alle teuer.“

„Aber er scheint mir besser zu sein als die meisten. Das kann nicht günstig sein.“

„Nehme ich an.“

„Macht er ausschließlich Strafverteidigung?“

„Sie sind ja ziemlich neugierig, was den Jungen betrifft.“

„Nein, bin ich nicht.“

„Ich spüre da bestimmte Schwingungen, dass Sie hoffen, er könnte sich auf etwas anderes spezialisieren als Strafverteidigung.“

„Ich rede nur.“

„Dieser Fall wird schon sehr bald abgeschlossen sein. Wenn Sie ihn kennenlernen wollen, bin ich mir sicher …“

Andie hustete in ihren Espresso. „Nein. Nein. Ganz und gar nicht. Ich sage nur, er ist ein guter Anwalt.“

Littleford lächelte. „Die Lady tut zu viel protestieren.“

„Jetzt sind Sie wirklich albern.“

„Sein Vater war früher Gouverneur von Florida. Das war lange bevor Sie hergezogen sind. Der alte Mann war einer von den Guten, er hat die Strafverfolgung immer unterstützt. Jack auf der anderen Seite hat sich einen Namen damit gemacht, Kandidaten aus der Todeszelle zu vertreten.“

„Großartig. Einer von der dunklen Seite.“

Andie schaute durch den Coffee Shop und musste zweimal hinschauen. Swyteck setzte sich gerade an den Tresen. Er schien Andie oder ihren Boss am Fenster nicht zu bemerken, auch wenn sie dicht genug waren, um zu hören, wie er auf Spanisch einen café con leche bestellte. In wirklich schlechtem Spanisch. Littleford erwischte Andie, wie sie starrte.

„Wissen Sie, ich kann hier auch gut alleine sitzen“, meinte er. „Am Tresen ist noch ein Platz frei. Wieso gehen Sie nicht rüber und sagen ihm Hallo?“

„Das meinen Sie nicht ernst.“

„Hey, er kann nicht schlimmer sein als der Cousin meiner Frau.“

Andie lächelte und schüttelte den Kopf. „Es ist sinnlos. Ein FBI-Agent und ein Strafverteidiger? Wie könnte daraus irgendetwas anderes werden als eine Katastrophe?“

„Sie haben vermutlich recht. Funktioniert nie.“

„Genau“, meinte Andie und schaute noch einmal hinüber. „Das würde niemals funktionieren.“

DANKSAGUNGEN

Alle Geschichten, nehme ich an, werden bis zu einem gewissen Grad von echten Ereignissen inspiriert. Für mich ist es für gewöhnlich eine Ansammlung aus persönlichen Erfahrungen und Beobachtungen, die sich Monate, manchmal jahrelang in meinem Hirn drehen und wenden, bevor sie schließlich zu einem nahtlosen Stück Fiktion verwoben werden können. Von Zeit zu Zeit jedoch treffen mich wahre Ereignisse wie der sprichwörtliche Blitz, und aus diesem Funken der Inspiration entspringt ein gesamter Roman, der sich beinahe selbst zu schreiben scheint. Ich bin dem Ehrenwerten Paul Huck, U.S.-Bezirksrichter im Südlichen Distrikt Floridas, dankbar für den Hinweis auf die „wahren Ereignisse“, die Cash Landing inspiriert haben.

Wie immer bin ich ebenfalls meiner Lektorin dankbar, Carolyn Marino, und meinem Agenten, Richard Pine, beides langjährige Freunde, die meine Schriftstellerkarriere seit den frühesten Anfängen betreuen. Meine Beta-Leser, Janis Koch und Gloria Villa, haben ihre Spuren auf mehr als einem Jahrzehnt meiner Arbeit hinterlassen. Ich mache weiterhin jede Menge Fehler, aber sie machen mich zu einem besseren Autor.

Abschließend gilt meine tiefste Dankbarkeit meiner Frau, Tiffany. Ich danke dir dafür, dass du mich ermutigst, meinen Träumen zu folgen, und dass du unsere Kinder ermutigst, den ihren zu folgen.

Table of Contents

- Titelblatt
- Urheberrecht
- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel
- 24. Kapitel
- 25. Kapitel
- 26. Kapitel
- 27. Kapitel
- 28. Kapitel
- 29. Kapitel
- 30. Kapitel
- 31. Kapitel
- 32. Kapitel
- 33. Kapitel
- 34. Kapitel
- 35. Kapitel
- 36. Kapitel
- 37. Kapitel
- 38. Kapitel
- 39. Kapitel
- 40. Kapitel
- 41. Kapitel
- 42. Kapitel
- 43. Kapitel
- 44. Kapitel
- 45. Kapitel
- 46. Kapitel
- 47. Kapitel
- 48. Kapitel
- 49. Kapitel
- 50. Kapitel
- 51. Kapitel
- 52. Kapitel
- 53. Kapitel
- 54. Kapitel
- 55. Kapitel
- 56. Kapitel
- 57. Kapitel
- 58. Kapitel
- 59. Kapitel
- 60. Kapitel
- 61. Kapitel
- 62. Kapitel
- 63. Kapitel
- 64. Kapitel
- 65. Kapitel
- 66. Kapitel
- 67. Kapitel
- 68. Kapitel
- 69. Kapitel
- 70. Kapitel
- Danksagungen