Date: 2016-04-18T00:00:00+00:00
Keywords: Horror; Thriller; Kriminalliteratur; Psychothriller; Belletristik; Krimis & Thriller
Description: Der Vätternsee: beschauliches Paradies, mitten im Herzen Schwedens. Der Teufel hat seine Netze ausgelegt, berichtet die Lokalpresse geschockt, nachdem eine junge Frau nach der anderen spurlos verschwindet. Ihre verstümmelten Leichen werden in immer kürzeren Abständen ans Ufer des Sees gespült. Mehr tot als lebendig gelingt der jungen Martha die Flucht aus dieser Hölle. Als sie nach Wochen endlich aus dem Krankenhaus entlassen wird, sinnt sie nur auf eines: Rache! Hilfe erfährt sie dabei von Krister, dessen seltsames Einsiedlerdasein sie jedoch zunächst durchbrechen muss. Eine blutige Jagd begi
Publisher: BookRix

Thore Holmberg

Marthas Rache

Thriller

BookRix GmbH & Co. KG
81669 München

Titel

Marthas Rache

Thriller
von Thore Holmberg

Text Copyright © 2015 Melanie Schubert

Alle Rechte vorbehalten

Fassung: 1.0

Die Geschichte ist frei erfunden. Alle Ähnlichkeiten mit lebenden Personen und/oder realen Handlungen sind rein zufällig. Sämtliche Äußerungen, insbesondere in Teilen der wörtlichen Rede, dienen lediglich der glaubhaften und realistischen Darstellung des Geschehens. Ich verurteile jegliche Art von politischem oder sonstigem Extremismus, der Gewalt verherrlicht, zu selbiger auffordert oder auch nur dazu ermuntert!

Ein großes Dankeschön geht an diesen Mann:

Lektorat, Korrektorat: worttaten.de – Michael Lohmann

Inhalt:

Der Vätternsee: beschauliches Paradies, mitten im Herzen Schwedens.

Der Teufel hat seine Netze ausgelegt, berichtet die Lokalpresse geschockt, nachdem eine junge Frau nach der anderen spurlos verschwindet. Ihre verstümmelten Leichen werden in immer kürzeren Abständen ans Ufer des Sees gespült. Mehr tot als lebendig gelingt der jungen Martha die Flucht aus dieser Hölle. Als sie nach Wochen endlich aus dem Krankenhaus entlassen wird, sinnt sie nur auf eines: Rache! Hilfe erfährt sie dabei von Krister, dessen seltsames Einsiedlerdasein sie zunächst durchbrechen muss. Eine blutige Jagd beginnt, bei der schnell unklar wird, wer der Jäger und wer der Gejagte ist …

„Marthas Rache“ ist Thore Holmbergs Thriller-Debut. Unter weiteren Pseudonymen veröffentlicht der Autor schon seit einigen Jahren erfolgreich E-Books und konnte eine breite Stammleserschaft sammeln. Danke!

Kontakt/Feedback unter: ThoreHolmberg@online.de

Prolog

Wieder so ein Abend, an dem der Kerl bereits high war, bevor er mit seinen perversen Spielchen begann. Dieses Mal fing er mit der Rothaarigen an, die am Fleischerhaken gegenüber hing. Ihr Gesicht war schon seit einigen Tagen von eitrigen Entzündungen übersät. Man konnte ihren körperlichen Gesamtzustand reinen Gewissens als erbärmlich bezeichnen.

Daggi! Diesen Namen hatte sie ihnen genannt, als sie noch sprechen konnte … oder besser gesagt: wollte.

Danach war die Blonde dran, direkt links daneben. Ihr bellender Husten riss Martha jede Nacht mindestens ein Dutzend Mal aus dem Schlaf. Wenn man es unter diesen Umständen überhaupt Schlaf nennen wollte. Wenn der Kerl seine Mädchen abends vom Haken nahm, bettete er sie zärtlich auf Strandmatten und kettete sie mit Handschellen an daumendicke Stahlringe, die rundherum im Boden verankert waren.

Offensichtlich hatte der Kerl, zum üblichen Koks oder Crystal, auch noch einen Bluechip eingeworfen, der seinen mickrigen Schwanz in einen wahren Dauerständer verwandelte. Ilse, so hieß die Blonde, stöhnte matt. Ein Stöhnen, das jedoch keineswegs von Lust oder Verlangen herrührte, sondern lediglich Schmerz und Ekel widerspiegelte. Angetrieben vom verzweifelten Wunsch, dass es endlich vorbei sein möge.

Auch wenn Martha es stets zu verhindern versuchte, schaute sie jetzt doch einen kurzen Moment rüber und zuckte innerlich zusammen. Ilse hatte – das war sogar im Halbdunkel zu erkennen – ihre Augen fest zusammengekniffen. Vermutlich wollte sie lieber darauf verzichten, ihren Peiniger bei seinem Teufelswerk auch noch anzusehen. Wobei der Anblick einer Handvoll verfaulter Zähne und einer Frisur, die einem ausrangierten Handfeger glich, auch in jeder anderen Situation abschreckend gewirkt hätte.

Am Anfang hatten sie oft flüsternd darüber philosophiert, wie alt der Kerl sein mochte. Manches Mal erschien er ihnen wie ein Greis, der sich kaum auf den Beinen halten konnte. Ein anderes Mal, wenn er eine von ihnen packte, sie wie einen trockenen Strohballen über seinen Kopf hievte und anschließend mühelos in eine Ecke warf, glich er eher einem Leistungssportler, dessen nächster Wettkampf bevorstand.

Ilse stöhnte auf. Ihre Bluse hing schon seit Ewigkeiten nur noch in Fetzen herunter, die von ein paar Fasern zusammengehalten wurden. Vor ein paar Tagen noch hatte sie – selbst an einem Fleischerhaken hängend oder zusammengekrümmt am Boden – überaus attraktiv gewirkt. Aber von dieser natürlichen Schönheit war heute nichts mehr übrig. Nicht mal ein Funken!

Martha war die Nächste in dieser eher zufälligen Reihenfolge, die niemals an zwei aufeinanderfolgenden Abenden dieselbe war. Noch wenige Tage zuvor hätte das Schwein als Nächstes auch über Viola herfallen können, aber das war nicht mehr möglich. Es sei denn, dieses Monster würde sich – zu allem abartigen Überfluss – auch noch an Leichen vergehen.

Viola hatte schon vor zwei Wochen über permanente Unterleibsschmerzen geklagt. Oder waren es sogar drei? Ausgelöst vermutlich von den Verletzungen, die ihr der Kerl mit seinen schmutzigen Werkzeugen beigefügt hatte – wenn er an manchem Abend, trotz zahlreicher Potenzpillen, keinen mehr hochbekam.

Vor einigen Tagen hatte es dann angefangen. Und wenn sich Martha an eines der widerwärtigen Details mehr als lebhaft erinnern konnte, dann war es der Gestank. Selbst heute noch glaubte sie, ihn oft genug wahrzunehmen, fast zu schmecken. Eine Pfütze – vermutlich die Mischung aus Eiter, Blut und Sekreten aller Art – wuchs unter Violas Platz von Tag zu Tag.

Violas Platz! Martha lachte verbittert in sich hinein. Jeden Morgen kam das Monster in seinen Keller heruntergewankt, fesselte sie mit rauen Stricken und hängte jede von ihnen an einem der Fleischerhaken auf. Hunderte dieser Haken hingen in einer fest verankerten Stahlschiene von der Decke. Früher, so vermutete Martha es zumindest, hatten hier tatsächlich Schlachtungen stattgefunden. Wobei es sich bei den Opfern dieser Taten mit Sicherheit um Vieh gehandelt hatte; vielleicht Schweine, Rinder oder Schafe. Aber ganz bestimmt nicht um junge Frauen, die in diesem feuchten, kalten Loch von Stunde zu Stunde ein kleines bisschen mehr starben.

Grinsend zog das Schwein jetzt seinen unverändert harten Schwanz aus Ilse heraus, die nur noch wie betäubt in ihren Fesseln baumelte, jedoch noch immer leise vor sich hin stöhnte. Martha konnte Blut erkennen, das in dünnen Rinnsalen an ihren Unterarmen in Richtung Ellenbogen hinablief. Die Stricke waren derb und schmutzig. Jede noch so kleine Bewegung glich dem Hieb mit einer brennenden Peitsche. Jedes Strecken oder Aufbäumen führte sofort zu mehr oder minder großen Verletzungen.

Wieder – auch wenn Martha jedes Mal versuchte, es nicht zu tun – starrte sie auf sein krummes Ding, an dem noch deutlich die Überreste seiner ersten beiden Opfer zu erkennen waren. Mit seinem typischen ekelhaften Grinsen machte das Schwein ein paar erste Schritte auf sie zu und rieb sich dabei genüsslich die Hände. »Du bist dran, Sugar«, flüsterte er in einem Ton, der kaum zu seiner widerwärtigen Visage passen wollte. »Du bist heute mein Nachtisch, und ich werde mir besonders viel Zeit mit dir lassen. Versprochen!« Bereits mit diesem letzten Wort riss er Martha die schmutzige Decke herunter, mit der er sie an diesem Morgen – vermutlich, weil sie am ganzen Leibe wie Espenlaub zitterte – direkt nach dem Aufhängen umhüllt hatte.

Danke!

Sein nächster Blick fiel auf seinen mickrigen Schwanz, der sich, aller Hilfsmittel zum Trotz, immer mehr in südliche Richtung orientierte. Fluchend knetete er mit seinen dreckigen Händen daran herum, bis sein Arbeitsgerät wieder zaghaft erste Einsatzbereitschaft signalisierte. Gerade als er Martha grob zu sich heranriss, um in sie einzudringen, klingelte sein Handy, das er wie üblich auf der chaotischen Werkbank zurückgelassen hatte, mitten zwischen abgebrochenen Schraubendrehern und stumpfen Sägen.

»Scheiße!«, entfuhr es ihm, was einen ganzen Schwall von Sabber in Marthas Gesicht spritzen ließ. »Ausgerechnet jetzt.« Er zog seine ausgebeulte Cordhose ein Stück hoch und schlurfte in Richtung Tür davon, während es seinem Nachtisch vor lauter Erleichterung fast den Atem raubte.

Die Tür zum Keller hatte er nur angelehnt. Deshalb konnte Martha ein paar Fetzen verstehen. Klingt nach Ärger, dachte sie und erwischte sich dabei, wie sie gehässig in sich hineinkicherte. Kurz darauf hörte sie, wie er mit seinen schweren Arbeitsstiefeln die Kellertreppe hochstapfte, um weiter oben schon die nächste Tür ins Schloss zu donnern.

Danach war alles still, zumindest für einen Moment. Denn als der Motor seines Pick-ups mit lautem Dröhnen zu neuem Leben erwachte, klang das für Martha wie eine Art Engelsgesang, eine himmlische Symphonie, die Ruhe versprach. Wenigstens für diesen Abend ... oder auch nur für ein paar Stunden.

Einige Minuten vergingen, bis sich Marthas Verstand wieder anderen Dingen widmen konnte, die nicht von grenzenloser Erleichterung verschleiert wurden. Sie schaute zu Ilse und Daggi hinüber, die beide wie tot in ihren Fesseln hingen und kein Geräusch mehr von sich gaben. Nur weil Ilses Brust sich unter ihrer zerfetzten Bluse in unregelmäßigen Abständen hob und wieder senkte, konnte sie in ihrem Fall sicher sein, dass sie noch lebte. Bei Daggi hingegen hätte sie keine Krone mehr darauf gewettet, dass ihr Herz noch schlug, um damit das Elend doch nur unnötig zu verlängern. Zum ersten Mal spürte Martha fast so etwas wie Neid in sich aufsteigen, wenn sie daran dachte, endlich tot zu sein. Diesen ganzen Horror, die Schmerzen und Schändungen hinter sich zu lassen – einfach weg von hier! Selbst wenn man dafür sterben musste.

1

Seit Ewigkeiten ließ Krister schon das kochend heiße Wasser über den Teller laufen, aber trotzdem wollten sich die Verkrustungen nur zögerlich davon lösen. Er konnte nicht einmal sagen, wie lange es her war, dass er zum letzten Mal die hölzerne Spülbürste in der Hand gehalten hatte. Ihre Borsten zeigten in alle Richtungen, nur nicht nach unten.

Endlich, nachdem sich jetzt auch ein Messer und eine Gabel widerwillig von ihren Essensresten getrennt hatten, konnte er den Wasserhahn wieder zudrehen. Mit zwei Blättern Küchenrolle trocknete er das Geschirr ab. Kurz darauf öffnete er die Mikrowelle, aus der ihm ein Gestank entgegenschlug, als ob darin ein Murmeltier oder ein Eichhörnchen verendet wäre, an dem sich schon seit Wochen die Maden ergötzten. Er legte die zwei Tiefkühlburger auf den Teller, schloss eilig die verschmierte Glastür und drehte den Schalter auf fünf Minuten.

»Sollte ausreichen oder was meinst du, Lasse?«

Sein Labradormischling hob nur kurz den Kopf und sackte danach wieder in seinem Korb zusammen, als ob ihn eine doppelläufige Schrottflinte niedergestreckt hätte.

»Du bist ja eine schöne Hilfe!« Krister schaute in die Mikrowelle und beobachtete, wie der Drehteller sein Abendessen ruckelnd durch die Strahlen manövrierte. »Wenn du nicht antwortest, dann bekommst du auch nichts ab. Also überleg es dir, alter Junge.«

Lasse, ein elfjähriger Rüde mit einem unerreichten Dickkopf, stellte letztendlich die einzige positive Erinnerung dar, die Krister mit seiner Vergangenheit verband. Selbst die drei Häuser, ein Haufen Wertpapiere und – was man nicht unerwähnt lassen sollte – über zehn Millionen Schwedenkronen in bar als Erbe für den einzigen Sohn wollten kein vergleichbares Gefühl in ihm wecken. Nur dieser Hund war es, der die Verbindung aufrechterhielt zu dem, was er früher leichtfertig als sein Leben bezeichnet hatte.

Das metallische Klingeln der Mikrowelle riss Krister aus seinen trüben Gedanken. Vorsichtig zog er den Teller heraus, auf dem sich Ketchup und Mayonnaise großflächig verteilt hatten. Kaum saß er am Tisch, da hockte auch schon Lasse neben ihm, dem der Sabber in Bächen zwischen den Lefzen hinauslief.

»Du kriegst die Hälfte vom zweiten ab«, versprach Krister ihm, was der Hund schwanzwedelnd dokumentierte. »Wird Zeit, dass ich neues Futter für dich hole – für uns. Der Tiefkühler ist auch leer. Das waren die letzten …« Er deutete auf die beiden matschigen Gebilde vor sich, von denen er das erste schon zur Hälfte vertilgt hatte. »Schmeckt zum Kotzen!«

Sein nächster Blick fiel auf das massive Küchenbuffet, an dem, Jahrzehnte zuvor, schon seine Großmutter die Hausarbeit verrichtet hatte. Schmutzige Teller, Becher und Schüsseln stapelten sich bedrohlich. Nicht mal für ein weiteres Glas oder auch nur einen Eierbecher wäre noch Platz darauf gewesen. In der Ecke daneben häuften sich Geschirrtücher, deren ursprüngliche Farbe bestenfalls noch zu erahnen war.

»Außerdem müssen wir beide mal aufräumen«, stellte Krister nüchtern fest, während er Lasses Kopf mechanisch kraulte.

Über ein halbes Jahr lag der Unfall seiner Eltern zurück, aber noch immer spürte er eine seltsame Leere in sich, wie er sie nie zuvor empfunden hatte. Keinerlei Antrieb, keine Ideen oder gar Ziele. Sein Leben war wie ein Loch, auf dessen Grund ihn der Zufall mal in die eine, und mal in die andere Ecke spülte. Sein letzter Tag an der Uni – schon am Morgen nach dem Unfall hatte er den Dekan über den Abbruch seines Studiums informiert – kam ihm vor, als ob er Jahre und nicht nur Monate zurücklag.

Nach einem kräftigen Rülpser ließ Krister den zweiten Burger komplett in Lasses Napf klatschen. Gierig stürzte sich der Hund darauf und verschlang das gute Stück mit nur zwei Bissen. Wie ein Präzisionswerkzeug fand seine schlabbernde Zunge danach auch noch die letzten Ketchup-Reste, die sich an den Rändern seiner Schüssel versteckt hatten.

»Was wollen wir zwei Hübschen heute Abend eigentlich machen?«, flüsterte Krister frustriert, während seine Augen erneut die allgegenwärtige Unordnung musterten. »Also ich schau mir den Krimi auf TV8 an, und du …?«

Lasse kratzte aufgeregt an der Küchentür. Womöglich spürte er bereits Druck in seinen Eingeweiden aufsteigen, der von dem Burger verursacht wurde. Krister erhob sich müde und schlurfte in seine Richtung. Kurz darauf standen die beiden nebeneinander auf der hölzernen Veranda, die gerade mal zwanzig Meter vom Ufer des Vätternsees entfernt lag. In der Abenddämmerung war ein Schwarm junger Gänse zu erkennen, die mitten auf dem See das Starten und Landen übten. Am gegenüberliegenden Ufer konnte Krister ein paar Häuser ausmachen, in denen schon die ersten Lampen angingen.

An seiner breitesten Stelle, von Karlsborg rüber nach Motala, misst der Vätternsee rund dreißig Kilometer. Hier, am südlichsten Ende, nur etwa zehn Minuten von Jönköping entfernt, sind es gerade mal gute sechs. An klaren Tagen kann man mit bloßem Auge sogar die Farbe der Wäsche erkennen, die auf der anderen Seite des Sees auf der Leine hängt.

»Wird kalt heut Nacht«, stellte Krister fest und gab Lasse einen kräftigen Klaps aufs Hinterteil, was ihn regelrecht nach vorne schießen ließ. »Komm wieder rein, bevor es ganz dunkel wird. Und lass die Gänse in Frieden ...« Er schaute dem Hund hinterher, der in diesem Moment bereits ins Unterholz tauchte. Kurz darauf war von ihm weder etwas zu hören noch zu sehen. Erneut starrte Krister auf die spiegelglatte Oberfläche des Sees, der die letzten Strahlen der Sonne bis in die höchsten Baumkronen reflektierte.

»Wird kalt! Verdammt kalt ...«

2

Noch immer konnte Marthas Verstand es kaum fassen, dass ihr ein weiteres Martyrium erspart bliebe, zumindest an diesem Abend. Vor ein paar Minuten war Ilse aufgewacht, und so seltsam es in diesem Moment auch erscheinen mochte, lächelte sie zaghaft, als sie ihre Augen aufschlug. Wenig später hatte dann sogar Daggi ein röhrendes Husten von sich gegeben, das auf der einen Seite Erleichterung in Martha auslöste, am Ende dieser Gedanken jedoch nur Mitleid zurückließ.

Sie hatte es ihr so gegönnt! Die Arme!

Ilses Mund öffnete sich wie in Zeitlupe: »Ist er weg?«, fragte sie mit erstickter Stimme.

Martha nickte zuerst nur träge, spürte dann aber, dass sie ihre Freude einfach teilen musste: »Mit dem Auto – der kommt heut nicht mehr wieder!« Immer wenn das Schwein mit seinem röhrenden Monstrum davonfuhr, dauerte es danach mindestens einen halben Tag lang, bis sie das nächste Mal den Achtzylinder seines Pick-ups hören konnten.

»Helfen wird uns das auch nicht«, stellte Ilse nüchtern fest. »Es verlängert die ganze Scheiße nur ...«

Marthas Verstand wollte ihrer Leidensgenossin zwar Recht geben, aber ihr Mund weigerte sich beharrlich. Stattdessen ließ sie ihren Blick ein weiteres Mal in jede Ecke des schmutzigen Kellers wandern. Die einzige trübe Glühbirne schaffte es kaum, den letzten Spinnweben verhangenen Winkel zu erreichen. Alles war wie immer. Überall standen Fässer, Kartons oder Maschinen herum, die teilweise bis in ihre Einzelteile zerlegt worden waren. An den Wänden hingen Gartenwerkzeuge, Tüten, Taschen oder Säcke, die allen möglichen Unrat beherbergten.

Eine Sache jedoch, das stand definitiv fest, war anders: Diese verdammte Drecksau hatte die erste Tür nur angelehnt. In seiner Aufregung schien er vergessen zu haben, sie wie sonst zu verriegeln.

Aber was half das? Wenn man gefesselt an einem Stahlhaken hängt, könnte die Tür auch genauso gut sperrangelweit offen stehen.

Als Martha erneut zu Ilse rüberschaute, fiel ihr ein weiteres Detail auf, das anders war, als üblich. Zwischen den beiden – etwa mittig – stand ein Blecheimer, den der Kerl benutzt hatte, um notdürftig die Pfütze unter der toten Viola aufzuwischen. Am Gestank wollte diese Tat kaum etwas ändern. Vermutlich auch, weil er den Eimer nur über dem Bodenabfluss ausgeleert, und danach einfach achtlos stehen gelassen hatte.

Marthas Verstand beschäftigte sich in diesem Moment mit Kurvenberechnungen und insbesondere damit, ob es Ilse gelingen könnte, den Blecheimer mit der Fußspitze in ihre Richtung zu stoßen. Das Ergebnis einer weiteren gedanklichen Simulation jagte ihr einen regelrechten Schauer über den Rücken.

Es könnte passen, es könnte wirklich passen. Bitte!

Martha spürte, dass sich jegliche Feuchtigkeit aus ihrem Mund verabschiedet hatte. Es schien fast so, als ob er sich weigerte, das Resultat ihrer Berechnungen mit den anderen zu teilen. Und das, obwohl dies der erste Hoffnungsschimmer war. Seit Tagen ... Wochen!

»Siehst du den Eimer?«, krächzte Martha heiser. Ihre eigene Stimme kam ihr fremd vor.

Ilse nickte und sogar Daggi gab ein seltsames Grunzen von sich. Seitdem der Kerl ihr den Stiel eines Vorschlaghammers bis zu Hälfte in den Unterleib gerammt hatte, wollte sie keinen artikulierten Laut mehr von sich geben.

»Du kommst ran. Er steht ein kleines Stückchen dichter bei dir als bei mir«, keuchte Martha aufgeregt. Was Hoffnung und blanker Überlebenswille doch in einem Menschen auslösen können.

Ilse kniff die Augen zusammen. Langsam schien sie zu verstehen, worauf es hinauslief.

»Du gibst ihm einen Stoß in meine Richtung und ich erledige danach den Rest. Okay?«

Ilse nickte müde. Ihre Fesseln spannten sich sogar schon ein Stück, was sie jedoch sofort mit einer schmerzverzerrten Grimasse dokumentierte. »Es geht nicht!«, stammelte sie keuchend. »Die Scheißdinger schneiden in meine alten Wunden.«

Martha konnte erkennen, dass sich der grobe Strick erneut tief in das Fleisch der spindeldürren Handgelenke gegraben hatte. »Du musst, Ilse! Du musst einfach ...« Ihre Stimme erstarb. Sie spürte schon, wie ihr vorher gefasster Mut der gewohnten Aussichtslosigkeit und Verzweiflung Platz machen wollte. »Du musst ...« Völlig desillusioniert ließ sie den Kopf hängen und starrte auf einen riesigen, schillernden Käfer, der in diesem Moment eilig den Keller durchquerte.

Ein weiteres, noch heftigeres Stöhnen riss sie dann aus ihrer Lethargie in die Realität zurück. Ilse hatte sich erneut aufgebäumt. Ihr ganzer Körper schien von neuer Kraft erfüllt zu sein, die Martha ihr vor wenigen Augenblicken nicht einmal ansatzweise zugetraut hätte. Die Stricke ächzten unter der Spannung, die Ilses baumelnder Leib verursachte. Wieder und wieder schwang sie von einer Seite zur anderen, bis sie endlich das rechte Bein so weit wie möglich streckte.

Es klang fast wie ein Donnerschlag, als ihre Fußspitze den Blecheimer traf und diesen mit voller Wucht in Marthas Richtung katapultierte. Scheppernd landete er zu ihren Füßen, um am Ende seiner kurzen Reise, mit der Öffnung nach unten, einfach vor ihr stehenzubleiben.

Wie in Zeitlupe legte sich der Staub. Als Martha hinabsah, konnte sie den Käfer erkennen, den der Eimer auf seinem Flug getroffen und ihm dabei den Hinterleib zerschmettert hatte. Verzweifelt kämpfte der Rest seiner unversehrten Beine um ein Vorankommen und das, obwohl sein baldiger Tod zweifellos beschlossene Sache war. Dieser Glückspilz!

Durch einen Schleier von Freudentränen erkannte Martha zuerst gar nicht, welche weiteren Spuren diese zurückliegende Heldentat hinterlassen hatte. Erst als sich ihr Blick wieder geschärft hatte, konnte sie Ilse klarer erkennen, die erneut nur noch keuchend in ihren Fesseln hing. Waren es kurz zuvor nur dünne Rinnsale von Blut an ihren Unterarmen gewesen, so sah Martha jetzt regelrechte Sturzbäche, die sich bereits in einer schnell größer werdenden Pfütze unter ihren Füßen sammelten.

Martha erinnerte sich an Ilses Geschichte, also daran, wie sie diesem Monster in die Fänge geraten war. Ein Stück hinter Mölltorp – so hatte sie es ihnen an einem Morgen erzählt, kurz bevor das Schwein die Treppe hinuntergetorkelt kam – war sie mit ihrem Kleinwagen liegen geblieben. Zuerst hatte sie sich noch gefreut, dass so schnell jemand anhielt, um ihr zu helfen. Dass diese Hilfsbereitschaft mit dem gerade frei gewordenen Platz an einem der Haken endete, konnte sie damals natürlich nicht wissen. Fest stand nur, dass Ilses Reise, an diesem Ort und in dieser Sekunde ihr trauriges Ende finden würde.

Kurz darauf trafen sich dann ihre Blicke erneut. Und wieder war es ein Lächeln, das sich – völlig unerwartet – in Ilses Gesicht breitmachte. Sie nickte kraftvoll, bevor sie noch ein letztes Mal den Mund öffnete. »Es ist gut so«, flüsterte sie. »Viel Glück!«

3

Vermutlich hatte Lasse schon eine Ewigkeit vor der Tür gewartet, bevor Krister in einer Werbepause endlich sein verzweifeltes Kratzen hörte. Zurück im Wohnzimmer, ließ sich der Hausherr erneut wie ein Sack auf sein Sofa fallen, während sich sein Hund erleichtert neben ihm niederließ und vor sich hinbrummte.

»Sei ruhig, alter Kumpel. Jetzt wird’s spannend.«

Irgendwann war Krister eingeschlafen, begleitet von den üblichen trüben Gedanken, die sich – wie immer in letzter Zeit – mit seinen verstorbenen Eltern beschäftigten. Zeit seines Lebens hatte er sie abgrundtief gehasst. Sein Vater, der ihn tagein, tagaus mit seinen beschissenen Weisheiten und Moralpredigten nervte. Dazu seine Mutter, die ohnehin zu allem Ja und Amen sagte, was der Alte Sinnentleertes von sich gab. Aber heute, nachdem sie schon einige Monate tot waren, drehte sich in seinem Kopf fast alles nur um sie. Er weinte ihnen keine Träne nach, nur dass ihr Tod eben ein riesiges Loch in sein Leben gerissen hatte. Und ganz gleich, was er auch versuchte, es schien kein Weg aus diesem Gefängnis hinauszuführen.

Mitten in der Nacht war Krister wie in Trance in sein Bett umgezogen, ohne sich vorher seiner Klamotten zu entledigen. Völlig verschwitzt und atemlos erwachte er dann ein weiteres Mal, als Lasse in der Küche wie von Sinnen bellte. Ein Blick auf das grell leuchtende Display seines Radioweckers verriet ihm, dass es nicht mal vier war. Zu früh also, um auch nur ans Aufstehen zu denken. Reflexartig schoss seine Hand unter das Bett, wo sie sofort eine alte Unterhose fand. Nachdem er sie über das nervende Teil gestülpt hatte, konnte sich diese verdammte ‚03.49’ nicht noch weiter in seine Netzhaut brennen.

Lasse wollte sich gar nicht beruhigen. Gerade als Krister beschlossen hatte, aufzustehen und ihn nach draußen zu jagen, fiel er wieder in unruhige Träume, in denen ihn eine ganze Horde kläffender Mischlinge durch finstere Wälder jagte.

***

Martha war wie gelähmt. Auf der einen Seite drängte sich die Freude nach vorne. Mit ihr ein Hoffnungsschimmer, dass es am Ende dieser billiger Blecheimer sein könnte, der die langersehnte Rettung brachte oder zumindest einen Fluchtversuch möglich machte. Auf der anderen Seite waren es die Bilder von Ilse, die ihr Leben hier, direkt vor ihren Augen, vor wenigen Minuten ausgehaucht hatte. Mittlerweile hing sie schlaffer denn je in ihren Fesseln, die Arme weit gedehnt, ihre Beine auf seltsame Weise abgeknickt. Sogar die Blutung hatte aufgehört, was kein Wunder war, denn ihr Herz hatte es geschafft – bevor es jeden weiteren Dienst versagte – ihren gesamten Lebenssaft auf den schmutzigen Boden vor ihr zu pumpen.

Martha schüttelte den Kopf und versuchte sich damit auch dieser trüben Gedanken zu entledigen. Ilse sollte nicht umsonst gestorben sein. Auf keinen Fall! Sie war es sich selbst und ebenso dieser tapferen Frau schuldig, es zumindest zu versuchen. Alles daran zu setzen, dass wenigstens Daggi und ihr die Flucht gelänge.

Ohne weiteres Zögern zog Martha mit beiden Füßen gleichzeitig den Eimer zu sich heran. Die brennenden Schmerzen an ihren Handgelenken ignorierte sie dabei schlichtweg. Viel zu groß war die von Euphorie angepeitschte Hoffnung, dass es klappen könnte.

Kurz darauf hatte sie es geschafft, den Eimer direkt unter sich zu manövrieren. Gerade als sie zum ersten Mal versuchen wollte draufzusteigen, war es Daggis Stimme, die sie völlig unerwartet erstarren ließ: »Streng dich an, Baby«, flüsterte sie mit einem Grinsen, das kaum zu einer solchen Situation passen wollte. »Du schaffst es«, fügte sie hinzu, fraglos getrieben von ebenso grenzenloser Zuversicht.

Martha suchte den Blick ihrer Gefährtin und tankte in Daggis hoffnungsvollen Augen weitere Energie, um sich auf den nun folgenden Kraftakt vorzubereiten. Einige Male holte sie noch tief Luft, bevor sie ihren ersten Fuß auf den Eimer setzte … kurz darauf auch den zweiten. Den Lohn für diese erste Etappe durfte sie sofort in Empfang nehmen. Sie spürte, wie das Reißen an ihren Handgelenken augenblicklich nachließ. Sie fühlte, dass ihr Blut wie entfesselt durch ihre Adern floss, als ob man einem jahrzehntelang gestauten See endlich die Schleusen geöffnet hätte.

Triumphierend sah Martha erneut zu Daggi hinüber, deren Grinsen noch breiter wurde. Man hätte fast denken können, dass die Freiheit in diesem Moment lediglich ein paar Schritte entfernt lag.

Nur noch durch die Tür! Draußen wartet ein Wagen, der Sie zum Flughafen bringt. Gute Heimreise!

Die Realität allerdings sah ganz anders aus. Martha stand auf einem wackeligen Blecheimer, die Hände gefesselt, ihre Muskeln von Hunger und Kälte bestenfalls zu nutzlosen Statisten degradiert.

Wie sollte es weitergehen? Nur weil sie mit weichen Beinen auf diesem Eimer stand, war noch lange kein Krieg gewonnen, nicht mal eine Schlacht.

Martha betrachtete den massiven Stahlhaken, an dem sie bis vor wenigen Augenblicken noch baumelte. In diesem Moment erinnerte sie sich daran, was dieses Schwein regelmäßig vor sich hin nuschelte, wenn er sie aufhängte: »Eure Füße dürfen niemals komplett den Boden erreichen«, flüsterte er jedes Mal mit einem Unterton, als ob es sich dabei um eine Liebeserklärung handelte. »Ihr dürft nicht auf den Hacken stehen, sonst kommt ihr mir noch auf komische Gedanken ...«

In ihrer ersten Nacht in diesem Verlies hatte Martha nur geweint und unentwegt auf ein junges Mädchen gestarrt, das gegenüber hing. Das arme Ding wirkte mehr tot als lebendig. Nicht mal an ihren Namen konnte sie Martha erinnern.

Wieder schaute sie auf den Haken, der – von unten betrachtet – bei Weitem nicht so stabil gewirkt hatte, wie in diesem Moment, in dem ihr Kopf ihn fast berührte. Insbesondere die Öffnung, welche durch einen massiven Federmechanismus versperrt wurde, ließ ihre Zuversicht wie Butter in der Sonne dahinschmelzen. Selbst in gesundem Zustand, ohne wochenlanges Dahinvegetieren, wäre es ihr kaum gelungen, den Sicherungshebel zu bewegen, geschweige denn, ihn komplett zu öffnen. Jegliche Hoffnung erstarb dann allerdings, als ihr das ebenso stabile Sicherheitsschloss auffiel, mit dem die gesamte Konstruktion zusätzlich verriegelt war. Verdammt! Die Schlösser waren ihr nie aufgefallen.

Alles, was kurz zuvor noch so positiv und ermutigend gewirkt hatte, löste sich von einem Moment zum nächsten in Luft auf. Machte Platz für die gewohnte Trostlosigkeit, die sich in diesem Augenblick mit bleierner Verzweiflung mischte.

Martha wollte schon wieder vom Eimer hinabsteigen und sich ihrem Schicksal ergeben, als ihr ein Spalt zwischen zwei der dicken Knoten auffiel. Sogar ein wenig Licht fiel durch die schmale Lücke zwischen den Stricken. Wie ein Feuer, das durch ein offenes Fenster gierig neue Luft inhaliert, flammte ihre Hoffnung erneut auf. Begleitet vom unbedingten Willen, entweder Ilses Schicksal zu teilen oder zu entfliehen. Koste es, was es wolle!

4

Einige Wochen zuvor

Bis kurz nach zehn – endlich konnte sich Martha in ihr Bett verabschieden – hatte sie sich mit ihren Eltern gestritten.

»Du liegst uns schon viel zu lange auf der Tasche«, hatte ihr Vater nicht zum ersten Mal gebrüllt. Sie solle endlich entscheiden, welche Richtung sie beruflich anstrebe, aber vor allem solle sie eines tun: ausziehen! Was für ein wundervoller Vater, der seiner Tochter derlei Kommentare an den Kopf wirft.

Schon in ihrem Bett angekommen, hatte Martha dann einen Entschluss getroffen, der längst überfällig war. Seit Monaten plante sie eine Rundreise quer durch Schweden, ihr wunderschönes Heimatland. Diesen letzten Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte, verstand sie als eine Art Startschuss. Endlich raus aus dieser scheiß Spießigkeit, die sich durch nichts anderes definierte als penible Sauberkeit, soziale Isolation und pünktliche Mahlzeiten.

Jahrelang hatte sie all die kleinen Scheine beiseite gepackt, die sie von ihrer Großmutter bei fast jedem Besuch bekam. Im Laufe der Zeit war ein schöner Batzen zusammengekommen, den Martha wie ihren Augapfel hütete. Das Geld dürfte hoffentlich für mindestens zwei bis drei Monate reichen. Wenn sie sparsam damit umginge, vielleicht sogar länger.

Das Frühstück am nächsten Morgen verlief wie jedes andere zuvor. So war es seit Jahren, eigentlich schon immer, solange Martha denken konnte. Ihr Vater führte ein eisernes Regime, das keinerlei Ausbrüche oder auch nur Nebengleise duldete. Ihre Mutter, keine hässliche, aber eine irgendwie unschöne Frau, hatte sich vermutlich schon vor Jahrzehnten von jedweder eigenen Meinung verabschiedet. Sie tat einfach, was ihr Mann wünschte oder anordnete und widersprach bestenfalls, wenn etwas gründlich mit ihren eigenen Interessen kollidierte.

Als Martha wenig später mit einem riesigen Rucksack auf dem Rücken die Küche durchquerte, sah ihr Vater nicht einmal auf. Ihre Mutter hingegen schluckte die Geschichte, anstandslos, dass ihre Tochter im nahegelegenen Moor Vögel beobachten wolle. Letztendlich interessierte sie dann nur noch, mit wie vielen Personen sie beim Abendessen zu rechnen habe.

Nicht weit von ihrem Elternhaus entfernt war Martha in den Bus gestiegen, der sie zwanzig Minuten später vor dem kleinen Altersheim ausspuckte, in dem ihre Großmutter seit ein paar Jahren lebte.

»Hallo, Mimi«, begann Martha atemlos, nachdem sie die vier Treppen in den zweiten Stock hochgehechtet war, um nun bereits auf dem antiken Sofa zu hocken. »Hast du schon gegessen?«

Ihre Oma nickte lächelnd und betrachtete ihre Enkeltochter mit gewohnt freundlichen Blicken. »Habt ihr euch wieder gestritten?«, fragte sie nach kurzem Überlegen, womit sie, wie immer, direkt ins Schwarze traf.

»Das Übliche. Sie wollen, dass ich endlich ausziehe.«

»Und … willst du denn?«

»Ich will reisen, Mimi. So wie du es damals getan hast. Nichts anderes. Ich will jede Ecke von Schweden sehen, bevor ich als ganze Frau zu dir zurückkehre. Alles will ich sehen …«

Erneut lächelte ihre Oma vielsagend und erhob sich kurz darauf erstaunlich flink aus ihrem Ohrensessel. Mit ein paar Schritten stand sie vor ihrer Kommode, deren oberste Schublade sie entschlossen aufzog. Sie nahm einige Teile ihrer typischen Oma-Unterwäsche beiseite und hielt wenig später einen Umschlag in ihren dürren Fingern, der prallgefüllt zu sein schien. »Ich wusste, dass du eines Tages kommst ...« Ihre Stimme zitterte, »... ich wusste es, meine Süße.« Sie hielt den Umschlag einen Moment lang in die Höhe und ließ ihn dann in Marthas Schoß plumpsen. »Und das hier hab’ ich für diesen Tag gespart. Pass auf dich auf, Kleines. Ich liebe dich!«

»Und ich dich, Mimi!«

Von Kiruna aus, einem der nördlichsten Orte Schwedens, war Martha mit dem Bus nach Töre aufgebrochen, der wunderschönen kleinen Stadt am Bottnischen Meerbusen. Von dort aus wollte sie sich – immer am Wasser entlang – bis runter nach Stockholm durchzuschlagen. Wie es danach weiterging, sollte der Zufall entscheiden. Die Hauptstadt ihres schönen Landes würde hoffentlich für die nötige Inspiration sorgen.

Lediglich eine Sache stand fest: Martha wollte, so lange wie das Geld reichte, umherreisen und das Leben in sich aufsaugen, bis auch die letzte Ecke ihrer Seele damit geflutet wäre. Ihre Oma, so hatten sie es bei ihrem tränenreichen Abschied vereinbart, sollte ihre Eltern erst am Abend informieren. Nicht dass die beiden ihr noch die gesamte schwedische Polizei hinterherhetzten.

Stockholm hatte Martha so viel gegeben, wie sie es sich nicht einmal in ihren kühnsten Träumen erhofft hatte. Hier, wo der Puls einer stolzen Nation an jeder Ecke ungezügelt pochte, hatte sie zum ersten Mal gespürt, wie ihr zukünftiges Leben aussehen sollte.

Zwei Dinge jedoch hatte ihr diese beeindruckende Metropole genommen: ihre Jungfräulichkeit und dazu auch den größten Teil ihrer Ersparnisse.

Sie hatte Sören, einen fast zwei Meter großen strohblonden Kerl, in einem irischen Pub kennengelernt. Hier kostete ein winziges Bier mehr als ein ganzer Krug in ihrem beschaulichen Heimatdorf.

»Du kannst bei mir wohnen, solange du in Stockholm bist.« Das war der dritte Satz, den Sören ihr bereits nach fünf Minuten, durch die dröhnende Musik hindurch, ins Ohr gebrüllt hatte. »Bleib einfach so lange, wie du willst. Brauchst auch nix zu zahlen.«

Am Anfang war es Martha wie ein nicht enden wollender Traum vorgekommen. Nicht nur, dass sie sich von Tag zu Tag mehr mit ihren lange unterdrückten Bedürfnissen auseinandersetzte und sich immer hemmungsloser hingab. Nein! Sörens Spontaneität, seine lebensbejahende Einstellung und zuletzt sein bedingungsloser Erlebnishunger, führten sie jeden Tag auf neue gemeinsame Gipfel.

Dieser rosarote Traum platzte erst an jenem Morgen, an dem Martha in ihren Rucksack griff, um den lange überfälligen Kassensturz zu machen. In der Regel schenkte ihr diese Bestandsaufnahme ein beruhigendes Gefühl. Zumindest bis zu diesem Tag.

Ein ums andere Mal zählte sie hektisch den bedrohlich geschrumpften Stapel, kam dabei allerdings immer wieder zum gleichen ernüchternden Ergebnis: Es fehlten über siebentausend Kronen, von denen sie mit hundertprozentiger Sicherheit sagen konnte, dass sie selbst das Geld nicht verbraucht hatte.

Am Nachmittag, Sören war gewohnt unbekümmert von seinem Gelegenheitsjob in einem nahegelegenen Café zurückgekehrt, stellte sie ihn dann zur Rede: »Hast du Geld aus meinem Rucksack genommen?«, fragte sie ihn in verzweifeltem Ton, nachdem sie zuerst noch lange um den heißen Brei herumgeredet hatte.

»Die Miete war drei Monate überfällig«, gab er ganz offen zurück. »Was sollte ich denn machen?«

Am selben Abend hatte Martha ihre Sachen gepackt, und war – immer noch stinksauer – in den erstbesten Bus gestiegen. Als dieser sie an seiner Endstation, irgendwo im Nirgendwo ausspuckte, bereute sie es fast schon, Stockholm so Hals über Kopf verlassen zu haben. Insbesondere ihre arg dezimierte Reisekasse bereitete ihr Kummer. Das Ende des Geldes war unumstößlich auch mit dem Ende dieser neuen Freiheit verbunden. Einem Gefühl, das sie an jedem einzelnen Tag mehr genoss. Was nach einer Kapitulation und der danach folgenden Rückkehr in ihren Heimatort vor ihr lag, mochte sie sich zu diesem Zeitpunkt nicht einmal ausmalen. Nur dass dieses fiktive Bild mit einigen Grautönen und reichlich Schwarz auskäme, stand fest.

Eine günstige Bleibe musste also her, wenn möglich sogar eine kostenlose. Notfalls wäre sie bereit, dafür auch ein paar Stunden am Tag zu arbeiten.

Die Sonne war schon lange zuvor über den endlosen Weiten des Vätternsees versunken. Martha wanderte seit Stunden eine schmale Landstraße entlang und hoffte, dass sie bald auf einen Gasthof, ein Hotel oder zumindest irgendein Haus stoßen würde. In einer langgezogenen Kurve kam ihr ein Scheinwerferpaar entgegen.

Das erste Auto seit Ewigkeiten.

Der riesige Pick-up hielt direkt neben ihr und sofort glitt das Fahrerfenster hinunter, um Platz für das freundliche Gesicht eines Mannes zu machen. »Na! Verlaufen, junge Frau?«

»Nö, nö!« Marthas Sensoren mahnten zur Vorsicht. Es waren keine Alarmglocken, kein giftiges Schrillen, das womöglich sogar einen Fluchtreflex ausgelöst hätte, sondern nur gesundes Misstrauen. »Ich weiß, wo ich hinwill.«

Der Mann schien schon weiterfahren zu wollen, als er sich offensichtlich eines Besseren besann: »Meine Schwester hat auf der anderen Seite des Sees ein kleines Restaurant. Die sucht in der Saison immer junge Frauen, die zupacken können. Dafür gibt es ein Zimmer, Frühstück und auf Wunsch zweimal Warmes am Tag.« Das Lächeln des Mannes wurde breiter und noch freundlicher. »Wenn du willst, setze ich dich bei ihr ab. Den Rest regelt ihr Frauen am besten unter euch ...«

In Marthas Kopf rotierten die Gedanken. Dieses Angebot erschien ihr fast wie ein Wink des Schicksals – ein Geschenk des Himmels. Eine kostenlose Unterkunft, Essen dazu. Mit derlei Aussichten könnte es möglich werden, erst Weihnachten in ihr altes, sinnentleertes Leben zurückzukehren.

Sie packte ihren Rucksack entschlossen an den Riemen, überquerte eilig die Straße und saß, nur ein paar Momente später, schon auf dem bequemen Beifahrersitz des Pick-ups.

»Das ist vernünftig, meine Liebe!« Der Mann lachte bellend. »In dieser Gegend sind nicht nur freundliche Menschen unterwegs. Ein hübsches Mädchen wie du sollte immer auf der Hut sein.«

5

05.41 Uhr, jetzt reicht es! Ich bring ihn um!

Krister rollte sich aus dem Bett und knallte gleich bei seinem dritten Schritt gegen die offene Tür seines Kleiderschranks. Im nächsten Moment trat er auf die Schnalle eines Gürtels, den er ein paar Tage zuvor aus einer schmutzigen Jeans gezogen hatte, die er irgendwann waschen wollte. Er jaulte auf und übertönte damit sogar Lasses Bellen, das mittlerweile ganz heiser klang.

Endlich in der Küche angekommen, empfing ihn der Hund schwanzwedelnd. Es schien nichts Wichtigeres für ihn zu geben als nach draußen zu gelangen, wo vermutlich nur ein Wiesel sein Unwesen trieb oder ein paar Gänse schimpfend umherflatterten, um damit den neuen Tag zu begrüßen.

»Ab jetzt schläfst du wieder in deiner Hütte, wo du hingehörst!«

Nachdem Lasse wie ein Verrückter hinausgestürmt war, stand Krister noch eine Weile in der offenen Tür und schaute über den See. Im richtigen Winkel betrachtet, konnte man fast glauben, auf einen Ozean zu blicken. Unendliche Weite, von spiegelglattem Wasser erfüllt. Aufgewühlt nur von ein paar übermütigen Vögeln oder Fischen.

Krister dachte an seine Großmutter, mit der er diesen unbezahlbaren Ausblick tausende Male genossen hatte. Als diese winzige, aber dennoch unverwüstliche Frau, sich innerhalb weniger Wochen dem Krebs ergeben musste, hatte er zum ersten Mal das Gefühl gehabt, als sei mit ihr auch ein Teil von ihm selbst gestorben. Danach wollte er dieses Haus nie wieder betreten, weil er wusste, dass die Erinnerungen viel zu sehr schmerzen würden. Erst als der Notar ihm vor ein paar Monaten den Erbschein ausgehändigte, war er noch am selben Tag hierher aufgebrochen.

Nach Göteborg, und damit in sein altes Leben zurückzukehren, war ihm bislang nicht ein einziges Mal in den Sinn gekommen. Wozu auch? Dort erwarteten ihn doch nur eine noch größere Leere und dazu die Anonymität einer Großstadt.

Lasse durchpflügte den Schilfgürtel, der den Schwimmsteg schon seit dem Frühjahr völlig umschloss. Immer wieder sprang der Hund ins Wasser und gleich danach zurück auf die glitschigen Planken, wo sein Bellen auch nicht nachlassen wollte.

»Ich geh’ nochmal ins Bett, alter Haudegen!« Krister warf die Tür kopfschüttelnd ins Schloss. »Du kannst draußen bleiben und dir von mir aus ’nen Wolf bellen«, flüsterte er lächelnd, um wenig später erneut unter seine noch warme Decke zu kriechen.

***

Ganz vorsichtig rüttelte Martha an den Stricken, stets darauf bedacht, dass die groben Fasern ihren Handgelenken keinen allzu großen Schaden zufügten. Nach einigem Hin- und Herbewegen stellte sie zufrieden fest, dass der Spalt zwischen den Konten noch ein Stück gewachsen war. Mittlerweile konnte sie sogar die ganze trübe Glühlampe durch die entstandene Lücke erkennen.

Ausgerechnet in diesem Augenblick flackerten erneut Erinnerungen in ihr auf, die sie seither an jedem Tag hartnäckig zu verdrängen versuchte. Wieder dachte sie an diesen einen Moment, diese einzelne Minute – Sekunde! –, die ihr gesamtes Leben aus den Fugen gerissen hatte.

Kaum hatte sie es sich damals im bequemen Sitz des Pick-ups gemütlich gemacht, da riss der Mann das Steuer heftig herum, um auf einen unbefestigten Weg in Richtung See abzubiegen. Zweige und sogar kleinere Äste schlugen ein ums andere Mal gegen die Fenster, sodass der Lärm selbst Marthas immer wütendere Proteste überdeckte.

Am Ufer angekommen, hatte sie sofort die Tür aufgestoßen, ihren Rucksack gepackt und war, so schnell sie konnte, ins dichte Unterholz geflohen. Einige hundert Meter war sie wie ein aufgescheuchtes Kaninchen einfach nur gerannt. Ohne konkretes Ziel, immer parallel zum Seeufer. Als sie spürte, dass sich die Riemen ihres Rucksacks bereits tief in ihre Schultern gruben, stoppte sie kurz. Auch, um ihren mittlerweile brennenden Lungen eine kleine Verschnaufpause zu gönnen. Nicht einmal richtig zu atmen traute sie sich, sondern lauschte stattdessen nur angestrengt in die Richtung, aus der sie gekommen war. Ihre Instinkte und ihre Angst fochten derweil einen wilden Kampf. Die eine Seite meinte, dass ihr die Flucht gelungen sei, während die andere sie dazu anspornte, einfach weiter davonzurennen. Solange bis sie diesen Kerl, diesen See … am besten die ganze Welt hinter sich gelassen hätte.

»Ich wusste, dass du diesen Weg nimmst, den haben sie bis jetzt alle genommen«, erklang eine ruhige, fast warme Stimme hinter ihr. »Wird Zeit nachhause zu gehen, Schätzchen.«

Als Martha in der Nacht erwachte, spürte sie zuerst nur ein heftiges Dröhnen in ihrem Kopf. Kurz darauf schoben sich ihre brennenden Handgelenke in den Fokus, verursacht von schmutzigen Seilen, mit denen sie an einem monströsen Haken hing. Eine seltsame Spannung auf ihrer Kopfhaut verriet, dass sich unter ihrer dichten Wolle eine geradezu gigantische Beule befinden musste. Das erklärte zumindest den Filmriss.

Martha stieß ein paar wilde Flüche aus, die sie mit aller Gewalt ins Hier und Jetzt und damit in diesen muffigen Keller zurückkatapultierten. Sich ausgerechnet in diesem Moment wieder über ihre Fehler von damals aufzuregen, dürfte sich bestenfalls als kontraproduktiv erweisen. Stattdessen betrachtete sie die Lücke zwischen den Stricken und stellte fest, dass vermutlich schon eine Hand dazwischenpassen würde. Drei, vier Mal verbog sie ihre Arme gegeneinander, um erneut zufrieden festzustellen, dass sich der Spalt dadurch noch ein weiteres Mal erheblich vergrößert hatte.

Der Rest kam ihr dann fast wie eine lächerliche Kleinigkeit vor. Als ihre Arme endlich herabsackten und ihre Hände nun ganz entspannt an ihren Oberschenkeln baumelten, erinnerte sie dieses tiefempfundene Glück an frühere Weihnachtsfeste, denen sie mit kindlicher Naivität entgegengefiebert hatte.

Einen Moment lang stand sie noch reglos auf dem Eimer, obwohl sie schon längst davon hätte heruntersteigen können. Erst als Daggi etwas grunzte, was Martha nicht verstand, wirkten diese Laute trotzdem wie ein Wachrütteln.

Vorsichtig, die Fußspitze vorweg, setzte sie einen ersten Schritt, an dessen Ende es ihr gesamtes Bein wie ein elektrischer Schlag durchfuhr. Sie kannte dieses Gefühl, denn dieses Schwein nahm seine Mädchen ja gelegentlich vom Haken, damit sie sich waschen, zur Toilette gehen oder etwas essen konnten. Am Ende des Tages natürlich auch zum Schlafen, wenn der Kerl nicht vergaß oder zu besoffen war, um nochmal die Kellertreppe hinunter zu steigen.

Toilette! Martha lachte verbittert in sich hinein. Die schmutzige Blechwanne, die sie alle reihum benutzten, als ebensolche zu bezeichnen, kam fast einer Satire gleich. Von dem Fraß, den er ihnen als Essen anbot, ganz zu schweigen.

Auch beim zweiten Fuß stellte sich ein ähnlicher Effekt ein, der allerdings nicht allzu lang vorhielt. Auf wackeligen Beinen, jedoch ohne zu zögern, machte sich Martha jetzt zur Werkbank auf, um wenig später, bewaffnet mit einer stumpfen Säge, direkt vor Daggi zu stehen.

»Ich schneide dich ab …«, begann sie keuchend. Schon die letzten paar Schritte schienen ihre Kondition fast vollständig aufgebraucht zu haben. »… aber du musst dich festzuhalten.«

Daggi versuchte sich auf den Zehenspitzen abzustützen, sackte jedoch sofort wieder völlig in ihren Fesseln zusammen. Was blieb, war nur ihr verzweifeltes Kopfschütteln, das nicht einmal einen Funken Optimismus versprühen wollte.

»Was ist denn?«, erkundigte sich Martha, wobei der genervte Unterton in ihrer Stimme sogar sie selbst erschreckte.

»Meine Beine«, flüstere Daggi kraftlos, »... meine Beine. Es geht nicht.«

Martha umrundete ihre Leidensgenossin und erschrak fürchterlich, als sie nun einen Blick auf gut zwei Dutzend eitrige Wunden werfen konnte, die sich nahezu flächendeckend über Daggis Schenkel verteilten. Erst jetzt sah sie auch ihre Füße, deren Ausmaße mit denen eines Elefantenkalbes vergleichbar waren.

Selbst wenn sie es schaffen würde, Daggis Fesseln zu durchtrennen, bliebe zuerst der Weg bis zur Treppe hinüber, der ihr in diesem Augenblick wie ein Marathonlauf erschien. Was danach passieren sollte – gesetzt den Fall, dass Daggi nicht allein in der Lage wäre hinaufzusteigen –, wollte sich Martha in diesem Moment nicht einmal ausmalen.

6

Müde schlich Krister in die Küche und setzte sofort einen Kessel mit Wasser auf. In der Regel war er erst nach dem dritten Becher Kaffee in der Lage, einen klaren Gedanken zu fassen. Er steckte den Stecker vom Radio in die Steckdose, verbunden mit der naiven Hoffnung, dass es ihn nicht mit Werbung oder Nachrichten empfing, sondern mit Musik.

»Guten Morgen, Jönköping, guten Morgen Schweden! Es ist genau zehn, und hier ist euer Vätternsee-Radio mit den Nachrichten ...«

Krister hätte am liebsten gekotzt. Jetzt folgten erst mal fünf Minuten Gequatsche, dann das Wetter und danach noch ein Dutzend Werbespots. Er wollte schon den Sender wechseln, als der Nachrichtensprecher mit gequälter Stimme fortfuhr: »Leider muss ich mit einer schlechten Nachricht anfangen, denn wie wir eben von unserer lokalen Polizei erfahren haben, hat man schon wieder eine Frauenleiche gefunden. Wie bei den vorangegangenen Fällen hat man den Körper einer jungen Frau drüben, in der Nähe von Karlsborg, aus dem Wasser gezogen. Ersten Informationen zufolge muss die Tote zuvor einige Tage im Wasser geschwommen haben, denn ihr Zustand sei – so der Pressesprecher der Polizei – erbärmlich ...«

Krister drehte hektisch am Senderknopf, bis endlich Musik aus dem Lautsprecher drang. Schon die letzten Meldungen über diese Frauenleichen – hier, mitten im Paradies! – hatten ihm regelmäßig Schauer über den Rücken gejagt. Er wollte nicht mal an solche Sachen denken, geschweige denn ein Teil davon werden. Sich am besten noch einer dieser selbstgegründeten Suchmannschaften anschließen, die mittlerweile an jedem Wochenende das Ufer des Vätternsees erkundeten, um auf mögliche Hinweise zu stoßen. Da zog er es schon vor, den sonstigen Aufforderungen zu folgen: Augen offenhalten. Wachsam sein, aber auch vorsichtig. Ja! Vorsichtig sein … darum ging es in erster Linie.

Zwei Becher Kaffee später fiel Krister sein Hund ein, der sich noch immer irgendwo draußen herumtrieb. Unverändert träge erhob er sich vom Küchentisch und schlurfte zur Tür. Eine heftige kühle Morgenbrise empfing ihn. Die Gänse waren auch schon wach. Zwei Fischerboote, die aus Richtung Jönköping kamen, tuckerten über den See und wühlten das Wasser noch mehr auf, als der Wind es ohnehin schon tat.

Von Lasse jedoch war weder etwas zu sehen noch zu hören. Selbst auf Kristers Rufe wollte er nicht reagieren, was ihm seltsam erschien, denn Hunger dürfte der sture Kerl in jedem Fall haben.

Er schaute zum Himmel empor. »Lasse, komm rein! Es fängt bald an zu regnen. Komm rein!« In diesem Moment spielte sein Verstand ihm einen selbst kreierten Radio-Spot vor: »... zog man an diesem Morgen einen toten Labrador-Mischling aus dem Vätternsee. Berichten zufolge hat der – so der Pressesprecher der Polizei – vernachlässigte Hund wochenlang tot im Wasser geschwommen, bis er von einem Angler am Ufer gefunden wurde ...«

Krister schüttelte heftig den Kopf und versuchte damit diesen albernen Streich, den sein Verstand ihm spielte, zu vertreiben,.

Jetzt auch noch Lasse, dann gibt es nichts mehr, was mich hier hält.

»Lasse!«

»Komm rein, verdammt!«

»Lasse!«

***

Nach dem Durchtrennen ihrer Fesseln war Daggi zuerst kraftlos auf Marthas Rücken und am Ende bis auf den schmutzigen Betonboden gesackt. Sie konnte sich kaum bewegen und war vom Aufstehen so weit entfernt wie ein Küken vom Dasein einer ausgewachsenen Henne.

»Steh auf, Daggi ... steh bitte auf. Sag wenigstens etwas!« Martha spürte Tränen, die immer energischer den Weg nach draußen suchten. Sie fühlte, wie erneut Mut- und Kraftlosigkeit an ihrer Hoffnung zehrten. »Du musst aufstehen«, flüsterte sie, während ihre Beine einknickten. Mittlerweile kniete sie direkt neben Daggi im Staub.

»Du musst es alleine versuchen, Süße. Lass mich einfach hier und sieh zu, dass du dich vom Acker machst.« Daggis Stimme ließ Martha regelrecht zusammenzucken.

»Ich bin nicht auf diesen Eimer gestiegen und hab’ dir die Fesseln durchtrennt, um dich jetzt hier liegen zu lassen. Niemals!«

»Aber ohne mich hast du wenigstens eine Chance. Ruf die Polizei an, wenn du es geschafft hast. Mach dir um mich keine Sorgen – ich bin ein starkes Mädchen.«

Statt zu antworten, stemmte sich Martha hoch und packte ihre Gefährtin entschlossen in den Achseln. »Ich sterbe hier unten lieber mit dir als dich zurückzulassen. Keine Diskussion!« Sie zog an Daggis dürrem Körper und schaffte es, erstaunlich flink, mit ihr den Fuß der Treppe zu erreichen. Als sie nun die steilen Stufen emporschaute, spürte sie erneut Verzweiflung in sich aufsteigen, der sie sich in diesem Moment jedoch keinesfalls ergeben wollte. Stattdessen warf sie sich Daggi einfach über die Schulter – ihr Körper wirkte wie der eines Kindes, bestenfalls eines jungen Mädchens – und setzte schon ihren Fuß auf die erste Stufe.

»Ich schaffe es, Baby! Ich schaffe es, ganz sicher.« Martha wünschte sich, dass ihre Stimme es vollbrächte, auch sie selbst zu überzeugen. Das Zittern in ihren Beinen, übertroffen nur von den Schmerzen im Rücken, sprach eine ganz andere Sprache.

»Hüa, Süße! Hüa.« Daggis Stimme klang kratzig.

Häufig hatte Martha befürchtet, dass die Zeit in diesem Kellerloch sie am Ende alle verrückt machen würde. Und genau das schien passiert zu sein … Kein Zweifel!

Als sie die letzte Stufe erreichte, die vor einem breiteren Absatz endete, ließ sie Daggi zur Seite rollen. Schon beim Erklimmen der letzten drei Stufen hatte Martha unaufhörlich gebetet, dass die Tür offen sein möge. Nie zuvor hatte sie sich etwas so intensiv gewünscht, als dass diese verdreckte, aber dadurch nicht minder stabil wirkende Tür offen wäre. Nie! Nie, nie, niemals ...

Martha hob ihren pochenden Arm und umklammerte die Klinke. Sofort spürte sie, wie sich die metallische Kälte in ihren schlecht durchbluteten Finger ausbreitete; sie fast zu lähmen schien.

Was würde sie tun, wenn die Tür verschlossen wäre? Aufgeben? Sich zusammen mit Daggi die Treppe hinunterstürzen und darauf hoffen, dass ihre Nackenwirbel brächen? Oder auf das Schwein warten? Sich auf ihn stürzen, wenn er ahnungslos die Tür öffnete … einfach an seinen Beinen festklammern und ihn mit in den Abgrund reißen?

All diese Gedankenspiele machten keinen Sinn, solange die finale Frage unverändert auf ihre Antwort wartete. Also zog Martha vorsichtig an der Klinke und fühlte, wie sich am Ende des Weges die Tür ein kleines Stück aus ihrem Schloss löste. Mit leisem Knarren schwang sie auf und gab den Blick in eine Küche frei, die man so vermutlich auch in hunderttausend anderen Häusern finden konnte. Eine lange, relativ saubere Arbeitsplatte auf der einen, drei mächtige Hängeschränke auf der anderen Seite. Geradeaus stand ein großer Herd, der unbenutzt wirkte. Daneben ein halbvoller Geschirrspüler mit offener Klappe.

Martha ärgerte sich über die wertvolle Zeit, die ihr Verstand damit vergeudete, ihre zukünftige Küche zu planen. Außerdem gab es keinen Ort auf der Welt, den sie dieser Hölle nicht vorziehen würde. Eine einsame Insel, ein einfaches Zelt im Wald oder eine Höhle irgendwo am Ende der Welt.

Wer brauchte schon eine Küche?

Alles wäre besser als das, was sie hinter sich lassen wollte. Sogar das Leben bei ihren Eltern übte in diesem Moment einen unendlichen Reiz aus. Schweigen konnte doch auch etwas Schönes sein, soziale Isolation brachte – wenn auch unfreiwillig – eine Art Schutzmantel mit sich und regelmäßige Mahlzeiten wirkten schon seit Langem äußerst reizvoll.

»Wir haben es fast geschafft«, flüsterte Martha und packte Daggis dürre Arme, um sie sich erneut über die Schulter zu werfen. Von Hoffnung und Zuversicht erfüllt, durchquerte sie kurze Zeit später auf unverändert wackeligen Beinen die Küche. »Wenn wir draußen sind, spendier’ ich uns ’nen Schampus.«

Die letzte Tür war nur angelehnt, also schob Martha sie mit einem Tritt auf. Einen Moment später stand sie bereits auf der breiten Veranda vor dem Haus und sog gierig die frische Nachtluft in ihre Lungen. Tausend unterschiedliche Gefühle durchfluteten ihren Kopf wie ein gewaltiger Strom, der sie fast umwarf. Erleichterung, grenzenlose Erleichterung kämpfte mit Glück und Fassungslosigkeit um die ersten Ränge in ihren gedanklichen Charts.

Erst als Daggi ein leises Stöhnen von sich gab, erwachte Martha aus ihrer Verzauberung, die ihr wie eine Fata Morgana vorkam, an der sich ein Verdurstender in der Wüste erfreute. Nur ein paar Atemzüge später drängte sich dann allerdings ein Geräusch nach vorne, das Martha, noch vor etwa zwei Stunden wie Engelsgesang vorgekommen war.

Ein Motor! Acht Zylinder, deren Grollen schnell lauter wurde, immer lauter ...

7

Zuerst war Krister ins Haus zurückgekehrt und hatte sich sogar noch einen dritten Becher Kaffee eingeschenkt. Nach nur zwei Schlucken packte er dann seine Jacke und brach Hals über Kopf auf.

Bereits seit einer halben Stunde lief er am Seeufer entlang und rief wieder und wieder nach Lasse. In ihm flammten immer mehr Szenarien auf, die sich an Grausamkeit gegenseitig übertrafen. Mittlerweile regnete es Bindfäden. Krister weinte und es störte ihn nicht einmal, dass er längst nass bis auf die Knochen war.

Nicht Lasse! Nicht auch noch Lasse! Bitte nicht!

Ein Stück weiter drehte er um, angetrieben von der Hoffnung, dass sein treuer Freund vielleicht schon auf der Veranda wartete und ihn schwanzwedelnd empfangen würde, als ob nichts passiert wäre.

Wieder am Haus angekommen, wartete jedoch niemand. Krister ließ sich in den Schaukelstuhl fallen, auf dem schon seine Oma die Sommerabende auf der Veranda genossen hatte. Wütend donnerte er mit den Fäusten auf die Lehnen, bis die sich bedrohlich zur Seite neigten.

»Lasse!«, brüllte er ein weiteres Mal verzweifelt und schlug die Hände vors Gesicht.

Anders als zuvor vernahm Krister in diesem Moment ein dumpfes Japsen, das so klang, als würde es mitten vom See her kommen, was zweifellos unmöglich war. Er sprang auf und setzte ein paar zögerliche Schritte nach vorn, als er das Japsen erneut hörte, definitiv vom See kommend.

»Lasse!«, brüllte Krister schrill, während seine Füße ihn immer weiter in Richtung Ufer trugen. »Lasse! Wo bist du?« Er durchbrach den Schilfgürtel und hatte schon den ersten Fuß auf die glitschigen Planken des Bootsstegs gesetzt. Kurz darauf glaubte er, seinen Augen nicht trauen zu können. Mitten zwischen riesigen Schilfhalmen und verwittertem Holz lag ein Boot ...

***

Es war nicht nur ein Schock, sondern ein elektrisches Prickeln, dessen angenehmste Nebenwirkung eine komplette Gänsehaut war, die Marthas gesamten Körper überzog. Panisch starrte sie den Hang hinauf, auf dessen Kamm sie ein Paar Scheinwerfer erkennen konnte, die sich rasant näherten. Sie spürte, wie sich ihr ohnehin leerer Magen verkrampfte, als ob ihn eine mächtige Pranke umklammerte.

»Verdammte Scheiße!«, entfuhr es ihr. Daggis Körper kam ihr plötzlich vor wie ein zentnerschwerer Sack, den sie keinen Meter mehr zu tragen im Stande wäre. »Er kommt zurück«, flüsterte sie.

Daggi hob ihren Kopf ein Stück und schaute in die Richtung, aus der das Grollen immer lauter wurde. »Das dauert ’ne Weile«, gab sie mit dünner Stimme zurück. »Ich erinnere mich noch ...«, einen Moment lang erstarb ihre Stimme, »... da ist ein Tor. Er muss anhalten, das dauert ...«

»Wohin soll ich laufen?«, kreischte Martha. Im Gegensatz zu Daggi hatte sie das Gelände rund um dieses Haus des Grauens nie zuvor gesehen. Als sie damals aufwachte, hing sie bereits an einem der Haken. »Wohin?«, fragte sie ein weiteres Mal; ihre Stimme klang voll von Zweifeln und Resignation.

»Lass mich runter!«, flüsterte Daggi. »Lass mich runter und renn zum Steg.« Langsam hob sie den Arm und deutete in die Dunkelheit. Wer sollte es besser wissen, wo die vermeintliche Rettung wartete? Schließlich war Daggi diesem Mistkerl mitten auf dem Wasser ins Netz gegangen, nachdem sie mit ihrem Kanu gekentert war. Immer wieder hatte sie davon geschwärmt, wie es wohl gewesen wäre, einfach unterzugehen und zu ertrinken, statt diese endlosen Qualen zu erleiden. »Zwanzig Schritte, vielleicht dreißig, dann bist du am Wasser«, stieß sie angestrengt hervor.

»Und du?« Martha spürte, dass ihr Daggis Antwort keinesfalls gefallen würde. Trotzdem meldete ihr Unterbewusstsein mit energischer Stimme, dass es kaum eine Alternative gab. Denn das erneute Grollen der acht Zylinder bedeutete vermutlich, dass dieses Schwein die letzte Barriere mittlerweile passiert hatte.

Nur ein wenig trübes Licht fiel durch die offene Haustür auf die Veranda davor. Trotzdem konnte Marthas Blick für einen kurzen Moment den von Daggi auffangen. Tausend Gedanken schossen ihr durch den Kopf, führten eine Schlacht, deren Ende ohnehin längst feststand. Vorsichtig setzte Martha ihre Leidensgenossin jetzt auf einer der Stufen ab und drückte ihr – trotz Blut, Schmutz und fettiger Haare – einen langen Kuss auf die Stirn. Ohne ein weiteres Wort drehte sie sich um und raste, als ob der Teufel persönlich hinter ihr her wäre, in die Richtung, die Daggi ihr gewiesen hatte. In ihrem Rücken erklang ein letztes Mal die Stimme, die sie vermutlich – ganz sicher – nie wieder hören würde: »Viel Glück, Süße!«

Kurz darauf kam Martha zum ersten Mal der Zufall zur Hilfe, denn die Wolken schoben sich ein Stück auseinander. Das Licht der schmalen Mondsichel fiel für einen Moment auf das vor ihr liegende abfallende Seeufer.

Der Steg! Da war tatsächlich ein Steg.

Ohne zu zögern, machte Martha ein paar lange Sätze, an deren Ende sie in einem winzigen Motorboot landete, das sich bedrohlich zur einen und danach zur anderen Seite neigte, als ob es sie gleich wieder ausspucken wollte. Auf den Knien robbte sie bis zum Heck und fand dort die dünne Leine, mit der man den Außenborder startete.

Schon beim ersten Reißen spürte sie, dass sich das Seil wie ein bissiges Tier tief zwischen ihre Finger grub. Nach zwei weiteren Versuchen sah sie auf und erkannte, dass der Pick-up bereits einen langen schmalen Weg hinabfuhr, der direkt vor den Stufen der Veranda endete, auf denen Daggi unverändert kauerte. Mittlerweile war ihr Kopf gegen einen der Pfeiler gesackt. Wenn Martha in diesem Moment einen Wunsch frei gehabt hätte, dann wäre es ein gnädiger Tod gewesen, den das Schicksal dieser gequälten Frau schenkte.

Ein weiteres Mal riss sie entschlossen an dem Seil. Der Motor röchelte abgehackt, dann nahm der Zweitakter mit schrillem Krächzen seine Arbeit auf und ließ das kleine Boot schon an der dünnen Leine zerren, die über einem verwitterten Pflock hing. Martha zog die Schlaufe hoch und drehte sofort den Griff am Außenborder auf Vollgas-Stellung. Hunderte, womöglich tausende Male, hatte sie mit ihren Freunden Angelausflüge gemacht. Sie war mit ihrem Vater als kleines Kind fast jedes Wochenende auf dem Wasser unterwegs gewesen. Was Boote betraf, machte ihr kein herumposaunender Kerl etwas vor.

Der Wind kam vom Ufer und würde die Motorengeräusche schon bald vollständig verschlucken. Ein letztes Mal drehte sich Martha um und schaute zum Haus zurück, das mehr und mehr in der Dunkelheit hinter ihr verschwand. Eine gewaltige Wolke hatte sich vor den Mond geschoben. Sie sah nur noch die Scheinwerfer des Pick-ups, die in diesem Moment abrupt erloschen. Mit ihnen die Hoffnung, dass Daggi noch durch ein Wunder entkommen konnte. Aber den Glauben an Wunder hatte Martha schon vor vielen Wochen verloren, als dieses Schwein sich die erste tote Frau über die Schulter geworfen und sie grinsend entsorgt hatte.

Als die erste starb, erinnerte sie sich ausgerechnet jetzt, war mit ihr auch der erste Teil von ihr selbst gestorben ...

8

Lasse sprang mittlerweile aufgeregt auf dem Boot herum und kroch immer wieder in eine kleine offene Kajüte am Bug. Dorthin hatte jemand anscheinend ein Haufen Wolldecken oder anderes Zeug gestopft, das vor Wind und Wetter geschützt werden musste. Ständig versuchte der Hund ein Teil davon herauszuzerren, scheiterte aber immer wieder am Gewicht seiner vermeintlichen Beute.

»Lasse, komm da raus. Sofort! Lasse!«

Der Hund wollte keine Ruhe geben. Was also blieb Krister anderes übrig, als selbst auf das wackelige Boot zu steigen und ihm zu helfen. Vor der Kajüte angekommen, ging er in die Knie und rutschte Stück für Stück nach vorne, um endlich einen Blick auf das zu werfen, was Lasse offensichtlich seit Stunden in Atem hielt.

»So, mein Freund ...«, er griff nach einer Plane, deren grober verwitterter Stoff vermuten ließ, dass die schon seit zwanzig Jahren dort lag, »... jetzt wollen wir mal sehen, was du ...« Krister spürte einen Schauer, der augenblicklich seine Füße zum Prickeln und sein Gesicht zum Glühen brachte. Sein Mund stand offen und wollte sich gar nicht wieder schließen.

»Das ... ich ... Lasse.« Vorsichtig zog er die Plane ein weiteres Stück beiseite. Zuerst hatte er nur das Gesicht einer Frau erkannt, jetzt lag ihr ganzer Oberkörper frei. »Gott verdammt, Lasse. Wir müssen einen Arzt rufen.«

***

Der Notruf erreichte die Rettungsleitstelle in Jönköping um 10.21 Uhr. Nur eine Minute später setzte sich der Rettungswagen in Bewegung. Nach dem Abbiegen auf die Straße zum See gesellten sich auch zwei Polizeiwagen hinzu, die kurz darauf sogar in halsbrecherischem Stil überholten. Schon seit Monaten hatte man in der Leitstelle die Anweisung, bei verdächtigen Notrufen sofort auch die örtliche Polizei zu informieren. Je mehr tote Frauen man nach und nach aus dem Vätternsee fischte, desto heftiger wurde damit auch der Druck auf die zuständigen Behörden.

***

Krister hatte die Plane ausgerollt und den völlig erschlafften Körper der Frau ganz behutsam darauf gebettet. Nach zwei erfolglosen Versuchen schaffte er es dann sogar, dieses Bündel vorsichtig auf den Steg zu hieven und es durch das Schilf bis zum sandigen Ufer zu zerren.

Er wollte gerade zum Haus laufen, um eine Wolldecke und ein Kissen zu holen, als der erste Polizeiwagen umherschleudernd auf den Weg in seine Richtung abbog. Ein zweiter folgte, kurz dahinter der ersehnte Rettungswagen.

»Endlich, Lasse, da kommt Hilfe!« Krister zögerte und blieb stehen. Die Sanitäter sollten am besten wissen, was zu tun war.

Die Polizisten sprangen mit gezogenen Waffen aus ihren Wagen und brüllten sofort los: »Gehen Sie von der Frau weg!«, rief der erste.

»Auf den Boden, die Hände in den Nacken«, fauchte ein zweiter, während er sich Krister vorsichtig mit erhobener Pistole näherte.

Lasse bellte derweil ohne Unterlass und stellte sich den Uniformierten knurrend in den Weg. Er schien zwar Angst zu haben, aber auch eine gehörige Portion Wut war im Spiel.

»Rufen Sie Ihren Hund, sonst müssen wir ihn erschießen«, rief ein dritter Beamter, der sich von der anderen Seite näherte.

Krister fühlte sich wie gelähmt. Nicht mal ein Wort des Protestes wollte ihm über die Lippen kommen. Selbst als er Handschellen spürte, die sich viel zu stramm um seine Gelenke spannten, zeigte er keinerlei Gegenwehr. Stattdessen sah er, wie ein Notarzt und zwei Sanitäter herbeisprangen und sich sofort um die Frau kümmerten, die noch immer völlig regungslos am Ufer lag. Ihre verfilzten Haare sahen wie ein Mopp aus, ihr Gesicht strahlte darunter schneeweiß, wie tot.

»Ich hab’ … sie ist …« Krister brachte keinen vernünftigen Ton hervor. Immer wieder flogen seine Augen zwischen Lasse, der Frau und den herumschreienden Uniformierten hin und her.

»Packt ihn ein!«, befahl der älteste der Polizisten seinen Kollegen. »Das wird ein langer Tag. Endlich haben wir das Schwein.«

Wie in einem Rausch – Krister kam es wie damals vor, als er viel zu oft an seinem ersten Joint gezogen hatte – flog die Welt an ihm vorbei. Als der Streifenwagen vor dem Revier von Jönköping eine regelrechte Vollbremsung hinlegte, wartete dort schon ein gutes Dutzend Polizisten, um den großen Fang mit eigenen Augen zu betrachten. Die hintere Tür des Wagens wurde aufgerissen. Zwei Männer sprangen herbei, die Krister viel zu grob herauszerrten, um ihn nun, unvermindert brutal, vor sich herzuschieben. Als sie die wartenden Beamten passierten, kehrte sein Verstand zum ersten Mal seit einer halben Stunde in die Realität zurück.

»Das ist doch der junge Smällersson«, flüsterte einer der Polizisten kopfschüttelnd.

»Krister! Das ist Krister«, murmelte ein anderer in seltsamem Ton. »Das kann doch nicht sein ...«

9

Er konnte nicht mal sagen, wie viel Zeit vergangen war, seitdem man ihn auf einen Stuhl verfrachtet und allein in diesem sterilen Raum zurückgelassen hatte. Dem Stand der Sonne nach zu urteilen, war es sicherlich schon Mittag, vielleicht sogar Nachmittag. Erneut zählte Krister die dünnen Gitterstäbe vor den Fenstern. Danach buchstabierte er den Inhalt der Schilder, auf denen Verhaltensregeln für Gefangene aufgeführt waren, vorwärts und rückwärts. Sekunden verstrichen wie Minuten, Minuten wie Stunden.

Wenigstens hatten sie ihm die Handschellen abgenommen.

Eine haarige Spinne mit langen Beinen kroch am Tisch empor und überquerte – direkt vor Kristers Nase – eilig die Platte.

»Wohin des Wegs?«, erkundigte er sich und versperrte dem achtbeinigen Flüchtling mit einer Hand den Weg. Gerade als er dann seinen Mithäftling hochnahm, um jedenfalls ihm die Freiheit zu schenken, polterte es vor der Tür. Wenig später klimperte ein Schlüssel. Zwei Männer, die mit grimmigen Gesichtern eintraten, sahen zuerst nur seinen Rücken.

»Da kommen Sie nicht raus, junger Mann.«

Krister hatte seine Hände durch die Gitterstäbe gesteckt. Die Spinne eilte in diesem Moment schon eilig über die roten Backsteine davon.

»Hab’ einem anderen die Freiheit geschenkt«, antwortete Krister lächelnd, nachdem er sich umgedreht hatte.

Die beiden Männer wechselten skeptische Blicke. Der Ältere deutete auf einen Stuhl.

Als wenig später alle saßen, begann dann der Jüngere leise: »Ihnen ist klar, weshalb Sie hier sind?« Seine Stimme klang fast, als ob er ein kleines Kind vor sich hätte oder einen Idioten.

Als Nächstes würden sie ihm vermutlich die Geschichte von der Biene erklären, die von Blüte zu Blüte fliegt.

Krister nickte vorsichtig.

»Was ist da passiert? Und warum haben Sie dieses Mal einen Rettungswagen gerufen – sonst haben Sie die Frauen doch lieber im See versenkt, nachdem Sie mit ihnen fertig waren.«

Krister hielt dem eiskalten Blick des Polizisten stand und lächelte unverändert.

»Was ist daran so lustig?«, fragte jetzt der Ältere grimmig und schüttelte energisch den Kopf. »Vier Frauen sind tot. Die fünfte liegt auf der Intensivstation ...«

»... und der Arzt wettet keine Krone darauf, dass sie den morgigen Tag erlebt«, beendete sein Kollege den Satz gequält.

»Warum? ... warum, verdammt?« Der ältere Polizist sprang auf und schlug mit der Faust heftig auf den Tisch. »Warum tut man wehrlosen Frauen solch ein Grauen an?«

Krister lehnte sich zurück. Er spürte, dass seine unnahbare Fassade bröckelte, die er im ersten Moment als wirkungsvollsten Schutz betrachtet hatte. Er erinnerte sich an Tausende von Krimis, die er gesehen hatte. Dass er sich selbst einmal in einer derart aussichtslosen Situation befinden würde, wäre ihm niemals in den Sinn gekommen – nicht mal im Traum. »Ich will wissen, wo mein Hund ist ... außerdem will ich einen Anwalt«, presste er so bestimmt wie möglich heraus. »Ohne Anwalt sag’ ich nichts mehr.«

***

Als an diesem Nachmittag das Telefon klingelte und man Dr. Vaberg darum bat, sich schnellstmöglich im Polizeirevier von Jönköping einzufinden, wunderte sich der betagte Anwalt nur wenig darüber. Seit Stunden meldeten die Radiosender, dass man den Killer vom Vätternsee endlich in Gewahrsam habe. Vor ein paar Minuten war dann zum ersten Mal ein Name durchgesickert, der Vaberg einen regelrechten Schock verpasste.

Krister Smällersson! Drei Jahrzehnte hatte der Anwalt seinen Eltern als Rechtsbeistand gedient. Verträge erstellt, Käufe abgewickelt und Streitigkeiten durchgefochten. Zuletzt, nach dem Tod der beiden, war er es gewesen, der ihren einzigen Sohn zum Notar begleitet hatte, um eventuellen Interessenkonflikten zuvorzukommen.

Als Dr. Vaberg auf den Parkplatz vor dem Polizeirevier von Jönköping abbog, erwartete ihn ein Anblick, der noch weit schlimmer war, als er befürchtet hatte: Auf den ersten Blick waren es mindestens zweihundert, wenn nicht sogar dreihundert Schaulustige, die vermutlich allesamt auf eine standrechtliche Erschießung hofften. Wahrscheinlich wäre jeder Zweite selbst bereit, alternativ einen Strick zu knüpfen, um damit das vermeintliche Monster an Ort und Stelle aufzuhängen.

Der Anwalt näherte sich mit vorsichtigen Schritten der Eingangstür. Nachdem sich sofort eine Traube um ihn gebildet hatte, bedurfte es einer Handvoll Uniformierter, um ihn ohne weitere Zwischenfälle oder gar Übergriffe ins Revier zu geleiten.

Nach seinen letzten Worten waren die beiden Polizisten grimmig abgezogen. Krister stand erneut vor den Gitterstäben und schaute in Richtung See, den die untergehende Sonne in orange-rotem Licht erstrahlen ließ. Zu dieser Jahreszeit, in diesen letzten Minuten des Tages, war die Aussicht auf Schwedens zweitgrößten See unvergleichlich.

Hinter Krister ging die Tür wieder auf. Dieses Mal hatte er sie gar nicht kommen hören.

»Wie geht es dir?«, vernahm er eine vertraute Stimme, die ihm zeitlebens Unbehagen eingeflößt hatte – warum auch immer.

Er drehte sich um, und schaute Dr. Vaberg eine ganze Weile nur in die Augen, bevor der sich zu weiteren Worten berufen fühlte: »Ich habe auf dem Weg schon mit dem Staatsanwalt telefoniert«, begann der Anwalt in gequältem Ton. »Wenn du ein Geständnis ablegst, dann sind es zehn ... höchstens fünfzehn Jahre.«

»Was soll ich gestehen?«

»Die Morde, was sonst?«

Krister ließ sich auf seinen Stuhl fallen und grinste nur noch.

»Der Deal ist gut«, holte Vaberg erneut aus. »Wenn du es drauf ankommen lässt, dann kann es sein, dass du nie wieder auf freien Fuß kommst. Überleg es dir!«

»Haben Sie mal darüber nachgedacht, dass ich unschuldig sein könnte? Dass ich mit diesen Morden gar nichts zu tun habe?« Kristers Gesicht spiegelte Abscheu und Ekel wider. Jetzt sprang er auf und beugte sich über den Tisch. »Haben Sie vielleicht mal darüber nachgedacht?«, brüllte er ein weiteres Mal, um sich danach auf seinen Stuhl plumpsen zu lassen.

Dr. Vaberg war ein Stück zurückgewichen und musterte seinen hitzköpfigen Mandanten skeptisch. Sein Mund öffnete sich, schloss sich kurz darauf aber wieder, ohne dass ein Laut über seine Lippen gekommen war.

»Was ist?«, fauchte Krister. »Die Möglichkeit haben Sie und Ihr feiner Staatsanwalt wohl gar nicht erst in Betracht gezogen, oder?«

»Die Beweislage sieht finster aus. Die Beamten haben einstimmig ausgesagt, dass du dich an der Frau zu schaffen gemacht hast, als sie ankamen. Zwei meinten, dass du sie gerade wegschaffen wolltest.«

»Ich hab’ die Frau aus dem Boot gezogen – auf einer Decke. Ich wollte sie retten, verdammt. Wenn sie aufwacht, wird sie das bestätigen. Hundertprozentig!«

»Sie wird nicht aufwachen«, gab Vaberg vorsichtig zurück. »Der Staatsanwalt hat mir gesagt, dass die Ärzte ihr kaum eine Chance geben ...«

10

In dieser Nacht hatte Krister keine einzige Minute geschlafen. So cool, wie er nach außen tat, so aufgewühlt sah es in seinem Inneren aus. Was wäre, wenn die Frau tatsächlich nicht überlebte? Wenn die Polizisten an ihrer Geschichte festhielten und ihm die Morde an all diesen Frauen anhängen wollten. Wie sollte er ihnen das Gegenteil beweisen? Als Einsiedler, der seit Monaten kaum eine Menschenseele zu Gesicht bekommen hatte?

Vor ein paar Minuten war die Klappe in der Stahltür aufgegangen. Zwei schmale Hände hatten ein Tablett auf dem Vorsprung dahinter abgestellt. Sein Frühstück. Kurz darauf roch es nach Kaffee, dessen Geschmack sich Krister lebhaft vorstellen konnte. Vermutlich könnte er von Glück zu reden, wenn nicht einer der Wärter hineingepinkelt hatte.

Ein Blick in den Becher und danach ein winziger Schluck verrieten ihm, dass dies eher einer geschmacklichen Aufwertung gleichgekommen wäre. Das Gebräu war bitter und hatte eine Note von Teer oder Nikotin. Ohne zu zögern, entleerte Krister den Becher in das schmutzige Waschbecken und entsorgte auch gleich den trockenen Toast in dem Bodenloch, das als Toilette diente.

Am Mittag folgte ein weiteres Tablett, mit dem er identisch verfuhr. Das am Abend wollte er nicht einmal mehr anfassen. Als es immer dunkler wurde, kauerte er sich auf seine Pritsche. Die stinkende, derbe Wolldecke hatte er sich nur um die Schultern gewickelt. Er wollte nicht essen, nicht trinken und auch nicht schlafen. Zumindest so lange nicht, bis ihm endlich jemand sagte, was sie mit Lasse gemacht hatten, wo er war und wie es ihm ging.

Kurz bevor er dann doch wegschlummerte, rasten ihm immer wieder die letzten Sätze durch den Kopf, die er Dr. Vaberg nur noch entgegengebrüllt hatte: Scheren Sie sich zum Teufel! Wozu brauche ich einen Anwalt, der nur gekommen ist, um mein Todesurteil zu unterschreiben? Verschwinden Sie!

Als Krister aufwachte, glaubte er zuerst noch, dass er nur ein paar Minuten eingedöst wäre. Als dann aber die ersten Sonnenstrahlen über die Wipfel der Bäume lugten, wurde ihm klar, dass er die ganze Nacht durchgeschlafen hatte. Welch Wunder? Nach fast zwei Tagen psychischer und körperlicher Folter.

Als dann das morgendliche Tablett durch die Klappe geschoben wurde, gab es kein Halten mehr. Sein Magen knurrte wie ein hungriger Löwe, seine Beine zitterten und er hatte das Gefühl, als sei ihm die Kälte bis mitten in den Allerwertesten gekrochen.

Ich scheiß’ auf den Hungerstreik!

Krister hatte gerade das letzte trockene Brot vertilgt, als er ein Schlüssel klimpern hörte. Kurz darauf standen zwei Uniformierte in der offenen Tür seiner Zelle. Sie waren ganz offensichtlich nicht bereit, auch nur ein einziges Wort mit ihm zu sprechen. Stattdessen forderten sie ihn jetzt mit Gesten dazu auf, sich gefälligst zu erheben und ihnen zu folgen.

Als Krister wenig später erneut den Verhörraum betrat, erwarteten ihn die zwei bekannten Polizisten, von denen sich einer träge erhob.

»Wir fahren gleich zusammen ins Krankenhaus, Herr Smällersson«, begann der ältere in einem Ton, der zwischen Genugtuung und Schadenfreude pendelte.

Krister runzelte nur die Stirn.

»Es ist kaum zu glauben«, fuhr der Beamte fort. »Die Frau scheint zu überleben. Es sind gerade mal zwei Tage vergangen, aber die Ärzte sprechen tatsächlich von einem Wunder.«

Nicht ein Stein, kein Felsbrocken … nein! … ein ganzes Gebirge fiel Krister vom Herzen. Trotzdem versuchte er, äußerlich gefasst zu bleiben. Dieser Moment – gegenüber der Frau, die seine Unschuld bestätigen würde – sollte seine Rache werden. Seine Wiedergutmachung für das, was ihm diese Schwachköpfe angetan hatten.

»Angst?«, erkundigte sich der zweite Polizist, während er die Handschellen um Kristers Handgelenke schloss. Natürlich wieder viel fester, als es notwendig gewesen wäre.

Wovor sollte er Angst haben? Vor dem Moment der Erlösung? Vor der Sekunde, in der sie sich bei ihm entschuldigen müssten ... sich ihre scheiß Handschellen in den Arsch schieben konnten?

***

Martha hatte an diesem Morgen sogar schon eine ganze Schüssel Brühe in kleinen Schlucken herunterbekommen. Mit jeder Minute spürte sie, dass mehr Leben, mehr Kraft und Energie in ihren geschundenen Körper zurückströmten.

Sie hatte die Schüssel gerade leer gelöffelt, da betrat einer der Ärzte das Zimmer. Noch immer starrten sie alle Mediziner an, als ob sie der auferstandene Heiland wäre.

»Wie fühlen Sie sich heute?« Die Stimme des Doktors klang sanft, mitfühlend, fast schüchtern.

»Prima! Noch zwei Tage, und Sie können mich entlassen.«

»Das würde Ihnen so passen«, gab der Arzt lächelnd zurück. »Sie können nicht mal erahnen, wie knapp Sie dem Tode entronnen sind. Über eine Entlassung reden wir frühestens in zwei Wochen, eher in dreien.«

Martha rümpfte die Nase und strafte den Mann im weißen Kittel mit einem grimmigen Blick.

»Es gibt Neuigkeiten, aber ich bin mir nicht sicher, ob Sie eine solche Belastung schon überstehen«, begann der Arzt von Neuem.

»Was?«

»Die Polizei will herkommen und Ihnen einen Verdächtigen vorführen. Man ist sich sicher, dass es sich um den Kerl handelt, der Ihnen das angetan hat.«

Martha spürte, wie sich die Brühe augenblicklich wieder aus ihrem Magen verabschieden wollte. Heiße Schockwellen durchfluteten sie. Ein Blick auf das EKG verriet, dass sich ihr Puls bereits kurz vor der Hunderter-Marke befand.

»Sehen Sie!« Der Arzt deutete auf den blinkenden Monitor. »Ich hab’ doch gesagt, dass es zu früh ist.«

»Zu früh, um dieses Schwein zu identifizieren?«, fragte Martha kopfschüttelnd. »Nicht zu früh. Wenn überhaupt, dann ist es viel zu spät.« Ihr Kopf wirbelte herum. Jetzt starrte sie aus dem Fenster, um ihre Tränen möglichst zu verbergen.

»Aber Sie können doch auch ...«

»Rufen Sie dort an!«, unterbrach Martha den Arzt grob. »Rufen Sie an und sagen Sie denen, dass ich bereit bin. Sofort!«

11

Als sich die Fahrstuhltüren ruckelnd vor Krister öffneten, schlug ihm schon der typische Krankenhaus-Geruch entgegen. Sauber, steril, aber kaum angenehm. Vor ihm und den beiden Polizisten lag ein endlos wirkender, weißer Flur, auf dem keine Menschenseele zu sehen war. Erst als sie ein Stück weiter nach rechts abbogen, konnte Krister sofort das Zimmer erkennen, in dem seine Rettung lag. Liegen dürfte. Musste!

Die beiden Uniformierten vor der Tür erhoben sich träge, als sie ihre Kollegen erkannten. Man schüttelte Hände, tauschte ein paar Oberflächlichkeiten aus, und widmete sich schnell wieder dienstlichen Dingen.

»Ist sie ansprechbar?«, erkundigte sich der ältere von Kristers Bewachern.

Einer der Uniformierten nickte eifrig.

»Dann bringen wir es hinter uns!«

Die Tür zum Krankenzimmer schwang langsam auf, fast wie in Zeitlupe. Krister spürte, dass seine Beine weich wurden. Er hätte sich am liebsten einfach auf sein Hinterteil gesetzt, statt mit vorsichtigen Schritten den hell erleuchteten Raum zu betreten. Die Polizisten drängten sich an ihm vorbei und verdeckten anfangs sogar seine Sicht auf das Bett. Als sie endlich zur Seite wichen, sah Krister eine junge Frau, die kerzengerade dasaß und ihn auf seltsame Weise musterte. Das Rückenteil hinter ihr stand fast senkrecht und ließ ihren Körper wie einen rechten Winkel erscheinen.

Endlose Sekunden verstrichen. Die Blicke der Polizisten wanderten immer wieder zwischen den beiden Protagonisten dieser dramatischen Begegnung hin und her. Ein Knistern lag in der Luft, das man fast hören konnte.

Krister starrte der Frau ganz unverhohlen in die Augen, schließlich hatte er nichts zu verbergen. Sie war jung, höchstens zwanzig. Ihre Züge wirkten – trotz all der schrecklichen Dinge, die sie wahrscheinlich hinter sich hatte – relativ entspannt.

In diesem Moment schien es fast so, als ob die beiden eine wortlose Unterhaltung führten, deren Ende noch völlig offen war. Weitere zähe Sekunden verstrichen, bis sich ihr Mund langsam öffnete. Krister glaubte sogar, ein zaghaftes Lächeln zu erkennen, das ihre Mundwinkel umspielte.

»Das ist er nicht!«, platze es aus der jungen Frau heraus, wobei ihr Ton dabei seltsam fröhlich, aber auch ein wenig enttäuscht klang.

Die Polizisten hingegen schienen allesamt vor Schreck wie erstarrt. Erneut wechselten Blicke hin und her. Brüllten ungläubige Gesichter stumme Fragen wie Warum nicht? oder Sind Sie sich ganz sicher?.

»Was soll ich sagen?«, fuhr sie unbeirrt fort. »Er ist es nicht!«

Selbst auf dem Rückweg zum Präsidium wollte keiner der Beamten mit Krister sprechen. Erst als sie erneut den Verhörraum betraten, war es wieder der ältere, dem nur drei banale Worte einfielen: »Tut uns leid!«

Eine Viertelstunde später stieg Krister in ein Taxi, das man ihm – großzügigerweise – gerufen hatte. Der Fahrer musterte ihn im Rückspiegel, als ob er seinen Fahrgast am liebsten an eine entlegene Ecke des Sees gebracht hätte, wo ein Hinrichtungskommando bereits ungeduldig auf den Delinquenten wartete.

Vorsichtshalber! Wer wusste denn schon, ob sich die junge Frau – von ihrem Martyrium nachhaltig verwirrt und ausgezehrt – nicht doch irrte. Ihn nicht erkennen konnte ... oder wollte.

Vor seinem Haus angekommen, spürte Krister erneut, wie die Wut in ihm hochstieg. Lasse hockte auf der Veranda. Schon von Weitem erkannte er, dass der Hund verloddert aussah. Als er das Taxi auf sich zukommen sah, erhob sich der Hund träge und eilte dem motorisierten Störenfried mit wütendem Bellen entgegen. Erst als sein lang herbeigesehntes Herrchen ausstieg, erstarb sein Protest augenblicklich, um Platz für minutenlanges Gewinsel zu machen. Ewigkeiten knuddelten die beiden dann miteinander. Am Ende fielen sie sogar auf den weichen Boden am Ufer und schauten auf den See hinaus.

»War wohl `ne harte Zeit für dich, Kumpel. Bei mir war es auch nicht einfach.« Zwei Enten landeten quakend auf dem Wasser und schimpften, als ob ihnen jemand die Federn ausrupfen wollte. Lasse sprang auf und vertrieb die beiden mit heftigem Gebell.

»Hör auf! Die haben Recht – wir gehören hier nicht mehr hin«, schloss Krister flüsternd, als ob sein Hund die letzten Worte nicht hören sollte. Er stemmte sich hoch und ging ein paar Schritte auf das Haus zu. Einige Dinge hatte er schon vom Taxi aus gesehen, wollte seine Aufmerksamkeit jedoch ganz bewusst auf Lasse konzentrieren. Jetzt starrte er nacheinander auf die eingeworfenen Scheiben, die demolierte Veranda und auf die freundlichen Mitteilungen seiner Nachbarn, die sie, mit unterschiedlichen Farben, auf fast jede freie Stelle gemalt hatten.

Mörder!

Dreckschwein!

Monster!

Das waren noch die freundlichsten Namen.

Krister spürte Tränen aufsteigen, biss sich jedoch hartnäckig auf die Unterlippe, um sie zu unterdrücken. In diesem Teil Schwedens wurde man selbst dann noch als Fremder beäugt, wenn man jahrzehntelang hier wohnte. Die Einheimischen begegneten allem und jedem Neuen äußerst reserviert, garniert mit einem bunten Strauß von Vorbehalten, die kein vernünftig denkender Kopf nachvollziehen konnte.

Plötzlich kam Krister dieser Ort fremd und kalt vor ... unwirtlich. Von all der Geborgenheit, der Sicherheit, dem trügerischen Idyll der letzten Monate, war nichts mehr übrig. Am liebsten wäre er sofort davongelaufen. Zurück nach Göteborg, um dort, zusammen mit Lasse, ganz neu anzufangen. Alles hinter sich lassen und damit auch allen künftigen Problemen ein für alle Mal Lebewohl zu sagen.

Aber irgendetwas in ihm sträubte sich gegen diesen Instinkt. Forderte ihn in giftigem Ton dazu auf, nicht wieder einfach davonzurennen. Zum ersten Mal in seinem Leben so etwas wie Verantwortung zu übernehmen ... sich der Sache zu stellen. Also stapfte er weiter in Richtung Haustür, die einer der Randalierer eingetreten hatte. Vermutlich, um danach auch das Innere der Hütte gründlich zu verwüsten.

Allein die Küche, die schon vorher alles andere als ordentlich gewesen war, glich einem Schlachtfeld. Sämtliches Geschirr war zerschlagen, die Schränke umgekippt ... auf dem Herd hatte jemand seinen Darm entleert.

Krister trat den Rest der Eingangstür einfach beiseite. Kopfschüttelnd betrachtete er das, was von der alten Vitrine seiner Oma noch übrig war. Davor lagen die Überreste der zwei riesigen Becher, die sie ihm als Kind geschenkt, und aus denen er abends immer so gern seinen Kakao getrunken hatte. Wütend fegte er die Scherben mit dem Fuß beiseite und ließ schon wenig später die Reste der Vitrine auf den sandigen Boden vor der Veranda krachen.

Ein paar Stunden später – mittlerweile türmten sich immer mehr demolierte Möbel vor der Hütte auf – hörte Krister, dass sich ein Auto näherte. Der Kiesboden knirschte unter den Reifen. Nachdem der Motor zum Stillstand gekommen war, konnte er auch erkennen, dass es die beiden Polizisten waren, die allerdings noch eine Weile in ihrem Wagen sitzen blieben und kopfschüttelnd das Chaos rundherum musterten.

»Das tut mir leid«, begann der ältere leise, nachdem sie endlich ausgestiegen waren.

»Sieht nach ’ner Menge Arbeit aus«, fügte der jüngere mit unpassendem Grinsen hinzu.

»Sie können mich mal gewaltig am Arsch lecken!«, erwiderte Krister matt. »Warum sind Sie gekommen? Wollen Sie mich wieder verhaften? Was hab’ ich diesmal getan? Kennedy ermordet … oder Elvis?«

»Ich bin übrigens Hans Olsen.« Der Ältere streckte ihm die Hand entgegen.

Plötzlich hatte dieser vorher so unfreundliche Schwachkopf sogar einen Namen.

»Morgen früh rückt hier ein Trupp Handwerker an und Vater Staat zahlt die Zeche. Sie haben mein Wort darauf.«

Krister nickte nur wortlos.

»Sören Olsen, aber wir sind nicht verwandt«, fügte der Jüngere eilig hinzu und streckte ebenfalls seine Hand aus. »Wir waren nochmal im Krankenhaus und haben die komplette Aussage der Frau aufgenommen.«

»Die Olsen-Brüder ... na klasse!« Krister ging zwischen den beiden Polizisten hindurch und wiederholte seine Frage frustriert: »Was wollen Sie?«

»Martha Lindgren hat ausgesagt, dass sie nur durch einen Zufall entkommen konnte. Danach sei sie einige Stunden ziellos umhergeirrt, bis sie den Vätternsee erreicht habe.« Hans Olsens Stimme klang verbittert, aber auch routiniert. »Sie schätzt, dass sich das Haus des Täters mindestens fünf oder sogar zehn Kilometer vom See entfernt befinden müsste.«

»Warum erzählen Sie mir das?« Krister war mittlerweile in die Knie gegangen und kraulte Lasse. »Ich will das alles gar nicht wissen. Haben Sie keinen Frisör?«

»Irgendwie haben wir das Gefühl, dass uns die Frau belügt.« Es war Sören Olsen, der fortfuhr. »Sie können uns vermutlich nicht verraten, warum sie das tut.«

»Sollte ich?« Krister stemmte sich hoch und stapfte auf die beiden Polizisten zu. »Ich werde Ihnen noch ein letztes Mal sagen, was passiert ist und was ich weiß.« Zwei Schritte weiter berührte sein Gesicht fast das von Sören Olsen, der sogar ein Stück zurückwich. »Ich hab’ geschlafen und irgendwann in der Nacht meinen Hund rausgelassen, weil er ständig gebellt hat. Dann war Lasse plötzlich weg und ich hab’ ihn überall gesucht, bis ich auf das Boot gestoßen bin.« Krister deutete zum Steg hinunter und schüttelte dabei den Kopf, als ob er damit auch die Erinnerungen an jenen finsteren Morgen vertreiben wollte. »Zuerst hab’ ich noch geglaubt, es wäre ein Haufen alter Decken ... aber dann war da die Frau und ich hab’ den Notarzt gerufen.« Er drehte sich um und starrte mit leerem Blick auf den See. »Den Rest der Geschichte kennen Sie ...«

»Wir dachten nur, dass Sie uns vielleicht einen Tipp geben könnten. Etwas, das uns hilft, Martha Lindgren zu verstehen.« Hans Olsen hatte ein paar Schritte nach vorne gemacht, um sich damit in Kristers Blickfeld zu bewegen. Er schaute ihn erwartungsvoll an und bemühte sich sogar um ein Lächeln.

»Einen Tipp? Den kann ich Ihnen geben: Verpissen Sie sich! Und zwar schleunigst, bevor ich unfreundlich werde.«

12

Nach und nach erwachte Daggi aus einer Ohnmacht, die ihr tiefer vorkam, als jede andere zuvor. Erneut versuchte ihr Verstand, sich an die letzten Tage zu erinnern. Aber ganz gleich, wie sehr sie sich auch quälte, es gelang ihr nicht, etwas aus diesem tiefen, finsteren Strudel an die Oberfläche zu befördern. Nicht mal an die letzten Stunden konnte sie sich erinnern. Wie sollte es ihr da gelingen, noch weiter in die Vergangenheit zu reisen?

Als ob das Schwein geahnt hätte, dass sie wach war, hörte sie in diesem Moment bereits seine schweren Stiefel die Treppe hinabpoltern. Knarrend öffnete sich die Tür zu ihrem Kellerverlies, in dem sie, seitdem Ilse tot und Martha geflohen war, mutterseelenallein hing.

Obwohl, sie konnte ja nicht einmal genau sagen, ob Martha die Flucht tatsächlich gelungen war. Einziger unbestrittener Fakt war Ilses Tod. Schließlich hing sie immer noch neben ihr. Und selbst wenn Daggi nur selten hinübersah, riechen konnte sie ihre Leidensgenossin von Minute zu Minute mehr.

Am vergangenen Morgen hatte das Schwein sie in Ilses Richtung gedreht und ihre zugekniffenen Augenlider mit Gewalt aufgerissen. Am Ende hatte er ihr sogar damit gedroht, sie notfalls abzuschneiden, falls sie die Augen wieder schließen würde. Um seine Drohung zu untermalen, hatte er dann mit seinem schmutzigen Messer unaufhörlich vor ihrer Nase herumgefuchtelt.

Mit hängenden Schultern schlurfte der Kerl in diesem Moment auf sie zu. Je näher er kam, desto breiter wurde sein hässliches, fast zahnloses Grinsen. Daggi konnte sogar seinen Atem riechen und glaubte, darin irgendetwas Hochprozentiges zu erkennen. Seine Haut sah wie vergilbtes Pergament aus, seine Nase war von eitrigen Pickeln geradezu übersät. Jeder bekommt im Leben seine Strafe!

»Es wird Zeit, Schätzchen!« Ohne weitere Worte zog er ein langes Jagdmesser aus seiner ledernen Scheide. Jetzt strich er mit der Spitze der Klinge wieder und wieder über Daggis Wangen und genoss dabei lächelnd ihren grunzenden Protest. »Es tut mir leid, meine Hübsche, aber du hast ausgedient.« Schon mit dem letzten Wort rammte er ihr das Messer bis zum Heft in die Eingeweide, schaute danach allerdings enttäuscht in ihr Gesicht, denn es spiegelte statt Schmerz, vielmehr eine tiefe Zufriedenheit wider.

Schon seitdem er Daggi von der Veranda aufgelesen und kurz darauf die Kellertreppe hinuntergeworfen hatte, spürte sie, von der Brust abwärts, nichts mehr. Wie oft hatte sie sich seither gewünscht, es wäre das Genick und nicht nur einer der Brustwirbel gewesen.

In diesem Moment – er hielt ihr die blutverschmierte Klinge direkt vor die Nase – spürte sie keinen Schmerz. Nur die Gewissheit, dass es nicht mehr lange dauern würde. Sie es endlich hinter sich hätte … gehen konnte. Das war wohl der gerechte Lohn für all die Qualen.

Ein weiteres Mal rammte er ihr das Messer noch heftiger in den Bauch und riss die Klinge danach sogar ruckartig nach oben. Als Daggi kurz darauf ein klatschendes Geräusch vernahm, war sie sicher, dass dies von ihren Eingeweiden stammte, die auf dem schmutzigen Kellerboden gelandet waren. Wenig später erbarmte sich dann ihr Verstand und präsentierte ihr ein letztes Geschenk: Schaltete das Licht ab … ließ den Vorhang fallen.

***

Über eine Woche was es her, dass man Krister aus der Haft entlassen und das Taxi ihn vor der Tür seiner Ruine abgesetzt hatte. Die angekündigte Handwerkertruppe hatte er am nächsten Tag davongejagt und ihnen wüst gedroht, falls sie erneut auftauchen würden. Seither bastelte er von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang an seiner Hütte herum. Die Tür und sogar die meisten der Fenster waren bereits repariert. Mit dem Rest müsste er sie sputen, denn es wurde von Tag zu Tag kälter. Lasse und er kuschelten sich abends auf dem Sofa unter zwei Wolldecken. Noch ein paar Tage, dann dürfte es auch nötig werden, zumindest nachts den Ofen anzuzünden.

Vor Kristers Hütte sah es aus, als ob er dort Sperrmüll hortete. Fast das gesamte demolierte Mobiliar hatte er nach draußen geschafft. Die kümmerlichen Reste wirkten kaum so, als ob jemand in dieser Hütte wohnte. Es wurde Zeit einzukaufen. Womöglich sogar eine gute Gelegenheit, um ein bisschen frischen Wind in seine Behausung und damit auch in sein Leben zu bringen.

Zwei Tage nach seiner Rückkehr – die gepackte Reisetasche mit seinen Klamotten wartete bereits auf dem Bett – hatte Krister einen Entschluss gefasst: Er würde nicht wieder davonlaufen. Nicht aufgeben … sich vertreiben lassen. Er war sein ganzes Leben lang nur davongelaufen. Vor Problemen, vor seinen Eltern, am Ende sogar vor sich selbst. Damit war Schluss … ein für alle Mal.

Krister hatte stundenlang versucht, ein kleines Schränkchen mit Schrauben und Nägeln notdürftig zu reparieren. Nachdem er fluchend den Hammer an die Wand geworfen hatte, packte er sein Werk, schlurfte damit keuchend durch die Küche und ließ es in hohem Bogen auf den Sperrmüllhaufen fliegen. Er wollte gerade ins Haus zurückkehren, da hörte ein Auto, dessen Reifen auf dem groben Kiesweg die übliche Musik spielten. Wie angewurzelt blieb er stehen und schaute den Hügel hinauf. Ein Taxi schlängelte sich zwischen Bäumen und Büschen hindurch. Vermutlich wieder einer dieser nervtötenden Reporter, dachte Krister und legte sich bereits die passenden Worte zurecht, mit denen er die Schmierfinken regelmäßig vertrieb.

Anders jedoch als erwartet, stieg eine junge Frau aus dem Taxi. Sie bezahlte den Fahrer, holte ihre Tasche aus dem Fond und machte sich in diesem Moment schon vorsichtig lächelnd in Kristers Richtung auf. Als sie nur ein paar Schritte von ihm entfernt stehen blieb, entstand zuerst eine peinliche Stille.

»Martha, aus dem Krankenhaus. Du erinnerst dich …?«

»Was willst du denn hier?« Etwas Besseres als diese Frage schien Krister nicht einzufallen.

In diesem Moment stürmte Lasse aus dem Haus. Als ob er völlig von Sinnen wäre, begrüßte er Martha, sprang an ihr hoch und leckte ihr unaufhörlich die Hände ab. Sie schien es zu genießen und wehrte sich nicht. Jetzt ging sie in die Knie und ließ sich bereitwillig auch noch das Gesicht abschlabbern. Am Ende drückte sie ihm sogar ein Kuss auf die Nase und erhob sich dann lachend.

»Wir hatten auch mal so einen Racker. Svente hieß er.«

Krister stand noch immer wie angewurzelt auf der Veranda und schaute zu Martha hinunter. Sein Verstand mühte sich darum, endlich etwas Vernünftiges zu produzieren. »Auch ein Labrador?« Für diese dämliche Frage hätte er sich am liebsten selbst eine Ohrfeige verpasst.

Martha schüttelte den Kopf und machte ein paar weitere vorsichtige Schritte auf ihn zu. Jetzt hob sie ihre Hand und streckte sie ihm entgegen. »Ich weiß nicht, welche Rasse es war …« Ihre Stimme brach kurz. »Ich war damals noch klein und kann mich eigentlich nur daran erinnern, dass mein Vater ihn unter einer Tanne im Garten vergraben hat.«

Krister griff ihre Finger und schüttelte sie mechanisch. Wenn er sich nicht täuschte, dann sah sein Gesicht in diesem Moment einfach nur selten dämlich aus.

Martha befreite ihre Hand aus seiner Umklammerung und ließ ihre Tasche achtlos neben sich auf den Boden fallen. Schüchtern wirkte sie kaum. Schien keine Angst vor Menschen zu haben, die sie nicht kannte. Und das, nach dem, was man ihr angetan hatte.

Weil Krister sich nicht rühren wollte und offensichtlich auch nichts zu sagen hatte, fuhr sie einfach unbeirrt fort: »Du wunderst dich vermutlich, was ich hier will …«

Er nickte nur mechanisch.

»Sie haben mich heute entlassen, aber auch nur deshalb, weil ich am Ende sogar mich selbst genervt hab’.« Martha schaute zu Boden. Mit ihrer Fußspitze schob sie ein paar Blätter zu einem kleinen Haufen zusammen. »Dachte, dass ich vielleicht ein paar Tage bei dir bleiben könnte.« Ihr schüchternes Lächeln wirkte wie das einer Sechsjährigen, die nach einem Lutscher oder einem zweiten Eis fragte.

Kristers Mund dagegen blieb offen stehen. Statt zu antworten, schüttelte er nur unaufhörlich mit dem Kopf. Er sah aus, als ob selbst seine letzte Gehirnzelle ihre Arbeit eingestellt hätte.

»Ich werde dir nicht zur Last fallen, versprochen.« Martha langte nach ihrer Tasche und zuckte mit den Schultern. »Aber wenn du willst, dass ich gehe, dann bin ich gleich wieder weg.« Sie machte schon ein paar kleine Schritte nach hinten, ohne ihn dabei jedoch aus den Augen zu lassen. »Ich hatte gehofft, dass du mir wenigstens die Gelegenheit gibst, dir zu erklären, warum ich gekommen bin.« Lasse hatte sich neben Martha gesetzt und schnupperte begeistert an ihrer Tasche. Fast hätte man denken können, er wolle hineinkriechen und sich ebenfalls davonmachen.

Krister setzte wortlos ein paar Schritte nach vorne und machte nur eine einladende Geste in Richtung Tür. Als Martha kurz darauf die Stufen vor ihm emporstapfte, konnte er es immer noch nicht fassen und starrte ihr mit offenem Mund hinterher.

»Außer Kaffee und ein paar Keksen kann ich dir leider nichts anbieten«, begann Krister, nachdem Martha auf dem einzigen unversehrten Stuhl in der Küche Platz genommen hatte. Seitdem starte sie fassungslos auf das demolierte Mobiliar.

»Was ist hier passiert?« Mittlerweile hielt sie einen henkellosen Becher und einen ramponierten Teller in ihren Händen. »Wer hat das gemacht?«

Zuerst schüttelte Krister nur den Kopf, wobei sich sein Blick irgendwo ins Nichts fokussierte. Trotzdem spürte er, dass es Zeit wurde, seine Redefaulheit aufzugeben. Diese junge Frau hatte eine Antwort verdient – und weit mehr als das. »Wer es war, kann ich nicht sagen. Aber sie haben fast alles zu Kleinholz zerschlagen, was mir lieb und teuer war.« Er schaute zu Lasse, der auf dem Küchenboden neben Martha lag. »Ich kann nur froh sein, dass sie wenigstens ihn verschont haben.«

»Also haben sie dein Haus demoliert, weil sie dachten, dass du …?«

Krister nickte und zog einen weiteren Stuhl herbei, auf dem unaufhörlich balancieren musste, weil der nur drei Beine hatte. »So in etwa. Wobei das mit dir natürlich nichts zu tun hat. Also – nicht direkt.«

Nachdem sie eine Weile geschwiegen hatten, schien nun die Zeit für Erklärungen gekommen zu sein: »Ich hab’ die Polizei angelogen«, begann Martha leise. Ihre Finger spielten mit dem Löffel herum, der auf dem Tisch lag. »Und du willst vermutlich wissen, warum.«

Krister nickte erneut nur, obwohl ihm in diesem Moment sogar eine Antwort eingefallen wäre. Aber er wollte Marthas Redefluss nicht so früh unterbrechen. Als er ihr kurz darauf wieder ins Gesicht sah, wusste er sofort, dass er das, was nun folgen würde, eigentlich gar nicht hören wollte.

»Das Schwein hat uns wochenlang gequält, gefoltert … missbraucht.« Martha atmete schwer. In ihren Augenwinkeln sammelten sich bereits Tränen. »Die Frauen sind direkt neben mir wie die Fliegen gestorben und ich konnte nichts tun … ihnen nicht helfen.«

Krister wich ihrem Blick aus und nickte nur ganz zaghaft.

»Wenn mir vorher jemand erzählt hätte, dass so etwas überhaupt möglich ist, dann hätte ich vermutlich gelacht und es als Horrorfilm abgetan.« Marthas Stimme erstarb und wurde von einem tiefen Schluchzen abgelöst.

Krister hob die Hand, womit er deutlich machen wollte, dass ihm diese Beschreibungen fürs Erste überaus genug waren, es reichte! Nach kurzem Überlegen begann er so leise und gefühlvoll, wie möglich: »Ist gut. Du musst nicht …« Er brach ab und stand auf, um Martha einen weiteren Kaffee einzuschenken. Danach fuhr er mit etwas festerer Stimme fort: »Niemand kann nachvollziehen, was ihr durchgemacht habt. Nicht ich, nicht die Polizei … wahrscheinlich nicht mal du selbst.«

Martha schniefte, nickte immer wieder und zog dann ein Taschentuch aus ihrem Jackenärmel.

»Da hat meine Großmutter ihre Taschentücher auch immer aufbewahrt. Seltsamer Zufall«, prustete Krister heraus. Nachdem er wieder Halt auf seinem dreibeinigen Stuhl gefunden hatte, wurde es Zeit für die finale Frage: »Und was willst du ausgerechnet von mir?«

Martha starrte ihn eine ganze Weile nur an. Ihre Augen, deren fröhlicher und unbekümmerter Ausdruck Krister fast umgeworfen hatte, wirkten plötzlich eiskalt; erfüllt nur noch von blankem Hass und Abscheu. »Ich will Rache! Und ich könnte Hilfe gebrauchen.«

13

Einige Jahrzehnte zuvor

»Du solltest dich lieber beeilen, Harkan! Dein Vater wartet schon seit mindestens zwei Stunden auf dich.« Der Ton seiner Mutter ließ nichts von seiner üblichen Gefühlskälte vermissen. Auch die Art, wie sie ihm jetzt den Teller mit seinem Frühstück vor die Nase donnerte, wirkte kaum herzlicher. »Du weißt genau, wie wütend er wird, wenn er den ganzen Tag allein im Wald schuften muss.«

Der Junge griff vorsichtig nach seinem Brötchen, auch wenn ihm der Appetit längst vergangen war. Einen Moment später betrat seine große Schwester die Küche. Obwohl große Schwester kaum passte, denn Harkan überragte sie, auch wenn er zwei Jahre jünger war, fast um einen ganzen Kopf.

»Da ist ja meine Prinzessin«, schwärmte seine Mutter und eilte auf seine Schwester zu. »Herzlichen Glückwunsch zum Achtzehnten, mein Schatz!«, flötete sie weiter und schien sich gar nicht wieder einbekommen zu wollen. Hektisch griff sie in die Tasche ihrer Kittelschürze und zog eine kleine Schachtel hervor. »Von deinem Vater und mir. Zur Volljährigkeit … dein großer Tag! Wir lieben dich, Süße.«

Harkan verfolgte die Bemühungen seiner Schwester, die winzige Schleife, mit der das zierliche Päckchen umspannt war, unversehrt zu öffnen. Als sie wenig später aufgab, zog seine Mutter eine Schere aus der Küchenschublade und durchschnitt das glitzernde Band damit. »Du sollst doch sehen, wofür wir uns fast in Schulden stürzen mussten«, prustete seine Mutter kichernd heraus. »Harkan, beeil dich mit dem Frühstück! Dein Vater wartet!«, schickte sie in ganz anderem Ton hinterher und musterte ihn danach nur kopfschüttelnd. Wie üblich garnierte auch seine Schwester diese letzten Worte mit angeekeltem Blick, als ob es sich bei ihrem Bruder um einen glitschigen Wurm oder eine haarige Spinne handelte.

Wenig später stapfte Harkan – bewaffnet mit einer Axt und einem Paar löchriger Arbeitshandschuhe – in Richtung Wald davon. Er war erst kurz unterwegs, da sah er, ein Stück rechts von sich, einen Baum umfallen. Eine Buche, nur etwa so dick wie ein Oberschenkel, bahnte sich ihren Weg zwischen den Blättern, Ästen und Zweigen der anderen Bäume hindurch, bis sie krachend auf dem Waldboden landete. Harkan spürte sogar das Zittern in seinen Fußsohlen und schaute ein paar Vögeln hinterher, die sich von diesem Gewaltakt in ihrer Ruhe gestört fühlten und deshalb eilig davonflatterten.

»Da bist du ja endlich!«, begrüßte ihn sein Vater ebenso unfreundlich, wie ihn zuvor seine Mutter verabschiedet hatte. »Kann auch Zeit werden, du verdammter Nichtsnutz!«

Harkan nickte nur und begann sofort damit – statt zu antworten oder gar zu protestieren –, den Stamm der Buche mithilfe der Axt von Zweigen und Ästen zu befreien.

»Hast du wieder die ganze Nacht gelesen, anstatt zu schlafen?«, erkundigte sich sein Vater in unverändert grimmigem Ton. Seine Stimme wirkte kaum, als interessierte ihn tatsächlich die Antwort.

Harkans einziger Zufluchtsort waren seine Bücher. Mit ihren konnte er hin und wieder der Realität entfliehen und damit die Peinigungen wenigstens für ein paar Stunden vergessen.

»Der junge Herr ist sich wohl zu fein für eine Antwort?«

Harkan sah hoch. Sein Vater stand mit rotleuchtendem Gesicht direkt vor ihm und schaute auf ihn hinunter. Seine Statur ähnelte der eines ausgewachsenen Braunbären. Seine Hände glichen Schaufeln, während seine Arme die Kraft von vier normalen Exemplaren in sich vereinten. Weil Harkan keine vernünftige Antwort einfallen wollte, stemmte er sich hoch und stand in diesem Moment mit dämlichem Grinsen einfach nur schweigend da.

Nur einen Atemzug später spürte er die flache Hand seines Vaters in seinem Gesicht einschlagen. Er sah Sterne, und es dauerte die übliche Zeit, bis sich seine Augen wieder auf ein gemeinsames Ziel einigen konnten. Weil er immer noch nichts sagte, folgte gleich die nächste Pranke, die ihn auf der anderen Seite mit voller Wucht traf.

Um nicht noch weitere Hiebe einstecken zu müssen, presste Harkan jetzt mühevoll ein »Entschuldigung« heraus.

Sein Vater jedoch hatte schon auf dem Absatz kehrtgemacht und stapfte mit langen Schritten den Baum entlang. »Ich ess erst mal was«, begann er unverändert barsch. »Wenn ich fertig bin, dann hast du den Stamm von allen störenden Ästen befreit. Verstanden?«

Harkan nickte nur, was sein Vater nicht sehen konnte, der hatte ihm bereits den Rücken zugedreht.

»Hast du das verstanden?«, brüllte der Alte ein weiteres Mal und ließ sich auf einem Baumstumpf nieder.

»Ja, Vater!« Sofort begann der Junge damit, weitere Äste und Zweige mit hektischen Schlägen vom Baumstamm zu trennen. Natürlich war es unmöglich, die Arbeiten in der vorgegebenen Zeit zu verrichten, das wusste sein Vater ganz genau. Je nach Größe des Baums konnte es leicht Stunden dauern, bis der von allem Geäst befreit war. Was also gleich, nach diesem Frühstück folgen würde, konnte Harkan sich, selbst mit seinem dröhnenden Schädel, lebhaft vorstellen.

Während der Junge immer panischer schuftete, murmelte sein Vater ohne Unterlass weitere Hässlichkeiten in seinen Bart. Wortfetzen wie Missgeburt, Taugenichts oder Wechselbalg drangen in regelmäßigen Abständen zu ihm herüber.

Harkan war mit der ersten Seite des Baumstamms fast fertig. Der Schweiß lief ihm in Bächen über das Gesicht. Mittlerweile näherte er sich immer weiter dem Stumpf, auf dem sein Vater saß, unverändert mit dem Rücken zu ihm. Es interessierte ihn anscheinend nicht mal, ob sein Sohn einigermaßen zügig mit der Arbeit vorankam.

»Ich hätte den kleinen Scheißer damals lieber ersäufen sollen«, murmelte sein Vater in diesem Moment vor sich hin. »Hätte uns allen damit einen Gefallen getan …«

Harkan hob die Axt, um einen der daumendicken Äste zu kappen, die den unteren Teil des Stamms rundherum säumten. Nachdenklich betrachtete er den Hinterkopf seines Vaters und überlegte, welchen Schaden wohl die herabsausende Klinge einer Axt anrichten würde. Vor seinem inneren Auge lief in diesem Moment ein Film ab, der all die Grausamkeiten und Qualen der vergangenen Jahre wie in einem Zeitraffer vorbeiflimmern ließ.

Zwei Atemzüge später wusste der Junge, welche Auswirkungen eine rasiermesserscharfe Spalt-Axt – mit voller Wucht und frei von jeglicher Hemmung geschwungen – an einem menschlichen Schädel hinterließ. Sein Vater hatte kein einziges Geräusch mehr von sich gegeben, sondern war einfach wie ein Sack zur Seite gefallen. Seine leblosen Augen schauten in den Himmel, während sein hellrotes, sauerstoffreiches Blut im Waldboden versickerte.

Nach einem kurzen Moment der Besinnung schulterte Harkan die Axt. Er machte sich nicht einmal die Mühe, die Klinge abzuwischen, an der Blut und Gehirnreste klebten. Bevor er aufbrach, griff er in die Dose seines Vaters und zog das letzte Brot heraus. Erst nachdem er einige Male herzhaft abgebissen hatte, marschierte er mit energischen Schritten davon. Zuhause warteten schließlich zwei Frauen, denen ein vergleichbares Schicksal drohte, wenn sie nicht endlich ihr verdammtes Schandmaul hielten.

14

»Und wie stellst du dir diese Rache vor?« Krister war aufgesprungen und marschierte unruhig in seiner Küche auf und ab. »Wie soll das funktionieren?«

»Ganz einfach! Wir finden ihn, machen ihn unschädlich und dann …«

»… und dann was? Und was heißt: wir?«

Martha schaute nur vielsagend. Es war nicht nötig, das Ende dieser Vergeltungsaktion in Worte zu fassen. Ihre Augen hatten einen seltsamen Glanz angenommen; erzählten Geschichten, die kaum mit einer Jugendfreigabe zu rechnen hätten.

Krister riss die Tür auf und stürmte auf seine Veranda hinaus.

Als Martha ihm wenig später folgte und ihm von hinten die Hände auf die Schultern legte, zuckte er regelrecht zusammen.

»So was kann ich nicht«, flüsterte er. »Für solche Dinge bin ich nicht gemacht. Ich …« Er entzog sich ihrem Griff und drehte sich um. »... ich will damit sagen, dass ich dir natürlich gerne helfen würde. Aber ich hab’ das Gefühl, als ob du dir den Falschen ausgesucht hättest.«

Martha trat einen Schritt vor und griff nach Kristers Händen. Ihre Finger waren weich, warm und verstrahlten fast so etwas wie Geborgenheit, obwohl sie sich kaum kannten.

»Ich kann dich nicht zwingen, will es auch nicht. Außerdem weiß ich ja nicht mal, ob es uns überhaupt gelingt, ihn zu finden.« Sie schien nach weiteren Worten zu suchen. »Aber wenn wir ihn tatsächlich finden, das verspreche ich dir, dann hast du mit dem Ende der Sache nichts zu tun.«

Die beiden standen eine ganze Weile reglos auf der Veranda und schauten sich nur in die Augen. Am Ende war es nur ein kaum erkennbares Nicken, das Martha zumindest hoffen ließ. Ihr war aber klar, dass noch eine Menge Arbeit vor ihr lag, um Krister restlos zu überzeugen.

***

Die Stricke hatte er einfach durchgeschnitten und die Leichen der beiden Frauen achtlos auf den Boden krachen lassen. Vorher hatte er sich stundenlang den Kopf zermartert, ob er ihre Körper im Ofen verbrennen oder sie, wie zuletzt, im See entsorgen sollte.

Möglichkeit eins schied nach kurzem Überlegen aus. Es kam ihm schließlich schon lange nicht mehr nur auf die Morde selbst an. Vielmehr war es ihm wichtig, dass man die Ergebnisse seiner Taten fand und sie bewunderte.

Das Miststück, das entkommen war, hatte er zuvor offensichtlich komplett gebrochen. Wie sonst konnte es sein, dass die Zeitungen berichteten, der Mörder vom Vätternsee sei nicht an dessen Ufer, sondern irgendwo im Hinterland zu finden. So hatte es die Schlampe der Polizei zumindest gesagt, nachdem man sie drüben, am anderen Ufer nahe Jönköping, aus dem Wasser gezogen hatte. Sie war vermutlich verwirrt und durch seine wochenlange Benutzung für alle Zeit dem Wahnsinn verfallen. Ansonsten ließ sich eine solche Ente kaum erklären.

Er fing mit der Blonden an. Die stank mittlerweile wie die Regentonne, in der er die toten Ratten sammelte, bis er sie beim nächsten Feuer zusammen mit Blättern und Zweigen verbrannte.

Mit energischen Griffen stopfte er ihren aufgeblähten Körper in einen der Säcke, von denen in seinem Keller gleich mehrere Dutzend herumlagen. Als er feststellen musste, dass die abstehenden Gliedmaßen sich nicht ohne Weiteres mit ihrem neuen Bestimmungsort anfreunden wollten, schlurfte er zu seiner Werkbank hinüber, um nach einer geeigneten Säge Ausschau zu halten.

Auf dem Weg zurück fiel sein Blick auf die Leiche der zweiten Frau. Daggi hatten die beiden anderen sie manches Mal flüsternd genannt. Sie hatte ihm besonders viel Freude bereitet und ihn sogar in seinen Träumen noch verfolgt, lange, nachdem er den Keller wieder verlassen hatte. Vielleicht lag es daran, dass sie ihn an seine Schwester erinnerte, die er – erst vor einigen Jahren – hinter seinem Haus vergraben hatte.

Als er damals, nach dem Mord an seinem Vater, zum Haus zurückgestiefelt war, empfing ihn seine Mutter bereits zeternd auf der Veranda davor: »Was machst du denn schon hier?«, erkundigte sie sich in giftigen Ton. »Du willst mir doch wohl nicht erzählen, dass schon Feierabend ist?«

Harkan hatte wortlos zu ihr hinaufgeschaut und ihr sogar ein freundliches Lächeln geschenkt. Kurz darauf schwebte auch seine Schwester auf die Terrasse – diese Szenerie bot die ideale Kulisse, um seiner Mutter mit nur einem einzigen Hieb den Schädel bis zum Hals hinunter zu spalten. Danach hatte er die Axt losgelassen und seine Mutter wie einen nassen Sack auf die Veranda klatschen zu lassen. Der Stiel ragte senkrecht empor und wirkte dabei wie ein Fahnenmast, an dem Harkan am liebsten das Banner seines Triumphs gehisst hätte.

Seine Schwester hingegen stand mit offenem Mund und zitternden Beinen noch immer wie fest verwurzelt in der Tür und starrte ihn fassungslos an. Erst als er sie packte, ihr beide Arme auf den Rücken drehte und sie grob in die Küche zurückschob, schien sie zu begreifen, was die Stunde geschlagen hatte. Der Grundstein für ein nicht enden wollendes, jahrzehntelanges Martyrium war gelegt.

Endlich war auch die zweite Leiche in einem der Säcke verstaut. Er packte den ersten an seinen Schlaufen und zog ihn quer durch den Keller hinter sich her. Nur noch die Treppe hinauf, danach den zweiten, dann würde er es sich erst mal auf seine Veranda gemütlich machen und die Mittagssonne genießen.

Gründlich durchgeschwitzt in seinem Schaukelstuhl angekommen, fuhr seine Hand wie von selbst in die Kühltasche, um kurze Zeit später mit einer eiskalten Flasche Bier zurückzukehren. Nach dem ersten kräftigen Schluck lehnte er sich zurück und betrachtete zufrieden sein Werk. Die beiden Leichensäcke lagen übereinandergestapelt vor seinem Pick-up und warteten nur darauf, verladen und entsorgt zu werden. Er wusste noch nicht genau, an welcher Stelle des Sees er sich dieses Mal seiner Last entledigen wollte. Nur dass er es, wie immer, kaum erwarten konnte, bis er die nächste Schlagzeile in der Zeitung lesen könnte – bis er das nächste Entsetzen beschrieben fand, das alle Menschen rund um den Vätternsee seit Monaten in Atem hielt.

Außerdem wurde es Zeit für Nachschub. Schließlich war der Keller leer und lechzte förmlich danach, mit Frischfleisch gefüllt zu werden. Wie gewöhnlich wollte er dabei auf sein Glück vertrauen, das ihm – zumindest in der Vergangenheit – regelmäßig neue Spielzeuge geliefert hatte. Warum sollte es dieses Mal anders sein?

15

Seit fünf Tagen hielten es Krister und Martha bereits unter einem Dach aus. Gleich am ersten Morgen nach Marthas Ankunft hatten sie sich ein Taxi gerufen und im Zentrum von Jönköping absetzen lassen. Schon kurz darauf mussten sie feststellen, dass die Berge von Einkäufen ungeahnte Ausmaße annahmen. Ohne ein Wort der Erklärung war Krister dann in das Büro einer Autovermietung gestiefelt und wenig später wieder herausgekommen – wedelnd mit einem Autoschlüssel.

»Was soll das sein?«, erkundigte sich Martha verwundert.

»Du hast doch gesagt, dass du einen Führerschein hast.« Er warf den Schlüssel zu ihr rüber. »Ab sofort brauchen wir kein Taxi mehr.«

»Bist du völlig verrückt geworden?«, kreischte Martha, als sie den Geländewagen erreichten, dessen Kennzeichen zu dem Schlüsselanhänger in ihrer Hand passte. »Wie sollen wir das bezahlen?«

»Das lass mal schön meine Sorge sein«, gab Krister mit ungewohnt selbstsicherer Miene zurück. »Und jetzt gehen wir Möbel kaufen. Ich will nicht ewig auf einem Stuhl mit drei Beinen hocken.«

Bis zum späten Nachmittag waren die beiden kreuz und quer durch die Stadt gefahren. Am Ende hatten sie das Gefühl, als ob es in ganz Jönköping kein einziges Geschäft mehr gab, durch das sie nicht geschlendert waren.

Wieder vor Kristers Hütte angekommen, dauerte es fast eine halbe Stunde, bis sie endlich den letzten Karton vom Geländewagen nach drinnen befördert hatten. Völlig erschöpft waren sie danach auf den Kartons und Paketen zusammengesackt und hatten gemeinsam gelacht, bis ihnen die Tränen hinabliefen.

Am frühen Abend waren zumindest der neue Küchentisch und die dazugehörigen Stühle zusammengebaut. Martha ließ sich auf eins der neuen Gebilde fallen und stieß übertrieben laut die Luft aus. »Noch eine Schraube, ein Dübel oder eine Mutter und ich schlag den ganzen Kram eigenhändig in Einzelteile.« Sie lachte Krister an und jauchzte begeistert, als der, mit zwei Flaschen Bier bewaffnet, grinsend auf sie zuschlenderte. Mit geschickten Handgriffen öffnete er die Flaschen und hielt Martha eine davon entgegen.

»Prost! Und … danke.«

»Wofür?«

»Dafür, dass du mir geholfen hast«, presste Krister leise hervor. Sein Gesicht wirkte nicht mehr fröhlich, sondern hatte einen eher nachdenklichen Ausdruck angenommen. »Außerdem …« Er zögerte und musterte Martha mit zusammengekniffenen Liedern. »Mit dir ist hier auch so etwas wie Leben eingezogen.« Seine Züge entspannten sich ein wenig. »Das hat es hier lange nicht mehr gegeben. Wenn ich ehrlich bin: in dieser Form – eigentlich noch nie.«

Martha erwiderte seinen Blick ganz unbefangen. Sie war in der Lage, allein mit ihren Augen, eine unglaubliche Fülle von Wärme zu versprühen. Manches Mal, wenn Krister sie in einem unbemerkten Moment anschaute, dann weckte das Gefühle und Gedanken in ihm, wie er sie nie zuvor verspürt hatte.

Nach dem vierten Bier lehnte sich Martha über den Küchentisch und starrte Krister eine ganze Weile aufmunternd an. Weil er nicht wusste, was er sagen sollte, stand er auf und stapfte in den Keller hinunter, um für Nachschub zu sorgen. Als er wieder hinaufkam, hatte Martha ihre Schuhe ausgezogen und ihre Füße auf dem Tisch geparkt. Sie schüttete den Rest ihres Bieres auf ex hinunter und griff bereits nach der nächsten Flasche in Kristers Händen. Kurz darauf lehnte sie sich zurück und begann mit ihrer eigenen Beichte: »Wenn du ehrlich zu mir bist, dann will ich auch ehrlich zu dir sein.« Ihre Stimme hatte eine seltsame Farbe angenommen. Zwischendurch gluckste und kicherte sie regelmäßig. »Meine gesamte Kindheit war Scheiße. Meine Jugend auch. Wäre meine Großmutter nicht gewesen, dann hätte ich vermutlich irgendwann mein Bettlaken genommen, es um meinen Hals gewickelt und wäre aus dem Fenster gesprungen.« Sie nahm einen kräftigen Zug aus der neuen Flasche. »Letztendlich hat mein Leben erst an dem Tag angefangen, als ich meine grauenvollen Eltern verlassen habe.« Sie schaute Krister erwartungsvoll an. Prüfte vermutlich, ob der zu diesem Zeitpunkt schon etwas zu ihrer Offenbarung beitragen wollte. Weil dies nicht der Fall zu sein schien, fuhr sie einfach fort: »Du kannst dir gar nicht vorstellen, wie geil es ist, durch unsere wunderschöne Heimat zu reisen. Ich habe so viel gesehen, so viel erlebt …« Für weitere Erklärungen schienen ihr die Worte zu fehlen.

»Und wie bist du dann diesem Kerl in die Fänge geraten?« Krister bereute seine Frage schon, als das letzte Wort sein Mund verlassen hatte.

Wie erwartet verfinsterte sich Marthas Gesicht von einem Moment zum anderen. Sie nahm einen weiteren kräftigen Zug, rülpste völlig ungehemmt und setzte die Flasche danach viel zu heftig auf dem neuen Küchentisch ab.

»Ich kam an dem Abend aus Stockholm. War stinksauer.«

»Warum?«

»Egal! Das musst du nicht wissen … ist Vergangenheit.« Plötzlich donnerte sie mit der Faust auf den Tisch und fuhr noch lauter fort: »Ja … ein Kerl! Genau so ein großer Wuschelkopf wie du, dem man nie lange böse sein kann – außer am letzten Tag«, fügte sie verbittert hinzu.

Krister nickte. Den Rest der Geschichte konnte er sich schon vorstellen, selbst ihre Flucht.

»Ich hatte das Gefühl, dass mein Leben gerade erst angefangen hatte, war so entspannt und trotz des Schiffbruchs so … glücklich.« Marthas Gesicht wollte in diesem Moment nicht zu ihren Worten passen. Ihre Finger zitterten. Als sie fortfuhr, bebten sogar ihre Lippen. »Als ich dann an diesem Haken hing, da war es, als würde ich jeden Tag ein kleines bisschen mehr sterben.« Ein weiterer riesiger Schluck rann ihre Kehle hinunter. »Das muss man sich wie eine Sanduhr vorstellen«, fuhr sie mit belegter Stimme fort. »Am Anfang denkst du noch, dass du dich widersetzen kannst – genug Kraft hast und schon irgendeine Gelegenheit nutzen wirst, um zu entkommen. Aber dann, wenn du feststellst, dass das letzte Korn hindurchgerieselt ist, klammerst du dich nur noch verzweifelt an den winzigen Rest von deinem beschissenen Leben und …«

Nach diesen letzten Worten hatten sie beide lange geschwiegen. Erst nach einer weiteren Flasche Bier war es dieses Mal Krister, der leise anfing: »Ich habe einen Entschluss getroffen …«, begann er mit bedeutungsschwerer Miene.

Martha schaute ihn fragend an. Sie schien mittlerweile so betrunken zu sein, dass sich ihre Augen nicht auf ein gemeinsames Ziel einigen konnten, um dies klar zu fixieren.

»Ich werde dir helfen! Wir machen uns auf die Suche nach dem Kerl.« Krister ließ seine Bierflasche auf den Tisch krachen. »Wenn ich mir etwas vorgenommen habe …«, fuhr er lallend fort, »… dann habe ich es auch immer geschafft.«

»Was hast du dir denn bis jetzt so vorgenommen?«, erkundigte sich Martha mit skeptischer Miene und ebenso undeutlicher Stimme.

Krister kratzte sich eine ganze Weile den Kopf. Schien zu überlegen, mit welchem Ergebnis er Martha nachhaltig beeindrucken könnte. Weil ihm scheinbar nichts Geeignetes einfallen wollte, grinste er nur noch und zuckte mit den Achseln. »Ich hab’ mal ein Häuschen für meinen Hamster gebaut«, platzte es dann aus ihm heraus. Jetzt nickte er anerkennend, um seine eigene Leistung entsprechend zu würdigen. »Eine richtige Hütte, mit Badezimmer und Veranda.«

Die beiden kicherten noch fünf Minuten später und konnten erst aufhören, als sie anstießen und die nächste Flasche Bier in Angriff nahmen.

16

»Den Suchradius haben wir seit zwei Wochen auf fünfzig Kilometer ausgeweitet und sind trotzdem auf keinen einzigen Hinweis gestoßen.« Sören Olsen knallte die daumendicke Akte auf den Schreibtisch und schnaufte wütend. »Du kannst dir gar nicht vorstellen, wie ich die Schnauze voll habe.«

Hans Olsen schaute auf. Sein Gesicht wirkte kaum weniger desillusioniert. Anders als sein Kollege jedoch beließ er es nur bei Schulterzucken und mechanischem Kopfschütteln.

Kurz darauf klopfte es an die Tür. Ein junger uniformierter Kollege trat herein.

»Herr Olsen?«

»Welcher?«

Der Polizist schaute verwirrt.

»Wir heißen beide Olsen«, presste Hans Olsen genervt heraus. »Welchen meinen Sie denn?«

Der Kollege in Uniform überflog hektisch das Schriftstück in seinen Händen. Die vorangegangene Frage konnte er am Ende nur mit einem Achselzucken beantworten.

Sören Olsen sprang auf und riss ihm das Papier einfach aus den Händen. »Wir klären das schon, danke.«

»Und … was ist es?«

»Die nächste …«

»Die nächste was?«

»Leiche! Was sonst?«

***

Dieser Morgen begann mit Kopfschmerzen. Als Martha in die Küche geschlurft kam, saß Krister bereits am Tisch und genoss seinen ersten Becher Kaffee. Mehr als ein zaghaftes Nicken, gefolgt von einem widerwilligen Grunzen, war fürs Erste keinem der beiden zu entlocken. Sogar Lasse hatte sich unter dem Tisch zusammengerollt und wirkte, als ob er am Abend zuvor die letzten Bierreste vom Küchenboden aufgeleckt hatte.

Fast eine Viertelstunde verging, bis Martha zum ersten Mal etwas sagte: »Auf der neuen Matratze im Bett deiner Oma schläft es sich wie im siebten Himmel.«

Krister erwiderte ihren Blick, wobei sein vielsagendes Lächeln so gut wie alles bedeuten konnte. Er wollte gerade anfangen, als Lasse aufsprang und wie ein Verrückter zu bellen anfing. Erst als Martha ihn auf die Veranda hinausließ, kehrte wieder Ruhe ein.

»Was hat er denn bloß?« Sie stand am Fenster und schaute hinaus. »Da kommt ein Auto. Scheiße … das sind wieder diese Polizisten!«

Krister erhob sich träge und schlurfte neben Martha, um nun ebenfalls aus dem Fenster zu schauen. »Das sind die Olsen-Brüder!« Er setzte schon den ersten Fuß nach vorne. »Ich hab’ keine Ahnung, was die wollen. Aber du kannst sich darauf verlassen … in einer Minute sind sie wieder verschwunden.«

Vor der Hütte angekommen fing Krister schon zu pöbeln an, noch bevor die Polizisten ihr Auto verlassen hatten. Kurz darauf war es Hans Olsen, der seine Tür aufschob und dem aufgebrachten Hausherrn entgegenstapfte. »Beruhigen Sie sich, Herr Smällersson«, begann der Beamte in sonorem Ton. »Wir wollen ohnehin nicht zu Ihnen …«

»Sondern?« Krister versuchte überrascht, möglichst sogar entrüstet zu wirken.

Jetzt war auch Sören Olsen ausgestiegen. Seine barsche, unverbindliche Art war wirklich unerreicht. »Hören Sie auf, uns zu verarschen, Herr Smällersson. Wir wissen, dass sich Martha Lindgren bei Ihnen auffällt.«

Statt sich zurückzuziehen, stellte sich Krister den beiden Polizisten demonstrativ in den Weg, die bereits die Stufen zur Veranda hochstiegen. Kurz darauf – nachdem ihn die Olsen-Brüder einfach grinsend beiseitegeschoben hatten – wurde ihm klar, dass er an seiner Autorität noch zu arbeiten hätte.

Martha schien das Scharmützel von innen beobachtet zu haben und trat mit hängenden Schultern vor die Tür, um die Polizisten abzufangen. »Ich bin hier«, begann sie mit leiser, aber fester Stimme. »Meinem Freund …«, sie deutete auf Krister, dessen Kinnlade in diesem Moment hinunterrauschte, »… haben Sie schon genug angetan. Also sollten Sie ihn lieber in Ruhe lassen.«

Hans Olsen trat einen weiteren Schritt vor und streckte Martha seine Hand entgegen. »Es tut uns leid, Frau Lindgren.« Seine Miene verfinsterte sich abrupt. »Wir benötigen Ihre Hilfe«, fuhr er in gequältem Ton fort. »Heute Morgen hat man erneut eine Leiche gefunden, und wir möchten Sie bitten, die Frau gegebenenfalls zu identifizieren.«

Einen kurzen Moment tauschten Martha und Krister besorgte Blicke, die auch den beiden Polizisten nicht entgingen.

»Es ist Ihre Pflicht, Frau Lindgren.« Vermutlich hatte Sören Olsen es schon häufig geschafft, mit seiner ruppigen Art die zarten Anfänge seines Kollegen zu zerstören. Zumindest funkelten sich die Kommissare an, als wollten sie sich jeden Augenblick gegenseitig an die Gurgel springen.

»Mein Kollege meint, dass wir Sie natürlich – notfalls – auch zwingen könnten«, versuchte Hans Olsen die Situation wieder zu entschärfen. »Aber das wollen wir doch beide nicht, Frau Lindgren, oder …?«

***

Mittlerweile waren einige Tage vergangen, seitdem er die beiden Leichen entsorgt hatte. An jenem Abend war er mit seinem Pick-up einfach den Brandstorpsvägen entlanggefahren, bis ihn der Zufall irgendwo ans Ufer gebracht hatte. Danach war alles ganz schnell gegangen. Er hatte die beiden Säcke von der Ladefläche gezogen und sie mit einem kräftigen Tritt ins Wasser befördert. Die Strömung war an dieser Stelle besonders stark und verteilte alles, was ihr in die Fänge geriet, völlig willkürlich. An welchem Teil des Ufers die Leichen also wieder angespült wurden, war nicht einmal zu erahnen. Auch nicht wann. Denn so manchen unachtsamen Angler, der mitten auf dem See ertrunken war, hatten die Untiefen bis heute nicht wieder herausgerückt.

In den Tagen darauf hatte er sich seinem Keller gewidmet. Mittlerweile störte der Gestank sogar ihn selbst. Wenn sich erst einmal neue Gäste gefunden hätten, dann könnte er – zumindest in den ersten Tagen – auch gut auf diese widerliche Kulisse verzichten.

Für heute hat er sich vorgenommen, auf seinem riesigen Grundstück nach dem Rechten zu sehen. Viel zu lange war es her, dass er die Zäune inspiziert, die Flutlichter geprüft und die Scharniere der Tore geölt hatte. Es könnte leicht bis zum Dunkelwerden dauern, um all die überfälligen Arbeiten zu erledigen.

Seit über einer Stunde bastelte er jetzt schon an einem der Scheinwerfer herum. Obwohl Strom floss und er bereits die dritte neue Leuchtstoffröhre eingesetzt hatte, wollte das verfluchte Ding einfach nicht funktionieren. Am liebsten hätte er seinen Hammer genommen und so lange draufgeschlagen, bis das Teil nur noch in Fetzen am Kabel herunterhing. Aber weil er wusste, was danach auf ihn zukam, zügelte er seine Wut und setzte stattdessen die vierte Röhre ein. Wieder ergebnislos.

Er bog gerade an allen möglichen Stellen des Kabels herum, um ein weiteres Mal zu prüfen, ob es vielleicht an einem Wackelkontakt lag, als er mehrere Stimmen hörte. Sie schienen zu diskutieren, lachten, johlten jetzt sogar. Einen Moment später tauchte durch das Dickicht hindurch eine blonde Mähne auf. Daneben eine zweite, etwas dunklere Haarpracht ... und ein dritter, fast kahlgeschorener Schädel.

Die Wucht dieser Überraschung traf ihn mit solch einer Gewalt, dass ihm zuerst die Zange und dann auch der Hammer aus den Händen glitten. Mit weichen Beinen stieg er von der Leiter herunter und wanderte mit gebeugtem Rücken und humpelnd am Zaun entlang. Kurz darauf – die munteren Wanderer hatten das Dickicht mittlerweile hinter sich gelassen – hatte er freie Sicht auf zwei jungen Frauen und ihren Begleiter. Die Blonde hob schon ihren Arm und winkte ihm sogar fröhlich zu. Sie hatten ihn entdeckt.

»Wir haben uns verlaufen!«, rief ihre Freundin, recht unbekümmert für diesen misslichen Umstand.

Seine Ohren nahmen die Information zwar wahr, wobei sein Verstand den größten Teil seiner Kapazität anscheinend für seine Augen reserviert hatte. Er taxierte die Körper der beiden Frauen. Ließ seine Blicke vom Kopf bis zu den Füßen und wieder zurückwandern.

»Können Sie uns vielleicht helfen?« Dieses Mal hatte der junge Mann das Wort ergriffen. Er steckte seine Hand durch den Zaun und bemühte sich um ein möglichst freundliches Gesicht.

»Jaja, ihr jungen Leute.« Er lachte viel zu laut, griff aber nach der Hand und schüttelte sie. In dieser Phase des Spiels war es besonders wichtig, gutmütig, offen und am besten sogar ein bisschen beschränkt zu wirken. Das machte es einfacher. Manches Mal viel zu einfach. »Eure Ferien sind bald vorbei, richtig?« Er konnte nur hoffen, dass der junge Mann das Zittern in seinen Fingern nicht bemerkt hatte und ihm sein Schauspiel abkaufte.

Die Blonde nickte und schenkte ihm ein unvergleichbar schönes Lächeln. »Wir irren schon seit heute Morgen am Ufer herum.« Sie holte eine Karte aus der Tasche und deutete auf einen eingekreisten Bereich. »Wir müssten etwa in hier sein oder …?«

Er schaute nicht auf die Karte, sondern auf ihre knallrot lackierten Fingernägel. Es wurde Zeit, in die Offensive zu gehen, bevor er – von Nervosität und nackter Geilheit verwirrt – irgendwie seltsam rüberkam.

»Ihr könnt am Zaun entlanggehen.« Er deutete den Hang hinauf und beschrieb mit seinem Finger einen Halbkreis. »Am Ende biegt ihr nach rechts, bis ihr an ein Tor kommt.« Er lachte glucksend. Die Dorftrottel-Nummer gefiel ihm immer noch am besten. »Wenn ihr Glück habt und meine alten Knochen es zulassen, dann warte ich da oben schon auf euch. Ansonsten müsst ihr eben einen Moment auf mich warten.«

»Sie haben doch bestimmt ein Telefon?«, erkundigte sich das Mädchen mit den straßenköterfarbenen Locken in piepsigem Ton. »Ich ruf’ einfach meine Eltern an. Die holen uns ab und wir liegen heute Abend schon wieder in unseren eigenen Betten.« Diese Worte galten ihren Begleitern, die begeistert nickten und bereits mit energischen Schritten den Hügel hinaufstapften.

***

Die Olsen-Brüder hatten sich, nach dem Austausch einiger weiterer Unfreundlichkeiten, wieder davongemacht. Am Ende hatte Martha zugestimmt, am nächsten Morgen in der Rechtsmedizin von Jönköping die Leiche der gefundenen Frau gegebenenfalls zu identifizieren. Einzige Bedingung war, dass sie Krister mitnehmen dürfe, sonst würde sie es tatsächlich – notfalls – auf eine Zwangsvorführung ankommen lassen.

Seitdem die Olsen-Brüder verschwunden waren, saß Martha am Küchentisch und grübelte vor sich hin. Krister wieselte unaufhörlich um sie herum. Wischte hier, verrückte dort etwas oder studierte kopfschüttelnd ein paar weitere Aufbauanleitungen. Als er Martha einen Becher Kaffee vor die Nase stellte, hob sie wenigstens für einen Moment den Blick. Zum ersten Mal seit ihrer Ankunft wirkte sie verzweifelt. Sie schien ratlos zu sein und schaffte es offensichtlich nicht einmal, ihre Gefühle in Worte zu fassen.

»Wenn du es nicht willst, dann lassen wir es doch drauf ankommen«, begann Krister in giftigem Ton. »Ich ruf’ einen Anwalt an und dann kann der den Typen erst mal anständig Feuer unterm Arsch machen.«

»Du verstehst es nicht«, gab Martha leise zurück. »Ich will dorthin. Ich will die Leiche sehen und herausfinden, ob es tatsächlich eine von uns ist.« Dieses Mal zitterte sie am ganzen Körper. »Es ist Daggi … ich weiß es«, flüsterte sie.

Krister atmete hörbar aus und starrte auf Lasse, der in der Ecke lag und an einem riesigen Knochen herumkaute. »Aber … wo liegt dann das Problem?«, erkundigte er sich so sanft wie möglich. »Entschuldigung, aber dann verstehe ich es wirklich nicht.«

»Ich hab’ Angst, dass ich mich nicht kontrollieren kann. Und dass am Ende meine Lügengeschichte wie ein Kartenhaus in sich zusammenfällt.«

Krister überlegte eine Weile. Mittendrin stand er auf und wanderte zum Kühlschrank, um wenig später mit einem Glas Würstchen zurückzukehren. Er schraubte den Deckel ab und hielt Martha das offene Glas entgegen. Die schüttelte nur entschlossen den Kopf und überließ ihm damit das exklusive Vergnügen.

»Als ich im Krankenhaus gelegen habe, wurde mir schon am ersten Tag klar, dass es nur eine Art von Gerechtigkeit geben kann.« Martha nahm einen Schluck Kaffee und verzog das Gesicht. »Denk doch mal an den Verrückten in Norwegen, der fast ein ganzes Ferienlager ausgelöscht hat.«

Krister nickte, wobei sein Gesicht nicht aussah, als ob er wüsste, worauf Martha hinauswollte.

»Der Kerl sitzt heute in seiner komfortablen Zwei-Raum-Zelle und beschwert sich sogar, wenn das Essen zu kalt ist oder das Internet mal für ’ne Stunde nicht funktioniert.« Martha donnerte mit der Faust auf den Tisch. Aus ihren Augen sprühten blanke Wut und Unverständnis. »Das Schwein hat über siebzig Menschen auf dem Gewissen und eine Zelle, die mehr Luxus bietet als manche Studentenbude.« Sie fixierte Kristers Augen. »Kannst du mir erklären, was das mit Gerechtigkeit zu tun hat? Oder kannst du mir sagen, wie man so etwas den Eltern der toten Kinder erklären soll?«

Krister schüttelte nur den Kopf.

»Ich will das nicht! Ich will keine gesetzeskonforme Wiedergutmachung, die mit einer schönen Aussicht und drei Mahlzeiten am Tag endet. Ich will, dass das Schwein leidet. Und am Ende will ich es sein, die ihm das beschissene Leben aus dem Körper schneidet. Das will ich … und nichts anderes.«

17

Als er das Tor erreicht hatte, warteten die jungen Leute bereits auf ihn. Auf dem Weg den Hang hoch, hatte er sie einige Male aus den Augen verloren, aber immer wieder ihren unbekümmerten Singsang vernommen.

Schon als er sein Werkzeug eilig in die Tasche gestopft und seinen ganzen Krempel in der Schubkarre verstaut hatte, war sein Kopfkino angesprungen. Als Hauptdarstellerin dieses Streifens fungierte die Blonde. Wenn er daran dachte, wie sie vor ihm an einem der Haken hing und er mit ihr anstellen konnte, was er wollte, wurde es verdammt eng in seiner Hose. Aber auch die zweite hatte etwas! Nichts, was einem sofort ins Auge sprang, aber da war was. Mal ganz abgesehen von ihren riesigen Brüsten, die sich unter ihrem Anorak deutlich abzeichneten.

»Da seid ihr ja schon!«, rief er der munteren Truppe keuchend entgegen. Wobei auch diese nach außen hin gezeigte Kraftlosigkeit nur Teil seiner ausgeklügelten Vorstellung war. Er spürte keinerlei Anzeichen körperlicher Ermüdung, ganz im Gegenteil. Aber es kam darauf an, dass ihn die jungen Leute genauso empfanden, wie er es wollte: als freundlichen, älteren, etwas begriffsstutzigen Kerl, der keiner Fliege etwas zuleide tun konnte, geschweige denn wollte.

»Wenn Sie außer einem Telefon auch noch einen schönen heißen Kaffee haben, dann gebe ich Ihnen zum Abschied einen dicken Kuss«, jauchzte ihm die Blonde munter entgegen.

»Und vielleicht eine Toilette«, steuerte ihre Freundin mit schüchternem Lächeln hinzu. »Ich hab’ eine Scheißangst vor den ganzen Ameisen.«

Er schloss das Tor auf und ließ seine gutgelaunten Besucher passieren. Vermutlich hätten sie sogar Mitleid mit ihm, wenn er ihnen ungelenk voraushumpelte.

Ein paar Minuten später, sie hatten sein Haus endlich erreicht, blieben die jungen Frauen noch einen Moment auf der Veranda stehen.

»Donnerwetter!«, entfuhr es der Blonden anerkennend. »Das ist aber ein schöner Flecken Erde. Die Aussicht ist unbezahlbar.«

Während sich ihre Freundin diesem Urteil anschloss, nickte der junge Mann, der sich zwischenzeitlich als Allan vorgestellt hatte, nur gelangweilt. Er schien es eilig zu haben und hatte darüber hinaus offensichtlich wenig Interesse an der bescheidenen Schönheit von Mutter Natur.

»Wäre schön, wenn wir dann mal Ihr Telefon benutzen dürften«, presste er lustlos hervor. »Falls das mit dem Kaffee ein Problem ist, macht das auch nichts.«

Die beiden Frauen schoben sich unverändert kichernd durch die Tür. Ihr Freund folgte ihnen in gebührendem Abstand. Kurz darauf standen alle in der Küche und schauten sich in diesem Moment etwas ratlos um.

»Ich hol’ euch das Telefon … ist so ein schnurloses Funkding«, fügte der Hausherr dämlich grinsend hinzu. »Wenn ihr Lust habt …«, er deutete auf die Küchenschränke, »… dann könnt ihr ja schon mal mit dem Kaffeekochen anfangen.«

Die beiden Frauen machten sich ans Werk, während Allan noch immer mit hängenden Schultern und lustloser Miene mitten in der Küche herumstand.

Ihr Gastgeber schlüpfte derweil durch die Tür ins Wohnzimmer und öffnete dort eilig seinen Waffenschrank. Ein ganzes Arsenal verschiedener Handfeuerwaffen und Gewehre grinste ihm entgegen, allesamt frisch geputzt und geölt. Am Ende seiner Überlegungen griff er nach einer doppelläufigen Schrotflinte, die – für einen Notfall – stets fertiggeladen auf ihren Einsatz wartete.

Kurz darauf stieß er die Tür zur Küche auf und schaute zwei Atemzüge später in drei Gesichter, aus denen urplötzlich jegliche Fröhlichkeit gewichen war. Als sein Daumen dann beide Hähne gleichzeitig spannte, kauerten sich die Frauen kreischend vor das Küchenbuffet. Ihr Freund Allan hatte sich hinter einem Stuhl verschanzt, der ihm bei einer derart gewaltigen Schrotladung nicht einmal ansatzweise Schutz bieten dürfte.

***

Nach Marthas letzten Worten wusste Krister gar nicht mehr, was er ihr antworten sollte. Stattdessen war er in sein Schlafzimmer entschwunden, um kurz darauf mit einem unbenutzten Block und einem Bleistift zurückzukehren. Er platzierte die Utensilien mit vielsagendem Blick auf dem Küchentisch und schlug dann die erste leere Seite auf.

»Was soll das?«, erkundigte sich Martha, wobei sie selbst zu merken schien, dass ihr Ton etwas zu giftig herüberkam. »Willst du ein Phantombild zeichnen oder was hast du vor?« Sie garnierte ihre Frage mit einem entschuldigenden Lächeln. Schließlich war Krister der Einzige, von dem sie überhaupt Hilfe erwarten konnte.

»Ich schaue oft diese Krimiserien auf TV8 …«

Martha nickte mit skeptischer Miene.

»Wenn da die Kommissare nicht weiterwissen, dann setzt sich einer hin und schreibt alles auf, was sie bis dahin herausgefunden haben. Das ist wahrscheinlich so eine Art … Bestandsaufnahme, ein Reset«, fügte er wie selbstverständlich hinzu, als ob er sein Leben lang im Dienste der Polizei gestanden hätte.

»Also so, als ob man den Videorecorder oder DVD-Player neu startet. Und danach funktioniert alles wieder …«

»So ähnlich«, kommentierte Krister mit leicht genervtem Unterton. »Der wesentliche Punkt ist, dass man alle Informationen sammelt, falls einem gedanklich etwas durch die Maschen geflutscht ist.«

»Ich hab’ dir doch alles schon hundert Mal erzählt. Du bist der Einzige, der alles weiß – außer mir natürlich.« Marthas Gesicht spiegelte nicht mal einen Funken Begeisterung wider. »Und wo würdest du anfangen wollen?«, erkundigte sie sich kurz darauf, weil Krister sich anscheinend nicht so leicht abspeisen lassen wollte.

»Im Keller!« Er hob den Bleistift und war bereit, sofort etwas zu notieren. »Was ist dir im Keller aufgefallen?«

»Da hingen ein paar Frauen herum, und ein Mann ist regelmäßig gekommen, um sie zu bumsen. War klasse …«

Krister ließ den Bleistift auf den Küchentisch fallen. Danach wechselten die beiden giftige Blicke, bis Martha feststellte, dass es Zeit wurde, ein Stück zurückzurudern.

»Ich weiß, was du vorhast.« Den genervten Unterton in ihrer Stimme hatte sie nicht abgestellt. »Du kannst mir glauben … ich versuche mich ständig an irgendetwas zu erinnern, das uns helfen könnte. Aber da ist nichts, nichts!«

Krister schnappte sich wieder den Bleistift und begann sofort damit herumzukritzeln.

»Was schreibst du denn da?« Martha beugte sich nach vorne, um etwas lesen zu können.

»Fakten! Einzelhaus … direkt am Ufer … Keller … Fleischerhaken. Das sind Fakten!«

»… die uns wie genau helfen?«

Krister ignorierte ihre Frage und fuhr mit seltsam gedehnter Stimme fort. Wahrscheinlich versuchte er, einen dieser lächerlichen Fernseh-Kommissare zu imitieren: »Das Haus hat eine große Veranda, richtig?«

»Richtig!«

»Außerdem hat es einen eigenen Boots-Anleger, das Grundstück ist vermutlich komplett umzäunt und irgendwo gibt es ein großes Tor, richtig?«

»Richtig!«, fauchte Martha zurück. »Das hab’ ich dir doch alles schon erzählt … was soll der ganze Scheiß hier bringen?«

Krister ließ den Bleistift unbeeindruckt weiter über das Papier huschen. Er schenkte Martha ein gequältes Grinsen und fuhr dann fort: »Als du frei warst, da bist du zum Steg runtergelaufen, hast den Außenborder angerissen, und bist mit dem Boot davon …«

»Wenn jetzt wieder so ein Richtig kommt, dann setz ich mich auf die Veranda und du kannst den Mist von mir aus alleine weitermachen.«

Erneut flog der Bleistift über das Papier. »Als du mit dem Boot davongefahren bist, konntest du da irgendwo etwas sehen?«

»Allerdings! Das Schwein kam mit seinem Pick-up angerumpelt und hat sich vermutlich sofort Daggi geschnappt. Ich möchte gar nicht wissen, was er ihr angetan hat.« Marthas Augen schimmerten feucht. Die Wut darin war zwischenzeitlich Verzweiflung gewichen.

Krister griff nach ihrem Unterarm und strich sanft mit dem Daumen über die weichen hochstehenden Haare. Als Marthas Atem wieder etwas ruhiger ging, beschloss er, ihr noch ein paar letzte Fragen zu stellen: »Auf dem Weg übers Wasser – hast du da irgendwas gesehen?«

»Wenn ich etwas gesehen hätte, dann wüsstest du es wohl bereits!« Der giftige Unterton in Marthas Stimme hatte sich in offene Anfeindung verwandelt. Plötzlich jedoch schien ihr etwas durch den Kopf zu gehen. Ihr Gesicht wirkte, als ob sie diese rettende Bootsfahrt im Geiste Revue passieren ließ. Am Ende ihrer Überlegungen schaute sie Krister halb wissend, halb zweifelnd an.

»Was ist? Erinnerst du dich doch an irgendwas?«

»Ich bin mir nicht sicher«, begann Martha leise. »Da war Fischgeruch in der Luft. Was heißt Geruch …?« Sie lachte über ihre eigenen Worte. »… das war eher ein Gestank. Wie von einer Räucherei.«

»Eine Fischräucherei? Das kann nur die vom alten Thorben Sund gewesen sein. Ansonsten räuchert hier keiner mehr!«

Martha starrte Krister mit fassungsloser Miene an. Sie hätte keine Krone darauf gewettet, dass seine Bemühungen zu irgendeinem brauchbaren Resultat führen würden. Und jetzt – nachdem sich eine kümmerliche Erinnerung durch die Mauer des Vergessenwollens gebohrt hatte – bot sich eine erste Spur. Zumindest ein Hinweis, der Ihnen helfen, und sie womöglich an ihr Ziel bringen könnte?

18

Er war förmlich um den Küchentisch herumgeschossen und hatte sofort Allans Kopf anvisiert. Das Gekreische der Frauen war zwischenzeitlich in ersticktes Wimmern und Schluchzen übergegangen. Vermutlich hätten sie sich am liebsten in die Küchenschränke verkrochen, statt mit anzusehen, wie ihr Freund, angsterfüllt und zitternd, mitten in den Doppellauf der riesigen Schrotflinte schaute.

»Bitte, tun Sie ihm nichts!« Die Stimme der Blonden erstarb nach diesen wenigen Worten für einen Moment. »Wir wollen doch nur telefonieren und sind danach sofort wieder weg.« Manchmal braucht der Verstand lange Zeit, um eine völlig unerwartete Situation restlos zu verarbeiten.

»Ich hab’ nichts gegen ihn«, gab der Hausherr trocken zurück. Ein freudloses Lachen folgte. »Aber ich mag eben keine Kerle. Sind mir zu … aufsässig.« Mit diesem letzten Wort zog er beide Abzüge seiner Flinte kraftvoll durch. Allans kompletter Kopf und auch der größte Teil seines Halses landeten auf dem Küchenbuffet oder klatschten an die Schranktüren darüber und darunter. Die beiden Frauen gaben – wider Erwarten – kein einziges Geräusch mehr von sich. Stattdessen umklammerten sie sich zitternd und schauten nur noch zu Boden.

Der Hausherr hingegen betrachtete sein Werk und nickte am Ende zufrieden. »Wollt ihr noch einen Kaffee, bevor ihr in den Keller umzieht, meine Prinzessinnen?«

***

Krister überflog mit hochwichtigem Gesicht erneut seine Aufzeichnungen.

»Das ist zumindest ein Anfang«, kommentierte er das Ergebnis seiner Arbeit nickend. »Wir werden auf Tunnerstad beginnen …«

»Tunnerstad?«

»Das ist eine riesige Insel, mitten im Vätternsee. Schätzungsweise fünfzehn Kilometer lang und an der dicksten Stelle etwa drei Kilometer breit. Von Gränna fährt sogar ’ne Fähre rüber.«

»Und du glaubst, dass wir dort auf etwas stoßen, das uns weiterhilft?«

»Ich hoffe es. Ich hoffe …«

»Worauf warten wir dann noch?« Martha war aufgesprungen und zupfte schon an Kristers Hemdsärmel. »Wir haben die erste Spur, da kann ich nicht hier rumsitzen und weiter Löcher in die Decke starren.«

Zwei Stunden später, die beiden hatten Gränna erst kurz zuvor erreicht, kündigte die kleine Fähre ihre Ankunft mit krächzendem Horn an. Nachdem die wenigen Fußgänger, Radfahrer und Autos das Deck verlassen hatten, konnte Martha sofort mit dem Geländewagen bis ganz nach vorne durchfahren.

»Zuerst rauf – zuerst runter.« Ein großer Teil ihrer nach außen hin unbekümmerten Art war zurückgekehrt. »So soll es sein!«

»Mach dir nicht zu viel Hoffnung.« Krister versuchte, ihre Euphorie etwas zu bremsen. »Es ist nur ein Hinweis …«

»Das klang vorhin aber noch ganz anders«, protestierte Martha energisch. »Wenn das der Einzige ist, der hier Fische räuchert, dann ist das eine Spur. Und zwar eine, die uns helfen könnte, dieses Schwein endlich zu finden«, fügte sie noch lauter hinzu.

Bis die Fähre ablegte, schwiegen die beiden. Jeder hing seinen Gedanken nach und versuchte wahrscheinlich, das weitere Vorgehen zu planen, um am Ende nicht völlig entmutigt Tunnerstad wieder zu verlassen.

Thorben Sund schien kein Mann zu sein, der seine Zeit mit überflüssiger Freundlichkeit verschwendete. Als Martha den Wagen auf den Hof der Räucherei lenkte und einige Zeit nichts passieren wollte, betätigte sie zwei Mal die Hupe.

»Wir würden uns gerne auf ihrem Grundstück umsehen«, begann sie ohne Umschweife und hielt dem alten Mann die Hand entgegen. Der war gerade erst mit blutverschmierter Schürze und Gummihandschuhen aus einem der Tore geschlüpft.

»Was soll das? Verschwindet … bevor ich den Hund von der Kette lasse.«

Krister machte zwei lange Schritte und stand dem Fischer jetzt direkt gegenüber. »Krister Smällersson, Sie erinnern sich vielleicht an meine Eltern, Herr Sund?« Er musste versuchen die Situation zu entschärfen und das erschien ihm in diesem Moment als die einzige Möglichkeit. »Sie haben fast jede Woche Fisch bei Ihnen gekauft.«

»Smällersson?« Thorben Sund rieb sich sein von Wind und Wetter gegerbtes Gesicht. Seine Miene wollte nichts darüber verraten, ob er sich positiv oder womöglich sogar negativ an diesen Namen erinnerte.

»Wir beobachten Vögel!«, fügte Martha fröhlich hinzu und deutete auf ein Fernglas, das vor ihrer Brust baumelte.

»Vögel?« Thorben Sund kratzte noch immer sein Kinn. »Ihr wollt mich doch nicht verarschen, oder?«

Die beiden schüttelten energisch ihre Köpfe, was den Hausherren zu überzeugen schien. Weitere Ewigkeiten vergingen, bis sich seine aufgesprungenen Lippen erneut öffneten: »Ihr bleibt von den Hallen weg und den Hund solltet ihr auch besser meiden«, fügte er mit seltsamem Lächeln hinzu. »Der hat heute noch nichts gefressen, dann hat er immer schlechte Laune.«

Jetzt nickten die zwei eifrig, um diese Vereinbarung zu besiegeln.

Ohne ein weiteres Wort machte sich Thorben Sund davon und verschwand ebenso schnell in einer der Hallen, wie er gekommen war.

Als Krister sich umdrehte, sah er Martha in einiger Entfernung bereits die Uferböschung hinabsteigen. An ihrer Seite angekommen, bemerkte er sofort ihr verbissenes Gesicht und sah, dass sich die Knöchel ihrer Finger, die das Fernglas mit eisernem Griff umklammerten, weiß verfärbten.

»Woher soll ich wissen, aus welcher Richtung ich gekommen bin«, quetschte sie in verzweifeltem Ton heraus. »Das war ’ne Scheißidee … wie soll uns das helfen?«

Krister zog einen gefalteten Zettel aus der Tasche und hielt ihn Martha vorsichtig grinsend entgegen.

»Was ist das?«

»Schau drauf … dann weißt du’s.«

Martha entfaltete das Papier und betrachtete es eine Weile wortlos. Jetzt bewegten sich ihre Mundwinkel nach oben und sie nickte ihm anerkennend zu. »Nicht schlecht, Herr Aushilfs-Kommissar.«

Krister hatte sich den Wetterbericht des betreffenden Abends aus dem Internet heruntergeladen. Außer den Temperaturen und Niederschläge, war dort auch die seinerzeit anliegende Windrichtung dokumentiert.

Bevor Martha erneut protestieren konnte, fischte er auch einen Kompass aus der Tasche und reichte ihn ihr. »Ist noch von meinem Opa … aus dem Krieg«

Immer wieder rotierte Martha um die eigene Achse und zeigte danach auf unterschiedlichste Punkte am gegenüberliegenden Ufer, die mit bloßen Augen kaum zu erkennen waren. »Du wohnst da hinten.« Sie deutete schräg hinter sich. »Ich muss also diese Insel etwa in diesem Bogen passiert haben.« Jetzt beschrieb sie eine Linie, die beim ersten Hinsehen den halben Vätternsee überspannte. Ihr Gesicht verzog sich zu einer gequälten Grimasse. »Ich muss irgendwo von dort gekommen sein«, schloss sie keuchend, wobei ihr Kopfschütteln verriet, dass sie mit dem Ergebnis ihrer Berechnungen selbst nicht zufrieden war.

»Das sind locker dreißig bis vierzig Kilometer Ufer, die infrage kommen«, fügte Krister tonlos hinzu. »So richtig bringt uns das auch nicht weiter, fürchte ich.«

Fast zeitgleich fielen die beiden mit dem Hintern ins weiche Gras der Uferböschung und schauten auf ein kleines Fischerboot, das in einiger Entfernung an ihnen vorbeituckerte. Dinge, die man euphorisch am grünen Tisch plante, wirkten in der Realität oft viel komplizierter als gedacht. Ein Wetterbericht, ein alter Kompass und Hoffnung allein reichten offensichtlich nicht aus, um Wunder zu vollbringen.

»Wir brauchen ein Boot!« Martha rappelte sich hoch und stieg die Böschung schon wieder hinauf. »Wir besorgen uns ein Boot und fahren am Ufer entlang, bis ich das Haus erkenne. Das kann doch nicht so schwer sein«, moserte sie, als sie Kristers skeptisches Gesicht bemerkte. »Wir suchen so lange, bis wir das Haus gefunden haben.«

19

»Wir haben ihnen doch nichts getan«, presste die Blondine heraus, durch Rotz und Tränen hindurch. »Was wollen Sie von uns?« Sie zitterte am ganzen Leib. Immer wieder verkrampfte sich ihr Körper, als ob er nach einer Möglichkeit suchte, auf seine eigene, unabhängige Art zu protestieren.

Die andere junge Frau wirkte noch verzweifelter. Als er ihre Hände und Füße gefesselt und sie an den Haken gegenüber gehängt hatte, war sie sogar ohnmächtig geworden und erst wieder erwacht, nachdem sie ein paar heftige Ohrfeigen einstecken musste. Aufs Reden schien sie komplett verzichten zu wollen. Vermutlich hatte sie – anders, als ihre naive Freundin – längst verstanden, worauf die Sache am Ende hinausliefe.

»Meine Eltern haben Geld!«, keuchte die Blonde weiter. »Wenn ich sie anrufen darf, dann wer …«

Seine Faust krachte in ihr Gesicht und hinterließ – obwohl er bestenfalls mit halber Kraft zugeschlagen hatte – eine gewaltige Platzwunde unter ihrem linken Auge. Das lag wohl in erster Linie an seinem mächtigen Siegelring, den er seinem Vater vom Finger gezogen hatte, bevor er ihn im Wald verscharrte.

Zumindest stellte ihr Mund sofort den Betrieb ein. Mit weit aufgerissenen Augen starrte sie ihn nur noch an und es war zu erkennen, wie sich jegliche Zuversicht von Sekunde zu Sekunde aus ihnen verabschiedete. Gegenüber schluchzte ihre Freundin heftig auf, verstummte dann jedoch abrupt und verschluckte den Rest.

Er trat zwei Schritte zurück und betrachtete die Frauen abwechselnd. Am Ende nickte er und grinste breit. »Ihr zwei werdet mir viel Spaß bereiten … da bin ich ganz sicher.«

***

Am nächsten Morgen waren Martha und Krister in aller Herrgottsfrühe aufgestanden. Um neun erwartete man sie in der Rechtsmedizin, die unmittelbar hinter dem Gebäude der Polizei von Jönköping lag.

»Wenn wir schon dort sind, dann könnten wir gleich Ausschau nach einem vernünftigen Boot halten«, stellte Martha fest und biss erneut von ihrem Brötchen ab. »Oder hast du was dagegen?«, erkundigte sie sich mit vollem Mund.

Krister schüttelte nur den Kopf und kraulte weiter Lasse, der mit verträumtem Blick direkt neben ihm saß. In den letzten Tagen – also eigentlich genau seit Marthas Einzug – war der arme Kerl definitiv etwas zu kurz gekommen. Kein Wunder, dass er jede Zärtlichkeit umso mehr genoss.

»Hörst du mir überhaupt zu?« Martha war aufgestanden, um sich einen weiteren Kaffee zu holen.

Erneut bekam sie nur ein Nicken als Antwort. Mittlerweile war Krister dazu übergegangen, Lasses Fell zuerst gegen den Strich und dann wieder in die richtige Richtung zu streicheln.

»Was ist los?«, erkundigte sich Martha genervt. »Hab’ ich dir irgendwas getan? Sitzt dir was quer?« Ihr Ton wurde von Wort zu Wort giftiger.

»Es ist nur …« Kristers Finger stoppten abrupt, was Lasse sofort aufschauen ließ.

»Was?«

»… ich bin mir nicht sicher, ob wir das Richtige tun.«

»Was meinst du damit?« Martha war wieder aufgesprungen und wanderte unruhig durch die Küche. »Wenn du aussteigen willst, dann sag es einfach. Ich hab’ kein Problem damit, du solltest es mir nur rechtzeitig sagen.«

»Ich will nicht aussteigen!«, gab Krister ebenso trotzig zurück. »Aber es wird wohl erlaubt sein, von Zeit zu Zeit die Motive zu hinterfragen und zu prüfen, ob wir uns noch immer auf dem richtigen Weg befinden.«

»Und was ist dieser richtige Weg, Erhabener?« Marthas Blick versprühte Geringschätzung, fast Arroganz.

»Er fängt vielleicht mit ein bisschen mehr Freundlichkeit an«, gab Krister in leisem, aber bestimmtem Ton zurück. »Schließlich bist du zu mir gekommen und hast mich um Hilfe gebeten. Bevor du hier reingeschneit bist, hatten Lasse und ich ein ganz ruhiges Leben.«

»Außer, dass man dich als Serienmörder verhaftet und damit am Ende zumindest für alle Zeit denunziert hat«, ergänzte Martha, wobei ihre Stimme etwas sanfter als zuvor klang. »Ich weiß, dass es meine Rache ist und dass du damit eigentlich nichts zu tun hast. Aber du hast gesagt, dass du mir helfen willst. Und ich hoffe, dass deine Zusage immer noch gilt.«

»Natürlich gilt sie! Es geht nur darum, die nächsten Schritte gründlich zu überdenken, bevor wir ins nächste Chaos marschieren und uns hinterher wundern.«

Danach hatten sie beide hartnäckig geschwiegen. Unverändert wortlos waren sie dann in den Leihwagen gestiegen, um nach Jönköping aufzubrechen. Erst als Martha eine Parklücke vor der Polizeiwache ansteuerte, fand sie auch ihre Stimme wieder: »Stehst du mir bei?« Eine kurze, aber dadurch nicht minder bedeutungsvolle Frage.

»Egal, was da drin passiert – ich bin da und rette dich notfalls.« Krister garnierte seine Aussage mit einem gequälten Lächeln.

»Dann lass es uns tun!« Martha hatte die Fahrertür bereits aufgestoßen und den ersten Fuß aufs Pflaster gesetzt. »Je eher daran, desto eher davon. Das hat meine Großmutter immer gesagt«, ergänzte sie, ebenfalls um ein Lächeln bemüht.

Mit langen Schritten umrundeten die beiden das Polizeigebäude und erreichten wenig später den Eingang zur Rechtsmedizin. Hinter dem Schreibtisch am Empfang hockte eine junge Frau, die ihre Nagelfeile eilig in einer Schublade verschwinden ließ. Danach verschob sie hektisch ein paar Unterlagen und lächelte entschuldigend.

»Martha Lindgren … man erwartet mich.«

Die junge Frau hackte nervös auf ihrer Tastatur herum, als ob am heutigen Morgen Dutzende von Leichen auf ihre Identifizierung warteten. »Um neun, richtig?«

Martha nickte nur, was auszureichen schien, denn die Frau griff nach dem Hörer ihres Telefons und wählte eilig eine Nummer. »Ihr Termin ist da!«, begann sie viel zu laut und lauschte danach in den Hörer. »Okay! Ich schicke sie nach hinten durch.« Jetzt erhob sie sich, als ob mindestens zwei Säcke Zement auf ihren Schultern lasteten, und stiefelte mit kleinen Schritten vorweg. Ein Stück weiter schob sie eine Tür vor den beiden auf und deutete den Flur entlang. »Die letzte Tür auf der linken Seite«, presste sie gelangweilt hervor. Ihr Gesicht verriet, dass sie froh wäre, wenn sie sich endlich wieder wichtigeren Aufgaben – zum Beispiel ihren Fingernägeln – widmen konnte.

Martha und Krister hatten noch nicht mal das Ende des Gangs erreicht, als sich ein Stück weiter eine Tür öffnete und Platz für eine winzige Frau machte, die mitten im Flur wie angewurzelt stehen blieb. Sie sah die beiden direkt an und winkte ihnen sogar. »Ich habe Sie schon erwartet.« Mit dem letzten Wort machte diese Miniaturausgabe einer Frau ein paar entschlossene Schritte nach vorne und hielt Martha zur Begrüßung die Hand entgegen. »Lena Ahlberg … ich komme aus Göteborg, von einer Sondereinheit.«

»Was bedeutet das?«, wollte Krister wissen. »Haben die Olsen-Brüder ausgedient?«

»Das sind keine Brüder«, gab Lena Ahlberg milde lächelnd zurück.

»Ich weiß … aber so ist es lustiger.«

»Können Sie uns vielleicht einen Moment lang allein lassen, Herr …?«

»Smällersson, Krister Smällersson.«

In Lena Ahlbergs Gesicht war sofort zu erkennen, dass ihr dieser Name bekannt vorkam. Mittlerweile schien ihr Verstand die Puzzlestücke zusammengesetzt zu haben, deshalb schaute sie ihn jetzt sogar ein wenig mitleidvoll an.

»Richtig!«, bestätigte Krister das offensichtliche Resultat dieser Überlegungen. »Die Olsen-Brüder haben mich verhaftet, weil sie dachten, dass ich der gesuchte Serienmörder wäre.«

»Das kommt vor – leider.«

»Wenn Sie an meiner Stelle gewesen wären, dann würden Sie vermutlich nicht so lapidar darüber urteilen«, protestierte er und zog die Mundwinkel hoch.

Die Polizistin nickte mit nachdenklicher Miene. Dann erneuerte sie allerdings ihre Bitte: »Ich würde mich gerne mit Frau Lindgren allein unterhalten, wenn es Ihnen nichts ausmacht.« Die Kommissarin unterstrich ihre Bitte mit unmissverständlicher Geste.

»Ist okay! Ich gehe wieder nach vorne und halte Ihre Kollegin vom Nägelfeilen ab«, gab Krister lächelnd zurück.

Diesen Insider-Witz schien Lena Ahlberg nicht zu verstehen. Stattdessen setzte sie den ersten Fuß nach vorne und zog Martha sanft hinter sich her. Die beiden Frauen verschwanden in einem nahegelegenen Raum, während Krister sich in die entgegengesetzte Richtung davonmachte.

»Hören wir doch mit dem Versteckspiel auf.« Die Frauen saßen kaum, da holte Lena Ahlberg bereits den ersten Pfeil aus ihrem Köcher und feuerte ihn in Marthas Richtung ab. »Von dem, was sie den Olsen-Brüdern erzählt haben, glaube ich kein einziges Wort.«

»Jetzt fangen Sie auch noch mit dem Scheiß an. Ich denke, das sind keine Brüder«, gab Martha trotzig zurück, wobei sie damit in erster Linie vom Thema ablenken und Zeit gewinnen wollte.

»Was ist wirklich passiert?« Auch der zweite Pfeil war vergiftet, schaffte es jedoch ebenfalls nicht, Marthas sorgsam errichtete Fassade auch nur zu beschädigen.

»Ich verstehe nicht, was Sie meinen«, antwortete sie so schüchtern wie möglich und versuchte jetzt, ein paar Tränen herauszupressen. Eine Allzweckwaffe, die zumindest bei Männern regelmäßig Wirkung zeigte. »Außerdem habe ich Ihren Kollegen alles gesagt, was ich weiß!«

»Dann werde ich Ihnen verraten, was ich meine, Frau Lindgren.« Lena Ahlberg öffnete den Deckel einer Akte und breitete einige Fotos auf dem Schreibtisch aus. Mit eiskaltem Blick musterte sie Martha, um ihre erste, möglichst unverfälschte Reaktion aufzufangen.

Nach einem eher flüchtigen Blick auf die Bilder ließ sich Martha mit zusammengekniffenen Augen in ihren Stuhl zurückfallen. Sie spürte, wie der Schock langsam von ihrem Kopf bis in die Zehenspitzen hinunterkroch. Heiße und kalte Schauer wechselten sich ab. Ihr Schutzschild stand unmittelbar vor dem Zusammenbruch.

»Ist das eine der Frauen aus dem Keller?« Auch der dritte Pfeil war vergiftet. Wie rotglühender Stahl bohrte sich die Spitze direkt in Marthas Herz und schien dort sogar stecken zu bleiben. Ihr Mund öffnete sich, während Lena Ahlberg ihr bereits einen triumphierenden Blick schenkte. Vermutlich glaubte die Polizistin, dass sie gewonnen hätte.

»Kann ich einen Schluck Wasser bekommen?« Martha war nicht durstig, aber sie benötigte noch ein bisschen Zeit, um weitere Energiereserven in ihren Schutzschild umzuleiten. Die kurze Pause nutzte sie in erster Linie, um sich über sich selbst zu ärgern. Warum nur hatte sie den Olsen-Brüdern im ersten Verhör so viele Hinweise geliefert? Das mit dem Keller, anderen Frauen … den Fleischerhaken. Verdammt! ... Okay, sie war damals natürlich geschwächt, aber ein derartiger Fehler dürfte ihr kein zweites Mal passieren.

Als Lena Ahlberg kurz darauf mit einem Glas zurückkehrte, war fast alles beim Alten.

»Trinken Sie einen Schluck und dann stehe ich Ihnen gerne als aufmerksame Zuhörerin zur Verfügung«, forderte die Polizistin Martha auf, während sie das Glas abstellte. »Sie werden sehen: Es tut gut, wenn man sich die Dinge von der Seele reden kann. Danach lässt auch der Druck ein bisschen nach – vertrauen Sie mir.«

»Ich kenne die Frau nicht«, gab Martha in diesem Moment mit ausdrucksloser Miene zurück. »Ich hab’ sie noch nie gesehen … außerdem weiß ich immer noch nicht, was sie eigentlich von mir wollen.«

20

Früher Morgen. Zu dieser Tageszeit genoss er das Leben am Ufer des Vätternsees immer am meisten. Außerdem konnte er – noch frei von jeglichem Ballast, den der Tag in seinem Kopf hinterließ – besonders gut planen, wie es mit den Frauen in seinem Keller weiterginge. Bisher hatte er sich darauf beschränkt, sie einzuschüchtern, mit Worten zu quälen und sie darauf vorzubereiten, was ihnen alles bevorstand. Langsam aber wurde es Zeit, eine andere Gangart einzuschlagen. Nicht dass die Schlampen noch auf die Idee kämen, er wolle es bei harmlosen Spielchen belassen und ihnen am Ende womöglich die Freiheit schenken.

Am Ufer schwamm eine Ente mit ihren Küken vorbei und er überlegte schon, ob er seine Schrotflinte herausholen und damit das Familienidyll ein für alle Mal beenden sollte. Aber das könnte er auch noch an einem anderen Tag erledigen. Er wollte ihnen – in seiner unendlichen Güte – eine Schonfrist gewähren.

Auf dem Weg hoch zum Haus schaute er nach rechts in seinen Garten. In diesem Moment erinnerte er sich daran, wie er an einem kalten Tag im Spätherbst – der Boden war sogar schon leicht gefroren – seine Schwester unter einer der Tannen begraben hatte. Unter welcher genau, konnte er nicht mal mehr sagen. Insbesondere auch deshalb, weil unter fast jeden Baum mindestens eine Leiche vergraben lag.

Anders als geplant hatte er seine Schwester damals verschont und ihr nicht gleich – wie seinen Eltern – den Schädel mit der Axt gespalten. Auch wenn sie es sich in den darauf folgenden Jahren vermutlich kein Tag vergangen war, an dem sie es sich nicht gewünscht hatte. Mehr als zwei Jahrzehnte endloser Qualen und Folterungen hatte sie durchleiden müssen, bevor sie mit neununddreißig, fast vierzig, von einer banalen Lungenentzündung dahingerafft wurde.

Als fürsorglicher Bruder hatte er wochenlang um sie gekämpft. Ihr Antibiotika eingeflößt, sie sogar in eine warme Decke gehüllt und im Keller den Ofen angefacht. Und trotzdem hatte sie es geschafft, sich davonzustehlen.

Als er an einem sonnigen Herbstmorgen gut gelaunt die Treppe hinabgestiefelt kam – das Tablett mit dem Frühstück für seine liebe Schwester fest in den Händen – hing sie dort und war über Nacht einfach gestorben. Ihr Gesicht war bleich, wodurch ihre verhärmten Züge noch mehr zur Geltung kamen. Ihr ausgemergelter Körper hatte jegliche Spannung verloren und hing wie ein lieblos zusammengeschustertes Gerippe in den Seilen.

An jenem Tag wurde es für Harkan Nyström Zeit, Bilanz zu ziehen. Er hatte seine verdiente Rache bekommen und sie über zwei Jahrzehnte lang genießen dürfen. Die Polizei hatte schon sechs Monate nach dem seltsamen Verschwinden seiner Familie die Suche aufgegeben. Hinweise hatte es damals viele gegeben, von denen jedoch keiner zu einem Ermittlungserfolg führte.

Als man die Akte irgendwann ins Archiv verfrachtete, gingen die Polizisten der Mordkommission davon aus, dass Ole Nyström – Harkans als aufbrausender Raufbold bekannter Vater – den größten Teil seiner Lieben und sich selbst irgendwo in den Wäldern umgebracht hatte. Den Rest dürften die Wölfe erledigt haben.

Das Vermögen der Familie fiel an den einzigen Hinterbliebenen, also den jungen Harkan, der – Sparsamkeit und Vernunft vorausgesetzt – bis zu seinem Lebensende kaum Not zu leiden hätte.

Wieder im Haus angekommen, beendete Nyström seine gedankliche Reise in die Vergangenheit und stiefelte direkt die Treppe zum Keller hinunter. Vor der letzten Tür blieb er einen Moment lang stehen und lauschte. Die Frauen flüsterten miteinander, verstummten jedoch abrupt, als er den Schlüssel ins Schloss steckte.

Ohne seinen Opfern auch nur einen Blick zu schenken, schlurfte er zuerst zur Werkbank hinüber, um dort einige Werkzeuge abzulegen. Sein Meißel war so stumpf, dass er damit kaum mehr einen Laib Käse bearbeiten konnte, geschweige denn Holz oder Steine. Und auch die Klingen seiner Schraubendreher lechzten nach einer Überarbeitung.

»Hören Sie, bitte!« Wieder war es die Blonde, deren Stimme durch den Keller hallte. »Wenn sie uns einfach gehen lassen, dann vergessen wir alles, was passiert ist. Versprochen!«

Nyström wog zuerst einen der kleineren Schraubendreher in seiner Hand. Danach ließ er seinen Blick über die Werkbank wandern und schnappte sich stattdessen einen größeren. Es wurde Zeit, dieser nervenden Sirene eine gründliche Lektion zu erteilen ... Ihr das Maul zu stopfen. Natürlich beabsichtigte er nicht, sie ernsthaft zu verletzen. Aber wenn er mit ihr fertig war, sollte ein für alle Mal Schluss mit diesen lächerlichen Angeboten und endlosen Debatten sein.

Den Schraubendreher fest umklammert näherte er sich jetzt bereits der Blonden, deren Augen mit jedem einzelnen seiner Schritte größer und größer wurden. Ruckartig erhob er das Werkzeug und vollführte damit, direkt vor ihrem Gesicht, kreisende Bewegungen, deren Radius immer kleiner wurde.

»Bitte nicht!«, schrie die andere von gegenüber. »Bitte nicht … bitte«, schickte sie ein weiteres Mal in ersticktem Ton hinterher.

***

Nachdem mit der jungen Frau am Empfang kein wirkliches Gespräch zustande kommen wollte, hatte Krister das Gebäude wieder verlassen und saß schon seit einigen Minuten auf der Motorhaube des Leihwagens. Er wollte gerade wieder hineingehen, um nach dem Rechten zu schauen, als Martha ihm mit geballten Fäusten und versteinerter Miene entgegeneilte. Wortlos riss sie die Fahrertür auf, startete den Motor und legte krachend den Rückwärtsgang ein. Krister hatte sogar Mühe, sich noch rechtzeitig auf den Beifahrersitz zu werfen, bevor der Wagen auch schon mit durchdrehenden Reifen davonraste.

»Was ist los?«, fragte er, nachdem sie kurz darauf in halsbrecherischem Tempo das Ortsschild von Jönköping passierten. »War es so schlimm?«

Martha schüttelte nur den Kopf und gab keinen Ton von sich.

»War es deine Freundin … hast du sie gesehen?«

Als Martha wieder nicht antworten wollte, beschloss Krister, vorerst zu schweigen. Außerdem: Wenn sie weiter in diesem Tempo unterwegs wären, dann würden sie vermutlich schon in fünf Minuten seine Hütte erreichen. Ein Becher Kaffee und etwas Ruhe dürften danach hoffentlich Wunder wirken.

Sie saßen schon eine ganze Weile am Küchentisch und mieden noch immer direkten Blickkontakt. Krister kannte Martha mittlerweile gut genug, um zu wissen, dass Druck ohnehin nicht bei ihr half. Wenn sie ihm etwas zu sagen hatte, dann würde sie es schon tun. Deshalb schnappte er sich jetzt die Aufbauanleitung für seinen neuen Fernsehschrank und blätterte darin herum. Lasse hatte sich neben ihm niedergelassen. Seine Pfoten zitterten und seine Lefzen bebten; vermutlich jagte er im Traum einem Hasen oder einem jungen ungestümen Rehbock hinterher.

»Es war Daggi.«

Drei leise Worte, danach sackte Martha noch ein Stück weiter in sich zusammen.

»Bist du sicher … hast du sie gesehen?«, erkundigte sich Krister so sanft wie möglich.

»Nur ein Foto …« Martha griff ihre Tasche und zog ein Bild hervor, das ihr Lena Ahlberg zum Abschied mit vielsagender Miene in die Hand gedrückt hatte. »Sie ist es … ganz sicher.« Für jedes einzelne Wort schien sie in diesem Moment unglaubliche Kraft aufwenden zu müssen.

Krister schaute auf das Foto. Sein Atem ging nur stoßweise, während er versuchte, nicht allzu viele der schrecklichen Details bis in sein Bewusstsein vordringen zu lassen. »Ist aber schon schwer zu erkennen, bei all den Verletzungen«, protestierte er leise. »Die Arme sind … die Beine auch …«, stieß er keuchend hervor. »Bist du dir wirklich sicher?« Diese letzte Frage hätte er sich lieber verkneifen sollen.

»Natürlich bin ich mir sicher!«, fuhr Martha ihn giftig an. »Sie ist es, hundertprozentig.«

Krister schwieg. Er wollte sie nicht mit weiteren Fragen nerven und verspürte ebenso wenig Lust auf eine erneute Abfuhr.

»Ich hab’ die Polizistin belogen. Ich hab’ ihr gesagt, dass ich die Frau auf dem Foto nicht kenne.«

»Hat sie’s geschluckt?«

»Keine Ahnung. Letztendlich ist es doch auch egal.«

»Wir müssen uns beeilen. Allzu lang wird sich die Polizei nicht mehr mit deinen Märchen zufriedengeben«, stellte Krister kurze Zeit später nüchtern fest. »Diese neue Kommissarin scheint aus einem anderen Holz geschnitzt zu sein als die Olsen-Brüder.«

Martha schaute ihn fragend an. Ihr schien nichts Gescheites einzufallen, wobei ihr Gesicht verriet, dass sie Kristers Befürchtungen teilte.

»Ich hab’ eine Idee!«, platze es aus ihm heraus.

»Und zwar?«

»Lass dich überraschen!«

***

Endlich Ruhe! Selbst als er die Blonde an den Haaren gepackt und ihren Kopf grob nach hinten gerissen hatte, wollte sie immer noch nicht schweigen. Stattdessen hatte sie um Hilfe geschrien, obwohl sie doch genau wissen sollte, dass sie damit nur wertvolle Energie verschwendete. Als sie dann wieder mit ihren lächerlichen Angeboten daherkam – ihre Eltern hätten Geld und wären bereit, jede beliebige Summe sofort zu zahlen – war es einfach mit ihm durchgegangen. Ein Gefühl, das er nur zu gut kannte und das ihm in der Vergangenheit viel zu oft seine eigenen Pläne durchkreuzt hatte.

Beim letzten Zustechen war die Spitze des Schraubendrehers sogar hinten aus ihrem Körper in Hüfthöhe wieder ausgetreten. Schreie waren zu diesem Zeitpunkt schon lange nicht mehr zu hören. Nur noch kraftloses Schniefen und Schluchzen.

21

Nach dem Mittag kam Krister in die Küche gestapft und warf zwei leere Rucksäcke auf den Tisch.

»Was soll das?«, erkundigte sich Martha mit hochgezogenen Brauen.

»Wir packen Vorräte und warme Sachen ein«, erklärte Krister knapp. »Bis heute Abend werden wir es wahrscheinlich nicht mehr zurückschaffen. Deshalb musst du dich darauf einstellen, dass wir die Nacht in einer anderen Hütte verbringen«, fügte er geheimnisvoll hinzu und schien Marthas ratloses Gesicht dabei sogar zu genießen.

»Ist es so weit … hast du jetzt völlig den Verstand verloren?«

Krister setzte sich an den Tisch und grinste sie unverändert fröhlich an.

»Sag mir sofort, was du vorhast, sonst rede ich kein Wort mehr mit dir, bis …«

»Wir fahren hoch bis kurz vor Oxelösund«, begann er nach kurzem, schnaufenden Protest. »Mein Opa hatte dort seine Jagdhütte.« Deutlich war zu erkennen, wie schwer es Krister fiel, über seine Vergangenheit zu sprechen. Auch sein Großvater schien ein weiterer wunder Punkt zu sein, der alte Erinnerungen weckte, die sein Herz schwer werden ließen.

»Hast du die Hütte auch geerbt?«, wollte Martha wissen.

Krister nickte nur und fummelte mit nachdenklicher Miene unaufhörlich an einem der Rucksäcke herum.

»Und was wollen wir in der dort?«, bohrte Martha weiter. »Brauchst du ’ne Auszeit?«

Völlig unerwartet wischte Krister die Rucksäcke mit einer ausladenden Bewegung vom Tisch und beugte sich in Marthas Richtung vor. »Jagdhütte!« Er garnierte dieses Wort mit einem vielsagenden Gesicht. »Verstehst du? Jagdhütte …«

»Du meinst, dass da noch Waffen liegen?« Martha schien endlich zu verstehen und begann, vorsichtig zu lächeln. »Dein Opa hat dort Gewehre und Munition gelagert?« Sie brauchte anscheinend noch eine letzte Bestätigung.

»Mit den Vorräten könnten wir einen Krieg führen, wenn du es genau wissen willst. Der alte Herr war fast jedes Wochenende in den Wäldern unterwegs. An den Wänden hängen Dutzende von Geweihen.«

***

Nachdem er die Kellertür hinter sich zugeknallt hatte, war das Schluchzen wieder lauter geworden. Selbst oben, in der Küche angekommen, hörte er noch immer das Gejaule der beiden Frauen. Und dabei hatte er, zumindest so weit er es beurteilen konnte, bei seinen Attacken kein lebenswichtiges Organ verletzt. Natürlich blutete die Blonde und es würde kaum mehr als ein paar Tage dauern, bis sich ihre Verletzungen entzündeten und sie mittelfristig daran zu Grunde gehen würde. Aber bis dahin – das war beschlossene Sache – sollte sie ihm noch viel Freude bereiten.

In diesem Moment ärgerte er sich wieder über sein eigenes Temperament, das ihm schon in seiner Schulzeit viel Ärger eingebracht hatte. Wenn er erst einmal Rot sah, dann gab es nichts und niemanden, der ihn aufhalten konnte. Spätestens mit Beginn der siebten Klasse hatten seine Mitschüler in der Regel einen großen Bogen um ihn gemacht. Er konnte heute nicht mehr sagen, für wie viele gebrochene Nasen oder blaue Augen er verantwortlich zeichnete. Nur, dass er sich stets im Recht gefühlt hatte und ihn die Vorträge des Rektors irgendwann nur noch langweilten. Am liebsten hätte er dem nörgelnden, alten Knochen ebenso eine verpasst.

Bevor er wieder in den Keller hinabsteigen würde, musste er sich beruhigen – herunterfahren. In solch einer Situation, das wusste er selbst nur zu gut, war er wie ein wildes Tier, das sich ohne Rücksicht auf Verluste das nahm, wonach ihm war. Und er brauchte die Frauen schließlich noch. Ihr Ende stand zwar unumstößlich fest, aber was er bis dahin mit ihnen anstellen würde und wie viel Freude sie ihm bereiteten, das hatte er doch letztendlich selbst in der Hand.

***

Die Rucksäcke waren schnell gepackt. Schließlich ging es nur um eine Nacht und es war kaum davon auszugehen, dass sie besonders viel Schlaf finden würden. Martha hatte gerade den Motor gestartet und wartete auf Krister, der noch ein paar letzte Sachen aus dem Haus holen wollte. Plötzlich sah sie einen kleinen Toyota, der den Weg zur Hütte hinunterrumpelte. Obwohl sie gehofft hatte, dass es sich vielleicht nur um Touristen handelte, die nach dem rechten Weg suchten, erkannte Martha in diesem Moment Lena Ahlberg hinter dem Steuer. Die winzige Kommissarin schien sogar Probleme damit zu haben, richtig über das Lenkrad zu schauen, was Martha kurz schmunzeln ließ.

Wenig später stapfte Lena Ahlberg mit aufgesetztem Lächeln um die Autos herum und blieb neben dem Seitenfenster stehen. Als sie eine Hand zur Begrüßung hob, rutschte dabei auch ihre Jacke ein kleines Stück beiseite. Marthas Blick fiel auf das Schulterholster und die mächtige Pistole darin, die an der zierlichen Frau regelrecht monströs wirkte. Ihre Augen trafen sich; kaum ein Austausch von Wärme oder gar Freundlichkeit, der hier stattfand.

»Was wollen Sie denn noch?« Martha hatte das Fenster heruntergelassen und versuchte die Kommissarin möglichst entrüstet anzuschauen. »Ich kenne die Frau nicht und ich habe keine Ahnung, wie ich Ihnen helfen soll. Das habe ich doch heute Morgen schon gesagt.«

Lena Ahlberg stand noch immer völlig regungslos vor dem Wagen. Ihre Augen wirkten, als ob sie sich direkt in Marthas Seele bohren wollten, um dort die Wahrheit herauszureißen und ans Tageslicht zu befördern. »Sie lügen!« Zwei Worte, die ausreichten, um die Fronten erneut abzustecken. »Sie lügen ... und ich möchte wissen, warum.«

»Warum sollte ich?«, quetschte Martha müde heraus. »Was hätte ich denn davon?«

»Wo wollen Sie hin?« Lena Ahlberg ignorierte ihre Antwort völlig und schaute jetzt zu Krister hinüber, der die Stufen der Veranda hinunterstieg und bereits auf die beiden Frauen zueilte. »Sie können nicht ewig vor der Wahrheit davonlaufen, Martha.« Mit diesen letzten Worten machte die Kommissarin auf dem Absatz kehrt, stieg eilig in ihr Auto und fuhr kurz darauf davon.

»Was wollte die denn schon wieder?«, erkundigte sich Krister, nachdem er auf den Beifahrersitz geklettert war.

»Keine Ahnung! Wahrscheinlich sich verabschieden, bevor sie nach Göteborg zurückfährt.«

»Ist dein Großvater schon lange tot?«

»Er ist ein Jahr vor meiner Oma gestorben. Damals ging’s wirklich Schlag auf Schlag.«

Martha schaute zu Krister hinüber und fand die erwartete traurige Miene vor. Sie hatten einige Zeit geschwiegen und zum ersten Mal wieder gesprochen, als sie in Höhe Ödeshög abbogen, um damit den Vätternsee endgültig hinter sich zu lassen.

»Warst du früher oft bei Ihnen?« Martha wusste nicht, ob es schlau war nachzuhaken, aber sie spürte erneut diese Parallelen, die sie vom ersten Moment an mit Krister verbanden. Zwei junge Menschen, die in völlig verschiedenen Ecken und unter Voraussetzungen, wie sie unterschiedlicher nicht sein konnten, aufgewachsen waren. Aber trotzdem war da etwas, das die beiden ineinander verschweißte. Ein gemeinsames Schicksal, eine traurige Vergangenheit, der keiner von ihnen bis zu diesem Tag entkommen war.

»Meine Großmutter ist die Einzige, mit der mich etwas verbindet«, fuhr Martha tonlos fort. »Immer wenn ich Zoff mit meinen Eltern hatte, bin ich zu ihr geflogen, um neuen Mut und Kraft zu tanken.«

»Lebt deine Großmutter noch?«, wollte Krister wissen.

»Natürlich!«, gab Martha empört zurück. »Ihr habe ich diese Reise zu verdanken … sie hat für mich gespart.«

Krister dachte in diesem Moment daran, was Marthas Trip quer durch Schweden am Ende mit ihr angerichtet hatte. Aber er beschloss, besser zu schweigen, denn jedwede Diskussion würde vermutlich nur wieder in einem handfesten Streit enden. Eine Frage jedoch, die ihm schon lange unter den Nägeln brannte, konnte er sich nicht verkneifen: »Wissen deine Eltern eigentlich bescheid? Ich meine – hat die Polizei sie denn nicht sofort informiert?«

»Du glaubst gar nicht, wie viele junge Frauen in Schweden vermisst werden«, begann Martha tonlos. »Wenn du keinen Ausweis in der Tasche hast und niemand nach dir sucht, dann wird’s selbst für die Polizei schwierig.« Sie machte eine kurze Pause und schnaufte ein paar Mal. »Nach ein paar Tagen hab’ ich selbst angerufen … konnte gut darauf verzichten, dass die mit besorgten Gesichtern an meinem Bett stehen und um die Wette heucheln.«

»Was machen wir, wenn wir die Waffen haben?«, erkundigte sich Martha Ewigkeiten später, als sie gerade Linköping passierten. »Hast du einem Plan?«

»Oben bei Olshammar vermietet einer Boote«, antwortete Krister in nachdenklichem Ton. »Spätestens übermorgen holen wir uns eins und fahren am Ufer entlang, bis wir das Schwein gefunden haben.«

22

Es war bereits früher Abend, als die beiden endlich die alte Jagdhütte tief in den Wäldern von Buskhyttan erreichten. Von hier waren es keine fünf Kilometer bis Oxelösund, der nächsten größeren Stadt, und bestenfalls eineinhalb Stunden Fahrt bis ins Zentrum von Stockholm. Trotzdem kam man sich, inmitten undurchdringlicher Wälder, fast vor wie der letzte Mensch auf Erden.

Martha stieß die Wagentür auf und streckte nach dem Aussteigen zunächst ihre steifen Glieder. Kurz darauf gab sie zwei Urlaute von sich, die ebenso gut in den Dschungel gepasst hätten. »Ich dachte schon, wir kommen nie an«, stellte sie nüchtern fest, gähnte herzhaft und musterte Krister danach grimmig.

»Ich habe dir gesagt, dass es nach rechts geht, aber du wolltest ja unbedingt einen anderen Weg probieren.« Mittlerweile verhielten sich die beiden wie ein Jahrzehnte lang verheiratetes Paar. Ganz gleich, worum es ging, sie waren prinzipiell unterschiedlicher Meinung. Und jeder war bereit, seine Überzeugung notfalls bis in die letzte Instanz zu verteidigen.

»Wenn ich deiner Wegbeschreibung gefolgt wäre, dann würden wir uns jetzt vermutlich mitten auf dem Wasser Richtung Gotland befinden«, fuhr Martha höhnisch fort. »Du hast einen Orientierungssinn wie ein Dreijähriger und nicht mal ’nen Führerschein.«

»Danke!«

»Gerne!«

Auf weitere Streitereien hatten die beiden verzichtet und sich stattdessen das Gepäck geschnappt, um kurz darauf inmitten der dunklen, verstaubten Hütte zu stehen.

»Donnerwetter!«, entfuhr es Martha mit gespielter Begeisterung. »Hier stinkt es, als ob dein Opa noch da wäre.«

Krister ignorierte diesen schlechten Scherz und hielt ihr als Vergeltung ein totes Murmeltier entgegen, das er hinter einem Schrank neben der Tür herausgezogen hatte. Der äußere Zustand ließ darauf schließen, dass es erst einige Tage dort gelegen und noch nicht allzu viel Zeit für den Verwesungsprozess gefunden hatte.

Martha schrie auf, als sie erkannte, womit Krister ihr da direkt vor der Nase herumfuchtelte. Zuerst versuchte sie ihn zu packen, dann sogar zu treten. »Du bist ein Schwein!«, kreischte sie, lachte am Ende aber auch.

»Mach Feuer, Weib!«, befahl Krister ihr im Tonfall eines Steinzeitmenschen. »Mann jagt Essen … Weib kochen.«

***

»Ich hab’ Angst, Henny.« Es war kaum mehr als ein Flüstern, das Gitte, die blonde junge Frau hervorbrachte. »Ich hab’ solche Angst …«

»Ich auch!« Henny stützte sich vorsichtig auf den Zehenspitzen ab und streckte ihren Körper, begleitet von einem leisen Stöhnen. »Was macht dein Bauch?« Insgesamt hatte Gitte vier Stiche einstecken müssen. Mit dem letzten hatte das Schwein sie regelrecht durchbohrt. »Es hat anscheinend aufgehört zu bluten … wenigstens etwas«, schloss Henny tonlos.

Gitte versuchte nach unten zu schauen, schien in ihrer Bewegung jedoch von den Schmerzen ausgebremst zu werden. Sie hob den Kopf wieder ein Stück und schüttelte ihn verzweifelt. »Was hat der Kerl nur mit uns vor?« Sie schaute ihre Freundin an. In ihrem Gesicht war zu erkennen, dass sie keine Antwort brauchte und den Glauben an ein Märchen längst verloren hatte.

»Wir müssen uns wehren, solange wir noch Kraft haben«, stellte Henny relativ nüchtern fest. »Noch ein, zwei Tage an diesen Haken und ich kann mich gar nicht mehr bewegen.«

»Wehren?« Gitte schaute sie ungläubig an. »Was meinst du damit? Wie willst du das anstellen?«

***

Nachdem sich Martha und Krister eine Dose Linsensuppe und ein Glas Pfirsiche geteilt hatten, lagen sie eine Weile – von der üblichen Fress-Narkose wie gelähmt – reglos auf ihren Schlafsäcken. Auf dem Tisch über ihnen glimmte eine Petroleumlampe, die das Innere der Hütte in trübes, gelbliches Licht tauchte.

»Ich hab’ heute Abend keine Lust mehr, in den Waffenschränken von deinem Opa rumzuwühlen«, stellte Martha nüchtern fest und schielte zu Krister rüber, der seinen Kopf auf eine zusammengerollte Wolldecke gebettet hatte. »Das hat auch bis morgen früh Zeit«, fügte sie noch hinzu und schien auf eine Reaktion zu warten. »Hörst du mich oder bis eingeschlafen?«

Krister rollte sich auf die Seite und schaute sie mit seltsam entrücktem Blick eine Weile nur an.

»Was ist?«, fragte Martha unpassend laut. »Hab’ ich wieder irgendwas Falsches gesagt?«

»Nein!« Krister schüttelte entschlossen den Kopf und verzog jetzt gequält den Mund. »Wie soll es eigentlich mit uns weitergehen? Also … danach?«, fragte er, wobei sein Gesicht verriet, wie unwohl ihm bei dieser Frage war.

»Du meinst, nachdem wir das Schwein zur Strecke gebracht haben?« Martha lächelte fast ebenso verlegen. Natürlich wusste sie, worauf Krister hinauswollte. Trotzdem schien sie seine Unsicherheit zu genießen und zog es vor, ihn noch ein wenig zu quälen. »Was meinst du denn mit weitergehen?«

Statt zu antworten, rollte sich Krister auf die andere Seite und schwieg beharrlich. Selbst auf wiederholte Nachfragen schien er nicht mehr reagieren zu wollen. Irgendwann hörte Martha ihn stattdessen leise schnarchen. Dieses Gespräch müssten sie an einem anderen Tag fortführen – vielleicht gleich morgen. Letztendlich hatte sie keine Ahnung, was Krister von ihr erwartete. Als Gegenleistung oder nächsten logischen Schritt, wenn man tagelang so dicht aufeinanderhockte.

Wäre sie jetzt schon für irgendetwas bereit? Nähe, Anfassen ... mehr? Nein!

***

»Pssst, er kommt! Sei still, Gitte.«

»Nur wenn du mir versprichst, dass du nichts versuchst, was ihn noch wütender macht.«

Henny schüttelte den Kopf, wobei nicht klar wurde, ob es sich dabei um eine Bestätigung oder eine Ablehnung handelte. Der Schlüssel drehte sich bereits im Schloss, für weitere Diskussionen war es ohnehin zu spät.

»So, meine Lieben … es wird Zeit für die Miete!« Harkan Nyström kam durch die Tür gewankt und blieb zunächst mitten im Keller stehen, als sei er sich selbst nicht über sein Ziel im Klaren.

Gitte schaute zu Henny hinüber und schüttelte vorsichtig den Kopf. Sie hoffte inständig, dass ihre Freundin nicht auf dumme Ideen käme. Welche Konsequenzen ein misslungener Angriff mit sich brächte, wollte sie sich nicht einmal vorstellen.

»Wollt ihr gar nicht wissen, in welcher Form ich meine Miete erwarte?«, lallte Nyström weiter und schaute abwechselnd zu den Frauen, die sich weder rührten, noch etwas sagten. »Ihr verdammten Weiber versteht doch nur eine Sprache.« Mit diesen letzten Worten zog er seinen Gürtel aus der Hose und ließ das Leder ein paar Mal auf den Boden klatschen. »Ich werde euch schon Manieren beibringen, versprochen!«

23

»Haben Sie alle behördlich erfassten Straftäter rund um den See überprüft?«

»Nein … aber gut, dass Sie uns auf die Idee bringen, liebe Kollegin.«

Lena Ahlberg stritt sich an diesem Morgen mit den Kommissaren Olsen und Olsen seit ihrer Ankunft in deren Büro. Dieses aufbrausende Verhalten der zuständigen Ermittler war ihr natürlich bestens bekannt. Nur selten reagierte ein Beamter begeistert oder sogar dankbar, wenn Verstärkung von oberster Stelle hinzubefohlen wurde.

»Ich bin nicht hier, um Ihnen das Leben schwer zu machen.« Lena Ahlberg übte sich in einem entschuldigenden Lächeln, das wenig überzeugend wirkte. »Ich habe schon einige solcher Fälle bearbeitet und man hat mich geschickt, damit ich Ihnen helfe. Sie vielleicht auf Ideen bringen kann, die Sie bisher selbst noch nicht hatten.«

Olsen und Olsen schwiegen hartnäckig. Ihre Gesichter vermeldeten synchron, dass sie auf diese Hilfe oder Ideen gerne verzichten würden. Stattdessen starrten Sie die winzige Frau vor sich nur an und erwarteten vermutlich nur weitere Nackenschläge.

»Was ist bei diesen Vernehmungen rausgekommen?«, wollte Lena Ahlberg wissen.

»Sie meinen die bekannten Straftäter?«

»Natürlich! Was denn sonst?«

Sören Olsen schlug eine Liste auf und begann deren Inhalt in mechanischem Ton herunterzurattern: »Wir haben insgesamt siebenundfünfzig vorbestrafte Personen, die unmittelbar um den See herum wohnen. Dazu kommen nochmal weitere siebzig im Umkreis von zwanzig Kilometern.«

»Nach welchem Verfahren haben Sie ausgesiebt?«, erkundigte sich Lena Ahlberg. Ihr Gesicht deutete bereits an, dass sie sich mit der nun folgenden Antwort vermutlich nicht zufriedengeben würde.

»Wir haben alle über fünfundsiebzig aussortiert«, beschrieb Hans Olsen das erste Kriterium und nahm erleichtert das Nicken seiner Kollegin zur Kenntnis.

»Und alle Frauen!«, fügte Sören Olsen viel zu laut hinzu.

Lena Ahlberg zog die Brauen hoch. »Warum?«

»Was soll das heißen … warum?« Dieser kleine Funke reichte anscheinend schon aus, um das Pulverfass in Sören Olsen zu zünden. »Statt uns hier mit Ihren Klugscheißereien zu nerven, sollten Sie uns lieber in Ruhe unsere Arbeit machen lassen.«

»Arbeit?« Lena Ahlberg lächelte gequält.

»Ja! Arbeit! Ich habe keine Ahnung, wer uns einen Giftzwerg wie Sie geschickt hat. Aber Sie sollten besser dorthin zurückgehen, wo Sie hergekommen sind.«

Hans Olsen, der seinen aufbrausenden Kollegen bestens kannte, übte sich permanent in beschwichtigenden Handbewegungen. Noch ein paar Sätze mehr und er müsste sich vermutlich nach einem neuen Partner umschauen, weil sein alter die Dienstmarke abgeben durfte.

»Sie sind sich vielleicht nicht im Klaren darüber – aber ich muss nur einmal telefonieren und Sie können ab nächste Woche den Verkehr in Jönköping regeln.«

»Wahrscheinlich auch nur, weil sie mit dem Polizeipräsidenten bumsen.« Sören Olsen war in Höchstform und im Begriff, sich um Kopf und Kragen zu reden.

»Ich habe keine Lust, mich mit Ihnen zu streiten.« Lena Ahlberg war aufgestanden und stöckelte durch den Raum. Mit ihren Zwölf-Zentimeter-Absätzen brachte sie es wenigstens auf stolze Einmetersechzig. Insgeheim konnte sie es den meisten ihrer Kollegen nicht mal verübeln, wenn die sie nicht sofort für voll nahmen. Und was Anfeindungen betraf, hatte sie in den vergangenen Jahren schon deutlich Schlimmeres gehört. An einem solchen Punkt war es in der Regel besser, sich zurückzuziehen, um Eskalationen vorzubeugen. »Ich entführe Ihre komplette Ermittlungsakte für einen Tag und nehme sie mit in meine Pension«, begann Lena Ahlberg und hob die Hand zum Abschied. »Morgen früh bekommen Sie sie zurück.«

***

Zum Frühstück genossen Martha und Krister zwei Becher löslichen Kaffees und ein paar eingeschweißte Muffins, die alt und irgendwie sogar muffig schmeckten.

»Die Dinger würde ich sonst nicht mal Lasse zumuten«, stellte Krister mit freudlosem Lachen fest. Er hatte seinen Hund zu Hause gelassen, denn wenn der alte Racker hier auf Streifzug ginge, dann müssten sie sich womöglich auf ein paar weitere Nächte in dieser verfallenen Hütte einstellen.

»Wir sollten uns die Flinten und ausreichend Munition schnappen und so schnell wie möglich zurückfahren«, stellte Martha nüchtern fest. Ihr Ton wirkte eher befehlsmäßig, als dass es sich dabei nur um einen Vorschlag handelte.

»Hast du es eilig?«

»Diese Ahlberg weiß ganz genau, dass wir etwas vorhaben.«

»Also war sie gestern nicht nur da, um sich zu verabschieden? Das hab’ ich mir schon gedacht.«

Martha lächelte unschuldig, riss Krister dann plötzlich den angebissenen Muffin aus der Hand und schleuderte das Teil in eine Ecke. Während der sich noch wunderte und seinem verlorenen Backwerk hinterhertrauerte, warf Martha sich auf ihn und hatte ihn schnell überwältigt. »Mal sehen, ob du auch küssen kannst«, keuchte sie und packte ihn mit einer Hand in den Haaren.

Krister hatte zwischenzeitlich die Beine angezogen und versuchte Martha von sich herunterzuwälzen. »Ich habe noch nie«, stieß er atemlos hervor und es gelang ihm in diesem Moment sogar, Martha in bedrohliche Schräglage zu bringen.

»Was heißt das noch nie?« Sie betrachtete kopfschüttelnd sein Gesicht. »Du hast noch nie geküsst?«

»Nein!« Mittlerweile lagen die beiden fast nebeneinander und nicht mehr übereinander. »Das andere …«

Marthas Körper erschlaffte. Kurz darauf ließ sie sich zur Seite rollen. Damit waren Kristers Hände frei, mit denen er jetzt wild in der Luft herumfuchtelte. »Es hat sich einfach nie ergeben und bis heute habe ich auch ganz gut ohne gelebt.« Er suchte erfolglos ihren Blick. »Außerdem habe ich mir die Sache anders vorgestellt, irgendwie … romantischer.«

»Aha!«

»Was heißt das?« Krister schüttelte verwirrt den Kopf.

»Glaubst du vielleicht, ich finde es toll, hier im Dreck zu liegen, und …?«

»Warum hast du es dann versucht?«, unterbrach er sie mit viel zu hoher Stimme.

»Ich dachte, es wäre Zeit dafür. Außerdem wollte ich dich doch nur mal küssen, du Dummkopf. Nichts anderes!«

***

Gitte wachte auf, ließ ihre Augen jedoch ganz bewusst noch eine Weile geschlossen. Trotzdem spürte sie, dass ihre Sensoren träge die Arbeit aufnahmen und damit begannen, ihr nacheinander Statusberichte zu liefern. Das Reißen und die pochenden Schmerzen in ihrem Unterbauch hatten nochmal zugenommen. Kein Wunder! Der schmutzige Schraubendreher hatte sich tief in ihre Eingeweide gebohrt und dort zweifellos einigen Schaden angerichtet. Ihr Kopf glühte und wenn sie schätzen müsste, dann hatte das Fieber vermutlich längst die 40-Grad-Marke überschritten. Aber wenigstens waren die Schmerzen in ihren Armen verschwunden. Wie gerne hätte sie diese Qualen in Kauf genommen, wenn sie damit das Grauen des vergangenen Abends hätte rückgängig machen können.

Nachdem dieses Monster sie eine Weile mit seinem Gürtel – eher halbherzig – traktiert hatte, schien er sich etwas beruhigt zu haben und stand danach mit hängenden Schultern mitten im Keller herum. Gitte konnte erkennen, dass Henny gegenüber immer wieder versuchte sich zu strecken, um die Stricke zu packen, an denen sie hing. Als es ihr gelungen war und sie jetzt ihren Körper ein Stück nach oben ziehen konnte, schoss sie kurz darauf nach vorne und umklammerte mit ihren Beinen den Hals der Bestie. Dabei brüllte sie, fluchte und mühte sich unaufhörlich, die Umklammerung ihrer Schenkel noch fester zu ziehen.

Der Kerl hingegen schien im ersten Moment sichtlich überrascht zu sein. Erst als sein Verstand ihm meldete, was passiert war, packte er Henny an den Waden und bog ihre Beine mit fast spielerischer Leichtigkeit auseinander.

Gittes Freundin keifte und spukte, versuchte ihn zu treten oder zumindest auf Abstand zu halten. Ein aussichtsloser Kampf! Als Henny ein letztes Mal mit dem rechten Fuß ausholte, traf sie ihn nur an der Schulter und warf ihn damit nicht einmal aus der Bahn. Vielmehr lachte dieses widerliche Monster dröhnend und ließ nacheinander beide Fäuste mehrfach in ihr Gesicht krachen. Ihr Widerstand war gebrochen. Endgültig!

Die Erinnerung an das, was danach geschehen war, versuchte Gitte zwar zu verdrängen, trotzdem flammten die Bilder erneut vor ihrem inneren Auge auf.

Hennys Gesicht sah schon lange wie Hackfleisch aus, als das Schwein seinen Gürtel um ihren Hals schlang und sofort zuzog. Gitte hätte nie gedacht, dass die Augen eines Menschen tatsächlich so weit hervortreten konnten. Erst als Henny kaum mehr ein Geräusch von sich gab, riss der Kerl endlich den Gürtel mit einer ruckartigen Bewegung von ihrem Hals los.

Sie röchelte, keuchte und hustete unaufhörlich. Schnappte nach Luft, als ob sie die letzten fünf Minuten unter Wasser verbracht hätte.

Die Pause währte jedoch nur kurz. Ihr Peiniger war zu seiner Werkbank gestiefelt und kehrte mit einem ellenlangen Messer zurück, dessen blutverschmierte Klinge er einen Moment lang nachdenklich musterte. Als Nächstes – Gitte erinnerte sich nur zwei silberne Blitze, die nacheinander durch die Luft fuhren – beendete dieses Schwein sein Werk, als ob es einen Mehlsack oder eine Puppe zu zerteilen gälte.

Als er kurz darauf einen Schritt zur Seite machte, konnte Gitte erkennen, dass Hennys Kehle genauso wie ihr ganzer Leib aufgeschlitzt waren. Ihre Gedärme hingen heraus, Blut tropfte auf den Boden unter ihr.

»Ich werde dich lieber abhängen und unter der Werkbank anketten, Prinzessin«, hatte das Schwein daraufhin grinsend angekündigt. »Nicht dass du mir auch noch auf dumme Ideen kommst.«

Danach war er verschwunden und hatte Gitte – zwischen Ölkannen, leeren Kanistern und allerlei sonstigem Unrat – einfach auf dem Boden zurückgelassen.

Zum ersten Mal an diesem neuen Tag öffnete Gitte ihre Augen und schaute sofort zu Henny hinüber. Irgendetwas in ihr hoffte vermutlich noch auf ein Wunder. Womöglich darauf, dass es sich nur um einen bösen Traum gehandelt hatte und Henny ihr, zwar verzweifelt, aber wenigstens unversehrt und lebendig entgegenlächeln würde. Aber die Pfeile der Realität ließen diesen Ballon der Hoffnung sogleich zerplatzen. Im Licht der tiefstehenden Morgensonne wirkte Hennys Anblick sogar noch grauenvoller als am Abend zuvor. Gitte hätte es sich nicht vorstellen können, dass die Aussichtslosigkeit und Verzweiflung der letzten Tage noch schlimmer werden konnte. Aber jetzt, ganz allein in den Fängen dieses Monsters, seinen abartigen Launen und seiner grenzenlosen Perversität hilflos ausgeliefert, glaubte sie, den Zenit der Hoffnungslosigkeit erreicht zu haben.

24

»Soll ich die beiden Schrotflinten auch einpacken?« Martha beäugte die doppelläufigen mächtigen Gewehre und wiegte eins davon in ihren Händen.

»Es kann nie verkehrt sein, wenn man mit Artillerie anrückt«, begann Krister in lehrerhaftem Ton. »Mein Opa hat immer gesagt, dass man mit so einer Flinte auch einen Baum fällen könnte. Wenn der Kerl vor uns steht, dann bleibt uns wahrscheinlich nicht viel Zeit zum Zielen.«

»Also einfach abdrücken und hoffen, dass die Salve ihn umlegt und …«

»So wie du das sagst, hört es sich seltsam an. Hast du jemals mit einer Pistole oder einem Gewehr geschossen?« Krister schaute Martha prüfend an. »Wenn du keinen sicheren Stand hast oder die Arme zu steif machst, dann legt es zuerst dich um. Das nennt man Rückstoß.«

»Dann müssen wir eben üben«, stellte Martha vorsichtig grinsend fest und griff bereits nach ein paar Schrotpatronen, die sie in der Tasche ihres Anoraks verschwinden ließ. »Lass uns rausgehen und ein bisschen herumballern, damit ich ein Gefühl dafür bekomme.«

Bevor Krister protestieren konnte, stapfte sie schon durch die Tür und war verschwunden. Er eilte mit langen Schritten hinterher, um zu verhindern, dass sich Martha sofort verletzte, womöglich schon beim Laden der Flinte. Anders als erwartet jedoch hatte sie das erste Gewehr bereits in der Mitte geknickt und schob gerade zwei Patronen in den Lauf hinein.

»Sieht fast so aus, als hättest du dein Leben lang nichts anderes gemacht«, stellte Krister seufzend fest. »Jetzt den Lauf wieder nach oben und die Hähne spannen, wenn du so weit bist.«

»Klugscheißer!« Martha hob das Gewehr, spannte mit dem Daumen gleich beide Hähne auf einmal und hielt die Flinte kurz darauf mit beiden Händen locker in der Hüfte. »Was soll ich umlegen?«, erkundigte sie sich in einem Ton, als ob man sie in den Wilden Westen gebeamt hätte.

»Versuchs mal mit der Regentonne da drüben.« Krister deutete ein Stück nach rechts, wo sich vor einem verfallenen Zaun allerlei Unrat auftürmte.

Ohne zu zögern, zog Martha die Abzüge durch und wurde davon nur ein kleines Stück nach hinten geworfen. Die Resultate dieser ersten Salve waren eindrucksvoll. Nicht nur die Regentonne, sondern auch zwei Kisten, ein paar Gartenwerkzeuge und ein alter Reifen wiesen erhebliche Beschädigungen auf. Martha schaute auf die Flinte in ihrer Hand und runzelte die Stirn. »Ich glaube, da ist nur eine Patrone losgegangen.« Das Gewehr zischte seltsam in ihren Händen und immer wieder waren kleinere Explosionen, wie die von einem Knallteppich, zu hören.

»Schmeiß das Ding weg!«, brüllte Krister panisch. Als Martha nicht reagieren wollte, riss er ihr das Gewehr aus den Händen und warf es einfach so weit er konnte. Ein Stück weiter erklang dann eine noch letzte Explosion.

Martha stand mit offenem Mund und weit aufgerissenen Augen vor ihm, schien sogar die Sprache verloren zu haben.

»Die Munition scheint feucht geworden zu sein oder zu heiß«, stellte Krister relativ nüchtern fest. »Das ist wie mit Dynamit … extrem gefährlich.«

»Und was sollen wir jetzt tun?«, erkundigte sich Martha in gequältem Ton. Der Schock schien noch immer tief zu sitzen. »Ohne Munition könnte es schwierig werden.«

»Wir packen nur die trockenen Schachteln ein und lassen den Rest zurück«, sinnierte Krister vor sich hin. »Wir wollen schließlich keinen Krieg führen. Und gegen einen einzelnen Mann sollte schon eine Handvoll Patronen hoffentlich reichen.«

***

»Es ist nett, dass du dir die Zeit nimmst, Gunnar!« Lena Ahlberg und Gunnar Fransson saßen in einem kleinen Café, im Hafen von Jönköping. »Du bist offiziell für die Chronik des Vätternsees verantwortlich?«

Gunnar – ein typischer weißblonder Riese, wie man ihn vermutlich nur in Skandinavien findet – nickte und nahm zuerst einen Schluck Kaffee. »Ich bin Rentner, Lena. Wie soll ich mir denn sonst die Zeit vertreiben?« Er lächelte und schaute sie erwartungsfroh an. »Was willst du wissen? Es geht es dir wohl sicher kaum um den größten Fisch oder den schnellsten Schwimmer?«

Lena Ahlberg schüttelte den Kopf und versuchte sein Lächeln zu erwidern. »Erwischt!« Sie deutete sogar eine leichte Verneigung an. »Es geht mir eher um die … hässlichen Dinge.«

»Wie weit zurück?«

»So weit, wie möglich. Es macht aber nur Sinn, wenn die damaligen Hauptdarsteller noch am Leben sind.«

Gunnar Fransson nickte nachdenklich. Seine Finger spielten in seinem Gesicht herum und blieben einen Moment lang an seiner Nasenspitze hängen, die er gedankenversunken zwischen Daumen und Zeigefinger knetete. »Ein paar Sachen gibt es«, begann er dann gepresst. »Wirklich hässliche …«

»Fang an! Ich habe Zeit.«

»Der Erste, der mir einfällt, ist Morten Jaspersson.« Gunnars Gesicht verzog sich zu einer gequälten Grimasse. »Der hat damals seine ganze Familie ertränkt. Seine Frau, drei Söhne … und sogar den Hund.«

»Und der lebt noch?«, hakte Lena Ahlberg nach.

»Er lebt, vegetiert aber seitdem in irgendeiner psychiatrischen Einrichtung dahin. Irgendwo in der Nähe von Stockholm, glaube ich.«

»Dann kommt er nicht infrage. Gibt es noch mehr?« Lenas Augen verengten sich zu Schlitzen. »Ungelöste Fälle … die könnten wahrscheinlich am interessantesten sein.«

Gunnar Fransson überlegte eine Weile angestrengt. Erst als die Kellnerin kam und fragte, ob sie den beiden noch etwas bringen könnte, erwachte er aus seiner Starre. Nachdem zwei neue Tassen Kaffee auf dem Tisch standen, begann er in leisem Ton: »Da war damals eine Sache, die einige Monate für Unruhe gesorgt hat.« Er schien in den hintersten Ecken seiner Erinnerungen zu kramen. »… das muss über dreißig Jahre her sein.«

»Was ist seinerzeit passiert?«, erkundigte sich Lena neugierig.

»Gottverdammt! Ich komme nicht auf den Namen.« Ohne es zu merken, hatte Gunnar Fransson eine der Servietten in seiner Hand zerknüllt und schaute kurz darauf verwundert auf sein eigenes Werk.

»Sag mir erst mal, was damals los war. Danach kann ich dir sagen, ob die Namen wichtig sind.«

»Wenn ich mich richtig erinnere, dann war es auch eine ganze Familie – außer der Sohn … der hat überlebt.«

»Hat man sie umgebracht?«

»Die sind verschwunden! Einfach so, von einem Tag zum anderen. Völlig vom Erdboden verschluckt. Man hat Blut gefunden – alles deutete auf ein Verbrechen hin.«

»Und was weiß man über die Familie?« Mittlerweile wirkte Lena Ahlberg sogar ein bisschen nervös. »Es muss damals doch Ermittlungen gegeben haben.«

Gunnar Fransson sah noch immer aus, als ob er die hintersten Winkel seines Verstandes durchwühlte. Kopfschüttelnd begann er dann aufs Neue: »Natürlich hat die Polizei monatelang nach ihnen gesucht! Es gab sogar Aufrufe an die Bevölkerung. Zwei oder drei Wochenenden nacheinander haben alle Einwohner rund um den See jeden Stein umgedreht.«

»Aber es scheint nichts dabei herausgekommen zu sein«, stellte Lena nüchtern fest. »Kannst du mir die Namen besorgen?«

»Vor übermorgen wird es schwierig, fürchte ich. Ich fahre von hier direkt nach Stockholm und habe dort mindestens bis morgen Abend zu tun. Um die Namen zu finden, muss ich tief graben, sehr tief.«

»Dann höre ich also übermorgen von dir?«, fragte Lena, wobei das mehr wie ein Befehl als wie eine Bitte klang.

»Natürlich!«

25

»Wollen wir heute noch ein Boot mieten?« Martha klang müde. Sie waren bereits auf dem Rückweg und hatten etwa die halbe Strecke hinter sich. »Dann könnten wir morgen früh gleich starten.«

»Lasse ist schon fast einen ganzen Tag allein«, erwiderte Krister ebenso matt. »Es wäre mir lieber, wenn wir direkt zurückfahren. Morgen stehen wir früh auf und holen uns ein Boot. So verlieren wir auch keine Zeit.«

Martha reckte den Daumen nach oben, schien selbst erleichtert zu sein. »Ich fühle meine Arme kaum mehr. Von den Händen bis hoch zu den Schultern.«

»Ich habe dir gesagt, dass du nicht so viel herumballern sollst. Selbst schuld!«

»Bist du mein Vater oder mein Freund?«

Krister zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung! Vielleicht ein bisschen von beidem.«

Nach den Ereignissen vom Morgen, insbesondere dem missglückten Kuss, spürte Martha, dass eine seltsame Spannung zwischen ihnen lag. Und sie konnte nicht einmal sagen, ob es sich dabei um etwas Positives oder eher Negatives handelte. Nur eine Sache stand fest: Es war anders als vorher.

Vorsichtshalber beschloss sie – hauptsächlich, um nicht das Verhältnis als Ganzes zu vergiften – vorerst nicht mehr darüber zu reden, geschweige denn, einen weiteren Versuch dieser Art zu unternehmen.

»Wir finden ihn und wir werden ihn erledigen!«, platzte es eine Weile später regelrecht aus Krister heraus.

Martha hätte vor Schreck fast das Steuer verrissen. Sie schaute zu ihm hinüber und erschrak ein weiteres Mal, weil sein Gesicht ernster denn je wirkte. »Was ist los? Hast du schlechte Laune?«

Krister schüttelte zuerst nur den Kopf und schaute aus dem Fenster. Kurz darauf begann er leise: »Ich will einfach nur, dass es endlich vorbei ist ... alles!«

»Und danach?« Manchmal hatte Martha das Feingefühl einer Dampfwalze.

»Keine Ahnung! Hauptsache, es ist endlich vorbei.«

***

Gitte erwachte mit dröhnendem Schädel. Ein regelmäßiges schabendes Geräusch bahnte sich ganz langsam seinen Weg von ihren Ohren in Richtung Verstand. Vermutlich war sie davon aufgewacht. Als sie dann ihre Augen öffnen wollte, musste sie feststellen, dass nur das linke diesem Befehl gehorchen wollte. Das rechte hingegen schien verklebt zu sein. Sie konnte spüren, wie die feinen Muskeln zitterten, während sie vergeblich an den Liedern zerrten.

Nachdem das Schaben abrupt verstummt war, erklang jetzt ein Pfeifen, dessen schrille Töne von jeder Wand dieses muffigen Kellers reflektiert wurden. Erste Bilder, die nicht mehr wirkten, als ob sie durch eine Milchglasscheibe aufgenommen wären, erreichten nach und nach Gittes Bewusstsein.

Das Schwein schrubbte ihr Gefängnis.

Saubere Einzelzelle zu vermieten! Garantiert frei von Ratten und sonstigem Ungeziefer!

Unbewusst schüttelte sie den Kopf. Erst jetzt bemerkte sie, dass Hennys Leiche verschwunden war. Sie überlegte sogar, ob es Sinn machte, nach dem Verbleib ihrer Freundin zu fragen. Aber was hätte sie davon? Und wie grauenvoll mochte wohl die Antwort auf diese Frage aussehen? Wenn sie überhaupt eine bekäme.

Plötzlich wirbelte der Kerl herum und Gitte ärgerte sich, weil sie es nicht vermeiden konnte, dass sich ihre Blicke für einen kurzen Moment trafen.

»Oh! Meine Prinzessin ist aufgewacht«, stellte das Schwein auf theatralische Weise fest. »Gut geschlafen?«

Sie nickte und versuchte sogar ein Lächeln aufzusetzen, was in einer fürchterlichen Grimasse endete. Es mit Freundlichkeit zu versuchen, konnte nicht falsch sein. Vielleicht würde er sie am Ende ja doch verschonen.

»Ist sicher bequemer, zu liegen statt zu hängen?«, erkundigte er sich regelrecht besorgt. »Hast du Schmerzen?«

Gitte schüttelte so energisch wie möglich den Kopf, auch wenn das eine glatte Lüge war und ihr sofort schwindelig davon wurde, ganz abgesehen von den Schmerzen im Nacken, die sich bis unter ihre Schädeldecke bohrten. Sie wusste nicht, warum, aber sie hatte das Gefühl, es wäre besser, nach außen hin noch einen relativ unversehrten Eindruck zu machen. Begriffe wie Einschläferung oder Euthanasie – die Vernichtung vermeintlich unwerten Lebens – kamen ihr in den Sinn. Je länger sie diesen äußeren Anschein aufrechterhielt, desto wertvoller dürfte sie ihrem Peiniger erscheinen. Hoffentlich!

»Du sollst es schön haben, wenn wir zusammen den letzten Akt proben.«

Jedes einzelne dieser Worte stellte Gitte auf einen innerlichen Prüfstand, bevor sie damit begann, an einer wohlüberlegten Reaktion zu feilen. Was meinte er mit letzter Akt? Und warum sollte ausgerechnet dafür die Kulisse besonders schön sein?

»Bist du gar nicht neugierig?« Das Schwein setzte ein breites Grinsen auf.

Plötzlich schien jede nähere Erklärung überflüssig. Nein! Gitte wollte nicht einmal wissen, was ihr bevorstand. Und er würde sie auch nicht verschonen. Dieser finale Akt hatte nichts mit Gnade oder gar Freiheit zu tun und es war töricht, sich solchen Hoffnungen hinzugeben. Vielmehr musste sie ihre Gedanken und das letzte bisschen Energie darauf konzentrieren, es irgendwie selbst zu beenden. Diesem Teufel zuvorkommen … ihn auf diese Weise seines Höhepunktes zu berauben.

***

»Was schreibst du da eigentlich die ganze Zeit?« Krister und Lasse hatten es sich an diesem Abend auf dem Sofa gemütlich gemacht, während Martha ihnen gegenübersaß und eifrig vor sich hinkritzelte.

»Tagebuch!« Knapper hätte ihre Antwort nicht ausfallen können.

Krister schaute Lasse an und nickte bewundernd. »Wusste gar nicht, dass sie Tagebuch führt. Du?«

Der Hund hob nur kurz den Kopf, verdrehte die Ohren ein Stück und sank dann wieder auf seine Vorderfüße.

»Ihr müsst ja nicht alles wissen«, gab Martha in garstigem Ton zurück und klappte das Buch geräuschvoll zu. »Jedem steht doch eine gewisse Privatsphäre zu oder ...?«

Krister drehte sich auf dem Hintern und legte seinen Kopf direkt neben Lasses. Seine Lippen berührten fast das haarige Ohr des Hundes. »Privatsphäre … ist klar!«, flüsterte er, während seine Finger an Lasses Pfoten herumspielten und sie damit unaufhörlich zucken ließen. »Die hat heute eine Laune zum Weglaufen«, stellte er nüchtern fest, rappelte sich dann jedoch auf, bis er ganz normal auf seinem Sofa saß.

Martha starrte ihn nur an. Sie sah aus, als ob sie irgendetwas Geistreiches von ihm erwarten würde.

»Ich mach’ mir was zu essen.« Krister stemmte sich hoch und wankte bereits in Richtung Küche davon. »Wer auch Hunger hat, sollte mir folgen.«

»Glaubst du, dass wir es tatsächlich schaffen können?« Martha hatte sich auf einem der Küchenstühle niedergelassen und knabberte gelangweilt an einer Karotte. Letztendlich zweifelte sie nicht an sich selbst, sondern vielmehr an Krister, der mal einen entschlossenen, und dann wieder einen eher labilen Eindruck machte. »Glaubst du, dass du wirklich abdrücken kannst, wenn dir der Typ gegenübersteht?«

Krister zuckte zuerst nur mit den Schultern. Sein Gesicht wirkte gleichgültig und kaum so, als ob er bereit wäre, sich mit Marthas Bedenken allzu intensiv auseinanderzusetzen. »Wenn ich dich richtig verstanden habe, dann ist der Kerl kein Mensch, sondern ein … Monster?«

Martha nickte heftig. Ihr Gesicht sprach Bände und brauchte nur Sekunden, um eine ganze Horrorgeschichte zu erzählen.

»Wenn das stimmt, dann hab’ ich kein Problem damit, ein Monster zur Strecke zu bringen«, stellte Krister nun etwas munterer fest. »Du predigst doch jeden Tag über Gerechtigkeit und wie du dir deine eigene Version davon vorstellst.« Mittlerweile wirkte er fast euphorisch. »Wir haben ein Ziel und einen Plan. Wenn wir dem folgen, schaffen wir es.«

Martha schien zutiefst beeindruckt. So hatte sie Krister noch nie erlebt. Entschlossen, pragmatisch … zum ersten Mal wie ein richtiger Mann, der zupackt, ohne lange zu fragen. »Hast du Angst?«, erkundigte sie sich, nachdem sie ihre Sprache wiedergefunden hatte.

»Im Moment wüsste ich nicht, wovor ich Angst haben sollte. Bis jetzt haben wir den Kerl ja nicht mal gefunden.«

26

Lena Ahlberg hatte es sich auf dem Bett in ihrer Pension gemütlich gemacht. Für sie waren Provisorien und der Verzicht auf fast jeglichen Komfort seit vielen Jahren fast selbstverständlich geworden. Ihren Alltag bestimmte heute ein Massenmörder aus Stockholm und morgen vielleicht schon ein Kinderschänder in einem Vorort von Helsingborg. Wirklich fremd fühlte sie sich nur in jenen Momenten, in denen sie zu Hause war. Also an Tagen ohne schwerstkriminelle Mörder, Kinderschänder oder Vergewaltiger.

Ihr zweifelhafter Ruf als Pitbull der besonders bissigen Art eilte ihr in Polizeikreisen schon seit Ewigkeiten voraus. Man müsste vermutlich lange suchen, um jemanden zu finden, der Lena Ahlberg als warmherzig, kollegial oder gar als Team-Player bezeichnete. Sie arbeitete am liebsten allein, recherchierte allein und wenn es am Ende zu einer Verhaftung kam, dann nahm sie sogar die am liebsten im Alleingang vor.

Sie war Mitte vierzig, sicherlich nicht bildschön, aber auch nicht als hässlich zu bezeichnen. Trotzdem hatte sie es nie geschafft, sich länger als für ein paar Wochen an irgendeinen Mann zu binden. Am Ende dieser seltsamen Beziehungen – die meisten aus Spontaneität, in Verbindung mit übermäßigem Alkoholkonsum geboren – blieb selten etwas Nennenswertes übrig.

Als „Kerl mit Titten“ hatte sie der letzte Begleiter für ein paar Tage beschimpft. Ein „Herz aus Stein“ warf ihr ein anderer vor, der sich offensichtlich daran störte, dass sie, selbst beim Sex, ihre Dienstwaffe gerne in Griffweite wusste.

Vielleicht konnte sie sich gerade deshalb so gut in diese kranken Köpfe hineinversetzen – ihr perverses Handeln, ihre Motivation und sogar ihre nächsten Schritte nachvollziehen –, weil sie selbst alles andere als normal war. Nicht weinen konnte, wenn im Fernsehen ein kleines Rehkitz erschossen wurde, die Titanic unterging oder sich ein Liebespaar, nach Jahrzehnten der Trennung, endlich wiederfand. Sich schluchzend in die Arme fiel, ewige Treue schwor und in Zukunft keine einzige Minute mehr ohne den anderen verbringen wolle.

Sie war eben kein romantischer Typ und gewiss kein Mensch zum Gernhaben. Und im richtigen Leben endeten doch die meisten solcher Geschichten ohnehin nur mit einer Gerichtsverhandlung, traurigen Gesichtern und einem Unterhalts-Titel.

Das Läuten einer Glocke unterbrach ihre Gedanken. Eine Etage tiefer begann das Abendessen und das war gut so, denn Lena hatte einen Bärenhunger. Außerdem wurde es Zeit, dass sie ihren Blick für ein paar Minuten auf etwas anderes richtete als auf diese inhaltslose Akte, die sie zu nichts führen würde – außer vielleicht zur Verzweiflung.

Irgendwo dort draußen trieb ein Mörder sein Unwesen. Einer aus dieser Kategorie, die Lena Ahlberg nur zu gut kannte – und die sie am meisten fürchtete. Gewissenlose Monster, die nicht töteten, weil sie bedroht wurden … weil ihnen jemand das eigene Leben oder das der Liebsten abspenstig machen wollte. Nein! Solche Menschen töteten, weil sie Spaß daran hatten. Weil es ihnen auf den Moment ankam, in denen sie Herr über Leben und Tod waren. Und so ein abartiges Monster, das wusste Lena Ahlberg genau, hörte nicht auf – ganz im Gegenteil. Meist wurde es von Tat zu Tat schlimmer …

***

Als Martha sich verabschiedete, um ins Bett zu verschwinden, drückte sie Krister einen flüchtigen Kuss auf die Stirn. »Schlaf gut … morgen wird’s anstrengend.«

Den ganzen Abend über hatten die beiden nur das Notwendigste miteinander gesprochen. Jeder schien mit seinen eigenen Gedanken beschäftigt zu sein. Irgendwann hatte Krister den Fernseher sogar abgeschaltet und sich erneut neben Lasse gelegt, der das pausenlose Kraulen sichtlich genoss.

»Gehst du auch bald?«, erkundigte sich Martha mit unsicherer Miene und fing sich dafür einen giftigen Blick von Krister ein.

»Ich gehe ins Bett, wenn ich müde bin!«, gab er in mürrischem Ton zurück. »Du bist nicht meine Mutter. Also gute Nacht.«

Nachdem Martha entschwunden war, stapfte Krister in die Küche, um sich gleich zwei Flaschen Bier aus dem Kühlschrank zu holen. Lasse kratzte an der Tür, deshalb ließ er ihn raus und blieb einen Moment auf der Veranda stehen. Die Nächte wurden immer kälter. Der Sommer war vorbei und es war davon auszugehen, dass, nach einem gewohnt kurzen Herbst, schon bald ein endloser Winter folgen würde, der es manches Mal sogar schaffte, die Zeit stillstehen zu lassen.

Krister schüttelte den Kopf und starrte auf die spiegelglatte Oberfläche des Sees.

Worauf hatte er sich da nur eingelassen? Und warum?

Das war nicht sein Krieg, nicht seine Rache, nicht sein … Problem!

Aber er hatte Martha seine Hilfe versprochen. Und es war ein Teil seines neuen Lebens, sich an sein Wort zu halten. Das zu tun, was er sagte. Keine Lügen, keine Ausreden erst recht kein Davonlaufen!

Kurz darauf hörte er die Tür hinter sich Knarren. Noch bevor er sich umdrehen konnte, spürte er bereits Marthas Arme, die ihn von hinten kraftvoll umschlossen. »Ich habe dich damals überfallen und es dir seither an keinem Tag wirklich leicht gemacht«, begann sie mit sanfter Stimme, in einem Tonfall, den Krister nie zuvor von ihr gehört hatte. »Wenn das alles vorbei ist, dann sollten wir nochmal ganz von vorne anfangen …«

»Was meinst du damit?« Er hatte sich in ihrer Umklammerung gedreht und schaute ihr direkt in die Augen. »Was heißt das: von vorne anfangen?«

»Es heißt, dass ich es mit dir gerne versuchen würde.« Erste Tränen liefen über Marthas Wangen. »Als ich im Krankenhaus aufgewacht bin, war es mir sogar zuwider, wenn mich der Arzt angefasst hat. Am liebsten hätte ich ihm sein Stethoskop um den Hals gewickelt und zugeschaut, wie er sein Leben aushaucht.«

»Als Strafe …?«

»… für alle Männer. Richtig!«

Natürlich hatte sich Krister oft genug Gedanken darüber gemacht, welche Auswirkungen solche Qualen, wie Martha sie durchlitten hatte, langfristig hinterließen. Zu einem greifbaren Ergebnis hatten diese Überlegungen allerdings nicht geführt. Insbesondere, weil er über keinerlei Erfahrung mit dem weiblichen Geschlecht verfügte.

In diesem Moment jedoch, Auge in Auge mit einer jungen Frau, der es gelungen war, dem Teufel persönlich ein Schnippchen zu schlagen, begann er zu verstehen. Marthas Leben ließe sich nie wieder mit Attributen wie normal oder durchschnittlich beschreiben. Keinen Tag, keine Stunde … vermutlich keine einzige Minute lag vor ihr, in der sie dieses Martyrium endgültig hinter sich lassen könnte. Keine glücklichen, restlos unbeschwerten Augenblicke, wie sie doch jeder Mensch verdiente.

»Ich bin bereit«, flüsterte Krister, nachdem sie Ewigkeiten geschwiegen hatten. »Wir erledigen das Schwein und danach werden wir sehen, wie es weitergeht.« Selten hatte er sich so erwachsen gefühlt, wie in diesem Moment. »Ich erwarte nichts und werde dich auch zu nichts drängen … du hast alle Zeit der Welt«, schloss er mit unverändert leiser und warmer Stimme.

»Dann ab ins Bett, mein Held!« Martha hatte ihm die Bierflasche aus der Hand genommen und stapfte bereits vorweg. Vor der Tür saß Lasse, der aussah, als ob er ebenfalls schon von seinem Körbchen träumte. »Schlaf gut, Cowboy. Morgen wird unser großer Tag …«

27

Lena Ahlberg saß beim Frühstück und beschäftigte sich mit der Morgenzeitung. Sie hatte relativ gut geschlafen und, von neuer Energie erfüllt, die Dusche bestiegen. Ihr einziges Problem war, dass sie nicht wusste, was sie mit all dieser Energie anfangen sollte. Es gab keine Spuren, keine ernstzunehmenden Hinweise aus der Bevölkerung. Und die Olsen-Brüder hatten es auch kaum vollbracht, eine erste Fährte zu wittern, die an ihrem Ende womöglich zum Täter führte.

Was blieb, war Martha Lindgren, die deutlich mehr wusste, als sie zugab. Warum diese junge Frau so eisern schwieg, konnte sich Lena Ahlberg gut vorstellen. Schließlich hatte sie genug Erfahrungen mit den Überlebenden solch grauenvoller Ereignisse gesammelt. Aber wer glaubte seinen Frieden zu finden, nur weil er selbst das Schwert der Rache führte, der irrte sich gewaltig. Aus diesem Teufelskreislauf gab es kein Entkommen. Und so traurig es klingen mochte: Diese Reise endete für nahezu alle Opfer erst mit ihrem letzten Atemzug.

»Lena … Lena Ahlberg?« Die Wirtin der Pension kam in den Frühstücksraum gerauscht und wedelte mit einem Telefon in der Hand.

»Hier!« Lena hob den Arm, fast wie früher, in der Schule. Jetzt riss sie ihn kopfschüttelnd herunter und nahm das Telefon mit gequältem Grinsen entgegen.

»Ich kann dich auf dem Handy nicht erreichen!« Es war Gunnar Franssons Stimme, die von Verkehrslärm im Hintergrund verzerrt wurde. »Ich bin noch in Stockholm, aber mir ist der Name eingefallen. Heute Nacht … konnte nicht schlafen«, fügte er verbittert hinzu.

»Schieß los!«, gab Lena Ahlberg knapp zurück.

»Harkan Nyström.« Im Hintergrund ertönte ein Hupkonzert. Gunnar machte eine kurze Pause. »War schon seltsam damals, die Geschichte. Ein ganzer Haufen Leute war sich sicher, dass Harkan selbst etwas damit zu tun hatte.«

»Aber sie konnten ihm nichts nachweisen?«

»Richtig! Wenn du ihm einen Besuch abstatten willst … deine Kollegen können dir sicher mit der Adresse weiterhelfen. Viel Glück!«

»Danke!«

Direkt nach dem Auflegen zog Lena Ahlberg ihr Handy aus der Tasche und musste feststellen, dass ihr kostbares Smartphone mangels Netz erneut zu einem wertlosen Statisten degradiert war. In dieser Ecke Schwedens konnte man sich vielerorts schneller mit Rauchzeichen austauschen als mit Mobiltelefonen.

Die Wirtin stand noch immer mitten im Raum. Sie schien auf irgendetwas zu warten.

»Ist noch was?«, erkundigte sich Lena unterkühlt.

Die resolute, hochgewachsene Frau vor ihr zwang sich zu einem Lächeln. Sie hatte die sechzig mit Sicherheit lange überschritten und näherte sich vermutlich schon dem nächsten runden Meilenstein. Ihre Hände sahen aus, als hätte sie ihr Leben lang geschuftet und sich restlos der Arbeit verschrieben.

»Glauben Sie, dass Sie das Schwein finden?« Der Ton der Frau unterstrich ihre Zweifel am Erfolg der monatelangen Ermittlungen mehr als deutlich.

Unbeteiligte haben häufig eine recht simple Vorstellung von Polizeiarbeit. Dies liegt in erster Linie an den Ammenmärchen, die übers Fernsehen tagtäglich in die Wohnzimmer flimmern. Im wirklichen Leben hinterlassen die Täter nur selten brauchbare Spuren. Eine DNA-Analyse dauert in der Regel wochenlang, und bevor man einen richterlichen Beschluss in Händen hält, ist es leicht möglich, dass der Hauptverdächtige an Altersschwäche dahingeschieden ist. Trotzdem erwartet die Bevölkerung regelmäßig Wunder, als ob man eine ganze Horde von Karnickeln aus dem Hut zaubert.

Lena Ahlberg ließ ihren Becher ein bisschen zu heftig auf den Tisch zurückkrachen und musterte die Wirtin eine Weile mit geringschätzendem Blick. »Wenn die Menschen mehr auf andere – und dafür etwas weniger auf sich selbst – achten würden, dann könnten die meisten solcher Morde gar nicht erst passieren.«

»Was wollen Sie denn damit sagen?« Die Wirtin hatte sogar einen Schritt zurückgemacht und schaute Lena verwirrt an. Vermutlich hatte die alte Frau nur auf ein paar Details gehofft, die sie ihren anderen Gästen hinter vorgehaltener Hand zuflüstern konnte. Stattdessen stand sie jetzt selbst im Regen und musste sich von dieser winzigen, hochnäsigen Kommissarin eine Moralpredigt anhören.

»Ich bin selbst hier aufgewachsen und weiß, wie die Menschen hier ticken«, begann Lena Ahlberg aufs Neue. »Hier ist doch jeder froh, wenn nichts passiert, was das eigene kleine Paradies ins Wanken geraten lässt. Am besten sind die Menschen hier nur in einer Sache …«

»Und das wäre?«, erkundigte sich die Wirtin mit beinahe ängstlichem Gesicht.

»Weggucken … was sonst!«

***

»Also, noch ein Mal«, begann Martha in ungeduldigem Ton. »Du übernimmst das Boot und ich packe unsere Sachen zusammen. Wenn du mit allem fertig bist, dann steige ich dazu und ...«

»Vergiss Lasse nicht!«, unterbrach Krister sie rüde. »Er bleibt nicht den ganzen Tag alleine im Auto.«,

»Mag er denn Boot fahren?«

»Lasse ist ein alter Seebär, der steckt uns beide noch locker in die Tasche.«

»Okay! … steigen also Lasse und ich dazu ...« Martha hielt es für besser, Kristers Kommentar weitestgehend zu ignorieren. Das Verhältnis zwischen ihm und seinem Hund konnte man ohnehin nur als seltsame Affenliebe bezeichnen. »… aber wo wollen wir eigentlich anfangen?«, erkundigte sie sich skeptischer Miene.

»Ganz einfach: Olshammar ist fast der nördlichste Punkt vom See. Also fahren wir Richtung Süden, immer am Ufer entlang und hoffen darauf, dass du irgendetwas wiedererkennst.«

Martha nickte nur mechanisch. Ihre Gedanken schienen sich bereits mit dem Zeitpunkt zu beschäftigen, der auf eine eventuelle Entdeckung folgen würde. Ihr verbissenes Gesicht verriet einiges darüber, wie diese nächsten Schritte ihrer Meinung nach aussehen sollten.

»Du musst dich ein bisschen runterfahren«, mahnte Krister sie. Er deutete auf ihre Knöchel, die erneut weiß leuchteten. Marthas Finger umklammerten das Lenkrad, als wollte sie es am liebsten pulverisieren. »Versuche dich zu entspannen und lass es einfach laufen.«

»Das ist leichter gesagt als getan! Wenn wir dieses Schwein tatsächlich finden, dann …«

»Da vorne musst du links rein!«, unterbrach Krister sie erneut. Vermutlich auch, um sich den Rest ihrer Ausführungen zu ersparen.

Es vergingen kaum zwanzig Minuten, bis Krister den Zündschlüssel umdrehen und in langsamer Fahrt den winzigen Hafen von Olshammar verlassen konnte. Als der Steg hinter ihnen immer kleiner wurde, legte er zum ersten Mal – Sportboot-Fahrer-Jargon – den Hebel auf den Tisch. Vollgas..

»Donnerwetter«, brüllte Martha gegen das Dröhnen der Maschine an, während sie sich mit beiden Händen krampfhaft am Scheibenrahmen festklammerte.

»Einhundertsiebzig PS-Diesel! Das Teil kostet ein Vermögen, ist aber jede Krone wert«, schrie Krister zurück und drehte in diesem Moment eine enge Kurve, die Martha erneut in Schräglage brachte.

Sie hangelte sich weiter, bis sie direkt neben Krister stand. »Fahr vernünftig, das ist kein Renn-Ausflug«, krakelte sie ihm ins Ohr. »Halbe Fahrt und immer am Ufer entlang.«

Krister nickte widerwillig. Ihm war anzusehen, dass es ihm in den Fingern juckte und er am liebsten ein paar schnelle Runden über den See gedreht hätte. Ohne dabei auf der Suche nach irgendetwas oder irgendjemand zu sein. Einfach nur den Fahrtwind und dieses Gefühl von Freiheit genießen.

Erst als dann auch Lasse, der im Heck des Bootes von einer Ecke in die andere geworfen wurde, bellend zu protestieren begann, zog Krister den Gashebel fast in Nullposition zurück. Kurz darauf tuckerten sie nur noch vor sich hin, und es wäre kein Wunder, hätte im nächsten Moment eine Entenfamilie überholt.

»Näher ans Ufer ran«, brüllte Martha von weiter hinten. Sie wühlte in ihrem Rucksack herum und zog jetzt das Fernglas heraus. Mit ausladenden Bewegungen wies sie Krister die Richtung, in die er das Boot lenken sollte. »Dichter ran, verdammt!« Ihr Gesicht wirkte angespannt, ungeduldig, aber auch entschlossen.

28

Ein weiterer Tag in der Hölle. Die Strahlen der Morgensonne schafften es kaum, durch die verdreckten Kellerfenster zu dringen. Aber selbst wenn – wem hätte es geholfen? Schon kurz nach dem Aufwachen hatte Gitte gespürt, dass etwas anders war, als noch am Abend zuvor. Die Schmerzen in ihrem Unterleib waren einem tauben Gefühl gewichen. Allerdings keines von dieser Sorte, bei dem man denkt: Es wird besser. Vielmehr war sie sich sicher, dass die ersten ihrer körpereigenen Sensoren ihren Dienst versagten. Tief in ihrem Bauch pochte es – ein Gefühl, als wollte sich irgendetwas seinen Weg von drinnen nach draußen bahnen. Dazu kamen Fieber und Kopfschmerzen, als würde ihr Schädel jeden Moment platzen.

Jegliche Hoffnung, womöglich doch noch diesem von Menschenhand entfachten Fegefeuer zu entkommen, hatte sie längst aufgegeben. Ihre Kräfte schwanden von Minute zu Minute. Selbst der Wille, es selbst zu beenden und diesem Monster damit zuvorzukommen, hatte sich in Luft aufgelöst … musste sich am Ende ebenso den übermächtigen Gegnern Resignation und Verzweiflung ergeben.

Am Abend zuvor hatte Gitte versucht, ihre eigene Zunge zu verschlucken. Sie hatte sich an ein Buch erinnert, in dem ein Überlebender des Holocaust über ähnliche verzweifelte Taten seiner Mithäftlinge berichtete. Ihr selbst war dieses fragwürdige Kunststück allerdings nicht gelungen. Nur die Schmerzen waren geblieben, weil sie sich bei einem der Versuche fürchterlich auf die Wangen gebissen hatte. Mittlerweile war es ihr völlig egal, was der Kerl noch mit ihr anstellte. Schlimmer – da war sie sich ganz sicher – konnte es nicht mehr werden.

Als sie kurz darauf ihren Peiniger mit schweren Schritten die Treppe hinunterstiefeln hörte, keimte in ihr die Hoffnung auf, dass dieses Treffen den letzten Akt einläutete: als das Finale eines Theaterstücks, das seinen Höhepunkt im Ableben der Hauptdarstellerin finden würde.

Anders jedoch als erhofft, schlurfte der Kerl quer durch den Keller und schenkte ihr nicht mal einen flüchtigen Blick. Am anderen Ende angekommen, riss er die Tür zu einer Kühlkammer auf und kehrte kurz darauf mit einem Bündel zurück. Erst als er näher kam, konnte Gitte erkennen, dass es sich dabei nicht etwa um einen Sack Kartoffeln oder einen Bund Feuerholz handelte. Es war Henny, deren leblosen Körper sich das Schwein über die Schulter geworfen hatte.

Gitte klimperte mit ihrem verbliebenen Auge, um den Schleier davor zu vertreiben. Kurz darauf bereute sie diese Tat bereits. Hennys Haut war weißgefroren. Ihre Gliedmaßen standen seltsam verdreht ab. Der Frost hatte sie in zusammengekrümmtem Zustand erstarren lassen.

»Ein bisschen Gesellschaft kann nie schaden«, flüsterte das Schwein und ließ ein freudloses Lachen folgen. »Deine Freundin wirkt heute irgendwie unterkühlt. Was hat sie bloß?«

Gitte versuchte die Augen zu schließen, aber es gelang ihr nicht. Aus irgendeinem Grund weigerte sich ihr Verstand, die Szenerie auszublenden. Irgendetwas in ihr wollte wissen, was als Nächstes mit Henny geschah, selbst wenn sie längst tot war.

Die Antwort ließ nur ein paar Atemzüge auf sich warten. Als ob es sich um eine Puppe handelte, stemmte der Kerl ihren steifen, leblosen Körper empor und hängte sie an einem der Haken auf. Derart zusammengekrümmt, mit abstehenden Gliedern, war kaum zu erkennen, dass es sich bei diesem seltsamen Gebilde um einen menschlichen Körper handelte. Um Hennys Körper!

»Was bist du nur für ein verfluchtes Monster«, presste Gitte so laut sie konnte an Tränen, Schmerzen und Wut vorbei. »Es wird jemand kommen, der Rache übt …« Ihre Stimme versagte. Sie spürte, dass die Finsternis einer Ohnmacht vor ihrem inneren Horizont aufzog. Alles drehte sich in ihrem Kopf und sie musste ihr verbliebenes Auge schließen, um einen klaren Gedanken zu fassen. »Jemand wird kommen und für Gerechtigkeit sorgen«, stieß sie noch so laut wie möglich hervor, bevor ein dunkler Schleier sie vorerst in eine friedlichere Welt entführte.

***

Ohne Zeit für ein Klopfen zu verschwenden, betrat Lena Ahlberg an diesem Morgen das Büro des Polizeireviers von Jönköping, hinter dessen Tür Hans und Sören Olsen gerade mit ihrem offensichtlich zweiten Frühstück beschäftigt waren.

»Morgen!«, presste die Kommissarin lustlos hervor, was ihre beiden Kollegen nur mit einem ebenso mürrischen Nicken beantworteten. »Da ist nichts drin, was mir weiterhelfen würde oder worauf Sie stolz sein könnten.« Lena Ahlberg warf die Akte auf einen der Schreibtische und ließ sich stöhnend auf den nächstgelegenen Stuhl fallen.

Hans Olsen, der zwischenzeitlich heruntergeschluckt hatte, griff mit spitzen Fingern nach dem Papphefter und schlug die erste Seite auf. »Das soll vermutlich bedeuten, dass Sie unsere bisherige Arbeit nicht unbedingt als …«, er überlegte eine Weile. »… besonders ergebnisreich bezeichnen würden?«

»Wenn ich es freundlich ausdrücken wollte: ja.«

»Und worauf stützt sich Ihre sagenhafte These, liebe Frau-Ich-weiß-es-ohnehin-besser-und-scheiße-am-liebsten-ins-eigene-Nest?« Sören Olsen hatte das Wort ergriffen und war schon wieder im Begriff, mit seinen Altersbezügen zu spielen.

Lena Ahlberg lächelte zunächst nur mitleidvoll. Kopfschüttelnd begann sie dann mit der verbalen Vernichtung ihrer Kollegen: »Martha Lindgren hat ausgesagt, dass sie kilometerweit gelaufen wäre, bevor sie am Vätternsee angekommen ist.«

»Ja, und …?« Hans Olsen fiel in das Kopfschütteln ein. »Was wollen Sie uns damit sagen?«

»Ich habe mit dem Arzt im Krankenhaus gesprochen.« Mittlerweile verzichtete Lena Ahlberg auf ein gezwungenes Lächeln, das bestenfalls zur Untermalung diente. Sie musterte die beiden Polizisten stattdessen mit eiskaltem Blick. »Er hält es für unmöglich, dass die Frau, in ihrem Zustand, einen kilometerweiten Fußmarsch hinter sich gebracht haben könnte.«

»Das klang aber ganz anders, als wir ihn verhört haben«, gab Sören Olsen in etwas defensiverem Ton zurück. Vermutlich wollte er es nicht auf die Spitze treiben. »Der Arzt hat auch nicht daran geglaubt, dass Frau Lindgren die Sache überlebt. Aber da hat sie ihn offensichtlich eines Besseren belehrt.«

»Wir sollten unsere Zeit nicht damit vergeuden, um über Details zu streiten«, sagte Lena Ahlberg in nachdenklichem Ton. Sie musste zugeben, dass manche Dinge – aus verschiedenen Blickwinkeln betrachtet – zu unterschiedlichen Ergebnissen führen konnten. »Ganz nüchtern und sachlich: Was bleibt übrig, wenn wir davon ausgehen, dass Martha Lindgren lügt?«

»Nur ein paar Tausend Verdächtige«, antwortete dieses Mal Hans Olsen. »Letztendlich alle, die rund um den See herum leben.«

»Gibt es Hinweise, die nicht in der Akte stehen?« Die Antwort auf Lena Ahlbergs Frage war zuerst nur ein gemeinsames Kopfschütteln. »Irgendein Verdacht, der Ihnen zu vage vorkommt, um ihn überhaupt bis zum Ende zu durchdenken?«

»Wir sind seit Monaten mit zehn, häufig sogar mit bis zu fünfzehn Beamten im Einsatz«, begann Sören Olsen aufs Neue. »Es gibt kaum einen Stein, den wir nicht umgedreht hätten.«

»Aber wir können nicht jedes Haus rund um den See stürmen«, polterte Hans Olsen dazwischen. Er machte eine kurze Pause, vermutlich, um seine Gedanken zu sortieren. »Auch wenn es Ihnen nicht gefällt, liebe Kollegin: Wir sind keine Anfänger und wir wollen den Täter genauso wie Sie finden. Aber wir können uns das Schwein ja nicht schnitzen.«

»Ich habe mit Gunnar Fransson gesprochen«, fuhr Lena Ahlberg wenig später fort. »Manchmal liegen die Ursachen für solche Verbrechen lange Zeit zurück.«

»Was hat Gunnar gesagt?«, erkundigte sich Sören Olsen in gequältem Ton. Seine Miene verriet, was er von dem Historiker hielt, der die Chronik des Vätternsees pflegte.

»Ich habe seit heute Morgen einen Namen«, gab Lena Ahlberg wahrheitsgemäß zurück. »Ist lange her, damals hat es wohl die ganze Familie erwischt. Nur der Sohn ist übrig geblieben ... seine Eltern und seine Schwester hat man nie gefunden.«

»Sie meinen Harkan … Harkan Nyström!«, platze es regelrecht aus Hans Olsen heraus. »Das ist Ewigkeiten her, damals ging ich noch zur Schule. Und unser lieber Sören hier …«, er deutete auf seinen Kollegen, »… der war noch nicht mal geboren.«

»Woher kennen Sie ihn?«, erkundigte sich Lena Ahlberg mit skeptischer Miene.

»Meine Eltern haben jahrelang Fleisch bei ihm gekauft. Ich selbst später auch.« Hans Olsen schüttelte nachdenklich den Kopf. »Aber warum sollte ausgerechnet der alte Harkan etwas damit zu tun haben? Das glaube ich nicht!«

29

Seit fast drei Stunden fuhren Martha und Krister in langsamer Fahrt am Ufer des Vätternsees entlang. Zu ihrer Linken war vor einiger Zeit die Insel Tunnerstad aufgetaucht. Von diesem Moment an wurde es interessant. Denn wenn ihre neuesten Berechnungen nur einigermaßen stimmten, dann hatte Marthas Flucht über das Wasser am westlichen Ufer, gegenüber der Insel, ihren Anfang genommen.

»Kannst du irgendwas erkennen?«, erkundigte sich Krister, ohne wirklich daran zu glauben, dass dieser ganze Ausflug am Ende tatsächlich zu etwas führte.

»Fahr einfach weiter«, gab Martha in genervtem Ton zurück. Sie hatte sich am Bug des Bootes auf einen kleinen Schemel gehockt und seit mindestens einer halben Stunde kein einziges Mal das Fernglas sinken lassen. Mit verbissener Miene suchte sie unaufhörlich das Ufer ab und kommentierte ihr eigenes Handeln nur gelegentlich mit einem Kopfschütteln.

Ein kleines Stück weiter – Krister hatte sich gerade zu Lasse umgedreht, der zusammengerollt in der Schlupf-Kajüte lag und selig schlummerte – begann Martha plötzlich wirres Zeug vor sich hinzuplappern: »Da ist … ich … also. Halt an!«, brüllte sie zum Abschluss und funkelte Krister jetzt wütend an, weil der das Boot nicht schnell genug stoppte. »Da ist er«, flüsterte sie. Danach blieb ihr Mund einfach offen stehen.

»Wer ist da?«, fragte Krister viel zu laut. »Ist das der Kerl?«

Martha schüttelte nur den Kopf. Sie schien nicht in der Lage zu sein, einen weiteren artikulierten Ton hervorzubringen. Stattdessen hielt sie ihm mit zitternden Fingern das Fernglas entgegen.

Krister schaute sofort hindurch, konnte in der Ferne jedoch nur ein Haus erkennen, das von einem riesigen Grundstück umgeben war. »Da ist doch niemand«, gab er die Erkenntnisse seiner eigenen Prüfung zum Besten. »Da ist keine Menschenseele!«

»Das Auto«, stammelte Martha gedehnt. Jeder einzelne Buchstabe schien eine zentnerschwere Last darzustellen. »Es ist sein Pick-up.«

Krister schaute erneut das Fernglas und konnte ein Stück links neben der Veranda die Motorhaube eines Wagens erkennen. »Bist du sicher?«

»Natürlich bin ich sicher!«, fauchte Martha zurück. »Dieses Scheißauto ist das Einzige, was ich mit Sicherheit wiedererkennen kann. Schließlich hab’ ich da drin gesessen, bevor das Schwein sein wahres Gesicht gezeigt hat.«

***

Nach und nach taute Hennys Leiche auf. Mit jeder Minute sackten ihre vorher steifgefrorenen Gliedmaßen ein Stück weiter herunter. Auch ihr gekrümmter Körper nahm an Länge zu und baumelte mittlerweile fast wieder bis zum Boden hinab. Eine rotschimmernde Pfütze hatte sich unter ihr gebildet: Überreste von Hennys Lebenssaft, die in diesem Augenblick über den rauen Betonboden in Richtung Abfluss davonliefen.

Gitte lag gegenüber unter der Werkbank und war bestenfalls halb bei Bewusstsein. Wie oft in ihrem Leben hatte sie den Begriff Delirium gehört und sich nie vorstellen können, wie dieser viel beschriebene Sinneszustand wohl aussehen mochte. Manche Dinge konnte man herausfinden, musste es aber nicht.

Totenstill war es. Kein einziges noch so zaghaftes Geräusch drang in diesem Moment bis in den Keller hinunter. Selbst die Natur, die Vögel – deren munteres Gezwitscher oft genug einen letzten Funken Lebenswille aufrechterhielt – schienen verstummt zu sein.

Totenstill! Selten hatte ein einzelnes Wort derart bedeutsam und verheißungsvoll auf Gitte gewirkt. Das war es, was sie wollte. Tot sein … und die Stille genießen.

***

»Du setzt mich am Ufer ab und fährst weiter!«, schrie Martha. Dieses Mal spritzte Krister sogar ihre Spucke entgegen. »Setz mich einfach ab! Ich erledige den Rest alleine.«

Seit fünf Minuten stritten die beiden immer heftiger. Nachdem Martha das Haus, in dessen Keller sich die Hölle auf Erden befand, zweifelsfrei identifiziert hatte, griff sie in ihren Rucksack und holte eine der Pistolen hervor, die sie aus der Jagdhütte mitgenommen hatten.

Krister hatte gar nicht bemerkt, dass sie bereits eine Waffe eingesteckt hatte. Obwohl es ihn nicht wunderte, wenn er ehrlich war. »Wir haben einen ganz klaren Plan!«, protestierte er ebenso energisch wie Martha. »Und dieser Plan sieht nicht vor, dass einer von uns zu einem Himmelfahrtskommando aufbricht. Was ist, wenn der Kerl auf ungebetenen Besuch vorbereitet ist? Willst du ihn mit dem lächerlichen Kleinkaliberding da erschrecken?«

Das war der Moment, in dem Marthas Körper zum ersten Mal an Spannung verlor. Ihre Schultern sackten nach unten, während ihr Gesicht nun eher Mutlosigkeit als Zuversicht versprühte.

»Wir wissen, wo das Haus ist«, argumentierte Krister unverändert bestimmt. »Also fahren wir rüber, holen unsere Artillerie und kehren zurück … wenn es dunkel ist.«

Martha ließ sich auf eine der gepolsterten Bänke am Heck fallen und nickte nur noch kraftlos. Diese Runde ging an Krister, der wenig später mit vielsagendem Lächeln erneut den Hebel auf den Tisch legte. Das Boot bäumte sich kurz auf und schoss im nächsten Moment schon wie eine Rakete nach vorne. »Ne halbe Stunde«, rief Krister begeistert, »dann sind wir drüben.«

***

»Und was haben Sie jetzt vor?«, fragte Hans Olsen, halb belustigt, halb skeptisch. »Wollen Sie dem alten Harkan nur einen Besuch abstatten oder gleich mit einem Sondereinsatzkommando anrücken und sein Anwesen stürmen?«

Lena Ahlberg, die bereits die Klinke in der Hand hatte, drehte sich nochmal um und brachte sogar ein Lächeln zustande. »Zuerst werde ich Martha Lindgren ein weiteres Mal befragen. Vielleicht wird sie etwas redseliger, wenn ich sie mit einem Teil der Wahrheit konfrontierte.«

Die Olsen-Brüder nickten synchron, was auch immer das bedeuten mochte.

»Ihren Freund Nyström kann ich mir auch morgen noch vorknöpfen, falls Frau Lindgren es erneut vorzieht zu schweigen.«

»Harkan ist nicht mein Freund!«, protestierte Hans Olsen energisch. Vermutlich hatte er Angst davor, in irgendeinem späteren Bericht im falschen Zusammenhang genannt zu werden. »Aber ich kann Ihnen versprechen, dass er mit der Sache ohnehin nichts zu tun hat. Ich kenne Harkan seit Jahren … der kann keiner Fliege was zuleide tun. Außerdem war er schon vor zwanzig Jahren schwerhörig, auf einem Auge blind und hat ein Bein nachgezogen.«

»Hoffentlich läuft er Ihnen nicht davon, Kollegin«, prustete Sören Olsen heraus und hob die Hand zum Abschied. »Schönen Feierabend!«

30

Krister lenkte das Boot in ganz langsamer Fahrt längsseits in Richtung Steg, während Martha vorne am Bug immer ungeduldiger mit der Leine zum Festmachen herumfuchtelte. »Mach hinne!«, krakelte sie und schenkte ihm einen weiteren bösen Blick. »Es wird langsam dunkel! Wenn wir uns nicht beeilen, dann schaffen wir es nicht mal mehr, das Boot bei Licht zu beladen.«

Krister ließ den Motor kurz aufheulen, mit dem Ergebnis, dass sie viel zu schnell in den Schilfgürtel eintauchten und am Ende fast den Steg gerammt hätten. Nur weil er rechtzeitig für Gegenschub sorgte, hatte er das Schlimmste noch verhindern können.

Das Boot war nicht mal vollständig zum Stillstand gekommen, da sprang Martha auch schon auf die glitschigen Planken und raste in Richtung Hütte davon. Krister schaute ihr kopfschüttelnd hinterher und selbst Lasse erhob verwundert den Kopf. »Du bleibst auf jeden Fall zu Hause, alter Junge. Einer muss schließlich die Stellung halten.« Mittlerweile hatte auch Krister das Ufer erreicht und stapfte, relativ gemächlichen Schrittes, den Hang hinauf.

Nicht mal ganz vor der Hütte angekommen, raste ihm Martha schon schwer bepackt entgegen. »Drinnen stehen noch zwei Taschen!«, rief sie im Vorbeirasen. »Pack lieber noch einen Pullover und ’ne Mütze ein. Es wird kalt heut Nacht.«

Krister legte einen Zahn zu. Martha schien keine Sekunde verlieren zu wollen und würde ihn vermutlich entsprechend beschimpfen, wenn er sich nicht beeilte. Die Taschen fand er in der Küche vor. Mit langen Schritten marschierte er ins Schlafzimmer durch und riss seinen Kleiderschrank auf. Die übersichtliche Auswahl machte es ihm leicht, denn der einzige saubere Pullover war ein dunkelblauer Norweger, der im obersten Regal mutterseelenallein wartete. Gerade als er das gute Stück über den Kopf zog, hörte er draußen schon den Bootsmotor aufheulen.

Martha hatte es wirklich eilig!

Es wurde Zeit, die Beine in die Hand zu nehmen, ansonsten drohte Ungemach.

In der Küche angekommen, schnappte sich Krister die beiden Taschen und hechtete auch schon Richtung Tür. Panisch sah er sich um und suchte nach Lasse, den er um jeden Preis im Haus und nicht vor der Tür zurücklassen wollte.

Wer wusste denn, ob ihnen der verrückte Kerl nicht am Ufer zu folgen versuchte?

Einen Moment später, auf der Veranda angekommen, waren es zunächst Kristers Ohren, die für den ersten Schock sorgten: Er hörte, wie ein Stück weiter der Motor erneut aufheulte, und traute auch seinen Augen nicht, als er das Boot kurz darauf regelrecht aus dem Schilfgürtel hinausschießen sah. Und als ob das allein nicht ausgereicht hätte, war da noch ein weiteres Detail, das seine Beine weich werden ließ: Ein Stück neben Martha, die es nicht mal mehr für nötig hielt, einen Blick nach hinten zu werfen, hockte Lasse.

***

Vor ein paar Minuten war der Mistkerl erneut in den Keller heruntergekommen. Gitte versuchte, ihn durch ihr halbgeöffnetes Auge zu beobachten. Irgendetwas war anders als sonst. Das Schwein wirkte nervös, unentschlossen. Immer wieder stapfte er von einer Ecke des Kellers zur anderen, als ob er überlegte, wie es weitergehen solle.

Gitte musste ihr verbliebenes Auge mehrfach schließen und wieder öffnen, um erneut einen Schleier zu vertreiben, durch den sie zuvor alles nur wie durch dichten Nebel hindurch erkennen konnte.

Der Kerl war in einem Nebenraum verschwunden, durch eine breite Tür gegenüber. Er fluchte, rumorte herum und es klang fast, als ob er einige Möbelstücke zertrümmerte. Kurz darauf kehrte er mit einem Stuhl in der Hand zurück und stellte den direkt neben Hennys mittlerweile vollständig aufgetauter Leiche ab.

Zum ersten Mal seit Stunden schaute sich Gitte die Überreste ihrer Freundin genauer an. Überreste … es gab kein Wort, das es besser vollbracht hätte zu beschreiben, was von dieser einst stolzen, lebenslustigen, jungen Frau übrig war. Überreste!

»Bist du wach?« Er hatte sich zu ihr umgedreht, ohne dass sie es überhaupt bemerkt hatte. Seine Stimme klang rau, böse und kalt. Zum ersten Mal passte sie zu dem, was er tat und ließ damit auch einen Blick hinter seine armselige Fassade zu. »Ich hab’ gefragt, ob du wach bist, du blöde Schlampe.«

Gitte versuchte, zu nicken. Eine Bewegung, die sofort Schmerzen in ihrem kompletten Körper auslöste. Ihr Mund war vollständig verklebt. Kein Wunder, so selten, wie sie ihn in den letzten Tagen benutzt hatte.

»Du hast es bald hinter dir!«, dröhnte seine Stimme erneut durch den Keller. Mittlerweile hatte sich der Kerl auf dem Stuhl neben Henny niedergelassen und ließ seine Blicke lustlos durch den Keller wandern. »Es dauert nicht mehr lange, dann sind sie da.«

Gitte war es offensichtlich gelungen, einen fragenden Gesichtsausdruck aufzusetzen, denn der Kerl fuhr mit seiner Erklärung fort: »Ja! … du hast richtig gehört: Sie kommen.« Er grinste, und es sah aus, als brächte der Teufel persönlich seine Freude zum Ausdruck. Das letzte bisschen seiner mühsam zur Schau gestellten Fassade war in sich zusammengebrochen. »Für dich kommt ohnehin jede Hilfe zu spät. Du stinkst, als ob du schon tot wärst.« Nach diesen letzten Worten näherte er sich Gitte mit kleinen Schritten und beugte sich ein Stück unter die Werkbank. Zwischen ihre Gesichter passten in diesem Moment nur noch zwei, vielleicht drei Hände. »Du hast es hinter dir, du widerliche Fotze«, flüsterte er.

Gitte hatte schon seit seinem ersten Schritt versucht, so viel Spucke wie möglich in ihrem Mund zu sammeln. Sie hatte geahnt, dass er ihr ein letztes Mal näherkommen wollte. Jetzt verschob sie ihre Lippen gegeneinander und stellte zufrieden fest, dass die sich voneinander gelöst hatten. Als das Schwein dann noch ein paar Zentimeter näher kam – vermutlich um ihr eine weitere Gemeinheit an den Kopf zu werfen – spukte sie ihm fast einen ganzen Mund voll zäher, blutdurchsetzter Pampe mitten ins Gesicht. Das Ergebnis ihrer Tat war beeindruckend und hätte in jedem Horrorfilm für blankes Entsetzen gesorgt.

Ihrem Peiniger hatte sie damit den erhofften Schrecken eingejagt. Zuerst wich er nur ein Stück zurück. Als er dann hochschießen wollte, um einem möglichen zweiten Versuch zu entkommen, donnerte er mit dem Hinterkopf heftig gegen die Werkbank und schrie schmerzerfüllt auf. Wie von einem unsichtbaren Geist gejagt, raste er danach durch den Keller und schlug sich dabei immer wieder mit der Faust gegen die Stirn. Dann – es war, als wäre er vom Blitz getroffen worden – drehte er sich ganz langsam in Gittes Richtung um und betrachtete sie eine Weile lächelnd. Ohne ein Wort zu sprechen, setzte er erneut einen Fuß vor den anderen und wühlte auf seiner Werkbank hektisch zwischen seinen Utensilien herum.

Gitte konnte nur hören, was er tat; sie war in diesem Moment jedoch auf fast alles gefasst. Seine erste Hand fiel herunter. Sie war leer und Gitte atmete erleichtert aus. Kurz darauf folgte die zweite. In ihr befand sich ein seltsames Gebilde, das Gitte erst bei genauerem Hinsehen erkannte: eine Bohrmaschine. Aber keine elektrische, sondern eine mit stabilen Griffen, an denen man kurbeln musste, um den Bohrer auf Drehzahl zu bringen.

Als der Kerl sich wenig später vor ihr hinkniete und abwechselnd in Gittes Augen und dann wieder auf den Bohrer sah, wurde klar, dass es noch nicht vorbei war. Nicht ganz … aber fast!

31

Krister war eine Weile am Ufer auf und ab gelaufen und hatte Martha unaufhörlich hinterhergebrüllt. Noch hoffte er, dass sie es sich überlegen und am Ende vielleicht doch umdrehen würde. Mit einer glaubhaften Entschuldigung könnte er vermutlich leben … ihr verzeihen und ihren Verrat, an ihm und der Sache selbst, als unüberlegte Handlung im Affekt abtun. Aber wenn sie nicht umdrehte – und es schien kaum so, denn mittlerweile konnte er die Positionsleuchten des Bootes nicht mal mehr erkennen –, dann müsste sie sich warm anziehen. Insbesondere, weil sie sogar Lasse mit hineingezogen hatte. Wenn ihm etwas passierte, dann …

Kurze Zeit später war Krister zur Hütte zurückgestiefelt. Drinnen angekommen raste er unverändert hektisch umher und versuchte, mühsam seine Gedanken zu sortieren. Vor allem aber, sein weiteres Vorgehen zu planen.

Die erste und wichtigste Frage war, wie er schnellstmöglich auf die andere Seite des Sees gelangen konnte. Das Auto stand noch immer oben in Olshammar. Aber selbst wenn es direkt vor der Tür gestanden hätte, wäre das auch kaum hilfreicher gewesen. Schließlich hatte er keinen Führerschein und nur ein paar jämmerliche Erfahrungen vorzuweisen, die vom Gokart-Fahren stammten.

Ein Taxi! Kristers Verstand feierte diesen Einfall, als ob er das Rad neu erfunden hätte. Seit einigen Tagen funktionierten Telefon und Internet doch wieder, nachdem die Randalierer alle Leitungen herausgerissen hatten. Da er das Telefon allerdings nur selten bis niemals benutzte, hatte es einen Moment gedauert, bis dieser Einfall, durch das Chaos seiner Überlegungen, bis an die Oberfläche gespült wurde. Aber wie lange würde es dauern, bis ein Wagen aus Jönköping hier draußen ankäme? Und wie lange bräuchten sie danach, um fast den halben See zu umrunden und das Haus überhaupt zu finden?

Krister schüttelte energisch den Kopf und hoffte darauf, dass dies für ein bisschen Ordnung in seinen Gedanken sorgte. Mittlerweile überlegte er, ob es vielleicht besser wäre, einfach zur Straße hochzulaufen und auf den erstbesten Wagen zu warten. Jetzt fragte er sich allerdings, wie er selbst wohl reagieren würde, wenn ihm jemand vor die Motorhaube liefe und im nächsten Moment mit einer solchen Horrorgeschichte daherkäme.

Aber es half alles nichts. Er musste etwas tun – und zwar schnell! Warten, Nichtstun, Grübeln … das brachte nichts und half weder Martha noch Lasse. Also packte Krister eine der Taschen, in der sich eine abgesägte Schrotflinte und ein ganzer Haufen Munition befanden, und eilte schon auf die Veranda hinaus. Ein weiteres Mal schaute er über den See und gab sich erneut der naiven Hoffnung hin, dass Martha es sich vielleicht doch überlegt hatte. Sie reumütig zurückkehrte, um ihn unter Tränen um Verzeihung zu bitten.

Fehlanzeige!

Mit langen Schritten raste Krister bereits den Hang hinauf. Oben auf der Straße sah er einen mächtigen Lkw mit Anhänger vorbeirauschen. Die vielen Lichter wirkten in der Dunkelheit fast so, als befände sich ein UFO im Landeanflug. Das wäre das richtige Fortbewegungsmittel, um schnellstmöglich auf die andere Seite des Sees zu gelangen, schoss es ihm durch den Kopf. Aber das wird nix!

Er war fast oben angekommen, da sah er ein weiteres Paar Scheinwerfer, das langsamer wurde und sich kurz darauf direkt auf ihn zu bewegte. Tatsächlich! Der kleine Wagen war abgebogen und rumpelte schon den Hang hinunter. Kristers Unterbewusstsein hatte längst eine Vermutung in Richtung seines Verstandes geschickt, als seine Augen ihm dann auch die finale Bestätigung lieferten.

Der kleine Toyota bremste abrupt und kam mit knirschenden Reifen zum Stillstand. Das Fenster fuhr sofort herunter. Kurz darauf steckte Lena Ahlberg ihren Kopf hinaus. »Wohin so eilig?« Die Polizistin wirkte völlig ruhig und schien auf jedwede Antwort vorbereitet zu sein. »Probleme?«

***

Mittlerweile war es stockfinster. Martha hatte noch ein ganzes Stück vor sich, konnte am Ufer allerdings schon hier und dort ein paar Lichter erkennen. Zu ihrer Rechten glitt in diesem Moment der winzige Leuchtturm vorbei, der das südlichste Ende der Insel Tunnerstad markierte.

Sie war gut vorangekommen. Kein Wunder! Schließlich fuhr sie die ganze Zeit Vollgas und hatte nicht vor, daran etwas zu ändern, bis sie ihr Ziel unmittelbar vor sich sehen würde. Immer heftiger nagten Ungeduld und Tatendrang an ihr und immer mehr drängte ihr Verstand darauf, es endlich zu Ende zu bringen. Ganz gleich, wie! Alle Bedenken waren vergessen. Selbst Krister, der vermutlich scheißwütend auf sie war, hatte sie gedanklich in eine Ecke verfrachtet.

Das war ihr Krieg, ihre Rache!

Ihre Genugtuung!

Ihre eigene Gerechtigkeit!

Wie von einem inneren Navigationssystem geführt, steuerte Martha ein kleines Stück nach rechts und ließ das Boot in Richtung dreier winziger Lichter dahingleiten. Genau dort – daran hatte sie nicht den geringsten Zweifel – würde sie das Monster finden. Finden und töten! Finden, quälen und töten …

***

»Was soll das bedeuten … Sie haben ihn gefunden?«, erkundigte sich Lena Ahlberg in misstrauischem Ton. »Wo ist Frau Lindgren?«

Krister stöhnte genervt. Jede Sekunde war wertvoll und er hatte keine Lust, seine Zeit mit weiteren Erklärungen zu verschwenden. »Sie ist auf dem Wasser!«, brüllte er gedehnt, jede einzelne Silbe akzentuiert. »Sie will es alleine zu Ende bringen! Haben Sie mich verstanden?«

Lena Ahlberg überlegte einen Moment lang. Kurz darauf schien sie endlich aus ihrer Starre erwacht zu sein. »Wissen Sie, wo das Haus ist?« Sie hatte die Adresse von Harkan Nyström und ging davon aus, dass die mit dem beschriebenen Standort übereinstimmte. »Egal! Steigen Sie ein … wir fahren!« Krachend legte sie den Rückwärtsgang ein und jagte den Toyota mit durchdrehenden Reifen den Hügel hinauf.

»Was ist in der Tasche«, erkundigte sich Lena Ahlberg, nachdem sie die Straße erreicht hatten und schon in Richtung Jönköping rasten.

Krister zuckte zuerst nur mit den Schultern. Aber da ihm klar war, dass sich die Polizistin mit dieser Antwort nicht zufriedengeben würde, entschied er sich für die Wahrheit: »meine Lebensversicherung.«

»Und wie sieht die aus?«

»Ne Schrotflinte!«

»Genug Munition dabei?«

»Denke schon.« Krister zögerte kurz. »Wollen Sie keine Verstärkung rufen?«

Lena Ahlberg überlegte einen Moment lang und verzog am Ende den Mund zu einem gequälten Grinsen. »Die sind vermutlich auch nicht früher da, als wir. Und wenn ich Sie richtig verstanden habe, dann ist Ihre Freundin auf ihrem eigenen Rachefeldzug. Wenn sie falsch liegt, kann das schnell im Knast enden …«

»Falsch liegt … was meinen Sie damit?«

32

Einige Stunden zuvor

»Harkan? … ich bin’s, Hans Olsen.«

Kurzes Schweigen am anderen Ende der Leitung.

»Bist du noch dran, Harkan?«

Trotz des Schocks versuchte Harkan Nyström sofort in den üblichen Der-sympathische-Dummkopf-Modus umzuschalten. »Hans Olsen? Der kleine Bengel, der mir immer die Schafe verrückt gemacht hat?«

»So ist es! Wie geht’s dir?«

»Sehr gut, mein Lieber! Was kann ich für dich tun?« Harkan Nyström hoffte, dass seine Verwunderung echt und nicht gespielt wirkte. »Brauchst du Feuerholz oder willst du auf das übliche Glas Milch vorbeikommen, wie damals?«

Dieses Mal schwieg Hans Olsen für einen kurzen Moment, bevor er mit gequälter Stimme fortfuhr: »Ist eher was Unangenehmes, fürchte ich.«

»Was meinst du? Raus damit, ansonsten muss ich dir wohl wieder die Hammelbeine langziehen.«

»Du hast sicher von den Morden gehört … den ganzen toten Frauen?«

»Natürlich!« Jetzt bloß keinen Fehler machen! »Was ist los … braucht ihr meine Hilfe?«

»Nicht direkt …«

»Raus mit der Sprache, kleiner Hans! Du warst doch sonst nicht so ängstlich.«

»Man hat uns den Fall aus der Hand genommen. Seit ein paar Tagen versucht eine Kollegin aus Göteborg ihr Glück.«

»Und was habe ich damit zu tun?« Nyström spürte, wie heiße Schauer in ihm aufstiegen. Die Situation stand auf der Kippe. Womöglich hatte sie sich sogar längst zu seinem Nachteil entschieden.

»Sie heißt Lena Ahlberg und sie denkt, dass du etwas damit … zu tun haben könntest.«

»Sie meint doch nicht etwa, dass ich …?«

»Doch, meint sie! Ich weiß selbst nicht, wie sie darauf kommt.«

»Dann soll sie sich melden!«, gab Nyström so unbekümmert wie möglich zurück. »Sie kann sich gerne in aller Ruhe bei mir umschauen, die Dame. Ich hab’ nichts zu verbergen!«

»Das habe ich mir schon gedacht, Harkan. Schönen Abend noch.«

***

Martha raste förmlich auf das Ufer zu. Den Steg ignorierte sie völlig und ließ das Boot stattdessen einfach in den feinen Kies am Ufer hineingleiten. Selbst Lasse kam bei diesem Manöver ein wenig ins Wanken und schaute Martha danach an, als ob er nach der Nummer der Beschwerdestelle fragen wolle.

Ohne zu zögern, griff Martha in eine der Taschen und zog die am vergangenen Abend sorgsam geputzte und geölte Flinte heraus. Einen Moment später stand sie bereits am Ufer und tastete zur Sicherheit noch einmal ihre Taschen ab, in denen sich haufenweise Schrotpatronen befanden. Jetzt schaute sie zum Haus hinauf, konnte jedoch nichts erkennen. Lediglich zwei winzige Laternen auf der Veranda fochten einen aussichtslosen Kampf gegen die Dunkelheit.

Erst als Martha ein paar Schritte weitergestapft war, flammten zwei Halogenscheinwerfer auf, die sogleich alles rundherum in grelles Licht tauchten. Sie riss die Flinte hoch. Alle Sinne signalisierten sofortige Feuerbereitschaft. Ganz egal, was auch passierte. Sie war gekommen, um zu töten und nicht um getötet zu werden. Und wenn einer den ersten Schuss abgab, dann würde sie es sein!

Einen Moment später – mit vorsichtigen Schritten hatte sich Martha der Veranda weiter genähert – flog vor ihr die Tür auf. Sofort spannte sich ihr Zeigefinger um die Abzüge der Schrotflinte. Nur noch ein paar Millimeter und zwei gewaltige Ladungen Schrot würden alles vor ihr pulverisieren.

Plötzlich erschien ein Schatten, den das Licht aus dem Inneren des Hauses bis vor die Schwelle warf. Deutlich war zu erkennen, dass gleich ein Körper in der Tür auftauchen würde.

Zeit zu sterben!, dachte Martha und erhöhte den Druck auf die Abzüge noch ein weiteres bisschen.

***

»Also war alles nur eine einzige Lüge?«, stellte Lena Ahlberg ernüchtert fest. »Von Anfang bis Ende erstunken und erlogen.«

Krister nickte nur, was die Kommissarin im Dunkeln natürlich nicht sehen konnte. Die letzten Minuten hatte er – was für ihn mehr als ungewöhnlich war – einen nicht enden wollenden Monolog gehalten. Hatte der Polizistin alles erzählt, was er wusste und am Ende sogar noch einige Vermutungen hinzugefügt.

»Dann ging es also von Anfang an nur darum, dass Frau Lindgren ihre eigene Rache wollte?«, bohrte Lena Ahlberg ein weiteres Mal, wobei sie auf diese Frage offenkundig keine Antwort erwartete. »Mich würde interessieren, warum Sie diesem Wahnsinn kein Einhalt geboten haben. Sie scheinen mir etwas vernünftiger zu sein als Ihre Freundin.«

»Sie ist nicht meine Freundin«, protestierte Krister in seltsamem Ton. »Wir sind befreundet, ja, aber wir sind kein Paar.«

Lena Ahlberg schaute kurz nach rechts. Vermutlich, um den Wahrheitsgehalt dieser Aussage zu prüfen. Einen Moment später nickte sie mechanisch. Ihre Gedanken schienen sich längst mit anderen Dingen zu beschäftigen. »Was wissen Sie über diesen Mann? Was hat Sie Ihnen erzählt?«

»Nicht viel.« Krister war in die gewohnt mundfaule Manier zurückverfallen.

»Dann erzählen Sie mir einfach alles, was Sie wissen.« Lena Ahlbergs Stimme hatte einen härteren Ton angenommen. »Raus damit! Ich habe keine Lust, Ihnen alles aus der Nase zu ziehen.«

»Es muss grauenvoll gewesen sein«, begann Krister leise aufs Neue. »Sie hat ihn als sadistisches Monster beschrieben. Oft genug hat sie gesagt, es war, als ob der Teufel lächle …« Seine Stimme brach, auch, weil er vermutlich nicht wusste, womit er fortfahren sollte.

»Hat sie Ihnen irgendetwas darüber erzählt, wie alt der Mann war, wie er ausgesehen hat, wie dieses Verlies beschaffen war oder was sie gesehen hat, als sie entkommen konnte?« Dieses Stakkato von Fragen schien Krister den Rest gegeben zu haben. Statt zu antworten, schaute er nur noch aus dem Fenster und schwieg beharrlich.

Lena Ahlberg hingegen stieß immer wieder leise Flüche aus, die vermutlich auf dem Nährboden von Wut und Verzweiflung wuchsen. »Wenn das schiefgeht, dann haben wir alle ein Problem …«

33

Nach dem Anruf von Hans Olsen war Harkan Nyström sofort in den Keller hinuntergestiegen. Okay! … vielleicht war es vorbei, wahrscheinlich sogar. Doch diese grandiose Vorstellung verdiente ein Ende, das ihrer würdig war. Keinen leisen Abgang, keine endlosen Verhandlungen oder gar eine Kapitulation … und erst recht kein Happy End.

Wie genau es zu Ende gehen sollte, wusste er noch nicht. Aber als ihm die Schlampe unter der Werkbank ins Gesicht spuckte, da hatte er zumindest den vorletzten Akt in aller Seelenruhe genießen können. Alles Weitere würde sich finden … spontan. Am Ende kam es ihm nur noch darauf an, dass er so viele Unschuldige wie möglich mit ins Grab nahm, bevor sein eigener Abgang bevorstand, sein unausweichlicher …

In diesem Moment, es war schon seit über einer Stunde dunkel, hockte Harkan Nyström hinter einem seiner Dachfenster und schaute auf sein Grundstück hinunter. Wenn seine Häscher kämen, dann mussten sie zwangsläufig das Tor passieren. Und spätestens, wenn sie ausstiegen, würde er sofort das Feuer auf sie eröffnen. Kurz darauf, das war so gut wie sicher, dürfte ein ganzes Sondereinsatzkommando anrücken, um ihn auszuräuchern. Dann käme es nur noch auf Glück und Zielsicherheit an.

Nyström warf einen weiteren Blick aus seinem Fenster. Alles unverändert ruhig. Vermutlich nur die Ruhe vor dem Sturm. Fast zärtlich tätschelte er den Lauf seiner Schrotflinte und rückte die Patronen zurecht, die er auf der Fensterbank vor sich aufgereiht hatte. Tief in sich spürte er vollkommene Zufriedenheit, wie sie einem das Leben nur dann schenkt, wenn man ein großes Werk vollbracht hat. Und er, Harkan Nyström, hatte ein großes Werk vollbracht, für Gerechtigkeit gesorgt … Wiedergutmachung für das, was sie ihm angetan hatten.

***

Martha war wie angewurzelt stehen geblieben und hielt die Schrotflinte schussbereit im Anschlag. Ihr Zeigefinger zitterte ungeduldig und hätte diese Sache vermutlich – eigenen Verstand vorausgesetzt – am liebsten im Alleingang zu Ende gebracht.

In diesem Moment erschien ein Arm in der offenen Tür.

War das eine Flinte? Martha kniff die Augen zusammen.

Nein! … nur ein Stock.

Dem Arm folgte eine Schulter. Dann ein Kopf. Schlohweiße Haare.

»Wer ist da?«, krähte eine dünne, ängstliche Stimme. »Was wollen Sie?« Jetzt flammten noch ein paar weitere Scheinwerfer rundherum auf.

Martha machte ein paar weitere Schritte auf das Haus zu. Je näher sie kam, desto mehr Informationen lieferte ihr Unterbewusstsein, das sich vorher von Ungeduld und Erwartungen hatte täuschen lassen. Das war nicht das Haus! Nicht die Veranda, nicht die Stufen, auf denen sie Daggi wehrlos zurückgelassen hatte.

Ähnlich … ja! Wie jedes zweite Haus hier. Ähnlich, aber auch nicht mehr.

Als ihr Blick dann durch die offene Tür fiel, musste sie erkennen, dass dahinter auch nicht die ihr bekannte Küche lag, sondern eine ganz andere.

»Was wollen Sie, verdammt?«, erneuerte der Alte seine Frage. In seinem Ton schwangen Angst, aber auch Neugier mit.

Martha hatte die Stufen erklommen und stand jetzt fast direkt vor dem Mann. Zum Sprechen schien ihr die Kraft zu fehlen. Stattdessen starrte sie den winzigen Hausherren vor sich nur an und schüttelte unaufhörlich mit dem Kopf.

»Kann ich helfen?« Nachdem der Mann erkannt hatte, dass es sich bei dem Eindringling um eine junge Frau handelte, schien sich seine Furcht weitestgehend in Luft aufgelöst zu haben. »Sie zittern ja am ganzen Leibe … was ist denn los, meine Liebe?«

»Er war doch hier«, stammelte Martha. »Ich hab’ doch sein Auto gesehen.«

»Wessen Auto? Wann haben Sie es gesehen?«

»Heute! Heute Mittag …« Martha deutete am Haus vorbei. »Da hat es gestanden!«

»Heute Mittag?« Der alte Mann kratzte sich seinen lichten Schädel. Er schien angestrengt zu überlegen. »Dann kannst du nur Harkan meinen. Der hat mir geholfen, meinen Zaun zu reparieren.«

Harkan! Dieser Name bohrte sich wie ein glühender Pfeil in Marthas Verstand. Dieses Schwein hatte sich ihnen nie vorgestellt. Aber irgendwoher, tief aus dem letzten Winkel ihrer Erinnerungen, brachte ihr Unterbewusstsein diesen Namen mit ihrem Peiniger in Verbindung. Vielleicht hatte sie auf ihrer Flucht einen Zettel gesehen, auf dem dieser Name stand. Oder bei einem der Telefonate war ihr etwas zu Ohren gekommen, das sie eigentlich nicht hören sollte.

Harkan! Ja, Harkan … so hieß das Monster!

»Wohnt gleich nebenan«, informierte sie der Alte schon munterer und deutete nach links in die Dunkelheit, noch bevor sie fragen konnte. »Was willst du denn von ihm, Kindchen?« Der Mann schaute abwechselnd auf die Schrotflinte und dann wieder in Marthas Gesicht. Sein Mund verzog sich zu einem zahnlosen Grinsen. »Habt ihr zwei Ärger miteinander?«

***

»Es sind noch mindestens fünfundzwanzig Kilometer«, stellte Lena Ahlberg nüchtern fest und schaute zum gefühlt tausendsten Mal auf das Display der Navigation. »Ne Viertelstunde, dann müssten wir ankommen.«

»Was haben Sie vor, wenn er es tatsächlich ist?« Diese Frage stellte sich Krister, seitdem sie Jönköping hinter sich gelassen hatten. Insbesondere ging es ihm darum, wozu er selbst bereit wäre, wenn ihm das Monster womöglich direkt vor die Flinte liefe.

»Solche Dinge kann man nicht planen«, begann Lena Ahlberg in mechanischem Ton. »In solchen Momenten entscheidet man spontan und muss sich häufig erst viel später mit dem Richtig oder Falsch auseinandersetzen.«

»Was ist, wenn ich ihn tatsächlich erschieße? Muss ich danach wieder ins Gefängnis?«

»Kommt drauf an.«

»Worauf?«

»Ob er der Täter ist oder nicht. Wenn wir da bei einem Unschuldigen einbrechen und einer von uns erschießt den Kerl … dann können wir uns beide auf einen langen Urlaub einstellen.« Lena Ahlberg lachte freudlos. »Aber dazu wird es nicht kommen«, fuhr sie in ruhigem Ton fort. »Ich mache so was nicht zum ersten Mal. Zunächst müssen wir Hirn beweisen und nicht Eier.«

Krister schaute auf den Bildschirm der Navigation. »Zehn Minuten noch, schätze ich?«

Lena Ahlberg nickte. Ihr Gesicht war von Sorgenfalten zerfurcht.

»Was meinen Sie mit Hirn … und was mit Eiern?«, wollte Krister wissen.

»Abwarten! Ich hoffe, dass wir mit dem Ersten auskommen und das Zweite gar nicht erst brauchen.«

34

Vor ein paar Minuten war Harkan Nyström zum ersten Mal eingenickt. Unaufhörlich konzentrierte er sich auf jedes noch so weit entfernte, dann vorbeihuschende Licht und spitzte die Ohren, um kein verdächtiges Geräusch zu versäumen. Wenn das so weiterginge, dann würde er vermutlich irgendwann einschlafen und erst am kommenden Morgen mit dröhnendem Schädel und schmerzenden Gliedern erwachen. Mittlerweile war er dazu übergegangen, durch Verschieben der Schrotpatronen, immer wieder neue geometrische Figuren zu kreieren.

Er hatte gerade einen Kreis mit Hütchen geformt, als er zuerst ein seltsames Jaulen und danach sogar mehrfaches Bellen hörte. Als er nach unten schaute, erkannte er kurz darauf im Licht eines der Scheinwerfer einen Hund, der aufgeregt am Zaun entlanglief und von Zeit zu Zeit stehenblieb, um in die Luft zu schnuppern.

»Verdammte Scheiße«, flüsterte Nyström. »Wie ist denn der Köter aufs Grundstück gekommen?«

Eilig erhob er sich, packte seine Flinte und stopfte eine Handvoll Patronen in die Tasche seiner Strickjacke. »Warte ab, Freundchen … dein letztes Stündlein hat geschlagen.«

***

Martha hatte den alten Mann, ohne ein weiteres Wort zu verlieren, einfach vor seiner Haustür stehen lassen. Eilig hatte sie erneut das Boot bestiegen und war – natürlich mit Vollgas – rückwärts vom Ufer geschossen. Der Z-Antrieb protestierte kreischend, als sie mit voller Wucht den Vorwärtsgang wählte, um kurz darauf wie ein Pfeil davonzurasen.

Schnell erreichte sie das nächste Grundstück und verfuhr genauso wie zuvor. Dieses Mal jedoch war sie sich sicher, vor dem richtigen Haus anzulanden. Das gesamte Areal war von Flutlichtern in fast taghelles Licht getaucht. Sofort erkannte Martha die Veranda und verfluchte ihr Unterbewusstsein, das ihr in diesem Moment sogar ein schemenhaftes Bild von Daggi lieferte. Vor ihrem inneren Auge sah sie erneut ihre hilflose Leidensgenossin, die an einem Pfeiler lehnte und auf ihren Tod wartete, der ihr in seinem Pick-up im Schritt-Tempo entgegenrumpelte.

Lasse hatte sich sofort davongemacht und bellte gerade irgendwo auf der anderen Seite des Hauses. Martha hingegen stapfte mit langen Schritten die Böschung empor und stellte mit Erschrecken fest, dass in der Küche plötzlich das Licht anging. Augenblicklich riss sie die Schrotflinte hoch und spannte beide Hähne. Sie hatte das Gewehr noch nicht mal ganz in Anschlag gebracht, als ein Stück vor ihr bereits die Tür aufgerissen wurde. Anders als im Fall zuvor, ließ sich der Hausherr hier keine Zeit, sondern polterte mit eiligen Schritten auf seine Veranda hinaus.

Martha hätte nie geglaubt, dass eine einzelne visuelle Information – dieses Gesicht, das sie mit allem Bösen dieser Welt in Verbindung brachte – solche verheerenden Auswirkungen haben könnte. Adrenalin durchflutete ihren Körper. Sie spürte einen heißen Schauer und glaubte für einen Moment sogar, dass ihr schwarz vor Augen werden könnte. Jetzt entwickelten ihre Arme ein Eigenleben und selbst ihr Zeigefinger, der sich kurz zuvor noch bedingungslos ihren Willen unterworfen hatte, krümmte sich, ohne dass sie es wollte.

Von der doppelten Wucht des Rückstoßes gründlich aus dem Gleichgewicht gebracht, taumelte Martha ein Stück zurück. Zwei Atemzüge später konnte sie dann erkennen, welchen Schaden die beiden Schrotladungen angerichtet hatten: Ein Teil der Balustrade hatte sich in Luft aufgelöst oder hing in jämmerlichen Fetzen an den Querbalken. Weiter rechts hatte das Schrot ein gutes Stück von einem Pfeiler aufgefressen und ließ dessen Überreste wie ein abgenagtes Hühnerbein aussehen. Zu ihrem Erschrecken musste Martha jedoch feststellen, dass sie ihren Peiniger, der bereits mit mächtigen Sätzen auf sie zueilte, kaum getroffen hatte. Eine Schrotkugel hatte seine Strickjacke am Oberarm zerfetzt. Ein paar andere steckten in seinen Oberschenkeln, was sie an den blutigen Flecken auf seiner Jeans erkennen konnte.

Martha tastete hektisch nach der Pistole, die sie in ihrer Jackentasche verstaut hatte, bevor sie vom Boot gestiegen war. Zum Nachladen der Schrotflinte blieb keine Zeit mehr. Ihre verschwitzten Finger fanden den Reißverschluss und versuchten ihn zu öffnen. Wie schon häufig zuvor klemmte das kleine Mistding jedoch und weigerte sich beharrlich, den Inhalt der Tasche freizugeben. Als es Martha endlich gelang, hatte sie gerade noch Zeit genug, um die Pistole herauszuholen. Im nächsten Moment sah sie im Augenwinkel einen Gewehrkolben auf sich zurasen. Kurz darauf wurde alles um sie herum schwarz.

***

»Als Nächstes kommt die Adresse, die mir Olsen gegeben hat.« Lena Ahlberg verlangsamte schon das Tempo. In dieser Gegend gab es keine Hausnummern, keine aussagefähige Beschilderung, geschweige denn Wegweiser. »Hier müssen wir rein! Glaube ich«, fügte sie etwas leiser hinzu. Der Toyota geriet auf dem unbefestigten Weg kurz ins Schlingern. Erst als die Polizistin erneut Gas gab, fing sich der Wagen und preschte wieder eifrig voran.

Krister hielt sich mit einer Hand an der Tür fest und griff mit der anderen bereits in seine Tasche, um die Schrotflinte hervorzuholen. Mittlerweile hatte sich sein Verstand mit den absurdesten Szenarien angefreundet. Selbst wenn die Sache übel für ihn ausgehen würde – mit anderen Worten: tödlich – dann war dies vielleicht nur die gerechte Strafe für einen kopflosen Narren, der meinte, das Gesetz in die eigene Hand nehmen zu müssen.

»Da vorne ist ein Tor!«, brüllte Lena Ahlberg und unterbrach damit seine Gedanken. Im nächsten Moment stand sie schon auf der Bremse und brachte den Toyota mit knirschenden Reifen zum Stehen. Beide stießen ihre Türen fast zeitgleich auf und musterten kurz darauf die stabile Kette und das ebenso robuste Schloss, mit dem das Tor vor ihnen versperrt war.

»Fuck!«, entfuhr es Krister. »Mit ’ner Nagelpfeile kommen wir hier nicht weiter.«

Noch bevor Lena Ahlberg antworten konnte, hörten sie einen gewaltigen Knall – zweifellos ein Schuss –, der von den Bäumen rundherum wieder und wieder reflektiert wurde.

Krister war zusammengezuckt und sogar ein Stück in die Knie gegangen. Panisch schaute er sich in alle Richtungen gleichzeitig um, während seine Finger die Flinte umklammerten.

»Jetzt sind die Eier gefragt!«, stellte Lena Ahlberg trocken fest und machte sich schon auf den Rückweg zum Wagen. »Steig ein … wir durchbrechen das Tor einfach.«

35

Harkan Nyström hatte sich die ohnmächtige Martha ohne zu zögern über die Schulter geworfen und war augenblicklich mit ihr in Richtung Keller aufgebrochen. Unten angekommen umspannte er ihre Handgelenke mit einem dünnen Stahlseil, um sie danach sofort an einen der Haken zu verfrachten. Anders als zuvor jedoch reichten ihre Füße nicht bis zum Boden hinunter. Schon Sekunden, nachdem er sie losgelassen hatte, gruben sich die dünnen Fasern des Stahlseils tief in Marthas Handgelenke. Das Blut lief bereits in Bächen an ihren Unterarmen herunter. Vermutlich würde sie aus ihrer Ohnmacht nie wieder erwachen.

Nyström ließ seine Blicke hektisch durch den Keller kreisen. An einem mächtigen Fass, das in einer Ecke gegenüber stand, blieben sie dann kleben. Er hechtete hinüber, schraubte eilig den Verschluss ab und warf die Tonne danach einfach um. Der Inhalt, rund sechzig Liter Super-Benzin, ergoss sich, von blubbernden Geräuschen begleitet, langsam über den ganzen Kellerboden. Ganz egal, was auch passierte: Hier unten würden die Flammen am Ende alles auffressen.

***

»Wir haben keine Zeit!«, brüllte Lena Ahlberg und stoppte den Toyota mit der nächsten Vollbremsung direkt vor der Veranda. »Wir müssen sie finden!« Die Kommissarin hechtete aus dem Wagen und raste kurz darauf auch schon durch die offenstehende Tür ins Innere des Hauses. Krister hingegen war noch einen Moment stehen geblieben und fragte sich, wo Lasse geblieben sein mochte. Er kannte seinen Hund ganz genau und wusste, dass der alte Kamerad, wenn es knallte, sofort Reißaus nahm. Wenn die Jäger im Frühsommer auf Gänse anlegten, dann verschwand er manchmal den ganzen Tag und ließ sich erst wieder blicken, wenn es lange dunkel war.

Als jetzt aus dem Inneren des Hauses weitere Schüsse zu hören waren, lud Krister seine Schrotflinte durch und erklomm auf wackeligen Beinen die Stufen zur Veranda. Vorsichtig schob er sich durch die Küchentür und bezog sofort Deckung neben Lena Ahlberg, die sich hinter dem Buffet verschanzt hatte. Ein Stück links von ihm, im dunklen Flur, sah er immer wieder Mündungsfeuer aufblitzen.

In solchen Situationen scheint sich jegliche Vernunft restlos zu verabschieden, stellte Krister verwundert fest.

Was tat er hier?

Und wie – gottverdammt! – war er auf die Idee gekommen, den Westernhelden zu mimen?

Er war kein Held. Und wenn er endlich seiner immer lauter werdenden inneren Stimme gehorchte, dann würde er sein Gewehr in die Ecke werfen und sich so schnell wie möglich davonmachen. Nicht mal zurückschauen … einfach nur weglaufen.

Noch bevor er diesen innerlichen Disput beendet hatte, verpasste ihm Lena Ahlberg einen herzhaften Ellbogenhaken. Selbst die Kommissarin keuchte in diesem Moment wie eine alte Dampflok. »Er ist oben und ballert auf alles, was ihm vor die Flinte läuft.« Sie deutete zu einer halboffenen Tür auf der gegenüberliegenden Seite. »Da geht’s runter.« Jetzt schwieg sie und fuchtelte stattdessen mit ihrer Waffe herum, was vermutlich bedeutete, dass Krister sich in den Keller aufmachen sollte. »Mach schon! Ich sorge für Feuerschutz.«

Mit unverändert weichen Beinen stemmte sich Krister hoch und blieb noch einen Moment neben Lena Ahlberg stehen. »Sicher, dass da unten nicht noch einer ist?«, erkundigte er sich mit gequälter Miene.

Die Kommissarin zuckte nur mit den Schultern und unterstrich ihre Forderung ein weiteres Mal herumfuchtelnd. Letztendlich schien es ihr völlig egal zu sein, ob im Keller womöglich noch ein weiteres Monster wartete, das Krister mit Freuden verspeisen würde.

***

»Hier wird geschossen«, krächzte Anders Sjörlund ins Telefon. »Bei meinem Nachbarn wird geschossen«, wiederholte er etwas lauter und deutlicher.

»Sie müssen mir schon sagen, wer Sie sind und wo Sie wohnen«, gab die Frau in der Notrufzentrale zurück, bis hierhin noch relativ unbeeindruckt.

»Anders Sjörlund, der Lehrer …« Jeder, der am Vätternsee groß geworden war, kannte den alten Sjörlund, der bis vor wenigen Jahren die einzige Schule in Jönköping geleitet hatte. »… Brandstorpsvägen, direkt am See.«

»Hausnummer?«, schallte es knapp zurück.

»Was weiß ich denn, Mädchen? Such dir eine aus!«

***

Krister war mit zwei langen Sätzen auf die andere Seite der Küche hinübergehechtet und tastete sich in diesem Moment mit vorsichtigen Schritten die Stufen hinunter. Vor der letzten Tür angekommen, stieg ihm ein seltsamer Geruch in die Nase.

Benzin!, vermeldeten seine inneren Sensoren und mahnten gleichzeitig zur Vorsicht. Zentimeter für Zentimeter schob er kurz darauf die Tür vor sich auf, fasste sich dann jedoch ein Herz und erledigte den Rest mit einem heftigen Stoß. Es galt, keine Zeit zu verlieren.

Außerdem: Wenn es hier passieren soll, dann soll es eben hier passieren, meldete sich der törichte Cowboy in ihm ein weiteres Mal mit verrauchter Stimme.

Einen kurzen Moment hatte Krister versucht, die Luft anzuhalten. Seine Augen brannten längst und nach seinem ersten Atemzug fühlten sich auch seine Lungen an, als ob er Feuer statt Luft hineingesogen hätte. Durch einen Schleier von Tränen hindurch versuchte er, erste Details in diesem fast stockdunklen Keller auszumachen. Einzige Lichtquelle war eine verdreckte Neonröhre, die über einer Werkbank müde vor sich hin flimmerte. Die Glühlampe an der Decke war zerschlagen.

Kein Feuer! … bloß kein Feuer!, meldete sich eine besorgte Stimme in seinem Hinterkopf. Das war definitiv nicht der Cowboy, sondern eher der Angsthase.

Und die Stimme hatte recht! Ein einziger Funke würde vermutlich genügen, um das ganze Haus in die Luft zu jagen.

Kristers Augen hatten sich ein wenig an die Dunkelheit gewöhnt. Nur einen Moment später wünschte er sich, dass sie es nicht getan hätten. Sein nächster Blick fiel unter die Werkbank und seine Füße trugen ihn bereits – von seltsamem Eigenleben beseelt – wie von selbst ausgerechnet in diese Richtung. Je näher er kam, desto mehr grauenvolle Details waren zu erkennen. Seine Blicke huschten über den geschundenen Körper einer Frau, wobei er am Ende mit Erleichterung feststellte, dass es sich nicht um Martha handelte.

Als sich kurz darauf sein Magen umdrehen wollte und er sich abwand, blieb sein Blick gleich am nächsten bestialisch entstellten Leichnam kleben, der an einem Haken unter der Decke hing. Diese Frau jedoch schien es schon länger hinter sich zu haben. Ihr Körper hing schlaff herunter, ihre Haut schimmerte im Halbdunkel grün und blau.

Krister schaute zu Boden und sah, dass immer mehr Benzin über den Boden lief. Das Fass in der gegenüberliegenden Ecke machte unaufhörlich seltsame saugende und schmatzende Geräusche, während es seinen stinkenden Inhalt in immer kleineren Stößen entleerte. Er wollte gerade hinübereilen, um das Fass aufzurichten und damit den Benzinfluss zu stoppen, als ein Geräusch ihn in seiner Bewegung erstarren ließ.

»Hilfe … Hilfe!« Es war Marthas Stimme, die aus einer Ecke kam, in die das Licht der trüben Neonröhre nicht reichte.

Krister wirbelte herum und war mit ein paar langen Schritten bei ihr. Hektisch suchten seine Augen ihren Körper nach Verletzungen ab. Schon das Ergebnis dieser ersten Prüfung hätte ihn fast umgeworfen. Martha war kreidebleich. Ihre Haut … nein! … das gesamte Fleisch an ihren Handgelenken war bis auf die Knochen heruntergeschält. Sie war vermutlich nur deshalb noch nicht verblutet, weil ihr geschwächtes Herz es nicht mehr schaffte, den lebenswichtigen Saft bis in ihre hochgereckten Arme zu pumpen.

Krister wollte gerade etwas sagen, als durch die halboffene Kellertür mehrere Schüsse zu hören waren. Dann ein Schrei … es war Lena Ahlbergs Stimme, die schmerzerfüllt und panisch klang. Ein weiterer Schuss. Danach war es still.

»Heb mich runter und dann verschwinde im Kühlraum. Ich lass die ganze Bude in die Luft fliegen.« Zu mehr als einem Flüstern war Martha nicht mehr imstande. Mit den Augen deutete sie auf eine schwere, isolierte Tür gegenüber, die ein Stück offen stand. »In den Kühlraum, sofort!«, presste sie ein weiteres Mal keuchend heraus, während Kristers Arme sie kraftvoll umschlossen und mit einer ruckartigen Bewegung vom Haken hievten. »Lauf, verdammt … lauf!«

Ihre Augen trafen sich ein letztes Mal. Ein einzelner Blick – vermutlich nicht mal einen Atemzug lang. Aber selbst dieser kurze Moment reichte aus, um alles zu sagen, was bisher zwischen ihnen unausgesprochen geblieben war.

Vertrauen, vielleicht sogar Liebe. Kraft, tiefe Gewissheit … Zuversicht.

All diese Emotionen benötigten nur den Bruchteil einer Sekunde, um sich in den Köpfen beider, vermutlich für alle Zeit zu verankern.

Bevor Krister erneut herumwirbelte, um den ersten Schritt in Richtung Kühlraum zu machen, glaubte er, sogar noch ein Lächeln in Marthas Gesicht zu erkennen. Allerdings keins von der Sorte, die Wärme oder andere positive Gefühle versprühen. Vielmehr war es eine Grimasse, die auch der Teufel selbst nicht besser hätte zur Schau stellen können. Ganz gleich, wie. Sie würde dafür sorgen, dass am Ende kein Stein mehr auf dem anderen liegen bliebe.

In etwa zeitgleich erreichten die beiden dann ihr Ziel: Krister den Kühlraum und Martha – durch Benzinpfützen watend – die Werkbank. Ihr Gesicht strahlte im Licht der Neonröhre so weiß, als ob sich auch der letzte Tropfen Blut längst aus ihren Adern verabschiedet hätte. Ihr ganzer Körper zitterte, immer wieder knickte eins ihrer Beine ein. Jetzt versuchte sie, einen Arm zu heben, was ihr jedoch nicht gelingen wollte.

Wie verdammt wollte sie es fertigbringen, die Dämpfe zu entzünden? Nur ein Funke! Nur einer …

Weiter links erkannte Krister plötzlich einen Schatten auf den Treppenstufen, der sich rasant näherte. Als sich kurz darauf ein riesiger dunkler Umriss durch die Kellertür schob, war klar, dass auch das Monster sein Ziel erreicht hatte. Vermutlich, um sein bestialisches Werk zu vollenden.

Was war mit Lena Ahlberg geschehen?

Hatte das Schwein es geschafft, auch sie zu erledigen?

Mit einem letzten Kraftakt hatte sich Martha ein Stück zurückgebeugt. Es war klar, was sie vorhatte. Ruckartig schoss dann ihr Kopf nach vorne und zertrümmerte die Neonröhre genau in dem Moment, als Krister die Verriegelung der Kühlraumtür einschnappen ließ.

36

Einige Tage später im Krankenhaus von Jönköping

»So seltsam, wie es klingen mag, aber die Explosion hat Ihnen am Ende tatsächlich das Leben gerettet.« Hans Olsen saß am Krankenbett von Lena Ahlberg und blätterte im Bericht der brandtechnischen Untersuchung. »Die Verschalung der Küchendecke hat Sie zwar unter sich begraben, aber auch vor den Flammen geschützt, bis die Feuerwehrleute Sie darunter hervorgezogen haben.«

»In der Zeitung haben sie geschrieben, dass die Explosion sogar noch in Habo zu hören war, das sind über zehn Kilometer. Die Kollegen werden wohl einige Zeit brauchen, um all die verstreuten Beweismittel sicherzustellen.«

»Das Schwein ist tot und Sie haben überlebt!«, warf Hans Olsen energisch ein.

Lena Ahlberg zwang sich zu einem müden Lächeln. Sie deutete auf ihre Schulter, deren Knochen eine Schrotladung fast vollständig zertrümmert hatte. Danach fiel ihr Blick auf den mächtigen Gips, der von ihrem Fuß bis zur Leiste hochreichte. Einem vierköpfigen Team von Chirurgen war es in einer stundenlangen Operation gelungen, ihr Bein vor der zuerst sicher geglaubten Amputation zu retten. »Ist eher ein schwacher Trost«, begann sie mit leiser Stimme. »Was haben die Untersuchungen ansonsten ergeben?«

»Wir sind in Harkan Nyströms Garten auf insgesamt vierundzwanzig Leichen gestoßen. Einige davon sind so stark verwest, dass kaum mehr Knochen vorhanden sind.« Hans Olsen schluckte schwer. »Mein Gott … ich habe dort als Kind fast jede Woche gespielt – auf Leichen«, fügte er in entsetztem Ton hinzu.

»Also hat er seine Opfer nicht immer im See entsorgt«, stellte Lena Ahlberg relativ unbeeindruckt und vermutlich in erster Linie für sich selbst fest. »Alles Frauen?«

Hans Olsen schüttelte den Kopf und blätterte jetzt in einem anderen Bericht. »Drei Männer, einundzwanzig Frauen.« Seine Stimme brach für einen kurzen Moment. »Die Rechtsmedizin ist noch lange nicht fertig, aber selbst die gefundenen Leichenteile deuten darauf hin, dass in fast allen Fällen fürchterliche Verstümmelungen vorausgegangen sein müssen.«

»Ich gehe jede Wette ein, dass unter den Leichen auch seine Eltern und seine Schwester sind.«

»Davon gehen wir mittlerweile auch aus. Aber lassen Sie uns abwarten, was die Untersuchungen ergeben.«

Lena Ahlberg schüttelte den Kopf und starrte dabei an die Decke. Obwohl sich ihr Mund öffnete, wollte zunächst anscheinend nichts Weiteres herauskommen.

»In erster Linie sind wir froh, dass Sie es überlebt haben, Kollegin«, durchbrach Hans Olsen das bedrückende Schweigen.

»Wer ist denn wir?«

»Okay! Also … ich bin froh.«

»Und was macht unser Held?«

»Hat wirklich Glück gehabt! Der Kühlraum war wie ein Tresor … er ist völlig unverletzt davongekommen.« Hans Olsen schaute gequält. »Zumindest äußerlich! … Als ich ihm am Tag danach seinen Hund zurückgebracht habe, da wirkte er noch relativ verstört. Aber ich war gestern nochmal bei ihm – scheint langsam besser zu werden.«

»Wo haben Sie seinen Hund denn gefunden?«

»Hinter einer Schlachterei in Karlsborg, über fünfzig Kilometer entfernt. Der arme Kerl hat am ganzen Leib gezittert und sich erst beruhigt, nachdem ihm der Tierarzt eine Spritze verpasst hat.«

»Grüßen Sie ihn schön.«

»Wen?«

»Beide!«

»Da ist noch etwas«, begann Hans Olsen eine Weile später aufs Neue. Ihm war klar, dass im Laufe der Ermittlungen ohnehin herauskäme, dass Harkan Nyström an jenem Abend einen Anruf aus dem Polizeirevier von Jönköping erhalten hatte. In solchen Momenten war es besser, die Flucht nach vorne anzutreten, statt am Ende den Überraschten zu mimen. »Ich hab’ einen Fehler gemacht.«

Lena Ahlberg schaute ihren Kollegen zuerst nur prüfend an. Einen Moment später sagten allein schon ihre Augen, dass sie wusste, was nun folgen würde.

Hans Olsen nickte müde und betrachtete seine Finger, die an einem Zipfel des Bettlakens herumspielten. »Ich hab’ ihn angerufen … weiß auch nicht, warum.«

»Sie haben nicht geglaubt, dass der Kerl etwas damit zu tun haben könnte.« Lena Ahlbergs Ton wirkte nicht etwa verständnisvoll. Vielmehr waren Verbitterung und Wut herauszuhören. »Ich erlebe das nicht zum ersten Mal«, fuhr sie dann noch giftiger fort. »Der beste Schutz, den diese Schweine genießen, sind Unglaube und Wegschauen. Wahrscheinlich würde man am liebsten noch immer das Grundstück von Harkan Nyström einfach mit einem Spaten abstechen und in den See rauschen lassen. So tun, als ob dort nie etwas passiert wäre.«

Hans Olsen wollte etwas erwidern, merkte dann jedoch, dass es besser wäre zu schweigen.

»Wenn irgendetwas dieses beschissene Idyll stört, dann schweigt man hier ohnehin am liebsten darüber oder tut einfach so, als ob das alles normal ist.«

»Glauben Sie, es gibt Ärger?«, erkundigte sich Hans Olsen mit leiser Stimme. »Also … für mich?«

»Nein! Das glaube ich nicht … das garantiere ich Ihnen.«

37

Seit drei Tagen machte Krister einen möglichst weiten Bogen um sein Gästezimmer. Schließlich war das der Raum, in dem Martha die letzten Wochen ihres Lebens verbracht hatte. Alles, was ihn an sie erinnerte, versuchte er aus seinen Augen und damit auch aus seinen Gedanken zu tilgen. Tief in sich spürte er jedoch, dass er nicht mehr lange davonlaufen könnte. Sich der Sache stellen musste. Früher oder später … aber lieber später.

Den vorangegangenen Tag hatte er, zusammen mit Lasse, auf einem kleinen Ruderboot, mitten auf dem See verbracht. Sie waren vor Sonnenaufgang aufgebrochen und erst zurückgekehrt, nachdem die rot leuchtende Scheibe schon lange hinter den Wäldern versunken war. Auf dem Rückweg war Krister ein Schwan aufgefallen, der am Ufer aufgeregt herumflatterte und lauthals schimpfte. Der arme Kerl hatte sich in einer Reuse verfangen und würde vermutlich – ohne fremde Hilfe – keinen weiteren Tag mehr überleben. Beim Versuch ihn zu retten, hatte der Vogel Krister sogar zweimal gebissen, bevor er sich, nachdem sein Fuß endlich befreit war, schimpfend erhob und in die Nacht davonflog.

Heute regnete es und es sah kaum danach aus, als ob es in den nächsten Stunden aufhören wollte. Außerdem konnte er es weder sich noch seinem Hund zumuten, bei Dauerregen mitten auf dem See vor sich hinzufrieren.

Alle Schlupflöcher, nach denen sein Verstand unaufhörlich suchte, halfen nicht. Immer wieder verpasste ihm die Realität einen herzhaften Arschtritt, um ihn damit auf den Weg zurückzubefördern, an dessen Ende ein großes Schild wartete: Verarbeitung!

Aber was bedeutete es eigentlich, etwas zu verarbeiten? In der Regel ging es dabei doch nur darum, über gegessenen Käse zu philosophieren. Martha war tot, da konnte er so viel verarbeiten, wie er wollte, es würde daran nichts ändern. Mit ihr zusammen war auch ein großer Teil seines eigenen neuen Lebens gestorben. Das stand schon fest, nachdem er die Tür des Kühlraums hinter sich verschlossen hatte. Die glänzende Rüstung des neugeborenen Kristers – einem tapferen Kerl der nicht davonlief, nicht leichtfertig aufgab und nicht gleich bei jeder erstbesten seichten Brise umfiel – zeigte einige stumpfe Stellen. Und es war keiner da, der sie herauspolieren würde.

Wie ein Raubtier, das seine Beute geduldig umkreiste, schlurfte Krister seit einer halben Stunde von einer Ecke seiner Hütte in die andere. Immer wieder blieb er vor der Tür zum Gästezimmer stehen und hatte sogar schon zwei Mal zur Klinke gegriffen. Wenn er tatsächlich nach Antworten suchte – Erklärungen, letzten Details, die er vielleicht ahnte, aber bestätigt wissen wollte – dann blieb ihm nichts anderes übrig, als diese Tür zu öffnen. Denn eine Sache gab es in diesem Zimmer, die ihm heute, im Nachhinein, ein weiteres Stück der Wahrheit liefern würde: Marthas Tagebuch.

Am ersten Tag danach hatte er vor lauter Verzweiflung angefangen, seine Veranda zu streichen. Das machte, kurz vor Herbstanfang und vermutlich einem langen Winter, der bevorstand, nun absolut keinen Sinn. Aber trotzdem!

Er war mit dem ersten Geländer nicht mal halb fertig, da hatte er den Pinsel genommen und ihn in hohem Bogen ins Wasser geworfen. Lasse – dieser Idiot – war sogar hinterhergesprungen, um die vermeintliche Beute wieder ans Ufer zu befördern. Danach musste Krister seinen Hund fast den halben Tag in Handtücher und Wolldecken hüllen, um ihn wieder trocken zu bekommen.

Den zweiten Tag hatte er komplett im Bett verbracht und war nur aufgestanden, um etwas zu essen oder zu pinkeln.

»Und gestern waren wir auf dem Wasser«, sinnierte Krister leise vor sich hin und sah dabei Lasse an, der neben ihm saß und ebenso wie sein Herrchen die Tür zum Gästezimmer hypnotisierte.

»Was meinst du … soll ich reingehen?«

Lasse schaute kurz auf, ließ sich dann aber träge zur Seite rollen und schien, nur ein paar Sekunden später, bereits fest zu schlafen. Hunde, dachte Krister. Immer wieder ein Wunder, dass sie nicht sogar mitten im Laufen einschlafen.

Weil niemand da war, der ihm diese Entscheidung abnehmen konnte, fasste Krister in diesem Moment selbst einen Entschluss. Er würde es tun, hineinschauen … und falls er merkte, dass er damit zu sehr in Marthas Geheimnisse eindrang, dann würde es beiseitelegen und vielleicht ihren Eltern oder ihre Großmutter schicken.

Schließlich war er in den letzten Wochen ihr einziger Vertrauter gewesen. Und wer wenn nicht er selbst hatte mehr das Recht zu erfahren, was in ihr vorgegangen war. Er pochte auf Erklärungen. Wollte wissen, warum dies geschehen war und das nicht.

Als seine Finger wenig später die Klinke herunterdrückten, spürte er, dass es von diesem Moment an ohnehin kein Zurück mehr gab. Dieser erste Schritt war auch so etwas wie die erste Zeile einer Bilanz. Aber genau so, wie im Geschäftsleben, würde sich erst am Ende – nach dem Gegenüberhalten von Soll und Haben – zeigen, mit welchem Ergebnis diese Abrechnung endete.

Krister hatte nie zuvor ein Tagebuch gelesen. Alle Vorstellungen, mit denen er die erste Seite aufschlug, lösten sich bereits in Luft auf, nachdem er die ersten Zeilen gelesen hatte. Es begann nicht mit Liebes Tagebuch, einem Datum oder gar einem Ort. Vielmehr war es eine unsortiert wirkende Aneinanderreihung von Zeilen, die einem Bericht oder einer simplen Aufzählung ähnelten. Irgendwie typisch für sie!

Ich bin Martha. Ich kann nicht mal sagen, warum ich das hier schreibe. Warum ich das Bedürfnis habe, die Dinge, die ich erlebt habe, unwiderruflich festzuhalten.

Ich liege hier im Krankenhaus.

Habe Schmerzen.

Nicht nur im Körper, vielmehr ist es meine Seele, die regelrecht brennt und mich mit Erinnerungen foltert.

Der Arzt kommt. Ich mach erst mal Schluss.

Krister stand auf und schlurfte zum Kühlschrank hinüber. Schon seit dem ersten Wort hatte er das Gefühl, als ob ihm ein Bier dabei helfen könnte, die Dinge besser zu verdauen. Was auch immer Martha dort hinterlassen hatte, ihm war klar, dass es alles andere als einfach werden würde, ein Teil ihrer Erinnerungen zu werden.

Der Arzt ist weg.

Wenn er mich mit seinen warmen, trockenen Händen anfasst, dann würde ich ihm am liebsten in die Fresse schlagen. Jedem Mann, der mich anfasst, möchte ich in die Fresse schlagen. Vielleicht tue ich es sogar.

Die Schmerzen lassen nach, zumindest die körperlichen.

Was bleibt, ist eine Leere. Ein schwarzes Loch, das alles in sich zu verschlingen scheint.

Ich bin müde.

Ob ich meinen Eltern Bescheid sagen sollte? Oder Mimi?

Krister nahm einen kräftigen Schluck und überlegte, ob es vielleicht doch besser wäre, Marthas Tagebuch zuzuklappen und dieses Kapitel damit zu beenden. In diesem Moment spürte er Angst. In erster Linie um sich selbst, denn Martha konnte ja nichts mehr passieren. Es war Angst vor der Wahrheit. Aber genauso groß waren seine Neugier und die Furcht davor, nicht zu lesen, was Martha in den letzten Wochen vor ihrem Tod bewegt hatte. Dass er sich womöglich für den Rest seines Lebens Vorwürfe machen würde, wenn er es nicht gelesen hätte.

Ein neuer Morgen. Noch leerer als der letzte.

Der Arzt meint, dass ich noch mindestens zwei Wochen bleiben muss. Der kann mich mal!

Mein Kopf tut weh. Meine Finger auch.

Ich wache jede Nacht hundert Mal auf, und sehe sein Gesicht vor mir.

Die Polizei hat einen jungen Mann gebracht, der angeblich der Täter sein sollte.

Ich glaube … Krister.

Er scheint nett zu sein. Hilfsbereit.

Ich habe einige Tage nichts geschrieben. Keine Kraft. Keine Lust. Kein Grund, denn wie soll man dieses Nichts beschreiben?

Es dauert nicht mehr lange, dann werden sie mich entlassen.

Aber was kommt dann?

Die zweite Flasche Bier lief noch schneller durch Kristers Kehle als die erste. Jeden einzelnen Satz las er zwei, drei ... einige fünf Mal. Von seinem inneren Auge visualisierten sich die Zeilen und immer wieder sah er Marthas Gesicht vor sich. Manchmal wütend, manchmal traurig … manchmal lachend. So, wie er sie kennen und mögen gelernt hatte. Jeden Tag anders …

Heute werde ich entlassen. Ich habe einen Plan! Aber darüber werde ich nichts schreiben, weil es außer mir niemand wissen soll. Nicht jetzt! Noch nicht!

Wenn er nein sagt, dann weiß ich ohnehin nicht, wie es weitergehen soll. Nicht mal wohin.

Ich habe es geschafft! Ihn überzeugt. Überredet?

Ich kann bleiben, zumindest erst mal.

Er ist ein guter Mensch. Schaut einen nicht so an, wie es andere Männer tun.

Ich fühl mich wohl in seiner Nähe.

Wir haben uns gestern betrunken. Zum ersten Mal hat er mich irgendwie anders angesehen.

Und ich habe es sogar genossen. Aber ich habe Angst. Mehr Angst, als jemals zuvor in meinem Leben.

Will er mich?

Will ich ihn?

Nein!

Vielleicht …

Ich kann es nicht!

Nie wieder.

Will nicht!

Morgen holen wir uns ein Boot. Die Jagd beginnt.

Wenn wir das Schwein gefunden haben, dann werde ich es alleine zu Ende bringen. Ich will ihn da nicht mit reinziehen. Das hat er nicht verdient.

Es gibt kein Danach. Wie sollte das aussehen?

Wie soll ich jemals wieder …?

Am Ende zählt nur eine Sache!

Alles andere ist egal.

Krister spürte eine Kröte in seinem Hals, die sich mehr und mehr aufzublähen schien. In ihm rangen unverändert Neugier, Scham und Angst miteinander. Plötzlich war es, als hätte ihn ein Blitz getroffen. Ohne lange zu überlegen, nahm er Marthas Tagebuch und schlug es mit lautem Klatschen zu. Das war ihr Leben, waren ihre Gefühle und allein ihre Welt, in die er nicht noch näher einbrechen wollte, als er es ohnehin schon getan hatte. Das hatte sie nicht verdient.

Am Ende – Stunden später, nach einem halben Dutzend weiterer Bierflaschen – blieben lediglich ein paar ganz simple Tatsachen übrig:

Martha war tot. Er lebte weiter – ohne sie.

Und auch ihr Mörder war tot, nur all das Unheil lebte weiter, das er angerichtet hatte. Ein dunkles Vermächtnis, dessen Nachwirkungen bei den Hinterbliebenen vermutlich noch in Jahrzehnten für Kummer und Leid sorgen würden.

Mehr schlafend als wach, fiel Krister dann ein Satz ein, der vielleicht am besten ausdrückte, was er in diesem Augenblick empfand: Manchmal ist es leichter zu gehen als zu bleiben.

Epilog

Marthas Tod war jetzt fast drei Wochen her. Trotzdem verging kein Tag, an dem Krister nicht gleich nach dem Aufwachen an sie dachte. Ebenso galt sein letzter Gedanke vor dem Einschlafen ihr. Er hatte keine Ahnung, wie lange das in dieser Form noch anhalten würde. Aber so verrückt, wie es klang, er hatte sich ohnehin längst damit abgefunden und litt lange nicht mehr so darunter wie noch am Anfang. Vielleicht würden die Erinnerungen eines Tages verblassen, einem neuen Lebensabschnitt Platz machen, der den alten überholte.

All diese Weisheiten: Das Leben geht weiter … Zeit heilt alle Wunden … hinfallen und wieder aufstehen … Sie halfen nicht, sondern machten für ihn vieles nur noch schlimmer. Mittlerweile hatte er eine Vorstellung davon, was es bedeutete zu verarbeiten. Letztendlich bestand dieser Prozess nur daraus, für Ablenkung zu sorgen, den Fokus neu auszurichten und sogar das eigene Unterbewusstsein mit billigen Tricks in die Irre zu führen. Für ihn bedeutete Verarbeiten viel mehr: verdrängen, vertuschen … am Ende vielleicht ein bisschen vergessen. Stück für Stück.

In diesem Moment stieg Krister ein paar Treppen hinauf und stand kurze Zeit später vor einer Tür, an der ein kleines Messingschild eventuelle Gäste begrüßte. Er klopfte vorsichtig an, und als nichts geschah, schob er die Tür vor sich ganz langsam auf. Seine Augen wanderten durch den Raum und fanden sofort ihr Ziel: eine winzige alte Frau, die nach dem Frühstück offensichtlich in ihrem Ohrensessel eingeschlafen war. Sie schnarchte leise vor sich hin, was ihre Wangen flattern ließ.

Krister setzte sich auf einen Stuhl und überlegte noch, ob er die alte Frau wecken solle, als sie plötzlich ein zaghaftes Grunzen von sich gab. Ihre Augen öffneten sich, ihr Blick wurde sofort klar. Jetzt begann sie zu lächeln.

»Du bist Krister.« Ihre Augen strahlten mindestens achtzig Jahre Lebenserfahrung aus. Dazu Wärme, aber auch Traurigkeit.

Krister nickte nur, weil er sich noch nicht traute, etwas zu sagen.

Die alte Frau brauchte anscheinend einen Moment, um ihre Gedanken zu sortieren. Sie reckte sich zaghaft und gab dabei sogar ein leises Stöhnen von sich. Als sich ihre Augen wiederfanden, sah Krister, dass ihr Tränen über die faltigen Wangen liefen. Ohne eine Sekunde darüber nachzudenken, rückte er seinen Stuhl direkt neben ihren Ohrensessel und griff nach ihrer Hand. Vorsichtig drückte er ihre dürren Finger und hoffte, ihr damit Trost zu spenden.

»Sie hat dich geliebt«, flüsterte die alte Frau und schaute ihm dabei fest in die Augen.

Nach langem hin und her Überlegen hatte Krister sich dazu entschlossen, Marthas Tagebuch an ihre Großmutter zu schicken. Ihre einzige Vertraute. Offensichtlich hatte sie es gelesen, denn wie wollte sie sonst um das Verhältnis zwischen den beiden wissen.

»Sie konnte es dir wohl nicht sagen, warum auch immer.« Marthas Großmutter zog ein Stofftaschentuch aus dem Ärmel ihrer Strickjacke und schnäuzte sich geräuschvoll. Mittlerweile schien sie sich wieder etwas beruhigt zu haben. »Sie konnte so ein lebenslustiges und fröhliches Mädchen sein.« Ein weiteres Mal bohrten sich die Augen der alten Frau regelrecht in Kristers Kopf hinein. »Sag mir, wie es zu Ende gegangen ist. Und, bitte …« Sie zögerte einen kurzen Moment. »… lüg mich nicht an.«

Das Ende dieser traurigen Geschichte hatte Martha natürlich nicht vorhersehen können. Deshalb endeten ihre Aufzeichnungen vermutlich einen Tag vor ihrem Tod. Jener Abend, an dem Krister zum ersten Mal das Gefühl hatte, dass ein Paar aus ihnen werden könnte.

Den größten Teil der folgenden Nacht hatte er schlaflos verbracht. Kein Wunder! Er hatte lange genug auf eine Frau gewartet, die sich mit seinen seltsamen Launen und seinem ebenso absonderlichen Lebensstil anfreunden konnte.

Die alte Frau räusperte sich leise und riss ihn damit aus seinen Gedanken.

Also begann er nun damit, diesen letzten Abend, den Martha, aber auch ihr Peiniger nicht überlebt hatten, in allen Einzelheiten wiederzugeben. Ein paar Details – insbesondere wie schwer verletzt er Martha vorgefunden hatte – ließ er jedoch aus. »Sie hat nicht gelitten«, stieß Krister am Ende voller Überzeugung heraus. »Außerdem hat sie das bekommen, was sie wollte.«

»Ihre Rache!«

Ende

Verlag:
BookRix GmbH & Co. KG
Sankt-Martin-Straße 53-55
81669 München
Deutschland

Texte: Melanie Schubert
Bildmaterialien: Urheberrecht: HappyMelvin (shutterstock)
Lektorat/Korrektorat: Michael Lohmann - worttaten.de

Alle Rechte vorbehalten.

Tag der Veröffentlichung: 31.03.2015

http://www.bookrix.de/-dj019aa11aff055

ISBN: 978-3-7368-8668-1

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„Marthas Rache“ ist Thore Holmbergs Thriller-Debut. Unter weiteren Pseudonymen veröffentlicht der Autor schon seit einigen Jahren erfolgreich E-Books und konnte eine breite Stammleserschaft sammeln. Danke!

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Thore Holmberg

Marthas Rache (XXL-Leseprobe)

Thriller

BookRix GmbH & Co. KG
81669 München

Titel

Marthas Rache (XXL-Leseprobe)

Thriller
von Thore Holmberg

Text Copyright © 2015 Melanie Schubert

Alle Rechte vorbehalten

Fassung: 1.0

Die Geschichte ist frei erfunden. Alle Ähnlichkeiten mit lebenden Personen und/oder realen Handlungen sind rein zufällig. Sämtliche Äußerungen, insbesondere in Teilen der wörtlichen Rede, dienen lediglich der glaubhaften und realistischen Darstellung des Geschehens. Ich verurteile jegliche Art von politischem oder sonstigem Extremismus, der Gewalt verherrlicht, zu selbiger auffordert oder auch nur dazu ermuntert!

Ein großes Dankeschön geht an diesen Mann:

Lektorat, Korrektorat: worttaten.de – Michael Lohmann

Inhalt:

Der Vätternsee: beschauliches Paradies, mitten im Herzen Schwedens.

Der Teufel hat seine Netze ausgelegt, berichtet die Lokalpresse geschockt, nachdem eine junge Frau nach der anderen spurlos verschwindet. Ihre verstümmelten Leichen werden in immer kürzeren Abständen ans Ufer des Sees gespült. Mehr tot als lebendig gelingt der jungen Martha die Flucht aus dieser Hölle. Als sie nach Wochen endlich aus dem Krankenhaus entlassen wird, sinnt sie nur auf eines: Rache! Hilfe erfährt sie dabei von Krister, dessen seltsames Einsiedlerdasein sie zunächst durchbrechen muss. Eine blutige Jagd beginnt, bei der schnell unklar wird, wer der Jäger und wer der Gejagte ist …

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Prolog

Wieder so ein Abend, an dem der Kerl bereits high war, bevor er mit seinen perversen Spielchen begann. Dieses Mal fing er mit der Rothaarigen an, die am Fleischerhaken gegenüber hing. Ihr Gesicht war schon seit einigen Tagen von eitrigen Entzündungen übersät. Man konnte ihren körperlichen Gesamtzustand reinen Gewissens als erbärmlich bezeichnen.

Daggi! Diesen Namen hatte sie ihnen genannt, als sie noch sprechen konnte … oder besser gesagt: wollte.

Danach war die Blonde dran, direkt links daneben. Ihr bellender Husten riss Martha jede Nacht mindestens ein Dutzend Mal aus dem Schlaf. Wenn man es unter diesen Umständen überhaupt Schlaf nennen wollte. Wenn der Kerl seine Mädchen abends vom Haken nahm, bettete er sie zärtlich auf Strandmatten und kettete sie mit Handschellen an daumendicke Stahlringe, die rundherum im Boden verankert waren.

Offensichtlich hatte der Kerl, zum üblichen Koks oder Crystal, auch noch einen Bluechip eingeworfen, der seinen mickrigen Schwanz in einen wahren Dauerständer verwandelte. Ilse, so hieß die Blonde, stöhnte matt. Ein Stöhnen, das jedoch keineswegs von Lust oder Verlangen herrührte, sondern lediglich Schmerz und Ekel widerspiegelte. Angetrieben vom verzweifelten Wunsch, dass es endlich vorbei sein möge.

Auch wenn Martha es stets zu verhindern versuchte, schaute sie jetzt doch einen kurzen Moment rüber und zuckte innerlich zusammen. Ilse hatte – das war sogar im Halbdunkel zu erkennen – ihre Augen fest zusammengekniffen. Vermutlich wollte sie lieber darauf verzichten, ihren Peiniger bei seinem Teufelswerk auch noch anzusehen. Wobei der Anblick einer Handvoll verfaulter Zähne und einer Frisur, die einem ausrangierten Handfeger glich, auch in jeder anderen Situation abschreckend gewirkt hätte.

Am Anfang hatten sie oft flüsternd darüber philosophiert, wie alt der Kerl sein mochte. Manches Mal erschien er ihnen wie ein Greis, der sich kaum auf den Beinen halten konnte. Ein anderes Mal, wenn er eine von ihnen packte, sie wie einen trockenen Strohballen über seinen Kopf hievte und anschließend mühelos in eine Ecke warf, glich er eher einem Leistungssportler, dessen nächster Wettkampf bevorstand.

Ilse stöhnte auf. Ihre Bluse hing schon seit Ewigkeiten nur noch in Fetzen herunter, die von ein paar Fasern zusammengehalten wurden. Vor ein paar Tagen noch hatte sie – selbst an einem Fleischerhaken hängend oder zusammengekrümmt am Boden – überaus attraktiv gewirkt. Aber von dieser natürlichen Schönheit war heute nichts mehr übrig. Nicht mal ein Funken!

Martha war die Nächste in dieser eher zufälligen Reihenfolge, die niemals an zwei aufeinanderfolgenden Abenden dieselbe war. Noch wenige Tage zuvor hätte das Schwein als Nächstes auch über Viola herfallen können, aber das war nicht mehr möglich. Es sei denn, dieses Monster würde sich – zu allem abartigen Überfluss – auch noch an Leichen vergehen.

Viola hatte schon vor zwei Wochen über permanente Unterleibsschmerzen geklagt. Oder waren es sogar drei? Ausgelöst vermutlich von den Verletzungen, die ihr der Kerl mit seinen schmutzigen Werkzeugen beigefügt hatte – wenn er an manchem Abend, trotz zahlreicher Potenzpillen, keinen mehr hochbekam.

Vor einigen Tagen hatte es dann angefangen. Und wenn sich Martha an eines der widerwärtigen Details mehr als lebhaft erinnern konnte, dann war es der Gestank. Selbst heute noch glaubte sie, ihn oft genug wahrzunehmen, fast zu schmecken. Eine Pfütze – vermutlich die Mischung aus Eiter, Blut und Sekreten aller Art – wuchs unter Violas Platz von Tag zu Tag.

Violas Platz! Martha lachte verbittert in sich hinein. Jeden Morgen kam das Monster in seinen Keller heruntergewankt, fesselte sie mit rauen Stricken und hängte jede von ihnen an einem der Fleischerhaken auf. Hunderte dieser Haken hingen in einer fest verankerten Stahlschiene von der Decke. Früher, so vermutete Martha es zumindest, hatten hier tatsächlich Schlachtungen stattgefunden. Wobei es sich bei den Opfern dieser Taten mit Sicherheit um Vieh gehandelt hatte; vielleicht Schweine, Rinder oder Schafe. Aber ganz bestimmt nicht um junge Frauen, die in diesem feuchten, kalten Loch von Stunde zu Stunde ein kleines bisschen mehr starben.

Grinsend zog das Schwein jetzt seinen unverändert harten Schwanz aus Ilse heraus, die nur noch wie betäubt in ihren Fesseln baumelte, jedoch noch immer leise vor sich hin stöhnte. Martha konnte Blut erkennen, das in dünnen Rinnsalen an ihren Unterarmen in Richtung Ellenbogen hinablief. Die Stricke waren derb und schmutzig. Jede noch so kleine Bewegung glich dem Hieb mit einer brennenden Peitsche. Jedes Strecken oder Aufbäumen führte sofort zu mehr oder minder großen Verletzungen.

Wieder – auch wenn Martha jedes Mal versuchte, es nicht zu tun – starrte sie auf sein krummes Ding, an dem noch deutlich die Überreste seiner ersten beiden Opfer zu erkennen waren. Mit seinem typischen ekelhaften Grinsen machte das Schwein ein paar erste Schritte auf sie zu und rieb sich dabei genüsslich die Hände. »Du bist dran, Sugar«, flüsterte er in einem Ton, der kaum zu seiner widerwärtigen Visage passen wollte. »Du bist heute mein Nachtisch, und ich werde mir besonders viel Zeit mit dir lassen. Versprochen!« Bereits mit diesem letzten Wort riss er Martha die schmutzige Decke herunter, mit der er sie an diesem Morgen – vermutlich, weil sie am ganzen Leibe wie Espenlaub zitterte – direkt nach dem Aufhängen umhüllt hatte.

Danke!

Sein nächster Blick fiel auf seinen mickrigen Schwanz, der sich, aller Hilfsmittel zum Trotz, immer mehr in südliche Richtung orientierte. Fluchend knetete er mit seinen dreckigen Händen daran herum, bis sein Arbeitsgerät wieder zaghaft erste ...

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Viel Spaß!

Stefan Schröder

Krieg der Insekten

BookRix GmbH & Co. KG
81675 München

Krieg der Insekten - Kapitel 1

“Der 17. Januar 2015, 17:43 Uhr.

Lasst uns die Welt verändern.”

Gordon John lächelte in der Gewissheit, gleich einen großen Schritt für die Menschheit zu tun. Sein nächster physischer Schritt führte ihn in die Kabine eines Hochgeschwindigkeitsaufzugs, der ihn in den 60. Stock eines Wolkenkratzers bringen sollte. Gerade schloss sich die Tür, da langte die Hand eines Mannes herein. Dr. Wilkin war völlig außer Puste.

“Dr. John”, brachte er zwischen zwei kräftigen Atemzügen hervor.

“Guten Tag, Dr. Wilkin. So eilig unterwegs?”

Die Kabine schloss sich und das übliche Gefühl in der Magengrube stellte sich ein. Gordon fiel die Akte in der Hand seines Kollegen auf.

“Es geht noch einmal um Florensis Genesis”, begann Wilkin mühsam.

Nicht schon wieder, dachte Gordon. Alle Tests waren abgeschlossen, es gab keine offenen Fragen mehr. Bestimmte Regierungen hatten sogar die ersten Freilandversuche genehmigt, also waren sie auf dem richtigen Weg. Wilkin war ein sehr vorsichtiger Mensch, vor allem was die Forschung an der neuen Wunderpflanze betraf. Gordon fand das immer völlig übertrieben.

“Ich weiß, wie wichtig der Aspekt Sicherheit ist, aber man sollte seine wissenschaftliche Disziplin auch nicht unbedingt wie eine Religion betreiben”, sagte Gordon.

“Es geht gar nicht um die Pflanze”, wehrte Wilkin ab.

“Sondern?”

“Das hier.”

Wilkin öffnete die Akte und drehte ein Foto längs. Gordon betrachtete es, wusste aber nicht, was das mit ihrer Arbeit zu tun haben sollte.

“Ich verstehe nicht”, sagte er.

“Pheidole instabilis.”

“Das sehe ich. Die gemeine Tropenameise.”

Der Zeigefinger deutet auf die Skalierung. Gordon stieß Luft durch die Nase aus, ganz so, als hätte ihm ein Dreijähriger von seinem Ritt auf seinem Drachen erzählt.

“Was soll das?”, fragte Gordon.

“Die Skalierung. Lesen Sie!”

“Ich lese sie. Muss der Humor eines Wissenschaftlers sein. Wir tragen eben weiße Kittel und keine Clownsuniformen. Woher haben Sie das?”

Wilkin wurde aufgeregt: “Von einem Kollegen aus Brasilien.”

“Kennen Sie den? Ich meine persönlich?”, erkundigte sich Gordon.

Wilkin schüttelte den Kopf. Aber: “Der Kollege verfügt über eine einwandfreie Reputation.”

Auch das entlockte Gordon nur ein mildes Lächeln. Wahrscheinlich verschickte dieser Typ seine Fotos in die ganze Welt und würde damit eine neue Ära der Verschwörungstheorien im Internet auslösen. Es mussten ja auch nicht immer feindliche Außerirdische sein.

“Ich würde das nicht so ernst nehmen”, sagte Gordon, hob den Kopf und richtete den Blick wieder auf die Tür. Wilkin aber ließ nicht locker, er hielt ihm ein anderes Foto vor die Nase.

“Eine Libelle aus Peru”, sagte er und zeigte die nächste Aufnahme vor. “Ein Moskito aus Indien, eine Heuschrecke aus Marokko, eine Termite aus China. Alles Aufnahmen von verschiedenen Biologen.”

“Von verschiedenen?” Das schien Gordon eher unwahrscheinlich, trotzdem konnte es sein, dass sich ein Netzwerk aus lauter Bekloppten einen weltweiten Scherz erlaubte. Es gab immer einige, die darauf hofften, dass jemand noch dümmer war als sie und auf ihren Unsinn hereinfielen.

“Ich nehme an, es liegen Ihnen keine Proben zur Expertise vor”, sagte Gordon trocken. Er wollte anzeigen, dass er sich nicht durch eine Kinderei von seinem Jahrtausendwerk abhalten lassen würde. Wie zu erwarten, reagierte Wilkin hektisch, wie jeder andere Verschwörungstheoretiker an seiner Stelle es getan hätte.

“Glauben Sie wirklich, all diese Aufnahmen sind unecht? Aus welchem Grund sollte sich jemand so etwas einfallen lassen?”, fragte Wilkin.

“Ich werde nicht über die Existenz solcher Wesen diskutieren, und Sie sollten das auch nicht. Was mich angeht, hat dieses Gespräch nicht stattgefunden. Niemand wird darüber sprechen”, gab Gordon zurück.

Wieder dieses Gefühl in der Magengrube, kurz darauf ging die Tür auf. Gordon ließ Wilkin einfach stehen, ohne ihn eines weiteren Blickes zu würdigen. Jeder konnte mal einen schwachen Moment haben und etwas glauben, das keinerlei Sinn ergab. Gordon war ein anständiger Kerl, er würde wirklich nie darüber sprechen. Niemand würde jemals darüber sprechen.

Im Konferenzsaal erwartete man ihn mit einem warmen Applaus. Eine Gruppe aus den zehn wichtigsten Aktionären war anwesend, der Gründer von Biotech Enterprises und die führenden Wissenschaftler. Alle trugen feine Anzüge, was bei Gordon eine Reaktion erzeugte, die er mit einem Lächeln überspielte. Er wusste nicht, dass es so offiziell zugehen sollte, aus diesem Grund trug er Jeans und ein sportliches Hemd. Er war der richtige Mann in der falschen Kleidung, aber niemand verlor eine Bemerkung darüber. Jeder Anwesende wusste, was sie ihm zu verdanken hatten oder ihm zu verdanken haben würden.

Gordon war das für die experimentelle Genetik, was Michelangelo für die Kunst gewesen war. Ein volles Dutzend neuer Technologien trugen seinen Namen und das Forschungszentrum des Konzerns ‘GJ’ war nach ihm benannt worden. Jeder wusste, dass er eines dieser Genies war, die die Welt wirklich verändern konnten. Das Ziel war immer, eine Nutzpflanze zu entwickeln, die man durch geringe Manipulationen zu jeder Art von Nutzpflanze entwickeln konnte. Multiple phänotypische Potenz, multiresistent und wetterfest. Perfekt in jeder Hinsicht, eine Pflanze, die unter den härtesten Bedingungen gedeihen konnte. Als das Projekt in Angriff genommen wurde, erteilte der Unternehmensgründer Matt Brown ihm den Auftrag, eine Pflanze zu erschaffen, die auch auf dem Mars wachsen konnte. Das hatte er wahrscheinlich nicht geschafft, aber die Bedingungen auf der Erde stellten keine ernsthaften Herausforderungen mehr dar. Florensis Genesis wuchs unter den widrigsten Umständen, dort wo nichts anderes gedeihen konnte. Die ultimative Nutzpflanze.

Gordon hatte sie entwickelt, doch er vergaß nie, dass die Firma und vor allem der väterlich erscheinende Matt seinen Idealismus nicht teilten. Ihm ging es tatsächlich um den Kampf gegen den Hunger in der Welt, Matt hatte nur und ausschließlich nur den Profit im Kopf. Nach außen wirkt er wie ein umsorgender Vater, doch in Wirklichkeit war er ein knallharter Hund. Für ihn ging es vor allem um Geld und damit verbunden um Macht. Das Patent für die Pflanze gehörte ihm, also würden seine Wüsche sicher in Erfüllung gehen.

Gordon hoffte darauf, dass Florensis Genesis sich als so wertvoll erwies, dass die Regierung entschied, kein einzelner Mensch sollte ein Patent auf sie besitzen. Die Heilung der Menschheit durfte nicht einem einzelnen Mann gehören, es war der Besitz aller Menschen. Ein Erbe für die gesamte Spezies sollte sie sein, so hatte Gordon sie entworfen. Dabei hoffte er schlicht auf die Vernunft der Regierenden und das sie verstanden, was ihnen nun endlich zur Verfügung stand. Wer weiß, vielleicht würde Gordon das Ende des weltweiten Hungers noch selbst miterleben.

Die Besprechung mit den Aktionären und Wissenschaftlern war schnell beendet. Gordon referierte kurz, wie sie in den letzten Wochen alle Arbeiten abgeschlossen hatten. Millionenfach lagen die Samen in Lagerhallen bereit, man wartete nur noch auf die Genehmigung, sie an die Händler verkaufen zu dürfen. Weltweit verkaufen zu dürfen. Hierin bestand der eigentliche Grund für das Treffen, denn alle erwarteten die Verkündung der frohen Botschaft.

Es war soweit, die Regierung gab die Samen frei. Matt verkündete dies mit der ihm eigenen Selbstverständlichkeit, mit der er jeden seiner Erfolge betonte. Nach allem, was man über ihn wusste, war sein Leben eine schier endlose Folge von Siegen, wobei dieser Sieg die Krönung darstellte. Trotzdem stapelte er nicht so gerne hoch, was seiner Art entsprach, denn er nahm seine Erfolge als völlig natürlich. Wieder ein Schritt nach oben, was selbstverständlich für ihn war. Jeder wusste, Matt war der Größte.

Die gute Nachricht wurde euphorisch beklatscht, denn selbst für die erfolgsverwöhnten Aktionäre stellte dies einen bahnbrechenden Erfolg dar. Gordon dachte anders darüber, denn diese Männer sahen sich keinen Idealen verpflichtet. Heute versicherten sie sich der Aussicht, Geld zu verdienen, das sie in ihrem Leben niemals ausgeben konnten. Für ihn als Wissenschaftler war Geld, mit dem man sich nichts kaufen konnte, eine wirklich abstrakte Sache. Wie immer bei diesen Sitzungen fühlte er sich wie ein Außenseiter, der in einer vollkommen anderen Welt lebte, als jeder andere am Tisch.

Gordon wusste genau, was er von den anschließenden Sympathiebekundungen zu halten hatte. Niemand hier, der ihn mit liebenswürdigen Gefühlen bombardierte, der ihm sagte, was für eine großartige Arbeit er geleistet hatte, und was für ein wunderbarer Mensch er war, mochte ihn als Menschen. Sie mochten nicht ihn, sie mochten, was er für sie getan hatte. Gordon ließ es mit einem Schauder aus Genugtuung und Abscheu über sich ergehen.

Vor allem Matt hatte es auf ihn abgesehen. Manchmal erinnerte er Gordon an einen Mafiosi, der seine Getreuen mit Respekt und einer kruden Form von Liebe behandelte, seine Feinde aber unter seinem Stiefel zertrat. Wenn man sich darauf einließ, gab er einem das Gefühl, sein Sohn zu sein. Gordon hatte sich nicht darauf eingelassen, ganz gleich, wie väterlich sich sein Vorgesetzter gab, in seiner Gegenwart blieb er immer auf der Hut.

“Du hast einen unglaublichen Job gemacht”, bemerkte Matt, als der Sekt gereicht wurde und das Händeschütteln beendet war.

“Es wird einiges Gutes tun”, gab Gordon zurück.

“Ja, das wird es”, sagte Matt und nahm einen Schluck aus dem schlanken Glas. Danach kam er noch einmal auf das Thema zurück: “Du kannst dir nicht vorstellen, wen wir alles schmieren mussten, um das Projekt so schnell auf den Weg zu bringen. Die Korinthenkacker aus der Regierung hätten noch zwei ganze Jahre vergehen lassen, bevor sie es freigegeben hätten.”

“Die müssen sich auch an ihre Regeln halten.”

“Retardisten”, schnaubte Matt verächtlich. “Wenn es nach denen ginge, wäre Geld verdienen verboten. Wir können froh sein, dass dieses Land nicht von Beamten gegründet wurde. Diese Leute sind wirklich unglaublich. Wann immer sie eine Möglichkeit sehen, dir einen Stein in den Weg zu legen, tun sie es ohne Bedenken.”

“Vielleicht ist es ihre Art, sich am Geldumsatz zu beteiligen”, scherzte Gordon.

“Und es ist das Gegenteil von ehrlicher Arbeit. Manchmal könnte ich kotzen”, sagte er mit einem Lächeln.

“Wirklich?”

“Sieh sie dir doch an”, fuhr Matt mit einer leicht gedämpften Stimme fort. “Ich meine, worum geht es denn? Wofür das ganze Geld? Glaubst du, es hat sich irgendwas verändert in den letzten hunderttausend Jahren?”

“Verändert?”

“Geld ist Macht. Nichts weiter, Macht, darum geht es. Alle wollen sie, aber nur die Besten sollten sie besitzen. Es geht immer nur darum, dass der Beste in einer Gruppe bestimmt, wohin alle anderen marschieren sollen. Und was denkst du?”, fragte Matt.

“Ich weiß nicht.”

“Wir sind die Besten, nicht diese retardierten Arschlöcher, die mit ihren Gesetzen alles bestimmen wollen. Verstehst du, es ist ein Naturgesetz, dass wir den Ton angeben. Es ist unser Recht. Das Problem mit diesem Land ist, dass nicht die richtigen Leute den Weg bestimmen. All diese Sesselfurzer, die nichts weiter vorzuweisen haben, als dass sie Dateien verschieben und die Befehle ihrer Vorgesetzen ausführen. Hochbücker”, sagte Matt. Das war eines seiner Lieblingsthemen. Leute wie er sollten dieses Land regieren, nicht irgendwelche Charismaten, die nichts weiter zustande brachten, als die Leute von den Lügen zu überzeugen, auf die sie schon vier Jahre zuvor hereingefallen waren. Matt war kein besonders charismatischer Mensch, in der Schule hatte er Probleme damit, ernst genommen zu werden. Auch danach wollte niemand von seinen geschäftlichen Ambitionen wissen. Die Banken wollten ihm kein Geld leihen, weil er sie nicht von seinen Visionen überzeugen konnte. Zu Beginn seiner Karriere traute ihm niemand etwas zu, er war zu schüchtern und wirkte dadurch nicht entschlossen genug. Aber er strafte sie alle Lügen, fand einen privaten Finanzier und baute den Grundstein zu seinem Imperium.

Gordon fand immer, dass Matt etwas zu kompensieren hatte. Aus dem Kindmann mit dem Charme eines mittelmäßigen Staubsaugervertreters wurde ein Mann, der wusste, was er wollte, und seinen Weg unbeirrbar ging. Dabei war er härter zu sich, als gegen jeden seiner Mitarbeiter. Niemand sollte mehr glauben, er sei ein Versager. Matt hasste es, wenn ein Mann nur durch seine Ausstrahlung bestach, die ihm offenbar in die Wiege gelegt worden war. Die Menschen sahen meist nur den Schein und glaubten an Führer, die sie glauben ließen. Er selbst wirkte nicht in dieser Weise auf Menschen, obwohl er es verdient hätte, wie er glaubte. Gordon fand immer, dass dieser Umstand einen Knacks in seinem Chef hinterlassen hatte.

Als Matt sich seine erste Millionen erarbeitet hatte, begann er, Schauspielunterricht zu nehmen. Das veränderte alles an ihm, er lernte, sein Selbstvertrauen auch nach außen darzustellen. Gordon hatte diese Zeit selbst miterlebt, in der Matt sich dem äußeren Anschein nach von einer Person in eine völlig andere verwandelte. Geschäfte beruhten mehr als alles andere auf Vertrauen und die Leute vertrauten ihm, wo er nun selbstsicher erschien und sich einen väterlichen Anschein gab. Ein Mann von seinem Schlag kannte sich aus und würde keinen Unsinn anstellen mit all dem Geld, das man ihm anvertraute. Bei Geld ging es nur um Vertrauen.

“Ich hasse sie. Um ein Land zu führen, braucht man keine Entertainerqualitäten. Keiner dieser Affen sollte irgendwelche Macht besitzen”, brummte Matt.

Es war nur ein kurzes Intermezzo, denn die Aktionäre waren eifrig, die gute Nachricht zu verbreiten, was den Kurs der Aktien noch mehr in die Höhe schießen lassen würde. Auch die Wissenschaftler hatten noch zu tun und fuhren zurück zu den Labors, die überall auf dem Privatgelände verteilt waren. Für Gordon war nun ein großer Arbeitsabschnitt beendet und genau genommen wusste er nicht, was sein nächstes Projekt sein würde. Auch Matt schien noch nichts Konkretes im Sinn zu haben.

Gordon fuhr nach Hause, wo er den Rest des Tages verbringen wollte. Er ließ sich Zeit, steuerte seinen Wagen noch ein bisschen durch die Stadt, um nicht vor seiner Frau da zu sein. Er liebt es, wenn ihre beiden Jungen ihn im Flur begrüßten und seine Sarah bereits mit dem Essen beschäftigt war. Das Gejohle seiner Kinder und der wunderbare Geruch eines guten Essens erwarteten ihn, wenn er nicht zu früh kam.

Auf dem Weg ging ihm durch den Kopf, wie weit er es schon gebracht hatte mit seinen 25 Jahren. Wie viele von denen, die er durchs Fenster beobachtete, wie sie über die Bürgersteige gingen, waren so glücklich, wie er es schon war? Gordon wusste genau, wie gut er es getroffen hatte, er wusste, dass nicht jeder es schaffen konnte. In ihm war diese Art von Dankbarkeit, für die man jemandem etwas zurückgeben wollte, aber das Leben war eben keine Person und man konnte ihr keinen Strauss Blumen und eine Schachtel Pralinen schenken. Seinen Eltern war er dankbar, für alles, was sie für ihn getan hatten. Und was sie nicht getan hatten, indem sie ihn frei aufwachsen ließen, ohne ihm ihre Ideen einzupflanzen. Er hielt sich für einen der wenigen Menschen, die sich zum größten Teil selbst erfunden hatten. Mum und Dad glaubten immer an ihn und unterstützten ihn in allem, was er tat. Ihr plötzlicher und unerwarteter Tod schmerzte sehr, obwohl es schon so lange her war.

Und seiner Frau war er dankbar, die sein perfektes Gegenstück war und ihn erdete, wenn er sich mal wieder für den Größten hielt und Pläne schmiedete, die mehr seiner Phantasie als seinem Sinn für Realität entsprungen waren. Manchmal war sie seine einzige Verbindung zur Realität, wo er viel zuviel Zeit in seiner Welt aus wissenschaftlichen Erkenntnissen und fantastischen Plänen verbrachte. Sie war definitiv die Erwachsene von ihnen beiden. Gordon neigte zum Träumen, eine Gabe, die ihm seine beruflichen Erfolge bescherte, aber auch den Ruf eines leicht verschrobenen Wissenschaftlers.

Sarah war der Grund, warum er nie vergessen hatte, was wirklich wichtig war im Leben. Seine Familie erhielt immer Vorrang, ganz gleich woran er arbeitete. Gordon verbrachte jede frei Minute mit seinen Söhnen. Es waren Zwillinge, sieben Jahre alt. Sie mochten Fußball und kein Football, Vanille und keine Schokolade, Science Fiction und keine Fantasy. Aufgeweckte Racker, die sprichwörtlich jeden Stein im Garten umgedreht hatten, um zu sehen, was sich darunter verbarg. Sie liebten es, irgendwelche Fundstücke von draußen ins Haus zu tragen und dort unters Mikroskop zu klemmen. Und sie mochten Teleskope, mit denen sie die Planeten erforschten und Bilder schossen, die die gesamte Decke ihres Kinderzimmers bedeckten. Im Gegensatz zu ihren Altersgenossen verbrachten sie beinahe ihre ganze Zeit in der wirklichen Welt. Und nicht zu fassen, Videospiele langweilten sie.

Gordon genoss die Vorfreude, seine Familie zu sehen. Es war das Leben, wie er es sich immer ausgemalt hatte. Wie bei einer Liebe, die man erst dann erkennt, wenn man sie sieht. In dieses kleine Küstenstädtchen war er schon immer verliebt, bemerkte es aber erst, als er hierhin zog. Für Großstädter war es nur ein kleines Nest, aber für ihn das Paradies auf Erden. Nur ein Jahr und er kannte jeden Winkel in Woodwater, kannte die Fischer aus den Hafenkneipen und all die kleinen bunten Läden von der Strandpromenade. Die Menschen hier lebten vom Tourismus und der Fischerei. Biotech spülte Steuergelder in die Kassen der Stadt, aber alle Arbeiter und Wissenschaftler kamen von außerhalb. Die neu Zugezogenen wohnten in einer Siedlung, die extra vor der Stadt erbaut worden war.

Gordon hatte sich bewusst gegen diese Siedlung entschieden, vor allem wegen seiner beiden Jungs. Sie sollten in der Stadt aufwachsen, die gewachsen erschien und bewohnbarer als die sterilen, immer gleichen Gebäude vor der Stadt. Sie wohnten im Stadtkern, wo er sich eine Villa gekauft hatte. Gordon fand das wichtig, seine Kinder sollten nicht nur mit anderen Mitarbeiterkindern aufwachsen, sondern zu einem Teil dieser Gegend werden. Der Stadt wohnte ein ganz spezieller, familiärer Charme inne, welcher Gordon wünschen ließ, er wäre hier aufgewachsen. Sein Jungs waren echte Woodwalker, so nannten sie die Pfadfinder in dieser Gegend.

Als Gordon nach Hause kam, ging sein Plan auf. Mark und Tomas hörten seinen Wagen vor der Garage und stürmten heraus, um ihn zu begrüßen. Sie ließen sich noch immer auf den Arm nehmen. Gordon trug sie beiden ins Haus. Sarah wartete schon in der Küche auf alle. Der Duft von Spaghetti Bolognese erfüllte den Raum. Sie begrüßte ihn mit einem Kuss auf die Wange.

“Wie ist es gelaufen?”, fragte sie.

“Gut. Matt hat ganze Arbeit geleistet”, gab er zurück.

“Ich habe Angst vor diesem Mann”, sagte sie.

“Er ist gut für das Projekt. Ohne ihn säße ich in einem kleinen, schlecht belüfteten Labor in New York und würde Impfstoffe prüfen.”

“Ich weiß.”

Gordon und die Jungs setzten sich.

“Ist Machogedenktag?”, erkundigte sich Sarah mit spitzem Ton.

Gordon erhob sich wieder und nahm die Teller entgegen, die sie gefüllt und auf den Tresen gestellt hatte. Er brachte alles zum Tisch. Anschließend saßen sie zusammen und ließen es sich schmecken. Nun waren Mark und Tomas dran, die erzählten, was ihnen alles Aufregendes in der Schule passiert war. Es war ihr zweites Jahr und noch hatte sich kein Alltag eingestellt. Ihr wildes Plappern erinnerte Gordon an seine eigene Kindheit, die er als sehr ereignisreich in Erinnerung behielt. Es gab eine Zeit, in der sich ein Wunder nach dem anderen eröffnete und man sie mit einer Art aufgeregten Selbstverständlichkeit annahm. Die magische Kindheit. Die Welt war groß und man selbst immer in Bewegung, um sie mit jedem Schritt mehr zu erleben. Wenn man keine Murmeln im Kopf hatte, gab es nie Langeweile. Auf eine Weise war es so geblieben, denn Gordon arbeitete immer high edge, am Rande der Wissenschaft. Schon oft hatte er mit seinen Reagenzgläsern einen Schritt in ein Territorium getan, in dem niemand zuvor gewesen war. Die Wissenschaft war voller Wunder und so blieb seine Welt immer groß. Es war der perfekte Spielplatz für ein Kind, das sich wundern wollte. Perfekt für ihn.

Nach einer Weile waren die beiden Jungs durch mit ihren Geschichten, dann ergriff Sarah das Wort.

“Eben kam ein merkwürdiger Anruf”, begann sie.

“Von wem?”, fragte Gordon.

“Ein Kollege von dir”, antwortete Sarah. Sie klang besorgt.

“Wilkin?”

“Ja.” Sie nickte.

“Er scheint ein Problem zu haben”, seufzte Gordon.

“Wirklich? Betrifft es uns?”

“Das hat mich immer gewundert. Warum erlauben die Menschen ihrem Glaubenszentrum einfach alles?”

“Glaubenszentrum?”

“Ja.” Gordon tupfte sich etwas Tomate aus dem Mundwinkel. Er wusste nicht, wie er es ausdrücken sollte. “Man erlaubt seinem Verstand nicht alles, seinen Sinnen nicht und seiner Erfahrung nicht. Nur der Glaube darf alles. Wilkin glaubt an etwas, das außerhalb jeder Möglichkeit liegt. Ich meine, wirklich außerhalb jeder Möglichkeit. Was ist das nur? Je unwahrscheinlicher eine verrückte Theorie ist, desto vehementer halten die Gläubigen daran fest. Auch wenn alles dagegen spricht.”

“Also betrifft es uns nicht”, schloss Sarah.

“Nein. Natürlich nicht. Die Sache ist einfach zu absurd”, erwiderte er. Fast hätte er darüber gelächelt, aber der Gedanke an Wilkin stimmte ihn ernst. Entwickelte sich der Mann etwa zu einem Spinner? Das war das Letzte, was Gordon von ihm gedacht hätte. Eher im Gegenteil, Wilkin erschien immer wie ein vernünftiger Mann. Ein Mann der Wissenschaft, der sich messbaren Erkenntnissen verpflichtet fühlte und keinen unglaublichen Geschichten.

“Glaube ist wirklich eine seltsame Sache”, bemerkte Sarah. “Sie ist nicht an den Verstand gebunden, was sie unberechenbar macht. Manchmal glauben wir eine Sache nur, weil sie so beeindruckend ist. Wenn die Verschwörung nur groß genug ist, beunruhigt uns das und diese Beunruhigung gibt dem Glauben Gewicht. So scheint eine Weltverschwörung wahrscheinlicher, als eine verhältnismäßig kleine Geschichte.”

“Ich denke, du hast Recht. Dabei ist es nicht einmal eine Weltverschwörung”, gab Gordon zurück.

“Was sonst?”, zeigte sie sich interessiert.

“Nichts weiter. Der blanke Unsinn.”

Gordon sorgte für einen schnellen Themenwechsel. Das Wochenende stand an und sie wollten etwas unternehmen. Die Jungs liebten den See hinter der Stadt, wo man angeln konnte und der Wind angenehm kühl über das Wasser strich. Eingesäumt vom Wald, war es der perfekte Ort, um mit Holzstöcken in der Hand dem Drachen auf die Pelle zu rücken. Außerdem durften sie die Gläser nicht vergessen, weil die beiden wieder alles Mögliche fürs Mikroskop sammeln würden. Es musste ein Erlebnis werden, Gordon freute sich jetzt schon darauf.

Das Telefon klingelte, worauf Gordon Sarah bedeutete, sitzen zu bleiben. Er ging in die Diele zum Festnetzanschluss.

“Dr. John?”

Es war Wilkin. Gordon verdrehte die Augen.

“Wir müssen sprechen.”

“Wenn es diese eine Sache angeht…”, hob Gordon an, wurde aber unterbrochen.

“Wir müssen sprechen. Heute noch, jetzt. Ich lege Ihnen Material vor, das selbst Sie überzeugt.”

Gordon seufzte laut genug, dass Wilkin es nicht überhören konnte. Damit war sein ganzes Statement gefasst, er wollte nichts hinzufügen.

“Hören Sie”, machte Wilkin weiter. “Ich spreche von unumstößlichen Beweisen, die niemand mit klarem Verstand jemals ignorieren könnte. Sie machen einen Fehler, wenn Sie es tun.”

“Ich mache mir Sorgen um Sie”, gab Gordon zurück.

“Hören Sie”, sagte Wilkin und holte tief Luft. “Wir kennen uns jetzt schon ein paar Jahre. Ich denke, Sie halten mich nicht für einen kompletten Vollidioten. Sie wissen, wer ich bin. Ich appelliere an Sie als der verlässliche Kollege, der Sie über Jahre hinweg gewesen sind. Sehen Sie es sich an. Es wird nicht lange dauern, kommen Sie in den Hafen, ich erwarte Sie dort.”

Gordon wollte das nicht, denn er würde einen wundervollen Abend mit seiner Familie verpassen. Die Jungs hatten ihre Eisenbahn zu Ende gebaut und sie wollten sie zusammen ausprobieren. Alles in ihm sagte, er solle einfach auflegen und diesen verwirrten Mann seiner kruden Idee überlassen. Die Beweise, von denen er gesprochen hatte, existierten nicht, weil sie nicht existieren konnten.

“Ich bitte Sie als Kollegen und als Mensch. Werfen sie wenigstens einen Blick darauf, danach werde ich sie nie wieder damit behelligen”, sagte Wilkin.

“In Ordnung. Gleich im Hafen”, erwiderte Gordon und schon hatte er aufgelegt. Er ging zurück in die Küche und vollführte eine hilflose Geste.

“Ist etwas geschehen?”, fragte Sarah.

“Ich muss heute noch mal los. Wieder dieser Dr. Wilkin”, antwortete er.

Die Enttäuschung in den Gesichtern seiner Söhne war nicht zu übersehen.

“Kann das nicht warten?”, erkundigte sich Sarah.

„Die Sache schon, aber ich mache mir Sorgen um ihn. Seit heute ist er wie ausgewechselt. Ich glaube, ich muss mal ein ernsthaftes Gespräch mit ihm führen”, sagte Gordon und schob ein ‘Es tut mir leid’ nach.

“Nun, wenn du dir Sorgen machst, solltest du besser gehen”, meinte Sarah.

“Danke. Und ihr Jungs müsst bis morgen warten. Aber dann sehe ich mir eure Eisenbahn an. Versprochen”, sagte Godon.

Als er den Wagen auf die Straße fuhr, hasste er sich dafür. Gordon arbeitete in einer privilegierten Position und musste seine Söhne nicht enttäuschen oder gar ein Versprechen brechen. Zum Glück konnten sich die beiden immer auf ihn verlassen. Heute aber schien alles gegen ihn zu laufen. Er hatte Besseres zu tun, als sich um einen erwachsenen Kollegen zu kümmern, der sich dazu entschlossen hatte, sich kindisch zu benehmen. Bei diesem Gedanken kam er auf die Idee, es könnte schlimmer sein. Konnte ein Mann von einem Tag auf den nächsten verrückt werden? Es gab Fälle, in denen scheinbar gesunde Menschen plötzlich ihre Medikamente absetzten. Gordon wollte es herausfinden.

Auf den Straßen war nicht viel los, die Familien saßen zusammen beim Abendessen oder vor dem Fernseher. In einigen Gärten spielten Kinder, einige winkten ihm zu. Als er an einer Ampel stoppte, hielt neben ihm Dorns kleiner Lieferwagen, der immer so klang, als würde er jeden Augenblick auseinander fallen. Dorn schaute durch das Fenster auf ihn und entblößte seine perfekte Zahnlücke.

“Hey Mann, man sieht dich ja gar nicht mehr”, sagte der Ire. Damit meinte er, dass ein Familienvater nicht viel Zeit fand, in einem irischen Pub aufzutauchen.

“Bin schwer beschäftigt”, rief Gordon über das Knattern des Motors zurück.

“Ja, die Frauen”, sagte Dorn und grinste breit und unverschämt.

“Nicht nur”, erwiderte Gordon.

“Die Jungs vermissen dich. Wir brauchen jemanden, der noch schlechter singt als wir, sonst leidet unser Selbstwertgefühl.”

“Dafür kann ich trinken.”

“Ja, nach amerikanischen Maßstäben. Reicht gerade.”

“Ich habe in den nächsten Tagen frei, da komme ich bestimmt mal vorbei.”

“Bring deine Frau mit.”

“Bist du irre? Wenn die herausfindet, wo ich mich herumtreibe, sperrt sie mich in den Keller und schluckt den Schlüssel.”

“Weiber. Und sie sehen nicht mal gut aus.”

“Ich komme bestimmt”, rief Gordon, als die Ampel auf grün sprang. Sie fuhren weiter, nahmen aber verschiedene Abzweigungen. Gordon steuerte den Hafen an. Dort lagen die Fischerboote vertäut, Rumpf neben Rumpf, in einer sehr langen Reihe. Nur hier und dort war eine Stelle frei, durch die man auf den Ozean schauen konnte. Gordon hielt auf halbem Weg auf einem der seltenen freien Parkplätze. Es war Saison und man fand Nummernschilder aus allen Staaten vor. Einige kamen sogar aus Kanada.

Die Parkplätze säumten einige Hotels, aus deren oberen beiden Stockwerken man über die Boote hinweg auf das Blau sah. Zwischen den Hotels befanden sich immer mehrere Läden, die grundsätzlich zwei Preise führten. Gordon kannte die Inhaber dieser Geschäfte, denn er kaufte hier alles ein, was er brauchte. Er musste nur die richtigen Preise bezahlen.

Gordon sah sich auf dem Pier um, doch neben ihm und einigen Touristen befand sich niemand hier. Keine Spur von Wilkin.

“Ein Sturm kommt auf”, sagte jemand und lies Gordon herumfahren.

“Wookie”, begrüßte er seinen Freund. Der Mann war ein Eingeborener, jemand, wie man ihn nur in dieser Gegend finden konnte. Ein Schrank von einem Kerl mit muskulösen Oberarmen, einem schwarzen, krausen Haarschopf und krausem Brustwuchs, der ihm füllig aus dem Kragen quoll. Gerade trat der Mann aus seinem Laden für Fischereizubehör.

“Spätestens morgen. Da braut sich was zusammen”, sagte er, indem er zu Gordon ging.

Gordon schaute in den wolkenlosen Himmel, der wie blaues Porzellan wirkte. Es sah nicht nach einem Unwetter aus.

“Bist du sicher?”, fragte er.

Wookie musste lachen. Er klang wie ein lustiger Bär.

“Du erkennst es nicht an den Wolken. Es ist der Salzgehalt in der Luft”, sagte er.

“Wirklich?”, fragte Gordon. Er fand das erstaunlich.

“Du bist wohl nicht von hier”, meinte der Riese und schlug ihm auf die Schulter. Damit hatte er bestimmt schon mal jemanden umgebracht, dachte Gordon. Der Mann war eine Naturgewalt.

“Aber ich versuche so zu wirken”, gab Gordon zurück.

“Wirst immer besser”, fand Wookie.

Gordon machte einen besorgten Eindruck, was Wookie zu einem fragenden Ausdruck brachte. Ein ganz normales Gespräch unter Männern.

“Ich suche jemanden. Eigentlich sollte ich mich mit ihm hier treffen”, sagte Gordon.

“Kenne ich ihn?”

“Nein, wahrscheinlich nicht. Er arbeitet für Biotech.”

“Ein Schlips?”

“Ein Wissenschaftler, aber er ist sicher nicht im Laborkittel unterwegs.”

Wookie sah demonstrativ zu beiden Seiten den Kai entlang.

“Ich bin schon den ganzen Tag hier, aber mir ist niemand aufgefallen”, sagte er.

Gordon verstand ihn. Wookie erkannte Touristen, wenn er sie sah, und er kannte jeden Einwohner der eigentlichen Stadt. Wilkin war hier nicht aufgetaucht.

“Das ist seltsam”, bemerkte Gordon.

“Ist es wichtig?”, erkundigte sich der Riese.

“Kann ich nicht eindeutig sagen. Vielleicht kommt er noch.”

Wookie zuckte mit den Schultern. Wenn man nichts daran ändern konnte, musste man sich auch nicht aufregen. Der Mann regte sich nie auf.

“Hey, ich will dir mal was zeigen”, sagte er.

Gordon lächelte, natürlich konnte er ihm etwas zeigen. Die beiden gingen in den Laden, der von innen größer war, als er von außen erschien. Ein Gemisch aus dem Geruch nach Plastik und Helium lag in der Luft. Wookie führte Gordon zum Tresen, auf dem eine Schale mit Keksen lag.

“Probier die mal”, sagte der Mann.

Die Kekse seiner Frau, natürlich. Einmal im Jahr fand die Keksolympiade statt, bei der die Frauen der Stadt sich mit ihren Backkünsten maßen. Zu diesem Zweck wurden drei Konditoren aus drei Nachbarorten eingeladen. Das Ganze ging mit einem Volksfest einher mit viel Musik und Konfetti. Nun sollte Gordon also die neue Kreation von Frau Riese testen. Für ihn war es nicht das erste Mal.

Gordon nahm den Keks und steckt sich ihn in den Mund. Dann begann er zu kauen.

“Und?”, fragte Wookie, um eine Spur gespannter, als er eigentlich sein sollte. Sonst war er nicht so.

“Nicht schlecht”, fand Gordon.

“Wirklich?”

“Ja, wirklich.”

Wookie warf Gordon einen prüfenden Blick zu, wobei ein leicht enttäuschter Ausdruck über seine Züge ging. Gordon nickte anerkennend den Kopf, was Wookies Miene noch verdüsterte.

“Dies ist ein guter Keks”, hob Gordon an. “Aber, er ist nicht auf dem Niveau, an das ich bei deiner Frau gewöhnt bin.”

Wookie lächelte. Genau das hatte er hören wollen. Gordon entdeckte sein Mienenspiel erst jetzt.

“Den hast du gemacht?”, fragte er.

Wookies Lächeln wurde noch breiter.

“Nicht schlecht, oder? Du hast nicht schlecht gesagt”, frohlockte der Riese.

“Nein, ist wirklich nicht schlecht. Ein guter Keks”, wiederholte Gordon.

“Ich bin so glücklich, dass du das sagst, ich werde nämlich bei der Keksolympiade teilnehmen.”

“Du?”

“Ja, ich weiß. Aber ich habe eine Petition vorbereitet, die ich morgen einreichen werde. Darin ersuche ich, dass Männer in Zukunft auch teilnehmen dürfen. Wir sind schließlich gleichberechtigt. Du hast sie noch nicht unterschrieben.”

Man brauchte schon einiges an Phantasie, um sich Wookie vor einem Backofen vorzustellen, aber er schien es völlig ernst zu meinen. Auch Männer mit der Statur eines Stiers konnten sich den kulinarischern Genüssen widmen. Die Liste lag neben der Kasse, Gordon unterschrieb sofort.

“Danke Mann”, sagte Wookie.

Gordon wusste, dass er die Olympiade nicht verpassen würde. Es war der eine Tag, an dem jeder jeden zu Gesicht bekam. Die Touristen störten fast gar nicht und man feierte bis tief in die Nacht hinein. Manche sagten, die Kekse seien nur ein Vorwand, um sich anschließend in den Kneipen zu treffen, doch das war natürlich nicht richtig. Die Frauen behaupteten das, während die Männer widersprachen, es sei genau umgekehrt.

“Ich muss wieder raus”, sagte Gordon.

“Mach dir einen schönen Abend”, meinte Wookie. Seine Bäckchen glühten. Gordon mochte seinen Keks, das war großartig.

Als Gordon auf den Kai hinaustrat, war eine kühle Brise aufgekommen. Noch immer war der Himmel wolkenfrei, aber es kühlte bereits ab. Er sah an der langen Reihe der Bootsrümpfe entlang, aber Wilkin war immer noch nicht zu sehen. Gordon dachte darüber nach, ihn anzurufen, doch vielleicht ermunterte er ihn dadurch nur, an seiner unglaublichen Idee festzuhalten. Wer weiß, womöglich war er zur Vernunft gekommen und erschien deshalb nicht.

Nach einer Weile beschloss Gordon, die Sache auf sich beruhen zu lassen. Wenn er sich beeilte, war der Abend mit Frau und Kindern noch zu retten. Ein letztes Mal ließ er den Blick schweifen. Zwischen zwei Bootsrümpfen war der Blick frei auf eine winzig kleine Jacht. Eine weiße Nussschale, mit der man sich nicht weit raus wagen konnte. Hinter dem Steuer stand Wilkin, der wie wild winkte.

Gordon wollte das nicht glauben. Was sollte dieses Theater? Mussten sie sich auf diesem Puppenboot treffen, um Beweise zu diskutieren, die keine Beweise waren? Er seufzte. Wilkin musste verrückt geworden sein, anders ließ es sich nicht erklären. Gordon fragte sich, wie klug es war, sich auf die Sache einzulassen. Sollte Wilkin wirklich krank sein und seine Medikamente abgesetzt haben, dann sollte er besser vorsichtig sein. Andererseits hatte er sich mit ihm verabredet.

Gordon entschloss sich, ihn wenigstens anzuhören, wie er es versprochen hatte. Noch einmal ging er in Wookies Laden zurück und erkundigte sich, ob er sein Motorboot benutzen konnte.

“Mein Motorboot? Sicher. Fahr nicht zu weit hinaus, Neptun hat was vor”, riet ihm der Seemann.

“Ich bleibe im Hafenbecken”, gab Gordon zurück.

“Aha?”

Gordon fand das Boot, wo es immer festgemacht war, machte es frei und startete den Motor. Wie immer überkam ihn ein ungutes Gefühl, als das Heck tiefer im Wasser lag als der Bug. Er war eben nicht damit aufgewachsen. Nur Sekunden und er fuhr bei. Wilkin warf ihm ein Seil herüber, mit dem er sich festmachte. Dann kam Gordon herüber.

“Ich hoffe, Sie haben einen halbwegs vernünftigen Grund für dieses Versteckspiel”, sagte er anstelle einer Begrüßung.

“Gleich wird Ihnen alles klar”, meinte Wilkin. Sein Klang besaß einen seltsamen Unterton, den Gordon nicht deuten konnte. Etwas ging vor sich.

“Sie sprachen von unumstößlichen Beweisen”, gab Gordon den Kurs vor.

“Unten.”

Wilkin ging vor, er verschwand durch den flachen Deckaufbau in den vorderen Teil des Bootes. Gordon folgte ihm nach unten. Im Rumpf gab es nichts Auffälliges zu sehen. Es war kaum Platz für einen Tisch und vier Stühle um diesen herum. Auf den Stufen nach unten standen drei Sauerstoffflaschen in einer Reihe. Wilkin positionierte sich vor dem Bug und hielt inne. Gordon trat einen Schritt bis vor den Tisch. Mit einem fragenden Ausdruck deutete er auf ihn. Er war leer.

“Nun?”, fragte Gordon.

Wilkin starrte ihn an. In seinem Blick lag etwas Irres. Das Licht unter Deck zerteilte sein Gesicht in unterschiedlich dunkle Polygone. Er wirkte wie ein Verrückter, der sich einbildete, sich vor dem Ziel seiner Träume zu befinden. Gierig schien er, fordernd.

Gordon blieb äußerlich ruhig.

“Es gibt keine Beweise”, stellte er ruhig fest.

“Diese Bedrohung ist absolut real und es steht vollkommen fest, dass wir sie im Keim ersticken müssen, wenn wir nicht untergehen wollen”, sagte Wilkin. Seine Stimme klang beschwörend; er nahm das alles völlig ernst.

Gordon wusste nicht, ob man einem Irren besser widersprach oder seinen Standpunkt bestätigte. Wahrscheinlich stellte man sich besser auf seine Seite.

“Wir benötigen eine Waffe gegen diese Kreaturen. Eine wirkungsvolle Waffe gegen die größte Bedrohung, der sich der Mensch jemals stellen musste. Ich weiß, wir haben ein Mittel”, sagte Wilkin.

“Ich verstehe nicht”, antwortete Gordon wahrheitsgemäß.

“Terminal X. Eines Ihrer Projekte.”

Als Wilkin X sagte, zog er eine Pistole aus seiner Jacke und richtete sie auf Gordon.

“Okay Wilkin”, sagte Gordon hastig. “Was ist es? Haben Sie Schulden? Wollen sie das Mittel, um irgendwelche Schulden zu tilgen? Darüber können wir reden.”

“Das absolute Pestizid, so tödlich, dass Biotech es nicht einmal zum Patent anmelden wollte. Ich will die Formel”, forderte Wilkin.

“Das ist nicht witzig. Dieses Mittel ist zu gefährlich, um es in der Umwelt freizusetzen. Es filtert ins Grundwasser, sammelt sich in höheren Lebensformen und landet als Happy Meal in einem Magen, der das nicht überleben kann. Sie bekommen diese Formel unter keinen Umständen.”

“Aber sie ist in Ihrem Kopf. Alles, was Sie geschaffen haben, befindet sich in Ihrem Kopf”, stellte er mit einem Lächeln fest.

“Töten Sie mich!”

“Was?”

“Sie bekommen diese Formel nicht. Sie müssen mich töten, doch auch dann gehen Sie leer aus.”

Wilkin griff auf einen der Stühle und ein Notizblock schlitterte über den Tisch. Eine Sekunde darauf folgte der Schreiber.

“Die Formel”, sagte Wilkin.

“Ausgeschlossen.”

“Sehen Sie nicht, dass es die einzige Möglichkeit ist, die wir haben? Was glauben Sie, was geschieht, wenn diese Monster über uns herfallen? Denken Sie, die halten sich an die Genfer Konventionen? Die fressen uns schneller, als wir sie erschießen können. Und es sind mehr als wir, weitaus mehr. Wir werden in einem Milliardenheer ersticken. Das ist das Ende der menschlichen Rasse”, sagte Wilkin.

Gordon ahnte, wie kurz er davor war, sich eine Kugel einzufangen, trotzdem blieb er ruhig. Zumindest äußerlich ließ er sich nichts anmerken, was ihn selbst erstaunte. Du weißt es erst, wenn jemand eine Knarre auf dich richtet.

“Dr. Wilkin”, versuchte er es in seinem ruhigen Ton. “Sie sind offenbar sehr erregt. Wahrscheinlich ist es Ihnen nicht bewusst, aber in den letzten Stunden haben Sie eine erstaunliche und erschreckende Wandlung durchlaufen. Sie sind nicht mehr der Mann, den ich kenne.”

“Wir benötigen diese Formel, weil sie alles ist, was zwischen ihnen und dem Untergang der menschlichen Zivilisation steht. Verstehen Sie nicht, mit Kugeln können wir die nicht aufhalten”, beharrte Wilkin.

“Versuchen Sie, sich zu erinnern. Was hätte der Mann, den ich kenne, über Ihre Vorstellungen gesagt? Hätte er sie nicht für vollkommen absurd gehalten? Denken Sie darüber nach, nichts von alldem ergibt Sinn.”

“Es muss keinen Sinn ergeben, es ist bewiesen.”

Gordon wusste nicht, ob er lachen oder vor Wut heulen sollte. Sein Gegenüber war ganz offensichtlich verrückt geworden, er konnt nicht mehr klar denken. Noch einmal versuchte er es mit seiner ursprünglichen Idee.

“Wenn Geld das Problem ist, da finden wir eine Lösung”, sagte er.

Wilkin ging mit einem Aufschrei dazwischen. Er sollte das Maul halten, wenn er nicht erschossen werden wollte. Gordon war auf der Stelle still.

“Du verdammtes Arschloch wirst jetzt diese Formel aufschreiben, damit wir sofort mit der Produktion beginnen können”, sagte er, plötzlich flüsternd. “Genau das wirst du tun, denn wenn nicht, werde ich dir zuerst in die Beine schießen.”

Gordon erblickte das wahnsinnige Glimmen in Wilkins Augen. Es hatte keinen Zweck, sich zu unterhalten, der Mann war schon lange nicht mehr in der Lage, seinen Verstand zu benutzen. Gordon handelte aus der Not heraus und ohne nachzudenken. Plötzlich trat er gegen den Tisch, der nach hinten rutschte und Wilkin traf. Wilkin stolperte zurück und prallte gegen die Wand hinter ihm. Im selben Augenblick warf sich Gordon herum und nahm die Stufen zum Deck. Wilkin war auf den Boden gesunken und sah, wie Gordons Beine nach oben verschwanden. Er richtete die Pistole auf diese und riss den Abzug durch.

Gordon war schon beinahe oben herausgetreten, da erklang der Schuss und daraufhin eine Explosion. Die ganze Jacht unter ihm wurde in Stücke gerissen. Etwas erfasst ihn und wirbelte ihn hoch durch die Luft. Gordon überschlug sich einmal und traf auf das Wasser. Gleichzeitig spürte er, wie seine Beine brannten. Etwas hatte sie verletzt. Im Wasser drehte er sich nach oben und paddelte mit den Armen, bis er wieder Luft atmen konnte. Um ihn herum regneten die Fetzen der Jacht ins brodelnde Wasser. Es brannte nicht, aber die Jacht war nicht mehr vollständig vorhanden. Ihr Aufbau war zerrissen und der Rumpf lag halb im Wasser versunken. Als Gordon ihn erblickte, verschwand er bereits.

Gordon drehte sich und sah das Motorboot, das scheinbar nicht in Mitleidenschaft gezogen worden war. Zu ihm schwamm er und zog sich hinein. Als er drinnen lag, fiel sein Blick auf seine Beine. Die Hosen über den Waden war zerrissen und darunter kam das blutige Fleisch zum Vorschein. Es schien eine einzige blutige Masse zu sein.

Zu seiner eigenen Überraschung konnte er seine Beine belasten. Er stand auf und setzt sich vor die Konsole. Dort startete er den Motor und fuhr zum Ufer zurück. Wookie hörte die Explosion und lief gleich zum Rand des Piers. In der Sekunde, als das Motorboot gegen die Mauer stieß, sprang er an Bord.

“Mein Gott, was ist geschehen?”, fragte er atemlos.

“Die Sauerstoffflaschen. Er hat eine von ihnen erwischt”, antwortete Gordon mühsam.

Wookie half ihm, sich zu erheben und auf den Pier zu klettern. Danach musste er sich sofort hinlegen. Wookie zog sein Handy aus der Hosentasche und rief nach einem Krankenwagen. Anschließend kniete er sich neben Gordon.

“Was ist passiert?”, fragte er noch einmal.

“Mein Kollege. Er muss noch im Becken sein”, brachte Gordon unter Mühen heraus.

“Dein Kollege?”

“Ja, er war unter Deck, als die Explosion kam.”

Wookies Blick ging auf die Wasseroberfläche, doch dort war bereits nichts mehr zu sehen. Die Jacht war untergegangen. Der Seemann legte Gordon die Hand auf die Schulter.

“Siehst du ihn nicht?”, fragte Gordon.

Wookie schüttelte den Kopf. Er konnte nicht überlebt haben.

“Was ist denn geschehen?”, wollte Wookie wissen.

“Wilkin. Er ist verrückt geworden. Eine Wahnvorstellung.”

“Okay”, unterbrach ihn Wookie. “Nicht sprechen. Der Krankenwagen kommt gleich.”

Die Sirene war bereits zu hören, bald fuhr der Wagen auf den Pier. Gordon wurde aufgeladen. Noch während der Fahrt bekam er ein Beruhigungsmittel und etwas gegen die Schmerzen. Noch auf dem Weg schlief Gordon ein.

Als er wieder erwachte, befand er sich allein in einem Patientenzimmer. Sein erster Blick ging zu einem Infusionsständer, an den er angeschlossen war. Als nächstes überprüfte er seine Beine, die sich gut bewegen ließen. Er war noch beisammen. Seine Waden fühlten sich an, als wären sie verbunden worden. Neben ihm auf dem Nachttisch stand eine Uhr, von dem er das Datum ablas. Nur ein Tag war vergangen. Er musste mehr wissen, also drückte er den Rufknopf. Wenige Sekunden darauf erschien eine Schwester. Als Erstes bemerkte Gordon, dass ihre langen Fingernägel in allen Regenbogenfarben bemalt waren. Ann war eine Frau in seinem Alter.

“Guten Morgen”, begrüßte sie ihn. Schwester Ann stand auf dem Namensschild.

“Ist dies das Watson Krankenhaus?”, fragte er noch halb schläfrig.

“Sie wurden gestern eingeliefert. Erinnern Sie sich, was geschehen ist?”

“Ja, die Explosion. Einer meiner Kollegen ist Amok gelaufen. Mein Gott, was ist mit Wilkins?”

“Man konnte ihn nicht finden.”

Gordon überkam das Gefühl, als hätte ihn jemand in den Bauch geboxt. Für einen Augenblick wurde ihm schwindelig.

“Es tut mir leid. Kannten Sie den Mann?”, erkundigte Ann sich.

“Er war mein Kollege. Ich glaube, er war krank und hat seine Medikamente abgesetzt. Es muss eine Psychose oder so etwas gewesen sein. Sie trat sehr schnell auf”, gab er zurück.

“So etwas hört man leider immer wieder.”

“Er kam mir immer ganz normal vor. Die ganzen Jahre über.”

“Ja, so ist es manchmal. Ihre Frau trug mir auf, sie zu informieren, wenn Sie wach sind. Sie war gestern noch hier, aber da kamen sie gerade von der Operation. Wenn Sie möchten, können Sie sie selbst anrufen.”

“Ja, danke, das werde ich”, sagte Gordon, warf ihr aber einen fragenden Blick zu.

“Alles ist gut verlaufen. Es war keine schwierige Operation, die Wunden sind nur oberflächlich. Sie wurden gesäubert und gewickelt. Der Rest heilt von selbst”, erklärte Ann.

Gordon war erleichtert. Zumindest hatte er keine bleibenden Schäden davongetragen. Eines allerdings interessierte ihn noch: “Stehe ich unter der Wirkung von Schmerzmitteln?”

“Haben Sie Schmerzen?”

“Nein.”

“Gut. Nein, das einzige Schmerzmittel bekamen Sie vom Notarzt. Seitdem nichts mehr.”

Das erleichterte Gordon noch mehr. Für ihn klang es so, als könnte er einfach aus dem Krankenhaus herausspazieren und nach Hause gehen. Das erleichterte ihn am meisten. Es schienen doch nur oberflächlich Verwundungen gewesen zu sein.

“Sie sollten noch einen Tag zur Beobachtung bleiben. Die Polizei hat sich auch für diesen Nachmittag angemeldet. Die wollen mit Ihnen sprechen”, sagte die Schwester.

“Okay.”

Gordon war sich nicht klar, wie er den Beamten diese unwahrscheinliche Geschichte erklären sollte. Vielleicht würden sie nicht Wilkin, sondern ihn für verrückt halten. Andererseits mussten sie ihm in diesem Fall erklären, aus welchem Grund er sich so etwas ausdenken sollte. Wenn sie die Waffe fanden, konnte sie auch sicherstellen, wer geschossen hatte. Hoffentlich.

Gordon rief seine Frau an, die sich gleich auf den Weg machte. Vor allem die beiden Jungs freuten sich, als sie ihren Vater sahen. Wie wild kamen sie zu seinem Bett gelaufen und kletterten hinauf. Sarah musste sie wieder herunterholen. Nachdem sich die Aufregung gelegt hatte, saßen sie um Gordons Bett herum.

“Ich fasse nicht, was dir passiert ist”, sagte Sarah. Sie schien den Tränen immer noch nahe zu sein. “Wookie hat mich angerufen und ich bin sofort ins Krankenhaus gekommen. Du wurdest operiert, aber ich habe gewartet, bis sie fertig sind. Als sie dich ins Zimmer geschoben haben, sahst du so bleich aus. Ich saß eine halbe Stunde neben deinem Bett, aber dann musste ich zurück.”

“Du hättest nicht warten müssen”, sagte Gordon.

“Die Jungs waren sehr tapfer”, bemerkte sie.

“Hey, ich bin stolz auf euch”, warf Gordon ihnen mit einem Lächeln zu.

“Wirst du wieder gesund?”, fragte Mark.

“Ich bin schon wieder gesund. Der Doktor will mich nur noch einen Tag zur Beobachtung hier behalten. Willst du mal sehen, wie ich laufen kann?”, fragte Gordon. Schon zog er die Decke zurück und stieß die Beine über die Bettkante. Mark und Tomas sahen besorgt auf seine Verbände.

“Tut es weh?”, erkundigte sich Tomas.

“Nein. Ich hatte wirklich Glück”, gab Gordon froh gelaunt zurück. Dann ging er ein paar Schritte zum Fenster und wieder zurück.

“Überanstrenge dich nicht”, sagte Sarah mit sanfter Stimme.

Gordon musste lächeln: “Ich wusste nichts von meinem Schutzengel, aber demnächst muss ich ihm einen Namen geben. Ich stand gleich neben der Sauerstoffflasche, die explodiert ist.”

“Ich hörte, dein Kollege hat auf dich geschossen”, sagte sie.

“Ja, das hat er wohl.”

“Warum?”, fragte sie.

Gordon zuckte die Schultern. Er wusste es selbst nicht so genau. Was war mit Wilkin passiert?

“Ich denke, er ist verrückt geworden”, sagte Gordon nach kurzem Überlegen.

“Hat es etwas mit seiner irren Idee zu tun?”, fragte sie.

Gordon nickte, gab ihr aber zu verstehen, dass er nicht darüber sprechen wollte. Im Augenblick war er nur froh, dass seine Familie gesund und sie wieder alle zusammen waren. Er würde morgen entlassen werden und zu Hause Ruhe finden. Wilkin konnte er nicht böse sein, denn er war offenbar genauso ein Opfer wie Gordon selbst. Sie beide waren Opfer seiner Krankheit, oder was immer es war. Gordon würde sein Begräbnis besuchen, um sich zu verabschieden.

Sarah und die Jungen blieben bis zum Mittagessen, dann verordnete Schwester Ann ihrem Patienten Ruhe. Bis die Polizisten kamen, vergingen noch einige Stunden, die Gordon mit Fernsehen verbrachte. Es gab nichts Neues, die Welt drehte sich und Heil und Unheil nahmen ihren Lauf. Er hatte nichts verpasst.

Am Nachmittag erschienen zwei Polizisten, die sich seine unwahrscheinliche Geschichte anhörten. Es überraschte die beiden nicht so sehr, dass jemand eine Wahnidee entwickelt hatte, doch diese Art der Wahnvorstellung war ihnen noch nie untergekommen. Wenn es nicht einen so schrecklich Ausgang genommen hätte, man hätte darüber lachen können. Gordon erzählte ihnen alles, was er wusste, dann stellten sie noch einige Fragen. Nachdem diese beantwortet waren, verließen ihn die Polizisten wieder. Später musste er noch einmal auf der Wache erscheinen, doch bis dahin würden einige Tage vergehen. Kein Grund zur Eile, außerdem kannte man sich.

Vor dem Abendessen hielt Godon es nicht mehr aus und verließ sein Zimmer. Mit dem Infusionsständer neben sich lief er ein bisschen den Gang hinauf und hinab. Es schien nicht viel los zu sein, er begegnete niemanden. Schwester Ann kam aus dem Schwesternzimmer und erkundigte sich, ob das Gehen ihm Schmerzen bereitete. Er konnte sie beruhigen.

Draußen vor den beiden Parallelstationen gab es einen Raucherraum, in dem ein alter Mann saß. Er war wirklich sehr alt und wahrscheinlich hatte er den letzten großen Krieg miterlebt. Gordon setzte sich zu ihm.

“Hi”, sagte der Alte.

“Hi”, gab Gordon zurück.

Seinem Kappie zufolge war er bei der Navi. USS Avenger. Gordon deutete auf das Emblem.

“Ist lange her”, sagte er.

“Sehr lange”, nickte der Mann. “Mehrere Welten lang.”

“Welten?”

“Ja, ich habe mehrere von ihnen erlebt. Ihr jungen Leute kennt das nicht mehr, aber in meiner Zeit war das anders.”

“Wirklich? Klingt spannend.”

“Kennst du den chinesischen Fluch, mein Junge?”

Gordon schüttelte den Kopf.

“Mögest du in interessanten Zeiten leben”, sagte der Alte. “Ich habe meinen Teil an interessanten Zeiten erlebt, das kann man wohl sagen. Eines Tages wachst du auf und die Welt ist eine völlig andere. Irgendein irrer Kaiser hat unsere halbe Flotte versenkt und sie ziehen dir eine Uniform über, damit du dein Vaterland verteidigst.”

“Sie waren im Pazifikkrieg?”

“Ja, war ich. Es passiert hin und wieder, dann geht ein Ruck durch den ganzen Erdball und alles ändert sich. Wenn man in friedlichen Zeiten lebt, glaubt man immer, nichts würde sich jemals verändern, aber das stimmt nicht. Alles kann sich ändern, von einer Sekunde auf die andere. Nur ein Wimpernschlag und dein Leben hat sich verändert. Und du änderst dich besser auch, wenn du überleben willst.”

“Es gab so einen Tag, aber mein Leben hat sich wenig verändert”, sagte Gordon.

“Ja, da hast du Recht. Es gab wieder einen dieser Tage. Aber wir sind sehr stark geworden und versinken nicht mehr im Chaos, wenn so etwas geschieht. Früher waren immer alle betroffen, wenn die Welt mal wieder unterging, aber heute ist das anders.”

“Ich verstehe.”

“Aber man kann nie sicher sein. Es kann immer jemanden geben, der stärker ist und dann sind wieder alle betroffen. Für Zivilisten sind die Zeiten gut, aber auch das kann sich ändern. Vielleicht glaubst du es nicht, aber in nur einem Wimpernschlag kann eine ganze Welt verschwinden und du wachst in einer völlig neuen auf. Mir ist das zwei Male passiert.”

“Erstaunlich. Gibt es ein Rezept, um so etwas zu überleben?”

Der Alte nickte: “Zusammenhalt. Die Menschen müssen aneinander glauben und sich gegenseitig unterstützen. Das ist der Schlüssel. Bete, dass du nie auf dich allein gestellt bist. Ich bin einmal über einer dieser verfluchten Inseln abgestürzt. Ein Wunder, dass ich das überlebt habe. Meine Kameraden fanden mich erst einen Monat danach. Kannst dir vorstellen, wie ich da ausgesehen habe?”

“Eine unbewohnte Insel?”

“Ja, unbewohnt. Weißt du, was das Schlimmste war? Insekten. Der Dschungel lebt, manchmal habe ich das Gefühl, diese kleinen Krabbeltiere sind die heimlichen Herrscher des Planeten. Sie waren überall. Einige haben sich in meine Haut eingenistet und dort ihre Eier gelegt. Die Kleinen sind nach nur einer Woche geschlüpft. Das war vielleicht eine Schweinerei.”

“Klingt schrecklich.”

“Ja, und sie schmecken auch nicht besonders gut.”

“Schmecken?”

Der Alte lächelte: “Was dachtest du? Du findest Maden unter der Rinde, die sind daumendick und bleich wie Pergament. Davon kann man satt werden.”

Gordon wurde müde.

“Es war wohl etwas zu viel für mich. Ich muss zurück”, sagte er.

“Nur zu. Ich bleibe noch ein Weilchen.”

“Sir.” Gordon ergriff die Hand des Alten und schüttelte sie. “Danke für die langweiligen Zeiten.”

Er lächelte wieder: “Gern geschehen.”

Damit verabschiedeten sich die beiden und Gordon ging auf sein Zimmer zurück. Er war wirklich müde und musste sich sofort hinlegen. Das Abendessen war bereits da, also versorgte er sich mit einem Weißbrot und Tee. Nach all den Strapazen sollte er hungrig sein, aber zu seiner eigenen Überraschung war er es nicht. Er drehte sich auf die Seite und hörte noch ein wenig dem Radio zu. Er musste an den Veteranen denken, dessen Welt untergegangen war. Es schien ein Privileg darzustellen, in einer stabilen Welt zu leben, denn nicht überall war sie stabil. Im Grunde war alles in stetiger Bewegung, man merkte es nur nicht so stark, weil nicht jeder das Gedächtnis eines Historikers besaß. Und wie oft war die ganze Welt schon untergegangen, fragte er sich. Das römische Reich überdauerte 1000 Jahre, doch sein Untergang bedeutete nicht den Untergang der zivilisierten Welt. Was folgte, war ein langer Stillstand, doch keine vollständiger Untergang. Es geschah andauernd, die Verhältnisse veränderten sich immerzu. Manchmal ergab sich eine Oase, in der Frieden herrschte, und Zusammenhalt, aber früher oder später musste jede dieser Oasen enden. Man konnte es herauszögern, doch jede Kultur findet auch ihr Ende.

Die Römer glaubten, einen Zustand erreicht zu haben, in dem sie nie wieder durch einen Krieg vernichtet werden konnten, doch die lernfähigen und kriegerischen Nachbarn belehrten sie eines Besseren. Rom glich einem tadellos weißen Zahn, der von innen verfault war. Auch die Amerikaner hielten sich für unsinkbar, schließlich würde es nie jemanden einfallen, sie zu überfallen, solange sie bis auf die Zähne bewaffnet waren. Sollten Atomwaffen so etwas nicht unmöglich machen?

Man konnte nie sicher sein, denn der nächste Feind fand vielleicht einen Weg, an den niemand zuvor gedacht hatte. Oder es gab einen Feind, an den niemand dachte. Gordon hatte es nie wirklich verstanden, aus welchem Grund Menschen aufeinander losgingen und sich in sinnlosen Kriegen abschlachteten. Endlich waren sie soweit, hatten neben Viren und Bakterien quasi keine natürlichen Feinde mehr und nun wurden sie sich selbst zum Feind. Für ihn ergab das alles keinen Sinn.

Es erinnerte ihn an eine Geschichte, die er einmal gelesen hatte. Darin ging es um eine Rasse biologischer Monster, die ein verrückter Wissenschaftler geschaffen hatte, um den Menschen einen gemeinsamen Feind zu schaffen. Ein unendlich brutaler Krieg sollte den Menschen deutlich machen, dass sie Brüder waren und sie für immer vereinen. Das Ganze endete in einer Katastrophe und die wenigen Überlebenden mussten von der Erde fliehen.

Weltuntergänge, sie begleiteten die Menschen vom Anbeginn der Zivilisation. Wenn Gordon jetzt darüber nachdachte, schien es ihm nicht mehr so unverständlich, dass es so viele verrückte Theorien zu diesem Thema gab. War es nicht wie mit der Geburt? Die Geburt bezeichnete den Beginn des Kampfes gegen den Tod. Kulturen wurden auch geboren und auch wenn sie erblühten, am Ende verschwanden sie alle unvermeidlich. Alles galt den Bemühen, den Untergang zu verzögern. Auch die Menschheit war geboren worden. Sie kämpfte schon sehr lange, aber nicht lange nach den Maßstäben der Erde. Viele Spezies hatten länger ausgehalten und mussten am Ende doch gehen.

Gordons Augen schlossen sich und er glitt in einen unruhigen Schlaf. In seinem Traum begegnete er seiner Familie, dort am See, wo sie das nächste Wochenende verbringen wollten. Die Sonne schien seltsam hell, künstlich, so dass sie alles verschwimmen ließ, als befände er sich innerhalb einer Fata Morgana. Auch die Geräusche klangen verschwommen, als würden sie unter Wasser ausgesprochen. Alles, was sich bewegte, hinterließ seine Gestalt mehrfach hinter sich, wie bei einem digitalen Trick. Gordon sprach Sarah an, doch die bemerkte ihn nicht. Mehrfach versuchte er es, aber sie reagierte nicht. Er schien der Beobachter eines dreidimensionalen Filmes zu sein. Die Figuren des Filmes bemerkten ihn nicht. Er schrie den Namen seiner Frau, aber vergebens. Niemand hörte ihn.

Gordon wurde wach, ohne zu wissen, was ihn geweckt hatte. Er lag auf der anderen Seite und sah auf die Tür. Sie war um einen Spalt geöffnet und ein Lichtstrahl fiel in das Zimmer. Gordon wartete, ob jemand hereinkäme, wartete eine halbe Minute, doch nichts rührte sich. Dann plötzlich erklang ein Geräusch hinter ihm. Er fuhr herum und sah einen Mann mit einem Baseballschläger. Sein Gesicht war schrecklich zugerichtet, wie zerfleischt. Zerfetzte Holzstücke waren durch seine Züge geschnitten und hatten ein Maske aus Hackfleisch hinterlassen.

“Dr. Wilkin”, entfuhr es Gordon.

“Du Schwein”, zischte Wilkin. “Du wirst es nicht mehr erleben.”

Noch bevor Gordon zu einer Reaktion fähig war, schlug Wilkin zu. Der Schläger traf seine Stirn. Gordon schrie, doch zugleich wurde ihm schwarz vor Augen. Noch einmal wurde er getroffen, dann hörte er die Schritte der Nachtschwester.

“Oh mein Gott”, schrie sie. Gordon konnte sie nicht sehen. Er hatte das Gefühl, auf einem Plattenteller zu liegen. Ihm wurde schlecht, Galle würgte durch seinen Hals nach oben.

“Er hat uns umgebracht!”, schrie Wilkin. “Das Schwein hat uns alle umgebracht!”

Gordon hörte seine Stimme nicht mehr. Nacht umfing ihn, es hatte das Gefühl, auf einer Wasseroberflächen in die Tiefe zu stürzen. Sanft lag er, aber es ging mit rasender Geschwindigkeit in die Schwärze. Er würde nie wieder aufwachen, das war sein letzter Gedanke.

Krieg der Insekten - Kapitel 2

Ein Jahr später

Es war, wie geboren zu werden. Geboren in eine kalte Welt, um sich gegen den Tod zu wehren. Gordon wusste, dass er wieder bei sich war, und dass dies für eine Zeit nicht der Fall gewesen war. Es schien wie eine Ewigkeit. Noch immer schwamm er auf Wasser, doch er stürzte nicht mehr.

Langsam kam ihm zu Bewusstsein, dass er in einem Körper lebte. Seinem Körper, der seinerseits in einer Welt lebte. Er kannte diese Welt, obgleich er sich noch nicht richtig an sie erinnerte. Gordon versuchte, seinen Körper zu bewegen, erst den einen Arm, dann den anderen. Es funktionierte. Er führte seine Hände über der Brust zueinander und fasst sich an. Da war er wieder, nach so langer Zeit. Er fühlte sich. Und er fühlt den Druck auf seinen Augen. Jemand schien seine Daumen auf sie zu pressen, die Lider wogen zu schwer, um sie beim ersten Versuch aufzubekommen. Er versucht es noch einmal und Licht drang zu ihm. Seine Augen brannten, aber er drehte den Kopf und schaute in dieses Licht. Ein indirekter Schein drang in das Zimmer, in dem er lag. Es schien noch sein altes Bett zu sein. Es roch nach frischer Wäsche, gleichzeitig aber waren die Wände um ihn herum schmutzig und grau. Dies war kein Patientenzimmer.

“Hallo?”, hörte er seine Stimme krächzen.

Er versuchte, den Oberkörper aufzurichten, doch das gelang ihm zuerst nicht. Mit dem zweiten Versuch gelang es und sofort wurde ihm schwindelig. Sein Atem ging kürzer und er musst husten.

Gordon horchte in die Stille, wo sich nichts regte, noch ein Geräusch verursachte. Es war still wie in einem Grab. Sein Blick ging durch den kleinen Raum, in dem nichts als sein Bett und ein Stuhl mit einem umgedrehten Wascheimer standen. Auf dem Eimer entdeckte er ein Handtuch und zwei Waschlappen.

“Hallo?”, sagte er, diesmal um eine Spur lauter. Niemand meldete sich.

Gordon senkte den Blick und schaut sich an. Abgemagert war er, aber nicht so sehr, dass es gefährlich werden konnte. Arme und Beine waren dünner geworden. Ansonsten schien er in einem einwandfreien Zustand zu sein. Schwach fühlte er sich, als müsste er sich ans Stehen und Laufen erst wieder gewöhnen, empfand sich aber trotzdem als stark genug, es zu versuchen. Zehn Sekunden darauf stand er auf den eigenen Beinen, wobei er sich am Bettrahmen festhielt. Wieder wurde ihm schwindelig, aber der Schwindel verging nach einigen Sekunden. Er achtete darauf, tief und kontrolliert zu atmen.

Vorsichtig bewegte er Arme und Beine, die sich wie aus Gummi anfühlten. Sein ganzer Körper kribbelte, als sei er es nicht mehr gewohnt, so kräftig durchblutet zu werden. So schwach, wie er sich fühlt, so gesund fühlte er sich auch. Erst jetzt ging seine Hand zu seiner Stirn, wo sie keinen Verband mehr vorfand. Nach diesem Schlag musste etwas gebrochen sein, aber jetzt war nichts mehr zu fühlen. Dort, wo er getroffen worden war, ertastete er eine Narbe, die längst verheilt zu sein schien. Zu dumm, dass es hier keinen Spiegel gab. Es gab überhaupt nicht viel zu sehen, keine Fenster, keine Bilder an den Wänden, nichts weiter.

Barfuss verließ Gordon den Raum und gelangte auf einen Gang hinaus. Er war breit genug, um ein Patientenbett durch ihn zu schieben, aber ebenso unappetitlich wie sein Zimmer. Blanker Beton, der staubig roch und kalt war. An einem Ende des Gangs befand sich ein Doppeltür, deren großen Griffe mit einem schweren Fahrradschloss zusammengekettet waren. Zwischen Gordon und der Doppeltür gingen links und rechts jeweils eine Tür ab. Die zu seiner Linken stand offen.

Vorsichtig ging er los und näherte sich diesem Eingang. Nur seine Tritte auf dem schmutzigen Boden waren zu hören. Das Zimmer war ebenfalls schmutzig und grau und ohne Fenster. Vor den Decke hing eine nackte Birne, die alles in ein kaltes Licht tauchte. Rechts von ihm entdeckte Gordon einen Tisch, auf dem Geschirr und eine Thermoskanne verteilt lagen. Zwei Stühle standen an diesem. Dem gegenüber, auf der anderen Seite, befand sich ein Bett, in dem jemand oder etwas lag. Auf den ersten Blick ließ es sich nicht sagen, aber es sah nach einem Menschen aus, der sich zusammengerollt hatte und sich vollständig unter der Decke verbarg. Leiser Atem drang von dort hervor.

“Hallo?”, sagte Gordon. Seine Stimme hatte sich schon beinahe wieder erholt. “Hallo? Ist da jemand?”

Die Gestalt rührte sich nicht. Gordon tat einen Schritt vor und ergriff die Decke an ihrem äußersten Zipfel. Dann zog er sie langsam zur Seite. Ein blonder Schopf erschien, wirres Haar, schon eine Weile nicht mehr gewaschen. Das Gesicht einer Frau folgte. Als er ihn beinahe freigelegt hatte, sprang sie auf und schrie hysterisch. Mit strampelnden Beinen schob sie sich bis an das Fußende des Bettes zurück und presste den Rücken gegen die Wand. Dabei drückte sie ihre Hände auf ihr Gesicht und schrie wie ein Schwein, das geschlachtet wurde. Der Laut schien viel mehr zu einem panischen Tier zu passen als zu einem Menschen.

“Es ist alles in Ordnung”, sagte Gordon laut.

“Verschwindet, verschwindet!”, brüllte die Frau außer sich.

“Ich werde Ihnen nichts antun. Sie sind in Sicherheit”, sagte Gordon.

Die Frau atmete schnell und flach; sie stand Todesängste aus. Noch immer bedeckte sie ihre Augen. Gordon näherte sich ihr langsam.

“Alles ist in Ordnung”, sagte er mit seinem ruhigen Tonfall. “Ich bin nicht hier, um Sie zu verletzen. Mein Name ist Gordon.”

Langsam senkten sich ihre zitternden Finger und sie erblickte den Mann, der so plötzlich vor ihr stand. Sie erkannte ihn.

“Sie sind wach”, flüsterte sie.

“Ja, ich bin gerade aufgewacht. Warum sind Sie so erschrocken?”

“Die Tür!”, sagte sie und schnellte auf. Dann rannte sie auf den Gang hinaus und überprüfte die Fahrradkette. “Oh mein Gott. Zum Glück.”

“Was ist da draußen?”, fragte Gordon, der nun im Türrahmen stand.

“Was? Was ist das draußen? Sie sind da draußen. Sie.”

“Wer sind sie?”

“Sie, sie, sie. Sie sollen mich in Ruhe lassen!”

Jetzt erst erkannte er sie. Es war Schwester Ann. Sie schien um Jahre gealtert. Tiefe Furchen waren in ihrem schmutzigen Gesicht erschienen. Ihre Fingernägel waren abgekaut und blutig eingerissen. Tatsächlich trug sie noch immer ihre Uniform. In ihrem Blick erkannte er ein Grauen, das mit Worten nicht zu fassen war und auch eine leichte Entrücktheit. Sie schien unter Schock zu stehen.

“Ich denke, wir sollten uns unterhalten”, sagte Gordon.

Ann machte ihnen beiden ein Kanne Babymilch. Gordon bemerkte einen ganzen Stapel verbrauchter Pappschachteln in einer Ecke.

“Wo sind wir hier?”, fragte Gordon.

“Wo?” Ann schien zu aufgeregt, um einen klaren Gedanken zu fassen. “Hier.”

“Und wo ist hier?”, fragte Gordon, ohne zu beharrlich zu klingen.

“Hier.”

“Ist dies ein Kellergewölbe?”

“Keller. Ja, Keller.”

Gordon seufzt lautlos. Er hatte ihren leicht irren Blick richtig gedeutet. Konnte ein Schock zu einem Dauerzustand werden? Bei ihr schien genau das der Fall zu sein.

“In welchem Keller befinden wir uns?”, versuchte er es weiter.

“Keller. In einem Keller”, war die geflüsterte Antwort.

“Wo genau?”

“In einem Keller. Ja.”

Gordon beschloss, seine Strategie anzupassen. Er musste die Antworten vorgeben. Sie schien nicht nachzudenken, nur zu reagieren.

“Ist es der Keller im Krankenhaus?”, fragte er.

“Keller im Krankenhaus. Ja, der Keller.”

“Warum sind wir hier unten? Warum ist der Ausgang abgeschlossen?”

Ann antwortete nicht, wahrscheinlich war die Frage zu schwierig für sie. Sie begann zu summen, ein altes Schlaflied.

“Ann? Verstehen Sie, was ich Sie frage?”

Ann summte weiter, sah versonnen in den Himmel, als bestünde er nicht aus der grauen Decke, sondern aus einer Sonne und weißen Wolken. Dieser Anblick brachte sie zum Lächeln.

“Wie lange sind wir schon hier unten?”, fragte Gordon. “Eine Woche? Einen Monat?”

“Lange. Ganz lange.”

“Wissen Sie es selbst nicht mehr?”

“Nein.”

“Und warum sind wir hier unten?”

“Sie sind da oben.”

Gordon hatte eben erst gesehen, wie empfindlich sie auf die Frage nach ‘ihnen’ reagierte, trotzdem versuchte er es och einmal. Dieses Mal aber schrie sie nicht, sondern steckte sich drei Finger in den Mund. Dabei wiederholte Ann ‘sie’ und immer wieder ‘sie’.

“Also verstecken wir uns”, schlussfolgerte er.

“Verstecken, ja.”

“Seit sehr langer Zeit.”

Ann nickte. Sehr viel Zeit musste vergangen sein. Gordons Wunde war lange verheilt. Er musste im Koma gelegen haben.

“Haben Sie mich hier herunter geschafft?”, fragte er.

“Heruntergeschafft. Ja.”

“Und mich hier unten gepflegt? Im Keller befindet sich die Wäscherei, nicht wahr? Wasser ist genügend da und Essen aus den Vorratskammern. Sie haben mich versorgt. Und gepflegt.”

Ann musste lächeln. Sie quietschte, wie ein kleines Kind.

“Ich kann pflegen”, sagte sie vergnügt. “Bewegungstraining dreimal am Tag und immer viele gute Sachen essen. Babynahrung.”

“Sie haben mich gefüttert?”

“Immer rein damit. Einen für den toten Mann, einen für die tote Frau. Einen für das tote Kind. Toller Schluckreflex. Ganz toll.”

“Tote? Da draußen gibt es Tote?”, vergewisserte sich Gordon.

“Massenhaft. Was für ein Gestank. So eine Scheiße”, brabbelte sie.

“Ann? Hat sich oben ein Unglück zugetragen?”

Ann starrte ihn aus großen Augen an, ganz so, als sei er von Sinnen, ausgerechnet das zu fragen. Sie beugte sich vor und sprach mit leiser Stimme. “Es hat sich ein Unglück zugetragen. Es hat sich das Unglück zugetragen.”

“Was für ein Unglück ist es?”, fragte er.

Ihre Reaktion kam schnell und heftig. Plötzlich schien sie beides, zu lachen und zu weinen. Dabei verzog sich ihr Gesicht zu einer grotesken Maske. Ihre Faust wanderte in ihren Mund, sie biss darauf.

Gordon sah es sich nur für eine Sekunde an, dann erhob er sich und ging zu ihr, um sie in den Arm zu nehmen. Ann drückte ihr Gesicht gegen seine Brust und weinte, bis sein Oberteil durchnässt war. Er strich über ihren Rücken und den Hinterkopf, um sie zu beruhigen. Ihr Körper zitterte wie Espenlaub. Für eine Zeit standen sie nur da, bis sie sich beruhigt hatte und sich aus seiner Umarmung löste. Indem sie sich löste, schaute sie ihn von unten an, mit einer Mischung aus Scheu und Dankbarkeit.

“Sie sind schon sehr lange allein”, vermutete Gordon.

“Ja. Sehr lange.”

Gordon unterdrückte den Impuls, zur Doppeltür zu laufen, sie aufzureißen und nach seiner Familie zu suchen. Was immer geschehen war, er konnte es sicher nicht mehr aufhalten. Für den Augenblick wollte er besonnen bleiben und nichts überstürzen. Irgendwie gelang es ihm, seine Gedanken zurückzustellen. Jetzt war er in diesem Keller, also konnte er sich auch darin umsehen.

Ann kannte sich aus, sie zeigte ihm alle Räume. Tatsächlich befanden sich hier unten der Waschraum und die Lagerräume. Wasser floss noch und Strom gab es ebenso. Selbst das Archiv war hier untergebracht, noch aus den Zeiten, in denen alles auf Papier festgehalten wurde. Es gab sogar ein Zimmer mit einer großen Badewanne und einer Hebevorrichtung für Menschen, die nicht selbst hinein steigen konnten. Das alles musste noch aus der Zeit vor dem Ausbau des Krankenhauses stammen, denn es sah alles unbenutzt und verstaubt aus.

“Ein ziemlich finsterer Ort, um ein Leben darin zu verbringen”, sagte Gordon, als sie wieder in Anns Schlafzimmer vor dem Tisch saßen.

“Die Welt ist finster geworden. Als sie kamen, verdunkelte sich der Himmel. Alles wurde dunkel und das Summen lag in der Luft”, erzählte sie.

“Das Summen?”

“Das Summen.”

Gordon wagte nicht mehr, ins Detail zu fragen. Er konnte nicht wissen, wie Ann reagieren würde. Er wollte sie nicht noch einmal verletzen. Stattdessen versuchte er es über den Umweg.

“Sie waren all die Zeit nicht draußen?”, fragte er.

“Neinneinneinnein.”

Ann schüttelte den Kopf, als wollte sie alle Haare darauf loswerden. Ihre Frisur wurde noch wirrer.

“Dann wissen Sie nicht, was dort oben vor sich geht.”

“Was? Was vor sich geht?”

Wieder lächelte sie mit einem schmerzvollen Ausdruck. Offenbar konnte sie es sich vorstellen.

“Sehen Sie, Ann”, hob Gordon an. “Ich schulde Ihnen mein Leben, aber meine Familie ist da draußen. Ich habe eine Frau und zwei Söhne. Verstehen Sie mich?”

“Es gibt nur noch uns beide”, gab Ann zurück.

“Kommen Sie, Sie glauben, außerhalb dieses Kellers lebt niemand mehr? Woher wissen Sie das?”, fragte Gordon.

Ann begann, den Oberkörper vor und zurück zu bewegen. Wie ein tibetanischer Mönch, der seine Verse still wiederholt. Dabei starrte sie ohne Ausdruck vor sich hin.

“Eben, als wir in den Vorratsräumen waren, habe ich genau hingesehen”, fuhr Gordon fort. “Wie lange können Sie sich noch von Babynahrung und Astronautenkost ernähren? Einige Kisten sind noch voll, aber die meisten nicht mehr. Einen Monat. Zwei oder drei? Oder weniger?”

“Nein”, sagte sie. “Nein, nein, nein.”

“Wollen sie hier verhungern? Ich wundere mich, wie Sie es überhaupt hier aushalten konnten. Lag es an mir?”

“Nein, nein, nein.”

“Okay”, sagte Gordon und stieß Luft durch die geschlossenen Lippen. “Ich werde nichts von Ihnen verlangen, aber ich möchte diesen Ort verlassen. Ich will nach meiner Familie sehen. Sie lebt hier in der Stadt.”

“Nein. Niemand lebt mehr. Man kann sich nicht vor ihnen verstecken. Ganz gleich, wohin man sich verkriecht, sie finden einen trotzdem. Niemand lebt mehr.”

“Aber davon möchte ich mich selbst überzeugen”, versuchte es Gordon mit einem Lächeln. Vor allem trieb ihn um, dass er die Puzzleteile nicht zusammenfügen konnte. Okay, sie hatte ihn in den Keller geschafft und versorgt, aber warum? War er schon wieder an eine Verrückte geraten? Er musste sich an einen Film erinnern, in dem die Menschen in einer Siedlung glaubten, der Atomkrieg hätte stattgefunden. Sie lebten in einer Welt ohne Sonne und ohne die Hoffnung, je wieder einen anderen Menschen zu treffen. Aus diesem Grund zwangen die Älteren die Jüngeren dazu, die Umgebung zu erforschen. Zum Schluss kam heraus, dass nur ein Atomkraftwerk explodiert war und man eine gigantische Kuppel über dem Dorf errichtet hatte. Auf der anderen Seite der Betonmauer ging das Leben weiter und niemand wusste von den Überlebenden. Gordon ahnte, dass es sich hierbei um etwas Ähnliches handeln konnte und er um nichts in der Welt von seiner Familie getrennt bleiben wollte.

“Sie wollen nach oben?”, fragte Ann. “Aber ich habe Sie doch gerade erst gesund gepflegt. Da oben sterben Sie in der ersten Stunde. Sie warten überall, in ihren Löchern und in den Häuser. Die Häuser gehören jetzt ihnen. Sie finden Sie und sie bringen sie um.”

“Darf ich ehrlich sein?”, fragte Gordon.

“Warum nicht? Ehrlichkeit ist eine Tugend. Sie kennen keine Tugend.”

“Also, ich denke, hier läuft etwas vollkommen falsch. Sie sollten nicht in diesem Loch leben und ich sollte hier nicht behandelt worden sein. Sie brauchen Hilfe und ich brauche Hilfe. Wir müssen diesen Bau verlassen.”

“Verlassen?”

“Ja, verlassen. Ich komme mir verloren vor.”

“Verloren? Sie fühlen sich verloren?” Ann lachte leise in sich hinein. “Wenn Sie Angst davor haben, verloren zu sein, dann warten sie, bis Sie gefunden werden.”

“Wie bitte?”

“Bis Sie gefunden werden. Alle anderen Menschen wurden gefunden. Die können Sie aber nicht mehr fragen.”

Gordon musste einsehen, dass dieses Gespräch zu nichts führen konnte. Ann stand entweder seit sehr langer Zeit schon unter Schock oder sie war verrückt geworden. Er konnte sie nicht zwingen, wollte es auch nicht, aber er würde sich auch nicht hier einsperren lassen.

“Ich möchte gehen”, sagte er knapp.

“Gehen? Wohin möchten Sie gehen?”

“Nach oben. Zu meiner Familie.”

“Aber sie sind alle tot. Nur wir beide leben noch.”

“Das reicht jetzt. Schließen Sie mir das Schloss auf?”

Anns Hand ging zu einer ihrer vorderen Hosentaschen. “Ich kann Ihnen nicht aufschließen. Zu gefährlich. Sie sind überall.”

Diplomatie war eine seiner Stärken. Es gab immer einen Weg, auch wenn die Bedürfnisse unvereinbar erschienen.

“Wir machen es so. Sie schließen das Schloss auf und ich schlüpfe durch einen ganz kleinen Spalt nach draußen. Nur einen ganz kleinen. Dann verschließen Sie die Türen wieder und schon bin ich verschwunden”, schlug er vor.

“Zu gefährlich“, entgegnete sie.

“Gibt es noch einen anderen Ausgang?”

“Nein.”

“Dann muss es durch die Tür gehen. Ich verspreche Ihnen, wenn irgendetwas schief läuft, brechen wir sofort ab und schließen die Tür wieder.”

“Nein, nein, nein. Wenn Sie bemerken, dass etwas schief läuft, sind Sie schon tot. Wahrscheinlich bemerken Sie es gar nicht. Und dann bin ich dran. Nein.”

Gordon wusste, was nun folgen musste und es tat ihm aufrichtig leid. Diese arme Frau war von einer Angst besessen, die ihr den Verstand raubte. Vielleicht war auch sie plötzlich krank geworden. Er jedenfalls würde sich nicht mit diesem Loch und Babynahrung für zwei weitere Monate begnügen. Früher oder später mussten sie ohnehin nach draußen.

Schön war es nicht, aber er machte sich bewusst, dass es keinen anderen Weg für ihn gab. Ann war kein Gegner für ihn, sie war leicht besiegt und ihres Schlüssels beraubt. Ihre Laute waren unerträglich, wie sie schrie und um sich schlug und am ganzen Körper zitterte. Sie schrie so entsetzlich, als stünde sie im Feuer. Dem Klang nach kam dieser Diebstahl einer Hinrichtung gleich. Als er ihr den Schlüssel abgenommen hatte und sie losließ, lief sie in eine Ecke und sank in sich zusammen. Ihre Augen weiteten sich und sie starrte mit leerem Blick nach vorne. Es schien, als hätte sie ihren Körper verlassen, so erstarrt wirkte er.

“Es tut mir leid, Ann, aber das ist die einzige Möglichkeit”, sagte Gordon, doch sie reagierte nicht. Kurz darauf drehte sich der Schlüssel im Schloss und die Fahrradkette lief durch die beiden Griffe. Mit einem dumpfen Geräusch ging sie zu Boden.

Gordon drückte eine der Türen um einen Spalt auf und sah nach draußen. Auch dort brannte noch Licht. Vor ihm befand sich die Verlängerung des Ganges, die links an einer Aufzugtür und voraus an einer Glastür endete, hinter der eine breite Treppe hinaufführte. Gordon trat heraus und fand nichts Besorgniserregendes vor. Alles war still, nichts regte sich. Auch dieser Raum schien ihm in letzter Zeit nicht mehr benutzt worden zu sein. Eine dicke Staubschicht bedeckte den Boden.

Er entschloss sich gegen den Aufzug, denn je nachdem funktionierte nicht mehr alles in diesem Gebäude. Nun, da er dem Keller entkommen war, wollte er nicht in einem Fahrstuhl stecken bleiben. Lieber nahm er die Treppe. Noch war er nicht ganz bei Kräften, also ließ er es langsam angehen. Eine Stufe nach der anderen.

Es war, wie er vermutet hatte. Im Erdgeschoss öffnete sich eine weitere Glastür in einen Stationsgang, wie er sie bereits kannte. Wahrscheinlich war es nicht seine Station, aber sie war nach demselben Grundriss geschnitten. Er blieb stehen und horchte. Außer ihm befand sich niemand hier. Kein Laut drang an sein Ohr. Er ging vor, bis zu dem großen Fenster, durch das er in das Schwesternzimmer schauen konnte. Auch hier fand er niemanden vor. Sein Blick ging über die Zimmerleuchten, doch keine von ihnen brannte. Wenn die Schwester in eines der Zimmer gegangen war, hatte sie vergessen, den Schlüssel einzustecken.

Gordon ging weiter zum Anfang der Station. Indem er ging, fiel ihm auf, wie kalt ihm wurde. Er trug nur einen Schlafanzug, der ihm nicht gehörte, und war immer noch barfuss unterwegs. So gelangte er zum Ausgang, trat durch diesen und fand sich in jener Halle wieder, von der die Parallelstationen und der Raucherraum abgingen. Niemand war zu sehen.

Kurz entschlossen ging Gordon in einen weiteren Gang, der ihn direkt zur Eingangshalle brachte. Als er sie betrat, hielt er inne. Alles war still, niemand war anwesend. Selbst hinter der Rezeption befand sich niemand. Ein kleiner Fernseher stand auf der Theke, der offenbar auf einen toten Kanal eingestellt war.

Gordon konnte nicht sagen, wie er sich das alles zu erklären hatte, aber ganz sicher würde er die Antwort nicht in diesem Krankenhaus finden. Er ging durch die Türen, die sich automatisch öffneten und trat auf den Vorplatz heraus. Auch hier hielt sich keine einzige Person auf. Weil das Krankenhaus mitten in Woodwater lag, erwartete er das endlose Hintergrundrauschen des Straßenverkehrs. Für einen Augenblick hielt er inne, doch kein einziger Laut drang zu ihm. Die Stadt wirkte wie ausgestorben.

Neben dem Vorplatz befand sich der Parkplatz, der aussah, als sei es mitten am Nachmittag während der Besuchszeit. Gordon wusste nicht, wie spät es wirklich war, aber es sah nach einem frühen Vormittag aus. Die Luft schmeckte klar und die Sonne hatte ihre volle Wucht noch nicht entfaltet. Der Wind säuselte leise.

Gordons Blick wanderte über den Parkplatz, wo er sofort seinen Wagen entdeckte. Wookie. Der gute Mann hatte ihm seinen Wagen dahin gebracht, wo er ihn bald brauchen würde. Gordon ging zu ihm hinüber und fand ihn unverschlossen. Schon klemmte er hinter dem Steuer und holte sich den Ersatzschlüssel aus dem Schubfach. Der Motor röhrte und er legte einen Gang ein. Sein Weg führte ihn ohne Umwege zu seinem Haus.

Die Stadt wirkte wie ausgestorben, niemand, der sich auf den Straßen aufhielt und kein Auto, das fuhr. Dafür standen die Autos mitten auf der Straße herum, als hätten alle Fahrer auf einmal angehalten und sie stehen lassen. Einige der Scheiben waren zerborsten, bei den meisten standen die Türen offen.

Gordon fuhr über die Straßen und hörte sein Motorengeräusch von den Fassaden zurückschallen. Unter normalen Umständen wäre dies nie zu hören gewesen. Auf seinem Weg musste er die halbe Stadt durchqueren, aber das Bild war immer dasselbe. Nach und nach wurde ihm bewusst, dass Ann nicht vollkommen verrückt sein konnte. Irgendetwas war geschehen. Wo waren all die Menschen?

Es dauerte eine Weile, bis Gordon die Villa erreichte. Er konnte nicht zu schnell fahren, weil immer wieder Autos auf der Straße standen. Einmal musste er auf den Bürgersteig ausweichen, weil zwei nebeneinander abgestellt worden waren. Man hatte sie aber nicht sorgsam abgestellt, sondern einfach stehen lassen. Er hielt seinen Wagen vor der Garage und stieg aus. Wieder hielt er inne, um in die ungewohnte Stille zu lauschen.

Im Haus begegnete ihm das übliche Bild. Das Wohnzimmer machte den Eindruck, als hätte es gerade erst jemand verlassen. Der Fernseher rauschte, die Fernbedienung lag griffbereit auf dem Tisch. Auf dem Sofa befanden sich zwei Kissen, ein großes für Sarahs Kopf und ein kleines, das unter ihre Füße gehörte. Sie schien nur eben aufgestanden und in ein anderes Zimmer gegangen zu sein.

“Sarah? Jungs?”, rief Gordon.

Zuerst suchte er in den unteren Zimmern, wurde aber nicht fündig. Dann stieg er die Treppe hinauf, wo er in ihr Schlafzimmer ging. Hier fand er das Fenster eingeschlagen. Es waren zwei Fenster, die in mehrere Holzquadrate unterteilt waren. Die Holzfetzen und Glasstücke lagen alle auf dem Teppich, also war etwas von außen eingedrungen. Groß musste es gewesen sein, denn sogar Teile des Rahmens wurden herausgerissen. Gordon sah sich um, doch es gab keine verräterischen Spuren. Nichts, was auf einen Kampf hingewiesen hätte.

Gordon eilte in das Zimmer seiner Söhne, das ebenfalls verlassen war. Auch hier sah alles so aus, als wäre es eben erst verlassen worden. Nach diesem Zimmer durchsuchte er noch alle übrigen im oberen Stockwerk, aber wie zuvor begegnete ihm niemand. Dann kam ihm ein Gedanke. Er lief nach unten in die Küche zurück und sah auf die Uhr, die er zuvor übersehen hatte. Es war tatsächlich Vormittag, doch was ihn sehr viel mehr interessiert, war das genaue Datum.

“Ein Jahr”, entfuhr es ihm. Für einen Moment war ihm, als stünde die Zeit still. Er starrte auf die Anzeige und konnte es nicht fassen. Ein ganzes Jahr war vergangen.

Sein nächster Weg führte ihn nach draußen, um in der Garage nachzuschauen. Sarahs Wagen stand nicht mehr dort. Da konnte alles bedeuten. Womöglich hatten sie die Stadt verlassen oder der Wagen stand irgendwo auf einer Straße. Gordon ging zurück ins Haus und begab sich in die Diele zum Festnetzanschluss. Dort wählte er die Nummer seiner Frau. Drei Minuten ließ er es klingeln, aber es meldete sich niemand. Anschließend klingelte er zu Wookie durch. Nach zwei Minuten gab er es auf. Es schien niemanden mehr in dieser Stadt zu geben.

Das Internet war eine weitere Möglichkeit, sich einen Überblick zu verschaffen. Gordon war Mitglied in mehreren sozialen Netzwerken, die er nacheinander aufrief. Wie sich herausstellte, war das Posting vor ziemlich genau einem Jahr plötzlich abgerissen. Was immer dazu geführt hatte, es schien nicht genug Zeit geblieben zu sein, um es zum Thema zu machen. Die Leute schienen plötzlich andere Probleme zu haben.

Er ging auf die Newsseiten der großen Nachrichtensender, wurde aber auch dort nicht fündig. Die letzten Nachrichten waren fast ein Jahr alt. Was immer geschehen war, es musste die Menschen überrascht haben. Gordon suchte für eine Weile herum, fand aber nichts, was ihm einen Hinweis geben konnte. Das menschliche Leben schien einfach aufgehört zu haben.

Gordon dachte für einen Augenblick darüber nach, kam aber auf keine Idee, was alles so schnell zum Erliegen hätte bringen können. Zu schnell war alles gegangen. Was konnte geschehen sein, dass alle Menschen die Kommunikation im Netz einstellten? Vielleicht war dem auch nicht so, es konnte noch Blogs geben, die unterhalten wurden. Gordon schien die Suche nach ihnen aber aussichtslos, denn er konnte nicht wissen, wie gut sie versteckt waren. So kam er nicht weiter.

Wohin würden die Menschen sich flüchten, wenn die Welt unterginge? Die Kirche in dieser Stadt war mehr zu einem sozialen Treffpunkt geworden, nachdem die jüngere Generation entschieden hatte, dass Gott nicht realer als Zeus sei. Dies war vielleicht eine Möglichkeit. Gordon stieg in seinen Wagen und fuhr die Strecke, die er sonst nie benutzte. Auch auf diesem Weg begegnete ihm niemand. Er umkurvte die wild geparkten Autos und arbeitete sich langsam durch die Straßen.

Die einzige Kirche in der Stadt bestand aus einem hoch aufgeschossenen Glockenturm und einem langen Schiff, das sich in mehrere Segmente aufteilte. Ganz hinten befand sich noch ein Glockenturm, der sich beinahe so hoch wie der vordere erhob. Der sonntägliche Gottesdienst wurde traditionell nur noch von den Rentnern besucht, den Rest der Woche führte der Pastor Touristen durch die heilige Stätte. Gordon hielt auf dem Vorplatz, der meist nur benutzt wurde, um zum Einkaufen zu parken, und stieg aus. Wieder empfing ihn die gespenstische Stille. Schon von der Straße her hatte er die geborstenen Buntfenster gesehen. Er wählte lieber das Portal, um sich drinnen umzusehen. Innerhalb des Glockenturms gab es einen kleinen Raum, in dem sich die Gläubigen ihrer Jacken entledigen konnten. Die Näpfe für das heilige Wasser waren trocken.

Eine Tür führte in die Halle. Als Gordon sie aufstieß, kam ihm ein abscheulicher Gestank entgegen, der mit nichts vergleichbar war, was er jemals gerochen hatte. Der Gestank war so grauenhaft faulig und beißend süßlich, dass es ihm den Atem verschlug. Noch grauenhafter aber war der Anblick, der sich vor ihm ausbreitete. Die Leichen zahlloser Menschen waren auf den Bänken dahingeworfen. Es machte den Anschein, als hätte man sie aus einiger Höhe auf die Bänke fallen lassen. Sie lagen zwischen den Bänken, auf ihnen und in den Gängen. Frauen, Männer, Kinder.

Die Haut der Leichen glich verschrumpeltem Pergament, während ihre Augen schwarze, ausdrucklose Scheiben waren. Wie lange sie hier schon lagen, konnte Gordon nicht beurteilen, aber sie stanken unglaublich. Er wagte es und ging zu einer von ihnen, sah in ihr Gesicht und versuchte zu erkennen, um wen es sich handelte. Das Gesicht aber war so sehr eingefallen, dass es sich unmöglich sagen ließ. Diese Frau trug ein Shirt, welches im Bauch eine merkwürdige Senke aufwies. Gordon nahm den unteren Rand der Oberteils zwischen Daumen und Zeigefinger und hob es um einige Zentimeter hinauf.

Aus ihren Eingeweiden schaute ein großen Loch. Das Blut war längst eingetrocknet, aber es machte den Anschein, als hätte sich etwas aus ihr heraus gefressen. Was auch immer es war, es musste den ganzen Bauchraum eingenommen haben. Was von den inneren Organen übrig geblieben war, schien schwarz und lederartig. Man konnte deutlich sehen, wie etwas an ihnen gefressen hatte, bis ein kreisrundes Loch entstanden war.

Gordon untersuchte noch zwei andere Leichen und fand dieselben Löcher vor. Etwas schien sich von den Körpern ernährt zu haben, bevor es sich nach draußen fraß. In diesem Augenblick brach eine Erkenntnis in ihm auf, die so ungeheuerlich war, dass sie ihm den Atem verschlug. Im selben Augenblick verdrängte er sie, weil es zu unmöglich erschien. Er konnte und wollte es nicht glauben. Es war eine Vorstellung wie aus einem völlig absurden Alptraum.

Von draußen erklang das Geräusch eines Hubschraubers, der sich schnell näherte. Schon schien er nahe heran, da riss das Geräusch schlagartig ab. Gordon lief los, wich den wirr verstreuten Leichen aus, sprang über sie und ging hinter dem Altar in Deckung. Nun stand er sprichwörtlich in einem Feld aus Leichen. Vor ihm erklang ein leises Tippen, wie ein Stöckelschuh auf Stein. Mehrfach erklang dies, wie von mehreren Beinen. Gordon begab sich zum Rand des Altars und erblickte eine zwei Meter große Schlupfwespe, wie sie durch eines der geborstenen Fenster krabbelte. Auf der Innenseite der Wand krabbelte sie weiter nach oben und blieb auf halber Höhe hängen. Ihr pumpender Hinterleib bewegte sich pulsierend, während ihr langer Stachel sich mit diesem bewegte. Ihre Mundwerkzeuge schnappte hörbar, wie sie aneinander entlangfuhren.

Eine Schlupfwespe, ging es Gordon durch den Kopf. Diese Wespenart betäubte ihre Opfer, mit einem Nervengift, das sie lähmte, sie aber nicht sterben ließ. Anschließend spritzten sie ihre Larven in den Körper, die sich durch den lebenden Körper fraßen und irgendwann schlüpften. Sie fraßen sich sprichwörtlich durch den ganzen Körper nach draußen.

Man kann sich nicht vor ihnen verstecken, hatte Ann gesagt. Gordon wusste, was sie meinte. Nur ein einzelnes Geruchsmolekül stimulierte die sensorischen Nerven dieser Kreatur oberhalb der Wahrnehmungsgrenze. Außerdem hatte Gordon eine Spur aus erwärmter Luft hinterlassen, die die Wespe sehen konnte.

Gordon sah sich nach einer Möglichkeit um, sich zu verstecken, doch es blieb nicht viel. Die Tür zu den hinteren Räumen stand offen und ein zerschlagenes Fenster war zehn Meter von ihm entfernt. Bei der geringsten Bewegung würde er Vibrationen in der Luft verursachen, die die Fühler der Wespe auffingen und sie aufmerksam machten. Sie würde reflexartig reagieren. Etwa eine Sekunde benötigte sie, um ihn als passendes Opfer zu erkennen, eine weitere halbe, um ihre Reizleiter zu stimulieren. Anschließend musste sie sich abstoßen und sich in der Luft herumdrehen. Gordon rechnete damit, drei Sekunden zu bekommen, plus den beiden, die sie benötigen würde, ihm zur Tür zu folgen.

Gordon sprang auf und rannte, so schnell er konnte. Dabei hielt er seinen Blick auf den Boden gerichtet, um nicht über jemanden zu stolpern. Die Wespe nahm ihn sofort wahr, drehte sich in seine Richtung und stieß sich mit brummenden Flügeln von der Wand ab. Alles in einer fließenden Bewegung. Wenn Insekten sich schnell bewegten, schien es immer so, als würde man einen Film schneller laufen lassen.

Gordon wusste, was sie nun sah. Einen flüchtenden Menschen, der sich zehnmal langsamer bewegte, als es ein Mensch wahrgenommen hätte. Fliegen nahmen zwanzig Mal mehr Bilder auf als ein Mensch, Wespen zehn mal mehr. Für sie lief er in Zeitlupe.

Gordon rannte wie irre über die getöteten Leiber und erreichte die Tür rechtzeitig. Er stürmte in das Zimmer dahinter und schlug die Tür hinter sich ins Schloss. Mit einem schnellen Blick nahm er wahr, wo er sich befand. In einem kleinen Zimmer, mit einem Schrank, in dem die Utensilien für den Gottesdienst untergebracht waren, einen kleinen Tisch, einen Stuhl davor und einen ...

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Viel Spaß!

Robert Kopf

Psoriasis - Schuppenflechte behandeln mit Homöopathie, Schüsslersalzen (Biochemie) und gesunder Ernährung

Ein homöopathischer und biochemischer Ratgeber

BookRix GmbH & Co. KG
81669 München

Inhaltsverzeichnis

- Von Robert Kopf, Heilpraktiker und Autor für Naturheilkunde

www.heilpraktiker-robert-kopf.de

Inhaltsverzeichnis "Psoriasis - Schuppenflechte behandeln mit Homöopathie, Schüsslersalzen (Biochemie) und gesunder Ernährung" ISBN 978-3-7368-2550-5

Vorwort

Die richtige Ernährung zur Behandlung und Vorbeugung einer Psoriasis

Psoriasis - Schuppenflechte behandeln und vorbeugen mit Homöopathie

Psoriasis - Schuppenflechte behandeln und vorbeugen mit Schüsslersalzen (Biochemie)

Nachwort

Meine weiteren eBooks für Ihre Gesundheit

Vorwort

Von Robert Kopf, Heilpraktiker und Autor für Naturheilkunde

Im Rahmen der naturheilkundlichen Behandlung einer Psoriasis (Schuppenflechte) dienen Entgiftungs- und Ausleitungstherapien der Aktivierung des Immun- und Hormonsystems und damit der Stärkung der Haut, der körpereigenen Abwehrkraft, der Durchblutung und des Stoffwechsels. Nur ein intaktes Immunsystem kann den Ausbruch einer Psoriasis verhindern.

Homöopathische Heilmittel und Schüsslersalze (Biochemie) regen den Stoffwechsel, den Magen und Darm, die Leber-Galle-Funktion, die Bauchspeicheldrüse und die Nieren an. Sie reinigen den Körper, kräftigen das Gewebe und scheiden die gelösten Schadstoffe, Stoffwechselschlacken, Säuren und Toxine über den Darm, die Harnwege, die Lunge und die Haut aus. Zugleich sorgen sie für einen ausgeglichenen Säurebasenhaushalt - der Grundlage unserer Gesundheit sowie jeder Behandlung und Vorbeugung einer Schuppenflechte.

Psoriasis, ein fehlgeleitetes Immun- und Hormonsystem, Nervenschwäche (Neurasthenie) sowie ein mangelhafter Stoffwechsel sind oft die Folge einer Störung der Mineralsoffaufnahme und Mineralstoffverteilung im Körper. Obwohl wir über unsere Nahrung vielleicht genügend Mineralstoffe zu uns nehmen, kommen die wenigsten in den Zellen an.

Mangelzustände an Mineralsalzen schwächen das Immunsystem, können das hormonelle Gleichgewicht stören (eine häufige Ursache für den Ausbruch einer Schuppenflechte), den Stoffwechsel verändern, zu chronischen Erkrankungen, Übersäuerung des Körpers und Durchblutungsstörungen führen. Ausserdem kann Mineralsalzmangel Heisshungerattacken auslösen, weil der Körper den Mangel in den Zellen ausgleichen will.

Stress, eine Übersäuerung des Körpers sowie Genuss- und Umweltgifte blockieren den Mineral-Transport durch die Zellmembran. Genau hier setzt die Wirkung der Homöopathie und Biochemie (Schüßler-Salze) an. Sie aktivieren die Ausleitung von Schadstoffen und Säuren, fördern die Durchblutung des Körpers, stärken und reinigen den Organismus von innen.
Die Folge: Der Stoffwechsel und das Immunsystem werden gekräftigt, der Grundumsatz steigt und die Selbstheilungskräfte des Körpers werden aktiviert.

Zuerst möchte ich Ihnen die in diesem homöopathischen und biochemischen Ratgeber vorgestellten Therapien zur Behandlung einer Psoriasis erläutern:

Die Homöopathie wurde vor 200 Jahren von Samuel Hahnemann entwickelt. Die drei grundlegenden Prinzipien der Homöopathie sind die Simile-Regel, die homöopathische Arzneimittelprüfung und die Erfassung des individuellen Krankheitsbildes.

Das wichtigste Prinzip ist die Ähnlichkeits-Regel bzw. die Simile-Regel, die 1796 von Hahnemann formuliert wurde. Sie besagt, daß ein Patient mit dem Arzneimittel behandelt werden soll, welches in seinem Urzustand beim Gesunden ähnliche Symptome und Zeichen hervorzurufen vermag wie die bestehende Krankheit. Nach Hahnemann sind die Symptome des Patienten das nach außen gekehrte Bild einer Krankheit.

Alle Symptome des Patienten werden erfaßt, um der Ursache einer Erkrankung auf die "Spur" zu kommen und das passende Arzneimittel nach der Simile-Regel zur Behandlung einer Schuppenflechte zu finden. Die Homöopathie wirkt ganzheitlich. Sie behandelt nicht nur einzelne Symptome, sondern hat den gesamten Menschen im Blick, also Körper, Seele und Geist. Homöopathische Arzneimittel können mit anderen Medikamenten oder sonstigen Behandlungen kombiniert werden.

Ausgangsstoffe homöopathischer Arzneimittel können pflanzlichen, tierischen oder mineralischen Ursprungs sein. Außerdem gibt es Medikamente aus menschlichen oder tierischen Krankheitsprodukten, die sogenannten Nosoden.

Für die Einsteiger in die Homöopathie empfehle ich die Verwendung von niedrigen D-Potenzen. Höhere Potenzen (wie zum Beispiel D200, C- und LM-Potenzen) sollten nur vom Fachmann gegeben werden, da sie in ihrer Wirkung sehr tief gehen und oft nur einmal angewendet werden.

Erstverschlimmerung:
Darunter versteht man eine kurzzeitige Verstärkung der Symptome, die manchmal nach der Einnahme eines homöopathischen Mittels auftreten kann. Diese Reaktion des Körpers gilt als gutes Zeichen für einen aktivierten Heilungsprozeß. Unterbrechen Sie die Einnahme bis zum Abklingen der Verschlechterung und nehmen Sie anschließend die Behandlung mit einer geringeren Dosierung wieder auf.

Was passiert, wenn Sie das falsche Mittel wählen?
Nichts. So wie sich ein Schlüssel nicht umdrehen lässt, wenn es das falsche Schloss ist, so löst ein nicht passendes homöopathisches Mittel keine Reaktion, auch keine Nebenwirkungen, im Körper aus.

Homöopathische Anwendung bei Kindern unter 12 Jahren:
1) Säuglinge bis zum 1. Lebensjahr erhalten, soweit nicht anders verordnet, ein Drittel der Erwachsenendosis. Es hat sich bewährt, die Tropfen auf einen Wattebausch zu geben und diesen dann auf den Nabel aufzukleben. Die Globuli geben Sie unter die Zunge oder zwischen Wange und Zahnfleisch. Die Tabletten vor der Gabe zerdrücken.
2) Kleinkinder bis zum 6. Lebensjahr erhalten die Hälfte der Erwachsenendosis.
3) Kinder zwischen 6 und 12 Jahren erhalten zwei Drittel der Erwachsenendosis.

Die Schüsslersalze (Biochemie) zur Behandlung einer Psoriasis

Unordnung bedeutet Krankheit - Ordnung bedeutet Gesundheit.
Bei einer Therapie mit den Schüsslersalzen (Biochemie) werden Stoffwechsel- und Heilbockaden aufgelöst, der Körper entsäuert, der Säure-Basen-Haushalt ausgeglichen (wichtig zur Behandlung einer Schuppenflechte), das Hormon-, Nerven- und Immunsystem gestärkt, die Selbstheilungskräfte des Körpers aktiviert und der Zellstoffwechsel angeregt. Schüsslersalze gleichen Mineralstoffdefizite aus und sorgen dafür, das Stoffwechsel- und Zellfunktionen reibungslos ablaufen.

Bereits im 19. Jahrhundert entwickelte der deutsche Arzt Dr. Wilhelm Heinrich Schüßler seine Heilmethode mit homöopathisch zubereiteten Mineralsalzen. Bei seinen Studien entdeckte Schüssler zwölf Mineralstoffverbindungen aus je einer Base und einer Säure, die für das Hormon-, Nerven- und Immunsystem sowie für den Stoffwechsel des Körpers eine entscheidende Rolle spielen.

Von der Homöopathie war Schüssler prinzipiell überzeugt, allerdings erschien sie ihm sehr umfangreich. Deshalb entwickelte er ein eigenes System, das nicht so komplex war, mit dem aber trotzdem viele Krankheiten und Beschwerden (auch eine Psoriasis) behandelt werden konnten. Schüssler konzentrierte sich dabei auf Mineralsalze, die in jeder Körperzelle vorkommen und nannte seine Heilmethode "Biochemie". Die Übersetzung lautet in etwa "Chemie des Lebens".

Sie basiert auf der Annahme, daß viele Erkrankungen von einer gestörten Verteilung bestimmter Mineralsalze in den Körperzellen verursacht und verstärkt werden können. Dadurch kommt es zu einer Stoffwechsel- und Immunschwäche sowie zu Fehlregulationen in den Zellen. Die Moleküle können sich nicht mehr ungehindert bewegen. Der Einsatz von Schüsslersalzen ist eine gute Möglichkeit, um diese Mineralstoffdefizite auf natürliche Weise auszugleichen und das Zell-Gleichgewicht wieder herzustellen.

Nach Schüsslers Vorstellung greifen die Salze auf molekularer Ebene in den Zellstoffwechsel ein. Durch die Einnahme des jeweils fehlenden Mineralsalzes in homöopathischen Dosen soll der Körper angeregt werden, das Missverhältnis auf Zellebene auszugleichen. Der Körper kann dann die ihm zugeführten Mineralstoffe besser verwerten und einen Mangel beheben.

Ein Mineralsalzmangel entsteht nach Schüssler dadurch, daß die Zellen die Mineralstoffe nicht optimal verwerten können. Um ihre Aufnahme zu verbessern, müssen die Mineralsalze deshalb stark verdünnt (potenziert) werden. Schüssler verwendete für seine Therapie die homöopathischen Potenzen D3, D6 und D12. In der Regel werden die D6 (Verdünnung 1:1 Million) oder die D12 (1:1 Billion) eingenommen.

Ernährung ist die Quelle unserer Gesundheit, aber auch häufig die Ursache unserer Krankheiten.
Die richtige Ernährung ist ein entscheidender Faktor bei der Behandlung und Vorbeugung einer Schuppenflechte sowie für unsere Gesundheit und Abwehrkraft. Mit einer ausgewogenen Ernährung führen Sie Ihrem Körper die notwendigen Nährstoffe zur Stärkung der Haut, des Stoffwechsels, des Hormon- und Immunsystems, der Nervenkraft, Gewebe und Organe zu. Zugleich sorgen Sie für einen ausgeglichenen Säurebasenhaushalt - der Grundlage jeder Behandlung und Vorbeugung einer Psoriasis, unserer Gesundheit, einer guten Durchblutung und eines intakten Stoffwechsels. Eine gesunde Ernährung trägt dazu bei, Säuren und Giftstoffe auszuleiten, Heilblockaden aufzulösen und die Selbstheilungskräfte des Körpers zu aktivieren.

In diesem eBook erhalten Sie umfangreiche Informationen zur Behandlung und Vorbeugung einer Schuppenflechte mit der richtigen Ernährung, der Homöopathie und den Schüsslersalzen (Biochemie).

Robert Kopf
www.heilpraktiker-robert-kopf.de

Die richtige Ernährung zur Behandlung und Vorbeugung einer Psoriasis

Meiden Sie Speisen, welche Linolsäure oder Gamma-Linolensäure als Vorstufen der Arachnidonsäure enthalten (vor allem Fleisch und Wurstwaren vom Schwein, aber auch von Rindern oder Kälbern). Essen Sie statt dessen Geflügelfleisch.

Da das Fettgewebe bei Übergewicht eine entzündliche Aktivität entwickelt, ist die Reduktion eines erhöhten Körpergewichts bei an Schuppenflechte erkrankten Menschen besonders wichtig. Auch andere Krankheiten wie zum Beispiel eine rheumathoide Arthritis oder entzündliche Darmerkankungen treten bei Psoriasispatienten häufiger auf.

Unnatürliche Ernährungsgewohnheiten führen dazu, dass der Basenanteil in unserem Körper ständig zu gering ist. Ein Zuviel an Zucker, Weißmehlprodukten, tierischen Fetten und Eiweißen übersäuert den Körper. Um die Säuren zu neutralisieren, werden kostbare Basen (vor allem Kalzium) verbraucht.

Eine Übersäuerung des Körpers ist die Ursache von vielen Erkrankungen. Was nicht neutralisiert wird, landet als "Sondermüll" im Bindegewebe und führt zu dessen Übersäuerung. Dadurch verlangsamen sich die Stoffwechselprozesse. Das Immun- und Hormonsystem sowie die Durchblutung des Körpers werden zunehmend geschwächt.

Die Ernährung und der Ausbruch einer Psoriasis sind eng miteinander verknüpft. Die Ernährung ist ein entscheidender Faktor zur Behandlung einer Schuppenflechte. Durch die Nahrung werden dem Stoffwechsel, dem Hormon- und dem Immunsystem wichtige Inhaltsstoffe zur Verfügung gestellt.
Eine ausgewogene Ernährung, gesunde und natürlich belassene Lebensmittel sowie viel Obst und Gemüse sorgen für die Zufuhr von wichtigen Vitalstoffen und Energie, die unsere Gesundheit und das persönliche Wohlbefinden steigern. Wird der Verzehr von Fetten und Zucker eingeschränkt, sinkt auch die Gefahr, an einer Stoffwechselstörung (Diabetes, Gicht, Adipositas) zu erkranken.

Wichtig sind die Aminosäuren Arginin und Ornithin sowie die B-Vitamine. L-Arginin zählt zu den essenziellen Aminosäuren, da der Körper nur geringe und nicht ausreichende Mengen selbst herstellen kann. Enthalten ist Arginin in Kürbiskernen und Pinienkernen sowie in Walnüssen und Erdnüssen. Die Aminosäure Arginin verbessert den Blutgefäß-, Nerven-, Bindegewebs- und Muskelstoffwechsel.

Ornithin unterstützt die Bildung von Arginin. Sportler schätzen Ornithin, weil es für eine verstärkte Ausschüttung von Wachstumshormonen und eine bessere Durchblutung der Muskeln und des Bindegewebes sorgt. Ornithin ist in Eiweiß enthalten.

Nachstehend lesen Sie die Grundlagen bezüglich einer gesunden Ernährung zur Behandlung und Vorbeugung einer Psoriasis (Schuppenflechte)

Zu Beginn wäre es ideal, wenn Sie nachstehende Empfehlungen umsetzen könnten, damit Ihr Körper, Ihr Hormon- und Immunsystem sowie Ihr Stoffwechsel schnell entlastet, gestärkt und stabilisiert werden:

1.) Mehrtägiges Fasten mit Kräutertees, Mineralwasser und verdünnten Gemüsesäften.

2.) Anschließend basische Kost. Meiden Sie Fleisch, Weißmehlprodukte, Zucker (Süßes macht sauer) und Kaffee.

3.) Leben Sie einige Zeit zumindest lakto-vegetarisch (siehe weiter unten) und essen Sie nur Dinkelvollkornprodukte (B-Vitamine), Milchprodukte, Obst, Gemüse und Salate.

4.) Auf Genussgifte verzichten:
Vermeiden oder zumindest verringern Sie den Konsum von Nikotin, Alkohol und anderen Genussgiften. Ihre Haut, Gesundheit, Blutgefäße und Ihre Abwehrkräfte werden es Ihnen danken.

5.) Ein ausgeglichener "Säure-Basenhaushalt" ist die Basis jeder Behandlung der Psoriasis sowie für unser Wohlbefinden und unsere Gesundheit. Dazu später mehr. Zunächst aber:

Wissenswertes über unseren Stoffwechsel

Durch den Stoffwechsel wird die Nahrung, welche aus Essen und Trinken besteht, in Stoffe umgewandelt, die der Körper zum Leben braucht.
Die Nahrung hat sechs wichtige Bestandteile: Kohlenhydrate, Fett, Eiweiß, Wasser, Mineralsalze und Vitamine.

1. Kohlenhydrate
Dabei handelt es sich um Zucker und Stärke. Der Mund- und Bauchspeichel sowie der Darmsaft wandeln die Kohlenhydrate in Traubenzucker um. Dieser gelangt ins Blut und wird zu den Muskeln transportiert. Für diese wiederum ist der Traubenzucker sozusagen der Brennstoff. Der nicht benötigte Traubenzucker wird in der Leber gespeichert.

2. Der Eiweißstoffwechsel
Er findet im Magen und Darm statt. Durch die verschiedenen Säfte, Sekrete und Enzyme wird das Eiweiß in seine Bestandteile (Kohlenstoff, Wasserstoff, Sauerstoff, Stickstoff, Schwefel, Phosphor) zerlegt. Diese sind notwendig, damit der Körper neues Gewebe bilden kann.

3. Der Fettstoffwechsel
Das Fett wird im Darm in seine Bestandteile aufgespalten. Die Hauptarbeit leistet dabei die aus der Leber stammende Gallenflüssigkeit. Fett ist von großer Bedeutung für den Wärmehaushalt unseres Körpers.

Wasser dient als Transportmittel, Mineralsalze sind zuständig für den Aufbau der Zellen.
Vitamine und Mineralsalze stärken unseren Körper und helfen, daß wir uns wohlfühlen.

Ausführliche Informationen über Vitamine, Mineralstoffe und Spurenelemente finden Sie in meinem eBook:
Vitamine, Mineralstoffe und Spurenelemente - Die Grundlagen des Immunsystems und unserer Gesundheit ISBN 978-3-95500-845-1

Wenn irgendwo im Stoffwechsel eine Störung auftritt, kommt es zu Gesundheitsstörungen, Immunschwäche und einer Stoffwechselkrankheit. Die häufigste ist heutzutage die Zuckerkrankheit, bei der sich zuviel Zucker im Blut befindet, gefolgt von Rheuma, Gicht und Fettsucht.
Skorbut, eine Vitaminmangelkrankheit, ist so gut wie ausgestorben.
Bei der Rachitis ist ein Mangel an Vitamin D die Ursache.

Allgemeine Symptome einer Stoffwechselerkrankung sind:
Abwehrschwäche, leichte Ermüdbarkeit, dauerndes Frieren, innere Unruhe, Konzentrationsschwäche und schlechtes Allgemeinbefinden.

Man soll nie zu viel essen. Der Mensch lebt nicht von dem, was er ißt, sondern was der Magen verdaut. Wieviel Kalorien jeder braucht, hängt davon ab, was man tut. Man unterscheidet deshalb zwischen Grundumsatz und Arbeitsumsatz.

Der Grundumsatz ist das, was wir an Kalorien bräuchten, wenn wir 24 Stunden nur im Bett liegen würden. In der Regel sind das ca. 1400-1500 Kalorien pro Tag.
Der Arbeitsumsatz ist das, was wir verbrennen, wenn wir nicht ruhen. Da sich viele eher wenig bewegen, ist der nicht wirklich hoch. Experten gehen von etwa 500 Kalorien aus.
Macht also einen Gesamtbedarf von etwa 2000 Kalorien pro Tag. Das ist natürlich nur eine grobe Richtlinie. Schließlich hängt der exakte Bedarf auch von den Muskeln ab. Je mehr wir haben, desto höher ist der Grundumsatz. Und je mehr wir sie bewegen, desto höher wird der Arbeitsumsatz.

Vermeiden Sie Heißhungerattacken
Trinken Sie jede halbe Stunde 1 Glas Wasser abwechselnd mit einem dicken Saft (Bananen- Birnen- oder Gemüsesaft) ohne Zucker und Süßstoff. Süßstoff ist Betrug am Körper.

Essen Sie langsam und kauen Sie jeden Bissen 20mal. Der Magen hat keine Zähne. Außerdem leben wir nicht mehr in der Steinzeit, wo jeder Stammesgenosse in kürzester Zeit möglichst viel reinschlingen mußte, weil sonst nichts mehr für ihn übrig war. Unser Magen läßt sich bis zu 20 Minuten Zeit (stammt auch noch aus der Steinzeit), bis er dem Gehirn eine „Ich-bin-prall-und-satt-Meldung“ zukommen läßt.

Die Verdauungsarbeit kostet unseren Körper viel Kraft und Energie. Diese fehlen dann zur Stärkung des Hormon- und Immunsystems und der Stoffwechselabläufe. Sicher verstehen Sie jetzt, warum korpulente Menschen krankheitsanfälliger sind als normalgewichtige. Man bedenke, wieviel Nahrung man benötigt und warum die Zähne im Mund und nicht im Magen sitzen. Also langsam essen und richtig kauen. Das verhindert Rheuma, Durchblutungs- und Verdauungsstörungen und erleichtert dem Stoffwechsel seine Arbeit.

Zur Stärkung des Stoffwechsels, der Durchblutung und des Immunsystems spielt die richtige Ernährung eine große Rolle. Nur so kann unser Darm seine Arbeit optimal erfüllen und alle Zellen mit den nötigen Nährstoffen, Vitaminen und Mineralien versorgen.

Achten Sie auf eine ausreichende Flüssigkeitszufuhr (Wasser, Tee, ungesüßte Säfte), damit der Speisebrei im Darm sowie das Blut dünnflüssig bleiben und der Stoffwechsel optimal funktionieren kann.
Die Nieren können harnpflichtige Stoffwechselendprodukte nur dann ausscheiden, wenn sie genügend Flüssigkeit zur Verfügung haben. Das Wasser fördert die Ausscheidung von blockierenden Giftstoffen, Säuren und Abbauprodukten des Stoffwechsels.

Vermeiden Sie einen Kalium-Mangel. Dieses Mineral regelt unseren Wasserhaushalt innerhalb der Zelle. Überschüssiges Wasser wird aus den Zellen zu den Nieren transportiert. Fehlt Kalium (wir benötigen täglich 3 bis 4 Gramm), verbleibt das Wasser in den Zellen und verschlackt.
Die Toplieferanten für Kalium sind Sojabohnen aus biologischem Anbau (150 g decken den Bedarf), Paprika (200g täglich) und Sauerkraut (400 g täglich). Weitere Kaliumlieferanten sind Spinat, Feldsalat, Petersilie, Frühlingszwiebeln, Tomaten, Kartoffeln, Hülsenfrüchte, Nüsse und Vollkorngetreide-Produkte.

Machen Sie wenigstens einmal pro Woche einen Reis- oder Obsttag und bereiten Sie nur salzarme Kost.
Alkohol meiden

Ausschwemmend wirkt ein Frischpress-Saft aus Sellerie (Apium graveolens). 5 Esslöffel auf einen halben Liter natriumarmes Mineralwasser oder Buttermilch. Morgens und mittags einen halben Liter trinken.

Achten Sie auf genügend rohe pflanzliche Kost

Zu Beginn jeder Mahlzeit empfehle ich Ihnen generell fein gemahlene Pflanzenkost, etwa ein im Mixer zerkleinerter Rohkostsalat oder auch ein frischer Obst- oder Gemüsesaft.

Schlimm ist, dass unsere Lebensmittel durch Hitzebehandlungen zwei Stoffgruppen ganz verlieren, die im Zusammenwirken miteinander eine entscheidende Rolle bei der Verstoffwechslung der Nahrung spielen. Das sind die Nahrungsenzyme und die in ihren naturgegebenen Strukturen unveränderten und nicht denaturierten Proteine.

Für eine gute Verstoffwechslung sind die Nahrungsenzyme wichtig, die neben den körpereigenen Verdauungssäften aus Bauchspeicheldrüse und Leber ebenfalls einen großen Teil der Metabolisierung (Verstoffwechselung) der Nahrung übernehmen sollten. Gerade bei älteren Menschen, wo die körpereigene Enzymproduktion im Darm stark vermindert ist, sind die in der Nahrung enthaltenen Enzyme noch viel wichtiger. Ahnen Sie jetzt, warum viele Erkrankungen erst im Alter aufkommen?

Wenn dann auch noch die Proteine, die Bausteine des Lebens, durch Hitzebehandlung denaturiert sind, können sie von den zu wenigen Enzymen nicht erkannt und gespalten werden. So "verhungern" wir buchstäblich vor vollen Töpfen und nehmen dennoch an Gewicht zu. Ein altes Sprichwort der Naturheilkunde lautet: Dicke Menschen sind unterernährt!

Ganz wichtig für unsere Gesundheit und für die Behandlung der Psoriasis sind die Mikronährstoffe in roher Pflanzenkost.

Hoch wird der Mikronährstoffbedarf, wenn unsere Zellen zusätzlich von außen unter Beschuss geraten, etwa durch Umweltgifte und UV-Strahlen. Ganz ohne rohe Pflanzenkost geht es daher nicht lange gut. Langfristig sind besonders die Hirnzellen unterversorgt, wenn sie nicht mit allem bedient werden, was sie brauchen.

Rohe Pflanzenkost behält ihren großen inneren Wert nur, wenn die Pflanzenzellen mechanisch voll aufgebrochen sind, weil unsere Enzyme die Zellulosewände der Pflanzenzellen nicht öffnen können. Dies führt wiederum zu einer Verstopfung. Wenn man also rohe Pflanzenkost vor dem Verzehr stark zerkleinert, zermahlt oder pürriert, sorgt das für eine Kräftigung des Darmes und eine bessere Versorgung aller Zellen des Körpers mit Nährstoffen, besonders der Hirnzellen.

Schlingen wir dagegen die Nahrung nur hinunter, ist das eine Tortur für unsere Verdauungsorgane. Der Nahrungsbrei fault in der langen Passage durch den Dünn- und Dickdarm. Verstopfung und andere Verdauungsstörungen werden gefördert. Zusätzlich treten Fäulnisgase aus, welche die Darmwände schädigen – der Nährboden für viele Erkrankungen wie Rheuma, Arteriosklerose, Osteoporose, Diabetes, Übergewicht, Fettsucht (Adipositas) und Krebs.

Ein wesentlicher Faktor für einen ausgeglichenen Säure-Basenhaushalt ist unsere Ernährung. Die Nahrung führt dem Körper Basen und Säuren zu. Ist die Ernährung säurelastig - und das ist sie bei unserer heutigen Ernährungsweise fast immer - dann führen wir dem Körper zu viele Säuren zu. Das wiederum bedingt, daß unsere Zellen zu wenig Sauerstoff zur Verfügung haben.

Basen stärken die Haut, das Hormon- und Immunsystem, die Nervenzellen, Blutgefäße, das Bindegewebe und unsere Knochen.

Zu viel Fleisch, Wurst, Weißmehlprodukte und Süßigkeiten führen zur Übersäuerung des Körpers und zu chronischen Krankheiten. Um die schädlichen Säuren abzupuffem, greift der Körper auf das Kalzium in den Knochen zurück. Das geht aber nur eine Zeit lang gut. Wenn die Kalziumbestände nicht regelmäßig wieder aufgefüllt werden, droht Rheuma und Osteoporose (Knochenschwund). Hier hilft eine "basische" Emährungsumstellung auf reichlich Gemüse, Obst, Haselnüsse, Kartoffeln, Dinkelnudeln, Vollwertreis usw.

Die Ursache einer Übersäuerung ist, dass zuviel säurebildende Lebensmittel verzehrt werden, nämlich solche, die viel Eiweiß und Fett enthalten. Eiweiß enthält Schwefel und Phosphor, die zu Schwefelsäure und Phosphorsäure abgebaut werden. Beim Fettabbau entstehen sogenannte "Ketosäuren",

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Viel Spaß!

Table of Contents

- Titel
- Inhalt:
- Prolog
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28
- 29
- 30
- 31
- 32
- 33
- 34
- 35
- 36
- 37
- Epilog
- Impressum
- Leseempfehlungen