Lola auf Hochzeitsreise
Author: Isabel Abedi
Date: 2008-10-02T00:00:00+00:00
Keywords: Erstes Lesealter; Belletristik; Kinderbücher; Belletristik für Kinder und Jugend; Romane
Description: Es heißt, die Hochzeit ist der schönste Tag des Lebens. Damit dieser Tag auch wirklich ein unvergessliches Erlebnis wird, ist Lola als Hochzeitsplanerin Lola Lovekiss ganz schön gefordert - egal, ob sie nun einem Geheimagentenpaar eine kugelsichere Hochzeit garantiert oder für Popstars Kirche, Fest und Flitterwochen organisiert. Natürlich nur nachts - in ihren Träumen. Der schönste Tag in Lolas wirklichem Leben soll jedoch die Hochzeit ihrer Eltern werden: Endlich, endlich wollen Mama und Papai heiraten - in Brasilien. Doch dort tauchen plötzlich Probleme auf, mit denen Hochzeitsplanerin Lola
Publisher: Loewe

1.

ICH MIETE EINEN UNTERIRDISCHEN BUNKER UND HÖRE EIN MERKWÜRDIGES JA

Es heißt, die Hochzeit ist der schönste Tag des Lebens, aber das ist nur die eine Hälfte der Wahrheit.

Die zweite Hälfte der Wahrheit lautet: Eine Hochzeit kann lebensgefährlich sein, vor allem für die Braut.

Ein winziger Fehler genügt und mit der glücklichen Ehe ist es aus und vorbei. Und ihr glaubt ja nicht, wie viele Fehler man an einem Hochzeitstag machen kann!

Es geht schon bei der Unterwäsche los. Die muss die Braut nämlich verkehrt herum tragen, sonst kann sie die bösen Geister nicht verwirren. Wenn die bösen Geister nicht verwirrt werden, nisten sie sich ein und machen dem Brautpaar jede einzelne Nacht ihrer Ehe zur Hölle.

Und mit einem einzelnen Brautkleid kann die Braut ihre Ehe gleich viermal in Gefahr bringen: Erstens darf das Brautkleid nicht blau sein. Zweitens darf das Brautkleid erst am Hochzeitstag fertig werden. Drittens darf der Bräutigam das Brautkleid nicht vor der Hochzeit sehen. Viertens darf die Braut ihr Brautkleid nicht selbst nähen, sonst muss sie für jeden Stich eine Träne weinen. Perlen bringen auch Tränen, deshalb darf die Braut auf der Hochzeit auf keinen Fall eine Perlenkette tragen, nicht mal, wenn es Perlen des Südens sind, die an allen anderen Tagen bekanntlich großes Glück bringen. Dafür muss die Braut ein Geldstück im Schuh tragen, sonst werden sie und ihr Ehemann grässliche Geldsorgen haben. Dann müssen ihre Kinder barfuß in die Schule, weil die Eltern entweder gebrauchte Schuhe oder trockenes Brot kaufen können, aber nicht beides, und sich dann natürlich für das trockene Brot entscheiden, weil kalte Füße immer noch besser sind, als am Hunger zu sterben.

Und wenn die Braut am Tag ihrer Hochzeit zu früh in den Spiegel schaut, kann ebenfalls ein schreckliches Unglück passieren. Zum Beispiel, dass sie und ihr Ehemann erst gar keine Kinder bekommen, weil die Braut nicht fruchtig ist, oder wie man das nennt.

Das ist also die zweite Hälfte der Wahrheit.

Aber an dieser Stelle können alle Menschen, die heiraten wollen, erleichtert aufatmen – denn für ihre fehlerfreie Hochzeit gibt es mich: Lola Lovekiss.

Ich bin Hochzeitsplanerin.

Mit meinem Wissen und meinen Plänen sorge ich dafür, dass der schönste Tag des Lebens auch wirklich der schönste Tag des Lebens wird. Dazu bewahre ich die Brautpaare nicht nur vor gefährlichen Fehlern, sondern kümmere mich auch um alles andere, was für eine Hochzeit wichtig ist: die Auswahl der Kirche, das anschließende Fest, die Einladungen der Gäste und die Flitterwochen zum guten Schluss.

Zu meinen Kunden zählen berühmte Menschen aus der ganzen Welt. Ich habe Hochzeiten für Popstars und Reporter geplant, für Filmstars und Tierschützer und natürlich auch für Geheimagenten.

In der Nacht, als alles anfing, plante ich gerade die Hochzeit für einen russischen Spion und eine amerikanische Spionin. Die beiden verlobten sich während einer tödlichen Mission. Sie mussten ihre Hochzeit streng geheim halten, damit die Gäste nicht von ungeladenen Feinden erschossen wurden. Auf dieser Hochzeit galt es also auch, jede Menge von Spezialfehlern zu umgehen, sonst hätte der schönste Tag des Lebens ein blutiges Ende nehmen können.

Deshalb mietete ich einen unterirdischen Bunker in Honolulu und ließ dort eine Kirche und einen Festsaal einrichten. Auf die Einladungen schrieb ich ein geheimes Codewort. Das mussten die Gäste aufsagen, bevor sie von den bewaffneten Türstehern in den Bunker eingelassen wurden. Zur doppelten Sicherheit ließ ich für alle Gäste kugelsichere Unterwäsche anfertigen und prüfte die achtstöckige Hochzeitstorte mit einem speziellen Hochzeitstortendurchleuchtungsgerät. So konnte ich ausschließen, dass sich Feinde oder Atombomben in die Torte eingeschmuggelt hatten.

Nach dem Fest schickte ich das Brautpaar mit meinem Superweltallexpressraumschiff auf den Liebesplaneten Venus, wo sie ungestört ihre Flitterwochen verbringen würden. Als die glücklich vermählten Spione im Weltraum verschwunden waren, jubelten alle Hochzeitsgäste: „Ein Hoch auf die Hochzeitsplanerin Lola Lovekiss!“, und ich kreischte „Aua“, weil sich fünf nadelspitze Krallen in meinen Zeh bohrten. Im ersten Moment dachte ich, der Feind hätte doch noch angegriffen, und zwar mich – aber dann sah ich den zuckenden Schwanz von Schneewittchen und kehrte seufzend zurück in die Wirklichkeit.

Vielleicht muss ich es den meisten von euch gar nicht mehr erklären, aber weil es dazugehört, tue ich es trotzdem: Immer wenn ich nicht schlafen kann, stelle ich mir vor, wer ich wohl wäre, wenn ich nicht Ich wäre. Und seit genau drei Wochen war ich in solchen Fällen die Hochzeitsplanerin Lola Lovekiss.

In Wirklichkeit bin ich Lola Veloso – Tochter von Mama und Papai, Enkeltochter von Oma und Opa, Nichte von Tante Lisbeth, Freundin von Alex aus Paris, beste Freundin von Flo und Besitzerin von Schneewittchen, einer schwarzen Katze, die meinen dicken Zeh mal wieder mit ihrer Wollmaus verwechselt hatte.

„Das ist keine schöne Art, sich zu verabschieden“, brummte ich und schielte auf meinen Leuchtwecker. Es war 23:20 Uhr und der schönste Tag meines Lebens rückte von Minute zu Minute näher.

Aber nicht, dass ihr jetzt denkt, ich wollte heiraten. Ich bin zwar verliebt, aber mit zehn ist man für eine eigene Hochzeit natürlich noch zu jung. Heiraten würden stattdessen die für mich wichtigsten Menschen auf der ganzen Welt. Und zwar TAMM-TAMM-TA-TAAA: meine Eltern!

In sieben Stunden und zehn Minuten ging es los. Aber noch nicht mit der Hochzeit, sondern mit der Abfahrt zum Flughafen!

Denn erst einmal würden wir fliegen – und zwar nach Brasilien, in die Heimat von Papai. Dort wollten meine Eltern heiraten, das hatten sie sich und mir schon lange versprochen. Und das war besser als jede Hochzeit in einem unterirdischen Bunker oder im Superweltallexpressraumschiff oder auf der Venus.

In Brasilien würde ich endlich meine zweite Familie kennenlernen: Großmutter Elizabetta und Papais sieben Schwestern, die alle mit dem Buchstaben M anfangen. Eine von ihnen, Tante Moema, hatte vor Kurzem ihre Pousada eröffnet. Das ist eine Art Hotel. Es befindet sich auf einer kleinen Insel namens Morro de São Paulo und Papai sagt, das ist einer der magischsten Orte Brasiliens.

Die Einladungen an die brasilianischen Gäste hatte Papai schon letzte Woche verschickt. Eine für meine Großmutter und sieben für meine Tanten mit ihren Familien. Ich hatte alle Karten mit roten Herzen und dunkellila Lippenstiftkussabdrücken verziert und die Briefumschläge mit Mamas Lieblingsparfüm besprüht. Die Trauung und das anschließende Fest würden wir dann in Brasilien planen. Auf der Gästeliste standen allerdings auch noch wichtige Menschen aus Deutschland: Meine beste Freundin Flo hatte beschlossen, uns zu begleiten, zusammen mit ihrer Mutter Penelope. Die war im Gegensatz zu Mama und mir schon oft in Brasilien gewesen und spricht die Sprache fast so gut wie ich. Und Tante Lisbeth kam auch mit.

Das waren die guten Nachrichten.

Die schlechte Nachricht war, dass Alex’ Maman non gesagt hatte. Maman ist das französische Wort für Mama und klingt, als würde man mit Erbsen in den Nasenlöchern Mamong sagen. Non heißt nein. Und das bedeutete: Alex durfte nicht mit nach Brasilien, weil er in Frankreich für die Schule lernen musste.

Ein kleiner Trost war unsere Zwischenlandung in Paris. Dort lebt Alex und er hatte mir versprochen, zum Flughafen zu kommen, um die kurze Zeit vor unserem Weiterflug mit mir zu verbringen.

„Eine Stunde und fünfzehn Minuten sind besser als nichts“, sagte ich zu Schneewittchen, die es sich mittlerweile wieder auf meiner Decke bequem gemacht hatte. „Was meinst du?“

Schneewittchen gähnte und ich seufzte, weil ich vor lauter Wachheit nicht wusste, wohin. Eine neue Hochzeit wollte ich in dieser Nacht auch nicht planen. Lieber wollte ich sehen, ob Mama und Papai auch wirklich alles für ihre Hochzeitsreise gepackt hatten.

Ich schlich in den Flur, wo jetzt tatsächlich drei Koffer standen. Der große gelbe gehörte mir. Ich hatte ihn schon vor fünf Tagen gepackt.

Papai war noch in der Perle des Südens, wo er mit Opa alles Wichtige für die nächsten Wochen besprechen wollte. Für Papai war es das erste Mal, dass er sein Restaurant so lange allein ließ. Na ja, nicht ganz allein – schließlich gehört Opa die zweite Hälfte des Restaurants. Und für Penelope, die bei uns als Kellnerin arbeitet, hatte Papai eine Aushilfe eingestellt.

In Omas Buchladen gab es leider keine Aushilfe. Deshalb hatte Oma zuerst ebenfalls Nein gesagt, als Tante Lisbeth mit nach Brasilien fliegen wollte.

„Vicky und Fabio machen ihre zweite Hochzeitsparty in Hamburg“, hatte sie ihrer jüngsten Tochter versichert. „Da bist du natürlich dabei und darfst mit Blumen werfen!“

Aber da hatte sich meine Tante bereits selbst auf den Boden geworfen, mit ihren speckigen Fäusten auf die Holzdielen getrommelt und angefangen zu kreischen.

Meine Tante kann noch nicht richtig sprechen, aber im Kreischen ist sie erstaunlich weit entwickelt, vor allem, wenn sie ihren Willen nicht bekommt. Normalerweise lässt sich Tante Lisbeth irgendwann beruhigen, aber diesmal war daran nicht zu denken. Meine Tante kreischte, als ginge es um Leben oder Tod, und es klang ungefähr so, als würde man eine Feuerwehrsirene vor einen Lautsprecher halten und mit dem Ohr direkt danebenstehen. Beim Kreischen lief das Gesicht meiner Tante rot an, dann wurde es dunkelviolett und schließlich blau. Dann fing meine Tante an, wild mit den Armen zu rudern und nach Luft zu schnappen. Sie sog die Luft ein und kreischte beim Ausatmen aus, immer schneller und schneller.

Oma wurde vor Schreck so blass wie ein Hochzeitsgeist und auch ich bekam es langsam mit der Angst zu tun. Konnten sich kleine Tanten zu Tode kreischen?

Ich sollte es zum Glück nicht erfahren, denn Oma rüttelte ihre Tochter an den Schultern und brüllte: „ICH SAGE JA, LISBETH, HÖRST DU? JA, JA, JA – DU DARFST MIT NACH BRASILIEN!“

Da hörte meine Tante auf zu kreischen und die Sache war geritzt.

Vielleicht, dachte ich, als ich jetzt mit nackten Füßen durch den Flur schlich, sollte ich Alex anrufen, um ihm zu erklären, wie er seine Mamong doch noch überreden konnte. Aber so streng wie die war, würde sie ihren Sohn wohl eher am Kreischtod sterben lassen, als aus ihrem non ein oui zu machen – und ein toter Freund wäre noch schlimmer als einer, der zurückbleiben muss.

Ganz sicher schien sich allerdings auch Oma noch nicht über ihr Ja zu sein. Ihre besorgte Stimme drang aus der Küche in den Flur. „Versprichst du mir, auch wirklich gut auf Lisbeth aufzupassen? Vor allem in Salvador und am Strand und bei den Pferden und wenn diese Äffchen frei rumlaufen und …“

„Mama“, beruhigte meine Mutter sie. „Ich hatte selbst mal eine kleine Tochter. Ich weiß schon, wie man auf eine Dreijährige aufpasst.“

Oma sagte nichts, aber ich hörte sie seufzen. Gerade wollte ich in die Küche gehen, um ihr zu sagen, dass schließlich auch Flo und ich da sein würden, um auf Tante Lisbeth aufzupassen, da hörte ich, wie Oma Mama fragte: „Und du? Das hätte ich vor lauter Aufregung fast vergessen. Warst du gestern bei Franz?“

„Ja“, sagte Mama.

„Und?“ Omas Stimme bebte irgendwie. „Nun sag schon, Vicky!“

„Ja.“

Das war wieder Mamas Stimme.

Ich weiß nicht, woran es lag. An dem Namen Franz, den ich noch nie gehört hatte, oder an dem Beben in Omas Frage, oder an der Art, wie Mama das zweite Mal Ja gesagt hatte. So leise und irgendwie … ängstlich. Es kam mir vor, als würde ihr Ja in der Luft schweben und dann in eine merkwürdige Stille fallen, von der ich nicht wusste, ob es eine gute oder eine schlechte Stille war. Jedenfalls fühlte ich mich plötzlich selbst ganz merkwürdig. Normalerweise hätte ich wahrscheinlich das Ohr an die Küchentür gepresst, um mitzuhören, wie das Gespräch zu Ende ging.

Aber dann schoss mir eine Erinnerung in den Kopf: Ich hatte schon einmal mit nackten Füßen im Flur gelauscht – in der Nacht vor meinem zehnten Geburtstag. Damals waren Opa und Papai in der Küche gewesen. Die beiden machten sich Sorgen um die Perle des Südens und ein paar Wochen später hätte unser Restaurant um ein Haar schließen müssen, weil wir kein Geld mehr hatten.

So eine Nachricht wollte ich jetzt auf keinen Fall hören.

Eigentlich wollte ich gar nichts mehr hören.

Ich wollte mich auf die Hochzeit freuen, auf den ersten Flug meines Lebens, auf meine brasilianische Familie, die Pferde und die Äffchen, auf unsere Zwischenlandung in Paris – und überhaupt auf diese ganzen fünf wunderbaren Ferienwochen. Deshalb stopfte ich mir beide Finger in die Ohren und ging rückwärts zurück in mein Zimmer.

Schneewittchen saß noch auf meinem Bett und als ich unter die Decke schlüpfte, miaute meine kleine Katze.

„Ich werde dich vermissen“, flüsterte ich. „Aber Vivian Balibar wird gut auf dich aufpassen.“ Vorsichtig streckte ich den Finger nach meiner Katze aus. Vivian Balibar ist unsere Nachbarin und bis vor ein paar Wochen war sie die Einzige gewesen, von der sich meine Katze hatte streicheln lassen.

Aber mittlerweile hatte Schneewittchen angefangen, mir zu trauen. Sie stupste ihre kühle Nase gegen meinen Finger und robbte langsam höher, bis sie auf meinem Bauch lag. Dann fing sie leise an zu schnurren.

Das klang so beruhigend, dass ich irgendwann tatsächlich einschlief.

2.

EIN SCHRECKLICHER SCHRECK UND EIN WUNDERBARES WUNDER

Am nächsten Morgen um halb sechs weckte mich Omas Geschimpfe. „Nein, nein und nochmals nein!“, tönte es aus dem Flur. „Das ist mein letztes Wort!“

„OCH!“, kam es wie aus der Pistole geschossen zurück. „OCH, OCH, OCH! Tofti mit Asili!“

Oma stöhnte, Mama rief: „Nun lass sie doch!“, und ich stieg kichernd aus dem Bett.

Asili heißt auf Deutsch Brasilien und Tofti heißt Stofftiere. Davon hat meine Tante einen halben Zoo und vor ein paar Monaten hatte sie darauf bestanden, ihre gesammelten Lieblinge mit in den Kindergarten zu schleppen – samt ihrem roten Rollenkoffer. Der stand jetzt im Flur, neben einem zweiten, ebenso großen Koffer, auf den ich unter Anleitung meiner Tante einen Sticker mit der Aufschrift Ibsels Päck geklebt hatte.

„Wenn wir das mal alles mitnehmen dürfen“, sagte Papai und kräuselte besorgt die Stirn.

Wir durften.

Drei Stunden später winkten wir Oma und Opa zum Abschied und marschierten durch die Passkontrolle in Richtung Flugzeug. Ihre drei Lieblingstoftis hatte meine Tante in letzter Sekunde aus dem Koffer geangelt, um sie mit an Bord zu nehmen: das hornlose Nashorn, den grinsenden Teletubbi und den marmeladenverschmierten Eisbären, den Oma Knut mit Blut getauft hatte.

„Tofti Tenster, Ope Dang!“, sagte Tante Lisbeth zu Penelope, als wir unsere Plätze einnahmen. Wir hatten als Erste einsteigen dürfen und die Stewardess hatte mir auf die Schulter getippt, weil ich in die vorderste Reihe marschiert war, um mir den besten Platz zu schnappen. „Eure Sitzplätze sind hinten“, hatte sie freundlich gesagt und mir die Nummer auf meinem Ticket gezeigt. Hups! Ich hatte gedacht, wer zuerst kommt, sitzt zuerst, aber das ist in Flugzeugen scheinbar anders. Jetzt saßen wir in der drittletzten Reihe und durften lediglich auswählen, wie wir unsere Plätze untereinander aufteilen wollten. „Deine drei Stofftiere sitzen mit dir am Fenster und ich sitze neben dir am Gang. Stimmt’s?“, fragte Penelope lachend.

„Timmt“, sagte meine Tante zufrieden und schmatzte Penelope einen Kuss auf die Wange. Jetzt sah Penelope aus wie Knut mit Blut, denn meine Tante hatte ihr Marmeladenbrötchen auf dem Weg zum Flughafen verspeist.

„Hoffentlich gibt es hier auch was zum Frühstück“, murmelte Flo besorgt. „Ich hab heute Morgen keinen Bissen runtergekriegt. Dabei hat Sol mir extra ein Krabbenbrötchen vorbeigebracht. Um kurz nach sechs stand er vor meiner Tür, um sich zu verabschieden.“ Flo zog ihren Anschnallgurt enger. „Er fliegt morgen zu seinen Großeltern nach Quito und hat gesagt, nächstes Jahr soll ich mit.“ Auf Flos Gesicht erschien ein verträumter Ausdruck. Sol ist ihr Freund und sicher würde sie ihn genauso vermissen wie ich Alex.

„Na, Cocada?“, fragte Papai, der mit Mama hinter uns saß. „Wie fühlst du dich vor deinem ersten Flug? Aufgeregt?“

Cocada ist Papais Spitzname für mich. Eigentlich ist es eine brasilianische Kokosnusssüßigkeit und Papai liebt sie über alles – genau wie mich.

Ich nickte. Ich hatte vor lauter Aufregung keine Spucke mehr im Mund und Spucke braucht man, wenn man etwas sagen will.

Als der Flieger abhob, krallte ich mich an Flos Arm. Irgendwie war es mir unheimlich, den Boden zu verlassen. Aber sprechen konnte ich noch immer nicht. Essen auch nicht. Als die Stewardess eine halbe Stunde später mit dem Bordfrühstück kam, überließ ich Flo mein Käsesandwich und Papai meinen Kuchen. Nur ein halbes Glas Saft bekam ich runter. Und vor der Landung brachte ich endlich einen ganzen Satz heraus: „Ich hoffe, Alex kommt pünktlich.“

Da hatte ich falsch gehofft.

„Guck mal, wer da ist!“, rief Flo, als wir mit Mama, Penelope und Tante Lisbeth das kleine Café am Pariser Flughafen betraten. Papai war noch am Informationsschalter, um sich zu erkundigen, von welchem Gate unser Flieger nach Brasilien starten würde. Ich folgte Flos Finger und als Erstes sah ich Pascal. Das ist Alex’ kleiner Bruder. Aber neben ihm stand nicht Alex, sondern eine große Frau. Ihre sehr langen, sehr dünnen Beine steckten in dunkelroten Lederstiefeln mit hohen Absätzen, die bis zu den Knien gingen. Nicht die Absätze natürlich, sondern die Stiefel. Dann kam lange nichts und dann kam jede Menge Schwarz: ein enger Rock, ein winziges Jackett und eine riesige Sonnenbrille, auf deren Bügel ein glitzerndes G prangte.

Ich schluckte. Diese Frau hielt Pascal an der Hand, also musste sie wohl Alex’ Mutter sein. Pascal winkte und die Frau zeigte eine Reihe strahlend weißer Zähne. Als die beiden auf uns zukamen, nahm sie ihre Sonnenbrille ab. Ich schluckte zum zweiten Mal. Die großen grünbrauen Augen mit den geschwungenen Wimpern kannte ich. Genau diese Augen hatte Alex auch.

Und dann schluckte ich ein drittes Mal, oder besser gesagt: Ich versuchte es, aber plötzlich saß ein fetter Kloß in meiner Kehle.

Wo – war – Alex?

Die Frau streckte Mama die Hand entgegen. „Lucille Chevallier. Isch bin Alex’ Mutter.“ Sie warf mir einen mitfühlenden Blick zu. „Du bist sischer Lola, oui? Es tut mir wirklisch leid, aber Alex ’at ’ohes Fieber.“

„Oh“, sagte Mama, weil ich keinen Ton herausbrachte. „Das tut mir leid. Ich bin Vicky Jungherz, Lolas Mutter. Und das hier sind Penelope, Flo und Lisbeth.“

Flo murmelte ein Hallo und Lisbeth versteckte sich hinter Penelopes Rücken. Wenn meine Tante jemanden nicht kennt, kann sie ziemlich schüchtern sein.

Pascal zog seinen Lolli aus dem Mund und hielt ihn meiner Tante hin. „Willste ma lecken?“, fragte er. Meine Tante schüttelte den Kopf.

Ich schüttelte ebenfalls den Kopf. Nicht wegen Pascal, sondern wegen dem, was seine Mamong da gerade gesagt hatte. Ihre Worte hatten mich mitten in den Bauch getroffen. Jetzt waren sie nach oben geschlichen. In mein Gehirn. Da saßen sie nun und ließen sich einfach nicht wegschütteln.

„Ja, aber …“, piepste ich.

„Es ist ganz plötzlisch gekommen“, erklärte Alex’ Mamong. „’eute früh war ihm nur ein bisschen schlecht und isch dachte, es sei die Aufregung. Doch vor einer Stunde ist die Temperatur ganz ’ochgegangen. Alex konnte nischt mal im Bett aufsitzen. Natürlisch ist er furschtbar enttäuscht. Des’alb ’at er uns geschickt, um Lola zu bestellen …“

„Ich will aber nichts bestellt bekommen!“, brach es aus mir heraus. „Ich will Alex sehen! Können wir nicht schnell zu Ihnen nach Hause fahren?“

Alex’ Mamong schüttelte den Kopf. „Isch fürschte, dafür reischt die Zeit nischt“, sagte sie.

„Dann nehmen wir eben den nächsten Flieger!“ Verzweifelt rüttelte ich an Mamas Arm.

„Ach Mäuschen“, sagte sie. „Ein Flugzeug ist kein Zug. Da kann man nicht einfach den nächsten nehmen.“

„Aber dann … dann …“ In meinem Kopf drehte sich alles. Meine Hände wurden schwitzig und weil ich nicht wusste, was ich sagen sollte, kniff ich die Augen zu. Ich dachte an Alex und daran, wie er mich Mon Chérie oder Lola Löwin nannte, und ich wusste, dass ich nicht in dieses Flugzeug steigen konnte, ohne ihn hier in Paris gesehen zu haben.

Bitte, dachte ich, ohne zu wissen, wen ich da bat.

Bitte, bitte, bitte, lass etwas geschehen.

Irgendetwas!

Jetzt!

„Unser Flug“, sagte eine Stimme hinter mir. „Unser Flug ist verschoben worden.“

Ich riss die Augen auf. Ich fuhr herum. Und starrte mit offenem Mund in das lange Gesicht von Papai.

„Es gibt technische Probleme“, verkündete er düster. „Irgendwas mit einer Tür, die nicht schließt.“

Kribbelkribbelkribbel, machte es. Auf meiner Kopfhaut. In meinem Bauch. In meinem ganzen Körper. Was hatte Papai da gerade gesagt?

Mama sah auch ganz kribbelig aus – aber nicht so, als würde sie das angenehm finden.

„Und was jetzt?“, fragte sie verstört.

„Jetzt“, brummte Papai genervt, „bleibt uns nichts anderes übrig, als die Nacht in Paris zu verbringen. Die Fluggesellschaft zahlt uns ein Hotel. Morgen um 12:15 geht es dann weiter.“

Ich krallte mich an Flo fest und schnappte nach Luft.

Meine Freundin grinste. „Hexhex“, flüsterte sie mir ins Ohr. „Meine Oma sagt immer: Manche Wünsche erfüllt der liebe Gott sofort.“

Und während Papais Gesicht noch länger wurde, musste Mama plötzlich lächeln. „Eine Nacht in Paris“, sagte sie. Ihre Stimme klang ganz verträumt.

„Und eine Nacht mit ALEX!“, schrie ich so laut, dass seine Mamong erschrocken zusammenzuckte.

„Frau, ich meine … Mamong … äh … Lucille … Madame Chevallier“, stotterte ich aufgeregt. „Jetzt haben wir ja Zeit. Ganz viel Zeit!“

„Genau“, sagte Pascal. „Jetzt könnt ihr alle mit zu uns!“

„Geil!“, rief meine Tante, die sich hinter Penelopes Rücken hervorgetraut hatte. Alex’ Mamong zuckte wieder zusammen, Mama zupfte verlegen an dem Knopf ihrer Bluse und Pascal legte den Kopf schief. Mit großen Augen sah er zu seiner Mamong nach oben. „Du hast selbst gesagt, heute musst du den ganzen Tag nicht arbeiten.“

Lucille Chevallier klappte ihre Sonnenbrille runter.

Dann öffneten sich ihre rot geschminkten Lippen und ich dachte, wenn aus diesen Lippen jetzt ein non kommt, dann sterbe ich an Verzweiflung.

3.

EIN KLINGELORKAN IN DER RUE DU BAC

Non – ich musste nicht sterben!

Alex’ Mamong hatte oui gesagt und uns gebeten, sie Lucille zu nennen. Bei strahlendem Sonnenschein fuhren wir in ihrem schicken schwarzen Flitzer mit offenem Dach nach Saint-Germain-des-Prés. Wir, das waren Mama, Papai und ich. Die anderen hatten sich ein Taxi genommen.

„Saint-Germain-des-Prés ist einer der schönsten Stadtteile von Paris“, flüsterte Mama mir ins Ohr. Inzwischen sah sie gar nicht mehr verstört aus, sondern so verzückt wie Tante Lisbeth, wenn sie mit grünen Trauben werfen darf. Mama beugte sich nach vorn, sagte etwas zu Lucille und beide lachten. Hups! Mama hatte französisch gesprochen! Ich hatte gar nicht gewusst, dass sie das kann. Brasilianisch spricht Mama nämlich kaum, das hat Papai nur mir beigebracht.

Ich legte meinen Kopf in den Nacken. Der Himmel über uns war strahlend blau. Meine Haare flatterten durch den Wind von Paris und ich fühlte mich ein bisschen wie ein Filmstar. Oder wie jemand, dessen größter Wunsch sich gerade erfüllt hat. Lucille hatte recht gehabt. Die Zeit hätte niemals gereicht, um Alex zu sehen, wenn unser Flieger pünktlich geflogen wäre. Als wir in die Rue du Bac einbogen, war fast eine Stunde vergangen.

Rue du Bac wird Rü dü Back ausgesprochen. Geschrieben hatte ich den Straßennamen schon ungefähr hundert Mal, und zwar auf meine Briefumschläge an Alex. Aber ich hatte mir keine Vorstellung davon gemacht, wie eine Rü dü Back wohl aussehen würde. Irgendwie hatte ich immer an Backpulver denken müssen, wenn ich den Straßennamen vor mich hinsagte. Jetzt sage ich euch: Die Rue du Bac ist eine sehr, sehr schöne Straße. Bestimmt noch schöner als die berühmte Einkaufsstraße Champs-Élysées, auf der ich mal mit sieben Löwen in meiner Fantasie flaniert war.

Auf der Rue du Bac gibt es lauter kleine Läden, in denen man einkaufen kann. Kleider aus Samt und Seide, Schmuck aus Edelsteinen und sogar ausgestopfte Löwen aus der Savanne, was ich ehrlich gesagt ziemlich eklig finde. Außerdem braucht man für einen Einkaufsbummel auf der Rue du Bac ziemlich viel Geld. Und ziemlich viel Zeit. Geld hatte ich keins und meine Zeit würde ich heute bestimmt nicht auf den Einkaufsstraßen von Paris verbringen. Das überließ ich den anderen.

Mama wollte ein paar Dinge für unsere Übernachtung kaufen, denn unser Gepäck war am Flughafen geblieben. Pascal wollte Tante Lisbeth den Laden mit den ausgestopften Tieren zeigen. Penelope und Flo hatten Hunger und Papai wollte in Brasilien anrufen, um Tante Moema unsere neue Ankunftszeit mitzuteilen. Außerdem wollte er die Schlüssel vom Hotel holen. Es lag ein paar Straßen weiter und Lucille sagte, es sei klein, aber fein.

„Pascal und isch werden eusch begleiten“, schlug sie den anderen vor, als wir vor ihrer Haustür standen. Mir zwinkerte sie zu. „Und du kannst Alex über’aschen. Der wird Augen machen!“

Lucille drückte mir den Haustürschlüssel in die Hand.

„Steck dich bloß nicht an“, sagte Papai. Er sah ein bisschen besorgt aus.

Flo hob den Daumen und grinste mich an.

Ja. Hier stand ich nun. Vor einer weiß lackierten Tür am Ende eines langen Flurs mit glänzend poliertem Parkettboden. Auf der Tür waren silberne Sterne und auf meiner Kopfhaut war die Hölle los, während meine Hand leise, leise die Klinke herunterdrückte.

Alex machte keine Augen. Er schlief.

Die Vorhänge waren zugezogen und ich musste über einen Berg aus Anziehsachen, Schulheften und CDs steigen, die wild auf dem Boden verstreut lagen. An der Wand hing ein riesiges Poster mit Planeten und auf Alex’ Nachttisch war ein gerahmtes Foto. Von mir!

Ich kratzte mir mit beiden Händen den Kopf.

Dann setzte ich mich leise auf den Bettrand und schaute meinen Freund an. Er lag auf der Seite. Sein Gesicht glühte und die braunen Locken klebten ihm am Kopf. Als ich meine Hand auf seinen Arm legte, kräuselte sich seine Stirn. „Dsche wö woar Lola“, murmelte er mit immer noch fest geschlossenen Augen. Fast hätte ich geheult, obwohl ich nur ein einziges Wort verstanden hatte.

„Ich bin hier“, wisperte ich und legte meine Hand auf Alex’ Arm. „Mach mal die Augen auf.“

Alex’ Augenlider flackerten. Ganz langsam, als ob sie gegen ein Gewicht ankämpfen müssten, klappten sie hoch.

„Na?“, flüsterte ich. „Freust du dich?“

Auf Alex’ Lippen erschien ein seliges Lächeln. Er murmelte meinen Namen und PONG klappten seine Augenlider wieder zu. Alex zog seinen Arm unter meiner Hand weg und drehte sich um. Ein französisches Genuschel ertönte und ich dachte, so kommen wir nicht weiter.

„Hey“, rief ich und rüttelte meinen Freund an der Schulter. „Wenn du mich jetzt verschläfst, dann hast du mich nur geträumt! Also wach jetzt ENDLICH AUF!“

Alex fuhr herum und starrte mich so ungläubig an, als wäre ich Osterhase, Nikolaus und Schnullerfee in einer Person. Seine Augen schimmerten und ich weiß nicht, ob es das Fieber war oder der Schreck oder die Freude.

Alex setzte sich im Bett auf – und dann klingelte es an der Tür.

„Was …“, stammelte Alex in das Türklingeln hinein. „Ich … du … Lola? Aber … ich dachte, du bist am Flughafen!“

„War ich auch“, sagte ich grinsend. Ich hätte gerne noch mehr gesagt, aber da klingelte es wieder. Und wieder. Es war der reinste Klingelorkan. Alex fiel erschöpft zurück in die Kissen und ich stand seufzend auf. Die anderen hätten sich ruhig ein bisschen mehr Zeit lassen können, dachte ich.

Aber es waren nicht die anderen.

Vor der Tür tauchte ein Mädchen auf. Es hatte dunkelblondes Haar, das seidig glänzte, und ein hellbraunes, ziemlich hübsches Gesicht mit lauter winzigen Sommersprossen um die Nase. Im Arm hielt es ein Buch.

Wir glotzten uns an. Dann fragte mich das Mädchen etwas. Es hörte sich an wie „Alexandre etilah?“

Wahrscheinlich wollte sie wissen, ob Alex zu Hause war. Aber bevor ich darauf antworten würde, wollte ich etwas von ihr wissen. „Bist du Marie-Lou?“, fragte ich böse.

Für den Fall, dass sie mich nicht verstanden hatte, tippte ich ihr auf die Brust und fragte langsam und deutlich: „Marie-Lou? Du?“

Das Mädchen nickte. Dann musterte es mich von oben bis unten und zog eine Augenbraue hoch. In mir stieg heiße Wut auf. Natürlich wusste ich von Marie-Lou. Sie gab Alex Nachhilfe in Mathe, das hatte ich vor ein paar Monaten am Telefon herausbekommen, und Alex hatte gesagt, ich sollte mir keine Gedanken machen. Aber da hatte ich noch nicht gewusst, wie seine Nachhilfelehrerin aussah. In meiner Fantasie hatte ich sie Marie-Kuh genannt und mir vorgestellt, sie hätte kiloweise Pupsbohnen in den Nasenlöchern. Darüber hatte ich so lachen müssen, dass meine Eifersucht geschrumpft war. Aber jetzt war ich nicht in meiner Fantasie. Als sich Marie-Lou an mir vorbei in die Wohnung schieben wollte, schwoll meine Eifersucht auf die Größe eines Heißluftballons.

„Jetzt hör mal gut zu, Marie-Lou!“, fauchte ich und stellte mich dem Mädchen in den Weg. Dann tippte ich mir selbst auf die Brust und sagte: „Ich – Lola Veloso. Alex mon Chérie! Kapitoklarong? Und heute: Alex krank! Nix Etilah! Nix Mattemong! Also: Orevo!“

Soweit ich mich erinnerte, hieß Orevo auf Wiedersehen. Aber genau wusste ich es nicht. Am liebsten hätte ich auf Nimmerwiedersehen gesagt.

Marie-Lou zog die Nase kraus. Oder besser gesagt: das Näschen. Nicht mal die kleinste Pupsbohne hätte in ihre Nasenlöchlein gepasst. Dafür hatte sie Augen wie Bambi. Große hellblaue Klimperdinger, die mich spöttisch anblitzten. Dann zuckte Marie-Lou mit den Achseln, drehte sich auf dem Absatz um und ging. Ich knallte die Tür zu und marschierte zurück in Alex’ Zimmer.

Mein Freund war wieder eingeschlafen.

4.

VIEL ZEIT MIT ALEX UND DREI WORTE MIT FLÜGELN

„Die hier kann dir Nachhilfe geben“, sagte ich und tippte auf das Foto eines Mädchens, dessen Nase die Größe einer Kartoffel hatte und dessen Haare aussahen, als hätte man fettigen Bratfisch aus ihnen herausgewickelt.

Ich saß neben Alex auf dem Bett und hielt ein Jahrbuch seiner Schule in der Hand. Mein Freund, der jetzt endlich richtig wach war, knuffte mich in die Seite.

„Du bist gemein, Lola. Stell dir mal vor, du würdest so aussehen.“

Ich knirschte mit den Zähnen. Ich wusste, dass ich gemein war. Aber ich konnte einfach nichts daran ändern. „Muss es denn ausgerechnet Marie-Lou sein?“, brummte ich. „Warum kommt die dich besuchen, wenn du Fieber hast?“

„Sie wusste es doch nicht“, verteidigte sich Alex. „Müssen wir die Zeit unbedingt mit Streiten verbringen?“

„Hmpf“, brummte ich. „Musst du die ganzen Ferien mit Lernen verbringen?“

„Wenn es nach Maman ginge, schon“, murmelte Alex. „Aber jetzt bin ich erst mal krank.“

Das hält hoffentlich noch eine Weile, dachte ich und schämte mich im selben Moment über mich selbst.

„Das heißt, ihr habt gar nichts für die Ferien vor?“, fragte ich versöhnlich. Alex zuckte mit den Achseln.

Er sah wirklich elend aus. Wenn ich Fieber habe, nennt Mama mich immer ihr armes, kleines Backhuhn. Jetzt wusste ich, warum. Alex glühte wie ein Grillhähnchen.

„Mein Pa kommt übermorgen nach Paris“, sagte er. „Die Woche über muss er noch ein paar Restaurants testen, aber am Wochenende will er mit Pascal und mir ans Meer fahren – wenn Maman ihn lässt.“

„Was soll denn das heißen?“, fragte ich empört. „Jeff ist dein Vater! Kann der nicht selbst entscheiden, ob er mit seinen Söhnen Urlaub macht?“

Alex strich mit seinem Finger über den Planeten auf seiner Bettdecke. „Maman hat das Sorgerecht“, sagte er. „Was uns betrifft, muss Pa sie wegen jeder Kleinigkeit um Erlaubnis fragen. Und wenn sich meine Mutter rächen will, erlaubt sie ihm nicht, uns zu sehen.“

„Rächen?“ Ich schüttelte verständnislos mit dem Kopf. „Wofür denn rächen?“

„Weil er sie verlassen hat.“ Auf Alex’ Gesicht erschien ein gequälter Ausdruck. „Als sich meine Eltern getrennt haben, kam ich grade in die erste Klasse. Maman hat Pa nie verziehen, dass er weggezogen ist. Dabei war es zwischen ihnen kaum noch auszuhalten.“

Ich biss mir auf die Unterlippe. Jetzt kannte ich Alex schon fast ein ganzes Jahr. Warum hatte er mir diese Dinge nicht schon früher erzählt? Wahrscheinlich, weil ich ihn nicht danach gefragt hatte. Wann auch – so selten, wie wir uns sehen!

„Haben sie sich schlimm gestritten?“, fragte ich leise.

Alex zuckte mit den Schultern. „Pa hat ständig gebrüllt“, murmelte er. „Und Maman hat geschwiegen. Das war fast noch schlimmer.“ Alex griff nach dem Glas, das auf seinem Nachttisch stand. „Schweigen tut Maman auch heute noch, wenn sie sauer auf Pa ist“, fuhr er mit bedrückter Miene fort. „Und der sagt dann immer genau das Falsche.“

Alex trank einen Schluck Wasser und ich versuchte mir vorzustellen, wie das sein musste. Nicht das Trinken natürlich, sondern das mit seinen Eltern. Bei uns ist meistens Mama diejenige, die kreischt. Wenn sie viel arbeitet und wenig Schlaf bekommt, kann sie die kleinste Kleinigkeit auf die Palme bringen. Zum Beispiel, dass Papai seine Socken auf dem Couchtisch liegen lässt oder nach dem Pinkeln vergisst, den Klodeckel wieder runterzuklappen. Dann lässt Mama ein riesiges Meckergewitter los und manchmal sagt dann auch Papai das Falsche oder er rollt stöhnend mit den Augen. Aber spätestens am nächsten Tag ist alles wieder gut. Dann höre ich sie im Schlafzimmer lachen oder sehe, wie Papai Mama in den Arm nimmt und sie seine kleine Meckerkatze nennt.

So hätte Alex mich vorhin eigentlich auch nennen können, dachte ich. Aber dann fiel mir plötzlich noch etwas anderes ein.

„Weiß deine Maman eigentlich, dass Jeff in Penelope verliebt ist?“, fragte ich beunruhigt.

Jetzt musste Alex grinsen. „Bist du wahnsinnig? Sie würde Penelope den Hals umdrehen. Maman ist Doppelskorpion – als Sternzeichen und als Aszendent. Besitzergreifender geht’s nicht. Dagegen bist du ein Lämmchen.“

„Also bitte!“, protestierte ich und spielte an meinem Löwenanhänger, den Alex mir geschenkt hatte. Der Löwe ist mein Aszendent und steht für die Eigenschaften, die ich nach außen trage. Alex hatte ihn für mich ausgerechnet, als wir uns damals kennenlernten. Er weiß jede Menge über Astrologie und wenn ich ehrlich bin, gebe ich in Hamburg manchmal ziemlich damit an.

„Skorpion bist du außerdem selbst“, sagte ich.

„Aber mein Aszendent ist die Waage“, sagte Alex. „Das gleicht alles wieder aus.“

„Aha. Na dann. Weißt du eigentlich etwas über den Wassermann und die Jungfrau?“

„Hm.“ Alex zog die Stirn in Falten. „Schwierige Kombination, wenn du mich fragst.“

„Was soll das denn heißen?“, fragte ich entsetzt.

„Na ja“, sagte Alex. „Der Wassermann ist eher spontan, während die Jungfrau alles bis ins Kleinste planen will. Das passt halt oft nicht gut zusammen. Wieso fragst du?“

„Weil mein Papai Wassermann ist und meine Mama Jungfrau.“

„Oh.“ Alex machte ein betroffenes Gesicht. „Du, das muss aber gar nichts heißen. Es kommt da noch auf viele andere Dinge an. Außerdem sind deine Eltern schon ewig zusammen und bis jetzt war alles gut, oder nicht?“

Ich nickte. Ja! Ja, das war es!

„Na siehst du.“ Alex legte seinen Kopf auf meine Schulter. „Ich wette, es wird die absolute Traumhochzeit.“

„Nicht ganz“, sagte ich und drückte Alex’ Hand. „Die wäre es, wenn du auch dabei sein könntest.“

Alex seufzte. Dann klingelte es wieder – und diesmal waren es die anderen.

Meine Tante hatte sich von oben bis unten mit Schokoladeneis bekleckert und durfte sich ein T-Shirt von Pascal aussuchen. Als sie mit einem schwarzen Netzhemd ohne Ärmel aus seinem Kinderzimmer kam, sah sie sehr stolz und ziemlich cool aus.

Flo hatte mir einen kleinen Eiffelturm als Schlüsselanhänger mitgebracht. „Penelope und ich haben den echten gesehen. Wahnsinn, sag ich dir. Und guck mal.“ Flo zog eine CD aus ihrer Jackentasche. „Walgesänge. Hab ich in einem Trödelladen gekauft. Cool was? Die bring ich Eric mit, wenn wir zurückkommen. Glaubst du, er freut sich?“

Ich nickte – und freute mich über Flos glückliches Gesicht. Ihre Eltern leben ebenfalls getrennt und bis vor einer Weile wollte Flo mit ihrem Vater nichts zu tun haben. Aber dann habe ich die beiden wieder zusammengebracht und mittlerweile ist Flo richtig stolz auf ihren Vater. Das wäre ich an ihrer Stelle auch! Eric schreibt Bücher über Wale und segelt manchmal viele Monate lang über das Meer, um sie zu beobachten.

Penelope und Mama sahen auch glücklich aus. Penelope hatte sich ein rotes Kleid mit Spaghettiträgern gekauft und Mama zog einen großen Schuhkarton aus ihrer Einkaufstüte. Darin waren ein paar Stöckelschuhe aus weißem Wildleder.

„Rat mal, wo ich die herhab“, sagte sie und strahlte wie die Sonne in Person. „Aus Lucilles Boutique. Die Schuhe hat sie selbst entworfen, ist das nicht fantastisch? Und sie hat mir 20 Prozent Rabatt gegeben, als ich ihr erzählt habe, dass ich sie zur Hochzeit tragen möchte.“

„Cool“, sagte ich und strich über das weiche Leder. „Du hast sie aber nicht Papai gezeigt, oder?“

„Oh doch“, sagte Papai und stöhnte ein bisschen. „Diese und ungefähr fünfundneunzig andere Paare habe ich bewundern dürfen.“

„Ach du!“ Mama gab ihm einen Nasenstupser. „Da muss man durch, wenn man seine Braut in einen Pariser Schuhladen begleitet. Und du, Lola, mach dir keine Sorgen. Dass der Bräutigam die Brautschuhe nicht vor der Hochzeit sehen darf, habe ich noch nirgendwo gehört.“

„Hm“, machte ich skeptisch. Mama klappte die Schuhschachtel zu und stieß einen Seufzer aus. „Ach, Paris ist wirklich die schönste Stadt der Welt. Hier müssen wir noch mal richtig Urlaub machen!“

„Jetzt fliegen wir erst mal nach Brasilien“, sagte Papai und klang so sehnsüchtig, dass ich schlucken musste. Dass unser Flug verschoben worden war, das war mein riesengroßes Glück gewesen. Aber wie es für Papai sein musste, daran hatte ich überhaupt nicht gedacht.

Am Abend lud uns Lucille zum Essen ein. Und zwar bei sich zu Hause, weil Alex nicht ins Restaurant gehen konnte. Sie kochte ein französisches Gemüsegericht namens Ratatouille. Das kannte sogar Tante Lisbeth, denn es gibt einen Zeichentrickfilm, in dem eine Ratte genau dieses Essen zubereitet.

Der Restauranttester Jeff hätte Lucille bestimmt fünf Sterne gegeben. Der Esstisch war festlich gedeckt mit Kerzenleuchtern, Silberbesteck und frischen Blumen. Das schien auch Tante Lisbeth zu bemerken, denn ausnahmsweise wollte sie nicht mit Essen werfen. Zum Nachtisch gab es Crêpes. Das sind hauchdünne Pfannkuchen, die Lucille mit selbst gemachtem Apfelkompott gefüllt hatte. Pascal und ich aßen sieben, Flo fünf und meine Tante brach den Rekord mit zwölf.

Danach verschwanden die drei in Pascals Kinderzimmer.

Alex lag auf dem weißen Ledersofa und trank Pfefferminztee. Ich kuschelte mich neben ihn und hörte zu, wie sich die Erwachsenen am Tisch unterhielten.

Lucille erzählte Mama von den Schuhen, die sie entwarf, und meinte, dass jeder Schuh eine eigene Geschichte erzählen müsste.

„Das stimmt“, lachte Mama und hatte auch sofort eine Geschichte auf Lager. „In dem Krankenhaus, in dem ich arbeite“, erzählte sie, „gab es einmal eine alte Dame, die darauf bestand, in ihren Schuhen operiert zu werden. Es waren silberne Ballettschuhe, die schon ziemlich abgenutzt aussahen, aber die alte Dame sagte, sie hätten ihr immer Glück gebracht. Natürlich gab es ein Heidenspektakel, weil unser Chefarzt keine Schuhe in seinem Operationssaal dulden wollte. Wegen der Bakterien. Aber die alte Dame sagte, ohne ihre Schuhe ginge sie nicht unters Messer. Schließlich überredete ich den Arzt und sagte, wir könnten doch Plastikfolie um die Schuhe wickeln. Die alte Dame bekam ihre zwei neuen Hüftgelenke und konnte schon nach wenigen Tagen wieder hüpfen wie ein junges Mädchen. Später erfuhren wir, dass die alte Dame einmal eine berühmte Ballerina war. Wie sie in Wirklichkeit hieß, weiß ich nicht mehr, aber wir nennen sie noch heute Madame Schuh-Schuh mit den schwingenden Hüften.“

Alex verschluckte sich an seinem Pfefferminztee. „Stimmt das?“, prustete er.

Ich grinste. „Keine Ahnung“, sagte ich. „Mama erzählt dauernd solche Geschichten.“

Lucille lachte aus vollem Hals. „Madame Schuh-Schuh“, rief sie aus. „Das klingt fast wie ein Märschen.“

Ja, das fand ich auch. Und ich fand, dass Alex’ Mutter plötzlich richtig nett war. Zum ersten Mal sah sie nicht wie eine Modepuppe aus, sondern wie eine echte Mamong.

Auch Penelope musste lächeln. Nur Papai verzog keine Miene. Er hatte den ganzen Abend kaum etwas gesagt. Stattdessen zwirbelte er an seiner linken Augenbraue herum. Das tut er immer, wenn er schlechte Laune hat oder sich langweilt.

Als Lucille mit einer Serie von Brautschuhen anfing, die sie im letzten Jahr für ein berühmtes Pariser Fotomodell entworfen hatte, unterbrach Papai sie mit seinem höflichsten Lächeln: „Ich kenne eine Braut, die morgen eine lange Reise vor sich hat. Ich glaube wirklich, wir sollten uns langsam verabschieden.“

Penelope nickte und erhob sich als Erste vom Tisch.

Mama zögerte, warf uns einen mitfühlenden Blick zu und Alex flüsterte: „Jetzt schon?“

„Wie wäre es, wenn Lola bei uns übernachtet?“, fragte Lucille. „Isch könnte sie morgen zum ’otel bringen.“

Dafür hätte ich sie am liebsten geküsst!

„So großzügig ist Maman sonst nie“, flüsterte Alex. „Ich glaube, sie hat sich in deine Mama verliebt.“

Lucille legte mir eine Gästematratze neben Alex’ Bett und lieh mir ein pfirsichfarbenes Nachthemd von sich selbst. Es war so weich wie Seide und duftete nach Parfüm.

Alex klappten schon die Augen zu. Aber er hielt die ganze Zeit meine Hand und bevor er einschlief, hörte ich ihn flüstern: „Je t’aime, Lola Löwin.“

Je t’aime heißt auf Deutsch: Ich liebe dich, aber auf Französisch klingt es noch tausendmal schöner, finde ich. Ich schloss die Augen und nahm Alex’ Worte mit in meine Träume. Dort bekamen sie Flügel und flogen mit mir über das große Meer bis nach Brasilien.

5.

EIN STINKAFFE, EIN SCHLUCHZENDER PAPAI UND EINE KLEINE KATASTROPHE

Der Weg nach Brasilien ist ziemlich lang, vor allem nach Morro de São Paulo. Und Paris würde nicht unser einziger Zwischenstopp sein. In Salvador da Bahia würden wir auch noch eine Nacht verbringen, weil unser Schiff zur Insel erst am nächsten Mittag fuhr.

Noch waren wir allerdings in der Luft – und das seit zehneinhalb Stunden. Paris lag weit hinter uns, aber etwas hatte ich mitgenommen. Neben meinem Löwenanhänger hing jetzt ein kleiner Skorpion. „Damit du mich nicht vergisst, Lola Löwin“, hatte Alex gesagt, als er mir seinen silbernen Anhänger an die Kette gehängt hatte. Das würde ich ganz bestimmt nicht!

Als der Flieger abhob, schloss ich meine Finger fest um Alex’ Anhänger und dachte, was für ein Riesenglück ich gehabt hatte. Ich hatte meinen Freund in Paris besucht und trotzdem waren wir nun auf dem Weg in die Heimat von Papai. Der war heute ganz und gar nicht schlecht gelaunt, sondern sein Lächeln wurde von Stunde zu Stunde breiter. Kein Wunder, denn Brasilien, oder genauer gesagt Salvador da Bahia, rückte von Minute zu Minute näher.

Wir hatten den Atlantik überquert und flogen gerade über die brasilianische Großstadt Rio de Janeiro, in der drei meiner Tanten leben. Das sah ich auf dem Fernseher über unseren Sitzen. Meine drei brasilianischen Tanten konnte ich natürlich nicht sehen, sondern nur den Namen der Stadt. Meine deutsche Tante saß neben mir am Fenster und verkündete: „Ibsel Kacka. Nell!“

Oje. „Schnell wird schwierig“, sagte ich und blickte besorgt auf die roten Leuchtzeichen über den Toiletten. „Da vorne ist alles besetzt.“

„NELL!“, jammerte Tante Lisbeth und machte ein Gesicht, als wäre das Kacka bereit zu Landung. Meine Eltern schliefen, Penelope unterhielt sich mit ihrer Sitznachbarin und Flo hatte ihren iPod auf den Ohren.

„Dann komm, Lisbeth“, seufzte ich. „Ich bring dich in die erste Klasse, vielleicht sind da die Toiletten frei.“

In einem Flugzeug ist die erste Klasse der Bereich mit den teureren Sitzplätzen. Er liegt im vorderen Teil und als ich mich mit meiner Tante an der Hand durch den Vorhang schob, zog die Stewardess die Augenbrauen hoch. „Tut mir leid“, sagte sie. „Hier habt ihr nichts verloren.“

„Mir tut es auch leid“, erwiderte ich. „Aber ich glaube, wir müssen aufs Klo, sonst verliert meine Tante gleich was.“

„Kacka!“, ergänzte Tante Lisbeth.

„Deine Tante?“ Die Stewardess warf einen verstörten Blick auf Lisbeth, die mittlerweile aussah, als stünde sie kurz vor der Explosion.

„Also gut“, sagte die Stewardess. „Aber beeilt euch.“

Das hätten wir auch gerne getan. Wenn sich dieser blöde Passagier nicht an uns vorbei in die Toilette gedrängelt hätte. Es war ein großer Mann mit hellblonden Haaren und einer weißen Lederjacke. Seine Haut war braun, aber irgendwie nicht sonnenbraun, sondern fleckigbraun, als hätte er sich Indianerschminke ins Gesicht geschmiert. Er roch nach Rasierwasser, Schweiß und Bier und ich kann euch sagen, diese Mischung ist ziemlich eklig. Noch ekliger wurde es, als sich die Klotür nach einer halben Ewigkeit wieder öffnete. Eine fiese Rauchwolke kam uns entgegen. Dieser Stinkaffe hatte im Klo geraucht und die Stewardess war jetzt natürlich außer Sichtweite.

„Na, ihr kleinen Ladys?“, sagte der Mann und grinste mich total bescheuert an. „Wie Erste-Klasse-Gäste seht ihr aber nicht aus. Habt ihr euch verlaufen oder wolltet ihr mal schnuppern, wo die bessere Hälfte sitzt?“

Hallo? Die bessere Hälfte? Am liebsten hätte ich nach der Stewardess gerufen, um ihr zu sagen, dass rauchende Stinkaffen nichts in einem Flugzeug verloren hatten, aber meine Tante zerrte verzweifelt an meiner Hand.

„Tinkt“, jammerte sie, als sie ihr großes Geschäft verrichtet hatte. Ja, es stank wirklich ganz abscheulich!

„Nichts wie raus hier“, keuchte ich und floh zurück in unseren Bereich, wo es nach Nudeln mit Tomatensoße roch. Die hatte es vorhin zum Abendessen gegeben.

Zweieinhalb Stunden später roch es nach Putzmittel und staubiger Luft. Wir waren gelandet – und ich hielt meinen Passaporte in der Hand. Das ist mein brasilianischer Pass, den Papai gleich nach meiner Geburt für mich beantragt hatte.

„Schließlich ist meine Heimat auch deine Heimat“, hatte er gesagt und darauf war ich schon als kleines Kind schrecklich stolz gewesen.

Jetzt wäre ich vor Stolz fast geplatzt. Ich war Lola Veloso, Tochter eines Brasilianers. Deshalb gehörte ich nicht in die Schlange der Fremden, in die sich Mama, Penelope, Flo und Tante Lisbeth einreihen mussten, sondern in die Reihe der Brasileiros.

So heißen die Bürger Brasiliens in ihrer Sprache – die jetzt überall um mich herum ertönte. Im Flugzeug hatte ich die vielen Brasilianer gar nicht richtig wahrgenommen. Jetzt sah ich sie. Männer, Frauen und Kinder in allen Größen und Altersstufen. Aber fast alle hatten die gleiche Hautfarbe. Dunkelbraun. Sie lachten und redeten durcheinander – und das Beste war: Ich konnte sie verstehen.

„Papai“, sagte ich und meine Stimme kiekste. „Wir sind in Brasilien. Ich kann’s noch gar nicht glauben. Und du?“

Papai griff nach meiner Hand und drückte sie. Ganz, ganz fest. In seinen Augen schimmerten Tränen. Und dann fing er an zu weinen. Mein Papai weint öfter, müsst ihr wissen – und zwar immer dann, wenn etwas Schönes passiert. Aber so wie heute hatte ich ihn noch nie weinen sehen. Er schluchzte richtig und eine junge Frau mit dunkler Haut kam besorgt auf uns zugelaufen. Sie legte Papai die Hand auf die Schulter.

„Tudo bem?“, fragte sie mitfühlend auf Brasilianisch. Auf Deutsch heißt das: Alles klar?

Papai nickte. „Tudo“, schluchzte er. „Tudo, tudo, tudo!“

Da lächelte die Frau und sagte: „Ich weiß genau, was du meinst.“

Und ich sage euch: Das war ein sehr, sehr schöner Moment.

Doch dann kam ein sehr, sehr blöder Moment.

Erst mal dauerte es fast zwei Stunden, bis die anderen durch die Passkontrolle gekommen waren, denn die Schlange der Fremden war ungefähr zehnmal so lang wie die der Brasileiros und wahrscheinlich mussten die Fremden auch zehnmal so viele Fragen zur Einreise beantworten. Ich saß neben Papai auf einem klapprigen Stuhl in der Gepäckhalle. In Deutschland war es jetzt zwei Uhr nachts, während es in Brasilien vier Stunden früher war. Vor lauter Müdigkeit hatte ich einen schlechten Geschmack im Mund. Ich zählte an den Fingern ab, wie viele Stunden wir nun schon unterwegs waren, seit ich die Rue du Bac verlassen hatte. Fünfzehn, nein, sechzehn, nein, siebzehn Stunden waren es!

Die achtzehnte Stunde verbrachten wir am Gepäckband. Erst kam der rote Toftikoffer, dann der schwarze von Penelope, dann Flos Reisetasche, dann mein gelber Koffer, dann Ibsels Päck und dann Papais blauer Koffer.

Der einzige Koffer, der nicht kam, war der von Mama.

Als meine Eltern am Schalter den Verlust anmeldeten, hörte ich, wie der Mitarbeiter der Fluggesellschaft zu Mama sagte: „Calma. Relaxa.“

Das heißt auf Deutsch: Immer mit der Ruhe. Entspannen Sie sich.

Aber Mama hatte vor Aufregung lauter rote Flecken auf dem Hals und fragte Papai alle zwei Sekunden: „Was sagt der Mann? Warum dauert das so lange? Ich will wissen, wo mein Koffer ist!“

„Das finden wir schon noch heraus“, versuchte Papai sie zu trösten. „Wenn wir Glück haben, meldet sich die Fluggesellschaft gleich morgen früh. Und sonst holen wir den Koffer eben später.“

„Und bitte wann und wo später?“ Mama schnaubte. „Ich kenne eine Geschichte von einer Frau, die ihren Koffer im Dezember in Tokio abholen sollte, obwohl ihr Flugzeug im Juli in Australien gelandet war. Wer weiß, wo mein Koffer landet? Schließlich ist mein Hochzeitskleid darin! Und wir sind ab morgen auf Morro! Das sind zweieinhalb Schiffstunden von Salvador entfernt, wenn ich dich richtig verstanden habe.“

Mama sah plötzlich ganz grau und müde aus. Ihre Augen zuckten nervös und in meiner Kehle bildete sich ein dicker Klumpen. Das Hochzeitskleid! Eine Schneiderin aus der Bismarckstraße hatte es für Mama genäht. Es war wunderschön und kein einziges bisschen blau. Papai hatte es noch nicht gesehen und ganz fertig war es auch noch nicht, darum hatte ich die Schneiderin extra gebeten, als ich mit Mama zur Anprobe gegangen war.

Es fehlte ein winziger Knopf am Rückenverschluss. Der steckte in meinem Rucksack, in einer silbernen Schatulle, auf die ich ein rotes Herz geklebt hatte. Aber was nützte der Knopf ohne Kleid? Und viel schlimmer: Was bedeutete ein verlorenes Hochzeitskleid für die Braut? Daran wollte ich nicht einmal denken!

„Der Koffer wird schon nicht weg sein, Vicky“, sagte Penelope aufmunternd. „Und wenn er bis morgen nicht aufgetaucht ist, fahre ich mit dem Schiff zurück und hole ihn. Komm, mach dich jetzt nicht verrückt.“

Mama klammerte sich an ihr Handgepäck und nickte tapfer. Ich sah auf die Einkaufstasche mit den Schuhen und dachte an Mamas strahlendes Gesicht, mit dem sie gestern von ihrem Pariser Einkaufsbummel zurückgekommen war. Ihre Sonnenlaune war wie weggewischt – von dunklen Sorgenwolken.

Sie passten zu dem leisen Nieselregen, der uns draußen vor dem Flughafen empfing. Es war stockdunkel und die Luft war drückend und feucht. Papai bestellte zwei Taxen, die uns zu unserer Unterkunft in Salvador bringen sollten. Der Flughafen lag ein ganzes Stück außerhalb und die wenigen Eindrücke, die ich im Dunkeln von meiner zweiten Heimat sah, waren nicht sehr einladend. Wir fuhren an einem riesigen Militärgelände vorbei, die Autobahn war voller Schlaglöcher und das Taxi, in dem wir saßen, wirkte reichlich klapprig.

Aber so richtig nahm ich die fremde Umgebung ohnehin nicht wahr, weil ich mir Sorgen um Mama machte. Sie hockte neben mir auf dem Rücksitz und ließ den Kopf hängen, während Papai mit dem Taxifahrer auf Brasilianisch sprach und genauso fröhlich lachte wie Mama in Paris.

Als wir in der kleinen Ferienwohnung im Zentrum von Salvador da Bahia ankamen, die Tante Moema für uns gebucht hatte, war es tief in der Nacht. Flo und ich bekamen die Schlafcouch im Wohnzimmer. Vor unserem Fenster waren Palmen und Hochhäuser. Die Luft roch nach Regen und Salz und ein bisschen auch nach totem Fisch. Über unserem Kopf sirrte ein Ventilator. Tante Lisbeth war schon im Auto eingeschlafen. Papai hatte sie ins Bett getragen. Penelope duschte, während Mama wortlos im Schlafzimmer verschwunden war. Papai trank noch ein Bier auf dem Balkon und wünschte uns leise eine gute Nacht.

Und ich? Ich war wieder hellwach.

„Mach dir keine Sorgen, Lola“, murmelte Flo und drückte meine Hand. „Morgen ist bestimmt alles wieder gut.“

Kurz darauf war meine beste Freundin eingeschlafen.

Ich lauschte den Regentropfen und dem Rhythmus einer Trommel, die irgendwo in der Ferne ertönte, und versuchte, mich in die Hochzeitsplanerin Lola Lovekiss zu verwandeln.

„Calma“, sagte ich zu der verzweifelten Braut, die vor dem Gepäckband am Flughafen kniete und um ihr gestohlenes Hochzeitskleid aus feinster Pariser Seide weinte. Neben mir stand mein Spezialagent Alex, der für schwierige Sonderprobleme zuständig war. Er pfiff nach seinen siebzehn Spürhunden und fünf Minuten später hielt die Braut ihr Kleid in den Händen. Die Spürhunde hatten es bei einem Touristen mit einer weißen Lederjacke gefunden. Er gestand, dass er das Hochzeitskleid verkaufen wollte, damit er von dem Geld seinen Flug in der ersten Klasse bezahlen konnte. Ich übergab den Touristen der brasilianischen Polizei und ordnete an, dass man ihn auf der Flugzeugtoilette zurück in ein deutsches Gefängnis schicken sollte.

Für das Brautpaar organisierte ich eine weiße Limousine mit Badewanne, Champagner und Harfenmusik, damit sie sich entspannt in das feinste Hotel Brasiliens kutschieren lassen konnten.

Über dieser Vorstellung schlief ich ein.

6.

BUNTE HÄUSER, BUNTE BÄNDER UND ZWEIEINHALB WÜNSCHE

Mama bekam ihren Hochzeitskoffer am nächsten Morgen nicht zurück. Aber dafür schien die Sonne. Mama hatte sich eine Bluse von Penelope geliehen und Papais gute Laune war so ansteckend wie die Grippe. „Fertig?“, fragte er alle zwei Sekunden. „Hopp, hopp! Ich will raus, ich will euch meine Stadt zeigen.“

Papais Stadt! Seit ich denken kann, hat Papai mir von Salvador da Bahia erzählt, denn hier ist seine richtige Heimat. Das kleine Haus, in dem er mit seiner großen Familie gewohnt hatte, liegt im Pelourinho, dem Zentrum der Stadt. Inzwischen war meine brasilianische Großmutter zu meiner Tante Moema in die Pousada gezogen. Aber das kleine Haus würden wir heute noch besichtigen, genau wie Papais Stadt. Und dass sehen etwas völlig anderes ist als hören, das erfuhr ich jetzt.

Als wir von unserer Ferienwohnung über die breite Strandpromenade von Salvador da Bahia liefen, wusste ich gar nicht, wohin ich zuerst schauen sollte: zu dem rot-weiß gestreiften Leuchtturm, der auf einem grünen Hügel über dem Meer thronte, zu den riesigen Wellen, die an den breiten Sandstrand rollten, oder auf die Promenade, auf der jede Menge los war.

„An diesem Strand habe ich immer Fußball gespielt“, sagte Papai. „Und da hinten habe ich meinen ersten Fisch gefangen.“ Er zeigte zu einem Felsen, auf dem ein paar Männer und Jungen standen und angelten.

„War der Fisch groß?“, fragte ich. Papai lachte. „Riesig groß. Mindestens doppelt so groß wie deine Mama. Er roch nur nicht so gut.“ Papai vergrub seine Nase in Mamas Haaren und Mama lachte.

Sie hatte sich tatsächlich an seiner guten Laune angesteckt, trotz des verlorenen Koffers. Flo und ich hatten Tante Lisbeth in unsere Mitte genommen, während Penelope singend neben uns herspazierte. Sie trug ihr neues rotes Kleid und sah mit ihren schwarzen Zauselhaaren fast ein bisschen aus wie Flos große Schwester.

Hoch oben auf einer Palme hockte ein Brasilianer und pflückte eine Kokosnuss und an den Imbissständen an der Promenade boten Frauen mit dunkler Haut ihre Speisen an. Sie trugen lange weiße Rüschenkleider und um den Hals hatten sie bunte Perlenketten.

„Jetzt gibt es erst mal eine Portion Bahia“, sagte Papai und zog uns zu einem der Stände. Er bestellte sechsmal frischen Kokossaft und viermal Acarajé. Das sind in Palmöl ausgebackene Bohnenküchlein mit Zwiebeln – und leider auch mit Krabben, weshalb ich natürlich keine aß.

Mama war das Palmöl zu fett, aber Flo und Penelope leckten sich begeistert die Lippen. „Die schmecken noch besser als in der Perle“, schwärmte Flo.

„Natürlich“, sagte Papai. „In denen hier ist Magie und Sonne.“

In Papais Gesicht war auch Sonne. Er strahlte mit seinem gelben T-Shirt um die Wette und gab Mama einen dicken Kuss auf den Mund.

„Iih, du bist ganz fettig“, schimpfte sie. Aber da hatte Papai ihr schon die Hände um die Hüften geschlungen und wirbelte sie in wilden Kreisen über die Promenade. Dabei sang er: „Tamm-tamm-ta-taaaaa!“

Mama kreischte. Zwei junge Brasilianer klatschten lachend Beifall und Tante Lisbeth heulte, weil ihr Bohnenküchlein ebenfalls klatschte, und zwar in den Sand. Aber als ihr Penelope ein Eis versprach, wischte sich meine Tante die fettigen Hände an ihrem Sommerkleid ab und Papai sagte schon wieder: „Hopp, hopp!“ – und dann ging es weiter, weg vom Strand in Richtung Pelourinho. Je näher wir kamen, desto aufgeregter wurde Papai.

„Was heißt eigentlich Pelourinho?“, fragte Flo, als wir auf einem großen Platz ankamen, von dem lauter kleine Gässchen abzweigten. Fast wie ein bunter Marktplatz sah es hier aus. Das Straßenpflaster war bucklig, überall standen alte Kirchen und Häuser und es wimmelte von Menschen. Aus einer der Gassen kam eine Gruppe von Kindern. Sie hatten Trommeln vor den Bäuchen und schlugen einen wilden Rhythmus, der jetzt auch mein Herz schneller schlagen ließ.

„Pelourinho heißt Pranger“, sagte Papai und plötzlich sah er ganz ernst aus. Er zeigte auf eine dunkle Säule, die vor einer großen blauen Kirche stand. „Vor ein paar Hundert Jahren wurden hier die Sklaven ausgepeitscht. Auf den Balkonen der Häuser standen die Weißen und sahen zu.“

Ich schwieg bestürzt. Sklaven waren Menschen mit dunkler Haut, die früher von den Weißen gekauft wurden wie Tiere auf dem Markt. Behandelt wurden sie noch schlimmer. Ihre weißen Besitzer ließen sie arbeiten bis zum Umfallen und statt Geld gaben sie ihnen Schläge. Ich konnte mir nicht vorstellen, dass an einem so schönen Ort so schreckliche Dinge stattgefunden hatten. Papai erzählte uns, dass Salvador da Bahia viele Jahre lang Brasiliens größter Ankunftshafen für afrikanische Sklaven gewesen ist. Heute gibt es zum Glück keine Sklaven mehr, aber dunkle Haut haben hier fast alle. Auch mein Papai hat dunkle Haut und plötzlich sah ich ihn mit ganz anderen Augen. Die Sklaven, von denen Papai sprach, waren seine Vorfahren – und somit ein bisschen auch meine. Ich griff nach Papais dunkler und nach Mamas heller Hand und drückte sie beide ganz fest.

„Wir Menschen aus Salvador da Bahia sind Afrikaner und stolz darauf“, beendete Papai seine kleine Rede. „Deshalb nennt man unsere Stadt auch die schwarze Perle Brasiliens.“

Das fand ich schön. Aber wenn man die Häuser ansah, die sich auf den engen Gassen aneinanderreihten, hätte man diese Stadt auch bunte Perlenkette nennen können. Fast jedes Haus war in einer anderen Farbe gestrichen. Rot, blau, grün, gelb, rosa …

Bunt waren auch die vielen Waren vor den kleinen Läden: Strandtücher, Bikinis, Trommeln, geschnitzte Figuren aus bemaltem Holz und Hunderte von Bildern. Sogar die Telefonzellen waren bunt. Ihre Dächer sahen aus wie große angemalte Kokosnusshälften.

Weiß waren eigentlich nur wir.

Und das schien auch den Brasilianern aufzufallen.

Wir hatten kaum drei Schritte getan, da waren wir umringt von fünf oder sechs Brasilianern, die uns Schmuck anboten – oder besser gesagt: aufdrängten. Ein Brasilianer mit grauen Locken und riesigen Zahnlücken hielt bunte Stoffbänder in der Hand. Ehe ich etwas sagen konnte, hatte er nach meinem Handgelenk gegriffen und ein gelbes Band darumgewickelt.

„Wünsch dir was“, sagte er auf Brasilianisch und lachte mich an.

Ich verstand, was er sagte, aber nicht, was er meinte.

„Ich soll mir was wünschen?“

„Ja“, sagte der Mann. „Oder hast du etwa keine Wünsche?“

Natürlich hatte ich Wünsche, was für eine Frage! Ein Riesenwunsch war mir ja bereits erfüllt worden. In Paris, am Flughafen. Ich griff nach dem Skorpion an meiner Kette. Für einen Moment überlegte ich, ob ich mir Alex hierherwünschen sollte, und musste kichern, weil ich mir vorstellte, dass es Pling machte und Alex stünde neben mir. Das wäre wirklich magisch gewesen! Aber dann dachte ich daran, dass Alex mit seinem Vater ans Meer wollte. „Ich wünsche mir, dass es klappt“, sagte ich leise. „Ich wünsche mir, dass Alex’ Mamong ihm erlaubt, mit Jeff und Pascal ans Meer zu fahren.“

Der Brasilianer nickte und machte einen Knoten. „Den zweiten Wunsch“, sagte er. Ich überlegte und dachte an Mamas verlorenen Koffer. „Ich wünsche mir, dass Mama ihr Hochzeitskleid zurückbekommt“, murmelte ich.

Der Brasilianer machte einen zweiten Knoten. „Jetzt der letzte Wunsch“, sagte er und dann dachte ich an Mamas und Papais Hochzeit.

„Ich wünsche mir, dass meine Eltern …“ Weiter kam ich nicht, denn der Brasilianer hatte den dritten Knoten schon gemacht.

„Fertig“, sagte er, obwohl mir die zweite Hälfte des Wunsches noch in der Kehle steckte. „Wenn das Band abfällt, gehen deine Wünsche in Erfüllung.“

Dann sah er mir in die Augen und sagte: „Du bist die Tochter von Oxum.“

„Äh, was?“, fragte ich, aber dann lenkte mich Mama ab. „Kann mir mal bitte jemand helfen?“, rief sie verzweifelt. Sie war über und über mit Ketten behängt, die ein Brasilianer ihr um den Hals legte und dabei unablässig auf sie einredete.

Tante Lisbeth und Flo erging es nicht besser. Sie sahen aus wie vollgehängte Weihnachtsbäume und Penelope und Papai brauchten eine ganze Weile, um die eifrigen Straßenverkäufer abzuwimmeln.

„Du lieber Himmel“, stöhnte Papai, als wir endlich weiterzogen. „So war es früher aber nicht.“

„Was sind das überhaupt für Dinger, die sie uns da umgebunden haben?“, fragte Mama und zeigte auf ihr Handgelenk. Sie trug auch so ein Stoffband. Ihres war weiß und jetzt sah ich, dass außer Papai jeder eins bekommen hatte. Flos war dunkelblau, Penelopes rot und Tante Lisbeths grün.

„Das sind Fitas“, erklärte Papai. „Auf Deutsch heißen sie Wunschbänder. Sie kommen aus einer Kirche in Bahia und bringen angeblich Glück. Diese Fitas gab es früher schon an jeder Straßenecke. Allerdings waren die Verkäufer da weniger aufdringlich.“ Papai steckte seine Geldbörse in die Hosentasche und verzog das Gesicht. „Zehn Reais bin ich losgeworden. Das sind fast vier Euro für ein bisschen billigen Stoff.“

Ich strich über mein gelbes Band und dachte an den Wunschrest in meiner Kehle. Ich hatte meinen Eltern eine schöne Hochzeit wünschen wollen. Ob ein halb ausgesprochener Wunsch auch nur das halbe Glück bringt?, fragte ich mich ängstlich. Und was hatte der Brasilianer zu mir gesagt: „Du bist die Tochter von Oxum“?

Oxum wird Oschuhn ausgesprochen und ich fand, es klang wie ein magisches Wort.

„Wer ist Oxum?“, fragte ich Papai, als wir auf eine blau gestrichene Kirche zugingen, die mit lauter Engeln verziert war. Papai lächelte. „Oxum ist eine Göttin“, sagte er. „Woher hast du denn ihren Namen?“

„Von dem Brasilianer mit den Bändern“, sagte ich. „Er meinte, ich wäre ihre Tochter.“

Papai grinste. „Dann wollte er dir sicher ein Kompliment machen. Oxum ist die Göttin der …“

„Fabio – Hilfe!“ Mama war schon wieder umlagert, diesmal von zwei alten Frauen, die bunte Kleider und Kopftücher trugen. Sie griffen nach Mamas Handflächen und redeten laut durcheinander. Mama hat nicht nur helle Haut, sondern auch hellblondes Haar, genau wie ich. In Deutschland finde ich das auch sehr schön, aber hier war es plötzlich ziemlich lästig.

„Was wollten die von mir?“, fragte Mama, nachdem Papai die Frauen weggeschickt hatte.

„Dir aus der Hand lesen“, sagte Papai. „Das sind Zigeunerinnen. Vor denen ergreift man am besten die Flucht, sonst kleben sie an einem wie die Fliegen. Kommt, wir schlagen uns in die Gassen, da sind wir geschützter.“

Papai hatte recht. Im Gewimmel der verschlungenen Gassen fielen wir zwar immer noch auf, aber wenigstens wurden wir nicht alle drei Meter angesprochen. Papais Schritte wurden immer schneller, bis er vor einem hellgrün gestrichenen Haus stehen blieb. Plötzlich wurde er ganz still. „Hier“, sagte er leise. „Hier bin ich geboren. Da oben war mein Zimmer.“

Er zeigte auf ein offenes Fenster mit einem schwarzen Balkongitter. Dahinter stand ein kleiner Junge in einer weißen Windel. Er hielt das Bein einer Barbiepuppe in der Hand und trommelte damit auf das Gitter ein.

Das sah lustig aus, aber mir war plötzlich ganz feierlich zumute. Ich sah zu Papai, der wie gebannt auf das Fenster schaute. Mama legte ihm die Hand auf die Schulter. „Das fühlt sich sicher seltsam an, was?“, fragte sie zärtlich. Papai nickte stumm. Er schluckte und holte tief Luft. Ich musste auch schlucken. Der kleine Windeljunge schaute zu uns runter – und ich versuchte mir vorzustellen, wie mein Papai einmal an dieser Stelle gestanden hatte. Als kleiner Junge in Windeln.

„Wie viele Zimmer hattet ihr denn?“, unterbrach Flo jetzt die Stille.

„Drei“, sagte Papai.

„Drei?“ Sprachlos starrte ich Papai an. „Aber ihr wart doch acht Kinder! Wie habt ihr denn in drei Zimmer gepasst?“

„Meine beiden ältesten Schwestern haben bei meinen Eltern im Zimmer geschlafen“, sagte Papai. „Die anderen fünf und ich hatten das zweite Zimmer und dann gab es noch einen Essraum mit einer kleinen Küche.“

Ich riss die Augen auf. „Zu sechst in einem Zimmer? Aber dann hattet ihr ja gar keinen Platz zum Spielen!“

Papai musste schmunzeln. „Wir hatten jede Menge Platz“, sagte er. „Am Strand und hier in den Gassen. Zu Hause waren wir eigentlich nur zum Schlafen oder Essen. Und die Schulaufgaben haben wir alle am Küchentisch gemacht.“

Ich dachte an meinen Schreibtisch und meine Bühne und mein Superweltallexpressraumschiff und an Flos Zimmer mit dem Hochbett und dem riesigen Apothekerschrank und musste schon wieder schlucken.

„Ihr Ärmsten“, sagte ich.

Papai strich mir über den Kopf. „Nein, Cocada“, entgegnete er liebevoll. „Die Ärmsten sehen anders aus.“

Wenig später wusste ich, was er damit gemeint hatte. Als wir für Tante Lisbeth noch ein Eis kauften und Flo und ich aus großen Kokosnüssen Saft tranken, fiel mein Blick auf eine winzige Kirche im Schatten der Gasse. Auf den steinernen Stufen lag eine Mutter mit drei kleinen Kindern. Sie schliefen. Ihre nackten Beine waren schmutzig und sehr, sehr dünn.

Da musste ich an Papais Worte von eben denken und an das, was er einmal in Hamburg zu mir gesagt hatte, als wir Angst hatten, dass unser Restaurant schließen musste.

„Wart mal ab, bis wir nach Brasilien fliegen“, waren seine Worte gewesen. „Dann wirst du sehen, dass wir noch lange nicht in Not sind. Nicht im Vergleich zu diesen Kindern, die auf der Straße leben und sich von verfaulten Fischköpfen und abgenagten Hühnerknochen ernähren. So was kann man sich in Deutschland gar nicht vorstellen.“

Irgendwie konnte ich es mir auch jetzt nicht vorstellen, obwohl ich es mit eigenen Augen sah.

Warum ist im Schönen immer auch das Schreckliche enthalten? Ob es umgekehrt genauso ist? Ich meine, dass im Schrecklichen auch ein bisschen das Schöne ist?

7.

STÜRMISCHE ÜBERFAHRT

Meine Freundin sagt, manchmal ist das Leben eine Waschmaschine. Es schleudert einen durch, bis man nicht mehr weiß, wo oben und unten ist, und man kann nichts tun, außer warten, dass es vorbeigeht.

Ziemlich genau so fühlte sich mein Leben an, als wir am Nachmittag unsere Reise fortsetzten und mit dem Schiff nach Morro de São Paulo fuhren.

Als wir die Ferienwohnung verließen, hatte der Regen angefangen. Dicke Tropfen waren vom Himmel geplatscht und der Wind hatte sich schon nach wenigen Minuten in einen echten Sturm verwandelt. Der tobte jetzt über dem Meer. Mama, Penelope und Tante Lisbeth saßen unten im Schiffsbauch, während Papai mit Flo und mir an Deck gegangen war.

Ich dachte immer, Wellen kommen von vorn, aber das stimmt nicht. Diese Wellen kamen von allen Seiten. Zischend und brodelnd stiegen sie aus der Tiefe und warfen sich gegen das Schiff. Das Meer kam mir vor wie ein gigantisches grausilbriges Tuch, das von wütenden Riesenhänden durchgeschüttelt wurde. Anfangs hatten Flo und ich noch gelacht, als uns das salzige Meerwasser ins Gesicht und auf den Rücken klatschte. Das hier war besser als die Schiffschaukel auf dem Dom, wo man nur so tat, als ob. Aber eine Fahrt auf der Schiffschaukel dauert drei Minuten, dann steigt man aus, atmet durch und kauft sich Zuckerwatte. Diese Fahrt dauerte mittlerweile eine Dreiviertelstunde und ans Aussteigen war noch lange nicht zu denken. An Zuckerwatte auch nicht. Eigentlich konnte ich mir nicht vorstellen, überhaupt jemals wieder an etwas Essbares zu denken. Mein Magen rutschte in den Kopf und mein Kopf in den Magen, bis ich das Gefühl hatte, tatsächlich in eine Waschmaschine geraten zu sein – bei der jemand den Schleudergang auf Vollgas gestellt hatte. Meine Kleider klebten mir an der Haut, ich war nass bis auf die Knochen und kalt war mir auch.

Dann übergab sich der erste Fahrgast. Direkt neben mir hielt er seinen Kopf über Bord. Aber der Wind kam leider auch von allen Seiten und was das bedeutete, könnt ihr euch vielleicht denken. Ich wäre am liebsten ins Meer gesprungen, so sehr ekelte ich mich vor den stinkigen Sprenkeln, die auf meinem nackten Arm gelandet waren.

„Rein!“, keuchte ich und stieß Flo mit dem Fuß an. „Los, lass uns reingehen.“

Hand in Hand torkelten wir über Deck. Doch als wir durch die Luke ins Innere des Schiffes kamen, begriffen wir, wo die wahre Hölle tobte. Im Schiffsbauch konnte man das Unwetter nicht sehen – aber genau das machte es noch schlimmer. Die Luft war stickig und stinkig – und wozu die weißen Plastiktüten gut sein sollten, die um den Griff eines jeden Sitzes geknotet waren, wusste ich jetzt auch. Ich sah einen Zipfel von Tante Lisbeths Haaren und erhaschte Mamas Gesicht. Ihr Mund war aufgeklappt und ihre Augen starrten reglos an die Decke.

„Ich glaube, Mama stirbt“, piepste ich, als ich mich mit Flo zurück an Deck gekämpft hatte und gierig die frische Luft einsog.

„Keine Sorge, Cocada“, sagte Papai. „So schnell stirbt man nicht.“ Aber auch er war ziemlich blass um die Nase und während der Wind immer wütender heulte, wurde es auf dem Schiff immer stiller. Nur ab und zu waren noch ein paar würgende Laute zu hören und neben mir betete eine Brasilianerin zur Jungfrau Maria, dass wir endlich, endlich ankommen mochten. Das taten wir natürlich auch.

Zweieinhalb Stunden später torkelten wir von Bord, nass, verfroren und elend. Der Regen hatte aufgehört und die Luft war jetzt ganz warm. Wie ein feuchtes Tuch legte sie sich auf meine Haut. Ganz langsam rutschte mein Magen wieder dorthin, wo er hingehörte.

Der Hafen war winzig – kein Vergleich zu Hamburg, wo die riesigen Frachter ankern. Hier schipperten nur ein paar Fischerboote im Wasser und an der steilen Hafenmauer hangelte sich gerade ein kleiner Junge empor. Er war barfuß und konnte klettern wie ein Äffchen. Hinter der Mauer sah ich Urwaldbäume und hinter mir ertönte ein leises Stöhnen. Es kam von Mama. Sie sah aus, als wäre sie wirklich kurz vor dem Sterben.

„Wie weit ist es zur Pousada?“, ächzte sie und hielt sich an Papai fest. „Mir knicken gleich die Beine weg.“

„Ungefähr eine Stunde“, sagte Papai.

„Und wer holt uns ab?“

Papai lächelte schief. „Meine Mutter hat ein, äh … Taxi geschickt.“

Er nickte mit dem Kopf zu einer Reihe von Brasilianern, die uns am Anleger erwarteten. Sie trugen Flip-Flops und bunte Baseballmützen und jeder von ihnen hatte einen Schubkarren vor sich stehen. Einige waren bereits dabei, das Gepäck der Fahrgäste aufzuladen.

„Oh“, sagte Flo.

„Witzig“, sagte meine Tante, die auf Penelopes Arm saß.

Penelope kicherte und Mamas Gesichtsfarbe wechselte von gelbgrün zu kalkweiß. „Diese Dinger … sind unsere Taxis?“

Papai nickte wieder. „Damit transportiert man hier das Gepäck. Auf Morro gibt es keine Autos. Hatte ich das nicht gesagt?“

„Nein, das hattest du nicht.“ Mamas Stimme klang, als würde in ihr ebenfalls eine riesige Welle aufsteigen. „Das heißt, wir müssen die Stunde laufen?“

„Ich fürchte, ja“, sagte Papai.

Und dann fing es wieder an zu regnen.

8.

WIR KOMMEN AN UND MAMA IST AM ENDE

Unser „Taxifahrer“ hieß José. Seine Haut war noch dunkler als die von Papai und er hatte Muskeln wie ein Bodybuilder. Die brauchte er auch!

„Das muss er alles tragen?“, fragte Flo entsetzt, als José den Schubkarren mit unseren Koffern beladen hatte. Der Weg vom Kai führte steil nach oben und mir ging schon ohne Gepäck die Puste aus. Aber José stemmte sich gegen den voll beladenen Karren und schob ihn ohne eine einzige Pause bis zu einem großen runden Steintor, hinter dem, wie Papai uns ankündigte, das Dorf lag.

Dort setzte José den Karren ab und wischte sich lachend das Wasser von der Stirn. Ob es Schweiß oder Regen war, konnte ich nicht erkennen, denn mittlerweile goss es wieder in Strömen. Trotzdem. Ich war klatschnass und mein Magen war immer noch nicht ganz an die richtige Stelle gerutscht, aber als ich mich umsah, legte in meiner Brust ein wildes Trommelgewitter los. Ich kam mir vor, als wäre ich im Dschungelbuch von Mogli gelandet. Da gibt es diese Stelle, in der Mogli zum ersten Mal das Dorf der Menschen betritt. Genau so sah es hier auch aus. Wie in einem Dschungeldorf. Es gab keine Straßen oder Kreuzungen oder Ampeln wie bei uns in Hamburg. Die bunten Häuschen standen zwischen Palmen und Bananenbäumen und die Wege waren alle aus Sand, der jetzt allerdings schlammig vom Regen war. Jeder Schritt machte ein sabbschendes Geräusch, was lustig klang, als würde man auf ein Pupskissen drücken.

„Geil!“, kreischte meine Tante und sprang begeistert in einer riesigen Schlammpfütze herum. „Ola, O, tommt!“

Ja, ich wäre gerne zu meiner Tante gelaufen und mit ihr in der Pfütze herumgesprungen. Ich fühlte neue Kraft in mir aufsteigen und eine riesige Freude, endlich am Ziel zu sein. In meinem brasilianischen Zuhause, das einerseits so fremd war und andererseits so magisch und wundervoll. Aber dann blieb mein Blick an Mama kleben. Sie lehnte vor einer kleinen Kirche und rang nach Atem. Ihre Augen waren geschlossen, ihre Knie zitterten und ihre Füße steckten bis zu den Knöcheln im Schlamm.

Papai stand neben ihr und machte ein ratloses Gesicht.

„Oje“, murmelte Flo besorgt. „Deine Mama sieht ziemlich fertig aus.“

„Ich glaube, sie braucht Hilfe“, sagte Penelope auf Brasilianisch zu José.

„Kann sie haben“, entgegnete unser Taxifahrer grinsend. Er pfiff und kurz darauf stand ein Junge mit einem leeren Schubkarren vor uns. Er hatte pechschwarze Locken, trug eine rote Brille und grüne Flip-Flops. Nicht der Schubkarren natürlich, sondern der Junge.

„Hallo, Onkel“, grüßte er José auf Brasilianisch. Uns anderen nickte er schüchtern zu. Er schien nur wenig älter zu sein als Flo und ich.

„Schaffst du eine Sonderladung, Kaku?“, fragte ihn José und deutete zu Mama.

„Claro“, sagte der Junge und setzte den Schubkarren vor Mama ab. Am Boden des Karrens klebten die matschigen Überreste einer Mango.

„Auf keinen Fall!“, protestierte Mama entsetzt. „Lieber sterbe ich, als mich in diesem Karren durch das Dorf fahren zu lassen.“

„Ibsel ditzen“, sagte meine Tante, die ihre Schüchternheit diesmal offensichtlich schnell überwunden hatte. Sie zeigte in den Karren und der Junge, der Kaku hieß, entfernte die Mangoreste. Dann zog er sein T-Shirt aus, legte es auf den Karrenboden und half meiner Tante beim Einsteigen.

„Wow“, flüsterte Flo. „Jetzt reist deine Tante doch noch in der ersten Klasse.“

Ich kicherte. Meine Tante quiekte vor Glück, als Kaku den Karren anschob. Auch er hatte ziemliche Muskeln, obwohl sein Körper eher dünn war.

„Loppa“, rief Tante Lisbeth und fuchtelte mit den Armen. „Kacka, loppa, loppa!“

„Hey“, zügelte ich meine Tante. „Erstens heißt der Junge Kaku und zweitens ist er kein Pferd, also benimm dich gefälligst!“

Kaku zwinkerte mir zu. Er hatte natürlich nicht verstanden, was ich zu meiner Tante gesagt hatte. Aber irgendwie musste er es wohl doch begriffen haben. Er warf seinen Kopf in den Nacken und wieherte und tat tatsächlich so, als würde er losgaloppieren. Tante Lisbeth hoppelte in dem Karren auf und ab und patschte glucksend die Hände. „Dieser Kaku ist echt cool“, kicherte Flo. „Den müsste Sol mal kennenlernen.“

„Oder Alex“, sagte ich und seufzte. Dann sah ich mich nach Mama um. Penelope griff gerade nach ihrem Arm. „Komm, Vicky“, sagte sie aufmunternd. „Wir stützen dich.“ Papai stellte sich an Mamas andere Seite und so stapften wir weiter durch den Matsch. Wir kamen an einer Gasse mit kleinen Läden und Restaurants vorbei und ich fragte mich, wie viel Geld man wohl für einen Einkaufsbummel auf Morro de São Paulo bräuchte. Kleider aus Samt und Seide oder ausgestopfte Löwen wie in der Pariser Rue du Bac gab es hier bestimmt nicht! Aus einem der Restaurants hörte ich laute Trommelmusik und unter einer Regenrinne bespritzten sich zwei kleine Jungs mit Wasser. Außer uns waren noch jede Menge anderer Touristen unterwegs. Erst am anderen Ende des Dorfes wurde es leerer. Hinter einem großen Steinbrunnen gabelte sich der Weg. Links war ein schmaler Pfad, rechts eine steile Treppe aus Sand und Holzbalken. Sie schien geradewegs in den Dschungel zu führen.

„Bitte sag, dass wir nach links müssen“, hörte ich Mama keuchen.

Wir mussten nach rechts.

„Und wie kommt der Schubkarren da hoch?“, fragte ich, als wir vor der Treppe standen.

„Gar nicht“, erwiderte Kaku. José pfiff zum zweiten Mal. Zwischen Bäumen kam ein Esel hervor. An seinen Seiten baumelten zwei riesige Körbe, in die José und Kaku jetzt unsere Koffer hievten, einen nach dem anderen.

„Hört auf!“, rief Flo schockiert. „Ihr bringt ihn ja um!“

Auch diesmal schien Kaku mitzubekommen, was gemeint war. Er lächelte Flo zu und machte eine beruhigende Geste. „Und du bist Lola, stimmt’s?“, fragte er mich, nachdem er das Gepäck in den Körben mit einem Seil festgebunden hatte.

„Stimmt“, sagte ich überrascht. „Woher weißt du das?“

Kaku wischte sich mit seinem T-Shirt den Regen von der Brille. „Weil ich deinen Namen in den letzten Wochen ungefähr tausend Mal gehört habe“, sagte er grinsend. „Und Fotos habe ich auch gesehen. Deine Tante hat sie mir gezeigt. Und deine Großmutter platzt fast vor Aufregung. Sie redet seit Tagen von nichts anderem als von eurer Ankunft.“ Der Esel schnaubte und Kaku deutete mit dem Kopf zu Flo, die aussah, als ob sie die Koffer am liebsten wieder aus den Körben reißen wollte.

„Deine Freundin hat Mitleid, was?“

„Ja.“ Besorgt musterte ich das Tier, das jetzt auf seinen dürren Beinen die Treppen hochstakste. „Ich aber auch. Ist das nicht viel zu schwer für ihn?“

Kaku schüttelte den Kopf. „Sie“, sagte er. „Es ist eine Eselin. Sie heißt Flora und ist stärker als ein Elefant.“

„Flora?“ Ich musste lachen. „So heißt meine Freundin auch. Aber wir nennen sie Flo.“

„Was ist mit mir?“, fragte Flo.

Ich übersetzte ihr, was Kaku gesagt hatte, und Flo schnitt eine Grimasse. „Wenn ich dieser Esel wäre, würde ich mich mit dem Gepäck in den Schlamm fallen lassen“, sagte sie.

„Ist Kaku eigentlich auch ein Spitzname?“, wandte ich mich wieder an den Jungen. Der Junge nickte. „Eigentlich heiße ich Carlos-Eduardo. Meine Mutter ist Zimmermädchen bei deiner Tante. Es gibt viele Pousadas auf Morro de São Paulo, aber sie hat die schönste, ihr werdet sehen.“

Doch erst mal mussten wir Treppen steigen. Auf der dreihundertzwanzigsten Stufe hörte ich auf zu zählen. Schnaufend schleppte ich mich hinter Mama, Papai und Penelope aufwärts. Tante Lisbeth thronte jetzt auf Floras Rücken und sah aus wie eine Dschungelprinzessin. Mamas Gesicht konnte ich zum Glück nicht sehen, aber ihrem Stöhnen nach zu urteilen, sah sie ganz bestimmt nicht fröhlich aus.

Als zwischen den Bäumen ein rundes Steintor auftauchte, rief Papai: „Wir sind da!“

Pousada Pérola do Sul stand in großen Buchstaben auf dem hölzernen Eingangsschild.

„Pérola do Sul?“, rief ich überrascht. Das hieß auf Deutsch Perle des Südens!

„Hat Tante Moema den Namen von dir?“, fragte ich Papai. Keuchend drehte er sich um und zwinkerte mir zu. Mein Herz klopfte noch ein wenig schneller. Ich fand es wunderschön, dass Tante Moema ihre Pousada nach unserem Restaurant benannt hatte.

Von oben ertönte eine Stimme. „Filho?“

Filho heißt auf Deutsch Sohn und Papai blieb plötzlich wie angewurzelt stehen. Ich sah, wie sich seine Schultern hoben und senkten, als ob er tief Luft holen und wieder ausatmen würde.

Dann stiegen wir die letzten Stufen nach oben und traten in einen riesigen Urwaldgarten. Direkt vor mir flirrte ein Kolibri durch die Luft und in einer der Palmen turnte ein Äffchen.

„Wie süß!“, kreischten Flo und ich wie aus einem Mund.

Und dann sah ich zum ersten Mal meine Großmutter. Sie stand im Schatten eines großen Obstbaumes. Obwohl sie winzig klein und ziemlich krumm war, strahlte sie etwas sehr Machtvolles aus. Sie trug ein langes weißes Rüschenkleid, genau wie die Frauen, die wir in Salvador gesehen hatten. Um ihren Hals hingen Ketten aus farbigen Holzperlen und ihr dunkles Gesicht, das unter dem bunten Kopftuch hervorlugte, war so runzelig wie das einer Schildkröte.

„Filho?“, fragte sie wieder. Ihre Stimme zitterte und ihre Augen starrten Papai an, als könnten sie nicht glauben, wen sie sahen.

Papai nickte. Ganz langsam löste er sich von Mama und trat auf meine Großmutter zu. Ich sah, wie seine Schultern bebten. Meine Großmutter konnte ich nicht mehr sehen, weil sie völlig in Papais Armen verschwand.

Ich hörte nur noch ihr Schluchzen.

Als sich Papai nach einer kleinen Ewigkeit aus der Umarmung gelöst hatte, kam ich an die Reihe. Die Wange, die meine Großmutter mir hinhielt, roch nach Puder, fremden Gewürzen und ein bisschen auch nach Salz. Das kam wohl von den Tränen, die wie kleine Bäche durch ihre Runzeln rannen. Immer wieder drückte sie mich an ihre Brust und flüsterte meinen Namen. Dann hielt sie mich auf Armeslänge von sich weg und betrachtete mich, als müsste sie mich auswendig lernen.

„Eine schöne Enkelin hast du mir geschenkt!“, sagte sie stolz zu Papai. „So groß, so blond und so klug – das sieht man in ihren Augen.“

Ich lächelte verlegen. „Obrigada, Vovó“, sagte ich. Obrigada heißt danke und Vovó heißt Oma.

„Und das“, sagte Papai, „ist deine zukünftige Schwiegertochter.“ Er zeigte auf Mama. Sie stand neben Penelope und hielt sich an dem Stamm einer Palme fest. Aus ihren langen blonden Haaren tropfte das Wasser. Ihre Wimperntusche war verlaufen und mit der totenbleichen Haut und den schwarzen Streifen unter den Augen sah sie aus wie eine missratene Vampirbraut. Aber Papai war scheinbar viel zu aufgeregt, um das zu bemerken. „Vicky, das ist meine Mutter.“

„Guten Tag“, keuchte meine Mutter auf Deutsch. Sie streckte Vovó die Hand entgegen. Meine Großmutter, die im selben Moment ihre Arme ausgebreitet hatte, zuckte zusammen. Irritiert starrte sie Mamas Hand an, als wüsste sie nicht, was sie damit sollte.

„Entschuldigung, ich bin nur so nass“, murmelte Mama und sah Hilfe suchend zu Papai. „Fabio, könntest du deiner Mutter bitte sagen, dass ich dringend auf die …“

„Spricht Lolas Mutter kein Brasilianisch?“, wurde Mama von Vovó unterbrochen.

Verlegen schüttelte Papai den Kopf. „Vicky und ich haben immer Deutsch gesprochen“, erklärte er Vovó und schien plötzlich richtig zerknirscht darüber zu sein. „Aber ein wenig versteht sie und hier wird sie ja viel Gelegenheit haben, unsere Sprache zu lernen.“ Papai drehte sich zu den anderen um. „Und das sind Flo, Lisbeth und Penelope.“

Penelope war nicht geschminkt und hatte deshalb auch keine schmierige Wimperntusche im Gesicht. Ihr kurzes schwarzes Haar glänzte und ihre dunkelblauen Augen strahlten. Sie sah einfach toll aus. Lächelnd nahm sie ein Küsschen rechts und ein Küsschen links in Empfang und sagte in perfektem Brasilianisch: „Es ist mir eine Ehre, Sie kennenzulernen, Senhora Veloso.“

Vovó nickte erfreut. „Nenn mich Elizabetta, bitte. Mein Sohn hat mir von dir erzählt. Du bist eine große Sängerin, habe ich gehört.“

Penelope wurde rot und senkte den Kopf.

Auch Flo bekam zwei Küsschen und Tante Lisbeth, die José gerade vom Rücken des Esels gehoben hatte, war auch diesmal nicht schüchtern.

„Oi!“, rief sie und schlang ihre Ärmchen um Vovós Hals. Oi ist Brasilianisch und heißt auf Deutsch Hallo. Ich starrte meine Tante verblüfft an.

Meine Großmutter stieß ein vergnügtes Kichern aus. „Du musst Lolas kleine Tante sein. Scheinbar hast du unsere Sprache schon gelernt. Dann kannst du sie deiner großen Schwester sicher beibringen.“

Das verstand Tante Lisbeth natürlich nicht, aber Papai räusperte sich verlegen und Mama zog verzweifelt an seinem Arm. „Fabio, bitte. Ich bin am Ende, ich möchte endlich aus den nassen Sachen und außerdem muss ich aufs KLO!“

Das letzte Wort kam wie ein Hilfeschrei aus Mamas Mund geschossen. Papai zuckte zusammen und Vovó runzelte die Stirn.

Gerade wollte ich etwas sagen, als Penelope mir zuvorkam. „Elizabetta, wir hatten eine furchtbar lange Reise“, sagte sie freundlich zu Vovó. „Die Überfahrt war ziemlich stürmisch. Vielleicht könnten wir kurz auf unsere Zimmer, bevor wir uns richtig kennenlernen?“

Papai warf Penelope einen dankbaren Blick zu und Vovó klatschte in die Hände. „Aber natürlich, entschuldigt bitte! Ich bin nur eine aufgeregte alte Frau! Kommt, hier geht es lang.“

Vovó nahm mich an der Hand und humpelte auf ihren Stock gestützt voran. Zwischen blühenden Büschen tauchte eine Hängematte auf.

„Hier schlaft ihr“, sagte Vovó. „Natürlich bekommt ihr die besten Zimmer.“

Erst jetzt sah ich, dass die Hängematte zu einem Haus gehörte, und im ersten Moment war ich fast enttäuscht. Ich hätte es sehr, sehr aufregend gefunden, auf einer Hängematte im Urwald zu wohnen. Aber das Haus war auch schön. Es war orangerot und hatte bogenförmige Fenster.

„Hier ist euer Reich“, sagte Vovó. „Wir wohnen drüben im Privathaus. Dort werden wir heute auch essen. Moema muss noch ein paar Gäste empfangen. Und ich stehe seit drei Tagen in der Küche, um für euch zu kochen!“

Meine Großmutter sah zu Papai auf. „Dünn bist du geworden, Sohn. Isst du nicht gut in Deutschland?“

„Natürlich isst er gut!“, rief ich empört. „Schließlich haben wir ein Restaurant.“

Vovó lachte. „Das weiß ich, das weiß ich. Aber jetzt gibt es die richtige brasilianische Küche! Beeilt euch, ja? Das Essen ist in ein paar Minuten fertig. Und schaut nur.“ Vovó zeigte in den Himmel. „Sogar Petrus möchte euch willkommen heißen.“

Ich folgte dem runzeligen Finger meiner Großmutter und hielt den Atem an. Der Regen hatte aufgehört. Am Himmel schien wieder die Sonne und zwischen zwei weißen Wolken spannte sich ein gewaltiger Regenbogen, der in leuchtenden Farben schillerte.

„Ist das nicht wunderschön, Vicky?“ Papai drehte sich nach Mama um.

Aber die war bereits ins Haus geflohen.

9.

DREI NEUE NAMEN UND EIN FREMDER NAME

Kaku hatte gesagt, die Pousada meiner Tante sei die schönste auf der ganzen Insel. Ich aber sage, die Pousada meiner Tante ist die schönste auf der ganzen Welt. Und Flo sagt, bevor ich weitererzähle, muss ich unbedingt beschreiben, wie es hier aussah.

Das orangefarbene Haus mit den Hängematten war nämlich nur eins von den vielen Gästehäusern auf der Pousada. Das Grundstück war hundert oder zweihundert oder vielleicht auch fünfhundert Mal so groß wie der Garten von unserer Nachbarin Vivian Balibar. Überall wuchsen Palmen und pieksige Büsche mit bunten Blumen, von denen ich am liebsten ein paar gepflückt hätte, um sie Vivian mitzubringen.

Durch das Grundstück schlängelte sich ein schmaler Gehweg. Er führte in versteckte Winkel und dort verteilten sich die anderen Gästehäuser. Sie hatten runde Dächer aus hellen Ziegelsteinen und auf jeder Veranda hing eine Hängematte. Irgendwie kamen mir diese Häuser gar nicht so vor, als wären sie gebaut worden. Sie sahen aus, als wären sie aus dem Boden gewachsen, genau wie die Palmen und all das Grün und Braun und Bunt.

Auf der rechten Seite des Grundstücks war ein großes rundes Bambushaus mit einem Dach aus Palmblättern. Das war das Restaurant für die Gäste. Es hatte zwar keine Bühne wie unsere Hamburger Perle des Südens, aber dafür eine wunderschöne Bar, neben der ein riesiger Schildkrötenpanzer hing.

Gegenüber vom Restaurant war der Swimmingpool und direkt dahinter lag das Meer. Das heißt, eigentlich lag das Meer darunter, denn wir waren ja hoch oben auf einem Berg und konnten alles überblicken.

Neben dem Pool führte ein weiterer Weg zum Privathaus, wo meine Großmutter Elizabetta mit Tante Moema und ihrer Familie wohnte.

Dann gab es natürlich noch die Pferdekoppel und Kakus Refugium – aber Flo sagt, davon soll ich erst später erzählen.

Ich hoffe also, ich habe die Pousada Pérola do Sul gut genug beschrieben und die Geschichte kann weitergehen.

Denn jetzt – würden wir erst mal einziehen. Das orangefarbene Gästehaus, in dem wir die nächsten viereinhalb Wochen wohnen würden, war das größte von allen. Es bestand aus drei Apartments. Mama und Papai bekamen das obere, wir anderen teilten uns in den unteren Apartments auf. Penelope und Tante Lisbeth schliefen links, Flo und ich rechts.

Kaku und José hatten das Gepäck bereits vom Esel geladen. Als ich Kaku meinen Koffer abnehmen wollte, lehnte er empört ab. „Das ist Männersache“, erklärte er und stellte den Koffer vor unserer Tür ab.

Flo ließ sich auf das breite Doppelbett fallen. Darüber hing ein großes Moskitonetz. Im vorderen Teil des Zimmers gab es einen Kleiderschrank, zwei Sessel aus Bambus und einen kleinen Tisch. An den Wänden hingen Papageien aus Holz und auf dem hellen Steinboden lagen bunte Flickenteppiche. Ein eigenes kleines Bad hatten wir auch.

„Du zuerst oder ich zuerst?“, fragte Flo.

„Zusammen“, sagte ich.

Und dann quieksten wir „hihiiiiiii“, weil das Wasser aus der Dusche ziemlich kalt war. Aber zumindest machte es wach. Nachdem wir in trockene Kleider geschlüpft waren, wollte Flo noch mal zu Penelope und ich klopfte bei meinen Eltern an die Tür. „Mama? Papai? Ich bin fertig!“

Als keine Antwort kam, machte ich mich allein auf den Weg zum Privathaus.

„Cocada, da bist du ja!“, rief Papai mir von der Veranda aus zu. Er saß in der Mitte eines langen Esstisches und strahlte, als wären heute Weihnachten, Geburtstag und Hochzeitstag auf einmal. Mama war scheinbar noch in ihrem Apartment. Neben Papai saß eine dunkelhäutige Frau und schmiegte sich an seine Schulter.

„Das ist deine Tia Moema“, sagte Papai strahlend. „Und das sind dein Tio Milton und deine Cousine Gabriela.“

Tia heißt auf Deutsch übrigens Tante. Tio heißt Onkel. Wenn man es ausspricht, klingt es wie Tschia und Tschio. Aber ich konnte erst mal gar nichts aussprechen.

Plötzlich war ich schüchtern. Es war so seltsam, Papai hier sitzen zu sehen. In unserer deutschen Familie ist Papai der Einzige, der dunkle Haut hat. Hier am Tisch war ich auf einmal die Einzige, die helle Haut hatte. Für einen Augenblick kam ich mir vor wie eine Außenseiterin, aber dann erhob sich meine Tante und nahm mich in den Arm.

„Na, Liebes, das ist bestimmt komisch für dich, was? Aber du glaubst gar nicht, wie wir uns alle auf dich gefreut haben. Wie ähnlich du deinem Papai siehst! In Wirklichkeit noch viel mehr als auf den Fotos.“

„Echt?“, fragte ich ungläubig.

„Ganz echt.“ Tia Moema lachte. „Die Gesichtsform, die Nase – und vor allem das kleine Grübchen im Kinn.“

Da musste ich auch lächeln und dann kamen auch schon Flo, Penelope und Tante Lisbeth – die sich sofort hinter meinem Rücken versteckte.

„Du musst keine Angst haben, Tante Lisbeth“, sagte ich. „Das hier ist unsere Familie!“

Gemeinsam begrüßten wir die anderen.

An Tia Moema war alles rund. Ihr Gesicht, ihre Augen und irgendwie sogar ihr Lachen. Ihr dickes, krauses Haar stand wie eine Löwenmähne von ihrem Kopf ab, während Tio Milton eine spiegelglatte Glatze hatte. Er war klein und dünn und seine Haut war milchkaffeebraun, genau wie die meiner Cousine Gabriela, die zwischen Penelope und Tante Lisbeth saß. Meine kleine deutsche Tante starrte sie mit großen Augen an. Ich konnte verstehen, warum. Meine Cousine Gabriela war wirklich sehr, sehr hübsch. Ihr hellbrauner Pferdeschwanz reichte ihr bis fast zum Po. Sie hatte dunkelgrüne Augen mit langen Wimpern und eine Figur wie ein Model.

„Gabriela ist siebzehn und beginnt im Oktober mit ihrem Studium in Salvador“, sagte Papai. „Tanz, nicht wahr?“

Gabriela nickte und lächelte mich an. „Und du musstest deinen Freund in Paris zurücklassen, hat Tio Fabio erzählt? Der Ärmste, er vermisst dich bestimmt jetzt schon.“

„Ja“, sagte ich und musste schon wieder schlucken. Brasilien war so aufregend, dass mir Paris plötzlich wie ein anderer Planet vorkam.

Vovó erschien mit einem großen Tablett in den Händen. Wie winzig sie war. Und wie runzelig. Ganz anders als meine rothaarige Oma aus Deutschland. Wie sich die beiden wohl verstanden hätten? Mit Worten sicher gar nicht, aber auch ohne Worte waren sie so verschieden.

Vovó stellte das Tablett auf dem Büfett ab, das unter den Palmen aufgebaut war. Dann setzte sie sich ans Kopfende der Tafel, faltete die Hände und schloss die Augen. Papai und die anderen taten es ihr nach. Flo und ich wechselten einen Blick, dann falteten wir ebenfalls die Hände.

„Ich danke Gott, dem Herrn, für diesen Tag“, sagte Vovó mit ihrer rauen Stimme. „Nach vielen Jahren hat er mir meinen Sohn zurückgebracht und meine wunderschöne Enkelin mit ihrer Mutter und ihren Freunden. Das ist ein großes Geschenk. Amen.“

Vovó öffnete die Augen und Tante Lisbeth klatschte in die Hände. Da lachten alle und Vovó sagte feierlich: „Lasst uns essen.“

Der Esstisch, an dem wir saßen, war aus weißem Plastik und bei Weitem nicht so fein wie Lucilles schwerer Glastisch in Paris. Aber festlich war es trotzdem. Die helle Stoffdecke war mit Blütenblättern dekoriert, überall flackerten Teelichter, im Hintergrund spielte brasilianische Musik, und dann – das Essen!

Es kam mir vor, als hätte meine Großmutter nicht Tage, sondern Monate in der Küche gestanden. Allein vom Reis hatte sie fünf verschiedene Sorten zubereitet: Es gab Reis mit Cashewkernen, Reis mit Rosinen, Kokosreis, weißen und braunen Reis. Dazu gab es mehrere Hauptspeisen: einen Fleischeintopf mit Maniokwurzeln, Süßkartoffeln und Kochbananen, den man Cozido à brasileira nennt, ein Hühnerragout mit Palmöl und Ingwer, das Ximxim de galinha heißt, und ein Fischgericht namens Moqueca de Peixe. Daneben standen große Salatschüsseln mit Koriander und klein geschnittenen Tomaten, Schalen mit gebackenen Käsetaschen und Garnelenpastetchen – und ein riesiger Topf mit Feijoada, meinem heiß geliebten Bohnengericht.

Mittlerweile fühlte ich mich richtig wohl und hatte einen Bärenhunger.

„Bist du bereit für ein wildes Pupskonzert?“, fragte ich Papai, als er mir den Teller vollhäufte. Tia Moema lachte und Papai erklärte: „Zu Hause knattern wir zwei immer um die Wette. Und ich denke mal, heute gibt es einen mehrstimmigen Kanon.“

Aber vor allem gab es einen Kanon aus Fragen.

Alle wollten alles auf einmal von uns wissen: Wie unsere Reise war und welches Wetter wir in Deutschland hatten, wie es unserem Restaurant ging, welche Schulfächer Flo und ich am liebsten mochten, ob Tante Lisbeth schon in den Kindergarten ging und warum sie ihre Haare so kurz trug, ob Penelope wirklich so gut singen könne, wie Papai es erzählt hatte – und wo überhaupt die Braut abgeblieben war.

Ja, dachte ich, während ich meinen Bohnenreis löffelte, der wirklich sehr, sehr köstlich war. Wo blieb überhaupt Mama? Eigentlich war es sehr unhöflich von uns, ohne sie mit dem Essen anzufangen.

Tante Lisbeth saß mittlerweile auf dem Schoß meiner Cousine und kitzelte Gabrielas Hals mit der Antenne ihres Teletubbis. Das hornlose Nashorn lag neben ihrem Teller und Onkel Milton hatte Knut mit Blut auf dem Schoß.

„Vicky lässt sich entschuldigen“, sagte Papai und sah plötzlich ein wenig traurig aus. „Sie musste viel arbeiten in der letzten Zeit und die lange Reise hat sie sehr erschöpft.“

„Viel arbeiten müssen wir alle“, entgegnete Vovó und machte ein beleidigtes Gesicht. „Ich habe sieben Töchter und einen Sohn großgezogen, da gab es für Erschöpfung keine Zeit. Ich kann mich nicht erinnern, jemals krank gewesen zu sein.“

Hallo? Ich runzelte die Stirn. Was sollte denn dieser Satz? Den fand ich richtig gemein!

„Mama ist auch nicht krank“, protestierte ich. „Sie muss sich nur von der Reise erholen und morgen geht es ihr bestimmt wieder gut.“

„Das hoffe ich“, sagte Tia Moema. Sie hatte sich in Tio Miltons Arm gekuschelt und streichelte zärtlich über seine Hand. „Schließlich müssen wir für die Hochzeit planen. 14. August, richtig? Das ist immerhin schon in vier Wochen. Danke für die schönen Einladungen.“ Tia Moema lächelte mich an. „Waren das deine Küsse auf den Karten?“

Ich nickte und versuchte mir vorzustellen, wie meine anderen Tias wohl aussehen würden und ob sie alle so nett wären wie Tia Moema.

Die sprach jetzt mit Papai. Offensichtlich hatte Vovó auch schon ein paar Dinge für die Hochzeit in die Hand genommen. „Aber ihr solltet euch die nächsten Tage mal in Ruhe zusammensetzen“, meinte Tia Moema. „Sicher hat Vicky ihre eigenen Vorstellungen.“

Papai seufzte. „Erst mal müssen wir hoffen, dass Vickys Brautkleid wieder auftaucht. Ihr Koffer ist verloren gegangen und bis jetzt hat sich die Fluggesellschaft noch nicht gemeldet.“

„Die Ärmste“, sagte Tio Milton mitleidig. „Eine Braut ohne Kleid ist wie Kaffee ohne Zucker. Dann hoffen wir mal, dass der Koffer noch gefunden wird.“

„Was ist eigentlich mit deinen anderen Schwestern?“, fragte Penelope und griff nach einem Garnelenpastetchen.

„Marilia kommt übernächste Woche“, sagte Papai. Sein Gesicht hellte sich sofort wieder auf. „Ihr Mann Antonio war mein bester Kumpel in der Schule. Die anderen wollten erst zur Hochzeit kommen, wenn ich das richtig verstanden habe.“

„Das hast du, mein Sohn“, sagte Vovó. „Der Einzige, der nicht dabei sein wird, ist dein Vater.“ Vovó sah von Papai zu mir und seufzte. „Du hättest deinen Großvater sicher geliebt, Lola – und er dich auch. Er war ein besonderer Mann!“

Einen Moment lang schwiegen wir. Papai legte seine Hand auf Vovós Arm. Mein Großvater Ottorino war bei einem Zugunglück gestorben, als Papai noch ein Junge war, und ich fand es ziemlich traurig, dass ich ihn nie kennenlernen würde.

„Kann ich noch ein bisschen Fisch haben?“ Flo hielt Vovó ihren Teller hin. „Ähm, mehr … Peyschi? Por fawor? Sagt man das so?“

Ich nickte und Vovó häufte eine riesige Kelle Fisch über Flos Reis. Strahlend sah sie zu, wie Flo über das Fischgericht herfiel. Dann wandte sich Vovó an mich: „Möchtest du deiner Mutter etwas zu essen aufs Zimmer bringen, wenn sie schon nicht bei uns sitzen möchte?“

Papai räusperte sich verlegen und ich hatte schon wieder gemischte Gefühle. Auch mir fehlte Mama, aber hauptsächlich tat sie mir leid. Ich fand es nicht nett, dass Vovó jetzt so tat, als wäre Mama unhöflich. Aber mit dem Vorschlag, ihr etwas aufs Zimmer zu bringen, war ich einverstanden.

Ich nahm einen Teller und füllte ihn mit weißem Reis, ein wenig Hühnchen, von dem ich die schwere Soße abkratzte, und Salat. Dann schenkte ich frischen Ananassaft in ein Glas und marschierte mit einem Tablett durch den Garten zurück zu unserem Gästehaus. Für den Fall, dass Mama schlief, klopfte ich diesmal nicht an die Tür, sondern drückte die Klinke vorsichtig mit meinem Ellenbogen herunter.

Mama saß auf dem Bett. Sie hatte mir den Rücken zugedreht und presste sich das Handy ans Ohr. „Hier ist Lia“, hörte ich sie mit erstickter Stimme sagen, „rufst du mich bitte zurück? Ich bin nicht sicher, ob …“ Mama unterdrückte ein Schluchzen. Plötzlich fuhr sie herum. Sie starrte mich an, als hätte ich sie gerade bei einem Verbrechen ertappt. Und so fühlte ich mich auch.

„Ich wollte dir nur was zu essen bringen“, piepste ich.

„Oh … ich … hab dich gar nicht gehört“, stammelte Mama. Sie legte das Handy so rasch zur Seite, als wäre es eine heiße Kartoffel.

„Mit wem hast du denn da gesprochen?“, presste ich hervor.

„Das war Oma“, sagte Mama, die plötzlich auch glühte. „Ich … sie … ich habe versucht, sie anzurufen, aber sie war nicht da. Danke für das Essen, mein Schatz. Lass es einfach hier und geh wieder zu den anderen. Ich muss mich nur ein bisschen ausruhen. Okay?“

„Okay“, flüsterte ich. Ich stellte das Tablett auf den kleinen Tisch und schlich aus dem Zimmer. Die Sonne war längst untergegangen. Zwischen den Palmen leuchteten Laternen und am Himmel funkelten hundertmillionen Sterne. Eigentlich hätte ich jetzt an Alex denken müssen, mit dem ich auch einmal unter einem Sternenhimmel gelegen hatte – und dieser hier war noch viel, viel schöner. Aber in mir wurde plötzlich alles ganz dunkel.

Ich legte mich in die Hängematte und schloss die Augen.

Lia. Das war der Name, der durch meinen Kopf schwirrte wie Ungeziefer. Warum hatte sich Mama am Telefon mit Lia gemeldet? Ihr richtiger Name ist Viktualia. Und dass sie Oma angerufen hatte, glaubte ich ihr nicht! Oma nennt Mama Vicky. Alle außer mir nennen Mama Vicky! Papai sagt manchmal Gata zu ihr, was auf Deutsch Katze heißt. Es ist Papais Schmusename für Mama. Und Lia klang irgendwie auch so … verschmust. Wer nannte meine Mama so?

„Lola?“ Mein eigener Name hallte mir entgegen. Kurz darauf stand Flo vor mir. „Alles okay?“, fragte sie besorgt. „Du bist ja ganz blass. Was hast du?“

Ruckartig setzte ich mich in der Hängematte auf. Das Gespräch zwischen Mama und Oma schoss mir in den Kopf. Omas Frage in der Nacht vor unserer Reise. Und Mamas Antwort. Dieses Ja, das so seltsam in der Küche herumgeschwebt war.

„Franz“, stammelte ich. „Vielleicht nennt Franz sie Lia.“

„Hä?“ Flo starrte mich an, als hätte ich sie nicht mehr alle. „Wer ist Franz? Und wer ist Lia?“

„Lia ist Mamas neuer Schmusename“, sagte ich düster. „Und wenn ich wüsste, wer Franz ist, würde ich ihm den Hals umdrehen.“

10.

TROST VON FLO UND EINE HOCHZEIT UNTER PALMEN

„Du glaubst doch nicht im Ernst, dass deine Mutter einen Geliebten hat!“

Flo lag neben mir im Bett und stützte ihren Kopf in die Hände. Ich hatte ihr von dem geheimnisvollen Telefongespräch und dem nächtlichen Küchengespräch berichtet, und von den schrecklichen Gedanken, die sich in meinem Kopf festbissen.

Nacht war auch jetzt, ziemlich tiefe Nacht sogar. Flo hatte das Fenster geöffnet und das Moskitonetz um unser Bett gespannt. Wir lagen da wie in einer luftigen Höhle und draußen lärmten die Grillen. Hassa-sassa-sa! Hassa-sassa-sa! Ein richtig wütendes Gezeter war das.

„Lola“, redete Flo weiter auf mich ein. „Warum würde deine Mama deinen Papai in Brasilien heiraten, wenn sie in Deutschland einen Geliebten hätte? Das ist doch kompletter Blödsinn!“

„Das sagst du, Flo“, murmelte ich und zupfte an meinem gelben Wunscharmband herum. „Mama hat mal gesagt, sie kennt eine Geschichte von einer Frau, die in sieben Männer gleichzeitig verliebt war. Und weil sie sich für keinen entscheiden konnte, hat sie aus lauter Verzweiflung den Fußpfleger ihrer Großmutter geheiratet.“

Flo kicherte, aber mir war zum Heulen zumute.

„Mama klang auch so verzweifelt am Telefon! Als wäre dieser Franz der einzige Mensch, den sie jetzt braucht.“

„Ach was!“ Flo schüttelte den Kopf und legte sich auf den Rücken. „Woher willst du wissen, ob das am anderen Ende überhaupt Franz war?“

„Woher willst du wissen, dass es nicht Franz war?“, gab ich die Frage zurück. Ich betrachtete die Knoten an meinem Wunscharmband. Mein dritter Wunsch fiel mir wieder ein. Der halbe, den ich nicht zu Ende hatte wünschen können. Dazu mischte sich Mamas halber Satz. „Bevor sie mich bemerkt hat, hat sie in ihr Handy geschluchzt: Ich bin mir nicht sicher, ob …“

Ich zog mir das Bettlaken übers Gesicht. In meinem Kopf drehte sich alles. Das hier sollte unsere Hochzeitsreise sein! Jetzt waren wir endlich am Ziel und schon schien alles schiefzulaufen. Wieder musste ich an Paris denken, wie ich neben Alex auf dem Sofa gelegen und den Erwachsenen zugehört hatte. Da hatte Mama noch so glücklich ausgesehen mit Lucille und Penelope, während Papai gelangweilt seine Augenbraue verzwirbelt hatte. Und hier in Brasilien sah Papai glücklich aus und Mama schluchzte heimlich ins Telefon. Was hatte sie sagen wollen? Worüber war sie sich nicht sicher? Ob sie Papai noch … Ich strampelte mit den Füßen und quiekte, weil ich den Gedanken nicht zu Ende denken wollte.

„LOLA VELOSO!“ Flo zog mir die Decke vom Gesicht. „Hör auf, so dummes Zeug zu denken! Schick diesen blöden Franzmann in die Wüste und dreh deine Fantasie in die andere Richtung. Morgen ist Vicky wieder fit wie ein Flip-Flop, übermorgen kommt das Hochzeitskleid und am 14. August wirft Tante Lisbeth den Gästen Blumen an den Kopf. Denn dann“, Flo dirigierte mit ihren Armen in der Luft herum und sang, „dann kommt die Braut, dann kommt die Braut … Okay?“ Flo grinste mich an.

„Okay“, piepste ich tapfer.

„Gut“, sagte Flo und drehte sich auf die Seite. Ich kuschelte mich an ihren Rücken und wurde Lola Lovekiss.

An einem einsamen Strand unter Palmen standen Mama und Papai. Sie hielten sich an den Händen und der Pastor sagte zu den Gästen: „Wer etwas gegen die Vermählung einzuwenden hat, möge jetzt sprechen oder für immer schweigen.“

Aus der Menge trat ein Mann hervor. Er trug einen roten Umhang, silberne Stulpenstiefel und eine schwarze Augenklappe. „Ich heiße Franzmann“, sagte er, „und ich bin mir nicht sicher, ob …“

Da schnippte ich mit den Fingern und unter Franzmann tat sich der Sandboden auf. Zwei gewaltige Krakenarme krochen aus der Tiefe. Sie griffen nach Franzmann und zogen ihn zu sich hinab, bis kein Fitzelchen mehr von ihm zu sehen war. Die Hochzeitsgäste klatschten.

Der Pastor sagte: „Wollen Sie, Vicky Jungherz, Fabio Veloso zu Ihrem Ehemann machen und ihn lieben und ehren, bis dass der Tod Sie scheidet?“

„Ja“, sagte Mama mit fester Stimme. „Ja, ich weiß ganz genau, dass ich das will.“

Papai fing an zu weinen. Aus einem Flugzeug über den Palmen regneten Blumen auf das Brautpaar herab. Dann trat Vovó vor und sagte feierlich: „Ich danke Lola Lovekiss für die glückliche Braut und den glücklichen Bräutigam. Amen.“

11.

WÜNSCHE AN PAPAI UND STREIT MIT EINEM KOTZARSCH

Am nächsten Morgen frühstückten wir in dem Restaurant für die Gäste. Die Sonne schien und Tante Lisbeth quengelte in einem fort: „Teicheln“, womit sie die beiden Äffchen meinte, die auf dem Bambusgeländer des Restaurants hockten und sich von einem Teller ihr Frühstück stibitzten: klein geschnittene Bananen. Sie waren sooo niedlich! Nicht die Bananen natürlich, sondern die Äffchen. Es waren Micos, was auf Deutsch Goldkopfäffchen heißt. Allerdings hatten sie keine goldenen Köpfe, sondern braune und ihre langen Schwänze waren schwarz-braun geringelt.

Aber ans Streicheln war nicht zu denken. Als meine Tante auf die Äffchen zulief, verschwanden sie mit einem wilden Satz in den Palmen. Tante Lisbeth fing an zu heulen und ich musste an Schneewittchen denken, die sich früher auch nicht streicheln lassen wollte.

„Nicht traurig sein“, tröstete ich Tante Lisbeth. „Diese Äffchen haben ihren eigenen Willen, verstehst du? Außerdem hast du doch deine Toftis. Die kannst du streicheln, so viel du willst.“

Meine Tante wischte sich an Knuts Fell den Rotz von der Nase und Penelope sagte: „Was für ein herrlicher Tag!“

Ja, es war wirklich ein sehr, sehr herrlicher Tag. Es war so heiß, dass Flo und ich im Badeanzug zum Frühstück gekommen waren. Papai hatte seinen Arm um Mama gelegt und Mama nippte an ihrem Kräutertee. Sie trug ihr zerknittertes T-Shirt von gestern, aber auf ihrem Gesicht lag ein Lächeln.

Doch dann zogen die ersten Wolken auf. Sie kamen nicht vom Himmel, sondern vom Pool und marschierten gerade ins Restaurant.

Wir waren natürlich nicht die einzigen Gäste in der Pousada. Aber ich war so damit beschäftigt gewesen, meine neue Familie kennenzulernen, dass ich gar nicht darauf geachtet hatte, wer hier sonst noch Ferien machte. An einem Zweiertisch saß ein älteres Pärchen und den Tisch neben unserem belagerte jetzt eine Familie mit zwei Kindern. Der Junge hatte rote Haare und war ungefähr so alt wie Flo und ich. Das Mädchen war blond und sah aus wie ein verbrannter Streuselkuchen. Zu meiner Überraschung unterhielten sie sich auf Deutsch. Das heißt, eigentlich stritten sie.

„Das ist meine Bravo, du Kotzarsch“, hörte ich das Mädchen kreischen. Sie zerrte an der Zeitung, die ihr Bruder in der Hand hatte, und hielt kurz darauf eine abgerissene Seite zwischen den Fingern.

„Die kannste behalten“, sagte der Junge und grinste. „Da steht, wie du deine ekligen Pickel wegbekommst.“

„Hört auf, euch zu streiten“, mischte sich die Mutter ein und der Vater meckerte: „Kommen die mal endlich mit dem Frühstück in die Pötte? Damit haben sie schon gestern so rumgetrödelt. Kriegt man das heute vielleicht zum Sonnenuntergang?“

Nein, kriegte man nicht. Tia Moema kam lächelnd mit einem großen Tablett aus der Küche und servierte aufgeschnittene Mangos, selbst gebackenen Bananenkuchen mit Kokosstreuseln, frisches Brot, Käse und Saft aus frisch gepressten Orangen.

„Und wo ist meine Cola light?“, beschwerte sich das Mädchen.

„Oh Gott!“ Flo verzog das Gesicht. „Die ist ja noch schlimmer als Annalisa.“

Ich musste grinsen. Dann wandte ich mich an Mama. „Was machen wir denn heute? Gehen wir zum Strand?“

„Ich würde gern wissen, wo die Pferde sind“, meinte Flo. Sie zupfte Penelope am Ärmel. „Kannst du das für mich mal fragen?“

„Als Allererstes brauch ich was zum Anziehen“, unterbrach Mama unsere Vorschläge. „Rufst du gleich mal am Flughafen an, Fabio?“

Papai öffnete den Mund und dann unterbrach uns Vovó, die jetzt ins Restaurant kam. Sie wünschte uns einen guten Morgen und wandte sich an Papai: „Moema braucht heute deine Hilfe, Sohn. In Haus 9 haben sich Ziegel vom Dach gelöst und in Haus 2 funktioniert das Licht nicht. Ich würde Milton darum bitten, aber leider hat dein Schwager, was diese Arbeiten angeht, zwei linke Hände.“

Ich starrte Vovó an.

„Was hat deine Mutter gesagt?“, fragte Mama.

„Was hat deine Frau gesagt?“, fragte Vovó.

Papai sah von Mama zu Vovó und machte ein Gesicht, als wollte er sagen: So habe ich mir das nicht vorgestellt.

„Ibsel Äffe duchen“, meldete Tante Lisbeth jetzt ihre Wünsche an und am Tisch gegenüber beschwerte sich die deutsche Frau bei Tia Moema: „Ameisen! Verstehen Sie?“ Die Frau wackelte mit ihren Fingern in der Luft herum. „Krabbelkrabbelkrabbel. Unser ganzes Zimmer ist voll mit den Viechern. Sogar das Bett! Das ist wirklich ekelhaft!“

„Was sagt die Frau?“ Tia Moema kam an unseren Tisch und wandte sich Hilfe suchend an Papai. „Kannst du bitte mal kommen und dolmetschen?“

Papai erhob sich vom Tisch.

„Lass mal“, sagte Penelope. „Ich mach das schon.“

Sie stand auf, ging mit Tia Moema zum Nachbartisch und redete beruhigend auf die Frau ein. „Das Zimmermädchen wird sofort verständigt und kümmert sich um das Problem“, hörte ich sie sagen.

„Dann soll sie auch gleich mein Handtuch waschen“, kam es von dem Mädchen, das sich gerade einen langen Hautstreifen von ihrer verbrannten Wange abgepult hatte. „Das ist total verklebt vom Salzwasser. Außerdem hat mein Moskitonetz ein Loch. Und meine Cola light ist immer noch nicht da.“

„Der sollte man die Cola light in ihr verpickeltes Gesicht kippen“, zischte Flo.

„Psst!“, flüsterte ich. „Vielleicht sind es Hoteltester! Du weißt schon, so welche wie Jeff damals. Die versuchen Tia Moema in den Wahnsinn zu treiben und dann schreiben sie einen schlechten Artikel über ihre Pousada.“

Alex’ Vater hatte Penelope damals nämlich auch mit seinem Gemecker in den Wahnsinn getrieben – aber von dem schlechten Artikel hatten wir ihn zum Glück gerade noch abhalten können. Und zum größten Glück verdankte ich ihm, dass ich Alex kennengelernt hatte.

„Pff“, machte Flo. „Von denen könnte Jeff noch was lernen!“

Mama musste wohl auch an Hamburg denken.

„Da fühlt man sich doch gleich wieder wie zu Hause, was, Fabio?“, seufzte sie und nickte zum Nachbartisch. Papai lächelte gequält.

„Wie wäre es, wenn wir am Nachmittag runter ins Dorf gehen?“, fragte er Mama. „Dann kaufen wir dir neue Anziehsachen und bis dahin leiht dir Moema vielleicht einen Badeanzug? Du könntest dich an den Pool legen.“

„Und du?“, fragte Mama.

„Ich ruf gleich noch mal am Flughafen an. Und dann gibt es ein paar Kleinigkeiten in der Pousada, um die ich mich kümmern muss.“

„Aha“, sagte Mama und zog die Augenbrauen hoch. „Na dann. Viel Spaß bei der Arbeit.“

Wir frühstückten weiter, aber es war nicht mehr das Gleiche. Papai nahm den Arm von Mamas Schulter und auf Mamas Gesicht verschwand das Lächeln. Stattdessen sah ich neue Wolken auf ihre Stirn huschen.

Am Himmel schien weiter die Sonne und eine halbe Stunde später lag Mama tatsächlich mit Penelope am Pool. Tia Moema hatte ihr einen Badeanzug geliehen. Und Tante Lisbeth hatte ein Tier zum Streicheln gefunden. Kein Äffchen und kein Tofti, sondern Tia Moemas Hund. Er war kaum größer als Schneewittchen und sah aus wie ein graues Wollknäuel. Sein Name war Nariz, was auf Deutsch Nase bedeutet. Als wir das Restaurant verlassen hatten, war uns Nariz aus dem Garten entgegengesaust und hatte Tante Lisbeth mit wedelndem Schwanz das Wurstbrötchen aus der Hand gefressen. Seitdem folgte er ihr wie ein Schatten. Jetzt spielten die beiden neben Penelope und Mama auf der Wiese. „Ditz“, hörten wir Tante Lisbeth rufen. „Nariz, ditz!“

Und kurz darauf mit stolzer Stimme: „Nariz Ibsel Pföte gebt!“

„Super, Lisbeth“, lachte Penelope.

Mir ging es nicht so super, weil ich mir schon wieder Sorgen um Mama machte, aber dann passierten mehrere Dinge hintereinander, die mich ablenkten.

Erst mal spielten Flo und ich im Pool Wer-kann-am-längsten-unter-Wasser-bleiben. Flo hatte von ihrem Vater eine wasserdichte Uhr mit Stoppzeiger bekommen, mit der wir abwechselnd die Zeit stoppten. Flo brach den Rekord mit einer Minute und fünfzehn Sekunden. Als sie prustend an die Oberfläche kam, war der deutsche Junge am Beckenrand aufgetaucht. Er sprang hoch, schlang seine Arme um die Knie und machte eine Arschbombe in den Pool. Mama kreischte auf, weil das Wasser auf ihr Buch spritzte, und ich kreischte auf, weil mir das Wasser in die Augen spritzte. Vor Schreck ließ ich Flos Uhr fallen.

„Kannst du nicht aufpassen, Blödmann“, schimpfte ich.

„Pass doch selbst auf“, blökte der Junge mich an. Er tauchte unter Wasser und kam mit Flos Uhr wieder hoch. „Cooles Teil“, sagte er.

„Ey!“ Flo kraulte auf ihn zu. „Die gehört mir!“

„Dann hol sie dir doch.“ Der Junge reckte die Hand in die Höhe und Flo griff nach seinem Arm. Der Junge grinste. Er war ein ganzes Stück größer als Flo und sosehr sich meine Freundin auch reckte, an die Uhr kam sie nicht ran.

„Du mieser Kotzarsch, gib die HER!“, schimpfte Flo.

„Spring doch, spring doch“, sang der Kotzarsch. „Oder noch besser: lauf! So eine coole Uhr ist bestimmt auch stoßsicher.“

Mit diesen Worten schleuderte der Kotzarsch Flos Uhr in den Garten.

Flo war so außer sich, dass ihr die Luft wegblieb.

Dafür tauchte Penelope am Wasserbecken auf. „Bist du noch ganz dicht?“, fragte sie den Kotzarsch. „Hol sofort die Uhr zurück, verstanden?“

„Nö“, sagte der Kotzarsch. Dann schwamm er zum Rand, stieg aus dem Becken und machte die nächste Arschbombe.

Penelope sah aus, als ob sie jeden Moment hinterherspringen wollte.

„Lass mal“, knurrte Flo. „Das kriegen wir schon alleine hin.“

12.

ZWEI GESTÄNKE UND EIN PROBLEM IN HAUS NUMMER 4

Der Kotzarsch wohnte mit seiner Familie in Haus Nummer 4. Um das herauszufinden, hatten Flo und ich nur einen Blick ins Restaurant werfen müssen. Seine Mutter und seine streuselige Schwester waren uns mit ihren Badesachen entgegengekommen, aber der Vater saß noch am Tisch und las Zeitung. Vor ihm lag der Zimmerschlüssel.

Und vor der Zimmertür von Haus Nummer 4 lag ein Haufen Schuhe. Rosa Flip-Flops, silberne Flip-Flops und zwei Paar Turnschuhe. Das eine Paar hatte Schuhgröße 45, das zweite Größe 37. Flo nahm das zweite Paar in die Hand und rümpfte gleich darauf angeekelt die Nase. „Büah! Die Dinger stinken wie Kotzkäse aus der Steinzeit.“

Ich grinste. „Dann wird es höchste Zeit, sie zu würzen und anschließend zu lüften. Los mach schon, ehe jemand kommt.“

Flo knotete die Schuhe an den Schnürsenkeln zusammen und zog die Ketchuptube aus der Tasche, die wir aus der Restaurantküche stibitzt hatten. Pfffffrrrz machte es, als Flo in jeden Turnschuh eine Ladung Ketchup spritzte. Dann marschierten wir zu einem der Bäume vor dem Haus.

„Du hältst Wache, ich schmück den Baum, okay?“, sagte Flo.

Ich nickte. Als sich Flo an den Ästen hochhangelte, konnte ich kaum glauben, dass sie vor ein paar Monaten noch an Krücken gelaufen war. Flo hatte nämlich eine Krankheit mit einem komplizierten Namen gehabt und war außerdem über ein Kabel gestolpert, als sie bei einem Filmdreh die Rolle von Draculas Tochter bekommen hatte. Aber das ist jetzt eine andere Geschichte – und die lag zum Glück hinter uns. Keine fünf Minuten später stand Flo jedenfalls wieder neben mir im Gras und wischte sich die Hände an den Hosentaschen ab. Die Turnschuhe des Kotzarsches zierten die Baumkrone.

„Spring doch, spring doch“, sang ich leise und Flo kicherte. „Jetzt wollen wir mal sehen, ob der Kotzarsch seinen Hintern auch auf die Bäume kriegt.“

Erst mal muss er seine Schuhe suchen, wollte ich erwidern, als plötzlich in Haus Nummer 4 die Fenster aufklappten. Mit einem Satz duckten Flo und ich uns hinter dem großen Efeubusch vor dem Fenster.

Das Herz schlug mir bis zum Hals. Und in meine Nase zog schon wieder ein Gestank. Diesmal nicht nach Kotzkäse, sondern nach Insektenspray.

„Das Zimmermädchen“, wisperte ich. Offensichtlich hatte es gerade das Problem mit den Ameisen beseitigt. Es hatte uns den Rücken zugewandt und war dabei, einen riesigen Haufen verklumpter Wäsche vom Boden zu pflücken. Auf dem Bett lag eine aufgerissene Chipstüte und auf dem Nachttisch war eine Coladose umgefallen.

„Also, wenn ich eine Ameise wäre“, wisperte Flo, „dann hätte ich mich auch für Haus Nummer 4 entschieden.“

Ich nickte. Das Zimmermädchen tat mir richtig leid. Es verschwand mit der Wäsche in den Flur und gerade als wir uns verdrücken wollten, hörten wir eine Jungenstimme rufen: „Não quero!“

Ich runzelte die Stirn. Die Stimme kam aus dem Haus. Offensichtlich war dieser Junge im Bad, das an das Schlafzimmer angrenzte.

Flo stieß mich an. „Übersetz mal, was der gesagt hat!“, wisperte sie.

„Ich will nicht“, zischte ich zurück.

„Hä?“ Flo sah mich irritiert an.

„Nicht ich“, flüsterte ich ungeduldig. „Der Junge hat gesagt: Ich will nicht.“

„Aber du wirst!“ Das Zimmermädchen hatte die Wäsche abgelegt und die Hände in die Hüften gestemmt. Ihr schwarzes Haar war mit einem Kopftuch zusammengebunden. „Und denk daran“, sagte sie weiter. „Wenn Dieter uns morgen Abend zum Essen ausführt, möchte ich mich nicht für meinen Sohn schämen müssen.“

„Du solltest dich lieber für diesen Blödmann schämen“, kam es trotzig zurück.

„Carlos-Eduardo!“

„Ist doch wahr! Ich hasse den. Ich will nicht, dass der wiederkommt. Und ich will auch nicht, dass er uns zum Essen einlädt! Lieber esse ich Ameisenscheiße.“

Flo kicherte, als ich ihr übersetzte, was der Junge gesagt hatte. Aber dass das Zimmermädchen verzweifelt aussah, merkte ich sogar von hier.

„Bitte, gib ihm doch eine Chance.“ Die Stimme des Zimmermädchens wurde weich wie geschmolzene Butter. „Tu es für mich! Und … er … wir … möchten dir morgen vielleicht etwas sagen.“

„ICH WILL ABER NICHTS HÖREN!“

Flo und ich zuckten zusammen. Kurz darauf wurde die Tür aufgerissen und der Junge stürmte aus dem Haus.

Flo sah mich an. „Ist das nicht …?“, presste sie hervor.

Ich nickte. Carlos-Eduardo war Kaku, der Junge, der uns gestern zur Pousada gebracht hatte. Ich zog Flos Kopf runter, aber Kaku bemerkte uns gar nicht. Er rannte den Weg entlang, als wäre der Teufel hinter ihm her.

„VERDAMMT NOCH MAL“, ertönte gleich darauf eine zweite Jungenstimme. Diesmal auf Deutsch. „Kannst du nicht aufpassen, du Blödmann?“

Jetzt musste ich grinsen. Wem diese Stimme gehörte, erkannte ich sofort. Es war der Kotzarsch. Die gleichen Worte hatte ich vorhin zu ihm gesagt. Geduckt schlichen wir unter dem Busch weg und schlenderten mit unschuldigen Mienen zurück auf den Gehweg. Au weia! Dort ging gerade der nächste Streit los. Der Kotzarsch hielt Kaku am T-Shirt fest und schimpfte auf ihn ein. „Was fällt dir ein, mich umzurempeln! Und was hast du in unserem Haus zu suchen? Haste etwa was geklaut? Hä?“

Kaku verstand natürlich kein Wort. Er versuchte sich loszureißen, aber der Kotzarsch war größer als er. „Sag schon“, brüllte er.

Also, jetzt reichte es aber! Ich stellte mich hinter den Kotzarsch, tippte ihm auf die Schulter und setzte ein eisiges Lächeln auf. Dann sagte ich mit meiner höflichsten Stimme: „Weißt du eigentlich, wo wir hier sind? Klingelingeling: Wir sind in Bra-si-li-en. Und dieser Junge ist Brasilianer. Deshalb spricht er kein Deutsch. Und geklaut hat er dir bestimmt nichts. Also lass ihn los, okay?“

„Halt du dich gefälligst da raus, du blöde Zicke“, knurrte der Kotzarsch.

„Das tue ich nicht“, sagte ich. Meine Stimme war ganz ruhig und ich lächelte immer noch, aber in mir brodelte es. Ich deutete mit dem Kopf zu Kaku. „Und wenn du ihn nicht sofort loslässt, dann kriegst du es mit mir zu tun.“

Der Kotzarsch, der Kaku immer noch am T-Shirt festhielt, sah mich spöttisch an. „Mit dir?“

Jetzt trat auch Flo neben mich. „Genauer gesagt: mit uns.“

„Me deixa em paz!“ Lass mich in Ruhe! Kaku trat den Kotzarsch gegen das Schienbein. Der Kotzarsch jaulte auf und ließ Kakus T-Shirt los.

Kaku machte einen Schritt zurück. Er warf einen Blick auf mich und Flo und sein Gesicht sah aus, als wäre er bitter enttäuscht. „Ich dachte, ihr wärt nett“, sagte er.

Dann drehte er sich auf dem Absatz um und stürmte davon. Wie? Was? Ich warf Flo einen verstörten Blick zu.

„Ich glaube, der dachte, wir halten zu dem Kotzarsch“, murmelte Flo. „Vielleicht weil du den so angelächelt hast. Schließlich hat Kaku unsere Worte ja auch nicht verstanden.“

Der Kotzarsch grinste gehässig und ich ballte wütend die Fäuste.

„Was ist denn hier los?“

Jetzt stand das Zimmermädchen in der Tür. Sie sah von dem Kotzarsch zu uns und runzelte besorgt die Stirn. „Wo ist mein Sohn? Hat er Ärger gemacht?“

„Ganz und gar nicht“, erwiderte ich auf Brasilianisch. „Der hier.“ Ich zeigte auf den Kotzarsch. „Der hier macht Ärger. Den sollten Sie mal mit Insektenspray bearbeiten. Komm, Flo. Wir gehen Kaku suchen!“

13.

VIER PFERDE, EIN PONY UND EIN REFUGIUM

Wenn Flo und ich nach magischen Wörtern suchen, schnappen wir uns manchmal Penelopes Fremdwörterlexikon. Da findet man Wörter wie: Elukubration oder hapaxanthisch oder auch Zänogenesis. Diese Wörter wandeln wir dann ab und machen neue draus: Elupaxanes und Zäkutingo und Halukusis. Sie zischen auf der Zunge und ploppen im Mund und wandern in unsere magische Wörterschatzkiste, wo niemand sie findet außer uns. Aber manchmal finden wir in Penelopes Fremdwörterlexikon auch Wörter, die eine magische Bedeutung haben. Die lassen wir dann so, wie sie sind. Eines dieser Wörter heißt Refugium. Es kommt aus dem Lateinischen und bedeutet Zufluchtsort, Unterschlupf oder auch: Noteingang – was wiederum ein selbst erfundenes Wort ist und an dem Wörterbaum von meiner Nachbarin Vivian Balibar hängt.

Flo sagt, jeder Mensch braucht sein eigenes Refugium, und ich finde, sie hat recht! Mein Refugium ist das Superweltallexpressraumschiff in meinem Kinderzimmer in Hamburg. Dort schlüpfe ich unter, wenn ich traurig bin oder nicht gestört werden möchte. Zum Abschluss der vierten Klasse hat Mama mir sogar ein paar Türschilder geschenkt, die ich vor mein Raumschiff hängen kann. Auf einem steht: Ich weiß nicht, was ich tue, aber dafür brauch ich Ruhe. Auf einem anderen steht: Ich bin so allein – und will es auch bleiben. Und auf einem dritten steht: Bewohner möchte gestreichelt werden. Das hänge ich immer dann vor meine Raumschifftür, wenn ich mich ein bisschen wegflüchten und ein bisschen getröstet werden will.

Flos Refugium ist ihr Hochbett, das mit bunten Tüchern verhüllt ist. Wenn meine beste Freundin nicht gestört werden möchte, verschließt sie die Tücher mit riesigen Sicherheitsnadeln und hängt ein schwarzes Pappschild mit einem weißen Totenkopf davor.

Sogar Flos Hamster Harms hat sein eigenes Refugium: in Schublade Nummer neun von Flos Apothekerschrank, die gleichzeitig Harms’ Schlafzimmer ist. Flo hat ihm eine kleine Holzleiter gezimmert, über die Harms in sein Refugium rein- und wieder raustrippeln kann, sooft er will.

Ein Superweltallexpressraumschiff, ein verhülltes Hochbett und ein Schubladenhamsterschlafzimmer sind, finde ich, schon ziemlich besondere Refugien. Kakus Refugium dagegen war magisch.

Aber dazu komme ich noch.

Zunächst einmal entdeckten Flo und ich die Koppel mit den Pferden. Sie lag unterhalb von Tia Moemas Pousada. Um Kaku hierher zu folgen, hatten wir ziemlich rennen müssen. Aber dann hatten wir Kakus rotes T-Shirt hinter dem Eingangstor verschwinden sehen, durch das wir gestern in die Pousada gekommen waren. Kaku lief aber nicht die Treppen nach unten, sondern bog nach links in den Wald. Wir rannten ihm nach und stießen schließlich auf ein eingezäuntes, von riesigen Urwaldbäumen umzingeltes Stück Land.

Von Kaku war jetzt nichts mehr zu sehen, aber auf der Koppel hoben drei Pferde und ein Pony neugierig ihre Köpfe. Flo und ich zogen die Köpfe ein. Ein bisschen, weil wir Herzklopfen vom Laufen hatten, und ein bisschen, weil wir aufgeregt waren. Das kleine Pony kam als Erstes auf uns zugetrottet. Sein Fell war vanillefarben, während Mähne und Schweif schokoladenbraun waren. Flo streckte ihre Hand über das Gatter.

„Sein Atem ist ganz warm“, flüsterte sie, als das Pony an ihren Fingern schnupperte.

Mein Blick war auf das dunkelbraune Pferd gerichtet, das jetzt auf den Zaun zukam. Auf seiner Stirn prangte eine weiße Blesse. Sie sah aus wie ein gezackter Stern. Ich musste sofort an Schneewittchen denken.

„Hörst du das?“, flüsterte Flo.

Ich nickte. „Das war ein Wiehern.“

Es kam aus dem Stall, der im hinteren Teil der Koppel stand. Eine Weile lang verharrten wir unschlüssig vor dem Zaun. Schließlich öffnete ich das Gatter und ging mit Flo auf den Stall zu. Die Erde war noch schlammig vom Regen und unsere Füße swapschten durch den warmen Matsch. Die Stalltür quietschte, als wir sie leise aufdrückten, und eine Stimme ließ uns zusammenzucken.

„Quem é?“ Das heißt auf Deutsch: Wer ist da?

„Ich bin’s, Lola“, erwiderte ich schüchtern. „Und Flo.“

Hinter dem Rücken eines Pferdes trat Kaku hervor. Sein Gesicht war schmutzig und seine Augen funkelten uns böse an.

Aber als ich Kaku erzählte, wie es wirklich gewesen war, grinste er. „Desculpe“, sagte er. Entschuldigung. „Ist ganz schön verwirrend, wenn man die Sprache nicht kann. Ich dachte wirklich, ihr hättet zu diesem Idioten gehalten.“

„Ganz bestimmt nicht“, versicherte ich Kaku. Die Sache mit den Turnschuhen behielt ich vorsichtshalber für mich. Ich wollte nicht, dass Kaku dachte, wir hätten ihn belauscht.

„Warum ist das Pferd so dick?“, wollte Flo wissen, nachdem wir die Stalltür hinter uns geschlossen hatten.

„Canela ist schwanger“, erklärte Kaku, als ich Flos Frage auf Brasilianisch wiederholte. Das Pferd wieherte wieder leise. Kaku kraulte ihm die helle Mähne und flüsterte ihm etwas ins Ohr.

Canela. Auf Deutsch heißt das Zimt und ich fand, der Name passte genau zu dem rotbraunen Fell des Pferdes.

„Die Stute gehört Gabriela“, sagte Kaku. „Aber ich bin verantwortlich für die Pferde. Und Gabriela hat gesagt, wenn Canela ihr Fohlen zur Welt bringt, gehört es mir allein.“

„Oh“, sagte ich fast ein wenig neidisch. Ich habe eine Katze und eine Ziege, die jetzt auf einem Bauernhof mit vielen anderen Tieren wohnt. Das finde ich natürlich sehr, sehr schön. Aber ein eigenes Pferd zu haben, ist etwas anderes. Ich kenne keinen, der ein eigenes Pferd hat. Jedenfalls nicht in Hamburg.

„Wann kommt das Fohlen denn?“, fragte ich.

„In ungefähr zwei Wochen“, sagte Kaku. Er fuhr Canela mit sanften Kneifbewegungen über den Rücken. Die Stute drehte ihren Kopf und knabberte an Kakus Wange. Aber nicht böse, sondern ganz zärtlich.

„Darf ich auch mal?“, fragte ich.

Kaku zögerte, dann nickte er. „Aber sei vorsichtig, okay? Dieser deutsche Junge hat sie vor ein paar Tagen völlig verschreckt. Er hat mit einem Stück Holz nach ihr geworfen.“

„So ein mieser Kotzarsch“, sagte ich. „Vielleicht nehm ich nachher ein paar Pferdeäpfel mit und leg sie auf sein Kopfkissen.“

Kaku grinste. „Gute Idee.“

Ich berührte Canelas samtweiches Maul und dann ihren Bauch. Er war wirklich sehr, sehr dick. Canelas Muskeln zuckten unter dem warmen Fell und ich versuchte mir vorzustellen, dass jetzt in ihrem Bauch ein Fohlen wuchs.

„Kommt“, sagte Kaku. „Wir lassen Canela jetzt in Ruhe.“

Wir folgten Kaku wieder auf das Feld und er stellte uns die anderen vor. Das kleine Pony mit dem Vanillefell und dem Schokoladenschweif hieß Picolé.

„Das heißt auf Deutsch kleines Eis am Stiel“, informierte ich Flo, als sie wissen wollte, worüber ich so kichern musste.

Die drei Pferde hießen Malandro, Lua und Estrela – was auf Deutsch Strolch, Mond und Stern bedeutet. Malandro war braun-weiß gescheckt, Lua silbrig grau. Estrela war die dunkelbraune Stute mit der weißen Sternenblesse.

„Und wem gehört sie?“, fragte ich und fühlte meine Kopfhaut kribbeln, als Estrela mich aus ihren schwarzen Augen ansah.

„Alle Pferde außer Canela gehören deiner Tante“, sagte Kaku. „Eigentlich möchte Senhora Moema Ausritte für die Touristen anbieten. Allerdings nicht für solche, die Pferde mit Stöcken bewerfen.“ Kaku verzog den Mund. „Was ist mit euch? Könnt ihr reiten?“

„Bist du schon mal geritten?“, fragte ich Flo.

„Na ja.“ Flo strich über Luas Mähne. „Ein paar Runden auf dem Ponyhof hab ich mal gedreht. Aber irgendwie haben mir die Tiere immer so leidgetan. Und richtig reiten kann man das ja wirklich nicht nennen.“

„Flo kann gut reiten“, sagte ich zu Kaku. „Und ich hab auch schon öfter auf einem Pferd gesessen.“

Dass damit Lisbeths Schaukelpferd gemeint war, auf dem mich meine Tante manchmal rumjuckeln ließ, musste Kaku ja nicht wissen. Pferd ist schließlich Pferd, oder? Und Flo hatte zum Glück nicht verstanden, was ich gesagt hatte, sonst wäre sie sicher ziemlich ärgerlich gewesen. Aber zum ersten Mal, seit wir hier waren, waren meine Sorgen über Mama und Papai wie weggeblasen. Am liebsten hätte ich Kaku gefragt, ob ich auf Estrelas Rücken steigen durfte. Aber das traute ich mich doch nicht. Oder besser gesagt: noch nicht.

Dafür lernten wir Kakus Refugium kennen.

Flo entdeckte es zuerst. Hoch oben auf den starken Ästen eines riesigen Urwaldbaumes war ein Haus. Ein Urwaldbaumhaus. Es war kreisrund, hatte ein Dach aus Palmblättern, zwei Fenster, eine Tür und einen Balkon aus Brettern. Davor war ein Gitternetz aus Seilen gespannt.

„Ist das fantastico!“, rief ich. „Gehört das dir, Kaku?“

Ich weiß nicht, woran es lag. An meinem begeisterten Ausruf oder an der Tatsache, dass Flo und ich Mädchen sind und Kaku nun mal ein Junge. Oder vielleicht daran, dass Kaku durch uns jetzt auch von seinen Sorgen abgelenkt wurde. Jedenfalls nickte er und sagte: „Ich habe es selbst gebaut, und zwar bevor die Pousada hier eröffnet hat. Damals war das alles hier noch freies Land. Aber Senhora Moema hat mir erlaubt, mein Haus zu behalten. Ich habe sogar meinen eigenen Schlüssel.“

Kaku zupfte an dem Lederband, das er um den Hals trug. „Normalerweise zeig ich es keinem. Aber heute mache ich eine Ausnahme. Könnt ihr klettern?“

Ich grinste. Dass Flo es wieder konnte, hatte sie gerade bewiesen und ich war auch gut im Klettern. Nur: Woran sollten wir hochklettern? Der Baum, in den Flo die Schuhe des Kotzaffen gehängt hatte, war gegen den hier ein Zwerg. Um den riesigen Stamm schlangen sich dicke Wurzeln, aber die ersten Äste waren bestimmt zwei Meter über unseren Köpfen.

Kaku grinste und zog eine dünne Schnur aus seiner Hosentasche. An ihrem Ende war eine Art Angelhaken. Kaku bat uns, zur Seite zu treten, und schwang die Schnur wie ein Lasso über das Seilgitter. Er zog – und kurz darauf klackerte eine lange Strickleiter in die Tiefe. „Wie cool ist das denn“, raunte Flo. Sie sah Kaku an, als wäre er ein Zauberkünstler, das machte Kaku nun doch ein wenig verlegen.

Aber Flo hatte recht. Es war wirklich sehr, sehr cool. Als ich hinter Kaku die Strickleiter hinaufstieg, hätte ich am liebsten einen Tarzanschrei ausgestoßen. Kaku stand schon auf dem Bretterbalkon und schloss die Tür auf. „Entra por favor“, sagte er. Tretet bitte ein.

Das taten wir.

14.

DIE GÖTTER DES CANDOMBLÉ

Das Innere des Baumhauses war nicht größer als unser Badezimmer in Hamburg. Mir aber kam es vor wie ein Dschungelpalast. Eine Matratze mit einer roten Decke diente als Bett. Eine umgedrehte Obstkiste mit zwei Holzstümpfen war der Esstisch und aus Brettern und Ziegelsteinen hatte Kaku ein Regal gebaut. Von der Decke hingen lange Nylonfäden herab, in die alle möglichen Fundstücke hineingeknotet waren: bunte Glasscherben, Muscheln, Bierdeckel, Knöpfe, Krebsarme, Schneckenhäuser und winzige Glöckchen. Sie bewegten sich im Wind und machten dabei leise, klingelnde Geräusche. Flo zeigte auf Kaku, dann auf die Kunstwerke. „Tu?“, fragte sie und bewegte ihre Hände. Kaku nickte.

„Eu que fiz!“, sagte er. Die habe ich selbst gemacht. „Es sind Windspiele. Manche verkaufe ich an die Touristen. Wenn deine Freundin möchte, mache ich auch eins für sie. Natürlich als Geschenk!“

Flo nickte lächelnd, als ich ihr Kakus Worte übersetzte. „Obrigada“, sagte sie. Danke.

Wir setzten uns auf die Holzstümpfe. Kaku füllte Wasser in ein Glas und stellte es zwischen Flo und mich. Flo trank zuerst. Mein Blick wanderte über das Regal. Es war mit Kerzen, frischen Blüten und Postkarten dekoriert. Wie ein kleiner Altar, dachte ich. Ich kniete vor den Postkarten nieder und betrachtete sie. Auf jeder war eine gezeichnete Figur. Ein Mann mit einem rot-gelben Gewand. Wilde Flammen umzüngelten seinen Körper. Über seinem Kopf schwang er eine Doppelaxt.

Die zweite Karte zeigte einen Jäger. Er trug ein grünes Gewand und hielt Pfeil und Bogen in der Hand.

Auf der dritten Zeichnung war eine Frau mit einem blau-weißen Kleid und schimmernden Perlenketten. Sie sah aus, als ob sie in den Wellen des Meeres tanzte.

„Wer sind die?“, fragte ich.

„Das sind meine Schutzgötter“, sagte Kaku. „Sie heißen Xangô, Oxóssi und Yemanjá.“

Ich lauschte dem Klang der Namen nach. Schangoh. Oschossi. Jemanscha.

Kaku lächelte mich an. „Hast du noch nie vom Candomblé gehört?“, fragte er.

Stumm schüttelte ich den Kopf. Flo kräuselte die Stirn.

„Später“, raunte ich ihr zu.

Kaku zog Streichhölzer hervor und zündete die Kerzen an. Sie warfen ihr Licht auf die Karten und ihre Schatten tanzten an den Wänden des Baumhauses.

„Der Candomblé kommt aus Afrika“, sagte Kaku. „Als die Sklaven aus ihrer Heimat verschleppt wurden, haben sie alles verloren. Alles, versteht ihr? Ihre Häuser, ihren Besitz und manchmal sogar ihre Familien. Das Einzige, was man ihnen nicht nehmen konnte, war ihr Glaube. Den haben sie mitgenommen und bis heute bewahrt.“ Kaku setzte sich im Schneidersitz vor den kleinen Tisch. Plötzlich kam er mir überhaupt nicht mehr wie ein Junge vor. Er hatte etwas Altes, Weises und sehr, sehr Fremdes.

„Im Candomblé glaubt man an verschiedene Götter“, fuhr er leise fort. „Sie heißen Orixás. Jeder von ihnen hat eine eigene Geschichte und einen eigenen Bereich an Aufgaben. Am deutlichsten zeigen sich ihre Eigenschaften im Tanz. Das hier“, Kaku tippte auf die grüne Karte, „ist Oxóssi, der Jäger. Die Trommeln erzählen, dass Oxóssi nicht sehr stark ist, aber dafür sehr klug. Er überlistet seine Feinde durch Schnelligkeit. Und das“, Kaku zeigte uns die rote Karte mit dem Krieger, „ist Xangô, der Herr des Feuers. Er wohnt im Blitz und im Donner. Seine Bewegung im Tanz ist wild und feurig, genau wie der Rhythmus der Trommeln. Wenn Xangô wütend ist, kann seine Macht zerstören.“

Schließlich nahm Kaku die blaue Karte in die Hand. Er sah sie an, dann schaute er zu Flo und legte ihr die Karte in den Schoß. „Das ist Yemanjá. Sie ist die Mutter aller Götter. Die Königin der Meere. An Land antwortet sie nicht. Aber auf der Oberfläche des salzigen Wassers ist sie sofort zu sehen, wenn man sie ruft.“

Kaku lächelte Flo an, die stumm seinen Worten lauschte.

„Deine Freundin Flo ist Yemanjás Tochter, da bin ich sicher“, sagte er. „Ich bin der Sohn von Oxóssi. Aber Xangô und Yemanjá sind meine anderen Schutzgötter. Sie passen auf mich auf und sind da, wenn ich sie brauche.“

Kaku schaute zu uns auf und grinste. Jetzt sah er wieder wie ein ganz normaler Junge aus. „Na, denkst du jetzt, ich spinne?“

Ich konnte nicht mal mit dem Kopf schütteln. Ich war ganz still. Es war nicht so wie im Flugzeug, als ich keine Spucke im Mund gehabt hatte. Es war, als ob mein ganzer Körper plötzlich leer wäre, wie ein Gefäß. Und Kakus Worte waren in mich reingeflossen. Hört sich das albern an? Ich kann es nicht anders beschreiben. Es war das, was ich fühlte. Ich hatte noch nie so etwas gefühlt. Und das Verrückte war: Flo schien es auch zu fühlen, obwohl sie kein Wort verstanden hatte.

„Woher …“, flüsterte ich nach einer ganzen Weile. „Woher weißt du diese Dinge?“

„Von meiner Großmutter“, sagte Kaku schlicht. „Vielleicht kannst du sie mal kennenlernen … wenn es Senhora Moema erlaubt.“

Plötzlich sah Kaku unsicher aus. Und ich hatte plötzlich lauter Fragen. Wie ein Bienenschwarm schwirrten sie durch meinen Kopf. Meine Oma aus Deutschland hat mir früher oft Märchen vorgelesen. Aber das hier war anders. Es war wie ein wahres Märchen. Eines, das immer noch galt. Und ich hätte so gerne mehr darüber erfahren.

Eine der Fragen summte an die Oberfläche. Mein Blick war auf die bunten Bänder gefallen, die an das Regal geknotet waren. Es waren die gleichen Bänder, die uns der Brasilianer in Salvador ums Handgelenk gebunden hatte. Fitas hatte Papai sie genannt. Wunschbänder. Flo trug ihres noch. Es war blau, aber Flo hatte sich nichts wünschen können, weil sie nicht verstanden hatte, dass man das sollte. Mamas Band war weiß gewesen. Sie hatte es am selben Tag abgeschnitten – ebenfalls ohne sich etwas zu wünschen. Wieder musste ich an meine zweieinhalb Wünsche denken und an den zahnlosen Brasilianer in Salvador. Wie hatte er mich genannt? Tochter von Oxum? Ich hatte Papai nach ihr gefragt. Aber wir waren unterbrochen worden. Und dasselbe geschah auch jetzt!

„Wer ist Oxum?“, fragte ich Kaku. „Gehört sie auch zu den Göttern des Candomblé?“

Kaku nickte. „Oxum“, sagte er, „ist die Göttin der Schönheit, des Reichtums und der Fruchtbarkeit. Aber sie ist auch die Beschützerin der Kinder. Und vor allem ist Oxum die Göttin der …“

„KAKU“, rief eine Stimme von unten. „Carlos-Eduardo! Vem cá! AGORA!“

Vem cá heißt auf Deutsch komm her und agora heißt sofort. Kaku seufzte. „Meine Mutter“, sagte er. „Ich muss gehen. Wenn du mehr über Oxum wissen willst, frag deine Cousine Gabriela. Oxum ist eine ihrer Schutzgöttinnen.“

Als wir wieder am Boden standen, grinste Kaku mich an. „Du könntest auch Oxums Tochter sein“, sagte er.

15.

PAPAIS ERSTER SCHULTAG UND MAMAS ERSTER STRANDTAG

Ich kam nicht dazu, Gabriela nach Oxum zu fragen, denn am nächsten Morgen, einem Montag, fuhr meine Cousine Gabriela mit Tio Milton nach Salvador – und zwar mit demselben Schiff, auf dem auch der Kotzarsch samt seiner Motzfamilie auf Nimmerwiedersehen verschwand. Wir konnten unser Glück gar nicht fassen. Laut Tia Moema wollten die vier den Rest ihrer Ferien in Salvador verbringen. Die Brasilianer, die sie dort ertragen mussten, taten mir jetzt schon leid. Aber wenigstens würden sie nicht mehr unseren Urlaub vermiesen!

Vor dem Abschied gab es allerdings noch einmal kräftig Ärger, weil die Motzmutter Kaku beschuldigt hatte, die Turnschuhe ihres Sohnes gestohlen zu haben, und wie eine Blöde herumtobte. Wieder war es Penelope, die für Tia Moema übersetzen musste, aber diesmal mischte ich mich ein. „Meine Freundin und ich haben die Turnschuhe geklaut“, stellte ich die Sache klar. „Und dann haben wir sie auf den Baum geworfen, nachdem der Ko… nachdem Ihr Sohn Flos Uhr durch die Gegend gepfeffert hat. Gehen Sie einfach dem Geruch nach, dann finden Sie sie. Nicht die Uhr natürlich, sondern die Turnschuhe.“

„So eine Unverschämtheit!“, hatte die Motzmutter gejapst.

Penelope hatte freundlich gelächelt. „Da bin ich ganz Ihrer Meinung. Es war wirklich sehr unverschämt, was Ihr Sohn mit Flos Uhr gemacht hat. Im Unterschied zu meiner Tochter hatte er ja nicht mal einen Grund.“

Da hatte Motzmutter ihre blöde Klappe gehalten. Und ich hatte Flos Mutter die Hand zerquetscht. Ich liiiiiiiiiiiebe Penelope!

Aber noch am selben Nachmittag war ich plötzlich richtig eifersüchtig auf sie. Und das kam so:

Da die nächsten Tage nur ein neuer Gast anreisen würde, wollte sich Tia Moema ein wenig ausruhen – und Vovó hatte keine Extraaufgaben für Papai. Stattdessen begleitete sie uns zum Strand und weil sie nur sehr langsam gehen konnte, brauchten wir ziemlich lange. An Papais Arm humpelte Vovó hinter uns her und blieb alle paar Minuten stehen, um zu verschnaufen. Aber zum Glück ging es diesmal bergab. Auf dem Weg erklärte mir Papai, dass Morro de São Paulo vier Strände hat. Sie heißen erster Strand, zweiter Strand, dritter Strand und vierter Strand, was ich ziemlich lustig finde. An den ersten beiden Stränden ist noch ziemlich viel los, am dritten Strand wird es ruhiger und am vierten Strand fühlt man sich wie Robinson Crusoe, so einsam ist es da.

Wir gingen zum zweiten Strand, weil Vovó einen Liegestuhl brauchte und Mama einen Platz im Schatten. Mamas Haut ist sehr empfindlich. Wenn sie nicht aufpasst, wird sie rot wie ein Krebs. Dafür hatte Mama neue Anziehsachen. Penelope hatte sie gestern Nachmittag ins Dorf zum Einkaufen begleitet. Mama hatte sich ein rotes Strandtuch, zwei Sommerkleider und Badesachen gekauft: einen hellgrünen Badeanzug zum Schwimmen und einen schwarz-weißen Bikini zum Sonnen.

Jetzt trug sie den Badeanzug. Als sie Hand in Hand mit Papai ins Meer gelaufen kam, sah sie wunderschön aus. Das Grün passte genau zu ihren Augen. Ihr blondes Haar glänzte in der Sonne und mindestens ein halbes Dutzend Brasilianer drehten ihre Köpfe nach ihr um.

Flo und ich waren schon seit fast einer Stunde mit Tante Lisbeth im Wasser. Erst hatte Tante Lisbeth ein Riesengebrüll veranstaltet, weil Tia Moema ihr nicht erlaubte, Nariz mit zum Strand zu nehmen, aber inzwischen hatte sich meine Tante wieder beruhigt. Bei diesem Strand war das auch kein Wunder! Ich bin mal mit Oma an der Nordsee gewesen und die war mir irgendwie ganz grau vorgekommen. Das Meer in Brasilien ist vorne türkis, in der Mitte hellblau und hinten dunkelblau – und ich kann euch sagen, diese Mischung ist einfach das Größte.

Tante Lisbeth sah aus wie eine Ampel: roter Badeanzug, gelbe Schwimmflügel, grünes Gummikrokodil. Das hatte Pascal meiner Tante für die Reise geliehen. Und wir schuckelten sie nun darauf über die Wellen, bis Tante Lisbeth eine Ladung Salzwasser schluckte und ins Meer kotzte.

„Alles okay!“, rief ich Mama zu, die besorgt zu uns herübersah. „Wir gehen jetzt raus.“

Flo ging mit Tante Lisbeth Kokosnüsse kaufen und ich setzte mich zu Penelope und Vovó. Meine Großmutter saß unter einem Schirm und wedelte sich mit einem blauen Fächer Luft ins Gesicht.

„Fabio hat mir gestern deine CD vorgespielt“, hörte ich sie sagen. „Du hast eine wunderbare Stimme, Liebes.“

Penelope winkte lächelnd ab. Ich versuchte auch zu lächeln, aber irgendwie hatte ich ein komisches Gefühl im Bauch.

Tante Lisbeth und Flo kamen mit drei aufgeschlagenen Kokosnüssen zurück. Lustigerweise sind die in Brasilien knatschgrün und so groß wie Kürbisse. Die Kokosmilch sieht auch nicht weiß aus, wie man vielleicht denkt, sondern wässrig, aber sie schmeckt sehr, sehr lecker.

Nachdem Tante Lisbeth ihre Kokosnuss leer getrunken hatte, stopfte sie ihren Teletubbi hinein, bis nur noch die Antennen rausragten.

„Geil“, kicherte Flo. „Jetzt hat dein Tubbi ein Raumschiff. Komm, wir bauen ihm noch eine Landebahn.“ Flo fing an, mit Tante Lisbeth im Sand zu buddeln, und ich bat Vovó, mir etwas aus Papais Kindheit zu erzählen.

„War mein Papai lieb oder frech?“, wollte ich wissen.

„Lieb“, sagte Vovó. „Manchmal sogar ein wenig zu lieb. Als einziger Junge mit sieben Schwestern hatte er es nicht immer leicht. Zu seinem ersten Schultag begleiteten ihn seine drei ältesten Schwestern. Ich glaube, das wird Fabio sein Leben lang nicht vergessen.“

Ich schaufelte Sand auf meine Füße. „Wieso?“

Vovó kicherte. „Dein Vater trug an seinem ersten Schultag ein rosafarbenes Rüschenkleid von deiner Tia Marisa und schwarze Lackschuhe von deiner Tia Maria. Tia Mara hatte seine Lippen rot angemalt und ihm weiße Schleifchen in die Locken gewickelt.“

„WAS?“ Ich war entsetzt. „Und das hat sich Papai gefallen lassen?“

„Seine Schwestern sagten, es wäre eine Mutprobe“, erklärte Vovó. „Wenn er sie bestünde, bekäme er zum Lohn eine große Portion Cocada.“

„Eine Portion Cocada?“ Wollte Vovó mich auf den Arm nehmen? Ich konnte mir nicht vorstellen, dass sich Papai für eine Süßigkeit so zum Affen machte, selbst wenn Cocada seine Lieblingsspeise war.

„Wir waren arm“, sagte Vovó. „Ich war froh, wenn ich Reis und Bohnen auf den Tisch bekam. Alles andere war Luxus.“

Ich schluckte. Mir fielen wieder die Worte von Papai ein, als wir vor dem hellgrünen Haus gestanden hatten, in dem er aufgewachsen war.

„Und wo warst du an Papais erstem Schultag?“, fragte ich Vovó.

„Ich habe die drei Badezimmer von Donna Alicia geputzt“, sagte sie. „Sie war meine Arbeitgeberin. Danach habe ich für ihre Kinder gekocht, ihre Wäsche gebügelt und die Schuhe des Hausherrn poliert. Als ich nach Hause kam, lag dein Papai im Bett und schlief.“

„Oh“, sagte ich.

Mama kam mit Papai aus dem Wasser. Sie gingen Arm in Arm und lachten.

„Das hat gutgetan“, sagte Papai, als er sich neben Vovó setzte.

Mama wickelte sich das Strandtuch um die Brust. Dann begann sie, darunter ihren Badeanzug auszuziehen, was offensichtlich eine sehr umständliche Angelegenheit war. Mama hat nämlich einen ziemlich großen Busen.

„Was macht sie da?“, fragte Vovó.

„Sie … äh …“, setzte Papai an. Er wandte sich an Mama. „Vicky, kannst du das ein bisschen weniger auffällig machen?“

„Nein, kann ich nicht, das siehst du doch.“ Mama ruckelte und zuckelte unter ihrem Tuch herum. „Gott, ist dieses Salzwasser klebrig.“ Sie bückte sich und zerrte jetzt von unten an dem Träger ihres Badeanzugs.

Die Brasilianer neben uns stupsten sich in die Seiten und grinsten. Vovó zog die Stirn in Falten.

„Vicky, das ist peinlich“, zischte Papai.

„Was ist denn daran pein…“, wollte Mama widersprechen, aber weiter kam sie nicht. Sie war aus Versehen in das große Sandloch getreten, das Flo und Lisbeth für das Raumschiff gebuddelt hatten. Dabei verlor sie das Gleichgewicht, plumpste in den Sand und ließ das Tuch fallen. Ich konnte ihre Brüste sehen.

Vovó konnte ihre Brüste sehen.

Alle konnten ihre Brüste sehen.

Und irgendwie kamen sie mir plötzlich nicht nur groß, sondern riesengroß vor. Vielleicht weil sie so weiß waren und so … nackt.

Ich hörte, wie eine Brasilianerin kicherte.

Tante Lisbeth kicherte auch. „Icky witzig“, sagte sie.

Mama kicherte nicht. Ihr Gesicht wurde krebsrot, und zwar nicht von der Sonne. Sie zerrte das Tuch unter ihrem Po hervor, rappelte sich auf, schlang es wieder um ihren Körper und raste den Strand hoch zu einem der Restaurants. Die Brasilianer sahen ihr nach und klatschten. Dann drehten sie sich zu uns um. „Da hast du dir ja eine heiße Mieze angelacht“, sagte einer.

Papai ballte wütend die Fäuste, aber Vovó hielt seinen Arm fest.

„Ruhig, Filho, mach es nicht noch schlimmer. Sag lieber deiner zukünftigen Frau, was sie zu tun und was sie zu lassen hat, wenn sie uns nicht blamieren will.“

Papai schloss die Augen, aber er schwieg. Dafür hätte ich jetzt am liebsten die Fäuste geballt. HALLO??? Gerade erzählte mir Vovó noch kichernd, wie mein kleiner Papai zu seiner Einschulung gegangen war – und jetzt schimpfte sie über meine Mama? Scheinbar war auch ich krebsrot geworden, denn jetzt lag Papais Hand auf meinem Arm. „Halt bitte den Mund, hörst du?“, sagte er leise auf Deutsch. „Ich gehe zu Mama und kläre das. Wie wäre es, wenn du mit Flo und Lisbeth ein Eis essen gehst?“

„Besten Dank“, knurrte ich.

Ich schnappte meine Shorts und meine Flip-Flops und marschierte zurück zur Pousada. Flo kam hinterher.

„Penelope sagt, die Brasilianerinnen tragen zwar alles minikurz und miniknapp“, keuchte sie, als sie neben mir die Stufen nach oben stieg. „Aber dabei geht es wohl immer darum, bestimmte Körperteile zu verstecken. Auf diese Weise die nackte Brust zu zeigen, ist angeblich obersuperpeinlich für eine Brasilianerin.“

„Meine Mutter ist aber keine Brasilianerin, falls du das noch nicht bemerkt haben solltest“, schnappte ich zurück. „In Deutschland liegen Frauen haufenweise oben ohne im Schwimmbad. Und im Unterschied zu deiner Mutter ist meine zum ersten Mal in Brasilien. Also hör gefälligst auf, so klugzuscheißen!“

„Ist ja schon gut“, brummte Flo beschwichtigend.

„Nein“, schimpfte ich. „Gar nichts ist gut! Meine Eltern wollen heiraten, Flo! In dreieinhalb Wochen soll die Hochzeit sein – und was ist? Mamas Hochzeitskleid verschwindet, halb Brasilien sieht ihre Brüste und Vovó ist total gemein zu ihr!“ Die Eifersucht stieg in mir auf. „Zu deiner Mutter hat sie Liebes gesagt, warum nicht zu meiner? Und warum hilft Papai Mama nicht? Findest du das etwa gut?“

„Nein“, seufzte Flo. „Das finde ich nicht.“

Ich seufzte auch. Plötzlich schämte ich mich. Flo konnte ja nichts dafür. Und Penelope, auf die ich plötzlich so eifersüchtig war, auch nicht.

„Hey“, sagte ich zerknirscht. „Hey, Flo, tut mir leid.“

Flo nickte. „Schon okay.“ Sie griff in ihre Shorts. „Hast du eigentlich die Schlüssel vom Strand mitgenommen?“

„Oh verdammt“, stöhnte ich. „Auch das noch!“

Flo schlug vor, nach meiner Tante zu suchen. Die hatte bestimmt Ersatzschlüssel.

Wir fanden Tia Moema vor Haus Nummer 3. Es lag neben dem Restaurant. Vor der Tür stand ein fetter weißer Lederkoffer und neben dem Koffer stand ein großer Mann mit hellblonden Haaren. Er hatte uns den Rücken zugewandt.

„Wie schön, dass Sie wieder bei uns sind“, sagte meine Tia Moema. „Ich hoffe, Sie hatten einen guten Aufenthalt in Salvador. Und ich hoffe, Sie genießen auch diesmal Ihren Urlaub bei uns.“

„Das hoffe ich auch“, sagte der Gast. Er sprach Brasilianisch, aber sein Akzent klang total daneben.

Dann drehte er sich um und zwinkerte dem Zimmermädchen zu, das gerade mit einem Stapel Handtücher durch den Garten gelaufen kam.

Das Zimmermädchen war Kakus Mutter. Kichernd senkte sie den Kopf.

„Oi Cecilia“, sagte Tia Moema. „Legst du Senhor Dieter bitte auch ein Handtuch ins Bad?“

Senhor Dieter? Ich zuckte zusammen. Diesen Namen hatte ich schon mal gehört. In meinem Kopf ratterte es. Und machte klick. In Haus Nummer 4. Dort hatte das Zimmermädchen über einen Dieter gesprochen – und Kaku war schrecklich wütend geworden.

„Du kannst das Handtuch auch aufs Bett legen“, sagte jetzt der Gast auf Brasilianisch. Meine Tante verzog den Mund und das Zimmermädchen wusste nicht, wo es hinschauen sollte.

Ich wusste nicht, wie ich wegschauen sollte. Ich starrte dem neuen Gast ins Gesicht und konnte und konnte nicht fassen, wen wir vor uns hatten.

Senhor Dieter war der Stinkaffe aus der ersten Klasse im Flugzeug.

16.

ERSTE HOCHZEITSPLÄNE UND EIN ZWEITER ABGANG

Oma sagt, bevor man sich von den eigenen Sorgen verrückt machen lässt, kümmert man sich besser um die Sorgen der anderen. Diesen Gedanken finde ich gut. Nachdem ich den neuen Gast gesehen hatte, fiel mir auch sofort jemand ein. Kaku. Der hatte jetzt mindestens so große Sorgen am Hals wie ich.

Auch Flo konnte sich an das Gespräch erinnern, das wir in Haus Nummer 4 belauscht hatten. Der Stinkaffe namens Dieter war der Mann, der das Zimmermädchen und Kaku zum Essen ausführen wollte. Kaku hatte gesagt, dass er ihn hasste und lieber Ameisenscheiße essen wollte, als sich von ihm einladen zu lassen. Und das Zimmermädchen hatte angedeutet, dass die beiden Kaku etwas sagen wollten.

Als Flo und ich am nächsten Morgen zum Frühstück gingen, schwirrte mir das Gespräch immer noch im Kopf herum.

„Ich möchte wissen, um was es da geht“, murmelte ich vor mich hin.

Flo zuckte mit den Schultern. „Irgendetwas, das Kaku nicht hören wollte. Oder? So hast du es mir zumindest übersetzt.“

Ich nickte. Ja, das hatte ich. Aber schlauer machte mich das auch nicht. Im Gegenteil. Vor Neugier kribbelte meine ganze Kopfhaut.

„Wir könnten Kaku fragen“, schlug ich vor.

Konnten wir aber nicht. Kaku ließ sich nämlich nicht blicken. Auch bei den Pferden und im Baumhaus fanden wir ihn nicht. Dafür saß der Stinkaffe den ganzen Tag am Pool. Er trank ein Bier nach dem anderen und unterhielt sich lautstark mit einem jungen Ehepaar, das in Haus Nummer 5 wohnte. Die Frau hatte helle Haut und fast so blonde Haare wie Mama, aber Tia Moema hatte mir erzählt, dass sie aus Südbrasilien kam und dass dort viele Brasilianer so aussähen.

Der Stinkaffe erzählte, dass er in München ein Reisebüro leitete und so oft auf Firmenkosten in den Urlaub fahren konnte, wie er wollte. Brasilien war sein Spezialgebiet. Er kannte es von vorne bis hinten und von links nach rechts und im Zickzack durch die Mitte. Aber die schönsten Frauen – die gäbe es nun mal in Salvador da Bahia und auf Morro de São Paulo. Und schöne Frauen wären schließlich eine wichtige Sehenswürdigkeit. Die schwarzen Perlen Brasiliens, hahaha! Der Stinkaffe zwinkerte der Brasilianerin zu, die jetzt angewidert ihren Mund verzog. Dann zündete er sich eine Zigarre an und pestete die Luft voll.

„Dieser Typ ist so was von widerlich“, flüsterte Flo, als ich ihr übersetzte, was der Stinkaffe gesagt hatte. Wir ritten gerade auf Pascals Gummikrokodil durch den Swimmingpool. Meine Tante hatte sich mit Nariz und Penelope auf Äffchensuche begeben.

„Wollen wir Kakus Mutter suchen?“, fragte ich.

„Und dann?“ Flo sah mich an. „Willst du ihr sagen, sie soll sich nicht von dem Stinkaffen zum Essen ausführen lassen, weil uns ihr Sohn leidtut?“

„Ja“, sagte ich. „Genau so könnte ich ihr das sagen. Dann muss Kaku nichts hören.“

„Super“, sagte Flo. „Und seine Mutter hört bestimmt sofort auf dich.“

Ich seufzte. Flo hatte recht. Stattdessen schlug sie vor, auf Kaku zu warten. Dann konnten wir wenigstens mit ihm reden. Und bis dahin – musste ich mich wohl oder übel mit meinen eigenen Sorgen befassen.

Inzwischen war Nachmittag. Gabriela war noch mit Tio Milton in Salvador. Papai saß mit Vovó auf der Terrasse und Mama lag im Bett. Sie fühlte sich nicht gut. Als sie gestern mit Papai und den anderen vom Strand zurückgekommen war, hatte sie sich auch gleich auf ihr Zimmer verzogen. Und heute zum Frühstück hatte sie nur Tee getrunken und ein trockenes Stück Brot gegessen. Ob ihr diese blöde Sache am Strand auf den Magen geschlagen war? Wundern würde es mich jedenfalls nicht!

Abends lud uns Papai zum Essen im Dorf ein. „Dann können wir vielleicht endlich über die Hochzeit sprechen“, sagte ich. „Denn wir müssen ja noch jede Menge planen, oder?“

Als wir ins Dorf gingen, war es draußen schon dunkel. Aber in den Bäumen hingen lauter bunte Lichter und an den Wegrändern hatten die Brasilianer ihre Stände aufgebaut. Es gab Schmuck und Kleider, frisches Obst, Kokosnüsse und süße Kuchen. Die Gasse mit den Restaurants und Geschäften, an der wir bei unserer Ankunft vorbeigegangen waren, wimmelte von Menschen. Mir fiel auf, wie viele Kinder noch draußen waren – vor allem: wie viele kleine Kinder! Die wären in Deutschland längst im Bett gewesen. Selbst ich durfte zu Hause im Dunkeln nicht mehr draußen sein, es sei denn, es gab ein Fest in der Perle des Südens.

Hier war irgendwie das ganze Dorf ein Fest. Die Geschäfte waren noch offen, aus den Restaurants ertönte Musik und die Kinder liefen neben ihren Müttern her oder spielten Singspiele am Wegrand. Manche standen auch an den Ständen und verkauften süße Kuchen an die Touristen. Und noch etwas fiel mir auf: Alle trugen Flip-Flops. Turnschuhe hatte ich bis jetzt nur vor dem Haus der Kotzmotzfamilie gesehen. Wahrscheinlich lag es an den sandigen Wegen. Wenn es regnete, war überall Matsch. Da waren Gummischuhe natürlich sehr praktisch. Selbst Vovó hatte Flip-Flops an. Sie waren weiß, genau wie das Kleid, das sie auch heute wieder trug. Mama hatte sich gelbe Schuhe von Tia Moema geliehen. Dazu trug sie einen bunten Sommerrock. Aber im Gesicht sah sie immer noch ganz elend aus.

„Bist du krank?“, fragte ich, als wir im Restaurant saßen. Papai hatte für uns einen Tisch in einem Restaurant namens Bianco et Nero reserviert. Da gab es italienisches Essen und Papai hatte es extra wegen Mama ausgesucht. Jetzt knabberte sie an ihrem Salat.

„Nur ein bisschen müde“, sagte Mama und lächelte tapfer.

„Então“, sagte Vovó. „Dann wollen wir mal über die Hochzeit sprechen.“ Sie zog ein schwarzes Notizbuch hervor und blätterte in den Seiten herum. „Erst mal habe ich noch eine Frage zum Termin. Ich weiß, dass ihr schon die Einladungen an die Familie verschickt habt, aber muss es unbedingt der 14. August sein?“

„Ja, das muss es!“, platzte ich heraus, aus lauter Angst, dass Papai etwas anderes sagen würde.

Mama und Papai haben sich nämlich am 14. August kennengelernt. Am 14. August vor zwölf Jahren. Auf einer Zugtoilette. Und das war so gekommen:

Seit Papai ein kleiner Junge war, wollte er Europa kennenlernen. Viele Jahre lang hatte er für diese Reise gespart. In Brasilien hatte er eine Ausbildung als Koch gemacht und später in einem feinen Hotel gearbeitet. Sein Chef hatte ihn geliebt wie einen eigenen Sohn und hatte ihm das restliche Geld für die Reise spendiert. Als Erstes war Papai nach Spanien geflogen. Von dort reiste er nach Italien, dann in die Schweiz und dann nach Deutschland. Er war gerade auf dem Weg nach Berlin. Dort wollte er noch vier Wochen bleiben und dann zurück nach Brasilien fliegen.

Der Zug war ungefähr 30 Minuten von Berlin entfernt, als Papai aufs Klo musste. Und zwar sehr, sehr dringend. Deshalb stieß er die Klotür mit einem wilden Stoß auf. In derselben Sekunde wurde die Tür von innen geöffnet. Wer drin war, könnt ihr euch denken. Mama. Sie war auf dem Weg nach Klötze. Das ist eine kleine deutsche Stadt, in der Mama ihre Ausbildung zur Krankenschwester gemacht hat. PONG knallte Mama die Kante der Klotür an den Kopf. Mama fiel nach hinten und knallte sich noch mal den Kopf. Diesmal am Waschbeckenrand. Dann wurde sie ohnmächtig.

Drei Stunden später war Mama im Krankenhaus. Und zwar nicht als Krankenschwester, sondern als Patientin. An ihrem Bett saß Papai. In der einen Hand hielt er einen Strauß mit rosa Rosen. In der anderen Hand hielt er ein brasilianisch-deutsches Wörterbuch. Er hatte den Satz, den er zu Mama sagen wollte, ungefähr drei Stunden lang im Wartezimmer einstudiert. Was er sagen wollte, war: „Ich weiß nicht, wie ich das jemals wieder gutmachen kann.“

Aber irgendwie musste Papai die falschen Wörter zusammengesetzt haben. Was er in Wirklichkeit zu Mama sagte, lautete nämlich: „Ich wissen will, wie ich jemals mit dir machen kann Liebe.“

Darüber musste Mama so lachen, dass sie ihm vorschlug, sie doch erst mal zum Essen einzuladen, wenn sie wieder gesund war.

Das tat er dann auch.

Er führte sie in ein italienisches Restaurant.

Drei Wochen später sagte er seinen Rückflug nach Brasilien ab.

Drei Monate später zog er mit Mama in eine Einzimmerwohnung in Klötze.

Ein Jahr später kam ich.

Neun Jahre später zogen wir nach Hamburg.

Und in diesem Jahr wollten wir die Hochzeit feiern.

„Es muss auf jeden Fall der 14. August sein“, sagte ich deshalb nachdrücklich zu Vovó.

Vovó runzelte die Stirn. „Also gut. Dann muss Maria ihren Termin beim Gericht irgendwie verschieben.“

Maria ist Papais älteste Schwester. Sie arbeitet als Rechtsanwältin.

„Genau“, sagte ich zufrieden. „Das muss sie.“

Danach sagte ich nicht mehr viel, weil Vovó redete. Und je länger sie redete, desto mehr verdüsterte sich meine Stimmung. Ich musste daran denken, was Tia Moema an unserem ersten Abend gesagt hatte. Sicher hat Vicky ihre eigenen Vorstellungen. Aber Mama kam gar nicht zu Wort.

Vovó hatte alles in die Hand genommen.

Die Trauung sollte in der Kirche unten im Dorf stattfinden, der Inselpastor wusste bereits Bescheid.

Vovó hatte Blumen bestellt und Musik.

Und sie hatte ein Menü ausgearbeitet.

All das zählte Vovó jetzt auf.

Auf Brasilianisch.

Und Mama saß dabei und war stumm wie ein Fisch.

Anfangs übersetzte Papai noch das Wichtigste für sie, aber irgendwann redete Vovó so schnell, dass selbst ich Mühe hatte, mitzukommen.

„Warte doch mal“, bat ich, als Vovó die brasilianischen Speisen für das Büfett aufzählte. „Warte bitte, schließlich muss Mama doch auch verstehen, worum es geht!“

Aber Vovó war so in Fahrt, dass sie das gar nicht mitbekam. „Gefeiert wird natürlich in der Pousada“, sagte sie. „Vielleicht machen wir auch eine Ankündigung im Dorf. Dann ist es auch gleich ein bisschen Werbung für die Touristen. Bei der Hochzeitstorte wird mir Marilia helfen. Sie bringt Erdbeeren aus Salvador mit und wir machen eine wunderbare, dreistöckige Torte. Was meinst du, Fabio?“

Papai nickte. Und dann rief er „Aua“, weil ich ihm auf den Fuß trat.

„Mama ist gegen Erdbeeren allergisch, hast du das etwa vergessen?“, zischte ich ihm zu.

„Oh“, sagte Papai. Er sah plötzlich schrecklich müde aus. „Vicky, vielleicht hast du einen Vor…“

Aber Mama war bereits aufgestanden. „Mir reicht’s“, sagte sie sehr leise und sehr scharf. „Du kannst gerne weiter mit deiner Mutter über unsere Hochzeit sprechen. Vielleicht habt ihr auch eine gute Idee, was ich anziehen kann, jetzt, wo mein Koffer anscheinend nicht mehr auftaucht. Vielleicht ja mein rotes Strandtuch, das würde doch sicher zur allgemeinen Erheiterung der Brasilianer beitragen, was meinst du?“

Papai meinte gar nichts. Er starrte auf seine Pizza und schluckte.

„Was hat sie gesagt?“, fragte Vovó.

Aber da war Mama schon gegangen. Nicht schnell wie am Strand. Sondern sehr langsam und sehr gerade.

Ich lief hinter ihr her und stieß dabei fast mit dem Stinkaffen zusammen, der gerade mit dem Zimmermädchen Cecilia und Kaku die Treppen zum Restaurant hochkam.

17.

QUÄLENDE SORGEN UND EINE WUNDERBARE STUNDE

„Manchmal“, sagt Flo, „ist das Leben ein Zug, der in die falsche Richtung fährt.“

Darüber habe ich ein bisschen nachgedacht.

Züge fahren über Schienen, man kann sie also nicht mal eben in die andere Richtung lenken, wie zum Beispiel ein Auto, ein Fahrrad oder ein Pferd. Dafür haben Züge Notbremsen. Aber manchmal funktionieren die nicht. Oder man kommt nicht dran, weil man zu klein ist.

Als ich hinter Mama aus dem Restaurant gelaufen war, hatte sie nicht reden wollen. Ich hätte so gerne etwas gesagt, das ihr helfen würde. Aber mir fiel nichts ein, außer diesen Sprüchen, die ich selbst hasse, wenn ich sie von Erwachsenen zu hören bekomme. Das wird schon wieder. Lass den Kopf nicht hängen. Morgen sieht die Welt schon wieder anders aus.

Nein. So etwas wollte ich auf keinen Fall sagen. Es klang so leer. Und ich fühlte mich so hilflos.

Diesmal war es nicht wie sonst, wenn Mama und Papai Streit haben. Mama machte kein Meckergewitter und Papai nannte sie nicht seine kleine Meckerkatze und am nächsten Tag war auch nicht alles wieder gut.

Meine Eltern gingen sich aus dem Weg.

Mama saß die meiste Zeit auf der Veranda vor ihrem Zimmer und malte. Sie hatte sich im Dorf Farben und Leinwände gekauft und sich ein richtiges kleines Malstudio eingerichtet.

Papai war an allen möglichen Orten. Er saß oben im Haus mit Vovó, machte mit Tio Milton Besorgungen, half Tia Moema im Restaurant oder kümmerte sich um irgendetwas in der Pousada. Und wenn meine Eltern doch mal an einem Tisch saßen, zum Beispiel beim Frühstück, dann schwiegen sie sich an.

Was hatte Alex in Paris gesagt? Wenn seine Mamong geschwiegen hatte, das war das Schlimmste. Ach, Alex, dachte ich und drehte den Skorpionanhänger zwischen meinen Fingern. Was würdest du mir jetzt raten? Was soll ich tun? Was kann ich tun? Dann fiel mir ein, wie Alex gestöhnt hatte und ich dachte: nichts. Ich kann gar nichts tun. Ich kann nicht an der Notbremse ziehen, weil ich zu klein bin. Ich komm nicht dran.

Und ich glaube: Das war das Schlimmste!

Seit dem Vorfall am Strand hatte sich auch Penelope zurückgezogen. Sie ging zum Strand oder ins Dorf oder spielte mit Nariz und Tante Lisbeth. Ich hatte das Gefühl, Penelope versuchte sich rauszuhalten, und Flo glaubte dasselbe.

Über die Hochzeit oder Mamas verlorenen Hochzeitskoffer wurde nicht mehr gesprochen. Nicht am Mittwoch, nicht am Donnerstag und nicht am Freitag. Diese ganzen Tage hielt sich auch Kaku von der Pousada fern. Seine Mutter sahen wir bei der Arbeit und der Stinkaffe klebte an ihr wie eine fette Schleimschnecke. Ständig warf er dem Zimmermädchen diese Blicke zu, wenn sie mit einem Arm voll Wäsche an ihm vorbeiging. Manchmal pfiff er auch leise hinter ihr her und ich sah, wie das Zimmermädchen den Kopf senkte und kicherte. Und als sie einmal vor seiner Veranda den Boden kehrte, lag er in seiner Hängematte und starrte ihr auf den Po.

„Na, ihr Täubchen, was gibt’s denn da zu glotzen?“, fragte er, als Flo und ich mit unseren Schwimmsachen an seinem Gästehaus vorbei zum Pool gingen – oder besser gesagt: schlichen.

„Wir sind keine Täubchen“, fauchte ich. Und was das Glotzen angeht, behalt lieber selbst deine Augen im Kopf, fügte ich im Stillen hinzu.

Am Nachmittag fanden wir Kaku im Stall. Er war gerade dabei auszumisten und die Futterkrippen mit frischem Heu zu füllen. Das kleine Pony Picolé wälzte sich im Gras, während die Pferde ihre Köpfe hoben.

„Na?“, fragte Kaku. „Habt ihr Lust auf eine Reitstunde?“

Eine Reitstunde? Meine Kopfhaut kribbelte. Oje, ich wünschte, ich hätte vor ein paar Tagen nicht so angegeben. Ehe ich etwas erwidern konnte, tippte Kaku Flo auf die Schulter. Dann zeigte er auf die silbrig graue Stute namens Lua und zwinkerte Flo herausfordernd zu. Flo nickte. Kaku holte Zaumzeug und Sattel und kurz darauf saß meine Freundin auf Luas Rücken.

Als sich die Stute in Bewegung setzte, ging ein Zucken durch Flos Körper. Sie presste die Lippen aufeinander, aber schon nach wenigen Minuten sah ich, wie sie sich entspannte. Kaku stand in der Mitte des Geheges, während Lua ihre Runden drehte. Erst langsam, im Schritt, und dann, als Kaku mit der Zunge schnalzte, fing Lua an zu traben.

„Muito bom“, rief Kaku. „Beleza!“

„Sehr gut“, übersetzte ich für Flo. „Kaku sagt, du machst das prima.“

Flo strahlte und Kaku sagte: „Deine Freundin ist wirklich gut. Was ist mit dir? Willst du auch?“

„Quero“, sagte ich schließlich laut. Ja, ich will.

Kaku sattelte Estrela, die dunkelbraune Stute mit der weißen Blesse.

„Rauf mit dir“, sagte er.

Oje! Dieses Pferd war größer als Tante Lisbeths Schaukelpferd. Und vor allem: Es war lebendig. Aber ich wollte mich nicht blamieren. Was Flo konnte, schaffte ich sicher auch. Todesmutig setzte ich meinen Fuß in den Steigbügel, hielt mich am Sattel fest und zog mich nach oben, bis ich bäuchlings auf dem Sattel lag.

Hilfe!

„Was muss ich tun?“, keuchte ich.

Ehe Kaku etwas erwidern konnte, tat Estrela etwas. Sie schnaubte. Dann schüttelte sie ihre Mähne und machte einen kleinen Satz nach vorn.

„AOOOOOOAAAAAAAAA!“, kreischte ich und plumpste kopfüber auf der anderen Seite des Pferdes in den Matsch.

„Hast du dir wehgetan?“ Kaku kniete vor mir, aber ich sah, dass er sich das Lachen kaum verkneifen konnte.

Verschämt schüttelte ich den Kopf und rappelte mich wieder auf. Das Ganze war mir wirklich sehr, sehr peinlich. Am liebsten wäre ich weggelaufen.

Aber Kaku nahm mich an der Hand. „Gleich noch einmal“, sagte er. „Du schaffst das schon. Nur keine Angst.“

Er hielt Estrela am Zügel fest und diesmal blieb sie stehen, bis ich auf ihrem Rücken saß. Ich spürte die Wärme ihres Körpers und konnte fühlen, wie sie atmete.

„Press die Beine an ihren Bauch“, sagte Kaku. „Und einfach ganz locker bleiben. Estrela passt schon auf dich auf.“

Langsam führte Kaku Estrela im Kreis. Flo ritt vor uns. Die Augen fest auf meine Freundin geheftet, holte ich tief Luft und versuchte zu tun, was Kaku mir gesagt hatte. Aber es wollte einfach nicht richtig klappen. Locker bleiben war gut gesagt! Mein Körper war so angespannt wie ein Flitzebogen. Und mit jedem Schritt rutschte ich in dem Sattel hin und her.

„Nicht schneller, okay?“, bat ich Kaku ängstlich.

Kaku blieb stehen. Er machte ein leises Geräusch und Estrela blieb ebenfalls stehen. „Mach mal deine Augen zu“, sagte er zu mir.

Ich starrte ihn an. „Spinnst du? Dann kann ich ja gar nichts mehr sehen.“

„Genau“, sagte Kaku grinsend. „Darum geht es. Wenn du nichts siehst, kannst du dich besser auf deinen Körper verlassen. Der weiß schon, wie er sich bewegen muss. Du musst ihm nur vertrauen. Los, versuch’s mal. Mach die Augen zu!“

„Wenn du meinst …“ Ängstlich kniff ich die Augen zu. Als Estrela sich in Bewegung setzte, hätte ich fast schon wieder losgeschrien – aber dann wurde mir klar, was Kaku meinte. Es funktionierte! Plötzlich fühlte sich das sanfte Schaukeln richtig wunderbar an und für die nächste Stunde rückten alle meine Sorgen in den Hintergrund.

Kaku brachte uns bei, wie wir die Pferde mit unseren Bewegungen lenken konnten. Ein sanfter Schenkeldruck, ein leichtes Schnalzen hieß: schneller. Als Estrela hinter Lua in einen gemächlichen Trab fiel, hoppelte ich auf ihrem Rücken auf und ab und mein Körper ging schon wieder in Flitzebogenstellung – aber dann machte ich mich auf Kakus Anweisung ganz schwer im Sattel und nach ein paar Runden ging es besser.

Nur als ich am Ende der Stunde von Estrelas Rücken stieg, zitterten mir die Knie und ich hatte das Gefühl, dass zwischen meinen Beinen tausend Meter Platz war.

Kaku kicherte. „Wart mal bis morgen. Das gibt einen schönen Muskelkater.“

„Egal“, sagte Flo, als ich ihr Kakus Worte übersetzt hatte. „Diese Stunde war es wert! Sag ihm, dass er bestimmt ein super Reitlehrer wird. Ach was: ist!“

Ich tat es und Kaku lächelte stolz. Als wir die Pferde abgesattelt hatten, machten wir ein Picknick im Baumhaus. Flo und ich holten Kuchen aus der Pousada und Kaku schlug eine Kokosnuss auf. Draußen hatte es angefangen zu regnen. Riesige Tropfen prasselten auf das Dach des Baumhauses herab. Es hörte sich an wie ein Trommelkonzert.

Als ich in den grauen Regen sah, klopften auch in meinem Kopf die Sorgen wieder an. Aber ich musste nicht nur an Mama und Papai denken, sondern auch an Cecilia und den Stinkaffen – und an den Abend im Restaurant. Was hatten die beiden Kaku sagen wollen?

Ich sah Kaku an und überlegte schon, wie ich meine Frage am besten stellen sollte, da platzte er plötzlich ganz von selbst mit der Antwort heraus.

Und seine Worte trafen mich wie ein Schlag.

18.

EINE SCHRECKLICHE NACHRICHT UND EIN MAGISCHES BUCH

„Der Stinkaffe will Kaku und seine Mutter mitnehmen? Nach Deutschland? Das glaube ich nicht!“

Flo starrte mich fassungslos an. Ich hatte ihr gerade übersetzt, was ich von Kaku erfahren hatte. Und konnte es selbst nicht fassen!

„Ja, aber … und wann?“, fragte Flo.

Ich sah zu Kaku, der mit gesenktem Kopf neben uns hockte und ein Stück Kuchen zwischen seinen Fingern zerbröselte. Der Stinkaffe hätte einen wunderbaren Stiefvater für den Kotzarsch abgegeben, dachte ich grimmig. Aber für Kaku? Nie und nimmer!

„Wann reist ihr denn ab?“, fragte ich leise.

„Wann genau, weiß ich nicht“, erwiderte Kaku düster. „Aber es klang nicht so, als ob es noch lange dauern würde.“

Er schnippte die Kuchenkrümel weg und erzählte uns, dass der Stinkaffe vor drei Monaten das erste Mal hier gewesen war. Damals hatte die Pousada gerade eröffnet. Schon am dritten Tag hatte er Kakus Mutter an ihrem freien Tag ausgeführt. Und dann waren sie jeden Abend zusammen gewesen.

„Er hat ihr Sachen gekauft“, knurrte Kaku. „Kleider und Schmuck. Mir hat er auch was gekauft. Irgend so ein blödes Rennauto. Ich hab’s im Meer versenkt. Ich hasse diesen Kerl. Ich hasse die Art, wie er meine Mutter anschaut. Und wie er sie … anfasst.“

Kaku ballte seine Fäuste. „Und jetzt habe ich das Gefühl, er kauft uns. Ich kann nicht fassen, dass meine Mutter mir das antut.“

Er strich über die Postkarte mit Oxóssi, dem Jäger.

„Und Kakus Mutter?“, fragte Flo. „Ist sie … ich meine, ist sie denn in ihn verliebt?“

Als ich Kaku die Frage übersetzte, schnaubte er nur.

„Er hat Geld“, sagte er. „Meine Mutter meint, dass wir in Deutschland ein besseres Leben haben werden. Dass ich in eine bessere Schule kann. Studieren. Dass wir ein großes Haus haben und uns mehr leisten können. Dieter sagt, ich bekomme ein eigenes Zimmer und meine Mutter muss nicht mehr arbeiten.“

Kaku sah durch das kleine Baumhausfenster nach draußen. Auf der Koppel grasten die Pferde. Auch Canela war aus dem Stall gekommen. Sie schüttelte ihre Mähne. Ihr Bauch war richtig dick.

„Ich will kein großes Haus in Deutschland“, sagte Kaku. „Ich will das hier. Wenn ich groß bin, möchte ich selbst Pferde züchten. Und jetzt weiß ich nicht mal, ob ich überhaupt noch mitbekomme, wie Canela ihr Fohlen zur Welt bringt.“

Ich biss mir auf die Unterlippe. Ich versuchte, mir Kaku in Deutschland vorzustellen. Sol lebt in Deutschland, obwohl seine Eltern aus Quito sind. Ich lebe in Deutschland, obwohl Papai Brasilianer ist. Und oft wünsche ich mir, dass Alex in Hamburg wohnt, obwohl seine Mamong Französin ist.

Aber mit Kaku war das anders. Kaku gehörte hierher.

„Was ist eigentlich mit deinem Vater?“, fragte ich leise.

Aber Kaku schüttelte nur düster den Kopf.

„Ich hab keinen“, sagte er.

Als ich Flo seine Worte übersetzte, sah sie Kaku lange an.

„Ich weiß, was du meinst“, sagte sie leise. „Ich hatte auch mal keinen Vater.“

Als ich mit Flo zurück zur Pousada kam, saß der Stinkaffe an der Restaurantbar und telefonierte auf seinem Handy. „Erste Klasse natürlich“, sagte er. „Drei Plätze, zwei Erwachsene, ein Kind. Ja, genau, wie oft soll ich das denn noch wiederholen? 7. AUGUST!“

Ich starrte Flo an. „Das ist noch vor der Hochzeit“, zischte ich. „Mein Gott, dann bleiben Kaku ja gerade mal zwei Wochen!“

Tia Moema war gerade dabei, einen Stapel Bücher in ein Regal einzuordnen. „Die haben Touristen hiergelassen“, sagte sie. „Ihr könnt euch gern bedienen. Ein paar deutsche sind auch dabei.“

Ich entdeckte ein Hanni-und-Nanni-Buch, einen Reiseführer für Liebespaare und ein Bilderbuch mit dem Titel: Hüpf, hüpf, Hopsi Häschen.

„Wenn das Oma wüsste“, kicherte ich. „Aber Tante Lisbeth wird sich freuen. Welches hast du denn da?“

Flo hielt ein zerfleddertes Taschenbuch in der Hand. Der Titel lautete Magische Wunder mit Voodoo und auf dem Umschlag waren zwei Stoffpuppen abgebildet. In ihren Bäuchen steckten Nadeln.

„Ist das ein Bastelbuch?“, fragte ich.

„Keine Ahnung, mal sehen.“ Flo blätterte in den Seiten herum. „Das ist irgendwas mit Zauberei“, murmelte sie. „Voodoo ist eine Art Magie, irgendwas aus Afrika. Und die Puppen …“ Flo vertiefte sich in den Text. Runzelte die Stirn. Blätterte weiter …

Meine Kopfhaut fing an zu jucken. „Magie aus Afrika? Zeig mal!“ Ich wollte Flo das Buch aus der Hand reißen, aber meine Freundin hielt es fest.

„Jetzt lass mich doch erst mal, Lola! Hier steht was über diese Puppen. Das müssen auch so Zauberdinger sein. Die sagen, man benutzt sie … um jemanden für sich zu gewinnen … oder um jemanden … abzuwehren. Oder auch … du meine Güte!“ Flo riss die Augen auf und fing an zu kichern. „Jetzt hör dir das mal an: Du kannst die Magie des Voodoo auf alle möglichen Bereiche deines Lebens anwenden. Fühlst du dich zum Beispiel zu dick? Dann ist die magische Voodoopuppe mit ihrem Abnehmzauber die Antwort auf deine Träume. Sie befreit dich von überflüssigen Pfunden. Beschwingt wie ein Vogel wirst du fortan dein neues Leben in einem neuen Körper meistern.“

Meine Freundin prustete laut heraus. „Was für ein Blödsinn! Wer glaubt denn an so was?“, quietschte sie und wollte das Buch zuklappen.

„Hey, nicht … warte!“ Ich hatte mich über Flos Schulter gebeugt und mein Blick war auf einen kleinen Absatz auf der rechten Seite gefallen. Dort stand:

Du kannst die Voodoopuppen auch verwenden, um zwei Menschen zu trennen oder um zwei Liebende auf immer zu verbinden, sodass keinerlei Gefahren für diese Liebe bestehen können.

„Hah!“ Ich riss Flo das Buch aus der Hand. Meine Kopfhaut kribbelte jetzt wie wild. Wer an so etwas glaubte oder nicht, war im Moment eigentlich ziemlich gleichgültig.

Es war endlich etwas, das ich tun konnte.

19.

TRENNUNGSZAUBER UND LIEBESZAUBER

Voodoo wird Wuuduu ausgesprochen und Flo jammerte: „Wenn ich nicht sofort etwas zu essen bekomme, wirkt der Abnehmzauber bei mir auch ohne Voodoopuppe. Ich habe Hunger, Lola! Komm, lass uns essen gehen!“

„Erst wenn wir hiermit fertig sind“, sagte ich streng.

Die Sonne war längst untergegangen und Papai hatte aufgegeben, uns zu rufen. Flo und ich hockten im Schein einer Taschenlampe hinter einem Busch beim Swimmingpool. Mein Mund war fusselig, weil ich das halbe Buch laut vorgelesen hatte. In meinem Kopf drehten sich die magischen Wunder des Voodoo.

Wie Flo schon herausgefunden hatte, ist Voodoo ein uralter Zauber aus Afrika und soll sehr, sehr mächtig sein. Für den Voodoo, der in diesem Buch beschrieben wurde, verwendete man genähte Stoffpuppen. Basteln musste man dafür also tatsächlich und das Buch hatte sogar ein paar Anleitungen.

Die fertigen Puppen sollten entweder mit Nadeln bearbeitet oder mit speziellen Zaubern belegt werden. Auf diese Weise würden sie Wunder wirken. In allen Bereichen des Lebens und – was viel wichtiger war: in allen Bereichen der Liebe!

Genau das war der Punkt, der mich interessierte.

Zwei Stellen im Buch hatte ich mit Eselsohren markiert. Die eine Stelle beschrieb einen Liebeszauber, die andere einen Trennungszauber.

„Ich wiederhole sie noch einmal“, übertönte ich das laute Knurren aus Flos Magen. „Also, konzentrier dich! Hier kommt der Trennungszauber.“

Ich legte meinen Finger auf den Einführungstext und las: „Dieser leistungsfähige Trennungszauber kann nur auf Paare angewendet werden, die nicht zusammen sein sollten. Zum Beispiel, weil sie dadurch das Glück einer dritten Person gefährden.“

Ich stieß Flo in die Seite. „Und dieses Paar heißt in unserem Fall?“

„Zimmermädchen und Stinkaffe“, erwiderte Flo geduldig.

„Falsch“, korrigierte ich sie. „Wir brauchen die richtigen Namen. Cecilia und Dieter. Und wir brauchen: eine weiße Puppe für Cecilia und eine grüne Puppe für Dieter. Pass auf, hier kommt die Anleitung: Die weiße Puppe ist die, von welcher der Trennungszauber ausgehen soll. Deshalb empfiehlt sich, die Nadeln in sie hineinzunähen. Und zwar so, dass die Spitzen nach außen zeigen. Auf diese Weise wehrt die weiße Puppe den unerwünschten Partner ab. Der grünen Puppe – also Dieter – sticht man die Nadeln von außen in den Po. Auf diese Weise verhindert man, dass sich die grüne Puppe im Leben der weißen Puppe niederlässt. Außerdem sticht man der grünen Puppe eine Nadel in den Mund. So hindert man sie daran, um die Liebe der weißen Puppe zu werben. Ist das nicht großartig?“

Flo seufzte. „Ich finde, es klingt komplett bescheuert. Aber wenn du meinst …“

„Ja, ich meine!“, sagte ich bestimmt und las die letzten Sätze des Trennungszaubers vor: „Die fertigen Puppen werden an zwei unterschiedlichen Stellen vergraben: die weiße Puppe unter einem Busch mit weißen Blüten, die grüne Puppe unter einem Kaktus.“

Ich zupfte ein Blatt aus dem Hibiskusbusch, unter dem Flo und ich saßen, und legte es zwischen die Seiten, um die Stelle zu markieren. Dann wandte ich mich an Flo. „Ich schlage vor, du kümmerst dich um den Trennungszauber. Ich übernehme den Liebeszauber.“ Ich blätterte zur nächsten Stelle. „Hier ist er, bist du bereit?“

Flo knabberte an einem Grashalm und sagte: „Hunger!“

Ich las trotzdem weiter: „Für den Liebeszauber werden zwei rote Puppen, ein rotes Seidenband und ein rotes Seidentuch benötigt. Außerdem braucht man: Haare und Fingernägel der zu verzaubernden Personen.“

„Haare und Fingernägel?“ Flo rollte mit den Augen. „Also wenn du mich fragst, das klingt, als hätte jemand zu viel Tinte gesoffen.“

„Ich habe dich aber nicht gefragt“, brummte ich. „Ich habe dich gebeten, zuzuhören. Also tu mir bitte den Gefallen.“

Flo nickte ergeben und ich fuhr fort. „Zunächst füllt man die betreffenden Teile in das Innere der Puppen hinein. Dann näht man sie zu und bindet sie mit dem roten Seidenband zusammen. Dabei sollten die Puppen die Haltung des Liebesaktes einnehmen.“

Ich hielt inne und dachte an unseren Sexualkundeunterricht in Hamburg. Dort hatten wir ein kleines Lexikon mit Begriffen bekommen. Liebesakt hatte auch drin gestanden. Es bezeichnete die Körperhaltung, in der ein Mann und eine Frau Liebe machten.

„Das heißt also, die eine Puppe liegt unten, die andere obendrauf“, wandte ich mich unsicher an Flo. „Oder?“

Flo grinste mich an. „Wenn deine Eltern so Liebe machen, dann wohl schon“, sagte sie.

Im Stillen fragte ich mich, ob meine Eltern überhaupt noch Liebe machten, so wie sie sich in den letzten Tagen aus dem Weg gingen. Aber das würde sich ändern!

„Jedenfalls“, schloss ich den Anleitungstext, „werden die zusammengeführten Puppen in ein rotes Seidentuch gewickelt und möglichst tief unter einem Baum vergraben, der rote Früchte trägt. Wenn der Zauber von Herzen kam, wird der Erfolg sich schnell einstellen.“

Ich legte ein rotes Blütenblatt zwischen die Seiten und klappte das Buch zufrieden zu.

„Können wir jetzt endlich essen?“, fragte Flo.

„Wir können“, sagte ich. „Aber danach machen wir uns an die Arbeit. Verstanden?“

Flo erhob sich und legte ihre Hand an die Stirn.

„Aye, aye, Käpten“, sagte sie. „Aber wenn wir auf der neuen Schule einen Aufsatz über unsere beknackteste Urlaubsaktion schreiben sollen, dann weiß ich das Thema schon jetzt.“

Ich drohte Flo mit dem Zeigefinger. „Das ist nicht beknackt“, sagte ich. „Das ist mein heiliger Ernst.“

20.

WIR NÄHEN PUPPEN UND ERÖFFNEN EINEN SALÃO DE BELEZA

Ich habe schon einmal etwas genäht. Damals wohnten wir noch in Klötze und ich wollte Mama zum Muttertag ein rotes Stoffherz schenken. Aber ich kriegte es nicht richtig hin. Erst brauchte ich dreitausend Anläufe, um den Faden durch das winzige Nadelöhr zu kriegen, dann vermasselte ich beim Zuschneiden des Stoffes die Herzform, und als ich das Herz nach einer halben Ewigkeit zugenäht hatte, riss an einer Seite die Naht und die Watte quoll raus. Mein Muttertagsherz sah aus wie ein geplatzter Kugelfisch vom Mars. Ich warf es ins Klo. Aber es ließ sich nicht runterspülen. Da musste ich so schrecklich weinen, dass Papai kam und Mamas Herz aus der Toilette fischte. Er nahm mich in den Arm und schwor mir, dass sich Mama ganz bestimmt darüber freuen würde. Das tat sie auch. Sie nannte es abstrakte Kunst und sagte, es sei das schönste Muttertagsgeschenk ihres Lebens.

Jetzt würde ich wieder nähen müssen. Diesmal ging es um den Zauber des Voodoo und dafür würde abstrakte Kunst nicht reichen. Die Puppen mussten perfekt werden! Zum Glück hatte ich Flo – und Tia Moema hatte ein Nähzimmer. Dass meine Tante früher als Schneiderin gearbeitet hatte, wusste ich von Papai. In dem kleinen Raum hingen Bilder von Kostümen und Kleidern, die sie damals angefertigt hatte. Einige davon sahen aus wie aus einem teuren Modemagazin und hätten Alex’ Mamong sicher gut gestanden. Und in den Regalen fanden wir alles, was wir für die Puppen brauchten. Grünen und weißen Stoff für die Trennungspuppen, roten für die Liebespuppen, Watte, Garn und Nadeln. Tia Moema erzählte ich, dass ich an einer Hochzeitsüberraschung arbeiten wollte, was in gewisser Hinsicht ja auch stimmte.

Beim Abendessen hatte Mama zwischen Tante Lisbeth und Tia Moema gesessen. Müde hatte sie ausgesehen und gesagt hatte sie kaum etwas. Einmal legte ihr Tia Moema die Hand auf den Arm, was ich sehr lieb fand, und als es zum Nachtisch Kokoseis gab, kletterte Tante Lisbeth auf Mamas Schoß und ließ sich von ihr füttern. Papai unterhielt sich mit Tio Milton über Fußball und Vovó fragte mich, welchen Sport ich in Hamburg mache. Ich erwiderte, dass ich gerne tanzte, aber hauptsächlich war ich daran interessiert, dass Flo mit Essen fertig wurde. Wir zogen uns in unser Apartment zurück und Flo half mir beim Schneidern. Sie schnitt die Stoffe zurecht, nähte sie bis auf eine kleine Lücke zusammen und zeigte mir, wie ich die Watte hineinstopfen sollte, ohne dass die Naht riss.

„Nicht schlecht“, sagte sie, als wir unser fertiges Werk betrachteten: vier handgroße Puppen. Eine weiße für Cecilia, eine grüne für Dieter und zwei rote für Mama und Papai. Nicht schlecht war die reinste Untertreibung. Unsere Puppen waren genial, mit allem Drum und Dran. Nur das Drin fehlte noch – zumindest für die roten Liebespuppen.

„Mamas und Papais Haare können wir heimlich aus ihren Haarbürsten pflücken“, sagte ich, als ich mich mit Flo in die Hängematte legte. „Aber wie kommen wir an ihre Fingernägel?“

„Keine Ahnung“, sagte Flo und gähnte. „Weißt du eigentlich, wie spät es ist?“

Es war kurz nach Mitternacht, aber das spielte jetzt keine Rolle.

„Wir könnten meinen Eltern sagen, dass wir mit Tante Lisbeth Nagelsuppe kochen wollen“, schlug ich vor.

„Super Idee“, meinte Flo. „Willst du das deinen Eltern sagen oder soll ich?“

„Schon verstanden“, murmelte ich. „Du hältst nichts davon. Und wenn wir sagen, wir brauchen die Nägel auch für eine Hochzeitsüberraschung?“

„Was für eine Überraschung soll das denn sein?“ Flo betrachtete ihre Hände. „Eine Nagelkette? Oder Nagelohrringe? Oder ein kleiner Fingernageligel?“

„Du bist blöd, Flo“, knurrte ich. „Überleg gefälligst mit!“

„Okayokay.“ Flo verschränkte die Arme hinter dem Kopf und schloss die Augen. Eine Weile lang schaukelten wir wortlos in der Hängematte und lauschten dem Hassassa-Gesang der Moskitos. Gerade als ich dachte, meine Freundin sei eingeschlafen, fuhr sie hoch und sagte: „Wir eröffnen einen Schönheitssalon.“

„Hä?“ Ich starrte Flo an. „Spinnst du jetzt völlig?“

„Nö“, sagte Flo. „Denk mal scharf nach: Was macht man in einem Schönheitssalon? Man lässt sich schön machen. Und dazu gehören: geschnittene Fingernägel und frisierte Haare. Oder siehst du das anders?“

Ohhhhh! Ich hätte Flo für ihre geniale Idee am liebsten geküsst, aber dann wären wir aus der Hängematte gefallen. Stattdessen gingen wir ins Bett und in meiner Fantasie trat ich als Lola Lovekiss in Aktion. Meine Kundin war eine Braut aus Paris, die sich eine besonders ausgefallene Frisur zur Hochzeit wünschte. Also frisierte ich ihr Haar zu einem Eiffelturm. Als ich auf der Haarturmspitze einen weißen Schleier platzierte, dachte ich an Alex und vermisste ihn plötzlich so schrecklich, dass ich am nächsten Morgen erst mal etwas anderes erledigen musste. Ich lief zu Tia Moema und bat sie, kurz telefonieren zu dürfen. Als sich seine Mamong am anderen Ende meldete, wäre ich am liebsten durch den Telefonhörer gekrochen. Aber meinen Freund hätte ich nicht angetroffen.

„Alex ist gestern mit seinem Vater und Pascal ans Meer gefahren“, teilte Lucille mir mit. „Aber er ’at disch sehr vermisst. Geht es eusch gut? Und freut ihr eusch schon auf die ’ochzeit?“

„Ja“, sagte ich hastig. „Alles ist bestens. Orevo, Lucille.“

Als ich auflegte, war ich traurig, dass ich Alex verpasst hatte, aber dann fing mein Herz ganz heftig an zu flattern. Ich betrachtete mein gelbes Wunscharmband. Mein erster Wunsch, er hatte sich erfüllt! Jetzt kam es nur noch auf den zweiten an – und vor allem auf den dritten!

Gleich nach dem Frühstück eröffneten Flo und ich unseren Salon. Draußen regnete es, das Wetter war also genau richtig für unser Vorhaben. Wir schoben den Tisch unter das Verandadach, legten Bürsten, Kämme und ein paar Haarspangen zurecht und liehen uns von Penelope den Rest: Nagelschere, Feile, Haarspray, Sonnencreme und Schminke. Als Haarschmuck pflückten wir ein paar Blütenblätter von den Büschen und als Salonwerbung malten wir kleine Einladungskarten.

Auf rosafarbenem Untergrund schrieb Flo in herzroter Schönschrift: Kommen Sie zu Flos und Lolas Schönheitssalon. Darunter schrieb ich auf Brasilianisch: Visite o Salão de Beleza de Flo e de Lola.

Tante Lisbeth ernannten wir zu unserer Kundenbeschafferin. Flo drückte ihr die Flugblätter in die Hand und ich schärfte meiner Tante ein: „Es ist sehr, sehr, sehr wichtig, dass du vor allem Mama und Papai zu uns führst, hörst du? Die beiden wollen schließlich heiraten und haben dringend ein wenig Schönheit vor der Hochzeit nötig. Aber wenn du willst, kannst du uns auch andere Kunden bringen. Und jetzt los!“

Meine Tante strahlte. Sie trug ein gelbes Regenmäntelchen und einen roten Regenhut. Neben ihr stand wie immer Nariz. Flo hatte ihm eine rote Schleife um den Schwanz gebunden. Neugierig schnüffelte er an meiner Hosentasche, in die ich die Mama-und-Papai-Püppchen gesteckt hatte. „Hey!“, schimpfte ich. „Das ist nichts zu fressen, also lass deine Nase aus meiner Hosentasche, verstanden?“

Nariz kläffte und dann zogen die beiden ab.

Schon nach wenigen Minuten tauchten sie wieder auf. Die erste Kundin war meine Cousine Gabriela, die gestern mit Tio Milton aus Salvador zurückgekommen war.

„Deine Tante war sehr hartnäckig“, lachte sie. „Sie hat vem cá und agora gesagt.“

„Echt?“ Verblüfft sah ich Tante Lisbeth an. Unglaublich! Meine Tante hatte in drei Jahren kein richtiges Deutsch gelernt und sprach nach kaum einer Woche die ersten Wörter Brasilianisch.

„Gut gemacht“, lobte ich sie. Die beiden machten sich wieder auf den Weg und ich begann, Gabrielas Haare zu bürsten.

„Die duften aber lecker“, sagte ich. „Nach Kokos.“

„Das nehme ich, damit sie weich werden“, erklärte meine Cousine und legte ihren Kopf in den Nacken. „Hmmm … schön machst du das.“

„Danke“, sagte ich und prüfte die Bürste. Perfekt! Ohne großen Aufwand hatte ich mindestens fünf Haare gesammelt. Das würde laufen wie geschmiert.

„Wie hättest du gerne deine Frisur?“, erkundigte ich mich.

„Ganz natürlich am liebsten“, sagte Gabriela.

Also steckte Flo meiner Cousine zwei rote Blüten in die Haare, befestigte sie mit kleinen Spangen und sprühte ein wenig Haarspray darüber.

„Wunderbar“, meinte sie, als ich ihr den Spiegel vorhielt. „Bin ich fertig?“

„Nur noch die Nägel“, sagte ich. Aber meine Cousine schüttelte den Kopf. „Die sind heilig. Daran lasse ich nur meine Freundin im Nagelstudio.“

„Oh“, murmelte ich. Meine Cousine hatte wirklich wunderschöne Nägel. Sie waren hellblau lackiert und mit winzigen kleinen Strass-Steinchen verziert. Zum Glück waren Mamas Nägel nicht lackiert!

„Dann bekommst du noch ein wenig Lippenstift“, sagte ich und malte meiner Cousine einen rosaroten Mund.

Gleich nachdem Gabriela sich verabschiedet hatte, tauchte Tante Lisbeth mit Penelope auf. Flo durfte ihr die Nägel schneiden, ich machte Penelope eine Toupierfrisur und puderte ihre Augenlider mit dunkelblauem Lidschatten.

„Du siehst hammermäßig aus“, stellte ich zufrieden fest. Penelope lachte und bezahlte uns mit einem Real pro Person. „Davon könnt ihr euch am Strand ein Eis kaufen“, sagte sie. „Kommt ihr mit runter, wenn es aufhört zu regnen?“

„Geht nicht“, erwiderte ich schnell. „Wir haben zu tun.“

Eine Viertelstunde später brachten Tante Lisbeth und Nariz Tio Milton zu uns. Er ließ sich von Flo mit Sonnenmilch die Glatze polieren und von mir den Nagel vom kleinen Finger schneiden. Nariz und Tante Lisbeth beobachteten uns mit schräg gelegten Köpfen. Das sah so lustig aus, dass ich nicht richtig aufpasste.

„Autsch“, schrie Tio Milton so laut, dass meine Tante und Nariz gleichzeitig zusammenzuckten. Ich zog erschrocken die Schere zurück. „Desculpe, Tio!“, sagte ich und reichte ihm ein Taschentuch. „Das kommt bestimmt nicht wieder vor.“

Mein Onkel war zum Glück nicht böse. Aber nachdem er gegangen war, ließ sich unsere Kundenbeschafferin nicht mehr blicken. Und neue Kunden auch nicht. Flo und ich hockten in unserem Salon und warteten. Und warteten. Und warteten.

Am späten Nachmittag klärte sich der Himmel auf und es wurde noch einmal richtig heiß. Gerade als Flo vorschlug, den Salon für eine kurze Erfrischungspause im Pool zu schließen, bogen Tante Lisbeth und Nariz mit zwei neuen Kunden um die Ecke. Mama und Papai.

21.

KUNDENGESPRÄCHE UND PUPPENGRUBEN

Ich sehe meine Eltern jeden Tag, aber noch nie war ich darüber so aufgeregt gewesen wie heute. Es war keine schöne Aufregung, die meine Kopfhaut kribbeln ließ. Meine Hände waren schwitzig und meine Stimme fühlte sich so rostig an, als hätte ich sie lange nicht mehr ausprobiert.

„Nehmt Platz“, hörte ich mich sagen und zeigte auf die beiden Stühle vor unserem Salontisch. „Flo und ich möchten euch gerne ein wenig schön machen. Für … die Hochzeit.“

„Jetzt schon?“ Papai setzte ein schiefes Lächeln auf. „Die ist doch erst in zwei Wochen.“

Mama sagte gar nichts. Sie presste nur ihre Lippen zusammen und fixierte einen Kolibri, der neben uns in der Luft sirrte.

Ich traute mich nicht zu sagen, dass die Hochzeit in drei Wochen war, wenn es bei dem 14. August bleiben würde. Ich traute mich auch nicht, nach Mamas verschwundenem Koffer zu fragen, oder nach einer neuen Idee für die Hochzeitstorte, oder nach dem Termin mit dem Inselpastor, von dem Vovó beim Abendessen erzählt hatte. Und die unzähligen anderen Fragen, die man vor einer Hochzeit hat, kamen mir auch nicht über die Lippen. Wer würde Mamas Trauzeugin sein? Penelope? Tia Moema? Papai hatte sich Tio Antonio ausgesucht, den Mann von Tia Marilia. Das hatte er mir vor dem Abflug erzählt.

Irgendwie wusste ich nicht mal, wie ich meinen Eltern überhaupt noch in die Augen schauen sollte. Obwohl sie nebeneinandersaßen, schienen sie meilenweit voneinander entfernt zu sein.

Mama räusperte sich. „Na, dann legt mal los, ihr beiden“, sagte sie und ihre Stimme klang, als müsste sie sich für jedes Wort anstrengen. „Ein bisschen Schönheitspflege kann man schließlich immer gebrauchen.“

„So ist es“, bestätigte Flo.

Papai zwinkerte mir zu. „Bekommt man bei euch auch Cafuné?“

Cafuné heißt auf Deutsch Kopfhautkraulen und normalerweise macht Papai das bei mir, wenn er mich aufmuntern will. Heute hätte ich eine doppelte Portion Cafuné vertragen können.

„Die Köpfe übernimmt meine Kollegin Lola“, sagte Flo. „Ich schneide euch die Nägel.“

„Vielen Dank“, sagte Mama. „Aber das habe ich bereits selbst getan. Siehst du?“ Mama legte ihre Hand auf den Tisch. Entsetzt sah ich auf ihre Finger.

„Aber“, stotterte ich. „Wir müssen da unbedingt noch etwas nachhelfen. Nur ein bisschen Mama, ja?“

„Nein.“ Mamas Stimme klang bestimmt. „Ihr könnt mich gern frisieren oder schminken.“

„Wir brauchen aber deine Nägel!“, schoss es aus mir heraus. Ich musste wirklich sehr verzweifelt geklungen haben, denn Mama sah mich erstaunt an.

„Nun lass sie doch“, sagte Papai.

„Bitte, Mama“, piepste ich. „Nur einen winzig kleinen Nagel. Für … für …“

„… für eine Untersuchung“, fuhr Flo fort. „Wir prüfen die Nägel auf ihre Festigkeit. Weil wir eine Nagelcreme entwickeln möchten. Es ist sozusagen ein Nagelforschungsprojekt. Verstehst du, Vicky?“

Papai grinste. Mama seufzte.

Dann griff sie nach der Schere und schnitt sich ein Stück Daumennagel ab. „Bitte“, sagte sie. „Das muss reichen.“

Eine Viertelstunde später hatten wir neben Mamas Daumennagel noch ein kleines Nagelhäufchen von Papai und ungefähr ein gutes Dutzend Haare beisammen. Während der ganzen Zeit sprachen Mama und Papai kein Wort miteinander und als sie unseren Salon verließen, ging Mama nach rechts und Papai nach links.

„Uff“, sagte Flo. „Das hätten wir geschafft.“

Ich sah meinen Eltern traurig hinterher, dann holte ich entschlossen Luft und gab die Nägel in ein kleines Döschen. Die Haare kamen in ein zweites. „Dann mal los“, sagte ich. „Die Liebespuppen warten auf ihre Füllung.“

„Ich glaube, da kommt noch Kundschaft“, murmelte Flo.

Ich hob den Kopf.

„Senta“, sagte Tante Lisbeth und zeigte auf einen der beiden Stühle. Das hieß auf Deutsch setz dich und unsere Kundin gehorchte. Es war Cecilia, das Zimmermädchen. Während Flo ihr kleine Zöpfchen in die schwarzen Locken flocht, cremte ich ihre Hände ein. Klein und schmal waren sie und am Ringfinger blitzte ein silberner Ring mit einem roten Herz.

„Der ist aber schön“, sagte ich.

Cecilia nickte und seufzte. „Ich habe ihn geschenkt bekommen. Von …“ Sie holte Luft und sah mich direkt an. „Lola, ich glaube, mein Sohn kann dich gut leiden. Dich und deine Freundin Flo. Würdet … könntet ihr vielleicht mit ihm sprechen? Ihm ein bisschen von Deutschland erzählen? Wie es dort ist? Ich glaube, er hat euch erzählt, dass Dieter uns eingeladen hat, mit ihm zurückzufliegen. Oder?“

Ich nickte und schluckte. Oje. Das fühlte sich nicht richtig an.

„Ich glaube, Kaku möchte aber nicht umziehen“, setzte ich an. „Ich glaube, er möchte hierbleiben.“

Ich versuchte mir vorzustellen, dass ich hierbleiben müsste – für immer, meine ich. Mir gefiel es hier, das war keine Frage. Aber was wäre mit Oma und Opa, meinen Freunden, meiner Katze Schneewittchen …? Nein, dachte ich. Mein Zuhause war Deutschland. Aber für Kaku war Deutschland ein völlig fremdes Land – oder mehr noch: eine fremde Welt, vielleicht sogar ein fremder Planet.

Ich sah Cecilia fest in die Augen. „Ich könnte Kaku alles Mögliche erzählen. Aber Kaku gehört trotzdem hierher. Oder nicht?“

Cecilia senkte den Kopf. „Ich möchte, dass mein Sohn es einmal besser hat als ich. Dass er studieren kann. Gutes Geld verdienen. All das. Und Dieter hat mir versprochen, dass wir es gut haben werden in eurem Land. Besser als hier.“

„Aber Kaku hat es doch gut“, protestierte ich. „Und außerdem …“ Ich schluckte. „Außerdem, ich meine … also … sind Sie denn überhaupt … äh … verliebt?“

Ruckartig zog Cecilia ihre Hand zurück. „Was ist denn das für eine Frage?“, fuhr sie mich an.

Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich fand meine Frage ziemlich gerechtfertigt. Und ich glaube, ich hatte den Nagel auf den Kopf getroffen.

Cecilia stand auf und verließ mit erhobenem Kopf unseren Salon.

„Ich glaube, wir sollten jetzt besser schließen“, sagte Flo.

Noch in derselben Nacht beendeten Flo und ich den Zauber des Voodoo.

In die roten Liebespuppen hatten wir die Fingernägel und Haare von Mama und Papai genäht. Anschließend hatte ich die beiden Puppen aufeinandergelegt, mit einem roten Stoffstreifen zusammengebunden und sieben dicke Knoten in den Streifen gemacht.

„Meine Güte“, sagte Flo. „Wenn das wirklich der Liebesakt sein soll, dann haben sie aber nicht gerade viel Bewegungsfreiraum.“

„Darum geht es jetzt auch nicht“, sagte ich streng. „Für mich heißt es, dass die beiden fest aneinandergebunden werden. Verstehst du?“

Flo verkniff sich ein Grinsen. „Verstehe.“

Die beiden Puppen für den Trennungszauber hatte ich mit Nadeln versehen. Die grüne Dieterpuppe war das reinste Nadelkissen. Ich hatte ihr neunzehn Nadeln in den Po und fünf in den Mund gepiekst, während die Nähnadeln aus der Brust der weißen Ceciliapuppe herausragten wie kleine Säbelspitzen.

Die weiße Puppe vergruben wir als Erstes. Unterhalb vom Pool war ein Busch mit weißen Blüten, bei dem Flo und ich ein tiefes Loch buddelten. Wir legten die weiße Ceciliapuppe hinein und schaufelten das Loch wieder zu.

In dem Voodoobuch gab es ein paar Anleitungen für Beschwörungsformeln, die man aufsagen konnte, um den Zauber des Voodoo zu entfalten.

„Der hier klingt gut“, sagte ich und hielt meine Kerze über das Buch. Flo kicherte, aber ich stieß sie mahnend an und forderte sie auf, den Spruch mit mir zusammen aufzusagen. Also knieten wir in unseren Nachthemden vor dem weißen Busch nieder und sprachen:

„Ihr Geister des Voodoo, erhört unser Flehen.

Cecilia soll Dieter nie wiedersehen.

Er soll aus ihrem Leben gehen.

Er soll eine andere finden
und die an sich binden.“

Denselben Spruch wiederholten wir noch einmal, nachdem wir die grüne Dieterpuppe unter einen Kaktus neben dem Restaurant eingebuddelt hatten. Ich trampelte die Erde mit meinen Füßen fest und dann schlichen wir zu dem roten Orchideenbusch neben dem Eingangstor der Pousada.

Als wir die roten Liebespuppen vergraben hatten, sprachen wir die Beschwörung, die ich für meine Eltern herausgesucht hatte:

„Ihr Geister des Voodoo, lasset euch wecken,
damit Vicky und Fabio ihre Liebe entdecken.

Lasst sie den ewigen Bund der Ehe eingehen
und nichts soll ihnen im Wege stehen.“

„Jetzt muss der Zauber nur noch wirken“, sagte ich, als Flo und ich zurück in unser Apartment schlichen. Auf dem Grundstück schienen schon alle zu schlafen. Oder zumindest – fast alle.

„Na, ihr Täubchen, habt ihr keine Angst im Dunkeln?“, ertönte es von der Veranda neben unserem Apartment. Der Stinkaffe lag in seiner Hängematte und qualmte eine Zigarre. „In Brasilien sollten kleine Mädchen abends in ihren Betten liegen. Es könnten Geister unterwegs sein.“

„Das hoffen wir“, brummte ich. „Das hoffen wir sogar sehr.“

22.

VIER TAGE WARTEN UND DAS ERGEBNIS

Wir hatten alle Aufgaben für den Zauber des Voodoo erfüllt. Bis auf eine. Das Warten auf die Wirkung. Mit dieser Aufgabe schlug ich mich die nächsten Tage herum und ich kann euch schwören, es war die schwerste von allen.

Am Donnerstag hatte das Warten ein Ende und bis dahin geschah Folgendes:

Montagvormittag kamen neue Gäste. Ein älteres Ehepaar aus Portugal, eine Familie aus Salvador da Bahia und eine alleinstehende Frau aus Österreich.

Tia Moema hatte alle Hände voll zu tun und das Zimmermädchen auch, denn noch am selben Abend sollte im Restaurant der Pousada ein Cocktailabend mit Musik stattfinden. Flo und ich durften Tio Milton beim Mixen der Getränke helfen und Papai half Tia Moema beim Servieren. Für den musikalischen Teil sorgte Penelope. Sie sang Lieder von Maria Bethania. Das ist eine berühmte brasilianische Sängerin. Alex’ Vater Jeff liebt ihre Musik und als Penelope zum ersten Mal eins ihrer Lieder in unserem Restaurant sang, wischte er vor Rührung an seinen Augen herum. Dasselbe tat ich jetzt auch. Gar nicht so sehr wegen der Musik, sondern weil mich die Musik an Jeff erinnerte und weil mich Jeff an Alex erinnerte. Ich drehte an meinem gelben Wunscharmband. Hallo, Alex, flüsterte ich leise. Ich denke an dich. Ich hoffe, dass es dir gut geht. Ich hoffe, dass du auch an mich denkst. Ich vermisse dich.

Sehnsucht heißt auf Brasilianisch Saudade – und davon handelte auch das Lied, das Penelope gerade sang. Papai sagt, eigentlich handeln alle brasilianischen Lieder davon, denn die Saudade der Brasilianer sei groß. Meine Sehnsucht wurde auch groß. Als am Tisch der Brasilianer aus Salvador wilder Applaus ertönte, dachte ich an unsere Perle des Südens in Hamburg. Ob dort auch der Laden brummte? Und ob es Opa und Oma gut ging? Und meiner Katze Schneewittchen? Und Vivian Balibar, unserer Nachbarin, die hoffentlich gut auf sie aufpasste?

In diesem Moment hätte ich mich am liebsten nach Hamburg gehext. Ich sah zu Mama, die mit der Frau aus Österreich an einem Tisch saß und sich angeregt mit ihr unterhielt. Papai stand am Tisch der Brasilianer und scherzte mit ihnen. In Hamburg redet Papai auch mit den Gästen. Er ist immer höflich, nie hat er schlechte Laune und immer sagt er, der Kunde ist König, egal, was kommt. Aber hier kam mir Papai plötzlich selbst wie ein König vor. Seine Bewegungen waren anders. Sein Lachen klang anders. Selbst seine Stimme hörte sich anders an, wenn er sprach.

Papai schien zu merken, dass ich ihn beobachtete. Er winkte mich zu sich heran und legte seinen Arm um mich. „Das ist meine Tochter“, sagte er zu den anderen Brasilianern. Die Brasilianer lachten mich an und sagten, wie hübsch ich sei, und Papai sagte, ja, ich wäre seine Cocada und seine Sonne im Norden.

Da wusste ich plötzlich, was anders war. Das hier waren Papais Leute. Nicht nur Vovó und Tia Moema. Auch die Gäste. Papai war nicht fremd hier. Papai war hier geboren, genau wie Kaku. Das hier war sein Land. Das hier war seine Heimat. Und ich hätte mich so gerne mit Papai gefreut. Aber ich konnte nicht. Ich fühlte mich so fremd wie noch nie. Und es tat mir weh.

Vovó, die bis jetzt an der Bar gesessen hatte, kam ebenfalls zu unserem Tisch. „Penelope ist großartig“, sagte sie strahlend zu Papai. „Ich glaube, sie hat heute richtig Werbung gemacht für unsere Pousada.“ Und zu mir sagte sie: „Deine Freundin kann stolz auf ihre Mama sein.“

„Das ist sie auch“, sagte ich und fügte trotzig hinzu: „Genau wie ich auf meine Mama.“

Vovó kniff die Lippen aufeinander und Papai, der noch immer seinen Arm um mich gelegt hatte, zuckte zusammen.

Am Dienstagvormittag hatten wir unsere zweite Reitstunde bei Kaku und nachmittags gingen wir mit Penelope zum Strand. Flo und ich bauten eine gigantische Sandburg. Ich stellte mir vor, dass es eine Hochzeitsburg war und dass Papai Mama auf seinen starken Armen die Treppen zum Altar tragen würde. In meiner Fantasie trug Mama ihr Hochzeitskleid und war die glücklichste Braut der Welt.

Als wir am frühen Abend zur Pousada zurückkehrten, traute ich meinen Ohren nicht. Durch die Luft flirrte ein Lachen. Ein lautes, glückliches Lachen – und es kam von Mama! Meine Kopfhaut kribbelte wie wahnsinnig und meine Brust füllte sich mit Luft, mit ganz viel Luft. Das letzte Mal hatte ich Mama in Paris so lachen hören. Ich lief auf das Lachen zu, meine Beine wollten hüpfen und springen. Je näher ich kam und je lauter Mamas Lachen wurde, desto leichter fühlte ich mich. So, dachte ich, so klingt eine glückliche Braut, die sich von ihrem zukünftigen Ehemann zum Lachen bringen lässt, weil die Geister des Voodoo ihre Liebe entfacht haben. Es funktionierte! Ich sprang die letzten Stufen nach oben. Mama lag in der Hängematte und wischte sich die Lachtränen aus den Augen. „Du hast recht“, sagte sie. „Solche Patienten sind echt die Pest. Aber das versteht niemand, der nicht selbst mit ihnen zu tun hat.“

Hä? Patienten? Wieso Patienten?

Da erst sah ich, wer neben Mama auf dem Stuhl saß. Es war nicht Papai, sondern die Österreicherin. Mit einem Schlag entwich die Luft aus meinem Inneren und meine Beine waren wieder schwer wie Blei.

„Hallo, Mäuschen“, sagte Mama, die gar nicht zu bemerken schien, was mit mir los war. „Das ist Anette. Sie kommt aus Wien. Anette ist Kinderärztin und hat eine Tochter in deinem Alter.“

„Aha“, sagte ich tonlos. „Und wo ist Ihre Tochter?“

„In Spanien“, sagte Anette. „Sie verbringt die Ferien mit ihrem Vater.“

„Dann sind Sie geschiedene Eltern?“, fragte ich.

Mama runzelte die Stirn und schüttelte leicht mit dem Kopf. So etwas fragt man nicht, hieß ihr Gesichtsausdruck. Aber das war mir egal.

„Wir waren nicht verheiratet“, sagte Anette. „Aber ja, wir leben getrennt.“

„Meine Eltern leben zum Glück zusammen“, sagte ich. „In zweieinhalb Wochen wollen sie heiraten.“

Mama wurde rot. Anette lachte. „Das ist ja wunderbar“, sagte sie. „Herzlichen Glückwunsch.“

„Danke“, entgegnete ich patzig. „Und noch einen schönen Tag.“

Mit diesen Worten lief ich in mein Zimmer und nahm die silberne Schatulle mit dem roten Herz aus meiner Nachttischschublade. Ich holte den Knopf heraus, den ich für Mamas Hochzeitskleid aufbewahrt hatte, und ging damit zu Tia Moema. Sie war im Privathaus und hing gerade die Wäsche auf.

„Ich möchte dich um etwas bitten“, sagte ich.

„Gern.“ Meine Tante legte die Wäscheklammern zur Seite und sah mich an. „Was kann ich für dich tun?“

„Für meine Mama“, sagte ich. „Du könntest etwas für meine Mama tun. Würdest du ein Kleid für sie nähen?“

„Ein Kleid?“ Meine Tante sah verwirrt aus. Dann lachte sie. „Du meinst, für die Hochzeit?“

Ich nickte. Meine Tante überlegte. „Ich weiß nicht, ob ich das kann“, sagte sie. „Und ich weiß ja auch gar nicht, ob deine Mama das möchte.“

„Bitte“, sagte ich. „Du kannst sie doch fragen.“

Tia Moema lächelte. „Du bist ein liebes Kind. Lass mich darüber nachdenken, okay?“

Am Mittwoch kamen meine Tante Marilia und mein Onkel Antonio aus Rio. Tia Marilia trug viele Ringe an den Fingern und ihr Lachen klang wie lauter klingelnde Glöckchen, während Tio Antonios Lachen dunkel und kehlig war wie ein Kontrabass. Tio Antonio war riesig und noch dicker als Berg, unser Hilfskoch aus der Perle des Südens. Papai und Antonio fielen sich in die Arme und Papai erzählte uns, dass er Tio Antonio sogar noch vor Marilia gekannt hatte. In Brasilien war Antonio sein bester Freund gewesen.

Am Abend lauschten wir alle zusammen den Geschichten von Papai und seinen Schwestern, während Vovó in der Mitte ihrer Familie thronte. Ja, sie sah wirklich aus, als säße sie auf einem Thron, und ihr runzeliges Gesicht war ein einziges Strahlen. Aber ganz so lieb, wie sie behauptet hatte, war mein Papai als kleiner Junge anscheinend doch nicht gewesen. Tia Marilia erzählte gerade, wie er Zahnpasta auf ihren Zeigefinger geschmiert hatte, während sie schlief. „Und dann hat mich Fabio mit einer Feder an der Nase gekitzelt“, fuhr sie fort. „Als ich mich kratzen wollte, bin ich mit lauter Zahnpasta im Nasenloch aufgewacht.“

Alle lachten los. Sogar Flo kicherte, als Penelope ihr Tia Marilias Worte übersetzte. Die Einzige, die nicht lachte, war Mama. Sie saß neben Tia Moema, aber sie sah aus, als wäre sie ganz woanders, weit, weit weg. Es tat mir so weh, sie anzuschauen, dass ich auf meinen Teller starrte, auf dem eine dicke Fliege hockte. Und kurz darauf stand Mama auf und ging, ohne sich zu verabschieden.

Am Donnerstag passierte es dann. Ich passte auf Tante Lisbeth auf, die in den letzten Tagen angefangen hatte, Nariz’ Nase zu trainieren. Sie stibitzte sich die Wurstscheiben vom Frühstückstisch, vergrub sie im Garten und befahl Nariz, danach zu suchen.

Aber das verdreckte Etwas, mit dem Tante Lisbeth jetzt ganz aufgeregt angelaufen kam, war keine Wurstscheibe. „Nariz Tofti funden“, verkündete sie stolz. Nariz war auch stolz. Er wedelte kläffend mit dem Schwanz und ich kreischte: „OHHHHH, VERDAMMT!“

Tante Lisbeth hielt die grüne Dieterpuppe in der Hand – oder vielmehr das, was noch von ihr übrig war. Das linke Bein war zerkaut, der rechte Arm hing an einem Faden und die Nadeln waren allesamt verschwunden. Dafür war am Po die Naht aufgeplatzt und die herausquellende Watte war kackbraun von der Erde.

„Tofti Aa macht“, gluckste Tante Lisbeth und Nariz kläffte wieder, wahrscheinlich, weil er seinen Fund zurückhaben wollte.

„Das ist kein Tofti“, stöhnte ich. „Das war der Zauber des Voodoo!“

Gerade als ich überlegte, ob ich die misshandelte Dieterpuppe mit neuen Nadeln versehen und wieder vergraben sollte, bog Tia Moema um die Ecke.

„Ich suche deine Eltern“, sagte sie zu mir. „Der Pastor ist am Telefon. Er möchte wissen, ob er die beiden morgen zu einem Vorgespräch in der Kirche treffen kann.“

Da stopfte ich die Puppe in meine Hosentasche und lief los.

Meine Eltern brauchte ich nicht lange zu suchen.

Sie waren auf ihrem Zimmer und die lauten Töne, die durch das geöffnete Fenster an mein Ohr drangen, waren alles andere als Lachgeräusche.

„… sehr unhöflich, dass du dich ständig zurückziehst“, hörte ich Papai sagen. „Auch meiner Mutter gegenüber!“

„Ach ja?“ Mamas Stimme klang schrill. „Und das Verhalten deiner Mutter mir gegenüber, das findest du höflich?“

„Ich weiß nicht, was du meinst.“ Papais Stimme klang ausweichend.

„Nun tu doch nicht so blöd“, kam es von Mama. „Du weißt genau, was ich meine. Du glaubst, ich verstehe kein Wort, aber was deine Mutter von mir hält, kriege ich sehr wohl mit. Und weißt du, was das Schlimmste daran ist?“ Mama hörte sich an, als könnte sie nur mit Mühe ein Schluchzen unterdrücken. „Das Schlimmste ist, dass ich das Gefühl habe, du stehst nicht hinter mir. Seit wir hier sind, bist du wie verwandelt. Du lachst – aber nicht mit mir. Du hast Zeit für alles Mögliche – aber du verbringst keine Zeit mit mir. Du bist glücklich … aber scheinbar nicht mit mir.“

Den letzten Teil hatte Mama sehr leise gesagt. Bis jetzt hatte ich dagestanden wie festgewurzelt. Ich hatte mich hohl und leer gefühlt, aber jetzt fing mein Herz wie wild zu klopfen an. Und der Boden unter meinen Füßen begann sich zu drehen. Etwas zog in mir, zog in meinem Inneren, es war ein richtiger Schmerz. Ich wollte schlucken, konnte aber nicht. Sag was, Papai, flehte ich stumm. Sag doch bitte was!

Aber Papai sagte nichts. Er schwieg. Er schwieg einfach! Es war Mama, die weiterredete. Mit einer Stimme, die mir solche Angst machte. Mama klang so klein und so hilflos und mit jedem Wort, das sie sagte, fühlte auch ich mich, als ob ich schrumpfte.

„Glaub mir, ich weiß, dass du deine Familie lange nicht gesehen hast“, sagte Mama. „Aber das hier, Fabio, das sind auch unsere Ferien. Auch ich hatte Wünsche. Und die scheinen hier nicht zu zählen. Mein Koffer ist weg, mein Kleid für die Hochzeit. Ich darf ja nicht mal was zu unserer Hochzeit sagen. Die scheint deine Mutter bestens durchgeplant zu haben – über meinen Kopf hinweg. Weißt du, wie sich das anfühlt?“

Schrecklich, dachte ich. Es muss sich schrecklich anfühlen. Ich fühlte mich auch schrecklich. Mein Mund wurde trocken und der Boden unter mir drehte sich immer schneller.

Dann hörte ich Papai sagen: „Wenn du dir ein wenig Mühe gegeben hättest, meine Sprache zu lernen, dann hättest du dich wunderbar beteiligen können. So wie …“

„So wie wer?“ Mamas Stimme schrillte jetzt wie eine Sirene. „So wie Penelope? Ist es das, was du sagen willst? Warum heiratest du nicht einfach sie? Deine Mutter würde überglücklich sein. Dann hätte sie wahrscheinlich genau die Schwiegertochter, die sie sich wünscht. Penelope ist höflich, Penelope kann deine Sprache, sie kennt eure Lieder, sie kennt euer Land und sie weiß, was sich gehört. Fabio – jetzt sage ich dir mal was: Ich glaube, du hast die falsche Braut gewählt. Ich glaube, wir sollten das Ganze abblasen.“

„Ja“, sagte Papai. „Das glaube ich langsam auch. So einen Unsinn muss ich mir nicht anhören.“

Jetzt fing Mama an zu weinen. „Dann hau doch ab“, schluchzte sie.

Kurz darauf kam Papai nach draußen. Ich schreckte zurück, aber Papai bemerkte mich gar nicht. Ich stand hinter der geöffneten Tür an der Wand und presste die Augen so feste zu, bis ich grelle Blitze sah.

Ich weiß nicht, wie lange ich so dastand. Jedenfalls lange genug, um zu hören, dass Mama telefonierte. Von ihrem Handy aus. Schluchzend.

„Franz. Ich bin’s, Lia …“ Die nächsten Worte bekam ich nicht mit, nur Mamas letzten Satz. „Nein, ich habe es ihm noch nicht gesagt. Aber jetzt brauche ich es wahrscheinlich auch nicht mehr.“

23.

AUGEN ZU. MUND ZU.

„Lola? Mäuschen? … Bist du noch wach?“

Das war Mamas Stimme.

Ich lag im Bett. Augen zu. Mund zu.

Eine Weile später:

„Cocada? … Schläfst du schon?“

Das war die Stimme von Papai.

Ich hielt den Atem an. Augen zu. Mund zu.

Bis ich wieder allein war.

24.

DIE GÖTTIN DER LIEBE

Vielleicht fragt ihr euch, warum ich nicht mit meinen Eltern sprach. Warum ich Papai nicht bat, sich mit Mama zu vertragen, anstatt sie schluchzend zurückzulassen. Warum ich die beiden nicht anflehte zu heiraten, so wie sie es mir versprochen hatten, anstatt das Ganze abzublasen. Warum ich Mama nicht fragte, wer Franz war. Oder was sie Papai hatte sagen wollen. Warum ich meinen Eltern nicht sagte, dass ich alles mit angehört hatte.

Vielleicht denkt ihr, dass es das Richtige gewesen wäre, mit meinen Eltern zu sprechen. Ihnen zu sagen, wie es mir ging, wie ich mich fühlte. Und wovor ich mich fürchtete. Vielleicht hätte auch Flo mir diesen Rat gegeben, als sie an diesem Abend aus dem Dorf zurückkam und sich neben mich ins Bett legte. Leise meinen Namen sagte, einmal, zweimal, dreimal.

Vielleicht fragt ihr euch, warum ich still blieb. Meine Augen und meinen Mund geschlossen hielt und all meine Fragen und Sorgen in mir einschloss wie in eine Kammer, die viel zu klein und viel zu dunkel war.

Vielleicht fragt ihr euch das.

Hier ist der Grund: Meine Angst vor den Antworten war zu groß. Diese klebrige schwarze Angst, dass jetzt alles vorbei war. Nicht nur die Hochzeit. Sondern eben alles.

Bis vor Kurzem war ich stolz darauf gewesen, dass mein Papai aus Brasilien kam. Ich hatte mich irgendwie reicher gefühlt. Deutsch und brasilianisch. Ich war beides gewesen, beides in einem. So wie ich Mamas Tochter und Papais Tochter war. Aber plötzlich passte das nicht mehr. Gehörte nicht mehr zusammen. Und das Schlimmste war: Ich wusste plötzlich nicht mehr, wohin ich gehörte. Ich fühlte mich, als würde mein Herz in zwei Hälften gerissen. Die eine Hälfte gehörte Mama, die andere Hälfte gehörte Papai. Und ich wusste, dass ich nur ganz sein konnte, wenn beide Hälften zusammenblieben. Eine einzige falsche Bewegung, ein einziges falsches Wort hätte genügt – und ich wäre auseinandergerissen.

Deshalb hielt ich still.

Irgendwann war auch Flo still. Ich hörte, wie sie sich neben mir einrollte. Dann hörte ich nur noch ihren Atem und das Schimpfen der Grillen.

Und dann hörte ich die Musik.

Sie kam von draußen und sie klang wie ein Ruf.

Ich stand auf, schlich barfuß in den dunklen Garten und ging auf die Musik zu. Sie kam aus einem CD-Player unten am Pool. Es waren Trommeln und klingelnde Glöckchen. Ein kleines Nachtlicht warf seinen Schein auf die Wiese. Und mitten in diesem goldenen Flecken Licht tanzte meine Cousine Gabriela. Ihr helles Haar war offen. Sie trug ein gelbes Trägerkleid, ihre Füße waren nackt. Und ihre Bewegungen waren das Schönste, was ich je gesehen hatte. Ihre Schultern zuckten und schüttelten sich, als ob ein warmer Regen auf sie herabfiel. Ihre Arme waren ausgebreitet. Sie schwebten durch die Luft, als wären es Wellen im Wind, und dabei drehte sich ihr Körper ganz sanft um sich selbst.

Eine Weile lang stand ich nur da und schaute zu, mit angehaltenem Atem.

Dann fing auch ich an zu tanzen.

Ich dachte gar nicht darüber nach. In Hamburg tanze ich am liebsten ganz wild. Ich springe, hüpfe und zappele. Aber diesmal wollte mein Körper nicht springen, hüpfen oder zappeln. Er wollte sich anders bewegen. Langsam und ruhiger und weicher. Das lag vielleicht an der Musik. Oder an meiner Cousine. Oder an mir.

Irgendwann schloss ich die Augen. Ich hörte die Musik nicht mehr. Ich fühlte sie. Sie war in mir drin. Und ich drehte mich, herum und herum und herum.

„Du bist gut.“

Ich erschrak. Hielt inne und öffnete die Augen. Jetzt fühlte ich mein Herz schlagen. Mein ganzes Herz.

Gabriela lächelte mich an.

„Du bist wirklich gut. Du hast Oxums Bewegungen in dir.“

Ich schluckte. „Oxum?“, fragte ich leise.

Gabriela nickte. „Ja“, sagte sie. „Das war der Tanz von Oxum.“

Meine Augen wurden groß.

„Erzähl mir von ihr“, bat ich meine Cousine.

Wir setzten uns auf die Wiese.

„Oxum herrscht über das Süßwasser“, begann Gabriela. „Flüsse, Bäche, Seen und Wasserfälle sind ihre Heimat. Und so fließend wie das Wasser sind auch die Bewegungen, die Oxum beim Tanzen macht.“ Gabriela lächelte. „Oxum kann eitel und verschwenderisch sein. Ihre Farben sind Gold und Gelb. Zu ihren liebsten Speisen zählen süße Kuchen oder Plätzchen, Bananen und perlender Champagner. Oxum trägt goldene Armreife und Ketten und hält fast immer einen Spiegel in der Hand. Oxum ist eine mächtige Verführerin, aber sie ist auch die Beschützerin der Kinder. Ihr Wesen ist sanft und freundlich. Ihr Symbol ist das Herz. Wenn man Liebeskummer hat oder in Liebesdingen einen Rat braucht, kann man Oxum um Hilfe bitten. Deshalb nennen wir Oxum auch manchmal die Göttin der Liebe.“

Ein leiser Wind strich durch die Wiese und das dunkle Wasser im Pool kräuselte sich. Oxum. Die Göttin der Liebe. Das war es. Das war der Satz, den Kaku nicht zu Ende gesprochen hatte.

Als Flo und ich das Buch über den Voodoo gefunden hatten, war ich aufgeregt gewesen, wild und ungeduldig. Aber jetzt kam mir dieser ganze Voodoozauber mit den Puppen plötzlich so dumm vor. Genau wie Flo es von Anfang an empfunden hatte. Und was hatte unsere ganze Aktion genützt? Nichts und noch mal nichts.

Doch das hier war anders. Es berührte irgendetwas in mir. Es war fremd und vertraut, es klang wie ein Märchen und fühlte sich gleichzeitig wahr an. Dasselbe Gefühl hatte ich in Kakus Baumhaus gehabt, als er mir von den Göttern erzählte.

Meine Stimme zitterte, als ich mich wieder an Gabriela wandte. „Und wie kann man Oxum … um Hilfe bitten?“

Gabriela ließ eine Haarsträhne durch ihre Finger gleiten. „Es gibt verschiedene Wege“, erwiderte sie ausweichend. „Aber ich glaube, ich bin nicht die Richtige, dir darauf eine Antwort zu geben.“

„Wen kann ich dann fragen?“, bohrte ich nach.

Gabriela strich sich die Haare hinter die Ohren und zuckte mit den Schultern, ohne mich anzusehen. Wieder musste ich an das Gespräch mit Kaku denken. Hatte er im Baumhaus nicht auch von seiner Großmutter gesprochen? Hatte Kaku nicht gesagt, ich könnte sie kennenlernen … wenn es Tia Moema erlaubte?

„Kennst du die Großmutter von Kaku?“, fragte ich Gabriela.

Meine Cousine runzelte die Stirn. Sie zögerte eine ganze Weile, doch schließlich nickte sie. „Kakus Großmutter lebt unten, im anderen Teil des Dorfes. Die alte Frau ist eine Priesterin. Sie weiß viel über die Götter und über die Orte, die sie bewachen. Sie kennt uralte Geschichten. Geschichten, die nicht in Büchern stehen. Und sie kann … sehen.“

„Sehen?“ Ich war ganz aufgeregt. „Wie meinst du das? Hellsehen?“

Gabriela senkte ihre Stimme. „Ich bin selbst einmal bei ihr gewesen. Aber meine Eltern wollen nicht, dass wir etwas mit den Leuten dort unten zu tun haben. Falls du also irgendetwas in dieser Hinsicht vorhast, solltest du es besser für dich behalten. Okay?“

Meine Cousine sah mich eindringlich und auch ein wenig unsicher an.

Aber ich war so dankbar. Was ich gerade erfahren hatte, war wie ein Licht in der Dunkelheit. Es war ein kleines Licht, aber es leuchtete und gab mir Wärme und Trost.

25.

EIN RITT AUF DIE ANDERE SEITE

Ganz für mich behalten konnte ich mein Vorhaben natürlich nicht. Am nächsten Morgen erzählte ich Flo, was geschehen war, und am Nachmittag gingen wir zu Kaku ins Gehege.

Er striegelte gerade Canela. Die zimtfarbene Stute war in den letzten Tagen noch dicker geworden. Auch die Form ihres Bauches hatte sich verändert. Vor ein paar Tagen war er noch ganz rund gewesen. Jetzt kam er mir vor wie eine gigantische Birne. Canelas dunkle Augen glänzten, während Kakus Augen stumpf waren, wie die Augen von Papai es in Hamburg manchmal sind, wenn er Sehnsucht nach Brasilien hat.

„Meine Mutter hat gestern gekündigt“, sagte Kaku. „Bis Mitte nächster Woche wird sie noch für deine Tante arbeiten, aber dann hört sie auf. Sie sagt, ich brauche auch nicht mehr zur Schule zu gehen. Sie sagt, ich kann meine letzten Tage in Brasilien genießen.“

Canela wieherte leise und rieb ihre Nase an Kakus Arm, als wollte sie ihn trösten.

„Ich hab Angst, Lola“, sagte Kaku. „Ich kann mir nicht vorstellen, woanders zu leben. Und ich hasse meine Mutter für das, was sie mir antut.“

Ich kaute auf meiner Unterlippe. Der Liebeszauber für meine Eltern war offensichtlich nicht der einzige, der missglückt war. Auch der Trennungszauber schien gründlich danebengegangen zu sein. Ich dachte an die roten Puppen für Mama und Papai, an denen jetzt wahrscheinlich die Würmer nagten, und an die grüne Dieterpuppe, die ich in den Müll geworfen hatte. Ich wünschte mir, ich hätte irgendetwas tun können, um Kaku zu helfen. Da fielen mir wieder die Postkarten in seinem Baumhaus ein.

„Was ist denn eigentlich mit deinen Schutzgöttern?“, fragte ich ihn. „Hast du nicht gesagt, sie wären für dich da, wenn du sie brauchst? Warum hast du sie nicht um Hilfe gebeten?“

Kaku schnaubte. „Glaubst du nicht, das hätte ich längst getan?“, fragte er. „Aber was es gebracht hat, das seht ihr ja.“

Kaku legte seine Stirn an Canelas Hals. Er sah so unglücklich aus.

„Noch ist es vielleicht nicht zu spät“, flüsterte ich, weil ich nicht wusste, was ich sonst sagen sollte.

„Doch“, sagte Kaku leise. „Für mich ist es zu spät. Es müsste ein Wunder geschehen. Und daran glaube ich nicht mehr.“

Ich wechselte einen langen Blick mit Flo, die neben Lua stand und ihr die helle Mähne streichelte. Flo hatte Kakus Worte nicht verstanden, aber in seinem Gesicht konnte sie ebenso gut lesen wie ich. Flo ging auf Kaku zu und legte ihm die Hand auf die Schulter.

„Du hast mir doch neulich von deiner Großmutter erzählt“, sprach ich Kaku schließlich an. „Glaubst du, ich könnte sie kennenlernen? Ich brauche nämlich auch Hilfe.“

„Du?“ Kaku sah mich an und runzelte die Stirn. „Was für ein Problem hast denn du?“

Da erzählte ich zum zweiten Mal, was zwischen meinen Eltern geschehen war. Und was ich von Gabriela erfahren hatte.

Kaku hörte mir aufmerksam zu.

„Deine Cousine hat recht“, sagte er schließlich „Es gibt verschiedene Arten, die Götter um Hilfe zu bitten. Aber ob meine Großmutter dir helfen kann, weiß ich nicht. Irgendwie glaube ich an gar nichts mehr.“

„Aber ich“, sagte ich leise. „Ich möchte daran glauben, dass ich etwas tun kann. Ich will jetzt nicht aufgeben. Bitte! Kannst du mich nicht wenigstens deiner Großmutter vorstellen?“

Kaku seufzte. Dann nickte er.

Zwei Stunden später machten Flo und ich uns mit Kaku auf den Weg. Mama war mit der Österreicherin Anette zum Strand gegangen. Penelope sonnte sich am Pool und Tante Lisbeth spielte mit Nariz im Garten. „Vem cá“, hörte ich sie rufen, als Nariz in der Erde buddelte. „Vem cá! Agora!“

Papai saß mit Tia Moema und Tia Marilia im Restaurant. „Alles klar, Cocada?“, fragte er.

Ich schluckte. Am liebsten hätte ich Papai geschüttelt. Was für eine dumme Frage! Ich hatte Mamas verquollene Augen genau gesehen, als sie mich an diesem Morgen begrüßte. Und ich hatte die Blicke gesehen, die Papai mit seinen Schwestern wechselte. Nein. Nichts, gar nichts war klar und das wusste Papai ganz genau! Aber sprechen wollte ich darüber heute genauso wenig wie gestern. Deshalb sagte ich mit fester Stimme: „Alles klar. Wir machen einen Ausflug mit Kaku.“

Dass wir diesen Ausflug auf dem Rücken der Pferde antreten würden, behielt ich für mich.

Kaku hatte Malandro, Lua und Estrela gesattelt. Auf einem Hügel hinter dem Gehege gab er uns noch ein paar Anweisungen für den Ausritt.

„Zerrt auf keinen Fall an den Zügeln“, sagte er. „Und achtet auf die Bewegungen eurer Körper. Wenn es bergab geht, lehnt euch zurück, wenn es bergauf geht, beugt euch vor. Ansonsten tief in den Sattel setzen und Estrela und Lua machen lassen. Ich reite vor. Lola, du kommst in die Mitte. Flo bleibt hinten. Okay?“

Ich übersetzte Flo, was Kaku gesagt hatte. Und dann ritten wir los.

Heute hatte ich keine Angst. Ich tat, was Kaku mir in den beiden Reitstunden beigebracht hatte, und ich dachte an mein Ziel. Die Sonne schien heiß auf uns herab und in meinem Inneren fühlte ich noch immer das kleine Licht. Estrela schien wirklich zu merken, dass ich ihr vertraute. Es war ein wunderschönes Gefühl, auf ihrem Rücken zu reiten. Ihr Gang war weich und federnd. Zunächst ging es den steilen Abhang hinunter zum Dorfplatz und dann, an dem steinernen Brunnen, lenkte Kaku sein Pferd nach links in den schmalen Pfad.

Wir folgten ihm.

Es war wie das Tor zu einer anderen Welt. Hier waren keine Stände mit Obst oder Schmuck, keine herausgeputzten Häuser oder Restaurants wie unten im Dorf. Hier waren auch keine Touristen, die umherschlenderten, um etwas zu kaufen, zu essen oder zu trinken.

Die Menschen, die an uns vorbeikamen, waren Einheimische und die Häuser am Rand des staubigen Pfades waren ziemlich heruntergekommen. Viele von ihnen waren winzige Hütten. Auf einem Feld, das mit Stacheldraht umzäunt war, sah ich eine Schar von Hühnern und einen zerzausten Hahn. In einem bräunlichen Tümpel stand ein Esel und trank. Zwei kleine Jungen in Trägerhemden und Unterhosen spielten mit einer Coladose Fußball. Mit großen Augen sahen sie zu uns auf und ich fühlte mich plötzlich ganz unbehaglich.

Je weiter wir den Weg entlangritten, desto ärmer wurde die Gegend. Am Wegrand türmten sich Müllberge, leere Flaschen, aufgeplatzte Plastiksäcke, ein kaputter Fernseher. Die Hütten wirkten immer verfallener. Manche waren aus Stein, aber viele waren aus Holzbrettern, schief und krumm zusammengenagelt. Vor fast jedem Haus hing Wäsche. Bunt flatterten die Kleidungsstücke im heißen Wind. Hunde und Katzen dösten in der Sonne oder schlichen herum, auf der Suche nach etwas zu fressen. Fast alle waren mager, manche hinkten oder hatten verklebte Augen und struppiges, stumpfes Fell. Ich musste an das glänzende Fell von Schneewittchen denken, an ihr dickes Bäuchlein und an ihr zufriedenes Schnurren, wenn sie vor ihrem Napf saß und über ihr Fressen herfiel. Ihr Fressen aus der Dose, das wir im Supermarkt kauften. Und ich musste daran denken, wie Papai mir erzählt hatte, dass in Brasilien fast alle Katzen auf der Straße leben.

Ich hatte mir all das nicht vorstellen können. Ich hatte gar keine Bilder dazu im Kopf gehabt. Und ich überlegte, ob Mama das vielleicht auch so gegangen war.

Am Ende des Pfades stand eine Hütte aus blauem Stein. Das Dach war aus Wellblech. Einige Stellen waren mit einer gelben Plastikplane überzogen.

„Wir sind da“, rief Kaku uns über seine Schulter zu.

Als ich von Estrelas Rücken stieg, klopfte mein Herz ganz wild. Flo schien es nicht anders zu gehen. Sie drückte sich dicht an meine Seite und ich griff nach ihrer Hand. Kaku band die Pferde an einem Zaunpfahl fest. Dann trat er auf die Hütte zu und winkte uns, ihm zu folgen.

Es gab einen Eingang, aber keine Tür. Es gab auch keine Fensterscheiben. Nur ein quadratisches Loch im Stein. Das Innere der Hütte war kaum größer als eine Garage. Im hinteren Teil sah ich ein paar Matratzen, eine kleine Kochnische und einen klapprigen Tisch. An einer Wand hing ein Jesuskreuz. Im vorderen Teil, auf einem weißen Plastikstuhl, saß eine alte Frau. Sie hatte uns den Rücken zugewandt und ihr Blick war auf einen Fernseher gerichtet. „Du hast mich betrogen“, hörte ich eine Männerstimme aus dem Fernseher sagen. „Und jetzt wirst du dafür büßen.“

Eine Frauenstimme im Fernseher weinte und die alte Frau auf dem weißen Plastikhocker kicherte. Es klang wie das Meckern einer Ziege.

Ich presste Flos Hand, so fest ich konnte. Hier wohnte also Kaku. In dieser kleinen dunklen Hütte, einem einzigen Raum mit ein paar schäbigen Möbelstücken. Dagegen kam mir Papais Haus in Salvador wie ein Palast vor. Ich musste daran denken, was Cecilia Kaku versprochen hatte. Ein besseres Leben in Deutschland. Ein großes Haus, ein eigenes Zimmer.

Aber was war ein besseres Leben?

Kaku wollte dieses Leben, das hatte er deutlich gesagt. Und zu diesem Leben gehörte auch diese Hütte. Wusste Kaku, was für ihn das Beste war? Oder hatte seine Mutter doch die richtige Entscheidung getroffen? Was war richtig? Was war falsch?

Die Gedanken drehten sich immer schneller in mir, bis mir schwindelig wurde. Plötzlich hatte ich das Gefühl, dass ich falsch war. Was wollte ich hier? Wollte ich diese alte Frau auf dem Plastikstuhl wirklich etwas fragen? Ich merkte, wie die Angst in mir hochstieg. Am liebsten hätte ich auf dem Absatz kehrtgemacht und wäre zurückgelaufen. Aber dafür war es zu spät.

„Oi, Vovó“, hörte ich Kaku sagen. „Ich bin zu Hause. Und ich habe dir jemanden mitgebracht.“

Das Herz schlug mir bis zum Hals.

„Bitte nicht!“, hörte ich die Frau im Fernseher rufen. Dann ertönte ein Schuss.

Und die alte Frau auf dem Stuhl drehte sich zu uns um.

26.

EINE HANDVOLL MUSCHELN

„Das sind meine Freundinnen“, sagte Kaku zu seiner Großmutter. „Flo und Lola. Lola braucht deinen Rat. Sie spricht unsere Sprache.“

Die alte Frau sah mich an. Sie war ungefähr so alt wie meine Großmutter und ungefähr zehnmal so dick. Sie trug ein langes buntes Kleid und riesige Ohrringe. Ihre Nase war knollig und ihre schwarzen Falkenaugen funkelten beunruhigend wach.

Kaku gab mir einen kleinen Schubs, sodass ich nach vorn stolperte. „Meine Großmutter beißt nicht“, sagte er. „Stell ihr deine Frage. Wir warten draußen.“

Dann zog er Flo am Arm und ich blieb mit seiner Großmutter allein zurück.

Ich kam mir vor wie Gretel im Hexenhaus.

Einige Sekunden lang geschah nichts. Die alte Frau sagte nichts und fragte nichts, sie sah mich einfach nur an. Das heißt, eigentlich hatte ich das Gefühl, sie sah in mich hinein. Ein Schauder lief mir über den Rücken.

„Ich … äh …“, setzte ich verkrampft an. „Ihr Enkel sagt, Sie können mir vielleicht helfen? Bei einem, ähm … Problem?“

„Wenn mein Enkel das sagt“, erwiderte die Alte, „scheint er dich zu mögen. Kaku ist ein guter Junge. Komm her.“

Die Alte winkte mich zu sich heran. „Komm näher, Tochter. Und jag deine Angst aus meinem Haus. Sie stört.“

Ich schluckte. Jag deine Angst aus meinem Haus. Wie sonderbar das klang. Meine Füße waren schwer wie Blei, als ich langsam auf die alte Frau zutrat.

Sie führte mich zu dem klapprigen Tisch und gab mir ein Zeichen, mich zu setzen. Dann holte sie zwei Kerzen, zündete sie an und legte einen Kreis aus bunten Glasperlenketten auf die Tischplatte. Auf dem Stuhl gegenüber nahm sie Platz. Sie ächzte, als sie sich setzte. Zwischen ihren runzeligen Fingern hielt sie einen Stoffbeutel. Sie griff hinein und zog eine Handvoll Muscheln heraus. Sie waren schwarz und rund wie Kieselsteine. Nur ihr Inneres schimmerte weiß.

„Ich werde dir ein Búzio werfen“, sagte sie.

Sie blickte mich noch einmal an, dann öffnete sie ihre Faust und streute die Muscheln auf die Tischplatte. Stumm vor Staunen sah ich auf das Muster, das sich im Inneren des Glasperlenkreises gebildet hatte. Ein Búzio. Was war das? Eine Art Wahrsagung? Ich dachte an die Zigeunerin in Salvador. Papai hatte ziemlich abfällig von ihr gesprochen. Aber Kakus Großmutter war keine Zigeunerin. Priesterin hatte Gabriela sie genannt.

Sie beugte sich über die Muscheln, murmelte ein paar unverständliche Worte und dann erfuhr ich, dass ich tatsächlich eine Filha de Oxum war. Eine Tochter von Oxum, der Göttin des Süßwassers. Aber ich hatte noch andere Schutzgötter. Yansã, die Göttin der Winde und Stürme. Und Xangó, den Gott des Feuers, der auch zu Kakus Schutzgöttern zählte.

„Das verraten mir die Muscheln“, sagte seine Großmutter. „Aber sie sagen noch etwas anderes. Sie sagen, du wirst ab jetzt die Große sein.“

„Die Große?“ Verständnislos blickte ich auf. „Was soll das bedeuten?“

„Das weiß ich nicht“, entgegnete Kakus Großmutter. „Das hier ist kein Lesebuch. Das hier ist die Sprache der Kauris, der afrikanischen Muscheln. Ich kann dir sagen, was sie mir erzählen. Nicht mehr und auch nicht weniger. Und jetzt stell deine Frage, Tochter.“

Meine Kehle war wie verknotet. Irgendwie fanden die Worte ihren Weg hinaus.

„Ich bin wegen meiner Eltern hier“, sagte ich. „Sie wollten heiraten. Aber jetzt haben sie Streit. Ich habe Angst, dass …“ Ich schluckte mehrere Male. „Ich habe Angst, dass sie sich trennen. Ich möchte etwas für sie tun. Etwas, das sie wieder zusammenbringt. Und ich habe gedacht, dass … also, dass … Oxum mir dabei helfen könnte.“

Kakus Großmutter lehnte sich in ihrem Stuhl zurück. „So“, sagte sie. „Das hast du also gedacht.“

Ich konnte nur nicken.

„Den Wasserfall“, sagte Kakus Großmutter. „Hat mein Enkel dir den Wasserfall gezeigt?“

Ich schüttelte den Kopf.

„Bitte ihn darum“, sagte Kakus Großmutter. „Es ist ein magischer Ort. Und ich werde dir jetzt eine Geschichte erzählen, die ich über diesen Ort weiß.“

Die alte Frau schloss die Augen.

Und dann begann sie zu erzählen.

27.

EINE ALTE GESCHICHTE UND EIN NEUER PLAN

Vor langer Zeit, als die ersten Sklaven nach Brasilien kamen, lebte ein junges Mädchen mit Namen Flávia. Ihre Haut war hell wie Flachs und ihr Vater war ein reicher Mann, der viele Sklaven sein Eigen nannte. Einer dieser Sklaven hieß Jarurú. Er war jung und stark und arbeitete vom frühen Morgen bis zum späten Abend in den Feldern. Flávia verliebte sich ihn und Jarurú erwiderte die Liebe des Mädchens. Natürlich konnten sich die beiden nur heimlich treffen, und das auch nur in seltenen Nächten. In diesen kostbaren Stunden schlichen sie in den Urwald, wo zwischen zwei großen Felsen ein prachtvoller Wasserfall in einen kleinen See mündete.

Sie lagen sich in den Armen und küssten sich. Und sie schworen sich ewige Liebe, auch wenn sie wussten, dass es eine unmögliche Liebe war. So ging es eine ganze Weile lang, bis Flávias Vater den beiden auf die Schliche kam. Auf der Stelle ließ er Jarurú töten und seinen Körper in einer Höhle beim Wasserfall vergraben.

Von diesem Tag an sprach Flávia kein einziges Wort mehr. Aber nachts, wenn alle schliefen, lief sie zum Wasserfall und weinte um ihren verlorenen Geliebten.

Das alles sah Oxum, die Göttin des Süßwassers, die diesen Wasserfall bewachte. Ihr Mitleid mit Flávia und ihr Zorn über das Unrecht waren so groß, dass Oxum aus ihrem Versteck trat.

Die schöne Göttin begann zu tanzen. Dabei verstreute sie den Goldstaub von ihren schillernden Armbändern. Er fiel in den See und brachte die Steine im Wasser zum Glitzern. Das Schauspiel war so magisch, dass es den vollen Mond hinter einer dunklen Wolke hervorlockte. Und genau das war Oxums Plan gewesen, denn die schöne Göttin wusste um seine himmlische Macht. Sie bat den Mond, der Seele von Jarurú für die Dauer der Nacht ihre menschliche Gestalt zurückzugeben. Außerdem bat sie den Mond, den Ort mit einem Zauber zu belegen, damit niemand die Liebenden finden würde.

Der Mond, der Oxum seit jeher vergötterte, erfüllte ihre Wünsche – unter einer Bedingung: dass Oxum die ganze Nacht hindurch für ihn tanzen würde. Die schöne Göttin hielt ihr Versprechen und so kam es, dass Flávia jede Vollmondnacht mit ihrem geliebten Jarurú zusammen sein konnte.

Als Flávia als alte Frau eines natürlichen Todes starb, stieg ihre Seele zusammen mit der von Jarurú hinauf zu den Sternen. Es heißt, dass sie in der Nähe des Mondes stehen, Flávia als heller Stern und Jarurú als dunkler.

Aber weil Oxum sich so an ihr nächtliches Ritual am Wasserfall gewöhnt hatte, steigt sie auch heute noch in jeder Vollmondnacht aus ihrem Versteck, um für den Mond zu tanzen und mit ihrem Goldstaub die Steine im See zum Glitzern zu bringen. Man kann sie mit dem bloßen Auge nicht sehen. Aber man sagt, dass das Mondlicht an diesem Ort besonders hell ist, weil die Schönheit Oxums den Mond zum Strahlen bringt. Und weil Oxums Tanz auch ein Tanz für die Liebe ist, können ihre Töchter sie dort in Vollmondnächten um Hilfe bitten. Wer Glück hat, findet sogar einen der Steine, die von ihrem Goldstaub benetzt sind.

Das war die Geschichte, die Kakus Großmutter mir erzählte. Und als ich in dieser Nacht mit Flo im Bett lag, wiederholte ich sie. Unser Fenster stand weit offen. Am Himmel schienen die Sterne, der Mond war fast voll und ich hatte das Gefühl, alles schlief, außer uns.

Als ich zu Ende erzählt hatte, sah Flo mich mit großen Augen an. „Das ist magisch“, flüsterte sie.

„Ja“, erwiderte ich. „Das ist es.“ Ich dachte an die kleine Hütte, in der Kaku mit seiner Mutter und seiner Großmutter wohnte. Irgendwie kam auch sie mir plötzlich magisch vor. Das, was Kakus Großmutter noch in den Muscheln gelesen hatte, behielt ich für mich. Du wirst ab jetzt die Große sein. Was in aller Welt sollte das bedeuten? Das ich ab jetzt kein Kind mehr war?

„Und was bedeutet diese Geschichte von dem Wasserfall?“, unterbrach Flo meine Gedanken. Ihre Stimme klang unsicher.

„Diese Geschichte bedeutet“, sagte ich langsam und sehr bestimmt, „dass ich in der nächsten Vollmondnacht dorthin gehen werde.“

„Zum Wasserfall? Nachts?“ Flo setzte sich im Bett auf. „Lola, du weißt doch nicht mal, wo das ist.“

„Kaku wird es mir zeigen“, sagte ich. „Ich habe ihn auf dem Rückweg schon danach gefragt. Der Wasserfall liegt im Urwald. Nicht weit von Kakus Hütte entfernt.“

Flo seufzte. „Genau das hab ich befürchtet. Lola, das ist was anderes, als Puppen im Garten zu vergraben! Nachts im Wald irgendwo an einem einsamen Wasserfall. Was glaubst du, was dir da alles passieren kann!“

„Das ist mir egal“, sagte ich. „Wenn meine Eltern nicht heiraten, dann passiert mir etwas – und das ist mir nicht egal. Ich habe eine Frage gestellt und ich habe eine Antwort bekommen. In drei Tagen ist Vollmond und meine Entscheidung steht fest. Ich werde am Wasserfall ein kleines Fest für Oxum veranstalten. Ich werde ihr ihre liebsten Speisen bringen. Und dann werde ich sie um Hilfe bitten und versuchen, einen ihrer Steine zu finden.“

Flo seufzte noch einmal, lang und tief.

„Lola“, sagte sie. „Oh, Lola.“

28.

BEM CASADO

6 Eier getrennt

6 gehäufte Esslöffel Zucker

250 g Kartoffelmehl

1 TL Backpulver

Butter zum Einfetten

Weizenmehl zum Bestäuben

Für die Füllung:

1 l Milch

230 g Zucker

6 Eigelb verquirlt

2 EL Speisestärke

1 TL Vanilleessenz

Diese Zutaten braucht man für Bem Casado.

Das sind brasilianische Vanillekekse – und dass ich sie entdeckte, verdankte ich meiner Tante Lisbeth. Es war Mittag des nächsten Tages und ich blätterte seit Stunden in den Kochbüchern meiner Großmutter.

Die Großmutter von Kaku hatte gesagt, dass die Götter sich über Geschenke freuten, wenn man sie um Hilfe bitten wollte. Opfergaben hatte sie das genannt. Und Gabriela hatte Champagner, Bananen, süßen Kuchen oder Plätzchen aufgezählt, als sie mir von Oxums Lieblingsspeisen berichtete. Champagner und Bananen konnte ich kaufen, aber die Plätzchen oder den Kuchen wollte ich selbst backen. Backen ist Liebe, sagt meine Oma in Deutschland immer – und diesmal würde ich für die Liebe backen! Rezepte gab es in Vovós Kochbüchern jede Menge. In meine engere Auswahl waren Papos-de-anjo, Beijinhos de côco und Pão de banana gefallen.

Papos-de-anjo sind die köstlichen Engelsbäckchen, die auch in unserer Perle des Südens in Hamburg auf der Speisekarte stehen und die zu Zwergs Spezialitäten gehören. Beijinhos de côco sind Kokosküsschen und Pão de banana ist ein Brotkuchen aus Zwergbananen und jeder Menge Zucker.

Gerade als ich überlegte, für welches der drei Rezepte ich mich entscheiden sollte, kam Tante Lisbeth in die Küche. Sie kletterte auf meinen Schoß, griff nach einem kleinen, speckigen Büchlein und blätterte darin herum. Schließlich tippte sie auf ein Foto mit runden Cremeplätzchen und sagte: „Gostoso.“

Erst musste ich kichern. „Oma wird sich wundern, wenn wir zurückkommen“, sagte ich. „Langsam sprichst du besser Brasilianisch als Deutsch.“

Gostoso heißt auf Deutsch lecker – und als ich den Namen der Plätzchen entdeckte, drückte ich meine Tante so fest, dass sie quietschte. Denn Bem Casado heißt auf Deutsch: Gut verheiratet.

„Du bist die Beste, Lisbeth“, kreischte ich.

Dieses Rezept war ein Geschenk des Himmels! Es reichte für 150 Plätzchen und alles, was wir dafür brauchten, fanden wir in Vovós Küche.

„Macht mir aber ja keine Unordnung“, sagte Vovó, als ich sie bat, Tante Lisbeth und mir ihr heiliges Reich zu überlassen. „Bist du sicher, dass ihr keine Hilfe braucht?“

„Ganz sicher“, bekräftigte ich. „In Deutschland backe ich jedes Jahr mit meiner anderen Oma und sie sagt, ich wäre die geborene Bäckermeisterin.“

Vovó strich mir zufrieden über den Kopf und ich war froh, dass mein Gesicht sonnenbraun war, sonst wäre es jetzt wahrscheinlich himbeerrot geworden. Ich hatte Oma tatsächlich einmal beim Backen geholfen, aber nachdem mir erst zwei Eier, dann die Mehlpackung und dann der Quirl samt Kuchenteig auf den Boden gefallen waren, hatte mich Oma aus der Küche geworfen.

Oje!

Diesmal verließ meine brasilianische Großmutter die Küche und Flo würde mir heute auch nicht zur Seite stehen, denn die war mit Penelope am Strand.

Stattdessen hatte Nariz seinen Kopf in die Küche gesteckt und ich erlaubte ihm seufzend, bei uns zu bleiben. Ich band meiner Tante eine blaue Schürze um und bat sie, das Backblech einzufetten. „Aber nicht so viel!“, ermahnte ich sie, als meine Tante einen riesigen Klumpen Butter auf das Backblech platschen ließ und es mit ihren Händchen verschmierte.

Dann versuchte ich die Eier zu trennen. Oma hatte das mit einem Löffel gemacht, aber bei mir plumpste das Eigelb immer mit in die Schüssel.

„Okay“, stöhnte ich nach dem zwölften Versuch. „Daraus kann Vovó morgen Rührei machen.“

Ich legte den Löffel zur Seite und nahm genau wie Tante Lisbeth die Hände zur Hilfe. Tatsächlich: Es klappte! Ich ließ das Eiweiß durch meine Finger glibbern, bis nur noch die kleine gelbe Eigelbkugel in meiner Handfläche blieb. Die rollte ich in eine kleinere Schüssel.

Im Rezept stand, dass man das Eiweiß zu Eischnee schlagen sollte. Meine Masse verwandelte sich eher in Schneematsch, aber egal, es musste reichen. Während Nariz Tante Lisbeth die Butterhände ableckte, kippte ich das Eigelb, den Zucker, das Kartoffelmehl und das Backpulver dazu. Das alles sollte jetzt zu einem glatten Teig verquirlt werden.

Als ich den Elektroquirl anstellte und in die Masse hielt, flog mir erst mal das Kartoffelmehl um die Ohren. Aber einen richtigen Schreck bekam ich, als Tante Lisbeth auf einen Stuhl kletterte und ihre Hand in den Teig stecken wollte.

„BIST DU VERRÜCKT?“, kreischte ich entsetzt. „Willst du Fingerhackfleisch in die Plätzchen mischen?“

Ich riss den Quirl aus der Schüssel und der Teig spritzte durch die Küche. „Das kannst du jetzt aber sauber machen“, knurrte ich. Tante Lisbeth hatte eine bessere Idee. Sie nahm Nariz auf den Arm und schleppte ihn von einem Klecks zum nächsten. Ich muss sagen, Nariz war der reinste Kleckssauger.

Als sich mein Arm vor lauter Rühren anfühlte, als hinge ein Sandsack daran, beschloss ich, dass mein Teig in der Schüssel jetzt auch fertig war.

Das Rezept sagte, dass man das eingefettete Backblech mit Mehl bestäuben sollte – aber es sagte nicht, mit wie viel Mehl. „Ein Paket muss reichen, was meinst du, Lisbeth?“, fragte ich unsicher.

Meine Tante nickte und am Ende sah das Backblech aus, als könnte man darauf Schlitten fahren.

„Ich glaube, das war zu viel“, seufzte ich und schippte das Mehl zurück in die Packung, bis nur noch ein feiner Rest an der Butter klebte.

Darauf verteilten wir die Teighäufchen. Wir brachten es auf neunundneunzig. Der Teig für die restlichen einundfünfzig Plätzchen war in Tante Lisbeths und Nariz’ Bäuchen verschwunden.

„Gostoso“, sagte Tante Lisbeth wieder und patschte in ihre verschmierten Hände. Ihr Gesicht sah aus, als hätte sie in Teig gebadet. Selbst in ihren Haaren hatten sich klebrige Krümel verfangen. Und Nariz’ Schnauze war auch völlig verschmiert. Über die Teigmenge in ihren Bäuchen wollte ich lieber nicht nachdenken.

„Beschwert euch nicht bei mir, wenn euch später schlecht wird!“, sagte ich streng.

Anstelle einer Antwort warf mir Tante Lisbeth eine Eierschale an den Kopf.

„Hey“, schimpfte ich. „Du weißt genau, dass du nur mit grünen Trauben werfen darfst.“

Nachdem wir die Plätzchen in den Backofen geschoben hatten, machten wir uns an die Füllung – und so langsam kam ich in Fahrt.

Die Plätzchen, die wir eine Viertelstunde später aus dem Ofen holten, waren zwar nicht goldgelb, wie es im Rezept stand, sondern eher braunschwarz. Aber, wie Karlsson vom Dach es immer sagte: Das störte keinen großen Geist – und hoffentlich auch keine Liebesgöttin.

Wir klecksten die Füllung auf die eine Hälfte der Plätzchen und klappten die andere Hälfte wie einen Deckel darauf. Die Bem Casados waren fertig!

„Hier, probier mal.“ Ich reichte Tante Lisbeth ein Plätzchen und schob mir selbst auch eins in den Mund. Meine Tante verzog das Gesicht.

„Stell dich nicht so an“, brummte ich und zermalmte tapfer die steinharte Masse zwischen meinen Zähnen. Wenn man die Plätzchen in Champagner tunkte, schmeckten sie bestimmt ganz ausgezeichnet. Und außerdem würde Oxum die Plätzchen ja nicht wirklich essen, sondern als das ansehen, was sie sein sollten: meine Opfergabe.

Jetzt kam der gemeinste Teil: das Aufräumen. Ich stöhnte. Die Küche sah noch schlimmer aus als wir. „Lass das bloß nicht deine Großmutter sehen“, sagte Tia Moema, als sie eine halbe Stunde später ihren Kopf zur Tür hereinstreckte. „Komm, ich helf dir sauber machen.“

Meine Gesellin hatte sich samt ihrem Begleiter verdrückt und ich schrubbte gerade die Tischplatte ab.

„Deine kleine Tante scheint sich richtig wohlzufühlen, was?“, sagte Tia Moema und begann, die leeren Schüsseln abzuspülen.

Ich nickte und polierte den Küchentisch mit einem Handtuch.

„Und dir, Lola? Wie geht es dir?“ Tia Moema drehte sich zu mir um. Sie lächelte, aber ihre braunen Augen sahen besorgt aus. Oje. Ich wusste, worauf sie hinauswollte. Am Morgen hatte ich Papai mit Tio Antonio reden hören und dabei die Worte „Hochzeit“ und „verschoben“ aufgeschnappt. Das hatte mir gereicht. Ich wollte mich auf meine Aufgabe konzentrieren – an alles andere wollte ich nicht denken.

„Es geht mir gut“, sagte ich deshalb ausweichend und konzentrierte mich auf einen Flecken Eigelb auf der Tischplatte. Tia Moema hielt sanft meinen Arm fest.

„Lola, ich weiß, dass das mit deinen Eltern nicht leicht für dich ist. Ich dachte, vielleicht hilft es dir, mit mir …“

„Nein danke“, sagte ich bestimmt und zog meinen Arm zurück. „Ich sagte doch: Es geht mir gut.“

Tia Moema strich mir über die Locken. „Wenn du etwas brauchst“, sagte sie, „dann bin ich für dich da. Okay?“

Wortlos füllte ich die Plätzchen in eine Dose.

„Moema?“ Vovó kam in die Küche. Zum Glück hatten wir die schlimmste Unordnung bereits beseitigt.

„Senhor Dieter möchte dich sprechen“, sagte Vovó zu Tia Moema. „Es geht um die Abreise. Und denkst du an das neue Zimmermädchen? Sie will sich am Nachmittag vorstellen.“

Tia Moema seufzte. „Was für ein Durcheinander“, murmelte sie im Weggehen. „Was für ein verdammtes Durcheinander das Leben manchmal ist.“

Vovó lächelte mir zu, als sei alles in allerbester Ordnung. „Na, was habt ihr Feines gebacken?“

„Bem Casado“, sagte ich.

Und ohne ihre Antwort abzuwarten, rauschte ich mit der Plätzchendose in der Hand aus der Küche.

29.

ZWEI FLASCHEN CHAMPAGNER UND EINE UNRUHIGE STUTE

Am Sonntagmorgen bat ich Gabriela, mir ihren CD-Player und das Lied von Oxum zu leihen. Meine Cousine lächelte mich an, als sie mir den CD-Player in die Hand drückte. Manche Dinge kann man sagen, ohne zu sprechen. Das finde ich schön.

Nachmittags zog ich mit Flo ins Dorf, um Bananen und eine Flasche Champagner zu kaufen. Zum Glück hatten die Läden auch heute geöffnet. Ich wählte einen Bund goldgelber Zwergbananen und ging mit Flo in die Getränkeabteilung.

„Hui“, sagte Flo, als wir vor den Regalen standen. „Die sind aber ganz schön teuer. 30 Reais für eine einzige Flasche. Hast du überhaupt so viel Geld dabei?“

Ich nickte. Ich hatte in Deutschland mein Sparschwein geplündert, weil ich ein Hochzeitsgeschenk für meine Eltern kaufen wollte, und Papai hatte mir zehn Euro als Taschengeld in brasilianische Reais umgewechselt. Jetzt würde ich das Geld verwenden, um Oxum ein Geschenk zu machen – und sie darum zu bitten, dass die Hochzeit überhaupt stattfand. Der Champagner würde, genau wie die Bananen und die Bem Casado, meine Opfergabe sein.

Als wir uns an der Kasse anstellten, stieß Flo mich an. „Guck mal“, flüsterte sie. „Da hat jemand das Gleiche gekauft wie du.“

Ich verzog das Gesicht. Vor uns stand der Stinkaffe. Er hatte einen weißen Hut auf dem Kopf und in seinem Einkaufskorb lag neben drei Packungen Zigarren und sechs Dosen Bier eine Flasche Champagner.

„Na, ihr kleinen Ladys, lasst ihr auch eine Party steigen?“, fragte er spöttisch. „Aber ihr wisst hoffentlich, dass ihr für Alkohol noch zu jung seid. Lasst euch bloß nicht erwischen.“

„Der Champagner ist nicht für uns“, knurrte ich. „Wir trinken keinen Alkohol.“

„Für wen ist er denn dann?“, fragte der Stinkaffe und grinste. „Vielleicht für Kaku? Der kann bald seinen Abschied feiern. Hat er euch schon von unseren Plänen erzählt?“

„Ja, das hat er“, sagte ich und blitzte den Stinkaffen feindselig an. Dann holte ich tief Luft und fügte hinzu: „Kaku hat uns auch erzählt, dass Sie diese Pläne über seinen Kopf hinweg gemacht haben und dass er nicht nach Deutschland will, weil sein Zuhause hier ist. Haben Sie mal darüber nachgedacht, dass Kaku vielleicht andere Pläne hat?“

Der Stinkaffe kniff die Augen zusammen. Das Grinsen war von seinem Gesicht verschwunden. „Der Kleine sollte lieber dankbar sein“, zischte er. „Und es täte ihm gut, mich ein wenig respektvoller zu behandeln. Gestern hat er mir vor die Füße gespuckt. Das soll er sich besser kein zweites Mal erlauben. In Deutschland gibt es nämlich nicht nur Schulen, sondern auch Internate. Dahin kommen Kinder, die ihren Eltern Schwierigkeiten machen. Das könnt ihr eurem frechen Freundchen gern bestellen. Vielleicht hört er auf euch ja besser als auf seine Mutter.“

Mit diesen Worten drehte sich der Stinkaffe zur Kasse und bezahlte.

Oh, wie ich diesen Mistkerl hasste! Flo ballte ebenfalls ihre Fäuste.

„Ich kann nicht glauben, dass er das gerade gesagt hat“, flüsterte sie mir ins Ohr. „Meinst du, Cecilia weiß von dieser Drohung?“

Ich zuckte grimmig mit den Schultern – und kurz darauf zuckte ich noch einmal zusammen. Die Frau an der Kasse teilte uns nämlich mit, dass sie den Champagner nicht an uns verkaufen dürfe, weil wir Kinder waren. Als ich ihr erzählte, dass Moema aus der Pousada Pérola do Sul meine Tante war und mir aufgetragen hatte, den Champagner für einen Gast zu kaufen, der Geburtstag hatte, setzte ich mein bestes Lügengesicht auf. Die Kassiererin zog die Stirn in Falten, sah mir tief in die Augen – und tippte seufzend den Betrag ein. Ich sagte höflich „danke“ und schrie innerlich Hurra. Hoffentlich sprach die Kassiererin Tia Moema nicht auf den Champagner an!

Auf alle Fälle würden wir Kaku nicht auf das Gespräch mit dem Stinkaffen ansprechen. Dass Kakus Abreise von Tag zu Tag näher rückte, daran mochte ich nicht einmal denken. Stattdessen wurde es höchste Zeit, Kaku auf den Wasserfall anzusprechen. Ich wollte ihn bitten, mit mir zusammen dorthin zu reiten. Flo würde auch mitkommen. Das hatte sie mir gestern Abend im Bett gesagt.

„Auch wenn ich die ganze Sache total verrückt finde“, meinte sie. „Ich lass dich nicht allein. Das ist Ehrensache.“

Aber Kaku ließ sich wieder mal nicht blicken. Wo auch immer er dem Stinkaffen vor die Füße gespuckt hatte, in der Pousada war es jedenfalls nicht gewesen. Weder gestern noch heute hatte ich Kaku auf dem Grundstück gesehen und als ich Cecilia nach ihm fragte, murmelte sie nur, er sei unterwegs. Sie sah traurig aus und müde. Ich dagegen fühlte mich wie eine geschüttelte Flasche Champagner, bei der jeden Moment der Korken platzt. Morgen war Vollmond! Was, wenn ich Kaku bis dahin nicht erwischte?

„Dann gehe ich zu ihm nach Hause“, gab ich mir selbst die Antwort.

Das war nicht nötig. Als ich am nächsten Morgen zur Koppel lief, war Kaku schon da. Aber seine Hilfe wurde von jemand anderem gebraucht.

Canela. Sie stand im Stall – oder besser: Sie lief unruhig hin und her. Ihr zimtfarbenes Fell war verschwitzt, ihre Muskeln zuckten und sie wieherte leise. Kaku sah mindestens genauso aufgeregt aus.

„Ich glaube, heute ist es so weit“, sagte er. „Seht ihr das?“ Er deutete auf Canelas Zitzen. Dicke gelbliche Tropfen hingen daran. „Die Milch ist schon eingeschossen“, sagte Kaku. „Das ist das Zeichen, dass bald das Fohlen kommt. Gabriela ist vorhin mit Senhor Milton nach Salvador gefahren. Sie hat mich gebeten, bei Canela zu bleiben, bis sie zurück ist.“

„Gibt es denn keinen Tierarzt, der sich um so etwas kümmert?“, fragte ich besorgt.

Kaku musste lachen. „Ein Tierarzt? Was glaubst du, wo du hier bist?“

Meine Hände wurden ganz schwitzig. Oh nein! Musste das denn ausgerechnet heute passieren?

„Ich wollte dich eigentlich bitten, mich zum Wasserfall zu bringen“, machte ich einen verzweifelten Versuch. „Deine Großmutter hat gesagt, du kennst ihn. Und ich … ich muss da heute hin. Unbedingt!“

Kaku sah zu Canela. Er presste die Lippen aufeinander und sah aus, als ob er mit sich kämpfte. Canela fing wieder leise an zu wiehern.

Ich senkte den Kopf. „Nein“, flüsterte ich. „Du kannst nicht. Canela geht vor.“

Kaku nickte langsam. „Tut mir leid“, sagte er leise.

Flo blickte mich ratlos an.

„Und was jetzt?“

30.

ICH FLEHE UND WIR REITEN

Vor gar nicht langer Zeit hatte Flo mich überredet, mit Alex, Sol und ihr einen Gnadenhof aufzusuchen, um die Zukunft meiner Ziege Schneeweißchen zu retten. Es war früher Morgen gewesen und wir hatten heimlich mit dem Zug fahren müssen. „Was wir für einen Ärger kriegen“, hatte ich zu Flo gesagt, „daran will ich nicht mal denken.“

Dieselbe Sorge musste diesmal Kaku durch den Kopf geschossen sein. Ihn zu überreden, dass er Flo und mich allein zum Wasserfall reiten ließ, hatte Stunden gedauert.

„De jeito nenhum!“ Auf keinen Fall!

Das hatte ich als Antwort bekommen. Wieder und wieder. Aber diesmal ging es um die Zukunft meiner Eltern. Und während Canela immer unruhiger geworden war, rückte ich damit heraus, was mir Kakus Großmutter über Oxum und den Wasserfall berichtet hatte.

„Deshalb“, flehte ich Kaku an. „Deshalb muss es heute sein. Verstehst du? Und auf den Pferden ist es einfach sicherer. Sicherer als zu Fuß. Bitte, Kaku, bitte!“

Es hätte nicht viel gefehlt und ich wäre vor ihm auf die Knie gefallen. Aber da hatte Kaku erst geseufzt und dann ein schiefes Grinsen aufgesetzt. Und dann hatte er gesagt: „Então tudo bem“ – was auf Deutsch so viel heißt wie: Also gut. Es geht klar.

Da hatte ich ausgeschnauft. Mittlerweile war es später Nachmittag – und für uns wurde es höchste Zeit. Kaku half Flo, die Pferde zu satteln und ich raffte unser Gepäck zusammen. In meinem Rucksack verstaute ich die Opfergaben für Oxum. Den zweiten Rucksack gab ich Flo. Darin waren der kleine CD-Player von Gabriela, ein paar dicke Kerzen, Streichhölzer und eine Taschenlampe. In meiner Hand hielt ich eine Wegbeschreibung. Kaku hatte uns den Weg zum Wasserfall aufgemalt und wir mussten ihm versprechen, nur so lange dortzubleiben, wie es unbedingt nötig war.

Natürlich waren noch tausend Fragen offen. Was war, wenn wir uns verirren würden? Oder vom Pferd fielen? Oder überfallen würden? Was würde Gabriela sagen, wenn sie merkte, dass die Pferde weg waren? Oder Tia Moema? Oder meine Eltern? Mama war mit Anette und Tante Lisbeth im Dorf, Penelope war mit Tia Marilia am Strand und Papai reparierte schon den ganzen Tag ein kaputtes Wasserrohr in der Pousada.

Wo die anderen waren, wussten wir also.

Aber was war, wenn sich die anderen fragten, wo wir waren?

Als wir damals zum Gnadenhof gefahren waren, hatten wir unseren Eltern einen Brief hinterlassen. Wir hatten Handys dabeigehabt – und wir waren in Deutschland gewesen. In der Stadt, unter Menschen, und mit Alex und Sol an unserer Seite. Diesmal waren Flo und ich allein mit zwei Pferden, ohne richtig reiten zu können, mit nichts als einer Wegbeschreibung in der Hand.

Und zurückreiten würden wir im Dunklen. Die ganze Sache war mehr als verrückt. Aber meine Entscheidung stand fest.

Noch einmal gingen wir gemeinsam die Wegbeschreibung durch. Den Weg zu den Hütten, wo auch Kaku wohnte, hatte ich noch im Kopf. Von dort aus mussten wir der Karte folgen. Weit war es nicht, wir mussten nur die richtigen Abzweigungen erwischen. Kaku hatte uns aufgezeichnet, an welchen Stellen wir nach rechts oder links mussten und wo wir die Pferde stehen lassen konnten. An einer Lichtung auf einem Hügel, genau über dem Wasserfall. „Dort könnt ihr einfach dem Rauschen des Wassers folgen“, sagte Kaku. „Es ist eine kleine Kletterpartie, aber wenn ihr aufpasst, kann eigentlich nichts schiefgehen. Bindet die Pferde gut an. Und wenn ihr Zweifel mit dem Weg habt: Folgt der Richtung, die sie einschlagen. Die beiden kennen den Weg zum Wasserfall. Gabriela und ich sind schon ein paarmal mit ihnen dorthingeritten. Treibt sie aber nicht an, okay? Reitet im Schritttempo. Und macht alles genauso wie beim letzten Ausritt. Versprochen?“

Ich übersetzte Flo, was Kaku gesagt hatte, und diesmal nickten wir beide. Flos Wangen glühten und ich hatte einen riesigen Kloß im Hals. Oh Alex, dachte ich. Wenn du doch nur hier sein könntest.

Im Stall fing Canela wieder an zu wiehern.

„Ich muss mich um sie kümmern“, sagte Kaku.

„Also dann“, sagte ich zu Flo. „Reiten wir los.“

Wir stiegen auf die Pferde.

„Viel Glück“, rief uns Kaku hinterher.

Ganz leicht drückte ich die Schenkel an Estrelas warmes Fell. Kaku hatte recht. Die Pferde schienen den Weg zu kennen. Fast wie von selbst schlugen sie die richtige Richtung ein. Wir ritten den schmalen Pfad entlang, bis wir zu den Hütten kamen. Ein alter Mann begegnete uns, zwei junge Frauen und ein paar kleine Jungen. Alle starrten uns an und ich grüßte sie so locker wie möglich. Aber irgendwie fühlte ich mich wirklich sicher, hier oben auf Estrelas Rücken. Vielleicht klingt es komisch, aber ich fühlte mich plötzlich verwurzelt. Mit diesem Land und dieser Erde. Vielleicht lag es an Oxum. Seit der Nacht, in der ich ihr Lied gehört hatte, fühlte ich, dass ein Teil von mir wirklich hierher gehörte.

Vor Kakus Hütte straffte ich kurz die Zügel. Estrela schnaubte leicht und schüttelte ihre Mähne. Auch Lua blieb stehen.

Aus dem Inneren der Hütte drangen Stimmen und diesmal kamen sie nicht aus dem Fernseher. Es waren die Stimmen von Kakus Großmutter und Cecilia. Sie stritten. Ich hörte Kakus Namen und die Worte „nicht richtig“. Sie kamen von seiner Großmutter. Dann hörte ich ein Schluchzen.

„Weiter“, drängte Flo. „Lass uns weiter, Lola! Die dürfen uns auf keinen Fall sehen!“

Hinter den Hütten mussten wir rechts. Ich hatte noch einmal die Karte hervorgeholt, zur Sicherheit. Der Wildpfad, den uns Kaku aufgezeichnet hatte, führte mitten in den Urwald. In den Wipfeln der Bäume schimmerten die Strahlen der untergehenden Sonne und das Licht der Blätter färbte sich rötlich. Alle Farben kamen mir plötzlich viel schärfer und lebendiger vor. Unter den Hufen der Pferde hörte ich Zweige und kleine Äste knacken. Wilde Blumen blühten in den Büschen. Rote, weiße und gelbe. Wunderschön waren sie und manche rochen wie flüssiger Honig.

Am Wegrand saß ein Salamander. Als sich die Hufe unsere Pferde näherten, verschwand er geräuschlos im Dickicht. Ab und zu sang oder krächzte ein Vogel. Und manchmal hörte ich nur mein eigenes Herz. Es schlug und schlug und schlug.

Der Waldweg führte bergauf, wir mussten uns weit nach vorn beugen, um den Pferden den Weg zu erleichtern. Ich hielt mich an Estrelas Hals fest. Warm und weich war er und ich fühlte ihren Pulsschlag in den Adern. „Danke, Estrela“, sagte ich leise, „danke, dass du mich trägst.“

Flo und Lua waren direkt hinter uns.

Der Weg machte ein paar Biegungen und schließlich kamen wir wieder ans Licht. Wir standen hoch oben auf dem sandigen Gipfel eines Berges und tief unter uns lag die Insel. Wir konnten alle Strände sehen und die winzigen Häuser in den grünen Bergen. Über dem Meer ging gerade die Sonne unter. Der Himmel glühte in feurigen Farben und unter den Wolken flog ein Schwarm von Vögeln.

Alles war still. Ganz, ganz still.

„Wie schön“, flüsterte ich.

Flo sagte gar nichts. Sie schaute nur.

Von der Bergspitze gingen drei Wege ab. Kaku hatte den mittleren markiert. Wieder ging es einen engen Pfad zwischen den Urwaldbäumen entlang und diesmal war der Weg noch beschwerlicher. Die Erde war voller Schlaglöcher, aber die Hufe von Estrela und Lua traten sicher auf die richtigen Flecken. Wir mussten nichts weiter tun, außer ihnen zu vertrauen.

Schließlich erreichten wir den Platz, an dem wir die Pferde lassen sollten. Die kleine Lichtung war umringt von Pfählen. Hier konnten wir die Pferde festbinden. Es gab sogar einen Trog mit Wasser. Die Pferde fingen gleich an zu trinken. Ihr Fell zuckte und sie schüttelten ihre Mähnen, um die Fliegen abzuwehren.

„Wir haben es geschafft, Flo“, sagte ich und fühlte mich schwindelig vor Glück. „Ist das nicht Wahnsinn? Wir sind da und haben uns nicht verirrt!“

„Jetzt müssen wir nur noch den Wasserfall finden“, sagte Flo.

Aber wir hörten ihn schon. Und das Rauschen klang in meinen Ohren wie die schönste Musik.

31.

EINE ANTWORT VON OBEN UND EIN GERÄUSCH VON UNTEN

Dicht hinter Flo war ich einen steinigen Abhang herabgeklettert. Wir hatten uns an Wurzeln und Felszacken festgehalten und einmal wäre Flo fast abgerutscht. Ich hatte sie gerade noch am Ärmel festhalten können.

Aber jetzt waren wir da. Am Fuß des Wasserfalls – der Heimat von Oxum.

Zwischen hohen grauschwarzen Felsen schoss das Wasser in die Tiefe. Weiß wie Schaum war es und das Rauschen war so laut, dass wir rufen mussten, um einander zu verstehen. Das Wasser mündete in einen kleinen See, der eigentlich mehr ein großer Tümpel war. Hier unten war das Wasser bräunlich, wahrscheinlich von der Erde.

Flo steckte als Erste ihren Fuß hinein und quietschte auf.

„Wahnsinn“, keuchte sie. „Ist das KALT.“

Ja. Es war wirklich kalt. Wie flüssige Eiswürfel. Ich trug kurze Hosen und Flip-Flops, die ich anbehielt, um meine Füße vor spitzen Steinen zu schützen. Das Wasser war nicht tief, es ging kaum über meine Knie, aber schon nach ein paar Schritten klapperten mir die Zähne. Die Sonne war untergegangen und es wurde von Minute zu Minute dunkler. Bald, dachte ich. Bald kommt der Mond. Und dann kommt Oxum.

Es wurde Zeit, unser kleines Fest vorzubereiten. Am Fuß des Berges, dicht neben dem Wasserfall, gab es eine Art offener Höhle, ein tiefes Loch im Fels. Die Steine schimmerten im verbliebenen Licht. Grünlich, bläulich und an einigen Stellen rötlich.

Über meinem Kopf erblickte ich ein Schild. Es war aus schlichtem weißem Holz und mit blauer Schrift hatte jemand etwas daraufgeschrieben:

Este lugar é sagrado. Preservá-lo é sinal de sabedoria.

Auf Deutsch hieß das: Dieser Ort ist heilig. Ihn zu erhalten, ist ein Zeichen der Weisheit.

„Ja“, sagte Flo, als ich ihr die Worte übersetzte. „Man spürt wirklich, dass dieser Ort etwas Besonderes ist. Wer dieses Schild wohl geschrieben hat?“

Ich hatte keine Ahnung. Aber wenn mir jemand gesagt hätte, es wäre das Mädchen Flávia gewesen, ich hätte es sofort geglaubt.

Im Schutz der Höhle, wo auch das Rauschen des Wasserfalls leiser war, schlugen wir unser Lager auf. In meiner Vorstellung war ich alleine hierhergekommen, aber jetzt war ich sehr froh, Flo in meiner Nähe zu haben. Dieser Ort kam mir vor wie das Ende der Welt und so magisch und heilig er auch war, alleine hätte ich mich schrecklich gefürchtet.

Aus Tia Moemas Nähzimmer hatte ich mir ein großes goldgelbes Stück Stoff besorgt. Ich breitete es auf dem Felsboden aus, beschwerte es mit ein paar Steinen und legte meine Gaben für Oxum darauf. Die Bem Casado, die Bananen und den Champagner. Sogar ein Glas hatte ich mitgebracht. Ich wickelte es aus meiner Jacke und dann öffnete ich die Flasche. Als sich der Korken aus der Öffnung löste, gab es einen lauten Knall. Die Felsen warfen das Echo zurück. Ich füllte die perlende Flüssigkeit in das Glas und stellte es zwischen die Plätzchen und die Bananen. Flo zündete die Kerzen an. Sie flackerten und warfen ihre Schatten an die Felswände.

Jetzt fehlte nur noch die Musik.

Als die ersten Töne aus dem kleinen CD-Player kamen, hielt ich den Atem an. Alles vermischte sich, alles wurde eins. Die leisen Trommeln und das Klingeln der Glöckchen von der CD und das Rauschen des Wasserfalls. Ich dachte an das Mädchen Flávia und ihren Geliebten Jarurú. Ich dachte an Oxum, die hier aus ihrem Versteck gekommen war, um für den vollen Mond zu tanzen, damit er Jarurús Seele in ein menschliches Wesen verwandeln würde. Und dann musste ich wieder an Paris denken. An meinen Wunsch, dass etwas geschehen würde, damit ich Alex sehen konnte. Und an das Wunder, das gleich darauf passiert war. Am Flughafen hatte ich keine Ahnung gehabt, an wen sich mein Wunsch richtete. Diesmal wusste ich es. Diesmal gab es jemanden.

„Oxum“, wisperte ich. „Wir sind da. Ich bin da. Ich habe Geschenke für dich und ich möchte, dass du mir hilfst. Wenn der Mond kommt, dann möchte ich dich um etwas bitten.“

Aber der Mond kam nicht. Es kamen auch keine Sterne.

Stattdessen wurde der Wind stärker.

Und der Himmel wurde schwärzer.

Dicke Wolken zogen sich über unseren Köpfen zusammen. Es ging so schnell, als hätten zwei eilige Hände einen dunklen Vorhang zugezogen.

„Oh nein“, presste ich verzweifelt hervor. „Das darf doch nicht wahr sein! Es wird doch wohl nicht regnen! Es wird doch nicht ausgerechnet jetzt anfangen zu regnen, oder?“

Verzweifelt sah ich zu Flo, als ob sie die Antwort hätte. Meine Freundin zuckte ratlos mit den Schultern und warf einen bekümmerten Blick nach oben. Die Antwort stand am Himmel. Und sie lautete:

Es wird.

Die ersten Tropfen fielen und innerhalb von Minuten brach ein heftiges Unwetter über uns herein. Es war genau wie bei unserer Überfahrt von Salvador zur Insel. Die Kerzen erloschen und als Flo die Taschenlampe anknipste, war alles um uns herum ein wütendes Prasseln und Rauschen.

„Nein“, jammerte ich. „Oh bitte, bitte, nein! Das darf nicht sein!“

Voller Mitleid sah Flo mich an. „Ich glaube, wir müssen gehen, Lola. Das sieht nicht so aus, als ob es besser wird. Vielleicht können wir morgen wieder herkommen.“

Ich schüttelte wild mit dem Kopf.

„Heute!“, rief ich und meine Stimme überschlug sich fast. „Heute ist Vollmond! Nicht morgen! Ich brauche den Mond jetzt!“

Ich schrie die Worte in das Unwetter hinein.

Aber diesmal wurden sie nicht erhört.

„Der Mond ist nicht da, Lola.“ Flo legte ihre Hand auf meinen Arm. Dann griff sie nach meiner Hand. „Komm. Bitte. Lass uns zurück. Die Pferde sind da oben ganz allein. Ich weiß nicht, ob das gut ist, bei dem Wetter. Kaku wird sich Sorgen machen. Und wenn die anderen erfahren, wo wir sind, bekommt er vielleicht wirklich schrecklichen Ärger.“

Ich riss mich von Flo los.

„Nein“, schrie ich gegen das Tosen und Rauschen an. „Du kannst zurück, aber ich warte hier. Ich warte, bis der Mond kommt. Und wenn nicht, dann versuche ich wenigstens, einen dieser goldenen Steine zu finden.“

Ich griff nach der Taschenlampe und stolperte hinaus zu dem See. Der Wind zerrte an meinen Haaren und innerhalb von Sekunden war ich bis auf die Haut durchnässt. Das Rauschen des Wasserfalls dröhnte in meinen Ohren. Aber ich hielt die Taschenlampe nach unten und griff in das Wasser, das jetzt pechschwarz war. Ich zog Steine heraus, einen nach dem anderen, und leuchtete sie mit meiner Taschenlampe an.

Nichts. Nichts war golden. Nichts war mehr magisch oder heilig. Alles war dunkel und nass und kalt und trostlos. Das einzig Warme waren die Tränen, die mir die Wangen herunterliefen. Sie brannten richtig auf meiner Haut. Ich zog den Kopf zwischen die Schultern.

Flo hatte recht. Es nützte nichts, hierzubleiben.

Wir hatten alles versucht und alles geschafft und jetzt machte uns dieses verdammte Wetter einen Strich durch die Rechnung.

„Lass uns zurück“, sagte ich, als ich wieder zu Flo gefunden hatte. Meine Stimme klang fremd und hohl in meinem Körper.

Ich stieg hinter meiner Freundin zurück nach oben. Die Taschenlampe hielt ich fest in der Hand. Schon der Abstieg war schwer gewesen. Aber jetzt war der Boden rutschig vom Regen und ich konnte kaum sehen, wo ich hintrat.

Als wir fast oben waren, geschahen mehrere Dinge kurz hintereinander.

Ich verlor meinen Flip-Flop.

Und ich trat mit dem nackten Fuß auf etwas Lebendiges.

Etwas Großes. Glitschiges.

QUAK machte es.

Dann plumpste etwas zu Boden. Die Taschenlampe.

Ich hatte sie fallen gelassen.

Und dann fiel ich. Rücklings nach unten in die Tiefe.

Bis ich aufprallte.

Ich fühlte einen dumpfen Schmerz am Hinterkopf und ein brennendes Stechen im Fußgelenk.

Ich hörte Flos entsetzten Schrei. „LOLA! IST DIR WAS PASSIERT?“

Ich wollte sagen: Ja. Aber ich konnte nicht. Die Schmerzen jagten wie Blitze durch meinen Körper. Mein Puls dröhnte mir in den Ohren.

Und dann wurde mir schwarz vor Augen.

32.

STIMMEN, LICHT UND SCHATTEN

„Lola?“

Die Stimme drang wie durch Watte an mein Ohr.

„Bitte, sag doch was! Lola, kannst du mich hören?“

Ja, dachte ich. Es ist nur … so anstrengend. Es ist so kalt. Mir ist kalt. Mein Kopf tut weh. Mein Knöchel tut weh.

Ich blinzelte. Über mir war ein Gesicht. Flos Gesicht. Es war ganz verschwommen.

„Aua.“ Das war meine Stimme.

Und das Schluchzen, das war Flo. „Oh Gott, Lola“, presste sie hervor. „Ich dachte, du wärst tot!“

„Nicht weinen“, krächzte ich.

„Kannst du dich bewegen?“

„Ich … AUA!“

Nein. Nein, ich konnte nicht.

Ich wollte nur, dass diese Schmerzen aufhörten, dieses dumpfe Pochen am Hinterkopf. Dieses brennende Stechen im Knöchel.

„Versuch es doch wenigstens. Komm, ich stütz dich.“ Flo legte meinen Arm um ihre Schulter. Sie zog mich hoch und ich trat mit dem gesunden Fuß auf. Die Taschenlampe lag neben uns am Boden. Ihr Licht flackerte, aber zumindest war es noch an. Irgendwie gelang es mir, zwei Schritte vorwärtszuhüpfen, aber als mein anderer Fuß den Boden berührte, schrie ich auf.

„Es geht nicht, Flo. Ich kann nicht!“

„Doch, Lola. Du musst!“

Der Regen prasselte noch immer wie aus Eimern, aber das nahm ich gar nicht richtig wahr. Ich weiß auch nicht mehr, wie Flo es schaffte, mich in den Schutz der Höhle zu schleifen. Aber schließlich lag ich auf dem gelben Tuch, ächzend und stöhnend. Flo legte mir den Rucksack unter den Kopf.

„Und was jetzt?“ Wieder begann Flo zu schluchzen.

„Du musst zurück, Flo. Du musst Hilfe holen“, murmelte ich.

„Und was ist mit dir?“ Flo klang richtig panisch. „Ich kann dich doch nicht ganz allein lassen.“

„Doch, das kannst du.“ Ich versuchte zu lächeln. „Ich lauf schon nicht weg“, flüsterte ich.

Dann schloss ich die Augen. Ich hörte, wie Flo sich entfernte.

In meine Nase zog der süße Duft von Bananen und Vanille und das Prasseln des Regens klang plötzlich wie Trommeln. Leise schlagende Trommeln, immer im gleichen Rhythmus. Mein Körper fühlte sich gleichzeitig schwer und leicht an und die Erschöpfung wurde immer größer. Größer als die Schmerzen und größer als die Angst. Selbst der Gedanke, dass irgendwo im Dunkeln ein Frosch lag, ein Frosch, auf den ich mit meinem nackten Fuß getreten war, konnte mich nicht erschrecken. Ich glaube, ich hatte nicht mal mehr die Kraft, die man braucht, um sich zu fürchten.

Ich weiß nicht, wie lange ich so dalag.

Ich weiß nur, dass der Regen irgendwann leiser wurde. Und dass da plötzlich ein Licht war. Ein strahlendes Licht. Und ein Schatten, der sich über mich beugte.

„Oxum?“, wisperte ich. „Bist du das, Oxum?“

„Ich hab sie“, rief der Schatten. „Ich hab sie!“

Zwei Arme schlossen sich um mich. Zwei riesengroße Arme, die nach Kokos rochen. Das Licht war eine Taschenlampe.

Und die schluchzende Stimme, die jetzt an meine Ohren drang, gehörte Papai.

33.

PAPAI UND ICH

„Cocada. Meine kleine Cocada. Hast du Schmerzen?“

Papais Stimme klang wie erstickt, aber dafür schlug sein Herz umso lauter. Ich fühlte es an meiner Brust. Es raste und wummerte wie ein Trommelgewitter. Wir waren noch in der Höhle und Papai hatte mich vorsichtig auf seinen Schoß gezogen.

Hatte ich Schmerzen? Mein Hinterkopf fühlte sich besser an. Der Knöchel am Fuß tat noch schrecklich weh. Aber das war jetzt nicht wichtig. Der eigentliche Schmerz saß woanders. Und plötzlich war auch die Angst wieder da. Alle möglichen Ängste wirbelten in mir umher.

„Wo ist Flo?“, schoss es aus mir heraus. „Wie hat sie dich gefunden?“

Papai strich mir das nasse Haar aus der Stirn. „Ich habe sie gefunden“, sagte er. „Kaku hat mir erzählt, wo ihr seid. Als das Unwetter losbrach, kam er zur Pousada gelaufen und dann haben Tio Milton, Antonio und ich uns auf den Weg gemacht. Wir sind auf Malandro und Picolé geritten. Im Wald kam uns Flo entgegen. Wir haben sie schon von Weitem gehört. Es geht ihr gut. Sie wartet oben mit den anderen. Soll ich sie rufen?“

Papai wollte aufstehen, aber ich hielt ihn fest. „Nein“, sagte ich. „Warte.“

„Mit Lola ist alles okay!“, rief Papai nach oben. „Wir brauchen hier nur einen Moment. Könnt ihr kurz warten?“

„Kein Problem.“ Das war Flos Stimme. Sie klang unendlich erleichtert.

„Tudo bem.“ Das war die Stimme von Antonio, dunkel und tief.

„Kriegt Kaku jetzt Ärger?“ Das war meine Stimme. Sie klang entsetzlich piepsig.

„Kaku?“ Papais schien maßlos erstaunt. „Wie kannst du jetzt an Kaku denken?“

„Weil es nicht seine Schuld war!“, presste ich hervor. „Ich habe ihn überredet. Es war allein meine Idee. Hörst du? Wenn du böse bist, dann bitte nicht auf ihn und auch nicht auf Flo. Ich bin schuld. Ich ganz allein.“

„Cocada!“ Papai schloss erneut die Arme um mich. Ich spürte die Tränen auf seinen Wangen und hörte sie in seiner Stimme. „Ich bin so froh, dass es dir gut geht. Mein Gott, ich hatte so schreckliche Angst, als Flo mir im Wald entgegenkam. Ich dachte, ich hätte dich …“ Papai schluckte. Für einen Moment konnte er nicht weitersprechen. Er drückte mich nur an sich, wieder und wieder, bis ich kaum noch Luft bekam.

„Aber was …“ Papai schob mich ein Stück von sich weg, gerade so weit, dass er mir in die Augen sehen konnte. Ich wich seinem Blick aus. Ich wusste, was jetzt kam.

„Was in aller Welt habt ihr hier gemacht?“, fragte Papai. „Weder Kaku noch Flo wollten mir etwas dazu sagen. Was in aller Welt hat dich nur auf die Idee gebracht, um diese Zeit hierherzukommen?“

Ja. Das war der Punkt, der mir am meisten Angst machte. Ich holte tief Luft. Einmal und noch einmal. Dann hob ich den Kopf und erwiderte Papais Blick.

Und dann schüttete ich ihm mein Herz aus.

Alles und alles, was sich in der letzten Zeit darin angestaut hatte, drängte nach draußen. Wie ein Wasserfall.

Der verlorene Koffer, Vovós Bemerkungen, Mamas Weinen, Papais Schweigen, wie wütend und hilflos ich mich gefühlt hatte und wie fremd mir Papai auf einmal gewesen war. Die Puppen, die Flo und ich genäht hatten, das quälende Warten und der schreckliche Streit, den ich Wort für Wort mit angehört hatte. Die abgeblasene Hochzeit, meine furchtbaren Sorgen, dass jetzt alles vorbei war – und dann Gabrielas Tanz für Oxum. Mein Besuch bei Kakus Großmutter. Ihre Geschichte vom Wasserfall und dem Mond und der Liebe, und mein Plan, Oxum um Hilfe zu bitten. Mit Bem Casados und Bananen und Champagner, damit meine Eltern sich nicht trennten, sondern heiraten würden, hier in Brasilien, so wie sie es mir versprochen hatten. Als ich fertig war, musste ich noch einmal Luft holen. Und dann musste ich weinen.

Papai war ganz still geworden.

Er nahm die Taschenlampe und richtete sie auf das Tuch. Auf Gabrielas CD-Player, der keinen Laut mehr von sich gab. Auf die Champagnerflasche und das Glas, die beide umgefallen waren. Die Bem Casados, die sich als matschiger Brei auf dem Tuch verteilten. Die Bananen, die ich mit meinem Körper zerdrückt haben musste. Papai sah auf das ganze, schreckliche Durcheinander und es kam mir vor wie eine halbe Ewigkeit, bis er endlich flüsterte: „Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Mein armes, kleines Mädchen. Das alles hast du mit dir rumgetragen? Das alles hast du getan, damit Mama und ich uns wieder vertragen?“

Jetzt wusste ich nicht, was ich sagen sollte.

Ich konnte nur nicken.

Aber da war ja noch etwas. Da war noch diese eine, allerletzte Sache, die noch nicht heraus war. Die aber rausmusste. Unbedingt.

„Papai?“

„Ja, Cocada?“

„Kennst du jemanden, der Franz heißt?“

„Franz?“ Jetzt klang Papai völlig verstört. „Wer soll das sein? Nein, Cocada. Ich kenne keinen Franz.“

Oje! Das war die falsche Antwort! Mein Herz fing an zu rasen, schneller und schneller, bis ich nach Luft schnappen musste.

„Aber da gibt es jemanden, der Franz heißt“, setzte ich an. „Mama hat mit Oma über ihn gesprochen. In der Nacht vor unserem Abflug. Mama muss ihn irgendwas gefragt haben. Und Franz’ Antwort auf diese Frage war Ja. So hat Mama es Oma erzählt. Und dann …“

Das Sprechen erschien mir immer unmöglicher. Ich wollte Mama nicht verraten, aber ich konnte dieses Geheimnis nicht mehr für mich behalten. Es war einfach zu groß. Es passte nicht mehr in mich hinein.

„Und dann hat Mama mit ihm telefoniert“, fuhr ich fort. „Das erste Mal bei unserer Ankunft. Ich habe sie gehört, als ich ihr das Essen bringen wollte. Mama hat sich mit Lia gemeldet. Und sie wollte diesen Franz sprechen, unbedingt. Er sollte sie zurückrufen, weil Mama nicht wusste, ob …“

Ich schluckte und schluckte. „Ich habe keine Ahnung, was Mama nicht wusste. Und dann kam das zweite Telefongespräch. Es war gleich nach eurem schrecklichen Streit. Ich stand vor der Tür und habe gelauscht. Ich glaube, dieser Franz wollte wissen, ob Mama dir etwas erzählt hätte, und Mama sagte Nein. Und dann sagte sie, jetzt bräuchte sie es dir auch nicht mehr zu erzählen.“

Ich atmete aus. Jetzt war alles raus. Aber leichter war mir nicht zumute. Ich fühlte mich bleischwer. In meinem Knöchel wummerte es. Und Papai sah aus wie vom Donner gerührt. Ich konnte sehen, wie es in seinem Gehirn ratterte. Und wie es plötzlich klick machte. Und dann schlug Papai sich gegen die Stirn.

„Was für ein Idiot ich gewesen bin!“, rief er aus. „Ich hätte es wissen müssen. Ich hätte es verdammt noch mal wissen müssen!“

„Was?“ Mein Herz überschlug sich fast. „Was hättest du wissen müssen? Dass Mama einen … einen … Geliebten hat?“

Papai sah mich lange an. Mit seinem Gesicht geschah etwas Seltsames. Es wurde ganz weich und ganz, ganz liebevoll.

„Cocada“, sagte er. „Dieser Franz, von dem du sprichst, ist kein Mann. Dieser Franz heißt eigentlich Franziska. Franziska ist Ärztin. Frauenärztin. Sie ist eine alte Freundin von Oma. Sie war schon bei Mamas Geburt dabei. Und bei deiner Geburt war sie auch. Natürlich kenne ich sie, aber ich habe sie immer Doktor Franziska genannt. Mama nennt sie Franz, weil sie kurze graue Haare hat. Und Franziska nennt Mama Lia, wahrscheinlich als Spitzname für Viktualia.“ Papai fuhr sich durch das Haar. Er atmete tief ein.

In meinem Kopf drehte sich alles. Irgendwo in mir machte auch etwas klick, aber nicht im Kopf. Mehr im Bauch.

„Das heißt, Mama bekommt … ein Baby?“, wisperte ich.

Papai griff nach meiner Hand. Wieder rollten ihm die Tränen aus den Augen. Er nickte und nickte und nickte.

„Ich glaube, was deine Mama mir die ganze Zeit sagen wollte“, meinte er schließlich leise, „war, dass wir noch ein Kind bekommen. Deshalb ist ihr auch ständig schlecht gewesen. Deshalb war sie so müde und gereizt. Als sie damals mit dir schwanger war, ist das genauso gewesen in den ersten Monaten. Ich hätte es wissen müssen! Aber ich habe nur an diese Reise gedacht. An meine Mutter und meine Schwestern und an mein Zuhause. Ich habe Mama nicht mal die Gelegenheit gegeben, es mir zu erzählen.“

Papai schüttelte den Kopf. Plötzlich sah er aus, als ob er aufspringen und im wilden Galopp nach Hause reiten wollte.

Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich wusste nicht mal, was ich fühlen sollte. Mein Herz fühlte wohl irgendetwas. Es hämmerte nicht mehr. Es fing eher an zu hüpfen. Ein wenig holprig, aber es hüpfte. Auf und ab.

Und dann schoss mir plötzlich ein Satz in den Kopf.

Du wirst ab jetzt die Große sein.

Kakus Großmutter hatte diesen Satz gesagt.

Sie hatte ihn in den Muscheln gelesen.

Mama und Papai bekommen ein Baby, dachte ich. Ich bekomme eine kleine Schwester oder einen kleinen Bruder. Ich werde ab jetzt die Große sein.

„Fabio?“ Tio Antonios Stimme ließ die Stille zerplatzen. „Ist bei euch noch alles klar? Sollen wir runterkommen?“

Papai räusperte sich. „Alles klar“, rief er zurück. „Nur noch einen Moment. Wir kommen hoch. Lass schon mal das Seil runter, okay?“

Papai sah mich an. „Cocada?“, fragte er zärtlich. „Bist du so weit? Ich werde dich auf den Rücken nehmen müssen. Dann kann ich mich an dem Seil nach oben ziehen. Glaubst du, du hältst das aus?“

Ich nickte. Wenn ich den Fuß ruhig hielt, fühlte ich kaum noch etwas. Nur wenn ich ihn bewegte, war der stechende Schmerz wieder da.

„Bis zum Aufstieg nehme ich dich auf den Arm“, sagte Papai. Er hob mich vom Boden auf und ich schlang die Arme um seine Schultern. Als er mich an sich drückte, fiel ihm die Taschenlampe aus der Hand und ging aus.

Aber das Licht blieb an.

Der Mond. Plötzlich war er da. Groß und silbern stand er über dem See und strahlte. Eine Weile lang standen wir einfach nur da und schauten.

Dann ging Papai mit mir zum Ufer. Das Licht war taghell. Ich konnte alle Steine sehen, die dort lagen. Jeden einzelnen. Sie schimmerten im Mondlicht. Schwarz und braun und grau. Und einer schimmerte ein kleines bisschen golden.

Ich musste nichts sagen. Mein Papai ist Brasilianer.

Behutsam ging er in die Knie und hob den Stein auf.

Er hielt ihn auf seiner offenen Handfläche und lächelte mich an.

„Was meinst du, Cocada?“, fragte er. „Wollen wir Mama ein Geschenk von Oxum bringen?“

„Ja“, sagte ich und musste gleichzeitig weinen und lachen.

„Ja, das wollen wir.“

34.

VATER, MUTTER, KIND

Wenn mein Knöchel nicht so wehgetan hätte, wäre es der schönste Nachtausflug gewesen. Papai hatte mich mit Tio Antonios Hilfe auf Estrelas Rücken gehoben und sich hinter mich gesetzt. Tio Milton ritt auf Picolé, Tio Antonio auf Malandro und Flo auf Lua. Diesmal war es das Mondlicht, das durch die Blätter im Wald fiel, und in Papais starken Armen kam ich mir vor wie eine Königstochter im Märchen.

Als wir das Gehege erreichten, hörte ich lautes Schnauben und Ächzen aus dem Stall. Am liebsten wäre ich hineingelaufen, aber das ging natürlich nicht. In der Pousada warteten schließlich Penelope – und Mama.

Penelope stürzte auf Flo zu, während Papai auf Mama zuging. Er trug mich auf seinen Armen und ich weiß nicht, was schöner war: der Moment, in dem Mama mein Gesicht abküsste, oder der Moment, in dem Papai Mama küsste und sie fragte, ob sie ihm verzeihen würde.

Schon als ich Mamas Lächeln sah, wusste ich, dass alles gut werden würde.

Aber dann war erst mal mein Knöchel dran. Mama weckte Anette, die Ärztin aus Österreich, damit sie ihn untersuchen konnte. Zum Glück war es nur eine Zerrung. Es würde für ein paar Tage wehtun, aber ich musste nicht ins Krankenhaus, sondern verbrachte die Nacht am schönsten Ort der Welt: bei meinen Eltern im Bett.

Natürlich wollte auch Mama wissen, was mich auf die Idee gebracht hatte, mitten in der Nacht mit Flo zu einem Wasserfall zu reiten. Aber als ich die Geschichte zum zweiten Mal erzählte, klopfte mein Herz schon weniger. Als ich fertig war, gab Papai Mama den Stein von Oxum.

Diesmal musste Mama weinen. „Von allen Geschichten, die ich kenne, ist diese die verrückteste“, sagte sie. „Aber auch die schönste.“

Ja, dachte ich. Es war die verrückteste und schönste Geschichte – und sie war wahr! Meine Wünsche hatten sich erfüllt. Einmal in Paris und einmal hier in Brasilien. Nur dass ich in Paris nichts hatte tun müssen. Wie Flos Oma gesagt hatte: Manche Wünsche erfüllt der liebe Gott sofort.

Aber manche erfüllt er vielleicht gar nicht. Und um manche Wünsche muss man selbst kämpfen. So wie ich. Ja, ich hatte gekämpft wie verrückt. Aber am Ende hatte ich gewonnen.

Von dem anderen, was in dieser Nacht geredet wurde, wiederhole ich jetzt nur das Wichtigste:

Erstens: Ich würde wirklich eine große Schwester werden. Mama war im dritten Monat schwanger. Am Tag vor unserem Abflug war sie bei Doktor Franzis-ka – oder besser gesagt, Franz – gewesen und hatte einen Schwangerschaftstest gemacht.

„Du warst geplant, Mäuschen“, sagte Mama zu mir, als ich mich zwischen ihr und Papai eingekuschelt hatte. „Aber dein kleiner Bruder oder deine kleine Schwester, die jetzt in mir wächst, ist eine Überraschung gewesen. Ich war so überrumpelt, dass ich erst mal selbst verarbeiten musste, was ich bei Franz erfahren hatte. Dann wollte ich den richtigen Moment abwarten, um es Papai zu sagen. Ich war mir nicht sicher, wann ich damit herausrücken sollte. Das war es, was du am Telefon gehört hast. Und weil ich Oma nicht damit belasten wollte, habe ich Franz angerufen. Franz, die Frauenärztin, die auch dich noch als kleines Würmchen kennt.“

Mama hat keinen Geliebten und dafür ein kleines Baby im Bauch. Ich musste es für mich noch einmal wiederholen. Noch immer fühlte sich das so unwirklich an. Ich glaube, ich war selbst auch überrumpelt.

Mama nahm mich in den Arm. „Wenn ich gewusst hätte, was du dir in deiner Fantasie zusammengereimt hast! Dir wollte ich es eigentlich mit Papai zusammen erzählen. Nach der Hochzeit.“

Genau. Die Hochzeit. Das war der zweite Punkt.

„Was ist denn jetzt mit der Hochzeit?“, fragte ich und nun schlug mein Herz doch wieder wie wild.

„Das kommt ganz darauf an“, sagte Papai.

„Auf was?“, fragten Mama und ich wie aus einem Mund.

„Darauf, ob mich deine Mama immer noch heiraten will“, sagte Papai und sah von Mama zu mir.

Um Mamas Mundwinkel zuckte es.

„Hm“, sagte ich und grinste. „Dann frag sie doch.“

Papai lächelte und sah plötzlich aus wie ein kleiner Junge.

„Willst du noch immer meine Frau werden, Vicky Jungherz?“, flüsterte er.

Und Mama flüsterte zurück: „Ja. Ja, ich will.“

35.

VOR DER HOCHZEIT UND VOR DER REISE

„Nein!“, rief Flo, als ich am nächsten Morgen in unser Zimmer gehumpelt war und ihr alles erzählt hatte. „Nein, das glaub ich einfach nicht!“

„Doch“, grinste ich. „Die Braut ist schwanger. Und ich werde große Schwester. Ich kann’s ja selbst kaum glauben. Aber zuerst wird Hochzeit gefeiert. Ach, Flo!“

Ich nahm meine Freundin fest in den Arm. „Ohne dich hätte ich das nie geschafft. Ich danke dir!“

Flo winkte ab. „Bedank dich lieber bei Oxum. Oder bei Kakus Großmutter. Und vor allen Dingen bei Kaku.“ Flos Augen leuchteten auf. „Du, ob das Fohlen schon da ist?“

Ja, das war es! Auf Flos Arm gestützt, humpelte ich zum Gehege, und als meine Freundin die Stalltür öffnete, sahen wir etwas Wunderwunderschönes. In der einen Stallecke stand Canela und das kleine Fohlen saugte an ihren Zitzen. Sein Fell war kastanienbraun und seine langen Beine waren ganz staksig. Ich konnte kaum fassen, dass ein so vollkommenes Wesen gerade erst geboren sein sollte und dass auch Canela jetzt schon so ruhig dastand und ihrem Baby Milch gab. Wieder dachte ich an Mama. An mein kleines Geschwisterchen, das jetzt in ihrem Bauch wuchs. Jetzt war es wahrscheinlich kaum größer als eine Kaulquappe. Aber wie es wohl aussehen würde, wenn es zur Welt kam? Ob es auch so helle Haut und so helles Haar haben würde wie Mama und ich? Oder ob es dunkel und schwarzhaarig sein würde wie Papai?

Flo zupfte mich am Ärmel. „Schau mal“, sagte sie und zeigte in die andere Ecke des Stalls. Da lag Kaku. Er hatte sich im Heu eingerollt und schlief. Sein Gesicht war ganz schmutzig, aber auf seinen Lippen lag ein glückliches Lächeln. Und ich war plötzlich traurig.

„Weißt du noch?“, flüsterte ich Flo ins Ohr. „Weißt du noch, was Kaku uns erzählt hat, als wir ihn zum ersten Mal in seinem Baumhaus besucht haben?“

Flo nickte und ihr Gesicht wurde ernst. „Dieses Fohlen sollte ihm gehören. Und jetzt wird Kaku abreisen.“

Ich senkte den Kopf. Meine Wünsche hatten sich alle erfüllt – sogar noch mehr, als ich es gehofft hatte. Aber für Kaku würde nicht alles gut werden. In anderthalb Wochen würden meine Eltern heiraten. Und in einer halben Woche würde Kaku Brasilien verlassen. Seine Großmutter, das Baumhaus, die Pferde und das Fohlen. All das würde Kaku zurücklassen, um mit seiner Mutter und dem Stinkaffen nach Deutschland zu fliegen. Und wenn er Pech hatte, würde er dort in irgendeinem Internat landen. Davon träumte er jetzt sicher nicht. Sonst wäre das Lächeln auf seinem Gesicht nicht so glücklich. Vielleicht träumte er von Canelas Fohlen. Dass es ihm gehörte, so wie es Gabriela versprochen hatte. Vielleicht galoppierte Kaku in seinem Traum gerade am Strand entlang.

„Komm“, sagte ich leise. „Lassen wir Kaku in Ruhe schlafen.“

Das Fohlen hieß Amigo. Das heißt auf Deutsch Freund und es war Gabrielas Wunsch, dass Kaku dem Fohlen einen Namen gab.

„Es wird trotzdem dir gehören“, sagte sie zu Kaku, als wir mittags wieder gemeinsam zum Stall gingen. Diesmal war Kaku wach, während Canela und das Fohlen schliefen. Das Kleine hatte sich dicht an seine Mutter gekuschelt und seinen Kopf auf ihren Bauch gelegt.

„Und Amigo passt doch wunderbar“, fügte Gabriela hinzu. „Dein kleiner Freund wird hier auf dich warten, Kaku. Und ich werde darauf achtgeben, dass es ihm gut geht.“

Da hätte ich fast schon wieder losgeheult. Aber Kaku biss sich so verzweifelt auf die Lippen, dass ich mich zusammenriss.

Heute war Kaku den ganzen Tag im Stall und passte auf, dass die anderen Pferde Canela und dem kleinen Fohlen nicht zu nahe kamen.

„Erst muss Amigo den Geruch, die Stimme und das Aussehen seiner Mutter kennen“, sagte er.

Ein Teil von mir wäre am liebsten ebenfalls die ganze Zeit im Stall geblieben. Nicht nur wegen Canela und Amigo, sondern vor allem, um Kaku Gesellschaft zu leisten. Er erwähnte seine Abreise mit keinem Wort und ich traute mich nicht, ihn darauf anzusprechen. Außerdem waren die Hochzeitsvorbereitungen jetzt in vollem Gange. Deshalb blieb Flo bei Kaku und ich glaube, so war es auch am besten. Kaku wollte nicht sprechen und Flo konnte seine Sprache nicht.

Stattdessen würde ich Mama zur Seite stehen.

Von dem verlorenen Koffer war noch immer keine Spur zu finden, aber dafür hatte sich Tia Moema meine Bitte zu Herzen genommen. Gleich am nächsten Nachmittag bestellte sie Mama und mich in ihr Nähzimmer und ich half ihr, die Maße für Mamas Hochzeitskleid abzunehmen. In Tia Moemas Regalen lagen auch Zeitschriften mit Hochzeitskleidern und gemeinsam wählten wir ein Modell aus, das Mama gefiel und das nicht so schwer zu nähen war. Dann machte sich Tia Moema an die Arbeit und Papai vereinbarte einen Termin für ein Gespräch mit dem Inselpastor.

Zur Planung des Festes setzten Papai, Mama und ich uns mit Vovó zusammen, aber als meine Großmutter loslegen wollte, kam ihr Papai zuvor: „Warte bitte“, sagte er. „Ich möchte erst hören, was Vicky sagt. Dann werde ich dir ihre Wünsche übersetzen und dann sehen wir gemeinsam weiter.“

Meine Großmutter kniff die Lippen zusammen. Für einen Moment verdüsterte sich ihr Gesicht, aber dann sagte sie: „Wie du meinst, Filho. Ich höre.“

Mama wünschte sich ein Fest in der Pousada – allerdings ohne fremde Gäste aus dem Dorf. Papai erzählte ihr, dass meine restlichen Tanten am Hochzeitsmorgen anreisen würden, zusammen mit meinen Onkeln, meinen Cousins und Cousinen.

„Das ist doch wunderbar“, sagte Mama. „Ich würde außerdem gerne Anette einladen. Und meine Trauzeugin wird Penelope sein. Ich habe sie heute Morgen gefragt. Sie wird auch ein paar Stücke für uns singen.“

Diese Entscheidung machte mich so glücklich, dass ich gleich zu Flo in den Stall lief, um ihr davon zu erzählen. Als ich wiederkam, übersetzte Papai Vovó gerade, dass sich Mama für die Hochzeitstorte etwas mit Buttercreme und Marzipan wünschte, und dann kam die Frage, wer Mama in der Kirche zum Altar führen sollte. Normalerweise macht das ja der Vater der Braut, aber mein Opa war in Hamburg und sorgte dafür, dass der Laden brummte.

„Wie wäre es mit Milton?“, wandte sich Papai an Mama. „Er ist zwar nur dein Schwager, aber es würde ihm sicher große Freude bereiten.“

Gerade als ich überlegte, ob es für die Braut Glück oder Unglück bedeuten würde, wenn sie ein Schwager zum Altar führte, räusperte sich Mama. Erst jetzt sah ich, dass auf ihrem Schoß ein kleines Wörterbuch lag. Mama klappte es zu, straffte ihre Schultern und sagte zu meiner Großmutter: „Elizabetta, por favor levar tu o caminho para Filho eu amo?“

Für einen Moment waren wir alle ganz still. Papai sah mich an und dann sahen wir beide zu Vovó.

Was Mama da gerade gesagt hatte, lautete auf Deutsch:

Elizabetta, bitte bringen du der Weg zum Sohn ich liebe?

Vovó erhob sich von ihrem Stuhl. Sie ging auf Mama zu und griff ihre beiden Hände. Dann sagte sie: „É uma honra para mim, minha filha.“

Das heißt auf Deutsch: Es ist mir eine Ehre, meine Tochter.

Ich wusste nicht, was ich als Erstes machen sollte. Mir mit den Fingern über die Augen wischen oder mir mit beiden Händen die Kopfhaut kratzen, die sich anfühlte, als ob siebentausend Ameisen einen wilden Hochzeitswalzer auf ihr tanzen würden.

Aber während Tia Moema nähte und Vovó backte und Penelope probte, rückte nicht nur der schönste Tag meines Lebens näher, sondern auch der schrecklichste Tag in Kakus Leben.

Ein neues Zimmermädchen war noch nicht gefunden worden. Die Frau, die sich eigentlich vorstellen wollte, war nicht gekommen. Aber Cecilia hatte ihren Dienst bereits gekündigt. Am Donnerstagabend würde sie zum letzten Mal in die Pousada kommen. Nicht um die Zimmer aufzuräumen, sondern um sich endgültig zu verabschieden. Der Stinkaffe hatte Tia Moema gebeten, ein Privatboot zu bestellen, das Cecilia, Kaku und ihn nach Salvador da Bahia bringen würde. Um halb eins in der Nacht würde das Privatboot am Hafen von Morro de São Paulo ablegen. Samstagmorgen um sieben Uhr ging dann der Flieger von Salvador nach München. Das erfuhr ich von Tia Moema.

Noch immer hatte Kaku kein Wort mit uns über seine Abreise gesprochen. Als Flo und ich ihn an diesem Nachmittag auf der Koppel besuchten, stakste Amigo schon auf seinen langen Beinchen über die Wiese und zupfte an Grashalmen. Canela döste in der Sonne und die anderen Pferde grasten.

Kaku hockte im hintersten Winkel des Stalls und hatte seinen Kopf in den Händen vergraben.

„Me deixa em paz.“ Das war alles, was er sagte, als Flo und ich auf ihn zugehen wollten.

Flo sah mich stirnrunzelnd an. Kaku hatte gesagt, wir sollten ihn in Ruhe lassen. Aber das würden wir nicht. Nicht jetzt.

„Hey, Kaku.“ Ich machte noch einen Schritt auf ihn zu. „Wir würden dir so gerne helfen. Aber wir wissen nicht, wie. Soll ich noch mal mit deiner Mutter reden?“

Kaku schnaubte nur. „Das hat sogar meine Großmutter versucht. Sie hat angeboten, sich um mich zu kümmern. Aber meine Mutter will, dass ich mitkomme. Wir sind Kinder, Lola, schon vergessen? Es gibt nichts mehr zu reden. Wenn ich hierbleiben wollte, dann müsste ich schon abhauen.“

„Warum tut er’s dann nicht?“, fragte Flo, als ich ihr Kakus Worte übersetzte.

Jetzt runzelte ich die Stirn. „Spinnst du? Wo soll Kaku denn hin?“

„Frag ihn“, drängte Flo. „Frag ihn, warum er nicht abhaut.“

Ich tat es und Kaku sagte dasselbe wie ich: „Wo soll ich denn hin?“

Jetzt ging Flo auf Kaku zu. Sie zog ihn vom Stallboden hoch und führte ihn zu dem riesigen Urwaldbaum, in dessen Gipfel Kakus Baumhaus war. „Dahin“, sagte sie auf Deutsch und zeigte nach oben.

Kaku starrte Flo an, als wäre sie bescheuert. „Und was soll das nützen?“, fragte er. „Meine Mutter weiß, wo das Baumhaus ist. Das wird der erste Ort sein, an dem sie nach mir sucht.“

Ich begriff auch nicht, warum Flo so was Blödes sagte. Aber als ich ihr Kakus Worte übersetzte, zuckte sie nur mit den Schultern. „Na und? Seine Mutter weiß zwar, wo das Baumhaus ist. Aber wie will sie ihren Sohn da runterholen?“

Ich legte den Kopf in den Nacken. „Keine Ahnung“, murmelte ich.

Flo grinste. „Eben. Wenn ich ein solches Refugium hätte, dann würde ich es nutzen! Und dann würde ich sehen, wie ernst es meiner Mutter mit ihrer Entscheidung ist. Sag das Kaku. Und sag ihm, wenn er nicht alleine da hoch will, dann komm ich mit.“

Diesmal war ich es, die Flo anstarrte. Aber nicht, weil ich sie für bescheuert hielt. Flo ist anders als ich. Aber manchmal glaube ich, sie ist auf ihre Weise doppelt so mutig. Stolz lächelte ich meiner Freundin zu.

Dann übersetzte ich Kaku, was Flo gesagt hatte.

„Und wenn Flo mitkommt, um dir beizustehen, dann komme ich natürlich auch mit“, schloss ich.

36.

OBEN, UNTEN UND AUF WIEDERSEHEN

„Ein Abschiedsessen für ein Zimmermädchen?“

Vovó runzelte die Stirn, als ich ihr am Mittwochabend von meiner Idee erzählte. „Also ich weiß nicht, Lola, das ist wirklich sehr ungewöhnlich.“

Ja, das war es. Aber es war die einzige Möglichkeit, Cecilia und Kaku vor der Abreise hierherzulocken. Ansonsten hätten sie sich sicher mit Dieter am Hafen getroffen, und ob Kaku es allein geschafft hätte, von zu Hause wegzulaufen, bezweifelte ich. Kaku hatte gesagt, er würde über Flos Vorschlag nachdenken, aber er hatte so verstört ausgesehen. So traurig und klein.

Und deshalb musste ich Vovó überzeugen. „Es ist doch nicht nur für Cecilia“, sagte ich. „Kaku ist unser Freund. Und Dieter ist ein reicher Gast! Papai sagt selbst, der Kunde ist König. Und ich glaube, Dieter wird sehr erfreut sein, wenn wir die drei zum Essen einladen, bevor sie nach Deutschland fliegen.“

Ja. Dieter war erfreut. Cecilia war ebenfalls erfreut. Und Flo, Kaku und ich waren sehr, sehr erfreut. Denn auf diese Weise musste Kaku nicht mal abhauen.

„Wir wollen noch mal ins Baumhaus.“ Das war alles, was wir sagen mussten, als wir die leer gekratzten Teller von uns wegschoben. Vovó hatte Leitoa à pururuca gekocht. Das ist ein brasilianischer Schweinebraten. Dazu gab es ein Püree aus Süßkartoffeln und eine dunkle Soße mit Unmengen von Zwiebeln. Der Stinkaffe häufte sich gerade zum dritten Mal den Teller voll, während Cecilia noch immer an ihrer winzigen Portion knabberte.

„Wart mal ab, meine Perle“, sagte der Stinkaffe und legte Cecilia seinen Arm um die Schulter. „Wenn wir in Deutschland sind, wirst du einen richtigen Schweinebraten zu essen bekommen.“

„Will der sich selbst braten oder was?“, flüsterte Flo mir ins Ohr.

Ich grinste. „Wir gehen dann jetzt“, sagte ich.

„Seid aber rechtzeitig zurück“, ermahnte Cecilia Kaku und ihre Stimme klang belegt. „Um halb zwölf brechen wir auf.“

Das werden wir sehen, dachte ich grimmig. Und dann zogen wir los. Wir nahmen Taschenlampen mit und oben im Baumhaus zündete Kaku die Kerzen an. Eine stellte er vor die Postkarte mit Oxóssi, dem Jäger. Die andere stellte er vor Xangô, den feurigen Krieger mit der Doppelaxt. Als ich die beiden Götter im Schein der Kerzen sah, musste ich an Oxum denken – und an Kakus Großmutter.

„War sie traurig?“, fragte ich Kaku. „Als du dich von ihr verabschiedet hast?“

Kaku grinste düster. „Ich habe meiner Großmutter nicht erzählt, was ich vorhabe. Aber ich glaube, sie weiß es. Die Götter werden mit dir sein, hat sie gesagt, als wir heute aus dem Haus gingen.“

Kaku zog die Strickleiter hoch. Und Flo stellte meinen Leuchtwecker auf den kleinen Tisch.

„Okay“, sagte sie. „Es ist 22:14. Jetzt heißt es warten.“

Das taten wir.

Es wurde 22:30.

Es wurde 22:45.

Es wurde 23:00.

Dann zählten wir die Minuten. Über unseren Köpfen bewegten sich Kakus Windspiele: die langen Fäden mit den Muscheln, Glöckchen und anderen Fundstücken. Ihr leises Klingeln war das einzige Geräusch.

Um 23:13 hörten wir Cecilia das erste Mal rufen: „Kaku. Vem cá!“

Kaku antwortete nicht.

„Carlos-Eduardo“, rief Cecilia um 23:16. „Vem cá. Agora!“

Kaku antwortete nicht. Er saß neben Flo, starrte auf die Postkarten mit den Göttern und sah aus, als wäre er eine zu Stein erstarrte Statue.

„KOMM JETZT SOFORT RUNTER“, ertönte es um 23:21. Diesmal war es nicht Cecilia, sondern der Stinkaffe. Seine Stimme donnerte durch die Nacht wie eine Pauke.

Kaku antwortete nicht.

„Wenn ihr nicht auf der Stelle nach unten kommt, dann mach ich euch Beine“, brüllte der Stinkaffe um 23:25.

„Ach ja? Und bitte wie?“ Das war Flo.

Ich musste kichern.

„Filho“, rief Cecilia. „Filho, por favor. Não faz isso comigo.“

Oje. Das waren die falschen Worte! Mein Sohn, hatte Cecilia gerufen. Bitte, mein Sohn. Tu mir das nicht an.

Ängstlich schielte ich zu Kaku. Er sah aus, als ob ein wilder Sturm in ihm tobte. Er schlang beide Arme um seine Knie und stöhnte leise auf.

„Sollen wir dich fesseln?“, schlug ich vor. „Dann ist es unsere Schuld. Dann kriegen wir den Ärger.“

„Danke.“ Kaku grinste schwach. „Ich schaff das schon.“

Um 23:31 stand eine kleine Menschenmenge unter dem Urwaldbaum. Tia Moema, Mama, Papai und Penelope hatten sich um Cecilia und den Stinkaffen versammelt. Wir konnten sie im Schein der Taschenlampe erkennen. Aber verstehen konnten wir nichts mehr, weil jetzt alle durcheinanderriefen.

Um 23:37 dröhnte die Stimme des Stinkaffen über die anderen hinweg. „EINE SÄGE. GEBT MIR SOFORT EINE SÄGE!“, brüllte er.

„Eine was?“ Das war Papais Stimme. „Sind Sie verrückt geworden?“

„Ich werde diesen kleinen Biestern schon zeigen, was es heißt, nicht zu gehorchen!“, donnerte es zurück. „Und wenn Sie sich nicht durchsetzen können, dann werde ich es eben tun. Ich lass mir doch nicht auf der Nase rumtanzen!“

„Carlos-Eduardo“, hörte ich Cecilia schluchzen. „Ich flehe dich an. Sei doch vernünftig.“

„Nein!“ Jetzt kam Leben in Kaku. Er sprang auf und beugte sich aus dem Fenster. „DU sollst vernünftig sein“, rief er nach unten. „Sag mir, dass du ihn liebst. Sag es! Dann komm ich runter.“

Es war 23:43.

Cecilia antwortete nicht. Ich sah sie im Schatten der Bäume. Sie hatte den Kopf gesenkt und presste beide Hände vor den Mund. Dafür brüllte der Stinkaffe so laut, dass ich dachte, gleich kracht der Baum auch ohne Säge zusammen und wir purzeln runter.

„Ich werde deinen Sohn so windelweich prügeln, dass ihm Hören und Sehen vergeht!“, schrie der Stinkaffe. „Dieser kleine Nigger glaubt wohl, er kann mich zum Narren halten. Da hat er sich geirrt. Ich werde …“

„Gar nichts werden Sie.“ Das war Papai. In seiner Stimme war ein Klang, den ich noch nie zuvor gehört hatte.

Gleich darauf ertönte ein hässliches Geräusch und dann ein erstickter Aufschrei. Ich zuckte zusammen. Der Stinkaffe hatte Papai die Faust in den Magen gerammt. Papai krümmte sich und rang nach Luft.

Meine Kehle schnürte sich zu. Plötzlich bekam ich furchtbare Angst.

„Du bist doch selbst so einer“, schrie der Stinkaffe Papai jetzt auf Deutsch ins Gesicht. „Hast dir eine Weiße angelacht und glaubst, du bist was Besseres. Aber Nigger bleibt Nigger. Ohne unser Geld seid ihr doch nicht mal einen Dreck wert.“

Dann war alles still. In Flos Hand zitterte die Taschenlampe. „Dieses miese Rassistenschwein“, zischte sie.

Ich wollte schreien, aber aus meinem Mund kam kein einziger Ton. Papai erhob sich vom Boden und ging langsam auf den Stinkaffen zu. Selbst von hier oben konnte ich erkennen, wie sein Körper bebte. Dann ballte Papai seine Faust und hob den Arm.

„Nicht.“ Mama hatte sich zwischen die beiden gestellt. „Mach dir nicht die Finger schmutzig“, sagte sie zu Papai.

Cecilia war in Penelopes Arm geflüchtet. Der Stinkaffe wich von Papai zurück und spuckte auf den Boden. Wenn das Ganze nicht so schrecklich gewesen wäre, dann hätten wir hier oben die besten Plätze für ein ganz und gar unglaubliches Schauspiel gehabt.

Aber es war kein Schauspiel. Das hier war echt.

„Cecilia.“ Mama stand jetzt vor Penelope und Kakus Mutter. „Cecilia …“ Sie stockte. „Penelope, bitte sag ihr etwas von mir. Bitte sag ihr, dass der Preis zu hoch ist.“

„O preço é muito alto“, hörte ich Penelope sagen.

Da hörte Cecilia auf zu weinen. Sie straffte ihre Schultern und sagte: „Eu sei.“ Ich weiß.

Dann wandte sich Cecilia an den Stinkaffen. „Vai embora. Hau ab. Hau ab aus meinem Land. Und zwar ohne mich. Und ohne meinen Sohn.“

Um 0:09 verließen Kaku, Flo und ich Kakus Refugium. Mit zitternden Knien und eingezogenen Schultern kletterten wir nach unten. Der Stinkaffe war weg – und wenn er sein Privatboot noch erwischen wollte, würde er ziemlich rennen müssen. Ich dagegen konnte mich kaum auf den Beinen halten, so aufgewühlt war ich. Papai und Mama nahmen mich in den Arm. Penelope nahm Flo in den Arm. Und Cecilia Kaku.

„Obrigada, Kaku“, flüsterte sie. „Danke, mein Sohn. Du hast mich gerade vor dem größten Fehler meines Lebens bewahrt.“

„Tja.“ Das war Tia Moema. „Ich schätze mal, das Schiff ist weg. Hat irgendjemand Lust auf ein Gläschen Champagner?“

37.

DIE HOCHZEITSLISTE ZUM GUTEN SCHLUSS

Ein Gläschen Champagner gab es auch am darauffolgenden Samstag und weil ich ab jetzt die Große war, durfte ich sogar einen winzigen Schluck probieren. Heute war der 14. August, der Hochzeitstag meiner Eltern – und der schönste Tag unseres Lebens.

Vor, an und nach diesem Tag geschahen noch so viele aufregende Dinge, dass ich fast eine neue Geschichte darüber schreiben könnte.

Aber Flo findet, ich sollte jetzt besser zum Ende kommen, dazu hätte ich schließlich meine Schlussliste. Flo hat recht. Nur dass ich sie diesmal Hochzeitsliste nenne. Und hier sind die wichtigsten Ereignisse:

Mamas Brautkleid wurde genau am Hochzeitsmorgen fertig. Tia Moema hatte die ganzen letzten Nächte daran gesessen. Es war aus cremefarbener Seide, hatte einen tiefen Ausschnitt und reichte bis zu Mamas Waden. Mamas Füße steckten in den Schuhen aus Paris und den winzigen Knopf, den ich in meiner Schatulle mit nach Brasilien genommen hatte, nähte Tia Moema an den Rücken des Kleides. Eigentlich darf die Braut am Tag der Hochzeit nicht zu früh in den Spiegel schauen, weil sie sonst vielleicht keine Kinder bekommt. Aber Mama meinte, dieses Problem wäre ja nun bereits gelöst. Nur Papai durfte das Kleid noch nicht sehen. Deshalb hatte ich uns drei in Tia Moemas Nähzimmer eingeschlossen. Mama drehte sich vor dem großen Spiegel herum und herum. „Was meinst du, Mäuschen?“, fragte sie mich. „Bin ich schön genug für deinen Papai?“ Ich stellte mich auf die Zehenspitzen und gab Mama einen Kuss auf die Wange. „Du bist die schönste Braut, die die Welt je gesehen hat“, sagte ich. Aber die Tochter der Braut – also ich – sah auch nicht schlecht aus. Ich hatte mein Kleid ebenfalls in Deutschland gekauft, zusammen mit Flo. Beide Kleider hatten den gleichen Schnitt, aber Flos war hellblau und meins war hellgelb. Tante Lisbeth hatte darauf bestanden, ihren schwarzen Anzug anzuziehen. Dazu trug sie eine kleine rote Fliege und sah aus wie ein Bräutigam im Miniformat.

Mittags reisten meine fünf restlichen Tanten an, zusammen mit fünf Ehemännern, meinen Cousins und meinen Cousinen. Papai stellte sie uns vor und ich stand mit einem Heft und einem Kugelschreiber neben ihm, damit ich mir die ganzen Namen aufschreiben konnte. Hier kommt also meine brasilianische Familie:

Papais älteste Schwester heißt Tia Maria. Sie ist mit Tio Egberto verheiratet und ihre beiden Söhne heißen Tiego und Diego. Sie sind sieben und sieben, weil sie Zwillinge sind.

Papais zweite Schwester heißt Tia Marisa. Sie ist mit Tio Fernando verheiratet und ihre drei Töchter heißen Fabia, Lucia und Shalimar. Sie sind fünfzehn, dreizehn und drei.

Papais dritte Schwester heißt Tia Mara. Sie ist mit Tio Gilberto verheiratet. Ihr Sohn heißt Adriano und ist sieben Monate alt.

Papais vierte Schwester heißt Tia Maira. Sie ist auch mit Tio Gilberto verheiratet, aber natürlich nicht mit dem Tio Gilberto von Tia Mara, sondern mit ihrem eigenen. Die beiden Gilbertos sehen auch sehr unterschiedlich aus, denn der Tio Gilberto von Tia Mara hat rote Haare und trägt eine Brille mit dicken Gläsern, während der Tio Gilberto von Tia Maira graue Locken hat, die fast bis zum Po gehen. Die Söhne von Tia Maira und Tio Gilberto heißen Sancho und Cielo.

Papais fünfte Schwester heißt Tia Magdalena und Tio Cesar ist ihr zweiter Ehemann. (Tia Marisas erster Ehemann hieß übrigens auch Gilberto und Flo meint, vielleicht hat sich meine Tante von ihm scheiden lassen, um uns nicht völlig zu verwirren.) Die Söhne von Tia Magdalena und Tio Cesar heißen Edinaldo, Don-Carlos und Roberto. Sie sind fünf, vier und drei Jahre alt. Die Tochter von Tia Magdalena und Tio Cesar heißt Papoula und war die Einzige, der ich noch kein Küsschen geben konnte, weil sie noch in Tia Magdalenas Bauch war.

Den Rest der Familie kennt ihr und wenn euch jetzt schwindelig ist, dann fragt euch einfach, wie es mir ging!

Meiner deutschen Tante ging es wunderbar. Meine Cousins Diego und Tiego nahmen sie abwechselnd huckepack und rasten mit ihr durch den Garten. Nariz jagte bellend hinter ihnen her und Tante Lisbeth jubelte: „Loppa-loppa, neller, neller. Agora!“

Um 15 Uhr war die Trauung in der Kirche. Ich wurde die Übersetzerin des Pastors und ich kann euch sagen, ich fühlte mich noch besser als Lola Lovekiss in meiner Fantasie. Als Mama an Vovós Arm durch die Kirchentür trat, warteten Papai, Tio Antonio und Penelope bereits am Altar. Tante Lisbeth, Lucia, Shalimar und Don-Carlos streuten Blumen und aus der Kirchenorgel ertönte der Hochzeitsmarsch. Tamm-tamm-tataaa … Tamm-tamm-tataaaa … Ich musste ungefähr dreitausend Mal schlucken, um nicht zu heulen, während Papai die Tränen nur so über das Gesicht strömten. Als Vovó und Mama am Altar ankamen, krallte Vovó ihre Hände in ihr weißes Spitzentaschentuch und kämpfte ebenfalls mit den Tränen. Flo und Kaku saßen mit meinen Cousins und Cousinen in der ersten Reihe. Und in der zweiten Reihe neben meinen Tias und Tios saßen Cecilia und Kakus Großmutter. Sie zwinkerte mir zu und nickte mit dem Kopf und sah sehr, sehr zufrieden aus. Als der Pastor seine letzte Aufforderung ausgesprochen hatte, sah ich Papai in die Augen und übersetzte: „Hiermit erkläre ich euch beide zu Mann und Frau. Fabio Veloso, du darfst die Braut jetzt küssen.“ Da lächelte Papai mich an und dann nahm er Mama in die Arme und gab ihr vor allen Leuten einen richtigen Filmkuss.

Nach der Trauung kam das Fest in der Pousada. Cecilia, Tio Antonio, Tia Moema und Gabriela hatten Vovó beim Kochen geholfen. Das Büfett wurde vor dem Pool aufgestellt. Die Hochzeitstorte hatte Tia Marilia gebacken und beim Plätzchenbacken hatte ich geholfen. Neben Papos de Anjo und Beijinhos de côco standen natürlich auch Bem Casados auf dem Hochzeitsspeiseplan – und diesmal waren sie genau so goldbraun, wie sie sein sollten. Außerdem gab es eine große Schale mit grünen Trauben und Tante Lisbeth bekam Ärger mit Vovó, weil sie die Hochzeitsgäste bombardierte. „Mit Essen wirft man nicht“, schimpfte Vovó und ich musste ihr erklären, dass es für kleine deutsche Tanten eine Ausnahme gab. Nach dem Essen gab es viele Reden und Papais sieben Schwestern spielten ein ganz lustiges Spiel mit Mama. Um zu zeigen, wie gut sie Papais Familie kannte, sollte Mama den sieben Schwestern ihre sieben Ehemänner und die passenden Kinder zuordnen. Bei Tia Moema und Tia Marilia gelang ihr das natürlich, aber mit dem Rest gab es ein heilloses Durcheinander und alle lachten sich kaputt.

Dann musste Papai noch mal ein bisschen weinen und diesmal weinte Mama mit, aber nicht aus Traurigkeit, sondern aus Rührung. Penelope hatte nämlich ein ganz besonderes Lied gelernt. Es heißt Canto de Oxum und ist von der berühmten Sängerin Maria Bethania. Zu diesem Lied hatte mir Gabriela ein paar Tanzstunden gegeben. Während Penelope sang, tanzte ich für die Göttin des Süßwassers und der Liebe – und natürlich für das Brautpaar. Und meine Eltern sagten, das sei das schönste Hochzeitsgeschenk ihres Lebens.

Das lustigste Geschenk bekamen sie von Nariz. Er war schon wieder dem Zauber des Voodoo auf der Spur gewesen – diesmal unter dem roten Orchideenbusch. „Was in aller Welt ist denn das?“, fragte Mama, als Papai Nariz ein zusammengeknotetes Bündel aus der Schnauze nahm. Die beiden roten Puppen hatten noch immer die Haltung des Liebesaktes, aber sie waren voller Erde und reichlich angeknabbert. Diesmal musste ich lachen und erklärte meinen Eltern: „Das ist abstrakte Kunst.“

Gelacht, gefeiert, gegessen und getanzt wurde heute bis tief in die Nacht – und diesmal war Mama mittendrin, genau wie es sich für eine glückliche Braut gehört. Als die Party vorbei war, schlugen die Erwachsenen ein großes Zeltlager im Garten auf, wo Flo, Tante Lisbeth und ich mit all meinen Cousins und Cousinen übernachten durften. Kaku war auch dabei. Er hatte für Flo und mich zwei wunderschöne neue Windspiele mit Muscheln, Schneckenhäusern und bunten Glasscherben gebastelt und bevor wir einschliefen, sagte er: „Es gibt nur einen Grund, warum ich traurig bin, hierzubleiben. Und das seid ihr. Ich werde euch schrecklich vermissen.“

Diesen Satz bekamen wir noch öfter zu hören. Drei Tage nach der Hochzeit reisten wir ab und Tante Lisbeth warf sich kreischend auf den Boden, weil sie ihr neues Lieblingstofti Nariz nicht mit nach Deutschland nehmen durfte. Als ihr Gesicht wieder blau anlief, waren meine Eltern ziemlich verzweifelt. Aber dann kam Kaku. Er hielt meine Tante bei den Schultern und sagte: „Nariz gehört nicht nach Deutschland. Sein Zuhause ist hier.“ Da zog Tante Lisbeth die Nase hoch, sah Kaku in die Augen und sagte sehr ruhig und sehr ernst: „Eu entendo.“ Das heißt auf Deutsch: Ich verstehe – und ich wünschte, meine deutsche Oma hätte hier sein können, um ihre kleine große Tochter zu sehen.

Doch am schwersten fiel der Abschied sicherlich meiner brasilianischen Vovó und meinem Papai, die sich jetzt für eine lange Zeit nicht mehr sehen würden. Als Papai die Arme um Vovós winzigen Körper schloss, musste ich wegschauen, sonst hätte ich es nicht ausgehalten. Aber diesmal nahm Vovó auch Mama in den Arm – und dankte ihr. Denn etwas von uns würde bleiben. Mamas Bilder. Es war eine richtig kleine Ausstellung, die Mama in den letzten Wochen gemalt hatte. Auf einem war Oxum, die Göttin des Süßwassers. Sie tanzte unter einem Wasserfall und der Spiegel in ihrer Hand hatte die Form von einem Herz. Auch von uns hatte Mama Bilder gemalt. Auf einem war sie mit mir und Tante Lisbeth. Auf dem zweiten waren Flo und Penelope, auf dem dritten Tia Moema und Gabriela, auf dem vierten Cecilia und Kaku. Aber das schönste Bild zeigte Vovó und Papai. Sie standen nebeneinander, meine kleine Großmutter und mein großer Papai, und sahen sehr, sehr glücklich aus.

Eine sehr, sehr schöne Überraschung gab es auch noch. Kurz bevor wir zum Hafen gingen, klingelte das Telefon. „Die Fluggesellschaft hat angerufen“, teilte uns Tia Moema mit. „Vickys Koffer ist aufgetaucht. Sie haben ihn in Tokio gefunden und möchten wissen, wohin sie ihn schicken sollen.“

Und so kam es, dass Mama ihre zweite Hochzeit in ihrem ersten Brautkleid feierte. Von der Schneiderin bekam ich einen neuen Knopf, den ich am Festtag an den Rückenverschluss des Kleides nähte. Das Fest fand in der Perle des Südens in Hamburg statt, mit Oma und Opa, mit Sol und seiner Großmutter, mit Zwerg und Berg, unseren beiden Köchen, mit unserer Nachbarin Vivian Balibar, mit Jeff – und mit Alex. Er ist die letzte Überraschung in dieser Geschichte. Als unser Flieger in Paris landete, kam Alex mit Lucille in das kleine Café am Flughafen. Dass wir uns dort treffen würden, wusste ich natürlich. Und jetzt würde Alex mit uns nach Hamburg kommen, um drei lange Wochen bei seinem Vater zu verbringen. Und natürlich bei mir.

„Hey, Lola“, flüsterte Alex, als wir an einem Abend nach der zweiten Hochzeitsparty in meinem Zimmer lagen. „Du bist so still. Schläfst du schon?“

Nein. Ich schlief nicht. Ich hielt das gelbe Wunscharmband zwischen meinen Fingern, das sich gerade eben von meinem Handgelenk gelöst hatte. Zwischen meinen Füßen lag Schneewittchen.

Ich lauschte auf ihr leises Schnurren und dachte an meine Wünsche, die sich erfüllt hatten – jeder auf seine ganz besondere Weise. Ich dachte an meine Nacht mit Alex in Paris und dann an Brasilien; an Vovó und Kaku, an Gabriela und Tia Moema, an Cecilia und Kakus Großmutter, an das Fohlen, die Pferde, an den Wasserfall und an Oxum.

Heute war Vollmond und auf der anderen Seite der Erde würde Oxum aus ihrem Versteck treten und tanzen. Niemand würde sie sehen, aber trotzdem war sie da. Ich dachte, dass es mit der Liebe eigentlich genauso ist. Man kann sie nicht sehen, aber sie ist da. Und wenn man so etwas fühlt, dann kann man nicht sprechen.

Deshalb blieb ich still und war einfach nur glücklich.

Worte und Danke zum Schluss

Im Oktober 1991 war ich zum ersten Mal in Brasilien, zusammen mit meinem Mann Eduardo und einer Gruppe von Tanzschülern. In Salvador da Bahia lernten wir die Tänze der Götter und erfuhren die magischen Geschichten, die sich dahinter verbergen.

Als ich im Januar 2008 mit der Planung des neuen Lolabandes begann, beschloss ich, dass Salvador da Bahia auch die Heimat von Lolas Papai sein sollte. Jetzt fehlte nur noch ein passender Ort für die Pousada. Die Reisejournalistin Petra Schaeber empfahl mir die Pousada Colibri auf der Insel Morro de São Paulo – und als ich die Bilder auf der Website sah, sagte eine Stimme in mir: Bevor du Lola an diesen Ort schickst, musst du selbst dorthin reisen. Nach einer schlaflosen Nacht bat ich meinen Mann, mich mit unseren Töchtern zu begleiten. Wenige Stunden später war die Reise gebucht.

Und mein Mann war nicht nur als Dolmetscher an meiner Seite, sondern eben auch als Brasilianer, der zwar in Hamburg lebt, aber seine Wurzeln in Brasilien hat. Deshalb geht mein erster und tiefster Dank an Eduardo und an unsere Töchter Sofia und Inaié. Ihr habt mir ermöglicht, dieses Buch zu schreiben.

Aber es gibt noch viele andere Menschen und Wesen, die zur Entstehung dieses Buches beigetragen haben.

Mein Dank geht an:

Regina und Nils, die uns ermutigten, die Brasilienreise anzutreten;

Pedro Paulo, unseren Fahrer in Salvador da Bahia, der meinen Mann zum Singen und uns zum Lachen brachte;

José, der uns am Hafen von Morro mit dem Schubkarren erwartete, uns zum Wasserfall und im strömenden Regen wieder sicher zurück ins Dorf führte;

Helmut und Marga, die Besitzer der Pousada Colibri, die mir mit ihrem paradiesischen Inselgrundstück das denkbar beste Vorbild für diesen Lolaband geschenkt haben; und an alle anderen Menschen auf Morro, die dafür sorgten, dass wir eine unvergessliche Zeit hatten.

Ich danke Christine Knödler für zwei wunderbare Artikel und ihre Freundschaft, meiner Managerin Tamara Steg für ihre unbezahlbare Arbeit hinter den Kulissen und Sylvia Englert für die symbolische Reisebegleitung vom ersten bis zum letzten Wort.

Ich danke Dagmar Henze, die Lolas Erlebnisse diesmal in Paris empfing und in magische Bilder verwandelte.

Ich danke meiner Lektorin Alex Borisch für ihre kostbare Arbeit am Manuskript zusammen mit Annette Schatz, für ihren Beistand und dafür, dass ich Zeit haben durfte.

Ich danke Daniela Marcinski, die aus meinen Worten und Dagmars Bildern die fertige Form zauberte; Yvonne Dick, die Lolas Website betreut – und allen anderen Mitarbeitern des Loewe Verlages, die dafür sorgen, dass die Lolabücher in die Hände der Leser gelangen.

Ich danke meiner Mutter Barbara für ihr unentbehrliches Lies-lies und ihr Dasein in guten wie in schlechten Zeiten.

Ich danke meiner Schwiegermutter Edith für ihr riesengroßes Herz.

Ich danke Oxum, der Göttin des Süßwassers.

Und ich danke dem Engel, der mir beim Erzählen hilft.

Alle Abenteuer von Lola:

Band 1: Hier kommt Lola!
Band 2: Lola macht Schlagzeilen
Band 3: Lola in geheimer Mission
Band 4: Applaus für Lola!
Band 5: Lola Löwenherz
Band 6: Lola auf Hochzeitsreise
Band 7: Lola Schwesterherz
Band 8: 5 Sterne für Lola
Band 9: Lola und die einige Zeugin

Isabel Abedi wurde 1967 in München geboren und ist in Düsseldorf aufgewachsen. Nach ihrem Abitur verbrachte sie ein Jahr in Los Angeles als Au-Pair-Mädchen und Praktikantin in einer Filmproduktion und ließ sich anschließend in Hamburg zur Werbetexterin ausbilden. In diesem Beruf hat sie dreizehn Jahre lang gearbeitet. Abends am eigenen Schreibtisch schrieb sie Geschichten für Kinder und träumte davon, eines Tages davon leben zu können. Dieser Traum hat sich erfüllt. Inzwischen ist Isabel Abedi Kinderbuchautorin aus Leidenschaft. Ihre Bücher, mit denen sie in verschiedenen Verlagen vertreten ist, wurden zum Teil bereits in mehrere Sprachen übersetzt und mit Preisen ausgezeichnet. Isabel Abedi lebt heute mit ihrem Mann und zwei Töchtern in Hamburg – und genau wie bei LOLA kommt auch in ihrer Familie der „Papai“ aus Brasilien!

Dagmar Henze wurde 1970 in Stade geboren. Sie studierte an der Fachhochschule für Gestaltung in Hamburg Illustration und hat seither bei verschiedenen Verlagen zahlreiche Kinderbücher illustriert. Genau wie Lola hat Dagmar Henze lange in Hamburg gelebt und kennt sich dort bestens aus. Deshalb machen ihr die Zeichnungen für die Lola-Bücher auch besonders großen Spaß.

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© Loewe Verlag GmbH, Bindlach 2015
Coverillustration: Dagmar Henze
Covergestaltung: Christian Keller
eBook-Konvertierung: CPI books GmbH, Leck
E-Pub 2.0 ISBN 978-3-7320-0411-9
Printausgabe ISBN 978-3-7855-5675-7

Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt. Jede vom Urheberrechtsgesetz nicht erlaubte Verwendung ist ohne schriftliche Zustimmung unzulässig und strafbar. Dies gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Verbreitung, Bearbeitung, Übersetzungen, Mikroverfilmungen und die Verarbeitung in elektronischen Systemen.

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Table of Contents

- Cover
- Titel
- Widmung

- 1. Ich miete einen unterirdischen Bunker und höre ein merkwürdiges Ja

- 2. Ein schrecklicher Schreck und ein wunderbares Wunder

- 3. Ein Klingelorkan in der Rue du Bac

- 4. Viel Zeit mit Alex und drei Worte mit Flügeln

- 5. Ein Stinkaffe, ein schluchzender Papai und eine kleine Katastrophe

- 6. Bunte Häuser, bunte Bänder und zweieinhalb Wünsche

- 7. Stürmische Überfahrt
- 8. Wir kommen an und Mama ist am Ende
- 9. Drei neue Namen und ein fremder Name

- 10. Trost von Flo und eine Hochzeit unter Palmen

- 11. Wünsche an Papai und Streit mit einem Kotzarsch

- 12. Zwei Gestänke und ein Problem in Haus Nummer 4

- 13. Vier Pferde, ein Pony und ein Refugium

- 14. Die Götter des Candomblé

- 15. Papais erster Schultag und Mamas erster Strandtag

- 16. Erste Hochzeitspläne und ein zweiter Abgang

- 17. Quälende Sorgen und eine wunderbare Stunde

- 18. Eine schreckliche Nachricht und ein magisches Buch

- 19. Trennungszauber und Liebeszauber

- 20. Wir nähen Puppen und eröffnen einen Salão de Beleza

- 21. Kundengespräche und Puppengruben
- 22. Vier Tage warten und das Ergebnis
- 23. Augen zu. Mund zu.
- 24. Die Göttin der Liebe
- 25. Ein Ritt auf die andere Seite
- 26. Eine Handvoll Muscheln
- 27. Eine alte Geschichte und ein neuer Plan
- 28. Bem Casado

- 29. Zwei Flaschen Champagner und eine unruhige Stute

- 30. Ich flehe und wir reiten

- 31. Eine Antwort von oben und ein Geräusch von unten

- 32. Stimmen, Licht und Schatten
- 33. Papai und ich
- 34. Vater, Mutter, Kind
- 35. Vor der Hochzeit und vor der Reise
- 36. Oben, unten und auf Wiedersehen
- 37. Die Hochzeitsliste zum guten Schluss
- Danksagung
- Alle Abenteuer von Lola
- Über die Autorin
- Über die Illustratorin
- Weitere Infos
- Impressum