Lola Löwenherz
Author: Isabel Abedi; Dagmar Henze
Date: 2007-09-15T00:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Kinderbücher; Belletristik für Kinder und Jugend; Romane
Description: Rettet die Ziegen! In ihren Träumen ist Lola die berühmte Tierbändigerin Lola Löwenherz. In Wirklichkeit lässt sich jedoch nicht einmal die eigene Katze von ihr streicheln. Aber dann kommt Lola Löwenherz doch zum Einsatz: Lola rettet die zutrauliche Ziege Schneeweisschen vor einem traurigen Schicksal im Zirkus. Doch wohin in der Grossstadt mit einer frechen Ziege, die überall Ziegenköttel hinterlässt und Blumenbeete abfrisst? Nach vielen turbulenten Zwischenfällen findet sich schliesslich ein gutes Zuhause für Schneeweisschen. Mit viel Herz und Humor wird hier die Welt aus der Sicht eines aufg
Publisher: Loewe

1.

VON WILDEN LÖWEN IN PARIS UND EINER SCHEUEN KATZE IN HAMBURG

Meine Freundin sagt, manchmal ist das Leben ein Sack Reis mit einem Loch. Einem Loch, das so klein ist, dass man es beim Tragen gar nicht bemerkt, aber der Reis rieselt raus und der Sack wird leichter und leichter, bis er irgendwann leer ist. Und wenn man sich umschaut, sieht man, welchen Weg man gegangen ist, wo man angefangen hat und wo man am Ende steht.

Ich stand mit meiner Freundin vor dem kleinen Grab im Garten, ganz in der Nähe unserer Wohnung, aber das ist das Ende der Geschichte. Angefangen hat alles in Paris – mit mir und sieben Löwen. Die Löwen waren sehr wild gewesen, aber ich hatte sie gezähmt. Das war meine Aufgabe, dafür war ich bekannt: Als weltberühmte Filmtiertrainerin hatte ich mir in Deutschland und der ganzen Welt einen Namen gemacht. Ich war Lola Löwenherz und meine Stars, die Tiere, gehorchten mir aufs Wort. Ich hatte Steppenwölfen das Steppen beigebracht, Füchsen den Foxtrott und Hühnern den Hip-Hop – aber solche Aufträge waren für mich die leichteste Übung. Mit sieben Löwen durch Paris zu laufen, war schon schwieriger, denn die Löwen kamen natürlich nicht aus der Stadt, sondern aus dem Urwald. Dort hatte ich mich mit ihnen vertraut gemacht, um sie anschließend in einem Spezialflugzeug nach Paris zu bringen. Hier würde ich sie auf ihren Auftritt für den Spielfilm vorbereiten. Es sollte eine wilde Verfolgungsjagd über die Champs-Élysées – die berühmte Einkaufsstraße in Paris – werden, aber zunächst probten wir das Flanieren. Ich liebe dieses Wort. Flanieren. Es hinterlässt so einen süßen Geschmack auf der Zunge, wenn man es ausspricht, als würde es Karamellpudding-vom-Finger-ablecken heißen. Aber bedeuten tut es etwas anderes. Flanieren heißt, im gemächlichen Tempo an den teuren Geschäften vorbeischlendern, hier und dort hereinschauen und etwas kaufen. Und genau das taten wir. Ich brachte den Löwen bei, vor den Kabinen zu warten, während ich die Pariser Mode anprobierte, und die Verkäuferinnen waren sehr, sehr höflich, was sicher an meiner königlichen Begleitung lag. Sie beschwerten sich nicht mal, als einer der Löwen ein großes Geschäft in ihr Geschäft machte und zum Abschied schenkten sie mir eine goldbraune Federboa.

Dann probten wir die Verfolgungsjagd. Auf mein Kommando rasten die Löwen über die Champs-Élysées, sprangen über brennende Autoreifen und umzingelten schließlich den Bösewicht, den sie im Spielfilm verfolgen sollten: Monsieur Koppenrat, einen gefürchteten Kinderjäger, der junge Dämchen an wilde Löwen verfütterte. Doch schließlich verbündeten sich die Löwen gegen ihn und fraßen ihn selbst auf. Während Monsieur Koppenrat wie ein Kartoffelkäfer am Boden lag, sollten ihm die sieben Löwen ihren tödlichen Atem ins Gesicht hauchen. Wir probten die Szene siebenundzwanzig Mal, dann wurde es Monsieur Koppenrat schlecht und ich kraulte den Löwen ihre Mähnen, bis sie schnurrten wie sieben kleine Katzen. Darüber schlief ich zufrieden ein.

Als ich am nächsten Morgen aufwachte, war ich nicht mehr in Paris, sondern in meinem wirklichen Leben: meinem Kinderzimmer in der Hamburger Bismarckstraße. Hier bin ich auch nicht die berühmte Filmtiertrainerin Lola Löwenherz, sondern ganz einfach Lola Veloso. Ihr wisst ja, wenn ich nachts nicht einschlafen kann, stelle ich mir vor, wer ich wohl wäre, wenn ich nicht Ich wäre – und wer ich in Wirklichkeit bin, das wisst ihr sicher auch: Tochter von Mama und Papai, Enkeltochter von Oma und Opa, Nichte von Tante Lisbeth, Freundin von Alex aus Paris und beste Freundin von Flo.

Es gab aber noch jemanden, der zu meinem wirklichen Leben gehörte: Seit genau einer Woche war ich die Besitzerin von Schneewittchen, einer kleinen schwarzen Katze mit einer weißen Schwanzspitze. Sie kam nicht aus dem Dschungel wie die sieben Löwen, sondern aus dem Salon von Clarissa, der Friseurin an unserer Straßenecke.

Das wisst ihr vielleicht auch schon, denn an der Stelle, wo Schneewittchen in mein Leben kam, hat meine letzte Geschichte ja aufgehört. Aber meine Freundin sagt, das mit Schneewittchen hätte ich damals gar nicht ganz genau erzählt – und wenn man diese Geschichte verstehen will, dann müsste ich das nachholen. Also gut:

Als ich Schneewittchen zum ersten Mal sah, war sie noch bei ihrer Katzenmutter Lisa. Clarissa hatte in die Ecke ihres Friseursalons einen Korb gestellt. Er war mit einem weichen Schaffell ausgelegt. Auf dem Fell lag Lisa und an ihrer Brust hingen sechs schwarz-weiß getigerte Katzenbabys. Sie hatten die Augen geschlossen und saugten und schmatzten und sahen so süß aus, dass ich am liebsten laut gequiekst hätte. Ich tat es natürlich nicht, denn ich wollte die kleinen Katzen ja nicht erschrecken.

Dass hinter Lisas Rücken noch ein siebtes Katzenbaby lag, bemerkte ich erst, als sich ein pechschwarzes Pfötchen um ihren Hals schmiegte. Es war so schwarz wie Ebenholz und kurz darauf kam ein ebenso schwarzes Köpfchen zum Vorschein. Dann begann das siebte Katzenbaby, an dem Ohr seiner Mutter zu knabbern. Dabei sah ich seine rosarote Zunge und seine weiße Schwanzspitze. Sie zuckte hin und her wie eine flauschige Schneeflocke.

Das – genau das – war der Augenblick, in dem ich fühlte, dass dieses winzige Kätzchen zu mir gehörte. Ich fühlte es in meinem Blut und dass man solchen Gefühlen trauen muss, das wusste ich, seit ich meine beste Freundin gefunden hatte.

Was meine kleine Katze fühlte, als ich sie zum ersten Mal sah, das wusste ich nicht. Sie schien mich gar nicht wahrzunehmen, aber das, dachte ich, würde sich ändern. Wenn sie erst mal bei mir wohnte.

Dazu musste ich allerdings Mama und Papai bearbeiten, und das war gar nicht so einfach! Papai sagte siebzehn Mal Nein und Mama siebenundachtzig Mal – denn sie hatte ein paar Tage Urlaub und war öfter zu Hause als Papai. Aber nach dem achtundachtzigsten Mal sagte Mama Ja und dann sagte Papai auch Ja, und ich schrie so laut HURRA, dass unsere Nachbarn mit dem Besenstiel an die Decke klopften.

Der Tag, an dem Schneewittchen endlich zu mir kam, war einer der aufregendsten in meinem ganzen Leben, das könnt ihr euch wohl denken! Für den Transport hatte ich natürlich kein Spezialflugzeug gebraucht wie bei den sieben Löwen aus meiner Fantasie, sondern nur einen kleinen Katzenkorb. Den hatte mir Clarissa geliehen. Schneewittchen schlief, als wir sie vorsichtig hineinlegten, und Flo sagt, vielleicht war das ja der Fehler. Aber Flo war in dieser Woche gar nicht da, weil sie die Maiferien bei ihrem Vater Eric in Düsseldorf verbrachte. Und Oma sagt, hinterher ist man meistens schlauer. Ich finde diesen Spruch ziemlich bescheuert, denn was hat man vom Schlausein, wenn man den Fehler schon gemacht hat?

Jedenfalls schlief Schneewittchen und als ich den Korb in meinem Kinderzimmer abstellte, rührte sie sich immer noch nicht. Vorsichtig öffnete ich den Deckel. Millimeter für Millimeter klappte ich ihn auf, und dabei kribbelte meine Kopfhaut, als ob siebentausend Ameisen einen wilden Walzer auf mir tanzen würden.

Gleich, dachte ich. Jetzt gleich zeige ich meiner kleinen schwarzen Katze ihr neues Zuhause. Ich hebe sie aus dem Korb und nehme sie auf den Arm und zeige ihr jeden Winkel unserer Wohnung. Vor allem das Katzenklo natürlich und den Fressnapf und die kleine Wollmaus zum Spielen und die weiche Katzenbürste für ihr Fell und mein Superweltallexpressraumschiff, das ich mir aus einem alten Umzugskarton gebaut hatte, und …

Ja, und dann geschah es.

Als ich den Deckel ganz geöffnet hatte, sprang meine Katze mit einem lauten Fauchen aus dem Korb, sauste unter meinen Schreibtisch und pisste auf den Teppich. Dann flitzte sie unter mein Bett und dort blieb sie und rührte sich nicht. Ich rief ungefähr hundert Mal ihren Namen und dann rief ich hundert weitere Male Miez-Miez, aber nichts passierte.

„Das wird schon noch, Cocada“, versuchte Papai mich zu trösten – aber: Es wurde nicht.

Schneewittchen blieb natürlich nicht sieben Tage und Nächte unter meinem Bett, sondern kam zum Fressen heraus, aber eigentlich nur dann, wenn keiner von uns in der Nähe war. Und die Winkel unserer Wohnung erkundete sie ebenfalls alleine. Einmal sah ich sie an der Katzenbürste schnuppern. Ein anderes Mal kratzte sie ein Loch in die Klappe meines Superweltallexpressraumschiffes und einmal spielte sie mit ihrer kleinen Wollmaus Fußball. Aber das mit dem Fellbürsten oder Auf-den-Arm-Nehmen konnte ich komplett vergessen. Ich kam ja nicht mal in die Nähe ihrer Schwanzspitze! Sobald ich die Finger nach Schneewittchen ausstreckte, duckte sich meine Katze. Oder sah mich an, als wäre ich ein Mammutmonster. Oder raste unter irgendein Möbelstück. Und einmal fuhr sie sogar ihre Krallen nach mir aus. Sie trafen mich nicht an der Haut, aber dafür ins Herz, und das war fast noch schlimmer, denn auf einen Kratzer im Herzen kann man nicht pusten, wenn er brennt.

Zum Glück benutzte Schneewittchen jetzt wenigstens ihr Katzenklo, sonst wäre Mama wahrscheinlich kratzbürstig geworden, denn von dem Pinkelfleck unter meinem Schreibtisch hatten wir noch tagelang was. „Mit diesem Gestank könnte man jemanden aus dem Koma wecken!“, schimpfte Mama, wenn sie abends mit mir kuschelte.

Und Papai kam mir langsam vor wie ein Papagei, denn er sagte jeden Tag aufs Neue: „Das wird schon noch, Cocada.“

Das wird schon noch, das ist so ein richtiger Erwachsenensatz, finde ich. Wie lange sollte es denn noch dauern, bis es wurde? Ich wollte, dass es endlich war! Ich meine, stellt euch das doch bitte mal vor: Es gibt wahrscheinlich Millionen von Kindern, die sich ein Haustier wünschen und keins haben dürfen – und ich durfte eins haben, aber mein Haustier wünschte sich anscheinend nicht mich. Und genau das war auch der Grund, warum ich abends im Bett anfing, wilde Löwen zu trainieren.

So! Nun habe ich hoffentlich genug von meinen ersten Tagen mit Schneewittchen erzählt und die Geschichte kann weitergehen – mit dem Montagmorgen nach den Maiferien.

Als ich aus dem Bett stieg, saß Schneewittchen auf meinem Schreibtisch und spielte mit den Papierkugeln, die ich beim Matheüben aus meinem Heft gemacht hatte.

Auf, dachte ich. Sie sitzt auf meinem Tisch, das ist doch schon mal was! So schleicheleise, wie ich konnte, bewegte ich mich auf meinen Schreibtisch zu. Aber es war wohl nicht leise genug. Zack!, war Schneewittchen von der Tischplatte gesprungen und sauste unter den Kleiderschrank, unter dem das Spielbrett meines Mensch ärgere dich nicht-Spiels hervorlugte.

Vorsichtig zog ich einen Würfel aus der Schachtel heraus und ließ ihn unter den Schrank rollen. Nichts.

Ich kugelte ein grünes Männchen hinterher. Nichts. Ein rotes, ein gelbes, ein blaues Männchen – und dann hörte ich Mama rufen: „LOOOOOLAAA, FRÜÜÜHSTÜCK!“

Seufzend schlurfte ich in die Küche, wo Mama mein Schulbrot schmierte. Papai lag noch im Bett, aber dafür saß Tante Lisbeth am Frühstückstisch und warf mir zur Begrüßung eine Kiwi an den Kopf.

„Hey!“, schimpfte ich. „Du weißt doch ganz genau, dass du nur mit grünen Trauben werfen darfst!“

Tante Lisbeth ist Omas jüngste Tochter. Mittlerweile ist sie dreieinhalb und macht Werbung für Jungenmode, weil sie einen Kurzhaarschnitt hat.

„Wittchen nich tücken mit Ola und Ibsel?“, fragte sie und sah sich in der Küche um.

„Nein“, murmelte ich. „Wittchen tückt nich mit Ola und Ibsel.“

„Sprich deutlich mit deiner Tante“, ermahnte mich Mama. „Oma wird noch ganz verrückt, wenn ihre kleine Maus nicht bald anfängt, ordentlich zu sprechen.“

„Und ich werde verrückt, wenn meine kleine Katze nicht bald anfängt, sich ordentlich streicheln zu lassen“, knurrte ich. „Oma soll sich nicht so anstellen. Wo ist sie eigentlich? Hat sie schon getückt?“

Mama griff nach dem Marmeladenglas, in das meine Tante gerade die Antenne ihres Teletubbies tunken wollte. „Oma schaut sich einen Kindergarten für Lisbeth an. Und du solltest machen, dass du in die Schule kommst. Schreibt ihr nicht heute Mathe?“

„Erinnere mich nicht daran“, sagte ich. Schnell schaufelte ich die letzten Löffel Cornflakes in mich hinein. Dann versuchte ich, mich von meiner Katze zu verabschieden.

„Schneewittchen, ich geh jetzt!“, rief ich auf dem Boden liegend in den Spalt unter meinen Kleiderschrank. Das schwache Glühen von Schneewittchens Augen verriet mir, dass meine Katze da war, aber sonst regte sie sich nicht.

Im Flur probierte ich noch, Alex anzurufen, doch der regte sich ebenfalls nicht. Ich hatte in den letzten Tagen schon mehrmals versucht, ihn zu erreichen, aber immer war entweder besetzt, oder niemand nahm ab, so wie heute Morgen auch. Alex, der mit richtigem Namen Alexandre heißt, lebt bei seiner Mutter in Paris. Er nennt mich Lola Löwin oder Ma Chérie, aber dass ich seit Tagen so gar nichts von ihm gehört hatte, machte mir Sorgen. Meine Katze hockte unter dem Schrank, aber wo steckte Alex?

Zum Glück würde ich heute wenigstens meine beste Freundin wiedersehen!

Vielleicht hat Flo eine Idee, wie ich Schneewittchen mit mir vertraut machen kann, dachte ich auf dem Weg zur Schule. Schneewittchen musste ja nicht über brennende Autoreifen springen oder mit mir über die Champs-Élysées flanieren. Aber konnte sich meine eigene Katze nicht wenigstens von mir streicheln lassen?

Diese Frage spukte durch meinen Kopf, als ich die Tür meines Klassenzimmers öffnete. Doch gleich darauf sollten mich noch ganz andere Fragen quälen.

2.

VIELE ZAHLEN, ZWEI ZIEGEN UND EIN TRAURIGES KIND

In Herrn Grünstängels Garten wachsen jedes Jahr viele Tulpen. 1997 waren es 53 640, im Jahr darauf 48 980, und 1999 zählte Herr Grünstängel sogar 69 310 Tulpen.

Wie viele Tulpen wachsen durchschnittlich jedes Jahr in Herrn Grünstängels Garten?

So lautete die erste Frage, auf die mein Mathelehrer an diesem Morgen eine Antwort haben wollte. Ich war fünf Minuten und dreizehn Sekunden zu spät gekommen, wie mir die Uhr im Klassenzimmer verriet, und das Gesicht, mit dem mir Herr Koppenrat den Aufgabenzettel auf den Tisch legte, war alles andere als freundlich.

„Das Dämchen ist offensichtlich so gut in Mathematik, dass es die volle Schulstunde nicht benötigt“, bemerkte er mit einem bissigen Lächeln.

Ich beschloss, die Antwort auf diese Frage für mich zu behalten. Herr Koppenrat wusste schließlich sehr genau, dass ich in Mathe alles andere als gut war. Und für sein furzkackeblödes Dämchen, mit dem er uns Mädchen ständig ansprach, hätte ich ihm am liebsten eine gescheuert. Wütend starrte ich auf meinen Aufgabenzettel und überlegte, ob dieser Herr Grünstängel nix Besseres zu tun hatte, als in seinem Garten die Tulpen zu zählen. Vielleicht war Herr Grünstängel ja Rentner? Oma sagt, Rentner hätten alle Zeit der Welt, aber wenn ich Rentner wäre, würde ich meine Zeit bestimmt nicht mit Tulpenzählen verbringen. Jetzt dagegen war es höchste Zeit für meine Arbeit. Neben mir hatte Flo bereits eifrig zu rechnen begonnen. Zur Begrüßung hatten wir uns nur ganz kurz die Hände quetschen können.

Als Herr Koppenrat mit dem Klassenbuch nach einer Fliege schlug, versuchte ich, auf Flos Blatt zu linsen. Ging aber nicht, weil ihre Zauselhaare mir die Sicht versperrten. Dafür fiel mir auf, dass Flo anders roch. Anders als vor einer Woche, meine ich. Ganz früher hatte Flo nach kaltem Fischfett gerochen, weil ihre Mutter in einer stinkigen Fischbude gearbeitet hatte, und das war natürlich allen aufgefallen. Jetzt roch sie nach einem anderen Waschmittel oder einem anderen Shampoo oder vielleicht auch einfach nach einer anderen Stadt oder einer anderen Wohnung. Lecker eigentlich, aber eben nicht so vertraut wie sonst.

Im Rollstuhl saß Flo natürlich immer noch, denn sie hatte eine Krankheit mit einem komplizierten Namen und würde frühestens im Juni wieder richtig laufen können. Rechnen konnte sie dagegen wie ein Weltmeister. Ihr Stift sauste über das Papier und ich hätte zu gerne gewusst, wie sie mit den Tulpen in Herrn Grünstängels Garten zurechtkam. Ich stieß sie mit dem Fuß an und Flo strich ihre Zauselhaare hinters Ohr. Auf dem Lehrerpult machte es PENG. Annalisa kreischte und Sol kicherte. Herr Koppenrat hatte die Fliege unter dem Klassenbuch begraben. Dann marschierte er auf meinen Tisch zu und stellte das Klassenbuch zwischen Flo und mich.

„Damit das Dämchen gar nicht erst in Versuchung kommt“, sagte er.

Du blöde Kotzgurke, dachte ich. Nicht mal die toten Fliegenreste hatte er abgekratzt. Ein halber Flügel plus drei Beinchen klebten noch an dem grünen Einband. Ich wünschte Herrn Koppenrat meine sieben Löwen an den Hals und beschloss, Herrn Grünstängels Garten zu verlassen. Seufzend wandte ich mich der zweiten Aufgabe zu:

Herr Packmann war einkaufen. In seiner linken Hand hält er einen Einkaufskorb mit 1 kg 23 dag schweren Wecken, 15 dag Käse, 1 kg 25 dag Wurst, 1 kg 10 dag Birnen und einem 530 g schweren Kohlkopf.

In der rechten Hand hält Herr Packmann einen Sack mit Weihnachtsgeschenken, der 990 dag wiegt. Mit welcher Hand trägt Herr Packmann um wie viel dag mehr?

Hallo? Ich meine, geht’s noch? Oma sagt, Mathe sei sinnvoll fürs Leben, aber was bitte soll daran sinnvoll sein, sich den Kopf über die Einkäufe irgendeines blöden Herrn Packmanns zu zerbrechen? Der Inhalt seines Geschenksacks hätte mich ja gerade noch interessiert, aber darüber stand natürlich nichts in der Aufgabe. Und was war überhaupt ein dag? Kg steht für Kilogramm und g steht für Gramm, das wusste ich. War dag vielleicht die Abkürzung für das andere Gramm?

Zum Teufel mit Herrn Packmanns Einkäufen, dachte ich und ging zur letzten Aufgabe über. Sie war ziemlich kurz.

Subtrahiere die Differenz von 269 und 87 von der Summe von 143 und 276 und multipliziere sie mit der Differenz von 348 und 212.

Oje! Mein Kopf fing an, sich zu drehen und der Sekundenzeiger auf der Uhr im Klassenzimmer drehte sich auch. Rasend schnell, wie mir schien. Eine Summe ist das Ergebnis beim Plusrechnen und multiplizieren bedeutet malnehmen, so viel hatte ich behalten. Aber was musste man noch mal beim Subtrahieren machen? Minus rechnen oder teilen? Und eine Differenz … Ich kaute an meinem Bleistift, bis mir die Zähne wehtaten. Als der Zeiger der Klassenzimmeruhr auf Viertel vor neun rückte, hatte ich genau drei Zahlen auf meinem Mathezettel stehen:

143 + 276 = 418.

Damit hatte ich zumindest einen Teil einer Aufgabe gelöst, das war immerhin besser als nichts. Aber als ich Herrn Koppenrat das Lösungsblatt in die Hand drückte, starrte er erst meine Antwort und dann mich an.

„419“, sagte er.

„Hä?“, fragte ich.

„Erstens heißt es wie bitte“, sagte Herr Koppenrat, „und zweitens ist es falsch. 143 plus 276 ergibt nicht 418, sondern 419. Vielleicht kannst du dir wenigstens ausrechnen, was das für deine Mathenote bedeutet.“

Ja. Das konnte ich. Ich hatte gerade eine Sechs geschrieben – die zweite in diesem Schuljahr. Ich knüllte das Blatt mit den Textaufgaben zu einer Kugel zusammen und stopfte es in meine Hosentasche.

„Ich wünsche dem Dämchen viel Spaß auf der weiterführenden Schule“, sagte Herr Koppenrat. „Und ich hoffe mal nicht, es ist ein Gymnasium.“

Ich öffnete den Mund, aber es kam kein Wort heraus. In meiner Kehle brannte ein Wutklumpen, der bestimmt zehnmal zehn Gramm schwer war.

Die weiterführende Schule war nämlich auch so ein Thema, das in meiner Familie für Kopfschmerzen gesorgt hatte. Meine Klassenlehrerin Frau Wiegelmann hatte Mama geraten, mich nach den großen Ferien auf eine Realschule zu schicken, während Flo ein klarer Fall fürs Gymnasium war. Aber dass Flo und ich zusammenbleiben wollten, war genauso klar, das hatten unsere Eltern einsehen müssen. Deshalb hatten wir uns für eine Gesamtschule entschieden. Und als Herr Koppenrat aus dem Klassenzimmer rauschte, wünschte ich mir plötzlich nichts mehr, als so schnell wie möglich auf die neue Schule zu kommen.

Flo musste meine Gedanken gelesen haben, denn sie legte mir tröstend ihren Arm um die Schulter und schlug vor, Herrn Koppenrat am letzten Schultag einen tausend dag schweren Sack mit Ziegenkacke zu schenken.

Sol verschluckte sich vor Lachen fast an seinem Schulbrot und Ansumana wollte wissen, was dag bedeutet. Er war in Mathe fast genauso schlecht wie ich.

„Ein dag ist die Abkürzung für zehn Gramm“, sagte Flo, und dann fragte sie: „Was ist das denn?“, weil Annalisa ihr einen rosa Umschlag entgegenhielt.

„Eine Einladung“, erklärte Annalisa.

„Äh“, sagte Flo und sah sich im Klassenzimmer um. Wir sind sechs Mädchen in der 4b und allen außer mir hatte Annalisa einen rosa Umschlag in die Hand gedrückt.

„Zu meinem Geburtstag“, fügte sie hinzu. „Morgen werde ich elf und am Samstag feiere ich mit meinen Freundinnen.“

Mit ihren Freundinnen? Ich starrte von Annalisa zu Flo. Was sollte denn der Blödsinn? Dass ich nicht zu Annalisas Freundinnen zählte, war klar, aber dass sie Flo einlud, konnte nur eins bedeuten: Sie wollte mich ärgern.

„Wir machen einen Ausflug nach Blankenese zu meiner Tante“, sagte Annalisa. „Und wenn das Wetter schön ist, grillen wir in ihrem Garten.“

„Tut mir leid.“ Flo gab Annalisa den Umschlag zurück. „Ich bin am Wochenende mit Lola verabredet.“

„Pff“, machte Annalisa und sah spöttisch auf mich herab. „Wohl zum Matheüben, was?“

„Nein“, sagte ich. „Wir machen einen Ausflug nach Paris zu meinem Freund. Und wenn das Wetter schön ist, flanieren wir auf den Champs-Élysées.“

„WAS?“ Sol, der Flos Freund ist, verschluckte sich jetzt wirklich. „Davon weiß ich ja gar nichts“, presste er röchelnd hervor und ließ sich von Ansumana auf den Rücken klopfen, bis die Brotkrümel aus seinem Mund auf die Tischplatte flogen. Als er sich wieder beruhigt hatte, zwinkerte Flo ihm zu. Da grinste Sol und Annalisa machte wieder „Pff“ und dann kam Frau Wiegelmann mit ihrem schwangeren Bauch in die Klasse.

„Der wiegt bestimmt dreihundert Millionen dag“, murmelte Ansumana, und Frau Wiegelmann sagte lachend, das hoffe sie nicht, denn dann bekäme sie keine Zwillingskinder, sondern Zwillingselefanten. Am Ende der Stunde verteilte sie blaue Briefumschläge, die wir unseren Eltern mitbringen sollten, denn heute Abend war der letzte Elternabend vor dem Schulwechsel. Da wünschte ich mir plötzlich doch nicht mehr, die Schule zu verlassen. Herrn Koppenrat hasste ich, aber Frau Wiegelmann liebte ich und würde sie sicher schrecklich vermissen.

In der Pause sagte mir Flo dann erst mal, wie sehr sie mich vermisst hatte. Das war mir natürlich ganz genauso gegangen. Wir hatten in den Ferien nur drei Mal kurz telefoniert und dabei hatte mir immer was gefehlt. Das Wunderbare an einer besten Freundin ist nämlich, dass sie einem vom Gesicht ablesen kann, wenn etwas nicht stimmt. Und so war es auch jetzt. Stirnrunzelnd sah mich Flo aus ihren blauen Augen an.

„Schneewittchen“, sagte ich und schob Flos Rollstuhl zu den Bänken bei der Kampfbrücke. „Irgendwas stimmt mit Schneewittchen nicht. Ich hab das Gefühl, sie hat Angst vor mir. Wenn ich sie streicheln will, läuft sie sofort weg. Und …“

Weiter kam ich nicht. Neben uns waren Sila und Frederike aufgetaucht. Offensichtlich hatten sie gehört, was ich gesagt hatte, denn beide lächelten mich mitleidig an.

„Tausch deine Katze doch um“, sagte Sila und biss in ihr Schulbrot.

Umtauschen? Ich starrte Sila an, als hätte sie mir gerade vorgeschlagen, Tante Lisbeth auf dem Flohmarkt zu verkaufen.

„Meine Katze ist doch keine Jeans mit kaputtem Reißverschluss!“, sagte ich empört. „Sie ist ein lebendiges Wesen. Ich liebe sie!“

Frederike pustete sich eine braune Locke aus der Stirn. „Na hoffentlich liebt sie dich irgendwann zurück. Mein Papa hatte nämlich auch mal eine scheue Katze. Die ist siebzehn Jahre alt geworden, aber gestreichelt habe ich sie kein einziges Mal.“

„Lolas Katze ist aber noch nicht siebzehn“, sagte Flo streng. „Lolas Katze ist noch ganz klein und …“

Weiter kam auch Flo nicht, denn jetzt stand Sol an ihrem Rollstuhl und wollte wissen, wie ihre Ferien waren. Flo erzählte, dass ihr Vater an einem neuen Buch über Wale schrieb und ihr Hunderte von Fotos gezeigt hatte, die auf seinen Reisen nach Neuseeland und Amerika entstanden waren. Auch die Walgesänge hatte er aufgenommen. Natürlich nicht mit dem Fotoapparat, sondern mit einem Tonbandgerät. „Wusstet ihr, dass männliche Buckelwale eine halbe Stunde ohne Pause singen können?“, fragte Flo und machte ein ganz verzücktes Gesicht.

Nein, das wusste ich nicht, aber dafür fiel mir ein, dass Schneewittchen neulich Nacht auch gesungen hatte. Oder vielmehr gejault. Ich war von dem leisen Geräusch wach geworden. Es hatte so traurig geklungen, so sehnsuchtsvoll irgendwie. Ach! Wie gerne hätte ich meine Katze getröstet. „Schneewittchen“, hätte ich gesagt. „Komm zu mir ins Bett und kuschele dich an meinen Bauch. Dann kraul ich dir das Fell und sing dir ein Gutenachtlied oder reise mit dir in meiner Fantasie zum Mond.“

Aber meine Katze wollte meinen Trost anscheinend nicht.

Als wir am Ziegengehege vorbeikamen, erzählte Sol gerade von seiner Oma, die in Quito war, und ich beschloss, unsere Schulziegen Flocke und Tupfer zu besuchen. Mit denen konnte ich zwar nicht über meine Katze sprechen, aber vielleicht würden sie mich trösten. Das hat vor allem Flocke schon oft getan. Sie ist meine Lieblingsziege und als ich das Gatter öffnete, dachte ich an die vielen Pausen, in denen ich Flocke mit Möhren gefüttert, ihr weißes Fell gebürstet oder ihr einfach nur meine Sorgen in die schlappigen Ziegenohren geflüstert hatte. Damals zum Beispiel, als ich neu an die Schule gekommen war. Ich hatte mir eine beste Freundin gewünscht und Flocke hatte mir zugehört und immer genau an den richtigen Stellen Bäh gesagt. Aber heute stand schon ein anderes Sorgenkind bei Flocke im Gehege. Es war Lina, mein Patenkind aus der 1c.

„Was ist denn mit dir los?“, fragte ich, als ich ihre verquollenen Augen sah.

Lina senkte den Kopf. „Mein Opa“, presste sie hervor und fing an zu weinen. Flocke bähte. Es war ein leises, liebevolles Ziegenbähen und Lina schmiegte sich an ihr Fell.

„Was ist denn mit deinem Opa?“, flüsterte ich.

„Er ist krank“, schluchzte Lina. „Ganz krank. Er hat alle Haare verloren und gestern hatte er eine Orepation.“

Ich war zu erschrocken, um Lina zu erklären, dass es Operation hieß. Und was es bedeutete, wenn jemand alle Haare verlor, das wusste ich nur allzu gut. Meine Mama ist Krankenschwester und die Menschen, die auf ihrer Station ihre Haare verlieren, haben meist eine Krankheit, die Krebs heißt, und daran kann man sterben. Das wusste Lina offensichtlich auch. Sie umschlang Flockes Hals, während ihre Tränen auf das Ziegenfell flossen. Am anderen Ende des Geheges wurde Tupfer von zwei Drittklässlern mit Möhren gefüttert.

Ich stand da und wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich kannte Linas Opa – ich hatte ihn mal für einen Kinderfänger gehalten, weil er in seinem langen schwarzen Mantel vor der Schule aufgetaucht war. Aber mittlerweile weiß ich, dass er ein sehr, sehr lieber Opa ist und Linas Nachricht machte mich so traurig, dass ich am liebsten auch geweint hätte.

In der nächsten Stunde hatten wir Erdkunde und sprachen über Städte und Länder in Asien. Doch in meinem Kopf war nur Platz für Menschen und Tiere in Europa. Meine Gedanken hüpften wie Flöhe durch meinen Kopf. Ich dachte an Linas Opa im Krankenhaus und an Alex in Paris und an Schneewittchen in meiner Wohnung – und an Flocke im Ziegengehege. Ohhhh, wie gerne hätte ich sie heute ganz für mich allein gehabt! Aber Flocke gehörte der ganzen Schule und in der nächsten Zeit hatte Lina ihren Trost wohl nötiger als ich.

3.

POSTKARTEN AUS ALLER WELT UND EIN RATSCHLAG VON FLO

Vor der Schule wartete Flos Mutter, um uns zur Perle des Südens zu bringen. Das ist unser brasilianisches Restaurant am Hafen, wo Penelope als Kellnerin arbeitet, wenn sie nicht gerade auf der Bühne steht und singt.

Normalerweise fahren Flo und ich mit der U-Bahn allein dorthin, aber jetzt saß Flo im Rollstuhl – und ich kam schon wieder nicht dazu, sie um Rat zu fragen. Alle paar Meter hielten uns die Nachbarn aus dem Viertel auf, weil sie wissen wollten, was mit Flo passiert war. Flos Gesicht verdunkelte sich mit jedem Mal mehr. Sie hasst es, wenn man sie auf Dinge anspricht, über die sie nicht reden möchte. Deshalb beschloss ich, für sie zu antworten.

„Flo hat die Hauptrolle in einem Vampirfilm bekommen“, erklärte ich einer Mutter, die uns an einer Kreuzung fragte. „Bei der Drachenszene auf Burg Blutenstein ist meine Freundin über ein Kabel gestolpert, aber gehumpelt hat sie schon vorher und beim Sturz ist ihre Wachstumsfuge aus der Hüfte gerutscht, weil sie Epiphysiolysis capitis femoris hatte. Aber wenn ich nicht gewesen wäre, dann wäre der Drache explodiert und dann wäre meine Freundin jetzt vielleicht tot.“

Die Mutter sah entsetzt und auch ein wenig verwirrt aus und Flo war wütend. „Kannst du das nicht kürzerfassen?“, knurrte sie. „Ich habe Hunger und würde gerne in der Perle sein, bevor es dunkel wird.“

„Flo hat ECF“, erklärte ich daraufhin einer älteren Frau, die uns an der nächsten Ampel ansprach. Das war die kürzeste Form, die mir für Flos Krankheit einfiel, und ehe die Frau nachhaken konnte, schob ich meine Freundin über die Straße.

„Das muss ich mir merken“, sagte Penelope lachend. „Ich werde auch ständig gefragt, was mit Flo passiert ist und mit der Zeit geht einem das wirklich auf den Geist.“

Als wir in der Perle des Südens ankamen, war jede Menge Zeit vergangen. Es war schon Viertel nach zwei und der Laden brummte wieder mal. Fast alle Tische waren besetzt und Opa balancierte gerade ein riesiges Tablett mit dampfenden Fischsuppentellern durch das Restaurant.

„Mhm “, sagte Flo und schnupperte.

„Buäh“, sagte ich und hielt mir die Nase zu.

Ich liiiiiiiiebe unser Restaurant, aber dass Papai ständig dieses Stinktier auf der Speisekarte haben muss, finde ich abscheulich.

„Wo wart ihr denn so lange?“, fragte Papai, der hinter dem Tresen stand und Gläser spülte.

„Der Aufzug zur U-Bahn-Station war kaputt“, stöhnte Penelope. „Und niemand hat uns geholfen, Flos Rollstuhl die Treppen runterzutragen.“

Da wurden Papais Augen ganz stumpf. Ich konnte ihm seine Gedanken von der Stirn ablesen.

In Brasilien wäre so was nicht passiert.

Diesen Satz sagt Papai auch manchmal zu Mama, wenn jemand unfreundlich ist oder ihn auf der Straße anrempelt und weitergeht, ohne sich zu entschuldigen. Mama weiß dann immer nicht, was sie sagen soll, denn sie war noch nie in Papais Heimat, genau wie ich. Penelope hat schon mehrere Reisen nach Brasilien gemacht und als wir uns an einen freien Tisch setzten, lief gerade die CD, die sie mit dem brasilianischen Musiker Eduardo Macedo im Studio aufgenommen hatte.

„Klingt toll“, sagte ich.

„Klingt hungrig“, sagte Opa und meinte Flos knurrenden Magen. „Hört sich an wie ein wilder Löwe.“

Flo nickte und bestellte sich bei Opa einen Stinktierteller. Ich bestellte Reis mit Pupsbohnen und als Opa zu unseren Köchen Zwerg und Berg in die Küche ging, holte ich Luft, um endlich richtig mit Flo über Schneewittchen zu reden. Aber die zog gerade eine Postkarte aus Penelopes Handtasche. Auf der Vorderseite war ein schiefer Turm abgebildet und als Flo die Karte umdrehte, kicherte sie.

„Jeff mal wieder“, sagte sie. „Er testet gerade Restaurants in Italien und schreibt, der Wein sei genau richtig kalt, aber es gäbe weit und breit keine Sängerin, die ihn zum Weinen bringt.“

Da musste ich auch kichern, aber gleich darauf dachte ich an Alex. Jeff ist nämlich Alex’ Vater. Er lebt in Hamburg, arbeitet als Restauranttester und ist in Penelope verliebt, seit er sie zum ersten Mal auf unserer Bühne singen hörte.

„Wir haben schon Karten aus Spanien, Portugal und Prag“, sagte Flo. „Jeff schreibt Penelope jeden zweiten Tag.“

„Aha“, erwiderte ich tonlos. Normalerweise bekam ich auch jeden zweiten Tag Post – und zwar aus Paris. Wenn Alex nicht anrief, dann schrieb er. Aber in den letzten Tagen hatte er weder das eine noch das andere getan. Vielleicht war Alex ja mit seinem Vater zusammen auf Reisen? Aber warum schickte er dann keine Karten?

„Bon appétit“, sagte Papai und servierte unser Essen. „Kabeljau für Flo und Pupsbohnen für Cocada.“

Flo fiel über ihr Stinktier her, während ich lustlos in meinen Bohnen stocherte. Plötzlich wusste ich nicht mehr, worüber ich am dringendsten mit meiner besten Freundin sprechen wollte. Über Alex, der nichts von sich hören ließ, oder über Schneewittchen, die nichts von sich sehen ließ. Flo nahm mir die Entscheidung ab. „Erzähl“, sagte sie. „Erzähl jetzt weiter von Schneewittchen!“

Das tat ich. Haarklein berichtete ich Flo, was alles in der letzten Woche geschehen war.

„Hm.“ Flo pulte sich mit einer Gräte die Fischreste zwischen den Zähnen heraus. „Hm, hm, hm. Also, ich an deiner Stelle …“

Weiter kam sie nicht. Schon wieder nicht! Diesmal war es Penelope, die uns unterbrach.

„Flo, wir müssen!“, sagte sie. „Wir haben einen Termin beim Arzt, die Narbe untersuchen lassen.“

Ich ließ den Kopf hängen, aber Flo drückte zum Abschied fest meinen Arm. „Morgen schlaf ich bei dir, okay? Und wegen Schneewittchen: Also, ich an deiner Stelle würde mal Clarissa fragen.“

Ich starrte meine beste Freundin an. Darauf hätte ich eigentlich auch selbst kommen können!

4.

CLARISSA GIBT MIR EINEN RAT UND ZU HAUSE KLINGELT DAS TELEFON

„Hallo, Lola“, begrüßte mich Clarissa, als ich den Salon betrat. Sie wickelte gerade einer Kundin Lockenwickler in die Haare. Lustigerweise war es dieselbe Frau, die Flo vorhin an der Ampel auf ihre Krankheit angesprochen hatte. Aber im Augenblick interessierte sie sich offensichtlich für jemand anderen.

„Wenn Sie mich fragen, die alte Dame tickt nicht richtig“, hörte ich sie schimpfen. „Hängt sich Scherben an den Baum, ist das zu fassen? Und hört Musik bis in die Puppen, also manche Menschen …“

Ich schaltete meine Ohren auf Durchzug und sah mich nach Lisas Katzenkorb um. Er stand noch in der Ecke des Salons, aber das weiße Schaffell war leer. Clarissa lächelte mir zu. „Gerade habe ich Schneewittchens letzte Schwester verschenkt. Nun ist Lisa wieder kinderlos.“

Na, dachte ich. Selbst wenn ich gewollt hätte, wäre es zum Umtauschen jetzt zu spät gewesen.

„Ist Lisa nicht traurig?“, erkundigte ich mich.

„Frag sie doch selbst.“ Clarissa deutete auf einen Sessel in der anderen Ecke des Salons. Dort lag Lisa und putzte sich das Fell. Vorsichtig kniete ich vor ihr nieder. Lisa schnupperte an meiner Nase, und als ich ihr den flauschigen Bauch kraulte, fing sie an zu schnurren. Nein, traurig sah Schneewittchens Katzenmutter nicht aus. Ihre Zitzen waren wieder ganz klein und als ich Lisa an den Pfötchen kitzelte, schnurrte sie noch lauter. „Warum kann dein Kind nicht so sein?“, flüsterte ich und vergrub meine Nase in Lisas Fell. Wie gut es roch. Ein bisschen nach Katze und ein bisschen nach Clarissas Parfüm. Und wie weich es war. Ob sich Schneewittchens Fell genauso anfühlen würde, wenn sie mir erlauben würde, meine Nasenspitze darin zu vergraben?

„Wie geht es Schneewittchen?“, fragte Clarissa.

Ich seufzte. Genau deshalb war ich schließlich hier. „Sie lässt sich nicht streicheln“, sagte ich leise. „Sie lässt sich nicht mal anfassen. Irgendwie hab ich das Gefühl, sie kann mich gar nicht leiden.“

„Das glaube ich nicht“, beruhigte mich Clarissa. „Vielleicht braucht sie einfach noch ein wenig Zeit. Hast du schon mal versucht, sie mit einem Leckerbissen zu locken?“

Ich schüttelte den Kopf und Clarissa setzte ihrer Kundin die Föhnhaube auf.

„Schneewittchens Schwestern haben mir diese Dinger immer aus der Hand gefressen“, sagte sie. „Warte mal, ich glaub, ich hab noch welche.“

Clarissa verschwand hinter dem Perlenvorhang und fünf Minuten später marschierte ich mit einer großen roten Packung in unsere Wohnung. Darauf stand Katzenknusperspaß und die Packung sah von außen fast so aus wie die Cornflakes, die ich so gerne aß. Mama lag mit Kopfschmerzen auf dem Sofa und Schneewittchen saß in der Küche auf der Fensterbank. Das Fenster stand auf Kipp und Schneewittchen tippte maunzend mit ihrer Pfote gegen die Fensterscheibe. Draußen hörte ich das Zwitschern eines Vogels.

„Miez-Miez!“, rief ich und schüttelte die Verpackung. Es raschelte und ich fragte mich, wie so ein Katzenknusperspaß wohl aussah. Das fragte sich Schneewittchen wohl auch, denn sie drehte mir tatsächlich den Kopf zu.

„Lecker-lecker!“, rief ich und griff in die Packung. Ich stieß an etwas Trockenes, Weiches, und als ich es herauszog, stieg mir ein grauenhafter Geruch in die Nase. Fisch. Ich hielt einen getrockneten Fisch zwischen den Fingern. Zumindest sah dieser gepresste Klumpen aus wie ein Fisch. Er war kaum größer als eine Sardine, aber er stank wie ein ausgewachsener Orca.

„BÜÄH!“, kreischte ich und ließ die Katzenknusperspaßpackung fallen. Schneewittchen zuckte zusammen und spannte die Glieder an. Ich machte mich steif wie eine Statue. Bitte, flehte ich stumm, bitte nicht weglaufen! Ich hielt die Luft an und streckte die Hand mit dem toten Fisch in Richtung Fensterbank. Wenn ich jetzt einen Feenwunsch frei gehabt hätte, ich hätte mir gewünscht, meinen Arm drei Meter ausfahren zu können, denn so weit war ich ungefähr noch vom Fensterbrett entfernt. „Schau mal, ich hab ein Leckerli für dich“, presste ich hervor und machte einen Schritt auf meine Katze zu. Schneewittchen schaute – aber nicht auf den toten Fisch, sondern zur Tür. Und als ich noch einen Schritt auf sie zu machte, sprang sie von der Fensterbank. Sie flitzte zwischen meinen Beinen hindurch davon und im selben Moment klingelte das Telefon. Ich ließ den toten Fisch fallen und sauste in den Flur. Das war Alex, das musste er sein! Wenn er anrief, dann eigentlich meist um diese Zeit.

Als ich den Telefonhörer abnahm, fühlte ich mich wie ein Luftballon kurz vor dem Platzen. „Wo steckst du?“, rief ich in den Hörer. „Und warum meldest du dich erst jetzt?“

„Escuta?“ Die verwirrte Stimme am anderen Ende gehörte nicht zu Alex, sondern zu meiner Tante Moema aus Brasilien, einer von Papais sieben Schwestern. Sie wollte Papai sprechen und sagte geheimnisvoll, sie hätte eine große Überraschung.

„Aha“, erwiderte ich tonlos und versprach, Papai ihren Anruf auszurichten. Als ich auflegte, war aus meinem Luftballongefühl sämtliche Luft gewichen. Und die Überraschung aus Brasilien interessierte mich auch nicht. Wo war Alex? Das wollte ich wissen, aber als ich seine Nummer wählte, ging wieder niemand dran.

Den Rest des Tages hockte ich mit einer Wäscheklammer auf der Nase und dem Katzenknusperspaß in meinem Zimmer, während Schneewittchen unter irgendeinem Möbelstück hockte und sich nicht rührte.

Um sieben pfefferte ich den Knusperspaß in den hintersten Winkel meiner Schreibtischschublade, um acht ging Mama zum Elternabend, um neun versuchte ich noch einmal, Alex zu erreichen und um zehn trainierte ich in meiner Fantasie einen Schneeleoparden für einen Abenteuerfilm. Der Schneeleopard sollte ein Mädchen retten, das beim Klettern im Hochgebirge gestürzt war, aber üben musste er das natürlich mit mir. Er leckte mir mit seiner rauen Zunge über den Arm und schmiegte sich dicht an meinen Körper. Fast wäre ich darüber eingeschlafen, als ich plötzlich ein Geräusch hörte. Es klang wie ein Meckern und einen Moment dachte ich an unsere Schulziegen. Aber die konnte man doch nicht von der Schule her hören, oder doch? Ich schlich zum Fenster und horchte in die Dunkelheit. Eine Weile war alles still, dann ertönte das Meckern wieder und ich kratzte mir den Kopf.

Wahrscheinlich geht meine Fantasie langsam mit mir durch, dachte ich, als ich mich wieder ins Bett legte. Aber die Geräusche ertönten noch ein paar Mal und als ich einschlief, mischten sie sich in meine Träume.

5.

EIN ÄRGERLICHES GEBURTSTAGSGESCHENK UND EIN BESUCH IN OMAS BUCHLADEN

Am nächsten Morgen wurde ich von anderen Meckergeräuschen geweckt. Mama stand vor meinem Bett, und das offensichtlich nicht zum ersten Mal.

„Lola, es ist HALB ACHT! Willst du schon wieder zu spät zur Schule kommen?“

„Ja“, brummte ich und wollte mich gerade auf die andere Seite drehen, da riss Mama mir die Decke weg.

Als ich nach dem Frühstück mit Schneewittchens Futternapf klapperte, hörte ich aus irgendeiner Ecke ein leises Maunzen. Aber zum Suchen kam ich nicht, weil Mama mich erst aus der Küche zog und dann aus der Haustür schob. „Los jetzt, sonst gibt es Ärger, weil du schon wieder nicht pünktlich bist!“

Ich war pünktlich, aber ärgern sollte ich mich trotzdem. Und der Grund war diesmal nicht Herr Koppenrat, denn heute kam er zu spät. Im Klassenzimmer hatten sich die Mädchen um Annalisas Platz versammelt. Nur Flo saß an ihrem Tisch und sah mich mit einem ganz komischen Gesicht an.

„Was ist passiert?“, fragte ich.

„Ich glaube, das willst du nicht wissen“, murmelte Flo, aber dann erfuhr ich es natürlich doch. Heute war Annalisas Geburtstag und ihr schönstes Geschenk hatte sie bereits bekommen.

„Sooo süß!“, hörte ich Annalisa rufen. „Und sooo zutraulich. Es ist gleich auf meinen Schoß gesprungen und hat mir Leckerlis aus der Hand gefressen. Nachts hat es in meinem Bett geschlafen und als ich zur Schule musste, wäre es am liebsten mit mir gegangen.“

„Es?“ Ich sah zu Flo und spürte, wie mir ganz heiß wurde. „Ist es etwa …?“

Flo nickte und dann drehte sich Annalisa zu mir um. „Frederike meint, du hast auch ein Katzenbaby von Clarissa“, sagte sie mit einer Stimme, die klang, als hätte man Honig mit Essig vermischt. „Aber das soll ja ziemlich schreckhaft sein. Wie schade.“

Ich ballte die Fäuste und wenn Flo mich nicht am T-Shirt gezogen hätte, wäre ich auf Annalisa zugestürzt.

In der zweiten Pause wollte ich Flocke mit einem Apfelschnitz füttern, aber die knabberte Lina schon eine Möhre aus der Hand und Lina lächelte so glücklich, dass ich nicht wagte, mich einzumischen.

Nach der Schule musste Flo zur Krankengymnastik. Anschließend wollte sie zu mir kommen und ich beschloss, mir in Omas Laden ein Buch über Kätzchen zu holen. Vielleicht fand ich dort ja ein paar Tipps, wie ich Schneewittchens Vertrauen gewinnen konnte.

Draußen schien die Sonne, es war warm wie im Sommer und in Omas Buchladen war nicht viel los. Nur eine Kundin stöberte in einem Regal mit Pappbilderbüchern – und als ich sie sah, hätte ich fast laut gelacht. Es war schon wieder die ältere Frau von der Ampel! In ihren Haaren steckten keine Lockenwickler mehr, aber ihre Frisur sah jetzt aus wie ein Blumenkohl.

„Haben Sie das Buch Spinat schmeckt fein, Pucki Püppchen?“, erkundigte sie sich.

Oma holte tief Luft und ich musste kichern. Dass meine Oma ziemlich extreme Ansichten über Bücher hat, wisst ihr vielleicht – und dieser Titel klang ganz und gar nicht nach ihrem Geschmack.

„Leider haben wir Bücher dieser Art nicht vorrätig“, sagte Oma mit einer etwas kratzigen Stimme.

Die Kundin runzelte die Stirn. „Bücher dieser Art? Was meinen Sie damit?“

„Ich meine“, sagte Oma, und ihre Stimme wurde jetzt sehr kratzig, „dass wir uns große Mühe geben, keine Bücher in unseren Laden zu stellen, mit denen Eltern ihre Kinder für blöd verkaufen.“

Die Kundin wurde rot. „Wollen Sie mir damit sagen, dass ich meine dreijährige Enkeltochter für blöd verkaufe?“

„Ja“, sagte Oma höflich. „Das will ich.“

Die Kundin schnappte nach Luft. „Also so was!“, presste sie hervor und verließ im Sturmschritt den Laden.

„Du, Oma …“, setzte ich vorsichtig an, „glaubst du nicht, das könnte Ärger mit deiner Chefin geben?“ Die hatte sich nämlich schon mal über Omas Verhalten beschwert und Papai sagt immer, der Kunde ist König, da muss man freundlich sein, egal, was kommt.

Aber Oma meinte nur: „Pah! Lieber fliege ich hochkant aus dem Laden, als einen solchen Schrott zu verkaufen.“

Die nächste Kundin war ein Mädchen, das nach einem Buch von Judith Kerr fragte. Der Titel lautete Als Hitler das rosa Kaninchen stahl.

„Aber natürlich haben wir das!“, rief Oma aus und strahlte wie ein Honigkuchenpferd. „Solche Bücher“, sagte sie, als das Mädchen an die Kasse kam, „würde ich am liebsten verschenken.“

Da musste das Mädchen lachen und ich schielte neugierig auf den Buchtitel.

Wer Hitler war, das wusste ich, denn über ihn hatten wir vor den Maiferien in der Schule gesprochen. Für diesen Mann fallen mir gar keine Worte ein, so schrecklich finde ich, was er getan hat. Er hat über 6 Millionen Menschen töten lassen, nur weil sie Juden waren, könnt ihr euch das vorstellen? Die meisten Kinder aus meiner Klasse konnten es jedenfalls nicht und Riekje sagte, sie wollte sich das auch gar nicht vorstellen, aber dann sagte die Kussmaschine, sein Opa meinte, an diesem Thema käme niemand vorbei. Das sagte meine Oma auch.

„Aber wieso hat Hitler denn rosa Kaninchen gestohlen?“, wollte ich wissen.

„Das ist symbolisch gemeint“, erklärte Oma. „Das Mädchen im Buch musste aus Deutschland fliehen, weil es jüdisch war, und auf der Flucht konnte es nicht alles mitnehmen. So ist das rosa Stoffkaninchen zurückgeblieben. Ich merk mir das Buch mal für dich vor. Wenn ihr dann später ausführlich in der Schule drüber sprecht, kannst du es lesen. Jetzt bist du vielleicht noch ein bisschen zu jung dafür.“

„Wie alt ist denn das Mädchen im Buch?“, fragte ich.

„Neun“, sagte Oma.

„Dann bin ich auch alt genug!“, sagte ich. „Wenn ein neunjähriges Mädchen in der Wirklichkeit vor diesem Hitler fliehen musste, werde ich wohl davon lesen dürfen!“

Dazu konnte Oma nichts mehr sagen. Sie versprach, mir das Buch zu bestellen und ich erzählte ihr endlich, warum ich hier war.

„Ich würde dir dieses Buch empfehlen“, schlug Oma vor und zog einen schmalen blauen Band aus dem Regal. Auf dem Titel stand Geheimtipps für Kätzchenbesitzer. „Das klingt gut, das solltest du ausprobieren.“

Und das tat ich auch.

6.

GEHEIMTIPPS FÜR KÄTZCHENBESITZER

„Wir müssen das Fenster schließen“, flüsterte ich in Flos Ohr. „Und die Tür zumachen. Und die Heizung aufdrehen.“

„Wieso?“, flüsterte Flo zurück.

„Weil“, flüsterte ich und legte meinen Finger auf eine Seite im Buch, „weil hier steht, dass der Schlafplatz eines Kätzchens warm und geschützt vor Zugluft sein muss.“

„Äh“, flüsterte Flo. „Aber draußen sind es fast 30 Grad.“ Sie spuckte auf ihren Zeigefinger und hielt ihn in unser Wohnzimmer. „Und Zugluft spüre ich auch nicht.“

„Sicher ist sicher“, flüsterte ich und schlich auf Zehenspitzen zu unserer Wohnzimmertür, um sie zu schließen. Dann schlich ich weiter zum Fenster, um es ebenfalls zu schließen. Zur Sicherheit zog ich auch die Vorhänge zu und drehte die Heizung auf Stärke 7.

Dann schlich ich zurück zu Mamas blauem Sessel und als ich an unserem gelben Sofa vorbeikam, bewegte ich mich wie ein Agent auf geheimster Mission. Unter dem Sofa war nämlich Schneewittchens Lieblingsschlafplatz und hier lag sie auch jetzt.

Und in meinen Geheimtipps für Kätzchenbesitzer stand in fett gedruckten Buchstaben, dass man keinen Krach machen und leise sprechen sollte, wenn man das Vertrauen eines neuen Kätzchens gewinnen wollte. Vor lauter Leisesprechen fühlte sich mein Mund mittlerweile an wie ein Wattebausch.

Clarissas Rat mit den Leckerlis stand auch in dem Buch. Deshalb hatte Flo mir vorgeschlagen, unseren Wohnzimmerteppich in ein Katzenknusper-Paradies zu verwandeln. „Wenn Schneewittchen dir die Fische nicht aus der Hand frisst, dann legen wir ihr eben eine Verlockungsspur.“

Wir war gut! Flo saß im Rollstuhl und konnte keine Spuren legen. Deshalb hatte ich mit zugehaltener Nase die siebzehn übrig gebliebenen toten Fische aus der Katzenknusperspaß-Packung in einer langen Schlange auf dem Teppich ausgelegt. Der erste Fisch lag vor dem Sofa, der letzte vor Mamas blauem Sessel. Darin saß ich jetzt wieder und atmete durch den Mund, um möglichst wenig zu riechen. Trotzdem stank das Wohnzimmer wie der Hamburger Fischmarkt. Selbst Flo rümpfte die Nase. „Wenn wir das Fenster öffnen, riechen uns bestimmt sogar die Katzen in Afrika“, flüsterte sie.

Da hatte sie wahrscheinlich recht. Aber Schneewittchen schien das egal zu sein. Nicht das kleinste bisschen Katzenfell lugte unter dem Sofa hervor.

„Wenn“, flüsterte ich, „wenn Schneewittchen rauskommt, dürfen wir ihr auf KEINEN FALL in die Augen schauen.“

Auch das war ein Geheimtipp aus meinem neuen Buch. Wenn Ihr Kätzchen scheu sein sollte, vermeiden Sie den Augenkontakt.

„Und wenn“, flüsterte ich weiter, „wenn Schneewittchen dann alle toten Fische gefressen hat, rolle ich das Mikro, okay?“

Flo hob ihren Daumen hoch, was so viel heißen sollte wie: Geht klar.

Das Mikro war ein Tischtennisball, um den Flo und ich einmal Alufolie gewickelt hatten, als wir auf meiner selbst gebauten Bühne als berühmte Sängerinnen aufgetreten waren. Aber jetzt würde unser Mikro Schneewittchens Spielball sein, denn das stand ebenfalls auf der Liste der Geheimtipps: Lassen Sie vorsichtig einen Tischtennisball durchs Zimmer rollen, wenn Sie Ihr Kätzchen zum Spielen verführen möchten.

Für meine Begriffe war dieser Ratgeber ziemlich voll von Wenns. WENN Sie Ihr Kätzchen streicheln wollen … WENN Sie mit Ihrem Kätzchen spielen wollen …

Selbst für Kätzchennamen hatte mein Buch einen Geheimtipp: Wenn Sie Ihrem Kätzchen einen Namen geben, achten Sie darauf, dass er nicht zu lang und nicht zu schwierig ist.

„Vielleicht hätte ich sie besser Schnee nennen sollen“, flüsterte ich. „Oder Wittchen. Oder noch besser: Witt.“

Ich linste zum Sofa. „Was denkst du, Flo? Ich meine: Schnee-witt-chen. Das sind drei Silben, ist das vielleicht zu lang?“

Flo schüttelte energisch den Kopf. „Mama hatte als Kind auch eine Katze“, flüsterte sie. „Die hieß Floreanopolis und kam angeblich immer sofort, wenn man sie rief.“

Aha, dachte ich, weil ich zu erschöpft zum Flüstern war. Der Name Flo-re-a-no-po-lis hatte sechs Silben, daran konnte es also nicht liegen.

Ich zuckte mit den Achseln und wischte mir über die Stirn. Mittlerweile war es in unserem Wohnzimmer bestimmt dreihundert Grad heiß und die toten Knusperfische stanken bis zur Zimmerdecke. Gerade hatte ich meinen Tierratgeber umgeblättert, als Flo wild mit den Augen rollte.

Da! Schneewittchens schwarze Pfote lugte unter dem Sofa hervor. Als Nächstes kam ihr Köpfchen zum Vorschein, dann ihr Körper und dann ihre weiße Schwanzspitze.

Und dann legte sich meine kleine Katze auf den Teppich und robbte wie ein winziges Raubtier auf den ersten toten Fisch zu. Schnupperte. Hob den Kopf. Sah zu Flo. Zu mir. Ich hatte das Gefühl, zu ersticken, weil ich mich nicht traute zu atmen – und HAPS, hatte Schneewittchen den ersten Fisch verschlungen.

Pfffffffff. Ich stieß die Luft aus. Schneewittchen zuckte mit der Schwanzspitze. Kroch weiter. Zu Fisch Nummer zwei. HAPS. Fisch Nummer drei. HAPS.

Ohhh, wie meine Kopfhaut juckte! Der Tischtennisball flutschte mir fast aus der Hand, so schwitzte ich. Es klappte! Es klappte, klappte, klappte!

Fische Nummer vier bis elf verschwanden in dem Mäulchen meiner Katze und jetzt trennte sie nur noch ein halber Meter von meinem blauen Sessel. Und dann ertönte ein Geräusch. Ein sehr, sehr lautes Geräusch. Es kam aus dem Flur und klang ungefähr so: BRRRRMMHHWWMMH!

Zack!, war meine kleine Katze wieder unter dem Sofa verschwunden. Ich raste zur Wohnzimmertür und riss sie auf. „MAMA!“, schrie ich. „Was machst du denn da?“

„Staubsaugen!“, rief Mama und sah mich erstaunt an. „Hört man das nicht?“

Ich knallte die Wohnzimmertür zu und ließ mich auf den blauen Sessel fallen.

Der Tierratgeber lag aufgeklappt auf der Sessellehne und mein Blick fiel auf eine groß gedruckte Überschrift.

WORAUF SIE ACHTEN SOLLTEN, stand dort und darunter: Ein Kätzchen sollte nie scheu und in sich zurückgezogen sein. Das Tierchen sollte spontan auf Sie zukommen, wenn Sie es rufen und …

Weiter las ich nicht. Ich rannte zum Telefon, rief in Omas Buchladen an und schrie in den Hörer: „Wer solche Schrottbücher an Kinder verkauft, sollte hochkant aus dem Laden fliegen!“

7.

EINE UNFREUNDLICHE STIMME REGT MICH AUF UND EINE TRAURIGE GEFANGENE LENKT MICH AB

„Sieh es doch mal so, Lola“, sagte Mama, nachdem sie Flo und mir eine Eisschokolade gemacht hatte. „Deine kleine Katze ist gesund, sie frisst, sie wächst und sie wird sich schon noch von dir streicheln lassen. Vielleicht willst du es einfach zu sehr. Gibt es nicht irgendetwas, das dich ein bisschen ablenken würde?“

Ich pustete mit dem Strohhalm Blasen in meine Eisschokolade und dachte an Alex. Einmal, als Flo und ich fürchterlich zerstritten waren, hatte er etwas ganz Besonderes zu mir gesagt: „Du bist Lola Löwin und für mich hast du immer die Hauptrolle, egal, was passiert.“

So etwas musste ich jetzt auch hören, unbedingt sogar, und als ich fünf Minuten später Alex’ Nummer wählte, kribbelte meine Kopfhaut wie verrückt, denn diesmal wusste ich einfach, dass jemand drangehen würde.

„Allo?“

Triumphierend blickte ich zu Flo, die neben mir die Daumen drückte.

Die Stimme gehörte zu Alex’ Mutter, aber als ich nach ihm fragte, wurde sie ganz unfreundlich.

„Alex ‘at keine Zeit für disch“, sagte sie. „Und bitte ‘öre auf, ‘ier ständisch anzurufen!“

Klack. Ich starrte den Hörer an. Aufgelegt. Alex’ Mutter hatte einfach aufgelegt.

„Das war ja ein kurzes Gespräch“, murmelte Flo.

Ja, das konnte man wohl sagen! Ich kannte Alex’ Mutter nur vom Telefon, aber so unfreundlich war sie nie gewesen. Und was sollte das heißen: Alex hat keine Zeit für dich?

„Vielleicht ist er auf Klassenreise“, meinte Flo, als ich die Worte von Alex’ Mutter wiederholte.

Ich zeigte meiner Freundin einen Vogel. „Das hätte er mir ja wohl gesagt, oder nicht?“

Flo zuckte ratlos die Schultern und ich riss das Fenster auf, um frische Luft ins Wohnzimmer zu lassen. In diesem Moment hörte ich das Meckern. Diesmal war es noch lauter als in der letzten Nacht und auch Flo kam jetzt ans Fenster gerollt.

„Da ist ein Zirkus“, sagte sie.

„Wo?“, fragte ich.

„Da“, sagte Flo und zeigte zum Kanal.

Tatsächlich. Hinter den Büschen auf der anderen Straßenseite sah ich die Spitze eines Zeltes. Sie war rot-blau gestreift, und das Meckern schallte über die ganze Straße.

„Los, komm!“, rief Flo. „Ich will sehen, ob’s da Feuerschlucker oder Messerfresser gibt.“

„Ich aber nicht“, knurrte ich.

Flo stemmte die Hände auf die Lehnen ihres Rollstuhls. „Lola Veloso“, sagte sie energisch. „Ich finde, deine Mutter hat recht. Du brauchst Ablenkung und ich brauche frische Luft. Wenn ich noch eine Sekunde länger hier drinbleibe, esse ich in meinem ganzen Leben nie wieder Fisch.“

Das wäre nicht das Schlechteste, dachte ich, doch als Flo ihren Rollstuhl in Richtung Tür drehte, folgte ich ihr. Ein Zirkus in unserem Viertel … ein kleines bisschen neugierig machte mich das schon.

Zunächst einmal sahen wir nur ein kleines Zelt mit vier Wohnwagen – aber für einen großen Zirkus hätte es auf dieser Wiese auch nicht genug Platz gegeben.

Vor einem der Wohnwagen hatte sich eine Gruppe Kinder versammelt und als wir näher kamen, sah ich, dass der Wagen zu einem Käfig umfunktioniert worden war. Darin saß ein Lama, aber es sah so traurig aus, dass ich Flo schnell daran vorbeischob. Ich fragte mich gerade, ob Lamas meckern konnten, als ich noch ein Tier sah. Eine Ziege, klein und weiß. Sie war vor einem anderen Wohnwagen festgebunden, an einem kurzen Strick. Jetzt wusste ich, woher die Geräusche gekommen waren. Die Ziege legte auch gleich wieder los. Aber ihr Meckern klang anders, ganz anders als das freundliche Bähen von Flocke oder Tupfer.

„Du Ärmste“, flüsterte ich und ging auf die kleine Ziege zu. Ich bewegte mich ganz vorsichtig, aus Angst, sie könnte vor mir zurückschrecken. Aber das tat sie nicht. Im Gegenteil. Sie machte einen richtigen Satz auf mich zu und als ich meine Hand ausstreckte, senkte sie sogar ihr Köpfchen. Dürr war das Ziegenkind. Dürr und struppig, und seine Augen funkelten auch nicht wie die von Schneewittchen. Sie waren stumpf, wie Papais Augen es manchmal sind, wenn er Sehnsucht nach Brasilien hat.

„Warum haben die dich denn hier so festgebunden?“, flüsterte ich der Ziege zu, die jetzt ganz dicht vor mir stand. Ihre Ohren waren nicht schlappig wie die von Flocke. Fast senkrecht standen sie von ihrem Köpfchen ab, und das Ohr, in das ich hineingeflüstert hatte, zitterte leicht, als ob meine Worte sie kitzelten. Dann schnüffelte sie interessiert an meiner Hosentasche.

„Hey!“, rief ich lachend. „Da ist nix drin für dich.“

„Anscheinend doch.“ Flo grinste. Die Ziege zog eine zerknüllte Papierkugel aus meiner Hose heraus. Sie kaute, schluckte – und leckte sich genießerisch über das Maul.

„Ich fass es nicht“, sagte ich. „Das war der Zettel mit Koppenrats Matheaufgaben.“

„Dann dürfte die Ziege jetzt ziemlich satt sein“, sagte Flo. „Mit Herrn Grünstängels Tulpen und dem Inhalt von Herrn Packmanns Geschenksack im Bauch kommt sie sicher eine Weile aus.“

Ich lachte. „Wenn sie keinen Durchfall kriegt. Ich wusste gar nicht, dass Ziegen Papier fressen.“

„Ziegen fressen alles“, erklärte Flo. „Ich hab mal gelesen, dass die sogar Eis am Stiel verputzen – oder besser gesagt: Eis mit Stiel!“

Die kleine Ziege fing an, meine Hand abzulecken und ich musste schon wieder lachen, weil es so kitzelte. „Von dir“, sagte ich und kraulte die Ziege zwischen ihren Hörnern, „könnte sich meine kleine Katze einiges abgucken.“

Die Ziege stupste mir mit ihrer kleinen Schnauze gegen das Kinn.

„Die mag dich“, sagte Flo und in meinem Herzen wurde es ganz warm und gelb.

Die Zirkusartisten sahen wir an diesem Nachmittag nicht, aber als es Zeit wurde, nach Hause zu gehen, hätte ich die kleine Ziege am liebsten mitgenommen.

Abends backte Mama Pfannkuchen mit Speck. Ich aß sieben Stück, während meine Katze ihr Fressen nicht mal anrührte. Kein Wunder, sie hatte elf tote Fische verputzt – und im Augenblick war sie mir auch fast ein bisschen egal.

Nach dem Essen sorgte Mama noch ein paar Stunden für Ablenkung, indem sie mit uns Mensch ärgere dich nicht spielte und fürchterlich fluchte, weil sie sieben Mal verlor. Flo gewann drei Mal und ich vier Mal und dann mussten wir ins Bett.

Als meine Freundin neben mir zu schnarchen anfing, lag ich da und starrte Löcher in die dunkle Luft. Draußen hörte ich das Meckern der kleinen Zirkusziege und plötzlich dachte ich, dass ich eigentlich gar keine Filmtiertrainerin sein wollte – auch nicht in meiner Fantasie. Löwen hatten in Paris nichts verloren und ein Schneeleopard gehörte auch nicht vor eine Kamera.

Stattdessen wurde ich Tierschützerin. Der Name Lola Löwenherz passte dazu immer noch. Es gefiel mir sogar besser als vorher, denn ein Löwenherz ist mutig und stark – und meines machte sich jetzt stark für die gefangenen Tiere dieser Welt. Ich schloss die Augen und eröffnete ein riesiges Freigehege mit Bergen, saftigen Weiden, Wäldern voller Kletterbäume und Seen zum Schwimmen. Für den Anfang befreite ich sieben Löwen, fünfzehn Bären, neun Elefanten, dreißig Affen, vier Lamas und zwei Ziegenkinder aus dem Zirkus und flog sie in meinem extragroßen Jumbojet zu dem Gehege. „Hier könnt ihr wild und frei leben und seid gleichzeitig geschützt“, sagte ich feierlich. Darüber waren die Tiere natürlich sehr, sehr glücklich. Ich versuchte auch, glücklich zu sein, aber dann klingelte im Flur das Telefon und ich hörte, wie Mama mit Papai sprach. „Bis gleich, mein Schatz“, sagte sie. „Ich freu mich auf dich.“

Da fiel mir das Telefongespräch mit Alex’ Mutter wieder ein – und wie sehr ich mich auf Alex’ Stimme gefreut hatte. Am Nachmittag hatte ich das Gespräch mit seiner Mutter einfach aus meinem Kopf gedrückt, aber jetzt war es Nacht und als ich noch einmal die Augen zukniff, um in mein Freigehege zurückzukehren, blieb alles dunkel. Stattdessen hallten die Worte von Alex’ Mutter wie ein hässliches Echo durch meinen Kopf: „Alex ‘at keine Zeit für disch. Und bitte ‘öre auf, ‘ier ständisch anzurufen!“

8.

EIN KLEINER MANN, EINE VERKNOTETE FRAU UND EIN CLOWN MIT ZWEI GESICHTERN

Ich hörte auf, Alex anzurufen. Aber an ihn denken musste ich trotzdem.

Ich dachte an Alex, als ich vor der Schule Schneewittchens Napf füllte, und ich dachte an ihn, als Annalisa im Deutschunterricht von der Kussmaschine mit nass gespuckten Papierkügelchen beschossen wurde. Ich dachte an Alex, als ich mit Lina im Ziegengehege saß, um Flocke und Tupfer frisches Heu zu geben, und ich dachte an ihn, als ich nach der Schule heimging. Vor einer roten Ampel schrie ich so laut „STOOOOOOOOOOP!“, dass mich zwei alte Herren auf der Straße erschrocken anstarrten. Aber irgendwie hatte es wohl gewirkt, denn für den Rest des Tages war Alex tatsächlich aus meinem Kopf verschwunden.

Weil Flo wieder zur Krankengymnastik musste, beschloss ich, meine Tante mit zur Zirkuswiese zu nehmen, um ihr die kleine Ziege zu zeigen. Es war Viertel vor drei, und vor der Kasse stand eine Schlange. Keine echte Schlange natürlich, sondern eine Reihe von Kindern und Erwachsenen, die sich die Vorstellung ansehen wollten.

Als alle drin waren, kam ein Mann aus dem Kassenhäuschen. Er war ziemlich klein, trug einen hohen schwarzen Hut, und seine Nase sah aus wie eine Kartoffel vom Mars.

„Na?“, fragte er. „Wollt ihr auch mit rein?“

Tante Lisbeth nickte so heftig, dass ihr fast der Kopf abfiel, aber ich musste sie enttäuschen. „Wir haben leider kein Geld dabei“, sagte ich.

Der kleine Mann zwinkerte mir zu und dann flüsterte er meiner Tante etwas ins Ohr. Tante Lisbeth strahlte. „Ässel Werg dag, Ibsel un Ola nich talen, aba nich dagen“, verkündete sie froh.

Der Mann lachte. „Was hat dein kleiner Bruder gesagt?“

„Das ist meine Tante“, klärte ich ihn auf. Aber von dem, was sie gesagt hatte, übersetzte ich lieber nur den zweiten Teil. Ässel Werg sollte nämlich hässlicher Zwerg heißen und das war natürlich sehr, sehr unhöflich.

„Meine Tante sagt, Sie hätten gesagt, wir dürfen ohne zu zahlen in die Vorstellung, wenn wir es nicht weitersagen“, sagte ich.

Da nickte der kleine Mann und ich marschierte mit meiner Tante ins Zirkuszelt. Die Vorstellung wurde nur von drei Artisten gegeben: dem kleinen Mann, einer Frau und einem Clown. Aber natürlich führten sie alle mehrere Kunststücke vor. Der kleine Mann jonglierte mit Tellern, Bällen und Messern und machte Sackhüpfen auf Stelzen. Die Frau sprang Seilchen auf einem Seil unter dem Zirkusdach und in einer Nummer verknotete sie ihren Körper derart, dass ich Angst hatte, sie würde nie wieder aus sich selbst herausfinden. Aber schwupps!, stand sie kerzengerade in der Manege und bekam riesigen Applaus.

Tante Lisbeth gefiel der Clown am besten. „LAUN GEIL!“, kreischte sie, als sich der Clown bunte Tücher aus den Ohren zauberte. Anschließend führte er eine Tanznummer auf, bei der er ständig über seine riesigen Schuhe stolperte, und zum Abschluss ließ er sich von dem Lama durch die Manege jagen. Dabei sprang er über einige Hindernisse und das Lama folgte ihm.

Tante Lisbeth klatschte begeistert in die Hände und rief: „Ama witzig!“, und auch die anderen Kinder lachten sich kaputt. Aber mir blieb das Lachen im Hals stecken. Wenn man genauer hinsah, machte das Lama keinen lustigen Eindruck und als es mit dem Clown aus dem Zelt lief, dachte ich, dass es jetzt sicherlich wieder in seinen Käfig musste.

Die kleine Ziege tauchte nicht auf. Ich sah sie erst nach der Vorstellung wieder, als die meisten Leute schon gegangen waren. Sie war immer noch an diesem kurzen Strick angebunden und meckerte jämmerlich.

„Tiege raurig“, sagte Tante Lisbeth. Ich nickte. Ja, diese Ziege war wirklich sehr, sehr traurig, aber über meinen Besuch schien sie sich zu freuen, heute sogar noch mehr als beim ersten Mal. Sie stupste mich immer wieder mit ihrer Schnauze an und knabberte ganz vorsichtig an meinen Fingerspitzen. Dann zog und zerrte sie an ihrem Strick und in meinem Herzen zog es plötzlich auch.

„Am liebsten würde ich dich losbinden“, sagte ich.

„Das lässt du schön bleiben!“, ertönte eine mürrische Stimme. Erschrocken fuhr ich herum. Hinter mir stand der Clown, den ich eigentlich nur an den roten Locken wiedererkannte. Ich hatte sie für eine Perücke gehalten, aber sie waren echt. Statt seiner Latzhose trug er jetzt Jeans. Die Schminke war aus seinem Gesicht gewaschen und das Lachen musste er dabei wohl ebenfalls weggewischt haben.

„Die Ziege ist unglücklich“, sagte ich, und meine Stimme klang ein bisschen piepsig.

„Die Ziege ist nix wert!“, brummte der Clown. „Lässt sich nicht dressieren, aber frisst mir die Haare vom Kopf. Und ausgerissen ist sie neulich auch. Das hat sie nun davon.“

Ich schluckte. Ich hätte dem Clown gerne gesagt, dass ich seine Worte ziemlich schrecklich fand, aber ich traute mich nicht. Tante Lisbeth reckte ihre Ärmchen hoch und ich nahm sie huckepack.

„Laun öse“, flüsterte sie in mein Ohr.

Ja. Meine Tante hatte recht.

Opa hat mal gesagt, es gibt gute Menschen mit schlechten Eigenschaften und schlechte Menschen mit guten Eigenschaften. Für mich gehörte der Clown zur zweiten Sorte. Seine gute Eigenschaft war, dass er Menschen zum Lachen bringen konnte. Aber hinter seiner Schminke war er mir unheimlich.

9.

EINE POUSADA IN BRASILIEN UND MEINE NEUE SCHULE IN HAMBURG

„Mach den Mund weich!“, befahl ich Opa, als er am Sonntagvormittag bei mir im Zimmer saß. Schneewittchen war in meinem Superweltallexpressraumschiff verschwunden und ihr Schnurren drang aus den Luftlöchern an mein Ohr. Aber Mamas Vorschlag mit der Ablenkung hatte funktioniert. Seit ich die zutrauliche Zirkusziege kannte, fiel es mir ein bisschen leichter, meine scheue Hauskatze in Ruhe zu lassen. Und Schneewittchen schien es offenbar ganz recht zu sein.

Opa machte den Mund weich und ich presste seine Lippen mit meinen Fingern zusammen.

„Jetzt sag Zirkusziege!“, kommandierte ich.

„Zukusszuge“, presste Opa mit aufgeblasenen Backen hervor. Da musste ich lachen, denn Lippenquetschen ist mein Lieblingsspiel mit Opa. Aber gleich darauf seufzte ich, denn bei Zukusszuge musste ich an Kuss denken und bei Kuss musste ich wieder an Alex denken – und daran, dass jetzt fünf Tage vergangen waren, seit seine Mutter den Telefonhörer aufgelegt hatte. Noch immer hatte ich kein Sterbenswörtchen von Alex gehört oder gelesen – während Penelope mit den Postkarten von Jeff mittlerweile ihr Wohnzimmer tapezieren konnte.

Von der Zirkuswiese her ertönte Musik, offensichtlich begann gerade die Nachmittagsvorstellung. In meiner Fantasie hatte ich die Ziege jede Nacht aus dem Zirkus entführt und in Wirklichkeit besuchte ich sie, so oft ich konnte.

„Es gibt wunderbare Zirkusvorstellungen, die ohne Tiere auskommen“, sagte Opa. „Der Cirque du Soleil zum Beispiel. Wenn der mal in Hamburg ist, dann lade ich dich zu einer Vorführung ein, ja?“

Ich nickte, aber dann musste ich schon wieder seufzen. Der Name Cirque du Soleil erinnerte mich an Frankreich und Frankreich erinnerte mich wieder an Alex.

„Es gibt Neuigkeiten aus Brasilien!“, rief Papai, der jetzt in meiner Zimmertür stand. „Gerade habe ich mit Tante Moema gesprochen. Sie hat eine Pousada eröffnet.“

„Eine was?“ Ich kletterte von Opas Schoß. Ob das die Überraschung war, von der meine brasilianische Tante neulich am Telefon gesprochen hatte?

„Eine Pousada ist eine Art Hotel“, erklärte Papai. „Tante Moema sagt, es sei klein, aber fein und liegt an einem wunderschönen Ort. Sie will Fotos schicken und fragt, ob wir Lust haben, sie zu besuchen.“

Da fing meine Kopfhaut an zu kribbeln. Das waren nun wirklich spannende Neuigkeiten! „Klar haben wir Lust!“, rief ich. „Oder etwa nicht?“

Papai lächelte. Er war schon seit über zehn Jahren nicht mehr in seiner Heimat gewesen und an seinen Funkelaugen konnte ich sehen, wie verlockend dieser Gedanke für ihn war.

„Ich rede mal mit Mama darüber“, meinte er. „Aber jetzt komm! Es wird höchste Zeit für die Schule. Bist du so weit?“

Hä? Schule? „Heute ist Sonntag“, erinnerte ich Papai.

„Ich weiß“, gab er zurück. „Und gleich beginnt der Tag der offenen Tür.“

Hups! Das hatte ich glatt vergessen. Papai meinte natürlich meine neue Schule, in die ich nach den Sommerferien kommen würde, und plötzlich gab es schon wieder etwas, das mich ablenkte.

Weil Mama arbeiten musste, zogen Flo und ich mit Papai und Penelope los. Ich versuchte herauszufinden, ob ich mich auf die neue Schule freute oder ob ich Angst davor hatte, aber irgendwie war von beidem etwas da.

Die Gesamtschule lag nicht weit von unserem Viertel entfernt. Als wir dort ankamen, waren die Türen schon weit geöffnet. Es war ein riesiges Gebäude, viel größer als die Ziegenschule, und über den Schulhof schwirrten Hunderte von Eltern und Kindern. Auch einige ältere sah ich und unter einem Baum auf dem Schulhof standen sogar zwei, die sich küssten – mitten auf den Mund. Da musste ich zum dritten Mal an diesem Tag an Alex denken und sah schnell weg, zu einem Stand mit Waffeln, vor dem eine ganze Horde Kinder stand. Unter ihnen entdeckte ich auch Frederike, Sol und die Kussmaschine – und zu meinem Entsetzen: Annalisa.

Am Freitag, in der Fünfminutenpause, hätte ich ihr am liebsten das Gesicht zerkratzt. „Gestern hat Mucki mir über die Nase geleckt“, hatte sie durchs Klassenzimmer getönt. „Und vorgestern wollte Mucki sogar auf meinem Gesicht schlafen. Und die Leckerlis frisst Mucki nur, wenn ich sie auf meine Handfläche lege und ihr hinhalte. Wie geht es denn deiner Katze, Lola?“

„Meiner Katze geht es bestens, vielen Dank!“, hatte ich gefaucht und überlegt, ob ich mit der Zirkusziege kontern sollte, die mir alles Mögliche aus der Hand fraß. Aber dann hatte ich lieber den Mund gehalten. Ich hatte Angst, dass andere Kinder sonst auch auf die Idee kommen könnten, die Ziege zu besuchen.

„Was will die blöde Kuh auf unserer neuen Schule?“, knurrte ich, als Annalisa jetzt vom Waffelstand zu uns herübersah. Flo verzog ebenfalls das Gesicht. Dann grinste sie. Ein Mädchen mit dunkler Haut und braunen Kringellocken kam auf uns zu. Es war Gloria und noch vor Kurzem hätte ich mich ganz und gar nicht gefreut, sie zu sehen. Gloria hatte nämlich die zweite Hauptrolle in dem Vampirfilm bekommen. Damals war ich schrecklich eifersüchtig auf sie gewesen und dass Gloria eine Brasilianerin war, hatte mich furchtbar geärgert. Aber seit Flos Unfall verstanden wir uns gut. „Oi“, sagte ich. Das heißt Hallo auf Brasilianisch. „Kommst du auch auf diese Schule?“

„Ich bin schon“, erwiderte Gloria. „Ich komme nach den Ferien in die Sechste. Flo hat mir erzählt, dass ihr euch hier angemeldet habt. Cool, dann sehen wir uns ja bald richtig oft. Soll ich euch ein bisschen rumführen?“

Wir nickten und ich ging zu Papai und Penelope, um ihnen Bescheid zu sagen. Die beiden unterhielten sich gerade mit einem Lehrer und einer Lehrerin. Der Lehrer, mit dem Penelope sprach, trug Jeans und Turnschuhe und ein orangefarbenes T-Shirt mit lauter schwarzen Zahlen drauf. Er hatte ein sehr nettes Lächeln und ich hoffte, dass er vielleicht mein neuer Mathelehrer sein würde. Die Lehrerin, mit der Papai sprach, sah aus wie … nun ja: wie ein Kugelfisch, anders kann ich es nicht beschreiben. Ihr Körper war so rund, dass man weder ihre Hüften noch ihre Taille erkennen konnte, während ihre Arme und Beine ganz kurz waren. Sie trug ein lila Strickkleid mit aufgestickten Blüten und ich überlegte, ob es an meiner neuen Schule auch Stricken und Sticken als Schulfach gab.

„Das ist Frau Schmidt-Möllendorf“, sagte Papai, als ich neben ihm angekommen war. „Sie unterrichtet Mathe und Französisch.“

Frau Schmidt-Möllendorf streckte mir ihre Hand entgegen. Eine kleine, pralle Hand, die sich anfühlte, als hätte jemand Luft hineingepumpt.

„Hallo Lola“, sagte sie. „Ich habe gehört, du hast einen Freund in Paris. Na, dann wird dir Französisch ja sicher leichtfallen.“

Ich sagte „äh“ und warf Papai einen bösen Seitenblick zu. Muss das sein? Das sollte dieser Blick heißen. Wie kam Papai dazu, dieser Frau etwas von meinem Freund zu erzählen?

„Gloria führt uns ein bisschen rum“, sagte ich mit knurriger Stimme, und als ich mich umdrehte, musste ich schrecklich seufzen. Papai sagt, man soll Menschen nicht nach dem Aussehen beurteilen. Aber ich wollte keinen menschlichen Kugelfisch als Lehrerin. Ich hätte viel lieber diesen Mann mit dem Zahlen-T-Shirt gehabt – und am allerliebsten hätte ich Frau Wiegelmann behalten.

„Na, hast du Mölli kennengelernt?“, fragte Gloria, als sie Flo und mich durch einen langen Gang im Erdgeschoss führte. „Die ist spitze, vor allem in Mathe. In der Grundschule hatte ich immer eine Fünf, bei ihr stehe ich zwischen Eins und Zwei. Der Lehrer ist neu, ich glaube, er gibt Sport und Physik.“

„Aha“, sagte ich und wollte Gloria gerade fragen, was es sonst noch für Lehrer gab, als wir in eine riesige Küche einbogen. Bestimmt zwanzig Gasherde standen aufgereiht nebeneinander und darüber hingen Regale mit Hunderten von Gewürzen.

„Hier lernt man Kochen“, erklärte Gloria. „Das ist bei uns ein Schulfach und jeder darf mal sein Lieblingsrezept wählen. Nächste Woche bin ich dran, dann gibt’s Fejoada.“

„Wow“, sagte ich. Kochen als Schulfach, das fand ich aufregend – und der Musikraum, in den uns Gloria als Nächstes führte, gefiel mir ebenfalls. Hier gab es Gitarren, Saxofone, Trompeten und sogar ein richtiges Schlagzeug, zu dem auch zwei brasilianische Trommeln gehörten. Vor einer stand ein Junge mit hellbraunen Augen und dunkelbrauner Haut und er spielte einen echt coolen Rhythmus. Er trug ein gelbes Fußballtrikot, auf dem eine grüne Zehn leuchtete.

Als er uns sah, hörte er mit Trommeln auf und kam auf Gloria zu. „Oi“, sagte er. „Tudo bem?“

Ich grinste, sagte aber nichts. Die Worte des Jungen hatte ich natürlich verstanden, denn Tudo bem ist brasilianisch und heißt auf Deutsch: alles klar.

Gloria sagte ebenfalls tudo bem und ich überlegte gerade, ob ich vielleicht doch etwas sagen sollte, als ich bemerkte, dass der Junge mich ansah. So, na ja, ihr wisst schon. So von der Seite, ein bisschen aus den Augenwinkeln. Dann hörte ich, wie er zu Gloria sagte: „Ela e linda.“

HUPS! Dieser Junge hatte gerade gesagt, dass er mich hübsch fand! Gloria lachte. „Achtung, die versteht unsere Sprache!“, informierte sie ihn.

Jetzt sah mir der Junge direkt in die Augen und ich hatte das Gefühl, er wurde unter seiner braunen Haut ein bisschen rot. Irgendwie schien in seinen Augen die Sonne und ich wusste plötzlich gar nicht mehr, was ich sagen sollte und der Junge offensichtlich auch nicht.

Zum Glück sorgte diesmal Sol für Ablenkung. Er war ebenfalls in den Musikraum gekommen und hatte sich ans Schlagzeug gesetzt, wo er wild zu trommeln anfing. Gloria schnappte sich eine Triangel und Flo griff nach einem Tamburin. Der Junge und ich standen ein bisschen komisch daneben und dann sagte er: „Méu nome e Fabio.“

HUPS! Fabio hieß auch mein Papai und als ich es dem Jungen sagte, lachte er. Dann sagte ich, dass ich Lola hieß und halbe Brasilianerin war und dann fragte mich der Junge, ob ich mir noch ein paar andere Klassenzimmer anschauen wollte. Ich nickte und ließ Flo mit Gloria und Sol zurück.

Fabio zeigte mir den Chemieraum, den Kunstraum und den Computerraum und plötzlich freute ich mich noch mehr auf die neue Schule. In der Ziegenschule wurden wir fast nur im Klassenzimmer unterrichtet und brasilianische Mitschüler hatte ich dort auch nicht.

„Wie lange bist du schon in Deutschland?“, fragte Fabio, als er mich in den Biologieraum führte.

„Schon immer“, sagte ich und pikste einem riesigen Menschenskelett in die Rippen. „Und du?“

„Seit fünf Jahren“, sagte Fabio. „Wir kommen aus Rio, aber jetzt unterrichtet mein Vater an der Hamburger Uni und meine Mutter ist Tänzerin. Sie gibt an unserer Schule einen Capoeirakurs.“

„Was ist Capoeira?“, fragte ich.

„Ein afrobrasilianischer Kampftanz“, sagte Fabio. „Das müsstest du doch eigentlich wissen.“

„Äh“, sagte ich und schämte mich ein bisschen. „Ich war leider noch nie in Brasilien.“

„Na, dann wird’s ja höchste Zeit. Die Jungs dort werden sich bestimmt nach dir umdrehen.“ Fabio lächelte mich an und ich bekam ein kleines Kopfhautkribbeln. Ich überlegte, ob ich ihm erzählen sollte, dass ich einen Freund in Paris hatte, aber dann ließ ich es bleiben. Pah! Sollte Alex mal sehen, was er davon hatte, sich keine Zeit für mich zu nehmen!

„Und was ist das?“, fragte ich und deutete auf eine Wand, an der lauter Fotos hingen.

„Ein Wettbewerb“, erklärte Fabio. „Gesucht wurde das schönste Tierfoto und meine Schwester hat den zweiten Preis gewonnen.“

„Cool“, sagte ich und betrachtete die Bilder. Auf einem war eine kleine weiße Maus, die aus einem roten Wollknäuel hervorlugte, und auf einem anderen lag ein winziges Hundebaby in einem Schuh.

„War das der zweite Platz?“, fragte ich neugierig.

„Nein“, sagte Fabio. „Das.“ Er zeigte auf ein grün gerahmtes Foto. Ich sah ein dunkelbraunes Mädchengesicht, einen roten Kussmund und eine ausgestreckte Hand. Darauf saß auch etwas Grünes. Etwas sehr, sehr Grünes und etwas sehr, sehr Großes – und dann wurde mir schwarz vor Augen. Mein Gehirn prickelte, dann meine Arme und Beine, und wenn Fabio nicht hinter mir gestanden hätte, wäre ich wahrscheinlich platt auf den Boden gefallen. So fiel ich in seine Arme und presste verzweifelt die Hände vor die Augen.

„Was ist denn mit dir los?“, fragte er.

„Ich habe eine Phobie“, krächzte ich. „Ich habe schreckliche Angst vor Fröschen.“

„Du Ärmste.“ Fabio streichelte mir über den Rücken. „Komm, lass die Augen zu, ich führ dich nach draußen.“ Er griff nach meiner Hand und ich ließ mich von ihm auf den Flur ziehen.

Als ich eine Stunde später mit Flo, Papai und Penelope nach Hause fuhr, hatte ich einen Zettel in meiner Tasche. Darauf stand die Telefonnummer von Fabio und in meinem Kopf war ein ziemliches Durcheinander.

10.

FOTOS VON TIEREN UND EIN ANRUF BEI FLO

Als ich in die vierte Klasse kam, war ich Reporterin. Nachts machte ich Interviews mit Feen und erforschte geheimes Leben auf dem Mars. Tagsüber suchte ich nach wichtigen Menschen für die Titelseite unserer Schülerzeitung. Mama hatte mir damals sogar eine Kamera geschenkt; eine Wegwerfkamera mit 24 Bildern, und genau so eine kaufte ich mir auch am nächsten Tag nach der Schule.

Die Fotos im Klassenzimmer meiner neuen Schule hatten mich auf eine Idee gebracht. Wenn sich Schneewittchen schon nicht von mir streicheln ließ, konnte ich vielleicht wenigstens ein paar Bilder von ihr machen.

„Schneewittchen, hast du Lust, einen Preis zu gewinnen?“, fragte ich, als ich mit der neuen Kamera vor dem gelben Sofa lag, unter dem sich meine Katze wieder mal verschanzt hatte. Ich deutete Schneewittchens Schweigen als Ja, aber als ich abdrückte und der Blitz aufleuchtete, schoss meine Katze mit einem empörten Fauchen aus ihrem Versteck hervor.

Später saß sie wieder am Fenster, aber dahinter blendete die Sonne, und beim Fressen streckte mir Schneewittchen ihr Hinterteil entgegen.

Dafür legte die kleine Ziege ihr Köpfchen in meinen Schoß, als ich nachmittags zur Zirkuswiese ging.

„Darf ich von dir ein Foto machen?“, fragte ich. Die Ziege wackelte mit dem Kopf und zog an ihrem Strick. Dann legte sie ihren Huf auf mein Bein, mitten auf die Hosentasche, in die ich die Kamera gesteckt hatte. Und dann leckte sie wieder meine Hand ab. Ihre schwarzen Augen waren noch immer so stumpf vor Traurigkeit. „Vielleicht lieber doch nicht“, sagte ich. „Eine traurige Ziege an einem Strick, das ist kein schönes Foto. Und außerdem willst du viel lieber gestreichelt werden, stimmt’s?“

Die Ziege erwiderte nichts, aber dass sie sich wohlfühlte, wenn ich bei ihr war, das merkte ich trotzdem. Ich fühlte mich auch wohl. Am liebsten hätte ich sie losgebunden, um mit ihr zu spielen. Ich hätte einen Tischtennisball für sie werfen können und so zutraulich wie die Ziege war, wäre sie sicher hinterhergejagt und hätte den Ball zu mir zurückgebracht. Aber das hätte der Clown bestimmt nicht gut gefunden. Heute schien er zum Glück nicht da zu sein. Dafür kam jetzt der kleine Mann aus seinem Wohnwagen.

„Na? Wie hat dir die Vorstellung gefallen?“, fragte er freundlich.

„Ganz gut“, sagte ich und kraulte der kleinen Ziege den Hals. Eine Stelle war ganz aufgeschürft, was sicher von diesem Strick kam. „Aber die Tiere tun mir so leid. Die brauchen doch Platz!“

Der kleine Mann zuckte mit den Schultern. „Den haben wir aber nicht. So ist das Zirkusleben nun mal.“

„Hm“, brummelte ich. „Aber die Ziege macht doch gar nicht mit. Warum könnt ihr die denn nicht freilassen?“

Der kleine Mann schmunzelte. „Freilassen? Wohin denn? Glaubst du, die kann man einfach auf einer Wiese parken? Außerdem hat unser Clown große Hoffnung in sie gesetzt. Ihre Mutter ist auch bei uns im Zirkus aufgetreten, er hatte eine richtig gute Nummer mit ihr. Aber vor ein paar Monaten ist sie gestorben, und die Kleine“, der Mann deutete auf das Ziegenkind, „ist wohl noch nicht so weit und in Laslos Erziehung misch ich mich nicht ein.“

Laslo hieß wohl der Clown und plötzlich musste ich wieder an Opas Worte über Menschen denken. Der kleine Mann war für mich ein guter Mensch mit schlechten Eigenschaften. Ich fand ihn nett, aber wenn ich in einem Zirkus arbeiten würde, dann würde ich die Tiere ganz bestimmt nicht in einen kleinen Käfig sperren oder sie an einem kurzen Strick anbinden. Ehrlich gesagt, ich würde in meinem Zirkus gar keine Tiere erlauben.

Darüber sprach ich abends auch mit Flo, als wir vor ihrem Apothekerschrank saßen und Schublade Nummer 9 mit frischem Stroh auslegten. Schublade Nummer 9 war das Schlafzimmer von Harms, Flos Hamster. Es war eine der untersten von ungefähr hundert Schubladen. Sie stand immer offen, sodass Harms rein- und rausklettern konnte. Jetzt hockte er in der Schatzkiste und knabberte an Suandakali, unserem neuesten magischen Wort. Als Flo es ihm aus dem Mäulchen nahm, hieß es allerdings nur noch Suandak, denn Harms hatte die letzten drei Buchstaben weggeknabbert.

„Vielleicht könnten wir das Lama und die Ziege wirklich entführen“, sagte ich.

Flo verzog das Gesicht. „Und wohin bitte? Ich wollte den Tierschutz anrufen, darüber habe ich auch schon mit meinem Vater gesprochen. Aber Eric sagt, in solchen Fällen können selbst die oft nicht helfen.“

„Toll“, sagte ich. „Und wozu gibt es den Tierschutz dann?“

Flo stellte die kleine Leiter vor die Schublade und Harms trappelte auf seinen kurzen Hamsterbeinen über die Sprossen.

„Was meinst du, wie viele Anrufe die am Tag bekommen?“, fragte sie. „Eric hat mir erzählt, dass es noch viel, viel schlimmere Fälle gibt. Tiere, die geschlagen oder gequält werden. Wie die Tanzbären im Zirkus zum Beispiel.“ Flo schüttelte sich. „Weißt du, wie man die zum Tanzen bringt? Ihre Besitzer erhitzen Metallplatten unter ihren Füßen, bis sie glühen.“

„WAS?“ Mir wurde flau im Magen. Das war ja schlimmer als im Märchen von Schneewittchen, wo die böse Stiefmutter auf glühenden Kohlen tanzen musste. „Oder die Tierfänger“, fuhr Flo fort. „Die entführen Tiere einfach so von der Straße, um sie dann ins Labor zu bringen.“

„Ins Labor?“ Ich schluckte und krampfte meine Finger ineinander. „Du meinst, mit Tierversuchen und so?“

Flo nickte düster. „Was da mit denen passiert, das willst du gar nicht wissen. Und was diese miesen Walfänger mit den Orcas machen, auch nicht.“

„Doch“, flüsterte ich und fühlte, wie sich mein Bauch verknotete. Plötzlich war ich richtig froh zu sehen, wie Hamster Harms in seiner Schublade landete und sich in seinem Strohbett einkuschelte. Dabei sah er so zufrieden aus, dass ich beschloss, ein Foto von ihm zu machen. Ich hatte gerade auf den Knopf gedrückt, als Penelope ihren Kopf in Flos Zimmer steckte. „Da ist jemand am Telefon für dich“, sagte sie. Aber sie sah nicht Flo an, sondern mich, und ich runzelte die Stirn.

„Wer denn?“, fragte ich.

Penelope grinste. „Jemand, der dich offensichtlich ziemlich dringend sprechen möchte. Komm, es scheint eilig zu sein!“

Ich kratzte mir den Kopf – und stürzte zum Telefon.

11.

EINE MÄDCHENSTIMME SAGT RAKROSCH UND ICH SAGE CALA BOCA

„Hallo?“, fragte ich.

„Lola?“ Die Stimme am anderen Ende kam mir ganz fremd vor. „Bist du das?“

Ja, natürlich war ich das! Und die Stimme am anderen Ende – gehörte zu Alex! Penelope hatte die Wohnzimmertür zugezogen, offensichtlich war ihr klar, dass ich nicht gestört werden wollte. Auf meiner Kopfhaut war ohnehin schon der Teufel los und meine Knie fühlten sich so wackelig an, dass ich mich auf den Boden setzen musste. Ich wusste nicht, ob ich wütend oder froh war, Alex’ Stimme zu hören. So lange hatte ich ihn sprechen wollen, so viel hatte ich ihm erzählen wollen. Von Schneewittchen und der Zirkusziege und meiner neuen Schule – aber jetzt dachte ich nur an eins.

„Wo bist du?“, presste ich hervor. „Wieso erzählt mir deine Mutter, dass du keine Zeit für mich hast? Und warum rufst du mich bei Flo an?“

„Ich bin zu Hause“, sagte Alex, und seine Stimme klang gehetzt. „Ich habe Riesenärger mit Maman und ich rufe dich bei Flo an, weil ich deine Nummer nicht habe.“

„Wie … was?“ Hatte ich mich verhört? Maman heißt Mama auf Französisch und klingt, als würde man mit Erbsen in den Nasenlöchern Mamong sagen. Aber was sollte dieser Blödsinn mit meiner Nummer? „Was soll das heißen, du hast sie nicht? Soll das ein Witz sein?“

Alex stöhnte. „Es ist kein Witz, Lola. Maman hat mir mein Handy weggenommen.“

Ich verstand gar nichts mehr. „Was hat dein Handy mit meiner Nummer zu tun?“

„Deine Nummer ist in meinem Handy gespeichert.“ Alex’ Stimme klang nun sehr gehetzt. „Und auswendig wusste ich sie nicht.“

„Halt mal“, sagte ich und wurde langsam wirklich misstrauisch. „Dann hättest du ja wohl die Auskunft anrufen können! Oder mir schreiben, oder …“

„Lola, hör zu, ich hab nicht viel Zeit“, sagte Alex. „Ich habe die Auskunft angerufen. Aber ihr seid nicht mehr gelistet. Und deine Adresse habe ich nur halb, ich …“

„Was soll denn das jetzt heißen?“, fiel ich Alex ins Wort. „Meine Adresse steht doch auf den Umschlägen meiner Briefe. Oder hat die etwa auch deine …“, ich steckte mir zwei Finger in die Nasenlöcher, „… Mamong?“

„Nein.“ Alex seufzte. „Die hab ich weggeschmissen.“

„WIE BITTE?“ Ich war so hastig aufgesprungen, dass ich mir den Kopf an einem Regalbrett stieß. Ein Dutzend Postkarten regnete auf mich herab. „Du hast meine Briefe weggeschmissen?“

„Nicht die Briefe, Lola. Nur die Umschläge. Deine Adresse ist auch in meinem Handy gespeichert. Ich habe dir ja geschrieben, aber ich wusste die Postleitzahl nicht mehr, deshalb sind die Briefe wohl noch nicht angekommen.“

„Allerdings nicht!“ Meine Stimme wurde immer lauter und mein Misstrauen immer größer. „Du hättest mir ins Restaurant schreiben können“, sagte ich. „Oder mich dort anrufen.“

„Das wollte ich ja!“, rief Alex. „Aber die Perle des Nordens war bei der Auskunft ebenfalls nicht gelistet.“

Perle des Nordens? Jetzt reichte es aber! „Die war nicht gelistet, weil sie Perle des SÜDENS heißt, du Idiot!“

„Ach so, oh …“ Alex’ Stimme klang jetzt gehetzt und erschöpft. „Lola, bitte, ich habe wirklich nicht viel Zeit. Jedenfalls habe ich gerade mit meinem Vater gesprochen und der hat mir Flos Nummer gegeben. Ich bin ja so froh, dass du da bist!“

„Ich glaub dir kein Wort“, brummte ich. „Weißt du eigentlich, wie oft ich bei dir angerufen habe? Warum bist du nicht ans Telefon gegangen?“

„Ich konnte nicht.“

„Wieso?“

„Maman hat das Telefon weggesperrt.“

„Wieso?“

Alex seufzte wieder lang und tief. „Wegen der Schule. Ich hab drei Vieren geschrieben.“

Hallo? Hörte ich richtig? „Deine Mamong nimmt dir dein Handy ab und sperrt das Telefon weg, weil du drei Vieren geschrieben hast?“, schrie ich. „Glaubst du, diesen Quatsch nehme ich dir ab?“

„Lola, BITTE!“ Alex’ Stimme klang inzwischen gehetzt, erschöpft und verzweifelt, während ich so wütend war, dass mir die Worte fehlten. Für ein paar Sekunden war es still, dann hörte ich eine Stimme, die eindeutig nicht von Alex war. Sie kam von einem Mädchen und die Worte klangen, als würde es mit drei dag Erbsen in der Nase sagen: Rakrosch, ßetroschär!

„Wer war das?“, fauchte ich. „Und was heißt das?“

„Das war Marie-Lu“, murmelte Alex. „Sie sagt, ich soll auflegen, weil es zu teuer wird. Ich rufe von ihrem Handy aus an, weil Maman unser Telefon ja weg…“

„WER IST MARIE-LU?“ Ich schrie so laut, dass ich mich vor mir selbst erschreckte.

„Ein Mädchen aus meiner Schule“, erwiderte Alex, und jetzt klang er vor allem ängstlich. „Sie gibt mir Nachhilfe in Mathe.“

„WAS?“ Ich stieß mit dem Fuß gegen eine Postkarte aus Italien. Plötzlich wünschte ich mir, Alex hätte nicht angerufen. Das Warten war schlimm gewesen – aber das hier war noch schlimmer!

„Rakrosch!“, ertönte die Mädchenstimme wieder aus dem Hintergrund. Und dann sagte sie etwas, das sich ungefähr so anhörte: „Fägaff! Ilja kelkö ki ariwe!“

„Marie-Lu sagt, ich muss auflegen“, wisperte Alex. „Sie sagt, da kommt jemand.“

„Jetzt sage ich dir mal was“, entgegnete ich, und meine Stimme war nicht mehr laut, sondern leise und kalt. „Cala Boca! Das ist brasilianisch und heißt halt die Klappe! Deine Lügengeschichten kannst du von mir aus deiner Großmutter erzählen, aber nicht mir!“

Mit diesen Worten legte ich auf.

An diesem Abend gab sich Flo die größte Mühe, wach zu bleiben. Penelope hatte uns ein Matratzenlager auf dem Boden gebaut, weil meine Freundin ja nicht ins Hochbett klettern konnte.

„Komisch klingt das alles schon“, sagte sie. „Aber ich glaube nicht, dass Alex dich anlügt. Warum hätte er dich sonst überhaupt angerufen?“

„Weiß ich doch nicht“, brummte ich. „Ich glaube ihm jedenfalls kein Wort. So bescheuert ist doch keine Mutter!“

„Seine vielleicht doch.“ Flo gähnte und ihre Stimme klang schon ziemlich schläfrig. „Wenn das wirklich stimmt, tut Alex mir leid.“

„Hmpf.“ Ich verschränkte die Arme vor der Brust, obwohl mein Herz plötzlich doch etwas seltsam klopfte. „Und wenn es nicht stimmt?“, fragte ich in die Dunkelheit hinein.

„Jhmmso“, murmelte Flo. Was auch immer das heißen sollte, klüger machte es mich nicht.

Kurz darauf drang Flos leises Schnarchen an mein Ohr. In Schublade Nummer 9 hörte ich Harms in seinem Strohbett scharren und durch meinen Hinterkopf spukte die Stimme von dieser Marie-Lu. Rakrosch, ßetroschär …

„Halt die Klappe, Marie-Kuh!“, sagte ich laut. Flo schmatzte. Und ich überlegte, ob ich Fabio anrufen sollte. Über diesem Gedanken schlief ich ein. Fabios Nummer steckte in der Hosentasche meiner Jeans. Ich fand sie am nächsten Tag auf der Leine – frisch gewaschen von Mama. Alles, was von Fabios Nummer übrig geblieben war, war eine 7. Der Rest bestand aus Zettelkrümeln.

12.

FÜNF BRIEFE, DREIZEHN TOFFTI UND EIN GRÜNER BALLON

Ich hätte natürlich Gloria nach Fabios Nummer fragen können, aber dazu kam es nicht. Drei Tage später lagen auf meinem Schreibtisch fünf rote Briefumschläge. An die Stelle der Postleitzahl war ein großes schwarzes Fragezeichen gemalt. Auf der Rückseite stand die Adresse von Alex.

Als ich den ersten Umschlag aufriss, zitterten meine Finger. Und als ich den fünften Brief zu Ende gelesen hatte, kribbelte meine Kopfhaut. Es fiel mir noch immer schwer, mir vorzustellen, dass eine Mutter so gemein sein konnte, aber dass mich Alex nicht angelogen hatte, fühlte ich inzwischen ganz deutlich – und plötzlich schämte ich mich richtig, dass ich ihm so wenig vertraut hatte. Er schrieb, dass er schrecklich wütend auf seine Mutter war. Und er schrieb, dass er mich furchtbar vermisste. Er wünschte sich, in Hamburg zu leben, bei seinem Vater Jeff – und in meiner Nähe. Und er wünschte sich, dass er in der nächsten Mathearbeit eine Eins schreiben würde, damit er mich endlich wieder von seinem eigenen Telefon aus anrufen durfte.

Ja, das wünschte ich mir auch! Dann könnte ich ihm endlich von Schneewittchen erzählen – und von der kleinen Ziege. Das Einzige, was mir jetzt noch Kopfzerbrechen machte, war diese Marie-Lu aus seiner Schule – für die Alex scheinbar jede Menge Zeit hatte. Warum konnte ihm kein Junge Nachhilfe geben? Und wie sah wohl ein französisches Mädchen aus, das gut in Mathe war und Marie-Lu hieß?

„Glaubst du, sie ist hübsch?“, fragte ich meine Katze, die am Fenster saß und sich das Pfötchen leckte. Schneewittchen gab keine Antwort. „Vielleicht hat sie ja wirklich Erbsen in den Nasenlöchern“, sagte ich. „Oder Pupsbohnen. Das wäre doch lustig, oder nicht?“ Schneewittchen fuhr sich mit der Pfote über die Nasenspitze und drehte ihren Kopf zum Fenster. „Hey“, sagte ich. „Putz dir mal lieber die Ohren! Ich rede mit dir!“

Schneewittchen gähnte – und dann spitzte sie wirklich die Ohren. Ihre Aufmerksamkeit galt aber nicht mir, sondern dem Meckern, das wieder von der Zirkuswiese in mein Zimmer drang. Und dann kletterte Schneewittchen an meinen Vorhängen hoch. In einer unglaublichen Geschwindigkeit hatte sie sich zu meinem Regal emporgehangelt und warf einen Würfelbecher um.

„Schneewittchen, lass das“, sagte ich streng, aber meine Katze kümmerte sich nicht um mich. Sie tippte mit ihrer Pfote gegen einen grünen Flummi, der ebenfalls hinunterfiel, auf meinem Schreibtisch landete und von dort in hohen Bögen auf dem Boden hüpfte.

„Willst du spielen?“, fragte ich hoffnungsvoll und hob den Flummi auf. Aber als ich ihn Schneewittchen hinhielt, ging die Zimmertür auf. Meine Katze sprang vom Regal und flitzte unter den Schrank.

„Wittchen mit Tindat?“, fragte Tante Lisbeth, die jetzt in meinem Kinderzimmer stand.

„Bestimmt nicht“, knurrte ich und warf den Flummi in die Ecke. Tindat hieß Kindergarten und Oma hatte tatsächlich einen für Tante Lisbeth gefunden. Am vergangenen Donnerstag waren sie zum ersten Mal dort gewesen, seitdem sprach meine Tante von nichts anderem. Der Kindergarten hieß Lollipopp und normalerweise brachte meine Oma Tante Lisbeth dorthin. Aber an diesem Donnerstagvormittag lag Oma mit einer Grippe im Bett und Opa hatte ein wichtiges Gespräch bei der Bank.

Zum Glück hatte ich schulfrei, wegen der Zeugniskonferenz, und meine Tante in den Kindergarten zu bringen, fand ich aufregend. Als sie mich am Ärmel zog und „Ola tomm“ sagte, musste ich mal wieder zugeben, dass ich eine ziemlich coole Tante hatte: Lisbeth trug ihre schwarze Lederjacke mit den Stachelnieten, die sie bei ihrem letzten Fototermin geschenkt bekommen hatte. Bevor wir gingen, führte sie mich noch mal in ihr Kinderzimmer im dritten Stock. Dort stand ein riesiger Rollenkoffer.

„Was hast du denn da drin?“, fragte ich entsetzt.

„Toffti“, sagte meine Tante und machte ein wild entschlossenes Gesicht. „Toffti mit Tindat.“

Ich schüttelte verständnislos den Kopf. Das Wort Tindat hatte ich in den letzten Tagen ungefähr hundert Mal gehört, aber was meine Tante mit Toffti meinte, erfuhr ich erst, als wir dort ankamen.

„Oh“, sagte die Erzieherin, als ich Tante Lisbeths Koffer die Treppen hochhievte. „Wen habt ihr denn da alles mitgebracht?“

„Toffti“, erklärte meine Tante und klappte den Koffer auf. Zum Vorschein kamen: ihr platt gedrückter Stoffhase, der Elefant und der grinsende Teletubbie, ein Löwe, ein Wolf, ein Eichhörnchen, ein Nashorn ohne Horn, ein graues Schwein, eine flauschige Spinne mit fünf Beinen, eine Schildkröte mit aufgeplatztem Panzer, eine verknotete Schlange, der Eisbär (der inzwischen ein paar Marmeladenflecken auf der weißen Schnauze hatte) und ein Nilpferd mit einer fauligen Weintraube im Maul.

„Oh“, sagte die Erzieherin wieder und machte ein ratloses Gesicht. Im Flur hatten sich jetzt auch die anderen Kinder versammelt. Sie drängten sich um Tante Lisbeths Koffer und kreischten aufgeregt durcheinander.

„Wir bringen euren kleinen Zoo erst mal in den Kuschelraum“, beschloss die Erzieherin und half uns, die Stofftierherde wieder einzusammeln.

Während meine Tante mit ihr und dem Rollenkoffer in einem großen Zimmer mit lauter bunten Kissen verschwand, besichtigte ich den Rest des Kindergartens. Es gab einen Toberaum mit Rutsche und Kletterstange, eine große Küche mit sechs Gruppentischen, ein Bastelzimmer und ein Spielzimmer mit Kaufmannsladen, Puppenwagen und Regalen voller Bücher. Vor einem saß ein kleines Mädchen mit schwarzen Zöpfen und ließ sich von einem Erzieher aus Hüpf, Hüpf, Hopsi Häschen vorlesen. Ich grinste. Hier war meine Tante bestens aufgehoben.

Als ich nach einer Weile in das Kuschelzimmer kam, hockte Tante Lisbeth inmitten der anderen Kinder und ihrer Stofftierherde auf den Kissen.

„Toffti geil“, kam es aus einer Ecke. Ein Junge mit roten Haaren und unzähligen Sommersprossen hielt Lisbeths Teletubbie in die Höhe. Meine Tante nickte stolz und schien sehr froh darüber zu sein, dass endlich jemand ihre Sprache sprach. Als ich mich von ihr verabschieden wollte, nahm sie mich nicht mal mehr zur Kenntnis. Ich sagte der Erzieherin, dass mein Opa später kommen würde, um Tante Lisbeth abzuholen, und lief zur Zirkuswiese.

Der Clown fütterte zum Glück gerade das Lama, sodass ich die Ziege für mich alleine hatte.

„Ich hab dir was mitgebracht“, sagte ich und hielt der Ziege eine Möhre hin, die ich beim Gemüsetürken gekauft hatte. Die Ziege schnupperte und ich hielt die Möhre gerade so hoch, dass sie sie erreichen konnte, wenn sie sich ein wenig auf die Hinterbeine stellte. Und genau das – tat sie auch! Sie stellte die Vorderhufe auf meine Beine, reckte ihren weißen Hals in die Höhe und stemmte sich mit ihren Hinterhufen so weit nach oben, dass sie nach der Möhre schnappen konnte. Rapp, rapp, rapp, hatte sie die Möhre aufgefressen und leckte sich das weiße Mäulchen. In diesem Augenblick fühlte ich zwei Dinge auf einmal. Ich war glücklich über die Ziege und traurig über Schneewittchen.

Die Ziege wackelte mit dem Kopf und schnupperte an meiner Tasche nach weiteren Möhren. Hinter meinem Rücken ertönten Schritte. Erschrocken fuhr ich herum und seufzte erleichtert auf. Es war der kleine Mann. „Ende nächster Woche ziehen wir weiter“, sagte er. „Ich fürchte, da wird dich jemand sehr vermissen.“

Ja, das fürchtete ich auch. Die Zirkusziege mochte mich, aber der Zirkus hatte beschlossen, weiterzuziehen. Schneewittchen hatte ich, aber Schneewittchen hatte beschlossen, mich nicht zu mögen.

An dem Kassenhäuschen hingen ein paar Gasluftballons und bevor ich nach Hause ging, drückte mir der kleine Mann einen davon in die Hand. Es war ein großer grüner. „Schenk ich dir“, sagte er.

Ich sagte „danke“ und als ich vor unserer Haustür stand, musste ich an den Ballon denken, mit dem ich einmal meinen größten Wunsch in den Himmel geschickt hatte. Es war der Wunsch nach einer besten Freundin gewesen. Die hatte ich jetzt – aber in meinem Herzen brannte dafür ein neuer Wunsch.

„Ich wünsche mir“, flüsterte ich, „ich wünsche mir, dass meine Katze sich streicheln lässt.“

Mit diesen Worten ließ ich den Ballon los. Er stieg in den Himmel, ganz langsam, und ich sah ihm nach, bis er hinter einem der Nachbarhäuser verschwand.

13.

EIN TIEFES SCHWARZES LOCH

Zu Hause lag Mama noch im Bett und erholte sich von ihrer Spätschicht. Papai war schon in der Perle und Schneewittchen steckte wohl mal wieder unter einem unserer zahlreichen Möbel. Nachdem ich eine Weile nach ihr gesucht hatte, schrieb ich einen langen Brief an Alex und hoffte, dass seine Mamong nicht auch noch meine Post für ihn wegsperren würde. Dann telefonierte ich mit Flo und ärgerte mich über meine Mathehausaufgaben.

Ernsthafte Sorgen um Schneewittchen machte ich mir erst, als ich abends mit ihrem Fressnapf klapperte. Meine Katze war zwar ziemlich scheu, aber zum Fressen kam sie eigentlich immer.

Außer heute.

Mama half mir beim Suchen. Wir durchwühlten sämtliche Schränke und Schubladen, schauten unter jedes einzelne Möbel, sogar unter Decken und Kissen, aber meine Katze war nirgends. Dafür war etwas in meinem Bauch. Ein Loch. Erst war es klein wie ein Tischtennisball, aber dann wuchs es, wurde groß wie ein Fußball und immer schwärzer, bis ich das Gefühl hatte, nur noch aus diesem Loch zu bestehen.

Und dann sah ich das Küchenfenster. Es stand nur einen Spaltbreit offen, aber für ein kleines Kätzchen war das weit genug. Und vom Fensterbrett nach unten waren es vielleicht zwei Meter.

„Mama“, flüsterte ich. „Mama, glaubst du …“

Weiter kam ich nicht. Der Rest meiner Worte schien in mir zu verschwinden, in diesem tiefen schwarzen Loch, und als mich Mama in den Arm nahm, hörte ich ihr Herz bummern.

Draußen war es dunkel geworden. Trotzdem lief Mama mit mir um den Häuserblock. Wir suchten unter Büschen und in Hauseingängen, wir klingelten an Türen, fragten alle Nachbarn, die wir trafen, und ich schrie nach meiner Katze, bis ich heiser war. Aber Schneewittchen antwortete nicht. Und gesehen hatte sie auch niemand.

„Lola“, sagte Mama schließlich leise. „Es hilft nichts. Wir müssen morgen weitersuchen.“

In dieser Nacht nahmen Mama und Papai mich mit in ihr Bett. Ich lag in ihrer Mitte und beide hielten meine Hand. Mit der anderen Hand kraulte Papai meine Kopfhaut. Das nennt man in Brasilien Cafuné und Papai sagt, bei ihm war es früher das beste Mittel gegen Traurigkeit. Dann erzählte er mir von seinem Hund, der eines Tages weggelaufen und drei Tage später ganz vergnügt zurückgekommen war. Mama erzählte mir eine Geschichte von einem dreibeinigen Meerschweinchen, das aus der siebzehnten Etage eines Münchner Hochhauses verschwunden und in einem roten Holzboot an der Nordsee wieder aufgetaucht war. Mama kennt lauter so seltsame Geschichten und mit vielen bringt sie mich zum Lachen.

Aber in dieser Nacht lachte ich nicht. Ich weinte auch nicht. Ich lag nur da und spürte dieses riesige schwarze Loch in mir. Und das Einzige, woran ich denken konnte, waren die Worte von Flo, als sie mir von den Tierfängern und den Versuchslaboren erzählt hatte. Was da mit denen passiert, das willst du gar nicht wissen …

14.

WER HAT SCHNEEWITTCHEN GESEHEN?

Vor etwa einem Jahr retteten Frederike, Flo und ich einer kranken Katze das Leben. Sie war weggelaufen und hatte Rattengift gefressen. Aber wir brachten sie gerade noch rechtzeitig zum Tierarzt. Später hängten wir Zettel auf, um die Besitzerin der Katze zu finden. Es war Clarissa und die Katze war Schneewittchens Mutter.

Heute würde ich wieder Zettel aufhängen. Aber diesmal würde darauf stehen, dass ich eine Katze vermisste. Eine kleine pechschwarze Katze mit einer weißen Schwanzspitze, um die ich solche Angst hatte, dass ich fast daran erstickte. Und vorher musste ich die Schule hinter mich bringen – irgendwie. Unsere Abschlusszeugnisse bekamen wir erst am letzten Schultag vor den Ferien, aber die Noten waren auf der Konferenz bereits beschlossen worden. Dass mir Herr Koppenrat eine Fünf minus in Mathe ankündigte, interessierte mich ebenso wenig wie die Eins plus, die ich von Frau Wiegelmann in Sport bekommen würde. Den Text im Deutschheft konnte ich nicht lesen, weil meine Augen brannten. Und dass Annalisa in der ersten Pause einen Stapel Fotos aus ihrem Schulranzen zog, bekam ich auch erst mit, als um sie herum alle süüüüüß riefen.

„Steck die Fotos weg, du blöde Kuh!“, schrie Flo, aber da hatte mir Annalisa schon eins davon auf den Tisch gelegt.

Auf dem Bild war Schneewittchens Schwester. Ihr schwarz-weißes Köpfchen lugte aus einer pinkfarbenen Handtasche hervor und ihre hellgrünen Augen funkelten mir entgegen.

„Damit könnte ich glatt einen Preis gewinnen, was meinst du?“, fragte Annalisa. Dann kreischte sie Auuuuuu und heulte los, weil Flo ihr an den blonden Haaren zog.

„Lolas Katze ist weggelaufen“, zischte Flo, und da hörte Annalisa auf zu heulen. „Das wusste ich nicht“, sagte sie zerknirscht. „Tut mir leid, Lola.“

Das sagte auch Lina, mit der ich in der zweiten Pause Flocke teilte. Linas Opa ging es immer noch schlecht, aber die Tränen, die auf Flockes Fell fielen, waren heute alle von mir.

In der letzten Stunde kam der Schulfotograf und unsere ganze Klasse versammelte sich vor dem Ziegengehege. Damit wir fröhliche Gesichter machten, schlug er vor, dass wir Ameisenscheiße riefen, worüber die meisten ziemlich lachen mussten. Ich hatte das Gefühl, über nichts und niemanden mehr lachen zu können. Ich presste meine Lippen zusammen und schloss die Augen. Flo quetschte meine Hand, um mich zu trösten – und als die Kamera des Fotografen klack, klack, klack machte, fiel mir plötzlich ein, dass ich auch zwei Bilder von meiner Katze hatte. Sie waren zwar nicht besonders gut, weil das eine nur Schneewittchens Hintern beim Fressen zeigte und das andere ihre aufgerissenen Augen unter dem Schrank – aber sie waren besser als nichts.

Mittags wartete Papai mit einem Riesentopf Spaghetti auf uns – und dann konnten wir endlich unsere Suchaktion starten. Frederike, Flo und Sol waren direkt von der Schule mit zu mir gekommen, später stießen noch Gloria und Fabio dazu. Flo hatte Gloria Bescheid gesagt und Gloria hatte Fabio Bescheid gesagt. Er strahlte mich an, obwohl ich mich nicht bei ihm gemeldet hatte, und dann half er mir, die Fotos von Schneewittchen auf ein Blatt Papier zu kleben. Ich diktierte Frederike, was sie schreiben sollte:

Ich vermisse meine kleine schwarze Katze mit einer weißen Schwanzspitze. Sie trägt den Namen Schneewittchen, aber sie ist sehr scheu. Wer sie gesehen hat, soll sich bitte SOFORT melden.

Dann setzte ich meine Telefonnummer auf den Zettel, und Papai schlug vor, einen Finderlohn von 50 Euro zu versprechen.

„Viel Glück, Cocada“, sagte er, als wir zu sechst mit unserem Suchzettel zum Kopierladen zogen.

Wir machten hundert Kopien und befestigten sie an allen Bäumen, Laternen und Ampeln in unserem Viertel. Auch beim Zirkus hängten wir Zettel auf. Im Zelt lief gerade die Nachmittagsvorstellung und als mich die kleine Ziege erblickte, begann sie aufgeregt zu meckern.

„Meinst du, wir finden Schneewittchen?“, flüsterte ich ihr zu, nachdem sie auf meinen Schoß geklettert war.

Bäääääh, machte die kleine Ziege.

Fabio legte seine Hand auf meine Schulter und Gloria hielt mir eine Packung Hubba-Bubba-Kaugummis hin. „Colageschmack“, sagte sie lächelnd. „Willst du einen – oder zwei oder drei?“

Ich schüttelte den Kopf. Ich wollte nur eins: meine Katze.

An diesem Abend klingelte das Telefon drei Mal, und immer fuhr ich zusammen, als hätte mir jemand ins Ohr trompetet. Das erste Mal war es Tante Moema aus Brasilien, die mir von dem kleinen Hotel erzählte und davon, dass es dort auch Pferde geben würde. Das zweite Mal war es Fabio, der wissen wollte, ob sich schon jemand gemeldet hatte, und der dritte Anrufer war Alex. Er hatte sich wieder das Handy von dieser Marie-Lu geliehen.

„Ich versuche schon seit einer halben Stunde, dich zu erreichen“, sagte er atemlos. „Mit wem hast du denn die ganze Zeit gesprochen?“

„Mit meiner Tante aus Brasilien“, sagte ich. „Und mit Fabio.“ Dann wurde mir klar, dass ich die Telefonleitung nicht nur für Alex, sondern auch für einen möglichen Katzenfinder blockiert hatte, und ich bekam einen Schreck.

„Fabio?“ Alex klang misstrauisch. „Wer ist das denn?“

„Ein Freund“, sagte ich hastig, „aber jetzt muss ich Schluss machen. Schneewittchen ist weg und ich warte darauf, dass sich ein Finder meldet.“

„Weg? Wie weg? Erzähl!“, bat Alex.

Aber ich konnte jetzt nichts erzählen – zumal mir schon wieder die Tränen im Hals steckten. Wenn Alex nur hier gewesen wäre, hier bei mir, um meine Hand zu halten oder mich in den Arm zu nehmen, dann hätte mir das geholfen.

„Lola.“ Alex’ Stimme klang so lieb, dass es wehtat. „Lola, ich …“

„Ich kann jetzt wirklich nicht“, presste ich hervor. Dann legte ich auf und starrte das Telefon an. Bitte, flehte ich stumm. Bitte, klingel, bitte lass einen Finder anrufen! Aber das Telefon klingelte nicht. Es schwieg.

In dieser Nacht lag ich wieder wach und als meine Sorgen schwärzer wurden als die Dunkelheit, stand ich auf, um mir in der Küche ein Glas Saft zu holen. Dabei stolperte ich über Schneewittchens Futternapf. Mein Herz stolperte auch und als ich ans offene Fenster trat, hätte ich am liebsten den vollen Mond angeheult. Er stand hoch am Himmel und sein milchiger Schein fiel auf die kleinen Gärten, die man von unserem Küchenfenster aus sehen kann. Sie gehören zu den umliegenden Häusern und sehen am Tag eigentlich ganz normal aus. Wie Hintergärten eben. Jetzt kamen sie mir gespenstisch wie im Märchen vor – und gespenstisch wie im Märchen war auch die geduckte Gestalt, die ich plötzlich in einem der hinteren Gärten entdeckte. Ich konnte nicht erkennen, ob es ein Mann oder eine Frau war. Aber dafür erkannte ich, dass sich auf der Schulter der Gestalt etwas bewegte. Es war ein … Wesen. Ein kleines nachtschwarzes Wesen mit einem hellen zuckenden Punkt. Hin und her. Hin und her zuckte der – und jetzt, genau jetzt, trat die Gestalt mitten in das Mondlicht hinein. Das Wesen maunzte. Die Gestalt gluckste. Und ich schrie.

„OOOOOOOOAAAAAAAAAH!“, schrie ich so laut, dass Mama im Schlafzimmer ebenfalls zu schreien anfing. Mit einem Satz war ich bei ihr und Papai.

„Schneewittchen!“, kreischte ich. „Ich habe Schneewittchen gesehen. In – in – in einem der Gärten!“

Mama raste hinter mir her zum Küchenfenster.

„Da“, krächzte ich heiser und zeigte hinaus. Aber da waren nur noch der Mond und die Nacht und die Stille.

„Du hast geträumt, Cocada“, sagte Papai, der jetzt ebenfalls in die Küche geschlurft kam.

„Nein!“, schrie ich. „Nein, nein, nein! Ich habe nicht geträumt! Da draußen war eine Gestalt! Und auf der Gestalt war Schneewittchen! Ich bin doch nicht blöd!“

„Das sagt ja auch keiner, Cocada.“ Papai kratzte seine Bartstoppeln. „Aber wenn man so in Sorge ist, dann kann man sich schon mal was einbilden.“

„Ich habe mir das aber nicht eingebildet!“, rief ich verzweifelt. „Da unten war Schneewittchen! Und ich will sie zurückhaben! SOFORT!“ Das letzte Wort schrie ich wieder so laut, dass sich meine Stimme überschlug, aber Mama schüttelte entschlossen den Kopf. „Wir können doch nicht mitten in der Nacht fremde Gärten abklappern. Wie stellst du dir das denn vor? Wir kommen von hier aus ja nicht mal nach unten.“

„Dann klingeln wir bei den Nachbarn“, sagte ich und blickte Hilfe suchend zu Papai. Unser Haus hat auch einen Hintergarten, aber den kann man von unserer Wohnung aus nicht betreten. Er geht von der Wohnung unserer Nachbarn ab. Manchmal sitzen sie dort und grillen, dann zieht der Fleischgeruch immer in unsere Küche. Aber um diese Zeit grillte natürlich niemand und Papai schüttelte jetzt ebenfalls den Kopf. „Mama hat recht, Cocada. Morgen ist auch noch ein Tag. Dann geh ich mit dir suchen, okay? Und jetzt versuch zu schlafen.“

Ich ließ mich von Papai aus der Küche ziehen, aber an Schlaf konnte ich nicht mal denken. Ich wälzte mich in meinem Bett herum, bis mir schwindelig wurde. Dann stand ich auf, holte auf Zehenspitzen Mamas Handy und verschanzte mich damit in meinem Superweltallexpressraumschiff.

15.

SIE MORDET SIE LEISE UND GRÜNDLICH

Es gibt bescheuerte Mütter und es gibt wunderbare Mütter. Während diese Mamong von Alex eindeutig zur ersten Sorte zählte, gehört Penelope zur zweiten. Sie war zwar ziemlich erschrocken, als sie ans Telefon ging, aber als ich sie anflehte, Flo zu wecken, tat sie es, ohne mir weitere Fragen zu stellen.

„Du spinnst“, flüsterte Flo, nachdem ich ihr von meinem Plan erzählt hatte. „Weißt du, wie spät es ist?“

„Ja“, sagte ich. „Es ist eine Minute nach zwei und ich gehe jetzt los.“

„Lola! Du kannst doch nicht einfach in ein fremdes Haus einbrechen!“

„Doch“, sagte ich. „Das haben wir zwei ja schließlich schon mal getan!“

Flo seufzte. „Aber nicht nachts. Und vor allen Dingen nicht allein. Was machst du, wenn diese Gestalt da unten ein Verbrecher ist? Oder ein Mörder oder …“

„Flo“, sagte ich. „Schau mal in deine Schublade Nummer 9. Wen siehst du da?“

„Hä? Na, Harms“, sagte Flo.

„Genau“, erwiderte ich. „Weil Harms nämlich da ist, wo er hingehört. Und ich will meine Katze auch wieder da haben, wo sie hingehört. Also erzähl mir gefälligst keine Gruselgeschichten von Mördern, sondern halt dich wach und wünsch mir Glück. Wenn du in einer halben Stunde nichts von mir gehört hast, rufst du meine Eltern an. Oder noch besser: die Polizei. Aber bis dahin kein Mucks, versprochen? Auch nicht zu Penelope!“

Flo seufzte. „Okay“, sagte sie. „Viel Glück. Und pass bitte auf, versprochen?“

„Versprochen“, sagte ich. Dann legte ich auf.

In einem Punkt musste ich meinen Eltern recht geben. Unsere Nachbarn aus dem Bett zu klingeln, war keine gute Idee. Aber wofür hatte ich eine Eins plus in Sport?

Zehn Minuten später hatte ich drei weiße Bettlaken miteinander verknotet und ihr oberes Ende an der Heizung unter dem Küchenfenster befestigt. Aber als ich mich an der Hauswand abseilte, bekam ich es doch mit der Angst zu tun. Und als ich über die Terrasse unserer Nachbarn auf den kleinen Hintergarten gegenüber zuschlich, wuchs meine Angst mit jedem Schritt. Der Mond hatte sich hinter einer Wolke versteckt und die Nacht war plötzlich gar nicht mehr still. Sie wisperte, raschelte, knackte, und jedes Geräusch ließ mich aufs Neue zusammenzucken.

Jetzt. Jetzt stand ich genau an der Stelle, wo ich vorhin die dunkle Gestalt gesehen hatte. Der Garten schien ziemlich wild zu sein und die Glastür zum Haus – war offen.

Oje! Ich sah mich um. Die weißen Bettlaken leuchteten im Dunkeln wie eine Rettungsfahne und plötzlich wäre ich am liebsten umgekehrt. Ich tastete nach Mamas Handy.

„Nein“, sagte ich zu mir selbst. „Du bist Lola Löwenherz und deshalb gehst du nicht zurück, sondern vor.“ So leise ich konnte, tapste ich durch die offene Tür ins Innere der Wohnung. Hier war es so finster, dass ich nicht mehr meine Hand vor Augen sehen konnte. Es roch nach kaltem Kohl und Zigarrenrauch und als ich mich vorwärts tastete, stieß ich mich an einer harten Kante. Etwas fiel klirrend zu Boden und ich hielt den Atem an. Nichts rührte sich. Mit Wackelpuddingknien verließ ich den Raum, der offensichtlich die Küche gewesen war. Jetzt stand ich im Flur, wo es nach Staub und süßem Parfüm roch. Noch immer war es finster, stockfinster, aber am Ende des Flurs war Licht. Ein feiner Schein in der Dunkelheit.

Ich schlich weiter, fünf Schritte, sieben, siebzehn Schritte. Der Boden knarrte. Mein Herz raste und Mamas Handy fiel mir fast aus der Hand, so zitterte ich. Jetzt war der Lichtstreifen ganz nah. Ich war vor einer Tür angekommen. Sie stand einen winzigen Spaltbreit offen. Rein, dachte ich. Geh rein, Lola! Aber ich konnte nicht.

Was, wenn die Gestalt ein Verbrecher ist? Oder ein Mörder? Flos Worte dröhnten in meinem Kopf und meine Füße wollten rennen – und zwar zurück zu der weißen Bettlakenfahne vor unserem Küchenfenster. Ich machte einen Schritt rückwärts – und hörte eine Stimme. Eine singende Stimme. Sie klang, als würde jemand mit einem langen Fingernagel über Schmirgelpapier ratschen, und die Zeile, die sie sang, lautete:

Sie mordet sie leise und gründlich.

OOOOAAAAHHH!, wollte ich schreien, aber aus meinem Mund kam nicht mal das kleinste O. Meine Füße wollten vom Boden abheben, aber der hielt mich fest wie ein Riesenmagnet. Und so musste ich stumm dastehen und dieser kratzigen Schmirgelpapiersingstimme zuhören.

… nein, sie wird dir nie gehör’n,
doch du streichelst sie so gern,
das weiß sie ganz genau – miau!

Wie, was – miau? Mein Herz setzte aus. Und die Schmirgelpapiersingstimme fuhr fort:

Sie krallt sich dein Kissen und thront arrogant,
sie frisst dir die Haare vom Kopf, nie aus der Hand,
willst du sie dir greifen, faucht sie:

Rühr mich nicht an,
hast du keine Zeit für sie,
schleicht sie sich an,
sie fällt auf die Pfoten,
sie spielt nicht nach Noten, sie sträubt sich,
du kannst sie nicht führen
und auch nicht dressier’n,
sie spurt nicht,
nein, sie wird dir nie gehör’n,
doch du streichelst sie so gern,
das weiß sie ganz genau – miau!

Die Schmirgelpapiersingstimme verstummte. Eine Sekunde lang war es totenstill, dann hörte ich ein lang gezogenes Miauuuu – und dann machte es PONG.

Ich hatte mich, ohne es zu merken, so fest gegen die Tür gelehnt, dass sie aufgeflogen war. Der Boden hatte sich offensichtlich entschlossen, meine Füße freizugeben, und nun lag ich platt auf dem Bauch.

„Hui“, sagte die Schmirgelpapierstimme. „Hast du dir wehgetan?“

„Ich weiß nicht“, piepste ich und kam mir vor wie eine winzig kleine Maus. Zitternd rappelte ich mich auf und starrte in den Raum, in den ich hineingefallen war. Er sah aus wie einer dieser Trödelläden am Hamburger Hafen. Mein Blick irrte zwischen Porzellanfiguren, Gläsern, Karaffen, Vasen, Schirmständern, aufgeklappten Truhen voller Bücher, Sesseln, Beistelltischchen und unzähligen anderen Möbeln hin und her – bis er auf einen Schaukelstuhl fiel. Darin saß eine alte Frau. Sie war sehr, sehr dünn und ihr Gesicht war voller Runzeln, aber ihre Haare schimmerten in einem hellen Lila. Und ihre Finger kraulten das pechschwarze Fell meiner Katze.

Ja. Ich hatte richtig gesehen. Schneewittchen hatte sich auf dem Schoß der alten Frau zusammengerollt und schnurrte wie eine Nähmaschine. Und die alte Frau lächelte mich an, als wäre ich kein Eindringling in dunkler Nacht, sondern ein Gast zum Nachmittagstee.

„Wo haben Sie meine Katze gefunden?“, krächzte ich.

„Gar nicht“, sagte die alte Frau. „Deine Katze hat mich gefunden. Ich wusste nicht, dass sie jemandem gehört.“

„Aber die Zettel“, sagte ich. „Wir haben doch überall Zettel aufgehängt.“

„Nicht gesehen“, sagte die alte Frau. „Ich gehe selten aus dem Haus. Aber wenn die Katze dir gehört, dann nimm sie mit.“

Ja. Das hätte ich gerne getan. Aber es gelang mir nicht. Als ich einen Schritt auf Schneewittchen zumachte, sprang sie vom Schoß der alten Frau und raste unter einen Schrank.

„Bitte“, flüsterte ich verzweifelt. „Helfen Sie mir.“

„Gern“, sagte die alte Frau. „Aber wie?“

„Holen Sie meine Katze unter Ihrem Schrank hervor.“

„Das kann ich nicht“, sagte die Frau. „Ich bin zu alt, um unter Schränke zu kriechen. Außerdem lässt eine Katze sich nicht holen. Katzen sind Raubtiere, das müsstest du doch eigentlich wissen.“ Die Frau legte den Kopf schief und begann wieder zu singen:

Sie kommt und sie geht,
wann immer sie will,
sie räkelt sich in deinen Laken
aus weichem Flanell,
sie spielt mit der Beute,
zieht nie mit der Meute,
sie kuscht nicht,
sie zählt deine Mäuse,
sie mordet sie leise und gründlich.

Unter dem Schrank ertönte Schneewittchens Maunzen.

„Ich würde dir wirklich gerne helfen“, sagte die alte Frau, als sich meine Augen mit Tränen füllten. „Aber was hast du von einer Katze, die nicht aus freiem Willen bei dir ist? Lass sie. Dann kommt sie vielleicht von ganz allein.“

„Von allein?“, presste ich hervor. „Wie soll sie denn zu mir zurückfinden?“

Die alte Frau zündete sich eine hauchdünne Zigarre an. Weißer Rauch stieg aus ihrem Mund zur Zimmerdecke auf. „Wenn sie von dir zu mir gefunden hat, dann wird sie auch von mir zu dir finden. Meinst du nicht?“

Ich schwieg. Ich wusste nicht, was ich meinte. Ich wusste nur, dass es sehr, sehr spät in der Nacht war und dass ich schleunigst wieder nach Hause musste – notfalls ohne Schneewittchen.

„Ich heiße Vivian Balibar!“, rief mir die alte Frau hinterher, als ich mich zur Tür wandte. „Und du kannst morgen gerne wiederkommen.“

Als ich durch den Garten auf unser Haus zustolperte, sah ich drei Gesichter am offenen Küchenfenster. Das eine gehörte zu Papai. Das andere zu Mama. Und auf dem Kopf des dritten war eine Polizeimütze.

Oweia! Ich hatte vergessen, mich bei Flo zu melden.

Und Flo hatte die Polizei gerufen.

16.

ICH BIN NICHT ZU SPRECHEN UND OPA BAUT EINEN SPEZIALEINGANG

Flo hat mal gesagt, manchmal ist das Leben eine schwarze Katze. Es schleicht sich unbemerkt an einen ran, fährt die Krallen aus und zerkratzt einem das Herz. Und genau das Gefühl hatte ich auch, als ich kurz darauf wieder in unserer Küche stand. Nur dass sich meine schwarze Katze unbemerkt von mir davongeschlichen hatte, um sich bei einer alten Frau mit lila Haaren ein neues Zuhause zu suchen. Mama und Papai nahmen mich in den Arm. Sie waren so erleichtert, mich zu sehen, dass sie gar nicht schimpften. Der Polizist schimpfte auch nur ein bisschen und als er weg war, erzählte ich Mama und Papai, was ich gerade erlebt hatte.

„Gleich morgen“, sagte Mama, „gleich morgen gehen wir zu dieser Frau und holen Schneewittchen zurück.“ Aber weil Mama am nächsten Tag für eine Kollegin im Krankenhaus einspringen musste, ging ich mit Papai. Diesmal seilten wir uns natürlich nicht an den Bettlaken ab, sondern klingelten an der Vordertür des Nachbarhauses. Den Namen der alten Frau kannte ich ja jetzt – und fand ihn ziemlich ungewöhnlich.

Als wir in die Wohnung kamen, stand Vivian Balibar in einem seidenen Morgenmantel mit dunkellila Blüten in ihrer winzigen Küche und kochte Kaffee, während Schneewittchen um ihre krummen Beine schlich und schnurrte. Nie, niemals hätte ich gedacht, dass es mir wehtun würde, meiner kleinen Katze beim Schleichen und Schnurren zuzusehen. Aber es tat weh. Es fühlte sich an, als ob jemand mit winzigen nadelspitzen Krallen an meinem Herzen herumkratzen würde.

„Für dich“, sagte Vivian Balibar und stellte eine Tasse heiße Schokolade auf den Küchentisch. Ich murmelte ein Danke und schielte auf die Bilder, die über dem Tisch an der Wand hingen. Es waren gerahmte Fotos. Auf einem sah ich zwei Mädchen, kaum älter als Flo und ich. Hand in Hand standen sie unter einem großen Baum und lachten.

Papai trank den Kaffee, den Frau Balibar ihm angeboten hatte, und fragte sie, woher eigentlich ihr Name stamme. Frau Balibar sagte, sie wäre mit einem Franzosen verheiratet gewesen und hätte lange Zeit in Paris gelebt. Papai erzählte ihr, dass er aus Brasilien kam und Frau Balibar sagte, da sei sie auch schon mal gewesen. Ich sagte gar nichts. Ich saß nur da und starrte auf meine Katze, die sich wieder auf dem Schoß der alten Frau zusammengerollt hatte, als hätte sie nie woanders hingehört. Als Frau Balibar ihr das Köpfchen kraulte, musste ich plötzlich an Opa denken, der immer sagt, mit Wünschen muss man vorsichtig sein, sonst erfüllen sie sich, und dann hat man den Salat. Ich hatte mir gewünscht, dass sich Schneewittchen streicheln ließ – aber ich hatte nicht von mir gesagt. Und prompt hatte sich mein Wunsch erfüllt. Nie wieder, schwor ich mir. Nie wieder würde ich einen Ballon mit meinem Wunsch in den Himmel schicken.

Nachdem wir unsere Tassen leer getrunken hatten, fing Papai an, über Schneewittchen zu sprechen. Er sagte, wir würden meine Katze jetzt gerne wieder mitnehmen und Frau Balibar sagte, wenn meine Katze das auch wollte, dann hätte sie nichts dagegen, das habe sie mir ja schon gesagt.

Aber Schneewittchen wollte nicht. Genau wie in der Nacht sprang sie von Frau Balibars Schoß und flitzte aus der Küche. Wir fanden sie unter einem rot gepolsterten Sofa in Frau Balibars vollgestopftem Wohnzimmer. Von dort flitzte Schneewittchen unter einen alten Eichenschrank, von dort unter einen geblümten Sessel und von dort unter eine Glasvitrine mit ungefähr hundert Porzellanfiguren.

„Und was machen wir jetzt?“, fragte Papai. Er sah plötzlich auch ganz hilflos aus.

Frau Balibar zündete sich einen Zigarillo an. „Vielleicht lässt sich Schneewittchen ja doch von mir zurückbringen“, sagte sie, nachdem sie drei Rauchkringel ausgestoßen hatte. Sie stützte sich auf einen dunkelbraunen Gehstock mit einem Entenkopf und humpelte zur Glasvitrine. Dort bückte sie sich ein wenig und machte ein paar seltsame Geräusche, die ein bisschen nach einer Maus und ein bisschen nach einem Vogel klangen, aber Schneewittchen rührte sich nicht vom Fleck. Da zuckte die alte Frau mit den Schultern.

„Ich denke, wir sollten eine Abmachung treffen“, sagte sie. „Solange Schneewittchen beschließt, bei mir zu bleiben, werde ich ein Auge auf sie haben. Aber ich werde sie nicht füttern. Und wenn sie keine Mäuse mordet, dann weiß sie ja, wo sie ihr Essen findet. Wie wäre das?“

Frau Balibar sah Papai an und Papai sah mich an und ich sah zu Boden.

„Keine Ahnung“, murmelte ich. Und dann marschierte ich aus Frau Balibars Wohnung zurück nach Hause und verkroch mich in meinem Superweltallexpressraumschiff.

„Hey“, sagte Papai, als er eine halbe Stunde später seinen Kopf durch das Raumschifffenster steckte. „Hey, Cocada. Ich habe mich noch ein bisschen mit Frau Balibar unterhalten. Ich finde ihre Idee wirklich nicht schlecht. Katzen sind Streuner, die gehen am liebsten ihrer eigenen Wege. Aber wo sie ihr Fressen finden, dafür haben sie meist einen guten Instinkt. In Brasilien leben fast alle Katzen auf der Straße.“

„Wir sind aber nicht in Brasilien!“, fauchte ich und klappte die Fenstertür meines Raumschiffes zu.

Es war Samstag, die Sonne schien, und nach einer Weile klopfte Papai noch mal an mein Raumschifffenster. Er schlug vor, einen Ausflug zum Hafen zu machen. Aber dazu hatte ich keine Lust. Und ans Telefon gehen wollte ich auch nicht. Es klingelte fünf Mal an diesem Tag – und jeder Anruf war für mich. Papai meldete erst Flo, dann Frederike, dann Gloria, dann Fabio und schließlich Alex. Aber ich wollte mit niemandem sprechen.

Nachts im Bett entführte ich sieben schwarze Raubkatzen aus einem stinkenden Zirkuskäfig und flog sie in meinem extragroßen Jumbojet zu dem Freigehege. Dort strichen die Raubkatzen um meine Beine, fraßen mir aus der Hand und schnurrten wie sieben Nähmaschinen.

Aber meine kleine schwarze Katze schnurrte jetzt woanders.

Am nächsten Morgen baute Opa einen Katzenspezialeingang in unsere Küche. Papai hatte mit unseren Nachbarn im Erdgeschoss gesprochen. Sie erlaubten uns, eine kleine Trittleiter an der Hauswand aufzustellen, die hinauf zu unserem Küchenfenster führte. In den Rahmen unter das Glas bohrte Opa eine Katzenklappe.

„Wittchen tück?“, fragte Tante Lisbeth, als sie abends mit Oma zu uns zum Essen kam.

„Nö“, brummte ich. „Die blöde Katzenklappe hätten wir uns sparen können.“

Erst vor dem Schlafengehen, als Mama im Wohnzimmer und Papai in der Perle des Südens war, füllte ich Schneewittchens Napf mit Katzenfutter.

Meine Katze ließ sich nicht blicken, aber als ich am nächsten Tag vor der Schule in die Küche kam, war der Napf ratzeputz leer.

17.

DER ZIRKUS FÄHRT WEG UND JEMAND BLEIBT DA

Schneewittchen schien kein Interesse am Mäusemorden zu haben, denn sie benutzte den Spezialeingang zu unserer Küche regelmäßig. Jeden Morgen und jede Nacht fraß sie ihren Napf leer, aber sehen ließ sie sich dabei nur drei Mal – und zwar von hinten, wenn sie wieder aus der Katzenklappe nach draußen schlüpfte. Ich sah sie durch die Gärten sausen und im Haus der alten Frau verschwinden. Jedes Mal dachte ich an Frau Balibars Angebot, Schneewittchen bei ihr zu besuchen – aber ich war so enttäuscht von meiner Katze, dass ich es bleiben ließ. Stattdessen besuchte ich die kleine Ziege im Zirkus, die mich jeden Nachmittag freudig begrüßte und mir von ihrem kurzen Strick aus traurig hinterhermeckerte, wenn ich wieder ging.

Am nächsten Sonntag bat mich Oma, auf Tante Lisbeth aufzupassen, weil sie bei einer Veranstaltung einen Vortrag über Kinderbücher halten sollte.

Das tat ich natürlich gern. Vormittags nahmen wir die Suchzettel wieder von den Bäumen und Laternen in unserem Viertel, denn wo Schneewittchen war, wusste ich ja jetzt. Am frühen Nachmittag gingen wir zur Zirkuswiese. Im ersten Augenblick dachte ich, hier hätte ein Sturm getobt, denn von dem Zirkuszelt standen nur noch ein paar Stangen, und das Dach lag wie eine große Decke auf der Wiese. Aber dann begriff ich. Der Zirkus zog fort.

„Tiege nich dehn“, sagte Tante Lisbeth, und ich sagte gar nichts, weil sich meine Kehle zuschnürte, als hätte ich ebenfalls einen Strick um den Hals.

Meine kleine Ziege. Ich konnte mir nicht mal vorstellen, dass sie ging. Stumm hockte ich mich neben die Ziege und sah den drei Artisten zu, wie sie ihren Zirkus in die Wohnwagen packten.

„Ich werde noch etwas Proviant besorgen“, hörte ich den Clown rufen, der gerade die letzten Stangen weggetragen hatte. Er schwang sich auf ein klappriges Fahrrad und radelte davon. Die Artistin verschwand in ihrem Wohnwagen und der kleine Mann kam zu uns herüber.

„Tja“, sagte er. „Jetzt ist Zeit, Abschied zu nehmen. Wenn Laslo zurückkommt, ziehen wir weiter.“

Ich schluckte. Sagen konnte ich immer noch nichts. Die kleine Ziege legte sich auf den Rücken und winkelte ihre dürren Beinchen an. Dabei bähte sie leise, als wollte sie sagen: Los, Lola, kraul mich am Bauch. Das tat ich dann auch. Die Sonne schien auf ihr Fell, es war ganz warm unter meinen Fingerspitzen. Aber hinter meinen Augen war es heiß und auf meiner Brust lag ein schwerer Stein.

Der kleine Mann knetete nachdenklich seine Kartoffelnase. Dann klopfte er sich die Hände an den Hosenbeinen ab und sagte: „Ich habe nichts gesehen.“

„Was?“ Verständnislos starrte ich ihn an. „Was meinen Sie?“

„Ich meine“, sagte der kleine Mann, „dass ich nichts gesehen habe, wenn Laslo später kommt und fragt, wo die kleine Ziege ist.“

„Ich verstehe nicht“, murmelte ich verwirrt. „Wo soll die Ziege denn sein?“

„Wie gesagt“, der kleine Mann zwinkerte mir zu, „ich habe nichts gesehen. Aber es könnte ja sein, dass die Ziege mal wieder weggelaufen ist. So ein Strick kann reißen. Und vielleicht hat die Ziege beschlossen, sich ein anderes Zuhause zu suchen.“ Der kleine Mann verbeugte sich vor Tante Lisbeth und mir. Dann drehte er sich um und hopste auf seinen kurzen Beinen davon.

Sprachlos blickte ich hinter ihm her.

„Bääh“, machte die kleine Ziege und sprang auf die Hufe.

„Ässel Werg dagt, Tiege mit Ola un Ibsel?“, fragte Tante Lisbeth, und ihre Augen fingen an zu funkeln. Ich nickte. Erst ganz langsam und dann immer heftiger.

Und dann band ich die kleine Ziege los.

18.

OJE!

Manchmal mag ich es gar nicht, wenn niemand zu Hause ist. Manchmal mag ich es sehr. Und heute mochte ich es sehr, sehr, sehr. Papai war mit Opa in der Perle des Südens, Oma hielt ihren Vortrag, und Mama hatte wieder einmal Notdienst.

„Und der dauert hoffentlich noch ein bisschen“, sagte ich zu Tante Lisbeth. Denn was meine Familie zu unserem neuen Haustier sagen würde, musste sich erst noch herausstellen. Vielleicht war es auch das Beste, die kleine Ziege für den Anfang zu verstecken, damit ich Mama und Papai langsam auf sie vorbereiten konnte.

Den Weg von der Zirkuswiese zu unserem Haus hatten wir jedenfalls bereits geschafft. Bis auf eine Nachbarin, die schimpfte, weil die kleine Ziege eine Nelke aus ihrem Vorgarten rupfte, hatte es keine Schwierigkeiten gegeben.

„Und das“, verkündete ich der Ziege feierlich, nachdem ich die Wohnungstür aufgeschlossen hatte, „ist dein neues Zuhause. Ich hoffe, es gefällt dir!“

„Bääääh“, machte die kleine Ziege und köttelte erst mal unseren Flur voll.

Tante Lisbeth lachte und die Ziege stolzierte ins Wohnzimmer, wo noch Mamas Malsachen lagen. Dass meine Mama wunderschön malen kann, wisst ihr vielleicht, und gestern hatte sie ein neues Bild angefangen.

Es war eine Obstschale mit drei Bananen, zwei Äpfeln und einer angefangenen Orange. Stillleben nannte Mama das. Auf dem Fußboden standen noch die Farbtiegel und auf ein kleines Tischchen hatte sie die echte Schale mit dem echten Obst gestellt, um ihr Stillleben besser zeichnen zu können.

Rapp, rapp, rapp, hatte die kleine Ziege die beiden Äpfel weggefressen. Nicht die auf dem Bild natürlich, sondern die echten Äpfel. Aber jetzt marschierte sie auf die Farbtiegel zu. Ich wollte sie gerade aus dem Weg räumen, als der erste Tiegel umfiel. Die kleine Ziege war mit dem Huf dagegengestoßen und die Flasche rollte klackernd über unseren Holzfußboden. Hätte Mama den Deckel richtig zugemacht, wäre das gar nicht schlimm gewesen. Aber Mama hatte den Deckel nicht richtig zugemacht und als ich die Flasche zu fassen bekam, hatte unser Holzfußboden ein neues Muster.

Tante Lisbeth klatschte begeistert in die Hände, während ich in die Küche raste, um einen Lappen zu holen. Die Farbe war sehr flüssig und ließ sich gut verteilen, nur entfernen ließ sie sich nicht. Je mehr ich rieb, desto orangefarbener wurde unser Wohnzimmerboden. Als Nächstes flog die Staffelei mit Mamas Stillleben um und jetzt lag das ganze gemalte Obst auf dem Boden.

Oje! Das fing ja gut an. Vielleicht sollte ich meinem neuen Haustier lieber erst ein paar ungefährlichere Räume zeigen.

„Komm mal mit“, sagte ich, nachdem ich das Stillleben wieder aufgehoben hatte. Ich machte die Wohnzimmertür zu und zog die Ziege in mein Kinderzimmer, wo sie geradewegs in mein Superweltallexpressraumschiff marschierte. Dort blieb sie eine Weile und als sie ihren weißen Kopf aus dem Pappfenster steckte, hing über ihrem rechten Horn meine grüne Socke.

„Jetzt bist du eine echte Ziege vom Mars!“, rief ich und bedauerte, dass ich meine Wegwerfkamera schon leer geknipst hatte.

Aber meine Ziege war ohnehin viel zu unternehmungslustig, um sich fotografieren zu lassen. Sie verließ das Raumschiff und stellte sich vor mein Bücherregal. Dort schnupperte sie an der Unendlichen Geschichte von Michael Ende und an den Brüdern Löwenherz von Astrid Lindgren. Mein altes Hanni-und-Nanni-Buch schien ihr jedoch am besten zu gefallen. Sie zog es an seinem gelben Lesebändchen aus dem Regal und begann, den Titel anzuknabbern.

Tante Lisbeth jubelte und die kleine Ziege meckerte empört, als ich ihr das Buch wieder wegnahm. Schließlich kletterte sie auf meine selbst gebaute Bühne und köttelte, was das Zeug hielt.

„Hey!“, rief ich. „Ich zeig dir jetzt das Katzenklo. Das kannst du meinetwegen vollkötteln, so viel du willst.“

Das Katzenklo stand in unserer Toilette und ich betrachtete es seufzend, weil ich an Schneewittchen dachte. Aber die Ziege hatte scheinbar mehr Interesse an Menschenklos. Sie steckte ihren Kopf in die Schüssel und schlabberte drauflos.

„Tiege witzig!“, rief Tante Lisbeth. Ich dagegen machte mir so langsam meine Gedanken. Einfach würde es nicht werden, Mama und Papai davon zu überzeugen, dass die kleine Ziege ein neues Zuhause gefunden hatte.

Als ich ihr in der Küche eine Möhre zu fressen gab, klingelte das Telefon.

„Ich kann jetzt nicht!“, rief ich in den Hörer und wollte gerade wieder auflegen, als ich eine wütende Stimme hörte.

„Lola, jetzt BLEIB mal dran!“

„Tut mir leid, Alex“, entgegnete ich hastig, „aber ich hab jetzt wirklich keine Zeit. Ich muss mich um Schneeweißchen kümmern.“

Hups! Der Name war mir einfach so über die Lippen gesprungen.

„Schneeweißchen?“ Alex klang verwirrt. „Ich dachte, deine Katze heißt Schneewittchen? Und ich dachte, sie ist weg.“

„Ist sie auch“, entgegnete ich und spürte wieder den Kratzer in meinem Herzen. „Schneewittchen wohnt vorübergehend bei Vivian Balibar, aber dafür habe ich jetzt eine weiße Ziege. Und die braucht mich, verstehst du?“

„Nein!“, rief Alex. „Ich verstehe gar nichts. Ist dieser… Fabian etwa auch da?“

„Fabio“, korrigierte ich Alex. „Und nein, er ist nicht da.“

„Zum Glück“, sagte Alex erleichtert. Aber aus dem Hintergrund ertönte schon wieder dieses nasenverstopfte Rakrosch.

„Na toll!“, schimpfte ich und vergaß die Ziege für einen Moment. „Du freust dich, dass Fabio nicht da ist und deine blöde Marie-Kuh rakroscht schon wieder dazwischen!“

„Es ist nicht meine Marie-Lu“, sagte Alex. „Und blöd ist sie auch nicht. Schließlich leiht sie mir ständig ihr Handy, damit ich dich anrufen kann.“

„Hmpf“, brummte ich. „Und was machen deine Mathenoten?“

Alex seufzte. „Die letzte Arbeit war eine Drei minus. Und telefonieren darf ich erst wieder, wenn ich eine Zwei schreibe.“

„Dann frage ich mich, was du mit Marie-Kuh in deinen Nachhilfestunden machst“, knurrte ich. Da seufzte Alex zum zweiten Mal – und ich schämte mich wieder ein bisschen.

„Hör zu, ich glaub dir ja“, sagte ich versöhnlich. „Versuch mich später noch mal anzurufen, okay? Ich muss mich jetzt wirklich um …“

„OOOLA“, ertönte Tante Lisbeths Stimme aus dem hinteren Teil unserer Wohnung. „OOOOOOLA, tomm!“ Auweia, das klang nicht gut. Ich ließ den Hörer fallen und raste ins Badezimmer.

Das Fenster war auf Kipp und davor stand der Wäscheständer. Aber die Wäsche lag auf dem Boden. Die kleine Ziege hatte alles heruntergerissen. Über ihrem linken Horn hing jetzt eine weiße Spitzenunterhose von Mama und um ihren Hals der gelbe Bademantelgürtel von Papai. Die restliche Wäsche war nass. Aber nicht von Wasser, sondern von Ziegenpipi.

„Tinkt“, sagte Tante Lisbeth und rümpfte ihre Nase.

Ja, es stank wirklich. In dem Ziegengehege unserer Schule war mir das nie aufgefallen, aber das kam wohl daher, dass das Gehege an der frischen Luft lag.

Ich wollte mich gerade daranmachen, die nassgepinkelte Wäsche aufzusammeln, als ich Stimmen hörte. Und dann fiel mit einem lauten Krachen die Badezimmertür zu. Das kam von der Zugluft, aber die Tür knallte so heftig ins Schloss, dass die Klinke rausfiel.

Plong, lag sie auf dem Badezimmerboden.

„Lola?“, hörte ich Mama rufen. „Lola, bist du da?“

Ich beschloss, mich taub zu stellen.

„Du bleibst erst mal mit Schneeweißchen hier und ich lenke die anderen ab“, flüsterte ich meiner Tante zu. Lisbeth nickte, und die Ziege steckte ihre Schnauze in Mamas Gesichtspuder, der auf einem kleinen Tischchen neben dem Waschbecken stand. Verzweifelt versuchte ich, die Klinke wieder anzubringen, aber es ging nicht. Ich drückte so fest, dass sich der Metallstab ebenfalls aus seiner Verankerung löste. Plong. Jetzt war auch die Außenklinke abgefallen. Wir saßen fest.

Dann hörte ich Schritte. Und dann hörte ich wieder die Stimmen.

„Ich glaub, sie ist nicht da.“ Das war Mama. „Vielleicht ist sie mit Lisbeth bei der Zirkuswiese?“

„Nein.“ Das war Papai. „Da waren wir gerade.“

Wir? Wieso wir?

„Vielleicht ist sie bei dieser Frau Sansibar.“ Das war Flo.

Oje! Die hatte ich völlig vergessen. Flo wollte ja heute bei mir schlafen! Penelope wollte sie zur Perle des Südens bringen und von dort aus hatte Papai sie wahrscheinlich hierhergefahren.

„Was ist das denn?“, hörte ich Mama jetzt fragen.

„Was?“, fragte Papai.

„Na, das“, sagte Mama.

„Sieht aus wie Lakritz“, meinte Papai.

„Äh“, machte Flo. „Das … sind Ziegenköttel.“

„Unsinn!“, rief Mama. „Wie sollen denn Ziegenköttel in unser Schlafzimmer kommen!“

HILFE! Ich kaute verzweifelt an meinen Fingernägeln. So hatte ich mir das nicht vorgestellt!

Plung.

Die Ziege hatte die Puderdose runtergeworfen.

„Und was war das?“, fragte Mama. Ihre Stimme klang jetzt sehr nervös. Und vor allem: sehr nah.

„Was ist denn mit der Klinke los?“

Tante Lisbeth verzog ängstlich das Gesicht.

Die Ziege meckerte.

Dann sprang sie mit einem Satz auf das kleine Tischchen. Drei Haarbürsten, eine Pflegelotion und ungefähr zwanzig Parfümproben landeten auf dem Kachelboden.

„Lola?“ Das war Papai. „Lola, bist du das?“

„Ja“, piepste ich. „Ich bin aber nicht allein, ich … also … wir … äh …“

Weiter kam ich nicht, denn nach einigen Klappergeräuschen öffnete sich die Tür. Schneeweißchen war vom Waschbecken in die Wanne gesprungen und hatte dabei eine Shampooflasche und ein großes Glas mit Gelkugeln umgeworfen.

Unser Badezimmer ist ungefähr sechs Quadratmeter groß. Wie es jetzt aussah, könnt ihr euch wohl denken.

„Oh“, sagte Flo.

„LOLA!“, rief Papai.

„AAAAAAAAAAAOOOOOOOOHHHH!“, schrie Mama.

„Bitte“, wimmerte ich. „Bitte nicht schimpfen. Ich kann das erklären.“

19.

BITTE NICHT!

„Jetzt erkläre ich dir mal was“, sagte Papai, als ich zu Ende erzählt hatte. Wir saßen im Wohnzimmer, Mama scheuerte fluchend den Wohnzimmerboden. Tante Lisbeth hockte auf Flos Schoß und lutschte am Daumen. Die kleine Ziege hatte sich vor meine Füße gelegt. Sie sah plötzlich sehr, sehr unschuldig aus.

„Das hier ist eine Mietwohnung“, meinte Papai, und seine Stimme klang, als wollte er einem Kleinkind erklären, dass Radiergummis keine Gummibärchen sind. „Und eine Mietwohnung ist kein Zuhause für eine Ziege. Was hast du dir dabei gedacht, Cocada?“

Ich schwieg und kam mir plötzlich wirklich wie ein Kleinkind vor. Gedacht hatte ich eigentlich gar nicht, als ich Schneeweißchen mit nach Hause genommen hatte. Papai meint immer, manchmal ist der Bauch stärker als der Kopf, und genau so war es auch bei mir gewesen. Mein Bauch hatte mir gesagt, dass ich endlich ein Tier haben würde, das nicht ständig vor mir weglief, sondern das ich streicheln und lieb haben konnte. Und so ein Tier war Schneeweißchen. Ihr Köpfchen lag zwischen meinen Knien und ihre Augen funkelten wie schwarze Diamanten. Aber dass die kleine Ziege nicht in unserer Wohnung bleiben konnte, war meinem Kopf jetzt natürlich auch klar.

„Die Ziege muss hier raus“, sagte Mama. „Und zwar sofort!“

„Nein“, flehte ich. „Bitte. Bitte schickt Schneeweißchen nicht weg. Wo soll sie denn hin? Sie hat doch niemanden!“

„Wir könnten sie zur Schule bringen“, sagte Flo. Ich schlug mir vor die Stirn. Zur Schule, natürlich! Dort gab es sogar ein Gehege, und Flocke und Tupfer!

„Ja!“, rief ich aufgeregt. „Das machen wir!“

Ich war schon aufgesprungen, aber Papai runzelte die Stirn. „Langsam, langsam, Cocada. Heute ist Sonntag.“

„Dann eben morgen“, sagte ich und sah meine Eltern verzweifelt an. „Bitte. Lasst mich Schneeweißchen heute Nacht bei mir behalten. Morgen früh nehmen wir sie mit.“

Papai sah Mama an und Mama schüttelte den Kopf.

„Auf keinen Fall, Lola. Wir rufen jetzt das Tierheim an.“ Sie stand auf, um zum Telefon zu gehen, aber da fing ich an zu weinen. Ich weinte so furchtbar, dass es mich schüttelte, und da fing auch Tante Lisbeth an zu weinen. Flo saß ratlos in ihrem Rollstuhl und die Ziege bähte erschrocken dazwischen.

„Vicky“, sagte Papai.

„Nein“, sagte Mama.

„Bitte“, bettelte ich. „Bitte, Mama. Nur heute Nacht. Schneeweißchen kann in meinem Zimmer bleiben. Von mir aus können wir sie auch anbinden, aber bitte, bitte, bitte, ruf jetzt nicht das Tierheim an, sonst sterbe ich an Verzweiflung!“

Da musste Mama seufzen. „Also gut“, sagte sie. „Aber wenn die Ziege noch irgendetwas umwirft, dann kommt sie weg – und zwar in null Komma nichts. Verstanden?“

„Tanden!“, bestätigte Tante Lisbeth. Flo verkniff sich ein Grinsen. Ich fiel Mama um den Hals. „Verstanden!“

Irgendwie musste Schneeweißchen den Ernst der Lage begriffen haben, denn sie stellte keine einzige Dummheit mehr an. Sie ließ sich von mir ins Kinderzimmer führen, wo ich ihr ein Lager machte. Ich legte einen Stapel Zeitungen auf dem Boden aus und Mama brachte mir eine alte Wolldecke und einen Napf mit Wasser.

Tante Lisbeth wollte in dieser Nacht auch bei mir im Zimmer schlafen und nachdem Oma und Opa wie sprachlose Wackelhunde die Köpfe geschüttelt hatten, erlaubten sie es.

Ich machte für Flo, Tante Lisbeth und mich ebenfalls ein Schlaflager auf dem Boden und wollte Schneeweißchen gerade an meinem Tischbein festbinden, als sie sich auf der Wolldecke zusammenrollte. Sie bähte – ganz leise – und dann klappte sie die Augen zu.

„Die ist echt süß“, sagte Flo, als wir uns auf die Matratzen legten und der kleinen Ziege beim Schlafen zusahen. Ihr linkes Öhrchen zuckte, und ein paar Mal fuhr sie sich mit ihrer rosa Zunge über das Maul und schmatzte.

Ja. Schneeweißchen war wirklich sehr, sehr, sehr süß und sie schlief so friedlich wie ein Baby. Ich robbte vorsichtig an sie heran und kraulte ihr das Fell. Dabei fühlte ich, wie sie atmete und wie warm und weich ihr Bauch war.

„Morgen stelle ich dir Flocke und Tupfer vor“, flüsterte ich, als Flo und meine Tante eingeschlafen waren. „Und wenn wir Glück haben, dann nehmen sie dich in ihrem Gehege auf.“

20.

WIE SÜÜÜÜÜÜÜSS!

„Jetzt“, sagte ich auf dem Schulweg zu Schneeweißchen, „jetzt geht’s ums Ganze!“

Dann gähnte ich, denn ich hatte gestern Nacht nur vier Stunden geschlafen. Als ich zum letzten Mal auf den Wecker gesehen hatte, war es Mitternacht gewesen und als ich das nächste Mal auf den Wecker gesehen hatte, vier Uhr morgens.

Meine Tante hatte sich in Flos Arme gekuschelt und lutschte an der Antenne ihres Teletubbies, während Schneeweißchen bähend aus meinem Superweltallexpressraumschiff herausschaute.

„Psst“, flüsterte ich, damit Schneeweißchen die beiden nicht weckte – und ein bisschen auch, damit wir unsere wenige Zeit noch allein miteinander verbringen konnten.

Leise kroch ich zu Schneeweißchen ins Raumschiff und flog mit ihr zum Mars. Nicht in echt natürlich, aber in meiner Fantasie sausten wir nur so durchs Weltall und Schneeweißchen schien genauso viel Spaß dabei zu haben wie ich.

Ob Ziegen auch in ihrer Fantasie an andere Orte reisen können? Jedenfalls ließ sich Schneeweißchen den grünen Wollsocken wieder über ihr Horn ziehen und nachdem wir auf dem Mars gelandet waren, bürstete ich ihr mit Schneewittchens Katzenbürste das Fell. „Damit du hübsch bist für Flocke und Tupfer“, flüsterte ich in ihr Ziegenohr.

Und hübsch war meine Ziege, als sie jetzt neben uns zur Schule trappelte. Ich fand, Schneeweißchen war die hübscheste Ziege, die die Welt je gesehen hatte – und ich konnte nur hoffen, dass Flocke und Tupfer das auch finden würden. Weil ich Flos Rollstuhl schieben musste, hielt Flo den Strick fest, denn natürlich hatten wir Schneeweißchen wieder anbinden müssen. Aber das schien meiner Ziege nicht das Geringste auszumachen. Flo ließ sie an einem Löwenzahn knabbern und aus einer Pfütze schlabbern und als ich Flos Rollstuhl in das Schulgebäude schob, waren die Flure noch ganz leer.

Wir hatten beschlossen, schon um halb acht in der Schule zu sein. Schneeweißchen bähte und Flo drehte sich stirnrunzelnd zu mir um.

„Meinst du nicht, wir sollten Schneeweißchen gleich zu Flocke und Tupfer bringen?“

„Nö“, sagte ich. „Ich will sie erst mal der Klasse zeigen, dann können wir auch gleich Frau Wiegelmann bitten, uns zu helfen.“

Ich weiß auch nicht, warum ich mir so sicher war, dass Frau Wiegelmann auf unserer Seite sein würde, aber ich war es – und als es zur ersten Stunde gongelte, war ich bereits von allen Mitschülern umringt.

„Wie süüüüüüüüüß“, kreischten sie durcheinander, und als Annalisa sagte, ihre Mucki hätte sich gestern eine rosa Schleife um den Schwanz binden lassen, hörte niemand zu.

Alle Blicke waren auf meine Ziege gerichtet, die sich in unserem Klassenzimmer wie zu Hause fühlte. Sie rappte Sol das Schulbrot aus der Hand, knabberte an Ansumanas Mathehausaufgaben und als Frau Wiegelmann ins Klassenzimmer kam, köttelte sie gerade vor die Tafel.

„Huch!“, rief Frau Wiegelmann. „Was ist das denn?“

„Das“, sagte ich nun doch ein bisschen bange, „ist meine Ziege Schneeweißchen. Ich habe sie aus dem Zirkus, wo sie die ganze Zeit an diesem kurzen Strick angebunden war. Der Zirkusdirektor hat sie mir geschenkt und weil sie nicht bei mir zu Hause wohnen darf, dachte ich, wir könnten sie im Ziegengehege eingewöhnen.“

Im Klassenzimmer war es jetzt so still geworden, dass ich Frau Wiegelmanns Seufzen hören konnte. „Also, das“, sagte sie, „müssen wir eigentlich erst mit Herrn Maus besprechen.“

Herr Maus war unser Schuldirektor und vor Schuldirektoren habe ich immer ein bisschen Angst.

„Bitte“, sagte ich. „Können wir nicht erst sehen, ob es klappt, und dann mit Herrn Maus sprechen?“

Ich sah Frau Wiegelmann so flehentlich an, dass sie einwilligte. Auch das ist etwas, was ich an meiner Lehrerin so liebe. Jeder andere Lehrer hätte mich wahrscheinlich sofort wieder mit der Ziege nach Hause geschickt – und was Herr Koppenrat gemacht hätte, daran wollte ich nicht mal denken. Aber Frau Wiegelmann strich über ihren dicken Bauch – und dann nickte sie. „Also gut, wir probieren es.“

Natürlich wollte die ganze Klasse mit auf den Schulhof, aber Frau Wiegelmann sagte, das würde vielleicht ein bisschen viel Aufregung für Schneeweißchen bedeuten. Deshalb durften mich nur Flo und Frederike begleiten. Ohhhhh, wie ich meine Lehrerin dafür liebte! Am liebsten hätte ich ihr einen Kuss gegeben.

Aber vor dem Ziegengehege musste ich plötzlich schlucken. Was, dachte ich, wenn Flocke und Tupfer nun kein kleines Ziegenkind in ihrem Gehege haben wollten? Oder noch schlimmer: wenn sie Schneeweißchen mit ihren Hörnern verletzen oder sogar aufspießen würden? Ziegen haben auch eine Rangfolge in ihrer Herde, wo sich jüngere Tiere den älteren unterordnen müssen. Erst jetzt fiel mir ein, dass ich das aus dem Ziegenartikel wusste, den Frederike mal für unsere Schülerzeitung geschrieben hatte.

Als ich Schneeweißchen in das Gehege führte, wackelten mir richtig die Knie. Flocke und Tupfer frühstückten gerade.

„Huhu!“, rief ich ihnen zu. „Huhu, Flocke und Tupfer. Hier ist jemand, der gerne bei euch einziehen möchte.“

Schneeweißchen zerrte aufgeregt an ihrem Strick, aber unsere beiden Schulziegen schienen nicht begeistert. Flocke sah misstrauisch von ihrem Futtertrog auf und Tupfer senkte sogar den Kopf und zeigte ihre Hörner.

„Warte“, rief Frederike mir zu. „Hol Schneeweißchen lieber wieder raus, bis die beiden aufgefressen haben!“

Das wollte ich ja auch, aber Schneeweißchen schoss jetzt mit einem so wilden Satz nach vorn, dass mir der Strick aus der Hand rutschte. Im nächsten Moment hatte sich Schneeweißchen zwischen Flocke und Tupfer gedrängelt und versuchte, ihr Schnäuzchen in den Trog zu stecken.

„Pass auf!“, rief Flo mir zu. Aber es war zu spät. Zack!, rammte Tupfer sie in die Seite. Nicht sehr feste zwar, aber doch so, dass Schneeweißchen erschrocken bähte und meine Knie nun richtig zu zittern anfingen. Hilfe, dachte ich. Hilfe, Hilfe, Hilfe, war ich zu voreilig gewesen?

Ehe ich Schneeweißchen wieder packen konnte, legte meine kleine Ziege von ganz allein den Rückwärtsgang ein. Schritt für Schritt wich sie vor Flocke und Tupfer zurück. Am Gatter blieb sie stehen und duckte sich, als wollte sie sagen: Entschuldigung!

Mucksmäuschenstill ging ich in die Hocke und beobachtete, wie Flocke und Tupfer wieder ihre Köpfe in den Trog steckten. Es gab frischen Schrot und der klingt beim Kauen immer wie das Mahlen einer kleinen Mühle. Schneeweißchen schnupperte an einem dicken Ast, der im Gehege lag, und trappelte dann vorsichtig um das Ziegenhaus herum, bis unsere beiden Schulziegen den Trog frei machten.

Zögerlich, immer noch in dieser leicht geduckten Haltung, ging Schneeweißchen jetzt noch einmal darauf zu. Und diesmal – ließen Flocke und Tupfer sie fressen! Sie legten sich ins Ziegenhaus und käuten wieder, während Schneeweißchen sich über die Futterreste hermachte.

Und dann, ja, und dann geschah das ganz und gar Wunderbare: Als Schneeweißchen fertig gefressen hatte, wackelte sie mit den Öhrchen und bewegte sich auf das Ziegenhaus zu. Ein paar Sekunden lang blieb sie einfach nur stehen, Auge in Auge mit den alten Ziegendamen. Aber dann machte sie einen Schritt auf Flocke zu und noch einen, bis sie sich genau neben ihrem Bauch niederließ. Und Flocke … ließ es sich gefallen!

Irgendwie wurde ihr Gesicht ganz mütterlich. Vielleicht kam es mir auch nur so vor, aber Flo sagte später, sie hätte dasselbe Gefühl gehabt. Weiß an weiß lagen die beiden Ziegen da und kuschelten und in meinem Herzen sang und jubelte das Glück.

„Es hat geklappt!“, schrie ich, als ich mit Flo und Frederike zurück ins Klassenzimmer kam. „Es hat geklappt, geklappt, geklappt!“

Frau Wiegelmann, die gerade Pronomen an die Tafel schrieb, streckte beide Daumen in die Höhe.

„Dann“, sagte sie, „müssen wir ja jetzt nur noch mit Herrn Maus sprechen.“

21.

(FAST) ALLES BESTENS

Herr Maus sagte Ja und für den Rest der Woche war mein Leben fast so sonnig wie das Wetter. Gleich am Montag in der ersten großen Pause stand die halbe Schule vor dem Ziegengehege, um unsere neue Schulziege zu bewundern.

„Wie süß!“

„Wie klein!“

„Wie weiß!“

„Genau wie Flocke!“

„Ob das ihr Kind ist?“

„Quatsch, Flocke war doch nicht schwanger!“

„Wo kommt die Kleine denn sonst her?“

„Ich glaub, die kommt aus dem Zirkus!“

„Und wieso ist sie jetzt hier?“

„Gehört die jetzt uns?“

„Mir!“, rief ich und hätte mir am liebsten ein Mikrofon besorgt, damit es alle hören konnten. „Die kleine Ziege gehört mir. Sie heißt Schneeweißchen und ich habe sie aus dem Zirkus gerettet. Jetzt wohnt sie bei uns in der Schule.“

„Mag die auch Fleischwurst?“

Die Frage war von Moritz gekommen, Flos Patenkind aus Linas Klasse. Letztes Jahr hatte er uns in einer Lakritzdose Ziegenköttel angeboten und Flocke zwei Fleischwurstscheiben auf die Hörner gespießt. Mittlerweile waren seine Streiche weniger geworden, aber bei blond gelockten Engeln wie Moritz konnte man nie wissen.

„Du behältst deine Fleischwurst schön bei dir!“, erwiderte ich streng. „Und Schneeweißchen lässt du in Ruhe, sonst stopfe ich dir ihre Ziegenköttel in die Nase.“

Moritz streckte mir die Zunge raus und Annalisa drängelte sich nach vorn.

„Aber streicheln dürfen wir sie alle, das wirst du uns wohl kaum verbieten können“, sagte sie und legte ihre Hand auf Schneeweißchens Rücken.

Ich seufzte. Ja, dass meine kleine Ziege jetzt auch von anderen Kindern gestreichelt und gefüttert wurde, konnte ich natürlich nicht verhindern. Aber irgendwie schien Schneeweißchen zu wissen, dass sie hauptsächlich zu mir gehörte. Immer, wenn ich kam, lief sie mir entgegen, rubbelte ihren Kopf an meinem Bein, schmiegte ihre Ziegenschnauze in meine Armbeuge oder legte sich auf meinen Schoß, um sich kraulen zu lassen. Tupfer kümmerte sich eigentlich kaum um sie, aber Flocke benahm sich, als hätte sie meine kleine Ziege adoptiert. Sie wich nicht von ihrer Seite und nach dem Fressen kuschelten sich die beiden jedes Mal im Ziegenhaus aneinander und käuten wieder.

Am Dienstag gab mir unser Hausmeister Herr Stark einen Schlüssel für das Schulhoftor, damit ich meine Ziege auch nachmittags besuchen konnte – und das tat ich natürlich.

Am Mittwoch begleitete mich Flo und ihren Hamster brachte sie auch mit. Während Harms auf seinen kurzen Beinchen über die Kampfbrücke krabbelte, startete Flo die ersten Gehversuche auf ihren Krücken.

Ich begann, Schneeweißchen ein bisschen zu trainieren. Dazu hatte ich mir von Tante Lisbeth einen kleinen Gummireifen geliehen, den ich vorsichtig auf Schneeweißchen zuwarf. Am frühen Abend hatte ich sie so weit, dass sie bereitwillig ihr Köpfchen senkte, und als der Reifen auf ihrem Horn landete, klatschte ich begeistert Beifall. „Wenn das so weitergeht, können wir eine Vorstellung geben!“, rief ich Flo zu.

„Ich weiß nicht“, sagte Flo und ließ sich ächzend in ihrem Rollstuhl nieder. „Glaubst du nicht, Schneeweißchen hat genug vom Zirkusleben?“

„Ich mache ja nichts mit ihr, was sie nicht will“, verteidigte ich mich und ließ Schneeweißchen zur Belohnung an einem Maiskolben knabbern, den ich vom Mittagessen mitgenommen hatte. Meine kleine Ziege war gar nicht mehr so dünn wie noch vor ein paar Wochen, als ich sie zum ersten Mal im Zirkus gesehen hatte. Sie hatte ein richtig pralles Bäuchlein bekommen. Auch ihr Fell kam mir weicher vor und ihre Augen sahen kein bisschen traurig mehr aus.

Am Donnerstagnachmittag kam Lina mit in die Ziegenschule und half mir, das Gehege zu säubern. Ihre schwarzen Haare waren kurz geschnitten, was sehr süß aussah, vor allem ihr Pony, der ihr fransig in die Stirn hing.

„Wie geht es deinem Opa?“, fragte ich, während ich die Köttel vom Boden auffegte.

„Besser“, sagte Lina. „Wenn er Glück hat, kommt er nächste Woche aus dem Krankenhaus. Aber dann muss er erst mal zur Kur, damit er wieder kräftig wird, sagt Mama. Und wie geht es deiner Katze?“

„Meiner Katze?“ Ich sah Lina verwundert an.

„Clarissa“, sagte sie und pustete sich die Ponyfransen aus dem Gesicht, „Clarissa hat mir erzählt, dass du eins von Lisas Katzenbabys bekommen hast.“

„Oh“, sagte ich und füllte frisches Heu in den Trog. „Danke. Meiner Katze geht es gut.“

Dann bürstete ich Schneeweißchens Fell, aber irgendwie war ich plötzlich nicht mehr richtig bei der Sache – oder vielmehr: bei Schneeweißchen. Ich hatte in den letzten Tagen kaum an meine kleine schwarze Katze gedacht und sie auch nur zwei Mal kurz zu Gesicht bekommen, denn noch immer verbrachte sie die meiste Zeit bei dieser Frau Balibar.

Am Donnerstagabend nach dem Essen sah ich die beiden in Frau Balibars Garten. Gestützt auf ihren Entenstock goss die alte Frau die Blumen und Schneewittchen schoss mit einem wilden Satz hinter einem Busch hervor. Ihre Schwanzspitze zuckte und ich hörte ihr leises Keckern. Es sah aus, als wäre sie auf der Jagd. Irgendwie kam mir meine Katze plötzlich viel größer vor. Ihr schwarzes Fell schimmerte im Abendlicht und ihre Bewegungen wirkten kräftiger, gespannter – sie hatte etwas von einem kleinen Panther. Mein Mund öffnete sich fast wie von selbst. Rufen. Ich wollte meine Katze rufen. Aber ich tat es nicht, denn meine Angst, sie dadurch zu vertreiben, war größer – und meine sonnengelbe Laune bekam dunkle Flecken.

Stattdessen rief mir jetzt die alte Frau zu.

„Hallo, Lola! Wie geht es dir?“

„Gut!“, rief ich zurück und versuchte, meiner Stimme einen fleckenlosen Klang zu geben. „Sehr, sehr gut. Ich habe jetzt eine Ziege.“

„Oh.“ Frau Balibar stellte die Gießkanne ab und fasste sich an den Rücken. Sie trug ein kariertes Männerhemd und ihre dünnen Beine waren noch krummer als ihr Rücken. Sie hatten die Form eines Os.

„Hast du nicht Lust, mich morgen Nachmittag zu besuchen und mir ein bisschen davon zu erzählen?“, rief sie zu mir herauf. „Schneewittchen freut sich vielleicht auch, wenn du kommst.“

Vielleicht aber auch nicht, dachte ich und beobachtete, wie meine Katze jetzt durch das O von Frau Balibars Beinen stolzierte und in ihrer Küche verschwand, ohne mir auch nur einen einzigen Blick zu gönnen. Meine Ziege ist mit mir zum Mars geflogen, dachte ich. Sie hat sich an mich herangekuschelt, sie lässt sich streicheln und bürsten und wenn ich sie rufe, hört sie sogar auf ihren Namen. Und was hat Schneewittchen gemacht, mit der ich alles, aber auch wirklich alles versucht hatte? Sie hatte sich tagelang unter unseren Möbeln versteckt und dann war sie davongelaufen. Wieso sollte sie sich ausgerechnet jetzt über meinen Besuch freuen?

„Ich gehe morgen Nachmittag zu meiner Ziege!“, rief ich so laut, als wollte ich nicht Frau Balibar, sondern Schneewittchen mit meiner Antwort erreichen.

„Aha, na ja!“, rief Frau Balibar wieder. „Dann vielleicht ein andermal.“

„Vielleicht“, brummelte ich leise. Und fügte noch leiser hinzu: „Vielleicht aber auch nicht.“ Denn meine Ziege, die würde sich auf jeden Fall freuen, wenn ich kam.

Und das tat sie auch. Als ich am Freitag nach der Schule das Schultor öffnete, meckerte sie mir schon von Weitem entgegen. Diesmal allerdings von einem neuen Platz aus. Sie stand auf dem Dach des Ziegenhauses und ihre schwarzen Augen funkelten unternehmungslustig zu mir herab.

„Hey!“, rief ich. „Wie bist du denn da hochgekommen?“

„Gesprungen“, sagte Frederike, die heute Ziegendienst hatte und gerade das Gehege fegte. „Sie ist mit einem Satz hochgesprungen, cool, was?“

Flocke stand auf der Ziegentreppe, die sie und Tupfer meist benutzten, um auf das Dach des Ziegenhauses zu kommen. Die beiden waren zu alt, um noch große Sprünge zu machen.

„Kommst du auch wieder runter?“, rief ich und hielt Schneeweißchen eine Möhre hin. Meine Ziege wackelte mit dem Kopf und dann sprang sie zurück auf den Boden. Tupfer lag im Ziegenhaus und döste, aber Flocke sah aus, als wäre sie mindestens genauso stolz auf die kleine Ziege wie ich.

„Dir geht es gut bei uns, stimmt’s?“, sagte ich und kraulte Schneeweißchen hinter den Ohren.

Schneeweißchen bähte und als ich nach Hause ging, dachte ich, dass es mir eigentlich auch richtig gut ging.

Alles bestens, schrieb ich an diesem Abend an Alex, von dem ich eine Karte mit zwei schmusenden Löwen bekommen hatte. Mit Schneeweißchen läuft es wirklich sehr, sehr gut! Sie wohnt jetzt in der Ziegenschule, aber ich besuche sie jeden Tag und sie freut sich immer wie verrückt. Schneewittchen wohnt noch immer bei Frau Balibar – und mir ist das pupsegal!!!!!!

Was mir nicht egal ist: Was machen deine Mathenoten? Wann können wir endlich wieder telefonieren? (Nicht vom Handy dieser blöden Marie-Kuh!!!) Oder noch besser: Wann kommst du endlich nach Hamburg??? Deine Lola Löwenherz

Am Samstagvormittag warf ich den Brief an Alex in den Postkasten. Auf dem Rückweg traf ich Frau Balibar, die mich für Sonntagnachmittag zu französischem Apfelkuchen und heißer Schokolade einlud. Auch diesmal sagte ich: „Vielleicht.“

Nachmittags waren Flo und ich mit Gloria verabredet. Wir wollten ihr Schneeweißchen zeigen und später noch ein Eis essen gehen.

„Du wirst staunen“, sagte ich zu Gloria, „wie gut sich meine kleine Ziege in unserer Schule eingelebt hat.“

Es war ein herrlich warmer Tag und am Himmel war nicht die kleinste Wolke. Aber wie sagt Oma immer? Man soll den Tag nicht vor dem Abend loben …

Oje!

22.

DIE BLUMEN IN HERRN SANFTMANNS GARTEN

„Da!“, rief ich Gloria zu, als wir vor der Ziegenschule standen. „Da, siehst du sie?“

Auch heute stand Schneeweißchen wieder auf dem Dach des Ziegenhauses und Gloria nickte beeindruckt. „Cool, die kann ja richtig klettern.“

„Das können alle Bergziegen“, erklärte ich, „aber warte mal, was Schneeweißchen sonst noch kann.“

Ich hatte Tante Lisbeths Reifen wieder dabei und hoffte, dass mein kleines Kunststück auch vor Gloria funktionieren würde.

Schneeweißchen begrüßte uns mit ihrem freudigen Bähen und irgendwie kam sie mir heute noch unternehmungslustiger vor als sonst.

Und das war sie auch.

Sobald ich das Gatter öffnete, sprang meine Ziege mit einem Satz vom Dach und witschte an mir vorbei aus dem Gehege. Da fing auch Flocke an zu bähen und Tupfer streckte neugierig ihren Kopf aus dem Ziegenhaus. Ich war so erschrocken, dass ich mich nicht rühren konnte. Auch Flocke und Tupfer rührten sich nicht. Kein Wunder, sie hatten ihren Stall ja noch nie verlassen. Aber Schneeweißchen steuerte jetzt auf die Kampfbrücke zu.

„Cool!“, rief Gloria wieder und lachte. Flo lachte nicht, und ich raste hinter meiner Ziege her.

„Hey!“, rief ich. „Hey, Schneeweißchen, so geht das nicht! Bleib hier!“

Schneeweißchen dachte aber gar nicht daran. Sie sprang auf die Kampfbrücke, eierte auf wackeligen Beinen über die ersten Sprossen, stolperte, fing sich auf dem Boden wieder und galoppierte aus dem Schultor, das ich offen gelassen hatte.

„Schnell“, rief ich Flo und Gloria zu. „Los, beeilt euch, ihr zwei, wir müssen hinterher!“

„Soll das ein Witz sein?“ Flo sah plötzlich ziemlich wütend aus. „Ich sitze zufällig im Rollstuhl, was heißt hier beeilt euch, ihr zwei?!“

„Oh.“ Für einen Moment konnte ich mich schon wieder nicht rühren. „Tut mir leid, Flo, ich …“, murmelte ich zerknirscht, aber Flo winkte ab. „Beeilt ihr zwei euch lieber. Ich halte die Stellung bei Flocke und Tupfer.“

Ich schob noch ein „Entschuldigung“ hinterher und dann rannte ich mit Gloria aus dem Schultor. Mein Kopf wirbelte in alle Richtungen. Links – keine Ziege. Rechts – keine Ziege. Geradeaus auf der Straße – keine Ziege, aber dafür ein roter Smart, der mit mindestens siebzig Sachen über die Bismarckstraße rauschte. „Verdammt!“, schrie ich hinter ihm her. „Das hier ist ein Ziegenschulgelände, also fahren Sie gefälligst langsam!“

Das hörte der Fahrer natürlich nicht, denn der Smart war längst an uns vorbeigerauscht. Auf der anderen Straßenseite schlurfte ein alter Herr vorbei.

„HALT, HALLO, HILFE!“, brüllte ich aus voller Kehle. „Haben Sie meine Ziege gesehen?“

„Hä?“ Der alte Herr legte die Hand hinters Ohr. „Deine was?“

„MEINE ZIEGE!“

„Eine Fliege?“ Der alte Herr schüttelte verständnislos den Kopf.

Oh, verdammt, verdammt, verdammt! Ich hätte mich am liebsten in Stücke gerissen, um in alle Richtungen gleichzeitig laufen zu können.

„Du rechts!“, rief Gloria mir zu. „Ich links, okay?“

Ich sauste los, den Blick immer auf die anliegenden Gärten und Hauseingänge gerichtet. Vor einem hing noch ein vergessener Suchzettel von Schneewittchen und im Geiste sah ich mich schon neue schreiben. Ich suche meine kleine weiße Ziege, die auf den Namen Schneeweißchen hört … Nein – das konnte, das durfte einfach nicht wahr sein! Nicht noch einmal! Nicht mit Schneeweißchen!

Außer dem alten Herrn war kein Mensch auf der Straße, natürlich nicht. An so einem Tag waren sicher alle im Stadtpark oder in ihren Schrebergärten oder … „Schneeweißchen!“, brüllte ich. „Schneeweißchen, wo bist duuuuuuuuuuuuuu?“

Ich stand jetzt gegenüber dem Sargladen, mein Herz hämmerte und in meinem Bauch fuhr die Panik Achterbahn. Bitte, lieber Gott, flehte ich stumm. Lass Schneeweißchen antworten!

Da hörte ich das Bähen.

Von der nächsten Straßenecke drang es an mein Ohr. Leise und äußerst zufrieden hörte es sich an. Ich rannte so schnell, dass ich dachte, gleich hebe ich ab und fliege.

Das Bähen kam aus dem Vorgarten eines Einfamilienhauses. Eine etwa brusthohe Hecke schirmte ihn von der Straße ab. Die Hecke kam mir vor, als wäre sie mit einer Nagelschere geschnitten worden. Kein fipseliges Blatt lugte aus dem glatten Grün hervor und das Tor in der Mitte sah aus, als würde es mindestens fünf Mal am Tag mit einer Zahnbürste auf Hochglanz poliert. Den Gehweg zum Haus säumten prachtvolle rote Rosen. Es waren mindestens hundertfünfzig Stück und drei davon waren umgeknickt. Der Gehweg war so sauber, dass man ein Picknick ohne Teller auf ihm hätte halten können. Nur ganz vorne lagen ein paar glänzend schwarze Köttel. Ziegenköttel! Ich hätte vor Erleichterung am liebsten gebäht. Meine Ziege war hier!

Vorsichtig öffnete ich das Tor. Dieser Vorgarten war ziemlich groß – er sah fast aus wie ein kleiner Park und überall waren Blumen. Sie wuchsen aber nicht wild durcheinander wie in Frau Balibars Garten. Nein, diese hier waren in einzeln angelegte Beete gepflanzt. Um manche standen sogar kleine Zäune, und sie kamen mir vor wie Tiere im Käfig. Die meisten Gewächse hier hatte ich noch nie gesehen.

Dafür entdeckte ich Schneeweißchen. Friedlich stand sie vor einer Schale aus weißem Porzellan und kaute auf einem Baum herum. Einem sehr, sehr kleinen Baum. Er sah aus, als hätte ihn jemand geschrumpft und seine winzigen, leuchtend roten Blätter schienen hervorragend zu schmecken, denn Schneeweißchen machte ein ganz verzücktes Gesicht. Der Zwergbaum war nicht weit von der Eingangstür entfernt und auf dem goldenen Klingelschild las ich den Namen Albert Sanftmann.

„Schneeweißchen!“, rief ich, und meine Worte kratzten mir plötzlich im Hals. „Komm her, du darfst doch nicht einfach weglaufen und …“

Weiter kam ich nicht, denn jetzt öffnete sich die Haustür. Ein Mann trat in den Garten. Ein ziemlich großer, ziemlich dünner Mann, dessen silbergraues Haar mindestens so sorgfältig geschnitten war wie die Hecke seines Vorgartens. Er trug ein rosa Hemd mit einem grünen Einstecktuch, und auf seiner Nase saß eine runde Brille mit goldenen Rändern. Sein Gesicht verfärbte sich innerhalb von Sekunden in ein so tiefes Dunkelrot, dass ich dachte, gleich fängt der Mann an zu glühen. Stattdessen begann er zu schreien und seine Stimme war alles andere als sanft.

„MEIN BONSAI!“, kreischte er so laut, dass es mir in den Ohren schrillte. „DAS IST MEIN BONSAI, MEIN PALMATUM DESHOYO! IST DIR EIGENTLICH KLAR, WAS DER KOSTET? Nimm dieses Ungeheuer aus meinem Garten, aber SOFORT!“

Nein, mir war nicht klar, was ein Bonsai Palmatum Dingsdabumsda kostete, aber ich stand da, als wäre ich selbst einer. Wie angewurzelt klebten meine Füße am Boden. Der Mann stürmte auf meine Ziege zu, die jetzt erschrocken zurückwich und dabei über ein anderes Beet mit großen weißen Blumen trampelte.

„MEINE ORCHIDEEN!“ Der Mann sah jetzt aus, als stünde er kurz vor der Explosion. Da erwachte ich aus meiner Starre, griff meine Ziege am Nacken und zog sie auf die Straße. Schneeweißchen folgte mir auf dem Fuß. Den ganzen Weg über bis zur Schule zockelte sie brav neben mir her.

Gloria war noch nicht wieder aufgetaucht, aber am Ziegengehege wartete Flo und hielt mir das Gatter auf. „Oh Mann, so ein Glück“, sagte sie erleichtert. „Wo hast du Schneeweißchen gefunden?“

„Im Vorgarten eines Herrn Sanftmanns“, sagte ich und schob Schneeweißchen schnell in den Stall. „Ich würde sagen, dort wachsen jetzt durchschnittlich sechs Blumen weniger.“

Während ich Flo alles erzählte, legte sich ihre Stirn in immer krausere Falten. „Ich fürchte, das könnte Ärger geben, Lola“, sagte sie leise.

„Ach was“, wischte ich ihre Worte in den Wind. „Was soll uns dieser Sanftmann denn tun? Er weiß ja nicht mal meinen Namen.“

Flo sagte nichts. Aber ihr Schweigen gefiel mir ganz und gar nicht und als wir uns ein paar Stunden später mit Gloria auf den Rückweg machten, war mir die Lust aufs Eisessen gründlich verdorben.

23.

EIN BAUM VOLLER WÖRTER UND EIN WORT FÜR EIN NEUES GEFÜHL

Würde dieser Herr Sanftmann nach mir suchen? Wusste er, dass meine kleine Ziege jetzt in der Ziegenschule wohnte? Konnte man Ziegen verhaften, wenn sie teure Zwergenbäume fraßen? Das waren nur einige der Fragen, die mich in der Nacht von Samstag auf Sonntag quälten, und am nächsten Morgen war ich so aufgeregt, dass ich am liebsten im Schlafanzug zur Schule gelaufen wäre.

Zum Glück sah ich weit und breit keinen Herrn Sanftmann und meiner Ziege ging es wunderbar. Sie lag zufrieden im Gehege und leckte an dem Salzstein, während Flocke und Tupfer in der Sonne dösten.

Gegen Mittag zogen die ersten Wolken auf, aber warm war es immer noch, und als ich am Nachmittag mit Flo vor Frau Balibars Tür stand, schien die Sonne genau über ihrem Haus.

Drinnen roch es nach Apfelkuchen.

„Der Regen wartet noch“, sagte Frau Balibar und führte Flo und mich durch den schmalen Flur, in dem sich alte Zeitungen, Bücher und Schallplatten stapelten. „Hab grad mit ihm gesprochen. Er lässt uns Zeit, den Kuchen im Garten zu essen. Mögt ihr beide Kakao oder lieber Apfelschorle?“

„Kakao“, sagte ich.

„Schorle“, sagte Flo.

Frau Balibar blieb in der Küche, während ich Flo schon in den Garten schob. Ich spähte nach Schneewittchen, aber meine Katze ließ sich nicht blicken. Schließlich setzte ich mich auf einen der Gartenstühle. Sie waren hellblau, aber die Farbe blätterte überall ab und darunter kam das dunkle Holz zum Vorschein. Auch der Tisch war aus Holz. Er stand unter einem Kirschbaum und die heruntergefallenen Blüten verteilten sich wie ein Muster auf der Tischplatte.

Im Garten verteilten sich die Blumen. Überall wuchsen sie – wild durcheinander, ohne Zäune drum herum. Ich erkannte Löwenzahn und Gänseblümchen, Klatschmohn, Vergissmeinnicht und Fleißige Lieschen, die Oma so gern auf ihrem Balkon anpflanzt. Und ich merkte plötzlich, dass ich mich hier so viel wohler fühlte als in diesem Gartenmuseum von Herrn Sanftmann, in das sich meine kleine Ziege verirrt hatte.

Einen Apfelbaum gab es auch in Frau Balibars Garten, aber die Äpfel in Frau Balibars Kuchen kamen natürlich nicht von ihm, denn Anfang Juni wachsen in Deutschland noch keine Äpfel, das wusste ich von Papai.

Frau Balibars Apfelkuchen war in einer weißen Keramikform und mit einer knusprigen Schicht überbacken. Ich schnupperte. „Ist das Karamell?“

Frau Balibar nickte. „Das ist eine Tarte Tatin“, sagte sie. „So nennen die Franzosen diesen Apfelkuchen. Ich hoffe, ihr mögt ihn. Das Rezept ist von meiner Großmutter.“ Sie lächelte uns zu, dann schnitt sie zwei dicke Stücke für Flo und mich heraus und nahm sich selbst ein kleines.

Tarte Tatin hört sich an, als wenn man mit verstopfter Nase Tachta Tähn sagen würde – aber es war der leckerste Apfelkuchen, den ich je gegessen hatte.

„War Ihre Großmutter Französin?“, fragte ich und sah mich aus den Augenwinkeln weiter nach meiner Katze um.

„Nein“, erwiderte Frau Balibar. „Meine Großmutter war Deutsche, aber sie hat Frankreich geliebt. Vor allem die Musik und das Essen. Als ich eine junge Frau war, hat sie mir eine Reise nach Paris geschenkt und dort habe ich mich dann auch verliebt. In einen Akkordeonspieler. Bei ihm bin ich geblieben.“

„Aber jetzt sind Sie hier“, sagte ich.

„Ja“, sagte Frau Balibar. „Mein Mann ist vor sieben Jahren gestorben. Seitdem bin ich wieder in Hamburg. Aber ein Teil von mir ist immer noch dort.“

Ich seufzte, weil ich an Alex denken musste. Ein Teil von mir war auch dort – bei ihm, obwohl ich gar nicht wusste, wie es in Paris aussah.

„Ist Paris schön?“, fragte ich.

Frau Balibar lächelte verträumt. „Jede Stadt ist schön, wenn man verliebt ist. Aber Paris ist wunderschön.“

Ich linste auf Frau Balibars krumme Beine. Sie steckten in einer dünnen Nylonstrumpfhose. Man konnte ihre Adern sehen, dick und lila waren sie, wie verfärbte Riesenregenwürmer. Ich versuchte mir vorzustellen, wie Frau Balibar ausgesehen hatte, als sie jung und verliebt und vielleicht selbst wunderschön gewesen war. Doch irgendwie war sie noch immer schön. Da war etwas in ihrem Gesicht, in ihren Falten. Wenn sie lächelte, so wie jetzt, dann tanzten sie wie die Zweige des Apfelbaums im Wind.

„Was ist das?“ Flo zeigte kauend auf einen kleinen Baum am Ende des Gartens, hinter dem man unser Küchenfenster sehen konnte. In seinen Zweigen hingen winzige weiße Dinger, die ich von hier aus nicht richtig erkennen konnte. „Was ist das, was an dem Baum dahinten wächst?“

„Wörter“, sagte Frau Balibar und rührte Sahne in ihren Kaffee.

„Wie, Wörter?“, fragte ich verwirrt. „An Bäumen wachsen doch keine Wörter.“

„An meinem schon“, sagte Frau Balibar. „Ihr könnt sie gerne anschauen, wenn ihr mögt.“

Flo und ich wechselten einen Blick und dann schob ich meine Freundin zu dem kleinen Baum hinüber.

„Jetzt guck dir das an“, sagte Flo.

Auf kleinen weißen Porzellanscherben hing an dünnen Bindfäden eine ganze Wörterwelt. Aber Wörter wie diese hatte ich noch nie gesehen. Sie waren in einer Kinderschrift auf die Scherben geschrieben, mit einer dünnen tintenblauen Farbe, der das Wetter offensichtlich nichts anhaben konnte.

„Libellenliebeslied“, las ich.

„Mondstaubwimperntusche“, las Flo.

„Vanillelächeln“, las ich.

„Tränenlikör“, las Flo.

„Schneckenhaushintereingang“, las ich.

„Murmelgemurmel“, las Flo.

„Flüsterherz“, las ich.

„Zinnoberzorn“, las Flo.

„Silbersilbensalbe“, las ich.

„Schnuppersternstunde“, las Flo.

„Tautropfenherzklopfen“, las ich.

„Schneeflockentänzer“, las Flo.

„Freitagsmutter“, las ich.

„Niemandsfreundin“, las Flo.

Da wurde ich, ich weiß auch nicht warum, plötzlich ein bisschen traurig – und im selben Moment fuhr ein leiser Wind durch den Baum und ließ die Wörterscherben leise klingeln. Es klang wie ein Lied. Ein leises, trauriges Frühlingslied.

Ich sah hinüber zu Frau Balibar, die still am Tisch saß und in ihrer Kaffeetasse rührte, den Blick in die Ferne gerichtet. Vor ihren Füßen war Schneewittchen aufgetaucht. Sie rieb ihr schwarzes Köpfchen an den krummen Beinen der alten Frau, dann spannte sie die Glieder und sprang ihr auf den Schoß.

Frau Balibar streichelte meiner Katze über den Rücken, ohne ihren Blick aus der Ferne zu nehmen, und plötzlich hatte ich noch ein Gefühl. Es war ein Gefühl, das ich bisher nicht gekannt hatte. Es war bitter und süß, schwer und leicht, dunkel und hell.

„Schattenglück“, flüsterte ich, und Flo sagte: „Wie schön. Auf welcher Scherbe hast du das denn gelesen?“

„Auf keiner“, sagte ich. „Ich habe es mir gerade ausgedacht.“

Als wir zurück zu Frau Balibars Tisch kamen, blieb Schneewittchen auf ihrem Schoß sitzen und zum ersten Mal merkte ich, dass es mir nicht das Herz zerkratzte.

„Wir sammeln auch Wörter“, sagte ich. „Magische Wörter. Die Idee kam eigentlich von Flo, aber seit wir beste Freundinnen sind, sammeln wir sie gemeinsam und verstecken sie in unserer Schatztruhe.“

„Bewahrt sie auf“, sagte Frau Balibar. „Bewahrt sie gut auf. Sie werden euch einmal daran erinnern, was wichtig war. Was besonders war.“

„So wie die Wörter an Ihrem Baum“, sagte Flo. „Von wem sind sie?“

Frau Balibar kraulte Schneewittchens Ohren. „Von mir und meiner … besten Freundin. Auch wir haben gesammelt, wir waren ungefähr so alt wie ihr jetzt.“

Schneewittchen leckte sich mit ihrer winzigen rosa Zunge die Pfote.

„Ich mochte den Tränenlikör“, sagte Flo.

„Ja“, erwiderte Frau Balibar, und ihre Stimme wurde ganz leise. „Der Tränenlikör. Den haben wir sogar abgefüllt. In ein kleines braunes Fläschchen. Es war im Sommer. Wir hatten einen verletzten Vogel im Wald gefunden. Einen ganz kleinen, es war ein Spatz. Er war aus dem Nest gefallen und hatte sich die Flügel gebrochen. Wir konnten ihm nicht mehr helfen und als wir sahen, wie er starb, mussten wir weinen, alle beide. Ein paar unserer Tränen fielen auf ein Blatt, und meine Freundin sagte, wir sollten sie aufheben. Sie holte ein kleines Fläschchen aus ihrer Tasche. Irgendwelche Hustentropfen waren noch darin. Die kippten wir aus und füllten stattdessen unsere Tränen hinein. Wenn man sie aufhebt, verfeinert sich ihr Aroma, sagte meine Freundin. Sie werden süß, süß wie Likör. Und so bekam dieser Moment einen Namen.“

„Und wo ist das Fläschchen jetzt?“, fragte ich. „Haben Sie es noch?“

Frau Balibar schüttelte den Kopf. Sehr, sehr langsam, und ihr Blick schweifte wieder ab. Diesmal hatte ich das Gefühl, sie sah in eine Zeit hinein, die lange zurücklag.

„Wir wollten einen Hof für Tiere gründen“, sagte sie so leise, als spräche sie zu sich selbst. „Einen Hof, auf dem Tiere leben könnten, die kein Zuhause mehr hatten oder die man töten wollte, weil sie krank oder zu alt waren.“

„So etwas wie einen Gnadenhof?“, fragte Flo. „Mein Vater hat mir mal von so was erzählt.“

„Ja“, sagte die alte Frau. „So etwas wie einen Gnadenhof.“

Dann wurden ihre Lippen schmal, so schmal, als wollten sie kein weiteres Wort mehr hindurchlassen. Ich konnte es trotzdem nicht lassen zu fragen. „Und? Was ist aus der Idee geworden?“

Frau Balibar machte eine Bewegung mit der Hand. Es sah aus, als wollte sie meine Frage wegfegen, und Flo warf mir einen warnenden Blick zu. Da presste ich auch die Lippen zusammen, obwohl mir die Neugier auf der Zunge brannte.

Plötzlich fiel mir das Bild wieder ein, das ich in Frau Balibars Küche gesehen hatte. Das Foto von den zwei Mädchen, die sich an den Händen gehalten und so glücklich gelacht hatten.

Schneewittchen gähnte und zeigte ihre spitzen weißen Zähne. Dann streckte sie ihr Vorderbein, schüttelte sich leicht und sprang von Frau Balibars Schoß herunter, völlig lautlos wie ein Schattenwesen. Für einen Moment stand sie einfach nur da, vor unseren Füßen. Dann drehte sie ihr Köpfchen zu mir und sah mir in die Augen, eine winzige Sekunde lang.

Schließlich wandte sie sich um und spazierte in Frau Balibars Küche.

Die alte Frau sah plötzlich schrecklich müde aus.

Flo drehte sich zu mir um. „Ich glaube, wir müssen nach Hause“, sagte sie.

Auf dem Weg durch Frau Balibars Küche sah ich noch einmal auf das Foto der zwei Mädchen – und in unserer Küche hörte ich Flo murmeln: „Sie hat nicht gefragt.“

„Nicht gefragt?“ Ich runzelte die Stirn. „Wie meinst du das?“

In Flos dunkelblauen Augen erschien ein ganz seltsames Leuchten. „Frau Balibar war die Erste, die mich nicht gefragt hat, warum ich im Rollstuhl sitze. Sie ist besonders, Lola. Ein besonderer Mensch, weißt du?“

Ich nickte und sah noch einmal hinaus in den kleinen Garten, der jetzt leer war, und zu dem Wörterbaum.

Es ist schon seltsam. Nun wohnte ich schon über ein Jahr hier und hatte weder die alte Frau noch diesen Garten noch diesen Zauberwörterbaum je gesehen. Richtig gesehen, meine ich.

Als Mama und Papai beim Essen wissen wollten, wie unser Besuch bei Frau Balibar verlaufen war, war ich ziemlich einsilbig. Ich glaube, manchmal ist es wichtig, Dinge für sich zu behalten. Als würde man ein Stück davon verlieren, wenn man sie laut ausspricht. Vielleicht ist das ja wirklich so.

Und zum Glück fragten meine Eltern auch nicht weiter nach. Mama hatte schlechte Laune. Ich hörte es an ihrem Ton und an der Art, wie sie redete. So abgehackt. Auch ihre Bewegungen waren eckig und schnell. Sie arbeitete wirklich furchtbar viel in der letzten Zeit.

„Ein Urlaub würde dir guttun“, sagte Papai. „Ich meine, ein richtiger Urlaub.“

„Stimmt“, sagte Mama und seufzte. Ihre letzten freien Tage hatte sie mit Bügeln und Fensterputzen verbracht.

Draußen fing es an zu regnen, ein kalter Wind zog in die Küche und jetzt seufzte auch Papai.

„Brasilien“, sagte er. „Wie wäre es in diesem Sommer mit Brasilien? In Tante Moemas Pousada, das wäre doch was, oder, Cocada?“ Papai grinste mich an. „Was meinst du?“

„Mhm“, sagte ich. „Das wäre toll. Aber wer passt dann auf Schneeweißchen auf?“

Papai knuffte mir in die Seite. „Da findet sich schon eins von vierhundert Schulkindern, glaubst du nicht?“

„Weiß nicht“, murmelte ich. Sommerurlaub in Brasilien. In der Pousada meiner Tante, vielleicht mit Ponys und anderen Tieren. Und mit meiner brasilianischen Familie. Mit meinen sieben Tanten, von denen ich nur die Namen kannte, und meiner Großmutter, von der ich wusste, dass sie kochen konnte wie ein Weltmeister. Das klang schon sehr, sehr toll. Aber im Moment gab es so vieles, das mich hier beschäftigte. Hier in Hamburg, auf der Bismarckstraße. Dass sich ein Schulkind für Schneeweißchen finden würde oder sogar zwei oder drei, daran hatte ich keinen Zweifel. Allerdings konnte ich mir gerade überhaupt nicht vorstellen, Schneeweißchen allein zu lassen. Schon gar nicht, nachdem sie durch das Gatter entwischt und in diesen blöden Garten von diesem blöden Herrn Sanftmann gelaufen war. Was, wenn das noch mal passierte? Nein, ich konnte Schneeweißchen nicht wochenlang alleine lassen. Und Schneewittchen – auch nicht.

Sie hat mich angeschaut, dachte ich abends im Bett. Meine Katze hat mir direkt in die Augen geschaut. Und Frau Balibar hatte so müde ausgesehen, als wir gingen. Ich musste an den Hof für Tiere denken, den sie mit ihrer Freundin hatte gründen wollen. Und an das Wort an ihrem Wörterbaum, das mich so traurig gemacht hatte. Niemandsfreundin.

Ob dieses Wort etwas mit Frau Balibar und ihrer besten Freundin zu tun hatte? Eine Weile lang knabberte ich noch an diesem Gedanken herum, bis ich in meiner Fantasie selbst einen Hof für Tiere eröffnete, zusammen mit meiner besten Freundin Flo. Er war kleiner als das Freigehege, das ich vorher angelegt hatte, und es gab dort auch keine Raubkatzen oder Löwen aus dem Dschungel, sondern nur Ziegen, Katzen, Schafe und Hühner und ein altes Pony mit drei Beinen. Aber glücklich waren alle – auf eine ganz besondere Weise. Und bevor ich einschlief, flüsterte ich noch einmal mein neues Wort in die dunkle Nacht.

Schattenglück.

24.

EIN ERNSTES WORT UND ZEHN ZIEGENGEBOTE

Am Montagmorgen kam ich so spät in die Schule, dass ich nur einen kurzen Blick auf das Ziegengehege werfen konnte, wo Schneeweißchen zwischen Tupfer und Flocke ihr Frühstück zu sich nahm und dabei zum Glück auch heute einen sehr friedlichen Eindruck machte.

Weniger friedlich ging es im Matheunterricht zu. Herr Koppenrat quälte uns mit neuen Textaufgaben und das Opfer des Tages hieß Annalisa. Seit einer Viertelstunde stand sie jetzt schon an der Tafel und versuchte verzweifelt, die Platzfrage von Familie Wiesenduft zu lösen. Die besaßen auch einen Garten, und zwar einen mit 48 Meter Länge. Die Breite war um 12 Meter kürzer als die Länge und zwei Drittel des Gartens sollten für den Bau eines Schwimmbeckens verwendet werden. Aber auf Herrn Koppenrats Frage, wie viel Quadratmeter Rasenfläche übrig blieben, wusste Annalisa keine Antwort. Als Herr Koppenrat sie mit einem verächtlichen Grunzen auf ihren Platz entließ, sah Annalisas Gesicht aus wie eine verunglückte Aquarellwiese, weil ihre Wimperntusche und ihr Lidschatten sich zu einer grünblauen Tränenmasse vermengt hatten. Ich finde es eklig, wenn sich Mädchen in unserem Alter schon schminken, aber als Annalisa an ihren bunten Augen rumwischte, tat sie mir leid.

Ich hoffte, dass Herr Koppenrat nicht mich an die Tafel rufen würde, und hatte Glück. Er nahm die Kussmaschine dran, aber dafür bekam ich es in der Pause mit echten Gartenproblemen zu tun.

„Herr Maus möchte, dass du in sein Büro kommst“, sagte Frau Wiegelmann, als ich mit Lina im Ziegengehege stand und Moritz die Ohren lang zog, weil sein Pausenbrot gefährlich nah an Schneeweißchens Hörnern schwebte.

„Da ist Käse drauf!“, rief er trotzig.

„Ziegen vertragen keinen Käse, hörst du?“ Ich zog noch einmal kräftig an Moritz’ Ohr und dann ging ich auf Wackelknien in das Büro unseres Direktors.

Herr Maus müsste eigentlich Herr Bulldogge heißen, denn genau so sieht er mit seinem bulligen Körper und den Backen, die an den Seiten so komisch nach unten schlabbern, aus. Auch jetzt bewegten sie sich beim Sprechen, wackelten bei jedem Wort hin und her. Aber zum Lachen war mir ganz und gar nicht zumute.

Flo hatte recht gehabt. Der Ärger war da – oder besser gesagt: hier.

„Ein Nachbar hat sich beschwert“, sagte Herr Maus. „Eine unserer Ziegen war in seinem Garten und hat seine teuren Pflanzen ruiniert – und der Beschreibung nach schätze ich mal, es war nicht Flocke oder Tupfer, kann das sein?“

Ich schluckte, nickte. Sagen konnte ich nichts.

„Das geht nicht, Lola“, sagte dafür Herr Maus. „Ich kann verstehen, dass du deine Ziege in einer sicheren Umgebung unterbringen möchtest, und bislang hat es ja auch ganz gut funktioniert. Aber dieser Nachbar, Herr Sanftmann, der hat sich nicht zum ersten Mal bei uns über die Ziegen beschwert.“

„Wieso?“, fragte ich verwirrt. „Schneeweißchen ist wirklich nur vorgestern weggelaufen und es kommt auch nicht wieder vor, ich verspreche, ich …“

„Hier“, unterbrach mich Herr Maus und tippte mit seinem dicken Finger auf einen großen grauen Aktenordner, der auf seinem Tisch lag. „Hier drin liegt ein langer Briefwechsel zwischen Herrn Sanftmann und unserer Schule. Der hat mit Schneeweißchen auch nichts zu tun, er ist schon Jahre alt. Aber damals hat es ebenfalls Ärger mit einer der Ziegen gegeben, und um ein Haar hätten wir sie alle abschaffen müssen. Herr Sanftmann hatte sogar Unterschriften von anderen Nachbarn gesammelt. Ziegen gehörten nicht in die deutsche Großstadt, schrieb er, wir seien schließlich keine Bergalm.“

„Ein Bonsai gehört auch nicht in eine deutsche Großstadt“, brummte ich. Flo hatte mir erzählt, dass Bonsais aus Japan kamen, und wenn das stimmte, dann mussten sie extra angeflogen werden und der Sprit für die Flugzeuge verpestete unsere Umwelt. Wenn man es so bedachte, hatte Schneeweißchen im Grunde genau das Richtige getan.

Aber Herr Maus sah nicht sehr überzeugt aus. Er knetete an seiner Wackelbacke herum, bis sie rote Flecken bekam, und blickte mich über den Rand seiner Brille ernst an. „Für dieses Mal habe ich Herrn Sanftmann beruhigen können. Aber wie auch immer deine kleine Ziege aus dem Gehege entwischt ist, in diesem Garten darf sie nicht noch einmal landen. Hörst du?“

Natürlich hörte ich, ich hatte ja Ohren, zwei Stück sogar, und in beiden rauschte es wie verrückt.

„Ich verspreche, dass ich auf Schneeweißchen aufpasse“, sagte ich. „Und ich verspreche, dass sie nicht wieder davonläuft.“

„Dann hoffen wir mal das Beste“, sagte Herr Maus. „Denn bei der nächsten Beschwerde kann ich dir für nichts mehr garantieren.“

„Wir müssen uns was einfallen lassen“, sagte ich zu Flo, als wir in der nächsten Pause mit Sol am Ziegengehege standen. „Die Frage ist nur: was? Schließlich kann ich nicht Tag und Nacht hier Wache halten und wenn jemand das Gatter offen lässt, ist es aus.“

„Wir könnten Bodyguards anheuern“, sagte Sol und grinste schief. „Leibwächter für Ziegen. Wer weiß – vielleicht gibt’s ja so was. Ich könnte mal im Internet nachschauen.“

Ich warf Sol einen bösen Blick zu und Flo rieb ihre Nasenspitze. „Wie wär’s, wenn wir ein Schild schreiben?“, schlug sie schließlich vor. „So eine Art Warnschild, auf dem steht, worauf alle Schüler achten sollen, wenn sie ins Gehege gehen.“

Flo stützte sich auf ihre Krücken und verzog das Gesicht. Ihren Rollstuhl hatte sie heute im Klassenzimmer gelassen, aber beim Laufen auf den Krücken war sie noch immer so langsam wie eine alte Oma.

„Tut dir was weh?“, fragte ich besorgt. Flo holte tief Luft und schüttelte den Kopf. „Geht schon“, sagte sie. „Wie wär’s, wenn wir heute Nachmittag in der Perle ein paar Ziegenregeln aufstellen? Penelope holt mich von der Schule ab und Sol wollte auch mit.“

Ich nickte und stützte Flo auf dem Weg zurück ins Klassenzimmer, wo sie sich schweißgebadet in ihren Rollstuhl fallen ließ. Im Stillen bewunderte ich meine beste Freundin für ihre Geduld. Kein Mal, kein einziges Mal hatte sie sich beschwert und dabei saß sie schon über zwei Monate in diesem Rollstuhl oder humpelte auf Krücken.

In der Perle des Südens trafen wir Sols Oma, die gerade aus Quito zurückgekommen war. Sie saß mit Berg am Tresen und futterte Papos de Anjo, Zwergs köstliche Engelsbäckchen. Ihre Haut war noch dunkler als sonst, und dicker schien sie auch geworden zu sein. Sie und Berg sahen nebeneinander aus wie das doppelte Riesengebirge, aber beide machten strahlende Gesichter, und als Berg Sols Oma den Puderzucker von der Nase wischte, kicherte sie wie ein kleines Mädchen.

„Schöne Flo noch immer in rollende Stuhl“, sagte sie mitfühlend und legte Sol ihre riesige Hand auf die Schulter. „Meine Enkel auch passen gut auf seine große Liebe auf?“

Opa, der hinter dem Tresen stand, grinste. Sol und Flo bekamen rote Gesichter und ich dachte, wenn ich im Rollstuhl säße, dann könnte Alex nicht auf mich aufpassen, weil er in Paris war.

Aber ich durfte jetzt nicht an Alex denken, sondern musste mich auf meine Ziege konzentrieren. Wir setzten uns zu dritt an Opas Computer im Büro und zwei Stunden später druckten wir ein Blatt mit zehn Ziegenregeln aus, das wir im Kopierladen um die Ecke auf grünes Papier und dreifache Größe kopierten und mit einer durchsichtigen Folie überklebten.

„Das ist aber ein strahlendes Gelb“, sagte Opa, als wir unser fertiges Werk in der Perle hochhielten.

„Nein“, korrigierte ich meinen farbenblinden Großvater. „Es ist ein saftiges Grün und du hast übrigens einen braunen Soßenfleck auf deinem violetten Hemd.“

Opa wurde rot und Papai schmunzelte. Dann fuhr er uns im Lieferwagen zur Schule, wo wir unser Schild am Ziegengehege anbrachten.

Sol hatte vorgeschlagen, die Regeln mit Zehn Ziegengebote zu überschreiben und Flo und ich fanden die Idee super.

Unsere zehn Ziegengebote lauteten:

1. Ihr sollt die Ziegen nicht mit Fleischwurst füttern.

2. Ihr sollt die Ziegen nicht mit Käse füttern.

3. Ihr sollt den Ziegen überhaupt NUR DAS FUTTER geben, was für sie bestimmt ist.

4. Ihr sollt das Ziegengehege immer sauber und rein halten.

5. Ihr sollt nicht außerhalb der Schulzeit ins Ziegengehege gehen, es sei denn, ihr habt Ziegendienst.

6. Ihr sollt immer VORSICHTIG das Gehege betreten und das Gatter immer SOFORT hinter euch schließen.

7. Ihr sollt das Gatter vom Ziegengehege NIEMALS (auch nicht aus Versehen oder Gedankenlosigkeit) OFFEN lassen, wenn ihr geht.

8. Wenn trotz aller VORSICHTSMASSNAHMEN eine Ziege aus dem Gehege entwischt, sollt ihr SOFORT bei LOLA VELOSO anrufen.

9. Wenn Lola Veloso nicht zu Hause ist, sollt ihr SOFORT bei FLO SOMMER anrufen.

10. Wenn Flo Sommer nicht zu Hause ist, sollt ihr SOFORT bei SOL MARTINEZ anrufen.

„Das müsste funktionieren“, sagte Flo zufrieden, als wir uns an diesem Abend auf den Heimweg machten. Das Schild sah wirklich sehr, sehr wichtig aus, wie es nun am Ziegengehege hing, und Schneeweißchen beschnupperte es auch sofort ganz neugierig.

Ich wünschte, ich betete, dass es funktionierte. Denn dass Herr Maus seine Drohung heute Morgen ernst gemeint hatte, daran zweifelte ich keine Sekunde.

25.

FLO LERNT GEHEN UND SCHNEEWEISSCHEN LERNT SPRINGEN

Das Gehege unserer Ziegen war sieben Meter lang und vier Meter breit. Ich hatte es am Freitag nach der Schule mit Opas Zollstock ausgemessen. Natürlich nicht, weil ich ein Schwimmbad hineinbauen wollte, sondern weil ich mich fragte, ob der Platz für drei Ziegen vielleicht zu wenig war. Schneeweißchen war zwar nicht mehr entwischt, und es hatte auch keine weiteren Beschwerden gegeben, was bedeutete, dass unsere zehn Ziegengebote tatsächlich funktionierten. Außerdem hatte ich für Schneeweißchen ein Halsband gekauft. Oma hatte mir dafür das Geld spendiert. Es war ein rotes Lederhalsband und auf das kleine Metallplättchen hatte ich Schneeweißchens Namen und meine Telefonnummer eingravieren lassen. Es stand ihr wunderbar, aber trotzdem kam mir meine kleine Ziege in dieser Woche nicht wirklich zufrieden vor. Immer öfter stand sie auf dem Dach des Ziegenhauses und meckerte und wenn ich die Gehegetür öffnete, musste ich höllisch aufpassen, dass sie nicht an mir vorbeiwitschte.

„Vielleicht sollten wir zu dem Halsband auch noch eine Leine kaufen“, schlug Flo mir vor, als ich Schneeweißchen am Samstagnachmittag einen langen Stock hinhielt, über den sie springen konnte. „Was meinst du, Lola? Dann könnten wir mit Schneeweißchen spazieren gehen.“

„Ich weiß nicht“, murmelte ich. „Irgendwie habe ich Angst, dass wir sie damit auf den Geschmack bringen. Ich meine, wenn Schneeweißchen sieht, was es außerhalb des Geheges noch so alles gibt, dann wird es ihr hier drin bestimmt erst recht zu klein.“

Schneeweißchen machte einen Satz über den Stock, den ich fast einen Meter in die Höhe hielt. „Du könntest wirklich im Zirkus auftreten“, sagte ich stolz. „Du springst richtig gut!“

Dann gab ich frisches Wasser in den Trog, kehrte die Ziegenköttel vom Boden auf und kraulte Schneeweißchen hinter den Ohren, wo ihr Fell am weichsten war. Auf ihrer Nase entdeckte ich drei dunkelbraune Sommersprossen, die fand ich so süß, dass ich sie am liebsten einzeln abgeschmatzt hätte.

„Wir müssen jetzt gehen“, sagte ich. „Frau Balibar hat uns eingeladen, aber morgen komme ich wieder, okay?“

Schneeweißchen bähte und verschwand im Ziegenhaus, wo Flocke und Tupfer ihren Nachmittagsschlaf hielten.

„Passt gut auf“, flüsterte ich den alten Ziegen zu. „Passt gut auf Schneeweißchen auf, hört ihr?“

Tupfer hob träge den Kopf und Flocke kaute im Schlaf auf einem Grashalm. Aber als sich meine Ziege an sie herankuschelte, öffnete sie die Augen und bähte leise. Das nahm ich als Ja.

Die Luft war furchtbar drückend. Der Himmel war bedeckt, es roch nach Gewitter, und auf dem Weg zu Frau Balibar fielen die ersten Tropfen, groß und schwer. Aber in Frau Balibars Wohnung roch es nach Erdbeerkuchen und die Luft war angenehm kühl. Schneewittchen lag vor einem der Beistelltischchen in Frau Balibars Wohnzimmer auf der Lauer. Ihre Schwanzspitze peitschte über den Teppich und ihre funkelgrünen Augen waren auf eine große graue Porzellanmaus gerichtet, die zwischen zwei Zinnsoldaten saß und an einem Porzellankäse nagte. Darüber musste ich grinsen, aber noch mehr interessierte mich das alte Ding, das neben dem Beistelltischchen stand. Es sah aus wie ein Kasten mit einer Trompete, und heraus kam Musik. Eine Frau sang. Die Worte konnte ich nicht verstehen, aber die Sprache war französisch und irgendwie zwickte mich ihr Lied ins Herz.

„Das ist ein Grammofon.“ Frau Balibar deutete mit dem Kopf auf den Kasten. „Ich habe es von meinem Mann geerbt. Gefällt es dir?“

Ich nickte. „Und die Musik?“

„Das Lied ist von Edith Piaf“, sagte Frau Balibar. „Auf Deutsch heißt es Ich bereue nichts und Edith Piaf hat es kurz vor ihrem Tod gesungen.“

„Wie traurig“, sagte ich.

„Ach, ich weiß nicht“, sagte Frau Balibar. „Edith Piaf hatte kein leichtes Leben und als sie starb, war sie allein und sehr krank. Aber wenn man so etwas vor seinem Tod sagen kann, dann hat man ein erfülltes Leben gehabt, und dazu gehören eben auch die traurigen Dinge.“

„Und das?“, fragte Flo. Sie hatte eine aufgeschlagene Zeitschrift vom Sofa genommen und tippte auf einen Artikel, der eine alte Frau vor einem Bauernhof zeigte. „Ist das Ihre Freundin? Mit der Sie den Gnadenhof gründen wollten?“

Flos Frage überraschte mich. Sie war sonst nicht so neugierig und als Frau Balibar wieder ihre schmalen Lippen bekam, sah meine Freundin aus, als täte es ihr leid, die Frage gestellt zu haben.

„Das ist gar nichts“, sagte Frau Balibar und nahm Flo die Zeitung weg. „Möchtet ihr jetzt ein Stück Kuchen?“

Flo und ich wechselten einen Blick. Dann nickten wir und eine Weile lang saßen wir nur da und aßen Erdbeerkuchen und lauschten der tiefen, rauen Stimme von Edith Piaf, zu der die Regentropfen im Takt an Frau Balibars Wohnzimmerfenster klopften.

Als wir aufgegessen hatten, machte Flo die ersten Gehversuche ohne Krücken. Geübt hatte sie bereits bei der Krankengymnastin, allerdings hatte sie da noch eine Krücke als Stütze gehabt.

Ich stellte mich an Frau Balibars Schrank und Flo kam mir vom Schreibtisch aus entgegen. Sie sah aus wie ein kleiner Baum im Sturm, obwohl im Wohnzimmer nicht der kleinste Wind wehte. Zentimeter für Zentimeter schob sie sich vorwärts. Zum Glück gab es in Frau Balibars Wohnzimmer jede Menge Möbelstücke, an denen sich Flo festhalten konnte. Aber ihre Knie wackelten trotzdem und ihr Gesicht sah so ängstlich aus, als fürchtete sie, doch davongeweht zu werden.

„Los, Flo!“, feuerte ich meine beste Freundin an. „Du schaffst es! Noch drei Schritte, noch zwei, noch einer … SUPER!“

Ich streckte Flo die Hände entgegen und drückte sie so fest ich konnte. Und dann fing ich an zu heulen. Ich weiß auch nicht warum, aber die Tränen purzelten mir nur so aus den Augen und ich konnte gar nicht mehr aufhören.

„Hey!“, rief Flo erschrocken. „Hey, Lola, was ist denn mit dir los?“

„Ni-hichts“, schluchzte ich. „Ich musste nur daran denken, wie damals der Anruf kam. Die Nachricht von deinem Unfall. Du warst so weit weg und ich hatte so schreckliche Angst, dass du stirbst und dass wir uns nie wiedersehen würden, nachdem wir in solchem Streit auseinandergegangen waren. Nie wieder, Flo, hörst du? Nie wieder dürfen wir uns trennen, ohne uns vorher zu vertragen. Nie, nie wieder!“

Da füllten sich auch Flos Augen mit Tränen. Sie nickte und nickte und dann umarmten wir uns. Wir sprachen kein Wort, aber Flo, in deren Haar ich meine Nase vergraben hatte, roch wieder so vertraut, dass ich tief durch die Nase einatmete.

Als wir uns voneinander lösten, geschahen zwei Dinge auf einmal. Frau Balibar lief aus dem Zimmer und Schneewittchen kam auf uns zu. Sie rieb ihr schwarzes Köpfchen an meinem nackten Bein und maunzte. Dann tapste sie ebenfalls aus dem Zimmer. Ich war so durcheinander, dass ich gar nicht wusste, was ich fühlen sollte. Ob ich mich wegen Schneewittchen freuen sollte oder ob ich mir über Frau Balibar Sorgen machen sollte.

Leise schlich ich in den Flur und von dort in die Küche, wo Frau Balibar am Tisch saß, den Kopf in die Hände gestützt. Vor ihren Füßen saß Schneewittchen und schräg über ihrem Kopf hing das Bild mit den beiden Mädchen, und ich dachte, dass es in Frau Balibars Leben ganz bestimmt etwas gab, das sie bereute.

„Frau Balibar“, flüsterte ich. „Frau Balibar, kann ich etwas für Sie tun?“

Die alte Dame antwortete nicht. Sie schien mich gar nicht wahrzunehmen und als Flo und ich eine Viertelstunde später die Wohnung verließen, saß sie noch immer in der Küche und rauchte ihren Zigarillo. Über ihrem Kopf hing eine graue Wolke.

Zu Hause empfing uns Mama. Sie machte ein ganz komisches Gesicht und ehe sie sprach, wusste ich, dass etwas geschehen war.

„Herr Stark hat angerufen“, sagte sie. „Deine Ziege ist ausgerissen. Ich glaube, du solltest …“

Aber da war ich schon aus der Haustür gelaufen.

Über mir grollte der Donner und die Wolken über meinem Kopf im Himmel waren schwarz wie die Nacht.

26.

BESUCHE IN DER NACHBARSCHAFT

Als ich in der Schule ankam, war ich bis auf die Haut durchnässt. Aus dem Ziegengehege ertönte lautes Meckern, aber es kam von Flocke, die über die Treppe auf das Ziegendach geklettert war. Auch sie war klatschenass und sah furchtbar aufgeregt aus, während sich Tupfer im Ziegenhaus verschanzt hatte. Herr Stark war nicht auf dem Schulhof, aber weder nach ihm noch nach Schneeweißchen musste ich lange suchen. Meine Ziege war zum Bäcker gegangen. Eine ganze Traube von Menschen hatte sich vor dem Laden versammelt. Unter ihnen waren auch Oma und meine Tante Lisbeth, die mir in ihrem roten Regenkäppi und einem Körbchen in der Hand entgegenlief.

„Wittchen“, rief sie. „Wittchen hat Tuchen fresst!“

„Nicht Wittchen“, stöhnte ich. „Weißchen, Lisbeth. Schneeweißchen. Und was redest du da? Sie hat Kuchen gefressen?“

Meine Tante nickte und breitete ihre Ärmchen aus. „Danz roßes Tück. Äcker öse.“

Oweia! Das konnte ja heiter werden – und das wurde es auch. Als ich mit meiner Tante in die Bäckerei kam, hielt Herr Stark meine Ziege am Halsband. Sie wirkte hochzufrieden, während der Bäcker wirklich sehr, sehr böse aussah. „… geht jetzt wirklich zu weit!“, schimpfte er gerade unseren Hausmeister an. „Das alles hatten wir schon mal, vor drei Jahren, hören Sie? Und dieses Viech hier ist noch schlimmer. Kommt einfach hier reinstolziert und steckt die Schnauze mitten in meine Schwarzwälder Kirschtorte. Das war eine Bestellung!“

„Und zwar von mir!“ Eine erboste Dame schob sich zwischen den Bäcker und unseren Hausmeister. Schneeweißchen machte einen Satz zur Seite und ihr Meckern klang, als lachte sie die Dame aus. Ich hätte auch fast gelacht, denn diese Frau sah ebenfalls aus wie eine Schwarzwälder Kirschtorte. Sie trug einen schwarzen Hut, ein weißes Kleid und an ihren riesigen Ohrläppchen baumelten kugelrunde kirschrote Ohrringe. Aber süß wirkte sie ganz und gar nicht. Im Gegenteil – sie zog ein Gesicht, als hätte sie eine unreife Stachelbeere im Mund, und ihre Stimme war noch wütender als die des Bäckers.

„Was soll ich meinen Gästen denn nun morgen auf den Tisch stellen?“, keifte sie unseren Hausmeister an. „Können Sie mir das vielleicht verraten?“

Herr Stark konnte es nicht. Er machte ein ganz hilfloses Gesicht, während die anderen Kunden empört herumtuschelten. Schneeweißchen sah aus, als hätte sie mit all dem nicht das Geringste zu tun. Genießerisch fuhr sie sich mit ihrer rosa Zunge über die Schnauze. An ihren Schnurrbarthaaren klebten noch Kirschreste. Ich hätte der Dame gerne einen Vorschlag gemacht, was sie ihren Gästen anstelle der Torte servieren könnte, schließlich gab es hier noch andere Kuchen; Berliner Ballen zum Beispiel oder Apfeltaschen oder Mohnkuchen. Sogar Stachelbeertorte gab es, die hätte prächtig zu ihrem Gesicht gepasst. Aber die Dame war schon aus dem Laden gerauscht und meine Ziege bähte ihr vergnügt hinterher. Das Tuscheln und Zischeln unter den Kunden wurde lauter. Schlangen, dachte ich böse. Lauter giftige Schlangenzungen. Aber ich sagte keinen Pieps.

„Für den Schaden kommen Sie persönlich auf!“, herrschte der Bäcker Herrn Stark jetzt an. „Ich bekomme 35 Euro von Ihnen und wenn sich Ihre Ziege noch einmal hier blicken lässt, rufe ich die Polizei!“

„Lassen Sie“, mischte sich jetzt meine Oma ein, als Herr Stark in seine Hosentasche greifen wollte. „Die Ziege gehört meiner Enkelin, selbstverständlich übernehme ich das.“ Sie drückte dem Bäcker zwei Zwanzigeuroscheine in die Hand, die er knurrend entgegennahm.

„Stimmt so“, sagte Oma, und Herr Stark sagte: „Bitte entschuldigen Sie die Störung, es kommt nicht wieder vor.“

Dann fasste ich Schneeweißchen am Halsband und wir machten uns auf den Weg zurück zur Schule. Wie beim letzten Mal trappelte Schneeweißchen so artig hinter mir her, als könnte sie nicht den kleinsten Grashalm krümmen, geschweige denn abfressen. Tante Lisbeth und Oma kamen auch mit und vor dem Ziegengehege erwarteten uns Mama und Flo. Es hatte aufgehört zu regnen, aber meine Stimmung stand noch immer auf Sturm. Auf Hochsturm.

„Also ich“, sagte Mama, als Oma ihr erzählte, was passiert war, „kenne eine Geschichte von einer Kuh, die mal mitten ins Kölner Staatsballett –“

„MAMA!“, kreischte ich. „Lass mich mit deinen Geschichten in Ruhe, hörst du?“

Mama klappte beleidigt den Mund zu. Flo grinste schief und Herr Stark seufzte tief.

„Bitte, Herr Stark“, flehte ich ihn an, „verraten Sie Schneeweißchen nicht. Sonst …“

Weiter kam ich nicht. Mein Hals war völlig verknotet und Herr Stark legte mir seine Hand auf die Schulter. „Für dieses Mal schweige ich still wie ein Grab. Aber wir müssen wirklich aufpassen, Lola. Ich kann mir nicht erklären, wie die Ziege ausgerissen ist. Soweit ich das mitbekommen habe, war niemand hier, der das Gatter hätte offen stehen lassen.“

„Vielleicht hat der Wind sie über den Zaun geweht“, sagte Oma. Es sollte lustig klingen, aber niemand lachte, am allerwenigsten ich. Ich fühlte mich jämmerlich.

Mit hängendem Kopf führte ich Schneeweißchen zurück ins Gehege, wo sie von Flocke sofort ganz mütterlich in Empfang genommen wurde.

„Weißen teicheln?“, fragte Tante Lisbeth, die hinter mir hergewackelt kam. „Ibsel Weißen teicheln?“

„Natürlich darfst du sie streicheln“, sagte ich, und Tante Lisbeth tätschelte meiner Ziege das Fell. „Und du darfst nicht wieder weglaufen, hörst du?“, beschwor ich Schneeweißchen.

„Bäääh“, machte sie und ließ sich von Flocke die letzten Reste der Schwarzwälder Kirschtorte aus den Schnurrbarthaaren lecken.

„Was auch immer das heißen soll“, stöhnte ich. „Du musst mir versprechen, artig zu sein, sonst gibt es einen Riesenärger. Und ihr zwei“, ich sah zu Flocke und Tupfer, „passt bitte besser auf, versprecht ihr mir das?“

Dann sperrte ich das Gattertor ab und wickelte zur Sicherheit noch meinen Gürtel drum.

„Na“, sagte Mama, „ob das reicht, wird sich zeigen.“

Es reichte nicht.

Meine Freundin sagt, was in der darauffolgenden Woche geschah, soll ich lieber rasch erzählen, sonst käme diese Geschichte nie zu ihrem Ende. Also fasse ich mich kurz:

Am Dienstag holten wir unsere Ziege beim Juwelier ab, am Mittwoch beim Schuster und am Donnerstag in der Änderungsschneiderei. Gefressen hatte sie nirgendwo etwas – aber wütend waren sie alle. Besonders der Juwelier, dem Schneeweißchen den Fußboden versaut hatte. Dass meine Ziege keine Schwarzwälder Kirschtorte vertrug, wusste ich jetzt auch, denn sie hatte Durchfall bekommen. Drei braune Pfützen musste ich vom Fußboden des Juweliers wegwischen und sie stanken so eklig, dass ich fast spucken musste.

Es gab noch jemanden, der sich den Magen verdorben hatte und das war unser Schuldirektor Herr Maus. Wie ich von Herrn Stark erfuhr, hatte er seit Montag die Magen-Darm-Grippe. Man soll niemandem wünschen, dass er krank ist, aber ich wünschte mir, dass unser Schuldirektor noch ein paar Tage auf dem Klo verbringen würde, denn dann könnte er nicht zur Schule kommen und entscheiden, was nun mit meiner Ziege geschehen würde.

„Sechs Nachbarn“, sagte die Sekretärin, als ich mich am Freitagmorgen ängstlich bei ihr erkundigte, „– oder nein; es waren sogar sieben Nachbarn, die sich in den letzten Tagen beschwert haben. Sechs davon wollen mit Herrn Maus sprechen, sobald er wieder da ist.“

Herr Sanftmann war, wie ich erfuhr, zum Glück nicht unter ihnen. Vielleicht war er ja in Japan und kaufte einen neuen Bonsai für sein Gartenmuseum.

Aber wie zum Teufel hatte es meine Ziege geschafft, aus dem Gehege zu entkommen? Das Gatter war fest verriegelt und alle passten jetzt auf wie der Luchs, dass Schneeweißchen nicht entwischte.

Die Antwort auf meine Frage ließ nicht lange auf sich warten. Am Freitagabend rief mich die Kussmaschine auf seinem Handy an. Er war an der Schule vorbeigekommen, kurz nachdem ich mich von Schneeweißchen verabschiedet hatte.

„Deine Zirkusziege hat wohl den Hochsprung gelernt“, erzählte er mir. „Sie ist vom Dach des Ziegenhauses über den Gatterzaun gesprungen. Dann ist sie runter zum Kanal und dann über die Straße. Gerade hab ich ihre Spur verloren. Ich glaub, diesmal ist sie Richtung Gemüsetürke gelaufen. Ist ja auch logisch, oder? Ich meine, der hat schließlich das komplette Angebot. Möhren, Mais, Äpfel …“

„Scheiße!“, rief ich. „So eine mistverdammte Ziegenscheiße!“

Mama warf mir einen Blick zu, der halb vorwurfsvoll, halb mitleidig war, und ich wollte eben nach draußen rasen, als das Telefon schon wieder klingelte.

„Ich habe hier eine Kundin auf vier Beinen“, dröhnte es ins Telefon, und dann folgte ein so lautes „HAHAHARRRCKS“, dass ich fast den Hörer fallen ließ.

Auweia! Die Stimme kannte ich. Es war nicht der Gemüsetürke, sondern der Besitzer des Sargladens. Für die Aufführung unseres Schneewittchen-Theaterstückes hatte ich mal in einem seiner Särge Probe gelegen und mich dabei vor diesem seltsamen Mann mit dem Einklemmkopf fast zu Tode gefürchtet. Aber dann hatte sich herausgestellt, dass er sehr nett war. Das war er zum Glück auch heute, als ich Schneeweißchen in seinem Sargladen abholte.

„Was führt ihr denn diesmal für ein Stück auf?“, erkundigte er sich und zog an der rot-weiß gestreiften Fliege, die er um den Hals trug. „Der Wolf und die sieben Geißlein? Dafür braucht ihr aber keinen Sarg, sondern einen Uhrenkasten. Haharrrcks … Haharrrrcks …“

„Das ist nicht witzig“, piepste ich, aber dann musste ich plötzlich auch grinsen. Schneeweißchens Hörner lugten aus einem pechschwarzen Sarg hervor. Es sah zum Totlachen aus – und auf einmal musste ich schlucken. Was wäre, wenn Schneeweißchen bei einem ihrer Ausflüge angefahren wurde? Und wenn der nächste Anruf nicht von einem wütenden Ladenbesitzer, sondern von dem Autofahrer kommen würde, der mir mitteilte, dass meine Ziege gestorben wäre? Oder wenn ein Tierfänger Schneeweißchen auf der Straße abgreifen und sie in seinen Lieferwagen zerren würde, um sie ins Labor zu bringen? Diese Vorstellung versetzte mich in eine solche Panik, dass ich beschloss, das Wochenende in der Ziegenschule zu verbringen.

27.

WAS NICHT GEHT UND WAS GUT GEHT

Mama schnappte nach Luft, als ich sie zu Hause nach meinem Schlafsack und einer Taschenlampe fragte. Schneeweißchen hatte ich schweren Herzens am Gehegezaun anbinden müssen. Der Strick war nicht so kurz wie der damals im Zirkus, aber ein Strick war es trotzdem und das gefiel Schneeweißchen ganz und gar nicht. Mama dagegen gefiel meine Idee nicht.

„Das kommt nicht infrage, Lola“, sagte sie. „Übernachten im Ziegengehege, wie stellst du dir das denn vor?“

„Eigentlich ganz lustig“, piepste ich, aber Papai schüttelte jetzt ebenfalls den Kopf.

„Nein, Cocada, so geht das wirklich nicht. Wenn euer Direktor wieder da ist, wird es ohnehin Ärger geben. Ich kann mir nicht vorstellen, dass sich die Nachbarschaft das noch länger gefallen lässt.“

„Wenn ich nicht bei Schneeweißchen schlafen darf“, sagte ich, „dann schläft sie halt noch mal bei uns.“

„Das tut sie ganz bestimmt nicht!“, sagte Mama energisch.

„Wenn Schneeweißchen nicht bei mir schlafen darf und ich nicht bei ihr, dann muss ich heute Nacht eben wieder abhauen“, sagte ich nach dem Abendessen zu Flo am Telefon.

„Und morgen Nacht?“, fragte Flo. „Und übermorgen? Und überüber…“

„Schon gut, schon GUT, du hast ja RECHT!“, schimpfte ich. „Aber das hilft mir auch nicht weiter. Ich muss wissen, was geht. Nicht, was nicht geht.“

„Ein Rundruf“, sagte Flo.

„Hä?“

„Wir machen einen Rundruf. In unserer Klasse und bei allen anderen Kindern, die wir besser kennen.“

„Und was rufen wir rund?“

„Dass wir Geld brauchen. Und erwachsene Helfer.“

„Geld? Erwachsene Helfer?“ Ich runzelte die Stirn. „Flo, könntest du bitte mal Klartext reden?“

„Also“, sagte Flo. „Wenn alle Eltern ein bisschen Geld geben, und wir ein paar Helfer zusammenbekommen, könnte man das Gatter und den Zaun höher bauen, und Schneeweißchen braucht keinen Strick und kann trotzdem nicht weglaufen.“

Ich küsste die Sprechmuschel. „Flo Sommer“, sagte ich und marschierte auf die Telefonliste zu, die in unserer Küche an der Pinnwand hing. „Das könnte tatsächlich funktionieren! Ich nehme A bis M, du nimmst N bis Z, okay?“

„Okay. Wann soll die Aktion steigen?“

„Na, wann wohl?“, sagte ich. „Morgen.“

„Morgen haben wir keine Zeit“, sagte Flo.

„Wieso?“

„Weil morgen Kinderdisco in der Perle ist. Hast du das etwa vergessen?“

Hups! Ich ließ mich auf meinen Schreibtischstuhl fallen. Ja, das hatte ich tatsächlich. Ich hatte eigentlich alles über meiner Ziege vergessen. Schneewittchen, Frau Balibar und sogar Alex, von dem ich in den letzten Tagen wieder nichts gehört hatte.

„Dann eben Sonntag“, sagte ich. „Aber was mache ich bis dahin mit Schneeweißchen? Heute Abend geht Mama noch mal mit mir zum Gehege. Aber morgen? Wir können meine Ziege ja wohl kaum mit in die Disco nehmen.“

„Stimmt.“ Flo kicherte. „Dazu hat sie nämlich keinen Bock.“

„Sehr witzig“, knurrte ich.

„Lola“, sagte Flo. „Schneeweißchen war viele Monate lang an einen kurzen Strick gefesselt. Da wird ihr ein Tag mehr oder weniger schon nicht schaden. Und jetzt lass uns loslegen. Sonst ist übermorgen und wir haben noch keinen angerufen.“

Den Abend über telefonierte ich, bis mir die Zunge fransig wurde. Wie ein Papagei wiederholte ich unseren Plan und nach jedem zweiten Anruf legte ich zufrieden auf. Papai sagt immer, in Brasilien seien die Menschen viel hilfsbereiter als in Deutschland, und dann wissen Mama und ich meist nicht, was wir sagen sollen. Aber heute hatte ich jede Menge hilfsbereiter Menschen aus Deutschland erwischt.

„120 Euro und acht Helfer“, teilte ich Flo um halb zehn mein Ergebnis mit. Papai hatte natürlich auch zugesagt und mir 20 Euro versprochen. Außerdem hatte ich die Väter von Frederike, Sila und Riekje und die Mütter von Ansumana, Jonas, Karl und Lina auf der Pluspunktliste.

Flo hatte sogar noch mehr Erfolg gehabt. Mit 175 Euro und zehn Helfern. Sogar für das Material hatte sie jemanden gefunden. Der Vater der Kussmaschine arbeitete in einer Baufirma. Dort gab es alles, was wir für die Erhöhung des Geheges brauchten.

„Darauf“, sagte Flo, „können wir morgen in der Disco einen trinken.“

28.

EIN KOFFER VOLLER KLEIDER

Seit der letzten Kinderdisco waren fast vier Monate vergangen. Damals hatte ich mich ganz alleine für den Abend zurechtgemacht, denn Flo und ich hatten Streit gehabt – und in der Disco war es dann noch schlimmer gekommen. Flo und Gloria hatten ihren Tanz der Vampire aufgeführt, während Penelope von Glorias Vater über die Tanzfläche gewirbelt wurde. Jeff und ich hatten an der Bar gestanden und ich weiß nicht, wer von uns beiden eifersüchtiger gewesen war.

Aber das war jetzt alles Schnee von gestern, und als Flo mich fragte, ob sich Gloria mit uns zusammen aufbrezeln könnte, musste ich kichern. „Aufbrezeln, was ist das denn für ein Wort? Findet die Disco etwa beim Bäcker statt?“

Flo musste auch kichern. „So hat Gloria das genannt. Bin mal gespannt, was sie alles anschleppt. Sie wollte uns überraschen. Also um fünf bei mir?“

„Geht klar“, sagte ich und merkte, dass ich mich auf Gloria freute. Sie war ein Jahr älter als wir und ich muss zugeben, dass sie meistens ziemlich cool aussah.

Den Koffer, den Gloria um Punkt fünf mit hochrotem Kopf in Flos Zimmer hievte, war ungefähr doppelt so groß wie Tante Lisbeths Tofftikoffer und heraus kam die reinste Pariser Modenschau.

Kleider, Röcke, Gürtel, Tücher, Hüte und Unmengen von Schmuck häuften sich auf Flos Fußboden, und Harms verschwand in einem dunkelroten Wildlederstiefel, der für ihn die Größe des Hamburger Elbtunnels haben musste.

„Wahnsinn“, japste ich und hielt mir ein grünes Glitzerkleid vor den Bauch. Es hatte Spaghettiträger und funkelte noch geheimnisvoller als die Kleider, die Penelope immer trug, wenn sie auf unserer Bühne sang.

„Woher hast du das alles?“

„Von meiner Mutter“, sagte Gloria. „Geerbt. Die Kleider sind zwar noch ein bisschen groß, aber in den letzten Monaten hab ich einen Schuss in die Höhe gemacht. Papai sagt, wenn meine Mutter noch leben würde, bräuchte ich mich jetzt nur noch auf die Zehenspitzen zu stellen, um sie zu küssen. Als sie starb, war ich ja noch ein Kindergartenzwerg.“

Gloria grinste, aber ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich konnte nicht mal nicken. Das Kleid kam mir plötzlich so schwer vor in meiner Hand, als ob unsichtbare Gewichte es nach unten zögen. Dabei wog es sicher nicht mal ein halbes dag. Was mit Glorias Mama passiert war, wusste ich. Flo hatte es mir erzählt, als ich sie damals bei den Dreharbeiten besucht hatte. „Sie hat sich umgebracht, als Gloria fünf Jahre alt war. Kannst du dir das vorstellen? Gloria hat sie gefunden, als sie tot im Bett lag. Sie hat Schlaftabletten genommen.“ Das hatte Flo zu mir gesagt und ich hatte es weggedrückt, weil vor lauter Eifersucht auf Gloria kaum ein anderes Gefühl in meinem Herzen Platz gehabt hatte. Aber das war jetzt anders. Ich durchsuchte meinen Kopf nach Worten. Flo schien es ähnlich zu gehen, denn sie starrte auf einen silbernen Lackgürtel mit blauen Strasssteinen und kaute nervös auf ihrer Unterlippe.

„Guckt nicht so“, sagte Gloria. „Guckt bitte nicht so, ich hasse das. Dauernd gucken alle so, wenn ich von meiner toten Mutter spreche. Aber ich muss drüber sprechen, sonst erstick ich dran. Das versteht ihr nicht, ich weiß das. Papai sagt, so was versteht niemand, der es nicht selbst erlebt hat.“

„Warum“, flüsterte ich, „warum hat sich deine Mutter denn …?“

„Umgebracht?“ Gloria sprach das Wort aus, als würde sie essen oder trinken oder spazieren gehen sagen und nicht eine solche Unvorstellbarkeit. „Als ich kleiner war, dachte ich, es wäre wegen mir.“ Gloria ließ eine Kette aus bunten Glasperlen durch ihre Finger gleiten. „Ich dachte, ich hätte etwas falsch gemacht. Niemand konnte mir das ausreden. Irgendwann hat Papai gesagt, ich muss mit einer Ärztin reden, die sich mit solchen Dingen auskennt. Das hab ich dann auch gemacht. Es hat mir gutgetan. Seitdem weiß ich, dass ich nichts dafür konnte. Im Gegenteil. Ich weiß jetzt, dass meine Mutter überhaupt nur meinetwegen so lange durchgehalten hat. Aber irgendwann konnte sie nicht mehr. Sie hat mir das auch in einem Brief geschrieben. Dass sie das Leben nicht mehr tragen konnte. So wie manche Menschen einen schweren Koffer nicht tragen können. Aber ich, hat sie geschrieben, ich war nicht in diesem Koffer drin. Und ich glaube, es würde sie glücklich machen, wenn sie uns sehen könnte. Mit ihren Anziehsachen, meine ich.“

Ich schluckte und nickte. Sagen konnte ich immer noch nichts. Dafür fing Flo an zu lachen. Verstört drehte ich mich um – und sah: eine laufende Weißwurst! Sie kam aus dem dunkelroten Wildlederstiefel herausgewackelt und erst auf den zweiten Blick erkannte ich, dass es Hamster Harms war. Er steckte von Kopf bis Schwänzchen in einem weißen Seidenstrumpf und fiepte empört vor sich hin. Da prustete auch Gloria los und als wir den Ärmsten befreit hatten, liefen uns vor Lachen die Tränen runter.

Seltsam, oder? Weinen und Lachen, das sind die größten Gegensätze, die ich mir nur vorstellen kann. Aber in diesem Augenblick gehörten sie zusammen.

29.

EIN GLITZERNDER ABEND UND DER MORGEN DANACH

Als wir mit Penelope in die Perle des Südens kamen, pfiff Papai durch die Zähne. Und dann gab er Gloria, Flo und mir einen Handkuss. Wir knicksten und kicherten – und ich fühlte mich wie eine Königin der Nacht.

Ich hatte mir das grüne Glitzerkleid ausgesucht. Glorias Mutter musste wirklich sehr dünn gewesen sein, denn von der Weite her passte mir das Kleid richtig gut. Nur die Spaghettiträger waren zu lang, aber wir hatten sie mit Sicherheitsnadeln kürzer gesteckt.

Gloria trug auch ein Kleid, ein rotes aus einem ganz seidigen Stoff, und an ihrem Hals baumelte die bunte Glasperlenkette. Flo war die Einzige, der alle Kleider zu weit gewesen waren. Deshalb trug sie ihre schwarze Fransenjeans und ein weißes Hemd, das sie über dem Bauchnabel verknotet hatte. Um ihren Kopf hatte sie ein rotes Tuch gebunden und über ihren Hüften hing der silberne Lackgürtel von Glorias Mutter. Seine blauen Strasssteine funkelten mit Flos Augen um die Wette. Ich fand, sie sah von uns allen am coolsten aus. Wie eine Piratenglitzerbraut – vor allem mit der einen Krücke, die sie für alle Fälle bei sich hatte. Ihren Rollstuhl brauchte sie nicht mehr und die Notkrücke eigentlich auch nicht. In der letzten Woche hatte sie riesige Fortschritte gemacht – im wahrsten Sinne des Wortes. Sie humpelte zwar noch ein wenig, aber gehen und sogar Treppen steigen konnte sie jetzt ohne Hilfe.

„Wow“, sagte Sol, als er mit der Kussmaschine und Ansumana ins Restaurant marschiert kam. „Ihr seid ja richtig aufgestylt!“

„Aufgebrezelt, meinst du wohl“, verbesserte ich ihn und ging zum Tresen, um mir ein paar Coxinhas de Frango zu schnappen. Das sind zerkleinerte Hühnchenteile, die in einer Teighülle frittiert werden. Von außen sehen sie aus wie panierte Birnen und gehören zu Zwergs brasilianischen Spezialitäten. Flo häufte sich in Öl gebackene Fischbällchen auf den Teller und Gloria aß Pão de Queijo, das leckere Käsegebäck, das Sols Großmutter unter Zwergs Anleitung zubereitet hatte.

Zufrieden sah ich mich in unserem Restaurant um. Die Perle des Südens war auch aufgebrezelt, genau wie es sich für einen Kinderdiscoabend gehörte. Unter der Decke hingen gelbe und grüne Gasluftballons und Opa hatte Scheinwerfer aufgestellt, die unsere Tanzfläche in ein magisches Licht tauchten. Penelope hatte einen riesigen Stapel CDs besorgt und auf den Stühlen zappelten bestimmt schon dreißig Kinder, die jetzt endlich tanzen wollten. Frederike, die Kussmaschine, Zoé und Annalisa waren auch dabei.

Annalisas Augen waren heute nicht geschminkt. Sie wirkten verquollen, und um die Nase war sie ganz blass. Ob sie Ärger wegen Mathe bekommen hatte? Als ich ihr zunickte, sah sie weg, und dann legte Penelope das erste Lied auf. Es war von Xuxa, einer brasilianischen Sängerin, und sobald die Trommeln ertönten, stürmten wir die Tanzfläche. Gloria tanzte mit Ansumana, Zoé mit der Kussmaschine und Frederike mit einem Jungen, den ich nicht kannte. Nur Flo hielt sich mit dem Tanzen noch ein wenig zurück, aber Sol wich keine Sekunde von ihrer Seite und passte auf, dass niemand sie schubste oder anrempelte.

Das nächste Lied war von den Revolverhelden und auf meiner Schulter machte es tapp, tapp. Als ich herumwirbelte, stand Fabio vor mir. „Oi“, sagte er. „Tanzen wir zusammen?“

„Claro“, sagte ich. Fabio griff nach meiner Hand und wir zappelten, hüpften und sprangen herum, bis uns die Puste ausging. Wenn ich tanze, bin ich eigentlich immer glücklich, weil die Musik alle Gedanken aus meinem Kopf fegt. Deshalb merkte ich auch gar nicht, was mir fehlte, oder vielmehr: wer. Das wurde mir erst klar, als ich Penelopes Stimme hörte.

„Und jetzt“, sagte sie durchs Mikrofon, als ich mir am Tresen eine Fruchtbowle bestellte, „jetzt möchte ich gerne ein langsames Lied für euch singen – ganz besonders für Lola.“

Verwirrt sah ich zur Bühne. Penelope trug ein weißes Kleid und irgendwie kam mir ihr Gesicht sehr geheimnisvoll vor. Ich schluckte. Was sollte das denn? Ein langsames Lied … für mich?

Tapp, tapp machte es wieder. Diesmal auf meiner anderen Schulter. „Ich will jetzt nicht tan…“, setzte ich an und drehte mich um. Und dann schlug ich beide Hände vor den Mund. Vor mir stand – Alex! Und seine glitzergrünen Augen strahlten mich an.

„Das Lied hab ich mir von Penelope gewünscht“, sagte er. „Also, was ist jetzt, krieg ich den Tanz oder nicht?“

„Du Blödmann!“ Das war es, was ich sagte, als ich die Hände wieder vom Mund nahm. „Du beknackter Blödmann! Was machst du denn plötzlich hier?“ Meine Kopfhaut kribbelte wie wahnsinnig.

Alex grinste schief. Und dann kippte die Fruchtbowle um, weil ich ihm so stürmisch um den Hals fiel. Ich vergrub meine Nase in seinen Haaren, die so herrlich nach Apfelshampoo rochen. Allerdings musste ich mich dazu auf die Zehenspitzen stellen. Alex war ganz schön gewachsen. Er war jetzt bestimmt einen Kopf größer als ich. Und seine Arme kamen mir auch kräftiger vor.

Gosto muito de você, leãozinho. Das war das Lied, das sich Alex von Penelope gewünscht hatte. Es war von Caetano Veloso, einem berühmten brasilianischen Sänger, und auf Deutsch hieß es: Ich mag dich sehr, kleiner Löwe. Penelope sang es mit ihrer wunderbar samtigen Stimme und auf der Tanzfläche drehten sich die Paare.

„Hast du mich vermisst, Lola Löwenherz?“, flüsterte Alex in mein Ohr.

„Nö“, sagte ich und schmiegte mich noch enger an ihn heran. Was für eine bescheuerte Frage! Wie sehr er mir gefehlt hatte, das fühlte ich jetzt durch und durch. Dann schielte ich zur Seite, zu Fabio, der jetzt mit Zoé tanzte und ein bisschen betreten aussah.

„Das ist er, oder?“, fragte Alex. Sein Tonfall klang ganz seltsam, wie ein Zischen. „Das ist dieser Fabio. Der scheint dich ja sehr zu mögen, so wie ihr vorhin getanzt habt.“ Alex drehte mich so, dass ich mit dem Rücken zu Fabio stand. In seinen Augen blitzte ein Gefühl, das ich ziemlich gut von mir selbst kannte. Aber irgendwie gefiel mir das. Und Gloria, die jetzt mit der Kussmaschine an mir vorbeitanzte, zwinkerte mir grinsend zu.

„Hättest ja früher kommen können“, sagte ich schnippisch. Ich konnte immer noch nicht richtig glauben, dass Alex wirklich vor mir stand. Ich kniff ihm in die Wangen.

„Hey“, schimpfte er. „Das tut weh!“

„Dann weiß ich wenigstens, dass du keine Einbildung bist“, sagte ich zufrieden. „Und jetzt verrat mir endlich, wo du herkommst.“

Alex zeigte zum Tresen, wo mir Jeff mit einem Bierglas zuprostete. „Mein Pa ist Freitag nach Paris gekommen. Und heute bin ich mit ihm nach Hamburg geflogen. Ich bleibe bis nächstes Wochenende. Mein kleiner Bruder ist auf Kindergartenreise, sonst wäre er auch mitgekommen. Er fragt immer nach deiner Tante.“

Ich grinste, als ich daran dachte, wie Pascal Tante Lisbeth damals mit seiner Bastelschere die langen Locken abgeschnitten hatte.

„Dann haben sich deine Mathenoten also verbessert?“, fragte ich Alex.

Er stöhnte. „Die letzte Arbeit war eine Vier plus. Maman war furchtbar wütend, aber Pa hat sie so lange bearbeitet, bis ich mitdurfte.“

„Eine Vier plus“, schimpfte ich. „Was hast du eigentlich die ganze Zeit mit deiner Marie-Kuh gemacht?“

„Mathe“, sagte Alex. „Aber ich war abgelenkt, weil ich immer an dich denken musste. Wie geht es Schneewittchen? Und Schneeweißchen? Läuft noch immer alles gut mit ihr?“

Da musste ich doch wieder seufzen. Als ich am Vormittag beim Ziegengehege gewesen war, hatte Schneeweißchen ziemlich unglücklich ausgesehen. Nicht mal die Möhre, die ich ihr hingehalten hatte, wollte sie fressen und dass der Strick nur eine vorübergehende Lösung war, konnte ich ihr natürlich nicht begreiflich machen. Nein, an Schneeweißchen wollte ich jetzt wirklich nicht denken, nicht jetzt, wo Alex bei mir war und mich sein Apfelshampoogeruch ganz schwindelig machte vor Glück.

„Das erzähl ich dir später“, sagte ich. „Meinst du, ich darf heute bei dir schlafen?“

Alex grinste. „So gut, wie mein Vater gelaunt ist, erlaubt er mir wahrscheinlich alles.“

Ich musste kichern. Penelope kam gerade von der Bühne auf ihn zu und Jeff sah aus wie ein verliebter Goldhamster. Penelope ließ sich von ihm umarmen, aber als er sie auf den Mund küssen wollte, wich sie aus und hielt ihm die Wange hin.

Papai, der am Tresen stand und Gläser spülte, zwinkerte mir zu. Aber irgendwie kam er mir ein bisschen traurig vor. Als ob er auch gerne jemanden geküsst hätte. Aber das ging nicht, denn Mama hatte heute wieder einmal Nachtdienst.

„Bis morgen dann!“, rief er mir und Alex hinterher, als wir um kurz vor Mitternacht mit Jeff die Perle verließen. Flo drückte mich zum Abschied. „Wir sehen uns um zwölf an der Schule – nicht zu spät kommen, hörst du?“

Ich schüttelte den Kopf. Viel Schlaf würde ich heute bestimmt nicht bekommen, aber verpassen wollte ich die Ziegenzaunaktion auf keinen Fall.

Als uns Jeff am nächsten Morgen weckte, kriegten Alex und ich kaum die Augen auf. Bis tief in die Nacht hatten wir unter seinem Leuchtsternhimmel gelegen und uns alles erzählt, was in den letzten Wochen passiert war.

Doch jetzt ging es um Schneeweißchens Zukunft und je näher wir jetzt der Schule kamen, desto aufgeregter wurde ich.

„Ich hoffe, es kommen auch alle“, sagte ich und strich mir die Locken aus dem Gesicht, um einen Blick auf die Uhr zu werfen. Jeff hatte uns in seinem Cabrio zur Schule gefahren. „Und ich hoffe, Schneeweißchen hat die Nacht gut überstanden.“

Mittlerweile war es fünf vor zwölf und vor dem Ziegengehege hatte sich tatsächlich schon ein Dutzend Helfer versammelt. Flocke und Tupfer standen auf dem Dach des Ziegenhauses und Schneeweißchen lag vor dem Wassertrog und käute wieder. Sie sah so zufrieden aus, dass ich erleichtert aufatmete. Nur die Helfer machten seltsame Gesichter. Besonders Papai, der uns langsam entgegenlief. Sehr, sehr langsam, wie ich plötzlich feststellte.

„Was?“, fragte ich piepsig. „Was ist denn los? Warum guckt ihr denn alle so komisch?“

Lina, die neben ihrer Mutter vor dem Gehege stand, fing an zu weinen. Sol, Ansumana und die Kussmaschine sahen zu Boden. Und Flo machte jetzt auch einen Schritt auf mich zu. Sie sah furchtbar blass aus.

„Cocada, ich …“, Papai legte seine Hand auf meine Schulter, „… ich habe schlechte Nachrichten. Schneeweißchen ist heute Nacht wieder weggelaufen. Herr Stark hat sie vor einer halben Stunde abgeholt. Aus Herrn Sanftmanns Garten. Sie muss sich irgendwie losgerissen haben. Und im Garten hat sie ziemliches Unheil angerichtet. Laut Herrn Sanftmann hat sie seine sämtlichen Rosen zertrampelt. Und zwei Bonsais abgefressen. Und jetzt …“ Papai hielt inne.

„Jetzt … was?“ Ich konnte kaum sprechen.

Papais zweite Hand legte sich auf meine andere Schulter. Wie schwer. Wie furchtbar schwer sich seine Hände anfühlten. „Es ist vorbei, Lola“, sagte er tonlos. „Schneeweißchen soll bis morgen verschwunden sein, sonst verklagt er die Schule und dann müssen auch Flocke und Tupfer weg.“

Papai senkte den Blick. Es war ein strahlend schöner Tag und draußen waren es bestimmt dreißig Grad. Aber ich fühlte mich, als hätte mir jemand einen Eimer Eiswürfelwasser in den Kragen geschüttet.

„Nein“, flüsterte ich.

„Doch“, sagte Papai leise, und Herr Stark, der jetzt auch auf mich zukam, nickte ernst. „Dagegen können wir jetzt nichts mehr machen, Lola. Nicht nach dem, was in der letzten Zeit passiert ist. Den Zaun brauchen wir gar nicht erst zu erhöhen. Für heute können wir Schneeweißchen noch einmal so gut festbinden, dass sie sich nicht losmachen kann. Aber morgen muss sie fort.“

30.

UND WAS JETZT?

Die Helfer zogen davon. Einer nach dem andern, bis nur noch Alex, Flo, Sol, Papai und ich übrig blieben.

„Cocada“, sagte Papai mit seiner zärtlichsten Streichelstimme zu mir. „Komm, ich lade dich und deine Freunde zum Eis ein. Du wirst sehen, mit ein bisschen Zucker im Bauch sieht die Welt schon wieder anders aus. Und dann überlegen wir, wie wir das Beste aus der Sache machen können.“

Aber ich schaute Papai nur böse an. Ich wollte keinen Zucker im Bauch! Als ob sich mit Zucker im Bauch die Welt verändern würde, was war das denn für ein Blödsinn! Und mit Papai überlegen wollte ich auch nicht. Er meinte es gut, das war mir schon klar. Aber wie sollte man das Beste aus einer Sache machen, die im Grunde längst entschieden war? Schneeweißchen musste fort und keiner der Helfer hatte gesagt: „Ich habe Platz für eine Ziege.“

Nicht mal Frederikes Vater, der sehr wohl Platz in seinem Garten hat. Sogar ein altes Schaf lebte dort. Aber unsere kleine Ziege hatte er nicht gewollt. „Tut mir leid“, hatte er gesagt. „In meinem Garten wachsen zwar keine Bonsais, aber diese Ziege ist mir etwas zu gefräßig, da kann ich euch leider nicht helfen.“

Dann war er gegangen und die anderen Helfer hatten es plötzlich auch sehr eilig gehabt.

Vielleicht hat Papai ja doch recht, wenn er sagt, in seinem Brasilien wäre so was nicht passiert. Vielleicht hätten sich die Menschen in Brasilien jetzt sogar gestritten, wer Schneeweißchen aufnehmen dürfte oder wer noch einmal mit Herrn Sanftmann sprechen würde, und vielleicht gab es in Brasilien auch keine Sanftmänner, die um ihre blöden Bonsaigärten so ein Theater machten, dass kleine Ziegen dadurch ihr Zuhause verloren. Aber war Papai nicht auch aus Brasilien? Warum half er meiner Ziege dann nicht? Warum sagte er: „Es ist vorbei, Cocada“? Nein, ich wollte nicht mit Papai das Beste aus der Sache machen. Und das Ziegengehege verlassen wollte ich schon gar nicht, für kein Zuckereis auf dieser Welt. Deshalb schickte ich Papai ebenfalls fort.

Und jetzt hockte ich auf dem Boden des Geheges und sah zu, wie meine Tränen auf Schneeweißchens Fell tropften. Schneeweißchen hatte ihr Köpfchen auf mein Bein gelegt. Meine Tränen schienen sie nicht zu stören. Sie knabberte an meinen Fingerspitzen, als hätte ich Kuchenkrümel dran.

„Die hat keine Ahnung“, murmelte Flo. „Schneeweißchen ahnt gar nicht, was ihr blüht!“

Da tropften meine Tränen noch schneller. „Ich habe auch keine Ahnung“, schluchzte ich und sah zu meinen Freunden hoch. „Was machen wir denn jetzt? Wohin soll Schneeweißchen denn jetzt?“

„Ins Tierheim“, sagte Sol. „Die haben doch sicher Platz …“

„SPINNST DU?“ Ich kreischte so laut, dass Schneeweißchen erschrocken auf die Hufe sprang. „Das kommt überhaupt nicht infrage! Ins Tierheim! Weißt du, wie winzig dort die Käfige sind? Willst du, dass meine Ziege an Platzangst stirbt?“

Sol blickte ratlos zu Alex, der neben Tupfer stand und ebenfalls an seiner Fingerspitze knabberte. Flocke bähte, und Flo schüttelte den Kopf.

„Lola hat recht“, sagte sie. „Das Tierheim wäre wirklich der letzte Ort, den ich Schneeweißchen wünsche. Nein. Wir brauchen eine bessere Idee. Nur … welche?“ Flo zog die Nase kraus.

Ich dachte an den kleinen Mann aus dem Zirkus. Daran, was er zu mir gesagt hatte, als ich ihm vorgeschlagen hatte, die kleine Ziege freizulassen. Glaubst du, die kann man einfach auf irgendeiner Wiese parken?

„Wie wär’s mit einem Bauernhof?“, fragte Sol. „Oder einer Alm?“ Er grinste schief. „Ihr wisst schon, so eine Ziegenpeteralm wie in Heidi.“

Sol fing an, das Heidilied zu flöten, aber Flo gab ihm eine Kopfnuss und ich streckte ihm meine Faust entgegen.

„Wenn du nur solchen Dünnschiss im Kopf hast, dann halt gefälligst ganz die Klappe“, knurrte ich. „Wir brauchen keine Alm in der Schweiz, wir brauchen einen Platz in unserer Nähe, und zwar so schnell wie möglich!“

Alex spuckte ein Stück Fingernagel auf den Boden. „Diese Madame“, sagte er. „Was ist denn mit dieser Madame?“

„Welche Madame?“ Verständnislos sah ich Alex an. „Ich kenne keine Madame.“

„Kennst du wohl“, sagte Alex. „Diese alte Frau, bei der Schneewittchen jetzt wohnt. Die mit dem französischen Namen. Du hast mir von ihr geschrieben. Die hat doch auch einen Garten, oder?“

Flo strahlte, und ich verschluckte mich an meiner eigenen Spucke.

„Ich fasse es nicht!“, rief ich. „Warum bin ich da nicht selbst draufgekommen?“

Alex kam auf mich zu und gab mir einen Kuss. „Weil du für manche Sachen eben mich hast, Lola Löwenherz.“

31.

VIELE WORTE UND KEIN JA

Katze heißt auf Französisch chat. Ziege heißt auf Französisch chèvre. Nein heißt auf Französisch non.

Das reimte ich mir zusammen, als wir in Frau Balibars Wohnzimmer standen, Flo, Sol, Alex und ich. Und Schneeweißchen natürlich.

Schneewittchen hockte hoch oben auf einem alten Bauernschrank. Ihr schwarzes Köpfchen lugte zwischen getrockneten Blumensträußen hervor, während ihre grünen Augen auf meine weiße Ziege gerichtet waren. Ich hielt Schneeweißchen am Halsband fest, damit sie sich nicht auf die Schale mit Lakritzgummis stürzte, die auf Frau Balibars Couchtischchen stand. Es ist wirklich ganz erstaunlich, wie sehr sich Lakritzgummis und Ziegenköttel gleichen. Aber darum ging es jetzt natürlich nicht. Es ging um das, was Frau Balibar zu Alex sagte. Das Reden hatte er übernommen, nachdem ich zu Frau Balibar gesagt hatte: „Hier ist jemand, der ein neues Zuhause sucht.“

Frau Balibar hatte dazu nämlich gar nichts gesagt. Sie hatte einfach nur in der offenen Wohnungstür gestanden und auf meine Ziege herabgestarrt, die ihr auch gleich die Hand ablecken wollte. Dann war sie wortlos zur Seite gewichen und Schneeweißchen hatte mich an ihr vorbei ins Wohnzimmer gezogen. Hier standen wir nun. Frau Balibar saß. Auf einem geblümten Sessel. Aus dem Grammofon ertönte die Stimme von Edith Piaf. Sie sang irgendwas von einer Rose. Ihre Stimme klang rauchig und Frau Balibar rauchte auch. Sie zündete sich gerade den zweiten Zigarillo an. Und Alex gingen langsam die Worte aus.

„Mach du das!“, hatte ich ihm auf dem Weg ins Wohnzimmer ins Ohr gezischt. Frau Balibars sprachloses Gesicht hatte mir irgendwie ein ungutes Gefühl gegeben. Ich meine, kennt ihr das? Wenn jemand euch gegenübersteht und nichts sagt? Dass in diesem nichts eigentlich schon alles enthalten ist? So fühlte es sich an, aber das wollte ich natürlich nicht wahrhaben.

„Sprich französisch mit ihr“, hatte ich Alex zugeflüstert. „Vielleicht hilft das. Vielleicht …“

Weiter war ich nicht gekommen. Aber geholfen hatte es ganz offensichtlich nicht.

„Nein“, sagte Frau Balibar jetzt auf Deutsch. „Nein, so geht das nicht. Wie kommt ihr auf die Idee, dass diese Ziege bei mir einzieht? Sieht meine Wohnung vielleicht aus wie ein Ziegenhof?“

Schneeweißchen bähte und schnupperte an Frau Balibars geblümtem Sessel. Schneewittchen maunzte und die getrockneten Blumen, zwischen denen meine Katze hockte, knisterten. Das Grammofon knisterte auch, denn Edith Piaf hatte ihr Rosenlied zu Ende gesungen, es schien das letzte Lied auf der Platte gewesen zu sein.

Ich suchte fieberhaft nach deutschen Worten.

„Schneeweißchen muss ja nicht in Ihrer Wohnung wohnen“, sagte ich, und meine Stimme fühlte sich an, als hätte ich auch gerade geraucht. Sie kratzte richtig im Hals. „Sie könnte doch in Ihren Garten ziehen. Wenn wir ein kleines Gehege bauen, dann könnte sie dort leben. Und ich würde natürlich jeden Tag kommen, um für sie zu sorgen. Es ist nämlich so, dass unsere Ziege keinen anderen Platz hat, wo sie wohnen kann. Und weil Sie Tiere mögen, dachten wir … dachte … ich …“

Frau Balibar lächelte mich an. Es war ein trauriges Lächeln, das eine ganze Geschichte erzählte, so kam es mir jedenfalls vor. Ich verstehe dich, Lola. Ich weiß, was du fühlst, ich weiß, dass du verzweifelt bist, ich kenne diese Gefühle selbst. Ich weiß, dass du einen Platz für deine Ziege finden möchtest. Aber ich kann dir nicht helfen. Das war es, was ich in Frau Balibars Lächeln las. Aber verstehen wollte ich es nicht.

„Sie können jetzt nicht Nein sagen“, flüsterte ich. „Sie können uns jetzt nicht auch noch im Stich lassen. Bitte!“

Etwas fiel mir vor die Füße. Ein Schwein. Ein kleines Schwein aus dunklem Holz, das auf dem Beistelltischchen neben den Lakritzgummis gestanden hatte. Schneeweißchen hatte es mit der Nase angestupst. Das Schwein hatte goldene Flügel und sah aus, als ob es träumte. Ich fühlte mich auch wie in einem Traum, aber ein guter Traum war es nicht.

„Ich will euch nicht im Stich lassen“, sagte Frau Balibar und setzte das Schwein zurück auf den Tisch. „Aber ich kann die Ziege hier nicht aufnehmen. Wenn sie schon aus dem Schulgehege ständig ausbricht, dann ist das ein Zeichen dafür, dass sie mehr Platz braucht. Hier gibt es diesen Platz aber nicht. Ich habe einen kleinen Hintergarten. Keine Weide.“

„Und wenn wir das mit dem Bauernhof doch versuchen?“, kam es von Sol. „Ich meine, Bauernhöfe gibt es doch nicht nur in der Schweiz. An der Nordsee gibt es jede Menge Weideland. Wir könnten doch ein paar Bauern anrufen und fragen, ob die eine Ziege aufnehmen können. Oder einen Wildpark. Ich kenne einen in der Lüneburger Heide. Dort gibt es sogar Hängebauchschweine.“

Ich warf Sol einen bösen Blick zu, aber Frau Balibar nickte, und Flo nickte auch. Alex sah mich unbehaglich an, aber dass er in Gedanken ebenfalls nickte, konnte ich ihm ansehen.

Frau Balibar erhob sich von ihrem Sessel, verschwand auf ihren krummen Beinen im Flur und kam ein paar Minuten später mit einem dicken Branchenbuch zurück. „Hier“, sagte sie. „Das ist zwar schon ein paar Jahre alt, aber einige Adressen von Bauernhöfen müsstet ihr da finden. Das Hamburger Umland ist auch drin. Eure Idee ist gut. Versucht es einfach, vielleicht habt ihr Glück.“

Wir hatten aber kein Glück – und ich wusste nicht, ob ich darüber froh oder traurig sein sollte.

„Das gibt es doch nicht“, stöhnte Flo zwei Stunden später. Wir hockten zu viert im Flur auf einer weichen Decke, die uns Frau Balibar hingelegt hatte. Schneeweißchen hatte sich zwischen Alex und mir zusammengerollt und verhielt sich wie eine dressierte Musterziege. Vielleicht hatte der Ausflug in Herrn Sanftmanns Garten sie erschöpft. Oder sie spürte nun doch, um was es ging. Meine Freundin sagt, Tiere können zwar nicht denken, aber sie können fühlen, wenn was in der Luft liegt.

Sol und Alex hatten die Adressen aus dem Branchenbuch gesucht und Flo hatte das Telefonieren übernommen. Ich konnte nicht. Ich hatte keine Worte mehr. Ich hatte nur noch diesen dicken Klumpen im Hals, der mir sogar das Schlucken schwer machte.

Flo sah ratlos aus. „Das war jetzt die zehnte Absage“, murmelte sie.

Ja. Wir hatten es gehört. Flo hatte den Lautsprecher vom Telefon angestellt. Der Besitzer des Wildparks hatte vor drei Tagen zwei Jungziegen aufgenommen, für mehr sei kein Platz. Und etwas Ähnliches war auch von den Besitzern der Bauernhöfe gekommen, mit denen Flo telefoniert hatte. Mehr oder weniger jedenfalls. Die einen wollten nicht, die anderen konnten nicht. Sie hatten von Tierarztkosten und behördlichen Auflagen gesprochen, als Flo sie nach Gründen gefragt hatte. Von Problemen, die unsere Ziege mit ihren Ziegen haben könnte, oder davon, dass sie Schweine, Hühner und Schafe, aber eben keine Ziegen hielten – es sei denn zur Schlachtung, und das wäre ja wohl nicht in unserem Sinne. Nein. Das war es nicht. Nichts von dem, was wir hier taten, war in meinem Sinn. Ich wollte Schneeweißchen behalten, das war das Einzige, was für mich einen Sinn ergab. Aber genau das ging nicht, das hatte ich mittlerweile begriffen.

Flo telefonierte gerade mit dem Tierschutz. „Warteliste“ und „gerade nicht so einfach“ und „Veterinäramt“ hörte ich die Frau am anderen Ende sagen, und bei dem Wort „Tierheim“ legte Flo auf.

„Das war die letzte Adresse. Jetzt weiß ich auch nicht weiter“, sagte sie.

„Hey, Lola.“ Alex legte seine Hand auf mein Bein. „Schau mal, da drüben.“ Er zeigte zum Ende des Flurs. Als mein Blick seinem Finger folgte, sah ich Schneewittchen. Ganz still saß sie da und starrte unverwandt zu uns herüber. Sie kam mir vor wie jemand, der sich nicht traut zu fragen, ob er mitspielen darf. Der Klumpen in meiner Kehle wurde weich und wässrig, sodass ich plötzlich gar nicht oft genug schlucken konnte. Nur nicht heulen, dachte ich und kniff die Augen zu. Nur nicht wieder losheulen, das macht alles noch schlimmer.

Als ich die Augen wieder öffnete, fühlte ich Flos Blick auf mir.

„Weißt du, an was ich gerade denke?“, fragte sie leise.

Ich schüttelte den Kopf. Aber ich wusste es. Ich wusste, woran meine beste Freundin dachte.

32.

AUF KEINEN FALL!

Frau Balibar stand in ihrer Küche und rührte in einem riesigen Suppentopf, als Flo und ich zu ihr gingen. Schneeweißchen hatte ich bei Alex und Sol gelassen. Das hier mussten wir mit ihr alleine klären.

„Der Artikel aus der Zeitung“, sagte Flo behutsam. „Der von dem Gnadenhof. Der gehört doch Ihrer Freundin, nicht wahr?“

Frau Balibar hielt im Rühren inne. Sie stand mit dem Rücken zu uns, aber ich konnte sehen, wie sie sich versteifte. Von den Zehenspitzen über die krummen Beine und den krummen Rücken bis hinauf in ihre lila Haare schien alles in ihr zu gefrieren. Ihre Sprache scheinbar auch. Sie sagte kein Wort.

„Frau Balibar“, setzte ich an. „Wir haben jetzt wirklich alles versucht. Niemand will Schneeweißchen. Wenn sie nicht bei Ihnen bleiben kann und nicht in der Schule und auch sonst nirgendwo, dann bleibt uns jetzt nur noch das Tierheim. Das wollen Sie doch nicht, oder?“

Keine Antwort.

„Wir brauchen nur die Telefonnummer“, sagte Flo. Ihre Stimme klang sanft und eindringlich. „Wir können selbst dort anrufen. Sie brauchen gar nichts –“

„NEIN!“

Das Wort schepperte in der Luft, als hätte Frau Balibar einen Kochtopf ausgespuckt. Dann drehte sie sich zu uns um. „Auf keinen Fall!“, sagte sie. „Ich möchte nichts davon hören und nichts dazu sagen. Gleich ist die Suppe fertig. Ich mache euch einen Vorschlag. Schneeweißchen kann heute Nacht hierbleiben und wenn ihr wollt und eure Eltern nichts dagegen haben, könnt ihr auch bei mir schlafen. Bringt ein paar Schlafsäcke her, es sieht nach einer warmen Nacht aus. Ihr könnt im Garten übernachten. Und morgen früh … sehen wir weiter. Vielleicht finden wir noch einen Platz für eure Ziege. Und sonst muss es eben doch das Tierheim sein. Vorübergehend. Bis eine bessere Möglichkeit gefunden wird.“

Aus dem Flur ertönte ein Bähen.

Flo und ich wechselten einen langen Blick.

Dann nickten wir.

33.

UNTER DEM WÖRTERBAUM UND WEITER

Ich habe schon einmal mit Alex unter einem Baum geschlafen. Unter einer Eiche im Garten von Frederikes Vater. Flo und Sol lagen damals unter einem der Apfelbäume, wo sie leise kicherten, während Alex und ich die Sterne anschauten.

Heute lagen wir zu viert unter dem Wörterbaum von Frau Balibar. Unsere Eltern hatten nichts dagegen und alles hätte so schön sein können wie damals. Die Nacht war so schön. Die Luft war so warm. Sie roch so gut. Nach Mondlicht und Alex’ Apfelshampoohaaren, nach Schneeweißchens Ziegenfell und ein bisschen auch nach magischen Wörtern aus einer fremden Vergangenheit. Vorhin hatte ich noch eins entdeckt. Es hieß Noteingang, und ich dachte darüber nach, während ich mich an meine Ziege kuschelte, die sich wie ein Baby zwischen mich und Alex gelegt hatte. Notausgang, dieses Wort kannte ich natürlich. Das steht ja in allen möglichen Gebäuden, wo sich viele Menschen versammeln, in Kinos oder Museen zum Beispiel, und meistens gibt es dafür auch ein Zeichen, dieses kleine grüne Männchen, das einem Pfeil hinterherläuft. Einem Pfeil nach draußen. Ein Notausgang zeigt, wo man rauslaufen soll, wenn man in Not ist. Durch welche Tür.

Ein Noteingang dagegen würde zeigen, in welches Gebäude man hineinlaufen könnte, wenn man keinen Platz mehr hätte, an dem man sicher wäre. Ein Noteingang würde sagen: Hier! Hier ist ein Platz für dich. Hier bist du sicher.

„Lola?“ Das war Flo.

„Ja?“

„Ich habe nachgedacht.“

„Worüber?“

„Über den Artikel. Wir könnten …“ Flo hielt inne.

„… ihn suchen?“

„Ja“, Flo rieb sich die Nase. „Ich glaube – nein, ich bin mir sogar sicher, dass Schneeweißchen es dort gut haben wird. Den Artikel konnte ich zwar nicht lesen, aber die Frau auf dem Foto sah so nett aus, so … liebevoll.“

Ich setzte mich in meinem Schlafsack auf.

Auch die anderen saßen jetzt. Alex, Sol und Flo. Ich konnte ihre Schatten sehen. Im Haus war alles dunkel. Frau Balibar war früh schlafen gegangen. Sie hatte beim Essen kaum etwas gesagt. Schneeweißchen hatte unter dem Tisch gesessen und Wasser aus einer Metallschüssel geschlabbert, während Schneewittchen zu mir nach Hause gegangen war. Ich hatte sie über die Katzenleiter in unser Küchenfenster schlüpfen sehen. Jetzt war sie wieder in Frau Balibars Wohnung und ich stellte mir vor, wie meine Katze bei der alten Dame auf dem Bett lag und schnurrte. Aber dann wanderten meine Gedanken wieder zu meiner Ziege.

Flo hatte den Jungs von dem Artikel erzählt und Sol hatte gemeint, das klänge doch gar nicht schlecht. Das sagte Alex jetzt auch.

„Ich will aber nicht“, flüsterte ich. „Ich will Schneeweißchen nicht weggeben. Nirgendwohin. Ich will, dass sie hierbleibt. Hier bei mir.“

Alex griff nach meiner Hand. „Das geht aber nicht.“

„Ich weiß.“ Ich legte meinen Arm um Schneeweißchens Bauch und zog meine Ziege noch dichter zu mir heran. Nicht eine von Frau Balibars Blumen hatte sie angeknabbert. Nichts hatte sie umgeworfen, außer diesem einen Schwein. Nicht mal richtig geköttelt hatte sie. Sie war so brav gewesen und trotzdem wollte keiner sie haben. Das Mondlicht fiel auf Schneeweißchens Fell und auf einmal sah sie aus wie eine Märchenziege. Als sie mir mit ihrer rauen Zunge über die Nase leckte, wäre ich am liebsten mit ihr zur Milchstraße geflogen.

Alex knipste seine Taschenlampe an. „Bald ist es Morgen und wenn wir dann keine Lösung haben, bleibt vielleicht wirklich nur noch das Tierheim“, sagte er. „Komm, Lola. Lass uns diesen Artikel suchen. Vielleicht ist dieser Hof gar nicht so weit weg.“

Ich schüttelte den Kopf, dann nickte ich, und dann schüttelte ich wieder den Kopf, bis sich alles drehte. Alex stellte sich vor mich und streckte mir die Hand entgegen.

„Ich bleib hier“, sagte Sol. „Ich bleib hier und pass auf Schneeweißchen auf. Okay?“

Nein, dachte ich. Es ist nicht okay. Aber etwas Besseres fiel mir nicht ein. Also küsste ich Schneeweißchen auf die Stirn, griff nach Alex’ Hand und schlich mit ihm und Flo ins Haus.

In der Küche roch es nach kalter Zwiebelsuppe und die Wohnung kam mir noch dunkler vor als in der Nacht, in der ich zum ersten Mal hier gewesen war. Da hatte ich nach meiner Katze gesucht. Jetzt suchte ich nach einem Noteingang für meine Ziege.

Der Schein von Alex’ Taschenlampe geisterte durch die Küche, dann weiter über den Holzboden im Flur, der unter unseren nackten Füßen leise knarzte. Alle paar Schritte blieben wir stehen und horchten in die Stille.

Nichts rührte sich, nur hinter einer der Türen hörten wir ein leises Schnarchen und dann musste ich pupsen. Es knatterte ziemlich laut. Flo kicherte und Alex hielt sich die Nase zu.

Endlich standen wir im Wohnzimmer. Alex ließ die Taschenlampe wandern. Über die Truhe. Das Couchtischchen. Das Sofa. Den Schaukelstuhl. Das Grammofon. Den Bauernschrank und das … „Da!“, zischte Flo. „Vor dem Regal. Da liegen die Zeitschriften.“

Wir knieten uns auf den Boden und Flo stöhnte auf. „Das sind ja Dutzende.“

„Wie sah die Zeitschrift mit dem Artikel denn aus?“, flüsterte ich. „Ich meine, was war auf dem Titel?“

Flo zuckte mit den Schultern. „Wenn ich das wüsste, wären wir weiter.“

Es waren dreiundvierzig Zeitschriften. Wir blätterten alle durch, von vorne bis hinten. Aber den Artikel fanden wir in keiner.

Flo sah mich hilflos an. „Und was jetzt?“

„Jetzt haben wir eben Pech gehabt“, flüsterte ich, nachdem Alex’ Taschenlampenlicht über zwei weitere Regale und einen Stapel Schallplatten gewandert war.

„Nein“, wisperte Flo. „Wir finden diesen Artikel, und wenn wir die ganze verdammte Nacht danach suchen.“

„Und wo?“, fragte ich spöttisch.

„Vielleicht im Schlafzimmer“, flüsterte Alex.

„Na toll“, sagte ich leise. „Dann klopfen wir einfach an und fragen nach, oder was? Nein, Leute, tut mir leid. Die Idee ist einfach zu bescheuert. Diese Zeitschrift könnte überall sein. Vielleicht hat Frau Balibar sie sogar in den Müll geworfen, so wie sie heute reagiert hat. Gute Nacht.“

Ich tapste wieder Richtung Flur, als ich in der Dunkelheit ein schwaches Glühen sah.

„Psst“, machte ich und blieb stehen. Diese zwei funkelnden Kreise in der Luft, war das Schneewittchen?

Der Schein von Alex’ Taschenlampe fiel über meine Schulter und landete auf einem Korb neben dem Sofa.

Ja! Da saß meine Katze, zwischen lauter Wollknäueln. Sie blinzelte ins Licht, dann maunzte sie, aber sie rührte sich nicht vom Fleck. Auch nicht, als ich mich vorsichtig auf sie zubewegte.

Ich konnte es kaum glauben. Wie viele Male war Schneewittchen vor mir davongelaufen! Und jetzt blieb sie einfach dort sitzen und sah mich an, bis ich direkt vor ihr stand. Und zwar nicht, um sie zu streicheln, sondern weil ich in dem Korb noch etwas anderes entdeckt hatte: eine Zeitschrift. Sie lugte hinter Schneewittchens Rücken hervor. Als ich meine Fingerspitzen danach ausstreckte, berührte ich Schneewittchens Fell. Auch jetzt sprang meine Katze nicht auf. Dafür hörte ich ein Geräusch. Es kam aus Schneewittchens Bauch und es vibrierte an meinen Fingerspitzen. Ich erstarrte. War das etwa … ein leises Schnurren?

Ja, ganz ohne Zweifel. Ich berührte gerade meine Katze. Und meine Katze – schnurrte!

Ich war so überwältigt, dass ich fast vergessen hätte, warum ich hier war. „Schneewittchen“, flüsterte ich. „Hey du, Schneewittchen.“

Meine Katze schnupperte an meinem Zeigefinger – und dann zuckte sie zusammen. Ein Knarren ertönte. Draußen im Flur. Das Licht ging an.

„Merde“, zischte Alex. „Los, schnapp dir die Zeitschrift.“

Ich griff danach, riss sie aus dem Korb, und da sprang auch Schneewittchen heraus und lief in den Flur.

„Da bist du ja.“ Das war Frau Balibars Stimme. „Ich wollte gerade nach dir schauen. Kommst du mit zu mir? Oder wollen wir noch mal sehen, ob die Kinder schon schlafen?“

Schneewittchen maunzte, während wir drei wie Statuen im Wohnzimmer standen. Ich musste die Pobacken zusammenkneifen, weil sich ein neuer Pups ankündigte. Französische Zwiebelsuppe ist noch schlimmer als brasilianische Bohnen, müsst ihr wissen, aber für ein Pupskonzert war dies nun wirklich nicht der richtige Augenblick. Dafür miaute Schneewittchen jetzt zum zweiten Mal.

„Na, dann komm“, hörte ich Frau Balibar sagen. „Wir gehen ins Bett.“

Das Licht im Flur ging aus. Und Frau Balibars Schritte entfernten sich.

Da konnte ich meinen Pups endlich loslassen und Alex zog mich am Schlafanzugärmel. „Los“, wisperte er. „Raus hier, Lola.“

Im Garten lief uns Sol entgegen, Schneeweißchen fest am Halsband. „Meine Güte, ihr wart ja die halbe Nacht weg!“, rief er aufgeregt. „Was ist, habt ihr den Artikel?“

Flos Finger flogen über die Seiten. Alex stand hinter ihr und hielt die Taschenlampe.

„Jep!“, schrie meine Freundin leise auf. Sie tippte auf die aufgeschlagene Zeitschrift. „Der etwas andere Gnadenhof“, las sie vor. „Jedes Tier, das hier aufgenommen wurde, hat seine eigene Geschichte. Eine Vergangenheit, die geprägt ist von Unverständnis, Missbrauch oder körperlichen wie seelischen Schmerzen. Tiere, die sonst nirgendwo mehr eine Chance bekämen, erleben auf dem Gnadenhof von Liese Rosenthal, dass sie Menschen Vertrauen schenken können.“

Sol und Alex grinsten sich an. „Das klingt doch wirklich gut“, sagte Alex.

„Und die Adresse?“, presste ich hervor. „Steht da auch, wo dieser Gnadenhof sein soll?“

„In Uelzen“, sagte Flo, und in ihrer Stimme schwang ein Jubeln mit. „Das ist in der Lüneburger Heide, gar nicht weit weg von Hamburg. Penelope und ich sind schon ein paar Mal mit dem Zug dahin gefahren. Hier steht sogar die genau Adresse. Gnadenhof Rosenthal, Festplatzweg 17, in Westerweye bei Uelzen.“

Flo stemmte ihre Hände in die Hüften und sah mich herausfordernd an.

„Was?“, fragte ich trotzig. „Was willst du denn jetzt von mir hören?“

Flo grinste. „Ein einfaches Ja genügt.“

Ich verschränkte die Arme vor der Brust. „Ein Ja wozu?“

Flo fuhr sich ungeduldig durch die Haare. „Ein Ja dazu, dass wir in den ersten Zug steigen, der morgen früh nach Uelzen fährt, und Schneeweißchen zum Gnadenhof bringen. Anrufen wäre viel zu gefährlich. Die könnten Nein sagen. Aber wenn wir erst mal da sind, können sie uns nicht mehr so leicht abwimmeln. Also, was sagst du?“

Ich starrte meine Freundin an. „Du spinnst“, sagte ich. „Diese Idee ist komplett verrückt.“

Flo nickte. „Das hast du schon mal zu mir gesagt. Erinnerst du dich?“

Da musste ich schlucken. Ja. Natürlich erinnerte ich mich. Es war noch nicht lange her. Flo hatte mir vorgeschlagen, Alex’ Vater auszuspionieren, der einen gemeinen Artikel über unser Restaurant schreiben wollte. Diese Idee war wirklich sehr, sehr verrückt gewesen – und sie hatte funktioniert. Ich biss mir auf die Unterlippe. Doch dann flutschte mir das Ja einfach so aus dem Hals.

Alex und Sol wechselten Blicke. Schneeweißchen bähte – und im Mondlicht sah es aus, als würde meine Ziege nicken.

34.

DIE KLITSCHKO-BRÜDER

Mama und Penelope finden, dass Flo und ich noch zu jung für ein eigenes Handy sind. Die Mütter von Sol und Alex haben in diesem Punkt zum Glück eine andere Meinung.

„Der Zug nach Uelzen geht um 6 Uhr 15“, informierte mich Alex von seinem Handy aus. Er war vor zwei Stunden mit Sol zum Bahnhof Dammtor gelaufen. „Seid ihr startklar?“

„Ich glaub schon“, gab ich durch Sols Handy zurück. In Alex’ Hosentasche steckten hundert Euro aus unserer Küche, in die ich mich wie ein Dieb geschlichen hatte. Es war das Geld von den Helfern. Eigentlich hatte es für den Ziegenzaun sein sollen. Jetzt würde es unsere Zugfahrt bezahlen – und damit war es ja eigentlich auch ein Hilfsgeld für die kleine Ziege.

In Frau Balibars Küche hatten wir einen Brief gelegt.

Liebe Frau Balibar, hatten wir geschrieben.

Wir haben einen Platz für Schneeweißchen gefunden und bringen sie jetzt dorthin. Bitte rufen Sie unsere Eltern an, damit sie uns in der Schule entschuldigen. Bitte sagen Sie ihnen, sie sollen sich keine Sorgen machen. Wir sind (hoffentlich) am späten Nachmittag zurück und wenn was ist, rufen wir an.

Viele Grüße von Lola, Flo, Alex, Sol und Schneeweißchen

Darunter hatten wir die Telefonnummern unserer Eltern geschrieben.

„Was wir für einen Ärger kriegen“, sagte ich, als ich neben Flo und Schneeweißchen an den geschlossenen Geschäften vorbeilief, „daran will ich nicht mal denken.“

„Sollst du auch nicht“, sagte Flo. Sie knöpfte ihre Jacke zu. Am blassen Morgenhimmel stand noch immer der Mond und die Luft war ziemlich kühl. „Wir haben jetzt andere Dinge, über die wir uns den Kopf zerbrechen müssen. Zum Beispiel, was wir dem Schaffner sagen, wenn er deine Ziege sieht. Hunde sind in Zügen erlaubt, eine Katze hab ich auch schon mal gesehen. Aber eine Ziege …“

Wir waren schon fast am Bahnhof und auch jetzt verhielt sich Schneeweißchen so artig, dass ich es kaum glauben konnte. Den ganzen Weg war sie an ihrer Leine neben uns hergelaufen und auf der Straße waren zum Glück kaum Menschen gewesen. Dafür fing Flo wieder an zu humpeln. Als wir das Bahnhofsgebäude betraten, stöhnte sie leise auf.

„Alles klar?“, fragte ich besorgt.

Flo nickte. Aber sie sah völlig fertig aus und ich fühlte mich auch nicht grad munter. Kein Wunder, wir hatten die ganze Nacht nicht geschlafen. Mein Kopf tat weh, meine Augen brannten, und plötzlich wusste ich, was Mama meinte, wenn sie „meine Nerven“ sagte. Ich fühlte mich, als wäre ich aus brüchigem Glas und die Ansagen, die aus den Lautsprechern kamen, taten mir in den Ohren weh.

Am Infoschalter warteten Alex und Sol.

„Beeilung!“, rief Alex. „Der Zug fährt in drei Minuten. Fahrkarten hab ich schon.“

„Auch für Schneeweißchen?“, fragte ich. Alex schüttelte den Kopf und ich stieß ihn ärgerlich an. „Und wenn Ziegen zahlen müssen? Was machen wir dann?“

„Ich hab mich nicht getraut zu fragen“, sagte er. „Und zum Nachlösen ist jetzt keine Zeit mehr. Los, kommt, sonst verpassen wir den Zug!“

Der Regionalexpress war schon eingefahren und auf dem Gleis standen ungefähr ein Dutzend Leute, die zum Glück alle zu beschäftigt waren, um vier Kinder und eine Ziege zu bemerken.

Der vorletzte Wagen war ganz leer, aber als wir uns auf die Sitze fallen ließen, hatte ich trotzdem ein komisches Gefühl im Bauch. „Wenn das mal gut geht“, brummte ich. „Wie kommen wir denn von Uelzen zu diesem Westerndingsbums?“ Den Namen des Dorfes hatte ich schon wieder vergessen.

„Mit dem Bus“, erklärte Alex. „Linie 1973. Der fährt bis Marktplatz Westerweye, von da sind es dann noch 500 Meter Fußweg. Die Frau am Schalter hat mir alles erklärt.“

Der Zug war mittlerweile angefahren und Schneeweißchen, die zwischen uns im Fußraum stand, presste neugierig ihre Nase an der Scheibe platt.

Am Hamburger Hauptbahnhof stiegen noch zwei ältere Jungen und eine Frau zu uns ins Abteil, aber sie setzten sich ans andere Ende und sahen nicht mal zu uns rüber. Schneeweißchen klebte noch immer mit der Nase am Fenster und gab nur ab und zu ein zufriedenes Bähen von sich. Sie kam mir vor, als sehe sie sich einen spannenden Film im Kino an. Mir dagegen fielen die Augen zu. Ich riss sie erst wieder auf, als Flo mir den Ellenbogen in die Rippen stieß.

„Sind wir schon da?“, murmelte ich. Flo schüttelte den Kopf und dann hörte ich ein böses Bellen.

Ein Mann war in unser Abteil eingestiegen und an seiner Leine hielt er zwei dicke, sabbernde Boxer, die an ihren Leinen rissen und meine Ziege ankläfften. „Wladimir! Vitali!“, fuhr der Mann sie an. „Sitz! Aus!“

Da hielten die Boxer ihre Klappe, aber meine Ziege ließen sie nicht aus den Augen. Schneeweißchen war vom Fenster zurückgewichen und versteckte sich ängstlich unter unserem Sitz.

Alex und Sol grinsten.

„Was ist denn daran komisch?“, fragte ich böse. Ich legte mir meine Sweatshirtjacke über die Knie, damit meine Ziege möglichst unsichtbar blieb.

„Der Mann hat seine Boxer nach den Klitschko-Brüdern benannt“, informierte mich Flo.

„Kenn ich nicht“, murmelte ich.

„Das sind auch Boxer“, erklärte Alex. „Allerdings zweibeinige.“

„Aha.“ Das interessierte mich nun wirklich nicht. Hauptsache, diese grässlichen Vierbeiner ließen meine Ziege in Ruhe.

Kurz vor Uelzen kam der Schaffner und die Boxer fingen aufs Neue an zu kläffen. Ihr Besitzer musste Strafe zahlen, weil er für seine Hunde keine Fahrscheine gelöst hatte, und machte darüber fast so einen Lärm wie Wladimir und Vitali. Panisch schielte ich unter den Sitz, aber von Schneeweißchen war kein Zipfel Fell zu sehen. Dafür konnte ich sie riechen. Der Gestank von Ziegenkötteln zog mir in die Nase und als der Schaffner unsere Fahrscheine kontrollierte, hätte ich mir vor Aufregung am liebsten die Faust in den Mund gestopft.

„Also wirklich“, der Schaffner schnüffelte angewidert. „Diese Hundeviecher stinken bis hier rüber.“

„Bäääh“, machte es. Unter meinem Sitz. Der Schaffner runzelte die Stirn. Mein Herz setzte aus.

„Bäääh.“ Das war Sol – und es klang täuschend echt. „Bääääh“, wiederholte er. „Sie haben recht. Die Hunde stinken wirklich grässlich.“

Der Schaffner grinste. Dann gab er uns die Fahrscheine zurück und wünschte uns eine gute Fahrt.

„Das war knapp“, schnaufte Alex, als wir in Uelzen ausstiegen. „Aber Wladimir und Vitali waren unsere Rettung.“

„Und Sol!“ Flo knuffte ihren Freund in die Seite. Ich hielt mich an Alex fest, weil mir noch immer die Knie zitterten.

„Jetzt müssen wir nur noch die Busfahrt überstehen“, sagte Sol. „Dann haben wir es geschafft.“

Aber als der Busfahrer unsere Ziege sah, schüttelte er den Kopf. „Ich bin doch kein Tiertransporter“, sagte er und schloss die Tür vor unserer Nase.

„Na toll“, sagte ich. „Und jetzt?“ Meine Augen brannten mittlerweile wie Feuer und in meinem Kopf hämmerte die Müdigkeit.

„Wir nehmen ein Taxi“, sagte Sol. „Wir haben noch siebzig Euro übrig, das müsste reichen.“

„Glaubst du, ein Taxifahrer transportiert Ziegen?“ Ich hatte so meine Bedenken. Die hatten die ersten vier Taxifahrer vor dem Bahnhof auch, aber der fünfte sagte Ja. Als wir ihm die Adresse des Gnadenhofes nannten, strahlte er uns an. „Das ist ja ein Zufall“, sagte er. „Da verbringt meine Tochter ganz oft ihre Wochenenden.“

„Dann kennen Sie ja auch die Besitzerin“, sagte ich, als ich mich mit Schneeweißchen zu Füßen auf dem Beifahrersitz niedergelassen hatte. Der Taxifahrer nickte und Schneeweißchen steckte ihre Schnauze in seine Butterbrottüte.

„Oh“, sagte ich. „Entschuldigung.“

„Keine Ursache.“ Der Taxifahrer tippte sich lachend auf den dicken Bauch. „Was andere fressen, macht mich nicht fett.“

Und dann fuhr er uns zum Gnadenhof.

35.

ICH VERLIEBE MICH IN EINEN ORT UND SUCHE NACH DEM RICHTIGEN WORT

Ich hatte immer gedacht, Liebe auf den ersten Blick gäbe es nur zwischen Menschen oder zwischen Menschen und Tieren. Aber als uns der Taxifahrer um Viertel nach acht vor dem Gnadenhof absetzte, wurde mir klar, dass das nicht stimmt. Schon auf dem Weg hierher war ich mir vorgekommen, als käme ich in eine andere Welt. Über eine schmale Landstraße waren wir gefahren, vorbei an blühenden Feldern, über uns der knallblaue Himmel, und durch das offene Fenster hatte warme Landluft geweht. Jetzt stieg ich hinter Schneeweißchen aus dem Taxi, sah mich um und spürte: Man kann sich auch in einen Ort verlieben.

Vor mir lag ein großer, alter Bauernhof mit blauen Fensterläden und bunten Blumentöpfen unter jedem Fenster. In der breiten Einfahrt lief eine Schar Gänse herum. Ein paar Hühner waren auch dabei und in der Ferne hörte ich Enten quaken. Um den Hof herum waren riesige Weiden und Koppeln, dahinter lag Wald. Und es duftete: nach Blumen und frischem Gras, nach Heu und Sonne und Tieren. Ich hätte am liebsten nur dagestanden und all das in mich hineingerochen.

„Esel!“, rief Sol. „Guckt mal, da drüben.“ Er zeigte auf eine Weide, auf der bestimmt zwanzig Esel grasten, während Flo hinter mir rief: „Und da hinten sind Schafe – und Lamas! Wow, ist das toll hier!“

Schneeweißchen schien nicht weniger verliebt zu sein. Sie zog und zerrte an ihrer Leine und ich stolperte hinter ihr her auf den Bauernhof zu. Rechts neben dem Hauptgebäude waren Stallungen. Außerdem gab es eine riesige offene Scheune und in einem eingezäunten Gelände wälzten sich zwei dicke Schweine im Dreck, während ein drittes laut grunzend in einem Trog mit Kartoffelschalen wühlte.

„Kann ich euch helfen?“ Aus dem Stall trat eine Frau in einer blauen Latzhose und roten Gummistiefeln. Sie hatte sich ein kariertes Tuch um den Kopf gebunden und in der Hand hielt sie eine Heugabel. Hinter ihren Beinen kam eine Katze hervor. Eine getigerte mit einem dicken Bauch.

Schneeweißchen riss immer heftiger an ihrer Leine, während ich wie angewurzelt dastand und die Frau ansah. Die Freundin von Frau Balibar konnte das nicht sein, dazu sah sie zu jung aus.

„Ich … wir“, setzte ich an, und dann wusste ich nicht weiter.

„Wir suchen Frau Rosenthal“, half Flo mir auf die Sprünge. „Wir möchten etwas mit ihr besprechen.“

„Frau Rosenthal bin ich“, sagte die junge Frau und musterte Schneeweißchen, die jetzt so heftig an ihrer Leine riss, dass ich sie kaum noch halten konnte. „Aber vielleicht meint ihr auch meine Großmutter?“

Ich nickte erleichtert. „Ja. Die meinen wir. Ist sie da?“

Die junge Frau setzte gerade zu einer Antwort an, als sich meine Ziege losriss. Sie raste an der Frau vorbei auf den Bauernhof zu, wo sie hinter einer geöffneten Tür verschwand.

„Oh“, sagte die Frau.

„Äh“, krächzte ich und sauste hinter meiner Ziege her.

Sie war in die Küche gelaufen. Eine richtige Bauernküche, in der es nach warmer Kuhmilch und frisch gebackenem Brot roch. An einem großen Holztisch saß eine alte, sehr dicke Frau und trank Kaffee, während meine Ziege ihren Kopf in einen Metalleimer steckte. Die Frau hatte mir den Rücken zugewandt, aber Schneeweißchen schien sie gerade bemerkt zu haben.

„He!“, rief sie. „Wo kommst du denn her?“

Der Eimer fiel scheppernd um und meine Ziege hüpfte zur Seite, als sich auf dem Steinboden ein weißer Milchsee ausbreitete.

Oje! So hatte ich mir das nicht vorgestellt. Die ganze Zeit über war Schneeweißchen so brav gewesen und ausgerechnet jetzt musste das passieren.

„Die Ziege gehört zu mir“, piepste ich.

Die Frau drehte sich um. Ihr Gesicht war pfannekuchenrund und voller Runzeln, aber es strahlte eine unglaubliche Kraft aus. Das, dachte ich. Das ist also die beste Freundin von Frau Balibar gewesen. Das Mädchen vom Foto. Das Mädchen, mit dem Frau Balibar magische Wörter auf Porzellanscherben gesammelt hatte und mit dem sie einen Hof für Tiere hatte gründen wollen.

Schneeweißchen stand noch immer neben dem Milchsee. Verunsichert blickte sie von der Frau zu mir. Ich musste auch sehr verunsichert ausgesehen haben, denn die alte Frau Rosenthal zwinkerte mir aufmunternd zu.

„Und wer bist du?“

„Ich heiße Lola“, sagte ich und suchte nach etwas, woran ich mich festhalten konnte, weil meine Knie anfingen zu zittern. „Ich komme aus Hamburg und ich … wir … wir haben von Ihrem Hof gelesen. Dass Sie Tiere aufnehmen, die einen sicheren Platz brauchen, und …“, ich rang nach Luft, „… und deshalb bin ich hier. Schneeweißchen, meine Ziege, die möchte gerne bei Ihnen wohnen.“

Schneeweißchen bähte und die alte Frau nahm einen Schluck aus ihrer Kaffeetasse. Dann erhob sie sich. Sie war wirklich ganz unglaublich dick, hinter ihrem Rücken hätte sich sogar Sols Oma verstecken können.

„Schneeweißchen ist ein schöner Name“, sagte sie, und ihre Stimme füllte die ganze Küche aus. „Und dass deine Ziege bei mir wohnen möchte, freut mich natürlich. Aber ich weiß nicht, wie gut du dich über unseren Hof informiert hast. Es ist nämlich so, dass wir massenweise Anfragen haben. Deshalb ist es wichtig, dass sich Interessenten bei uns anmelden, bevor sie ihre Tiere zu uns bringen.“ Die Frau runzelte die Stirn. „Ich schätze mal, dein Besuch kommt unangemeldet, hab ich recht?“

Ich schluckte, nickte. Schneeweißchen war auf den Küchentisch zugelaufen und zog mit ihrer Schnauze an der Tischdecke. Ich wollte sie gerade zurückreißen, aber es war zu spät. Die Kaffeetasse, eine Blumenvase und eine Schale mit Obst landeten scheppernd auf dem Steinfußboden.

Schneeweißchen trappelte einem Apfel hinterher, der über den Boden rollte. Mir brach der Schweiß aus.

„Entschuldigung“, krächzte ich und griff meine Ziege am Halsband. „Sie ist eigentlich ganz lieb, es ist nur so, dass sie … dass sie Platz braucht. Und Sie haben doch Platz auf Ihrem Hof. Ganz viel sogar. All diese Wiesen und …“

Die alte Frau setzte sich wieder auf ihren Stuhl und sah auf das Durcheinander an Kaffee, Milch, Blumenwasser und Scherben. Sie schimpfte nicht. Sie nickte nur und ich weiß nicht, warum mich ihr Nicken so ängstlich machte. Eine Scherbe war neben ihrem Fuß gelandet. Hellblau war sie und ungefähr so groß wie die, die an Frau Balibars Wörterbaum hingen. Hinter meinen Augen fing es an zu jucken.

„Ja“, sagte die Frau. „Wir haben Platz. Deshalb geht es unseren Tieren ja auch so gut. Aber wenn wir alle Tiere aufnehmen würden, die man bei uns abgeben will, dann wären wir kein Tierhof mehr, sondern ein Tierheim. Und genau das wollen wir nicht sein.“

Die Frau warf einen Blick auf meine Ziege. „Wo hast du dein Schneeweißchen denn her?“

„Aus dem Zirkus“, sagte ich und streichelte Schneeweißchen über den Kopf. „Sie war angebunden, an einem kurzen Strick, und ich habe versucht, sie in unserer Schule unterzubringen.“

„In eurer Schule?“ Die alte Frau lächelte. „Was wollte sie denn lernen? Das kleine Ziegeneinmaleins?“

Ich lächelte nicht. „Wir haben ein Ziegengehege auf dem Schulhof“, erklärte ich. „Dort hat sich Schneeweißchen auch wohlgefühlt. Aber dann ist sie ausgerissen. Ein Nachbar hat Ärger gemacht. Und jetzt muss sie fort.“

Die Frau lächelte wieder, aber was dieses Lächeln heißen sollte, sah ich genau. Es war ein Tut-mir-leid-Lächeln.

„Gestern Nachmittag“, sagte sie, „habe ich vier Ziegen die Aufnahme versprochen, die schon auf dem Weg zum Schlachter waren. Übermorgen werden sie gebracht und heute früh musste ich zwei weitere Anfragen absagen. Ich würde dir gerne helfen, aber ich kann deine Ziege leider nur auf eine Warteliste setzen. Bis dahin musst du dich gedulden – oder einen anderen Ort für sie finden.“

„Den habe ich aber nicht“, rief ich verzweifelt. „Und Zeit zum Warten habe ich auch nicht! Ich brauche jetzt einen Platz. Jetzt sofort, verstehen Sie das denn nicht?“

„Doch“, sagte die Frau und tippte mit ihrem Schuh gegen die hellblaue Scherbe. „Doch, ich verstehe dich. Ich verstehe dich sogar besser, als du glaubst, aber so einfach, wie es aussieht, ist das eben nicht. Ich möchte jetzt nicht all die Dinge aufzählen, die wir für die Aufnahme eines Tieres berücksichtigen müssen. Ich wünschte einfach, du hättest vorher angerufen. Dann hättest du dir den Weg sparen können – und die Enttäuschung, die du jetzt sicher fühlst.“

Ich schluckte. Die Tränen saßen jetzt überall. In meiner Kehle, hinter den Augen, alles juckte, drückte und brannte. Schneeweißchen hatte sich neben mich auf den Boden gesetzt und rührte sich nicht.

Dafür hörte ich Schritte. Ich sah mich um. Flo, Sol und Alex standen in der Tür, hinter ihnen die junge Frau Rosenthal.

„Hups“, sagte sie, als sie das Durcheinander in der Küche erblickte. „Hier hat aber jemand getobt, was?“

Die alte Frau Rosenthal nickte. Dann sah sie wieder zu mir. „Ich würde euch gerne helfen“, sagte sie leise, „aber es gibt noch andere Tiere, die Hilfe brauchen. Und die waren vor euch da. Es tut mir leid.“

„Wie?“, platzte Flo heraus. „Wie meinen Sie das, es tut Ihnen leid? Sie können uns doch nicht einfach wieder wegschicken!“

Frau Rosenthal schwieg. Ich zog meine Ziege am Halsband und wandte mich zur Tür. „Doch“, flüsterte ich. „Das kann sie. Sie hat es gerade getan.“

Flo stieß mich an. „Hast du ihr gesagt, woher wir kommen? Woher wir ihre Adresse haben?“

Ich schüttelte den Kopf. Nein. Hatte ich nicht. Ich wollte nicht. Ich weiß nicht warum, aber ich hatte das Gefühl, dass es nicht richtig war – Frau Balibar gegenüber.

Flo runzelte die Stirn und öffnete den Mund, aber ich trat ihr auf den Fuß. Dann drehte ich mich noch einmal zu der alten Frau um. „Bevor Sie uns wegschicken“, sagte ich, während die Tränen jetzt über meine Wangen liefen, „müssen Sie etwas wissen. Sie sind … Sie waren … Schneeweißchens … Noteingang.“

Es wurde still in der Küche. So still, dass ich das Summen einer Fliege hörte.

Die alte Frau sah plötzlich gar nicht mehr kraftvoll aus. Sie schwankte auf ihrem Stuhl. Ganz leicht, aber ich konnte es deutlich sehen. Sie musste sich an der Tischplatte festhalten.

„Lasst mich bitte einen Moment mit meiner Enkeltochter allein“, sagte sie nach einer kleinen Ewigkeit.

Ich nickte meinen Freunden zu und wir verließen mit Schneeweißchen die Küche.

36.

SCHNEEWEISSCHEN FINDET EINEN PLATZ UND ICH FINDE EIN FLÄSCHCHEN

Wir hatten die Ziegenkoppel entdeckt. Sie lag hinter dem Bauernhof. Es war eine riesige, gut umzäunte Weide mit Unterständen, Futterraufen und wunderbaren Klettermöglichkeiten. Eine braune Ziege balancierte über einen umgekippten Baum, der quer auf der Weide lag, zwei schwarz-weiße Ziegen kletterten über einen großen Felsen und der Kopf einer cremefarbenen Ziege lugte hinter einem Steinhaufen hervor. Zwei Zicklein hatten ihre Nasen in die Futterraufen gesteckt. Überall blühten Blumen und das Gras wuchs bestimmt zehn Zentimeter hoch. Das hier war kein Gehege. Das hier war ein Ziegenparadies! Schöner hätte keine Schweizer Alm sein können. Schneeweißchen riss wild an ihrem Halsband und bähte wie verrückt.

Am Gatter stand Alex. „Versuch doch mal, sie reinzulassen“, sagte er. „Dann können wir ja sehen, wie die anderen sie aufnehmen. Wenn sie erst mal drin ist, haben wir vielleicht doch noch eine Chance. Ich fand ja, die alte Frau sah vorhin schon aus, als könnte sie nicht mehr wirklich Nein sagen. Was sollte das denn mit diesem Wort? Mit diesem Noteingang. Woher hast du das? Und warum hat die alte Frau so komisch darauf reagiert?“

Ich schüttelte den Kopf. Ich wollte jetzt nicht darüber reden, aber Alex’ Vorschlag fand ich gut. Ich ging mit Schneeweißchen am Halsband zum Tor und öffnete es. „Viel Glück!“, rief ich, als meine Ziege auf die Koppel lief.

Es ging noch schneller als in der Ziegenschule. Die anderen Ziegen musterten Schneeweißchen, aber keine rammte sie oder schien sich daran zu stören, dass sie in ihr Revier eindrang. Sie nahmen sie ganz selbstverständlich auf – und Schneeweißchen verhielt sich, als hätte sie schon immer hierher gehört. Sie sprang auf den Baumstumpf, balancierte darüber hinweg, jagte weiter zum Felsen und rannte dann quer über die Weide.

Auch durch mich jagten die Gefühle, Hochsturm und Schattenglück, und als Flo sich neben mich stellte, quetschte ich ihre Hand ganz feste.

„Deine Ziege scheint sich ja mächtig wohl bei uns zu fühlen, so wie sie herumspringt“, sagte eine Frauenstimme hinter mir. Es war Frau Rosenthals Enkelin. Sie lachte mich an.

Ich nickte, und mein Herz begann auch zu springen, auf und ab. Hieß das Lachen von Frau Rosenthals Enkeltochter Ja? Hieß es Vielleicht? Ich traute mich nicht zu fragen.

„Meine Großmutter möchte wissen, ob ihr Lust auf ein Frühstück habt“, sagte die Frau.

„Au ja“, platzte Sol heraus. Alex nickte, Flo und ich wechselten Blicke. Mein Magen war völlig verknotet. Ich wollte kein Frühstück, ich wollte einen Platz für meine Ziege, aber wenn ich dafür frühstücken musste, dann würde ich das tun. Ich würde alles tun, damit Schneeweißchen bleiben konnte.

„Gern“, sagte ich.

Die junge Frau Rosenthal führte uns zurück zum Bauernhof. Im Wohnzimmer, das gleich hinter der Küche lag, deckte die alte Frau Rosenthal gerade den Tisch und als ihre Enkeltochter erzählte, wo wir die Ziege gelassen hatten, schmunzelte sie. „Dann kann ja jetzt nichts mehr umfallen.“

Ohhh, wie meine Kopfhaut kribbelte. Hieß das Ja? Hieß das Vielleicht? Wir setzten uns und ich bohrte meine Finger in Flos Bein, bis meine Freundin leise aufquiekte.

Die junge Frau Rosenthal brachte frischen Saft und Brot und Butter und Marmelade. Ihre Großmutter hatte sich eine neue Tasse Kaffee eingeschenkt. „Eure Ziege kann bleiben“, sagte sie. „Aber dass ihr mir keine weiteren unangemeldeten Gäste schickt, das müsst ihr mir versprechen, okay?“

JA! Das hieß JA, JA, JA!

Ich nickte, und dabei wusste ich nicht, ob ich lachen oder weinen sollte.

Während sich Sol heißhungrig auf die Brote stürzte, nippte ich an meinem Saft und sah mich im Wohnzimmer um. Es gab alte Möbel, eine Couch und einen Schaukelstuhl, aber so vollgestopft wie das Wohnzimmer von Frau Balibar war dieses Zimmer nicht. Unter dem Schaukelstuhl schlief ein wuscheliger Hund. An der Wand über dem Tisch hingen gerahmte Fotos von Tieren und dazwischen entdeckte ich einen weißen Holzkasten mit lauter kleinen Fächern. Darin reihten sich Figürchen aus Glas aneinander, angemalte Steine, lauter Sammelkram eben. Und ganz unten rechts war ein Fläschchen. Ich weiß nicht, warum mein Blick daran hängen blieb und warum mein Herz plötzlich so schnell zu klopfen anfing. Aber bevor ich mich von meinem Stuhl erhob und auf das Fläschchen zuging, wusste ich schon, wie das Wort lauten würde, das in winzigen blauen Buchstaben darauf geschrieben stand.

Tränenlikör.

Ich konnte nicht anders, ich musste diese Frage stellen.

Ich zeigte auf das Fläschchen.

„Woher haben Sie das?“

Wieder wurde es still im Raum, aber diesmal schwankte Frau Rosenthal nicht. Sie sah mir tief in die Augen und dann holte sie Luft. Ich schlich zurück an meinen Platz und vermied es, Flo anzuschauen. Sol und Alex runzelten die Stirn.

„Heute ist wirklich ein seltsamer Tag“, sagte Frau Rosenthal leise. „Das Fläschchen ist schon sehr alt. Es gehörte mir und meiner besten Freundin.“

„Als sie Kinder waren?“ Ich versuchte, meine Stimme so unwissend wie möglich klingen zu lassen.

Frau Rosenthal nickte. „Ja. Wir waren ungefähr so alt wie ihr. Und ich denke“, sie sah von Flo zu mir, „wir waren auch genauso eng befreundet wie ihr.“

„Und warum waren?“ Die Worte juckten mir richtig im Hals. „Lebt Ihre Freundin nicht mehr?“

Frau Rosenthal stellte ihre Tasse ab. Flo kniff mir ins Bein. Ich hielt den Atem an.

„Keine Ahnung“, sagte Frau Rosenthal. „Ich habe meine Freundin nicht mehr gesehen seit …“ Sie hielt inne. Etwas ging durch ihren Körper. Es sah aus wie ein Hochsturm.

Ich atmete aus, ganz langsam, wobei ich meine Augen nicht von der alten Frau ließ. „Seit wann haben Sie Ihre Freundin nicht mehr gesehen?“

Die Frau sah zu ihrer Enkeltochter, die in ihrer Tasse rührte, und sagte: „Seit einem sehr dunklen Tag.“

Flo kniff mir noch mal ins Bein, ziemlich feste sogar, aber ich konnte den Mund nicht halten. Ich musste an Frau Balibar denken, wie sie in ihrer Küche gesessen hatte, so traurig und so allein. Und plötzlich hatte ich das Gefühl, ich war nicht nur wegen Schneeweißchen hierhergekommen.

„Was ist denn passiert?“, flüsterte ich.

Frau Rosenthal drehte ihren Kopf zum Schaukelstuhl, unter dem der wuschelige Hund schlief.

„Der Hund“, sagte sie. „Der Hund meiner Freundin. Er ist mir gestohlen worden.“

„Gestohlen? Von wem?“ Diese Frage hatte Sol gestellt. Er wischte sich die Brotkrümel vom Mund und griff nach seinem Saftglas.

„Von Hitler“, sagte Frau Rosenthal.

Ich verschluckte mich, obwohl ich gar nichts gegessen hatte. Das rosa Kaninchen schoss mir durch den Kopf und das Buch, das Oma mir noch immer nicht bestellt hatte.

„Von Hitler? Wie meinen Sie das?“, fragte Alex.

„Das“, sagte Frau Rosenthal, „ist schwer zu erklären. Ihr könnt euch das nicht vorstellen. Ihr habt damals nicht gelebt.“

Das stimmte natürlich und meine Freunde fragten auch nicht weiter nach. Alex drehte seinen Skorpionanhänger zwischen den Fingern, Sol trank seinen Saft und Flo starrte auf ihren Teller.

„Dann erklären Sie es uns doch“, drängte ich leise. „Bitte.“

Frau Rosenthal musterte mich. „Weißt du, an wen du mich erinnerst?“, fragte sie nach einer Weile.

Ich schüttelte den Kopf.

„An mich“, sagte Frau Rosenthal. „An mich, als ich noch ein Kind war. Warum-Liesel, so hat mein Vater mich immer genannt, und meine Freundin sagte oft, ich würde mehr Fragen stellen, als es Sterne am Himmel gäbe.“

Die alte Frau lächelte. „Und so war es auch. Ich war die reinste Bohrmaschine. Wenn ich etwas nicht verstand, dann bohrte ich nach – so lange, bis ich eine Antwort bekam, mit der ich etwas anfangen konnte. Aber irgendwann ging das nicht mehr.“ Das Lächeln auf Frau Rosenthals Gesicht verschwand.

„Wann denn?“, hörte ich mich flüstern.

„Als mir Schnupper gestohlen wurde.“ Frau Rosenthals Stimme war ebenfalls leiser geworden. „Der Hund meiner Freundin. Sie hatte ihn zu ihrem fünften Geburtstag bekommen, da war er noch ein Baby. Wir waren seine Mütter, seine Schnuppermamas, so haben wir uns genannt. An dem Tag, als Hitlers Leute kamen, war ich zehn. Aber für Schnupper konnte ich nichts tun. Ich habe nichts gesagt und nichts gefragt. Und daran hat sich viele Jahre nichts geändert.“

Frau Rosenthal setzte ihre Kaffeetasse ab. Sie schwieg eine lange Weile, aber diesmal hielt ich den Mund. Ich fühlte, dass sie weitersprechen würde. Aber ich fühlte auch, dass sie Zeit brauchte. Eins von den Wörtern an Frau Balibars Baum fiel mir ein. Schnuppersternstunde.

„Mein Vater war Jude“, hörte ich Frau Rosenthal sagen. „Meine Mutter war Katholikin. Die Eltern meiner Freundin waren auch Katholiken und dass unsere Familie von Hitlers Leuten lange Zeit verschont blieb, verdankten wir vor allem ihnen. Aber dann kam der Krieg und als die ersten Bomben fielen, bekamen es die Eltern meiner Freundin mit der Angst zu tun. Sie schickten meine Freundin fort, zu Verwandten aufs Land, damit sie in Sicherheit war. Schnupper musste bleiben. Die Verwandten meiner Freundin wollten keine Tiere im Haus und das Einzige, was meine Freundin tröstete, war, dass Schnupper zu mir kommen durfte. Wir schrieben uns, sooft wir konnten, und unter jeden Brief setzte ich einen Tintenabdruck von Schnuppers Tatze.“

Frau Rosenthal hielt inne. Der Hund unter dem Schaukelstuhl gähnte. An der Wand tickte die Uhr.

„Der Tag, an dem Hitlers Leute kamen, war ein Freitag“, fuhr Frau Rosenthal fort. „Es gab ein neues Gesetz. Es besagte, dass Juden keine Haustiere mehr halten durften.“

„WAS?“ Ich starrte Frau Rosenthal mit offenem Mund an. „Aber warum? Was war denn das für ein Gesetz?“

Frau Rosenthal seufzte. „Das ist eine gute Frage. Es gab viele gute Fragen in dieser Zeit. Aber es gab nicht mehr viele, die sie stellten.“

„Aber … warum nicht?“ Mein Kopf war plötzlich so voll von Fragen, dass ich gar nicht wusste, welche ich zuerst stellen sollte.

Frau Rosenthal legte ihre Hand auf meinen Arm. Es war eine große, warme und sehr raue Hand. „Kannst du dir vorstellen, dass man für manche Frage mit dem eigenen Leben bezahlen musste?“

Ich wollte den Kopf schütteln. Aber ich konnte mich nicht bewegen.

„Hitlers Leute nahmen Schnupper mit“, sagte Frau Rosenthal. „Und an diesem Tag hörte die Welt für mich auf, sich zu drehen. Alles stand still.

Am nächsten Tag organisierte mein Vater unsere Flucht. Kurz vor der Abreise stand meine Freundin plötzlich vor der Tür. Sie war für ein Wochenende nach Hamburg gekommen, sie war völlig außer sich, weil ich ihr seit Monaten nicht mehr geschrieben hatte. Sie wollte wissen, wie es mir ging – und natürlich: Schnupper.

‚Er ist weg’. Das war alles, was ich sagte. Meine Freundin verstand nicht. Sie war außer sich. Sie schrie mich an, warf mir die schlimmsten Schimpfwörter an den Hals, aber ich stand nur da und schwieg. Da lief sie fort und in derselben Nacht verließen wir Deutschland. Nicht mal das hatte ich meiner Freundin sagen können.“

Frau Rosenthal straffte ihre Schultern. Dann stand sie auf, ging auf den weißen Kasten zu und berührte das kleine braune Fläschchen mit ihrer Fingerspitze. Unter dem Schaukelstuhl kam der Hund hervor. Er gähnte, streckte sich und blieb schwanzwedelnd an der Wohnzimmertür stehen.

„Ich bin gleich zurück“, sagte Frau Rosenthal. Sie zwinkerte uns zu und verließ mit ihrem Hund das Zimmer.

Ihre Enkelin blieb sitzen. Wir blieben auch sitzen.

Niemand sagte etwas.

Die Uhr an der Wand tickte und tickte, ich weiß nicht, wie lange. Ich sah auf den weißen Kasten, auf das Fläschchen, in das die beiden Mädchen vor vielen Jahren ihre Tränen gefüllt hatten. Und ich fragte mich, wie diese Tränen wohl schmecken würden, jetzt, nach so vielen Jahren. Ob sie wirklich ihr Aroma verfeinert hatten, wie Frau Rosenthal es damals zu Frau Balibar gesagt hatte? Ob sie süß geworden waren, süß wie Likör? Ich wünschte es mir. Und ich wünschte mir noch etwas anderes, tief in meinem Herzen.

Als Frau Rosenthal zurück ins Wohnzimmer kam, lachte sie mich an. „Deiner Ziege geht es gut. Ich freu mich, dass sie hier ist. Und ich glaube, es wird ihr bei uns gefallen. Habt ihr Lust, euch den Hof anzuschauen? Die anderen Tiere?“

Ich wechselte Blicke mit Flo, Alex und Sol, die noch immer stumm am Tisch saßen. Meine Freunde zuckten mit den Schultern. Auf der Wanduhr war es fast zwölf.

Und dann klingelte Alex’ Handy.

„Das ist deine Nummer“, sagte er, als er auf das Display sah. „Was meinst du, soll ich rangehen?“

Ich schüttelte wild den Kopf. „Bloß nicht“, sagte ich. „Wir sollten vielleicht besser zurückfahren.“

Ich sah zu Frau Rosenthal, die noch immer in der Tür stand. „Unsere Eltern wissen nicht, dass wir hier sind“, sagte ich. „Ich fürchte, wir werden ziemlichen Ärger bekommen. Kann ich mich noch von meiner Ziege verabschieden?“

Frau Rosenthal nickte und Flo erhob sich vom Stuhl, aber ich hielt sie mit meiner Hand zurück.

„Ich würde gern allein gehen“, sagte ich.

37.

ICH NEHME ABSCHIED UND WIR TRAUEN UNS

„Ich komme wieder“, flüsterte ich in Schneeweißchens Ohr. Ich hatte mich vor den Baumstamm auf der Koppel gehockt und meine Arme fest um Schneeweißchens Hals geschlungen. „Ich komme dich besuchen. Sooft ich kann, versprochen! Und du versprichst mir, dass du keine Dummheiten machst. Tust du das?“

Schneeweißchen leckte über mein Ohr. Von hinten hatte sich eins der Zicklein an uns herangepirscht. Es war schwarz-weiß wie die große Ziege, die vielleicht seine Mutter war, und sein eines Horn war abgebrochen. Es bähte, dann schlüpfte es zwischen Schneeweißchens Beinen durch und lief davon. Meine Ziege leckte mir noch einmal über das Gesicht und dann rannte sie hinter dem kleinen Zicklein her.

Sie kam mir plötzlich so groß vor.

Und ich fühlte mich groß und klein zugleich.

Ich stand auf und ging von der Koppel, in schnellen Schritten, ohne mich umzudrehen.

Die anderen warteten schon vor dem Hof. Frau Rosenthals Enkeltochter fütterte die Gänse und die alte Frau Rosenthal drückte uns einen Prospekt in die Hand. „Den könnt ihr mitnehmen“, sagte sie. „Mit schönen Grüßen an eure Eltern. Wenn sie wissen, was ihr gemacht habt, sind sie hoffentlich nicht allzu böse auf euch. Wisst ihr denn, wann euer Zug geht?“

Alex und Sol schüttelten die Köpfe und ich holte tief Luft.

„Ich möchte Ihnen gerne etwas zeigen“, sagte ich. „Etwas Wichtiges. Aber dafür müssten Sie uns nach Hamburg begleiten. Ginge das?“

„Jetzt?“ Frau Rosenthal sah mich stirnrunzelnd an. Dann lachte sie wieder. „Heute ist wirklich ein seltsamer Tag. Das hätte ich mir schon am Morgen denken können. Ich hatte so ein Zwicken in den Adern. Aber ja. Ich begleite euch. Wenn ihr euch traut, mit einer alten Frau in einem alten Auto zu fahren, dann wäre dies die Gelegenheit.“

„Klar“, sagte ich, ohne die Antwort der anderen abzuwarten. „Klar trauen wir uns.“

Fünf Minuten später hockten wir in einem klapprigen Opel und sausten mit Frau Rosenthal am Steuer unserem Zuhause entgegen.

38.

EIN BLICK AUS DEM KÜCHENFENSTER

Ja, meine beste Freundin hat recht. Manchmal ist das Leben ein Sack Reis mit einem Loch. Er hatte mir ganz schön schwer auf den Schultern gelegen, aber ich hatte ihn getragen, und der Reis musste wohl dabei herausgerieselt sein. Denn als ich neben Flo an unserem Küchenfenster stand, fühlte ich mich so leicht, als ob ich fliegen könnte.

Auf dem Rückweg hatte Alex seinen Vater angerufen und ihn gebeten, unseren Eltern Bescheid zu sagen, dass wir bald zu Hause sein würden. Jeff hatte gleich angefangen, mit Alex zu schimpfen, aber dann hatte er uns doch geholfen.

Als Frau Rosenthal uns vier vor meiner Haustür absetzte, waren alle da. Mama und Papai, Sols Eltern, Jeff und Penelope – und Flos Vater Eric, der vor ein paar Stunden aus Düsseldorf gekommen war. Und alle schimpften halb so schlimm, wie ich befürchtet hatte.

Das war natürlich sehr, sehr gut, denn schließlich hatten Flo und ich jetzt etwas Wichtigeres zu tun, als uns die Schimpfe unserer Eltern anzuhören.

Während die anderen im Wohnzimmer saßen, sausten meine Freundin und ich in die Küche, um zu spionieren.

Was wir spionierten? Das könnt ihr euch wohl denken, oder?

Frau Rosenthal war nämlich nicht mit uns nach oben gekommen. Nachdem wir aus dem Auto gestiegen waren, hatte ich sie zwei Haustüren weiter geführt.

„Was ich Ihnen zeigen wollte“, hatte ich zu ihr gesagt, „ist hier. Hinter dieser Tür.“

Dann hatte ich bei Frau Balibar geklingelt und dann hatte mein Herz so laut angefangen zu schlagen, dass ich dachte, gleich platzt mir das Trommelfell.

Frau Rosenthal, die uns auf der Fahrt pausenlos von ihren Tieren erzählt hatte, war plötzlich sehr einsilbig geworden. Den Namen Balibar kannte sie natürlich nicht, denn den hatte die alte Dame ja von ihrem französischen Mann bekommen. Aber dass Frau Rosenthal etwas gespürt haben musste, war ihr anzusehen. Und als sie im Hausflur verschwand, hatte ich das Gefühl, ihr zitterten die Knie.

Meine Knie zitterten auch. Flo und ich standen bestimmt schon eine geschlagene Stunde am Fenster – und dann … ja, dann traten die beiden Frauen in den Garten.

Der Himmel war grau und in der Luft lag ein Geruch von Regen. Aber als der Wind durch den Wörterbaum fuhr und die Scherben an ihren dünnen Fäden zu klingeln begannen, da wurde alles in mir ganz still.

Die beiden alten Frauen standen jetzt unter dem Baum. Dick und groß die eine, klein und dünn die andere.

Ich glaube, sie waren auch still. Aber über ihnen war eine Welt voller Wörter und irgendwo aus der Ferne hörte ich das Maunzen meiner Katze.

39.

DAS ENDE DER GESCHICHTE

Flo sagt, ich muss noch von dem Grab erzählen, denn damit habe ich schließlich angefangen.

Dass es ein kleines Grab war, das hatte ich euch ja schon berichtet, auch wenn Flo das ziemlich gemein fand. Sie sagt, vielleicht habt ihr euch die ganze Zeit gefragt, wer in diesem Grab wohl liegen würde. Hamster Harms vielleicht oder Schneewittchen oder Schneewittchens Katzenmutter Lisa, oder vielleicht habt ihr sogar Angst gehabt, meine kleine Tante wäre gestorben.

Ich kann euch beruhigen. Sie alle waren quicklebendig.

Aber eine Tote gab es trotzdem, denn ohne Tote gäbe es schließlich kein Grab. Und eine Mörderin gab es auch – und sie war mitten unter uns. Es war Schneewittchen. Drei Tage nachdem sich Frau Rosenthal und Frau Balibar wiedergefunden hatten, hatte ich Schneewittchens Opfer entdeckt – auf meinem Kinderzimmerteppich.

Ein winziges, haselnussbraunes Etwas mit kohlrabenschwarzen Augen. Meine Katze musste die Maus hierhergeschleppt haben und nachdem ich vor Schreck unsere ganze Wohnung zusammengebrüllt hatte, war ich furchtbar böse auf Schneewittchen.

„Wie kann sie nur!“, schimpfte ich, als ich in Frau Balibars Wohnung stand. „Wie kann Schneewittchen mir das nur antun!“

Frau Balibar lächelte – wie eigentlich ständig in den letzten drei Tagen.

„Anstatt über deine Katze zu schimpfen“, sagte sie, „solltest du dich lieber freuen. Schneewittchen hat dir ein großes Geschenk gemacht.“

„Ein Geschenk?“ Ich war empört. „Wollen Sie sich über mich lustig machen?“

„Ganz im Gegenteil“, sagte Frau Balibar, ohne mit ihrem Lächeln aufzuhören. „Katzen sind Raubtiere, das sagte ich dir doch bereits. Sie müssen töten, das gehört zu ihrem Instinkt. Aber dass Schneewittchen ihr Opfer zu dir gebracht hat, das heißt etwas.“

„Toll“, brummte ich. „Und was bitte?“

„Es heißt“, sagte Frau Balibar, „dass dich Schneewittchen als ihre rechtmäßige Besitzerin anerkennt. Gewissermaßen bringt sie dir ein Opfer dar. Das ist eine große Ehre und dafür musst du deine Katze loben.“

„Hm“, murmelte ich und sah mich nach Schneewittchen um. Sie hockte auf Frau Balibars Sofa und leckte sich die schwarzen Tatzen. Aber als ich ein paar Schritte auf sie zumachte, sprang sie wieder mal davon.

„Ich würde sie gern begraben“, sagte ich. „Nicht Schneewittchen natürlich, sondern die tote Maus. Ginge das? In Ihrem Garten?“

„Selbstverständlich geht das. Ich wüsste auch schon ein gutes Plätzchen.“ Frau Balibar zeigte zum Wörterbaum und da musste ich auch lächeln.

„Wie wäre es morgen?“, fragte sie. „Da kommt mich meine Freundin Liese Rosenthal mit ihrer Enkelin besuchen. Wir könnten sie zur Beerdigung einladen, was meinst du?“

Die Idee fand ich natürlich sehr, sehr gut.

Frau Balibar gab mir eine alte Zigarrenschachtel. Dort hinein legte ich die Maus und zur Beerdigung waren wir eine richtige kleine Gesellschaft. Frau Rosenthal und ihre Enkeltochter, die mir viele Grüße von meiner Ziege ausrichteten, waren als Erste da. Dann kamen Oma, Opa und Tante Lisbeth, Penelope und Eric, Jeff und Alex, Sol und natürlich Flo. Ihren Hamster Harms brachte sie auch mit. Alex hatte ein Kreuz gebastelt. Er hatte zwei Holzleisten zusammengeleimt und darauf den Namen der toten Maus geschrieben. Den hatten wir uns natürlich noch ausdenken müssen, denn schließlich durfte die Maus nicht namenlos begraben werden.

Ich wollte sie Pieps nennen, Flo fand Grauschwanz gut, und Alex schlug den Namen Armandine vor, denn so hatte sein erstes Kindermädchen geheißen, und das, sagte Alex, hätte auch ausgesehen wie eine Maus.

Aber schließlich war es meine Tante, die der toten Maus ihren Namen gab.

„Ratschinju“, sagte sie feierlich, während sie das Kreuz betrachtete, und mir fielen fast die Augen aus dem Kopf. Nicht wegen dem Kreuz natürlich, sondern wegen dem Wort.

Ratschinju wird Rathino geschrieben und ist brasilianisch. Auf Deutsch heißt es Maus und meine Tante sprach das Wort aus, als hätte sie ihre ersten drei Lebensjahre nicht in Deutschland verbracht, sondern in Brasilien.

Als wir uns am Freitagabend alle in Frau Balibars Garten vor Rathinos Grab versammelten, versuchte ich, so traurig zu sein, wie es sich für eine Beerdigung gehört, aber es wollte mir einfach nicht gelingen.

Frau Balibar hatte bunte Lampions in die Bäume gehängt und aus dem Wohnzimmer ertönte Je ne regrette rien, das Lied von Edith Piaf, das auf Deutsch Ich bereue nichts heißt. Vivian Balibar stand neben ihrer Freundin Liese Rosenthal und sang aus voller Kehle mit.

Ich summte die Melodie, denn ich konnte die Wörter nicht richtig aussprechen, und Mama summte auch. Sie kuschelte sich in Papais Arme und sah zum ersten Mal seit langer Zeit so richtig entspannt aus. Nur die Mausmörderin Schneewittchen ließ sich die ganze Beerdigung über nicht blicken. Vielleicht hatte sie ja doch ein schlechtes Gewissen.

Nach der Beerdigung gab es den Leichenschmaus, aber so richtige Traurigkeit wollte auch jetzt nicht aufkommen. Bis tief in die Nacht hockten wir in Frau Balibars Garten und erzählten uns Geschichten.

Und das ist nun das Ende dieser Geschichte – oder fehlt noch was?

40.

DIE LISTE ZUM ALLERLETZTEN SCHLUSS

Flo findet, es fehlt noch was, denn seit der Totenfeier in Frau Balibars Garten sind mittlerweile vier Wochen vergangen – und meine Freundin hat auch diesmal recht, denn es sind ja wirklich noch sehr aufregende Dinge geschehen, die ich euch nicht verschweigen will.

Hier kommt also wie immer meine Liste zum Schluss:

Ich habe das Buch von Judith Kerr gelesen. Ihr wisst schon, die Geschichte, wie Hitler das rosa Kaninchen stahl. Aber geschenkt hat mir das Buch nicht Oma, sondern Liese. So nenne ich Frau Rosenthal inzwischen. Als ich sie mit Flo und Vivian (so nenne ich Frau Balibar jetzt) besuchte, fand ich das Buch in Lieses Regal. Es ist eine sehr traurige Geschichte, aber ich bin sehr froh, dass ich sie gelesen habe, und ich habe anschließend noch lange mit Liese darüber gesprochen. Von ihr weiß ich auch, dass Katholiken Menschen sind, die einen katholischen Glauben haben, und dass Juden einen jüdischen Glauben haben. Trotzdem ist mein Kopf noch immer voll von Fragen und ich habe das Gefühl, auf manche werde ich niemals eine Antwort finden. Zum Beispiel auf die Frage, wie Menschen so schreckliche Dinge tun können, wie Hitler und seine Nazis das damals getan haben, und wie die anderen Menschen das überhaupt zulassen konnten. Liese sagt, vielleicht gibt es auf diese Frage auch gar keine Antwort. Aber deshalb dürfe man nicht aufhören, sie zu stellen, und in meiner neuen Schule würde ich dazu hoffentlich noch viel Gelegenheit haben.

Drei Wochen vor den großen Ferien fand dann aber erst mal der Abschied von meiner alten Schule statt. Frau Wiegelmann fragte, ob jemand einen Vorschlag hätte, wo das Fest stattfinden könnte – und mein Vorschlag wurde einstimmig angenommen. Wir feierten auf dem Gnadenhof von Liese, wo Schneeweißchen die ganze Klasse mit lautem Gebäh begrüßte. Liese hatte einen meterlangen Tisch in die Hofeinfahrt gestellt und wir hatten ihr ein großes Geschenk gemacht: Das restliche Geld von der Ziegenzaunaktion, das wir jetzt ja nicht mehr brauchten, spendeten wir Lieses Gnadenhof und all den Tieren, die dort ihren Noteingang gefunden hatten.

In der Woche darauf machte Liese dann doch noch eine Ausnahme. Das Tier, das einen Platz zum Wohnen brauchte, hieß Mucki und war Schneewittchens Schwester. Jetzt wusste ich auch, warum Annalisa bei der Kinderdisco in der Perle so verweinte Augen gehabt hatte. Ihre Mutter hatte eine Katzenallergie bekommen und Annalisa konnte das Kätzchen nicht behalten. Dafür fragte Annalisa Flo und mich, ob wir sie begleiten würden, wenn sie Mucki zu Liese brachten, und das taten wir natürlich sehr, sehr gerne. Ich war froh über jeden Tag, den ich Schneeweißchen sehen konnte, und Annalisa war froh, dass ihr Kätzchen bei Liese genauso gut aufgehoben war wie meine Ziege, auch wenn ihr der Abschied schrecklich schwerfiel.

Dann gab es noch einen Abschied, und zwar den von der Ziegenschule. Am letzten Schultag vor den Ferien bekamen wir die Zeugnisse. Flo hatte in jedem Fach dieselbe Note – eine Eins. Mein Zeugnis war abwechslungsreicher: Eine Fünf (in Mathe), drei Zweien (in Deutsch, Religion und Kunst), zwei Dreien (in Musik und Sachkunde) und eine Eins in Sport. Zusammengerechnet machte mich mein Abschlusszeugnis eigentlich ziemlich zufrieden. Mit den Tränen kämpfte ich erst, als ich unser Klassenzimmer verließ. Flocke und Tupfer würde ich weiterhin so oft besuchen können, wie ich wollte, aber meine Lieblingslehrerin würde von nun an eine andere Klasse unterrichten. Als mich Frau Wiegelmann vor dem Heimweg in den Arm nahm, waren die Tränen stärker als ich. Ich heulte ihr halbes Kleid nass, aber dann traf mich eine Zwillingsfaust an der Brust. Da musste ich lachen und sagte, ab jetzt würden sich die Klitschkobrüder warm anziehen müssen. Mittlerweile wussten wir, dass Frau Wiegelmann Zwillingsschwestern erwartete – und deshalb überreichte ich ihr als Abschiedsgeschenk das Buch vom doppelten Lottchen. Herr Koppenrat war am letzten Schultag krank und Flo sagte, ich könnte ihm den 1000 dag schweren Sack mit Ziegenkacke ja auch schicken.

Nach all dem Abschiednehmen wurde es höchste Zeit für ein Kennenlernen und daran arbeitete Papai. Die eine Hälfte der Sommerferien würden wir zu Hause verbringen, die andere in Brasilien, meiner zweiten Heimat. Dort würde ich dann auch meine zweite Familie kennenlernen. Dass Flo mitkommen würde, war bereits beschlossene Sache und Alex bearbeitete seit Tagen seine Mamong, die bislang immer non gesagt hatte, wie mir Alex am Telefon berichtete. Dafür sagte Vivian Ja, als ich sie fragte, ob sie meine Katze füttern würde, wenn ich in Brasilien war. In dieser Zeit würde sich Vivian ihre Besuche auf Lieses Gnadenhof verkneifen müssen. In den letzten Wochen hatte sie nämlich ganz oft dort übernachtet.

In einer dieser Nächte lag ich wieder einmal schlaflos im Bett und überlegte mir, wer ich als Nächstes in meiner Fantasie sein wollte. Ich konnte mich nicht entscheiden zwischen Forscherin, Astronautin oder Hochzeitsplanerin. Und gerade als mir die Augen zufielen, bewegte sich etwas auf meiner Decke. Fast hätte ich geschrien – und Flo sagt, das wäre wohl mein größter Fehler gewesen. Aber diesmal war ich vorher schlauer und hielt den Mund. Mit angehaltenem Atem hob ich den Kopf und lugte in die Dunkelheit. Das Etwas, das sich ganz unten auf meiner Decke zu einer kleinen Kugel zusammenrollte, war schwärzer als die Nacht. Mein linker Fuß schlief ein. Es kribbelte höllisch, aber ich rührte mich nicht. Ich lag nur da und lauschte, bis irgendwann ein leises Schnurren ertönte. Darüber schlief dann auch der Rest von mir ein – und zwar ein sehr, sehr glücklicher Rest, das könnt ihr euch wohl denken!

Alle Abenteuer von Lola:

Band 1: Hier kommt Lola!
Band 2: Lola macht Schlagzeilen
Band 3: Lola in geheimer Mission
Band 4: Applaus für Lola!
Band 5: Lola Löwenherz
Band 6: Lola auf Hochzeitsreise
Band 7: Lola Schwesterherz
Band 8: 5 Sterne für Lola
Band 9: Lola und die einige Zeugin

Isabel Abedi wurde 1967 in München geboren und ist in Düsseldorf aufgewachsen. Nach ihrem Abitur verbrachte sie ein Jahr in Los Angeles als Au-Pair-Mädchen und Praktikantin in einer Filmproduktion und ließ sich anschließend in Hamburg zur Werbetexterin ausbilden. In diesem Beruf hat sie dreizehn Jahre lang gearbeitet. Abends am eigenen Schreibtisch schrieb sie Geschichten für Kinder und träumte davon, eines Tages davon leben zu können. Dieser Traum hat sich erfüllt. Inzwischen ist Isabel Abedi Kinderbuchautorin aus Leidenschaft. Ihre Bücher, mit denen sie in verschiedenen Verlagen vertreten ist, wurden zum Teil bereits in mehrere Sprachen übersetzt und mit Preisen ausgezeichnet. Isabel Abedi lebt heute mit ihrem Mann und zwei Töchtern in Hamburg – und genau wie bei LOLA kommt auch in ihrer Familie der „Papai“ aus Brasilien!

Dagmar Henze wurde 1970 in Stade geboren. Sie studierte an der Fachhochschule für Gestaltung in Hamburg Illustration und hat seither bei verschiedenen Verlagen zahlreiche Kinderbücher illustriert. Genau wie Lola hat Dagmar Henze lange in Hamburg gelebt und kennt sich dort bestens aus. Deshalb machen ihr die Zeichnungen für die Lola-Bücher auch besonders großen Spaß.

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© Loewe Verlag GmbH, Bindlach 2015
Coverillustration: Dagmar Henze
Covergestaltung: Christian Keller
eBook-Konvertierung: CPI books GmbH, Leck
E-Pub 2.0 ISBN 978-3-7320-0409-6
Printausgabe ISBN 978-3-7855-5674-0

Wir danken Peermusic (Germany), Hamburg, und Sony/ATV Music Publishing (Germany), Berlin, für die freundliche Abdruckgenehmigung des Liedtextes „Die Katze“ von Frank Ramond und Matthias Hass, der von Annett Louisan interpretiert wird.

Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt. Jede vom Urheberrechtsgesetz nicht erlaubte Verwendung ist ohne schriftliche Zustimmung unzulässig und strafbar. Dies gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Verbreitung, Bearbeitung, Übersetzungen, Mikroverfilmungen und die Verarbeitung in elektronischen Systemen.

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Table of Contents

- Titel

- Widmung

- 1. Von wilden Löwen in Paris und einer scheuen Katze in Hamburg

- 2. Viele Zahlen, zwei Ziegen und ein trauriges Kind

- 3. Postkarten aus aller Welt und ein Ratschlag von Flo

- 4. Clarissa gibt mir einen Rat und zu Hause klingelt das Telefon

- 5. Ein ärgerliches Geburtstagsgeschenk und ein Besuch in Omas Buchladen

- 6. Geheimtipps für Kätzchenbesitzer

- 7. Eine unfreundliche Stimme regt mich auf und eine traurige Gefangene lenkt mich ab

- 8. Ein kleiner Mann, eine verknotete Frau und ein Clown mit zwei Gesichtern

- 9. Eine Pousada in Brasilien und meine neue Schule in Hamburg

- 10. Fotos von Tieren und ein Anruf bei Flo

- 11. Eine Mädchenstimme sagt Rakrosch und ich sage Cala Boca

- 12. Fünf Briefe, dreizehn Toffti und ein grüner Ballon

- 13. Ein tiefes schwarzes Loch
- 14. Wer hat Schneewittchen gesehen?
- 15. Sie mordet sie leise und gründlich

- 16. Ich bin nicht zu sprechen und Opa baut einen Spezialeingang

- 17. Der Zirkus fährt weg und jemand bleibt da

- 18. Oje!

- 19. Bitte nicht!

- 20. Wie süüüüüüüß!

- 21. (Fast) alles bestens

- 22. Die Blumen in Herrn Sanftmanns Garten

- 23. Ein Baum voller Wörter und ein Wort für ein neues Gefühl

- 24. Ein ernstes Wort und zehn Ziegengebote

- 25. Flo lernt gehen und Schneeweißchen lernt springen

- 26. Besuche in der Nachbarschaft
- 27. Was nicht geht und was gut geht
- 28. Ein Koffer voller Kleider

- 29. Ein glitzernder Abend und der Morgen danach

- 30. Und was jetzt?
- 31. Viele Worte und kein Ja
- 32. Auf keinen Fall!
- 33. Unter dem Wörterbaum und weiter
- 34. Die Klitschko-Brüder

- 35. Ich verliebe mich in einen Ort und suche nach dem richtigen Wort

- 36. Schneeweißchen findet einen Platz und ich finde ein Fläschchen

- 37. Ich nehme Abschied und wir trauen uns
- 38. Ein Blick aus dem Küchenfenster
- 39. Das Ende der Geschichte
- 40. Die Liste zum allerletzten Schluss
- Alle Abenteuer von Lola
- Über die Autorin
- Über die Illustratorin
- Weitere Infos
- Impressum