Die Dicken und die Dünnen: zehn Geschichten
Date: 1983-07-15T16:18:35+00:00
Description: Geschichten vor unserer Tür. Frederik Hetmann hat sie gefunden, gehört, erlebt und mitangesehen. Geschichten von Dicken und Dünnen, Jungen und Alten, von Mutigen und Ängstlichen. Es geht um Tommy, der nach Taschkent kommen soll, um Antonelia, die Tochter eines Italieners, um Johanna, die für ihren Vater sorgt. 17 Episoden, in denen Kinder sich wiederfinden können. ISB N 3-570-20097-3 DM +009.90 T 3-07-00 ÖS 77,-
Publisher: Arena Verlag GmbH

Frederik Hetmann

Die Dicken und die Dünnen

Umwelthinweis:

Alle bedruckten Materialien
dieses Taschenbuches sind chlorfrei,
umweltfreundlich und recyclingfähig

1. Auflage • 6/93

© C. Bertelsmann Verlag GmbH, München 1993

Einbandgestaltung: Klaus Renner unter

Verwendung eines Motivs von Pia Eisenbarth

Satz: IBV Satz- und Datentechnik GmbH, Berlin

Druck: Presse-Druck Augsburg

ISBN 3-570-20097-3 • Printed in Germany

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 30.10.2014

Inhalt

Antonella

Freie Fahrt!

Terrorkampf

Unten am Fluß

Das Land, von dem man träumt

Fußballschuhe

Krach

Der Waschbären-Planet

Das Klick-Klack

Der Mann mit dem einen Arm

Eine ziemlich haarige Geschichte

Tommy und der Mann aus Taschkent

Sheriff Ben oder Ein schwarzer Tag in Dodge City

Unter Dieben

Nachruf auf eine Eule

Der Patenonkel

Johannas Abend

Das Ende der Erzählung von Johanna

Antonella

Klaus hat Krankenwagen gern. Sie sausen durch die Straßen. Sie sind so schön weiß. Sie haben ein leuchtendrotes Kreuz aufgemalt. Die Sirene kann man weithin hören. Auf dem Dach blinkt ein blaues Licht.

Klaus hat Krankenwagen gern. Fast so gern wie Polizeiautos. Schade, daß man nicht sehen kann, wer in dem Krankenwagen liegt.

Klaus möchte den Krankenwagen am liebsten anhalten. Aber das geht doch nicht, meint Klaus’ Mutter.

Wenn er hineinschauen könnte, würde er sehen, daß auf der Bahre ein Mädchen liegt. Ihre Augen sind geschlossen. An der Stirn ist ein Loch. Aus dem Loch rinnt Blut.

Das Mädchen heißt Antonella.

Sie ist mit ihren Eltern aus Italien in die Bundesrepublik gekommen, weil ihr Vater in Italien keine Arbeit finden konnte.

Klaus ist schon einmal in Italien gewesen, in den Ferien mit seinen Eltern. Sie haben am Strand gelegen. Sie sind jeden Tag im Meer geschwommen. Der Vater hat einmal gesagt:

»Wir fahren nach Italien, weil dort immer blauer Himmel ist.«

In Italien sprechen die Menschen italienisch.

In der Bundesrepublik sprechen die Menschen Deutsch.

Italienisch ist eine Sprache, die Klaus nicht versteht. Deutsch ist eine Sprache, die Antonella kaum versteht.

Antonella soll in der Schule die deutsche Sprache lernen.

Die deutsche Sprache ist eine schwere Sprache.

Die Lehrerin ist eigentlich immer nett zu Antonella gewesen, aber einmal in der Rechenstunde hat sie gesagt:

»Was sollen wir denn mit dir machen, wenn du die Textaufgaben nicht verstehst?«

In Italien hat Antonella eine gute Note in Rechnen gehabt.

In der Bundesrepublik hat sie ihre Rechenaufgaben oft nicht lösen können. Auf dem Schulhof, in der Pause, haben die anderen Kinder nicht mit Antonella spielen wollen.

Ein Mädchen hat zu ihr gesagt:

»Komm mir nur nicht zu nahe. Meine Mutter hat gesagt, ihr Itaker habt Flöhe.«

Andere Kinder haben gerufen:

»Spaghettifresser! Itaker!«

Antonella hat begriffen, daß dies Schimpfnamen sind. In der Baracke, in der Antonellas Familie wohnt, sind die Kinder am Nachmittag immer allein.

Antonella hat auf ihre jüngeren Geschwister aufpassen müssen. Abends sind der Vater und die Mutter immer sehr müde.

Am Morgen ist Antonella manchmal ohne Hausaufgaben in die Schule gekommen.

Lange hat es die Lehrerin nicht bemerkt.

Die Lehrerin hat Antonella beim Unterricht nicht mehr aufgerufen, weil es immer so lange dauerte, bis Antonella eine Antwort herausbrachte.

Sie hat gar nicht dazugehört.

Sie hat nur dabeigesessen.

Einmal hat die Lehrerin am Morgen gefragt:

»Wer hat heute seine Hausaufgaben nicht gemacht? Er soll sich gleich melden.«

Antonella hat nicht sofort verstanden, was die Lehrerin meinte.

Da hat schon eines der deutschen Mädchen den Finger ausgestreckt und gesagt:

»Die Spaghettifresserin hat ihre Schulaufgaben nicht!«

Alle haben lachen müssen. Auch die Lehrerin ein bißchen, nur Antonella nicht.

Die Lehrerin hat zu dem Mädchen gesagt:

»Inge, du sollst nicht petzen.«

Aber dann hat sie von Antonella verlangt, sie solle ihre Hausaufgaben vorzeigen. Da hat sich herausgestellt, daß Antonella keine Hausaufgaben macht.

Im Herbst sind die anderen Kinder in die nächste Klasse versetzt worden, aber Antonella mußte die dritte Klasse wiederholen.

Vater und Mutter haben zu ihr gesagt:

»Du mußt fleißiger sein, Antonella. In Deutschland sind alle Leute sehr fleißig.«

Nach den Ferien ist Antonella wieder in die Schule geschickt worden. Der Vater hat gesagt, wenn er hört, daß sie die Schule schwänzt, schickt er sie wieder zurück nach Italien zur Großmutter.

Als in der Klasse die Plätze verteilt wurden, hat Dora gesagt:

»Neben einer Spaghettifresserin mag ich nicht sitzen.«

Die Lehrerin hat mit Dora geschimpft, und Dora hat sich doch neben Antonella setzen müssen.

Wenn die Lehrerin einmal nicht hinschaute, haben Dora und die Mädchen in der Bank hinter Antonella Fratzen geschnitten und sie an den Haaren gezogen.

Sie haben auch geflüstert: »Spaghettifresserin«, immer wieder: »Spaghettifresserin.«

Heute morgen hat Dora ihren Füllfederhalter nicht finden können. Sie hat zu ihren Freundinnen gesagt:

»Den bin ich los für immer — den hat die Spaghettifresserin geklaut.«

Antonella hat nein, nein geschrien, aber die anderen Mädchen haben Dora zugestimmt und gerufen: »Die hat ihn. Klarer Fall.«

Dann haben sie versucht, Antonella die Schultasche wegzunehmen, um sie zu durchsuchen. Antonella hat die Tasche fest an sich gedrückt. Sie hat gehofft, die Lehrerin werde hereinkommen. Sie hat gemerkt, wie immer mehr Kinder auf sie einschlugen und sie am Kleid und an den Haaren rissen. Da hat sie die Tasche plötzlich fallen lassen und ist fortgelaufen. Einfach fort.

Sie hat nicht gewußt, wohin. Den Gang entlang, die Treppe hinunter, über den Hof, ohne nach rechts oder links zu sehen, über die Straße.

Antonella hat das Auto nicht kommen sehen.

Der Autofahrer hat nicht rechtzeitig bremsen können.

Antonella ist von dem Auto überfahren worden.

Der Fahrer ist herausgesprungen und hat geschimpft:

»Du blödes Gör! Kannst du nicht besser aufpassen?«

Leute sind stehengeblieben und haben zu dem Autofahrer gesagt, er sei nicht schuld.

»Ist doch klar«, hat ein Mann gemeint, »wo die her sind, da gibt’s doch keine Autos. Nur Esel und Maultiere.«

Ein Krankenwagen ist gekommen. Die Krankenträger haben Antonella auf die Bahre gelegt. Sie hat die Lippen bewegt und etwas gemurmelt, aber ihre Augen sind zu gewesen.

Der eine Träger hat zu dem anderen gesagt: »Was erzählt die denn da?«

»Weiß ich doch nicht!« hat der andere geantwortet. »Glaubst du, ich kann Italienisch? Los, komm, nun mach schon!«

Jetzt muß der Krankenwagen rasch abfahren. Der Mann am Steuer schaltet das Blaulicht ein und gibt Gas.

Die Sirene macht herrlich Krach. Der Krankenwagen saust um die Ecke.

Krankenwagen sind schön weiß und haben ein leuchtendrotes Kreuz aufgemalt. Klaus hatte Krankenwagen gern. Fast so gern wie Polizeiautos. Seine Mutter hat er gefragt:

»Was wird denn aus Antonella, wenn sie wieder gesund ist und aus dem Krankenhaus entlassen wird?«

Die Mutter hat nicht verstanden, was Klaus meint.

Freie Fahrt!

Es war einmal ein noch ziemlich kleiner Junge, der nannte sich selbst Fenz. Er ging mit seinem Vater gern auf den Bahnhof. Nicht, um zu verreisen, nur so... um den Güterwaggons beim Rangieren zuzusehen, um Pfefferminzplätzchen aus dem Automaten zu ziehen, um die Schaffner pfeifen zu hören und um zu beobachten, wie die Leute, die zu spät kamen, rennen mußten, wenn sie den Zug noch erwischen wollten.

Fenz stellte sich auch gern auf die große Waage vor dem Klo und betrachtete die bunte Schlange, die hinter dem Glas tanzte, oder er versteckte sich in den Schließfächern, die gerade nicht mit Gepäck belegt waren und deren Türen offenstanden.

Am liebsten aber kletterte er auf einen Kofferkuli und ließ sich von seinem Vater schieben.

Der Kofferkuli war die Lokomotive, Fenz der Lokomotivführer, und in dem dicken Bauch seines Vaters saß der starke Elektromotor.

Es war eine sehr schnelle Lokomotive. Sie erreichte eine Höchstgeschwindigkeit von mindestens 250 Stundenkilometern, wenn sie durch die Bahnhofshalle raste.

»Gut festhalten!« rief der Vater dem Lokomotivführer zu. »Sonst gibt es einen Unfall.«

»Weiß ich doch«, sagte Fenz, »paß du nur auf, daß dir nicht die Puste ausgeht.«

Die Lokomotive ratterte los über die glitzernden Steinplatten. Schienen brauchte sie keine. Sie konnte kreuz und quer fahren, wie sie gerade wollte.

»Halt! — Was soll dieser Unsinn!« rief plötzlich jemand. Vor der Lokomotive stand ein Mann in Uniform, der donnerte: »Unerhört!«

»Gehen Sie aus dem Weg - bitte«, sagte der Lokomotivführer. »Sie werden sonst noch überfahren. Das sieht man doch.«

Der Mann in der Uniform schien keinen Spaß zu verstehen.

»Hören Sie mal, was soll das«, sagte er entrüstet zum Vater. »Ich bin im Dienst. Ich muß doch sehr bitten.«

»Ich bin auch im Dienst«, krähte Fenz.

»Halt du deinen Mund«, sagte der Mann, »du verstehst das noch nicht, du bist noch zu klein, aber Sie — Sie...« Er trat noch etwas näher an den Vater heran, suchte nach Worten und stieß endlich hervor: »Kofferkulis sind nicht für solche Dummheiten da.«

»Er kann Sie nicht hören«, sagte Fenz vorsichtig zu dem Mann in Uniform und deutete auf den Vater, »er ist nämlich ein Elektromotor.«

»Das interessiert mich nicht im geringsten«, sagte der Mann barsch.

Der Vater gab einen surrenden Ton von sich.

»Hören Sie doch«, sagte Fenz.

»Zum letztenmal«, ereiferte sich der Mann, »nehmen Sie das Kind von dem Kofferkuli herunter!«

»Na, na...«, sagte der Vater bloß und lachte.

»Ist Ihnen klar, daß ich Sie unter Strafe nehmen könnte?« schimpfte der Mann in Uniform weiter. »Sie können froh sein, daß ich heute meinen großzügigen Tag habe.«

»Ich verstehe«, sagte der Vater, biß sich auf die Lippen und versuchte, ein ernstes Gesicht zu machen. »Lokomotivführer YZ 7, bitte, verlassen Sie den Führerstand. Ihre Lokomotive wird anderswo gebraucht!« rief er, immerhin so laut, daß es einige Leute mitbekamen, die gerade vorbeigingen.

»Scheiße«, sagte Fenz mit Nachdruck und verzog das Gesicht.

»Ihr Sohn hat ja eine nette Ausdrucksweise«, stellte der Mann in Uniform fest.

»Ist doch wirklich Scheiße«, bestätigte der Vater. »Sie haben uns unser ganzes schönes Spiel verdorben. Aber gut, wenn der Kofferkuli gebraucht wird — ich sehe das ein.«

»Es geht nicht allein darum«, sagte der Mann, »es geht um das Prinzip, mein Herr.«

»Was ist Prinzip?« fragte Fenz.

Sein Vater hatte ihm gesagt, er solle immer fragen, wenn er ein Wort nicht verstehe, also fragte er.

»Wenn man von einem Kofferkuli absteigen muß, obwohl er anderswo gar nicht gebraucht wird«, erklärte der Vater.

»Mann, werden Sie bloß nicht unverschämt. So können Sie bei mir nicht landen — bei mir nicht. Ich sage Ihnen, ich kann hart werden, wenn’s sein muß«, sagte die Uniform und rückte gegen den Vater vor.

Jetzt schlagen sie sich, dachte Fenz. Ob der Vater wohl stärker ist als der? Aber es kam nicht dazu. Der Blick des Mannes fiel wieder auf ihn.

»Du bist ja immer noch nicht abgestiegen, du Wanze«, brüllte der Mann in der Uniform, faßte Fenz grob am Arm und zerrte ihn von dem kleinen Wagen.

Fenz begann zu heulen. Laut, noch lauter. Er schrie wie am Spieß. So jedenfalls nannte seine Mutter diese Lautstärke. Sie sollen nur alle merken, daß ich Angst habe, dachte er. Vielleicht kommen sie dann alle angerannt, schimpfen mit diesem blöden Kerl, und wir können weiter Lokomotive spielen. Aber niemand kam. Und der Vater sagte auch nur:

»Komm jetzt. Wir geben’s auf. Und hör auf zu heulen. Sonst gibt es noch eine Überschwemmung, und wir müssen den technischen Notdienst rufen, damit er den Bahnhof leerpumpt.«

Vater nahm Fenz bei der Hand, und sie gingen zusammen weiter.

»Na also!« rief ihnen die Uniform nach. »Warum denn nicht gleich so?«

Vater schwieg. Fenz mochte nicht, wenn er so lange nichts sagte und dabei ein solches Gesicht machte. »Putz mir die Nase«, forderte er den Vater auf.

Der Vater kniete sich hin und putzte ihm die Nase.

»Du könntest dir auch mal wieder ein neues Taschentuch aus dem Schrank holen. Das hier ist nicht mehr sauber«, sagte Fenz und verzog mißbilligend die Stirn.

»Es hat noch eine saubere Ecke«, verteidigte sich der Vater und wischte damit fort, was zwischen Nase und Mund abwärts rann.

»Ich möchte Pfefferminz«, sagte Fenz.

»Nein.«

»Warum nicht?«

Der Vater war aufgestanden. Er schüttelte den Kopf und verzog die Mundwinkel.

»Wir haben eine Schlappe einstecken müssen«, sagte der Vater, »kein Grund zum Feiern.«

»Was ist eine Schlappe?« fragte Fenz.

»Wenn man etwas hinnimmt, was man nicht hinnehmen sollte«, antwortete der Vater.

Fenz begriff immer noch nicht ganz, was gemeint war, er sagte aber: »Vielleicht hättest du den Mann umhauen sollen. Das hätte vielleicht gekracht, wenn der hingeflogen wäre.«

»Damit mich die Polizei wegen solchen Blödsinns ins Loch steckt«, sagte der Vater, und dann schien ihm etwas einzufallen, denn auf seinem Gesicht breitete sich ein Lachen aus. »Nein du, ich weiß da was Besseres. Vielleicht klappt es... vielleicht. Freu dich nicht zu früh. Ich hab’ gesagt, vielleicht, aber wir wollen es wenigstens einmal versuchen.«

»Was machen wir?« fragte Fenz.

»Wir gehen zum Bahnhofsvorsteher, der ist für alle Lokomotiven zuständig.«

Sie kamen an eine Tür. Fenz konnte das Schild nicht lesen. Er konnte erst die Ziffern von 1 bis 6 lesen und die Buchstaben, mit denen sein Name geschrieben wurde.

Der Vater klopfte an. Sie traten beide ein.

Der Bahnhofsvorsteher trug auch eine Uniform, und an einem Haken an der Wand hing seine rote Mütze. Er fragte: »Bitte, meine Herren, was kann ich für Sie tun?«

»Wir wollen uns nur einmal erkundigen«, begann der Vater, »ob es verboten ist, mit Kofferkulis — diesen kleinen Wagen für das Handgepäck, na, Sie wissen schon — , ob es also verboten ist, mit diesen Wägelchen Lokomotive zu spielen.«

»Mmm«, machte der Stationsvorsteher und kratzte sich im Nacken, »die Frage ist mir auch noch nicht untergekommen.«

Fenz blickte zwischen den beiden großen Männern hin und her.

»Wir bitten, daß diese Frage geklärt wird«, sagte der Vater.

»Ja«, sagte Fenz, und weil der Stationsvorsteher so ein einzelnes Wort von einem kleinen Jungen vielleicht nicht gehört haben mochte, fügte er noch hinzu: »...bitte!«

»Also«, sagte der Stationsvorsteher, »eine besondere Verordnung gibt es darüber wohl nicht, soviel ich weiß. Ich meine, wenn Kofferkulis gerade nicht gebraucht werden und man beim Spielen vorsichtig ist...«

»Vorsichtig sind wir«, fiel ihm Fenz ins Wort. »Mein Vater ruft immer, bevor wir abfahren: Halt dich gut fest.«

»Also, wenn man vorsichtig ist«, meinte der Stationsvorsteher noch etwas zögernd, »wäre wohl in Ausnahmefällen nichts dagegen einzuwenden. Natürlich, wir sind hier kein Kinderspielplatz...«

»Hat er ja gesagt?« erkundigte sich Fenz bei seinem Vater.

»Fast«, antwortete der.

»Komische Lokomotive, die fast fährt«, sagte Fenz.

Da mußte der Stationsvorsteher lachen.

»Könnten Sie uns Ihre Ansicht zu dieser Frage schriftlich geben?« fragte der Vater rasch. »Es gibt nämlich da draußen einen wild gewordenen Mann in Uniform, der etwas dagegen hat, wenn man mit Kofferkulis spielt.«

»Ihr seid mir vielleicht zwei komische Typen«, sagte der Stationsvorsteher und schüttelte unschlüssig den Kopf. »Aber wenn euch das nun einmal einen solchen Spaß macht — von mir aus. Ich bin doch ein Gemütsmensch, nicht wahr, Fräulein Elvira?«

Er meinte damit das Mädchen, das hinten im Zimmer an einer Schreibmaschine saß.

»Ich kann nicht klagen«, meinte sie.

»Tja, aber was schreibt man denn da?« fragte der Stationsvorsteher.

»Darf ich Ihnen behilflich sein«, sagte der Vater, und schon diktierte er, während Fräulein Elvira mit hochgezogenen Augenbrauen den Text gleich in die Maschine tippte:

Unter das Schreiben wurde ein großer Stempel gesetzt, den durfte Fenz aufdrücken. Er stempelte gleich zweimal damit, weil es ihm solchen Spaß machte.

»Mensch«, sagte der Stationsvorsteher, als der Brief dann fertig war, »wenn ich da nur keinen Ärger mit meiner Vorgesetzten Behörde kriege.«

»Im Gegenteil«, erklärte ihm der Vater, »wir werden dafür sorgen, daß man Ihnen eine Belobigung ausspricht. Vielen Dank!«

»Vielen Dank auch von mir!« rief Fenz dazwischen.

Als sie nun wieder draußen in der Bahnhofshalle standen, suchten sie sich einen freien Kofferkuli.

»Einsteigen und gut festhalten«, sagte der Vater.

»Weiß ich doch — fertig!« rief Fenz.

Kaum hatte die Lokomotive 150 Stundenkilometer erreicht, da tauchte schon wieder der Kerl in Uniform auf.

»Das darf doch wohl nicht wahr sein!« rief er.

Der Vater zog die Notbremse.

»Wir dürfen! Wir dürfen!« jubelte Fenz.

»Keine faulen Sprüche jetzt!« knurrte der Mann. »Diesmal kommt ihr mir nicht ungeschoren davon.«

»Würden Sie bitte zur Kenntnis nehmen, was auf diesem Blatt steht«, sagte der Vater, und er reichte ihm das Papier mit dem Stempel hin. »Sie können doch lesen, oder?«

Der Mann in Uniform hielt sich das Blatt so dicht an den Mund, daß man hätte denken können, er wolle es auffressen.

»Versteh doch einer diese Welt«, murmelte er dann.

Der Vater vergaß nicht, sich das Papier wiedergeben zu lassen.

»Falls wir Ihnen wieder einmal begegnen und Sie sich bis dahin vielleicht nicht mehr daran erinnern«, erklärte er. »Guten Tag.«

Dann pfiff er durch die Zähne und wollte die Lokomotive abfahren lassen. »Moment«, sagte Fenz.

»Was gibt’s denn?« fragte der Vater.

»Überleg doch einmal.«

»Keine Ahnung.«

»Du hast doch vorhin die Notbremse gezogen.«

»Ja, das stimmt.«

»Und hast du mir, als wir an meinem Geburtstag einmal mit dem Zug nach Mainz gefahren sind und dort heiße Würstchen gegessen haben, erklärt, wer die Notbremse zieht, ohne daß Gefahr besteht, der muß eine Strafe zahlen?«

»Stimmt.«

»Also zahl!«

»Was kostet es denn, Lokomotivführer?«

Fenz legte den Kopf auf die Seite und überlegte. Dann sagte er:

»Na, vielleicht zehn Pfennig — und dafür kaufe ich mir dann Pfefferminz.«

Terrorkampf

Am Sonntagmorgen hat der Vater gesagt:

»Heute gehen wir mal in ein Restaurant, damit die Mutter nicht kochen muß.«

Das Restaurant gehört einem Chinesen, den nennt Laurenz Ching Chang Chong. Laurenz hat chinesisches Essen gern. Die Speisekarte ist in vier Sprachen gedruckt.

Der Vater kann Deutsch und Englisch lesen.

Die Mutter kann Französisch und Deutsch lesen.

Laurenz kann noch nicht lesen, aber er sagt manchmal, er könne es.

Doch Chinesisch können auch Vater und Mutter nicht lesen.

Ätsch.

Laurenz fragt, ob man in der Schule auch Chinesisch lerne.

»Vielleicht«, sagt der Vater.

Bis zum Restaurant läuft man etwa zwanzig Minuten. Der Vater sagt:

»Gehen wir einmal zu Fuß. Das tut uns gut.«

Laurenz meint:

»Mir tut es gut, wenn wir zurück mit dem Bus fahren können.«

»Meinetwegen«, sagt der Vater.

Zuerst kommen sie an einer großen Baustelle vorbei.

Am Sonntag sind die Kräne nicht in Betrieb.

Heute könnte ich mit den Kränen spielen, denkt Laurenz. Sie sehen aus wie Giraffen aus Eisen.

Sie könnten durch die Stadt spazieren, und ich würde im Führerhäuschen sitzen und in alle Schornsteine spucken. Ob man das Zischen hört, wenn die Spucke in einen Ofen fällt, in dem Feuer brennt?

Die Kräne könnten auch einen Eisenbahnwaggon in meine Sandkiste heben, stellt sich Laurenz weiter vor. Da würde Frau Häselmayer, wenn sie zum Fenster herausschaut, der Mund offen stehenbleiben.

Nach der Baustelle kommen sie durch die Unterführung. Dort gibt es eine Rolltreppe, die leider schon wieder nicht rollt.

Ich möchte nur wissen, wer die Rolltreppen immer kaputtmacht, überlegt Laurenz. Dann fällt ihm ein, daß es unten so schön hallt, wenn man laut schreit.

Er schreit, und es schreit zurück. Der Vater wiegt den Kopf. Manche Leute, die Laurenz entgegenkommen, lachen. Andere drohen mit dem Finger.

Später dann gehen Vater, Mutter und Laurenz durch die Anlagen. Sie laufen an einem flachen Wasserbecken entlang. Laurenz fragt den Vater, ob man darin schwimmen und baden könne.

»Es ist nur zur Zierde«, sagt der Vater.

»Ziemlich blöd«, sagt Laurenz, »also darf man nicht ‘reinspringen, oder?«

»Nein.«

»Und wenn man es trotzdem macht?«

»...kommt die Polizei oder der Parkwächter, und man muß Strafe zahlen«, erklärt die Mutter.

Laurenz springt etwas voraus.

Er will zum Seerosenteich und nachsehen, ob die Goldfische noch da sind. Es kommen ihm viele Leute entgegen, die ihre Sonntagskleider spazierenführen. Sie stolzieren alle so steif umher und sagen zu ihren Kindern:

»Paß auf, mach dich nicht schmutzig.«

»Heide, du schmeißt sofort den Stock wieder dorthin, wo du ihn her hast.«

Oberhalb des Seerosenteiches steht eine langgestreckte Halle. Dort kommt Laurenz nicht weiter, weil eine Gruppe von Männern den Weg versperrt. Sie sehen aus wie auf dem Bild von den Wilden Kerlen. Die kalbern herum, denkt Laurenz, weil sie so drängeln und schubsen, und am liebsten würde er mitmachen, aber plötzlich geschieht etwas.

Drei Männer, die Muskelpakete an den Armen haben, packen einen dünnen Mann mit brauner Haut, sie fassen ihn an Armen und Beinen und schmeißen ihn von der Mauer hinunter ins Wasser.

Laurenz meint, das sei Spaß, und muß lachen.

Das Wasser spritzt hoch. Der Dünne unten schreit auf. Die Männer oben stemmen befriedigt die Arme in die Hüften und schauen schadenfroh hinunter auf das Gesicht, das Wasser schluckt und prustet.

Der Vater und die Mutter haben Laurenz eingeholt. Sie nehmen ihn an der Hand.

»Komm, rasch fort von hier«, sagt die Mutter leise und geht mit ihm weiter.

Der Vater ist stehengeblieben. Zwischen den Männern mit den Muskelpaketen beugt er sich über die Mauer und sieht jetzt auch den dünnen Mann unten, von dem nur noch Kopf und Hals aus dem Wasser ragen.

Laurenz wünscht, der Vater hätte ein Seil, das er dem dünnen Braunhäutigen zuwerfen könnte. Wer weiß, ertrinkt der sonst noch.

»Komm nur ‘raus, du verdammter Bastard«, schreit einer der Muskelmänner von oben, »dann jag’ ich dir mein Messer in die Därme!«

»Was geht hier eigentlich vor?« fragt der Vater.

»Ach, der Kümmeltürke da, der wird jetzt fertiggemacht. Verschwinden Sie, sonst nehmen wir Sie auch noch in die Mangel«, hört Laurenz die Muskelmänner zu seinem Vater sagen.

Der Vater kommt die Stufen der Halle herunter und nähert sich der Stelle des Weges, an der die Mutter und Laurenz auf ihn warten.

Die Muskelmänner kommen hinterher und stellen sich jetzt rund um den Teich auf. Es sind sechs oder sieben.

»Du dreckige Sau«, schreit einer von ihnen wieder dem Braunen zu, »du küßt mir die Füße, wenn du ‘rauskommst, und dann schneid’ ich dir die Kehle durch!«

»Hab’ doch nicht so gemeint«, wimmert der Braune und stakst durch das Wasser, »ich mich wollen entschuldigen, aber mich lassen leben.«

»Was soll man bloß tun?« sagt der Vater zur Mutter.

»Ich glaube, du mußt dem Braunen helfen«, sagt Laurenz, aber die Erwachsenen hören nicht darauf.

Es sind inzwischen noch andere Leute auf dem Weg stehengeblieben, aber auch von ihnen wagt sich niemand an die Muskelmänner heran, die ihre Messer gezogen haben.

»Wie ist denn das losgegangen?« fragte der Vater die Leute, die schon länger zuzuschauen scheinen.

Jemand sagt ganz aufgeregt: »Die stechen den glatt ab, wenn er ‘rauskommt. Da kennen die nichts.« Irgendwie klingt es auch begeistert.

Eine dicke Frau ruft:

»Eduard, du mischst dich da nicht ein!«

»Gleich wird es einen Mord geben«, krächzt eine alte Dame.

»Nun mal nicht übertreiben, Oma. Kann den Ausländern gar nichts schaden, wenn die mal ‘ne Lektion erteilt bekommen. Man weiß ja, wie die hinter den deutschen Frauen her sind.«

»Ja — richtig geil.«

»Klar doch, ein Türke, und die anderen sind Rocker.«

»...ich kann mich beherrschen. Ja, wenn ich meine alten Klamotten anhätte, würd’ ich denen schon zeigen, daß mit meinen Fäusten nicht zu spaßen ist. Aber so, in meinem besten Anzug. Wenn mich da einer anfaßt von denen... Und ohne das geht’s ja nicht ab. Wer gibt mir denn dann einen Pfennig dafür? Dieser Kümmeltürke bestimmt nicht.«

»Aber Verehrteste, erlauben Sie mal. Das ist doch Sache der Polizei. Die müßten viel härter durchgreifen. Das sind ja schon Zustände wie in Amerika. Früher hätte es so was nicht gegeben. Aber heute! Keine Zucht und Ordnung mehr.«

Laurenz hört die Stimmen um sich. Aber er sieht nicht auf Vater und Mutter und auch nicht auf die anderen Leute. Er starrt gebannt zum Teich.

Der braune Mann versucht, aus dem Wasser zu steigen. Seine Kleider triefen. Jetzt reicht ihm das Wasser nur noch bis zu den Knien.

»Ich nicht mehr böse sein. Ich Freundschaft. Ich mich entschuldigen. Ich doch auch arme Sau«, bringt er hervor.

Man kann es hören, wenn man darauf achtet.

Die Muskelmänner, die von den Erwachsenen Rocker genannt werden, rotten sich an einer Stelle des Ufers zusammen, dort, wo der Braunhäutige aus dem Wasser steigen wird. Ihre Gesichter sind verzerrt.

Laurenz will schreien. Der braune Mann darf nicht weitergehen. Er muß im Wasser bleiben. Das Wasser bildet eine Grenze.

Wenn die Grenze überschritten wird, muß es ein Unglück geben. Er spürt das. Warum merken es die Erwachsenen nicht? Die quatschen und quatschen. Laurenz schreit:

»Nicht weitergehen, Türke, nicht...!«

Aber es ist zu spät.

Metallene Schlangen sind in der Luft. Der braune Mann taumelt, als sie nach ihm schnappen. Er stürzt rückwärts ins Wasser und versinkt.

Die Muskelmänner drehen sich um und gehen rasch, aber nicht eilig, über den Rasen zu der Allee, wo unter den Kastanienbäumen ihre Motorräder geparkt stehen.

Sie steigen auf, knattern davon.

Jetzt erst löst sich die Starre, in der die Zuschauer in den letzten Sekunden verharrt haben. Die meisten rennen zum Rand des Seerosenteiches. Laurenz sieht, wie sich zwei Männer die Hosenbeine hochkrempeln, ehe sie ins flache Wasser steigen, wo der braune Mann versunken ist. Dann zerren sie ihn an den Armen heraus und legen ihn auf den Rasen.

Laurenz will auch hinrennen, aber die Mutter hat ihn an der Hand festgehalten.

»Müßte man nicht die Polizei verständigen oder den Unfallwagen?« fragt sie den Vater.

»Etwas zu spät«, sagt der Vater. »Wie wäre es, wenn wir nach Hause gingen? Mir ist der Appetit gründlich vergangen.«

Die Mutter nickt. Sie kehren um. Sie kommen an der Stelle vorbei, wo der braune Mann im Gras liegt.

Die Leute quatschen jetzt nicht mehr. Sie sind still und machen betretene Gesichter.

Laurenz fragt sich, ob der braune Mann tot ist oder vielleicht nur verletzt. Er kann das nicht erkennen. Aber er getraut sich nicht, seinen Vater und seine Mutter danach zu fragen. Vielleicht wissen sie es auch nicht.

Unten am Fluß

Wenn ich Urlaub habe, gehen wir an den Fluß, hat der Vater Fenz versprochen.

Jetzt hat er Urlaub, und er sitzt da, die Zeitung vor dem Gesicht.

»Ich will nicht, daß du Zeitung liest«, sagt Fenz.

»Zeitunglesen ist wichtig. Man erfährt, was in der Welt los ist«, sagt der Vater.

»Ach Quatsch«, sagt Fenz, »steht doch immer nur drin, daß wieder irgendwo Krieg ist.« Und er haut auf die Zeitung ein.

»Jetzt ist Krieg«, sagt der Vater.

»Wo?« fragt Fenz erstaunt.

»Hier bei uns«, sagt der Vater.

»Wieso?«

»Wenn einer so mir nichts dir nichts auf den anderen einschlägt, gibt’s Krieg.«

»Und dann?«

»Ich schlage zurück. Ich bin stärker. Ich schlage dich tot.«

Fenz wirft sich auf den Teppich und kräht:

»Ich bin tot. Ich bin herrlich tot. Papa hat mich totgeschlagen. Gleich werden dich meine Flugzeuge bombardieren.«

»Moment«, sagt der Vater, »wenn man tot ist, kann man nicht mehr sprechen.«

»Komisch«, sagt Fenz, schüttelt den Kopf und steht wieder auf.

»Warum hast du denn auf die Zeitung eingeschlagen?«

»Ich sag’ doch nicht alles zweimal«, meinte Fenz. »Du sollst sie fortlegen. Du hast versprochen, wenn du Urlaub hast, gehen wir ‘runter zum Fluß. Und jetzt hast du Urlaub.«

»Versprochen ist versprochen.« Der Vater steht auf. »Was versprochen ist, muß man auch halten. Also gehen wir zum Fluß. Die Zeitung hat ein Loch im Bauch. Sie ist futsch. Du hättest gleich bitte sagen können, dann wären wir schon vor drei Minuten zum Fluß gegangen.«

»Immer bitte«, mault Fenz.

Fenz fährt gern Bus. Sie fahren mit dem Bus. Aus dem Bus sieht man manchmal den Baumschneider, Kräne und, wenn man Glück hat, den Feuerwehrchef. Er fährt einen roten Mercedes. Heute sehen sie ihn.

»Heute haben wir aber großes Glück«, sagt Fenz und lächelt.

Was der Feuerwehrchef nur immer macht?

»Wenn ich groß bin, möchte ich auch Feuerwehrchef werden.«

»Erst wird man Feuerwehrmann«, sagt der Vater.

»Dann möchte ich doch lieber Baumschneider werden«, sagt Fenz, »und du kannst dann die Leiter halten und kurbelst sie rauf und runter.«

»Mm«, macht der Vater.

Schweigen für eine halbe Minute.

Dann fragt Fenz, und er fragt diesmal so laut, daß alle Fahrgäste im Bus mitgefragt sind:

»Warum muß man eigentlich immer bitte sagen?«

Der Vater schweigt etwas verlegen.

»Du weißt doch, der andere tut dann schneller, was man von ihm will.«

»Er könnte es doch auch so schnell tun«, sagt Fenz und plappert dann vor sich hin: »Der Feuerwehrchef sagt immer bitte, bitte, bitte zu seinem Auto, damit es schneller fährt.«

»Nein«, sagt der Vater, »bei Autos hat das keinen Zweck, nur bei Menschen.«

»Und wenn ich jetzt zu dir sage: Ich möchte bitte im Bus einen Brunnen machen, darf ich dann?«

»Na, hören Sie mal«, sagte eine Frau, die neben Fenz sitzt, rückt ein Stück von ihm ab, rümpft die Nase und sieht den Vater strafend an.

»Es würde stinken, die anderen Leute hätten das nicht gern.«

»Ich tu’s ja auch nicht«, sagte Fenz.

Eine alte Frau mit vielen Runzeln im Gesicht und einem Rücken wie ein Flitzebogen will zur Tür, bleibt einen Augenblick bei Fenz stehen, lächelt ihn an und sagt:

»Weißt du, es macht den anderen freundlich, wenn man bitte sagt.«

»Danke«, antwortet der Vater der alten Frau, »aber ich weiß nicht, ob er es so verstehen wird.«

Der Vater legt den Kopf etwas schief, wie immer, wenn er Spaß hat.

»Doch«, sagt Fenz, »es ist, als ob man ein Bonbon im Mund hätte, oder wie wenn du das Bild vom Snupi auf deinem Schreibtisch ansiehst, über dem auf der Wolke steht: Glaubst du, ich könnte deinen Geburtstag vergessen?«

Er hat wieder ziemlich laut gekräht. Einige Leute in der Umgebung lachen unterdrückt.

»So ungefähr«, bestätigt der Vater, und Fenz merkt, daß es ihm lieb wäre, wenn das Gespräch über das Bitte-Sagen jetzt ein Ende hätte.

»Sag doch bitte, und wir reden nicht mehr davon«, meint er.

»Bitte«, sagt der Vater.

»Ich wollte ja nur mal sehen, ob du auch bitte sagen kannst«, sagt Fenz lachend.

Endstation. Alles aussteigen. Da ist der Fluß. Breit und schwer, mit Ufersteinen und Landebrücken, einer langgestreckten Insel mitten drin und dem Kiesweg, auf dem es so schönen Krach macht, wenn man mit den Schuhen schlurft.

»Ich möchte zu der Seite, wo man Steine hopsen lassen kann. Machst du’s?«

»Klar«, sagt der Vater, »aber du solltest einmal versuchen, es selbst zu lernen. Es macht dann bestimmt noch mehr Spaß.«

»Mit den kleinen Steinen ist es für mich zu schwierig. Ich schmeiße lieber große ‘rein, die plumpsen schön.«

Fenz schlurft durch den Kies dahin.

Sie erreichen die Stelle, wo die Ufermauer abbricht und ein schmutziger Schotterstrand schräg zum Wasser abfällt. Man kann da nahe an die Wellen herangehen. Man kann kleine Steine über das Wasser springen lassen.

Der Vater schafft es auch nur selten, daß sie zwei-, dreimal von der Wasseroberfläche wieder hochspringen.

»Siehst du«, sagt Fenz, »es ist schwierig.«

Er wirft vier, fünf große Steine und schleppt ein Stück Treibholz heran, das der Vater tragen soll.

»Bitte, heb’s auf für mich.«

Der Vater nimmt ihm das Holz ab.

»Puh, das stinkt aber«, meint er. »Was ist es?«

»Ein Seeräuberschiff«, sagt Fenz, »wir wollen es mit heimnehmen. Ich habe es erobert.«

»Ist aber ziemlich dreckig.«

»Piraten waschen sich lange nicht«, sagt Fenz.

»Meinst du?« sagt der Vater ungläubig.

»Erzählst du mir bitte eine Geschichte?«

Sie gehen die Uferböschung hinauf und setzen sich auf eine Bank.

Vater erzählt von einem Fluß, der noch viel breiter ist als der Rhein und Mississippi heißt. Darauf fahren Schiffe, die haben an beiden Seiten Räder. Damit bewegen sie sich fort. Die Kapitäne machen manchmal Wettrennen mit ihren Schiffen. Eine alte Dame hat Angst vor Wettrennen, weil dabei die Schiffe leicht untergehen können. Aber der Kapitän der Südstern-Prinzessin ist ganz wild auf Wettrennen. Und als hinter seinem Schiff ein anderer Dampfer immer näher kommt, will er sich nicht einholen lassen. Auch die alte Dame will das nicht, obwohl sie doch zu Anfang so gegen Wettrennen war. Sie ist eine Kaufmannsfrau und fährt in eine Stadt, die liegt dort, wo der Fluß ins Meer mündet, und will auf dem Markt dreißig Schinken verkaufen.

»Ausgerechnet Schinken«, wundert sich Fenz.

Sie sagt zu dem Kapitän, erzählt der Vater weiter, er solle dem Heizer im Bauch des Schiffes ‘runterklingeln, damit er mehr Holz auf das Feuer wirft. Dann fährt das Schiff schneller. Aber der Heizer hat schon alles Holz verfeuert und alle Teerpappe von den Dächern des Schiffes auch. Der andere Dampfer hat die Südstern-Prinzessin eingeholt. Sie liegen Seite an Seite. Mehr Dampf drauf, schreit die alte Dame, mehr Holz ‘rein, mehr Teerpappe, wir verlieren sonst. Gar nichts mehr da, klingelt der Heizer von unten ‘rauf. Dann lassen Sie eben meine Schinken ins Feuer werfen, kreischt die alte Dame, und der Kapitän sagt: Alle dreißig Schinken ins Feuer, bitte.

»Haben sie dann noch gewonnen?« fragt Fenz.

»Kannst dir denken. Das viele Fett. Das gab ein Feuer in dem Kessel!«

Fenz findet die Geschichte nicht so lustig, wie der Vater erwartet hat, aber er ruft trotzdem: »Huch, ist das komisch, so komisch«, weil die Großen das auch immer so machen, wenn ein Witz erzählt worden ist.

Das hier ist nicht der Mistisippi, oder wie der verdammte Fluß da heißen mag. Das hier ist der Rhein. Da kommen auch Schiffe vorbei, aber die sind ganz flach, haben keine Räder an den Seiten und fahren schrecklich langsam.

Fenz wird es langweilig. Er schlendert herum, geht ans Wasser, kommt zurück und sagt:

»Uuh, Papa — hier stinkt’s wie nach Brunnen, mir wird richtig schlecht.«

Er verzieht ganz erbärmlich das Gesicht.

»Wollen wir heimfahren?« fragt der Vater.

Aber das will Fenz auch nicht.

»Macht da jemand Brunnen in den Fluß?«

»Das wohl nicht«, sagt der Vater, »aber Fabriken leiten ihre Drecksbrühe da hinein, die stinkt noch schlimmer als Brunnen.«

»Die Fabriken dort drüben?«

»Vielleicht sind es die. Man weiß das nicht so genau.«

»Man könnte mit ihnen sprechen«, schlägt Fenz vor.

»Das hilft nichts«, sagte der Vater, »sie tun es trotzdem.«

»Es stört mich«, sagt Fenz eigensinnig.

»Na ja«, gesteht der Vater, »ich finde es auch eklig. Daß es stinkt, ist aber nicht das Schlimmste daran. Früher konnte man im Fluß schwimmen. Jetzt würde man krank, wenn man hier baden ginge.«

»Und sterben?«

»Nicht gleich sterben«, sagt der Vater, »aber man würde vielleicht einen Ausschlag bekommen und dann ins Bett müssen.«

»Verrückt«, sagt Fenz und denkt nach. Nach einer Pause: »Kommt das Wasser daheim aus dem Hahn auch aus dem Fluß?«

»Ja, aber es wird vorher gesäubert.«

»Wie macht man das?«

»Man läßt es in einer Grube über viele Steine rinnen, die den Schmutz ‘rausziehen.«

»Komisch«, sagt Fenz, »erst tut man den Dreck ‘rein, dann holt man ihn wieder ‘raus.«

»So ist das eben«, sagt der Vater etwas müde.

»Ich geh’ noch einmal ans Wasser«, verkündet Fenz.

»Aber nicht zu nahe«, warnt der Vater.

»Du siehst mich ja von hier aus.«

»Gut.«

Fenz stromert los. Der Vater blickt auf die Wellenlinie, die ein Schiff hinter sich läßt und die nun gegen das Ufer gelaufen kommt. Wenn die Sonne durch das Wasser schimmert, ist es gelb wie Jauche, und das machen nicht nur die Sonnenstrahlen.

Plötzlich hört der Vater einen Schrei. Unwillkürlich zuckt er hoch. Fenz steht unten nah am Wasser, aber ganz starr.

Der Vater rennt zu ihm hin.

Fenz deutet mit dem Finger vor sich auf den Schotter. Da liegt ein Fisch. Regungslos.

»Den hat die Welle gerade auf die Steine geworfen«, berichtet Fenz.

»Er ist tot«, sagt der Vater.

»Mach ihn wieder lebendig, bitte.«

»Das kann ich nicht.«

Oben auf dem Weg taucht ein Mann auf. Irgendein Mann. »Was gibt’s denn da?« fragt er. »Ist was passiert?«

»Nein«, sagt der Vater, »mein Sohn hat nur einen toten Fisch gefunden.«

Der Mann kommt herunter.

Man merkt ihm an, er hätte Lust, mit jemandem zu reden.

»Ja, ja«, sagt er, »in den letzten Tagen ist’s wieder ganz schlimm. Nach und nach krepieren sie alle. Mit dem Angeln ist es im Rhein ja schon längst vorbei, hier in der Gegend. Wenn man da was ‘rausholen und die Viecher essen würde, holte man sich eine Vergiftung. Schweinerei das.«

»Wird er wirklich nie mehr wieder lebendig?« fragt Fenz und reißt die Augen auf.

Der Vater und der Mann sehen einander an.

Fenz nimmt den Fisch vorsichtig in beide Hände und sagt dann rasch:

»Los, aufwachen, los, aufstehen!«

Der Fisch liegt auf seinen Handflächen, naß und glitschig, tot.

»Er begreift das nicht«, sagt der Vater zu dem Mann.

»Das kann ja unsereiner kaum fassen«, meint der Mann dazu.

»Weißt du«, versucht der Vater Fenz zu erklären, »an Land können Fische nicht leben.«

»In dieser Brühe dort auch nicht«, sagt der Mann.

»Und du hast mir gesagt, man stirbt nicht davon, man bekommt höchstens Ausschlag und muß dann ins Bett«, sagt Fenz vorwurfsvoll.

»Bei Fischen ist das anders. Die dürfen nicht an Land und brauchen sauberes Wasser, sonst sterben sie eben. So, und jetzt wirf den toten Fisch fort, und wir gehen heim.«

»Nein«, sagt Fenz.

»Was denn?«

»Ich will jemanden verfluchen, daß der Fisch hat sterben müssen.«

»Verfluchen?« fragt der Vater und lacht. »Weißt du was — verfluch mich.«

»Nein«, mischt sich der Mann wieder ein, »verfluchen müßte man die chemischen Werke da hinten, die leiten doch ihre ganze Soße da hinein.«

»Und wir nehmen es hin«, sagt der Vater.

»Wir wollen uns beschweren gehen!« ruft Fenz.

»Das hat gar keinen Zweck«, meint der Mann. »Was meinst du, was da schon alles versucht worden ist. Einmal werden wir alle daran vor die Hunde gehen. Ich erlebe das ja Gott sei Dank nicht mehr, aber dir kann das schon noch blühen, kleiner Mann.«

»Geht das dann so wie mit dem Fisch?« fragte Fenz.

»So ähnlich«, sagt der Mann, »wenn die Luft noch ein bißchen mehr Dreck enthält und das Wasser noch etwas mehr Abwässer...« Er spricht jetzt einmal zum Vater, einmal zu Fenz. »Das kommt, sag’ ich Ihnen, todsicher kommt das.«

»Nun machen Sie dem Kind nicht solche Angst«, sagt der Vater, »damit ist ja auch nichts getan.«

»Ach was«, meint der Mann, »du hast doch keine Angst vor einem toten Fisch, der tut dir nichts mehr.«

Und er fährt Fenz über das Haar.

Fenz ist das unangenehm. Er entwischt der Hand, die ihn streicheln will.

Dabei fällt der Fisch zu Boden. Er starrt zu dem Fisch hin und geht um ihn herum.

»Er hat die Augen noch auf«, sagt Fenz, »was wird jetzt mit ihm?«

»Er wird immer mehr zu stinken anfangen. Man nennt das Verwesung. Seine Haut zerfällt, sein Fleisch, zum Schluß seine Gräten, dann wird Staub daraus, den weht der Wind fort, oder eine Welle schwemmt ihn weg.«

Fenz runzelt die Stirn. Plötzlich kullern ihm Tränen über die Wangen. Er weint, nicht brüllend wie sonst häufig, eher in der Lautstärke eines leise singenden Regens.

»Ist das jetzt nur bei den Fischen so oder bei den Menschen auch?« will er wissen.

»Bei Tieren und bei Menschen«, sagt der Vater.

Dann sprechen sie nichts mehr und gehen nebeneinander zum Bus zurück.

Als sie heimkommen, fragt die Mutter:

»War’s denn schön am Fluß?«

»Na, es ging so«, antwortet Fenz, »unterwegs haben wir den Feuerwehrchef gesehen, aber am Fluß lag ein Fisch, der wird nie wieder lebendig.«

Das Land, von dem man träumt

Neulich hat Fenz Masern gehabt. Das ist eine Krankheit, bei der die Haut aussieht, als habe jemand lauter Himbeeren drauf gemalt. Außerdem hat man dabei auch noch ziemlich hohes Fieber. Man muß im Bett bleiben. Da hilft alles nichts.

Fenz fällt das schwer. Ein, zwei Tage, na ja, das mag noch angehen. Aber wenn das Fieber schon etwas gefallen ist, wenn er nicht mehr so genau merkt, daß er noch Fieber hat, schwupp, will er aus dem Bett und ins Badezimmer und in der Wanne seine Dampfer schwimmen lassen.

Mit bloßen Füßen auf die kalten Fliesen! Die Mutter, die gerade in der Küche Plätzchen backt, stöhnt: »Ich kann doch nicht ständig hinter dir her sein. Wenn du nicht im Bett bleibst, steigt doch das Fieber wieder. Willst du denn zu Weihnachten immer noch im Bett liegen?«

Dumme Frage.

»Ich hau’ dich in die Pfanne, wenn du mit mir so rumbrüllst«, sagt Fenz zu seiner Mutter.

Jemanden in die Pfanne hauen, das ist sein Lieblingsausdruck, seitdem er in der Schule einer Bande angehört und dort Funker ist. Bei Verbrecherjagden herrscht ein rauher Umgangston. Das muß man verstehen. Außerdem kann man bei Fenz nichts erreichen, wenn man laut wird. Er wird dann auch laut.

»Also Verzeihung«, sagt die Mutter, »ich gebe zu, ich habe geschrien. Aber einmal gehen einem eben die Nerven durch. Plätzchenbacken und Flöhehüten gleichzeitig — das ist ein bißchen viel verlangt.«

»Ich bin kein Floh«, sagte Fenz beleidigt.

»Oh, doch, und was für einer«, sagt seine Mutter.

»Mir ist langweilig«, beklagt sich Fenz.

»Dann bist du eben ein Floh, dem langweilig ist«, erwidert die Mutter, »sag mal deinem Vater, dem Herrn Flohzirkusdirektor, er soll sich mit dir beschäftigen.«

»Der Herr Flohzirkusdirektor hat bestimmt wieder keine Zeit«, antwortet Fenz, »das kenne ich schon. Er rattert wieder auf seiner Schreibmaschine.«

»Dann soll er eben mal von seinem IBM-Motorrad absteigen.«

»Ha!« ruft Fenz triumphierend, weil ihm dazu auch wieder etwas einfällt. »Er wird bestimmt sagen, er hat Termine. Spiel du doch mal mit mir. Nur ein bißchen.«

»Ich habe jetzt auch mal Termine«, erklärt die Mutter und läßt sich nicht rumkriegen, »...falls ihr zu Weihnachten Plätzchen knabbern wollt. Nein, du mußt dich an den Flohzirkusdirektor wenden. Aber erst zieh deine Hausschuhe an, und wenn du mit ihm gesprochen hast, dann rasch ab ins Bett und gut zugedeckt.«

Die Mutter verschwindet wieder in der Küche, und da steht Fenz nun.

Brummig schlüpft er in seine Hausschuhe und schleicht dann ins Wohnzimmer zum Vater.

Der nimmt gar keine Notiz davon, daß jemand das Zimmer betritt.

Wild haut er auf die Tasten dieser Maschine ein, die Fenz höchstens mal ganz vorsichtig berühren darf. Wenn der Vater so in wilden Eifer versunken ist, hilft nur eine Kriegslist. Alles ist fair in der Liebe und im Krieg.

»Papa, du sollst essen kommen, hat die Mama gesagt.« Die Maschine rattert weiter.

»Ruhe und raus«, murmelt der Vater, ohne sich umzudrehen.

Fenz schleicht vorsichtig näher. Er umgeht den Schreibtisch, schlüpft an der Seite vorbei, bis an die Blumenbank vor dem Schreibtisch des Vaters. Dort taucht er plötzlich zwischen den Blattpflanzen auf und stößt einen Schrei aus, der einem wirklich durch Mark und Bein gehen kann. Der Vater zuckt zusammen.

»Halt, keine Bewegung, oder ich schieße!« schreit Fenz.

»Verdammt«, ruft der Vater nervös, »kann man denn nicht einmal in Ruhe seine Weihnachtskarten erledigen? Was machst du denn hier? Los, ab ins Bett!«

»Du sollst mit mir spielen — Herr Flohzirkusdirektor«, sagt Fenz. »Die Mama hat auch Termine«, fügt er hinzu, »sie muß Plätzchen backen.«

»Dann soll Constanze mit dir spielen«, sagt der Vater.

Constanze ist Fenz’ ältere Schwester.

»Du bist aber wirklich doof«, sagt Fenz zu seinem Vater.

»Stänzi ist doch gar nicht da. Sie ist mit dem Rothaarigen auf dem Andreasmarkt.«

»Der rothaarige Junge heißt Hubert, und er hat sich seine roten Haare auch nicht ausgesucht«, stellt der Vater fest.

Schwere Seufzer kommen hinter der Schreibmaschine hervor.

»Also, Fenz. Ich muß jetzt wirklich und wahrhaftig die Weihnachtskarten schreiben.«

»Warum mußt du?« fragt Fenz und turnt an der Schreibtischkante herum.

»Damit unsere Freunde und Bekannten eine Freude haben, und jetzt reicht’s mir. Also, ab mit dir ins Bett.«

»Ich glaube nicht, daß sie sich freuen, wenn du nicht mit mir spielst«, sagte Fenz.

»Doch«, sagte der Vater, »sie haben sich zu freuen. Das ist so abgemacht. Zu Weihnachten bekommt man viele Karten, und dann freut man sich.«

»Nee, du«, erklärt Fenz, »die müssen doch dann auch alle Weihnachtskarten schreiben, und vor Weihnachten hat niemand viel Zeit. Komm mit, komm...«

Fenz setzte seine verführerischste Miene auf und lockt mit dem Zeigefinger, wie die Hexe Hänsel und Gretel wahrscheinlich gelockt haben mag.

»Komm spielen, komm doch, komm doch.«

»Also meinetwegen«, sagt der Vater, »dann kriegen eben nur die fünf Leute Weihnachtskarten, an die ich bis jetzt schon geschrieben habe. Ist mir recht, und immer noch besser, als wenn du zu Weihnachten noch mit Masern im Bett liegst.«

»Bravo, bravo«, jubelt Fenz, »spielen wir jetzt lange?«

»Ja«, sagt der Vater, und er weiß noch nicht so recht, ob er nun ärgerlich sein soll oder ob er nicht eigentlich ganz zufrieden ist.

»Wir spielen, so lange du willst, aber du kriechst ins Bett und bleibst unter der Decke.«

»Im Bett kann man nicht so gut spielen wie draußen.«

»Abwarten«, sagt der Vater. »Wetten, man kann doch?«

Fenz ist still. Den Tonfall kennt er. Jetzt hat sich der Flohzirkusdirektor endgültig darauf besonnen, daß er gute Laune haben will. Gut zugedeckt, kuschelt sich Fenz unter sein Federbett. Der Vater läßt sich auf der Bettkante nieder.

Erst spielen sie Bilderlotto. Dann bauen sie drei Flugzeuge aus Papier. Superclipper, die verkehren zwischen Kennedy Airport, New York und Rhein-Main. Fenz und der Vater sind die Flugkapitäne, die sich über Funk unterhalten, wo man in Manhattan und Frankfurt das beste Popcorn kaufen kann. Dann aber ist der Vater wieder ein Flohzirkusdirektor. Er landet mit einer Caravelle auf dem Rhein-Main-Flughafen, und am Flugzeug hat sich das Fahrgestell verklemmt. Jetzt kann Fenz der Hauptmann aller Flughafenfeuerwehren sein, die neben der Landebahn auffahren, falls die Maschine bei der Bauchlandung Feuer fangen sollte.

Der Flugzeugführer legt eine fabelhafte Notlandung hin, und alles, was passiert, ist, daß die Kiste mit den Flöhen aufgeht und die Tiere über das gesamte Rollfeld verstreut werden. Da haben die Feuerwehrleute alle Hände voll zu tun, um die alle wieder einzufangen. Und ohne Flohstiche geht das auch nicht ab, denn Flöhe stechen nur ihren Flohzirkusdirektor nicht, muß man wissen.

Als Fenz und der Vater keine Lust mehr haben, Flugzeugkapitäne und Feuerwehrhauptmann zu sein, wollen sie »Mensch-ärgere-dich-nicht« spielen. Fenz spielt gern »Mensch-ärgere-dich-nicht«, nur ärgert er sich immer, wenn er verliert.

Dann bekommt er meist einen solchen Wutanfall, daß er sich gar nicht mehr kennt, und da sie nur zu zweit spielen, muß eben einer von ihnen verlieren.

»Wir müssen uns etwas ausdenken, damit du nicht jedesmal wieder so schrecklich wütend wirst«, sagt der Vater.

»Das wäre gut«, erklärt Fenz, »ich möchte nämlich gar nicht wütend werden, aber dann werde ich es doch immer wieder.«

»Wir könnten einen Indianereid schwören«, schlägt der Vater vor.

»Gut«, stimmt Fenz zu, »wie geht der denn?«

»Ich verspreche, daß ich beim ›Mensch-ärgere-dich-nicht‹-Spielen weder mogeln noch einen Wutanfall bekommen werde, falls ich verliere. Sonst will ich nicht länger Häuptling Adlerfeder heißen, sondern ein räudiger Coyote sein.«

»Was — mogeln auch nicht mal?« sagt Fenz.

»Mogeln eingeschlossen«, sagt der Vater.

Sie sprechen diesen Eid, ehe sie anfangen, als aber Fenz gleich zweimal hintereinander verliert, ärgert er sich doch wieder.

»Jetzt bist du ein räudiger Coyote«, sagt sein Vater zu ihm.

»Na und«, meint Fenz, »was ist da nun schon dabei. Vielleicht sollten wir noch einen Zauberspruch für hinterher erfinden. So einen wie bei Kalif Storch. Aber er müßte sich hinten reimen, sonst klingt’s nicht so schön feierlich, und dann ist’s ja kein Wunder, wenn es nichts nützt.«

»Mit Reimen hab’ ich so meine Probleme«, sagt der Vater, »aber ich weiß etwas anderes. Wir einigen uns einfach darauf, daß der Sieger von jetzt an Verlierer heißt, und der Verlierer Sieger.«

»Warte mal«, meint Fenz und bohrt sich lustvoll in der Nase, »dann muß ich also das nächste Mal unbedingt verlieren, damit ich Sieger bin.«

»Genau.«

»Aber das ist nicht sicher.«

»Eben«, sagte der Vater. »Was zu beweisen wäre. Es ist Zufall. Man kann nichts dazu tun. Die Würfel tun es.«

Sie spielen nach dieser Regel. So geht es ganz gut. Jedenfalls bekommt Fenz jetzt keine Wutanfälle mehr.

Aber nach einiger Zeit wird ihnen auch das »Mensch-ärgere-dich-nicht«-Spielen zu langweilig.

»Was Neues!« ruft Fenz.

»Wir haben nichts mehr, was wir im Bett spielen können.«

»Dann denken wir uns einfach etwas aus.«

»Du mußt denken«, fordert Fenz den Vater auf.

»Tja... warte mal. Ach ich weiß schon etwas. Aber du mußt mir dabei helfen.«

»Ist es eine Arbeit?«

»Nein, ein neues Spiel.«

»Gut«, sagt Fenz, »dann mach’ ich mit. Ich bin froh, daß es keine Arbeit ist. Arbeit ist nämlich blöd. Immer arbeiten. Ist es ein Spiel für Kleine oder Große?«

»Für beide.«

»Ist es teuer?«

»Nein... oder auch sehr. Aber man kann es nicht kaufen in einem Geschäft.«

»Dann fang an.«

»Also sagen wir mal...«, erklärt der Vater und beschreibt mit der Hand einen Kreis in der Luft, »wir machen uns ein Land, in dem alles so ist, wie man es sich wünscht und wie es hier leider nicht ist. Verstehst du?«

»Nee«, antwortete Fenz, »das ist aber schwierig.«

»Gar nicht. Paß auf: Sagen wir, in diesem Land kann man auch im Winter Eis am Stiel kaufen, und man bekommt keine Erkältung davon.«

»Ach, so soll das sein.«

»Jetzt bist du dran«, sagt der Vater, »immer einmal ich und einmal du.«

»Was ganz Verrücktes, oder?« fragt Fenz. »In diesem Land spielt der Vater zweimal in jeder Woche mit den Kindern von morgens bis abends.«

»Nur zweimal? Das ließe sich vielleicht ja sogar einrichten. Nein, es muß noch viel verrückter sein.«

»Ich wäre schon mit zweimal zufrieden«, antwortet Fenz, »aber die Kinder dürfen bestimmen, was gespielt wird. Jetzt wieder du.«

»Ein Roboter sitzt an meinem Schreibtisch, macht meine Arbeit, und ich kann den ganzen Tag faulenzen, Schallplatten hören und lesen.«

»Kann man den Roboter auch ärgern, wenn er arbeitet?« will Fenz wissen.

»Nein — warum?«

»Weil ich dich doch eigentlich ganz gern ärgere.«

»Du bist wieder dran.«

»Es müßte in diesem Land Autos für die Kinder geben, die richtig fahren, mit Benzin und so. Und man darf auch in die Lokomotive einsteigen, auf Kräne klettern... niemand verbietet es, und wenn man runterfällt, hat man auch kein Loch im Kopf.«

»Aber wie wäre das möglich?«

»Auf der Straße könnte Heu liegen.«

»Dann müßte man jeden Tag neues Heu hinstreuen.«

»Kein Problem«, meint Fenz, »macht der Heustreuroboter schon.«

»Den muß jemand bauen.«

»Dafür gibt es den Heustreubauroboter.«

»Und wer baut den?«

»Weiß ich nicht«, sagt Fenz, »wir tun ja nur so.«

»In dem Land, das ich mir wünsche, bekommen Kinder nie einen Wutanfall...«, schlägt der Vater vor.

»Und man braucht beim Mittagessen den Teller nicht leer zu essen, wenn man nicht mag«, fällt ihm Fenz ins Wort. Und dann sagt er: »Jetzt du, aber schnell und ehrlich.«

»Also, wenn ich ganz ehrlich sein soll, dann möchte ich, daß es keine Bombenflugzeuge, keine Raketen und keine Atombomben mehr gibt. Und alles Geld, was man vorher dafür ausgegeben hat, wird zum Bau von Schulen und Spielplätzen verwendet.«

»Langweiliger Traum«, beschwert sich Fenz, »aber meinetwegen. Doch Kriegspielen und Cowboyspielen muß es weiter geben, und man kann in jedes Geschäft gehen und sich nehmen, was man gerade will.«

»Aber wenn es nun gerade ein anderer auch will, und es ist nur ein Stück davon da?« überlegt der Vater.

»Einfach«, sagt der Fenz, »dann sollen die beiden, die es haben wollen, knobeln. Kannst du knobeln? Ich kann. Hab’ ich in der Bande gelernt. Aber ohne Beschiß.«

»Lustige Schulen«, wünscht sich der Vater weiter, »in denen man nur tut, wozu man Lust hat.«

»Gibt’s doch«, meint Fenz, »wir tun in der Schule nur, was uns Spaß macht. Nichts anderes.«

»Und die Eisenbahnbeamten tragen Uniformen aus Papageienfedern, ganz bunt.«

»Und alle Leute können nicht nur laufen, sondern auch fliegen... und... und sich in Tiere verwandeln und wieder zurück. Und es wären lauter Tiere in der Stadt. Giraffen und Elefanten und Bergziegen, und man hätte immer Futter in den Taschen, um ihnen was zu naschen zu geben. Man brauchte es nicht erst aus dem Automaten rauszulassen, in den man eine Mark einwerfen muß, wie im Tierpark.«

Fenz ist jetzt so richtig in Fahrt gekommen. Er erfindet und erfindet, und zum Schluß fordert er noch für das Land, von dem man träumt: »Man darf die Tiere mit heimnehmen, und kein Hauswirt kann verbieten, daß man Tiere in seine Wohnung aufnimmt.«

»Es gibt gar keine Hauswirte mehr«, sagt der Vater, »alle Häuser gehören allen, und wenn man Lust hat, gerade mal in Afrika zu wohnen, dann gibt man eine Anzeige auf und fragt, ob nicht ein Neger aus Afrika mal lieber für einige Zeit in der Sartoriusstraße vier in Wiesbaden sein möchte.«

»Du«, sagt Fenz, »ich möchte wissen, was sich Lasse für das Land, das man sich wünscht, wünschen würde.«

»Wenn du ganz gesund bist«, erklärt der Vater, »können wir ihn anrufen, und was er sich wünscht, schreiben wir auf.«

»Schreibst du es?«

»Muß das sein?« fragt der Vater. »Ich muß doch immer so viel schreiben.«

»Man könnte die Antworten auch malen«, sagt Fenz.

»Gib mir Buntstifte und zehn Blätter Papier. Mir fällt noch eine Menge ein. Auf fünf Blätter geht das gar nicht alles drauf.«

»Bring’ ich dir«, sagt der Vater. »Und dann malst du das Land, das du dir wünscht, und dann das Land, das Lasse sich wünscht, und dann das Land, das ich mir wünsche, und bis dahin bin ich dann auch fertig mit den vierzig Weihnachtskarten, die noch zu schreiben sind.«

Und so haben sie es gemacht. Doch als der Herr Flohzirkusdirektor mit all seinen Weihnachtskarten fertig war, auf denen stand: »Ich wünsche Ihnen hiermit, zwecks Entlastung der Bundespost, bis zum Jahr 2000 ein frohes Weihnachtsfest und ein glückliches neues Jahr«, als die Frau Flohzirkusdirektorin die Bleche mit den Weihnachtsplätzchen aus dem Ofen geholt hat, als es schon dunkel geworden war und Constanze Hand in Händchen mit Hubert vom Andreasmarkt heimgekommen ist, da lag Fenz, umgeben von vielen Gemälden, in seinem Bett und war fest eingeschlafen. Denn es ist sehr anstrengend, all die Länder zu malen, von denen die verschiedenen Menschen träumen.

Fußballschuhe

Doris wohnt in einem der Häuser am Bahndamm. Es ist von dort nicht weit bis zur Kläranlage und zur Müllkippe. Deshalb riecht es, wenn der Wind aus einer bestimmten Richtung weht, um die Häuser herum ziemlich eklig.

Doris’ Vater arbeitet bei der Eisenbahn, worum sie von manchen Kindern in der Schule zunächst beneidet wurde. Das war in der ersten Klasse, als sie erzählte, ihr Vater sei Lokomotivführer.

Später kam unter ihren Klassenkameradinnen an dieser Behauptung Zweifel auf. Sie hatte dann zwar mit großen Ehrenwort versichert, ihr Vater leite ein Stellwerk. Aber im Klassenbuch stand es schwarz auf weiß. Ihr Vater war Hilfsarbeiter.

Sie wußte das selbst ganz genau, aber sie meinte, wenn sie in diesem Punkt etwas schwindelte, würde sie doch einmal andere Mädchen aus ihrer Klasse dazu bewegen können, sie am Nachmittag daheim zu besuchen und mit ihr zu spielen. Die sagten nämlich immer: Nein, zu dir dürfen wir nicht. Doris fragte: Warum nicht? Mehr als die strikte Ablehnung kam bei den Antworten nicht heraus.

In der dritten Klasse ging Doris einmal sogar so weit, einen Lutscher und zwei Glanzbildchen für einen Besuch anzubieten, aber die anderen blieben bei ihrem Nein. Bis ihr dann Karin, die eine Streberin war und jede Woche zwei Ballettstunden hatte, die Augen öffnete, indem sie erklärte: Bei euch stinkt’s so, und außerdem treibt sich da Gesindel herum, hat meine Mutter gesagt.

Doris fand das gemein. Gesindel, das sind doch fast Verbrecher, und Verbrecher gab es in dem ganzen Häuserblock bestimmt keinen einzigen. Da war sie sicher. Doch Karin und die anderen Mädchen ließen sich ihre Ansichten nicht ausreden. Klar, meinte Karin, du kannst es nicht zugeben, weil du doch dort wohnst, sonst bist du auf ewig und für alle Zeiten blamiert.

Doris sah sich um diese Zeit das Haus, in dem sich die Wohnung ihrer Eltern befand, manchmal etwas näher an. Die Blocks am Bahndamm, so gestand sie sich im stillen ein, sahen nicht gerade vornehm aus. Obwohl sie vor noch gar nicht so langer Zeit erst gebaut worden waren, blätterte an den Außenwänden der Putz schon ab. Kahl wirkten die Blocks. Etwas an ihnen machte traurig.

In diesen Blocks gab es nur Dreizimmerwohnungen, jeweils vier auf einer Etage. Es roch schlecht in den Hausfluren, und immer hörte man irgendwelchen Lärm, manchmal auch in der Nacht, weil die Wände so dünn waren. Doris erinnerte sich jetzt auch daran, daß sie öfters davon aufgewacht war, daß jemand spektakelte. Aber das konnte Karin nicht wissen. Sie war noch nie hier gewesen.

Doris fragte ihre Mutter, warum sie nicht in ein Haus zögen, das vornehmer sei.

»Ja, Kind«, sagte die Mutter, »vom nächsten Ersten an geh’ ich arbeiten, dann haben wir mehr Geld und können uns eine bessere Wohnung leisten. Vornehm muß sie gar nicht sein, nur etwas geräumiger.«

Die Mutter arbeitete dann als Verkäuferin in einem Warenhaus, aber mit der größeren Wohnung wurde es trotzdem nichts. »Wer nimmt uns denn schon mit vier Blagen«, hatte der Vater einmal erklärt.

Es wurde danach überhaupt alles noch schlimmer. Die Mutter, die Doris sonst am Nachmittag bei den Schularbeiten geholfen hatte, kam erst nach sieben heim, und dann war sie todmüde. Die älteren Geschwister, die Doris manchmal um Hilfe anging, meinten, sie hätten mit ihren eigenen Schulaufgaben genug zu tun. Auch mit den Kindern aus dem Block kam Doris irgendwie nicht zurecht. Sie bildete sich ein, es hinge damit zusammen, daß sie einmal klebengeblieben war. Da hatten sie gelacht und ihr nachgerufen: »Sitzenbleiber, Schweinetreiber!«

Vielleicht lag es auch noch an etwas anderem. Sie fand das aber nicht heraus. Es kam ihr vor, als hätte sie nichts zu bieten und als finge sie es immer falsch an, wenn sie sich eine Freundin suchte. Einmal kam das Gespräch beim Abendessen darauf.

»Doris ist eben unser häßliches Entlein«, meinte die älteste Schwester, die Friseuse lernte und jetzt immer wie geleckt aussah.

»Quatsch«, rief der Vater, »laß die Kleine in Ruh’«, und zu Doris gewandt, sagte er: »Du mußt eben nicht so schüchtern sein, dann kommt das schon hin. Und gerade gehen. Kopf hoch. Brust ‘raus. Und ein bißchen frisch!«

Daran lag es nicht. Doch Doris hatte keine Worte, um das zu erklären. Außerdem wußte sie, daß man gut daran tat, dem Vater nicht zu widersprechen.

Nach ein paar Monaten entdeckte sie dann für die langen, einsamen Nachmittage eine Beschäftigung, die sie voll und ganz dafür entschädigte, daß sie weder in der Schule noch daheim im Block eine richtige Freundin hatte. Sie fand im Heizungskeller einen Stapel alter Illustrierter, und sobald sie ihre Schulaufgaben erledigt hatte, schlich sie sich aus der leeren Wohnung hinunter und sah sich die Bilder an. Von nun an wußte sie besser über manches Bescheid, worüber die Erwachsenen am Abendbrottisch sprachen: was Sex ist, welcher Schlagerstar schon mal im Gefängnis gesessen hatte, wie es nach einem Erdbeben in der Türkei aussieht.

Einmal erwischte der Vater sie in ihrem Versteck. Er versetzte ihr ohne Warnung Ohrfeigen rechts und links und schrie sie an, ob sie denn nichts Besseres zu tun wisse als sich mit solchem Blödsinn abzugeben. Sie hatte dann den Einfall, einen Wecker mit in den Heizungskeller zu nehmen und ihn auf halb fünf zu stellen. Vor fünf kam der Vater nie heim. Zwischen drei und halb fünf war sie dort unten entschieden sicher.

In der Schule war Doris nicht gut und nicht schlecht, wie sie es nannten, wenn Verwandte sie zu Weihnachten oder Ostern danach fragten. Es kam ihr vor, als hielten die Lehrer sie einfach für dumm und als sei dagegen rein gar nichts zu machen. Sie versuchte, fleißig zu sein und schön zu schreiben. Einige Lehrer erkannten das an, und sie schaffte es, mit ausreichenden Noten in die sechste Klasse versetzt zu werden. Der Vater schien damit zufrieden. »Wenn sie mal nur immer eben so durchrutscht«, sagte er, und zu Doris: »Vor allen Dingen sieh zu, daß du Kopfrechnen lernst. Das braucht eine Verkäuferin, wenn am Abend die Kasse stimmen soll.«

Es stand also fest, sie würde Verkäuferin werden, wenn sie aus der Schule kam. Sie fand sich damit ab. Sie sagte nichts dafür und nichts dagegen. So war das eben.

In diesem Jahr verliebte sich Doris zum erstenmal. Die Liebe kam zu ihr im Heizungskeller, als sie über einen Stapel Illustrierter gebeugt saß, den Wecker neben sich. Sie las den Bericht über den berühmten Torwart Connie Erldörfer, der jetzt in einem Bundesligaverein im Rheinland spielte und, obwohl erst zwanzigjährig, schon zum erstenmal für die Nationalelf aufgestellt worden war.

Er war groß und dürr, hatte Augen, die listig blinzelten, aber auch sehr treu wirkten, und unter der kessen Schiebermütze fiel ihm eine blonde Haartolle in die Stirn.

In dem Bericht war von dem kometenhaften Aufstieg des jungen Mannes, der aus kleinen Verhältnissen stammte, die Rede, und daß die Braut ihren Connie fast nie zu Gesicht bekomme, da er nach der harten Bundesligasaison immer auf Reisen in Südamerika sei oder eingesperrt sei in einem Trainingscamp seines Vereins. Auch Connie hatte also seine Sorgen und Nöte!

Von nun an war Erldörfer Doris’ Freund. Sie stellte sich das so vor. Connie könnte in der Nachbarschaft gewohnt haben, und als er berühmt wurde, waren er und seine Eltern fortgezogen. Er hatte aber Doris noch auf die Stirn geküßt, und sie versuchte diese Stelle beim Waschen nicht zu berühren. Und er hatte seinen Eltern ein Einfamilienhaus im Schwarzwald gekauft. Im Schwarzwald, wo Doris einmal als Siebenjährige in einem Kinderheim gewesen war, während der Ferien, verschickt vom Sozialamt.

Erldörfers Name war in den nächsten Monaten im Mund eines jeden, der sich für Fußball interessierte.

Sein Verein führte die Tabelle an. Man konnte sagen, er sei der einzige Torwart, der sich den Bombenschüssen Müllers und den so geschickt eingefädelten Aktionen eines Beckenbauers gewachsen zeigte.

In der Schule sprachen die Mädchen selten über Fußball. Auf den Höfen zwischen den Häuserblocks am Bahndamm war Fußballspielen ausdrücklich von der Hausverwaltung untersagt.

Als der Hausmeister Doris bei dem Versuch erwischte, mit einem größeren Gummiball Scherenschlag zu üben, erklärte sie ihm, ihr Freund, der Torwart Erldörfer, habe ihr geschrieben, sie solle jeden Tag mindestens eine Stunde trainieren. Er wolle das so.

»Du Krott«, sagte der Hausmeister, »was sollte wohl der Erldörfer mit so einem grünen Gör wie dir im Sinn haben? Und ob Erldörfer oder nicht, wenn ihr Fußball spielen wollt, geht ‘raus auf die Straße oder sonst wohin. Hier bolzt ihr mir jedenfalls nicht ‘rum.«

»Das schreib’ ich ihm«, sagte Doris bockig, »und ich garantiere Ihnen, der kommt vorbei und sagt Ihnen die Meinung.«

»Soll er«, antwortete der Hausmeister ungerührt.

Einige Tage später wurde Doris von einem Jungen aus der zweiten Etage angesprochen. Er hieß Dieter Beutler und war zwei Jahre älter als sie. Ein Junge, der sie bis dahin keines Blickes gewürdigt hatte, wenn sie einander auf der Treppe begegnet waren.

»Hör mal«, sagte er, »mir hat jemand erzählt, du kennst den Erldörfer persönlich.«

»Stimmt auch«, sagte Doris, »wir sind mit ihm verwandt, und er ist mein Freund.«

»Könntest du mir dann nicht mal ein Autogramm von ihm besorgen? Ich meine eines, wo mehr draufsteht als nur so der Name?«

Doris schien zuerst erschrocken, aber nach einem Augenblick sagte sie:

»Was gibst du mir, wenn ich’s mache?«

Sie wurde dabei über und über rot im Gesicht.

»Was willste denn?« fragte Dieter zurück, und erbot an fünf alte Micky-Maus-Heftchen oder sechs Päckchen Kaugummi.

Es schien ihm ernst zu sein.

Das ermutigte Doris.

»Nee«, sagte sie, »für so was nicht.«

»Was denn?« Dieter ließ nicht locker.

»Ja... ihr habt doch so eine Mannschaft. Unten auf dem freien Platz auf der anderen Seite der Gleise. Ich möchte da mitspielen, weil doch der Connie mir geschrieben hat, ich soll täglich trainieren.«

»Au Backe«, sagte Dieter und verzog den Mund, »ob sich das wohl machen läßt. Du bist doch ein Mädchen. Na, ich will’s versuchen, aber das muß klar gehen mit dem Autogramm.«

Das Autogramm wurde beschafft. Wie, das blieb Doris’ Geheimnis. Wenn sie daran dachte, wurde sie rot im Gesicht.

Das Wunder geschah. Herrliche Zeiten brachen an — für die Kickers von hinter dem Bahndamm und für Doris. Nachdem sie innerhalb von vierzehn Tagen nicht weniger als acht Autogrammkarten herbeigeschafft hatte, die auf der Vorderseite Erldörfers Bild, seinen unzweifelbar echten, schwungvollen Namenszug und auf der Rückseite, in der gleichen großzügigen Schrift. Aufforderungen wie »Dieter, immer am Ball bleiben« oder »Ralf mit dem großen Kämpferherzen« zierten, wurde sie, probeweise vorerst, als einziges Mädchen in die Mannschaft aufgenommen. Und sie hielt sich in der Mannschaft, nicht nur aus Gnade oder von wegen ihrer Beziehungen.

Es war seltsam, wie spillerig Doris auch sein mochte, sie zeigte ein verblüffendes Fußballtalent. Sie spielte als Stürmer und Verteidiger, und sie schoß und verhinderte in diesen Positionen mehr Tore, als sich mancher der Jungen rühmen konnte.

Vielleicht lag es daran, daß für sie das Spiel gar nicht so wichtig war und daß der Gegner sie immer unterschätzte.

Vielleicht hing es auch damit zusammen, daß sie sich vorstellte, Erldörfer stehe neben ihr, sobald sie einen Ball vor sich sah.

Wie immer auch ihr Fußballtalent zu erklären sein mochte, sie war glücklich wie nie zuvor in ihrem Leben. Eine Freundin hatte sie zwar immer noch nicht, aber dafür, wie man so sagt, sechs oder sieben Freunde, wozu man wissen muß, daß die Kickers von hinter dem Bahndamm nie als vollständige Mannschaft antraten.

Doris wußte stets die neuesten Neuigkeiten über Erldörfer. Sie vermochte, wenn er verletzt worden war, vorherzusagen, wann er wieder spielen werde. Sie erfuhr von ihm persönlich (so erzählte sie), wie es dazu gekommen war, daß er, trotz seiner katzenhaften Geschicklichkeit, den leichten Ball im Spiel gegen Blauweiß die Torlinie hatte passieren lassen. (Er hatte Ärger mit seiner Braut gehabt.)

An einem Sonntag, an dem Erldörfers Mannschaft zu einem Pokalspiel ins Frankfurter Waldstadion kam und siegte, soll der Torwart Doris gar mit seinem Sportwagen abgeholt haben und mit ihr Eis essen gegangen sein. Aber das war, wie manche Jungen meinten, vielleicht nun doch nur so Angeberei, denn niemand hatte an dem fraglichen Abend das weiße Kabriolett, in dem Erldörfer herumflitzte, mit eigenen Augen gesehen.

Dann verlangten die Jungen, Doris solle von ihrem Connie einmal ein echtes Trikot abbetteln. Es dauerte ziemlich lange, bis es damit klappte, aber das war verständlich, denn Erldörfers Mannschaft befand sich zu dieser Zeit gerade wieder einmal auf einer Tournee durch Südamerika.

Als die neue Saison begann, war das Trikot zur Stelle, mit einem Brief, den Doris vorlas, den aber niemand in die Hand nehmen durfte, weil da einige Sätze drinstanden, die nur für sie bestimmt waren. Das mußte man verstehen.

Um es auf dem Körper zu tragen, erwies sich das speckige Hemd in den Farben des bekannten Vereins als zu groß, aber die Kickers von hinter dem Bahndamm nagelten es an einen Stecken und ließen es von den kleineren Jungen als eine Art von heiliger Fahne schwenken, wenn man gegen eine Mannschaft aus der Nachbarschaft antrat. Dazu wurde dann im Chor von den Schlachtenbummlern gerufen:

»Erldörfer, Erldörfer,
hoi, hoi, hoi...«

Ihr Geburtstag stand vor der Tür. Doris hatte keinen Zweifel daran gelassen, was sie sich einzig und allein wünschte — ein Paar richtige Fußballschuhe. Der Vater hatte das verrückt gefunden. Überhaupt, ein Mädchen, das Fußball spielt. Na ja, mal so zur Aushilfe, wenn einer der Jungen fehlte, damit man überhaupt kicken konnte. Das vermochte er sich vorzustellen. Aber ein Fratz, bei dem Fußballspielen so wichtig war, daß er unbedingt ein Paar richtige Fußballschuhe und Stollen und so haben muß... »Da komm’ ich nicht mehr mit«, sagte er.

»Wenn sie es sich doch nun mal so sehr wünscht!« meinte die Mutter begütigend. »Und außerdem bekomme ich die Schuhe bei uns in der Firma mit Angestelltenrabatt, dann kommt’s gar nicht so teuer.«

»Also meinetwegen«, sagte der Vater unter Kopfschütteln.

Der Geburtstag kam. Die Fußballschuhe standen auf dem Frühstückstisch.

Doris fiel erst ihrem Vater, dann ihrer Mutter um den Hals.

Sie ging an diesem Tag in Fußballschuhen zur Schule und erntete deswegen bei den anderen Mädchen ihrer Klasse Spott und Hohn. Erika fragte sie, ob sie nun etwa eine Damenmannschaft aufstellen wolle.

»Vielleicht«, gab Doris schnippisch zurück. »Wenn der Erldörfer uns trainieren kommt, bist du vielleicht noch froh, wenn du da mitspielen darfst.«

»Du mit deinem Erldörfer«, mokierte sich Erika, »wer weiß, ob das überhaupt stimmt.«

Doris verdrehte die Augen und ging mit wackelndem Popo davon.

»Ach, weißt du«, hauchte sie zu diesem Abgang, »ich schweige und genieße.«

Das nächste Fußballspiel hinter dem Bahndamm war leider erst für den Montag angesetzt, bis dahin mußte sie sich gedulden; dann aber würde sie die Bewunderung der Jungen über ihre neuen Fußballschuhe einheimsen können. Die waren schließlich Fachleute. Ihr Urteil würde gewiß ganz anders ausfallen als das der dummen Gänse in ihrer Klasse.

Am Nachmittag traf sie Dieter im Treppenhaus.

»Du, ich hab’ Fußballschuhe bekommen.«

»Vom Erldörfer etwa?«

»Nein, von meinen Eltern. Ich habe Geburtstag heute.«

»Gratuliere.«

»Danke. Du, zum Spiel am Montag zieh’ ich sie an — die aus der Jahnstraße können sich auf einen ganz schönen Koffer gefaßt machen.«

»Hm.«

»Willst du die Schuhe mal sehen?«

Sie stellte den einen Fuß vor.

Dieter runzelte die Stirn und betrachtete kritisch die Schuhspitze.

»Sind nicht übel«, meinte er, »aber du bist für Montag nicht aufgestellt.«

»Wie bitte? Ich hör’ wohl schlecht? Für Montag nicht aufgestellt! Jetzt, wo ich richtige Fußballschuhe habe! Das könnt ihr doch nicht machen! Warum denn nicht?«

»Schau in die Zeitung.«

»Was hat denn das mit der Zeitung zu tun?«

»Vielleicht rufst du mal bei Erldörfer an und erkundigst dich bei ihm — diesem Schuft...«

»Du — sag nichts gegen Erldörfer!«

Doris war bereit, Dieter das Gesicht zu zerkratzen.

»Hat er dir etwas von den Piepen abgegeben?« fragte Dieter höhnisch.

»Von welchen Piepen denn?«

»Du lebst wohl hinter’m Mond, was? Von den Schmiergeldern für das verlorene Spiel natürlich. Davon hat dir wohl dein sauberer Freund und Verwandter nichts gesagt. Mit dem hat sich’s ausgespielt und mit dir auch.«

Sprach’s, drängte sich an Doris vorbei und rannte die Treppe hinunter.

Doris befolgte Dieters Rat. Am Abend, als der Vater heimkam und die Zeitung auf den Tisch knallte, griff sie sie sich und zog sich mit dem Blatt auf einen Ort zurück, wo der Mensch allein ist. Sie brauchte nicht lange zu suchen. Schon die Überschrift auf der ersten Seite belehrte sie. Darauf wurde ihr speiübel. Sie mußte sich übergeben. Die Mutter meinte, sie habe wohl zuviel von der Käsesahnetorte gegessen, die sie zu Doris’ Geburtstag aus dem Kaufhaus mit heimgebracht hatte.

Doris ließ sie in diesem Glauben.

So war es angeblich gewesen: Ein anderer Verein, der seine Abstiegssorgen los war, wenn er gegen Erldörfers Club gewann, hatte dem Torwart Geld gegeben, sehr viel Geld, damit er bei dem entscheidenden Spiel ein Tor durchließ. Doris wollte es einfach nicht glauben.

Es stimmt ja nicht immer alles, was tagtäglich in der Zeitung steht. Aber dann brachten sie es auch in der Tagesschau im Fernsehen.

In einer schlaflosen Nacht bei reißenden Bauchschmerzen entschied Doris, daß all diese Gerüchte nur die Machenschaften von neidischen Menschen seien, die Connie an den Karren fahren wollten. Nein, es war undenkbar, daß diese strahlenden Blauaugen unter der feschen Haartolle zustimmend geblinzelt haben sollten, als fünfundzwanzig Tausender für einen nicht abgewehrten Ball versprochen worden waren. Wenigstens sie, die Connie so nahestand, durfte auf solch üble Gerüchte und Verleumdungen nicht hereinfallen. An ihr war es, den Kickers von hinter dem Bahndamm klarzumachen, daß man jetzt fester denn je zu Connie stehen müsse. Jetzt erst recht. Ja, das war die Idee, sie würde einen Brief schreiben:

Und alle sieben Spieler würden unterschreiben. Ehrensache. Wenn einer nicht wollte, konnte sie ihn an die Autogramme und das Trikot erinnern.

Über das Wochenende waren neue Meldungen zu dem Bestechungsskandal nicht zu überhören. Doris hätte sich am liebsten Wattepfropfen in die Ohren gesteckt.

Am Samstagabend in der Sportschau diskutierten zwei Journalisten über die Affäre. Doris’ ältere Geschwister waren ausgegangen. Sie saß mit ihren Eltern gegen Viertel vor zehn allein vor dem Apparat. Nach zehn Minuten Sport auf der Mattscheibe fielen der Mutter die Augen zu. Gerade legten zwei Ringer Hand aneinander, als Doris ihren Vater fragte:

»Glaubst du das mit Erldörfer?«

»Mm.«

Ein Grunzlaut, der Zustimmung zu bedeuten schien.

»Du glaubst das also wirklich und wahrhaftig?«

»Stör mich jetzt nicht. Was willst du denn eigentlich?«

»Ob du glaubst, daß er das Geld genommen hat?«

»Klar — fünfundzwanzig Lappen. Der ist doch nicht doof, der Junge.«

»Ja, aber...!«

»Halt jetzt den Mund. Ich will hier zuschauen. Da muß es still sein. Das hab’ ich euch schon tausendmal gesagt. Also Klappe zu, oder du verschwindest ins Bett.« Pause. »Außerdem, was verstehst denn du von so einer Sache? Meinst wohl, weil du jetzt Fußballschuhe hast, könntest du mitreden.«

»Ich bin ja schon still.«

Der Vater glaubte also auch, es sei wahr. Das erschütterte sie. Sie grub ihre Nägel in die Handflächen. Es würde schwer werden am Montagnachmittag. Am Sonntag schrieb sie den Brief neu, den sie den Jungen vorlegen wollte. Sie schrieb ihn dann noch zweimal neu. Schon die erste Fassung prangte in bester Schönschrift, doch als sie den Text dann durchlas, entdeckte sie vier Fehler und fand, das ginge nicht, die nur einfach mit Durchstreichen und Darüberschreiben zu verbessern. Nach der dritten Abschrift hätte sie das Schriftstück gern jemandem gezeigt, weil sie sich nicht ganz sicher war, ob einige Wendungen, die sie benutzt hatte, das ausdrückten, was sie eigentlich sagen wollte, aber sie schämte sich zu sehr.

Am Montagnachmittag bekam sie eine Strafarbeit, weil sie träumend dasaß und mehrmals auf eine Frage der Deutschlehrerin nichts zu sagen wußte, nicht einmal die Frage wiederholen konnte. Als sie heimkam, wärmte sie sich die Suppe, die ihr die Mutter bereitgestellt hatte, und legte sich Connies Bild, das sie aus der Illustrierten ausgeschnitten hatte, vor sich auf den Tisch. Bei jedem Löffel, den sie zum Munde führte, warf sie einen Blick auf das Bild. Ihre Wetten mit sich selbst standen drei zu sieben bei zehn Blicken, das Erldörfer unschuldig sei.

Sie brachte es nicht fertig, mit ihren Schularbeiten anzufangen. Um vier Uhr sollte das Spiel der Kickers von hinter dem Bahndamm gegen die Mannschaft aus der Jahnstraße beginnen.

Schon um drei zog sie ihre Fußballschuhe an, schnürte sie sehr sorgfältig und machte in der Küche die Bewegungen des Scherenschlags. Sie hoffte, das werde die Nervosität aus ihrem Körper schütteln. Die Dielen zitterten.

Um Viertel vor vier hielt sie es nicht mehr aus. Sie verließ die Wohnung und rannte zum Platz jenseits des Bahndamms.

Die Mannschaft und einige Zuschauer waren dort schon versammelt. Sie schienen schon auf sie gewartet zu haben. Sie standen um das schiefe Tor, schauten ihr entgegen, wie sie in ihren Fußballschuhen herankam, und sagten kein Wort.

Sie faßte auf die Gesäßtasche ihrer Turnhose. Ja, dort steckte der Brief.

Sie ging näher. Das Schweigen wirkte sehr feindlich.

»Sind die von der Jahnstraße noch nicht da?« fragte sie.

Keine Antwort.

Der Tormann hielt die Arme vor der Brust verschränkt. Dieter, der Mittelstürmer spielte, sah an ihr vorbei. Kurt, ein bulliger, kleiner Bursche mit Säbelbeinen und fleischigen Schenkeln, starrte in den Himmel, als gäbe es am hellichten Nachmittag Sterne zu zählen.

Das war nicht auszuhalten. »Sagt doch was«, murmelte sie.

Keine Antwort.

Plötzlich ein Pfiff.

Zwei von den kleineren Jungen, die sonst immer die Vereinsfahne schwenkten, marschierten heran.

»Was ist denn los?« fragte Doris ängstlich.

Der Stecken mit dem daran festgenagelten Trikot wurde zwischen den Torpfosten auf den Boden gelegt. Kurt nickte und machte eine wedelnde Bewegung mit der Hand.

Wieder kein Wort. Die Kleinen trollten sich.

Noch ein Pfiff.

Einer nach dem anderen gingen sie langsam zu der Stelle hin, wo das Trikot auf der Erde lag, und holten etwas aus der Tasche, bückten sich und legten es fast behutsam auf das Trikot.

Es dauerte einen Augenblick, bis Doris erkannte, was sie dort ablegten. Es waren die Autogrammkarten mit Erldörfers Bild und den Sätzen, die sie draufgemalt hatte.

»Nein!« schrie sie.

Die andere Mannschaft kam jetzt. Die Jungen von der Jahnstraße blieben wie ehrfurchtsvoll in einem gewissen Abstand stehen und beobachteten die seltsame Szene.

»Er ist unschuldig!« rief Doris.

Kurt pfiff wieder durch die Zähne.

Zwei Jungen trugen einen kleinen Kanister heran und gossen vorsichtig etwas von der Flüssigkeit auf den Stoff, den Holzstecken, an dem das Trikot noch immer befestigt war, und auf die Autogrammkarten.

»Er hat das Geld nicht genommen«, schrie sie, »ich schwöre es euch!«

Kurt fuhr sich mit dem Handrücken über die Nase und streifte den Rotz ab.

»Fertig jetzt«, sagte er.

Dieter griff in die Hosentasche, trat vor das kleine Häufchen auf der Torlinie, riß ein Streichholz an und ließ es fallen.

Die Flamme verlöschte im Luftzug, aber als die noch glühende Spitze des Hölzchens auf das Tuch fiel, lohte augenblicklich ein Feuer auf, so daß Dieter seinen Schritt zur Seite etwas beschleunigen mußte, um nicht angesengt zu werden. Es dauerte nur ganz kurze Zeit, dann waren das Papier und der Stoff verbrannt. Von den Resten der Autogrammkarten erhob sich ein schwarzes Aschengespenst und flatterte über das Tor.

Allein der Stecken, an den das Trikot angenagelt gewesen war, blieb, wenn auch etwas angekohlt, übrig.

»Die Namen von Connie Erldörfer und Doris Mehler sollen hinfort in unserer Mannschaft ausgelöscht sein«, verkündete Kurt.

Die Jungen stellten sich im Kreis um das Aschenhäufchen auf, lupften mit einem geübten Griff ihr eines Hosenbein und pißten im hohen Bogen auf das Holz.

Als Kurt fertig war, ging er zu den Jungen der Mannschaft aus der Jahnstraße hinüber und sagte:

»Es dürfte klar sein, wie wir zu Erldörfer stehen.«

»In Ordnung«, sagte der Mannschaftsführer der anderen.

»Dann kann’s ja losgehen«, erklärte Kurt forsch, und laut rief er: »Aufstellung!«

Doris wandte sich um. Sie ging langsam zum Bahndamm, überquerte die Gleise, was verboten war, aber alle taten, lief durch die Schrebergärten. Der Wind wehte vom Fluß her, und es roch nach Müllkippe.

Daheim angekommen, setzte sie sich vor dem Haus auf die Schwelle, zog die Schuhe aus und faßte sie mit zwei Fingern. In Strümpfen stieg sie die Treppe hinauf, bis in den vierten Stock. Sie ging in die Küche. Auf dem Tisch vor dem leeren Suppenteller lag noch Erldörfers Bild.

Sie trat an den Herd und öffnete alle Gashähne. Sie schloß die Küchentür, ging zum Fenster, sah hinunter auf den Hof.

Es war niemand zu sehen. Wenn sie nur wenigstens gegen die Jahnstraße gewinnen, sagte sie laut.

Sie schloß die Augen und redete sich ein, sie sei sehr müde.

Erldörfer sprang aus dem Bild. Er trat auf sie zu und wollte ihr einen Kuß geben. Sie stieß ihn fort. Sie sah Erldörfer zwischen zwei Pfosten, die herrlichsten Paraden ausführen. Eckball, gehalten. Elfmeter, gehalten. Flachschuß, gehalten. Aber dann flatterten um Erldörfer Tausende von Geldscheinen wie Vogelschwärme, und sie konnte weder ihn noch die heranflitzenden Bälle erkennen. Die Vögel umschwirrten sie, hackten nach ihren Fingern, die Fingerkuppen wurden blutig, die Vögel kreischten, bis da nur noch der Aschenvogel war, der über das leere Tor segelte. Aus dem Torgehäuse trat ihre Mutter auf sie zu.

Sie fuhr ihr mit der Hand vorsichtig über das Gesicht und sagte:

»Kind, Kind, warum sind denn die Gashähne alle offen?«

Doris hielt die Augen geschlossen:

»Laß mich doch«, antwortete sie leise, »ich bin doch tot. Ich bin entehrt.«

Krach

Es war schon nach acht Uhr, und sie warteten immer noch auf den Vater. Es passierte oft, daß er so spät kam. Das ärgerte die Mutter, und sie schimpfte vor sich hin.

Der Vater entschuldigte sich dann, er habe viel zu tun gehabt, auf einer Zeitungsredaktion gebe es eben keine geregelten Dienststunden.

Danach stritten sie immer.

Die Mutter hielt dem Vater vor, daß er ihr zu wenig Haushaltsgeld gebe und daß er ständig mit dem Taxi durch die Gegend fahre.

Das sei typisch weibliche Logik, entschuldigte sich der Vater, er benutze ein Taxi, damit er schneller daheim sei, würde er die Straßenbahn und den Vorortszug nehmen, käme er noch später.

»Um Ausreden warst du noch nie verlegen«, antwortete die Mutter.

Das war zumeist der Punkt, an dem das Gespräch in eine laute Schimpferei ausartete, die man in der ganzen Wohnung hören konnte. Jedes Wort.

Columbus und Püppi lagen dann immer schon im Bett.

»Sst«, sagte Columbus zu seiner Schwester, die er sehr lieb hatte. »Bist du noch wach?«

»Ja.«

»Wir sollten vielleicht hinausgehen, damit sie aufhören, miteinander zu schimpfen.«

»Machen wir.«

Und sie tappten im Schlafanzug und mit bloßen Füßen auf den Flur.

Oft waren die Eltern so in ihren Streit verbissen, daß sie die Kinder erst bemerkten, wenn diese schon auf der Schwelle des Wohnzimmers standen.

Vater und Mutter zuckten dann immer zusammen.

»Wie oft hab’ ich euch schon gesagt, daß ihr Hausschuhe anziehen sollt«, versuchte die Mutter abzulenken.

»Ach, nun laß doch«, sagte der Vater. »Guten Abend. Seid ihr brav gewesen?«

Püppi nickte.

»Sind sie wirklich brav gewesen?« fragte der Vater mit einem Blick zur Mutter hin, deren Gesicht langsam wieder einen entspannten Ausdruck annahm.

»Ging so«, antwortete sie kurz.

»Alles in Ordnung in der Schule?« fragte der Vater weiter in diesem abgehackten Tonfall, der so unnatürlich klang.

»Tja, schon«, erklärte Columbus mürrisch und bedachte, daß es wohl jetzt nicht die rechte Zeit sei, die Fünf zu beichten, die er in Rechnen geschrieben hatte.

»Na prima«, sagte der Vater, »also, dann gebt mir und eurer Mutter einen Kuß, und dann ab in die Klappe.«

Püppi und Columbus küßten also pflichtbewußt eine etwas stachlige Wange, die eklig nach Tabak roch, und eine weiche, die nach Parfüm duftete. Danach schlichen sie zurück in ihre Betten.

Natürlich konnten sie nicht gleich einschlafen. Sie lagen beide wach und horchten, ob der Streit wieder aufflammen werde. Und das war meist der Fall.

Früher war dann Columbus, unter dem Vorwand, austreten zu müssen, abermals hinausgegangen, aber seitdem er einmal von seiner Mutter eine Ohrfeige bezogen hatte, weil er wieder seine Hausschuhe nicht angezogen hatte, unterließ er diese Vorstöße und erklärte Püppi, die sich immer fürchtete, wenn der Krach wieder anfing:

»Komm in mein Bett. Ich flüstere dir eine Geschichte ins Ohr, dann hörst du’s nicht.«

»Mit einem Ohr hör ich’s doch«, sagte Püppi.

»Dann steck den Finger in das Ohr, das die Geschichte nicht hört«, befahl ihr Columbus.

Er konnte sich herrliche Geschichten von fremden Ländern ausdenken. Daher hatte er seinen Spitznamen. Richtig hieß er Johannes. Er hatte schon als ganz kleiner Junge immer davon erzählt, wie es in Amerika ausgesehen habe, als Columbus dort angekommen sei, und außerdem hatte er viele Bilder zu seinen Geschichten gemalt, von denen eines sogar im Wohnzimmer eingerahmt hing. Und wo sonst auf einem Bild der Namen des Malers steht, hatte er in Druckschrift hingeschrieben: COLUMBUS.

Später erfand er dann Geschichten von Ländern, die es auf der Landkarte gar nicht gab. In diesen Geschichten war Püppi einmal eine chinesische Prinzessin, die man in einer Sänfte durch den Urwald trug, in dem es vor Tigeraugen nur so funkelte, und ein andermal eine vornehme Dame aus Paris, die von einem Ballonfahrer auf eine Expedition zum Nordpol mitgenommen wurde. Der Ballon verlor mit der Zeit sein Gas, das ihn in der Luft hielt, und das Paar mußte auf einer Eisscholle notlanden. Dort wäre Püppi beinahe erfroren, hätte es nicht einen anderen Mann mit einem Zeppelin gegeben, der eine Strickleiter bei sich hatte und ein Graf war.

Das heißt, ganz sicher war es nicht, ob Püppi gerettet wurde, denn jedesmal noch, wenn Columbus bis zu dieser Stelle gelangt war, an der er sich hätte entscheiden müssen, ob er die Geschichte traurig oder gut enden lassen sollte, war die Schwester eingeschlafen, und er hörte dann auf, flüsternd zu erzählen, stand vorsichtig auf und kroch in ihr Bett. Die Eltern schimpften nämlich, wenn sie Püppi und Columbus am Morgen nebeneinander im selben Bett entdeckten. Columbus hätte ihnen erklären können, wie das mit dem Geschichtenerzählen war, aber er mochte nicht darüber sprechen. Diese Geschichten waren ihr Geheimnis.

In letzter Zeit war der Krach zwischen den Eltern immer schlimmer geworden. Es verging kaum ein Abend, an dem sie sich nicht stritten, und das bedeutete, daß Columbus so viele Geschichten erfinden mußte wie noch nie.

Eine richtiggehende Arbeit war das. Er dachte sich jetzt manchmal in der Schule Geschichten aus, während er sich früher darauf verlassen hatte, daß ihm am Abend schon noch etwas einfallen werde. In der Schule kam er da natürlich nicht mehr so gut mit. Aber die Geschichten für Püppi waren wichtiger, fand er. Er liebte Püppi sehr. Wenn er es genau nahm, mußte er sich eingestehen, daß er sie mehr liebte als Vater und Mutter. Die waren oft mürrisch und eklig.

Wenn er aber Püppi anschaute, freute er sich. Sie hatte langes, weiches Haar, über das er gern seine Hand gleiten ließ. Sie war nicht zimperlich wie manche anderen Mädchen. Man konnte mit ihr Fußball spielen und um die Wette spucken, und dabei sah sie doch immer so schön aus wie eine chinesische Prinzessin. Sie petzte auch nie und war keine Angeberin, die sich mit neuen Kleidern aufspielte.

Ja, Püppi war schon ein ganz besonderes Mädchen. Dafür war er bereit, sich zu prügeln.

Nicht immer gelang es Columbus, die Schwester zu beruhigen, wenn sich die Eltern lautstark stritten.

Es gab aber da noch ein letztes Geheimnis, das er anwandte, wenn Püppi bei dem Krach im Wohnzimmer, trotz aller Abenteuer, die er ihr ins Ohr flüsterte, zu weinen begann. Es war ein komischer Vers, Columbus wußte nicht, wo er ihn aufgeschnappt hatte.

»Püppi ist die kleine Pest, kleine Pest, kleine Pest.

Ich halt’ sie sicher, halt’ sie fest, die arme, kleine Pest.

Püppi ist ein armes Huhn, armes Huhn, armes Huhn.

Niemand darf ihm wehe tun, dem armen, kleinen Huhn.«

Komisch, aber das half immer.

Es schien so, daß in dem Krieg, den die Eltern nun seit Wochen miteinander austrugen, eine Entscheidungsschlacht bevorstand.

Columbus hatte seine Anhaltspunkte dafür. Mutters Freundin Katharina war in letzter Zeit nachmittags oft zu Besuch gekommen. Wenn die Mutter und sie Kaffee tranken und sie miteinander über den Krach sprachen, mußten die Kinder aus dem Zimmer.

Aber einmal war beim Tischdecken die Zuckerdose vergessen worden, und Columbus hatte sie aus der Küche hereinbringen müssen. Da hatte er gehört, wie Katharina gesagt hatte:

»Nein, das kannst du dir wirklich nicht länger bieten lassen. Es muß jetzt etwas geschehen.«

»Psst«, hatte die Mutter zu Katharina gesagt, als Columbus mit der Zuckerdose ins Zimmer trat, und dann war ein Satz gefolgt in einer Sprache, die er nicht verstand. Französisch oder so.

Er sagte Püppi nichts von dem, was er zufällig mit angehört hatte.

Er war ein Ritter, der auf der Lauer lag. Und als die Mutter heute gesagt hatte, sie würden mit dem Abendessen warten, bis der Vater da sei, und wenn das bis Mitternacht dauere, klingelte in Columbus, der manchmal auch ein U-Boot war, das Bordtelefon: höchste Alarmstufe!

Sie hatten sogar die Tagesschau im Fernsehen anschauen dürfen, aber an diesem Abend hatte das gar keinen besonderen Reiz für Columbus gehabt.

Zehn Minuten später sagte Püppi:

»Ich habe Hunger. Ich möchte jetzt essen.«

»Sag das deinem Vater, wenn er heimkommt«, antwortete die Mutter, »wir warten auf ihn.«

»Du könntest doch wenigstens Püppi etwas zu essen geben und sie ins Bett gehen lassen«, schlug Columbus vor.

»Nein. Ihr wollt doch sonst immer lange aufbleiben«, sagte die Mutter scharf.

»Und wenn der Vater nun ganz viel zu tun hat?«

»Ha«, sagte die Mutter höhnisch, »er könnte schon längst dasein, wenn er nur wollte.«

»Du könntest doch im Büro anrufen und fragen, wie lange es noch dauert«, meinte Columbus.

»Ich denke nicht daran«, sagte die Mutter böse, »ruf du doch an. Du bist ja schon ein großer Junge. Ruf doch an und sag ihm, ein Vater gehört wenigstens zum Abendbrot an den Familientisch.«

»Soll ich wirklich?« fragte Columbus. »Ich mach’s, wenn du willst, aber ich glaube nicht, daß es ihm recht wäre.«

»Natürlich ist es ihm nicht recht. Deswegen brüllt er auch immer so, wenn ich auch nur wage, einen Ton deswegen zu sagen.«

»Er hat viel zu tun. Das steht fest«, mischte sich Püppi ein. »Komm, laß uns doch mit dem Essen anfangen.«

»Nein, nein, nein«, sagte die Mutter.

In diesem Augenblick hörte sie, daß die Wohnungstür draußen aufgeschlossen wurde.

»Setzt euch an den Tisch«, befahl die Mutter.

Der Vater kam ins Wohnzimmer.

»‘n Abend zusammen«, sagte er, »ist wieder mal spät geworden. Ließ sich nicht anders machen. Habt ihr noch nicht gegessen?«

»Wir haben auf dich gewartet«, sagte die Mutter eisig.

»Ich hab’ schon gegessen«, erklärte der Vater unbekümmert.

»Aha«, sagte die Mutter, »darf man fragen, mit wem?«

»Wir haben Hunger. Dürfen wir jetzt essen?« fragte Püppi dazwischen.

Der Vater blieb mitten im Zimmer stehen, runzelte die Stirn, sagte dann: »Was geht hier eigentlich vor? Warum haben die Kinder noch nicht gegessen? Warum liegen die Kinder nicht längst im Bett?«

Püppi warf Columbus einen ängstlichen Blick zu.

»Weil ich das so für richtig befunden habe«, antwortete die Mutter. »Wenigstens einmal am Tag sollte die Familie gemeinsam bei Tisch sitzen. Das ist doch wohl nicht zuviel verlangt.«

»Hier spinnt jemand«, sagte der Vater und ging zum Fenster.

Er wandte der Mutter, Columbus und Püppi den Rücken zu.

»Ich bitte dich, Günter!« sagte die Mutter mit Wut in der Stimme.

»Du hast mich schon richtig verstanden«, antwortete der Vater, ohne sich umzudrehen.

»Hör auf, mit Mutter zu streiten«, rief Columbus.

Der Vater fuhr sofort herum.

»Du machst auf der Stelle, daß du ins Bett kommst, und mischst dich nicht ein«, sagte er laut. »Das wird ja bei uns immer schöner!«

»Wir haben noch nicht gegessen«, reklamierte Püppi.

»Dann geht ihr eben einmal ohne Essen ins Bett. Davon werdet ihr auch nicht sterben«, sagte der Vater. »Also marsch, marsch, worauf wartet ihr noch?«

Columbus nahm Püppi bei der Hand und führte sie hinaus.

»Moment«, rief ihnen der Vater nach, »kommt noch einmal zurück! Ihr habt noch etwas vergessen.«

Sie machten wieder kehrt.

»Was habt ihr vergessen?« fragte der Vater.

»Gute Nacht zu sagen«, antwortete Püppi schuldbewußt.

»Na also, wird’s nun?« forderte der Vater auf.

»Gute Nacht«, flüsterte sie leise.

»Gute Nacht!« rief der Vater.

Wenigstens bleibt mir der Gute-Nacht-Kuß erspart, überlegte sich Columbus.

Aber das kam noch.

»Columbus, komm noch mal her!«

Er trottete auf den Vater zu.

»Wie war’s in der Schule heute?«

»Och, nichts Besonderes.«

»Arbeit zurückbekommen?«

»Nein.«

»Arbeit geschrieben?«

»Nöh, ich glaube nicht.«

»Ja oder nein?«

»Nöh.«

»Also dann — Kuß?«

Der Vater streckte ihm die Wange hin und beugte sich hinunter.

Columbus berührte die Stoppeln nur ganz leicht und lief dann zur Mutter, um sie zu küssen.

»In Ordnung«, sagte der Vater, »und nun rasch ab in die Klappe und sofort geschlafen. Verstanden?«

»Weißt du«, sagte Püppi zu Columbus, als sie sich im Kinderzimmer auszogen und das Schweigen zwischen ihnen schon etwas zu lange dauerte, »ich habe gar keinen Hunger mehr.«

»Sei nur ruhig«, sagte Columbus entschieden, »du bekommst schon noch etwas zu essen. Ich schleich’ mich noch einmal rasch in die Küche und streich’ dir ein Brot mit Leberwurst. Das magst du doch.«

»Leberwurst immer«, sagte Püppi.

»Mach schon das Licht aus, aber schlaf nicht ein.«

»Gut, aber bleib nicht zu lange fort«, sagte Püppi.

»So lange, wie’s eben braucht, um zwei Leberwurstbrote zu streichen«, antwortete Columbus.

Aber es dauerte dann noch ziemlich lange, fand Püppi. Es war ihr, als sauste sie durch einen langen, dunklen Tunnel. Die Stimmen im Wohnzimmer wurden lauter und lauter, und dann hörte sie einen zeternden Aufschrei. Da zog sie sich das Kissen vors Gesicht.

Und wenn ich daran ersticke, flüsterte sie sich selbst zu, ich mag das nicht mehr hören. Ich mag nicht.

Plötzlich war es hell. Jemand hatte ihr das Kissen fortgenommen. Licht schoß gegen ihre Augen. Sie kniff die Augen zusammen. Es war Columbus. Auf der ausgestreckten rechten Hand balancierte er zwei Leberwurstbrote.

»Hier«, sagte er, »sie sind beide für dich.«

»Magst du keines?«

»Nöh. Mir ist richtig schlecht — zum Spucken.«

»Was war denn?«

»Ich hab’ gehorcht.«

»Das tut man nicht«, sagte Püppi tadelnd.

»Ich weiß«, sagte Columbus erbittert, »aber ich hab’s eben trotzdem getan.«

Er löschte das Licht wieder.

»Und was hast du gehört?« fragte Püppi, an ihrem Brot kauend.

»Papa hat Mutter eine gescheuert, und sie hat gesagt, sie läßt sich scheiden.«

»Glaubst du, sie tut’s?«

»Ich weiß nicht.«

»Wenn sich Eltern scheiden lassen, kommen die Kinder entweder zur Mutter oder zum Vater.«

»Meistens zur Mutter«, sagte Columbus.

»Zu wem gehst du?« fragte Püppi.

»Das kann man sich nicht aussuchen. Das bestimmt das Gericht«, erklärte er.

»Ach so — aber sag mal, zu wem gingst du lieber?«

»Ich weiß nicht«, antwortete Columbus zögernd, »die Mutter ist so gehässig manchmal, aber der Vater ist einfach gemein. Ist doch alles ein Mist. Wir müssen zusammenbleiben. Das ist die Hauptsache, Püppi. Weißt du... ich hab’ dich sehr lieb.«

»Ich weiß«, sagte Püppi, »zwei Leberwurstbrote lieb...«

Der Waschbären-Planet

Es waren einmal vier Häuser. In der Mitte zwischen ihnen lag eine große Rasenfläche. In den Häusern wohnten Erwachsene, die gingen tagsüber zur Arbeit. Manche mußten auch nicht zur Arbeit gehen. Sie waren schon pensioniert. Und dann gab es da auch noch viele Kinder, die wollten auf dem Rasen spielen.

Vor jeder der vier Haustüren, am Rand des Rasens, stand ein weißes Schild mit schwarzer Schrift, auf dem war zu lesen:

DAS BETRETEN DER GRÜNANLAGEN

IST NICHT GESTATTET

DIE HAUSVERWALTUNG

Die Schilder waren nicht zu übersehen.

Trotzdem spielten die Kinder auf dem Rasen. Wo sollten sie denn sonst spielen?

Kinder heutzutage sind die Pest, sagten die Leute in den vier Häusern, die selbst keine Kinder hatten. Und einen Krach machen sie! Als wir so alt waren wie diese Kinder, hätten wir es uns nicht einfallen lassen, einen solchen Krach zu machen. Und wenn etwas verboten war, dann war es verboten. Punktum. Heute meint jeder, er könne sich über alles hinwegsetzen. Schon bei den Kindern ist das so.

Die Kinder aus den vier Häusern spielten auf dem Rasen:

Fußball

Nachlaufen

Der Plumpsack geht um

Ziehet durch

Vater und Mutter

Onkel Doktor auf Sarifari
und die schöne weiße                                Frau Vivi Bach in Shorts

Raumschiff Sojus 3

Nachlaufen

Waschbären und Trapper.

Manchmal rief Frau Schellenberg aus dem Haus Nr. 2 im dritten Stock nach dem Hausmeister Grohjahn. Der jagte dann die Kinder vom Rasen.

»Man sollte Stacheldraht um den Rasen ziehen«, sagte Frau Schellenberg zu Herrn Grohjahn und drückte ihm zwei Mark in die Handfläche.

Die Kinder tummelten sich schon wieder auf dem Rasen. Herr Grohjahn polterte die Treppe hinunter, stürzte auf den Rasen und brüllte so laut er konnte:

»Hab’ ich euch nicht schon tausendmal gesagt, daß ihr nicht auf den Rasen dürft? Jetzt setzt’s was!«

Und er gab dem Jungen, der ihm gerade vor die Schuhe kam, einen Fußtritt.

»Wo sollen wir denn sonst spielen?« fragten die anderen Kinder.

»Im Haus, auf der Straße, jedenfalls nicht hier«, maulte Herr Grohjahn.

Darauf ging er ein Bier trinken und einen Korn. Dazu reichten gerade die zwei Mark.

Die Kinder liefen in die Wohnung eines der Jungen. Die Zimmer waren viel zu klein, um eine Besatzung eines Raumschiffes aus dem Jahr 2000, die immerhin aus zwanzig Astronauten besteht, aufnehmen zu können.

»Geht auf den Boden spielen«, sagte die Mutter.

Die Decke des Bodens war ziemlich dünn. Als sie spielten »Der Plumpsack geht um«, fürchtete Frau Janke, im nächsten Augenblick werde ihr die Decke auf den Kopf fallen.

»Schert euch in den Keller«, rief Frau Janke vom Treppenabsatz vor ihrer Wohnung zum Boden hinauf, »sonst komm’ ich mit dem Besenstiel ‘rauf!«

Im Keller gab es keinen Baum für Waschbären. Es gab keinen Platz, um Fangen zu spielen. Nur verstecken konnte man sich ganz gut.

Aber hat man je von einem Raumschiff gehört, das aus einem Keller startet?

»Es ist eine noch ganz geheime Konstruktion«, sagte einer der Buben.

»Na gut«, sagte ein anderer.

Herr Grohjahn polterte die Kellertreppe hinunter.

»Was ist denn hier los«, rief er, »macht, daß ihr fortkommt! Im Keller dürft ihr nicht spielen.«

Frau Pomuckel hatte ihn in den Keller geschickt. Sie hatte zu Herrn Grohjahn gesagt:

»Gestern hat mir ein Glas Stachelbeermarmelade gefehlt. Seit die Gören dort unten ‘rumtoben, ist man ja seines Eigentums nicht mehr sicher. Na, und was die noch so alles machen da unten. Vorhin komme ich ‘runter, da zeigt das kleine Mädchen von Kurzmaiers dem Uwe Seelbusch seinen nackten Bauch. Schauen Sie doch da mal nach dem Rechten, Herr Grohjahn.«

»Das hört mir auf!« sagte der Grohjahn im Keller, laut und vernehmlich.

»Wir dürfen nicht auf dem Rasen spielen!« riefen die Kinder.

»Wir dürfen nicht in der Wohnung spielen.«

»Wir dürfen nicht auf dem Boden spielen.«

»Wir dürfen nicht im Keller spielen. Ja, verflucht noch mal, wo sollen wir denn spielen?«

»Geht in den Park«, antwortete Herr Grohjahn. »Hier unten in meinem Keller dulde ich jedenfalls keine Schweinereien.«

Im Park, der zwanzig Minuten von den vier Häusern entfernt lag, gab es eine Spielwiese. Dort konnte man Fußball

Ziehet durch

Onkel Doktor auf Sarifari in Afrika

Raumschiff Sojus 3

Waschbär und Trapper

Nachlaufen spielen.

Hurra!

Aber nach einer Woche wurde ein Kind von einem Auto angefahren.

Zwischen dem Park und den vier Häusern mußte man eine breite Straße überqueren, auf der, zwischen fünf und sechs, wenn die Kinder vom Spielen heimkamen, starker Verkehr herrschte.

Schwupp, zischten die Autos vorbei. Die meisten Autofahrer fuhren mehr als 60, so froh waren sie, nach Hause zu kommen.

Zwischen den vier Häusern und dem Park gab es keine Ampel. Da war einmal ein Kind rasch über die Straße gerannt, krisch, hing seine Hose am Schutzblech, und das Kind lag auf der Straße mit aufgeschlagenem Gesicht und einem gebrochenen Arm.

Da verboten die Eltern aus den vier Häusern ihren Kindern, über die Straße auf die Spielwiese zu gehen, weil sie Angst hatten, es könnte noch mehr Unfälle geben.

Ein paar Eltern aber setzten einen Brief an die Hausverwaltung auf mit der Bitte, den Rasen zwischen den vier Häusern zum Spielen freizugeben.

Es dauerte lange, bis die Hausverwaltung der Wohnungsbaugesellschaft den Brief gelesen hatte. Er wanderte vom Untersachbearbeiter zum Sachbearbeiter, der frühstückte gerade, und ein Fettfleck kam auf den Brief. Als der Obersachbearbeiter den Brief bekam, waren schon zwei Fettflecke darauf und zwei Vermerke: »Vorlage beim Hauptabteilungsleiter«, »Zur Stellungnahme an die Direktion.«

Der Obersachbearbeiter entschied, daß man einen Brief mit zwei Fettflecken unmöglich dem Hauptabteilungsleiter und der Direktion vorlegen könne. Also ließ er ihn zufällig in den Papierkorb fallen. Vielleicht war es auch ein Windstoß, der den Brief in den Papierkorb getrieben hatte. Alle Papierkörbe aber wurden in die Papierhäckselmaschine geschüttet, die das Papier zerriß, denn es war ein ganz modernes Büro, das von der Hausverwaltung der Wohnungsbaugesellschaft unterhalten wurde.

Unterdessen nahm der Kampf zwischen Herrn Grohjahn und den Kindern aus den vier Häusern um das Rasenstück an Heftigkeit zu.

»Wir wollen wieder auf den Rasen!« riefen die Kinder.

»Das Betreten der Grünflächen ist für Kinder nicht gestattet. Könnt ihr nicht lesen?« sagte Herr Grohjahn, und es setzte wieder Ohrfeigen, wenn er ein Kind auf dem Rasen erwischte.

Die Kinder erfanden einen Vers, der tauchte überall an den Mauern der vier Häuser auf. Mit Kreide geschrieben:

Für solche Ferkeleien an den Wänden hatten die Leute natürlich kein Verständnis. Ohne Krach sollte das Gras wachsen.

»Wenn ich diese Schmutzfinken erwische«, sagte Herr Grohjahn auf der Treppe zwischen dem zweiten und dritten Stock zu Frau Schellenberg, »dann... ich glaube, ich würde mich vergessen.«

Und Frau Schellenberg drückte ihm mit niedergeschlagenen Augen ein Geldstück in die Hand.

Diesmal war es, im Freien besehen, nur eine Mark.

Das reichte nur für ein Bier. Herr Grohjahn ging in die Kneipe.

Die Kinder aber waren traurig.

Die Kinder redeten miteinander. Was sollen wir denn machen?

»Demonstrieren«, sagten die Älteren.

»Das hilft nichts«, sagte ein Kind, das kürzlich aus einer anderen Stadt zugezogen war, »bei uns haben sie auch demonstriert, und es hat gar nichts geholfen.«

»Quatsch.«

»Frau Schellenberg und die Pomuckelsche vergiften, mit E 605.«

»Die möchte ich nicht auf dem Gewissen haben. Die kommen noch als Gespenster nachsehen, ob noch alle Marmeladengläser im Keller da sind.«

Da sagte der kleine Piet ganz piepsig:

»Ich wüßte was.«

»Ach du«, sagten die anderen, denn er war sehr klein, schielte etwas und hatte eine komische, quäkende Stimme.

»Das wird schon was sein«, meinte ein Mädchen.

»Nun sag schon«, forderten die Größeren ihn auf.

»Wir nehmen ihnen den Rasen fort.«

»Was?«

»Wir nehmen ihnen den Rasen fort.«

»Wie denn?«

Gewisper.

»Blödmann!«

»Warte mal.«

»Gar keine schlechte Idee.«

»Ja, das müßte sich machen lassen.«

»Nur darf es nicht ‘rauskommen.«

»Jeder, der mitmacht, muß großes Ehrenwort schwören.«

»Ach so.«

Lachen.

»Mensch, die werden staunen.«

»Aber Mund halten, Mund halten.«

»Klar doch.«

Am nächsten Morgen geschah etwas Seltsames. Mitten in dem Rasen fehlte ein Stück. Da war nur noch nackte Erde. Es war nicht viel. Ein kleines Viereck. Zuerst fiel es gar nicht weiter auf.

Die Astronautenmannschaft tauschte vielsagende Blicke, als sie über die Steinplatten am Rand der Rasenfläche ging.

Am nächsten Tag fehlte wieder ein Stück.

Herr Grohjahn wunderte sich.

Ein ausgeschnittenes Stück.

Ein Viereck.

Zwei Vierecke.

Drei Vierecke.

So ging das weiter.

Tag für Tag.

Ein seltsames Tier vielleicht?

Eine asiatische Ratte? meinte Frau Pomuckel.

Man muß etwas dagegen unternehmen.

Vier Vierecke.

Fünf Vierecke.

Und immer nur auf der einen Hälfte des Rasens.

Seltsam.

Ein rasenfressendes Tier?

Herr Grohjahn verständigte die Wohnungsbaugesellschaft.

»Daß ich nicht lache«, sagte der Sachbearbeiter. »Das gibt es doch nicht.«

»Überzeugen Sie sich selbst.«

»Unmöglich.«

»Wie Sie meinen. Ich wollte es Ihnen nur ordnungsgemäß gemeldet haben.«

»Mann, machen Sie sich doch nicht in die Hosen! Ein rasenfressendes Tier?«

Frau Schellenberg sprach Herrn Grohjahn an.

»Was ist denn mit dem Rasen?« fragte sie.

»Er verschwindet. Tiere. Asiatische Beutelratten. Känguruhs aus Australien, was weiß ich. Ich habe es schon gemeldet.«

»Nun unternehmen Sie doch was!«

»Selbstverständlich, Frau Schellenberg.«

Herr Grohjahn telefonierte mit der Polizei.

»Herr, wollen Sie uns auf den Arm nehmen? Sollen wir etwa Tag und Nacht einen Beamten abstellen, der Ihren Rasen bewacht? Wohl noch nie etwas vom Personalmangel bei der Polizei gehört?«

»Hören Sie mich doch an«, stöhnte Herr Grohjahn.

Drei Tage später war ein Viertel der Rasenfläche verschwunden.

Die Kinder! fiel es Herrn Grohjahn plötzlich siedendheiß ein. Nie waren in den letzten Tagen Kinder zwischen den Häusern zu sehen gewesen.

Er lief von Haus zu Haus, treppauf, treppab, klingelte.

»Ich vermute...«

»Lieber Herr Grohjahn«, erhielt er zur Antwort, »unser Kind würde so etwas nie tun.«

»Wie können Sie so etwas behaupten?«

»Haben Sie nicht Frau Schellenberg erklärt, es seien asiatische Beutelratten?«

Herr Grohjahn stöhnte.

»Mir ist das alles schon ganz egal. Sollen die doch mit dem Rasen machen, was sie wollen.«

Am nächsten Morgen fehlte wieder ein kleines Viereck.

Am Nachmittag ging Herr Grohjahn auf dem verbliebenen Rasen auf und ab.

Fritzchen kam daher. Pfeifend, Hände in den Hosentaschen.

»Na, dir geht’s wohl gut«, sagte Herr Grohjahn trübe.

»Ja.«

»Hör mal, willst ‘n Bonbon?«

»Wenn Sie eins übrig haben.«

»Nimm ruhig zwei.«

»Danke.«

»Du weißt nicht vielleicht etwas über diese seltsame Geschichte mit dem Rasen?«

Herr Grohjahn sah Fritzchen scharf an.

»Doch«, antwortete Fritzchen.

»Ah, ja?«

»Mm.«

»Wer ist es«, flüsterte Herr Grohjahn und beugte seinen Kopf zu Fritzchens Gesicht hinunter, »sag mir’s, und du kriegst die ganze Tüte Bonbons.«

»Die Waschbären«, sagte Fritzchen.

»Wie bitte?«

»Sie haben sich in letzter Zeit vermehrt, seit die Trapper nicht mehr da sind.«

»Was soll das heißen?«

»Was ich Ihnen sage. Die Waschbären fressen den Rasen auf. Klarer Fall.«

»Hier gibt es keine Waschbären«, sagte Herr Grohjahn standhaft, aber er spürte sein Herz im Hals schlagen.

»Sind Sie so sicher?« fragte Fritzchen zurück.

»Mein Gott!« rief Herr Grohjahn, wandte sich um und lief heim in seine Wohnung und befragte das alte Konversationslexikon.

Wasagara, Wasambara (was es nicht so alles gibt auf der Welt!), Wasaorden, Wasaramo, die Bewohner von Usaramo. Da war’s. Waschbär, ha! Schupp, Rakum, lotor L. siehe Tafel Bären, Figur Nr. 5, Raubtier (natürlich daher), gedrungen, nacktsohlig (merkwürdig), mit kurzer Schnauze, großen Augen und Ohren, langem Schwanz und langem Pelz, 65 cm groß, gelblichgrau und schwarzbraun. Der W. lebt in Waldgegenden Nordamerikas, ist munter, klettert vortrefflich. Seinen Fraß pflegt er ins Wasser zu tauchen (so, so) und zwischen den Vorderpfoten zu reiben. Er ist leicht zähmbar und liefert gute Pelze.

In dieser Nacht träumte Herr Grohjahn von Waschbären.

Am anderen Morgen sah er aus dem Fenster und hätte sich durchaus nicht gewundert, wenn er unten auf dem Rasen noch einen Waschbären erblickt hätte. Ein schöner Sommertag begann. Es wurde gerade hell. Aber nichts Nacktsohliges mit kurzer Schnauze, gelblichgrau und schwarzbraun, war zu sehen. Nur... Herr Grohjahn rieb sich die Augen. Es war schrecklich, es fehlte jetzt exakt die Hälfte der Rasenfläche. Er schüttelte den Kopf, brummelte etwas und kroch noch einmal ins Bett.

Zum zweitenmal erwachte er von rhythmischem Geschrei. Vor dem Haus mußte eine große Menschenmenge versammelt sein. Er konnte nicht genau verstehen, was sie riefen.

Seine Frau kam ins Zimmer.

»Ein Krawall«, sagte sie leise. Und dann: »Eduard, du gehst nicht hinunter. Auf keinen Fall. Wer weiß, wie das ausgeht. Solange du hier in der Wohnung bist, bist du noch nicht im Dienst. Frau Pomuckel hat schon nach der Polizei telefoniert.«

»Ja«, sagte Eduard Grohjahn noch verschlafen, »besser vielleicht den Jägerverein.«

»Warum denn das?«

»Die Waschbären — aus den Wäldern Nordamerikas«, murmelte Herr Grohjahn. »Sie sind zurückgekommen. Man muß sie zusammentreiben und abschießen.«

»Bist du übergeschnappt oder träumst du noch?« fragte Frau Grohjahn fassungslos. »Es sind die Kinder. Die Kinder aus allen vier Häusern. Man sollte gar nicht denken, daß es in vier Häusern so viele Kinder gibt.«

Herr Grohjahn lief ans Fenster.

Es war unglaublich.

Unten auf dem Stück, auf dem kein Rasen mehr wuchs, saßen vielleicht dreißig, vierzig Kinder. Einige trugen Waschbärenmützen, andere Astronautenhelme, und sie schrien und johlten:

»Wir wollen einen Spielplatz hier!«

»Wir wollen einen Spielplatz hier!«

»Dies ist der Planet der Waschbären!«

»Die Waschbären haben das Gras aufgefressen!«

»Hoch die Waschbären!«

»Hier ist der Planet der Waschbären!«

Einer hatte sogar ein Megaphon. Deswegen klang es so laut.

Um das Stück, wo kein Rasen mehr wuchs, standen die Eltern, schüttelten die Köpfe, gestikulierten, riefen:

»Bravo!«

»Ganz richtig!«

»So geht das nicht!«

»Doch, genauso, anders wird nie etwas!«

Fast alle Fenster standen offen. In einigen hingen Leute, die die Köpfe schüttelten und auch schrien, andere waren unbesetzt, standen nur offen.

Man hörte das Horn des Überfallkommandos.

Herr Grohjahn beeilte sich, in seine Hose zu schlüpfen. Er rannte aus der Tür, ins Treppenhaus.

Einen Stock höher beugte sich Frau Schellenberg über das Geländer.

»Endlich kommt die Polizei!« rief sie Herrn Grohjahn zu. »Jetzt wird doch wohl durchgegriffen werden.«

Grohjahn schenkte ihr keine Beachtung. Auf der Treppe merkte er, daß er vergessen hatte, sich die Schuhe anzuziehen. Es war ihm gleichgültig. Er kehrte nicht noch einmal um. Das große Strafgericht! Er wollte es erleben. Keine Sekunde davon sollte ihm entgehen.

Waschbären, ha! Lausejungen, jawohl!

Er war zur Stelle, als sich drei Polizisten durch die Menge drängten. An der Kante des abgestochenen Rasens blieben sie stehen und starrten die Kinder an, die immer noch brüllten:

»Wir sind die Waschbären!«

»Dies ist der Planet der Waschbären!«

»Wir wollen einen Planeten der Waschbären!«

»Wir wollen einen Spielplatz!«

»Was geht hier vor?« fragte Polizist eins Herrn Grohjahn.

»Zu Befehl, ein Krawall, Herr Wachtmeister!«

Einige Männer und Frauen, die in der Nähe standen, kicherten.

»Ich verbitte mir das«, rief Herr Grohjahn, »einmal hat der Spaß ein Ende!«

»Jetzt wird’s ernst. Sie werden schon sehen.«

»Nehmen Sie die Kinder da weg«, sagte Polizist zwei.

»Nehmen Sie sie doch selbst weg«, sagte eine Frau.

Die Polizisten sahen einander an.

Es hatte wenig Sinn, daß sie etwas zueinander sagten, ihre Worte wären in dem Geschrei der Kinder untergegangen.

Polizist eins deutete dem Polizisten zwei an, er solle das Megaphon aus dem Funkstreifenwagen holen und Verstärkung anfordern.

»Räumen wir den Platz!« sagte Herr Grohjahn zu dem Polizisten eins und dem Polizisten drei, aber die schüttelten die Köpfe.

»Ja«, sagte Grohjahn, »warten wir, bis sie heiser sind. Aber das ist öffentliche Ruhestörung und Hausfriedensbruch. Das müssen Sie doch zugeben.«

Die beiden Polizisten sagten gar nichts.

»Greifen Sie doch endlich ein. Tun Sie doch was«, drängte Grohjahn.

Nur er hörte, was er sagen wollte. Die Männer von der Funkstreife sahen nur, wie sich sein Mund bewegte.

Endlich kam Polizist zwei zurück. Er brachte das Megaphon.

Polizist eins ergriff es und betätigte einen Schalter.

»Achtung, Achtung«, rief er, »bitte, gehen Sie auseinander...«

Gelächter.

»Leisten Sie unserer Aufforderung sofort Folge.«

Dann kam eine Antwort von den Kindern.

»Dies ist der Planet der Waschbären. Wir werden nicht von der Stelle weichen. Wagt es nicht, unseren Planeten zu betreten, oder wir sprengen uns selbst in die Luft. Schickt den Bürgermeister her. Wir wollen mit ihm verhandeln.«

Für einen Augenblick trat Stille ein. Auch die Kinder taten keinen Mucks.

»Das ist nicht ernst zu nehmen«, sagte Herr Grohjahn leise, »sie spielen nur, wissen Sie.«

»Wollen Sie die Verantwortung übernehmen?« fragte Polizist eins zurück.

Die Eltern, die den Planeten der Waschbären umstanden, begannen mit gesenkten Stimmen miteinander zu reden. Die Meinungen waren geteilt.

»Also, das geht zu weit«, sagte jemand.

»Herrlich, wie sie sich halten«, meinte ein Vater.

Die Männer von der Funkstreife berieten.

»Kein Problem«, hörte man.

»Aber die Kinder — vierzig, fünfzig Kinder.«

»Den Wasserwerfer einsetzen.«

»Glaubt nicht, daß wir spaßen«, kam die Stimme der Kinder wieder, »wir haben uns das genau überlegt. Wenn die Polizisten versuchen sollten, uns einzusperren, werden wir kratzen, beißen und spucken. Waschbären sind leicht zähmbar. Aber sie können auch anders. Und wenn gar nichts mehr hilft, sprengen wir alles in die Luft. Ihr glaubt, wir könnten das nicht. Wir Waschbären haben auch den Rasen verschwinden lassen. Das wollte Herr Grohjahn auch nicht glauben. Und doch ist es geschehen.«

»Ja, was wollt ihr denn eigentlich?« schrie einer der Polizisten verzweifelt.

»Wir wollen einen Planeten für Waschbären. Hier, wo wir jetzt stehen und liegen.«

»Das läßt sich ja vielleicht machen«, antwortete der Mann von der Funkstreife, »aber nehmt doch Vernunft an. Hört auf zu schreien und geht in die Häuser zu euren Vätern und Müttern. Dann wird man weitersehen.«

»Nein«, sagte die Stimme der Kinder, »wir lassen uns nicht mehr vertrösten. Wir wollen mit dem Bürgermeister dieser Stadt verhandeln. Er soll erklären, daß wir unseren Planeten behalten dürfen. Es lebe der Planet der Waschbären! Hoch, hoch, hoch!«

Hoch, antwortete das Echo von den Häuserwänden.

»Da stecken bestimmt wieder die Studenten der Pädagogischen Hochschule dahinter«, sagte einer der Polizisten. »Wir müssen warten, bis die Verstärkung eingetroffen ist.«

Das dauerte etwa zehn Minuten. Inzwischen waren Leute aus den umliegenden Straßen hinzugekommen. Neugierige, wie sie sich immer finden. Auf der großen Straße zwischen dem Park und den vier Häusern kam es zu einer Verkehrsstauung. Auf dem Stück Rasen zwischen den vier Häusern drängten sich die Leute dicht an dicht.

Als die Verstärkung eingetroffen war, wurde ein lebender Zaun aus Polizisten um den Planeten gezogen.

Die Polizisten taten nichts, sie standen nur da. Es gab den Vorschlag, man solle die Eltern einsperren, dann würden die Kinder schon nachgeben.

»Dreißig, vierzig Eltern«, beriet ein Polizeioffizier mit den Männern der Funkstreifenwagen, »das geht auch nicht. Wer weiß, ob irgendein hohes Tier dabei ist!«

Auch Reporter waren gekommen. Die Polizei hatte sie nicht bis an die Grenze des Planeten durchgelassen. Aber findig, wie sie von Beruf aus sein müssen, kletterten sie auf die Dächer der vier Häuser und fotografierten den Planeten der Waschbären von dort aus. Sie machten Bilder von den Kindern, die spielten:

Fußball und Nachlauf

Klick-Klack und der Plumpsack geht um

Ziehet durch

Vater und Mutter

Onkel Doktor auf Sarifari
und die schöne weiße Frau                   Vivi Bach in Shorts

Raumschiff Sojus 3

Nachlaufen

Waschbären und Trapper.

Frau Schellenberg war inzwischen in Ohnmacht gefallen.

Frau Janke trank, obwohl es erst halb neun Uhr morgens war, schon das dritte Glas Gin.

Im Polizeifunk hörte man aufgeregte Stimmen.

Frau Pomuckel trug sich mit Auswanderungsplänen nach Südafrika.

Herr Grohjahn hatte kalte Füße bekommen.

Die Väter der Kinder, die sich auf dem Planeten der Waschbären angesiedelt hatten, gingen nicht zur Arbeit und nicht zum Dienst, teils, weil sie fürchteten, es könnte doch noch eine Bombe explodieren, teils, weil sie fanden, das sei ein feines Spiel.

So war das, als der Bürgermeister eintraf. Er ist ein Mann, dem das Wohl eines jeden seiner Bürger immer am Herzen liegt, der großen wie der kleinen.

Und so versprach er, die Waschbären dürften ihren Planeten behalten. Er ließ ihnen sogar noch etwas Sand anliefern, ein paar Bretter und Sägen, einige Autowracks, Abfälle aus der Schaumstoffabrik am Ort und Baumstämme als Kletterbäume für die Waschbären. Und so wurde aus dem Planeten der Waschbären ein Abenteuerspielplatz.

»Scheußlich sieht das aus«, sagte Frau Schellenberg, als sie aus dem Fenster schaute und unten alles fertig war, »wie auf einem Müllhaufen.«

Und als sie Herrn Grohjahn im Treppenhaus traf (mit einer Säge in der Hand, er ging gerade ein Blockhaus zimmern helfen, oder vielleicht war es auch ein Astronautenbahnhof, denn er vertrug sich jetzt gut mit den Waschbären und den Astronauten von Sojus 3), meinte sie:

»Muß man sich denn das eigentlich alles bieten lassen, Herr Grohjahn?«

Sie wollte ihn in ein längeres Gespräch verwickeln, aber er sagte nur:

»Werden Sie auch ein Waschbär — hab’ keine Zeit.«

Und Frau Pomuckel, die noch nicht nach Südafrika ausgewandert war, tröstete er mit dem Hinweis:

»Die Hälfte des Rasens ist ja erhalten geblieben. Schauen Sie ihn sich an. Er ist grüner denn je. Die Waschbären helfen mir, ihn zu pflegen.«

»Aber das stimmt ja gar nicht«, rufen die Kinder aus den vier Häusern dazwischen, als der Erzähler an diesem Punkt der Geschichte angekommen ist. »So war es ja gar nicht. Du hast gemogelt.«

»Ich habe nicht behauptet, daß es wirklich so gewesen ist«, verteidigt er sich, »aber es könnte doch so gewesen sein. Aber erzählt mir doch einmal, wie es in Wirklichkeit war.«

»Auf die Eingabe an die Wohnungsbaugesellschaft, daß sie einen Spielplatz anlegen oder den Rasen zum Spielen freigeben sollen, ist immer noch keine Antwort gekommen«, berichtet Fritzchen mit piepsiger Stimme.

»Tja dann«, sagt der Erzähler, »dann wird es höchste Zeit, daß ihr die unwahrscheinliche Geschichte Wirklichkeit werden laßt.«

»Wie denn? Wie denn?« rufen sie durcheinander. »Verraten Sie uns, wie man eine Sprengstoffladung bastelt?«

»Nein«, sagt er, »so nicht. Aber wir sollten überlegen, wie es sonst zu machen wäre. Ich bitte um Vorschläge.«

Das Klick-Klack

Ich hab’ ein Klick-Klack. Zwei Kugeln am Ende einer Schnur. Man läßt die Kugeln zusammenstoßen, sie schwingen höher und höher hinauf, bis sie schließlich oben in der Luft zusammenprallen.

Das macht einen herrlichen Krach. Ich finde, Krach muß auch mal sein.

Manchmal habe ich Krach richtig gern. Außerdem macht es einfach Spaß, Klick-Klack zu spielen. Man muß geschickt sein, sonst kann man sich ganz schön weh tun damit.

Vorgestern habe ich das Klick-Klack mit in der Schule gehabt. In der zweiten Stunde hatten wir Geschichte. Wir haben alle nur so gegähnt vor Langeweile. Dann kam die Pause, und ich fang’ an, mit dem Klick-Klack auf dem Schulhof zu spielen. Kommt unser Klassenlehrer auf mich zugestiefelt und sagt:

»Gib mir mal gleich den kleinen, süßen Krachmacher her. Den wollen wir doch aus dem Verkehr ziehen.«

»Wieso?« frage ich.

»Ist dir nicht bekannt, daß es durch Umlauf aus dem Rektorat verboten ist, Klick-Klacks mit in die Schule zu bringen?«

»Nein«, sage ich wahrheitsgemäß, »uns hat das niemand gesagt.«

»Schwindle nicht«, sagt er, »sonst kann ich unangenehm werden.«

Da hat’s in mir zu kochen angefangen, und ich habe gefragt:

»Warum denken Sie denn gleich immer, daß ich schwindle? Erkundigen Sie sich doch beim Hausmeister. Bei uns in der Klasse ist niemand mit einem solchen Umlauf gewesen.«

»Wie dem auch sei«, sagt er, »den Krachmacher gibst du her.«

Was soll ich machen. Ich drücke ihm die Schnur mit den Kugeln in die Hand, aber ich sage:

»Das ist ungerecht. Das ist wirklich ungerecht.«

»Bitte«, sagt er, »du kannst ja zum Rektor gehen und dich beschweren, wenn du dich traust.«

Und er grinst dabei, als wolle er mir zu verstehen geben: Das kannst du dir sparen. Da fällst du nur unangenehm auf. Das hat gar keinen Zweck.

Da hat mich die Wut gepackt, nicht so die offene Wut, sondern die stille, und ich habe gedacht: Das werde ich dir schon zeigen. Jetzt geh’ ich gerade zum Rektor.

Also bin ich ‘rauf ins Büro, hab’ angeklopft, bin ‘rein und hab’ zu der Sekretärin gesagt:

»Ich muß den Herrn Rektor sprechen!«

»Jetzt kann ich ihn nicht stören. Er hat zu tun«, hat die Sekretärin mir zur Antwort gegeben.

Die Pause war zu Ende. Es war nur eine kleine Pause. Und ich mußte in die Klasse. Aber in der großen Pause bin ich wieder da gewesen und habe darum gebeten, zum Herrn Rektor ‘reingehen zu dürfen.

»Jetzt hat er Besuch«, hat die Sekretärin gesagt und kein Wort mehr.

»Dann warte ich.«

»Das kann aber länger dauern.«

»Ich warte trotzdem«, hab’ ich gesagt.

»Was willst du denn eigentlich vom Herrn Rektor?« hat die Sekretärin wissen wollen.

»Ich will mich beschweren.«

Da hat sie so komisch gelächelt, die dumme Gans. Ich habe schon geahnt, daß ich kein Recht kriegen würde, aber ich habe gedacht: Ich probier’s trotzdem. So schnell darf man nicht aufgeben.

Als es zur nächsten Schulstunde läutete, hat die Sekretärin aufgeblickt und gesagt:

»Mußt du nicht zum Unterricht?«

»Sie wollen mich wohl los werden«, hab’ ich gesagt. »Es geht hier um Gerechtigkeit, Sie! Das ist wichtiger als aller Unterricht.«

Sie hat mit den Achseln gezuckt und so einen komischen Laut von sich gegeben, und hat weiter getippt an dem Brief, oder was sie eben sonst gerade in der Maschine hatte.

Endlich ist der Rektor aus seinem Zimmer gekommen. Bei ihm war noch eine Frau. Sie haben miteinander gesprochen. Man hat aus der Unterhaltung entnehmen können, daß sie fast fertig waren und sich bald voneinander verabschieden würden.

Zuerst hat mich der Rektor gar nicht beachtet. Ich habe dem Gespräch der beiden nur zugehört, weil ich wissen wollte, wann ich nun endlich an die Reihe käme. Sonst hat mich das nicht interessiert.

Plötzlich aber ist der Rektor wie von der Tarantel gestochen herumgefahren und hat zu mir gesagt:

»Was spionierst du denn hier? Marsch, ab in die Klasse! Oder seid ihr ohne Lehrer?«

Unser Rektor ist sonst gar nicht übel. Aber in diesem Augenblick hat er wohl gedacht, er müsse der Frau zeigen, daß bei uns Zucht und Ordnung herrscht. Die Erwachsenen haben ja manchmal so komische Vorstellungen.

»Nein«, habe ich gesagt, »unser Lehrer ist schon in der Klasse. Aber ich will Gerechtigkeit.«

Da haben der Rektor und die Frau gelacht, und ich habe gesehen, wie die Sekretärin den Mund verzogen hat.

»Komm in der nächsten Pause wieder«, hat der Rektor zu mir gesagt, obwohl an diesem Vormittag gar keine Pause mehr war, »aber eines wollen wir gleich von vornherein klarstellen. Über Noten wird bei uns nicht diskutiert. Bei uns nicht...«

Darauf hat er sich wieder der Frau zugewandt, und ich bin in die Klasse gegangen.

Dort hat unser Klassenlehrer erst einmal geschimpft, weil ich zu spät kam und dann hat er gesagt:

»Na, Corinna, wie steht es denn nun um das Recht, Krach machen zu dürfen, bis anderen das Trommelfell platzt?«

Natürlich haben ein paar Blödmänner gelacht.

»Darf ich dein Schweigen so deuten«, hat der Lehrer weiter gestichelt, »daß der Rektor offenbar nicht ganz deiner Meinung gewesen ist?«

Ich habe nichts geantwortet, weil das ein Lehrer ist, mit dem man überhaupt nicht diskutieren kann, und wenn man es trotzdem tut, wird alles nur noch schlimmer. Und dabei sagt er immer: Ihr seid nun aufgefordert, eure geschätzte Meinung zum besten zu geben. Aber das ist eben nur so eine von seinen Redensarten.

Nach der fünften Stunde bin ich wieder vors Rektorzimmer gezogen. Ich bin nicht ins Sekretariat rein. Es hat mir nämlich gestunken, mich dort wieder blöd anlächeln zu lassen. Deswegen habe ich draußen auf dem Gang gewartet.

Als der Rektor herauskam, um heimzugehen, habe ich ihn angequatscht und habe versucht, ihm klarzumachen, warum ich es ungerecht finde, daß ich das Klick-Klack habe abgeben müssen.

Ich habe ihm das auch noch genau erklärt:

»Der Umlauf, mit dem es verboten worden ist, wurde in unserer Klasse nicht vorgelesen. Glauben Sie mir doch!«

Da hat er überlegt, und sein Gesicht hat fast so ausgesehen, als ob ich mein Klick-Klack wiederkriegen würde.

Aber dann ist ihm doch noch was eingefallen.

»Ha!« hat er gerufen. »Das Verbot stand auch in der Zeitung, mein liebes Kind.«

Nun mußt du wissen, ich werde unerhört sauer, wenn mich jemand sein »liebes Kind« nennt. Aber dagegen kann man ja nichts machen. Also habe ich das auch noch geschluckt.

»Ich lese keine Zeitung«, habe ich zugegeben.

»Das solltest du aber tun«, hat er gesagt, so ganz von oben herab und sichtlich froh, daß er mich nun endlich in der Falle hatte. »Wir predigen euch doch immer wieder, daß ihr euch in den Zeitungen über das Tagesgeschehen informieren sollt.«

»Aber«, habe ich es noch einmal versucht, »als mir mein Klassenlehrer das Klick-Klack wegnahm, wußte ich jedenfalls weder etwas von dem Verbot in der Zeitung noch von dem Verbot in der Schule — und deswegen ist’s doch eine Ungerechtigkeit. Das müssen Sie doch zugeben.«

»Ich gebe gar nichts zu«, hat er gesagt, »das Klick-Klack kannst du dir am Tag vor den Weihnachtsferien bei mir abholen — wir wollen doch ein Weihnachtsgeschenk für dich haben. So, und damit wäre diese Angelegenheit dann wohl erledigt. Ich muß nach Hause. Meine Frau wartet mit dem Mittagessen.«

Ab ist er, und ich bin dumm dagestanden. Ich finde, wenigstens das mit dem Weihnachtsgeschenk hätte er sich sparen können. Auf dem Heimweg hat mich Melanie dann getröstet.

»Ist doch klar«, hat sie gesagt. »Erwachsene haben immer recht. Und wenn sie unrecht haben, drehen Sie’s rasch so, daß sie im Recht sind. Da kann man nichts machen.«

»Stimmt das eigentlich?« fragt der Vater, als Corinna ihm diese Geschichte erzählt hat. »Es sind doch wohl nicht alle Erwachsenen so.«

»Zu viele«, meint sie bitter.

»Kinder und Erwachsene müssen miteinander auskommen«, behauptet der Vater.

»Schöne Worte«, sagt Corinna. »Versuch jetzt nicht zu kneifen. Sag lieber, wer hat recht?«

»Nein«, sagt der Vater, »jetzt erzähl ich meine Geschichte, und dann sag du, wer recht hat.«

Corinna verzieht das Gesicht.

»Ich will mein Recht und nicht eine Geschichte.«

»Ein bißchen Geduld, ich werde es kurz machen«, antwortet der Vater.

»Wenn ich dieses Geräusch höre... manchmal durch ein Fenster, herauf von der Straße, und ich sehe den nicht, der da spielt, dann erinnert mich das an Maschinengewehrfeuer. Ich zucke zusammen.«

Sie schüttelt den Kopf.

»Komisch, darauf wär’ ich nun nie gekommen. Hast du denn so viel Maschinengewehrfeuer gehört?«

»Ach weißt du«, antwortet er, »ich weiß, daß ich jetzt etwas unfair bin. Aber als ich so alt war wie du, da war mal ein Krieg. Und ich ging jeden Tag auf einer Gebirgsstraße zu einem Milchladen ins Dorf. Meist kamen dann Flugzeuge, die schossen aus allen Rohren — und es waren keine Platzpatronen. Dann warf ich mich in den Straßengraben. Und wenn sie wieder abgedreht hatten, lief ich ein Stück weiter. Aber sehr bald war dann das nächste Flugzeug da, das Jagd auf mich machte und mit Maschinengewehren auf mich schoß.«

»Scheißspiel«, sagt Corinna empört.

Der Vater sieht sie an und nickt.

»Danke — verstehst du jetzt, daß ich an dieses Geräusch nicht gern erinnert werde?«

»Ich glaube«, sagt der Vater nach einer kleinen Pause, »es hat damals ziemlich viele Menschen gegeben, die solche Geräusche ständig gehört haben. Manche waren Kinder, und jetzt sind sie alt.«

»Meinst du wirklich, daß die alle an Maschinengewehrfeuer denken?«

»Ich weiß nicht... Es gab auch noch Granatwerfer und Minenwerfer und Flak und Panzerfäuste. Und alles machte immer einen Heidenkrach. Und wenn einer ehrlich war und nicht gerade versuchte, den Helden zu spielen, dann ist er jedesmal dabei ziemlich erschrocken.«

»Und deswegen sind also deiner Ansicht nach die Erwachsenen so wütend, wenn wir Klick-Klack spielen?«

»Ich kann nur für mich selbst sprechen«, sagt er zu ihr, »bei mir ist es so. Und deswegen bitte ich jedesmal, wenn dieses Maschinengewehrfeuer irgendwo vor dem Fenster wieder anfängt, es möge bald aufhören. — Und wie entscheidet nun der Schiedsrichter?«

»Unentschieden«, antwortet Corinna.

Der Mann mit dem einen Arm

Ich habe einmal einen Mann gekannt, der war noch jung zu der Zeit, als der letzte große Krieg anfing in Europa. Ich war damals noch ein Kind. Ich kam gerade zur Schule.

Der junge Mann meldete sich freiwillig zu den Soldaten. Der junge Mann und ich lebten damals im Großdeutschen Reich, und Deutschland machte Krieg mit einem Land nach dem anderen, um noch größer zu werden. Es gab zu Anfang viele Siege.

Bei jedem Sieg spielten sie im Radio eine Fanfare. Da lief’s einem kalt über den Rücken, aber es war so schön und feierlich wie zu Weihnachten, wenn die Tür zum Zimmer aufgemacht wird, in dem beschert wird.

Damals sagten die Erwachsenen den jungen Männern, es wäre tapfer und mutig, wenn man in den Krieg ziehe und andere Menschen totschieße, die keine Deutschen waren, sondern Untermenschen. Ich hatte keine Ahnung, was Untermenschen wohl für Leute wären. Ich dachte mir, die wohnten vielleicht unter der Erde und sähen ganz schwarz aus. Aber ich wußte, wer gut traf und viele totschoß, bekam einen Orden, und dann bewunderten ihn alle Leute sehr, wenn er auf Urlaub kam.

Manchmal kam der Orden auch ohne den jungen Mann zurück. Dann weinten die Frauen und die Großväter, aber in der Zeitung stand bald darauf eine Anzeige, in der zu lesen war, wie stolz sie auf ihre Trauer waren. Das begriff ich nicht so ganz, aber ich nahm es eben hin, wie manches, was einem unerklärlich bleibt bei den Großen.

Also, ich bewunderte diesen jungen Mann sehr, als ich in die erste Klasse ging.

Als ich in die zweite Klasse kam, hatte er inzwischen noch mehr Orden. Es hieß, er wäre schneidig, und sofern das möglich ist, bewunderte ich ihn noch mehr. Auch in der dritten Klasse noch. Ich wollte so werden wie er. Daß man Leute totschießen muß, um Orden zu bekommen, war mir zwar etwas unangenehm. Ich hatte meine Zweifel, ob ich das fertigbringen würde. Der Knall — man erschrickt. Man läßt vielleicht die Waffe aus der Hand fallen und ist blamiert. Aber ich redete mir dann ein: wenn du erst einmal groß bist, wirst du das schon lernen. Dann bist du stärker, kannst härter zupacken und erschrickst vielleicht nicht mehr so sehr bei dem Knall.

Ich kam in die vierte Klasse. Da war der Krieg aus. Was den jungen Mann anging, so hatte er Glück gehabt. Von ihm kamen nicht nur die Orden zurück. Er selbst kehrte heim, wenngleich abgemagert, abgerissen, nach langer Gefangenschaft — und nur noch mit einem Arm. Er beklagte sich darüber, wie hart er in Rußland habe schuften müssen, wie wenig es zu essen gegeben habe. Ich bewunderte ihn jetzt nicht mehr; denn erstens wußte ich inzwischen aus eigener Erfahrung, wie es ist, wenn man zu denen gehört, die von Soldaten gejagt und totgeschossen werden sollen. Und außerdem: mit dem einen Arm, in den abgerissenen Kleidern und mit seinen eingefallenen Wangen sah er eher mitleiderregend als bewundernswürdig aus. Aber ich konnte auch nicht so recht Mitleid für ihn empfinden wie manche andere.

Wir verloren uns dann aus den Augen.

Erst fünfundzwanzig Jahre später sahen wir uns zufällig wieder. Er war, nun sagen wir, irgend etwas; es spielt keine Rolle, welchen Beruf er ausübte. Ich will mich deswegen nicht mit allen Beamten, noch mit allen Milchmännern, noch mit allen Lastwagenfahrern anlegen.

Wichtig für diese Geschichte ist auch nur, daß er einen Beruf hatte, in dem man genug Geld verdiente, um sich etwas zu essen und zu trinken zu kaufen, ein Haus zu bauen, seine Kinder auf gute Schulen zu schicken und ein Auto zu fahren.

Wir trafen uns, und wir redeten so, wie man eben redet. Von alten Zeiten und den neuen Zeiten, in denen so vieles anders geworden war. Von der kranken Tante und vom Erfolg. Dann erzählte er mir, daß er wieder Soldat sei. Nein, nicht im Hauptberuf. Reserveoffizier. Das ist jemand, der Ferien nimmt, um Offizier zu spielen, könnte man sagen.

Ich blickte fragend auf den leeren Ärmel an seiner Jacke. »Du, mit dem einen Arm?«

Ich fand das einfach verrückt.

»Jemand muß sich darum kümmern.«

Ich wußte nicht mehr, was ich sagen sollte.

»Ja ja«, fügte er immer noch etwas verlegen über meine Bestürzung hinzu, »da krieg’ ich später mehr Geld, wenn ich mal pensioniert werde.«

Es verging einige Zeit, in der wir uns nur gelegentlich begegneten. Dann kam jener August, da die russischen Truppen in Prag einmarschierten. Wir saßen an einem dieser Abende zufällig zusammen vor dem Fernsehapparat und sahen uns die Nachrichten in der Tagesschau an. Man sah junge Männer, die sich um die Panzer drängten und mit den russischen Soldaten, die das Land plötzlich besetzt hatten, diskutieren wollten.

Der Mann, den ich einmal bewundert hatte, der junge Mann, der jetzt schon ein älterer Herr ist, der Mann, der nur noch einen Arm hat, dessen anderer Arm irgendwo in Rußland abgeschossen wurde und verfault ist, der Mann, der genügend verdiente, der Mann, der wieder Soldat wurde, um einmal noch mehr zu verdienen, Reserveoffizier — dieser Mann sagte plötzlich, als wir die Bilder in der Tagesschau sahen: »Bewunderungswürdig, diese Russen... Welch eine Disziplin. Wäre ich mit meinen Männern dort gewesen, ich hätte nicht lange gefackelt. Dreimalige Aufforderung und dann — Feuer frei, aber nicht über die Köpfe hinweg, sondern mitten hinein in die Menge!«

Ich habe nichts gesagt, verdammt. Mir ist nicht das passende Wort eingefallen. Mir graute vor diesem Mann. Ich gehe ihm seither aus dem Weg.

Aber solche wie ihn gibt’s mehr, als man denkt. Und man kann ja schließlich nicht um alle einen Bogen machen. Übrigens sah ich neulich im Fernsehen einen Bericht aus Washington. Da zogen junge Männer in abgerissenen Uniformen, manche an Krücken, andere waren unrasiert, zu dem vornehmen Haus mit der leuchtend weißen Kuppel und dem Säulenvorbau, in dem das Parlament tagt. Es waren Soldaten, die aus dem Krieg in Vietnam heimgekehrt waren und die Schandtaten dieses Krieges nicht vergessen konnten. Man hatte ihnen für die Schandtaten die man ihnen dort zu begehen befohlen hatte, Orden verliehen. Sie trugen sie an ihren verdreckten Uniformjacken, während sie zum Kapitol marschierten. Und als sie dort angekommen waren, rissen sie die Orden ab, nahmen sie und schmissen sie über den Zaun in den Dreck.

Es waren tapfere Männer, manche hatten auch nur noch ein Bein oder einen Arm.

Eine ziemlich haarige Geschichte

Peter ist in einem Alter, in dem die Haare jedesmal, wenn er beim Friseur gewesen ist, nicht kürzer, sondern immer etwas länger geworden sind. Er nennt das vor sich selbst, den Vater schonend auf den Endzustand vorbereiten, gewissermaßen Zentimeter für Zentimeter.

Peters Vater kann sich nämlich über lange Haare unerhört aufregen.

Er findet Haare, die fast bis auf die Schulter fallen, bei einem Jungen, wörtlich, kriminell. Bei Peter bedeckten die Haare mittlerweile schon fast die Ohren.

Peters Vater ist bekannt, daß sich manche anderen Menschen langsam an langes Haar, selbst bei Jungen, gewöhnt haben, aber bei ihm ist das nicht zu erwarten. Er gehört andererseits aber auch nicht zu der Sorte von Vätern, die sagen: So wie ich’s will, so wird’s gemacht. Punktum. Schluß.

Er geht da etwas raffinierter vor. Peter nennt das Vorgehen seines Vaters einfach Zermürbungstaktik. Daß er und sein Vater da die gleiche Taktik anwenden, diese Idee ist ihm aber noch nicht gekommen.

Der Vater erwähnt Peters Haare mindestens zehnmal am Tag. Ach was, zehnmal reicht nicht hin, wenn man es genau zählt, jedenfalls nicht an Wochenenden.

Der Vater sagt:

»Also, Peter, ich kann mir nicht helfen. Du siehst wirklich langsam aus wie ein Beatle.«

»Die Beatles gibt’s schon längst nicht mehr«, sagt Peter lachend.

»Jedenfalls sind deine Haare noch immer entschieden zu lang für meinen Geschmack«, sagt der Vater, einen Ton ernster.

»Wie wäre denn die Länge nach deinem Geschmack«, erkundigte sich Peter spitz. »Ich meine, genau, auf den Zentimeter?«

Peters Vater stöhnt.

Aber nach spätestens einer halben Stunde fällt schon wieder so eine Bemerkung.

»Also, schau doch mal, das sieht ganz einfach ungepflegt aus«, sagt Peters Vater. »Was sollen denn die Leute von uns denken, wenn wir dich so ‘rumlaufen lassen?«

Peter erinnert seinen Vater an Jesus Christus, an die Helden des Wilden Westens und an den Herrn auf dem Zehnmarkschein.

»Und ich erinnere dich an Absalom, falls du weißt, wer das ist«, gibt der Vater zurück. »Mit dem nahm’s auch ein schlimmes Ende. Wieviel muß ich dir denn zum Taschengeld dazulegen, damit du dir das nächste Mal deine Haare auf eine vernünftige Länge kürzen läßt?«

»Typisch«, sagt Peter gereizt, »ihr denkt immer, alles ist käuflich.«

»...war ja nur ein Vorschlag zur Güte, entschuldige bitte«, sagt der Vater penetrant behutsam.

So geht es Tag für Tag. Stunde für Stunde.

Ist’s der Vater nicht, ist’s die Mutter. Die bringt es fertig, Peter an den Kopf zu werfen:

»Also, du kannst nicht erwarten, daß du ein Geburtstagsgeschenk von deinen Eltern bekommst, wenn du dir nicht noch, ehe die Ferien zu Ende sind, die Haare kürzer schneiden läßt.«

»Glatte Erpressung«, murmelt Peter.

Später, beim Abendessen, warnt der Vater:

»Paß auf, Peter, deine Haare kommen noch in die Suppenschüssel.«

»Nein!« kreischt Lisa auf, Peters ältere Schwester. »Bitte nicht schon wieder. Von morgens bis abends habt ihr Peters lange Haare vor. Ich halte das nicht mehr aus. Ihr seid gemein.«

»Wir diskutieren«, sagt der Vater. »Ihr seid doch sonst immer so diskutierfreudig, oder...?«

»Haarige Diskussion«, mault Peter.

»Na, erlaube mal«, ruft der Vater heftig und läßt den Löffel auf die Tischplatte fallen, daß es nur so scheppert, »seine Meinung wird man doch wenigstens noch sagen dürfen!«

»Eben«, meint Peter.

»Du sagst nicht deine Meinung, du hackst auf Peter herum..., und zwar ständig«, verteidigt Lisa ihren Bruder.

»Genau«, sagt Peter, »endlich mal jemand, der das einsieht. Du willst mich fertigmachen — so auf die weiche Tour, aber das schaffst du nicht.«

Er unterdrückt dabei ein selbstgewisses Grinsen.

»Du wirst auch noch Vernunft annehmen«, prophezeit die Mutter, weil nun Erwachsene einfach immer das letzte Wort haben müssen. So will es Sitte und Anstand.

Peter hat es nicht leicht.

Peters Haare haben es nicht leicht.

Peters Vater hat es mit Peter nicht leicht.

Peters Haare wehen leicht, wenn Wind geht. Sie sind immer gut gewaschen. Darauf achtet er. Da sollen sie ihm nichts nachsagen können, hat er sich vorgenommen.

Die Schule beginnt wieder. In Peters Klasse haben sie einen Neuen bekommen. Der Neue hat ganz kurze Haare.

Das kann’s doch wohl nicht geben, denken sich die Klassenkameraden, das darf doch wohl nicht wahr sein!

»Wie nennen wir den jetzt?« beraten die Jungen in der Pause.

»Sträfling«, schlägt einer vor.

»Ich wüßte was Besseres«, sagt Peter lachend, fährt sich durch die Haare und stellt befriedigt fest, daß sie schon ganz schön lang sind. »Wir wäre es denn mit nackter Maus?«

»Gar nicht schlecht fürs erste«, sagt Horst, »vielleicht sieht er dann ein, daß man heute die Haare lang trägt, wenn man dazugehören will.«

Tommy und der Mann aus Taschkent

Dies ist die Geschichte von einem Jungen namens Tommy, der — glaubt es oder nicht — die Welt rettete. Alles begann an einem Montagmorgen im Jahre 2082, als Tommy, wie so oft, an seinem Sprechfunkgerät herumspielte. Seine Mutter rief aus der Küche:

»Tommy, leg jetzt endlich das verflixte Sprechfunkgerät fort und komm Kaffee trinken!«

»Ja, gleich.«

»Nicht gleich, sondern bitte sofort. Du wirst noch zu spät in die Schule kommen.«

»Na, und wenn schon.«

Der Vater mischte sich ein. »Tommy«, rief er, »du stellt auf der Stelle diesen Kasten ab und kommst frühstücken!«

»Immer wenn’s gerade interessant wird«, sagte Tommy traurig zu sich selbst.

Als er dann mit seinen Eltern am Küchentisch saß und der Kaffee eingeschenkt war, fragte Tommy plötzlich seinen Vater: »Sag mal, wo ist Taschkent?«

»Taschkent?« meinte der Vater und runzelte die Stirn. »Wer soll das sein?«

»Was heißt: wer? Ich fragte: wo?«

»Tommy, sei nicht immer so frech zu deinem Vater«, sagte die Mutter.

»Ich bin doch nicht frech«, sagte Tommy, »ich will nur von ihm wissen, wo Taschkent liegt.«

»Na, irgendwo in Asien wahrscheinlich. Und jetzt halt gefälligst den Mund und iß«, sagte der Vater schon ziemlich wütend.

»Aber in meinem Gerät...«, versuchte es Tommy wieder.

»Wenn das nicht aufhört, schließen wir den Kasten weg«, drohte die Mutter, »das ist ja nicht mehr zum Aushalten. Dauernd hängt der Junge an diesem Kasten.«

»Du sollst dich lieber mit solchem Eifer um deine Schulaufgaben kümmern. Ich erinnere mich an einen Warnlochstreifen, der uns letzte Woche ins Haus flatterte. Wenn ich nicht irre, bedeutet doch die Zahlenkombination, die da eingestanzt war: ›Versetzung des Schülers Tommy Peabody ernstlich gefährdet‹.«

»Unser Notenroboter hatte wieder einmal eine Traumphase«, verteidigte sich Tommy. »Es war ein Irrtum, Paps, ehrlich! Du weißt doch, wie das kommt. Freilich sind Notenroboter ein großer Fortschritt. Sie sollen absolut gerecht sein, heißt es in der Gebrauchsanweisung. Aber: Schon mal was von Materialermüdung gehört? Wenn an einem Vormittag drei Arbeiten geschrieben werden, dann ist so ein armer Notenroboter überfordert wie wir auch.«

»Um Ausreden warst du noch nie verlegen«, sagte die Mutter.

»Bessere dich«, meinte der Vater, »wir haben nicht das Geld, für dich schon wieder einen Nachhilfetrainer anzuschaffen.«

Als Tommy das Haus verließ, hatte er das Sprechfunkgerät in seine Schulmappe gepackt. An der Haltestelle, wo er auf den Helikopter wartete, spielte er schon wieder an den Knöpfen des Apparates herum. Plötzlich hörte er, von knackenden Geräuschen unterbrochen, aus dem Gerät eine Stimme:

»An alle — Hier spricht Taschkent!« — »An alle — Hier spricht Taschkent!« —

»Der Erde droht Gefahr aus dem Weltall.

Noch kann ein Krieg verhindert werden.

Ich stehe in Verbindung mit dem Flagschiff der Weltraumflotte.

Ich brauche dringend Hilfe. —

An alle — Hier spricht Taschkent!«

Die Durchsage brach ab, und Tommy hörte nur noch ein dumpfes Dröhnen aus dem kleinen Lautsprecher. Tommy sah sich um. Die Menschen auf der Straße benahmen sich wie immer. Eilig und noch etwas verschlafen waren sie unterwegs zu ihren täglichen Beschäftigungen.

Einen Augenblick schaute Tommy in die Gesichter der an ihm vorbeieilenden Menschen. Er sah nach oben und versuchte, ein Stück freien Himmels über den hoch aufragenden Bauten zu erkennen. Dann schüttelte er den Kopf und faßte einen Entschluß.

Hätte an diesem Morgen der Schulhelikopter keine Verspätung gehabt, wäre vielleicht alles ganz anders gekommen. Aber er hatte Verspätung. Und in der Zeit, die ihm blieb, ging Tommy zur Auskunftszentrale.

Er stellte sich vor die Säule, drückte auf einen Knopf, in Lichtschrift kam das Zeichen »Bitte sprechen!« und er fragte:

»Bitte, wie kommt man nach Taschkent?«

»Mit... dem Asienring... bis... Blausee... dort... umsteigen... in die Linie... Blausee... Taschkent.«

Der Auskunftsroboter wunderte sich nicht, daß ein kleiner Junge aus New Jersey nach Taschkent wollte. Er hätte sich auch gar nicht wundern können, denn diese Fähigkeit wurde den Auskunftsrobotern nicht eingebaut.

»Lufttaxi bitte!« sagte Tommy selbstverständlich.

»Wohin... bitte?«

»Zur Zentralstation, zum Zug nach Blausee.«

»Blausee... mit Asienring... von Bahnsteig elf... Abfahrt neun Uhr... null sieben.«

Als Tommy auf der Zentralstation ankam, war der Transkontinentale Expreß schon eingefahren. Schienen oder eine Oberleitung waren hier nicht zu sehen. Ein Atommotor hielt den Zug in einer Reisehöhe von 500 Meter über dem Erdboden. Nur an den Bahnhöfen senkte er sich zum Ein- und Aussteigen herab.

Es gab auch keine Schaffner und keine Fahrkartenkontrolle. Im 21. Jahrhundert mußte niemand mehr stehen.

Tommy drehte an den Knöpfen seines Funkgeräts, aber Taschkent meldete sich nicht.

Gelangweilt lehnte er sich in die weichen Schaumstoffpolster zurück und suchte unter der linken Armlehne nach dem Bedienungshebel für den Panamerikanischen Erzähldienst.

Auf einem Plastikstreifen an der Wand erschien die Programmübersicht des Tages.

Tommy wählte eine Indianergeschichte auf Kanal fünf. Er neigte seinen Kopf gegen die Kontaktzelle. Sofort tauchte vor ihm die Hauptstraße von Dodge City auf, wo ein kleiner Junge namens Benjamin gerade Zeuge eines Revolverduells wurde.

Dabei fiel Tommy ein, daß er für die Geschichtsstunde heute morgen die Namen der amerikanischen Präsidenten im 20. Jahrhundert hätte lernen müssen. Aber war es denn wirklich so wichtig, ob der Präsident damals Nixon oder Reagan geheißen hatte?

Wenn er den Lehrer recht verstanden hatte, waren jedenfalls diese beiden ziemlich miese Nummern gewesen, die von den Steuergeldern mehr und noch mehr Atomraketen angeschafft hatten.

Als die Amerivision zu einem anderen Programm umschaltete, sah Tommy zum Fenster hinaus.

Lautlos glitt der Zug in 500 Meter Höhe über die Wellenkämme des Stillen Ozeans.

Tommy fühlte sich einsam beim Anblick der weiten Wasserfläche, aber aus dem Zug seine Eltern anzurufen, war wohl nicht ratsam.

Sicher hätten sie sich mit dem Roboter der inneren Mission in Honolulu in Verbindung gesetzt, um ihn auf dem schnellsten Wege wieder nach Hause befördern zu lassen. Dann wäre er zur Geschichtsstunde gerade noch zurechtgekommen. Aber er hatte wirklich keine Zeit gehabt, sich darum zu kümmern, wer im Jahre 1982 Präsident der Vereinigten Staaten gewesen war. Also ließ er den Anruf lieber bleiben.

Er stand auf und ging ans Fenster, um die Möwen zu beobachten, die sich auf dem Antennengestänge des Zuges ein Stück mittragen ließen.

Neben seinem Sitz fand er eine Tüte mit Popcorn und eine Flasche Cola mit der Aufschrift »Fröhliche Reise wünscht die Direktion!«

Er hätte gern die Möwen mit Popcorn gefüttert, aber erstens wußte er nicht, ob die Möwen Popcorn mochten, und zweitens waren die Fenster nicht zu öffnen. Gähnend ging er zu seinem Sitz zurück.

Er versuchte wieder auf seinem Sprechfunkgerät die Asienwelle hereinzubekommen, doch Taschkent meldete sich immer noch nicht. Er schloß die Augen und schlief ein.

Der Lautsprecher über der Tür weckte ihn auf. Die blecherne Stimme sagte: »Achtung, Achtung. Es ist jetzt 12 Uhr 37 interkontinentaler Zeit. In zwei Minuten halten wir fahrplanmäßig in Blausee. Beim Aus- und Einsteigen bitte beeilen.«

Der Bahnhof von Blausee unterschied sich kaum von dem in New Jersey. Nur die Luft, die in das Gebäude hereinwehte, kam Tommy trockener und noch heißer vor als in der Stadt an der amerikanischen Ostküste. Er lief den Bahnsteig entlang und horchte auf die Durchsage über den Anschlußzug.

Dabei überlegte er sich, ob es wohl auch in Taschkent genauso aussehen würde wie in New Jersey und in Blausee. Der Name der Stadt klang so geheimnisvoll.

Die Ansage ließ ihn solche Überlegungen vergessen. »Achtung, Achtung«, verkündete eine Stimme so laut, daß es durch den ganzen Bahnhof hallte, »Achtung, Achtung. Eine wichtige Durchsage. Wir bitten die Reisenden, dafür Verständnis aufzubringen, daß die Zugverbindung nach Taschkent vorübergehend eingestellt werden mußte. Seit vierundzwanzig Stunden wüten vor Taschkent schwere Sandstürme. Sobald die Gefahr vorüber ist, werden die Züge von und nach Taschkent wieder fahrplanmäßig verkehren. Besuchen Sie die Sehenswürdigkeiten unsrer Stadt. Blausee, das Juwel der weiten Ebene, die Perle in der Steppe...«

»Das hat mir gerade noch gefehlt«, murmelte Tommy, aber um ganz sicher zu gehen, lief er zum Auskunftsroboter und fragte dort noch einmal:

»Wie kommt man jetzt nach Taschkent?«

»Bahnsteig drei... Abfahrt... zwölf Uhr achtundvierzig... aber... die Verbindung... ist... unterbrochen.«

»Gibt es denn keine andere Verbindung nach Taschkent?«

»...der Zugverkehr... ist unterbrochen... besuchen Sie... die Sehenswürdigkeiten unserer Stadt...«

»Ach, kennen wir schon...!«

»Großer Kurpark mit radioaktiven Wasserspielen.

...Hotel Kaukasus... erstes Haus am Platze... gute transkontinentale Küche... Fernsehen in allen Badezimmern.«

»Ich muß aber unbedingt nach Taschkent!« rief Tommy eigensinnig dazwischen.

»...Hotel Kaukasus... erstes Haus am Platze... gute transkontinentale Küche«, wiederholte der Auskunftsroboter unbeirrt.

»Dummkopf von einem elektronisch gesteuerten Weihnachtsmann«, schimpfte Tommy.

Er wußte nicht recht, was er nun tun sollte. Noch unschlüssig, ging er hinaus auf die Straße und trat auf das Rollband des Bürgersteigs.

Als er gerade vom 20-Kilometer-Rollband auf das 40-Kilometer-Rollband überwechseln wollte, stieß er mit einem rothaarigen Jungen seines Alters zusammen.

»He«, rief der andere, »kannst du nicht aufpassen? Wohl noch nie im Leben einen automatischen Bürgersteig benutzt, was! Dich haben sie wohl gerade aus dem Urwald entlassen?«

»Zum Vergnügen bin ich bestimmt nicht in eurem Dorf.«

»Wo kommst du denn her, Angeber?«

»Aus New Jersey, wenn du nichts dagegen hast. Bei uns daheim ist aber mehr los...«

»Warum bist du dann nicht gleich dort geblieben?«

»Das hat seine Gründe. Jetzt warte ich auf den Zug nach Taschkent. Was kann man denn in diesem Kaff hier anfangen, bis die Züge wieder verkehren?«

»Komm mal mit. Ich zeig’ dir unser Museum.«

»Museum?« fragte Tommy. »Ist das nicht langweilig?«

»Sag nur nicht auch noch was gegen unser Museum. Darauf sind wir stolz«, meinte der Rothaarige, und etwas freundlicher fügte er hinzu: »Los, komm schon mit. Ist ganz komisch anzusehen, was unsere Vorfahren so getrieben haben.«

Das Gebäude des Museums bestand aus einer weitgespannten bunten Kunststoffkuppel. Sanft ansteigende Rollbänder trugen die beiden Jungen in den ersten Stock.

Aus einer Glaswand leuchtete ihnen in großen Buchstaben entgegen: ZWANZIGSTES JAHRHUNDERT.

Von selbst rollte die Glaswand zur Seite und ließ die Jungen ein.

»Mensch, schau mal die Seifenkiste da«, rief Tommys rothaariger Freund, »...und so etwas soll nun ein Auto gewesen sein. Baujahr 1975 und 76 und keines fuhr mehr als zweihundert Kilometer in der Stunde. Die hatten’s ja wohl noch gemütlich damals.«

»Und dann das ganze Blech drumherum«, meinte Tommy, als sie näher herangetreten waren, »wenn du damit gegen etwas fährst, ist der Wagen doch hin.«

»Wieso gegen etwas fahren?« fragte der Rothaarige verständnislos.

»Na, die hatten doch damals noch keinen Radarleitstrahl. In eine solche Kiste wäre ich nie eingestiegen- das sieht ja aus wie ein Sarg auf Rädern.«

»Und den Gestank, den die gemacht haben müssen mit den Benzinmotoren«, meinte der Rothaarige.

»Klar«, stimmte Tommy zu, »Uranmotoren wurden doch erst 2005 allgemein eingeführt.«

In technischen Dingen kannte er sich aus. Da machte ihm so leicht keiner etwas vor.

»Was ist denn das für ein schwarzer Kasten da?« fragte er dann.

»Ist doch angeschrieben«, antwortete der rothaarige Junge, »Klavier, altertümliches Musikinstrument. Berühren der Tasten verboten.«

Tommy schlug trotzdem eine Taste an. Es klang seltsam.

»Mensch, die müssen ja eine Katzenmusik gehabt haben, damals«, sagte er, »was gibt’s denn sonst noch hier?«

»Alte Radios und Telefone, dort drüben.«

»Ach«, meinte Tommy, »ist doch alles längst überholt. Soll ich dir mal mein Sprechfunkgerät vorführen?«

»Schickes Modell. Zeig mal, was es kann!«

Tommy drehte an den Knöpfen.

Plötzlich, jetzt aber viel deutlicher als am Morgen, kam da wieder diese seltsame Stimme. Sie sagte:

»Hier ist Taschkent.

Wir rufen Tommy.

Hier ist Taschkent.

Wir rufen Tommy.«

Vor Überraschung hätte Tommy beinahe sein kostbares Gerät fallen gelassen.

»Das darf doch nicht wahr sein«, murmelte er.

»Wie können die überhaupt deinen Apparat anpeilen?« fragte der andere Junge. »Wer ist das? Und woher weiß der Kerl, der da spricht, daß du hier bist?«

»Da ist ja das Wunder«, sagte Tommy immer noch ziemlich erstaunt, »warte mal... also, wer immer das sein mag: Er könnte mein Gerät über Supraultrawelle angepeilt haben. So kann man nämlich Programmwellen unterbrechen. Ich habe darüber kürzlich etwas in der Hobbyzeitschrift für Funkamateure gelesen. Aber warte mal. Das müßte dann eigentlich auch in umgekehrter Richtung funktionieren!«

Er schaltete auf Sprechen und meldete sich:

»Hier Tommy, bitte kommen. Hier Tommy, bitte kommen.«

Kaum hatte er wieder auf Empfang geschaltet, kam auch schon die Antwort:

»Hier Taschkent.

Kannst du uns hören, Tommy?«

»Klarer Empfang. Keine Störungen. Ich höre euch ausgezeichnet.«

»Die Gefahr ist akut.

Unsere Hilferufe hatten bisher keinen Erfolg.

Wir brauchen dringend Hilfe in Taschkent.

Wir brauchen dich in Taschkent.

Es ist dringend, Tommy!«

»Aber es geht kein Zug mehr nach Taschkent. Der Roboter auf dem Bahnhof hier in Blausee ist pensionsreif und hilft mir auch nicht weiter.«

Bei der nächsten Antwort wurde die Stimme plötzlich sehr laut. Sie hatte jetzt einen unheimlichen, hallenden Ton.

»Der Weg nach Taschkent führt durch die Wüste.

Ich wiederhole:

Der Weg nach Taschkent führt durch die Wüste.«

»Soviel ich weiß, sind Wüsten nicht gerade sehr angenehme Gegenden«, sagte Tommy.

»Ich wiederhole«, sagte die Stimme: »Der Weg nach Taschkent führt durch die Wüste.«

»Können Sie mir vielleicht erst einmal sagen, was ich überhaupt in diesem Taschkent soll?« fragte Tommy zurück.

»Darüber kann keine Auskunft erteilt werden. Die Weisung lautet:

Der Weg nach Taschkent führt durch die Wüste.

Ende.«

»Ebenfalls Ende.«

Tommy wandte sich dem rothaarigen Jungen zu.

»Und jetzt?« sagte er ratlos.

»Gar nichts. Der spinnt doch...«

»Komm, wir gehen noch mal rüber zum Bahnhof«, schlug Tommy vor.

Sie ließen sich wieder von den Rollbändern tragen. Es fiel ihnen auf, daß außer ihnen kein Mensch auf der Straße war. Sie wunderten sich, aber keiner erwähnte diese Beobachtung.

Auch die Bahnhofshalle war wie ausgestorben. Sie stellten sich vor den Auskunftsroboter, und Tommy fragte: »Bitte, gibt es kein anderes Verkehrsmittel, um nach Taschkent zu kommen?«

»Der Weg nach Taschkent... führt... durch die Wüste«, klang es nun auch aus dem Auskunftsroboter.

»Jetzt fängt der auch schon an«, stöhnte Tommy und versuchte zu lachen.

»Was hast du vor?« fragte der andere Junge. »Ich glaube, ich muß heim. Krieg’ sonst Krach. Verstehst du?«

»Ich denke, ich mach’ mich mal auf den Weg. Ich hab’ gehofft, du kämst mit.«

»Fußmarsch durch eine Wüste? Und das im Jahr 2082? Dir ist wohl die Steinzeit im Museum aufs Hirn geschlagen. Nee du, ohne mich. Das mußt du allein machen.«

Darauf drehte er sich um und rannte weg.

»Ja«, murmelte Tommy vor sich hin, während er ihm nachsah, »dann muß ich es wohl ganz allein machen.«

Einen Augenblick blieb Tommy noch in der weiten Halle stehen. Durch das Dach fiel die Sonne ein und glänzte auf den Metallplatten der Roboter. Es war totenstill. Man hätte meinen können, es gäbe draußen gar keine Stadt mit Parks, Hotels und Menschen. Es war so still, daß man die Hitze zu flirren hören glaubte. Langsam ging Tommy zum Portal, der Stille entgegen.

Aber zu dieser Stunde, als Tommy allein durch die heißen, leeren Straßen irrte und den Weg zur Wüste suchte, waren leere Bahnhofshallen, leere Straßen, leere Häuser, leere Kinos, leere Geschäfte, leere Parkbänke, leere Taxihubschrauber und leere Gleitstrahlzüge ein ungewohntes Bild auf der ganzen Erde. Auf diese entvölkerte Welt aber starrten über kantigen Schultern die ausdruckslosen Gesichter der Roboter in ruhiger Schicksalsergebenheit.

Um 13 Uhr 1 Minute interkontinentaler Zeit hatte das Generalsekretariat der Weltregierung eine Botschaft des Mannes aus Taschkent empfangen.

Sie besagte, über der Erde kreise eine Flotte aus dem Weltall.

Die Menschheit könne nur dann vor der völligen Vernichtung bewahrt werden, wenn sich den Eindringlingen ein Mensch kindlichen Alters zu einer Gesinnungsprüfung zur Verfügung stelle.

Der Kommandant der Raumflotte lege besonderen Wert darauf, daß es sich bei dem Prüfling um einen Angehörigen der jungen Generation handle, denn auf deren gutnachbarliches Verhalten werde man in Zukunft schließlich angewiesen sein.

Zunächst hielten die Minister diese Botschaften für Auswüchse einer krankhaften Phantasie oder für einen schlechten Scherz. Als sie sich aber in Abständen von drei Minuten wiederholten und auch sämtliche transkontinentalen Bildberichtprogramme durch diese Botschaften unterbrochen wurden, entschloß sich die Weltregierung zu handeln.

Man ordnete Schutzmaßnahmen für die gesamte Erdbevölkerung an.

Gleichzeitig setzte sich eine Staffel unbemannter Beobachtungsraketen nach Taschkent in Bewegung. Aber auf den Aufnahmen, die diese Raketen über Funk durchgaben, war nichts zu erkennen als außergewöhnliche Sandstürme in der Wüste vor Taschkent. Der Sender des Fremden, der sich der Mann aus Taschkent nannte, konnte nicht geortet werden, da magnetische Stürme die Peilgeräte in den Raketen außer Betrieb setzten.

Doch die Botschaften aus Taschkent brachen nicht ab. Voller Schrecken über die rätselhaften Vorgänge hatte sich die Erdbevölkerung in die Strahlenschutzbunker zurückgezogen.

In einem dieser Schutzräume, am Stadtrand von New Jersey, warteten um diese Zeit auch Tommys Eltern auf neue Meldungen.

Die Mutter seufzte:

»Nicht einmal Zeit zum Mittagessen haben sie uns gelassen... Und wie kühl es hier unten ist.«

»Reg dich doch nicht auf«, versuchte der Vater zu beruhigen, »das ist doch alles Unsinn.«

»Aber wenn nun doch die Marsmenschen kommen.«

»Ach was, das ist doch nur eine Luftschutzübung.«

»Und unser Tommy ist auch noch nicht zu Hause.«

»Der Junge wird in der Schule mit der ganzen Klasse in den Bunker gegangen sein. Auf die Kinder wird doch aufgepaßt. Und die Schutzräume in den Schulen sollen besonders sicher sein.«

»Er hätte doch anrufen können.«

»Die Fernleitungen werden jetzt für wichtigere Dinge gebraucht«, erklärte der Vater, »sie werden in einem solchen Fall sofort von der militärischen Abwehr beschlagnahmt.«

»Da sieht man’s wieder mal«, schimpfte die Mutter. »Im Ernstfall ist der ganze technische Fortschritt Unsinn. Wenn Not am Mann ist, wird alles für die Regierung beschlagnahmt. Und wenn die Marsmenschen wirklich kommen, hat doch Gegenwehr gar keinen Zweck.«

Der Vater holte tief Luft und blies die Backen auf.

»Nun fang du auch noch an, an Marsmenschen zu glauben!« sagte er. »Dann kannst du dich ja gleich mit diesen Kaffeetanten vom interplanetarischen Weisheitsklub zusammentun.«

»Sag, was du willst«, antwortet die Mutter, »mir ist erst wieder wohl, wenn Tommy daheim ist.«

»Ruhe«, rief der Mann, der neben ihr im Schutzraum saß, »hören Sie doch, eben kommt eine neue Durchsage.«

Aus dem Lautsprecher über der Tür hörte man:

»Die Weltregierung gibt soeben folgendes bekannt:

Der geheimnisvolle Unbekannte, der sich der Mann aus Taschkent nennt, hat uns wissen lassen, die zur Prüfung angeforderte Person sei gefunden. Es handelt sich um einen Schuljungen. Er befindet sich schon auf dem Weg nach Taschkent. Vorsichtshalber möchten wir Ihnen empfehlen, die Schutzmaßnahmen weiter strikt einzuhalten. Wir bitten Sie, Ruhe zu bewahren. Die zuständigen Dienststellen beschäftigen sich mit den Vorgängen in Taschkent. Es besteht kein Anlaß zur Beunruhigung oder gar zur Panik.«

»Jetzt spannen sie sogar schon die Kinder ein«, sagte die Mutter.

»Wer’s glaubt«, meinte der Mann neben ihr.

»Und überhaupt — in Taschkent«, sagte der Vater skeptisch.

»Ich dachte ja nur, wenn unser Tommy...«

»Ach, Quatsch...«, unterbrach der Vater die Mutter.

Inzwischen hat Tommy den Weg nach Taschkent angetreten. Einen einsamen Weg. Durch Hitze und Wüstensand. Einen Weg mit einem Ziel, das er nicht kennt. Einem Ziel, von dem er nur weiß, daß man dort seine Hilfe braucht. Noch plagen ihn Hunger und Durst nicht, aber das Schweigen der Wüste erschreckt den Jungen aus der geräuschvollen Großstadt.

Um sich Mut zu machen, redete Tommy mit sich selbst: »Anstrengendes Vergnügen, hier durch die Wüste zu laufen. Ich komme mir vor wie in der Steinzeit. Da war man wohl noch gewohnt, zu Fuß zu gehen. Mir tun schon meine Füße weh. Und ständig nichts zu sehen als nur Sand! Komisch. Ob da hinten wirklich eine Stadt liegt? Vielleicht gibt es Taschkent gar nicht. Wie lange kann man es eigentlich in einer Wüste ohne Essen und Trinken aushalten?«

Er mußte aus Versehen an einen der Knöpfe seines Sprechfunkgeräts geraten sein, denn da hörte er jetzt jemanden mit einer drohenden Stimme sagen:

»Tommy, kehr um!

Es führt kein Weg nach Taschkent.

In New Jersey gibt es Grapefruit und Coca-Cola.

In Taschkent gibt es nur Sandstürme.«

»Ich glaube, ich habe einen Sonnenstich«, dachte Tommy. Da begann es schon wieder. Aber diesmal war es die ihm nun schon vertraute Stimme.

»Tommy, Tommy! Wir brauchen Hilfe.

Wir brauchen deine Hilfe.

Der Weg nach Taschkent führt durch die Wüste.

Am Rande der Wüste toben die Stürme, aber hinter den Stürmen liegt Taschkent, die Stadt, die deiner Hilfe bedarf.«

»Na, na...«, murmelte Tommy vor sich hin, »halb so feierlich ging’s ja wohl auch. Wer spricht denn hier in Versen! Scheint ein ulkiges Völkchen zu sein, die in Taschkent. Jetzt will ich’s wissen. Aber so ganz ohne Landkarte. Wenn das mal gut geht. Was die jetzt wohl zu Haus treiben? Schätzungsweise Mittagessen. Ob’s was Gutes gibt? So ‘nen schönen Pudding, mit kühlem Pflaumenkompott. Da hätt’ ich jetzt Lust drauf. Besser nicht dran denken. Jetzt habe ich mal angefangen mit diesem verrückten Ausflug nach Taschkent. Jetzt mach’ ich auch weiter. War’ ja gelacht, wenn ich nicht irgendwann hinkäme.«

Und wieder hörte er die andere, die drohende Stimme. Sie klang etwa so, als ob Gewitterdonner reden könnte.

»Tommy, kehr um.

Es führt kein Weg nach Taschkent.

In New Jersey gibt es Apfelstrudel und Eiscreme, vor Taschkent gibt es nur Sandstürme.«

»Aufhören, verflixt noch mal!« rief Tommy in sein Sprechfunkgerät. »Da weiß man überhaupt nicht mehr, was man nun machen soll... Eigentlich hat er ja recht, dieser seltsame Bursche mit der Donnerstimme. Warum renn’ ich denn hier durch die Wüste. Was geht mich eigentlich Taschkent an? Sollen die doch sehen, wie sie allein mit ihren Problemen klarkommen. Bin ich vielleicht der Präsident der Weltregierung oder irgend so ein hohes Tier? Was wird denen in Taschkent ein Junge, dem sie erst letzten Monat aus der Schule einen Warnlochstreifen ins Haus geschickt haben, groß helfen können.«

Aber da war gleich wieder diese andere, die freundlich-bittende Stimme:

»Verlaß uns nicht, Tommy!

Wir brauchen deine Hilfe, Tommy!

Auf dich kommt es an, Tommy!

Am Rand der Wüste toben die Stürme,
aber hinter den Stürmen liegt Taschkent,
die Stadt, die deiner Hilfe bedarf.«

»Nun schön«, antwortete Tommy, »ich komm’ ja schon.«

»Aber ein bißchen genauer dürftet ihr euch auch ausdrücken. Herrje, bin ich hungrig, und meine Füße tun mir weh. Und diese Hitze... Was ist überhaupt in Taschkent? Zu was brauchen die meine Hilfe? Ist doch alles Quatsch. Ich weiß nicht, wo Taschkent liegt. Ich weiß nicht, was die von mir wollen und woher diese Stimmen kommen. Bin ich denn bescheuert, hier so herumzutraben?«

Jetzt redete wieder die freundliche Stimme. Es schien so, als versuche sie ihm Mut zu machen:

»Du wirst uns verstehen lernen, Tommy,
wenn du die Türme von Taschkent erblickt hast.

Hinter der großen Ebene,
jenseits der Sandstürme,
im Osten, geradewegs im Osten, Tommy,
liegt die Stadt, die deiner Hilfe bedarf.«

Tommy wankte mehr als daß er lief.

»Ich bin ja so müde«, murmelte er, »ich möchte nichts als schlafen. Warum kann ich mich hier nicht hinlegen? Nein — der Sand ist zu heiß, also weiter, Tommy, sonst bist du verloren. Linkes Bein... rechtes Bein... linkes Bein... rechtes Bein. Ob Musik hilft...«

Er versuchte, mit seinem Sprechfunkgerät eines der interkontinentalen Musikprogramme anzupeilen. Aber was er hereinbekam, waren nur kleine Stationen Innerasiens.

Trommeln und Schellengeklirr, Zirpen, das sich anhörte wie ein Heuschreckenkonzert.

Dann zuckte durch die stechende Hitze ein pfeifender Ton, der nicht aus dem Apparat kam.

Tommy blickte auf.

Nicht sehr hoch über dem leeren Sandmeer kreiste eine Maschine, die wie eine Kreuzung zwischen einem Düsenjäger und einer Rakete aussah.

Der seltsame Flugkörper kam immer tiefer herab, landete sicher, obwohl es doch weit und breit keine feste Piste gab, und blieb in einigem Abstand vor Tommy stehen. Menschen stiegen keine aus. Der Antennenstachel vorn war wie eine Lanze, die sich drohend gegen ihn richtete. Und schon fing dieser Kerl mit Donnerstimme wieder an zu predigen, nur, daß nun die Stimme nicht aus dem Sprechfunkgerät, sondern aus dem Inneren des Flugkörpers zu ihm herüberdrang.

»Tommy — Gib den Marsch nach Taschkent auf — Was geht dich Taschkent an — Tommy — Der Düsenjäger gehört dir — Tommy — In zwei Stunden kannst du in New Jersey sein — Wir warnen dich zum letzten Mal — Tommy — Geh nicht nach Taschkent — Wer sich in die Sandstürme begibt — wird umkommen in den Sandstürmen — die da toben vor Taschkent — Steig ein — Tommy — laß Taschkent für Taschkent sorgen.«

Tommy überlegte.

Mit so einer Superflugmaschine einmal spielen zu dürfen, war ziemlich verlockend. Klar traute er es sich zu, diese Kiste zu steuern. So eine Chance kam bestimmt nicht so bald wieder.

»Aber vielleicht brauchen die wirklich Hilfe in Taschkent«, sagte er laut, »dann wäre es ja gemein von mir, einfach so abzuhauen.«

Er ging um die Maschine herum. Es zuckte ihn in den Fingerspitzen und in den Zehen einzusteigen, aber er sagte:

»Tschüß, Traummaschine, bist wirklich große Klasse, aber Klein-Tommy geht weiter zu Fuß... nach Taschkent.«

Er schaltete sein Sprechfunkgerät wieder auf Empfang, und gleich darauf meldete sich der freundliche Typ wieder:

»Wir danken dir, Tommy!

Taschkent, die Stadt, die hinter den Sandstürmen liegt,
dankt dir für deine Standhaftigkeit.

Geh weiter. Auf dich kommt es an.

Nur auf dich.

Du allein kannst Taschkent retten.«

»Vielen Dank für die ehrenden Worte«, sagte Tommy, »aber ich versteh’ das nicht. Wie kann ich denn Taschkent retten? Wieso denn ausgerechnet ich? Was erwartet ihr denn von mir?«

»Tommy, zerstöre dein Sprechfunkgerät.«

»Bei euch piept’s doch wohl. Das könnt ihr von mir nicht verlangen. Wißt ihr denn überhaupt, was so ein Apparat kostet? Das neueste Amateurfunkermodell...!«

»Wir wissen es, Tommy. Trotzdem bitten wir dich... zerstöre dein Sprechfunkgerät, sonst ist Taschkent verloren.«

Und während ein verzweifelter kleiner Junge sein Sprechfunkgerät an sich geklammert hält und weiter voranstolpert, gerät die Natur um ihn in Aufruhr. Aus einem schwefelgelben Himmel brechen die Sandstürme auf ihn ein. Sandberge türmen sich auf, bewegen sich auf ihn zu, scheinen Tommy umzingeln zu wollen.

»Nein«, schreit er, »das nicht! Sollen die doch in Taschkent... ich will einfach nicht mehr... ich... das ist zuviel verlangt.«

Aber dann sagt etwas in ihm: »Ich will nicht schuld daran sein, wenn die in Taschkent umkommen.«

Er sieht jetzt Taschkent deutlich vor sich. Eine große Stadt mit weißen Häusern, Kuppeln von Moscheen, kleinen Gassen mit Menschen, die im Schatten sitzen und sich miteinander unterhalten, die essen und arbeiten, lachen und singen. Eine glückliche Stadt. Und er kennt jetzt die Sandstürme, die bald über Taschkent herfallen und all dies auslöschen werden. »Also meinetwegen«, brüllt er gegen das Wüten des Windes, »an mir soll’s nicht liegen... und wenn ich damit Taschkent retten kann... hu, wird das heiß hier. Da...!«

Er schleudert sein Sprechfunkgerät von sich. Er hört noch einen ohrenbetäubenden Knall. Licht wie von tausend Sonnen leuchten auf. Er fällt, abwärts, abwärts, in einen leeren Raum, in dem Stille ist.

Schweigen lag über der Wüste. In dem Augenblick, da Tommy sein Sprechfunkgerät von sich geworfen hatte, waren die Stürme augenblicklich vergangen.

Er lag am Boden. Benommen blinzelte er und stand auf. Vor sich sah er einen Mann, der nicht anders aussah als viele andere Menschen auch. Der Mann lächelte freundlich und sagte:

»Vielen Dank, Tommy. Du hast die Prüfung bestanden.«

»Prüfung?« fragte Tommy noch etwas verwirrt, »wie meinen Sie das? Und wer sind Sie?«

»Nenne mich einfach den Mann aus Taschkent. Meine Botschaften waren es, die dich in diese Wüste hier gelockt haben.«

»Aber was haben Sie da gerade von einer Prüfung gesagt?« fragte Tommy.

»Du hast Ausdauer und Hilfsbereitschaft bewiesen.

Dein Verhalten hat uns gezeigt, daß es für die Bewohner des blauen Planeten noch Dinge gibt, die ihnen wichtiger sind als ihre Maschinen, Apparate und Roboter. Du warst bereit, Taschkent zu retten. Und du hast die Erde gerettet.«

»Jetzt verstehe ich überhaupt nichts mehr«, sagte Tommy.

»Ich komme von einem anderen Planeten«, erklärte der Mann, »man hat mich als Kundschafter zu euch auf die Erde geschickt. Der blaue Planet steht in einem ziemlich schlechten Ruf draußen im All. Wir fürchteten die Bosheit, den Leichtsinn und die Gewalttätigkeit der Erdenwesen. Wir überlegten uns, ob es nicht vielleicht besser sei, den blauen Planeten mit allem, was er trägt, einfach zu vernichten, ehe sich seine Bewohner anschicken, uns den Garaus zu machen. Doch zuvor entschloß sich unser Volk, noch einen gütlichen Versuch zu machen. Wir wollten sehen, ob es wenigstens unter den Kindern noch solche gibt, die zu Hilfsbereitschaft und Mitgefühl fähig sind. Zufällig fiel die Wahl auf dich... Nun, ich bin zufrieden. Du hast uns gezeigt, daß wir die Bewohner des blauen Planeten nicht fürchten müssen. Unsere Raumflotte, die die Erde umkreiste, um sie nötigenfalls zu vernichten, hat sich vor fünf Minuten zurückgezogen...«

»Mensch«, entfuhr es Tommy, »wenn ich das in New Jersey erzähle, das glaubt mir keiner.«

»Sie werden es dir glauben müssen«, antwortete der Mann aus Taschkent, »wir werden jetzt mit meiner Supertopstrahlmaschine nach New Jersey fliegen und dort eine große Presse- und Fernsehkonferenz geben.«

Tommy sah den Mann aus Taschkent nachdenklich an.

»Ich weiß nicht«, sagte er leise, »ich glaube, ich möchte das nicht.«

»Das verstehe ich nicht. Du kannst morgen der berühmteste Junge der Erde sein.«

»Ich möchte lieber nicht.«

»Aber warum denn nicht?« fragte der Mann aus Taschkent erstaunt.

»Naja, ich meine, wenn es rauskommt, daß ich einfach die Schule geschwänzt habe, bloß um...«

»Bloß um die Erde zu retten«, unterbrach ihn der Mann, »wenn du die Prüfung nicht bestanden hättest, wäre jetzt niemand auf der Erde mehr am Leben.«

»Ach wissen Sie...«, sagte Tommy, »die Erde retten, das klingt so komisch. Die würden mich ja für einen Angeber halten. Und ich weiß auch gar nicht, ob das meinen Eltern so recht wäre... all die Reporter und Fernsehleute in unserer Wohnung. Bringen Sie mich lieber mit Ihrer Supertopstrahlmaschine möglichst unauffällig an die Helikopterstation in New Jersey. Und wenn Sie mich schon unbedingt belohnen wollen...«

»Ja? Das will ich.«

»Haben Sie nicht zufällig etwas zu essen in Ihrer Superkiste? Ich habe nämlich seit dem Frühstück außer einer Tüte Popcorn nichts mehr gehabt.«

»Dem können wir leicht abhelfen«, sagte der Mann aus Taschkent.

Und ob ihr es glaubt oder nicht, Tommy verputzte vor dem Start sechs Portionen Vanilleeis mit Schokoladensauce.

Mit der Supertopstrahlmaschine des Mannes aus Taschkent waren sie in einer halben Stunde in New Jersey, so daß Tommy grade rechtzeitig zum Abendessen nach Hause kam.

»Wie war’s in der Schule?« fragte die Mutter wie immer. »Gibt’s was Neues?«

»Nichts Wichtiges. Da war so eine merkwürdige Geschichte im Radio — eine Invasion aus dem Weltraum. Wir sind deswegen in den Strahlenschutzbunker gegangen. Scheint aber falscher Alarm gewesen zu sein.«

»Siehst du«, meinte Tommys Vater zu dessen Mutter, »wieder mal umsonst aufgeregt.«

»Schon gut«, sagte sie, »ich bin eben so. Aber komm jetzt, das Essen steht schon auf dem Tisch.«

Der Vater schaltete noch den Radioapparat ein.

»Bitte, gib mir wenig«, sagte Tommy zu seiner Mutter, »es war so heiß heute...«

»Es wird ordentlich gegessen, junger Mann«, sagte die Mutter entschieden. Tommy vergaß zu widersprechen, denn was da in den Nachrichten gemeldet wurde, nahm seine Aufmerksamkeit voll und ganz in Anspruch. Er versuchte, sich nicht anmerken zu lassen, wie sehr ihn diese Meldung interessierte.

Der Nachrichtensprecher sagte:

»Der geheimnisvolle Fremde, der sich der Mann aus Taschkent nennt, hat soeben der Weltregierung in Bombay mitgeteilt, daß die Gefahr aus dem Weltall abgewendet sei. Die Sandstürme in der Wüste vor Taschkent, so behauptet der Unbekannte, seien sein Werk gewesen. In seiner Botschaft heißt es weiter, daß der Junge, auf den die Wahl gefallen war, die ihm auferlegte Prüfung bestanden und damit die Menschheit vor der Vernichtung errettet habe. Es liegt noch keine offizielle Stellungnahme darüber vor, worum es sich in Wahrheit gehandelt hat. Die Angelegenheit wird zur Zeit im Zentralsekretariat überprüft.«

»Das kriegen die nie raus«, murmelte Tommy vor sich hin und löffelte seine Erbsensuppe. Und das fiel ihm nicht leicht, wie man begreifen wird, wenn man sich noch an die sechs Portionen Vanilleeis mit Schokoladensauce erinnert.

Sheriff Ben oder Ein schwarzer Tag in Dodge City

Das Leben ist nicht so einfach, wenn man sieben Jahre alt ist.

Benjamin ist unter seinen Klassenkameraden der jüngste und schmächtigste. Er bringt nur 21 Kilogramm auf die Waage. Und von diesem Angeber, dem Uwe, muß er sich sagen lassen, er habe in den Armen nur Pudding statt Boxermuskeln.

Es ist nicht so einfach, wenn man wie Benjamin sieben Jahre alt ist.

Benjamin hat zwei ältere Brüder, von denen sagen ihre Freunde, sie seien einfach Asse. Aber zu Benjamin sagen diese großen Jungen nur:

»Na Kleiner, immer tüchtig essen. Mußt noch viel wachsen!«

Sie fahren ihm dann mit der Hand durchs Haar, und hinterher ist er ganz verstrubbelt.

Benjamin ist es leid, sich immer so gönnerhaft den Kopf tätscheln zu lassen. Er könnte dann aus der Haut fahren.

Lothar, der eine Bruder von Benjamin, ist fünfzehn. Er spielt in der Schülermannschaft Offensiv-Verteidiger. Es vergeht kein Sonntag, an dem er nicht mindestens ein Tor schießt. Als Verteidiger! Das muß man sich einmal vorstellen.

Mensch, hat der Waden! Und wenn er abzieht, das zischt und pfeift. Und dann schlägt’s ein, meist haargenau ins lange Eck.

Harry, Benjamins anderer Bruder, ist schon über achtzehn. Er fährt eine Harley Davidson. Selbst verdient. Das Geld hat er in zwei Sommerferien bei der Arbeit an einer Tankstelle zusammengespart. Benjamin bekommt eine Mark Taschengeld in der Woche. Bis er davon eine Davidson zusammen hat, kann er lange sparen.

Besser als eine Harley Davidson wäre noch eine Honda 750 Four. Die hat 67 PS und bringt Spitze 210 Kilometer in der Stunde.

Benjamin kennt sich da genau aus. Er spielt nämlich mit seinen beiden Freunden Wolfgang und Markus mit Vorliebe Motorradquartett. Wer die Bilder mit den stärksten Maschinen hat, gewinnt.

Harrys Maschine schafft nur 162 Kilometer in der Stunde. Aber der Tacho hat eine Skala bis 180. In der Schule hat Benjamin seinen Klassenkameraden der 2 a erzählt:

»Mein Bruder hat einen schnellen Schlitten — wie ‘ne Rakete, sage ich euch. Ich bin damit schon über zweihundert gefahren auf der Autobahn.«

Da war dieser Angeber von Uwe mal fünf Sekunden still. Das mit den zweihundert Stundenkilometern war zwar gemurmelt, wie Benjamin es nennt, wenn er schummelt oder ein bißchen übertreibt. Aber einmal mußte es dieser Uwe doch gezeigt kriegen. Benjamin kann sich manchmal schrecklich ärgern, daß er so klein und schmächtig ist und nicht besonders stark. Einmal nur solche Bombentore schießen wie Lothar! Einmal unter solchem Krach losknattern wie Harry! Aber jetzt, und nicht erst später. Vielleicht liegt es nur an meinem Namen, hat sich Benjamin einmal überlegt.

Benjamin Krume!

Er spricht das oft leise und prüfend vor sich hin. Krümel — so sagen sie in der Schule zu ihm.

Und als Vornamen auch noch Benjamin.

Offenbar merken da die Leute gleich, daß man der Kleinste ist und auch der Kleinste bleiben wird. Gefangen und gehangen.

Benjamin hat seine Mutter gefragt, warum sie nur so einen idiotischen Namen für ihn ausgesucht haben. Und was hat sie geantwortet?

»Weil du als letztes von unseren Kindern auf die Welt kamst, und weil wir uns noch so einen Kleinen gewünscht hatten.« Und dann hat sie ihn fest an sich gedrückt.

Da hat man’s. Der Kleinste von Anfang an und auf immer und ewig.

Aber nein, schwor sich Benjamin, als er in die zweite Klasse versetzt wurde, nun gerade nicht. Denen werde ich es zeigen.

Das ist noch nicht ausgemacht, ob ich immer so klein und schmächtig bleiben muß.

Name hin, Name her.

Es gibt doch da einen Sheriff, der heißt Ben. Der hat wahrscheinlich auch einmal Benjamin geheißen, als er noch ein kleiner Junge gewesen ist.

Dieser Sheriff ist jeden Sonntagabend zwischen sechs und halb acht im Fernsehen zu bewundern.

Das ist ein Kerl!

Er ist der Mann, der Dodge City mit eisernem Besen gesäubert hat.

Niemand würde es sich einfallen lassen, diesen Sheriff Ben »Krümel« zu nennen. Er ist ein Brocken. Bei dem würde sich der Uwe schwer hüten, etwas von Pudding in den Armen zu murmeln.

Gespuckt drauf!

Sheriff Ben hat nämlich zwei Pistolen und kann unheimlich rasch ziehen.

Päng!

Päng!

Päng!

Päng!

Päng!

Päng!

Zwei Sechsschüssige.

Fast so rasch wie Ben zieht in Dodge City nur noch Joey, die Rabennase. Aber das ist ein Schurke. Das sieht man auf den ersten Blick.

Wenn einer eine so häßliche Nase hat und dann auch noch einen schwarzen Hut trägt, muß er der Schurke sein.

Eines aber bewundert Benjamin an ihm. Er versteckt beim Kartenspiel die Asse im Ärmel. Wenn er verliert, zaubert er sie hervor.

Benjamin hat das auch mal versucht, als er mit Wolfgang und Markus Motorradquartett spielte. Eine Honda 750 Four unter die Manschette. Aber sie ist ihm rausgerutscht, als Wolfgang ihn so gespannt ansah. Und dann war alles aus.

Joey Rabennase in diesem Film ist häufig betrunken. Deswegen sind seine Finger am Abzughahn auch etwas zittrig — manchmal. Er hat Sheriff Ben bei einem Schußwechsel schon einmal getroffen, aber nur am Hut. Danach hat ihn der Sheriff hinter Schloß und Riegel gebracht oder wie das heißt.

Nun muß man wissen, daß das Stadtgefängnis von Dodge City eine ziemlich wacklige Bude ist. Also konnte Joey Rabennase entkommen. Wenn einer Karate kann, haut das schon hin. Ein Hieb auf die Rückwand der Zelle. Die Rückwand war nur aus Lehm. Mannomann, das war ein Bild für Götter, als Joey Rabennase durch das Loch ins Freie kroch.

Überall in Dodge City hängt nun sein Steckbrief. Man ist nämlich auch noch wegen des Überfalls auf die Postkutsche nach Laredo hinter ihm her. Auf dem Fetterman-Paß soll er die Wells-Fargo-Kiste aufgebrochen und in einem Kartoffelsack zehn Silberbarren davongeschleppt haben.

Klar, daß Sheriff Ben mit einem solchen Schurken bald wieder Scherereien haben wird.

Aber man braucht nicht zu fürchten, daß Rabennase dem Sheriff ernsthaft gefährlich werden könnte. Immerhin hat Sheriff Ben auch noch seinen Henry-Stutzen mit Zielfernrohr.

Er hat damit einmal einen Büffel auf zwei Kilometer Entfernung mit Blattschuß erlegt. Oder sagen wir mal, er ist so zielsicher wie Benjamins Bruder Lothar, der mit dem Ball immer ins lange Eck trifft, wenn es drauf ankommt.

Leider ist der berühmte Sheriff Ben nur ein einziges Mal in der Woche im Fernsehen zu bewundern. Eben am Sonntag. Und ausgerechnet gerade um die Zeit, zu der man bei Krumes das Abendessen einzunehmen pflegt. Die Mutter serviert dann Benjamin ein Fernsehessen, wie sie das nennt.

Der Vater, der sonst nur selten schimpft, macht jedesmal Stunk, wenn Benjamin, statt mit den anderen am Abendbrottisch zu sitzen, vor der Fernsehkiste hockt.

Benjamin findet, der Vater könnte auch wirklich mal mehr Verständnis dafür aufbringen, daß sein Sohn Benjamin am Sonntag Punkt sechs einfach in den Wilden Westen abschwirren muß.

Der Vater ist nämlich schon einmal richtig dort gewesen. In Texas, Neu-Mexiko, Oklahoma und Arizona. Er hat von dort eine Indianerpuppe mitgebracht. Sie steht jetzt so starr auf Vaters Schreibtisch. Man darf sie nicht anfassen.

Der Vater sagt, sie sei wertvoll.

Gespuckt drauf!

Benjamin findet sie ziemlich blöd. Sie hat gar keine Federhaube, wie er sich das vorgestellt hat. Sie hat nur drei oder vier poplige kleine Federn. Die sehen auch schon ziemlich zerzaust aus, und nicht einmal bunt sind sie.

Die Puppe hat auch gar keine Ähnlichkeit mit einem Krieger. Halb schaut sie aus wie ein Tier, halb wie ein Mensch. Sie kommt Benjamin wie ein Gespenst vor. Der Vater sagt, die Indianer würden solche Puppen »Kaschinas« nennen. Kaschinas seien Schutzgeister. Jedes Kind, das bei den Indianern in Arizona zur Welt komme, kriege eine solche Kaschina. Der Vater hat Benjamin versprochen, daß sie zusammen nach Arizona fahren, wenn Benjamin 16 Jahre alt geworden ist. Bis dahin sind es noch neun Jahre. Die Mutter hat dazu gemeint, der Vater solle nicht so lange im voraus solche Versprechungen machen.

Weil Benjamin den Sheriff Ben nur einmal in der Woche zu sehen bekommt, spielt er an den anderen Tagen, aber auch am Sonntagnachmittag, bis es soweit ist, mit seinen beiden Freunden Wolfgang und Markus »Von Dodge City bis Laredo«.

Benjamin ist bei diesen Spielen immer der Sheriff Ben. Klar — man braucht ja von seinem Namen nur ein paar Buchstaben weglassen, und schon wird dieser andere berühmte Name daraus.

Außerdem kann Benjamin am besten nachmachen, wie der Sheriff so durch Dodge City stiefelt. Und ziehen kann Benjamin auch rascher als seine beiden Freunde.

Allerdings hat Markus, was das Ziehen angeht, in letzter Zeit schwer aufgeholt.

Und wenn er es nun auf einmal besser könnte als Benjamin?

Dann würde Markus bestimmt den Sheriff Ben spielen wollen. Benjamin müßte dann Joey Rabennase sein. Wahrscheinlich würden sie ihn Krümel Rabennase nennen. Benjamin wird ganz schwindlig, wenn er daran denkt. Dazu darf es nicht kommen.

Gespuckt drauf!

In letzter Zeit übt Benjamin jeden Morgen vor dem Anziehen und jeden Abend vor dem Einschlafen vor dem Schrankspiegel in seinem Zimmer Revolverziehen. Er achtet natürlich darauf, daß ihm niemand dabei zuschaut.

Den Revolvergürtel mit den beiden Blechcolts um die Hüfte gelegt, mit dem Sheriffstern auf der Brust an seinem Schlafanzug, so steht er da, macht ein grimmiges Gesicht, fletscht die Zähne, daß er sich vor sich selbst grault und zischt:

»Zieh, du stinkende Laus aus einer vergammelten Indianerdecke, du räudiger Kojote von einem Barhocker, du Zecke im Fell eines Longhorn-Rindes!« Darauf reißt er, so schnell er kann, seinen Colt hoch und drückt ab.

Dann ruft er laut und triumphierend »Sieger!« und läßt seine beiden Colts lässig um die Zeigefinger kreisen. Er pustet schließlich noch einmal über die Mündungen und steckt die Colts zufrieden in die Seitentaschen.

In dieser Sekunde ist er fast richtig Sheriff Ben. Einmal hat Lothar ihn bei so einer Übung vor dem Spiegel überrascht.

Er ist in schallendes Gelächter ausgebrochen und hat gerufen:

»Sieh da — der mutige Sheriff Krümel!«

Benjamin hat sich umgedreht und hat mit seinen kleinen Fäusten auf ihn eingetrommelt. Er hat ihn in den Bauch geschlagen. Das muß ganz schön weh getan haben. Aber Lothar hat nur gelacht.

Und als es ihm zu bunt geworden ist, hat er, ziemlich vorsichtig, das muß man zugeben, Benjamin auf den Rücken gelegt und ihn bis neun auf den Brettern unten gehalten.

Benjamin hat gestrampelt und gezetert:

»So ein Großer gegen einen Kleinen. Das gilt nicht. Das ist unfair.«

»Kleine können manchmal auch ganz schön die Pest sein«, hat Lothar gesagt, ihn gekitzelt, und dann ist er aus dem Zimmer gegangen.

Den ganzen Tag hat Lothar Benjamin mit Sheriff Krümel angeredet.

Doch dann ist dieser verdammte Name glücklicherweise wieder in Vergessenheit geraten, ehe ihn Markus oder Wolfgang aufschnappen konnten.

Mit seinen Übungen vor dem Spiegel ist Benjamin seither vorsichtiger geworden. Er hat nur noch geübt, wenn er ganz sicher war, daß ihn niemand dabei überraschen würde.

Einmal hat er sich sogar den Wecker gestellt, auf zwei Uhr nachts. Er ist auch munter geworden und hat zehn Minuten geübt. Ohne Triumphgeschrei! Die Fenster haben offen gestanden. Es ist so still in der Wohnung gewesen und so still da draußen. Ganz anders als bei Tag. Da hat er sich dann doch wieder schlafen gelegt.

Doch es nutzt alles nichts, Markus wird im Revolverziehen immer besser, und an diesem verdammten Sonntagnachmittag ist dann das passiert.

Markus hat gesagt: »Benjamin, ich kann jetzt fixer ziehen als du!«

»Glaub’ ich nicht.«

»Wetten, daß...«

Wolfgang zählt.

Markus hält den Colt schußbereit in der Hand, als Wolfgang »zwei« ruft.

Benjamin fummelt da immer noch an der Revolvertasche herum und kriegt seine Colts nicht raus.

»Klarer Fall«, sagt Markus, »Sheriffstern her. Von jetzt an bin ich Sheriff Ben.«

»Und wer soll ich sein?« fragt Benjamin.

»Schätze, du hast die Wahl zwischen Joey Rabennase oder so einem räudigen Indianerstinktier.«

Ein Indianerstinktier will Benjamin schon gar nicht sein, also bleibt nur die Rabennase.

Eine Schande ist das.

Bei den Steckbriefen, die überall in Dodge City hängen. Benjamin denkt angestrengt nach, was da zu tun sei. Dodge City will er vorläufig nicht mehr spielen. Wenn die anderen beiden dieses Spiel vorschlagen, sagt er:

»Ach, lieber Motorradquartett!«

Sein Taschengeld läßt er sich schon am Freitag auszahlen. Von dem Geld kauft er sich Zündplättchen. Seine Mutter meint:

»Benjamin, du verplemperst dein ganzes Geld!«

Hat die ‘ne Ahnung. Weder Wolfgang noch Markus haben für ihre Revolver Zündplättchen.

Wenn sie am nächsten Sonntagnachmittag Dodge City spielen, wird Benjamin gleich zu Anfang mal tüchtig losballern. Wäre doch gelacht, wenn er dann nicht Sheriff Ben sein dürfte. Ist doch klar: Fast echt schießen zu können, ist besser als nur so tun, als ob geschossen würde. Oder?

Der Sonntag kommt.

Benjamin wacht zeitig auf. Schon um halb sieben.

Er will noch etwas üben.

Er springt aus dem Bett, lädt seinen Colt, stellt sich vor den Spiegel und zählt:

»Eins — Zwei...«

Krach-Krach-Krach-Krach-Krach-Krach.

Großartig, wie das kracht.

Wolfgang und Markus werden einsehen: So kann nur Sheriff Ben schießen.

»Du bist tot — du bist tot, und du bist auch tot!« brüllt Sheriff Ben in den Krach hinein.

Plötzlich steht der Vater im Zimmer und ruft: »Verdammt, kann man denn nicht einmal am Sonntag richtig ausschlafen. Was treibst du denn da, Benjamin?«

»Ich bin nicht Benjamin. Ich bin Sheriff Ben. Ich übe Schießen mit scharfer Munition.«

»Ich übe gleich mal eine Tracht Prügel«, sagt der Vater, »aber auf deinen nackten Po. Immer diese verdammte Knallerei.«

Jetzt lacht er schon fast, dreht sich um und will wieder ins Bett tappen.

Benjamin gibt einen Freudenschuß ab. Nur so in die Luft, wie es die Cowboys auch machen, wenn sie die Hauptstraße von Dodge City hinunterreiten. Der Vater schrickt zusammen und verzieht das Gesicht.

»Nein«, ruft er, »es wird ohnehin auf dieser Welt viel zuviel geschossen. Gib die Zündplättchen her.«

»Gemein!« schreit Benjamin und fängt an zu heulen.

»Ha«, sagt der Vater, »du bist mir vielleicht ein Sheriff. Erst dieser Krach und dann gleich heulen. Die Zündplättchen werden kassiert. Wir sind ein friedliebendes und ruhebedürftiges Haus.«

So beginnt ein schwarzer Tag in Dodge City.

Was soll einer in einer solchen Stadt, wenn er zwar zwei Colts, aber keine Munition mehr hat. So einer kann doch nicht Sheriff sein.

Den ganzen Vormittag streicht Benjamin um den Vater herum. Er ist sehr sanftmütig. Er versucht sogar, sein Bett selbst zu machen. Er räumt das Kinderzimmer auf.

»Bin ich nicht artig?« fragte er den Vater vor dem Mittagessen.

»Geradezu unheimlich artig«, sagt der Vater, »bist du krank?«

»Ach was«, antwortet Benjamin, »...aber könntest du mir bitte meine Zündplättchen wiedergeben?«

»Mmm«, macht der Vater und wiegt den Kopf. Dann hält er eine von seinen langweiligen Reden. Er erwähnt, daß der Sonntag ein Tag der Erholung und des Friedens sei, auch für die Ohren. Der Vater behauptet sogar, selbst im Wilden Westen sei an Sonntagen manchmal nicht geschossen worden. Ha! Und so jemand will in Texas, Arizona und Neu-Mexiko gewesen sein.

Dieser Mensch hat keine Ahnung, wie es im Wilden Westen wirklich zugegangen ist, sagt sich Benjamin. Aber er weiß auch, daß jetzt alles Bitten und Betteln vergeblich wäre.

Wenn das kein schwarzer Tag für Dodge City ist, überlegt er, weiß ich überhaupt nicht, was diese Redensart eigentlich bedeuten soll.

Aber es kommt noch schlimmer.

Nach dem Mittagessen trifft Benjamin Wolfgang vor dem halbeingefallenen Schuppen im Garten.

»Wo ist denn Markus?« fragt Benjamin.

Wolfgang zuckt mit den Schultern.

»Heute will ich aber wieder Sheriff sein«, sagt Benjamin, um sich gleich einen Bundesgenossen zu sichern.

Wolfgang wiegt nachdenklich den Kopf.

»Du brauchst nur ›eins‹ zu murmeln, und schon habe ich gezogen«, erklärt ihm Benjamin.

Dann betreten sie den düsteren Innenraum des Schuppens, der demnächst durch eine Garage ersetzt werden soll.

An der einen Wand ist Holz aufgestapelt. Einige Dachziegel fehlen.

Von oben fällt Sonne ein. Benjamin geht vorsichtig mit gezogenem Colt voran. Einen Augenblick paßt er nicht auf, kämpft mit einer Spinnwebe, die er auf einmal vor seinem Gesicht spürt. Plötzlich rattert etwas los.

Er schrickt zusammen.

Beinahe hätte er den Revolver fallen lassen. Man hört ein Lachen.

»Keinen Schritt weiter. Hände hoch! Stehenbleiben!« Benjamin schaut sich entgeistert um. Oben auf dem Heuboden steht Markus. Mit einem Pumasprung kommt er herab. Er hält einen Henry-Stutzen im Anschlag.

»Ihr könnt die Hände wieder runternehmen«, meint er gnädig und dann: »Was sagt ihr nun!«

Triumphierend hält er Benjamin und Wolfgang das Gewehr hin.

»Ist nur aus Plastik«, sagt Benjamin verächtlich.

»Aber mit Zündplättchen«, erklärt Markus, »wie sich das für Sheriff Ben gehört.«

»Du bist nicht Sheriff Ben«, schreit Benjamin, »heute bin ich’s!«

»Hast du Zündplättchen?« fragte Markus.

»Klar«, sagte Benjamin, »aber mein Vater hat sie mir weggenommen.«

»Ach ja«, lacht Markus und fragt: »Hast du etwa einen Henry-Stutzen?«

Das ist zuviel. Benjamin stürzt sich auf ihn. Er will ihm das Gewehr entreißen. Markus dreht die Waffe um und versetzt Benjamin mit dem Kolben einen Schlag auf den Kopf. Es kracht laut, aber es tut nicht sehr weh, weil das Gewehr nur aus Plastik ist. Benjamin trommelt mit seinen Fäusten auf Markus ein. Markus stellt ihm ein Bein. Benjamin stürzt. Er fällt auf den Rücken.

Wolfgang muß lachen, weil es so komisch aussieht, wie Benjamin wütend mit den Beinen strampelt.

Markus streift sich die Hände an den Hosen ab, reckt sich und sagt:

»Nun ist ja wohl eindeutig klar, wer hier heute Sheriff Ben ist.«

»Angeber!« faucht Benjamin. »Mit einem solchen Angeber wie du spiel’ ich doch gar nicht erst.«

»Laß doch«, sagt Wolfgang besänftigend und streicht vorsichtig über Benjamins Arm. Der aber dreht sich um und rennt wütend aus dem Schuppen.

Er würde vor Wut am liebsten... ach, er weiß gar nicht, was er am liebsten würde.

Er weiß nur noch, daß es gemein ist, nicht Sheriff Ben sein zu dürfen. Er hat sich so darauf gefreut. Dieser wunderbare Sheriff Ben.

Er geht in sein Zimmer.

Er hat gar keine Lust, etwas anderes zu spielen. Er hört, wie Wolfgang und Markus im Garten herumtoben.

Er hofft, sie würden ihn rufen, aber sie haben auch ohne ihn ihren Spaß.

Er schimpft auf seinen Vater, weil der ihm die Zündplättchen weggenommen hat. Er baut aus Bauklötzchen einen hohen Turm und tritt mit dem Fuß dagegen. Dann holt er sich die Karten des Motorradquartetts und schaut all die glänzenden Maschinen an. Er spielt gegen sich selbst Quartett und gewinnt immer. Seine Wut ist jetzt weg.

Aber etwas bedrückt ihn immer noch, und er weiß nicht, was.

Lothar macht sich fertig, um zum Fußballspiel zu fahren. Er fragt, ob Benjamin mitkommen wolle.

»Och, so ‘n blödes Fußballspiel... da tun einem ja die Augen weh. Ich wette, ihr verliert haushoch.«

»Danke für die schlechten Wünsche«, sagt Lothar und geht.

Als Lothar fort ist, findet es Benjamin gemein, daß er das zu Lothar gesagt hat. Er will gar nicht, daß Lothars Mannschaft verliert.

Es fällt ihm ein, daß er mit Markus und Wolfgang im Garten Fußball spielen könnte.

Als Tormann ist Benjamin allemal besser als Markus. Er geht hinunter vor das Haus, aber Wolfgang und Markus sind nicht mehr zu sehen.

Er ruft ihre Namen. Sie antworten nicht.

Er holt einen Ball und kickt ihn gegen die Wand des Nachbarhauses.

Der Nachbar kommt und schimpft.

»Heute geht auch alles schief«, sagt sich Benjamin, aber er ruft laut: »Ich bin Sheriff Ben — Sheriff Ben ist der Größte!«

Immer noch hat er den Gürtel mit den beiden Revolvern um.

Um sechs kommt im Fernsehen Sheriff Ben. Die Zeit bis dahin vergeht sehr langsam. Wird der Vater wieder verlangen, daß Benjamin mit den anderen in der Küche Abendbrot ißt?

Lothar kommt zurück. Seine Mannschaft hat knapp gewonnen. Es ist ein schweres Spiel gewesen. Lothar sieht abgekämpft aus.

Der Vater läßt sich genau erzählen, wie das Spiel verlaufen ist. Er meinte, Lothar hätte vielleicht öfter mit nach vorn gehen sollen.

Die Mutter deckt in der Küche den Tisch. Es ist kurz vor sechs. Die Großen haben alle Hunger und Durst. Sie fangen an zu essen, reden dabei. Benjamin schlüpft aus der Küche.

Sie haben es nicht gemerkt.

Im Wohnzimmer schaltet er das Fernsehgerät ein. Er hat überhaupt keinen Hunger.

Er rückt sich den Sessel zurecht, macht es sich im Sessel bequem.

Er kriegt Gänsehaut auf dem Rücken.

Man sieht eine Postkutsche, die mit sechs Pferden bespannt ist. Die Postkutsche nähert sich Dodge City. Jetzt rattert sie durch die Hauptstraße, am Leihstall und am General Store vorüber. Hier und dort stehen vor den Holzhäusern Pferde angebunden. Gleich wird die Kutsche unter dem Vordach des »Silver Moon Saloons« halten. Drinnen hinter der Theke steht ein Mädchen, das kennt Benjamin schon aus früheren Filmen. Die Cowboys nennen sie Molly Sweetbosom, was soviel heißt wie »Süßbusen«. Lothar hat ihm das übersetzt.

Da geschieht etwas Seltsames.

Benjamin schließt für einen Moment die Augen, so blendet ihn das helle Sonnenlicht, dem er auf einmal ausgesetzt ist. Die Luft ist heiß und trocken, Sand ist unter seinen Füßen...

Er steht mitten auf der Hauptstraße von Dodge City. Ein komischer Typ zockelt auf einem Maultier heran. Der Mann ist in Dodge City unter dem Namen Jacky, der Schürfer, bekannt. Er hat bisher nie ein Körnchen Gold gefunden.

Heute aber hat er offenbar Glück gehabt.

Er zeigt den Männern, die vor dem »Silver Moon Saloon« herumstehen, einen Goldklumpen, so groß wie ein Kohlkopf.

Da kommt der Hilfssheriff Langfinger-Ken angestiefelt.

Er verpaßt Jacky einen Strafzettel, weil er angeblich sein Maultier verkehrswidrig geparkt hat. Die Buße soll er mit dem Goldklumpen bezahlen.

»Aber Herr Wachtmeister«, protestiert Jacky, »das kann doch nicht Ihr Ernst sein.«

»Okay, wie’s beliebt, Mister«, sagt Langfinger-Ken, »machen wir also die Sache mit Revolvern unter uns aus.«

Benjamin wird Zeuge eines der ungewöhnlichsten Revolverduelle, die je in der Geschichte Dodge Citys stattgefunden haben.

Die Schützen nehmen in einer Entfernung von zehn Schritt voneinander Aufstellung. Dann wird es bitterernst. Der erste Schuß, den Jacky, der Schürfer, abgibt, macht dem Leben einer Pferdefliege ein Ende. Der zweite und dritte Schuß läßt eine Fensterscheibe zerklirren. Der vierte Schuß deckt ein Dach ab. Der fünfte Schuß verirrt sich auf den Mond. Einen sechsten Schuß kann Jacky nicht mehr abgeben. Langfinger-Ken hat ihm inzwischen den Revolver aus der Hand geschossen.

Nur noch leicht bekleidet, sieht sich Jacky, der Schürfer, zu einer etwas überstürzten Abreise gezwungen.

Ken nimmt den Goldklumpen an sich. Das Maultier jagt er seinem Herrn hintendrein, in die Prärie hinaus.

Von Staub und Pulverdampf durstig geworden, betritt Benjamin mit wiegenden Schritten den »Silver Moon Saloon«, wo die hübsche Molly an der Theke bedient. Die Cowboys, die sich an der Bar lümmeln, fragen den Neuling nach seinem Namen.

Benjamin stellt sich auf die Zehenspitzen, schiebt den Hut tiefer in die Stirn und verkündet:

»Ich bin Sheriff Ben!«

Die Männer schlagen sich auf die Schenkel, als hätten sie schon lange keinen so guten Witz mehr gehört. Einer der Cowboys schiebt Benjamin eine Flasche Whisky hin.

Benjamin würde viel lieber Cola trinken. Er trinkt Cola für sein Leben gern. Auch wenn seine Mutter immer sagt, davon bekomme man Läuse in den Bauch. Aber kann man die Einladung eines Cowboys ausschlagen, ohne ihn zu beleidigen?

Also nimmt Benjamin mutig einen großen Schluck aus der Flasche.

Unterdessen haben aufmerksame Menschen Sheriff Ben zugetragen, daß im »Silver Moon Saloon« ein Fremder aufgetaucht sei, der offenbar Sheriff werden wolle. Wütend stürmt Sheriff Ben daraufhin in die Kneipe. Er will klarstellen, wer in Doge City etwas zu sagen hat und wer nicht.

Im Saloon angekommen, stellt er das sehr handgreiflich klar. Er donnert mit der Faust auf den Tisch, daß die Theke zusammenkracht, und wirbelt mehrere Stühle durch den Raum.

Vor solchem Wüten roher Naturgewalten wird Benjamin von der unerschrockenen Molly gerettet. Sie bringt ihn vorerst auf ihr Zimmer im ersten Stock. Vom Fenster aus beobachten sie beide Sheriff Ben unten auf der Hauptstraße bei einer Amtshandlung. Der Häuptling »Lachender Fuchs« aus dem Klan der Rotfüchse ist nach Dodge City gekommen, um sich über Jacky, den Schürfer, zu beschweren, der ihm einen Goldklumpen gestohlen hat.

Der Sheriff macht dem Indianer klar, daß ein Stinktier wie er keine Rechte habe.

»Wenn du Geld brauchst für Feuerwasser, kannst du mir deine Kaschina verkaufen«, sagt der Sheriff.

»Schutzgeist unverkäuflich. Hugh!« ruft der Indianer...

Sheriff Ben ist gewohnt, daß sein Wille jedem Befehl ist.

Er entreißt dem Indianer die Kaschina.

Höhnisch lachend, will er sie als Zielscheibe benutzen.

Die kleine Holzfigur fängt an zu tanzen und zu pfeifen. Mit ihrem kleinen Bogen schießt sie Hunderte von winzigen Pfeilen ab, die den Sheriff am Kinn und an der Wange treffen. Er sieht aus, als habe er sich am Morgen mehrfach beim Rasieren geschnitten.

Aber nachdem er selbst seine ganze Munition auf die Kaschina abgefeuert hat, steht diese immer noch da, ruhig, ohne daß ein einziger Schuß in ihr Holz geschlagen ist.

Wegen öffentlicher Ruhestörung und groben Unfugs verurteilt Sheriff Ben den Indianer zu einer Woche Gefängnis. In Handschellen wird der »Lachende Fuchs« abgeführt.

Molly holt die Kaschina, die unten stehengeblieben ist.

Benjamin hat ganz deutlich gehört, wie sie gemurmelt hat: »Warte nur«, als der Sheriff den Indianer abführte.

»Wie kann ein Sheriff nur so gemein sein«, sagt Benjamin empört.

Molly weiß noch ganz andere Geschichten von Ben zu berichten.

Er war es, der die Kutsche auf dem Fetterman-Paß überfallen und die Wells-Fargo-Kiste ausgeraubt hat.

Er hat die Silberbarren in der aufgegebenen Skeleton-Mine versteckt. Den Verdacht hat er geschickt auf Joey Rabennase zu lenken gewußt.

Seitdem ist Joey untergetaucht. Molly versorgt ihn heimlich mit Essen. Aber er ist so verbittert über die Verleumdung und das Unrecht, daß er ständig trinkt. Und weil er soviel trinkt, fällt es ihm schwer, sicher zu zielen.

Es gibt niemandem mehr in Dodge City, der Ben und seinem Hilfssheriff, Langfinger-Ken, entgegentreten würde.

Molly und Benjamin suchen Joey in seinem Schlupfwinkel auf.

»So kann das doch nicht weitergehen«, sagt Molly zu Joey Rabennase.

»Ja, ja. Schlimm, schlimm«, sagt Rabennase nur.

»Da muß sich doch was machen lassen... denk doch mal nach.«

»Puh«, sagt Joey Rabennase, »denken ist schwer!«

»Ich wüßte, wie wir es machen könnten«, sagt Benjamin.

»Der Kleine — puh!« sagt Joey Rabennase.

»Kein Wort gegen den Kleinen. Er ist mein Freund«, sagt Molly.

»Mädchen, Freunde hast du«, meint Joey Rabennase, »aber von mir aus... soll er mal ausspucken, wie er sich das denkt.«

Benjamins schlauer Plan sieht so aus:

Molly soll Sheriff Ben beim Whisky einreden, daß sein Spießgeselle Ken den Goldklumpen, den er Jacky, dem Schürfer, abgenommen hat, für sich allein behalten und irgendwo in der Skeleton-Mine verstecken wolle.

Joey aber wird Langfinger-Ken flüstern, daß die Beute aus dem Postkutschenraub im Bergwerk versteckt liegt.

Ben denkt sicher nicht daran, sie mit Ken zu teilen.

Beide sind nämlich unerhört geldgierig.

Man muß die beiden Schurken einfach aufeinanderhetzen.

»Junge, Junge, gar nicht so dumm«, sagt Joey Rabennase, als er begreift, was Benjamin da vorhat. »Wo hat das Kind das bloß her?«

»...ist eben ein schlaues Bürschchen rundum«, sagt Molly.

»Danke für die ehrenden Worte«, sagt Benjamin, der immer rot wird, wenn man ihn allzusehr lobt, »aber das ist doch ganz einfach. Wenn ihr jeden Sonntagnachmittag diesen Film in der Glotze sehen würdet, wüßtet ihr auch, wie man so etwas angeht.«

Was denn eine Glotze sei, will Molly wissen.

»Ja, eine Glotze... eine Glotze, wie soll ich dir das jetzt erklären«, sagte Benjamin, »eine Glotze ist eben so ein Kasten, wenn du den in deinem Zimmer hast, da glotzt du nur noch dahin. Wenn dir der eine Film zu langweilig ist, schaltest du mit Fernsteuerung auf den nächsten.«

»Unheimlich«, sagt Molly, »wohl so eine Art Zaubermedizin der Indianer.«

»Nein, nein, nein, ganz und gar nicht!« ruft Benjamin. »Mädchen, wie soll ich dir das nur erklären.

Na, vielleicht später. Jetzt müßt ihr die beiden Schurken aufeinanderhetzen.«

Am Abend flüstert Molly Sheriff Ben etwas ins Ohr. Er ist felsenfest davon überzeugt, sie würde flüstern: »Also Ben, wie du heute vormittag wieder auf die Theke gehauen hast und wie dann die Stühle durch den Schankraum gewirbelt sind — das war Klasse! Muskeln hast du. Benny, ich hab’ mich einfach in deine Muskeln verliebt. Willst du mich nicht fragen, ob wir Hochzeit machen wollen?«

Aber auch Männer mit solchen Muskeln wie Sheriff Ben erleben manchmal so ihre Überraschungen.

Dies ist es nämlich, was Molly ihm flüstert:

»He, ich hab’ was gehört... Ken will den Goldklumpen, den er auf die Seite gebracht hat, im Bergwerk verstecken.«

Benjamin sucht unterdessen Joey Rabennase wieder in seinem Versteck auf. Er will ihn bei seinem schweren Gang zu Ken, in die Höhle des Löwen, begleiten. Aber Joey hat sich Mut angetrunken.

Nach einem Mordsrausch schnarcht er und schläft den Schlaf der Gerechten.

Da bleibt nichts anderes übrig. Benjamin muß selbst zum Hilfssheriff und ihn anstacheln.

Er ist ganz lässig reingekommen und hat gesagt:

»Hab’ ‘ne Nachricht für Sie, Sir!«

Der Hilfssheriff ist ganz Ohr gewesen. Es ist nämlich noch nie vorgekommen, daß jemand zu ihm »Sir« gesagt hat. Das heißt soviel wie »edler Herr«.

Benjamin hat ihm die Nachricht gesteckt.

Der Hilfssheriff hat gleich seinen Revolvergurt umgelegt und sein Gewehr noch mal gesäubert.

Benjamin hat gemerkt, daß er ganz zapplig gewesen ist und es kaum abwarten konnte, zur Skeleton-Mine hinzustiefeln.

Benjamin hat sich noch mal geräuspert und gesagt: »...dachte mir, die Nachricht würde Ihnen was wert sein, Sir.«

Der Hilfssheriff hat ihm ein 10-Cent-Stück zugeworfen:

»Da, du kleine Ratte!« hat er geknurrt.

»Mann«, hat Benjamin gesagt, »Großzügigkeit ist auch nicht gerade Ihre starke Seite. Das reicht ja nicht mal für eine Cola.« Aber dann hat er sich rasch aus dem Staub gemacht.

In einem Stollen der Skeleton-Mine treiben nun die Ereignisse unaufhaltsam einem dramatischen Höhepunkt entgegen:

»Den Goldklumpen her, oder du wanderst wegen Unterschlagung ins Loch!« ruft Sheriff Ben.

»Die Hälfte der Silberbarren, oder ich bringe dich wegen Straßenraubs vor Gericht!« schreit Langfinger-Ken.

Molly und Ken haben die Bürger von Dodge City zur Skeleton-Mine geführt.

Dort, in einem Seitenstollen versteckt, erfahren sie ein paar Neuigkeiten über die Vergangenheit der beiden Ordnungshüter.

»Ameisenbär!« brüllt der eine den anderen an.

»Klapperschlange!« gibt der zurück.

»Pavian«, fällt Sheriff Ben noch ein.

Dann ist der Vorrat an Schimpfworten bei den beiden Gentlemen erschöpft, und sie greifen zu ihren Waffen.

Ken feuert zuerst und trifft Sheriff Ben tödlich. Benjamin ist wie immer etwas voreilig. Er springt aus dem Seitenstollen hervor und will schon einen Freudentanz beginnen, daß der Schurke tot ist. Aber noch lebt Ken, und der will es Benjamin heimzahlen. Da trifft ihn völlig unerwartet ein Indianerpfeil mitten ins Herz.

Das ist das Geschoß des »Lachenden Fuchses«. Der Häuptling hat sich aus dem Gefängnis befreien können und ist den räuberischen Bleichgesichtern nachgeschlichen.

Als er gesehen hat, wie Benjamin aus dem Seitenstollen hervorsprang, hat er gemurmelt:

»In der Eile liegt der Fehler«, und dann auf Ken angelegt.

Dann ziehen alle, die noch am Leben geblieben sind, zu einer großen Siegesfeier in den »Silver Moon Saloon«.

Es gibt da einige Herren vom Bürgerausschuß, die wollen sogar Benjamin den Posten des Sheriffs anbieten. Der aber sagt:

»Danke, meine Herren, ich möchte nämlich daheim noch einmal mein Baumhäuschen wiedersehen.«

Und weil sie bestimmt nicht verstanden haben, was er damit meint, hat er nur noch rasch Molly einen Kuß gegeben und ist dann hinaus auf die Straße gelaufen. Vor dem Saloon begegnet er Joey Rabennase, den der Lärm des Festes aus dem Schlaf der Gerechten geweckt hat.

Gewisse Ereignisse im Skeleton-Stollen scheinen sich aber immerhin schon bis zu ihm herumgesprochen zu haben.

»Gibt’s Freibier?« fragt Joey.

»Nee, aber wenn du dich beeilst, kannst du noch Sheriff werden in Dodge City.«

Benjamin geht aus der Stadt hinaus.

Draußen, auf der offenen Prärie, trifft er den »Lachenden Fuchs«. Benjamin bedankt sich noch einmal bei seinem Lebensretter.

»Bedanke dich bei meiner und deiner Kaschina«, sagt der Häuptling, »ohne den starken Zauber des Schutzgeistes hätten wir beide vielleicht den Mond dort drüben nie mehr aufgehen sehen.«

Benjamin streckt die Hand aus, um die Kaschina vorsichtig zu berühren.

Plötzlich spürt er eine seltsame Veränderung.

Er wird leicht wie eine Feder.

Er ist eine Feder.

Eine Feder, die im Nachtwind davonwirbelt.

Benjamin räkelt sich.

Jemand ruft seinen Namen.

Er ist keine Feder mehr. Er fliegt nicht mehr im Nachtwind unter einem großen Mond über die Prärie. Er sitzt wieder wie vorhin in dem Sessel. Im Zimmer um ihn ist es dunkel. Nur vorn an der Fernsehkiste ist ein heller grauer Fleck.

Auf dem Bildschirm flimmert jetzt die Tagesschau.

Benjamin ist ein bißchen traurig. Zuerst weiß er nicht warum, aber dann wird es ihm klar.

Er steht auf, macht den Gürtel mit den beiden Revolvertaschen ab und gibt seinem Cowboyhut, der auf den Boden gefallen ist, einen Fußtritt. Dann geht er hinaus auf den Flur.

Lothar kommt ihm entgegen.

»Wo steckst du eigentlich, Benjamin. Los, die Mutter sagt, du sollst dich rasch ausziehen und waschen — und dann ab ins Bett.«

»Ich war in Dodge City.«

»Wo warst du?«

»In dieser Rinderstadt.«

Lothar grinst.

»Ach so, diese Fernsehserie.«

»Nein, richtig.

»Ja, ja«, sagt Lothar, »mit dem Finger auf der Landkarte.«

Er gibt Benjamin einen Klaps, drängt sich an ihm vorbei und verschwindet im Wohnzimmer.

In der Küche steht die Mutter vor dem Gasherd und wärmt Harry das Essen auf. Offenbar ist er zu spät dran gewesen, obwohl die Harley Davidson doch 162 Stundenkilometer fährt.

»Hast du so lange vor der Fernsehkiste gesessen?« fragte die Mutter vorwurfsvoll, ohne sich umzudrehen.

»Ich war in Dodge City«, sprudelt es aus Benjamin heraus. »Sheriff Ben ist ein Schuft. Langfinger-Ken hat einen Indianerpfeil mitten ins Herz gekriegt, und auf Joey Rabennase ist auch kein Verlaß mehr. Er trinkt zuviel.«

Harry sitzt am Küchentisch, vor sich ein Glas Milch. Neben seinem Teller liegt der Sturzhelm.

»Und das Blut machen sie mit Tomatenketchup«, wirft er ein.

»Weiß ich doch, weiß ich doch längst«, schimpft Benjamin.

Er stampft mit dem Fuß auf und hampelt herum, als sei er das Rumpelstilzchen.

»Bitte«, sagt die Mutter energisch, »jetzt reicht es aber. Ins Bad mit dir und Zähneputzen nicht vergessen.«

»Ich muß dich noch etwas fragen«, sagt Benjamin.

»Es ist wichtig, unerhört wichtig.«

»Komisch nur, daß dir solche sehr wichtigen Fragen immer dann einfallen, wenn du schlafen gehen sollst.«

»Die berühmte benjaminische Verzögerungstaktik«, ruft Harry vom Tisch her.

»Schluß jetzt«, sagt die Mutter. »Beeil dich. Sonst gibt es keine Geschichte mehr. Dein Vater ist heute dran mit Vorlesen.«

»Mensch, Mama«, murrt Benjamin. Mit hängendem Kopf und einer Dackelfalte auf der Stirn trottet er ab ins Badezimmer.

Er hat sich gewaschen. Ordentlich. Er hat die Zähne geputzt. Lange.

Er hat von seiner Mutter einen Gute-Nacht-Kuß bekommen. Für einen Augenblick hat er sogar noch Harrys Sturzhelm aufsetzen dürfen.

Aber auch dabei hat er die Frage nicht vergessen können, über die er noch immer nachdenkt.

Der Vater hat ihm eine Geschichte vorgelesen, die handelt von einem alten Auto, das Maxwell Roadster 1911 heißt, und von der Brigantine Nora. Die fahren einmal rund um die Welt, damit ein kleiner Junge, der ein krankes Bein hat, wieder gehen lernt. Eigentlich gehört diese Geschichte zu Benjamins Lieblingsgeschichten, aber heute abend hört er gar nicht richtig zu. Er liegt ganz starr in seinem Bett und muß an etwas anderes denken.

»Ist was, Benjamin?« fragt der Vater.

»Nöh.«

»Na ja«, sagt der Vater.

»Ich überlege«, sagt Benjamin.

»Und was überlegst du?«

»Das ist nicht so einfach.«

»Ich war doch heute in Dodge City...«, fängt Benjamin an.

»Ah ja...«, sagt der Vater.

Benjamin schaut ihn scharf an. Der Vater macht ein Gesicht, als ob er es glaubt.

»Weißt du«, sagt Benjamin weiter, »ich bin hingekommen, weil ich unbedingt Sheriff Ben werden wollte.«

Der Vater nickt.

»Aber...«

»Was aber?«

»Du kannst dir gar nicht vorstellen, was dieser Sheriff Ben für ein Schurke ist. Meinst du, ich wollte so ein Schurke werden? Wenn ich aber kein Schurke werden will, was soll ich denn dann werden? Irgend etwas muß ich doch werden? Lothar wird Fußballspieler. Harry wird bestimmt Testfahrer. Und ich — Mensch, ich weiß gar nicht mehr, was aus mir werden soll.«

»Ja«, sagt der Vater, »ich sehe ein, das ist ein ernstes Problem. Laß uns mal überlegen. Gab es denn in diesem Dodge City wirklich niemanden, der so war, wie du gern werden möchtest?«

»Höchstens Molly«, meint Benjamin, »aber das ist doch eine Frau. Also, das geht auch nicht.«

»Mir haben ja die Indianer immer sehr imponiert«, sagt der Vater, »sie wissen viele Dinge, die wir Weißen vergessen haben.«

Benjamin pfeift durch die Zähne und springt auf.

»Weißt du, daß mir ein Indianerhäuptling das Leben gerettet hat?«

»Was du nicht sagst. Er würde dich bestimmt als seinen Sohn annehmen. Wenn du größer bist, wirst du sein Nachfolger. Es ist sehr wichtig für ein so kleines Volk wie die Indianer, daß sie vernünftige Häuptlinge bekommen.«

»Ja«, sagte Benjamin, »ich glaube, so geht es. Ich werde Indianer. Ich kämpfe für die Indianer. Auf denen haben die Weißen lange genug herumgetrampelt.«

»Gute Nacht dann, Indianer!«

»Gute Nacht, Papa. Jetzt geht’s mir wieder gut.«

Als Benjamins Vater am Montagnachmittag von der Arbeit heimkommt, hängt an der Tür zu Benjamins Zimmer ein großes Plakat, auf dem ist ein wunderbarer Indianer mit Federschmuck zu sehen, und darunter steht in etwas krakeligen Blockbuchstaben:

»Willkommen ihr Weißen«

Unter Dieben

Ronald ist elf Jahre. Sein Vater ist Ingenieur. Seine Mutter hat keine Lust, bloß zu kochen, die Wohnung aufzuräumen und daheim herumzusitzen. Deswegen arbeitet sie häufig als Arzthelferin. Ronald ist soweit mit seinem Leben zufrieden. Seine Eltern sagen: Du hast doch schließlich alles, was man sich wünschen kann. Ronald hat sein eigenes Zimmer. Er hat eine Stoppuhr, ein Transistorradio, einen Plattenspieler, einen Chemiebaukasten, Skier und Schlittschuhe, dreißig Fix- und Foxyheftchen und ein Fahrrad.

Er bekommt jede Woche zehn Mark Taschengeld, und im Sommer darf er vielleicht auf die Segelschule, falls er ein anständiges Zeugnis nach Hause bringt. Anständig ist ein Zeugnis, in dem keine Dreien vorkommen.

Vor kurzem ist Ronald aufs Gymnasium gekommen. Er hat sich neue Freunde suchen müssen. Das war nicht einfach. Nach zwei Wochen hat er sich mit Rüdiger, Stefan und Norbert angefreundet. Die drei sind schon in der Volksschule in derselben Klasse gewesen. Jeder von ihnen besitzt ein Rennrad mit einer unerhört raffinierten Gangschaltung.

Die Mechanik dieser Gangschaltung ist ziemlich kompliziert und fällt oft aus. Deswegen, sagt Ronalds Vater, kauft er keine solche Gangschaltung. Die sei gleich kaputt. Doch wer ein Rad mit Gangschaltung hat, der kann sich einbilden, er sei Rudi Altig, Eddy Merckx oder sonst irgendeines der Asse von der Tour de France oder vom Giro d’Italia.

Ronald besitzt nur ein ganz gewöhnliches Fahrrad. Er hat gesagt, zu Weihnachten werde er vielleicht ein Rennrad mit Gangschaltung bekommen. Das stimmt nicht. Er weiß, wie sein Vater darüber denkt. Er hat es aber trotzdem gesagt: Sonst hätten ihn die drei anderen nicht schon jetzt im Frühjahr in ihren Rennfahrerklub aufgenommen.

Der Klub veranstaltet Wettrennen rund um den Häuserblock und Langstreckenrennen um das ganze Viertel. Ronald darf den Zeitnehmer oder den Mechaniker an den Boxen spielen. Um die Rennen mitfahren zu können, ist sein Rad nicht schnell genug. Doch er hat die Stoppuhr. Das ist schließlich auch was.

Aber Zeitnehmer zu sein, ist nicht dasselbe wie Rennfahrer. Das ist klar.

Die drei haben gesagt: Wenn er jetzt schon zum Klub gehören will, muß er sich mit diesem untergeordneten Posten zufriedengeben. Jeder muß mal klein anfangen. Das ist eben so.

Manchmal kommt es Ronald so vor, als hätten sie ihn nur aufgenommen, um jemanden zu haben, den sie ‘rumkommandieren können.

Manchmal leihen sie Ronald aber auch eines ihrer Rennräder, damit er einige Trainingsrunden drehen kann. Dann denkt er: Es gibt doch noch wahre Sportskameradschaft.

Alles in allem ist ihm der Rennfahrerklub schon recht, weil er da drei Freunde hat, in der Schule und am Nachmittag, wenn die Mutter in der Arztpraxis arbeitet.

Eines Tages kommt Ronald in die Schule. Da stehen die drei anderen vom Rennfahrerklub auf dem Hof beieinander. Als sie ihn sehen, blinzeln sie einander zu und sind plötzlich still.

Norbert sagt:

»Los, Mechaniker, zieh Leine. Wir haben hier was zu bereden — unter Männern.«

»Gehöre ich nun zum Rennfahrerklub, oder gehöre ich nicht dazu?« fragt Ronald wütend.

»Laß ihn doch«, sagt Stefan so gnädig von oben herab, wie immer gibt er den Ton an. »Er kann’s ruhig hören. Aber wehe, wenn er uns verrät.«

»Ich und verraten!« sagt Ronald und verzieht die Lippen. »Um was geht’s denn eigentlich?«

»Wir wollen wieder mal ein Ding drehen«, erklärt Rüdiger.

»Was für ‘n Ding?«

»Der Kleine«, lacht Stefan, »das unschuldige Jüngelchen — hört euch das an. Er weiß nicht, was ein Ding drehen bedeutet.«

Ronald merkt, wie er rot wird. Er ist wütend auf sich selbst.

»Erklär’s ihm«, befiehlt Stefan Rüdiger.

»Du weißt doch, wo in der Stadt Hertie ist?«

»Das Kaufhaus? Ich bin doch nicht doof, oder?«

»Also, da wird das nächste Ding gedreht. Das letzte Mal war’s bei Horten. Jetzt ist Hertie dran.«

Stefan hebt die Hand. Was sonst noch zu erklären ist, will er selbst sagen.

»Wir gehen da ‘rein, schlendern so durch die Gegend, und ratz, haben wir uns was gegriffen.«

»Was denn?«

»...mal ‘nen Pullover, mal ‘nen Rasierapparat, mal ‘nen Taschenwecker.«

»Ich hab’ auch schon mal ein Paar Damenstrümpfe gefischt«, bringt sich Norbert in Erinnerung.

»Mensch, das ist doch Diebstahl«, sagt Ronald ganz perplex, »und — ich meine, in so einem Warenhaus haben die bestimmt einen Hausdetektiv.«

»Klar«, antwortet Stefan, »schätzungsweise sogar mehrere. Na und? Sonst wäre es doch überhaupt nicht spannend. Wer am meisten von dem Fischzug heimbringt, der ist Sieger. Jetzt sag schnell: Machst du nun mit, oder machst du nicht mit?«

Ronald schaut einem nach dem anderen ins Gesicht.

»Wir zwingen keinen«, meint Stefan lässig, schiebt die Hände in die Hosentaschen und wirft den Kopf zurück.

Rüdiger und Norbert sind einverstanden. Das merkt man gleich. Und Ronald kann sich schon denken, was die drei sagen werden, wenn ausgerechnet der Mechaniker, das jüngste Mitglied des Rennfahrerklubs, kneift. Eigentlich findet er die ganze Sache blöd. Was soll er denn mit einem Pullover, einem Wecker oder einem Rasierapparat, wenn er sich doch noch gar nicht zu rasieren braucht?

Er sagt nichts, aber er nickt.

»Hast du etwa Schiß?« fragt Stefan noch. »Dann laß es lieber bleiben. Schisser können wir bei so was nicht gebrauchen.«

»Quatsch«, sagt Ronald. »Wann soll’s denn losgehen?«

»Heute nachmittag um vier. Mit Rädern«, erklärt Stefan, als es gerade zu läuten anfängt. »Und ich bitte mir Pünktlichkeit aus.«

»Ich bin da«, sagt Ronald etwas mürrisch und trottet den anderen nach ins Klassenzimmer.

Als er nachmittags um vier vor den Schaufensterscheiben des Warenhauses hält, sind die drei schon zur Stelle.

Sie bringen ihre Fahrräder auf den Parkplatz gegenüber, lehnen sie dort gegen eine Mauer und schließen die Räder ab.

Ronald spürt so ein weiches Gefühl im Magen, aber er will nicht darauf achten.

»Sechzehn Uhr drei«, sagt Stefan, »Uhrenvergleich.«

Wie er das immer so schafft, überlegt Ronald. Ein Wort, und gleich schauen alle zu ihm hin und tun, was er will.

»Sechzehn Uhr drei«, wiederholen Norbert und Rüdiger und fingern an den Aufziehrädern ihrer Armbanduhren herum.

Ronald tut es ihnen nach.

Stefan wendet sich noch einmal ihm zu.

»Also, ist das klar«, sagt er, »du kannst mitgehen lassen, was du willst. Es kommt nicht darauf an, was es ist. Nur möglichst teuer soll es sein. Wer am meisten mitbringt, hat gewonnen. In einer halben Stunde treffen wir uns wieder hier auf dem Parkplatz. Verstanden?«

Ronald nickt nur.

Dann stiefeln sie alle vier los, mit Schritten wie Cowboys, die in einen Saloon ‘reinkommen.

Im Warenhaus haben sie einander schnell aus den Augen verloren. Ronald hat sich an Norbert halten wollen, aber der hat ihn angestoßen und ihm zugeraunt:

»Nee, du, jeder für sich allein. Das gehört auch zur Spielregel. Hat dir das Stefan nicht gesagt?«

Ronald ist einfach stehengeblieben, wo er gerade stand, und Norbert ist mit der Rolltreppe nach oben gefahren.

Ronald spürt, daß seine Hände leicht zittern und anfangen feucht zu werden. Er wischt sich die Handflächen an den Hosenbeinen ab.

Wie soll er das denn nun machen? Einfach irgendwo zulangen? Ja, versuch’s eben mal.

Ein Stück Seife taucht in seiner Hand auf. Er starrt es ganz verblüfft an. Seine Finger verdecken es.

Das hat bestimmt niemand gesehen.

Er wendet die Packung um.

Auf dem kleinen Preisschildchen auf der Rückseite liest er, daß das Stück Seife 1,20 DM kosten soll.

Damit wird er bestimmt nicht gewinnen.

Er läßt das Stück Seife in seine Hosentasche gleiten und schlendert weiter. Er sieht sich um. Hier und da an den Säulen und unter der Decke gibt es Spiegel.

Wenn man zu lange in die Spiegel sieht, kann es einem ganz schwindlig werden.

Ronald überlegt, was ihm an den Bildern, welche die Spiegel zurückwerfen, so komisch vorkommt.

Die Leute wimmeln alle so durcheinander.

Sie scheinen alle genau zu wissen, wo sie hinwollen. Sie schauen nicht nach rechts und links, aber wenn man sie länger beobachtet, sieht man, daß sie eigentlich gar kein Ziel haben und die unmöglichsten Grimassen schneiden. Wenn die sich mal so sehen könnten!

Nach einer Weile verfällt er auf einen Trick, wie er wohl am sichersten etwas fischen kann. Er drängt sich an die Stände, an denen am meisten Betrieb herrscht, und wartet, bis die Verkäuferin mit einem Kunden zur Kasse muß.

Kinder werden von Erwachsenen im Warenhaus überhaupt nicht beachtet.

Sie werden nur rabiat zur Seite geschubst, wenn sie jemandem in den Weg kommen. Im übrigen werden sie übersehen.

Vielleicht sind die drei deswegen mit ihren Fischzügen immer so erfolgreich?

Ronald duckt sich unter einen Verkaufsstand.

Herrje, was diese dicken Beine überall um ihn für Tänze aufführen! Und ein Gestank ist das in diesem Gewühl! Am liebsten möchte er sich die Nase zuhalten.

Er streckt beide Hände aus, bleibt in der Hocke. Dann schiebt er seinen Kopf höher, erkennt, wie die Verkäuferin sich abwendet und zur Kasse geht.

Noch könnte er sagen, er sei im Gedränge hier einfach zu unglücklich eingequetscht worden, und niemand könnte ihm was beweisen.

Aber dann zerrt er an zwei von diesen Fetzen, um die sich seine Finger geschlossen haben, zerrt sie abwärts. Ein Pullover und Blue Jeans.

Er stopft die Kleidungsstücke unter seine Windjacke, taucht auf und versucht, ein unbeteiligtes Gesicht zu machen.

Das ging einfach. Es ging eigentlich zu einfach.

Noch ein Blick in die Runde, von wegen Hausdetektiv und so. Und da entdeckt er etwas, das ihn zusammenzucken läßt. Er sieht es genau und ist doch nicht sicher, ob das wahr sein kann.

Eine Frau zwischen vierzig und fünfzig steht vor einem Regal, an dem vielleicht zwanzig oder dreißig verschiedene Kleider hängen. Sie nimmt ein Kleid heraus, hält es sich an, öffnet ihren Mantel, läßt es darunter verschwinden, schlägt den Mantel wieder zu und drängt sich hastig zum Ausgang. Ronald wird es eisig kalt.

Er findet die Frau einfach gemein. Aber sie hat es viel raffinierter gemacht als er.

Er möchte ihr nachrennen, sie zur Rede stellen. Das hat sie bestimmt nicht gedacht, daß so ein Knirps sie dabei beobachten wird.

Aber das geht ja nicht. Er...

Für ein paar Minuten ist er ganz durcheinander. Er läuft zwischen den Ständen umher. Er denkt gar nicht daran, noch was zu fischen. Diese Frau, denkt er, nein, dieses Weibsstück. Der hätte man das nicht angesehen. Die sah ganz anständig aus. Gar nicht schäbig oder schmuddelig, wie man immer meint, daß ein Dieb aussehen müßte.

Ja, wie sieht er denn selbst aus? Würde ihn jemand für einen Dieb halten? Bestimmt nicht.

Ein Scheißspiel ist das. Ehrlich. Das möchte er Stefan mitten ins Gesicht sagen. Aber er weiß schon, nachher, wenn die anderen beiden dabei sind, wird er nicht den Mut dazu haben.

Er schaut auf die Uhr.

Höchste Zeit, auf den Parkplatz zurückzugehen.

Er ist schon etwas zu spät dran. Er hört seinen Vater sagen: Immer bist du so lahmarschig. Das sagt er morgens, wenn sich Ronald zu lange im Badezimmer aufhält, oder wenn er zugibt, bei der Mathematikarbeit nicht mit allen Aufgaben fertig geworden zu sein.

Ronald macht große Schritte. Fast rennt er. Auch nicht gut. Das könnte jemandem auffallen.

Als er an den Schaufensterscheiben entlanggeht, fällt ihm ein, jemand könnte ihm das Fahrrad geklaut haben. Blödsinn. Schließlich hat er das Rad ja abgeschlossen. Aber das Speichenschloß aufzukriegen, ist nun wirklich auch kein großes Kunststück. Er wüßte, wie man das macht.

Natürlich ist das Rad da, als er auf den Parkplatz kommt.

Aber die Räder von den drei anderen sind weg.

Die werden wohl schon abgehauen sein, überlegt er.

Er schwingt sich auf sein Rad.

Mal bei Stefan vorbeifahren.

Er muß sich mit einer Hand vorn gegen die Windjacke fassen, damit der geklaute Pullover und die Blue Jeans nicht rausrutschen.

Vor dem Haus, in dem Stefan wohnt, pfeift er drei-, viermal.

Niemand vom Rennfahrerklub zeigt sich.

Hinaufgehen mag er nicht. Vielleicht sind Stefans Eltern da, und wenn die die Blue Jeans und den neuen Pullover sehen, was sagt er dann?

Verdammt, was soll denn jetzt überhaupt mit dem Zeug werden?

Am liebsten würde er die Sachen einfach fallen lassen.

Nein. Er muß schließlich den anderen beweisen, daß er etwas gefischt hat. Sonst ist alles umsonst gewesen.

Er wird die Sachen bis morgen daheim verstecken. Und morgen wird er sie mit in die Schule nehmen und sie Stefan zeigen.

Als er daheim ist, geht er suchend durch die leere Wohnung, die Jeans, den Pullover und das Stück Seife in der Hand.

Die Jeans könnte er selbst gar nicht anziehen. Kindergroße ist das, stellt er fest. Für einen Siebenjährigen. Zusammen kostet alles in allem genau zweiundvierzig Mark achtzig.

Vielleicht im Fahrradkeller unter den alten Zeitungen? Dann hätte er das Zeug morgen früh gleich zur Hand. Zuerst probieren, ob überhaupt alles in die Schultasche ‘reingeht. Mist — nicht, wenn die Bücher und Hefte noch drin sind. Und für morgen kommt auch noch der Atlas dazu. Und mit dem Fahrradkeller... das geht auch nicht. Abends kommt der Vater dort unten manchmal ‘rein, weil der Werkzeugschrank dort steht.

Ronald prüft sein eigenes Zimmer.

Kleiderschrank?

Nein, da könnte die Mutter draufstoßen, wenn sie ihm ein frisches Hemd rauslegen will.

Spielzeugregal? Auch nicht gut. Der Vater kontrolliert gelegentlich, ob da Ordnung herrscht. Spindvisite nennt er das.

Verdammter Dreck.

Was die anderen wohl mit den Sachen machen, die sie gefischt haben? War eben blöd, daß er zu spät zurückgekommen ist.

Immer bist du so lahmarschig, hört er seinen Vater sagen.

Endlich hat er doch einen Einfall, mit dem er zufrieden ist.

Wohin legen Leute etwas, das sie vor Dieben in Sicherheit bringen wollen? Unter die Matratze, ins Bett.

Er muß grinsen, weil das nun in seinem Fall genau umgekehrt ist. Er hat etwas zu verstecken, das er gestohlen hat.

Unter die Matratze schaut bis morgen früh bestimmt niemand.

Abends.

Zwar gibt es Krach, und es setzt eine Ohrfeige, weil er bei den Mathematikaufgaben geschludert hat und dem Vater das auffällt, als er sich die Hausaufgaben vorzeigen läßt. Daran ist Ronald gewöhnt. Im übrigen aber — keine besonderen Vorkommnisse.

Er liegt im Bett. Es ist dunkel im Zimmer.

Er hat den Eltern im Wohnzimmer ordnungsgemäß gute Nacht gesagt.

Er hat die Schuhe geputzt und sie schön ordentlich vor die Tür gestellt, wie es der Vater gern sieht. Also deswegen können sie ihn nicht noch einmal aus dem Bett holen.

Die Mutter könnte zwar auf den Gedanken kommen, den Schulranzen noch zu kontrollieren. Aber heute ist glücklicherweise nicht Montag. Und ihr fällt das immer nur montags ein. Außerdem gibt es, wie Ronald in der Fernsehzeitung festgestellt hat, um zwanzig nach acht im zweiten Programm einen Krimi. Da sind sie beschäftigt.

Ronald läßt die Hand über die Bettkante hängen und fühlt nach, ob sich die Matratze beult. Ja, die Sachen sind noch da. Er liegt genau auf den Blue Jeans und dem Pullover. Wenn er sich etwas nach links dreht, kann er das Stück Seife im Rücken spüren.

Ob denen im Warenhaus wohl inzwischen aufgefallen ist, daß etwas fehlt? Schwer zu sagen. Wahrscheinlich kommt es erst heraus, wenn in der ganzen Abteilung einmal nachgezählt wird, wieviel Sachen noch da sind und wieviel Geld eingenommen worden ist. Das machen die bestimmt nicht jeden Abend.

Was mögen Stefan, Rüdiger und Norbert wohl gefischt haben? Einen Augenblick ist er ganz sicher, daß sie erwischt worden sind. Er hört es plötzlich an der Wohnungstür klingeln. Zwei Beamte stehen draußen und sagen zu seinem Vater:

»Wir möchten Ihren Sohn sprechen.«

»Was hat er sich denn jetzt schon wieder geleistet?«

»Verdacht auf Warenhausdiebstahl.«

»Er liegt schon im Bett.«

»Dann wecken Sie ihn.«

Ronald im Schlafanzug bibbernd vor seinem Bett. Die Beamten kennen sich aus.

Ein rascher Griff unter die Matratze, und sie ziehen das Kleiderbündel hervor.

Die Seife kollert über den Fußboden.

»Na bitte«, sagt der eine Beamte, »zieh dich gleich an, und dann ab in die Zelle. Die grüne Minna wartet schon unten.«

Quatsch, sagt sich Ronald.

Wegen so etwas wird man doch nicht gleich eingesperrt.

Er versucht, von eins bis tausend zu zählen, um endlich einzuschlafen. Er stellt sich vor, er hole am Morgen die Zeitung rauf, der Vater schlägt sie auf und liest am Frühstückstisch:

SCHÜLER BETÄTIGEN SICH ALS WARENHAUSDIEBE!

Auch Quatsch. So schnell geht das nicht. Selbst, wenn sie Rüdiger, Stefan und Norbert geschnappt haben sollten.

Aber der Vater murmelt Ronalds Namen und läßt vor Erstaunen und Entrüstung fast die Tasse fallen.

»Nein«, sagt die Mutter, »unser Ronald tut so etwas nicht.«

»Er steht in der Zeitung«, sagt der Vater, »heiter ist das. Ich werde bestimmt im Büro darauf angesprochen werden.«

»Also, Ronald«, schluchzt die Mutter, »ichbegreife das nicht. Hast du nicht daheim alles, was du brauchst? Lesen wir dir nicht jeden Wunsch von den Augen ab?«

Ronald schweigt schuldbewußt.

»Was hast du dir denn überhaupt dabei gedacht?« fragt der Vater.

Wie soll Ronald das erklären? Freilich hätte er nein sagen können, als die drei anderen ihn fragten, ob er mitmachen würde. Aber dann wäre es aus gewesen mit dem Rennfahrerklub. Und wie wichtig der Klub für ihn ist, werden die Eltern nie begreifen.

»Ich will wissen, was du dir dabei gedacht hast?« hört er den Vater dringlicher fragen.

»Och«, bringt Ronald endlich hervor, »ich weiß nicht.«

»Ich weiß nicht, ich weiß nicht!« schreit der Vater. »Wenn du so dämlich bist, daß du nicht einmal darüber nachdenkst, wenn du dich auf so etwas einläßt, bist du es auch nicht wert, aufs Gymnasium gehen zu dürfen.«

Blöde Redensart. So schön ist es schließlich auf dem Gymnasium auch nicht.

Fünfhundertdreiundsiebzig, fünfhundertvierundsiebzig, zählt Ronald in seinem Bett.

Die Seife drückt ihn im Rücken.

Das Zählen hilft heute auch nichts. Scheiße.

Wieder das Warenhaus. Ohne die vielen Leute sieht es ziemlich traurig aus.

Es muß nach Ladenschluß sein. Nur die Verkäuferin, die rüber zur Kasse ging, ist noch da. Und vor ihr steht ein Mann, der die Backen aufbläst und schimpft:

»Wie erklären Sie sich denn das, Fräulein Elfriede? Ich verlange endlich eine Erklärung, aber etwas plötzlich. Ich will auch heim. Die Jeans Größe vier fehlen und ein Pullover. Das werden Sie wohl nicht auch noch bestreiten wollen?«

»Was soll ich denn mit Blue Jeans Größe vier? Ich habe doch gar keine Kinder«, schluchzt Fräulein Elfriede. »Ich sag’ Ihnen doch, die hat bestimmt jemand geklaut, während ich mal nicht am Stand war. Das ist ja in letzter Zeit öfter vorgekommen.«

»Eben«, antwortet der Mann, dem Ronald auch nicht gerade unter die Finger geraten möchte, »Sie haben aufzupassen. Wozu bezahlen wir Sie denn? Punktum. Wir werden Ihnen den Preis der verschwundenen Waren vom Lohn abziehen. Vielleicht, daß Sie dann lernen, Ihren Warentisch künftig ständig im Auge zu behalten.«

»Nein!« schreit Ronald laut und fährt im Bett hoch. Gleich darauf geht nun wirklich die Tür zu seinem Zimmer auf. Die Mutter steht auf der Schwelle. Sie macht Licht.

»Was hast du denn, Ronald?« fragt sie. »Warum schreist du denn so?«

»Ich muß geträumt haben«, sagt Ronald und blinzelt, geblendet von der Helligkeit. »Irgend etwas hat mich erschreckt.«

»Wie oft sage ich dir, du sollst nicht so viel fernsehen. Und immer diese Gangsterfilme«, sagt die Mutter und macht ihr Vorwurfsgesicht. »Davon kommt das nämlich. Und jetzt dreh dich auf die andere Seite und schlaf weiter. Ich muß wieder nach vorn zu Vater. Der Krimi ist gerade so spannend, und Vater wollte noch eine zweite Flasche Bier.«

Fort ist sie.

Ronald liegt wieder im Dunkeln.

Er ist nahe daran gewesen, ihr alles zu erzählen und sie zu fragen, was er jetzt machen soll. Aber so schnell hat er denn doch nicht den Mut dazu gefunden.

Ach was, alles Unsinn, sich solche Gedanken wegen der paar Sachen zu machen.

Erwachsene klauen wahrscheinlich noch viel häufiger als Kinder. Denk mal an die schicke Dame. Oder Vater, der bei der Steuererklärung immer sagt: Man muß den Staat betupsen, wo man kann. Mutter ist auch nicht besser. Neulich, als sie vom Supermarkt heimkam und feststellte, daß das Mädchen an der Kasse die Zigaretten nicht gedrückt hatte.

»Die trag’ ich doch nicht zurück«, hat sie gesagt. »Wenn sie nicht besser aufpaßt, die dumme Gans, geschieht’s ihr ganz recht, wenn abends die Kasse nicht stimmt. Und außerdem, bei den überhöhten Preisen, die die heute nehmen, da ist so was schon einkalkuliert.«

Eine Welt voller Diebe.

Nach tausendzweiunddreißig murmelt Ronalds Mund keine Zahl mehr.

Am Morgen muß er sein Köpfchen wieder anstrengen. Wie die gestohlenen Sachen in die Schule bringen? Zuerst versucht er, das Diebesgut in seine Turnhose zu stopfen. Als das Bündel fertig ist, betrachtet er es mißtrauisch, nein, das sieht man gleich, daß damit etwas nicht stimmt. Außerdem, die Mutter braucht nur einen Blick auf den Stundenplan zu werfen, und sie sieht, daß er heute gar kein Turnen hat.

Es hilft nichts, am unauffälligsten ist es noch, wenn er Blue Jeans, Pullover und Seife in seiner Schultasche unterbringt. Das gelingt nur, indem er den Atlas und zwei andere Schulbücher daheim läßt. Verdammt, machen Heimlichkeiten das Leben schwer! Man muß immer auf der Lauer liegen, und überall wittert man Gefahr. Auch dort, wo gar keine ist.

Als er endlich, mit seiner prall gefüllten Schultasche auf dem Gepäckträger, davonradelt, atmet er auf.

Alles gutgegangen.

Jetzt ist er doch ganz stolz, daß er dem Rennfahrerklub vorzeigen kann, was er gefischt hat.

Wie meist stehen Stefan, Rüdiger und Norbert vor der Eingangstür zum Schulhaus zusammen.

Sie rufen ihm entgegen:

»Da kommt die Flasche!«

»Was heißt hier Flasche«, sagt Ronald, »als ich auf dem Parkplatz kam, wart ihr schon fort.«

»Na klar«, antwortet Rüdiger, »du bist nach einer halben Stunde nicht gekommen. Da sind wir abgehauen. Meinst du, wir stehen mit all dem Krempel, den wir gefischt haben, dort noch lange rum? Aber dich haben wir schwer im Verdacht, daß du gekniffen hast.«

»Falscher Verdacht«, sagt Ronald.

Ein Lehrer kommt an ihnen vorbei.

»Guten Morgen, Herr Studienrat!« rufen die drei anderen wie aus einem Mund.

Ronald hat vor lauter Aufregung zu grüßen vergessen. Der Lehrer ist schon durch die Tür, da dreht er sich noch einmal um und kommt zurück.

»Na, Ronald«, sagt er, »du hast’s wohl nicht nötig, anderen Leuten einen guten Tag zu wünschen.«

Ronald versucht eine Entschuldigung zu stottern. Der Lehrer unterbricht ihn:

»Du hast wohl gedacht, im Hinblick auf deine letzte Deutscharbeit bringst du dich mir besser nicht in Erinnerung.«

»Ich...«, setzt Ronald wieder an.

»Du darfst dich schon darauf freuen, eine Abschrift machen zu müssen. Und dazu schreibst du dann gleich noch fünfzigmal: Am Morgen wünscht man seinen Lehrern einen guten Morgen. Haben wir uns recht verstanden?«

»Ja, Herr Studienrat«, antwortet Ronald so unterwürfig, daß es eine Schande ist.

Abschrift, denkt er, das bedeutet, daß er mir eine Fünf verpaßt hat. Vielleicht sogar eine Sechs.

Er will weiter mit seinen Freunden vom Rennfahrerklub reden, aber Herr Studienrat Seidlitz ordnet an:

»Steht hier nicht so lümmelig rum! In die Klasse mit euch! Es wird ohnehin gleich läuten.«

Auf der Treppe gelingt es Ronald gerade noch, Stefan zuzuraunen:

»Ende der großen Pause auf der Toilette.«

»Was ist denn da?« fragt Stefan blöd zurück.

»Du wirst schon sehen — es ist wichtig. Vergiß es nicht.«

Die ersten zwei Schulstunden vergehen zäh. Die Klasse hat bei Studienrat Puckert Geographie.

Studienrat Puckert erzählt wieder einmal ausführlich davon, was für ein Held er seinerzeit in Rußland gewesen ist. Das interessiert niemand sonderlich, außer ihn selbst. Die Schüler dösen vor sich hin und sind froh, noch ein paar Minuten in Halbschlaf und Träumen versinken zu können.

Dieser Krieg, denkt Ronald, wie lange ist das her? Der soll sich doch endlich klarmachen, daß wir damals noch gar nicht geboren waren.

Als sich die Pause nähert, stopft sich Ronald wieder einmal die gestohlenen Kleidungsstücke unter seine Windjacke. Auf der Toilette muß er warten. Stefan ist noch nicht da. Wenn man da lange rumsteht, wird’s einem speiübel.

Aber es ist immer noch der sicherste Ort.

Ein Junge aus einer höheren Klasse kommt rein, geht raus, kommt wieder rein.

Er blickt zu Ronald hin, runzelt die Stirn und sagt:

»Was machst du denn hier so lange?«

»Ich habe Durchfall«, erklärt Ronald rasch. Er hatte sich das schon zurechtgelegt.

»Ach so«, sagt der Große, lacht und haut ab.

Ronald ist allein.

Plötzlich muß er wieder an die Frau im Warenhaus denken, die den Mantel aufgemacht und das Kleid darunter versteckt hat.

Wut steigt in ihm auf. Er weiß noch nicht so recht, auf wen oder was diese Wut zielt, aber er ist schrecklich wütend. Und so kann es nicht bleiben.

»He, Mechaniker«, hört er plötzlich jemanden sagen.

Er dreht sich um, Stefan steht vor ihm.

»Was gibt’s denn so streng Geheimes?«

»Ich habe die Sachen mit, die ich gestern gefischt habe«, sagt Ronald, nestelt an seiner Windjacke, und die Blue Jeans und der Pullover fallen auf die Fliesen.

»Dich haben sie wohl...«, sagt Stefan verdattert.

»Kannst dich überzeugen. Die Preisschilder sind noch dran.«

»Mensch, du mußt wirklich verrückt sein. Das Zeug mit in die Schule zu bringen! Überleg doch, wenn jemand von den Paukern hier reinkommt, was erzählst du dem dann?«

»Quatsch! Die Pauker haben ihre eigene Toilette. Unsere ist denen viel zu dreckig«, stellt Ronald fest. »Also, du erkennst an, daß ich was gefischt habe?«

»Ja... freilich.«

Stefan hat es eilig. Er hat Angst.

»Noch was?« fragt er ungeduldig.

»Klar«, sagt Ronald ziemlich frech. »Ich möchte von dir wissen, wo ich mit den Sachen jetzt hin soll. Ihr habt doch Erfahrungen. Ihr müßt doch wissen, was man hinterher damit macht.«

Stefan geht zur Tür.

»Mach doch damit, was du willst. Schmeiß den Kitt in die Zentralheizung, in die Mülltonnen, oder stopf ihn in die Toiletten. Aber wehe dir, wenn du nicht dichthältst und dich jemand erwischt.«

»Du bist doch der Anführer des Rennfahrerklubs, oder?« ruft Ronald ihm noch nach. Aber die Tür ist schon hinter Stefan zugeschlagen.

Einen Augenblick steht Ronald reglos da. Dann sagt er laut zu sich selbst: »Ja, dann wollen wir mal...!«

Er kniet sich nieder, streicht die Blue Jeans glatt, legt den Pullover darüber und rollt beide Kleidungsstücke um das Päckchen Seife herum zusammen. Dann geht er hinaus, trägt das komische Paket zu seinem Fahrrad und klemmt es auf den Gepäckträger fest. Er beginnt leise zu pfeifen, schwingt sich in den Sattel und fährt quer über den leeren Schulhof, was im übrigen auch streng verboten ist. Die anderen haben jetzt Englisch. Schon möglich, daß es dem Lehrer auffällt, wenn er nicht da ist. Sehr wahrscheinlich sogar. Das ist ihm nun auch schon egal. Heute hat er eben einen schwarzen Tag. In Deutsch eine Fünf oder eine Sechs geschrieben. Eine Strafarbeit aufbekommen. Mit dem Rennfahrerklub Schluß gemacht.

Aber eigentlich geht es ihm doch ganz prächtig jetzt. Und es gibt eben Dinge, die unbedingt und unverzüglich getan werden müssen. Schwarzer Tag hin oder her.

Er lacht, als ihm so der Wind um die Ohren weht, während er wütend in die Pedale tritt und sich abstrampelt.

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Nachruf auf eine Eule

Ich heiße Ilse. Ilse Bilse, niemand willse und so weiter. Das ist der Witz, den jeder bei diesem Namen macht. Ich kann ihn schon nicht mehr hören. Seit ich mich erinnern kann, sagt immer jemand diesen blöden Vers her. Das heißt, vielleicht klingt er für andere ganz lustig. Mir hängt er nachgerade zum Hals und aus den Ohren heraus. Können Sie das begreifen?

Ich gehe in die zweite Klasse der Realschule.

Ich schreibe das hier auf, weil jetzt fast alle auf mir rumhacken.

Sie sagen, ich sei schuld daran, daß es mit Frau Euler so gekommen ist.

Ich will mal überlegen, ob es so kommen mußte. Und was ich dabei herauskriege, soll irgendwo stehen.

Unsere Klasse ist von Anfang an mit Frau Euler nie besonders gut ausgekommen.

Nicht, daß sie besonders eigenartig auf uns gewirkt hätte. Sie sah weder besonders gut noch besonders schlecht aus. Groß ja, aber sonst eher grau, unauffällig. So zwischen vierzig und fünfzig wird sie gewesen sein. Sie war auch nicht außergewöhnlich streng.

Wir hatten vorher einen Lehrer, Herr Stickert, der war viel strenger. Der hat uns nichts durchgehen lassen. Wir haben ihn alle ein bißchen gefürchtet. Aber er war in Ordnung. Und gerecht. Da hätte sich niemand zu beschweren gewagt. Wenn der etwas gemacht hat, dann war’s richtig. Punktum. Da gab’s nichts dran zu rütteln. Bei Frau Euler war das anders. Als sie zum erstenmal zu uns in die Klasse kam, hat sie gesagt:

»Ich werde euch großzügig und wie Erwachsene behandeln, aber ich darf dann wohl auch von euch erwarten, daß ihr euch wie Erwachsene benehmt.«

Das hat sie in einem ganz gewissen, halb drohenden, halb unsicheren Tonfall gesagt, und man hat gleich gemerkt, daß das nur ein Trick war, weil sie schon wußte, daß sie es schwer haben würde, sich bei uns durchzusetzen. Sie war ganz einfach eine schlechte Lehrerin, oder sagen wir mal: eine unmögliche Lehrerin, im Gegensatz zu Herrn Strickert, der ein guter Lehrer ist, obwohl er streng ist und richtiggehend autoritär.

Natürlich haben die Rowdies und die Clowns in unserer Klasse den Fall sofort klar durchschaut. Sie haben gemerkt, das ist eine, die durchdreht und völlig hilflos ist, wenn einer auch nur ein bißchen Quatsch macht, was doch ab und zu sein muß. Tatsächlich ist der Euler in einer solchen Situation nichts anderes eingefallen, als hysterisch loszukreischen, so daß man es noch zwei Klassen weiter hörte, oder saudumme Strafarbeiten aufzugeben.

Davon haben sich unsere lieben Knaben freilich nicht im geringsten beeindrucken lassen. Das sind abgebrühte Burschen. Sie sind furchtbar albern. Nicht witzig, sondern einfach kindisch.

Frau Euler wurde verbittert, und sie hat angefangen, sich Gemeinheiten auszudenken.

Wir haben sie Eule genannt.

Das hat ihr auch nicht gepaßt. Dabei liegt es doch nahe und ist gewiß noch ein ziemlich harmloser Spitzname, wenn man bedenkt, daß es bei uns an der Schule Lehrer gibt, die »Sargnagel« gerufen werden oder »Mäusezähnchen«. Natürlich heimlich. Aber sie wissen es und nehmen es eben hin, ohne sich zu rächen. Ist ja auch nicht so böse gemeint, wie es sich vielleicht für jemanden anhört, der unsere Schule und diese Lehrer nicht von innen kennt.

Frau Euler ist auch da aus der Reihe getanzt. Sie hat sich hingestellt und erklärt:

»Mir ist zu Ohren gekommen, daß ihr mich Eule nennt. Das wollen wir zwischen uns doch ins reine bringen. Eine Eule ist so ein furchterregendes Tier, und was ist denn an mir so furchterregend?«

Natürlich hat daraufhin keiner den Mund aufgetan. Wir haben alle auf einen Punkt vorn an der Tafel gestarrt, ohne daß es verabredet gewesen wäre. Die Klasse hat dagesessen wie eine Wand. Versteinert. Lauter Schülerdenkmäler. So still war es bei uns sonst selten.

Statt nun darüber hinwegzugehen und unser Theater einfach nicht zu beachten, hat sie ganz komisch die Arme in die Luft geworfen, wie ich das überhaupt noch nie bei einem Menschen gesehen habe, und gerufen:

»Was soll denn nun wieder diese Verschwörung des Schweigens?«

Immer noch hat niemand einen Mucks getan.

»Nun sagt schon was!« hat sie gerufen, und ihre Stimme hat sich fast überschlagen. »Martha, steh auf und gib deine Meinung zum besten.«

Martha ist aufgestanden. Aber gesagt hat sie nichts.

»Dann bleibst du jetzt eben stehen, bis dir was einfällt, und wir anderen machen mit dem Unterricht weiter«, hat die Eule geschnauzt.

Die arme Martha, haben die meisten gedacht.

»Ich möchte auch stehen«, hat Karotte gerufen. Er ist unser Klassenclown. Er hat sich hingestellt wie eine Eins. Hände an die Hosennaht und so.

Nach und nach sind immer mehr aufgestanden, bis schließlich die ganze Klasse auf den Beinen war.

»Hinsetzen! Sofort alle hinsetzen«, hat die Eule gekrächzt und versucht, die Schüler, die in den ersten Bankreihen standen, auf ihre Sitze zu drücken. »Hinsetzen! Das ist eine systematische Störung des Unterrichts. Das ist Aufruhr. Das wird euch noch teuer zu stehen kommen. Ich trage sämtliche Schüler ins Klassenbuch ein. Ich hole den Direktor.«

»Tut doch der armen Eule den Gefallen«, hat Pelle gebrummt.

Er sitzt in der vorletzten Reihe. Und wenn Pelle in einem solchen Fall in der Klasse etwas vorschlägt, dann wird es gemacht.

Da saßen wir nun alle wieder.

»Wartet nur«, hat die Eule mit zitternder Stimme gerufen, »ich kann auch anders. Euch bekomme ich schon noch dazu, daß ihr spurt.«

Das war die Kriegserklärung. Und ein Krieg ist es dann auch wirklich geworden. Ein Kampf auf Biegen und Brechen.

Seit diesem Tag hat es nur so Einträge ins Klassenbuch gehagelt. Bei jeder Kleinigkeit hat die Eule Benachrichtigungen an die Eltern verschickt.

Meine Eltern haben zweimal einen solchen Brief bekommen. Sie nehmen so etwas nicht weiter tragisch. Mein Vater hat nach dem Grund gefragt, und ich habe ihm wahrheitsgetreu erzählt, wie es gewesen ist. Einmal hatte ich geschwatzt. Beim zweitenmal lediglich die Lippen bewegt.

»Woran liegt es nur, daß ihr mit Frau Euler nicht auskommt?« hat mein Vater gefragt.

»Sie versteht keinen Spaß.«

»Na, eure Späße werden wohl dementsprechend sein«, hat mein Vater geantwortet, »seht zu, daß das in Ordnung kommt.«

Das war alles. Ich glaube, weil ich mich in den Noten nicht auffällig verschlechtert habe (jedenfalls nicht bei den anderen Lehrern, und Frau Euler unterrichtete in unserer Klasse nur Geographie und Geschichte), hat mein Vater die Sache nicht weiter ernst genommen. Er ist so der Typ, der sich denkt: Solange nur die Noten stimmen, ist alles in Ordnung.

Aber es war nicht in Ordnung und kam nicht in Ordnung.

Die Eule ist in den Stunden durch die Bankreihen geflattert, immer aufgeregter und hektischer, immer auf der Lauer, ob jemand die Lippen bewegte. Nur darum ist es eigentlich gegangen. Gelernt haben wir kaum noch etwas. Wenn man bei einem Lehrer nichts lernen kann, wird es einem langweilig.

Als die Eule gemerkt hat, daß die Einträge ins Klassenbuch und selbst die Benachrichtigungen an die Eltern kaum eine Wirkung hatten, ist sie dazu übergegangen, Kopfnüsse auszuteilen und diejenigen, die am ärgsten clownten und kasperten, vor die Tür zu stellen.

Dann passierte die Sache mit dem Stuhl. Siggi hat ihn von daheim mitgebracht und zunächst im Klassenschrank versteckt. Es war ein Stuhl, der schon bei der geringsten Belastung zusammenbrach, und zwar so, daß derjenige, der sich auf ihn setzte, dann wie in einer Falle aus Holzleisten eingesperrt war. Siggi hat es noch selbst vorgemacht, und Pelle hat gerufen:

»Wenn die Eule das hinter sich hat, kann sie als Lehrerin aufhören und als Clown zum Zirkus gehen. Dann sind wir sie los.«

»Hurra!« haben die anderen geschrien.

Ich habe zu Cornelia gesagt:

»Wenn wir die Eule loswerden, mache ich drei Kreuze in den Kalender.«

Mich hat das nämlich schon angekotzt: dieses ständige Gerangel, diese hysterische Stimme; zu sehen, wie sich Pelle, Siggi und Karotte immer mehr herausnahmen, sich immer blödsinniger aufführten; wie die Eule mal den Tränen nahe war, aber dann wieder vor lauter Verbitterung und Rachegefühlen richtig grausam und gemein wurde.

Cornelia hat noch gesagt:

»Das ist kein Spaß mehr. Sie kann sich ganz schön weh tun, wenn die das mit dem Stuhl wirklich machen.«

Natürlich haben diese Bemerkungen auf Pelle, Siggi und Karotte nicht den geringsten Eindruck gemacht.

Sie stellen also den Stuhl auf. Die Eule bricht prompt mit ihm zusammen. Sie steckt so unglücklich zwischen dem Rahmen des Sitzes und den Stuhlbeinen, daß sie es mit der Angst zu tun bekommt und meint, sie könne sich nicht mehr allein befreien. Sie schreit Peter, unseren Klassensprecher, an, er solle sofort den Hausmeister rufen. Peter geht auch, bis zur Tür betont eilig, aber draußen auf dem Ganz dann wohl ganz langsam. Die Klasse schüttet sich unterdessen aus vor Lachen, weil die Eule mit ihren dicken Beinen in der Luft herumwedelt. Man sieht dabei auch, daß sie schwarze Unterwäsche trägt, und man kann sich die Bemerkungen unserer Knaben darüber vorstellen.

Pelle und Karotte springen nach vorn, angeblich, um der Eule zu helfen. In Wirklichkeit rühren sie keine Hand. Die Eule kriegt einen Heulkrampf, und dann taucht endlich der Hausmeister auf und befreit sie. Zwei Tage hat die Eule darauf gefehlt. Wir haben schon gedacht, wir seien sie los.

Es gab eine Untersuchung wegen des Stuhls, aber es ist nie rausgekommen (oder jedenfalls war es nicht zu beweisen), daß der Stuhl nicht aus der Schule stammte. Pelle spielte sich bei dieser Gelegenheit wieder einmal furchtbar auf und erklärte, jetzt könne die Klasse mal zeigen, was wahre Solidarität sei.

Am liebsten hätte ich ihn geohrfeigt, denn das war natürlich großer Stuß. Ich habe ihm aber gesagt, es sei keine Heldentat gewesen, und er hat geantwortet, ich mißgönnte ihm wohl den Ausblick auf Eules Unterröcke. Was soll man darauf sagen!

Der Direktor kam und hielt uns einen langen Vortrag. Zusammenfassung: Wir hätten uns auch bei Frau Euler in Zukunft anständig zu benehmen. An unserer Schule herrsche ohnehin schon Lehrermangel. Wenn Frau Euler eines Tages den ganzen Krempel hinschmeiße, weil sie keine Lust mehr habe, sich weiter mit uns herumzuärgern, dann könnten wir sehen, wer Geographie- und Geschichtsunterricht erteile.

Das war auch ganz falsch, denn es brachte Pelle darauf, die Parole auszugeben: Die Eule machen wir so lange fertig, bis sie sich pensionieren läßt.

Als die Eule wieder zum Unterricht erschien, hat sie die Geschichte mit dem Stuhl mit keinem Wort mehr erwähnt, aber es war ihr anzumerken: Wartet nur, irgendwann nehme ich an euch schon noch meine Rache.

Es ging auf die Ferien zu. Eines Tages las Eule uns die Zeugnisnoten in Geographie vor, und dann sagte sie:

»Ich lasse jetzt für diejenigen Schüler, die zwischen vier und fünf stehen, eine Übungsarbeit schreiben, damit sie sich noch verbessern können.«

Es gab das übliche Volksgemurmel, das immer einsetzte, wenn bei der Eule eine Arbeit geschrieben werden sollte. Pelle ging, ohne sich zu melden, plötzlich nach vorn und sagte:

»Frau Euler, ich habe heute Geburtstag. Sie werden es mir doch nicht antun wollen, mich an meinem Geburtstag eine Sechs schreiben zu lassen.«

Die Eule fauchte ihn an, was ihm denn einkomme, ohne Erlaubnis seinen Platz zu verlassen.

Da latschte er wieder nach hinten. Aber sofort meldeten sich Rull und Karotte und erklärten, sie hätten heute auch Geburtstag, falls der Geburtstag von Pelle nicht ausreiche.

Natürlich war das ein Witz. Aber die Eule nahm das Klassenbuch zur Hand, um dort die Geburtsdaten der drei Jungen nachzuschlagen.

Nur bei Pelle stimmte es; bei Rull und Karotte standen völlig andere Daten. Aber darauf wußten sie auch noch eine Antwort. Sie sagten, sie seien katholisch und feierten heute ihren Namenstag.

Nach all diesem Zirkus ist dann die Arbeit doch noch geschrieben worden. Eine Zettelarbeit.

Als die Eule nach zwei Tagen die Blätter wieder mitbrachte, eröffnete sie uns, sie habe die Arbeit jetzt bei allen bewertet. Das sei die Quittung für unsere Ungezogenheiten, und die Quittung sei denn auch recht gesalzen ausgefallen. Ich gehörte auch zu denen, die eine Fünf hatten.

Nach der Stunde ging ich zu Peter, unserem Klassensprecher.

»Hör mal«, sagte ich, »das ist unfair. Jeder hat gehört, daß die Arbeit nur bei denen gewertet werden sollte, die von einer Fünf wegkommen wollen. Die Eule kann doch nicht mal so und mal so reden, wie es ihr am besten in den Kram paßt.«

»Die Eule«, antwortete er und verdrehte die Augen, »wir wissen doch alle, was wir von ihr zu halten haben. Aber was die Arbeit angeht, da ist nichts zu machen. Wir können nur darauf hoffen, daß wir die Eule im nächsten Schuljahr loswerden.«

Später habe ich herausgefunden, daß Peter in der Zettelarbeit eine Zwei geschrieben hat.

Deswegen hat er auch nicht einmal den Versuch unternommen, gegen diese Ungerechtigkeit zu protestieren.

Es gibt schon ziemlich viel Gemeinheit unter den Menschen, und in einer Schulklasse ist das nicht anders.

Ich war sauer.

Im Zeugnis bin ich durch das Ergebnis dieser verdammten Zettelarbeit von einer Drei auf eine Vier abgerutscht. Die ganzen Ferien über ist mir immer wieder diese erbärmliche Vier eingefallen.

Ich glaube, diese Vier war für mich das, was man sonst Halluzinationen nennt. Sie tauchte in meinen Träumen auf, und manchmal fiel sie mir schon ein, wenn ich am Morgen im Badezimmer vor dem Spiegel stand und mich kämmte.

Dann begann die Schule wieder.

Unser Klassenlehrer diktierte uns den neuen Stundenplan und sagte an, welche Lehrer in der Klasse unterrichten würden.

»Geographie und Geschichte — Frau Euler!«

Ich dachte, ich hörte nicht recht.

Alle haben gestöhnt, aber das war auch alles.

Im Stöhnen sind bei uns die meisten groß, aber wenn es darum geht, tatsächlich etwas zu unternehmen, da kann man lange warten.

In der Pause habe ich ein paar von unseren Mädchen zusammengeholt. Cornelia, Heike und Anne-Gret. Das sind so die, mit denen man noch ein vernünftiges Wort reden kann.

»So kann das nicht weitergehen«, sagte ich, »wir müssen sehen, daß wir die Eule loswerden.«

»Herrlich«, sagte Anne-Gret, »aber wie stellst du dir das denn vor? So weit, daß sich die Schüler ihre Lehrer selbst aussuchen können, sind wir leider noch nicht.«

»Wir könnten mal mit Herrn Haber sprechen«, schlug Heike vor.

Herr Haber ist unser Klassenlehrer.

»Der wimmelt uns sofort ab«, meinte Anne-Gret.

»Versuchen«, sagte Cornelia. »Ich habe den Zirkus auch satt. Und ihr werdet sehen, das geht in diesem Schuljahr genauso weiter wie in der letzten Klasse.«

»Gut«, sagte ich, »und wer geht zu Herrn Haber?«

»Da wärest du doch sehr geeignet dazu«, sagte Anne-Gret spitz zu mir.

Ich überhörte den etwas frechen Tonfall in ihrer Stimme und erklärte:

»Einverstanden, aber ich will vorher wissen, ob die Klasse auch hinter mir steht. Eigentlich wäre das ja Peters Sache. Wozu haben wir denn einen Klassensprecher?«

»Wenn wir warten, bis Peter was unternimmt, werden wir inzwischen grau und dämlich«, warf Heike ein.

»Hallo«, rief Cornelia, »der Klassensprecher muß doch neu gewählt werden, oder? Wie wäre es denn, wenn wir Ilse aufstellten. Die Stimmen von allen Mädchen in der Klasse sind dir sicher, Ilse, und wenn nur ein paar von den Jungen für dich stimmen, dann schaffst du es.«

»Meinetwegen«, sagte ich. Ich konnte schließlich nicht allzu überschwenglich zustimmen, da es um mich selbst ging. Aber ich war einverstanden. Ich wußte einiges, was man besser machen konnte als Peter. Und ich schwor mir: Das passiert dir nicht, eine Beschwerde der Klasse nicht vorzubringen, bloß, weil du selbst in einer Zettelarbeit eine Zwei geschrieben hast.

Anne-Gret, Cornelia und Heike starteten dann eine regelrechte Wahlkampagne. So unter dem Motto: Wenn ihr die Eule loswerden wollt, müßt ihr die Ilse wählen. Mit Flüsterpropaganda. Mir war das nicht recht. Ich wußte gar nicht, ob ich das schaffen würde.

Als ich Anne-Gret deswegen zur Rede stellte, sagte sie:

»Laß mal. In der Politik muß man immer etwas vereinfachen. Die wählen dich. Du wirst sehen. Und das ist doch schließlich die Hauptsache.«

Um drei Ecken herum muß aber wohl auch die Eule von der Sache Wind bekommen haben. Jedenfalls machte sie im Unterricht mir gegenüber mehrmals spitze Bemerkungen. Einmal sagte sie, sie wisse schon, daß eine regelrechte Verschwörung gegen sie im Gange sei, mit mir als Rädelsführerin, aber sie habe schon ihre entsprechenden Gegenmaßnahmen getroffen.

Ich sagte nichts dazu. Mir war das zu albern. Ich überlegte mir, wenn ich vor der ganzen Klasse etwas entgegnete, faßte die Eule das doch nur wieder als Frechheit auf. Heute glaube ich: So war es falsch. Ich hätte auf ihre Anschuldigungen eingehen sollen. Vielleicht wäre dann eine ehrliche und offene Diskussion über all die Streitigkeiten in Gang gekommen.

Die Wahl kam, und ich wurde mit 28 von 41 Stimmen gewählt. Ich fürchtete, einige von denen, die mir ihre Stimme gaben, haben sich gesagt: Wenn die Ilse Klassensprecherin wird, dann gibt’s Rabatz mit der Eule.

Herr Haber hat mich gefragt, ob ich die Wahl annehme.

Als ich aufstand und ja sagte, sah ich, wie sich einige von den Jungen die Hände rieben.

»Los... jetzt... auf!« riefen sie halblaut.

Es war eklig. Wenn ich nicht schon laut und deutlich ja gesagt hätte, wäre ich das blöde Amt am liebsten wieder los gewesen.

Ich tat ihnen den Gefallen nicht, auf der Stelle in ein Klagelied über die Eule auszubrechen. Ich wartete, bis die Stunde um war, und dann ging ich zu Herrn Haber.

»Ich weiß schon«, sagte er.

»Was wissen Sie?«

»Ihr wollt Frau Euler nicht mehr.«

»Stimmt.«

»Und warum nicht? Was steckt dahinter?«

»Sie und wir — wir kommen einfach nicht mehr miteinander aus.«

»Wir müssen alle lernen, mit Menschen auszukommen, die wir nicht besonders gut leiden können.«

»Danke für den Kalenderspruch«, sagte ich und mußte grinsen, »aber vielleicht können Sie mir noch eine genauere Gebrauchsanweisung dazu liefern.«

»Indem man Rücksicht aufeinander nimmt, und wenn es Konflikte gibt, diese offen und ehrlich miteinander erörtert.«

Diesmal verkniff ich mir eine Bemerkung zu dieser Predigt und antwortete nur:

»Ich glaube, es wäre wirklich besser, wenn die Klasse und Frau Euler nichts mehr miteinander zu tun hätten.«

»Ilse«, sagte Herr Haber beinahe flehentlich, »du bist doch ein ganz einsichtiges Geschöpf. Unter uns: jeder weiß, daß Frau Euler — wie soll ich sagen — , na also, ich meine... manchmal eine etwas schwierige Dame ist. Aber wir haben alle unsere Fehler. Ihr auch. Und was das Entscheidende ist und allen weitere Diskussionen ein Ende setzt: Wir haben viel zuwenig Lehrer — ich meine, gute Lehrer. Sieh mal, selbst wenn sich der Herr Direktor entschließen wollte, den Stundenplan in eurem Sinne zu ändern: Wir haben keinen zweiten Lehrer, der Geschichte und Geographie unterrichten könnte. Das hat er euch doch, soviel ich weiß, auch persönlich schon einmal klargemacht. Nichts zu machen. Ihr müßt euch mit Frau Euler vertragen. Ich werde auch noch einmal mit ihr sprechen. Das will ich gern für euch tun. Dir würde ich raten: Geh mal zu ihr hin. Erklär ihr die Schwierigkeiten, die du siehst. Aber du mußt davon ausgehen, daß sie weiterhin eure Lehrerin bleibt. So, entschuldige, aber ich muß jetzt fort. Ich habe Aufsicht.«

Da stand ich. Erwachsene haben manchmal eine gemeine Art, einem einen guten Rat zu geben, der nichts wert ist.

Das Gespräch zwischen der Euler und mir fand am nächsten Tag im Elternsprechzimmer statt.

Sie stand am Fenster, als ich hereinkam. Sie hat mich an einen traurigen Gefangenen erinnert.

Ich war aufgeregt, aber sie kam mir noch viel aufgeregter vor. Sie sagte, so schnippisch, wie das manchmal ihre Art war: »Nimm Platz!«

Sie selbst flatterte in dem kahlen Zimmer, in dem nur ein Tisch und zwei Stühle stehen, auf und ab. Sie rieb sich dabei ständig die Hände wie jemand, den es fröstelt. Ich hatte den Eindruck, sie merkte es selbst gar nicht.

Plötzlich blieb sie vor mir stehen, sah mir ins Gesicht, stöhnte und stieß hervor: »So — ihr wollt mich also abschaffen.«

Das klang giftig.

»Herr Haber hat mir gesagt...« Ich fing an und wußte noch gar nicht, wo ich hinauswollte, aber sie unterbrach mich auch gleich wieder:

»Also bitte, dies ist ja wohl ein Scherbengericht. Früher hätte es so etwas nicht gegeben. Aber die Zeiten ändern sich. Ich werde auch das noch überstehen, nach all den Demütigungen, die ihr mir angetan habt. Was werft ihr mir also vor?«

»Frau Euler, wir sollten doch...«

»Ich will wissen, was ihr mir vorwerft!« schrie sie mir in diesem schneidenden Ton ins Gesicht.

»Soll ich Ihnen ehrlich sagen, woran es liegt?«

Sie stand starr da. Steif, als habe sie einen Stock verschluckt, unnahbar.

»Ich bitte darum.«

»Also gut«, ich zögerte noch. Es war immer schwer abzuschätzen, wie sie reagieren würde, aber jemand mußte es ihr wohl einmal sagen:

»Sie sind ganz einfach eine schlechte Lehrerin.«

»Werde nicht unverschämt!«

»Ich meine es nicht unverschämt. Sie haben mich nach meiner ehrlichen Meinung gefragt...«

»Ha, dich kenne ich, du bist ein ganz durchtriebenes kleines Luder.«

»Frau Euler«, sagte ich erschrocken, »nehmen Sie doch von den Menschen nicht immer nur das Schlechteste an.«

»Ihr seid schlecht, verdorben, verroht, gemein. Eine Meute seid ihr. Ihr wollt, daß ich auf der Strecke bleibe. Nur das wollt ihr. Nur das habt ihr von Anfang an gewollt!«

»Sie bilden sich das nur ein.«

»Natürlich. Ihr habt immer recht. Auch das hat Methode. Immer und immer. Aber wartet nur... Ihr werdet noch so klein werden — so klein, sage ich, wie Würmer. Ich werde euch eure schäbigen Masken vom Gesicht reißen. Ihr werdet mir noch aus der Hand fressen.«

»Ich bin nicht hier, um mich von Ihnen beschimpfen zu lassen«, begehrte ich auf.

»Schon recht. Wir haben uns nichts mehr zu sagen. Ihr werdet abgefertigt, wie ihr es verdient. Sag das der Klasse, und jetzt mach, daß du rauskommst!«

Ich bin aufgestanden und zur Tür gegangen. Die Wut hat in mir gekocht. Mir war zum Heulen, aber nicht nur aus Wut. Ich hatte mir, ehe ich dieses Zimmer betrat, so fest vorgenommen, ohne Zorn mit ihr zu sprechen. Und jetzt...

An der Tür habe ich leise vor mich hingemurmelt: »Dumme Kuh.« Es war mehr ein Trost für mich selbst. Ich weiß nicht, ob die Eule die beiden Worte verstanden hat. Wahrscheinlich nicht, denn sonst hätte sie mir wohl eine gescheuert oder wäre mit mir auf der Stelle zum Direktor gezogen.

Am nächsten Tag hatten wir in der Geographiestunde Vertretung. Plötzlich hatte sich also doch noch jemand gefunden, der nicht Euler hieß und uns beibringen wollte, in welchen Höhen in Afrika der Kaffee am besten gedeiht. Am Tag darauf sagte uns dann Herr Haber, Frau Euler sei gestorben, die Beerdigung finde am Freitag statt. Der Herr Direktor habe angeregt, daß die Klassensprecher bei den Schülern der Klassen, in denen sie unterrichtet habe, für einen Kranz sammeln sollten. Fünfzig Pfennig könne wohl jeder von seinem Taschengeld beisteuern. Pelle entblödete sich nicht zu quäken:

»Jetzt sind wir sie doch noch losgeworden.«

Als dann durchgesickert ist, daß sich die Eule mit Schlaftabletten vergiftet hatte, einige Stunden nach dem Gespräch zwischen ihr und mir im Elternsprechzimmer, habe ich einiges zu hören bekommen.

»Du mußt es ihr aber ganz schön gegeben haben, wenn sie sich das so zu Herzen genommen hat«, sagte Anne-Gret.

Und Karotte hat mir auf die Schulter geklopft und gesagt:

»Hätte ich dir nie zugetraut, daß du die Eule unter die Erde bringst. Vor dir muß man sich ja in acht nehmen, Ilse Bilse!«

Die Lehrer haben unser Gespräch mit keinem Wort erwähnt. Von ihnen gab es weder Vorwürfe noch Fragen. Ich habe es auch nicht gewagt, mich mit Herrn Haber noch einmal über die Eule zu unterhalten. Der hat doch nur immer einen guten Rat, der nichts wert ist.

Daheim habe ich meinen Eltern beim Mittagessen erzählt, daß die Eule tot sei.

»War sie denn krank?« hat mein Vater erstaunt gefragt.

»Weiß nicht.«

Dann war von etwas anderem die Rede. So wird immer alles zugeschüttet. Ich möchte mal mit jemandem wirklich ehrlich darüber reden. Aber der Mensch, der den Mut dazu hätte, müßte wohl erst noch geboren werden. Und so rede ich mit mir selbst.

Der Patenonkel

Achims Patenonkel hieß Onkel Gustav. Er war eigentlich nicht sein Onkel, sondern eben nur sein Patt oder Pate. Onkel Gustav stammte aus dem Dorf, in dem Achims Mutter aufgewachsen war. Es lag zehn Kilometer von Eichhorn, wo Achim und seine Eltern wohnten, entfernt, aber Leute, die drei Dörfer weiter wohnten, wurden in Eichhorn eigentlich schon als Fremde angesehen.

Achim hatte noch vier andere Onkel und drei Tanten, aber er mochte Onkel Gustav lieber als all diese anderen Frauen und Männer, mit denen er richtig verwandt war. Achims Eltern vermuten natürlich, das liege daran, weil Onkel Gustav niemals Achims Geburtstag vergaß und sich auch zur Kirmes, die eine Woche nach dem Geburtstag kam, immer sehr großzügig zeigte. Er drückte Achim einen Zwanzigmarkschein in die Hand und pflegte dazu zu sagen:

»Hier, Junge, haste’n Pfennig. Zur Kirmes reicht das Geld bei keinem. Also wirst du ihn brauchen können.«

Achims Mutter protestierte dann jedesmal und sagte: »Also Gustav, das wäre doch nicht nötig gewesen. Du verwöhnst mir den Jungen zu sehr.«

Aber der Onkel meinte dann:

»Laß mal gut sein, Erna. Wir waren doch auch mal jung. Oder?«

»Und wie«, sagte die Mutter dann vergnügt und blinzelte Onkel Gustav zu. Und dann redeten sie darüber, daß heutzutage zwanzig Mark kein großes Geld mehr sei, und erzählten, was man früher, als sie so alt waren wie Achim jetzt, für zwanzig Mark hatte alles kaufen können. Onkel Gustav und seine Mutter, so erfuhr Achim, waren ein Jahrgang. Sie hatten beide in derselben Firma gelernt. Und als Gustav Kirmesbursch gewesen war, hatte die Mutter mit ihm unter dem Baum getanzt. Dann hatte Fräulein Erna Hansen den Wolfgang Mörsch kennengelernt, der damals noch ein großer Fußballspieler im F. C. Eichhorn gewesen war. Und Fräulein Erna Hansen hatte den Mittelstürmer des F. C. Eichhorn geheiratet und nicht Onkel Gustav.

Es war für Achim immer etwas komisch, wenn er sich vorstellen sollte, daß alle Erwachsenen mal Kinder und junge Leute gewesen waren. Und alle erzählten immer, sie hätten so furchtbar viel geschafft damals. Als ob sie nicht auch jetzt alle wie wild arbeiteten, im Betrieb und nach Feierabend, wenn sie einander aushalfen.

Nein, es waren nicht die mit so viel Verständnis ausgedachten Geburtstags- und Weihnachtsgeschenke. Es waren nicht die zwanzig Mark auf die Hand zur Kirmes. Es war der ganze Mann rundum, den Achim mochte. Onkel Gustav war immer vergnügt, und das wirkte ansteckend. Er spielte mit einem, wenn einen die anderen Erwachsenen nur abwimmelten. Wenn er einen neuen Wagen hatte, drehte er mit einem eine Runde ums Dorf und mal rasch über die Autobahn. Onkel Gustav konnte fischen, schießen, beim Würfeln mogeln, so daß es niemand merkte. Er konnte Kartenkunststücke und Flitzbogen machen. Onkel Gustav konnte in Achims Augen einfach alles. Er war ein Onkel zum Pferdestehlen, wenn man begreift, was das heißt.

Und ausgerechnet dieser wunderbare Onkel Gustav sollte in diesem Jahr, in dem Achim elf Jahre alt wurde, es vergessen haben, ihm etwas zum Geburtstag zu schicken, ja, ihm überhaupt auch nur zum Geburtstag zu gratulieren. Das war nicht zu fassen. Da stimmte doch irgend etwas nicht. Achim dachte nach. Nein, er wußte nichts von einem Krach zwischen seinen Eltern und Onkel Gustav. Am Nachmittag seines Geburtstags gab Achim für die Jungen und Mädchen seines Jahrgangs im Garten ein Fest. Sie hatten Würste auf dem Grill und spielten Tischtennis und Krocket. Mindestens dreimal rannte Achim zwischendurch ins Haus und fragte seine Mutter:

»Hat Onkel Gustav angerufen?«

»Nein, Achim... nun mach mich doch bitte nicht wahnsinnig. Wenn er anruft, sage ich dir schon Bescheid.«

Bis zum Abend war der Onkel weder vorbeigekommen, noch hatte er angerufen.

Es war traurig. Es fehlte was.

Am nächsten Morgen beim Frühstück sagte Achim zu seiner Mutter:

»Bist du sicher, daß unser Telefon nicht vielleicht doch kaputt ist?«

»Wie kommst du denn darauf?«

»Na ja, Onkel Gustav hat bestimmt angerufen. Er vergißt meinen Geburtstag nie.«

»Vielleicht sind sie verreist — im Urlaub«, meinte die Mutter, »vielleicht hat er aus dem Ausland geschrieben, und die Post geht halt so lange.«

Drei Tage vergingen.

Immer, wenn Achim aus der Schule kam, war seine erste Frage:

»...was gekommen von Onkel Gustav?«

Immer nichts.

An diesem dritten Tag beim Mittagessen sagte Achim zu seiner Mutter:

»Heute rufe ich einfach bei Onkel Gustav mal an. Mal hören, was bei denen da drüben los ist.«

»Das tust du auf keinen Fall«, sagte die Mutter, »man kann doch Geschenke nicht einfach so einmahnen. Onkel Gustav ist immer so großzügig. Jeder kann mal einen Geburtstag vergessen.«

»Es sieht ihm nicht ähnlich«, sagte Achim, »vielleicht liegt er im Krankenhaus und konnte deswegen weder schreiben noch telefonieren.«

»Also Achim, was dir immer so einkommt«, sagte die Mutter, »Onkel Gustav ist kerngesund. Was sollte der denn im Krankenhaus machen?«

»Na, vielleicht Blinddarm«, antwortete Achim, »oder er hat einen Unfall gehabt. Muß ja selbst gar nicht schuld gewesen sein. Ist vielleicht jemand in ihn reingefahren. Das kann jedem passieren.«

»So, so«, sagte die Mutter, »du mußt’s ja wissen, Achim. Sie kommen bestimmt zur Kirmes. Dann wird sich das schon aufklären.«

Achim gehorchte und rief bei Onkel Gustav nicht an. Er kam sich so verdammt brav vor, daß er rot wurde, wenn er darüber nachdachte.

Die Kirmes begann und ging herum, und kein Onkel Gustav ließ sich in Eichhorn blicken.

Achim spielte wieder mit dem Gedanken, bei Onkel Gustav anzurufen. Seine Mutter hatte in dieser Woche viel im Garten zu tun. Als er ziemlich sicher war, daß die Mutter während der nächsten halben Stunde nicht ins Haus kommen würde, wählte er Onkel Gustavs Nummer, die er sich mit einiger Mühe aus dem dicken Telefonbuch herausgesucht hatte. Es meldete sich niemand.

Ein Gefühl des Schreckens durchfuhr Achim siedendheiß. Wenn es nun plötzlich Onkel Gustav nicht mehr geben sollte?

Ach was, so etwas gab es doch nicht.

Jedenfalls hatte er noch nie so etwas bei einem Menschen erlebt. Aber das war ja nun auch kein Grund, daß so etwas überhaupt nie vorkam.

Es wurde ihm ganz weich in den Knien.

In einer Welt, in der es keinen Onkel Gustav gab, fehlte etwas sehr Wichtiges.

Krankenhaus, nach Costa Rica ausgewandert oder auf die Kanarischen Inseln, ins Gefängnis eingesperrt oder im Seeweiher ertrunken, Unfall auf der Autobahn und längst unter der Erde.

Nein, jetzt wollte er es genau wissen.

Am Freitagnachmittag fuhr die Mutter immer zum Einkaufen in den Supermarkt.

Am Freitagnachmittag kam der Vater immer erst ziemlich spät heim aus der Firma, weil er die Wochenendabrechnung noch machen mußte.

Während die Mutter im Supermarkt einkaufte, wurde von Achim erwartet, daß er auf seine beiden Geschwister aufpaßte. Heike war sieben, Volker neun.

Achim legte sich was zurecht.

Wenn er Volker fünf große Murmeln gab, würde der nicht nur auf Heike aufpassen, sondern vielleicht auch dazu zu bringen sein, mal seinen Mund zu halten. Jawohl, so würde er es machen.

Am Freitag nachmittag würde er mit seinem Rad die zehn Kilometer rasch rüberflitzen in das andere Dorf, in dem Onkel Gustav wohnte. Daheim würde er ihn bestimmt treffen. Er konnte ihm dann ja sagen, was er riskiert hatte, um herauszufinden, was los war. Bestimmt würde ihn der Onkel mitsamt seinem Rad im Auto zurückbringen. Er konnte so vielleicht wieder daheim sein, noch ehe die Mutter vom Einkaufen zurück war.

Die Verhandlungen mit Volker begann Achim schon am Dienstag. Solche Geschäfte gingen nie so glatt über die Bühne. Natürlich meinte Volker, fünf Glasklicker, das sei viel zu wenig. Na, laß es ihn erst mal fressen, dachte Achim. Wenn Volker dabei blieb, konnte er immer noch den großen Feuerwehrzug aus seiner Sammlung von Matchboxautos dazutun. Er spielte ohnehin immer seltener damit, und Volker war scharf darauf. Immer langsam, sagte sich Achim, das kriegen wir schon hin.

Aber dann geschah etwas, was alle weiteren diplomatischen Bemühungen überflüssig machte.

Donnerstagvormittag ging Achim mit der Klasse in der Doppelstunde Sport zum Schwimmen ins Hallenbad.

Staffeltraining. Die Freibäder waren zwar schon geöffnet, aber für Staffeltraining zog Herr Gläser, ihr Sportlehrer, das Hallenbad vor.

Achim war schon in der Umkleidekabine gewesen. Er hatte seine Sachen an der Kleideraufbewahrung abgegeben und dann geduscht. Triefend und noch etwas bibbernd war er in die Schwimmhalle gestürmt, um auf den Lehrer und die Klassenkameraden zu warten. Er stand da, die Hände vor der Brust gekreuzt, mager, mit Gänsehaut und schaute sich in der Halle um. Die ersten von seinen Klassenkameraden waren auch schon da. Um diese Tageszeit gab es nicht viele Besucher. Er beobachtete die Leute, die im tiefen Becken schwammen. Plötzlich durchfuhr es ihn, als habe er einen leichten Stromstoß abgekriegt. Auf der anderen Seite, auf der Wärmebank vor dem großen Fenster, saß Onkel Gustav. Er zwinkerte. Nein, er bildete sich das nicht ein. Er sprang mit einem Freudenschrei hoch und rief:

»Onkel Gustav, hallo, Onkel Gustav!«

Der Mann da drüben fuhr zusammen, jetzt schien auch er ihn erkannt zu haben. Aber statt sich zu freuen, ihm zuzuwinken, nahm der Mann, der bestimmt Onkel Gustav war, sein Handtuch auf und rannte eilig am Rand des Beckens auf die Tür der Umkleidekabine zu. Zuerst war Achim völlig ratlos. Das gab’s doch nicht! Das wurde ja immer besser! Onkel Gustav hatte ihn gesehen und rannte vor ihm davon. Herr Gläser, der Lehrer, war noch nicht da. »He«, sagte Achim zu zwei seiner Klassenkameraden, »Ich muß noch mal raus.«

»Was denn?«

»Es ist wichtig. Sagt dem Gläser, ich komme zurück, sobald ich kann.«

»Aber wohin willst du denn...«

Achim sah aus den Augenwinkeln, daß der Onkel schon in den Umkleidetrakt verschwunden war.

»Muß mich beeilen«, warf Achim den anderen noch hin, und fort war er.

Nur schnell. Der Onkel durfte ihm nicht entkommen. Es gab da ein Geheimnis, und Achim war entschlossen, es jetzt aufzuklären.

Der Mann in dem weißen Hemd und der weißen Hose war einigermaßen erstaunt, als Achim ihm seine Garderobenmarke schon wieder hinhielt.

»Was, schon fertig?« fragte er.

»Ja, ja«, sagte Achim, »ich muß mal...«

»Toiletten sind hier auf dem Gang. Deswegen brauchst du dich nun nicht erst wieder anzuziehen.«

Achim sah den Mann in Weiß flehentlich an.

»Ich muß mich anziehen«, sagte er, »ich muß raus auf die Straße.«

»Aber die Karte wird dann ungültig.«

»Bitte«, sagte Achim, »können Sie sie mir nicht abstempeln. Es dauert nur ein paar Minuten.«

»Na, mal ausnahmsweise. Hast wohl ein Mädchen, das draußen wartet. Ihr fangt ja heutzutage schon zeitig an.«

Achim schüttelte stumm den Kopf und schnappte sich das Bündel mit seinen Kleidern, das der Mann schon auf den Tisch gelegt hatte.

In Rekordzeit war er mit dem Umkleiden fertig. Eine nasse Badehose in der einen und ein Handtuch in der anderen Hand, stürzte er in den Vorraum und hastete zur Tür. Draußen sah er gerade noch Onkel Gustavs Rücken. Klar, der wollte zu seinem Auto. Verwundert sah Achim, daß der Onkel auf den Fahrradständer zusteuerte. Zuerst schien es so, als wollte Onkel Gustav fliehen, sich aufs Fahrrad schwingen und abfahren. Aber er warf noch einmal einen scheuen, raschen Blick über die Schulter, erkannte Achim, und wie jemand, der sich entschließt, sich in seine Schicksal zu finden, blieb er am Fahrradständer stehen und wartete auf Achim.

Der kam ganz außer Atem an.

»Tag, Onkel Gustav.«

»Tag, mein Junge. Daheim alles gesund und munter?«

»Ja, das schon.«

»Seid ihr mit der Klasse zum Schwimmen da?«

Achim nickte.

Der Onkel schien auch verlegen.

»Wenn du’s eilig hast«, sagte Achim, »dann fahr ruhig. Ich wollte...«

»Ach was, ich hab’ alle Zeit der Welt«, sagte Onkel Gustav.

»Is’n altes Rad, was?«

»Ja«, sagte Onkel Gustav, »nicht so eines mit zehn Gängen und so. Das hier tut’s auch noch ganz gut.«

»Wart ihr verreist?« fragte Achim.

Der Onkel schüttelte den Kopf.

»Ich hab’ schon gedacht, du hättest ‘nen Unfall gehabt oder du wärest — im Gefängnis.«

Der Onkel mußte lachen.

»Nee, du«, sagte er, »es war da was anderes. Ach, ich bin wirklich blöd. Mal müßt ihr’s ja doch erfahren. Also weißt du... ich bin schon seit drei Wochen vor Kirmes arbeitslos.«

»Ach so«, sagte Achim sichtlich erleichtert.

»Ich wollte immer schon mal bei euch reinschauen, aber dann... Wir sind ziemlich knapp dran. Ich habe das Auto verkaufen müssen. Ohne Auto ist man ja nur ein halber Mensch. Es ist wegen der hohen Zinsen und der Raten, die für das Haus fällig werden. Wir haben ziemlich zu krebsen. Ich habe gedacht, ich kann was Schwarzarbeiten, aber es haben mich welche verpfiffen. Ich schulde dir noch ein Geburtstagsgeschenk. Ich weiß schon. Ich wollte nicht mit leeren Händen kommen.«

»Das mit dem Geschenk kannst du vergessen«, sagte Achim, »aber deswegen kannst du doch trotzdem mal wieder bei uns reinschauen.«

»Klar könnte ich das«, sagte Onkel Gustav, »jetzt, wo du so vor mir stehst, finde ich das auch gar kein Problem. Aber weißt du, man wird schon manchmal merkwürdig über die Schulter angeschaut, wenn man arbeitslos ist — oder sie halten dich für einen Faulenzer und Drückeberger.«

»Aber doch nicht Mutter, nicht ich und nicht Vater«, sagte Achim.

Sie gingen jetzt nebeneinander her, vor zur Straße. Onkel Gustav schob sein Fahrrad.

»Mann, bin ich froh, daß es nur das ist«, sagte Achim.

»Stell dir das mal nicht so einfach vor, mein Junge.«

»Ja, ja.«

»Was hast du denn gemeint, was mit mir passiert sei?«

»Alles mögliche«, sagte Achim wahrheitsgemäß, »aber vor allem hast du mir ganz einfach gefehlt.«

»Gut zu wissen, daß man noch jemandem fehlt«, sagte der Onkel bedrückt.

»Ach«, versuchte Achim ihm Mut zu machen, »das wird schon wieder.«

»Wenn du es sagst, wird’s wohl stimmen«, sagte der Onkel.

»Ich muß jetzt rein zur Sportstunde. Du kommst doch mal rüber zu uns?«

»Ich glaube, ich komme gleich mal heute nachmittag.«

»Prima. Ja dann: Tschüß!«

In der Halle stand Herr Gläser mit der Stoppuhr in der Hand und kontrollierte die Zeiten, die die Staffelschwimmer brauchten. Die anderen begrüßten Achim mit neckenden Zurufen.

»Wo kommst du denn jetzt auf einmal her, Achim?« fragte Herr Gläser in einem Tonfall, der nichts Gutes vermuten ließ.

»Ich habe meinen Onkel getroffen.«

»Na und? Es ist Schule. Du kannst doch nicht während des Unterrichts so einfach fortlaufen.«

»Entschuldigung, Herr Gläser. Es wird auch nicht mehr vorkommen. Mein Onkel ist arbeitslos geworden und... wir mußten mal miteinander reden. Ich glaub’, es ist ziemlich schlimm, wenn einer arbeitslos wird.«

»Das kann man wohl sagen«, meinte Herr Gläser und seine Stimme klang um einen Ton freundlicher, »es ist sogar sehr schlimm.« Es war, als spreche er diesen letzten Satz zu sich selbst. Dann blickte Herr Gläser auf und sagte forsch:

»Nun mal los. Jetzt erst mal ab ins Wasser mit dir, Achim, und schau, daß du zu deiner Staffel kommst!«

Johannas Abend

Vor drei Jahren ist ihre Mutter gestorben. Seither lebt Johanna mit ihrem Vater allein. Die Leute haben gesagt, der Tod der Mutter sei eine Erlösung gewesen. Sie hat Krebs gehabt. Drei, vier Jahre hat man immer gehofft, die Ärzte würden ihr helfen können. Die Mutter selbst hat bis ganz zum Schluß daran geglaubt, sie werde wieder gesund werden. Jedenfalls hat sie das immer gesagt, wenn der Vater dabei war. Vor sich selbst ist sie sich darüber klar gewesen, wie es tatsächlich um sie stand. Solange sie nämlich noch Kraft gehabt hat, um aufzustehen, hat sie Johanna gezeigt, wie man kocht und wie man den Haushalt führt. Sie hat Johanna häufig gelobt. Auf Johanna könne man sich verlassen. Sie sei stolz auf sie, hat die Mutter gesagt.

Und dann plötzlich im Frühjahr — ihr Tod.

Zu der Beerdigung sind viele Leute gekommen, auch Verwandte von weit her. Wie das im Dorf üblich ist, haben alle nach der Kirche im Gemeindesaal bei Kaffee und Kuchen zusammengesessen. Für die Männer ist Korn und Kognak ausgeschenkt worden.

An diesem Nachmittag ist der Vater betrunken gewesen. Johanna hat sich geekelt. Der Vater, der nur noch lallend sprechen konnte und torkelte. Vor all den Leuten. Sie hat ihn heimgeführt. Er hat das auch widerwillig mit sich geschehen lassen. Der Vater ist ein gutmütiger Mensch, nur nicht sehr willensstark. Das hat die Mutter zur Nachbarin gesagt, als sie noch lebte. Die Mutter hat den Vater immer verteidigt gegenüber allen Leuten im Dorf, wenn mal was war.

Es sind nur ein paar Schritte vom Gemeindehaus heim. Schwierig ist es gewesen, ihn die Treppe hinauf zu bugsieren. Aber sie hat auch das geschafft. Er ist im schwarzen Anzug aufs Bett gestürzt. Johanna hat ihm die Schuhe ausgezogen, ihn zugedeckt, und dann ist sie wieder in den Gemeindesaal zurückgegangen.

Die Leute haben gesagt, sie begreifen, daß sich der Mann mal betrinken muß, nach all dem, was er hat durchmachen müssen.

Am nächsten Tag ist der Verwandtenbesuch wieder abgefahren.

Zuvor hat Tante Waldtraut aus Hamburg in der Küche noch einmal mit Johanna gesprochen. Sie hat sie gefragt, ob sie denn auch wirklich mit dem Vater allein zurechtkomme. Sie sei doch erst elf, und in der Schule gebe es doch bestimmt auch viel zu tun. Gut, sie könne kochen. Knöpfe annähen, bügeln, stopfen, mit der Waschmaschine umgehen, aber die Schule dürfe nicht darunter leiden. Das übersehe Johanna vielleicht nicht so recht...

Johanna will vor allem in kein Heim für Waisenkinder. Sie stellt sich das schrecklich vor. Deswegen hat sich doch auch die Mutter, obwohl sie krank gewesen ist, eine solche Mühe gegeben, ihr alles beizubringen, was man im Haushalt können muß. Und beim Putzen hat Frau Hennies, die Nachbarin, versprochen, Johanna zu helfen.

Daß sie solche Angst davor hat, in ein Heim zu kommen, hat Johanna ihrer Tante nicht gesagt. Die hätte das vielleicht falsch verstanden.

Das ist eben so, denken die Leute. Wenn Kinder keine Familie mehr haben und keiner von der Verwandtschaft sie zu sich nimmt, müssen sie eben ins Heim. Dazu sind solche Einrichtungen ja da, und so schlimm ist das nun dort heutzutage auch nicht mehr.

Die Tante ist leicht zu beruhigen gewesen. Vielleicht weil sie selbst Johanna nicht hat zu sich nehmen wollen. Das heißt, die Tante hätte vielleicht schon gewollt. Aber Onkel Erich mag keine Kinder. Sie haben keine eigenen, er mag erst recht keine fremden. »Also was die Leute immer an Kindern finden«, kann man Onkel Erich sagen hören, »ich sage mir: keine Kinder — man hat seine Ruhe und spart sich viel Ärger.«

Bei der Kaffeetafel im Gemeindesaal hat Johanna jemanden sagen hören: »Na, vielleicht heiratet Ernst ja auch wieder. Anfang vierzig ist schließlich noch kein Alter.«

Ernst heißt ihr Vater mit Vornamen.

Eine andere Frau als die Mutter im Haus. Das mag sich Johanna gar nicht vorstellen. Sie will nicht ins Heim, und sie will auch nicht, daß der Vater bloß, weil er nicht zurechtkommt, die erstbeste Frau heiratet. Der Bruder der Nachbarin hat sich so eine Frau gesucht, weil er so schüchtern ist. Er hat auch eine gefunden. Für die Vermittlung hat er Geld zahlen müssen. Und ob er mit der nun glücklich ist, dafür möchte Johanna auch nicht die Hand ins Feuer legen. Johanna kommt um zwei aus der Schule. Dann ißt sie nur eben ihren Joghurt, macht ihre Schularbeiten, und danach bleiben ihr noch drei Stunden für den Haushalt und um das Essen zu kochen. Der Bus, mit dem der Vater von der Arbeit kommt, hält um sechs auf dem Dorfplatz. Nur ein paar Schritte sind es von dort bis zum »Gasthof zu den Drei Linden«. Und das ist das Problem.

Wenn der Vater, sobald er aus dem Bus gestiegen ist, gleich heimkommt, steht jedesmal das Essen auf dem Tisch.

Auch eine Flasche Bier.

Die braucht er einfach. So zwei, drei Flaschen Bier jeden Abend.

»Das Kind kocht so gut wie seine Mutter«, hat Johanna den Vater zu einem Kollegen sagen hören.

Wenn sie gegessen haben, liest der Vater die Zeitung, oder er setzt sich vor den Fernseher. Manchmal geht er auch noch in den Garten, um Gras zu schneiden. Johanna wäscht das Geschirr ab. Danach steht sie noch eine Viertelstunde vor der Haustür. Sie wartet, wenn Mond ist, bis der Mond aufgegangen ist und sie die ersten drei Sterne sehen kann. Sie interessiert sich einfach für Mond und Sterne. Und wann der Mond aufgeht, das steht in jedem Notizbuch oder auf dem Kalenderblatt. Sie weiß nicht, wie die Sterne heißen. Aber das ist ihr auch gleichgültig. Sie findet es nur einfach schön, zu sehen, wie die ersten Sterne in dem blaßblauen Himmel funkeln, und sich vorzustellen, daß das Licht dort oben schon abgeflogen ist, ehe sie überhaupt geboren wurde. Die Sterne anzuschauen und den Mond, das gibt ihr ein Gefühl von Freude und Beruhigung.

Also, wenn der Vater aus dem Bus gestiegen ist, und er geht durch die Enge, an dem neuverputzten Fachwerkhaus mit den buntgeschnitzten Balken vorbei — das sind zweihundertunddreißig Schritte. Johanna hat es gezählt. Dann ist alles in Ordnung.

Biegt er aber nach zwanzig Schritten, sobald er über den Dorfplatz gegangen ist, an der Stelle, an der früher die Schule gestanden hat und das alte Backhaus, nach links ab, dann kommt er vor den »Gasthof zu den Drei Linden«. Er betritt den Flur, in dem ein Flipperautomat steht, an dem um diese Zeit immer drei, vier Jungen spielen. Er geht in die Gaststube und fängt an zu trinken. Immer ein Bier und einen Korn, ein Bier und einen Korn. Man braucht das gar nicht zu bestellen. Der Wirt gießt immer nach und macht einen Strich und ein Kreuz auf den Bierdeckel. Es sind noch andere Männer aus dem Dorf dabei. Mal gibt der einen aus, mal jener. Sie erzählen sich vom Fußballspielen des F. C. Kaiserslautern, denn das ist ihr Lieblingsverein. Und der Vater merkt nicht, wie viele Biere und Korn es sind.

Es kann zehn Uhr werden. Es kann elf Uhr werden. Wenn er dann heimkommt, kann es passieren, daß ihn die Wut packte, er einen Stuhl nimmt und ihn am nächsten Fensterbrett kurz und klein schlägt. Am nächsten Morgen schämt er sich, wenn sie um halb sechs früh beim Kaffee sitzen. Er reibt sich die Stirn und sagt: »Kind, Kind, wie bin ich bloß gestern wieder versackt.«

Während sie ihm eine Kopfschmerztablette auflöst, er das Wasser mit dem weißen Zeug trinkt und sich schüttelt, sagt sie:

»Aber im Ernst — warum denn?«

»Ach weißt du«, sagt er, »ich bin da wieder so reingeraten. Ich will das gar nicht. Aber dann kommen Hennes und der Jupp und sagen: Wo doch heute Zahltag ist. Na, und wenn man das erst mal anfängt, dann kann man nicht mehr aufhören.«

Johanna ist gar nicht so wütend auf ihn. Er tut ihr eher leid. Die Mutter hat schon recht gehabt. Er ist gutmütig und nicht sehr willensstark. Nur, wenn er darin daheim wütet und Stühle zertrümmert, hat sie Angst vor ihm.

Es haben auch schon Leute gesagt, so ginge das nicht mehr weiter mit ihnen beiden.

Es muß weitergehen. Es geht ja eigentlich auch ganz gut. Aber wenn sie ehrlich ist, muß sie zugeben, daß in letzter Zeit der Vater immer öfter in den »Drei Linden« hängengeblieben ist.

Sie hat also zu ihm gesagt:

»Weißt du was! Wenn der Hennes und der Jupp dich abschleppen... ich könnte dich doch holen kommen.«

»Ja, mach das mal, vielleicht geht es so.«

»Aber ich möchte nicht, daß du böse auf mich bist und mit mir schimpfst.«

»Nein, nein, ich bin dir nicht böse. Wir machen das miteinander aus: Wenn ich um halb sieben noch nicht daheim bin, kommst du einfach rüber und holst mich ab.«

So haben sie es dann gemacht. Aber das hat sich natürlich bald herumgesprochen im Dorf.

Um halb sieben: Da stehen die großen Jungen mit ihren Mofas und Motorrädern auf dem Dorfplatz herum.

Die sagen dann:

»Na, Hannchen, mußt du deinen Alten mal wieder abschleppen?«

Das geht ja noch.

Sie brüllen auch:

»Lotsenschiff Johanna I läuft in die Elbmündung ein.« Oder:

»Rote Haare, krumme Beine, aber Titten hat sie keine!«

Das mit den roten Haaren macht ihr gar nichts aus. Sie ist stolz auf ihr fuchsrotes Haar. Und außerdem, so bös’ meinen die das gar nicht. Es ist ihnen einfach langweilig.

Aber schwer fällt es ihr doch, zu den »Drei Linden« zu gehen und mit dem Vater neben sich dann noch einmal über den Dorfplatz.

Sie weiß, irgendwann schafft sie das einmal nicht mehr. Irgendwann fängt sie an zu rennen und rennt und rennt. Fort, irgendwohin.

Aber das geht doch nicht. Das ist töricht. Und sie kann dem Vater nur helfen, wenn sie hingeht. Allein schafft er es nicht. Sie hat ihm geraten: »Wenn dich der Hennes und Jupp abschleppen, sag denen doch einfach: ich muß heim. Daheim wartet Johanna.«

Er sagt darauf:

»Da lachen die nur. Laß doch die Johanna warten. Bei uns wartet ‘ne Frau. Ab und zu müssen Weiber mal auf Männer warten. Das tut denen gut.«

»Wie blöd«, sagt Johanna, »wenn ich verheiratet wäre und einer würde mich so behandeln, dem würde ich fortlaufen.«

»Na ja«, sagt der Vater, »da spielt eben immer noch die Liebe mit rein. Davon weißte noch nix. Manchmal denke ich, es ist ein Wunder, daß du mir nicht fortläufst.«

Johanna hat nichts mehr gesagt. Sie kann nicht fortlaufen. Viele Frauen, die solche Männer haben, laufen ja auch nicht fort. Außerdem: Wenn sie fortliefe, würde sie aufgegriffen und käme ins Heim. Nein, hat sich Johanna gesagt: ich muß durchhalten.

Ihr einziger Trost ist, daß der Vater nicht allzuoft die »Drei Linden« ansteuert. Das heißt, sie darf sich nichts vormachen. In letzter Zeit doch wieder häufiger. So auf zweimal in der Woche kommt das schon.

Und heute ist so ein Tag. Heute ist Zahltag.

Sie hat den Tisch gedeckt.

Sie hat das Essen pünktlich auf Viertel nach sechs fertig.

Es ist sechs geworden. Viertel nach sechs. Halb sieben.

Jetzt muß sie gehen.

Oh, wie sie das haßt!

Sie stellt das Essen warm, schließt das Haus ab. Sie geht die Schritte hinunter zur Hauptstraße.

Am besten zählt man dabei.

Sie kommt an dem kleinen Häuschen vorbei. Da sitzen die zwei alten Frauen vor der Tür.

Sie sehen, wie sie geht und wie sie mit dem Vater kommen wird, und morgen werden sie es jedem erzählen, der an ihrem Gartenzaun vorbeikommt.

Johanna grüßt. Die beiden alten Frauen grüßen zurück. Sie geht durch die Enge an dem schönen, bemalten alten Fachwerkhaus vorbei.

Dort hört sie schon die Mofas und Motorräder aufheulen. Und als sie auf den Dorfplatz kommt, schießen drei von den Jungen auf ihren Maschinen auf sie zu, als wollten sie sie über den Haufen fahren. Erst im letzten Augenblick biegen sie ab.

Sie sind sehr geschickt beim Steuern ihrer Maschinen. Man kann ziemlich sicher sein, daß nichts passieren wird. Aber heute macht es Johanna trotzdem angst.

Sie betritt den Flur des Gasthofs. Da rattern die Flipper. Tarzan glüht auf. Es klingelt und scheppert. Und Peter, der gerade am Spiel ist, ruft ihr zu: »Ach, die Johanna! Gönnt ihrem Vater nicht mal das dritte Bier.«

Harro, der auf sein Spiel wartet, dreht sich um, legt seine Hand auf ihre Hüfte und brüllt:

»Ich muß einen Kuß haben, Mädchen, sonst sterb’ ich.«

Sie holt aus, will ihm eine scheuem. Er taucht geschickt weg.

Sie betritt den Schankraum. Es riecht nach schalem Bier und nach Rauch.

Eine Gruppe von sechs oder sieben Männern steht am Tresen. Unter ihnen auch der Vater.

Sie nehmen keine Notiz von ihr. Sie schlagen wieder einmal die alten Fußballschlachten.

Sie wartet geduldig.

Erst als Jupp nach der nächsten Runde ruft, die er zahlen will, drängt sie sich durch zum Vater.

»Kommst du bitte heim?« sagt sie ganz freundlich. »Das Essen ist fertig.«

»Heute nicht, Johanna.«

»Bitte — komm.«

»Heute nicht. Heute ist Zahltag!« Der Vater lacht.

»Doch«, sagt sie und berührt seine Hand, »du mußt, wir haben das doch ausgemacht.«

»Er muß«, grölt Jupp, »ist ja lächerlich.«

»Bitte, Vater.«

»Kind, Kind — nun geh schon mal heim. Ich komme später nach.«

Sie sagt nichts mehr. Sie bleibt stehen und schaut dem Vater immer ins Gesicht. Manchmal wird er dann unsicher. Sie hat es schon einmal geschafft, daß er ein Glas, aus dem er erst einen Schluck genommen hatte, hinstellte, zu seinen Freunden sagte »Macht’s gut!«, zahlte und mit ihr ging.

Aber heute hilft das nichts.

»Vater, jetzt komm endlich...!«

»Mann, die ist lästig, die ist ja schon schlimmer als ‘ne Alte«, sagt Hennes, und er prostet dem Vater zu.

Sie trinken aus, und Hennes bestellt gleich wieder eine Runde. Während Jupp großspurig erzählt, was er dem Vorarbeiter alles an Schande gesagt hat, zupft Johanna den Vater am Hemdsärmel.

»Das Essen wird doch kalt.«

»Hau ab!« schreit der Vater.

»Nein«, sagt sie entschieden.

»Hau ab. Heut mach’ ich einen drauf, wie ich noch nie einen drauf gemacht hab’. Heute kriegen mich keine zehn Pferde heim!«

»Vater«, sagte sie noch einmal flehentlich.

Da dreht der Vater, der ihr den Rücken zugekehrt hat, sich plötzlich um und haut ihr mit der Hand rechts, links ins Gesicht.

»Mach, daß du fortkommst! Aber bißchen rasch! Sonst kannst du gleich noch eine fangen!«

Sie merkt, daß sie aus der Nase blutet. Aber das ist nicht so schlimm. Viel schlimmer ist, daß sie jetzt kein Mittel mehr weiß, um den Vater heimzukriegen.

Sie merkt: Da ist etwas, dagegen kommt sie nicht an mit ihrer Freundlichkeit, mit ihrer Geduld.

Sie macht kehrt. Sie geht zur Tür. Sie geht durch den Flur, wo der Flipper rattert.

Sie geht draußen über den Platz, wo die Jungen ihre Mofas aufheulen lassen. Sie geht durch die Enge, an dem bemalten Haus vorbei.

Sie überquert die Hauptstraße.

Sie geht an dem kleinen Haus vorbei, vor dem immer noch die beiden Frauen auf der Bank sitzen.

Sie geht über das Stück Hof vom Nachbarn. Links ist das Nachbarhaus, rechts steht ein hoher Birnbaum, auf dem ein Vogel wie verrückt tiriliert.

Sie geht auf ihrem Grundstück über den Hof. Schließt die Haustür. Sie nimmt das Gulasch vom Herd und stellt den Herd ab.

Sie kippt das Gulasch, die Spätzle, den Salat in den Mülleimer.

Sie wäscht die Töpfe ordentlich aus, trocknet sie ab und stellt sie in den Küchenschrank zurück.

Sie gibt dem Dompfaff noch einmal Futter und Wasser. Sie holt ein Schulheft, reißt eine Seite heraus und schreibt:

»Ich gehe jetzt fort und komme nie mehr zurück. Johanna.«

Sie legt den Zettel auf den Küchentisch.

Sie geht hinaus, schließt die Haustür ab. Sie hängt den Schlüssel hinter den Fensterladen des Wohnzimmerfensters, wo er immer hängt, wenn sie mal fort muß. Sie geht wieder hinunter zur Hauptstraße. Sie folgt der Hauptstraße, bis sie auf den Zubringer zur Autobahn kommt. Sie läuft am Rand entlang, bis sie oben auf der Fahrbahn ist.

Sie macht Zeichen, damit jemand sie mitnimmt.

Das müßte doch gehen. Fort, ganz weit fort. Irgendwohin, wo es warm und hell ist. Die Autos schwappen nur so vorbei. Wie ein Schwall Wasser. Keines hält an. Sie geht ein Stück am Rand der Autobahn entlang.

Sie hofft, es werde jemand auf sie aufmerksam werden und anhalten.

Es bleibt nur dieses schwappende, zischende Geräusch, das Wagen machen, die mit hundertzwanzig, hundertdreißig auf einer Autobahn fahren.

Es ist schon fast dunkel. Die Autos haben alle schon Licht an.

Sie weiß nicht, wie lange sie so geht. Sie hört plötzlich ein Hornsignal. Sie achtet nicht darauf.

Sie schaut nur rauf in den Himmel. Der Mond ist schon aufgegangen. Aber Sterne sind noch keine zu sehen. Sie schaut immer mal wieder rauf und hofft, daß sich Sterne sehen lassen, die sie ein paarmal um diese Zeit daheim vor dem Haus entdeckt hat.

Das Auto bremst hart hinter ihr.

Ein Polizeiwagen mit Blaulicht.

Ein Polizist steigt aus.

Er ist ganz freundlich. Er sagt:

»Aber Mädchen, was machst du denn hier auf der Autobahn?«

Sie antwortet nicht.

Sie will weitergehen.

Er hält sie am Arm fest.

»Wie heißt du denn? Wo kommst du her?« fragt der Polizist.

»Ich weiß«, sagt sie, »ich muß jetzt ins Heim. Es macht nichts.«

»Das wird sich finden«, sagte der Polizist, »erst nehmen wir dich mal mit auf die Wache.«

»Warten Sie«, sagt sie, »bitte, ich will nur noch mal sehen, ob der zweite Stern auch schon da ist.«

Sie schaut nach oben. Es dauert ziemlich lange. Er steht geduldig neben ihr. »Sehen Sie, da ist er«, sagt sie und versucht, ihm die Richtung zu weisen, in die er schauen soll. Der andere Polizist, der am Steuer gesessen hat, ist inzwischen auch hinzugekommen.

»Was ist denn das mit dem zweiten Stern?« fragt er.

»Die hat’s mit Sternen«, sagt der erste Polizist, »aber sie weigert sich, ihren Namen zu nennen.«

»Das passiert oft«, sagt der Kollege, »außerdem sind sie meist noch halb verhungert.«

Er sagt zu Johanna, als sie einsteigen, sie solle sich nur ruhig neben ihn setzen. Sein Kollege gehe nach hinten.

Er greift in das Handschuhfach, holt eine Tafel Schokolade heraus, bricht einen Riegel davon ab, ißt selbst ein Stück und hält ihr den Rest hin.

Sie schüttelt den Kopf und sagt:

»Nein, danke!«

Er stöhnt etwas, steckt die Schokolade dahin zurück, wo sie gelegen hat. Er wendet sich um und sagt zu seinem Kollegen, der hinten sitzt:

»Da scheint doch etwas Ernsteres vorzuliegen.«

Einen Augenblick sitzt er ganz ruhig da und starrt durch die Scheibe nach draußen.

Dann sagt er: »Na, dann wollen wir mal« und startet den Wagen.

Das Ende der Erzählung von Johanna

Im Frühjahr 1992 unternahm der Autor eine Lesetour durch Mecklenburg. Er besuchte dabei unter anderem die 6. und 7. Klassen der Schule in Gielow und las dort »Johannas Abend«. Die Schüler meinten, die Geschichte müsse weiter erzählt werden. Und also vereinbarten wir ein Tauschgeschäft. Ich würde ein Bücherpaket für die Klassenbücherei schicken, die Schülerinnen und Schüler würden die Geschichte weiterschreiben. Beide Seiten haben sich an die Vereinbarung gehalten. Die Bücher wurden geschickt. Aus Gielow kamen die »Fortsetzungen«. Leider konnten wir nicht alle abdrucken. Elinor Kirsch hat jene Einfälle, die uns am interessantesten erschienen, herausgesucht. Ich danke Schülerinnen, Schülern, Lehrerinnen und Lehrern in Gielow, Mecklenburg, für die erfreuliche und interessante Zusammenarbeit und hoffe, daß wir uns bald bei einer Lesung einmal wiedersehen.

Frederik Hetmann (H.-Ch. Kirsch)

Ronny Krüger, 7. Kl.

Johanna saß im Auto. Auf einmal fing sie an zu erzählen, von den Drei Linden und den Jungen auf dem Motorrad und von einem kleinen Haus in der Ernst-Straße 9.

Sie fuhren in die Ernst-Straße. Es war keiner zu Hause. Dann fuhren sie zu den Drei Linden, das Mädchen kam mit rein. »Da!« Sie zeigte auf einen Mann in Arbeitskleidung. Sie fragten den Mann, ob er das Mädchen kenne. Der Mann sagte: »Nein!« Denn er war betrunken.

Johanna fing an zu weinen. Sie mußte ins Heim. Sie fand dort Freunde und lebte glücklich bis zu ihrem 18. Lebensjahr.

Sie kehrte in ihr Dorf zurück in die Ernst-Straße. Das Haus stand ganz zerfallen da. Sie nahm das Geld von ihrem Sparbuch und baute das Haus wieder auf. Sie wohnte ganz allein bis zu ihrem Lebensende.

Ronny T.

Die Polizisten starteten den Wagen.

Einer sagte zu Johanna: »Na, dann erzähl mal!«

Johanna blieb stumm, nach einer Weile sagte sie: »Sie wissen nicht, wie das ist, Tag für Tag da zu sein, Hausaufgaben zu machen, Essen vorbereiten, Wohnung saubermachen, abwaschen und und und.«

Da sagte der Polizist: »Ist das dein Grund, von zu Hause wegzulaufen?«

»Nein«, sagte Johanna, »immer wartete ich auf meinen Vater und immer ging er in die Kneipe, um sich zu betrinken. Dann wartete ich eine halbe Stunde und mußte ihn holen. Tag für Tag wurde es immer schwerer, ihn von der Kneipe nach Hause zu bringen, weil er sich immer von seinen Freunden erweichen ließ.«

Der Polizist sagte: »Ich weiß, wie das ist!«

»Nein«, sagte Johanna, »das wissen Sie nicht, Tag für Tag dies, statt dessen fahren Sie Streife.«

»Ich weiß, woran es fehlt. Nämlich weil ihr euch beide nie aussprecht, und dein Vater weiß nicht, was du für ihn tust. Ihr müßtet euch einmal richtig aussprechen«, sagte der Polizist. »Komm, wir bringen dich nach Hause.«

Johanna ließ sich erweichen. Zu Hause wartete schon der Vater, denn er wußte, daß er sie geschlagen hatte. Als die Polizisten Johanna zu Hause ablieferten, sprachen sie sich aus. Es dauerte sehr lange, aber sie kamen zu einem Entschluß. Nämlich: sie beschlossen, eine Haushälterin einzustellen, und daß der Vater nicht mehr trinken solle. Nach ein paar Jahren: Der Vater hat nicht mehr getrunken, er ist aber über Alkohol nicht hinweggekommen. Er hat Johanna nicht mehr geschlagen, und sie leben gut zusammen.

Stefan Felten

Die Polizei fährt mit Johanna durch das Dorf.

Sie sieht ihren Vater, der vor der Kneipe steht. Die Polizisten fahren weiter zum Polizeirevier. Dort gefällt es Johanna so gut, daß sie leise vor sich hin spricht: »Wenn mein Vater Polizist wäre und nicht so viel saufen würde, würde ich jeden Tag hierher kommen.«

Die Polizisten wollen Johanna helfen, und sie erzählt ihnen ihre Geschichte. Die Polizisten sagen zu Johanna: »Geh zu deinem Vater zurück, du wirst ihm fehlen, und vielleicht hat er es sich gemerkt und geht nie mehr in die Kneipe.«

Johanna ließ sich überzeugen. »Ich werde es noch einmal versuchen.« Als Johanna am nächsten Tag das Essen zubereitet hatte, kam der Vater gleich nach Hause. Er versprach ihr, nie mehr zu trinken, und so blieb es bis an sein Lebensende.

Marcel Schulz

Als Johanna auf dem Polizeirevier war, kam ihr Vater und nahm sie mit nach Hause.

Am andern Tag war Johanna anders als sonst. Sie wäscht die Teller nicht ab und räumt nicht auf.

Der Vater ging an dem Tag, wo er den Lohn bekam, in die Gaststätte.

Johanna holte ihren Vater zwar noch ab, aber sie ging schnell. »Komm bitte nach Hause, deine Stullen warten. Du kannst dich auch zu Hause betrinken.«

»Ja«, sagte der Vater, »ich komme.«

Auf dem Heimweg kam Peter und sagte wieder: »Johanna, ich brauch’ ‘nen Kuß.« Johanna schlug geschickt zu und gab ihm eine Ohrfeige. Und es lief alles wieder normal.

Katrin Fritsche

Der Vater war sehr betrunken, als er nach Hause kam. Er sah den Zettel auf dem Tisch, aber er war viel zu müde zum Lesen.

Am nächsten Morgen las er den Zettel. »Mir reicht’s, ich gehe jetzt!«

Aber den Vater interessierte das nicht, und er frühstückte.

Johanna schlief auf der Polizeistation. Eine nette Polizistin sprach mit ihr und dann fuhren die Polizisten ins Dorf und holten den Vater. »Warum haben Sie Ihr Kind geschlagen?« fragten sie ihn auf der Polizeistation.

»Ach, lassen Sie mich in Ruhe.«

»Wollen Sie Ihr Kind zurückhaben?« wollte ein Polizist wissen.

»Was soll ich mit dem Kind? Sie macht mir ja doch nur Ärger«, sagte der Vater ärgerlich.

»Tja, Johanna, dann mußt du wohl ins Heim«, sagte die freundliche Polizistin.

»Lieber ins Heim als nach Hause zurück.«

Am andern Tag packte sie ihre Sachen und wurde ins Heim gefahren. Sie fand viele Freunde und war besser aufgehoben als zu Hause.

Aber nach einiger Zeit merkte der Vater, daß Johanna ihm fehlte und er holte sie aus dem Heim und versprach ihr, nicht mehr so viel zu trinken. Er erzählte ihr, wie einsam er war.

Johanna wollte es noch einmal versuchen und fuhr mit ihrem Vater nach Hause.

Table of Contents

- Antonella
- Freie Fahrt!
- Terrorkampf
- Unten am Fluß
- Das Land, von dem man träumt
- Fußballschuhe
- Krach
- Der Waschbären-Planet
- Das Klick-Klack
- Der Mann mit dem einen Arm
- Eine ziemlich haarige Geschichte
- Tommy und der Mann aus Taschkent

- Sheriff Ben oder Ein schwarzer Tag in Dodge City

- Unter Dieben
- Nachruf auf eine Eule
- Der Patenonkel
- Johannas Abend
- Das Ende der Erzählung von Johanna