Heimweh ist erlaubt.
Author: Elvira Hoffmann
Date: 1978-07-15T00:00:00+00:00
Description: ELVIRA HOFFMANN Heimweh ist erlaubt Antje, ein typischer Teenager, fühlt sich mißverstanden — von den Eltern, von den Freunden. Sie möchte raus aus der Enge ihrer Kleinstadt. Und überraschend wird ihr Traum wahr — Ferien in Amerika. Doch hier erkennt Antje, daß man seinen Problemen nicht davonlaufen kann. Man muß sie bewältigen. Dabei helfen ihr neue Freunde, und ganz besonders Glenn. Wer jung ist, liebt das Schneider-Buch
Publisher: München, Wien : F. Schneider,

Nichts als Ärger für Antje

Rockmusik dröhnte aus dem Kassettenrecorder der 15jährigen Antje. Das hübsche blonde Mädchen hüpfte, schwang und schnippte zu den heißen Rhythmen barfüßig in seinem kleinen Zimmer.

Die Türklinke wurde von außen bewegt, aber erfolglos. Antje hatte sich mal wieder eingeschlossen. Ihre Mutter klopfte und rief, aber das Mädchen tat, als merke es nichts. Da schob Frau Roon ein Stück Zeitung unter der Tür durch. Antje brauchte gar nicht erst zu lesen, was darauf stand. „Ruhe“ mit drei Ausrufungszeichen. Aufseufzend schaltete sie die Musik aus und warf sich auf die Liege.

„Antje, es ist Mittagszeit. Wann willst du endlich lernen, Rücksicht zu nehmen? Wir kriegen wieder Ärger mit den

Nachbarn, das wirst du sehen. Und es muß doch nicht sein, Kind.“

„Was du auch immer hast...“

Ding-dang-dong, machte die Türschelle. Und schon folgte das Gezeter der Frau, die unter ihnen wohnte: „Mittagsruhe — rücksichtslos — Nerven — Schauermusik.“ Dann wurde die Etagentür geschlossen, und kurz darauf heulte in der Küche die Kaffeemühle auf. Antje lachte in sich hinein. Die Mutter mußte sich schon sehr aufgeregt haben, wenn sie vergaß, daß auch Kaffeemühlen in der Mittagszeit unerlaubten Lärm machten. Und jetzt würde sich die Mutter einen starken „Schwarzen“ zu Gemüte führen und ein paar Kekse dazu essen, um den Krach mit der Nachbarin zu verdauen. Bis zum nächstenmal. Nein, so ein Leben würde sie, Antje, nicht führen wollen. Eingesperrt in vier Zimmer, Küche, Bad und Keller, und das möglichst stumm und auf Filzpantoffeln — jahraus und jahrein.

Antje verschränkte die Arme hinter dem Kopf und versuchte, die Fliegen zu zählen, die um ihre Deckenleuchte Fangen spielten. Wenn sie an die letzten Wochen dachte — „nichts als Ärger“.

Angefangen hatte es damit, daß ihre Freundschaft mit Dirk in die Brüche ging. Sie hatte den gutaussehenden dunkelhaarigen Jungen in der Diskothek kennengelernt, wo sie sich mit einigen Klassenkameraden regelmäßig am Wochenende trafen. Und sie mochten sich auf Anhieb.

Nun hatte er sich ausgerechnet von Babsie, Antjes bester Freundin, einfangen lassen und Schuld hatten ihre Eltern mit ihren ständigen Befehlen und Verboten. Um neun zu Hause sein zu müssen, das war der springende Punkt! Dirk stand im Abitur und konnte selten vor acht kommen. Dann hatte Antje immer schon ans. Nachhausegehen denken müssen.

Jetzt war sie beide los: Barbara, genannt Babsie, und Dirk. Auch in der Schule hatte sie in letzter Zeit eine Pechsträhne. In Mathe und Physik stand sie auf der Kippe. Die Versetzung war zwar nicht gefährdet, dazu ragten ihre Leistungen in den Sprachen und den musischen Fächern zu sehr hervor. Aber drei Jahre vor der Reifeprüfung mußte sie sich langsam Gedanken machen, was sie mit ihrem Notendurchschnitt überhaupt studieren konnte.

Frau Roon klopfte an Antjes Zimmertür. „Ich gehe einkaufen, kommst du mit?“

„Nein.“

„Du könntest mir aber tragen helfen.“

„Na schön.“ Antje fuhr in ihre klobigen blauen Clogs, brachte die Mittelscheitelfrisur mit wenigen Bürstenstrichen in Ordnung und schloß die Tür auf. Ihre Mutter stand schon wartend in der Diele.

„Willst du dir nicht lieber Schuhe anziehen?“ fragte sie mit einem schnellen Blick auf Antjes Fußbekleidung.

„Ich habe Schuhe an“, entgegnete sie schnippisch.

„Du mußt darin laufen, mein Kind“, seufzte Frau Roon.

„Drum eben“, gab Antje zurück.

In der Straßenbahn, die sie vom Stadtrand in die City brachte, saß ausgerechnet Babsie, das Aas. Antje hätte vor Wut platzen mögen, als ihre Mutter auch noch freundlich lächelnd auf die falsche Schlange zuging und ihr einen Gruß an die Eltern auftrug.

„Hast du etwa Krach mit Barbara?“ wollte sie dann auch noch zu allem Überfluß von Antje wissen. „Sie war ja schon tagelang nicht mehr bei uns.“

„Mir ist jetzt nicht danach, dir das zu erzählen, Mama.“

„Manchmal glaube ich“, sagte Frau Roon und blies sich eine blonde Locke aus der Stirn, „du suchst neuerdings gern Streit mit anderen.“

Als sie über den Rathausplatz gingen, fing Frau Roon die bewundernden Blicke der jungen Männer auf, die ihrer Tochter galten. Ihre Gefühle waren in solchen Augenblicken durchaus zwiespältig. In den Stolz über das langbeinige, gutgewachsene Kind mit den großen nußbraunen Augen mischte sich die Furcht jeder Mutter, es könne in die falschen Hände geraten.

Während ihre Mutter Lebensmittel einkaufte, stand Antje sehnsüchtig vor den Kosmetikregalen. Als die Verkäuferin einmal wegsah, betätigte sie blitzschnell einen Parfümzerstäuber und sprühte sich irgendeinen himmlischen Duft auf den Innenarm.

„Von den Lippenstiften gibt es keine kleinen Proben, nicht wahr?“ fragte sie und hielt der Verkäuferin einen pinkfarbenen Cremestift entgegen.

„Nein“, entgegnete diese freundlich und lächelte das Mädchen an. „Aber ich habe ein Probefläschchen von dem Eau de Toilette da, das Sie eben benutzt haben.“

Antje lief rot an. Aber die nette Verkäuferin reichte ihr ein winziges Fläschchen und beruhigte sie: „Das tun doch alle. Probieren, meine ich.“

Antje bedankte sich und lief hinter der Mutter her zur Kasse. Sie machten eine Reihe weiterer Besorgungen, dann setzten sie sich in einem kleinen Park auf eine Bank und aßen Eis. Für Aufregungen und Anstrengungen mußte Frau Roon sich stets mit etwas Süßem belohnen. Das sei, wie sie sagte, ihr einziges Laster. Laster deshalb, weil sich die Belohnungen inzwischen in Form beachtlicher Speckröllchen auf der Taille bemerkbar machten. Im Herbst aber, wenn sie vierzig würde, wollte sie wieder um fünfzehn Pfund leichter sein. Das hatte sie sich jedenfalls fest vorgenommen.

Als sie nach Hause kamen, war Herr Roon schon da. Er saß im Sessel und las die Zeitung.

„Ich denk, Beamte haben die Zeitung schon gelesen, wenn sie von der Arbeit kommen“, sagte Antje zur Begrüßung.

„Den Witz kenn ich nun auch schon. Was glaubst du eigentlich, hm? Meinst du, ich verdiene mein Geld wirklich fürs Nichtstun, mein liebes Fräulein?“ Er schob die Brille zurecht und sah seine Tochter mißbilligend an. Sein dunkelblondes Haar begann sich zu lichten. Aber die Figur war nach wie vor tadellos schlank.

„Is’ ja gut. Wenn ich gewußt hätte, daß du dich wieder gleich auf den Schlips getreten fühlst, wär ich still gewesen.“

„Antje, du bist recht frech, weiß du das?“

„Bin ich?“ Mit Schwung schoß sie die Clogs vom Fuß und fing sie geschickt wieder auf. Geräuschvoll schloß sie ihre Zimmertür, und schon dröhnte wieder die Kassette vom Mittag.

„Was ist bloß mit dem Kind los?“ fragte Herr Roon seine Frau.

„Sie ist in einem schwierigen Alter, das ist alles“, versuchte sie möglichst gleichmütig zu antworten.

„Kann sie diese Art von Musik nicht leiser stellen?“

„Natürlich kann sie. Bitte geh und sag es ihr.“

„Darauf kannst du dich verlassen.“ Mit großen Schritten eilte er über die Diele auf Antjes Zimmer zu und haute den Türgriff hinunter. Mit der vollen länge seiner Einsneunzig prallte er gegen die verschlossene Tür. Wütend trommelte er dagegen. „Aufmachen!“ rief er.

Seine Frau kam ihm nach. Beruhigend legte sie ihre Hand auf seinen Arm. „Eine neue Masche, Walter. Reg dich nicht auf. Bitte.“

Antje schloß auf. Wütend stürmte ihr Vater ins Zimmer und zog den Stecker aus der Wand, daß die Musik jaulend erstarb. „Was fällt dir ein, die Tür abzuschließen?“ fuhr er sie an.

„Seit wann ist das verboten? Ich will allein sein.“

„Ich verbiete dir, dich einzuschließen. Und ich verbiete dir, Musik in dieser Lautstärke einzuschalten.“

„Ich verbiete, ich verbiete, ich verbiete!“ schrie Antje aufgebracht. „Was anderes kannst du nicht. Du bist ein richtiger Tyrann und ein Ekel. Ich wünschte, du wärst gar nicht da!“

Ihr Vater drehte sich wortlos um und verließ den Raum. Kopfschüttelnd folgte ihm die Mutter.

Herr Roon war so empört über Antjes Betragen, daß er zwei Tage nicht mit ihr sprach. Am dritten Tag sagte er beim Frühstück ganz unvermittelt: „Ich möchte heute abend mit dir reden. Sei bitte zu Hause, wenn ich komme.“

Antje hielt es für das Beste, nicht zu antworten. Sie schnappte sich ihre große Umhängetasche aus blauem Jeansstoff, schob den letzten Bissen in den Mund und verließ kauend das Haus.

An der nächsten Ecke wartete Michael auf sie. Er ging in ihre Klasse, seit er im letzten Jahr klebengeblieben war, und zählte zu ihren glühendsten Verehrern. Sie genoß seine Bewunderung zwar, wäre aber trotzdem nie auf den Gedanken gekommen, den kleinen Drahtigen ernstzunehmen. Jungen von sechzehn interessierten sie nicht. Dirk war immerhin schon achtzehn gewesen. In diesem Alter machten ein, zwei Jahre eine Menge aus. Überhaupt: dieser Dirk, das war schon ein prima Junge. Mit dem hatte sie sich unterhalten können über Gott und die Welt. Michael war dagegen ein Wicht. Der war nur in einem nicht zu schlagen, und das war der Sport.

„Antje“, begann Michael und stockte, „Antje, würdest du mich in deine Arbeitsgemeinschaft für Geschichte mit reinnehmen? Ich weiß sonst nicht, für welches Thema ich mich melden soll.“

Antje lachte. „Ach, Michi, du und die Weimarer Republik. Dich interessiert doch Geschichte überhaupt nicht. Was willst du da in meiner Gruppe?“

„Interessiert mich auch nicht. Aber irgendwo muß ich schließlich mitmachen. Und da dachte ich, ich frag mal.“

„Von mir aus, Michi. Aber dann mußt du auch was bringen. Babsie hat den Ausbruch des Zweiten Weltkriegs als Thema. Wenn die mit ihrer Gruppe mehr bringt als wir, fuchst mich das mächtig.“

„Ich trag schon was zusammen, Antje. Und wenn ich meinem alten Herrn sämtliche Bücher durchfilze“, erklärte er zuversichtlich.

Da kam ihr eine Idee. „Können wir denn dann bei euch arbeiten? Ihr habt doch viel mehr Platz als wir.“

„Klar“, sagte er erfreut. „Wir können uns auf die Terrasse setzen oder in mein Zimmer gehen. Platz haben wir jede Menge.“

„Ihr habt doch auch einen Swimmingpool, nicht?“

Er nickte. „Stimmt. Möchtest du baden? Kannste von mir aus.“

„Klasse! Wir sagen den andern Bescheid, und dann treffen wir uns bei euch.“

„Wie oft müssen wir uns zusammensetzen?“

„Ich hab schon ‘ne Menge Material gesammelt. Und die beiden andern auch. Wenn wir uns heute und morgen anstrengen, müßte das hinkommen.“

„Okay, Antje. Und... danke!“

„Ach, Unsinn. Wofür denn?“

Als sie am Nachmittag nach zwei Stunden intensiver Arbeit in den Swimmingpool sprangen, hatte Antje die Unterredung mit dem Vater vergessen. Erst auf dem Heimweg erinnerte sie sich seiner Bitte, pünktlich zu Hause zu sein. Sie beschleunigte ihre Schritte, aber dann wurde sie sich der Sinnlosigkeit bewußt. Zu spät war sie nun so oder so. Weshalb sollte sie sich dann noch abhetzen, nachdem sie sich gerade erfrischt hatte? Aber so war es immer. Kaum hatte sie etwas Schönes erlebt oder sich gefreut, kam der unvermeidliche Dämpfer — neuerdings meist in Gestalt des Vaters.

Der Michael war kein besonderer Junge, wahrhaftig nicht. Weder äußerlich noch vom Grad seiner Begabung her. Aber was für ein Leben hatte der! Sein Vater war Industrievertreter, die Mutter führte eine Boutique. Michael besaß einfach alles, was das Herz begehrte — Mofa, Fernseher, Stereoanlage, Hunderte von Platten. In seinem Zimmer hätte er Rollschuhlaufen können, wenn er gewollt hätte. Eine Wonne, in so einer Umgebung groß zu werden. Ihr Vater konnte ihr ein solches Leben nicht ermöglichen. Statt dessen regnete es Verbote und Vorwürfe.

Sie hatte ihre Straße erreicht. Vornehmlich Beamte wohnten hier in Acht-Familien-Häusern, die einander glichen wie ein Ei dem andern. Die Miete war günstig und die Gegend nicht schlecht. Aber Antje kannte die schönen Häuser der meisten Klassenkameradinnen und -kameraden. Dagegen erschien ihr ihr Zuhause bedrückend eng und der Lebensstil ihrer Eltern kleinlich.

Ihr Vater empfing sie an der Tür. „Wolltest du nicht...“

„Papa, ich habe gearbeitet. Geschichte, mit meiner Arbeitsgemeinschaft. Früher ging’s wirklich nicht.“

„Und beim Arbeiten bist du geschwommen? Oder hast du beim Schwimmen gearbeitet?“

„Papa, wir haben geschwitzt wie die Teufel. Da mußten wir einfach mal ins Wasser. Wann hab ich schon mal so ‘ne Gelegenheit?“

„Setz dich.“

Antje gehorchte.

„Was ist in letzter Zeit mit dir los? Du bist offensichtlich unzufrieden. Warum?“

Antje zuckte ratlos mit den Schultern.

„Ich möchte mich mit dir unterhalten. Willst du also bitte antworten, wenn ich dich frage?“

„Unzufrieden bin ich mit dir“, stieß sie trotzig hervor.

„Mit mir? Willst du mir das bitte näher erklären?“

Aufgeregt sprudelte sie los: „Andere dürfen abends viel länger wegbleiben, die haben zehnmal mehr Taschengeld, die können sich einen interessanten Urlaub leisten, haben schöne Häuser, dürfen sich tolle Kleider kaufen, wann sie wollen und welche sie wollen…“

„Schluß jetzt!“

„Ich denk, du willst, daß ich dir antworte.“

„Aber nicht in dieser Weise.“

„Wie denn sonst?“

„Was du da aufzählst, ist zum größten Teil barer Unsinn. Ich stelle mich auch nicht hin und beklage, daß ich nicht Rockefeller bin. Du kannst nur zufrieden werden, wenn du auf die siehst, die es schlechter haben als du.“

Sie hielt sich beide Ohren zu. „Kommst du jetzt wieder mit den armen Kindern in Indien? Ich vergleiche mich schon mit den richtigen. Nämlich mit denen, die in meiner Klasse sind. Da sind die Väter auch nicht Rockefeller. Aber die sind nicht so stur wie du. Die lassen ihre Frauen mitarbeiten. Den Erfolg sehe ich doch. Alle sind schon im Ausland gewesen, einige sogar schon in Amerika. Und ich? Fünfmal hintereinander in dem Kuhdorf in den Bergen. Das ist mein Urlaub. Aber diesmal bleib ich hier. Du kannst mit Mama allein fahren, wenn’s dir Spaß macht. Ich bleibe tausendmal lieber hier.“

„Ich bin überzeugt davon, daß viele deiner Mitschüler das auch müssen, mein Kind. Daß alle deine Kameraden Weltreisende sind, glaubst du ja wohl selber nicht. Aber schön. Streichen wir den Urlaub. Was hast du außerdem zu beklagen, wo wir schon einmal dabei sind?“

„Ich brauche mehr Taschengeld. Wenn ich mir mal was kaufe, habe ich wochenlang Ebbe im Geldbeutel. Laß Mama wieder ins Büro gehen, dann brauchen wir den Pfennig nicht mehr umzudrehen. Es ist doch keine Schande, wenn sie berufstätig ist.“

„Deine Mutter ist mit der Hausarbeit ausgelastet. Wir können uns alles leisten, was wir brauchen. In drei Jahren sind unsere Bausparverträge fällig, und wir können uns sogar eine Eigentumswohnung kaufen.“

„In drei Jahren bin ich nicht mehr hier“, sagte sie bitter. „Antje, ich bin auch in einer Mietwohnung aufgewachsen, und ich habe keinen Schaden davongetragen. Du hast jeden Sommer in die Ferien fahren dürfen, hast immer ein eigenes Zimmer gehabt, wir können sonntags mit dem Auto rausfahren. Glaubst du wirklich, dein Leben sei so bedauernswert?“

„Genau das glaube ich. Alles ist kleinlich, damit du’s weißt.“

„Aber dich selbst findest du großartig, nicht? Deiner Mutter ein Leben voller Hetze und Arbeit zuzumuten, damit du eine Nummer größer auftreten kannst, das ist deine Großzügigkeit. Schämst du dich nicht? Ein paar Jahre noch, mein Fräulein, dann bist du dran. Dann werde ich Gelegenheit haben, die Früchte deiner großen Ansprüche zu bewundern. Oder auch nicht.“ Herr Roon ging nervös im Zimmer auf und ab. „Daß du um neun im Bett liegen sollst, hast du auch bemängelt, soweit ich mich erinnere. Daran wird sich in naher Zukunft nichts ändern. So, und jetzt darfst du gehen, ich bin fertig.“ Am liebsten hätte er herausgeschrien, daß er und seine Frau dauernd in Ängsten schweben, wenn sie allein unterwegs sei. Aber er tat es nicht.

Antje stand auf. Tränen der Enttäuschung standen ihr in den Augen. „Wahrhaftig“, stieß sie hervor und drückte den Beutel mit dem nassen Badezeug vor Aufregung fest an sich, „du bist ein kleinlicher Beamter.“ In ihrem Zimmer warf sie sich aufs Bett und heulte los. Nach einer Weile kam die Mutter ins Zimmer und strich ihr übers Haar.

„Laß mich los! Ich will allein sein. Bitte, geh!“

„Antje, Antje! Wir sind nur zu dritt, und es klappt nicht mit dem Zusammenleben. Ist das nicht schlimm?“

Der große Traum — Amerika

Nichts hatte das Gespräch mit dem Vater geklärt. Die Atmosphäre in ihrem Elternhaus war seit jenem Abend noch gespannter. Antje erschien nur noch zu den Mahlzeiten, antwortete so kurz wie möglich, wenn sie gefragt wurde, und war sich selber nicht mehr gut. Mehr als einmal überlegte sie, ob es nicht besser sei, wegzugehen. Am liebsten gleich nach Amerika. Aber sie war nüchtern genug einzusehen, daß das Unsinn wäre.

In der Schule hatte ihr Babsie inzwischen auch den Rang abgelaufen. Jetzt, wo sie Dirk gekapert hatte, wollte sie Antje beweisen, daß sie seiner würdig war. So sah es jedenfalls die unglückliche Antje. Für die Gemeinschaftsarbeit in Geschichte hatte Barbara mit ihrer Gruppe eine Eins kassiert, während sich Antje mit einer Zwei begnügen mußte.

Für Michael allerdings war diese Note traumhaft. Er konnte ihre Verstimmung über die entgangene Eins einfach nicht verstehen. Nach den zwei Nachmittagen auf seiner Terrasse hatte er sich verstärkt Hoffnungen gemacht, sich bald mit Antje als Freundin schmücken zu können. Aber jetzt ließ sie ihn wieder ganz links liegen.

Eines Morgens fragte er sie: „Du gehst doch samstags immer zum Disko, Antje. Ich würd mich da gern mit dir treffen. Okay?“

„Ich geh da vorläufig nicht hin, Michi. Kein Moos, weißt du.“

Erfreut, alle Hindernisse so einfach beiseiteräumen zu können, strahlte er sie von der Seite an: „Wenn’s das ist, brauchst du dir keine Gedanken zu machen. Ich zahl deine Colas.“

Sie schüttelte den Kopf. „Das ist aber nicht alles. Ich will nicht da hin, wo Babsie ist. Verkracht, weißt du.“

„Ach so! Na, dann gehen wir doch einfach woanders hin, wo Babsie nicht ist. Es gibt mehr als eine Diskothek. Wie wär’s mit dem ‚Blue Moon’?“

„Ich überleg mir’s. Das heißt, wenn Uschi und Thorsten mitkommen, bin ich einverstanden.“

Die beiden waren auch in Antjes Arbeitsgemeinschaft für Geschichte. Michael fragte sie noch vor der ersten Schulstunde, was sie von seinem Vorschlag hielten. Sie waren einverstanden. Ihnen war es einerlei, wo sie tanzten. Hauptsache, es gab vernünftige Musik.

„Aber wir müssen uns früh treffen, sonst lohnt’s nicht. Ich muß die Straßenbahn um halb neun kriegen“, nörgelte Antje. „Ich hab’s nicht so gut wie ihr.“

„Ich verstehe deinen Alten nicht, Antje“, sagte der lange Thorsten. „Was hat er denn davon, daß du so früh in der Klappe liegst?“

„Ich versteh ihn schon“, behauptete Uschi, genannt Bohnenstange, ernsthaft. „Er hat Angst um sie. Hinter der sind doch alle her. Der fürchtet, seiner Prinzessin würde ein Leid geschehen.“

„Irrtum“, erklärte Antje, „Schikane ist das. Nichts weiter.“

„Das glaub ich nicht. Ich kenn doch deinen Vater.“

„Uschi, spinn nicht. Meinen Vater kann überhaupt keiner kennen, der ihn nicht jeden Tag erlebt. Dem geht’s nur ums Prinzip. Der überlegt gar nicht, daß ich auch leben möchte. Alles muß nach seinem Kopf gehen.“

„Kann dir denn deine Mutter nicht die Stange halten?“ wollte Michael wissen.

„Die tut, was er will. Is’ ja auch am bequemsten.“

„Bei uns ist auch manchmal der Teufel los“, tröstete sie Uschi, „aber eines Tages hat sich dann alles wieder eingerenkt, ganz von allein.“

„Laßt es gut sein, Leute. Is’ schon genug, daß ich mir Gedanken mach. Bringt nichts ein, sag ich euch.“

Aber Uschi ließ nicht locker. „Väter und Töchter, die sind doch meist ein Herz und eine Seele. Seit wann ist das denn bei euch so... so gestört?“

„Seit ihr schöner Primaner den Geschmack geändert hat“, grinste Thorsten und zwinkerte Michael zu.

„Hör auf!“ schrie Antje ihn an.

Thorsten verdrehte die Augen zum Himmel und rang die Hände in gespielter Verzweiflung. Antje ließ die drei Mitschüler stehen und ging in die Klasse. Michael lief ihr nach: „Aber es bleibt doch bei morgen abend?“ Er griff nach ihrem Arm.

Sie schüttelte ihn ab, wie ein lästiges Insekt. „Ich hab doch längst ja gesagt.“

Während der folgenden Schulstunden beobachtete sie ihre frühere Busenfreundin Babsie, die an diesem Morgen eigenartig zerfahren wirkte. Sie schien sich nicht wohlzufühlen. Immer wieder stützte sie den Kopf in die Hände und stierte vor sich hin. Antje hatte bei den ersten beiden Aufrufen des Lehrers, als Barbara erschrocken aufgesprungen und knallrot dagestanden war, innerlich jubiliert vor lauter Schadenfreude. Aber langsam wurde sie neugierig. In der Pause drängte sie Uschi, die zwischen den Fronten stand, einmal nachzuforschen, was Babsie habe. Uschi, die Einfühlsame, kam auch tatsächlich mit der Neuigkeit zurück: Dirk habe Schluß gemacht, er sei durchs Abitur gefallen, dürfe aber nach den Ferien eine Nachprüfung machen und habe deshalb keine Zeit mehr für Mädchen.

Antje wußte diese Nachricht innerlich zunächst überhaupt nicht einzuordnen. Babsie tat ihr auf einmal leid. Aber sie verbot sich diese Regung sofort. Dann empfand sie Schadenfreude, und auch das schien ihr nicht die richtige Reaktion zu sein. An Dirk durfte sie schon gar nicht denken. Der Junge, der so fleißig gelernt hatte, der soviel wußte, der sollte durchs Abitur gerasselt sein? Na, Mahlzeit, dann konnte sie sich ihre eigene Chance ja an den zehn Fingern abzählen. Ob sie ihm schreiben sollte, daß es ihr leid tue? Quatsch, wie käme sie dazu? Hatte er sie nicht in die Wüste geschickt? Nun teilte die schöne Babsie ihr Schicksal. Gut so, und damit Sense, dachte sie, hakte Uschi fröhlich unter und schob mit ihr in die Klasse zurück.

Antjes Vater hatte seine Taktik inzwischen geändert. Glaubte er seine Tochter zunächst durch finstere Miene und Schweigen strafen zu müssen, so war er in langen Diskussionen mit seiner Frau allmählich zu der Überzeugung gelangt, es sei besser, ihr schlechtes Betragen einfach abzufangen. Seitdem sprach er beim Abendbrot freundlich auf sie ein, erzählte kleine Begebenheiten aus dem Büro, so wie früher. Wenn sie dann trotzdem schwieg oder im Stenogrammstil antwortete, schien ihn das gar nicht zu stören. Seine Frau allein ahnte, wie er litt. Antje war sein ein und alles. „Papas Mädchen“ hatte er sie immer genannt. Und sie schien das auch mit gleicher Inbrunst zu bestätigen. Bis plötzlich aus einer kleinen Meinungsverschiedenheit eine große geworden war und aus einer Bitte ein Befehl. Da machten sich auf einmal harmlose Worte selbständig und richteten Schaden an. Wörter, die Vater und Tochter einander jahrelang scherzhaft zugerufen hatten, bekamen eine andere, verletzende Bedeutung. Antje fragte sich manchmal, wie sie über Jahre hindurch habe übersehen können, was ihr jetzt unerträglich geworden war.

An diesem Freitag nachmittag erschien plötzlich ihr Vater in ihrem Zimmer.

„Englisch?“ fragte er mit einem flüchtigen Blick auf ihr Heft.

„Latein“, antwortete sie so freundlich wie möglich.

„Ich habe eine Überraschung für dich. Willst du raten, was es ist?“

Raten! Als ob sie noch fünf wäre. Er hatte eben immer noch nicht begriffen, daß sie erwachsen war. Oder doch beinahe.

„Taschengelderhöhung?“

„Falsch.“

„Oma kommt.“

„Eiskalt.“

„Ach, Papa, es hat keinen Zweck, ich rat’s nicht.“

„Ich helfe dir. Denk an die Ferien.“

„Eine Kreuzfahrt“, sagte sie kühn.

„Schon wärmer.“

„Eine Flugreise.“

„Heiß.“

„Mallorca?“

„Nein. Amerika.“ Er sprach es ehrfurchtsvoll aus und genoß den Anblick ihrer weitaufgerissenen Augen. „Aber mehr darüber später.“

Antje sprang auf. Aber da schloß er schon die Tür von außen. Sie stampfte wütend mit dem Fuß auf. Was sollte das nun wieder heißen? Erwartete er, daß sie ihm wie eine Kindergartengöre nachlief und ihn anbettelte? Da hatte er sich aber geschnitten. Amerika. Sie sprach das Zauberwort immer wieder vor sich hin. Amerika, dieser Traum von Freiheit, Luxus und Großzügigkeit, dieser größte aller offenen Wünsche sollte in Erfüllung gehen? Sie konnte es nicht fassen. Oh, wie gern hätte sie jetzt mehr gewußt. Wenn doch wenigstens die Mutter ihr Einzelheiten verraten würde. Aber die würde dem Vater „nicht die Freude nehmen“ wollen und sagen: „Frag Papa, Kindchen, der weiß es genau.“

Als sie vor dem Essen in der Diele beinah mit der Mutter zusammenstieß und diese ihr zuflüsterte: „Freust du dich, Schätzchen?“, da antwortete sie so laut, daß es der Vater hören mußte:

„Freuen? Nein, wieso? Ich weiß doch noch nichts.“

Später hätte sie sich dafür selbst ohrfeigen mögen. Was immer der Vater ihr anbieten würde, es blieb doch Amerika. Und das würde für die Eltern wahrscheinlich Verzicht auf den eigenen Urlaub bedeuten. Oder ob sie zu dritt reisen würden? Nein, unmöglich! Es würde schon so sein, daß sie allein... Verflixt noch mal, warum hatte sie sich eben nicht beherrscht? Ob sie sich entschuldigen sollte? Der Vater würde sie gewiß nicht zurückweisen. Oder vielleicht doch? Ach, Quatsch! Warum war sie heute so neugierig? Den Papa würde es ganz schön kneifen, wenn sie gar nicht um Einzelheiten quengelte. Morgen war schließlich auch noch ein Tag.

Sie ging zu Bett, stand aber bald wieder auf, holte ihren Weltatlas und schlug die Karte von den Vereinigten Staaten auf. Irgendwo dort würde sie bald gehen, sitzen, liegen, schwimmen, lesen, ge — nie — ßen! Knapp vier Wochen noch bis zu den großen Ferien.

Leise öffnete sich die Tür. Antje klappte den Atlas zu.

„Soll ich’s dir sagen?“ fragte der Vater leise und schloß behutsam die Zimmertür. Antje hielt ihm wortlos den Atlas entgegen. Umständlich blätterte er Seite für Seite um, dann endlich schob er die Brille zurecht, ein sicheres Zeichen, daß er gefunden hatte, was er suchte.

„Colorado“, las Antje oberhalb seines Zeigefingers. Der Finger wanderte südlich. „Denver?“ Fragend sah sie ihren Vater an. Er nickte.

„So ist es, mein Kind. Zur Familie Summer in Denver wirst du reisen. Weil alle schon die ganze Welt gesehen haben. Alle, außer dir. Gute Nacht, schlaf gut.“

„Gute Nacht, Papa“, sagte sie tonlos. Dann sprang sie aus dem Bett und lief ihm nach. „Papa, ich... es...“

„Laß gut sein, Antje“, sagte er und ergriff sie an beiden Armen. Er sah ihr kurz in die Augen, dann gab er sie mit einem Ruck frei und verschwand im Wohnzimmer.

Sie stand mit hängenden Armen da. An Schlaf war vorläufig nicht zu denken. Sie schlich auf Zehenspitzen in die Küche, goß sich ein Glas Saft ein und brachte es in ihr Zimmer. Dort holte sie feierlich eine dicke gelbe Zierkerze hervor, zündete sie an und löschte das Lampenlicht. Gemütlich setzte sie sich in ihrem Bett zurecht und hatte das Gefühl, nach langer Zeit einmal wieder richtig glücklich zu sein. An Dirk wollte sie nicht denken an diesem Abend. Heute nacht durfte ihr nichts mehr die Stimmung verderben. Versonnen schaute sie in das flackernde Kerzenlicht. Sie nahm sich vor, in den nächsten Wochen nicht mehr so empfindlich zu sein. Viele gute Vorsätze faßte sie in dieser Nacht.

Als der Wecker seine schrille Stimme erhob, schien ihr, sie habe ihre gemütliche Abendstunde doch zu lang ausgedehnt. Gähnend saß sie beim Frühstück und war schon wieder wütend auf den Vater, der ausgeruht und geschniegelt ihr gegenüber saß und sie anlächelte.

„Es ist Samstag, Antje, da kann ich dich zur Schule fahren. Nimm dir bitte Zeit zum Essen.“

Schon lag ihr wieder eine schnippische Antwort auf der Zunge, aber sie beherrschte sich. Noch waren die Vorsätze von der Nacht frisch und gegenwärtig.

„Papa, wenn du Zeit hast, könntest du mich heute nachmittag auch zum ‚Blue Moon’ fahren. Geht das?“

„Seit wann verkehrst du im ‚Blue Moon’? Ist das nicht so ein wüstes Lokal in der Altstadt? Du bist doch früher nicht dort hingegangen.“

„Es ist kein wüstes Lokal, Papa, sondern eine normale Diskothek. Kannst ja mit reinkommen, wenn du Lust hast.“

„Ach was! Mach dich jetzt fertig. Es ist höchste Eisenbahn.“

„Du hast noch nicht ja gesagt.“

„Meinetwegen, ja. Aber nun komm.“

„Antje, das Pausenbrot!“ rief ihnen die Mutter nach.

„Ach, Mama, laß. Ich hab heut keinen Hunger.“

„Du hast dauernd keinen Hunger. Aber über Durst kannst du nicht klagen, nicht wahr? Der halbe Küchenboden klebt von dem Saft, mit dem du heut nacht deinen großen Brand gelöscht hast.“ Frau Roon drohte scherzhaft mit dem Finger.

„Mama, du weißt doch: Dummheit frißt, Intelligenz säuft“, rief ihr Antje von der untersten Treppenstufe aus zu.

„Na, das bezweifle ich“, sagte die dicke Reinemachfrau, die gerade den Hausflur wischte, „denn dann müßte mein Mann eine Intelligenzbestie sein. Bei seinem Bierkonsum…“

Lachend stiegen Vater und Tochter in den mausgrauen Mittelklassewagen. Trotz des frühen Morgens waren die Straßen hoffnungslos verstopft.

„Siehst du, mein Kind, das sind mal wieder die berühmten zehn Minuten, die uns fehlen. Man sollte sich zur Regel machen...“

„Papa, hör doch auf! Wir schaffen es schon. Selbst wenn ich nach dem Schellen komme, gibt das noch lange keine Eintragung. Erst nach zehn Minuten Verspätung.“

„Antje, es ist seit jeher mein Prinzip, pünktlich zu sein.“

„Ja, ich weiß, deine Prinzipien.“

„Damit bin ich immer gut gefahren. Du solltest sie dir auch zu eigen machen, mein liebes Kind.“

Antje biß sich auf die Lippen. Nur jetzt nicht wieder etwas Verkehrtes sagen! Es begann schon gefährlich zu wetterleuchten in ihren Augen.

Je näher sie der Schule kamen, um so dichter wurde der Verkehr.

„Immer dasselbe“, stöhnte Antje. „Samstags machen die Eltern eine Sternfahrt hierher. Da ist es dann schon gut, daß wenigstens ich die Straßenbahn nehme.“

„Ist das wieder eine Anspielung? Alle, nur ich nicht?“

„Bewahre! Papa, das war mein heiliger Ernst.“

„Du und heiliger Ernst! So, nun aber raus mit dir. Paß gut auf. Ach was! Alle andern bekommen so was auch nicht zu hören. Mach’s gut, mein Mädchen.“

„Tschüs, Papa.“ Sie knallte die Wagentür zu. Sofort standen Michael und Thorsten neben ihr.

„Nanu, nanu“, sagte Thorsten und grinste. „Ruhe im Dom?“

„Kommt mit“, bat Antje. „Ich muß euch was erzählen.“ Neugierig folgten sie dem hübschen Mädchen.

„Ich fliege Anfang Juli nach Denver in die USA.“ Bewunderung heischend sah sie von einem zum andern.

Der kleinere Michael sah zu dem Großen auf und nickte ihm zu. „Da kommen wir nicht mehr mit, was, Thorsten?“

Der Gefragte baute sich vor dem Mädchen auf. „Bist du ganz sicher, daß du uns keinen Bären aufbindest, Antjemaus?“

Sie lachte fröhlich: „Ganz sicher, Langer. Ich fliege mutterseelenallein durch die Wolken. Und wenn ich lande, werde ich ebenso allein durch Amerika stiefeln.“

Thorsten pfiff eine Melodie aus Westside Story: „I like to be in America“. Michael nahm seine Mappe vom Boden und warf sie in die Luft. Dann pfiff er mit, und die beiden Jungen sprangen und hüpften dem Klassenzimmer entgegen. Belustigt folgte ihnen Antje. Sie konnte es kaum erwarten, Uschi die Neuigkeit mitzuteilen. Auch dem Englischlehrer verriet sie ihr Reiseziel.

„Ich freue mich für dich“, sagte er vor der ganzen Klasse zu ihr. „Jetzt wirst du sehen, wie wertvoll es für dich ist, so emsig die Vokabeln gelernt zu haben.“

So, das saß. Damit konnte Babsie nicht aufwarten. Was war Frankreich gegen Amerika?! Antje saß da und träumte.

Aber was sahen sie sie alle plötzlich so seltsam an? Sie schaute sich irritiert um.

„Ich finde es verständlich, Antje“, sagte der Lehrer milde, „daß du dich mit Amerika beschäftigst. Aber du wirst dir trotzdem die Mühe machen müssen, in den Schulstunden geistig gegenwärtig zu sein. Komm bitte zur Tafel.“

Antje wurde rot wie eine Tomate. Da war er wieder, dieser verdammte Dämpfer. Jedem Triumph folgte unvermeidlich der Dämpfer, jeder Freude der Ärger. Wahrhaftig, es war nicht leicht, jung zu sein. Ihr Blick streifte Barbara. Lächelte sie etwa, diese Mistbiene? Na, Amerika mußte sie trotzdem schlucken. Antje nahm entschlossen die Kreide in die Hand und konzentrierte sich mit aller Kraft auf ihre Aufgabe.

Freunde, Verehrer und ein Abend im Disco

Am Nachmittag blockierte sie über eine Stunde die Badestube. Ihre Mutter hatte schon wiederholt geklopft und gerufen. Aber entweder rauschte die Dusche in der Lautstärke eines mittleren Wasserfalls oder Fön und Transistorradio übertönten Frau Roons Stimme.

Als Antje endlich herauskam, entlud sich der Zorn des Vaters über ihrem Haupt. Er nannte sie rücksichtslos und unverschämt. Keineswegs beeindruckt entgegnete sie: „Ich hab dir doch gesagt, daß bei uns alles... alles... na, du weißt schon, ist. Andere haben Bad und Toilette getrennt. Da gibt’s so ‘n Ärger nicht.“ Sie verschwand in ihrem Zimmer.

„Mama, kann ich mal einen Hauch von deinem Parfüm haben?“ rief sie gleich drauf und steckte ihren Kopf durch das kleine Fenster der Durchreiche, hinter der die Mutter hantierte.

Frau Roon holte eine große grüne Flasche und reichte sie ihrer Tochter.

Antje schnupperte. „Mama, da hast du aber vielleicht eine Kurpackung! Gab’s die im Sonderangebot?“

Ihre Mutter nahm ihr die Flasche wieder aus der Hand. „Auch noch beschweren, wie? Glaubst du wirklich, ich gäb dir mein Chanel?“

„Mama, sei nicht komisch. Du verstehst doch sonst immer Spaß.“ Sie nahm das Parfüm wieder an sich und tupfte sich einige Tropfen hinter die kleinen Ohren.

„Antje, was du so Spaß nennst, ist gar nicht immer lustig. Merkst du das eigentlich nicht? Du bist manchmal richtig beleidigend. So, nun ist es genug, sonst ist auch diese ‚Kurpackung‘ bald leer.“

*

Wenig später saß Antje mit ihren Eltern im Auto. Sie sah taufrisch und niedlich aus in ihrer lindgrünen bestickten Bulgarenbluse und dem langen Folklorerock. Als sie am „Blue Moon“ ausgestiegen war, wurde sie von den beiden Freunden in Empfang genommen. Uschi war noch nicht da.

Thorsten sah ungeduldig die Straße hinauf. „Es muß doch ein schweres Stück Arbeit sein, eine lange Bohenstange anzuziehen“, maulte er.

Antje stieß ihn vor die weiße Hemdenbrust. „Davon verstehst du was, bist ja selber eine, langer Lulatsch.“

Im schnittigen Sportwagen ihres Vaters wurde Uschi abgeliefert. „Na, wer sagt’s denn“, meinte Thorsten und sah auf die Uhr, „zwölf Minuten Verspätung, das ist doch gar nichts für eine schöne Frau.“

Uschi gab ihrem Vater einen liebevollen Schmatz und winkte ihm nach. Thorsten ging ihr entgegen und hielt ihr die Wange hin. „Ich auch, bitte“, sagte er mit einschmeichelnder Stimme.

Sie kniff ihm in die Ohrmuschel, daß er aufschrie. „Das ist für dich, alter Spinner.“

Am Eingang wurden ihnen pro Person fünf Mark Eintritt abverlangt.

„Das ist doch wohl das stärkste, was mir je passiert ist“, übertrieb Thorsten.

Der junge Kassierer zuckte die Achseln. „Damit halten wir uns den Pöbel vom Leib. Wenn euch das zu teuer ist, müßt ihr’s lassen, Leute.“

Michael schob sich nach vorn. „Viermal bitte“, sagte er und legte einen Zwanzigmarkschein auf den Schalter. Die drei anderen sahen ihn ungläubig an. Aber er machte eine Kopfbewegung, daß sie die Diskussion über den Preis später fortsetzen sollten.

„Es bleibt dabei“, lamentierte Thorsten, „fünf Piepen sind ‘ne Menge Kies für so ‘ne Katakombe.“

Uschi sah ihn ärgerlich an. „Gib endlich Ruhe, Mann. Du hast bis jetzt keinen Pfennig ausgegeben, also motz nicht. Verdirbst mir sonst den Nachmittag. Besten Dank, Michi, lieb von dir“, wendete sie sich freundlich dem Spender zu.

„Auch meinerseits“, bestätigte Antje. „Kannste dir das eigentlich leisten?“

„Heute auf jeden Fall“, lachte er und winkte die Bedienung heran.

Thorsten war jetzt vorsichtig geworden. Er erkundigte sich vor der Bestellung nach dem Cola-Preis. „Na, wißt ihr“, sagte er, als sie ihr Getränk vor sich stehen hatten, „für Arbeitslose wie uns ist diese stinkfeine Bleibe nicht sehr geeignet. Nie im Leben hab ich ein Glas Cola für zweifuffzig getrunken.“

Uschi zog ihn vom Stuhl. „Nie im Leben hast du so viel über Geld geredet wie heute. Komm, wir tanzen.“

Antje und Michael folgten ihnen. Auf der Tanzfläche war wegen der lauten Musik keine Unterhaltung möglich. Antje war nicht traurig drum. So lieb Michi auch war, sie hatte sich mit ihm nicht viel zu sagen.

Von Zeit zu Zeit setzte die Musik aus, und eine Stimme kommandierte Partnertausch. Antje fand das blöd. Was hier gespielt wurde, konnte ohnehin nur „auseinander“ getanzt werden. Ob nun ein Blonder oder Dunkler, ein Schlanker oder Dicker ihr Partner war, was machte das für einen Unterschied? Man konnte ja doch kein Wort miteinander sprechen. Ihr behagte es hier nicht. Immer mußte sie an Dirk denken. Wie schön waren die Abende in ihrer alten Diskothek mit ihm gewesen. Bloß immer viel zu kurz.

Entschlossen ließ sie ihr zufälliges Gegenüber stehen und ging auf ihren Platz.

Bald fanden sich auch die drei anderen ein. Thorsten grinste: „Antjemaus, man sieht dir richtig an, wie wohl du dich fühlst. Soll ich dir einen ‚Cuba libre’ bestellen, damit es dir noch besser geht?“

„Das klingt alkoholisch. Nee, danke, ich muß nüchtern bleiben.“

Thorsten ließ sich nicht erschüttern: „Vier ‚Cuba libre’ bitte“, rief er der Serviererin zu. Sie nickte.

„Seht ihr wohl, ihr Mäuse“, freute sich Thorsten, „jetzt weiß ich wenigstens, wofür wir fünf Mark berappen mußten. Damit werden wir für die hier erwachsene Menschen. Jede Wette, wir könnten uns jetzt sinnlos vollaufen lassen, da würde keine Henne nach krähen.“

„Mehr als ein Glas trinke ich jedenfalls von dem Zeug nicht“, erklärte Antje.

Michael stimmte ihr zu: „Hast recht, Antje, bringt auch nichts ein.“

Plötzlich stand ein dunkler Bärtiger an ihrem Tisch. „Tanzen wir?“ fragte er und sah Antje fordernd an.

„Na, aber immer doch“, antwortete Thorsten statt ihrer. Er konnte es nicht lassen, seinen vorlauten Mund aufzutun. Antje giftete ihn kurz an, stand dann aber auf und folgte dem Mann.

„Du hast mich eben einfach stehenlassen“, sagte er und legte den Arm um sie. „Diesen Tanz bist du mir noch schuldig.“

Sie sah ihn aus den Augenwinkeln heraus an. „Aha“, sagte sie, „du warst das?“ So. Da hatte er sein Du. Sie war schließlich fünfzehn und wurde überall gesiezt. Aber er tat, als habe er nichts anderes erwartet. Behutsam lenkte er sie an den Tanzenden vorbei in eine ruhige Ecke. Sie tanzten bis zum Partnertauschkommando, dann bot er ihr an seinem Tisch einen Platz an.

„Trinkst du ein Glas mit mir?“ Er hatte ein recht sympathisches Gesicht, fand sie. Er schien überhaupt nett zu sein. Aber schon über zwanzig. Und das war ihr nicht ganz geheuer.

„Ein Glas was?“ fragte sie und lächelte ihn an.

„Was du möchtest.“

„Eine Cola bitte.“

Er sah sie still an, bis sie fühlte, daß sie errötete. Sie leerte das Glas viel zu hastig, stand abrupt auf und sagte: „Danke. Bis dann.“

Er sprang auf. „Du bist vielleicht ein komisches Kind. Warum läufst du dauernd weg? Bitte, setz dich doch noch einen Moment zu mir, ja?“

Sie wendete gehorsam und nahm wieder Platz.

„Wie kommst du nach Hause?“ fragte er.

„Mit der Straßenbahn. Zusammen mit meinen Freunden“, antwortete sie. „Warum fragst du?“

„Ich hätt dich gern nach Hause gefahren“, antwortete er.

„Danke, nicht nötig. So, jetzt muß ich aber wirklich zu den anderen zurück. Die denken vielleicht noch sonstwas.“

Er lächelte sie an. „Zum Beispiel was?“

„Na, irgendwas eben.“

„Wie heißt du eigentlich?“

„Antje. Genügt das oder willst du auch noch meine Kinderkrankheiten wissen?“

„Antje... hübsch! Ich würd dich gern wiedersehen. Kann ich dich anrufen?“

„Warum nicht? Die Nummer ist...“ Aber dann sah sie im Geist ihren Vater vor sich, wie er den Hörer abnahm und irritiert sagte: Meine Tochter wollen Sie sprechen? Ja, worum geht’s denn, wenn ich fragen darf? „Nein, doch nicht“, verbesserte sie sich. „Ich vergaß, daß wir gar kein Telefon mehr haben. Rechnung nicht bezahlt, weißt du? Mach’s gut.“ Sie ging schnell, damit er sie nicht wieder zurückholen konnte.

Die Freunde empfingen sie mit lautem Hallo. Thorsten sprang auf, schob ihr den Stuhl zurecht und sagte: „Wollen Gnädigste geruhen, an unserer bescheidenen Tafel Platz zu nehmen?“

Uschi drängte: „Erzähl schnell, Antje, was wollte der Typ denn von dir?“

„Tanzen“, gab sie zur Antwort. „Was dachtest du?“

„Ihr habt doch eine Ewigkeit zusammengesessen. Was hat er da gesagt?“ forschte Uschi neugierig weiter.

„Er hat meine Telefonnummer haben wollen, aber ich hab sie ihm nicht gegeben.“

„Na, der geht ran“, meinte der kleine Michael.

Der lange Thorsten tätschelte ihm affig den Handrücken. „Warte nur, Michi, wenn du erst mal groß und stark bist...“

Sie verließen gemeinsam die Diskothek. Plötzlich war der Bärtige neben ihnen. „Ich heiße Peer, Leute. Soll ich euch nach Hause fahren? Mein Auto steht hier.“ Er zeigte auf einen großen Wagen.

Thorsten tat, als zähle er die Gefragten, dann antwortete er: „Nee, Mann, wir haben soeben einstimmig beschlossen, daß du allein fahren darfst. Cheerio, old boy.“ Lachend gingen die vier die Straße hinunter der Haltestelle zu.

Thorsten hakte Antje unter und sagte in weibisch-verstellter Stimme: „Antje, mein Kind, da hat dich der Onkel Thorsten aber vor einer großen Gefahr bewahrt. Dank ihm auch schön.“ Antje zeigte ihm einen Vogel. „Thorsten, bei dir piept’s heute mal wieder wie im Meisenkasten.“

Reisefieber und eine Enttäuschung mit Dirk

Drei Wochen vor Ferienbeginn standen Antjes Koffer schon abholbereit da. Angeblich hatte sie nur das Allernötigste hineingepackt. Frau Roon ließ sie gewähren. Wenn sie nicht wollte, daß es täglich Ärger gab, mußte sie schon gelassen reagieren.

Antje stürzte sich mit Eifer in die Lektüre alter New-York-Times-Ausgaben, die ein Kollege ihres Vaters abonniert hatte, ließ sich in verschiedenen Reisebüros Einzelheiten über ihren Flug und eine Menge Prospekte geben und lebte in Gedanken schon lange vor ihrer Abreise im Land der unbegrenzten Möglichkeiten. Verdammt schwer und fremd war’s schon, dies amerikanische Englisch, das so gar nichts mit der Schullektüre über die Tudors zu tun hatte.

Antje brauchte nur die Augen zu schließen, um den Luxus, der sie bald umgeben würde, zum Greifen nah zu haben. Ihre Vorstellungskraft war so groß, daß sie die Kühle der eleganten Vorhalle förmlich spürte, ja, sich sogar das Treppengeländer der Villa, in der sie für sechs Wochen zu Hause sein würde, bis ins kleinste Detail vorzustellen vermochte. Sie sah sich in einem großen Park mit einem edlen Rassehund tollen, sah, wie sich ein weißes Tor automatisch öffnete, wenn die Luxuslimousine ihrer Gastgeber heranrollte, sah sich im weißen Chiffonkleid als Mittelpunkt einer Party, die zu ihren Ehren gegeben wurde.

Sie gewöhnte sich im Umgang mit Eltern und Freunden einen gönnerhaften Ton an. Selbst bemerkte sie das freilich gar nicht. Sie war viel zu sehr mit sich beschäftigt. Ihre Schulkameraden kamen gegen soviel Verrücktheit einfach nicht mehr an und zogen sich mehr und mehr zurück. Selbst den nicht leicht zu erschütternden Thorsten waren die Auswüchse ihrer Phantasie ungenießbar geworden. „Antjemaus hat Reisefieber.“ Damit erklärte er sich und anderen Antjes Verhalten, und damit war die Angelegenheit für ihn erledigt. Eines Morgens spottete er: „Bist du ganz sicher, daß die Leute Summer heißen, bei denen du untergebracht sein wirst? Deinen Erzählungen nach wohnst du bei Rockefeller oder Vanderbilt oder bei einem, dem mindestens eine Ölquelle gehört.“

„Wer weiß“, gab sie zur Antwort, „möglich, daß die Summers eine haben. Ich werd’s dich wissen lassen.“

Nach ihrem Bruch mit Babsie waren die Sympathien der Klassenkameradinnen größtenteils auf Antjes Seite gewesen. Das verschob sich allerdings spürbar zu ihren Ungunsten, als sie anfing, spleenig zu werden. Antje konnte sich nicht erklären, warum sie plötzlich nicht mehr so beliebt war wie früher. Aber sie gab sich auch keine Mühe, es zu ändern. Die letzten Tage würden schon irgendwie rumgehen.

Wenn sie bloß nicht so oft an Dirk denken müßte! Schon öfters war sie, natürlich „rein zufällig“, bei irgendeiner Besorgung an seinem Haus vorbeigekommen. Aber sie hatte ihn nie entdeckt. Bis sie am Zeugnistag, wie sie es immer tat, mit anderen glücklich Versetzten in der Eisdiele saß. Sie schaute gedankenverloren aus dem Fenster, da erblickte sie ihn auf der Baustelle gegenüber, wo er mit nacktem Oberkörper eine Schubkarre mit Hohlblocksteinen zu einem Kranwagen fuhr. Ihr Herz schlug bis zum Hals. Blitzschnell suchte ihr Blick Babsie, die ein paar Tische weiter saß. Ob sie wußte, daß er unter die Bauarbeiter gegangen war? Sie verabschiedete sich kürzer, als sie es angesichts ihrer weiten Reise vorgehabt hatte und lief zu dem Neubau.

„Grüß dich, Dirk“, sagte sie mit belegter Stimme.

„Tag“, antwortete er gleichgültig und wischte sich den Schweiß von der Stirn. „Is was?“

„Wie? Och... nein, n-n-nichts“, stotterte sie.

„Dann is ja gut. Tschüs, Antje.“

„Ja, aber... tschüs.“ Nur weg von hier. Wer hatte ihr nur eine solche Wahnsinnsidee eingegeben? Hatte er nicht schon vor Wochen erklärt, sie seien miteinander fertig? Oh, sie hätte sich in den Bauch beißen können für soviel Blödheit. Aber ein Gutes würde diese Begegnung haben: Nie mehr, das schwor sie sich, nie mehr würde sie an ihn einen Gedanken verschwenden. Aber schon meldete sich eine innere Stimme und gab ihr zu bedenken, daß es für einen Jungen wie ihn nicht gerade einfach sein mußte, durchs Abi gefallen zu sein und dann noch zu verkraften, daß ihn ein Mädchen verschwitzt und verschmutzt bei schwerer körperlicher Arbeit antraf. Sie hätte heulen können. Planlos lief sie durch die Straßen und fühlte abwechselnd Wut und Scham. Was hatte sie bei ihm oder von ihm gewollt? Erinnerung hatte sie mitnehmen wollen nach Amerika. Vielleicht auch die Hoffnung, daß nach ihrer Rückkehr alles wieder sein würde wie früher. Amerika — das war für sie mehr als eine sechswöchige Ferienreise. Das war ein Lebensabschnitt. Und ihn, Dirk, hätte sie so gern dorthin mitgenommen.

Als sie nach Hause kam, war der Tisch feierlich gedeckt. Der Papa hatte sich für den Nachmittag frei genommen. Die Eltern gratulierten ihr zur mittleren Reife, obwohl der Vater, nachdem er das Zeugnis gelesen hatte, erklärte, „nicht ganz glücklich“ über gewisse Noten zu sein.

Antje fand den ganzen Rummel überflüssig. In früheren Jahren hatte sie geradezu darauf gewartet. Aber heute?

Die Eltern fühlten, daß wieder etwas nicht stimmte, aber sie wollten an diesem letzten Tag unter keinen Umständen ein Gewitter heraufbeschwören. Davon hatten sie wahrhaftig genug gehabt. Vaters vorsichtiges: „Ist etwas nicht in Ordnung, Kleines? Hast du Angst, daß du Heimweh bekommen wirst?“ Doch sie antwortete mit Empörung: „Nein, Heimweh gibt’s bei mir nicht. Wonach sollte ich Heimweh haben? Lächerlich!“

Die Eltern sahen sich stumm an. Manchmal gab ihnen Antje das Gefühl, in ihrer Erziehung alles falsch gemacht zu haben. In solchen Momenten gab es dann für den Vater nur ein bitteres Sich-Zurückziehen. Einem Jungen hätte er in diesem Alter zur Not noch eine Ohrfeige verpassen können, aber was sollte er mit einem Mädchen machen? Womit hätte er seine Tochter bestrafen sollen? Er war absolut ratlos. Antjes Mutter hatte sich gerade diesen Abend harmonisch und glücklich vorgestellt. Statt dessen saß sie mit ihrem Mann allein im Zimmer und rätselte, was mit dem Mädchen los sein könne. Endlich hielt sie es nicht mehr aus. Sie ging zu ihrer Tochter und sagte: „Antje, ich kaufe dir den hellblauen Jeansanzug, wenn du wiederkommst, ja? Bitte, mach jetzt kein Theater mehr.“

„Wie kommst du denn darauf? Hab ich etwa ein Wort gesagt, daß ich den Anzug jetzt haben muß?“

„Ja, was, um Himmels willen, ist denn dann wieder in dich gefahren? Ach, Kind, du machst es uns wirklich schwer.“

„Morgen bin ich weg, Mama. Dann bist du die Last fürs erste los.“

„Hast du in der Schule etwas Unangenehmes erlebt?“

„Ausgerechnet am letzten Tag? Nee, warum sollte ich?“

„Ist gut, Antje“, sagte Frau Roon müde. Sie zog sich zurück. In der Diele stand ihr Mann. „Ich muß unbedingt noch an die Luft. Gehst du mit?“ Wortlos folgte sie ihm.

Es begann zu tagen, als sie zum Flughafen aufbrachen. Alle drei hatten kaum geschlafen in dieser Nacht. Die Nerven zum Zerreißen gespannt, saßen sie im Wagen und fuhren in den Morgen.

Zwei Stunden vor dem Abflug hatten sie alle Formalitäten erledigt. Sie setzten sich ins Restaurant, um zu frühstücken, aber die Aufregung nahm ihnen den Appetit. Nervös sprach Antje auf die Eltern ein: „Ich kann gleich im Flugzeug essen. Bei Summers ist es jetzt zehn Uhr abends. Wer wird wohl neben mir sitzen auf dem langen Flug? Ob ich hin und zurück mit der gleichen Maschine fliege?“

„Antje“, sagte der Vater, und er sprach ungewohnt langsam, „Mahnungen möchte ich dir nicht mit auf den Weg geben, aber eine Bitte. Du fliegst in ein fremdes Land. Mach uns keine Schande. Nicht als unsere Tochter und nicht als Deutsche. Du bist alt genug, um zu wissen, daß es Vorurteile zwischen den Völkern gibt, die wir nicht nähren oder bestätigen dürfen. Ich kann mich auf dich verlassen, Kind? Sei bescheiden, freundlich und hilfsbereit.“

Ohne ihn zu unterbrechen hatte sie ihm zugehört.

„Die Besserwisserei wird uns nachgesagt und...“

Heftig fuhr sie ihm in seine Rede: „Ach, Papa, wenn du wirklich glaubst, daß ich drüben alles falsch mache, daß ich die ganze deutsche Nation blamiere, warum läßt du mich dann erst fahren?“

„Antje, ich möchte dich nur erinnern. Ich glaube schon, daß du weißt, was du zu tun und zu lassen hast. Nur, ob du immer daran denkst, daß du stellvertretend für andere deutsche Mädchen im Ausland bist, das bezweifle ich.“

Sie lächelte ihn an und lenkte ein: „Okay, Papa, ich werde dran denken und euch keine Schande machen. Erledigt?“

„Wie erfahre ich nun, ob du gut angekommen bist?“ fragte ihre Mutter und machte ein ganz unglückliches Gesicht.

Antje lachte sie aus. „Wenn du im Radio nichts von einem Flugzeugunglück oder einer Entführung hörst, dann bin ich gut gelandet. Stimmt’s, Papa?“

„So hättest du das nicht auszudrücken brauchen, Antje. Du weißt doch, wie sich Mama immer ängstigt.“

Der erste Tag im Land der Träume

Der endgültige Abschied war gekommen. Antjes Mutter weinte, obwohl sie sich fest vorgenommen hatte, stark zu sein. Der Vater weinte nicht, aber seine Stimme klang belegt, als er seiner Einzigen: „Alles, alles Gute, mein Mädchen!“ nachrief.

Nur Antje selbst wirbelte herum wie ein Staubwedel, reihte sich in die Schlange der auf ihre Abfertigung Wartenden ein, lief wieder zurück, um den Eltern noch einmal zu winken, musterte interessiert ihre Mitreisenden und konnte es nicht erwarten, endlich im Flugzeug zu sitzen und ihrem ersehnten Ziel näherzurücken.

Eigentlich hatte sie sich wie eine Dame benehmen und alles ganz abgeklärt über sich ergehen lassen wollen, so, als sei ein Flug von fünfzehn Stunden etwas ganz Alltägliches für ein Mädchen wie sie. Aber dann spielten ihr die Nerven einen Streich. Ihre Hände waren feucht vor Aufregung, und die Füße gingen unentwegt, wohin Antje nicht wollte.

Eine Stewardeß wies ihr einen Fensterplatz zu. Ein altes Ehepaar nahm umständlich neben ihr Platz. Nun konnte sie nicht mehr aufstehen, um ein letztes Mal zu winken. Enttäuschung malte sich auf ihrem Gesicht. Sie hatte es sich so hübsch vorgestellt, die Eltern auf der Besuchertribüne stehen zu sehen.

Die alte Frau lächelte das junge Mädchen an. „Wohin geht die Reise? Fliegen Sie allein?“

„Ja, ich fliege allein nach Denver. In Chicago muß ich umsteigen.“

Die Dame reichte ihr die Hand und stellte sich vor. „Dann werden wir bis zum Ziel zusammen sein. Wir fliegen nämlich auch bis Denver, müssen dann allerdings noch mit dem Auto weiter bis nach Cheyenne. Dort lebt unsere Tochter seit vielen Jahren mit ihrem amerikanischen Ehemann und unseren beiden Enkelsöhnen.“

Antje nickte freundlich, sah dann aber aus dem Fenster, wo es viel Interessantes zu beobachten gab. Auf dem Flughafengelände herrschte ein geschäftiges Hin und Her von Tank- und Prüfungsfahrzeugen.

Das Mädchen sah auf die Uhr. Wenn die Maschine pünktlich abfliegen würde, müßte sie in zwei Minuten abheben. Antje wünschte sich, die alten Leute würden jetzt nicht auf sie einreden. Ihr war zum Schweigen zumute.

Der Chefsteward ging durch die Reihen und erklärte die Bedienung der Sauerstoffgeräte und der Schwimmwesten. Da fühlte Antje für eine kurze Zeit doch so etwas wie Furcht in sich aufsteigen. Dann heulten die Düsen auf, es ging steil nach oben, rums... rums... das Fahrwerk klappte ein.

Als die Maschine ihre vorgeschriebene Flughöhe erreicht hatte und Antje zum erstenmal erlebte, wie tief unter ihr eine weiße Wolkendecke zerriß und ein Stück blauen Himmels freigab, wie Häuser, Flüsse und Hügel spielzeuggleich erschienen, da wich alle Beklommenheit, und ein Gefühl von Freiheit und Glück ergriff sie. Sie genoß jede Minute. Immer wieder schaute sie auf die Uhr und rechnete acht Stunden zurück, um zu wissen, ob Summers noch schliefen oder bereits aufgestanden sein mußten. Plötzlich fiel ihr ein, wie sie in der letzten Silvesternacht zum Sternenhimmel emporgeschaut, den Großen Wagen gesucht, und wie verabredet ganz fest an Dirk gedacht hatte. Das konnte sie jetzt mit den Eltern nicht machen. Wenn die den Großen Wagen sehen konnten, würde sie noch in der hellen Nachmittagssonne liegen.

Als die Maschine Stunden später über dem Atlantik war, wo es für Antje nichts mehr zu beobachten gab, begann sie das Taschenbuch zu lesen, das ihr die Mutter gekauft hatte. Danach erhielt sie von den freundlichen alten Leuten, die doch gar nicht so aufdringlich und neugierig waren wie befürchtet, eine Illustrierte. Daß es ihr nicht langweilig wurde, dafür sorgten schon die zahlreichen Mahlzeiten und Imbisse, die gereicht wurden. Die alten Leute rieten dem Mädchen, ein paar Stunden auf Vorrat zu schlafen, weil es Nachmittag sein würde, wenn sie in Denver landeten und sie dann auch nicht sofort zu Bett gehen könne. Immerhin würde sie ja um die gleiche Zeit in Deutschland schon schlafen. Antje sah das auch ein, aber so sehr sie sich bemühte, der Schlaf wollte nicht kommen.

In Chicago gab es die einzige Zwischenlandung. Antje hätte gern ein bißchen von der Stadt gesehen, um später zu Hause davon erzählen zu können. Aber niemand durfte die Warteräume verlassen, obwohl sich der Weiterflug nach Denver um fast zwei Stunden verzögerte. Antje wurde nervös. Aber die alte Dame tätschelte ihr beruhigend die Hand. „Denken Sie nur, Antje, wieviel Stunden manche Geiseln in letzter Zeit im Flugzeug verbringen mußten. Da sind unsere zwei Stunden Aufenthalt doch wirklich nichts dagegen.“

Antje mußte ihr recht geben. Sie empfand es als Glück, diese alten Leute und nicht irgendeinen hysterischen Menschen neben sich zu haben auf dem ersten Flug ihres Lebens.

Wieder hoch über den Wolken, fielen dem Mädchen dann aber doch die müden Augen zu. Die fürsorgliche alte Dame besorgte bei der Stewardeß ein kleines Kissen und schob es der schlafenden Antje unter den Kopf.

Als sie wieder erwachte, gingen Steward und Stewardessen durch die Reihen und baten die Reisenden, sich anzuschnallen, da die Landung in einer Viertelstunde erfolgen werde. Antje war sofort hellwach. Hatte sie so lange geschlafen? Sie wäre jetzt gern einmal zur Toilette gegangen, aber dazu war’s nun zu spät.

Der Ehemann der alten Dame neben ihr beugte sich vor. „Antje“, wandte er sich an das junge Mädchen, „kennen Sie das Gedicht, das Goethe über Amerika geschrieben hat?“

„Goethe über Amerika?“ fragte sie erstaunt. „Nein, das habe ich wirklich noch nicht gehört.“

Der alte Mann begann:

„Amerika, du hast es besser als unser Kontinent, der alte, hast keine verfallenen Schlösser und keine Basalte. Dich stört nicht im Innern zu lebendiger Zeit unnützes Erinnern und vergangener Streit.“

„Klingt schön“, sagte Antje. „Daß Sie das sogar auswendig kennen!“

Die Maschine ging in den Landeanflug und setzte dann sanft auf. Erleichtert spendeten die Fluggäste Beifall. Antje lockerte den Gurt und wollte sofort aufspringen. Aber schon mahnte eine Lautsprecherstimme, Platz zu behalten bis zum völligen Stillstand der Motoren.

Lächelnd meinte die alte Dame: „Geduld ist die wichtigste Tugend jedes Flugreisenden, Antje.“

„Wenn ich so oft fliege wie Sie, werde ich diese Tugend gewiß auch bekommen“, sagte Antje höflich. „Mir ist alles einfach noch zu ungewohnt.“

„Sie haben sich fabelhaft gehalten“, lobte der alte Her.

„Oh, danke. Es ist lieb, daß Sie das sagen.“ Sie verabschiedete sich und durfte nun endlich ihr Bordgepäck aus dem Fach über dem Fenster holen.

Amerika! Was würde das großartige Land ihr bringen? Sie war sicher, daß ihr eine wunderbare Zeit bevorstand. Wie viele Menschen hatten vor ihr all ihre Hoffnungen in dieses Land gesetzt und waren nicht enttäuscht worden. Wieviel unvergleichlich schöne Tage mußten jetzt auf sie warten! Sie hätte alle umarmen können, die mit ihr die weite Reise unternommen hatten, soviel Freude war in ihr. Ihr ganzes Herz war offen für alles Neue, Unbekannte, Großartige.

Das erste, was sie in Denver kennenlernte, war allerdings die Flughafentoilette. Sie kicherte, wenn sie sich vorstellte, daß später immer die sanitären Einrichtungen am Anfang ihrer Erinnerung an Amerika stehen würde...

Bis sie dazu kam, wirklich etwas von der 520 000-Einwohner-Stadt Denver, der Metropole des Staates Colorado, zu sehen, vergingen mehr als zwei Stunden.

Wie der Vater mit dem amerikanischen Schüleraustauschdienst verabredet hatte, meldete sich Antje gleich nach der Ankunft am Schalter ihrer Fluglinie. Dort würde, so hatte sie es sich ausgemalt, Herr Summer sie in Empfang nehmen. Oder vielleicht sein Chauffeur? Zu dumm, daß ihr Papa gar nichts über Mister Summers Beruf hatte sagen können. Es war eben alles doch zu rasch gegangen.

Statt des Herrn Summer fand sie einen freundlichen kleinen Brief vor, sie möge die folgende Telefonnummer anrufen, damit sie abgeholt werde. Die Maschine sei mit Verspätung gelandet, und so habe er sich entschlossen, lieber zu Hause auf sie zu warten.

Antje holte erst einmal ihre Koffer vom Fließband. Dann suchte sie sich eine Telefonzelle, kam aber mit der Bedienung des Fernsprechers nicht zurecht. So blieb ihr nichts anderes übrig, als die Koffer wieder zu der netten Bodenstewardeß zu wuchten, die ihr so freundlich Herrn Summers Brief überreicht hatte. Bis sie den Schalter erreicht hatte, lagen mehr als zehn ängstliche „No, thanks“ an halbwüchsige Schwarze und Weiße hinter ihr, die sich erboten hatten, ihr Gepäck zu übernehmen. Glücklich erwischte sie endlich einen Karren in diesem Gewimmel von Menschen und lud Koffer und Taschen darauf.

Die bewußte Stewardeß konnte ihr indessen nicht helfen und verwies sie an die Information. Dort war sie endlich richtig. Ein junger Mann übernahm es, mit den Summers zu sprechen und richtete ihr aus, sie möge sich eine Weile gedulden. Sie werde am vereinbarten Ort abgeholt.

So schob sie denn, ergeben in ihr Schicksal, wieder zum Flugschalter zurück und richtete sich auf eine längere Wartezeit ein. Wenn man schon mehrere tausend Kilometer zurückgelegt hatte, mußte man ganz einfach einen kleinen Aufenthalt einkalkulieren. Antje fand das selbstverständlich. Sie hangelte sich, wenig ladylike, mit ihrem weißen Jeanskleidchen am Karren hoch und ließ sich aufatmend auf die Koffer sinken. Hier hatte sie Überblick, saß leidlich gut und harrte der Ereignisse, die da kommen sollten.

Mit Interesse beobachtete sie die Menschen aller Hautfarben, die an ihr vorübergingen. Frauen von berückender Schönheit, Männer mit ziemlich bunter Eleganz, Negerkinder, die wie Schokoladenpuppen aussahen, junge Leute aus aller Herren Länder, meist jeans- und parkauniformiert, als gehörten sie alle einer Armee an — Antje genoß ihren Anblick und merkte nicht, wie die Zeit verrann. Sie bemerkte auch nicht, daß die Dame am Schalter ein Ehepaar auf sie aufmerksam gemacht hatte, das Antje eine ganze Weile belustigt auf ihrem Hochsitz beobachtete. Erst als die Summers dicht vor ihr standen und lächelnd „Fraulein Ruhn“ sagten, rutschte Antje von ihren Koffern und begrüßte ihre künftigen Gastgeber. Herr Summer übernahm den Transport des Gepäcks, und Antje hatte Gelegenheit, ihn ungeniert zu mustern. Er war groß und schlank wie ihr Vater, wirkte aber ungleich jugendlicher. Er trug modische, sportliche Kleidung und hatte, wenn er lachte, jungenhafte Züge. Seine Frau stand ihm in der erfreulichen Erscheinung nicht nach. Gute Figur, schick frisiert, gekonntes Make-up, nur um die Augen einige Lachfältchen. Wie alt beide sein mochten?

Herr Summer hatte seinen Wagen dem Flughafengebäude gegenüber vor einem der zahlreichen riesigen Hotelbauten geparkt. Dieses Fahrzeug entpuppte sich nun zwar auch nicht als Super-Luxus-Straßenkreuzer, aber immerhin! Ein paar kleine Abstriche von ihren Erwartungen würde sie schon machen müssen; und dazu war sie ja auch gern bereit. Sie war in Amerika, und das war nicht auszudenken schön. Die freundlichen Summers gefielen ihr nach wenigen Minuten schon hundertprozentig. Was sollte da noch schiefgehen?

Antjes Augen wanderten beständig hin und her. Sie konnte sich nicht satt sehen. Belebte Straßen und riesige Plätze, mächtige Gebäude und Menschen, Menschen, Menschen erfaßte sie im Vorbeifahren. Immer näher kamen sie den Bergen.

Der Wagen bog in eine stille, vornehme Wohnstraße ein. Antjes Herz schlug bis zum Hals. Jetzt würde sich ihr persönlicher American Dream, ihr amerikanischer Traum, erfüllen. Weißes Tor, Park, Villa — gleich mußten sie vor ihr auftauchen. Schon verlangsamte Herr Summer das Tempo. Da, am Ende der Straße, stoppte er vor einer Garage. Sie stiegen aus.

„Wir sind da. Herzlich willkommen“, sagte Frau Summer und nahm Antje liebevoll in den Arm.

„Danke“, sagte Antje erfreut. Ihre Augen wanderten über Frau Summers Schultern hinweg zum Haus.

„Wie schön“, sagte sie und meinte es ehrlich. Gewiß, es war wieder einmal nicht das, was sie sich vorgestellt hatte, aber hübsch war’s. Normal hübsch gewissermaßen. Nichts Außergewöhnliches. Der Vorgarten zeugte von liebevoller Sorgfalt. Das weißgestrichene Haus war zweistöckig, holzverkleidet und hatte eine typisch amerikanische Veranda und, wahrhaftig, den erwarteten Schaukelstuhl.

Die Einrichtung erstaunte das Mädchen allerdings dann doch. Wenn dies das Normale oder Mittelmäßige war, dann alle Achtung! Die Küche vollautomatisch vom Geschirrspüler bis zum elektrischen Dosenöffner. Im Wohnzimmer Farbfernseher mit Fernbedienung, offener Kamin und teure Stofftapete, das waren die Dinge, die dem Mädchen zuerst ins Auge fielen. Im Garten hinter dem Haus entdeckte Antje dann aus ihrem Zimmerfenster heraus sogar ein beheiztes Schwimmbad.

„Yippee!“ jubelte sie laut und sehr amerikanisch. Sie wirbelte durch den Raum. Der Reihe nach betätigte sie alle Knöpfe und Schalter, die neben der Tür an einer Leiste angebracht waren. Ein Ventilator begann zu sausen, das Fernsehen schaltete sich ein, eine Lichtleiste über dem französischen „Grand lit“ strahlte auf, die Jalousie sank lautlos vors Fenster, und die Deckenbeleuchtung ging an. Noch einmal: „Yippee!“ Sie packte ihre Koffer aus und räumte ihre Sachen in die Wandschränke ein. Dann holte Frau Summer sie zu einer Erfrischung herunter.

Antje hatte Herzklopfen. Denn es würde schwer für sie werden, sich mit ihrem Schulenglisch zu unterhalten. Sie konnte nur auf das Verständnis der anderen hoffen und auf ihre eigene „Besserungsfähigkeit“.

Es gab eine große Gaudi, als die Summers versuchten, „Antje“ auszusprechen. Sie wollten sie gern beim Vornamen nennen, aber der erwies sich als beinahe unaussprechlich für amerikanische Zungen. „Äntgi“ oder „Andsche“, so klang das. Doch sie übten und übten, bis man beschloß, den jungen Gast im Hausgebrauch „Ann“ zu nennen.

„Du möchtest unseren way of life, unsere Art zu leben, kennenlernen, nicht wahr?“ fragte Frau Summer.

„Ja“, antwortete Antje. „Ich habe mir immer gewünscht, in Amerika zu sein.“

„Warum?“ wollte Herr Summer wissen. Er war Werbemanager einer Elektrofirma und ging solchen Dingen gern auf den Grund.

„Amerika“, antwortete sie und sah ihn voller Begeisterung an, „das ist für uns Freiheit, Reichtum, Größe, Macht.“

„Ihr seid in Westdeutschland genauso frei, und arm und schwach seid ihr auch nicht gerade“, lächelte Herr Summer.

„Ich meine nicht die Freiheit, hingehen zu dürfen, wohin wir wollen. Ich meine die Freiheit der jungen Generation“, versuchte sie zu erklären.

„Oh, Darling!“ lachte Frau Summer. „Die ist abhängig von Vater und Mutter, nicht von Amerika.“

„Aber das ist nicht der Grund, warum du hier bist, Ann, daß du von der Leine wegkommst, nicht wahr?“ wollte Herr Summer wissen.

„Bestimmt nicht“, beteuerte Antje. „Höchstens so viel.“ Sie ließ wenige Millimeter Abstand zwischen Daumen und Zeigefinger.

Herr Summer lachte sein sympathisches Jungenlachen, und seine Frau fand das deutsche Mädchen „sweet, just sweet“.

Antje fragte, ob sie an diesem Tag noch in den Swimmingpool springen dürfe.

„Das Wasser ist kalt“, bedauerte Frau Summer. „Der Mechaniker sollte schon im März kommen, um die Heizanlage in Ordnung zu bringen. Wenn du nicht empfindlich bist, kannst du hineingehen.“

„Bekommen Sie hier auch keine Handwerker? Mein Vater muß zu Hause immer alles selbst reparieren. Dort ist auch kaum ein Fachmann zu kriegen.“

Die Summers nickten. Frau Summer zeigte auf Toaster und Kaffeemaschine. „Solche Dinge werfen wir weg, wenn sie defekt sind. Aber die Heizanlage eines Schwimmbades kann man ja nicht so einfach zum Hausmüll stellen.“

Antje zog sich um und stieg mit zusammengebissenen Zähnen in das empfindlich kühle Naß. Freilich, zu Hause hätte ihr mal einer vorschlagen sollen, bei solcher Temperatur baden zu gehen, sie hätte ihm einen Vogel gezeigt.

Den Abend verbrachte sie mit den Summers bei einem Glas Begrüßungsbowle, die man hier — hübscher Zufall — „Summerwine“ nannte, auf der Veranda. Es war lächerlich, aber sie hatte plötzlich den Wunsch zu schaukeln. Aber Herr Summer nahm den Schaukelstuhl in Beschlag. Seine Frau saß kerzengerade auf einem Gartenstuhl, und Antje hatte auf der Bank Platz genommen. Sie beobachtete Frau Summer schon länger. Fabelhaft, sich so wie sie in der Gewalt zu haben. Bei Tisch hatte sie nur zu Joghurt und Früchten gegriffen. Ihre Körperhaltung war stets die einer Sportlehrerin im Dienst. Wenn Antje da an ihre Mama dachte: Schon mehr als nur ein bißchen „angedickt“, pflegte sie sich abends in ihrem Polstersessel zurechtzukuscheln, Beine und Arme meist übereinandergeschlagen. Wenn sie Frau Summer sähe, sie würde glatt neidisch werden. Oder vielleicht doch nicht? Antje war nicht sicher.

„Wenn du möchtest, Ann, kannst du mich morgen in die nächsten Läden begleiten. Es wird dir Spaß machen, in Zukunft dies und das für uns zu besorgen, denke ich.“

„Aber ja, gern“, beteuerte Antje und dachte an Papas Abschiedsworte. „Sagen Sie mir bitte, was ich arbeiten soll. Ich freue mich, wenn ich helfen kann.“

„Helfen oder arbeiten sollst du nicht bei uns. Wir haben für fast alles Maschinen, die uns die Arbeit erleichtern. Aber wenn du mal etwas Deutsches kochen möchtest, Sauerbraten oder so, mußt du es sagen. Es wäre hübsch, wenn du uns dazu einladen würdest.“

Antje horchte auf. War das nun eine Höflichkeitsfloskel oder eine Aufforderung? Ihr Malheur war, sie konnte überhaupt nicht kochen. Als kleines Mädchen hatte sie häufig Bonbons selbst gemacht. Das war schon eine Reihe von Jahren her. Damals hatte sie eine ganz nette Perfektion in der Herstellung von Sahnebonbons erlangt. Aber richtig kochen? Oje, oje...

„Eisbein mit Sauerkraut ist auch eine deutsche Spezialität, nicht wahr?“ hakte Herr Summer nach.

„Ach“, wehrte Antje ab, „das ist bloß so ein Vorurteil. Bei meiner Mutter hat es noch nie Eisbein gegeben. Sauerkraut ja. Als Salat, als Party-Suppe und zu Würstchen mit Püree.“

„Party-Suppe? Das interessiert mich. Würdest du uns die einmal kochen, Ann?“ Frau Summer war Feuer und Flamme.

Aber Antje machte ein unglückliches Gesicht. „Ehrlich gesagt, Frau Summer, ich kann nicht besonders gut kochen. Ich... ich habe es einfach nicht gebraucht. Meine Mutter war niemals krank oder verreist, so daß ich es hätte lernen müssen.“

„Aber Liebling“, flötete Frau Summer, „du untertreibst, da bin ich ganz sicher. Wir besorgen morgen im German Delikatessen Shop Sauerkraut, und du überraschst uns. Okay?“

„Okay“, sagte Antje und wünschte sich, ein Wunder würde geschehen und das Sauerkraut für die nächsten sechs Wochen aus Frau Summers Gedächtnis verschwinden.

„Es ist fein, daß du schon in dieser Woche gekommen bist“, freute sich Frau Summer. „Am vierten Juli feiern wir den Unabhängigkeitstag. Das ist jedesmal in den Staaten ein großes Fest. Wir werden zum Picknick gehen. Dort wirst du dich bestimmt gut amüsieren.“

„Ich freue mich drauf. Was gibt’s denn auf so einem Picknick?“

„Nun, Spiele, Tanz, Musik, Unterhaltung, alles, was du dir wünschst“, erklärte Frau Summer. Und ihr Mann nahm die Pfeife aus dem Mund und fügte hinzu: „Ungefähr so, wie in Deutschland auf dem Oktoberfest, weißt du.“

Antje schlief in dieser Nacht tief und gut. Sie hatte das Fenster zum Garten weit geöffnet. Von den Rocky Mountains wehte ein kühler, wunderbar erfrischender Wind.

Sie träumte, sie habe Flügel und flöge über Dörfer und Städte hinweg. Auf einer sattgrünen Wiese mit gelben Butterblumen versuchte sie, auf die Erde zu kommen, aber es wollte ihr nicht gelingen. Sie sah hoch oben im Wipfel einer Tanne ein Vogelnest. Doch als sie die kleinen flaumigen Vögelchen greifen wollte, zog etwas sie weg. Sie flog immer näher der Sonne entgegen. Ihr wurde plötzlich ganz heiß. Da wachte sie auf: Die helle Sonne schien ihr genau ins Gesicht und blendete sie. Fröhlich sprang sie aus dem Bett und trat ans Fenster. Es war noch vor acht Uhr. Sie reckte und streckte sich wohlig. Am liebsten wäre sie noch vor dem Frühstück schwimmen gegangen, aber sie wußte nicht, ob sie die Summers mit ihrem Planschen aufwecken würde. So begab sie sich erst einmal ins Gäste-Badezimmer und machte sich hübsch für den bevorstehenden Einkauf.

Zum Frühstück gab’s eisgekühlten Tomaten- und Orangensaft, starken Kaffee, frische Milch aus braunen Flaschen, die der Milchmann schon am frühen Morgen vor die Tür gestellt hatte, Toast, Margarine, Apfelsinenmarmelade und Maisflocken.

Frau Summer saß mit Lockenwicklern und in einem weißen, bodenlangen Morgenmantel am Tisch.

„Wenn ich meine Fassade gestrichen habe“, sagte sie und zeigte auf ihr ungeschminktes Gesicht, „nehmen wir meinen Stadtflitzer und fahren einkaufen.“

„Haben Sie ein eigenes Auto?“ fragte Antje staunend. „Daß Sie sich zwei Wagen leisten können...“

„Leisten können?“ wiederholte sie gedehnt. „Na, wir tun’s eben. Ich habe früher auch immer mitgearbeitet. Aber als das große Zeitungssterben einsetzte, habe ich meinen Job im technischen Betrieb eines Verlages verloren. Seither gebe ich nur noch Geld aus. Einnehmen tut’s mein Mann.“

„Mein Papa ist auch der einzige Geldverdiener in unserer Familie. Wir haben allerdings auch nur ein Auto.“

„Liebling, mein Auto ist wirklich nichts Besonderes. Ein Karton mit vier Rädern, mehr nicht. Übrigens aus Germany importiert. Nicht groß, wie gesagt, aber zum Einkaufen reicht’s.“ Frau Summer stand auf. „Iß zu Ende, glückliches Mädchen, du brauchst noch nicht mit geschrumpftem Magen herumzulaufen, weil du dir das Essen wegen der Figur schon beinahe abgewöhnt hast. Wenn du fertig bist, kannst du den Tisch abräumen, wenn’s dir nichts ausmacht. Ich ziehe mich rasch an.“

„Mach ich, Frau Summer.“ Antje sprang sofort auf und begann, das Geschirr zusammenzuräumen.

Frau Summer war schon gegangen, kam aber zurück und sagte: „Nenn mich Maggy, Ann-Darling. Mrs. Summer... das klingt so alt.“ Und zwinkernd fügte sie hinzu. „Ich bin doch erst einundvierzig.“

„Maggy.“ Antje strahlte Frau Summer stolz an. „Wenn ich das zu Hause erzähle, das glaubt mir keiner.“

Viel Wirbel um ein großes Picknick

Frau Summers kleines Auto trug am Heck die poppige Aufschrift „Flea“. Es klang lustig, wenn sie erzählte, „Floh“ sei in der Waschanlage gewesen, „Floh“ saufe sparsam oder „Floh“ habe schon das zweite Herz (gemeint war der Austauschmotor).

Antje hatte bei der Einkaufstour das Gefühl, ein exotisches Mitbringsel zu sein. Alle naslang stoppte Frau Summer, schleppte sie in das Haus irgendeiner Kathy, Mary oder Jean. Antje erhielt von allen freundliche Einladungen zu kommen, wann immer sie dazu Fust habe. Jede sagte ihr, wie schön sie ihr blondes Haar finde, was Antje für hübsche dunkle Augen habe, wie gut sie gewachsen sei. Als sie später ein Schild sah, auf dem „Zu den Viehmärkten“ stand, dachte sie, wesentlich anders könne es dort auch nicht zugehen. Aber sie ertrug es bewunderungswürdig. Sie lächelte bei den Worten: Was für einen entzückenden Akzent sie habe und teilte bei jeder von Frau Summers zahlreichen Freundinnen einige Nettigkeiten aus und hatte Gelegenheit, sich über sich selbst zu wundern.

Der erste Laden, den sie betraten, war der des Milchmanns. Antje wollte gerade in die Luft gehen oder wenigstens ein bißchen stöhnen, weil Frau Summer wieder ihren bekannten Vers aufsagte: „Das ist unser deutsches Ferienkind. Darf ich Ihnen unsere Ann vorstellen? Ann, Darling, bitte sag deinen Namen mal so, wie er tatsächlich heißt“, da kam eine wirkliche Überraschung: Der Milchhändler begrüßte sie im schönsten Deutsch. William Smith war als Wilhelm Schmidt vor vielen Jahren nach Amerika gekommen. Seine Muttersprache hatte er nicht verlernt.

Antje reichte dem unscheinbaren alten Mann mit dem Vogelgesicht und dem schütteren Haarkranz erfreut die Hand.

„Wenn Sie Lust haben, Fräulein Roon, kommen Sie in meinen Laden. Ich würde gern mit Ihnen plaudern über mein gutes altes Germany. Hier kommt nämlich selten mal ein Deutscher hin. Wollen Sie?“

Und ob sie wollte! Am liebsten hätte sie sich gleich auf den kühlen Kachelboden gesetzt und losgelegt. Was würde der alte Mann nicht alles zu berichten haben! Aber Frau Summer drängte zum Weitergehen.

„Heute und morgen habe ich noch viel zu tun, Ann“, erklärte sie unterwegs. „Putenschenkel und Hähnchen braten, Kuchen und Torten backen. Übermorgen muß alles fertig sein.“

„Ja, aber Maggy“, wunderte sich Antje, „du ißt doch solche Dinge kaum. Für wen machst du sie dann?“

„Ich gebe sie ab für ein riesengroßes kaltes Buffet, das auf einer Wiese aufgebaut wird. Jede Familie bringt die köstlichsten Dinge mit. Was wir dann hinterher essen, ist eine andere Geschichte. Aber wir müssen mitmachen, sonst wäre das eine schlimme Sache. Das Picknick ist für uns schrecklich wichtig.“

„Und wenn’s regnet?“

„Dann bauen einige Männer ein großes Zelt aus Folien. Aber es wird nicht regnen.“

Antje konnte sich nicht vorstellen, woher Maggy das so sicher wußte. Ihre amerikanische „Mutter“ war so durch und durch optimistisch, daß Antje sich nicht genug wundern konnte. Bei ihr zu Hause endete jeder Vorschlag mit einem „Bedenke bitte“, oder „Ja, aber...“, oder „Hoffentlich…“ Wie unkompliziert erschien ihr dagegen das Leben hier.

„Wird Herr Summer zum Mittagessen kommen?“ fragte Antje.

Frau Summer schüttelte den Kopf. „Er ißt in der Kantine oder irgendwo unterwegs. Mein Mann hat einen harten Job. Ich hoffe, unser Sohn wird es später leichter haben.“ Sie seufzte.

Antje horchte interessiert auf. „Ja, euer Sohn. Wo ist er denn eigentlich?“

„Im Augenblick bei der Armee. Später wird er studieren, um Professor an einem College zu werden. Dort verdient er sein Geld leichter als sein Vater, der nicht einmal jedes Jahr in Urlaub fahren kann, weil sonst sein Job gefährdet ist.“

„Oh, das gibt’s doch nicht!“ entfuhr es Antje. „Wenn dein Mann jedes Jahr wegfahren würde, hätte er seinen Posten verloren? Wie das?“

„Er verdient viel Geld, Ann. Aber dafür gibt es mindestens drei Leute, die gern seinen Job hätten. Er muß auf der Hut sein. Aber er macht das schon. Er ist nämlich spitze.“

Antje verschlug es die Sprache. Soviel Zuversicht war ihr noch nicht begegnet.

„Maggy, wir sind zwei vergeßliche Menschen! Wir haben ja gar keinen Einkaufskorb oder eine Tasche mitgenommen.“

„Wir gehen doch nicht zum Picknick, Ann“, lachte Frau Summer. „Zum Einkaufen brauchen wir keinen Korb.“

„Ja, wohin tust du denn die Lebensmittel?“ fragte Antje verdutzt.

„Oh, Küken, die kommen in große Tüten aus dickem Packpapier.“

„Ach so.“ Antje erinnerte sich, diese Tüten schon in amerikanischen Filmen gesehen zu haben. Sie fand sie unpraktisch, weil sie sich nicht vorstellen konnte, wie man mehr als zwei von den Riesendingern auf einmal nach Hause schleppen konnte. Aber sie war lieber still. Maggy Summer würde auf ihren Einwand wieder eine entwaffnend einfache Antwort haben und könnte sie für vorlaut oder besserwisserisch halten.

Als sie gegen Mittag nach Hause kamen, hatte Maggy das Sauerkraut vergessen. Antje hatte unentwegt daran denken müssen, sich aber gehütet, sie daran zu erinnern.

„Wenn Floh jetzt nicht schon in der Garage stünde, würde ich glatt noch mal losfahren, um das Sauerkraut zu holen“, sagte Frau Summer. Mit oft geübtem Schwung setzte sie die Tüten vor der Haustür ab, um aufzuschließen. Antje stolperte die Stufen zur Veranda hinauf. Der Tütenturm vor ihrem Gesicht war so hoch, daß sie nicht nach unten sehen konnte.

„Das eilt doch nicht, Maggy“, sagte sie mit kaum verhohlener Freude.

„Was möchtest du essen, Ann?“

„Das, was du auch ißt, Maggy. Oder... oder ißt du etwa gar nichts?“

Maggy lachte dem Mädchen ins Gesicht. „Du müßtest deine Miene jetzt sehen, Ann! Zum Totlachen! Doch, natürlich esse ich etwas. Ein Glas Babykost.“ Sie weidete sich an Antjes Sprachlosigkeit. „Ich habe dir ja gesagt, daß ich mir einen Schrumpfmagen zugelegt habe. Vielleicht gewöhne ich mir das Essen, noch ganz ab und nehme statt dessen Dragees ein wie unsere Astronauten.“

Antje war immer noch nicht sicher, ob Maggy sie nicht doch auf den Arm nehmen wollte. Aber schon klappte sie ein Fach des Hängeschranks auf und hielt dem Mädchen ein kleines Gläschen entgegen. „Gemüseallerlei mit Kalbfleisch. Glaubst du mir nun?“

„Weißt du, Maggy“, begann Antje hilflos, „ich habe eigentlich auch keinen besonders großen Hunger. Mir genügt auch so ein…“ Sie wies auf das Gläschen.

„Unsinn! Du bist schlank wie ein Redwood-Baum. Wenn du das hier ißt“, sie hielt ihre Mittagsmahlzeit wie eine Trophäe hoch, „dann kommst du als Baumwollfädchen nach Deutschland zurück. Das kommt gar nicht in Frage. Also komm her und such dir was aus.“

Zögernd trat Antje an den Vorratsschrank und wählte nach kurzer Überlegung eine Dose mit Corned beef aus.

„Na, das ist doch schon etwas“, meinte Maggy. „Und nun geh an den Gefrierschrank und hol dir Gemüse.“

Antje gehorchte mechanisch. Wenn das ihre Mutter wüßte! Ach du liebes Lieschen, was würde die sich sorgen. Antje hatte nun bestimmt was übrig für alles Ungeordnete, Ungezwungene. Aber ob ihr nach sechs Wochen Aufenthalt so leger zusammengewürfelte Mahlzeiten noch schmecken würden, wagte sie doch zu bezweifeln.

Am Nachmittag, als Antje faul in der Sonne lag, während Maggy eifrig briet und backte, fuhr ein abenteuerlich verzierter und bemalter Wagen mit jungen Leuten vor. Alle trugen Jeans, T-Shirts und Turnschuhe. Sie hatten von ihren Müttern von dem „new girl“ aus Deutschland gehört und kamen, guten Tag zu sagen. Antje fühlte sich geschmeichelt, zumal die meisten älter waren als sie. Nach kurzer Begrüßung drangen sie in Frau Summers Küche ein, schwärmten aus wie Bienen und machten sich, wie die Heinzelmännchen von Köln, über die Arbeit in der Küche. Maggy blieb ganz ruhig in diesem Gewimmel.

„Nimmst du Curry an die Hähnchen, Maggy?“ rief eine kleine Schwarze.

„Ja“, kam die Antwort aus dem Kaminzimmer. „Aber nicht zuviel.“

Antje beobachtete das Treiben und hätte gern mitgemacht. Sie lief unbeholfen umher und fand keinen Anschluß. Schließlich gesellte sie sich zu Maggy. Die saß gemütlich im Sessel und blätterte in einem Journal.

„Wie kommt’s, daß diese jungen Leute so gut bei dir Bescheid wissen, Maggy?“

Die Gefragte sah erstaunt von ihrer Lektüre auf. „Ja, die haben doch Augen und Nasen.“

Antje biß sich auf die Lippe. Sie hatte auch Nase und Augen. Aber deshalb würde sie sich noch lange nicht ungebeten bei anderen Leuten in die Küche stellen.

„Äntsche, kannst du mal eine knitting-needle holen?“ rief eines der Mädchen Antje zu.

„Knitting-needle..., was ist denn das, Maggy?“ fragte Antje hilflos. Aber Maggy war schon aufgestanden, um eine lange Stricknadel zu besorgen. „Was wollen die damit, Maggy?“

„Versuchen, ob der Kuchen gar ist“, gab sie zur Antwort. „Stimmt ja!“ Antje faßte sich an den Kopf. „Damit pikt meine Mutter auch immer hinein. Darauf wär ich jetzt nicht gekommen. Daß sich so was bis nach Amerika rumspricht!“

Frau Summer rief: „Schnapp!“ und warf ihr die Metallstricknadel zu. Geschickt fing Antje sie auf und brachte sie in die Küche. Ein Junge holte gerade zwei Hähnchen aus dem Infrarot-Grill. Ein Mädchen stand mit einem Topflappen in der Hand vor der Backofentür und wartete auf die Nadel.

„Danke, Äntsche“, sagte die kleine Schwarze freundlich. „Pik!“ kommentierte sie den Nadelstich. Und „pfff“ machte der Kuchen und fiel ineinander.

„Oh, shit“, ließ sich nun wieder das Mädchen vernehmen. „Maggy, komm und sieh nur, dein Kuchen ist ein Trümmerhaufen. Tut mir leid, wirklich.“

„Macht nichts“, meinte Maggy gelassen. „Dasselbe noch mal, weil’s so schön war.“ Sie schüttete die traurigen Kuchen-Fragmente auf eine Glasplatte und trug sie ins Eßzimmer. „Alle mal herkommen!“ Die Hobbyköche trotteten gehorsam herbei. „Das ist Kays Meisterwerk. Wir werden es zur Feier des Tages ofenwarm verspeisen.“

Alle sprachen auf einmal auf Kay ein, schüttelten ihr die Hand, umarmten sie und küßten sie auf die Wange.

„Sag ehrlich, Kay“, fragte ein großer Junge und kaute schon mit vollen Backen, „das hast du doch mit Absicht gemacht, nicht?“

Sie protestierte vergebens. Alles lachte, kaute und ulkte herum. Schüchtern nahm sich auch Antje ein Stück Kuchen. Sie wußte nicht, ob es die Sprachbarriere oder etwas anderes war, das sie hinderte, so total aufgekratzt zu sein wie die jungen Amerikaner.

„Es ist warm. Kommst du mit uns schwimmen?“ wurde sie von einem freundlichen Jungen gefragt. Antje sah Frau Summer an.

„Geh nur mit, Darling. Misch dich unters junge Volk.“

Antje holte ihre Badesachen und war im Nu fertig.

„Hier hast du ein paar Dollar, Ann“, sagte Maggy und reichte dem Mädchen das Geld.

Antje blieb den ganzen Nachmittag und auch den Abend über mit den jungen Leuten zusammen. Sie schwammen, tranken Cola, hörten Pop- und Country-Musik vom Tonband und unterhielten sich. Antje bedauerte, nicht alles mitzubekommen. Die sprachen so schnell und hatten Vokabeln und Wendungen, die sie erst lernen mußte. Herr und Frau Summer hatten sich von Anfang an bemüht, langsam und deutlich zu sprechen und komplizierte Ausdrücke zu vermeiden.

Vom Bad aus fuhren sie in die Wohnung eines der Mädchen. Antje war am Morgen auf Frau Summers Einkaufstour schon dort gewesen. Sie setzten sich mit gekreuzten Beinen einfach auf den Boden und hörten wieder Musik, jetzt von einer Super-Stereo-Anlage. Einige tanzten, nachdem sie die dicken Teppiche beiseitegerollt hatten, auf dem blanken Parkettboden. Und dann löste Antje ein riesiges Gelächter aus, nachdem sie in schönstem Schulenglisch bemerkt hatte: „Oh, at home we often dance with bare bottom, too.“ Nachdem sich der Sturm der Heiterkeit gelegt hatte, dämmerte ihr, daß „bottom“ nicht nur „Boden“, sondern auch „Hinterteil“ hieß und „bare“ in diesem Falle „blank“ oder „bloß“...Sie wurde vor peinlicher Verlegenheit blutrot. Aber die jungen Amis trösteten sie: „Eigentlich müßten wir dich jetzt ‚Miß Bare Bottom‘ nennen. Aber das wäre wirklich unfair, und dafür war der Witz auch zu nett. Also: we don’t mention it again — wir werden nie mehr drüber sprechen, young Lady.“

Ein Junge, den sie „Kitchen-maid“, Küchenmädchen, nannten, stellte eine Platte mit Sandwiches und für jeden ein Melonenschiffchen hin. Plötzlich sprang ein anderer Junge mit Kleidern in den Pool und verspeiste dort unter begeistertem Beifall seine Melone.

Antje schielte ängstlich zur Tür, ob nicht die Mutter oder der Vater des Mädchens, das hier wohnte, herauskäme, um zu schimpfen. Aber die kümmerten sich gar nicht um das, was draußen vorging. Also klatschte sie in die Hände und lachte mit. Sie mußte sich erst an diese neue Art zu leben gewöhnen. Das sollte ihr nicht schwerfallen. War dieses Leben doch hundertmal heiterer und unkomplizierter als das ihre.

Der Mond stand schon hoch am Himmel, als sie zu Summers zurückgefahren wurde. Alle nahmen das deutsche Mädchen in den Arm und gaben ihr einen Kuß.

Maggy hatte das Auto vorfahren hören und kam ihrem Gast schon entgegen.

„Wir sehen fern, Ann-Darling. Möchtest du dich noch zu uns setzen, oder bist du zu müde?“

„Ich würde gern noch bei euch sitzen, wenn ich Herrn Summer nicht störe.“

„Was hast du nur für kuriose Gedanken, meine Süße? Wenn du ihn stören würdest, hätten wir dich nicht herkommen lassen.“

„Das ist wahr“, gab Antje zu. Wer hatte ihr nur solchen Blödsinn in den Kopf gesetzt? Sie war doch sonst nicht so empfindsam, wenn es um andere ging.

Der vierte Juli war ein Sommertag wie aus dem Bilderbuch. Schöner konnte man sich den Independence Day gar nicht mehr vorstellen. Wie bei einer Wallfahrt strömten die Menschen schon am frühen Morgen zu Paraden, Umzügen und Ansprachen zusammen. Antje ließ sich von der guten Laune anstecken und freute sich schon auf das bevorstehende Picknick, das dem Festprogramm folgen würde. Sie sang die Nationalhymne „Star-spangled banner“ begeistert mit wie ein alter Amerikaner und fühlte sich dabei aufgenommen in die Gemeinschaft eines stolzen Volkes.

Später beim Picknick, das auf einem großen Rasenplatz am Fuße der Berge stattfand, ließ sie sich keinen Spaß entgehen. Sie beteiligte sich an den kindischen Spielen der Erwachsenen und tanzte, bis ihr die Füße weh taten. Die jungen Leute waren zum größten Teil barfuß.

Am Buffet lud sich Antje fast ausschließlich Spezialitäten auf den Pappteller, die sie noch nie zuvor gesehen hatte. Hier hatte sie Gelegenheit, alles auf einmal kennenzulernen. Besonders gut schmeckte ihr der gelbe Ahornsirup, den sie auf Buchweizenkuchen serviert bekam.

Frau Summer wies auf eine Gruppe junger Männer, die unter einer Baumgruppe saßen.

„Siehst du den schlanken Mann mit dem rötlichen Haar, Ann? Das ist der, auf den ich seit März wegen der Heizanlage im Swimmingpool warte.“

„Geh rasch hin, Maggy! Erinnere ihn dran. Vielleicht kommt er dann morgen“, drängte Antje.

Maggy schüttelte den Kopf. „Das tut hier niemand. Am Unabhängigkeitstag feiern wir, da will niemand was vom Geschäft hören.“

„Das verstehe ich nicht“, meinte Antje.

„Komm, Ann, wir haben dich noch nicht überall vorgestellt. Unsere Freunde freuen sich alle auf dich. Komm nur.“

Wenig begeistert ließ sich Antje von Maggy herumreichen. Herr Summer war schon eine ganze Weile mit anderen Männern verschwunden. Antje wäre weitaus lieber mit ihm oder zu den jungen Leuten gegangen, als jetzt zum x-ten Male die gleichen Fragen zu beantworten.

Auf einmal entdeckte sie Herrn Smith, den Milchhändler, mit einem großen Krug Bier in der Hand an einem Getränkestand. Die Gelegenheit schien ihr günstig, den Vorstellungszeremonien mit fremden Leuten zu entgehen. Mit ein paar Worten erklärte sie Maggy, wohin sie gehe und schwupp, schon stand sie neben dem alten Mann.

„Sie trinken Bier, Herr Smith, und keine Milch?“ neckte sie ihn.

„Well, Antje, ich muß doch auch mal probieren, was die Konkurrenz zu bieten hat.“

„Wenn Sie möchten, Herr Smith, könnten wir uns jetzt ein bißchen unterhalten, ja?“

Er stellte seinen Krug auf die Theke und rief dem Kellner zu: „Fred, ich gehe mit meiner jüngsten Tochter spazieren. Wenn du mich suchst, ich bin im Wald.“

„William hat in Germany eine Tochter. Wer hätte das gedacht?“ Die Männer an der Theke prosteten ihnen fröhlich zu. Als ihnen Antje dann noch ein Kußhändchen zuwarf, grölten sie vor überschäumender Fröhlichkeit.

Herr Smith ging mit Antje auf einem gewundenen moosbewachsenen Pfad, der schnell in die Berge führte, vorüber an schwindelnden Felsabgründen.

„Hier kenne ich beinahe jeden Baum“, begann er dem staunenden Mädchen zu erzählen. „Als ich vor vierzig Jahren in die USA kam, habe ich zunächst einen ‚Fliegenden Laden‘ oben in den Rockys besessen. Sie können sich nicht vorstellen, wie schön dieses Gebirge ist. Hier gibt es Höhlen, Felsenlabyrinthe und Schluchten, wie ich sie in Deutschland nie gesehen habe.“ Antje schaute ihn ungläubig an. „Auf diesen halsbrecherischen Wegen haben Sie Milch verkauft?“ Sie konnte sich nicht vorstellen, wie sich hier jemand zurechtfinden konnte.

„Doch nicht Milch! Heftpflaster, Schnürsenkel, Nadeln, Garn, Rasierklingen und solche Sachen. Die Leute wohnten damals zum Teil in kleinen Hütten oben im Gebirge. Sie wußten, an welchen Tagen ich in der Gegend war, und dann kamen sie und kauften meine Ware. Eine schöne Zeit.“ Sehnsüchtig schaute er zu den hohen Felsen empor. Sein Blick schweifte umher. Aber dann löste er sich aus seinen Erinnerungen und bat das Mädchen, ihm von der alten Heimat zu berichten.

„Fragen Sie mich lieber, Herr Smith“, schlug Antje vor. „Ich weiß sonst nicht, wo ich anfangen soll. Aber sagen Sie, sind Sie seit vierzig Jahren nicht mehr in Deutschland gewesen?“

„Doch, doch. Ich bin später zweimal dort gewesen. Einmal kurz nach dem Krieg und dann noch mal vor etwa zehn Jahren.“ Antje blieb stehen und sah den alten Mann an. „Sagen Sie mal ganz ehrlich, Herr Smith, hatten Sie Heimweh?“

„Heimweh?“ wiederholte er gedehnt. „Wie lange habe ich dieses Wort nicht mehr gehört, obwohl man es als Fremdwort sogar ins Amerikanische übernommen hat. Oh, ich habe oft Heimweh gehabt in den vielen Jahren. Seltsamerweise nicht etwa am Anfang, sondern erst viel, viel später. Warum fragen Sie das, Antje? Haben Sie etwa auch...“

„Nein, bestimmt nicht“, beeilte sie sich zu sagen. „Ich glaube, so was ist bei mir überhaupt nicht drin.“

Aufmerksam beobachtete der alte Mann das junge Mädchen. „Ich denke doch, daß so was ‚drin’ ist — auch so ein neuer deutscher Ausdruck“, meinte er schließlich. „Aber kommen Sie, gehen wir noch ein Stückchen und erzählen uns was.“

Als sie wieder zum Festplatz zurückkehrten, hatte Antje einen neuen Freund gewonnen. Zu Hause hätte sie keine Minute Zeit gefunden für einen so uralten Mann. Aber hier war das anders. Sie hatte ihn sogar gebeten, sie zu duzen. Und das war bei ihr schon etwas ganz Besonderes.

Das Fest zog sich bis tief in die Nacht hinein. Als der Alkohol reichlicher zu fließen begann und Lieder wie „Yankee doodle“ und „Cowboy’s lament“ immer schriller und falscher klangen, zog sich Antje vorsichtshalber zu Frau Summer zurück. Doch sofort kamen wieder etliche von der „Hobbyköche-Clique“ und holten sie zurück.

„Du mußt mitmachen, Ann“, sagte der, den sie Kitchen-maid nannten. „Nur einmal im Jahr ist Unabhängigkeitstag. Höchstens am Thanksgiving Day im Herbst geht’s ähnlich rund. Aber dann ist’s hier schon ziemlich kalt.“ Mit einer verunglückten Verbeugung überreichte er ihr einen Zweig Plastikflieder und schwenkte sie zu Square-dance-Klängen herum.

Er war ein gutmütiger Junge, ein Typ wie Michi. Die rundlichen Mittelgroßen schienen ein Faible für große Schlanke wie sie zu haben. Nur sie liebte Typen wie Dirk — oder lieber gar keinen festen Freund mehr.

Die nächsten Tage verbrachte Antje fast ausschließlich mit den jungen Leuten. Sie wurde oft schon morgens abgeholt, und dann fuhren sie in die Umgebung zum Schwimmen und Spielen. Die Freunde zeigten ihr auch die nächsten Städte und luden sie ins Kino oder zu Baseball-Spielen ein. Ihr gefiel der etwas atemlose Wirbel ganz gut, aber sie vermißte ein Mädchen oder einen Jungen, mit dem sie sich einmal richtig hätte unterhalten können. Richtig, das waren für sie nicht oberflächliche Unterhaltungen über Musik, Mode und Wetter, sondern Gespräche, in denen sie ihr Inneres ein bißchen nach außen kehren konnte, ihre Gefühle und Empfindungen. Aber keiner sprach ihre Sprache, und nicht ein einziges Mal erlebte sie, daß die Freunde untereinander über Sorgen und Nöte sprachen.

Sie waren miteinander fröhlich. Entweder hatten sie überhaupt keine Probleme oder sie verdrängten sie. Antje wußte es nicht, und etwas zu sagen, traute sie sich nicht. Vielleicht hätte man sie mit der „deutschen Seele“ verspottet...

Eine gefährliche Bekanntschaft

Antje besorgte die Gänge in die Chemische Reinigung und zum Milchladen für Frau Summer; sie waren zu Fuß zu bewältigen. Bei einem dieser Einkäufe stieß sie im Milchladen auf den jungen Mann mit dem rötlichen Haar, den Maggy ihr am Picknicktag gezeigt hatte. Entschlossen sprach sie ihn an: „Hi“, sagte sie und schwenkte grüßend die Handfläche wie ein perfekter Yankee. Mit gewinnendem Lächeln fuhr sie fort: „Ich glaube, wir haben den gleichen Weg. Sie wollen bestimmt zu den Summers, nicht wahr?“

„Was ist los bei den Summers?“

„Sehen Sie, das habe ich mir gleich gedacht, Sie haben sie vergessen! Die Heizanlage am Swimmingpool ist seit März defekt. Ach bitte, kommen Sie doch gleich mit und bringen Sie das in Ordnung, okay?“

Amüsiert betrachtete der Handwerker das junge Mädchen. „Ich habe aber heute keine Zeit“, sagte er und legte das Geld für die Milch auf den Ladentisch.

„Ach bitte“, bettelte sie, „mir zuliebe, ja?“

Die anderen Kunden lachten. Ein Mittzwanziger mit Vollbart mischte sich ein. „Ich würde mir das nicht zweimal sagen lassen“, wandte er sich an den Swimmingpool-Experten. Und fügte leiser hinzu: „Tun Sie ihr doch den Gefallen.“

„Okay, ich bin gegen Mittag bei Mrs. Summer. Aber nur dir zuliebe.“ Er gab ihr einen leichten Klaps auf den Po. „Bye, bye, honey.“

Antje war mächtig stolz. Was würde Maggy dazu sagen? Sie wandte sich dem Mann mit dem Vollbart zu. Ganz gut sah der aus. „Ihnen muß ich aber auch danken. Sie haben mir sehr geholfen.“

„Gern geschehen. Aber sag mal, wozu braucht man im Juli einen geheizten Pool?“ grinste er.

„Es wird auch wieder mal kälter“, gab sie energisch zurück.

Der Mann verließ den Laden mit ihr zusammen und schlug ihr vor, sie mit seinem schweren Motorrad zurückzufahren. Sie willigte ein.

„Ich würde dich heute abend gern sehen“, sagte er. „Willst du mitkommen in ein nettes Lokal?“

„Wenn Frau Summer nichts anderes mit mir vorhat.“

„Dann sei um acht an der Ecke dort unten.“

„Ich will’s versuchen.“ Antje konnte gar nicht schnell genug die Stufen zur Veranda hinaufkommen.

„Maggy“, rief sie, „Maggy, der Mann kommt.“

„Darling, was für ein Mann?“

„Der die Heizanlage am Pool repariert. Ich hab ihn bei Mr. Smith getroffen, und er will gegen Mittag kommen.“

„Das ist ja großartig, Sweetie. Was hast du bloß angestellt, daß er sich wahrhaftig mal erbarmt?“ Sie zog das Mädchen an sich. „Konnte er deinen hübschen Augen nicht widerstehen?“

„Schon möglich. Maggy, ein junger Mann mit einem Motorrad hat mich hergebracht. Er war auch im Milchladen und hat mir beim Bitten geholfen. Erlaubst du, daß ich mit ihm ausgehe?“

„Was war das für ein Mann, Ann? Wie heißt er?“

„Du, das weiß ich gar nicht. Er hat einen dunklen Vollbart, ist sehr schlank und hat ein…“

„O ja, ich weiß schon, der junge Miller. Nein, Antje, ich bitte dich, triff dich nicht mit ihm. Das wäre, glaube ich, nicht... nicht gut für dich.“

Antje schwieg. Um Verbote entgegenzunehmen, war sie ja eigentlich nicht hergekommen. Glaubte die etwa, sie sei noch ein kleines Mädchen, auf das man ständig aufpassen müsse?

Maggy hatte die Sache scheinbar schon wieder vergessen.

„Morgen besorgen wir endlich Sauerkraut, Ann. Sonst sind die sechs Wochen noch um, und ich weiß immer noch nicht, was eine Sauerkraut-Party-Suppe ist“, scherzte sie.

Antje zog sich auf ihr Zimmer zurück. Sie ärgerte sich über ihre Vize-Mutter. Zum erstenmal verstand sie Maggy überhaupt nicht. Aber sie war ja zum Glück in keinem Gefängnis. Sie würde sich mit dem Mann treffen und wenn sich Frau Summer auf den Kopf stellte!

Der Handwerker kam zwar nicht mehr vor Mittag, aber immerhin gegen Abend. Antje wertete das als gutes Omen. Maggy würde fürs erste mit ihm beschäftigt sein, da konnte sie später ohne Schwierigkeiten zu ihrem Treff, „date“, wie das hier hieß.

„Ich gehe noch ein bißchen spazieren“, rief sie Maggy zu, die mit Herrn Summer auf der Veranda saß und Antjes „Tat“ in den höchsten Tönen pries.

„Ja, geh nur, Darling, aber bleib nicht zu lange. Wir möchten gern später mit dir einen Fernsehfilm ansehen.“

Antje nickte „Ja“ und dachte „Nein“. Zum Fernsehen hatte sie keine Lust. Das dauernde Einblenden von aufdringlichen Werbespots für Zahnpasta, Autos, Supermärkte und sogar Beerdigungsinstitute hatte ihr die Freude am „Tee-Vee“ ziemlich verdorben.

Sie schlenderte zur nächsten Ecke und wartete auf den jungen Mann mit dem Vollbart. Es dauerte eine ganze Weile, da kam er auf seinem Feuerstuhl angedonnert. Einen Moment war sie im Zweifel, ob es richtig sei, mitzufahren. Warum eigentlich nicht, sagte sie sich.

„Hi.“ Sie schwang sich dicht hinter ihn in den breiten Sattel, und ab ging die Post. Er raste wie ein Helldriver. Antje vergingen Hören und Sehen.

„Wo fahren wir bloß hin?“ brüllte sie ihm ins Ohr.

Er verlangsamte seine Fahrt. „In ein Lokal. Hab ich dir doch heute morgen schon gesagt.“

In einem wenig schönen Stadtviertel hielt er an. Sie schaute sich um. Heruntergekommene Wohnreihen, ein paar Kneipen.

„Drin wird es dir besser gefallen“, sagte der Mann, der ihren Blick aufgefangen hatte. Er schob das Mädchen mit sanfter Gewalt vor sich her.

„Hallo, Ted“, wurde Miller begrüßt.

Das Keller-Lokal war schmuddelig und dunkel. Die Gäste saßen in kleinen Gruppen zusammen. Aus einer Jukebox heulten und zirpten Elektrogitarren. Einige Männer hockten auf der Erde und stierten vor sich hin. Ted zog Antje an einen Tisch.

„Das sind meine Freunde“, sagte er und beschrieb mit großartiger Geste einen Kreis. Antje schaute sich die Leute an und hatte plötzlich furchtbare Angst. Die leeren Blicke der Menschen, die eigenartige Atmosphäre des Lokals — machte Alkohol oder gar Rauschgift die Männer so dumpf? Sie fühlte instinktiv, daß sie in Gefahr war. Sie nahm Platz und nickte den Männern schüchtern zu. Dann ließ sie ihre Blicke ängstlich umherschweifen, immer auf der Suche nach dem Hinweis auf einen Notausgang oder eine Toilette. Die jungen, ungepflegten Männer am Tisch nahmen das Mädchen kaum zur Kenntnis. Einige ließen mit geschlossenen Augen die Köpfe zur Musik kreisen. Antje war jetzt beinahe sicher, daß sie unter Rauschgift standen. Unter denen, die auf dem Boden hockten, entdeckte sie auch Mädchen in ihrem Alter. Eines sprang auf und begann plötzlich wie besessen zu tanzen. Es drehte sich und drehte sich, dann ließ es sich zu Boden fallen und hockte wieder abwesend da.

Kiffen, Haschen, Joints... das kannte Antje nur vom Hörensagen und aus einem Film. Entsetzen ergriff sie. Nur weg von hier, war ihr einziger Gedanke. Jemand stellte ein Glas vor sie hin, und Ted hielt ihr eine angerauchte Zigarette entgegen. Das saubere, bunte, heitere Amerika ihrer ersten Ferientage — und jetzt dies!

„Ich muß mal zur Toilette“, sagte sie leise. „Wo finde ich die?“ Sie fragte so beiläufig wie möglich.

Ted Miller zeigte mit der Hand hinter die kleine Theke in der Ecke.

„Danke. Bin gleich zurück.“ Sie zwang sich, ganz ruhig auf die Tür zuzugehen. Sie kam in einen kleinen Flur, an dessen Ende eine Treppe hinaufführte. Sie hastete die Stufen empor, riß die größte Tür auf, die sie sah und — stand auf der Straße. Weg, nur weg, bevor Ted sie entdeckte. Sie zog ihre Clogs aus und rannte, als war der Teufel leibhaftig hinter ihr. Minutenlang peitschte die Angst sie voran. Als sie endlich völlig außer Atem stehenblieb, hatte sie die Orientierung vollkommen verloren. Sie konnte sich an diese Gegend nicht erinnern. Ted war so schnell gefahren.

Sie sprach ein schwarzes Kind an und fragte nach der Methodisten-Kirche, die nicht weit von Summers Wohnung entfernt war, aber das kleine Negermädchen starrte Antje nur mit offenem Mund an und rannte fort.

So lief Antje weiter und wünschte niemanden so sehr herbei wie einen Polizisten oder einen Taxifahrer. Aber es kam keiner, und auch andere Menschen zeigten sich nicht auf der öden Straße.

Antje war länger als eine halbe Stunde unterwegs, als sie das Schild „Zu den Viehmärkten“ entdeckte, das sie schon bei Frau Summers erster Einkaufsfahrt gesehen hatte. Am liebsten hätte sie laut gejubelt vor lauter Freude, auf dem richtigen Weg zu sein. Sie stellte sich an die Straße, schaute nach allen Seiten und versuchte krampfhaft, sich zu erinnern, wohin Maggy gefahren war, als sie an dieser Stelle vorbeigekommen waren. Da stoppte ein Lieferwagen dicht neben ihr. Erschrocken sprang sie zurück, aber dann erkannte sie Herrn Smiths freundliches Vogelgesicht und klatschte vor Freude in die Hände. Er hielt ihr die Tür auf, und sie ließ sich glücklich in die Polster sinken.

„Oh, Herr Smith, wenn Sie wüßten, wie froh ich bin. Guten Abend.“ Sie streckte ihm die Hand entgegen.

„Guten Abend, Antje. Wie kommst du denn so ganz allein in diese Gegend?“

„Ich glaube, ich habe einen Riesenmist gebaut. Sie erinnern sich bestimmt an den Bärtigen, Miller heißt er, der mit dem Motorrad, der mir heute früh in Ihrem Laden half, den Handwerker zu überreden, nicht wahr? Und der hat mich eingeladen. Er ist mit mir in ein Lokal gefahren. So ein ganz komisches düsteres. Ich glaube, die haben dort...“

„Rauschgift?“ fragte er sofort.

„Ja, bestimmt. Wir haben einmal in der Schule Filme gesehen über Drogenmißbrauch. Die Rauschgiftsüchtigen sahen so ähnlich stumpf und verkommen aus wie die im Lokal.“

„Und wie bist du dort wieder rausgekommen?“

„Ich habe gesagt, ich ginge zur Toilette, und dann bin ich schnell abgehauen. Ein Glück, daß ich in der Aufregung wenigstens in die richtige Richtung gerannt bin. Und daß er mir nicht nachgefahren ist!“ Ihr schauderte.

Herr Smith klopfte ihr beruhigend die Hand. „Ist noch mal gutgegangen, Antje.“

„Ach, Herr Smith, was wird Maggy sagen, wenn sie das erfährt? Ich hatte sie gefragt, ob ich mich mit dem Mann treffen dürfe...“ Sie schwieg verschämt.

Der alte Mann hatte verstanden. „Du bist bei mir gewesen, Antje. Ich fahre dich jetzt zu den Summers.“ Er lenkte den Wagen sicher durch den Großstadtverkehr.

„Herr Smith, ich möchte Ihnen so gern auch mal eine Freude machen. Ich bin Ihnen so sehr dankbar.“

„Keine Rede, Mädchen! Kein Wort von Dank. Du machst mir genug Freude, wenn du mich ab und zu besuchst und mir was erzählst.“

„Lieber Herr Smith, ich hab noch eine Sorge.“

„Schieß schon los“, ermunterte er sie.

„Ich hatte erzählt, daß wir zu Hause Sauerkraut-Party-Suppe kennen. Und nun soll ich die kochen, sobald Mrs. Summer Sauerkraut besorgt hat. Aber ich... ich weiß gar nicht, wie’s geht.“

„Sauerkraut-Party-Suppe? Kenne ich nicht, und ich bin doch nun wirklich ein alter ‚Kraut‘, wie man uns Deutsche hier manchmal spöttisch nennt.“

„Ach du allmächtiger Strohsack! Dann gibt’s eine Blamage. Wissen Sie denn wenigstens, wie lange Sauerkraut braucht, um gar zu werden? Frau Summer hat Patent-Schnellkochtöpfe.“

„Ich habe noch nie im Leben Sauerkraut gekocht, Antje. Allerdings — wenn ich mich recht erinnere — hat meine Mutter Sauerkraut und Erbsensuppe immer sehr lange auf dem Herd gehabt.“

„Danke, Herr Smith“, sagte sie. „Übrigens: sehr lange — wieviel Schnellkochtopfminuten mögen das sein?“

„Well, girl, ich denke, mit dreißig wird’s hinkommen.“

Sie waren am Ziel. Antje reichte ihrem alten Freund die Hand. „Herr Smith, ich danke Ihnen millionenmal. Für alles.“ Er schmunzelte: „Wir sind doch Landsleute, und die helfen einander. Okay?“

Sie nickte und blinzelte ihm zu, denn Frau Summer war an den Wagen getreten.

„Mr. Smith, wie nett, daß Sie sich um unsere Ann kümmern. Wir hatten uns schon Sorgen um sie gemacht. Aber wenn es dauernd etwas über good old Germany zu erzählen gibt...“

„Antje geht Ihnen wirklich nicht verloren. Im Zweifelsfalle finden Sie sie immer bei Ihrem Milchmann. Ich werd wohl so was wie ein deutsch-amerikanischer Grandpa. Dabei bin ich doch erst zweiundsiebzig. Gute Nacht allerseits.“

„Gute Nacht“, wünschten auch die beiden und gingen ins Haus.

Antje verschwand sofort in ihrem Zimmer. Sie war so glücklich, daß Herr Smith genau im richtigen Augenblick aufgetaucht war und sie aufgelesen hatte, bevor die Summers Verdacht schöpften. Das sollte ihr eine Warnung sein. Wie lieb waren ihre Gastgeber! Die hatten wirklich nicht verdient, daß sie sie hinterging. Sie schämte sich nachträglich ganz fürchterlich. Und wenn sie erst an ihren Vater dachte... Puh! Ihre Eltern hatten ihr schon einen Luftpostbrief geschickt und nicht verschwiegen, daß sie oft und recht sorgenvoll an sie dächten. Wie gut, daß sie dank des guten Herrn Smith von den Ereignissen dieses Abends nie etwas erfahren würden. Die Mutter schrieb, sie habe bereits mit der Abmagerungskur begonnen. Antje werde staunen, wenn sie zurückkomme, was für eine junge, schlanke Mutter sie habe. Frau Roon erzählte, sie sei ordentlich stolz auf ihren Durchhaltewillen, wenn es ihr auch manchmal richtig schwarz vor Augen würde. Die Mama müßte erst mal Frau Summers Ausdauer kennen, dachte Antje.

Sie war todmüde, aber der Schlaf wollte sich nicht einstellen. Antje mußte immer wieder an zu Hause denken. Dort hätte sie ihre Erlebnisse mit Uschi durchdiskutieren können. Ernste Gespräche waren ihr stets sehr wichtig gewesen. Jetzt fand sie zwar eine Aussprache bei Herrn Smith, aber er war eben immer nur ein alter Mann, wenn auch ein selten verständnisvoller und liebenswerter.

Antje steckte innerlich in einer Sackgasse. Das Zusammensein mit Frau Summer, die so vollkommen anders lebte als Antje es gewöhnt war, machte sie immer häufiger kribbelig. Sie bemühte sich zwar, freundlich und hilfsbereit zu sein und auf Maggys Wünsche einzugehen, aber es strengte sie doch mächtig an. Auch die Stunden mit den amerikanischen Freunden waren nicht immer eine Freude. Der Zwang hieß auch hier: Anpassen! Immer öfter reagierte sie auf Vorschläge gereizt, blieb unter irgendeinem Vorwand zurück oder stand bei ausgelassenen Spielen abseits. Als sie kürzlich einen der Jungen, den großen Ben, gefragt hatte, wie es komme, daß hier alle immer so lustig sein könnten, da hatte er gespottet: „Tiefe deutsche Seele, viel Gefühl, was? Wir Amerikaner sind da anders. Unsere Devise heißt: Keep smiling!“ Aber noch genügte es dann, daß sie sich klarmachte, was für ein Glück es war, überhaupt herkommen zu dürfen, um sich wieder zwischen die andern zu mischen. Sie zwang sich zur Zufriedenheit, und das spürten die, die öfter mit ihr zusammen waren.

Das Rätsel — eine Sauerkrautsuppe

Am nächsten Morgen mußte sie, ob sie wollte oder nicht, ins deutsche Delikatessengeschäft, um Sauerkraut zu besorgen. Antje hätte Maggy küssen können, daß sie ihr den Auftrag gab, es ganz allein zu besorgen, während sie derweil zum Friseur ging.

Antje schoß auf eine ältere Dame an der Kasse zu und fragte eifrig: „Haben Sie auch Rezepte für Sauerkrautgerichte?“

Die Gefragte hob verständnislos die Schultern.

„Ja, sind Sie denn keine Deutsche?“ entfuhr es Antje.

Die Frau drückte auf einen Knopf und bat einen jungen Mann, herauszukommen und sich des Mädchens anzunehmen. Sofort erschien ein properer Zwanziger im weißen Kittel und erkundigte sich nach Antjes Wünschen: „What can I do for you, Miss?“

„Ich brauche erst einmal jemand, der deutsch spricht“, sagte Antje ungeduldig.

„Dann sind Sie bei uns allen falsch“, bedauerte der Mann. „Es ist Urlaubszeit. Da sind Herr und Frau Greenbaum, German, you know, verreist. Um was geht’s denn? Vielleicht kann Ihnen auch ein Amerikaner helfen?“

„Das glaub ich kaum“, stöhnte Antje. „Ich suche Sauerkraut-Rezepte.“

Mit pfiffigem Gesicht verschwand der Mann in dem Hinterzimmer, aus dem er gekommen war. Kurz darauf tauchte er wieder auf, fröhlich einen dicken Ordner schwenkend.

„Sauerkraut, Sauerkraut“, grinste er und lud Antje mit einer Handbewegung ein, an einem kleinen Tischchen auf einem Klappstuhl Platz zu nehmen. „Jetzt werden wir gemeinsam suchen, Miss Germany.“

Antje blätterte mit fliegenden Fingern durch: „Rosenkohl, Rote Bete, Sauerbraten, Sauerkraut! Yippee! Jetzt fehlt mir noch die Party-Suppe, dann stimmt’s.“ Ihre Finger rutschten von Zeile zu Zeile. Nichts. Umblättern! „Sauerkrautsuppe! Heidiwitzka! Das wird hoffentlich die richtige sein. Man nehme: Eine Dose Sauerkraut...“ Sie schaute auf und strahlte den Verkäufer an, der sich genauso zu freuen schien wie sie. „Darf ich mir das abschreiben?“ fragte sie.

„Kaufen Sie in Ruhe ein, Miss. Es soll mir ein Vergnügen sein, das Rezept für Sie abzutippen.“

„Ja, aber es steht doch dort auf deutsch.“

„Macht nichts“, lachte er fröhlich. „Küchen-Deutsch lesen kann ich einigermaßen. Nur nicht sprechen.“

Nicht ganz überzeugt, machte sich Antje auf die Suche nach dem Sauerkraut. Rheinisches Schwarzbrot, Pumpernickel, Leberknödel, westfälischen Schinken, alles entdeckte sie in den peinlich sauberen Regalen. Und da war auch das gute deutsche Sauerkraut. Antje lud drei Dosen in den Wagen, wie es ihr Maggy aufgetragen hatte. Der freundliche Mann im weißen Kittel schwenkte einen Zettel: „Bitte lesen Sie, ob’s stimmt.“

Antje überflog die Zutatenliste und zollte dem Schreiber gebührend Lob. „Ach, Wacholderbeeren fehlen mir noch“, verfiel sie ins Deutsche.

„Was meinen Sie?“ fragte der Mann dienstbeflissen.

Antje zeigte auf das deutsche Wort. Der Amerikaner holte ein kleines Wörterbuch aus seiner Kitteltasche, sagte „Oh, juniper“ und ging zielstrebig aufs Gewürzbord zu. „Hier“, triumphierte er.

„Also ehrlich“, lobte ihn Antje, „ein prima Service. Vielen Dank.“ Sie setzte sich auf den Klappstuhl und ging das ganze Rezept noch einmal durch. Wein und Sahne, Rindfleischbrühe, Rosinen und Schnittlauchröllchen würde Maggy beschaffen können. Also wär’s das. Sie faltete den Zettel ganz winzig zusammen und steckte ihn hinter ihre Armbanduhr. Dort hatte schon so mancher Spickzettel während einer Klassenarbeit Platz gefunden... Maggy brauchte nicht zu wissen, welche Mühe es sie kostete, eine blöde Suppe zu kochen. Sie würde das Rezept auswendig lernen, jawohl. Das war doch gelacht. Und dann durfte sie nicht vergessen, zwischendurch immer mal wieder zu kosten, damit sie nicht verkehrt würzte. So wie Oma im letzten Jahr, die an die Erdbeerbowle Salz statt Zucker getan hatte...

Antje zahlte und vergaß nicht, dem rührigen jungen Verkäufer überschwenglich zu danken. Das war sonst nicht ihre Art, wahrhaftig nicht. Aber dieser Boy hatte ihr doch ganz schön aus der Patsche geholfen.

Sie marschierte mit ihrer großen Packpapiertüte in das Friseurgeschäft, in dem Maggy sich „veredeln“ ließ, wie sie es nannte. Antje fand sie unter einer rosafarbenen Haube, in der Rechten eine Tasse Kaffee, die Linke ausgebreitet auf einem Kleenextuch, damit der frische rote Lack auf den Fingernägeln trockne.

Antje steckte ihren Kopf unter die summende Trockenhaube und rief Maggy ins Ohr: „Ich habe das Sauerkraut bekommen.“

Frau Summer fuhr erschrocken zusammen. „Sweetie, warum schreist du mich denn so schrecklich an?“

Verlegen entschuldigte sich Antje: „Bei uns zu Hause sausen Trockenhauben so laut. Ich muß meiner Mutter immer ins Ohr brüllen, damit sie mich versteht. Entschuldige bitte, Maggy.“

„Schon gut. Geh in die Cafeteria, eine Treppe hoch. Bestell dir was. Ich hole dich oben ab.“

Antje schob los. Maggy lachte ihr nach. Sie mochte das deutsche Kind. Ihre Freundinnen konnten nicht genug bekommen von den Erzählungen über das blonde Mädchen mit dem oft unfreiwilligen Witz.

Antje bestellte sich einen Eiskaffee und begann sofort mit dem Auswendiglernen des ungewohnten Rezepttextes. Es störte sie nicht im geringsten, daß die Männer und Kinder, die gleich ihr auf jemanden warteten, sie verwundert anstarrten, als sie begann, das Rezept vor sich hinzuleiern. Als Maggy erschien und sich über das kaum angerührte Getränk wunderte, fiel Antje nichts anderes ein, als zu sagen, sie müsse wohl vor sich hingeträumt haben.

„Ann, wir haben für morgen ein paar Leute eingeladen. Wir möchten eine kleine Gesellschaft für dich geben.“

„Für mich? Wirklich, Maggy? Das ist aber lieb von dir und Mr. Summer.“

„Freust du dich, Sweetie?“

„Sehr, Maggy. Was muß ich denn da anziehen? Partykleider besitze ich überhaupt nicht.“

„Ach Küken, das ist doch überhaupt keine Affäre! Zieh an, was du willst. Bei uns geht’s diesmal völlig zwanglos zu. Erlaubt ist, was gefällt. Du kannst aber auch gern meine Kleiderschränke inspizieren. Wenn dir was gefällt, nimm’s dir.“

„Maggy, du bist super. Ich danke dir.“

Das Rezept saß. Gleich nach dem Frühstück begann Antje mit dem Zusammentragen der Zutaten. Zum Schluß lief sie noch wegen der Sahne zu Herrn Smith. Sie reichte ihm den zerknüllten Zettel mit dem Rezept über den Ladentisch: „Drei Schuß Sahne hätte ich gern“, sagte sie und zeigte auf die letzte Zeile. „Servieren mit einem Schuß Sahne, steht hier. Aber ich koche die Suppe für Maggys Party von dem Inhalt dreier Dosen Sauerkraut, damit jeder was abkriegt. Darum brauch ich drei Schuß Sahne. Wieviel ist ein Schuß, Herr Smith?“

Ein hereinkommender Kunde enthob den Vielgeplagten einer Antwort. „Geh durch den Laden in mein Rechenzentrum, Antje“, schlug er vor und schob einladend lächelnd einen großen Vorhang beiseite. „Ich bediene hier rasch noch, dann besprechen wir beide alles in aller Ruhe. Einverstanden?“

„Natürlich.“ Sie ging in sein Zimmer und nahm zwischen Rechen- und Schreibmaschine, dicken Buchführungsakten und Bücherregalen in einem gemütlichen Sessel Platz. In einem weißen „Utensilo“ steckten, peinlich sauber geordnet, dolchspitze Bleistifte, Kugelschreiber in allen Farben, ein Füller, Büroklammern und Radiergummis. Antje konnte nicht widerstehen, Herrn Smith auf das wichtig aussehende Buch mit der Aktiva- und Passiva-Einteilung ein ulkiges Strichmännchen zu malen. Hinter die letzte eingetragene Zahl, offenbar die Tageseinnahme des vergangenen Tages, zeichnete sie einen Hasen von hinten. Als sie ihre Kunstwerke betrachtete, fand sie, nun sei sie mindestens so albern wie ihre neuen Freunde. Daraufhin radierte sie alles wieder weg.

„So, Antje“, sagte Herr Smith, „da wären wir. Gib mir noch mal das Rezept.“ Er begann es langsam und sorgfältig zu studieren. Dann erklärte er: „Du kochst erst die Rindfleischbrühe. Darein tust du...“

„Momentchen mal, Herr Smith. Das muß ich aufschreiben. Im Kochen bin ich schlecht.“ Sie schnappte sich Zettel und Bleistift und notierte alles ganz genau.

„Sahne und Wein dürfen nicht kochen. Denk dran. Den Wein mußt du kurz vor dem Servieren noch mit der Suppe erhitzen und dann ganz zum Schluß die steifgeschlagene Sahne dazugeben. Achte drauf, daß sie nicht gerinnt.“

Antje stöhnte: „Ich fürchte, das schaff ich nicht.“

Herr Smith klopfte ihr auf die Schulter. „Du machst das schon, Antje. Und wenn es nicht nur klappt, sondern auch noch schmeckt, kochen wir beide das ganz für uns allein mal und nicht für ein ganzes Regiment.“

„Ganz bestimmt, Herr Smith. Stellen Sie sich vor, das Regiment ist extra meinetwegen eingeladen worden. Ist das nicht nett von den Summers?“

„Das ist es. Ich wünsche dir viel Spaß.“

„Danke.“ Sie eilte zurück. Da standen Maggy und Kitchen-maid in der Küche und hatten die Rinderbrühe schon hergestellt und das Sauerkraut hineingegossen. Antje gelang es nicht, ihre Enttäuschung zu verbergen. Sie hatte sich nicht ums Kochen gerissen. Aber wenn sie’s nun schon einmal anfangen mußte, dann wollte sie’s auch ganz auf eigene Faust tun.

„Darling“, tröstete sie Maggy, „wir wollten dir nicht ins Handwerk pfuschen. Wir dachten, wir würden dir mit ein paar Vorbereitungen helfen. Komm, John“, drängte sie Kitchen-maid, „wir ziehen uns zurück. Hier kocht heute der Meister der feinen deutschen Küche persönlich.“ Antje war versöhnt. Sie machte alles genau so, wie sie es mit Herrn Smith besprochen hatte. Sie verteilte die Brühe auf drei Töpfe und garte das Sauerkraut mit den Wacholderbeeren und Rosinen. Lautstark verfluchte sie dabei die modernen undurchsichtigen Schnellkochtöpfe, deren Deckel man während des Kochens nicht öffnen konnte. Sie hätte doch so dringend probieren müssen, ob das Sauerkraut während der von Herrn Smith geschätzten Garzeit nicht etwa zu Matsch wurde. Aber als sie schließlich die drei Deckel lüften konnte, stellte sie erleichtert fest, daß das Kraut genau die richtige Festigkeit hatte. Sie ließ alles abkühlen, um es am Abend zusammen mit dem herben Weißwein wieder zu erhitzen.

Maggy, die nun wieder Zugang zu ihrer Küche hatte, schnupperte und bemerkte schließlich, nachdem sie beide Fenster sperrangelweit geöffnet hatte: „Liebes, diese Suppe scheint etwas mit manchem Käse gemeinsam zu haben. Beides riecht nicht besonders angenehm, aber es schmeckt — so hoffe ich jedenfalls.“

„Bestimmt, Maggy. Aber was das Stinken betrifft, meine Mutter kennt eine ganze Reihe von Tricks, um Kohl- und Fischgestank zu vermeiden. Aber dummerweise hab ich von solchen Dingen keinen Schimmer. Übrigens: Müssen wir nicht anfangen, kalte Platten herzustellen?“

Maggy schüttelte lächelnd den Kopf. „Für solche Arbeiten haben wir extra einen Party-Service. Der sorgt fürs leibliche Wohl und — wenn nötig — auch für Gäste und Musik. Es genügt vollkommen, wenn wir dem Abend ein kulinarisches Glanzlicht aufstecken. Und genau das wird deine German Suh-päh — hab ich das richtig ausgesprochen? — auch tun.“

Kitchen-maid nickte und machte ein wichtiges Gesicht. „Antsche, wenn du mal besondere Gaumenkitzel brauchst, wende dich nur an mich. Ich bin Spezialist, das kannst du mir glauben. In ein paar Jahren werde ich in Denver ein Spitzenrestaurant eröffnen.“

Der Abend kam, Maggys und Mr. Summers Freunde waren zusammen mit dem „jungen Gemüse“ zahlreich erschienen. Frau Summer hatte Antje zu Ehren vom Party-Service kleine schwarz-rot-goldene Fähnchen mitliefern lassen, die sie jedem Gast zusammen mit einem Begrüßungsschluck überreichte. Die Gäste stimmten einen fröhlichen Welcome-song an, und sofort lief die Stimmung auf Hochtouren.

Antje hatte anfangs ein flaues Gefühl im Magen. Wenn bloß mit der Suppe nichts schiefgehen würde. Maggy hatte ihr nun doch wieder Kitchen-maid in die Küche geschickt, damit er ihr zur Hand gehe. Antje hätte zwar lieber alles alleine gemacht, aber sie sah ein, daß das ganz unmöglich war. Kitchen-maid schlug die Sahne steif, hob sie — gelernt ist gelernt! — mit Geschick unter, und Antje streute Schnittlauchröllchen drüber.

Rasch zu Tisch. Abwartende Stille, genüßliches „Hmm“, begeistertes Lob! Antje fielen gleich mehrere dicke Steine vom Herzen. Das Ganze hatte sie ja mehr Kraft gekostet als eine verhaßte Mathearbeit. Jedem mußte sie versprechen, ihm das köstliche Rezept aufzuschreiben. Herr Summer, den Antje sehr verehrte, schenkte ihr sogar den ersten Tanz. In vollen Zügen genoß sie diese Party, die ihr ganz allein gehörte. Keinen Augenblick stand sie abseits in dieser Nacht. Und als die Gäste dann noch im fröhlichen Chor „For she is a jolly good fellow“ ihr zu Ehren sangen, standen ihr die Tränen in den Augen.

Später, im Bett, drängte sich ihr eine Gewissensfrage auf: Konnte sie wirklich nur dann glücklich und zufrieden sein, wenn ihr alles glückte und sie im Mittelpunkt stand?

Auch Antje mag Glenn

Kitchen-maid hing seit der Party wie eine Klette an dem deutschen Mädchen. Er glaubte offenbar, jetzt habe er mit der etwas spröden deutschen Schönheit eine Basis gefunden. Antje war manchmal drauf und dran, unfreundlich zu werden, wenn er immer aufs neue das Thema „Kochen“ anschnitt. Aber ihr blieb gar keine andere Wahl, als sich mit seinen Rezepten und Zukunftsträumen auseinanderzusetzen. Die neuen Freunde „verplanten“ sie fast täglich für alle möglichen und unmöglichen Unternehmungen, und dabei kam sie zwangsläufig mit John zusammen. Dies um so mehr, als er schon ein eigenes Auto besaß und es sich zur Aufgabe gemacht hatte, „Äntsche“ das Fahren beizubringen. Bei ihm war sie sicher. Allein fühlte sie sich auf der Straße nicht mehr wohl, seit die böse Geschichte mit Ted Miller passiert war. Sie hatte immer das ungute Gefühl, er tauche plötzlich neben ihr auf und schleppe sie fort.

Zuweilen fragte sie sich, wie sie selbst eigentlich die Clique ihrer amerikanischen Freunde bereichere. Die anderen hatten stets gute Laune, immer neue Ideen und ansteckende Fröhlichkeit und schenkten ihr Zeit und Unterhaltung. Was hatte sie dagegenzusetzen? Leider mehr als einmal nichts als aufgesetzte Fröhlichkeit, geheucheltes Interesse, gezwungene Unterhaltung. Und das alles in Amerika, dem Land ihrer Träume. Wie oft hatte sie sich gewünscht, Schule, Eltern, Freundinnen — alles, alles hinter sich lassen zu können. Daheim war’s seit dem Winter nicht mehr das Wahre gewesen, und hierher schien es auch nicht richtig zu passen. Was, zum Kuckuck, wollte sie nun eigentlich? Es war doch nicht etwa Heimweh, das sie so tiefsinnig machte? Heimweh nach so kurzer Zeit? Das war ja nicht mal Herrn Smith passiert, und der hatte immerhin zugegeben, Heimweh gehabt zu haben.

Eines Nachts, nachdem die Türschelle einige Male ungeduldig geklingelt hatte, vernahm Antje ein stürmisches Hallo. Die Kühlschranktür klappte lauter als sonst, ein Korken machte „Plopp“. Bis tief in die Nacht hinein drangen fröhliche Stimmen an ihr Ohr. Am anderen Morgen saß plötzlich Glenn, der 19jährige Sohn der Familie Summer, am Frühstückstisch. Antje hatte gerade fragen wollen, was in der Nacht losgewesen sei.

„Ann-Darling, dies ist unser Glenn. Nun, mein Sohn, wie findest du deine ‚Schwester‘?“ Liebe und Stolz verriet Frau Summer, als sie ihren großen Sohn ansah.

Glenn war aufgestanden, um Antje zu begrüßen. „Mam, sie kommt ein paar Jahre zu spät, diese Schwester. Aber ich muß schon sagen, sie gefällt mir trotzdem.“ Und zu Antje gewandt, fuhr er in deutsch fort: „Ich freue mich, dich zu sehen. Wie geht’s?“

„Danke, gut.“ Sie sah den großen schlanken Jungen mit dem militärisch-kurzen Haarschnitt überrascht an. „Sie sprechen deutsch?“

„Ein bißchen. Ich bin vor zwei Jahren sechs Wochen in Europa gewesen. Im Austausch gegen einen gleichaltrigen deutschen Jungen.“

„Hat es Ihnen gefallen?“

„Aber ja! Sehr sogar. Nenn mich doch einfach Glenn, das ist viel einfacher, Anne.“

„Antje. Ich heiße Antje“, verbesserte sie den dunkelblonden Sohn des Hauses mit dem sympathischen Gesicht. Seine hellblauen Augen leuchteten so hübsch. Er sah gut aus, genau wie seine Eltern, fand Antje.

„Ant-je“, wiederholte er und sprach ihren Namen beinahe akzentfrei aus.

„Du bist bei der Armee, nicht wahr, Glenn?“

„Ja. Wollen wir nicht lieber englisch sprechen, Antje? Meine Mutter versteht uns sonst nicht.“

„O natürlich! Entschuldige bitte, Maggy, das war gedankenlos von mir“, sagte Antje. Und schon stieg Verlegenheit in ihr auf, daß sie das als Gast nicht selber gemerkt hatte und erst darauf hingewiesen werden mußte. Glenn schien ihre Gedanken lesen zu können.

„Das sollte kein Vorwurf sein, Antje. Ich weiß noch gut, wie ich mich in Deutschland gefreut habe, mit jemandem in meiner Sprache reden zu können. Wenn wir allein sind, werden wir deutsch sprechen, okay?“

Antje nickte dankbar.

Sie schenkte ihm ein kleines Lächeln. Mit ihm allein sein, das würde ihr schon gefallen. Nicht nur wegen des Deutschsprechens.

„Wieso hast du plötzlich Urlaub bekommen?“ fragte sie interessiert. „Hast du eine große Tat vollbracht oder nur die Stiefel besonders blank geputzt?“

„Weder — noch“, antwortete er lachend. „Damit muß man bei der Armee rechnen, daß einen die angenehmen wie auch die weniger angenehmen Nachrichten unverhofft treffen. Wenn zwischendurch keine andere Order ergeht, kann ich drei Wochen hierbleiben.“

„Das ist ja wunderbar, Glenn“, mischte sich Maggy ins Gespräch. „Vielleicht kann Dad sich ein paar Tage freimachen, dann könnt ihr beide etwas unternehmen.“

„Keine Sorge, Mam. Ich bin bei dir restlos zufrieden.“ Er beugte sich über den Tisch zu seiner Mutter, schob zwei Lockenwickler zur Seite und gab ihr einen dicken Kuß aufs Ohr.

Maggy wehrte sich lachend. „Glenn, laß das! Deine Küsse klingen in meinem Ohr wie donnernde Explosionen. Wenn mein Trommelfell geplatzt ist, ist alles zu spät!“

Glenn lüftete den Deckel und steckte seine Nase in die Kanne. „Schade, der Kaffee ist alle. Was nun?“

„Geh in die Küche und brau noch ein paar Tassen. Ich hab beim Kaffeekochen nicht an deinen Durst gedacht.“

Glenn gehorchte sofort.

„Na, Ann, was meinst du zu unserem Junior?“ fragte Maggy und hielt dem Mädchen den Brotkorb entgegen.

Antje lächelte verlegen. Warum fragte Maggy das gerade jetzt, wo Glenn mithören konnte? „Nett“, antwortete sie deshalb ganz leise und mit einem schnellen Blick zur offenen Tür.

Doch, er gefiel ihr, Maggys großer Sohn. Zwar waren eigentlich die Dunklen ihr Typ. Aber Glenn hatte, das mußte sie zugeben, für einen Blonden einen ganz schön großen Eindruck auf sie gemacht. Ja, das war überhaupt der richtige Begriff: Er gefiel ihr nicht nur, er hatte sie beeindruckt, und zwar auf eine ganz ungewohnte, etwas beunruhigende Art. Ein Gefühl erfaßte sie, das sie seit „Dirks Zeiten“ nicht mehr erlebt hatte.

„Kann ich deinen ‚Floh’ haben, Mam?“ erkundigte sich Glenn und füllte die drei Tassen mit Kaffee.

„Natürlich. Ich gebe dir die Einkaufsliste mit, und du besorgst alles. Dann kannst du mit ‚Floh’ tun, was dir Spaß macht, außer kaputtfahren. Zum Milchladen brauchst du nicht, dort ist Anns Revier.“

„Das kann ich mir vorstellen“, lachte er und sah Antje an. „Mr. Smith läßt sich doch nichts Deutschsprachiges entgehen. Daß ich mich für die Deutschlandreise gemeldet habe, das lag auch an ihm. Er hat mir soviel von seiner alten Heimat erzählt, daß ich sie einfach mal kennenlernen mußte.“

„Ich habe auch schon viele Stunden in seinem Geschäft zugebracht. Er ist nämlich mein Freund und der netteste alte Mann, den ich kenne“, erzählte Antje lebhaft.

„Ich war als kleiner Junge auch dauernd in seiner Nähe. Stundenlang, was, Mam?“

„Stunden? Das werden wohl eher Jahre gewesen sein, denke ich. Wenn ich ihn früher suchte, Ann, dann war er todsicher im Milchladen. Angeblich schmeckte die Milch nur, wenn sie bei Mr. Smith gekauft war.“

„Ich muß ihm auch heute noch guten Tag sagen. Aber erst flitze ich jetzt mal rüber zu Marylou, Mam. Sonst ist sie auf dem Tennisplatz, und dort ist sie dann vorerst nicht zu sprechen.“ Maggy stand auf. „Ich schreibe rasch die Liste.“

Glenn erhob sich auch und entschuldigte sich bei Antje. Sie blieb enttäuscht zurück. Er hätte sie ruhig einladen können, mitzukommen. Was er bloß an Marylou fand? Antje kannte sie, die Sportskanone mit den strammen Waden. Sie wurde dauernd irgendwo Erste — beim Tennis, beim Schwimmen, beim Bogenschießen. Ihr Zimmer hatte sie mit Urkunden tapeziert. Antje war eigentlich immer ganz gut mit ihr ausgekommen. Aber wenn dieses Girl außer den Siegerurkunden auch die besten Jungen einheimste, war’s kein Kamerad mehr, sondern eine Konkurrentin. Aber dann befand sie sich mit ihr in einem Wettbewerb, bei dem Antje gewohnt war, zu gewinnen.

Sie räumte, wie immer, den Tisch ab, dann schwamm sie ihre morgendlichen Runden. Sie nutzte es weidlich aus, denn nach ihrer Rückkehr würde ihr kein Pool mehr zur Verfügung stehen. Als sie glaubte, Glenn hinter der Gardine entdeckt zu haben, stieg sie aus dem Wasser und drapierte ihre schlanke Gestalt malerisch auf die elegante Gartenliege. Nun konnte er sehen, daß sie viel hübscher war als Marylou, die Rothaarige. In Antjes Phantasie wurde das Sportsmädel immer dicker und häßlicher, bis es einem ungeschlachteten feisten Walroß glich. Antje blinzelte unter den langen, dunklen Wimpern in Richtung Fenster. Ach was! Sollte Glenn ruhig merken, daß sie ihn gesehen hatte. Sie winkte zum Fenster hoch und wartete gespannt ab. Und wirklich: Er schob die Gardine beiseite und winkte zurück. So, Marylou, eins zu null für mich, triumphierte Antje innerlich.

An diesem Morgen ging’s zu wie im Taubenschlag. Kaum war der Urlauber weggefahren, kamen Kitchen-maid, Kay, Ben und die anderen von der Clique, um Glenn zu sehen. Nur eine kam nicht, das war Marylou. Warum auch? Er wurde ihr ja frei Haus geliefert...

Seit Glenn da war, saß Antje viel länger vor dem Spiegel als vorher. Sie bürstete ihr ohnehin schon seidig glänzendes Haar, bis das Blond leuchtend schimmerte, zog ihr Sonntagskleid am Alltag an und bekam eine Vorliebe für Maggys knappsitzende Sonnenshirts. Bei Herrn Smith tauchte sie zu langen Gesprächen nur noch dann auf, wenn Summer junior sich für mehrere Stunden abgemeldet hatte. Der alte Mann kannte seine kleine deutsche Freundin inzwischen ziemlich genau. Er hatte bloß ein paarmal auf den Busch zu klopfen brauchen, um zu wissen, wie der Hase lief. Antje hatte sich mehrmals „beiläufig“ nach Glenn erkundigt. Wenn Herr Smith seit Jahren Glenns Freund war, mußte er schließlich wissen, ob Glenn und Marylou...

„Die sind wie Bruder und Schwester, so lange ich zurückdenke“, antwortete Herr Smith, als Antje lange genug um eine direkte Frage herumgedruckst hatte.

„Wie Bruder und Schwester, sagen Sie? Dann glauben Sie nicht, daß er sie später heiraten wird?“

„Das will ich damit nicht gesagt haben. Sie sind auf jeden Fall dicke Freunde. Und wenn du einem alten Mann einen Rat abkaufen willst, dann sagst du in Glenns Gegenwart nie etwas Schlechtes über Marylou.“

Antje strich sich das Haar aus dem Gesicht. Verschmitzt sah sie ihren alten Freund an: „Den Rat kaufe ich.“

Erlebnisse am Grand Canyon

Herr und Frau Summer boten Antje eines Tages an, sich ein Ausflugsziel auszusuchen, um wenigstens einige Eindrücke vom typischen Amerika über Denver hinaus mitzunehmen. Antje entschied sich spontan für den Grand Canyon, dieses weltberühmte, vom Colorado River in Jahrtausenden tief in die Felsen geschnittene Flußtal — die größte Schlucht der Welt. Einige kleinere Ortschaften und Städte sowie Parks und Zoos kannte sie von den Fahrten mit den unternehmungslustigen Freunden her. Zunächst nahm sie an, mit den drei Summers allein zu reisen. Deshalb freute sie sich unbändig auf die Fahrt. Aber es kam anders. Mr. Summer erhielt einen brandeiligen Auftrag und konnte nicht mitkommen. Daraufhin beschloß Maggy, auch zu Hause zu bleiben. Sie beauftragte Glenn, Interessenten für die Fahrt aufzuspüren und alles zu arrangieren, damit es möglichst keine Pannen gebe. Sofort war das ganze „junge Gemüse“, wie Frau Summer gern sagte, Feuer und Flamme, mitzureisen. Die Fahrt sollte in Maggys „Floh“ sowie in Kitchen-maids und Kays bunten Autos losgehen. Ein Problem war allerdings zunächst das Übernachten. Die Freunde sprachen sich in der Mehrzahl fürs Zelten aus. Obwohl Antjes Wunsch, nur mit der Familie Summer zu reisen, sich nicht erfüllte, war sie doch von dem neuen Vorschlag begeistert. Noch niemals hatte sie eine Nacht im Zelt verbracht. Als ihr dann allerdings Glenn mit einem fast deutschen Hang zur Perfektion die Belegungsliste der drei Zelte vorlegte, da war’s schon aus mit ihrer Hochstimmung. Sie stellte nämlich fest, daß sie mit Marylou zusammenliegen sollte. Im stillen plante sie sofort, diesen Plan irgendwie über den Haufen zu werfen. Im anderen Mädchenzelt sollte Kay, die Trümmerkuchenbackfrau, untergebracht werden. Antje hatte dieses Mädchen besonders gern. Es würde ihr nicht schwerfallen, noch netter als sonst zu ihm zu sein, dann würde es zu gegebener Zeit ein leichtes Spiel sein, in Kays Zelt zu kommen. Sie war überhaupt ein rundherum patentes Mädchen. Mit ihren knapp achtzehn Jahren verfügte sie schon über ein eigenes Auto. Sie gab seit einigen Jahren Trompetenunterricht, was selbst in Amerika für ein Mädchen etwas Besonderes war. Außerdem arbeitete sie am Wochenende in einem Eissalon, der ihrem Onkel gehörte, und verdiente mehr als nur ein Taschengeld.

Antje hatte ziemliche Angst, vor den neuen Freunden Unwissenheit und Schwächen einzugestehen. Sie mochte ihnen darum auch nicht sagen, daß sie noch niemals gezeltet hatte. Aus diesem Grunde führte ihr erster Weg wieder ins Milchgeschäft. Herr Smith hatte natürlich auch mit dem Campen seine Erfahrungen gemacht. Er wußte gegen alles ein Rezept: Gegen die Stechmücken ebenso wie gegen Hitze und Kälte. Seine Trickkiste erschien Antje unerschöpflich. Gewissenhaft packte sie auf Mr. Smiths Empfehlung hin den großen Matchsack, den ihr Maggy gegeben hatte; mit Insektenmittel, verschiedenen Heilmitteln und Schmerzdragees, Toilettenpapier und Nähzeug, Sonnencreme, Verbandszeug, Zitronen, Salz und Kaugummi. Maggy, die die Vorbereitungen amüsiert beobachtete, gab ihr noch eine Mammutpackung Erfrischungs- und Desinfektionstücher mit.

„Jetzt bist du für einen Fußmarsch über die Rockys bis nach Kalifornien gerüstet, Ann-Liebling. Ich glaub nur, daß du dies alles umsonst mitschleppst“, meinte sie am Tag vor der „Expedition“.

„Lach nur, Maggy. Mr. Smith hat gesagt, daß ein richtiger Camper das alles braucht. Wenn wir erst am Grand Canyon sind, ist’s zu spät für solche wichtigen Dinge.“

„Ach du Herzchen, auch unterwegs gibt’s zivilisierte Menschen. Du kannst zur Not alles kaufen.“

„Maggy, es könnte aber doch sein, daß wir zum Beispiel Verbandszeug ausgerechnet in einer menschenleeren Gegend benötigen.“

„Dann brauchst du nur in ‚Flohs‘ Verbandskasten zu greifen, schon findest du alles.“

„Ach Maggy!“

„Ach Ann-Schatz! Du siehst wirklich alles unnötig kompliziert.“

Glenn hatte Antje auf der Hinfahrt für das von ihm chauffierte Fahrzeug vorgesehen, zurück sollte sie in Johns Wagen mitfahren. Kaum hatte sie entdeckt, daß Marylou, die begabte Landkartenleserin, auf beiden Strecken neben Glenn sitzen durfte, eröffnete sie ihm, hin und zurück mit Kitchen-maid fahren zu wollen, weil sie das schon längst so verabredet hätten. Glenn sah das Mädchen beunruhigt an. Daß Antje ihn, Glenn, mochte, war ihm nicht entgangen. Was sollte jetzt das Theater mit John? Weiß der Himmel, es versprach ein spannungsgeladenes Unternehmen zu werden. Er mußte Augen und Ohren aufhalten, damit nichts schiefging mit seiner kleinen hübschen „Schwester“, die empfindsam, feinfühlig und tiefsinnig war, aber mit unglaublicher Intensität auch eigenwillig, boshaft und zornig sein konnte. Glenn hatte schon öfter über sie nachgedacht. Er spürte, daß sie Hilfe brauchte, um ein fester Charakter zu werden. Aber er fühlte sich mit seinen neunzehn Jahren einfach nicht erwachsen genug, ihr Halt zu geben. Er erklärte sich ihre zwiespältige Natur damit, daß sie noch auf der Suche nach ihrem eigenen Ich sei. Er hatte selbst einmal ähnlich empfunden. Manchmal war er drauf und dran, sie auf ihren Seelenzustand anzusprechen und ihr von seiner eigenen Entwicklungsphase zu erzählen. Aber er tat es nicht. Er war sich nicht im klaren darüber, wie sie reagieren würde. Und er wollte nicht riskieren, ihre Gefühle für ihn im Keim zu ersticken. Schließlich war sie ihm nicht gleichgültig...

Am frühen Morgen brachen sie auf. Sie waren sechs Mädchen und sechs Jungen: Die rothaarige Sportskanone Marylou, die hübsche Edith mit dem blonden lockigen Wuschelkopf, die zierliche dunkelhaarige Susan mit den Indianerflechten, diese drei Mädchen hatten ihre Gitarren mitgenommen. Die dicke, behäbige Gloria besaß kein Instrument, Kay reiste mit ihrer Trompete. Antje hätte schon ein Klavier mitnehmen müssen, um etwas vorzuspielen. Glenn spielte mehrere Instrumente, hatte aber keines mitgenommen, statt dessen hatten der große Ben das Akkordeon und der freche Gary die Mundharmonika dabei, der bedächtige Jack und der blonde Chris mit den netten Grübchen reisten mit ihren Gitarren und John, genannt Kitchen-maid, war hoffnungslos unmusikalisch. Er hatte es sich nicht nehmen lassen, einen Grill mitzunehmen. Kaum hielten sie zur ersten Rast, machte er schon Feuer. Der angehende Gastronom verteilte Plastikteller und — bestecke, Servietten und Maisbrot, während die T-Bone-Steaks, raffiniert gewürzt, ihrer Vollendung entgegenbrieten.

„Wer Kitchen-maid zum Ehemann kriegt, wird jedenfalls nicht verhungern, das ist mal sicher“, sagte mampfend die puppige Susan und sah Antje an, als warte sie auf eine Bestätigung von ihr. Die ging auch sofort darauf ein. Erstens, das heißt vor allen Dingen, um Glenn zu ärgern, zweitens, weil John ein guter Knabe war, der’s verdiente, daß man ihn ab und zu lobte.

„Wenn’s eine Olympiade der Hobbyköche gäb, John, du wärst dabei“, sagte sie. „Verrätst du uns dein Geheimnis? Die Steaks sind einfach Weltklasse.“

Als habe man eine Schleuse geöffnet, so sprudelte es aus ihm heraus: „Also, ich habe Hickory- und Knoblauch-Salz mit Oregano vermischt…“

Antje hörte nicht hin. Sie ließ sich’s schmecken und hing ihren eigenen Gedanken nach.

Kay wischte sich die Brotkrümel vom Mund, dann schmetterte sie eine fröhliche Melodie in den Sommermorgen. Auch die anderen Musikanten griffen zu den Instrumenten, und wer keins hatte, sang einfach mit. Das war nun wieder eine Situation, in der Antje sich völlig eins fühlte mit den neuen Freunden. Da konnte es schon passieren, daß ihr vor lauter seligem Wohlbehagen, wenn es so etwas überhaupt gab, die Tränen in die Augen traten.

„Manche Musik kitzelt meine Seele. Geht dir das auch so?“ hatte sie Glenn kürzlich gefragt.

„Und ob!“ hatte er geantwortet. „Allerdings ist’s oft gar nicht mal die wertvolle, die mich mitnimmt. Das kann auch ein Folksong oder ein Schlager sein.“

Antje trällerte mit. Die Texte waren ihr oft nicht geläufig, dafür erwiesen sich die meisten Melodien als alte Bekannte der begeisterten Anhängerin amerikanischer Volksmusik. „Country-Rose“ und „Clementine“ sowie eine ganze Reihe bekannter Johnny-Cash-Titel sang Antje so perfekt mit, als sei sie nicht mit „Hänschen-Klein“ oder „Im schönsten Wiesengrunde“, sondern mit amerikanischen Liedern großgeworden. Sie sonnte sich in Glenns Bewunderung, die sich schließlich mit den Worten Luft machte: „Good golly, Antje, du hast aber deine amerikanische Lektion ziemlich gut gelernt. Ist das nicht einsame Klasse, Freunde?“

Alle lärmten los und klatschten Beifall. Antje nahm die „Ovationen“ gelassen hin. „Revanchiert euch mit einem deutschen Lied“, ermunterte sie die Amis. Betreten sahen sie einander an.

„Totale Sendepause“, sagte Ben, der Akkordeonspieler.

„Liebe Äntsche“, bedauerte John, der ihr den Gefallen wirklich gern getan hätte, „ich fürchte, damit überforderst du uns ein bißchen. Aber wie wär’s, du brinst uns eins bei?“

„Schon gut“, winkte Antje großzügig ab. „Ich erlaß es euch.“ In ihrer Klasse hätte jeder, wirklich jeder ein paar amerikanische Lieder zustandegebracht. Aber hier fiel keinem ein deutsches ein? Junge, Junge!

„Singen kann ich’s nicht, aber spielen“, sagte Kay nach langem Überlegen. Sie intonierte die ersten Takte von „Stille Nacht“, brach aber ab, als sie sah, daß Antje sich abwandte.

„Ich weiß ein anderes“, rief sie erfreut. „Hör zu, Ann, kennst du dies?“ Antje schaute Kay gespannt an. „Muß i denn zum Städtele hinaus“, erkannte sie sofort und sang mit. Als sie geendet hatten, sagte Kay: „Du hast eine hübsche Stimme, Ann. Das Lied heißt bei uns ‚Wooden heart‘. Elvis Presley hat’s mal gesungen. Ich will mal in meinem Gedächtnis kramen, da liegt bestimmt noch mehr Deutsches. Wenn ich’s gefunden habe, sage ich Bescheid.“

„Lieb von dir, Kay.“ Antje reichte dem Mädchen die Hand und drückte sie.

„Daß ihr Deutschen immer Shake-hands machen müßt“, wunderte sich der freche Gary mit der Mundharmonika. „Man kann doch mit den Augen viel mehr ausdrücken als mit der Flosse.“

„Kommt auf eins raus“, meinte Jack, der Bedächtige, der sich nur selten zu Wort meldete. „Töten kann man mit Blicken und mit Händen.“

„Kumpel“, warnte Glenn, der Antjes Blick auf Garys Vorwurf aufgefangen hatte, „wir kommen vom Thema ab.“

„Ich hör immer ‚Thema‘, Bruder. Von welchem Thema sprichst du?“ Er ließ seine Mundharmonika quietschen und jammern, bis sich alle die Ohren zuhielten. Dann spielte er „Down in the valley“. Alle stimmten ein.

Als die nach langer beschwerlicher Fahrt, während der sie nur langsam vorangekommen waren, die Grenze von Colorado nach Utah passiert hatten, knallte die heiße Sonne vom wolkenlosen Himmel. Die Temperatur in den Fahrzeugen stieg. Sehnsüchtig schauten sie zu den hohen Bergen hinauf, die teilweise schneebedeckt waren und die Vorstellung von Kühle in ihnen hervorriefen. Glenn als Vorfahrer brachte die kleine Kolonne zum Stehen und schlug vor, das nächste Wasser, an dem sie vorbeikämen, zu einem erfrischenden Bad zu nutzen. Die Jungen saßen nur noch mit ihren Badehosen bekleidet in den brütend-heißen Autos. Antje sah neidisch auf die Mädchen, die sich völlig ungeniert in ihre Bikinis warfen. Sie hätte jetzt auch gern ihren Badeanzug angezogen, aber in Gegenwart der Jungen wäre ihr das Umkleiden ganz unmöglich gewesen. Lieber wollte sie sich totschwitzen. So behauptete sie, während ihr ganzer Körper in Schweiß gebadet war, „so“ heiß sei es ja nun auch wieder nicht. Da hatte sie nun immer wunder gedacht, wie modern und frei von Prüderie sie wär, und dann zeigten ihr die Amerikaner, was wirklich Freiheit sei. Sie ärgerte sich über sich selbst, wußte aber gleichzeitig, daß sie nicht über ihren Schatten würde springen können. Verdammte falsche Erziehung! Haargenau, das war’s. Ihre Eltern waren schuld an ihren Hemmungen. Antje war richtig froh, daß ihr diese Lösung eingefallen war. Warum, zum Teufel, hatte sie sich den Grand Canyon ausgesucht und nicht einen Ausflug in erträglicheres Klima gewählt? Sie fragte sich das, bis sie endlich in einer kleinen Stadt im Freibad ins kühle Naß tauchte und der fürsorgliche John am Rand hockte und ihr ein hohes Glas Zitronenlimonade mit Eiswürfeln entgegenhielt. Sie trank es gierig aus und liebte Kitchen-maid in dieser Minute für seinen nie ermüdenden Versorgungstrieb.

Die Freunde vergnügten sich im Wasser, bis Glenn zum Aufbruch drängte, damit sie dem Ziel am ersten Tag noch ein gutes Stück näherrückten. Sie hatten die Scheiben bei allen Autos einen kleinen Spalt weit geöffnet, damit die Temperatur im Inneren nicht noch höher anstieg. Bei der Fahrt war’s streckenweise über 50 Grad Celsius heiß gewesen.

Als sie sich erfrischt dem Parkplatz näherten, stellten sie fest, daß Maggys „Floh“ weg war. Allgemeiner Schrecken! Glenn stand ratlos auf dem Platz, wo er ihn abgestellt hatte.

„Wo nichts ist, lieber Glenn, da zwingst du auch durch dein Glotzen nichts hin“, meinte schließlich der praktisch begabte Ben. „Ich trommle einen Sheriff herbei. Stürzt euch ruhig noch mal in die Fluten.“

Glenn nickte den Freunden ermunternd zu. „Ben hat völlig recht. Geht ruhig noch mal rein. Das dauert jetzt noch.“

Antje schüttelte den Kopf. „Ich kann doch jetzt nicht schwimmen, während Glenn in der sengenden Hitze brät und sich Sorgen um das Auto macht.“

Gary ergriff das Mädchen bei der Hand. „Hör zu, Kleines, selbst deine wertvolle Gegenwart macht dem guten Glenn die Situation nicht erträglicher. Komm mit!“

„Nein“, entschied sie ärgerlich und machte sich los, „ich bleibe hier.“

Gary zuckte die Achseln und murmelte etwas Unverständliches. Dann trollte er sich davon.

Glenn lächelte das Mädchen an. „Du meinst es gut, Antje. Ich danke dir. Komm, wir setzen uns dort unter den alten Sumach-Baum. Hier in der Sonne hältst du das nicht lange aus. Du hättest dir einen Sombrero von Mutter ausleihen sollen.“

„Und du? Warum hast du keinen auf?“

„Ich hab sogar einen echten mexikanischen mit. Er wird jetzt wohl ‚Flohs‘ Dieb behüten.“

„Mann, Glenn, Maggys Auto ist weg. Irgendwie hab ich den Eindruck, euch macht das gar nicht viel aus“, meinte sie lebhaft. Sie war so froh, ihn ganz für sich zu haben, während Marylou sich den Freunden angeschlossen hatte.

„Gar nichts, das wäre übertrieben“, erwiderte er. „Aber warum sollen wir uns über was aufregen, das doch nicht zu ändern ist? Why bother too much, sagen wir hier. Entweder schafft der Sheriff die Kiste wieder herbei, dann ist’s sehr gut, oder die Versicherung muß zahlen.“

„So einfach ist das?“

„Sicher“, nickte Glenn.

Da kam Ben zurück. Er ließ sich auch unter dem schattenspendenden Baum nieder, lehnte sich gegen den Stamm und streckte die langen Beine aus. „Bedienung kommt gleich“, sagte er und begann, eine Zigarette zu drehen. Die drei unterhielten sich eine Weile, als sei es das Selbstverständlichste von der Welt, daß sie hier saßen und redeten. Hatte Antje sich darüber zuerst noch gewundert, so fand sie es jetzt selbst ganz natürlich, den Dingen ohne großes Brimborium ihren Lauf zu lassen. Ein paar Jahre in den Staaten, und sie würde nicht nur akzentfrei amerikanisch sprechen, sondern auch amerikanisch denken, darüber war sie sich inzwischen klar.

„Darf ich dir auch mal eine Zigarette rollen?“ wandte sie sich an Ben, den großen Jungen mit dem Clark-Gable-Bärtchen. „Es würde mir einen Mordsspaß machen.“

Bereitwillig überließ er ihr die flache Blechschachtel und schaute ihr belustigt zu, wie sie sich mit konzentrierter Miene, während die Zunge eifrig hin und her fuhr, abmühte, den widerspenstigen Tabak in das kleine Stück Papier einzurollen.

Da bog der große schwarzgelbe Wagen des Sheriffs in die Parkplatzeinfahrt. Ein großer Mann mit mächtigem Bauchberg quetschte sich aus dem Fahrzeug. Die beiden jungen Männer gingen ihm entgegen. Sie erklärten ihm, wie es zu dem Diebstahl hatte kommen können und nannten alle Gegenstände, die sich im Wagen befunden hatten. Er schrieb alles gewissenhaft in einen Notizblock und ließ sich von Glenn den Ausweis zeigen.

„Zum Grand Canyon wollt ihr?“ fragte er. „Da hinten gibt’s eine Leihwagenfirma...“

„Danke. Wir haben noch zwei Autos zur Verfügung. Wir rücken ein bißchen zusammen, dann geht’s schon.“ Ben strich sich das gepflegte Bärtchen glatt. Glenn winkte den Freunden zu, aus dem Bassin zu steigen und wandte sich an den gewichtigen Sheriff. „Hab wohl nur ‘ne kleine Chance, den Wagen meiner Mutter wiederzukriegen?“

„Das würde ich nicht sagen. Ich geb das Kennzeichen per Funk an die nächsten Offices durch. Natürlich dauert das Suchen seine Zeit, ist ganz klar.“

„Da fällt mir noch ein, Sheriff“, sagte Glenn, „am Heck stand das Wort ‚Flea’ ziemlich groß. Selbst wenn der Dieb das Nummernschild austauscht, dürfte es ihm nicht leichtfallen, die Schrift wegzukriegen.“

„Mr. Summer, ich werde diese Angabe noch nachtragen.“ Er klappte sein Notizbuch wieder auf.

„In ein paar Tagen sind wir wieder hier, Sheriff“, ergriff Ben das Wort. „Es wäre schön, wenn wir den Wagen dann zurückkriegten. Unser Vertrauen in Sie ist riesengroß. Enttäuschen Sie’s nicht.“

Der dicke Mann grinste breit. „Werde mich bemühen, Gentlemen. So long.“ Bald verschluckte eine riesige Staubwolke seinen Dienstwagen. Wie im Fernsehen, dachte Antje. Sie hatte die Zigarette inzwischen fertiggestellt, schrumpelig und ungleichmäßig dick zwar, aber immerhin brauchbar. Sie ging zu den Jungen und überreichte Ben ihr Machwerk. „Nicht schön, aber herzlich“, lachte sie.

„Üben“, riet Ben und steckte den Glimmstengel gleich in Brand. „Kriegst jetzt jeden Tag eine, dann kannst du’s, wenn du wieder in Germany bist. Dein Freund wird sich freuen.“

„Welcher Freund? Sagt mir mal lieber, was wir nun tun sollen.“

„Wir ziehen den Bauch ein und quetschen uns in Johns und Kays Wagen. Langsam wird’s höchste Eisenbahn, sonst dürfen wir heut nacht alle im Auto schlafen. Zum Zelteaufschlagen braucht man Licht, und Glenn hat sich auf der Landkarte eine ganz bestimmte Stelle zum Campen ausgesucht, damit uns keine giftigen Schlangen auffressen.“

„Gibt’s die hier?“ fragte Antje ängstlich.

„Hier gibt’s noch ganz andere feine Tierchen, was, Glenn?“ Ben klatschte in die Hände und brachte die langsam eintrudelnden Freunde auf Trab. „Komplizieren wir die Sache jetzt nicht unnötig“, schlug er vor, „damit verlieren wir nur Zeit. Die Ladys quetschen sich in Kays Auto, alle Gentlemen zu John. Hurry up!“

„Besser schlecht gefahren als gut gelaufen, ist ein deutsches Sprichwort“, bemerkte Antje. Sie folgte Bens Aufruf als erste und stieg in die Brutkiste. Kay vergab den Beifahrersitz an Gloria, weil ihr dicker Po den meisten Platz wegnahm. Susan, Marylou und Edith setzten sich zu Antje auf den Rücksitz.

Marylou jammerte ein wenig um ihre neue Gitarre. Aber Gloria, dieses Flußpferd, das so leicht nichts erschüttern konnte, lachte sie aus: „Was soll denn erst Ben sagen? Der hat immerhin ein Akkordeon verloren, das ist viel größer und teurer als deine Gitarre.“

„Wow, Gloria!“ stöhnte Marylou. „Wenn du jetzt noch sagst, ein Akkordeon brenne auch länger als meine Gitarre, kriegst du nichts mehr zu futtern, bis wir wieder in Denver sind.“

„Ich werde mich hüten, Schätzchen“, piepste Gloria mit ihrer hohen Fistelstimme, die gar nicht zu ihrem stattlichen Körper passen wollte.

Es begann zu dunkeln, als sie ihr Tagesziel am Fuße eines Berges erreichten.

„Das war aber auf den letzten Drücker, meine lieben Freunde“, meinte Ben und rieb seine schmerzenden Kniegelenke. Er hatte seine langen Beine während der Fahrt zusammenfalten müssen, wie er sagte. John war schon wieder dabei, seinen Grill zu installieren.

„Holy cow!“ rief Gary aus. „Der denkt schon wieder ans Fressen, während unsereiner sorgt, daß wir ein Dach über den Kopf kriegen, bevor die da oben das Licht ausknipsen.“

„Laß ihn doch! Wenn wir die Zelte aufgeschlagen haben und uns über Johns Essen hermachen können, freuen wir uns alle. Mach nur weiter, John“, verteidigte ihn Glenn.

Kitchen-maid lüftete den Deckel einer geräumigen Kühltasche und hielt den Freunden saftige geräucherte Koteletts entgegen. „Ihr seid die Arbeiter, ich bin der Koch.“

Antje wäre jetzt gern zu ihm gegangen und hätte sich eine kühle Limonade von ihm ausschenken lassen, aber unkameradschaftlich wollte sie nicht sein. Die Freunde hatten sich mehr oder weniger ihretwegen dieser Mordstortur unterzogen, da war’s nur recht, wenn sie ihnen kräftig half.

Bis zum Diebstahl des Autos hatten sie ein großes und zwei kleinere Zelte zur Verfügung gehabt. Jetzt mußten sich sechs Jungen und sechs Mädchen mit einem Sechs-Mann- und einem Zwei-Mann-Zelt begnügen. Die Jungen überließen den Mädchen das große und behalfen sich, indem drei sich das kleine teilten und die anderen, in Decken gerollt, auf den Autositzen schliefen. Sie wollten sich abwechseln, damit jeder einmal das unbequeme Autobett bekäme.

Da hatte sich nun Antje tagelang Gedanken darüber gemacht, wie sie statt mit Marylou mit Kay zusammenkommen könnte, und nun waren alle Überlegungen umsonst. „Erstens kommt es, zweitens anders, drittens als man denkt“, hatte daheim Thorsten, diese komische Nudel, immer gesagt. Nun konnte sie mal wieder sehen, es konnte kein Spruch so dumm sein, daß er ihr nicht bis nach Amerika gefolgt wäre.

Bald standen die beiden Zelte. Soldat Glenn bezeichnete sie freilich als „vollkommene Provisorien“ und gab ihnen eine Standdauer von höchstens fünf Stunden. Der Felsboden hatte sich als härter erwiesen als die stärksten Heringe. So blieb ihnen mangels richtigen Handwerkszeugs nichts anderes übrig, als die Leinen mit den zahlreich herumliegenden Felsbrocken am Boden zu befestigen.

„Es wäre auch keine Tragödie, wenn die Zelte wegflögen“, meinte der bedächtige Jack. „Schließlich stecken wir doch alle in Schlafsäcken.“

„Schön wär’s“, gab Gary zurück. „Altes Haus, dir scheint entgangen zu sein, daß vier dieser Schlummertaschen mit ‚Floh’ regelrecht davongehüpft sind.“

Vier Gitarren, eine Trompete und eine Mundharmonika wurden hervorgeholt, und trotz allem klang bald fröhliche Hillbillie-Musik hinaus in die Nacht. Nach einer Weile kamen zwei Hippiepärchen auf ihren Feuerstühlen herangebraust und setzten sich dazu. Einer von ihnen hatte eine Gitarre dabei, an der eine Mundharmonika befestigt war. Er spielte wie ein Profi, besonders gut „Born to be wild“. Die Freunde ermunterten ihn zu immer neuem Spiel, bis Gloria, diese unmusikalische dicke Ignorantin, wie ein fetter Brummbär zu schnarchen begann. Die Hippies, die sich in der Gegend gut auskannten, zeigten den Freunden noch, wo sie frisches Wasser bekommen konnten, dann verschwanden sie auf röhrenden Maschinen in der sternklaren Nacht.

Am Morgen wuschen sie sich an einem klaren, kalten Felsquell, der sie auch mit Kaffeewasser versorgte. Das Frühstück unter freiem Himmel schmeckte allen fabelhaft. Es gab sogar Kuchen. Antje sah fröhlich in die zufrieden muffelnde Runde. „Wenn alle Tramps so leben könnten wie wir, wär die ganze Menschheit auf Achse.“

„Klar“, bestätigte Chris mit dem Mädchengesicht. „Was mich betrifft, ich könnt mich an diesen Zustand direkt gewöhnen. Stellt euch bloß vor, wir hätten jetzt Glenns Auto noch, dann wär’s nicht zum Aushalten schön.“

„Was wär, wir führen einfach immer weiter, wann, glaubt ihr, sind wir’s leid?“ fragte Jack.

„Wenn Kitchen-maid keine Lust mehr hat zu kochen“, vermutete die dicke Gloria.

John schüttelte lachend den Kopf. „Bevor ich die Lust am Kochen verliere, Gloria, bist du geplatzt.“

Ben stand auf und reckte sich. „Leute, ich sag’s euch nur ungern, aber wir sind hier bloß auf der Durchreise. Wenn unsere Füße heute noch Grand-Canyon-Boden berühren sollen, müssen wir uns sputen.“

„Hoffentlich finden wir dies Lagerplätzchen auf der Rückfahrt auch wieder“, ließ sich Edith mit dem Lockenkopf vernehmen.

Gary gab ihr einen Kuß auf die Stirn. „Fürchte dich nicht, meine Tochter“, sagte der große Spötter, „der Vater wird’s schon richten.“

Sie trat ihn scherzhaft mit dem Turnschuh vors Schienbein. „Fragt sich nur, welcher Vater.“

Die Hitze wurde mit jeder Stunde größer. Nur der Fahrtwind brachte noch etwas Kühle in die Autos. Aber nichts vermochte den Freunden die Laune zu verderben. Alle waren diszipliniert und fröhlich, bis sie am Abend am Nordrand des Grand Canyon ihre Zelte aufbauten. Sie hatten unterwegs ihre Eßvorräte aufgefrischt und Pickelhaken besorgt, um die Zelte in felsigem Boden haltbar zu verankern. Ben und Gary brachen mit Taschenlampen auf, um eine Trinkwasserstelle aufzuspüren. Nach einer Weile kam Ben zurück, um Hilfe zu holen. Gary war mit dem linken Fuß umgeknickt und konnte nicht mehr auftreten. Die Jungen schleppten den verunglückten Freund ins Zelt. Antje erinnerte sich sofort an Mr. Smiths Rat. „Ich weiß, was wir tun müssen“, sagte sie eifrig und holte ihren Matchbeutel. „Essigsäure Tonerde auf die schmerzende Stelle, einen festen Verband drum, und du wirst sehen, Gary, morgen bist du wieder gut zu Fuß.“

„Baby, deine Zuversicht in allen Ehren“, sagte Gary und verzog schmerzhaft das Gesicht. „Aber ich wage zu bezweifeln, daß du recht hast.“

„Nicht so zaghaft, Ann“, mahnte Ben. Er nahm ihr den elastischen Verband aus der Hand. „Wenn das was nützen soll, muß er bombenfest sitzen.“

„Ich möchte ihm aber nicht weh tun.“

„Löblich, löblich, Mädchen“, stöhnte Gary. „Aber noch weher als es ohnehin tut, geht’s sowieso nicht.“

Die dicke Gloria sah kopfschüttelnd auf das Häufchen Elend. „Ich kann mir nicht helfen“, sagte sie, „aber Männer sind entsetzlich wehleidig. Wir können ganz was anderes aushalten, ohne zu jammern.“

Glenn biß sich auf die Lippen, und Chris, der empfindsame Junge, meinte milde: „Gloria, wie wär’s, wir diskutieren über solche Sachen, wenn gerade keiner gehandicapt ist?“

„Okay, Darling“, piepste Gloria. „Übrigens, Ben, habt ihr Wasser gefunden?“

„Leider nein“, bedauerte er. „Wir werden uns zur Nacht entweder mit einem Fingerhut voll Mineralwasser oder überhaupt nicht waschen.“ Antje verteilte Maggys parfümierte Erfrischungstücher, und mit dieser Katzenwäsche ließen sie’s bewenden.

Am nächsten Morgen begann das eigentlich Abenteuer „Grand Canyon“. Kaum begann es zu tagen, waren sie auf den Beinen, um ihre Zelte in die Nähe eines von Ben schon in aller Herrgottsfrühe aufgespürten Wassers zu placieren. Antjes erster Gang hatte ins Jungenzelt geführt, um nachzusehen, was Garys Fuß mache.

„Es geht besser, Fräulein Doktor. Die Schmerzen sind fast weg“, erklärte er und humpelte ihr zum Beweis etwas vor.

„Das freut mich, ehrlich“, sagte sie aus vollem Herzen. „Wir sollten den Umschlag erneuern. Was meinst du?“

„Ann“, sagte der bedächtige Jack und baute sich vor ihr auf, „es gibt drei Möglichkeiten, was Gary haben könnte: Verstauchung, Zerrung oder Bruch. Für was, bitte, ist deine ‚saure Erde‘ nun aber gut?“

„Für alles, Jack“, behauptete sie ernsthaft. „Mr. Smith hat Erfahrung mit solchen Fällen.“

„Na schön“, entschied Gary und hielt ihr den linken Fuß entgegen. „Aber beeil dich; denn so angenehm ist’s mir nun auch wieder nicht.“

Je zwei Jungen nahmen Gary abwechselnd zwischen sich und trugen ihn im „Armsesselchen“ zu einem Sammelplatz vor einer Blockhütte, von wo aus sie mit Maultieren den Abstieg auf schmalem Pfad am Rande der Felsenriesen beginnen wollten.

Noch lag der ganze Canyon im Dunst. Ihr Führer, ein unscheinbares Männchen, das ebensogut fünfzig wie siebzig Jahre alt hätte sein können, beruhigte die Freunde. „Die Maulesel finden den Weg auch durch den dicksten Nebel“, sagte er. „Sie sind durch jahrelange Gewöhnung absolut trittsicher.“

„Das bitt ich mir aber auch aus“, murmelte Gary. Ihm war nicht besonders wohl bei dem Gedanken, mit dem linken Fuß noch nicht wieder richtig „trittsicher“ zu sein — trotz des unbestrittenen Erfolges der Essigsäuren Tonerde.

Antje ritt unmittelbar hinter ihm. Sie hatte das Gefühl, für ihn verantwortlich zu sein, seit sie seine Behandlung übernommen hatte. „Es geht aber doch schon viel besser“, tröstete sie ihn. „Du bist vorhin so fein gehumpelt. Morgen gehst du wieder wie ein Mannequin auf dem Laufsteg, glaub mir.“

Er drehte sich vorsichtig nach ihr um. „Hast du gestern abend nicht schon was Ähnliches für heute in Aussicht gestellt, du kleines Squirrel?“

„Ist das was Böses, was du da gerade gesagt hast?“

„Squirrels sind die putzigen Eichhörnchen des Canyon-Nordrandes, die du vorbeihuschen siehst, sobald der verdammte Nebel weicht. Findest du, daß die was Böses sind?“

„Im Gegenteil. Gary, wenn du nicht mehr kannst, reite ich mit dir zurück. Genier dich nicht.“

„Well, das wäre zuviel der Güte. Aber mein Po ist nicht umgeknickt. Du wirst dich erinnern, es war der Fuß.“

Lachend ritten sie bergab. Ganz langsam lösten sich die Nebelschleier und gaben einen überwältigenden Blick auf die Schlucht und den gegenüberliegenden Südrand frei. Ihr Ziel war der Toroweap-Aussichtspunkt — die einzige Stelle des gesamten Grand Canyon, wo man genau über den Fluß gelangen kann und 850 Meter hoch über den braun-goldenen Colorado-River steht. Der Fluß ist umgeben von einer mattgrünen Ebene, ein Zeichen geringer Vegetation. Hoch oben, wo ihre Zelte standen, wuchsen Kiefern. Der Führer erklärte den Freunden, zwischen dem Hochplateau und dem Fluß liege ein Temperaturunterschied von 15 Grad Celsius. Der Colorado, so wußte er zu berichten, werde regelmäßig von einem einzigen Mann auf seine Schlamm-Menge hin geprüft. Der Fluß bringe täglich eine halbe Million Tonnen Schwebstoffe talabwärts und lagere sie im Lake Mead unterhalb des Grand Canyons ab. Solche Dinge waren den Freunden meist schon aus dem Geographieunterricht bekannt. Einige besuchten die Schule noch, andere hatten sie gerade hinter sich gebracht. So wenig sie meist über Europa wußten, so gründlich waren sie natürlich in amerikanischer Länderkunde bewandert. Antje beobachtete sie, wie sie sich andächtig und ehrfürchtig umschauten mit Blicken, als betrachteten sie wertvollstes persönliches Eigentum. Sie waren stolz auf ihr Land, und das zeigten sie auch hier wieder. Aber auch das deutsche Mädchen konnte sich nicht satt sehen an dem „umgestülpten“ Gebirge, das statt nach oben in die Tiefe gewachsen zu sein schien. Immer neue Gebilde entdeckten die Freunde in den kolossalen Felsenriesen, deren Farbskala vom Hellgrau des Kalksteins über das leuchtende Hellrot des Tonsteins, das Braun des Tapeats-Sandsteins und das Dunkel des Quarzits bis zum Ziegelrot des Granits reichte.

„Ich sehe eine rote Ritterburg!“ rief Antje aus und wies hinüber zum Südrand.

„Dort hinten fährt ein Kriegsschiff!“

„Eine Kathedrale!“

„Ein Omnibus!“

Der alte Führer mit dem verwitterten faltigen Gesicht lachte. „Der Phantasie sind keine Grenzen gesetzt. Ich habe hier sogar schon Felsen entdeckt, die verblüffende Ähnlichkeit mit großen Staatsmännern haben. Auch alte Propheten und Zwerge könnte ich euch zeigen. Bis vor zwei Jahren habe ich drüben am Südrand gearbeitet. Ich habe eine Führung vom Yaki-Point aus hinunter zum Colorado und von dort zur Phantom-Ranch gemacht. Diese Tour dauerte zwei volle Tage. Die Temperatur betrug streckenweise an die 50 Grad. Ich kann euch sagen, was dann manche Leute in den Felsen zu sehen glaubten, das war schon nicht mehr von dieser Welt.“

„Hatten die Fieber?“ fragte Antje.

„Die waren einfach fertig, Miss. Einige Städter rückten mit Tennisschuhen an, die hatten sie nach ein paar Stunden durchgelaufen.“

„Wieso durchgelaufen?“ wunderte sich Gary. „Liefen die denn neben den Mulis her?“

„Das war eine Wandertour, keine Reittour. Fünf Jahre habe ich die gemacht. War nichts für mich. Bin dann lieber wieder auf die Maultiere zurückgekommen. Ist auch viel ruhiger hier. Zum Nordrand kommen nicht viele. Alles strömt zum National-Park.“

„Sie sprachen von den Schlauen mit den Tennisschuhen“, wandte sich Glenn an den Alten. „Was haben Sie denn bloß mit diesen Leuten angestellt?“

„Meist haben wir sie auf der Phantom-Ranch zurückgelassen, bis sie sich erholt hatten. Dort gibt es alles, was der Mensch braucht. Auch ein Schwimmbad. Manchmal mußten wir auch über die Notfernsprecher an einer Schutzhütte unten am River Hilfe herbeirufen. Sachen sind da passiert!“ Der Führer schüttelte den Kopf in Erinnerung an Erlebnisse mit Besserwissern und Unbelehrbaren.

„Gibt’s hier auch wilde Tiere?“ wollte die dicke Gloria wissen. „Schlangen gibt’s und ebenso giftige Gila-Eidechsen, aber sonst nur harmloses Getier. Eichhörnchen, Erdmännchen, Kaninchen und Stachelschweine sind häufig.“

„Giftschlangen!“ ekelte sich Gloria. „Das fehlte uns gerade noch. Was würden wir tun, wenn jetzt eine aufkreuzte?“

„Dir um den Hals hängen“, schlug Gary vor.

Der alte Mann holte eine Pistole hervor. „Das würden wir tun“, sagte er und tat, als ziele er auf den Kopf einer kapitalen Klapperschlange.

„Das beruhigt doch ungemein“, meinte Ben ironisch.

„Wen?“ fragte Susan, das niedliche „Indianermädchen“.

„Im Zweifelsfall die Schlange“, antwortete Ben.

„Ich würde mich gern zu Fuß noch ein bißchen umsehen“, sagte Chris. „Wann komm ich hier schon noch mal her.“

„Im Alleingang ist das nicht ungefährlich“, warnte der Führer. „Wenn Sie wollen, zeige ich Ihnen noch ein bißchen.“

Begeistert sprangen alle von ihren Tieren und machten sie fest. Nur Gary setzte sich auf einen Stein.

„Gary, du armer Hund“, sagte John bedauernd, „was wird nun aus dir?“

„Ich sitze hier gut“, beruhigte er den Freund.

„Entschuldige, Gary!“ rief Antje und ließ sich sofort wieder neben ihn fallen. „Ich hatte einen Moment lang vergessen, daß du Invalide bist.“

Er kniff sie in den Arm. „Mach, daß du wegkommst, Girl. Ich kann dieses Bemitleiden nun wirklich nicht ausstehen.“

„Red, was du willst, Gary, ich bleibe hier.“

Sie sahen den andern nach. „Warum tust du das?“ fragte Gary.

„Du meinst, warum ich hiergeblieben bin? Weil ich gern hier sitze.“

„Du lügst.“

„Dann lüg ich eben. Ich sitze hier und damit basta. Tut der Fuß wieder weh?“

„Nur beim Auftreten. Ich spür sonst nichts mehr, Fräulein Doktor.“

„Du, das freut mich. Morgen...“

„…werd ich gehen wie ein Mannequin. Du wiederholst dich, Sweetie.“

„Siehst du dort hinten auch einen Topfkuchen, Gary?“

„Das ist kein Topfkuchen, sondern eine Riesenqualle.“

„Igitt.“ Eine Weile saßen sie schweigend nebeneinander. Dann fragte Antje: „Sag mal, Gary, ihr seid so oft zusammen. Gibt es da eigentlich auch Pärchen? Ich meine...“

„Du meinst Gloria und mich, ich verstehe.“

„Sei doch mal wenigstens eine Minute ernst. Ich meine zum Beispiel Chris und Susan oder so.“

„Nicht, daß ich wüßte. Wir sind eine Clique. Einige mögen sich vielleicht ganz gern. Aber Pärchen? Nein, ich glaube nicht. Ich habe jedenfalls nicht vor, Gloria zu heiraten. Damit ist deine Frage hoffentlich beantwortet.“

„Gary, du bist ein hoffnungsloser Fall. Aber ich mag dich trotzdem.“

„Küßchen, Küßchen“, äffte er und gab ihr mit spitzem Mund einen Kuß aufs Haar. „Ihr habt doch in Germany so einen Felsen, auf dem den ganzen Tag lang ein nacktes Mädchen sitzt und singend ihr goldenes Haar kämmt, nicht?“

„Die Loreley! Ach, Gary, das ist bloß ein... oh, wie heißt das nun gleich in deiner Sprache? Ach ja, fairytale. Früher haben sich das die Leute erzählt, verstehst du? An dieser Stelle sanken mehrere Schiffe, und dann hat jemand erfunden, sie hätten alle auf das Mädchen auf dem Felsen geguckt und falsch gesteuert.“

„Ich bleibe dabei“, beharrte Gary, „ich habe ein Foto gesehen, wo wirklich ein Mädchen saß und sich kämmte. Unten floß Wasser. Kannst du dich mit deiner langen Mähne nicht auch mal dort hinsetzen? Kriegst bestimmt ein schönes Geld dafür.“

„Ist das alles, was du von Deutschland weißt, Gary? Daß sich ein Mädchen das goldene Haar kämmt?“

„Na, es gibt noch Sauerkraut, Käferautos, Schwarzwalduhren, gute Gewehre und ein Hofbräuhaus. Und dann noch Heidelberg. Muß ich noch mehr wissen?“

„Ja, viel mehr.“

Er lachte ihr ins Gesicht. „Wir sind hier doch nicht in der Schule, nicht wahr?“

Antje legte sich auf den harten Boden und ließ ihre Blicke über die gigantische Landschaft schweifen. Sie war in glücklicher Stimmung. Sie fühlte Dankbarkeit, daß sie dies alles sehen und erleben durfte und fand es einfach schön, durch ihre Gegenwart etwas für jemanden tun zu dürfen. Auch wenn dieser Jemand so tat, als sei es ihm eher lästig als angenehm.

Bald kamen die Freunde von ihrer kleinen Exkursion zurück und erzählten von niedlichen Erdmännchen, einer Murmeltierart, und phantastischen Gebilden, denen sie begegnet seien. Sie erfrischten sich, so gut es die lauwarm gewordenen Getränke zuließen, dann brachen sie auf. Jedes Mitglied der kleinen Karawane trug einen am Tag vorher gekauften weißen, breitkrempigen Hut zum Schutz gegen die sengende Sonne. Sie bewunderten den zähen alten Mann, der ohne Anzeichen von Erschöpfung vor ihnen herritt und nicht müde wurde, Episoden aus dem reichen Schatz seiner Erfahrungen mit dem Grand Canyon zu schildern. Am Ziel angekommen, entlohnten sie ihn großzügig über seine Forderung hinaus, weil er sich mit ihnen soviel Mühe gegeben hatte.

Bald begannen bei einigen Gesicht und Arme zu brennen und sich auffallend zu röten. Alles Einreiben hatte nichts genützt; sie waren der Sonne einfach zu lange ausgesetzt gewesen. Antje schnitt die schon leicht vertrockneten Zitronen auf und verteilte sie an die Ärmsten unter den „Geschädigten“. Ein kühlendes Gel aus Mr. Smiths Vorräten linderte wohltuend. Als alle versorgt waren, setzten sie sich vor die Zelte und verbrachten einen der von Antje besonders geliebten „Lagerfeuer-Abende“. Glenn saß neben Marylou. Sie schienen sich im Kreis der Freunde wohlzufühlen. Ob wirklich nichts Knisterndes zwischen den beiden war? Antje hätte es so gern gewußt. Aber keiner schien es ihr sagen zu können. Sie sah Gary an, und er fing ihren Blick auf. Lächelnd nickte er ihr zu. Sie schloß die Augen. Sie wünschte sich, neben ihm zu sitzen und ihn ein klein wenig berühren zu dürfen. Marylou hatte dieses Glück. Ob es ihr überhaupt bewußt war, dieser nüchternen Sportlehrerin? Antje unterdrückte diese Gedanken. Sie wollte mit den Freunden froh sein und die Stunden mit ihnen genießen. Seit sie auf so engem Raum mit ihnen zusammen war, hatte sich ihre reservierte Haltung gegenüber einigen von ihnen geändert. Sie hatte jetzt das Gefühl, eine von ihnen zu sein. Sie mochte plötzlich auch die, zu denen sie bisher nichts hingezogen hatte. Irgendwo hatten alle einen Vorzug, den der andere nicht besaß. Sie stellten in Antjes Augen eine Einheit dar. Und das, was sie am meisten freute, war das Empfinden, auch eine von ihnen zu sein.

Die Luft in den Zelten war immer noch drückend. Gloria war die erste, die einschlief.

„Wenn’s nun ein Gewitter gibt“, flüsterte Antje Kay zu.

„Das wär schlimm“, antwortete sie leise. „Dann müßten wir notgedrungen in die Autos flüchten, fürchte ich.“

„Stellt euch mal vor, wir müßten auch noch mit klitschnassen Sachen die Rückfahrt antreten. Ich glaub, dann bleib ich bei dem alten Bergführer, bis mich meine Eltern hier abholen“, flüsterte Susan.

Stille. Dann...

„Was war das?“ Die Mädchen hielten den Atem an.

„Es hat was geraschelt“, wisperte Kay.

„Eine Schlange!“ Edith stieß einen kleinen Schrei aus.

Marylou knipste die Taschenlampe an und leuchtete umher. Entschlossen ging sie zum Eingang. Plötzlich lachte sie laut auf. „Kinder, guckt euch mal die Schlange an!“ Mehrere Taschenlampen blitzten auf. Marylou hielt ein kurzes dickes Seil in der Hand. „Damit wollten uns die Jungen erschrecken. Immer noch die alten dummen Streiche!“

Antje war dem Treiben zunächst beunruhigt, dann aber mit wachsendem Staunen gefolgt. Wie mutig Marylou war! Sie hätte sich jedenfalls nicht getraut, im Dunkeln auf das Ungeheuer zuzugehen.

„Ich hätte nicht üble Lust, mich dafür zu rächen“, sagte Marylou und gähnte. „Aber ich bin einfach zu müde dazu. Und überhaupt: Morgen ist auch noch ein Tag.“

„Wißt ihr, was ich mir für morgen wünsche?“ fragte Antje. „Daß wir Maggys ‚Floh’ wiederkriegen.“

Die Mädchen pflichteten ihr bei, und Gloria, die einen Schlaf hatte wie ein Murmeltier, drehte sich zustimmend grunzend auf die andere Seite.

Die Freunde näherten sich dem kleinen Utah-Städtchen mit wachsender Spannung. Sie drangen zu zwölft bei dem beleibten Sheriff ein. Wenn er „Floh“ herbeigeschafft habe, würde ihn das vielstimmige Lob erfreuen, behauptete Gloria. Wenn nicht, so solle er sich wenigstens dutzendmal verachtet fühlen.

„Was gibt’s?“ fragte der Sheriff, erstaunt über die Hammelherde, die da hereingetrampelt kam.

„Sie werden sich erinnern, Sheriff“, ergriff Glenn das Wort, „wir sind die, denen der Wagen auf dem Parkplatz an der Badeanstalt geklaut wurde.“

„Richtig, richtig. Kommt mal mit!“ Sie folgten dem Fleischkloß durch einen Hinterausgang auf einen Garagenplatz.

„Satte Leistung“, meinte Gary anerkennend und humpelte auf „Floh“ zu.

„Den hatten wir schneller wieder, als ich zunächst glaubte“, berichtete der Sheriff nicht ohne Stolz. „Aber leider nicht das Gepäck. Die Musikinstrumente sind zwar da, aber Schlafsäcke, Decken und die Bekleidung der Jungen fehlen. Genau wie der Dieb selbst. Der Wagen wurde in der Nähe der Eisenbahn gefunden. Schätze, ist umgestiegen, der Herr. Wer weiß. Tja, Leute, mit mehr kann ich nicht aufwarten. Sollten wir ihn erwischen, erhalten Sie Nachricht. Die Anschrift hab ich ja.“

„Dann können wir jetzt fahren?“ erkundigte sich Glenn und drehte probeweise den Zündschlüssel. Der Motor sprang sofort an.

„Eine kleine Formalität noch. Sie müssen den Empfang quittieren.“

Glenn nickte. „Mach ich. Ben, laß ‚Floh’ schon mal vor des Sheriffs Tür hüpfen. Ich gehe rasch mit ins Office.“

Ben klatschte in die Hände. „Marylou, Gloria, hinein, Myladies. Ab hier reisen wir wieder komfortabel.“

„Das will ich euch sagen“, quiekte Gloria, „wenn ich das Auto schon geklaut hätte, war ich doch nie auf die Eisenbahn umgestiegen. Was ist das für ein Dummkopf.“

„Etwas anderes finde ich weit merkwürdiger“, meinte Marylou. „Warum hat er die teuren Musikinstrumente zurückgelassen?“

„Es springt sich so schlecht mit einem Akkordeon an der Hand“, sagte Ben trocken.

„Du meinst, er war ein ‚Hobo’, ein Tramp, einer, der vom Bahndamm auf die rollenden Güterzüge aufspringt?“ fragte Gloria aufgeregt.

„Er wird sich kaum ‘ne Fahrkarte gekauft haben, Pummelchen.“

„Sag das nicht noch mal“, quiekte sie ihn an.

„Iß die Hälfte, dann sag ich’s nie mehr“, gab Ben ungerührt zurück.

Marylou, die keinen Streit aufkommen lassen wollte, lenkte ab: „Wie gut, daß wir die wichtigsten Sachen mit ins Bad genommen hatten, sonst hätten wir den Grand Canyon in den Wind schreiben können.“

Glenn schwang sich hinters Steuer. Er hatte ihre letzten Worte gehört und grinste: „Es fragt sich nur, ob dein BH annähernd so wichtig ist wie mein wertvoller Sombrero, die schicke Sonnenbrille und die neuen Wildlederstiefel.“

Marylou drehte ihm die Nase um. „Es hat sich schon jemand totgespottet, mein Guter.“

„Ehrlich?“ fragte Ben. „Erzähl mal.“

Antje trat diese letzte Etappe der schönen Fahrt schweren Herzens an. Mit Wehmut erinnerte sie sich der einzigartigen Abende am Feuer, der gemeinsamen Entdeckungen und des für sie neuen Gefühls der Zusammengehörigkeit. Etwas für andere tun zu dürfen, war ihr in diesen Tagen genauso wichtig geworden wie das Wissen darum, auf die Freunde zählen zu können. Nachträglich schämte sie sich für die Aufregung um solchen Fliegendreck wie Zeltbelegung, Plazierung in den Fahrzeugen oder die Eifersucht auf Marylou. Gewiß, als diese Probleme auftauchten, waren sie ihr riesengroß erschienen. Es hatte nichts wichtigeres gegeben als sie. Aber jetzt waren sie auf das richtige Maß geschrumpft.

Glenn rief seine Eltern von unterwegs an, um ihre Ankunft anzukündigen. Als sie spät abends eintrafen, begrüßte Maggy sie wie Weltreisende.

„Hast du dir Sorgen gemacht, Maggy?“ erkundigte sich Antje. „Ich habe an euch gedacht, kleine Maus. Sorgen brauchte ich mir nicht zu machen. Glenn war doch dabei. Er würde schon aufpassen, das wußte ich genau.“

Antje schwieg betreten. Wieviel Vertrauen sprach aus diesen Worten. Wenn sie sich vorstellte, ihre Eltern würden das auch von ihr sagen... Und doch: Trafen die Worte ins Schwarze? Antje glaubte an Glenn, genau wie Maggy. Aber was wäre er gewesen ohne Ben, Kitchen-maid und die anderen?

Eine schlimme Nachricht

Gleich nach dem Frühstück lief Antje zu Herrn Smith, um ihm einen ausführlichen Bericht zu liefern und die geborgten Sachen zurückzugeben. Als sie ihm erzählte, wie gut sie einiges davon habe gebrauchen können, strahlte er übers ganze Gesicht. „Siehst du nun, Antje, wozu die alten deutschen Hausmittel gut sind? Ich lasse mir die nicht ausgehen.“ Er gab ihr ein leckeres Dickmilch-Dessert zum Probieren. „Das hab ich extra für dich aufgehoben“, bemerkte er dazu.

„Sie sind so lieb zu mir, Herr Smith. Wenn ich Ihnen bloß auch mal was Gutes tun könnte.“

„Das haben wir doch ausdiskutiert, Antje. Aber was anderes: Dein Verehrer mit dem schwarzen Motorrad ist vorgestern geschnappt worden. Die Polizei hat Rauschgift bei ihm gefunden.“

„Das ist gut! Irgendwie hab ich immer gefürchtet, er würde mir eines Tages noch mal auflauern, weil ich ihm durchgebrannt bin. Jetzt bin ich richtig erleichtert.“ Eine Weile löffelte sie schweigend ihre Dickmilch, dann fragte sie: „Ist das eigentlich sehr gemein, wenn ich mich freue, daß er sitzt?“

„Sagen wir so: Es ist verständlich“, lächelte der Milchmann.

Antje hatte es sich nach dem Mittagessen in Herrn Summers Schaukelstuhl bequem gemacht, eines von Maggys Journalen vor den Augen, als Glenn sie zum Telefon rief.

„Dein Vater ist in Deutschland am Apparat“, sagte er und reichte ihr den Hörer.

Überrascht starrte sie Glenn an. „Ja? Papa?“ rief sie in die Muschel.

„Antje, guten Abend, mein Mädchen“, drang es vom andern Ende. „Reg dich bitte nicht auf, aber ich habe eine schlechte Nachricht für dich. Mama mußte heute morgen plötzlich ins Krankenhaus. Sie wurde sofort operiert. Man mußte ihr den halben Magen wegnehmen.“

Antje schluckte in wortlosem Schreck. Es rauschte in der Leitung. Dann fuhr Herr Roon fort: „Antje, es steht nicht gut um sie, das hat sogar der Operationsarzt gesagt.“

„Papa!“ schrie Antje auf, die zuerst wie erstarrt gewesen war. „Wird sie... Papa!“

„Ich weiß es nicht“, klang seine fremde, ferne Stimme.

„Was nun, Papa? Was soll ich tun? Soll ich sofort nach Hause kommen? Papa, sag doch was!“

„Bleib, Kind, bleib. Du kannst ihr auch nicht helfen. Sie wollte nur, daß du’s weißt. Ruf Antje an, hat sie gesagt. Ich mache jetzt Schluß, mein Mädchen. Ich melde mich später wieder.“

Antje horchte, aber der Vater hatte bereits aufgelegt. Ganz langsam ging sie auf ihr Zimmer. Sie warf sich aufs Bett und begann laut zu weinen. Bilder schwirrten ihr wie aufgescheuchte Vögel im Kopf umher. Die Mutter, wie sie „Ruhe!!!“ auf einen Zeitungsrand schrieb, sich das Schimpfen der Nachbarin anhörte, am Küchentisch eine Tasse Beruhigungskaffee trank, mit dem Vater lesend im Wohnzimmer saß, in Kniebundhosen durchs Gebirge zog, am Flughafen weinend winkte... Antje fühlte einen Schmerz, als presse eine Maschine ihr Herz zusammen. Sie sprang auf und trat ans offene Fenster. Ihr Blick schweifte in die Ferne, ohne etwas wirklich zu erfassen. Mit ihren Gedanken war sie zu Hause. Wieviel Kummer hatte sie der Mutter in den letzten Monaten bereitet? Sie schloß die Augen. Wenn sie nun sterben würde, ihre Mama? Antje biß die Zähne zusammen, sonst hätte sie schreien müssen. Sie ging wie ein eingesperrter Tiger von Wand zu Wand. Die Mutter durfte nicht sterben, ohne daß sie sie um Verzeihung gebeten hatte. Was sollte sie nur tun? Sie mußte nach Hause, ob der

Vater wollte oder nicht. Maggy war nicht da. Sie mußte zu Mr. Smith; der würde vielleicht Rat wissen. Antje lief aus dem Haus und rannte die Straße entlang, als würde sie verfolgt. Der Milchladen war voll. Herr Smith schickte die tränengerötete Antje schnell in sein Arbeitszimmer. Sie setzte sich an seinen Schreibtisch und stützte den Kopf in die Hände. Sie bemühte sich, nicht mehr zu weinen, aber immer wieder schossen ihr die Tränen in die Augen.

„Antje“, fragte Herr Smith erschrocken und sah besorgt auf das zusammengesunken dasitzende Mädchen, „was ist denn bloß passiert?“

„Mein Vater hat angerufen“, schluchzte sie, „meine Mutter mußte plötzlich ins Krankenhaus. Sie ist am Magen operiert worden. Ich hab solche Angst, daß... daß sie...“

Der alte Mann rückte einen Stuhl neben den Sessel des Mädchens. „Antje, wenn sie rechtzeitig operiert worden ist, besteht doch Hoffnung. Du darfst jetzt nicht das Schlimmste annehmen.“

„Wenn mein Vater von Deutschland nach Amerika telefoniert, steht es ernst“, stieß sie hervor. „Ich weiß es. Ich fühle es einfach. Herr Smith, ich muß nach Hause. Ich hab noch soviel gutzumachen.“

Ihr Weinen schnitt ihm ins Herz. „Antje“, versuchte er zu trösten, „warte einen Tag ab. Dein Vater wird wieder anrufen, wenn’s wirklich... Aber so schnell stirbt man nicht, Antje.“

„Ich muß nach Hause“, heulte sie und sprang auf.

Er drückte sie sanft in den Sessel zurück. „Willst du mir mal zuhören?“

Sie schluchzte auf, sah ihm aber tapfer ins Gesicht.

„Du wartest ein paar Tage ab…“

„Aber…“

„Kein Aber. Wenn dein Vater sich dann nicht mehr gemeldet hat, versuchst du, deine Mutter in der Klinik anzurufen, und zwar von diesem Apparat aus. Wenn du ganz früh am Morgen kommst, bevor ich den Laden öffne, kannst du ungestört reden.“

„Danke“, sagte sie und brachte sogar ein Lächeln zustande. Die Ladenglocke bimmelte. „Kundschaft“, sagte Herr Smith entschuldigend.

Antje ging zu Summers Haus zurück. An der Tür stieß sie mit Glenn zusammen, der sich nach ihrem Fortlaufen Sorgen um sie gemacht hatte. Seine Mutter war schon seit Stunden bei der Kosmetikerin; von ihr konnte er keine Unterstützung erwarten.

„Was ist denn los? Kann ich irgendwas für dich tun, Antje?“ fragte er freundlich-besorgt.

Sie schüttelte traurig den Kopf. Sofort füllten sich ihre Augen wieder mit Tränen. Sie ließ Glenn stehen und lief auf ihr Zimmer.

Glenn suchte kurzentschlossen seinen alten Vertrauten Smith auf. Von ihm erfuhr er, was Antje hatte. Wenn er Mr. Smiths Interesse an Menschen nicht so gut gekannt hätte, es wäre ihm seltsam erschienen, wieviel er über das Mädchen wußte. Glenn hörte aufmerksam zu. Aber nicht nur Antjes Sorgen um die schwerkranke Mutter erfuhr er in diesem Gespräch, sondern auch etwas, das ihn persönlich anging. Daß Antje ihn brauchte, das war für ihn das Wesentliche an der ganzen Unterhaltung. Er hatte sie gern, seit er sie kannte. Aber daß Antje ihn mochte und seine Freundschaft brauchte, das hatte ihm William Smith sagen müssen.

Nachdenklich trat er den Heimweg an. Er mußte sich jetzt gut überlegen, wie er sein Verhältnis zu Antje gestalten wollte. Er war sich klar darüber, daß er nicht hingehen und sagen konnte: „Wir wollen gute Freunde werden, Antje. Ich habe dich gern.“ Er wußte, wie empfindsam sie war. Sie würde seine Worte als Mitleid auslegen und sich von ihm zurückziehen. Andererseits drängte die Zeit. Antje war jetzt allein mit ihren Sorgen. Bald würde sie abreisen oder sein Urlaub vorbei sein, dann würde es für eine Aussprache zu spät sein.

Als seine Mutter endlich aus dem Schönheitssalon zurückkam, berichtete ihr Glenn von Antjes schwerem Kummer. Er erzählte ihr auch, daß Herr Smith ihr angeboten habe, ihre Mutter in der Klinik in Deutschland anzurufen.

„Unsinn“, fand Maggy, „wenn sie telefonieren muß, tut sie das doch selbstverständlich von hier aus. Ich gehe sofort hinauf und sage es ihr.“

„Tu das nicht, Mam, bitte. Ich möchte nicht, daß sie erfährt, daß Mr. Smith mir alles erzählt hat.“

Frau Summer sah ihren Sohn prüfend an.

„Bitte, Mam.“

„Schön. Was also soll ich dann tun?“

„Du könntest sie vorsichtig fragen, was sie so erschüttert hat nach dem Anruf.“

Maggy ging sofort in Antjes Zimmer. „Glenn sagt, dein Vater hat angerufen, Ann?“

Das Mädchen nickte. „Meine Mutter ist sehr krank“, sagte sie leise. „Sie mußte ganz plötzlich operiert werden.“

Maggy nahm Antje tröstend in die Arme. „Wird dein Vater dir Nachricht geben, wenn’s besser geht?“ fragte sie liebevoll.

„Besser?“

„Ann-Darling, ich verstehe sehr gut deine Angst. Aber solltest du nicht wenigstens versuchen, daran zu glauben, daß sie durchkommt? Die Operation scheint sie doch immerhin überstanden zu haben.“

„Ich wünschte, ich wär zu Hause“, stieß das Mädchen hervor.

„Hör zu, Ann, du läßt deiner Mutter ein wenig Zeit, sich zu erholen, dann rufst du sie mal an. Okay, Liebes?“

„Vielen Dank. Mr. Smith hat mir das vorhin auch angeboten.“ Sie sah Maggy verlegen an und fügte erklärend hinzu: „Ich mußte einfach mit jemandem sprechen.“

„Natürlich. So, und nun sei nicht mehr ganz so traurig. Weißt du was, Glenn kann mit dir ins Kino fahren, damit du auf andere Gedanken kommst. Ich bleibe in Telefonnähe. Ich gehe sofort und sage Glenn Bescheid.“ Bevor Antje etwas sagen konnte, war Maggy schon aus dem Zimmer. Antje saß da und konnte sich nicht entschließen, ihr nachzugehen. Der Wunsch, mit Glenn auszugehen, stritt sich mit der Unmöglichkeit, sich zu amüsieren, während die Mutter wahrscheinlich mit dem Tode rang. Es klopfte an ihre Tür. Glenn steckte den Kopf herein. „Bist du fertig, Antje? Mam schlug vor, daß wir ausgehen. Ich finde, das ist eine gute Idee.“

„Ja, gleich, ich mach mich noch etwas zurecht.“ Sollte er ihr die Entscheidung abnehmen. Wenn sie allein blieb, würde sie doch nur daliegen und weinen.

Schweigend fuhren sie mit Maggys „Floh“ in die Innenstadt. Auf einem Parkplatz hielt Glenn an.

„Was möchtest du, Antje? Sag mir, wozu du Lust hast. Wir könnten ins Kino gehen oder Schaufenster ansehen, das tun Damen doch so gern, nicht? Oder Torte essen?“

Sie schwieg immer noch.

„Du mußt schon sagen, was du möchtest, Antje. Ich kann deine Gedanken noch nicht lesen.“ Er schaute sie freundlich an. Aufmunternd nickte er ihr zu. „Schieß los.“

„Wenn’s dir nichts ausmacht, Glenn“, sagte sie schließlich, „würde ich am liebsten im Wald spazierengehen. Dort, wo das Picknick am Unabhängigkeitstag war. Ich bin damals mit Herrn Smith einen sehr hübschen Weg langgegangen.“

„Allright“, sagte er knapp, startete und brauste davon.

„Hier“, sagte sie erfreut und wies auf einen schmalen Pfad. „Das ist der Weg, den ich so schön finde.“

Eine Weile stiegen sie stumm bergan. Er deutete auf einen Felsvorsprung. „Von dort aus haben wir einen phantastischen Ausblick. Komm, wir setzen uns da hin.“ Er breitete seine Windjacke aus. „Setz dich.“ Er nahm dicht neben ihr Platz. „Gut so?“

Sie nickte und lächelte ihn dankbar an. Eine Weile hingen beide ihren eigenen Gedanken nach, dann sagte Glenn: „Du hast Kummer wegen deiner kranken Mutter, nicht wahr? Es tut mir sehr leid für dich, Antje.“

„Ich hätt’ mir’s eigentlich denken können!“ stieß sie bitter hervor.

„Was hättest du dir denken können?“ Verständnislos sah er sie von der Seite an. Meinte sie sein Mitleid oder vermutete sie, daß der Milchhändler geplaudert hatte?

„Daß wieder mein berühmter Dämpfer kommt“, erklärte sie. „Ich kriege jedesmal einen auf den Deckel, wenn ich mal was Schönes erlebt habe. Das ist wie verhext.“

Seine blauen Augen blitzten schalkhaft. „Das hab ich auch mal gedacht, daß das Schicksal, nichts anderes zu tun habe, als mich abwechselnd mit Gutem und Schlechtem zu überschütten. Das ist, glaub ich, in einem bestimmten Alter typisch.“

„Und heute?“ fragte sie gespannt.

„Heute weiß ich’s besser“, antwortete er. „Ich halte mich nicht mehr für wichtig genug, daß das Schicksal sich für mich speziell interessiert.“

„So gesehen, hast du recht. Aber warum schimpft mein Vater dann mit mir, wenn ich von einem schönen Nachmittag nach Hause komme oder kriege ich eine Fünf, wenn ich in der Stunde vorher gerade gelobt worden bin oder wird meine Mutter sterbenskrank, wenn ich zum erstenmal wirklich was erlebe? Warum, Glenn?“

„Das ist schwer zu beantworten, Antje. Ich glaube, du stellst die Frage falsch. Du siehst dich als Mittelpunkt, auf den sich alle Ereignisse beziehen. Ich denke, so geht es nicht. Was dich an Schlechtem rein zufällig nach dem Guten trifft, hast du zu einem großen Teil selber zu verantworten. Ich meine damit, du kannst eine schlechte Klassenarbeit oder dein Zuspätkommen nicht dem Schicksal anlasten. Du hast es in der Hand — mehr oder weniger — diese bösen Überraschungen zu vermeiden. Selbstverständlich trägst du aber nicht die Schuld an einer Krankheit. Die war auch gekommen, wenn du zu Hause geblieben wärst.“

Antje hatte ihm aufmerksam zugehört. Es klang alles so klar und plausibel, was er sagte.

„Bist du eigentlich gern hier?“ fragte Glenn plötzlich.

Antje sah ihn an. „Meinst du hier mit dir oder überhaupt in Amerika?“

„Beides.“

„Ich bin gern in den Staaten“, antwortete sie ohne Zögern, „obwohl... obwohl ich manchmal jemanden zum ernsthaften Reden vermißt habe. Aber nur manchmal.“

„Du hattest doch Mr. Smith.“

„Er ist ein alter Mann.“

„Und hier?“ Er klopfte auf den Felsen.

Sie sah verlegen zu Boden. Doch dann nahm sie alle Courage zusammen und sah ihn fest an. „Bei dir bin ich am allerliebsten. Lieber als irgendwo sonst.“

Er sah sie mit froher Überraschung an. „Ich bin so glücklich, Antje, daß du mir das gesagt hast. Ich habe mir sehr gewünscht, daß du’s tun würdest.“

„Ja, hast du mich denn auch gern?“

„Oh, Honey, hast du das denn noch nicht gemerkt?“

„Ich hab’s mir gewünscht. Aber ich dachte immer, du und Marylou „Marylou ist meine Freundin.“

„Eben. Was werde ich denn anderes sein als sie?“

„Das ist wahr“, sagte er ernst, „auch du wirst meine Freundin sein. Der Unterschied darf vorläufig nur hier liegen.“ Er tippte auf seine Herzseite.

Sie nickte. „Was fängt man aber mit einer Freundin an, die Tausende von Kilometern von einem entfernt ist?“

„Man denkt an sie und schreibt ihr.“

„Wirst du das tun, Glenn?“

„Das werde ich.“ Er legte den Arm um sie und zog sie an sich. Dann sprang er plötzlich wieder auf. „Komm, Antje, wir gehen noch ein Stück weiter, deinem Lieblingsweg nach.“

„Ja, Glenn.“ Glücklich lehnte sie sich an seine Schulter und stieg mit ihm den schmalen moosigen Pfad zwischen den hohen Felsen hinauf. Es tat ihr gut, jemanden zu haben, dem sie Entscheidungen überlassen und ohne Einschränkungen vertrauen konnte... Plötzlich durchfuhr sie ein Zittern. Erschrocken blieb Glenn stehen. „Was ist, Antje? Frierst du etwa?“

„Nein. Ich mußte nur gerade etwas denken, was ich eigentlich nicht mehr denken wollte.“

„Sag’s mir“, bat er und drückte ihre Hand.

„Ich dachte eben, daß ich dich vielleicht in dem Augenblick bekommen habe, in dem ich... vielleicht meine Mutter... verlor.“

„Aber Antje...“ Er streichelte zärtlich ihre Wange.

„Morgen rufe ich sie an“, erklärte sie bestimmt.

„Gib noch einen Tag zu, Antje. Morgen besorgen wir uns über die Fernauskunft in New York die Rufnummer der Klinik, und übermorgen abend telefonierst du. Glaub mir, das ist vernünftiger.“

„Wenn schon übermorgen, dann am frühen Vormittag. Wenn ich abends anrufe, ist’s doch in Europa tiefe Nacht.“

„Hast recht“, gab er zu.

„Glenn, wirst du’s Maggy sagen, daß du und ich... ich meine, daß du jetzt mein Freund bist?“

„Soll ich?“

„Wenn ich wüßte, ob sie’s freut oder nicht.“

„Wäre dir das wichtig?“

„Ich bin euer Gast“, antwortete sie. „Ich will keinen Krach in eurer Familie.“

„Jetzt hast du gesprochen wie ein ganz braves deutsches Mädchen“, lachte er.

Sie fand ihn hinreißend, wenn er lachte. Daß dieser gutaussehende, nette Junge jetzt ihr gehörte, ganz plötzlich, sie konnte es noch gar nicht fassen. Sie strahlte ihn mit ihren dunklen Augen an. „Ja, ich bin ein braves Mädchen“, behauptete sie. „Wenn du nur wüßtest, was mein Vater mir an Mahnungen mit auf die Reise gegeben hat.“

„Und danach hast du dich selbstverständlich immer gerichtet“, spöttelte er und sah sie zwinkernd von der Seite an.

„Klar“, antwortete sie. Aber da fiel ihr wieder der Abend in dem unheimlichen Lokal ein. „Das heißt, fast immer“, verbesserte sie leise.

Als sie zurückkamen, überfiel Antje ihre Ferienmutter gleich mit der Frage, ob ihr Vater noch mal angerufen habe. Aber außer John hatte niemand nach ihr gefragt.

Den Abend verbrachten Summers mit Freunden auswärts. Antje hatte mitkommen sollen, aber sie blieb allein zurück aus Furcht, den Anruf des Vaters zu versäumen. Sie drängte Glenn, seine Eltern zu begleiten, als er ihretwegen auch zu Hause bleiben wollte. Jetzt mußte sie mal allein sein. Sie schloß das Telefon im Flur an und setzte sich in Mr. Summers begehrten Schaukelstuhl auf die Veranda. Im Geist durchlebte sie die letzten Monate noch einmal Schritt für Schritt. Ihre Gedanken endeten zwanghaft immer wieder bei dem Schwur: Wenn die Mutter gesund wird, wider Erwarten und allen bösen Ahnungen zum Trotz, wollte Antje versuchen, alles wieder gutzumachen! Die Mutter sollte eine bessere Tochter zurückbekommen als die, die sie mit schwerem Herzen verabschiedet hatte. Antje war so voll guten Willens in dieser Nacht, daß sie ihre Reue sogar auf Babsie ausdehnte, die ihr Dirk weggeschnappt hatte. Sie nahm sich vor, gleich am ersten Schultag zu ihr zu gehen und ihr vorzuschlagen, wieder Freundinnen zu sein, genau wie früher. War es das große Glück, das sie dabei empfand, Glenn errungen zu haben, oder war es das Entsetzen, das sie bei ihres Vaters Worten gepackt hatte, das sie jetzt zum Einlenken zwang? Sie hätte es nicht beantworten können. Aber sie fühlte, daß etwas mit ihr geschah, das sie nicht beeinflussen konnte. Sie spürte, daß sie von diesem Tag an nicht mehr der Nabel der Welt sein würde. Ganz gleich, ob es die Eltern, die Freunde oder nur „die Leute“ wären, sie würde in Zukunft ihren eigenen Vorteil nicht mehr rücksichtslos durchsetzen wollen, sondern ihre Bedürfnisse und Wünsche mit denen der anderen abstimmen. Und je mehr sie an diesem Abend darüber nachdachte, ob sie auch Kraft genug haben würde, ihrem guten Willen immer die Tat folgen zu lassen, um so mehr glaubte sie, in einem einzigen Tag erwachsen geworden zu sein. Auf einmal fühlte sie die Zuversicht, die sie vorher nicht besessen hatte, daß es sie glücklich machen würde, anderen Menschen etwas geben oder bedeuten zu dürfen, auch dann, wenn sie selbst dabei manchmal zu kurz kommen würde.

Es kam kein Gespräch mehr in dieser Nacht.

Am anderen Morgen erschien Kitchen-maid, um mit Antje auf einen Verkehrsübungsplatz zu fahren. Vor ihrem Ausflug zum Canyon hatte er ihr manche Nachhilfestunde im Autofahren gegeben. Sie erklärte ihm, warum sie nicht mitkommen könne. Sofort war der Hobby koch bereit, die Wartezeit mit ihr zu teilen. Sie wäre zwar lieber mit Glenn allein gewesen, aber ihre guten Vorsätze waren noch keinen Tag alt. So unterhielt sie sich freundlich mit ihm, bis auch noch andere von der Clique auftauchten, um Glenn und Antje abzuholen. John übernahm es, sie über Antjes Kummer zu informieren.

„Wo ist eigentlich Marylou?“ fragte Antje, der das Fehlen der Rivalin zunächst nicht aufgefallen war.

„Ißt Traubenzückerchen“, antwortete Gary trocken.

„Sag ehrlich, Gary!“

„Sie hat heute nachmittag beim Tennisturnier wieder ihren großen Auftritt. Kann schon sein, daß sie sich jetzt mit Traubenzucker dopt“, bestätigte Ben und reichte Antje die Tabakschachtel rüber. Sie war schon besser im Zigarettenrollen. Jedenfalls behauptete Ben das.

„Geht ihr zu ihren Spielen?“ fragte Antje und sah Glenn dabei verstohlen an.

„Na, was denkst du denn?“ gab Gary zur Antwort. „Unseren Anfeuerungsrufen verdankt die Sportskanone doch mindestens die Hälfte ihrer Siege.“

Antje lächelte. „Das glaub ich dir aufs Wort, Gary. Besonders deinen.“

Hoffnung auf ein Wiedersehen

Als die Freunde fort waren, tummelten sich Antje und Glenn im Swimmingpool.

„Ich nehme an, du möchtest lieber in Telefonnähe bleiben, nicht wahr?“ fragte Glenn.

„Lieber als was?“

„Statt mit zu Marylous Turnier zu gehen.“

„Ja. Ich wär aber gern mitgekommen, wenn das Telefongespräch nicht vielleicht gerade dann...“

„Ich weiß, Antje. Aber du wirst verstehen, daß ich hingehen muß?“

„Bestimmt“, behauptete sie eifrig. Einen ganz kleinen Stich versetzte es ihr doch. Aber es war nicht mehr als ein Piks. Denn der Verstand sagte ihr, daß sie Glenns jetzt sicher sein konnte und einen Fehler machen würde, wenn sie versuchte, ihn in seiner Freiheit einzuschränken.

Im Haus ging das Telefon. Antje war gerade aus dem Wasser gestiegen, als sie das Läuten hörte. Sie rannte los. Aber Maggy hielt den Hörer schon in der Hand. Sie winkte ab. „Ich spreche mit Mrs. King, Ann“, flüsterte sie dem aufgeregten Mädchen zu.

Antje atmete auf. Sie rannte hinaus, wo Glenn sich eben trockenrubbelte, und lief ihm genau in die Arme. Sie schmiegte sich patschnaß an den Freund und preßte ihn so fest sie konnte an sich. „Er war’s nicht, Glenn. Aber gut, daß er’s nicht war.“ Glenn hielt sie fest. „Mein kleiner Schatz“, sagte er und küßte sie. Da kam Maggy hinaus zu den beiden.

„Nanu?“ lachte sie fröhlich. „Störe ich?“

Erschrocken löste sich Antje aus Glenns Umarmung. „Oh, Maggy“, versuchte sie zu erklären. „Ich hatte mich so furchtbar erschrocken, es könnte mein Vater sein. Und da bin ich Glenn...“

Maggy und Glenn sahen das Mädchen freundlich an. Glenn legte den Arm um die Mutter. „Antje, Mam und ich brauchen voreinander nicht Verstecken zu spielen. Sie weiß, daß wir uns liebhaben.“

„Wirklich, Maggy!“ Ungläubig starrte Antje die Gastmutter an.

„Ich bin doch nicht blind, kleines Hühnchen.“

„Und du bist uns... mir nicht böse?“

„Da hört doch alles auf! Warum sollte ich dir denn böse sein? Es macht mich glücklich, daß sich mein Sohn ein so hübsches und kluges Mädchen ausgesucht hat.“

„Danke, Maggy“, sagte Antje aus vollem Herzen. Dann stürmte sie los auf ihr Zimmer, diesmal mit Freudentränen in den Augen. Wenn doch die Angst um die Mutter nicht wäre, wie glücklich könnte sie jetzt sein!

Während Glenn mit den Freunden zum Tennisplatz fuhr, überlegte sich Antje die Worte, die sie der Mutter am nächsten Morgen sagen würde, wenn, ja, wenn sich der Vater bis dahin nicht mit einer alles zerstörenden Nachricht gemeldet hätte. Einige Male war sie nahe daran, zu Hause anzurufen. Aber der Wunsch, die Mutter persönlich zu sprechen, war mächtiger. Sie verwarf ein dutzendmal die Sätze, die sie sich zurechtgelegt hatte, weil sie befürchtete, die Kranke damit aufzuregen. Schließlich beschloß sie, sich einige Gedanken aufzuschreiben, damit sie in der Aufregung nichts Wichtiges zu fragen oder zu sagen vergäße.

Der Morgen kam. Antje hatte in der Nacht kaum ein Auge zugetan. Müde saß sie beim Frühstück und konnte kaum essen. Schließlich stand Glenn auf. „Komm, Antje, wir versuchen jetzt, dein Gespräch nach Germany herzustellen. Nachher geht’s dir besser, okay?“

Er zog einen Zettel aus der Tasche, auf den er am Abend zuvor nach endlosem Hin und Her bei der New Yorker Long-Distance-Information Vorwahl und Rufnummer der Klinik notiert hatte. „Ich schließe dir den Apparat in deinem Zimmer an, mein Schatz. Dort hast du Ruhe.“ Es dauerte eine lange Zeit, bis sie mit ihrem Gespräch durchkamen. Dauernd waren Land- oder Stadtvorwahl besetzt. Nachdem sich die Klinik gemeldet hatte, übergab Glenn Antje den Hörer.

Bis zur Stationsschwester war das aufgeregte Mädchen nun schon vorgedrungen. „Schwester, hier spricht Antje Roon. Ich rufe von Amerika an. Ich muß meine Mutter sprechen. Bitte helfen Sie mir doch.“

„Moment“, hörte sie nun schon zum drittenmal. Und dann kam die Stimme der Mutter. Endlich!

„Hallo Antje“, klang es schwach. Und dann lebhafter: „Wie ich mich freue...“

„Mama!“ Antje schrie es fast heraus. Angst und Glück mischten sich in diesen Ausruf. Sofort zwang sie sich zur Ruhe. „Mama, liebe Mama, wie geht’s dir? Kannst du sprechen? Strengt’s dich sehr an? Mama!“

„Es geht mir schon etwas besser, Antje. Die Ärzte sagen, ich sei über den Berg.“

„O Mama! Entschuldige, ich bin so schrecklich aufgeregt. Ich freu mich so, daß ich mit dir reden darf. Ich hab mir solche Sorgen gemacht.“ Sie schluckte heftig gegen ein Schluchzen an.

„Antje, mein Kind“, hörte sie die Mutter sagen. „Ist bei dir alles in Ordnung?“

„Ja, Mama, alles! Ich hätte dir soviel zu erzählen. Bitte, werd schnell gesund, ja? Das ist jetzt das Allerwichtigste. Ich schreib dir heut noch einen Luftpostbrief und erzähl dir ein bißchen von mir. Mama, ich muß auflegen. Es ist so teuer. Mama, streng dich sehr an mit dem Gesundwerden, ja? Ich denke ganz fest an dich. Tschüs, Mama.“

„Antje, es war wunderschön, mit dir zu sprechen. Bleib gesund, mein Kind. Ich freue mich, wenn ich dich wieder bei mir hab. Auf bald, Antje.“

„Auf bald, Mama.“ Antje legte den Hörer auf. Sie schaute auf den zerknüllten Zettel in ihrer Hand. Um Verzeihung hatte sie bitten wollen. Das war ihr doch vor zwei Tagen so wichtig gewesen. Nicht ein Wort der Entschuldigung hatte sie jetzt herausgebracht. Oder doch? Hatte die Mutter sie aus den gestammelten Worten herausgehört?

Glenn stand im Treppenhaus und rief. Antje kam ihm mit dem Telefon entgegen.

„Wie geht’s deiner Mutter?“ fragte er gespannt.

„Ich bin so glücklich! Sie hat gesagt, sie sei über den Berg.“

„Wie meinst du, Sweetie? Was für ein Berg?“

„Ach, so sagt man bei uns. Eine schwere Krankheit ist wie ein hoher Berg. Es ist schwer, ihn zu erklimmen, hinaufzusteigen, verstehst du? Aber wenn man oben ist, wird’s leichter. Dann geht’s nur noch bergab.“ Sie nahm beide Hände zur Hilfe, um ihm den deutschen Ausdruck zu erklären.

Er schüttelte den Kopf. „Wenn du sagst, es geht bergab, dann geht’s doch schlecht.“

„Ich passe!“ lachte Antje und breitete ratlos die Arme aus.

„Einige Ausdrücke sind im Deutschen wirklich zu komisch“, sagte Glenn. „Ihr tragt an den Händen Schuhe und setzt Kaffeekannen Mützen auf. Ich habe mich damals in eurem Land manchmal ganz schön blamiert, wenn ich etwas falsch verstanden oder verwechselt habe, zum Beispiel, daß im Rathaus ‚rats’, Ratten, sind.“

Antje lachte in Erinnerung an die Verlegenheit, in die sie mit „bare bottom“ geraten war. Sie erzählte es dem Freund, der sich totlachen wollte.

„Ich saß bei einem Kurkonzert mal hinter einem deutschen Riesen, du weißt schon, so ein halber Kleiderschrank“, gab er daraufhin zum besten, „und weil der Mensch seinen hohen Hut, verstehst du, immer aufbehielt, so daß ich nichts sehen konnte, fragte ich ihn schließlich, ob er nicht auch mal ‚klein machen‘ wolle.“

Antje platzte los. „Was hat er geantwortet?“

„Nichts“, lachte er. „Aber mein Gastgeber hat sich kaputtgelacht und gesagt, ich hätte den Riesen gefragt, ob er nicht endlich mal Pipi müsse. Ich schäme mich heute noch...“

„Das kann ich mir denken“, kicherte Antje. „Du, Glenn, ich möchte diesen Tag irgendwie feiern. Ich glaube, so glücklich wie heut war ich selten in meinem Leben.“

„Himmel, du bist doch eben erst auf diese Welt gekommen. So, wie du das sagst, könnte man meinen, du stündest kurz vor dem Ableben.“

„Ich schreibe jetzt meiner Mutter einen langen Brief. Das hab ich ihr versprochen. Dann bring ich ihn auf den Weg, und danach können wir uns überlegen, was wir heute nachmittag tun, ja?“

„Gut, Antje. Ich bin inzwischen in der Stadt und besuche Dad in seinem Büro. Grüß deine Mutter von mir.“

Antje lief erst zu Maggy und bestürmte sie mit der erlösenden Nachricht.

„Siehst du“, meinte ihre Ferienmutter, „du mußt nicht immer gleich vom Allerschlimmsten ausgehen. Oh, ich freue mich ja so mit dir, Darling.“

„Danke, danke, liebe Maggy!“ Schon wirbelte Antje die Treppe hinauf und begann mit dem Schreiben. Die Worte flossen ihr nur so aus der Feder. Sie ließ alle netten Erlebnisse Revue passieren, damit sich die Mutter nur ja keine Sorgen mehr um sie mache. Dann brachte sie den Brief weg und marschierte kurzentschlossen in einen Blumenladen. Sie wählte einen bunten Strauß Sommerblumen für Herrn Smith und für Maggy gelbe und blaue Gerbera aus, die sie mit kalifornischem Schleierkraut zu einem duftigen Gebinde zaubern ließ. Diesen beiden lieben Menschen war sie einfach einen besonderen Dank schuldig.

Geduldig wartete sie später im Milchgeschäft, bis einmal kein Kunde mehr im Laden war, dann überreichte sie dem verblüfften Herrn Smith die Blumen.

„Für mich?“ fragte er ehrlich erstaunt. „In meinem ganzen Leben habe ich noch keine Blumen von einer Dame erhalten. Ich danke dir sehr dafür, Antje. Wie schön bunt sie sind!“

„Haben Sie eine Vase, Herr Smith?“

„Eine Vase? Oh, dear... Junggesellenwirtschaft, weißt du.“ Antje sah sich suchend um. „Dort auf dem Regal steht eine hübsche alte Emaille-Milchkanne. Soll ich die nehmen?“

„Ja, gewiß! Aber nun verrat mir mal, womit ich den Blumenstrauß verdient habe.“

„Meine Mutter ist auf dem Weg der Besserung. Ist das nicht wunderbar? Ich habe heute morgen von Summers aus mit ihr telefoniert. O Herr Smith, ich bin riesig froh!“

„Und ich mit dir, Mädchen. Da hätten wir ja eigentlich allen Grund, das miteinander ein bißchen’zu feiern.“

„Das machen wir, Herr Smith. Ich weiß nur noch nicht, wann... ich meine... Glenn hat sich noch nicht entschlossen, was wir heute tun sollen.“ Unsicher schaute sie ihn an.

„Das hört sich ja gut an, Antje. Seid ihr euch denn einig geworden —du und Glenn?“

Antje nickte leicht verschämt. „Ich mag ihn sehr, Herr Smith.“

„Das ist mir nicht entgangen“, sagte er lächelnd. „Wer weiß, vielleicht sehe ich dich dann doch in ein paar Jahren hier wieder. Und ich dachte schon, ich müßte dir für immer good-bye sagen.“

„Ich komme bestimmt wieder. Vielleicht sogar mal mit meinen Eltern. Sie müssen nur immer viel Milch trinken, Herr Smith, damit Sie recht alt werden.“

„Kein schlechter Rat für einen Milchmann. Werd ich mir merken. Aber du wirst mir fehlen.“

„Sie mir auch. Ich werde Ihnen oft schreiben und was aus Ihrer alten Heimat erzählen.“

Mr. Smith nickte. „Ich würde mich sehr freuen.“

Antje traf im Vorgarten auf Maggy, die gerade beim Unkrautjäten war.

„Maggy, hier sind ein paar Blümchen für dich. Als kleiner Dank.“

Maggy steckte überrascht und erfreut die Nase in die Blumenpracht. „Woher kennst du nun wieder meine Lieblingsfarben, Ann? Ich freue mich, Darling, wirklich. Aber was gibt’s groß zu danken?“

„Eine Menge, Maggy“, erklärte Antje fest.

„Du bist ein erstaunliches Mädchen“, meinte sie kopfschüttelnd. „Unbegreiflich zwar, aber...“, sie schnippte mit den Fingern und guckte Antje spitzbübisch an, „...reizvoll, wie dir mein Sohn bestätigen wird.“

„Maggy, ich glaube, das Telefon läutet.“

„Ich gehe schon. Sei lieb und stell die wunderschönen Blumen ins Wasser.“ Sekunden später rief sie: „Es ist Glenn, Ann-Darling. Er fragt, ob wir Lust haben, mit den beiden Männern auswärts zu Mittag zu essen.“

„Wunderbar“, strahlte Antje.

Frau Summer nahm wieder den Hörer hoch und sagte: „Wir haben Lust, Glenn. Du kannst uns abholen.“ Sie legte auf und fuhr mit den Fingern durch ihr Haar. Prüfend besah sie sich im Spiegel. „Geht noch“, beurteilte sie den Zustand ihrer Frisur.

„Mach dich schick, Ann.“

„Yippee!“ Schon flog das Mädchen die Stufen zu seinem Zimmer hoch. „Maggy?“ klang es nach kurzer Zeit bedrückt von oben.

„Was ist los, Girl?“

„Ich finde nichts. Und ich möcht heut so gern besonders nett aussehen.“

„Bedien dich bei mir!“ Maggy machte eine einladende Bewegung in Richtung ihrer Kleiderschränke.

„Darf ich dein Pünktchenkleid mit den schmalen Trägern nehmen?“

„Aber warum denn nicht, Küken?“

„Auch ein ganz kleines bißchen’ von deinem kostbaren Parfüm?“

„Auch das.“

„Du bist die süßeste, liebste, beste Maggy der Welt.“

„Kennst du noch eine andere?“ lachte sie.

Bald saßen sie zu viert in einem Turmrestaurant, dessen Attraktion darin bestand, daß es sich beständig um die eigene Achse drehte.

„Warum merke ich nichts davon, daß es sich dreht?“ wollte Antje wissen, nachdem sie von den Herren Summer senior und junior hübsche Komplimente über ihr Aussehen eingesteckt hatte.

„Es bewegt sich so langsam, daß du es nicht empfindest“, erklärte Herr Summer.

„Wenn man’s sowieso nicht merkt, wofür dreht sich’s dann?“ Belustigt antwortete Herr Summer: „Tja, warum? —Aber ich kenne den Mann, der’s gebaut hat. Ich werde ihn mal fragen.“

„Maggy, du hättest dir ein Gläschen Babykost mitnehmen sollen, damit der Ober es dir aufwärmt“, meinte Antje ulkend. „Was sollst du sonst gleich essen?“

Herr Summer schlug vor: „Ich werde ihn fragen, ob er die Erbsen auch einzeln abgibt. Fünf Stück sind genehmigt. Dazu ein Glas Mineralwasser und eine Vitamintablette, dann bist du gesättigt, nicht?“

„Macht euch noch lustig“, beschwerte sich Maggy. „Aber daß ich mit einem schlanken jungen Mädchen noch die Kleider tauschen kann, das nehmt ihr als selbstverständlich hin! Dafür muß ich mindestens zehnmal am Tag hart gegen mich selbst sein, ihr alten Spötter.“

Glenn streichelte ihre Wange. „Mam, darum sind Dad und ich aber auch ordentlich stolz auf dich. Aber auch ein paar Pfündchen mehr würden daran nichts ändern.“

Herr Summer bestellte ein Vier-Personen-Menü, daß die Kalorien nur so jubelten. Nur Maggy hielt sich, wie immer, zurück.

Während sie auf einen abschließenden Mokka warteten, lehnte sich Herr Summer gemütlich zurück und zündete sich sein originelles Freehandpfeifchen an. „Ann“, sagte er, „stell dir vor, du müßtest morgen abreisen. Was hätte dir dann an deinem USA-Aufenthalt am besten gefallen?“

Antje überlegte nicht lange. „Ihr“, sagte sie kurz.

Herr Summer schüttelte den Kopf. „Laß mal die Höflichkeit beiseite. Welches war dein schönstes Erlebnis?“

„Es gibt kein bestimmtes, es sind eine ganze Menge schöner Erlebnisse. Daß Sie sich heute für uns Zeit genommen haben, ist zum Beispiel eins davon. Aber vielleicht gibt’s doch noch was besonders Schönes: Glenn... und daß... daß er mir schreiben will.“

Antje wurde rot.

Die drei lachten herzlich heraus.

„Und“, fuhr sie fort, „daß ich noch eine Woche hierbleiben darf und daß hier alles so schön, sauber, frei und großzügig ist und...“

„Komisch“, unterbrach Herr Summer den freudigen Ausbruch, „ich hatte immer nur ein schönstes Erlebnis. Bei Damen scheinen sie üppiger verteilt zu werden.“ Die Pfeife war wieder ausgegangen. Umständlich paffend setzte er sie erneut in Glut. „Ich hab da übrigens noch eine kleine Überraschung für dich“, sagte er dann mit geheimnisvoll gehobener Stimme und fuhr nach einer Spannungspause fort: „In einem oder zwei Jahren wird Glenn dich in Germany besuchen. Er will versuchen, dort ein Jahr lang zu studieren. In München oder Heidelberg. Sollte das nicht klappen, besucht er dich auf jeden Fall in den Ferien.“

„Dad, du Spielverderber!“ schimpfte Glenn. „Das wollte ich ihr doch selbst sagen. Nach dem Essen.“

Herr Summer blies runde Wölkchen in die Luft. „Ich wollte ihren Wissensstand ein wenig erweitern“, sagte er ungerührt. „Wo sie doch nur wußte, daß du ihr schreiben willst...“

„Oh, Dad!“

„Du kannst es mir ja heute abend selbst sagen“, bat Antje leise, „so was Schönes hör ich gern noch einmal.“

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 26.11.2014/SamS

Nichts als Ärger für Antje

Der große Traum — Amerika

Freunde, Verehrer und ein Abend im Disco

Reisefieber und eine Enttäuschung mit Dirk

Der erste Tag im Land der Träume

Viel Wirbel um ein großes Picknick

Eine gefährliche Bekanntschaft

Das Rätsel — eine Sauerkrautsuppe

Auch Antje mag Glenn

Erlebnisse am Grand Canyon

Eine schlimme Nachricht

Hoffnung auf ein Wiedersehen

Table of Contents

- Nichts als Ärger für Antje
- Der große Traum — Amerika
- Freunde, Verehrer und ein Abend im Disco
- Reisefieber und eine Enttäuschung mit Dirk
- Der erste Tag im Land der Träume
- Viel Wirbel um ein großes Picknick
- Eine gefährliche Bekanntschaft
- Das Rätsel — eine Sauerkrautsuppe
- Auch Antje mag Glenn
- Erlebnisse am Grand Canyon
- Eine schlimme Nachricht
- Hoffnung auf ein Wiedersehen