Date: 1953-07-15T00:00:00+00:00
Description: Poosie ist neun Jahre und lebt bei Washington, und das Komische ist, daß der Vorort, in dem ihr Elternhaus steht, nicht mehr zum District of Columbia gehört, sondern schon zu einem der benachbarten Staaten, die den Regierungsdistrikt der USA und seine Hauptstadt umschließen, nämlich zu Maryland. Geboren ist sie in New York, und wenn sie ihre „Tour“ hat, pocht sie darauf, New Yorkerin zu sein. Sie hat öfters Touren, die erste war die Puppentour, die zweite war die Katzentour. Während der ersten war es ganz erträglich; sie saß still und spielte und nahm nur übel, wenn jemand nicht glaubte, daß i
Publisher: Maier

Ruth Hoffmann

POOSIE AUS WASHINGTON

Alle Rechte vorbehalten
insbesondere die der Verfilmung, Funkübertragung
und des Vortrages

6. bis 15. Tausend

Printed in Germany. Copyright 1953 by Cecilie Dressler Verlag, Berlin

Gedruckt bei Otto von Holten in Berlin

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 21.09.2014

FÜR FRANÇES

1. Kapitel

POOSIE, DAS COWGIRL

Poosie ist neun Jahre und lebt bei Washington, und das Komische ist, daß der Vorort, in dem ihr Elternhaus steht, nicht mehr zum District of Columbia gehört, sondern schon zu einem der benachbarten Staaten, die den Regierungsdistrikt der USA und seine Hauptstadt umschließen, nämlich zu Maryland. Geboren ist sie in New York, und wenn sie ihre „Tour“ hat, pocht sie darauf, New Yorkerin zu sein. Sie hat öfters Touren, die erste war die Puppentour, die zweite war die Katzentour. Während der ersten war es ganz erträglich; sie saß still und spielte und nahm nur übel, wenn jemand nicht glaubte, daß ihre Puppen richtig sprächen und vor allem berechtigten Anspruch auf die gleiche Portion Candy oder Eiskrem hätten, die Poosie bekam.

Die Katzentour war unangenehm für alle Hausbewohner, und schließlich stank Poosie von Kopf bis Fuß wie das räudige Viehzeug, das sie in der Nachbarschaft auflas und gesundpflegen wollte. Die Eltern hatten auch Mitgefühl mit den kranken Vagabunden, und Mummy gab reichlich Milch, Wundpuder, Läppchen zum Verbinden und Heilsalbe her. Aber kaum war eine Katze gesund, entschloß sie sich, Junge zu bekommen. Na, es war ein Staat mit den Jungen! Poosie mauste das beste Sofakissen ihres Vaters, damit sie weich lägen, und trank ihre Morgenmilch nicht mehr, sondern trug sie zu ihren Pfleglingen. Sie wurde blaß, und dann war das entsetzliche Miauen des Nachts, ganze Chöre ertönten vom Dach und aus dem Garten.

Als das halbe Hähnchen fehlte und danach drei Koteletts, war nicht festzustellen, ob die Katzen sich selbst bedient hatten oder ob Poosie — es gab einen ziemlichen Krach.

„Wegen so ein paar Bissen Fleisch“, heulte Poosie, aber der Vater sagte: „Schluß, raus!“ — und so war Schluß.

„Gibst du sie in den Zoo?“ schluchzte Poosie.

„Natürlich, wo denn sonst hin“, versicherte die Mutter.

Alles in allem waren es mit dem jüngsten Wurf dreiundzwanzig stattliche, wohlgenährte Tiere. Nur der Mutter private Lieblingskatzen Tinka, Puffie und Smokie blieben im Haus.

Außerdem erlaubten die Eltern Poosie, daß sie eine behielte nach Wahl, von der letzten Serie, und Poosie entschied sich für eine pechschwarze mit einer winzigen weißen Garnitur am rechten Ohr. Ja, das war zweifellos die schönste, und Poosie beschloß nach dem tränenreichen Abschied von den Zookatzen, alsbald ein feines Tauffest zu feiern und dem Waisenkind den Namen Mary zu geben, zu Ehren von Maryland. Und — dachte Poosie insgeheim — Kinder wird sie gleich massenhaft bekommen, und dann haben wir wieder viele.

Mary war zwar ein Kater, aber das wußte Poosie nicht, und es schadete so gut wie gar nichts. Sie kam auch nicht dazu, sich darüber zu wundem, daß keine Jungen zur Welt kamen, denn sie bekam die Cowboytour.

Und die war beinahe noch unangenehmer für ihre Familie als die Katzentour.

Poosie machte, nachdem sie einen Wildwestfilm gesehen hatte, entsetzlichen Lärm, benutzte die Wäscheleine als Lasso und traf nie mit der Schlinge, sondern warf bloß die Leine den Leuten an den Kopf, und das tat ziemlich weh. Zahlreiche Beschwerden kamen aus der Nachbarschaft. Das Schlimmste war, daß sie ihre kleinen, starren Zöpfe halb abschnitt und das Haar mit schwarzer Schuhcreme einsalbte, damit es richtig strähnig fiel wie bei einer Indianerin.

Die Mutter mußte furchtbar viel Schmierseife aufwenden, um Poosies Haar die blonde Farbe zurückzugeben. Sie ließ das Haar vom Friseur gleichmäßig schneiden, was Poosie entsetzlich ärgerte. Aber sie rieb es nur noch mit Salatöl, nie mehr mit Schuhcreme ein, das Waschen mit Schmierseife war zu gräßlich, übrigens hatte die Mutter ihr geraten, neue Zöpfe zu züchten, denn die stünden ihr besser.

Der Vater fand alles, was der Cowboy Poosie unternahm, ziemlich phantasievoll, aber er schien nicht zu wissen, was er anrichtete, als er Poosie versprach, sie zum alljährlichen „Rodeo“, der großen Wildwestschau, mitzunehmen.

„Was würdest du sagen, wenn ich dich mit zum Rodeo nähme?“

„Cute (knorke), Daddy“, schrie Poosie und saß dem Vater mit einem so vollendeten Satz auf den Knien, als wäre sie Mary, der Kater persönlich.

„Du kannst wohl nichts dafür“, sagte die Mutter entsetzt zum Vater, und man muß zugeben, daß die Wildwestschau Poosie gerade noch gefehlt hatte!

Ihre Augen glühten, ihre Wangen waren heiß und purpurrot.

„Der Film war dämlich“, murmelte sie hingerissen angesichts der lebendigen wilden Pferde, der Stiere, die durch die Manege stürmten, der Cowboys in breiten Hüten, die meisterhaft das Lasso warfen und den Mustang fingen. Indianer waren auch dabei, und Cowgirls, Cowgirls!!! (das sind weibliche Cowboys).

Poosie hatte ein Lebensziel! Sie würde Cowgirl werden und einen Cowboy heiraten, und ihre Kinder würden alles gleich von der Pike auf lernen, sämtliche großartigen Lassotricks und Reitkünste, und brauchten sich einmal nicht mit der Wäscheleine in einem viel zu engen Garten bei Washington und mit murkligen Nachbarsleuten herumzuärgern.

„Schick mich in die Prärie“, betete Poosie jeden Abend. Niemand weiß, wo sie den Revolver her hatte, sie knallte mit Platzpatronen herum, daß es nur so eine Art hatte. Keine Indianerin im Rodeo hätte sich dieser Fixigkeit zu schämen brauchen.

Das Malheur passierte erst, als sie Löwenherz, den großen Wachhund des Nachbars Mister Jotterbag, der sonst der Familie gegenüber lammfromm war, zum wilden Mustang ernannte. Es steht fest, daß sie ihn mit den Wurstscheiben von ihrem Frühstücksbrot bestach, und das muß man ihr hoch anrechnen — sie konnte auch Opfer bringen.

Er ließ sie auch eine Weile auf seinem Rücken reiten, sie hielt sich an seinem Halsband fest.

Aber dann begann sie entsetzlich zu brüllen, wie die Indianer auf der Wildwestschau, und schoß zweimal, und zielte mit dem Wäscheleinenlasso, daneben natürlich, und traf ihn am Ohr. Da hatte er es satt und warf sie ab, was ja an und für sich ganz echt war und auch beim Rodeo vorkam. Aber er warf sie, plautz, mitten in die Stachelbeersträucher; sie war furchtbar zerkratzt und hinkte, doch niemand durfte ihr das Blut abwaschen. Die Blutstriemen waren das echteste von allem, und in der Prärie würde Poosie noch mehr bekommen!

Vorläufig sorgte der Kater Mary für Kratzwunden an Armen und Beinen der ganzen Familie, aber Poosie hätte ihn nie hergegeben!

2. Kapitel

POOSIE UND DIE TOPFLAPPEN

Im Grunde genommen war nur der Vater schuld.

„Sie muß ruhiger werden, gesetzt, mädchenhaft“, stellte er fest, als er Poosie im Garten toben hörte. „Schmökert sie, macht sie Handarbeiten?“

Der Mutter blieb der Mund offenstehen: „Poosie und Handarbeiten?“ lachte sie los.

„Was gibfs da zu lachen?“ fuhr der Vater auf. „In dem Alter hat meine Schwester gehäkelt und gestickt, was das Zeug hielt, und meine Mutter hat angeblich schon als Fünfjährige gestrickt...“

„Und deine Großmutter hat Lochstickerei gemacht, bis sie achtzig war. Ich weiß das alles“, fiel die Mutter ein.

„Und deine Mutter etwa nicht?“ fragte der Vater. „Ihre himmlischen Stickereien?“

„Petitpoint“, nickte die Mutter betrübt, „und sie hat sich dabei völlig die Augen verdorben, das weißt du ja. Soll Poosie sich also auch die Augen verderben?“

„Sie könnte wenigstens tuschen oder kneten“, lenkte der Vater ein. „So geht’s ja mit ihr nicht weiter.“

„Hussah ho“, schrie Poosie draußen, und schnalzte mit der Zunge, daß es knallte wie ein Peitschenschlag.

„Da hörst du es“, trumpfte der Vater auf, „wie sie sich heiser brüllt. Sie häkelt, basta, oder strickt. Von morgen ab, sage ich dir.“

Die Mutter lachte ihn aus und küßte ihn dann, was ihm immer sehr gut bekam. Und von Poosies Handarbeiten war keine Rede mehr, jedoch passierte etwas anderes, und an allem war der Vater schuld, nur der Vater, wie immer.

Jeder kennt das Gesetz der Abwechslung und wird sich nicht wundem, daß bei Poosie nach dem wüsten Cowboylärm und ihren wilden Unternehmungen mit Lasso und Hunderitt endlich einmal eine Zeit des Stillsitzens fällig war. Aber niemand hätte erwartet, daß sie sich so ausdauernd schon in den Feiertagen an ihren neuen kleinen Handwebeapparat setzen würde, den sie zu Weihnachten bekommen hatte. Es gehörten eine Menge bunter Stoffstreifchen dazu, und die Mutter bestellte sich gleich neue Topflappen, und Poosie webte in jeder freien Minute. Und der Vater sagte: „Da siehst du es, da hast du es, es kommt nur auf die Anregung an.“

Lustig kariert gingen die Topflappen — ‚potholders’ heißen sie drüben, wo Poosie zu Hause ist — aus ihrem kleinen Webstuhl hervor. Rot-Weiß-Blau, Rot und Grün, es war wirklich eine Pracht. Den ersten und zweiten bekam die Mutter, den dritten und vierten aber schickte Poosie an ihre Tante nach Berlin, weil die ausgebombt war und sicher dringenden Bedarf an neuen Topflappen hatte. Die Tante schrieb einen begeisterten Brief und bestellte zwei weitere, für feinere Gelegenheiten, zum Anfassen der Teekanne, wenn Besuch da war, und zu ihren Polstermöbeln passend, in Weiß und Grün.

Poosie fühlte sich hochgeehrt, ihre Ware war gut. Nachbestellungen kamen bereits aus dem Ausland. Aber welches Pech, sie hatte keine grünen und weißen Stoffstreifen mehr, bloß Blau, Gelb und Quietschrosa war noch vorhanden, und die Mutter versprach, baldmöglichst in ihren Flicken nachzusehen. Aber die Mutter hatte wenig Zeit, es blieb beim Versprechen, und es nützte nichts, daß Poosie quälte und mahnte und einmal sogar mit dem Fuß aufstampfte. Die Mutter vergaß es immer wieder, und Poosie war es äußerst peinlich, vor der Berliner Tante als säumige Lieferantin dazustehen, und es schien ihr, als ob die Leistungsunfähigkeit ihres Webapparates eine Schande für ganz Amerika sei.

Als die Eltern einmal abends ins Theater gingen, suchte der Vater vergeblich seinen weißen Schal und warf alles durcheinander. Und die Mutter schalt ihn deswegen aus, fand aber ihrerseits ihr grünseidenes Halstuch nicht und warf noch mehr durcheinander. Das Schlafzimmer sah aus, als hätten Räuber darin gehaust — oder Poosie, wenn sie sich verkleidete. Dann nahmen beide Eltern schließlich andere Halstücher.

Das hätten sie lieber gleich tun sollen, als solche Unordnung zu machen, dachte Poosie. Sie gingen höchst eilig und würden vermutlich zu spät kommen, wie der Vater sagte und über unbegreifliche Zustände murrte. Poosie horchte mit gespitzten Ohren, bis die Haustür klappte und sich der Schlüssel drehte. Dann stand sie aus dem Bett auf, zog ihren Wintermantel an, weil abends die Heizung kleingestellt wurde, und webte, bis sie die Eltern kommen hörte.

Am Morgen, als die Mutter verspätet herunterkam, war Poosie längst in der Schule, aber neben Mutters Tasse lagen auf dem Frühstückstisch zwei hochelegante, grünweiße seidene Topflappen, deren Webmaterial der Mutter fürchterlich bekannt vorkam.

„Gleich mit Luftpost abschicken!“ stand auf einem Zettel, der vor die Tasse gestellt war, und die Mutter ächzte vor Entsetzen.

„Es ist ja noch Stoff übrig“, tröstete Poosie die Mutter, als sie aus der Schule kam, „du bekommst auch zwei.“ Und die Mutter nickte vor sich hin und war sich der ausgiebigen Größe beider Halstücher, des grünen wie des weißen, voll und ganz bewußt.

„Das hast du davon“, sagte sie zum Vater. Aber der Vater lachte merkwürdigerweise, anstatt Poosie zum mindesten einen Klaps zu geben.

3. Kapitel

POOSIE ALS BABY-SITTER

Der Wind ging lau, die Sonne fing an, mit ihrem eigenen Frühlingsfeuer zu spielen. Poosie schnüffelte an den Mimosen herum (in ihrem elterlichen Garten in Washington standen zwei Mimosenbäume), ob schon etwas von grauen Blattrispen zu merken wäre. Missis Turner von nebenan war auch im Garten, aber sie hängte Windeln auf und Babys Lätzchen.

„Wo ist deine Mutter?“ fragte Missis Turner.

„Holt Kinokarten“, sagte Poosie, und probierte mit dem Zeigefinger, ob schon Krokusspitzen im tauigen Erdreich des langen Heckenbeetes zu fühlen wären.

„Wir würden auch gern mal ins Kino gehen, Mister Turner und ich“, sagte Missis Turner über die Hecke hinweg, und Poosie sah auf und fand, daß Missis Turner nicht so vergnügt aussah wie sonst.

„Baby-sitting“, schlug sie vor.

„Zu teuer“, sagte Missis Turner achselzuckend.

In Amerika ist es üblich, daß Schülerinnen der Oberklassen, so ungefähr vom vierzehnten Lebensjahr ab, ein paar Stunden gegen Entgelt auf schlafende Kleinkinder aufpassen, damit die geplagten Eltern auch einmal ausgehen können, denn kaum jemand kann sich Hausangestellte leisten. Baby-sitting summiert sich zuweilen zu einem ganz hübschen zusätzlichen Taschengeld, und die geheimsten Wünsche rücken in den Bereich der Erfüllbarkeit.

Poosie zuckte auch die Achseln. Auch sie hatte einen unerfüllbaren Wunsch, das Fahrrad, aber sie war noch nicht ganz zehn Jahre.

„Fünfzig Cents die Stunde“, klagte Missis Turner, „rechne aus, was zu den Kinokarten dazukommt. Man will doch hinterher auch noch einen Cocktail trinken, wenn man schon mal aus ist.“

„Die Großen sind zu teuer“, sagte Poosie flink, „ich würde es billiger machen.“

„Du?“ sagte Missis Turner nachdenklich, „und warum nicht du? Du würdest dem Baby schon nichts geschehen lassen, so nett wie du mit deinen Kätzchen umgehst.“

„Dreißig Cents“, schlug Poosie herzklopfend vor.

„Fünfundzwanzig die Stunde“, drückte Missis Turner das faire Angebot — „und ein Stück Apfeltorte mit Sahne.“

„Okay“, sagte Poosie, und dann murmelte sie „Mutter...“

„Mit der rede ich“, sagte Missis Turner abschließend.

Poosies Mutter tat alles, was sie konnte, um Missis Turner vor Poosie als vereidigtem baby-sitter zu warnen.

„Noch nicht zehn Jahre, und so wild, Missis Turner“, sagte sie.

„Wem Gott ein Amt gibt, dem gibt er auch Verstand“, sprichwörtelte Missis Turner ihre eigenen Bedenken hinweg, und betonte wieder, wie reizend Poosie mit den Katzen sei. „Wenn Sie noch ein Baby hätten“, sagte Missis Turner.

„Der Himmel bewahre mich, mein Bedarf ist gedeckt“, stieß Poosies Mutter entsetzt hervor.

„Ich meine bloß, wenn Sie noch eines hätten, würden Sie Poosie dann Wache sitzen lassen?“ fuhr Missis Turner unbeirrt fort.

„Ich weiß nicht“, sagte Poosies Mutter zögernd, „ich glaube ja.“

„Na also, da wären wir ja einig“, triumphierte Missis Turner, und Poosies Mutter sagte, sie wüsche ihre Hände in Unschuld. Missis Turner lachte und bat, Poosie pünktlich zu schicken, und tatsächlich, schon dreiviertel Stunden vor Kinobeginn saß Poosie im Turnerschen Kinderzimmer vor einer abgeschirmten Lampe, neben der ein extra großes Doppelstück Apfeltorte stand, verschwunden fast unter einem Berg von Schlagsahne.

Poosie tat uninteressiert, aber das Wasser lief ihr im Munde zusammen. Sie leckte sich beschwichtigend die Lippen und vermied es, nach der Torte zu schielen, solange Turners noch im Nebenzimmer flüsternd rumorten.

„Wiedersehen, Poosie“, wisperte Missis Turner schließlich, „es schläft durch, es schläft immer durch, du brauchst keine Sorge zu haben.“

„Wenn es aber nicht durchschläft, ausnahmsweise?“ wandte Poosie ein.

„Da singst du was, das hat es gern“, beruhigte Missis Turner und zog sich endgültig und auf Zehenspitzen aus dem Bereich der Fragen und der Kinderstube zurück.

Poosie hörte, wie die Autotür klappte, wie sie losfuhren. Sie seufzte tief und befriedigt und griff nach dem Löffel.

Da rührte sich das Baby. Poosie ließ vor Schreck den Löffel fallen. Es klirrte entsetzlich, das Baby schlug verwunderte Riesenaugen auf und schrie wütend.

Poosie sang sofort los. Ein Kirchenlied, zwei Bing Crosby-Lieder, Stille Nacht, heilige Nacht, auf deutsch und auf englisch. Als sie beim Erntedanklied angelangt war, brüllte sie bereits, um das Brüllen des Babys zu übertönen, das krebsrot im Gesicht war und scheußlich aussah.

Gottseidank, dachte Poosie, daß wir nicht - -. Sie, die bisher immer gejammert hatte, Mutter, wenn wir doch auch noch eins bekämen...

Baby-sitter, das ist ein Amt und eine hohe Pflicht für fünfundzwanzig Cents die Stunde. Poosie kurbelte ihren Verstand an und dachte, Milchflasche, oder Kekse, oder Zucker, aber dann muß ich aus dem Zimmer, und ein baby-sitter darf den Schützling nicht aus den Augen lassen.

„Du rührst dich nicht aus der Kinderstube“, hatte Poosies Mutter ihr streng anbefohlen.

„Wenn ich aber mal muß, Mummy?“

„Dann nimmst du eben Babys Nachttopf“, entschied die Mutter.

Poosie war beinahe so, als ob sie müßte, so schlecht und aufgeregt und jämmerlich war ihr.

Da sieht man wirklich mal, wie Brüllen die Leute stören kann, philosophierte sie, und bückte sich nach dem heruntergefallenen Löffel. Sie fuhr in die Schlagsahne, blutenden Herzens, schwer beladen mit ihrem Amt, ein Sklave der Pflicht.

„Ei, ei“, flötete sie, „sieh mal, was ist denn das?“

Baby witterte.

So ein Biest, dachte Poosie, ob die nicht bloß wegen der Schlagsahne gebrüllt hat?

Baby leckte und schleckte, noch einen Löffel, noch einen, der Berg wurde kleiner, er schwand, er war nur noch eine Erinnerung, ein trübseliger Rest.

Wollte Poosie einhalten, um wenigstens etwas zu retten, brüllte das raffinierte Baby los. Die Schlagsahne war alle, das Baby gab Töne von sich, wie kleine Kinder es tun, wenn sie übersatt sind. Poosie regte sich entsetzlich auf.

Was mach ich bloß, wenn ihm schlecht wird, was mach ich bloß?

Aber das Baby wurde nur sehr schläfrig, und nach einer Weile des Unglaubens, des Horchens, Atemanhaltens stellte Poosie fest, daß es tatsächlich schlief, mit ihrer, ihrer Baby-sitting-Schlagsahne im Leibe, die doch ein Teil des Honorars war.

Poosie murkelte an dem Doppelstück Apfeltorte herum, stocherte, krümelte, fand sie schließlich sehr gut, mit einigen Sahnespuren hier und dort. Sie aß und war auf irgendeine Weise zufrieden mit sich.

„Hat es durchgeschlafen?“ fragte Missis Turner, als sie zurückkam.

„Selbstverständlich“, sagte Poosie, und fühlte sich als erprobter baby-sitter.

„Ein Dollar, du Prachtstück“, sagte Mister Turner, „komm, ich bring dich nach Hause.“

Poosie schlief fast schon im Gehen. Die Mutter zog sie aus. Von Beten oder Zähneputzen war keine Rede. Die Mutter küßte sie, aber Poosie merkte es nicht mehr, sie schlief so fest wie das Baby im Nachbarhaus und sah irgendwie diesem ähnlich.

„Prachtstück“, dachte die Mutter, und strich Poosies Decke glatt.

Was Poosies Renommee als baby-sitter bei Turners in den anderen Häusern festigte, war die Tatsache, daß sie sich am nächsten Tag sogleich nach dem Befinden des Babys erkundigte, was Missis Turner ihr als erstaunliche Achtsamkeit hoch anrechnete.

„Dem Baby geht es großartig“, sagte sie, „es war so verstopft, das hat sich aber ganz gegeben, seit wir im Kino waren.“

4. Kapitel

POOSIE UND DIE OSTERKÜKEN

In allen Schokoladenläden trieben große Osterhasen und Küchlein ihr Wesen. Rieseneier mit Riesenschleifen waren aufgebaut, aber das gab es alle Jahre. Jedoch das Schaufenster des großen Blumengeschäftes, an dem Poosies Schulweg vorbeiführte, war über Nacht verzaubert in einen Teich, um den blaue Schwertlilien wuchsen und über dessen Kieselgrund im klaren Wasser drei kleine gelbe Enten schwammen. Poosie fand nicht nach Hause, seit die Osterentchen dort ihre Bahn zogen. Man konnte ihre dunklen Schwimmfüße beobachten, und, ach, der weiche gelbe Flaum! Poosie wünschte sich, nur einmal eines in die Hand nehmen zu dürfen, und sie schlug dem Vater vor, einen Teich im Garten anzulegen (sie würde auch graben helfen) und junge Enten auszusetzen. Ihre Phantasie bedurfte nur geringer Anregungen.

Der Cowboyfilm hatte seinerzeit zu wilden Plänen — Ranch in Texas, Pferde züchten, vor allem aber Pferde zureiten — geführt. Die kleinen Enten im Blumenladen waren die Ursache, daß Poosie sich das Bild einer Geflügelfarm in den leuchtendsten Farben ausmalte, und wie Vater und Mutter und sie selbst das Geld scheffeln würden, und die Leute würden nur ihre, Poosies, prachtvollen Enten kaufen, und...

„Punktum“, sagte der Vater, „ich habe an euren Katzenfamilien reichlich genug, und außerdem würde Mary, wie Kater das bekanntlich zu tun pflegen, auch in den kleinen Enten nicht etwa Hausgenossen, sondern nur eine leckere Beute sehen.“

Aber Poosie ließ sich nicht entmutigen; sie schnitt Zeitungsbilder aus, „Freundschaft zwischen Tieren“, wo Kanarienvogel und Katze sich liebend besahen. „Warum nicht Enten und Katzen?“ sagte sie hoffnungsvoll zur Mutter.

Und dann kam Gründonnerstag, ein ekelhafter Tag, weil Poosie zum Frühstück Semmel mit Honig essen mußte, damit sie das ganze Jahr gesund bliebe. Doch abends bekam sie die Küken geschenkt, und so wurde ein herrlicher, unvergeßlicher Tag daraus. Es schadete nichts, daß es bloß Hühnchen waren und keine Enten. Sie saßen in einem Spankorb zwischen grüner Osterwolle, eine riesige gelbe Schleife verzierte den Spanhenkel, und sie waren nicht flaumgelb, sondern grell-lila und grell-rosa. Es war eine äußerst bunte Angelegenheit, Poosie staunte.

„Sie sind gefärbt“, sagte der Geber stolz, Michael, der Verehrer von Catherine.

Catherine war Poosies älteste Schwester, und Michael hielt es für angebracht („ziemlich raffiniert“, flüsterte der Vater der Mutter zu), auch Poosie zu Ostern zu beschenken.

Sie hackte hartgekochtes Eigelb und wechselte fleißig das Trinkwasser. Sie ließ die Hühnchen am Karfreitag im Garten in der Sonne spazierengehen.

„Damit sie Gras zupfen können“, sagte sie, denn sie hatte sich sogleich bei Nachbarn und Hühnerhaltern informiert.

Aber die Hühnchen zupften kein Gras, sie erwiesen sich überhaupt als Kostverächter und ließen das Eigelb so gut wie unberührt. Wasser tranken sie hin und wieder, doch sie machten keinen munteren Eindruck dabei.

„Sie torkeln so“, sagte Poosie entsetzt.

Das war am Karfreitagabend. Am Abend des Ostersonnabend erfuhr Poosie, daß gefärbte Hühnchen kurzlebig sind und ihre bunte Verwandlung höchstens vierzehn Tage überstehen.

„Meine nicht, meine bleiben leben“, sagte sie mit zusammengebissenen Zähnen.

Sie stand am Ostersonntag nicht früh genug auf, um die Sonne tanzen zu sehen, jedoch lange vor dem Feiertagsfrühstück. Und wohin ging sie mit ihren Gottseidank immer noch lebenden Küken im Korb?

Wohin geht man, wenn Katzen krank sind oder sich die Pfote eingeklemmt haben? Zu Doktor MacPherson, dem Tierarzt.

Poosie schwebte über die Treppenstufen, niemand hörte sie. Sie glitt übers Pflaster draußen, niemand sah sie — vorläufig, denn alle schliefen noch.

Sie trug die Hühnchen, wie man rohe Eier oder hauchdünne Weingläser tragen würde. Sie schwenkte den Korb nicht, wie sie ihre Frühstücksbüchse zu schwenken pflegte. Sie ging lautlos, fast bewegungslos, auf Fußspitzen in der Ostermorgensonne ihres Weges, um ihre Ecke herum, die Fenton Street entlang. Aber Jimmy sah sie doch, der war auch schon munter.

„Hol die Rollschuhe“, rief er vom Zaun, „wir machen eine Rundfahrt.“

Sie wagte kaum, den Kopf zu ihm hinzudrehen aus Angst, die kranken Hühnchen könnten geschüttelt werden.

„Ich kann nicht“, rief sie, „du siehst doch!“

Er sah nichts, denn der Korb war zum Schutz gegen Zugluft und Neugierde vierzipfelig in ein Küchentuch geknotet.

„Ich sehe nichts“, knurrte Jimmy, „wo gehst du eigentlich so zeitig hin?“

„Doc MacPherson“, sagte Poosie.

„Ach so, deine Katze ist wieder mal krank“, höhnte Jimmy.

„Wieder mal“, äffte Poosie, „Katze, hach! Hast du eine Ahnung!“

Katzen, die kriegen was zum Einnehmen oder die Pfote bandagiert. Was aber würde Doc MacPherson mit gefärbten Osterküken anfangen? Es blieb abzuwarten.

Poosie ging grübelnd weiter, Schritt für Schritt. Sie dürfen nicht eingehen, sie dürfen nicht eingehen, das war der Rhythmus ihres Schreitens. Zu einer Erklärung ließ sie sich nicht herbei.

„Na, denn nicht“, rief Jimmy, „ich bin nicht neugierig, aber du kannst lange warten, bis ich mit dir wieder rollere.“

Poosie schwieg. Jimmy war ihr furchtbar gleichgültig in diesem Augenblick. Sie sah jetzt Doktor MacPherson in seinem Garten. Er grub und pflanzte.

Gottseidank, dachte Poosie, daß er schon auf ist, daß ich ihn nicht erst rausklingeln muß. Sie kannte die Laune vorzeitig am Feiertag geweckter Familienvorstände zur Genüge.

„Hallo“, rief sie über den Zaun, „guten Morgen, fröhliche Ostern!“

„Hallo, Poosie“, sagte Doktor MacPherson, „was machen die Katzen, haben sie Osterjunge gelegt?“

„Noch nicht“, sagte Poosie, „die Katzen sind alle gesund.“

„Was bringst du denn da, was hast du wieder für ein räudiges Unglücksvieh aufgelesen?“

„Gar nicht räudig“, stotterte Poosie, „bloß so gefärbt, es bekommt ihnen nicht.“

Der Tierarzt nahm den Korb aus dem Tuch.

„Herrjemineh“, rief er, „die armen Biester!“

„Kann man was machen?“ fragte Poosie leise.

Ihre Augen waren voll Wasser. Gleich würde der Traum von der Hühnerfarm, den schockweisen Eiern, den stolzen Hähnen und stattlichen Hennen in einer Tränenflut fortschwimmen.

„Heul nicht, Poosie“, sagte Doc MacPherson, „wollen mal sehen, komm rauf.“

Er band die Gartenschürze ab und nahm den Hühnerkorb. Poosie lief ihm nach, immer noch auf Zehenspitzen, atemlos vor Angst, Spannung, Hoffnung.

Und was er alles mit den Küken machte, um sie zu entfärben! Vorsichtig mit Schwämmchen und Watte, mit sachtem Tupfen, mit lauem Wasser, in das er irgend etwas geschüttet hatte.

„Wärme Tücher auf der Heizung“, wies er Poosie an. „Wer hat dir denn dieses farbenprächtige Präsent gemacht?“ fragte er ärgerlich, als er immer wieder lila und rosa Wattebäusche fortwerfen mußte.

„Michael, Catherines Michael“, sagte Poosie.

„Aha“, murmelte Doktor MacPherson, „den Sack schlägt man, den Esel meint man.“

Poosie verstand ihn nicht recht, aber sie hatte keine Zeit, sich über den Esel im Zusammenhang mit ihren Küken den Kopf zu zerbrechen. Sie mußte gut aufpassen und helfen. Doc MacPherson wusch und tupfte. Poosie reichte ihm die Tücher zu, nach jeder Waschprozedur wurden sie abgetrocknet, die beiden jämmerlichen Erscheinungen aus der Hühnerwelt, die jetzt aussahen wie gerupfte Sperlinge, und kein gelber Flaum kam zum Vorschein, sondern weißer, als sie endlich richtig trocknen durften.

„Wyandottes“, nickte der Tierarzt befriedigt, „es hat sich gelohnt.“

Poosies Herz hüpfte. Rassehühner! Die Farm baute sich wieder, groß und reich an Erträgen, vor dem Tor ihrer Phantasie auf, es gackerte und krähte, die elenden Hühnchen wurden zu Scharen, und die Ostersonne tanzte, jetzt, hier mitten in Doc MacPhersons Sprechzimmer.

Der Tierarzt stellte ein Tablett auf die Heizung, setzte die Küken darauf, sie begannen spazierenzugehen.

Sie trugen die Köpfe jetzt ganz anders. Doktor MacPherson schüttelte Eigelb aus dem Näpfchen, sie pickten, sie schluckten, sie fraßen!

„Sie fressen, Doc“, sagte Poosie selig, mit gefalteten Händen. Es war ihr Ostergesang.

5. Kapitel

POOSIE STREICHT DIE GARTENMÖBEL

Bereits im Januar, als es noch schneite und fror, bettelte Poosie tagtäglich, ob sie nicht dieses Jahr die Gartenmöbel ganz allein streichen dürfe. Bloß um endlich Ruhe zu haben, seufzten beide Eltern „meinetwegen“ und hatten ihr Versprechen längst vergessen, als der Frühling plötzlich da war, hastdunichtgesehen! Aber Poosie! Anständige Eltern halten Wort, das wußte sie, auch wenn es ihnen höchst unangenehm ist. Besonders die Mutter bereute die voreilige Zusage, denn wer würde schließlich die Ölfarbe aus Poosies Kleidern, Strümpfen und Haaren, jawohl Haaren, entfernen müssen? Die geplagte Mutter! Sie wollte am liebsten der ganzen Sache aus dem Weg gehen und vor allem Poosies etwas lautem Unternehmungsgeist, die von nichts anderem mehr redete, endlich dem Vater das Geld für Farben, Lade und zwei neue Pinsel herauspreßte und dauernd Konferenzen mit Pete Cardogan, dem Drogistenlehrling abhielt, der die Farbe mischen würde.

„Ich stelle eine Bedingung“, sagte der Vater, „nicht weiß und nicht grün.“ Dann fuhren beide Eltern über Ostern nach Charleston in Süd-Carolina zur Azaleenblüte, und Poosie hatte freie Bahn.

Pete Cardogan bewährte sich! Nicht daß er zugestimmt hätte, als Poosie drei verschiedene Farben bestellte: dottergelb, vergißmeinnichtblau und mohnrot. Was Poosie vorhatte, war zum mindesten unüblich, aber sie müsse es ja wissen, sagte Pete achselzuckend, und prophezeite, es würde ein aufsehenerregender Gartenplatz werden, und Poosies Eltern würden schließlich ihn bei den Ohren kriegen, daß er sich zu so etwas hergegeben habe, denn er wäre ja immerhin beinahe sechzehn!

Aber er mischte köstliche Farben, pinselfertig, und sie strichen sich wie — nun, wie geschmiert.

Poosie arbeitete im Schweiße ihres Angesichts. Man muß es ihr lassen, daß sie vor lauter Eifer gar nicht an Osterferien und Herumtollen dachte. Die älteren Schwestern schlugen die Hände über dem Kopf zusammen und sagten: „Na warte, laß du nur Daddy nach Hause kommen, der wird dir was!“

„Er hat bloß grün und weiß verboten“, murmelte Poosie mit einem gelben triefenden Pinsel im Mund und dem Werk hingegeben wie nur je ein Künstler auf dieser Erde.

Die Bank war ein Riesenklatschmohn, der Tisch pures Gelbei, von den vier Stühlen war bereits einer blau wie der vorschriftsmäßigste Junihimmel, als die Karte aus St. Augustine kam, dem altspanischen Sklavenmarkt in Florida.

Palmen, Bambus, Pelikane, schrieben die Eltern, blühende Kamelien, Orangen, Azaleen, Magnolien, es ist hinreißend!

Poosie war so hingerissen von der leuchtend rosa Azaleenhecke auf der Postkarte, daß sie sich um ein Haar auf den frischgestrichenen blauen Stuhl gesetzt hätte, obgleich es nicht mehr viel ausgemacht hätte, denn ihre Garderobe bekam gerecht und reichlich von jeder Farbe ab, und Mutters alte Küchenschürze, die sie um den Hals geknotet hatte, nützte gar nichts.

Poosie rutschte ins Gras und starrte auf die Karte, entzückt, erfüllt von schöpferischen Gedanken. Sie hopste hoch und rannte in den Drugstore, wie drüben die Drogerien genannt werden, wo Pete gerade rosa Badesalz in Zellophanbeutel füllte.

Poosie schwenkte die Karte. „Sieh mal, Pete“, schrie sie, „diese Azaleen! Misch mir so ein Rosa, genau wie dein Badesalz dort, für den dritten Stuhl!“

„Du bist verrückt“, entsetzte sich Pete, „du hast dich weiß Gott schon genug ausgetobt.“

„Und wie sie sich freuen werden“, sagte Poosie träumerisch, „wenn sie die Azaleenfarbe aus St. Augustine hier wiederfinden.“

„Na schön, du mußt’s ja wissen“, knurrte Pete, „wie das Badesalz also“ — denn Poosie mußte die Postkarte wieder mitnehmen.

Sie strich und strich, ihre Wangen glühten so rosa wie die Azaleen oder die Ölfarbe, der dritte Stuhl wurde ein Gedicht! Leute fingen an, stehenzubleiben und zu gucken und zu lachen. Bewundernd, wie denn sonst, dachte Poosie. Ihr linkes Zopfende geriet in die Konservenbüchse mit Farbe, sie zog es rosa heraus, wischte es oberflächlich mit Grasbüscheln ab und kümmerte sich nicht weiter darum.

Am Abend war das Zopfende zusammengebacken wie ein dürrer Malerpinsel, und die große Schwester Catherine holte die Schere, um es kurzerhand abzuschneiden. Poosie heulte, sie war äußerst stolz auf ihre Zöpfe — „aber nicht etwa auch den anderen“, schluchzte sie. Unregelmäßigkeiten störten sie nicht, im Gegenteil, und bienenfleißig strich sie am nächsten Tag, an dessen Abend die Eltern zurückerwartet wurden, noch den letzten Stuhl.

Pete brachte kein Wort hervor, als er Büchsen und Pinsel abholte, der Mund stand ihm offen, er starrte. „Ich seh‘ wohl nicht recht“, stöhnte er, und: „Das ist ja die Höhe!“ riefen Poosies Schwestern.

Aber Poosie hörte es nicht. Sie badete gründlich und bekam auch ihre Haut ziemlich sauber, übersah nur ein gelbangestrichenes Ohrläppchen, und machte aus ihren Kleidern und Strümpfen und Mutters Küchenschürze ein zusammengerolltes, nach Terpentin riechendes Bündel.

Dann hörte sie Daddys Hupe und rannte hinunter. Der Wagen mußte sich durch viele Leute den Weg bahnen.

„Was gucken die denn?“ fragte die Mutter, „sind etwa die neuen Tulpen schon aufgeblüht?“

Poosie empfing die Eltern neben ihrem Werk.

„Damit ihr euch immer an die Azaleen erinnert“, sagte sie, und wies auf den rosa Stuhl.

„Und an Rühreier“, sagte der Vater, und starrte auf den Tisch.

„Und an den blauen Himmel in Florida“, sagte die Mutter liebevoll angesichts Poosies strahlender Augen.

Der letzte und vierte Stuhl aber war der Gipfel künstlerischer Leistung. Er war mit allen Resten aus den Konservenbüchsen rot, gelb, blau und rosa gestrichen, jede Latte anders in schöner gestreifter Abwechslung, und jedes Bein verschieden.

„Aufsehenerregend“, murmelte der Vater.

„Nicht wahr?“ rief Poosie selig und stolz. „Solche Gartenmöbel hat kein Mensch in ganz Washington und Maryland, sagt Pete.“

„Da wird er wohl recht haben“, stöhnte der Vater, „ich hoffe nur, daß die Leute sich nach und nach daran gewöhnen.“

Denn noch standen sie und guckten und lachten. Was blieb den Eltern übrig als auch zu lachen?

Poosie im guten Kleid, mit zweierlei Zöpfen und einem gelben Ohrläppchen, mußte übrigens nachher zu Pete rennen und einen Liter Terpentin bestellen, denn die Mutter hatte die zusammengerollten Anstreicherkleider gefunden, und da war ihr das Lachen ziemlich vergangen.

6. Kapitel

POOSIES MAIRITT

Je herrlicher der Mai wurde — und wie blühte er in Washington! — je grüner und dichter das Gras wurde, je wehender die Seidenfähnchen der jungen Blätter, um so nachdenklicher, ja, man könnte fast sagen, um so betrübter wurde Poosie.

Es fiel den Eltern auf, und sie wußten genau, daß es eigentlich nur eine einzige Sehnsucht war, die ihre jüngste Tochter bedrängte und deren Erfüllung die Eltern bewerkstelligen konnten. Aber das wußte Poosie nicht. Eines Tages seufzte sie tief beim Sonnabendnachmittagskaffee, der für den Vater schon den halben Sonntag bedeutete, und sie schickte sich in keiner Weise an, ihr großes Stück Kuchen zu essen.

„Man seufzt höchstens, wenn man Kummer hat, und auch dann nur, wenn man allein ist“, sagte die Mutter, und sah den Vater an. „Hast du Kummer, werte Tochter?“

Poosie seufzte noch einmal. „Es gibt so viele Pferde“, sagte sie, „jetzt sind sie alle schon draußen.“

„Na und?“ fragte die Mutter.

„Eben“, murmelte Poosie, „viele Pferde, überall, auf den Wiesen.“

Wieder wechselten die Eltern einen Blick.

„Möchtest du jetzt vielleicht deinen Kuchen essen?“ erkundigte sich die Mutter, „oder ist dir etwa nach Natron zumute?“

Poosie griff eiligst nach dem Löffel.

„Wir könnten eigentlich...“ sagte der Vater nach einer Weile.

„Ausfahren!“ schrie Poosie sogleich, sehr munter und gar nicht kummervoll. (Dann würde man sie vom Auto aus wenigstens sehen, die vielen Pferde auf der Weide.) „Wir könnten“, betonte der Vater. „Töchter, die nicht bei Tisch seufzen und nicht in Mummys prachtvollem Kuchen stochern, könnten wir sogar vielleicht mitnehmen.“

Poosie stopfte ihr Stück Kuchen in sich hinein, daß sie sich fast verschluckte. Sie lehnte aufatmend ein zweites ab, bat artig, ob sie aufstehen dürfe, küßte beide Eltern, flüsterte dem Vater ins Ohr, „kann ich...?“ und wurde von der Tür noch einmal von der Mutter zurückgerufen. „Was gedenkst du anzuziehen?“

„Das blaue“, sagte Poosie prompt. Das blaue war das beste und sehr dünn und flatterig.

„Kommt nicht in Frage“, sagte die Mutter, „lange Hosen und Cowboyhemd, das ist am praktischsten.“

Poosies offener Mund und ihre weitaufgerissenen Augen machten deutlich den Einwand: wieso gerade heute das sonst fürs Autofahren verbotene Cowboykostüm? Aber auf ein „Beeil dich“ hin verschwand sie und stand sieben Minuten später, unmailich, unfestlich — und war etwa eine Sonnabend-Ausfahrt kein Fest? — stand also im großen Filzhut, Pistolengürtel, fransenbesetzten langen Hosen und schreiend buntem Halstuch schon am Wagenschlag, als die Eltern kamen.

„Zeig die Hände“, sagte die Mutter. „Seufze ja nicht, sonst bleibst du noch im letzten Augenblick hier.“

Poosie versteckte ihre Hände und rannte ins Haus zurück, und nach einer weiteren Minute war alles in Ordnung.

Der Mai in Washington ist eigentlich auch ein Fest. Ein blaßblauer Himmel spiegelt sich im großen Flusse Potomac, die Bäume, die Zweige und die Blüten spiegeln sich in unvorstellbarer Fülle. Aber das schönste, fand Poosie, waren die Wiesen, die sich breiteten wie Samt, so weich, so glänzend! Poosie hätte am liebsten wieder tief geseufzt, diesmal vor Entzücken.

„Wohin fahren wir, Daddy?“ fragte sie schon zum drittenmal.

„Gegend besehen“, antwortete der Vater, ebenfalls zum drittenmal.

„Steigen wir auch aus?“ fragte Poosie. Sie wäre zu gern durch die Wiesen gelaufen. Das grüne Gras unter den Sohlen, man müßte darüber tanzen, schweben können.

Als auf einer weiten, saftgrünen Weide Pferde sichtbar wurden, Pferde leibhaftig, mit Hufen, mit glattem Fell, mit weichen Mäulern und lautem Wiehern, hüpfte Poosie beinahe zum Wagenfenster hinaus.

„Pferde“, stöhnte sie begeistert.

„Hier könnten wir mal aussteigen“, sagte die Mutter beiläufig, und der Vater fuhr langsamer. Er bog um eine Fliederhecke, da wurde ein flaches Haus sichtbar, und dahinter streckten sich flache weiße Gebäude mit großen Türen. Stalltüren, ja, das war es! Poosie seufzte nicht, aber sie zog heftig den Atem ein. In ihrem Hirn blitzten Funken über Funken — die neuen Bekannten der Eltern — aus Finnland eingewandert, Pferdezucht, draußen vor der Stadt...

„Fohlen“, stotterte Poosie, und zeigte mit dem Finger auf die Weide, und der Vater sagte, nun wäre wohl endlich der Groschen gefallen, und während Eltern und Tochter aus dem Wagen kletterten, traten aus der Haustür auch Eltern und ein Sohn mit einem strohfarbenen Haarschopf.

Es gab ein Hallo und viel Willkommensfreude, und beide Väter und beide Mütter beschlossen, ins Haus zu gehen, während Esko Poosie die Pferde zeigen sollte. Der Junge hieß also Esko! Er war vielleicht fünfzehn, ziemlich groß und dünn.

„Magst du Pferde?“ fragte er Poosie, und sah an ihr herunter, und sie mußte verlegen zugeben, daß sie leider noch keine kenne. „Persönlich, meine ich“, erklärte sie, und der Junge sagte: „Läßt sich ja nachholen.“ Zwischen vielen weiß-braungefleckten Pferden (Pintos, erklärte der Junge) graste ein goldfarbener Hengst mit weißem Schweif und weißer Mähne.

„Ein Palomino“, sagte der Junge, „eine sehr begehrte Rasse hierzulande.“ Er schnalzte mit der Zunge, großartig wie ein Cowboy im Film, da kam das schöne goldenweiße Pferd über die grüne Weide daher, hielt bei Esko an und ließ sich streicheln, auch von Poosie. Es war glatt und warm, bebte vor Leben, roch wunderbar, und sein Maul war weich und lieblich.

„Er heißt Juan“, sagte der Junge, „ich reite ihn.“

„Du kannst reiten“, staunte Poosie, „richtig?“

„Woll’n wir mal?“ fragte der Junge, „es lernt sich rasch. Bleibe hier bei Juan, ich hole Sättel.“

Poosie saß im Gras, sie war so überwältigt, daß ihr die Beine zitterten. Das war doch nicht möglich, sie auf einem Pferd, nicht nur auf einem Hund oder Gartenstuhl oder Harkenstiel?

Esko kam mit zwei Sätteln aus einer der großen Stalltüren, schnalzte wieder mit der Zunge und rief einen komischen Namen. „Malaga“, rief er, und ein dunkelgeflecktes, nicht ganz so glänzendes Pferd kam. Er stellte es wieder vor.

„Pintos sind nicht so schön“, sagte er entschuldigend, „aber fromm und zäh. Malaga sattle ich für dich, und jetzt kennst du Pferde persönlich.“

Poosie nickte. Er zog Riemen fest, prüfte den Sitz der Sättel, und hielt endlich Malagas Steigbügel.

„Hopp“, sagte er, „los“, und Poosie begriff und war, wie im Film, auf einmal oben, hoch über Esko und der Wiese auf dem Rücken des braunen Pferdes, und ihre Beine in den langen Hosen reichten rechts und links genau bis zu den Steigbügeln. Und sie dachte dankbar „Mummy“ und verachtete das gute blaue Kleid. Der Junge bestieg den schönen Juan, gab Poosie ein paar Anweisungen, sie spitzte die Ohren wie Malaga, der aufs Schnalzen zu warten schien, und auf einmal ritten sie. Sie ritten!

„Locker, locker“, sagte Esko, und Poosie gab sich Mühe, förmlich über dem Pferderücken zu schweben wie die Jockeis in der Wochenschau. Aber es war wunderbarer als alles Schweben und Schaukeln ihres bisherigen Lebens, es war ein Ritt über die Maiwiese. Poosie hatte keine Furcht. Und sie konnte es!

„Du kannst es ja“, sagte Esko.

„Nicht — so gut — wie — du“, stockerte Poosie reitend die Antwort hervor, aber Esko meinte, das kommt noch, und Poosie war zumute, als sei sie eben mit einem glänzenden Zeugnis in eine viel höhere Klasse versetzt worden, als ihr zukam.

Sie ritten über eine Stunde, am Bach entlang, durch ein Gehölz, nachdem ein schwarzer Pferdebursche für sie das Gatter geöffnet hatte. Die Zweige wehten, und manchmal peitschten sie auch. Sie trugen Maiblätter und wuchsen aus der grünen Erde, aber dies war kein irdischer Mainachmittag, dies war ein Himmelstag voller Wunder! Poosie ritt durch alle hindurch, über alle hinweg, und saß zugleich auf einem, das Malaga hieß, dessen Fell zwar nicht glänzte wie das goldene des weißmähnigen Juan, das aber immerhin an reife Kastanien erinnerte.

7. Kapitel

POOSIE VERKLEIDET SICH

„Und ich geh’ als Marienkäfer“, sagte Poosie, und legte eine gedruckte Karte vor die Mutter, auf der zu lesen war, daß Pearl Forester ihre Freundin Poosie zum Geburtstags-Gartenfest einlud (wenn möglich, kostümiert). U. A. w. g.

„Marienkäfer, hat man so etwas schon gehört“, sagte die Mutter kopfschüttelnd, „wozu hast du das neue Cowboykostüm?“

„Das kennen schon alle“, lehnte Poosie ab.

„Wie willst du um Himmelswillen einen Marienkäfer darstellen?“

„Nun, eben mit roten Flügeln und sieben Punkten“, sagte Poosie leichthin. „Pete Cardogan hilft mir malen.“

„Worauf denn?“ fragte die Mutter.

„Mummy“, sagte Poosie, und kletterte auf Mutters Schoß wie immer, wenn sie etwas erreichen wollte. „Da war doch neulich die Reklame im Drugstore mit den braunen Riesenkäfern aus Pappe.“

„Für Insektenpulver“, rief die Mutter entsetzt. „Poosie, Poosie, die Käfer waren doch...“ Der Mutter blieb das Wort im Munde stecken.

„Ich weiß schon, Mummy“, beschwichtigte Poosie, „Pete hat mir‘s auch schon gesagt, aber das macht nichts. Wir bemalen sie ja über und über. Ich habe vom einen Pappteil, hinten einen Pappteil, und du machst mir ein schwarzes Käppchen mit Fühlern“, bettelte sie.

„Du brockst dir da was Schönes ein“, warnte die Mutter. „Dein Kostüm wird entsetzlich heiß sein, mitten im Juni, überleg’s dir lieber.“

„Pete findet es originell“, sagte Poosie stolz.

Aber hätte sie der Vater nicht zum Gartenfest gefahren, so wäre sie mitsamt ihrem farbenbunten Käferleib schon auf dem Hinweg fortgeschmolzen wie Butter an der Sonne.

Das war ein Hallo in Foresters hübschem Garten, als sie auftrat — stelzte, müßte man besser sagen, denn es lief sich höchst unbequem zwischen den Pappschalen, und dann fing das Malheur an! Es gab Eiskrem, viele Sorten, aber Poosie mußte im Stehen essen, sie konnte nicht sitzen, ihr Kostüm mit den sieben Punkten reichte bis zu den Kniekehlen, und heiß war es auch, kochendheiß, obwohl hier im Garten ein Lüftchen ging. Poosies Wangen waren fast so rot wie die Flügel des Marienkäfers, denn Pete hatte sich mit einem prachtvollen Zinnober nicht lumpen lassen. Als der Tanz begann, auf der gebohnerten Fliesenplatte des Gartens, und jedes Kind sich einen Partner suchte, wurde eine hübsche kleine Elfe, der bestimmt nicht heiß war vor lauter Tüll, von hinten gegen Poosie gedrückt und hatte sofort einen rotschwarzen Arm. „Autsch, du färbst ja“, schrie sie, und alle riefen: „Poosie färbt ab, färbt ab, färbt ab!“ Aber ein netter weißer Matrose tanzte doch mit dem Marienkäfer, zu seinem Schaden, denn nachher sah er rußig aus wie ein Schornsteinfeger. Es war alles aus, die ganze Kostümfreude, Tanzfreude — ja sogar die Freude am Eiskrem, denn der schmeckte plötzlich bitter.

Pete, dachte Poosie empört, dieser Schussel, er hat die Farbe nicht genug geleimt. Alle gingen im Bogen um sie herum, keines der Kinder tanzte mehr mit ihr. Sie stand abseits und sah auf die Elfen, Schmetterlinge, Holländerinnen, Chinesen und waschechten Dirndl, die sich lustig drehten. Sie war verlassen wie nur je ein Siebenpunkt in einem großen Garten es war. Sie heulte nicht — aber ihr war sehr danach. Als die Brötchen kamen und die Limonadengläser hingestellt wurden, wollte sich niemand zu Poosie, die abfärbte, gesellen. Sie schlich zum Kücheneingang, zu Sulamith, der schwarzen Köchin, die Gurkenbrötchen zurecht machte.

„Kannst du mir das Kostüm abschneiden, Sulamith?“ bat sie kläglich, „ich gehe lieber im Unterrock als so.“

„Warte mal, da hat doch deine Mutter was für dich geschickt, Poosie“, sagte Sulamith und nahm ein bedrohliches Schinkenmesser, schlitzte und ritzte, bis die schwarz-roten Schalen des Marienkäfers, der ursprünglich etwas ganz anderes, sehr peinliches war (aber das hatte wenigstens niemand gemerkt), auf die Küchenfliesen fielen.

„Du bist schwarz verschmiert im Gesicht, wasch dich oben und nimm Pearls Handtuch. Ich hab’ jetzt keine Zeit“, sagte Sulamith und steckte Poosie ein Stückchen Gurke in den Mund. Und Gurke ist immer ein Trost, besonders wenn man eben so abgefärbt hat. Poosie hüpfte die Treppen förmlich hinauf. Keine Pappe stieß in die Kniekehlen, nichts behinderte sie und heiß war ihr überhaupt nicht mehr.

In Foresters Badezimmer stand ein Karton mit einem angesteckten Zettel — Mummys Schrift! Poosie war ganz aufgeregt. „Für Poosie“, las sie, „und viel Vergnügen.“ Und dann knüpfte sie den Bindfaden auf, und im Karton lag das vollständige Cowboykostüm mit frischgewaschenem Hemd, frischgewaschenem Halstuch, langen Hosen, großem Filzhut, Pistolengürtel, Lasso und Buschmesser.

Auf die Küchenfliesen war mit einem Klatsch der halbierte Marienkäfer gefallen. Auf die Badezimmerfliesen fiel ein schwerer Stein von Poosies Herzen. Es ist ein Wunder, daß die Fliesen nicht kaputt gegangen sind und daß man das Aufbumsen nicht unten im Garten hörte.

Mummy ist beinahe wie der liebe Gott, dachte Poosie begeistert und dankbar, sie weiß wirklich alles im voraus. Sie zog sich an, nachdem sie sich heftig gewaschen hatte, war in knapp vier Minuten fertig, brauste „yippie, yippie, yeh“ schreiend in den Garten, riß die bunteste Libelle in ihren Arm und tanzte einmal um den gedeckten Tisch, aber wirklich bloß einmal, denn eben kamen die Gurkenbrötchen und frische Limonade, und sie setzte sich, rechts von der Libelle, links von einem Chinesen umarmt, zum Geburtstagsabendessen.

8. Kapitel

POOSIE TRIFFT REISEVORBEREITUNGEN

Die Ferien! Schon waren sie nahe gerückt, schon begann Poosies Erwartung sich in zappelnder Unruhe und endlosen Fragen und Bitten kundzutun. Die Mutter ermahnte geduldig, aber es war abzusehen, wann diese Geduld reißen und ein deutliches „jetzt aber raus!“ Poosie aus dem Zimmer fegen würde. Poosie strich jeden Abend den verwarteten Tag in ihrem bunten Kalender aus. Noch vier Tage, noch drei, noch zwei — da kamen die Koffer vom Boden und sperrten ihre breiten Mäuler auf, hungrig nach Badeanzügen, Lufthös’chen, Büchern, dem üblichen Ferienkram. Die Seeschlange aus Gummi lag, unaufgeblasen einer schlaffen Wurstpelle ähnlich, unten im Koffer, denn es ging nach Nags Head in North Carolina, an den Atlantik, in die Nähe des berüchtigten sturmumtobten Cap Hatteras. An eine Küste, die Sir Walter Raleigh und Captain John Smith landen sah, die Zeuge war seiner Begegnung mit der berühmten und schönen Indianerprinzessin Pocahontas, die er später heiratete und die in London in der Westminster-Abtei begraben liegt, und nach der Poosie ihre neueste Katze genannt hatte. Denn der Kater mit dem Mädchennamen Mary hatte es eines Tages vorgezogen, Poosies Gesellschaft mit einem blumengeschmückten Grab unter dem Mimosenbaum zu vertauschen.

Die Mutter packte nach einer Liste, und Poosie schleppte alles herbei, was die Mutter zweifellos vergessen würde. Da war es so weit. Die Mutter verlor die Geduld! Was Poosie in Nags Head mit ihrem besten (plissierten) Kleid für Schulfeste wolle? Und der Webapparat wäre für Winternachmittage. Und die alten Sandformen würden nicht mitgenommen, denn Poosie wäre nicht mehr fünf, sondern neuneinhalb Jahre.

Poosie schnüffelte, das war das Vorheulstadium. Die Mutter kaufte sich — Was blieb ihr übrig, wenn sie überhaupt fertig werden wollte — mit dem Vorschlag los, Poosie möge sich in Gottesnamen ein Köfferchen oder die Schultasche mit so viel unnützem Zeug vollpacken, wie sie hineinbekäme, aber sie jetzt endlich nicht mehr stören.

Das war was! Poosie flitzte in ihr Zimmer und schubste die Schultasche mit dem Fuß in die Ecke, denn was hätte die in den Ferien zu suchen! Dann kramte sie in ihrem Spielcloset (closet ist ein Wandschrank, nicht das, was ihr denkt) und fand einen kleinen riemenverschlossenen Korbkoffer ans Japangeflecht, in den sich eine Menge hineinstopfen ließ, und das tat sie auch. Backformen, den Webapparat, den alten Teddv, Plastilin. Der Korbdeckel faßte knapp das Unterteil, und dann warf Poosie alles wieder hinaus, schaffte es ins closet zurück und stöhnte „Pocahontas“! Denn es strich sanft um ihre Beine, lautlos war es vom Bett gekommen, im richtigen Augenblick, das schönste aller Katzengeschöpfe, fast schwarz — bis auf einen kleinen weißen Nasenfleck, und würdig, den Namen einer Indianerprinzessin zu tragen.

Wer hatte das größte Recht, nach Nags Head mitgenommen zu werden, wer? Pocahontas dehnte sich, gähnte zierlich, schnurrte. Poosie redete auf sie ein, zärtlich und abbittend, und dann traf sie mit Pocahontas ihre Reisevorbereitungen. Sie würde... Pocahontas würde... der Japankoffer würde... die Mutter würde nichts... niemand würde etwas... auf Pocahontas war Verlaß.

Poosie stöberte harmlos singend in der Speisekammer, machte sich am Spültisch zu schaffen, wusch tatsächlich ganz von selbst die Frühstückstassen ab, was sie sonst noch abwusch, werden wir sehen, und sie borgte sich eine Ahle aus Vaters Handwerkszeug.

Die Mutter behauptete am Reisemorgen, es wäre ihres Erachtens viel mehr Wurst dagewesen, und die Milch wäre auch fast alle, und Poosie hätte einen entsetzlichen Fettfleck in der rechten Manteltasche.

Der Vater brachte die beiden älteren Katzen (Pocahontas’ Mutter und Tante) in die Tierpension. Pocahontas selbst war nicht aufzufinden. Poosie schien bekümmert, ja, sie hätte in ihrem Zimmer, im Bett und unterm Bett nachgesehen, und Pocahontas ginge eben manchmal zu Turners zu Besuch.

„Sie wird verwildern oder verhungern“, sagte der Vater achselzuckend, aber er könne es nicht ändern, und es wäre die höchste Zeit, daß sie fortkämen.

Das Haus, schon ferienverschlafen mit zusammengerollten Teppichen und zugedeckten Möbeln, wurde verschlossen, die Koffer wurden in das Auto geschafft, und Poosie saß neben der Mutter und hielt ihr Japanköfferchen auf den Knien. Das Geflecht wies merkwürdige Unregelmäßigkeiten auf, als hätte eine Ahle dort Löcher gebohrt, Luftlöcher zum Beispiel, aber das sah nur Poosie, die lautlos betete: „Lieber Gott, laß uns bloß erst raus sein aus Washington, weit raus, mindestens eine Stunde!“

Der liebe Gott tat ihr den Gefallen, die Stadt verwandelte sich in Landschaft. Es waren wirklich Ferien, man fuhr, man fuhr, immer weiter.

„Wie lange fahren wir schon, Daddy?“ fragte Poosie.

„Gute zwei Stunden“, antwortete der Vater. Weder er noch die Mutter ahnten, daß Poosie, die still, also vermutlich unausgeschlafen in ihrer Ecke saß, die Meilen zählte. Das Geräusch des Wagens war ein Glück, niemand hörte, daß der Japankoffer leise Laute von sich gab, niemand außer Poosie. Sie horchte, bebte, auch der Korb bebte, Poosie hielt ihn krampfhaft fest. Als der Vater zu pfeifen anfing, was für ihn Ferienbeginn und „alles hinter sich lassen“ bedeutete, schielte Poosie nach Mutters geschlossenen Augen, löste die Riemen, hob sachte den Deckel an einer Seite hoch, und das Nichtganz-Angorahafte an Pocahontas, der weiße Nasenfleck, wurde sichtbar.

Poosie kraute sie an der Kehle, das lieben Katzen, es besänftigt sie. Aber Pocahontas hatte den Koffertransport satt. Sie hatte auch Ferien, sie wollte auch sehen. Sie stieg aus, auf das weichere Lager, Poosies Schoß. Poosie machte eine Art Wandschirm aus den beiden Kofferhälften, der ihre Leibesmitte einschließlich Pocahontas gegen den Rückwärtsspiegel abschirmte. Sie zog aus ihrer Manteltasche höchst fettiges Papier und fütterte Pocahontas mit Wursthäppchen. Die Katze räkelte sich zwischen Poosies Mantelfalten, fand Reisen wunderbar und begann befriedigt zu schnurren. Sehr leise, aber Poosie zitterte. Jetzt, außerhalb des Köfferchens, war es deutlich zu vernehmen, und der Vater hörte bekanntlich wie ein Luchs, besonders alles, was er nicht hören sollte. Der Vater! Plötzlich drehte er sielt um. Eine Sekunde lang trafen sich seine Augen mit Poosies Augen. Poosie wandte die ihren ab. Der Wagen hielt, die Mutter erwachte, die Schwester fragte: „Was nicht in Ordnung, Daddy?“

„Mir schien“, sagte der Vater langsam und betont, „als hörte ich eine Katze schnurren.“

„Vielleicht draußen, Daddy“, sagte Poosie verzweifelt.

„Auf der Straße meinst du, liebe Tochter?“ fragte der raffinierte Vater, „spring raus und sieh nach.“

Poosie rührte sich nicht. Sie saß wie zu Stein geworden und hielt die beiden Wandschirme fest. Jedoch Pocahontas spürte und nützte die Veränderung, wenn die nicht mehr fuhren, brauchte sie doch nicht still zu liegen.

„Miau“, sagte sie laut und präsentierte sich in ihrer vollen Dreiviertel-Angoraschönheit. Den Kopf kokett auf die Seite geneigt, erhob sie sich vollends und stieg von Poosies Schoß auf den der sprachlosen Mutter.

Vier Augenpaare starrten auf sie und auf Poosie, die interessiert zum Fenster hinaussah.

„Auf mein Gehör kann ich mich verlassen“, sagte der Vater. „Und wie denkst du dir das weitere, liebe Tochter?“

„Milch habe ich mit“, stotterte Poosie, und brachte aus ihrer linken Manteltasche ein kleines Konservenglas mit Schraubdeckel hervor. „Warte, bitte, Daddy, bis sie getrunken hat“, bat sie, und Pocahontas schleckte aus dem Schraubdeckel den flüssigen Teil ihres Frühstücks.

„Wurst hat sie auch schon bekommen“, verkündete Poosie stolz ob ihrer Umsicht. Die Mutter rief „Aha“ und der Vater zündete sich eine Zigarette an. „Wenn ich sie ins Tierheim zurückbringe“, überlegte er...

„Daddy“, schrie Poosie auf, „sie muß doch bloß mit, weil sie Pocahontas heißt und weil doch die Ratte in Nags Head war.“

„Die Pocahontas auffressen wird, und nicht umgekehrt“, rief der Vater und sah auf seine Uhr. „Du bist verantwortlich, wehe dir, wenn mit oder durch Pocahontas ein Malheur passiert“, sagte er mit Strenge.

Poosie seufzte tief auf vor Glück. Pocahontas leckte sich und schnurrte. Poosie tat das Köfferchen beiseite und bettete ihre Katze in die weichen Mantelfalten.

„Wenn du es wieder mal für nötig hältst, über meine Wurstvorräte zu verfügen, pack“ sie besser ein, damit ich nicht gleich am ersten Ferientag Fettflecke herausmachen muß“, sagte die Mutter und gab Poosie einen Klaps.

Dann trat der Vater auf den Anlasser, der Motor sang, die Straße sang, die flitzenden Bäume sangen, der Vater pfiff, Pocahontas schnurrte, und Poosie hätte am liebsten auch vor lauter Wonne geschnurrt. Aber sie saß ganz still in vollkommenem Ferienglück und beschirmte mit ihren Armen die Katze, daß sie nicht herunterfiele, wenn Kurven kämen.

9. Kapitel

POOSIE SCHWIMMT WIE EIN BLEIERNER HECHT

„Palmen“, sagte der Vater, und fuhr langsam. Es wären zwar keine stolzen schlanken, hohschäftigen wie zum Beispiel in Florida, sondern eine Art Palmenknieholz. Ja, dem niederen sturmzerzausten Knieholz im Hochgebirge könne man diese gedrungenen nördlichen Palmen vergleichen, sagte er.

Hinter den starken braunen, zotteligen Schäften wurde ein blaues Glitzern sichtbar, streifenschmal noch, aber es verbreiterte sich, als der Wagen weiterfuhr.

„Der Ozean“, sagte der Vater, und das Wort rauschte und dröhnte großartig, wie das Meer selbst.

Dann hielt der Wagen, alle stiegen aus, und Poosie näherte sich, Schritt für Schritt, zögernd fast, dem blauen Unendlichen. Sie hielt den Atem an, dann atmete sie schnell hintereinander. Zu sagen vermochte sie nichts. Kein Ausruf, wie „wundervoll“ oder „prächtig“ oder „großartig“ kam über ihre Lippen. Sie hatte ganz vergessen, w i e das Meer aussah! Wie blau, wie silbern, wie riesig! Wie es dort hinten Himmel zu werden schien, was für Wellen es vollbrachte, wie es sang und orgelte.

Wie in der Kirche, dachte Poosie, und ihr war so merkwürdig, so nach Stillsein und Händefalten. Aber sie genierte sich, und faltete bloß die Hände auf dem Rücken, da merkte niemand, wie ungeheuer feierlich ihr zumute war.

Und wie ängstlich und reumütig, auch wie zuweilen in der Kirche, wenn einem gewisse Unarten, Vorwitzigkeiten oder ein fixer Schwindel so schwer auf der Seele lagen, daß sie einem verdorbenen Magen glich.

Angesichts des Atlantischen Ozeans wurde Poosie sich reuig und beschämt ihrer mangelnden, bespöttelten, bekrittelten Ausdauer im Schwimmunterricht bewußt, und daß sie sich (die ganze Familie hielt es für eine ziemliche Schande) vor den Ferien nicht mehr freigeschwommen hatte.

Und da lag das Meer vor ihr und tönte und rief und versprach tausend Köstlichkeiten — denen, die richtig schwimmen konnten.

Wie man auf den Wogen schaukeln würde, wenn man... Aber man war eben nicht so weit, man war ein Versager.

Poosie seufzte tief. Sie würde hineintapsen und sich naß machen und sich im Seichten ein bißchen bespülen lassen, von den Wellenresten — und draußen, weit draußen, würden Vater, Mutter und Schwestern sich in ruhigen Bahnen fortbewegen, korrekt schwimmend, wie es sich gehört.

Poosie war mutig und geschickt beim Reiten, das wissen wir ja. Sie sprang auch, denn sie war kein Feigling, ins Schwimmbassin, machte einige Unterwasserstöße, kam hoch, aber nach zwei kümmerlichen Armbewegungen, war es aus mit ihren Künsten. Dabei war es an der Angel leidlich gegangen, doch sie brachte es ohne Korken, ohne Leine nicht einmal zu fünf Minuten, geschweige zu der vorgeschriebenen Viertelstunde. Sie war ein Schandfleck für ihre schwimmende Familie.

Poosie schwimmt wie ein bleierner Hecht, pflegte der Vater zu sagen, und mit diesem schrecklichen Bewußtsein stand sie am Ufer des Atlantik und seufzte. Dann aber wurde sie eingesammelt, der Wagen fuhr noch ein Stück bis nach Nags Head, zum gemieteten Strandhäuschen aus Kiefernholz — und Auspacken, für Pocahontas sorgen, viel mehr als daheim zum Abendbrot essen, füllten den Tagesrest, der in eine wonnige erste Nacht voll Meeresrauschen überging.

Vorher hatte Pocahontas sich und ihre Herrin Poosie noch glänzend rehabilitiert und eine totgebissene Ratte angeschleppt, die fast größer war als sie selbst.

Poosie hätte vollkommen glücklich sein können, wäre nicht das Meer so groß, so silberblau und verlockend gewesen und sie — nun eben nichts als ein bleierner Hecht. Der Vater hatte für den ersten Morgen nach der großen Fahrt „lange ausschlafen“ angeordnet, aber Poosie war früh auf und völlig munter. Unternehmungslust kribbelte in jeder Zehenspitze. Und heiß war es in dem Holzhäuschen! Und draußen schien die Sonne. Und da lag der neue Badeanzug, rot mit eingewebten grünen Fröschen. Und die Korksandalen! Poosie nahm sie in die eine Hand und in die andere die Badekappe, deckte Pocahontas mit einem Deckenzipfel zu und glitt, unhörbar wie nur je eine Indianerprinzessin an dieser Küste, aus dem kleinen Zimmer und aus dem Haus. Die Schwestern schliefen fest und Daddy, Mummy und Pocahontas auch.

Das Meer aber wachte und wartete, und zehn Schritte vom Haus begann Poosie zu rennen, bis das erste schaumige Kräuseln ihr die Knöchel netzte. Das Morgenmeer war lustiger als das Abendmeer,

nicht so kirchenfeierlich. Es tat wohlbekannt, und es schien an den Sohlen und Waden wärmer als die Morgenluft, welche die zitternde und schnatternde Poosie mit einer Gänsehaut wie ein Reibeisen bedeckte. Sie duckte sich unter eine Welle, die flach und sanftmütig ankam, denn das Meer war fast unbewegt.

Ich will doch mal sehen, dachte Poosie. Sie ging langsam hinein, das Meer kam ihr entgegen, bemächtigte sich ihrer Knie, ihrer Hüften, ihrer Mitte. Wenn es bis zu den Schultern geht, drehe ich um, beschloß Poosie, und dann war der Grund auf einmal weg, das Meer hielt sie, trug sie, besser als der Schwimmeister, besser als jeder Korkengürtel. Sie machte zu ihrem eigenen Erstaunen ruhige vorschriftsmäßige Schwimmstöße, eins zwei drei, es war wie ein Wunder. Sie zählte schon den zehnten, in einer Lust ohnegleichen, einem Triumph, einer Dankbarkeit gegen das mächtige Wasser, das ihr gnädig war und aus dem bleiernen Hecht eine Schwimmerin machte.

Rufe, laute Rufe vom Strand. Das ging sie nichts an, sie schwamm! Fünfzehn Stöße, sechzehn. Sie schielte uferwärts. Daddy rannte über den Sand, winkte mit beiden Armen und schrie.

Was denkt er sich denn, er sieht doch, daß ich schwimme, wie ich schwimme! Sie wußte nichts von der Unterströmung, die manchmal auch sichere Schwimmer hinausriß. Der Vater wußte es. Seine kleine Tochter war in Gefahr!

„Komm sofort zurück“, schrie er jetzt. Aber sie dachte gar nicht daran. Achtzehn, neunzehn...

Er tobte ins Wasser, prustend, spritzend.

„Daddy, ich schwimme ja“, rief sie selig. Dann war er bei ihr, rauschend wie ein Meergott, schnaufend wie ein Seehund, furchtbar schimpfend. Er teilte neben ihr die Wellen und verbat sich ein für allemal eigenmächtiges Inswassergehen.

„Hörst du, nie mehr ohne uns!“ rief er. Und dann hielt er einen Vortrag über Unterströmungen.

Sie schwammen im Takt. „Zwanzig, einundzwanzig, zweiundzwanzig“, zählte Poosie.

„Daddy, ich kann’s ja auf einmal“, prustete sie.

Er zog neben ihr seine Bahn. „Salzwasser trägt eben“, erklärte er das Wunder, und sie leckte entzückt an ihren Lippen und merkte, daß sie eigentlich furchtbaren Hunger hatte.

„Frühstück“, rief es vom Ufer. Die Mutter stand auf der Veranda, die Schwestern. Pocahontas machte auf der Holztreppe ihre Morgenwäsche.

Poosie schwamm, bis sie Grund spürte. Dann entstieg sie dem freundlichen, salzigen, tragenden Element, nahm Daddys Hand, und sie liefen in der Sonne über den sich erwärmenden Sand bis zum Haus.

10. Kapitel

POOSIES HAUS

Jetzt schläft das Haus endlich. Gottseidank, müßte man sagen, denn das Haus hat dieses bißchen Ausruhen wahrhaftig verdient. Wer kümmert sich denn darum, was ihm alles tagsüber zugemutet wird?

Türen aufreißen und zuschlagen, Klingeln, eins, zwei, dreimal, ja, ja doch, oh diese Ungeduld, jemand wird schon aufmachen. Und den Schmutz, den sie dann alle hereintragen, und wie sie immer gerade dort hereinkommen, wo man am längsten mit den nassen Schuhen über die Teppiche trampelt. Und das Gesinge, das ewige Gesinge beim Abwasch. Catherine, Tess und Poosie, alle auf einmal, und vier Radios!

Und wenn der Vater und Hausherr Ulk macht, dann ist das auch mit reichlichem Geräusch verbunden. Der Vater hat daher das Haus, das sich ja nicht wehren kann und sich für völlig normal hält, „Crazy Corners“ getauft, was „verrückte Ecke“ heißt. Dem Haus paßt das überhaupt nicht. Es hätte Besseres verdient, findet es, denn es ist altmodisch, solide, mit unmodernen, rosettenverzierten und sehr behaglich wirkenden Türumrahmungen und Wandschränken. Es ist trotz aller Verrücktheit ein behagliches Haus, und es hat Stil, sagte jemand, und behauptete, wenn es in Georgetown, dem ältesten historischen Stadtteil von Washington läge, wäre es mindestens hunderttausend Dollar wert.

Das Haus weiß, es hat keinen Zweck, deswegen eitel und überheblich zu werden. Es wird niemals mehr bringen als höchstens zwanzigtausend Dollar, wenn es je verkauft werden sollte. Denn es liegt bloß in einem Villenvorort, der eigentlich schon zu Maryland gehört, zwischen lauter ähnlichen gemütlichen Häusern, und niemand denkt daran, es zu verkaufen. Alle lieben das Haus leidenschaftlich, Vater, Mutter und die drei Töchter. Und manchmal sagt der Vater träumerisch: Wenn die Kinder mal aus dem Haus sind, machen wir aus dem großen Mittelzimmer oben ein Wohn- und Frühstückszimmer mit Faulsesseln und Telefonanschluß, damit man nicht immer nach unten muß.

Vorläufig ist jedoch keine Aussicht, daß das Mittelzimmer sich verwandelt. Vorläufig ist es heftig und nachdrücklich bewohnt und in Besitz genommen von Poosie, der Jüngsten, die bekanntlich erst neuneinhalb Jahre alt ist. Es dauert also mindestens noch zehn Jahre, bis sie auf irgendeine Art und Weise „aus dem Haus“ ist.

Vielleicht mit einem Zirkus oder mit der Wildwest-Schau, wenn sie vorher reiten lernen würde, wozu ja jetzt Aussicht ist, seit sie Esko und seine Pferde kennt. Oder Tierärztin! Oder Verkäuferin im Drugstore, weil sie dort Kaugummi bekommen, soviel sie wollen, oder heiraten, wie die Mutter. Aber sie hat den Kopf voll (genau wie ich denkt das Haus oft mitfühlend von der Hausfrau, wenn alle telefonieren und kein Ende finden).

Ja, auch Poosie telefoniert, seit drei Jahren. Seit sie zur Schule geht, telefoniert sie auch, wenn es ihr durch den Sinn fährt, mit Donnie, mit Ellen Bookbinder, mit der Wetteransage, wegen Mantel oder Nichtmantel morgen früh, nochmal mit Donnie, weil sie etwas vergessen hat. Das Haus denkt manchmal, daß es nächstens wahnsinnig wird, und daß es ein Unglück ist, wenn Telefon pauschal bezahlt wird, so daß niemand auch nur die geringsten Hemmungen wegen des Anwachsens der Gesprächsrechnungen hat. Müßten sie jedes Gespräch bezahlen, denkt das Haus bitter, die würden sich wundern!

So wundert sich bloß die Mutter, daß die Töchter kein Ende finden, und diese wundern sich im stillen über Mutters Lammsgeduld. Die jedoch eines Tages reißt, als sage und schreibe um halb elf Uhr abends Donnie anruft und Poosie zu sprechen wünscht.

„Längst im Bett“, zischt die Mutter in den Apparat, ohne jede Höflichkeitsform, und knallt den Hörer auf die Gabel.

Das Haus hat endlich Gelegenheit, tief und ausgiebig zu schlafen, gleich, ob Wind oder Eisregen oder Gewittersturm wütet. Von elf Uhr abends ungefähr bis ein Viertel vor sieben Uhr in der Frühe. Dann ist die Nacht vorbei, knappe acht Stunden, da geht es wieder los, das Rennen und Rauschen, und Planschen und Tapsen, und das Geschirrgeklapper, das hungrige Miau, Miau aus vier Katzenkehlen und das schrecklichste Ungemach, das Stampfen und Gurgeln und Heulen der Waschmaschine Esmeralda. Dreimal weiße Unterwäsche liegt jeden Abend auf dem Treppenabsatz vor Poosies Tür.

Jeden Morgen sammelt die Mutter alles ein, stopft es in die Waschmaschine — und die gibt an, denkt das Haus empört. Als ob es nicht auch leise ginge. Als ob brave Frauen, die mit der Hand waschen, auch so ein Theater machen.

Die Maschine macht elektrisch in etlichen Arbeitsgängen, für die sie sich selbst umschaltet und reguliert, in denen sie spült, wäscht, kocht, wieder spült und auswringt, aus schmutziger Wäsche saubere, jeden lieben Morgen. Die Mutter braucht nur danach alles in der Küche zu trocknen, was das Haus nicht liebt, denn es fühlt sich nicht als Wäschetrockenplatz. Aber draußen im Garten erlaubt es das Wetter nicht immer, denn das Wetter in und um Washington hat seine Launen.

Man glaubt nicht, was zum Beispiel mitten im üblichen Washington-Sommer alles geschehen kann.

Das Haus sorgte sich entsetzlich seit ein paar Tagen und kam völlig um seine wohlverdiente Erholung.

Denn es stand leer, zum mindesten von seinen Bewohnern verlassen, die ja auf Ferien waren in Nags Head am Atlantischen Ozean.

Zuerst gab sich das Haus einem köstlichen Zustand der Entspannung hin. Niemand telefonierte! Die Waschmaschine schien zu schlafen, die Treppenstufen desgleichen. Manchmal klingelte jemand, aber das Haus hatte es nicht nötig, davon Notiz zu nehmen, nach einer Weile entfernten sich unlustige Schritte durch den Vorgarten.

In der zweiten Woche bereits ertappte sich das Haus bei dem Wunsche: Wenn doch bloß mal jemand klingelte. Gott, es war so allein. Diese Schweigsamkeit seiner Treppenstufen, diese unnatürliche Lautlosigkeit seiner Türen, die niemand aufriß oder zuknallte, ging ihm allmählich auf die Nerven. Als in der dritten Woche das Telefon klingelte, lange und anhaltend, war das Haus geradezu aufgeregt.

Ich will lieber allen dummen, unnötigen Lärm aushalten, dachte es, wenn sie bloß endlich wieder da wären. Aber sie kamen noch nicht, statt dessen kam eine feuchte Hitze über Washington, wie sie schon seit mehreren Sommern kaum erlebt worden war, und dann fing das Haus an, zu merken, was in ihm geschah.

Entsetzlich, dachte es, was werden sie bloß sagen? Es war völlig hilflos dem unangenehmen Geschehen ausgeliefert.

Es ist zum Ersticken bei mir hier drin, stöhnte das Haus. Kein Wunder, die Fenster waren fest zugewirbelt, Rolläden heruntergelassen und Vorhänge dicht zusammengezogen. Wegen der grellen Sonne und der Möbelbezüge.

Ich habe solide, gesunde Holzwände, tadellos schließende Fenster und Türen, sagte das Haus, ich begreife und begreife es nicht.

Ich habe die perfekteste Ölheizung, die man sich nur wünschen kann, jammerte es. Wenn die Kälte ansteigt, schaltet sie sich automatisch um und heizt stärker. Warum kann die Hitze nicht auch abgeschaltet werden, diese schwüle Feuchtigkeit!

Die schönen Sofakissen, seufzte das Haus, und die Bücher. Großer Gott, wenn sie nur nicht zu sehr erschrecken. Dann sah es sich Poosies Puppen an und hätte beinahe aufgeschrien. Da aber hielt das Auto vor der Tür, und jemand steckte den Schlüssel in das Sicherheitsschloß.

11. Kapitel

POOSIES PUPPEN VERSCHIMMELN

Als man in Nags Head packte und schließlich abfuhr, war Poosie tiefbetrübt. Vom Ozean konnte sie sich gar nicht trennen. Sie fuhr mit verrenktem Hals, bis das letzte Streifchen Silberblau hinter einer buschigen Hügelwelle verschwunden war. Sie setzte sich wieder richtig in den Wagen, sah vor sich hin, wollte weiter traurig sein, und auf einmal begann sie sich unbändig zu freuen. Auf Donnie, auf Washington, auf ihre Straße, auf das Haus.

Poosie liebte das Haus, ihr Hays, leidenschaftlich. Es war ein zu reizendes Haus. Manche Freundinnen hatten viel modernere Häuser, aber Poosies Haus war im ganzen genommen ähnlich wie das mollige Bett am Abend. Es umfing einen mit Wärme und Behagen, mit Schutz, ja, mit Schutz! Hier konnte einem nichts mehr passieren, und Schulärgernisse blieben draußen, sobald man über die Schwelle schritt.

Schon die Klingel! Sie schrillte nicht Grrrrr, sondern sang La-La, melodisch und angenehm für das Ohr. Der kleine Vorraum hatte einen Spiegel, in dem man Schmutzflecke im Gesicht sofort sah und mit Spucke fortwaschen konnte, ehe die Mutter sie bemerkte.

Dann hing man den Mantel über den Treppenpfosten, weil man klein war, wurde das ausnahmsweise erlaubt.

Dann betrat man das Bücherzimmer, in dem bis zur Decke hinauf in Vaters Regalen die bunten Leinen- und Lederbände, zum Teil mit goldverzierten Rücken, prangten und lockten. Aber man durfte vorläufig nur manchmal den großen Atlas besehen oder dem Vater das Wörterbuch holen.

Rechtes Regal, zweites Fach links oben...

Eines Tages lese ich euch doch alle, versprach Poosie den Büchern. Vorläufig saß sie nur still im Sessel, wenn der Vater bis zum Abendbrot Klavier spielte. Man durchschritt dann das Wohnzimmer mit seinem hellgrauen Riesensofa, den Sesseln für Vater und Mutter, dem rosa Teppich, auf dem man bäuchlings lag, mit bunten Kinderzeitungen oder dem Markenalbum.

Das Eßzimmer war ein wunderhübscher Raum, sehr klein, aber apfelgrün gestrichen von oben bis unten, Fensterbretter, Türen und Decke.

Die Möbel waren aus rötlich schimmerndem Ahorn und sahen denen ähnlich, die in den amerikanischen Museen stehen, weil sie die ersten Kolonisten aus dem schönen Holz der großen Bäume, die hier maple heißen, geschreinert haben. Die Möbel im Eßzimmer waren auch von einer fast bäuerlich zu nennenden Einfachheit, und auf einem Eckwandbrett standen und hingen Tassen, Krüge und Teller, die in einer uralten Töpferwerkstatt in Pennsylvanien verfertigt werden und mit lustigen Bauernblumen bemalt sind. Auf einem anderen Wandbrett standen Silbersachen, die die Mutter immer selbst blank putzte, wenn nicht gerade Logierbesuch da war, der sich höflich dazu erbot. Da war eine Zuckerdose mit einem Löwen als Griff, von der Großmutter, sie gehörte Catherine. Allerlei zierliches, altmodisches Gerät, von dem man eigentlich nicht wußte, wozu es nütze war außer zum Blankputzen, stand auf dem Wandbrett, und außerdem die silberne Weihnachtsglocke, die so zart, aber so unüberhörbar ertönte am Abend des 24. Dezember. Sie gehörte auch Catherine und war ein Erbstück, aber obwohl Poosie sich nichts aus der Löwenzuckerdose machte, hätte sie die Weihnachtsglocke gerne besessen, und sie hätte sie später auch immer blankgeputzt und sich nicht vor dem grünen, unappetitlichen Sidollappen gegraut wie Catherine, die, wie allgemein bekannt, äußerst faul war in Haushaltsdingen. Das einzig Unangenehme an dem hübschen lustigen Eßzimmer war, daß man hier auch essen mußte — aufessen, den Teller leer essen, nicht stochern oder womöglich mäkeln. Was gegessen wurde bei den vergnügten, oftmals ziemlich lauten Mahlzeiten in ,Crazy Corners’, wurde nebenan in der Küche gekocht, auf dem Elektroherd, den Poosie schon selbst bedienen konnte und dessen Heizplatten in ein paar Sekunden zu glühenden Spiralen wurden, so daß man immer wußte, ob man ausgeknipst hatte oder nicht. In der Küche stand auch Esmeralda, die Waschmaschine, und der Kühlschrank, der Eisbox hieß.

Aus der Küche ging es in den Garten und links auf eine Veranda, die aber leider Gazefenster haben mußte wegen der Mücken und Fliegen.

im Oberstock wohnte Poosie in einem sehr großen Zimmer, und ihr Bett war auch groß, und die Eltern wohnten neben ihr, und am Gangende wohnte Tess, die zweite Schwester, und am anderen Ende wohnte Catherine, die älteste, die Studentin. Poosies Zimmer aber war das größte hier oben und lag so schön mitten drin, und ehe man einschlief, konnte man denken, sie sind ja alle um mich herum, und das war so beruhigend.

Die Puppen hatten sehr viel Platz in dem Zimmer, und die Tiere aus Glas und Holz und Ton und Käptn Midnight, der Spielzeugkater mit richtigem Fell, und der hellblaue Plüschhase Augustus und... Ach Gott, ich freu mich, ich freu mich, dachte Poosie, und dann sang sie es auch laut. Sie sang es viele Male. „Ich freu mich, la la“, sang sie, so melodisch wie die Klingel an der Haustür.

Ich muß gleich klingeln, dachte Poosie, wenn der Vater auch aufschließt.

Der Vater fuhr und fuhr, und jetzt war man bald zu Hause.

„Gott, diese Hitze“, sagte die Mutter, und fuhr sich mit dem Taschentuch über die feuchte Stirn.

„Ich klebe“, sagte Tess, die zweite Schwester, und Catherine bestätigte diesen Zustand.

Poosie klebte am wenigsten, weil sie am dünnsten war, und es machte ihr auch nichts, sie freute sich bloß.

„Ich fürchte, es wird stinken“, sagte der Vater besorgt.

„Riechen“, verbesserte die Mutter.

„Stinken“, sagte der Vater betont. „Du wirst es schon merken.“ Die Mutter räusperte sich noch betonter und sah auf ihre jüngste Tochter. Denk an Poosie, die schnappt alles auf, hieß das in der geheimen Elternsprache.

„Poosie weiß genau, daß riechen etwas anderes ist als stinken“, sagte der Vater.

„Pädagoge“, sagte die Mutter.

„Ja, nicht wahr?“ sagte der Vater stolz.

„Sei nicht so eingebildet“, sagte die Mutter.

Und dann waren sie da. Poosie klingelte. La-La, La-La, sang die reizende Klingel zum Willkommen.

Der Vater schloß auf, schnüffelte, schüttelte sich. „Na, stinkt es etwa nicht?“ fragte er.

Der Vater hatte recht. Das Haus, Poosies geliebtes Haus, dieses saubere Haus mit den blanken Fußböden, polierten Kacheln, gesaugten Teppichen, stank.

„Grabesmoder“, sagte die Mutter mit Grabesstimme, „wir hätten es uns denken können, bei der furchtbaren feuchten Hitze, und fünf Wochen nicht gelüftet.“

„Die Bücher,“ schrie der Vater, „kommt, seht euch die Bücher an!“

Alle kamen und starrten. Die schönen bunten Buchrücken mit ihrer blanken Goldschrift waren mit etwas Grauem überzogen.

„Schimmel“, sagte der Vater angeekelt.

Das Klavier hatte eine dünne graue Haut, die nicht Staub war, den man fortblasen konnte, sondern die fest saß.

„Die Kissen“, sagte die Mutter entsetzt.

Die schönen seidenen Sofakissen waren, wo sie Wand- oder Sitzpolster berührten, auch verschimmelt.

Schimmel auf Wurst, auf Brotrinde, auf Käse, das gab es, das schnitt man ab und tat es in den Mülleimer, aber Schimmel auf Sachen?

Unser Haus ist verschimmelt, dachte Poosie traurig, und wir waren fort, niemand konnte ihm helfen und lüften.

„Kann man den Schimmel absaugen?“ fragte sie.

„Abwischen, ich hoffe es wenigstens“, sagte die Mutter.

Poosie rannte hinauf, von einem schrecklichen Gedanken erfaßt. Sie nahm sich nicht Zeit, die Vorhänge aufzuziehen und die Läden hochzurollen. Sie knipste das Licht in ihrem Zimmer an und starrte auf die Puppen, und diese starrten auf sie zurück, vorwurfsvoll, aus verschimmelten Gesichtern.

Poosies Herz drehte sich im Leibe herum, so leid taten ihr die Puppen und die grau überzogenen Glaspferdchen, und als sie an einem roch, drehte sich auch ihr Magen um.

Bloß Käptn Midnight, der Kater aus richtigem Fell, und Augustus, der hellblaue Plüschhase, waren davongekommen, denn in dünnen seidigen Haaren findet der Schimmel keinen Halt. Poosie rannte wieder hinunter.

„Die Puppen“, schrie sie die Mutter an, „soll ich naß oder trocken?“

„Trocken“, sagte die Mutter.

„Gib mir ein Wischtuch“, schrie Poosie.

„Wasch dich erst und komm gleich essen“, sagte die Mutter.

„Erst wisch ich den Puppen die Gesichter ab“, sagte Poosie. Und wegen dieser Widerrede war die Mutter nicht ärgerlich.

„Pfui Deibel“, sagte Poosie bei ihrer Arbeit. Es stank noch mehr, wenn man es lockerte, das üble graue Zeug. Stank, jawohl stank, der Vater sagte auch stinken, trumpfte Poosie und ging dem Schimmel zu Leibe.

Poosie saß beim Abendbrot der Weihnachtsklingel gegenüber, aber die war nicht silbern, sondern rotbraun angelaufen und blind, genau wie die Löwenzuckerdose.

„Können Menschen auch, wenn sie schlafen?“ erkundigte sie sich.

„Was?“ fragte die Mutter.

„Verschimmeln“, flüsterte Poosie.

Die Mutter lachte.

„Nein, Menschen können nicht“, sagte sie, und ermahnte Poosie, nicht zu stochern, sondern zu essen.

„Es schmeckt alles nach Schimmel“, nörgelte Poosie.

„Hab dich nicht so“, sagte die Mutter ärgerlich, „das sind frisch gekaufte Sachen, Brot und Butter und Wurst und Milch, das weißt du ganz genau.“

Poosie wußte es zwar, denn sie war mit im Lebensmittelgeschäft gewesen, als sie kurz vor der Ankunft einkauften, aber es schmeckte ihr eben nicht.

Wie soll es einem schmecken, wenn die eigenen Puppen im eigenen Haus verschimmeln, mitten im heißen, feuchten Washington-Sommer?

12. Kapitel

POOSIE UND DIE ITALIENISCHEN ZWILLINGE

Das war ein Geschnatter während der Pausen in der ersten Zeit nach den Ferien! Miß Dodge, die Klassenlehrerin, versuchte einzuschreiten, aber es war vergeblich.

Sie waren alle zu aufgeregt über das Wiedersehen, über die dunkle See- oder Hochgebirgsbräune, die fast alle kleinen Gesichter und Anne und Nacken und festen Beinchen aufwiesen.

Manche waren auch ein Stück gewachsen in den Ferien, und was hatten sie sich alles zu erzählen! Ein Tag genügte dazu nicht oder gar eine einzige Pause. Miß Dodge mußte sich abfinden.

„Wo warst du denn, und du — und wann seid ihr denn zurückgekommen, und ihr?“

„Adi, du bist schon vor einer Woche zurückgekommen, weil dein Vater ins Büro mußte — wir erst spät abends am allerletzten Tag, ich bin jetzt noch müde“ — und Yella Brade gähnte auffallend, um die Rückreise im allerletzten Augenblick deutlich zu machen.

Poosie war es, deren Ferien wegen ihres Vaters und seines Amtes im State Departement einen vorzeitigen Abschluß gefunden hatten, aber sie machte es wett durch äußerst lebhafte und sehr anschauliche Berichte vom Ozean, und wie sie geschwommen wäre, geflitzt durch die Wogen könne man sagen, und draußen, weit draußen, hätten die Tümmler Kobolz geschossen, und täglich hätte sie dem Abendspaziergang der Sandkrabben und Seeschwalben zugesehen, und Haifische hätte es auch gegeben an Stellen, wo man nicht baden durfte, und Palmen und Pelikane, und — das war Poosies Trumpf — gerade dort, wo sie gewohnt hätten, wäre die erste weiße Kolonie gegründet worden, und dort wäre das erste weiße Kind auf amerikanischem Boden geboren worden, hätte Daddy gesagt, 1587, Virginia Dare — oh boy, ob das vielleicht interessant gewesen wäre in Nags Head!

Als sie sich verpustete, sagte Jimmy Blake so, als ob es etwas Nebensächliches wäre, er wäre nach Hawaii geflogen.

Ge—flo—gen! Und alles schwieg, denn geflogen war noch niemand aus der Klasse.

„Geflogen bis zur Küste“, erklärte Jimmy, ohne im geringsten zu protzen und zu übertreiben, und gerade die Selbstverständlichkeit, die er dem Fliegen beimaß, machte den Bericht um so eindrucksvoller. Von der Küste aus wären sie mit dem Dampfer gefahren, und bei der Ankunft hätten alle, nach Inselbrauch, große Blumenkränze umgehängt bekommen, auch er! Jimmy schüttelte sich vor Lachen, und alles lachte mit, bloß Bianca Giacin nicht, die ihr Mündchen im kleinen gelblichen Gesicht fest zusammenpreßte und mit einer schwarzen Haarsträhne spielte, die sie sich über die Nase zog. Ihre Finger waren ziemlich unsauber. Sie hatte nichts, was sie berichten konnte, und grämte sich von Tag zu Tag mehr deswegen.

„Und wohin seid ihr gereist, Bianca?“ fragte Belle Cavendish schließlich, nachdem das erste große Erzählen vorüber war. Und das war gemein von ihr, denn jeder konnte sich an den fünf Fingern abzählen, daß ein italienischer Eismann nicht mitten im Sommer während des Hauptgeschäftes mit seiner Familie verreisen kann.

Bianca tat sich manchmal groß und behauptete, ihr Vater wäre Eisfabrikant, und Poosie war auch schon in seiner „Fabrik“ gewesen, einer Wellblechbude hinten im Hof, wo Giacin’s wohnten und wo immer von Mauer zu Mauer Wäscheleinen gespannt waren, an denen Unterhosen, Windeln und ziemlich graue Handtücher flatterten.

Aber was Mister Giacin (Poosies Vater redete ihn mit Signor an und sprach italienisch mit ihm) da mischte und spachtelte und schaumig schlug und quirlte und zusammenbraute, war das köstlichste Eis, das Poosie je gekostet hatte. Mister Giacin nannte es gelato oder cassata, je nachdem ob karamelierte Nüsse dabei waren, und Poosies Vater sagte, es wäre ebenso gut wie im Café Florian in Venedig.

Dort nämlich kamen Giacins her. Sie waren noch nicht gar so lange eingewandert, und Bianca war noch in Venedig geboren.

Sie erzählte manchmal, daß es dort nur Straßen aus Wasser gäbe und keine Autos und Straßenbahnen, sondern Gondeln und kleine Dampfer, die vaporetti hießen.

„Carlo war Gondoliere“, sagte Bianca.

Carlo war ihr ältester Bruder und stand jetzt hier dicht beim Capitol mit seinem Eiswagen, auf dem zu lesen war:

Giacomo Giaci

Washington and Venice.

Das alles war nicht uninteressant, aber es nützte der armen Bianca heute gar nichts. Sie war eben eine Zuhausegebliebene und somit beinahe eine Schande für die ganze Klasse.

Belle Cavendish machte häßliche Bemerkungen, und Bianca weinte fast. Sie biß ihr winziges Mündchen noch fester zusammen und tat Poosie schrecklich leid.

„Bißchen wegfahren hättet ihr doch auch können“, sagte sie, „wenigstens hier aus Maryland heraus und nach Virginia.“

„Wir wären ja auch“, grämte sich Bianca, „aber Mamma konnte doch nicht.“

„Warum?“ fragte Poosie.

„Sie konnte eben nicht, sie lag im Bett.“

„War sie krank?“ fragte Poosie erschrocken.

Eine Mutter krank im Bett, das dünkte sie einem Tornado gleich, der das tägliche Leben einriß.

„Nicht gerade krank“, stieß Bianca hervor und schämte sich entsetzlich, denn jetzt begannen alle herzuhorchen. Es war auf einmal ganz still.

„Warum mußte sie dann im Bett liegen?“ fragte die gründliche Poosie.

„Man muß eben im Bett liegen, wenn man Zwillinge bekommt“, stotterte Bianca.

Poosie schrie: „Wer hat Zwillinge, hast du Zwillinge, habt ihr welche bekommen, jetzt in den Ferien?“

„Ja eben“, sagte Bianca, „das war es ja, deswegen konnte Mamma nicht mit mir verreisen, und Pappa muß doch jetzt viel mehr gelato machen als sonst.“

„Wie heißen sie?“ fragte Poosie erschüttert. Die anderen schoben sich näher.

„Romeo und Mario, es sind Brüder“, sagte Bianca.

„Sind sie nett?“ fragte Belle Cavendish, und Bianca errötete. Ihre gelben Wangen wurden pfirsichrot, sie sah niedlich aus.

„Sehr“, sagte sie verschämt, „sie haben schwarze Löckchen.“

Es war ganz still. Poosie war am stillsten. Das war mehr als Reisen, als Fliegen, als Schwimmen, als Tümmler und Pelikane, als Blumenkränze in Hawaii, mehr als Hunde und Hauskatzen und Ponies (Jimmy Blake hatte eines, für täglich!).

Die Kinder standen um Bianca Giacin und fragten jetzt hundert und zehn Fragen und bewunderten und beneideten sie. Sie fühlten alle genau das, was Poosie fühlte.

Zwillinge bekommen zu haben, die Romeo und Mario hießen, war das größte, war ein einfach überwältigendes Ferienerlebnis.

„Kann man sie nicht mal sehen?“ bat Belle Cavendish leise.

„Komm nur“, sagte Bianca glücklich.

13. Kapitel

POOSIES GROSSER SCHMERZ

Poosie ging jetzt genau dreieinhalb Jahre zur Schule und fand es großartig dort. Schule wäre „fun“, behauptete sie, was Spaß oder Vergnügen heißt, ein Wort, von dem „funnies“ herkommt, die bunt illustrierten Ulkgeschichten in den amerikanischen Tageszeitungen.

Fast das Netteste vom ganzen Schultag war die Lunchpause zur Mittagszeit, aber an jedem Mittwoch verzichtete Poosie auf Lunch im Kreise der Freunde mit Geschwätz und Gelächter und sich gegenseitig den Inhalt der Frühstücksbüchsen zeigen und schnüffeln, mit Appetit auf anderer Leute Frühstück und — tauschen: „du hast doch Erdnußbutter drauf? Ich leider nicht.“

„Willst du gegen Leberwurst?“

„Ich mach mir gar nicht so viel aus Erdnußbutter.“

„Okay.“

Am Mittwoch aber fiel das alles fort. Poosie nahm überhaupt keine Frühstücksbüchse mit, sondern rannte um dreiviertel zwölf nach Hause, um mit Edna Mittag zu essen.

Edna war die Aufwartefrau, die einmal in der Woche das Haus von oben bis unten säuberte, polierte, völlig auf neu herrichtete, kann man sagen; und die Mutter stellte jeden Mittwoch Morgen, ehe sie ihrem eigenen Beruf nachging, eine Büchse Hühnersuppe mit Nudeln hin, die Edna um dreiviertel zwölf erhitzte. Wenn Poosie kam, aßen sie zusammen am Küchentisch und lachten sich an und waren sich sehr gut.

Poosie aß einen Teller Suppe, Edna aß zwei. Poosie aß eine Scheibe Toast, mit Erdnußbutter beklebt, und Edna aß irgendeinen Brotkanten mit einem Wurstrest aus der Eisbox und trank Wasser dazu, während Poosie Milch trank.

Edna war äußerst bescheiden; sie hatte eine sehr gute Figur, wie die Mutter sagte, und sah immer aus wie aus dem Ei gepellt. Das kam daher, daß sie so wundervoll plätten konnte, besser als die Mutter, und das will viel heißen, und tausendmal besser als Tess, die zweite Schwester, die zwar plättete, was man so plätten nennt, aber wie!

Wenn Edna kam, zog sie sich im kleinen Waschraum neben dem Eßzimmer um und legte ein sauberes Arbeitskleid an, jeden Mittwoch ein frisches. Der Vater sagte, Edna hätte die besten Manieren und die schönsten Hände der Welt. Poosie nahm sich sehr zusammen, wenn sie mit Edna Hühnersuppe aß, denn die würde nie und niemals schlürfen oder pusten oder stochern, wenn sie halbsatt war. Poosie liebte Edna, ihre hohe Gestalt, ihre wunderbar sanfte Haselnußfarbe, ihr Lächeln, das so weiß blitzte, ganz anders als bei Menschen mit heller Haut. Edna war eine Negerin, und es war selbstverständlich, daß Poosie mit Edna zusammen Lunch aß.

Der Vater tat es, auch die Mutter, wenn sie zufällig einmal einen Vormittag zu Haus waren.

Edna arbeitet den ganzen Tag für uns, so ißt sie auch mit uns am Tisch. Das war Vaters Grundsatz, und Poosie war völlig einverstanden, erstens weil sie wußte, daß der Vater immer recht hatte, und zweitens weil sie Edna liebte und sich auf jeden Mittwochmittag freute.

„Hi, Edna“, sagte Poosie, und Edna lachte blitzend und sagte: „Hallo, Poosie“, und dann fragte sie nach der Schule, und Poosie fragte nach Ednas beiden Kindern und nach ihrem Mann, der Krankenwärter in einem Hospital war.

Am zweiten oder dritten Mittwoch nach den Ferien trommelte Poosie an die Hintertür — aber die war ja auf!

Sie rief: „Hi, Edna“, und sah nur Ednas Kehrseite.

Edna stand am Geschirrschrank, drehte sich überhaupt nicht um und murmelte etwas, das wie „hallo“ klang.

Komisch, dachte Poosie, wieso lacht sie mich nicht an?

„Komm essen“, sagte Edna kurz und drehte sich um, zwei Teller in den Händen, die sie hart auf den Tisch setzte. Sie ging zum Herd, die Hühnersuppe roch köstlich. Edna stellte Brot, Wurst, Erdnußbutter auf den Tisch und füllte Suppe auf.

Poosie rührte in der Suppe herum, Edna rührte in der Suppe herum, keine von beiden aß.

„Bist du krank?“ fragte Poosie.

„Nein“, sagte Edna.

Ich werde mich hüten, noch mehr zu fragen, dachte Poosie, wer nicht will, der hat schon, und wütend löffelte sie so schnell wie noch nie ihre Nudelsuppe. Sie war eher fertig als Edna, was sonst nicht vorkam.

Sie fragte kurz: „Hat Pocahontas schon Futter?“

Pocahontas kam nämlich meistens zu spät oder gar nicht.

Edna gab keine Antwort, sondern stand auf und kramte im Geschirrschrank herum, so daß Poosie wieder nur ihre Kehrseite sah.

„Pocahontas“, rief Poosie, in der offenen Küchentür stehend in den Garten hinaus, „Pocahontas, Lunch, Miez, Miez, Miez, Lunch!“

Pocahontas kam nicht.

Poosie nahm die Katzenschüssel und die Katzengabel und klapperte mit beidem in lockendem und appetitanregendem Takt, das half sonst immer.

Diesmal nicht!

„Sie kommt nicht“, sagte Poosie ärgerlich, und bemerkte plötzlich einen komischen Ausdruck in Ednas Gesicht.

„Edna“, sagte Poosie, „weißt du, wo Pocahontas ist?“

„Ja“, sagte Edna, „aber ich kann nichts dafür.“

„Ist was passiert, Edna?“ schrie Poosie.

Edna setzte sich und nahm Poosie auf den Schoß.

„Löwenherz“, sagte sie zögernd und heiser.

Löwenherz war der bissige Nachbarhund, der Pocahontas noch nie leiden konnte.

„Hat er...?“ fragte Poosie kaum hörbar, aber Edna verstand sie.

„Sie kam ihm in die Quere“, flüsterte Edna, „schnapp, machte er, knack machte es, da lag sie. Es war ihr Genick...“

Poosie war kalkweiß im Gesicht.

„Wo ist sie?“ fragte sie.

„Die Müllabfuhr kam gerade“, sagte Edna kleinlaut.

„Hast du sie etwa mitgegeben?“ stieß Poosie entsetzt hervor.

„In einer schönen festen großen Tüte von Safeways“, sagte Edna entschuldigend.

„Nicht mal ein Grab“, jammerte Poosie, „ich hätte eines gegraben unterm Apfelbaum oder bei den Mimosen, und mit Tulpen bepflanzt und mit Löwenmaul.“

Jetzt schluchzte sie, Edna schluchzte auch, sie konnte es noch besser und ausdrucksvoller als Poosie. Sie schluchzten zusammen, das weiße und das haselnußfarbene Gesicht waren pitschnaß von den Tränenfluten, und aus dem Schluchzen wurde beinahe ein Heulen und Jammern, es war schrecklich anzuhören, und es wurde immer schlimmer und nässer und lauter.

Dann klang in dieses Kummergetön der kläglichste Katzenlaut, den man sich vorstellen kann. Kein Miau, Miau, eher ein Wimmern und Klagen.

Poosie schnupfte auf, Edna schnupfte auf. Beide putzten sich abschließend die Nase und lauschten.

Poosie rutschte von Ednas Schoß herunter, ging an die Küchentür und ließ Smokie herein, die sich langsam, schwer und wimmernd in die Küche schob und Poosie und Edna flehend ansah.

Helft mir doch, um Gotteswillen, schien sie zu betteln.

„Ich glaube, du bekommst bald Ersatz für Pocahontas“, sagte Edna, und Poosie schrie: „Edna, das Wochenbett!“

„Wa-Was?“ sagte Edna, als traute sie ihren Ohren nicht. „Wie kommst du auf so was?“ fragte sie.

„Mum sagt doch so, Katzenwochenbett, sie müssen doch immer wochenlang drin schlafen, wenn sie Junge bekommen haben. Hol es schnell rein, Edna, den flachen Weidenkorb aus der Garage, ich hol Kissen und Tücher.“

Edna rannte hinaus, Poosie rannte hinauf, schließlich stand der flache Korb in der Ecke beim Geschirrschrank, und Poosie stopfte ihn mit einem Kissen aus und deckte ein weiches altes Flanelltuch darüber.

„Wann, glaubst du, kommen die Jungen?“ fragte sie.

„Geh nur jetzt“, sagte Edna, „sonst kommst du noch zu spät. Ich bleibe bei Smokie.“

„Mach ihr Milch warm“, rief Poosie, und fuhr in den Mantel. „Glaubst du, Edna, daß eines vielleicht Pocahontas ähnlich sieht?“

„Wär’ schon möglich“, sagte Edna, „ist doch Verwandtschaft.“

„Eben“, sagte Poosie, und rannte in die Schule.

Als sie nach einigen Stunden nach Hause kam, war Edna schon fort, aber die Mutter saß in der Küche neben dem Katzenwochenbett und streichelte Smokie, die ihrerseits mit Lecken beschäftigt war. Sie leckte ihre vier Jungen.

Das Jüngste war kohlschwarz, wie ein kleiner Spukkobold, ein Kater von höchster Schönheit. Er wurde Spukie genannt, und Poosie begann ihn fast so sehr zu lieben, wie sie Pocahontas geliebt hatte.

„Es ist nett von dir“, sagte sie abends beim Beten, „daß du gleich ein Schwarzes geboren werden ließest, nachdem du leider auf Pocahontas nicht achtgegeben hast.“

14. Kapitel

POOSIE FÄLLT VOM APFELBAUM

Der Himmel war nicht vom üblichen Vergißmeinnichtblau, sondern von einer wahrhaften Purpurbläue, beinahe wie Veilchen, und goldene Blätter betupften ihn, wenn man gegen die Bäume sah, und am goldensten war der alte Apfelbaum im Garten, der schwer an seinen reifen Früchten trug.

Poosie konnte sich nicht sattsehen, ihr war zumute, als hätte sie einen solchen Tag aus Glanz und Farbe noch nicht erlebt. Dies war die schönste Jahreszeit hier im Lande, „Indian Summer“ genannt, Indianersommer, dessen Tage so voll Klarheit und Milde sind, wie die des richtigen Sommers voll gefräßiger Hitze.

Gefräßig waren jetzt nur noch die Wespen, die sich einbildeten, der Apfelbaum sei der ihre und gehöre nicht Poosies Vater und also auch nicht ihr. Aber man konnte kaum einen Apfel herunter bekommen durch Schütteln oder Losschlagen, der nicht runde Wespenlöcher aufwies, und manchmal saßen diese lieben Tiere tief im Fruchtfleisch, und man mußte sich in acht nehmen, daß man keine mitaß. Die würde einen dann womöglich in den Schlund oder in den Magen stechen. Poosie schüttelte sich vor Abscheu bei dem Gedanken und streichelte mit den Zehen das warme Gras, denn sie ging barfuß, weil sie das liebte und weil Indianersommer war.

Und da hatte sie es schon! Mitten in die große Zehe! Sie quiekte leise und empört. Erst fressen sie sich voll und machen die Äpfel kaputt, und dann lassen sie sich faul ins Gras fallen, und dann stechen sie einen noch, dachte Poosie wütend und humpelte zur Mutter ins Haus zum Verbinden.

Verbände sind immer gut, besonders fürs Gemüt. Die Mutter wußte das und sparte nicht mit Watte und mit Gaze und machte aus Poosies rechter großer Zehe ein weißes Riesengebilde zurecht, mit dem sich kaum auftreten ließ, auf das Poosie aber ungeheuer stolz war. Am liebsten hätte sie die verbundene Zehe abends auf den Eßtisch gelegt, damit sie alle genau besehen konnten.

Es ist betrüblich, daß ein Wespenstich so rasch heilt und aufhört, weh zu tun, und daß kein Anlaß bestand, wegen geringen Juckens am nächsten Tag nicht mit Schuh und Strümpfen zur Schule zu gehen. Die Zehe war ganz abgeschwollen, Poosie humpelte gar nicht mehr, aber die Mutter ordnete an, daß sie am Nachmittag nicht wieder barfuß durch das Gras gehen solle, und Poosie dachte... na schön, man kann ihr ja schließlich den Gefallen tun.

Der Himmel war beinahe noch leuchtender als gestern. Poosie liebäugelte mit einem der oberen Äste des alten Apfelbaums. Von dort oben würde alles noch viel schöner aussehen, der Himmel, die fernen und die nahen Baumkronen, die hübschen roten Dächer dazwischen, der kerzengerade Rauch, der aus dem und jenem Schornstein stieg.

Der Vater hatte zwar verboten, auf den Apfelbaum zu klettern, weil er morsch wäre, aber Poosie hielt sich nicht für viel schwerer als alle die Äpfel mit den Wespen — und wenn er das aushielt...

Außerdem sah sie George und Lonie von weitem kommen und winkte und brüllte: „kommt rein“, und wenn sie jetzt dort oben in der goldenen Krone säße, würden sie denken, sie wäre weggehext, eins, zwei, drei, hastdunichtgesehen. Sie gluckste vor leisem Lachen und umarmte den alten Baum und zog und schob sich hoch und riß sich an der Rinde und an Aststümpfen die Strümpfe kaputt und die Waden wund und wurde ganz bekrümelt vom grauen Rindenmoos.

Noch eine Astgabel, noch eine, wunderbar, sie saß, sie ritt, es wippte unter ihr wie ein Pferderücken und hier gab es noch Äpfel ohne Wespenlöcher. Und Poosie wippte und aß und lachte sich eins, weil unten George und Lonie standen und Mund und Nase aufsperrten und den ganzen Garten mit erstaunten Augen absuchten, und „eben war sie doch noch hier“ zueinander sagten.

Ich will mal nicht so sein, dachte Poosie und schrie: „Hallo, George“ und warf ihm den schönsten Apfel fast auf die Nase.

„Hallo“, schrie George hinauf, und Lonie schrie, „mir auch“, und Poosie langte und reckte sich aus nach einem ebenso schönen Apfel ohne Wespe, und der Ast wippte sehr, und dann krachte er etwas, und kein Apfel war es, der Lonie vor die Füße fiel, sondern Poosie persönlich nebst einem Astrest.

„Hach“, sagte George.

„Du bist wohl runtergefallen?“ sagte Lonie.

„Scheint so“, knurrte Poosie, und versuchte aufzustehen und gab einen hellen, scharfen Laut von sich, weil etwas, das wie ein tausendfacher Wespenstich war, so jäh und bösartig, in ihrem Knöchel stach, und dann war auf einmal alles weg, der Purpurhimmel, Baum, Gras und Äpfel, Lonie und George, ja, auch sie selbst war weg.

Als sie zu sich kam, kniete die Mutter neben ihr und Lonie hielt eine Wasserschüssel, und die Mutter machte Poosies Gesicht naß, und das war eklig.

„Du siehst aus wie Weißkäse“, sagte George, und die Mutter küßte Poosie und schalt gar nicht wegen des Kletterns, und George und Lonie mußten den Liegestuhl zurechtrücken, und die Mutter nahm Poosie hoch, als ob sie noch ganz klein wäre, und legte sie in den Stuhl, und legte den rechten Fuß sehr hoch, auf drei Kissen, und Poosie sah, daß es nicht ihr schmaler Knöchel war, was da lag, sondern der von einem Elefanten, so dick. Er sah häßlich und glasig aus.

„Wird dir wieder schlecht?“ rief die Mutter erschrocken. „Sieh nicht auf den Fuß, sieh mich an.“

Poosie versuchte zu lachen, aber es tat wirklich sehr weh, so weh wie noch nie etwas in ihrem ganzen Leben getan hatte, nicht einmal der Zahnarzt. Dieses schreckliche, scheußliche, übelmachende, glasige Fußgelenk!

„Bekomme ich wieder einen Verband?“ fragte Poosie, und die Mutter versprach einen sehr großen für mehrere Tage, und dann wurde George nach seinem Vater, dem benachbarten Arzt, geschickt, und alles bekam ein gehöriges Ansehen! Der Transport auf Dr. Winesby’s Armen in Poosies Zimmer, die Feststellung der Verstauchung, das vorsichtige Ausgekleidetwerden, der kühlende Umschlag und schließlich der Verband, von Dr. Winesby selbst angelegt, groß, auffallend, sehr eindrucksvoll, gar nicht mit dem um die Wespenzehe zu vergleichen.

Poosie erlaubte nicht, daß der Verband zugedeckt würde, sie wollte ihn vor Augen haben, als sie so lag und in Ungeduld wartete, bis Daddy und die Schwestern nach Haus kämen, um alles anzuhören und anzusehen, hauptsächlich den Verband.

Verbände sind immer gut fürs Gemüt. Poosies Gemüt war schon wieder ziemlich leicht, jetzt, nachdem das Schlimmste, die Ohnmacht, vorbei und der glasige Elefantenknöchel nicht mehr sichtbar war, und die Mutter sagte, wie Weißkäse sähe sie nun keinesfalls mehr aus. Das tat Poosie eigentlich leid — woran sah man dann, daß sie vorhin richtig ohnmächtig war wie große Leute? Wenn Daddy es gar nicht glaubte? Er würde hereinkommen (die Mutter hatte versprochen, ihm draußen nichts zu verraten), und Poosie würde sagen... denk mal, Daddy, ich war richtig ohnmächtig vorhin, und dann würde der Vater den Verband erblicken, diesen großartigen Doktorverband! Na! Und wenn er nicht zu böse übers Klettern wäre, würde er ihr vielleicht Eiskrem spendieren.

Poosie seufzte tief vor Wichtigkeit und Erwartung und zog die Decke lieber noch etwas zurück, damit auch nicht ein Zentimeter Gaze des Verbandes unsichtbar sei...

15. Kapitel

POOSIE VERLOBT SICH

„Fall“ heißt in Amerika die unwirtliche, in den Winter übergehende Jahreszeit, die wir Spätherbst nennen und in der schließlich die Blätter von den Bäumen fallen. Es ist eine großartige und treffende Bezeichnung, aber auch zugleich eine traurige, denn wie bald ist der beste Teil des Herbstes, der herrliche Indianersommer, endgültig vorbei. Kein Mensch mag ausgehen, der Himmel ist bleifarben, denn es ist schon November, die Straße ist leer, Wind fegt durch Blätterhaufen und zupft die letzten Goldfähnchen von den kahlen Ästen. Man kann sich gar nicht mehr richtig freuen, denn Weihnachten ist noch viel zu weit.

Poosie stand am Gartenzaun auf der Straße und wußte nichts mit sich anzufangen. Ihr war sehr ungemütlich, sie schlurrte mit der Schuhspitze in raschelnden staubigen Ahornblättern, sie hatte zu nichts Lust! Weit hinten, wo die Querstraße mündete, liefen Kinder Rollschuh, aber die kannte sie nicht. Ihr bester Rollschuhfreund war kürzlich mit seinen Eltern fortgezogen, auch Pete Cadogan aus dem Drugstore hatte ausgelernt und eine Stellung in einem weit entfernten Laden bekommen. Niemand zum Reden, niemand zum Spielen oder Toben, und Bianca Giacin lag im Krankenhaus und hatte keinen Blinddarm mehr, und es ging ihr ziemlich schlecht, weil es fast schon zu spät war zur Operation, als ihr in der Schule so übel wurde. Besuchen durfte sie niemand, auch Poosie nicht.

Es war ein elendes Leben voll Langeweile und Kümmernis, und Poosie bedauerte sogar, schon mit den Schularbeiten fertig zu sein, und das will viel heißen. Es war zu windig zum Radeln, sie war zu einsam zum Rollschuhlaufen, die Mutter hatte gesagt, daß sie nicht gestört werden wolle, weil sie wichtige Briefe schrieb, die Schwestern waren überhaupt nicht da. Die Älteste war jetzt Studentin und hatte ein ganz anderes Leben begonnen mit furchtbar viel ernster Arbeit und ebensoviel Einladungen. „Stör mich nicht, mein Kind“, das war ihre häufigste Redensart.

Es kam jemand, Poosie freute sich! Das war Ellis, die Freundin der Schwester, die nicht studierte, weil sie sich vor kurzem verlobt hatte und jetzt Arm in Arm mit ihrem Bräutigam die Straße entlangschlenderte.

„Hallo“, rief Poosie hinüber und wollte auf die andere Straßenseite stürzen und ein bißchen hin- und herreden zur Abwechslung und den neuen Bräutigam genau ansehen, der so besonders nett sein sollte.

Aber die sahen sie gar nicht! Sie gingen vorbei, einander zugewandt, und wußten nichts von ihrer Umwelt, von Straße und kleinen verlassenen Mädchen, von „fall“ oder nicht „fall“. Sie waren verlobt, das genügte ihnen.

Poosie kroch förmlich in den Gartenzaun hinein, so schämte sie sich ihres Unbeachtetseins, und plötzlich begriff sie, welch ein großartiger Schutz Verlobung ist gegen schlechte Laune und Novemberwind, gegen kahle Bäume, vor allem gegen Langeweile.

Sie riß die Zauntür auf, rannte durch den Garten, riß die Flurtür auf und ließ sie ins Schloß fallen und lärmte durch das Haus. Sie lief die Treppe hinauf, sie stürzte ins Zimmer der Mutter.

„Mummy“, rief sie aufgeregt.

„Du störst mich ja doch“, sagte die Mutter bekümmert.

„Mum“, rief Poosie, „und ich verlob mich auch!“

Sie stampfte mit dem Fuß auf, teils aus Begeisterung, teils um jedem Widerspruch vorzubeugen.

Die Mutter legte den Füllhalter aus der Hand, sie stand langsam auf und ging hinüber zum kleinen Sofa und setzte sich.

„Erstens stampft man nicht mit dem Fuß auf“, sagte sie, „zweitens komm einmal hier her.“ — Sie zeigte mit der Hand auf den Sofaplatz neben sich. „Setz dich zu mir“, sagte sie, „wir müssen das einmal in Ruhe besprechen.“

Poosie fühlte sich sehr geehrt. Mit der Mutter etwas zu besprechen, wie der Vater oder die älteren Schwestern, das war doch was! Sie nahm Platz und saß ziemlich gerade.

„Als Daddy und ich uns verlobten“, sagte die Mutter, „war ich neunzehn Jahre. Wie alt bist du eigentlich?“

„Neun“, sagte Poosie kleinlaut. „Sie verloben sich doch alle aus Catherines Klasse,“ fuhr sie fort, „eine nach der anderen, alle haben sie jemand zum Spazierengehen und zum Rollern, bloß ich nicht, und Catherine studiert und Tess hat so viel Schularbeiten und Jackie ist nach New York gezogen und Daddy ist im Büro und du schreibst Briefe! Wenn ich mich aber verlobe...“

Die Mutter unterbrach sie. „Wen hattest du denn in Aussicht genommen?“ fragte sie höflich.

„Jackie ist ja fort“, überlegte Poosie, „aber vielleicht George an der Ecke, der ist sooo schön!“

George war der nette Verkehrspolizist, der alle Schulkinder sicher über die lebhafte Straße brachte. Sie liebten ihn und durften ihn beim Vornamen nennen, und Weihnachten machten sie ihm Geschenke von ihrem Taschengeld. Poosie hatte schon mehrfach von seiner Nettigkeit und Hilfsbereitschaft bei Autogewühl berichtet, und wie schön sie ihn fände.

„Er hat aber schon eine Frau“, sagte die Mutter. „Er hat sogar einen kleinen Jungen, der schon laufen kann. George mußt du dir also aus dem Kopf schlagen. Wer käme sonst in Frage?“

Poosie schlug Colonel Forester vor, bei dem ihre Schwester Tess manchmal Babywache hielt, der sie dazu immer in einem schnittigen Wagen abholte und mit dem Vater befreundet war und den sie schlechthin wundervoll fand, und so lustig.

„Poosie“, sagte die Mutter, „wir finden Colonel Forester auch reizend, aber er hat doch leider auch schon eine Frau, das weißt du doch, und außerdem die Babies. Es wird sich wohl noch jemand anders für dich finden.“

„Hatte Daddy auch...“ fragte Poosie.

„Daddy hatte natürlich keine Frau, als ich ihn kennenlernte“, sagte die Mutter mit Betonung. „Ich war außerdem neunzehn und dann heirateten wir auch bald, das darf man erst, wenn man siebzehn Jahre alt ist. Und dann bekamen wir bald Catherine, und für eine kleine Tochter muß man schon ungefähr zwanzig sein, damit man alles richtig macht, Baden und Wickeln und Füttern. Und wenn man sich schon mit neun verlobt und dann so furchtbar lange warten muß, bis man mindestens siebzehn ist, dann kriegt man sich über.“

„Ich wollte ja nicht gleich heiraten“, sagte Poosie, „ich dachte bloß wegen Rollschuhlaufen immer so allein, jetzt wo Jackie fort ist...“

Sie schnüffelte etwas, die arme verlassene Poosie, deren Bräutigamskandidaten entweder weggezogen oder schon vergeben waren, sogar George, der reizende Verkehrspolizist! Sie saß nicht mehr gerade, sie rutschte vom Sofaplatz auf Mutters Schoß. Sie kuschelte sich ganz warm und zusammengerollt wie eine kleine schnurrende Katze in die Geborgenheit von Mutters Armen.

„Ich könnte ja noch ein bißchen warten, wenn du meinst“, sagte sie.

„Jetzt kommt bald Advent“, sagte die Mutter, „da wird es furchtbar gemütlich werden, auch ohne Verlobung. Hast du schon an deinen Wunschzettel gedacht?“

Poosie begann atemlos, aus dem Stegreif, eine Liste aufzusagen, so ellenlang, daß der Mutter der Atem stockte.

„Ich schreib alles gleich auf, daß du nicht etwa was vergißt“, rief sie und glitt von Mutters Schoß und flitzte zur Tür.

„Schreib deutlich, Poosie, daß ich es lesen kann“, rief die Mutter ihr nach und griff lächelnd zu ihrem Füllhalter, um endlich die wichtigen Briefe zu beenden.

Poosie aber riß die Tür noch einmal auf. „Zehn Jahre bleib ich also noch“, versprach sie, was die Mutter ziemlich beruhigte.

16. Kapitel

POOSIE IM EISREGEN

An Jahreszeiten war kein Mangel in Washington. Es gab zwar nur vier, wie überall, aber die waren auch danach. Der Frühling arbeitete, ohne sich Zeit zum Atemholen zu lassen, eine Nacht hindurch, und am Morgen waren alle Kirschbäume aufgeblüht und es sah aus, als hingen weiße Spitzenkrinolinen rings um das Capitol und an dem großen Flusse Potomac entlang. Geschlagener Erdbeerschaum ist die einzig richtige Bezeichnung für die rosa Mimosenblüte im Garten. Aber kaum war man der würzereichen, frischgereinigten Luft inne geworden, stülpte sich wie eine schwere Glocke die Hitze über die Stadt, und der unangenehme Sommer hatte sich Washingtons bemächtigt. In allen Warenhäusern waren Kühlanlagen in Betrieb, auch in vielen Büros, aber nur in wenigen Wohnungen. Poosies Elternhaus hatte keine, man jappste und stöhnte sich durch den Sommer hindurch, solange man nicht verreist war in kühlere Gegenden. Aber was dann zu Haus geschah, das wissen wir bereits. Die Puppen verschimmelten einfach, es war unglaublich.

Dann hatte sich der Sommer verausgabt und zögernd seinem Nachfolger, dem Indian Summer, Platz gemacht, und das ist eigentlich die fünfte und schönste Jahreszeit in Washington. Da ist alles blitzblau und goldrot, der Himmel nämlich und die Ahorne. Die Gärten erholen sich noch einmal und bringen späte Rosenblüten zuwege, und die Luft ist ganz klar und still.

Der wirkliche Herbst aber, fall, tut erst so, als ob er nur an den Purpurblättern zupfte, und plötzlich zeigt er sein wahres Gesicht und reißt händevoll, ja säckevoll, die Pracht des Indianersommers von den Ästen. Da starren sie kahl, schütteln sich fröstelnd, und über Nacht ist der Himmel bleigrau, und der Winter lauert schon, man merkt es genau.

Poosie hatte gar nichts gegen den Winter, schließlich brachte er nebst vielen Unannehmlichkeiten Weihnachten mit sich. Aber den Eisregen fürchtete sie, ihres Vaters wegen. Der brauchte dann statt dreiviertel Stunden zu seiner Heimfahrt volle vier Stunden.

Denn der Eisregen hatte tückische Eigenschaften, obwohl er die nackten, schwärzlichen Winterbäume auf unbeschreibliche Art verzauberte. Nicht verzuckerte, wie es unser Rauhreif tut. Im Eisregen werden die Bäume gläsern, sehen durchscheinend aus und klingen wie Harfen, wenn der Wind nach den schimmernden Glasästen greift.

Die Bäume waren auch nicht das Gefährliche am Eisregen, die Fahrbahn und der Bürgersteig waren es, die sich im Handumdrehen verwandelten in Schlitterglätte, Fallen für Wagenreifen und für Sohlen. Das Glatteis kam so jählings, daß an Streuen nicht zu denken war. Womit hätte man streuen sollen? Im Hause und im Garten gab es nichts dazu Geeignetes. Eine perfekte Ölheizung im Keller füllt keine Aschenkästen, und Gartenerde? Der Boden war ja splitterhart und blank, wie konnte man da graben?

Die beiden Steinstufen an der Hausschwelle vor der Küchentür wurden in ganz kurzer Zeit zu Eiswülsten. Poosie rettete sich nur durch einen Riesenhopser vor dem Hinfallen. Sie ging vorsichtig zur Gartenpforte und sah nach dem Vater aus. Es kamen Autos angetorkelt, sie fuhren Schritt wie Kinderwagen, aber sie machten unfreiwillige und gefährliche Rechts- und Linksdrehungen, und eines trudelte wie ein Kreisel rund um sich selbst. Poosie mußte lachen, obwohl dem Fahrer sicher nicht zum Lachen war.

Wenn dem Vater so etwas passierte! Poosie sah sich die Augen aus. Die Straße spiegelte, jetzt kam überhaupt kein Wagen mehr, und der Vater war seit drei Stunden überfällig, und ausgerechnet an dem besonderen Tag, wo er allein mit ihr Abendbrot aß, weil die Mutter beim Kirchentee war und die Schwestern etwas anderes vorhatten.

Poosie liebte den Vater mehr als alles auf der Welt. Sie liebte die Mutter zwar auch mehr als alles auf der Welt, aber der Vater im Eisregen hatte ein Recht auf ein Extrateil Liebe. Poosie nannte den Vater in Gedanken Hansi, das war Mutters Name für ihn, den Poosie manchmal benutzen durfte, wenn der Vater besonders guter Laune war.

Sonst sagte sie „Daddy“ oder „Mister Ätsch“. Sein und ihr Familienname begann mit H, was im Englischen ätsch ausgesprochen wird, so war Daddy bei offiziellen Gelegenheiten (Zuspätkommen oder zu wenig Fleißpunkte bringen oder schlechte Tischmanieren haben) Mister Ätsch.

Jetzt, während Poosie voll Sorgen wartete, war er Hansi und kam nicht und kam nicht, und die Eisregennadeln bissen in Poosies Gesicht, in ihre Hände und stachen durch ihr Haar in die Kopfhaut.

Ich könnte mir schnell ein Tuch holen, dachte sie, stürzte ins Haus, die Treppe hinauf, ergriff ihr wollenstes Tuch, war das ein Auto? — Ach, wenn doch, ach wenn doch...

Hansi, dachte sie zärtlich, und sauste treppab, durch Wohnzimmer, Eßzimmer, Küche, bis an die Hintertür und riß sie auf.

„Hansi“, flüsterte sie. Da lag er, ihr Vater, den sie am meisten auf der Welt liebte, und hatte die Augen zu und war so weiß wie Mehl.

Er lag halb auf dem Gartenweg und halb auf den gräßlichen Eisstufen. Sie flüsterte noch einmal „Hansi“, und dann schrie sie den Namen. Endlich hörte sie etwas, einen winzigen, armen, gequälten Laut.

Seine Augen taten sich auf, er sagte: „Komm näher.“

Sie beugte sich über ihn.

„Knöpf den Mantel auf.“

„Ja, Hansi.“

„Nimm meine Schlüssel aus der Hosentasche, aber rühr mich sonst nicht an.“

Poosie knöpfte und krabbelte in der Tasche, es war schwierig, sie zog die Schlüssel hervor, der Vater stöhnte:

„Hast du dir was?“ fragte Poosie entsetzt.

„Arm, glaube ich“, sagte der Vater, „geh in den Schreibschrank, oberes Fach, du weißt ja, hol den Whisky.“

Poosie rannte hinein, zurück, korkte die Flasche auf.

„Halte mir die Flasche an den Mund“, sagte der Vater.

Sie tat es. Er trank, räusperte sich, stöhnte, trank noch einmal.

„Ich muß hochkommen“, sagte er dann, „ich kann hier nicht liegen bleiben.“

Poosie kniete neben ihm.

„Andere Seite“, sagte der Vater, „das hier ist die, die vermutlich kaputt ist.“

Sie kniete sich noch einmal hin und stemmte die Unterarme auf das Glatteis.

„Stütz dich nur fest auf mich, Hansi“, sagte sie.

Der Vater machte etliche Versuche. Er glitt mit der Hand ab, murmelte ein paar streng verbotene Ausdrücke, aber Poosie dachte, laß ihn nur, laß ihn nur.

Dann fühlte sie die Last und dachte, jetzt breche ich durch, jetzt.

Sie stemmte, stemmte sich, sie atmete tief. Sie traute sich nicht, die bewußten Ausdrücke laut zu sagen, aber innerlich brüllte sie einen nach dem anderen. Der Vater stand!

„Komm neben mich“, sagte er, „ich muß mich festhalten.“

Er faßte sie um die Schulter, er tastete sich über die tückischen Stufenwülste. Sie waren oben. Der Küchenfußboden war so schön rauh und normal, obgleich er Linoleumbelag hatte, aber er war eben rauh, dem Unheil da draußen verglichen.

Das Wohnzimmer, der Sessel, der Vater ließ sich stöhnend nieder.

„Wird dir wieder schlecht, Hansi?“ fragte Poosie.

Sie holte den Whisky vom Gartenweg, holte ein Glas, goß ein.

„Danke, funny face“, sagte der Vater, und Poosie hätte vor Glück fast geweint, was sie nicht einmal vor Schreck getan hatte.

Funny face heißt so viel wie ulkige Nudel, und wenn der Vater das zu ihr sagte, wurde er vielleicht doch nicht mehr ohnmächtig.

„Läute Doktor Winesby an“, sagte der Vater, und Poosie führte ein sehr vernünftiges Gespräch und der Hausarzt versprach sogleich zu kommen.

„Wetteransage“, befahl der Vater.

Poosie wählte wieder.

„Starkes Tauwetter angesagt“, berichtete sie.

„Gottseidank“, sagte der Vater, „Gottseidank.“

Dann schloß es draußen, die Mutter kam. Poosie gab ihr auch gleich einen Whisky.

Die Mutter sagte: „Hansi, aber Hansi“, und küßte den Vater, und Poosie fragte, ob Daddy Kaffee wolle und Mum auch, sie könnte Wasser aufsetzen.

„Ja, mach uns Kaffee“, sagte die Mutter seufzend, und Poosie ging in die Küche, und dann kam Doktor Winesby und stellte fest, daß Hansi, daß Daddy sich den rechten Schulterknochen vermutlich angebrochen habe. Der Arzt half dem Vater, sich auszuziehen, und Vaters Gesicht war schmerzverzogen. Mutters Gesicht sah aus, als ob sie den gleichen Schmerz empfände, obwohl doch ihr Schulterknochen nicht gebrochen war.

Ich liebe euch am meisten auf der ganzen Welt, dachte Poosie, und ging in die Küche und maß sorgsam den Kaffee ab, wie sie es von der Mutter gesehen hatte. Aber sie nahm etwas mehr, um des besonderen Anlasses willen.

17. Kapitel

POOSIE MACHT „POPCORN“

Man muß ihr doch etwas bieten, überlegte Poosie und zog die Stirn kraus, wie sie es manchmal beim Vater sah, wenn er die viel zu hohen Monatsausgaben zusammenrechnete. Sie muß doch in Amerika auf ihre Kosten kommen, ein bißchen „fun“ (Vergnügen) haben. Ausgehen soll sie nicht, sagt der Vater, wegen Glatteis. Vielleicht ist es ganz gut, daß ich gerade nicht in die Schule gehe wegen Husten, dachte Poosie, da kann ich mich um sie kümmern. „Sie“ war die Tante aus Deutschland.

Poosies Zimmer hatte außer den Fenstern, die nach dem Garten gingen, noch ein drittes Fenster. Das öffnete sich auf den kleinen schmalen Schlafzimmerkorridor, und Poosie hielt es für eine praktische Erfindung. Sie konnte vom Bett aus sehen, wer ins Badezimmer ging und wer herauskam, und wenn es besetzt war, brauchte sie noch nicht aufzustehen. Sie würde also auch die Tante sehen, wenn sie abends ankam. Leider durfte Poosie nicht aufbleiben, das Flugzeug aus Florida landete erst sehr spät. Sie hätte die Tante gerne gleich gesehen, denn die war drei Wochen über den Atlantischen Ozean gefahren, auf einem kleinen Frachter, der sicher furchtbar geschaukelt hatte, und konnte wahrscheinlich viel erzählen von Walfischen und fliegenden Fischen. Aber Poosie schlief fest die ganze Nacht hindurch und hörte und sah nichts, und am Morgen rief jemand aus dem Zimmer der ältesten Schwester, das für den Besuch hergerichtet war, leise ihren Namen. Und Poosie, aus dem Badezimmer kommend, im Flanellmorgenrock und ungekämmt, guckte durch den Türspalt und schlüpfte dann ins Zimmer. Da lag die Tante noch im Bett, sie sah ganz nett aus — bißchen dick, fand Poosie, die sehr dünn war, ein besserer Suppenkaspar, pflegte der Vater zu sagen.

Die Tante fragte Poosie, ob sie wisse, wer sie sei, und Poosie fand die Frage nicht gerade sehr schlau, weil doch seit Wochen, ja seit Monaten von nichts anderem mehr die Rede war als von dem Besuch.

Die Tante nahm Poosie dann in die Arme und legte ihr Gesicht auf Poosies ungekämmtes Haar, und nachher sah sie so aus, als ob sie lachte und weinte zu gleicher Zeit, ganz sonderbar, und Poosie war ziemlich verlegen.

Alle waren fort an diesem Vormittag. Poosie vertrat die Mutter, die im Büro war, und sorgte dafür, daß die Tante Frühstück und Lunch (Mittagessen, das aus belegten Broten, Obst und etwas zu trinken bestand) bekam. Sie fragte, ob die Tante Milch, Eiswasser, Tomaten- oder Ananassaft wolle, und die Tante wollte Ananassaft, den Poosie zu süß fand.

Die Tante konnte es offenbar nicht begreifen, daß Poosie so selbständig im Haushalt war. Poosie fühlte sich geschmeichelt. Sie gedachte noch etliches darzubieten! Am liebsten hätte sie die Waschmaschine angestellt, aber das war streng verboten, obwohl Poosie vom Zusehen genau Bescheid wußte und die Maschine, die nacheinander, sich automatisch umschaltend, die Wäsche wusch, spülte und auswrang, hätte im Schlaf bedienen können.

„Soll ich Popcorn machen?“ fragte sie die Tante.

Die Tante wußte offenbar nicht, was Popcorn war, aber sie sagte ja.

Poosie stieg auf einen Stuhl und holte mehrere Büchsen aus dem Wandschrank. Sie stieg wieder herunter, rückte den Stuhl in die andere Küchenecke, stieg hinauf, setzte einen an die Wand geschraubten Büchsenöffner in Bewegung, und zeigte der Tante die geöffnete Büchse.

Die Tante sah erstaunt, daß sie nichts weiter enthielt als gelbbraune Maiskörner.

Poosie dachte, die wird sich wundern, wenn es erst losgeht.

Sie goß etwas Öl in einen Topf, erhitzte es auf dem elektrischen Herd, schüttete die kleinen Maiskörner hinein und deckte den Topf fest zu.

„Paß jetzt auf“, sagte sie.

Die Tante paßte scharf auf.

„Hörst du was?“ fragte Poosie gespannt.

Die Tante hörte wirklich etwas! Gegen den Topfdeckel trommelte es wie kleine Geschosse, die Maiskörner schienen lebendig geworden zu sein.

„Pop“, rief Poosie triumphierend, „Pop!“

Sie sah die Tante erwartungsvoll an, die Darbietung schien gelungen. Die Tante würde heute, an ihrem ersten amerikanischen Tag, auf ihre Kosten kommen, wenn auch draußen Glatteis war.

„Pop“ heißt übrigens knallen, puffen, stoßen, sich schnell bewegen. Nun, alles das hatten die Maiskörner, hatte das „Popcorn“ getan im siedenden Öl. Auf dem Herd hatte sich außerdem mit ihm eine unbegreifliche Verwandlung vollzogen.

Als Poosie den Deckel vom Topf hob und die Tante hineinsehen ließ, waren aus den winzig kleinen bräunlichen Maiskörnern große, schneeweiße Gebilde geworden, die frischgeschälten Walnüssen ähnelten.

Poosie schüttete sie in eine Schüssel und vermischte sie mit etwas Salz und einem Stück Butter.

„Im Kino gibt es auch Popcorn, im Automaten für fünf Cents oder für zehn Cents“, sagte sie, „aber das schmeckt nicht so gut, wie wenn man es selbst macht.“

Dann forderte sie die Tante auf, zuzulangen, und beide aßen die große Schüssel Popcorn leer, aber Poosie bekam das meiste, weil sie dünn war und ein Suppenkaspar und Zunahme nötig hatte. Die Tante hingegen war viel zu dick.

Popcorn schmeckte der Tante offenbar großartig, und sie lobte Poosie, daß sie es selbst machen konnte und so tüchtig war. Und Poosie dachte wieder, sie wird sich noch wundern, wenn sie erst länger hier ist.

18. Kapitel

POOSIE BESCHERT IM KINDERKRANKENHAUS

Jetzt war Advent gekommen. Über den Haustüren hingen große Tannenkränze mit rotem Band und mit Stechpalme verziert, und zwischen manchen Fenstern hingen auch kleinere Kränze mit roten Schlehen, und Weihnachtsbäume waren aufgerichtet auf öffentlichen Plätzen und vor dem Capitol und vor vielen Wohnhäusern. Alle Leute trugen bunte Pakete, und die Läden, in denen für Weihnachten eingekauft wurde, wetteiterten mit wunderhübsch bedrucktem Einwickelpapier, auf dem Engel und Weihnachtsmänner und Tannenzweige und schwingende Glocken zu sehen waren. Jeder ging durch die Stadt wie ein Nikolaus, und wenn Daddy nach Hause kam jetzt im Advent, dann mußte man ihm aus dem Wege gehen. Er schlich durch das Treppenhaus, mit Päckchen beladen, und niemand wußte, wo sie blieben bis zum Heiligen Abend.

Als Poosie noch ganz klein war, vier Jahre etwa — und das war furchtbar lange her und sie verachtete eigentlich diese Zeit ein bißchen, als sie angeblich noch nicht ganz richtig sprach und überhaupt nicht schreiben und lesen konnte — in dieser Zeit war sie aufgefordert worden, im großen Kinderkrankenhaus der Stadt den kleinen Patienten an irgend einem Sonntag im Advent Geschenke zu überreichen. Sie wurde hingebracht, und die freundlichen Schwestern bewirteten sie erst mit einer Tasse Kakao und Keksen und einer Banane, und sie wurde nicht etwa herausstaffiert wie ein Weihnachtsengel, sondern sie ging wie sie war, mit ihrem Mantel und der Mütze und konnte die bunten Päckchen fast nicht tragen, die sie verteilen mußte.

Zwei Krankenschwestern gingen hinter ihr her und trugen den Rest der Pakete und sagten ihr jedesmal, welches Kind dieses oder jenes Päckchen bekäme.

Poosie wurde sogar photographiert und kam in die Zeitung und war ziemlich stolz darauf und hatte, obwohl sie ja jetzt schon ein großes Mädchen war und radeln und schreiben und lesen konnte und einen fast fehlerlosen Weihnachtswunschzettel zuwege gebracht hatte, das Ehrenamt im Kinderkrankenhaus behalten. Sie würde dieses Jahr wieder hingehen, und der bunte Paketstapel auf ihren Armen würde wieder etwas höher sein als im vorigen Jahr, denn sie war ja gewachsen, und die Schwestern würden natürlich gleich ausrufen: „Nein, Poosie, bist du aber groß geworden!“

Das taten sie bereits seit fünf Jahren, immer im gleichen Tonfall, und eigentlich hätte Poosie, legte man diese erstaunten Ausrufe zentimeterweise zusammen, längst ein Riese sein müssen.

Das war sie keineswegs, über das fünfte Paket konnte sie kaum hinwegsehen. Sie klemmte ihr Kinn darauf, damit es nicht rutschte.

Das unterste Paket war das größte, und es war für Bianca Giacin bestimmt, die nun schon sechs Wochen im Kinderkrankenhaus lag. Heute durfte Poosie zum erstenmal zu ihr und freute sich sehr auf das Wiedersehen.

Als sie sich zu Hause fein machte, mit längerem Haarbürsten und vor allem Nägelbürsten und vielem Seifenschaum, band sie zuletzt ihr neues goldenes Kreuzchen um. Es war schon das zweite, das sie besaß, aber das erste, das Taufkreuz, hatte sie verloren, und deswegen brachte ihr die Tante aus Deutschland, die jetzt zu Besuch war, ein neues mit.

Die Mutter sagte beim Abschiedskuß: „Verlier es nicht wieder“, und prüfte den Sicherheitsverschluß des Kettchens.

Aber Poosie würde natürlich vorsichtig sein. Kreuzchen gehen beim Wildern verloren, wenn die dünne Kette am Strauch hängen bleibt und zerreißt. Im Kinderkrankenhaus würde Poosie in Ausübung ihres Ehrenamtes doch nicht wildem! Im Gegenteil, sie ging auf Fußspitzen von Zimmer zu Zimmer und trug achtsam ihre hübsch verpackten Kartons, in denen sich Puppen verbargen und Lottos und vielleicht eine Kinderpost oder ein Baukasten.

Die Schwester, die hinter Poosie herging, öffnete Tür um Tür, und sagte: „Nimm immer das oberste.“ Das sagte sie bei jeder Tür, und Poosie hatte es längst begriffen und legte den größeren oder kleineren Karton auf eine Bettdecke vor matte oder muntere Augen.

Manche Kinder hatten einen verbundenen Kopf oder einen bandagierten Arm. Ein Kinderbein, das zu einem Jungen gehörte, hing in einem schrecklichen Gestell mit Gewichten über das Bettende.

„Gebrochen“, sagte der kranke Junge stolz, und Poosie half ihm sein Paket auspacken, was eigentlich nicht ihres Amtes war, aber das Bein im Gestell tat ihr so leid. Und dann kam ein Stahlbaukasten aus dem bunten Nikolauspapier.

Der Junge lachte über das ganze Gesicht, aber Poosie sah entsetzt aus, als sie zu der wartenden Schwester herauskam und fragte leise, ob er sterben müsse.

„Der wird entlassen in vierzehn Tagen, dem geht‘s hervorragend“, sagte die Schwester, und sie gingen zusammen weiter von Tür zu Tür, von Kind zu Kind, und Poosie sagte jedesmal: „Frohe Weihnachten“, und schließlich war es so weit, die Krankenschwester trug gar nichts mehr und Poosie trug nur noch den rosa-goldenen Karton für Bianca Giacin.

„Warte mal, Poosie“, sagte die Schwester vor der Tür des Krankenzimmers. „Hör mal, Bianca sieht noch sehr schlecht aus. Du darfst nicht erschrecken und dir nichts merken lassen und mußt vergnügt sein und sagen, daß sie gut aussieht.“

Poosie wurde wunderlich ums Herz, beklommen, und sie hatte Angst vor Bianca, als sie durch die Doppeltür in das Krankenzimmer trat.

Bianca, die sie doch so gut kannte, war auch gar nicht da! In dem Bett am Fenster lag ein armseliges Äffchen mit einem winzigen gelben Gesicht, und es hatte auch nicht Biancas ulkige Stimme, sondern eine viel dünnere. Mit der sagte das fremde Geschöpf im Bett, das also Bianca sein sollte: „Poosie!“ Und dann lächelte es, und dann war es wirklich Bianca mit den hübschen weißen Zähnen, und Poosie sagte „Guten Tag“ und „Frohe Weihnachten“ und sie käme bescheren, und Bianca sähe ja prima aus, und sie solle bloß froh sein, daß sie in der letzten Zeit nicht in der Schule gewesen wäre. Es wäre dort einfach ekelhaft, mit jedem Tage mehr.

Biancas Hände waren auch nicht ihre wohlbekannten Schmutzpatschen, sondern tadellos sauber und so dünn und so schwach, daß Poosie das rosagoldene Engelpaket aufmachte und Bianca ein wunderschönes Sonntagskleid aufs Bett legte, aus rotem Samt! Biancas Augen flunkerten und tanzten, und dann füllten sie sich mit Tränen, und Poosie machte Ulk und knöpfte ihren Mantel auf, so heiß war ihr vor Schreck über Biancas Tränen und über ihr Aussehen.

„Du hast ja wieder ein Kreuzchen“, sagte Bianca.

„Ja, fein, gelt?“ sagte Poosie, „von meiner Tante aus Deutschland.“

„Schön“, sagte Bianca leise und faltete die Hände, und Poosie fiel ein, daß Bianca katholisch und sehr fromm war.

Jetzt war Poosie nicht nur heiß, jetzt brannte sie etwas. Das Kreuzchen brannte, es schien glühend geworden zu sein und die Haut zu versengen, Poosie mußte es abmachen, ob sie wollte oder nicht. Sie mühte sich mit dem Kettenverschluß, schließlich bekam sie ihn auf, sie hielt das Kreuzchen an den Ausschnitt des roten Samtkleides.

„Prima siehts auf Samt aus“, sagte sie, „was, Bianca?“

Bianca sagte nichts und nickte nicht einmal. Ihre Augen hingen an dem goldenen Kreuzchen.

„Du mußt es immer zu dem Kleid tragen, wenn du ganz gesund bist“, sagte Poosie.

„Nein“, flüsterte Bianca, „nein.“

„Ich bescher dirs eben“, sagte Poosie. „Frohe Weihnachten, gute Besserung, jetzt muß ich gehen.“

Sie rannte zur Tür, von Bianca, von ihren geflüsterten Einwänden, von ihrem Kreuzchen fort. Die Schwester sagte, Poosie solle nicht weinen, Bianca wäre doch über den Berg, wenn auch noch sehr schwach. Poosie weinte noch mehr.

Sie weinte noch, als sie zu Hause ankam, im aufgeknöpften Mantel, und die Mutter sah es gleich.

„Da hast du es also wieder verloren?“ fragte sie traurig und fühlte Poosies Kleidausschnitt ab, ob das Kreuzchen etwa bloß hineingerutscht wäre.

Poosie schüttelte den Kopf und weinte. Sie verkroch sich in Mutters Armen und weinte.

„Bianca“, — stieß sie hervor, „so gelb — und so dünn — und piepst bloß, und rotes Samtkleid — und gesund werden...“

Die Mutter begriff. „Da wird sich Bianca aber gefreut haben“, sagte sie liebevoll und borgte Poosie ihr Taschentuch.

Poosie nickte heftig.

„Verloren hätte ichs aber im Leben nicht, Mum“, seufzte sie.

19. Kapitel

POOSIE FÄHRT DURCH DEN CHRISTBAUMWALD

Poosie verzichtete immerfort. Es nahm gar kein Ende mit dem Verzichten in dieser Vorweihnachtszeit, als der Vater sich den Schulterknochen angebrochen hatte. Der Vater spielte keine Weihnachtslieder wie andere Jahre an jedem Abend, denn sein Arm hing in einer schwarzen Schlinge.

Poosie verzichtete auf enttäuschte Seufzer, sie verzichtete darauf, „schade“ zu sagen, und weil sie jetzt schon im Verzichten Übung hatte, versuchte sie sich damit abzufinden, daß in diesem Jahre von einer Fahrt in den „Christbaumwald“ keine Rede sein könne.

Der Vater sah sehr schlecht und gequält aus, offenbar hatte er große Schmerzen. Er sagte auch kaum jemals „funny face“ zu Poosie, und sie verzichtete also auch darauf, den lustigen Namen aus Vaters Mund zu hören, es ging schon in einem hin. Wenn es nur besser würde mit ihm. Wenn wenigstens Weihnachten sein Gesicht wäre wie früher, so heiter und strahlend, wenn er klingelte und sie alle in das Bescherungszimmer einließ.

Vielleicht würde er nicht einmal klingeln können oder doch, mit der anderen Hand.

Poosie seufzte nur, wenn der Vater nicht da war, dann aber ausgiebig; aus dem tiefsten Grunde ihres Inneren, fast von dort unten, wo die Verdauung stattfindet, kamen diese Seufzer des Verzichtens.

Übrigens, Eisregen und gefährliche Glätte gab es nicht mehr. Ausgerechnet beim ersten und einzigen Eisregen war dem armen Vater das Mißgeschick passiert. Er mußte jetzt immer abgeholt und nach Hause gebracht werden, denn wie konnte er das Steuerrad halten mit einer Hand, die aus dem Bandagengebilde, zu dem seine Schulter und sein Arm geworden waren, kaum heraussah?

Wahrscheinlich merkten sie aber doch zu Hause, daß Poosie verzichtete und oft traurig war, denn sie schickten sie eines sonnabends Nachmittag in die Stadt, ausgerechnet mit Tess, um Schaufenster anzusehen. Tess hatte nicht viel Lust, aber natürlich gehorchte sie, und Poosie hatte erst recht nicht viel Lust, von Tess herumgeführt zu werden wie ein Baby, aber auch sie gehorchte der Anordnung des Vaters. Denn der Vater hatte es so bestimmt und wollte sie um fünf Uhr am Staatsarchiv treffen und im Wagen mit nach Hause nehmen. Das war wenigstens eine ganz nette Aussicht, und schließlich lohnte es sich auch wirklich, die wunderbaren Ausstellungen bei Hechts und bei Landsburghs, den großen Kaufhäusern, anzusehen. Obwohl man sich ziemlich drängeln mußte, denn die Leute standen in Reihen, und man kam kaum bis an die Schaufensterscheibe heran.

Schon die Fahrt in die Stadt vom Bus Terminal in Georgia Avenue war hübsch, denn das Radio spielte ein Weihnachtslied nach dem anderen. Viele Leute konnten die Musik im Bus oder in der Straßenbahn nicht leiden und verklagten die Autobus-Gesellschaften beim Senat oder sonst irgendwo, aber Poosie fand es sehr schön und summte leise mit „Rudolf, the Rednosed Reindeer“, das war ihr Lieblingsweihnachtslied, und sie hatte sogar eine Grammophonplatte, auf der Bing Crosby es sang.

Sie summte das Lied vor den Schaufensterscheiben bei Landsburghs weiter, und viele Kinder und große Leute summten es, denn durch die ganze lange Schaufensterfront zur siebenten Straße hin war die Geschichte von Rudolf, dem rotnasigen Rentier, aufgebaut, das alle anderen Rentiere verachteten wegen seiner Nase, und das immer bloß ganz hinten mitlief bei der großen Weihnachtsfahrt, und das eines Nachts Santa Claus und dem Schlittengespann mit eben dieser seiner roten Nase den Weg gewiesen hatte, als sie ihn wegen dichten Nebels nicht finden konnten. Den Weg vom Nordpol herunter zu den Kindern in den Städten Washington, New York und wie sie alle heißen, und zu den Gehöften, die verstreut im verschneiten Lande lagen.

„Rudolf, Rudolf“, riefen die kleinen Kinder vor den großen Schaufenstern, und alle kannten ihn genau, wie Poosie ihn kannte.

„Seht nur Rudolf, seht nur, wie seine Nase leuchtet“, sagten die Mütter zu den Kindern, und man muß zugeben, daß Rudolfs Nase im Schaufenster bei Landsburghs durchdringend glomm und schien, Nebel oder Nichtnebel. „Wie machen sie das bloß?“ fragte Poosie.

„Rote Glühbirne, vermutlich“, sagte Tess kurz und trat von einem Fuß auf den anderen. „Wenn du dich sattgesehen hast, trenne dich bitte, mich friert nämlich.“

Wie konnte man sich so schnell von dieser wunderbaren Nikolausschau trennen. Dancer, das tanzende Rentier, hatte tatsächlich ein Tüllkleid an und raffte es graziös mit den schmalen Vorderhufen.

Poosie trennte sich ungern, zögernd, aber mit Tess war nicht zu spaßen, und jetzt war es auch Zeit, Daddy beim Staatsarchiv zu treffen.

Auf dem großen Platz stand ein großer schöner Tannenbaum und war mit Lichtkerzen besteckt. Abertausend Spatzen lärmten und zwitscherten auf den Gesimsen des Archivs und auf den Bäumen des Platzes. Aber auf den Christbaum wagten sie sich nicht.

Poosie fror jetzt auch.

„Daddy könnte kommen“, knurrte sie und trampelte.

Da kam der Wagen um die Ecke.

Der Bürodiener Samuel, der Daddy jetzt fuhr, riß den Schlag auf.

„Hallo, Mädels“, sagte Daddy, und „Hi, Daddy, wie gehts dir heute?“ fragten Poosie und Tess, und dann sagten sie „Hi, Samuel“, und Poosie durfte neben Samuel sitzen, und das war süß von Daddy. Er war ja schlau! Er sagte zu Tess: „Du kommst neben mich, du bist fast schon eine Dame.“

Tess wäre lieber keine Dame gewesen und hätte neben Samuel gesessen, davon war Poosie überzeugt.

Die Straßen waren reizend, so lichterfüllt und buntgeschmückt, Bäume mit Kerzen waren hier und dort zu sehen.

Poosie wartete darauf, daß Daddy sagen würde: auf dem schnellsten Weg nach Hause, Samuel, aber Daddy schwieg, und Samuel fuhr gar nicht den schnellsten Weg, sondern machte einen Umweg, und Poosie wunderte sich und dachte erst, er hätte sich verfahren. Und dann begriff sie auf einmal, daß sie den großartigsten Vater auf der ganzen Welt hatte, der ihrem vielen Verzichten heute ein mildes, sanftes Heilpflaster aufkleben wollte.

Denn sie waren auf einmal mitten im Christbaumwald, und Daddy mußte Samuel vorher den genauen Weg gesagt haben, denn Poosie kannte ja das alles von ihren früheren Vorweihnachtsfahrten mit Daddy; die Häuser und ihre besonderen Tannen in den Vorgärten, und sie begrüßte mit jedem leuchtenden Baum und jedem lichtgeschmückten Haus alte Bekannte. In den Fenstern der Häuser standen Weihnachtsleuchter, über den Haustüren hingen Tannenkränze, sie konnte nur „ach, Daddy“ hervorstoßen, und Daddy sagte: „Na, zufrieden, junge Dame?“ Und dann kamen sie auch wie üblich am Leichenbestattungsgeschäft vorbei, und dort waren wie immer die Trauerzypressen beim Eingangstor mit gruselhaften, bläulichen Kerzen besteckt.

„Scheußlich, wie immer“, sagte Daddy, aber auch die Geisterzypressen gehörten zu der Fahrt in den Christbaumwald, die weiter nichts war, als eine Fahrt durch die Villenstraßen von Silver Spring, Maryland, und ihren frommen, lieblichen, weihnachtlichen Glanz.

Poosie überlegte noch, ob sie Daddy wohl an die Kirche erinnern solle, aber da sagte Daddy: „Zur Kirche, Samuel, Fenton Ecke Woodbury Street“, und Samuel fuhr um ein paar Ecken herum, und wo die Straßen sich gabelten, stand die kleine katholische Kirche des Ortes, und vor ihr war dicht am Bürgersteig, wie alle Jahre, die große, erleuchtete Krippe aufgebaut.

Samuel war katholisch und nahm die Mütze ab.

Poosie war auch nach Mützeabnehmen zu Mute, so feierlich und sonderbar.

Die Krippe war erleuchtet. Man konnte Maria sehen, das Kind, Josef mit seinem dicken Bart, die Hirten und Hirtenjungen, den Engel der Verkündigung, die Heiligen Drei Könige, und die Kamele, Ochs, Esel, Schafe, Lämmer, und den Wachhund.

Die Krippe war jedes Jahr Endpunkt und Höhepunkt der Fahrt durch den Christbaumwald.

Poosie war glücklich, dankbar. Sie hätte Daddy gern heftig gedrückt und geküßt, aber man durfte ihn ja jetzt genau so wenig anrühren wie Mutters Porzellanschäfer. Poosie sagte nur, als Samuel dem Vater vorsichtig aus dem Wagen half: „Danke, Daddy.“

Und der Vater sagte: „Sollst ja nicht auf alles verzichten, funny face“, und Poosie war komischerweise nach Tränen zumute, und sie schämte sich und schwor sich zu, daß sie das Wort verzichten überhaupt vergessen würde, völlig, nicht einmal mehr denken, geschweige denn laut sagen.

Sie ging mit dem Vater in das Wohnzimmer und schaltete ihm das Radio ein. „Tallulah Bankhead kommt gleich“, sagte sie.

Dann streichelte sie mit einem Finger leise über die schwarze Binde, in der des Vaters kaputter Arm hing.

„Sie kommt runter“, sagte er, „nächste Woche. Zu Weihnachten bin ich wieder ein Mensch.“

Poosie sagte nicht „Gottseidank“. Sie würgte und würgte und nahm sich erfolglos zusammen, und dann heulte sie los, glückselig, überwältigt, erlöst und furchtbar erschrocken über ihr eigenes Benehmen.

„Na, na, funny face“, sagte der Vater...

20. Kapitel

POOSIE SIEHT DEN WEIHNACHTSBAUM AUF ERDEN

Ferien bedeuten Langschläferei und spätes Frühstück. Poosie genoß das Trödeln, das Erdnußbutterkleben und das unvorschriftsmäßige und hörbare Auslutschen einer Apfelsine. Die Tante, die auch ein Langschläfer war und offenbar immer Ferien hatte, denn sie kam nie pünktlich zum frühen Familienfrühstück, saß Poosie gegenüber am Eßtisch. Sie übersah die Erdnußbutterklumpen auf Poosies Toast. Sie überhörte das ffft — Zutschgeräusch, das Poosies Mund an einem mit dem Daumen gebohrten Apfelsinenloch vollführte, sie erzog durchaus nicht an Poosie herum. Sie frühstückte still vor sich hin, und dann sagte sie plötzlich etwas zu Poosie. Und man muß leider zugeben, daß Poosie sich daraufhin unglaublich schlecht benahm. Sie zog ein Gesicht. Dabei hatte die Tante sie heiter und freundlich etwas gefragt, aber Poosie brachte es vorläufig nicht fertig, irgendeine Antwort auf diese Frage zu geben. Sie konnte einfach nicht.

In ihr murrte es unaufhörlich: Was die sich so denkt — was die sich einfach so denkt. Und damit derartiges nicht zwischen den Lippen herauskam und den in Poosies Elternhaus heilig gehaltenen Gesetzen der Gastfreundschaft Hohn sprach, preßte Poosie den Mund fest zu. Aus der Apfelsine kam leider nicht mehr ein Tropfen heraus.

„Du sagst ja gar nichts zu meinem Vorschlag“, rief die Tante erstaunt.

Aber Poosie fühlte sich auf den Arm genommen... Was die sich bloß denkt... „I‘m broke“, stieß sie schließlich hervor, das heißt soviel wie: ich bin völlig bankrott.

Na, jetzt wußte es die Tante also, aber sie stellte sich dumm!

Da kann man mal sehen, die Großen! dachte Poosie. Noch dazu, wenn sie Ausländer sind, noch dazu aus Deutschland, wo die Leute doch auch nicht gerade viel Geld haben.

„Wieso?“ fragte die Tante nämlich.

„Weihnachtsgeschenke“, murmelte Poosie, „ich habe schon alles eingekauft.“ Ich kann ihr doch wahrhaftig nicht sagen, daß allein die große Glasbüchse Neskaffee, die ich bei Safeways für sie geholt habe (weil sie doch so auf Kaffee aus ist) 65 Cents gekostet hat.

„Ja, aber was hat das mit meinem Vorschlag zu tun?“ fragte die Tante.

Jetzt schrie Poosie die Tante an, Vaters einzige Schwester, die zum erstenmal seit dem Krieg zu Besuch war, und auf die alle sich gefreut hatten und die ihr das goldene Kreuzchen mitgebracht hatte.

„Ich hab doch kein Taschengeld mehr“, schrie Poosie, und stampfte beim Sitzen mit dem Fuß auf, was schlecht ging und auch nicht ganz so laut und ungezogen klang, aber immerhin. „Ich bin bei Mummy und bei Dad schon im Vorschuß, ich kann nichts mehr von ihnen borgen, und ich muß bis in die erste Neujahrswoche abzahlen, hat Daddy ausgerechnet. Ich kann eben das Billett nicht bezahlen.“

Jetzt heulte Poosie beinahe, und ihr Atem fuhr gequetscht und ziemlich ungezogen aus Mund und Nase.

„Total bankrott, damit du es weißt“, schrie sie noch einmal.

„Na, na, na“, sagte die Tante. „Ich höre bekanntlich genau so gut wie dein Vater. Du brauchst nicht zu brüllen. Du bist mir ja ein schönes Schaf“, fuhr sie fort und lächelte.

„Wieso?“ fragte jetzt Poosie. Auslachen auch noch! Als ob Bankrottsein bis nach Neujahr eine Sache zum Lachen ist.

„Schaf, kleines“, sagte die Tante wieder, „komm einmal her.“

Poosie erhob sich scharrend, sie zog einen Flunsch, der sich sehen lassen konnte. Ihre Füße waren Klumpen und sie dachte nicht daran, sie zu heben. Sie schlurfte um den Tisch herum und hoffte, die Tante würde sich beschweren. Aber die Tante lachte laut und zog Poosie, die sich sperrte und bäumte, einfach auf den Schoß.

„Ich hätte nicht gedacht, daß ich eine so dumme Nichte habe“, sagte sie.

Dumm auch noch, dachte Poosie, und der Flunsch wurde zu einer Art Rüssel.

„Wenn ich dich frage“, sagte die Tante, „ob du übers Wochenende mit mir nach New York kommen willst, bezahle ich doch selbstverständlich dein Billett.“

Ein „ach“ der Erschütterung, der völligen Überwältigung blieb Poosie im Halse stecken. Sie zog mit der Nase scharf die Luft ein.

„Kinobilletts muß ich doch auch immer selbst bezahlen“, stotterte sie.

Dann flüsterte sie „Mumm“ und „Daddy“...

„Haben es erlaubt“, beruhigte sie die Tante.

„Ach“, sagte Poosie jetzt, und dann sagte sie leise: „Entschuldige bitte“, und dann sagte sie höflich, wie sie es bei den Mahlzeiten tun mußte, wenn sie früher fertig war als die Eltern: „Darf ich aufstehen?“ und rutschte von den Knien der Tante.

„Ich geh jetzt packen“, verkündete sie.

„Wann?“ fragte sie in der Tür.

„Um zwei Uhr zwanzig“, sagte die Tante, „Central Station, Vater schickt Samuel.“

„Du hast doch auch nicht so viel Dollars“, fiel Poosie ein, aber die Tante sagte: „Dafür reicht es“, und jetzt verschwand Poosie, und man muß es ihr lassen, daß sie fast lautlos die Treppe hinauf glitt, obwohl trampeln sich so schön anhört.

Poosies Gesicht war krebsrot vom Schrubben mit Seife. Ihre Zähne waren noch einmal extra geputzt worden, mitten am Tage, wovon ein Restchen Zahnpaste im Mundwinkel Zeugnis ablegte. Ihre Nägel waren blütenweiß, wenn auch nicht ganz frisch geschnitten, denn das konnte nur die Mutter, und dieser Vorgang fand jeden Sonnabend statt. Heute aber war erst Freitag.

Da komm’ ich drum rum diese Woche, frohlockte Poosie. Aber sie bürstete die Nägel so, daß die Fingerkuppen wehtaten, und dann zog sie ihre warmen roten Stiefel an und fuhr in den Mantel und band ein buntkariertes Kopftuch um und war fertig. Hastdunichtgesehen war Samuel mit dem Wagen da und sie fuhren hastdunichtgesehen durch Vororte und Parkgründe bis nach Washington hinein zum großen Hauptbahnhof, Central Station genannt, und Samuel brachte das Gepäck bis zur Sperre in der Halle und gab es dort einem Redcap, einer Rotkappe. So heißt in Deutschland ein eßbarer Pilz, in Amerika aber der Gepäckträger.

„Halten Sie sich an mich“, sagte der Gepäckträger, ein alter Neger mit stumpfgrauer Haut und weißem Kraushaar, „ich bin Ihr Vater.“ Immer wieder sagte er: „Ich bin Ihr Vater“, und väterlich lotste er sie durch den Vorweihnachtstrubel bis in einen Waggon mit blauen Sitzen, auf dem außen „Coach“ stand, was eigentlich Kutsche heißt.

Und sie fuhren auch wie in einer Kutsche, die himmlisch weich gepolstert war, mattblau, und wenn man einen Hebel drückte, fuhr die Rücklehne nach hinten und man konnte liegen und es gab Metall-Stützen für die Füße. Aber Poosie setzte sich, nachdem sie die Mechanik ausprobiert hatte, wieder auf, denn sie wollte ja zum Fenster hinaussehen und das seltene Erlebnis der Eisenbahnfahrt genießen. Denn sie fuhren sonst bloß immer mit dem Wagen, wenn sie verreisten. Das war gar nichts Besonderes mehr. Und Poosie hatte auf ihrem gequetschten fünften Sitz zwischen Mutter und Schwester lange nicht so viel Platz wie auf dem voll bezahlten Coachsitz, denn sie mußte, das hatte sich herausgestellt, ein Erwachsenenbillett haben.

„Fein“, sagte sie, und strahlte die Tante an.

Niemand wäre auf den Gedanken gekommen, daß diese Poosie auf dem blauen Sitz in einem Waggon der Pennsylvania Railroad einen abscheulichen Flunsch ziehen oder eine freundliche, weit hergereiste Tante anschreien könnte. Poosie glaubte es selbst beinahe nicht mehr. Wenn ihr die Unterhaltung am Frühstückstisch flüchtig, sehr flüchtig in den Sinn kam, dachte sie: Mißverständnis — halb so schlimm. Sie war viel zu beschäftigt mit Sehen, als daß sie an peinliche, weit zurückliegende Vorfälle hätte denken können.

Draußen war es völlig weiß, meilenweit nur weiß mit zarten schönen Zeichnungen aus dunklen Bäumen und Sträuchern im Schnee. Manchmal glitten bunte Häuser vorbei, manchmal eine Kirche, und dann waren plötzlich nicht mehr Häuser unter dem weiten, grauen, verdämmernden Himmel zu sehen, sondern Schiffe, im Eis der Cheasepeake Bay ein geschlossen, und dann kam Baltimore, da hielt der Zug. Durch die kleineren Städte fuhr er langsam hindurch, so daß man in sie hineinsehen konnte vom hohen Bahndamm aus; die Hauptstraßen waren alle quer überspannt mit buntem Weihnachtsschmuck, Kugeln und Ketten, und viele große Bäume, kerzenbesteckt, leuchteten, als das Tageslicht allmählich verging, vor Fabriktoren, und kleinere wurden vor Landhäusern entzündet. Und dann kam Philadelphia, und wieder hielt der Zug. Und dann vernebelte sich die Landschaft und Poosie dachte an Rudolf, das rotnasige Rentier, und daß der Lokomotivführer es vielleicht genau so gut brauchen könne wie damals Santa Claus auf seinem Schlitten. Dann wurde Poosie so müde, daß sie gar nicht hörte, wie Pennsylvania Station ausgerufen wurde, weil sie gleich in New York waren, und die Tante mußte sie rütteln. Aber dann war sie wieder ganz wach.

Das mußte sie auch sein, denn so oft kam sie schließlich nicht nach New York und noch dazu vor Weihnachten, und sie wollte alles, einfach alles sehen.

Onkel Joe war mit dem Wagen da! Großartig war das von ihm, und die arme Tante brauchte nicht noch außer Poosies Erwachsenenbillett die teure Taxe zu bezahlen und nach und nach auch bankrott zu werden. Poosie durfte vom neben Onkel Joe sitzen, und wie gut war es, daß er langsam und vorsichtig fahren mußte in dem Sechsuhr-Gewühl. Und wenn es auch großstädtisches Gewühl war, mit gelben Taxen und doppelstöckigen Bussen und ratternden Straßenbahnen und so viel Leuten, wie Poosie noch nie auf einem Fleck gesehen hatte, nicht einmal in Washington, das doch die Regierungshauptstadt ist, schien dieses New York gar keine irdische Stadt zu sein, durch die sie fuhren, sondern ein Weihnachtszauberland.

„Das Waldorf Astoria“, sagte Onkel Joe, und da war eine Hotelfassade völlig mit Tannenkränzen und goldenen und roten Bändern bis in den zweiten Stock hinauf geschmückt.

„Die Engel“, stöhnte Poosie.

Goldene Engel in Faltenkleidern, wie unsere Nürnberger Engel sie tragen, aber lebensgroß, standen auf der Brüstung im ersten Stock eines Kaufhauses. Sie waren angestrahlt, sie waren so schön, so vom Himmel gekommen, daß Poosie bitten wollte: haltet doch, haltet doch, bloß einen Augenblick. Aber das Licht wechselte von rot zu grün und Onkel Joe mußte weiterfahren. Oder vielmehr sich weiterschieben, denn etwas anderes war diese Fortbewegung nicht.

„Seid ihr müde?“ fragte Onkel Joe.

„Kein bißchen“, sagten Poosie und die Tante wie aus einem Mund.

„Hungrig?“ fragte der Onkel weiter.

„Etwas“, sagte die Tante.

„Oberhaupt nicht“, log Poosie, die schon eine Weile ein leichtes Knurren in ihrem Inneren spürte und den Magen festhielt, damit er sich nicht bemerkbar mache.

Außerdem freute sich Poosie schon sehr auf Tante Lottie und auf das Bubblebad im rosa Badezimmer, wo sogar eine gewisse Einrichtung aus rosa Porzellanmasse war. Aber Onkel Joe hatte sicher noch etwas mit ihnen vor, das kannte man doch.

„Ich möchte euch nämlich noch etwas zeigen“, sagte Onkel Joe auch gleich, „da wir gerade um diese Zeit in der Stadt sind.“

Er bog um die Ecke, in eine schmalere Straße hinein, fuhr ein Stück, bog ein, fuhr und bog wieder ein und dann hielt er.

„Steigt einen Augenblick aus“, sagte er, „wir gehen ein paar Schritte, ich muß hier parken.“

Sie gingen. Es war angenehm, sich nach dem langen Sitzen die Füße zu vertreten. Die Luft war sehr scharf, viel kälter als in Washington. Sie bogen wieder um eine Straßenecke, da öffnete sich ein kleiner Platz zwischen Wolkenkratzern, und dann sah Poosie ihn.

Vielleicht war die Fahrt neulich zu den Christbäumen, vielleicht waren die Tannen längs der Bahnstrecke, vielleicht war der bunte Schmuck der kleinen Städte, der Festesglanz der Riesenstadt New York nur eine Vorbereitung auf ihn. Es war der Weihnachtsbaum auf Erden, der hier im Rockefeller Centre stand. Poosie sah ihn an und seine Größe, sein regelmäßiger Wuchs, sein Schmuck aus roten und goldenen durchsichtigen, erleuchteten Sternen waren im Grunde unbegreiflich.

Von wo kam er? Wo wuchsen solche Tannen? Wie konnte man ihn befestigen in diesem Grund aus Granit oder Beton, daß er nicht umfiel und die Fenster der Hochhäuser einschlug? Die Sterne schwebten, sie schienen nicht an Fäden zu hängen, jedenfalls sah man keine. Man sah nur tiefes Grün, in dem es rot und gelbgolden glomm, so wie im blausamtenen Nachthimmel die wirklichen Sterne glänzen.

„Er kommt alle Jahre aus Norwegen“, sagte Onkel Joe, „und ist eine Stiftung.“

Poosie dachte sich das Schiff aus, das solch einen Baum in der Winterzeit über den Ozean trug. Sie war ein vernünftiges amerikanisches Kind, früh vertraut mit technischen Dingen. Sie dachte nicht, daß Engel ihn brächten. Sie dachte ganz praktisch, daß man die Zweige zum Transport zusammenbinden müßte wie die der kleineren Bäume für Familien, die seit vierzehn Tagen an Giffords Ecke feilgeboten wurden.

Wieso sind so viele Leute hier, dachte Poosie, wollen die ihn denn alle sehen?

Der Baum wuchs tatsächlich aus einer dunklen Menschenmenge, und dann zog sich die größere Zahl der Leute zurück, ein freier Raum entstand, und in dem Raum ordneten sich Männer zu einer Gruppe und vor sie trat ein einzelner Mann.

„Jetzt fangen sie an“, sagte Onkel Joe, und die Männer (es war der Rockefeller Chor) begannen, ein lateinisches Weihnachtslied zu singen, und fuhren fort mit „Stille Nacht“ und sangen „Oh little town of Bethlehem“, Poosies Lieblings-Weihnachtslied. Poosie schien es, als ob alle Töne, die vertrauten, lieblichen Liedtöne, dem Baume galten, als ob sie sich mit den Sternen vereinten und in den mächtigen Zweigen hingen wie diese. Sie bog den Kopf in den Nacken und sah bis zur Baumspitze. Sie brauchte den Magen nicht festzuhalten, sie hatte überhaupt keinen Magen in diesem Augenblick, sie hatte nur Augen, Ohren und ein klopfendes Herz.

Die Leute klatschten, als es zu Ende war. Sie riefen auch etwas.

„Jetzt kommt die Zugabe“, sagte Onkel Joe. Für mich, dachte Poosie, als sie die ersten Töne hörte. Für mich singen sie das.

„Rudolph, the rednosed Reindeer“, sang der Chor. Die Zugabe zu den frommen Gesängen war das noch nicht alte, beliebte Kinderweihnachtslied, die Nikolauslegende für Große und Kleine. In Kirchen wird das Lied nicht gesungen, das wußte Poosie, aber hier sang es der Chor, eine Strophe nach der anderen, unterm Nachthimmel, auf dem freien Platz inmitten der Turmhäuser, dem großen Baum zu Ehren.

„Willst du dein Bubblebad gleich nehmen?“ fragte Tante Lottie nach dem Abendbrot.

Ein glucksendes Schaumbad in Tante Lotties rosa Badewanne, wo einem so ist, als ob man lecken müßte, weil man geradezu in Erdbeeren mit Schlagsahne badet, gehörte für Poosie zum allerschönsten bei einem Besuch in New York.

Aber Poosie sagte artig „danke“ und „lieber erst morgen“.

Nicht um die Welt hätte sie sich dem Ulk und Spiel eines Bubblebades hingegeben, nachdem sie eben vor dem Weihnachtsbaum im Rockefeller Centre gestanden hatte.

Poosie ging ungebadet schlafen und unterließ auch das Zähneputzen. Wozu dreimal am Tag, nicht wahr, das wäre doch leicht übertrieben?

Sie träumte von dem Weihnachtsbaum. Er wuchs hoch, immer höher, er nahm überhaupt kein Ende, die Wolkenkratzer sahen winzig aus neben ihm. Er war nicht mit Leuchtsternen behängen, sondern mit weißen Zetteln, auf denen Poosies Schulden vermerkt waren, in Daddys Handschrift, 50 Cents, 1 Dollar, 30 Cents, immer mit einem Dezember-Datum, 65 Cents (für den Neskaffee). Es wurden immer mehr Zettel, der Baum sah weiß aus, wie bedeckt mit frischem Schnee. Dann schneiten alle Zettel auf einmal in einem wilden Wirbel auf die gefrorene Cheasepeake Bay herab. Poosie lag auf einem Schiff und fuhr über den schwarzen, kalten Ozean — von Norwegen bis New York. Sie fuhr an der vereisten Cheasepeake Bay vorbei und ihre Zweige waren fest an den Stamm geschnürt, weil der Sturm so wehte und fauchte. Die Seile drückten, sie schnitten ein. Poosie lag da wie der Baum und sie lag auch da wie sie selbst mit vor Kälte absterbenden Armen und Beinen. Sie wachte halb auf und lag, von einer Gänsehaut bedeckt, auf Tante Lotties Wohnzimmersofa, und die Decke war heruntergerutscht. Sie fischte sie schlaftrunken vom Fußboden und rieb ihre Arme und Beine und fühlte die Umschnürung noch. Solche harten dicken Seile, dachte sie, und welch fürchterlicher Sturm, und wie das Schiff schaukelte. Sie schüttelte sich und kroch noch tiefer in ihre Decken, und schlief, bis Tante Lottie am nächsten Morgen um halb zehn sagte: „Wie wäre es jetzt mit dem Bubblebad, meine Dame?“

21. Kapitel

POOSIE LÜGT AM NEUJAHRSMORGEN

Ein paar Tage vor Silvester klingelte abends das Telefon. Poosie wollte hinrennen, denn sicher war es Donnie, doch Catherine rannte natürlich bereits und griff nach dem Hörer, da hatte ihn der Vater schon in der Hand und sagte: „Du gestattest doch, Catherine?“ und rief dann „Hallo“ und „Guten Abend“ in den Apparat und — zu Poosie und Catherine gewandt sagte er halblaut „ausnahmsweise einmal für mich, werte Töchter.“

Offenbar lud jemand die Eltern ein, denn der Vater sagte: „Ich fürchte, es wird nicht gehen, wir haben Stalldienst. Catherine? Die geht auf den Universitätsball, und Tess ist, glaube ich, auch eingeladen. Einen Augenblick…“

„Tess“, fragte der Vater freundlich, „könntest du vielleicht doch Silvester zu Hause bleiben? Wir haben eine Einladung, der wir schrecklich gern folgen möchten, besonders weil Tante da ist, aber Poosie können wir nicht allein lassen in der Neujahrsnacht.“

Nein, wahrhaftig, dachte Poosie, das können sie wirklich nicht, was reden sie noch so viel darüber.

Tess aber (es geschehen noch Wunder, dachte Poosie, und auch der Vater dachte ähnliches) erklärte sich bereit, zu Haus zu bleiben, wenn sie ihre Klasse zu sich einladen dürfe.

„Wieviel?“ fragte der Vater.

Tess mißverstand ihn.

„Zwanzig bis dreiundzwanzig“, sagte sie.

„Ich meine, ob du noch so viel Taschengeld hast, oder ob es mich etwas kosten würde?“ fragte der Vater.

„Wir machen Picknick“, sagte Tess.

„Okay“, sagte der Vater, „nett von dir, Tess, ich stifte zwei Dollar.“

„Thank you“, sagte Tess, „nett von dir, Daddy.“

„Thank you“, sagte auch der Vater höflich, und nahm am Telefon die Einladung an, da sich, wie er sagte, seine zweite Tochter netterweise bereit erklärt habe, zu Hause zu bleiben.

Netterweise bereit erklärt, welche Angabe, dachte Poosie wütend, ladet sich ihre ganze Klasse ein, damit einundzwanzig Stück auf mich aufpassen.

„Muß ich ins Bett?“ stieß sie hervor.

„Aber schleunigst“, sagte der Vater mit einem Blick auf die Uhr, „verflüchtige dich umgehend.“

„Ich meine Silvester“, sagte Poosie brummig.

„Wollen mal sehen“, sagte der Vater, aber Tess schrie gleich was von „Gören“ und kommt nicht in Frage und ihre Party wäre keine Kindergesellschaft.

„Wer Silvester ins Bett geht und wer nicht, entscheiden wir“, sagte der Vater kurz, und Poosie und Tess lebten eineinhalb Tage auf sehr gespanntem Fuß. Bis der Silvestermorgen herankam und die Jungen aus Tess’ Klasse vorfuhren und aus geborgten Autos große Kisten mit Coca Cola und Pepsicola ausluden, und dicke Beutel mit Kartoffelchips und eine Menge Käsecrackers.

Poosie benahm sich so anständig beim Hereinschleppen und Verstauenhelfen der Flaschenmengen (sagten die Jungen aus Tess’ Klasse), daß Tess nicht anders konnte, als Poosie ganz offiziell zu ihrer Klassen-Party einzuladen — bis zehn, höchstens halb elf.

Poosie dachte im stillen, wann ich Silvester ins Bett gehe, bestimme ich, und dann kam Jane, Tess’ beste Freundin, die einen Riesenschokoladenkuchen spendete, und der Kuchen war mit gehackten Mandeln bestreut und troff von Schokoladenguß.

Ein Junge brachte einen Gazesack voll Mandarinen, und einer brachte Nüsse, und noch einmal kam ein Auto mit einer Coca-Cola-Kiste vorgefahren, und Poosie und Tess räumten die Eisbox aus, um Platz für die vielen Flaschen zu schaffen, und dann bat Tess den Vater, ob sie im Eßzimmer tanzen dürften.

„Tanzen?“ sagte der Vater gedehnt.

„Tanzen“, stöhnte Poosie begeistert, „wir müssen den Teppich aufrollen“, schrie sie, „los, Tess!“

Beinahe hätte der Vater mit an dem Tisch angefaßt, aber Poosie rief noch rechtzeitig, „Vater, dein Arm!“

Und dann kam die Mutter herunter und sagte seufzend, sie erkenne ihr eigenes Haus nicht wieder, und ihr graue davor, wie morgen alles aussehen würde.

„Morgen kommen alle und helfen saubermachen“, erklärte Tess.

„Auch das noch“, sagte die Mutter entsetzt und sank auf einen Sessel, und Poosie konnte es nicht mehr erwarten. Sie war äußerst höflich und zuvorkommend zu Tess, der Gastgeberin, damit sie guter Laune bliebe (bei Tess konnte man nie wissen).

Auf einmal war es dunkel, der Vater wollte die Kerzenreste am Baum noch einmal anzünden, da klingelte es („um halb sechs schon“, stöhnte die Mutter), die ersten Gäste kamen.

Es waren drei verlegene Jungen und ein munteres Mädel. Die Eltern begrüßten alle, dann sagte die Mutter zum Vater: „Es ist besser, wir lassen das mit dem Baum und verziehen uns in unsere Gemächer.“

Die Eltern gingen, aber Poosie blieb natürlich, sie war ja eingeladen, und sie machte die Tür auf, immer wieder, wenn es klingelte, und der „His“ und „Hallos“ war kein Ende, und ein Junge brachte eine Ukulele mit und fing gleich an, Musik zu machen.

Das aber war kein Junge aus Tess’ Klasse. Joll brachte ihn mit und sagte, „es ist dir doch recht, Tess?“, und Poosie fand es ziemlich frech von Joll und dachte, wenn alle noch jemand Fremdes mitbringen, wie soll dann der Kuchen reichen, so groß er auch ist?

Schließlich war es ziemlich voll. Es waren nicht zwanzig oder dreiundzwanzig, sondern einunddreißig, die ganze Klasse war zu Tess^1 Silvesterfeier gekommen, und nachdem die Eltern nach oben gegangen waren, schienen die ersten drei Jungen gleich weniger steif und verlegen, und die, die später kamen, waren direkt frech zu Poosie, und zogen sie an den Zöpfen, besonders der Junge mit der Ukulele.

Dann kamen die Eltern noch einmal kurz herein mit der Tante und sagten „Viel Vergnügen“, und sofort waren alle völlig verändert, fand Poosie, als ob sie nicht den Mund auftun könnten. Die Mutter verbot ausdrücklich, die Kerzenenden anzuzünden, damit nichts passiere, und der Vater bückte sich zu Poosie herab und sagte „Paß schön auf die Großen auf“, und Poosie nahm sich vor, nicht vor ein Uhr ins Bett zu gehen — nicht vor ein Uhr — und wenn Tess sich auf den Kopf stellte.

Aber Tess stellte sich gar nicht auf den Kopf, sondern war sogar eine nette Gastgeberin, und Poosie half ihr Kuchenteller verteilen, und schleppte Coca-Cola-Flaschen und Papp-Trinkröhrchen herein, und Tess setzte sich ans Klavier und spielte Weihnachtslieder, und dann spielte der fremde Junge auf seiner Ukulele, und dann tanzten sie alle zum Silvester-Rundfunk, soweit sie in dem kleinen Eßzimmer Platz hatten.

Es war eine großartige Party, und gegen elf schielte Poosie zu Tess hinüber, die gerade laut lachte, ob sie wohl jetzt anfangen würde, sich auf den Kopf zu stellen.

Nein, Tess schien Poosies Vorhandensein völlig vergessen zu haben. Was hingegen auf den Kopf gestellt wurde, war die Wohnung. Kein Sessel stand mehr auf seinem Platz, und überall hin krochen sie und streuten Kartoffelchips herum, die Treppe hinauf, und das Badezimmer war immerfort besetzt, weil die Mädels sich das Haar frisch kämmen mußten oder die Lippen nachziehen; denn sie waren ja schon sechzehn. Poosie gelang es mit äußerster Mühe, das Badezimmer einmal zu benutzen, sie stand geradezu an in ihrem eigenen Elternhaus und sie fand, daß alle sehr, sehr laut wären.

Der Ukulelejunge war nicht mehr verlegen, sondern mehr als frech, und er nahm Tess beim Kopf und wollte ihr einen Kuß geben, und Tess gab ihm eine Ohrfeige, und es gab ein Riesenhallo, und gerade kam Tess’ boyfriend, den sie so schrecklich gern hatte, Richard Snyder, herein, und Poosie sah, wie Joll, die so schwarze Ringellocken und so grelle Augen hatte, sich sofort an ihn heranmachte und ihm zuflüsterte, daß der Ukulelejunge Tess eben geküßt habe.

Gar nicht wahr, wollte Poosie schreien, und Ohrfeige, aber Tess‘ Freund wurde ganz blaß und sah auf den Ukulelejungen, verbeugte sich vor Tess, als wäre sie eine fremde Dame, und sagte, er müsse sich jetzt verabschieden.

„Vor zwölf?“ fragte Tess mit einer ganz kleinen, traurigen Stimme, und er sagte: „Gewiß, vor zwölf.“

Es war halb zwölf, und er ging, und Tess ging gar nicht mit hinaus, sondern wurde wilder und wilder und lauter und lauter, und dann schlug es zwölf, und es hallte von den Kirchtürmen, und alle riefen: „Happy New Year“, und Poosie wollte Tess, die vor die Küchentür getreten war, einen Neujahrskuß geben, aber Tess sagte: „Ach, laß mich doch.“

Da war Poosie auf einmal entsetzlich müde und ging ins Bett und wartete nicht, bis die Gäste gegangen und die Eltern gekommen waren. Sie schlief tief und lange. Was sie weckte, war ein Geräusch, das sie erst nicht benennen konnte. Sie zog ihren Morgenrock an und ging auf den Korridor. Jemand schluchzte. In TessJ Zimmer schluchzte jemand. Tess schluchzte!

Poosie machte die Tür leise auf.

Tess lag über ihr Bett geworfen, das Gesicht auf den Armen, und weinte zum Gotterbarmen.

„Tess“, sagte Poosie erschrocken, und tupfte sie auf den Rücken, „Tess, Happy New Year!“ Tess schluchzte weiter.

„Was ist denn, Tess, kann ich dir nicht helfen?“ fragte Poosie.

„Mir kann niemand auf der ganzen Welt mehr helfen“, schluchzte Tess.

Gott, dachte Poosie, ist das schrecklich, was mach ich bloß, was mach ich bloß?

„Sag es mir doch“, bat Poosie, „ich sag es nicht weiter.“

„Ehrenwort?“ schluchzte Tess.

Sie setzte sich auf und sah fürchterlich verschwollen und verquollen aus.

„Er denkt...“

„Wer?“ fragte Poosie.

„Richard denkt“, sagte Tess, und der Bock stieß sie, als ob sie ein kleines Kind wäre, — „daß ich mich von dem Ekel habe küssen lassen.“

„Joll“, sagte Poosie, „ich hab’s gehört.“

„Joll, natürlich Joll“, zischte Tess, „dieses Biest, sie hat ihn mir ja noch nie gegönnt.“

Poosie wußte zwar nicht, was an Richard so großartiges wäre, daß eine ihn der anderen nicht gönnen mochte, aber die Großen waren eben verdreht...

„Ich weiß ja, daß du ihm eine Ohrfeige gegeben hast“, sagte sie, „und daß er dich überhaupt nicht geküßt hat, man müßte es eben Richard sagen.“

„Ich nicht“, rief Tess, „ich lauf ihm nicht nach, von mir aus kann Joll ihn sich sauerkochen.“

Poosie ging ins Badezimmer, nahm ein Handtuch vom Haken und machte Tess‘ Waschlappen ordentlich naß.

„Wasch mal dein Gesicht“, sagte sie, „daß Mummy nichts merkt.“

Sie gab Tess ihren Handspiegel, und nachdem sie genügend beschäftigt schien, schlich Poosie ins Wohnzimmer hinab und wählte Richards Nummer.

„Kann ich bitte Richard sprechen?“ sagte sie.

„Am Apparat.“

„Hier ist Poosie, hallo, gut bekommen? Happy New Year!“

„Happy New Year to you“, sagte Richard.

„Kommst du heut’ vorbei?“ fragte Poosie. „Wir müssen Tess doch helfen, nicht? Wenn du kommst, bring nicht etwa Joll mit, die laß ich nicht ins Haus.“

„Warum?“ fragte Richard.

„Weil sie schwindelt, und wie!“

„Wieso?“ fragte Richard.

„Der Ukulelebengel hat Tess im Leben keinen Kuß gegeben, als er wollte, hat sie ihm gleich eine geklebt.“

„Weißt du das genau?“ fragte Richard.

„Ich hab’s doch gesehen, zu mir war er doch auch so frech, immer an meinen Zöpfen geziept. Dem hat sie es gegeben, Richard. Außerdem küßt Tess niemand, nicht mal mich.“

„Eben“, sagte Richard, „darum war es ja so...“ Er seufzte hörbar durchs Telefon.

„Wie gehts Tess?“ fragte er dann.

„Bißchen viel zu tun“, sagte Poosie.

„Ich komm hinüber“, sagte Richard, „bis nachher, Poosie.“

„Bis nachher, Richard.“

Poosie legte den Hörer leise auf und schlich die Treppe hinauf.

Tess war mit ihrer Nase und einer von Mummy geerbten Puderdose beschäftigt, sie sah nicht mehr ganz so verschwollen aus.

„Richard kommt gleich helfen“, sagte Poosie, „es tat ihm leid, daß er gestern schon so früh gehen mußte.“

„Hat er angerufen?“ fragte Tess.

„Ja“, log Poosie, und dann fing Tess an, ein Lied zu dudeln, und Poosie sang mit, und sie gingen leise zusammen hinunter, um das Haus von den Resten der Kartoffelchips zu säubern.

Aber genau so, wie man einen Schleier spürt, den man sich in die Fingerkuppe gejagt hat, so quälte Poosie die Neujahrslüge den ganzen ersten Januar hindurch. Es war ein sehr unangenehmes Gefühl, obwohl sonst der Neujahrstag wirklich nett verlief; mit vergnügtem Saubermachen und viel Gelächter, denn Richard und Tess waren ein Herz und eine Seele und hatten beschlossen, mit Joll überhaupt nicht mehr zu verkehren, weil die s o log. Weil die so log...

„Ich hätte es wirklich nicht von ihr gedacht“, sagte Richard verächtlich. Poosies Schiefer in der Seele zwickte und zog, als ob er unter dem Fingernagel säße und schon zu eitern begänne.

„Nimm’s nicht übel“, sagte sie abends im Bett bei einem ihrer Zwiegespräche, die sie Beten nannte. „Es ging wirklich nicht anders, das mußt du doch einsehen! Sie hätte sonst womöglich weiter so furchtbar geheult und Mummy wäre erschrocken, und allen wäre Neujahr verdorben worden. So waren alle vergnügt.“

„Du auch?“ fragte die Stimme, von der Poosie nicht genau wußte, ob sie dem lieben Gott oder ihrem eigenen Gewissen gehörte. „Du auch?“

„Ich“, sagte Poosie zögernd, „ich eigentlich auch, fast. Entschuldige bitte, und jetzt haben wir uns ja ausgesprochen!“

Die Tür öffnete sich, Tess schob sich herein.

„Schläfst du?“ fragte sie.

Poosie knipste die Bettlampe an.

Tess trug ihren Lieblingselefanten, König Salomo, im Arm. Er war aus rosa Plüsch und roch nach Mummys bestem Parfum. Er war etwas Unerreichbares für Poosie, bisher durfte sie ihn nicht einmal anfassen, und jetzt setzte ihn Tess einfach auf ihr Bett.

„Richard sagt, du bist eine ziemlich anständige Person“, sagte Tess.

Poosie schwieg, sie sagte nicht einmal Thank you, was doch üblich ist, wenn man gelobt wird, aber sie atmete tief.

„Wir haben uns ausgesprochen“, sagte Tess.

„So“, sagte Poosie.

„Du kannst König Salomo behalten“, sagte Tess, beugte sich zu Poosie hinunter und gab ihr einen Kuß.

„Happy New Year“, sagte sie, obgleich der Neujahrstag schon fast ganz vorbei war, und dann klappte die Tür wieder, und Poosie knipste die Lampe wieder aus und roch an König Salomo.

„Wie ist dir jetzt?“ fragte die Stimme.

„Fein“, sagte Poosie.

22. Kapitel

POOSIES TAGESLAUF

Die Puppen schlafen tief und der hellblaue Plüschhase desgleichen. Die Glaspferde hingegen sind schon etwas munterer. Sie schielen, ohne jedoch zu wiehern oder zu stampfen, zu Poosie hinüber, die auch noch fest schläft und kaum zu sehen ist, so eingerollt liegt sie zwischen Kissen und Decken. Ihre geringelten Zöpfe sehen aus, als schliefen sie mit. Und wie fest! Vater oder Mutter müssen Poosie wecken — sie ermuntert sich nur langsam und geht ins Badezimmer, eine kleine dünne Person in einem blaurot karierten Flanellmorgenrock. Sie wäscht sich, putzt ungern Zähne, ist jetzt ganz munter und läßt sich von der Mutter die Zöpfe flechten. Sie trägt ein Röckchen mit einem Sweater oder einer Bluse, manchmal Strickkleider in verschiedenen Farben, und sie muß sich jeden Tag überlegen, was sie zum Anziehen auswählt, denn Abwechslung muß sein — das wird von jedem Kind erwartet, und wenn man die ganze Woche in einem Kleid erscheint, tut das dem Ansehen Abbruch. Es ist eine allgemeine Sitte, aber auch ohne sie würde Poosie auf ihre Garderobe Wert legen, denn sie ist — wenn sie nicht gerade Cowboy spielt - - ziemlich eitel, übrigens tragen alle Kinder in Amerika weiße Baumwollsocken, und wenn Wäsche war, hängt die Wäscheleine im Garten voll von ihnen — in allen Größen, denn Poosies ältere Schwestern tragen auch welche. Selbst die Studentin — es ist genau so eine Schul- wie eine College-Sitte.

Bevor Poosie zum Frühstück hinuntergeht, macht sie selbst ihr Bett und setzt die Plüschtiere wieder auf die Decke, damit sie es weich und gemütlich haben, während sie fort ist. Sie frühstückt kurz und unausgiebig, und dann geht sie — oder vielmehr: rennt sie (bei warmem Wetter radelt sie auch) mit einer großen rotlackierten Frühstücksbüchse, aber ohne Bücher in die Schule. Die Bücher werden dort gelassen, und Hefte gibt es überhaupt nicht, sondern nur lose Blätter. Die Büchse ist etwa ein Viertel so groß wie unsere Schulranzen und enthält eine kleine rote, hineinpassende Thermosflasche, die mit Kakao gefüllt ist, den Poosie sich selbst kocht. Sie macht sich auch ihre Klappbrote selbst, und streicht lieber Mayonnaise oder Mostrich oder auch Erdnußbutter (die Wonne aller amerikanischen Kinder) darauf als wirkliche Butter. Manchmal nimmt sie auch ein paar Kekse und immer irgendeine Frucht mit, und manchmal — wenn sie in guten Geldverhältnissen ist — kauft sie sich in der Schul-Cafeteria auch einen Eiskrem.

Wenn es naß ist, zieht Poosie rote Gummistiefel an und trägt zu ihrem Wintermantel ein grünrotes Kopftuch und sieht aus wie ein Bauernweibel. Am liebsten trägt sie — aber nicht für die Schule natürlich — ihr Cowboy-Kostüm und geht schwerbewaffnet umher, mit zwei vergoldeten Pistolen im Gürtel. Zu Weihnachten bekam sie ein neues Lasso.

Man kann jedoch nicht sagen, daß sie wild ist. Sie hat auch Ämter im Haus und trocknet jeden Abend in der Küche das Geschirr ab, das die älteren Schwestern abwaschen. Sie füttert morgens und abends die Katzen. Es gibt wieder vier im Haus, die Tinka, Puffie, Smokie und Spukie heißen. Smokie heißt nach dem grauen Rauch, weil sie so aussieht, und ihr Sohn Spukie ist kohlschwarz wie ein kleiner Spukkobold. Tinka, von ehemals weißer Farbe, ist die Urgroßmutter, und Puffie, geringelt wie ein Tiger, ist die Großmutter der Familie. Die Katzen lieben die weichsten Sessel, wie Poosie, wenn sie ihren Radiogeschichten zuhört, nach der Schule natürlich. Denn die Schule geht vorbei! Poosie kommt um drei Uhr nach Hause, sie hat selten Schularbeiten auf, weil sie die Aufgaben in der Freizeit während der Schulstunden machen darf. So geht sie bald wieder spielen — irgend wohin, zu Ellen, oder zu Donnie, ihrem Freund. Sie muß leider um halb sechs zu Haus sein und ist auch meistens pünktlich. Sie weiß, daß sie ihre Freiheit nicht ausnutzen darf. Von halb sechs Uhr ab liegt sie für eine Weile auf dem Teppich im Wohnzimmer und liest die langen bunten Bilderulkgeschichten aus der Tageszeitung — auf amerikanisch Funnies genannt.

Sie deckt dann den Tisch, das heißt nur, wenn sie an der Reihe ist, und sorgt täglich für die Getränke der Familie, die aus Milch, Saft oder Eiswasser bestehen. Denn das amerikanische Klima verursacht Durst, und dem Körper muß daher viel Flüssigkeit zugeführt werden. Für fünf Gläser hat Poosie täglich zu sorgen, und wenn Gäste zum Abendessen da sind, sogar für mehr.

Abends telefoniert sie zuweilen, und nach einer Weile klopft es dann an die Hintertür. Das ist Donnie, ihr Schulfreund, neuneinhalb Jahre alt, den sie sich telefonisch zum Schuheputzen bestellt hat, weil ihr das allein zu langweilig ist. Da sitzen die beiden Kumpane mit gekreuzten Beinen auf dem Küchenfußboden und säubern die Schuhe, bestreichen sie mit Paste und polieren sie heftig, als wären sie berufsmäßige Schuhputzer. Ein Paar nach dem andern wird fertig, und meistens sind auch Mutters Schuhe dabei.

Nach dem Abendbrot stellt Poosie einen Klapptisch im Wohnzimmer auf, vor dem Vater und seinem Lieblingssessel, und kommt mit einem dicken Markenalbum, denn seit einiger Zeit sammelt sie eifrig. Der Vater hilft ihr vorläufig, sie hat ständig Anliegen an ihn, wenn er müde aus dem Büro kommt, immer wegen ihrer Markenangelegenheiten; wo die oder jene herkommt, ob der Vater die oder jene, die sie geschenkt bekam, schon hat, und da wäre ein Brief gekommen, ob sie sich die Marke abmachen dürfte. Der Vater ist nämlich wirklich ein Markensammler, der etwas davon versteht, und Poosie wird nächstens mit ihm etwas Geographie treiben müssen, um sich klarzumachen, wo die Länder liegen, aus denen all diese bunten Marken kommen, was sie produzieren, wie das Klima dort ist und was für Menschen dort leben.

Dann sagt die Mutter, jetzt wäre aber Schluß und Poosie müsse ins Bett, und Poosie bettelt noch um ein ganz kleines Land — zum Einkleben nämlich, vielleicht Luxemburg oder Liechtenstein — und sie denkt gar nicht an die Glaspferde oben neben ihrem Bett, auf ihrem kleinen Radio, denen schon die Augen zufallen, und an den hellblauen Plüschhasen Augustus und die fast lebendige Katze aus echtem schwarzem Fell, die todmüde auf dem Bett warten, daß Poosie endlich schlafen geht. Und dann muß sie, wenn sie ihr Bett aufdecken will, nicht nur die Plüschtiere hinuntersetzen, sondern auch die schlafende Katzen-Großmutter Tinka, die mitten auf der Decke eine tiefe Mulde ins Bett gelegen hat. Poosie putzt flüchtig Zähne, vergißt sich zu waschen, woran das letzte kleine Land im Markenalbum schuld ist, rollt sich ins Bett ein, und das Bett ist noch warm von Tinkas guter Katzenwärme und sehr gemütlich. Poosie schläft leider sofort ein, obwohl sie sich fest vorgenommen hatte, noch etwas Radio zu hören, und sich ein paar wichtige Sachen für den nächsten Tageslauf zu überlegen.

23. Kapitel

POOSIE GEIGT

Jetzt war Weihnachten schon eine Weile vorüber. Es war bunt und wunderbar gewesen, rauschend von seinen Liedern, knisternd von buntem Papier, in das die vielen Pakete und Päckchen eingepackt waren — die unter dem Baum lagen, denn weißgedeckte Gabentische kennt man in Amerika nicht.

Auf dem blauen, roten oder silbernen Grund des Papiers war Sankt Nikolaus — oder Santa Claus, wie er drüben heißt — mit seinen sieben Rentieren abgebildet, nebst vielen Engeln, Glocken, Stechpalmenzweigen, Sternen und seinem rotweißgeringelten Krückstock, der, auch „candy cane“ genannt, aus Bonbonmasse geformt an den Weihnachtsbäumen zu hängen pflegt.

Die süßen Krückstöcke waren aufgegessen, der Baum und das viele bunte Papier längst von der Müllabfuhr abgeholt, der Kranz, der an der Wohnungstür hing, desgleichen. Die Kartons für die Kugeln und Lichttüllen und die rotbebänderten Tannenzapfengehänge für alle Fenster waren gefüllt und fortgestellt bis zum nächsten Jahr. Die Geldbeutel jedoch waren leider sehr gegenwärtig, und sie waren der vielen Weihnachtsgeschenke wegen leer — Poosies auch. Sie war mit dem Abzahlen ihrer Schulden noch lange nicht fertig und fühlte sich ziemlich mittellos. Sie bekam in der Woche fünfunddreißig Cents Taschengeld, was in Amerika „Allowance“ heißt und ungefähr so viel ist wie eine Mark fünfzig. Das klingt, als ob es viel Geld wäre, aber wenn man bedenkt, daß Poosie jede Kinovorstellung am schulfreien Sonnabend, jeden Eiskrem, jede kleinste Tüte Bonbons davon bezahlen und außerdem auf Weihnachts- und Geburtstagsgeschenke für ihre große Familie und alle Freunde sparen muß, so war es wiederum gar nicht so viel, und sie war eben nicht in der Lage, auch nur das Geringste zu der unerwarteten großen Ausgabe beizutragen, die über ihre bedauernswerten Eltern kurz nach Neujahr hereinbrach.

Wie das kam? Da war ein Junge aus dem Schulorchester ausgeschieden, weil seine Eltern Anfang Januar nach New York zogen. Ein Junge, der Violine spielte; nicht die erste, nicht die zweite oder dritte, aber immerhin Violine, und guter Rat war teuer.

Da waren die musikalischen Bewertungen der Schüler und Schülerinnen durchgesehen worden vom Schulleiter und vom Dirigenten. Da war festgestellt worden, daß eine gewisse Poosie das absolute Gehör hatte. Da war diese Poosie, mitten aus einer Unterrichtsstunde heraus, allein in den Musiksaal gerufen worden. Alles war ziemlich aufregend gewesen, da war zuletzt ein Brief an die Eltern gekommen, der die verschiedenartigsten Gefühle bei ihnen auslöste.

Um Gotteswillen, dachte die Mutter, auch das noch — gerade jetzt nach Weihnachten...

Der Vater, der, wie immer, ziemlich stolz auf Poosie war, seufzte auch. Er würde abgespannt nach Hause kommen und würde das — das!!! — anhören müssen!

Abends wußte es dann die ganze Familie. Es handelte sich also wirklich darum, daß Poosie ins Schulorchester gewählt worden war nach eingehender Prüfung ihrer musikalischen Fähigkeiten. Nicht nur das — sie war zur Geigerin bestimmt worden, und den Eltern würde, trotz weihnachtlicher Geldausgaben, nichts übrig bleiben, als jetzt, sofort, noch im Januar, eine Violine anzuschaffen.

Poosie hielt es für eine ehrenvolle Sache, aber alle machten Witze, nannten sie Miss Menuhin, und sahen schwarz in die Zukunft.

Doch wie es dann wirklich wurde, das ahnte niemand. Nur wer je einem Violinanfänger zugehört hat, kann es sich vorstellen. Es wurde eine schreckliche Sache daraus! Das heißt, es hörte sich an, als ob das ganze Haus ein einziger Katzendarm sei, auf dem jämmerlich herumgequietscht wurde.

Poosie nannte das „üben“ und oblag ihrer Pflicht dem Schulorchester und ihrer eigenen neuentdeckten Begabung gegenüber mit Eifer und Ausdauer. Die Eltern hofften, obwohl sie sehr für Ausdauer waren, daß Poosie in diesem besonderen Falle keine beweisen würde. Denn es war eben nicht zum Aushalten...

Der Vater hatte sich zwar immer gefreut, wenn seine jüngste Tochter aufgehört hatte, zu tollen und zu lärmen und still saß und lauschte, sobald er das G-Dur-Menuett von Beethoven auf dem Klavier spielte, und ihn jedesmal bat, es zu wiederholen. Er hatte sie für musikalisch gehalten; aber was sie jetzt mit dem Schulattest „hochmusikalisch“ vollbrachte, war eine wahre Folter für jedermanns Ohr.

Der Vater bestimmte, daß Poosie nicht mehr „üben“ dürfe, wenn er abends nach Hause käme, und Poosie war ziemlich gekränkt. Irgend jemand, den sie mit ihren Tonleitern störte, war immer im Haus. Wohin sollte sie sich mit der neuen Geige verkriechen? Wie sollte sie vorwärtskommen und des Orchesters würdig werden, wenn die Anfangsgründe so viel Ärger und Schwierigkeiten schufen?

Sie wandte ein ganzes System an, einen ausgeklügelten Stundenplan des Alleinseins im Haus, um ungestört zu üben, und niemand wußte, daß manchmal ein Ton aus der Geige quoll, der nicht quietschte, sondern lieblich klang, ganz rein, wie Vaters Klavierspiel.

Mit dem Menuett, das sie hätte nachsingen können, würde es zwar noch gute Weile haben, aber wenn sie nur die kleinste Melodie zuwege brächte! Sie biß die Zähne zusammen und zwang die Geige und den Bogen, zu tun, was ihr Ohr wollte, das mindestens so empfindlich war wie Vaters Ohr.

So, dies war leidlich, jetzt war es sogar gut! Poosie spielte die Übung noch einmal und atmete tief auf. Die Schwestern waren fort, die Mutter auch, der Vater würde später kommen, ein Januar-Nachmittag wurde zum Abend. Wenn sie wirklich einmal eine Melodie versuchte, keiner hörte es ja und könnte sie auslachen.

Poosie machte kein Licht, sie spielte ein bißchen vor sich hin und sah dabei aus dem Fenster. Im dunklen Himmel blitzte es auf über dem Nachbardach. Der erste Stern, klein und ganz scharf, er flimmerte, sie sah ihn mit Entzücken an, und dann fiel ihr das Lied ein: „Twinkle, Twinkle, Little Star“ — „Blinke, blinke, kleiner Stern“. Sie sang es vor sich hin und sah den Stern an, und auf einmal sang die Geige mit. Das war aber komisch! Zweimal sang die Geige falsch, und Poosie verbesserte sie. Dann sang die Geige weniger unrein, aber es klang immer noch häßlich. Poosie verbesserte es nochmals und wiederholte die kleine Tonfolge und sang dabei der Geige unaufhörlich vor, damit sie sich gewöhne. Sie führte den Bogen sehr vorsichtig, und auf einmal war nur noch ein Fehler zu hören. Sie wagte es, kräftiger zu streichen, und jetzt war es fehlerfrei!

Noch einmal, dachte Poosie, und noch einmal, und noch einmal. Immer wieder spielte sie die Melodie vom blinkenden Stern, unermüdlich, und das ist es, was man im allgemeinen Ausdauer nennt. Sie hörte nicht, daß der Vater hereinkam, sie stand dem Fenster und dem Stern zugewandt und spielte. Aber dann hörte sie etwas, der Vater pfiff die Melodie mit. Sie drehte sich um.

„Kann man’s erkennen?“ fragte sie glücklich.

„Man kann“, sagte der Vater, „es klingt sogar hübsch. übe nur fleißig weiter“, fügte er hinzu.

„Auch wenn du zu Hause bist?“ fragte Poosie.

„Auch wenn ich zu Hause bin“, sagte der Vater. „Schließlich können sie im Schulorchester ja nicht ewig auf dich warten.“

24. Kapitel

POOSIE SAGT NICHT „AUF WIEDERSEHEN!“

Die Tante war abgereist. Das Wetter war schlecht. Daher blieben alle zu Hause, und der Abend würde das werden, was der Vater friedlich und gemütlich nannte.

Er saß in seinem Sessel, Radio und Kaffeetasse links neben sich, und hatte den Arm nicht mehr in der Binde. Die Mutter saß auf der anderen Seite des kleinen niedrigen Tisches und löste ein Kreuzworträtsel. Manchmal stieß sie Hilferufe aus, und alle spitzten die Ohren und zerbrachen sich den Kopf, und Poosie war ziemlich stolz, daß sie es war, die den fehlenden Indianerstamm mit sechs Buchstaben nennen konnte.

Poosie lag bäuchlings auf dem Teppich, dem Vater zu Füßen, und las kichernd die funnies in der Abendzeitung.

Man kann nicht sagen, ,sie bog sich vor Lachen’, weil sie flach lag, aber ihr ganzes Inneres zitterte und gluckste.

Tess war, verbissenen Angesichts, weil sie ein Muster auszählte, mit riesigen Stricknadeln und ihrem neuen pflaumenblauen Pullover beschäftigt. Spukie tatzte nach dem Wollknäuel und wurde zur Ordnung gewiesen. Tinka lag auf Mutters Schoß und ließ sich vom Knistern des Kreuzworträtselblattes nicht stören, und Smokie und Puffie dehnten sich wie Sinnbilder der Faulheit in der rechten und linken Sofaecke.

Nur Catherine fehlte.

„Wo bleibt Catherine?“ fragte der Vater.

„Weiß nicht“, murmelte Poosie.

„Zieht sich um“, sagte Tess widerwillig, „sechzehn, achtzehn, zweiundzwanzig, stört mich nicht fortwährend.“

Jetzt kam Catherine langsam die Treppe vom Oberstode herab. Alle konnten sie vom Wohnzimmer aus erblicken, weil die Türen offen standen, und alle wunderten sich über ihr Aussehen.

Catherine war sonst gut angezogen, sie hatte Geschmack und war vorsichtig in der Wahl ihrer Blusen und Kostüme, und Poosie war eigentlich stolz auf ihre große Schwester, obwohl sie sich nichts, aber auch nicht das geringste von Catherine gefallen ließ und sich oft mit ihr zankte.

Heute wirkte Catherine auf irgendeine abscheuliche Weise verkleidet. Sie trug lange graue Flanellhosen, und das wäre nicht zu beanstanden gewesen, aber statt einer netten Bluse oder eines starkfarbigen Pullovers schlumpte über das Beinkleid ein loses kurzes Männerhemd von einer jener häßlichen Durcheinandermusterungen, die braun, gelb, grün, an den komischen Tarnanstrich der Truppenautos im Krieg erinnern. Außerdem war das Hemd nicht sehr gut geplättet (natürlich Tess, dachte Poosie), und mehrfach gestopft.

„Wie siehst du denn aus?“ fragte Tess, und die Mutter stellte beiläufig fest, daß dieses Hemd demnächst in den Lumpensack gehöre.

„Es steht dir nicht gerade, werte Tochter“, sagte der Vater, und das war die Wahrheit. Wie könnte zu Catherines Aschblondheit dieses Muster aus Mostrichgelb, Schmutziggrün und häßlichem Braun passen?

Und das Hemd hatte ein Loch!

„Du hast ein Loch!“ rief Poosie entzückt und sang, denn war es nicht großartig, der überheblichen Catherine mal etwas auszuwischen? „Sie hat ein Loch, ein Loch, ein Loch…“

„Poosie, benimm dich!“ sagte die Mutter.

„Halt den Mund“, fuhr Catherine auf Poosie los.

„Ein Loch, ein Loch“, sang Poosie abschließend, und Catherine wandte sich zur Mutter, vorwurfsvoll, tief beleidigt, man sah es ihr an.

„Das Hemd ist von Michael“, sagte sie heftig, und alle schwiegen, wie sie immer schwiegen, wenn einmal Michaels Name fiel. Catherine brauchte niemanden zu warnen, irgend etwas Abfälliges über das häßliche Hemd zu sagen. Als die Tante vor Weihnachten zu Besuch kam, war ihr sofort bedeutet worden, daß infolge einer unglücklichen Liebesgeschichte der Name Michael nicht genannt werden dürfe. Die Familie wußte das längst und ging, Poosie eingeschlossen, rücksichtsvoll mit der verlassenen Catherine um.

Denn Michael — er war eines Tages einfach fort, ohne Brief, ohne ein Wort, ohne Abschied — nach den Südstaaten.

Vorher kam er so oft, und die beiden sahen sich so merkwürdig an, daß Poosie bereits fest mit einem riesigen Verlobungskuchen gerechnet hatte — und auch die Eltern waren nicht sehr weit entfernt von diesem Gedanken, Poosie hatte genug diesbezügliches aufgeschnappt.

Und dann lief Catherine mit roten, verschwollenen Augen herum und verbrauchte eine Menge Taschentücher, die jeden Abend als nasse Knäuel zwischen der übrigen Wäsche auf dem oberen Treppenabsatz lagen, damit Esmeralda mit Grunzen und Gurgeln am Morgen alle Tränen aus ihnen herauswüsche.

Poosie sah Catherine aber niemals weinen, und nach einiger Zeit kam auch Jim manchmal und holte Catherine ab.

„Mir gefällt Jim“, sagte Poosie eines Tages aufmunternd zu Catherine. Aber Catherine gab keine Antwort. Sie tat, als hätte sie nichts gehört, und Poosie dachte, na schön.

Jim würde nicht eines Tages fort sein, auf Nimmerwiedersehen, nach New Orleans, davon war sie überzeugt.

Als an diesem sogenannten gemütlichen Abend Catherine sich und das häßliche Hemd wieder aus dem Zimmer entfernt hatte, sprachen Mutter und Vater sogleich besorgt von ihr.

„Ich dachte, sie wäre darüber hinweg“, sagte der Vater, und schüttelte den Kopf.

„Warum zieht sie bloß das Hemd an?“ fragte die Mutter betrübt.

Die Großen tauschten Hemden und Pullover aus, wenn sie verliebt waren, das wußte Poosie, das war so üblich. Die Pullovermode war zur Zeit so weit und locker, daß die Pullover auch den Jungens paßten, und die Mädchen trugen mit Begeisterung die kurzen Jungenshemden als Blusen.

Poosie hätte nicht um die Welt Sachen von Donnie angezogen oder ihm etwa ihre Blusen geborgt. Sie verstand die Großen nicht, und Michaels Hemd war außerdem wirklich besonders scheußlich.

Als Poosie am nächsten Nachmittag aus der Schule kam, fand sie Catherine in einen der grauen Wohnzimmersessel gerollt, wie die Katzen es taten, wenn sie krank waren oder froren. Sie starrte verloren vor sich hin, ein Buch lag auf der Erde.

„Catherine“, sagte Poosie, „was ist denn?“

Sie setzte sich auf die Sessellehne und griff nach der blassen, hübschen Hand der Schwester, die eiskalt war und die sie in ihren beiden warmen Händen förmlich auftauen mußte.

„Eiskalt“, sagte sie und fragte wieder: „Ist dir etwas?“

„Michael war hier“, stieß Catherine hervor, und das war das zweite Mal, daß sie vor Poosies Ohren diesen Namen aussprach.

„Es klingelte“, fuhr Catherine leise fort, „er stand vor der Tür, er tat, als ob gar nichts gewesen wäre, als ob wir uns erst gestern getrennt hätten, und nicht vor vier Monaten. Das heißt, wir haben uns ja gar nicht getrennt, er hat sich getrennt, er hat alles kaputt gemacht.“

„Und jetzt tut er, als ob nichts gewesen wäre“, rief Poosie empört.

Dann horchte sie wieder auf Catherine, auf dieses beschämte, gequälte Flüstern.

„Er wollte mit mir ausgehen“, sagte Catherine, „ganz selbstverständlich fand er das.“

„Na!“ sagte Poosie.

Das sollte mir mit Donnie passieren, dachte sie, dem täte ich...

Catherine flüsterte weiter, Poosie verstand sie kaum.

„Ach, du trägst es noch? sagte er. Er erkannte es gleich, und jetzt bildet er sich Gott weiß was ein. „

Catherine zupfte an dem Hemd, sie zupfte stark, es riß.

„Es ist hin“, stellte Poosie fest.

„Ich konnte mich nicht trennen“, flüsterte Catherine, „wenigstens von dem Hemd nicht.“

„Wann kommt Jim?“ fragte Poosie ablenkend.

„Jim“, rief Catherine, „Jim!“

Sie schrie es fast heraus. Dann weinte sie plötzlich und sagte „entschuldige“ zu ihrer eigenen kleinen Schwester, und sagte noch einmal leise „Jim“ vor sidr hin und lächelte.

Sie stand auf und ging durch das Zimmer.

An der Tür wandte sie sich um.

„Jim kommt um fünf“, sagte sie, „Gott, es ist ja schon dreiviertel, mach ihm bitte auf, Poosie, ich muß mich umziehen.“

„Ja, du mußt dich umziehen“, sagte Poosie, energisch und voll Widerwillen gegen Michaels Hemd, da klingelte es.

Poosie rannte zur Haustür und riß sie auf.

Jim stand vor der Tür.

„Hi, Poosie“, sagte er.

„Hi, Jim“, sagte Poosie freundlich, und dann kam Catherine gleich herunter in ihrem besten himbeerfarbenen Angorapullover. Jim sah sie an und sah Poosie überhaupt nicht mehr.

„Ich bin früher da, Catherine“, sagte er, „aber der Wagen ist völlig bespritzt, hast du einen Lappen?“

„Einen Lappen?“ rief Catherine, „warte!“

Sie lief nicht in die Küche, wo die Wischlappen zur Hand lagen, sondern in den Oberstock, kam nach ein paar Sekunden wieder herunter und trug in der Hand das Hemd mit dem Tarnfarbenmuster.

Ritsch, hörte Poosie, und noch einmal ritsch, ritsch.

Sie trat zu den beiden in den Vorraum und sah, wie Catherine das Hemd zerriß, energisch, wütend, abschließend, endgültig.

„Vier schöne Lappen“, rief Catherine, „hier hast du einen, ich nehme die anderen, ich helfe dir.“

„Ich helfe auch“, schrie Poosie begeistert.

„Aber, Catherine“, rief Jim, „du kannst doch nicht...“

Es war nicht ersichtlich, ob er das zerrissene Hemd meinte, oder Catherines Hilfe bei der Schmutzarbeit.

„Es sollte sowieso in den Lumpensack“, rief Catherine, und sang „Lumpensack, Lumpensack“, genau wie Poosie gestern Abend „Loch, Loch, Loch“ gesungen hatte. Und alle drei rieben mit den weichen Lappen Jims Auto blank.

Und dann fuhren sie fort, nachdem Catherine Poosie gebeten hatte, Michael zu sagen, wenn er käme, daß sie nicht da wäre, morgen auch nicht, übermorgen auch nicht.

Und das würde Poosie tun, hach, das würde sie ihm sagen, aber deutlich!

Es tut mir außerordentlich leid, würde sie sagen, ganz wie eine Dame, aber meine Schwester Catherine ist nicht zu Haus. Wo? Ich habe nicht die blässeste Ahnung. Morgen? Morgen ist sie auch nicht da. Übermorgen? Übermorgen auch nicht. Was? Überübermorgen schon? Das tut mir aber wirklich leid, Michael, gute Reise.

Aber „auf Wiedersehen“ würde sie auf keinen Fall zu Michael sagen.

25. Kapitel

POOSIE BEKOMMT DIE GRIPPE

Auf dem Stück des Schulweges, das sie mit Donnie zusammenging, merkte Poosie noch gar nichts. Sie schwatzte vielleicht etwas weniger als sonst, aber Donnie redete ja, da fiel es nicht auf. Da er aber, ohne Poosie zu begleiten, in sein Haus schlüpfen mußte, weil seine Mutter gleich mit ihm zum Zahnarzt gehen wollte, stand Poosie auf einmal allein vor einem Restchen Schulweg, das ganz nebensächlich war, das sie immer rennend zurücklegte und zu dem sie heute keine Lust hatte. Sie wollte auf einmal nicht mehr weitergehen. Am liebsten hätte sie sich auf eine Hausschwelle gesetzt, aber der Wind kam ihr entgegen und war mit eisigen Regenspritzern vermischt. Poosie redete sich selbst und ihren Beinen gut zu, aber die Beine wollten heute nicht, was sie wollte, die Füße waren wie Bleiklumpen. Ganz langsam setzte sie einen Fuß vor den anderen und trottete oder schlich vielmehr bis vor ihre Haustür. Und zum erstenmal, seit sie zur Schule ging, hatte sie Schwierigkeiten mit dem Sicherheitsschloß und probierte und probierte und ängstigte sich furchtbar, daß sie womöglich würde draußen stehen müssen, bis irgend jemand von der Familie nach Haus käme.

Dann öffnete das Schloß sich plötzlich, und Poosie fiel beinahe in den warmen trockenen Hausflur. Sie zog sich nicht aus, nicht einmal die roten Gummischuhe, sie stellte nur ihre Frühstücksbüchse auf die Spiegelkonsole im Korridor und ging ins Wohnzimmer, wo auf Vaters Sessel Spukie, der Kater, schlief. Sie schob ihn an die Seite und hatte noch Platz neben ihm. Er schlief weiter, und Poosie wäre auch gern eingeschlafen, aber sie blieb wach, und das war ein unangenehmes, beinahe schmerzhaftes Wachsein, denn sie fühlte jedes Glied an ihrem Leib in merkwürdiger Schwere. Das ist doch das Schöne an gesunden Gliedmaßen, daß sie sich gar nicht bemerkbar machen. Sie gehorchen und tun ihre Pflicht, die flinken Beine, die geschickten Hände, der Kopf mit den Augen und Ohren.

Poosies Glieder machten sich bemerkbar. In den Beinen zog es, als hätte sie Wachsschmerzen, vom Kopf hatte sie den Eindruck, daß er gewachsen war wie ein Riesenkürbis und so leer und dumpf wie ein solcher, wenn man ihn ausgehöhlt hatte, um ein Licht hineinzustecken.

Poosies Hände! Sie brachten es nicht einmal fertig, bis zum Radio zu langen, um die „Story“ anzustellen, die jetzt gerade kommen würde. Die Ohren fühlten, daß sie Geräusch, und käme es auch von der herrlichsten Geschichte, nicht würden ertragen können.

So saß Poosie still, immer noch in Mantel und Gummischuhen, im Halbdunkel, das schließlich zum dichten schwarzen Dunkel wurde, und machte kein Licht und holte sich nichts zu essen oder zu trinken und wunderte sich über sich selbst. Dann, nach einer langen Weile, klingelte Donnie, und sie schlich zur Tür, und Donnie brauste herein und erzählte vom Zahnarzt und gab furchtbar an, er hätte überhaupt nichts gemerkt, und jetzt wolle er „Mensch ärgere dich nicht“ spielen.

„Stell‘s auf“, sagte Poosie, und Donnie sagte: „Faul, was?“ und Poosie sagte: „Bloß komisch.“ Und sie spielte schlecht, sie zwang sich das Würfeln ab, aber Donnie zählte zusammen und setzte, und er mogelte etwas und wunderte sich, warum Poosie nicht aufbegehrte.

„Du bist aber doof heute“, sagte er.

„Ja“, gab Poosie zu.

„Ich geh lieber“, sagte Donnie.

Poosie sagte nichts, sie saß auf dem Fußboden, die Würfel in der Hand, und sah auf einmal zwei Donnies, zwei Spiele auf dem Teppich, und dann begannen beide Donnies sich zu drehen, und sie ließ den Kopf sinken und schloß die Augen.

„So long“, sagte Donnie. Aber das hörte Poosie nicht, sie hockte zusammengesunken mit untergeschlagenen Beinen auf der Erde, bis die Mutter kam und gar nicht erst fragte, warum Poosie in Mantel und Überschuhen dasäße, und ob sie nicht gefälligst das Spiel wegräumen wolle und die Lunchbüchse vom Korridortisch. Nichts dergleichen fragte die Mutter, sie fühlte nur Poosies Stirn an, dann hob sie die ganze federleichte Gestalt samt Mantel und Gummischuhen auf und trug sie die Treppe hinauf und zog sie aus, ein Stück nach dem anderen, und zog ihr den Schlafanzug an und holte das Fieberthermometer.

Es zeigte eine hohe sehr bösartige Zahl; wenn Poosie überhaupt fieberte, pflegte sie sich nicht mit niederen Graden abzugeben. Das Fieber ging aufs Ganze, und es hatte Poosie in den Klauen, ihren Leib, ihren Kopf, ihre Gliedmaßen, und Poosie hatte also die „flu“, wie die Grippe in Amerika heißt und genau wie bei uns mit häßlichem Übergangswetter und Winden und Regengüssen zu kommen pflegt.

Im Kühlschrank aber war ein kleines Glasröhrchen, das holte die Mutter gleich, und Poosie mußte die erste Penicillintablette schlucken, schlief danach ein, und nach vier Stunden weckte sie der Vater und gab ihr die zweite, und alle vier Stunden, auch mitten in der Nacht, wurde vom Vater oder der Mutter das wunderbare Glasröhrchen aus der Eisbox geholt (denn Penicillin muß ständig kalt liegen), und Poosie wurde geweckt und schluckte die Tablette und schlief ein, und als der Morgen kam, hatte sie zwar noch die flu und war sehr matt und ihre Augen gingen nicht recht auf, aber als die Mutter sie anlächelte, lächelte sie zurück.

„Kommt der Doktor?“ fragte sie, als die Mutter ihr das Fieberthermometer einlegte.

„Ich glaube, es wird nicht mehr nötig sein“, sagte die Mutter, und sah zufrieden auf die Quecksilbersäule.

Nicht mal den Doktor, dachte Poosie enttäuscht, sie lassen mich einfach draufgehen. Aber wenn Spukie einen Hühnerknochen verschluckt hat, fahren sie gleich mit ihm zum Tierarzt.

Die Mutter ging, sie mußte ihren Beruf ausüben. Poosie fing an, sich entsetzlich zu langweilen. Sie drehte das Radio an, die Story vom Käptn Midnight ging zu Ende, dann kam bloß noch Reklame, und Poosie drehte sie ab. Sie dachte an die Funnies, die sie noch nicht gelesen hatte und schlüpfte in den Morgenrock und die Pantoffeln, um sich die gestrige Zeitung zu suchen. Sie wackelte ziemlich beim Treppengehen — und nicht mal einen Doktor, dachte sie empört und versuchte, ihre Beine zu beherrschen. Sie fand die Zeitung und wollte sich nach oben begeben, als Tess, die fünfzehnjährige Schwester, sie erwischte und sie ungezogene Range nannte und behauptete, ihre ganze Krankheit sei bloß Angabe. Poosie antwortete gar nicht, sie sagte nur nachher hochmütig, als die Schwester sie sozusagen am Schlaffittchen ins Bett zurückgelotst hatte, sie müsse jetzt Penicillin einnehmen.

„Erst um elf Uhr“, sagte Tess und sah auf ihre Armbanduhr. Dann holte sie die Weihnachtsklingel und stellte sie neben Poosies Radio.

„Bleib ja im Bett“, drohte sie, „das kann ich dir sagen, und wenn du was willst, klingle gefälligst. Schließlich bin ich bloß deinetwegen zu Hause geblieben.“

Kaum war Tess unten, klingelte Poosie und verlangte zu essen, denn sie hätte es der Mutter versprochen, etwas zu sich zu nehmen. Tomatensaft oder Milch, oder ein Scheibchen Röstbrot mit Butter, und Tess solle es ihr jetzt gleich bringen.

Es war jedoch sehr schwer für Poosie, das Versprechen zu halten, der Tomatensaft zwar glitt ganz linde durch ihren Schlund, aber die Brotstücke wollten nicht rutschen. An einem einzigen Bissen kaute und mümmelte Poosie eine Viertelstunde.

Sie klingelte im Laufe des Vormittags siebenmal, und Tess wurde immer deutlicher in ihren Auslassungen. Aber nach dem Mittags-Penicillin schlief Poosie ein und wachte erst in der Dämmerstunde auf, als sie die Mutter im unteren Stockwerk reden hörte. Sie rief laut „Mum“ und klingelte heftig mit der Weihnachtsklingel. Und die Mutter kam schnell herauf, und Poosie sagte, daß sie entsetzlichen Hunger hätte.

„Gottseidank“, sagte die Mutter, und dann fragte Poosie, ob Donnie denn wisse, daß sie die flu habe. „Er dachte nämlich, ich wäre faul“, sagte sie ärgerlich.

„Kein Fieber“, sagte die Mutter nach dem Messen, und Poosie fand, daß es beinahe etwas zu schnell gegangen wäre mit der flu. Denn es ist doch allerhand, so krank zu sein, daß man sich seiner eigenen Glieder auf unangenehme Weise bewußt wird.

„Tut dir wirklich nichts mehr weh?“ fragte die Mutter.

„Nein“, sagte Poosie bedauernd.

26. Kapitel

POOSIE WIRD ANGESCHOSSEN

Donnie war schuld! Doch Poosie würde sich eher die Zunge abgebissen haben, als ihn zu verraten. Sie war keine Petze, wenn sie auch vor Schmerzen nicht wußte, wohin. Verkrochen hätte sie sich am liebsten, so wie die Katzen es taten, wenn sie krank waren oder sich eine Pfote eingeklemmt hatten. Aber die Angelegenheit war ganz öffentlich, verkriechen hätte nichts genützt. Donnie hatte laut geschrieen, dann geheult, was sie bei ihm noch nie erlebt hatte und was sie eigentlich rührte und noch mehr zum Schweigen verpflichtete. Erst dachte sie, er ist feige, rennt einfach weg, aber er hatte Hilfe geholt, und dann wußten es eben alle.

Alles kam nur davon, daß Donnie zu Weihnachten einen Indianerschmuck aus bunten Federn, einen Tomahawk und echte Mokassins geschenkt bekommen hatte. Den Bogen und die Pfeile hatte er selbst gebastelt und schoß, wie er behauptete, den Vogel aus der Luft und jedes flitzende graue Eichhörnchen vom Ast herunter. Poosie, als eingeschworener Cowboy, ärgerte sich schrecklich, daß Donnie sie bei dem erprobten und geliebten Spiel so schmählich im Stich ließ und auf einmal nichts mehr sein wollte als der große Häuptling Falkenauge.

Aber Poosie verstand unter Freundschaft eben — und da war sie vielen Erwachsenen überlegen —, daß man auch mitmacht, wenn einem die Absicht eines Freundes ganz und gar nicht in den Kram paßt.

Duldsamkeit aus Freundschaft oder Toleranz würden die großen Leute Poosies Verhalten nennen, für die es nur eines gab, das unbedingte „durch dick und dünn“.

Als Donnie also furchtbar mit dem selbstgemachten Bogen angab und behauptete, daß er nicht nur hüpfende Eichhörnchen, die in Washington grau sind und „Squirrel“ heißen, mit dem Pfeil und Bogen abschießen könne, nicht nur den Vogel in der Luft (was bestimmt nicht wahr sein konnte, dachte Poosie geärgert), sondern daß er auch zwischen Poosies ausgespreizten Fingern hindurch den Baumstamm treffen könne, ohne sie nur im geringsten zu verletzen, lachte sie ihn aus.

„Angabe, Angabe“, sagte sie, und das war eine ziemliche Beleidigung für einen Krieger mit dem Tomahawk im Gürtel.

„Wetten, daß?“ sagte Donnie. „Stell dich hin, lege die Hand an den Apfelbaumstamm und halte still.“

„Um was?“ fragte Poosie zurück, die sichergehen wollte.

„Wenn ich verliere und darüber oder daneben treffe, schenke ich dir ein graviertes Freundschaftsarmband, echt Silber“, brüstete sich Donnie, „mit Donnel Coffey und Datum, ganz ausgeschrieben.“

„Ich kauf dir die Friedenspfeife, wenn du gewinnst“, sagte Poosie. Die Friedenspfeife aus Ton fehlte Donnie noch zu seiner Indianerausrüstung.

„Okay“, sagte er.

Sie gaben sich die Hände, und dann schlug Donnie die Hände auseinander, und es war abgemacht.

Donnie probierte alle Baumstämme im Garten aus. Die Mimosenstämmchen waren zu dünn, der Eschenstamm zu hart und zu glatt. Es blieb beim Apfelbaum, und Poosie stellte sich auf und Donnie rückte an ihr herum, an ihrem Arm und ihrer Hand und spreizte die einzelnen Finger gehörig.

Der Bogen lag im Gras, er war aus Weidenruten und dünnen Geigensaiten, die Donnie auf irgendeine Weise aufgetrieben hatte. Das Holz war mit Ölfarbe, die noch klebte, indianisch bemalt. Donnies Handflächen waren vom Anfassen blau und rot gefleckt, was gut zu seinem Gesicht paßte, denn das war weiß und rot und schwarz gestreift, das Weiße war Zahnpasta, das Rote und Schwarze Schuhcreme.

Er sah echt und kriegerisch und gefährlich aus und kniff sein rechtes Falkenauge zu, als er den Bogen ergriff, umständlich einen Pfeil aussuchte, die Spitze eingehend auf ihre Schärfe prüfte und lange visierte.

„Angabe“, rief Poosie ärgerlich, „schieß schon, du Esel.“

Es war unangenehm, eine wartende Zielscheibe zu sein.

Poosie versuchte, sich nicht zu fürchten oder zu grauen. Sie wünschte nur eines, die Wette zu verlieren, und das ist wahrscheinlich das erste Mal, solange die Welt besteht, daß jemand einen derartigen Wunsch hatte.

Lieber Gott, laß ihn bloß gewinnen, flehte Poosie lautlos, aber sie war es, die die Wette gewann.

Donnie schoß, und der Pfeil und der jähe Schmerz waren eins, Teil einer Sekunde. Poosie schloß die Augen, um nicht sehen zu müssen, wie ihre Hand an den Stamm des Apfelbaumes geheftet war, zwischen Mittel- und Ringfinger; unterhalb des Knochens rann neben dem blaugeringelten Pfeilschaft dunkles Blut über Poosies Hand.

Donnie stieß den Schrei aus, nicht sie. Donnie heulte, nicht sie. Donnie lief weg, nicht sie, sie war ja angeheftet. Sie begann, seitwärts auf die Hand, den Pfeil und das Blutgerinsel zu schielen und sich zu gewöhnen. Sie dachte an blutende gestoßene Kniee, an herausgerissene Zähne, und was man danach ausspuckt, und daß das auch nichts anderes sei. Sie war so wütend, daß sie hier festsaß und sich verbluten mußte, während der große Häuptling Falkenauge das Weite gesucht hatte, daß sie den Pfeil mit der rechten Hand ergriff und mit einem einzigen Ruck, so wie die Mutter Heftpflaster abriß, denn dann tut es nicht weh, die Pfeilspitze aus dem Stamm zog.

Nicht aus der Hand, so weit reichte ihre Kraft nicht, als sie die Hand mit der greulichen Verzierung vor sich hin hielt, wurde ihr schwach und elend, und sie rutschte am Apfelbaumstamm herunter, bis sie im Gras saß. Dann hielt ein Auto vor dem Gartentor.

Donnies Mutter, Missis Coffey, kam gelaufen und Donnie zottelte hinter ihr, und seine Wange war dick und rot.

„Der Lümmel“, rief Missis Coffey. „Kannst du aufstehen, Poosie, und bis zum Wagen kommen?“

Sie faßte Poosie unter den Achseln und stellte sie auf die Füße.

„Wir fahren gleich zum Arzt“, sagte sie, „ich mache nichts mit der Hand. Wer ist auf die Kateridee gekommen?“ fragte sie und sah scharf auf Donnie. Poosie sagte, sie beide zusammen, und drohte Donnie mit ihren Blicken.

„Hast du es selbst...?“ murmelte Donnie.

„Herausgerissen?“ fragte Poosie hochmütig. „Allerdings.“

„Du hast gewonnen“, stellte er fest.

„Vogel im Flug“, sagte Poosie beiläufig und sah aus dem Wagenfenster, „flitzende Eichhörnchen“; dann pfiff sie, aber das klang ziemlich unecht.

Donnie sagte gar nichts, zum erstenmal ließ er sich etwas gefallen, ohne Widerpart zu bieten und das letzte Wort zu behalten.

Poosie kam bei Coffey’s Hausarzt auf eine richtige Bahre. Sie wollte genau sehen, was passierte, aber ihre Augen wurden zugedeckt. Dann fühlte die Hand sich eisig und dann nach gar nichts mehr an.

Dann sagte der Arzt zur Schwester: „Tetanus“, und Poosie bekam eine Spritze gegen Wundstarrkrampf, denn wer konnte wissen, wo Donnie, das Ferkel, seine Pfeile überall herumliegen ließ. Es piekte ziemlich im Arm, und dann wurde das Tuch von Poosies Augen genommen, und Poosie sah die Hand gar nicht, sondern nur ein Bündel Gaze, das der Arzt in ein schwarzes Tuch hing.

Poosies Invalidität war sehr wirkungsvoll. Donnie heulte wieder, als er sie sah, und Donnies Mutter sah grimmig aus und sagte wieder „Lümmel“ und streichelte Poosie und kaufte ihr bei Giffords, das ist die große Eiskonditorei an Poosies Ecke, eine große Pergamentdose Erdbeereis.

Als Missis Coffey Poosie ihren Eltern übergab und die Geschichte erzählte und versicherte, daß weder Muskel noch Sehnen verletzt wären, und es wäre noch einmal gut abgegangen, mußte Donnie daneben stehen und wußte nicht, auf welchem Fuß er stehen sollte, so ungemütlich fühlte er sich.

„Sage gefälligst was“, fuhr Missis Coffey ihren Sohn an.

Donnie trat von einem Fuß auf den anderen, sein Gesicht war schmutzig und vom Heulen verschmiert, seine Augen blinzelten, besonders das über der verschwollenen Wange. Vom großen Häuptling Falkenauge hatte er nichts an sich.

„Sorry“, sagte er leise, was soviel heißt wie „es tut mir leid.“

„Wer kam denn auf diese glorreiche Idee?“ fragte Poosies Vater.

Aber ehe Donnie ehrlich „ich“ sagen konnte, schoß Poosie ihr „wir beide zusammen, Daddy“ so schnell dazwischen, wie der Pfeil geflogen war durch ihre Hand in den Apfelbaum.

27. Kapitel

POOSIE RETTET DIE KATZEN

Wann eigentlich merkte Poosie, daß es um Leben oder Tod ging?

Der Vater kam sehr vergnügt nach Hause und sagte, es wäre also entschieden, er wäre versetzt und sie gingen im Sommer alle für zwei Jahre nach Europa, nach Deutschland, um es genau zu sagen: nach Frankfurt am Main. Sie würden den Wagen mitnehmen, das Haus aber vermieten und alle Möbel auf den Speicher bringen.

Wann merkte Poosie, worum es ging? Als sie Mutters Gesicht sah, die Tinka, die alte weiße Katze, Groß- und Urgroßmutter der ganzen samtpfötigen Gesellschaft, auf dem Schoß hatte und sie gedankenverloren streichelte. Die Mutter liebte Tinka am meisten und sagte immer, zu ihr müsse man besonders nett und rücksichtsvoll sein, weil sie schon so alt wäre und nicht mehr gut beißen könne und viel langsamer fräße als die anderen und deswegen oft zu kurz käme.

Die Mutter streichelte also Tinka, noch liebevoller als sonst und ohne aufzuhören, und da begriff Poosie.

„Was wird aus den Katzen?“ fragte sie. Ihre Stimme klang komisch, als ob sie heiser wäre.

„Man kann Katzen nicht mitnehmen“, sagte der Vater kurz. Immer, wenn er so kurz angebunden war, ging ihm etwas nahe oder er fühlte irgendein Mißbehagen.

„Wir werden sie leider zum Tierarzt bringen müssen“, sagte die Mutter leise.

Poosie schwieg, es würgte sie im Hals, da saß ein Knoten, als ob sie ersticken müsse, so war ihr zumute! Sie wußte genau, daß weder die alte Tinka noch Puffie, ihre Tochter, noch deren Tochter, die bildschöne Smokie mit dem dichten rauchfarbenen Seidenfell, noch deren Sohn, der Urenkelkater Spukie von irgendeiner Familie aufgenommen werden würde. Denn Katzen gab es die Hülle und Fülle in der Nachbarschaft, und zum Tierarzt zu gehen mit allzu zahlreichen vierbeinigen Nachkommen, war gang und gäbe. Es tat einem zwar jedesmal von Herzen leid um den hübschen krabbelnden Wurf, und man hätte sie am liebsten alle behalten und großgezogen. Aber das waren erst kleine blinde Würstchen, keine Katzenpersönlichkeiten, wie Tinka, Puffie, Smokie und Spukie, zu denen man enge, fast unlösliche Beziehungen hatte, deren Eigenschaften und Vorlieben man kannte, vor deren Unarten man sich zu hüten gelernt hatte und die jede ihren Lieblingssessel im Wohnzimmer hatte. Die Sessel würden also auf den Speicher kommen, die Katzen aber, die geliebten, vertrauten, verhätschelten Katzen, mit denen Poosie reden konnte wie mit menschlichen Wesen, kämen zum Tierarzt.

Poosie ging in ihr Zimmer, und an diesem Abend betete sie zum erstenmal im Leben nicht mechanisch, weil es eine Pflicht war, sondern dringlich, drängend, sie flehte den lieben Gott an, etwas für ihre vier Katzen zu tun, irgend etwas, ein Wunder, lieber Gott, laß Vater sie bitte nicht zum Tierarzt bringen, wenn du es vielleicht anders einrichten kannst.

Poosie hatte vor dem Beten geweint oben in ihrer Stube, niemand sah es, deswegen leistete sie sich den seltenen Luxus der Tränen. Nach dem Beten war ihr ganz leicht; wenn man sich nicht auf den lieben Gott verlassen sollte, auf wen dann überhaupt?

Für alle Fälle jedoch vertraute sie sich am nächsten Morgen Donnie an. Er kannte ja die Katzen und spielte gern mit ihnen und hätte längst eines von Puffies vielen neugeborenen Kindern mit nach Hause genommen, wenn nicht in seinem Elternhaus die Zwergbulldogge Margot unumschränkte Herrscherin gewesen wäre. Margot würde kein Kätzchen neben sich dulden, sondern kurzerhand, krach, knack, sein Genick durchbeißen.

Nein, Donnie konnte, und das wußte Poosie, unter keinen Umständen eine der Katzen übernehmen, aber er konnte ihr auf andere Art heilen. Er konnte mit ihr alle Häuser in der weitesten Nachbarschaft abklappern und höflich anfragen, ob man vielleicht eine nette Katze brauchen könnte, wohlerzogen, schön, gepflegt, stubenrein.

„Mäusefänger?“ fragten dann die Leute.

Poosie log ihren Katzen Dutzende von Mäusejagdtrophäen an, obwohl es zu Haus gar keine Mäuse gab.

Aber weder Donnie noch sie bekam von irgend jemand den Auftrag, eine der gelobten Katzen zu bringen. Die Zeit verging, die Mutter fing schon an, das Porzellan und die Bilder zu verpacken, der Vater sargte seine vielen Bücher in große Kisten ein, es war von nichts anderem als von der bevorstehenden Übersiedlung die Rede. Die Angelegenheit der Katzen aber, Leben oder Tod, wurde — totgeschwiegen.

Poosie war eines Abends, heulend, sehr ungezogen zu dem lieben Gott, sie stellte ihn betend zur Rede. Ich denke, du kümmerst dich um alle Kreatur, sagte sie höhnisch und schniefte mit der Nase.

Über Nacht hatte Gott dann das erste Wunder getan, es war weise von ihm, aber schmerzlich für Poosie und die Mutter. Tinkas alte brave Katzenseele hatte sich aus Fell und Leib gelöst. Was übrig war, lag grauweiß, steif und kläglich in Mutters Sessel. Die Sorge um Tinka fiel also fort, kein Tierarzt mit seiner Spritze für sie, sie war eines „natürlichen Todes“ verblichen. Poosie ging nach dem Frühstück in ihr Zimmer und entschuldigte sich ausdrücklich beim lieben Gott.

In der Schule kam sie gerade zu einem merkwürdigen Auftritt zurecht.

Missis Goldwin, die Schulwartsfrau, zeterte fürchterlich und machte viele Handbewegungen und hatte einen roten Kopf. Mister Goldwin, der Schulwart, hatte auch einen roten Kopf.

„Hier müßten eben Katzen her“, schrie Missis Goldwin.

„Wo soll ich so schnell Katzen herbekommen?“ murrte Mister Goldwin.

Donnie, der wie üblich mit Poosie zur Schule kam, zwickte sie in den Arm, und sie sagte weder „au“ noch wechselte sie ihren Gesichtsausdruck. Es wäre auch nicht nötig gewesen, sie zu zwicken. Wenn je Ohren gespitzt wurden, so waren es Poosies Ohren, als sie das Goldwin’sche Gezänk anhörte.

„Was ist denn los?“ fragte Donnie.

„Ratten“, keuchte Missis Goldwin, „stellt euch vor, im Keller. Sie haben Mister Goldwins neue Angelschnur durchgenagt. Ich schüttele mich vor Ratten“, sagte Missis Goldwin, und schüttelte sich.

Mister Goldwin schüttelte sich auch, vor Wut wegen seiner Angelschnur. Donnie schüttelte sich, Poosie schüttelte sich — Ratten... brr...

Dann sagte Donnie beiläufig, und Poosie war froh, daß sie ihre Katzen nicht selber anzubieten brauchte: „Ich wüßte, wo man gute Katzen herbekommen kann.“

Er nickte schief zu Poosie hin und wies mit seinem Daumen auf sie.

„Sie gehen doch nach Deutschland, in drei Wochen, sie hätten gern eine gute Unterkunft für drei Katzen.“

„Wie alt?“ fragte sachlich Missis Goldwin.

„Zweieinhalb, eineinhalb und ein halbes Jahr“, stieß Poosie hervor. Die achteinhalbjährige Tinka, die keiner mehr gewollt hätte, war dank Gottes Weisheit im Katzenhimmel.

„Ein Kater dabei?“ fragte Mister Goldwin.

„Spukie, der kleinste“, sagte Poosie atemlos.

„Kohlschwarz“, sagte Donnie, „bildschön, Rasse.“

„Bringt sie her meinetwegen“, knurrte Mister Goldwin.

Poosie hätte ihm am liebsten einen Kuß gegeben, aber wer küßt den Schulwart im Schultreppenflur? Sie sagte „Allright“ und zwickte nun ihrerseits Donnie in den Arm, der sich aber auch jedes Au oder Autsch verbiß.

„Wann?“ fragte Poosie.

„Gegen sechs“, sagte Missis Goldwin, „nicht später, weil wir ins Kino gehen.“

„Heute schon?“ sagte Poosie, denn sie würden ja erst in drei Wochen fahren.

„Wenn überhaupt, dann sofort“, bestimmte Missis Goldwin. „Länger mache ich das mit den Ratten nicht mehr mit.“

Poosie sah es ein.

„Du kannst sie ja mal besuchen“, sagte Mister Goldwin, „wenn dir so ist.“

„Ich glaube, ich möchte sie dann lieber gar nicht mehr sehen“, sagte Poosie und rannte fort, in ihre. Klasse. Donnie rannte nach.

„Er hat gesagt, in zwei Jahren kannst du Junge von ihnen bekommen“, flüsterte er.

Missis Goldwin war weise, der liebe Gott war weise.

Poosie war durchaus unweise. Sie heulte abends im Bett, in das kein Spukie eine warme Mulde gelegen hatte, und sie bedankte sich nicht beim lieben Gott für die Katzenrettung, wie sich das gehört hätte. Sie sehnte sich bloß nach allen vieren, nach Tinkas weißem, nach Puffies gestreiftem, nach Smokies rauchgrauem, nach Spukies feurig schwarzem Fell, nach vierfacher Wärme, nach sechzehnfachen leisen sanften Tritten, nach dem schmeichelnden Reiben an ihren Waden, dem zufriedenen Schnurren, nach der Essensgier, wenn man die Büchsen mit Katzennahrung öffnete, nach Spukies schlechten Manieren.

Poosie war mehr als unvernünftig an diesem Abend in ihrem Bett, sie hatte auch kein Taschentuch, wie immer, und der Bettzipfel wurde pitschnaß. Dieses Haus war ein ödes, leeres, liebloses Haus, obwohl die Möbel noch darin standen.

Die ganze Deutschlandreise kann mir gestohlen werden, dachte Poosie, Daddy kann wirklich nicht von mir verlangen, daß ich mich auf Deutschland freue.

Als sie sich am nächsten Morgen beim katzenlosen Frühstück einfand, das der Vater immer mit seiner jüngsten zusammen einzunehmen pflegte, sagte sie auch ziemlich patzig ähnliches zu ihm, ohne ihn anzusehen.

„Abwarten und dann Tee trinken“, sagte der Vater ruhig, und Poosie wußte aus Erfahrung, daß der Vater letzten Endes immer recht behielt. Vielleicht würde es auszuhalten sein, vielleicht sogar nett.

Und dann die lange Seereise vorher. Acht Tage auf dem Atlantischen Ozean, und das Schiff, sagte Daddy, wäre viel größer als ein ganz großes Hotel, und es hätte ein eigenes Schwimmbad und ein Kino, und es gäbe Bordspiele, Shuffleboard, Tischtennis, und es gäbe einen Turnsaal und zweimal am Tage Eiskrem, sagte Daddy, der schon oft auf Schiffen gefahren war. Und wenn Poosie sonst nichts aß, den Eiskrem würde sie auf alle Fälle essen. Falls nicht — ach wo, seekrank würde sie doch nicht werden auf dem Meer, wenn sie im Meer schon geschwommen war, und schaukelte man da etwa nicht auf den Wellen? Und beim Reiten, auf und ab, auf und ab? War das etwa nichts zum Schlechtwerden für schwächliche Leute?

Nein, Seekrankheit kam nicht in Frage. Poosie freute sich sehr auf die Seereise, und wenn sie an das großartige Schiff dachte, wurde alles ganz leicht, das Wegfahren und die Gedanken an Deutschland.

Vielleicht gab es in Deutschland auch Katzen, vielleicht war alles halb so schlimm.

28. Kapitel

POOSIE ERSCHRECKT DIE LEUTE

Noch nie war Poosie nach Ansicht ihrer Eltern und vor allem ihrer älteren Schwestern so unnütz, wild und — einfallsreich gewesen, was dumme Streiche betraf.

Ein Treiben und Toben und Unfugstiften in Haus, Garten und Nachbarschaft griff um sich, wie es in ihrem ganzen neundreivierteljährigen Leben noch nicht dagewesen war, und was ihr nicht einfiel, das fiel bestimmt Donnie ein. Sie regten sich gegenseitig an, feuerten sich an, stachelten ihre Phantasie auf und keiner kam darauf, daß Poosie sich in diesen Wirbel von Unarten und Lärm stürzte, um nicht an die fortgegebenen Katzen und die tote Tinka denken zu müssen.

Und um nicht daran denken zu müssen, daß sie dieses Haus mit seinem zum Herunterrutschen auffordernden Treppengeländer bald nicht mehr sehen würde.

Fremde Leute würden einziehen, ach, Poosie ärgerte sich schon im voraus über sie. In ihrem Zimmer würde ein fremdes Mädel wohnen, sicher ein gräßliches Mädel, mit dem Poosie sich nie, niemals anfreunden würde — und Donnie hoffentlich auch nicht.

„Daß du dich ja nicht mit den Neuen einläßt“, schrie sie Donnie an, und Donnie versprach hoch und heilig, den neuen Mietern zwei Jahre lang die kalte Schulter zu zeigen, und wenn sie noch so nett wären.

„Wie können die nett sein, die einfach in unser Haus einziehen“, grollte Poosie, und dann besprach sie sich mit Donnie wegen der Larve.

Die Larve war eigentlich für Halloween bestimmt, diesen großen amerikanischen Kinderfasching mitten im Herbst, dieses Fest, an dem dumme Streiche und Possenspiel einen ganzen Tag lang erlaubt sind, wo die Fenster mit Seife eingeschmiert werden und die Hausschlüssel versteckt, wo alle Gartenmöbel vertauscht werden und sich erst beim vierten Nachbar wiederfinden, wo man sich verkleidet und schreckliche Masken umbindet, wo Kinder sich mit gutem Recht einen Tag lang so benehmen dürfen, wie Poosie und Donnie sich etwa jetzt schon drei Wochen lang benahmen, vor Poosies Abreise nach Europa.

„Zeig mal die Larve“, flüsterte Poosie.

Donnie hatte sie hinter einem Gebüsch versteckt, und es war wirklich eine Teufelsmaske von nicht zu beschreibender Abscheulichkeit, mit Hörnern über der Stirn und mit einer beweglichen roten Zunge.

„Du, ich weiß was“, flüsterte Poosie.

„Sag’s schnell!“

„Catherine und Jim sitzen abends manchmal auf der Bank hinter den Mimosen“, raunte Poosie.

Im Garten bildeten zwei Mimosenbäume mit ihrem silbergrauen, fiedrigen Blattwerk und einem großen Rosenbusch eine lauschige Ecke. Dort stand eine Bank, wirklich sehr geeignet für Liebespaare.

Catherine, Poosies älteste Schwester, und Jim waren nämlich ein Liebespaar, soviel hatte Poosie schon herausbekommen, und sie murmelte hörbar „Angabe“, wenn Catherine tief seufzte und fünfmal am Abend ungeduldig zur Tür rannte, oder wenn sie zum Telefon raste, als ob das Telefon einzig und allein nur für Catherine klingelte.

„Angabe, alles Angabe“, sagte Poosie zu Donnel Coffey, ihrem Vertrauten und Verschworenen — und sie würde es denen mal zeigen.

„Heut Abend“, flüsterte sie, „ich hab gehört, wie sie sich am Telefon besprochen haben.“

„Au fein“, juxte Donnie.

„Ich schleich mich hinter den Rosenbusch, ehe sie sich auf die Bank
setzen, und dann — hach, fein!“

„Prima“, stimmte Donnie zu, „ich auch.“

„Hinter den Rosen ist knapp für einen Platz“, wies Poosie Donnie zurück. Schließlich ging die Liebesgeschichte ihrer Schwester sie ganz allein an!

„Och“, machte Donnie enttäuscht.

„Du kannst hinter dem Zaun auf mich warten“, sagte Poosie großmütig.

„Erzählst du alles?“ fragte der mißtrauische Donnie.

„Alles“, versprach Poosie in die rechte Hand.

Sie konnte den Abend kaum erwarten, das Dunkelwerden, das die Treppe hinunterschleichen, indianerhaft, — wenn alle glaubten, daß sie längst fest schliefe! Sie aß ihr Essen ohne Ermahnungen auf, ohne zu stochern und zu stöhnen, was ein seltener Fall war.

Sie gähnte einmal, zweimal, und wurde daraufhin sofort zu Bett geschickt, und sie redete merkwürdigerweise gar nicht dagegen. Dabei war sie noch nie weniger zum Einschlafen geneigt gewesen als an diesem Abend.

Sie zog Turnschuhe an, der Schlafanzug genügte sowieso bei der Hitze.

Dann hörte sie den Vater in die Garage gehen, das Auto vorfahren, die Mutter kam und gab ihr noch einen Kuß und merkte Gottseidank nichts von den Turnschuhen unter der Bettdecke. Dann sausten die Eltern auf und davon zu einer der zahlreichen Abschiedseinladungen.

Jetzt, dachte Poosie, und was für Glück hatte sie!

Die Haustür stand weit offen, und Catherine stand am Gartentor und sah nach Jim aus.

Angabe, dachte Poosie und schlich um die Hausecke in den Hintergarten.

Wenn sie bloß nichts riechen, dachte Poosie. Sie hatte sich gänzlich mit Waschsalmiak betupft wegen der Mücken.

Aber Catherine und Jim würden sich ja auch betupfen müssen, sonst sähen sie morgen schön aus, mit lauter Beulen im Gesicht.

Die Larve lag hinter dem Rosenbusch. Poosie hockte sich hin und wartete.

Dann fuhr Jim vor, natürlich, er hatte sich wieder einmal den Wagen seines Vaters genommen. Dann näherten sich Schritte, dann ließen sie sich auf die Bank nieder, Catherine und Jim.

Poosie stand auf und reckte sich beinahe den Hals aus. Es roch stark nach Salmiak, aber nicht bloß von ihr.

Der großartige Plan war, daß sie „Buh-uh“ machen würde mit einer tiefen verstellten Stimme wie ein brummender Ochse, und wenn sie zusammenfuhren vor Schreck, würde sie mit der Larve vor dem Gesicht um die Rosenzweige gucken — und das würde sie tun, wenn die beiden an nichts weiter dächten als an ihre Liebesgeschichten.

Komisch, Catherine weinte. Sie sagte: „Wirst du mich nicht vergessen?“

Jim sagte: „Wirst du mich nicht vergessen?“

Catherine sagte: „In zwei Jahren.“

Jim sagte: „In zwei Jahren.“

Poosie dachte auch immer „in zwei Jahren“. Denen ging es also genau so. Catherine schien auch nicht besonders gern nach Deutschland zu gehen.

Poosie hielt die Teufelsmaske in der Hand und wartete.

Jim sagte leise, aber Poosie verstand es genau: „Ich liebe dich so.“

Catherine sagte: „Ich liebe dich so.“

Sie sagen beide immer dasselbe, dachte Poosie, ärgerlich auf sich, weil sie nicht den Mut fand, „Buh“ zu brüllen und die Larve vorzubinden.

Dann weinte Catherine wieder.

Daß sie nicht kitzlig ist, wunderte sich Poosie, immer rauf und runter streicht er ihr über den Arm, ich könnte das nicht aushalten. Die Mücken summten tückisch, aber keine wagte sich näher wegen des Salmiakgeruches.

Dann passierte etwas, das Poosie noch nicht gesehen hatte, die Gesichter näherten sich einander, blieben zusammen, es wurde nichts mehr gesagt. Das war zweifellos der geeignetste Augenblick.

Poosie wollte „Buh“ brüllen und hielt die Maske bereit, aber sie bekam keinen Laut heraus. Sie wurde, ohne zu wissen warum, an Weihnachtsbaum und Weihnachtslieder erinnert, ja, den brennenden Baum, vor dem ihr immer so feierlich und gut zumute wurde, hätte sie ebensowenig mit „Buh“ erschrecken können. Dann aber empfand sie noch etwas anderes — sie schämte sich, daß sie gelauscht hatte, daß sie gesehen hatte, wie Jim und Catherine sich küßten, sie schämte sich, und sie liebte in diesem Augenblick Catherine sehr. Dabei mäkelte Catherine ständig an ihr herum, und Poosie war oft ziemlich wütend auf sie und wurde oft frech zu ihr und stritt sich mit ihr herum und wollte immer das letzte Wort haben.

Heute nicht! „Buh“ sollte nicht das letzte Wort sein an diesem Sommerabend.

Wenn die bloß nicht merken, daß ich hier gehockt habe, — sie ging wie die Katzen, mit Samtpfoten, die in Turnschuhen steckten. Kein Zweig knackte.

Gottseidank, dachte sie und stand aufatmend am Zaun, weit entfernt von der Bank unter dem Rosenbusch, wo Jim und Catherine saßen. Donnie tauchte aus Hecke und Dunkelheit auf.

„Bist du’s?“ sagte er, „hat’s geklappt?“

„Was?“ fragte Poosie geistesabwesend.

„Na, sind sie ordentlich hochgefahren und fortgerannt?“ fragte Donnie eifrig.

„Quatsch“, sagte Poosie.

„Hast du denn nicht gebrüllt und die Larve umgebunden?“

Poosie schlenkerte die Teufelslarve am Gummiband hin und her.

„Erzähl schon“, drängte Donnie.

„Es gibt nichts zu erzählen“, sagte Poosie.

„Spielverderber“, zischte Donnie.

Poosie langte über den Zaun und gab ihm eine Ohrfeige und warf die Larve über das Staket. Dann heulte sie, ohne Grund, genau wie Catherine geweint hatte, auch ohne Grund, dann schlich sie ins Haus und ins Bett und horchte auf Catherines Schritt. Aber Catherine kam noch lange nicht...

29. Kapitel

POOSIE NIMMT ABSCHIED

Abschied ist nicht angenehm. Es heißt „der Abschied“, aber es handelte sich in Poosies Fall um unzählige Abschiede, immer einer nach dem anderen, bis man es beinahe nicht mehr aushalten konnte.

Poosie bemühte sich, albern zu sein, um nicht noch trauriger zu werden.

„Hau“, schrie sie, „hau, hau.“

Es hallte aus allen vier Ecken des Zimmers zurück: Hauuu, hauuu..., denn das Zimmer war völlig leer und hatte dadurch ein großartiges Echo entwickelt. Poosies Bett stand nicht mehr da, die hohe Kommode war fort, eben waren die letzten Stühle geholt worden, um auf dem Speicher bis zur Rückkehr in zwei Jahren zu warten. Puppen, Plüschtiere, Glaspferde, Bücher — alles in Kisten verpackt, ein Abschied nach dem anderen.

„Hau“, schrie Poosie nochmals, und dann hatte sie die Leere und das Echo satt und rannte hinunter.

Es roch nach Hühnersuppe, die im letzten, noch nicht verpackten Topf kochte, den Edna nachher mit zu sich nehmen würde nebst sechs Suppentellern und sechs Löffeln, Messern und Gabeln.

Denn Edna war da, um zum letztenmal zu helfen. Der Abschied von Edna stand also noch bevor, und das war ein schwerer Abschied!

Hi Edna, hallo Poosie, bleib gesund Edna, wachs nicht zu tüchtig, Poosie, das würden ungefähr die letzten Worte sein, wenn man gegessen hatte und dann — in den Wagen stieg...

„Wir essen im Garten“, entschied die Mutter.

Der Gartentisch war eingerammt und blieb stehen.

„Aber wir müssen Stühle borgen“, sagte der Vater, „komm, Poosie, wir gehen zu Missis Jotterbag und holen sechs.“

Mister Jotterbag war der rechte Nachbar und kinderlos; im Gegensatz zu Turners, den linken Nachbarn, die inzwischen ein weiteres Baby bekommen hatten, besaß er nur Löwenherz, und von dem wurde Poosie der Abschied wirklich nicht schwer.

Mister Jotterbag war früher Postbeamter und drückte immer beide Augen zu, wenn die Hilfepakete nach Deutschland ein bißchen schwerer waren als sie sein durften.

Mister Jotterbag war fun, fand Poosie. Zum Beispiel bekam er es fertig, anzuläuten von einem Haus zum andem, und Poosies ganze Familie vom Eßtisch weg sofort an das Küchenfenster zu beordern. Und wenn sie standen und Ausschau hielten und sich furchtbar wunderten, hob Mister Jotterbag einen riesigen, silberschuppigen Fisch hinter seiner Fensterscheibe in die Höhe, den er in der Cheasepeake-Bay, wohin er immer angeln fuhr, gefangen hatte.

So war Mister Jotterbag, ein reizender Nachbar — und das würde er ja auch bleiben und auch in zwei Jahren noch reizend sein. Und Missis Jotterbag würde sechs Stühle herausrücken müssen! Missis Jotterbag war nicht ganz so reizend wie ihr Mann, aber auch sehr nett. Heute besonders!

„Aber kommen Sie doch lieber alle hierher“, schlug sie gleich vor, „bringen Sie Ihren Suppentopf herüber und wir essen zusammen, das wäre doch sehr nett zum Abschied.“

„Wie freundlich von Ihnen“, sagte der Vater, „wir kommen sehr gern und brauchen dann nicht erst Stühle hin und her zu schleppen.“

„Eben“, sagte Missis Jotterbag. „Sie sind fünf, wir sind zwei, macht sieben, ich stelle sie gleich auf.“

„Acht“, verbesserte der Vater, „wir sind ja sechs, wir dürfen doch auch Edna mitbringen, wir essen immer mit ihr zusammen.“

Missis Jotterbag veränderte sich von einer Sekunde zur anderen. Sie schien plötzlich steifer und größer zu sein, ihr Gesicht verlängerte sich, und das Lächeln schrumpfte zusammen.

Sie hustete zweimal. „Edna?“ sagte sie, „Ihre Schwarze?“

Vaters Gesicht veränderte sich jetzt auch.

„Mein Lieber“, fuhr Missis Jotterbag hastig fort, „ich kenne Ihre Prinzipien, und ich achte sie, aber ich bin in den Südstaaten aufgegewachsen, ich setze mich nicht mit einer Negerin an einen Tisch.“

Poosie stand jetzt stocksteif. Sie hatte das Gefühl, den Kopf ducken und Missis Jotterbag in den Bauch rennen zu müssen, daß sie k. o. hinfiele. Soo was! Soo was Gräßliches! Nicht mit Edna an einem Tisch! Nie hatte eine Suppe so himmlisch geschmeckt, wie die Mittwoch-Nudelsuppe mit Edna am Küchentisch, und was man alles zusammen erlebt hatte, Katzentod und Katzenwochenbett, und wie sie meine Blusen geplättet hat, dachte Poosie.

Sie rannte Missis Jotterbag nicht um, sie sagte nur höflich, ohne Missis Jotterbag die Hand zu geben: „Leben Sie wohl“, und lief fort in ihren Garten und rief Tess zu, sie solle gefälligst dem Vater mit den Stühlen helfen.

Dann rannte sie nicht, sondern schlich in die Küche.

„Edna“, rief sie, und sprang an der großen, sauberen Gestalt hoch und hing sich an Ednas Hals.

„Ich liebe dich“, sagte sie, „ich liebe dich, Edna“, und dann schluchzte sie, und Edna setzte sich auf die Erde, weil doch keine Stühle mehr da waren und nahm Poosie auf den Schoß und sie schluchzte mit, und beide heulten immer lauter — zum Abschied, dachte Edna. Aber Poosie weinte und stöhnte, weil es solche Menschen gibt wie Missis Jotterbag, solche Menschen, die nach außen nett tun und innen ganz anders sind, schwarz, aber innen!

Einfach dämlich und böse, dachte Poosie, und weinte noch lauter, und dann kam die Mutter und fragte, was denn um Gotteswillen los wäre, und ob sie nicht gemerkt hätten, daß die Hühnersuppe überkoche?

Dann putzten Edna und Poosie sich heftig und abschließend die Nasen, und gegessen wurde auf der Küchentreppe, wo alle einen Sitzplatz hatten, Teller im Schoß. Denn der Vater hatte sich offenbar auch sehr rasch von Missis Jotterbag verabschiedet und keinen einzigen Klappstuhl mitgebracht.

Wozu auch, dachte Poosie, so geht es glänzend.

Sie saß dicht neben Edna, die mit den besten Manieren, ohne zu pusten oder zu schlürfen, ihre kochendheiße Abschiedshühnersuppe zu sich nahm.

30. Kapitel

POOSIE FLIEGT

Und dann ging alles sehr schnell. Der Vater fuhr den Wagen aus der Garage, die Koffer wurden verladen. Wie die Schritte hallten in den leeren, teppichlosen Zimmern; die Treppe ächzte. Wahrscheinlich tat sie sich leid, weil alle sie verließen. Poosie riskierte es nicht, am Geländer herunterzurutschen, zum Abgewöhnen bloß, man kann nie wissen, womöglich passierte etwas im letzten Augenblick und sie mußte hierbleiben, im Hospital — mit einem verknaxten Fuß — schrecklich.

Die Mutter rief nach ihr. Poosie sah sich in ihrem Zimmer um, aber es war kein Zimmer mehr mit Möbeln, Tieren, Puppen, dem kleinen Radio, dem gemütlichen großen Bett, das Poosie selbst zurechtmachen mußte. Das Zimmer war eine leere Höhle, und Poosie ging schnell hinaus. Unten stand der Vater und steckte die Schlüssel in die Haustür.

„Los, los“, sagte er, und Poosie rannte bis zum Wagen und wandte sich nach dem Hause um. Wie merkwürdig es stierte mit seinen nackten, gardinenlosen Fensteraugen, unheimlich und fremd. Hinter dem Gartenzaun lehnte Donnie und tat so, als ob nichts Besonderes los wäre, als ob dies ein Vormittag wäre wie jeder andere auch.

„Hallo“, sagte er, und Poosie sagte auch: „Hallo“, und gab ihm auf einmal die Hand, was sonst nicht der Brauch war zwischen den beiden.

„Jetzt gehts wohl los?“ fragte Donnie, und kratzte mit der Schuhspitze im Kies.

„Gleich“, sagte Poosie, und begann auch mit der Schuhspitze den Kiesweg zu bearbeiten.

Der Vater schloß jetzt die Haustür ab, Poosies Schwestern riefen nach ihr, denn sie mußte sich immer als letzte in den Rücksitz klemmen, in den kleinen Hohlraum zwischen Mutter und Catherine.

„Na dann“, sagte Donnie jetzt, und drückte auf einmal Poosies Hand, er kniff sie beinahe. Dann rannte er fort, und Poosie kletterte in den Wagen und schob und schachtelte sich auf ihrem angestammten Sitzanteil zurecht. Ihren Mund preßte sie fest zusammen und sah auch nicht mehr auf das Haus, als der Wagen losfuhr, und sah nur einmal rasch hinaus, dorthin, wo Donnie sich dahintrollte, die Hände in den Hosentaschen, und sich fortwandte, als sie vorbeiglitten.

Dann ging wieder etwas sehr schnell vorbei, Washington, die große schöne Stadt. Sie wurde durchfahren und verschwand so schnell, wie die sommerlichen Gärten und Baumreihen und Wiesen rechts und links. Der Potomac blitzte auf, dann war er fort, die Cheasepeake-Bay breitete sich, war nicht mehr zu sehen. Städte wurden durchfahren oder blieben seitlich liegen, überall war Sommer. Aber die Landschaft veränderte sich unaufhörlich, einmal wurde sie zu Hügeln und Wiesentälern. Poosie und ihre Familie fuhren viele Stunden durch Amerika, bis sie an den Hudson kamen und an den großen Hollandtunnel, der unter dem Hudson nach New York hineinführt. Vorher aber mußten sie durch eine starre Industriegegend, eine Landschaft aus Eisenkonstruktionen, die sich ungeheuerlich gen Himmel reckten und über die sich riesige Brücken hinwegschwangen.

Dann verschluckte der Tunnel den Wagen für eine Weile, sie fuhren im Lampenlicht, und auf einmal, als es wieder Tag wurde, waren sie mitten in New York, und als sie anhielten und ausstiegen, stülpte sich die Hitze wie eine glühende Glocke über sie. Hitze und viele Menschen, und immerfort zum Abschied geküßt werden, und Schokolade entgegennehmen, das war New York in diesen Abschiedstagen.

Im Grunde war es langweilig, denn allein durfte Poosie nicht in die Stadt fahren. Sie kannte keine Kinder und dachte bei sich, wenn wir doch endlich losfliegen würden! Sie und die Familie, das Auto würde mit dem Schiff reisen und viel später in Europa ankommen.

Denn alles hatte sich geändert. Die Schiffskarten waren ausverkauft, und da der vorbestimmte Abreisetermin eingehalten werden mußte — wo hätten sie auch hingesollt, vom Haus in Washington hatten ja schon die fremden Mieter Besitz ergriffen — mußte eben geflogen werden, ob man wollte oder nicht, ob man sich auf die Schiffsreise gefreut hatte oder nicht. Fünf Flugplätze zu bekommen war auch nicht so einfach, und was geschah? Nur drei Betten für die Nacht über dem Ozean waren noch verfügbar, und Poosie und Tess würden vierundzwanzig Stunden sitzen müssen. Übrigens paßte das Poosie ganz gut, sie wollte gar nicht schlafen! Warum soll man nicht einmal vierundzwanzig Stunden munter bleiben, wenn man derartiges erlebte, wie einen Atlantikflug?

Schade um den Eiskrem, zweimal am Tage, schade um Shuffleboard und Tischtennis, um die Begegnungen mit Dampfern und Frachtschiffen, um das Anlaufen fremder Häfen, in England und Frankreich. Aber wer flog schon von New York nach Frankfurt? Aus Poosies Klasse noch niemand. Der Flug nach Frankfurt würde tatsächlich volle vierundzwanzig Stunden dauern, nicht lumpige vier, wie Donnies Flug von Washington nach Florida, auf den er sich so viel einbildete.

Na, Poosie würde es ihm mitteilen, beizeiten, ohne alle Angabe, so als sei es für sie das selbstverständlichste von der Welt. Vermutlich würde er platzen. Womöglich verschweigt er es der Klasse, daß ich fliege, dachte Poosie, und beschloß, es gleichzeitig auch Ellen Bookbinder mitzuteilen, obgleich sie gar nicht so sehr befreundet mit ihr war. Aber Ellen war wie ein Sieb und konnte nicht das geringste bei sich behalten, nicht einmal, wenn sie es einem in die rechte Hand versprachen hatte. Die Klasse würde sofort von Poosies Ozeanflug erfahren.

Das Beste an den heißen Wartetagen in New York war Tante Lotties rosa Badezimmer und die Fahrten an den Strand.

Poosie sah das schimmernde Ungeheuer Ozean mit ganz anderen Augen an, als letzten Sommer in Nags Head. Damals wußte sie ja noch nicht, daß sie ihn überqueren würde, so oder so. Er war unendlich, zum mindesten sah er so aus. Küstenlos, in den Himmel übergehend, zum Bewundern und zum Fürchten. Und der Himmel darüber! Eine riesige Glocke. Die Flugzeuge schwirrten in dieser Kuppel wie die Klotten und Mücken abends im Lampenschirm. Sie sahen auch so winzig aus wie silbrige Insekten.

Wie hoch das wohl war, da oben? Zweitausend Meter, sagte Daddy, höher als ganz hohe Berggipfel. Höher vor allem als die meisten Wolken, die man sehen kann. Aber heute gab es keine am ganzen Himmel, deswegen konnte man die weit entfernten Flugzeuge gut erkennen. Poosie hatte noch nie eins in der Nähe gesehen, sie war sehr neugierig.

Und am wirklichen Abreisetag ging wieder alles sehr schnell. Zum letztenmal wurde das brave Auto bestiegen, sie fuhren alle fünf zum Flugplatz, und da stand das riesige Wesen, das sie in sich aufnehmen und nach Deutschland bringen würde. Und es hatte nichts mit den Insekten im Himmelslampenschirm zu tun, zweitausend Meter hoch, silbern und zierlich, die Poosie am Badestrand beobachtet hatte. Wer hätte ahnen können, daß diese Mücken im fernen Blau solche Ungeheuer waren, wenn sie sich zur Erde niedergelassen hatten?

Daddy sagte: „Ein Vogel Rock, was?“

Aber waren sie überhaupt mit Vögeln zu vergleichen? Poosie fand, daß sie auch in der Nähe geflügelten Insekten aus einem Riesenland glichen, denn der Leib wirkte durch die Fenster wie geteilt in Ringe oder Glieder.

Dann war es plötzlich vorbei mit dem Betrachten und überlegen und sich — uneingestanden — ein kleines bißchen fürchten. Dann stieg man über die schmale, steile Gangtreppe hinauf, und drinnen war alles äußerst bequem und behaglich. Sessel und Kissen und Decken im Überfluß. Die Stewardess riet zum Anschnallen, dann begann ein Geratter und Gedröhn, dann rollte er los, der Vogel — die Zauberlibelle aus Silber und Blau. Und dann, oh, oh... Jetzt fliegen wir, wußte Poosie, und über New York mit seinen Wolkenkratzern, die hohen schmalen Türmen glichen, kreiste das Flugzeug, und der Vater zeigte ihr tief unten die Freiheitsstatue, die den Hafen bewacht. Tief unten, immer tiefer, so winzige Schiffchen, und wie Bauklötzchen waren die Häuser jetzt, und weit, weit, breitete sich im Sommerlicht der Ozean. Dann aber war auch er verschwunden, und über einem sonnengoldenen Wolkengebirge wurde Poosie dahingeführt.

Sie bekam Kaugummi gereicht, Kaubewegungen wären gut gegen das Dröhnen und den Luftdruck und entlasteten das Ohr, sagte die Stewardess. Poosie kaute beglückt und unaufhörlich und schielte triumphierend zum Vater hinüber, denn in ihrem Elternhaus war Gummikauen verboten.

Und dann war es aus mit der Freude. Eine zweite Stewardess kam und fragte Poosie, die gummikauende Ozeanfliegerin, ob sie nicht zu den Kindern kommen wolle und mit den anderen Kleinen spielen.

Poosie war nicht groß für ihr Alter, das wußte sie, aber mit Babies — sie hatte Drei- und Vierjährige beim Einsteigen bemerkt, was dachte sich diese Stewardess eigentlich? Sie setzte sich sehr gerade, schob den Kaugummi in die linke Backentasche und sagte höflich, aber eisig: „Vielen Dank, aber ich werde zehn.“

Die Stewardess sagte „sorry“, was so viel heißt wie „es tut mir leid“, aber damit war die Beleidigung nicht aus der Welt geschafft, und Poosie war auf einmal schrecklich bange nach Donnie und nach dem Haus und nach ihrer Straße in Silver Spring bei Washington, wo jeder wußte, daß sie schon fast zehn Jahre war.

Aber dann merkte der Vater vermutlich, daß für Poosies verletzte Würde etwas geschehen mußte, und führte sie über eine kleine Treppe in das untere Stockwerk des Flugzeugs, wo die Bar war für große Leute, die Cocktails trinken wollten. Er zeigte Poosie alles und trank einen Kognak und bestellte für Poosie ein Pepsi Cola. Das Abendbrot war aber wirklich sehr nett: Suppe, Salat, Braten, Gemüse, Gottseidank Eiskrem und Kaffee; alles stand auf einem kleinen Tablett, und Teller und Schüsselchen waren wie aus einer etwas größeren Puppenstube. Poosie aß soviel, wie sie irgend konnte, aus Gründen der Wissenschaft, leider mußte sie vorher den Kaugummi ausspucken.

Wie müde sie dann war! Sie wäre gern und nicht nur aus Gründen der Wissenschaft in eines der Schlafabteile, die über dem Sitz herausgezogen wurden und mit kleinen Vorhängen umgeben waren, gekrochen, aber sie hatte ja keines. Säe wollte übrigens auch die Landung des Flugzeuges in Neufundland erleben. Neufundland, das es bisher nur im Atlas gab! Gander hieß der Inselflughafen. Poosie schrieb es sich auf, um Donnie genau Bericht erstatten zu können.

Erst als Neufundland, eine Insel aus Gold, im Licht der sinkenden Sonne verschwand, so schnell, wie man es sonst in Filmen sieht, klappte Poosie ihren Sitz zurück, streckte sich aus, stemmte die Füße auf die verchromte Metallstütze und dann ging wieder etwas sehr schnell, das Einschlafen nämlich. Obwohl neben Tess im Gang der Purser stand und mit ihr flüsterte, und ihr irgend etwas auf Ehrenwort versprach.

Tess war im letzten halben Jahr sehr hübsch geworden, alle sagten es, und man mußte wirklich manchmal staunen, wie sie aussah. Und sie verstand es, mit den Leuten umzugehen und zu bekommen, was sie wollte. Offenbar hatte sie eben auch beim Purser etwas erreicht, ihrem zufriedenen Gesicht nach zu urteilen.

Aber Poosie war zu müde, um neugierig zu sein und sich den Kopf zu zerbrechen. Es war auch spät, wie spät aber wirklich? Nach ihrer Uhr am Handgelenk konnte Poosie sich ja nicht richten, die ging nach New Yorker Zeit. Man flog der Zeit davon, sagte Daddy. Auf einem Schiff wird der Zeitunterschied von sechs Stunden zwischen Amerika und Europa in einer Woche bewältigt, täglich wird die Uhr eine Stunde vor- oder zurückgestellt, je nach der Richtung, in der man fährt.

Das Flugzeug flog diesen sechs Stunden davon. Poosie wollte noch rasch ausrechnen, wie spät es jetzt eigentlich wäre, aber sie schlief ein beim Sang des Riesenvogels, beim Surren seiner Flügel, bei seinem Wettlauf mit der Zeit.

31. Kapitel

POOSIE SPRICHT DEUTSCH

Poosie wachte auf. Es gibt Leute, die sogar im Flugzeug schnarchen, dachte sie, davon war sie wach geworden — und wie wach, hellwach! Neben ihr bewegte sich etwas im Glimmen der kleinen Nachtbeleuchtung. Das war Tess, die sich anschickte, aufzustehen, und dann flüsterte jemand, und der stand neben Tess und war der Purser.

Was ging da vor?

Wacher kann man gar nicht sein, als Poosie es war.

„Was ist los?“ flüsterte sie.

„Gar nichts“, sagte Tess abweisend, und das war ziemlich unanständig von ihr.

„Sonnenaufgang über Irland“, sagte der nette Purser, „ich hatte deiner Schwester versprochen, sie zu wecken.“

Aha, dachte Poosie, und dann sagte sie zum Purser, nicht etwa zu Tess: „Kann ich auch?“

Der Purser sah sie an und sah Tess an. „Ihr seid ja beide dünn“, flüsterte er, „vielleicht geht es, kommt mir leise nach.“

Tess sagte nichts mehr, sie wollte vermutlich beim Purser keinen schlechten Eindruck machen, und so schlich Poosie hinter ihm und der Schwester her, durch den schmalen Gang des Flugzeuges, bis ganz vorn hin in seine Spitze. Der Purser öffnete eine Tür und ließ beide Mädchen eintreten, schob sich rasch nach und schloß die Tür sofort wieder. Es war die Tür der Pilotenkabine.

„Da sind sie, Käpt’n“, sagte er.

Der Kapitän des Flugzeuges wandte den Kopf ein wenig.

„Zwei?“ fragte er erstaunt.

„Sie sind ja dünn“, sagte der Purser wieder.

„Setzt euch“, sagte der Kapitän, und Tess und Poosie hockten sich dicht aneinandergedrängt auf einen Polstersitz neben dem Platz des Piloten, und wußten nicht, wohin sie zuerst sehen sollten. Manches erinnerte an den Führersitz im Auto, nur schien alles viel komplizierter. Messing blitzte und Chrom, Zahlen waren zu sehen, zuckende Zeiger, wie beim Kompaß, Uhren und Leuchtzeichen, es war verwirrend. Am verwirrendsten aber war das große Fenster, der gläserne Rüssel der Riesenlibelle; hinter ihm stand grau wie ein dichter Vorhang Dämmerung. Vom Sonnenaufgang war nichts zu merken.

Tess und Poosie fröstelten. Dann brachte der Purser zwei Becher mit heißem, starkem Tee, zwei Tütchen mit Zucker und vier Biskuits, und sie wurden wärmer. Der Pilot sagte, sie wären der Zeit schon um volle fünf Stunden davongeflogen, in New York wäre es jetzt erst zehn Uhr abends, hier aber bereits drei Uhr nachts, und die Sonne würde gleich hochkommen.

„Paßt gut auf“, sagte der Kapitän, „auf einmal ist sie da, ehe ihr es vermutet.“

„Sind wir noch zweitausend Meter hoch?“ fragte Poosie.

„Schon lange nicht mehr“, sagte der Kapitän, „wir landen ja dann.“

Der graue Vorhang hinter dem Glasfenster veränderte sich jetzt. Er wurde zu einer Perlmuttschale von blaßschimmerndem Rosa. Und es war eine zauberschnelle Verwandlung, die immer wieder ihre Farbe wechselte. Jetzt waren es Flamingoflügel da vom, man fuhr in sie hinein, in flockiges, starkes Rosenrot. Dann glomm es in diesem Rosenrot.

„Steht jetzt auf“, sagte der Kapitän, „dann seht ihr besser.“

Poosie und Tess erhoben sich vom Sitz und reckten sich den Hals aus und sahen sich die Augen aus und tief unten, wo das Rosenrot nicht zu enden schien, weil es sich im Meeresspiegel verdoppelte, glomm ein Feuerstreifen auf, wurde zum Halbrund, stieg, wurde zum vollen Rund und schwebte. Die Sonne war der Köcher, die strahlenden Pfeile waren in ihm verwahrt. Jetzt schossen sie durch den Himmel, über das Meer. Wirkliche Pfeile, Poosie wußte es, sie hatte ja ihre Erfahrungen. Und dann hob sich ihnen die grüne Insel entgegen aus zerreißenden Nebelschwaden, wie ein großer Smaragd in all dem Gold und dem Blitzen. Dann senkte sich das Flugzeug, wie der Storch auf die Wiese, stand still; man durfte aussteigen. Wie die Wiesen dufteten! Poosie freute sich auf das Frühstück. Sie war mit Tess in den Waschraum gegangen. Sie war frisch und sauber und unbeschreiblich glücklich. Sie wollte der Mutter alles erzählen, vom Aufsteigen der Sonne aus dem Meer, von der Pilotenkabine und ihren blitzenden, unbegreiflichen Instrumenten, aber die Mutter kam gar nicht zum Vorschein. Etwas Unerwartetes war geschehen, das nicht in dieses großartig fröhliche Flugprogramm paßte: die Mutter war krank geworden. Noch vor dem Aufstehen sagte sie, daß ihr komisch wäre. Statt auf ihrem blauen bequemen Polstersessel zu sitzen, wo man geborgen war wie in Abrahams Schoß, bekam sie oben im Bett Schüttelfrost und danach hohes Fieber, und die Stewardessen rannten mit heißen Getränken, und der Vater kramte nach Tabletten, und die Mutter sagte nur: „Laßt mich doch, laßt mich doch, quält mich doch nicht.“

Es war beängstigend. Und von Irland, von seinem Grasduft, von seinen zarten Farben, hatte die Mutter gar nichts. Es konnte ja auch nichts unternommen werden, man konnte die kranke Mutter doch nicht einfach in Irland lassen und seelenruhig weiterfliegen. Poosies Herz war voll Glück und Heiterkeit gewesen. Ehe sie einschlief, hatte sie sich gefragt, ob dies schon womöglich die Hälfte des großen Fluges über den Atlantik sei, sie hatte nur eines gewünscht, daß es noch lange, lange nicht enden möge. Sie genoß das Fliegen, sie fühlte es in allen Gliedern und Poren, von Stunde zu Stunde mehr, und was die Leute von Flugkrankheiten erzählten — nun, ihr war unbeschreiblich wohl auf ihrem Sessel. Sie war nur traurig, daß man schon auf Irland zuflog, als die Sonne aufgegangen war, und dann wäre eben bald alles vorbei und sie wären in Europa und vom großen Abenteuer bliebe keine Spur mehr übrig, und Poosie würde in Frankfurt in die Schule gehen wie alle anderen Kinder. Bloß daß sie in dieser Schule keine Freunde hätte, wie Donnie und Ellen. Poosie seufzte tief, als sie das dachte, und erst als die Mutter krank wurde, wußte sie, wie grundlos dieser Seufzer war. Ihr Herz klopfte in Bangnis, sie war ratlos, sie sorgte sich. Noch nie hatte sie Krankwerden, gegen das es sonst immer das Wunder Penicillin gab, als etwas Bedrohliches empfunden, aber diesmal war man nicht auf ebener Erde, mit dem Arzt an der nächsten Straßenecke, das war der gewaltige Unterschied und machte alles so unheimlich.

Auf einmal war der Flug nicht mehr eine glitzernde Herrlichkeit. Das Wolkenmeer, über das man sich wieder erhoben hatte, war feindlich, der Ozean, den es jetzt verbarg, wäre noch feindlicher, käme man mit ihm in Berührung. Man flog auf London zu. Mutters Fieber war um ein paar Strich gefallen, aber Poosies Angst um die Mutter nicht.

Jetzt wünschte sie, daß der Flug endete, und zwar schleunigst. Aber London kam noch (in England), Brüssel (in Belgien), und Gott weiß was noch. Schrecklich lange dauert es, dachte Poosie. Wären wir bloß schon zu Hause, daß die Mutter ins Bett käme. Zu Hause? In Frankfurt? Poosie hatte an Frankfurt als an „zu Hause“ gedacht. Ist das eigentlich zu Hause? überlegte sie. Natürlich, wo die Mutter mit dem Vater ist und den beiden Schwestern, dort ist immer zu Hause, immer und überall. Poosie war so erleichtert, daß ihr das eingefallen war, daß sie laut aufseufzte.

„Ist dir etwa auch komisch?“ fragte die Mutter und lächelte.

Poosie war glücklich. Die Mutter lächelte. Sie fragte etwas, sie war nicht mehr teilnahmslos.

„Hast du gemessen?“ fragte Poosie sachlich.

„Natürlich“, sagte die Mutter.

„Na und?“ fragte Poosie.

„Fast kein Fieber“, sagte die Mutter, aber als Poosie sie umarmen und küssen wollte, sagte sie: „Komm mir lieber nicht zu nahe.“

„Festschnallen“, sagte die Stewardess, zum wievielten Male? Zum wievielten Male auf und ab, ab und auf? Es ist anders, als wenn man im Fahrstuhl hinunterfährt, stellte Poosie fest. Jetzt war sie bereits zappelig, und überdies hatte der Clipper sage und schreibe vier Stunden Verspätung, ausgerechnet, so daß sie statt um zehn Uhr morgens erst gegen zwei Uhr über Frankfurt kreisten. Die Wolkendecke zerriß, die unbekannte Stadt, das Ziel war sichtbar geworden.

„Daddy, was ist das?“ fragte Poosie erschrocken.

„Was?“ fragte der Vater zurück, obwohl er genau wußte, was es mit Poosies Frage auf sich hatte.

„Dort unten“, sagte Poosie, „das Komische?“

Komisch, ja, wie die Bausteine von früher, wenn sie zerschlagen waren, oder wie Schachteln, die man auseinandergebrochen hat.

„Es sieht aus wie kaputt“, sagte Poosie.

„Es ist auch kaputt“, antwortete der Vater, „Trümmer. Hier war ein Bombenkrieg, das weißt du doch.“

„Aber sie konnten doch alle vorher raus?“ fragte Poosie.

„Ich hoffe es“, sagte der Vater.

„Die Kinder“, sagte Poosie nachdenklich, „wo wohnen sie bloß alle jetzt?“

„Das möchte ich auch wissen“, sagte der Vater leise.

„Sowas darf nicht mehr vorkommen“, rief Poosie und hieb mit der rechten Faust in ihre linke Handfläche, „nie mehr, Daddy.“

„Wir wollen das Schicksal darum bitten“, sagte der Vater.

„Den lieben Gott“, verbesserte Poosie.

„Den lieben Gott“, wiederholte der Vater.

Dann setzten sie zur Landung an, und auf einmal waren sie da. Die nette Stewardess überreichte allen Damen eine Flasche französisches Parfum und eine Orchidee zum Anstecken, auch Poosie, die ihren Augen nicht traute. Es war eine großartige Rehabilitierung, wenn man bedenkt, daß sie bei Flugbeginn mit den Babies spielen sollte.

Ende gut, alles gut, dachte Poosie und fand die braungoldene Orchidee am Aufschlag ihres grünen Mantels einfach überwältigend.

„Kann ich Parfüm für die Schule nehmen?“ fragte sie aufgeregt.

„Untersteh dich“, sagte die Mutter und schien also wieder ganz auf der Höhe zu sein.

Es war jetzt sehr heiß, und Poosie hatte Durst. Sie begann den Vater zu quälen, der auf die Gepäckabfertigung wartete.

„Ich muß was trinken, Daddy“, sagte sie zum dritten Male.

„Bitte sehr, wenn du es dir selbst holst.“

„Ja“, sagte Poosie kleinlaut.

Der Vater gab ihr etwas Kleingeld, und Poosie ging zögernd auf einen Kiosk zu.

„Sprich deutsch“, rief der Vater ihr nach.

„Ja“, sagte Poosie noch kleinlauter.

Das Herz klopfte ihr wieder, sie murmelte Worte vor sich hin, genierte sich entsetzlich, sie stand einen Augenblick still, tat dann einen großen entschlossenen Schritt zum Kiosk und stieß hervor: „Ein Pepsi Cola, bitte.“

Sie bekam es, man hatte sie verstanden, sie hatte zum erstenmal deutsch gesprochen, sie war da, hier war Frankfurt. Die Mutter war wieder gesund, sie, Poosie, hatte eine Orchidee am Mantel, gleich würden sie losfahren, großartig, dachte Poosie begeistert, großartig.

Sie sog an ihrem Strohhalm, der Vater fragte gar nicht, ob sie sich mit der Verkäuferin verständigt hätte, er schien es für selbstverständlich zu halten. Dann wurde das Gepäck in das Dienstauto geladen, das sie abholte, und Poosie sagte erleichtert, als sie durch Frankfurt fuhren: „Es gibt ja auch ganze Häuser.“

„Gottseidank“, sagte der Vater, und nach einer guten halben Stunde hielten sie an einem neuen, modernen, sehr hübschen Häuserblock, wo sie wohnen sollten.

„Steigt aus, wir sind zu Hause“, sagte der Vater.

Sie gingen an einer Haustür vorbei, an der war eine Taube im schmiedeeisernen Gitter zu sehen. Aber das war noch nicht ihr Haus, sie gingen weiter und kamen zu einer zweiten Tür mit einem Raben vor den Glasscheiben.

Poosie dachte, selbst wenn sie die Hausnummer einmal vergäße, den Raben würde sie bestimmt wiederfinden. Dann schloß der Vater die Haustür auf und an dem netten Raben vorbei gingen sie in das unbekannte Haus und betraten ihre Wohnung.

Bloß gut, daß wir endlich da sind, dachte Poosie. Und dann fingen sie alle an, die ganze Wohnung zu untersuchen.

INHALTSVERZEICHNIS

POOSIE, DAS COWGIRL

POOSIE UND DIE TOPFLAPPEN

POOSIE ALS BABY-SITTER

POOSIE UND DIE OSTERKÜKEN

POOSIE STREICHT DIE GARTENMÖBEL

POOSIES MAIRITT

POOSIE VERKLEIDET SICH

POOSIE TRIFFT REISEVORBEREITUNGEN

POOSIE SCHWIMMT WIE EIN BLEIERNER HECHT

POOSIES HAUS

POOSIES PUPPEN VERSCHIMMELN

POOSIE UND DIE ITALIENISCHEN ZWILLINGE

POOSIES GROSSER SCHMERZ

POOSIE FÄLLT VOM APFELBAUM

POOSIE VERLOBT SICH

POOSIE IM EISREGEN

POOSIE MACHT „POPCORN“

POOSIE BESCHERT IM KINDERKRANKENHAUS

POOSIE FÄHRT DURCH DEN CHRISTBAUMWALD

POOSIE SIEHT DEN WEIHNACHTSBAUM AUF ERDEN

POOSIE LÜGT AM NEUJAHRSMORGEN

POOSIES TAGESLAUF

POOSIE GEIGT

POOSIE SAGT NICHT „AUF WIEDERSEHEN!“

POOSIE BEKOMMT DIE GRIPPE

POOSIE WIRD ANGESCHOSSEN

POOSIE RETTET DIE KATZEN

POOSIE ERSCHRECKT DIE LEUTE

POOSIE NIMMT ABSCHIED

POOSIE FLIEGT

POOSIE SPRICHT DEUTSCH

Table of Contents

- POOSIE, DAS COWGIRL
- POOSIE UND DIE TOPFLAPPEN
- POOSIE ALS BABY-SITTER
- POOSIE UND DIE OSTERKÜKEN
- POOSIE STREICHT DIE GARTENMÖBEL
- POOSIES MAIRITT
- POOSIE VERKLEIDET SICH
- POOSIE TRIFFT REISEVORBEREITUNGEN
- POOSIE SCHWIMMT WIE EIN BLEIERNER HECHT
- POOSIES HAUS
- POOSIES PUPPEN VERSCHIMMELN
- POOSIE UND DIE ITALIENISCHEN ZWILLINGE
- POOSIES GROSSER SCHMERZ
- POOSIE FÄLLT VOM APFELBAUM
- POOSIE VERLOBT SICH
- POOSIE IM EISREGEN
- POOSIE MACHT „POPCORN“
- POOSIE BESCHERT IM KINDERKRANKENHAUS
- POOSIE FÄHRT DURCH DEN CHRISTBAUMWALD
- POOSIE SIEHT DEN WEIHNACHTSBAUM AUF ERDEN
- POOSIE LÜGT AM NEUJAHRSMORGEN
- POOSIES TAGESLAUF
- POOSIE GEIGT
- POOSIE SAGT NICHT „AUF WIEDERSEHEN!“
- POOSIE BEKOMMT DIE GRIPPE
- POOSIE WIRD ANGESCHOSSEN
- POOSIE RETTET DIE KATZEN
- POOSIE ERSCHRECKT DIE LEUTE
- POOSIE NIMMT ABSCHIED
- POOSIE FLIEGT
- POOSIE SPRICHT DEUTSCH