Briefe an Lisa: Eine phantastische Erzählung über das Leben des Jakob Köberl
Date: 2016-03-04T00:00:00+00:00
Keywords: Horror; Fiction
Description: KORRIGIERTE FASSUNG Geboren 1920, im ländlichen Vorarlberg wächst der eher kränkliche und schwache junge Jakob Köberl im Zwiespalt der Generationen, Meinungen und politischen Interessen seiner Familie auf. In München lernt er Lisa kennen, welche ihn für den Rest seines Lebens begleiten wird. Durch sie findet er Halt, Sicherheit und Bestätigung. Als Köberl in Mauthausen als Aufseher und Assistent des Lagerarztes tätig ist entwickelt sich eine ungewöhnliche Freundschaft zu einem Häftling. Die Geschichte des Jakob Köberl wird begleitet von Trug, Hass, bitteren Erfahrungen, scheinbar unlösbaren Au
Publisher: neobooks Self-Publishing
Rights: Texte: © Copyright by Björn Haid

Björn Haid

Briefe an Lisa

Eine phantastische Erzählung über das Leben des Jakob Köberl

Dieses ebook wurde erstellt bei

Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorwort

Einleitung

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Impressum neobooks

Vorwort

Briefe an Lisa

Eine phantastische Erzählung über das Leben

des Jakob Köberl

In Erinnerung an all die Opfer des zweiten Weltkriegs.

Briefe an Lisa stellt eine fiktionale Begegnung dar. Erwähnte Personen sind zum Teil erfunden zum Teil entsprechen sie tatsächlich der Geschichte und sind somit Teil einer historischen belegten Vergangenheit. Die gewählten Schauplätze sind allesamt nicht erfunden, sondern tatsächlich existent.

Wir dürfen niemals vergessen.

Einleitung

Liebste Lisa,
ich weiß nicht mehr wie viele Briefe ich Dir schon geschrieben habe, ohne eine Antwort von Dir zu erhalten und dennoch keimt mein Wunsch nach einem Wiedersehen immer stärker in mir auf.

Gedanken an unsere erste Begegnung helfen mir nachts nicht zu sehr zu frieren und dein Lächeln in meinen Träumen hilft mir all das Schreckliche um mich herum zu vergessen.

Ich träume davon eines Tages wieder mit dir vereint zu sein.

Ich träume davon, und ich habe inzwischen wirkliche eine sehr klare Vorstellung davon, wie ich heimkomme, meine Uniform blutig vom Kampf, mein Gesicht schmutzig, meine Erinnerungen blass und endlich sehe ich Dich.

Endlich sehe ich Dich wieder!

Dann wird das grau der Welt plötzlich wieder farbig.

Meine Empfindungen erwärmen den Augenblick und meine Augen leuchten, nur weil ich Dich endlich wiedersehe, meine liebste Lisa.

Ich spüre wie das Leben zurück in meinen Körper findet und wie mein Geist durch Deine blose Erscheinung wieder erwacht.

Dann unsere erste Umarmung.

So warm.

So zart.

So unerwartet.

So schön.

Diese Gedanken halten mich am Leben und erzwingen in mir den unerbittlichen Wunsch endlich wieder heim zu kommen.

Heim zu Dir!

Ich habe lange nichts mehr von Dir gehört oder gelesen und hatte in manchen Nächten tatsächlich die Angst, dass es Dir nicht gut gehen könnte.

Diese Angst raubte mir den Schlaf und bescherte mir kümmerliche Träume.

Träume welche mich wie in einem Wachkoma verfolgten und nicht zur Ruhe kommen ließen.

Doch ich versuchte dann immer an Dein Lächeln zu denken, an Deinen Stolz und an deinen Mut.

Ach, Lisa, wie sehr wünschte ich mir doch, ich hätte Deinen Mut.

Das Ziel liegt vor Augen.

Zumindest sagt man uns das andauernd.

Das Ziel sei nicht mehr fern.

Die Radioansprachen berichten vom Sieg.

Vom Endsieg.

Doch, liebste Lisa, ich weiß nicht ob ich daran nun noch glauben kann. Nach all dem was ich gesehen habe und nach all dem was ich getan habe.

Ich befürchte der Herrgott wird mir nicht vergeben können.

Keinem von uns, die wir hier sind.

Aber darauf zu hoffen, hatte ich schon längst aufgegeben.

Alleine Du musst mir vergeben, damit alles für mich einen Sinn ergibt, damit ich vergessen kann.

Vergessen ist alles was ich von diesen Schlachten mitbringen möchte.

Es tut mir so leid!

In ewiger Liebe

Jakob

Kapitel 1

Geburt und Kindheit

Es gibt drei Seiten einer Geschichte.

Die der Sieger.

Die der Besiegten.

Und.... dann noch die Wahrheit.

Wie mir glaubhaft berichtet wurde, erblickte ich an einem Freitag das Licht der Welt.

Am Freitag, den 30. Januar 1920.

Genau zum Paukenschlag der Mittagsstunde.

Die Hebamme hatte es schwer mit meiner Geburt.

Irgendwie, so erzählte man mir, hatte Sie das Gefühl, dass ich mich weigern würde den Schutz des Leibes meiner lieben Mutter an diesem Tage zu verlassen. Beinahe so als ob ich gewusst hätte, was die Geschichte für uns vorgesehen hatte.

Mit meinem ersten Schrei zur Mittagsstunde und nach einer gründlichen kurzen Reinigung übergab mich die Hebamme meiner Mutter.

Ich spürte sofort die Wärme, die mir entgegengebracht wurde.

Hätte man mich danach gefragt, so hätte ich gesagt, dass ich mich geborgen gefühlt hatte. Was auch den Umstand erklären würde, dass ich, sobald ich von meiner Mutter in den Arm genommen wurde aufgehört hatte zu schreien.

Es sei still gewesen, so still, dass man eine Nadel hätte fallen hören können.

Das Personal und der Arzt hatten sich ratlos angeschaut.

Die Hebamme wollte schon auf meine Mutter zuspringen um mich ihr aus den Armen zu reißen, da sie befürchtet hatte, dass ich nicht mehr atmen würde.

Später erzählte mir meine Mutter über diese Situation, dass ich ihr direkt in die Augen blickte und sie konnte sehen, dass ich lächelte, was sie natürlich erwiderte.

Ich wuchs in unserem Haus, in welchem ich auch geboren wurde, unterhalb des Pfänders auf.

Unser Haus befand sich unweit des Stadtzentrums, in welchem mein Großvater einen Krämerladen bediente, welcher unsere gesamte Familie gut, auch während des Weltkriegs, über die Runden gebracht hatte. Ihm hatten wir es auch zu verdanken, dass wir stets genug zu essen hatten und nur ihm hatten wir es zu verdanken, dass wir unser Heim nicht verloren hatten.

So war ich, wenn man den Geschichten meiner Mutter Glauben schenken durfte, ein sehr ruhiges Kind. Spielsachen, welche man mir zu Hauf vor die Füße legte wurden generell eher von mir ignoriert. Ich war, so sagte man mir und meine Erinnerung scheint diese Erzählungen auch keine Lügen zu strafen, ein eher kränkliches, kleines und blasses Kind.

Zumindest kleiner und kränklicher als andere Kinder meines Alters, mit welchen ich während meiner eignen Kindheit schon nicht sonderlich viel anfangen konnte.

So war ich meist alleine, nicht einsam, wie man nun vielleicht hätte denken können.

Ich war gerne alleine.

Zuhause in meinem Zimmer malte ich mir meine eignen Geschichten aus.

Und trotz, oder eben gerade durch diese vermeintliche Einsamkeit erlernte ich sehr früh das Lesen.

Meine Lehrer in der Volksschule waren dann recht erstaunt, dass so ein kleiner, kränklicher Knirps wie ich bereits verschiedene Bücher der Hochliteratur kannte.

Natürlich war dieser Umstand auch meiner lieben Großmutter zu verdanken, welche mich des Nachts stetig mit verschiedenen Lektüren überhäuft hatte, wenn ich kein ruhiges Auge finden konnte und nicht einzuschlafen vermochte. Ihre sanfte Stimme brachte mich dann langsam mit den Geschichten des weißen Wals, der Schatzinsel, den Detektivgeschichten aus der Bakerstreet oder mit anderen spannenden Abenteuern in angenehmen Schlaf.

Oft träumte ich dann davon, wie ich Kapitän Ahab zur Seite stand und uns die Wellen um die Ohren schlugen oder wie ich mit Watson und Holmes in der Teeküche stand, eine Pfeife im Mundwinkel und über die neuesten Nachrichten schwadronierend, bevor Miss Emily in den Raum hereinplatzte und von einem tragischen Tod berichtete.

All diese Geschichten spielten sich so lebhaft in meinem Kopf ab, dass ich es einfach liebte von ihnen zu hören oder selbst zu lesen.

Alles war dann so real für mich.

Auch war es ihr zu verdanken, dass ich immer wieder mit neuer Lektüre beliefert wurde.

Des Winters, wenn der Herbst sich langsam der Kälte zu ergeben schien, klopften die Krankheiten leise und behaglich an meine Türe. Dann, wenn es wirklich kalt wurde und der Regen sich in Schnee wandelte wurden meine Anfälle, so wurden jede kleine Grippe, von meiner Großmutter genannt, häufiger.

Als dann der Schnee nicht mehr nur die Spitzen des Pfänders bedeckte, sondern das Wasser im Bodensee gefrieren ließ, war es um meine Gesundheit geschehen und ich musste oft wochenlang das Bett hüten.

Diese Erinnerungen trügen mein Bild einer schönen Kindheit.

Oft schämte ich mich, ob der Sorge die ich meiner Familie bereitete und wünschte mir einfach nur ein normales Kind zu sein, ein normales Kind, wie es in den schönen Büchern immer dargestellt wurde. Ein Kind mit Tatendrang, mit Eifer und Forscherwille, mit Erkundungsfreude, mit sportlichem Elan oder auch nur mit reichlicher oder zumindest genügender Gesundheit.

Doch ich war eben anders.

In der Schule wirkte ich für meine Lehrer als sehr verschlossen, nicht besonders aufgeweckt und auch, mit Ausnahme meiner Lesefähigkeit, nicht sonderlich begabt.

Es war deshalb kein Wunder, dass meine lieben Eltern immer wieder zum Schulleiter zu einer Unterredung bestellt wurden.

Die Themen, so mutmaße ich heute, waren wohl immer dieselben.

Unaufmerksam.

Uninteressiert.

Einzelgänger.

Zu Verträumt.

Wenn ich alleine im Flur der Schule, direkt vor unserem leeren Klassenzimmer saß um auf meine Eltern zu warten, während sich diese vom alten Schulleiter immer und immer wieder dieselbe Predigt anhören mussten, konnte ich an den Gesichtern meiner lieben Mutter immer so etwas wie Mitleid oder Sorge erkennen.

Das Gesicht meines Vaters hingegen zeugte immer ein wenig von Abschätzigkeit, vielleicht aber auch nur von Verwunderung, dass ich so gar nicht geraten war, wie er sich dies erhofft oder erwartet hatte.

Ich stellte diese Ausdrücke jedoch nie wirklich in Frage.

Nun ja, vielleicht doch, wenn ich mich recht erinnere, hatte ich im Laufe meiner Jugendjahre immer mehr versucht den Vorstellungen meines Vaters zu entsprechen.

Davon jedoch später mehr.

Es war der 2. April 1923 als mein Großvater aufgebracht nach Hause kam und berichtete, dass sein guter Freund, Herr Rosental heute nicht in seinen Laden kam um, so wie jeden Montag eine Lieferung seines selbstgebrauten Bieres zu bringen, welches die Kunden meines Großvaters so schätzten.

Er konnte es nicht verstehen, dass ein so zuverlässiger Mann, wie der Rosental auf einmal nicht mehr gekommen war um seine Ware zu bringen.

Dies könne nur mit einer plötzlichen Krankheit Rosentals einhergehen, anders sei dies nicht zu erklären.

Großvater meinte er würde für die Gesundheit des treuen Rosental beten und hoffte am folgenden Tage irgendein Lebenszeichen von ihm zu bekommen. Eine ganze Weile irrte Großvater im Haus einher und verfluchte die Zeit in der wir lebten.

Nun, da es nun endlich wieder einen Aufschwung seit dem letzten Krieg geben würde, gehe ihm das Bier aus und der Rosental wird Krank ohne seine Erlaubnis oder zumindest ohne vorherige Information an seine Abnehmer.

Das ginge so auf keinen Fall.

Was wenn jeder so eigennützig wäre, das System wäre gefährdet.

Höchst gefährdet.

Dann wieder drehte sich Großvater im Kreise und jammerte, dass Herrn Rosental auf Gottesgeheiß doch wohl nichts zugestoßen sei.

Großmutter beruhigte ihn.

„Morgen wird er wieder da sein, du wirst schon sehen. Morgen ist alles wieder gut.“

Etwas beruhigt setzte sich Großvater auf sein Kanape, lagerte die Füße hoch und begann, wie jeden Abend, nach langer Arbeit, seine große Zeitung aufzuschlagen. Dies tat er jedes Mal mit demselben Ritual, mit geschlossenen Augen und dem Kopf nach oben gestreckt und dem Anruf beim Herrgott persönlich, dass nichts Schlimmes wieder passiert sein möge.

Großvater hatte noch nicht einmal die ersten Zeilen gelesen, da sprang plötzlich die Türe auf.

Mein Vater stand im Rahmen, erhob seinen rechten Arm und rief irgendein Gewäsch, zumindest nannte es Großvater so, als er auf ihn zusprang, die Türe hinter Vater zu riss und ihn einen Taugenichts nannte, der jeder kleinen Kummerfliege nachrennen würde, sollte die ihm irendeinen Gewinn versprechen für sein Nichtstun.

„Endlich wagt es einer die Wahrheit zu sagen!“, rief er, mit noch immer erhobener, doch sichtlich von Großvaters Tat auf seinen Überfall erschrockener Mine. „Endlich!“

Er hielt ein Flugblatt in der Hand, welches ihm Großvater sofort aus der Hand riss um es zu lesen.

„Bist du des Wahnsinns?“ schrie Großvater, während er wütend mit dem Papier in seiner Hand herumfuchtelte, „solche Parolen, solche Hetzschriften kenne ich nur zu gut“!

Mit gekonntem Schwung warf er das Blatt ins Feuer.

Glutrot flackerte es im Ofen.

„Du wirst eine solche Bewegung nicht aufhalten können! Du und dein kleinkariertes Krämertum, du nicht und auch deine Judenfreunde nicht!“

Dann drehte sich Vater im Schritt, öffnete die Eingangstüre mit einem kräftigen Ruck, so dass ein Windstoß das letzte Stückchen des Flugblattes aus dem Feuer fegte, welches sanft auf dem Holzboden landete, schritt hinaus und schmiss die Türe wieder hinter sich zu.

„Kauft nicht vom Jud...“ der Rest war Opfer der Flammen geworden.

Großvater nahm das Blatt, setzte sich wieder, als Großmutter, des lauten Lärmes wegen aufgebracht ins Zimmer kam.

„Woher hat der Junge nur diese Dummheiten?“
murmelte Großvater und ich könnte schwören ich konnte eine Träne in seinen Augen sehen. Großmutter lächelte ihn an, setzte sich neben ihn, streichelte über seinen Rücken und sagte dabei kein Wort.

Wie Großvater berichtete war Rosental am darauffolgenden Tage auch nicht erschienen und auch nicht die Woche darauf.

Rosental war verschwunden und das blieb er auch weiterhin.

Kein Lebenszeichen, keine Nachricht, nichts.

Die Tage vergingen und Vater pflegte nun immer sehr lange außer Haus zu bleiben und erst spät nachts, meist begleitet von einer Fahne billigen Alkohols, wieder nach Hause zu kommen.

In den kommenden Wochen brachte Vater, während sich Großvater um seinen Laden kümmerte, immer wieder verschiedene Männer mit nach Hause. Diese diskutierten dann den ganzen Tag, oft bis spät in die Nacht hinein.

Das zog sich eine ganze Weile so.

Während sich die Männer unterhielten blieben Mutter und Großmutter der Stube fern und bereiteten das Essen zu. Oftmals so ausgedehnt, dass sie es ja kein einziges Mal wagen mussten in die Stube zu kommen.

Meinem Großvater wurde hiervon nichts berichtet.

Das Essen wurde, wie immer um achtzehn Uhr dreissig serviert, eben dann, wenn Großvater sein Geschäft geschlossen hatte und seinen Weg nach Hause getan hatte.

Es war ein Freitag im Mai, als angekündigt wurde, dass eine Versammlung vor der Nepumukkapelle stattfinden würde, welcher Vater unbedingt beizuwohnen gedachte.

Er wünschte sich auch die Teilnahme seiner Frau und seines Sohnes, denn nur dort würde die freie Welt endlich die absolute Wahrheit sprechen und auch wir würden diese erkennen.

Großvater war strikt dagegen, dass Mutter und ich auch mitkommen würden. Er, mein Vater, habe sein Leben ja eh schon verschrieben und somit weggeworfen, das müsse er nun nicht auch noch seinem Kinde antun, und damit der ganzen Familie.

Es entbrannte ein lauter Streit, bei dem Vater Großvater als Judenfreund, Miesepeter und Hetzetreiber beschimpfte.

Dann wurde ich auf mein Zimmer geschickt ohne zu wissen was an einem Judenfreund so schlimm sein sollte.

Nur an Vaters Stimme konnte ich den Unterton der Beleidung erkennen.

Wir nahmen alle an der Versammlung teil.

Großvater nicht.

Heute kann ich mich nicht mehr an die Worte, der dort lautstark schimpfenden Sprecher erinnern, wahrscheinlich möchte ich das auch gar nicht.

Ich weiß nur mehr so viel: Mein Vater war begeistert.

Er strahlte über das ganze Gesicht.

„Ja genau!“ und „Richtig!“ waren die Worte die an jenem Nachmittag ständig über seine Lippen kamen. Seine Worte bekräftigte er mit einer wütenden Faust, die er über seinen Kopf stetig hin und her schwang.

Ob der guten Laune und seines Enthusiasmus angesteckt empfand auch meine Mutter irgendeine Art des Wohlwollens und lächelte meinen Vater an, so wie sie es wohl schon lange nicht mehr getan hatte.

Sie hielt seine Hand, welche nicht wie eine Fahne nach oben ragte, und tat ihm mit der anderen Hand gleich.

Ab diesem Zeitpunkt ändert sich vieles bei uns zuhause.

Vater und Großvater sprachen nur mehr sehr wenig miteinander, sofern dies überhaupt möglich gewesen war, denn viel unterhielten sie sich auch zuvor nicht.

Vater und Mutter hingegen flammten regelrecht zusammen auf, so als ob sie einem gemeinsamen Feind endlich auf die Schliche gekommen waren.

Alleine der Umstand meine Eltern ins solcher Eintracht zu sehen machte mich glücklich.

Die kommenden Jahre war ich, wer ich immer war.

Klein, kränklich und sehr von meinen Großeltern umsorgt.

Meine Eltern waren hingegen immer seltener zuhause, sie seien zu sehr mit der Partei beschäftigt, erklärten meine Großeltern, ohne jedoch weiter darauf einzugehen.

Ich hinterfragte diese Aussage auch nicht.

Die Winter kamen und meine Krankheiten meldeten sich zurück.

Bei jeder kleinen Erkältung bekam ich von meiner Großmutter, ein Buch geschenkt, welches sie, bei jedem Wetter, egal wie sehr der Wind auch brauste und wie sehr es draußen stürmte, zu Fuß in der Stadt oder im Nachbarort besorgte.

Ich las große Romane, witzige Erzählungen, amüsante Geschichten und von wahren Abenteuern.

Mit dreizehn hatte ich eine beachtliche Sammlung an schönen Werken, auf welche ich wirklich sehr stolz war.

Freunde hatte ich wenige, doch Robinson Caruso und Captain Ahab entführten mich des Nachts, oder bei Krankheit immer in Welten von denen ich am liebsten nicht zurückgekommen wäre.

Die letzten Seiten eines Romans waren für mich immer mit Wehmut getragen und so hatten sie immer den bitteren Beigeschmack eines Abschieds.

Wenn ich das Buch im Regal versorgte, versprach ich den Protagonisten immer, dass es kein Abschied auf ewig wäre, und ich ihre Reise nochmals, in naher Zukunft, inhalieren würde, obgleich wir dieselben Abendteuer zusammen nochmals erleben würden.

Dann folgte eine Wende in meinem Leben.

Der 30. Mai 1933.

Inzwischen besuchte ich die Handelsschule und wollte, obwohl man mir bereits in der Grundschule keine Talente zuschrieb und keinerlei Begabung, Kaufmann werden, ebenso wie mein Großvater.

Am Abend jenes Tages flog die Türe auf, mein Vater rannte, schnaubend und keuchend mit einer großen Kiste durch unser Haus.

Großvater, der wohl ahnte was geschehen würde, versuchte ihn aufzuhalten.

Er nahm ihn am Arm, zog ihn zu sich und schrie ihn lauthals an, dass dieser Unfug nun endlich ein Ende zu haben hatte.

Vater riss sich los.

Nicht aufzuhalten rannte er zielstrebig in mein Zimmer.

Großvater hinterher.

Dann hielt er meinen Vater abermals am Arm.

Dieser Tag war das einzige Mal, dass ich meinen Großvater derart wütend erlebte. Er packte nicht nur meinen Vater am Arm, schrie ihn an, er holte weit aus und schlug ihm Mitten ins Gesicht, damit er endlich aufwachen möge, wie er lauthals von sich gab, als mein Vater zu Boden ging.

Mutter rannte zu Vater um ihn von dessen Vater zu schützen.

Großmutter kam ins Zimmer gerannt und versuchte Großvater zu beruhigen, als dieser bereits mit hängenden Schultern und kopfschüttelnd den Raum verließ.

Vater war von seinem Vorhaben nicht abzuhalten.

Es war gegen neunzehn Uhr fünfundvierzig, draußen wurde es bereits dunkel.

Nun endlich wurde mir klar was Vater vor hatte und Großvater weise bereits vorausgesehen hatte.

Vater nahm all meine, mir so lieb und teuer gewordenen Bücher vom Regal.

Mit leeren und bösen Augen blickte er mich an, wie ein Adler der sein Opfer ausgespäht hatte, „es wird Zeit, dass du endlich erwachsen wirst!“ schnaubte er mich in kaltem, herzlosen Ton an.

Ich wollte ihn aufhalten.

Ich versuchte zu schreien, doch ich konnte nicht, so gelähmt war ich.

Meine Mutter nahm mich in den Arm und ließ Vater gewähren.

Ich schluchzte in mich hinein.

Mehr konnte ich in diesem Moment nicht tun.

Großmutter stand da.

Fassungslos.

Und sagte kein Wort.

Schließlich waren alle meine Bücher im Karton verschwunden.

Zufrieden richtete sich mein Vater auf.

„Diesen Schund brauchen wir in einem deutschen Haushalt nicht!“

Er nahm den Karton und verließ das Haus.

Zurückblieben meine Großeltern, Mutter und ich.

Allen saß ein Kloß im Hals und die bittere Ahnung, dass die Welt nicht mehr so sein wird, wie sie einst war.

„Was macht Vater mit meinen Büchern?“ traute ich mich schließlich zu fragen.

Traurig drehte sich Großmutter mit gesenktem Blick zu meiner Mutter, welche mich noch immer im Arm hielt, und sagte leise, „die Nazis vernichten unser Erbe und unsere Geschichten, so dass nichts mehr bleibt von der Erinnerung.“

Dann wusste ich Bescheid.

Wochen später hatte ich erfahren, dass die Männer, welche bei der Veranstaltung vor der Nepumukkapelle wütend predigten, es den Parteifreunden aus Berlin gleichmachen wollten und alles, ihrer Meinung nach nicht lesenswerte verbrannten.

Schundliteratur nannten sie es.

Großvater saß auf seinem Stuhl, sein Blick war leer. Leise sprach er, und nun weiß ich wie recht er hatte, doch an diesem Abend waren seine Worte, wohl nur für ihn selbst gedacht, „Wo man Bücher verbrennt, da verbrennt man am Ende auch Menschen...“

Kapitel 2

Umzug nach München

Ich hatte seit dem Vorfall im Mai nicht mehr gelesen und verbrachte meine Zeit viel im Freien und noch mehr Zeit verbrachte ich mit meinem Vater, welcher mich auf jede „Veranstaltung“ mitnahm.

Ich hatte gelernt, dass es meinem Vater Freude machte, wenn er mich bei sich hatte und wenn ich genau das tat was ihn begeisterte.

Und schließlich war es doch das, was ein heranwachsender Jugendlicher wollte, seinem Vater gefallen.

Ich muss zugeben, dass mich seine Begeisterung auch irgendwann ansteckte.

Wir hatten das Haus am Fuße des Pfänders verlassen.

Meine Großeltern waren jedoch dortgeblieben. Meine Eltern meinten, dass es im Sinne der Partei sei, wenn wir uns auf den Anschluss vorbereiten würden.

Eben genau das, was auch die Schreihälse bei den Veranstaltungen immer sagten.

Und ich zum damaligen Zeitpunkt nicht verstanden hatte, und Großvater, wie Vater meinte, wohl nie verstehen würde.

Manchmal hatte ich das Gefühl, dass meine Eltern gar keine eigene Meinung mehr hatten, falls sie diese je hatten, nun war sie vollends verfolgen.

Und zunehmend merkte auch ich bei mir selbst, dass dies mit mir geschah.

Oft dachte ich an meine Großeltern, doch diese wurden von uns nur sehr selten besucht. Auch Großvaters Krämerladen mieden wir und kauften nur mehr in einem Laden eines gewissen Herrn Braun ein, welcher auch immer über die neuesten Nachrichten verfügte und alle nur wünschenswerten Zeitungen druckfrisch aufgelegt hatte.

Im Herbst, ich weiß heute den Monat oder gar den Tag nicht mehr, beschlossen meine Eltern nach München umzuziehen. Die Distanz sei nicht weit, man könne immer wieder zurück, und man könne ja die Großeltern besuchen, wenn es die Zeit zuließe, und man sei doch der Partei verpflichtet. Zumindest wäre man so näher beim Führer und könne den Wandel der Zeit wahrhaftig mitverfolgen.

Weihnachten 1934 feierten wir in einer kleinen, angemieteten Wohnung in Unterhaching bei München.

Der Vermieter war ein mürrischer Mann.

Nicht groß gewachsen und wirkte, zumindest auf mich, recht unsympathisch.

Vater fuhr täglich mit der Tram nach München Stadt. Er wüsste, so sagte er fast täglich, dass es viel zu tun gäbe für die Partei, und dass Menschen wie wir es sind hier nur allzu gerne gesehen werden.

Großvater geriet immer mehr in Vergessenheit.

Auch Großmutter und das Haus am Pfänder.

Meine Erinnerungen an die großen Erzählungen, welche ich als Kind so geliebt hatte, und mich in Gesundheit und Krankheit begleiteten und nie alleine ließen, verblassten immer mehr, bis ich mich schließlich gar nicht mehr an meine Helden aus meinen Kindheitstagen, in meinen geliebten Büchern erinnern konnte, und diese nur mehr verblassende Schatten meiner Vergangenheit waren.

Auf Wunsch meines Vaters schloss ich mich der Hitlerjugend an.

Mein Vater drängte darauf, da es sich für einen anständigen Deutschen gehöre.

Zudem sei dies ja Parteipflicht.

Und Parteipflicht war Gesetz!

So tat ich wie mir geheißen.

Neben der Schule und der HJ hatte ich kaum noch irgendwo zu Zeit. Ich verbrachte meine Tage mit der Lehre der Rassen und weltanschaulichen Schulungen, vor allem an Heimnachmittagen, meist Mittwochs und mit Sport, welcher sich vor allem daran ausrichtete richtig mit einem Gewehr umzugehen.

Dies vor allem Samstags.

Zunehmend bemerkte ich den Stolz meines Vaters, da ich kein kleiner kränklicher und schwächlicher kleiner Junge mehr war, sondern zu einem Manne heranwuchs.

Dies sei, so meinte Vater, einzig und allein der Partei zu verdanken. Denn ohne jene hätte ich nie im Leben selbst Sport betrieben und mich entsprechend den Lehren der NSDAP weitergebildet.

Es sei eine Schande, und dafür gebe er sich selbst die meiste Schuld, dass er mich so lange bei seinen liberalen Eltern hatte aufwachsen lassen, welche mich verweichlicht hätten und zu sehr mit befremdlichen Gedanken – damit meinte er meine geliebten Bücher, welche ich von den Großeltern geschenkt bekam – gefüttert hätten.

So hätte ja nie ein Mann aus mir werden können.

Zum Glück, oder eher Gott- oder noch mehr Partei-sei-Dank habe er mich aus ihren über-liberalen Fesseln durch eigene Kraft befreien können.

Nur Gott allein (oder die Partei) wüsste sonst was aus mir geworden wäre, sicherlich aber kein guter Mensch.

Und schon gar kein richtiger Mann!

Meinen 15. Geburtstag feierten wir – auf meinen ausdrücklichen Wunsch – und auf Vaters ausdrücklichen Widerwillen – bei meinen Großeltern.

Beinahe ein ganzes Jahr hatte ich die Beiden nun nicht mehr gesehen, und mir wurde richtig warm ums Herz, als mich meine Großmutter in den Arm nahm.

Großvater kam sehr spät nach Hause.

Er begrüßte mich überschwänglich, und ich war so unbeschreiblich glücklich ihn wieder zu sehen.

Vater und Großvater nickten sich nur zu, wie zwei Fremde, kein Lächeln auf den Lippen.

Sie sprachen auch während unseres gesamten Aufenthaltes nicht miteinander.

Großmutter erklärte mir, dass es nur damit zu tun habe, dass sie sich nicht streiten wollten, und dieses Schweigen von Beiden nur gut für uns alle sei.

Zu meinem Erstaunen hatte sich Großvater sehr verändert.

Er hatte sich einen Bart wachsen lassen.

Sein Gesicht war über uns über mit Haaren bedeckt.

Man könnte beinahe meinen der Nikolaus höchstpersönlich stünde vor einem.

Und abgenommen hatte er auch.

Stark sogar.

Wenn ich heute darüber nachdenke, wäre ich sogar geneigt zu sagen, er bestand nur mehr aus Haut und Knochen. Aus dem einstigen, mir so vertrauten Wirbelwind war ein leises Lüftchen geworden.

Die Sorgen stünden ihm ins Gesicht geschrieben meinte Mutter zu meinem Vater und ob dieser sich nicht nun endlich wieder aussöhnen wolle, mit seinem eignen Vater.

„Nur, wenn dieser alte Idiot endlich zur Wahrheit steht!“ hatte er gemeint, und glaubte dabei meiner Mutter zuzuflüstern, ich bin mir aber sicher, dass jeder im Raum ihn gehört hatte.

Großvater sagte nichts.

Er lächelte nur gequält in meine Richtung.

In seinen Augen konnte ich erkennen, dass er Schmerzen empfand.

Ich erzählte ihm von der Hitlerjugend, vom Sport den ich nun machte, von meinen Erfolgen, davon, dass mein Vater mich immer mitnahm, und mich mit Stolz seinen Kameraden, oder wie er sie nannte, seinen Volksgenossen, vorstelle.

Doch ich hatte nicht den Anschein, als würde ihn das erheitern, vielmehr plagte mich das Gefühl, dass ich ihn damit belasten würde, sobald ich es ausgesprochen hatte, denn er lächelte nur gezwungen, nickte mit dem Kopf und sagte kein Wort dazu. Der Glanz in seinen Augen war verblasst und ich konnte ihm ansehen, dass er seinen eigenen Kampf verloren hatte.

Dann war es still.

Am nächsten Tag fuhren wir mit der Eisenbahn wieder nach München.

Im Zug meinte Vater noch, wie froh er doch sei, dass wir bald wieder nach Hause kommen würden. Wie froh er sei, dass er dieses leidige liberale Geschwätz und die Schwarzmalerei seines Vaters nicht mehr hören könne, und dass es in München doch so viel besser sei.

Mutter meinte nur, dass es doch nett war, dass es schön sei, wenn man eine Familie habe und wenn man sich mit dieser verstehen würde.

Vater verdrehte die Augen.

Frühling 1934

Sommerjugendspiele in München.

Und ich war anwesend.

Ich nahm sogar teil, rechnete mir aber keine großen Chancen aus.

Mutter meinte, dass ich mich nicht überanstrengen solle, denn ich wisse doch, wie es um meine Gesundheit bestellt sei, außerdem sei Dabeisein doch alles.

Das baute mich auf.

Vater tat dies ab und meinte, dass der zweite Sieger bereits der erste Verlierer sei.

Er erwarte weitaus mehr von eigenen Blute!

Das schlug mich nieder.

Wie dem auch sei.

Der Sommer war schön, die Sonne schien herrlich an diesen Tagen, und es wurde sogar davon gesprochen, dass der Führer höchstpersönlich den Beginn der Spiele einleiten werde, was mich unter diesen Umständen, meinen Vater aber noch viel mehr, erfreute.

Ich war aufgeregt, erstmals in meinem Leben nahm ich an einem sportlichen Wettkampf teil und dann auch noch an einem so Großen.

Die Nächte vor dem 3. Juni 1934 konnte ich kaum schlafen, ich wandelte des Nachts durch unsere kleine Wohnung in der Leipzigerstrasse in Unterhaching bei München.

Unsere Wohnung war durchwegs sehr bescheiden, kaum zu vergleichen mit dem Haus am Pfänder meiner Großeltern, sie bestand kaum mehr als aus einem kleinen Raum, den wir als Esszimmer nutzten, einer kleinen Küchennische, einem kleinen Zimmer in dem meine Eltern schliefen und ein noch kleineres Zimmer, welches ich nutzte.

Durch die Enge unserer Wohnung war es mir des Nachts nicht möglich mich weit zu bewegen, doch es genügte mir um meinen Kopf frei zu bekommen, frei von Gedanken an meine, und da war ich mir sicher, bevorstehende Niederlage.

Die Spiele gingen vorüber, und ich hatte nicht gewonnen.

Um ehrlich zu sein, hatte ich auch nicht teilgenommen.

Auch wenn ich mich in den folgenden Jahren allzu gerne an einen ruhmreichen Tag erinnert hätte, so muss ich jedoch zugeben, dass ich an jenem Tag an einem heftigen Asthmaanfall litt.

Zum ersten Mal in meinem Leben.

Weitere würden jedoch folgen.

Vater war an diesem Morgen, als ich wegen meiner heftige Hustenanfälle immer wieder nach Luft ringen musste und sich Mutter schon Sorgen um mein Wohl und mein Leben machte, als sie meine bereits blau angelaufenen Lippen sah, so wütend, wie ich ihn noch zuvor nie erlebt hatte.

Er beschimpfte lauthals meine Mutter und ihr unreines Blut, ihre Herkunft und ihre lasche Art, denn nur von Ihrem „Gengut“ könne ein so miserabler, missratener und schwächlicher Junge abstammen, der sich gleich seiner Gram, seiner Angst und seiner Schande hinter einem lausigen Hustenanfall verstecken würde, um nicht bei den Spielen teilnehmen zu müssen.

Dergleichen sei eine Schande, die man niemandem erzählen dürfe.

Außerdem sei der Hustenanfall, und das würde jeder Arzt bestätigen, nur gespielt, damit ich mich nicht der Schande des Verlierers ergeben müsse. Es stünde eindeutig und ohne Widerrede fest, meinte er, dass wenn ich teilgenommen hätte, ich sicherlich der schlechteste von allein Teilnehmern gewesen wäre, schwache Mädchen eingeschlossen.

Sicherlich wäre ich eine Schande für Vaterland und Nation und nur weil ich das gewusst hätte, und mich eben dafür schon heute schämte, sei ich derart nahe dem Tode.

Was vermutlich sowieso besser für alle wäre.

Mit diesen Worten schmiss er die Türe hinter sich zu.

Mutter kochte mir einen Tee, den ihr Großmutter für mich mitgegeben hatte, dieser sei ein Geheimrezept ihrer Mutter, und diese hatte das Rezept wieder von Ihrer Mutter, usw. Er würde bei jeder Krankheit sofortige Linderung versprechen.

Mutter sollte aber Vater ja nichts davon sagen, so repetierte meine Mutter Großmutters Worte und lächelte dabei zart, denn sonst würde er sie gleich als Hexe beschimpfen und eben das wolle doch niemand.

Wochen vergingen und Vater hatte mich auf keine Veranstaltung mehr mitgenommen, da er sich wegen meiner Feigheit schämen würde, und um sich und letztlich auch mich vor dem Gespött der Parteigenossen zu schützen, da er diese auf keinen Fall ob meiner Feigheit und meinem vorgetäuschten Hustenanfall, oder was immer das wohl gewesen sein wolle, belügen werde.

Zumindest hatte er es mir so erklärt, als ich ihn fragte, ob ich ihn denn wieder begleiten dürfe.

Im Juni und auch noch im Juli dieses Jahres war mein Vater sehr aufgeregt.

Ich hatte ihn noch nie in einem solchen Delirium gesehen, und wenn ich heute darüber nachdenke, dann kam er mir mehr vor wie ein aufgeregtes Schulmädchen, welches über ihren ersten wirklichen Schwarm berichtete, als ein gestandener Mann, welcher sich über die politischen Ereignisse hätte unterhalten wollen.

Am 31. Juli standen die Reichtagswahlen an.

Hitler müsse nun endlich Gehör finden.

Die NSDAP werde diese Wahlen gewinnen, ein anderer Ausgang sei ja schon fast Blasphemie.

Vater sollte Recht behalten, Hitler gewann diese Wahl, wenn auch unter sehr fragwürdigen Umständen, wie meine Mutter mir im Geheimen erzählte. Vater dürfe von dieser Unterredung selbstverständlich nichts erfahren.

Vater war glücklich.

Und das war es, was für mich tatsächlich zählte.

Er nahm mich wieder mit auf Veranstaltungen.

Die Sommerspiele waren vergessen.

Und ich durfte meine Freunde bei der Hitlerjugend wieder besuchen.

Alles war nun gut.

Dachte ich!

Kapitel 3

Erste Verluste

Die Jahre vergingen, die Juden wurden in sogenannten Arbeitslagern untergebracht, damit sie unsere Wirtschaft nicht mehr schädigen würden.

Was wohl aus Herrn Rosental geworden war, hatte ich mich zu jener Zeit kurzfristig gefragt. Ob dieser wohl auch in einem Arbeitslager nun Bier für das Allgemeinwohl brauen würde und ob er meinen Großvater seit jenem Tag im April 1923 wieder besucht hatte.

Ich beließ meine Gedanken und fragte nicht weiter nach.

Herrn Rosental ging es bestimmt Bestens.

Nicht so meinem Großvater.

Im Sommer 1936 musste er seinen geliebten Laden schließen.

Die Fensterscheiben seines Krämerladens wurden von Nazischergen, wie meine Mutter sie nun nannte, beschmiert. Dann wurden sie eingeschmissen.

Das gesamte Inventar wurde entwendet.

Die Regale wurden umgeschmissen, die Wände wurden mit „Judenfreund“, „Verräter“ und reichlich anderen obszönen Gesten beschmiert.

Sicherlich von Juden selbst, wie mein Vater meinte, um die Schuld auf Andere zu lenken.

Denn Angriff sei immerhin die beste Verteidigung, das wisse nun jawohl jeder.

Mutter schüttelte nur den Kopf.

Tatsächlich sagte sie in den letzten Monaten und vielleicht sogar Jahren nicht mehr viel zu den politischen Vorstellungen und der beinahmen Besessenheit meines Vaters.

Herrn Braun, bei welchem wir fortan in Bregenz Kunden waren, seit dem Streit meiner Großeltern mit meinem Vater übernahm das Geschäft, ohne Ablöse, wie es hieß.

Die letzten Reste der Waren, welche noch vorhanden waren wurden Herrn Braun als Entschädigung überlassen, da das Geschäft neu aufgebaut hatte werden müssen.

Zudem musste Großvater auf das gesamte Eigentum des Geschäftslokals verzichten, welches er zuvor investiert hatte.

Außer Schulden war ihm nichts geblieben.

Von Trauer und Kummer gedrückt machte sich mein Großvater jeden Tag auf den Weg in die Stadt, er besuchte die Nepumukkapelle, den Kornmarktplatz und sein Weg führte ihn auch immer an seinem alten Krämerladen vorbei.

Hie und da begegnete er seinen alten Kunden, welche sobald sie ihn sahen ihren Krägen hochzogen oder ihren Hut tiefer zogen, so dass sie ihn nicht zu grüßen brauchten.

Aus einem respektablen Mann im Geschäftsleben einer kleinen Stadt war ein Niemand geworden.

Ein Niemand, den man nicht einmal mehr zu grüßen brauchte.

Ein Niemand.

Der Winter begann 1936 recht früh, die Tage wurden kürzer, die Nächte länger und auch kälter.

Meine Großeltern hatten keinen Heller mehr, seit ihr Geschäft an Herrn Braun übereignet wurde.

Schweren Herzens beschlossen Sie in diesem Winter ihr geliebtes Haus am Pfänder zu verkaufen, um sich am Rande der Stadt nach einer kleineren Wohnung umzusehen.

Als ich von diesem Entschluss gehört hatte, brach eine kleine Welt für mich zusammen.

Immerhin war ich in diesem Haus geboren und hatte auch dort einen großen Teil meines bisherigen Lebens verbracht.

An dieses Gespräch zwischen Mutter und mir kann ich mich noch heute gut erinnern. Vater war bei einer Parteitagung und Mutter erzählte mir was in Bregenz geschehen war.

Unter Tränen versuchte ich eine Lösung des Problems zu finden.

Wie ein kleines, in die Falle geratenes Tier versuchte ich verzweifelt mit meinen kleinen, bescheidenen und doch tatsächlich nicht vorhandenen Möglichkeiten meinen Großeltern zu helfen.

„Ich schicke Ihnen mein Taschengeld!“

„Ich gehe Arbeiten, jeden Tag und schicke das Geld Großvater!“

„Ich esse nichts mehr, schickt alles was ihr Euch wegen mir spart Großvater!“

Doch es half nichts.

Ich hatte keine Möglichkeit meinen Großeltern von München aus zu helfen, deshalb bat ich meine Mutter umgehen, oder zumindest an Weihnachten zu den Großeltern fahren zu dürfen, damit ich ihnen vor Ort helfen könne.

Wir könnten Ihnen ja auch Geld schicken oder Essen oder irgendetwas, wiederholte ich meine Vorschläge, immer und immer wieder.

Mutter hatte Tränen in den Augen.

Mit den Händen machte sie eine Geste, die mich wissen ließ, dass ich ihr näherkommen soll, dass ich sie in den Arm nehmen soll.

Und das tat ich dann auch.

Wir hielten uns eine kleine Ewigkeit in den Armen und weinten beide.

Aber Lösung fanden wir keine.

Später ging ich zu Bett.

Kurz vor Weihnachten erhielten wir ein Telegramm aus Bregenz.

Ich war ganz aufgebracht und wusste es konnte nur von Großvater sein.

Sicherlich hatte er seinen Laden zurückbekommen.

Sicherlich war Rosental wieder mit einer Lieferung Bier bei Ihm, denn es war ja Mitte Woche.

Ich war mir so sicher, dass Großvater genau dieses berichten wollte.

Ich nahm das Telegramm vom Postboten entgegen.

Es war verschlossen in einem kleinen Kuvert, welches ich freudestrahlend meiner Mutter übergab.

„Mutter, Mutter, Nachricht von Großvater!“ rief ich, als ich die Treppen zu unserer Wohnung hocheilte.

„Großvater geht es sicher wieder gut!“, kaum, dass ich die Treppen nicht nach oben stolperte, so aufgeregt war ich.

Mutter stand schon im Flur und nahm mir das Kuvert aus der Hand, dann ging sie damit ins Esszimmer, setzte sich auf einen Stuhl und öffnete es.

„Was schreibt er?“

„Wie geht es Ihnen?“

„Mutter, was schreiben sie denn?“

Im Gesicht meiner Mutter konnte ich sehen, dass es keine guten Nachrichten waren. Sie hatte das Telegramm lange in der Hand, und ich konnte durch das dünne Papier sehen, dass nicht viel darinstand.

„Mutter?“

Langsam, mit tief nach unten gezogenen Mundwinkeln und feuchten Augen nahm sie mich am Arm, zog mich sanft zu ihr.

Dann umarmten wir uns.

Noch immer wusste ich nicht was in dem Telegramm stand und langsam überkam mich ein kalter Schauer, gefolgt von Angst und dann von Zorn, dass sie mich so im Dunkeln ließ.

Ich befreite mich aus ihrer Umarmung und nahm das Telegramm.

„Müssen das Haus räumen – stopp - Vater Grippe – stopp – schwer krank – stopp – Gestern verstorben – stopp“

Mehr stand da nicht.

Großvater war tot.

Das kann nicht sein.

Das darf nicht sein.

Ich warf das Telegramm auf den Tisch

Ich schrie meine Mutter an, welche meine Worte, derer ich mich nicht mehr erinnern möchte, nicht zu hören schien.

Dann stand sie auf, nahm ein Glas Wasser und trank daraus.

Ohne ein Wort zu sagen.

„Großvater ist tot!“ schrie ich auf sie ein.

„Tot!“, schrie ich immer und immer wieder.

„Und wir sind schuld! Du bist schuld!“

Mutter sagte noch immer kein Wort.

„Wir hätten bei Ihnen sein sollen, wir hätten ihnen helfen sollen! Und wir haben nichts getan, gar nichts!“

Ich musste mich setzten.

Mutter stand noch immer an der Küche, mit ihrem Wasserglas in der Hand und sagte kein Wort.

Dann, ich konnte es an ihrem Mund erkennen, schluckte sie erst den Schluck Wasser, den sie genommen hatte und kam auf mich zu um sich neben mich zu setzten.

„Es tut mir so leid.“ sagte sie leise.

„Es tut mir so leid, Jakob.“

Mehr sagte sie nicht.

In Ihrem Blick erkannte ich, dass sie meine Worte verletzte hatten und das tat mir nun leid.

Ich nahm sie in den Arm und wir weinten beide.

Wir weinten sicherlich eine Stunde, oder noch länger, ich hatte jedes Gefühl für Zeit und Raum verloren. Ohne ein Wort zu sagen.

Plötzlich sprang die Türe auf.

„Jetzt kommt Polen!“ schrie mein Vater, siegessicher, im Türrahmen mit hoch erhobenem Haupt und noch höher erhobener Faust.

Wortlos stand meine Mutter auf, keine Freude war auf ihrem Gesicht zu sehen, das erkannte auch Vater bald.

Das Telegramm in der Hand ging sie auf ihn zu, als dieser gerade die Türe hinter sich zuzog.

In ihren Augen konnte ich Zorn sehen.

Zorn, Verzweiflung und Wut.

Sie hielt dann doch einigen Abstand zu Vater und warf ihm das Telegramm vor die Füße. Dann drehte sie sich auf dem Fuße, ging langsam in ihr Zimmer und schloss die Türe hinter sich zu. Das mechanische Türschloss klackte bei der Umdrehung und wir wussten Beide, dass dies das Zeichen war, dass meine Mutter nun mit sich und ihrer Trauer alleine sein wollte.

Vater nahm das dünne Papier und las was darauf stand.

Sein Blick senkte sich und es schien als wisse er nicht was er sagen solle, denn er blickte, noch immer an derselben Stelle angewurzelt stehen, zuerst zu mir, dann zur Schlafzimmertüre, die verschlossen war.

Ich war entschlossen ihm in die Augen zu blicken, um seine Emotionen zu sehen, doch sein Blick war stets abgewandt. Kein Funkeln war zu sehen, keine Emotion, keine Regung.

Sein Blick blieb abgewandt und er wirkte niedergeschlagen.

Ich riss die Türe zum Hausflur auf, durch meine tränennassen Augen konnte ich kaum sehen wohin ich stolperte, fand dann aber gleich links neben mir das Treppengeländer, woran ich mich festhielt und den Hausflur nach unten rannte.

Unterwegs begegnete mir Herr Stoss, unser unfreundlicher Vermieter, welcher mir irgendwelche Beleidigungen auf dem Weg nach unten nachrief, da ich ihn nicht gegrüßt hatte, und noch viel schlimmer, da ich ihn beinahe überrannt hatte.

Ich beachtete ihn nicht und stürmte hinaus in die Nacht.

Es blies ein kalter Wind und der Himmel war dunkel.

Auf den Straßen war kaum ein Mensch zu sehen. Doch auch, wenn es betriebsam gewesen wäre, so hätte ich dies vermutlich in diesen Stunden nicht bemerkt.

Meine Gedanken kreisten nur um Eines.

Nur um eine Person.

Großvater.

Er war immer für mich da gewesen.

Seine Weisheit und die Wärme meiner Großmutter hatten mir oft Mut gegeben.

Sie gaben mir den Willen durchzuhalten.

Sie gaben mir die Freude, die mir oft, wegen meiner instabilen Gesundheit genommen worden war.

Sie gaben mir Halt.

Ich weiß nicht mehr genau wie weit ich an diesem Abend gelaufen oder gerannt war.

Ich wollte nur weg, weg von unserem neuen Zuhause, das mir all das genommen hatte, was meine Großeltern mir in Bregenz, in meiner wahren Heimat über all die Jahre gegeben hatten.

Ich wollte nur weg!

Am liebsten wäre ich bis nach Bregenz gerannt um meine liebe Großmutter in den Arm zu nehmen, um zu erfahren was tatsächlich passiert war.

Doch irgendwann, nach unzähligen Metern, oder Kilometern ging mir die Luft aus.

Meine Augen waren nass, voller Tränen.

Mein Herz lag mir schwer in der Brust und ich konnte kaum mehr atmen.

Ich setzte mich auf die Treppen des Eingangs eines doch recht nobel wirkenden Hauses.

Die Wände waren nicht beschmiert und es sah in diesem Moment einfach nur friedlich aus.

Ich saß nur da, eine ganze Weile.

Ich blickte in den Himmel und versuchte die Sterne zu sehen, doch dieser war vollkommen bedeckt, so als ob auch die Engel ihren Schmerz spürten und keine Freude zeigen konnten.

Und genau in diesem traurigen Augenblick geschah etwas das ich mein Leben lang nicht mehr vergessen werde.

Kapitel 4

Erste Liebe

„Was machst du hier?“ fragte mich eine Stimme, dicht hinter mir.

Erschrocken drehte ich mich um und sah das wunderschönste Wesen, das ich in meinem ganzen bisherigen Leben je gesehen hatte.

Doch ich konnte nicht antworten, vielmehr entkam mir nur ein Husten, oder etwas Sonderbares in der Art.

„Wer bist du?“ fragte das Mädchen mit den pechschwarzen, schimmernden glatten Haaren hinter mir.

Noch immer konnte ich keine akkurate Antwort liefern, auf eine so einfache Frage.

Ich starrte sie nur an, sitzend im Eingang eines Hauses, das ich nicht kannte.

Als ich ihr Lächeln sah und ihre wunderschönen weißen Zähne zum Vorschein kamen, verspürte ich erste Erleichterung.

Die Gedanken, die mich während meines Trauerlaufs begleitet hatten schienen in einem Moment verfolgen.

Nicht, dass ich Großvater vergessen hätte, aber ich fühlte mich leichter, fast schwerelos.

„Ich,...“ begann ich zu stottern, „ich... wer... wer bist du?“

Ihr Lächeln strahlte, wie die Sonne über einem Berggipfel.

„Ich bin Elisa“, sagte sie und streckte mir ihre Hand zum Gruß entgegen, „aber alle nennen mich nur Lisa. Und wer bist du?“

„Jakob!“ mehr brachte ich nicht heraus.

„Hallo Jakob, und was machst du hier?“ fragte sie wieder, während wir noch immer unsere Hände schüttelten.

„Ich weiß es nicht.“ Dabei zog ich meine Augenbrauen schüchtern hoch.

„Du weißt es nicht?“

„Nein, ich... ich wollte nur von zuhause weg.“

Plötzlich kamen meine Gedanken an Großvater zurück und ich zog beschämt meine Hand zurück, drehte mich von Lisa weg und blickte wieder auf die dunkle, leere Straße.

Langsam suchten sich die Tränen ihren Weg über meine Wange um wie eine Glasperle am Boden zu zerspringen.

Lisa sollte das nicht sehen. Ein Mann weint nicht, das hatte mir mein Vater mehrmals schmerzlich erklärt. Ein richtiger Mann zeigt keine Gefühle. Gefühle sind etwas für verweichlichte Frauen und Schwächlinge. Und ich war kein Schwächling.

Ich konnte Lisas Blick in meinem Rücken spüren, doch ich wusste genau, wenn ich mich umdrehte, dann müsste ich mir ihr reden, und das fiel mir in diesem Moment aus zwei Gründen sehr schwer.

Großvater war tot.

Lisa war bezaubernd schön.

So setzte sich Lisa neben mich, blickte auch zur Straße und fragte: „Was siehst du da?“ Als ich nicht antwortete, ich bin mir sicher, dass sie gesehen hatte, wie es mir in diesem Moment erging, und wenn sie es nicht gesehen hatte, so hatte sie es gespürt, ergänzte sie: „Erzähl mir was von dir, Jakob.“

Ich konnte ihren Atem an meinem Nacken spüren, deshalb wagte ich es nicht mich zu ihr zu drehen.

„Nichts!“

„Was nichts? Du siehst nichts? Oder du erzählst nichts von dir?“

Ich musste ein wenig schmunzeln.

„Ich sehe nichts.“

„Und was machst du nun hier Jakob? Hier vor meiner Türe?“

„Ich weiß es nicht.“

„Du weißt nicht sehr viel, oder?“ Lisa lachte.

Ich drehte mich zu ihr, und da sah sie es.

Meinen Schmerz, meine Tränen, meine Furcht, vielleicht sogar meine Angst.

Meine Augen hatten mich verraten.

„Oh tut mir leid,“ sagte sie sofort „Was ist passiert? Du musst es mir nicht sagen, wenn du nicht willst, aber meine Mutter sagt, dass sich eine Seele nur von Schmerz befreien kann, wenn man darüber spricht.“

Doch ich konnte noch nicht sprechen.

Ein Klos saß mir im Hals, den ich immer wieder versuchte runter zu schlucken und immer wieder unternahm ich in diesen endlos langen Sekunden den Versuch Lisa zu erzählen war passiert war und weshalb ich mich in diesem Moment in diesem ach so ärmlichen Zustand befand.

Und genau das bemerkte Lisa.

„Weißt du, Jakob, du erzählst mir was los ist, sobald es dir wieder besser geht. Und bis dahin erzähle ich dir ein wenig von mir, einverstanden?“

Ich nickte wortlos.

„Also, wo fange ich an? Ich bin die Lisa, aber das sagte ich ja schon.

Ich bin 14 Jahre alt und wohne in der Baumgartenalle, aber das weißt du ja auch schon. Ich mag schöne Musik, den Duft von Bratäpfeln im Winter, gute Bücher, warme Abende und schöne Kleider.“

Dann machte sie eine Pause und blickte wieder zu mir.

„Mein Vater ist Oberstleutnant bei der Brigade, meine Mutter ist zuhause. Und ich gehe auf die Humboldt Schule, hier in München. Hmmm, was noch? Ach ja, ich sollte um diese Uhrzeit eigentlich gar nicht hier draußen sein,“ lachte sie,“aber meine Eltern sind heute bei meinen Großeltern und na ja, was sie nicht wissen, können sie nicht kontrollieren. Richtig?“

Großeltern war das Schlüsselwort und das hatte sie bemerkt.

Ich legte meinen Kopf auf meine Hände und meinte leise: „Richtig“

„Wo sind deine Eltern? Auch bei deinen Großeltern?“, versuchte sie erneut eine Konversation zu starten.

„Großvater ist gestorben.“

„Oh das tut mir leid, das wusste ich nicht. Ist das schon lange her?“

„Nein, heute, oder gestern, oder vorgestern....“ murmelte ich, mit starrem auf die leere Straße gerichtetem Blick vor mich her, dass sie mich gerade noch verstehen konnte, „ich weiß es nicht, das stand nicht im Telegramm.“

„Oh mein Gott! Das tut mir so leid, das wusste ich nicht!“

„Schon gut, das konntest du ja gar nicht wissen.“

Dann war es still.

Lisa saß neben mir auf der Treppe und wir sagten eine Weile kein Wort mehr.

Wir schwiegen nebeneinander.

Lisas Ungeschick war ihr sichtlich peinlich.

„Ich werde dann wieder mal reingehen. Nochmal Jakob, es tut mir wirklich sehr leid.“

„Nochmal, du konntest es ja nicht wissen,“ sagte ich mich einem aufgesetzten Lächeln.

„Gute Nacht!“

„Nein, warte noch!“ in diesem Moment wusste ich nicht woher ich den Mut aufbrachte Lisa am Gehen zu hindern, doch ich tat es.

„Kannst du nicht noch ein bisschen bleiben? Ich würde dir gerne erzählen was passiert ist. Und irgendwie geht es mir, wenn du da bist ein bisschen besser.“

Lisa unterbrach ihren Schritt, welcher sie zum Aufstehen brachte und setzte sich wieder neben mich.

„Also Jakob, erzähl mir was von dir.“

„Nein,“ entgegnete ich entschlossen,“ ich erzähl dir was von Großvater... wenn das für dich in Ordnung ist...“

Ich wischte mir die Tränen von den Wangen und sah in ihr vollkommenes Gesicht und ihre rehbraunen Augen.

„Natürlich.“

So erzählte ich Lisa von meiner Kindheit in Bregenz, von den Geschichten, die Großvater mir immer erzählte, wenn ich nicht einschlafen konnte.

Vom Krämerladen.

Von den Geburtstagsfeiern meines Großvaters, an die ich mich noch erinnern konnte, und davon, dass meine Großmutter mir oft im Beisein meines Großvaters erzählt hatte, dass er vom Krieg mit einem großen Schnauzbart zurückgekehrt war.

Damals stand er voller Erwartungen in der Türe, nach langen Jahren des Krieges und wollte Großmutter schwungvoll umarmen und küssen. Als Großmutter die Türe öffnete, hielt sie ihn aber mit beiden Armen in Abstand und sagte: „Nein, du bist nicht mein Mann! Ich habe doch nicht Kaiser Franz Josef geheiratet! Ach nein, ein Kaiser kannst du auch nicht sein, denn Leute von Adel stinken nicht so erbärmlich... habe ich zumindest gehört...“

Und jedes Mal, wenn Großmutter diese Geschichte erzählte, konnte ich in meines Großvaters Augen die Erinnerung an jenen Tag sehen und die Liebe, die ganze Liebe, die er für sie aufbrachte.

Eine Liebe so groß, dass sie Berge hätte versetzten könnte.

Und jedes Mal, beinahe schon wie in einem Ritual zwirbelte Großvater vor unser Augen seinen nicht mehr vorhandenen Schnauzer, bis ihn Großmutter am Kinn zu sich zog und ihm sanft einen Kuss auf die Lippen drückte.

Dann nahmen sie sich in den Arm und einer von Beiden meinte, dass selbst ein Schnauzbart, der noch so schrecklich aussehen würde, niemals der Liebe im Weg stehen könnte, genau so wenig wie irgendetwas anders unwegsames, denn zusammen könne man Berge versetzen.

Bei dieser Erinnerung kamen mir wieder die Tränen.

„Das ist wirklich schön, Jakob. Nicht viele haben so ein Glück wie deine Großeltern. Behalte diese Gedanken immer in deiner Erinnerung und dein Großvater wird immer bei dir sein,“ dann tippte sie mit ihrer Hand auf meine Brust, „er wird immer hier in deinem Herzen sein.“

Die Berührung war so sanft, als ob mich ein Engel gestreichelt hatte.

Es fühlte sich in diesem Moment so gut an.

All der Schmerz durch das Rennen und all die Sorge war wie weggeblasen.

Ich fühlte mich auf einmal so leicht wie eine Feder, so tapfer wie ein Soldat, so reich wie ein König und dass, alles nur wegen einer Berührung von Lisa.

In diesem Moment war ich wie hypnotisiert.

„So Jakob, ich muss nun los, bevor meine Eltern kommen. Morgen um dieselbe Zeit?“ fragte sie, als sie aufsprang.

„Ja morgen um dieselbe Zeit!“ sicherte ich beinahe automatisch, und ohne groß nachzudenken zu.

Dann war sie hinter der Türe verschwunden.

Nun saß ich wieder alleine auf der Treppe und starrte in den Himmel, doch ich fühlte mich wesentlich leichter als noch einige Momente zuvor, deshalb beschloss ich wieder nach Hause zu gehen.

Den Weg von Lisas Haus versuchte ich mir gut einzuprägen, damit ich ihn morgen wiederfinden würde.

Am nächsten Tag kam ich, als es dunkel war wieder zu den kalten Treppen, an denen ich Lisa am Tag zuvor kennengelernt hatte.

Ich beschloss mich zu setzten und auf sie zu warten.

Doch Lisa kam nicht.

Zwei Stunden verharrte ich auf den Treppen.

Als es mich schließlich zu sehr fror, diesmal war der Himmel nicht bedeckt und man konnte die Sterne sehr gut sehen, beschloss ich am kommenden Tag wieder zu kommen.

Doch auch am kommenden Tag war Lisa nicht da.

Ich läutete, doch niemand öffnete.

Deshalb beschloss ich Lisa am nächsten Tag eine Nachricht zu hinterlassen und hoffte inständig, dass nichts passiert war.

Als ich morgens aufwachte konnte ich meine Eltern im Flur streiten hören.

Ich wusste nicht genau worum es ging, doch es hatte irgendetwas mit Großvater zu tun.

Die Wohnungstüre flog laut in Schloss und ich beschloss nachzusehen, was geschehen war.

Mutter saß am Esstisch, ihren Kopf in die Arme gelegt.

„Mutter, ist alles in Ordnung?“

Sie nahm mich in den Arm und ich spürte, dass nicht alles in Ordnung war, doch sie sagte: „Alles ist in Ordnung, mein Junge. Wir werden heute Nachmittag mit dem 12.30 Zug nach Bregenz fahren. Großvater wird morgen beerdigt.“

Und da waren sie wieder meine Ängste, meine Sorgen und meine Wut, die ich all mein Leben über so gut verbergen konnte.

„Dein Vater wird nachkommen, er hat noch eine wichtige Besprechung.“

„Aber warum habt ihr euch gestritten?“ wagte ich zu fragen.

„Wir haben doch nicht gestritten, wir waren uns nur nicht ganz einig, ob wir zusammenfahren oder nicht,“ sagte sie in sanftem Ton, als sie mir über den Kopf strich und in meine Augen schaute, „Aber wir haben eine Lösung gefunden, mein großer Junge. Wir fahren mit dem 12.30 Zug und Vater kommt mit dem 17.00 Uhr Zug nach. Die Beerdigung ist morgen, und ich möchte Großmutter mit den Vorbereitungen helfen. Verstehst du das?“

Das verstand ich natürlich.

Nicht jedoch verstand ich meinen Vater, was konnte wichtiger sein, als Großvaters Beerdigung.

Was konnte wichtiger sein, als seinen eigenen Vater zur Grabe zu tragen?

Mutter schickte mich in mein Zimmer um meine Sachen zu packen und da kam mir Lisa wieder in den Sinn.

Ich musste ihr eine Nachricht hinterlassen.

„Hallo Lisa,
ich hatte dich versucht zu treffen, genauso wie wir es vereinbarte hatten. Leider warst du nicht da. Ich hoffe es ist nichts passiert. Ich bin mit meinen Eltern für ein paar Tage in Bregenz – Großvater wird beerdigt.

Ich komme in drei Tagen wieder zu deiner Türe, dann können wir uns sehen.

Jakob“

Ich hatte zuerst „Hochachtungsvoll Dein Jakob“ schreiben wollen, das schien mir dann aber doch zu förmlich, deshalb änderte ich es kurzerhand nochmals ab.

Den Weg zu Lisas Haus kannte ich inzwischen auswendig und musste mich nicht einmal mehr daran erinnern, denn ich hätte den Weg auch im Schlaf gefunden.

Bei ihrem Haus angekommen, bemerkte ich, dass drinnen kein Licht brannte.

Gut, es war ja helllichter Tag, eigentlich noch Morgenstund‘, trotzdem hatte es mich in diesem Moment ein wenig irritiert.

Ich beschloss nicht zu läuten, sondern meinen kleinen Umschlag, mit der Aufschrift „Für Lisa – persönlich“ einfach unter der Türe hindurch zu schieben.

Der Briefkasten schien mir keine Option, da dieser, offensichtlich schon längere Zeit nicht mehr geöffnet wurde und schon überquellte.

Kaum hatte ich das Kuvert unter der Türe hindurchgeschoben, quälte mich der Gedanke, ob dies nun doch so richtig war.

Es dauerte keine Minute, noch mit meinen Gewissensbissen kämpfend entdeckte ich wie unter der Türe ein kleines Kuvert wieder zurückgeschoben wurde.

Erstaunt nahm ich es hoch.

„Für Jakob – persönlich“ stand darauf.

Ich war recht verwundert.

„Lieber Jakob,
danke für deine Zeilen.

Es geht mir gut. Ich denke oft an dich.

Wir sehen uns in Bregenz – so, dass der Zufall dies so will.

Fahnenrondell – morgen Abend – wenn die Sonne untergegangen ist.

Lisa“

Der Inhalt erstaunte mich noch mehr, ich versuchte jedoch die Zeilen nicht zu hinterfragen, da ich nur froh war, dass es Lisa gut ging.

Sie hatte mir gar nicht erzählt, dass sie auch Verwandte in Bregenz hatte und auch nicht, dass sie genau am selben Tag wie ich nach Bregenz fuhren.

Ich war mir aber sicher, dass sie mir das am nächsten Tag, beim Fahnenrondell erklären würde.

Der Morgen begann früh.

Bereits als es noch stockfinster war, waren Großmutter und Mutter gerichtet und begannen die Vorkehrungen für den Tag der Beerdigung zu treffen.

Ich vermisste die Stimme meines Großvaters und dessen teilweise doch recht erheiternde Stimmung am Morgen, welcher bei jedem Tag der heranbrach und einem von Gott geschenkt wurde, etwas Gutes sah.

An diesem Tag war es tatsächlich Totenstill.

Zudem wirkte das, in meiner Erinnerung so fröhliche Haus, ungewöhnlich leer.

Viele Möbel fehlten. Großmutter sollte mir dann später einmal erzählen, dass seit dieser Herr Braun das Geschäft übernahm sie und Großvater kaum über die Runden kamen, und um nicht zu hungern sukzessive jeden Besitz den sie hatten zu Geld machen musste, um überleben zu können.

Vater wird diesen Umstand später einmal meinen Großeltern vorwerfen, da sie ja nichts zu hinterlassen vermochten für ihren Sohn und dieser ganz auf sich alleine gestellt war.

Es war ein trüber Tag.

Er hatte so gar nichts fröhliches, was nicht nur an Großvaters Beerdigung lag, sondern begleitet wurde von der allgemeinen Wetterlage. Die Wolken hingen tief, keine Sonne war zu sehen, und immer wieder begann es vereinzelt und sanft zu regnen. Bis sich schließlich gegen Abend das Wetter in ein ausgewachsenes Unwetter wandelte.

Dies war meine erste Begegnung mit dem Tod und auch die erste Beerdigung derer ich beiwohnte.

Es waren nicht viele Menschen erschienen, alle jedoch in schwarz gekleidet.

Als der Geistliche seine Rede sprach, brach Großmutter in Tränen aus. In ihrem Blick sah ich die blanke Verzweiflung.

Mutter hielt Großmutter noch lange in den Armen.

Der Sarg mit Großvaters Leiche wurde langsam in die Erde entlassen und die Gäste verließen den Friedhof mit den üblichen Trauerbekundungen.

Ich kannte keinen dieser Menschen, schüttelte jedoch fleißig allen die Hände.

Vater war nicht erschienen.

Als alle Personen den Friedhof verlassen hatten, standen Mutter und Großmutter noch am Grab, sie hielten sich noch lange weinend in den Armen.

Schließlich, als es stark zu regnen begann riefen wir eine Droschke herbei um unseren geliebten Großvater der Erde zu überlassen und wieder nach Hause zu fahren.

An mehr Details der Beerdigung vermag ich mich nicht mehr zu erinnern. Vermutlich hatte mein Schmerz an diesem Tag, sie vollständig aus meinem Gedächtnis gelöscht.

Auf der Heimfahrt versuchte ich immer wieder verzweifelt die Sonne zu entdecken, denn obwohl mich der Tod meines Großvaters sehr bestürzte und ich ihn mein ganzes weiteres Leben vermissen würde, musste ich doch ständig an Lisas Nachricht denken und fragte mich, wie ich erkennen sollte, dass die Sonne untergeht, wenn ich sie doch nicht sehen konnte.

Als wir zuhause waren, durchtrieft vom Regen, sagte niemand ein Wort.

Wir betraten die Stube und Großmutter bereitete das Abendessen zu.

Sie sagte uns mehrmals wie froh sie sei, dass wir hier waren und wie sehr sie Großvater vermissen würde. Dass alles so plötzlich geschehen sei, und dass das Leben einfach nur ungerecht gewesen sei, die letzten Jahre.

Vater erwähnte sie nicht, auch sonst niemand.

Obwohl wir alle wussten, dass er nicht da war und dass das nicht richtig war.

Vater hatte es geschafft Großvater noch mit einem letzten Spott zu belegen, da er nicht erschienen war und damit offenkundig tat, dass die Partei wichtiger sei, als sein eigener Vater.

Ich bemerkte, dass es langsam dunkler wurde und beschloss zum Fahnenrondell zu laufen.

„Ich werde noch einmal den Weg gehen, den ich mit Großvater immer gegangen bin.“ sagte ich zu meiner Mutter und verabschiedete mich, wissend dass dies nicht der Grund war, weshalb ich das Haus verließ, was mir bis zum Fahnenrondell im Magen liegen sollte.

Kapitel 5

Erwachen

Es war Winter, die Temperaturen waren so niedrig wie schon lange nicht mehr und ich tat gut daran mich in meinen dicken Mantel aus schwarzem Leder zu hüllen.

Noch immer plagten mich meine Erinnerungen an meine Kindheit und den Tod meines Großvaters. Ich erinnerte mich an meinen nächtlichen Spaziergang an Großvaters Begräbnistag und daran, dass Vater nicht erschienen war.

Ich erinnerte mich daran, wie ich zum Fahnenrondell gelaufen bin und nach Lisa gesucht hatte. Inzwischen waren vier Jahre vergangen.

Wir hatten uns noch geschrieben, mehrmals im Jahr, auch als der Krieg ausbrach und Vater eingezogen wurde. Doch Lisa hatte ich nie mehr gesehen. Ihren letzten Brief hatte ich erhalten, als ich zum Kommando nach Oberösterreich berufen wurde um den Posten eines Lageraufsehers anzutreten.

Meine neue Heimat war Mauthausen, und ich bin ein anderer Mensch geworden.

In den vergangenen Jahren, bevor dieser Krieg ausbrach, bevor sich die Fronten verhärteten, hatte sich mein Leben abermals drastisch geändert.

Im November 1939 wurde ich im Arbeitslager Mauthausen empfangen. Ich und weitere zwölf Gefreite. Wir wurden eingeteilt in verschiedene Gruppen. Irgendwie hatte ich mich gefühlt wie zu Beginn meiner Schulzeit. Damals hatte ich immer Angst davor in irgendeiner Richtung in eine sportliche Gruppe eingeteilt zu werden. Ich war immer eher der Außenseiter und der Sonderling (wie mich die Lehrer gerne nannten).

Doch an diesem Tag war das nicht so. Ich wäre froh gewesen in eine Gruppe eingeteilt zu werden, welche sich eher mit sportlichen Dingen befasste, immerhin war ich die vergangenen Jahre sehr aktiv. Ich machte jede Menge Sport, vor allem zum Wohlgefallen meines Vaters, welcher mit jeder Auszeichnung und jedem Verdienst mehr und mehr um mich bemühte und – zumindest hatte ich das Gefühl – immer stolzer auf mich wurde.

Mutter sprach seit Großvaters Tod nicht mehr viel.

Sie war versunken in Ihrer eigenen Welt, wollte von den politischen Geschehnissen nichts mehr wissen und besuchte – oftmals ohne uns Bescheid zu sagen, mehr als einen Telefonanruf mit der Mitteilung, dass sie in Bregenz sei, bekamen wir dann nicht - meine liebe Großmutter. Von der ich im Übrigen, bis auf einen Anruf an den Festtagen, vor allem aber zu meinem Geburtstag, auch nicht viel hörte.

Durch die viele, harte Arbeit in der Hitlerjugend und den sportlichen Aktivitäten und dem Training mit meinem Vater hatte ich meine Erinnerung an Großvater und an unsere alte Heimat am Bodensee bald vergessen.

Ich lebte, so wie es mein Vater sich wünschte, im Hier und Jetzt!

Im neuen Zeitalter!

Ich bemerkte verschiedene Veränderungen an mir.

Körperlich. Durch den vielen Sport.

Aber auch geistig. Würde man mich heute fragen, so wüsste ich nicht, ob ich behaupten will, dass ich mich weiterentwickelt habe, so wie mein Vater dies immer wieder stolz behauptete, oder eben nicht.

Aber ich ertappte mich immer wieder dabei, wie ich selbst diese Parolen schrie und erschreckt stellte ich mehr als nur einmal fest, dass ich mich dabei ertappte, wie ich die selbe Hetze betrieb wie Vater.

In diesen Momenten tat ich das alles ab, und freute mich über den Wohlgefallen meines Vaters und war – doch das kann ich sagen – irgendwie auch stolz, dass ich endlich der Sohn geworden war, den sich mein Vater so sehnlichst wünschte.

Ich wurde dem Sicherheitstrupp zugewiesen, da ich aufgrund meiner körperlichen Voraussetzungen und meiner sportlichen Erfolge dafür, so erklärte es mir die Lagerleitung, gut geeignet sei.

SS-Obersturmführer Ziereis, welcher das Lager leitete, sollte stolz auf meine Leistungen sein. Er versprach mir meinem Vater einen Brief zukommen zu lassen, worin er von meinen treuen Gehorsam berichten würde. Diese Aussage spornte mich noch mehr an, also tat ich alles, was mir aufgetragen wurde, ohne dies jemals zu hinterfragen.

„Köberl, mein Junge, es wird ein kalter Winter,“ sagte Riemar eines Abends zu mir, als wir gemeinsam in seinem Büro saßen und ein Glas von diesem billigen Wein tranken, den er so schätzte ,“kein anderer Gefreiter, weiß so sehr Bescheid über die menschliche Stärke und den Stolz wie du, da bin ich mir sicher,“ er nahm wieder einen Schluck von dem billigen Fusel, ohne dass ich wusste worauf er hinauswollte, also tat ich es ihm gleich und trank weiter, „es ist äußerst wichtig, dass der menschliche Körper der Kälte und allem anderen was auf ihn einwirkt trotzt. Kannst du mir folgen?“

„Nein, Herr Obersturmführer, es tut mir leid, aber ich verstehe nicht ganz.“

Mit seinen düsteren Augen blickte er mich an, und klopfte das Weinglas, so dass es ein Wunder war, dass es nicht in tausend Einzelteile zersprang, entschlossen auf den Tisch.

„Deine Leistungen im Sport, wie sind die entstanden?“

„Durch harte Arbeit und viel Training, Herr Obersturmführer.“

Der Oberstrumführer lachte laut und beugte sich nach hinten, so dass er fast vom Stuhl fiel.

„Köberl, wann hast du deine Leistungen erbracht? Im Sommer?“

„Ja, Herr Obersturmführer, die Wettbewerbe, an denen ich teilnahm waren meist im Sommer.“

Ziereis beugte sich vor, über den Tisch und sah mir in die Augen, „könntest du denn auch heute, bei diesem Wetter, so rennen, wie bei den Wettbewerben im Sommer.“

„Nein, Herr Obersturmführer.“

Noch immer war mir nicht ganz klar, worauf er hinauswollte, weshalb ich verlegen einen Schluck von dem billigen Rotwein zu mir nahm.

Obersturmführer Ziereis stand auf und begann zu philosophieren, „die Evolution hat uns zu dem gemacht, was wir heute sind. Große, starke, intelligente,“ dabei schwenkte er sein Glas immer wieder in die Höhe, als würde er auf seine eigene Ansprache anstoßen, „Menschen. Nicht so wie diese Juden. Klein, unterwürfig, falsch, verlogen und hinterfotzig. Wir sind eine Rasse, auf die Gott selbst stolz wäre, denn nicht einmal er hätte uns besser schaffen können. Wir sind das höchste Glied der Schöpfung. Angefangen bei den Germanen, bis heute! Verstehst du Köberl?“

„Ja, Herr Obersturmführer“

„Gut, aber wir sind noch nicht am Ende unserer Schöpfung. Dem Herrgott alleine sind die Ideen ausgegangen. Nun liegt es an uns, unsere Schöpfung zu vollenden.“

„Ja, Herr Obersturmführer“

„Da wir aber nicht unbegrenzte Möglichkeiten haben. Und, Köberl, ich sage das dir, weil du mir am intelligentesten von den jungen Gefreiten erscheinst,“ damit prostete er nun mir zu, und ich sah mich gezwungen auch noch einen Schluck zu nehmen,“werde ich dir die Verantwortung dafür übertragen die sportliche Grenze des menschlichen Körpers zu testen.“

„Wie ist das zu verstehen, Herr Obersturmführer?“

„Gott, Köberl! Versteht er denn gar nichts?“ reagierte Ziereis nun etwas gereizt, „der menschliche Körper hat Fähigkeiten, von denen wir heute noch nichts ahnen. Um diese Fähigkeiten zu testen, überlasse ich dir ein Rudel von diesen Untermenschen. Du sollst an ihnen testen, wie weit wir gehen können. Du sollst herausfinden, wie sehr wir Menschen dem Winter trotzen können. Du wirst damit einen wesentlichen Beitrag zum Endsieg beisteuern. Das verspreche ich dir. Wir gehen in die Geschichtsbücher ein. Wir – du und ich!“

Ich wusste noch immer nicht genau worauf er hinauswollte, entgegnete aber mit einem unterwürfigen, „Jawohl, Herr Obersturmführer!“

„In Baracke 12 sind 200 Untermenschen. Such dir 10 davon aus, diese werden vom Arbeitsdienst befreit und du wirst herausfinden, was die Kälte dem menschlichen Körper anhat. Verstanden?“

„Jawohl, Herr Obersturmführer!“

„Sieg Heil!“

„Sieg Heil!“

Dann schickte er mich raus und ich musste die ganze Nacht darüber nachdenken, wie ich denn herausfinden sollte, was der Obersturmführer meinte.

„Köberl! He, Köberl was wollte der Ziereis von dir?“ hörte ich eine leise Stimme unter mir im Stockbett. Peter Gauer, war ein junger Gefreiter aus Berlin, welcher ebenfalls sportliche Siege errungen hatte und nun auch als Aufseher in Mauthausen war.

„Peter, ich weiß es nicht so genau.“

Dann berichtete ich Peter Gauer von meiner Unterredung mit dem Obersturmführer.

Peter war ein begeisterter Nationalsozialist, schon sein ganzes Leben lang. Seine Eltern lebten streng nach Parteibuch und hatten alles irgendwie nur annähernd jüdische aus ihrem Leben entfernt oder vertrieben.

Sie hatten eine jüdische Zugehfrau, welcher sein Vater, als er diese erwischte wie sie einen Laib Brot hatte stehlen wollen, vor seiner ganzen Familie zu Tode geprügelt hatte. Peter erzählte den anderen Gefreiten davon, wie die „Judensau“ gewinselt hatte, obwohl sie es nicht besser verdient hatte.

Seine Familie hatte gejubelt als das „Drecksjudenweib“ endlich ihren letzten Atemzug gemacht habe, berichtete er immer wieder stolz. Das einzig Dumme sei das Drecksblut der Jüdin, das im ganzen Wohnbereich verteilt war und das dann von den Putzleuten gereinigt werden musste. So hatte diese „dumme Judensau“ auch noch im Tod einen großen Schaden hinterlassen.

Auch im Tod seien sie nichts wert, die Juden, prahlte er, auch im Tod kosten sie uns ehrbare Deutsche noch Geld.

Zu nichts seien sie nutze!

Zu gar nichts!

Ich hörte mir diese Geschichte emotionslos an.

Und als mich Peter fragte, ob ich denn für ihn den Obersturmführer fragen würde, ob er mich unterstützen dürfe, bejahte ich dies.

Ich hatte noch nie einen wirklichen Freund.

Als Kind waren meine Freunde die Bücher und im Jugendalter, als ich sportlicher wurde, glaubte ich war mein einziger Freund mein Vater.

Unter diesen Umständen war ich froh einen Freund gefunden zu haben, der mich unterstützen wollte.

So ging ich am nächsten Morgen zum Obersturmführer, welcher mir sofort freie Hand gab und Peter für mich von allen Diensten freistellte.

Montag, 25. November 1940 – unsere Arbeit zur Messung der menschlichen Leistungsfähigkeit begann.

Peter hatte eine Idee, welche später im Lager nicht nur für Messungen der menschlichen Leistung herangezogen wurde, sondern auch für andere Methoden verwendet werden sollte.

Peter und ich gingen in Baracke zwölf und suchten aus den tatsächlich sehr verwahrlost aussehenden Menschen, allesamt Juden und sonstiges Gesindel zehn Männer aus, welche nach unserer Ansicht noch halbwegs ordentlich aussahen.

In meinem Notizbuch begann ich ihre Häftlingsnummern zu notieren, ihre Größe zu vermessen und ihr Gewicht.

Dann begannen wir mit unserer Arbeit.

Den größten von Ihnen, er maß beinahe einen Meter neunzig befehligten wir nach draußen.

Unsere Aufgabe war es herauszufinden, wie der menschliche Körper dem Winter trotzen könnte, also beschlossen wir ihn auszuziehen.

Komplett.

Der Häftling tat sofort wie wir ihm befohlen hatten, trotzdem registrierte Peter in seinem Gesicht eine trotzige Geste, worauf er mit einem schweren Holzstock auf des Häftlings nackten Rücken einschlug.

Alle Häftlinge schreckten sofort zusammen, als sie es sahen, auch ich war leicht erschrocken und blickte zu Peter, dessen Wut sich in seinen Augen widerspiegelte.

„Ich tu das für uns, Jakob! Nur für uns!“ schrie er mich an,“meinst du das macht mir Spaß?

Die Saujuden müssen uns gehorchen! Sie müssen das tun was wir ihnen sagen, und es muss ihnen Freude machen uns zu gehorchen!“

Dann schlug er nochmals, in blindem Hass auf den Häftling ein.

„Genug!“

Ich hielt den Stock fest, „Peter... genug! Hör auf! Du bringst ihn ja um, bevor wir etwas getestet haben!“

„Du hast recht, aber nichts Anderes verdient diese Judensau! Der Tod ist noch zu schön für den!“

Dann ließ er ab vom Häftling und setzte sich auf eine Bank vor der Baracke.

Ich begann im Notizbuch zu notieren:

„Jude, Männlich, 1m 90, stattliche Figur, leichter Bauchansatz, Test 1: Laufen!“

„Ich möchte von dir, dass du um das Lager rennst, so schnell zu kannst, und so oft zu kannst. LAUF!“ Schrie ich den Häftling an, indem ich meinen Stock auf seine Nase richtete.

„Hast du verstanden, Jude?!?“

Der Häftling nickt nur, dann begann er zu rennen.

Schneller als ich dachte.

Einmal um das Lager, dann nochmals. Er war nackt!

Sein Körper wirkte zuerst sehr blass, dann wurde er vom Kopf ab immer roter.

„Wenn du stehen bleibst, wird Gefreiter Gauer dich erschießen.“ schrie ich dem Häftling nach, ohne die wahre Bedeutung meiner Worte zu kennen und vor allem ohne deren Folgen abzuschätzen.

Er rannte um sein Leben.

Eine Runde nach der Anderen.

Ich konnte sehen wie sein Herz raste, wie sein Puls schneller wurde.

Er bekam kaum mehr Luft. Die kalte Luft musste in seinen Lungen schmerzen wie Hölle, aber er rannte weiter.

Drei Runden.

Dann brach er zusammen, stand aber wieder auf und begann wieder weiter zu laufen, nun langsamer.

Sichtlich gequält.

„Renn weiter!“ schrie Peter ihm zu, „oder stirb!“

Und er rannte.

Nun müsste sein Herz ihn höllisch stechen, immer wieder fasste er sich an die Brust. Er atmete nur mehr durch den Mund, die kalte Luft hatte inzwischen seinen Hals und seine Lungen erreicht und verursachte vermutlich extreme Schmerzen.

An seinem Gesichtsausdruck konnte man sehen, dass er um sein Leben kämpfte.

Dann kurz vor der vierten Runde gab er auf.

Er kam röchelnd auf uns zu, hielt eine Hand hoch um anzudeuten, dass er keine Luft mehr bekam.

Ich hatte alles in meinem Notizbuch notiert.

Der Häftling blieb stehen, beugte sich vor, fasste mit beiden Händen an seine nackten Knie, die ihm sogleich im Stich ließen und kniete im Schnee, nach Luft ringend.

Ohne ein Wort zu sagen, ging Peter zielgerichtet auf ihn zu, zog seine Pistole aus dem Halfter, und richtete sie auf den geschorenen Kopf des Häftlings, der im Schnee kniete und nur starr in Peters Augen blickte.

„Peter, warte!“

Peter drehte sich zu mir um, doch es war zu spät!

Noch bevor ich meinen Satz beenden konnte hatte Peter dem Häftling direkt zwischen die Augen geschossen.

Der Hall des Schusses widerhallte im gesamten Lager und kam mit voller Wucht zurück zu uns. Die restlichen Häftlinge zuckten erschrocken zusammen und rückten einen Schritt näher zusammen.

Zufrieden kam Peter auf mich zu.

„Die Drecksau hat deinen Befehl missachtet. Ich nicht!“ sagte er grinsend zu mir. Und versorgte seine Pistole selbstgefällig wieder im Halfter.

Der Leichnam lag am Boden, als sich der weiße Schnee langsam rot färbte und jegliche Farbe aus dem Körper wich.

Peter befehligte zwei unserer anderen Versuchsobjekte den Leichnam auf einen Karren zu werfen.

Dann lief er zur Baracke zwölf und holte einen Ersatz, wie er mir sagte für unseren gescheiterten Versuch.

Dieser Versuch lag mir einige Zeit lang im Magen, doch Peter bestand darauf, dass wir ihn wiederholen müssten, bis wir ein Ergebnis bekommen würden, und wenn dieses Ergebnis nur sei, dass der Untermensch Jude nicht im Stande sei, bei Kälte größeres zu leisten.

Wir wiederholten den Versuch noch mehre Male.

Und einen nach dem anderen Häftling richtete Peter mit seiner Dienstwaffe.

Er wirkte dabei immer selbstgefälliger. Jeder tote Häftling stärkte Peters Selbstgefühl ungemein.

Ich hatte das Gefühl, dass ihm diese Morde eine richtige Befriedigung verschaffte.

Auch das notierte ich in meinem Notizbuch.

Vier Häftlinge hatte Peter an diesem Tag erschossen.

Zugegeben, beim vierten verspürte ich keine Regung mehr. Ich war nur noch enttäuscht kein Ergebnis zu erzielen und ich wäre sogar bereit gewesen, den nächsten Schuss selbst abzugeben. Doch soweit ist es nicht gekommen. Die Nacht brach an und wir beschlossen, alle Häftlinge bis auf einen zurück in die Baracke zu bringen.

„Weißt du, was ein richtiges Problem ist?“ fragte mich Peter grinsend, auf dem Weg zurück in die Mannschaftsbaracke, „die Kälte bei Nacht! Was werden unsere Soldaten wohl machen, wenn sie eingekesselt sind, wenn sie in Russland bei Kälte eingekesselt werden? Wie lange können sie überleben?“

„Das weiß ich nicht Peter, das weiß ich wirklich nicht!“

In Peters teuflisch grinsenden Augen konnte ich erkennen, dass er sich bereits selbst eine grausame Antwort auf seine Frage gegeben hatte.

„Dann lass es uns herausfinden!“

Er drehte im Schritt und befahl dem letzten Häftling sich zu entkleiden.

Dann fesselte er ihn an das Tor.

„Hier lassen wir ihn!“

„Und was bringt das?“

„Wir werden jede Stunde nach ihm sehen, heute Nacht und wenn er stirbt wissen wir, wie lange ein Jude die Nacht über aushalten kann.“ Dabei grinste er verstohlen, so als ob er gerade beim Kartenspiel mit gezinkten Karten einen Trumpf ausgespielt hatte.

Mir war nicht ganz wohl bei der Sache.

Doch ich stimmte zu.

Peter versprach jede Stunde nach dem Juden zu sehen, und alles im Notizbuch zu notieren.

Und ich verließ mich auf ihn.

Früh am Morgen, es muss so gegen vier Uhr dreißig gewesen sein, hörte ich Schreie.

Sie waren laut und durchbrachen Mark und Bein.

Ich sprang auf, die anderen Gefreiten ebenfalls und wir liefen nach draußen.

Peter war schon am Tor.

Mit einem Wasserschlauch.

Das Wasser, welches aus dem Brunnen gepumpt wurde, musste eiskalt gewesen sein. Kaum, dass es nicht gefroren war. Damit zielte er auf unsere Versuchsperson, welche immer noch nackt an das Tor gebunden war. Die Stirn war stark gerötet, die Augen blutrot, aus der Nase lief Blut, seine Finger und Zehen waren bereits blau gefärbt, vielleicht sogar schon ins Schwarze.

Ich befürchtete, dass diese abgestorben waren.

Dann ließ Peter das Wasser laufen. Der Jude schrie laut auf, der Wasserstrahl musste sich angefühlt haben wie tausend spitze Scherben, die auf den Körper eingedrückt werden.

Die Gefreiten jubelten.

Peter fühlte sich wie ein Sieger. Nicht wie ein Peiniger.

Und ich stand nur da.

Es dauerte etwa drei Minuten, für mich fühlte es sich wie eine Ewigkeit an und für den Juden musste es eine gefühlte Unendlichkeit gedauert haben, bis er schließlich zusammenbrach und sich nicht mehr bewegte.

Der Lagerarzt stellte anschließend fest, indem er ihn aus ca. fünf Meter Entfernung „untersuchte“, dass der Häftling vermutlich an starker Unterkühlung und einem Schock gestorben sei.

So notierte ich das auch in meinem Notizbuch.

An diesem Abend beschloss ich Lisa zu schreiben, irgendwie verspürte ich ein starkes Bedürfnis danach.

Liebste Lisa,
ich bin inzwischen im Lager Mauthausen. Ich bin Aufseher und dem Sicherheitspersonal zugeteilt.

Hier habe ich gleich verschiedene Aufgaben bekommen. Manche fallen mir schwerer als andere, aber ich mache alles was mir befohlen wird.

Die Tage sind hart, aber, wie mir Obersturmführer Ziereis versicherte, machen wir alles im Sinne der Forschung und des Fortschritts.

Ich hoffe Dir und Deiner Familie geht es gut.

Leider haben wir uns vor meiner Abfahrt nicht mehr gesehen.

Ich denke sehr oft an Dich und auch wenn es mir hier gefällt und ich ein schönes Ansehen genieße, frage ich mich doch oft wie es Dir geht.

In Hoffnung auf ein baldiges Zeichen von Dir

Liebste Grüße

Dein Jakob

Am selben Tag wurden wieder neue Häftlinge gebracht. Unter Schlägen und Schreien der SS-Aufseher wurden die Leute vom Bahnhof ins Lager getrieben, wie Vieh.

Auch ich war einer von den Treibern.

Und mit zunehmender Kälte, wurde auch ich kälter und verspürte bald keine Scham mehr, wenn ich die Häftlinge durch das Lager bis zur Klagemauer trieb.

Dort mussten sich alle entkleiden, auch bei klirrender Kälte. Sie mussten mit dem Gesicht zur Wand warten, bis ein Aufseher sie einer Baracke zuwies.

Zuvor durften ich und Gefreiter Gauer uns Versuchspersonen aussuchen, welchen wir zusicherten, dass sie von der Lagerarbeit befreit wären, wenn sie sich den Versuchen zur Verfügung stellen würden.

Sie hatten keine Wahl und wir nannten es auch nicht Versuche, sondern die Forschung des Fortschritts. Es musste sich jedoch bereits herumgesprochen haben, dass wir die Leute nur foltern würden und nicht an einer Forschung interessiert wären.

Genau das waren die Worte eines Neuankömmlings, der bereits 50 Jahre alt gewesen war.

Diese Aussage brachte Peter Gauer so in Rage, dass er mit dem Stock auf ihn losging, ihn von der Klagemauer wegzerrte und so lange auf ihn einschlug, bis dieser mit dem Gesicht nach unten im Schnee liegen blieb.

Langsam aber sichtlich färbte sich alles um den toten Häftling herum blutrot.

Zwei SS-Offiziere rannten herbei, nahmen den Mann hoch und deuteten uns an, dass er noch am Leben sei.

Die anderen Neuankömmlinge waren sichtlich geschockt.

Dann wurde der Verletzte in eine Einzelzelle gebracht, welcher er nie mehr verlassen würde.

Peter kam zu mir und grinste breit über das ganze Gesicht.

Er fühlte sich wie der Herrscher über die Kreaturen, die er zu Tode folterte.

Die Häftlinge wurden in ihre Baracken gebracht.

„Warum nur tust du das, Peter?“ fragte ich ihn

Er grinste nur dumm, schaute mich an, drehte sich um und wollte wieder gehen.

Doch er drehte sich zurück zu mir.

„Jakob, schau her!“ meinte er mit sanftem, fast fanatischem Tonfall, „hier,“ dabei zeigte er auf das Tor, „kommen dieses Schweine rein,“ er drehte sich zum Schornstein, zeigte darauf und sagte, „aber nur hier kommen sie wieder raus!“ Dann lachte er laut und setzte seinen Marsch fort, wobei er rief „Sei nicht dumm, Jakob! Das sind keine Menschen!“

Ich stand noch immer da und hatte das dringende Bedürfnis mich zu übergeben.

Irgendwann im Laufe des Tages kam der Postdienst vorbei, rief alle Gefreiten zu sich und verteilte die persönlichen Briefe.

Für mich war keiner dabei.

Erst als ich wieder in die Mannschaftsbaracke ging, bemerkte ich einen Umschlag auf meinem Bett liegen.

Ich nahm ihn auf und las: „Für Jakob“

Eilig faltete ich den Brief auseinander und begann zu lesen:

Lieber Jakob,
mir geht es gut.

Ich habe die Baumallee wieder besucht, und sitze oft auf der Treppe vor unserem Haus und denke an Dich.

Es freut mich, dass du einen Dienst gefunden hast, der Dir gefällt. Die Arbeit in einem Lager ist immer sehr wichtig und es ist auch wichtig, dass Du auf deinen Obersturmführer hörst. Alles was man dort macht dient dem Fortschritt. Nur so können wir bessere Menschen werden.

Wir werden uns bald wiedersehen.

Deine Lisa

Dann wusste ich es.

Ich machte das Richtige.

Es war mir so wichtig, dass Vater stolz auf mich war. Doch noch wichtiger schien mir in diesem Moment, dass Lisa stolz auf mich war.

Am liebsten hätte ich sofort wieder zurückgeschrieben, ich wusste aber, dass meine Arbeit auf mich warten würde.

Das Einzige, was mich ein wenig wunderte, war, dass der Postdienst meinen Brief auf mein Bett legte und ihn mir nicht, wie allen anderen Soldaten, übergeben hatte.

Vermutlich hatte er mich im Tumult nicht gesehen und nachgefragt wo mein Schlafplatz war um den Brief dort zu deponieren.

An sich, eine gute Idee.

„Köberl!“ hörte ich einen Ruf in den Raum.

„Köberl, wie kommen Sie mit der Forschung voran?“ der Obersturmführer stand in der Türe und wollte einen Bericht von mir.

Ich erzählte ihm von unseren Feldforschungen im Schnee, vom Dauerlauf, von der Wasserdusche am Tor und davon wie Peter Gauer gehandelt hatte.

„Gauer? Ich habe den Jungen wohl unterschätzt,“ meinte er, “der hängt sich da ja richtig rein.“

Der Obersturmführer schien zufrieden.

Meine Bedenken über die Handhabe tat ich nicht kund, da es offensichtlich richtig war, wie Gauer sich verhalten hatte, und auch Lisa schrieb das ja in ihrem Brief.

Ich beschloss mehr zu werden wie Peter Gauer.

„Peter, die Aktion mit dem Wasserschlauch,“ die ist wohl schiefgegangen, oder?“ fragte ich Peter um seine Gedanken dazu zu verstehen.

„Ganz und gar nicht, Jakob! Ganz und gar nicht! Nun wissen wir, dass es das Judenvolk bei extremer Kälte nicht aushält, genauso wenig wie Ungeziefer. Das beweist doch, dass da ein Zusammenhang besteht zwischen diesem grauenvollen Ungeziefer und den Juden.“

„Ja, aber was hilft uns das bei unserer Forschung?“ fragte ich Peter.

„Uns hilft das gar nichts!“ Peters diabolisches Grinsen war angsteinflößend, als er meinte: „Aber es war schön es herauszufinden. Nun lass uns weitermachen!“

Wir gingen zusammen wieder hinaus und beschlossen nun tatsächlich herauszufinden, wie wir unsere Soldaten gegen die Kälte schützen könnten.

Peter ging vor.

Inzwischen hatte ich das Gefühl, dass er diese Operation mehr leiten würde, als ich. Und da ich vom Obersturmführer Ziereis erfahren hatte, dass er mit dem Umgang von Peter zufrieden war, musste ich es eben noch ein wenig besser machen, als dieser. Immerhin war ich vom Obersturmführer mit dieser bedeutsamen Aufgabe betraut worden.

„Peter, wir werden die Sache mit dem Wasserschlauch nochmals probieren,“ fasste ich den Entschluss, „nur diesmal werden wir dem Juden eine Uniform anziehen. Wir werden ihn mit Wasser bespritzen, dreimal, jeweils drei Minuten und jeweils zur vollen Stunde. Dann werden wir ihn über Nacht in eine Badewanne voller Eiswasser legen. Damit er nicht raus kann, werden wir Bretter über die Wanne legen und diese mit Steinen beschweren.“

Peter schaute mich fragend, aber interessiert an.

„Wir werden damit herausfinden, was passiert, wenn ein Soldat in Russland in einen Sturm gerät und dann in einem gefrorenen See fällt.“

„Sehr gute Idee,“ meinte Peter freudestrahlend und ich spürte wieder das Regiment übernommen zu haben.

Wir taten also genau das, was wir besprochen hatten, oder besser: was ich befohlen hatte.

Nachts wurden wir mehrmals von den Schreien des Mannes aufgeweckt, welcher in der eiskalten Wanne eingeschlossen war, bis Peter verärgert von seinem Lager aufstand, seinen Stock nahm und nach draußen lief.

Er schlug dem Probanden mitten ins Gesicht, einmal – bis seine Nase gebrochen war, dann nochmal – bis Blut aus seinen Augen lief, und dann noch einmal bis kein Mucks mehr von ihm zu hören war.

Als Peter zurückkam, meinte er nur, dass nun endlich Ruhe sei. Der Proband würde noch leben.

Er sei aber auf den nächsten Morgen gespannt.

Wir warfen die Wanne, welche über Nacht am Boden festgefroren war, um und leerten sie aus. Das Wasser lief über den Boden und auf dem Schnee bildete sich sofort eine feste Eisschicht, rot gefärbt vom Blutwasser.

Der Häftling lebte noch.

Er konnte sich aber nicht mehr rühren.

Alle seine Glieder waren eingefroren, seine Finger schwarz und auch seine Zehen und die übrigen Extremitäten.

Er konnte nicht mehr sprechen, sein Mund war zugefroren und seine Lippen waren nicht mehr nur blau sondern schwarz.

Da lag er – auf dem Boden – und stöhnte nur mehr leise.

Man konnte sich mit etwas Phantasie einreden, dass er um den Tod bat.

Doch Peter reagierte nicht und ich tat es ihm gleich!

Der folgende Versuch hatte mich noch lange in meinen Träumen verfolgt. Peter schlug vor zu untersuchen, wie weit die Erfrierungen des Probanden fortgeschritten waren und rannte zum Mannschaftslager. Von dort kam er mit einem Beil zurück.

Das Leben, welches sich noch im Körper der Versuchsperson befand, weigerte sich beharrlich zurück zu weichen. Als menschliches Leben konnte man es nicht mehr bezeichnen, doch der Proband atmete noch.

Mehr oder weniger.

Mit einem kurzen Hieb schlug Peter auf seine Finger ein.

Ein Finger viel ab.

Kein Blut.

Der Gefangene reagierte nicht.

Er stöhnte auch nicht. Vermutlich spürte er keinen Schmerz, da seine Finger bereits abgefroren und tot waren.

Dann den zweiten, den dritten, dann noch die Zehen.

Einen nach dem Anderen.

Dann begann Peter den kompletten Arm abzutrennen und dann das Bein.

Es war grausam.

Peter lachte. Es schien ihm wahre Freude zu bereiten den Menschen, der vor ihm auf dem Boden im Sterben lag bis zum letzten Atemzug zu quälen.

Ich konnte dem Massaker, welches Peter als Forschungsversuch später zu verkaufen versuchte, nicht mehr beiwohnen und wollte dem Ganzen ein Ende setzen.

Ich zog ohne weiter darüber nachzudenken meine Pistole, hielt sie dem Juden an die Stirn und drückte ab.

Es war zu Ende.

Das Blut spritze Peter auf den Rock.

Peter reagierte nicht.

In seinen Augen sah ich nur Leere. Tiefen Hass und bittere Leere.

Peter ließ das Beil fallen und starrte mich verächtlich an.

Vermutlich dachte er, dass ich schwach war.

Am südlichen Eingang zum Lager wurde ab Herbst 1941 fleißig an einem neuen Gebäude gebaut. Die Steine hierfür mussten die Häftlinge aus dem Steinbruch zum Arbeitslager transportieren. Ich hatte viele beobachtet, welcher der Erschöpfung erlagen und alles in meinem Notizbuch dokumentiert. Oft bin ich zu den Leichen und hab diese zusammen mit dem Lagerarzt untersucht, welcher mir teilweise grobe Abnutzungen und Knochenbrüche der Häftlinge bescheinigte und nebenbei bemerkte, dass diese Arbeiter eben keine Menschen, sondern nur Juden und Untermenschen seien. Er behauptete, dass diese nicht in der Lage seien Arbeiten richtig zu verrichten und dass es ihnen anatomisch gar nicht möglich sei, länger als vier Monate durchzuhalten. Er fand seine Aussage selbst sehr amüsant und versprach mir, mich bei meinen Studien zu unterstützen.

Der Lagerarzt, Dr. Hermann Richter war ein kleiner Mann. Er wirkte weder sportlich, noch war er in irgendeiner Form körperlich fit.

Zumindest machte es nicht den Anschein.

Seine kahle Stirn und seine kleine runde Brille unterstrich seinen diabolischen Anblick.

Dr. Richter trug immer einen weißen Ärztekittel.

Egal bei welchem Wetter. Ich hatte oft das Gefühl, dass er in seinem Aufzug mehr einem Metzger, als einem rechtschaffendem Arzt glich, da sich großflächig auf seinem Kittel Blutspritzer befanden, welche er nur gelegentlich zu beseitigen versuchte.

Richter lud mich ein, seinen Forschungen teil zu wohnen, da er vom Obersturmführer den Auftrag erhalten hatte mich bei meinen Forschungen zu unterstützen.

Unterstützen, so machte er jedoch gleich unmissverständlich klar, würde er einen kleinen Gefreiten jedoch auf keinen Fall.

Wenn überhaupt, dann könne dieser Junge sein Lehrling sein und etwas von ihm lernen. Ob die Forschung eines ungebildeten kleinen Soldaten der Nation dienlich sei, wage er zu bezweifeln. Die Arbeit eines solchen Menschen, der nur durch seine sportlichen Aktivitäten Anklang beim Obersturmführer finde, überhaupt als Forschung zu bezeichnen war an sich schon eine riesengroße Unverschämtheit.

So wurde ich Dr. Richter zugewiesen.

Peter Gauer sollte jedoch nicht beiwohnen.

Er sei zu impulsiv und Richter wollte ihn nicht dabeihaben, da er seinen eigenen Impuls kaum kontrollieren könne, wie solle er dies dann bei einer so verantwortungsvollen Aufgabe schaffen.

Peter machte mir zum Vorwurf, dass ich ihn nicht dabeihaben wolle, weshalb er mich nur mehr abschätzig von der Seite ansah und mich bei jeder Begegnung einen Judas nannte.

Eines nachts, als wir alle schliefen, spürte ich einen kalten Luftzug.

Die Türe stand offen.

Ich wollte Peter, welcher in der Kompanie noch immer mein einziger Freund war, so dachte ich, informieren, dass etwas nicht in Ordnung sei.

Doch Peter was nicht in seinem Bett.

Seine Decke war noch so gerichtet, als ob er sich gar nicht niedergelegt hatte.

Ich beschloss aufzustehen um nach dem Rechten zu sehen.

Der Rest der Mannschaft schlief tief und fest.

Ich bewegte mich leise von meinem Stockbett, zog meine Stiefel zu mir und quetschte meine feuchten Füße langsam hinein.

Dann stand ich auf, lief so leise es möglich war zur Türe und blickte in die Nacht.

Es war totenstill.

Die Scheinwerfer waren ausgeschalten, nur die Wachen waren auf ihren Posten. Ansonsten konnte man nichts hören.

Ich ging nach draußen, so, dass mich die Wachen nicht entdecken konnten und bewegte mich auf Zehenspitzen von einer Baracke zur Nächsten.

Ich konnte nichts Ungewöhnliches sehen oder hören.

Dann ging ich zur eben errichteten neuen Waschkammer, welche mit großen Duschen ausgestattet war und einer noch größeren Umkleidekammer.

Da hörte ich ihn.

„Sei still und beweg dich nicht,“ hörte ich Peter mit verzerrtem Befehlston und bewusst leiser Stimme sagen, „sei still, sonst wird es nur schlimmer für dich!“

Dann hörte ich einen dumpfen Schlag.

Ich schob die Türe ganz auf und betrat die Umkleidekammer.

Niemand war zu sehen.

In geduckter Haltung, meine Pistole im Anschlag bewegte ich mich vorwärts.

Dann konnte ich jemanden schreien hören, dessen Mund sofort zugedrückt wurde, denn der Schrei erstickte in einem leisen Wimmern.

In der Umkleidekammer lagen Häftlingskleider. Sie mussten einer Person gehören.

Vermutlich weiblich.

Ich blieb weiter auf der Lauer und bewegte mich keinen Meter.

Dann hörte ich ein leises Stöhnen.

Rhythmisch.

Ich beschloss in die Duschkammer zu schauen und schob die Türe auf.

In der Mitte der Kammer stand ein Tisch, vermutlich für noch anstehende Malerarbeiten, darauf lag eine Frau, eine Gefangene.

Peter lag über ihr, sein Jagdmesser hatte er an ihre Kehle angesetzt. Mit der anderen Hand hielt er ihr den Mund zu.

Ihre Augen waren aufgerissen, als er in sie eindrang.

Sie wollte schreien, das konnte ich genau sehen.

Doch Peter ließ das nicht zu.

Er begann sie zu stoßen.

Fester und immer fester.

Tränen liefen aus ihren Augen und ich konnte ihren Schmerz spüren.

Ich war wie gelähmt und wagte es nicht die Türe ganz zu öffnen.

„Du dreckige kleine Judensau!“ hörte ich ihn immer wieder sagen, als er sie nahm.

„Du kleine Hure, willst es nicht anders.“

Sie weinte und versuchte sich zu winden, doch es gelang ihr kaum.

Schließlich konnte sie ihren Kopf drehen und blickte zu mir.

Sie blickte mir direkt in die Augen.

Ihre Augen schrien nach Hilfe.

Peter ließ nicht ab von ihr.

Doch dann bemerkte Peter, dass sein Opfer zur Tür schaute und sah mich. Er ließ sofort von ihr ab.

Sie sprang auf, Peter packte sie von hinten am Hals und zog sie zurück.

Er hielt ihr das Messer an die Kehle und schrie: „Komm rein du feige Sau!“

Langsam schob die Frau, vor sich her auf die Türe zu, ihre Kleider waren zerrissen. Ich konnte ihren nackten Körper sehen. Sie hatte volle Brüste und war wohl noch nicht lange hier.

Ich war wie angewurzelt und konnte mich nicht bewegen.

Ich stand nur da, vielleicht geschockt, vielleicht verwundert.

Aber ich bewegte mich nicht.

Da erkannte mich Peter und er begann zu lachen, noch immer der Frau das Messer an die Kehle gedrückt. „Jakob, komm rein, sag doch was das nächste Mal, wenn du mitmachen willst. Das gefällt der Judensau doch!“

Noch immer bewegte ich mich keinen Millimeter.

Mein Blick war starr!

Peter warf sie wieder auf den Tisch, nun mit dem Kopf nach unten. Er drang abermals in sie ein. Diesmal von hinten.

„Na Köberl, gefällt dir das?“ rief er zu mir herüber und blickte mir dabei frech ins Gesicht.

Die Frau, die vielmehr noch ein junges Mädchen war weinte bitterlich. „Wirst du geil wenn du zusiehst?“

„Hör auf Peter! Lass sie los!“

Das ermutigte ihn nur noch fester zuzustoßen, noch immer das Feldmesser an ihrer Kehle.

Ohne sie aus seinem Vergewaltigungsgriff zu befreien, noch immer in sie eingedrungen hievte er sie hoch, so dass ich sehen konnte, wie er sie ständig penetrierte und weiter vergewaltigte.

Als er fertig war warf er sie wieder auf den Tisch, packte seine Männlichkeit ein, starrte mich an und sagte kalt: „so, mein Freund, jetzt ist sie deine kleine Hure! Jetzt kannst du sie benutzen!“

Als ich den Kopf schüttelte, riss er das schluchzende Mädchen wieder vom Tisch hoch, hielt ihr das Messer abermals an die Kehle und grinste.

„Du hast Recht, sie ist es wohl nicht wert von uns genommen zu werden. Das meinst du doch, oder?“

Ich schüttelte nur meinen Kopf, da ich kein Wort herausbrachte und spürte, wie sich Tränen langsam einen Weg in meine Augenwinkel bahnten.

„Nimm Sie!“ schrie er mich an.

„Nein Peter, das werde ich nicht!“

„Dann ist sie es also nicht wert, oder?“

„Nein, das ist sie nicht!“

„Dann habe ich mich mit etwas unwürdigem verdorben, sagst du?“

„Nein, Peter, lass gut sein! Lass sie los!“

„Dieses kleine Drecksstück hat mich verdorben sagst du?“

Langsam überkam mich ein Anzeichen von Panik. Schon immer dachte ich, dass Peter irgendwie den Wahnsinn in sich trug, doch ich wollte es nicht wahr haben.

„Wenn sie gut genug für mich ist, ist sie es auch für die Köberl!“

„Ja, du hast recht, aber lass sie endlich los, bitte!“

Ich spürte wie ich zu zittern begann.

„Du bittest für das Schwein? Nimm Sie!“ schrie er immer mehr vom Wahnsinn verfolgt!

Langsam konnte ich mich von dem Schock, des gerade Gesehenen erholen und befahl in sicherem Tonfall: „Lass sie los!“ Dabei hielt ich meine Waffe auf ihn gerichtet.

„Was sonst, wirst du mich erschießen? Du bist genauso eine feige Sau, wie die Judenhure! Mach es doch. Trau dich doch, du feige Sau!“

Die ersten Tropfen Blut begannen nun den Schaft des Messers zu netzen, so sehr hatte sich Peter in Rage gebracht und umso mehr verkrampfte sich sein Arm.

„LASS LOS!“ schrie ich

Seine Augen funkelten, seine Zähne blitzten.

Mit einem heftigen Ruck stieß er das junge Mädchen von sich, ohne die Klinge zu entfernen.

Blut spritze aus ihrem Hals.

Sie lag auf dem Boden und ihr Blut tränkte den Fliesenboden rot.

„Siehst du was du getan hast?“ schrie Peter, legte sein von Blut getränktes Messer auf den Tisch und schloss demonstrativ seinen Hosenstall.

Ich war schockiert.

„Siehst du was du getan hast, du feige Sau? Sieh es dir an! Nur weil sie es nicht wert war, musste ich das tun. Nur weil du gesagt hast, sie ist es nicht wert, war ich zu dem hier gezwungen!“

Er nahm sein Messer, wischte es an den Kleidern der jungen Frau, die am Boden lag ab, wie ein Küchenmesser, dass wieder in der Schublade versorgt wird und ging an mir vorbei.

Dabei starrte er mir in die Augen und ich konnte seinen Hass und seine stumme Drohung spüren.

Ich sah die Leiche und das viele Blut am Boden und wusste nicht wie ich reagieren sollte.

Es ging nicht lange, da kam Peter zurück.

Mit drei anderen Gefangenen. Einer hielt einen Putzkübel und einen Wischmopp in der Hand. Die anderen Beiden nahmen die tote junge Frau auf und trugen Sie raus, so dass der Dritte den Boden wischen konnte.

Peter stand vor mir.

„Das ist nie passiert! Hörst du! Das ist nie passiert!“ Dabei fuchtelte er mit seinem Mördermesser vor meiner Nase herum, bevor er wieder durch die Türe verschwand.

Bald darauf ging ich, nachdem ich mehrmals tief durchgeatmet hatte auch wieder in die Mannschaftsbaracke in der Peter bereits wieder in seinem Bett lag und laut schnarchte, so als ob nie etwas geschehen war.

Kapitel 6

Machtkampf

Ich begann wieder meine Leibesübungen zu machen, da ich mir sicher war, dass ein gesunder Geist nur in einem gesunden Körper existieren könnte, was mir der Lagerarzt bestätigte.

In den kommenden Wochen und Monaten arbeitete ich intensiv mit Dr. Richter zusammen. Wenn man ihn jedoch fragte, so arbeitete ich für Ihn. Scherzhaft, davon gehe ich aus, ansonsten hätte ich es als tiefe Beleidigung empfinden müssen, nannte er mich seinen Igor, unter Anspielung auf Dr. Frankenstein und seinen Gehilfen.

Er sollte nicht wissen, wie sehr ich seiner Beleidigung zustimmte, jedoch mehr auf seine eigene Person, als auf die Meine.

Eines Abends kam SS-Obersturmführer Ziereis zu uns und wollte sich nach dem Fortschritt unserer Forschungen erkundigen. Richter nannte ihm einige Zahlen, welche er als Ergebnisse bezeichnete, die aber dem Obersturmführer wohl nicht wirklich etwas sagten. Ziereis schien über Richters Ausführungen nicht zufrieden zu sein, er nannte sie ein medizinisches Kauderwelsch und beauftragte mich, als Richter sichtlich beleidigt und in seinem ärztlichen Stolz gekränkt zurück in sein Labor ging, mit der genauen Dokumentation aller Forschungen und deren Ergebnisse. Zudem wollte Ziereis über alle Gespräche, die ich mit dem Lagerarzt führte unterrichtet werden. Ich solle alles genau dokumentieren und ihm jede Woche eine Abschrift zukommen lassen.

Dann verschwand Ziereis aus dem Gebäude.

Als der Doktor die Türe ins Schloss fallen hörte, kehrte er aus dem hinteren Teil des Labors zurück und rief mich sichtlich genervt und mit scharfem Ton zu sich.

Ich gehorchte.

Auf einer Steinplatte, welche auf vier Füssen aus vielen einzelnen Backsteinen stand und welche Hermann Richter stolz seinen Operationstisch nannte, war ein Häftling geschnallt. Er war vor Hunger ausgemergelt und bewegte sich kaum, lediglich sein Kopf versuchte er in unsere Richtung zu drehen, als er hörte, dass der Arzt und sein Igor zurück in den Raum kamen.

„Was sehen Sie hier, Igor?“

„Einen Häftling! Einen Häftling auf ihrem Operationstisch, Herr Doktor.“

„Und was genau sehen Sie, Köberl? Antworten Sie präziser auf meine Fragen, Sie Idiot!“

„Einen erwachsenen Mann,“ antwortete ich etwas nervös und angespannt, „einen erwachsenen Mann, mittleren Alters, vermutlich Jude, zirka einen Meter fünfundsiebzig groß, schlank, fahle Wangenknochen,“ dann trat ich näher an den Steintisch, “vermutlich unterernährt, keine offensichtlichen Narben.“

„Gut!“ Richter grinste, immerhin konnte er mir eine präzise Darstellung beibringen, wenn ich sonst schon zu nichts taugte, dachte er bei sich.

„Warum sagten Sie er ist Jude, Köberl? Könnte er nicht auch einfach ein Homosexueller, ein Schwachsinniger oder ein sonstiger Straftäter sein. Und noch eines Köberl! Medizin ist eine heikle und sehr genaue Wissenschaft! Wir vermuten nicht! Wir stellen Tatsachen fest! Ist das Objekt ein Jude, oder nicht?“

„Ja Herr Doktor! Das Objekt ist ein Jude!“

„Wieso verdammt noch mal Köberl, behaupten Sie das?“

„Weil, Herr Doktor, das Objekt auf Ihrem Operationstisch liegt und nackt ist. Ich kann sehen, dass das Objekt beschnitten ist.“ Ich war über meine Ausführungen und meinen Auftritt selbst erstaunt, vielleicht sogar etwas stolz wegen meines Mutes, dem Herrn Doktor direkt und unverfälscht zu sagen was ich dachte.

Die Augen des Lagerarztes engten sich, als er mich anschaute.

Ich konnte spüren, dass dieser Mut, welcher mich offensichtlich gerade stolz machte dem Herrn Doktor gar nicht gefiel.

„Er ist also Jude? Da sind sie sicher?“ fragte er wieder, als er auf mich zukam. Er blickte mir mit seinen gekniffenen Augen tief in meine Seele und sofort war mein Anflug von Mut, durch einen plötzlich auftretenden rasenden Herzschlag und einem bedrängendem Gefühl der Angst gewichen.

„Sind sie sich sicher?“ schrie er mich an.

Ich konnte nicht mehr antworten, denn schon im nächsten Augenblick zog Richter ein Skalpell aus seinem Rock, ging auf den Gefangenen los, setzte das Messer direkt über dem Hoden des Mannes an und schrie nochmals: „Sind sie sich sicher, Igor? Was befähigt sie zu behaupten, dass dieses Objekt ein Jude ist? Nur weil er beschnitten ist? Wenn ich ihn nun seiner Männlichkeit, oder wie immer wir das Ding nennen sollen, abtrenne... ist es dann kein Jude mehr?“

Ich war wie erstarrt.

Richter war so in Rage, dass er bereits anfing zu zittern. Das scharfe Messer des Skalpells verursachte bereits einen kleinen Schnitt im Genital des Häftlings.

„Was verdammt noch mal, sie kleiner Scheißkerl veranlasst sie zu dieser Aussage? Ich, und nur ich bin hier der leitende Arzt und nur ich bestimme einen Juden! Haben Sie das verstanden? Oder sind sie auch Arzt, Igor? Sind sie Arzt? Was verdammt noch mal befähigt sie? Nur ICH bestimme hier über Leben und Tod, über Juden und Nichtjuden! VERSTANDEN?“

Ich hatte verstanden.

„Herr Doktor, das Objekt ist eine erwachsene Person, mittleren Alters, zirka 1 Meter fünfundsiebzig groß, schlank, unterernährt. Keine offensichtlichen Narben.“

Ich schwitzte stark.

Das Zittern meiner Hände konnte ich hinter meinem Rücken verbergen.

Der Häftling auf dem Tisch rührte sich keinen Millimeter. Entweder weil er so stark sediert oder weil er einfach nur Angst hatte.

„Ist das Objekt ein Judenschwein?“

„Das sind medizinische Auskünfte, derer ich nicht befugt bin, Herr Doktor.“

Ich schluckte, denn ich wusste nicht, welche Antwort Richter von mir erwartete.

„Ist das Objekt Homosexuell oder Schwachsinnig?“ schrie er mich abermals an.

„Das sind medizinische Auskünfte, derer ich nicht befugt bin, Herr Doktor.“

„Richtig! Ich bin der Arzt! Sie sind der Igor! Sie tun was ich ihnen, verdammt noch einmal sage und nichts anders, Gefreiter! Ist das nun endlich ein-für-alle-mal klar?“

„Ja, Herr Doktor“

Ich zitterte am ganzen Körper, wollte es aber nicht bemerkt wissen, deshalb blieb ich steif stehen, wie wir es gelernt hatten.

Richter nahm das Skalpell vom Körper des Häftlings, trat auf mich zu, grinste mich von einem Ohr zum anderen mit einem wahrhaft satanisch anmutenden Blick an und forderte sadistisch: „Sie haben recht Köberl! Eine Judensau! Befreien Sie ihn davon!“

Er streckte mir das Skalpell entgegen, zwinkerte mir argwöhnisch zu und verließ den Raum.

Alleine stand ich im kalten Labor, das Skalpell in der Hand und der Gefangene lag noch immer nackt auf dem Operationstisch.

Es verging fast eine ganze Stunde, in der ich mich nicht bewegt hatte und der Gefangene sich, bis auf ein gelegentliches Stöhnen kaum gerührt hatte, bis die Türe wieder aufging.

Richter war zurück.

„Haben Sie es erledigt?“ Er blickte auf den Operationstisch. Der Häftling lag noch dort, wie schon bei Richters verlassen.

„Sie Vollidiot! Sie Feigling!“ Richters Ton klang etwas versöhnlicher, doch oder gerade weil sein Atem stark nach Alkohol roch. Vermutlich hatte er sich um seine Nerven zu beruhigen wieder mehrere Gläser vom Selbstgebrauten seines Bruders genehmigt.

Er ging auf den Operationstisch zu und meinte, in ruhigem, fast phlegmatischem Ton, „gut, dann sehen wir, wie lange eine Judensau ohne Nieren überleben kann! Drehen Sie das Objekt um!“

Ich dachte nicht lange nach, trat zum Operationstisch, drehte den Häftling zuerst in Rückenlage und dann auf den Bauch.

Richter zog sich eine Maske über die Nase und setzte das Skalpell, ohne jegliche weitere Sedition, am Patienten an.

Dann machte er einen etwas holprigen Schnitt.

Es schien als wolle der Patient schreien, doch es gelang ihm nicht. Sterben jedoch ließ Richter ihn auch nicht.

Er musste alles am lebendigen Leibe erdulden.

Mit der nackten Hand fasste Richter in die Wunde, zog eine Niere heraus und durchschnitt die Verbindung mit dem Skalpell wie ein Paar Wiener Würstchen.

„Igor! Deine Chance!“

Er legte das Skalpell auf den Tisch, trat zur Seite und deutete mir an die zweite Niere zu entfernen.

„Keine Scheu, Köberl! Es wird ihnen nichts geschehen. Sie lernen jetzt die Kunst der Operation von Ihrem Meister!“

So tat ich wie mir befohlen.

Richter holte eine Taschenuhr aus seinem Rock und sobald ich die Niere mit den blosen Händen entfernt hatte und in den selben Eimer wie er zuvor warf, startete er die Stoppuhr.

„Köberl! Das Objekt ist kaputt! Der Häftling ist verstorben. Schaffen Sie das Ding raus und bringen Sie ein Neues!“

Er versorgte seine Taschenuhr vorsichtig, wusch sich seine Hände nachdenklich im Waschbecken, was in mir unweigerlich den Gedanken an Pontius Pilatus heraufrief.

Ich fragte mich, ob ich denn nun der Schuldige sei.

„Tun Sie es, sofort!“ schrie er mich von seinem Hocker aus an.

Und ich tat es.

„Weiblich!“ sagte er, als ich den Leichnam des Verstorbenen auf die Karre legte.

„Weiblich... Diesmal!“ wiederholte er leise und begann seine Notizen zu machen.

Doch dazu kam es nicht.

Als mich Obersturmführer Ziereis sah, wie ich die Karre mit dem Leichnam vor mir herschob rief er mich zu sich.

Ich erzählte ihm von meinem Erlebnis beim Lagerarzt, was Ziereis köstlich amüsierte.

Er klopfte mir auf die Schulter und meinte, „Köberl, nächstes Mal schneiden Sie der Judensau den Schwanz ab und werfen ihm dem Kurpfuscher vor die Füße! Ein Soldat fürchtet sich nicht! Ein guter Soldat tut was ein guter Soldat tun muss!“

„Jawohl, Herr Obersturmführer!“

„Dieser Richter muss lernen, dass das mein Lager ist und er nur das tun kann, wie ein jeder andere Soldat auch! Zeigen Sie mehr Zivilkurrage, Köberl.“

„Jawohl, Herr Obersturmführer!“

Die Unterredung war beendet und ich fühlte mich so klein, wie schon lange nicht mehr.

Ich spürte die Spannung zwischen Ziereis und Richter und ich wusste, dass ich es war, auf dessen Rücken dieser Machtkampf ausgetragen wird.

Der Gedanke daran machte mir Angst, doch ich beschloss hart zu bleiben.

An den darauffolgenden Tagen war ich jeden Tag beim Lagerarzt. Ich hütete mich ihm von der Unterredung mit dem Obersturmführer zu erzählen, da ich befürchtete, dies würde ihn nur wieder in Rage versetzen und ich konnte es am Ende ausbaden.

Und das wollte ich auf jeden Fall verhindern.

In den kommenden Wochen und Monaten beschränkten sich meine Berichte über die Operationen, welcher Richter vornahm vor allem auf Unwesentliches.

Die Verachtung die der Doktor dem Lagerleiter während deren andauernden Machtspiel entgegenbrachte behielt ich für mich und erwähnte nichts davon in meinen Berichten.

Ich wohnte vielen Operationen bei.

Ich beobachte wie den Häftlingen bei lebendigem Leibe Organe entfernt wurden und wie akribisch der Lagerarzt beobachtete wie lange der Patient noch am Leben blieb.

Immer wieder durfte auch ich an diesen Operationen teilnehmen und lernte so Schritt für Schritt ohne je eine medizinische Hochschule besucht zu haben das Handwerk eines Chirurgen.

Richter war zunehmend stolz auf mich und behandelte mich bald nicht mehr wie seinen Igor, sondern nannte mich seinen Kollegen. Sein anfängliches Missfallen einem Soldaten ohne medizinische Ausbildung und sein Misstrauen, wie er mir einmal erzählte, einem möglichen Spion des Lagerleiters entgegen, löste sich nach und nach auf.

Nach mehreren Monaten und unzähligen Operationen und sehr vielen Leichen entwickelte sich schließlich so etwas wie ein vaterschaftliches Verhältnis zwischen Hermann Richter und mir. Ich fühlte mich verstanden und auch gut bei dem Arzt aufgehoben.

Liebste Lisa,
inzwischen bin ich ein Mitglied des Ärzteteams im Arbeitslager. Nun ja, ich bin zwar kein Arzt, wie Du weißt, eher so etwas wie ein Assistent oder Pfleger, aber ich fühle mich wohl bei Herrn Doktor Richter.

Er behandelt mich sehr gut und ich durfte bereits einige Operationen für ihn durchführen. Wie Du ja weißt, bin ich sehr an der Erforschung des menschlichen Körpers interessiert.

Auch wenn ich den genauen Sinn und Zweck der Operationen nicht kenne, oder vielleicht auch nicht verstehe, so weiß ich doch, dass sie einem guten Zweck dienen.

Ich hoffe, dass es auch Dir gut geht und Du ab und an, an mich denkst. Ich denke sehr oft an Dich. Und ich glaube, wenn ich wieder nach Hause komme, werde ich das Studium der Medizin beginnen um den Menschen, genauso wie hier in Mauthausen zu helfen.

Ich freue mich auf Deinen Brief und verbleibe

Mit liebsten Grüßen aus dem schönen Mauthausen

Dein Jakob

Es dauerte nicht lange, da bekam ich Lisas Antwort zugestellt. Dr. Richter brachte mir gleich am nächsten Tag ein Kuvert, welches er auf seinem Bürotisch gefunden hatte, mit der Aufschrift: „Für Jakob“

Als er mir den Umschlag gab schmunzelte er.

„Gibt es denn ein schönes Fräulein, um das Sie sich kümmern müssen, in der Heimat?“ fragte er mich, wie ein Vater seinen eigenen Sohn.

„Es gibt nichts Schöneres, als eine junge Liebe! Jakob halten Sie an Ihr fest. Nach dem Sieg stehen Ihnen alle Türen offen. Ich werde Ihnen ein Empfehlungsschreiben für die Universität ausstellen, wenn das hier alles vorbei ist.“

Ich nahm den Brief entgegen und lächelte ihn an.

„Vielen Dank, Herr Doktor. Ich habe meiner Lisa bereits von Ihnen geschrieben. Ich bin gespannt, was sie mir antwortet. Vielen Dank.“

Ich setzte mich an den Schreibtisch und öffnete den Umschlag behutsam mit einem Skalpell.

Liebster Jakob,
wie immer freue ich mich sehr von Dir zu lesen.

Die Zeit scheint nicht zu enden und mit jedem Tag sehne ich mich mehr nach Dir.

Wenn ich daran denke, dass Du eines Tages ein angesehener Arzt sein wirst, dann erfreut mich dieser Gedanke zu tiefst und erfüllt mich zugleich mit Stolz.

Dieser Doktor Richter scheint mir ein guter Mensch zu sein, von ihm kannst Du sicher viel lernen. Versuch auf ihn zu hören und mach immer das, was man Dir befielt.

Ich werde mich zur Krankenpflegerin ausbilden lassen, dann können wir in naher Zukunft miteinander arbeiten.

Ich freue mich so sehr auf unser Wiedersehen.

Herzlichst

Deine Lisa

Hermann Richter war gerade dabei die Notizen seiner letzten Operation fertigzustellen und etwas in Gedanken versunken, als ich ihm von Lisas Zeilen erzählte.

Er freute sich sichtlich über die Aussagen meiner Geliebten und riet mir abermals dazu an ihr festzuhalten, dann lud er mich ein einer äußerst schwierigen Operation zur Erforschung des menschlichen Gehirns beizuwohnen.

Natürlich nahm ich dankend an, immerhin war ich nun nur noch mehr angespornt die Ausbildung, welche Lisa so zu schätzen weiß in Anspruch zu nehmen.

Häftling M130801 wurde von zwei SS-Soldaten in den Operationssaal geführt. Es war eine junge Frau, etwas über zwanzig Jahre alt, sie hatte schmale Hüften und einen schlanken Oberkörper.

Der Kopf war, wie bei allen anderen Häftlingen geschoren.

Ihre Augen waren dunkelbraun und ihr Teint eher braun, im Gegensatz zu den anderen Häftlingen, welche eher blass wirkten.

„Kein Jüdin!“ schmunzelte Richter.

Diesen Scherz machte er seit wir unseren ersten Operanden auf dem OP-Tisch hatten und ich behauptete es sei ein Jude, immer wieder.

Wir lachten beide.

Das Mädchen zitterte am ganzen Körper.

Richter deutete der jungen Frau an, auf dem Operationstisch Platz zu nehmen, drehte seinen kleinen Arztschimmel zum Tisch und begann ihren Kopf abzutasten.

Die junge Frau zitterte immer mehr und ich konnte sie leise wimmern hören.

Doch nach etlichen durchgeführten Operationen nahmen weder Richter noch ich dies weiter war.

„Jakob! Hammer!“

Erschrocken drehte die junge Frau den Kopf, so dass Richter seine Hände von ihr nehmen musste.

„Bitte! Bitte nicht! Bitte, ich noch so jung! Bitte nicht!“ Sie schaute dem Arzt direkt in die Augen.

„Bitte nicht Hammer. Bitte nicht Hammer.“

„Jakob! Hammer“ wiederholte Richter, ohne auf das Gewimmer der jungen Frau zu hören, nun mit energischerem Tonfall.

Ich ging zum Tisch, holte einen kleinen Reflexhammer und übergab ihn Dr. Richter.

„Na, na, junges Fräulein! Wer wird denn gleich.“

Häftling M130801 drehte sich in meine Richtung so dass Richter wieder direkt hinter ihr saß, er zog die Augenbrauen hoch und bedeute mir, die Patientin zu beruhigen.

Das tat ich auch und sie wurde ruhiger.

Ohne ein Sedativum, weshalb auch, immerhin wollte der Doktor ja nur den Kopf der jungen Frau abtasten, begann er weiter den Hinterkopf des Mädchens abzutasten.

„Wir sehen hier einen sehr flachen Hinterkopf. Aufschreiben Köberl!“

Ich nahm das Notizbuch und begann, all das zu notieren, was Dr. Hermann Richter angab.

„Flacher Hinterkopf, Abfallende Augenlieder. Die Ohren sind eng anliegend. Vermutlich hat diese Zigeunerrasse eher einen kleinen bis kaum vorhandenen Intellekt. Köberl notieren!“ befahl der Arzt.

„Die Aneignung der deutschen Sprache scheint kaum möglich aufgrund der steilen Stirn. Haaransatz bis fast unter die Wimpern.“

Richter fasste immer mehr über den gesamten Schädel der jungen Frau und gab mir immer wieder an was ich zu schreiben hatte.

Das Mädchen hatte solche Angst, dass sie immer wieder zu zittern begann, Tränen liefen aus ihren Augen und sie atmete schwer durch den Mund.

Mit sehr sanften Schlägen, welche ich nicht zuordnen konnte, begann der Arzt schließlich den Kopf des Häftlings abzuklopfen.

Von den leichten Zitterbewegungen der jungen Frau wirkte Doktor Richter immer mehr genervt. Doch er sagte nichts.

An seiner Gesichtsfarbe konnte ich erkennen, dass es nicht mehr sehr lange gehen würde, bis er sich nicht mehr unter Kontrolle hatte.

Einmal hatte ich erlebt, wie ein Häftling, welcher recht Kleinwüchsig war untersucht werden sollte. Richter beteuerte ihm, dass man seinen Kleinwuch beheben könne, wenn er ihm die Möglichkeit dazu geben würde. Doch der kleine Mann, der sich, wie sich herausstellte selbst nicht klein fühlte war nicht bereit den Anleitungen des Herrn Doktor Folge zu leisten. Immer wieder, wenn Richter seine Beine auf dem Operationstisch hatte fixieren wollen, wich der Häftling zurück.

Dies erzürnte den Lagerarzt dermaßen, dass er den Stock eines Soldaten nahm und ihm kurzerhand mit vollen Wucht auf den Oberschenkel schlug.

In der Stille des OP-Raums konnte man den Knochen brechen hören.

Richter meinte, es diene nur seiner Genesung, dann nun könne er den Knochen strecken um seinen Kleinwuchs heilen.

Doch der Zwerg, wie ihn Richter immer und immer wieder nannte, wollte sich nicht heilen lassen.

Richter zog fest an seinem Bein, ließ mich zur Hilfe kommen damit ich den Zwerg festhalte, während dieser sich vor Schmerzen auf dem Tisch unter meiner Umklammerung immer wieder zu befreien versuchte, bis der Schmerz ihn übermannte.

Der „Zwerg“ lag auf dem Operationstisch, wie narkotisiert und bewegte sich nicht mehr.

Er war ohnmächtig geworden.

Diese Ohnmacht erzürnte den Doktor noch mehr, da er am Verhalten der Objekte, wie er alle Patienten immer nannte, ja erkennen wollte, welche Auswirkungen der Schmerz auf den Körper und den Geist habe, dass er den Stock erneut hervorholte und dem kleinen Kerl kurzerhand den Schädel spaltete.

„Wenn sich dieser Idiot nicht helfen lassen will, dann ist er es auch nicht wert“, sagte er zu mir, warf den Stock zu Boden und begann sich wie nach jeder Operation die Hände im Waschbecken sauber zu waschen.

„Halt endlich still, du Zigeunerhure.“ brüllte er die junge Frau an.

Noch immer zitterte sie am ganzen Körper.

Von außen betrachtet, und wäre sie keine Zigeunerin, sondern ein junges deutsches Weib mit vollem Haar, so wäre sie wirklich ein wunderschöne junge Frau gewesen, dachte ich bei mir.

Sie schluchzte und wimmerte fürchterlich.

Inzwischen kannte ich Doktor Hermann Richter und wusste, dass es ihm in dieser Situation nicht mehr möglich war klar zu denken.

Die Zigeunerhure hatte es geschafft, dass Richter wieder nervös wurde. Dass er wieder seinen Schnaps brauchte.

Richter blickte, auf seinem Schimmel, hinter der jungen Frau sitzend in meine Richtung. Sein Blick war leer, sein Kopf rot und sein Unterkiefer drückte bereits auf sein Oberkiefer, was es immer tat, wenn er wütend wurde.

Er schloss die Augen, ganz langsam.

Dann schüttelte er den Kopf, einmal, zweimal...

Wortlos.

Mit der Hand, mit der er ihren Kopf abtastete hielt er noch immer ihren Hinterkopf, mit der anderen den Reflexhammer.

„Das hat so keinen Sinn!“ sagte er vor leise und kaum hörbar vor sich hin.

Dann hörte ich einen dumpfen Schlag.

Er hatte ausgeholt und den Reflexhammer mit voller Wucht in ihrem Hinterkopf versenkt. Das Blut spritzte in die Höhe und die kleine, schöne Frau sackte auf dem OP-Tisch zusammen.

Kein Mucks, kein Zucken.

„Schaff Sie weg!“, rief er mir zu, als er von seinem Schimmel aufstand, sich die Hände wusch und zu seiner Schnapsflasche griff.

Und ich tat, wie immer, was mir befohlen wurde.

Ich wurde aus der Mannschaftsbaracke, auf ausdrücklichen Wunsch von Doktor Richter entlassen und bezog mein neues Quartier in der Ärzteunterkunft des Lagers.

Dies war ein weiterer Wendepunkt in meinem Leben.

Kapitel 7

Erste Erfahrungen

Der 20. April 1942 begann wie jeder andere Tag des Jahres, wir mussten exerzieren und die gesamte Mannschaft, welche inzwischen über 450 Mann stark war wurde zum Appell versammelt. Anders jedoch als an jedem anderen Tag des Jahres wurde heute der Geburtstag des Führers gefeiert.

Alle Mitarbeiter des Lagers wurden auf dem Exerzierplatz versammelt. Es war an diesem Tag keinem Häftling gestattet seine Baracke zu verlassen, außer jenen jungen Frauen, die auserwählt wurden das Herrenvolk zur Belustigung zu Unterhalten.

Schon lange, wahrscheinlich noch nie in meinem Leben hatte ich so ausgiebig gefeiert.

„Sieg Heil!“ hörte man immer wieder einen betrunkenen SS-Offizier rufen und alle Gefreiten taten es ihm gleich.

„Heil Hitler!“

Die Feier ging bis spät in die Nacht.

Mein alter Kamerad Peter Gauer kam auf mich zu und erinnerte mich an die Nacht der Vergewaltigung. Er wollte es mir erklären, wollte mich davon überzeugen, dass er richtig gehandelt habe. Doch ich wollte es nicht hören. Ich hatte dieses Erlebnis hinter mir gelassen und tief im Innern spürte ich, dass es mir inzwischen vollkommen egal war.

„Sieg Heil!“ prostete ich ihm zu.

Peter lachte und freute sich, dass ich seine Erklärung, seiner Meinung nach, akzeptierte. Vermutlich tat ich das auch.

„Jakob, heute ist ein großer Tag!“

„Ja, Peter, ich weiß!“

„Nein, Jakob. Das meine ich nicht! Ich bin ein weiser Mann. Glaub mir ich bin ein weiser Mann.“

Peter war offensichtlich schon betrunken und redete komisches Zeug.

„Jakob, glaub mir ich bin ein Visionär,“ mit diesen Worten deutete er zu den Sternen, „du wirst es noch hören. Noch heute wirst du es hören!“

Ich konnte mir wirklich keinen Reim darauf machen, was er sich da wieder zusammen gesponnen hatte.

Als er sich vor lauter Alkohol kaum mehr auf den Beinen halten konnte und sich deshalb an meinem Nacken abstützte, grunzte er noch hinzu: „Das was ich getan habe, das wobei du mich,“ und dabei malte er nun verzweifelt mit den Händen Gänsefüßchen in die Luft, „das, mein lieber Herr Medizin-Gefreiter, das ist die Zukunft.“

Dann trat der Obersturmführer Ziereis vor die Leute für seine Ansprache zum heutigen Tag.

„Liebe Kollegen, liebe Parteigenossen, liebe Freunde. Heute ist der Tag. Heute feiert unser aller liebe Führer seinen Geburtstag und wir feiern mit ihm!“

„Sieg Heil!“ grölte die Mannschaft und erhob ihre Gläser.

„Und weil unser Führer seinen Sieg schon spüren kann – und wir alle mit ihm...“

„Sieg Heil!“

„Wir alle mit ihm,“ der Obersturmführer machte eine kleine Pause, da er sich seine Worte wohl erst noch zurechtlegen musste, „Ich bin kein großer Redner, wie unser geliebter Führer. Aber ich teile seine Liebe zum deutschen Volke und zur deutschen Nation.“

„Sieg Heil!“

„Ich bin stolz Euch die Entscheidung unseres Reichsführers-SS, Heinrich Himmler mitteilen zu dürfen. Diese Entscheidung wird das Lager künftig noch erfolgreicher machen und die Deutsche Erd- und Steinwerke GmbH zu einem noch erfolgreicheren Unternehmen wachsen lassen.“

„Jetzt hör zu! Hör gut zu, Jakob! Hör zu!“ nervös klopfte mir Peter auf die Schultern, wobei er sich noch immer mit einer Hand auf mir abstützte.

„Unser Reichsleiter-SS Heinrich Himmler,“ Otto Riemer, der Lagerleiter holte nun tief Luft, „hat verfügt, dass in unserem schönen Arbeitslager – zur Förderung des Erfolges – eine neue Baracke gebaut wird.“

„Sieg Heil!“ grölten die Soldaten

„Und in dieser Baracke, werden Räume eingerichtet, Räume fast so schön wie im Leiter- oder Ärztequartier.“

Die Menge war erstaunt.

Stille und ein kurzes Raunen ging durch das Publikum, genauso, wie es sich Riemer erhofft hatte.

„In diesen Räumen, werden weibliche Häftlinge untergebracht, welche zuvor von unserem Ärztepersonal untersucht worden sind. Auf Krankheiten und vor allem auf die Fähigkeit uns... uns allen... die Befriedigung zu verschaffen, die wir verdienen. Und diese Befriedigung werden wir uns nehmen!“

Immer noch Stille.

„Diese neue Baracke wird genutzt, damit ihr Euch ausleben könnt. Diese Frauen haben Euch zu dienen und alles – wirklich alles zu tun – was ihr von Ihnen wünscht! Ohne Widerstand! Jeder Widerstand wird mit dem Tode bestraft.

Jetzt hatten sie es verstanden.

Jetzt hatte selbst der letzte, dümmste und geilste Bock der Armee verstanden, was hier geschah.

Und es erweckte großen Zuspruch.

„Sieg Heil! Sieg Heil! Sieg Heil!“

Die Menge sprang auf, grölte und freute sich überschwänglich. Endlich wurde das erlaubt, was ohnehin alle Soldaten bereits im Geheimen, inklusive Peter Gauer, gemacht hatten.

„Sieg Heil!“

„Sieg Heil!“ schrie Gauer lauthals, stützte sich haltsuchend an mir ab und plapperte kaum verständlich: „…ich wusste es!“

Dann fiel er um.

Ich war mir hingegen nicht ganz klar, ob ich dies alles richtig verstanden hatte.

Die folgenden Tage zeigten mir jedoch, dass ich sehr wohl richtig verstanden hatte. Etliche gefangene Frauen, jüdische, Zigeuner, kleine, große, dicke, dünne, egal was, alle wurden in Lazarett zur Untersuchung geführt.

Doktor Richter untersuchte alle Frauen auf Krankheiten, bis er mir diese Aufgabe übertrug.

Ich hatte ihm viele Male zugesehen und assistiert.

Doch nun konnte ich die Untersuchungen selbständig führen.

Der gesamte Körper einer jeden „Freiwilligen“ wurde untersucht. Gesicht, Augen, Ohren, Beine, Genitalien. Alles. Ich überließ nichts dem Zufall, denn unsere braven Soldaten sollten sich nicht mit irgendwelchen Krankheiten bei irgendwelchen dahergelaufenen Weibern anstecken.

Immer wieder beteuerte ich den Frauen und jungen Mädchen wie stolz ich auf sie sei und wie stolz sie auf sich selbst sein könnten, sich für einen so heroischen Dienst für das deutsche Vaterland freiwillig zu melden.

Zudem hätten sie wahrscheinlich sonst niemals die Gelegenheit von einem wahren deutschen Mann, einem wahren deutschen Soldaten beglückt zu werden.

So konnten sich alle glücklich schätzen.

Gelegentlich hatte ich das Gefühl, dass manche der Freiwilligen nicht gar so glücklich waren, vor allem dann, wenn sie von Soldaten hereingeführt wurden und man den jungen Weibern anmerkte, dass sie am liebsten umgedreht währen.

Doch das tat keine.

Das getraute sich keine.

Ich jedoch war meiner Lisa versprochen.

Ich wollte die von Herrn Himmler so großmütig gegebenen Dienste nicht in Anspruch nehmen.

Das hatte ich mir fest vorgenommen.

Bis eines Tages dieses wundervolle Weib zur Untersuchung kam. Häftling M211010. Sie war schlank, groß, hatte einen festen schönen, aber nicht zu großen Busen, lange Beine, schöne schwarze Haare und ebenso rehbraune Augen wie Lisa.

Ich musste mich wahrlich zusammenreißen um nicht der Schönheit dieses Weibes zu erliegen.

Natürlich bescheinigte ich ihr die beste Gesundheit.

Oft ertappte ich mich, wie ich an der „Frauenbaracke“, wie das Lagerbordell genannt wurde, vorbeilief und in die Fenster spähte. War ein Fenster offen, so konnte diese Dame besucht werden, was er geschlossen, so hatte sie bereits einen Gast.

Oft hielt ich Ausschau nach Häftling M211010, und auch mehrmals sah ich sie in ihrem Zimmer, wenn die Vorhänge offen waren.

Nachts träumte ich zu meinem eigenen Schrecken oft von Häftling M211010 und nicht von Lisa.

Ich erzählte meinem väterlichen Freund, Dr. Hermann Richter hiervon, immerhin kannte niemand den menschlichen Verstand besser als er.

Er tat dies ab, als eine ganz normale Träumerei.

Als die normalen Bedürfnisse eines jungen deutschen Mannes.

Der menschliche Körper, vor allem der deutsche Mann sei dazu geschaffen sich fortzupflangen. Dieser Trieb liege tief in uns. Auch wenn wir uns nicht tatsächlich fortpflanzen würden, alleine die Anstrengung, alleine der Erfolg des abgeschlossenen Rituals, des erfolgreichen Sexualaktes sei ausschlaggebend, dass der Körper wieder zur Ruhe finden würde. Ich solle diesen Wunsch nicht unterdrücken, ansonsten würde er nur stärker werden, ich solle dem animalischen Teil in meinem Körper nachgeben und tun, was ein deutscher Mann eben tun müsse. Die Weiber seien zwar minderwertig, aber immer noch besser, als gar nichts. So würden sie dem deutschen Manne immer noch mehr dienen können, als mit ihrer spärlichen Muskelkraft im Steinbruch.

Seine Worte klangen einleuchtend, und immerhin kannte niemand den ich kannte sich wirklich so gut mit dem menschlichen, mit dem deutschen Geist und Körper aus, wie Hermann Richter.

Ich wollte diesem Gedanken nachgeben, nicht jedoch ohne mit Lisa darüber zu sprechen.

Ich wollte ihr erklären worum es ging, und warum dies für meinen gesunden Geist unbedingt notwendig wäre.

Ich wollte ihr gestehen, dass dies natürlich nichts an meiner Liebe ändern würde, ganz im Gegenteil, ich hätte meinen Kopf wieder für meine Arbeit frei um ein erfolgreicher und guter Deutscher zu sein und sie müsse sich nicht fürchten, dass ich mein Herz an eine andere deutsche Frau verlieren würde.

Kaum hatte ich meinen Brief abgeschickt, bekam ich auch schon eine Antwort von Lisa.

Gespannt begann ich den Umschlag zu öffnen und zu lesen was Lisa meinte. Ich kann nicht leugnen, dass ich ungemein nervöser war, als beim Öffnen früherer Briefe.

Jakob,
danke, dass Du mir geschrieben hast.

Mir geht es gut. Ich bin immer wieder bei der Baumallee, von der ich Dir berichtet hatte.

Ich kann den Vorschlag des Reichsführers-SS nicht verstehen. Auch ich verspüre oft den Drang nach Deiner Nähe, aber im Gegensatz zum Manne, kann ich meine Wünsche und Bedürfnisse unterdrücken und zügeln, bis wir uns wiedersehen.

Und ich dachte, dass ich auch dasselbe von Dir erwarten kann. Ich verstehe nicht warum ein Mann schwächer sein sollte als eine Frau. Ich verstehe nicht, wo du da hingeraten bist!

Aber bitte tu was Du tun musst, ich werde Dir sehr wahrscheinlich nicht böse sein deswegen.

Lisa

Lisas Brief beunruhigte mich.

Ich lag lange wach im Bett und dachte über ihre Worte nach, welche nicht verständlich für mich waren. Oft hatte ich von meinem Großvater und auch von meinem Vater als Kind gehört, dass sich das Weib missverständlich und oft unverständlich äußere und man immer auf der Hut sein muss was man tut.

Eines Abends vor Weihnachten, erinnerte ich mich, als mein Großvater noch Rosental treffen wollte um über seine Bierlieferung für Neujahr zu sprechen und vereinbart wurde, dass die beiden Herren anschließend zusammen Speisen gehen wollten, ermahnte ihn Großmutter, dass Besuch der Familie anstehen würde.

Sie bat ihn den Termin zu verschieben.

Die Zusammenkunft sei ja auch nicht wirklich ein geschäftlicher Termin, sondern eher ein Plausch unter Freunden, welcher mit Sicherheit in zu viel Alkohol enden würde. So machte Großmutter ihm klar, dass das Treffen mit Rosental keine gute Idee zu diesem Zeitpunkt sei, merkte aber auch gleich an, dass es seine Entscheidung sei und wenn er denn diesen Termin unbedingt wahrnehmen wolle, solle er tun, was er nicht lassen könne.

Großvater irrte daraufhin in der Stube auf und ab.

Ich konnte seine Stimme hören, wusste aber, dass niemand bei ihm war und er lediglich für sich selbst ausloten wollte, was denn die verwirrende Aussage seiner geliebten Frau zu bedeuten habe.

Solle er nun gehen, weil er es vereinbart hatte und es nicht mehr lassen konnte, oder solle er lieber nicht gehen, weil es seiner Gattin nicht gefiel, obwohl sie ihm doch sagte, dass es seine Entscheidung war.

„Ich bin verwirrt, Weib!“ rief er schließlich in die Nacht hinein.

Großmutter war bereits zu Bett gegangen und reagierte nicht auf die Wahrheitssuche meines Großvaters.

Unentschlossen verschob Großvater den Termin mit Rosental nach Neujahr um nicht Gefahr zu laufen seine richtige Entscheidung ohne das Einverständnis seiner Gemahlin gemacht zu haben.

Am darauffolgenden Tag sagte Großvater zu mir, dass es oft sehr schwierig sei die Weiber zu verstehen. Sie sagen A meinen aber B und umgekehrt und es sei am Mann selbst das herauszuhören – was schlicht unmöglich sei. Es war ja auch Eva die vom Apfel im Garten Eden abbiss, ein Mann hätte diese Entscheidung vermutlich nicht getroffen. Er mutmaßte, dass vermutlich Adam vom Apfel aß, weil ihn Eva mit der Kunst der Frau, nämlich der Verwirrung, dazu angestiftet hatte. In den Geschichtsbüchern wurde es nur anders erzählt, weil diese eben von nicht so klugen Männern geschrieben wurden, welche die Zweideutigkeiten nicht durchschaut hätten.

Die Erinnerung an Großvater brachte mir ein Schmunzeln auf die Lippen, doch wusste ich noch immer nicht was zu tun war.

Umso mehr war ich erfreut als ich am nächsten Morgen einen weiteren Umschlag auf meinem Schreibtisch fand.

Wieder adressiert an „Für Jakob“. Die Handschrift ließ eindeutig auf Lisa schließen.

Schnell öffnete ich den Brief, diesmal nicht mehr nervös, eher neugierig, ob ich denn eine Frau gefunden hatte, die sich klarer auszudrücken vermochte, als die anderen Frauen. Denn ich wusste ein Nein war ein Nein und ein Ja war ein Ja.

Wenn es denn verständlich und klar formuliert war.

Liebster Jakob,
bitte entschuldige meine verwirrenden Worte in meinem Brief gestern. Ich hatte nun die Zeit nochmals über des Reichsleiters Vorschlag nachzudenken und muss sagen, dass ich diesen gut finde.

Du bist ein guter Mann und ein guter Soldat.

Geh in die Baracke und verschaffe Dir die Erleichterung, die es Dir möglich macht ein noch besserer Mensch und Soldat zu sein, für unser Vaterland, und für mich.

Ich verspreche Dir natürlich, dass ich auf Dich warten werde, meine Bedürfnisse und meine gesamte Liebe gehören nur Dir.

Ich erwarte gespannt auf Deinen Bericht.

In Liebe

Deine Lisa

Nun war ich erleichtert.

Ich war mir sicher, dass es auf der ganzen Welt keinen Menschen geben würde der mich jemals besser verstehen würde als Lisa.

Am nächsten Tag besuchte ich die Baracke in der Häftling M211010 ihren Dienst anbot.

Das Zimmer war schön.

Klein und spärlich eingerichtet, aber schön.

Das Bett hatte eine Matratze, so wie in der Mannschaftsbaracke. Nicht so bequem wie im Ärztelager und sicherlich nicht so bequem wie im Leiterquartier, aber immerhin eine Matratze.

Und vor allem nicht wie die Betten in den Baracken der Häftlinge mit Stroh gefüllte Säcke.

Ich schloss die Türe hinter mir zu.

Die junge Frau zog die Vorhänge zu, dann begann sie ihre Kleidung, welche hauptsächlich aus einem sehr langen Nachthemd bestand, abzustreifen.

Sie legte sie auf ihr Bett und machte die Beine breit, dabei sagte sie kein Wort.

Ich stand noch immer in der Türe, und wusste nicht so recht was ich zu tun hatte, immerhin war dies der erste Besuch dieser Art für mich.

„Soll ich mich ausziehen? Oder,“ ich drehte meinen Kopf zur verschlossenen Türe, “soll ich ein andermal wiederkommen?“

Sie sagte nichts.

Ich ging auf das Bett zu.

Sie lag nur da, die Beine gespreizt, so dass ihre Weiblichkeit vollkommen offen dalag, fast wie ein Geschenk.

Der Anblick ließ in mir tausend Gedanken kochen und ich wagte es nicht weg zu schauen.

Noch immer sagte sie kein Wort.

So setzte ich mich auf das Bett, direkt neben Sie und begann mich zu entkleiden.

Meine Hand berührte ihren Schenkel und ich spürte eine starke Erregung in mir aufkeimen.

„Ich bin Jakob,“ sagte ich, „du bist wunderschön. Doch das haben bestimmt schon viele gesagt. Ich finde es wunderbar, dass ihr Euch freiwillig für diesen Dienst gemeldet habt. Das wird den Soldaten sehr helfen. Da bin ich mir sicher.“ Sie reagierte jedoch nicht und starrte mit gespreizten Beinen zur Decke, so als ob sie kein Wort verstand.

Dann war ich vollkommen nackt. Ich beugte mich über sie.

Entgegen meinen Erwartungen roch sie nicht gut.

Nicht wie man sich den Duft einer Dame vorstellen wollte.

Im Gegenteil ich möchte fast sagen, dass sie stank.

Nach Schweiss, Männerschweiss, Alkohol, Zigaretten und Schwarzpulver und vielen anderen Gerüchen, die ich nicht näher identifizieren konnte, oder hier beschreiben möchte.

Ihre Augen waren stark gerötet, auch ihre Wangen, so als ob sie heftig ins Gesicht geschlagen wurde.

Trotzdem beugte ich mich über sie, doch aufgrund des schrecklichen Geruchs und der Narben die ihr Körper überall hatte, konnte ich sie nicht küssen.

Ich hätte schwören können, dass sie diese Narben und Wunden nicht hatte, als sie zur Untersuchung bei mir war vor ein paar Tagen.

Ich schloss die Augen und versuchte mir Lisa vorzustellen.

Ich konnte ihr Gesicht sehen, als wir auf der Stiege vor ihrem Haus saßen und ich wusste, dass wenn ich es nun nicht mit diesem Häftling tun würde ich die nächsten Tage, Wochen, vielleicht sogar Monate nur an nackte Frauen denken würde, schließlich hatte ich die jeden Tag bei uns im Lazarett zur Untersuchung.

Und weil auch Lisa der Meinung war, dass es richtig ist, tat ich es schließlich doch, ohne weiter darüber nachzudenken.

Mit einem sanften und doch bestimmenden Ruck drang ich in sie ein.

Es war ein herrliches Gefühl, auch wenn ich wusste, dass ich meine Augen nicht öffnen durfte. Denn der Anblick von Häftling M211010 hätte mich sofort wieder in die Realität geholt. Genau aus diesem Grund versuchte ich auch durch den Mund zu atmen um den schrecklichen Gestank der von ihr ausging nicht zu riechen.

Tiefer und immer wieder fester bewegte ich meinen Körper auf ihrem.

Bis mir Häftling M211010 schließlich die Erleichterung verschaffte, die ich schon lange nötig hatte.

Sie hatte die ganze Zeit kein Wort gesagt, ihre Augen waren weit geöffnet. Auch stöhnte sie nicht.

Kein einziges Mal.

Ich stieg wieder herab von ihr, wie von einem Ross, nach einem kurzen Ausritt. Zog meine Kleidung an und wollte noch mit ihr sprechen, wie es der Anstand eben gebieten würde, da klopfte es schon an der Türe.

Es waren keine zehn Minuten vergangen seit ich in dieses Zimmer getreten war, bis der nächste Bedürftige schon darauf wartete seine Gelüste an M211010 zu befriedigen.

Das Mädchen stand auf, zog ihr Hemd über und öffnete die Vorhänge.

Dann klopfte es wieder. Ich konnte kaum meinen Mantel schließen als die Türe geöffnet wurde.

„Endlich – Köberl verschwinde hier, ich bin dran!“

Gauer Peter stand da, öffnete bereits seinen Mantel und deutete mir an zu gehen.

Ich schaute nochmals zu der jungen Frau, da schob er mich schon zur Türe raus.

Das war es also?

Das war es, was uns Befriedigung verschaffen sollte, das uns helfen sollte bessere Soldaten zu sein.

Ich stand vor der Baracke, konnte meine Gedanken kaum sortieren, da sah ich schon den nächsten Soldaten zu ihr gehen. Ich blieb noch eine Weile stehen und beobachte innerhalb von einer Stunde sicherlich fünf bis zehn weitere Soldaten, die sich mit ihr vergnügten und in ihrem Zimmer verschwanden.

Kein Wunder, dass das arme Kind kein Wort gesagt hat.

Ich beschloss mit dem Lagerarzt über diese Zustände zu sprechen.

Kapitel 8

Kriegsgefangene

Neunter Mai 1942

Am Morgen wurde eine Kompanie russischer Kriegsgefangener ins Lager geführt. Wie alle anderen Häftlingen befahlen meine Kameraden von der SS den Männern sich hinter der Wäscherei auszuziehen. Die Gefangen mussten sich wie üblich mit den Gesichtern zur Klagemauer aufstellen, alle waren nackt.

Der Lagerarzt und ich, als sein Adjutant, gingen durch die Reihen um die Personen zu inspizieren.

Viele hatten Wunden, oftmals stark blutend.

Dr. Richter gab mir Anweisungen, welche ich, wie üblich, in meinem Notizbuch niederschrieb, dann entfernten wir uns von den Gefangenen in sicherem Abstand.

Zwei weitere Soldaten kamen angerückt mit einem langen Wasserschlauch, mit dem sie die Neuankömmlinge alle abspritzten. Sie sollten ihnen mit kräftigem Strahl die Läuse aus den Haaren waschen und den Dreck von den Leibern.

In meinen Notizen hatte ich alle Häftlinge notiert, welche größere Wunden hatten, oder welche bereits stark von Krankheiten geschunden waren.

Auf Befehl händigte ich die Liste dem Lagerarzt aus, welche sie umgehend einem weiteren Soldaten gab.

„Köberl, lass uns dem Spektakel zusehen,“ sagte Richter zu mir, streifte seinen Laborkittel ab und seinen schwarzen SS-Mantel über. Ich tat es ihm gleich.

Dann gingen wir über den Hof direkt zu dem Waffenarsenal, wo auch die Dienstwagen parkten.

Der Arzt rief einen jungen Soldaten zu sich, befahl ihm ein Auto zu starten und wir fuhren durch das große Tor von Mauthausen.

„Lass uns sehen, Köberl, wie stark die Verwundeten schuften können.“

„Jawohl, Herr Doktor!“ hörte ich mich sagen und nahm sogleich das Notizbuch wieder in die Hand.

Wir näherten uns dem Steinbruch.

Ich war schon lange nicht mehr hier gewesen. Das letzte Mal als ich hier war, waren die Häftlinge gerade dabei die große Siegestreppe zu bauen.

Auf dem Weg zum Steinbruch überholten wir die Gefangenen, welche an Ketten um den Hals von SS-Wachpersonal zum Steinbruch geführt wurden.

„Alles Köberl, alles muss notiert werden!“

„Jawohl, Herr Doktor!“

„Wir werden die Treppe hochgehen und schauen was mit den Gefangenen Bolschewiken passiert, wenn wir sie wie alte Lastenesel beladen.“ Richter lachte bei seinen eigenen Worten.

Die Ketten der Gefangenen wurden entfernt und einer nach dem anderen mit schweren Steinen beladen.

„186 Stufen, 32 Meter hoch! Köberl, schau ma’ mal wie sehr sie sich mit Verletzungen auskennen. Der schlanke dort vorne! Der humpelt ein wenig. Vermutlich Bein gebrochen. Wie hoch schafft er es?“

„100 Stufen, Herr Doktor!“

„Einhundert?“ wiederholte der Arzt, „einhundert Stufen?“ Er zog die Augenbrauen hoch und schmunzelte mir zu, „Der schafft kaum die Hälfte! Lass uns wetten!“

„Um was, Herr Doktor?“

„Wenn ich recht habe, dann werden Sie morgen den Operationstisch fein säuberlich mit einer Zahnbürste putzen! Klar, Köberl!“

„Jawohl, Herr Doktor“

Der Aufstieg begann. Ich wusste, dass mit diesen Verletzungen 100 Stufen doch recht ambitioniert waren, doch ich wollte dem Lagerarzt nicht wiedersprechen. Fünfzig waren wesentlich wahrscheinlicher zu schaffen.

Der Gefangene, ein russischer Offizier, der tatsächlich schwer hinkte, bekam von einem unserer Soldaten nochmals einen zusätzlichen Steinbrocken über die Schulter gelegt, wie ich späte herausfinden sollte, auf Anweisung unseres Herrn Doktor, der, wie ich ebenfalls noch herausfinden würde, ein schrecklicher Verlierer war.

Ich schwieg zu diesem offensichtlichen Betrug.

Wir beobachten den Gefangenen aus sicherer Entfernung vom Automobil aus. Dr. Richter verfolgte das Geschehen, sichtlich gespannt, teilweise mit einem Feldstecher.

Er war schon über fünfzig Stufen weit gekommen.

Dann wäre er beinahe gestürzt, konnte sich aber gerade noch, in letzter Sekunde, fangen.

Einen Fuß nach dem anderen versuchte er die steilen Stufen nach Oben zu gelangen.

Manchmal schwankte er und es sah beinahe so aus, als würde er einen der Felsen fallen lassen. Überall standen SS-Gefreite vom Schlage Gauers, nur allzu bereit den Häftling sofort zu erschießen, sollte er einen der Steine fallen lassen.

Wie unter der hellen Macht eines Schutzengels konnte er sich doch jedes Mal wieder erfangen, sobald er ins Taumeln geriet.

Schließlich erreichte er die oberste Stufe, 32 Meter über uns.

„Na mein Köberl, da hatten wir uns wohl beide verschätzt, die Russen sind wohl zäher als wir dachten!“ Richter grinste mich an. „Der da drüben!“ ein kleiner russischer Soldat, kaum zwanzig Jahre alt, direkt über seiner Brust klaffte eine riesige Wunde, „Wie viele, Köberl?“

„Fünfzig, höchstens Fünfzig, Herr Doktor!“

„Ja das denke ich auch,“ sagte der Lagerarzt selbstgefällig.

Dreißig Stufen und er konnte kaum mehr atmen.

Vierzig Stufen, man konnte richtig sehen, wie ihm nicht nur die Luft ausging, sondern wie sein Leben langsam aus ihm wich.

45, der Schweiß stand ihm auf der Stirn. Das Herz musste bis zum Hals pochen.

48, er hatte es fast geschafft, zumindest laut unserer Einschätzung, aber er war am Ende.

49, beim letzten Schritt trat er neben die Stufe, stolperte, ließ seinen Stein fallen und kippte nach hinten auf die ihm folgenden Gefangenen. Einer nach dem Anderen stürzte die Treppe hinunter. Auf der vierzigsten Stufe konnte sich ein junger russischer Soldat gerade noch halten, alle anderen, die unter ihm waren, es durften so an die zwanzig Mann gewesen sein stützten die Stufen hinunter.

Langsam stieg der Arzt aus dem Wagen aus.

Ich ihm hinterher.

Wir gingen zum Treppenansatz und sahen zwanzig schwer verletzte russische Soldaten daliegen.

Alle waren tot.

Bis auf zwei, die letzten der Truppe, die gerade die Stiegen hochsteigen wollten. Sie keuchten und stöhnten irgendeinen Kauderwelsch auf Russisch.

Der befehlshabende Aufseher kam eiligen Schrittes zur Unglücksstelle.

Die Balonhose seiner Uniform wehte im Wind. Unterm Schritt zog er seine Pistole aus dem Halfter und lief ohne ein Wort zu sagen an uns vorbei, direkt auf die Menschenpyramide zu.

Die zwei Überlebenden streckten ihre Hände aus, nach Hilfe.

Direkt vor ihnen blieb er stehen, zielte mit der Pistole auf den Kopf des ersten Partisanen, dann auf den zweiten.

Peng. Peng.

Direkt zwischen die Augen.

Zwei gezielte Schüsse. Zwei Tote.

Zwei Soldaten eilten herbei und riefen zwei weitere Gefangene mit Schubkarren, welche den Leichenberg augenblicklich zu entsorgen hatten.

Oben standen noch zwei Gefangene.

„Die auch!“ rief der Offizier. Ein Soldat ging auf sie zu. Sie hielten immer noch ihre Steine in der Hand. Aus Mangel an Kraft und Energie nicht Willens, diese nach dem Soldaten zu werfen.

Der Soldat näherte sich den Beiden und mit einem kräftigen Stoß beförderte er beide nach unten.

Krachend kamen sie unten an, man konnte ihre Knochen auf dem Weg nach unten mehrmals bersten hören.

„Munition gesparte.“ grinste der Offizier und „gute Arbeit!“ schrie er seinem Soldaten auf der Treppe zu.

Wortlos fuhren wir zurück.

Die restlichen Soldaten der russischen Kompanie waren am hinteren Eingang in einer Linie aufgereiht. Ihre Kleider lagen noch immer vor der Klagemauer und wurden von anderen, bereits länger inhaftierten Gefangenen in große Kisten einsortiert.

Hinter den Russen standen deutsche SS-Soldaten alle mit Gewehren im Anschlag.

Auf das Kommando des Offiziers gaben alle gleichzeitig ihre Schüsse ab und die Körper der russischen Soldaten sackten zusammen wie aufgeschnittene Hafersäcke.

Einer nach dem Anderen.

Nicht einer der russischen Gefangenen hatte diesen Tag überlebt.

„Mein Köberl.. Köberl, Köberl, Köberl... wissen sie überhaupt was sie hier tun?“ fragte mich Dr. Richter eines Abends, nachdem wir etlichen Gefangenen unterschiedliche Organe entfernt hatte und von unserer Forschungsarbeit schon ziemlich erschöpft waren.

„Wissen Sie - warum Sie das tun, was sie tun?“

Er war wieder, wie jeden Abend, nach einem anstrengenden Tag, vollkommen angetrunken. Den Schnaps beteuerte er mehrmals, seit wir zusammenarbeiteten, oder seit ich für ihn arbeitete, benötige er um sein Hand für die Operationen ruhig zu halten. Und schenkte sich mit fragendem Blick ein weiteres Glas des Gebrannten ein.

„Jawohl! Herr Doktor!“

„Na und,“ er zog seine Augenbrauen hoch, „Warum?“

„Wir leisten damit unseren Anteil zur Erforschung des menschlichen Körpers und Geistes. Damit wir unsere Frontsoldaten für den Endsieg unterstützen können.“

„Falsch Köberl,“ triumphierend riss er seine Faust hoch, „wir sind die Frontsoldaten!“

Die Aussage irritierte mich ein wenig, aber ich wusste, dass ich nicht nachzufragen brauchte. Im Suff hörte sich der Doktor gerne selbst reden.

„Schon mal was von den Protokollen der Weisen von Zion gehört?“

„Nein,“ antworte ich, diesmal ohne meinen Soldatenton.

„Siehst du,“ gestikulierte er wild, „das haben wenige. Aber der Führer weiß Bescheid. Der Führer weiß alles!“

Volltrunken fiel er beinahe vom Stuhl, als er weiter ausführte: „Die Protokolle beschreiben genau was dieses Judenpack mit der Welt vorhat. Und wir, wir anständigen German werden diese verdammten Judenschweine davon abhalten. Die Weltherrschaft will diese Saubande! Das Weltjudentum! Diese geduckte Saubande, die uns seit Anbeginn der Zeit ständig hinters Licht geführt hat, die will uns beherrschen. Dich Köberl! Mich! Uns alle! Und das dürfen wir nicht zulassen.

Verstehst du das?“

Ich verstand es nicht.

Aber das musste ich gar nicht sagen, denn der Doktor holte schon wieder mit seiner Rede aus.

„Was ist passiert, nach dem Weltkrieg? Ha, Köberl? Was ist passiert? Ich sag es dir! Ich sag dir was passiert ist! Dieses Judenpack hat unsere Wirtschaft umklammert mit einem eisernen Griff! Hattest du genug zu beißen, nach dem Krieg, oder hast du gehungert?“

„Nein, mein Großvater hatte ein Geschäft in Bregenz und wir hatten nie Hunger.“

„Aus Bregenz ist der Köberl. Aus Bregenz! Ich war noch nie dort, soll aber schön sein. Oder?“

„Ja, ich denke wohl das ist es, aber ich war schon lange nicht mehr dort.“

„Und die Juden, waren die dort?“

„Das weiß ich nicht.“

„Das weiß der Köberl nicht. Das weiß er nicht!“

„Schafe Köberl! Schafe!“

Ich konnte seinen Ausführungen nicht mehr Folge leisten. Ich hatte Herrn Doktor schon oft betrunken erlebt aber an diesem Abend war er wohl nicht mehr klar bei Verstand.

„Schafe sind wir... weiß er das, der Köberl? WEISS ER DAS?“

„Herr Doktor, wir sollten dann doch lieber schlafen gehen, ich verstehe nicht was sie mir sagen wollen.“

„Er weiß es nicht, noch immer weiß er es nicht!“

Ich versuchte den Arzt aufzustützen um ihn in die Ärzteunterkunft zu bringen, doch er ließ sich immer wieder in seinen Stuhl fallen.

Plötzlich begann er klar zu sprechen, so als ob er keinen einzigen Tropfen Alkohol zu sich genommen hatte.

Er starrte mir tief in die Augen, zog mich nahe an sein Gesicht und sprach mit düsterer, tiefer Stimme.

„Sie sind die Wölfe. Und wir sind in deren Augen eine Hammelherde, verstehen Sie? Eine Hammelherde! Wissen Sie was mit Hammeln passiert, wenn man die Wölfe auf sie los lässt?“ Seine Pupillen weiteten sich als er mich immer eindringlicher anstarrte.

„Das muss auf jeden Fall verhindert werden, um jeden Preis!“ er hielt mich noch immer am Kragen fest, sein Atem stank grauenhaft nach Alkohol, aber er bestand darauf mich weiter aufzuklären: „Im Mittelalter hat dieser Krieg bereits begonnen. Diesen Krieg, den wir hier beenden werden. Sie haben die Welt vergiftet. Die Juden hatten damals bereits biologische Waffen!“ Richter riss seine Augen weit auf, „sie wussten um den Pesterreger! Sie haben die Welt im Mittelalter vergiftet, in dem sie die Erreger in die Brunnen und die Kanalisation gebracht haben. Die Juden selbst haben von diesem Wassern nie getrunken und haben sich vor der Pestilenz in Sicherheit gebracht und uns ließen sie verrecken. Einfach so. Im Dreck. Solange haben sie uns vergiftet und verrecken lassen, bis unsere Vorfahren ihre Herrschaft anerkannt hatten. Versteht er das?“

„Ja das verstehe ich! Aber warum?“

„Weil es ein böses, rachsüchtiges und gieriges Volk ist. Darum!“ er ließ mich los und fuhr weiter fort, „dann trieben sie uns in den Bankrott – über Jahrhunderte ließen sie uns finanziell ausbluten, steuerten die Geldpolitik, die den Christen vorbehalten war, und verlangten Wucherzinsen, diese Saujuden, so dass ihnen irgendwann alle wichtigen Geschäfte gehörten. Alles wurde nur mehr über Juden abgewickelt und wir waren die kleinen dummen Leute, die alles zu ihren Bedingungen erdulden mussten. Das Protokoll zeigt uns was sie alles vorhatten, was sie schon erreicht haben und was noch kommen wird. Wenn wir sie nicht aufhalten! Gott sei Dank wurden die Protokolle vor ungefähr vierzig Jahren entdeckt.“

„Aber wir werden Sie doch aufhalten, oder?“

Er ließ sich in seinem Sessel zurückfallen. „Ja, das werden wir... endlich,“ atmete er auf, „endlich haben wir einen Führer, der es wagt sich gegen dieses heuchlerische Pack aufzulehnen und sagt was wahr ist. Endlich werden wir von dieser Pest befreit, nach fast tausend Jahren in deren Fesseln.“

Der Lagerarzt raffte sich auf, „ich muss ins Bett. Es ist spät.“

Hinter sich ließ er das Tor ins Schloss fallen und mich zurück, mit einer Menge Fragen.

Aber auch mit einer großen Antwort.

Sie waren tatsächlich schuld!

Sie waren selbst schuld, und nun bekamen sie endlich ihre Rechnung.

Es war unsere Pflicht etwas zu unternehmen.

Und das taten wir auch.

Vater hatte immer Recht.

Ich konnte kaum schlafen und dachte immer wieder an diese Protokolle, von denen mir der Lagerarzt Dr. Richter berichtet hatte und es keimte in mir der dringende Wunsch auf mehr zu erfahren.

Kapitel 9

Verschwörung

Seit meiner Unterredung mit dem betrunkenen Richter lag ich oft wach und versuchte herauszufinden, was es mit diesen ominösen Protokollen auf sich hatte.

Wir konnten tatsächlich froh sein, dass diese verschwörerischen Berichte entdeckt wurden. Man kann eben nicht jedes Geheimnis für immer bewahren, irgendwann kommt ein Hitler und hält dir die Rechnung unter die Nase, und dieser Zeitpunkt war nun gekommen.

Richter hatte mir, da ich ihn immer wieder über die Protokolle der Weisen von Zion interviewt hatte eine Ausgabe der Tageszeitung „Der Stürmer“ gebracht. In dieser Ausgabe wurden die Juden als Weltverschwörer und Unglücksbringer bezeichnet. Es war eine Ausgabe von 1923, welche ich auch in Großvaters Haus gesehen hatte, nachdem Vater von einer seiner Parteisitzungen zurückgekommen war. Natürlich konnte ich mit drei Jahren noch nicht lesen, doch ich kann mich gut an die Judenfratzen erinnern, welche auf der Titelseite abgedruckt waren. Als Großvater die Zeitung bei uns zuhause gefunden hatte, hatte er, nicht wie üblich seinen Platz in der Stube eingenommen um Seite für Seite genüsslich durchzublättern. Nein, er hatte das Blatt im Stehen überflogen. Er wirkte verärgert, als er hastig eine Seite nach der anderen umblätterte, immer wieder ließ er einige unschöne Wörter fallen. Er bat Vater nach seiner Rückkehr zur Unterredung. Die Zeitung lag auf dem Küchentisch. Als Vater den Stürmer vom Tisch nahm und ihn zusammenfalten wollte, nahm in Großvater mit einem heftigen Ruck an sich, er riss ihn meinem Vater aus den Händen und warf das ganze Blatt, schwungvoll, vor Vaters Augen in den Kamin.

Ich war auch in der Stube und konnte sehen, wie sich die Fratzen auf der Titelseite in hässliche Grimassen verwandelten, als das Feuer die Zeitung fraß.

Vater war über Großvaters Handlung so verärgert, dass er eiligen Schrittes zur Haustüre ging und diese kraftvoll hinter sich zuwarf, als er im Dunkel der Nacht verschwand.

Ich kann mich nicht daran erinnern, was gesprochen wurde, aber es war bestimmt nicht freundlich. Beide Männer schienen aufgeregt und stimmten einander in keinster Weise bei der Meinung des jeweilig Anderen zu.

Sobald ich die Ausgabe, die mir der Doktor gab sah, wusste ich, dass ich diese Zeitung, ja diese Ausgabe schon einmal gesehen hatte.

Nun hatte ich die Gelegenheit zu lesen, was Vater und Großvater so in Rage brachte.

Ich blickte lange auf die Judenfratzen des Titelblattes und die Titelschrift „Weltverschwörer – die enthüllten Geheimnisse der Weisen von Zion“, darunter stand: „Die Juden sind unser Unglück“.

Hatte Vater damals bereits von den Protokollen gewusst?

Und warum war Großvater so aufgebracht, als Vater die Juden als Unglück bezeichnete, immerhin stand dies ja sogar in der Tageszeitung?

Und Zeitungen lügen nicht!

Ich musste herausfinden, was hier wirklich die Wahrheit war. Ich hatte meinen Großvater geliebt, aber hatte er wirklich unrecht? Hatte er vielleicht auch ein dunkles Geheimnis, von dem ich nichts wusste, welches Vater aber kannte, oder erahnte?

Ich las den Bericht ausführlich.

Manche Stellen immer und immer wieder.

Die Darstellungen machten mir Angst.

Mir, einem Gojim.

Ich hatte das Wort noch nie zuvor gehört, aber im Stürmer war klar dargestellt, dass die Juden ganz klar unterschieden, nämlich zwischen dem jüdischen Volk und dem Rest der Welt. Dem Rest, den sie nach ihrem Plan Untertan zu machen versuchten. Nichtjüdische Frauen bezeichneten sie als „Schickse“. Für mich klang das sehr nach einem Schimpfwort.

Ich hatte das alles nicht gewusst.

Ob Großvater das über Rosental wusste? Ob Vater deshalb so schlecht auf ihn zu sprechen war, weil er den Juden zu ihrer Weltherrschaft verhelfen wollte.

Vielleicht wusste aber Rosental gar nichts davon und Großvater auch nicht.

Ich erinnerte mich daran, wie wir Großvaters Krämerladen besuchten, welcher mit „Judenfreund, Verräter und anderen Worten beschmiert war. Wer hat das getan? War Großvater tatsächlich ein Verräter, wusste er doch etwas, und hat es uns allen verschwiegen? War er vielleicht sogar beteiligt an einer Verschwörung. War er gar selbst ein Jude? Aber dann wäre ja auch ich ein Jude! Nein, das konnte nicht sein, wir konnten unsere Ahnentafel ja nachweisen. Aber wieso hat er dann den Juden geholten? Hat er ihnen überhaupt geholten?

Die Fragen waren alle so verwirrend. Ich wusste nicht mehr was ich glauben oder was ich über Großvater denken sollte.

Fragen konnte ich ihn ja nicht mehr.

War Vater deshalb nicht zur Beerdigung gekommen?

Ich las weiter im Stürmer, dabei spürte ich wie mein Puls sich erhöhte. Ich hatte mich über Vaters Bitte bei der SS gemeldet und auf seinen Wunsch bin ich nach Mauthausen gekommen. Ich hatte sportliche Erfolge erzielt, nur weil es sein Wunsch war.

Und wenn das alles stimmt, was in dieser Zeitung steht, dann wusste mein lieber Vater über alles Bescheid und wollte mich immer nur Vorbereiten, vorbereiten als Krieger gegen dieses verbrecherische Judenvolk. Mehrmals hatte er mich genauso genannt. Einen Krieger. Seinen Krieger.

Mutter blickte ihn in diesen Momenten immer abschätzig an. Hat sie auch etwas mit den Juden zu tun? Ist die vielleicht auch ein Judenfreund und Verräter.

Was geht hier nur vor sich?

Natürlich war ich auf vielen Veranstaltungen der Partei, als ich Vater begleitete. Natürlich war ich bei vielen Vorträgen der Hitlerjugend, welche ich auf Vaters Wunsch besuchte und natürlich hatte ich an vielen Militärvorträgen teilgenommen. Auch im Lager hatte ich bereits einige Berichte gehört und auch gelesen.

Und ja, ich habe jedes Mal mitgegrölt.

Mit über die Juden geschimpft.

Mich schlecht über Juden geäußert.

Aber wenn ich ehrlich bin, so habe ich das alles nie so richtig verstanden oder gar realisiert.

Ich bin eben mitgeschwommen.

Ich habe eben mitgetan.

Ich wollte, da ich ja nie wirklich Freunde hatte endlich Teil einer Gruppe sein.

Freunde haben.

Jemand sein!

Und das war ich nun auch, ich war Gefreiter Jakob Köberl, Assistent des Lagerarztes und ich war ein Nationalsozialist!

Und ab jetzt wusste ich auch warum!

Weil ich die Welt retten wollte.

Deshalb war ich hier.

Um die Welt von den Juden zu befreien.

Ich musste mehr über diese Verschwörung erfahren.

Mehr von diesen unsäglichen Protokollen.

„Irgendwann, mein Sohn wirst du verstehen, weshalb wir das tun, was wir tun. Warum wir das tun MÜSSEN, was wir tun. Wenn es so weit ist, wirst du es spüren!“ Ich konnte mich genau an Vaters Worte erinnern, als ich nach Mauthausen aufbrach, „ich bin wirklich stolz auf dich mein Sohn.“

Das waren seine letzten Worte, als mich meine Eltern verabschiedeten am Münchner Hauptbahnhof, als ich meine Reise ins Konzentrationslager antrat, ohne dass jemals davon zu ahnen war, was ich erleben würde, oder was sich mir für Geheimnisse erschließen würden.

Damals dachte ich mir, dass er es wohl selbst nicht versteht. Dass es nur so dahergeredet ist. Aber nun bin ich mir sicher, dass er die Protokolle der Weisen von Zion kannte.

Mein Vater wusste Bescheid, von Anfang an.

Dessen war ich mir nun sicher.

In meiner Erinnerung wuchs mein Vater nun immer mehr zu einem weisen Mann heran. Immer mehr bewunderte ich ihn. Immer mehr wurde ich wie er!

Ich las den Bericht des Stürmers aus dem Jahr 1923 immer und immer wieder.

Las die Auszüge der Protokolle. Und deren Kommentare dazu.

Doch das war mir nicht genug. Ich wollte das gesamte Ausmaß der Verschwörung der Juden an der Welt kennen. Ich wollte wissen, was diese Bande an der Menschheit zu verbrechen gedachte und ich wollte es aufhalten – mit allen Mitteln.

Ich spürte wie eine Wut in mir aufkeimte, wie sich mein Hass entwickelte und wie ich Vergeltung wollte.

Keine reine Vergeltung. Mehr eine Art Gerechtigkeit.

Es war nur Recht, dass dieses Judenvolk von der Erde verschwindet, bevor noch mehr Leben rechtschaffender Menschen zerstört würden.

„Der Jude muss vernichtet werden!“ rief ich in die Nacht, was meine Kameraden weckte. Zumindest einen von ihnen.

„Richtig! Genau Richtig! Die Judensau soll verrecken!“ hallte es zurück.

Ansonsten war es still.

Am nächsten Morgen kam ich zu spät zur Arbeit, was den Lagerarzt verärgerte.

„Köberl, komm her!“ rief er mir zu, als ich gerade das Lazarett betrat.

„Hier ist eine der jüdischen Huren. Untersuch sie!“

Es war M211010.

Sie saß auf dem Operationstisch, mit nur einem dünnen Hemd bekleidet. Ich blickte sie nicht einmal an.

Ohne zu grüßen befehligte ich ihr sich frei zu machen.

Mein Laborkittel hing an der Türe, ich zog ihn langsam an und dachte noch immer an das was ich gelesen hatte.

Sie war noch immer nicht nackt.

„Hörst du nicht, du Judensau! AUS-ZIEH-HEN!“ harschte ich sie an!

„Köberl, nicht so stürmisch, was ist denn los?“ Richter war wohl ausgenüchtert, zumindest konnte er wieder normal sprechen.

„M211010 beklagt sich über morgendliche Übelkeit und generelles Unwohlsein. Schauen wir mal was da in ihr steckt. Sie ist ja recht beliebt bei Euch kleinen Soldaten.“

„Das weiß ich nicht!“ gab ich zur Antwort.

Nach gründlicher Untersuchung stellte der Doktor fest, dass M211010 wohl schwanger sei und einen Bastard in sich trug.

Es war der erste Fall einer solchen Schwangerschaft, im Lager. Es sollte aber nicht der Letzte sein.

Richter bestellte sofort den Lagerleiter zu sich. Beide unterhielten sich lange und versuchten einen Ausweg aus dieser misslichen Lage zu finden.

„Kopfschuss!“ konnte ich Ziereis sagen hören, „dann ist diese Judenhure und ihr Balg weg.“

„Aber sie ist beliebt bei den Soldaten.“ merkte Richter an, vermutlich wusste er, dass ich auch bei ihr war, denn er bekräftigte seine Aussage mit einem ungeschickten Zwinkern in meine Richtung.

Ziereis war dies nicht entgangen. Er kam auf mich zu.

„Ist sie das? Fickt sie gut?“ fragte er mich und konnte sich vor Lachen kaum halten.

„Kopfschuss!“ entgegnete ich mit starrem Blick.

„Aber Köberl, gleich so dramatisch. Sie können wohl nicht teilen, oder sehe ich das falsch?“

Ziereis musterte mich.

„Es darf kein Balg der unsrigen Rasse, mit einem solchen falschen Untermenschen entstehen – Niemals!“ Meine Worte waren klar, meine Aussprache kalt.

„Gut,“ Ziereis nickte, zog seine Pistole aus dem Halfter ging entschlossen auf M211010 zu, kniff seine Augen kurz zusammen und drückte ihr den Pistolenlauf auf die Stirn.

„Zufrieden Köberl?“

„Jawohl, Herr Obersturmführer!“

Das Mädchen saß nackt auf dem OP-Tisch. Sie zitterte, aus ihren geschlossenen Augen liefen Tränen. Ihre Lippen bewegten sich langsam, so als ob sie ein Gebet sprechen würde, aber es war nichts zu hören.

Ich bemerkte wie sich der OP-Tisch langsam unter ihrem Hemd nässte. MA211010 hatte sich vor Angst selbst eingenässt. Lautlos tropfte der Urin zu Boden.

Ziereis bemerkte es nicht, sonst hätte er vor Abscheu schon abgedrückt. Soweit kannte ich ihn bereits.

„Ich hätte da eher eine Abtreibung vorgeschlagen, dann hätten wir sie weiter nutzen können,“ meinte der Arzt von etwas weiter hinten, und führte weiter aus, „die Juden sind an sich schon ein unappetitliches Volk, genauso wie die Zigeuner. Wenn ich Himmlers Anweisung richtig verstanden habe, dann sollen wir diejenigen auswählen, welche unseren Soldaten Freude und Befriedigung verschaffen könnten,“ er kam langsam auf uns zu, Ziereis hatte noch immer seinen Finger am Abzug, „und dieses Mädchen, so schändlich sie auch sein mag, zählt sicherlich am ehesten noch zu den – sagen wir mal – hübscheren – dieser Sorte.“

„Das mag sein, aber sie trägt einen Bastard in sich!“

„Ja den kann ich ja entfernen, dann können wir sie weiter nutzen.“

Der Lagerkommandant dachte nach und begann zu nicken, dann nahm er die Pistole von ihrem Kopf und der Lagerarzt begann mit seiner Arbeit.

M211010 hatte kein Wort gesagt und die Operation über sich ergehen lassen.

Narkotisiert wurde sie nicht.

Ich durfte assistieren, und beim Anblick ihrer blutenden Geschlechtsteile, die ich noch vor einigen Tagen selbst benutzt hatte, wurde mir unweigerlich schlecht.

Als die OP zu Ende war, schrie ich die Frau an, sie solle sofort aufstehen und verschwinden.

Das tat sie auch.

Unter Schmerzen hievte sie sich vom Tisch und versuchte schmerzhaft einen Fuß vor den Anderen zu setzten um das Lazarett zu verlassen.

Gebückt stolperte sie vom Tisch hinunter, ohne jedoch ganz das Gleichgewicht zu verlieren und vorn über zu fallen.

Morgen solle sie sich wieder zum Dienst melden und weiter in der Freudenbaracke arbeiten. Manche Soldaten würden sicherlich schon auf sie warten.

Als sie die Worte hörte, kam sie ins Wanken, sie stützte sich auf dem Schreibtisch ab und hinterließ scheußliche blutige Abdrücke darauf.

Das erzürnte Richter über die Massen, dass er auf sie zuging und ihr einen kräftigen Schlag, mitten ins Gesicht versetzte.

Da fiel sie um, lag auf dem Boden und rührte sich nicht mehr.

Wutentbrannt trat der Arzt ihr in die Seite, direkt in den Bauch. Sie hustete, spukte Blut, doch sie war nicht im Stande aufzustehen.

Richter trat ihr abermals mit dem Schuh fest in die Flanke.

Wieder spukte sie Blut.

Angewidert drehte sich der Doktor zu mir: „Köberl, bring sie raus!“ schrie er mich an.

Ich hob sie hoch. Ein Gemisch aus Speichel und Blut tropfte auf meinen Kittel. Mit einem Arm versuchte ich sie zu stützten um sie in ihre Baracke zu bringen, mit dem anderen stütze ich mich am Schreibtisch ab um selbst Halt zu bekommen.

In ihrer Baracke legte ich sie aufs Bett und verließ das Haus wieder, ohne weiter nach ihr zu sehen oder irgendetwas zu sagen.

Später wurde mir berichtet, dass sie nicht auf der Matratze schlafen durfte, da sie keinen Nutzen mehr für die Soldaten bringen, und nur unnötig Komfort genießen würde, der ihr in dieser Situation nicht zustünde. Deshalb wurde sie wieder in ihre alte Arbeitsbaracke gebracht.

Eine andere junge Frau durfte ihren Dienst übernehmen.

Ich bekam den Gedanken nicht aus dem Kopf meinem lieben Vater Unrecht getan zu haben, ebenso wenig konnte ich das Verhalten meiner Mutter und von Großvater verstehen. Wenn sie es denn gewusst hatten, dann verstand ich nicht, wieso sie meinem Vater gegenüber und auch der Partei gegenüber so misstrauisch, ja gar abschätzig waren.

Immer wieder fasste ich den Beschluss endlich die gesamten Protokolle von Zion zu lesen, wagte es aber nicht den Lagerleiter oder den Lagerarzt darum zu bitten.

Ich wandelte oft zwischen den Baracken hin und her, hörte immer wieder Schüsse, welche darauf schließen ließen, dass Gefangene exekutiert wurden. Nicht jedoch, wie noch vor einigen Tagen erschreckte mich der Gedanke an die Ermordung der Häftlinge, viel mehr tat ich das nun als eine Befreiung für die Welt ab.

Ich ertappte mich dabei, wie ich begann die Schüsse zu zählen, wie schon so oft zuvor, doch an diesem Tag überkam mich kein Schauer, sondern ein Gefühl der Genugtuung.

Kapitel 10

Veränderung

Es vergingen einige Tage, bis ich den Mut beisammen hatte und eines Abends doch bei Herrn Ziereis an der Türe klopfte.

„Herein!“ tönte es aus dem geschlossenen Raum.

Ziereis saß an seinem Schreibtisch, die Bürolampe erhellte den Arbeitsbereich. Etliche Akten stapelten sich auf dem Boden, dem Tisch und auf einem nahe daran stehenden Stuhl.

„Köberl. Was kann ich für Sie tun?“

„Herr Obersturmführer, bitte entschuldigen sie die Störung, zu solch später Stunde. Aber ich habe ein Anliegen, das ich nicht länger zurückhalten kann.“

Ziereis blieb auf seinem Stuhl sitzen, begann eine Zigarettenschachtel zu schütteln, bis eine Einzelne in seine Hand glitt, die er sich mit einem Streichholz anzündete und einmal, zweimal genüsslich daran zog, bevor er den Rauch in den Raum blies und antwortete, „Das macht nichts! Ich arbeite noch, da stören Sie mich nicht, Köberl!“

„Herr Obersturmführer, ich habe von Dr. Richter von den Protokollen der Weisen von Zion gehört und auch den Stürmer von 1923 gelesen. Ich wusste zuvor nichts von den jüdischen Machenschaften und tat unsere Arbeit als Arbeit ab, als etwas das eben getan werden muss, weil es der Führer so will. Nun verstehe ich aber warum der Führer die Juden von der Erde eliminieren will.“

Bevor er antwortete zog er wieder an seiner Zigarette, die er mehrmals während meiner Worte zwischen Daumen und Zeigefinger hin und her drehte, vermutlich da er in Gedanken versunken war, „Köberl, Sie haben die Protokolle nicht gekannt? Ihnen war nicht klar, was die Juden vorhatten? Verstehe ich Sie richtig?“

Die Frage beschämte mich ein wenig, aber ich musste antworten, „Nein, Herr Obersturmführer, ich kannte die Protokolle nicht. Ich wusste zwar, dass das Judenvolk minderwertig ist und dass es vernichtete gehört, aber ich wusste nicht, dass es bereits so weit gekommen war. Mein Vater berichtete mir zwar immer wieder von dem Parteiprogramm. Aber,… Herr Obersturmführer, um ehrlich zu sein, habe ich erst vom Herrn Doktor erfahren, wie weit es wirklich schon gekommen ist.“

„Nun ja, das kann man ihnen nicht zum Vorwurf machen, Köberl!“

Ich war erleichtert das zu hören.

Irgendwie war ich mir schon recht dumm vorgekommen, und wagte deshalb auch nicht meine Kameraden danach zu fragen.

„Köberl, diese Protokolle beweisen, dass ..,“ er unterbrach seine Rede, zog an seiner Zigarette und deutete mir an, auf dem Stuhl, welcher noch frei von Akten war, Platz zu nehmen, „.. alles was der Führer gesagt hat, und alles was bisher getan wurde Richtig war. Bolschewiken oder Linke, vor allem durch die Juden beeinflusste Strömungen der anderen Länder behaupten zwar immer etwas anderes. Aber es ist ganz offensichtlich, dass diese Judenverschwörung schon lange anhält. Ich bin mir sicher Richter, als ein Gelehrter hat ihnen bereits einiges davon erzählt.“

„Ja, das hat er! Herr Obersturmführer.“

„Und wir machen auch keinen Hehl daraus. Ich bin dafür, dass jeder ordentliche Soldat seine Fragen stellen darf und dass er auch auf jede Frage eine Antwort bekommen sollte. Der alleinige Befehl genügt nicht. Soldaten haben das Recht das System zu hinterfragen, solange sie auf der richtigen Seite sind. Und nicht die falschen Fragen stellen! Verstehen sie das, Köberl.“

„Ich bin auf der richtigen Seite Herr Obersturmführer.“

„Sagen Sie Köberl, wie gefällt es ihnen im Ärztequartier?“

„Gut, Herr Obersturmführer. Ich konnte viel von Doktor Richter lernen. Ich glaube ich könnte nun sogar alleine Operationen durchführen. Aber, um ehrlich zu sein... Darf ich ehrlich sein, Herr Obersturmführer?“

„Natürlich, was für eine Frage! Ich befehle ihnen sogar ehrlich zu sein!“

„Ich bin kein Arzt und ich überlege mir immer wieder ob ich, später, nach dem Krieg Medizin studieren soll. Die Arbeit gefällt mir. Ich forsche gerne. Und ich arbeite gerne mit Dr. Richter...“

„Unter! Dr. Richter!“ unterbrach mich der Lagerleiter.

„... jawohl, unter Dr. Richter,“ bestätigte ich leicht beschämt.

Der Obersturmführer schmunzelte, da er genau wusste, dass ich es nicht ausstehen konnte wenn man mich wie einen Igor behandelte. Aber diesen Beinamen und den Ruf, den mir Dr. Richter von Anfang an angedeihen ließ, würde ich wohl nie mehr loswerden. „Bitte verzeihen Sie, Herr Obersturmführer, aber ich glaube, dass der Lagerarzt ein Problem mit Alkohol hat und dass er seinen Zorn nicht richtig im Griff hat. Deshalb bitte ich um Freistellung vom Dienst bei Herrn Doktor. Ich bitte darum einer anderen Arbeit zugeteilt zu werden.“ Ich war über meinen eigenen Mut wieder einmal erstaunt, vor allem weil ich nicht mit dem Vorsatz kam von Dr. Richters Dienst freigestellt zu werden, sondern um mehr über die Protokolle zu erfahren, „Dr. Richter hat mir viel beigebracht und ich durfte wirklich viel lernen, wofür ich sehr dankbar bin. Aber ohne entsprechende Ausbildung, kann ich dem Lagerarzt nicht weiter von Hilfe sein, ohne selbst immer das Gefühl zu haben nur ein Lackei zu sein.“

Die Anspielung auf Doktor Richters Igor hatte mich wohl zu dieser Entscheidung und der Bitte zur Freistellung aus dem Lazarett gebracht.

Vermutlich war das auch irgendwie das Ziel von Obersturmführer Riemer. Und das hatte er nun geschafft, ohne dass ich es auch nur ansatzweise hätte kommen sehen.

„Gut!, ich werde sie aus der Ärztebaracke entfernen lassen und ihnen einen anderen Dienst zuweisen! Eines noch Köberl,“ er legte seine Zigarette in den vor ihm stehenden Aschenbecher, nahm einen Stift zur Hand und machte sich ein paar Notizen, „haben sie den Mut es selbst dem Lagerarzt zu sagen, oder soll ich das übernehmen?“

Ich wusste über das angespannte Verhältnis des Lagerarztes zum Lagerleiter und war mir sicher, dass eine Meldung des Leiters über meine Person, direkt an den Arzt mir zur Last fallen wird.

„Ich werde es Herrn Doktor selbst sagen, Herr Obersturmführer“

„Gut, beziehen Sie ihr Quartier wieder in der Mannschaftsbaracke und unterrichten Sie mich, wie Richter reagiert hat.“

Für den Obersturmführer war das Gespräch beendet und er wollte mich raus schicken.

„Herr Obersturmführer, bitte entschuldigen sie nochmals. Ich bin froh, dass unsere Unterredung, diese Entwicklung genommen hat, aber ich war gekommen, weil ich mehr über die Protokolle erfahren wollte, und weil ich mir sicher war, dass die Protokolle bei ihnen aufliegen würden.“

Er nahm seine Zigarette wieder aus dem Aschenbecher, zog mehrmals daran bevor er antwortete, dann stand er auf, ging zum eisernen Aktenschrank im linken hinteren Eck des Raumes, öffnete die unterste Schublade und zog eine Aktenmappe hervor.

Er setzte sich wieder, öffnete die Mappe, entnahm einen Stapel Papiere, warf diese auf den Tisch und sagte: „Dies ist die komplette Abschrift der Protokolle. Keiner der Soldaten hier hat diese je gelesen. Die Mannschaft kennt nur Zusammenfassungen und Kommentare. Die Originaldokumente sind den leitenden Funktionen vorbehalten. Es wird von einem einfachen Soldaten nicht das Verständnis vorausgesetzt, diese zu verstehen,“ er legte die Hand auf den Stapel, „haben sie mich ernsthaft nach den Originalabschriften gefragt?“

Sein Ton wurde schärfer.

Ich musste schlucken, da ich mir nicht klar war, welche Antwort Herr Obersturmführer erwartete. Ich beschloss aber stark zu bleiben. So wie ich es auch immer bleiben musste, wenn ich für Wettkämpfe trainierte.

„Jawohl, Herr Obersturmführer, das haben ich!“

Meine Antwort entlockte dem Lagerleiter ein Lächeln, „mutig, Köberl, mutig!“

Dann schob er mir die Abschriften zu.., „ich erwarte, dass sie heute noch ihr neues Quartier beziehen und mir morgen einen kurzen Bericht über die Abschriften geben.“

„Jawohl, Herr Obersturmführer!“

Damit verabschiedete ich mich vom Lagerleiter mit dem Hitlergroß, nahm die Papiere an mich und verließ das Büro.

Sofort ging ich zum Lagerarzt um ihm von meiner Entlassung zu berichten.

Der Operationssaal war leer.

Es waren keine Patienten oder Häftlinge im Raum. Dr. Richter saß auf seinem Schemel, in der einen Hand hielt er das Skalpell, in der anderen eine Flasche Hochprozentigen.

„Köberlein! Wo waren sie so lange? Wir müssen weiter forschen.“

„Herr Doktor, ich muss mit ihnen sprechen.“

„Nicht jetzt Köberl, Objekte warten!“

Doch ich blieb beharrlich und ließ nicht locker.

„Herr Doktor, ich möchte ihnen danken für alles was sie für mich getan haben, und was ich von ihnen lernen durfte. Aber es wird Zeit für mich,“ ich konnte den Satz nicht beenden, da starrte mich Richter mit schrägen, von Alkohol benebelten Augen an und sagte, „das dachte ich mir schon Köberl! Es sind die Protokolle, stimmt‘s?“

„Ja Herr Doktor, ich muss einfach mehr erfahren.“ Ich war erleichtert, dass der Lagerarzt schon ahnte, was er in mir entfacht hatte. Meine Neugierde kannte er ja bereits. Und er lernte diese auch schätzen, während wir miteinander arbeiteten, wie er mir immer wieder berichtete.

Plötzlich schmiss er die Flasche an die Wand, sprang auf von seinem Schemel, wanke wild gestikulierend im Raum umher und begann zu schreien: „Du undankbarer kleiner Scheisser! Nichts bist du! Gar nichts! Ich hab dich alles gelehrt! Was kannst du schon selbst! Du wusstest ja nicht einmal wieso du hier bist! Du kleiner dreckiger Sohn einer Hure!“

„Ich werde nun gehen Herr Doktor. Danke für alles!“

„Verschwinde du Missgeburt, du Judeficker! Verschwinde aus meinem Lazarett, du undankbare Ratte!“

„Ich werde nun gehen Herr Doktor. Danke für alles!“ wiederholte ich meine Worte, drehte mich im Schritt und ging zum Ausgang.

Er rief mir noch weiter ein paar grausame Floskeln hinterher, beschimpfte mich unaufhörlich auf das Übelste und schrie mir nach, dass er von Anfang an gewusst hätte, dass ich nur der Lackei von Ziereis sei, sein kleiner Spion, sein Bettnässer, sein Speichellecker, usw., als ich den Raum verließ.

Ich hatte mich wohl auch in diesem Menschen getäuscht, immerhin hatte ich ihn, während unserer gemeinsamen Arbeit wie einen Vater und Lehrmeister verehrt, auch wenn er mich von Beginn an wie eine Fliege behandelt hatte.

Ich beschloss künftig besser auf mich aufzupassen und besser darauf zu achten, welchen Menschen ich Sympathie und vielleicht sogar Freundschaft entgegenbringen würde.

Doch mein Vorsatz sollte nicht allzu lange anhalten.

Am selben Abend kam ein SS-Offizier in die Mannschaftsbaracke und bat mich zu einer Unterredung mit dem Lagerkommandanten.

„Köberl, ich habe von ihrem Abgang bei Dr. Richter gehört. War das notwendig?“

„Herr Obersturmführer, ich habe dem Herrn Doktor nur mitgeteilt, dass ich nicht länger für ihn arbeiten werde.“

„Sie haben ihm gesagt, dass sie die Protokolle verstehen wollten und deshalb keine Zeit mehr für die Arbeit im Lazarett oder im Krankenraum hatten.“

„Nein, Herr Obersturmführer. Diese Information hatte der Herr Doktor bereits selbst. Als ich mich aus seinem Dienst verabschiedete erahnte er bereits, dass ich die Protokolle, auf die mich der Herr Doktor gebracht hatte, näher studieren wollte.“

„Köberl, das ist mir scheißegal! Der Kurpfuscher soll denken was er will. Ich kann ihn sowieso nicht ausstehen, diesen Neunmalklug! Ich will, dass sie die Protokolle lesen und eine Zusammenfassung schreiben, die für alle Soldaten verständlich ist. Sie stehen ab sofort unter meinem persönlichen Gehorsam und Schutz!“

Und da war ich wieder, zwischen den Fronten.

Ich war mir bewusst, dass ich dem Ärztepersonal und vor allem dem Lagerarzt künftig aus dem Weg zu gehen hatte, wenn ich weitere Konflikte vermeiden wollte.

Und das tat ich auch.

In der Mannschaftsbaracke wurde ich von Peter Gauer empfangen, welcher gleich von mir wissen wollte, wie viele Judenfotzen ich den untersuchen durfte und dergleichen. Seine Fragen waren pervers und teils wirklich unterstes Gossenniveau. Er wollte wissen ob ich die Huren getestet habe, bevor sie für die Benutzung durch die Soldaten freigegeben wurden, ob sie unten rum alle gleich riechen und ähnliches.

Bei seinen Fragen versetzte er seinen Unterkörper in rhythmische Bewegungen und simulierte mit seiner Hand ein großes erigiertes Glied, was der restlichen Mannschaft anscheinend sehr gefiel, denn es weckte die Aufmerksamkeit der Meisten. Und alle stimmten in seinen Ton ein und wollten mir die Hand schütteln oder zumindest auf die Schulter klopfen.

„Hier kommt er, der gute Doktor, der Fotzenuntersucher. Der, der es uns möglich macht hier im Lager Spaß zu haben! Ein Hoch auf Köberl und seine Untersuchungen!“ dabei hob er meine Hand in die Höhe und die Mannschaft applaudierte.

Ich schämte mich.

Ich bezog ein Stockbett im hinteren Bereich der Mannschaftsbaracke direkt neben einem kleinen Schreibtisch. Das Bett war leer, es wurde von keinem benutzt und stand nur mir zur Verfügung. Auf dem Schreibtisch platzierte ich die Akte, die ich vom Lagerleiter bekommen hatte und begann mich in die Protokolle einzulesen, zuvor jedoch beschloss ich Lisa eine Nachricht zu schreiben.

Liebste Lisa,

Ich habe meinen Dienst bei Dr. Richter quittiert.

Ich glaube nicht, dass ich noch mehr vom Lagerarzt hätte lernen können, außerdem ist er kein guter Mensch. Er ist jähzornig und ein Trunkenbold. Ich hatte mich in ihm geirrt, was mir nicht noch einmal bei einem Menschen passieren wird.

Eines jedoch verdanke ich ihm. Ich habe von den Protokollen der Weisen von Zion erfahren. Diese zionistischen Protokolle haben meine volle Aufmerksam erregt, da ich ja oft mit mir selbst gehadert habe ob mein Vater im Recht war, oder der Rest meiner Familie in Bregenz.

Durch die Protokolle habe ich erfahren, dass mein Vater immer im Recht war. Nun werde ich diese genauer studieren. Obersturmführer Ziereis hat mir den Auftrag erteilt die Dokumente genau zu studieren und eine verständliche Zusammenfassung für alle Soldaten zu schreiben. Vermutlich, weil er wusste, dass ich gut und gerne lese und dass ich schnell bin.

Zudem stehe ich ab sofort unter seinem persönlichen Befehl und Schutz.

Das alles mag nun vielleicht ein wenig in Konkurrenz zu unseren letzten Briefen stehen.

Ein Medizinstudium schließe ich zum heutigen Zeitpunkt noch nicht aus, ich kann eben einfach nichts mehr von Doktor Richter lernen.

Glaubst Du ich habe das Richtige getan?

Ich hoffe es geht Dir gut.

In Liebe Jakob.

Ich gab den Brief in der Postabteilung ab und bat den Postdiener mich rasch zu informieren, wenn eine Antwort kommen würde, da ich mich erstens immer über Briefe von Lisa freute und zweitens, da ich sehr auf ihre Meinung gespannt war.

Zwei Tage später fand ich ein Kuvert mit Lisas Handschrift zwischen meinen Akten, die ich oft bis spät in die Nacht studierte.

Liebster Jakob,

Mir geht es gut, nur sehne ich mich sehr nach Dir.

Ich kann deine Entscheidung gut verstehen und ich halte es für richtig was du machst.

Bleib dir selbst treu und vergiss was andere Menschen sagen oder über Dich denken. Wichtig ist, dass Du dir selbst treu bleibst und das tust, was für Dich richtig ist.

Ich habe von den Protokollen gehört, aber selbst habe ich sie noch nie gelesen. Ich bin gespannt, was du mir darüber berichten wirst.

In Liebe

Lisa

PS: Du hast mir noch nicht über deinen Besuch in der Baracke berichtet. Tu das bitte noch.

Ja, das hatte ich tatsächlich nicht.

Nicht weil ich es nicht wollte, sondern vielmehr weil ich mich geschämt hatte. Weil es nicht schön war.

Weil es gestunken hat und weil ich mir etwas anderes erwartet hatte. Aber ich hatte ihr versprochen davon zu berichten, deshalb holte ich dies rasch nach.

Mein Großvater, welcher wohl politisch nicht im Recht war, aber dennoch einige sehr wichtige Weisheiten für mein Leben hatte, sagte mir einmal, dass es nichts Wichtigeres gäbe als das Ehrenwort eines Mannes. Ein Mann der seine Versprechen nicht einhalten würde, sein kein Ehrenmann.

Und es gäbe nichts Erstrebenswerteres im Leben, als ein Ehrenmann zu sein.

Ich war wieder hin und her gerissen.

Einerseits Großvaters Weisheiten, welche mir immer wieder im Kopf herumgeisterten, andererseits meine eigene Scham.

Ich beschloss Lisa vom Besuch zu berichten.

Allerdings wollte ich die Wahrheit, von der ich ausgehen konnte, dass es sie vielleicht etwas verletzten könnte, nicht so darstellen, wie es tatsächlich war.

Sie sollte das erfahren, was sie meiner Meinung nach erfahren wollte, deshalb schrieb ich:

Liebste Lisa,

Du hast Recht, ich bin dir noch einen Bericht schuldig.

Aber du brauchst Dir keine Gedanken zu machen. Es war nicht sehr schön. Um präziser zu sein, es war grauenvoll. Es war mehr wie eine Medizin, welche man einnimmt um schlechte und schamlose Gedanken loszuwerden.

Mehr wie eine Leibesübung, die man macht um seinen Kopf frei zu bekommen. Und wie bei jeder Medizin, die ich einnehme und bei jeder Leibesübung, die ich mache, waren meine Gedanken nur bei Dir.

Wahrscheinlich war dieses Erlebnis auch ein Grund für meine Entscheidung nicht mehr beim Lagerarzt arbeiten zu wollen.

Also bitte mach Dir keine Gedanken mehr darüber.

Ich möchte auch nicht mehr darüber sprechen.

Ich hoffe Du kannst das verstehen.

In Liebe

Jakob

Wie ich erwartet hatte kam keine Antwort auf meinen Brief an Lisa. Ich war mir deshalb sicher, dass sie meinen Wunsch nicht mehr darüber sprechen zu wollen und meine Erklärung zum Besuch bei Häftling M211010 akzeptierte.

Kapitel 11

Nachforschungen

Nachts lag ich oft wach und las Ausschnitte der erschreckenden Protokolle der Weisen von Zion. Alles was mir Richter erzählt hatte war wahr.

Die Juden hatten heimlich und, das musste ich auch zugeben, recht schlau unsere christlichen Vorfahren vernichtet. Den schwarzen Tod hatten sie für sich genutzt, genauso wie es der Lagerarzt mir erzählt hatte. Und sie bildeten Kartelle um die restliche Welt von ihnen abhängig zu machen. Ebenso wie es der Doktor mir bereits erzählt hatte.

Ich notierte mir alle Schritte, vom Anbeginn der Aufzeichnungen bis heute.

Mein Notizbuch legte ich quer um eine Zeitachse zeichnen zu können, wobei ich alle Geschehnisse, welche bereits stattgefunden hatten mit einem Haken versah, so, dass offensichtlich war, welche Ereignisse bereits eingetreten waren. Die zukünftigen Ereignisse markierte ich mit einem Kreis und mit Fußnoten, wobei ich dort notierte, welchen Weg wir bereits eingeschlagen hatten.

Ich hatte die erste offizielle Übersetzung, aus dem Jahre 1919 vor mir, einem Jahr vor meiner Geburt.

Ich begann die gesamten Unterlagen aufmerksam zu studieren.

Die Aufzeichnungen begannen mit der geheimen Niederschrift des ersten Zionistenkongresses, welcher vom 29. August bis 02. September 1897 in Basel stattgefunden hatte.

Das Ziel wurde von Anfang an klar dargestellt.

Es blieben keine Fragen offen: Die jüdische Weltherrschaft unter der Führung eines Königs der Juden und wahren Papstes einer jüdischen Weltkirche.

Mir wurde erschreckend klar, welch ein Protokoll, mit welcher Macht ich vor mir liegen hatte.

Alle wurden einbezogen, alle Rassen, Politiker, Gewerkschafter, Kaufleute, Angestellte, Arbeiter, einfach alle Personen die notwendig waren um dem jüdischen Volk zu der Macht zu verhelfen, die es bei diesen Kongressen ersann.

Eines jedoch war auch klar, so wie diese Protokolle geschrieben waren, wussten nicht alle Protagonisten Bescheid. Manche waren Eingeweihte und verfolgten das Ziel eindringlich, andere wiederrum waren nur blindes Werkzeug in den Händen geschickter Strippenzieher im Hintergrund. Diese wurden subtil manipuliert oder brutal erpresst mit den Verschwörern zu kooperieren.

Die jüdische Pressemacht wurde im Detail beschrieben, was mich vermehrt zum Nachdenken anregte.

Immer tiefer las ich mich in die Protokolle ein.

Immer mehr war ich mir nun sicher, dass die Juden Regierungen korrumpiert hatten und dass Institutionen, Parteien und Verbände unterwandert wurden.

Ich begann die Aufzeichnungen zu sortieren in drei Kategorien:

Kategorie 1)

Die Pläne des Judentums die Weltherrschaft an sich zu reißen und deren Umsetzung

Kategorie 2)

Die Zukunftsvisionen einer absolutistischen jüdischen Monarchie

Kategorie 3)

Kritik an Liberalismus und Demokratie

Ich beschloss mich zuerst auf die erste Kategorie zu konzentrieren und machte meine Notizen.

Ich fragte mich wie lange die Pläne der Juden zur Erreichung Ihrer Weltherrschaft bereits bestehen würden und ob niemand, bis auf Herrn Hitler auf den Gedanken gekommen war, dieses Vorhaben zu unterwandern.

Sollte sich die Planung bereits über einen längeren Zeitraum erstreckt haben, so interessierte, von wem die Idee kam und warum es nicht für jeden offensichtlich war, was hier passierte.

Zudem waren die Juden ja kein kleines Volk, sondern ein recht Großes.

Seit wann bestand deren Religion und ist sie so unterschiedlich zu der unseren? Ich wusste noch aus der Schulzeit, dass die Christen vom römischen Kaiser Konstantin zur Staatsreligion berufen wurden.

„In hoc signo vinces“ (In diesem Zeichen wirst du siegen) träumte dieser eines Nachts, so wurde es überliefert.

Diese Geschichte hatte mich schon als kleines Kind fasziniert und ich ließ mir daraufhin von meinem Großvater, von dem ich zu jener Zeit dachte dass er gar alles wissen würde, die Geschichte erzählen.

„Das römische Reich umspannte den halben Erdball, mein Junge.“ erzählte er mir an einem schönen winterlichen Abend. Dabei saß ich auf seinem Schoss, das flackernde Feuer des Kamins ließ den Raum mythisch wirken und ich sah die Schlacht Konstantins vor meinen Augen, „Doch es war gespalten, vier Herrscher regierten und Konstantin der Große wollte, nach seinem Sieg über Hispanien, dem heutigen Spanien, auch noch Italien ganz einnehmen. So zog er mit einem Heer von über hunderttausend Mann gegen Maxentius zu Felde.“ Es war eine der größten Begabungen meines Großvaters, dass er es vermochte Geschichten so zu erzählen, dass man sich sogleich in die Zeit seiner Erzählungen lebhaft versetzt fühlte und die ganze Geschichte vor seinem inneren Auge, wie ein Film ablief.

Er berichtete weiter, dass Konstantin, geplagt von der Unsicherheit, ob er diesen Krieg zu Felde gewinnen könne, eines Nachts eine Erscheinung hatte. Vor sich sah er ein leuchtendes Kreuz mit der griechischen Innschrift: ἐν τούτῳ νίκα.

Großvater malte wirre Zeichen mit dem Finger seiner linken Hand, in den vom Feuer flackernden Wohnzimmerhimmel und sprach mit mysteriöser Stimme: „In diesem Zeichen wirst du siegen! Worauf Konstantin seine Truppen befehligte auf allen Schilden des Heeres jenes Zeichen anzubringen. Und mein Junge, du kannst es dir denken. Er hat gesiegt, unter eben jenem Zeichen.“ Großvater schmunzelte, als ob er gerade ein großes Geheimnis verraten hatte.

„Konstantin,“ erzählte er weiter ,“brachte aber nicht, das uns bekannte Kruzifix an, sondern, wie zu jener Zeit üblich, das Christusmonogramm.“ Wieder bewegten sich seine Finger im flackernden Licht, als er ein großes X malte und ein großes P darin verschwinden ließ.

Das P, erklärte er mir, sollte den ersten Buchstaben des Namen unseres Herrn Jesus Christus darstellen.

„Überliefert jedoch, wurde das Zeichen als das uns bekannte Kruzifix. Welches auch in deinem Zimmer, und in all den Räumen dieses Hauses seinen Einzug gefunden hat. Verstehst du das, mein Junge? Zuvor wurden die Christen verfolgt, oft in den Arenen der Kaiser des römischen Reiches als ‚Spielzeug’ missbraucht, als Gladiatoren- oder Löwenfutter verwendet. Aber nicht mehr nach dem Sieg Kaiser Konstantins. Der Kaiser war davon überzeugt, dass er mit göttlicher Hilfe den Feldzug gewonnen hatte. Wenn ein Gott eine solche Macht hatte, dass er über Sieg und Niederlage herrschen kann, dachte sich der Kaiser, dann müssen die Geschichten über diesen Gott wahr sein und deshalb erhob er das Christentum zur Staatsreligion. Alle sollten an diesen einen Gott glauben.“

Die Geschichte war, so wie ich mich an Großvaters Erzählungen erinnern konnte, sicherlich viel ausführlicher, diese jedoch, soeben geschilderten Eindrücke, sind mir aber bis heute geblieben.

Ich dachte lange an diesem Abend an diese und andere Erinnerungen, welche mich den Alltag und die Welt, wie sie heute war ein wenig vergessen ließ.

Die Erinnerungen hatten aber noch einen anderen Einfluss auf mich.

Wenn Jesus Christus der erste Christ war. Was hatte Jesus dann zuvor für einen Glauben?

Ich notierte mir meine Gedanken alle in meinem Notizbuch und beschloss, aufgrund der fortgeschrittenen Uhrzeit ein wenig zu schlafen und morgen weiter über alles nachzudenken.

Leider bemerkte ich bald, dass sich meine Gedanken in meinen Kopf eingebrannt hatten und dass es mir aufgrund dieses Umstandes gar nicht möglich war einen ruhigen Schlaf zu finden.

Immer wieder schloss ich meine Augen, in der Hoffnung meinem Geist etwas Ruhe zu verschaffen. Riss sie dann aber gleich wieder auf um zu bemerken, dass meine Bemühungen nicht fruchteten.

Einige Zeit später, ich denke es waren so zwei drei Stunden, als ich noch immer kein Auge zugetan hatte und mich dabei ertappte, wie ich im Bett lag, an die Decke starrte und mir immer wieder neue Fragen im Kopf herumgeisterten, beschloss ich meine Nachtleuchte anzuschalten und weiter über die Protokolle und die Religionen nachzudenken.

Ich las noch einmal meine Notizen und kam zu dem Schluss, dass ich zu keinem Ergebnis kommen würde, wenn ich nicht wirklich tief in der Vergangenheit wühlte.

In mein Notizbuch malte ich ein großes X, welches ich über ein großes P legte. Ich schaute dieses Symbol lange an.

Dann malte ich ein Kruzifix, verlängerte die Längsstreben und hatte ein auf der Seite liegendes X. Dessen Seiten ich im rechten Winkel mit einem kurzen Strich versah, bis das Hackenkreuz vor mir zu sehen war.

Konnte das eine Verbindung sein, fragte ich mich?

War das Hakenkreuz ein christliches Symbol?

Sogleich verwarf ich den Gedanken jedoch wieder, als ich mich an eine Unterredung mit Großvater erinnerte, welcher mir damals berichtete, dass dieses Symbol nur gestohlen war.

Aber konnte ich, nach allem was ich hier im Lager bereits erfahren hatte tatsächlich den Worten Großvaters glauben oder nicht?

Ich erinnerte mich, wie er mir über die Religionen erzählte. Er hatte mir alle Weltreligionen aufgezählt, auch das Judentum, war eine davon.

Das Hakenkreuz jedoch betreffend erklärte mir Großvater, dass dies ein sehr altes Symbol war, welches bereits von den Griechen und anderen Völkern verwendet wurde. Das Sonnensymbol, so nannte Großvater bei seiner Erklärung damals das Hakenkreuz, sei seit über 6000 Jahren in verschiedenen Regionen der Welt bekannt. Keine Glaubensrichtung jedoch hätte dieses Symbol so stark verehrt wie der Buddhismus in Asien und Indien.

Die buddhistischen Mönche in den asiatischen Gefilden verwendeten das Symbol als ein Zeichen für Glück, Tugend und Zufriedenheit. Was einen extremen Widerspruch zur Verwendung dieses schönen Symbols durch die Nationalsozialisten darstellen würde, meinte Großvater. Adolf Hitler selbst hätte dieses Symbol nicht gewählt, sage man sich, so erklärte er mir, er wurde jedoch von der Partei überstimmt, da die Parteigenossen herausgefunden hatten, dass das Sonnensymbol auch von den Germanen verwendet wurde. Eine Ableitung von Alt und Modern würde den wahren Weg der Nationalsozialisten klar darstellen, erklärte er mir. Ich verstand seine Aussage damals nicht. Und heute weiß ich auch nicht genau was er damit gemeint hatte.

Verwirrt durch diese Erinnerungen und nicht ganz im Klaren darüber, was meine Notizen alles aufzeigen würden, beschloss ich das Hakenkreuz durchzustreichen.

Im selben Augenblick packte mich jedoch die Furcht, dass mein Notizbuch ja gefunden werden könnte, und ein durchgestrichenes Hakenkreuz als Verunglimpfung der Partei aufgefasst werden könnte. Deshalb malte ich sogleich ein neues, schöneres und größeres Hakenkreuz auf die nächste Seite, darunter schrieb ich in großen Lettern „Heil Hitler!“.

Irgendwann schlief ich dann ein.

Kapitel 12

Fremde Begegnung

Am folgenden Tag stand die Sonne hoch über den Baracken. Die Temperatur war mild und es war ein wunderschöner Tag um einen Rundgang zu machen. Es erinnerte mich ein wenig an meine Jugend und meine Spaziergänge mit Großvater.

Ich traf einige Kameraden, welche mir freundlich zuwinkten und ebenfalls sehr fröhlich schienen. Anscheinend schlug das schöne Wetter nicht nur mir positiv aufs Gemüt.

Auch die Häftlinge wirkten entspannt, zumindest entspannter als sonst, auch wenn sie nicht sangen, oder freudig in der Gegend herumhüpften. So konnte man ihnen doch ein gewisses Maß an Entspannung ansehen. Der Bautrupp für den Steinbruch war an diesem Morgen bereit zum Ausrücken. Die Soldaten begleiteten die Häftlinge in mehreren offenen VW Kübelwagen.

Es schien wirklich harmonisch.

Beinahe wie in einem kitschigen Bilderbuch.

Weitere Häftlinge waren auf dem Feld tätig und gruben den Boden um, um später eine weitere Baracke aufstellen zu können. Zunehmend wurde das Arbeitslager immer mehr besiedelt.

Als ich meinen üblichen Weg ging, seit der Auseinandersetzung mit dem Lagerarzt versuchte ich das Lazarett und das Mannschaftslager des medizinischen Personals zu meiden und machte immer einen größeren Bogen um diese Gebäude.

Vor Baracke drei sah ich plötzlich im Schatten einen Häftling stehen, welcher ständig in die Sonne blickte. Er war schlank, hatte sanfte Gesichtszüge und wie bei allen anderen Häftlingen war sein Kopf geschoren.

Wobei sein kahler Kopf bereits seine Gesichtsfarbe angenommen hatte und keine helle Stelle aufwies, wie bei den meisten anderen Gefangenen ,wenn ihnen frisch der Kopf rasiert wurde und ihre Kopfhaut zum ersten Mal nicht mehr von Haaren vor der Sonne geschützt wurde.

Es schien fast so, als wäre sein Kopf schon sehr lange geschoren gewesen.

Wahrscheinlich wäre er sofort von den Aufsehern zurechtgewiesen und zur Arbeit geschickt geworden, hätten diese ihn gesehen.

Doch er stand nur da.

Er atmete sehr ruhig und als ich ihm näher kam, sah ich, dass er seine Augen geschlossen hatte, so als ob er sich sonnen wollte.

Dieser Umstand hätte die Aufseher sicher noch mehr erzürnt, hätten sie es gesehen. Ich schrieb das Nicht-Einschreiten der wachhabenden Offiziere, seiner Unkenntnis oder der allgemeinen Heiterkeit aufgrund des sonnigen Wetters zu.

Normalerweise wäre ich einfach weiter gegangen, doch irgendwie hatte mich diese Person fasziniert.

Der Mann stand da, etwa einen Meter von den Stufen seiner Baracke entfernt, rührte sich nicht und reckte seinen Kopf, wie eine Schildkröte, nach einem langen ausgedehnten Winter in den Himmel.

So beschloss ich ihn ein wenig zu beobachten.

Natürlich dachte ich kurz daran ihn zurechtzuweisen, immerhin war er nicht zum Sonnen hier. Ich unterließ es dann aber doch und schaute ihm nur zu.

Es vergingen einige Minuten, da sich der Mann nicht bewegte, als ich entschied ein wenig näher auf ihn zuzugehen.

Es war faszinierend.

Tieren sagt man nach, dass sie drohende Gefahr spüren und dann entweder eine Angriffs- oder eine Fluchthaltung einnehmen würden. Doch dieser Häftling tat nichts dergleichen, obwohl man annehmen könnte, dass ein sich langsam nähernder Soldat, Angehöriger des Wachpersonals doch eine Art Gefahr darstellen könnte.

Eher glich sein Verhalten dem, eines kleinen Insekts welches sich bei drohender Gefahr totstellt. Angesichtes der Tatsache, dass hier im Lager weder Tiere noch Insekten inhaftiert waren und die Aufseher ebenso wenig zu einer der genannten Gattungen gehörten, schien mir sein Verhalten äußerst seltsam.

Irgendwie bedenklich.

Und doch auf eine andere Art recht amüsant.

„Guten Tag!“ sagte der Häftling, als ich bis auf wenige Meter an ihn herangekommen war.

Etwas verwundert und zugegebenermaßen auch etwas erschrocken erwiderte ich denselben Gruß, angesichts dessen, dass der Häftling sich weder rührte, noch seine Augen geöffnet hatte und mich so auch nicht kommen sehen konnte.

Dann war es wieder still.

Komischerweise erschien es mir auch nicht so, als ob der Gefangene auf eine Anweisung warten würde, oder als ob er eine Frage stellen wollte. Er blieb einfach nur stehen und strecke, ohne sich einen Millimeter zu rühren, wie selbstverständlich seinen Kopf in die Luft.

Ich blicke zu allen Seiten um zu sehen, ob noch ein weiterer Aufseher auf das Verhalten des Häftlings aufmerksam geworden war. Dem war jedoch nicht so. Niemand hatte ihn oder mich bemerkt oder bewusst wahrgenommen.

Da ich zunehmend nervöser wurde, immerhin wies ich den Gefangenen nicht zurecht, was mir selbst eine Strafe eingehandelt hätte, hätte mich ein leitender Offizier gesehen, beschloss ich ihn nun doch anzusprechen.

„Was tun Sie hier?“ fragte ich ihn etwas zaghaft.

„Ich lebe!“ sagte er, ohne sich zu bewegen oder seine Augen zu öffnen.

„Ist das Leben nicht schön, Herr Offizier?“ fuhr er fort, seine Stimme klang monoton, abwesend, vielleicht sogar gleichgültig und im selben Augenblick sogar irgendwie beruhigend.

Ich hatte aber keine Antwort auf diese Frage und reagierte deshalb nicht.

So standen wir nun da.

Ein Aufseher der SS und ein Häftling, bei hellem Sonnenschein, vor einer Baracke in einem Arbeitslager. Der Soldat hielt ein Notizbuch in der Hand und blickte immer wieder zu allen Seiten und der Häftling rührte sich nicht, sondern reckte seinen Kopf mit geschlossenen Augen und hinter dem Körper verschränkten Armen gen Himmel.

„Weshalb weisen Sie mich nicht an?“ fragte er sanft.

„Wozu sollte ich sie denn anweisen?“

„Seit ich hier bin,“ sprach er mit leiser und gutmütiger Stimme, „wurde ich nur angeschrien und musste jede Menge unnütze Arbeit machen. Tag ein - Tag aus. Heute ist der erste Tag, an dem ich nur hier stehe und das Leben genieße. Und da entdeckt mich ein Soldat und der weist mich nicht an weitere unnütze Arbeit zu verrichten?“

„Die Arbeit hier im Lager ist nicht unnütz! Häftling!“ harschte ich ihn ein wenig ungehalten und tatsächlich etwas selbst verwundert über meinen barschen Ton, an und wiederholte, in sanfterem Tonfall: „Die Arbeit ist doch nicht unnütz.“

„Nein?“ fragte er mich, noch immer in regungsloser Stellung.

„Nein, sie tun etwas für das Allgemeinwohl.“

„Das tue ich nicht, Herr Soldat. Ich tue unnütze Dinge für ihren Herrn Hitler.“

Obgleich seiner Aussage etwas irritiert und zugleich seines Mutes erstaunt, einem SS-Soldaten solche Worte entgegenzubringen, fragte ich: „Sind sie lebensmüde?“

„Weshalb? Weil ich mich traue das zu sagen, was alle hier wissen?“

„Sie wissen, dass ich ein Soldat Hitlers bin?“

„Ja, natürlich. Aber ich spüre auch, dass sie anders sind, als die meisten hier. Von ihnen gibt es nicht viele.“

„Wie meinen Sie das denn nun wieder?“

„Hinterfragen Sie die Dinge? Oder machen Sie einfach nur was man ihnen befiehlt? Das tun Soldaten doch. Sie befolgen Befehle.“

Ich war wirklich erstaunt über diese Frage und verwundert zugleich.

Nervös blickte ich wieder zu allen Seiten und hoffte nicht gesehen zu werden mit diesem seltsamen Häftling und seinen noch seltsameren Fragen.

Der Häftling rührte sich indessen immer noch nicht.

„Was glauben Sie was sie hier tun?“ fragte er mit geschlossenen Augen.

„Ich bin Soldat. Ich tue was man mir sagt, nichts weiter.“

„Das stimmt so nicht. Habe ich Recht? Sie tun oft was man ihnen sagt, zumindest haben sie das oft getan. Aber nun beginnen Sie die Dinge zu hinterfragen.“

Ich dachte kurz nach.

„Wahrscheinlich haben Sie Recht.“ antwortete ich in einem wahrscheinlich klar erkennbaren Unterton, der darauf schließen ließ, dass ich über die Aussage nachdenken musste, weshalb er sogleich fragte: „Wollen Sie mich nun anweisen und mir sagen, was ich zu tun habe? Oder mich anschreien? Oder mir gar gleich mit dem Tod drohen?“

„Nein, ich möchte wissen, weshalb sie hier nur so stehen und in den Himmel schauen.“

„Ich schaue nicht, ich habe meine Augen geschlossen, wie sie sehen können, junger Mann.“

„Gut, aber warum stehen sie hier so rum.“

„Weil ich lebe. Weil ich NOCH lebe!“

Bei diesen Worten drehte er seinen Kopf ganz langsam zu mir.

Seine Augen blieben geschlossen.

„Alle sterben hier. Das wissen Sie. Und ich weiß das auch.“

Langsam öffneten sich seine Augen, erschreckt wich ich einen Schritt zurück, als ich sah, dass sich in seinen Augen kaum sichtbare, sehr farblose Pupillen befanden.

„Ganz Recht!“ er schmunzelte ein wenig, „Ich bin blind. Ich kann nicht sehen, welche Farbe der Himmel hat, oder welche Farbe ihre Uniform hat, ob es Winter ist oder Sommer. Ich kann es nur spüren.“

„Aber, aber, wenn Sie blind sind. Dann können Sie nicht arbeiten. Das wird sie das Leben kosten. Hier wird niemand durchgefüttert, der seine Leistung nicht erbringen kann.“

„Ich weiß.“ Langsam drehte er seinen Kopf wieder in Richtung Himmel und wiederholte bedächtig „Ich weiß.“

Ich schaute zur Baracke und erkannte dass seine Häftlingsnummer nicht zum Barackeneingang passte.

Er war Häftling der Todesbaracke.

Nur nach Mauthausen gebracht um vernichtet zu werden.

Mein Herzschlag erhöhte sich und kurzfristig hatte ich das Gefühl nicht atmen zu können.

Ich setzte mich auf die Stufen der Baracke und versuchte einen klaren Gedanken zu fassen.

Er war hier.

Er versteckte sich nicht, zumindest nicht so, dass es nicht offensichtlich war. Er stand nur da und wartete auf sein Schicksal.

„Das tut mir leid!“ brachte ich etwas zögerlich und mit zitternder Stimme heraus.

Ich hatte bereits einige Menschen getötet oder gefoltert, aber noch nie wurde ich so direkt mit dem Tod konfrontiert. Mit einem Menschen, dessen Häftlingsnummer ganz klar aussagte, dass er bereits tot war. Oder zumindest nicht mehr lange zu leben hatte.

„Weshalb? Werden sie mich töten?“

„Nein, natürlich nicht. Ich bin, ich bin kein...“ Wieder fehlten mir die Worte.

Dann tastete er sich langsam, in Hocke, zu den Stufen und setzte sich neben mich, was mich dazu veranlasste sogleich aufzuspringen. Natürlich durfte ich nicht gesehen werden, wie ich mit einem Häftling aus der Todesbaracke ein Gespräch vor einer fremden Baracke führte, ohne ihn unverzüglich anzuweisen seine Baracke aufzusuchen und auf den Tod zu warten.

Oder ihn sofort zu erschießen, da er sich an Orten aufhielt an denen er nichts zu suchen hatte.

„Sie bringen mich in Gefahr.“

Immer nervöser blickte ich in alle Richtungen.

„Soll ich mich deshalb schuldig deshalb, Herr Soldat? Sie könnten mich ja sofort erschießen, und schon wären Sie ein Held für die Lagerleitung. Ich würde Sie dann nicht in Gefahr bringen, vielmehr würde ich Sie zum Helden machen.“ Sein Tonfall war noch immer äußerst ruhig und gelassen, „Aber das wollen sie nicht, denn Sie sind anders.

Das sagte ich bereits.

Das habe ich gespürt, seit sie neben mir stehen.“

„Sie sind kein Jude.“

Etwas anders fiel mir in diesem Augenblich nicht ein.

„Auch wenn ich einer wäre, würde es die Situation nicht ändern. Ich bin ein Häftling. Sie ein Soldat. Ein Aufseher. Sie müssen ihre Befehle befolgen und ich werde hier sterben. An dieser Konstellation wird sich nichts ändern.“

„Sie sind hier, weil sie blind sind. Aber das kann nicht der einzige Grund sein, oder?“

„Gibt es denn überhaupt einen Grund, um hier zu sein?“

Die Fragen des Häftlings verwirrten mich zunehmend.

„Wann sind Sie hier im Lager angekommen?“ wollte ich von ihm wissen.

„Vor ein paar Tagen oder Wochen. Das kann ich ihnen nicht mehr so genau sagen.“

Ich hatte bereits mehrmals auf seine Häftlingsnummer geblickt, aber ich wollte ihn nicht mit dieser ansprechen, so wie all die anderen „gewöhnlichen“ Insassen des Lagers.

„Wie ist ihr Name?“

„Welche Rolle spielt das?“ Verwunderlicher Weise war seine Stimme noch immer sehr sanft und ruhig.

„Ich möchte sie nicht... ich möchte sie gerne bei ihrem Namen ansprechen.“

„Ich habe eine Nummer, wie all die anderen armen Menschen hier auch. Wollen sie mich nicht damit ansprechen.“

Nein.

Kurze herrschte, bis auf das gefühlte weit entfernte arbeitsame Treiben, wieder Stille.

„Delek. Nennen sie mich Delek.“

„Delek“ wiederholte ich.

„Danke. Es ist eine schöne Geste wieder einen Namen zu haben. Delek schmunzelte. Und sein Lächeln war derart ansteckend, dass ich beschloss, mich entgegen aller Bedenken wieder neben ihn zu setzten.

„Delek, es tut mir leid, dass sie hier sind. Sie scheinen mir ein guter Mensch zu sein. Das sollte nicht passieren.“

„Jeder kann ein ordentlicher Mensch sein, Herr Soldat. Von Geburt an sind wir alle ordentliche Menschen.“

„Bitte, nennen sie mich Jakob.“

„Gut, Ja-kob.“ wiederholte er langsam und in sanftem Gemütston.

„Was haben sie gemacht, bevor man sie hierher gebracht hat, Delek?“

„Das spielt heute keine Rolle mehr. Das war ein anderes Leben.“

Sein Tonfall wirkte etwas bedrückter und stiller, vermutlich hatte ich etwas angestoßen was ihm Kummer oder Schmerzen bereitete.

Ich nickte, denn ich wusste insgeheim dass er Recht hatte. Seiner Anziehung jedoch war es wohl zu verdanken, dass ich mich nicht mit der Antwort zufrieden geben wollte, deshalb fragte ich abermals, „Delek, was haben sie in ihrem anderen Leben gemacht. Erzählen sie mir davon. Ich bitte sie.“ Dabei legte ich mein Notizbuch zur Seite und schaute ihn von der Seite an.

Irgendetwas an Delek kam mir so vertraut vor. Und immer mehr beschlich mich der Verdacht, dass ich etwas Falsches tue, dass Großvater möglicherweise doch nicht gar so im Unrecht war, wie ich noch vor Kurzem vermutete, als ich zum ersten Mal von den zionistischen Protokollen gehört hatte.

Delek faltete seine Hände in seinem Schoss und senkte seinen Blick zum Boden.

„Lieber Jakob, das Symbol das ihr auf Euren wehenden Fahnen, auf Euren Uniformen, auf Euren Gebäuden, auf Euren Panzern, und auf allen anderen kriegerischen Material verwendet, beschämt mich sehr. Deshalb bin ich hier.“

„Das verstehe ich nicht Delek. Wie meinen Sie das?“

„Euer Hakenkreuz ist mein Swastika.“

Ich erinnerte mich sogleich wieder an meine Untersuchungen zu den Protokollen, bei denen ich vergangene Nacht auch über das Hakenkreuz nachgedacht hatte und in meinen Erinnerungen an Großvater geschwelgt war.

„Das Sonnensymbol.“ sagte ich in Gedanken verloren vor mich hin.

Mein Selbstgespräch weckte die Aufmerksamkeit Deleks.

„Ganz richtig. Woher wissen Sie das Jakob?“ Er schmunzelte wieder und seine Miene erhellte sich für einen kurzen Moment in einem sanftem Leuchten.

„Mein Großvater hatte mir als Kind davon berichtet und, da ich im Moment für die Lagerleitung die Protokolle der Weisen von Zion zusammenfassen soll, hatte ich mich gestern Nacht erst an Großvaters Erzählung erinnert. Aber es sind doch keine Buddhisten interniert. Weshalb sind sie hier, Delek?“

„Ich hatte mich geweigert auf unserem Tempel die Hakenkreuzfahne zu hissen. Ich sagte den Soldaten, dass diese Fahne nicht für das steht woran wir glauben. Ich sagte ihnen, dass die Swastika dem Glauben und Handeln der Nationalsozialisten im Widerspruch stehe und dass sie das heilige Symbol durch ihre Taten und ihr Handeln entweihen würden. Mehrmals wurde ich von verschiedenen Soldaten befragt und mehrmals gab ich ihnen ein und dieselbe Antwort. Sie begannen mich zu schlagen, doch meine Antwort blieb dieselbe.“

„Weshalb haben Sie das getan?“

„Ich werde meinen Glauben nicht verraten. Schon gar nicht für einen Mann, der alles entehrt woran ich glaube. Mein Glaube beinhaltet mehr als nur ein Symbol. Es beinhaltet Leben. Wenn ich meinen Glauben verliere, dann kann ich auch mein Leben verlieren. Als sie mich nicht zwingen konnten, nicht mit Schlägen und auch nicht mit schlimmen Worten, haben sie mich hierher gebracht.“

„Und weil sie hier nicht von Nutzen sind, hat man Sie der Todesbaracke zugewiesen.“

„Ganz genauso.“

„Ich weiß nicht ob ich ihnen helfen kann, Delek.“

„Sie helfen mir schon, wenn sie mit mir sprechen, wie mit einem Menschen und mich nicht behandeln wie es die anderen Soldaten tun. Wie Staub unter den Füssen.“

Es war so bewundernswert, dass ein Mann in der Situation Deleks bereits mit einem Gespräch einen Hauch von Leben verspürte. Ich konnte mich nicht losreißen.

Ich beschloss ihm zu helfen.

„Delek, ich muss gehen. Aber ich werde wiederkommen. Ich glaube wir können uns gegenseitig helfen.“

Mit geschlossenen Augen und verschränkten Händen nickte er langsam, dann stand ich auf.

Ich nahm mein Notizbuch und beschloss ins Büro des Lagerleiters zu gehen um mit ihm über Delek zu sprechen.

Ich hatte bereits einen Plan.

Der Tag ging langsam zu Ende und die Sonne verwand hinter dem Horizont. Das Abendrot tauchte das gesamte Lager in eine teils bedrohliche, teils romantische Stimmung.

Die Häftlinge kehrten vom Steinbruch zurück und mit ihnen die Soldaten, welche laut schreiend die Gefangenen in ihre Baracken zurücktrieben.

Kapitel 13

Innere Reise

Am nächsten Morgen fand ich mich in aller Früh beim Lagerkommandanten im Büro ein.

Ziereis saß nicht, wie üblich an seinem Schreibtisch, sondern blickte auf den Hof. Es hatte den Anschein, als ob er eine bestimmte Baracke ins Auge gefasst hatte.

Baracke drei.

Im Schritt drehte er sich zu mir um, seine Zigarette im Mundwinkel, deutete er mir den Stuhl vor seinem Schreibtisch einzunehmen.

Als ich mich setzte, blieb er noch immer am Fenster stehen.

„Baracke drei.“

„Herr Kommandant? Ich verstehe nicht recht.“

„Bevor sie etwas sagen, Köberl. Ich hab sie gestern gesehen.“

Wieder beschlich mich ein unwohles Gefühl, so als ob ich etwas falsch gemacht hatte, doch ich beschloss zu meinen Taten zu stehen.

„Jawohl Herr Kommandant. Deshalb bin ich hier.“

„Köberl, wollen sie beichten? Ich bin kein Priester, verdammt noch mal.“

Er drehte sich zu mir und blickte mich mit versteinertem Blick direkt in die Seele, wie ein Wolf der seine Beute erspäht hatte.

„Nein, Herr Kommandant....“

Er unterbrach mich, „was hatten sie für eine Unterredung mit dem Häftling aus Block drei?“

„Um ehrlich zu sein, Herr Kommandant, das war kein Häftling aus Block drei. Das war ein Häftling aus der Todesbaracke.“

„Köberl, sie Idiot. Warum haben sie ihn nicht an Ort und Stelle erschossen. Der Häftling hat nichts – aber absolut gar nichts außerhalb der Baracke zu suchen. Sie haben ihren Befehl nicht ausgeführt.“ Wütete er herum, so dass ihm beinahe die Zigarette aus dem Mundwinkel geflogen wäre. Seine Gesicht rötete sich vor Wut. „Das ist eine klare Verletzung ihrer Befehlspflicht!“

Der Kommandant war mehr als nur aufgebracht, „Ich sollte sie sofort erschießen lassen! Sie Vollidiot!“ schrie er mich an.

Ich blieb, angesichts der Situation in der ich mich befand, unerwartet ruhig.

Vermutlich hatte ich bereits unbewusst etwas vom Häftling Delek gelernt. Denn ich lebe – noch!

„Sie haben mich beauftragt die Protokolle von Zion zu untersuchen, Herr Kommandant. Dieser Häftling kann mir dabei helfen.“

„Ein Jude soll ihnen helfen eine Judenverschwörung aufzudecken, sind sie vollkommen von Sinnen, Köberl. Ist ihnen die Aufgabe zu Kopf gestiegen. Was denken sie sich eigentlich. Ein Befehlsverweigerer und nun noch ein Juden-Kollaborateur.“

Bei diesen Worten ist dem Obersturmführer in seiner Erregung dann doch tatsächlich die angebrannte Zigarette aus dem Mundwinkel gefallen. Langsam verbreitete sich die Asche durch den sanften Luftzug auf dem Boden.

Als Ziereis die Zigarette mit dem Fuß ausdrückte, beruhigte sich sein Gemüt etwas. „Sie enttäuschen mich Köberl!“

„Herr Kommandant, der Gefangene ist kein Jude. Er ist Buddhist. Und ich bin mir sicher, dass er die Protokolle auch kennt.“

„Ein Buddhist?“

„Ja, Herr Kommandant, ein Buddhist.“

„Hat er denn gesagt, dass er die Protokolle kennen würde?“

Um mein Ziel zu erreichen musste ich nun das tun, was mir Großmutter immer untersagt hatte, wovon aber mein Vater meinte, dass es im Krieg und in der Liebe durchaus erlaubt sei, sollte es dadurch zum Sieg in einer empfindlichen Schlacht kommen.

Ich musste den Kommandanten anlügen.

„Ja, Herr Obersturmführer.“

„Ein Buddhist, der die Verschwörung der Juden kennt, der Reichsführer-SS wäre sicher begeistert. Gute Arbeit Köberl. Warum ist er denn hier?“

Wieder wollte ich mir eine Lüge einfallen lassen, da unterbrach mich Ziereis im Gedanken, „das ist jetzt egal, ich lasse mir seine Akte kommen. Gut, Köberl gehen sie.“

„Herr Kommandant, ich werde ihnen die Akte morgen persönlich bringen, wenn sie mir bitte erlauben würden den Gefangenen aus der Todesbaracke in Baracke drei zu überstellen. Ich werde die Verantwortung tragen und mich darum kümmern, inklusive dem Überstellungseintrag in der Akte.

Ich vermute der Häftling wurde nur inhaftiert, da er unserem Führer und unserem Land nicht dienstbar sein kann. Er ist blind.“

Der Lagerkommandant steckte sich eine neue Zigarette an und nahm einen tiefen Zug, bevor er diese gleich wieder, im Gedanken verloren, im Aschenbecher auf dem Schreibtisch ausdrehte.

„Das erklärt es. Köberl, bei der kleinsten Gefahr für sie, ihr Leben, einen Kameraden oder unserer Vaterland ist der Häftling zu erschießen. Haben Sie mich verstanden? War das deutlich genug?“

„Jawohl, Herr Obersturmführer Ziereis!“

„Ich erwarte die Akte morgen. Schließen sie die Türe hinter sich.“

Damit war die Unterredung beendet und ich verließ hastig das Büro des Kommandanten Ziereis.

Ich hatte nach dieser Unterredung wirklich das Gefühl das Richtige getan zu haben, auch wenn mein Puls angesichts meiner Notlüge raste. Als ich meinen Herzschlag auf ein erträgliches Niveau gebracht hatte schlenderte ich frohen Mutes zur Todesbaracke von der mir ein beißender Geruch entgegenkam. Noch nie war ich bei dieser Baracke und nach diesem Besuch wollte ich auch nie mehr dorthin zurückkehren. Doch meine zukünftigen Aufgaben konnte ich zum damaligen Zeitpunkt noch nicht erahnen.

Auf dem Weg erinnerte ich mich an München und unsere kleine Wohnung in der Leipzigerstrasse. Keine Ahnung, weshalb mir diese Erinnerungen in den Sinn kamen, vermutlich weil mich der Lagerkommandant irgendwie an unseren Vermieter Herrn Stoss erinnerte. Nicht aufgrund der Sympathie, es waren mir im Leben inzwischen viele Menschen begegnet aber ich konnte mich beim besten Willen an niemanden erinnern, der nur annähernd so unsympathisch war wie dieser Stoss. Vermutlich hing es mit seiner schon fast fanatischen Verehrung Adolf Hitlers zusammen. Er trug nicht nur denselben Haarschnitt wie Hitler, sondern auch seinen kleinen Schnauzbart. Auch die Bewegungen und die Stimme des Führers versuchte Stoss zu kopieren.

Mutter hatte mir damals einmal gesagt, dass Menschen welche keine eigene Persönlichkeit haben gerne die von anderen Menschen imitieren. Genauso wie in der Tierwelt, wenn ein kleiner Affe einen großen nachahmte.

Eines Abends kam Stoss zu uns in die Wohnung, ohne Ankündigung und ohne die Klingel zu benutzen. Wie selbstverständlich hatte er sich selbst mit dem Generalschlüssel Zugang verschafft und stand im Wohnzimmer als wir gerade zu Abend essen wollten.

Vater war, wie abends oft üblich bei einer Parteiversammlung, bei der Stoss eigentlich auch sein sollte, so fanatisch wie er war. Er zog es aber vor die Wohnung zu inspizieren, wenn Vater nicht da war. Man sagte sich im Haus, er wäre ein Feigling und könne seinen Minderwertigkeitsgefühlen nur Ausdruck verschaffen, wenn er seine Herrschaftsfunktion an Frauen und Kindern ausleben könne.

„Inspektion!“ schrie er triumphierend als er im Wohnzimmer stand. Mutter bat ihn freundlich und durchaus höflich zu gehen.

Aber von der Brut eines Judenfreundes – vermutlich hatte Vater ihm von Großvater und dessen Geschäft erzählt, welches so wüst beschmiert wurde - würde er sich nichts sagen lassen und schon gar nicht von einem Weib, das nicht wisse wo ihr Platz sei.

Nämlich an der Seite ihres Mannes, wenn dieser bei einer wichtigen Parteiversammlung sei. Ob es ihrem minderen Verstand nicht möglich sei, die Bedeutung der Partei zu begreifen und das Wohlwollen des Herrn Hitler für unsere Nation.

Den Balg würde man doch wohl mal ein paar Stunden alleine lassen können. Er sei ja eh zu nichts nutze.

Dumm wie Brot, unsportlich wie eine Kartoffel und kränklich wie eine Espe im Winter! Kanonenfutter vielleicht, dann würde sein kränklicher Körper zumindest einem guten Zwecke dienen.

Diese Aussagen versetzten meine Mutter derart in Rage, wie ich sie selten zuvor bei ihr erlebt hatte. Sie wies Stoss an augenblicklich die Wohnung zu verlassen, und die Türe hinter sich zu schließen, so dass sie ihn nicht mehr zu sehen brauche.

Er ließ sich aber nicht davon abbringen sein Vorhaben zu vollenden und inspizierte die Küchenzeile, welche durch das eben stattgefundene Kochen – wir waren ja zu Tisch – noch voller gebrauchter Töpfe und Pfannen war.

„Aha!“ stellte er mit erhobenem Zeigefinger fest, „nichts abgewaschen, alles dreckig.“

„Ich habe gerade gekocht! Herr Stoss, was erlauben sie sich!“ entgegnete meine geschockte Mutter.

„Sie hausen ja wie die Schweine. Alle im Haus haben sich schon beschwert. Alle!“

Ganz im Gegensatz zu dieser Aussage verstanden sich die meisten Bewohner des Hauses sehr gut mit meiner Mutter. Ich konnte sogar des Öfteren hören, wie sich die Bewohner des Mietshauses über den Anstand des Herrn Stoss beschwerten. Zudem käme er immer unaufgefordert und hätte unsäglichen Mundgeruch.

Da stand er nun, hob eine Pfanne nach der anderen hoch, wie ein Kriminalinspektor und meckerte über jede Kleinigkeit.

Wie auf Spurensuche inspizierte er den Boden und die Wände und meinte, dass er im Leben noch nie etwas so dreckiges gesehen hätte.

Er sähe sich gezwungen den Mietzins zu erhöhen, da er davon ausgehen könne, dass wenn wir die Wohnung verlassen würden, diese zu renovieren sei. Denn so könne man das Wohnen keinem Menschen oder gar Vieh – außer einem Juden vielleicht, und das seien wohl die einzigen Viecher, die er noch weniger in seinen schönen Wänden hausen lassen wolle, als uns – nicht zumuten.

„Raus! Aber sofort!“ schrie ihn meine Mutter, welche nun mitten im Zimmer stand, harsch an und deutete mit dem Finger auf die Türe.

Stoss duckte sich wie ein kleines Schaf, das man zum ersten Mal in seinem Leben versucht hatte zu scheren, und quengelte zur Türe hinaus, während er uns noch einige unschöne Sachen nachrief.

Mutter schmiss die Türe hinter ihm barsch zu.

„Hoffentlich hat ihm die Türe die Nase gebrochen, diesem stinkenden Scheusal!“ schnaubte sie, als sie sich wieder, schwer schnaufend vor Aufregung, auf den Stuhl sinken ließ.

Den Lagerkommandanten hingegen empfand ich zwar als ebenso unkultiviert wie Herrn Stoss und in Sachen Mundhygiene waren sich die beiden auch sehr ähnlich, aber zumindest war Herr Ziereis nicht feige und er war ehrlich, was ihn im Gegensatz zu Stoss sympathisch machte. Auch besaß der Kommandant Charakter, dessen Abwesenheit uns Herr Stoss bei sich selbst während unseres Aufenthaltes in München regelmäßig unter Beweis stellte. Stoss war absolut charakterlos und vermutlich auch Anstandsfrei. Was ihn entsprechend erfolgreich bei Frauen machte.

Doch dies ist eine andere Geschichte.

Die Erinnerungen an Zuhause machten mich glücklich, auch wenn es gerade nicht so eine schöne, dafür aber recht humorvolle war. Denn Stoss war nun wirklich eine Witzfigur, wie man sie selten fand.

Als ich am Barackentor ankam zeigte ich dem Wachmann die Akte von Delek mit dem von der Sekretärin des Lagerkommandanten unterzeichneten Verlegungsbefehl, welchen ich mir zuvor besorgt hatte. Auf die Frage der Sekretärin, ob der Befehl unterzeichnet werden könne, schrie Ziereis nur „Machen Sie!“ durch die Türe. Vermutlich war er anderweitig beschäftigt.

Kurz darauf führte der wachhabende Soldat Delek aus der Baracke.

„Ab hier übernimmst Du, Köberl.“ sagte er, „keine Ahnung was du mit der Blindschleiche vorhast. Aber viel Glück dabei. Ich hatte ja schon oft das Gefühl, dass der Lagerkommandant blind ist. Jetzt weiß ich es.“

Der Wachmann lachte noch lange über seine eigenen Worte, die er, als er Delek vor sich her stieß, immer wieder wiederholte.

„Blindschleiche... Blindschleiche... Blindschleiche..“

„Nicht hinhören.“ hatte ich zu Delek gesagt.

Doch der schmunzelte nur.

Als wir in Baracke drei angekommen waren, wusste Delek aus irgendeinem, mir nicht zu erschließenden Grund, dass es sich um Baracke drei handelte, in die er einziehen sollte.

„Das ist die Baracke, vor der ich gestern gestanden bin. Ist es nicht so, Jakob?“

„Ja, Delek, ich habe Sie aus der Todesbaracke geholt, weil ich das Gefühl hatte, dass Sie mir helfen können meine Aufgabe hier zu lösen, welche mich seit einiger Zeit fesselt.“

„Wie kann ich Ihnen helfen, Jakob?“

„Ich glaube, dass ich Ihnen vertrauen kann, Delek. Ich musste den Lagerkommandanten anlügen, damit ich sie verlegen lassen konnte. Aber ich hoffe, dass das unser Geheimnis bleibt.“ Ich hoffte einen kleinen Scherz gemacht zu haben, welcher Delek erreicht hatte.

Dieser entgegnete mir, „Lieber Jakob, sicherlich werde ich nicht lügen, aber verraten werde ich mich auch auf keinen Fall.“

Der Scherz war wohl angekommen.

Die Baracke war leer.

Die Arbeitsmannschaft war bereits auf den Steinbruch ausgerückt. So konnte ich Delek in einem hinteren Stockbett unterbringen.

Das untere Bett war besetzt, das obere noch frei. Ich beschloss, die Sachen, welche auf dem unteren Rost lagen nach oben zu verfrachten, da es für einen blinden Mann sicherlich hilfreicher und angenehmer war, wenn er im unteren Teil schlafen konnte.

„So, nun aber ehrlich, Jakob,“ Delek setzte sich im Schneidersitz auf den gefüllten Sack, welcher als Matratze diente, „wie kann ich Ihnen helfen?“

„Zuerst, möchte ich mehr von Ihnen erfahren. Ich hatte ja schon gesagt, dass ich ihnen vertraue und sogar für Sie gelogen habe. Aber ich muss einfach mehr von Ihnen erfahren, bevor ich Ihnen davon erzähle, was ich derzeit mache.“

„Das kann ich verstehen, mein Sohn. Bitte stell Deine Fragen.“

Delek traf mich auf einer sehr persönlichen Ebene.

Außer von den Kameraden gleichen Ranges wurde ich seit ich im Lager arbeitete von keinem mit ‚Du’ angesprochen. Schon gar nicht von einem Häftling. Es war normal, dass das Wachpersonal, die Soldaten oder die Aufseher die Gefangenen duzten, nicht jedoch umgekehrt. Sollte es doch einmal vorkommen, dass es ein Häftling wagte ein Mitglied der SS oder einen Mitarbeiter des Lagers zu duzen, wurde dieser kurzerhand erschossen, oder so lange geprügelt, bis er seinen Verletzungen schließlich erlag. Ich wagte es dennoch nicht, aufgrund der Erziehung meines Großvaters, welcher immer darauf bestand älteren (und damit meinte er älter als mich) Menschen Respekt entgegen zu bringen, ein ‚Du’ zu erwidern.

„Sie sind kein Asiate!“

Meine Aussage brachte den Buddhisten zum Lachen.

„Ja Richtig. Ist jeder Jude Israelit? Ist jeder Christ Römer?“ antwortete er wortgewandt.

„Ja das stimmt schon, Delek, aber hier, ich meine in Deutschland hatte ich noch nie Kontakt zu Buddhisten. Ich weiß nur von Großvaters Erzählungen, dass Buddhisten aus Asien kommen.“

„Der erste Buddhist stammt ursprünglich aus Indien, aber in Indien ist der Hinduismus Staatsreligion. Spielt es denn eine Rolle, wer den ersten Schritt für den richtigen Glauben macht? Und noch etwas, mein Sohn, der Glaube kennt keine Staatsgrenzen. Egal was oder an wen wir glauben.“

„Können Sie mir mehr über den Buddhismus erzählen.“

„Aber natürlich.“

Seine Ausstrahlung war sagenhaft und durchwegs ansteckend

„Hast Du besondere Fragen?“

Ich hatte tausend Fragen, vor allem weil ich mich in meinen Gedanken und meinen Gefühlen schon seit langer, undenkbar langer Zeit hin und her gerissen fühlte. Weil ich das Gefühl in mir trug Vertrauen aufbauen zu wollen, aber es nie wirklich schaffte. Ich hatte Großvater vertraut, dann Vater, dann dem Lagerarzt, denn dem Kommandanten und nun wollte ich Delek vertrauen. Ich beschloss allerdings diesen Umstand noch für mich zu behalten und ich war ebenfalls fest entschlossen das Geheimnis der Protokolle der Weisen von Zion heraus zu finden, daher antwortete ich: „Fragen habe ich viele. Aber ich habe auch eine Aufgabe, die ich erledigen muss. Ich denke, dass Sie mir dabei helfen können, all das zu verstehen.“

„Welche Aufgabe ist Dir zuteil geworden, Jakob?“

Also erzählte ich ihm von den Protokollen, vom Stürmer aus dem Jahr 1923, von den Erzählungen des Lagerarztes und des Kommandanten.

Zum Schluss merkte ich noch an: „Das muss jetzt unter uns bleiben: Mein Großvater war kein Freund der Nationalsozialisten.

Er hatte einen Krämerladen in der Stadt in der ich geboren wurde und aufgewachsen bin.

Doch sein geliebter Laden wurde ihm genommen. Mein Vater hingegen war umso mehr ein Freund der Nationalsozialisten, in diesem Zwiespalt wuchs ich auf und wusste nie was Richtig ist.“ Ich fügte noch hinzu, da ich dachte, dass es notwendig für Delek war um sich ein Bild von mir zu machen, dass ich ein kleiner Junge war, der sehr oft krank war.

Ich beschloss Delek die ganze Geschichte meiner Kindheit zu erzählen.

„Sport war für mich das blanke Grauen. Für meinen Vater hingegen war es ein Zeichen von Männlichkeit und von Ehrgeiz. Meine Großeltern hatten meine Leidenschaft für Bücher entfacht. Als ich 13 war hat mein Vater alle Bücher verbrannt, damals entschloss ich ein Sportler zu werden, was ich schließlich auch geschafft hatte. Irgendwann bin ich dann hier gelandet. Ich habe hier Test und Forschungen durchgeführt und war mir nicht immer sicher, ob diese Forschung tatsächlich der Wissenschaft und dem Sport dienen würde. Um ehrlich zu sein, weiß ich es bis heute nicht. Aber ich bin eben Soldat, und ich mache was mir befohlen wird.“

Delek hörte aufrichtig zu. Er unterbrach mich während meiner gesamten Rede kein einziges Mal. Er saß nur da in seinem Schneidersitz auf dem unteren Teil des Barackenbettes und hatte seinen Kopf gesenkt.

Er atmete ruhig und sanft.

Und hörte aufrichtig zu.

Als ich meine Rede beendet hatte, reagierte Delek eine Zeit lang gar nicht. Ich war mir nicht sicher, ob er eingeschlafen war, an etwas anderes gedacht hatte, oder sich über mein Leben und meine Aufgaben Gedanken machte, bevor er mit einer ehrlichen Antwort reagieren konnte.

„Ich verstehe, Jakob“, sagte er schließlich in beruhigendem Ton, „du hast bereits viel erlebt.“ Dann machte er wieder eine etwas längere Pause, was meine Geduld erneut auf die Probe stellte.

„Aber, wir alle sind auf der Suche. Ich war mein ganzes Leben lang ein Suchender. Und heute könnte ich dir nicht sagen ob ich das was ich gesucht habe bereits gefunden habe. Ich weiß nur, dass das Leben selbst die größte Suche ist. Bevor du mir von Deiner Arbeit erzählst, lass mich Dir eine kleine Geschichte erzählen.“

Er hatte intensiv darüber nachgedacht, wie er auf meine Erzählung reagieren sollte, dessen war ich mir nun sicher und es erleichterte mich ungemein.

„Unsere Reise beginnt in Indien“, begann er andächtig mit gefalteten Händen, noch immer im Schneidersitz, „es ist die Geschichte eines jungen Mannes, der ebenfalls auf der Suche war.

Sein Name war Siddhartha Gautama. Er lebte in einem Palast mit seinen Eltern, welche die Könige von Kapilavastu, dem heutigen Nepal waren. Der Legende nach erschien Siddharthas Mutter bereits vor der Geburt ihres Sohnes im Traum ein weißer Elefant, welcher die Ankunft Siddharthas ankündigen sollte. In jener Vollmondnacht im Mai des Jahres 563 unserer Zeitrechnung vor Christus erblickte Siddhartha das Licht der Welt. Man sagt, dass der Mond leuchtend und voll am Himmel stand und die Erde in seidigen Glanz hüllte. In dieser Nacht verkündete einer der weisesten und ältesten Männer dem König:,“ dabei senkte Delek andächtig den Kopf und imitierte den Weisen: "’Wenn der Junge nicht mit den Leiden der Welt in Berührung kommt, wird er ein großer Herrscher werden und all eure Wünsche erfüllen. Sollte er aber das Leidbringende aller bedingten Zustände wahrnehmen, wird er alles verlassen und eine ganz neue Dimension in die Welt bringen.’

Voller Führsorge beschloss sein Vater den Jungen nicht aus dem Palast zu lassen und erschuf eine künstliche Welt innerhalb der Palastmauern, in der es nur Jugend, Schönheit, Vergnügen und freudvolle Erlebnisse gab.

Siddhartha genoss eine umfassende Ausbildung und wurde in allen Wissenschaften, Künsten und Sport unterwiesen. Und als Mitglied der Kriegerkaste auch in der Kampfkunst. In allen Disziplinen glänzte er durch hervorragende Begabung. Er war feinsinnig, mutig und stark zugleich. Bei seinen wenigen Ausflügen in die "normale" Welt wurde alles so vorbereitet, dass er nur junge, gesunde und glückliche Menschen sah. So wuchs der junge Prinz in seiner Luxuswelt heran, frei von jeglicher Art des Leidens oder des Schmerzes.“

Delek machte eine kurze Pause, vermutlich um die Spannung seiner Geschichte zu halten, welche mich bereits tief fesselte, und fuhr dann fort: „Schließlich mit 16 Jahren ließ sein Vater ihn verheiraten mit der wunderschönen Prinzessin Yashodhara. Die beiden bekamen einen Sohn, um den sie sich liebevoll kümmerten. All die Vorzüge die Siddhartha sein ganzes Leben lang genossen hatte, sollten auch seinem Sohn zu teil werden. Nie hatte die junge Familie irgendein Leid gesehen, oder Schmerz. Keine Trauer verspürt oder in Angst oder Hoffnung leben müssen. Alles war wunderschön. Es war ein Leben voller Wohlstand und Annehmlichkeiten.

Als Siddhartha ein junger, erwachsener Mann geworden war, begann er mehr über sich selbst und sein Leben nachzudenken.

Im Alter von 29 Jahren hatte er den Palast heimlich verlassen, ohne dass irgendetwas auch nur annähernd vorbereitet hätte werden können, um den jungen Mann von den Schattenseiten des Lebens außerhalb der Palastmauern fernzuhalten.

Siddhartha war erstaunt über die Menschen.

Die Vielfallt überraschte ihn und erschütterte ihn zugleich. Viele Eindrücke durchfluteten seinen Verstand und er fragte sich ob alles was er bisher gekannte hatte nun die Wirklichkeit war, oder ob das die Wirklichkeit war, was er nun sah.

Er hörte Menschen auf dem Markt feilschen, Huren um ihre Freier werben, Frauen und Männer streiten, er sah wie Kinder stahlen und vor zornigen Händlern davonrannten. Er sah das gesamte Leid, das hinter den Mauern lag. Von den Eindrücken überwältigt und von der gleisenden Sonne erschöpft suchte er Schutz unter dem Dach eines kleinen Hauses.

Was er dort sah, sollte sein Leben verändern.“

Ich saß gespannt vor Delek und lauschte seinen Worten, ohne ihn nur einmal zu unterbrechen. Immer wieder machte ich kurze Notizen in meinem Büchlein um mich an alles was ich erfahren hatte und noch erfahren sollte, später wieder erinnern zu können.

„An drei aufeinanderfolgenden Tagen erfuhr Siddhartha von den großen Leiden des Lebens. Umstände auf die andere Menschen sich ganz allmählich gewöhnen trafen ihn ganz unvorbereitet und erschütterten ihn zu tiefst. Am ersten Tag sah Siddhartha einen Greis.

Ein alten Mann, voller Runzeln, voller Falten, gebückt über einen Stock, zitternd vor mangelnder Kraft. Seine Hände waren dünn, faltig und voller Narben und seine Augenlieder hingen schlaff über seine Wangen.

Da erkannte Siddhartha das Altern. Und es machte ihm Angst.“

Delek verstummte kurz, wahrscheinlich um abzuwarten ob ich eine Frage hatte und ob ich auch alles, was er mir gerade erzählt hatte verstand. Da ich nichts sagte, fuhr er fort.

„Am zweiten Tag rannte er durch die Straßen um dem Alter zu entkommen. Er rannte die Straße hoch, versuchte sich nicht umzusehen und blieb erschöpft vor einem kleinen Haus stehen, vor dem sich einige Leute anstellten. Es war das Haus eines Heilers. Die Leute husteten und keuchten. Manche hatten Ausschläge oder vor Blut triefende Wunden. Manche waren mit Beulen am Gesicht übersäht und konnten kaum mehr atmen. Der Anblick besorgte ihn und machte ihm zu gleich Angst.

Da erkannte er die Krankheit.“

Wieder machte Delek eine kurze Pause. Da er vermutlich bemerkte, dass ich verstanden hatte, fuhr er fort:

„Niemals zuvor hatte er kranke Menschen gesehen. Angsterfüllt wollte er diesen Ort sogleich wieder verlassen und sucht einen Weg zu flüchten. Am dritten Tag, als er wieder in die Stadt kam, versperrte ihm eine Prozession den Weg. Der Leichnam eines alten Mannes wurde auf einer Trage die Straße entlang getragen.

Erschrocken erkannte Siddhartha den Tod.

Er blickte sich um. Überall waren Menschen, Junge und auch Alte. Überall sah er gesunde Menschen aber auch Kranke.

Und nun sah er auch noch tote Menschen.

Plötzlich wusste er es.

Erschrocken über seine Einsicht ließ er sich an der Hauswand zu Boden gleiten und sinnierte: ‚Irgendwann wird jeder Mensch sterben. Wir alle werden alt, wir alle werden krank und irgendwann werden wir alle sterben... Wenn auch ich eines Tages sterbe, was zählt dann all das was mir jetzt wichtig erscheint?’ Sein Leben erschien ihm nicht mehr real, nicht mehr wichtig.

Was wenn auch er sterben würde, fragte er sich immer wieder. Er würde seinen Schutz verlieren, seinen Palast, seine Geborgenheit, einfach alles. Was nützt es ihm dann all das zu haben, denn im Tod sind alle Menschen gleich. Und sterben müssen alle Menschen, egal ob reich oder arm.

Er erkannte, dass Altern, Krankheit und Tod untrennbar mit dem Leben verbunden waren, sein Reichtum und Wohlstand jedoch nicht.

Am darauffolgenden Tag, als er noch immer voller Neugierde aber auch Besorgnis getrieben wurde begegnete er einem Asketen...“

„Einen Asketen?“

Die Frage war mehr an mich selbst gerichtet, als an Delek, da ich ihn nicht unterbrechen wollte, doch sogleich antwortete er schmunzelnd:

„Ein Asket lebt in völliger Enthaltsamkeit, im Leben wie auch im Gedanken. Die Gedanken eines Asketen sind rein. Sein Körper und sein Geist leben in Abstinenz zu den weltlichen Genüssen und zu schlechten Gedanken,“ nach dieser Erklärung fuhr Delek übergangslos mit seiner Erzählung fort:

„… Einen Mann, in tiefer Meditation versunken, welcher äußerst glücklich und zufrieden wirkte. Da kam Siddhartha zu einer Erkenntnis die ihn prägen sollte. Er verstand, dass wirkliche Zufriedenheit nur im eigenen Geist zu finden war. Jedoch wusste er, dass aufgrund seiner gesellschaftlichen Stellung und Verpflichtungen es ihm nicht möglich war zu dieser Einsicht vorzudringen. In dieser Erkenntnis gefangen kehrte Siddhartha zum Palast zurück. Er war ein anderer Mensch geworden.“

Deleks Geschichte lief wie ein Film in meinem Kopf ab.

Die Seiten meines Notizbuches versuchte ich so langsam und lautlos wie nur möglich umzublättern, während Delek erzählte, nur um ihn in seiner Geschichte nicht zu unterbrechen.

Als Delek eine Zeit lang nichts mehr sagte, sagte ich nur:

„Da ist was Wahres dran.“

Delek schmunzelte und meinte, dass die Geschichte die er gerade erzählt hatte noch lange nicht zu Ende sei. Ich solle aber erst über den Teil, den er mir gerade berichtet hatte nachdenken, dann könne ich vielleicht verstehen, weshalb er so sei, wie er eben ist.

Und sollte ich etwas nicht verstehen, dann könne ich ihn jederzeit fragen. Er legte sich auf seiner Pritsche zurück und streckte seine Füße von sich. Irgendwie schien es mir, als ob seine Erzählung über die Einsicht Siddharthas auch ihn nachdenklich gemacht hatte, vermutlich über sein eigenes Leben und seinen eigenen Tod.

Hier in Mauthausen.

Ich hatte viel erfahre an diesem Morgen, doch es war nicht genug. Nicht genug um mir selbst ein Bild zu machen.

Wir saßen beide nur so da und sagten nichts.

Keiner von uns.

Ich fragte nicht und so antwortete Delek auch nicht. Fragen jedoch hatte ich viele.

„Ich werde dich nun etwas ausruhen lassen,“ sagte ich zu Delek, da ich merkte, dass dieser, vermutlich durch die Unsicherheit in der Todesbaracke, durch die er kaum Schlaf fand, sehr müde war, „aber ich werde bald wieder kommen. Vielen Dank für die Geschichte.“

Delek sagte nichts, er lag nur so da.

Etwas zufriedener, als noch am Vortag.

Zumindest redete ich mir das ein.

Liebste Lisa,

Ich habe hier im Lager einen sehr interessanten Menschen kennengelernt. Einen Häftling. Er ist kein Jude, keine Sorge.

Er ist Buddhist und er hat mir vom Buddhismus erzählt. Ich hoffe ich werde noch mehr erfahren, in den nächsten Tagen.

Da ich erst etwas Vertrauen aufbauen möchte, habe ich noch nichts von meinem Auftrag erzählt. Keine Details. Aber ich glaube das werde ich noch, denn ich bin mir sicher, dass er mir eine hilfreiche Stütze sein wird.

Wie geht es Dir? Und Deiner Familie? Wie ist das Wetter in München? Spazierst du noch oft durch die Baumallee?

Ich freue mich schon sehr darauf wieder von Dir zu hören.

In Liebe

Jakob

Ich hatte gehofft bald wieder von Lisa zu lesen, doch diesmal wartete ich vergeblich auf Antwort. Der Postdiener brachte mir kein Kuvert, was ich auch nicht erwartet hatte, denn meist wurden die Briefe von Lisa ja an meiner Arbeitsstelle oder in meinem Lagerplatz hinterlegt.

Diesmal jedoch nicht.

Ich fragte mich die nächsten Tage öfters ob es ihr auch gut gehen würde. Bejahte meine Frage doch stets immer selbst.

Vermutlich um mich selbst zu beruhigen.

Kapitel 14

Neue Duschen

Die Tage vergingen und das neue Duschgebäude wurde fertiggestellt.

Mehr oder weniger feierlich wurde es vom Lagerkommandanten eröffnet. Alle Bediensteten des Arbeitslagers sollten die neue Duschhalle, welche vor allem aus einem großen Raum bestand, in dem sich die Häftlinge zu entkleiden hatten und einem weiteren großen Raum, welcher von dünnen Röhren an der Decke durchzogen war.

Diese Röhren gingen in regelmäßigen Abständen in ein kleines Rohr, welches nach unten gerichtet war, über.

Es waren keinerlei Duschköpfe montiert.

Dies sei reine Kostenverschwendung.

Immerhin könnten sich die Häftlinge ja unter den kleinen Rohren zur Säuberung platzieren.

Beide Räume waren durch eine sehr dicke Stahltüre voneinander getrennt.

Von außen war kein Fenster zu sehen.

Eine Treppe reichte jedoch von der hinteren Außenwand auf das Dach der Duschbaracke, vermutlich um Säuberungen oder Reparaturen auf dem Dach vornehmen zu können.

Es gab ein ausgiebiges Abendessen zur Feier, wobei alle Soldaten im Gemeinschaftsraum der Mannschaftsbaracke versammelt wurden.

Am selben Abend wurde das Kommando an Otto Riemer abgegeben.

Ziereis schied auch Wunsch der SS-Führung aus seinem Dienst aus. Nachvollziehen konnte das irgendwie keiner, aber es wurden auch, trotz Aufforderung von Obersturmführer Riemer, nach seiner Ansprache, keine Fragen gestellt.

SS-Obersturmführer Otto Riemer trat seine Führung sofort an und ließ sich überschwänglich begrüßen.

Irgendwie hatte das Ganze einen bitteren, vielleicht sogar makabren Beigeschmack.

Beinahe so, wie in den Stücken, die ich als Kind von Großmutter vorgelesen bekam. Das Volk folgte in diesen Erzählungen meiste einem König, einem Monarchen dem sie blind vertrauten. Alle Untertanen folgten dem König also mit blindem Gehorsam, bis dieser König, dann von seinem Rivalen ermordet wurde. Sogleich schwieg das Volk für eine Trauersekunde, nur um dann noch lauter und noch überschwänglicher den neuen König begrüßen zu dürfen, frei nach dem Motto: Der König ist tot! Lang lebe der König!

Irgendwie amüsant, dachte ich bei mir.

Wie austauschbar doch jeder war.

Riemer bestellte mich bei seiner ersten Amtshandlung gleich zu sich ins Büro, welches Tags zuvor noch Obersturmführer Ziereis Büro war. „Köberl, ich habe von ihnen gehört. Ich weiß, sie sind Sportler und ich weiß, dass sie hier im Lager bereits Forschungsergebnisse präsentieren konnten. Aktuell arbeiten sie, auf eigenem Wunsch an einer Zusammenfassung der zionistischen Protokolle. Wie kommen sie voran?“

„Gut, Herr Oberstabschef.“

Ich versuchte etwas Zurückhaltung zu bewahren, da ich nicht wusste, wie ich Riemer einordnen sollte, war sein Ruf ihm doch schon vorausgeeilt.

„Bis wann kann ich mit Ergebnissen rechnen?“

„Kommende Woche, Herr Kommandant!“

„Gut – Danke!“

Damit verabschiedete sich Riemer, welcher denselben unfreundlichen und auch unanständigen Eindruck bei mir hinterließ wie sein Vorgänger, Ziereis.

Vermutlich war dies eine Eigenart, die einem Lagerkommandanten für diese Position besitzen musste, vermutlich eine Art notwendige Qualifikation.

„Ach Köberl!“ rief er mir nach, als ich gerade nach dem Türgriff greifen wollte.

„Ja, Herr Obersturmführer?“

„Wir haben die Duschen eröffnet. Ich brauche noch einen jungen Soldaten wie sie. Melden sie sich umgehend bei SS-Hauptscharführer Roth, er weiß Bescheid. Guten Tag.“

Mit diesen Worten wedelte der König mit der Hand, als ob er einen Diener aus dem Raum entfernt sehen wollte.

Unterredung nun final beendet.

Obwohl ich mich auf den Weg zu Delek machen wollte, hatte ich doch klar einen Befehl von unserem neuen Lagerkommandanten und diesen wollte ich nicht gleich am ersten Tag verärgern. So machte ich mich auf dem Weg zur neuen Duschbaracke, wo bereits SS-Hauptscharführer Martin Roth auf mich wartete.

„Jakob. Schön dich zu sehen.“ begrüßte er mich freundlich.

„Hallo Martin. Ich soll mich bei dir melden.“

„Gut! Hast du hiermit getan.“ Sagte er als wir beiden den Arm zum Gruß erhoben.

„Komm mit.“ Er ging vor und führte mich zur Rückseite der Baracke, wo die Leiter zum Dach angebracht war.

„Du hast eine neue Aufgabe Jakob. Lass uns hochgehen.“

Wir gingen das gesamte Dach ab, wobei mir Martin genau erklärte, wo unter dem Dach der Eingang, der Entkleidungsraum und schließlich die Dusche war. Als er auf einen kleinen Kasten, ungefähr so groß wie eine Reisekiste deutete, erklärte er mir: „Jakob, hier ist das Desinfektionsmittel.“

Mit seinen Fingern malte er Gänsefüßchen in die Luft, und hob dann einen kleinen Kanister vom Boden, welcher direkt neben dem Kasten stand, mit einem großen Totenkopfsymbol, vermutlich als Zeichen für die Inhaberschaft der SS. „Und hier ist die Maske, damit du die Dämpfe nicht selbst einatmest.“ damit hob er eine Gasmaske vom Typ Auer 2S ebenfalls vom Boden.

Beides nahm ich wortlos entgegen.

„Wenn die Häftlinge hereingeführt werden haben sie fünf Minuten Zeit sich zu entkleiden,“ erklärte er mir, während er mir immer tief in die Augen blickte, da er sehen wollte, dass ich auch ja alles verstand.

Ich nickte immer nur,

„Dann geht es ab in den Duschraum zur Entlausung. Ich werde den Vorgang überwachen. Wenn die Türe verriegelt ist bekommst du von mir ein Zeichen. Soweit alles klar?“

Es war klar, auch wenn ich den Hintergrund noch nicht ganz begriffen hatte.

Aber ein Befehl war ein Befehl.

„Auf mein Zeichen wirst du diese Klappe hier öffnen,“ beispielhaft schob er einen Riegel aus der Verankerung auf dem Kasten, vor dem wir standen, schob den Deckel hoch und einen weiteren Riegel darin zur Seite, bis es klackte und das Rohr nach unten frei einsehbar war. „Dann nimmst du den Kanister,“ demonstrativ nahm er mir den Kanister mit dem Totenkopfsymbol wieder aus der Hand, „öffnest den Verschluss – natürlich trägst du Handschuhe - die habe ich nun nicht hier. Die holst du dir nachher im Munitionslager! Und entleerst den gesamten – hörst du! Den GESAMTEN Inhalt hier rein!“

„Ja, gut!“

„Während der gesamten Aktion - schon wenn du das Dach betrittst - bevor du irgendetwas anfasst - wirst du die Gasmaske tragen! Verstanden.“

„Ja, Natürlich.“

„Gut, morgen um elfhundert werden wir die Duschkabinen zum ersten Mal in Betrieb nehmen. Ich erwarte dich um viertel vor!“

Wir stiegen wieder vom Dach verabschiedeten uns in Soldatenmanier, hoben die Hand zum Hitlergruss und jeder ging wieder seines Weges.

Um nicht noch mehr Arbeit aufgehalst zu bekommen ging ich auf direktem Wege zur Mannschaftsbaracke und begann auf meinem Schreibtisch die Protokolle der Weisen von Zion weiter zu studieren.

Ich betrachtete die Überschrift in meinem Notizbuch:

Kategorie 1)

Die Pläne des Judentums die Weltherrschaft an sich zu reißen und deren Umsetzung

Ich entschied mich für einen Neuanfang und so begann ich nochmal von vorne die Protokolle zu sortieren.

24 Abschnitte.

Jeder Abschnitt entsprach einer Sitzung mit einer Rede eines jüdischen Führers, welche bei einer Versammlung der Weisen von Zion gehalten wurde.

Ich begann die erste Rede zu lesen und machte mir Notizen, wobei ich in meinem Notizbuch einen dicken Strich unter die Ausführungen von Delek machte, damit ich später in meiner Zusammenfassung nichts durcheinander bringen würde.

Erste Sitzung

Jüdische Grundsätze über Freisinn, Demokratie und Terrorismus

Das Pamphlet ließ sich nicht einfach lesen, vermutlich weil es eine reine Niederschrift eines Vortrags war, oder aber weil man es so aussehen hat lassen wollen.

Dessen war ich mir nicht sicher.

Ich konnte mich nur an die Verärgerung erinnern, die ich verspürte, als ich es zum ersten Mal las.

Nun, bei der abermaligen Durchsicht schien es mir zwar noch immer sehr hetzerisch, aber ich konnte doch starke Parallelen zu unserer aktuellen Politik entdecken. Nur eben in die entgegengesetzte Richtung.

Vom ersten Redner der Versammlung der Weisen von Zion, irritierenderweise wurde weder Name, noch Ort der Veranstaltung angeführt, wurde klar gemacht, dass das gesamte Volk grundsätzlich dumm ist.

Zumindest hatte ich das Gefühl, als ich es durchlas. Die Masse der Menschen wird stetig als Proletarier beschrieben, ebenso wie bei Marx, allerdings befürchteten die Zionisten nicht, dass sich das Proletariat erheben würde, sondern im Gegenteil behauptete der Redner dass, wenn man der Masse erst mit dem Virus des Gedanken der Freiheit angesteckt habe, dieser sich wohl selbst korrumpieren würde.

Politische Freiheit sei nur ein Gedanke, nicht aber eine Tatsache, führte der Redner aus.

Weiter beschrieb er, dass die Mehrheit der Menschen mit schlechten Trieben ausgestattet sei, wodurch der Erfolg zur Beherrschung der Massen nur mit Gewalt und Schrecken herbeizuführen sein.

Ich notierte mir diese Gedanken und versuchte einen Zusammenhang zur heutigen Zeit zu finden.

Erschreckend, denn tatsächlich war genau das was beschrieben wurde tatsächlich eingetreten. Mit Angst und Schrecken hatten wir die Juden und alle anderen unerwünschten und nicht kooperierenden Subjekte (dabei dachte ich an Delek) unterjocht, inhaftiert und vernichtet.

Freie Meinungsäußerung war untersagt, dachte ich bei mir und dachte dabei an meinen Großvater. Wenn denn die freie Meinung nicht mehr zählt, dann ist es auch gar nicht möglich politisch frei zu entscheiden.

Alles wird gelenkt. Eben genauso wie es in den Protokollen dargestellt war, aber heute nicht von den Juden, sondern von der NSDAP.

Ob dies ein Zufall war?

Ob die Partei die Protokolle, sozusagen als Präventivschlag, selbst umzusetzen versuchte.

Ich wusste es nicht, so las ich und notierte weiter.

‚Heute ist die Macht des liberalen Herrschers durch die Macht des Goldes ersetzt’ las ich und unterbrach abermals um mir über diese Aussage klar zu werden.

Die Macht des Goldes?

Natürlich. Gold ist Geld. Als mein Großvater seinen Krämerladen an Herrn Braun verloren hatte, war es kaum mehr möglich zu überleben. Das Essen war knapp und alles andere auch. Derjenige der das Geld besitzt, regiert schlussendlich auch die Welt.

‚Der Zweck heiligt die Mittel’, weshalb in der ersten Rede stark darauf hingewiesen wird, dass nicht das beachtet werden sollte, was gut und moralisch ist, sondern, dass das umgesetzt werden muss, was ‚notwendig und nützlich’ ist.

Ebengenau das was die NSDAP macht.

Es kostete mich ein Schmunzeln, als ich begriff, dass die Protokolle das darstellen, wofür die NSDAP steht.

Es wunderte mich nur zunehmend, dass die Nationalsozialisten diese Dokumente als Beweis für eine jüdische Weltherrschaft heranzogen und damit die Vernichtung aller Juden proklamierten, wenn es doch genau das war, was sie selbst täglich anwendeten.

Beim ersten Durchlesen war ich noch sehr aufgebracht über die Frechheit und Falschheit des jüdischen Volkes, so war ich diesmal eher verwundert.

Den Unterscheid den ich in der Niederschrift der ersten Sitzung zur heutigen Situation aber klar feststellen konnte, war, dass die Juden versuchten einen Monarchen anstelle eines politischen Führers einzusetzen, denn sie schrieben ‚Nur jemand, der von Kindheit an zu einem unabhängigen Herrscher erzogen ist, hat Verständnis für das politische ABC’.

Ganz im Gegensatz zu unserem Herrn Hitler dachte ich bei mir. Wagte es aber nicht dies laut auszusprechen oder zu notieren. Hitler, der versucht hatte Künstler zu sein und von der Kunsthochschule abgelehnt wurde, hatte wohl irgendwann diese Dokumente in die Hände bekommen und sich gedacht, das was die da vorhaben, das probiere ich selbst.

Dummer Gedanke.

Interessanter wurde der Bericht als ich las, dass die Zionisten die Ausbildung und die Gedanken der jungen Gojim (Nichtjuden) infiltriert hatten, durch ihre besonderen Agenten. Dann wurde eine Liste verschiedener Berufsgruppen angeführt: Lehrer, Diener, Erzieherinnen in den Häusern des Reichtums, Angestellte, usw.

Ich fragte mich ob mein Lehrer in Bregenz denn ein Jude war. Konnte mich aber nicht daran erinnern. Zudem war mir nicht bewusst, dass es nur jüdische Lehrer geben würde, denn ansonsten würde das Vorhaben ja scheitern, da unterschiedliche Gedanken verbreitet worden wären. Oder aber, alle Lehrer wurden zuvor bestochen, oder unsere Lehrer lernten das, was die Weisen von Zion publizieren wollten von ihren Lehrern und diese wieder von deren, usw. Das würde bedeuten, dass die höchsten Lehrer, ich gehe nun mal davon aus, dass dies Hochschullehrer sein mussten, allesamt Juden waren.

Das wusste ich beim besten Willen nicht.

Notierte mir aber: ‚Universitäten und Hochschulen auf jüdische Lehrer untersuchen!’.

‚Freiheit, Gleichheit, Brüderlichkeit’ seien die Worte, welche die jüdischen Vorfahren der Weisen von Zion bereits den unteren Massen zugeworfen hatten.

Als Erste.

Damit sich diese gegen den Staat auflehnten. Diese Worte seien immer und immer wieder von ‚dummen Papageien’ wiederholt worden, die von allen Seiten herbeiflogen.

Da die ‚Emporkömmlinge’ die diese Politik hervorbrachte hatte genauso blind und dumm seien, wie der Pöbel selbst, sei es ein Einfaches überall auf der Welt den Frieden, die Ruhe und die Einigkeit zu zerfressen und die Grundlagen nichtjüdischer Staaten zu zerstören. Mit dieser Aktion, sei der einzige Schutz, den die nichtjüdischen Völker hatten zerstört worden, der Adel. Diese hätten die Kontrolle über das Geld gehabt. Mit deren Aufgabe sei es nun ein leichtes die Herrschaft über das Geld zu erhalten und damit die Kontrolle über die Politik und die Völker, welche mit Geld, durch ihre niederen Triebe leicht zu beeinflussen und zu steuern seien.

In der zweiten Sitzung wurde erklärt, dass es unerlässlich sei, ‚dass Kriege, soweit als möglich keine Landgewinne zur Folge haben, denn so werden Kriege auf eine wirtschaftliche Grundlage gestellt, und die Völker würden die jüdische Vorherrschaft in dem Beistand, den diese leisten, folge leisten müssen. Dadurch würden alle Seiten (alle Kriegsbeteiligten) der Gnade der internationalen jüdischen Regierung ausgeliefert sein.’

Ziel dieser Maßnahme war es das nationale Recht durch das internationale Recht der jüdischen Regierung, welche keiner Beschränkung unterliegt, zu ersetzten.

Beamte wären nur Marionetten, ohne ‚Regierungskünste’ und ohne die Fähigkeit das System zu durchschauen.

Auf die Nichtjuden, die Gojim, sei nicht weiter Rücksicht zu nehmen, da diese durch die Presse, welche sich zu diesem Zeitpunkt allein in jüdischer Hand befinden würde, genug beeinflusst würde.

Als Beispiele wurden der Darwinismus und der Marxismus aufgeführt, welche reine jüdische Erfindungen seien, mit dem Ziel den Revolutionsgeist bei Nichtjuden zu wecken, damit sich diese gegen aktuelle Regierungen auflehnen und so den Weg für eine jüdische Alleinregierung ebnen würden.

Alle diese Vorstellungen schienen mir so abstrus.

So absurd.

So an den Haaren herbeigezogen.

Wenn dies denn alles wahr wäre, so könnte man doch gar niemandem mehr glauben. Man könnte gar niemandem mehr trauen.

Mein Hass gegen die Juden begann wieder zu wachsen.

Mein Verständnis für die Vernichtung der jüdischen Rasse fand wieder einen geeigneten Nährboden.

Doch schon in derselben Minute plagten mich wieder Zweifel.

Alles was hier beschrieben wurde, entsprach in Etwa oder sogar im Detail genau dem was derzeit mit uns geschah.

Ich war hin und her gerissen und versuchte so objektiv wie möglich meine Zusammenfassung zu schreiben.

Plötzlich kam mir dann ein Gedanke, der mich einige Momente stocken ließ.

Was wenn auch ich nur eine Marionette, ein Bauernopfer in einem Schachspiel war. Und gerade jene Pläne umsetzte, die von den Führern geschmiedet wurden.

Was wenn ich eine Zusammenfassung schriebe, welche genau dazu verwendet würde, noch mehr Hass zu sähen so wie ich ihn noch vor nur ein paar Minuten auch verspürt hatte.

Oder war es gar ein jüdisches Ziel in einer Zusammenfassung das zu schreiben, was ich schrieb. Nämlich, dass der Schluss nahe lag, dass alles was im Moment geschieht von langer Hand geplant war.

Sollten meine Ergebnisse beweisen, dass die Juden auf die Weltherrschaft aus waren und stetig daran arbeiteten. Oder war es womöglich das Ziel zu zeigen, dass die NSDAP die jüdischen Ziele umsetzte und all das mit einer jüdischen Verschwörung rechtfertigte.

Ich war verwirrt.

Wieder einmal, wie schon so oft in meinem Leben war ich verwirrt und wusste nicht welche Seite ich einnehmen sollte, weshalb ich beschloss, wider meiner Ausbildung und meines Verhältnisses zum Vaterland und vermutlich auch wider besserem Wissen, Rat bei dem weisesten und mutigsten Mann zu suchen, den ich kannte.

Delek.

Baracke 3 war leer.

Ich konnte Delek nicht finden und fragte deshalb den wachhabenden Offizier nach dem Verbleib des Buddhisten.

„Der bringt nichts. Der ist ja blind wie ein Maulwurf. Wie soll der denn da Arbeiten können? Ich habe ihn in die Todesbaracke versetzten lassen.“

„Um Himmels Willen, sie Idiot!“ schrie ich ihn, trotz mangelnden Ranges an, „entschuldigen Sie Herr Oberleutnant“, ergänzte ich jedoch sofort und erklärte, „auf Befehl des SS-Obersturmführers Riemer bin ich mit einer Aufgabe betraut, welche die Unterstützung des Häftlings erfordert. Deshalb wurde auf Befehl des Kommandanten der Häftling in ihre Baracke verlegt.“

„Das wusste ich nicht.“ Der Barackenkommandant stotterte anfänglich, doch als er sich seines höheren Ranges mir gegenüber ersann, fing er sich wieder: „Holen sie den Häftling und bringen sie ihn hierher. Die notwendigen Papiere bringen sie auch mit, verstanden Soldat? Ich will Beweise sehen.“

„Natürlich, Herr Oberleutnant.“

Ich rannte sofort zur Todesbaracke um Delek wieder zu holen und kämpfte mit mir ob ich denn die Papiere zur Verlegung zuerst in der Mannschaftsbaracke holen sollte, oder aber zuerst Delek.

Ich entschied mich für Delek.

Der beißende Geruch des Todes und der mangelnden Hygiene stieg mir in die Nase umso näher ich der Baracke kam und erinnerten mich an meinen ersten Besuch im Arbeitslager Mauthausen.

Die Häftlinge waren für den morgigen Duschvorgang aufgereiht und wurden vom Lagerarzt und einigen seiner Helfen, zu denen ich vor einiger Zeit auch noch gehörte, untersucht.

„Hallo Jakob.“ hörte ich eine vertraute Stimme. Es war Michaela Klein. Eine Arzthelferin von Dr. Richter, die mir während meiner Arbeit für den Doktor immer wieder zur Seite gestellt wurde. Sie war recht klein, hatte dunkelblondes Haar und blaue Augen. Trotz ihrer Größe entspräche sie genau dem Bild, welches ein deutscher Mann von einer deutschen Frau haben sollte, erklärte mir Richter immer wieder.

Vermutlich, weil er selbst starken Gefallen an ihr gefunden hatte. Zumindest vermutete man das im Lazarett und im Ärztequartier. Es war mir ziemlich egal, dann ich hatte ja Lisa und empfand nichts für Michaela.

Außer vielleicht und höchstens Freundschaft. Da sie mich wirklich oft unterstützt hatte.

Der Lagerarzt war so stark in Michaela interessiert, oder ihren optischen Reizen erlegen, dass er ihr versprach eines Tages eine Methode zu finden sie größer zu machen.

In unzähligen Versuchen hatten wir kleine Häftlinge auf dem Operationstisch, denen wir die Beine brachen und dann streckten um die gebrochenen Knochen dann mit Metallschienen zu versehen. Dabei hofften wir, dass sich das Knochenwachstum in die Länge ziehen würde und der Patient, oder das Objekt, wie Richter immer zu ihnen sagte, schließlich größer wurde.

Da keine Sedativa auf Anweisung des Lagerarztes verwendet werden durften, diese seien nur verschwendet, meinte er, verstarben viele der Patienten noch am Operationstisch unter unsäglichen Qualen, vermutlich am Schock.

Michaela Klein, war gierig danach dem deutschen Idealbild einer Frau zu entsprechen und forderte bei jedem Misserfolg Dr. Richter auf an weiteren Häftlingen zu forschen.

„Hallo Michaela“, antwortete ich, “ich suche einen Häftling. Der fälschlicherweise hier ist.“

„Das kann nicht sein Jakob, das System macht keine Fehler.“

„Das mag ja sein, aber der wachhabende Offizier der Baracke drei schon.“

Michaela lachte, als ich über ihre Schultern hinweg ständig versuchte Delek zu erspähen.

„Also gut, Jakob, wie ist seine Nummer.“

„Das weiß ich nicht!“ antworte ich nervös und bereute zugleich, dass ich nicht die Verlegungspapiere, welche noch auf meinem Schreibtisch lagen, geholt hatte, denn dort wäre seine Häftlingsnummer sofort ersichtlich.

Ich konnte Michaela kaum verstehen. Der erbärmliche Geruch in der Baracke, an den ich mich wohl nie gewöhnen werde, raubte mir meine Konzentration und die Schreie der untersuchten Objekte trugen nicht gerade dazu bei, dass ich ihre Worte besser verstand. Ich blickte mich noch immer um, hinweg über Michaelas Schultern, hinter mir, zwischen den anderen Häftlingen hindurch, aber ich konnte Delek nicht entdecken.

Auf einer fahrbaren Trage wurden Häftlinge, bei denen Goldzähne entdeckt wurden, weiter untersucht. Die Gefangenen wurden auf die Trage gelegt, festgeschnallt und ohne Betäubung, ebenso wie es die Art von Dr. Richter war, weiterbearbeitet, indem ihnen das Gold aus dem Mund gerissen wurde. Fachkundige Zahnmedizin und das Ziehen von Zähnen geht vermutlich anders. Alle Goldzähne landeten in einem kleinen Eimer, auf welchen einer der Offiziere der Baracke genau achtete, damit auch ja kein einziger Goldzahn wieder verschwinden würde.

Dann sah ich ihn.

Da lag er.

Delek wurde gerade auf die Trage geschnallt.

Ich stieß Michaela beiseite.

„Hey, pass auf! Was soll das?“ rief sie mir kopfschüttelnd hinterher.

Ich konnte es selbst nicht glauben, aber seit ich hier war hatte ich noch nie das Bedürfnis gehabt mich für einen Gefangenen derart einzusetzen.

Warum fühlte ich mich so hingezogen zu Delek?

Warum fühlte ich mich so verantwortlich für ihn?

War es nur mein Wunsch und meine Vorstellung, dass er mir in meiner Arbeit helfen könnte, oder hatte es einen anderen Grund?

„Nicht ihn!“ rief ich, keuchend und nach Luft ringend, was ich sogleich wegen des Gestankes wieder bereute, den Helfen von Dr. Richter zu.

„Nicht ihn! Lasst ihn wieder herunter.“

„Der Köberl!“ Richter kam selbstgefällig grinsend auf mich zu. Seine Handschuhe waren voller Blut, ebenso sein Arbeitskittel. Er sah mehr aus wie ein Fleischer an einem Montagmorgen, nach einer großen Lieferung, als ein approbierter Mediziner.

„Was will er denn, der Köberl?“ fragte er mich, herablassend und mit verächtlichem Unterton.

„Kommt der Judas um seine Beichte zu tun?“

Ich ignorierte Richters selbstgefällige Art und versuchte souverän zu bleiben.

„Herr Doktor, dieser Häftling wird auf Anweisung von Obersturmführer Riemer für eine Untersuchung von höchster nationaler Sicherheit benötigt.“ log ich den Lagerarzt an.

Vermutlich hatte er es bemerkt.

„So? Wo sind seine Papiere, Köberl? Lügt er mich wieder an, schneid ich ihm den Schwanz ab!“

„Herr Doktor, dieser Häftling wurde von dieser Baracke in Baracke drei verlegt, auf Wunsch des Kommandanten.“

„Papiere! Köberl!“ schrie er mich mit zitternder und äußerst aggressivem Tonfall an.

„Herr Doktor, die Papiere sind im Mannschaftsquartier. Ich werde Sie ihnen bringen, sobald Sie den Häftling von der Trage befreit haben.“

„Will er mir jetzt sagen, was ich zu tun habe? Köberl?“

Die übrigen Mitarbeiter des Lagerarztes sahen bereits zu uns herüber, da Dr. Richter seine Stimme nicht im Zaun hatte und immer lauter wurde.

Richters Gesicht begann sich rot zu färben und ich spürte zunehmend wachsende Aggression.

„Natürlich nicht, Herr Doktor Richter. Natürlich nicht!“ versuchte ich ihn zu beschwichtigen und nahm einen erneuten Anlauf.

„Sie selbst haben mir von den Protokollen der Weisen von Zion berichtet. Diese Idee fand der Lagerkommandant äußerst gut. Sehr gut sogar. Er hat mich damit betraut eine verständliche Zusammenfassung für die Soldaten zu schreiben. Herr Doktor, ich bitte sie. Dieser Gefangene kann mich, aufgrund seines Wissens dabei unterstützen.“

„DER JUD???“ schrie Richter, spuckte bei den wenigen Worten vor Zorn und um seinen Standpunkt klar darzulegen schlug er mit der Faust auf den Magen, des noch immer auf der Trage festgebundenen Delek ein. Delek zuckte zusammen. Spuckte etwas Blut und hustete vor Schmerz.

Richters Augen quollen aus seinen Höhlen hervor, seine Schlagader pulsierte und die Finger seiner Faust wurden schon weiß.

„Der Jud’ soll helfen? Spinnt der Riemer?“

Meine Erklärung hatte ihn nur noch angriffslustiger werden lassen.

„Der Jud’! Der Jud’!“ schrie er immer wieder, während er sich wie ein Schauspieler im Kreis drehte, welcher auf stehende Ovationen seines Publikums wartete.

Doch niemand reagierte.

Vielmehr hatten seine Mitarbeiter, wohl aus Respekt und noch viel mehr aus Angst über Konsequenzen ihre Arbeit wieder aufgenommen und versuchten den wütenden Lagerarzt nicht zu beachten.

„Bitte, Herr Doktor,“ ich beugte mich vor und sprach in leiserem und beruhigendem Ton, so wie Delek es mit mir tat, „der Häftling ist kein Jude.“ Dann erinnerte ich mich an die Leidenschaft und die Verehrung die der Arzt für den SS-Reichsführer Himmler empfand und wie lobpredigend er immer über ihn gesprochen hatte, „ Leider ist der Häftling blind,...“

„Dass er blind ist, sehe ich Köberl! Ich bin schließlich hier der Arzt. Was wollen sie mir erzählen? Dass er kein Jud ist, der Jud? Woher will er das wissen, der Köberl, der Depp unter den Aufsehern? Woher? Hat er gesehen, dass er nicht beschnitten ist? Wieder einmal? Woher will er das wissen, der depperte Köberl? Ist er jetzt der Arzt der saudepperte Köberl?“ unterbrach mich Richter lauthals, in einem cholerischen Anfall.

„Es geht um den SS-Reichsführer.“

Die Augen Richters weiteten sich, dann versuchte ich noch leiser zu sprechen, eigentlich flüsterte ich nun sogar, so dass der Lagerarzt gezwungen war sich ebenfalls etwas zu bücken um mich zu verstehen.

„Der Häftling ist Buddhist und keine Judensau. Er ist in Kenntnis der Protokolle der Weisen von Zion und kann zu deren Entschlüsselung und Zusammenfassung beitragen. Deshalb wurde er aus der Todesbaracke entlassen. Auf Wunsch von Oberstabsführer Riemer.“

„Ach so,“ dachte Richter nun nach, während seine Verärgerung langsam echtem Interesse wich, „und was hat das mit Himmler zu tun?“

Ich musste mir etwas einfallen lassen.

„Der Buddhist ist nicht nur in Kenntnis der Protokolle, sondern auch weit interessanterer okkulter Materie. Welche, wenn ich davon Kenntnis habe, ihnen, Herr Doktor selbstredend als Erstem bekannt gebe, damit sie diese Herrn Himmler persönlich zustellen können,“ log ich (ohne dabei auch nur einen Hauch von Scham zu spüren oder gar rot zu werden).

„Gut. Einer mehr oder einer weniger. Was macht das schon“ Richter bäumte sich hoch und schrie: „Bindet ihn los. Köberl nimmt ihn mit.“

Delek sagte während der ganzen Aktion kein Wort.

Auch nicht als wir gemeinsam über den Platz zur Baracke drei liefen.

Ich musste ihn erstaunlicherweise nicht einmal führen. Er ging zielstrebig zum Eingang.

„Delek, ich muss Ihnen eine Frage stellen: Kennen Sie die Protokolle der Weisen von Zion?“ fragte ich ihn bevor wir die Baracke betraten.

„Ich hatte davon gehört.“

„Ich habe die ersten Protokolle gelesen und sie sind erschreckend.“

„So?“

„Nun ja, sie berichten von der Weltherrschaft des Judentums und wie diese zu erreichen ist.“

„Etwa so, wie es gerade stattfindet, mit Eurem Herrn Hitler?“

In der Baracke setzte sich Delek auf sein Bett. Ich nahm auf dem Bett gegenüber Platz und erzählte ihm von meinen Notizen.

„Die Antwort, hast Du Dir doch bereits selbst gegeben, auf eine Frage die Du noch nicht gestellt hast, mein Sohn.“

Ich war über die Weisheit von Delek verwundert und wusste gar nicht wie antworten.

„Du fragst Dich, ob die Protokolle echt sind, richtig?“

„Ja“, ich blickte mich ängstlich im Raum um und flüstert, hoffend, dass uns niemand sah, vor allem nicht der wachhabende Offizier, „nein, ich glaube schon, dass die echt sind. Ich bin mir nur nicht sicher, zu welchem Zweck sie tatsächlich geschrieben worden sind. Es ist so verwirrend. Einfach alles was man daraus ablesen will, kann man auch darin lesen.“

„Die Wahrheit liegt meist in der Mitte.“

„Das verstehe ich nicht. Wie kann die Wahrheit in der Mitte liegen? Bei einer offensichtlichen Verschwörung.“

„Meist strebt der Mensch nach Dingen, die er nicht erreichen kann. Erinnerst du dich an die Siddhartha-Erzählung? Etwas nicht zu erreichen ist Leid. Oder aber nach dem was er nicht bekommt oder ihm nicht zusteht. Auch wenn er es eigentlich gar nicht braucht, oder es gar nicht will.“

„Delek. Ich brauche Antworten. Ich habe für Sie gelogen. Ich brauche Ihre Hilfe. Ich muss eine Zusammenfassung schreiben. Die ich nur schreiben kann, wenn ich den Sinn verstehe. Ich verstehe ihn aber nicht.“

Dann war es wieder still.

Ich wusste nicht, ob Delek nachdachte, weil er mir helfen wollte. Oder ob er mir vielleicht gar nicht helfen konnte, sondern nur sein eigenes Leben schützen wollte.

„Delek. Sie müssen mir helfen, sonst kann ich nichts für Sie tun.“

„Wie kann ich Dir denn helfen, ohne mich selbst zu verraten?“

„Sie sind kein Jude. Wie können sie sich selbst verraten?“

„Ich mag kein Jude sein. Aber ich bin ein Mensch. Ein Mensch wie jeder andere auch. Erinnerst Du Dich an unsere erste Begegnung, als Du wissen wolltest, was ich tue, als ich da so in der Sonne stand?“

„Ja.“

„Und was habe ich gesagt?“

„Sie sagten: ‚Ich lebe!’“

„Richtig. Und das ist es wonach jeder Mensch während seines Aufenthalts auf dieser Erde strebt. Zu leben! Verstehst du jetzt?“

„Nein.“

„Ich werde niemandem das nehmen wonach er am meisten strebt. Nach seinem Leben. Wie viele Menschen hast Du schon getötet, Jakob?“

Ich war etwas schockiert und auch ein wenig beschämt über eine so direkte Frage zu diesem Thema.

„Nur im Namen der Forschung. Nicht weil ich es wollte.“

„Es gibt keinen Grund jemandem seiner Existenz zu berauben. Weder im Namen der Forschung, noch in sonst irgendeinem Namen.“

„Gut, da sind wir unterschiedlicher Ansicht. Das macht auch nichts. Helfen sie mir, oder nicht?“

Langsam begann ich mich zu ärgern.

„Soweit ich kann.“

Das war ja nun schon mal etwas.

„Damit Du besser verstehst, woran ich glaube, werde ich Dir die Geschichte, Die ich angefangen hatte fortsetzten, wenn das für Dich in Ordnung ist. Oder hast du kein Interesse mehr?“

„Natürlich!“

„Du erinnerst dich an Siddhartha?“

Das tat ich, in meinem inneren Auge ließ ich mich wieder von der Geschichte des jungen Adligen inspirieren.

„Gut, dann erzähle ich Dir, wie es mit dem jungen Prinzen weiterging. Als Siddhartha zum Palast zurückkehrte und all den Besitz und den Wohlstand sah, und doch in seinem Inneren das Leiden der Menschen, die er außerhalb des Palastes traf vor seinen Augen hatte, konnte er nicht anders als seinem Leben abzuschwören.

Er beschloss fortan nicht mehr in Wohlstand zu leben, nicht mehr die Annehmlichkeiten des Schosses seiner Familie zu genießen, denn er hatte erkannt, dass dies nicht von Bedeutung war. Nicht für dieses Leben uns auch nicht für sein Nächstes...“

Da unterbrach ich ihn. „Delek. Man lebt nur einmal.“

Delek schmunzelte. „Willst Du die Geschichte zu Ende hören? Dann wirst Du verstehen. Und um zu verstehen musst du deinen Horizont erweitern. Nicht nur das sehen, was Du glaubst, dass du siehst. Du musst auch bereit sein weiter zu sehen.“

Seine Worte klangen weise und verwirrten mich zugleich.

Genauso wie die Protokolle, die ich zusammenfassen sollte.

„Entschuldigung“

„...Siddhartha war zu jener Zeit, als er Begriff, dass das Leben untrennbar mit Leiden verbunden ist, 29 Jahre alt. Reichtum und Wohlstand sind vergänglich, das Leiden allerdings hatte Bestand. Geburt ist Leiden, Alter ist Leiden, Krankheit ist Leiden, von Liebenden getrennt sein ist Leiden, nicht erlangen was man begehrt ist leiden. Alles ist Leiden. Obwohl er so wohlbehütet aufgewachsen war, wusste er, dass auch er Leiden würde.

Irgendwann. Aber dann mit absoluter Sicherheit. So beschloss Siddhartha einen Ausweg aus dem allgemeinen Leid zu finden. Er beschloss seine Frau und die sicheren Mauern des Palastes zu verlassen um unter freiem Himmel als Asket zu leben.“

„Das verstehe ich nicht. Wieso verlässt er seine sichere Umgebung. Wieso versucht er nicht sein Leiden zu erdulden. Wie jeder andere Mensch auch.“

„Eine gute Frage, Jakob. Siddhartha wusste, dass sein Geist seinen Körper beeinflusst. Und auch umgekehrt. Er schnitt sich sein langes prächtiges Haar, zu jener Zeit ein Zeichen seiner adligen Herkunft ab, zog hinaus in den Wald und widmete sich sechs Jahre lang der Askese. Er traf viele weise Lehrmeister, von denen er zu lernen suchte.

Getragen vom tiefen Wunsch nach Erleuchtung, ließ er keine Möglichkeit aus, die ihm seinem Ziel näher bringen könnte. So schloss er sich einer Gruppe von fünf Asketen an, die in den Wäldern beim heutigen Bodhgaya lebten. Nachdem er als Prinz alle Freuden des Körpers und der Sinne erfahren hatte, glaubte er nun, Sinneseindrücke seien ein Hindernis und ihre Unterdrückung führe zu mehr geistiger Klarheit. So übte er sich in völliger Entsagung und hätte sich dabei fast zu Tode gehungert. Schließlich sah er jedoch ein, dass die Askese nicht nur den Körper, sondern auch seinen Geist schwächte und ihn dem Ziel nicht näher brachte. Diese Erfahrung war ein weiterer Wendepunkt in seinem Leben - seine Abkehr von den Extremen.

Hast du diese Lehre verstanden Jakob?“

Ich war etwas durch die plötzliche Frage von Delek erschrocken, da ich mich selbst gerade in einem Stadium des Nachdenkens fand.

Waren es die Extreme, die so schädlich waren?

Die uns zu Dingen brachten, die wir gar nicht tun wollten, oder tun sollten? Es war gewiss ein besonderes Extrem, dass sich Siddhartha beinahe zu Tode gehungert hatte. Aber wie war dies mit mir vergleichbar?

„Ja Delek, ich denke, dass ich das verstanden habe.“

„Gut“ meinte Delek nur und lehnte sich, wie schon bei seiner ersten Erzählung wieder auf seiner Baracke zurück, so als würde er mir ein Zeichen geben, dass unsere Lehrstunde zu Ende sei.

„Delek, darf ich Ihnen etwas vorlesen. Ich wäre froh, wenn sie mir ihre Meinung sagen würden. Ich brauche da wirklich ihre Hilfe.“

„Natürlich, bitte leg los.“ antwortete er entspannt, auf seinem Rücken liegend und seine Hände unter dem Kopf verschränkt.

Ich blätterte zu den Seiten in meinem Notizbuch, wo ich meine Notizen bezüglich den ersten Sitzungen zu den Protokollen der Weisen von Zion gemacht hatte.

Ich las meine Notizen vor.

„Wer hat das geschrieben, Delek?“ versuchte ich Delek zu prüfen.

„Von wem sagt man, dass es geschrieben wurde, Jakob?“

„Delek, bitte – ganz ehrlich – Sie müssen mir jetzt helfen. Das sind die Protokolle der Weisen von Zion. Juden planen eine Weltverschwörung. Juden haben diese Protokolle geschrieben.“

„Nur weil man es Protokolle nennt, sind es Tatsachen?“

„Ähm, nein…, doch…, das weiß ich nicht, Delek. Aber ich muss es auf jeden Fall so behandeln, als sei es echt. Ich habe nur die Aufgabe eine leicht verständliche Zusammenfassung zu schreiben. Nicht herauszufinden ob es echt ist.“

„Willst du eine Lüge zusammenfassen?“

„Nein“

„Dann musst du herausfinden ob es echt ist.“

„Das ist nicht meine Aufgabe. Delek, ich bin Soldat. Man frägt mich nicht, ob etwas gut ist oder echt. Und ich hinterfrage es auch nicht. Da komme ich nur in Probleme, die ich vermeiden will.“

„Du bist in Mauthausen. Du bist Aufseher in Mauthausen. Denkst du nicht, dass du schon genügend Probleme hast? Was denkst du, was hier mit all den Menschen passiert? Du bist ein guter Junge. Und du siehst all das Leid. Das Leid, das auch Siddhartha sah. Denkst du nicht, dass du daraus lernen solltest?“

„Delek, verdammt noch einmal! Das ist nicht das Thema.“

Nun wurde ich wirklich wütend.

Ich schätzte die Gelassenheit Deleks und auch seine Weisheit.

Aber das half mir in diesem Moment nicht weiter. Und schon gar nicht seine Vorwürfe.

„Delek. Ich bitte Sie nur darum mir zu helfen diese Protokolle zusammenzufassen. Nicht mehr. Ich höre ihnen gerne über ihren Siddhartha zu. Und ich lerne auch gerne etwas über ihren Glauben oder Ihre Kultur. Über Ihre Familie, Ihre Vorfahren. Ihre Freunde. Ihren Hund. Egal was! Aber ich habe eine Verantwortung und eine Arbeit, die ich erledigen muss. Ich habe für sie gelogen, Delek! Verdammt! Ich habe für Sie gelogen, Delek!“

Ich war frustriert, da ich wohl nicht mehr aus ihm herausbekommen würde an diesem Tag, deshalb klappte ich mein Notizbuch zu und verabschiedete mich.

„Delek, ich werde morgen nach Ihnen sehen. Ich arbeite weiter an den Protokollen. Ich hoffe Sie können mir morgen mehr helfen als heute.“

„Ich werde Dir immer soweit helfen wie ich kann, Jakob. Das habe ich versprochen.“

An diesem Abend hingen tiefe Wolken am Himmel. Die Sterne waren nicht zu sehen und als die Sonne verschwand legte sich ein düsterer Schleier über Mauthausen.

Ich beschloss mein Abendessen und den Abendapell auszulassen und weiter an der, von Riemer betrauten Aufgabe zu arbeiten.

Dazu nahm ich im Mannschaftsquartier Platz an einem kleinen Schreibtisch der direkt unter einem kleinen Fenster stand. Meine Notizen und auch die Abschriften der Protokolle legte ich vor mich hin.

Dann sah ich zum Fenster hinaus.

Die Wolken bewegten sich langsam.

Über den Baumwipfeln schien es so, als ob sich Fratzen in den Himmel bissen.

Plötzlich knallte es.

Ein heftiger Donner erschütterte das gesamte Lager.

Ich hielt mich am Schreibtisch fest.

Dann ein zweiter, noch lauterer Donnerschlag. Ich hatte das Gefühl, dass sich direkt über der Mannschaftsbaracke ein heftiges Unwetter zusammengebraut hatte.

Ein Blitz zuckte durch die Nacht.

Direkt vor meinem Fenster.

Dann Sirenen.

Ich hörte Leute schreien.

Die Alarmsirenen takteten immer kürzer.

Ich schob den Schreibtisch zur Seite um aus dem Fenster zu sehen.

Menschen rannten hastig umher.

Einige Soldaten trugen Eimer.

Gleißendes, abwechselnd rotes und gelbes Licht, zuckte über eine der Baracken.

Ein Blitz hatte direkt in eine der Baracken eingeschlagen.

Baracke drei.

Sofort rannte ich los.

Delek war in dieser Baracke und er war blind.

Niemals könnte er alleine aus einem brennenden Haus kommen.

Ich rannte, so schnell mich meine Beine tragen konnten. Dabei hörte ich immer wieder die Zurufe meiner Kameraden.

Vor dem brennenden Gebäude blieb ich stehen und sah wie die Menschen evakuiert wurden.

Doch Delek konnte ich nirgendwo sehen.

Ich rannte um das Gebäude, an die Rückseite, wo sein Stockbett war. Ein riesiges Lock klaffte in der Wand, vermutlich hatte der Blitz genau hier eingeschlagen. Die Balken rundherum brannten. Es war unmöglich durchzukommen.

Von weitem hörte ich den Lagerkommandanten Befehle in die hell erleuchtete Nacht schreien.

Hektisch.

Und unkoordiniert.

Dann, plötzlich donnerte es erneut.

Genauso heftig wie zuvor.

Das blanke Entsetzen stand den Soldaten und den geretteten Häftlingen ins Gesicht geschrieben. Mehrere Soldaten rannten in sichere Entfernung und noch immer konnte ich Delek nicht sehen.

Dann kam der Regen.

Ein extrem starker Regenfall, wie ich ihn selten zuvor erlebt hatte. Die Tropfen wandelten sich in Eiskörner und die Eiskörner in dicken Hagel.

Es prasselte auf unsere Köpfe hernieder und ich rannte verzweifelt immer wieder um die Baracke.

Endlich sah ich ihn.

Er saß unter einem Baum, nahe der Baracke drei, durchtrieft von Nässe. Seine Kleider hingen wie lose Fetzen an ihm herunter.

Er war alleine.

Erleichterung stieg in mir hoch und ich rannte sofort hin zu ihm.

„Delek, ist alles in Ordnung? Geht es Ihnen gut.“

„Ja, Jakob es geht mir gut. Aber willst du nicht den anderen Menschen noch helfen? Für mich kannst du im Moment nichts tun.“

Ich war abermals erstaunt über seinen gelassenen Tonfall, als Peter Gauer von hinten zu uns kam. Seine Uniform war durchnässt und er atmete schwer. „Hätten wir das Ding doch abbrennen lassen“, schnaufte er, als er sich vor uns auf seinen Knien abstützte, „weniger Drecksjuden. Der Herrgott hätte uns einen Dienst erwiesen.“ In seinen Augen reflektierte das Feuer der Baracke, was erschreckend aussah dabei schmunzelte er diabolisch, als er nach Luft rang. Seine ganze Erscheinung hätte mir wohl unter anderen Umständen Angst gemacht, aber zu diesem Zeitpunkt spürte ich nur Erleichterung.

„Spinnst du, Peter?“

„Warum? Die Saujuden aus der Baracke retten, damit wir sie später erschießen müssen? Die Munition hätten wir uns sparen können. Und es sind noch genug von den Schweinen hier um alles aufzuräumen und eine neue Baracke zu bauen.“

Delek senkte seinen Kopf, als ob er wegen Peters Aussage in tiefe Scham gesunken wäre.

Das bemerkte Gauer.

Wutentbrannt, mit dem Feuer in seinen Augen, sprang er auf den durchnässten Delek los.

„Du Drecksjudensau!“ schrie er und zerrte mit einer Hand an seinem rechten Arm, „ich werfe dich gleich wieder ins Feuer, dann vergeht dir dein dummes Grinsen, du Stück Scheiße.“

„Peter, hör auf!“ schrie ich den Gewalttäter an.

Doch der Soldat holte mit seinem anderen Arm zum Schlag aus.

Ich versuchte dazwischen zu gehen, doch er traf Delek genau ins Gesicht. Sofort spritze Blut aus seiner Nase hervor.

Delek blieb ruhig.

„Ich bring dich um, du Drecksau!“ Immer rasender vor Wut holte Peter abermals aus. Diesmal fasste ich seinen Arm.

Gauers Atmung war kurz und aufgebracht. Immer noch sah ich das Feuer in seinen Augen spiegeln und nicht, wie ich erwartet hätte, mein eigenes Spiegelbild.

„Du? Was willst du Köberl?“

Da liess er von Delek ab und drehte sich mir zu.

„Bist du auch so ein Judenficker, wie dein Großvater? Alle feige Verräter! Du bist es nicht wert diese Uniform zu tragen. Du elender Feigling!“

Peter Gauer stand mit geballten Fäusten und flach schnaubend vor mir.

„Soll ich dich auch verprügeln? Du kleine Ratte?“ Dabei ging er in gebückter Haltung, wie ein tollwütiges Tier, mit sehr langsamen Schritten und geballten Fäusten auf mich zu, „Hast Du die Hosen voll, Köberl, Du feige Sau! Was?“

„Hör endlich auf Gauer!“

Ich rief Delek zu, dass er verschwinden solle und sich in Sicherheit bringen soll. Natürlich hörte mich Peter und machte eine schnelle Drehung im Halbkreis, zog seine Pistole aus seinem Halfter und zielte auf Delek.

„Ich knall die Judensau ab. Da kannst du gar nichts dagegen machen, Köber!“ Er hatte mir den Rücken zugedreht als plötzlich ein Schuss zu hören war.

Peter drehte sich zu mir um.

Das Feuer war aus seinen Augen gewichen.

Vielmehr war Entsetzen und blanker Schmerz zu erkennen.

Er ließ seine Hand nach unten sinken, die Pistole fiel in den nassen Schlammboden, seine Knie gaben nach.

Dann fiel er mit dem Gesicht voran direkt auf den Kies.

Im strömend Regen hatte Peter Gauer sein Leben verloren weil ich es nicht zulassen konnte, dass er Delek das seine nahm.

Ich ließ die Pistole an mir nach unten hängen. Es dauerte nicht lange bis ein wachhabender Offizier eintraf.

„Köberl. Verdammte Scheiße. Was hast du gemacht. Er stürzte auf Gauer zu und fühlte seinen Puls.“

Peter Gauer war tot.

Am nächsten Morgen wurde ich zum Lagerkommandanten bestellt.

Riemer wollte einen Bericht über den gestrigen Tag.

„Herr Gefreiter, sie haben einen anderen Soldaten, während eines Brandes erschossen. Können sie das erklären?“

Ich wusste, dass wenn ich auch nur mit einem Wort anmerken würde, dass ich es tat um einen Häftling zu schützen, ich mit Sicherheit nicht einmal vors Kriegsgericht kommen würde, sondern sofort – an Ort und Stelle - exekutiert würde.

Kopfschuss.

Ich beschloss abermals nicht die Wahrheit zu sagen, wobei mir der Lagerkommandant mit seiner Aussage behilflich war, „Peter Gauer hat im anhaltenden Regen und angesichts des Feuers die Nerven verloren. War es nicht so Köberl?“

Ich erwiderte nichts, so fuhr der Kommandant fort, „Es gab schon öfters Streit zwischen ihnen beiden.“

Wieder sagte ich kein Wort und blickte nur zu Boden.

„Verdammt Köberl! Was ist mit dieser Hure passiert, die Gauer vergewaltigt und dann getötet hat? Nicht dass mich die Judenschweine interessieren. Aber wir haben hier Regeln!“

Verärgert sprang Riemer von seinem Stuhl auf, „glauben sie ich wüsste nichts davon? Glauben Sie ich sehe nicht alles?“ dabei deutete er mit seinem ausgestreckten Arm über das ganze Zimmer, „ich sehe alles, was hier alles passiert? Ich weiß über alles, über jede scheiß Kleinigkeit Bescheid, Köberl!“

Haben Sie ihn wegen dieser Hure erschossen?“

„Nein, Herr Obersturmführer!“

„Sie haben ihm in den Rücken geschossen! Das ist feige, Köberl. Sehr feige!.“ Langsam beruhigte sich Riemer wieder und nahm wieder auf seinem Stuhl Platz.

„Gut, wir werden folgendes vermerken! Gauer sah in Ihnen ein Rivale und wollte Sie schon länger loswerden. Er hat Sie am Tag des Brandes bedroht wobei er seine Waffe gezogen hat und ihnen nach dem Leben trachtete. Sie wollten sich nur verteidigen. Ungeschickterweise löste sich bei Ihrer Waffe ein Schuss, als Gauer sich gerade umdrehte. Vermutlich durch den Ruf eines Kameraden geschreckt. Verstanden, Soldat?“

„Jawohl, Herr Obersturmführer.“

„Gut, dann gehen Sie wieder an die Arbeit. Die Sache ist hiermit erledigt, ich werde mich darum kümmern. Kommen Sie mit der Zusammenfassung voran?“

„Ich tue mein Bestes, Herr Obersturmführer.“

„Ich erwarte in den nächsten Tagen Ihren Bericht, falls ich Ihnen das nicht schon gesagt hatte,“ mit diesen Worten war der Fall Gefreiter Peter Gauer erledigt, Riemer zündete sich eine Zigarette an und ich verabschiedete mich mit ausgestrecktem Arm und einem „Sieg Heil!“

Ich machte mich auf dem Weg zur neuen Duschbaracke welche trotz des Feuers planmäßig in Betrieb genommen werden sollte.

An der Baracke nahm mich sofort SS-Oberscharfführer Martin Roth in Empfang.

„Jakob, hast du gestern tatsächlich Peter Gauer erschossen?“

„Ich hatte mich nur zur Wehr gesetzt. Er wollte zuerst schießen.“

Auf wen hatte ich nicht erwähnt.

„Dass der Gauer früher oder später ausrasten würde, wussten wir alle. Vielleicht besser so.“

„Ja, vielleicht.“

„Alles klar, dann mach dich fertig für die Dusche. Wir bringen die Häftlinge in zehn Minuten. Fünf Minuten, zum Entkleiden das weißt du noch. Dann entleerst du den Inhalt auf mein Zeichen. Verstanden?“

Ich war noch etwas neben mir, wegen der Ereignissen der vergangenen Nacht und wegen des Gesprächs mit dem Lagerkommandanten.

„Ja, Martin, ich werde auf dein Zeichen warten, wie vereinbart.“

Dann stieg ich die Treppe hoch.

Es ging nicht lange, da wurde eine nahegelegene Baracke geöffnet. Die Türen schwangen nach hinten und klatschten laut an die Wand. Einige Soldaten, es waren womöglich an die zehn, führten unter dem Kommando des wachhabenden Offiziers eine Gruppe Häftlinge in unsere Richtung.

Ich konnte sie nicht alle zählen, aber es waren zirka 50 Leute. Vor der Duschbaracke unterhielten sich der Offizier und Roth, bis Martin die Türen zur Duschbaracke öffnete und alle Gefangenen eintraten.

Darunter Männer, Frauen und auch Kinder.

Es herrschte Aufregung.

Vielleicht sogar Panik.

Immerhin war dies die erste große Duschaktion hier im Lager.

Dennoch hatten die Häftlinge große Angst, was man hören und auch spüren konnte. Immerhin hatten schon einige Konvois das Lager mit Häftlingen verlassen, wegen einer eventuellen Reinigung. Zurückgekehrt war aber niemand. Manche der Häftlinge versuchten sich zu wehren, was sofort mit heftigen Stockschlägen auf den Kopf geahndet wurde.

Einer klappte unter den Schlägen zusammen und blieb bewusstlos am Boden liegen. Sofort kam ein Soldat und versetzte ihm aus zirka einem Meter Entfernung einen Kopfschuss.

Sogleich spurten die anderen Gefangenen wieder und die Leiche wurde abtransportiert.

Als die Türen hinter ihnen geschlossen wurden, hörte ich Martin Roth ihnen zurufen, dass sie keine Angst zu haben bräuchten. Dies sei nur eine Entlausungsaktion.

„Alle entkleiden. Sofort!“ hörte ich ihn rufen.

Nach etwa fünf Minuten hörte ich viele hastige Schritte.

Alle wurden von der Kleiderkammer in die Duschkammer geführt.

Mit einem dumpfen Knall wurde die Kammer von außen verschlossen. Ein kurzes Knarren von der Drehverriegelung war noch zu hören.

Dann ertönte das Signal.

Meine Maske und die Handschuhe hatte ich bereits aufgesetzt, wie mir von Oberscharfführer Roth befohlen wurde.

Ich öffnete den Kanister mit Totenkopfsymbol und entleerte den Inhalt in die Öffnung. Dann schloss ich den Kanister und die Öffnung wieder und nahm schließlich meine Maske ab.

Ein dumpfer, starker Geruch stieg mir in die Nase.

So heftig, dass ich mich beinahe übergeben musste.

Von unten hörte ich plötzlich laute Schreie, Hilferufe und Schläge gegen die Wand.

Dann ein dumpfer Knall nach dem anderen.

Bis es wieder still war.

Wider meines Befehls hatte ich auf der Baracke verharrt, bis alles vorbei war.

Es vergingen noch einige Minuten bis die Türe wieder geöffnet wurde.

Ein Soldat mit Gasmaske betrat die Dusche. Martin Roth war draußen, vor der Duschbracke geblieben und wartete.

„Sicher!“ schrie der Soldat aus der Duschbaracke. Auf diesen Hinweis hin betrat nun auch Martin das Gebäude.

Einige Häftlinge wurden hergeführt. Sie schoben große Karren vor sich her.

Ich stand noch auf dem Dach, mein Herz schlug schnell.

Was hatte ich getan?

Niemand, auch nicht Roth hatten mich entdeckt.

Dann holten sie die Geduschten heraus.

Ich konnte mich kaum bewegen, als ich sehen musste, wie ein Leichnam nach dem Anderen, von den Häftlingen, auf die Karren geworfen wurden.

Ein kleines Mädchen hatte noch ihre Augen geöffnet.

Ihr starrer Blick verriet ihre Furcht und ihre Angst im Angesicht des Todes.

Starr blickte ich dem massenmörderischen Treiben zu.

Starr vor Angst.

Starr vor Entsetzen.

War ich dafür verantwortlich?

Hatte ich diese Leute ermordet?

In dem Moment kam Roth aus der Baracke, der dem jungen Soldaten welcher zuerst die Dusche betrat um diese zu sichern, auf die Schulter klopfte und mich noch auf dem Dach sah.

„Gut gemacht, Köberl! Alle erledigt.“

Er zwinkerte mir zu, dann verschwand er.

Ich stand noch einige Minute regungslos da, bis ich tatsächlich begriff was ich getan hatte und vom Dach des Gebäudes stieg.

In der Mannschaftsbaracke lag ein Brief auf meinem Schreibtisch. Ein Brief von Lisa.

Liebster Jakob,

Bitte sei mir nicht böse, dass Du schon länger nichts mehr von mir gehört hast. Ich bin sehr damit beschäftigt eine gute deutsche Frau für Dich zu werden, denn ich freue mich schon so sehr auf deine Rückkehr.

Ich habe von Deiner neuen Aufgabe gehört. Du bist nun verantwortlich für die Reinheit der Häftlinge und erfüllst eine wichtige Pflicht für das Vaterland. Das macht mich sehr stolz.

Deine Erzählungen vom schönen Lager in Mauthausen versetzen mich schon heute in freudige Spannung.

Ich hoffe es geht Dir soweit gut und du hörst auf Deinen Kommandanten, dann wird aus Dir ein richtig guter Soldat. Denk nur, was Du alles noch erreichen kannst.

Ja, ich habe schon gehört, dass diese Lager auch dazu eingerichtet wurden um uns von den Juden zu befreien.

Lieber Jakob, ich weiß, dass Du ein guter Mensch bist und ein gutes Gemüt hast, deshalb mach Dir bitte keine Sorgen.

Das hat alles seine Richtigkeit und ist gut so.

Du tust, was Du als guter, deutscher Soldat eben tun musst.

Niemand weiß besser als Du, dass dies notwendig ist, und dass wir die Welt von den Juden befreien müssen.

So, nun muss ich aufhören, meine Mutter ruft mich.

Alles liebe und auf bald

Deine Lisa

Wie so oft zeigten mir Lisas Briefe, dass ich auf dem richtigen Weg war. Sie hatte Recht. Es war meine Pflicht die mir aufgetragenen Befehle zu befolgen. Dafür war ich Soldat geworden. Damals, als ich mich dafür entschieden hatte nach Mauthausen zu gehen hatte mein Vater mit mir gesprochen. Er meinte, ich würde der Allgemeinheit und noch viel wichtiger, dem Vaterland einen Dienst erweisen, wie er größer kaum sein könne. Denn, auch wenn ich nicht an der Front dienen würde, so würde ich doch an der Front in unserem Land kämpfen. Nämlich gegen das Judentum. Ich würde dazu beitragen die Juden aus unserer Geschichte zu verbannen. Sie endgültig aus den Köpfen der Menschen zu tilgen. Damals wusste ich nicht, wie Recht er doch tatsächlich gehabt hatte.

Einige Minuten oder auch Stunden, daran kann ich mich nicht mehr erinnern, saß ich an meinem Schreibtisch und las Lisas Zeilen immer und immer wieder. Doch immer wieder kamen mir die Erinnerungen an das was ich gerade eben getan hatte.

Wie ich auf der Baracke stand.

Meinen eigenen Atem durch die Maske hörte und langsam die giftige Substanz entleert hatte. Nach und nach wurden mir die Tatsachen bewusst.

Ich begriff, dass das Totenkopfsymbol kein Eigentumskennzeichen der SS war und ich begriff, dass die Dusche keine Dusche war.

Ich hatte schon oft von Gaskammern gehört, tat dies aber immer mit einem Lachen, einer abweisenden Handbewegung und den Worten: „Im Krieg werden viele Geschichten erzählt.“ ab.

Doch nun wurde mir klar, dass dies alles keine Geschichten waren, dass dies das wirkliche Leben war.

Genauso wie Siddharthas wurde mir klar, dass dies ein Teil meines Lebens war.

Ich konnte nicht davor fliehen.

Nicht ohne mein eigenes Leben zu riskieren.

An diesem Tag verschloss ich mich im Mannschaftsquartier und ging nicht mehr vor die Türe. Ich hatte wohl Lisas Briefe gelesen, aber irgendetwas in meinem Inneren ließ mich nicht zur Ruhe kommen. Irgendetwas belastete mich im Inneren sehr. Ich konnte aber nicht festmachen, was es war.

Ich hatte doch nur Befehle befolgt.

Nichts weiter.

Als ich ein kleiner Junge war und in der Schule von meinen Mitschülern aufgezogen wurde, weil ich kleiner, blasser und viel öfter krank war, als all die anderen hatte mein Großvater zu mir gesagt: „Was kümmert es dich, was die anderen Jungen sagen. Sei du selbst. Entscheide für dich selbst, wer du bist und wer du sein willst.“

„Aber Großvater, ich will größer sein. Ich will stark sein. Ich will so sein, wie die anderen Jungen.“

„Solche wie die anderen gibt es viele, aber es gibt nur einen Jakob Köberl. Sei stolz, dass du das bist. Sei stolz, dass du bist, was du bist. Geh mit erhobener Brust durch die Welt und zeig den Leuten, dass du ein Jakob Köberl bist. Aber vor allem sei kein Dummkopf, denn nur ein Dummkopf lässt sich von anderen einreden, wie er zu sein hat.“

Großvater hatte mich immer bestärkt so zu sein, wie ich war.

In diesem Augenblick vermisste ich meinen Großvater sehr.

Ich hätte mich gefreut mit ihm über meine Erlebnisse sprechen zu können.

Doch das war nicht möglich.

Großvater war tot.

So beschloss ich Lisa nochmals zu schreiben, da sich meinen Geist nicht von den qualvollen Schreien unter mir in der Gaskammer losreißen konnte. Ich konnte meine Augen zwar schließen, aber vor den Gesichtern der Toten, deren nackten Leichname, die herzlos, wie totes, verdorbenes Vieh auf die Holzkarren geworfen wurden, konnte ich meine Augen nicht verschließen. Immer wieder sah ich das kleine Mädchen vor mir, mit ihren geöffneten Augen und der Pein in ihrem Gesicht.

Noch lange würde mich dieses Gesicht in meinen Träumen verfolgen.

Zurecht.

Liebste Lisa,
vielen Dank für deinen Brief.

Ich war heute, wie Du geschrieben hast, für die Reinheit der Gefangenen zuständig. Aber es war keine Dusche, kein Entlausungsmittel, wie ich dachte, es war Gift.

Ich habe fünfzig Menschen getötet.

Und es belastet mich sehr.

Ich bin mir nicht sicher, ob ich das Richtige tue.

Wie kann ein Mörder überhaupt das Richtige tun.

Ich fühle mich verlassen. Und, Lisa, ich habe Angst.

Bitte schreib mir so schnell wie möglich, damit ich wieder schlafen kann.

In tiefer Liebe

Dein Jakob

Langsam wurde es dunkel über Mauthausen.

Der Himmel an diesem Abend war sternenklar.

Der Sturm der vergangenen Nacht hatte die Wolken vertrieben. Zurück blieben nur die Sterne und das nächtliche Schwarz des Himmels über uns.

Da ich nicht schlafen konnte, beschloss ich nochmals die Baracke zu verlassen. Einfach um einen klaren Kopf zu bekommen.

Einfach um etwas Klarheit zu finden.

Die Sturmlichter der Anlage waren eingeschalten und erleuchteten den Appellplatz hell. Es war ein sonderbares Bild. Ein paar Häftlinge saßen vor den Baracken auf kleinen Stühlen und unterhielten sich miteinander. Es waren die Nachtaufseher.

Seltsam.

Menschen machen eben alles, wenn man ihnen droht das Leben zu nehmen. Sie hatten alles verloren.

Wir hatten ihnen alles genommen.

Und nun nahmen wir ihnen auch noch ihren Stolz.

Und auch wenn sie es ahnen, könnten sie doch nichts dagegen unternehmen, wenn wir ihnen auch noch das Leben nehmen.

„Ich lebe.“ Hatte Delek bei unserer ersten Begegnung gesagt. In jener Nacht wurde mir klar, was er meinte.

Man hatte ihm alles genommen. Sein Haus. Sein Eigentum. Seine Würde und seinen Stolz. Nun hatte er nur mehr sein Leben. Und er wusste, dass wir ihm auch das nehmen könnten.

Jederzeit!

Wann immer wir es wollten!

Aber als ich ihn nach seinem Befinden erkundigte, ließ er mich wissen, dass wir dies noch nicht getan hatten.

Er lebte.

Ich spazierte über den gesamten Platz.

Durchquerte die Allee zur Duschbaracke und blieb davor stehen.

In der Baracke brannte noch Licht.

Ich öffnete die Türe. Zwei Frauen, Häftlinge, putzten den Raum, in dem sich die Gefangenen entkleiden mussten. Sie schrubbten den Boden. Ich schauten ihnen – geistesabwesend - zu. An der einen Ecke des Raumes stand ein Eimer mit Wasser, den die Frauen immer wieder füllten und über den Boden leerten um dann im Gleichtakt mit dem Mobb darüber zu fahren. Sie bemerkten mich nicht, da ich im Schatten der Türe stand.

„Hier ist noch was!“ hörte ich eine Stimme, als Martin Roth vortrat und mit dem Finger unter eine der Sitzbänke zeigte.

Er hatte mich nicht gesehen. Er beaufsichtigte nur die Reinigung seiner Duschbaracke. Sogleich kamen beide Frauen und wischten heftig an der Stelle, auf die Martin Roth mit dem Finger gedeutet hatte.

Denen einem Fleck, den ich nicht zu sehen vermochte.

„Und hier auch.“ Hörte ich Roth, als er mit dem Finger in die andere Ecke des Raumes zeigte. Die Frauen begannen sofort an der Stelle zu schrubben, an der sie dachten, dass Roth darauf zeigte. „Nicht dort. Hier!“ Nun zeigte der Hauptscharfführer in die entgegengesetzte Richtung. Die Frauen rannten sofort zu der Stelle.

Martin Roth konnte sich vor Lachen kam halten.

Dies ging einige Zeit so weiter, bis er mich hinter der Türe entdeckte.

„Jakob, mein Guter. Ich liebe dieses Spiel. Die dummen Judenweiber rennen wie die geköpften Hühner von einem Eck ins Andere, wenn wir sie schicken“, dabei lachte er laut und schlug mir auf den Rücken.

„Auch mal probieren?“ Martin grinste. Er hatte dasselbe boshafte Grinsen im Gesicht wie Peter Gauer in jener Nacht, als er die Gefangene vergewaltigt und dann getötet hatte.

„Nein Danke.“

„Ach komm schon, Köberl. Das macht Spass.“

„Nein Danke!“ Mein Tonfall wurde schärfer. Noch einmal würde er mich nicht zum Täter machen.

„Was denn, du Spaßbremse. Erschießt du mich nun?“

„Was soll das, Martin?“ Warum sagst du sowas?“

„Ach komm“, dabei klopfte er mir wieder auf die Schulter, „jeder weiß, dass du den Gauer kaltblütig und feige erschossen hast, nur weil du nicht wolltest, dass er einen blinden Juden erschießt.“

Er sagte das so, als wäre das alles ein Scherz.

Ein Witz.

Ich erschrak vor seinen Worten, dass ich mich in einer Drehung von seiner Hand auf meiner Schulter befreien musste.

„Du weißt, dass das nicht wahr ist, Martin.“

„Ich weiß, dass Oberstabsführer Riemer eine andere Geschichte im Bericht stehen hat. Aber man hat dich gesehen, Jakob. Auch wenn der Kommandant die Aussage nicht zulässt. Keine Ahnung warum. Aber es ist nun mal so.

Seine Stimmung wandelte sich von schadenfroh lachend in Ernst und dann in aggressiv.

„Ich weiß nicht, was das ist mit dir und Riemer, aber er beschützt dich. Was ist das zwischen dir und dem Lagerkommandanten, Köberl? Was?“

„Nichts Martin. Gar nichts.“

„Bist du seine kleine Liebhaberin?“ dabei lachte er wieder laut los, „oder gar sein Spion?“

„Nein.“

„Was dann Köberl. Sag‘s mir.“ Er blickte mir streng in die Augen, da wusste ich, dass ich wieder lügen musste.

„Ich habe eine wichtige Aufgabe vom Kommandanten erhalten. Absolute Geheimhaltung. Sollte ich dir etwas davon erzählen, müsste ich dich sofort erschießen.“ Dabei blickte ich ihm, mit stählernem Blick, tief in die Augen und grinste falsch.

Es schien mir in diesem Moment zwar etwas dick aufgetragen, aber ich wollte keine dummen Fragen Roths mehr beantworten. Auch wenn er vom Rang her über mir stand und ich ihm eine Antwort geschuldet hätte, hätte er mich weiter gefragt, so hoffte ich doch, dass meine Aussage ihn nun davon abhalten würde.

Roths Gesichtszüge glichen dem Wetter im April.

Seine Launen wechselten sich im Minutentackt. Kaum lachte er, schon schien er wieder nachdenklich oder gar zornig und dann sogar erschreckt.

„Ich verlass mich darauf, dass niemand von dieser Unterhaltung je etwas erfährt, Roth. Verstanden!“

Dann klopfte ich ihm selbstbewusst auf die Schulter, zwinkerte ihm frech zu, so wie es die anderen schon mit mir gemacht hatten, wenn sie dachten, dass sie mich in der Tasche hatten, und hoffte inständig, dass er wirklich keiner Menschenseele diese Lüge erzählen würde.

„Natürlich, Jakob. Du kannst dich auf mich verlassen“, schluckte er, „und ehrlich um den Gauer wird wohl niemand trauern.“

Wir standen einige Minuten nur so da.

Die Frauen schrubbten noch immer den Boden, bis sie Martin in ihre Baracken schickte.

Als Martin Roth die Türe zur Kammer versperrte lag ein seltsamer Geruch in der Luft. Es roch als würden Autoreifen verbrannt. Ich spürte in diesem Augenblick etwas auf meinem Kopf landen und blickte nach oben. Durch die Sturmlichter des Lagers erhellt, glich der Himmel einem Meer voller Motten. Man konnte den Himmel nicht mehr sehen.

Es schien als würde es mitten im Mai schneien.

Tausende, Millionen kleiner Teilchen flogen durch die Luft und bedeckten den Boden mit einem grauen Schleier.

„Was um Himmels Willen ist das?“ fragte ich.

„Das sind die Überreste der Judenschweine, die heute in der Kammer waren. Sie werden verbrannt. Aber das wusstest du doch, Jakob. Oder?“ Dabei streckte er seine Hand aus und fing einige der Ruß-Fetzen auf um sie in der flachen Hand zu zermahlen.

„Ja natürlich wusste ich das. Ich hatte es nur noch nie gesehen.“ versuchte ich meinen Ekel in der Gegenwart des Hauptscharfführers zu überspielen.

Martin schüttelte den Kopf, vermutlich weil er nicht wusste, was er davon halten sollte, dass ein Soldat, welcher mit einer geheimen Aufgabe direkt vom Lagerkommandanten betraut war, die so wichtig war, dass man dafür sogar deutsche Soldaten töten würde, nun so verwundert über die Entsorgung der Juden war.

Ohne darüber nachzudenken ging ich zurück zur Mannschaftsbaracke und machte mich daran meinen „Geheimauftrag“ weiter auszuführen.

Kapitel 15

Zusammenarbeit

Wie üblich breitete ich die Protokolle vor mir auf dem Schreibtisch aus. So, dass ich einen Stapel für jede Sitzung machte, was mir half einen besseren Überblick zu behalten.

In der dritten Sitzung wurde die Notwendigkeit der Klassengesellschaft dargestellt.

Nichtjuden jedoch hätten kein Verständnis für die Wichtigkeit der gesellschaftlichen Teilung in Klasse und Stände. Aufgrund der Meinung die ihnen von der jüdischen Presse eingeimpft wurde würden sie sich gegen die Klassen über sich auflehnen. Bestärkt durch Wirtschaftskrisen, welche durch jüdische Hand getrieben würden, da alles Geld inzwischen in jüdischen Händen sei, würden sich die Massen der unteren Klassen gegen die Obrigkeit auflehnen, um das zu bekommen, was sie sich schon lange ersehnten.

Wörtliche sagte der Sprecher: „Dabei werden wir ganze Arbeitermassen auf die Straße werfen, gleichzeitig in allen Staaten Europas. Diese Massen werden darauf brennen, das Blut derer zu vergießen, die sie, in Einfalt ihrer Unwissenheit, von Kind auf beneidet haben, und deren Besitz sie dann genießen wollen.“

Die Strippenzieher selbst würden nichts zu befürchten haben, da sie den Angriffszeitpunkt genau kennen, und entsprechende Maßnahmen setzten würden um sich zu schützen. Ziel sei durch Zwingherrschaft schlussendlich jeglichen Liberalismus vertrieben zu haben.

Immer wieder wird Bezug auf die französische Revolution genommen und deren Verlauf und Ausgang, welche von den Vorfahren der Weisen von Zion inszeniert wurde um unter dem Vorwand der Freiheit ein totalitäres System zu schaffen.

Ich empfand die Protokolle zunehmend als schwierig zu lesen, da es sich Seite um Seite um ein und dieselbe Sache handelte. Immer wieder wurden die Nichtjuden, die sogenannten Gojim als charakterschwach, leicht beeinflussbar und gierig beschrieben. Die Juden hingegen selbst als falsch, verräterisch und verstohlen.

Ich konnte nicht erkennen, wer nun der Täter und wer das Opfer war.

Vielleicht war ich aber auch einfach nicht klug genug um das zu erkennen.

Ich brauchte Hilfe.

Nicht nur eine Hilfe, die mir eine Meinung zu meiner Zusammenfassung sagte, sondern jemand der mir tatsächlich half die Protokolle zusammenzufassen.

Da kam mir eine Idee.

Natürlich konnte ich den Lagerkommandanten befragen. Ich redete mir zwar ein, dass dieser die Klugheit besaß die Protokolle richtig zu entschlüsseln, wandte dann aber selbst ein, dass er wahrscheinlich durch seinen Posten bei der SS schon eine so festgefahrene Meinung haben würde, dass er keine objektive Zusammenfassung schreiben könnte. Vielleicht verstand er die Protokolle aber auch einfach genauso wenig wie ich und gab mir deshalb diesen Auftrag, da er wie jeder andere auch nicht die gesamten Protokolle lesen wollte, sondern nur eine Zusammenfassung.

Doktor Richter, der Lagerarzt kannte die Protokolle, anscheinend hatte er sie bereits mehrmals gelesen. Doch seine Aggressionen, sein Hang zum Alkohol und seine nichtvorhandene Selbstkontrolle ließen auch diesen Kandidaten als Helfer für mich ausfallen.

Es gab nur mehr einem, dem ich vertrauen konnte und dem ich den Intellekt zutraute, diese verwirrenden Schriften zu verstehen.

Delek.

Von Anfang an hatte ich ihm vertraut.

Bis heute weiß ich allerdings nicht wieso, aber Delek schien mir sehr weise, auch wenn sich seine Hilfe bisher darauf beschränkt hatte mir vom Buddhismus zu berichten, anstatt auf meine tatsächliche Arbeit einzugehen.

Diesen Fehler rechne ich mir selbst zu, immerhin hatte ich ihn nie direkt mit den Protokollen konfrontiert, sondern nur damit, was ich selbst daraus gelesen hatte.

Doch das konnte ich ändern.

Ich wusste nur noch nicht genau wie und vor allem wo.

In die Mannschaftskaserne konnte ich ihn auf keinen Fall mitnehmen. In Baracke drei konnte ich hingegen die Protokolle nicht mitnehmen.

Beides wäre zu gefährlich, befürchtete ich.

Hier, in der Mannschaftsbaracke aufgrund meiner Kameraden. Dort, in seiner Baracke aufgrund seiner Mithäftlinge, welche nichts mehr zu verlieren hatten.

Am folgenden Tag ging ich etwas ängstlich zur Gaskammer. Als ich Martin Roth, welcher sich mit einem anderen Soldaten unterhielt an der Tür stehen sah, versuchte ich selbstsicher und stark zu wirken.

„Hauptscharfführer Roth, kann ich Sie kurz sprechen?“ rief ich bereits aus einiger Entfernung Martin zu, welcher sich sogleich umdrehte.

„Natürlich, Jakob.“

Martin drehte sich zu dem anderen Soldaten zu, verabschiedete ihn mit einem lauten „Heil Hitler!“, warf seine Zigarette zu Boden, welche er sogleich mit seinem rechten Fuß austrat, und drehte sich zu mir um.

„Heil Hitler!“ grüßte er nun auch mich.

Ich tat es ihm gleich.

„Martin, ich brauche deine Hilfe. Wegen der Sache von der ich dir gestern berichtet habe, im Vertrauen.“

Seine Miene verfinsterte sich schlagartig.

„Weiß der Obersturmführer davon?“

„Nein Martin. Noch nicht. Ich wollte erst mit dir darüber sprechen.“

„Tut mir leid. Aber damit will ich nichts zu tun haben. Sieg Heil!“

Er streckte abermals die rechte Hand in die Luft, klatschte seine Füße zusammen und wollte davoneilen.

In dem Moment kam der Lagerkommandant von seinem Rundgang bei uns vorbei.

Ich konnte spüren, wie mir der Schweiß auf die Stirn stieg.

Meine Beine wurden weich und ich wusste, dass wenn Martin ein falsches Wort sagt ich ein riesen Problem bekommen und vermutlich mein Leben verlieren würde.

„Heil Hitler!“ rief Riemer uns zu, streckte seinen rechten Arm zum Gruß und stand vor uns, „Ein wunderschöner Tag heute, die Herren, nicht wahr?“

„Heil Hitler! Jawohl Herr Obersturmführer!“ antwortete ich, flach atmend und doch mit einem gewissen Auftritt von Selbstsicherheit.

„Heil Hitler!“ gab auch Roth zum Besten. In seiner Stimme schwang ein gewisses Anzeichen von Unsicherheit, weshalb ihn Riemer sogleich fragte: „Alles in Ordnung Hautscharfführer?“

„Jawohl Herr Obersturmführer!“ stammelte Roth hervor.

„Wir unterhielten uns gerade über die gestrige Aktion, Herr Kommandant“, warf ich schnell ein „Ein voller Erfolg. Das Gas hat sofort gewirkt. Alle Häftlinge wurden liquidiert.“

„Das sind gute Neuigkeiten. Ich hatte mir auch nichts anderes von ihnen erwartet, Köberl.“ Riemer deutete auf Martin: „Deshalb hab ich den Jungen zu Ihnen geschickt, Roth.“

„Jawohl Herr Obersturmführer.“ antwortete Martin karg und etwas blass um die Nase.

„Geht es ihnen nicht gut?“ Riemer beugte sich etwas zu Martin Roth vor.

„Nein, Herr Obersturmführer. Alles Bestens. Ich befürchte, dass ich vielleicht eine Erkältung ausbrühte. Nichts weiter.“ Dabei versuchte Roth zu grinsen, vermutlich befürchtete er, dass der Lagerkommandant aus ihm herausbekommen wollte, ob er etwas von unserer Geheimaktion wissen könnte. Der Gedanke daran und die Konsequenz, die ich Martin gestern so nahe gebracht hatte, ließ ihn wohl vor Angst schaudern.

Das konnte ich ausnutzen.

„Herr Kommandant“, sprach ich Riemer direkt an, “bezüglich der Protokolle könnte ich einen Ort brauchen, wo ich ungestört meine Arbeit machen kann.“

„Woran haben sie gedacht, Köberl?“

„Hier im Lagerraum der Gaskammer steht ein Schreibtisch. Hier könnte ich, wenn die Duschen nicht betrieben werden meinem Auftrag nachgehen.“

Der Lagerkommandant dachte kurz nach, dann zu Martin: „Roth, überlassen sie Köberl den Schreibtisch, wenn die Dusche nicht betrieben wird.“

Da es so gut lief, wollte ich noch die Bitte anbringen nicht mehr den Kanister entleeren zu müssen, als mir der Kommandant auf die Schulter klopfte und abschließend meinte: „Und wenn sie betrieben wird, ist der gute Köberl ja da um das Gas einzufüllen. Da kann ja nichts schiefgehen. Das passt ja gut. Weiterhin: Sieg Heil!“

„Sieg Heil!“ antworteten wir beide im Einklang.

Riemer schritt, mit hinter dem Körper verschränkten Armen vorbei um seinen Rundgang fortzusetzten.

„Köberl. Zieh mich da bitte nicht mit rein.“

„Keine Sorge, Martin. Gib mir einen Zeitplan mit den geplanten Vergasungen der nächsten Wochen. Ich werde dann nur hier sein, wenn du nicht da bist. Einverstanden?“

„Ja, darum bitte ich dich.“

„Gut. Abgemacht.“

Heute war keine Vergasung geplant. So konnte ich meine Idee nun in die Tat umsetzten und holte im Mannschaftsquartier die Protokolle welche ich im Lager zur Duschbaracke versperrte. Dann machte ich mich auf den Weg zu Baracke drei.

Delek lag noch auf seiner Pritsche und wir sprachen kurz über meinen Vorschlag die Protokolle der Weisen von Zion gemeinsam durchzuarbeiten, anstatt nur meine selektiven Notizen zu besprechen.

Delek äußerte Bedenken, da er ja kein Nationalsozialist sei und da er hier in Mauthausen, fern von seiner Heimat – gegen seinen Willen - inhaftiert sei, könne er wahrscheinlich nicht unbedingt objektiv bleiben, Was bei einer solchen Aufgabe aber unerlässlich sei.

Ich hingegen bin ein Aufseher in einem Arbeitslager der Nationalsozialisten, entgegnete ich und sehr wahrscheinlich auch nicht unbedingt objektiv, genauso wenig wie diejenigen, die vor mir bereits diese oder eine ähnliche Aufgabe hätten meistern sollen und in einer ähnlichen Position waren. Deshalb, so versuchte ich ihn zu überzeugen, sei es doch eben gerade gut, einen entsprechenden Gegenpol zu haben um wieder eine annähernde Objektivität herzustellen.

Das überzeugte ihn schließlich.

Ich selbst war verwundert über meine Schlagfertigkeit und meine Logik.

„Delek“, merkte ich noch an, bevor wir losgingen, „niemand weiß davon, dass wir diese Arbeit gemeinsam machen. Zumindest habe ich niemandem davon erzählt. Es ist nur fair, wenn ich Sie darauf hinweise, dass wenn man uns zusammen sehen würde, wir beide in großen Schwierigkeiten sind.“

Irgendwie brachten meine Worte Delek zum schmunzeln

„In noch größere Schwierigkeiten?“

„Wie soll ich das verstehen, Delek?“

„Jakob, ich sagte Dir schon einmal, dass Du hier als Aufseher bereits in großen Schwierigkeiten bist. Du tötest Menschen auf Befehl. Ich kann mir kaum größere Schwierigkeiten vorstellen. Das hat vermutlich mit meinem Glauben zu tun. Und ich. Ich bin hier ein Häftling. Ein Häftling, der höchst wahrscheinlich nie mehr lebend aus diesem Lager kommen wird. Ich wüsste nicht, wie ich in noch größere Schwierigkeiten kommen sollte.“

Da war was dran.

Und ich wollte keine weitere Diskussion über meinen Gehorsam mit ihm beginnen und auch nicht darüber, dass es eventuell – meiner Meinung nach – vielleicht – irgendwie und irgendwann doch eine Lösung geben konnte, wie er hier rauskommen konnte – lebend. Ich kannte die Lösung zwar nicht, aber ich wusste, dass die Alternative, nämlich die SS und damit den Nationalsozialismus zu unterstützen und ja, vermutlich auch Menschenleben zu opfern in absolutem Gegensatz zu seinem Glauben stand und somit für ihn auch keine Alternative darstellte, deshalb antworte ich kurz und diplomatisch: „Ja, da haben Sie Recht, Delek.“

Dann brachen wir auf.

Der Lagerraum war klein, etwa vier auf drei Meter, und recht dunkel. Alles in allem, ein doch recht ungemütlicher Ort. In einer Ecke waren Schachteln gestapelt. Alle mit einem Totenkopfsymbol darauf und der Aufschrift Zyklon-B. Unter einem kleinen Fenster stand ein Schreibtisch, welcher voller Unrat war. Davor stand ein Stuhl. Kein Schreibtischstuhl, wie man ihn vor einem Schreibtisch erwarten würde. Ein gewöhnlicher Holzstuhl mit Armlehnen. Ein dumpfer, unreiner Geruch hing in der Luft, dessen wir uns schnell entledigen mussten, denn er machte Delek, dessen Geruchsinn aufgrund seiner Blindheit wohl besonders geschärft war schwer zu schaffen machte. Deshalb ließen wir eine Weile die Türe und das kleine Fenster geöffnet, während ich Delek bat auf dem Stuhl Platz zu nehmen. In der Zwischenzeit entledigte ich mich des Unrats auf dem Schreibtisch und stellte zwei Kartons übereinander, damit ich später neben Delek Platz nehmen konnte.

Wie gewohnt breitete ich wieder meine Unterlagen auf dem nun freigeräumten Schreibtisch aus und sortierte die Protokolle. Delek saß währenddessen schweigend, aufrecht und gerade, mit den Armen auf den Oberschenkeln abgestützt da und wartete.

„Alles klar, Delek,“ nun hatte ich endlich auf den Kartons Platz genommen und schnaufte durch, „bitte entschuldigen Sie, dass ich beim letzten Gespräch etwas aufgebracht war, aber ich hatte das Gefühl, dass wir nicht weiterkommen und ich meine Aufgabe nicht zeit- und pflichtgemäß erfüllen könnte.“

„Schon gut. Ich kann deinen Gram verstehen. Oft schweife ich aus und man hat das Gefühl, dass ich nicht auf das Thema eingehe. Ich möchte Dir nur sagen, Jakob, das tue ich sehr wohl. Manchmal ist es nur schwer das auf den ersten Blick zu erkennen.“

„Da gebe ich Ihnen Recht. Erst vor kurzem habe ich wirklich realisiert, was sie mir sagen wollten, mit ‚Ich lebe’. Aber nun habe ich es verstanden. Ich werde versuchen in Zukunft aufmerksamer zu sein. Ehrenwort.“

„Ich danke Dir.“

„Gut, da wir das klären konnten, Delek, wie sollen wir vorgehen?“ Ich hatte vor einen Scherz zu machen, bereute es aber in der Sekunde, als ich den Satz ausgesprochen hatte: „Ich kann ja schlecht vorschlagen, dass jeder die Protokolle für sich liest und wir dann darüber sprechen.“

Delek bemerkte wohl, dass mir mein eigener Zynismus bereits peinlich war, als er mir über die Lippen kam und reagierte ebenfalls zynisch, um die Situation zu entschärfen: „Gut, leg mir die Version in Blindenschrift einfach auf den Schoss.“

Ich war kurz irritiert, bis ich sein Lächeln sah. Dann mussten wir beide herzhaft lachen, so wie wir es wohl schon beide seit langer Zeit nicht mehr getan hatten.

„Ernsthaft, ich schlage vor, Du liest den Text laut, so dass ich darauf achten kann, was Du sagst und dann sprechen wir darüber. Bitte nicht erschrecken, es kann sein, dass ich dich während Deiner Lesung unterbreche, vielleicht weil ich etwas nicht verstanden habe – akustisch – oder aber, weil ich denke, dass es wichtig ist an jener Stelle eine Diskussion zu starten. Ist das für Dich in Ordnung, Jakob?“

„Das klingt nach einem Plan.“

Wir beschlossen die ersten drei Sitzungen zu überspringen, da ich diese bereits zusammengefasst hatte und starten mit der vierten.

Ich begann den Text zu rezitieren: „Jede Republik durchläuft verschiedene Abschnitte...“

Plötzlich unterbrach mich Delek, „Jakob, ist Dir aufgefallen, dass du mir seit fast zehn Seiten, wenn ich richtig mitgezählt habe, das selbe erzählst.“

Ich drehte mich zu Delek, dachte über seine Frage nach und als ich zu keiner zufriedenstellenden Antwort kam, sagte ich: „Delek, ich lese nur aus den Protokollen vor.“

„Ja, das mag schon sein. Ich weiß nicht was ich von diesen Zeilen halten soll, um ehrlich zu sein.“

„Ja genau, so ging es mir auch, als ich die ersten Sitzungen gelesen und zusammengefasst hatte. Ich würde das nie in Anwesenheit des Kommandanten sagen, aber ich weiß ehrlich nicht, was ich von den Berichten halten soll. Ich habe in meinem Leben viel gelesen, Delek, vor allem als Kind. Aber diese Protokolle sind so seltsam geschrieben, dass ich nicht weiß, ob sie überhaupt echt sind. Oder eine Erfindung unseres Politbüros, oder von sonst irgendwem.“

Delek begann zu lachen, leise und in sich hinein, aber doch ersichtlich für mich.

„Du lernst schnell, junger Jakob. Sehr schnell.“

Da erinnerte ich mich an unsere Diskussion vor ein paar Tagen, als ich darauf bestand, dass er mir helfen sollte eine Zusammenfassung zu schreiben, und er mich mit Fragen überhäufte. Jetzt erkannte ich, dass es nur sein Ziel war, dass ich begann über alles nachzudenken. Über den Sinn, über den Unsinn und über das Ziel. Diese Einsicht brachte mich auch zum Schmunzeln und ich sagte nur nickend: „Danke.“

„So Jakob, dann fassen wir das nun mal zusammen, was wir haben, oder möchtest Du noch weiter lesen?“

„Ich denke, dass ich noch etwas weiterlese. Eventuell kommt ja noch ein anderes Thema. Eine andere wichtige Aussage, welche uns ein wenig weiter bringt, als wir im Moment sind.“

„Weise Entscheidung.“

Am Ende des Tages hatten wir die Hälfte der Protokolle gelesen und obwohl ich mir nur wenige Notizen gemacht hatte, dachte ich doch, dass ich mehr verstanden hatte, als ich während all der Tage, als ich noch alleine versucht hatte die Sitzungen zusammenzufassen.

„Können Sie mir helfen Delek?“

„Ich werde es versuchen. Aber lass uns die Protokolle erst alle lesen, dann fassen wir zusammen, und zwar so, wenn ich dich recht verstanden habe, dass sie jeder der Soldaten auch verstehen kann.“

Das hatte er richtig verstanden.

Genau das war meine Aufgabe.

Es war Abend geworden. Inzwischen war der Geruch aus dem Lagerraum verschwunden, oder wir hatten uns daran gewöhnt. Immerhin empfanden wir ihn nicht mehr als störend.

Die Gestirne leuchteten am Firmament genauso wie man es nach einem Gewitter erwarten konnte. Es war ein ruhiger Spaziergang zur Baracke drei, wir unterhielten uns über meine Kindheit und meinen Weg nach Mauthausen und es tat mir gut.

Es tat mir wirklich gut mit Delek über mein Leben zu sprechen, bis mir Delek plötzlich folgende Frage stellte:

„Und wie geht es Deinem Vater heute?“

„Das weiß ich nicht. Ich hatte keinen Kontakt mehr zu meiner Familie seit ich hier bin. Ich kann Ihnen nicht sagen warum. Manchmal glaube ich, dass es besser ist von Zuhause getrennt zu sein, in dem Gewissen, dass ich meinen Vater stolz gemacht habe, anstatt zu riskieren, dass er nicht stolz auf mich ist, oder mir gar Vorwürfe macht. Ich will einfach nicht riskieren etwas zu tun was mir seine Anerkennung raubt.“

„Also lebst du lieber in Ungewissheit?“

„Ja wahrscheinlich.“

„Mauthausen ist sicher nicht zu vergleichen mit dem Palast eines Königs, aber ich denke, dass du dich in deinem Mauthausen versteckst, so wie es Siddhartha in seinem Palast tat.“

„Das ist wohl kaum zu vergleichen.

Hier sind alle Leiden von denen Siddhartha verschont werden sollte in tausendfacher Ausführung täglich vorhanden.“

Delek schwieg einige Schritte und meinte dann: „Die Leiden, die Siddhartha nicht kannte und so leidvoll kennenlernen musste an nur drei Tagen. Die sind dir schon lange bekannt. Deine Flucht bezieht sich auf genau das, was du bereits selbst gesagt hast.“

„Vor meinem Vater?“

„Ja, vor Deinem Vater und seiner Zurückweisung. Du versteckst Dich hier.“

„Ich habe von Soldaten gehört, die einen Heimaturlaub gemacht haben. Hattest du schon so einen Urlaub?“

„Nein. Ich war nie weg. Ich war immer hier.“ Spätestens jetzt kam ich selbst zum Nachdenken. Wie es wohl Mutter ging in München, oder Großmutter in Bregenz, oder meinem Vater, wo immer er sich herumtrieb.

Als ich Delek zu seiner Pritsche brachte begleiteten mich seine letzten Worte bis in die Mannschaftsbaracke, wo ich beschloss meiner Familie zu schreiben. Zum ersten Mal, seit ich im Lager war.

Ich wollte aber erst eine Nacht darüber schlafen und mir genau überlegen, was ich denn schreiben könnte. In dieser Nacht lag ich lange wach und dachte daran, wie ich von Zuhause fort ging.

Ich stieg in den Zug um sechs Uhr dreißig, Bahnsteig zwei, München Hauptbahnhof. Meine Mutter hatte mich zum Bahnsteig gebracht und mich herzlich verabschiedet. Vater war zuhause geblieben, da er starke Kopfschmerzen hatte, nach einer langen Nacht, die er mit Parteigenossen verbrachte und über die Judenlösung diskutierte.

„Bleib immer so wie du bist mein Junge.“ waren ihre letzten Worte am Bahnsteig, bevor sich der Zug in Bewegung setzte. Es erinnerte mich sehr an Großvaters Worte, als ich ein Kind war. Denn auch, wenn Mutter nur Großvaters Schwiegertochter war, so hatte sie doch wesentlich mehr von seiner Weisheit geerbt, als mein Vater.

„Bleib so wie du bist und melde dich, wenn du angekommen bist, oder wenn du sonst irgendetwas brauchst, oder wenn du wieder nach Hause kommen willst. Aber melde dich, bitte!“ rief sie dem Zug verzweifelt nach, als dieser den Bahnhof verließ.

Ich winkte ihr zum Abschied, bis ich sie in der Weite der Ferne aus den Augen verloren hatte und mich ins Abteil setzte.

Ich hatte mich nie gemeldet, wie ich es versprochen hatte und es beschäftigte mich in diesem Moment sehr.

Auch hatte ich nie angerufen.

Und ich hatte nie einen Anruf von Zuhause bekommen. Was mich im Grunde nicht weiter störte und ich auch nicht als verwunderlich ansah da mir nicht bekannt war, dass meine Kameraden einen solchen Anruf je bekommen hätten.

Zumindest nicht, dass ich wüsste.

Des Nachts verfolgten mich einige Erinnerungen. An Lisa, an Großvaters Beerdigung, an Vater und vor allem an Mutter und Großmutter.

Ich hatte kein Briefpapier mehr und beschloss mir am nächsten Morgen in der Poststation welches zu besorgen um ihnen zu schreiben.

Die Sonne war kaum aufgegangen, die Luft noch frisch und kühl und der Morgenapell war gerade zu Ende, als ich in der Poststation eintraf. Es waren viele Soldaten anwesend, alle wollten ihre Briefe von der Heimat abholen oder welche aufgeben. Ich wartete eine halbe Stunde, bis ich schließlich endlich an die Reihe kam.

„Name?“ fragte mich eine unfreundliche weibliche Soldatin, ohne mich anzusehen.

„Köberl, Jakob“

Die etwas übergewichtige Dame drehte sich um, ging zu einem großen Schubwagenregal und zog einen Wagen unter dem Buchstaben ‚K’ heraus.

„Waren sie schon mal hier, Soldat?“

„Ich denke schon.“

„Na dann, vermisst sie wohl jemand sehr.“ grinste sie, als sie mir ein zusammengebundenes Paket voller Briefe übergab.

Ich war etwas über das Ausmaß etwas erschrocken, es waren sicher fünfzig Briefe.

Ich dachte sofort an Lisa.

Ob ihr etwas zugestoßen sein mag und ich nicht schnell genug reagiert hatte.

Hastig nahm ich das Bündel entgegen und eilte zur Mannschaftskaserne um es dort mit eiligen Griffen zu öffnen. Wie üblich wollte ich alle Briefe sortieren, bemerkte aber sehr schnell, dass alle von ein und derselben Adresse verschickt wurden.

Alle Briefe waren aus Bregenz.

Ich öffnete einen Brief nach dem Anderen.

Mutter hatte mir geschrieben.

Jeder einzelne Brief war von ihr.

In den ersten Briefen wünschte sie mir viel Glück und viel Erfolg. Nach dem dritten und vierten Brief fragte sie, warum ich mich denn nie melden würde und ob es mir schon gut gehen würde.

Im siebten Brief fragte sie, wann ich denn endlich nach Hause kommen würde, auch wenn es nur für eine kurze Zeit sein würde, aber alle würden mich vermissen. Im achten Brief erklärte sie mir, dass sie oft in Bregenz sei, da Vater in den Krieg gezogen war und sie sich die Wohnung in München nicht mehr leisten konnte.

Ich war so verwundert, wo die Briefe nun alle herkamen und warum ich diese nie bekommen hatte. Warum hatte man mir nur Lisas Briefe zugestellt und die meiner Mutter nie?

Hatte es etwas mit Vater zu tun?

Ich fand keine Erklärung.

Es war mir in diesem Moment auch nicht wichtig. Ich war nur froh endlich von ihr zu lesen. Vater sei in Russland teilte Mutter mir in ihrem zehnten Brief mit und auch von ihm würden seit Wochen keine Rückmeldungen mehr kommen. Sie würde sich große Sorge um Vater und noch viel größere um mich machen und gebe sich selbst die Schuld, dass ich mich nie melden würde. Ich solle doch zumindest erklären was sie getan habe, dass sie es nun verdient habe so von mir verleugnet zu werden.

Im elften Brief machte sie sich Sorgen ob ich denn noch am Leben sei und versprach mir jede Woche einen Brief zu schreiben, bis sie entweder eine Antwort von mir bekäme oder eine Meldung der SS, dass ich verstorben sei.

Dann, es mag der zwölfte dreizehnte oder vierzehnte Brief gewesen sein, musste ich Entsetzliches lesen.

Die Worte der Nachricht ließen mir sofort das Wasser in die Augen schießen und die Adern gefrieren.

Großmutter war gestorben.

Schon vor einem Jahr und ich hatte es nicht mitbekommen.

Ich konnte kaum atmen, als ich den Brief las.

Es raubte mir meine Konzentration, meine Beherrschtheit, meinen Lebenswillen, es raubte mir einfach alles.

Einfach alles war innerhalb einer Sekunde anders.

Ich war so wütend.

Voller Zorn nahm ich die restlichen Briefe und warf sie gegen die Wand. Ich ließ mich auf mein Bett fallen und verlor den Boden unter den Füssen.

Alles drehte sich.

Ich brauchte einige Momente um mich wieder zu fassen. Dann sammelte ich die restlichen Briefe wieder auf und begann einen nach dem anderen zu lesen.

Ich versuchte, ob all der Neuigkeiten, die mich soeben überfahren hatten tief zu atmen und ruhig zu bleiben. Doch mein Herzschlag, den ich bis in den hintersten Bereich meines Kopfes schlagen hörte, ließ dies nicht zu.

Mit zitternder Handschrift und ohne kaum selbst sehen zu können was ich da schrieb, begann ich einen längst überfälligen Brief an meine Mutter:

Liebe Mutter,

Bitte verzeih mir meine späte Antwort.

Ich habe Deine Briefe alle erst heute bekommen. Ich wusste nicht, dass es Euch so schlecht geht.

Was kann ich nur tun?

Wie kann ich es nur wieder gut machen?

Liebste Mutter, ich werde versuchen so rasch als möglich nach Bregenz zu kommen, sofern es mir gestattet wird.

Vorab aber bitte begnüg dich mit meinem Brief, meiner tiefen Entschuldigung und meiner tiefsten Versicherung, dass es absolut nicht Dein Verschulden war, das ich mich nie gemeldet habe, sondern meines.

Ich hoffe zutiefst, dass Vater bald aus Russland als Held zurückkehrt und dass wir bald wieder eine Familie sein können. Dann kann ich euch auch endlich meine liebste Lisa vorstellen, die ich schon in München kennengelernt hatte. Seither hatten wir regen Briefkontakt.

Bitte frag nicht, weshalb ihre Briefe angekommen sind und Deine nicht.

Ich habe leider keine Antwort darauf.

Ich verstehe es selbst nicht.

Liebe Mutter, ich vermisse Euch sehr. Und dass Großmutter von uns gegangen ist hat mich zu tiefst erschüttert. Ich kann dir gar nicht sagen wie sehr es mir in der Seele weh tut, dass ich nicht zu ihrer Beerdigung nach Hause kommen konnte.

Ich werde diese Bürde ein Leben lang mit mir tragen. Es tut mir alles so leid. Bitte sag mir was ich tun kann.

Hast du genug Geld?

Bitte schreib mir sobald du diese Zeilen gelesen hast. Ich habe Dir so viel zu erzählen aus Mauthausen.

Aber das hebe ich mir für unser Wiedersehen auf.

In tiefer Liebe

Dein Sohn Jakob

Sofort brachte ich meinen Brief zur Poststation und beschwerte mich lautstark noch darüber, dass es nicht sein könne, dass ich nicht einmal die Hälfte der Briefe von Zuhause ausgehändigt bekäme, sondern diese erst Wochen, Monate oder Jahre später selbst in der Poststelle abholen müsse.

Eine solche Saudisziplin würde ich dem Lagerkommandanten melden.

Der Postdiener war über meine Beschwerde äußerst aufgebracht und meinte es sei die Verantwortung eines jeden einzelnen Soldaten selbst sich die Post abzuholen, wo kämen sie denn da hin, wenn man jede Woche an 500 verschiedene Soldaten zustellen müsse.

Ich verstand seine Aussage nicht.

Wahrscheinlich ebenso wenig wie er meine, deshalb bat ich ihn in ruhigerem und sachlicherem Tonfall diesen Brief an meine Mutter zuhause sorgsam zu behandeln und so rasch es geht in Zustellung zu bringen.

Als sich der Postdiener auch etwas beruhigt hatte, sicherte er mir, unter der Anmerkung, dass im Moment im Lager aufgrund der angespannten Russlandsituation alle etwas nervöser seien, eine rasche Zustellung zu.

Ich war mir nun sicher, dass ich meine Aufgabe so rasch als möglich zu Ende bringen musste, da ich mit Sicherheit keinen Freigang sonst zu erwarten hätte.

Und es war mir ein dringendes Anliegen die Gräber meiner Großeltern zu besuchen und meine Eltern wiederzusehen.

Delek wartete bereits auf mich, als ich ihn in seiner Baracke abholte. Ich erzählte ihm von den Briefen und dass es mir sehr wichtig war möglichst bald nach Hause zu kommen, auch wenn es nur für ein paar Tage sei, denn ich müsse unbedingt wissen was passiert ist.

Daher begannen wir sofort wieder die Protokolle zu lesen, das heißt ich las und Delek hörte mir aufmerksam zu.

Ich las die Protokolle bis zum Schluss.

Danach war kurzes Schweigen. Delek faltete seine Hände, so als ob er beten würde. Ich merkte jedoch schnell, dass dies ein Zeichen seiner Entspannung war und ihm verhalf seine Gedanken zu ordnen, denn ich hatte bereits gelernt, Delek war nicht bereit etwas zu sagen, worüber er zuvor nicht sorgsam nachgedacht hatte.

„Ich habe Dir nun aufmerksam zugehört, Jakob,“ sprach er nach einiger Überlegung, „wie bei unserem letzten Gespräch bitte ich Dich wieder um etwas Gedankenpause für mich. Ich muss erst ordnen, was ich hier alles gehört habe. Meine Gedanken sortieren. Ich hoffe, dass ich zu einem Schluss kommen kann, welcher Deine Fragen beantwortet und welcher im Einklang mit deiner Aufgabe steht.“

„Das kann ich gut verstehen, Delek. Auch für mich war das etwas schwere Kost. Und um wieder einmal ehrlich zu sein, ich habe keinen Schimmer, ob diese Protokolle echt sind und wer sie tatsächlich geschrieben hat, oder wie ich sie verdammt noch mal so zusammenfassen soll, dass sie ein einfacher Soldat versteht.“

„Oft ist es einfacher, wenn man die Gedanken einfach frei lässt. Etwas anderes macht. Dann, bin ich mir sicher, kommen die richtigen Entscheidungen von selbst.“

„Was schlagen Sie vor, Delek?“

„Lass uns spazieren gehen. Ein wenig laufen. Die Luft genießen und etwas plaudern. Einfach so. So, als hätte es diese Aufgabe nicht gegeben. So als wären wir uns nicht hier im Lager begegnet, sondern sonst irgendwo auf dieser wunderschönen Welt. Was hältst Du davon?“

Ich wusste, was ich davon hielt.

Ich hatte Angst mit einem Häftling gesehen zu werden, mit dem ich mich bei einem Spaziergang unterhielt. Aber was konnte denn schon passieren?

Ich hatte meine Eltern ewig nicht mehr gesehen.

Meine Großeltern waren nun beide verstorben und ich hatte eine Aufgabe, die ich alleine nicht bewältigen konnte.

Also sagte ich ihm zu.

Die Sonne schien kräftig an diesem Tag. Die Sonnenstrahlen fühlten sich an wie ein Elixier, welches auf die Haut aufgetragen wohltuende Erleichterung versprach. So schloss ich während unseres gemeinsamen Spaziergangs immer wieder die Augen und genoss die Kraft der Sonne.

Wie es Delek schon gesagt hatte, vergaß ich in diesen Momenten die Welt um mich herum.

Den Verlust meiner Großeltern, die Ungewissheit meine Eltern betreffend, das Lager und sogar den Krieg. Kurze Zeit hatte ich sogar Lisa vergessen.

Es war so befreiend alleine auf diesem Planeten zu sein. Kein Krieg, keine Sorgen. Nichts. Nur ich selbst.

Doch plötzlich riss mich Delek wieder zurück in das Hier und Jetzt.

„Es ist Zeit mit meiner Geschichte über meinen Glauben fortzufahren“, meinte Delek unterm Gehen.

„Ich verstehe nicht ganz. Wieso ist es Zeit dafür?“

„Du hast die Protokolle gelesen. Ich werde Dir helfen deine Zusammenfassung zu schreiben. Wie ich es versprochen hatte.“

„Ja“, ich schmunzelte, denn ich war froh über diese Aussage.

„Aber, Du hast mich zu Beginn unserer Begegnung über meinen Glauben gefragt und ich konnte Dir noch nicht die ganze Geschichte erzählen.“

„Aber glauben Sie nicht, dass es wichtiger ist, dass wir die Zusammenfassung zuerst schreiben. Ich habe Ihnen ja von meinen Großeltern und meinen Eltern erzählt und ich glaube, dass es nun äußerst wichtig ist, dass ich bald nach Hause gehe um nach dem Rechten zu sehen.“

„Ja, mein Sohn. Da gebe ich Dir gerne Recht. Aber wie willst du eine Medaille beschreiben, wenn du nicht beide Seiten kennst.“

„Aber ich kenne beide Seiten, ich kenne die Seite der Nationalsozialisten. Und ich kennen nun die Ansicht der Juden, in dem ich die Protokolle gelesen habe.“

„Du kennst zwar augenscheinlich beide Seiten. Aber Du weißt nicht aus welchem Material die Medaille gemacht ist. Ich will es Dir erklären. Hättest Du nicht immer wieder diese Aussage gemacht. Du erinnerst dich, Du meintest, ‚ich weiß nicht wer diese Protokolle geschrieben hat, und ob sie echt sind’. Das waren deine Worte, nicht wahr.“

„Ja, das waren meine Worte. Aber es ist nicht meine Aufgabe dies festzustellen. Meine Aufgabe ist es nur eine Zusammenfassung zu schreiben, Delek. Das habe ich nun schon mehrmals versucht zu erklären.“

Nun blieb Delek ein wenig verärgert stehen.

Nicht, dass es dein Anschein hätte, als wäre er wütend auf mich, aber er wollte, dass ich verstehe.

Ich blickte in seine leeren Augen und lauschte seinen Worten: „Jakob, in den Protokollen wird immer wieder von Hinterlist gesprochen, von Manipulation und von Gefolgsleuten, die genau das Ausführen, was die Schreiber dieser Protokolle erwarten und wollen. Jeder Zug, ist wie bei einem Schachspiel, geplant. Jeder Mensch erfüllt, wie eine Marionette genau den Wunsch des Autors. Willst du eine Marionette sein, oder willst du verstehen? Willst du ein Soldat sein, der blind seinen Gehorsam befolgt, oder willst du eine objektive Meinung bilden können, wie ein vernünftiger Mensch?“

„Ich bin ein Soldat und meine Aufgabe ist es eine Zusammenfassung zu schreiben. Delek. Verdammt noch mal, ich muss nur eine Zusammenfassung schreiben.“

Ich bemerkte, wie ich lauter wurde.

Delek hingegen entspannte, was ich in seinen Gesichtszügen erkennen konnte.

„Dann kann ich Dir leider nicht helfen, mein Freund.“

Dieser Satz verschlug mir die Sprache und ich wusste nicht wie ich reagieren sollte, als Delek sich langsam umdrehte und mit hinter dem Rücken verschränkten Armen weiter lief.

„Delek, warten Sie. Sie haben es versprochen.“

Delek drehte sich um. Auch wenn er mich nicht sehen konnte, so spürte er wohl genau, dass ich keinen weiteren Schritt gesetzt hatte.

„Ich habe versprochen, Dir bei der Zusammenfassung zu helfen, mein Sohn. Das habe ich, und dazu werde ich auch stehen. Ich habe nicht versprochen deinen blinden Gehorsam zu unterstützen, ohne dabei über den Tellerrand zu sehen. Vor allem dann nicht, wenn ich spüre und von Dir selbst höre, dass Du unsicher bist. Eine Gerade mag zwar die kürzeste Verbindung zweier Punkte sein. Aber ist es auch immer die Richtige?“

„Was soll ich denn tun, Delek?“ fragte ich ihn, als ich ein paar Schritte auf ihn näher ging.

„Nichts, Jakob. Nichts. Du sollst dir nur anhören, was ich dir erzählen möchte. Und dann wirst du verstehen. Es gibt so viele leere Geister hier im Lager. So viele leere Köpfe, die Eurem Herrn Hitler oder einem anderen Diktator auf der Welt nacheifern. Ich werde keinen von ihnen unterstützen. Niemals. Ich denke, dass du anders bist, Jakob. Das habe ich bei unserer ersten Begegnung bereits gespürt.“

„Aber was könnte ich denn schon bewirken?“

„Auch wenn du nichts bewirken kannst, unterstützt Du nicht auch noch.“ Delek schüttelte leicht verständnislos den Kopf, als habe er sich geirrt. In seinen Augen spiegelte sich Schmerz.

Größerer Schmerz, als man ihm hier im Lager angetan hatte.

Es war der Schmerz der Ohnmacht.

„Gut. Ich weiß, dass ich nichts bewirken kann. Das konnte ich nie, Delek. Aber ich werde ihnen zuhören.“

„Jakob, versteh doch. Schon ein Grashalm mag im richtigen Moment einen Palast zum Einsturz bringen.“

Ich war der Diskussion müde und wollte einfach nur die Hilfe von Delek. Die NSDAP war meines Vaters Leben. Er glaubte daran und er war so stolz auf mich, als ich hierher kam. Ich würde nichts unternehmen, was diesen Stolz gefährden könnte, dessen war ich mir sicher.

„Gut, dann erzählen Sie mir von ihrem Glauben Delek.“

„Ich will Dir nicht nur von meinem Glauben erzählen. Sieh es mehr als eine Geschichte über einen Menschen, der über sein Leben nachdachte und versuchte zu verstehen, was Richtig und was Falsch ist. Ebenso wie Du Jakob.“

„Ja, gut.“

Delek begann, während wir weiter auf dem Exerzierplatz gingen abermals die Geschichte von Siddhartha zu erzählen. Da er dachte, dass ich bereits einiges wieder vergessen hatte, holte er weit aus und berichtete abermals von dessen Geburt, der Prophezeiung und der Erkenntnis des Leidens.

Ich wollte ihn nicht unterbrechen, um nicht wieder in eine Diskussion zu geraten, deshalb ließ ich ihn erzählen.

Er erzählte mir, wie Siddhartha im Alter von neun Jahren den Palast mit seinem Vater verließ um dem jährlichen Pflugfest beizuwohnen. „Siddhartha, sah einem Ackerbauern zu, welcher den Pflug vor sich herschob. Die Aufgabe war schwer, anstrengend und eintönig. Als der Bauer den Pflug über die Wiese zog, legte er einen Wurm frei. Sogleich flog ein Vogel herbei und schnappte sich den Wurm um ihn zu vertilgen. Siddhartha erkannte wie sehr alles in der Welt miteinander verknüpft war. Dass nichts zufällig geschah.

Denn hätte der Bauer den Acker nicht bearbeitete, so hätte er den Wurm nicht freigelegt und der Vogel hätte den Wurm nicht verspeisen können. Er erkannte auf welche leidvolle Weise alle Lebewesen miteinander verstrickt waren. Siddhartha begriff, dass Alles mit Allem verbunden war und alle Taten Konsequenzen haben.“

Bei diesen Worten hatte ich das Gefühl, dass mich Delek ansah.

Dass er mit seinen toten Augen tief in meine Seele blickte.

Ich selbst fühlte mich bei seinen Worten und dieser Geschichte seltsam berührt. Irgendwie empfand ich Freude ein seltsames Gefühl des Wohlbefindens. Ich konzentrierte mich nur mehr auf die Geschichte Deleks. Alles andere um mich herum blendete ich komplett aus.

Dann fuhr er fort: „Siddhartha verließ, nach langem Bitten, im Alter von 29 Jahren mit seines Vaters Segen den Palast. All seine Juwelen, seine teuren Kleider, sein gesamtes Hab und Gut ließ er im Palast zurück. Nur mit einer gelb-braunen Robe bekleidet machte er sich auf den Weg nach Südosten. Seiner Familie ließ er ausrichten, dass er als Asket in die Welt hinausziehe um Vergänglichkeit und Tod zu überwinden. Zurückkehren würde er erst, wenn sein Unterfangen von Erfolg gekrönt sei.

Gekleidete Menschen, Adelige, Fürsten, Straßenhändler, Huren, Ärzte, Mütter, Trauernde. All jene, sah er nun mit anderen Augen. Er verachtete sie nicht, wegen dem was sie taten, wegen dem was sie hatten oder wegen dem was sie suchten. Er bedauerte sie vielmehr. Denn all die Schönheit, alle der Prunk, all das, was sie im Laufe ihres Lebens angehäuft hatten war schlussendlich nur ein Trugbild.

Nichts davon hatte Bestand.

Siddhartha war davon überzeugt, dass er sich von all dem befreien müsse.

Dass sein einiges Ziel es nur mehr sein könne frei zu sein.

Frei von einer Welt voller Lug und Trug, in der Sinn, Glück und Schönheit nichts als Täuschung waren.

Siddhartha schloss sich aus diesen Gründen zwei, damals wohl bekannten Yogameistern an um ihre besonderen Meditationstechniken zu erlernen. Diese Methoden sollten die Meditierenden vom Kreislauf von Tod und Wiederkehr befreien.“

„Wieso Wiederkehr?“ unterbrach ich Delek, selbst aus meiner tiefen Aufmerksam geschreckt.

„Alles Leben auf Erden hat einen Sinn. Alles ist einem Fluss unterworfen. Und wir sind nicht nur einmal auf dieser Welt. Nach dem Tod kehren wir wieder zurück. Das habe ich Dir bereits einmal erklärt, Jakob.“

„Ja, Delek, aber ich verstehe es noch immer nicht.“

Als wir das Ende des Lagers erreicht hatten, weit hinten an der Mauer, welche mit dichtem Stacheldraht gesichert war, setzte sich Delek ins offene Gras.

Ich tat es ihm gleich.

Mit, vor der Brust verschränkten Händen berichtete er mir weiter: „Alles Leben auf dieser Welt kehrt wieder zurück. Wir sprechen hier von der Reinkarnation. Wir sterben um wieder aufzuerstehen. Euer Jesus ist auch auferstanden. Doch wir glauben daran, dass jeder Mensch, jedes Lebewesen wieder auferstehen wird.“

„Aber das würde bedeuten, dass es keine Erlösung geben kann. Denn das Leiden, das Siddhartha kennenlernte, das wird er im nächsten Leben wieder erfahren.

Und im Nächsten.

Und immer so weiter.

Im Grunde machte es das ganze Leben sinnlos.“

Delek grinste über das ganze Gesicht.

Freude machte sich breit. „Ich sehe Du hörst mir zu. Ich sehe du beginnst zu verstehen.“

Im Grunde war ich mehr verwirrt als dass ich verstand. Aber seine Geschichte machte mich zugegebenermaßen neugierig. Alles hatte einen Sinn, hatte er mir zuvor erzählt. Und nun machte es doch keinen Sinn mehr, da wir alles wieder von vorne erleben würden.

Jeden Tag aufs Neue.

„Ich glaube ich verstehe es nicht.“ gab ich Delek zum Nachdenken.

„Deshalb musst Du Dir die Geschichte auch bis zum Ende anhören.

Dann wirst Du verstehen.

Schon nach kurzer Zeit beherrscht Siddhartha die Yogatechniken der beiden Meister, doch er muss erkennen, dass selbst die höchste Yogatrance keine endgültige Erlösung vom Leiden bringt mag. Er verlässt seine Lehrer enttäuscht und beschließt auf eigene Faust nach Erlösung zu suchen.

Mit enormer Willenskraft meditierte er oft Tage- und Wochenlang.

Er aß nichts und er wusch sich nicht.

Als sein Leben nur noch an einem seidenen Faden hing, seine Kopfhaut ausgetrocknet war, sein Rückgrat nur mehr einer Perlenschnur glich, seine Augen im Kopf in tiefen Höhlen versunken waren, brachte ihm in letzter Sekunde ein junges Mädchen eine Schale Reis und Wasser.

Das rettete sein Leben.“

Delek blieb andächtig stehen und rührte sich nicht.

Wir waren vor Baracke drei angekommen und hatten auf einer kleinen Bank, welche direkt neben dem Eingang angebracht worden war Platz genommen. Die Sonne schien noch immer ungebremst auf uns hernieder und jeder Zorn, der aufzukommen drohte verflog sobald sich die Sonnenstrahlen auf der Haut breit machten. So schwiegen wir einige Zeit und saßen nur da und genossen den Sonnenschein.

Ich hatte immer wieder meine Augen geschlossen, öffnete diese aber immer, sobald ich Schritte hörte. Noch immer war ich mir nicht bewusst, was es bedeuten würde, wenn mich andere Soldaten mit Delek so dasitzen sehen würden. Noch immer hatte ich die Sorge, dass ich dadurch Probleme bekommen würde.

„Siddhartha“, fuhr Delek fort, als er sich der Sonne entgegenreckte, „erkannte, dass die Askese ihn nicht weitergebracht hatte. Er hatte durch die Geisel die er sich selbst zufügte, dadurch, dass er nichts gegessen und nichts getrunken hatte seinen Weg zur Wahrheit nicht gefunden. Vielmehr hatte er sich all den Gefahren ausgesetzt, von denen er versucht hatte zu fliehen. Seine fünf Schüler, die im inzwischen gefolgt waren und gehofft hatten, dass sobald Siddhartha von der Askese zur Wahrheit kommen würde, sie die ersten wären, die davon profitieren könnten, wandten sich angewidert von ihm ab.

Er habe aufgegeben, war ihre einhellige Meinung als der Buddha wieder begann seinem Körper die notwendige Nahrung zuzuführen.

Er hingegen hatte erkannt, dass er sich nicht auf dem richtigen Weg befand und war entschlossen einen anderen einzuschlagen.“

„Aber was, wenn es nicht geht? Was, wenn man durch seinen eigenen Körper gefangen bleibt? Wenn der Körper einen Lügen straft, sobald man versucht anders zu sein. Einen anderen Weg einzuschlagen?“

„Wie meinst Du das, Jakob?“

„Zum Beispiel durch Krankheit. Was wenn ich nur ein Bein habe, aber ein großer Läufer werden will. Wie kann ich dann einen anderen Weg gehen? Wenn ich durch Krankheit doch so an mein Leben gefesselt bin.“

„Ich verstehe, was Du meinst. Schau Dir Siddhartha genau an, er hatte bemerkt, dass er auf dem falschen Weg war, als er nichts mehr aß und nichts mehr trank und in reiner Askese lebte. Dein Läufer müsste bei seinen großen Anstrengungen bemerken, dass er nicht auf dem richtigen Weg ist, dass er über einen anderen Pfad glücklicher werden kann und dass er, wenn er nicht so schnell laufen kann wie ein anderer, doch andere Dinge tun kann, die sich lohnen gefördert zu werden. Aber lass mich meine Geschichte zu Ende bringen, dann können wir etwas für Dich und Dein Leben ableiten. Etwas, das Dir dabei hilft zu verstehen.“

Delek hatte, ohne, dass ich irgendwie darauf hingewiesen hatte, oder dies gar ansprach bemerkt, dass ich von mir selbst, oder zumindest von meinem früheren Leben sprach, in dem ich in einem kränklichen und kleinen Körper gefangen war und keinen Sport machen konnte und keine Freunde hatte.

Ich sagte nichts, doch ich musste schmunzeln.

Innerlich.

„Jakob. Das Leben ist eine Suche. Wir alle Suchen. Und es ist nicht sicher was wir finden. Und schon gar nicht ob wir das finden was wir suchen, oder ob wir das suchen was wir schlussendlich finden. Ich bin schon einige Zeit hier in diesem Konzentrationslager. Und ich weiß, dass ich das Lager nicht mehr lebend verlassen werde. Das habe ich akzeptiert. Ich habe das Lager nicht gesucht, es hat mich gefunden.

Genauso wie Du mich gefunden hast.

Es gibt keinen Zufall.

Alles sind Verkettungen von Umständen in denen wir leben. Alles macht einen Sinn. Auch wenn wir diesen manchmal auf den ersten Blick nicht sehen oder nicht verstehen.“

Dann machte Delek eine Pause. Wie so oft in unseren Gesprächen, bevor er sich wieder mir zuwandte und weiter sprach: „Jakob. Alles was wir tun hat einen Sinn. Auch, dass Du hier bist. Und... dass ich hier bin... auch.

Als Siddhartha wieder zu Kräften kam setzte er sich unter den Bodhibaum, unter welchem er sechs Tage und sechs Nächte in tiefer Meditation Erleuchtung suchte. Nichts konnte ihn von seinem Weg abbringen und nichts konnte seine Meditation stören.“

„Delek Stopp!“ Irgendwie hatte ich das Gefühl, dass etwas nicht stimmt. Ich fühlte mich beobachtet.

Delek musste mein Gefühl erkannt haben, denn er sagte nichts und fragte auch nicht nach, warum ich ihn so wüst unterbrochen hatte.

„Es kommt von oben, Jakob.“

Dann hörte ich es auch.

Donnerndes Geräusche – noch weit entfernt, aber sich langsam, aber stetig nähernd. Der Himmel war unbewölkt, es konnte sich also um kein Gewitter handeln.

Das Geräusch musste von großen Motoren stammen und kam immer näher. So als würde es sein Ziel kennen und genau wissen wohin es zu steuern hatte.

Mein Herz schlug schneller, als ich den Fliegeralarm hörte und nun sicher war, dass wir angegriffen wurden.

Die Propeller der Kampfmaschinen der amerikanischen Streitkräfte zerschnitten die Luft und donnerten auf uns zu.

Nun konnte man sie am Himmel erkennen.

Erst die Silhouetten.

Dann erkannten wir die Flieger.

Malerisch, gar prächtig anzusehen zogen unzählige silbern glänzende Maschinen mit roter Schnauze des Typs P51 Mustang immer näher auf uns zu.

Wie ein von Gott geschicktes zorniges Geschwader ergossen sich tausende Geschützfeuer direkt neben uns.

Delek zerrte an mir.

Ich sah meine Kameraden die Flakgeschütze laden und die mobilen Fliegerabwehrwägen feuerbereit machen.

Menschen, Soldaten schrien durcheinander und auf mich ein.

Kanonenfeuer prasselte neben uns nieder.

Schreie, immer wieder heftige Schreie.

Schmerzerfüllt.

Doch ich war wie gelähmt.

Ich schaute dem Schauspiel zu.

Die Mustangs feuerten aus allen Rohren.

Delek schrie um Hilfe.

Ich konnte seine Schreie hören.

Doch ich konnte nichts damit anfangen.

Sie waren nur ein Teil der Hysterie der ganzen Szene, die sich in meinem Kopf in eben diesem Moment ausbreitete.

Ich war paralysiert.

Dann stand ich auf.

In weiter Entfernung konnte ich Beethovens „Für Elise“ hören. Ich hatte das Gefühl, dass die Jäger diese Melodie spielten, als sie den Tod über das Lager brachten. Und erinnerte mich daran, wie meine Mutter dieses Stück in meiner Kindheit immer wieder spielte, um ein wenig die Gedanken an einen Mann zu vergessen, der sie nur allzu sehr enttäuscht hatte.

Ein paar Tränen trübten meinen Blick, als ich über den Exerzierplatz lief. Die Kugeln, die vor mir im Boden einschlugen und immer wieder ein paar Fetzen Beton herausrissen zeichneten ihren Teil des Gesamtbildes.

Ich fühlte mich in diesem Moment wie ein Künstler, wie ein Poet, wie ein Maler, wie ein Dirigent vor einem großen Orchester und ich begann zu dirigieren.

In meiner Vorstellung flogen die Mustangs Formationen, welche sie nur mir zu Ehren in den Himmel zeichneten. Der Himmel wurde dunkel und der Regen begann auf die Erde zu prasseln, zusammen mit den Geschützfeuern der Fliegerstaffel der Amerikaner spielten sie mir ein Lied.

Mein Lied.

Für Elise.

Baracke zwei hatte es am schlimmsten erwischt. Sie stand hell in Flammen. Meine Kameraden rannten hysterisch über den Platz, suchten Schutz oder eine Flak um die andauernden Angriffe abzuwehren.

Immer wieder hörte ich sie entfernt nach mir rufen.

Manche schrien gar um Hilfe.

Doch ich stand da.

Ich schaute dem Schauspiel zu und empfand nichts.

Ich dirigierte die Staffel über mir, jubelte den sterbenden Kameraden zu, als ob sie ihre letzte Kraft dafür aufbrachten ihre Stimme in einem Meisterstück zu erheben.

Es schien mir so surreal.

So weit entfernt von jeder Wirklichkeit und von jeder Wahrheit.

Noch nie hatte ich einen Angriff auf das Lager erlebt.

Geprobt hatten wir es wohl oft. Aber erlebt hatte ich es noch nie und ich würde es nie mehr erleben.

Genau das dachte ich in diesem Moment.

Weshalb ich weiter dirigierte.

Unaufhörlich und beharrlich dem nahenden Tod ins Auge blickend.

Die Erde färbte sich Rot vom Blut der Soldaten und Häftlinge. Es war ein und dieselbe Farbe und sie vermischte sich mit dem Dreck und dem Schmutz der Erde.

Ich fühlte mich in diesem Moment so leicht. Leicht wie ein Tänzer und zog meine Bahnen über den Platz. Mit meinen Schritten und meinen leichten Drehungen im Matsch wirbelte ich die Farben durcheinander und malte mir ein Bild auf dem Boden.

Ein Bild vom Tod!

Ich war von Sinnen.

Immer wieder hörte ich meinen Namen rufen.

Immer wieder hörte ich wie mein Name laut und verängstigt gerufen wurde.

Da erkannte ich die Stimme.

Es war Lisa.

Sofort blieb ich stehen.

Die Geschützfeuer der Kriegsmaschinen über unseren Köpfen hörten jedoch nicht auf zu singen.

Auch der Regen hörte nicht auf.

Lisa, wo bist du?

Ich versuchte die Stimme ausfindig zu machen und drehte mich immer wieder im Kreis. Die Formationen, die so schön anzusehen waren, versprachen nur mehr Tod und ich begann keine Musik mehr zu hören.

„Jakob!“

Das Bild des Grauens vor meinen Augen wurde immer klarer und ich konnte meine Kameraden erkennen, den Löschzug der verzweifelt versuchte das Feuer unter Dauerbeschuss der Baracke zwei zu löschen.

„Jakob!“

„Lisa“ rief ich zurück. So laut ich konnte.

Dann, plötzlich spürte ich einen harten Schlag auf meiner Schulter. Ich drehte mich um. Doch niemand stand in meiner Nähe.

„Lisa!“ rief ich aus voller Kehle.

Langsam wurde mir schwarz vor Augen und als ich auf meine Schulter blickte spürte ich einen stechenden Schmerz. Meine Uniform war nass und rot gefärbt vom Blut, das aus einer klaffenden Wunde knapp unter meinem rechten Schultergelenk herausspritzte.

Ich war getroffen.

Die Kugel einer Querfeuerkanone einer P51 Mustang hatte mein rechtes Schulterblatt durchbohrt und war am anderen Ende wieder ausgetreten.

Ich blickte in den Himmel und sah das Jagdgeschwader immer neue Bahnen über das Lager ziehen und immer wieder hörte ich meinen Namen.

Das Bild hatte all ihre Schönheit verloren.

„Jakob!“ hörte ich Lisa wieder rufen und vermochte diesmal die Richtung erkennen, aus welcher der Ruf kam.

Als ich mich jedoch umdrehte und meinen Namen abermals in klarem aber sehr ängstlichem Ton hörte, war da nur Delek, der lauthals immer wieder meinen Namen rief.

Ich hatte meine Kraft verloren und spürte wie sich entgegen meinem innersten Wunsch meine Augen langsam schlossen.

Als ich das Bewusstsein verlor schlug ich unsanft auf dem blutdurchtränkten kalten und nassen Boden mit voller Wucht auf.

Das Bild verschwand und mit ihm meine geliebte Lisa.

Einige Zeit später wachte ich im Lazarett wieder auf. Meine Schulter war mit Mullverband verbunden, doch entgegen meiner Erwartung verspürte ich keinen Schmerz. Die Medikamente wirkten und ich fühlte mich wie in einem Traum.

Es war mir kaum möglich meine Augenbrauen zu öffnen und ich sah nur verschwommen, wie durch einen Schleier.

Was war passiert.

„Wo ist Lisa? Geht es ihr gut?“ stammelte ich und versuchte mich ein wenig aufzurichten.

Schwester Maria, die ich noch von meiner Arbeit beim Lagerarzt kannte kam sofort an meine Pritsche gerannt, hielt meinen Kopf hoch und versucht mir etwas Wasser einzuflößen.

„Jakob. Bleib ruhig liegen“, sagte sie in sanftem Tonfall, „alles wird gut. Du hast jetzt lange geschlafen.“

Ihre Worte verwirrten mich.

„Wie lange?“ stammelte ich weiter, und jedes Wort schmerzte in meiner Kehle.

„Vier Tage und vier Nächte.“

Ich erschrak, als ich ihre Antwort hörte und wollte sofort aufstehen, doch sie drückte mich sanft und doch bestimmt wieder in mein Kissen.

Langsam, nachdem ich ein paar Schluck Wasser aus dem Glas trank, welches mir Schwester Maria an die Lippen hielt, konnte ich wieder etwas besser sehen.

„Was ist passiert, Maria?“

„Wir wurden von den Amerikanern angegriffen. Sie haben das Lager bombardiert. Die ganze Nacht. Immer und immer wieder. Baracke zwei ist vollständig abgebrannt. Laut Bericht konnten unsere Soldaten schließlich drei von den neun Mustangs vom Himmel holen. Der Spähtrupp hält noch immer Ausschau nach den Fracks und den Piloten.“

„Was ist mit Lisa?“

„Wer ist Lisa, Jakob?“

„Sie hat mich gerufen. Immer und immer wieder, als ich getroffen wurde.“

Schwester Maria begann zu lachen und stellte das Wasser auf den Boden.

„Jakob, dein Häftling, der Buddhist hat dich gerufen. Immer und immer wieder. Sonst niemand.

Nur durch ihn haben wir dich im Schlamm gefunden und konnten dich versorgen. So komisch das klingen mag. Aber diesem Häftling hast du dein Leben zu verdanken. Du hast mit offener Wunde kopfüber in einer Dreckpfütze gelegen. Ein paar Augenblicke später und du wärst vermutlich ertrunken.“

Ich konnte nicht fassen was ich da hörte und gab deshalb auch keine Meinung dazu kund.

Eine vertraute Stimme schwang durch das Lazarett. Eine Stimme, welche ich nicht nur mit guten Erinnerungen verband. Doch anscheinend hatte ich ihr schließlich mein Leben zu verdanken. Doktor Richter näherte sich meinem Bett und Maria sprang schnell auf, als der Lagerarzt direkt neben mir stand.

„Er ist nun ansprechbar, Herr Doktor.“

„Was ist nur los mit Ihnen Köberl?“ lachte mich Richter höhnisch an. „Sie sind bei einem Fliegerangriff lachend durch die Pfützen getanzt, haben ihr Lager nicht verteidigt und ständig nach einer Lisa gerufen.“ Dr. Richter schüttelte andauernd den Kopf und es schien, als ob er tatsächlich auf eine Antwort wartete.

„Ich weiß es nicht...“

„Sagen sie nichts Köberl, sie sind überarbeitet und großem Stress ausgesetzt. Ich habe gehört, dass sie endlich Heimaturlaub angesucht haben. Ich befürworte dies.“

„Danke, Herr Doktor.“

„Schon gut. Gute Besserung!“ Richter klopfte mir noch auf den Schenkel, dann verschwand er wieder.

Was zur Hölle war nur los mit mir, ich bin mir sicher, dass ich Lisa gehört hatte. Vermutlich war sie auch im Lager und arbeitete mit mir Seite an Seite, ohne dass ich das mitbekommen hatte.

Hoffentlich war ihr nichts passiert.

Am nächsten Tag war ich etwas mehr bei Kräften und beschloss das Lazarett nach Lisa abzusuchen.

Ich schaute in jedes Bett, sprach alle Schwestern nach ihr an, doch niemand kannte eine Lisa. Weder unter den Aufseherinnen noch unter den Krankenschwestern. Lisa war wieder verschwunden und mit ihr schwand auch all meine Kraft die ich mit dem Gedanken meine geliebte Lisa wiederzusehen gewann und aufbrachte um meine Geliebte zu suchen.

Erschöpft ließ ich mich mit meinem Verband auf mein Lazarettbett fallen und schloss die Augen.

Als ich wieder aufwachte spürte ich neben meinen Beinen einen warmen Körper. Schwester Maria saß auf meinem Bett neben mir und lächelte mich an, als sie mir wieder etwas Wasser in den Mund flößte.

„Das hier hat neben dir gelegen, Jakob.“ Mit beiden Händen streckte sie mir nun ein kleines Kuvert entgegen.

Es musste arg gelitten haben, denn es war stark verschmutzt, blutrot und warf schon Wellen auf vom Schmutzwasser. Ich nahm das Kuvert entgegen und versuchte es zu öffnen.

„Ich helfe dir Jakob, wenn du willst.“

Ich nickte nur und gab das Kuvert zurück an Schwester Maria, die mit einem kurzen Ruck das verschlossene Kuvert sofort aufgerissen hatte und den tropfend nassen Inhalt herauszog.

Dann begann sie zu lesen.

Mein liebster Jakob,

Es tut mir so unendlich leid, dass ich nicht bei Dir sein kann in diesen schweren Stunden. Ich habe vom Angriff auf das schöne Lager Mauthausen gehört und auch von Deiner Verletzung. Ich hoffe, dass diese bald genesen wird. Ich wünschte so sehr, ich könnte bei Dir sein oder irgendetwas für Dich tun.

Um ehrlich zu sein, hatte ich während des nächtlichen Angriffs kaum schlafen können und musste immer wieder an Dich denken. Ich bin auch häufig aufgewacht und habe deinen Namen gerufen.

Bei allem was du tust, Jakob, versprich mir nur eines: Pass auf Dich auf. Und bitte schreib mir so rasch es geht.

In meinen Gedanken und in meinen Träumen werde ich immer bei Dir sein.

In treuer Liebe

Deine Lisa

„Das ist aber echt lieb.“ sagte Maria mit einem Lächeln, als sie den Brief zur Seite legte und bemerkte wie sich kleine Tränen in meinen Augen bildeten.

„Ach komm, mein Süßer. Nicht jeder hat eine solche Verbindung zu seiner Liebsten wie ihr Ihr Zwei. Du hast auch jede Nacht immer wieder nach Lisa gerufen.“

Als sie mir über meine Wange strich wusste ich, dass sie Recht hatte und ich nahm mir fest vor Lisa so rasch als möglich zu treffen. Wenn möglich bei meinem Heimaturlaub.

Es vergingen noch einige Tage an denen ich das Lazarett nicht verlassen durfte. Die Stunden in denen ich nur sinnentfremdet an die Decke starrte schienen mir unendlich. Im Lager selbst war wieder Ruhe eingekehrt und die Arbeit ging von statten wie schon zuvor.

Martin Roth bekam einen neuen Mitarbeiter, welcher künftig, vor allem aber nun seit meiner Abwesenheit, die Aufgabe hatte in die Gasduschen das Zyklon B einzufüllen. Um ehrlich zu sein, war ich erleichtert darüber diese Aufgabe nicht mehr erfüllen zu müssen.

Delek hatte ich seit derselben Zeit nicht mehr gesehen, ließ mir aber von Schwester Maria versichern, dass es ihm gut ginge und dass er weiterhin in Baracke drei inhaftiert war, ohne Aussicht jemals wieder in die Todesbaracke zurückgestellt zu werden.

Eines Tages, ich kann mich nicht mehr daran erinnern welcher Tag nach meiner Verletzung es genau war, sah ich einen ganzen Abend lang einer verwirrten Fliege zu, die sich an der Barackendecke versuchte zu orientieren und immer wieder hilflos auf den billigen Deckenleuchtern halt suchte. Und doch immer wieder, wegen der sengenden Hitze von den Leuchten davon flog. Es amüsierte mich dieser Fliege bei ihrer Jagd nach Halt und Geborgenheit und ihrer gleichsam stattfindenden Flucht von selbiger zu beobachten. Als die Fliege auf meinem verbunden Arm landete und sich immer näher auf mein Gesicht zu bewegte versuchte ich in ihre Augen zu blicken und durch das Netz ihrer Augen etwas zu erkennen. Ihre Fühler bewegten sich über meinen Verband, bis sie schließlich verwirrt in hektischem Schritt und mit heftig wackelnden Fühlern über mein Gesicht marschierte. Sie schien keine Furcht zu haben und kletterte über die kleinen Härchen, die mir inzwischen im Gesicht wuchsen um endlich auf meiner Nase zur Ruhe zu kommen. Ich beobachtete wie sie sich setzte und mit ihren vordersten kleinen Beinchen ihre Fühler putzte.

Das Netz ihrer Augen leuchtete grünlich. Ich atmete tief und langsam und versuchte nicht zu blinzeln, nur um sie nicht zu verschrecken.

Schon lange hatte ich niemanden so eindringlich beobachtet und versucht in dessen Seele zu blicken, wie in eben diesen Moment.

Ich fühlte mich auf seltsame Weise mit diesem Insekt verbunden und das erleichterte mich. Ich vergaß alles was um mich herum geschah.

Meinen Schmerz.

Meine Sorge.

Sogar Lisa.

Ich empfand tiefe Selbstzufriedenheit und spürte nichts mehr um mich herum. Gar nichts.

In diesem Augenblick dachte ich an die Geschichte von Siddhartha, die mir Delek erzählte. Ich hatte das Gefühl ich säße unter dem Bodhibaum und fände zu mir selbst zurück.

Tiefe Zufriedenheit machte sich in mir breit und ich vergaß alles um mich herum. Einfach alles.

Was hatte mir Delek nur in dieser kurzen Zeit alles beigebracht, ohne dass ich es ahnen konnte, wandte ich seine Lehren bereits an.

Ich war in meinem Leben selten so befreit und entspannt wie in eben diesem Moment, in einem Lazarett in Mauthausen mit einer Stubenfliege auf meiner Nase.

Doch dieser Umstand verwunderte mich nicht.

Er berührte mich nicht einmal.

Es gab nur mehr mich und diese Fliege, den Rest der Welt hatte ich ausgeblendet.

Aus meinen Wachträumen und meinem Zwiegespräch mit dem fliegenden Insekt wurde ich dann doch wüst herausgerissen, als der Lagerkommandant das Lazarett betrat und die Wachen ihre Füße zum Gruß zusammenstießen und „Heil Hitler! Herr Kommandant!“ riefen.

Die Fliege startete rasch ihre Flucht von meiner Nasenspitze und schoss in den Himmel um sich an der Barackendecke zu verstecken. Ich blickte ihr nach und wollte noch meinen Arm nach ihr strecken, doch ich war wie gelähmt als ich den unangenehmen Atem des Lagerkommandanten direkt vor meinem Gesicht spürte. Riemer beugte sich tief über mich.

„Köberl! Hören sie mich?“ schrie er mich, in einem Tonfall an, der wohl auch Tote geweckt hätte.

Seine Nase berührte beinahe die meine, so nahe war er mir gekommen und starrte mir direkt in die Augen, vermutlich um zu sehen ob ich wach oder im Koma war.

„Jawohl, Herr Obersturmführer!“

„Sie gehen nach Hause! Heimaturlaub für zwei Wochen! Dann kommen sie wieder! Ich will die Zusammenfassung der Protokolle bis dahin auf meinem Schreibtisch liegen haben!“

Langsam richtete sich der Kommandant auf und stand mit hinter dem Körper verschränkten Armen vor meiner Pritsche.

„Die Zusammenfassung schreiben sie im Heimaturlaub oder im Zug! Das ist mir scheißegal! Verstanden, Köberl?“

„Jawohl, Herr Obersturmführer!“

„Stehen Sie auf, Köberl, wenn Sie mit ihrem Kommandanten sprechen!“

Wahrscheinlich wollte er nur testen ob ich simuliere, was Schwester Maria verstanden hatte und deshalb ein wenig kicherte.

Die Wachen hingegen hatten diesen Test nicht verstanden und rannten sofort zu uns.

Einer der Beiden, ich hatte ihn noch nie gesehen und schätzte ihn auf etwas über zwei Meter Körpermaß fasste mich sofort unter den Achseln und zog mich hoch, so dass ich dem Lagerkommandanten Riemer in die Augen blicken konnte.

„Verstanden, Köberl?“ wiederholte dieser in noch schärferem Ton und Lautstärke.“

Meine Brust schmerzte nach dem langem Liegen und doch musste ich antworten: „Jawohl, Herr Kommandant, Herr Obersturmführer!“ stotterte ich, dann ließ mich der Hüne wieder auf mein Bett fallen und Riemer verließ den Raum.

Seine Stiefelabsätze hallten bei jedem Schritt durch den hohlen Raum, bis man die Türe hinter ihm zuknallen hörte. Kaum war die Türe geschlossen kam Schwester Maria an mein Bett. Sie hatte eine Spritze aufgezogen, die sie, während sie mit mir sprach noch abtropfte „Jakob, hiermit kannst du schlafen, dann bist du morgen wieder fit und kannst mit dem Zug um elf Uhr dreißig nach Hause fahren.“ Maria drehte sich verstohlen um, dann wieder zu mir und flüßterte „und dann versteck dich! Bleib weg von hier!“ Immer wieder blickte Maria verstohlen über ihre Schulter

„Bleib zuhause. Die Amerikaner kommen wieder. Das weiß ich. Und dann trifft es vielleicht nicht nur deine Schulter. Bleib weg von hier!“ Mit diesen Worten versenkte sie die Nadel in meinem linken Oberarm.

„Ich wecke dich morgen um zehn Uhr. Dann kannst du alles noch packen. Jakob! Bleib weg von hier!“

Meine Augenlieder wurden schwer.

Dann fiel ich in tiefen Schlaf.

Kapitel 16

Heimaturlaub

Am folgenden Tag wachte ich bereits gegen fünf Uhr morgens auf. Ich hörte den Apell auf dem Exerzierplatz und fühlte mich im ersten Moment angespornt mitzumachen. Ich hatte vollkommen vergessen, dass ich verwundet im Lazarett lag. Erst als ich versuchte aufzustehen und beinahe die Infusion vom Arm riss wurde mir wieder bewusst wo ich war und was geschehen war.

Entspannt legte ich meinen Kopf wieder in mein durchgeschwitztes Kissen und versuchte noch einmal einzuschlafen, was mir aber nicht gelang. So lag ich noch ca. drei Stunden wach und versuchte die Fliege, die ich am Vortag so interessiert beobachtet hatte auszuspähen. Doch sie war verschwunden und mit ihr auch meine innere Ruhe.

Gegen acht Uhr morgens begannen die Schwestern die Betten der Patienten zu wechseln und nach den Erfahrungen der vergangenen Nacht zu fragen. Etliche weitere Soldaten, die nach dem heimtückischen Angriff der amerikanischen Fliegerstaffel hier lagen beklagten dies und das und hofften auf ein offenes Ohr ihrer Pflegerin.

Mehr als ein „ja, ja“ oder ein „so, so“ bekamen sie jedoch nicht zu hören. Doch das schien die Kameraden nicht weiter zu stören. Hauptsache sie hatten jemanden der ihnen zuhörte, auch wenn die Frage nach ihrer Gesundheit wohl eher von rhetorischer Natur war, immerhin waren die Schwestern durch die Krankenakten, die sie von Bett zu Bett schoben bestens informiert.

Schließlich kam auch Schwester Maria um bei mir nach dem Rechten zu sehen. Als sie mich wach erblickte grinste sie breit und wünschte mir einen wunderschönen guten Morgen.

Sie entfernte die Infusionsschläuche sanft und riet mir noch eine Stunde liegen zu bleiben, bevor ich aufzustehen versuche.

Ich gehorchte.

Exakt eine Stunde später stand Maria wieder neben meinem Bett und half mir hoch.

Mir war noch etwas schwindlig von den ganzen Medikamenten die ich verabreicht bekommen hatte und die Welt um mich schien sich noch etwas schneller zu drehen als sonst.

Die freundliche Schwester gab mir Wasser zu trinken und schon bald fühlte ich mich wieder etwas wohler.

Langsam, von Maria gestützt ging ich zum Waschbecken und wusch mir erstmals seit Tagen selbst wieder mein Gesicht und anschließend den Rest meines Körpers.

Mein Anblick musste die Schwester amüsieren, ich hörte sie ständig hinter mir kichern.

Als ich fertig mit allem war fühlte ich mich um etliches besser und war bereit meine Sachen zu packen.

Maria bestand jedoch darauf mitzukommen und zu helfen, oder aber den Hünen, der mich gestern vor dem Obersturmführer aus dem Bett gehievt hatte mit zu schicken. Ich war dann doch damit einverstanden von Maria begleitet zu werden.

Meine wenigen Habseligkeiten passten in eine kleine braune Stofftasche mit einem Hakenkreuzemblem auf der Seite, welches jeder Soldat hier im Lager hatte. Auch auf Heimaturlaub war man angehalten seine Uniform nicht gegen Zivilkleidung zu tauschen.

Maria sah das anders.

„Die Amerikaner sind überall. Hier hast du ein Hemd.“ Sie zog ein weißes Hemd aus ihrem Kittel und steckte es mir in die Tasche. „Es ist von meinem Bruder, ich habe es mitgenommen als ich das letzte Mal zuhause war. Zeih es an, sobald du im Zug bist. Es heißt, die Amis erschießen jeden Soldaten und schon zweimal jeden Lagersoldaten sofort, wenn sie ihn sehen.“

„Maria“, ich zog das Hemd wieder aus der Tasche und hielt es in der linken Hand „das kann ich nicht. Ich bin Soldat. Ich bin kein Verräter.“

Mit einem unerwartet kräftigen Druck schob sie meine Hand mitsamt dem Hemd in die Tasche. „Das bist du nicht. Aber ein Idiot bist du auch nicht, oder?“

Ihre dunkelblauen Augen durchbohrten mich und ich ließ sie gewähren.

Mit einem heftigen Ruck schloss sie den Reißverschluss der Tasche und schob mich förmlich zur Türe.

Die Protokolle.

Ich durfte sie nicht vergessen.

Mit einer kurzen Drehung und einem „Ich hab etwas vergessen!“ drängte ich mich an Maria vorbei, zurück in den Raum um die wild auf meinem Schreibtisch verstreuten Zettel einzusammeln und in meiner Tasche verschwinden zu lassen.

Der Zug verließ den Bahnhof planmäßig um elf Uhr dreiunddreißig Richtung Heimat.

Es sollten zehn Stunden Zugfahrt mit etlichen Zwischenstopps auf mich warten. Deshalb beschloss ich die Protokolle der Weisen von Zion nochmals zu lesen um meine Arbeit diesmal termingerecht bei Herrn Riemer abliefern zu können.

Zu jedem Kapitel machte ich mir Notizen. Immer wieder dachte ich an die Worte Deleks, an die Geschichte Siddharthas und an meine Erfahrung mit der Stubenfliege. Ein Kapital nach dem Anderen hatte ich erneut gelesen. Die Protokolle waren seit langem meine einzige Lektüre.

„Wenn du dich tief in die Materie fallen lässt, dann wird dich die Materie auffangen“, hatte meine Großmutter zu mir gesagt, als ich die großen Literaten als Kind lesen durfte.

Und sie hatte immer Recht gehabt.

Irgendwie fühlte ich mich wie Sherlock Holmes auf der Suche nach einem verborgenen Geheimnis, welches nur ich zu entdecken vermochte.

Doch so sehr ich die Kapitel auch studierte.

Immer und immer wieder.

Ich kam immer mehr zu dem Schluss, dass Delek Recht hatte.

Recht mit dem was er nie ausgesprochen hatte, aber was er mir mit der Geschichte über Siddhartha immer wieder näher bringen wollte.

Diese Protokolle waren nicht echt!

Kurz vor Salzburg pfiffen die Bremsen und der Zug kam ins Ruckeln. Beinahe wäre ich von meinem Platz gefallen, so heftig hatte der Zugführer die Bremsen gezogen.

Als ich meine sieben Sachen vom Boden aufgelesen hatte, öffnete ich ein Fenster um nach dem Grund des abrupten Bremsmanövers Ausschau zu halten.

Ich traute meinen Augen kaum.

Die Gleise waren versperrt. Ein großer Baumstamm lag direkt auf den Schienen. Dann hörte man ein Rattern und ein Knarren, welches direkt hinter den Bäumen immer näher kam.

Dann sah ich ihn.

In seiner vollen Pracht und seiner vollen Grausamkeit stand er vor uns.

Der M4 Sherman – ein mittelschwerer Panzer.

Das Geschützrohr drehte sich direkt auf unseren Wagon, als sich die Dachluke öffnete und ein grüner Helm, im selben Farbton wie der Panzer nach oben kam, eine MG im Armwinkel.

Weitere Soldaten kamen hinter dem Panzer hervor und zielten direkt auf die Wagons.

Dampfend blieb der Zug im Angesicht der amerikanischen Übermacht stehen.

„Sie erschießen jeden Wehrmachtssoldaten.“ hatte ich Maria in meinem Hinterkopf widerhallen hören.

Blitzschnell zog ich meine Tasche hervor und im selben Augenblick knöpfte ich meine Uniform auf.

Draußen schrien die Amerikaner wild umher.

Einige kurze Salven wurden abgeschossen zum Zeichen der Abschreckung.

Dann sprang die Türe zum Wagon auf.

Ich warf alle Sachen auf den Boden vor mir, direkt unter den Sitz, mir gegenüber.

Einzig das weiße Hemd versuchte ich rasch noch zuzuknöpfen.

Ich war alleine im Abteil.

Mit einem lauten Knarren schob ein amerikanischer Soldat seine MG zwischen die Schiebetüre und das Fenster und verschaffte sich so Sicht zu mir ins Abteil.

Er starrte mich an, mit seiner Lucky Strike im Mundwinkel und musterte ohne ein Wort zu sagen das gesamte Abteil.

Ich saß direkt neben der Türe, meine Tasche lag unter dem Sitz mir gegenüber. Er schaute mich an.

Einige Sekunden, die mir wie Stunden vorkamen.

Ich konnte den Luftzug durch das Abteil und den Wagon hören.

Dann nickte er und schob die Türe wieder hinter sich zu.

Es war kein Wort gefallen und worüber ich noch unzählig mehr erleichtert war, auch kein Schuss.

Nachdem die Untersuchung der Wagons beendet war und einige deutsche Wehrmachtssoldaten aus dem Zug gezerrt und direkt vor unseren Augen unter lauten Protesten, Treuebekundungen an Adolf Hitler bis in den Tod und teilweise weinerlichem Flehen exekutiert wurden, nahm die Eisenbahn langsam und krächzend wieder ihre Fahrt auf.

Und ich war noch am Leben.

Dank Marias Hemd.

Wie konnte ich Maria jemals für ihre Weitsicht danken?

Ich beschloss meine Tasche bei voller Fahrt aus dem Zug zu werfen und auch meine Uniform.

In den Tiroler Alpen schließlich, als ich das Gefühl hatte, dass wir endlich wieder volle Fahrt aufgenommen hatten hielt ich die Tasche mitsamt meiner Uniform schon aus dem Fenster, da kam mir plötzlich der Lagerkommandant in den Sinn. Was würde ich ihm sagen, wenn ich keine Uniform mehr hatte. Die Tasche konnte ich noch verschmerzen, aber die Uniform?

So zog ich die Tasche wieder in mein Abteil und schloss das Fenster.

Die weitere Fahrt über saß ich beinahe wie auf Nadeln, ich stand Todesängste und tatsächliche Qualen aus, da ich stetig mit einem weiteren Überfall der Amerikaner oder einer anderen feindlichen Armee, während der Fahrt nach Bregenz rechnete. Wie würden die wohl reagieren, wenn sie die Protokolle und meine Notizen dazu sahen.

Sie müssten mich für einen Spion halten.

Als ich noch ein kleiner Junge war hatte ich oft dieselben Ängste.

Nur eben in einem anderen Ausmaß.

Damals hatte ich Angst gehänselt zu werden, wegen meiner Bücher oder wegen meiner Figur. Damals waren es für mich ebenfalls Todesängste.

Doch diesmal waren die Konsequenzen des Todes real.

Als wir langsam durch Tirol zuckelten und in jeder kleinen Ortschaft hielten um vereinzelt Fahrgäste aufzunehmen, versuchte ich mich mit den Erinnerungen an meine Kindheit abzulenken.

Als kleiner, kränklicher Junge wurde ich oft von anderen Jungs aus der Schule verprügelt. Ich wusste nie wieso, ging ich diesen Typen doch grundsätzlich aus dem Weg und auf Streit war ich ja auch nicht aus. Ich wollte nur meine Sachen machen, in der Schule meine Pflicht erfüllen und keine Probleme haben.

Doch immer wieder jagten sie mich über den Schulhof. Wie ein scheues Reh, das vor einem Rudel Wolfe flüchtet rannte ich um mein Leben.

Meine Lungenerkrankungen, welche sich immer wieder im Winter, sobald es nass und kälter wurde, zurückmeldeten, waren dabei keine große Hilfe.

Als ich eines Abends im Spätherbst, ich glaube es musste um den 30. Oktober gewesen sein, mit blutverschmiertem Gesicht und dreckigen Kleidern nach Hause wollte, mich aber nicht traute, da ich vor der Predigt meines Vaters immer mehr Angst hatte, als vor den Prügeln die ich von meinen Mitschülern bezog, beschloss ich einen Umweg in die Kornmarktstraße zu machen und meinen Großvater in seinem Krämerladen zu besuchen.

An diesem Tag war kein Kunde im Laden, Großvater stand hinter der Theke und schaute mich mit großen Augen über seine Brillengläser an, als er fragte: „Bub, was ist denn mit dir passiert?“

Ich erinnere mich, als wäre es gestern erst gewesen und ich weiß noch genau, dass ich kein Wort herausbrachte. Meine Augen waren mit Tränen erfüllt und zunehmend trübte mein Blick, als Großvater auf mich zukam und mich einfach in den Arm nahm.

Vermutlich nur für einen Augenblick, doch in diesem Augenblick erschien es mir wie eine Ewigkeit und ich fühlte mich geborgen, sicher und verstanden. Auch als Außenseiter.

Und auch als Sonderling.

Er lächelte mich durch seinen Bart, den er zu dieser Zeit gerne etwas länger trug, breit an, als er mich mit beiden Händen an meinen Oberarmen hielt und den Kopf schüttelte.

Es brauchte keine Worte.

Wir wussten beide was wir empfanden.

Als er mein Gesicht vom Blut und Dreck der Rauferei befreit hatte nahm er mich am Arm und ging mit mir zu einem kleinen Geschäft um die Ecke in welchem wir schon öfters Kleidung für mich gekauft hatten.

Seinen eigenen Laden verriegelte er zwischenzeitlich mit einem handgeschriebenen Hinweis in der Scheibe „Wegen Enkel-Notsituation kurzfristig geschlossen – für ca. 15 Minuten“.

Die Kleidung war schnell ausgesucht, ich war da nicht sehr wählerisch, zudem gab es keine sonderlich große Auswahl.

Auf Bitten meines Großvaters wurden meine Verschmutzen Kleider gereinigt und sollten am nächsten Tag in Großvaters Laden abgegeben werden.

So würde niemand von dem Zwischenfall erfahren, außer vielleicht Großmutter meinte er, denn auch wenn es oft nicht den Anschein habe, so sei doch sie die Geschäftsfrau, die Geschäftsführerin. Und abends, wenn Großvater nach Hause kommt, würde er die Tageslosung an Großmutter übergeben und sie würde die Bücher machen. Dann würde sie sehen, dass etwas Geld fehlt und würde fragen wo es denn geblieben sei. Und ja, dann würde er es ihr beichten müssen.

Damals wusste ich nicht was er damit meinte, also erklärte er es mir: „Sieh mal mein lieber Junge, ich bin Pinocchio und mache die Arbeit, aber Frau Köberl, die ist der alte Geppetto und zieht an den Fäden und lässt mich tanzen. Wie ein Puppenspieler seine Marionette“

Dann, mit einem breiten Grinsen und einer weiten kreisenden Handbewegung von der einen Seite des Raumes in die Andere meinte er noch: „Frau Köberl kontrolliert allllllles!“ Dabei lachte er laut, so als ob er es lustig fände und ihn diese Tatsache mehr amüsierte, als sonst irgendetwas in diesem Moment.

Ich hatte zwar noch immer nicht genau verstanden, aber ich wusste, dass mein Großvater es regeln würde und, dass ich mir keine Sorgen machen müsste.

Und darauf hatte ich mich immer verlassen können.

Es passierten keine weiteren Zwischenfälle und der Zug konnte seine Fahrt ungestört fortsetzen.

Deshalb zog ich die Protokolle der Weisen von Zion abermals aus meiner Tasche hervor und las darin. Zeitgleich beschloss ich weiter an meiner Zusammenfassung zu schreiben.

Ich lehnte mich zurück, hielt einen Bleistift in der Hand um weitere Notizen zu machen, als ich plötzlich Delek vor mir sah. Ich hörte seine Stimme, während unserer letzten Besprechung „Entscheide und erkenne selbst was Richtig und was Falsch ist, was Gut und was Böse ist.

Es liegt in deiner Hand.

Es ist alleine deine Entscheidung.

Befreie dich von deinem Stolz.

Befreie dich von den Ketten der Vergangenheit.

Und entscheide selbst.“

In diesem Moment viel mir der Bleistift aus den Händen. Und ich erschrak durch den leichten Aufschlag auf dem Metallboden.

Entscheide selbst, hatte Delek gesagt. Wie hatte er das nur gemeint?

Dampfend und schnaubend bogen wir in den Arlbergtunnel ein, als wir das Tirolerland verließen und uns auf den Weg in meine Heimat machten.

Dunkelheit umgab mich in meinem Abteil, da immer wieder kurzfristig das Licht ausfiel.

Im einem Moment nur für Sekunden.

Dann aber doch wieder Länger.

Dieses ständige Flackern des Lichts hatte etwas sehr beängstigendes für mich und erinnerte mich an Mauthausen, wie wir spät nachts Experimente an unschuldigen Menschen vornahmen.

Wie wir sie an die winterlichen Eingangstore ketteten und mit eiskaltem Wasser abspritzten bis sie schließlich ihren Schmerzen erlagen.

Ich konnte ihre Schreie in diesem Augenblick im Zugabteil hören.

Niemals hatte ich sie vergessen, meine ersten Opfer, und immer wieder verfolgten mich ihre Schreie nachts in meinen Träumen.

Es wurde besser und ich lernte zu vergessen und zu ignorieren. Irgendwann hatte ich die Stimmen, die Gesichter und vor allem die flehenden und trauernden Augen unserer Opfer einfach verdrängt. Ich kann mich an niemanden erinnern, den ich in die Gaskammer geführt hatte, weil ich es vermied diese Menschen als Menschen zu sehen und ich sah keinen von ihnen genauer an. Schon gar nicht in die Augen.

Bis auf das kleine Mädchen mit den weit aufgerissenen Augen, dessen Leichnam auf den Karren geschmissen wurde wie totes Fleisch. Dieses Gesicht hatte mich noch lange in meinen Träumen verfolgt. Bis ich es endlich geschaffte hatte, dieses schreckliche Bild in den hinteren Kammern meiner Erinnerung zu vergraben.

Aber die ersten Menschen, die ich getötet hatte, die waren in mein Gedächtnis gebrannt und ich werde sie nie wieder loswerden. Die Schatten meiner Vergangenheit werden auch die Ketten meiner Zukunft sein.

Als plötzlich die Türe aufsprang und ein Soldat im Rahmen stand den ich nicht erkennen konnte, da das Licht immer wieder ausfiel erschrak ich beinahe zu Tode. Ich blickte in sein Gesicht, konnte jedoch keine Augen erkennen, auch keine wirklichen Gesichtszüge konnte ich ausmachen.

Es war so unwirklich und wie ein Traum.

Ich erkannte seine Uniform.

Er trug die Uniform eines Frontsoldaten.

Unsere Uniform.

Ich starrte die Figur im Türrahmen an, versuchte meinen Geist zu konzentrieren und zu erkennen, wer da stand.

Immer wieder, tatsächlich flackerte das Licht nun sehr intensiv und die Zeitspanne des Dunkel war merklich länger als die des Lichtes.

Er stand noch immer da und bewegte sich nicht.

Er blickte nur zu mir herab.

Mein Herz raste und mein Verstand spielte mir Streiche.

Ich konnte ihn nicht erkennen.

Doch dann erkannte ich es.

Einen Augenblick, als das Licht kurz über den Schatten herrschte konnte ich ihn sehen.

Sein halbes Gesicht war zerfetzt. Vermutlich von einer Splittergranate. Sein rechter Arm fehlte.

Ich hatte schon viele Verletzungen gesehen, doch jedes Mal, wenn ich so viel Blut sah drehte es mir den Magen von neuem um.

Er hatte sich wohl verirrt.

Ich wusste, dass auch ein Lazarettwagon an diesen Zug angeschlossen war. Vermutlich war der Frontsoldat von dort und ist nun irgendwie hier bei meinem Abteil gelandet.

Ich wollte aufstehen und ihn zurück zum Lazarettwagen führen, da blickte ich in sein Gesicht, was mich augenblicklich zurück auf meinen Sitz warf.

Vater?

In diesem Augenblick quälte sich der Zug aus dem Tunnel und Licht flutete das Abteil.

Niemand war da, außer mir.

Ich sprang auf und rannte aus dem Abteil um den verwundeten Soldaten zu suchen, der meinem Vater so ähnlich sah. Doch ich sah niemanden.

Immer wieder riss ich eine Abteiltüre auf um zu sehen, wer sich dahinter verbarg.

Der Soldat war verschwunden, so kehrte ich außer Atem in mein Abteil zurück.

Meine Notizen lagen am Boden wild verstreut.

Um mich ein wenig von meinem Schock zu erholen, versuchte ich mit weit geöffneten Augen und weit aufgerissenem Mund tief zu atmen.

Ich setzte mich wieder auf die Bank und versuchte tief und langsam zu atmen um zu verstehen, was ich gerade gesehen hatte.

Doch ich verstand es nicht.

Tock Tock – Tock Tock.

Durch den Klang des monotonem Rattern der Räder auf den Schienen schien mir der Weg vom Arlberg nach Bregenz noch ewig. Meine Notizen hatte ich zwischenzeitlich aufgesammelt, doch wieder einmal sah ich mich nicht in der Lage dem Befehl des Lagerkommandanten zu entsprechen. Ich konnte keine Zusammenfassung schreiben.

Langsam hatte ich das Gefühl, dass mich irgendetwas ständig davon abhalten würde. Da erinnerte ich mich, wie Großvater, als ich wieder einmal dachte etwas nicht zu können, auf einem Bein vor mir kniete. Ich wusste nicht einmal mehr was es damals war, was ich nicht konnte, aber ich konnte mich daran erinnern, wie Großvater kniend zu mir sagte: „Nichts auf der Welt kann dich aufhalten, mein Junge. Nichts wird dir jemals im Wege stehen. Außer du dir selbst.“

Ich dachte damals lange über seine Aussage nach.

Und ich tue es heute noch manchmal, wenn ich das Gefühl habe, dass ich nicht weiter komme.

Irgendwann erreichten wir dann Feldkirch, und ich wusste, es war nicht mehr weit bis nach Hause. In Feldkirch koppelten sie den Lazarettwagen ab, weshalb wir einige Zeit im Bahnhof stehen blieben, was mir die Gelegenheit gab kurz an der frischen Luft neben dem Zug herzulaufen und eine Zigarette zu rauchen.

Ich war froh, dass ich meine Uniform ausgezogen und das weiße Hemd angezogen hatte.

Soldaten – überall am Bahnhof Soldaten.

Dann erklang das Signal, dass der Zug seine Fahrt fortsetzten würde. Ich drückte die Zigarette am Bordstein unter meinem Stiefel aus und stieg wieder ein.

Ratternd zogen wir an Häusern, Feldern, Wiesen und Wäldern vorbei, die mir einst so vertraut gewesen waren.

Aber die Umgebung hatte sich geändert und mit ihr die Menschen, die sie bewohnten.

Viele Häuser lagen in Schutt und Asche. Die Weiden auf denen immer das Vieh zu sehen war, wenn wir mit dem Zug an ihnen vorbeifuhren, als ich noch ein Kind war, waren wie ausgestorben. Auf einigen nahen oder auch etwas weiter entfernten Wäldern sah ich immer wieder Rauch aufsteigen, so als ob gerade ein Gefecht im Gange war, oder vor kurzen erfolglos beendet wurde.

Im Grunde wunderte mich das alles aufgrund des Kriegsverlaufes nicht mehr. Dennoch bestürzten mich die Bilder und Eindrücke, die die Fahrt bei mir hinterließ.

Je näher wir Bregenz kamen umso mehr Erinnerungen drangen in mein Gedächtnis und umso mehr Fragen bauten sich in mir auf.

Den verletzten Soldaten, der meinem Vater so ähnlich sah, und der so plötzlich und spurlos in meinem Abteil verschwunden, wie er aufgetaucht war, war noch immer nicht aus meinen Gedanken verschwunden.

Noch immer versuchte ich ihn zu vergessen.

Aber ohne Erfolg. Vielmehr brannten sich immer mehr Einzelheiten seines grausamen Anblicks in meine Erinnerung. Details, an die ich mich nicht bewusst erinnerte wahrgenommen zu haben. Seine verschmorten Augenbrauen, seine verbranntes Ohr. Sein Gesicht total entstellt und immer mehr erinnerte mich sein Gesicht, an das Gesicht meines Vaters.

Immer deutlicher wurden die Gemeinsamkeiten in meiner Erinnerung. Und immer mehr versuchte ich dagegen anzukämpfen.

Endlich fuhren wir in den Bahnhof in Bregenz ein.

Mit einem lauten Pfeifen aus dem Signalhorn bogen wir in die letzte Kurve, bevor der Zug abermals schnaubend und dampfend und unter der gesamten Last seines Gewichts quietschend, mit glühend roten Bremsklötzen zum Stillstand kam.

Ich blieb noch etwas sitzen und atmete durch um dann alle meine Habseligkeiten, auch die noch teilweise immer am Boden verstreuten Protokolle zusammenzupacken.

Ich warf alles in meinen Beutel und verließ das Abteil und schließlich den Zug.

Manche Passagiere wurden freudig, manche ängstlich oder gar voller Hoffnung empfangen und in die Arme genommen.

Auf mich wartete niemand.

Nicht meine Mutter.

Auch nicht Lisa.

Doch als ich den Bodensee sah überkam mich zum ersten Mal wieder das Gefühl der Heimat und ich freute mich hier zu sein.

Mit meinem Gepäck machte ich mich auf den Weg zu unserem Haus. Ich wusste, dass ich weder Großvater noch Großmutter wiedersehen würde.

Aber vielleicht konnte meine Mutter mir ja berichten was geschehen war.

Die Stadt war nicht so arg getroffen wie ich befürchtete hatte.

Doch noch war der Krieg nicht vorbei.

Ich hatte zehn Tage Zeit, dann musste ich zurück nach Mauthausen. Wenn ich Glück hatte, was bis dahin der Krieg vorbei.

Doch das wollte ich gar nicht zu hoffen wagen.

Ich klopfte an die Türe und wartete.

Unendliche Sekunden wartete ich, bis eine Frau die ich nicht kannte die Türe öffnete.

Sie schaute mich an und sagte kein Wort, ihre Augen füllten sich mit Tränen, bis sie mich in die Arme nahm.

Wir gingen ins Haus und ohne miteinander zu sprechen führte mich die unbekannte Dame in das Schlafzimmer meiner Eltern.

Auf dem Bett lag meine Mutter.

Sie keuchte und stöhnte.

Ihre Augen waren rot, doch als sie mich sah lächelte sie und steckte ihre Hände aus.

Sofort fiel ich ihr in die Arme.

Sie war abgemagert.

Krank.

Sie schwitzte und hustete, doch sie war glücklich mich zu sehen, das konnte ich spüren.

„Sie spricht nicht. Schon seit Wochen nicht mehr.“ sagte die unbekannte Frau mit beklemmendem Ton zu mir.

Ich brach in Tränen aus, kniete vor das Bett und hielt die kalten, bis auf die Knochen abgemagerten Hände meiner Mutter.

„Mutter“ brachte ich heraus, doch dann stockte meine Stimme. Ich drehte mich um zu der Frau, die mir die Türe geöffnet hatte und blickte sie an.

„Jakob“, sagte sie unter Tränen, „du erkennst mich nicht mehr?“

Ich schüttelte nur abwesend den Kopf und blickte wieder zu meiner Mutter.

Die Unbekannte kniete sich neben mich und legte ihren Arm um meine Schultern. Noch eine ganze Weile verharrten wir in unserer Stellung.

Meine Mutter blickte mir immer wieder in die Augen, als ob sie was sagen wollte, doch das konnte sie nicht.

Nach einiger Zeit stand die Frau, die anscheinend meine Mutter gepflegt hatte auf und ging aus dem Raum.

Ich wollte meiner Mutter so viele Fragen stellen, doch ich ahnte, dass ich keine Antworten mehr bekommen würde.

Ich gab ihr einen Kuss auf die Stirn, dann verließ ich den Raum, in der Hoffnung von der Pflegerin Antworten zu bekommen.

Die Frau saß am Küchentisch, wie früher mein Großvater mit seiner Pfeife und wartete auf mich.

„Ich bin Zenzi, die Cousine deiner Mutter. Wir haben uns als Kinder aus den Augen verloren, als meine Familie in die Schweiz gezogen ist. Das war noch vor dem Krieg. Doch als ich vom Schicksal von ihr gehört hatte, hatte ich mich entschlossen nach Bregenz zukommen um deine Familie in die Schweiz zu bringen, Jakob. Aber als ich hier ankam, fand ich nur mehr deine Mutter. Sie war stark abgemagert und krank. Und ich wusste, dass sie es nicht überleben würde, wenn ich sie mit mir nehmen würde. Deshalb blieb ich hier.“

Ich hörte ihr aufmerksam zu und schwieg.

Immer wieder spürte ich, wie ich mir selbst auf die Zähne biss.

Vermutlich um nicht, ob all des Unglücks in Ohnmacht zu fallen.

Als ob sie meine Gedanken erraten hätte, sprach Zenzi weiter: „Dein Vater ist an der Front gefallen. Den Berichten zufolge wurde er von einer Splittergranate getroffen.“

Durch den Schleier meiner Augen und dem ständigen Blinzeln, da meine Augen voller Tränen ständig verklebten wirkte die Szene wie in einem schlechten Film.

Zenzi berichtete mir vom Tod meiner Großmutter und von dem was in Bregenz geschehen war.

Mein Hals fühlte sich trocken an und immer wieder musste ich nach Luft ringen.

Es war alles so schrecklich.

Zenzi hatte im Kantonsspital in Sankt Gallen gearbeitet und war ausgebildete Krankenschwester, nur deshalb vermute ich, hatte meine Mutter so lange überlebt.

„Sie wird es nicht mehr lange machen, Jakob. Sie ist stark dehydriert, isst und trinkt nicht. Ich weiß nicht, was ich noch tun kann.

Zum Transport in die Schweiz ist sie zu schwach.

Vielleicht hilft es, dass du hier bist.“

Ich nickte abermals nur kurz und stand wieder auf um zum Bett meiner Mutter zu gehen, die noch immer da lag und mir fahlem Blick zur Tür starrte, bis ich wieder eintrat.

Dann verfolgte sie mit ihrem traurigen, leeren Blick jeden meiner Schritte, bis ich wieder neben ihr kniete.

Mit letzter Kraft hielt sie mir die Hand hin, die ich sofort nahm und streichelte, bis sie eingeschlafen war.

Ich blieb die ganze Nacht an ihrem Bett und wich nicht von ihrer Seite.

Am nächsten Morgen kam Zenzi in den Raum und fand mich am Boden liegend neben dem Bett meiner Mutter.

Das Öffnen der Türe erweckte mich.

Zenzi stand auf der anderen Seite des Zimmers und blickte zu mir.

Ihre Augen waren mit Schrecken und Trauer erfüllt als sie wortlos das Bettlacken über das Gesicht meiner Mutter zog.

Da wusste ich es.

Nun hatte auch Mutter mich verlassen.

Zenzi verließ den Raum und wartete in der Küche, so dass ich mich noch von meiner Mutter in Ruhe verabschieden konnte, was ich auch tat, indem ich mich auf das Bett neben sie setzte und von Lisa, von Mauthausen, von Delek und all dem was ich erlebt hatte erzählte.

Ich wusste, dass, egal wo sie nun war, sie würde mich hören.

Auch Vater. Und Großvater. Und Großmutter.

Ich versprach ihr, dass ich auf mich aufpassen würde und ging in die Küche.

„Ich habe gehört was du zu deiner Mutter gesagt hast, Jakob.

Es tut mir unendlich Leid.

Es war wohl nur an deine Mutter gerichtet. Bitte verzeih.“

Ich lächelte die Cousine meiner Mutter an, und sie wusste, dass ich froh war, dass sie all das gehört hatte, was ich zu erzählen hatte.

An diesem Abend erzählte ich Zenzi von meiner Aufgabe im Lager, von den Protokollen und dass es mir irgendwie nicht möglich war eine Zusammenfassung zu schreiben.

„Das kann ich gut verstehen, Jakob! Ich habe die Berichte der NS-Führung über die Protokolle gelesen und kann es kaum verstehen.“

Ich erzählte Zenzi von Delek und – da ich der Meinung war ich konnte ihr vertrauen – davon, dass ich nicht an die Echtheit dieser Protokolle glaubte.

Ich zeigte ihr was ich bisher zusammengefasst hatte und besprach alles mit ihr. Die ganze Nacht über lasen wir die Protokolle und wir kamen beide zu dem Schluss, dass diese Protokolle von einer Handschrift stammten.

Sie waren dazu gedacht Hass zu schüren und Unfrieden zu stiften und in einem gewissen Masse auch dazu das zu rechtfertigen was gerade geschah. Der Krieg gegen die Juden.

All das schrieb ich in die Zusammenfassung.

Wir hatten den ganzen Tag geredet und an der Zusammenfassung gearbeitet. Schließlich brach die Dämmerung an und es wurde dunkel.

„Solltest du das deinem Lagerkommandanten zeigen, oder einem anderen SS-Soldaten werden sie dich an Ort und Stelle erschießen.“

„Ich weiß, Zenzi. Ich weiß. Aber das ist nun mal die Wahrheit. Zu lange habe ich dafür gekämpft anderen zu gefallen. Und zu spät hatte ich erkannt, was es bedeutet sich selbst treu zu sein.

Mein ganzes Leben lang wollte ich Anderen gefallen. Meinem Vater, dem Lagerarzt, dem Lagerkommandanten.

Nie war ich meiner selbst treu.

Damit ist nun endgültig Schluss!

Diesmal muss ich es sein. Das bin ich mir selbst, Großvater und Großmutter und nicht zuletzt meiner lieben Mutter schuldig.“

Zenzi lächelte mich voller Stolz an.

Wir wünschten uns eine gute Nacht und gingen zu Bett.

Als ich in meinem Zimmer eintraf und mich auf mein Bett legte, sortierte ich abermals meine Unterlagen um sie präsentationsfertig für den Lagerkommandanten aufzubereiten. Ich wollte nicht noch einmal dieses unsägliche Pamphlet der Täuschung und des Hasses in die Hände nehmen müssen.

Da fiel ein kleiner Umschlag aus meiner Tasche.

Liebster Jakob,
bitte sei mir nicht böse, dass ich nicht nach Bregenz kommen konnte. Der Krieg hat München mit voller Wucht erwischt und wir kämpfen um unser Überleben.

Aber bitte mach Dir keine Sorgen, mir und meinen Eltern geht es gut. Wir sind bei Freunden untergekommen und warten nun auf das Ende des Krieges.

Vater meint, dass die fremden Armen eine Übermacht darstellen würden und wir nur mehr im Tode unseren Sieg erringen könnten. So viele Menschen haben wir inzwischen verloren und so viele Grausamkeit mussten wir erleben, wie es wohl kaum ein Mensch verkraften kann.

Ich bin mir nicht mehr sicher, ob wir tatsächlich für das Richtige kämpfen. Ob wir auf der richtigen Seite des Flusses stehen, oder ob wir uns geirrt hatten.

Vielleicht wurden wir ja manipuliert.

Unser ganzes Leben lang.

Ich kann es dir nicht sagen.

Ich wünschte mir nur so sehr, dass ich dich Wiedersehen werde, auch wenn ich es kaum mehr zu hoffen wage.

Aber die Hoffnung stirbt zuletzt.

Ich habe nur eine Bitte an dich: Bleib dir treu und erfülle deine Pflicht, die Du Dir selbst auferlegt hat. Egal was irgendwer anders sagt. Es ist wichtig, dass Du der Mensch bist, der Du sein möchtest.

Sei tapfer, mein lieber Jakob, dann werden wir uns bald wiedersehen.

In tiefer Liebe

Ewig Deine Lisa

Ich verstand ihre Worte.

Da wurde mir klar, dass ich Bregenz wieder verlassen musste. Dass ich noch einen Freund auf dieser Welt hatte um den ich mich kümmern musste und dass ich meine Aufgabe, die mir auferlegt wurde, auch wenn sie nicht dem Wunschergebnis des Auftraggebers entsprechen würde, zu erfüllen hatte.

Am nächsten Morgen stand ich wieder am Bahnhof in Bregenz.

Zenzi hatte ich versprochen so rasch als möglich wieder zukommen um dann mit Lisa zu ihr in die Schweiz zu ziehen.

Jahre waren vergangen und ich war ein anderer Mensch geworden, seit ich in Bregenz zur Schule ging und meine Kindheitserfahrungen gemacht hatte. Doch es dauerte fast ein Leben lang, bis ich erkannt hatte wer ich war, und dass es gut war, so wie ich bin.

Kapitel 17

Rückkehr nach Mauthausen

Die gesamte Zugfahrt versuchte ich zu schlafen.

Ich war auf alles vorbereitet. Sollte mich ein Soldat einer anderen Armee aus dem Zug ziehen und erschießen, dann sollte es eben so sein. Sollten mich die SS-Brigade mit meiner Zusammenfassung erwischen, so sollte es eben so sein. Denn auch diese würden mich an Ort und Stelle erschießen.

Es war mir bewusst, dass ich niemanden mehr trauen konnte und dass mich in jeder Station, in welcher der Zug hielt, der Tod erwischen konnte.

Doch die Fahrt verlief ohne Zwischenfälle.

In Feldkirch wurde wieder ein Lazarettwagon angekoppelt, was mir die Gelegenheit gab am Bahnsteig eine Zigarette zu rauchen und mich umzusehen.

Der Wagon wurde in Innsbruck wieder abgekoppelt, was mir abermals die Gelegenheit für eine Pause gab.

Während der monotonen Fahrt über die Gebirgskette und vereinzelte kleine Dörfer dachte ich immer wieder an Delek.

In Mauthausen wurde ich von einem Transportbus ins Lager gebracht.

Ich hatte mich schnell wieder eingerichtet und verspürte kaum Emotionen. Ich wusste, dass ich etwas zu erledigen hatte und das war nun alles was ich noch tun wollte.

Dann würde ich wieder verschwinden.

Ich meldete mich zurück beim Lagerkommandanten, berichtete ihm kurz dass meine Mutter verstorben war und sich die Cousine meiner Mutter um alles weitere kümmern würde.

Die Frage nach der Fertigstellung der Zusammenfassung bejahte ich, wollte aber noch eine Rücksprache mit Delek, bevor ich sie übergeben könnte.

Der Kommandant nickte und ließ mich abtreten.

Ich ging geradewegs zur Baracke drei, in der ich Delek vermutete.

Die Baracke war voll mit Menschen, doch Delek konnte ich nirgendwo finden. Hektisch fragte ich nach ihm.

Keiner konnte mir Auskunft geben.

Vielleicht wollte mir auch keiner Auskunft geben.

Schließlich traf ich auf einen kleinen Jungen. Der sich vor mich stellte und meinte: „Sie meinen den Buddhisten?“

„Ja“, sagte ich und beugte mich zu ihm hinunter, “weißt du wo er ist?“

Der kleine jüdische Junge blickte zu Boden, dann, sagte er: „Er hätte uns bei der Arbeit helfen sollen, doch der Barackenleiter meldete an den diensthabenden Offizier, dass der Buddhist blind ist, und uns nicht helfen könne. Deshalb haben sie ihn in die dunkle Baracke gebracht.“

Die dunkle Baracke nannten die Häftlinge die Todesbaracke, da es aus ihr keine Widerkehr gab.

Ich sprang auf und rannte so schnell ich konnte dorthin.

Die Baracke war leer. Kein Mensch war hier.

Ich schaute mich um und rief nach Delek, so laut ich konnte.

Doch ich bekam keine Antwort.

Schnell rannte ich raus und suchte nach Martin Roth.

Der SS-Oberscharfführer stand neben der „Duschbaracke“ und sah mich auf ihn zu rennen.

Doch er tat keinen Schritt auf mich zu.

Als ich vor ihm stand rief ich außer Atem: „Wo ist Delek? Wo ist der blinde Buddhist?“

Martin Roth grinste mich spöttisch an.

„Martin, wo verdammt noch mal ist Delek?“

„Heil Hitler!“ schrie er zurück, „Kannst du nicht grüßen, wie ein anständiger Soldat?“

„Heil Hitler!“ grüßte ich hastig und wiederholte meine Frage.

„Er war nutzlos, Jakob!“

Mit diesen Worten drehte er sich um.

Ich hielt ihn am Arm, worauf er mir mitten ins Gesicht schlug.

Die Wucht des Schlages warf mich direkt in den Schlamm und ich blickte in seine tiefen, bösartigen Augen, als er sich über mich beugte.

„Fass mich nie mehr an! Soldat! Hörst du! Nie mehr!“

Ich zitterte und wusste nicht was ich sagen konnte, dann sagte der SS-Oberscharfführer weiter: „sonst ergeht es dir wie deinem dreckigen nutzlosen Freund und ich lasse auch dich in der Gaskammer verschwinden.“

Ich lag im Dreck und hörte seine Worte, wollte sie aber nicht verstehen.

„Die dreckige blinde Sau, liegt dort auf dem Haufen!“ mit seinem Finger deutete er auf einen großen Berg voller Leichen, die in Flammen standen, nachdem sie vergast wurden.

Im Schritt klackten seine Schuhe und er schritt erhobenen Hauptes und mit einem diabolischen Lachen von mir.

Ich konnte die Worte kaum fassen, und noch weniger die Taten, die hier vollbracht wurden.

Und so quälte ich mich wieder aus dem Dreck.

Es war alles umsonst.

Meine ganze Mühe, meine Arbeit.

Einfach alles.

Den Schmerz hatte ich geschluckt auch meine Scham und die Trauer. Ich verspürte nur mehr Wut.

Noch am selben Tag, es war der erste Mai 1945, packte ich meine Unterlagen zusammen. Die Zusammenfassung legte ich in einen Aktenordner mit der Aufschrift „Streng geheim!“ und gab es im Büro des Lagerkommandanten ab.

Im Hauptquartier des Lagers herrschte heftiger Umtrieb. Der Führungsstab war über Lagepläne, welche auf einem großen Tisch ausgebreitet waren gebeugt und besprachen die aktuelle Situation.

Riemer bat mich die Dokumente einfach auf seinen Schreibtisch zu legen und zu gehen. Er würde sich später darum kümmern, nun habe er keine Zeit und wichtigeres zu tun.

Roth war damit beschäftigt so viele Gefangene wie möglich in seine Duschbaracke zu führen.

Seine Adjutanten halfen tatkräftig mit.

Ich schaute nur aus der Ferne zu und hoffte, dass alles bald ein Ende nahm.

Wenn ich daran denke, was ich hier alles getan hatte, wurde mir beinahe schlecht.

Doch der Gedanke, dass ich es im Auftrag unseres Führers und für unsere Nation getan hatte beruhigte mich ein wenig.

Alleine der Gedanke an Großvater und Delek ließen mich wieder daran zweifeln.

Kapitel 18

Aufklärung

Am dritten Mai 1945 befahl uns Obersturmführer Riemer alle Akten und alle Berichte, welche sich im Laufe der Jahre im Arbeitslager angesammelt hatten zu vernichten.

Es war in der Nacht vom elften auf den zwölften April 1945 als ich und meine Kameraden mit allerlei Akten, in großen Kisten in die Mitte des Lagers bestellt wurden, wobei alle Kisten auf einen Haufen geworfen und schließlich in einem lodernden Feuer vernichtet wurden.

Ich erinnere mich, wie alle hektisch auf und ab rannten und immer mehr Kisten und Dokumente ins Feuer warfen.

Ich stand wie gelähmt vor dem Feuer.

In der Ferne riefen meine Kameraden ich solle anpacken, aber ich konnte nicht.

Irgendetwas hielt mich davon ab.

Dann sah ich es.

Aktenzahl M120512 Elisa Kleinbrot.

Sofort erkannte ich das Foto.

Es war Lisa.

Meine Lisa.

Ohne Nachzudenken fasste ich in die Flammen.

Ich spürte den gleißenden Schmerz des heißen Feuers meinen Arm hochfahren.

Doch ich konnte nicht zurückweichen.
Irgendetwas hielt mich davon ab.

Die Sirenen ertönten und wurden immer lauter.

Die Taktung immer kürzer.

In weiter Entfernung konnte ich die Geschütze von Panzern hören.

Unzählige Bomber flogen über das Lager und luden ihre todbringende Last über unseren Köpfen ab.

Schreie.

Die Leuchtscheinwerfer fuhren über das ganze Lager und der Lärm der Geschütze kam immer näher.

„Jakob, hilf endlich! Die Amis kommen und dann bist du auch dran!“ Ich spürte die Hand meines Kameraden, der mich von den Flammen und der Akte M120512 wegzerren wollte und meine Hilfe benötigte, mit festem Griff an meinem Unterarm.

Aber ich habe schon genug geholfen.

Ich habe schon zu viel getan!

Mit wütenden, blutroten und mit Tränen unterlaufenen Augen blickte ich in sein fahles hilfloses Gesicht bis er mich wieder los ließ.

Ich konnte nicht fassen was ich da sah und fiel auf die Knie, die angebrannten Seiten einer Akte, die ich noch nie zuvor gesehen hatte, in meinen Händen.

Elisa Kleinbrot. M120512

Ich begann, trotz all dem Lärm, des grellen Lichtes und der Aufregung die einzelnen Blätter der Akte auf dem Boden zu sortieren. Immer wieder blickte ich auf das Foto, welches unzweifelhaft Lisa zeigte.

Ihre Haare waren geschoren und der Glanz Ihrer Augen war verloschen, dennoch erkannte ich sie eindeutig.

„Lisa Kleinbrot, jüdisch, weiblich, geb. zehnter Oktober 1922 in München, Euthanasie durch Giftspritze 22. September 1938, Arbeitslager Mauthausen“

Dann verschwamm alles vor meinen Augen.

Ich wachte mit gefesselten Armen und Beinen, am Boden liegend in einer der Baracken wieder auf.

Rund um mich herum lagen meine Kameraden ebenfalls gefesselt auf dem Boden.
Obersturmführer Riemer war an einen Stuhl gefesselt, seine Augen und sein Mund war verbunden und direkt hinter ihm stand ein amerikanischer Soldat, welcher seine Waffe stetig auf seinen Kopf richtete, so als ob er den Befehl hatte, bei der kleinesten Unsicherheit den Kopf des Obersturmführers zu durchlöchern.

Ich wusste nicht mehr wie ich hier gelandet war, oder was genau passiert war.

Als meine Erinnerung langsam wieder zurück kehrte, erinnerte ich mich nur daran, Lisas Akte in Händen gehalten zu haben, als ich plötzlich einen dumpfen und kräftigen Schlag auf meinen Hinterkopf spürte.

Dann ging das Licht aus.

„Don’t move! – or I’ll shoot you!“, hörte ich einen Soldaten hinter mir schreien. Trotz allem drehte ich meinen Kopf und blickte in den Lauf einer großkalibrigen Maschinenpistole.

Der Soldat kam näher auf mich zu.

Er riss an meinen Fesseln, so dass ich gezwungen war mich zu bewegen und aufzustehen.

Als er mich Richtung Türe schupste und ich den Lauf des Gewehres im Rücken spürte, wusste ich, was er von mir wollte.

Ich biß auf meine Zähne, schloss meine Augen und humpelte zur Türe.

Dies also war das Ende!

„The General wants to see you!“

Wurde ich nun doch nicht erschossen?

Der amerikanische General hatte sich im Büro des Obersturmführers eingerichtet, er saß auf dessen Stuhl, die Füße auf dem Tisch.

Vor und hinter der Türe waren Soldaten mit Maschinenpistolen positioniert.

Genüsslich zog der General an seiner dicken Zigarre, als ich auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch gestoßen wurde.

Er nahm seine Füße schwungvoll vom Tisch und warf einen Stapel Papiere vor mir auf den Boden.

„Wer ist das?“ fragte er in gebrochenem Deutsch.

Ich spürte wie meine Augen brannten und beugte mich vor.

Akte M120512

„Warum wollte Riemer diese Akte retten?“

Ich konnte kaum etwas sehen, mein Hals war trocken und meine Hände feucht. Ich wollte sprechen, aber ich brachte kein Wort heraus, als der General aufstand, die Akte vom Boden nahm und mir damit mitten ins Gesicht schlug.

„Ich... ich... kannte sie!“ schrie ich ihn an, „diese Akte kann nicht richtig sein! Sie lebt, sie muss leben!“

Etwas irritiert nahm der General wieder Platz.

Er verschränkte seine Hände und blickte mir tief in die Augen: „Was?“

Ich erzählte dem General meine Geschichte, wie ich Lisa kennenlernte, und wie wir uns schrieben, dass ich seit einigen Jahren auf der Suche nach ihr bin. Eben seit ich hier, in Mauthausen sei, aber nie mehr etwas von ihr gehört oder gesehen hatte.

Der General lachte mich aus und meinte ich sei von Sinnen.

Tote würden keine Briefe schreiben.

Und schon gar nicht so einer Nazisau wie mir!

Ich wusste nicht wie mir geschah und brach zusammen.

Irgendwann in den kommenden Tagen wachte ich wieder auf.

Ich war nicht mehr im Büro des Obersturmführers und auch nicht mehr in der Baracke mit all den anderen Aufsehern und Soldaten.

Es war ein helles Zimmer.

Doch es war noch immer in Mauthausen, dessen war ich mir sicher.

„Selektive Wahrnehmung!“ sagte ein Mann zu mir, der gekleidet war, wie die Ärzte in den Forschungseinrichtungen des Lagers.

„Selektive Wahrnehmung! Sie schufen sich ihre eigene Erinnerung an all das was geschehen war“, sagte der Mann zu mir, während er sich in einen großen Ohrenstuhl fallen ließ.

„Wir konnten dies bei einigen ihrer Kameraden auch beobachten. Sie haben verdrängt was geschehen ist!“

„Nein, nein, das habe ich nicht“, sagte ich, während ich mich aufrichtete.

„Nein, ganz und gar nicht. Ich war Aufseher. Aufseher im Arbeitslager. Wir hatten Einrichtungen zur Forschung und ich habe mitgearbeitet.

Ich habe nichts Unrechtes getan!“

Der Mann im Kittel nahm einen Notizblock und einen Stift und begann darauf zu kritzeln.

„Und die Juden?“ fragte er ruhig.

„Was ist mit denen?“

„Es musste die schwere Entscheidung gefasst werden, die Juden von der Erde verschwinden zu lassen, sagt ihnen das etwas?“

Ich war verwirrt.

„Nein.“

„Das waren Himmerls Worte. Kennen Sie Himmler?“

„Ja, natürlich! Aber was...“

„Wer ist Lisa?“ unterbrach mich der Arzt mitten im Satz.

Ich setzte mich auf.

„Lisa, Lisa war meine... Lisa war.... Sie war...“ ich konnte den Satz nicht beenden, so unterbrach er mich wieder.

„Lisa war ihr schlechtes Gewissen! Lisa war ihre Zwangsvorstellung und ihre Erinnerung. Lisa hat es ihnen möglich gemacht.... Lisa hat es Ihnen möglich gemacht wegzuschauen. Verstehen Sie das?“

Ich konnte einfach nicht antworten, so verwirrt war ich in diesem Augenblick.

„Sie haben sich an etwas erinnern wollen um nicht sehen zu müssen was um sie herum geschieht. Um nicht sehen zu müssen, was sie selbst tun. Und Lisa hat ihnen Absolution erteilt, für das was sie getan haben. Ist es nicht so?“

Er hatte Recht.

Jedesmal, wenn ich etwas tat und bei mir dachte, dass es nicht richtig war, dass es nicht gut war, hatte mir Lisa bestätigt, dass ich es hatte tun müssen, dass ich keine Wahl hatte, dass es doch richtig war.

Ich konnte Lisas Gesicht vor mir sehen.

Wir saßen auf den Stufen zu ihrem Haus.

Ich konnte ihre Briefe sehen.

Ich fasste mir an den Kopf und versuchte mich krampfhaft an weitere Begebenheiten zu erinnern.

„Aber wir haben uns geschrieben. Ich habe noch all die Briefe. Lisas Briefe.“

„Lisa wurde im Alter von 16 Jahren hier inhaftiert. Sie wurden für ein Versuchsprojekt ausgewählt und musste wohl unglaubliche Qualen erleiden, welche ich Ihnen hier ersparen werden Herr Körberl. Ihnen und auch mir!

Kurz darauf ist sie verstorben.

Giftspritze!

Verstehen Sie? Sie wurde hier in Mauthausen hingerichtet!

Hier in Mauthausen.

Sie hatte nie die Gelegenheit ihnen oder sonst wem zu schreiben! Lisa ist seit über sieben Jahren tot!“

Dann wurde es mir klar, es viel mir wie Schuppen von den Augen: Mehr als das Gespräch mit Lisa vor ihrem Haus hatte nie stattgefunden und da begann ich mich plötzlich an all meine Taten zu erinnern.

Wie ein Film liefen die Ereignisse vor meinen inneren Augen ab.

Und ich erinnerte mich daran, wie ich Lisa schrieb und wie ich kurz darauf ihre Antwort erhielt.

Ihre Antwort, welche – oh Gott – ich konnte es kaum glauben – welche ich mir selbst in ihrem Namen geschrieben hatte.

„Lisa war ihre Medizin, sie erteilte Ihnen Absolution für all ihre Gräueltaten! Wussten Sie was sie taten?

Wissen sie es denn jetzt?“

In diesem Augenblick brach eine Welt für mich zusammen.

Ich war ein Mörder!

Ich war ein Massenmörder!

Der Arzt schreib sein Gutachten, dann ließ er einen Soldaten kommen, welcher mich abführte und zu meiner Arrestzelle brachte, in der ich bis heute einsitze.

Kapitel 19

Letztes Kapitel

Abschied

Liebste Lisa,

Ich kann es mir nicht erklären. Ich weiß nicht was geschehen ist und noch weniger weiß ich, wie ich Dir all das erklären soll.

Ich bin gefangen. Gefangen in dem Lager, von dem ich dir so oft berichtet hatte.

Es waren alles nur Lügen.

Nichts diente der Forschung.

Nichts diente dem Fortschritt.

Wir waren Barbaren.

Wir waren Mörder.

Und wir waren mit Sicherheit keine Menschen mehr!

Ich bin gefangen in dem Lager, in dem Du Deinen Tod gefunden hast, und in dem ich so vielen Leuten Leid und Tod gebracht hatte.

Ich werde meine Sünden nie wieder gut machen können, auch wirst Du mir nie wieder Trost spenden, oder Hoffnung geben können.

Liebste Lisa ich hoffe Du bist an einem besseren Ort.

Ich hoffe ich werde Dir bald folgen.

Vielleicht werde ich dann verstehen, was ich getan habe.

Bitte verzeih mir.

In ewiger Liebe

Dein Jakob.

Am 30. Oktober 1948 wurde die Leiche des 28 jährigen Jakob Köberl in seiner Arrestzelle gefunden.

Laut Bericht des Militärarztes hatte Jakob sich selbst mit einem Elektrokabel erhängt.

Jakob hatte keine lebenden Verwandten.

Zurück blieb nur ein Brief.

Ein Brief an Lisa.

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Björn Haid bjhaid@gmail.com

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Björn Haid

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ISBN: 978-3-7380-6171-0