Forever Nomad (Bullhead MC-Series 2)
Author: Catalina Cudd
Date: 2016-01-26T23:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Mystery & Spannung; Liebesromane; Romane & Erzählungen; Erotik
Description: Lass dich nie mit einem Mädchen ein, das dir unter die Haut geht. Die Geschichte um Frenchman und Juli geht weiter, aber auch Nuts gerät diesmal in Schwierigkeiten der besonderen Art … Auf der Suche nach ihrer verschwundenen Freundin landet die streitlustige Jungjournalistin Bobby im Revier einer berüchtigten Bikergang und pfuscht zwei Outlaws ins Handwerk, die den Ausschluss aus ihrem Club und ihr Leben riskieren, um einem ausgestoßenen Biker zu helfen. Während French, der die eigenwillige Juli nicht aus seinem Kopf bekommt, auf dem besten Wege ist, zum Verräter zu werden, sieht sich Bobby mi

Inhalt

Vorwort

Prolog

Teil I - Clubangelegenheiten

1 - Bobby

2 - French

3 - Bobby

4 - French

5 - Bobby

6 - French

Teil II - Hafenromantik

7 - Bobby

8 - French

9 - Bobby

10 - French

11 - Bobby

12 - French

Teil III - Zeitvertreibe

13 - Bobby

14 - French

15 - Bobby

16 - French

17 - Bobby

9.3

Teil IV - Partytime

18 - French

19 - Bobby

20 - French

21 - Bobby

22 - French

11.2

23 - Bobby

Teil V - Bitterschokolade

24 - French

25 - Bobby

26 - French

27 - Juli

28 - French

29 - Juli

Teil VI - Treibjagd

30 - French

31 - Juli

32 - French

33 - Juli

34 - French

Teil VII - Rauch und Regen

35 - Juli

36 - French

37 - Bobby

38 - Juli

Epilog

Anhang

Nachwort

Danke!

Autorenvita

Impressum

Forever Nomad ist eng verzahnt mit den Ereignissen in Lucky Bastard und setzt an jenem fatalen Morgen ein, als French sich so feige davongemacht und Juli zurück gelassen hat. Zum besseren Verständnis der Ereignisse ist es daher von Vorteil, Band eins der Bullhead MC-Serie, Lucky Bastard, gelesen zu haben.

***

Dies ist ein fiktiver Roman. Jede wie auch immer geartete Ähnlichkeit zu tatsächlich existierenden Personen, Clubs oder Institutionen ist rein zufällig und von mir nicht beabsichtigt.

Prolog

Lügenskandal um Van Welden - ABENDBLATT rudert zurück

Eine Woche nach Bekanntwerden des Verleumdungsskandals um die Unternehmerfamilie Van Welden hat sich das renommierte ABENDBLATT zu einer öffentlichen Entschuldigung durchgerungen und sämtliche Behauptungen der Journalistin Roberta Morgenroth widerrufen. »Frau Morgenroth ist eine engagierte junge Journalistin, dennoch hat sie die wichtigsten Regeln unseres Berufsstandes ignoriert: Objektivität, Neutralität und nachweisbare Fakten«, heißt es in dem Widerruf. »Fälschlicherweise hat unsere Redaktionsleitung darauf vertraut, dass Frau Morgenroth ihre Informationen vor Veröffentlichung gründlich auf deren Wahrheitsgehalt überprüft. Wir bedauern zutiefst den Schaden, der dem Textilunternehmen Van Welden und insbesondere Herrn Raphael Van Welden durch Frau Morgenroths Artikel entstanden ist.« Die Redaktion habe sich mit sofortiger Wirkung von der Journalistin getrennt.

Roberta Morgenroth hat in einem Artikel die Unternehmerfamilie beschuldigt, ihre Produkte unter menschenverachtenden und ausbeuterischen Bedingungen herstellen zu lassen. Die Anwälte der Van Weldens widerlegten sämtliche Behauptungen durch Gutachten und eidesstattliche Versicherungen. »Frau Morgenroth hat ihre Tätigkeit schamlos ausgenutzt, um der Familie Van Welden aus niederen Rachegründen großen Schaden zuzufügen«, heißt in einer öffentlichen Erklärung. Die attraktive Jungjournalistin habe eine Affäre mit dem Erben Raphael Van Welden gehabt, die dieser jedoch beendete, als er sie auf der Party eines Freundes beim Sex mit mehreren Männern ertappte. Frau Morgenroth gab an, unter Drogen gesetzt worden zu sein und sich an nichts erinnern zu können. Partygäste widersprachen ihren Behauptungen.

Der gute Ruf der Unternehmerfamilie Van Welden ist damit wiederhergestellt, doch die Karriere der jungen Journalistin dürfte beendet sein, noch bevor sie begonnen hat.

[…]

Verfahren gegen Rotlichtkönig Brunner eingestellt

Das Verfahren wegen Zwangsprostitution und Menschenhandel gegen den schillernden Bordellkettenbesitzer Amadeusz Brunner (56) wurde gestern aus Mangel an Beweisen eingestellt.

Die geladenen Zeuginnen widerriefen vor Gericht sämtliche Beschuldigungen und gaben an, von den Ermittlungsbeamten unter Druck gesetzt worden zu seien. Auch die angeblichen Kontakte zur Unterwelt, insbesondere zum gefährlichen Rockerclub Dirty Demons, der seit Jahren wegen Drogen- und Menschenhandels sowie Schutzgelderpressung im Fokus der Behörden steht, konnten Brunner nicht nachgewiesen werden.

Brunner, der bundesweit zahllose Bordelle und Nachtclubs der gehobenen Klasse besitzt, wurde in der Vergangenheit immer wieder mit Beschuldigungen konfrontiert, die von Zwangsprostitution bis zur Erpressung von Freiern reichten. Brunner werden außerdem regelmäßig enge Kontakte zur organisierten Kriminalität und zu lokalen Politikern unterstellt. Der Unternehmer sieht die Vorwürfe gelassen. »Das Geschäft mit käuflicher Liebe ist allen Vorurteilen zum Trotz eine Dienstleistung wie jede andere. Die Moralapostel können sich gerne weiterhin empören, aber Prostitution ist nicht ohne Grund das älteste Gewerbe der Welt.«
[…]

Teil I - Clubangelegenheiten

1 - Bobby

»O nein, liebes Schicksal, tu mir das bitte nicht an«, stößt Bobby hervor.

Ihre aufgerissenen Augen kleben an dem jungen Mann im silbergrauen Anzug, der eben die Dance Hall des Pulverturms betritt. Unter dem edlen Stoff – seidig schimmernd und maßgeschneidert – trägt er ein T-Shirt mit irgendeinem modischen Aufdruck. Eine atemberaubende Platinblonde hat sich bei ihm eingehängt. Wahnsinnslippen, Wahnsinnsfigur, wahnsinnig große Brüste. Raphael steht auf große Brüste, auf Melonenobst, wie er mal sagte. Bobbys Brüste fallen eher in die Kategorie Äpfelchen. Raphael hat damals, als sie dachte, sie hätten eine Beziehung - haha! - die Bemerkung fallen lassen, dass man da was machen könne. Gott, sie erinnert sich noch, wie sehr sie sich geschämt hat. Er hat ihren Busen gemustert wie die heruntergesetzte Ware beim Obsthändler.

Wie blöd sie doch war!

»Seit wann treibt der sich denn im Pulverturm herum?« Sassy beugt sich über den Tresen und berührt Bobby am Ellbogen. »Starr ihn um Himmels Willen nicht so an! Beachte ihn einfach nicht!«

»Es ist ja nicht dein Leben, dass von diesem Arschloch ruiniert wurde.« Sie merkt, dass sie die Fingernägel in den Stoff ihrer Jeans gebohrt hat. Mühsam lockert sie die Muskeln. »Ich denke, ich gehe mal rüber und kippe ihm meinen Caipirinha in seine selbstgerechte Visage.« Jetzt knirscht sie auch noch mit den Zähnen. »Verlogener Dreckskerl, dreimal verfluchter!« Die Worte kommen gepresst heraus.

Der überfüllte Club verwandelt sich in einen Tunnel, durch den Raphael schreitet, der König der miesen Arschlöcher. Er genießt seinen Auftritt, untermalt von dröhnendem Elektropop. Zu Bobbys Leidwesen sieht er immer noch erschreckend gut aus. Die Blicke vieler Frauen heften sich auf ihn. Die Platinblonde an seinem Arm hat ein Von-oben-herab-Lächeln aufgesetzt, das deutlich sagt: Dieser heiße Typ gehört mir, ihr armseligen Verliererinnen.

Bobby trägt ihre Alltagskleidung – Jeans, T-Shirt und Parka – und ihr Haar ist noch feucht. Sie ist nach dem Tanzunterricht nur kurz unter die Dusche gehüpft und direkt hierher gekommen, um ihrer Freundin und Mitbewohnerin den Hausschlüssel vorbeizubringen. Sassy ist ganz groß darin, ständig ihren Schlüssel zu vergessen.

»Mach keinen Unsinn, Bobby«, mahnt Sassy. »Wenn du hier Streit mit Raphael anfängst, bekommst du bloß Hausverbot.«

Bobby gibt ein Brummen von sich. »Wenn schon. Ich bin nicht hergekommen, um mich zu amüsieren.« Ihre Muskeln sind noch gummiweich nach dem anstrengenden Tanztraining, doch ihr Herzschlag beschleunigt sich und schickt Adrenalinwellen durch ihre Glieder.

Ihre Freundin seufzt.

Jemand ruft »Hey, Sassy, wo bleiben unsere Coronas? Ich warte seit ner Ewigkeit!«

»Reiß dich bitte zusammen, ja? Ich kann keinen Ärger gebrauchen«, sagt Sassy eindringlich, bevor sie wieder an ihre Arbeit geht.

Bobby kann ihre Augen nicht von Raphael lösen. Er begrüßt irgendwelche anderen Überflieger in schicken Klamotten. Die Typen klopfen sich auf die Schultern, lachen und lassen ihre Blicke schweifen, um zu sehen, ob auch jeder das Zusammentreffen der Hot Guys mitbekommen hat. Die Frauen in ihrer Begleitung mustern sich gegenseitig mit biestigem Lächeln.

Ich bleibe ganz ruhig, betet Bobby sich stumm vor. Ich bin total cool. Die Geschichte ist Vergangenheit und ich werde nicht ausflippen. Ich werde nicht …

Raphaels Blick wandert durch den gut besuchten Club, streift Bobby, wandert weiter, kehrt abrupt zu ihr zurück. Sein Lächeln verbreitert sich.

… Ihr Bewusstsein kämpft sich aus dem zähen, bleischweren Nebel hoch. Der Druck auf die Schläfen ist unerträglich und ihre Zunge fühlt sich an wie ein trockener Frotteelappen. Sie blinzelt, sieht ein helles Oval dicht über sich. Das Gesicht eines Mannes, der durch sie hindurch starrt. Er bewegt sich, sein Mund steht offen, er grunzt. Sie kennt ihn nicht, hat ihn heute zum ersten Mal gesehen, auf dieser … dieser Party.

Ihr Körper vibriert rhythmisch. Ihr tut alles weh. Außerdem ist ihr kotzübel.

Geräusche dringen an ihr Ohr, gedämpft wie durch viele Schichten Watte. Lachen, anfeuernde Rufe, Beleidigungen.

Noch mehr Gesichter.

»Wow, du gibst es ihr aber richtig, Mann.« Ein Aufblitzen, ein Klicken. »Ich hab’s auf Handy.«

»Aber nicht mein Gesicht!«, keucht jemand. »Du hast nicht mein Gesicht drauf, Raphael, ja?«

»Mach dir nicht ins Hemd. Ich weiß, was ich tue.«

Sie schafft es, die Hände zu heben, berührt einen schweren Körper. Jemand ist auf ihr. In ihr …

»Hey, sie wird wach. Komm schon, Mann, zeig’s der Schlampe!«

Bobby stößt sich von der Theke ab und schiebt sich durch die Menge. Dicht vor Raphael bleibt sie stehen. Er riecht nach teurem Aftershave. Die Platinblonde an seinem Arm zieht die schmalen Brauen zusammen, während sie Bobbys unspektakuläre Jeans und das schlichte T-Shirt mustert. »Ich wusste nicht, dass dieses Jahr der Mauerblümchen-Look wieder in ist«, sagt sie mit frostigem Lächeln. »Haben sie dich wirklich in dem Outfit hier reingelassen?«

»Silvia«, sagt Bobby überaus liebenswürdig. »Fast hätte ich dich nicht wiedererkannt. Damals in der Schule warst du noch … flacher.«

Silvias Lächeln verändert sich nicht. »Tja, manche Menschen machen eben das Beste aus sich. Und andere Menschen wissen das zu schätzen.« Sie lässt einen Ring an ihrem Finger aufblitzen. Platin, passend zur Haarfarbe und natürlich mit Klunker. »Hübsch, nicht? Du darfst mir gerne zur Verlobung gratulieren.«

»Herzliches Beileid.« Bobby kriegt das mit dem kalten Lächeln leider nicht hin. Dafür kocht ihr Blut zu sehr.

»Schau an, schau an, wenn das nicht die liebe Roberta ist.« Raphaels Zähne blitzen. »Jetzt weiß ich wieder, warum ich diesen schäbigen Laden immer gemieden habe. Hier treibt sich ja alles herum.«

»Stimmt. Die lassen sogar miese Hunde rein, die ihren Freundinnen«, sie spuckt das Wort aus, »auf einer Party K.O.-Tropfen in den Drink mixen.«

Silvia versucht ein Stirnrunzeln, was wegen der gestrafften Haut nicht recht funktioniert. Ihre langen dunkelroten Fingernägel kratzen über den Seidenstoff von Raphaels Anzugärmel. »Du meine Güte, jetzt geht das wieder los! Langsam solltest du gelernt haben, dass Rafi sich mit einer kleinen Schlampe wie dir niemals ernsthaft einlassen würde.«

»Nun, wie ich sehe, ist sein Niveau inzwischen ein paar Stockwerke tiefer gerutscht«, entgegnet Bobby. »Hat er dich auch schon seinen Kumpels überlassen?«

Raphael lacht auf. »Oh Mann, Roberta, du hüpfst immer noch betrunken durch alle Betten und behauptest am nächsten Morgen, du wärst von meinen Freunden gegen deinen Willen gevögelt worden? Gib endlich auf, die Geschichte nimmt dir doch keiner ab.«

»Wir haben doch alle die Fotos gesehen, die Rafi mit seinem Handy geschossen hat«, säuselt Silvia. »Du sahst aus, als hättest du großen Spaß daran, es mit den drei Jungs zu treiben.« Ihr Lächeln ist von vergifteter Süße. »Ich kann ja verstehen, dass es dir peinlich ist, dass du dich so hast gehenlassen. Aber deswegen gleich eine Lügenkampagne zu starten …« Sie schüttelt den Kopf. »Das war wirklich das Allerletzte.«

»Er hat mir GHB untergejubelt«, sagt Bobby mit dünner Stimme. »Farblos, geschmacklos. Ich hatte einen Filmriss. Er hat …«

»Schon wieder die Blackout-Geschichte.« Raphael zuckt in einer gespielt ergebenen Geste die Schultern. »Roberta, kapier endlich, dass du gegen meine Familie nicht ankommst, egal, welche Storys du von dir gibst. Du hast dich unglaubwürdig gemacht, dämliche Schlampe.«

Schlampe.

Die Schlampe kriegt nicht genug.

Bobby spürt Hitze durch ihre Adern brodeln, ihre Wangen brennen. »Du kranker, hinterhältiger Lügner …«

»Du gibst wohl nie auf.« Er schüttelt milde den Kopf. »Dein kleiner Rachefeldzug ist nach hinten losgegangen. Dieser Artikel, den du letztes Jahr über das Unternehmen meiner Eltern geschrieben hast … die Zeitung hat dich direkt danach gefeuert, nicht wahr? Ich habe gehört, dass du jetzt über Baumarkteröffnungen berichtest. Gut so, da kannst du wenigstens keinen Unsinn verbreiten.« Er wendet sich von ihr ab und neigt sich seinen Freunden entgegen, als wolle er ein Geheimnis loswerden. »Roberta dachte damals wirklich, zwischen uns liefe etwas Ernstes. Ich stelle meinen Eltern doch keine Frau vor, die es mitten auf einer Party besoffen mit jedem Typen treibt.« Er setzt einen angewiderten Gesichtsausdruck auf. »Sie kann von Glück sagen, dass mein alter Herr von einer Klage abgesehen hat. Den Ärger ist sie nicht wert, meinte er.«

»Abservierte Affären können einem das Leben zur Hölle machen«, gluckst einer.

»Na, Roberta dürfte kapiert haben, dass meine Familie das Spiel erheblich besser beherrscht«, erwidert Raphael. »Sie ist nicht die Erste, die gedacht hat, die Van Weldens ficken zu können. Aber es läuft immer anders herum läuft.«

»Du … ich …«, sie beginnt zu stottern. Ihr Herz rast, sie bekommt keine Luft und ihr Verstand brennt in lodernder Wut. Sie wirbelt herum und rennt raus, die Hände zu Fäusten geballt.

Die kühle Nachtluft trocknet die Feuchtigkeit auf ihren Wangen. Ihr verschleierter Blick verwischt die Parkplatzbeleuchtung zu grellen Schlieren. Bobby tritt gegen den Reifen ihres hellblauen Kleinwagens, wieder und wieder. Zu ihrem Verdruss tut es nur ihrem Fuß weh. Und ihr armes Auto kann ja auch nichts dafür. Sie sieht sich um, fragt sich, welcher von den teuren Schlitten wohl Raphael gehören mag. Das Mercedes Coupé? Nee, zu brav. Raphael fährt bestimmt einen italienischen Sportwagen.

»Hey«, sagt Sassy hinter ihr. Sie trägt ihre schwarze Schürze mit dem Pulverturm-Logo und eine Flasche Bier. »Beruhige dich, Bobby. Der Kerl ist es nicht wert …«

»Hast du gehört, was er gesagt hat?«, unterbricht sie ihre Freundin. Sie nimmt ihr die Flasche ab und und trinkt einen langen Schluck. Schokolade wäre ihr jetzt zwar lieber, aber man muss nehmen, was man kriegen kann. »Vor allen Leuten hat er mich als Lügnerin hingestellt! Und als Schlampe! Schon wieder!« Es fällt ihr schwer, ihren Atem zu beruhigen. Zornig wischt sie die Tränen fort. »Und wieso musste er diesen verdammten Artikel erwähnen? Und diese Fotos. O Gott, diese furchtbaren Fotos!« Ihre Stimme bricht bei dem letzten Wort weg. Sie hat die Bilder nie gesehen, wollte sie nie sehen. Sie will nicht die Frau auf den Bildern sein. Sie war doch gar nicht da, als es passierte! »Er sorgt dafür, dass ich mich wie ein Stück Dreck fühle.« Die Erniedrigung, die sie fast schon vergessen geglaubt hat, kriecht wieder hervor. Erstickend, vergiftend, tonnenschwer.

»Tut mir leid, Bobby, aber du kannst nichts mehr rückgängig machen.« Sassy tätschelt ihren Arm. »Nimm den Kopf hoch und geh ihm aus dem Weg. Die Leute hecheln längst andere Skandale durch. Raphael wollte dich nur in Rage bringen.«

»Das ist ihm gelungen.« Verdrossen kickt Bobby ein weiteres Mal gegen den Reifen. »Warum habe ich den Arsch überhaupt angesprochen? Ich bin so eine Idiotin!«

»Du musst lernen, dein Temperament zu zügeln, Bobby.« Sassy ist drei Jahre jünger als Bobby, aber benimmt sich manchmal wie eine Oberlehrerin. »Nach fast einem Jahr sollte dich die Sache nicht mehr so mitnehmen.«

»Tut sie aber.« Sie gibt ein Lachen von sich, das eher wie ein Schluchzer klingt. »Weißt du, das Schlimmste ist, dass die Leute mir wirklich zutrauen, so etwas getan zu haben. Ausgerechnet ich! Die paar One Night-Stands in meinem Leben kann ich an einer Hand abzählen.« Sie lässt den Blick über die parkenden Wagen schweifen. »Ich könnte ihm einen freundlichen Gruß in seinen Lack kratzen. Welcher Wagen gehört ihm, was meinst du? Der weiße Porsche da drüben?«

»Finger weg von dem Porsche! Das ist Devids Auto.« Sassy greift nach dem Bier. »Vergiss die ganze Sache endlich. Du hast Wichtigeres zu tun.«

»Oh ja, investigative Artikel über Schützenfeste und Möbelhausjubiläen schreiben. Wirklich wichtig«, murmelt sie und betrachtet ihre Chucks. »Wie soll ich etwas vergessen, an das ich mich nicht einmal erinnern kann?« Einzig die abgrundtiefe Demütigung, als sie aus der Bewusstlosigkeit auftauchte, hat sich unauslöschlich in ihr Gedächtnis gebrannt. Das allmähliche Verstehen. Die Satzfetzen und das Gekicher. Ihre Klamotten, durch den ganzen Raum verteilt. Die befremdeten Gesichter der anderen Partygäste. Der gallenbittere Geschmack auf ihrer Zunge. Sie wusste nicht, was sie zuletzt getrunken hatte.

Dann, viel später, die Erkenntnis, dass sie damit durchkamen.

Nicht mit mir!, hat sie damals gedacht. Nicht mit Bobby Morgenroth!

Jedes Großunternehmen hat Dreck am Stecken. Die Van Weldens bilden keine Ausnahme und Bobby, frischgebackene Volontärin beim Abendblatt, würde Raphael und seiner Familie schon zeigen, dass nichts ungesühnt bliebe.

Gute Idee. Miserable Ausführung.

Gedämpft schallt die Musik nach draußen. Aus den schattigen Kronen der Platanen, die den Parkplatz säumen, ist das Gezirpe eines Nachtvogels zu hören. Die Straßen sind leer, die Silhouetten der Häuser nur mit wenigen Lichtflecken geschmückt.

»Du bist eben sehr emotional, was ja grundsätzlich kein Fehler ist«, sagt Sassy diplomatisch. »Aber zukünftig solltest du um den Arsch einen Riesenbogen machen. Das Leben geht weiter. Schau nach vorn und hak die Sache ab unter Schlechter Erfahrung.«

»Ein verdorbener Magen ist eine schlechte Erfahrung, aber das … ist etwas anderes«, knirscht Bobby. »Nur, weil sie Geld und Macht haben, können sie tun, was sie wollen. Das ist so ungerecht!«

»Willkommen in der Realität, Schatz.« Sassy hebt die Schultern. »Wenigstens hat Raphael dich nicht betrogen so wie dein Ex-Exfreund.«

»Und schon geht es mir besser. Männer können mir allesamt gestohlen bleiben! Apropos …« Sie starrt mit gerunzelter Stirn den Porsche an. »Wer ist noch mal Devid? Der Typ, den du vor Kurzem im Mephisto kennengelernt hast?«

»Guck mal, was er mir mitgebracht hat.« Sassy hält einen winzigen Plüschhasen mit aufgesticktem roten Herzchen hoch. »Ist das nicht süß? Er ist vorhin aufgetaucht und hat gesagt, dass er wartet, bis ich Feierabend habe. Dann fahren wir …«

»Lass die Finger von dem Kerl«, fährt Bobby dazwischen. »Mit dem stimmt etwas nicht.«

Sassy keucht überrascht auf. »Was soll das denn jetzt? Devid ist nicht Raphael. Du kennst ihn doch gar nicht!«

Das stimmt. Bobby hat ihm bisher nur ein ein höfliches »Hallo« zugemurmelt. Sie und Sassy waren im Mephisto verabredet und Bobby hatte sich verspätet, weil ihr ehrenamtlicher Job im Frauenberatungszentrum sich einen feuchten Kehricht um pünktlichen Feierabend schert. Zu Bobbys Überraschung fand sie ihre beste Freundin im Gespräch mit einem gut aussehenden jungen Mann mit kohlschwarzen Augen, den sie noch nie hier gesehen hat. Sassy kicherte und hatte süße rote Wangen. Die Art, wie sie den Typen anschmachtete, grenzte an Albernheit. Bobby hatte Schwierigkeiten, ernst zu bleiben, als sie zu den beiden trat. Sie deutete Sassys flehende Blicke richtig und obwohl sie ein wenig eingeschnappt war – das war schließlich ihr Mädelsabend –, ließ sie die beiden allein. Sie trieb eine Weile durchs Mephisto, quatschte mit einigen Kommilitonen und verschwand dann nach Hause. Ihr war nicht wohl bei der Geschichte; Sassy ist süß und naiv, noch ein halbes Kind, wenn es um Männer geht. Aber sie kann tun und lassen, was sie will. Sie hat lange genug gestrampelt, um sich aus der Überfürsorge ihres prügelfreudigen älteren Bruders zu lösen.

Wenn Sassy und Bobby ausgehen, dann ins Mephisto, einem alternativem Club im Untergeschoss eines brüchigen Gründerzeithauses, der bei den Studenten sehr beliebt ist. Aber dieser Devid passt nicht wirklich dort hinein. Bobby kann nicht sagen, was ihr an ihm nicht gefällt. Er sieht nicht aus wie der verwöhnte Sohn stinkreicher Eltern, auch nicht wie ein ehrgeiziger junger Mann, der irgendwas mit Medien studiert. Der smarte Devid weiß genau, dass er gut aussieht. Er trägt teure, lässige Markenklamotten und ein angenehm duftendes Aftershave. Seine Haare sind akkurat kurz geschnitten, seine Schultern breit, aber nicht zu breit. Schüchtern ist er nicht, aber auch keiner von der lauten Sorte. Und er hat Manieren. Doch ihm haftet etwas Ruchloses an, das sich nicht greifen lässt, wie ein Rauchschleier, den man nur aus den Augenwinkeln wahrnimmt.

»Versprich mir, dass du mit dem Kerl nirgendwohin fährst«, sagt sie jetzt.

»Sag mal, spinnst du total?« Sassy wird laut. »Du bist fast schlimmer als mein Bruder! Dank Tiny traut sich seit der Schulzeit kein Junge in der Stadt, mich anzusprechen. Ich bin heilfroh, dass hier mal ein neuer Kerl aufkreuzt, der meinem Bruder noch nicht über den Weg gelaufen ist.«

»Hast du Tiny von Devid erzählt?«

»Ich bin doch nicht verrückt.« Sassy leert die Flasche und knibbelt an dem Etikett herum. »Wenn es nach Tiny ginge, würde ich den Rest meines Lebens im Kloster verbringen. Und jetzt fällst du mir auch noch in den Rücken. Ich mag Devid. Er ist cool und aufmerksam und er sieht hölleheiß aus.«

Das stimmt allerdings. Devid würde sich auch in einem Männermodemagazin gut machen. Im Mephisto hat er jedenfalls jede Menge Aufmerksamkeit auf sich gezogen. »Versteh das bitte nicht falsch, aber der Typ könnte jede kriegen. Was will er ausgerechnet …?«

Sassy presst die Lippen zusammen. »Vielleicht steht Devid auf mich, weil … er eben auf mich steht.« Sie fixiert Bobby. »Ist das ein Problem für dich oder darf ich auch mal eine Beziehung haben?«

»Oh, gerade wart ihr noch beim Daten und jetzt ist es schon eine Beziehung. Das geht ja echt rasant bei dir«, giftet Bobby zurück.

»Herrgott, nur weil du das Pech hattest, an zwei ausgemachte Arschlöcher zu geraten und zur Männerhasserin mutiert bist, musst du mir doch nicht alles verderben!«

»Das tu ich doch nicht. Ich will nur nicht, dass du auf einen falschen Fünfziger reinfällst!«

»In deinen Augen ist doch jeder Mann ein falscher Fünfziger. Du und Tiny, ihr seid echt krank! Warum lasst ihr mich nicht einfach in Ruhe?« Sassy drückt ihr die leere Flasche gegen die Brust, wirbelt herum und stapft zum Hintereingang des Pulverturms zurück.

Na klasse, jetzt hat sie auch noch ihre beste Freundin gegen sich aufgebracht.

Bobby starrt in den wolkenverhangenen Nachthimmel. Sie könnte jetzt wirklich etwas Schokolade gebrauchen.

Erst Thomas, der sie monatelang mit ihrer Cousine betrog, dann Raphael, der sie für etwas Partyspaß unter Drogen gesetzt hat. Bobby hat beschlossen, keinen Kerl mehr an sich heranzulassen. Ist sicherer so. Wenn es um Männer geht, versagt ihr Urteilsvermögen. Anschließend darf sie die Scherben ihres Selbstbewusstseins aufsammeln und zusammenkleben.

Nicht einmal One-Night-Stands kommen für sie mehr in Frage, obwohl sie zu ihren früheren Singlezeiten durchaus Interesse an Abenteuern hatte. Aber jetzt? Die Leute würden noch schlechter über sie reden.

Schlampe …

Bobby hat heute den ganzen Spätnachmittag und den größten Teil des Abends damit verbracht, die Datenbank im Computer der Frauenberatungsstelle zu aktualisieren und die Handschriften ihrer Kolleginnen zu entziffern, bevor sie zu ihrem Tanztraining gefahren ist. Zweimal pro Woche arbeitet sie ehrenamtlich im BASTA, erledigt den Papierkram, tätigt langweilige Anrufe bei den Behörden und schreibt Pressemitteilungen, die niemand liest. Es ist zermürbend, Stunde um Stunde die Schicksale fremder Frauen, hastig niedergekritzelt von einer der Sozialarbeiterinnen, mit nüchternen Worten in die Tastatur zu hämmern. Danach brauchte sie den Tanzunterricht umso dringender, um den Geschmack von Angst und Hoffnungslosigkeit loszuwerden, der im BASTA die Luft schwängert.

Sie hat das Frauenberatungszentrum damals wegen der Sache mit Raphael aufgesucht. Die Leute im BASTA haben ihr zwar keine Rechtshilfe bieten können, sie aber dabei unterstützt, den Kopf aus dem Sand zu nehmen und zumindest einen Teil ihrer Würde zurückzuerlangen. »Eine Klage gegen Raphael Van Welden kannst du nicht gewinnen, nicht ohne handfeste Beweise«, hat Carina, die Leiterin, gesagt. »Es wird Aussage gegen Aussage stehen. Seine Freunde und er werden sich gegenseitig schützen. Du wirst in den Fokus der Öffentlichkeit geraten und die Van Weldens werden eine Menge übler Scheiße über dich verbreiten, um dich unglaubwürdig zu machen. Sie werden dich ein zweites Mal demütigen, weil sie es können. So sieht’s aus.«

»Soll das heißen, er kommt einfach so davon mit dem, was er getan hat? Und mein Leben ist ruiniert?«

»Dein Leben ist nicht ruiniert! Es hat einen schmerzhaften Einschnitt bekommen. Du kannst vor der Kluft stehenbleiben und jammern oder darüber irgendwie hinweg steigen und weitermachen.« Carinas nüchterne Art, die Dinge zu sehen, hat Bobby mehr geholfen als alle Mitleidsbekundungen, von denen wahrscheinlich die Hälfte eh geheuchelt war. Seitdem hilft sie im BASTA aus und fühlt sich nicht mehr ganz so überflüssig.

Ob sie mit Tiny reden soll wegen Sassys Verehrer?

Tiny, der große Bruder, ist ein tätowierter großmäuliger Macho, der kein Hehl daraus macht, dass er Bobby ebenso wenig ausstehen kann wie sie ihn. Zum Frühstück rührt sich das Muskelgebirge bestimmt Eisenspäne ins Müsli, bevor er rausgeht und Leute verprügelt, weil die ihn schief ansehen. Er treibt sich seit seiner Jugend in der Rockerszene herum - saufen, vögeln, in Schwierigkeiten geraten. Vor einem halben Jahr hat er sich einer berüchtigten Bikergang angeschlossen, für die er Dinge erledigt. Illegale Dinge, möchte Bobby wetten. In den Medien steht doch immer wieder zu lesen, womit diese Rockerclubs ihr Geld verdienen. Sie ist überzeugt, dass er eines Tages im Gefängnis landen wird. Und aus diesem Grund sollte Tiny seine Schwester in Ruhe lassen, bevor sie in seine schmutzige Welt hineingezogen wird. Leider sieht Tiny das anders. Obwohl sein ganzes Dasein sich um diesen Bikerclub dreht, findet er Zeit genug, Sassy das Leben schwer zu machen mit seiner Überfürsorge. Tiny hat sich um Sassy gekümmert nach dem Tod ihrer Mutter, aber nun ist sie erwachsen und braucht ihn nicht mehr.

Wann immer er an der Tür klingelt, fleht Sassy: »Sag ihm, dass ich nicht da bin, bitte, Bobby!« Es funktioniert nie. Tiny lässt sich nicht verjagen. Würde man die Tür vor seiner Nase schließen, würde er sie einfach eintreten. Seine Begrüßung an Bobby besteht in der Regel aus einem herablassenden Grunzen, manchmal gefolgt von einem »Verzieh dich, ich will mit meiner Schwester reden«.

Nein, sie wird den Teufel tun und ihm von Devid erzählen. Sassy würde es ihr nie verzeihen, wenn ihr hübscher Devid auf dem Parkplatz zusammengeschlagen wird, nur weil er die Schwester eines aggressiven Bikers datet.

Seufzend lässt Bobby sich an der Tür ihres Auto herabsinken und zieht die Beine an. Die Kälte des Asphalts kriecht durch den Jeansstoff.

Sassy hat ja Recht. Sie sollte sich für ihre Freundin freuen, dass so ein ansehnlicher Kerl wie Devid ein Auge auf sie geworfen hat. Sassy leidet unter ihrem niedlichen Aussehen, das sie gute fünf Jahre jünger wirken lässt. Ständig wird sie nach ihrem Ausweis gefragt, weil man ihre Volljährigkeit anzweifelt. Auf ältere Männer übt sie eine fatale Anziehungskraft aus mit ihrem kindlichen Puppengesicht, aber die jungen Typen wollen lieber eine sexy, erwachsene Freundin. »Ich krieg nur die widerlichen Pädophilen ab«, hat Sassy einmal geklagt, als sie ein bisschen zu viel getrunken hatte. »Dicke alte Kerle in hellblauen Oberhemden – bah!« Und dann war sie in verzweifeltes Lachen ausgebrochen. »Um dich schwirren die Jungs rum wie Motten ums Licht, aber du beißt sie alle in die Flucht, während ich vertrockne. Das ist so ungerecht!«

Eine Bewegung im Augenwinkel schreckt Bobby aus ihren düsteren Gedanken. Sie stemmt sich hoch und linst über die Motorhaube.

Devid ist aus dem Vordereingang des Clubs getreten, schaut sich kurz um, dann zieht er ein Handy aus der Tasche. Er geht ein paar Schritte über den Parkplatz, während er auf dem Display herumtippt. Blassblaues Licht verleiht seinen symmetrischen Gesichtszügen einen gruseligen Schimmer.

Sie hört ihn unverständliche Worte ins Telefon murmeln. Russisch vielleicht oder Rumänisch. Ein kurzes spöttisches Auflachen löst bei ihr spontane Antipathie aus. Meine Güte, darf er nicht mal lachen? Er hat dir doch gar nichts getan! Aber das ändert nichts daran, dass sie ihn nicht mag. Er ist zu perfekt. Ja, das ist es. Er ist wie Raphael, nur in anderer Verpackung.

Devid wechselt das Handy ans andere Ohr und strafft sich leicht. »Mozart? Ja … wir haben jetzt eine komplette Lieferung … sie werden euch gefallen, es ist Sugardaddy-Material darunter …«

Ihre Nackenhärchen richten sich auf. Wusste ich’s doch!, flüstert die Rasende Reporterin in ihr.

Er wendet sich ab und wandert zwischen den Autos herum. Bobby kann nur Fetzen verstehen. »… Hat Ewigkeiten gedauert, aber sie … na klar, du kannst dich auf uns …« Er redet eifrig, beinahe ehrerbietig. »… Ein paar Tage, schätze ich.«

Vorsichtig geht sie auf alle Viere und krabbelt vorwärts. Sie hört Devids Absätze auf dem Pflaster, dahinter das Wummern des elektronischen Basses aus dem Pulverturm.

Die nächsten Worte sind wieder in einer Sprache, die sie nicht versteht. Jetzt spricht er lockerer, lacht ein-, zweimal. Dann herrscht Stille. Ihre Augen suchen den Parkplatz ab. Devid stößt die Tür zum Pulverturm auf und verschwindet im Innern.

Bobby wartet, bis er im Club verschwunden ist, dann kommt sie auf die Füße.

Unschlüssig fährt sie sich durch die schwarzen Haare. Alles, was sie gehört hat, sind Wortfetzen, die alles und nichts bedeuten können. Ihre Aversion gegen Devid macht einen Elefanten aus einer Mücke.

Andererseits … Sugardaddy.

Bobby wandert um ihr Auto herum, machte dabei ein paar Tanzschritte, versucht, nachzudenken. Eine kühle Windböe bringt die Pappeln zum Flüstern. Fröstelnd eilt sie zurück in den Pulverturm.

Elektrobeats und stickige Luft schlagen ihr entgegen. Sie drängelt sich zwischen den tanzenden, lachenden, schwitzenden Leuten zur Theke durch und hält vergeblich nach Sassy Ausschau. »Hey«, ruft sie Ellen zu, die hinter dem Tresen Strohhalme in bunte Drinks steckt. »Wo ist Sassy?«

Ellen deutet mit dem Daumen auf die Uhr an der Wand, ohne den Kopf zu heben. »Feierabend. Hat pünktlich auf die Minute alles stehen und liegen gelassen und sich nicht mal verabschiedet. Sie ist vor zwei Minuten mit diesem süßen Kerl abgehauen.«

Mist.

Bobby bahnt sich ihren Weg zur Garderobe, holt ihre Jacke und verlässt den Club. Der weiße Porsche auf dem Parkplatz ist verschwunden.

»Sassy?«, ruft sie, kaum dass sie die Tür zur WG aufgeschlossen hat. Keine Antwort. Die Wohnung liegt im Dunkeln und atmet Stille.

Trotzdem klopft Bobby an die Zimmertür ihrer Freundin und wirft einen Blick hinein. Auf der penibel gefalteten Bettdecke liegt ein Stapel Fachbücher, der Schreibtisch ist aufgeräumt wie immer, der Boden frisch gewischt. Es riecht nach Zitronenreiniger.

Sassy ist zwanghaft ordentlich, vermutlich, weil ihr Bruder, bei dem sie aufgewachsen ist, Geschirrspülen für eine Zumutung hält und Staubsaugen als Schikane empfindet. »Tiny wohnt nicht, Tiny haust«, hat Sassy einmal gesagt.

Bobby schließt die Zimmertür und angelt das Festnetztelefon aus der Dockingstation. Sie klickt sich durch das Telefonbuch bis zu Tinys Eintrag, zögert kurz, dann drückt sie die Anruftaste.

Nach dem zweiten Klingeln nimmt er ab. »Sassy? Was ist los?« Er klingt trotz der späten Stunde alarmiert. Kein Wunder. Sassy ruft ihren Bruder nie an.

»Ich bin es. Bobby.«

Ein genervtes Knurren, eine Pause, dann: »Erwarte bloß kein höfliches Hallo, Giftspritze.« Jepp, sie und Tiny können sich echt gut leiden. »Hat Sassy dich wieder vorgeschickt, um mir zu sagen, dass ich mich aus ihrem Leben raushalten soll? Vergiss es, meine Schwester …«

»Tiny, könntest du mir einen Augenblick zuhören?«, unterbricht sie ihn und fügt leise »du Riesengebirge von einem Straßenschläger« hinzu.

»Ich bin nicht schwerhörig, du bescheuerte kleine Möchtegern-Emanze! Noch so ein Spruch und ich komme vorbei und bläue dir Respekt gegenüber einem Bullhead-Anwärter ein«, grollt er. »Warum zum Henker rufst du mich an?«

Sie schluckt die beleidigenden Worte runter, die ihr auf der Zunge liegen. »Ich glaube, Sassy hat sich mit dem falschen Mann eingelassen.«

2 - French

Mai - Clubhaus des Bullhead MC

Sehr vorsichtig zieht French seinen Arm unter Weeds’ Körper hervor. Sie gibt ein Seufzen von sich und dreht sich zur Seite, ohne aufzuwachen. Durch den halb geschlossenen Vorhang fällt schwaches Licht in das Gästezimmer des Clubhauses und legt einen sanften Schimmer auf ihre Züge. French glaubt, ein leichtes Lächeln zu erkennen. Er schiebt eine Haarsträhne hinter ihr Ohr, streicht mit den Fingerspitzen über die Schläfe. Die Berührung ihrer Haut schickt einen Stromschlag direkt in seinen Unterleib hinunter. Sein Schwanz zuckt auf. Echt verrückt. Gefährlich. Ihre Lippen öffnen sich ein wenig. Sofort erstarrt er. Doch sie erwacht nicht und er rückt sacht von ihr ab. Erleichterung vermengt sich mit Schuld zu einem brennend sauren Cocktail. Sein Herz krampft sich zusammen.

Verflucht, hau endlich ab, bevor es zu spät ist! Die Matratze bewegt sich kaum, als er das Bett verlässt. Ihr Duft kitzelt seine Nase, diese zarte und dennoch bildhafte Erinnerung an eine verwilderte Blumenwiese, durchsetzt mit Walderdbeeren. Der Geruch von Sex mischt sich darunter. Er schluckt, es fühlt sich an, als bestünde seine Kehle aus Sandpapier. Hastig sammelt er seine Kleidung ein und verschwindet im Bad.

Keine Viertelstunde später durchquert er den großen Schankraum im Erdgeschoss des Bullhead MC-Clubhauses. Bad Religion hämmern Give you Nothing aus den Boxen. Es ist merklich leerer geworden im Gebäude. Die Party zu Ehren von Dogs Vollmitgliedschaft und zugleich die Abschiedsparty für die Nomads nähert sich allmählich dem Ende. Ein paar Gäste haben sich in die Ecken verzogen, um zu schlafen, die anderen halten sich an halb geleerten Bierflaschen fest, lachen und lallen. Auf dem Billardtisch vögelt ein Paar träge vor sich hin, beobachtet von einem Dritten, der an seinem Hosenstall herumfummelt. Der Boden klebt unter den Sohlen von Frenchs Boots; jeder Schritt verursacht ein leises Knirschen. Aus der Küchentür wabert der Duft frischen Kaffees. Übernächtigte Biker und Mädchen mit verschmiertem Make-up hocken an der Theke.

Er ignoriert Nuts’ »Hey, Boss, so früh habe ich nicht mit dir gerechnet« und verschwindet im Lagerraum, um sein Gepäck zu holen, das er bereits am Nachmittag dort deponiert hat. Du elender Feigling hast alles sauber geplant, hm?, flüstert sein Unterbewusstsein ihm zu. Er ignoriert die ätzende Stimme, wirft sich den Seesack über die Schulter und kehrt zur Bar zurück.

»Anscheinend hast du es eilig, von hier wegzukommen.« Finn mustert ihn. Die wilden Locken, auf die die Frauen so abfahren, verdecken nur teilweise die wachen Augen des jungen Nomads. »Will dein Mädchen sich nicht von uns verabschieden?«

»Hab sie schlafen lassen«, brummt French mit Blick zur Wanduhr. Kurz vor fünf Uhr morgens. Draußen herrscht das kobaltfarbene Dämmerdunkel, das einen wolkenlosen Tag ankündigt. French liebt die Momente, bevor die Sonne aufgeht; die friedliche Stille der weichenden Nacht und die Geräusche der langsam erwachenden Natur. In diesen Augenblicken gehört die Welt sich selbst und folgt ihrem eigenen uraltem Herzschlag, bevor sich das moderne Leben einmischt und alles unter Hektik, Lärm und Schaffenszwang begräbt.

»Dein Mädchen weiß aber schon, dass du gleich weg bist?« Nuts beäugt seinen Anführer über den Rand des Kaffeebechers hinweg. »Kommt sie klar damit?«

»Ich habe ihr von Anfang an nichts vorgemacht. Sie ist ein großes Mädchen.« French weicht dem Blick seines besten Freundes aus, als er den Seesack neben dem Barhocker abstellt. »Wo stecken die anderen?«

»Sind gleich soweit.« Nuts blickt auf seine Finger. »Wenn alles okay ist, frage ich mich, warum es du es so verflucht eilig hast.«

Bossy Boots erscheint in der Küchentür und trocknet sich die Hände an einem Geschirrtuch ab. Die lange Partynacht scheint spurlos an ihr vorbeigegangen zu sein. Ihre dramatisch geschminkten Augen strahlen auf. »Frenchyboy«, sagt sie lächelnd, »du siehst aus, als könntest du einen Kaffee gebrauchen. Wollt ihr noch ein anständiges Frühstück, bevor ihr euch auf den Weg macht, Jungs?«

»Unbedingt«, sagt Finn und French gleichzeitig: »Nein.«

Bossy zieht die Brauen zusammen. »Habt ihr Jungs einen Termin oder was soll diese Hektik?«

»Ich will endlich auf die Straße kommen«, murmelt French. »Bin schon viel zu lange in dieser verfluchten Stadt.«

Bossy stellt einen gefüllten Kaffeebecher unter seine Nase. »Weeds schläft noch?«, fragt sie leise.

»Ja, verdammt!«, gibt er heftiger als beabsichtigt zurück. »Tut mir einen Gefallen und lass sie ausschlafen, okay? Sie hat einiges hinter sich.«

»Mir scheint, das Schlimmste steht ihr noch bevor«, murmelt Nuts.

Bossys Augen verengen sich zu Schlitzen. »Frenchman, das ist nicht dein Ernst.«

Er gibt ein Knurren von sich. Obwohl er die Augen beharrlich auf die Thekenplatte gerichtet hält, entgeht ihm der stumme Austausch von Botschaften nicht, den seine Brüder so gut beherrschen.

Der Kaffee schmeckt so widerlich wie erwartet. French hasst Kaffee, aber irgendetwas sagt ihm, dass es keine gute Idee wäre, Bossy nach frisch aufgebrühtem marokkanischen Pfefferminztee zu fragen. Ihre abgehackten Bewegungen verraten deutlich ihre Aufgebrachtheit. Bossy hat Weeds von Anfang an in ihr Herz geschlossen, warum auch immer. Die beiden sind so unterschiedlich, wie es nur sein kann.

Dog gesellt sich zu ihnen, kaum in der Lage, seine Augen zu öffnen. Er gähnt herzhaft und lässt sich auf einen Barhocker fallen. »Alter Schwede, was für eine Nacht.« Er dünstet eine Mischung aus Bier und süßem Parfum aus. Auf dem Rücken seiner Kutte leuchtet das dreiteilige Colour der Bullheads. Anscheinend hat sich eine der Bitches erbarmt und die Aufnäher gleich nach der Übergabe auf das Leder genäht.

Nuts grinst. »Sieht aus, als hättest du deinen Einstand ordentlich genossen, Full Member.«

»Ich bin noch lange nicht fertig. Brauchte nur mal eine Pause von meinen beiden Mädels.« Der breitschultrige Kerl bekommt kaum die Zähne auseinander. »Gibt’s schon Kaffee?«

»Aber selbstverständlich, der Herr. Kommt sofort, der Herr.« Bossy rammt einen Porzellanbecher in den Kaffeeautomaten und drückt den Knopf. Harte Kerben rahmen ihre Mundwinkel ein.

Dog blinzelt verwirrt. »Hab ich was Falsches gesagt?«

»Nein, du nicht. Du hast Glück, dass du die Nomads noch antriffst, um dich zu verabschieden. Unsere Helden haben es aus unerfindlichen Gründen eilig.« Der Blick, mit dem sie French bedenkt, erweckt in ihm das Bedürfnis, sich zu ducken. Nur Bossy, die Frau von Preacher, dem hiesigen Bullhead-Präsidenten, kann es wagen, so mit Full Members zu reden.

»Wo zum Henker steckt Crush, diese verfluchte Schnarchnase?«, bellt er. Seine Stimme hallt durch den Clubraum, ein paar verkaterte Gestalten schrecken auf.

»Schon da«, sagt Crush hinter ihm und lässt sein Gepäck zu Boden fallen. »Musste mich noch gebührend von meiner Süßen verabschieden.« Auf seiner Wange ist ein Hauch rosafarbenen Lippenstifts zu sehen.

Dog beäugt die Nomads. »Also seid ihr gleich wieder unterwegs. Wo geht’s hin?«

French macht eine vage Handbewegung. »Nach Süden. Macs Chapter braucht Unterstützung.«

»Was ist mit Weeds?«

Er stößt ein Knurren aus. »Warum zum Teufel mischt sich neuerdings jeder in Privatangelegenheiten ein?«, grollt er. »Weeds führt ihr eigenes Leben und ich meines. Ich habe keinen Bock auf kuschelige Zweisamkeit in einem verfickten Vorort. Ende der romantischen Story.«

Dog murmelt etwas Unverständliches und schließt die große Hand um den Kaffeebecher. »Wenn du nichts dagegen hast, schau ich ab und zu nach ihr«, sagt er nach einer Weile. »Schätze, das ist das Mindeste, was wir tun können.« Die Art, wie er das Wort wir betont, gefällt French ganz und gar nicht.

»Preacher sorgt bereits dafür, dass der Club ein Auge auf sie hat, falls die Grave Digger sich noch mal regen sollten. Kümmere du dich um deinen Kram, Dog.«

»Oh, das tu ich, Kumpel.« Der Hüne fixiert ihn. »Wieso sitzt du überhaupt noch hier rum? Hast du nichts Wichtigeres zu tun?«

»Wichser!« French stößt sich von der Theke ab, greift seinen Seesack und stapft zum Ausgang. Auf der Schwelle dreht er sich um. »In zehn Minuten brechen wir auf, Jungs.« Er wartet die unmutigen Erwiderungen seiner Freunde nicht ab.

Draußen empfängt ihn belebende Morgenluft, geschwängert vom Geruch des erkaltenden Lagerfeuers im hinteren Bereich. Die Toreinfahrt steht offen, die beiden wachhabenden Prospects unterhalten sich leise. French wirft seine Last auf den Gepäckträger seines Bikes und zurrt die Riemen mit mehr Kraft als nötig fest. Die Maschine schwankt auf ihrem Ständer. Seine Kiefer schmerzen. Er wagt nicht, den Kopf zu heben und zu den Fenstern des Gästetraktes hinaufzuschauen. Irgendwo dort oben schläft Weeds friedlich, eine Hand unter die Wange geschoben, ein Knie angewinkelt. Vielleicht erwacht sie in gerade diesem Augenblick und tastet auf der Suche nach ihm über das kalte Laken.

Seine Eingeweide krampfen sich zusammen. Er zieht die Handschuhe über und bindet sich das Halstuch um die untere Gesichtshälfte.

Eine Gestalt schlendert aus der Dämmerung auf ihn zu. »Verabschiedest du dich nicht mehr von deinen Brüdern?« Shades Stimme ist heiser, seine Augenlider hängen auf Halbmast. Er trägt nur T-Shirt und Jeans und sieht aus, als sei er eben erst aus dem Bett gefallen. »Speedy und ich pennen oben, gleich neben eurem Zimmer. Hab gehört, wie du nach unten gestampft bist.« Er mustert French, dann wandert sein Blick zum Obergeschoss des Clubhauses. »Gibt’s einen Grund, warum Weeds sich nicht verabschiedet?«

French zieht ruckartig das Tuch von seinem Mund herab. »Was soll der Scheiß, Bruder?«

»Wollte nur mal frische Luft schnappen.« Shade reckt sich und gähnt herzhaft. »Du weißt hoffentlich, was du tust.«

»Ich bin ein gottverdammter Nomad! Ich fahre mit meinen Jungs wieder raus und halte meinen Kopf für unseren Club hin, während ihr Residents nichts Besseres zu tun habt, als herumzuschmusen und euch in anderer Leute Leben einzumischen.«

Shade grinst. »Wow, da ist wohl jemand mit dem falschen Fuß aufgestanden.«

Sehr beherrscht atmet French ein und wieder aus. Ihm ist danach, den anderen am Kragen zu packen und zu Boden zu schleudern, ihm die Scheiße aus dem Leib zu prügeln … »Shit, verfluchter«, murmelt er, dann sagt er zu seiner eigenen Überraschung: »Dieses Bike mit dem hübschen grünen Airbrush … hast du es schon verkauft?«

Verwirrt starrt Shade ihn, bevor er den Kopf schüttelt. »Nein, es steht noch in der Club-Werkstatt. Wollte es gründlich überholen und neue Reifen aufziehen, bevor ich es anbiete.« Er betrachtet Frenchs bullige mattschwarze Breakout. »Erzähl mir jetzt nicht, du willst dir einen neuen Bock zulegen. Verspielte grüne Schnörkel stehen dir nicht, Bruder.«

»Verkauf es nicht, ohne vorher mit mir geredet zu haben«, knurrt French.

Shade öffnet den Mund, schließt ihn wieder. Die Müdigkeit in seinem Gesicht weicht kurz einem wissenden Lächeln. »Meine Fresse, dein schlechtes Gewissen muss gigantisch sein.«

Als seine fünf Kameraden sich zu ihm gesellen, sitzt er bereits im Sattel und spielt mit dem Zündschlüssel herum. »Jetzt schwingt endlich eure verdammten Ärsche in die Sättel«, murrt er.

»Lass deine miese Laune nicht an uns aus, Boss.« Ungerührt schnallt Dobie sein Gepäck fest, wischt Feuchtigkeit vom Tank seiner Maschine und schließt sorgfältig die Lederjacke. »Verstehe nicht, warum wir nicht mal vernünftig frühstücken können. Sind wir auf der Flucht oder was?«

»Sieht so aus«, grollt Nuts mit finsterer Miene und zerrt den Reißverschluss bis unters Kinn hoch.

Dobie grunzt. »Oh Mann, sag nicht, wir veranstalten die ganze Hektik nur wegen Weeds. Ich hab von Anfang an gesagt, dass das Mädchen …«

»Halt einfach dein Maul, Bruder!« French startet den Motor und erlaubt sich ein Aufatmen, als die Maschine unter ihm dröhnend zum Leben erwacht. Das Bollern des Auspuffs schneidet jede weiteres Wort ab.

Erst, als sie die Stadtgrenze hinter sich lassen, entspannen sich seine Schultern. Stur blickt er auf das graue Asphaltband vor sich, sieht zu, wie sein Vorderrad Kilometer um Kilometer frisst. Es tut gut, wieder unterwegs zu sein. Er hat das Richtige getan. Es fühlt sich scheiße an, aber es ist richtig. Alles andere hätte geradewegs in eine Katastrophe geführt.

Obwohl French seinen Nomads nur kurze Pausen gönnt, erreichen sie das Clubhaus von Macs Bullhead-Chapter erst am Abend des folgenden Tages. Das Fachwerkgebäude liegt idyllisch am Rand einer verschlafenen Universitätskleinstadt. Butzenscheiben, Lattenzaun und ein übermannsgroßes Wegekreuz vor der Toreinfahrt – nichts deutet darauf hin, dass hier ein MC residiert. Aus dem Dunst ragen Berge auf, die Luft duftet nach Nadelwald und umgepflügter Erde. Ein Fluss rauscht im Hintergrund, aus der Ferne ertönt der Klang einer Kirchenglocke.

French kann seinen Atem in kleinen Wölkchen aufsteigen sehen. Er schließt die Augen und genießt die Stille. Noch immer dröhnt es in seinen Ohren. Seine Muskeln zittern unmerklich von den Vibrationen des starken Motors, denen sie stundenlang ausgesetzt waren. Es wird eine Weile dauern, bis seine Gliedmaßen sich gelockert haben, weiß er aus Erfahrung.

»Gottverflucht, ist das romantisch hier.« Crush streckt seinen Rücken. Das Tor der Scheune neben dem Clubhaus steht weit offen, Maschinen reihen sich im Halbschatten auf, flankiert von einem altertümlichen Traktor. »Hoffentlich servieren die uns hier keine frischgezapfte Milch zum Einstand.«

»Yo, Brüder!«, brüllt jemand vom Eingang des Hauses. »Seid ihr hierher geflogen? Wir haben euch erst morgen erwartet.« Mac, der President des hiesigen Chapters stapft mit langen Schritten auf sie zu. Mit breitem Grinsen zieht er French in eine kameradschaftliche Umarmung. Unter seinem Auge prangt eine frische Narbe. »Wie findet ihr unsere neue Bleibe?«

»Schnuckelig. Habt ihr hier ein Häkelkränzchen aufgezogen?« French deutet mit dem Kopf auf das Kruzifix am Straßenrand, dessen Fuß von frischen Topfblumen gesäumt wird. »Du verlangst hoffentlich nicht, dass wir unsere Sünden beichten, bevor wir euer Haus betreten.«

»Shit, nein! Dann stünden wir morgen noch hier draußen herum.« Mac lacht. »Wir wollen keinen Stress mit der Bevölkerung. Die Gegend hier ist erzkatholisch, aber solange sie nicht mit Mistgabeln und Fackeln vor unserem Tor auftauchen, können sie ihre Kreuze meinetwegen rund um unser Clubhaus aufstellen.« Er winkt den Nomads, ihm zu folgen.

Im Innern des Fachwerkhauses stehen Umzugskartons und Möbelstücke herum, die Wände sind jungfräulich weiß. Der Geruch nach frischer Farbe kitzelt Frenchs Nase. Im hinteren Teil reihen sich Farbeimer und ein Malergerüst vor einer halb gestrichenen Wand auf. Ein Teil des Bodens ist mit Folie abgedeckt. Aber die Regale hinter dem Tresen sind bereits mit Flaschen gefüllt. Zwei Anwärter wuchten eben ein Sofa in den Clubraum. Ein Stierschädel hängt an der Wand über einem Blechschild mit dem Logo des MC. Auf dem nagelneuen Tresen stapeln sich Ersatzteil-Kataloge und Merchandise-Kram des Clubs: Tassen, Aufnäher und T-Shirts mit dem Aufdruck Support your local Chapter unter einer fetten 2 mit Hörnern. Die Ziffer steht für den zweiten Buchstaben im Alphabet. Das eigentliche Bullhead-Logo darf nur von Vollmitgliedern und ihren Princesses getragen werden.

Die wenigen anwesenden Biker heißen die Nomads mit rauen, aber herzlichen Umarmungen willkommen. Wer das Colour des Clubs trägt, gehört zu einer eingeschworenen Gemeinschaft, in der die Bezeichnung Bruder nicht nur eine hohle Phrase ist. French kennt kaum die Hälfte der Anwesenden, weiß aber, dass jeder von ihnen ohne zu zögern für ihn einstehen würde. Manche der Anwesenden tragen, ebenso wie die Nomads, Brother’s Keeper-Patches auf der Brust; die Träger haben ihre Loyalität bereits unter Beweis gestellt, indem sie ihr Leben für das eines Bruders riskierten.

Ein rothaariges Mädchen in knallengen Jeans und Silbersandalen räumt Gläser aus einem Umzugskarton und sortiert sie in die Spülmaschine. Ihre Augen scannen die Neuankömmlinge, bleiben erst an Finn hängen, verharren dann auf French. Sofort wird aus ihrem unverbindlichen Lächeln eine deutliche Einladung. Mit kokettem Schwung wirft sie ihre Mähne zurück und schiebt den Busen vor.

»Setzt euch, Jungs. Bier kommt sofort oder wollt ihr erst mal nen Kaffee? Oben sind zwei große Schlafräume, aber erwartet nicht allzu viel Luxus. Hoffe, das geht in Ordnung.« Ihr Gastgeber deutet mit dem Daumen zur Decke, die von alten Eichenbalken getragen wird. »Außerdem haben wir ein paar Privatzimmer, falls jemand von euch etwas Abgeschiedenheit braucht. Ihr versteht schon.«

Ah, die berühmten Biker-Schmuddelzimmer, hört French Weeds’ Stimme. Unwillkürlich blickt er sich um, aber natürlich ist sie nicht hier. Er fragt sich, was sie gerade tut. Was sie denkt.

Nein, das will er lieber nicht wissen. Allein die Vorstellung, wie ihr Lächeln in sich zusammengebrochen sein muss, als sie erfahren hat, dass er verschwunden ist, fühlt sich an wie ein Faustschlag in die Magengrube.

Er sieht das sonnenhelle Leuchten ihrer Augen so deutlich vor sich, als stünde sie vor ihm, sieht die feinen Mundwinkel, die sich wie Häkchen krümmen, wenn sie lacht, die gekrauste Nase mit den Sommersprossen. Gottverflucht, sie …

Aber sie wusste es, flüstert er sich ein. Sie wusste, dass ich nicht bleibe. Besser für sie und für mich. Sie wird ein paar Tage wütend auf ihn sein und anschließend ihr Leben weiterleben. Wahrscheinlich trifft sie sich genau jetzt mit diesem feigen Milchbrötchen, diesem Mick, dem sie die ganze Scheiße zu verdanken hat. Heult sich bei ihm aus.

Ich sollte Dog anrufen und ihm sagen …

»Hey, redest du nicht mehr mit uns, Prez?« Nuts stößt ihm den Ellbogen in die Rippen.

French schreckt auf. »Hm?«

»Wir können keine schlechte Presse gebrauchen«, sagt Mac gerade. »Andererseits können wir auch nicht stillhalten und gar nichts tun. Niemand tanzt den Bullheads auf der Nase herum!«

»Worum geht’s?« French nickt der kurvigen Rothaarigen zu, die ihm eine Flasche mit eiskaltem Bier über den Tresen reicht. Sie lächelt, ihre Zungenspitze huscht über die pralle Unterlippe. Süßlicher Duft umgibt sie; offenbar hat sie Parfum nachgelegt. French ist kein großer Freund von Parfum. Er bevorzugt den unverfälschten Geruch von Haut und Haar an einer Frau. Diese einzigartige Mixtur aus Leben und Leidenschaft, die nicht im Labor einer Kosmetikfirma zusammengepanscht wurde. Walderdbeeren und Wildblumenwiese.

Hitze schießt durch seinen Unterleib.

»Tiny, ein Prospect, hat uns den Ärger eingebrockt. Er war schon immer ein verdammter Hitzkopf, wenn es um seine Schwester geht.« Mac stützt sich mit den Ellbogen auf die Theke. »Letzten Monat ist er abgehauen, um eine Familienangelegenheit zu klären, wie er sagte. Nach ein paar Tagen kam er zurück, hat seinen Anschiss kassiert und sich wieder an die Arbeit gemacht. Keine Woche später, als er Thekendienst hat, tauchen drei oder vier Osteuropäer in unserem alten Clubhaus auf und knöpfen ihn sich vor. Und zwar so richtig.«

»Die feigen Schweine hatten Waffen dabei«, wirft jemand ein. »Haben den ganzen Laden gründlich auseinandergenommen.«

Die anderen Biker grollen Verwünschungen.

»Die Scheiben wurden zerschossen, das Mobiliar zerlegt und ein Kanister Benzin drübergekippt.« Mac presst seine Fäuste gegeneinander. »Man kann über die Saufbrüder von der hiesigen Freiwilligen Feuerwehr sagen, was man will, aber wenn die nicht gewesen wären, hätten wir Tinys verbrannte Knochen aus einem Aschehaufen ziehen dürfen.«

Nuts zieht scharf die Luft ein. »Da scheint euer Prospect wohl den falschen Leuten auf die Füße getreten zu sein.«

»Ach, nee, wirklich?«, bollert Mac. »An dem Tag waren nur Tiny und zwei Mädchen im Club. Entweder haben die Typen unseren Laden beobachtet oder ist pures Glück, dass es keine Toten gegeben hat. Die Mädchen sind abgehauen, aber Tiny wurde übel zugerichtet. Er liegt im Krankenhaus.« Man sieht dem Prez an, dass ihm die Sache zusetzt. »Gottverfluchte Scheiße!«

»Die Kerle wissen anscheinend nicht, mit wem die sich angelegt haben!«, grollt ein Biker. »Ich sage immer noch, wir sollten den ganzen Club zusammentrommeln und …«

»Und was?«, bellt Mac. »Ein paar wahllose Vergeltungsmassaker in der Provinz veranstalten? Wir hatten bis vor dem Brandanschlag einen guten Ruf in der Region, aber jetzt stehen wir im Fokus der Behörden, Slot.«

»Scheiß auf den guten Ruf! Jeder weiß, dass wir Einprozenter sind.« Slot richtet sich auf seinem Stuhl auf. »Es geht mir am Arsch vorbei, was man in der Presse über uns schreibt …«

»Aber mir nicht, verflucht!« Mac hämmert die Faust auf die Theke. Flaschen und Kaffeebecher hüpfen. »Wenn wir hier in fünf Jahren noch unsere Kutten offen tragen wollen, müssen wir die Angelegenheit anders regeln. Ich will keine Rockerkrieg-Schlagzeilen über mein Chapter lesen! Es wird auch ohne einem Haufen neugieriger Bullen im Nacken ein verdammter Kraftakt werden, die Geschäfte wieder aufzunehmen.«

French und Nuts wechseln einen Blick. Kluger Mann, formen Frenchs Lippen.

Nuts grinst. »Klingt nach einem Job für diskrete Nomads. Wie gut, dass wir zufällig Zeit mitgebracht haben.«

»Osteuropäer also. Mit was für einer Bande hat euer Prospect sich genau angelegt?«, sagt French.

Mac hebt die Schultern. »Wahrscheinlich weiß er es selber nicht. Niemand kennt die Typen.«

»Na klasse«, seufzt French.

»Morgen besuchen wir Tiny im Krankenhaus. Vielleicht ist ihm inzwischen etwas eingefallen, das uns weiterhilft.« Mac richtet sich auf. »Diese Kerle sind Nomaden wie ihr, möchte ich wetten. Tauchen auf, nehmen, was sie kriegen können und verschwinden auf Nimmerwiedersehen.«

Nomaden … Nehmen, was sie kriegen können. French gräbt die Zähne in die Unterlippe. Verdammte Scheiße, seit wann ist er so dünnhäutig?

»Heute Abend feiern wir erstmal gebührend eure Ankunft, Nomads. Wir sind zwar hier in der Provinz, aber unsere Mädels wissen, wie man einen Mann glücklich macht. Und das Bier stammt aus der örtlichen Brauerei.«

Dobie klatscht erwartungsvoll in die Hände. »Yeah, Bruder! Ein bisschen Ablenkung vor der Arbeit kann nicht schaden.«

Man kann über die hiesigen Bullheads und ihr romantisches Clubhaus sagen, was man will, aber ihre Partys sind alles andere als beschaulich.

Lange vor zweiundzwanzig Uhr platzt das Gebäude aus allen Nähten. Aus einem Umkreis von hundert Kilometern sind befreundete Clubs angereist und heißen die sechs Nomads auf ihre ganz spezielle Art willkommen. Ein Member schleppt eine Kiste mit Selbstgebranntem an, der es in sich hat. French braucht nur daran zu schnuppern, um zu wissen, dass er besser die Finger von diesem Teufelszeug lässt, wenn er an seinen Gehirnzellen hängt. Dobie hat da weniger Bedenken. Mit einer eleganten Handbewegung kippt er sich den vierten Shot in die Kehle und schüttelt sich, bevor er das Glas nachfüllt. »Komm schon, French. Lass uns auf die Freiheit anstoßen.« Er hält einladend die Flasche hoch.

»Du wirst nicht mehr viel von deiner Freiheit mitbekommen, wenn du dir weiterhin das Zeug in den Kopf schüttest. Andere Leute bauen daraus Brandsätze.«

Neben ihm unterhalten sich zwei Biker der Dead Jokers. Ihre Worte werden vom Lärm teilweise verschluckt, aber French versteht sie auch so. »Verstehe nicht, warum die hier ne Party veranstalten. Die Asche ist noch nicht mal abgekühlt und die Kerle, die dahinterstecken, sitzen irgendwo gemütlich herum und lachen sich tot.«

»Mh, wenn mit uns einer so ne Show abziehen würde, würden wir nicht lange fackeln. Mac wird alt.«

»Das hat nichts mit dem Alter zu tun. Den Bullheads sind die Eier abhanden gekommen.«

French tippt dem Kerl auf die Schulter. »He, Kumpel, wir zwei sollten mal nach draußen auf Eiersuche gehen«, sagt er überfreundlich und lässt seine Fingerknöchel knacken.

Der Mann mustert Frenchs Kutte, dann verzieht er schlagartig das Gesicht, als habe er auf eine Zitrone gebissen. »Verdammt, du bist Frenchman! Hör mal, Bruder, das war nicht so …«

»Oh, ich habe sehr gut verstanden, wie es gemeint war. Du hast meinen MC beleidigt.«

»Äh, nein, ich …« Der Biker wirft seinem Freund einen Hilfe suchenden Blick zu.

Der weicht einen Schritt rückwärts. »Ist nicht meine Angelegenheit.«

Frenchs Ruf als hitzköpfiger Berserker hat sich also bis zu den Dead Jokers herumgesprochen. Auch gut. Sein Lächeln wird breiter, er deutet mit dem Kopf zur Tür. Der andere nickt unglücklich.

Nuts klopft ihm auf den Arm. »Lass gut sein, Boss. Die beiden wollen keinen Ärger. Das sind nur unbedeutende Supporter mit einem losen Maul.«

»Hab ein bisschen zuviel getrunken, da rede ich gerne Unsinn«, brummt der Dead Jokers-Mann. »Nichts für Ungut, Frenchman.«

»Siehst du? Problem gelöst, Boss.« Nuts schiebt French aus der Reichweite der beiden, die sich erleichtert davonmachen.

»Was soll der Scheiß, Nuts? Bist du jetzt unter die Pazifisten gegangen?«, faucht French.

Nuts drückt ihm ein gefülltes Whiskeyglas gegen die Brust und zieht sich auf den Barhocker. »Lass deinen persönlichen Frust nicht an zwei harmlosen Großmäulern aus. Trink einen, Bruder. Wir sind hier, um dem Club zu helfen und nicht, um ein paar betrunkene Supporter zu verdreschen.«

»Deine Vernunft macht mich wahnsinnig.« Er kippt den Whiskey hinunter und atmet durch, als sich die samtene Hitze ihren Weg durch seine Eingeweide brennt. Eine der Bitches schiebt sich mit einem leeren Tablett an den Platz, an dem eben noch der Dead Jokers-Mann gestanden hat. »Die Jungs in der Ecke wollen noch eine Runde,«, ruft sie dem Prospect zu, der eben Frenchs Whiskeyglas nachfüllt. Sie schenkt den beiden Nomads ein kirschrotes Lächeln.

»Hübsche Titten«, sagt Nuts leise neben French, ohne die Augen von dem knappen Top der Bikerbraut zu lösen. »Ob die echt sind, was meinst du?«

»Das musst du schon sie fragen«, gibt er zurück. Die Blondine sieht sexy aus, keine Frage. Und sie ist ganz bestimmt keine kleine Miss Rühr-mich-nicht-an wie eine gewisse Zicke.

Sie dreht sich ihnen zu, beugt sich vor und gewährt einen tiefen Einblick auf die beiden deutlich sichtbaren Vorzüge, die sie mit sich herumträgt. »Kann ich euch was Gutes tun, Jungs?« Ihre rauchige Stimme klingt in Verbindung mit dem süddeutschen Akzent irgendwie surreal.

»Auf die Frage brauchst du doch keine Antwort, Süße.« Nuts klopft auf seinen Schenkel. »Komm her und lass dich anständig begrüßen.«

Mit einem mädchenhaften Kichern, das gut zu einer Sechzehnjährigen gepasst hätte, lässt sie sich auf Nuts’ Schoß ziehen. Er schickt sofort seine Hände und Lippen auf Wanderschaft. Sie lacht. »Ihr Nomads habt es immer eilig, was?«

»Verschwende niemals Zeit, wenn es um die wichtigen Dinge im Leben geht. Das ist mein Motto.« Er legt eine Hand auf ihre Brust. »Hier habe ich gerade zwei sehr wichtige Dinge entdeckt.«

»Sie gehören dir, hübscher Mann.« Sie schlingt die Arme um seinen Nacken. »Willst du mich deinem Kumpel nicht vorstellen?«

»Lieber nicht. Unser Boss ist heute nicht gesellschaftsfähig«, flüstert Nuts ihr ins Ohr.

French unterdrückt ein Stöhnen und stürzt den Whiskey runter, der nach bitterer Asche schmeckt. Vielleicht hätte er was Vernünftiges essen sollen. Aber der Klumpen in seinem Magen hat ihm jeden Appetit geraubt.

Nuts knabbert am Hals der Blonden herum und schiebt eine Hand unter ihr Top. »Yup, die sind echt«, sagt er mit halb geschlossenen Augen zu French.

»Freut mich für dich.« Frenchs Blick irrt über das Partygetummel, streift kurz eine Rothaarige mit unglaublich knappen Jeansshorts und hochhackigen Silbersandalen auf der anderen Seite des Raums. Er hat das Mädchen bei seiner Ankunft schon gesehen. Sie lehnt mit gelangweiltem Gesichtsausdruck zwischen zwei angetrunkenen Bikern an der Wand und nuckelt an einem Bier. Ihre Augen leuchten auf, als ihre Blicke sich kreuzen. Sie stößt sich von der Wand ab und schlängelt sich mit wiegenden Hüften durch das Gedränge. Die engen Shorts zeichnen ihre schön gerundeten Hüften nach; sie hat diese Art lasziven, verheißungsvollen Gang drauf, der nie seine Wirkung auf French verfehlt – normalerweise. Heute regt sich gar nichts bei ihm. Er sieht dem rothaarigen Mädchen unbeteiligt entgegen und alles, was er denken kann, ist: Was zum Henker mache ich hier?

Mit einem Mal ist ihm die Musik zu laut, das Gelächter zu schrill, die Luft zu stickig. »Shit, ich brauche Sauerstoff.« Er knallt sein Glas auf die Theke und drängelt sich zum Ausgang.

Hinter ihm fällt die Tür ins Schloss und dämpft den Lärm. Er atmet mehrmals durch, füllt seine Lungen mit kalter Nachtluft, bis sein Herzschlag sich verlangsamt.

Über ihm funkeln Sterne, die Umgebung liegt still und dunkel da. Das Licht des Mondes spiegelt sich auf dem Chrom der Harleys. Noch ist der Himmel wolkenlos, aber er kann den nahenden Regen schmecken. Ein trüber Tag steht ihnen bevor.

»Was ist los, Bruder?« Nuts taucht neben ihm auf.

»Der Whiskey ist nicht nach meinem Geschmack«, murmelt French, ohne ihn anzusehen.

»Klar doch.« Sein Kumpel spuckt im hohen Bogen zur Seite und deutet mit dem Daumen zurück zum Haus. »Da drin steht eine verflucht heiße Rothaarige mit enttäuschtem Gesichtsausdruck herum. Du solltest sie flachlegen, Boss. Ein guter Fick ist genau das Richtige zur Ablenkung.«

»Wer sagt, dass ich Ablenkung brauche?«

»Deine Scheißlaune sagt es. Und dein Blick.« Nuts beäugt ihn. »Du guckst aus der Wäsche wie ein waidwundes Reh.«

»Pass auf, was du von dir gibst, Bruder.«

»Scheißlaune, sag ich doch.« Nuts legt den Kopf in den Nacken. Er schwankt ein wenig, aber seine Stimme ist alles andere als verwaschen. »Hab dich noch nie so erlebt.«

»Wovon redest du?«

»Im Kopf bist du immer noch bei ihr. Die Sache ist ernster, als du dachtest, hm?«

»Bullshit!« French bohrt die Fäuste in die Hosentaschen. »Wir sollten lieber wieder reingehen und uns um die Bräute kümmern, bevor es jemand anderes tut.« Ohne seinen Freund weiter zu beachten, stapft er ins Clubhaus zurück.

Die Rothaarige freut sich aufrichtig, dass French sie zu sich heran winkt. Und sie ist alles andere als eine prüde Zicke. Sie streift sich das Top über den Kopf, schleudert es in die Menge und presst ihre Titten an seine Brust. Ihre Hand schiebt sich zwischen seine Schenkel. »Oh wow, du bist groß, Mann!«, haucht sie. »Den würde ich mir gern aus der Nähe ansehen.« Schon sinkt sie auf die Knie und öffnet seine Jeans. French lehnt sich an die Theke und lässt die Kleine machen. Ein paar Biker schauen mit feuchten Lippen zu, einer rückt seinen Schwanz in der Hose zurecht.

Verflucht, die Rothaarige weiß ihren Mund mit der gepiercten Zunge auf eine Weise einzusetzen, die die Muskeln jedes atmenden Mannes in Gelee verwandeln würde. Sein Schaft schwillt in ihrer Kehle an, während sie ihn tief einsaugt. Bevor er zum Abschuss kommt, schiebt er ihren Kopf fort und zieht sie auf die Füße. Er braucht mehr als einen Blowjob. Er braucht einen harten, wilden Fick, der ihm das Mark aus den Knochen saugt. »Lass uns nach oben verschwinden, Süße.« Vor einigen Wochen noch wäre es ihm schnuppe gewesen, ob man ihm beim Vögeln mit einer Biker Bitch zusieht und ihn anschließend ablöst. Aber aus Gründen, über die er nicht nachdenken möchte, behagt ihm heute Abend der Gedanke an Sex in der Öffentlichkeit nicht.

Die Bettdecken in dem kleinen Raum im Obergeschoss sind zerwühlt, der Geruch von Sex hängt in der stickigen Luft. Ein vergessener BH hängt an der Türklinke.

Unter der knallengen Short trägt die Rothaarige einen roten spitzenverzierten Tanga, dessen Bändchen in der Spalte ihres runden Arsches verschwindet. »Zieh das nuttige Ding aus«, sagt er. »Ich steh nicht auf diesen Fick mich-Look bei Frauen.« Ach ja? Seit wann das denn?, höhnt eine Stimme in seinem Hinterkopf.

Das Mädchen ist sichtlich getroffen, wagt aber keine bissige Bemerkung, die als Respektlosigkeit ausgelegt werden könnte. »Aber ich will doch, dass du mich fickst.« Schmollmündig streift sie den Tanga herab.

»Kannst du haben.« Er wirft das Mädchen auf den Rücken, wühlt ein Kondom aus der Jackentasche und zerrt sich mit grimmiger Entschlossenheit die Klamotten vom Leib. Bereitwillig spreizt sie die Schenkel und präsentiert ihre feucht glitzernde Muschi. French hält sich nicht lange mit Vorspiel auf, bohrt seinen Schwanz bis zum Anschlag in ihren Leib. Innerhalb kürzester Zeit treibt er sie zu drei aufeinanderfolgenden Orgasmen, ohne selbst zu kommen. Sie schreit ihr Entzücken laut raus, ihre Stimme schmerzt in seinem Trommelfell. Immer schneller und härter stößt er in sie hinein, reibt mit seinem Becken so fest über ihre jetzt empfindliche Klitoris, dass sie ein Quieken ausstößt. Ihre schwache Gegenwehr treibt ihn noch mehr an. Das Gesicht an ihrem Hals vergraben, nimmt er einen herben Geruch unter dem Vanilleparfum wahr. Aftershave. Kurz fragt er sich, wer vor ihm seinen Schwanz in die Rothaarige gesteckt hat, dann ziehen sich seine Eier zusammen. Ein unkontrolliertes Zittern durchläuft seinen Körper. »Weeds …«, presst er hervor und hämmert sich zu einem Höhepunkt. In seinem Gehirn explodiert die Dunkelheit. Er vergisst, wo er sich befindet.

Schwer atmend lässt er sich auf den Rücken fallen. Er tastet blind herum, findet einen Unterarm, will nach der Hand greifen …

Etwas stimmt nicht.

Der Leib, der sich an ihm reibt, fühlt sich falsch an. Etwas kratzt über seine Haut. Er hebt den Kopf, sieht Brustwarzenpiercings. Auf der linken Schulter sind Blüten, Schnörkel und kleine Schmetterlinge tätowiert, auf dem Unterarm steht Love forever in verschlungenen Buchstaben.

Der Schweiß des Mädchens ist mit einer stechenden Note durchsetzt. Sie lächelt träge, ihr Augen-Make-up ist verschmiert. »Oh Mann, du bist ganz schön wild, Großer. Ich glaube, du hast mich wund geritten.«

Eine unerwartete Welle der Übelkeit steigt seine Kehle hoch.

Vielleicht verträgt er dieses bittere Bier nicht, das einem hier vorgesetzt wird. Vielleicht liegt es aber auch daran, dass er zum ersten Mal seit längerer Zeit wieder ein Kondom benutzt. Bei Weeds konnte er darauf verzichten. Ohne diese dünne Gummiwand zwischen ihnen hat er die kleine enge Zicke so intensiv spüren können, dass allein der Gedanke daran seinen leergepumpten Kumpel wieder zu zögerlichem Leben erweckt.

Die Rothaarige greift nach seinem Schwanz. »Hui, fühlt sich an, als bereitest du die nächste Runde vor.« Ihr weicher Körper räkelt sich an seinem.

French hat sich immer für einen Liebhaber von Kurven gehalten. Gerundete Hüften, große Brüste und schöne pralle Ärsche. Die Rothaarige hat all das im Überfluss. Ihr weißer Leib schreit geradezu danach, genommen zu werden. Der üppige Mund ist eine purpurrote Einladung, umweht von Alkoholgeruch.

Er stützt sich auf die Ellbogen. Ihr verwaschenes Lächeln verwandelt sich in ein Fragezeichen, als er sie unverwandt anstarrt. »Ist etwas nicht in Ordnung, Großer?«

French schüttelt verwirrt den Kopf. »Ich brauche Bewegung«, murmelt er und rollt sich von ihr fort. Hastig sammelt er seine Klamotten ein, zieht sich an, versucht dabei, durch den Mund zu atmen, bevor sein Magen sich umstülpt. »Muss eine Runde drehen.«

»Hey, warte! Kann ich mitkommen?«, ruft sie ihm nach. »Ich habe auch einen eigenen Helm!«

Er macht sich nicht die Mühe einer Antwort.

Die Willkommensparty hat jetzt jenen Punkt erreicht, an dem keiner mehr den anderen zuhört. Es wird geschrien, getrunken, gelacht. Eine Frau liegt bäuchlings über einem Tisch und wird von einem stiernackigen Kerl durchgenommen. Flaschen klirren mit jedem Stoß. Ein paar Biker schlafen ihren Rausch aus, wo sie zusammengebrochen sind: an der Theke, den Kopf auf die Unterarme gebettet oder auf einer der gepolsterten Bänke. In einer Ecke tobt ein betrunkener Streit, jemand geht zu Boden und reißt ein paar Stühle mit sich. Sofort gehen Macs Männer dazwischen und trennen die Kontrahenten. Wie auf jeder Bullhead-Party bleibt auch hier eine Anzahl von Clubmitgliedern nüchtern, um die Ordnung aufrecht zu erhalten.

Die Übelkeit lässt nach, als er das Haus verlässt und die eiskalte Nachtluft inhaliert. Er schwingt sich auf sein Bike und startet den Motor. Ganz kurz bedauert er, dass der Sitz hinter ihm leer ist. Zwei Arme, die sich um seine Mitte schlingen, ein kleiner, straffer Körper, der sich an seinen Rücken schmiegt …

Verflucht noch mal, es ist doch scheißegal, welche Frau auf dem Sozius sitzt! Zornig blickt er zurück zum Haus des Bullhead MC, überlegt, ob er die Rothaarige nicht doch mitnehmen sollte. Eine nächtliche Spritztour in die nächstgrößere Stadt, ein Abstecher ins Kneipenviertel und anschließend noch ein bisschen Spaß mit dem gepiercten, tätowierten Schnittchen … wie heißt sie eigentlich? Er runzelt die Stirn, als er sich nicht einmal mehr an ihr Gesicht erinnern kann. Stattdessen sieht er jemanden vor sich, den er verdammt noch mal endlich aus seinem Verstand radieren sollte.

French startet den Motor und tritt hart auf die Gangschaltung. Seine Finger krampfen sich so fest um die Griffe, dass die schweren Silberringe ins Fleisch schneiden. Dann rast er davon.

»Wilde Nacht gehabt, Boss? Du sieht echt fertig aus«, brummt Dobie und langt nach der Kaffeekanne auf der Theke.

»Ich befinde mich auf dem Zenit meiner Leistungsfähigkeit. Aber du solltest mal in den Spiegel schauen, Kumpel.« French angelt den Pfefferminzteebeutel aus der Tasse und lässt ihn am Faden hin und her schwingen. Tropfen glitzern im blassen Sonnenlicht.

Ein weiterer Morgen nach einer Bikerparty. Der Geschmack von Whiskey klebt auf seiner Zunge, seine Klamotten riechen nach Nikotin. Das Innere seines Kopfes scheint mit Kieselsteinen gefüllt zu sein, die Augen brennen. Verkatert ist er nicht, auch wenn es sich so anfühlt. Was für ein Elend: Er hat kaum Alkohol getrunken und darf sich trotzdem mit einem ausgewachsenen Brummschädel plagen. Die stundenlange Tour durch das nächtliche Süddeutschland hat auch nicht geholfen, seine Gedanken wieder auf die richtige Spur zu bringen. Selbst als er feststellen musste, dass er keine Ahnung hat, wo zum Henker er sich befand, konnte er die rotierenden Bilder in seinem Verstand nicht zum Stillstand bringen.

Missmutig betrachtet er seine Freunde, die wortkarg ihren Kaffee trinken. Blasse Gesichter mit deutlichem Bartschatten. So lange schon ist er mit ihnen unterwegs und in all der Zeit hat er sich nie allein gefühlt. Die fünf Biker sind wie Brüder für ihn. Sie fragen nicht nach richtig oder falsch, sondern stehen ihm ohne zu zögern bei, wenn er Unterstützung braucht. Verlässliche Burschen, für die er sein Leben geben würde. Raubeinig und oft schmerzhaft direkt, aber die einzige Familie, die ihm am Herzen liegt. Frauen kann man an jeder Ecke finden, aber echte Freunde sind eine Kostbarkeit.

Er dreht die Tasse in den Fingern und starrt in den Tee. Der Minzegeruch beschwört Erinnerungen an einen duftenden Wildgarten herauf, an entspannte Augenblicke auf einer sonnenwarmen Holzbank im Hinterhof und an bissige Bemerkungen, die ihm ein Grinsen entlocken.

»Lass mich teilhaben an deiner guten Laune, French«, nuschelt Nuts. »Ich fühle mich wie ausgelutscht und ausgespuckt.«

»Das mit dem Ausgelutscht trifft wohl den Nagel auf den Kopf.« Finn zeigt das Lausbubengrinsen, auf das die Frauen so stehen. Er hängt mit verschlafenem Blick auf dem Barhocker, das Kinn in die Hand gestützt.

»Ach, verfickte Scheiße!«, tönt eine Frauenstimme durch den Raum. Eine Brünette mit Katzenaugen betrachtet den abgebrochenen Fingernagel, den sie sich beim Versuch, eine Wasserflasche zu öffnen, zugezogen hat.

»Ich gehe mal schnell die Hübsche dort vorm Verdursten retten.« Finn rutscht vom Stuhl und schlendert durch den Raum.

Nuts blickt ihm hinterher. »Kriegt der Junge eigentlich nie genug oder werde ich langsam zu alt?« Er schüttelt den Kopf.

»Du wirst nicht zu alt. Irgendwann macht es nur keinen Spaß mehr«, murmelt French, ohne nachzudenken.

»Wovon redest du?« Sein Freund zieht die Brauen zusammen.

French kratzt sich am Kinn und überlegt, ob er nicht besser die Schnauze halten soll. Doch er sagt: »Das Abchecken und Rummachen, die Sprücheklopferei, die ganzen verkaterten, mürrischen Kuttenträger am nächsten Morgen …«

»Na!«, macht Dobie.

French seufzt. Er setzt die Teetasse an und verbrennt sich die Lippe. »Mist, verfluchter.«

»Gott, wie niedlich.« Nuts’ Lippen kräuseln sich. »Du hast Herzschmerz, Kumpel.«

»Halt dein dämliches Maul, Spinner«, murrt French. »Ich bin mies drauf, das ist alles.«

»Dass ich das noch erleben darf. Hättest dich mal besser an die wichtigste Regel gehalten, die da lautet …«

»Vögle nie eine Frau, die dir sympathisch ist«, ergänzt French widerwillig.

»Die dir unter die Haut geht«, korrigiert Nuts. Er lacht und haut seinem Boss kräftig auf die Schulter. »Du weißt, was dagegen hilft, ja? Viele Muschis, noch mehr Alkohol und eine anständige Prügelei.«

»Kein Problem, Nomads. Ist alles im Überfluss vorhanden« Mac, der hiesige Präsident, reibt sich das knittrige Gesicht. »Wenn ich meine Überlebensdosis Koffein intus habe, bringe ich euch zu Tiny. Danach könnt ihr die Scheißtypen suchen gehen und ihnen deutlich machen, dass sie dem falschen Club auf die Füße getreten sind.«

»Na endlich gibt es etwas zu tun«, knurrt French.

Mac betrachtet ihn lange. »Tu mir einen Gefallen und mach kein öffentliches Schauspiel aus der Sache. Ein paar empörte Politiker warten nur darauf, dass die Bullheads ihrem Ruf als Outlaw-Club gerecht werden.«

»Muss ein toller Ruf sein, wenn ein paar hergelaufene Idioten es wagen, euer Clubhaus samt Member in Brand zu stecken.« French erwidert den Blick des Chapter-Präsidenten missmutig.

»Ob es Idioten waren, wird sich noch rausstellen.«

»Hey, French, alles klar bei euch?« Shades Worte sind von einem Rauschen unterlegt, als stünde er an einem Flussufer.

»Alles bestens. Macs Truppe logiert in einer Puppenstube aus dem Mittelalter. Es wundert mich, dass sie nicht in Trachtenhosen auf ihren Bikes sitzen.« Er verzichtet darauf, die Frage zu stellen, die sich seit Tagen durch seinen Verstand brennt.

Aber Shade ist kein Dummkopf. »Dein Mädchen hat deinen Abgang nicht so leicht genommen, wie sie allen weismachen will. Speedy und Bossy Boots sind verdammt stocksauer auf dich. Du solltest zukünftig einen weiten Bogen um die beiden Furien schlagen.«

»Ich habe in nächster Zeit nicht vor, bei euch reinzuschauen«, gibt er zurück. »Und Weeds ist nicht mein Mädchen. Wenn sie wütend auf mich ist, umso besser.«

»Ich sagte nicht, dass sie wütend ist. Ich sagte, dass sie es nicht leicht genommen hat.« In Shades Stimme schwingt rein gar nichts mit. »Ich frage mich nur, warum du anrufst.«

»Wollte wissen, wie es um das Bike mit der grünen Lackierung steht«, hört er sich sagen. »Oder hast du es inzwischen einem anderem verkauft?«

Schweigen antwortet ihm. Dann: »Nein, obwohl ich mir nicht sicher war, ob du es ernst meintest mit dem Kauf.«

»Wenn es um Motorräder geht, mache ich keine Scherze. Schick mir deine Kontodaten.«

»Im Ernst? Du willst nicht einmal den Preis runterhandeln?« Er kann Shades Grinsen förmlich hören. »Okay, Bruder, der Bock gehört dir. Wohin soll ich ihn dir liefern?«

»Du weißt verdammt noch mal genau, wer die Maschine bekommen soll!«, bellt er heftiger als beabsichtigt.

Lachen antwortet ihm. »Ich werde das Bike anständig herrichten, Bruder. Das ist das Mindeste, was sie verdient.« Ein Klicken, die Leitung ist tot.

Keine zwei Minuten später trifft Shades SMS mit der Bankverbindung ein. Darunter steht Ich häng ne Abschiedskarte mit deinem Namen an den Lenker.

French wiegt das Smartphone in der Hand. Er hat nicht übel Lust, das Ding gegen die Wand zu pfeffern, aber davon wird die Situation auch nicht besser.

Abschiedskarte. War nett mit dir, kleine Zicke, aber jetzt vergiss mich. Das Leben geht weiter.

Er fährt sich durchs Haar, dann tippt er Wag es nicht!

Als die Nachricht verschickt ist, runzelt er die Stirn. Er hat eben ein Motorrad gekauft, um es einer Person zu schenken, die er nicht wiedersehen wird. Die ihn hassen wird. Ist er jetzt vollkommen durchgeknallt? Sie wird das Bike in die Luft jagen, wenn sie erfährt, von wem es stammt.

Der Club hat den Prospect in einem Einzelzimmer im Krankenhaus unterbringen lassen und dafür gesorgt, dass er Sonderrechte genießt. Die Ansammlung von Whiskeyflaschen und Bier-Sixpacks wurde jedenfalls ebenso wenig vom Personal entfernt wie die übervollen Aschenbecher und die Schmuddelheftchen auf dem Tisch. Blumensträuße und Genesungskarten sucht man dafür vergebens.

»Es war Bobby, die mir von dem Typen erzählt hat, mit dem sich meine Schwester trifft.« Tiny spricht undeutlich wegen des Kopfverbandes und des leicht verschobenen Kiefers. Die Brandverletzungen in seinem Gesicht sind mit Gaze abgedeckt; ein Teil der Haare fehlt, das Kinn leuchtet in allen Farben. Sein Handgelenk ist eingegipst, das dick verbundene Knie in eine Art Metallschiene arretiert. Man sieht ihm an, dass er Schmerzen hat, doch Wut und Sorge dominieren seine Züge. French schätzt den Prospect auf Anfang bis Mitte zwanzig, ein über zwei Meter großer Bursche mit trainierten Oberarmen und wasserhellen Augen. Das Krankenhausbett ist nicht für Leute seiner Größe gedacht; die Füße ragen seitlich unter der Decke hervor.

French zieht einen Stuhl zu sich heran und setzt sich rittlings darauf, die Unterarme auf der Rückenlehne aufgestützt. »Wer ist Bobby?«

»Sassys Mitbewohnerin. Die kleine Männerhasserin hat ein echtes Problem mit mir. Wenn die mich mitten in der Nacht aus dem Bett klingelt, hat das einen Grund.« Tiny langt nach der Stange Zigaretten, die Mac auf sein Bett geworfen hat. »Danke, Chef.«

»Spar dir den Dank, Prospect«, brummt Mac. »Über deine Solo-Aktion ist das letzte Wörtchen noch nicht gesprochen.« Er lehnt sich an die Tür und verschränkt die Arme. Die verblassenden Tattoos auf der Haut des Präsidenten zeigen hauptsächlich altmodische Seemannsmotive: Anker mit Spruchbändern, Pin-up-Girls in Matrosenkleidung, Segelschiffe. Mac stammt aus dem Norden und betreibt eine gut gehende Logistikfirma, die in ihren Containern auch die eine oder andere brisante Lieferung für den MC transportiert.

Sie sind zu dritt ins Hospital gefahren: Mac, Nuts und French. Die anderen Nomads wollen sich das ausgebrannte Clubhaus ansehen. Vielleicht hoffen sie, in dem erkalteten Schutt ein übersehenes Bekennerschreiben samt Adresse zu finden.

»Deine Schwester heißt Sassy?« Nuts mustert die aufgereihten Flaschen auf dem Tisch, nimmt eine in die Hand und studiert das Etikett. Er pfeift leise durch die Zähne. »Viel zu schade für einen Anwärter«, murmelt er. Das Sonnenlicht fängt sich in der bernsteinfarbenen Flüssigkeit.

»Eigentlich Teresa.« Der Prospect fummelt mit unruhigen Fingern eine Zigarette aus der Packung. »Sie ist vor nem guten Jahr in die Zweier-WG mit der Emanzen-Beißzange gezogen, seitdem habe ich sie etwas aus den Augen verloren. Die Sache mit der Unabhängigkeit und so. Sie wollte unbedingt erwachsen spielen.«

»Ist sie denn nicht volljährig?«, fragt French.

»Darum geht es nicht«, nuschelt Tiny. »Hab mich um sie gekümmert, als unsere Mutter starb. Ist jetzt sechs Jahre her. Unser Alter hat sich scheiden lassen, als ich noch klein war. Lebt mit seiner neuen Frau in Dubai. Sassy ist ein liebes Mädchen, hat nie Ärger gemacht oder sich mit den falschen Freunden rumgetrieben. Studiert irgendwas mit Medien.« Das Feuerzeug funktioniert nicht. Tiny flucht unterdrückt und wirft die Zigarette fort. »Scheiße.«

French mustert den großen Kerl. »Was ist mit deiner Schwester passiert?«

Der Prospect hebt nicht den Kopf. »Das wüsste ich auch gerne, Mann«, sagt er leise.

»Sie ist verschwunden?« Es lässt sich nicht vermeiden, dass die Erinnerung an seine eigene Schwester Madeleine die bitterkalte Betäubung in seiner Brust durchbricht, die dort seit Tagen nistet. Fast ist er froh über die Ablenkung. Fast - denn nun mischt sich jahrealte Schuld mit neuer und quetscht seine Brust zusammen. Er rutscht auf dem Stuhl herum.

Nuts wirft ihm unter seinen blonden Strähnen einen forschenden Blick zu.

»Erzähl ihnen, was vorgefallen ist, Prospect«, sagt Mac. »Von Anfang an.«

Tiny räuspert sich. »Also, Bobby die Beißzange hat mich angerufen, um mir zu sagen, dass Sassy nen Verehrer hat. Der Typ sei nicht koscher, hat sie gemeint, aber Sassy wäre blind vor Verliebtheit.« Er gibt ein Schnauben von sich. »Zuerst wollte ich ihr nicht zuhören. Bobby war schon immer streitlustig, aber seit dieser Sache damals traut sie keinem Mann mehr über den Weg. Schade eigentlich, die Kleine sieht verdammt heiß aus. Sie ist mal mit nem Schöpflöffel auf mich losgegangen, als ich mit Sassy reden wollte. Einem verdammtem Schöpflöffel!«

Nuts gibt ein seltsames Geräusch von sich und stellt die Whiskeyflasche zurück an ihren Platz. »Sie scheint ein Problem mit dir zu haben.«

»Die Furie hat ein Problem mit jedem Kerl«, schnaubt Tiny. »Und Biker stehen ganz, ganz weit oben auf ihrer Liste. Deswegen war ich beunruhigt, dass ausgerechnet sie mich anruft und sagt, dass Sassy sich mit einem Typen trifft, mit dem irgendwas nicht stimme.« Er hebt die Schultern. »Sie und Sassy hatten Streit deswegen und meine Schwester ist in der Nacht nicht nach Hause gekommen. Also habe ich mich auf den Weg gemacht.«

»Hat alles stehen und liegen lassen und ist ohne ein Wort abgehauen, der Idiot«, wirft Mac ein. Sein zorniger Blick lässt Tiny in seinem Bett zusammensinken.

»Hab Scheiße gebaut«, murmelt er.

»Das hast du allerdings, Tiny«, faucht Mac. »Du hast den Club in unnötige Schwierigkeiten gebracht.«

Da kann sich wohl jemand auf eine überdurchschnittlich lange Prospect-Zeit mit viel Kloputzerei gefasst machen, denkt French. »Und weiter?«

»In der Wohnung der Mädels hat keiner geöffnet, ans Telefon ging auch niemand. Also bin ich erst ins Mephisto gefahren, diesem Studententreff, wo die Mädels öfter abhängen, dann zum Pulverturm, dem Club, in dem Sassy jobbt. Da habe ich den Typen gesehen, den Bobby mir beschrieben hat. So ein Schönling in teuren Klamotten. Osteuropäer, smarter Kerl. Er hat mit irgendeiner Tussi rumgeflirtet. Ich habe mir den Burschen geschnappt, nach draußen geschleppt und ein bisschen durchgeschüttelt. Er hat behauptet, keine Sassy zu kennen. Also habe ich ihn ein bisschen mehr durchgeschüttelt.«

French mustert das Muskelgebirge von Prospect, die mächtigen Oberarme, den gigantischen Brustkorb. Er kann sich gut vorstellen, wie es sein muss, von Tiny durchgeschüttelt zu werden. »Ich schätze, danach hat er dir keine vernünftige Antwort mehr geben können.«

Tiny grinst.

»Das ist kein verfluchter Witz, Tiny!«, grollt Mac. »Deine Familienangelegenheiten in allen Ehren, aber du hast unserem Club ein paar rachedurstige Wichser auf den Hals gehetzt, die unser Haus in Schutt und Asche gelegt haben!«

»Ich konnte doch nicht ahnen, dass die gleich so eine Vergeltungsaktion starten.« Es klingt kläglich.

»Wenn du deine Schwester all die Jahre nicht so überbehütet hättest, dann …«

»Dann was?«, fährt der große Prospect überraschend heftig dazwischen. »Denkst du, dann wäre sie nicht auf den falschen Kerl reingefallen? Die Racheaktion dieser Typen ist doch Beweis genug, dass Sassy in Schwierigkeiten steckt!« Die letzten Worte schreit er fast. Seine Faust drischt auf die Bettdecke ein, gleichzeitig verzieht er das Gesicht vor Schmerz. Dieser Schmerz hat nicht nur körperliche Ursachen. Tiny ist rasend vor Sorge um seine Schwester.

Missbilligend schüttelt Mac den Kopf. »Du hättest uns informieren sollen, Tiny.«

»Wusste Devid, wer Tiny ist und zu welchem Club er gehört?«, fragt Nuts.

»Jeder kennt Tiny«, sagt Mac. »Und er ist mit seiner Kutte im Pulverturm aufgelaufen. Mehr Hinweise brauchten die Typen nicht.«

»Die legen sich mit einem ganzen Outlaw-Bikerclub an, nur weil ein Anwärter ihren Kumpel verdroschen hat?« French zieht die Brauen zusammen. »Entweder sind die irre oder sie haben eine größere Gang im Rücken.«

Mac blickt auf die Spitzen seiner Boots. »Wenn wir das bloß wüssten«, murmelt er. »Ich hoffe, es sind nur ein paar verrückte Spinner auf Droge. Ich will keinen Bandenkrieg vom Zaun brechen wegen Tinys Alleingang.«

Der Prospect schrumpft noch weiter zusammen.

»Aber wir müssen reagieren«, fährt Mac fort. »Wenn wir die Sache auf sich beruhen lassen, dauert es kein halbes Jahr, bis sich die ersten Konkurrenten aus der MC-Szene hier breitmachen. Dann haben wir ein echtes Problem.«

Für die OMCGs werden abgelegene Gegenden immer interessanter. Mit der richtigen Taktik kann man die Sympathien der Lokalpolitiker und Bevölkerung gewinnen und gleichzeitig ungestört seinen Geschäften nachgehen. Immer mehr Bordelle und Saunaclubs werden weit draußen auf dem Land eröffnet. In den großen Städten hingegen steht ein OMCG permanent unter Beobachtung und darf sich mit ehrgeizigem Unterweltpack, neugierigen Journalisten, empörten Bürgern und dem Aktionismus der Politik herumschlagen.

»Ihr habt euch doch sicher umgehört, woher die Kerle stammen.« French kratzt über seine Bartstoppeln. Er braucht dringend eine Rasur, sonst sieht er am Ende noch aus wie Dobie. Weeds hat den bärtigen Biker mal als Waldschrat betitelt und sich für die Beleidigung beinahe echten Ärger eingefangen. Weeds redet gern, bevor sie nachdenkt. »Was habt ihr rausgefunden?«

Mac hebt die Schultern und lässt sie fallen. »Nichts. Die sind in einem Transporter mit ausländischem Kennzeichen hergekommen, haben sich Tiny und unser Haus vorgeknöpft und sich wieder aus dem Staub gemacht.«

»Es waren vier«, mischt Tiny sich ein. »Haben kaum ein Wort gesagt, sind sofort auf mich losgegangen. Ich wusste gar nicht, wie mir geschah, konnte gerade noch unsere beiden Thekenmäuse in die Küche scheuchen. Sie sind durch den Hintereingang abgehauen. Die Arschlöcher hatten Pumpguns dabei. Einer hat mir den Kolben gegen den Schädel gedroschen, mir dann die Mündung an die Schläfe gehalten und gesagt, dass sie sich von niemanden ins Geschäft pfuschen lassen. Und dann haben sie richtig losgelegt. Da lag ich schon am Boden und konnte mich nicht mehr wehren. Die haben die Fensterscheiben zerschossen und mir noch eine Kugel durchs Knie gejagt.« Tiny stupst gegen das dick verpackte Bein. »Mehr weiß ich nicht.«

»Ist wahrscheinlich sinnlos, nach Überwachungskameras zu fragen«, brummt Nuts. »Das Kennzeichen hat garantiert auch niemand notiert.«

»Deine Schwester ist nicht wieder aufgetaucht, Tiny?« French braucht die Antwort nicht zu hören. Er wechselt einen Blick mit Mac und sieht, dass der Mann die gleichen Schlüsse gezogen hat wie er selbst.

Mac räuspert sich. »Hör zu, Tiny: Wir vermuten, dass die Kerle zu einem Mädchenhändlerring gehören. Ist die einzige logische Erklärung.«

»Das hat uns gerade noch gefehlt.« Nuts reibt mit beiden Händen über sein Gesicht.

»Sassy …? Oh, verfluchte Scheiße!« Der Prospect schluckt hörbar. »Ihr müsst sie finden, Jungs. Bitte!«

»Vermutlich haben die Kerle eine größere Organisation hinter sich. Einen anderen MC«, sagt Mac, als sie sich im Hinterzimmer des Clubhauses versammelt haben. Dem langen Konferenztisch und den Stühlen haftet noch Ladengeruch an.

Finn lässt sich auf einen Stuhl fallen. »Ich dachte, Schlepper bringen Mädchen aus dem Ausland hierher zu uns, nicht umgekehrt.«

Die Tür öffnet sich. Ein Weißblonde trägt ein Tablett mit Getränken und üppig belegten Sandwiches herein. Ihr Hals ist mit einem breiten genieteten Lederband geschmückt, tätowierte Rosen wachsen aus ihrem offenherzigen Dekolletée. Natürlich zeigt Finn sofort sein unwiderstehliches Straßenbengel-Lächeln. »Wow, da versteht es aber jemand, Männer zu verwöhnen.« Der Junge kann einfach nicht anders als jedes Mädchen anzuflirten, das in seine Nähe kommt.

»Im Verwöhnen bin ich unschlagbar, Nomad.«

»Ich wette, das bist du, Hübsche.« Seine Finger berühren ihr Handgelenk, als sie eine Tasse vor ihm abstellt.

Sie errötet tatsächlich.

Als die Weißblonde den Raum verlassen hat - nicht ohne auf der Schwelle noch ein Schlafzimmerlächeln in Finns Richtung zu schicken -, sagt French: »Deutsche Mädchen sind im Ausland beliebt, vor allem wenn sie blond und jung sind. Auf dem Markt liegt der Kaufpreis zwei- bis dreimal so hoch wie beispielsweise für eine Rumänin. Hängt mit der Art zusammen, wie die, ehm, Ware beschafft werden muss. In Osteuropa kann man den Mädels vom Land noch weismachen, dass sie einen Job in einem Hotel oder einer Modelagentur bekommen, und sie steigen freiwillig in den Bus.« French seufzt und langt nach einer Wasserflasche. »Hierzulande ist kaum eine Frau so naiv, auf das Geschwätz reinzufallen. Ein paar Banden arbeiten deswegen mit Ködern und verschleppen die Mädchen, sobald sie angebissen haben. Deutschland ist Transitland Nummer eins für den Mädchenhandel in beide Richtungen, In- und Ausland.«

Alle starren ihn an.

»Du kennst dich aber gut aus, Boss«, sagt Crush schließlich gedehnt. »Haben dich die Bullen einen Blick in ihre schlauen Akten werfen lassen?«

»Ich lese Zeitung, du Kretin.« French mahnt sich selbst, zukünftig besser auf seine Worte zu achten. Er möchte nicht herausfinden, was seine Brüder davon halten würden, einen Ex-Cop in ihren Reihen zu haben.

»Der Kerl, den Tiny vermöbelt hat, ist deiner Meinung nach also auf Fischfang für seine Bande gewesen.« Mac zaust seinen grauen Bart, das drahtige Haar raschelt leise. »Macht Sinn. Ich kenne Sassy nur flüchtig. Eine niedliche Blondine mit Puppengesicht, sieht keinen Tag älter aus sechzehn. Und dank Tinys überbesorgtem Verhalten hat sie keine Ahnung, wie es in der großen bösen Welt zugeht.«

Selbst Finns ewiges Lächeln verblasst. »Seit wann ist das Mädchen verschwunden?«

»Paar Tage.«

»Shit.«

»Mh.«

Düsteres Schweigen senkt sich über den Tisch, unterbrochen vom Klappern der Kaffeetassen. French dreht seine Wasserflasche auf, die zischende Kohlensäure kitzelt seine Nase. Wenn diese Bobby Tiny eher informiert hätte … Wenn der Prospect besser auf seine Schwester acht gegeben hätte …

Wenn, wenn …

Bilder flammen vor seinen Augen auf. Madeleines hübsches Gesicht, kaum noch erkennbar unter all den Prellungen und dem Blut. Das eine Auge zugeschwollen, das andere glasig ins Nichts starrend. Ihr nackter Körper, bleich wie Porzellan und übersät mit den Spuren von Misshandlungen. Die dunkelblauen, fast schwarz wirkenden Flecke rührten von Tritten her, die ihr die Rippen gebrochen haben. Der saubere Schnitt quer über die Kehle sah dagegen harmlos aus. Nicht so die Botschaft, die man in die Bauchdecke geritzt hat. French presst den Handrücken gegen die Lippen..

Es ist nicht deine Schuld, flüstert Weeds.

Wenn nicht meine, wessen dann?, gibt er stumm zurück und setzt die Flasche an. Das eisige Wasser spült einen Teil des Giftes aus seiner Kehle. Er stellt die Flasche hart auf den Tisch zurück. »Was sitzen wir hier noch herum, Jungs? Sehen wir zu, dass wir Tinys Schwester finden und zurückbringen.«

»Na endlich geht es los.« Nuts reibt sich die Hände. »Treten wir den feigen Hurensöhnen mit Anlauf in den Arsch.«

»Die Kutten bleiben hier«, bestimmt French. »Je weniger Aufmerksamkeit wir erregen, umso eleganter können wir das Problem lösen.«

»Ich bitte darum, meine Herren.« Mac erhebt sich. »Sorgt dafür, dass nur die betreffenden Arschlöcher erfahren, wer ihr seid.«

Tiger, der zweitälteste Nomad nach Dobie, reibt sich über den blanken Schädel. »Wir sollen uns unauffällig im Schatten rumdrücken und so tun, als wären wir irgendwelche namenlose Typen von der Straße? Das ist ehrlos!«

»Nein, das ist klug, mein Freund«, gibt Nuts zurück. »Ein bisschen rumschnüffeln, ein bisschen Schaden anrichten, einem der Kerle einen Bullenschädel auf die Stirn meißeln, eine kleine Schwester nach Hause bringen, ohne dass der Rest der Welt uns im Nacken sitzt. Und alle sind glücklich.« Er wirft French einen schnellen Blick zu. »Naja, fast alle.«

»Was ist eigentlich los, French?«, sagt Crush, als sie zur Scheune hinüber stapfen, in der ihre Maschinen untergebracht sind. Er schaut unmutig an sich herab, zupft an der blanken Jeansjacke herum. Ohne seine Kutte sieht er so nackt aus, wie French sich fühlt.

»Wir sind in Begriff, den angeknacksten Ruf dieses Chapters wiederherzustellen, ohne all zu viel Aufsehen zu erregen. Das ist los.« Er nickt zur Straße hinüber. An der Toreinfahrt tuckert langsam ein Streifenwagen vorbei. Einer der Bullen blickt zu ihnen herüber und spricht in ein Funkgerät.

Crush spuckt zur Seite und zieht das Scheunentor auf. »Ich rede von dir, Boss. Du bist unerträglich in deiner miesen Laune.«

»Herrgott, darf man jetzt nicht mal mehr schlecht drauf sein?« Ungehalten drischt er mit der flachen Hand gegen das Holztor, das unter seinem Schlag erzittert. Er ist drauf und dran, die ganze Scheune in kleine Splitter zu zerlegen, doch er knirscht lediglich mit den Zähnen und schlängelt sich zwischen den Maschinen ins Dunkle. »Du und Finn fahrt zu dieser WG, Dobie und Tiger ins Mephisto. Nuts und ich nehmen uns den anderen Club vor.« Seine Stimme bebt vor angehaltener Wut.

»Wow, ihn hat’s echt voll erwischt, was?«, hört er Crush leise zu Nuts sagen.

3 - Bobby

Bobby bemüht sich vergeblich um ein gleichgültiges Gesicht. Ein Blick in die verspiegelte Fläche hinter der Theke des Pulverturms zeigt ihr eine Frau, die aussieht, als wolle sie dem Nächstbesten ins Gesicht springen. Sie massiert ihren Nacken und konzentriert sich auf gleichmäßiges Ein- und Ausatmen. Aber versuch mal, dich in einem überfüllten Edelclub mit Atemübungen zu beruhigen, wenn deine allerbeste Freundin und Mitbewohnerin seit Tagen spurlos verschwunden ist – nachdem du einen überflüssigen Streit vom Zaun gebrochen hast. Gut gemacht, Bobby.

Schuld und Sorge ätzen sich tief in ihr Gehirn.

Dreimal schon ist sie bei der Polizei gewesen; erst beim letzten Besuch hat der Beamte sich bequemt, eine Vermisstenanzeige aufzunehmen. Und das auch nur, weil sie vielleicht ein bisschen laut geworden ist. Na gut, mehr als nur ein bisschen. Der Polizist hat gedroht, sie in die Ausnüchterungszelle zu werfen, wenn sie nicht endlich aufhören würde, ihn anzuschreien.

»Ich schreie nicht!«, hat sie zurückgeschrien. »Ich will, dass Sie ihren verdammten Job machen, Sie Schnarchnase von einem Wegelagerer.«

Der Beamte ist puterrot geworden und aufgestanden. An dieser Stelle hat Bobby entschieden, dass es klüger wäre, das Revier umgehend zu verlassen.

Bobby hat Devid gleich am nächsten Abend, nachdem Sassy nicht Hause gekommen ist, im Pulverturm zur Rede gestellt.

»Ich verstehe nicht, warum du mich mit deinen Verdächtigungen belästigst«, hat er geantwortet. Der Akzent in seinen Worten ist kaum hörbar, lediglich das R rollt er auf eine Weise, die viele Frauen sicher unwiderstehlich sexy finden. »Sassy und ich haben nichts mehr miteinander zu tun. Der Funke ist nicht übergesprungen, verstehst du?« Sein Lächeln ist unübersehbar spöttisch geworden, dahinter lauerte Wachsamkeit. »Deine Freundin hat einen anderen.«

»Du lügst«, erwiderte sie entschieden. »So eine ist Sassy nicht.«

»Ihr hattet Streit, eh?« Devid musterte sie wie eine Auktionskuh. »Warum sollte sie dir erzählen, mit wem sie herumfickt? Ist ihre Privatsache.«

»Sassy fickt nicht herum, du Drecksbeutel!« An der Stelle hat sie die Beherrschung verloren; ihr altes Problem. Sie stieß ihm die flache Hand vor die Brust und er taumelte rückwärts gegen einen anderen Gast. Ein Glas krachte zu Boden, Flüssigkeit spritzte herum. »He, verdammte Sauerei!«, brüllte jemand.

»Du bist total verrückt, Schlampe.« Devid strich über seine Jacke. In seinen öligen Augen stand ein Anflug von Hass. »Dein Glück, dass wir in der Öffentlichkeit sind.« Er blickte sich um und beugte sich vor. »Komm mir noch einmal zu nahe und ich mache dich kalt. Das ist keine leere Drohung. Es wird sehr, sehr lange dauern und sehr, sehr schmerzhaft sein. Und vorher werden sich meine Freunde mit dir vergnügen. Hab gehört, dass du auf sowas stehst.« Dann richtete er sich auf, schenkte ihr sein überhebliches Lächeln und ließ sie stehen.

Einfach so.

Bobby blieb nichts anderes übrig, als ihm nachzustarren. Hat er mich gerade tatsächlich bedroht?, dachte sie verwirrt. Gleichzeitig stieg die altbekannte Scham hoch. Sogar Devid weiß von dieser Sache.

Hör auf, dich zu schämen, hat Carina gesagt. Du hast nichts getan! Aber das sagt sich so leicht, wenn man sich bis heute fragt, warum man nichts von dem mitbekommen hat, was mit einem geschieht, absolut gar nichts. Warum man sich nicht gewehrt hat.

Der schöne Devid war nicht alleine in den Club gekommen. Zwei dunkelhaarige Kerle lungerten in einer Ecke herum. Sie trugen altmodische spitze Westernstiefel, schwarze Hosen und halb aufgeknöpfte Hemden, die eine Ansammlung von protzigen Goldketten zeigten. Gott, die Kerle sahen aus wie das Abziehbild eines schmierigen Zuhälters! Fehlte nur noch der Goldzahn und ein amerikanischer Schlitten vor der Tür. Devid schlenderte zu ihnen herüber, wechselte ein paar Worte mit ihnen und deutete zu Bobby. Die beiden Kerle starrten sie quer durch den Raum an. Widerliche, finstere Typen.

Devid hat Bobby einen letzten drohenden Blick zugeworfen und sich an eine junge Blondine, Typ Möchtegern-Model mit leerem Gesichtsausdruck, herangepirscht. Seine zwei Begleiter behielten Bobby im Auge und sie wagte nicht, sich zu rühren.

Keine halbe Stunde später ist Tiny im Pulverturm aufgetaucht, unübersehbar mit seiner mächtigen Gestalt und dem PROSPECT-Schriftzug auf der schwarzen Lederweste. Er hat ihr einen fragenden Blick zugeworfen und Bobby hat mit dem Kopf in Richtung Devid genickt, der am Ende der Theke mit Germanys Next Topmodel plauderte. Möglicherweise ist das der nächste Fehler gewesen: Tiny auf Devid zu hetzen. Aber was hätte sie sonst tun sollen?

Tiny schubste Gäste beiseite, packte Devid am Kragen und schleifte ihn quer durch den Club nach draußen, ohne sich um das Kreischen der Blonden zu scheren. Subtil wie eine Steinlawine, dennoch war Bobby froh über Tinys Auftauchen.

Die beiden dunkelhaarigen Typen sprangen auf und folgten Tiny und Devid. Bobby huschte hinterher.

Der große Parkplatz war wie üblich am Wochenende überfüllt. Es dauerte eine Weile, bis sie die Bewegungen am anderen Ende ausmachen konnte. Das Licht der Laternen reichte nicht bis dorthin. Sie trabte los, schlängelte sich durch die Wagenreihen. Ein Stück entfernt deutete einer der Dunkelhaarigen auf das Geschehen am Ende des Parkplatzes und rief etwas.

Je näher sie der Szene kam, desto deutlicher hörte sie das Klatschen von Fleisch auf weichem Fleisch, hörte unterdrückte Schmerzenslaute und Tinys abgehacktes Knurren. Der riesige Rocker drosch auf den am Boden liegenden Devid ein. Er packte ihn am Haar und riss ihn wieder hoch. »Letzte Chance. Wo ist meine Schwester, du Wichser?«

Devid schüttelte den Kopf, Blutspritzer flogen umher. Abwehrend hob er die Hände, aber Tiny kannte keine Gnade.

»Te omor, Nenorocitule!« Einer der Dunkelhaarigen rannte los. Sein Freund langte nach unten und zog ein Springmesser aus dem Stiefelschaft. Ein Klacken, ein Aufblitzen im Licht der Straßenlaternen.

»Nein! Aufhören!«, schrie Bobby. Hinter sich hörte sie Rufe von anderen Leuten. Sie hatte die halbe Strecke über die Parkfläche zurückgelegt, als Sirenengeheul aus der Ferne anschwoll. Die beiden Männer stürzten sich auf Tiny, als dieser Devid die Faust mitten auf die Nase zimmerte. Er stieß den Jungen beiseite und wehrte den ersten der zwei Angreifer ab.

Bobby konnte keine Einzelheiten erkennen. Anders als im Film sah sie nur wildes Schlagen, Treten, Taumeln, konnte nicht erkennen, wer wen traf.

Blaulicht flackerte über die Autodächer, Tiny verschwand hinter einem Fahrzeug – ob er verletzt war, ließ sich nicht erkennen. Die beiden Kerle zerrten Devid hoch und schleiften ihn fort.

»Verschwinde, Tiny!«, schrie Bobby, als der Streifenwagen auf den Parkplatz fuhr.

Jemand rief: »Dort hinten! Die hauen ab!«

Als Bobby die Stelle erreichte, war niemand mehr da. Am Boden glänzte etwas schwarzes Blut.

Jetzt lungert sie schon den vierten Abend nach Tinys wahnsinnig diplomatischen und völlig sinnlosen Einsatz im Pulverturm herum, hält sich an einem Glas Wasser fest und weiß nicht, was sie tun soll. Sie hat alle Freunde und Kommilitonen abtelefoniert. Sie hat den Chef des Pulverturms gefragt, ob Sassy sich gemeldet habe und als Antwort ein »Nein, und sie braucht sich hier auch nicht mehr blicken lassen« bekommen.

Sassy ist und bleibt verschwunden. Das Gleiche gilt für Devid. Wahrscheinlich sieht er jetzt nicht mehr so attraktiv aus. Bobby erlaubt sich ein bitteres Lächeln.

Der Pulverturm ist ein teurer Club; eigentlich kann Bobby es sich nicht leisten, hier herumzuhängen. Draußen stehen die Amüsierwilligen Schlange und die Security macht sich einen Spaß daraus, die Leute zu demütigen. »Heute Nacht ist kein Einlass für Hipster mit hässlichen Klamotten. Verschwinde, du Wicht«, ist einer von Ralfs Lieblingssprüchen. Ralf winkt Bobby jedes Mal nach vorn, sobald er sie sieht, und hakt die Kette für sie auf. Das hat nichts damit zu tun, dass Sassy ihre Freundin ist. Ralf steht auf Bobby und hat mehrmals versucht, sie zu einem Date zu überreden. Ausgerechnet ein grunzender Türsteher mit Stiernacken! Aber sie schafft es immer irgendwie, ihn hinzuhalten. Wenn sie Ralf verärgert, kommt sie hier nicht mehr rein.

Wieder lässt sie ihren Blick durch den Club schweifen. Oben an der Eingangstreppe sind zwei Neuankömmlinge aufgetaucht und schauen sich um. Breite Schultern, herausfordernde Haltung, reglose Mimik. Tattoos blitzen unter den Ärmelsäumen hervor, die Jeans sehen abgetragen aus und die schweren Boots gehören auch nicht auf die gläserne Tanzfläche des Pulverturms. In die Gürtelschlaufen sind Metallketten eingehängt, an den Fingern glänzen massive Silberringe im Stroboskoplicht.

Rocker! Bobby verzieht das Gesicht. Noch ein paar von Tinys prügelfreudiger, krimineller Sorte. Aber die beiden dort tragen keine Embleme auf ihren Jeansjacken.

Die Gäste des Pulverturms halten Abstand und mustern die Biker verstohlen. Die beiden machen nicht den Eindruck, als wären sie hergekommen, um sich zu amüsieren. Sie stehen da und studieren das Gedränge. Das Gesicht des Größeren, umrahmt von windzerzaustem, ein wenig zu langem Haar, ist eine hölzerne Maske der Aggressivität, der durchtrainierte Körper angespannt. Der andere, der seine blonde Mähne zu einem Pferdeschwanz gebunden hat, sieht wesentlich gelassener aus, auch wenn seine muskulösen Arme und das harte Gesicht darauf hindeuten, dass er keinen Deut harmloser ist. Er kaut auf einem Zahnstocher herum und hat die Daumen in die Taschen gehakt. Der sonnenhelle, sehr kurz geschnittene Bart umrahmt einen ausgeprägten Kiefer. Ein ansehnlicher Kerl, trotz – oder wegen – der Bedrohlichkeit, die von ihm ausgeht.

In der Redaktion des örtlichen Käseblatts hat Bobby natürlich mitbekommen, dass es einen Brandanschlag auf das Clubhaus von Tinys MC gab. In dem verschlafenen Studentenstädtchen ist so eine Nachricht eine Sensation und der Chefredakteur hat das Thema weidlich ausschlachten lassen. BANDENKRIEG JETZT AUCH BEI UNS? und WAS UNTERNIMMT DIE POLITIK? wurde dem Leser tagelang in fetten Großbuchstaben um die Ohren gehauen.

Sollen sich diese Kriminellen doch gegenseitig ausrotten, denkt Bobby zum x-ten Mal. Jeder Schläger, jeder Vergewaltiger, der von den Straßen verschwindet, macht die Welt zu einem besseren Ort.

Sie selbst durfte wie immer die langweiligen Artikel schreiben: TIERHEIM FEIERT 10-JÄHRIGES BESTEHEN, NEUER RADWEG FEIERLICH EINGEWEIHT und AUTOHAUS DÖRING – TAG DER OFFENEN TÜR EIN VOLLER ERFOLG. Es ist ihr schwer gefallen, ihren öden Job zu tun, während irgendwo dort draußen ihre Freundin litt.

Die Polizei wird nichts unternehmen. Es lägen keine Anzeichen für ein Verbrechen vor, hat der sauertöpfische Beamte gesagt. Und die Polizei habe auch keinerlei Erkenntnisse über einen gewissen Devid. »Meine Güte, sie ist Studentin! Gönnen Sie ihr ein paar Tage Spaß«, hat er gesagt, der faule Schnarcher. »Sie wird bei ihrem Freund sein und sich bald zurückmelden. Die junge Dame kann tun, was sie will. Ich sehe derzeit keinen Grund zur Sorge.«

Natürlich nicht. Auch die Tatsache, dass Sassy nicht zur Arbeit erscheinen ist, obwohl sie das Einkommen dringend braucht, ist kein Grund zur Besorgnis. Von ihrem Bruder will Sassy kein Geld annehmen. Sie will Tiny beweisen, dass sie auf eigenen Füßen stehen kann. Dass sie auf sich selbst aufpassen kann.

Gott, das ging wohl gründlich in die Hose!

Bobby reibt sich heftig über den Mund. Die dickflüssige Luft hier drin ist geschwängert mit einem widerlichen Geruchsmischmasch. Sie sollte gehen und etwas Sinnvolles tun. Noch einmal im Mephisto vorbeischauen. Im Internet recherchieren. Irgendwas.

Die zwei Rocker pflügen sich ihren Weg durchs Gedränge bis zur Theke. Der Größere der beiden winkt Ellen, die Bedienung, heran und stellt eine Frage. Sie schüttelt bedauernd den Kopf und sagt ein paar Worte. Bobbys Journalisteninstinkt treibt sie durch die feierwillige Meute. Sie schiebt sich unauffällig näher, wird angerempelt, rempelt zurück.

»Hab gleich gesagt, dass das Zeitverschwendung ist«, hört sie den Blonden zu dem Großen sagen. »Was jetzt?«

Der andere gibt lediglich ein Grollen von sich. Die anderen Gäste halten Abstand zu den beiden, was Bobby ihnen nicht verdenken kann. Der Große macht den Eindruck einer geladenen Waffe. Es würde Bobby nicht wundern, wenn winzige Blitze durch die Luft zuckten.

Wer sind die Typen? Freunde von Tiny – oder wollen sie einfach nur Ärger machen?

Der Pulverturm wird von wohlhabenden jungen Leuten frequentiert, die einen schönen, lauten Abend mit überteuerten Cocktails verbringen wollen. Das gefährliche Volk trifft sich in den Läden der anrüchigen Bergstraße, nahe der maroden Heiligenbrücke im Stadtzentrum. Eine furchtbare Gegend. Bobby hat sich dort einige Abende umgetan, als sie fürs Käseblatt einen Artikel über die hiesige Prostitution geschrieben hat (der nie gedruckt wurde, nebenbei bemerkt). Sie erinnert sich an Glasscherben, alkoholgeschwängerten Dunst und eklige Kerle, die sich in den Schritt fassten.

»… nach draußen und ruf Crush an«, sagt der Große jetzt zu seinem Kumpel. Bobby muss sich anstrengen, um ihn zu verstehen. »Du bleibst hier drin und hältst die Augen offen.«

»Als ob’s hier was zu entdecken gäbe«, murrt der andere und lehnt sich mit verschränkten Armen gegen die Theke. Missmutig blickt er dem großen Kerl hinterher, der sich rücksichtslos durch die Menge pflügt.

Bobby schiebt sich bis zur Theke vor und winkt Ellen zu.

»Ich hab zu tun, Bobby!«, brüllt die genervt zurück. »Dein Wasser kannst du dir auch auf den Klos aus dem Hahn zapfen, das kostet dich weniger.«

»Dann kriegst du kein Trinkgeld, Ellen«, schnappt sie zurück.

»Krieg ich von dir sowieso nicht.« Ellen füllt Cocktailgläser auf, ohne Bobby weiter zu beachten.

Sie nutzt die Gelegenheit, um den Blonden verstohlen von der Seite zu mustern. Klares, kantiges Profil, eisig grüne Augen. Silberring in der Braue. Er hat drei kleine Sterne unter dem Augenwinkel tätowiert und trägt den Bart so kurz gestutzt, dass die Haut darunter durchschimmert. Muss sich interessant anfühlen, wenn man mit den Fingern darüber streicht. Kitzlig. Der Kerl hat etwas von einem modernen Wikinger mit dem langen Pferdeschwanz, der lockig über seinen Rücken fällt. Einem furchteinflößenden Wikinger mit einem grausamen Zug um die Mundwinkel.

Er dreht ihr das Gesicht zu. »Hast du dich satt gesehen, Schätzchen, oder gibt es besondere Stellen, die ich zeigen kann?«

Sie wird knallrot. »An dir ist rein gar nichts, das mich interessieren könnte.«

Er nimmt den Zahnstocher aus dem Mund und spitzt die Lippen - volle, ein wenig raue Lippen; Fahrtwindlippen. Seine Augen rutschen an ihr herab. Wie immer trägt Bobby Jeans, Chucks und ein langweiliges T-Shirt. In der Regel wenden sich die Männer ab, wenn sie einen Blick auf ihr alles andere als einladendes Outfit geworfen haben. Und das ist Sinn der Sache. Sie hat keinen Bock auf gierige Blicke, auf Zungenspitzen, die sich über die Lippe lecken und dem unweigerlich folgenden Na, so allein hier?

Der Blonde nimmt sich Zeit mit seiner Musterung. Seine Mundwinkel wandern kaum merklich nach oben, als seine Augen kurz auf ihren Brüsten ruhen und dann über ihr Gesicht streichen.

Sie hat Mühe, ruhig zu bleiben. Die Röte auf ihren Wangen rührt nicht nur von der Verlegenheit her. »Dies ist keine Viehauktion«, zischt sie. »Ich stehe nicht zum Verkauf, also glotz gefälligst woanders hin.«

»Warum sollte ich?«, sagt er ruhig. »Du bist ein netter Anblick.«

»Du nicht!«

Er schnalzt mit der Zunge. »Warum beobachtest du mich so auffällig unauffällig, wenn du nichts von mir willst?«

»Ich hab dich nicht beobachtet!«

»Verarsch jemand anderen, Schneewittchen.« Seine Stimme, weich wie dunkle Seide, steht im völligen Gegensatz zu den harschen Worten. Ein kaum wahrnehmbares Timbre schwingt darin mit.

Schneewittchen. Früher oder später kommt jeder auf diesen einfallsreichen Spitznamen, dank ihrer rabenschwarzen Locken und der hellen Haut. Letztes Jahr hat sie sich die Haare in einem Anfall von Radikalität stutzen lassen – eine Post-Raphael-Trotzreaktion. Seitdem trägt sie einen wilden, nackenlangen Bob, der sich jedem Versuch, ihn mit der Bürste zu bändigen, widersetzt. Sie verzichtet auf Make-up, um den Kontrast zwischen ihren Lippen, den Augen und ihrer blöden Milchhaut nicht noch zu betonen.

Sobald eine Frau nicht aussieht wie Quasimodo persönlich, scheinen alle Männer zu denken, dass sie dringend angequatscht werden will. Ich muss meine Kleiderauswahl überdenken, wenn man damit nicht einmal Biker abschrecken kann. Vielleicht etwas in Richtung Latzhose und Kartoffelsack.

»Willst du die Sache ausdiskutieren oder sollen wir gleich zum Punkt kommen?« Der Blonde grinst anzüglich. Trotzdem geht Gefährlichkeit von ihm aus, nicht nur wegen seiner Größe und der Muskeln, die sich unter der Kleidung abzeichnen.

Bobby widersteht dem Drang, zurückzuweichen. »Habe ich ein Schild umhängen, auf dem Ich bin willig steht? Lass mich einfach in Frieden, du Machoarsch!«

»Ich vermute mal, du weißt nicht, wen du da gerade beleidigst.« Sein Grinsen wird eisig. »Ich war zuerst hier, Schneewittchen. Wenn du in Ruhe gelassen werden willst, verzieh dich einfach.« Er wendet sich ab, schiebt den Zahnstocher zwischen die Lippen und verschränkt wieder die Arme.

Ellen stellt eine Wasserflasche vor ihr hin und malt Striche auf Bobbys Bezahlkarte. »Was ist jetzt mit meinem Trinkgeld?«

»Bei fünf Euro für eine Flasche Wasser soll ich auch noch Trinkgeld zahlen? Hey, pass auf!« Ein Kerl im weißen Hemd drängt sich neben sie und schubst sie auf den blonden Biker zu. Sie schafft es gerade noch, ihn nicht anzurempeln. Der Rocker rührt sich nicht von der Stelle, bedenkt sie nur mit einem kalten Seitenblick.

»Du kennst unsere Preise, also hör auf zu meckern«, schnappt Ellen zurück. »Warum bist du überhaupt hier? Kommst doch sonst nur her, um Sassy von der Arbeit abzuhalten.«

Der Blonde neben ihr strafft sich leicht. Seine Reaktion wäre ihr entgangen, wenn sie nicht so dicht neben ihm stehen würde.

»Dachte, Devid würde noch mal auftauchen«, sagt sie zu Ellen. »War wohl nichts.«

»Wieso? Dort ist er doch.« Die Bedienung nickt in eine Ecke. Bobby folgt der Geste.

Tatsächlich, dort steht Devid, mit seinem üblichen Charmebolzen-Lächeln, und tuschelt mit einer dümmlich lächelnden Brünetten. Seine Nase wirkt ein wenig geschwollen, das Kinn macht auch einen lädierten Eindruck, außerdem scheint er sich vorsichtiger zu bewegen als sonst. Kein Wunder, wenn ein wütender Tiny über ihn hinweg gewalzt ist. Aber das hält ihn nicht davon ab, auf Jagd zu gehen. Bobby wüsste zu gern, welche Geschichte er zu seinen Blessuren erzählt. Wahrscheinlich etwas wie Musste eine hilflose Oma gegen fünf Straßendiebe verteidigen. Der Sechste hat mich hinterrücks erwischt oder so.

Bobby greift ihre Wasserflasche und schiebt sich durch die Tanzenden. Sie hat Devid noch nicht erreicht, als dieser sie erblickt. Augenblicklich verfinstert sich seine Miene. Aus der Nähe sieht er sogar noch schlimmer zugerichtet aus. Die Brünette streicht über seine Kinnprellung und macht ein Du-armer-Kerl-Gesicht, das bei Bobby akuten Zorn hervorruft. Offenbar wecken Devids Verletzungen, gepaart mit seinem Charme, einen Mutterinstinkt bei gewissen Frauen. Tja, nicht bei Bobby.

»He, du Mistkerl, wo steckt Sassy?«

Devid schiebt die Hand der Brünetten fort und kommt einen Schritt auf sie zu. »Sie hat die Stadt verlassen«, zischt er leise. »Und jetzt verpiss dich, Schlampe!«

Bobby denkt nicht daran. Sie stellt sich auf die Zehenspitzen, um ihm direkt in die schwarzen Augen zu starren. »Was habt ihr mit ihr angestellt? Ich weiß genau, dass ihr …«

Er stößt sie hart rückwärts, sie stolpert beinahe über ihre eigenen Füße. »Behalte deine kranken Anschuldigungen für dich«, presst er zwischen den Zähnen hervor. »Noch ein Wort und du wirst es bereuen.«

»Wag es nicht, mir zu drohen«, gibt sie ebenso leise zurück. Um sie herum hämmert die Musik, die Gäste verständigen sich schreiend und lachend, doch hier und jetzt ist sie in einer Blase gefangen mit diesem Widerling. »Ich sorge dafür, dass du kriegst, was du verdienst. Ich werde …«

»Um dein Leben betteln wirst du, Schlampe, wenn du nicht endlich dein Maul hältst.« Sein verächtliches Lächeln jagt ihr einen Eisschauer über die Wirbelsäule, dann wendet er sich ab und schiebt die kuhäugige Brünette ein Stück mit sich fort. »Manche Frauen sind schlimmer als Kletten. Sie wollen einfach nicht kapieren, dass ich kein Interesse an ihnen …«, hört sie ihn noch sagen, bevor Lärm und Menschenmassen die beiden verschlucken.

Sie steht mit geballten Fäusten am Rand der Tanzfläche und starrt ihm hinterher. Ihr Puls rast, auf der Stirn steht Schweiß. Gleichzeitig brodelt hilflose Wut in ihr hoch. Nicht mit mir, du Verbrecher!, denkt sie. Ich bringe dich zur Strecke!

Bobby drängelt sich zur Seite, sieht, wie Devid sein Handy aus der Jackentasche zieht und etwas eintippt, während die Brünette besorgt vor sich hin blubbert. Die dumme Pute fällt tatsächlich auf sein Schmierentheater herein!

Sie blickt sich um. Offenbar hat niemand die kleine Szene mitbekommen - bis sie die zwei Augenpaare bemerkt, die sich auf sie geheftet haben. Zu dem blonden Biker hat sich sein hochgewachsener Kamerad mit dem zornigen Blick gesellt. Beide beobachten sie.

Schnell wendet sie sich ab und richtet ihre Aufmerksamkeit wieder auf Devid.

Er flüstert der Brünetten etwas ins Ohr. Sie lächelt und fährt mit der Zunge über die Lippen. Der Fisch hat angebissen. Devid wirft einen letzten Blick zurück. Schnell taucht Bobby hinter einer Gruppe Frauen ab, die sich gegenseitig zuprosten. Als sie wieder hinschaut, hat er die Brünette mit der Hand auf ihrem Po bereits zum Ausgang dirigiert.

Bobby folgt dem Paar, darauf achtend, dass Devid sie nicht bemerkt. Sie wartet, bis er die Getränkekarten bezahlt und das Gebäude verlassen hat, bevor sie zur Kasse huscht. »Beeil dich«, murmelt sie der Angestellten zu.

»Bist du auf der Flucht?« Die Frau lässt sich extra viel Zeit, betrachtet das Wechselgeld, als hätte sie noch nie Münzen gesehen, und entwertet endlich die Karte.

Bobby grabscht ihr das Geld aus der Hand und huscht nach draußen. Eisiger Nachtwind streicht über die Härchen auf ihren nackten Unterarmen und entlockt ihr ein Frösteln. Ihre Augen suchen den weitläufigen Parkplatz ab. Direkt neben den Eingangsstufen stehen zwei bullige Motorräder, aber von Devids weißem Porsche ist nichts zu sehen.

»Mist, verdammter«, murmelt sie und springt die Stufen hinab.

Ralf, der Security-Mann, lehnt neben der Tür, sein Smartphone in den wurstigen Fingern. »Suchst du wen?«

»Der Typ in dem grauen Jackett, der eben mit einer Brünetten rausgekommen ist - weißt du, in welche Richtung er gegangen ist?«

»Ist das dein Ex?« Ralf grinst, dann deutet er mit dem Daumen nach links. »Mach ein paar schöne Fotos, wenn er es im Wagen mit seiner Neuen treibt, und zeig sie mir.«

Sie erspart sich eine Antwort und rennt in die angegebene Richtung. Devids Porsche steht weit hinten unter einer Platane. Das weiße Wagendach ist gerade noch erkennbar. Die Autotüren werden zugeschlagen, der Motor startet. Zwei grelle Lichtaugen leuchten hinter den Silhouetten geparkter Fahrzeuge auf.

Mist!

Ihr eigener Wagen steht natürlich am entgegengesetzten Ende. Bobby wirbelt herum und fummelt ihren Autoschlüssel aus der Jeanstasche.

»Gibt’s ein Problem, Bobby?«, brüllt Ralf ihr nach, als sie den Eingang passiert.

Sie winkt ab und will losrennen. Die beiden Schemen bemerkt sie erst, als sie gegen einen steinharten Körper prallt.

»Wohin so eilig, Schneewittchen?« Der Blonde aus dem Club packt ihre Hand mit dem Schlüssel.

Sein Kumpel blickt über ihre Schulter hinweg. »Fuck, der haut ab!« Er wendet sich den Motorrädern zu. »Komm schon, Nuts. Amüsieren kannst du dich später noch.«

Der Blonde ignoriert die Worte seines Freundes. »Was hast du mit dem Kerl zu schaffen, Süße?«

»Loslassen!«, faucht sie und tritt gegen sein Schienbein. Er grunzt nur und presst ihre Finger fest zusammen.

Gott, der Mann packt zu wie ein Schraubstock! Sie jault auf. »Autsch, hast du sie noch alle?« Die Schlüssel fallen aus ihren Fingern, der Blonde fängt sie geschickt auf.

»Du bleibst schön hier, kapiert?« Er stößt sie von sich. Bobby stolpert rückwärts und kann eben noch das Gleichgewicht halten. Kurz wiegt er den Schlüsselbund in der Hand und schleudert ihn im hohen Bogen über die Autodächer ins Dunkel. Sie hört ein Klappern.

Der weiße Porsche fährt vom Parkplatz und beschleunigt mit quietschenden Reifen.

»Spinnst du?«, schreit sie entgeistert den Blonden an und rammt ihm beide Hände gegen die Brust. Ihr Verstand schreit Oh Gott, tu das nicht! Er bringt dich um!

Der Rocker gerät nicht einmal ins Taumeln, schubst sie so beiläufig beiseite, als wische er eine Fliege fort.

»Hey, ihr, gibt es ein Problem?«, mischt sich jetzt auch Ralf ein. Er löst seine massige Gestalt vom Eingang.

»Nuts, beweg endlich deinen Arsch, verflucht!«, bellt sein Freund, gleichzeitig grollt ein Motor auf.

»Du hältst dich aus der Sache raus, Schätzchen.« Der Blonde lässt sie stehen und sprintet zu seiner Maschine hinüber, ohne sich um den Türsteher zu kümmern, der die Treppen herab walzt. Die Scheinwerferkegel der Motorräder ziehen einen Lichtbogen über den Vorplatz. Mit ohrenbetäubendem Wummern rasen sie davon.

»Der hat meinen Schlüssel geklaut und einfach weggeworfen!«, stößt Bobby hervor. »Hast du das gesehen?«

»Hast du die Kennzeichen? Ich kann die Bullen rufen.« Schnaufend blickt Ralf zur Ausfahrt. »Ich wusste gleich, dass die Kerle auf Ärger aus sind.«

»Warum hast du sie überhaupt reingelassen?«, murrt sie.

»Soviel bezahlt der Club mir nun auch nicht, dass ich mich mit solchen Typen prügele«, sagt er verlegen. »Das sind Biker, erfahrene Schläger. So was erkenne ich auf den ersten Blick. Dachte, die wollten sich nur ein bisschen amüsieren.«

»Gut gemacht, du Superheld.« Sie lässt ihn stehen, aktiviert das Licht an ihrem Handy und macht sich auf die Suche nach ihrem Schlüssel. Ihre Finger zittern, ihre Gedanken überschlagen sich. Hier läuft eine ganz, ganz miese Sache ab. Eine große miese Sache. Ich werde diese Kakerlaken allesamt aus ihren dunklen Winkeln zerren und ihre Machenschaften aufdecken, schwört sie sich, während ihre brennenden Augen den Boden absuchen.

4 - French

Mit einem stummen Fluch bremst French vor der Ampelkreuzung ab. Im warmen Licht der Laternen sieht die stille Kleinstadt beinahe friedlich aus.

Nuts stoppt neben ihm. »Es ist mitten in der Nacht, die Straßen gehören uns und du hältst vor einer roten Ampel an?«, ruft er über das Bollern der Motoren.

»Der Porsche ist weg. Den holen wir nicht mehr ein.« Er legt den Leerlauf ein und bemüht sich um Beherrschung. »Was sollte der Scheiß mit dem Mädchen? Wegen eurem kleinen Geplänkel ist uns der Typ durch die Lappen gegangen!«

»Sie wollte ihm hinterher fahren, Boss. Ich bin davon ausgegangen, dass du keinen großen Wert auf Zeugen legst, wenn wir uns den Kerl greifen.«

»Mh«, macht French widerwillig. »Hast du eine Ahnung, was sie mit dem Typen zu schaffen hat?«

Nuts grinst unter seinem Helm. »Die Bedienung hinter der Theke hat sie Bobby genannt.«

»Und?«

»Weißt du nicht mehr, was Tiny erzählt hat? Bobby die Beißzange, French!« Jetzt lacht sein Bruder. »Das war Sassys Mitbewohnerin. Die Kleine hat ganz schön Pfeffer im Hintern.«

»Ja, sehr amüsant«, grollt er. Das Letzte, was ihm gefehlt hat, ist ein neugieriges Weibsstück, das ihnen die Tour vermasselt. French dreht am Gas; Auspuffwolken umwabern seine Beine. Dank dieser Schwarzhaarigen haben sie die Sache verbockt!

Hinter ihnen nähern sich Scheinwerfer, jemand hupt. Die Ampel ist längst auf Grün umgesprungen. Nuts hebt den Mittelfinger, ohne sich umzudrehen. »Sie hat irgendwas mit diesem Kerl zu schaffen, Boss. Vielleicht weiß sie etwas, das wir nicht wissen.«

»Das bezweifle ich.« French seufzt und tritt den ersten Gang rein. »Lass uns zu diesem anderen Laden fahren und unsere Brüder aufsammeln.«

Es nagt an ihm, dass ihnen der schmierige Kerl durch die Lappen gegangen ist wegen nichts und wieder nichts. Tinys kleine Schwester könnte sonst wo sein und Nuts hat nichts Besseres zu tun, als mit einem Mädchen herumzuspielen!

French lässt die Kupplung kommen. Die Breakout unter ihm katapultiert sich nach vorn wie ein eisernes Kriegsross auf dem Weg in die Schlacht.

Wenn es ganz schlecht läuft, dann wird der Typ seinen Krempel packen und auf Nimmerwiedersehen verschwinden, genau wie seine geheimnisvollen Freunde mit dem Lieferwagen.

French verbietet sich jeden Gedanken an das, was Sassy gerade zustoßen mag. Es würde unweigerlich die Erinnerungen an Madeleine wachrufen, die er weit hinten in seinem Verstand vergraben hat. Er rast wie ein Verrückter um die Ecken und schlängelt sich viel zu knapp an den wenigen Fahrzeugen vorbei, die noch unterwegs sind. Ein Aufblitzen von der Seite zeigt an, dass er eine Radarfalle ausgelöst hat.

Wenn schon.

»Du fährst wie der Leibhaftige persönlich«, sagt Nuts, als sie vor dem Mephisto ihre Bikes neben den beiden Motorrädern von Dobie und Tiger abstellen. Eine Reihe Fahrräder lehnt an der Fassade des Studentenclubs. Die Lenker sind teilweise ineinander verkeilt. »Tut mir leid, dass die Sache in die Hose gegangen ist, Kumpel.«

»Geschehen ist geschehen.« French hängt den Helm über den Spiegel und blickt sich um. Das Gründerzeitgebäude hat seine besten Zeiten lange hinter sich; die riesigen Bogenfenster sind von einer jahrealten Schmutzschicht bedeckt und Risse ziehen sich durch die Ziegelwand. Über dem Seiteneingang beleuchtet ein greller Spot das Konterfei einer spitzbärtigen Comicfigur mit teuflischem Lächeln. Eine Gruppe junger Leute – augenscheinlich Studenten – lungert im Lichtschein herum. Hier gibt es weder Türsteher noch Samtkordeln, die den Zugang versperren.

Nuts stapft voran. French zögert, nagt an der Unterlippe.

Am Eingang dreht Nuts sich um und sieht ihn fragend an.

»Ich komme nach«, sagt er.

Sein Freund nickt wortlos und betritt den Club. Nuts hat mitunter ein unheimliches Gespür für Situationen, in denen ein dummer Spruch unangebracht ist. Die Tür fällt ins Schloss und schneidet den Krach ab. Die Blicke der Studentengruppe wandern zu French hinüber; sie tuscheln, ein Mädchen kichert.

French wendet sich ab und geht ins Dunkel. Schotter knirscht unter den Sohlen seiner Boots. Die wenigen Autos stehen in krummen Reihen. Zwischen den bunten Kleinwagen und alten Rostlauben würde ein schneeweißer Porsche sofort auffallen.

Hier draußen ist es kalt, dunkel, still. Über ihm spannt sich der kristallene Sternenhimmel - und irgendwo weit, weit weg liegt ein schmales sommersprossiges Mädchen in seinem Bett und schläft hoffentlich. Ob sie noch an ihn denkt? Wenn ja, kann French sich nur zu gut ausmalen, welche Namen sie ihm gibt.

Er kickt einen Stein fort, murmelt »Dreimal verfluchte Scheiße« und fummelt sein Handy aus der Tasche.

Nach dem neunten Klingeln meldet sich Dog mit einem kurz angebundenen »Mh?«

»Hey, Kumpel.«

»Frenchman. Hast du mal auf die Uhr geguckt? Es ist beschissene halb Drei in der Nacht!« Ein Gähnen folgt den schlaftrunkenen Worten. »Du hast mich geweckt, Mann.«

»Klingt, als würdest du die Nacht allein verbringen, also ist es kein Drama.« French grinst halbherzig. »Preacher war hoffentlich schlau genug, dir dein Full Member-Patch wieder vom Rücken zu schälen.«

»Könnte dir so passen, Nomad.« French hört ein Knistern, das Schnappen eines Feuerzeuges. »Es gibt hoffentlich einen wichtigen Grund für deinen nächtlichen Anruf«, nuschelt Dog. »Mein Schönheitsschlaf ist mir heilig.«

»Noch schöner kannst du nicht mehr werden. Wollte nur mal hören, wie es bei euch so läuft«, ist das Beste, was ihm einfällt.

Ein leises Lachen antwortet ihm. »Sie trifft sich wieder mit ihrem Freund. Gestern waren sie zusammen aus. Sie hatte ein Date mit ihm.« Er betont das Wort auf süffisante Weise.

»Mit diesem Milchbrötchen?« Eine Welle glutroten Zornes brandet durch seine Venen. French wechselt das Handy ans andere Ohr. »Was zum Henker denkt sie sich dabei? Dieser Junge kann nicht mal auf sich selber aufpassen!«

»Bruder, ich erinnere dich nur ungern daran, aber Weeds kann tun, was sie will. Und so, wie sie ihn angelächelt hat, will sie diesen Burschen immer noch«, sagt Dog sanft. »Du hast sie sitzen lassen, schon vergessen?«

Die Hitze in seinen Adern erlischt schlagartig. »Dreckskerl«, flüstert er.

»Meinst du dich oder mich?«

French drückt den Anruf weg. Es kostet ihn alle Beherrschung, das verfluchte Handy nicht in den Fingern zu zermalmen. Durchatmen, mahnt er sich.

Dog hat Recht: Es geht French nichts an, mit wem sie sich trifft. Außerdem ist Weeds anstrengend. Sie trifft dumme Entscheidungen. Sie zickt ständig herum, tut die falschen Dinge im falschen Augenblick, bedenkt ihn mit den unmöglichsten Schimpfworten. Sie isst kein Fleisch, trinkt nicht einmal Milch! Ständig läuft sie barfuß herum wie ein Hippiemädchen. Ihren Kleidungsgeschmack als eigenwillig zu bezeichnen, wäre ein Euphemismus. Sie mag es grün und mit Blümchen bedruckt. Sie ist verdammt noch mal kein Mädchen für einen Onepercenter!

Und zu ihrer eigenen Überraschung hat es ihr gefallen, ihm im Bett die Führung zu überlassen.

Sein Blick verliert sich in der Vergangenheit. Er kann sie noch immer fühlen, neben sich, unter sich. Um seinen steinharten Schwanz herum. Ihren kleinen straffen Körper, so viel schmaler, als er es von anderen Frauen gewohnt ist. Sie wirkt zierlich, doch wenn man sie in den Armen hält, kann man die Zähigkeit in ihren Gliedern spüren, die Energie, aus der sie besteht. Wenn er in ihr steckte, fühlte es sich … wahnsinnig an. Er musste jedes Mal um Kontrolle kämpfen und verlor sich dann doch in ihrem heißen Fleisch, das ihn umklammerte, ihn auspresste, bis er nur noch aus archaischer Gier bestand. Mit ihr zusammen zu sein, schälte die Schichten ab, aus denen sein Panzer bestand.

Nicht gut.

Jetzt nimmt also dieses Milchbrötchen von einem Volltrottel sie in den Arm. Knabbert an ihrer Unterlippe und küsst sich an ihrem Leib entlang …

»Verfluchte Scheiße!«, brüllt er in die Nacht. Erneut tippt er auf dem Display des Smartphones herum.

»Du schon wieder«, sagt Dog.

»Kannst du mir einen Gefallen tun, Kumpel?«

»Erst reißt du mich aus dem Schlaf, dann drückst du mich einfach weg und jetzt soll ich dir einen Gefallen tun?« Dog schnaubt. »Wenn dir meine Meinung nicht passt, ist das dein Problem, Bruder, nicht meins.«

French ist drauf und dran, auch diesen Anruf abzuwürgen. Der Rahmen des Telefons knackt leise in seinen Fingern, gewaltsam lockert er seinen Griff. »Du hast Recht, Mann. Tut mir leid. Im Augenblick kann ich nicht klar denken.«

»Ginge mir an deiner Stelle nicht anders. Eine Frau wie Weeds läuft einem nicht alle Tage über den Weg.«

Frenchs Gesichtsmuskeln verhärten sich. »Du lässt deine Pfoten von …«

»Sag mal, für wen hältst du mich?«, bellt Dog so scharf, dass French das Handy vom Ohr weghalten muss. »Ich grabe doch nicht dein Mädchen an!«

»Sie ist nicht mein Mädchen.« Selbst in seinen Ohren klingt es schwach. Er hat sie sitzen lassen. Sitzen lassen. Sitzen lassen. Das Wort rauscht im Kanon durch seine Gehirnwindungen. Sie wollte, dass er bleibt. Er wollte es nicht. Er hat nicht einmal darüber nachgedacht. Einmal ein Nomad, immer ein Nomad. Keine Verantwortung. Allein das Wort Beziehung klingt für ihn nach Gefängnis, nach schalen Kompromissen, nach einem halbherzig gelebten Leben zwischen Angestelltendasein und Pauschalurlaub.

Dog atmet hörbar durch. »Was soll ich für dich tun?«

»Pass auf sie auf.«

»Das tu ich die ganze Zeit schon, Mann! Was noch? Soll ich ihren Freund verjagen? Ihn vorher ein bisschen vermöbeln?« Er klingt halb verärgert, halb amüsiert.

»Nein.« French reibt sich über das stoppelige Kinn. »Hab nur ein Auge auf sie. Schau ab und zu mal nach dem Rechten.«

Pause.

Dann sagt Dog spröde: »Frenchman, wenn du nicht gerade am anderen Ende des Landes wärst, würde ich dich am Kragen packen und deinen dummen Sturschädel so lange gegen den nächstbesten Pfosten zimmern, bis dein Verstand wieder funktioniert.« Ein Klicken, gefolgt von Stille.

»Den Abend können wir getrost unter Zeitverschwendung abheften«, brummt Crush verdrossen. Er und Finn haben natürlich vor verschlossener WG-Tür gestanden; Sassy ist weg und ihre Mitbewohnerin Bobby war am Pulverturm damit beschäftigt, Devid, den smarten Köder, zu verjagen.

French hat Crush angerufen und die beiden Nomads ins Mephisto beordert. Er hat ihnen aufgetragen, in den nächtlichen Straßen nach einem weißen Porsche Ausschau zu halten. Fehlanzeige.

Der Club befindet sich im Untergeschoss des Gebäudes und besteht aus mehreren ineinander übergehenden Räumen. Die Luft ist stickig und riecht nach muffigem Gestein. Billardkugeln klacken aneinander, ein stummer Fernsehbildschirm flimmert über der abgestoßenen Theke. Die Wände sind mit Kunstplakaten, gerahmten Comiczeichnungen und Veranstaltungspostern geschmückt. Das Mobiliar macht den Eindruck, über die Jahre von Sperrmüllhaufen zusammengeklaubt worden zu sein. Das Mephisto ist bunt, alternativ und die Getränkepreise sind niedrig. Kein Wunder, dass der Laden aus allen Nähten platzt. Hier mischen sich Studenten, die noch zuversichtlich und ehrgeizig in die Zukunft blicken, mit gescheiterten Existenzen und jungen Angestellten, deren Gehalt keine teuren Cocktails in Edelschuppen erlaubt. Dafür ist die Atmosphäre hier wesentlich familiärer. Die Gäste reden und lachen und halten Abstand zu dem Ecktisch, an dem sich die Nomads niedergelassen haben. Aus den Boxen dudelt melancholische Popmusik. »But if I was to go my own way, would I have to pass you by?« Der Text ist nicht dazu angetan, Frenchs Laune zu heben.

Nuts knibbelt am Etikett seiner Bierflasche herum. »Wenn wir Pech haben, hat die kleine schwarzhaarige Hexe Devid in die Flucht geschlagen und wir gucken in die Röhre.«

French überlegt eine Weile, dann schüttelt er den Kopf. »Der Typ hat uns nicht bemerkt und er lässt sich garantiert nicht von einer jungen Frau ins Bockshorn jagen. Für mich sah es eher so aus, als habe er ihr gedroht.«

Nuts hebt den Blick. »Vielleicht ist der Kerl gerade jetzt wieder auf der Pirsch. Oder denkst du, er belässt es bei einem Opfer pro Nacht?«

»Nicht jede Frau steigt gleich am ersten Abend zu einem wildfremden Kerl ins Auto. Er wird sicher einige Mädchen in Arbeit haben.«

»In Arbeit – wie das klingt«, murmelt Finn. »Was für eine widerwärtige Art, sein Geld zu verdienen.« Der junge Biker ist ein umtriebiger Kerl, aber er verehrt Frauen auf eine unbekümmerte und zugleich andächtige Weise, die fast immer dazu führt, dass er die Nacht nicht allein verbringen muss. Nach Frenchs Meinung ist es ein kleines Wunder, dass Finn ist, wie er ist. Er stammt aus einer Familie, in der Gewalt zum Alltag gehörte. Die Mutter flüchtete regelmäßig mit den Kindern ins Frauenhaus, um Tage später doch wieder zu dem Schläger zurückzukehren, den sie geheiratet hat. Nicht selten adaptieren die Söhne die Gewalttätigkeit des Vaters, insbesondere, wenn sie selbst zum Opfer wurden. Sie geben das Unrecht, das sie erleiden mussten, an jemanden weiter, der noch schwächer ist als sie selbst. Doch Finn hat es irgendwie geschafft, die Kurve zu kriegen und nicht zum prügelnden Arschloch zu werden. In ihm steckt ein aufrechter Kämpfer, der immer gewillt ist, das Richtige zu tun, auch, wenn es nicht der leichteste Weg ist. Eines Tages, davon ist French überzeugt, wird Finns Name zu denen gehören, die man mit Respekt und Anerkennung in der Welt der Outlaw-Biker ausspricht.

In Gedanken versunken betrachtet er seinen jungen Kumpel. Was hätte Finn an seiner Stelle getan, wenn er einem Mädchen wie Weeds begegnet wäre? Wahrscheinlich das Gleiche wie er selbst. Aber Finn hätte es besser hinbekommen. Er hätte sich nicht einfach so aus dem Staub gemacht, sondern für einen sauberen Abschluss gesorgt. Nein, er hätte es gar nicht erst soweit kommen lassen. Finn lässt niemals einen Zweifel daran, dass er nur Vergnügen sucht. Er hält sich an das Credo der Nomads, nie ein Mädchen zu ficken, das einem etwas bedeuten könnte.

Ein Rippenstoß holt French in die Gegenwart zurück. »Redest du nicht mehr mit uns, Mann?«, sagt Nuts leichthin.

»Sorry, ich war in Gedanken.«

Crush seufzt und wirft Nuts einen beredten Blick zu. »Sag uns, was wir tun sollen, Boss. Der Typ hat vielleicht mitbekommen, dass ihm jemand im Nacken sitzt. Sicher ist er längst über alle Berge.«

»Wenn ja, dann können wir uns bei der schwarzhaarigen Furie bedanken«, brummt French. »Wieso mischt die Kleine sich ein? Wer ist sie überhaupt?«

Die anderen sehen sich an und zucken mit den Achseln.

»Ruf Tiny an und frag ihn«, schlägt Nuts vor.

French deutet stumm zur Wanduhr hinter dem Tresen.

Nuts grinst freudlos. »Ich wette, der Bursche bekommt vor lauter Sorgen kein Auge zu.« Er hebt eine Braue, als wolle er sagen Gerade du solltest am besten verstehen, wie es Tiny jetzt geht.

French schiebt den Stuhl mit den Kniekehlen zurück und erhebt sich. »Bin gleich zurück.«

Der Prospect nimmt nach dem zweiten Klingeln ab. »Wer ist da?« Seine Stimme klingt verwaschen, aber nicht müde. Schmerzmittel, vermutet French.

»Frenchman von den Nomads hier. Kann sein, dass wir Devid ausfindig gemacht haben, aber er ist uns durch die Lappen gegangen.«

»Scheiße!«, stößt Tiny hervor. »Was ist mit Sassy?«

»Wir bringen sie dir zurück. Mein Versprechen.« Frenchs Worte klingen entschiedener, als er sich fühlt. »Wer ist diese Bobby?«

»Bobby die Beißzange.« Ein trockenes Auflachen antwortet ihm. »Seid ihr ihr über den Weg gelaufen?«

»Mehr oder weniger.«

»Das kleine Miststück ist Reporterin – naja, beinahe. Sie studiert noch. War Volontärin bei einer großen Tageszeitung und ist wegen irgendeinem Mist rausgeflogen. Jetzt schreibt sie Artikel fürs hiesige Käseblatt und versucht sich als freie Journalistin. Gesellschaftskritischer Kram, glaube ich. Und sie arbeitet in so einem Frauenberatungszentrum.« Das letzte Wort betont er spöttisch. »Sie legt sich mit allem und jedem an und sie hasst Männer wie die Pest. Streitlustiges Biest, schießt gern mal übers Ziel hinaus. Es gab da vor einem Jahr so einen Skandal …«

»Reporterin?«, stöhnt French. »Fuck, das hat uns gerade noch gefehlt.«

»Bleib entspannt, Frenchman. Seit sie den falschen Leuten auf die Füße getreten ist, schreibt sie nur noch über die Jahresfeier vom Karnickelzüchterverein. Sie hatte Glück, dass sie nicht wegen Verleumdung vor Gericht gelandet ist.« Tiny schweigt kurz. »Sassy hat ihr damals als Einzige beigestanden, als es ihr richtig scheiße ging. Die beiden sind dick befreundet. Ihr solltet aufpassen, dass sie euch nicht dazwischenpfuscht.«

»Danke für den Hinweis«, sagt French spröde.

»Scheiße, Mann, wenn ich hier nicht festsitzen würde …«, ein qualvoller Laut folgt den Worten. »Ich habe verfluchte Angst um meine Schwester, Nomad. Ich schwöre, wenn sie …«

»Ich sagte, wir bringen sie zurück und ich halte meine Versprechen«, unterbricht French ihn hart.

Das Brummen eines Sportwagenmotors erregt seine Aufmerksamkeit. Er hebt den Kopf. »Na, wenn das kein glücklicher Zufall ist.« Er zieht sich zurück. Der weiße Porsche tuckert über die geschotterte Zufahrt und schert in eine Parklücke irgendwo in der Mitte ein.

»Was ist?«, fragt Tiny an seinem Ohr.

»Ich muss Schluss machen.«

French legt auf und beobachtet, wie Devid aus dem Wagen steigt. Allein. Vielleicht hat er die Brünette nach Hause gefahren, wie es sich gehört, aber French hat so ein ungutes Gefühl.

»Hast dein Soll für heute Nacht noch nicht erfüllt, du Wichser, hm?«, murmelt er, ohne sich vom Fleck zu rühren. Devid schält sich aus seinem teuren Jackett, wirft es auf den Beifahrersitz und angelt stattdessen eine Lederjacke im Retrostil heraus, die seiner Meinung nach wohl passender ist für einen Jagdausflug in einem Studentenclub.

Die Wagentür fällt mit sattem Plopp! ins Schloss, der junge Mann schlendert auf den Eingang zu. French fällt auf, dass er kaum merklich hinkt und seine Haltung verkrampft ist, als leide er unter der Mutter aller Muskelkater. Ein Andenken an Tiny.

French wählt Nuts’ Nummer. »Ihr bekommt Besuch. Zieht die Köpfe ein, aber lasst den Kerl nicht aus den Augen. Zwei von euch kommen raus und halten sich bereit, dem Kerl zu folgen.« Er legt auf und will sich eben in Bewegung setzen, als ein weiteres Fahrzeug auf den Parkplatz biegt. Der Kleinwagen fährt sehr langsam die Reihen der geparkten Autos entlang. Neben dem Porsche leuchten die Bremslichter auf. Eine Weile geschieht nichts, dann gibt der Fahrer etwas zuviel Gas und rast in die nächstbeste Parklücke. Schotter prasselt gegen Blech.

Bobby die Beißzange springt aus dem Wagen und läuft auf den Eingang zu. Das schwarze Lockenhaar wippt um ihren Kopf.

French gibt einen lautlosen Seufzer von sich. Er schlängelt sich hinterher, wählt unterwegs erneut Nuts’ Nummer. »Ärger im Anmarsch. Deine Furie ist gerade aufgekreuzt.«

Die schlichten Jeans und das einfache T-Shirt lassen darauf schließen, dass sie kein Aufsehen erregen will. Es ist sinnlos. Jeder Depp kann sehen, dass sich unter den Klamotten die sexy, leicht burschikose Gestalt einer Turnerin oder Tänzerin verbirgt. Die schmale Taille geht in einen perfekt gerundeten Hintern über und die Beine scheinen endlos lang. Das krähenflügelschwarze Haar und die helle Haut ihres fein geschnittenen Gesichts machen sie erst recht zu einer außergewöhnlichen Erscheinung. Kein Wunder, dass Nuts kurzzeitig abgelenkt war.

»Ich dachte, die würde immer noch nach ihren Schlüsseln suchen«, sagt Nuts am anderen Ende.

»Bruder, die Kleine kann uns die ganze Tour vermasseln!« Vor dem Eingang bleibt er stehen und redet leise, aber eindringlich weiter. »Ich habe eben mit Tiny gesprochen. Erstens: Die Kleine ist Sassys beste Freundin. Zweitens befindet sie sich auf einen Kreuzzug gegen alle Männer dieser Welt. Drittens«, er legt eine Pause ein und überlegt kurz, ob er den letzten Punkt nicht besser für behalten soll. »Sie ist ne verdammte Journalistin.«

Aufstöhnen antwortet ihm. »Scheiße auch!«

»Du sorgst dafür, dass sie uns nicht noch einmal die Tour vermasselt. Ich will wissen, wo Devid und seine Kumpane die Mädchen hinbringen, die sie in die Finger bekommen!«

5 - Bobby

Nicht zu glauben! Devid, dieser dreiste Verbrecher, ist tatsächlich zum Mephisto gefahren!

Bobby würgt das Lenkrad mit den Händen, als sie die schimmernd weiße Karosserie zwischen den geparkten Wagen entdeckt. Minutenlang starrt sie auf das leere Fahrzeuginnere, während der altersschwache Motor ihres Kleinwagens tuckert und röchelt. Devid war in Begleitung, als er den Pulverturm verlassen hat. Wohin hat er die brünette Frau gebracht? Hat er sie seinen Kumpanen ausgeliefert? Wird sie jetzt dort festgehalten, wo vielleicht Sassy zu finden ist? Sie hat die Stadt verlassen. O Gott, was muss ihre Freundin wohl in diesem Augenblick erleiden? Sassy ist der liebste Mensch der Welt. Weichherzig, hilfsbereit und immer willens, das Beste in anderen Menschen zu sehen. Das vollkommene Gegenteil zu Bobby.

Sie knirscht mit den Zähnen vor ohnmächtiger Wut. Wenn dieser selbstgefällige blonde Biker ihr nicht dazwischengefunkt hätte, dann könnte Sassy jetzt in Sicherheit sein. Bobby hätte Devid zum Versteck dieser kriminellen Bande folgen können. Sie hätte die Polizei alarmieren können und das Pack säße längst hinter Gittern.

Bobby kann noch immer nicht fassen, dass dieser Rocker ihr einfach den Schlüssel abgenommen und weggeworfen hat. Ihr fällt nur ein Grund ein, warum er das getan haben könnte: Diese Typen haben irgendwas mit Devid zu schaffen. Höchstwahrscheinlich sind sie Kumpane oder Geschäftspartner. Viele Bikergangs unterhalten Bordelle und schicken bedauernswerte Frauen auf den Straßenstrich. Bobby kennt die einschlägigen Artikel in der Boulevardpresse. Und in der Frauenberatungsstelle suchen immer mal junge Frauen nach Hilfe, nachdem sie einem brutalen Zuhälter entkommen sind.

Es hat Bobby fast eine Stunde und eine ordentliche Portion Glück gekostet, den Schlüsselbund wiederzufinden. Danach war sie zu aufgebracht, um nach Hause zu fahren. Ohne große Hoffnung hat sie sich zum Mephisto aufgemacht. Und siehe da: Das Schicksal ist ausnahmsweise auf Wiedergutmachung aus! Dort steht der Porsche des smarten Widerlings.

»Jetzt bist du dran«, murmelt sie und tritt aufs Gaspedal. Der Wagen macht einen Satz nach vorn. Sie rast in eine Lücke, stellt den Motor ab und springt hinaus. Erst, als sie den Eingang des Studentenclubs erreicht hat, erinnert sie der eisige Nachtwind daran, dass sie ihre Jacke im Auto vergessen hat.

Vor dem Mephisto steht ein halbes Dutzend schwerer Motorräder. Bobby hat keine Ahnung, ob sich darunter die gleichen Maschinen befinden, die auch vorm Pulverturm geparkt haben, aber sie glaubt nicht an Zufälle. Vielleicht trifft Devid sich gerade mit seinen Komplizen. Ganz bestimmt sogar.

Hinter der Tür führt eine Steintreppe ins Untergeschoß. Auf den Weg nach unten kommen ihr zwei Kerle mit versteinerten Gesichtern und nietenbesetzten Gürteln entgegen. Auf ihren Lederjacken ist kein Emblem zu sehen. Hastig drückt Bobby sich an die Wand und lässt die Rocker passieren.

Unten im Club schlägt ihr die altvertraute abgestandene Luft entgegen. Eigentlich mag Bobby den heruntergekommenen Flickwerk-Charme des Mephisto, doch heute empfindet sie den Studentenclub als stickiges Verlies. Ben Howard singt aus den Lautsprecherboxen, dass er nicht um Verzeihung bitten will. Laute Gespräche mengen sich mit der Musik zu einem betäubenden Geräuschebrei.

Bobby bleibt neben der Treppe stehen. Beinahe sofort entdeckt sie Devid im hinteren Bereich bei den Billardtischen. Mit berechnendem Grinsen taxiert er Lillis Hintern, die sich mit einem Kommilitonen ein Poolbillard-Duell liefert. Bobby kennt die Studentin aus einigen gemeinsamen Vorlesungen. Lilli trägt auch in der Uni gerne High-Heels und eng sitzende Jeansröcke. Und mit Make-up geizt sie auch nicht. Auf ihre Art ist Lilli ebenfalls eine Jägerin, aber dem Wolf, der ihr gerade auflauert, ist sie nicht gewachsen.

Dir versalze ich die Suppe, Devid! Mit geballten Fäusten bahnt sie sich ihren Weg durch das Gewoge. Der Boden klebt von verschüttetem Bier. Jemand ruft ihr ein Hallo zu; sie blickt sich nicht nach dem Rufer um, hält die Augen stur auf Devid gerichtet. Der Schönling stützt sich jetzt neben Lilli auf den Billardtisch und flüstert ihr etwas ins Ohr. Sie kichert und wird gleichzeitig knallrot. Ihr Begleiter Paul, ein schmalbrüstiger Produktdesign-Student, deutet mit säuerlicher Miene auf den grünen Filz und sagt etwas zu Lilli.

Sie dreht ihm den Rücken zu und zupft kokett an Devids Kragen herum, während sie mit ihm spricht. Devid hebt siegesgewiss lächelnd den Kopf. Das Lächeln verschwindet schlagartig, als er Bobby erblickt. Er sagt ein paar Worte zu Lilli und entfernt sich ein paar Meter. Ohne Bobby aus den Augen zu lassen, holt er sein Handy aus der Tasche. Dann ist er hinter einer Betonsäule verschwunden.

Bobby hat den Durchgang zu den Spieltischen fast erreicht, als jemand sie anrempelt.

»Pass doch auf, du Trottel!«, faucht sie und will sich vorbeischieben. Eine große Hand legt sich um ihren Oberarm und zerrt sie mit einem Ruck beiseite.

»Hey! Was …?«

Der blonde Biker starrt sie aus kalten grünen Augen an. In seiner Braue glitzert der kleine Silberring. »Du hättest nicht herkommen sollen, Schätzchen.«

Bobby zerrt an dem harten Griff. »Sofort loslassen, oder ich brülle den ganzen Laden zusammen!« Sie schlägt auf seinen muskulösen Arm ein. Steinhart und unnachgiebig. »Lass! Mich! Los!«, faucht sie.

Der Blonde packt ihr Handgelenk und drückt kurz, aber kräftig zu. Die Gelenkknochen knirschen unter seinem Griff. »Benimm dich«, sagt er leise.

Sie unterdrückt ein Jaulen.

Ein zweiter Kerl taucht auf ihrer anderen Seite auf, jünger, schlanker, mit einem wuscheligen Haarschopf, der ein ungewöhnlich hübsches Gesicht umrahmt. Leider kein freundliches Gesicht.

Der Blonde zieht sie mit sich auf den schmalen, schwach beleuchteten Gang zu, der zu den Toiletten führt. Bobby stemmt die Sohlen gegen den Boden, doch der Kerl ignoriert ihre Anstrengungen.

Wuschelkopf versetzt ihr von hinten einen sanften Schubs, sie stolpert. »Ihr miesen …!«, will sie losschreien.

Augenblicklich presst Wuschelkopf seine Hand auf ihren Mund und drängt sie mit seinem Körper vorwärts. »Keinen Mucks, verstanden?«

Die körperliche Nähe lässt eine Sicherung in Bobbys Verstand durchbrennen. Sie verträgt Körperkontakt zu Fremden überhaupt nicht. Mit einem Ruck reißt sie ihren Kopf nach hinten, hört ein »Ouch!« Die Hand verschwindet von ihrem Mund. Gleichzeitig fährt sie herum und zielt mit dem Knie dorthin, wo sie die Weichteile des Blonden vermutet. Er weicht ihr mit einer Drehung aus. Der Griff an ihrem Arm lockert sich; sie duckt sich und windet sich zwischen den beiden Männern hervor.

Bevor sie losstürmen kann, wird sie an den Haaren gepackt und so heftig nach hinten gerissen, dass sie vor Schmerz aufschreit. Sie verliert die Orientierung, als sie in das Halbdunkel gestoßen und mit dem Rücken gegen eine Wand gedrückt wird. »Versuch das nicht noch einmal, kleines freches Miststück!«, faucht der Blonde.

Ein angetrunkenes Pärchen drückt sich vorbei, zögert, wirft ihnen einen neugierigen Blick zu.

»Hier gibt’s nichts zu gucken! Verzieh euch!«, grollt Wuschelkopf. Sein Tonfall steht im krassen Widerspruch zu dem ansehnlichen Äußeren.

Das beschwipste Mädchen packt ihren Begleiter am Ärmel und zerrt ihn fort, ohne zurückzublicken.

Bobby schaut sich panisch um, doch Wuschelkopf blockiert den Gang mit seinem Körper.

Ein Typ mit Rastahaaren kommt aus der Tür, die zu den Männerklos führt und stockt. »Was ist denn hier los?«

»Privatangelegenheit, Kumpel«, sagt Wuschelkopf.

Bobby will erneut losbrüllen, doch der Blonde presst eine schwere Hand auf ihren Mund und grollt warnend.

»Was macht ihr mit dem Mädchen?«, fragt Rastahaar unbeirrt. Mein Held!, denkt Bobby mit vager Erleichterung.

»Ihr geht’s besser, als es dir gleich gehen wird, Kumpel. Verschwinde.« Wuschelkopf packt Rastahaar mit unerwarteter Kraft und bugsiert ihn schwungvoll aus dem Gang hinaus.

Bobby wirft den Kopf hin und her, um die Hand abzuschütteln, die sich hart auf ihre Lippen presst. Erstickte, wütende Geräusche kommen aus ihrer Kehle. Die beiden breitschultrigen Körper versperren ihr jegliche Sicht.

»Schön still sein, Bobby. Oder ich werde dir wehtun müssen. Das wollen wir beide nicht, hm?« Der Blonde drückt zu, nur leicht, doch sie spürt die Kraft der Finger, die sich in ihre Wange graben.

Ihren Namen aus dem Mund des Blonden zu hören, fügt ihrem Zorn einen eisigen Panikschub hinzu. Woher …? Sie umklammert den Unterarm, versucht vergeblich, seine Hand fortzuzerren.

»Hör auf mit dem Gezappel, verflucht!« Er vergräbt die Linke in ihrem Haar und presst ihren Hinterkopf gegen das Gestein. »Sei brav und dir geschieht nichts.«

Bobby gibt schweratmend nach. Endlich verschwindet die Hand von ihrem Mund und sie holt Luft.

»Feigling!«, bringt sie hervor. »Lass mich los, oder du bereust …«

Seine Rechte liegt plötzlich um ihren Hals; er drückt zu. Ihre Lunge bäumt sich auf, als kein Sauerstoff mehr durch die Kehle strömen kann.

»Was habe ich eben gesagt?« Der Biker kommt ihr so nahe, dass ihre Nasenspitzen sich fast berühren. Im Halbdunkel kann sie dunkle Wimpern über den hellgrünen Augen ausmachen. Ungewöhnlich lange Wimpern für einen Mann. Sein Rasierwasser hat eine dezente Sandelholznote; es riecht nach einer teuren Marke. Ihr Brustkorb krampft sich zusammen. Luft!

»Du hast echt Pfeffer im Hintern, Süße. Hat dir niemand beigebracht, wann es klüger ist, die Klappe zu halten?«

Schwarze Wolken blühen am Rande ihre Blickfeldes auf. Die drei kleinen tätowierten Sterne unter dem Auge des Mannes tanzen umeinander. Ich ersticke!, brüllt ihr panischer Verstand. Ich krepiere mitten im Mephisto und niemand hilft mir! Das Adrenalin schäumt durch ihre Adern. Sie zerrt an dem stählernen Unterarm. Ihre Muskeln erschlaffen.

»Das reicht, Nuts«, sagt der andere unruhig. »Sie ist doch nur …«

»Eine verfluchte Journalistin!« Dennoch lockert sich der Klammergriff um ihre Kehle. Sie saugt röchelnd den Sauerstoff ein, hustet. Ihre Knie sind puddingweich. Sie hält sich am Arm des Blonden fest, um nicht zu Boden zu gehen. Bobby versucht, nach Hilfe Ausschau zu halten, doch die Finger in ihrem Haarschopf zwingen sie dazu, ihn anzuschauen. »Shit! Sorry, Mädchen.« Sein Blick ist unbehaglich, aber nicht weniger zornig als zuvor. »Du wirst dich jetzt benehmen, okay? Ich will keinen Mucks mehr von dir hören, Pepper-Girl.«

Der andere stützt die Hand dicht neben ihrem Kopf ab. »Du hättest dich besser nicht einmischen sollen. Du weißt nicht, mit wem du es zu tun hast.«

»Lass mich raten – mit brutalen Arschlöchern, die zu zweit auf Frauen losgehen? Feiges Pack!«, krächzt sie, den Rücken fest gegen die Wand gepresst.

»Was für ein streitlustiges Biest«, sagt Wuschelkopf grinsend zu dem Blonden.

Der andere schnaubt.

»Ich bringe euch hinter Gitter! Euch alle, das schwöre ich.« Ihre Stimme ist heiser, die Kehle schmerzt mit jedem hervorgestoßenen Wort. »Und ich schicke euch jede Woche eine Postkarte in den Knast!«

»Klar doch, Schätzchen.« Der Blonde löst seine Finger aus ihren Haaren und tätschelt ihre Wange, als wäre sie ein kleines, dummes Mädchen. Er mustert sie mit zusammengezogenen Brauen. »Du hast interessante Augen. Kontaktlinsen?«

Sie gerät aus dem Konzept. »Was?«

»Ich habe noch nie so ein ungewöhnliches Blau gesehen. Als wäre Lila daruntergemischt. Hübsch.« So wie er ihr in die Augen starrt, meint er es ernst. Dann schüttelt er den Kopf. »Keine Kontaktlinsen, würde ich sagen.«

Wuschelkopf gibt ein Seufzen von sich. »Schön, dass wir das geklärt hätten, Nuts.« Er blickt über die Schulter zurück in den Club. »Sieht so aus, als hätte unser Freund uns überstürzt verlassen.«

»Peppers Anblick hat ihn verjagt.« Der andere löst keine Sekunde den Blick von ihr. Zum ersten Mal in ihrem Leben wird ihr das Starren eines Fremden so unangenehm, dass ihr kalter Schweiß ausbricht. Ihre Augen wollen seinem Blick ausweichen, aber den Triumph wird sie dem Dreckskerl nicht gönnen. Trotzig starrt sie zurück. In den Augen des Blonden sieht sie eiskalte Entschlossenheit und einen Hauch Neugier.

»Ich informiere French«, sagt Wuschelkopf. »Kommst du allein mit der Beißzange zurecht?«

»Aber natürlich.« Die Stimme des Blonden trieft vor gefährlicher Freundlichkeit. »Unsere kleine Pepper ist nicht dumm. Sie wird sich kein Stück rühren und schön den Mund halten. Nicht wahr, Pepper-Girl?«

Sie öffnet den Mund, um ihm eine entsprechende Antwort zu geben. Mahnend hebt er einen Zeigefinger.

Der andere lacht auf und verschwindet aus dem dunklen Gang. Zwei Frauen drängen sich an ihm vorbei und steuern die Damentoilette an. Bobby sammelt ihre Kraft für einen erneuten Ausbruch. Sofort drängt der Blonde sie mit seinem Körper gegen die Wand. Ein kraftvoller, eiserner Körper. Riesengroß. Und breit. Und viel zu muskulös. Nicht so wie ein Bodybuilder mit Reifenmuskeln, sondern schlank und stählern. Sie kann sich nicht rühren, kann nichts mehr sehen. Erneut bleibt ihr die Luft weg. Diesmal ist die unerwartete Nähe daran schuld. Bobby verträgt körperliche Nähe nicht. Nicht mehr seit der Sache. Sie hält Abstand zu fremden Menschen und sie gehört auch nicht mehr zu denen, die ihre Freunde zur Begrüßung umarmen.

Bobby fühlt überdeutlich die Hitze, die vom Leib des Blonden ausgeht. Sie spürt das Kratzen der Messingknöpfe seiner Jeansjacke an ihrem Bauch, darunter die harten Muskeln. Und noch etwas anderes Hartes …

Mist. Mist. MIST!

Der Blonde legt erneut seine Hand auf ihren Hals, ganz sanft nur, doch das reicht schon. Instinktiv umklammert sie seinen Unterarm. Ihre Schultern drücken sich gegen die Mauer in dem vergeblichen Versuch, Distanz zu schaffen. Jetzt bereut Bobby zutiefst, nie an den Selbstverteidigungskursen teilgenommen zu haben, die im Frauenberatungszentrum angeboten werden. Sie war immer der Meinung, dass man sich aufdringliche Kerle auch ohne komplizierte Kampfsporttricks vom Leib halten kann. Aber offensichtlich liegt sie damit falsch. Nicht der erste Fehler ihres Lebens. Sie hofft inständig, dass sie noch die Möglichkeit findet, ihn zu bedauern. Sie schluckt, ihre Kehle ist wund und rau. Jetzt hat sie Schiss, richtig Schiss.

»Reporterin also«, sagt der Blonde immer noch mit dieser sanften Stimme. Seine Worte kitzeln ihr Ohr. »Ich habe ein verdammtes Problem mit euch Reportern. Ihr schreibt, was die Leute lesen wollen, nicht das, was die Wahrheit ist. Ihr macht Stimmung, tischt Lügen auf, hetzt und zerstört Leben. Und am nächsten Tag schreibt ihr irgendwelchen anderen Mist und vergesst, was ihr angerichtet habt.« Das matte Deckenlicht lässt die grüne Iris aufflackern. Kalt und hart wie Smaragd.

Bobby ist unfähig, sich zu regen. Unter ihren Fingern spürt sie die angespannten Armmuskeln. Jede Sekunde kann der Mann erneut zudrücken. Ihr Gehirn wird nach Sauerstoff schreien, während ihr Blickfeld sich rasend schnell trübt. Ihr Blut wird dickflüssig werden, der Herzschlag stolpern, während es ihren Brustkorb vor Gier nach Luft fast zerreißt. Wenn sie auf dem Boden aufschlägt, wird ihr Verstand es nicht einmal mehr mitbekommen. »Du feiger Brutalo«, ist alles, was ihr Mund zustande bringt.

Er beugt sich vor und wispert: »Du bist ganz ganz schön frech für jemanden, der vor Angst zittert, Pepper.« Ein Atemhauch streicht über ihre Stirn. Ihr Pulsschlag beschleunigt sich.

»Alles klar. Nuts. Tiger und Dobie hängen an seinem Heck.« Wuschelkopf ist wieder aufgetaucht. »Du kannst sie laufenlassen, sagt French.«

Der Blonde – Nuts? – kraust die Lippen. »Ich glaube, das wäre eine dumme Idee.«

»Du bist unverbesserlich, Bruder.« Der andere lacht leise. »Was hast du mit ihr vor? Sie mitnehmen und ein bisschen mit ihr spielen?«

WAS???

Nuts hebt die Mundwinkel. »Warum nicht? Unser Pepper-Girl ist ein echt temperamentvoller Feger. Und sie sieht scharf aus. Wird sicher unterhaltsam.« Sein Lächeln ist kalt. »Verflucht, ich hasse die Journaille!«

»Auch, wenn sie ne Reporterin ist, stirbt sie gerade vor Panik, Nuts.« Der andere lehnt sich mit der Schulter neben sie an die Wand und hakt die Daumen in die Hosentasche. »Die Kleine hat dir nichts getan. Lass sie gehen.«

»Wenn wir sie gehenlassen, stellt sie Dummheiten an. Alarmiert die Bullen oder so. Wir sollten …«

Bobby reagiert, ohne nachzudenken. Sie tritt mit ihren Chucks gegen sein Schienbein, zimmert ihm gleichzeitig mit aller Kraft die Faust gegen die Schläfe und zischt auf, als ein scharfer Schmerz durch ihre Knöchel zuckt.

Ein ersticktes »Fuck!« ertönt. Seine Finger rutschen von ihrer Kehle. Sie stößt ihn mit den flachen Händen von sich; er rempelt gegen seinen Freund, der ums Gleichgewicht kämpft, und rennt los.

Nach wenigen Metern kommt der Schwindel. Bobby touchiert die Wand, Schmerz zuckt durch ihre Schulter. Sie taumelt weiter, in die Menge hinein. Jemand stößt sie von sich, ein anderer schickt ihr ein wütendes »Pass doch auf!« hinterher. Bobby nimmt nichts um sich herum wahr, denkt nur: Weg hier! Weg von hier! Sie kämpft sich quer durch das überfüllte Mephisto, stolpert über Füße und erreicht die Treppe zum Eingang. Ihr Herz hämmert wild gegen ihre Rippen. Sie wagt nicht, zurückzuschauen, als sie die Stufen hinaufrennt.

Erst als sie gegen die Ausgangstür prallt und in die kühle Nachtluft hinaus stolpert, schaltet sich ihr Verstand ein. Sie sollte jemanden bitten, die Polizei zu rufen. Sollte das Personal alarmieren.

Aber ihr panischer Körper ignoriert die klugen Ratschläge und scheucht sie auf ihr himmelblaues Auto zu. Ihre Sohlen rutschen über den Schotter und sie prallt gegen die Karosserie ihres Autos. Fahrig wühlt sie den Schlüssel aus der Hosentasche. Fünf Versuche später gelingt es ihr, die Fahrertür zu entriegeln.

Ehe sie einsteigt, wagt sie einen Blick zurück. Vor dem Mephisto steht der hochgewachsene Biker mit dem kantigen Gesicht. Der Blonde neben ihm hat eine Hand gegen seine Braue gepresst und seine Augen auf sie geheftet. Die Distanz ist zu groß und die Lichtverhältnisse zu schlecht, um seine Miene zu erkennen, aber Bobby hat das sichere Gefühl, dass er sich über sie amüsiert. Wuschelkopf klopft ihm lachend auf die Schulter. Die Rocker rühren sich nicht von der Stelle.

»Ich bringe euch alle hinter Gitter, ihr kriminellen Dreckskerle!«, brüllt sie herüber. »Ich sorge dafür, dass ihr dort landet, wo ihr hingehört. Das ist ein Versprechen!«

Der Blonde setzt sich in Bewegung, der Große hält ihn zurück.

Bobby klettert eilig in ihren Wagen und stochert nach dem Zündschloss. Ihre rechte Hand schmerzt höllisch, sie kann kaum die Finger krümmen. Wieso hat ihr niemand gesagt, dass es so wehtut, die Fäuste zu benutzen? Der kleine Motor heult auf, als sie aufs Gas tritt und aus der Parklücke rast. Am Rande registriert sie, dass Devids Porsche verschwunden ist. Ihre Scheinwerfer gleiten über die reglosen Gestalten der Biker.

»Das sieht ja furchtbar aus!« Entsetzt starrt Frauke auf Bobbys Hals. »Du solltest Anzeige erstatten.«

»Als ob das etwas bringen würde.« Carina füllt ihre Tasse mit dem Kaffee aus der altertümlichen Filtermaschine.

»Es geht nicht darum, ob eine Anzeige etwas bringt!«, faucht Frauke. »Mit Totschweigen legitimiert man Brutalität. Und in der Statistik steht dann: Gewalttaten gegen Frauen sind weiterhin auf dem Rückmarsch. Es gibt kein Problem, liebe Damen, also macht euren Emanzen-Laden endlich dicht!«

Bobby seufzt und berührt das Würgemal am Hals. Die Haut ist dunkel gefärbt und fühlt sich leicht geschwollen an, tut aber nicht weh. Ihre Kehle allerdings kratzt, als wäre sie mit Schmirgelpapier bearbeitet worden. Sie war spät dran heute und hat völlig vergessen, sich ein Tuch um den Hals zu binden, als sie aus dem Haus gestürmt ist. Jetzt hat sie ungewollt Futter für die Diskussion geliefert, die sich um die ewig drohende Schließung des BASTA und die stillschweigende Akzeptanz von Gewalt gegen Frauen dreht.

Frauke ist jung, idealistisch und ständig aufrecht empört. Sie arbeitet weit über ihre Stundenzahl hinaus. Carina hingegen, die Leiterin des BASTA, besitzt die resignierte Abgeklärtheit einer alten Kämpferin, die schon auf zu vielen Schlachtfeldern Niederlagen einstecken musste. Ihre sanften Augen sind von Müdigkeitsrunzeln umrahmt.

»Du kennst Bobby. Auf dem Revier werden die Dorfbullen ihr die üblichen dummen Dorfbullen-Fragen stellen: ob sie den Kerl provoziert hat, ob sie falsche Signale gesendet hat, ob sie zu sexy gekleidet war … blablabla. Sie werden die Raphael-Geschichte rauskramen. Zum Schluss lässt Bobby eine satte Beleidigung vom Stapel und bekommt selbst eine Anzeige. Wie damals, als sie sich mit dem Ex-Ehemann von dieser armen kleinen Marokkanerin angelegt hat.« Carina beäugt sie über den Tassenrand. »Sie braucht nur ihren Kopf durch die Tür der Polizeiwache stecken, schon hat sie verloren.«

Bobby zupft am T-Shirt-Kragen herum. »So schlimm ist es nun auch wieder nicht«, brummt sie. »Du tust gerade so, als hätte ich jeden Polizisten in der Gegend als höhlenbewohnenden schmerbäuchigen Chauvi-Arsch bezeichnet, dabei war es nur …«

»… der Dienstleiter höchstpersönlich.« Carina grinst. »Was ist gestern genau passiert?«

Bobby überlegt, was sie erzählen soll. Im BASTA ist man an dramatische Geschichten gewöhnt, dennoch hat Bobby bisher nichts von Sassys Verschwinden erzählt. Das Frauenberatungszentrum ist eine Anlaufstelle für Schutz- und Hilfesuchende, kein mobiles Sondereinsatzkommando. Die Frauen, die hierher kommen, erhalten Zuspruch und Beratung, anwaltliche Unterstützung, Hilfe bei Behördengängen. Wenn nötig, vermittelt man ihnen einen Platz im Frauenhaus. Carina und Frauke können auch nicht mehr tun, als sie zur Polizei zu schicken, wenn eine junge Frau vermisst wird. Und die beiden haben weiß Gott genug mit tragischen Schicksalen zu tun, die sie auch nach Feierabend nicht loslassen.

Deswegen sagt sie nur: »Ich bin im Mephisto mit so einem brutalen Mistkerl von Rocker aneinandergeraten.«

»Hoffentlich hast du’s ihm heimgezahlt.« Carina hält nicht viel von Frauen, die vor Furcht erstarren und »Bitte tu mir nichts« flüstern. Genau das törnt einen männlichen Angreifer an: ein weibliches Opfer, das ihm unterlegen ist und ihn anfleht. »Wenn du dich wehrst, kannst du verlieren. Wenn du es nicht tust, hast du schon verloren«, lautet ihr Credo, das Bobby uneingeschränkt teilt. Carina hat auch die Selbstverteidigungskurse im BASTA ins Leben gerufen.

»Oh, der Dreckskerl wird noch lange an mich denken«, sagt Bobby grimmig. Es nagt an ihr, dass sie so panisch aus dem Club geflüchtet ist, statt dafür zu sorgen, dass der Rocker umgehend hinter Gittern landet. Wie ein dummes Weibchen, das seinen Verstand verloren hat. Moment, nein: Wie eine Frau, die mitten in der Öffentlichkeit bedroht wurde. Lebensgefahr, bitteschön!

Und der blonde Kerl ist ihr auch viel zu nahe gekommen mit seinem harten, sehnigen Körper, mit seinem Sandelholz-Geruch, mit diesem eindringlichen, zornigen Blick.

»Zeig ihn an«, sagt Frauke wieder. »Solche Typen darf man nicht ungestraft davonkommen lassen.«

»Seit wann treiben sich Rocker im Mephisto herum?« Carina nippt an dem pechschwarzen Kaffee. »Die tummeln sich doch sonst unten im Kneipenviertel.«

Bobby zuckt die Achseln. »Ich hatte keine Zeit, ihn zu fragen, weil der Typ gerade damit beschäftigt war, mich zu erwürgen, sorry.« Ihre Antwort kommt bissiger als beabsichtigt.

Carina mustert sie wortlos, seufzt schließlich und stellt ihre Tasse in die Spüle. »Ich muss wieder an die Arbeit, meine Lieben. Bobby, wenn du Hilfe brauchst, sagst du Bescheid, ja?«

Bobby setzt ein schiefes Grinsen auf. »Der Tag, an dem ich dir an deinem Amtsschreibtisch gegenüber sitze und ein Kleenex zwischen den Fingern zerknülle, wird niemals kommen.«

»So ist’s gut. Immer schön den Kopf oben halten.« Die Chefin des BASTA hebt einen Daumen. »Aber zieh nicht in eine Schlacht, ohne dich vorher zu wappnen.« Sie nickt Bobby zu und verlässt die Personalküche.

»Danke für die Erinnerung«, murmelt Bobby. »Als ob ich nicht ohnehin jeden Tag daran denken müsste.«

Frauke klopft ihr tröstend auf den Arm. »Ach, die meisten haben die Geschichte mit dem dummen Artikel doch längst vergessen.«

»Hm, leider nicht diejenigen, auf die es ankommt.« Bobby lässt sich auf einen Stuhl fallen und starrt an die Decke. Die hätte auch mal wieder einen Anstrich nötig. »Mein Leben ist eine einzige Katastrophe«, sagt sie resigniert. »Meinen Ruf als Journalistin habe ich ruiniert, noch bevor ich das Studium beendet habe, und mit Männern habe ich auch nur Pech. Immer gerate ich an die Arschlöcher.«

»Ach was. Es gibt auch anständige Männer irgendwo dort draußen. Ganz bestimmt.« Frauke hält ihr eine Tüte mit Schokotoffees unter die Nase. Schokolade! Bobby greift sich ein Bonbon.

»Nicht in meinem Universum. Bestimmt ist das die Strafe des Schicksals für diesen dreimal verfluchten Artikel: Einsamkeit.« Sie schnuppert an dem Toffee und sagt zum tausendsten Mal: »Was habe ich mir damals bloß dabei gedacht?«

»Du wolltest das Richtige tun, Bobby. Du bist engagiert und hast Gerechtigkeitssinn und …«

»… vergesse manchmal vor lauter Empörung, den Wahrheitsgehalt meiner Informationen zu überprüfen. Ich habe jedes Wort geglaubt, dass der anonyme Anrufer von sich gegeben hat. Weil ich es glauben wollte.« Bobby seufzt theatralisch und schiebt sich den Toffee in den Mund. Zuckersüßer Kakaogeschmack flutet ihren Gaumen. »Kein ernstzunehmender Verlag stellt eine Jung-Journalistin ein, die ihrem letzten Arbeitgeber einen öffentlichen Widerruf und fast eine Anzeige wegen Verleumdung eingebracht hat. Ich sollte auswandern, am besten in die Mongolei. Dort kennt mich niemand.«

Frauke will etwas erwidern, doch offenbar fällt ihr nichts Tröstendes ein. Sie klopft Bobby noch einmal auf die Schulter. »Die Termine auf der Website müssten aktualisiert werden. Ach ja, und die Buchhaltung ist nicht mehr auf dem neuesten Stand. Carina hatte einen Stapel Rechnungen in ihrem Schreibtisch gehortet. Ich habe sie dir neben den Rechner gelegt.«

»Ich kümmere mich darum«, nuschelt sie, an dem Bonbon lutschend.

Nachdem Frauke verschwunden ist, holt Bobby ihr Handy heraus, zögert und wählt dann die Nummer von Sassys Bruder. Vielleicht hat er eine Ahnung, wer die Biker von gestern sein könnten. Vielleicht hat er sogar sogar eine Spur gefunden, die zu Sassy führt! Tiny wird nicht tatenlos herumsitzen und darauf warten, dass seine Schwester wieder auftaucht.

»Wer ist da?«, knurrt er ihr ins Ohr.

»Bobby. Ich wollte nur hören, ob …«

Er fällt ihr ins Wort. »Sag mal, was für eine Scheiße ziehst du ab? Misch dich nicht in fremde Angelegenheiten ein, verstanden?« Tiny klingt aufgebracht. »Wenn ich Sassy wegen dir nicht zurückbekomme, reiße ich dir den Kopf ab! Ist das angekommen?«

»Sag mal, spinnst du?«

»Hast du das verflucht noch mal kapiert?«, brüllt er so laut, dass sie das Telefon vom Ohr nehmen muss. »Halte dich aus der Sache raus. Es reicht, dass du dein eigenes Leben verpfuscht hast!« Er legt auf.

Perplex starrt Bobby auf das Display.

Dass Tiny sie nicht ausstehen kann, ist keine große Neuigkeit, aber deswegen darf sie sich doch um ihre allerbeste Freundin sorgen. Sie versucht, aus seiner zornigen Botschaft schlau zu werden und gibt schließlich auf.

Raushalten – von wegen!

Sassy war die einzige, die damals zu ihr gehalten hat, als die Sache mit Raphael und dem vermaledeiten Artikel geschehen ist. Bobby hat sich drei Wochen lang in ihrem Zimmer verkrochen. In der kleinen Stadt und besonders an der Uni wurde ausgiebig über sie getratscht. Sie wollte alles hinschmeißen und wegziehen, aber Sassy hat dafür gesorgt, dass sie nicht aufgibt. »Wenn du das durchstehst, dann stehst du alles durch. Steh auf, rück dein Krönchen zurecht und marschier weiter. Vergiss nicht, dass du das taffe Mädchen von uns beiden bist. Ich brauche dich als ermutigendes Vorbild!«

An ihrem ersten Tag zurück in der Uni hat Sassy sich vor allen Leuten mit Lilli und ihrer Clique angelegt. »Bobby hat Scheiße gebaut. Und? Sie hatte das große Ganze im Auge, als sie den Artikel schrieb, und dabei die Details aus dem Auge verloren. Sie hatte gute Absichten, das allein zählt.«

»Der Weg in die Hölle ist mit guten Absichten gepflastert«, hat Lilli spöttisch erwidert.

»Wenigstens besitzt sie welche, du gehässige Sumpfkuh.«

Ein Hoch auf die guten Absichten. Damals hat sie tatsächlich gedacht, mit dem Artikel über die furchtbaren Bedingungen in den asiatischen Fertigungsbetrieben der Van Weldens könnte sie etwas erreichen. Und Raphael und seiner Familie beweisen, dass sie weder verzeiht noch vergisst. Reichtum und Macht schützen nicht vor Strafe. Dachte sie.

Bobby lehnt sich auf dem Stuhl zurück und denkt nach. Sie denkt sehr lange und sehr gründlich nach. Der Kaffee in der Glaskanne schmurgelt auf der Warmhalteplatte vor sich hin, wird bitterer und dunkler. Endlich zieht Bobby ihr Notizbuch aus der Umhängetasche und macht sich daran, die Fakten aufzuschreiben.

1. Sassy ist verschwunden, nachdem sie einen schmierigen Schönling kennengelernt hat

2. Devid gehört einer Gruppe krimineller Osteuropäer. Die Worte Lieferung und Sugardaddy-Material sind gefallen

3. Tiny wurde zusammengeschlagen, nachdem er Devid zur Rede gestellt hat

4. Niemand weiß, wo Sassy steckt

5. Eine Bande Motorradrocker steht mit Devid in Verbindung und sie haben ein Problem mit Reportern

6. Ich wurde von mehreren Seiten bedroht, damit ich mich nicht einmische

7. Hier ist eine große, üble Sache in Gang

Die letzte Zeile unterstreicht sie mehrmals. Nachdenklich knabbert sie am oberen Ende des Kugelschreibers, während sie ihre Liste sichtet. Große, üble Sache …

Dass Bikergangs in illegale Geschäfte verwickelt sind, ist keine Neuigkeit. Sassys Bruder geht keinem regulären Job nach und hat trotzdem die Taschen voller Geld. Seine Zugehörigkeit zur Rockerszene erklärt ihrer Meinung nach Tinys paranoides Verhalten gegenüber seiner Schwester. Er weiß, dass die Welt ein gefährlicher Ort für junge Frauen ist, weil er zu den Typen gehört, die diese Welt gefährlich machen.

Jäh steht sie auf und eilt in das kleine Büro, in dem sie ihre ehrenamtlichen Stunden ableistet. Da sie keinerlei therapeutische oder soziale Ausbildung hat, erledigt sie den Großteil des leidigen Schreibkrams, damit die Mitarbeiterinnen des BASTA sich um ihre eigentliche Aufgabe kümmern können: Frauen in Not zu helfen.

Bobby schaltet den altersschwachen PC an, dessen Festplatte beim Hochfahren ein schnarrendes Geräusch von sich gibt. Es dauert Ewigkeiten, bis der Computer betriebsbereit ist. Zeit genug, in den Schubladen nach der Tafel Schokolade zu suchen, die sie gebunkert hat. Der Rechner wird in absehbarer Zukunft seinen Geist aufgeben; Bobby hat schon begonnen, Backups zu erstellen. Jeden Tag rechnet sie mit einem Systemcrash.

Sie öffnet den Internetbrowser und macht sich an die Arbeit. Das Notizbuch liegt aufgeschlagen neben ihr. Sie klickt sich durch Artikel, Berichte, Statistiken des Landeskriminalamtes und die Datenbanken der großen Zeitungen, macht sich nebenher Notizen, verfolgt Links zu weiterführenden Quellen und knabbert an ihrer Schokolade. Edelbitter mit 70% Kakao. So schmeckt das Paradies.

Gute zwei Stunden später hat sie zig Seiten ihres Büchleins mit Informationen gefüllt und einen Entschluss gefasst. Drei Fliegen mit einer Klappe schlagen: Sassy ausfindig machen, eine vernetzte Bande Schwerverbrecher auffliegen lassen und ihren Ruf als Journalistin wiederherstellen.

»Okay, auf in den Kampf«, murmelt sie und schlägt das Notizbuch ganz vorn auf, wo sie all ihre Kontakte in die Zeitungswelt gesammelt hat. Dann macht sie sich ans Telefonieren.

Eine Dreiviertelstunde später steht sie kurz davor, das Notizbuch in den Monitor zu pfeffern. Jede Redaktion, die sie angerufen hat, lehnt dankend ab. Die Antworten reichen von »Wir arbeiten nicht mit freien Journalisten zusammen« über »Das Thema Menschenhandel ist doch ausgelutscht« bis hin zu »Sind Sie nicht die junge Frau Morgenroth, die diese Unternehmerfamilie verunglimpft hat? Da haben Sie sich aber derbe in die Nesseln gesetzt!«

Inzwischen ist sie schon bei den kleinen monatlich erscheinenden Magazinen angelangt, deren Auflage nicht gerade spektakulär ist.

Die Chefredakteurin vom Driller, einem wahnsinnig kritischen, total hippen Gesellschaftsmagazin für junge Erwachsene, sagt skeptisch: »Menschenhandel widerfährt doch ausschließlich Frauen aus Osteuropa. Unsere Zielgruppe interessiert sich eher für Themen, die sie selbst betreffen.«

»Das ist es ja gerade! Kaum einer weiß, dass ein Fünftel aller Opfer deutsche Frauen sind, die ins Ausland verschleppt werden. Menschenhandel findet in beide Richtungen statt. Es kann jede junge Frau treffen!«

»Ach wirklich?« Eine kurze Pause am anderen Ende. »Frau Morgenroth, ich weiß natürlich, wer Sie sind …«

Bobby stöhnt unhörbar auf.

“… aber Sie haben sich da ein sehr schwieriges Thema ausgesucht, um in die Medienwelt zurückzukehren. Das geht schon in Richtung Enthüllungsjournalismus, dazu braucht es Kontakte und weitreichende Recherche. Ich denke nicht …«

»Glauben Sie mir, ich habe meine Lektion gelernt«, sagt Bobby nachdrücklich. »Und ich weiß sehr wohl, auf welches Thema ich mich eingelassen habe. Zufällig stecke ich bereits mittendrin … äh, in der Recherche. Es wird eine Weile dauern, bis mein Artikel veröffentlichungsreif ist, aber ich würde ihn Ihnen exklusiv anbieten.«

»Der Driller ist nicht gerade das Abendblatt.« Bobby kann die Frau lächeln hören. »Unsere Leser interessieren sich für Gesellschaftsthemen, für Popkultur, junge Politik und so fort. Ich vermute mal stark, dass kein anderes Magazin an Ihrem geplanten Artikel interessiert ist.«

»Sie vermuten ganz richtig«, sagt sie widerstrebend. »Vielleicht möchte niemand hören, dass in unserem Land junge Frauen gegen ihren Willen verschleppt und zur Prostitution gezwungen werden.«

»Vielleicht traut man Ihnen aber auch schlicht keine investigative Arbeit zu«, erwidert die Chefredakteurin trocken. »Ihr Name gilt als verbrannt in der Branche. Mit den Van Weldens haben Sie sich einen mächtigen Feind gemacht.«

»Na gut, es war nett, mit Ihnen zu plaudern.« Bobby seufzt und will auflegen.

»Warten Sie, Frau Morgenroth!«

Bobby hält inne. »Ja?«

»Unser Blatt ist nicht besonders groß, wie Sie wissen. Die dicken alten Verlagsriesen schauen über ihre behäbigen Bäuche gern auf uns herab, bevor sie sich wieder an ihre unabhängige Berichterstattung machen.« Das Wort unabhängig spricht sie verächtlich aus.

»Ähm, ja«, sagt Bobby unsicher.

»Der Vorteil eines kleinen Magazins ist, dass es schnell zum nervenden spitzen Steinchen im Schuh der übergewichtigen Bosse werden kann.« Ein kurzes trockenes Lachen ist zu hören. »Wissen Sie was? Schicken Sie mir doch einfach per Email ein kurzes Exposé zu und wir schauen, ob und wie wir ihren Artikel unterbringen können. Wer weiß, vielleicht machen wir ein kleines, kritisches Titelthema daraus.«

»Sind Sie sicher?«, fragt sie etwas blöde.

»Ich bin überzeugt, dass Sie allen Grund haben, Ihre Recherche sehr ernst zu nehmen. Ernster vielleicht als so mancher unbescholtene Kollege, der noch nie um seine Reputation kämpfen musste.« Die Frau räuspert sich: »Außerdem werde ich das Gefühl nicht los, dass Sie ein ganz persönliches Interesse an dem Thema besitzen.«

Bobby erstellt eine To-do-Liste und überschlägt in Gedanken ihre Finanzen. Ihre Ersparnisse sind reichlich überschaubar, aber wenn sie bescheiden bleibt, sollte sie über die Runden kommen. Sie verstaut ihr Notizbuch, schaltet den Rechner aus und macht sich auf die Suche nach Carina. Es fühlt sich unsagbar gut an, ein Ziel zu haben, auch wenn das Ziel am anderen Ende des Landes liegt, oben im Norden.

»Hafenstadt?«, sagt Carina verwirrt. »Planst du eine Schiffsreise?«

»Es geht um die Recherche für einen Artikel, an dem ich arbeite.« Alle Informationsquellen weisen auf die gleiche Großstadt hin. Dort oben an der Küste befindet sich der Hauptumschlagplatz für die Menschenhändlerbranche.

»Ah, du bist also wieder im Geschäft. Das freut mich für dich, ehrlich. Darf ich fragen, worum es geht?«

»Mädchenhandel«, sagt Bobby vorsichtig.

Carina pfeift wie ein Straßenjunge. »Das ist aber einige Nummern größer als dein Bericht über den Hygieneskandal in der Rathauskantine. Dir ist klar, dass sich schon ganz andere an dem Thema versucht haben? Niemand kann mal eben so das kriminelle Geflecht durchdringen, das hinter so einem Milliardengeschäft steht.«

»Danke für die motivierenden Worte. Mir geht es nicht um das Geschäft, sondern um die Opfer. Kaum einer weiß, dass organisierte Entführung zum Zwecke sexueller Ausbeutung in unserem Land existiert. Wir befinden uns im 21. Jahrhundert und kommunizieren über Skype und WhatsApp, während gleichzeitig Frauen verschleppt und versklavt werden! Das ist doch Wahnsinn!« Sie redet sich in Rage.

Carina hebt eine Hand. »Ich sehe schon, dir ist es ernst. Dann schwing dich auf dein Streitross und trete ihnen mit Anlauf in den Hintern! Meinen Segen hast du weiß Gott.« Sie kramt zwischen den Papieren auf ihrem Schreibtisch herum und flucht unterdrückt. »Haben wir keine Antragsformulare für Wohngeld mehr?«

Bobby deutet auf die Fensterbank. »Ich habe dir vorgestern welche dort hingelegt.«

Carina lächelt dankbar. »Ohne dich werden wir im bürokratischen Chaos versinken, das ist dir sicher klar.«

»Ich bleibe nur ein paar Tage.« Und wenn ich Pech habe, fahre ich unverrichteter Dinge wieder zurück. Aber daran sollte sie lieber nicht denken. Ein Scheitern ist nicht akzeptabel. Nicht für sie, erst recht nicht für Sassy.

6 - French

»Du willst unbedingt eins in die Fresse, ja?«, faucht Nuts seinen Kumpel Finn an.

»Wir sind heute Morgen aber zartbesaitet.« Der junge Biker betrachtet die Platzwunde an Nuts’ Braue spöttisch. »Du hast Glück, dass die kleine Pepper deine Eier verfehlt hat, Bruder. Sonst könntest du mich jetzt nicht so beeindruckend anknurren.« Er duckt sich lachend unter Nuts’ Faust hinweg und verkleckert dabei Kaffee aus seiner Tasse.

French und Crush seufzen sich an. Den ganzen Morgen schon macht sich Finn über die gestrige Szene im Mephisto lustig. »Sie wird uns alle hinter Gitter schicken, du hast sie gehört, Nuts. Und dich wird sie vorher noch verprügeln.«

»Sie ist nur eine verfluchte Journalistenschlampe.« Nuts stürzt seinen Kaffee hinunter. Hinter seiner Stirn brodelt Zorn. Er überlegt vielleicht, Finn am Kragen zu packen und nach draußen zu zerren, um ihm dort eine Abreibung zu verpassen. Das hat nichts mit Finns Frotzeleien zu tun; Nuts hasst Reporter aus gutem Grund wie die Pest. Und diese Bobby hätte den Nomads beinahe ein zweites Mal die Tour vermasselt.

»Eine verdammt scharfe Journalistenschlampe«, merkt Finn an.

»Mh«, macht Nuts widerwillig. »Hast du ihre Augen gesehen? Sie sind irgendwie lila. Ich hätte schwören können, dass sie Kontaktlinsen trägt.« Gedankenverloren malt er unsichtbare Kringel auf den Tresen.

»Lila Augen, du spinnst! Das einzige, was die kleine Bobby trägt, ist ein gut verstecktes Messer, mit dem sie dich kastriert, wenn du nicht aufpasst. Oh Mann, wenn Blicke töten könnten, würdest du jetzt nicht über Kontaktlinsen philosophieren.«

»Du redest verflucht nochmal zu viel Bullshit. Aber sie hat echt viel Temperament.«

»Pepper – der Name passt.« Auch French muss grinsen. »Du hättest ihr nicht so nachdrücklich mit Erwürgen drohen sollen, Nuts.«

»Mit bloßen Drohungen kommt man bei dem kämpferischen Miststück nicht weit. Wenn sie mir das nächste Mal über den Weg läuft, ertränke ich sie in der nächsten Pfütze.« Nuts schwingt sich vom Barhocker. »Ich muss mich rasieren, bevor man mich mit einem Yeti verwechselt«, brummt er.

»Hat er das Mädchen wirklich fast erdrosselt?«, sagt French zu Finn, nachdem Nuts außer Hörweite ist.

Der junge Biker nickt und sein Grinsen verflüchtigt sich. »Keine Ahnung, ob er ihr wirklich etwas tun wollte, aber er ist nicht gerade freundlich mit ihr umgesprungen. Ich hab schon befürchtet, ich müsste dazwischen gehen.«

»Dass Nuts bei einer Frau die Kontrolle verliert, hätte ich nicht erwartet«, merkt Crush an.

»Na, sie lebt noch. Jetzt sitzt sie wahrscheinlich bei den Bullen und liefert ihnen eine hübsche Beschreibung.« French reibt sich die Nasenwurzel. »Verfluchtes Elend, warum musste sie sich unbedingt einmischen?«

Die Morgensonne leuchtet ins Clubhaus und enthüllt den Schleier aus Staub und Schmutz, der die Fensterscheiben bedeckt. French hat Mac über die gestrigen Geschehnisse in Kenntnis gesetzt. Seitdem hockt der Präsident des hiesigen Chapters am anderen Ende des Tresens und grübelt vor sich hin.

Tiger und Dobie haben sich gestern eine Stunde, nachdem sie Devid gefolgt sind, von einem Autobahnrastplatz gemeldet. »Der Kerl unterhält sich gerade mit zwei Typen, die mit einem grauen Lieferwagen hergekommen sind«, hat Tiger berichtet. »Sollen wir an Devid dranbleiben oder uns trennen?«

»Hängt euch an den Porsche, aber haltet euch bedeckt!« Mitten in der Nacht fallen Verfolger auf, besonders wenn sie auf Bikes sitzen. »Rückt ihm nicht auf die Pelle und dreht die Auspuffklappen zu.«

»Im Ernst jetzt?« Tiger war aufrichtig entrüstet. »Dann hört uns doch niemand!«

»Das ist auch Sinn der Sache, du Schlaumeier.«

Seit diesem Gespräch haben sich die Zwei kein weiteres Mal mehr gemeldet. Allmählich wird French unruhig. Wo zum Henker fährt dieser Devid hin? Sind die beiden Nomads aufgeflogen?

Finn wandert hinter die Theke und füllt die Kaffeebecher nach. Die Nomads fühlen sich in dem malerischen Fachwerkhaus wohl und benehmen sich längst, als würden sie hier wohnen. Irgendwie stimmt es auch. Nomads sind in jedem Bullhead-Quartier auf der Welt zu Hause und sie benötigen nicht viel zum Leben. Den Großteil ihres Besitzes haben sie in Seesack und Satteltaschen verstaut. Die Appartements, die einige von ihnen besitzen, sind leer und verstaubt.

French hat nie das Bedürfnis verspürt, sich eine Wohnung anzuschaffen. Das Haus seiner Eltern hat er bald nach der Testamentsvollstreckung verkauft und das Geld irgendwo angelegt. Es käme ihm seltsam vor, jeden Morgen im immer gleichen Bett aufzuwachen, die immer gleiche Umgebung zu sehen. Neben sich einen vertrauten schmalen Körper zu spüren, der sich an ihn schmiegt …

Er nimmt einen hastigen Schluck von dem Kaffee und verbrennt sich die Zunge. »Scheißdreck«, murmelt er. »Mach mir mal nen Tee, Finn.«

»Bin ich jetzt deine Küchenmagd, Boss?« Finn grinst sein Frecher-Bursche-Grinsen. »In der Küche gibt es nur noch heißes Wasser, Milchpulver und Pizzareste.«

»Der Tag fängt ja grandios an.« French schiebt den Becher von sich. Er muss unbedingt vernünftigen Pfefferminztee auftreiben. Der staubige Beutelscheiß, den er ganz hinten im Küchenschrank entdeckt hat, riecht nicht einmal annähernd nach Minze. Vielleicht hat der Erbauer des Hauses die Packung in der Küche vergessen, irgendwann im Mittelalter.

Sein Handy surrt und wandert über den Tresen. French greift danach, bevor es sich über die Kante in den sicheren Tod stürzt.

»Hey, Boss«, sagt Dobie fröhlich. »Scheiße, Mann, ist das kalt hier! Und es regnet seit Stunden.«

»Danke für den Wetterbericht, Dobs. Wo zum Henker steckt ihr Idioten?«

»Irgendwo zwischen Bremen und Hamburg. Hier gibt’s ne Menge Gegend und allmählich wird es langweilig, den Typen zu folgen.«

»Geht es etwas genauer?«, murrt French.

»Sie sind zusammen nach Norden raufgefahren; der Porsche und der Transporter. Wir haben uns brav außer Sichtweite gehalten. Seit über einer Stunde stehen die Wagen vor einem Rasthaus und die Kerle schaufeln sich das halbe Frühstücksbuffet rein, während Tiger und ich uns hier draußen den Arsch abfrieren.« Dobie lacht.

»Warum bist du dann so gut gelaunt?«

»Da war diese Tussi mit den hübschen Titten, die mit zerrissenen Klamotten aus einem Truck gesprungen ist. Der Fahrer ist ihr wohl an die Wäsche gegangen und wollte ihr hinterher. Ich habe den Spinner gründlich vermöbelt und zum Dank hat sie mir einen geblasen.« Wieder ein Lachen. »Tiger durfte nicht zusehen, der Arme. Jetzt ist er eingeschnappt.«

»Freut mich, dass dir dein Job so viel Freude bereitet, Bruder. Habt ihr euch den Transporter mal näher angeschaut?«

»Warum sollten wir das tun?«, sagt Dobie mit hörbarer Verwirrung.

French richtet den Blick zur Decke und fleht um Langmut. »Weil mich die Ladung interessiert, du Vollpfosten.«

Verlegenes Räuspern. »Moment, ich gebe das Handy an Tiger weiter.«

Pause, dann: »Dobie war abgelenkt, also habe ich für uns zwei gedacht, Boss. Nicht, dass ich das sonst nicht auch immer tun muss.«

»Du Wichser!«, ist aus dem Hintergrund zu hören.

»Der Transporter ist leer. Nur die beiden Fahrer, dunkelhaarige Typen mit den hässlichsten Schuhen, die ich je gesehen habe. So spitze Cowboytreter mit Metallabsatz und Fake-Sporen. Allein dafür sollte man sie erschießen. Aber ich habe mich zurückgehalten.«

»Shit«, murmelt French.

»Hätte ich sie doch lieber abknallen sollen?«, fragt Tiger deutlich amüsiert.

»Irgendwelche Anhaltspunkte, was sie vorhaben?«

»Nun ja, da sie sich gemeinsam auf den Weg gemacht haben, ist davon auszugehen, dass sie zu ihrem Hauptquartier oder was auch immer unterwegs sind. Leerer Transporter, das heißt, sie haben ihre Ware längst abgeliefert.« Jetzt klingt Tiger geschäftsmäßig. »Ich möchte wetten, dass sie uns über kurz oder lang zu dem Ort führen, wo sie die verschleppten Mädchen festhalten.«

»Falls sie sie nicht schon über die Grenze gebracht haben.«

»Ja. Eine andere Spur haben wir nicht, Boss.«

»Halte mich auf dem Laufenden, Tiger.«

»Geht klar, Boss.«

Mac blickt mit zusammengezogenen Brauen zu ihm herüber. »Neuigkeiten?«

»Devid und seine Kumpane haben endgültig ihre Zelte abgebrochen. Sie sind in Norddeutschland.« French dreht das Handy in den Fingern. »Vermutlich haben sie ihren Stützpunkt in einer der großen Hafenstädte. Bremen, Hamburg, Rotterdam. Dort gibt es genug Möglichkeiten, die Ware an den Meistbietenden zu verkaufen oder sie außer Landes zu schaffen.« Der nüchterne Klang seiner eigenen Stimme kommt ihm fremd vor.

»Was machen wir dann noch hier?«, fragt Finn.

»Erstmal diesen beschissenen Kaffee trinken, anschließend packen wir.«

»Hey, Bruder, unser Kaffeeautomat ist nagelneu!«, sagt Mac tadelnd. »Mit dem Packen wartet ihr noch. Sobald wir das Ziel dieser Kerle kennen, werden wir einen außerplanmäßigen Gottesdienst abhalten und über das weitere Vorgehen beraten.«

»Dann sitzen wir morgen noch hier herum«, grollt French. »Bis dahin kann Tinys Schwester alles Mögliche zugestoßen sein!«

»Wir warten«, wiederholt Mac bestimmt. »Solange wir gar nichts wissen, warten wir.«

Der Morgen zieht sich wie Kaugummi. French überprüft den Ölstand an seiner Maschine, schrubbt Insektenleichen vom Rahmen, räumt seinen Seesack aus und packt alles wieder ein.

Seine Kleidung wählt er ausschließlich nach praktischen Gesichtspunkten; das Farbspektrum der Oberteile reicht von Grau über Schwarz zu Tiefschwarz mit dem einen oder anderen Aufdruck. Der Rest besteht aus Jeans, Lederhosen und schwarzer Wäsche. Er hat keine Lust, sich darüber den Kopf zu zerbrechen, ob sein Hemd farblich mit der Tanklackierung der Breakout harmoniert oder der Boot Cut seiner Jeans diese Saison nicht mehr angesagt ist. Kleidung interessiert ihn nur, wenn sie sich möglichst verheißungsvoll um einen weiblichen Körper schmiegt.

Weeds und ihre verrückten, bunten Klamotten hingegen … Als sie ihn zur Party der Lost Legion begleitet hat, trug sie so ein knappes Schnürtop zu ihrer Hippie-Jeans, eine Leihgabe von Bossy Boots, und sie hat darin so verdammt heiß ausgesehen, dass er beinahe auf der Stelle über sie hergefallen wäre. Ihre offenkundige Verlegenheit über das sexy Outfit hat ihn nur noch mehr angemacht. Er hätte nie gedacht, dass er einer Frau, die sich nicht routinemäßig in Ich-bin-willig-Klamotten kleidet, jemals mehr als einen Blick schenken würde. Aber an Weeds sah irgendwie alles scharf aus. Ihre unschuldig wirkende Kleidung macht sie nur noch begehrenswerter. Sie stellt ihren Körper nicht zur Schau wie eine verzweifelte Bitch, die dringend flachgelegt werden will.

Eines seiner T-Shirts liegt noch in Weeds’ Haus. Sie hat es mit ihrer stinkenden Brennnesseljauche bekleckert und sich hartnäckig geweigert, es zu waschen. Vielleicht hat Weeds mittlerweile ein Einsehen gehabt und das Ding in die Waschmaschine gestopft. Er stellt sich vor, dass sie es nachts an ihrem Leib trägt, wenn sie sich unter der Decke zusammenrollt … Er würde es über ihren Leib hinaufschieben, es vielleicht um ihre Handgelenke wickeln, während er sie mit langsamen, tiefen Stößen fickt.

Ach, wahrscheinlich hat sie das Shirt mit Benzin übergossen, ein Streichholz daran gehalten und sich dabei vorgestellt, er trüge es noch am Leib.

Wenn sie es wagen sollte, mit diesem Milchbrötchen ins Bett zu steigen …

Er sollte Dog anrufen und fragen, wie die Dinge stehen.

Nein, sollte er nicht. Er sollte sich um seinen verdammten Job kümmern.

Weeds und das Milchbrötchen passen perfekt zusammen. Sie hat in der Bikerwelt nichts verloren; ihr Benehmen ist respektlos und prüde zugleich, ihr Lebensstil ein vollkommen anderer.

French schnürt mit einem Ruck den Seesack zu und wirft ihn auf die Pritsche. Das Handy in seiner Tasche gibt ein gedämpftes Surren von sich. Tigers Name erscheint auf dem Display.

»Unsere Freunde haben ihr Ziel erreicht, Boss. Hafengroßstadt, internationaler Frachtverkehr, Containerschiffe und Backfisch, das volle Programm. Der Norden ist nicht unser Revier, wir haben unsere Kutten ausgezogen, um keine unnötige Aufmerksamkeit zu erregen.« Tiger legt eine Pause ein. Das ist kein gutes Zeichen.

»Spielen wir heiteres Adressenraten oder bekomme ich heute noch eine Auskunft von dir?«

»Wir sind jetzt im hiesigen Rotlichtbezirk, der zum Hafenviertel gehört. Devid und seine beiden Freunde sind vor zwei Stunden in einem Bordell namens Bel Etage verschwunden und nicht wieder hinausgekommen.« Sein Bruder nennt ihm den Namen der Stadt. »Der Puff gehört den Dirty Demons«, sagt Tiny spröde.

French schließt kurz die Augen. »Ach, du heilige Scheiße.«

Die Member werfen ihre Handys in einen Korb auf der Theke und betreten den frisch gestrichenen Versammlungsraum zum Gottesdienst. Wer keinen Sitzplatz findet, hält Abstand zu den noch feuchten Wänden.

Mac sitzt am oberen Ende des Tisches, die Fingerspitzen aneinander gelegt wie ein Firmenboss. Sein Blick ist kalt und entschlossen. »Frenchman hat mich vor einer Stunde in Kenntnis gesetzt, mit wem wir es zu tun haben«, sagt er in das Stühlerücken und Geraune hinein. Augenblicklich wird es still im Raum. »Die drei Kerle agieren von Norddeutschland aus. Wie groß die Bande ist, wissen wir noch nicht, aber es werden weitaus mehr als nur diese drei sein. Sie haben ein Quartier im Bel Etage, einem der Puffs, die den Dirty Demons gehören. Wir können also davon ausgehen, dass sie mit den Demons zusammen arbeiten.«

Blicke werden gewechselt, leises Stöhnen ertönt. »Der halbe Norden gehört den Demons«, sagt jemand.

»Ach nee, ist das so?« Rabbit, der Vice President, zieht eine Grimasse und lehnt sich zurück. Sein Blick ist nicht weniger düster als der von Mac. Welche Entscheidung die beiden Chefs auch getroffen haben, sie wird dem Rest des Chapters nicht gefallen.

Mac räuspert sich. »Die Demons, und darin sind wir uns alle einig, sind eine Ansammlung kranker, gewalttätiger Wichser ohne Moral. Alles, was die wollen, ist Geld, Macht und noch mehr Geld.«

Zustimmendes Nicken.

»Bisher konnte uns das scheißegal sein. Uns gehören der Westen, die Landesmitte und ein Großteil des Südens. Was die OMCGs oben an der Küste treiben, ist nicht unsere Angelegenheit.« Er schweigt kurz, lässt seine Augen über die versammelten Biker gleiten. »War sie jedenfalls nicht, bis Tiny seinen bescheuerten Alleingang unternommen hat.«

»Soll das heißen, dass seine Schwester sich in der Gewalt der Demons befindet?« Auf der Kutte des Sprechers steht der Name Dots, darunter Treasurer.

»Davon ist auszugehen. Zusammen mit einigen anderen Mädchen. Es ist ein offenes Geheimnis, dass die Demons ihr Geld mit Zuhälterei, Zwangsprostitution und Drogenhandel verdienen. Warum sollten sie nicht mit Osteuropäern zusammenarbeiten und ganz groß im internationalen Mädchenhandel mitmischen?«

»Deutschland gilt weltweit als Transit- und Zielland für Menschenhandel«, sagt French in die folgende Stille hinein. »Die Hafenstädte sind hervorragende Umschlagplätze; es gibt genug Mittel und Wege, die Ware von dort in alle Richtungen zu schleusen. Die Frauen aus dem Baltikum werden im Rotationssystem auf die hiesigen Puffs verteilt und die deutschen Mädchen landen in Edelbordellen in Österreich, Italien oder Rumänien. Das Ganze findet direkt unter der Nase von Zoll und Bullen statt.«

Finn fährt sich mit beiden Händen durch seinen wilden Schopf. »Oh Mann, ich dachte immer, Mädchenhandel wäre eine kleine üble Sache. Bei dir klingt das wie ein echt fettes Geschäft.«

»Ein Milliardengeschäft.« French lächelt bitter. »Prostitution ist legal und die Handelswege sind seit der Osterweiterung auch nicht mehr so leicht zu kontrollieren. Die Frauen werden übers Wasser und über Land eingeschleust, mit Transportern, manchmal sogar zu Fuß, und anschließend wie auf einem Basar verschachert. Willst du an die Schlepper rankommen, brauchst du aussagewillige Zeugen. Aber da die EU-Richtlinien zum Opferschutz und der Strafverfolgung von diesem Land nicht unterschrieben worden sind, macht keines der Mädchen den Mund auf. Wer redet, wird nur für die Dauer des Verfahrens in Zeugenschutz genommen. Nach Prozessende werden sie in ihr Heimatland abgeschoben, wo man sie bereits erwartet. Allerdings nicht mit einem Strauß Blumen.«

Wieder einmal glotzen ihn alle an, als sei ihm ein verdammtes Horn aus der Stirn gewachsen. French erwidert die Blicke ungehalten. »Was denn? Habt ihr Idioten ein Problem damit, dass ich nicht nur Pornos konsumiere?«

Nuts schüttelt bedächtig den Kopf. »Ich entdecke immer wieder unbekannte Facetten an dir, die mir große Ehrfurcht abringen, Bruder.« Er mustert French nachdenklich. Nuts ist verdammt gut darin, jemanden mit seinen Augen zu röntgen.

Mac klopft auf die Tischplatte. »Danke, dass du uns alle über die politische Situation in Kenntnis gesetzt hast, Frenchman, aber wir sind noch nicht fertig.«

Zustimmendes Gemurmel. »Wird schwierig, Tinys Schwester da rauszubekommen, ohne einen offenen Krieg mit den Demons zu starten«, brummt ein Biker mit dichtem grauen Zauselbart. »Falls wir sie überhaupt je finden.«

»Der Norden ist feindliches Territorium.« Dots reibt sich die Stirn. »Wenn wir das Mädchen aus den Fängen der Demons holen oder es auch nur versuchen, müssen sie reagieren. Wir würden einen verdammten Krieg heraufbeschwören.«

»So sieht es aus.« Mac und Rabbit blicken sich an, dann seufzt der President. »Wir Führungsmitglieder sind überein gekommen, Tiny aus dem Club auszuschließen. Er hat den Bullheads durch sein eigenmächtiges Handeln großen Schaden zugefügt und sich als ungeeignet erwiesen, um als Member aufgenommen zu werden.«

Einen Moment lang herrscht Stille.

»Ist das nicht ein bisschen zu hart, Prez?«, fragt Dots.

Mac schüttelt den Kopf. »Dank Tiny haben wir unser Clubhaus verloren. Er kann von Glück sagen, dass ich ihm nicht ein Vogelfrei auf seine dämliche Stirn schnitzen lasse.« Er schaut seine Brüder finster an, einen nach dem anderen. »Ich werde unser Chapter nicht in einen blutigen Bandenkrieg schicken wegen der Schwester eines Prospects, der nicht kapiert, was es bedeutet, zu einem MC zu gehören! Tiny wollte seine Angelegenheiten unbedingt allein regeln - gut, dann soll er es verflucht noch mal tun!« Er deutet auf zwei Burschen. »Blue und Donnie, ihr teilt ihm unseren Entschluss mit. Kassiert seine Kutte ein und nehmt ihm alles ab, was einen Bullenschädel trägt.«

Der MC ist der Lebensmittelpunkt jedes Bikers, er ist seine Familie, sein Freundeskreis. Ein Ausschluss bedeutet eine verdammt harte Strafe, selbst für einen Anwärter. Zukünftig wird niemand mehr für Tiny einstehen, wird ihm helfen, wenn er Hilfe braucht. Wenn er pleite ist und die Miete nicht zahlen kann, wird ihm keine Clubkasse mehr unter die Arme greifen. Seinen Anwalt wird er sich künftig selbst suchen müssen, ebenso einen verschwiegenen Arzt. Und wenn er Sex will, wird er ihn nicht mehr ohne Weiteres in einem der Clubhäuser bekommen. Ab jetzt ist Tiny ein Mann wie jeder andere, allerdings mit dem Makel eines Ausgestoßenen behaftet. In der Welt der Einprozenter eine beschissene Auszeichnung.

Die Mienen der anderen Member zeigen deutlich, dass auch sie mit Macs Entscheidung nicht glücklich sind. »Der Junge hat ne Dummheit begangen. Sowas kommt vor«, sagt einer. »Deswegen kannst du ihm doch nicht gleich sein Patch abreißen.«

»Tiny ist vielleicht keine Leuchte, aber er steht zu seiner Schwester. Kann ich ihm nicht verdenken«, meldet sich ein schlaksiger Kerl zu Wort. »Wenn jemand sich an meiner Familie vergreifen würde …«

»Hättest du deinen Club im Rücken!«, unterbricht Mac ihn harsch. »Tiny hat nicht mal daran gedacht, herzukommen und mit uns zu reden. Stattdessen startet er nen beschissenen Alleingang und hetzt uns ein paar rachsüchtige Arschlöcher mit Benzinkanister und Pumpguns auf den Hals. Und wir können es den Typen nicht mal heimzahlen, weil sie mit den Demons kuscheln.« Er erhebt sich ruckartig, legt die Hände auf den Tisch und beugt sich vor. »Ich lasse nicht zu, dass auch nur einer meiner Brüder in einem sinnlosen Krieg verletzt wird. Meine Aufgabe ist es, Schaden von diesem Chapter fernzuhalten.«

»Ich stimme Mac zu«, sagt Rabbit, der Vize. »Ein Einzelkämpfer taugt nicht zum verlässlichen Full Member. Bringt nur Schwierigkeiten.«

French blickt auf seine Finger. Er muss Mac widerwillig zustimmen: Tinys Ausschluss ist unter den gegebenen Umständen die klügste Lösung. Der Junge ist nur ein Prospect, der sich nicht bewährt hat. Wäre er bereits Full Member, hätte es eine Abstimmung unter den Vollmitgliedern gegeben und vielleicht hätte Tiny genügend Fürsprecher gehabt, die gegen ein Out gestimmt hätten. Doch so … hat er einfach nur seine Anwärterschaft in den Sand gesetzt.

Dennoch muss er die Frage stellen. »Also geht Sassys Schicksal die Bullheads nichts mehr an?«

»Das Mädchen hat eh nie viel vom Club gehalten.« Mac gräbt die Zähne in die Unterlippe. »So, wie ich das sehe, ist eurer Job hiermit erledigt, Nomads. Frenchman, pfeif deine beiden Brüder zurück. Macht euch noch ein paar schöne Tage bei uns. Am Wochenende steht unsere Open House Party an.«

»Den Ausflug hierher hätten wir uns sparen können.« Nuts hat die Hände in den Hosentaschen vergraben und blickt in die Ferne, wo sich die silbergrauen Umrisse einer Bergkette aus den Wolken schälen. »Na, wenigstens ist das Bier gut.« Er wirft French einen Seitenblick zu. »Du siehst nicht aus, als wärst du glücklich mit der aktuellen Entwicklung.«

Eine Windböe zupft an seinen Haaren, die Baumkronen neigen sich flüsternd. Die Kühe auf der Weide neben dem Clubhaus stapfen gemächlich zum Gatter und muhen vor sich hin. Sie tragen große messingfarbene Glocken um den Hals, wie aus einem kitschigen Heimatfilm. Das Gebimmel hallt in seinen Ohren wider. »Ich möchte nicht wissen, was das arme Mädchen gerade durchmacht«, brummt er. »Und wie Tiny darauf reagieren wird, wenn er erfährt, dass niemand mehr Interesse hat, seine verschwundene Schwester zu finden.«

»Der Junge wird durchdrehen«, sagt Nuts leise.

»Würde mich nicht wundern, wenn er allein in die Schlacht zieht mit seinem zertrümmerten Knie und einem Bauch voller Wut und Sorge.«

»Mh«, macht Nuts skeptisch. »Man kann es ihm schlecht zum Vorwurf machen, dass er seine Schwester beschützen wollte.«

Mac telefoniert in diesem Augenblick mit Preacher, dem President des Mother Chapters, dem die Nomads angehören, um ihn darüber in Kenntnis zu setzen, dass das Problem gelöst sei. Vielleicht hat Preacher einen neuen Job für sie, der sie wieder quer durchs Land schickt. Vielleicht geht es diesmal über die Grenze. So oder so, sie werden einem Chapter des Clubs Ärger vom Hals schaffen, sich ein wenig die Hände schmutzig machen und anschließend feiern. Neue Gesichter, andere Betten und weitere namenlose Mädchen mit verlockendem Lächeln, das Ganze garniert mit aufgeschürften Handknöcheln, zuviel Alkohol und der einen oder anderen Narbe mehr.

Nuts schiebt sich einen Zahnstocher zwischen die Lippen und deutet mit dem Kinn auf das Wegekreuz neben der Hofeinfahrt. Der übermenschengroße Heiland blickt gequält zu ihnen herüber. »Dieses Kruzifix erinnert mich an einen mittelalterlichen Galgen. Fehlt nur noch so ein Schild, auf dem Zieh von dannen, Schurkenpack! geschrieben steht.«

»Meine Fresse, da hat wohl jemand seine poetischen fünf Minuten«, brummt French. »Du klingst, als hättest du zu viel Zeit mit Weeds verbracht, so angestaubt, wie du redest.«

»Na, ich kenne jemanden, der zu wenig Zeit mir ihr verbracht hat«, nuschelt Nuts.

French blickt auf die Spitzen seiner Boots und zählt seine Atemzüge. Seine Hand hat sich bereits zur Faust geballt. Als er sich wieder unter Kontrolle hat, sagt er: »Wenn Tiny Scheiße baut, bleibt er auf der Strecke, dieser Kindskopf.«

»Seine Schwester ganz sicher.« Nuts reibt sich übers Gesicht, als sei er erschöpft. »Was für eine beschissene Angelegenheit! Wenn ich ehrlich sein soll, ist mir nicht nach unbeschwerter Party zumute, Boss.«

»Wonach dann?«, sagt French, ohne ihn anzuschauen.

Nuts schweigt eine lange Zeit. »Ist lange her, seit ich zur Küste rauf gefahren bin. Ein bisschen Seewind um die Nase soll ja sehr gesund sein. Reizklima und so.«

»Konnte die Berge noch nie leiden. Komisches Essen, komische Leute, komisches Wetter«, murmelt French. »Und dieses Kuhglockengebimmel geht mir auf die Nerven.«

Die beiden grinsen sich an; es ist ein bitteres, ergebenes Grinsen, aber immerhin.

Die Member trinken schweigend und entschlossen. Kaum ein Bullhead ist im Anschluss an den Gottesdienst nach Hause gefahren. Ein Clubausschluss ist eine ernste Sache, auch wenn es sich bei dem Betreffenden lediglich um einen Prospect handelt. Er hat – hatte – Freunde im Club und Dots, der Treasurer des Chapters, war sein Fürsprecher.

Jetzt sitzt Dots mit glasigem Blick am Tresen, raucht eine Zigarette nach der anderen und nimmt lange Schlucke aus einer Whiskeyflasche. Er spricht kein Wort.

Die wenigen Mädchen, die heute im Clubhaus aufgetaucht sind, haben es vorgezogen, schnell wieder zu verschwinden. Nur einige Princesses sind geblieben, aber auch sie haben sich in die Küche getrollt und ihre Männer sich selbst überlassen. Das Abendessen besteht aus einem Stapel Pizza vom Lieferservice. Ein Anwärter sammelt die leeren Kartons und Essensreste ein und verschwindet mit erleichtertem Gesichtsausdruck in der Küche.

French schiebt seine Pizza Diavolo nach wenigen Bissen beiseite. Dobie wirft ihm einen fragenden Blick zu, French nickt. Der bärtige Biker zieht den Karton zu sich herüber und macht sich über Frenchs Mahlzeit her.

»Wirst du eigentlich nie satt?« Fasziniert verfolgt Finn, wie Dobie sich ein Riesenstück zwischen die Lippen schiebt. »Das dürfte jetzt locker Pizza Nummer drei sein.«

»Dreieinhalb«, brummt Crush. »Die Hälfte von meiner hat er auch vernichtet. Ich habe sie nur einen Moment aus den Augen gelassen, schon war sie verschwunden.« Er funkelt Dobie an.

»Hättest halt besser aufpassen sollen, Kumpel«, nuschelt Dobie mit fettglänzenden Lippen. »Ich bin ein Mann, ich brauche anständiges Essen.«

Aus den Boxen sickert leise das melancholische Gitarrenintro von Metallicas Welcome Home. Die beiden Männer, die das zweifelhafte Vergnügen haben, morgen Tinys Patch einzukassieren, betrinken sich. »Wir erledigen die Sache so früh wie möglich«, sagt der eine. »Will den Scheiß schnell hinter mich bringen.«

Der andere brummt zustimmend.

Dots hebt seinen Kopf. »Ich begleite euch.« Er sieht aufgewühlt aus, seine nikotingelben Finger trommeln ununterbrochen auf der Tischplatte. »Ich habe Tiny in den Club geholt, also bin ich auch dabei, wenn er rausgeschmissen wird.« Die Worte kommen verwaschen aus seinem Mund, sein Oberkörper schwankt.

»Es ist nicht deine Schuld, wenn der Bursche ohne Wissen des Clubs Mist baut, Dots,« sagt Mac vom anderen Ende der Theke. »Du bist nicht für sein Tun verantwortlich.«

»Ich komme mit, verfluchte Scheiße«, beharrt Dots.

Die Nomads bleiben an diesem Abend unter sich. Finn schreibt Textnachrichten an eine seiner zahllosen Freundinnen. French vermutet stark, dass sie keine Kuchenrezepte austauschen, dem Grinsen des jungen Bikers nach zu urteilen.

Crush und Tiger unterhalten sich leise über den geplanten Heckumbau von Tigers Bike, Dobie vernichtet konzentriert Frenchs Pizza. Nuts fläzt sich auf seinem Stuhl, kaut auf einem Zahnstocher herum und starrt durch die gegenüberliegende Wand. Wie immer ist aus seiner Miene nichts abzulesen.

Finns Smartphone gibt wieder ein Klingeln von sich. Sein Grinsen wird breiter.

Tiger lehnt sich rüber. »Schickt sie dir Nacktfotos? Zeig mal her!«

Schnell hält Finn das Handy außer Reichweite. »Hättest du wohl gerne.«

»Jepp, hätte ich wirklich gern, Kleiner. Ist sie scharf?« Er versucht vergeblich, Finn das Handy zu klauen.

»Scharf wie die Hölle, aber du wirst es nie erfahren, du Verlierer.« Finn lacht und springt auf, um Tiger zu entkommen. Er winkt mit seinem Smartphone herum. »Oh Mann, und ihre Titten erst … Der Wahnsinn!«

Tiger macht Anstalten, sich zu erheben. »Wird Zeit, dir Manieren beizubringen, Huckleberry.«

»Tiger, du bist ein müder alter Sack! Du kannst dich doch kaum noch auf deinem Bike halten.« Finn hüpft lachend zur Tür, als sein Kumpel von Stuhl schnellt.

»Renn, Kleiner!«, brüllt er und folgt ihm mit gespieltem Zorn. Die Tür kracht ins Schloss. In die Stille hinein singt James Hetfield »Keep him tied, it makes him well. He's getting better, can't you tell?«

»Na, wenigstens haben zwei von uns heute gute Laune.« Nuts berührt vorsichtig die Verletzung an der Braue, die die kleine wilde Pepper ihm verpasst hat. »Hast du schon mit Preacher gesprochen?«

French zuckt die Schultern. Ihm ist nicht nach Reden, weder mit seinem Resident Boss, noch mit seinen Brüdern. Er weiß, dass die Entscheidung, die er getroffen hat, Ärger nach sich ziehen wird, aber das ist ihm gleich. Eine seltsame Mischung aus Müdigkeit und Erleichterung sickert durch seine Glieder. Er sieht seine Schwester Maddie vor sich. Die echte Maddie, nicht das von Drogen zerfressene Wrack, das in nuttigen Klamotten an Killswitchs Arm gehangen hat und kaum geradeaus gucken konnte. In ihrer Freizeit hat Maddie an der Nähmaschine gesessen und so verrückte kleine Stofftierchen geschneidert, die sie an ihre Schulfreunde verschenkt hat. Ihm hat sie damals einen grasgrünen Stoffhund mit Stummelbeinchen und irrem Hundegrinsen in seine Reisetasche geschmuggelt, als er für ein paar Tage auf Heimatbesuch war. Er hat das Viech erst auf seiner Bude in der Bereitschaftspolizeikaserne entdeckt und schnell im Spind verschwinden lassen, bevor seine Kameraden ihre blöden Bemerkungen vom Stapel lassen konnte. Vergeblich versucht French sich daran zu erinnern, was aus dem Stoffhund geworden ist. Wahrscheinlich hat er das Ding weggeworfen. Er war damals schon ein echtes Arschloch.

»Was für ein langweiliger Abend.« Crush steht auf und reckt sich gähnend. »Ich gehe pennen. Wir sehen uns morgen, Jungs.«

Kurze Zeit später folgen Nuts und Dobie dem Beispiel ihres Kumpels und verschwinden nach oben. Das Clubhaus leert sich. Eine Princess bringt ihrem Mann einen Kaffee und krault ihm durchs Haar, während er gedankenverloren ihren Schenkel streichelt. Sie flüstert ihm etwas ins Ohr, er schüttelt resigniert den Kopf.

French beobachtet die beiden. Der Mann leert seine Tasse, erhebt sich und hält seiner Frau die Hand entgegen. Die Finger ineinander verschränkt, verlassen die beiden das Haus.

Er fragt sich, wie es sich anfühlen mag, in ein vertrautes Bett zu kriechen und sich an einen vertrauten Körper zu schmiegen. Seine Arme um eine schmale Taille zu schlingen und den Duft von Walderdbeeren und Kräuterwiese einzuatmen. Weeds macht süße, irgendwie kindliche Geräusche im Schlaf. Fast kann er ihren strammen Hintern spüren, der sich gegen seinen Unterleib presst, das Kitzeln ihrer Haare an seiner Wange.

Sein Schwanz drückt gegen den Reißverschluss. Er überlegt, ob er einen der hiesigen Bullheads nach der Nummer der Rothaarigen fragen soll. Irgendeine andere Bitch täte es auch, um den ansteigenden Druck loszuwerden. Doch er bleibt sitzen und suhlt sich in seinem … was auch immer.

Tiny ist kaum zu verstehen und das liegt nicht an einer schlechten Verbindung. Schmerzen, ohnmächtige Wut und pure Angst pressen seine Worte zu einem leisen Zischeln zusammen. French gibt sich alle Mühe, aus den abgehackten Sätzen schlau zu werden. Wie erwartet hat der ehemalige Prospect den Ausschluss nicht leicht genommen. Nachdem die Abordnung der Bullheads das Krankenhaus mit seiner Kutte verlassen hat, ist er auf die grandiose Idee gekommen, trotz des zertrümmerten Knies und der gebrochenen Knochen aus dem Bett zu klettern, um seine Schwester im Alleingang zu retten. Bei der Gelegenheit hat er sich eine wilde Rangelei mit dem Arzt und drei Pflegekräften geliefert, die damit endete, dass er mit einem der Pfleger die Treppe hinab stürzte. Jetzt besteht das Knie nur noch aus Splittern und Tiny klingt am Telefon, als würde er jede Sekunde durchdrehen.

»Ich kann doch nicht … ich kann Sassy nicht … sie hat niemanden außer mir«, stößt Tiny hervor. »Jemand muss doch wissen, wo sie … wo sie sein könnte.«

»Jetzt hör mir zu, Mann!«, sagt French zum x-ten Mal. Er steht in der Scheune, die Macs Chapter als Motorradwerkstatt dient. Das Tor ist weit geöffnet, ein feiner Schleier aus Nieselregen weht ihm ins Gesicht.

Wie vorher ignoriert der junge Biker seine Worte. »Ich schwöre, wenn ich die in die Finger kriege … Mac kann doch nicht einfach … Sassy ist noch jung, verdammt! Sie hat keine …«

»HÖR MIR VERFLUCHT NOCH MAL ZU!«, bellt French ins Handy.

Endlich herrscht Stille am anderen Ende.

»Bist du aufnahmefähig, Tiny?«, fragt er wesentlich ruhiger.

»Ja, Mann«, kommt die Antwort.

Schnell blickt er sich um. Niemand ist in der Nähe. »Wir haben einen Anhaltspunkt, wo deine Schwester sein könnte. Es ist nicht gerade um die Ecke, aber wir sehen zu, dass wir sie finden und zurückbringen.« Jetzt hat er seine Stimme zu einem Raunen gesenkt.

Tiny atmet schwer in sein Ohr. »Hast du nicht mitbekommen, dass ich ausgeschlossen wurde?« Er redet sehr deutlich, sehr nüchtern. »Die Sache ist keine Clubangelegenheit mehr.«

»Hab gerade nichts zu tun«, brummt French. »Nichts gegen euer idyllisches Kuhkaff, aber allmählich wird es verdammt langweilig. Ihr habt nicht im Ernst nur einen einzigen Pizza-Lieferdienst hier.«

Ein klägliches Lachen ist zu hören. »Pizza? Fuck, wenn du mir Sassy zurückbringst, sorge ich dafür, dass du den Rest deines Lebens jeden Tag ne verfluchte Riesenpizza mit Trüffeln, Kaviar und Blattgold von einem nackten Pornosternchen ans Bett serviert bekommst!«

»Dazu müsste ich erst mal ein eigenes Bett haben«, sagt er. »Wir könnten noch ein paar Informationen gebrauchen, bevor wir uns an die Arbeit machen.«

»Klar, Mann. Alles, was du willst. Sag mir, was du brauchst.«

»Bobby … ich meine Sassys Mitbewohnerin …«

»Bobby die Beißzange.« Tiny stöhnt genervt auf. »Was hat sie jetzt wieder für eine Scheiße angestellt?«

»Nichts, aber ich möchte weitere unliebsame Überraschungen vermeiden. Was genau kannst du uns über das Mädchen erzählen?«

»Preacher wird deine Kutte zerreißen, während du noch drinsteckst, Boss.« Nuts kaut auf seinem unvermeidlichen Zahnstocher herum und lässt seine Augen an der Hausfassade hinauf wandern. Die hübschen Stuckverzierungen und die Bogenfenster können nicht vom renovierungsbedürftigen Zustand des Altbaus ablenken. Von den hölzernen Rahmen blättert der Lack und alte Leitungen ziehen sich unter der durchhängenden Dachtraufe entlang. Der Putz löst sich in großen Stücken. Die Nachbargebäude sehen keinen Deut besser aus.

»Preacher kann meine Kutte nicht zerreißen, solange ich nicht über die Schwelle seines Clubhauses trete. Und das habe ich fürs Erste nicht vor.« French schwingt sich vom Bike und hängt den Helm über den Spiegel. Die Vormittagssonne bricht durch die Regenwolken und lässt den nassen Asphalt aufglitzern. Er und Nuts sind allein hierher gefahren; die anderen Nomads schlafen noch.

»Du willst nicht zu deinem Mother Chapter zurückkehren?« Nuts hebt eine Braue. »Und was machst du über Winter?«

French zuckt die Achseln. »Ich muss nicht zwingend in einem Clubhaus wohnen. Vielleicht miete ich mir irgendwo im sonnigen Süden ein Apartment mit Blick aufs Meer. Wäre nett, mal nicht ständig über eure dreckigen Klamotten zu stolpern oder irgendwelche betrunkenen Bitches im Schlafsack zu finden.«

Jetzt lüpft Nuts auch die zweite Braue. »Seit wann hast du ein Problem mit Bitches, die in deinen Schlafsack krabbeln?«

French presst die Lippen zusammen. Er hätte besser seinen Mund gehalten. »War nur so eine Idee«, brummt er.

Sein Kumpel erlaubt sich ein Lächeln. »Ich mochte dieses Viertel, in dem wir gehaust haben. Wagenbruchviertel, ja? So friedlich … und all die freundlichen Nachbarn …«

»Halt einfach dein dämliches Maul.« Er marschiert zur Haustür und überfliegt die Namen auf der Klingelleiste. Neben T. Becker/R. Morgenroth drückt er auf den Knopf, wartet eine Weile und klingelt erneut, diesmal ausdauernder. Niemand öffnet.

»Bobby scheint ausgeflogen zu sein.« French drückt auf die anderen Knöpfe, bis ein Summen ertönt und die Haustür sich öffnet.

Nuts schnippt den Zahnstocher fort. »Na sowas, treten wir heute ausnahmsweise keine Tür ein?« Er duckt sich grinsend unter Frenchs Schwinger hinweg und verschwindet im dämmrigen Hausflur.

»Hallo? Wer ist denn da?«, hallt eine papierne Stimme durchs Treppenhaus. Es ist kühl hier drin; Schmutz klebt auf den Schachbrettfliesen, die den Boden bedecken. Das schmiedeeiserne Treppengeländer schnörkelt sich elegant nach oben, auf den Stufen liegen Zeitungen und ein winziger Kinderschuh.

Eine hutzelige Frau in beigefarbener Strickjacke beugt sich übers Geländer. »Kann ich Ihnen helfen, junger Mann?« Ihr Gesicht ist ebenso trocken und knittrig wie ihre Stimme.

French bleibt auf dem Treppenabsatz unter ihr stehen und versucht es mit einem Lächeln. Scheint nicht zu funktionieren. Die misstrauische Miene der Frau verändert sich jedenfalls nicht. »Wir wollen zu Bobby Morgenroth, aber sie öffnet nicht.«

»Und deswegen klingeln Sie bei mir?« Die Frau rafft ihre Strickjacke zusammen. »Ich habe Pellkartoffeln auf dem Herd.«

»Die hüpfen schon nicht aus dem Topf«, brummt French.

Nuts wirft ihm einen tadelnden Blick zu und schiebt ihn beiseite. Im Gegensatz zu French kann Nuts richtig charmant sein, wenn es sein muss. Er setzt sein sonniges Harmlos-Lächeln auf und sieht fast aus wie der Traum aller Schwiegermütter, trotz der Tattoos, trotz des Silberrings in der Braue und der leuchtend roten Prellung. »Wir machen uns ein wenig Sorgen um Bobby. Es sieht ihr nicht ähnlich, unsere Verabredung einfach zu vergessen.« Er schafft es sogar, beunruhigt zu klingen, ohne dass sein Lächeln verblasst.

»Oh«, haucht die alte Dame. Ihr Misstrauen schmilzt unter Nuts’ Ausstrahlung einfach dahin. Verflucht, selbst Finn könnte sich von dem durchtriebenen Kerl noch einiges abschauen! French verbeißt sich ein Grinsen.

»Sind Sie Studienkollegen?«

Nuts schaut rasch zu French hinüber. »Ja, kann man so sagen.«

Die Dame legt die zerbrechlichen Hände auf das Geländer. »Zu meiner Zeit waren die Studenten nicht tätowiert«, sagt sie versonnen. »Und die Mädels studierten auch nicht mit den Buben zusammen.«

Wieder tauschen die beiden Biker einen Blick. »Gott sei Dank haben sich die Zeiten geändert«, sagt Nuts freundlich.

»Ja, mir hätte das damals auch besser gefallen.« Jetzt lächelt die alte Frau so verschmitzt wie ein junges Mädchen. »Kommen Sie doch hoch. Mein Kartoffelwasser kocht sonst über.«

Etwas verblüfft über die Vertrauensseligkeit der alten Dame folgen sie ihr in die winzige Wohnung, die durch die wuchtigen Eichenmöbel noch enger wirkt. Auf jeder freien Fläche stehen Eulen herum. Geschnitzte Eulen aus Holz, schneeweiße Porzellaneulen oder buntbemalte Plastikfiguren. Von den Sofakissen starren ihnen große aufgestickte Eulenaugen entgegen.

In der Küche dreht die Frau die Herdplatte herunter. Das Wasser kocht und blubbert, einzelne Tropfen springen über den Rand und vergehen zischend auf der rot glühenden Platte. »Die Roberta ist heute Morgen ganz früh aufgebrochen. Ein familiärer Notfall, hat sie gesagt. Sie hat eine Reisetasche dabei gehabt, also wird sie wohl ein paar Tage weg sein.« Sie deutet auf die 60er-Jahre-Küchenstühle. »Aber setzen Sie sich doch einen Augenblick! Ich mach Ihnen einen Kaffee. Ich bekomme so wenig Besuch, wissen Sie.«

Shit!, denkt French. Doppel-Shit. Bobby ist garantiert nicht zu einem Kurzurlaub aufgebrochen und wir beide sitzen in der Küche einer geschwätzigen alten Frau fest. Nuts’ warnender Blick lässt ihn aufseufzen. »Das ist sehr nett«, sagt er höflich und zieht den Stuhl hervor. »Hat Pepper… ehm, hat Bobby gesagt, wohin sie fährt?«

Statt einer Antwort holt die Frau eine Kaffeemühle aus dem Schrank; eines dieser altmodischen Dinger aus Holz mit einer eisernen Kurbel. Sie füllt Bohnen hinein und setzt das Mahlwerk knirschend in Gang. Der aromatische Duft frisch gemahlenen Kaffees breitet sich aus.

Schon unter normalen Umständen ist French nicht gerade für seine Geduld berühmt. Sein linkes Bein fängt an zu zappeln. Er spielt an dem schweren Silberring mit dem Clubemblem herum.

»Nein«, sagt die Dame schließlich und füllt bedächtig das Pulver in einen Porzellanfilter. »Ich wusste gar nicht, dass sie überhaupt noch Kontakt zu ihrer Familie hat. Die beiden Mädels haben Weihnachten immer hier verbracht. Ganz liebe Mädchen, tragen meinen Müll runter und schleppen immer die Kartoffeln hoch, die ich vom Markt mitbringe, wissen Sie?«

»Höflichkeit ist heutzutage wirklich selten«, sagt Nuts ernst.

»Da sagen Sie ein wahres Wort, junger Mann.« Sie schaltet den Wasserkocher an und schlurft zum Schrank, um Tassen herauszukramen. »Bobby hat mir den Wohnungsschlüssel gegeben, damit ich mich um die Blumen kümmere. Sie war sehr aufgeregt und in Eile. Aber das ist sie ja immer. Eine echte rasende Reporterin.« Ein Papierkichern folgt den Worten.

Nuts’ Lächeln wird bei dem Wort Reporterin für einen Sekundenbruchteil hart. Wenn es um Schmierfinken geht, bricht seine Beherrschung erschreckend schnell zusammen und dann macht er seinem Straßennamen alle Ehre. Wenn die Bullheads Probleme mit neugierigen Journalisten haben, sagt in der Regel jemand: »Lassen wir einfach Nuts von der Kette und die Sache ist erledigt.«

»Die beiden Mädchen sind so unterschiedlich, dass ich anfangs dachte, sie werden nicht lange zusammen wohnen. Teresa ist ein fröhliches Ding und genießt ihre Jugend. Bobby dagegen … naja, man kann ihr wohl nicht verdenken, dass sie alles ein wenig ernster nimmt. Sie ist furchtbar verschlossen seit dieser Sache damals, und so streitlustig. Aber ein hilfsbereites Mädchen.«

French braucht einen Moment, bis ihm aufgeht, dass Teresa Sassys richtiger Name ist.

Die Frau stellt zwei Tassen mit dampfendem Gebräu auf den Küchentisch und eine Schale mit Keksen. Das Gebäck sieht aus, als würde es schon seit Wochen da drin liegen; Nuts angelt trotzdem nach einem Schokokeks und dankt artig. Die Dame lächelt strahlend. »Roberta liebt Schokolade, wissen Sie?«

Als sie sich dem Herd zuwendet, wirft Nuts ihn zurück in die Schale. Er beugt sich French zu und flüstert: »Mit den Keksen kannst du jemandem den Schädel einschlagen. Sind hart wie Beton.«

Smartass, denkt French belustigt.

Während die Frau die Kartoffeln abgießt, fährt sie fort: »Ich finde, sie sollte die Sache mit dem dummen Artikel endlich vergessen. Das Leben geht weiter, nicht wahr?«

Die beiden beugen sich vor. »Was für einen Artikel?«, fragt Nuts mit gerunzelter Stirn.

Sie dreht sich um und wirft ihm einen koketten Schulterblick zu. »Jetzt sagen Sie nicht, Sie haben den Skandal nicht mitbekommen? Die halbe Stadt hat sich das Maul darüber zerrissen, das kann ich Ihnen sagen. Aber, meine Güte, jeder darf doch mal einen Fehler machen.«

Nuts nimmt seinen Helm vom Spiegel, setzt ihn jedoch nicht auf. »Vielleicht hat Peppers Verschwinden nichts mit Sassy zu tun«, sagt er wenig überzeugend. »Vielleicht geht es wirklich um eine Familienangelegenheit.«

»Vielleicht fällt auch gleich ne nackte Elfe aus dem Himmel direkt in deine Arme.« French rammt den Schlüssel ins Zündschloss und wischt die Regentropfen vom Tank. »Wir können nur hoffen, dass sie nicht weiß, wo sie suchen soll.«

»Sie ist ne verfluchte Journalistin! Die wissen immer, in welchen Löchern sie rumstochern müssen.« Nuts schnaubt. »Dieses kleine Miststück wird uns wieder dazwischenfunken, wenn wir nicht schnellstmöglich rausfinden, wo sie sich herumtreibt.«

»Dann hör auf zu meckern. Die Zeit rennt uns davon.« French holt das Smartphone hervor und aktiviert den Browser. »Wie hieß dieses Beratungszentrum noch mal, in dem Pepper aushilft?«

»BASTA. Ich glaube nicht, dass wir sie dort finden werden.« Nuts starrt zu den stummen Fenstern der Mädchen-WG hinauf. »Lügenpresse«, murmelt er. »Unterste Schublade. Hätte ich mir denken können. Falsches Miststück!«

»Na«, macht French. »Du kennst die Hintergründe nicht.«

»Sie hat Lügen in diesem Artikel verbreitet, um sich an jemandem zu rächen. Das ist Hintergrund genug.«

Sie müssen anklingeln, um das Frauenberatungszentrum betreten zu können. Über dem Eingang hängt eine Kamera. Die Stimme aus der Sprechanlage teilt ihnen ohne Umschweife mit, dass dies kein Frauenhaus sei, falls sie auf der Suche nach einer Ehefrau oder Freundin seien. »Wir haben eine Direktverbindung zum Polizeirevier«, warnt die blecherne Stimme.

»Wir möchten mit Bobby Morgenroth sprechen.« Nuts hat wieder sein gewinnendes Nuts-Lächeln aufgesetzt und zu ihrer beider Überraschung öffnete sich die Tür.

»Dass ich mal ein Frauenberatungszentrum von innen sehen würde, stand auch nicht auf meinem Weihnachtswunschzettel«, murmelt Nuts und lässt seinen Blick über das Schwarze Brett des BASTA wandern. Wohnungsangebote, Sprechzeiten, Werbung für einen Selbstverteidigungkurs, Kopien von Artikeln.

French tritt näher und überfliegt die Texte. LANDPROSTITUTION STELLT LOKALE BEHÖRDEN VOR NEUE PROBLEME und HÄUSLICHE GEWALT: KEINE PRIVATSACHE und ANTIABTREIBUNGSKAMPAGNE DER KIRCHE SORGT FÜR PROTEST. Unter den Artikeln steht Roberta Morgenroth.

Also stimmt es wohl, was die alte Nachbarin ihnen erzählt hat: Bobbys Journalistenkarriere wird sich zukünftig auf die Berichterstattung von Schützenfesten und unbeachteten Artikeln an Pinnwänden beschränken.

Dass Bobby die Beißzange ihr Studium dennoch nicht hingeworfen hat, deutet darauf hin, dass sie verbissen an einer beruflichen Zukunft im Schmierfinkengewerbe festhält. French hat so eine dumpfe Ahnung, mit welchem Thema sie ihr Comeback versuchen wird.

»Sie wollen also mit Bobby sprechen«, sagt eine rauchige Stimme.

French wendet sich um und blickt in müde Augen über einem misstrauischen Lächeln. »Sie arbeitet doch hier.« Er nickt mit dem Kinn zu den Zeitungskopien. »Schreibt sie Artikel für Ihr Zentrum?« Er bemüht sich gar nicht erst um einen harmlosen Eindruck. Mit seiner Körpergröße, den Tattoos und dem schweren Silberschmuck an Fingern und Handgelenken sieht man ihm deutlich an, aus welcher Welt er stammt, ganz zu schweigen von den Biker Boots, die eine feuchte Schmutzspur auf dem Linoleum hinterlassen haben.

»Sie macht die Pressearbeit. Außerdem nimmt sie uns den Bürokram ab. Sie gehört zu den Ehrenamtlichen.« Die Frau ist um die Vierzig, trägt Cargohose, Schnürstiefel und einen Seidenschal mit Veilchenmuster, der so gar nicht zu ihrer kernigen Erscheinung passen will.

Frenchs Verstand wird augenblicklich von einem anderen Bild erobert: Weeds’ schlanker Hals, garniert mit einem lilafarbenen Knutschfleck. Sie war verflucht sauer deswegen und hat sich auch so einen Blümchenschal umgebunden, um das Mal zu verstecken. Sie hat nicht verstanden, dass diese Markierung ihrem Schutz diente. Um anderen Bikern auf einer Party deutlich zu machen, dass sie ihre Finger von einem Mädchen lassen sollen, kann man es entweder vor versammelter Mannschaft auf dem Billardtisch vögeln oder ihm einen harmlosen Knutschfleck verpassen. Weeds hätte es zu schätzen gewusst, dass er sich nicht für Nummer eins entschieden hat, obwohl er sie zu gern mitten im Clubhaus …

»Was wollen Sie von Bobby?« Die Stimme der Frau holt ihn wieder in die Realität zurück.

»Sie ist nicht in ihrer Wohnung«, sagt Nuts.

»Soll vorkommen.« Die Frau mustert die beiden Besucher, spitzt nachdenklich die Lippen. »Sie gehören zur Rockerszene. Haben Sie Ärger mit Bobby?«, fragt sie rundheraus. »Oder wollen Sie ihr welchen machen?«

Wieder versucht Nuts es mit seinem Schwiegersohn-Lächeln, aber an dieser Frau prallt es wirkungslos ab. »Wir wollen nur kurz mit ihr sprechen. Wir dachten, sie könnte uns weiterhelfen in Bezug auf eine Freundin.«

»Ganz sicher nicht, mein Bester.« Sie lächelt zurück, allerdings weniger sonnig. »Ihr seid nicht Ersten, die hier rein marschieren und glauben, sie könnten ihre Frau an den Haaren wieder nach Hause zerren.«

Nuts gibt ein Geräusch von sich, das zwischen aufrechter Empörung und Überraschung liegt. »Sehe ich aus wie ein verdammter Frauenschläger?«, grollt er.

Sie betrachtet ihn von Kopf bis Fuß und hebt die Schultern. »Keine Ahnung. Wie sieht denn ein verdammter Frauenschläger aus?«

»Ich würde die Höflichkeiten gern auf ein anderes Mal verschieben.« French schiebt seinen Kumpel beiseite. »Wir suchen Bobby, weil sie vermutlich auf dem besten Weg ist, in Schwierigkeiten zu geraten.« Und ratet mal, wer ihr diese Schwierigkeiten bereiten wird, fügt er stumm bei einem Blick auf Nuts’ zorniges Gesicht hinzu.

»Bobby hat sich freigenommen«, sagt die Frau, ohne sich zu rühren. »Keine Ahnung, wann sie zurückkommt.«

»Sie wissen nicht zufällig …«

»Selbst wenn ich es wüsste, würde ich es nicht zwei wildfremden Männern erzählen, denen das Wort Gewaltbereitschaft förmlich auf der Stirn tätowiert steht«, unterbricht sie ihn sofort. »Bobby ist beruflich unterwegs. Recherche.«

»Na klasse«, murmelt Nuts.

»Ich habe keine Ahnung, in welchem Verhältnis Sie zu Bobby stehen, aber heutzutage benutzt man Telefone zur Kontaktaufnahme. Rufen Sie sie an, wenn sie etwas von ihr wollen. Falls Sie Bobbys Nummer nicht haben, hat das sicher seinen Grund.« Sie deutet mit dem Handy zur Tür. »Wenn Sie bitte so freundlich wären.«

»Hey, mein Junge. Ich hörte, ihr seid gerade noch mal um die Drecksarbeit herumgekommen.« Preachers vertrauter Bass dröhnt ihm entgegen. »Ihr verrückten Hunde habt vielleicht ein Glück.«

»Mh«, macht French unbestimmt. Er stupst mit der Spitze des Boots sanft gegen den Hinterreifen seiner Breakout. Obwohl die Scheune jahrelang leer stand, bevor die hiesigen Bullheads sich auf dem Hof niederließen, hängt noch immer der Geruch von Heu und Stroh in der Luft. Die Oberfläche der Motorräder ist mit einer feinen Staubschicht bedeckt. Egal, wie oft man mit dem Lappen über den Tank wischt: Ein paar Minuten später lässt sich wieder ein heller Schleier darauf nieder. »Wie läuft es bei euch Residents?«

»Ich glaube nicht, dass du darauf eine Antwort möchtest. Dog hat ein paar interessante Bezeichnungen für dich verwendet und Bossy Boots würde dir deinen Schädel einschlagen, wenn du ihn durch die Tür stecken solltest. Du kennst sie ja.« Er lacht trocken. »Wann kommst du zurück?«

»Ich habe andere Pläne.«

»So, hast du die?« sagt Preacher gedehnt. »Nach allem, was ich von Mac weiß, ist dieser junge Prospect kein Prospect mehr. Seine Probleme betreffen nicht länger den Club. Ihr seid somit raus aus der Sache.«

»Mh«, macht French erneut und schweigt dann.

Preacher wartet eine Weile. »Gut, das wäre also geklärt«, sagt er hörbar skeptisch. »Und du willst wirklich nicht vorbeischauen? Hier sind ein paar verflucht heiße Mädchen, die nach dir gefragt haben. Unsere Bitches vermissen dich, du glücklicher Bastard.«

»Candy, vermute ich.«

»Ja, die auch. Verdammt scharfes Miststück, aber lass das bloß nicht Bossy hören.« Preacher hat die Stimme zu einem belustigten Flüstern gesenkt.

»Wie geht es …«, er räuspert sich und setzt erneut an. “Wie geht es Weeds?«

»Das solltest du sie besser selbst fragen. Weißt du, mir persönlich ist es egal, wie du deine Affären handhabst, aber ein paar Brüder sind nicht gut auf dich zu sprechen. Von den Princesses ganz zu schweigen.«

Affäre – was für ein beschissenes Wort. Als ob Weeds eine Affäre wäre. Sie ist eine Zicke mit verrücktem Klamottengeschmack, ein naiver Dummkopf, der grundsätzlich die falschen Entscheidungen trifft. Ihre Ernährungsgewohnheiten sind gelinde gesagt bescheuert und zu allem Überfluss redet sie mit ihren Topfblumen. Frenchs Affären sehen normalerweise anders aus. Von den meisten kennt er nicht einmal den richtigen Namen.

Weeds hat ihn tatsächlich mal als ärgerliche Affäre betitelt. Nun, wo sie Recht hat …

»Ihr könnt euch in Richtung Luxemburg aufmachen«, sagt Preacher in seine Gedankengänge hinein. »Da oben gibt es ein neues Bullhead-Chapter und die Jungs wären für jede Unterstützung dankbar. Ihr Clubhaus befindet sich in einer ehemaligen Grundschule. Das Dach leckt und in den Wänden sitzt Schimmel.«

»Wir sind Nomads, kein beschissener Sanierungstrupp«, sagt French ärgerlich.

»Und ihr habt gerade nichts zu tun. Oder sollte mir da etwas entgangen sein?«

»Nach Luxemburg also.« French atmet durch, schmeckt modriges Stroh am Gaumen. »Na, warum nicht? Die Ardennen sollen ganz hübsch sein. Kurvige Straßen und so.«

»Was ist eigentlich dein verfluchtes Problem, Frenchman?«, sagt Preacher unvermittelt. »Das Mädchen will dich, du willst das Mädchen. Ich verstehe nicht, wieso …«

»Ich will sie nicht, dreimal verdammte Scheiße! Ich habe sie gefickt, das ist alles.«, faucht French. Die Schwalben unter dem Scheunendach flattern auf und flitzen durch die Luke hinaus in den Regen. »Mein Leben ist auch so schon anstrengend genug. Sie hat ihren bescheuerten Freund, diesen Computerkid. Soll der doch auf sie aufpassen.«

»Du hast Schiss«, konstatiert Preacher. »Du hast Angst vor Verantwortung.«

»Erzähl mir nichts über Verantwortung! Ich bin nicht erst seit gestern der Boss eines Nomad Chapters.« Seine Stimme hat sich ohne sein Zutun zu einem Knurren gesenkt.

»Deine Brüder sind Outlaw Biker, genau wie du. Ihr könnt auf euch selbst aufpassen. Wenn es wegen deiner Schwester ist …«

»Lass Maddie aus dem Spiel, kapiert?« Er klickt den Anruf weg, hämmert noch dreimal mit dem Daumen auf das Auflegen-Symbol, dann pfeffert er das Smartphone gegen den hölzernen Stützpfosten. Es zerbricht in zwei Teile und landet mit zersplittertem Display im jahrealten Staub.

»Hast du Preacher erzählt, dass eine neugierige Möchtegern-Journalistin ihre Nase in fremde Angelegenheiten steckt?« Nuts schiebt sich eine Gabel voller Nudeln in den Mund und kaut mit konzentriertem Gesichtsausdruck darauf herum. Seiner Miene nach zu urteilen, sind die Makkaroni mit Käsesauce bestenfalls mittelmäßig. An Speedys Kochkünste kommt so schnell kein Chapter heran.

»Warum sollte ich?« French schiebt den Teller von sich, ohne einen Bissen gegessen zu haben. In seiner Magengegend sitzt ein fetter bleierner Klumpen; da ist kein Platz mehr für eine Mahlzeit. »Was Pepper tut, ist nicht unsere Sache. Sie kann ihre Nase meinetwegen sonst wohin stecken.« Er blickt sich schnell um und sagt leiser: »Offiziell jedenfalls.«

Crush zieht die Brauen zusammen. »Wusste ich’s doch!« Zufrieden tauscht er einen Fauststoß mit Finn aus. »Wann brechen wir auf, Boss?«

»Morgen geht es nach Südwesten, zur luxemburgischen Grenze. Die Bullheads haben dort ein neues Chapter bekommen, das Hilfe nötig hat.« Er greift nach dem neuen Handy, das neben seinem Teller liegt. Das flache Ding sieht viel zu glatt, viel zu makellos aus. Er gibt ihm eine Lebensdauer von etwa drei bis vier Wochen. French ist gut darin, regelmäßig seine Telefone zu zertrümmern. Wahrscheinlich hängt in allen asiatischen Handyproduktionsfirmen ein goldgerahmtes Foto von ihm an der Wand und die Arbeiter verneigen sich jeden Morgen davor.

»Nach Luxemburg?« In Finns Gesicht steht ein dickes Fragezeichen. »Warum nicht gleich in die verfickten Karpaten?«

»Ich dachte, wir müssen rauf in den Norden, ins Demons-Revier«, sagt Crush. »Krabbenkutter und Salzwasser und dieser ganze Mist. Du hast uns Action versprochen, Boss.«

»Action: ja. Ärger mit unserem Club: nein. Preacher will, dass wir nach Luxemburg fahren und ein paar Nägel in Wände klopfen.« French deutet Richtung Nordwesten.

»Na klasse«, murrt Crush. »Sind wir jetzt also auch noch Zimmermänner.«

Finn gräbt nachdenklich die Zähne in die Unterlippe. Seine fröhliche Unbeschwertheit ist verschwunden. French sieht deutlich, wie es hinter der Stirn des jungen Bikers arbeitet.

»Hast du ein Problem, Finn?«, fragt er geradeheraus.

»Kein Problem, aber eine Frage.« Finn kratzt sich an der Nasenspitze. »Wer von uns fährt noch mal nach Luxemburg?«

Die anderen blicken ihn an, abgesehen von Nuts, der seine Makkaroni mit Messer und Gabel seziert.

»Deine Schlauheit wird dir noch mal zum Verhängnis, Brüderchen.« French schüttelt grinsend den Kopf. »Nuts und ich müssen noch eine kleine Sache erledigen, dann kommen wir nach.«

»War ja klar«, brummt Crush. »Wir dürfen Bretter zurechtsägen und die beiden Wichser machen Abenteuerurlaub.«

Nuts deutet mit der Gabel auf ihn. »Vorsicht, Kumpel, du redest gerade abfällig über deinen Boss. Und über mich. Ich bin dein Vize-Boss.«

»Und ein Wichser.« Crush lächelt ihn harmlos an.

»Ein Wichser, der dich gleich draußen neben dem Lattenjupp ans Kreuz nagelt.«

»Hey!«, bellt einer der hiesigen Biker herüber. »Keine blasphemischen Sprüche über unseren Heiland oder es knallt!«

Die Nomads blicken sich an.

»Habe ich gerade im Ernst die religiösen Gefühle eines Bikers verletzt?«, fragt Nuts verwirrt.

Crush zuckt mit den Achseln. »Andere Chapter, andere Sitten.«

Teil II - Hafenromantik

7 - Bobby

Die Dusche hat Rostflecken, in den Fugen der Kacheln sitzt schwarzes Zeug, das irgendwie lebendig aussieht, und der Ausguss im Waschbecken ist mit ekligen Haaren verstopft. Bobby knipst schnell das Licht aus und schließt die Tür zu dem winzigen Badezimmer. Das hier ist kein Wellnessurlaub, sondern eine Rettungsaktion und zugleich eine Recherchereise. Vielleicht wird sie später mal einen Artikel über die Hygienezustände in billigen Hafenstadt-Hostels schreiben.

Sie ist im Gerberviertel untergekommen, der berühmten Amüsiermeile der Stadt, die direkt an den Hafen grenzt. Der Ausblick aus dem Fenster ist phänomenal, haha. Gegenüber befinden sich ein Puff und ein Burlesque-Nachtclub, ein Stückchen weiter sieht sie die Polizeiwache, eingerahmt von einer Hafenkneipe und einem Dönerladen. Dazwischen kann man einen Blick auf die Verladekräne am Kai erhaschen. Vom Meer keine Spur.

Regen trommelt gegen die Scheibe und verschmiert die Sicht nach draußen. Die Straße ist trotz des miesen Wetters belebt; die Leuchtreklamen verleihen der Umgebung einen trügerisch fröhlichen Anstrich. Zwei Polizisten treten aus dem Eingang der Wache, klappen die Kragen ihrer Jacken hoch und eilen zum Streifenwagen. Der Himmel ist graphitfarben, genau wie der Teppichboden ihres winzigen Einzelzimmers. Bestimmt wuchert intelligentes Leben in den Fasern. Und wer vor ihr in dem schmalen Bett genächtigt hat, möchte Bobby lieber auch nicht wissen. Vielleicht sollte sie sich ein Desinfektionsspray besorgen, bevor sie schlafen geht.

Sie schaltet den Fernseher ein; das knallgelbe Gesicht von Homer Simpson leuchtet in den Raum. Gewaltsam lockert sie die schmerzenden Schultern und reckt sich. Erst jetzt wird ihr klar, wie angespannt sie während der ganzen Fahrt gewesen ist. Sie öffnet den Reißverschluss ihrer Reisetasche, kramt das Notizbuch und den Laptop heraus und verteilt ein paar Klamotten im Zimmer, damit es heimelig aussieht. In der Seitentasche steckt die Häkelmütze, die Sassy für sie gemacht hat. Bobby streichelt über die weiche Wolle, ihr Herz wird schwer.

Für die Fahrt hierher hat sie gute sieben Stunden gebraucht. Rekordzeit, wenn man die schwache Leistung ihres röchelnden Schnauferls bedenkt, aber für ihren Geschmack immer noch zu langsam. Ihr kleiner Wagen vibriert bedenklich, sobald er die 100 Stundenkilometer-Marke überschreitet und der Motor gibt komische jaulende Geräusche von sich. Außerdem hat sie ein seltsames Klopfen unter dem Wagenboden gespürt. Vielleicht ist die Achse kaputt oder es hing ein verzweifelter blinder Passagier darunter. Sie hat keine Ahnung von Autos.

Jetzt ist sie hier und weiß nicht, wo sie anfangen soll.

»Wie wäre es mit einem Happen zu essen, meine Liebe?«, murmelt sie leise und macht unbewusst ein paar Tanzschritte zum Fenster. Sassy amüsiert sich immer wieder darüber, wenn Bobby am Herd herumtanzt oder einfach so eine Drehung vollführt. Tanzen hilft ihr, Anspannung abzubauen. Tanzen und Essen. Bevorzugt Schokolade. Leider fällt Schokolade nicht unter Gesunde Ernährung. »Leckere, vollwertige, kalorienarme Schokolade voller Vitamine – das wäre mal eine sinnvolle Erfindung«, brummt sie. »Aber nein, die Menschheit muss ja unbedingt zum Mond fliegen.«

Auf dem Gehsteig stolpert sie direkt in eine Gruppe besoffener junger Männer. Einer trägt ein rosafarbenes Spitzennachthemd, eine blonde Lockenperücke und lippenstiftrote Knutschmünder übers Gesicht verteilt. Junggesellenabschied. Die Typen versuchen sofort, Bobby in ihre Party einzubeziehen. »Hey, komm mit, Schnucki! Wir amüsieren uns, bis die Balken krachen und du bist eingeladen«, lallt einer und grabscht nach ihrem Handgelenk. Sie verpasst ihm einen harten Stoß und windet sich aus der Gruppe.

»Schlampe! Blöde Kuh!« rufen ihr die Kerle nach. Bobby macht, dass sie fortkommt. Ihre Finger klammern sich an dem Riemen ihrer Umhängetasche fest.

Dieses Hafenviertel ist nicht ihre Welt. Überall flimmert, glitzert und funkelt es. Typen in paillettenbesetzten Fracks oder knallengen Lederhosen, junge Frauen mit fast nichts am Leib stehen vor den Clubeingängen und drücken Bobby bunte Flyer mit noch nackteren Frauen darauf in die Hand. Die Samtkordeln und roten Teppiche sind schwer vor Nässe, die Palmen in den goldenen Plastikkübeln lassen ihre Wedel hängen. Eine alte Frau im Wollmantel schiebt einen Einkaufswagen mit vollgestopften Plastiktüten über die Straße; ein Mann mit langem grauen Haar angelt in den Mülleimern nach Pfandflaschen. Am Straßenrand stehen mattschwarze und schneeweiße Luxuskarren. Touristenpärchen schlendern vorbei sowie Gruppen junger Männer mit Bierflaschen in der Hand und aufgesetztem Amüsiergrinsen. Gestalten mit totem Blick lungern vor den Wettbüros herum. An der Ecke schubsen sich zwei Kerle hin und her, unschlüssig, ob sie es bei Drohgebärden belassen oder einen richtigen Kampf starten sollen.

Das Blubbern schwerer Motoren schwillt an. Wie die anderen Passanten schaut sich auch Bobby um. Eine Rotte Biker auf wuchtigen Motorrädern rollt die breite Straße entlang, schaut weder nach rechts oder links. Sofort muss Bobby an den blonden Rocker aus dem Pulverturm denken, der sie beinahe umgebracht hätte. Naja, er hat es nicht getan, aber das macht ihn noch lange nicht zum netten Kerl. Er hat sie bedroht und eingeschüchtert. Gott sei Dank befindet sich der Gangster am anderen Ende des Landes.

Aber auch diese Kerle dort sehen nicht aus wie harmlose Hobbymotorradfahrer. Auf den ledernen Rücken prangt eine weiße Dämonenfratze mit leuchtend grünen Augen. DIRTY DEMONS steht darüber zu lesen. Als die Motorräder um die nächste Kurve verschwinden, scheint die halbe Welt einen unhörbaren Seufzer auszustoßen.

Bobby entdeckt eine dieser Schnellbäckereien mit Selbstbedienung, die trotz der späten Stunde noch geöffnet hat. Wenn das kein Zeichen ist, denkt sie.

Gute zehn Minuten später hat sie die Polizeiwache erreicht. Die prall gefüllte Donuttüte ist nur ein bisschen nass geworden vom Regen und der oberste Kringel mit den Schokostreuseln ist ohnehin für sie bestimmt gewesen. Bobby wischt sich einen letzten Krümel von den Lippen und betritt die Wache.

Die mattgelben Kugellampen am Eingang erinnern ein bisschen an Gotham City. Überhaupt macht das ganze Gebäude einen freundlichen, altmodischen Eindruck mit seiner Ziegelsteinfassade, den Sprossenfenstern und dem hübschen Blechschild neben der Tür. Vielleicht soll die Optik Bürgernähe vermitteln, aber die Schmiererei an der Wand – NUR EIN TOTER COP IST EIN GUTER COP – deutet darauf hin, dass die Strategie nicht funktioniert.

Hinter der Eingangstür befindet sich eine Schleuse mit einem Knopf neben der zweiten Tür. Das Glas sieht ungewöhnlich dick aus. Im Eingangsbereich lehnt ein Kerl in schmuddeligen Jeans und langem Mantel an der Wand. Vielleicht wartet er auf einen Freund, der drinnen gerade eines schweren Verbrechens bezichtigt wird. Schmuddel beglotzt sie, als überlege er, sie niederzuschlagen. Dann schiebt er seine Hand in den Mantel – und zwar ziemlich tief, so in Hosenstallhöhe.

Perversling. Bobby drückt auf die Klingel und ist heilfroh, dass augenblicklich der Summer ertönt.

Im Innern der antiquierten Polizeiwache riecht es nach Bohnerwachs, nasser Kleidung und Papierstaub. Der Tresen, der den Wachraum in zwei Hälften trennt, ist über Jahrzehnte von scharfen Gegenständen, Kugelschreibern und Fusstritten traktiert worden. Neben dem Stadtplan an der Wand hängen aktuelle Fahndungsplakate und Anti-Drogen-Parolen. Ein junger Beamte hackt konzentriert auf seiner Tastatur herum, sein älterer Kollege locht Papiere und sortiert sie in Ordner. Die Topfblume auf der Fensterbank lässt deprimiert ihre Blätter hängen.

Aus den Tiefen des Gebäudes ist Geschrei zu hören, ein Krachen, dann wieder Geschrei. Die Polizisten reagieren nicht.

Auf der Bank sitzen drei Jungen von höchstens sechzehn Jahren, mit teils trotzigem, teils ängstlichem Gesichtsausdruck. Einer nagt an seinem Fingerknöchel herum, ein anderer hat die Beine von sich gestreckt und die Arme verschränkt. »Wann kriege ich mein Handy zurück?«, blafft er.

»Wir geben es deinen Eltern, sobald sie hier sind«, sagt der Jüngere, ohne aufzublicken.

»Mein Alter macht euch fertig, ihr Scheiß Bullen. Er ist Anwalt.«

»Ja, das sind sie immer«, brummt der Polizist und hebt jetzt doch den Kopf, als Bobby sorgfältig die Tür hinter sich schließt. Regen tropft von ihrer Kapuze. Sie legt die Tüte mit den Donuts auf den Tresen und lächelt strahlend.

»Kann ich Ihnen helfen?« Der Ältere klappt den Ordner zu und starrt die Tüte an. Vermutlich rechnet er damit, dass sie jeden Moment in die Luft fliegt.

»Das will ich doch hoffen«, sagt Bobby fröhlich. »Ich bin Journalistin und schreibe einen Artikel über …«

»Die Presseabteilung befindet sich in der Hauptwache am Rathausplatz«, wird sie unterbrochen.

»Das weiß ich. Man hat mich freundlicherweise bereits mit Material versorgt. Statistiken und Berichte.« Sie hält an ihrem Lächeln fest. »Ich schreibe einen Artikel über den Alltag im Hafenviertel, besser gesagt über die Nacht und ihre Bewohner. Sie wissen schon. Lokalkolorit, ein bisschen Schmuddel, ein bisschen Glitzer.«

»Sex and Crime«, ergänzt der junge Polizist gelangweilt.

»Und Huren mit Herz«, fügt sein Kollege hinzu.

Einer der Jungen kichert nervös.

»Wir haben auch noch ein bisschen was anderes zu bieten als Rotlicht und Rockerkriege, junge Dame. Das historische Kaufmannsviertel, die alten Handelskontore und das Seefahrermuseum… «

»… interessieren keine Sau, Olaf«, brummt der jüngere.

Bobbys Lächeln sitzt festgetackert auf ihrem Gesicht. »Ich sehe, ich bin hier goldrichtig.«

»Das sehe ich anders. Die Boulevardpresse haben wir hier nicht so gern. Es geht auch ohne eure Berichterstattung schon ordentlich rund.«

»Von welchem Magazin kommen Sie nochmal?«, fragt der jüngere. »Hoffentlich nicht vom AKUT. Ich hasse deren Hetzkampagnen!« Es klingt sehr inbrünstig.

»Ehm, nein, ich schreibe für den Driller, einem jungen Gesellschaftsmagazin.«

»Nie gehört.«

Sie öffnet die Tüte. »Einen Donut, die Herren?«

Der ältere seufzt. »Na klar, wir Bullen ernähren uns ausschließlich von Donuts.« Trotzdem greift er hinein und angelt einen Zuckerstreuselkringel heraus. »Sie schreiben sonst über andere Themen, vermute ich mal.«

»Lokalpresse«, gibt sie zu. »Manchmal kritische Gesellschaftsartikel.« Sie zuckt zusammen, als irgendwo in der Wache ein schriller Aufschrei ertönt, gefolgt von einem überlauten Poltern. Vielleicht hat man Hulk verhaftet.

»Wann kommen endlich meine Eltern?« Einer der Jungen blickt nervös zu der Durchgangstür.

»Wenn sie schlau sind, haben sie deine Geburtsurkunde verbrannt und ihren Namen geändert, du Früchtchen«, sagt der ältere Polizist. »Vier demolierte Luxuskarren, das wird teuer.«

»Das war ich nicht«, sagt der Junge sofort.

»Ich auch nicht.« Sein Kumpel fläzt sich auf der Bank. »Mein Alter sorgt dafür, dass ihr den Rest eures Lebens als Politessen durch die Gegend latschen dürft, ich schwöre!«

»Hast du beim letzten Mal auch schon gesagt.«

»Und beim vorletzten Mal«, fügt der jüngere Polizist an. »Aber ich trage immer noch kein Röckchen.« Er haut auf die Entertaste und starrt dann entgeistert den Bildschirm an. »Mist, habe ich das jetzt etwa gelöscht?«, murmelt er. »Verdammte Dreckstechnik!«

»Also, was wollen Sie denn wissen, Frau … ehm.« Der ältere nuschelt ein bisschen. Donutkrümel hängen in seinem Schnauzer.

»Roberta Morgenroth. Ich wollte meinen Artikel an zwei fiktiven Personen aufhängen. Einen Kneipenwirt vielleicht und, sagen wir, eine Prostituierte.«

»Das nenne ich mal einfallsreich«, murmelt der Jüngere und klickt zunehmend hektischer herum. »Das kann doch nicht einfach weg sein! Oh Scheiße …«

»Haben Sie’s schon mit Wiederherstellen versucht?«, sagt Bobby liebenswürdig.

»Die Z-Taste? Natürlich, ich bin doch nicht blöd!« Er klingt angenervt.

»Nein, ich meine das Wiederherstellungsprotokoll. Ihre Daten werden doch sicher dezentral auf einem Server abgelegt. Fast alle Datenbanken bieten die Möglichkeit, die letzte Version wieder aufzurufen. Wenn Sie zwischengespeichert haben, natürlich.«

Jetzt blickt er sie an. »Natürlich«, sagt er hilflos. »Ich habe keine Ahnung, wovon zum Teufel Sie reden.«

»Guck mich nicht so an, Carsten«, sagt sein Kollege kauend. »Ich gehör zur Schreibmaschinengeneration.«

»Soll ich vielleicht mal nachschauen?«, bietet Bobby höflich an.

Zu ihrer Überraschung nickt der Polizist und steht auf. »Wenn Sie so nett wären. Ich habe zwei Stunden an dem Bericht gesessen und möchte heute noch Feierabend machen.« Er deutet einladend auf den Schreibtischstuhl.

Sein Kollege runzelt kurz die Stirn, dann klappt er schulterzuckend das Brett hoch, das den Durchgang versperrt.

Sie stellt ihre Umhängetasche ab und marschiert zu dem Schreibtisch, lässt sich auf die noch warme Sitzfläche fallen. Eine typische Behörden-Eingabemaske ist auf dem Monitor zu sehen, mit jungfräulich weißen Feldern. Bobby verlässt das Programm, navigiert zum Netzwerkfinder und fragt: »Wie heißt Ihr Server?«

Der junge Polizist – Carsten – beugt sich über ihre Schulter. Sie muss sich zusammenreißen, um nicht sofort abzurücken, auch wenn er angenehm nach Rasierwasser duftet. Nett bleiben! Du brauchst Informationen, mahnt sie sich.

»Das ist der da«, er tippt auf einen Namen in der Leiste.

Bobby nickt und klickt sich ans Werk. Kurz darauf hat sie eine html-Liste mit allen geänderten Dokumenten auf dem Bildschirm. Eine erschreckend lange Liste. In dieser Stadt werden wohl sekündlich neue Formulare hochgeladen.

Der Atem des jungen Mannes streicht an ihrem Ohr vorbei. Sie schiebt sich leicht zur Seite. »Jetzt müssen wir nur noch das Dokument finden.«

Wieder tippt er auf den Bildschirm. »Das müsste es sein.«

Mit Rechtsklick und einem Bestätigen der Wiederherstellen-Option holt sie die alte Version zurück.

»So was, das ist ja ganz leicht«, murmelt der Polizist. Das Schildchen auf seinem Schreibtisch besagt, dass er Carsten Eisner heißt und Polizeiobermeister ist.

»Nur, wenn man weiß, wie.« Bobby steht schnell auf, obwohl es sie reizt, aus Versehen schnell mal durch die Liste zu scrollen. Aber sie will das Vertrauen, das sie sich gerade erarbeitet hat, nicht gleich wieder zerstören.

Er lächelt dankbar. »Sie haben mein Leben gerettet!«, sagt er mit gespielter Inbrunst.

»Nun übertreib mal nicht«, nuschelt sein Kollege, der sich gerade einem Donut mit Haselnussglasur widmet.

Bobby kehrt brav hinter die Theke zurück. Carsten Eisner stützt die Ellbogen auf und lächelt alles andere als beamtenmäßig. »Wenn Sie Lokalkolorit schnuppern wollen, könnte ich Ihnen eine Führung durch das Hafenviertel anbieten, Frau Morgenroth. Ich kenne hier jeden dunklen Winkel.«

Sein Kollege verschluckt sich, hustet, räuspert sich. »Oh ja, davon haben wir reichlich«, sagt er heiser.

Carsten Eisner ignoriert ihn. »Ich stelle Sie gerne einigen Leuten vor, die ein paar nette Geschichten zu erzählen haben. Macht sich bestimmt gut in Ihrem Artikel.«

Ihr Lächeln wird wieder journalistisch strahlend. »Wirklich? Das wäre phänomenal!«

Carsten Eisner sieht eigentlich ganz gut aus, abgesehen von dem zurückweichenden Haaransatz. Aber er hat schöne, kräftige Männerhände und ist klug genug, sein Haar raspelkurz zu tragen. Außerdem besitzt er diesen Mir-kannst-du-nichts-vormachen-Polizistenblick, den er trotz Zivilkleidung nicht ablegen kann. Und sportlich ist er auch; er schiebt ein Rennrad neben sich her, als sie ihn später am Fischmarkt trifft.

Trotzdem mag sie die Art, mit der er sie mustert, nicht. Abschätzend, so als überlege er, ob es sich lohnt, ein paar Drinks in sie zu investieren. Er ist ein Eroberer, wird ihr klar, ein Flachleger. Ein Mann, der Gelegenheiten beim Schopf packt, wenn sie sich bieten. Heute hat sich zufällig die Gelegenheit Bobby angeboten.

Na, egal, sie wird sich den Typen schon vom Leibe halten können. Bis dahin wird sie lächeln und den unverbindlichen Flirtmodus beibehalten. Sie braucht Informationen, die in keiner Pressemappe stehen.

»Lassen Sie uns zum Kai hinuntergehen und von dort ins alte Kernviertel, dem Wendischquartier. Da ist die richtige Subkultur zu finden, nicht die glitzernden Touristenläden wie hier.« Er deutet auf die Nachtlokale mit der Blinkreklame und dem ganzen Falschgold am Eingang.

Auf dem Boulevard ist es hell und bunt und laut, die Dunkelheit hat sich hinter die Häuserzeilen zurückgezogen. Auf der Straße rollen langsam Taxis, Reisebusse und protzige Autos vorbei. Fußgänger bleiben alle paar Schritte stehen, um Aushänge zu betrachten, und werden von anderen angerempelt. Ein paar Betrunkene grölen. Musik quäkt aus unzähligen verborgenen Lautsprechern, eine Dame im Bunnykostüm stöckelt mit einem Bauchladen umher und verteilt Zigarettenproben. Junge Männer in teuren Klamotten lehnen an Limousinen und nuscheln in Handys, während ihre Augen die Umgebung absuchen. Eine Gruppe von Frauen auf High Heels torkelt kichernd auf den Eingang eines Stripclubs zu, dessen Plakat HEUTE LADIES NIGHT brüllt. Der Türsteher nimmt ihnen die mitgebrachten Proseccoflaschen ab und wird mit kollektivem Gejammer belohnt.

Carsten steuert auf den Anheizer einer Table Dance-Bar zu. »Kann ich mein Fahrrad bei euch abstellen, Bernie? Mir wurde letztens wieder ein Schloss geknackt.«

»Aber immer doch, Bulle.« Der Mann öffnet den Personaleingang und macht eine einladende Verbeugung. »Wann schauste mal wieder rein? Wir haben zwei heiße Neuzugänge aus Russland. Scarlett und Marian. Mari ist der Hammer.«

Scarlett und Marian aus Russland? Bobby beißt sich auf die Lippen und bemüht sich um einen nichtssagenden Gesichtsausdruck.

»Ein andermal. Ich bin in Begleitung.« Er schiebt das Rad in den dunklen Gang.

Der Anheizer scheint Bobby erst jetzt zu bemerken. Seine Augen gleiten an ihr herab. »Suchste nen Job, Hübsche? Siehst aus, als könnste tanzen. Richtig tanzen, meine ich.«

»Nein und ja«, sagt Bobby höflich. »Ich tanze nicht auf Tischen. Ich betreibe Modern Dance.«

»Was auch immer du betreibst, es sieht sicher heiß aus.«

Carsten gesellt sich zu ihr. »Sie ist Reporterin, Bernie.«

»Du meine Fresse.« Der andere verdreht die Augen. »Du suchst dir auch immer die falschen Weiber aus, Mann.«

»Ist beruflich.« Carsten bietet ihr den Arm an wie ein Gentleman. »Wollen wir, Frau Morgenroth?«

Sie lächelt verkrampft und hakt sich wiederstrebend bei ihm ein. Tu deinen Job, tu deinen Job, redet sie sich zu. Bleib höflich und benimm dich, als würdest du dich täglich bei wildfremden Polizisten einhaken.

Sie wandern die belebte, beleuchtete Straße entlang und Carsten erzählt, dass vor dreißig Jahren nur Einheimische und Seeleute wagten, einen Fuß in das Hafenviertel zu setzen, dass die Häuser baufällig und die Straßen mit wagenradgroßen Löchern gespickt waren. Die Verbrechensrate lag hoch, das Durchschnittseinkommen niedrig. »Der Bürgermeister hoffte auf natürlichen Verfall und hat schon angefangen, Grundstücksoptionen zu verhökern. Dann kamen die Neuwahlen, die Touristen und die Fernsehberichte. Das Sündenviertel und so. Seitdem boomt es am Hafen.« Er deutet auf einen dicken alten Kerl mit Rauschebart und Strickweste, der vor einem Stehcafé an einem Styroporbecher nippt. »Porno-Piet gehört zur alten Garde. Hat als kleiner schmieriger Lude ganz unten angefangen und eine Zeit lang Freier erpresst, bevor er sich aufs Filmgeschäft konzentrierte. Jetzt besitzt er drei Kinos, eine Produktionsfirma für Pornos, einen Onlineshop und einen Fetischladen.« Der Rauschebart hebt grüßend den Becher.

Die Amüsiermeile endet an einer Straße, die an der Kaipromenade entlangführt. Trotz des miesen Wetters und der Dunkelheit spazieren zahllose Menschen am Ufer entlang. Imbissstände säumen die Mauer, der Geruch nach Bratwurst und Backfisch schwängert die Nachtluft.

Carsten führt sie nach links und biegt fünfzig Meter weiter in eine schmale Straße, die mit Eisenpollern für den Autoverkehr gesperrt ist. Auch hier reiht sich ein Lokal ans andere. Hauptsächlich sind es Kneipen, Striplokale und Bars, dazwischen führen rot beleuchtete Eingänge in die oberen Etagen. Aber die Häuser sehen weit weniger gepflegt aus; stellenweise blitzt das Mauerwerk unter dem bröckligen Putz durch. Die Mülleimer an den Laternenpfählen quellen über, das Kopfsteinpflaster ist buckelig und schmierig. Die roten Lichter an den Fassaden verleihen der Gegend einen unheimlichen Anstrich.

»Das Wendischquartier. Ab hier beginnt der eigentliche Rotlichtdistrikt. Wenn Sie die wahre Unterwelt sehen und ein paar wilden Gestalten begegnen wollen, dann werden Sie hier am ehesten fündig.«

Bobby schaut sich um. Junge Frauen mit ultrakurzen Röcken, ultrahohen Absätzen und kleinen roten Blinkherzchen am Revers stöckeln auf und ab. Sehr schöne Frauen, stellt Bobby fest. Keine von ihnen entspricht dem Klischee der heruntergekommenen, verzweifelten Hure mit dem verlebten Gesicht. Eher sehen sie aus wie Studentinnen, die nebenher als Model arbeiten. Die Frauen tragen viel Make-up und einen seltsamen Blick zwischen Leere und Geschäftsmäßigkeit. Sie mustern Bobby feindselig.

»Keine sehr ansprechende Gegend«, murmelt sie beklommen.

Die Männer, die ihnen entgegen kommen, sehen aus, als trügen sie versteckte Waffen am Körper oder eine immense Wut im Bauch. Manche starren ihr hinterher; sie weiß nicht, ob es an ihrem Begleiter liegt oder daran, dass sie eindeutig nichts in dieser Gegend zu suchen hat.

»Machen Sie sich keine Sorgen, ich pass schon auf Sie auf.« Carsten drückt ihre Finger. Wieder muss Bobby sich zusammenreißen, um ihre Hand in seiner Ellbeugenbeuge liegen zu lassen. »Die Stadtpolitiker überlegen, die Zugänge zum Bezirk mit Sichtschutzwänden und Warnschildern zu versehen, wie es in anderen Großstädten üblich ist. Dann stolpert nicht mehr jeder unbedarfte Tourist aus Versehen hier rein. Wir haben im Wendischviertel ein hohes Aufkommen an Körperverletzung, Raub, Sexualdelikten und dergleichen.«

Zwei asiatische Frauen in sehr knappen Kleidchen und Overknee-Stiefeln, die rauchend unter einem Vordach stehen, kichern und winken Carsten Eisner zu, er winkt zurück.

»Freundinnen von Ihnen?«, fragt Bobby etwas zu süffisant.

Er wirft ihr einen schrägen Blick zu. »Eher Kundinnen, die regelmäßig bei uns zu Gast sind. Trotzdem nette Damen.«

»Hm, man soll sicher niemanden wegen seines Jobs verurteilen.« Ihre Augen schweifen zu einer Gruppe lederbekleideter hartgesichtiger Männer mit Aufnähern auf ihren Jacken. Rocker. Sie reden leise und trinken Bier aus kleinen braunen Flaschen. Vorbeikommende schlagen einen Bogen um die Gruppe. »Biker amüsieren sich hier auch, wie ich sehe.« Das Logo auf den Jackenrücken hat sie heute schon gesehen: einen gruseligen Dämonenkopf mit grünen Augen.

Carsten Eisner lenkt sie eilig zur anderen Seite, weg von den Lederjacken. »Die sind nicht hier, um Spaß zu haben. Die Dirty Demons besitzen diverse Lokalitäten in der Stadt und sind an vielen anderen Läden, nun, beteiligt. Faktisch sind sie die Herrscher des Wendischquartiers.« Sein joviales Lächeln hat sich verflüchtigt. »Wer hier Geschäfte tätigen will, egal welcher Art, muss erst bei den Demons vorstellig werden.«

»Ach?« Sie schaut zurück und schnell wieder nach vorn. Die Augen der Gruppe bohren sich durch ihren modischen Parka. »Das klingt nach Mafiamethoden. Ich hätte nicht gedacht, dass so etwas in unserem Land existiert.«

»Wenn der brave Bürger wüsste, was unter der Decke der Normalität alles abgeht, würde er schnell den Glauben an Recht und Sicherheit verlieren.« Er lenkt sie um die nächste Ecke und scheint ebenso erleichtert wie sie, den Blicken der Lederjacken entkommen zu sein. »Die Demons gehören zu den OMCGs. Denen ist nicht an friedlicher Koexistenz gelegen, sondern an Macht und Profit. Sie scheren sich einen Dreck um unsere Gesetze.«

»Dann ist die Polizei also machtlos gegen solche Gangs.«

Er wird langsamer. »Wir können nur tätig werden, wenn man uns informiert. Aber hier regeln die Leute ihren Kram untereinander. Wir werden immer erst dann gerufen, wenn es nur noch rauchende Trümmer gibt. Und natürlich hat niemand je etwas gesehen.«

»Das klingt sehr pessimistisch.«

»Das ist die Realität, Frau Morgenroth - ehm, darf ich dich Roberta nennen? Fürs Siezen fühle ich mich noch nicht alt genug. Die Unterwelt heißt nicht umsonst Unterwelt. Ich bin übrigens Carsten.«

»Nett, dich kennenzulernen, Carsten.« Wieder knipst sie das Lächeln an. So langsam tun ihr die Mundwinkel weh. »Das bedeutet dann auch, dass die Opfer keine Hilfe bei euch suchen?«

Er wiegt den Kopf. »Nicht, wenn sie an ihrem Leben hängen.« Dann bleibt er stehen und deutet auf eine beleuchtete Fassade. BEL ETAGE steht in blinkenden Lettern über der Markise. Das Etablissement umfasst zwei Gebäude und sieht frisch saniert aus. Das eine hat das Wort CLUB über dem Eingang stehen, bei dem anderen liest Bobby LAUFHAUS. In allen Fenstern der Obergeschosse leuchten große rote Herzen. Die Plakate in den Schaukästen zeigen Frauen mit Netzstrümpfen, Ledercorsagen und riesigen blanken Busen; die Scheiben sind mit schwarzer Folie abgeklebt. Ein roter Samtvorhang umrahmt den hell erleuchteten Eingang, der Saum hat sich mit schmutzigem Regenwasser vollgesogen. Im Innern kann Bobby die Silhouette eines breitschultrigen Mannes auf einem Stuhl sitzen sehen; wahrscheinlich ein Türsteher.

Vor den Häusern stehen schwere Motorräder aufgereiht. »Das Bel Etage, einer der größten Clubs hier, gehört den Demons. Unten ist die Bar, oben das Bordell, nebenan das Laufhaus.«

»Was ist ein Laufhaus?«, fragt sie arglos.

Er schaut sie an, als wäre sie eben aus einem Raumschiff geplumpst. »Die Damen dort arbeiten auf eigene Rechnung, ohne Freier. Sie zahlen lediglich Zimmermiete an den Betreiber und bestimmen ihre Preise selbst.«

»Und in einem Bordell ist das nicht der Fall?«, fragt sie nach. Ihre Brauen ziehen sie sich zusammen, als sie auf einem Banner JEDEN DIENSTAG IM CLUB: ALL YOU CAN FUCK liest. Das ist doch hoffentlich ein Scherz.

»Du willst wirklich einen Artikel über das hiesige Nachtleben schreiben? Du weißt ja gar nichts, Roberta.« Er grinst.

»Ich komme aus einer heilen Welt«, sagt sie schulterzuckend. Wobei die heile Welt auch nicht viel heiler ist als diese Umgebung hier. Nur verlogener.

» Laufhäuser haben Discount-Atmosphäre, im Bordell geht es kuscheliger zu, dafür ist der Preis höher. Der Freier schaut sich an der Bar die Auslage an, spendiert überteuerte Drinks und sucht sich dann seine Herzensdame für den Abend aus.«

»Wie romantisch«, sagt sie sarkastisch.

»Es ist ein Geschäft wie jedes andere. Bordellmädchen haben einen Chef, der die Preise und Arbeitszeiten bestimmt. Sie behalten einen Teil des Geldes, der Rest fließt in den Laden. Ein ganz normales Arbeitsverhältnis.«

»Das klingt nicht so schlimm, wie man immer hört. Die Frauen können also jederzeit kündigen, wenn es ihnen nicht mehr passt? Was ist mit Zwangsprostitution?« Sie deutet auf das Bel Etage. »Findet so etwas hier statt?«

»Vielleicht ja, vielleicht nein. Mit uns redet komischerweise niemand darüber, dabei sind wir doch die Guten.« Er wirkt unbehaglich. »Lass uns weitergehen. Ich kenne eine gemütliche Kneipe, die von einem schrägen Vogel betrieben wird, ein echtes Original. Der Mann hat die verrücktesten Geschichten auf Lager.« Er will sich in Bewegung setzen.

Bobby hält ihn zurück. »Nein, warte, das interessiert mich!«

»Hör mal, Roberta, es ist keine gute Idee, vor einem Laden der Demons herumzustehen. Nicht, wenn man Polizist ist.« Sein Blick wandert umher.

»Wenn es gefährlich ist, dann ist es auch berichtenswert. Alte Reporterweisheit.« Knips; ihr Lächeln schaltet sich erneut an. »Ich kann mir gar nicht vorstellen, dass du Angst hast vor ein paar Rockern, Carsten. Du siehst so stark aus, so zupackend. Richtig kampferprobt.« O Gott, seit wann hat sie denn diese Schmalz-Masche drauf?

Aber Carsten ist geschmeichelt. »Naja, mit einem oder zwei werde ich schon fertig. Leider treten sie gerne geballt auf und sie hassen uns. Und sie belassen es nicht bei bloßer Polizistenbeleidigung.«

»Sie greifen Polizisten an, einfach so?« Für Bobby, der man von klein auf Respekt gegenüber Autoritäten beigebracht hat, eine unglaubliche Vorstellung.

Diesmal ist Carstens Lächeln schmal. »Es gibt diverse Aufnäher bei den OMCGs. Einer trägt die Nummer 311. Die Zahl steht für die Buchstaben C und K und bedeutet Cop Killer. Andere tragen Dequiallo auf ihrer Brust. Man bekommt diese Aufnäher angeblich, wenn man einen Polizisten so schwer verletzt hat, dass er arbeitsunfähig ist. Oder Schlimmeres.« Wieder schweift sein Blick umher. »Unter Bikern sind diese Patches eine Auszeichnung.«

»Ist das dein Ernst?«, fragt sie ehrlich erschüttert. Die beiden einschüchternden Rocker, die sie im Pulverturm überfallen haben, hatten eine Menge Aufnäher auf ihren Jacken. Ihnen traut sie durchaus zu, dass sie auch vor einer Polizeiuniform nicht Halt machen.

»Die Demons gehören zu den drei großen Outlaw Biker-Gangs in diesem Land. Organisiertes Verbrechen.«

Bobby will nicht über die Demons reden. Sie will wissen, ob in dieser Stadt entführte Frauen festgehalten werden. »Hast du je davon gehört, dass Frauen gegen ihren Willen in Bordellen arbeiten müssen?«

»Jeder hört davon, jeder spricht darüber. Aber wo kein Kläger, da kein Richter.« Er hebt die Schultern. »Bei Razzien finden wir immer mal Frauen aus Osteuropa, die keine Aufenthaltserlaubnis haben oder ihren Pass gerade nicht finden können. Die Zuhälter kassieren die Papiere ein, damit sie nicht abhauen können, und machen den Mädels vor, dass sie einen Riesenberg Schulden abarbeiten müssen, bevor sie gehen dürfen. Reisekosten ins gelobte Land, Essen und Unterkunft, Kleidung und Schminke. Sie erzählen ihnen, dass die Polizei ihnen nicht hilft, weil sie illegal im Land sind und dass die deutschen Behörden Mädchen wie sie sehr, sehr schlecht behandeln. Die meisten Damen können kaum ein paar Worte Deutsch sprechen. Was bleibt ihnen übrig, als das Spiel mitzuspielen?«

»Sind diese Frauen freiwillig hierher gekommen?«

Er versucht erneut, sie zum weitergehen zu bewegen. »Mehr oder weniger. In ihrer Heimat ist die Arbeitslosigkeit hoch, das Einkommen niedrig. Man erzählt ihnen, dass hierzulande ein toller Job als Hotelangestellte, Model oder Tänzerin auf sie wartet. Sie würden viel Geld verdienen, das sie ihren Familien schicken können. Viele fallen darauf rein; sie stammen vom Land aus ärmlichen Verhältnissen, sind ungebildet und ohne berufliche Zukunft. Sie haben wirklich von Tuten und Blasen keine Ahnung. Aber das ändert sich im wahrsten Sinne, sobald sie erst in so einem Laden gelandet sind.« Grinsend deutet er auf das Bel Etage.

Bobby behält ihre freundliche Miene bei. »Entführungsopfer sind also nicht darunter, nur naive junge Frauen?«

»Du stellst vielleicht Fragen.«

»Das gehört zu meinem Beruf.« Sie löst sich von Carsten und geht zum Eingang hinüber.

»He, was hast du vor?«

Bobby ignoriert ihn. Von der Markise tröpfelt Wasser, auf dem Pflaster kleben durchweichte Flyer. Der Typ hinter dem Eingang richtet sich auf. Er trägt Lederjeans und eine Kutte voller Aufnäher über der Lederjacke. Seine mächtige Gestalt versperrt den Eingang, als Bobby sich nähert. »Kein Zutritt für Frauen.« Er mustert sie aus kleinen schwarzen Augen.

»Auch nicht für Jobsuchende?« Lächeln, Bobby, lächeln!

Der Gesichtsausdruck bleibt unverändert. »Wir haben mehr als genug Personal und ne Warteliste. Kannst dich meinetwegen eintragen, aber mach dir keine Hoffnungen.« Ein abfälliges Grinsen begleitet die letzten Worte. »Wir stellen hohe Ansprüche an unsere Bardamen. Mädchen von der Straße nehmen wir nicht.«

»Vielleicht interessiere ich mich ja für eine Tätigkeit in den Obergeschossen.« Sie deutet mit dem Daumen zum Himmel.

Er lacht auf. »Tust du ganz sicher nicht, Hübsche. Nicht in dem Outfit. Jetzt verpiss dich, aber ein bisschen plötzlich.« Der Mann riecht nach feuchtem Leder und Schweiß und hat eine Rasur dringend nötig. Zwei dunkelrote Kratzer zieren seine Wange, an den dicken Fingern prangen ebenso dicke Silberringe. Einer seiner Jackenaufnäher zeigt die Zahl 311. RED LIGHT CREW steht auf einem anderen Patch zu lesen, darunter ein kryptisches ABMD.

Bobby deutet auf die Buchstaben. »Was bedeutet das?«

»Dass du neugierig bist.« Er schiebt seinen riesigen Körper über die Schwelle. Bobby ist gezwungen, rückwärts zu weichen. Sein Grinsen erlischt, als er an ihr vorbei blickt. »Was macht der Penner denn hier?« Bobby wird beiseite geschubst wie ein Figürchen.

Der unrasierte Biker-Türsteher stapft durch die Pfützen auf Carsten zu. Der strafft sich sich sichtlich, rührt sich jedoch nicht vom Fleck. Seine herabhängenden Hände ballen sich zu Fäusten, er hebt das Kinn.

»Du hast ja Nerven, hier aufzutauchen, Bulle, und dann noch ganz allein.«

»Diese Straße gehört euch nicht.« Carsten bleibt ganz cool und weicht nicht vor dem Kerl zurück, dessen Schultern mindestens doppelt so breit sind.

»Doch, das tut sie, Bulle. Genau wie der Rest dieser verfickten Stadt.«

Plötzlich taumelt Carsten rückwärts und presst die Hände gegen das Gesicht. Zwischen den Fingern quillt Blut hervor. Der Schlag des Bikers kam aus dem Nichts und so schnell, dass Bobby gar nicht gesehen hat, wie er Carsten traf.

Sie ist für einige Wimpernschläge gelähmt, dann stürmt sie auf die beiden zu. »Spinnst du?«, schreit sie. »Du kannst ihn doch nicht einfach schlagen!«

Der Biker dreht sich gemächlich um und schüttelt die Rechte aus. »Gehörst du etwa zu dem Wichser? Pack den Idioten ein und verschwinde von hier.«

Carsten spuckt hellrotes Blut aus. »Ihr wollt für heute unbedingt euren Laden dichtmachen, ja? Es dauert keine Viertelstunde, bis es hier vor Streifenwagen so wimmelt.« Er nuschelt und seine Augen sind schmal vor Schmerz, aber er bewahrt Haltung. Die Ringe an den Fingern des Bikers haben sein Kinn und die Lippen aufgerissen. Es sieht wirklich dramatisch aus.

Der riesige Kerl lacht dröhnend. Es ist kein aufgesetztes Lachen, er amüsiert sich wirklich. »Jetzt habe ich aber Angst, Streifenhörnchen. Du weißt so gut wie ich, dass niemand unsere Läden dichtmacht. Bei uns ist alles koscher. Wir räumen sogar den Müll von den Straßen.« Der Türsteher lässt die Knöchel knacken. »Im Hinterhof steht ein schöner großer Müllcontainer, den kannste dir gleich mal von innen ansehen – falls du dazu noch in der Lage bist.«

Hier wird ein Polizist auf offener Straße mit dem Tod bedroht! Wo sind wir denn? Bobby blickt sich entsetzt um. »Hey, Hilfe! Wir brauchen hier Hilfe!«, brüllt sie.

Die Vorbeigehenden schauen kurz hin, wenden sich in die andere Richtung und beschleunigen ihre Schritte.

Das gibt’s doch nicht! Bobby zerrt ihr Handy aus der Umhängetasche und wählt die 110.

»Nicht! Lass das!«, bellt Carsten erstickt. »Ich kümmere mich um die Sache.«

»Das will ich sehen.« Der Biker umkreist den jungen Polizisten. »Mal schauen, wer sich hier um wen kümmert.« Er packt Carsten am Kragen seiner Jacke und reißt ihn zu sich heran. »Ihr Bullen wisst genau, dass ihr hier nichts zu suchen habt. Jetzt biste fällig, du Wichser.«

O Nein, o nein, o nein! Bobby stürzt sich auf die beiden, ohne nachzudenken. Sie springt den Rücken des großen Kerls an und hämmert ihm das Handy gegen die Schläfe. Eine leise Stimme sagt »Notrufzentrale, guten Tag. Wie kann ich …« Der Biker wirbelt herum und stößt sie so hart von sich, dass ihr Brustkorb knackt.

Bobby landet rücklings auf der nassen Straße, das Telefon fliegt einige Meter weiter. Ihr Hinterkopf titscht auf den Stein. Übler Schmerz zuckt durch ihren Schädel, sie sieht für einen Moment schwarze und rote Wolken.

Ein wütender Ruf durchdringt ihre Benommenheit. »Schluss jetzt, Rocket!«

Sie rollte sich auf die Seite, sieht aus ihrer schiefen Bodenperspektive, wie sich Beinpaare nähern. Jeans und schwere Stiefel. Noch mehr Biker. Bobby versucht, auf die Knie zu kommen, aber irgendwie fehlt ihr die Luft.

»Lass den Spinner laufen und geh zurück auf deinen Posten.« Die Stimme klingt befehlsgewohnt.

Bobby schielt nach oben und sieht ein stoppelbärtiges Kinn über einer dieser Kutten. Der zugehörige Kopf ist kahl, das Gesicht zu einer harten Grimasse zusammengezogen. Zwei weitere Biker flankieren den Mann. Sie haben die Daumen in die Gürtel gehakt.

»Der dämliche Cop lungert vor unserem Club herum, zusammen mit der kleinen Schlampe da.« Rocket deutet auf Bobby.

Die drei Neuankömmlinge blicken auf sie herab. »Na und?«, sagt der Kahlschädel mit gefrorener Stimme. »Scheuch sie fort und mach deinen verdammten Job. Während du hier draußen den Bullen rumschubst, ist der Eingang unbewacht, du dämlicher Haufen Hundescheiße.« Im Bel Etage herrscht eindeutig ein herzliches Arbeitsklima. Und der Mann mit dem blanken Schädel hat das Sagen. President steht auf einem der Aufnäher zu lesen, darunter Angel und 311. Der Mann ist also möglicherweise ein Polizistenmörder. Trotzdem läuft er frei herum.

Rocket blickt zu Boden, lässt Carsten jedoch nicht los. Der junge Mann hängt in dem bratpfannengroßen Griff wie eine Lumpenpuppe. Auch er rührt sich nicht, starrt Rocket nur hasserfüllt an, die blutigen Lippen zusammengepresst.

Bobby schafft es endlich, auf die Füße zu kommen. Ihre Hose ist durchweicht und schmutzig. Das Herz bumpert irgendwo in ihrer Magengrube. »Ich habe den Notruf gewählt«, krächzt sie. »Die Polizei wird gleich hier sein. Ich habe alles gesehen!«

»Schön für dich, Süße.« Der Kahlkopf schnaubt, ohne sie weiter zu beachten. »Beweg verdammt noch mal deinen Arsch, Rocket.« Er wendet sich ab und marschiert zurück zum Eingang.

Einer der anderen Biker schaut sich um, erblickt Bobbys schneeweißes Smartphone, stapft hinüber und zermalmt es unter dem Absatz seines Boots. »Ups, das tut mir leid«, sagt er grinsend, bevor er dem Kahlkopf folgt.

Rocket stößt Carsten hart von sich. Der Polizist taumelt rückwärts, bleibt jedoch auf den Beinen. »Wir zwei haben eine Rechnung offen, Rocket«, nuschelt er.

Der Türsteher zeigt ihm den Mittelfinger. »Leg sie zu den anderen offenen Rechnungen, Oberförster!« Er scheint ernsthaft zu überlegen, ob er den Befehl seines Chefs ignorieren und sich erneut auf Carsten stürzen soll. Doch er zuckt lediglich die Achseln und schlendert übertrieben gelassen zum Bel Etage zurück.

Bobby eilt zu Carsten. »O Gott, das tut mir leid! Das war meine Schuld.« Sie wühlt Taschentücher aus ihrer Umhängetasche. Mit all dem Blut, das über das Kinn gelaufen und auf die Jacke getropft ist, sieht Carsten wirklich furchtbar aus. Ihre Finger zittern, als sie versucht, seine Verletzungen abzutupfen. Carsten dreht den Kopf fort und rupft ihr das Taschentuch aus der Hand. »Schon gut, ich mach das besser selber.«

»Ich kann nicht glauben, dass er dich einfach so angegriffen hat! Mitten auf der Straße!«

»Willkommen im Wendischquartier«, sagt er hörbar sarkastisch.

Dierk, der Inhaber des Marinestübchens spricht kaum ein Wort, während er Carsten verarztet. So geschickt, wie er das macht, scheint er Routine darin zu besitzen, die Verletzungen zusammengeschlagener Polizisten zu versorgen. Er wirkt überhaupt nicht entsetzt, dass jemand auf offener Straße von einem Türsteher angegriffen wurde, und er macht auch keine Anstalten, Carstens Kollegen zu informieren.

»Hast Glück gehabt«, murmelt er, nachdem er das letzte Pflaster aufgebracht hat. »Rocket macht sonst keine halben Sachen. Weißte noch, was vor ein paar Wochen mit Ulli passiert ist? Der muss sein Mittagessen immer noch durch den Strohhalm zu sich nehmen.«

»Ja, ich bin echt ein Glückspilz«, murrt Carsten. Sein Kiefer ist dramatisch angeschwollen, er kann nur mit Mühe den Mund öffnen. »Wenigstens habe ich noch alle Zähne.« Mit den Fingern prüft er den Sitz eines Schneidezahns.

Bobby fühlt sich richtig schlecht wegen dieser Sache. »Gott, wenn ich gewusst hätte, dass es so weit kommt, wäre ich doch nie …«

»Du konntest es aber nicht wissen.« Carsten versucht, freundlich zu sein, aber sie sieht ihm an, dass seine Laune nicht gerade die Beste ist. »Die Demons haben wie alle Biker Gangs ein Problem mit der Polizei.«

»Und mit dem Rest der Welt auch«, murmelt der Kneipenwirt. »Bin froh, dass die bei mir nur zum Abkassieren vorbeischauen.«

»Zahlen Sie etwa Schutzgeld an diese Bande?«, fragt Bobby. »Das ist doch sowas von kriminell!«

Die beiden Männer blicken sich an. Carsten hebt die Schultern. »Sie ist nicht von hier.«

»Sag bloß.« Dierk klappt den Verbandskasten zu und erhebt sich schwerfällig. Er ist ebenso breit wie hoch und trägt einen imposanten Bauch unter dem blauweiß gestreiften Baumwollhemd. Am Kinn klebt ein Zauselbart und auf den Locken sitzt eine Cordmütze. Seine roten Wangen und die fleischige Nase mit den geplatzten Äderchen deuten darauf hin, dass er die Getränke, die er ausschenkt, auch selbst sehr zu schätzen weiß.

Die Eckkneipe ist spärlich besucht trotz des fortgeschrittenen Abends. Der Regen prasselt gegen die Scheiben. Draußen huschen Gestalten unter Kapuzen und Schirmen vorbei. Unter der Decke ist ein Fischernetz gespannt, in dem Plastikfische, Rettungsringe und anderer mediterraner Schnickschnack hängen. Aus der schönen alten Wurlitzer-Musiktruhe quäkt Hans Albers, wie es sich gehört. Die Lampen geben nur schummeriges Licht und die Holzmöbel riechen modrig, als habe es hier mal eine Überschwemmung gegeben. Vielleicht stimmt das sogar; das Marinestübchen liegt direkt am historischen Verladekai. Die Hochwassermarken an den Mauern draußen deuten darauf hin, dass die Straßen hier manchmal unter Wasser stehen.

»Was wirst du jetzt unternehmen?«, fragt Bobby den jungen Polizisten. Hey, vielleicht könnte sie aus erster Reihe von einem Polizeieinsatz gegen Rocker berichten und den Artikel den hiesigen Zeitungen anbieten. Fotos, sie braucht Fotos! Ihre kleine Digitalkamera liegt im Hostel. Wenn sie sich beeilt …

»Nichts«, nuschelt Carsten zwischen den geschwollenen, aufgeplatzten Lippen.

Ihr Blick muss Bände sprechen. Er seufzt und dreht sich zu Dierk um. »Ich glaube, ich könnte jetzt einen Schnaps gebrauchen.«

»Kriegste, mein Junge.« Der Kneipenwirt bringt drei Pinnchen und eine Flasche mit klarem Inhalt zum Tisch. Mit einem Ächzen lässt er sich auf den Stuhl fallen und schiebt ihnen die bis zum Rand gefüllten Gläser zu. Carsten hebt seines zu den aufgeplatzten Lippen und stürzt den Inhalt runter. Er zischt vor Schmerzen und schüttelt den Kopf, als wolle er Nebelgespinste aus dem Hirn vertreiben. »Ich werde nichts tun, Roberta, weil es keinen Sinn hätte. Wir würden hier nur einen Krieg heraufbeschwören, den wir nicht gebrauchen können.«

Sie starrt zwischen Dierk und Carsten hin und her. »Aber … du kannst das doch nicht einfach so auf sich beruhen lassen! Du wurdest grundlos zusammengeschlagen. Du bist Polizist!«

»Nicht ganz grundlos«, sagt Dierk, nachdem er sein Schnapsglas ebenfalls geleert hat. »Das Wendischquartier gehört dem Dirty Demon MC und Carsten weiß das.«

Sie kann nicht glauben, was sie da hört. »Ich war Zeugin. Ich habe alles gesehen!«

»Und?«, murmelt Carsten. »Ich nehme ein Anzeige auf wegen tätlichen Übergriffs auf einen Polizeibeamten, die Kollegen fahren hin, um Rocket abzuholen und werden von einer Riege gewaltbereiter, bewaffneter Biker empfangen. Also rufen die Kollegen die Bereitschaftspolizei hinzu und schon haben wir eine Straßenschlacht. Vielleicht gewinnen wir, vielleicht verfrachten wir Rockets Hintern in die Zelle. Ein Anwalt wird eidesstattliche Aussagen vorlegen, dass Rocket zur fraglichen Zeit ganz woanders war und somit nicht als Täter in Frage kommt. Deine Aussage wird öffentlich angezweifelt werden, Roberta.«

Oh verdammt, damit kennt sie sich aus. Bobby senkt unwillkürlich den Blick.

»Wir lassen Rocket laufen und die Demons beschweren sich in den Medien lautstark über die Schikane durch den Staat oder die Brutalität der Polizei. Und eines Tages, wenn ich am wenigsten damit rechne, zieht mir jemand einen Knüppel über den Kopf. Ich erwache in irgendeinem dreckigen Keller und sehe mich einer Horde rachedurstiger Outlaw Biker gegenüber. Und wenn du weiterhin darauf bestehst, alles gesehen zu haben, wird irgendwo irgendwann ein Kollege eine Vermisstenanzeige für eine gewisse Roberta Morgenroth aufnehmen.« Er leiert die Worte runter, als habe er sie auswendig gelernt. Carsten ist resigniert, stellt Bobby erschüttert fest. Anscheinend hat er akzeptiert, dass die Macht der Polizei bei kriminellen Rockerbanden an ihre Grenzen stößt.

»Du willst diesen Vorfall also einfach vergessen?«, fragt sie.

»Natürlich nicht«, gibt er verärgert zurück. »Aber ich werde keinesfalls schlafende Löwen wecken, nur wegen eines Zusammenstoßes mit einem schlecht gelaunten Türsteher. Wir sind froh, dass es im Hafenviertel seit dem letzten Jahr halbwegs ruhig zugeht. Es wäre schön, wenn es so bliebe.«

Bobby sieht Dierk, den Kneipenwirt, an. »Halbwegs ruhig bedeutet, dass niemand hinschaut, wenn diese Gang ihren Geschäften nachgeht, nehme ich an.«

Dierk hebt die Achseln und lässt sie wieder fallen. »Solange sich der Staat nicht darum kümmert, werde ich nen Teufel tun. Ich häng an meiner Kneipe, hab sie jetzt seit fast zwanzig Jahren und möchte sie noch ne Weile behalten. Und Carsten hat Eltern und Geschwister in der Stadt.«

»Die liegen mir mehr am Herzen als meine Besoldung.« Trotzdem ist es ihm sichtbar unangenehm, sich zu rechtfertigen. Er schiebt Dierk sein leeres Schnapsgläschen entgegen. »Haste noch einen für mich?«

Bobbys Gehirn schaltet auf Reportermodus um. »Diese Dirty Demons können hier also tun und lassen, was sie wollen. Niemand wagt es, gegen ihre schmutzigen Geschäfte vorzugehen, nicht einmal die Polizei.«

»Ganz so dramatisch ist es nun auch nicht«, brummt Carsten. »Die bundesweite SOKO für die Outlaw Biker-Gangs verzeichnet durchaus Erfolge. Vor zwei Monaten wurden bei einer Razzia in einem Saunaclub Waffen und Drogen beschlagnahmt, zwei Member sitzen im Knast und warten auf ihr Verfahren. Ein paar illegale Prostituierte wurden in ihre Heimat zurückverfrachtet.«

Ah, das Stichwort! »Du sagtest vorhin, dass die Demons den Rotlichtbezirk kontrollieren? Und dass sie mit illegaler Prostitution zu tun haben. Vielleicht auch mit Mädchenhandel.« Sie hält den Atem an.

Er grinst. »Das sagte ich nicht, Roberta. Offiziell ganz bestimmt nicht.«

»Und inoffiziell?« Sie nippt an dem Schnaps und keucht auf. Das hochprozentige Zeug brennt sich seinen Weg in ihren Magen hianb. Sie hustet und krächzt: »Du meine Güte.«

»Inoffiziell weiß jeder, dass die ihre Finger in allem drinstecken haben, was richtig viel Geld bringt.« Dierk nickt ihr aufmunternd zu. »Nur zu, Mädel! Selbstgebrannter hält gesund.«

»Quatsch nicht so viel Mist, Dierk«, mahnt Carsten. »Das Mädel hier ist Journalistin. Sie schreibt vielleicht einen schönen Insider-Artikel mit deinem Namen drin.«

»Im Ernst jetzt?« Dierks Lächeln erlischt. »Das macht sie nicht. Oder?«

»Natürlich nicht. Ich bin nur neugierig«, sagt Bobby schnell. »Für mich ist das eine unbekannte Welt.«

»Klar doch«, sagt Carsten mit hörbarer Skepsis. »Und du willst auch nur nen unterhaltsamen kleinen Artikel über den Alltag glücklicher Milieu-Bewohner schreiben.«

Dierk hebt eine buschige Braue. »Will sie nicht?«

»Bei dem auffallenden Interesse, das sie an den Gepflogenheiten im Bel Etage zeigte, bezweifle ich das.« Er tippt sich gegen den Nasenflügel. »Polizisteninstinkt.«

»Vielleicht bin ich ja Enthüllungsjournalistin«, sagt Bobby leicht verärgert, auch wenn sie sich ertappt fühlt. »Vielleicht glaube ich, dass in eurer hübschen Stadt etwas mächtig im Argen liegt und die Öffentlichkeit davon erfahren …«

»Vielleicht bist du aber auch aus einem ganz anderen Grund hier«, unterbricht Carsten sie. »Mensch, du könntest einfach fragen, statt hier so ne Show abzuziehen.«

Dierks Augen wandern zwischen ihnen hin und her. Er hebt mit fragendem Blick die Schnapsflasche; Carsten nickt ergeben.

Bobby lehnt sich mit verschränkten Armen zurück. Ist sie wirklich so eine miserable Schauspielerin, dass sie nicht einmal einen Polizisten von ihrer Harmlosigkeit überzeugen kann? »Ich arbeite tatsächlich an einem Artikel«, sagt sie und zögert, bevor sie »und ich suche eine Freundin« hinzufügt.

»Aha«, macht der junge Polizist. Er und der Kneipenwirt stoßen mit ihren Pinnchen an und stürzen das Gesöff hinunter. Bobby schaudert allein beim Zusehen.

»Eine Freundin also.« Dierks Wangen glühen bereits.

»Wieso vermutest du deine Freundin im Hafenviertel?« Carstens Stimme ist rau vom Schnaps. Zusammen mit dem Näseln klingt das ziemlich schräg, aber Bobby schafft es, ihre neutrale Miene beizubehalten. Sie überlegt, was sie ihm erzählen soll. Er gehört zu den Guten; für Entführungsfälle ist die Polizei zuständig und offensichtlich wissen er und sein komischer Freund mehr über die hiesige Unterwelt, als sie zugeben wollen.

Andererseits hat die Polizei bisher nicht gerade durch Einsatzbereitschaft geglänzt. Und Carstens Äußerungen lassen vermuten, dass er ihr keine große Hilfe dabei sein wird, Sassy wiederzufinden. Carsten ist recht nett, aber er ist ein unterbezahlter, resignierter Polizeibeamter, der vor einer knappen Stunde zusammengeschlagen wurde.

Sie reibt sich über die Augen und entscheidet sich für die Fifty-Fifty-Lösung. Erzähl ihm die Wahrheit, aber nur die halbe. »Sie hat sich mit so einem Typen eingelassen, der hier wahrscheinlich Freunde aus dem, ehm, Rotlichtmilieu hat. Ich befürchte, dass er sie gegen ihren Willen hierhergebracht hat …« Sie bricht ab.

»Um sie auf den Strich zu schicken?«, sagt Dierk spöttisch. »Mädel, das ist bescheuert! Es dauert keine Woche, bis ein misstrauischer Freier die Bullen alarmieren würde. Die Zwangsnutten hier kommen alle aus dem Ausland, sind ungebildet und sprechen kaum ein Wort Deutsch. Die können niemanden um Hilfe bitten, eine Deutsche hingegen könnte schon.«

»Warum hast du keine Vermisstenanzeige aufgegeben?«, sagt Carsten.

»Habe ich! Deine Kollegen überschlagen sich nicht gerade vor Eifer. Solange keine Anzeichen für ein Verbrechen vorliegen, schicken die keinen Befreiungstrupp los.«

»Liegen denn Anzeichen für ein Verbrechen vor?« Carsten hat dieses Polizisten-Gesicht aufgesetzt, das besagt: Ich kenne die Antwort längst.

Bobby hebt die Schultern. »Meine Freundin würde niemals mit so einem windigen Kerl mitgehen und sich danach nicht einmal mehr melden.«

»Und wenn doch?«

»Herrgott, warum will mich eigentlich jeder krampfhaft davon überzeugen, dass alles in Ordnung ist? Sassy hat ihr Studium, einen Job und ihr WG-Zimmer. Jetzt ist sie weg. Spurlos verschwunden. Ihr Bruder macht sich Sorgen, ich mache mir Sorgen. Und darum bin ich hier.« Außerdem ist sie hungrig. Sie schielt zu der Theke hinüber, auf der ein paar Schälchen mit Erdnüssen stehen. Raphael würde jetzt sagen »Wer weiß, welche ungewaschenen Dreckspfoten schon in den Nüssen rumgewühlt haben?« Verflixt, sogar bis hierher verfolgt sie dieser verlogene Mistkerl, dabei hat sie doch einfach nur Hunger. In Stresszeiten ist Bobby immer hungrig. Und sonst auch. »In einer gerechten Welt wärst du kugelrund und kurzatmig«, hat Sassy einmal resigniert gesagt. »Wo steckst du die ganzen Kalorien nur hin? Ah, ich weiß, du sperrst sie in meinen Kleiderschrank ein, wo sie heimlich meine Klamotten enger nähen.«

An Sassy zu denken, macht die Situation nicht einfacher. Ob es in dieser Kneipe Schokolade gibt? Eher nicht. Hartgesottene Hafenviertelbewohner essen keine Schokolade.

Dierk faltet die Hände zusammen und lehnt sich über den Tisch. »Was haste nun vor, Mädchen? Durchs Viertel spazieren und jeden Vorbeikommenden fragen, ob er zufällig deine Freundin gesehen hat? Suchplakate aufhängen oder was?«

Wieder hebt sie die Achseln. »Ich bin überzeugt, dass Devid, der Mann, mit dem sie geflirtet hat, mit Menschenhandel zu tun hat. Meine Recherchen haben ergeben, dass hier einer der Hauptumschlagsplätze für menschliche Fracht sein soll.«

»Steht das bei Wikipedia oder woher hast du deine schlauen Informationen?«, fragt Carsten mit kaltem Grinsen. »Klar wird in den Häfen alles Mögliche verschifft, aber der Zoll überwacht jede Ladung. Die Container werden verplombt, nachdem der Inhalt kontrolliert und mit den Frachtpapieren abgeglichen wurde.«

»Naja«, macht Dierk skeptisch. »Die können auch nicht überall sein. Und ein paar von denen halten gerne die Hand auf, wenn …«

»Sei lieber vorsichtig mit solchen Unterstellungen.« Carsten angelt nach der Schnapsflasche. Er guckt jetzt schon etwas glasig drein, aber vielleicht hat er starke Schmerzen. Es geht Bobby auch nichts an, was sich ein Hafenpolizist nach Feierabend hinter die Binde gießt. Wenn sie Glück hat, wird er gesprächiger. Sie lächelt nachsichtig, als Carsten das nächste Gläschen hinunterstürzt.

»Sind keine Unterstellungen«, brummt Dierk. »Weiß doch jeder, dass ihr alle mal ein Auge zudrückt. Täte ich an eurer Stelle auch. Aber ein Container voller entführter deutscher Frauen? Nee.« Er schüttelt den Kopf. »Selten solchen Unsinn gehört.«

Carsten tastet stumm an seinem geschwollenen Kiefer herum.

»Niemand sagt, dass sie mit einem Schiff außer Landes gebracht werden. Es gibt auch noch den Landweg.« Bobby schnuppert an ihrem noch immer halb vollen Schnapsglas und stellt es wieder zurück. »Nach allem, was ich heute gehört und gesehen habe, halte ich nichts für ausgeschlossen.«

»Du bist drauf und dran, dich in Schwierigkeiten zu bringen mit deinen Vermutungen.« Carsten wirkt jetzt ärgerlich. »Warum hast du nicht gleich gesagt, warum du hier bist? Wozu dieses Theater?«

»Wahrscheinlich traut sie euch nicht. Soll vorkommen.« Dierk feixt.

»Halt dein Maul«, nuschelt Carsten. Mittlerweile ist das Gewebe um seine Nase angeschwollen und ein Auge verschwindet in weichen, dunkelroten Falten, die einem dicken Reifen ähneln. Morgen dürfte er ein stattliches Veilchen haben.

»Ich wollte mich erst mal umschauen und Informationen sammeln, bevor ich schlafende Hunde wecke.« Bobby zupft an dem Deckchen in der Mitte des Kneipentisches herum. Gott, sie könnte jetzt Schokolade gebrauchen! Mit Nussstückchen. Am liebsten Mandeln. Oder Krokant. Krokant wäre toll.

»Das mit dem keine-Hunde-wecken solltest du ganz, ganz dringend üben, du Super-Journalistin.«

8 - French

»Preacher wird dich töten, wenn du ihm unter die Augen kommst. Und mich gleich mit, nebenbei bemerkt.« Nuts fläzt sich auf die Bank neben der Scheune und hält das Gesicht der Sonne entgegen. Um den Hals hat er ein schwarzes Bandana geschlungen und zwischen den Lippen steckt der unvermeidliche Zahnstocher.

»Kannst dich gerne den Jungs anschließen und einen Abstecher nach Luxemburg machen, falls du Schiss vor den Konsequenzen hast.« French lehnt neben der Tür des Clubhauses. Wolken ziehen gemächlich über den rein gewaschenen Himmel, Sonnenlicht glitzert in den letzten Pfützen.

»Das hättest du wohl gern, Kumpel.«

Beide sprechen es nicht aus, aber wenn ihr eigenmächtiger Entschluss dem Club Schaden zufügt, droht ihnen ein Out in Bad Standing. Man würde ihnen die Kutten abnehmen, ihnen die Tattoos aus dem Leib schneiden und sie anschließend als Geächtete zum Abschuss freigeben.

French lässt sich neben ihn auf die harte Holzbank fallen und schaut den anderen Nomads dabei zu, wie sie ihr Gepäck auf den Maschinen festschnallen. Sie ziehen grimmige Gesichter und ignorieren ihren Boss so offensichtlich, dass es an Frechheit grenzt. Es juckt French in den Fingern, über den Hof zu marschieren, einen von ihnen am Kragen zu packen und in den Dreck zu schleudern. In ihm baut sich von Tag zu Tag mehr Druck auf. Bereits jetzt fällt es ihm schwer, ruhig sitzen zu bleiben. Sein Bein wippt auf und ab, die Finger trommeln auf der Holzlehne herum. Gewaltsam stopft er die Faust in die Jackentasche.

Ein kühler Wind rauscht zwischen den Gebäuden hindurch und zerrt an seinem Haar. Über ihnen kreist ein Bussard, in der Luft hängt der Gestank von Gülle, die irgendwo in der Nähe auf einem Feld verteilt wurde. Frische Landluft.

»Wieso kaust du ständig auf einem Zahnstocher herum?«, fragt er desinteressiert.

»Hab mit dem Rauchen aufgehört. Jetzt brauche ich orale Ersatzbefriedigung.« Nuts zieht das Holzstäbchen aus den Zähnen und betrachtet es nachdenklich. »Könnte mir ne bessere orale Befriedigung vorstellen, wenn ich ehrlich sein soll.« Er schnippt das Stäbchen fort.

French überlegt, wann er Nuts das letzte Mal mit einer Zigarette gesehen hat. Muss eine Weile her sein, denn er kann sich nicht erinnern. Shit, er sollte wirklich aufmerksamer sein! »Warum hast du überhaupt aufgehört?«

»Weil mir ein Mädchen mal sagte, einen Raucher zu küssen sei das Gleiche wie einen Aschenbecher auszulecken.« Er verzieht die Lippen. »Rate mal, von wem der Spruch …«

»Ich möchte den Namen nicht hören«, fährt French sofort dazwischen.

»Natürlich nicht.« Sein Freund grunzt. »Hast du ne Idee, wie wir vorgehen sollen?«

»Mh. Rauf in den Norden düsen, Sassy finden und wieder zurückbringen.«

Nuts schenkt ihm einen trägen Blick. »Ich liebe deine raffinierten, minutiös ausgetüftelten Pläne, Boss.«

»Ich weiß. Darum bin ich auch dein Boss.«

Sein Kumpel lacht auf und deutet auf Finn, der ihnen finstere Blicke zuwirft. »Der Junge wird dich heute Nacht nicht in sein Gebet einschließen.«

»Wenn er erst kapiert hat, dass ich ihn von einer Meuterei abhalte, vielleicht schon. Es reicht, dass wir beide Ärger mit unserem Mother Chapter bekommen werden.«

»Und das alles wegen einem Mädchen, das nichts mit dem Club zu tun hat und das wir nicht einmal kennen. Du wirst sentimental, mein Freund.«

French verzichtet auf eine Antwort.

»Es ist wegen deiner Schwester, eh? Madeleine.« Nuts schließt die Augen und legt den Kopf in den Nacken. »Denkst du, wenn du Sassy zu ihrem Bruder zurückgebracht hast, wirst du endlich zur Ruhe kommen?«

»Keine Ahnung«, sagt French leise. »Aber ich kann mir verflucht gut vorstellen, wie es Tiny gerade gehen muss. Er kann weder laufen noch auf Hilfe vom Club hoffen. Vermutlich zertrümmert er gerade das halbe Krankenhaus.«

»Dieser aufbrausende Typ erinnert mich an eine ganz bestimmte Person«, murmelt Nuts. »So ein verrückter Kerl, der sich ohne nachzudenken in jede Schlägerei stürzt, nur um seine Dämonen loszuwerden. Wie heißt er noch gleich …?«

French verpasst ihm einen Tritt gegen die Wade. »Wirst du jetzt auch noch respektlos, Kumpel? Ich kann dir gerne eine Lektion erteilen.«

»Heb dir das für Finn auf.«

Der junge Biker befestigt seinen Seesack mit einem Riemen an der Sissy Bar und schickt tödliche Blicke zu French herüber. Sein Motorrad schwankt bedenklich, als er den Knoten mit einem viel zu heftigen Ruck festzurrt.

Die Maschinen von Nuts und French stehen fertig beladen vor der Scheune, bereit für die Abfahrt. Die Nomads werden gemeinsam aufbrechen, um nicht den Argwohn von Macs Chapter zu wecken, und die ersten achtzig Kilometer gemeinsam zurücklegen, bevor sich ihre Wege trennen.

Es kommt selten vor, dass die Gruppe sich aufteilt und wenn, dann nur für kurze Zeit. French kann sich nicht daran erinnern, mehr als zwei, drei Tage ohne sein vollständiges Nomad-Chapter verbracht zu haben. In der Regel trennen sie sich, wenn Dobie oder Tiger bei ihren Familien vorbeischauen oder Crush seine Exfreundin besucht, die allein ein Kind großzieht. Es ist nicht sein Kind, aber Crush liebt den Jungen abgöttisch. Er kauft unterwegs immer irgendwelches Spielzeug, das er dem Achtjährigen mitbringt. Mit der Mutter verbindet Crush nichts mehr, außer vielleicht Gelegenheitssex, wenn der Biker in der Stadt ist – und dieses Kind.

Als die Nomads mal auf einer Party ordentlich betrunken waren, hat Nuts Crush allen Ernstes vorgeschlagen, die Frau zu heiraten. Crush ist ausgerastet. »Sehe ich aus, als wollte ich Papa spielen, verdammte Scheiße? Den ganzen Tag nen langweiligen Job machen, abends nach Hause schlurfen und im Halbkoma durch Hausaufgabenhefte blättern? Und mich nach einem Jahr fragen, wo das Leben abgeblieben ist? Du hast sie nicht alle!«

»Wow, tick nicht gleich aus«, hat Nuts beschwichtigend gesagt. »Ich dachte, du magst den Jungen.«

»Ja, und genau deswegen werde ich nicht versuchen, etwas zu sein, das ich nicht bin«, hat Crush geknurrt. »Ich würde durchdrehen, wenn ich so ein Spießerleben führen müsste. Der Kleine würde darunter leiden. Nicht sofort, aber irgendwann. Und wenn ich die Schnauze voll habe und mich aus dem Staub mache, wäre es doppelt schlimm.«

Dagegen war nichts zu sagen.

Keiner von ihnen kann sich vorstellen, sein ungebundenes Dasein gegen das Korsett einer trostlosen bürgerlichen Existenz einzutauschen. Wie alle Einprozenter stellen sie die Regeln in Frage, die die Gesellschaft vorgegeben hat. Wo steht geschrieben, dass man das Dasein nicht nach seinen Vorstellungen gestalten darf, dass man sein Leben lang einem öden Angestelltenjob nachgehen muss, der gerade genug einbringt, um Miete zu zahlen, Raten abzustottern und sich am Wochenende den Frust aus dem Leib zu saufen? Und eines Tages wacht man mit morschen Knochen auf und fragt sich, wohin all die Träume verschwunden sind, die man als junger Mensch hatte.

Ein Outlaw Biker tut, was ihm gefällt und wann es ihm gefällt. Ein Outlaw Biker wird sich niemals in eine Schafherde einreihen und andere darüber bestimmen lassen, wie er sein Leben zu führen hat. Ein Outlaw Biker kann sich auf seinen Club verlassen, der ihm geschlossen zur Seite steht, komme, was wolle. Und als Nomad ist man nicht einmal an ein Chapter gebunden. French und seine Brüder können frei durch die Weltgeschichte streunen und das Beste von allem mitnehmen.

Vergnügungssüchtig und verantwortungslos hat Weeds einmal zu French gesagt. Aber das ist nur ein Bruchteil der Wahrheit. Gerade weil French weiß, was es bedeutet, Verantwortung zu übernehmen – und daran grandios zu scheitern –, wird er diesen Fehler kein zweites Mal begehen. Ein Mädchen wie Weeds ist besser dran ohne einen Kerl wie ihn. Er würde eines Tages Mist bauen. Vielleicht wären die Konsequenzen nicht so dramatisch wie bei seiner Schwester Maddie, aber es würde Konsequenzen geben. Und Weeds würde ihn umso mehr hassen.

»Ohne dir zu nahe treten zu wollen, Boss«, sagt Nuts jetzt leise. »Ich glaube, du bist derzeit ganz schön durcheinander. Ich frage mich, ob deine Entscheidung klug ist.«

»Wie ich bereits sagte: Du kannst dich gern deinen Brüdern anschließen, wenn dir mein Vorhaben nicht passt«, knurrt French.

»Ich meide diese andere Sache. Wovor hast du Schiss?«

French sieht ihn bei dieser unverblümten Frage stirnrunzelnd an. Dann hebt er die Schultern. »Ich bin nicht wild darauf, den Rest meines Lebens in einem öden Vorort-Reihenhaus zu leben, möglichst noch mit nem beschissenen Gartenzwerg auf dem Rasen.«

»Du hast also eine Gartenzwerg-Phobie. Das erklärt natürlich alles.« Nuts gibt ein Grunzen von sich. »Wir sind Kumpels, Frenchman. Ich lass dich nicht hängen, auch wenn du geradewegs auf einen dampfenden Haufen Scheiße zusteuerst.«

Ein Lächeln zuckt um Frenchs Mundwinkel. »Bleibt nur zu hoffen, dass uns die kleine Reporterin nicht mehr dazwischenfunkt.«

»Die soll es bloß nicht wagen, uns unter die Augen zu kommen«, grollt Nuts. »Der erteile ich eine Lektion, die sie so schnell nicht vergisst. Oh Mann, wie ich dieses scheiß verlogene Journalistengesindel hasse!«

French schnalzt tadelnd mit der Zunge und erhebt sich. »Es wird Zeit. Ich stutze noch Finn zurecht, dann verabschieden wir uns von den hiesigen Brüdern. Dieses Kuhglockengebimmel raubt mir den letzten Nerv.«

Sie legen einen Tankstopp an einem Rastplatz ein, der von Außerirdischen erbaut zu sein scheint. Ein Restaurant aus Glas, Beton und Stahl spannt sich über die Autobahn, die Tankstelle ähnelt einem abgestürzten UFO.

»Lauschig hier.« Nuts rammt den Stutzen in die Tanköffnung seiner Softail und erwidert den neugierigen Blick eines ältlichen Autofahrers dermaßen finster, dass der hastig die Scheibe hochfährt.

Vor drei Stunden haben sie sich von ihren Nomad-Brüdern getrennt; es war kein besonders herzlicher Abschied. Immerhin hat Finn kapiert, dass French ihn und die drei anderen nicht Preachers Zorn aussetzen will. »Macht euch in Luxemburg ein paar schöne Tage und zeigt den Jungs da oben mal, wie sich ein echter Bullhead benimmt«, hat French ihnen auf den Weg mitgegeben. »Die Mädchen warten nur auf richtige Kerle wie euch.«

»Ich hatte noch nie was mit ner Luxemburgerin. Ob die so scharf sind wie die kleinen Französinnen? Oder so versaut wie die Mädels in England?«, war Finns nachdenkliche Antwort gewesen, gefolgt von einem halben Grinsen. »Und was sagen wir, wenn Preacher nach euch fragt?«

»Bruder, du bist derjenige, der die Frauen ins Bett quatscht. Dir wird schon eine schlaue Ausrede einfallen.« French hat ihn kraftvoll umarmt und dann seinen vier Nomads auf ihrem Weg nach Westen hinterhergeschaut.

Es fühlt sich scheiße an, nur zu zweit unterwegs zu sein, außerdem hasst er Autobahnfahrten wie die Pest. Aber sie sind nicht unterwegs, um die schöne Landschaft zu genießen. French will diese Sache schnellstmöglich hinter sich bringen, bevor seine Zweifel die Oberhand gewinnen und Tinys verzerrte Grimasse aus Sorge, Wut und Hilflosigkeit vor seinem inneren Auge verblasst.

Sie bezahlen ihre Tankfüllung und fahren die Maschinen auf den Parkplatz. »Geh schon vor und bestell mir was Anständiges«, sagt French. »Ich muss noch telefonieren.«

Nuts nickt wortlos und stapft von dannen.

French wartet, bis sein Kumpel in dem futuristischen Restaurant verschwunden ist, dann klickt er sich durch die Kontaktliste in seinem neuen Smartphone. Aufgrund seines Drangs, regelmäßig seine Handys zu zerstören, speichert er sämtliche Nummern auf einer externen SD-Karte und überträgt sie jedes Mal aufs Neue. In seiner Liste befinden sich immer noch einige Nummern aus seiner Vergangenheit. Nummern, die er längst gelöscht haben wollte. Jetzt ist er froh, es nicht getan zu haben. Er zieht ein zweites, billigeres Handy mit Prepaidkarte aus der Jackentasche und wählt die Nummer, die ihm auf dem Display des Smartphones entgegen leuchtet.

»BKA, Dezernat zwo, Kellermann«, brummt eine Stimme.

»Hey, Pickelhaube, wie geht’s denn so?«, sagt French.

Es dauerte eine Weile, bis er eine Antwort bekommt. »Wenn ich es nicht besser wüsste, würde ich glauben, dass ein Geist aus der Vergangenheit mich heimsucht. Ein böser Geist von der dunklen Seite der Macht.«

»Theatralisch wie immer. Hast du heute schon einen Unschuldigen erschossen oder suchst du noch nach einem Opfer?«

Ein Seufzen dringt an sein Ohr. »Gerade wünsche ich mir inständig, durch eine Telefonleitung feuern zu können. Ihr Nomads habt euch nach der Graveyard Crew-Affäre aus dem Staub gemacht, heißt es. Was hast du mit Killswitch angestellt, Frenchman?«

»Nie gehört, den Namen.«

»Die junge Dame, die du in diesen Bandenkrieg involviert hast, weiß bestimmt mehr. Ich wollte noch einmal bei ihr vorbeischauen. Ihre eidlich bekundete Aussage war hübsch formuliert, hat aber meine Neugier nicht wirklich gestillt.« In Kellermanns spröder Stimme klingt eine leise Drohung mit. »Es ist nur eine Frage der Zeit, bis ich dich und deine Gangbrüder am Schlafittchen habe, Frenchman. Ich kriege euch. Früher oder später baut ihr Mist und dann wird auch euer toller Rockeranwalt euren Arsch nicht mehr aus der Zelle bekommen.«

»Ich freue mich ebenfalls, von dir zu hören, du Wadenbeißer«, sagt French gleichmütig. »Buchte zur Abwechslung doch mal die richtigen Arschlöcher ein oder sag wenigstens Danke, wenn wir für euch den Unrat von der Straße räumen.«

»Du bist also immer noch auf dem Selbstjustiz-Trip, eh? Wenn ich mir vorstelle, dass du bei unserer Truppe geblieben wärst, hätten wir mittlerweile ein akutes Imageproblem. Das letzte, was die Polizei braucht, ist ein Rambo außer Kontrolle.«

French grollt. »Bullen, die sich den Daumen in den Arsch stecken und sich einen Scheiß um ermordete Mädchen kümmern, nachdem sie angefixt und auf den Strich geschickt wurden, entsprechen natürlich eher dem Image.« Die Worte kommen gepresst heraus.

»Ihr kriminellen Outlaw Biker legt doch so großen Wert darauf, eure Angelegenheiten selber zu regeln. Es ist bekannt, wie man in eurer Szene mit Frauen umspringt, also jammere jetzt nicht nach der Staatsgewalt, wenn eine Bikernutte draufgeht.« Kellermann klingt eindeutig spöttisch.

»Du verfluchter Scheißkerl!«, zischt French. »Ich mach dich fertig, wenn du mir das nächste Mal über den Weg läufst. Maddie war keine …«

»Nein, war sie nicht«, sagt Kellermann sofort. »Entschuldige, Frenchman, das hätte ich nicht sagen sollen.«

French ist nicht sicher, ob die Entschuldigung ernst gemeint ist. Zwischen ihm und Kellermann herrschte von der ersten Begegnung an gegenseitige Abneigung. Für French war der Hauptkommissar immer schon ein Sesselfurzer, kein Polizist, der je wirklich in vorderster Reihe gestanden hat. Der Mann macht seinen Job vom Schreibtisch aus, koordiniert die Arbeit der Beamten, die zur überregionalen SOKO Outlaw gehören, und tippt stapelweise Berichte, die er anschließend dem Innenministerium als erfolgreiche Polizeiarbeit verkauft. Kellermann stand im Rang damals weit über French, der als Polizist einer spezialisierten Festnahme- und Beweissicherungseinheit angehörte. Frenchs Trupp wurde angefordert, wenn man mit Krawallen rechnete oder eine Razzia anstand. Sie waren die Frontsäue, die sich ins Getümmel stürzten. Und Kellermann hockte in seinem klimatisierten Büro, piekte Nadeln mit bunten Köpfen in seine Landkarte und entschied, ob die Draufgänger mit den Knüppeln, Helmen und Handschellen ihren Job gut gemacht haben. Meistens hatten sie nicht. In der Zwischenzeit verreckte irgendwo ein junges Mädchen aus guter Familie an dreckigen Drogen, weil Typen wie Kellermann zu sehr damit beschäftigt sind, dem Innenminister den Arsch zu küssen.

»Frenchman, warum hast du mich angerufen? Du willst mit mir doch kaum über die guten alten Zeiten plaudern.«

Dass der Kerl seinen Straßennamen benutzt, als wären sie gute Kumpel, bringt French noch mehr auf die Palme. Er wünschte, er könnte Kellermann am faltigen Hals packen und mit beiden Händen zudrücken, bis dem Bullen die Augen aus den Höhlen quellen. Ihm dabei zusehen, wie sein Körper erst unkontrolliert zappelt und dann allmählich schwächer wird.

Er kickt hart gegen einen Mülleimer. Es scheppert, im Blech bleibt eine ordentliche Delle zurück. French atmet mehrmals durch, wechselt das Handy zum anderen Ohr und bemüht sich um einen ruhigen Tonfall. »Ich könnte ein paar Infos zum Mädchenhandel gebrauchen, vorrangig von Norddeutschland ins Ausland.«

Es bleibt lange Zeit so still, dass French glaubt, Kellermann habe den Anruf unterbrochen.

»Interessantes Thema«, sagt der Polizist schließlich. »Will dein Club neue Geschäftsfelder auftun oder weswegen fragst du?«

»Treib’s nicht zu weit, Dreckskerl«, knurrt French. »Du weißt genau, dass wir mit so einer Scheiße nichts zu tun haben.«

»Ich weiß gar nichts, mein Lieber. Ich kann nur Vermutungen anstellen, Beweise sammeln und mir anschließend anschauen, wie sie vor Gericht von eurem Rechtsverdreher zerpflückt werden.« Jetzt klingt Kellermann hart und kalt. Auch seine Geduld nähert sich dem Ende. »Du gehörst nicht mehr zu uns, Frenchman. Du hast die Seiten gewechselt, also erwarte keine Antworten von mir.«

French geht ein paar Schritte, dreht sich um, stapft zurück. Hin und her, hin und her, während er gewaltsam seinen Pulsschlag nach unten zwingt. »Jemand steckt in der Klemme«, sagt er schließlich widerwillig. Die Plastikhülle des billigen Handys knirscht bedenklich unter Frenchs Griff. Gott, er hasst es, bei diesem Bürohengst zu Kreuze kriechen zu müssen!

»Wer ist Jemand?«

»Ein junges Mädchen. Sie wurde verschleppt, wie es aussieht. Von Osteuropäern, die mit einem OMCG oben im Norden zusammenarbeiten.«

»Die Dirty Demons«, sagt Kellermann sofort. »Eure eingeschworenen Feinde. Ja, das verkommene Pack habe ich ganz besonders in mein großes Polizistenherz geschlossen.« Er kichert tatsächlich.

»Deine Witze waren auch schon mal besser, Bulle.«

»Eigentlich ist es ganz und gar nicht lustig.« Kellermann seufzt leise. »Ihr Bullheads bemüht euch wenigstens um ein Mindestmaß an Anstand, das muss man euch zugestehen, aber diese Brüder haben jeden Gedanken an Moral schon vor langer Zeit über Bord geworfen. Ich hoffe inständig, dass ihr nicht gegen die Demons in den Krieg ziehen wollt.« Er klingt wachsam.

»Mach dich nicht gleich in die Hose, Schnarchnase. Wir wollen nur das Mädchen zurückholen. Aber es wäre gut zu wissen, was oben im Norden so läuft, bevor wir uns ins feindliche Territorium begeben.«

»Du willst mir doch nicht weismachen, dass du jetzt unter die edlen Ritter gegangen bist.« Kellermanns hohles Lachen schallt aus dem Gehäuse. »Frenchman, du tischst mir allen Ernstes so eine Story auf, um an Insider-Informationen des BKA zu kommen? Für so bekloppt kannst selbst du mich nicht halten.«

»Das tue ich nicht«, sagt French so ruhig, dass seine Stimme selbst in seinem eigenen Ohr fremd klingt. »Wir wollen dieses Mädchen so schnell wie möglich da rausholen, bevor es auf Nimmerwiedersehen verschwindet.«

»Du kannst deine Schwester nicht wieder lebendig machen, das ist dir doch klar.« Kellermann räuspert sich. »Osteuropäer, sagtest du?«

»Mh, einer der Typen heißt Devid. Er fährt einen weißen Porsche.«

»Das ist nicht gerade viel«, sagt Kellermann zögernd. »Ich habe deine Nummer auf dem Display, Frenchman. Ein Prepaid-Telefon, schätze ich. Wirf das Handy noch nicht weg.« Ein Knacken, dann ist die Leitung tot.

French wiegt das Handy in der Rechten, bereit, es über die geparkten Trucks zu schleudern, raus auf die Autobahn, wo es unter Reifen zermalmt wird. Kellermann wird nicht zurückrufen, davon ist er überzeugt. Er weiß selbst nicht genau, warum er den BKA-Bullen angerufen hat. Bei ihrem letzten Zusammentreffen hat er ihn aus Weeds’ Haus geworfen und ihm wahrscheinlich ein wenig die Nase eingedellt. Aber vorher hat er dem Wadenbeißer zu einem kleinen Einsatzerfolg verholfen, als er die Bullen zu dem geplanten Drogenlabor der Graveyard Crew schickte, zu diesem Schrottplatz draußen am Kanal. Muss sich gut machen in Kellermanns Akte: Ein OMCG-Chapter wurde ausgehebelt, ein Verbrechen verhindert, ein anderes aufgeklärt. Nach Frenchs Meinung wäre ein kleiner Dank in Form von Informationen angemessen.

Aber Kellermann wird nicht zurückrufen. Kellermann hat ein Problem mit French und diese Abneigung beruht auf Gegenseitigkeit.

Trotzdem steckt French das Handy ein, statt es zu zerstören.

»Hast du Weeds endlich angerufen, um dich zu entschuldigen?«, sagt Nuts, als French sich zu dem Tisch am Fenster durchgeschlängelt hat. Sein Freund verputzt die Reste seiner Mahlzeit, wirft die zerknüllte Serviette auf den Teller und angelt nach der Box mit den Zahnstochern.

»Du kannst einfach nicht die Klappe halten, hm? Ich habe mit dem Mädchen nichts mehr zu schaffen.« Die Bratkartoffeln auf Frenchs Platz sind längst erkaltet, der Speck badet in einer Fettpfütze und die Gemüsebeilage sieht auch aus, als wäre sie schon mal gegessen worden. »Warum hast du nicht gleich eine Dose Hundefutter bestellt, Kumpel?« Er schiebt angewidert den Teller von sich. »Das Zeug gehört auf den Kompost.«

»Anscheinend hast du zu viel von Weeds’ Grünfutter gemampft, du Feinschmecker. Das ist ganz normaler Raststättenfraß, keine Haute Cuisine.«

French deutet mit dem Messer auf seinen Freund. »Erwähne den Namen noch einmal und ich schmeiße dich aus dem Fenster, ohne es vorher zu öffnen.«

Nuts verdreht die Augen. Er lehnt sich zurück und sieht French dabei zu, wie der missbilligend die kleine Tüte mit dem Pfefferminzteebeutel zwischen den Fingern dreht, dann gegen das Teeglas schnippt. »Beuteltee und lauwarmes Wasser? Du treibst es echt auf die Spitze, Nuts.«

»Konnte doch nicht ahnen, dass du eine halbe Ewigkeit für dein Telefonat brauchst. Hast du Preacher angerufen?«

»So verrückt bin ich auch nicht. Hab mit einem alten Bekannten von früher geredet«, murmelt French, pult den Teebeutel aus der Papierverpackung und tunkt ihn ins Wasser. Das Zeug riecht nach gar nichts. »Was für ein beschissener Tag«, brummt er und lehnt sich zurück. Unter dem Restaurant rauscht lautlos der Autobahnverkehr durch, eine endlose Abfolge von Autodächern. Hier oben wird die belanglose Musik, die aus versteckten Lautsprechern dudelt, vom Stimmengewirr und Geschirrklappern überlagert. Ein Kleinkind jammert, Besteck fällt zu Boden. Die Geräusche zerren an Frenchs Nerven, ebenso die verstohlenen Blicke, die man den beiden Bikern zuwirft. Der nächste Idiot, der ihn anglotzt, kann seine Zähne von den Fliesen aufsammeln, beschließt er.

»Du brauchst dringend Sex, mein Freund. Deine Laune ist nicht mehr auszuhalten.« Nuts kaut auf seinem Zahnstocher herum.

»Für jemanden, der an Nikotinentzug leidet, reißt du dein Maul ganz schön weit auf.«

»Ich leide nicht, im Gegensatz zu dir. Ich habe meinen Entschluss gefasst und ziehe die Sache durch. Weißt du, warum? Weil meine Entscheidung mich glücklich macht. Das ist nämlich der Sinn von Entscheidungen.« Nuts tippt sich gegen die Schläfe. »Denk mal drüber nach, Boss.«

»Ich denke lieber darüber nach, auf welche Weise ich dir am effektivsten das Maul stopfen kann, Klugscheißer.«

Nuts grinst nur und blickt aus dem Fenster.

Der Tee schmeckt exakt so, wie French befürchtet hat: nach warmem Wasser. »Verschwinden wir«, sagt er und ist schon auf den Beinen.

»Die Demons haben ein Durchfahrtverbot für andere MC verhängt. Für die Bullheads dürfte das erst recht gelten«, sagt Nuts auf dem Weg zu ihren Maschinen.

»Yup, darum fahren wir ab jetzt ohne Kutte weiter. Ich will die Demons nicht gleich mit der Nase darauf stoßen, dass wir uns in ihrem Revier herumtreiben. Wenn wir Glück haben, kommen wir heil aus der Stadt raus.«

»Und hoffentlich mit Tinys Schwester im Gepäck.«

Das Prepaidhandy in Frenchs Jacky surrt leise. Er entfernt sich ein paar Schritte von seinem Freund, bevor er den Anruf entgegennimmt. »Hätte nicht mit deinem Rückruf gerechnet«, sagt er leise.

»Ich auch nicht. Normalerweise halte ich mich an die Dienstvorschriften.« Kellermann seufzt ergeben. »Ich hoffe nur, dass das, was auch immer du vorhast, den Ärger wert ist, den ich mir einhandle.«

»Wir wollen ein Mädchen zurück zu seinem Bruder bringen, möglichst unversehrt. Reicht das als Grund?«

»Eine Hand wäscht die andere, Frenchman. Die Dirty Demons stehen auf unserer Liste auf Platz zwei, gleich nach den No Nombres. Ich kann dir ein paar Informationen geben, wenn du mir im Gegenzug …«

»Ich liefere keinen anderen Club ans Messer. Auch dann nicht, wenn es sich um einen verfeindeten MC handelt.« French merkt, dass er laut wird und senkt hastig die Stimme. »Wenn ich Ratte für euch Bullen spiele, bin ich ein toter Mann. Du kennst unsere Gesetze.«

»Frenchman, du hast mich angerufen, nicht umgekehrt«, sagt Kellermann geduldig. »Ich brauche etwas, das uns hilft, den Demons auf die Füße zu treten. Du wagst dich in ihr Territorium, nicht wahr? Ich vermute, du wirst in ihrem Dreck herumstochern und ein paar interessante Details zu Tage fördern.«

»Falls die Demons mich nicht vorher erwischen und abknallen.«

»Das kann passieren, ja.« Kellermann sagt es sehr nüchtern. Wenn man Frenchs Leiche eines Tages aus dem Wasser ziehen würde, wäre der BKA-Bulle wohl der Letzte, der auf seiner Beerdigung eine Träne rausdrücken würde. »Habe ich dein Wort?«

French schaut zu Nuts zurück, der seinen Blick reglos erwidert. Der blonde Biker hat seine Kutte bereits ausgezogen und im Gepäck verstaut. Trotz der schlichten Lederjacke, die er nun trägt, sieht er kein bisschen harmloser aus. Wie alle Outlaw Biker hat Nuts diese ganz besondere Haltung drauf, eine Mischung aus provozierender Lässigkeit und permanenter Alarmbereitschaft, die den Eindruck erweckt, als warte er nur auf einen Dummkopf, der ihn schief anguckt.

French ist heilfroh, dass Nuts ihn begleitet. Er kann sich keinen verlässlicheren, rauflustigeren Kumpel an seiner Seite vorstellen. Zu zweit werden sie die Angelegenheit schon regeln. »Okay, Bulle, du hast mein Wort«, sagt French leise. »Wir tauschen unser Wissen aus. Aber wag es nicht, meinen Namen irgendwo zu erwähnen! Du wirst ihn weder deiner Frau nachts im Bett zuflüstern noch ihn am Telefon sagen. Lass dir meinetwegen irgendeinen Codenamen einfallen, wenn es sein muss. Haben wir uns verstanden?«

»Klar und deutlich.« French glaubt ein winziges Aufatmen zu hören. »Dann hör zu … ähm, Ratman.« Dem letzten Wort folgt ein Kichern.

French knirscht mit den Zähnen. Deal hin oder her – der kleine Bulle braucht dringend eine Abreibung. Scheiß drauf. Ihre Auffassungen von Gerechtigkeit werden sich nie decken. »Leg los«, sagt er eisig.

»Ich habe mit dem Dezernat für organisierten Menschenhandel gesprochen. Die haben mir bestätigt, was ich bereits wusste: dass die Dirty Demons ihre Finger in dem Geschäft mit dem Menschenhandel haben. Sie sind Mittler und Kunden zugleich; die eigentliche Arbeit wird vermutlich von einer rumänischen Gruppe erledigt, die zwischen sechs und vierzehn Mann stark sein soll. In Osteuropa locken sie die Opfer mit den üblichen Versprechungen an: Jobangebote in Hotels, Modelverträge, Engagements als Tänzerin in einem Club. Wenn die jungen Damen zwischenzeitlich Zweifel anmelden oder gar aussteigen wollen, werden härtere Seiten aufgezogen.« Kellermann klingt jetzt geschäftsmäßig. » Das Dezernat sagt, dass mehrere Angler zu der Gruppe gehören – so werden die Männer genannt, die hierzulande die jungen Frauen ködern. Der Name Devid wurde erwähnt, aber es dürfte ein Deckname sein.«

»Das ist mir alles bekannt«, knurrt French. »Hast du nichts Neues für mich?«

»Die Demons betreiben mehrere Bars, Saunaclubs, Bordelle und Laufhäuser. Das Bel Etage, der ertragreichste Laden, wurde ein paarmal im Zusammenhang mit Zwangsprostitution erwähnt. Es gibt allerdings keinerlei Erkenntnisse, die den Verdacht erhärten, dass in dem Haus deutsche Frauen gegen ihren Willen anschaffen gehen.«

»Das ist nicht gerade hilfreich, Bulle.«

»Moment, ich bin noch nicht fertig! Vor einiger Zeit sind unter anderem zwei illegale Prostituierte bei einer Razzia im Bel Etage aufgeflogen, Mädels aus Bulgarien und Rumänien. Bei der Festnahme wollten sie einen Deal aushandeln. Schutz und permanente Aufenthaltserlaubnis gegen ihre Zeugenaussagen. Sie wollten angeblich von jungen Frauen wissen, die verschleppt und weiterverkauft werden sollten. Es sollten auch deutsche Mädchen darunter sein.«

Jetzt hat Kellermann seine Aufmerksamkeit geweckt. Frenchs Rücken strafft sich. »Weiter.«

»Der Name Mozart wurde mehrmals erwähnt. Bei den Demons gibt es kein Member mit diesem Namen, also handelt es sich um einen Geschäftspartner.«

»Oder einen Käufer?«

»Möglich. Die aussagewilligen Damen berichteten, dass dieser Mozart mehrere Etablissements im gesamten Land betreibe oder daran beteiligt sei, legale und illegale. Ein Laden befände sich irgendwo in der Hafenstadt.«

»Welcher Laden?«

Ein Räuspern ist zu hören. »Die Damen sprachen nur wenig Deutsch und das auch nicht verständlich. Das Dezernat bestellte einen Übersetzer für den folgenden Tag und brachte die Frauen solange in einem Hotel unter, außer Reichweite ihrer Zuhälter – glaubte man jedenfalls.«

»Ich kann mir denken, wie die Geschichte weitergeht«, sagt French trocken. »Ihr habt den Schutz eurer Zeugen nicht sonderlich ernst genommen, weil es nur Nutten aus Osteuropa waren.«

Kellermanns Schweigen ist Antwort genug.

»Wie haben die Zuhälter herausgefunden, wo die beiden Mädchen untergebracht waren?«

»Das wissen wir nicht«, sagt Kellermann langsam. »Solange unsere Regierung die EU-Richtlinien zum Opferschutz bei der Bekämpfung des Menschenhandels nicht unterschreibt, kann das zuständige Dezernat aussagewilligen Prostituierten nur rudimentären Schutz anbieten. Es ist eine politische Sache: In der Öffentlichkeit macht es sich nicht gut, wenn Steuergelder dazu verwendet werden, osteuropäischen Prostituierten ein sicheres Leben zu gewährleisten. Derzeit werden sie, wenn überhaupt, nur bis zum Gerichtsverfahren gegen ihre Schlepper geschützt, danach müssen sie selber sehen, wie sie klar kommen. Viele der Frauen haben Familie in der Heimat, die von den Zuhältern mit dem Tode bedroht wird, darum will keine der Damen aussagen. Die beiden Frauen waren eine löbliche Ausnahme.«

Waren. Vergangenheitsform. »Sie wurden ermordet.«

»Mh«, macht Kellermann widerwillig. »Sie wurden so übel zugerichtet, dass man sie kaum noch als Menschen erkennen konnte, hat ein Kollege gesagt. Der Mörder soll ein gewisser Showman sein. Eine ganz berüchtigte Gestalt, ein Nomad, der zu den Demons gehört. Natürlich gibt es keine Beweise, nur Gerüchte. Seitdem ist keine Frau mehr bereit, auszusagen.«

»Glückwunsch zu dieser hervorragenden Leistung«, sagt French spöttisch. »Ihr versteht es wirklich, euren Job zu machen.«

»Uns sind die Hände gebunden, solange sich die Gesetzeslage nicht ändert!« Kellermann ist hörbar sauer.

»Die Menschlichkeit ist in eurem juristischen Dschungel gründlich auf der Strecke geblieben, eh? Wie gut, dass wir kriminellen Biker nicht an Papierfesseln aus dem Gesetzbuch gebunden sind«, entgegnet Frenchman spröde. »Okay. Alles, was wir haben, ist also der Name Mozart.«

»Und der sichere Verdacht, dass tatsächlich deutsche Frauen entführt und über Norddeutschland ins Ausland verbracht werden. Das Dezernat für Menschenhandel sagt, dass die Hafenstadt die Hauptachse für den Mädchenhandel ist. Die Demons haben dort das Sagen, ohne deren Einmischung passiert gar nichts. Die deutschen Zwangsprostitutierten werden in einem Rotationssystem alle paar Wochen von Bordell zu Bordell weiterverkauft, um ihre Spur zu verwischen. Einige absolvieren vermutlich erst ein, zwei Runden hierzulande, um sie gefügig zu machen, dann geht es über die Grenze ins Ausland.«

»Mehr hast du nicht für mich?« French ist enttäuscht. Anscheinend wissen die Bullen kaum mehr als das, was in der Subkultur der OMCGs an Gerüchten kursiert.

»Du hast jetzt die Gewissheit, dass die Demons aktiv am Handel beteiligt sind. Du hast einen Namen …«

»Von dem niemand weiß, wer sich dahinter verbirgt. Sehr hilfreich.«

»Mehr kann ich dir nicht geben. Und das ist bereits mehr an Informationen, als du besitzen darfst. Das BKA ermittelt seit Jahren gegen diesen ominösen Mozart und seine Geschäftspartner. Bislang ohne greifbaren Erfolg.«

French schnaubt nur.

»Wusstest du, dass Menschenhandel in Skandinavien faktisch nicht existiert?«, sagt Kellermann im Plauderton. »Unsere Regierung könnte sich einiges von denen abschauen. Da fragt man sich manchmal schon, warum unser Land hinterherhinkt, wenn es um den Schutz hilfloser Frauen geht.«

»Die Frage habe ich mir damals auch gestellt, als ich die Leiche meiner Schwester auf der Türschwelle fand. Warte auf meinen Anruf, Bulle.« French unterbricht den Anruf, pult die SIM-Karte aus dem billigen Handy und lässt sie durch die Ritzen eines Gullys fallen. Das Gehäuse zermalmt er unter dem Absatz seines Boots.

Für das BKA ist die ganze Angelegenheit nur Dienst nach Vorschrift. Muss praktisch sein, wenn man die Verantwortung für Menschenleben nach oben abschieben kann. Wahrscheinlich verläuft die Kommunikation zwischen den beiden Dezernaten auf die übliche Weise: Es werden nur sehr widerwillig Informationshäppchen an die Kollegen rausgerückt, weil jeder befürchtet, die andere Abteilung könnte am Ende die Lorbeeren für einen öffentlichkeitswirksamen Ermittlungserfolg einheimsen.

Eine Weile steht French da und grübelt über Kellermanns Anruf nach. Und darüber, dass er selbst versprochen hat, zum Verräter zu werden. Er wird zur Ratte. Ratman, wie passend.

Er reibt sich übers Gesicht, kickt das zerbrochene Handy über den Parkplatz und kehrt zu seinem Kumpel zurück.

»Jetzt schaust du wirklich drein, als hättest du mit Preacher telefoniert«, sagt Nuts.

»Ich wünschte, es wäre so.« French schält sich aus seiner Kutte und rollt sie zusammen. Darunter trägt er eine abgewetzte Lederjacke, auf der lediglich ein kleiner Aufnäher mit den Buchstaben BFFB zu sehen ist. Die Abkürzung steht für Bullheads forever - Forever Bullheads, ein gebräuchliches Patch, das jedes Member irgendwo an seiner Kleidung trägt. Er wird den Teufel tun, und den Aufnäher abtrennen.

Nuts streicht über den Tank seiner Maschine, auf dem das Club-Logo als kunstvolles Airbrush aufgebracht ist. »Die Demons müssen nur genauer hinschauen, um zu wissen, wer wir sind.«

French brummt zustimmend. Auf dem Fender seiner Breakout ist ebenfalls der Bullenschädel aufgebracht und auch den Silberring an seiner Rechten ziert das Clublogo. »Wir halten uns bedeckt, aber wir werden uns ganz bestimmt nicht verstecken«, sagt er. »Wir sind keine feigen Ratten.«

»Das will ich doch hoffen«, ist alles, was Nuts erwidert.

Die Gamblers residieren in einem heruntergekommenen Wohnhaus mit winzigem Hinterhof, dessen Fenster mit hölzernen Läden verrammelt sind. Das Logo des MC ist als Graffiti auf die Hauswand gesprüht: eine Skeletthand, die vier aufgefächerte Asse hält.

French hat bisher nicht viel mit den Gamblers zu tun gehabt. Hin und wieder tauchen ein paar Member auf Partys der Bullheads auf oder wickeln kleinere Geschäfte für Frenchs Club ab. Die Gamblers besitzen gerade mal vier Chapter im gesamten Land und haben in der Szene der OMCG eine untergeordnete Stellung inne. Sie sympathisieren zwar mit den Bullheads und anderen Clubs, achten andererseits sorgfältig darauf, sich nicht in Ärger hineinziehen zu lassen. In Frenchs Augen ähneln sie eher unterwürfigen Hunden als Outlaw Bikern.

Immerhin stellen sie den beiden Nomads ein Quartier und eine sichere Parkmöglichkeit für die Bikes zur Verfügung. Und die wenigen Mädels, die sich im düsteren Innern des Clubhauses herumtreiben, sehen auch recht knackig aus.

French und Nuts werfen ihre Seesäcke auf die Pritschen im Obergeschoss. Staub quillt in Wolken auf. Der Raum mit den sechs Betten wurde offenbar ewig nicht mehr gereinigt. French reißt das winzige Fenster auf. Die kalte Luft trägt einen Hauch Salz und Diesel mit sich, kommt aber gegen den Gestank von altem Schweiß, altem Bier und alten Socken kaum an.

Nuts zieht eine Grimasse und schiebt mit der Schuhspitze ein rosafarbenes Höschen unters Bett. »Wir sollten uns ein Hotelzimmer nehmen, Boss. Hier drin stinkt’s schlimmer als in den Hinterzimmern der Night Riders. Ich wette, in den Matratzen wimmelt es von lebenden Kulturen.«

»Besorg dir ne Dose Raumspray, wenn es dir nicht passt. Für ein paar Nächte wird es schon gehen, « sagt er, obwohl er Nuts Befürchtung teilt. Die Betten machen keinen Vertrauen erweckenden Eindruck. »Wahrscheinlich sind die Gamblers keine Gäste gewohnt.«

Nuts rollt entschlossen seine Isomatte auf dem Boden aus. »Mach, was du willst, Boss. Auf den Matratzen werde ich jedenfalls keine Nacht zubringen, egal, ob mit oder ohne Bitch.«

»Wir sind zum Arbeiten hier, Nuts, nicht zum herumhuren.«

»Das eine schließt das andere nicht aus. Ich könnte eine Frau gebrauchen, schön feucht und eng.« Nuts wirft den Schlafsack auf die Schaumstoffmatte, nickt zufrieden und schält sich aus der Lederjacke. »Und du brauchst auch etwas Ablenkung. Hör auf, ständig an dein Mädchen zu denken.«

French tritt so hart gegen das Bett, dass es über den Boden rutscht und mit einem harten Rumms! gegen das nächste kracht. »SIE IST NICHT MEIN VERDAMMTES MÄDCHEN, VERFLUCHTE SCHEIßE!«, brüllt er los.

Nuts zuckt zusammen. Zum ersten Mal, seit French ihn kennt, zuckt der stets coole Nuts zusammen. Der blonde Biker starrt ihn perplex an, dann wandert der linke Mundwinkel um eine Winzigkeit nach oben. »Oh Mann«, ist alles, was er sagt.

French atmet tief ein und aus. Staubflocken kitzeln seine Nase, allmählich gewinnt er die Fassung zurück. Seine Fäuste lockern sich. »Sie ist nicht mein Mädchen«, wiederholt er wesentlich ruhiger.

»Was immer du sagst, Boss.« Nuts nickt zur Tür. »Gehen wir runter in den Club und schauen uns die Auslagen an. Die kurvige Brünette konnte kaum ihre Augen von dir lassen, seit du das Haus betreten hast.«

French zieht die Brauen zusammen. Er kann sich an keine Brünette erinnern.

»Die Süße mit dem knallroten Top«, hilft Nuts nach. »Beine bis zum Hals und einen Ausschnitt, aus dem man nie wieder rausfindet.« Er öffnet die Tür und marschiert aus dem Raum.

French blickt seinem Freund hinterher, dann wendet er sich zum Fenster. Ein Dächermeer erstreckt sich unter dem farblosen Himmel, dahinter ragen Ladekräne auf. French glaubt, einen Fetzen des graugrünen Meeres zu sehen. Die Hafenstadt ist laut, riesig, schmutzig. Eine gigantische Ameisenburg aus Beton und Asphalt, in der es kribbelt und wimmelt.

Das Quartier der Gamblers befindet sich in einer Seitenstraße am Rande des Hafenviertels. Nuts und er mussten eine Weile umher kreuzen, bis sie die Adresse fanden. Pfandhäuser, Telefonshops und Wettbüros bilden die Nachbarschaft; viele Geschäfte stehen leer.

Bianco, der Präsident der Gamblers, ist persönlich hergekommen, um Nuts und French willkommen zu heißen. Er betreibt einen Schmuckankauf samt Pfandleihe, in der man auch heiße Ware los wird. Der Laden scheint gut zu laufen: Bianco trägt eine Breitling am Handgelenk und genügend Goldschmuck um den Hals, um als Klischee-Rapper durchzugehen. Seinen Straßennamen verdankt er eindeutig seinen schneeweißen Haaren und der bleichen Haut.

»Ist selten, dass sich mal ein Bullhead bei uns blicken lässt«, sagt er, nachdem er French umarmt hat. »Wenigstens wart ihr so schlau, auf das Tragen eurer Kutten zu verzichten. Die Demons reagieren auf Revierverletzungen extrem angepisst.«

»Wir sind nicht hier, um Ärger zu machen.«

»Das weiß ich zu schätzen, Frenchman. Man lässt uns in Ruhe, solange wir uns bedeckt halten.« Bianco winkt ein Mädchen herbei; es ist die Brünette mit dem roten Top, von der Nuts gesprochen hat. »Nicky hier hat mir vorhin geflüstert, dass sie auf dich steht, Frenchman. Eigentlich ist sie meine Favoritin, aber ich überlasse sie dir, solange ihr hier seid. Sie ist ein süßes Ding und macht alles mit. Wirklich alles.« Er lacht und gibt dem Mädchen einen satten Klaps auf den Hintern. Kichernd fährt Nicky sich mit der Zunge über die kirschroten Lippen. Sie stöckelt zu French herüber und schlingt ihre Arme um seinen Hals. »Du bist heiß, Nomad. Und sollst ein richtig wilder Hengst sein, hört man«, wispert sie heiser. Ihre Lippen streichen über sein Ohr. »Ich will deinen Schwanz. Ich werde dir einen Blowjob geben, den du so schnell nicht vergisst.« Schwerer, orientalischer Parfumgeruch steigt in seine Nase.

Behutsam löst er Nickys Hände von seinem Nacken. »Kein Interesse«, sagt er.

Nicky wirft Bianco einen betroffenen Blick zu. Der Präsident macht eine Kopfbewegung, die »Verschwinde« besagt. Das Mädchen stakst von dannen, bemüht, nicht allzu beleidigt zu wirken. Wahrscheinlich ist sie es nicht gewohnt, abgewiesen zu werden.

Nicky ist das, was seine Brüder als Luxusmatratze bezeichnen würden: fester, runder Po, schmale Taille und ausladende Brüste, Beine, die durch die hohen Absätze doppelt so lang wirken. Dazu dieser üppige Mund, der wie geschaffen ist, an einem Schwanz zu lutschen.

Bedauernd blickt Nuts ihr nach. »Wenn du sie nicht willst – ich würde mich erbarmen, French.«

»Ich habe sie deinem Prez angeboten, nicht dir«, grollt Bianco. »Also lass deine Flossen von Nicky.« Er deutet zu einem Tisch. Trotz der Mittagsstunde brennen überall Lichter im Schankraum. French vermutet, dass die Fensterläden niemals geöffnet werden. Die Gamblers scheinen sich wirklich bedeckt zu halten. Von Stolz hat dieser MC offenbar noch nie etwas gehört.

Die wenigen anwesenden Biker haben die Nomads mit der üblichen brüderlichen Umarmung begrüßt und beäugen sie nun von der Seite. Einer von ihnen hat Mühe, die Augen offen zu halten. French vermutet, dass er die Stallwache gespielt hat. Ein Clubhaus wird nie allein gelassen. Zumindest ein Prospect bleibt als Bewachung zurück, falls die Behörden auf die spontane Idee kommen sollten, mithilfe eines Sondereinsatzkommandos zum Besuch reinzuschauen.

»Nicky, bring uns was zu trinken«, ruft Bianco über die Schulter, bevor er sich ächzend auf einen Stuhl fallen lässt. Seine Kutte sieht neu aus, die Farben der Patches leuchten, als seien sie gestern erst aufgenäht worden. Schade, dass sich der Ordnungsfimmel des Gamblers-Chefs nicht auch auf das Clubhaus erstreckt. Der Boden ist schmutzig, in den Ecken sammelt sich Dreck, und die Theke hat auch längere Zeit keine Bekanntschaft mit einem Putzlappen gemacht.

French wechselt einen schnellen Blick mit Nuts. Die Miene, die sein Freund aufgesetzt hat, zeigt, dass er Frenchs Meinung über Bianco teilt. Der Mann ist ein krimineller Kleinunternehmer, der zufällig auch ein Bike fährt. Sein Einfluss in der Szene rührt ausschließlich von den Geschäften her, die er tätigt. Einem Hehler, der faire Preise zahlt, tritt man nicht auf die Füße. Er wurde von seinen Brüdern bestimmt nicht zum Präsidenten gewählt, weil er nach dem Kodex der Straße lebt. Sicher musste er noch nie um seine Stellung kämpfen.

French lässt sich auf den Stuhl fallen und lehnt sich zurück. »Was für ein MC seid ihr eigentlich? Eine harmlose Interessengemeinschaft von Freizeitfahrern oder eine Ansammlung kleinkrimineller Straßenjungs? Echte Biker sehe ich hier jedenfalls nicht.«

Es dauert zwei, drei Sekunden, bis Bianco versteht, dass er eben beleidigt wurde. »Hast du nicht gesagt, dass ihr keinen Ärger wollt?«

French lächelt spröde. »Du siehst nicht aus, als könntest du mir irgendwelchen Ärger machen, Gambler.«

Nuts stöhnt unterdrückt auf. Er zieht einen Stuhl unter dem Tisch hervor und setzt sich ebenfalls. »Mein Prez ist heute mies drauf«, sagt er leichthin. »Das hat nichts mit dir oder deinen Brüdern zu tun, Bianco. Wir sind nicht hier, um uns mit einem Support-Club anzulegen, wir haben private Angelegenheiten zu erledigen.«

Yup, fall mir nur in den Rücken, Bruder. French schickt Blitze zu seinem Kumpel hinüber, die dieser geflissentlich ignoriert.

Biancos wasserhelle Augen wandern zwischen ihnen hin und her. »Wenigstens wisst ihr, dass wir eure Supporter sind. Und wir gehören auch nicht zu den Pussy-Bikern, um das klarzustellen. Die Gamblers gelten als reinblütige Einprozenter!«

Oh na klar. Bestimmt drehen sie ihre Maschinen laut auf, wenn sie am hiesigen Seniorenstift vorbeituckern. Böse, böse Jungs. French seufzt lautlos, ist aber klug genug, sich nicht von seiner beständig anwachsenden Wut mitreißen zu lassen. Er hat noch immer nicht herausgefunden, worauf er eigentlich wütend ist. Wahrscheinlich auf sich selber. Er braucht die Gamblers.

French beugt sich vor und stützt die Ellbogen auf. »Wie ist euer Verhältnis zu den Dirty Demons?«, fragt er geradeheraus.

Bianco blinzelt einige Male. »Gar nicht ist unser Verhältnis. Die Demons stellen zwar Gebietsanspruch, dulden aber einige kleinere MC in ihrem Revier, aus praktischen Gründen.« Er redet, als bewege er sich auf dünnem Eis. »Eine Hand wäscht die andere, du weißt schon.«

Nur zu gut. »Sie lassen euch mit euren Kutten auf ihrem Territorium herumfahren?« Er runzelt die Stirn. Gebietsanspruch bedeutet seiner Meinung nach immer noch absolute Alleinherrschaft. »Spielt ihr Supporter für die Demons?«

»Aber nein«, sagt Bianco etwas zu schnell. »Wir kommen ihnen nur nicht in die Quere und kümmern uns um unseren eigenen Kram.«

Puppet Club formt Nuts lautlos mit dem Mund. Marionettenclub. Die Gamblers sind wirklich nicht mehr als eine Ansammlung Opportunisten, die sich zufällig auf zwei motorisierten Rädern fortbewegen. Vermutlich wurde das hiesige Chapter gegründet, weil OMCGs allgemein einen gewissen Ruf haben, der beim Geschäftemachen hilfreich sein kann oder weil sie nur so das Vertrauen der ganz großen Gangs erlangen konnten. Eines ist jedenfalls sicher: Die Typen in diesem Clubhaus gehören nicht zu der Sorte Biker, die French als Brüder bezeichnen würde. Er verwettet sein Bike, dass die Gamblers sich in spätestens zwei Jahren von den Demons schlucken lassen und dann als rechtloser Prospect-Club für die Herren den Schmutz aufwischen dürfen.

Nicky kommt herbeigestöckelt und stellt Bierflaschen vor ihnen ab. Sie lehnt sich über Frenchs Schulter und reibt ihre warmen, weichen Brüste an seinem Nacken. »Ich hoffe, du überlegst es dir noch mal, Frenchman«, raunt sie. Ihre Hand huscht zwischen seine Beine und drückt seinen Schwanz. »Ich werde mich sehr gut um dich kümmern.«

Bianco grinst. »Oh Mann, meine kleine Bitch steht ja echt auf dich. Gib mir keinen Grund zur Eifersucht, Nicky. Du weißt, was dann passiert.«

Sie beißt sich kokett in die Unterlippe. Ihre Finger massieren geschickt Frenchs Schwanz durch den Jeansstoff. »Oh ja, nur zu gut«, seufzt sie.

Eigentlich sollte sein kleiner großer Freund sich jetzt regen, aber dort unten herrscht Funkstille. Die geübten Bewegungen von Nickys Hand lösen rein gar nichts aus. »Heb dir deine Bemühungen für ein anderes Mal auf, Süße. Wir haben hier Clubangelegenheiten zu besprechen.« Etwas zu grob packt er ihre Hand und zieht sie von seinem Schritt fort.

Diesmal zeigt Nicky deutlich, dass die Zurückweisung sie getroffen hat. Aber die Erwähnung des Wortes Clubangelegenheiten macht ihr klar, dass dies nicht der richtige Zeitpunkt für Protest ist. Clubangelegenheiten gehen nur die Full Member etwas an, ganz sicher aber keine Rocker Bitches oder Clubhuren.

»Wie gut kennt ihr die Demons?«, fragt er und unterdrückt das diffuse Gefühl von Ekel, das Nickys Berührung bei ihm ausgelöst hat. Vielleicht hat er sich einen Virus eingefangen und brütet eine Grippe aus oder so. French kann sich nicht erinnern, wann er das letzte Mal krank war, sieht man mal von den üblichen Biker-Blessuren ab. Aber Grippe klingt plausibel, ja. Allemal besser als impotent.

»So gut wie jeder andere. Wir machen hin und wieder Geschäfte mit ihnen. Kaufen Zeugs von ihnen an und verscherbeln es weiter. Fish dort drüben besitzt eine gut gehende Motorradwerkstatt. Er veranstaltet regelmäßig Swapmeets für die Demons.«

French grunzt verächtlich. Der Ankauf, Umbau und Weiterverkauf geklauter Motorräder ist zwar keine Seltenheit in der Szene, aber nichts, mit dem man sich einen guten Ruf erarbeitet. Welcher Outlaw Biker will schon einen Bock fahren, der vorher einem übergewichtigen Kieferorthopäden in der Midlife Crisis gehört hat? »Wie sieht’s mit Nachtclubs aus? Bordellen, Strip Bars? Seid ihr da ebenfalls im Geschäft?«

Bianco schüttelt den Kopf. »Vom Rotlichtgeschäft halten wir uns fern. Ist ein paar Nummern zu groß für uns, da geht’s um richtig viel Kohle.«

»Habt ihr kein Interesse an Kohle?«, fragt Nuts und nimmt einen Schluck von dem Bier. »Bah, das ist ja lauwarm.«

»Jeder will Geld verdienen.« Bianco scheint die Temperatur seines Getränkes egal zu sein oder er will sich keine Blöße geben. Er leert die halbe Flasche in einem Zug, rülpst und seufzt. »Im Rotlichtmilieu geht es richtig hart zu. Ohne Macht und Einfluss kriegste da keinen Fuß auf die Erde. Die Demons geben den Ton an im Wendischviertel. Sie sollen Kontakte haben, die ihnen jede Menge Ärger vom Leib halten. Bullen, Politiker, andere Gangs.«

»Bikerclubs?«

»Nicht nur. Hier mischen auch Organisationen aus dem Ausland mit. Sind richtig kranke Wichser dabei. In den Puffs und Laufhäusern herrscht eine starke Fluktuation und draußen auf dem Straßenstrich sowieso. Die Kunden wollen regelmäßig neue Weiber.« Bianco knibbelt an dem Flaschenetikett herum.

»Sagt dir der Name Mozart etwas?«, will French wissen.

Nuts hebt eine Braue. Auch Bianco sieht überrascht aus. »Hab ihn hier und da mal gehört, weiß aber nicht, wer das sein soll.« Er zieht die Stirn kraus. »Warum seid ihr noch mal hier?«

»Wir suchen ein Mädchen, das zum Club gehört. Kann sein, dass sie gegen ihren Willen hierhergebracht wurde.«

»Man hat euch ne Clubhure geklaut, Bruder? Ist das euer Ernst?« Der Gambler-Prez lacht auf. »Das Mädel muss ja einiges drauf haben, wenn ihr extra wegen einer Bitch ins Revier der Demons einfallt.«

French lächelt trocken. »Yup, hat sie. Bestes Pferdchen im Stall und so.«

»Und ich dachte immer, die Bullheads wären sich zu fein für die schmutzige Seite des Fucking Business.« Er gluckst. »Ihr beiden Helden wollt sie mal eben zurückholen? Das ist ein verdammter Scherz, Mann! Ich weiß nicht, wie die Demons ihre Geschäfte handhaben, aber die machen das nicht erst seit gestern. Die haben ein ziemlich effizientes System entwickelt. Und sie lassen sich nicht ins Handwerk pfuschen, ganz bestimmt nicht von zwei Bullhead Nomads.«

»Sieh an, du kennst dich aus.« French legt die Fingerspitzen aneinander. »Wie läuft ihr schlaues System ab?«

»Keine Ahnung«, murmelt Bianco mit den Lippen am Flaschenhals. »Die Ware kommt, die Ware geht. Die Demons bekommen alle paar Wochen Frischfleisch für ihre eigenen Clubs und verkaufen ihr abgenutztes Personal weiter.«

»Welche ihrer Clubs mögen das wohl sein?«

»Alle oder nur ein oder zwei, was weiß ich?« Bianco leert sein Bier. »Sie spielen hauptsächlich den Zwischenhändler und nehmen selbst nur einen kleinen Teil der Ware ab, möchte ich behaupten. Dank ihrer Beziehungen können sie die Geschäfte recht ungestört abwickeln. Das Ganze ist ein großes europäisches Netzwerk und die Dirty Demons sind so eine Art Brückenpfeiler hier.«

»Ich dachte, sie hätten das Schleppergeschäft unter alleiniger Kontrolle«, sagt Nuts.

Bianco schüttelt den Kopf und hält die leere Flasche hoch, als Zeichen, dass er Nachschub braucht. »Das ist selbst für die eine Nummer zu groß. Und sie haben schon einige dicke Dinger abgewickelt, das könnt ihr mir glauben. Halb Europa wird mit der Ware beliefert und irgendwie müssen die ganzen Mädchen ja auch rekrutiert werden. Würde das ein Bikerclub tun, den das BKA beobachten lässt, wäre die öffentliche Kacke schnell am Dampfen.«

»Irgendeine Ahnung, wo sie ihre Ware zwischenlagern? Sie werden die Mädchen sicher erst weiterverkaufen, wenn sie eine ausreichend große Lieferung zusammen haben. Einzeltransporte sind riskant und unnötig teuer.«

»Da kennt sich aber jemand aus«, sagt Bianco mit deutlichem Spott. »Wollt ihr also doch im Geschäft mitmischen?«

»Man weiß nie, was die Zukunft bringt«, antwortet French gleichmütig. »Ihr schnappt doch sicher hier und da Gerüchte auf. Gibt es ein Lagerhaus, in dem Mädchen gefangen gehalten werden? Vielleicht einen kleineren Puff mit leer stehenden Zimmern? Oder hilft ihnen jemand?«

Biancos Grinsen weicht einer argwöhnischen Miene. »Die Demons plaudern nicht mit uns über ihr Club Business. Vielleicht solltest du sie selber fragen.«

»Ja, vielleicht sollten wir das.« French erhebt sich und klopft auf den Tisch. »Wir danken dir für eure Gastfreundschaft, Bruder.« Das letzte Wort betont er so anzüglich, dass auch der letzte Depp die Verachtung dahinter hört.

Nuts folgt ihm in den schmuddeligen Hinterhof des Gambler-Clubhauses. Neben den Mülltonnen lagern prall gefüllte Abfallsäcke. Einige sind aufgeplatzt und haben ihren Inhalt über das Pflaster verteilt. Die Bikes von Nuts und French stehen unter einem durchhängenden Blechdach neben einem liebevoll restaurierten Old School Bike, das statt Gepäcktaschen mattgrüne Munitionskisten an den Seiten befestigt hat. Daneben rostet der Rahmen einer Kawasaki vor sich hin.

Nuts deutet mit dem Kinn auf das Old School Bike. »Jede Wette, dass das Ding gestohlen wurde.«

»Die Wette hast du gewonnen.« French streicht über den Tank der Maschine, und fragt sich, ob das Bike mit der flammendgrünen Verzierung, das er Shade abgekauft hat, schon zu Weeds’ Haus geliefert wurde. Er sollte sich selbst in den Hintern treten, dass er eine ordentliche Stange Geld für ein Motorrad hingeblättert hat, das er nie wieder sehen wird. Er hat überhaupt nicht darüber nachgedacht, wie Weeds reagieren würde, wenn Shade ihr die Maschine vors Haus stellt. Wenn sie schlau ist, wirft sie ein Streichholz in die Tanköffnung und jagt das Ding in die Luft. Verdenken könnte er es ihr nicht. Fuck, was für eine bescheuerte Idee! Er gehört nicht zu den Kerlen, die ihrer Affäre ein Abschiedsgeschenk machen, bevor sie auf Nimmerwiedersehen verschwinden. Und so ein Custom Bike geht erst recht nicht mehr als harmloses Danke, Süße, es war nett mit dir und jetzt vergiss mich durch.

Er öffnet das Tor zur Straße und stapft zu seinem Motorrad zurück.

Aus der Hintertür tritt Nicky mit einem kaum gefüllten Müllbeutel. Sie wirft den Abfall in die Tonne und kommt ihm mit wiegenden kleinen Schritten entgegen. Ihr roter Mund lächelt siegessicher.

French zieht eine unmutige Grimasse. »Hör mal, ich bin wirklich nicht interessiert …«, setzt er an, doch schon ist sie bei ihm und schlingt ihm die Arme um den Hals. Schmale Silberreifen klappern an ihren Gelenken, ein Fingerring kratzt über seine Haut.

»Hab gehört, worüber ihr da drin geredet habt, du und Bianco«, wispert sie.

Er löst ihre Arme aus seinem Genick. »Du kleine Bitch hast uns belauscht?«, knurrt er ärgerlich. »Was fällt dir ein?« Sein Griff um ihre Handgelenke wird unwillkürlich härter, sie kiekst. Ihr Lächeln vertieft sich.

»Ja, ich war wohl … unartig.« Sie senkt auf kokette Weise die Lider, ihre langen schwarzen Wimpern flattern.

Ach du Schande. Augenblicklich lässt French sie los und tritt zurück. »Verschwinde. Ich habe keine Zeit für solchen Bullshit.« Er kann nicht sagen, was ihn an dem Mädchen abstößt. Sie hat eine verflucht heiße Figur, ein hübsches Gesicht und steht offensichtlich auf Sex. Auf harten, rauen, wilden Sex ohne viel Geschmuse. French mag es wild und hart. Wo also ist sein verdammtes Problem?

»Du hast Bianco gefragt, wo man Mädchen finden kann, die nicht ganz freiwillig anschaffen gehen.« Sie überbrückt die Distanz mit ihren hochhackigen Stiefeletten. Ein Schwall Rosenduft schlägt ihm entgegen.

Unerwartet krampfen sich seine Eingeweide zusammen. »Hast du nicht verstanden, was ich sagte?« Seine Worte kommen gepresst heraus. »Verpiss dich, bevor ich die Geduld verliere, kleine Bitch. Heute sollte man mich besser nicht reizen.«

»Möchtest du dich abreagieren?«, flüstert sie. Ihre Zungenspitze schnellt hervor. »Ich kann deine miese Laune vertreiben, Frenchman. Ich kann deinen Schwanz melken, bis du alles um dich herum vergisst. Ich tue, was du willst. Ich schreie, wenn du mich schlägst, und lasse mich richtig hart von dir durchficken. Und dann flüstere ich dir einen Namen ins Ohr.« Ihre lackierten Fingernägel krabbeln über seinen Hals. »Wie klingt das?«

Galle steigt seine Kehle hoch. Mit ihm stimmt eindeutig etwas nicht. Shit, ich werde wohl doch krank. »Was für einen Namen?«

Sie kommt noch näher und presst ihre Brüste gegen seine Lederjacke. Noch mehr Rosenduft. Er hält die Luft an.

»Den sage ich dir, nachdem du mit mir fertig bist, Frenchman. Heute Abend, ja?« Sie drückt ihm einen Kuss auf die Wange, klimpert noch einmal mit ihren überlangen Wimpern und wirbelt herum. Mit wackelndem Arsch verschwindet sie ins Innere des Gamblers-Clubhauses.

Nuts pfeift. »Hui, bei der hast du aber ordentlich Chancen.« Er sitzt bereits im Sattel und streift sich die Handschuhe über. Sein schmutziges Grinsen ist nicht dazu angetan, Frenchs Laune zu heben. »Ob die süße Nicky wohl Bock auf einen Dreier hätte?«

»Die würde es auch mit einer ganzen Horde Biker treiben«, brummt French.

»Sie ist ne Professionelle, möchte ich wetten. Oder war mal eine. Sie hat’s jedenfalls drauf.« Nuts blickt auf die Hintertür, durch die die Rocker Bitch verschwunden ist. »Jahrelange praktische Erfahrung.«

»Ich möchte gar nicht wissen, wie viele Schwänze diese Woche schon in ihrer Muschi gesteckt haben«, murmelt French.

»Das hat dich doch sonst auch nicht abgehalten, Boss. Mensch, die Kleine will dich und sie macht alles mit, was dir in den Kopf kommt. Wo ist dein Problem?« Nuts richtet die Augen himmelwärts. »Ach, ich weiß schon.«

»Halt bloß deine Fresse!«, zischt French. Er schwingt sich in den Sattel und angelt nach seinem Helm, der vom Lenker baumelt.

Nuts zieht sich das Halstuch über die untere Gesichtspartie. »Und was hat es nun mit diesem Mozart auf sich?« Die Worte kommen leicht gedämpft heraus.

»Das, mein Bester, gilt es herauszufinden.«

»Ich dachte, wir suchen lediglich nach einer verloren gegangenen kleinen Schwester«, nuschelt Nuts hinter dem Tuch. »Oder bist du auf einem Kreuzzug, von dem ich nichts weiß?«

French startet den Motor. Das laute Wummern erspart ihm eine Antwort. Gut so - er hat nämlich keine.

Das Bel Etage ist zu dieser frühen Stunde noch geschlossen. Ein Putzteam in schwarzen Overalls und ellbogenlangen schwarzen Gummihandschuhen über den tätowierten Armen schleppt schwarze Müllsäcke auf die Straße. Vor dem Haus parkt ein Lieferwagen mit dem Logo der Reinigungsfirma. Dass der Wagen schwarz ist, wundert French nicht wirklich. Er vermutet, dass die Putzfirma einem Demon-Member gehört, das Hangarounds oder Supporter einstellt, um ihnen ein Einkommen zu ermöglichen. So läuft das in Outlaw Biker-Clubs: Zuerst kümmert man sich um seinesgleichen, bevor man Fremde ins Geschäft holt.

French und Nuts fahren langsam am Bel Etage vorbei, ohne sich um die Blicke zu kümmern, die ihnen folgen, biegen zweimal um die Ecke und stellen ihre Maschinen ab. Nuts hängt den Helm an den Lenker und brummt: »Hoffentlich sind die Bikes noch da, wenn wir zurückkommen.« Er bedenkt einen jungen Kerl, dessen Augen sich begehrlich auf die Harleys heften, mit seinem mörderischen Blick.

»In der Gegend ist niemand so blöd, eine Maschine zu klauen. Man weiß nie, wer der Besitzer sein könnte.«

»Dein Wort im Ohr der Gottheit meiner Wahl.« Sorgfältig verriegelt Nuts das Zündungsschloss und anschließend das Lenkradschloss seiner Softail.

»Häng doch noch nen Anker mit Eisenkette dran«, spottet French.

»Wenn du zufällig einen in der Tasche hast, nur her damit.« Widerstrebend folgt Nuts seinem Freund, blickt mehrmals über die Schulter zurück. »Ehrlich, ich habe das Gefühl, als würde die ganze Welt uns beobachten. Ist nur ne Frage der Zeit, bis die Demons von den beiden wahnsinnigen Bullheads erfahren, die sich auf deren Territorium herumtreiben.«

»Niemand weiß, dass wir hier sind, also hält auch niemand nach uns Ausschau.«

»Ist nur eine Frage der Zeit.«

Sie erreichen die Rückseite des Häuserblocks, in dem sich das Bel Etage befindet. Ein kleines Schild mit der Aufschrift NUR FÜR LIEFERANTEN neben einer Toreinfahrt sagt ihnen, dass sie richtig sind. Die Torflügel sind mit aufgenieteten Blechplatten versehen, um neugierige Blicke auszuschließen. Eine Hälfte steht jedoch offen. French sieht einen unspektakulären Hinterhof mit ordentlich aufgereihten Müllcontainern. Die hintere Fassade des Bel Etage macht keinen besonders glamourösen Eindruck: Risse ziehen sich durchs Mauerwerk, das von Abgasen und Schmutz dunkel gefärbt ist. Die Fensterscheiben wurden seit Ewigkeiten nicht mehr geputzt, die Vorhänge dahinter sehen schmuddelig aus. Sämtliche Fenster im Erdgeschoss sind mit Eisengittern versehen. Nicht die dekorative, verschnörkelte Sorte aus Schmiedeeisen, sondern die Knastvariante. Die stählerne Hintertür ist mit einem Spion versehen. French kann eine Sprechanlage erkennen und eine kleine Kamera, die auf die Türschwelle gerichtet ist. Auch über der Toreinfahrt überblickt eine Überwachungskamera den Gehsteig. ACHTUNG VIDEOÜBERWACHUNG steht auf einem Plastikschild, ganz wie es der Gesetzgeber vorschreibt.

Ein alter, dürrer Mann fegt in Zeitlupe den Schmutz auf dem Hof zusammen. Er hebt den Kopf, schaut zu ihnen hinüber und stützt sich dabei auf seinen Besen.

Nuts stößt French mit dem Ellbogen an und deutet zu den Fahrzeugen, die im Hof parken.

»Ich bin nicht blind«, grollt French.

Ein siebensitziger Van steht dort, zwei Harleys mit den Insignien des Dirty Demons MC und ein weißer Porsche.

Der alte Mann lehnt den Besen an die Hauswand und schlurft zum Tor. Seine Gummistiefel schlappen mit jedem Schritt, die blaue Latzhose schlackert um seine Gliedmaßen. Er bedenkt sie mit einem teilnahmslosen Blick, bevor er den schweren Torflügel zuschiebt. Die Blechplatten dröhnen, als das Tor ins Schloss kracht.

French und Nuts schlendern weiter. »Die haben ihren Hinterhof abgesichert wie Fort Knox. Sehr mysteriös,«, sagt Nuts im Plauderton. »Immerhin wissen wir jetzt, dass Devid mit dem Bel Etage und den Demons zu tun hat. Irgendeine Idee, wie wir da reinkommen sollen?«

»Durch den Vordereingang.«

»Und wenn wir drin sind, fragen wir, in welchem Raum sie ihre verschleppten Mädchen gefangen halten. Ich liebe deine genialen Pläne, Boss.«

»Wie alle meine Pläne, du hübscher blonder Idiot.« French verpasst ihm einen harten Rempler mit der Schulter.

»Sorry, ich stehe nicht auf Badass Biker-Bosse.« Nuts rempelt zurück. »Aber du darfst mich gerne mal an die süße Nicky ranlassen, nachdem sie dir gesagt hat, was du hören wolltest. Diesen geheimnisvollen Namen.«

»Ich glaube nicht, dass sie irgendetwas weiß.«

»Unterschätze niemals die Frauen, mein Freund«, doziert Nuts mit Professorenstimme. »Erst recht nicht, wenn sie aus dem Milieu stammen. Diese Damen wissen, wie man in dem Sumpf überlebt. Große Ohren und verschlossene Münder.« Er beäugt French von der Seite. »Es sei denn, man ist ein heißer Nomad-Boss auf der Durchreise, von dem man unbedingt durchgenommen werden möchte.«

»Ich will nicht mit diesen Mädchen schlafen«, brummt French, noch bevor sein Verstand dazwischen grätschen kann.

»Im Ernst jetzt?« Nuts grinst so diabolisch, dass French ihn am liebsten in den nächsten Mülleimer stopfen möchte. »Das ist das erste Mal, dass ich dich so etwas sagen höre. Mach einfach die Augen zu und stell dir vor, du vögelst deine süße kleine Weeds.«

»Du willst unbedingt eine ordentliche Abreibung, hm?« Die Frotzeleien seines Kumpels machen ihn wirklich, wirklich wütend. Es dauert ein paar Minuten stoischen Marschierens, bis er kapiert, dass es ihm nicht gefällt, wenn von Weeds geredet wird, als sei sie eine beliebige Bitch. Nuts’ herausfordernder Seitenblick macht ihm deutlich, dass sein Freund durchaus beabsichtigt hat, ihn zu provozieren. »Was, verflucht?«, bellt er.

»Nichts.« Nuts zuckt die Achseln. »Finde es nur interessant, wie schnell du die Fassung verlierst, wenn man ihren Namen …«

»Halt. Verdammt. Noch. Mal. Die. Fresse!« Diesmal ist Frenchs Rempler alles andere als freundschaftlich.

Nuts knallt hart mit der Schulter gegen einen geparkten Wagen. »Mach mal halblang, du bescheuerte Mimose!«

»Du brauchst ne Lektion, Nomad.« French steht locker, die Hände hängen herab. Er spürt diese gefährliche Ruhe durch seine Muskeln rauschen, die es ihm erlaubt, zu reagieren, ohne nachzudenken. Alle Anspannung weicht aus seinen Gliedmaßen. French ist ein verflucht schneller, ein erfahrener Kämpfer, der niemals zögert. Das Adrenalin spült jede Angst fort und überdeckt allen Schmerz. Um Konsequenzen oder Verletzungen kümmert er sich, wenn alles gelaufen ist. Bis dahin steht Fight or die an erster Stelle.

»Ruhig Blut, Mann«, sagt Nuts beschwichtigend. »Ich bin immer noch dein bester Kumpel, Romeo, vergiss das nicht.«

»Ach ja?«

»Mh, und beste Kumpel reiben einem manchmal auch unbequeme Dinge unter die Nase.« Sein Freund reibt sich die schmerzende Schulter. »Nimm dir heute Abend die kleine Bitch vor, hör dir an, was sie zu sagen hat und freu dich, dass du so begehrt bist. Es gibt schlimmere Schicksale.«

9 - Bobby

Bobby ist die Königin des schlechten Gewissens. Immer, wenn sie Carsten anschaut, fühlt sie sich miserabel. Der junge Polizist versichert ihr zwar ein ums andere Mal, dass alles in Ordnung sei, aber er ist schon so betrunken, dass er wahrscheinlich sogar im Todeskampf noch »Mir geht’s primstens, alles in Butter« nuscheln würde.

Bobby überlegt, ob sie irgendeinen Enthüllungsjournalisten kennt, der je unter schlechtem Gewissen gelitten hat. Unwahrscheinlich. Wer investigativ tätig sein will, stellt persönliche Befindlichkeiten hintenan. Leo Lania, Seymour Hersh oder Hans Leyendecker haben bestimmt nicht nägelkauend in einer schäbigen Kneipe gehockt und sich Vorwürfe gemacht, weil eine ihrer Quellen ein paar Schrammen abbekommen hat. Hersh hat das My Lai-Massaker enthüllt, Nixons Rücktritt angestoßen und tritt Obama immer noch gewaltig auf die Füße. Leyendecker brachte nicht nur den damaligen Bundeskanzler Kohl und den NDR-Fernsehsender gehörig ins Schwitzen.

Aber sie sitzt hier und fühlt sich miserabel, weil eine Begegnung mit einem kriminellen Rocker etwas aus dem Ruder gelaufen ist. Sie sollte sich besser mal fragen, warum dieser Demons-Türsteher so rabiat reagierte. Das lässt sich doch nicht allein mit der natürlichen Feindschaft zwischen Rockern und Polizisten erklären, liebe Bobby.

Dierk, der Kneipenwirt, ist hinter die Theke zurück geschlurft, um seine Arbeit zu tun. Die wenigen Gäste bestellen fleißig und diskutieren lautstark über Fußball, die Herkunft der Currywurst und Die da oben, die uns nur abzocken. Typische Kneipengespräche.

Carsten versucht, aufzustehen. »Muss nach Hause«, murmelt er. »Frühdienst.« Er taumelt und hält sich am Tisch fest.

Bobby springt auf. »Ich besorge dir ein Taxi. Das ist das Mindeste, was ich tun kann.«

»Och, ich wüsste da noch was anderes.« Er versucht es mit einem verheißungsvollen Lächeln samt laszivem Augenbrauengewackel. Aber er hat seine Gesichtsmimik nicht richtig unter Kontrolle und sieht einfach nur bescheuert aus.

Bobby knipst ihr falsches Lächeln an. Pack die Gelegenheit beim Schopf, quetsch ihn aus, solange er nicht weiß, was geschieht. Zu mehr wird er nicht fähig sein. »Okay, großer Held, ich bringe dich nach Hause und stecke dich in dein Bettchen.«

»Sssuper«, nuschelt er und salutiert unbeholfen.

Carsten wohnt keine zehn Minuten vom Hafenviertel entfernt in einem mehrstöckigen Mietshaus mit pseudo-modernem zweifarbigen Anstrich und einer Menge pflegeleichtem Immergrün im Vorgarten. Bobby hätte gedacht, er würde in einem hanseatischen Klinkeraltbau mit schrägen WG-Nachbarn leben. Dies hier sieht nach spießigen Familien aus, mit Vollzeit-Papa und Teilzeit-Mutti und Kindern, die nachmittags zur Nachhilfe chauffiert werden. »Hübsch hier«, sagt sie höflich. Hinter den meisten Fenstern herrscht Dunkelheit; hier und da flimmert bläuliches Fernsehlicht.

»Hab tagsüber genug Schmuddel.« Carsten versucht vergeblich, den Schlüssel ins Schloss zu fummeln und gleichzeitig auf den Beinen zu bleiben.

Bobby nimmt ihm den Hausschlüssel aus den Fingern. »Lass mich das machen.« Sie bugsiert ihn mit sanftem Nachdruck in den Flur, tastet nach dem Lichtschalter und lässt zu, dass er einen schweren Arm um ihre Schultern schlingt. Sein Atem riecht nach Schnaps und nach den salzigen Erdnüssen, die er in sich hineingeschlungen hat. Und zwar alle. Für Bobby blieb nicht ein einziges Nüsschen übrig. Mit einem dezenten Knurren erinnert sie ihr Magen daran, dass er sich sehr vernachlässigt fühlt. Aber ihr Bärenhunger wird warten müssen.

Sie bugsiert Carsten in den dritten Stock hinauf. Vor den Wohnungstüren liegen bunte Kinderschuhe und Matten mit WILLKOMMEN-Aufschriften. Putzmittelgeruch hängt in der Luft. Carsten stolpert und kichert. »Scheiße, Mann. Dierks Gesöff hammich umgehauen.«

»Ja, eindeutig.« Sie öffnet seine Wohnungstür und schiebt ihn ins dunkle Innere. Carsten stößt gegen ein Möbelstück, dann flammt ein moderner Edelstahlspot auf und enthüllt den langweiligsten Hausflur in der Geschichte der Inneneinrichtungen. Weiße Wände, ein Garderobenständer mit Wintermantel, einer Uniformjacke und einer Polizeimütze. Eine schwarze Furnierholzkommode, darüber ein schmaler Spiegel. Am Boden stehen Schuhe in Reih und Glied und das war’s.

»Wo ist dein Schlafzimmer?«

Carsten grinst schief. »Du hasses ja eilig, Roberta.«

Sie beißt sich auf die Lippen, um nicht das Falsche zu sagen. Carsten ist eine wichtige Informationsquelle!, mahnt sie sich. Besoffene Informationsquellen können Gold wert sein.

Sein Schlafzimmer am Ende des Flurs beherbergt ein unordentliches Bett, einen überdimensionalen Schrank mit Spiegeltüren und eine Hantelbank mit allem möglichen Trainingskram drumherum. Bobby stolpert über eine Kurzhantel. An der Wand hängt ein Plakat mit einem Fitnessplan.

Carsten lässt sich mit einem gequälten »Uff!« aufs Bett fallen und streckt die Arme aus. »Bin hackedicht«, murmelt er. »Komm her und kraul mich ein bisschen.« Er wälzt sich auf die Seite und grinst sie verschmiert an. »Oder möchteste meinen Schwanz haben? Ich stehe total auf Blowjobs, weißte«, lallt er und greift sich träge in den Schritt.

Bitte??? »Ich hol dir erstmal ein Glas Wasser. Bin gleich zurück.« Sie flieht aus dem Raum. Die winzige Wohnküche, ebenfalls im minimalistischen Schwarzweiß aus dem Möbeldiscounter eingerichtet, liegt direkt nebenan. Dem Sofa gegenüber steht ein überdimensionaler Flatscreen samt Spielekonsole, daneben stapeln sich Ballerspiele. Schmutzige Klamotten liegen herum, an der Wand hängt eines dieser New-Yorker-Skyline-bei-Nacht-Poster, die man fertig eingerahmt in Einrichtungshäusern kaufen kann. Die Fenster glänzen frisch geputzt, die Küchenzeile ist sauber, abgesehen von einem leeren Glas in der Spüle. Gewürzstreuer umringen einen Essigspender auf dem winzigen Tisch, in einem Karton stapelt sich Altpapier. Wie heißt dieser Wohnstil noch mal? Ah ja: trostlos.

Bobby legt ihre Jacke und die Umhängetasche über die Sofalehne und überlegt, wie sie Carsten lange genug wach halten kann, dass er ihr ein paar hilfreiche Informationen gibt, ohne ihr an die Wäsche zu gehen. Sie ist nicht gerade eine Mata Hari, aber sie wird es irgendwie hinbekommen. Im Kühlschrank entdeckt sie neben Proteinshakes und den Resten einer Fertiglasagne eine Flasche Orangensaft. Mit Glas und Saftflasche bewaffnet kehrt sie ins Schlafzimmer zurück und findet Carsten nur mit einer dunkelblauen Unterhose bekleidet bäuchlings auf dem Bett vor. Seine Kleidung liegt quer durch den Raum verteilt. Er hat eine lächerlich laszive Pin up-Pose eingenommen, den Kopf in die Hände gestützt, die Beine an den Knöcheln gekreuzt. Sein Rücken ist mit Pusteln übersät. Das klebrige Lächeln, mit dem er sie empfängt, macht die Situation nicht angenehmer. Seine Augen rutschen von ihr ab, gleiten zurück, die Lider hängen herab. Wenn sie Glück hat, hält er keine zehn Minuten mehr durch.

»Ich habe hier Saft für …«, beginnt sie.

Carsten greift nach ihrem Handgelenk und zieht sie aufs Bett, überraschend schnell für einen Betrunkenen. »Scheiß auffen Saft!«

Sie gibt ein erschrecktes Quieken von sich, fast wären ihr Glas und Flasche aus den Fingern gefallen. Der junge Polizist heftet seine feuchten Lippen auf ihre Wangen, seine Arme schlingen sich um ihren Oberkörper wie Schraubzwingen.

Sie dreht schnell den Kopf beiseite. »Lass mich doch erstmal den Saft wegstellen.« Der säuerliche Geruch, der von seinem fast nackten Körper ausgeht, stülpt ihren Magen um. Es ist vielleicht doch ganz gut, dass sie noch nichts gegessen hat.

Carsten grabscht die Saftflasche aus ihrer Hand und lässt sie auf den Teppich fallen. Das Glas folgt, dann schiebt er sich schwerfällig über sie. »Bist ne heiße Nummer, Roberta«, grunzt er ihr ins Ohr. Mist, er ist zwar besoffen, aber nichtsdestotrotz spitz wie der legendäre Nachbars Lumpi.

Sie fällt auf den Rücken und versucht es mit einem Lächeln. »Hör mal, ich, ehm, ich muss aber noch schnell ins Bad.«

»Scheiß auch aufs Bad.« Bah, sein Mundgeruch ist echt widerlich!

Durchhalten, Bobby! In ein paar Minuten ist der Typ bestimmt weggetreten. Seine Hände grabbeln an ihrem Jeansbund herum, kriechen unter ihren Pulli. Die feuchten Finger, die sich in ihre Taille bohren: Das ist zuviel! Sie stemmt die Hände gegen die nackte Brust, die sich schwitzig und kalt zugleich anfühlt. Carsten schiebt sich einfach über sie und drückt sie in die Matratze. Besoffen oder nicht, gegen seine Kraft kommt sie nur schwer an. Sein geschwollener Mund saugt sich an ihrer Unterlippe fest. Die harte Beule in seiner Unterhose, die gegen ihre jeansbekleideten Schenkel drückt, macht die Sache nicht angenehmer. Seine Hand zwängt sich zwischen ihre Körper nach oben und quetscht ihre Brust. Es tut weh, und zwar richtig.

»Au, nicht so grob!«, fährt sie ihn an. Morgen hat sie dort bestimmt blaue Flecken.

»Komm, da stehste doch drauf«, lallt er ihr ins Ohr und gräbt die Finger in ihr weiches Fleisch, kneift fest in ihre Brustwarze. »Magst es auf die harte Tour, hab ich gleich gemerkt.«

»Autsch! Hör auf!« Sie versucht mit aller Kraft, ihn von ihrem Körper zu schieben, aber Carsten macht sich tonnenschwer. Eine Hand drängt sich zwischen ihre Schenkel.

»Bist schon feucht, eh? Bist richtig geil auf mich, kleines Miststück.« Er reibt seine Erektion an ihr und presst seine Zungenspitze zwischen ihre Lippen. Er schmeckt nach Schnaps und einer salzigen Kupfernote, die vom getrockneten Blut herrührt.

Genug! GENUG!!! Bobby beißt fest zu.

Carstens Kopf ruckt hoch. »Feife!«, brüllt er und presst die Hand gegen die Lippen. Blutstropfen werden mit den Worten ausgespuckt und sprenkeln Bobbys Gesicht. »Du haft mich bebiffen, blöde Kuh!« Er verpasst ihr eine satte Ohrfeige. Ihre Wange glüht, ihr Kopf hämmert von dem harten Schlag.

»Jetft bifte reif, Flampe.« Er zerrt am Ausschnitt ihrer Pullis; der Stoff reißt.

Sie rollt sich unter ihm fort. Eine eiserne Hand umgreift ihr Fußgelenk und zerrt sie zurück. Instinktiv tritt Bobby zu und erwischt ihn mit ihrem Schnürstiefelchen genau in den Kronjuwelen.

Sein schriller Aufschrei dürfte die gesamte Nachbarschaft aufgeweckt haben. Carsten krümmt sich auf dem Bett, die Hände gegen seinen Schwanz gepresst. Das Gesicht ist dunkelrot angelaufen, die Augen tränen. Von seinem Kinn tröpfelt Blut aufs Bettlaken.

Fast tut er Bobby leid. Aber nur fast.

Sie stolpert vom Bett fort und hinüber in den Wohnraum, grabscht ihre Jacke und die Tasche von der Sofalehne und rennt zurück in den Flur.

Sie erstarrt mitten in der Bewegung.

An der Wohnungstür steht Carsten vornüber gebeugt, eine Hand im Schritt, die andere flach gegen das Türblatt gestemmt. Vom Zeigefinger baumelt eine Edelstahlhandschelle herab. Eine Handschelle!

»Wenn du glaubst, du könntest einfach so abhauen, hast du dich gründlich vertan«, zischt er. Die Worte sind kaum zu verstehen, weil er die Lippen fast nicht bewegt. Er wirkt jetzt gar nicht mehr betrunken, nur sehr, sehr wütend. Der blutige Mund und die Schwellungen lassen ihn wie einen Wahnsinnigen wirken.

Bobby schüttelt den schmerzenden Kopf, doch das groteske Bild bleibt das Gleiche. Ein fast nackter, fast nüchterner Jungpolizist mit zerschlagener Visage und feuchter Unterhose bedroht sie mit Handschellen. »Ich mach dich fertig, Schlampe. Ich nehm dich durch, bis du vergessen hast, wie du heißt. Vielleicht verzichte ich auf ne Anzeige wegen Körperverletzung. Aber erst entschuldigst du dich und lutschst meinen Schwanz.«

»Lutsch ihn dir doch selber!«, faucht sie und tastet nach ihrem Handy. Ein entsetzter Hitzestoß durchfährt sie, als ihr einfällt, dass das Telefon kaputt im Rinnstein vor dem Bel Etage liegt.

»Hände aus den Taschen!«, bellt Carsten im Polizistenbefehlston und schlägt mit der flachen Hand gegen die Wohnungstür. Das Holz dröhnt, die Handschelle klappert.

Verdammt, der Tritt in seine Weichteile hat ihn wirklich vollkommen ernüchtert. Bobby blickt sich nach etwas um, das ihr aus der Misere helfen könnte und weicht gleichzeitig rückwärts.

Carsten löst sich von der Tür. Lauernd, geduckt folgt er ihr nach. »Ich werde dich durchficken, du Luder«, murmelt er. »Du kommst hier erst raus, wenn ich mit dir fertig …«

Bobby schleudert ihm ihre Jacke ins Gesicht. Er schlägt danach, ist für eine Sekunde orientierungslos.

Sie stürmt vorwärts, stößt ihn beiseite und grabscht nach der Türklinke. Einen schrecklichen Sekundenbruchteil befürchtet sie, dass er abgeschlossen hat, dann fliegt die Tür nach innen auf und die Kälte des nächtlichen Hausflurs strömt ihr entgegen.

»Miststück!«, kreischt Carsten. Die Jacke fliegt beiseite.

Bobby hat bereits die Treppe erreicht. Fast wäre sie kopfüber herabgestürzt, doch ihre Hand schließt sich instinktiv ums Geländer und rettet sie. Unbeholfen stolpert sie die Stufen im Dunkeln hinab.

Hinter ihr brüllt Carsten: »Komm zurück, Roberta! Wir sind noch nicht fertig!«

Grelles Deckenlicht flammt auf. Das Patschen nackter Füße ist zu hören.

Sie hastet die Treppe hinunter, stürmt auf die Haustür zu und nach draußen. Ohne zurückzublicken, rennt sie über die verlassene Straße, hetzt blind in irgendeine Richtung. Die Haare flattern um ihr Gesicht, die Nachtkälte trocknet den Angstschweiß und kriecht durch den zerrissenen Pulli.

Als sie kaum noch Luft bekommt und Seitenstiche durch ihre Rippen bohren, verlangsamt sie und blickt sich um. Von Carsten ist weder etwas zu sehen noch zu hören.

Sie hat nicht die geringste Ahnung, wo sie sich befindet. Rechts und links ragen dunkle Wohnhäuser auf, die Straßennamen sagen ihr gar nichts.

Ihr Atem geht stoßweise, ihr Herz hämmert so hart gegen den Brustkorb, als wolle es ihn sprengen. Meine Güte, sie hat einen Polizisten angegriffen und verletzt! »Das war Notwehr«, grollt sie, ihre Tasche an sich pressend. »Er ist über mich hergefallen.« Eilig steuert sie auf ein U-Bahn-Haltestellenschild zu, das am Ende der Straße tiefblau leuchtet.

Vielleicht hättest du nur deutlicher Nein sagen sollen, du Super-Reporterin, näselt die Stimme der Vernunft.

Sie fährt sich durch die schweißfeuchten Haare und denkt nicht zum ersten Mal, dass ihr Leben eine einzige Katastrophe ist. Sassy jedenfalls wird sie auf diese Weise wohl kaum helfen können. Und mit einem soliden, investigativen Artikel, der ihren angeknacksten Ruf wiederherstellen wird, dürfte es auch Essig sein. Wahrscheinlich wird ab morgen jeder Polizist in dieser Stadt nach ihr Ausschau halten.

»Großartig gemacht, Bobby. Wenn du was versaust, dann aber richtig.« Am liebsten möchte sie losheulen wie ein kleines Mädchen. Stattdessen wischt sie sich immer wieder über den Mund, um den Geschmack von Carstens fischigen, blutigen Lippen loszuwerden. Warum hat sie nicht stillgehalten? Nach ein paar Minuten wäre der Spuk vorüber gewesen und sie hätte ihm noch einige Informationen entlocken können, bevor er in einen betrunkenen Dämmerschlaf selig davongedriftet wäre.

»Wäre ja noch schöner! Sex mit einem Besoffenen als Gegenleistung für Insider-Infos. Bevor ich so tief sinke, schmeiße ich den Job lieber hin«, brummt sie und ignoriert geflissentlich den Blick eines Mannes mit Anzug und Aktentasche. Sie führt Selbstgespräche, na und?

Die kühle Nachtluft dämpft den Kopfschmerz, ihr aufgewühlter Verstand beruhigt sich und beginnt, nachzudenken. Sie braucht keinen notgeilen, betrunkenen Polizisten, um mit ihrer Suche weiterzukommen. Sie wird Ihre Freundin finden und nebenbei der Welt die Augen öffnen über die menschenverachtenden Machenschaften, die tagtäglich in diesem ach so sicheren Industrieland von kriminellen Banden abgewickelt werden.

Klar doch, Super-Bobby. Die Welt wartet nur auf deinen Artikel, nölt der innere Kritiker. Du wirst es wieder verbocken.

»Könnte dir so passen«, murrt sie. »Ich lasse mich nicht niedermachen. Weder von dir noch von Männern, die glauben, für sie gelten keine Regeln.«

Zurück in ihrem schummrigen, schmutzigen Hostelzimmer ist der schlimmste Schrecken verraucht. Sie geht die Informationsbrocken durch, die sie bisher gesammelt hat, und formuliert im Kopf einen ersten Aufmacher. Bobby versucht, die Bilder zu verdrängen, die ihr beim Gedanken, was ihre beste Freundin durchmachen muss, in den Sinn kommen. Es sind schlimme Bilder. Sassy ist noch so jung, so lieb und naiv. Sie hat ihrem blöden Bruder nie glauben wollen, wie schlecht die Welt sei, hat ihn immer für einen gewaltbereiten Paranoiker gehalten. Und Bobby hat Sassy unterstützt. Tiny lebt auf der schmutzigen Seite der Welt, weil er es sich so ausgesucht hat. Bobby hat sich dafür entschieden, den Schmutz wegzuwischen und zu enthüllen, welche Abgründe sich darunter verbergen.

Bobby kann zweifellos schreiben. Sie kann fesselnd formulieren und die richtigen Fragen stellen. Sie hat Mut und den richtigen Biss, das sagen selbst ihre Dozenten. Allerdings wird häufig auch hinzugefügt, dass sie sich gern von ihrer Empörung mitreißen lässt und dabei vergisst, neutral zu bleiben. »Ein Journalist ergreift keine Partei. Er lässt nicht locker, wenn er ein Thema gefunden hat, aber er hat keine Mission, Frau Morgenroth, sondern eine Aufgabe.« Der Spruch kam von Doktor Dingens, irgend so einem berühmten weißbärtigen Gastprofessor für Publizistik. Er war sichtlich genervt von Bobbys penetranten Fragen während seiner Vorlesung. »Sie sollten Ihr Engagement wenigstens teilweise auf eine solide Recherche verwenden, statt sich aufs Anprangern zu konzentrieren.« Worauf er damit anspielte, war natürlich klar. Bobby hat puterrot dagesessen, die Fäuste im Schoß geballt und nicht gewusst, ob sie wütend sein oder sich schämen sollte. Dass sogar dieser bekannte Publizist von ihrem Waterloo-Artikel gehört hat, ist jene Art von zweifelhafter Berühmtheit, auf die sie gern verzichtet hätte.

Diesmal wird sie es richtig anpacken. Diesmal wird sie nicht treudoof einer einzigen ominösen Quelle glauben, ohne die Angaben zu überprüfen. Sie wird selbst zur Quelle werden. Sie wird so tief ins Milieu eintauchen, dass sie das Tageslicht nicht mehr sehen kann. Und sie wird erst wieder an die Oberfläche zurückkehren, wenn sie Sassy gefunden hat.

Jetzt wickelt sie das Alupapier von dem weichen Schokoriegel, den sie unten im Foyer aus dem Automaten gezogen hat, und beißt hinein. Der Riegel schmeckt widerlich süß, der Zucker überflutet die metallische Bitternis, die immer noch an ihrem Gaumen klebt. Sie gibt einen ergebenen Seufzer von sich. Nicht einmal die Schokolade ist auf ihrer Seite. Und an Schlaf ist auch nicht zu denken. Ihre Nerven flattern immer noch. Ob Carsten bereits eine Fahndung gegen sie angeleiert hat? Bestimmt klebt spätestens morgen in jedem Streifenwagen eine Phantomzeichnung von Bobby samt penibler Beschreibung. Wenn sie Glück hat, war er zu besoffen, um sich an ihre Haar- und Augenfarbe zu erinnern. Ja klar: Verlass dich auf dein Glück, Bobby. Das funktioniert immer hervorragend.

»Ich hasse Männer«, brummt sie zum millionsten Mal und blickt aus dem Fenster hinab auf die belebte nächtliche Straße. Carsten hat ihre Überzeugung, dass man keinem Typen trauen darf, nachhaltig bestätigt. Je netter, desto Dreckskerl. Dieser einschüchternde blonde Biker aus dem Mephisto hat sich gar nicht erst bemüht, so zu tun, als sei er kein brutaler Arsch. Und eigentlich möchte sie jetzt auch nicht an diesen Rocker denken. Der Mann ist erheblich gefährlicher als Carsten. Und die Wut in seinen Augen war auch nicht gespielt. Wahrscheinlich hat der Biker ein allgemeines Problem mit Frauen.

Sie lutscht versonnen an dem Schokoriegel, der so gar nicht nach guter alter Schokolade schmeckt, nur nach zuviel Zucker. Der Rocker sah ein bisschen sexy aus. Nur ein winzigkleines bisschen, ehrlich. Das harte, wütende Gesicht, der vor Aggression bebende Leib und die zusammengebissenen Zähne machten ihn nicht gerade sympathisch – von den Händen, die ihr die Luft abgeschnitten haben, ganz zu schweigen. Er hat erbarmungslos, und entschlossen gewirkt, wie ein kriegerischer Nordmann aus einer alten Saga. Und der Körper unter den Lederklamotten …

STOPP!

Kaum ist sie dem einen Dreckskerl entkommen, der sie beinahe vergewaltigt hätte, denkt sie an den anderen, der sie fast umgebracht hätte? Was bitte ist los mit ihr? »Ich sollte dringend etwas Vernünftiges essen«, nuschelt sie und leckt sich Schokolade aus dem Mundwinkel. In einem Vergnügungsviertel gibt es doch garantiert einen Rund-um-die Uhr-Dönerladen oder eine Fastfood-Kette. Essen ist immer eine gute Idee, um die Nerven zu beruhigen.

»Auf geht’s zur investigativen Burger-Recherche.« Sie wühlt den dünnen Schönwetterparka aus dem Koffer und verlässt das miefige Hostelzimmer, heilfroh, etwas zu tun zu haben und wenn es nur essen ist. Aber wenigstens das kann sie richtig gut.

Warum sie keine halbe Stunde später das Marinestübchen betritt, weiß sie selber nicht.

Sie rechnet damit, dass Dierk hinter der Theke »Da ist sie! Haltet sie!« schreit und dabei in ihre Richtung fuchtelt. Damit, dass sich ein halbes Dutzend Hafenarbeiter auf sie stürzt und sie am Boden festnagelt …

Niemand beachtet sie, obwohl sich nur wenige Gäste in der Kneipe aufhalten. Alte Kerle mit knittrigen Gesichtern hocken an der Theke, klammern sich an ihren Biergläsern fest und führen die üblichen Kneipengespräche. Am Tisch unter dem Fenster lacht eine platinblonde mittelalte Frau mit dem Make-up einer Achtzehnjährigen viel zu laut über etwas, das einer der beiden Männer in ihrer Gesellschaft sagt. Die beiden Kerle starren auf das Dekolleté der Platinblonden. Genauer gesagt starren sie in die Schwärze, die sich zwischen den riesigen Brüsten auftut. Wie Lemminge, die kurz davor sind, sich in den Abgrund zu stürzen. Die Frau lacht immer noch und schüttelt ihr Haar auf diese Hey-ich-bin-zu-haben-Weise, aber die Männer glotzen paralysiert auf ihren Busen. Um die wässrigen Augen der Frau liegt ein Kranz aus Falten. Die Szene wirkt so deprimierend, dass Bobby sich abwenden muss.

Sie lehnt sich über die Theke und wartet, dass Dierk sie bemerkt.

Er wirft ihr einen flüchtigen Blick zu, während er Bierflaschen öffnet und auf den Tresen stellt, dann schaut er ein zweites Mal hin. »Dich kenn ich doch«, sagt er stirnrunzelnd.

»Ich war heute mit Carsten hier. Dem Polizisten.« Sie lächelt vorsichtig.

»Ach, stimmt!« Er klatscht sich gegen die Stirn und grinst den Mann an, der eben das Bier ansetzt. »Haste mitgekriegt, Hinnerk? Der Carsten wurde heute von nem Demon vermöbelt.«

Hinnerk setzt gemächlich seine Flasche ab. »Is nich wahr«, murmelt er desinteressiert.

»Bullen leben halt gefährlich«, sagt ein anderer Gast.

Dierk wandert zu ihrer herüber und wischt sich die Hände am Hemd ab. »Kann ich was für dich tun? Haste was vergessen?«

Sie schüttelt den Kopf, erleichtert, dass Dierk noch noch nichts von ihrem unrühmlichen Techtelmechtel mit dem Jungpolizisten weiß. »Ich hatte Langeweile und dachte, ich schau noch mal vorbei. Mich bedanken und so.«

»Schon gut, Mädel.« Er winkt ab. »Was darf ich dir bringen? Noch mal nen guten Klaren?«

»Um Gottes willen!«, entfährt es ihr. »Ich hätte gern ein Radler, bitte.«

»Hä?« Dierk tauscht einen ratlosen Blick mit Hinnerk.

Der Mann neben Hinnerk lacht. »Sie will'n Alster, Dierk. Halb Bier, halb Pisse.«

Dierks Miene klärt sich auf. »Ach, ja, verdammt. Lässt sich machen.«

Bobby, die ihm bei seinen langsamen Handgriffen zusieht, fragt sich, wie viel von seinem eigenen Wunderwasser er inzwischen wohl intus hat. Er spricht deutlich, aber sein Blick ist alles andere als fokussiert. Sie vermutet, dass er Übung im Trinken hat. Und wenn sie sich in der schlecht besuchten Kneipe umschaut, kann sie sich den Grund dafür denken.

Als er ihr das Glas mit dem hellgelben Mixgetränk hinstellt, fragt sie geradeheraus: »Ist es hier immer so leer?«

Dierk zuckt die Schultern. »Mal so, mal so. Ist halt keine Touristen-Kneipe. Das große Geld macht man im Gerberviertel oder dem Wendischquartier, aber die Mieten dort kann sich kein normaler Mensch leisten.«

»Es sei denn, man ist gut Freund mit den Demons«, wirft Hinnerk ein.

»Halt’s Maul!«, zischt Dierk.

»Wieso? Stimmt doch. Bei euch kleinen Krautern kassieren sie ab, bis ihr in die Knie geht, aber Läden wie das Artemis zahlen keinen Pfennig. Ist doch kein Geheimnis, dass …«

»Du hast zu viel gesoffen, Hinnerk«, unterbricht ihn Dierk mit deutlich warnendem Unterton.

»Jau, aber doof bin ich noch lange nicht. Weiß doch jeder, was hier abgeht.«

Der Mann neben Hinnerk mahnt: »Hinnerk, wenn du ein Problem hast, solltest du das nicht in der Öffentlichkeit rumposaunen.«

»Ihr seid vielleicht Schisser«, brummt Hinnerk, bevor er sein Bier ansetzt. »Ich sage doch nur, was jeder weiß.«

»Etwas zu wissen und darüber zu quatschen sind zweierlei Dinge, Junge. Kapiert?« Dierk nickt ihm zu. »Muss mich um die anderen Gäste kümmern.«

»Was ist das Artemis?«, fragt Bobby, als der Kneipenwirt außer Hörweite ist.

»Offiziell ein Saunaclub.« Hinnerk malt zwei Anführungszeichen in die Luft und grinst zynisch. »Der größte, teuerste und feinste Edelpuff in der ganzen Gegend. Die Mädels dort haben vergoldete Mösen.«

»Du kennst dich aus, was?« Der andere klopft ihm auf die Schulter. »Mensch, Typen wie wir kommen nicht mal in die Nähe von dem Schuppen!«

»Gehört der Laden auch diesem Biker-Club?«

Die beiden sehen sich an.

»Nee, ganz sicher nich«, sagt Hinnerk. »Das ist dem Brunner sein Eta … Etablisse … dem Brunner sein Puff. Der hat ne ganze Kette von solchen Edelbordellen. Sind quer durchs Land verteilt. Ist fast schon eine Berühmtheit, der Brunner.«

»Ah«, macht Bobby. »Und der muss also keine«, sie runzelt die Stirn auf der Suche nach einem unverfänglichen Ausdruck, »keine Sonderabgaben an die Dirty Demons bezahlen?«

Hinnerk will den Mund öffnen, doch der andere rempelt ihn so hart an, dass der Mann fast vom Barhocker kippt. »Spinnst du?«, grunzt er erbost.

»Du redest schon wieder zu viel Unsinn.« Der andere Mann macht eine Kopfbewegung nach hinten.

Hinnerk blickt in den staubigen Spiegel über der Theke und wird deutlich bleich. »Die ham mich doch nich gehört, oder?«, flüstert er laut.

Der andere hebt die Achseln.

Bobby folgt Hinnerks Blick. Neben dem Eingang sitzen drei Männer in Rocker-Aufmachung: Lederjacken mit Aufnähern, einem Ich-töte-dich-Ausdruck im Gesicht und jeder Menge Ketten, Nieten und Ringe über den ganzen Körper verteilt. Als Bobby die Kneipe betreten hat, sind sie noch nicht da gewesen. Die Drei schenken Hinnerk keine Beachtung, was dieser mit einem sichtbaren Aufatmen quittiert, sondern verfolgen Dierk, der eine Gruppe alter Männer mit Bier und Korn versorgt. Er wechselt einige launige Worte, kassiert ab und blickt auf. Als er die drei Biker bemerkt, macht sein Lächeln einem zutiefst resignierten Ausdruck Platz. Bobby kann sehen, wie er »Scheiße« sagt, obwohl sie zu weit weg ist, um ihn zu hören.

Der Kneipenwirt schlurft zur Kasse, öffnet die Lade und nimmt einen hübsche Zahl großer Geldscheine heraus, steckt sie in einen Umschlag und umrundet die Theke.

Niemand beachtet Dierk, wie er den Schankraum durchquert. Alle blicken geflissentlich sonst wohin und reden weiter. Die platinblonde Frau stößt ein Lachen aus, das sehr falsch, beinahe hysterisch klingt. Aus der Wurlitzer singt Nina Hagen »Ich weiß, es wird einmal ein Wunder geschehen« und rollt dabei das R, als habe sie Kieselsteine im Mund.

Im Spiegel beobachtet Bobby, wie Dierk sich an den Tisch setzt und den Umschlag in die Mitte legt. Keiner der vier Männer sagt ein Wort. Es gibt kein Hallo, nicht einmal ein Nicken.

Einer der Rocker zieht das Kuvert zu sich heran, nimmt das Geld heraus, blättert es mit dem Daumen durch und setzt ein abfälliges Gesicht auf.

Dierk schüttelt den Kopf, hebt die Schultern, als wolle er sich entschuldigen.

Der Rocker steckt das Geld in die Innentasche seiner Lederjacke. Er zerreißt den Briefumschlag in viele winzige Schnipsel. Der Mann neben ihm lächelt bedauernd, bevor er vorschnellt und Dierk am Kragen packt. Er reißt den alten Kneipenwirt quer über den Tisch zu sich heran. Bobby sieht, wie er ihm etwas ins Ohr flüstert. Dierk ist weiß wie Schnee; er nickt hektisch, wieder und wieder und wieder. Der Demon stößt ihn von sich. Dierk taumelt rückwärts, stößt den Stuhl um und kracht zu Boden. Er reibt sich stöhnend den Ellbogen.

Immer noch schaut niemand dorthin. Bobby wagt einen Seitenblick und begegnet Hinnerks trüben Augen. Er deutet ein Kopfschütteln an, gleichzeitig graben sich seine schmutzigen Fingernägel ins Holz der Theke.

Die Rocker stehen auf und umrunden den Tisch. Der Mann, der das Geld eingesteckt hat, wirft die Schnipsel des zerrissenen Umschlags in die Luft wie ein Zauberer, der einen Trick vorführt. Sie segeln auf Dierk herab, kleine weiße Flocken aus Papier. Ein anderer verpasst Dierk einen beiläufigen, aber harten Tritt in die Seite. Der alte Mann unterdrückt mit Mühe einen Schmerzensschrei. Ohne sich noch einmal umzusehen, stiefeln die drei Rocker aus der Kneipe hinaus.

»Meine Güte«, flüstert Bobby.

Kaum ist die Tür ins Schloss gefallen, erheben sich eilig zwei Gäste und helfen Dierk hoch. Einer klopft ihm die Papierfetzen von der Kleidung, ein anderer richtet den Stuhl auf.

Dierk reibt sich über die schmerzenden Rippen. Er winkt ab, als man ihn zu dem Stuhl dirigieren will, und geht zurück zur Theke, noch gebeugter als zuvor. Er wirft einen Blick in die offen stehende Kassenlade, seufzt und schiebt sie zu.

»Warum lässt du das mit dir machen?«, sagt Bobby aufgebracht. »Die kassieren Schutzgeld bei dir, habe ich Recht?«

»Halt dich da raus, Mädel«, mahnt Hinnerk. »Wir haben hier unsere eigenen Regeln, das verstehst du nicht.«

»Stimmt, das verstehe ich nicht.« Sie beugt sich über die klebrige Thekenplatte. »Dierk, du bist doch mit Carsten befreundet. Warum …?«

»Hast du nicht gehört, was Hinnerk sagt? Halt dich da raus. Ich bin in dieser Stadt geboren, aber eine wie du hat keine Ahnung, wie es bei uns läuft.« Er klingt müde, aber auch verhalten zornig. »Und komm bloß nicht auf die Idee, irgendwelchen Scheiß zu schreiben, kapiert? Damit kommen wir hier gar nicht klar.«

Jetzt starrt Hinnerk sie an. »Jetzt sag bloß, das Mädel ist ne Reporterin? Ach, du heilige Maria Mutter Gottes!«

Bobby verdreht die Augen. »Ihr tut gerade so, als hätte ich ein Aufnahmegerät laufen und würde jeden Pups brühwarm an die Boulevardpressen liefern.«

»Ist alles schon da gewesen«, murrt Hinnerk. Plötzlich ist er nicht mehr so freundlich.

Dierk nimmt ihr Glas mit dem Biermixgetränk weg, obwohl sie erst einen winzigen Schluck getrunken hat.

»He!«

»Du gehst jetzt besser, Mädel. Ich mach den Laden sowieso gleich zu, ist schon spät.« Er kippt den Inhalt in die Spüle, ohne sie aus den Augen zu lassen. Sein Kopf ruckt Richtung Ausgang.

»Ich habe aber mein Radler noch gar nicht bezahlt«, protestiert sie.

»Geht aufs Haus. Hau ab!« Die letzten beiden Worte betont er unheilvoll. Auch die Gäste in der Nähe werden jetzt aufmerksam. Alle glotzen sie an.

»Hast ihn gehört.« Hinnerk beugt sich zu ihr. »Wenn du irgend nen Mist schreibst, ist Dierk derjenige, der den Ärger ausbaden darf. Haste das kapiert?«

Ja, sie hat’s verstanden. Sie gibt ein frustriertes Grollen von sich, bevor sie vom Hocker rutscht und mit hoffentlich hoheitsvoller Haltung zur Tür marschiert.

Ohne ihr Smartphone fühlt Bobby sich nackt. Sie kann weder mit Carina telefonieren und sie um Rat fragen – um diese Uhrzeit wäre das auch ziemlich rücksichtslos – noch auf die trügerische Sicherheit des Notrufs bauen, falls sie das nächste Mal in eine Klemme gerät.

Sie klappt den Laptop auf, wählt sich in das WLAN des Hostels ein und nippt an dem Milchkaffee aus dem Foyer, während sie auf die Internetverbindung wartet. Dann gibt sie Artemis und Bordell in die Suchmaschine ein. Die Trefferliste, die daraufhin erscheint, sagt ihr, dass der Name keine Seltenheit für Läden des horizontalen Gewerbes ist. Sie verfeinert die Suche, indem sie den Namen der Stadt hinzufügt.

Schon besser. Bobby klickt auf die Webseite des Edelbordells fkkclub-artemis.de, die aufgemacht ist wie die Seite eines Luxushotels: mit viel Gold und Schwarz und weichgezeichneten Fotos, die ein kostspielig aussehendes Ambiente zeigen. Bevor Bobby weiterstöbern kann, poppt ein Fenster auf.

Sehr geehrte Gäste,
das ARTEMIS weist darauf hin, dass sämtliche weiblichen Anwesenden eigenständige Unternehmerinnen sind und auf eigene Rechnung arbeiten. Keine der Damen steht in einem Dienst- oder Vertragsverhältnis mit der BRUNNER GMBH oder dem ARTEMIS.

Danach darf Bobby per Klick bestätigen, dass sie schon über 18 ist.

Das Artemis sieht auf den ersten und den zweiten Blick aus wie ein Wellnesstempel. Gold, Bernstein und schwarzer Marmor mit roten Relaxliegen, ein Haman, Whirlpools, Saunen und eine dezent ausgeleuchtete Lounge-Bar. Ein Außengelände mit Pool und einer gläsernen Grotte runden das Angebot ab. Bobby hat sich ein Bordell immer schmuddelig, plüschig rot und irgendwie düster vorgestellt, aber das da sieht aus, als hätte es einen Spa-Designerpreis gewonnen.

Sie klickt sich durch das Menü und erfährt, dass es ein Pornokino und zwei Etagen mit Einzelzimmern gibt und sogar verspiegelte Räume. Aha, dort findet also das eigentliche Business statt. Von wegen Wellness und Sauna.

Aber hilft ihr das nun weiter? Der Hinweis, dass die Damen, die dort arbeiten, selbständig tätig sind, weist darauf hin, dass diese Spur sie nicht weiter bringt. Andererseits … die lederbekleideten Herrscher des Vergnügungsviertels sind irgendwie mit diesem Großbordell verbandelt. Und sie sind es, die die dreckigen Geschäfte machen, in Kooperation mit ihren Geschäftspartnern aus dem osteuropäischen Ausland.

Und warum wird beim Besuchen der Webseite dieser Hinweis gezeigt? Ist das üblich auf FKK-Club-Internetseiten oder hat das Artemis mal Probleme gehabt?

Bobby wickelt ein Karamellbonbon aus und schiebt es sich nachdenklich in den Mund. Sie ruft die Suchmaschine auf und durchstöbert das Netz nach Zeitungsberichten über das Artemis. Beim dritten Link erlaubt sie sich ein triumphierendes Lächeln.

RAZZIA IM GROSSBORDELL ARTEMIS - VERDACHT AUF ZWANGSPROSTITUTION

Rund 200 Beamte riegelten das größte und bekannteste Edelbordell des Nordens stundenlang hermetisch ab, überprüften die Papiere von Freiern und Prostituierten und durchsuchten zeitgleich zwei weitere Clubs, die ebenfalls zum Imperium des Unternehmer Amadeusz Brunner gehören, sowie Büros und Privatwohnungen. Es gehe dabei um den Verdacht des Menschenhandels zum Zwecke der sexuellen Ausbeutung, um Zuhälterei und gewerbsmäßigen Betrug, teilte die Staatsanwaltschaft mit. Außerdem überprüfe man Hinweise auf Verbindungen ins Rockermilieu.

An dieser Stelle vergisst Bobby das Karamellbonbon, das sahnig in ihrem Mund zerschmilzt.

Gegen fünf Angestellte des ARTEMIS wurden Haftbefehle erlassen. Eine der festgenommenen Personen soll der Rockerbande DIRTY DEMONS angehören, die im Rotlichtmilieu agiert und vom BKA der organisierten Kriminalität zugerechnet wird. Zwei weitere Beschuldigte sollen mithilfe der sogenannten »Loverboy«-Methode junge Frauen unter 21 Jahren ins Milieu gelockt und zur Prostitution gezwungen haben.

Auch der 57-jährige Unternehmer und Investor Amadeusz Brunner, der sich gerne als Saubermann des Erotikgewerbes präsentiert, wurde beschuldigt, jedoch nicht festgenommen. Über seinen Anwalt wies Brunner alle Vorwürfe von sich. »Unsere Damen werden ordnungsgemäß registriert und den Behörden gemeldet. Wir zahlen den üblichen Pauschalbetrag an das Finanzamt. Die Unterstellungen sind wie immer vollkommen haltlos. Vermutlich steckt die Konkurrenz dahinter oder eine Horde empörter Feministinnen. Wir sehen dem Ausgang der Ermittlungen entsprechend gelassen entgegen.«

Bobby klickt sich aufgeregt durch die weiteren Artikel und erfährt, dass von den fünf Verhafteten vier wieder auf freien Fuß gesetzt wurden, da die Zeuginnen ihre Aussagen zurückgezogen haben. Nummer fünf blieb in Haft, wurde vor Gericht jedoch von allen Vorwürfen freigesprochen. Dank der groß angelegten Razzia konnte immerhin eine Frau identifiziert werden, die wegen gewerbsmäßigen Betruges in ihrem Heimatland gesucht wurde. Außerdem zitterten zahllose Prominente wochenlang, ob ihre Namen irgendwo in der Boulevardpresse auftauchten. Im Artemis verkehren angeblich Fußballprofis, Politiker und irgendwelche Moderatoren aus dem Privatfernsehen.

Weiter unten liest sie Brunners liebstes Zitat, das er offenbar bei jedem Interview von sich gibt: »Es ist mein erklärtes Ziel, das Erotikgewerbe der Welt von dem schmuddeligen, kriminellen Image zu befreien und ihm die Würdigung zurückzugeben, die es verdient. Es ist nicht ohne Grund das älteste Gewerbe der Welt und in meinen Augen auch das schönste.«

Na klar, denkt Bobby, du bist auch der Mann, der damit reich geworden ist. Manche Frauen sehen das sicher etwas differenzierter. Sie schreibt Stichwort um Stichwort in ihr Notizbuch, macht Namenslisten und vergisst auch nicht, die Quellenangaben zu notieren. Diesmal wird sie jeden verfluchten Buchstaben dreimal überprüfen, bevor sie auch nur einen Satz tippt. Wenn sie es richtig anpackt, gelingt ihr das, woran die Behörden kläglich gescheitert sind. Sie wird den kriminellen Gangs das Handwerk legen.

Und Sassy wird alles bezeugen können, was Bobby zu berichten hat.

Perfekt.

10 - French

Nicky ist ein verflucht erfahrenes Luder. Sie reizt ihn mit ihren Lippen und den Zähnen, dem Kratzen ihrer Fingernägel und ihrem Körper, der sich so geschmeidig um ihn schlängelt, dass er nicht mehr weiß, wo oben und unten ist. Ihre Brüste reiben sich an seinem T-Shirt, ihre Hand streicht über die stetig wachsende Beule in seinem Schritt.

Wie von selbst legen sich seine Hände auf ihren Po und pressen ihren Unterleib fester an ihn. Er gräbt die Finger tief in das weiche Fleisch und kann ein leises Aufstöhnen nicht unterdrücken, als sie seinen Schwanz durch den Stoff härter massiert. »Ja, das gefällt dir, Großer«, gurrt sie. »Ich bin so verdammt geil, dass ich es kaum noch aushalte.« Sie geht auf die Knie und befreit seinen Schwanz aus dem engen Gefängnis. Er atmet auf, als der Druck nachlässt.

»Oh wow, der ist echt riesig«, haucht sie. Ihre Lippen schließen sich um seine Eichel, ihre Hand legt sich um den Schaft.

»Shit«, bringt er hervor, als ihre Zungenspitze sich in die kleine Falte gräbt. Sie macht genussvolle Geräusche, als könne sie sich nichts Geileres vorstellen, als an seinem Schwanz zu lutschen. Er versteht nicht, warum das seine Wut erneut anfacht.

Er packt ihr Haar mit beiden Händen, hält ihren Kopf in Position und stößt zu, bis er die Gaumenwand spürt. Sie gibt ein ersticktes Würgen von sich, dann streckt sie den Hals durch, damit er in ihre Kehle vorstoßen kann. Ihre Finger gleiten von seinem Schaft und massieren jetzt geschickt seine Eier, während ihr Kopf sich vor und zurück bewegt. Sein Griff in ihrem Schopf verstärkt sich. Er ist überzeugt, dass er ihr wehtut, aber sie gibt weiterhin diese wohligen Geräusche von sich. Meine Fresse, gefällt ihr das wirklich? Seine Lust vermischt sich mit dem säuerlichen Brennen des aufkochenden Zorns. Er rammt seinen Schwanz tief in ihren Schlund, wieder und wieder und wieder, kümmert sich nicht länger um das Mädchen, das vor ihm kniet. Vor ihm taucht ein schmales, zartes Gesicht auf, die Nase mit Sommersprossen gesprenkelt, die Augen aufgerissen. Kein fröhliches Gesicht. Der Blick ist verächtlich. Oder erschüttert? Verletzt?

Er knurrt und fickt die heiße Kehle noch härter, noch tiefer. Eine Nasenspitze stößt gegen seinen Bauch. Jetzt ist es ihm vollkommen egal, was er tut; er will nur noch diesen Druck loswerden, der sein Hirn anschwellen lässt. Schwarzes Feuer tost durch seine Muskeln. Mit jedem Stoß nimmt das Zittern zu, seine Eier ziehen sich ruckartig zusammen, dann explodiert er in der Kehle der Bitch.

Sie versucht, sich ihm zu entziehen, doch er hält ihren Kopf eisern an Ort und Stelle und pumpt sich in ihr leer. Jetzt würgt sie und gräbt hilflos ihre Fingernägel in seine Schenkel. Ihr Körper zittert und bebt.

Endlich gibt er sie frei und macht einen wackligen Schritt rückwärts. »Shit, tut mir leid«, bringt er hervor. »Das war ein bisschen zu hart. Ich wollte nicht …«

Nicky blickt zu ihm auf und lächelt wie eine satte Katze. Ihre Zunge fährt über die feuchte Unterlippe. »Das war geil, Mann. Ich mag es, benutzt zu werden. So hart wie möglich.« Sie rutscht ihm auf Knien nach und greift nach seinem Schwanz, der immer noch zuckt. »Ich möchte ihn saubermachen.«

Er ist sicher, dass er sie eben fast erstickt hat, aber sie scheint wirklich darauf zu stehen. Regungslos sieht er zu, wie sie zufrieden seufzend seinen Schaft ableckt. Sie schielt zu ihm hoch und beginnt erneut, zu saugen. Ihre Zunge ist verflucht geschickt; sie weiß genau, wo sie seine empfindlichen Stellen findet. Sie leckt über die Eichel, flirrt mit der Zungenspitze über das Frenulum, nuckelt zwischendurch an seinen Eiern.

Er spürt, wie sein Blut erneut in die unteren Regionen strömt und schließt die Augen. »Wo hast du die Scheiße denn gelernt?«, murmelt er.

Sie lächelt um seinen Schaft herum, statt zu antworten.

Es dauert nicht lange, bis sein Freund erneut hart wird. French öffnet die Augen, sieht das schmuddelige Bett an der Zimmerwand, atmet die stickige Luft. Sein Blick wandert nach unten. Der Anblick des fremden Haarschopfes dicht an seinem Unterleib versetzt ihm einen Schlag in die Magengrube. Er krümmt sich leicht.

Sofort fährt das Mädchen zurück. »Hab ich dir wehgetan? Scheiße, entschuldige!« Sie erhebt sich schnell und schwankt kurz auf den High Heels. Ein seltsam erwartungsvoller Ausdruck überlagert die Angst in ihrem Gesicht. »Ich war nicht gut genug. Du solltest es mir heimzahlen, Nomad. Bestrafe mich.« Der Satz endet in einer Mischung aus Schaudern und Stöhnen. Sie geht rückwärts, ohne ihn aus den Augen zu lassen.

In Frenchs Magen steckt eine scharfe, brennende Klinge. Dennoch kann er den Blick nicht von der kleinen Bitch lösen, die sich jetzt auszieht, und zwar verflucht lasziv. Sie windet sich förmlich aus den engen Klamotten heraus, die auch vorher schon nichts der Fantasie überlassen haben. Darunter trägt sie einen lachsfarbenen Tanga. Über dem Venushügel hat sie in bogenförmiger Schreibschrift All or Nothing tätowiert, umgeben von dornigen Rosen, die sich in einer Spirale ihre Taille hinauf winden. Das ist heiß, oder nicht? Es sollte ihn anmachen; French steht auf filigrane Tattoos bei Frauen, erst recht an so einer Stelle. Jetzt starrt er auf den Spruch und blinzelt, als ihre Daumen sich unter das Spitzenbündchen haken und das winzige Kleidungsstück über die Schenkel herab schälen. Ihre Hüften wiegen sich auf eine verdammt professionelle Art. Jetzt öffnet sie den BH und wirft ihn fort. Die etwas zu großen Brüste sehen perfekt aus mit ihrer halbrunden Form. Er weiß, was er fühlen wird, wenn er seine Hände darum schließt. Unter der Haut wird er diese nachgiebigen Kissen ertasten, die im Fleisch eingebettet sind, und in der Falte eine feine weiße Narbe. Er hat sich nie darum geschert, ob er es mit echten oder silikongepolsterten Titten zu tun hat. Nun empfindet er Widerwillen, diesen Fake anzufassen, der ausschließlich dazu dient, Kerle wie ihn zum Sabbern zu bringen.

Er schüttelt ratlos den Kopf, während seine Augen über Nickys Gestalt wandern. Sie ist eine rassige Schnitte, keine Frage. Ihre eine Hand spielt mit ihrem Nippel, während die Rechte zwischen ihre Beine wandert und über den Spalt reibt. Ihr Blick brennt sich in seinen Schädel. Medusenaugen, denkt er. Aber verdammt, er will nicht herumphilosophieren. Er will die kleine nasse Bitch so hart und unerbittlich durchvögeln, bis sie um Gnade schreit und auf seinen Rücken einprügelt. Sie möchte eine Lektion? Oh, die wird sie bekommen.

Und vielleicht ist er danach erschöpft genug, dass er ein paar Stunden friedlich pennen kann.

Egal, was er mit Nicky anstellt, sie macht es mit. Ihre Schmerzensschreie gehen in lustvolles Gestöhne über. Er weiß, dass er gerade großen Scheiß baut, dass er ihr wehtut, wie er noch niemals einer Frau wehgetan hat. Ohne Rücksicht rammt er sich in jede ihrer Körperöffnungen, drückt ihr Gesicht in die durchgelegene Matratze und reagiert sich an dem tätowierten, rasierten, parfümierten Leib ab. Er vergisst, wo er sich befindet. Vergisst, wie das Mädchen heißt, dass sich unter ihm hervorzuwinden versucht. Vergisst, dass die Muskeln seiner Schenkel wie irre zittern und dass sein Schwanz sich längst wie ein Stück rohes Fleisch anfühlt.

Seine Eier krampfen sich zusammen, während er seinen Fingern dabei zusieht, wie sie sich tief in die weichen Hüften der Bitch graben. Morgen wird sie leuchtende Hämatome haben, am Arsch, auf den Brüsten und den Armen und den Schenkeln. Die Schläge, die er ihr mit flacher Hand versetzt hat, kann man selbst mit viel Wohlwollen nicht mehr als wildes Sexspielchen bezeichnen. Die Laute, die sie von sich gibt, gepaart mit diesem gierigen Blick, während ihre Haut unter jedem Schlag erbebt, zeigen, dass sie den kranken Scheiß tatsächlich genießt. Das stachelt seinen Zorn nur noch mehr an. Warum lässt sie sich eine solch würdelose Behandlung gefallen? Er wirft sie erneut auf den Bauch, zerrt ihre Hüfte hoch und rammt sich in ihren Arsch. Jetzt schreit sie wirklich, ihr Rücken biegt sich durch. Ihr Schließmuskel kämpft vergeblich gegen sein Eindringen an.

»Na also«, keucht er. »Wenn ich mit dir fertig bin, wirst du es bereuen. Du hättest … einen … großen Bogen …« Seine Hoden pochen wild, sein Unterleib knallt gegen ihren Arsch. Er hält sie unbarmherzig an Ort und Stelle, genießt ihre verzweifelten Versuche, von ihm fortzukommen. »Los, sag mir, was für ein mieser Arsch ich bin!«, stößt er hervor. »Sag mir, wie sehr ich dir wehgetan habe.« Er versetzt ihrem Hintern mehrere harte Schläge auf die tiefroten Stellen.

Die Bitch wimmert laut. Ein Zittern durchläuft ihren Körper. Zu seinem Entsetzen presst sie ihren Arsch noch fester gegen seine Lenden. »Gib’s mir«, keucht sie. »Gib’s mir.« Immer wieder stößt sie die zwei Worte hervor.

Sein Schwanz zuckt und krumpelt sich zusammen. Die Spannung in seinem Körper bricht auseinander, die Muskeln so plötzlich weich, dass er sich gerade noch auf den Händen abstützen kann, bevor er das Mädchen unter seinem Gewicht begräbt.

Er schnappt nach Luft. Irgendwie scheint jedes Sauerstoffmolekül in diesem Dreckszimmer verbrannt zu sein. Sein Herz hämmert im Stakkato gegen die Rippen. Er lässt sich auf die Seite fallen und krümmt sich, als ein Feuerspeer seine Inneres durchbohrt. Es ist ein Schmerz, den er nicht versteht, weil er ihn noch nie erlebt hat; es ist nichts Körperliches. French drückt die Fäuste in den Bauch, aber die Quelle lässt sich nicht lokalisieren. Seine Nerven vibrieren, er kann die Augen nicht öffnen, weil seine verkrampften Gesichtsmuskeln zu Stein geworden sind.

»Hey, Frenchman! Scheiße, was ist mit dir?«, hört er eine Frauenstimme; sie klingt besorgt. »Hier, trink was.«

Er spürt einen Flaschenhals an den Lippen, dann schmeckt er das rauchige Brennen von Whisky. French rupft dem Mädchen die Flasche aus den Fingern und trinkt gierig. Hitze rauscht durch die Kehle und setzt unterwegs alles in Brand. Seine Muskeln lockern sich, der seltsame Krampf weicht langsam aus seinem Körper.

»Geht’s wieder?«

French stellt die Flasche auf den Boden neben dem Bett und atmet durch. Er setzt sich auf und reibt sich über die brennenden Augen, bis er wieder etwas erkennen kann.

Nickys Make-up ist verschmiert, ihre Unterlippe geschwollen, das Haar hängt wirr herab. Als sein Blick auf ihre Brüste fällt, erblasst er. »Oh, verfluchte Scheiße«, murmelt er mit brüchiger Stimme. »War ich das?« Er deutet auf die dunkelroten Quetschungen.

Sie lächelt. Meine Fresse, sie lächelt tatsächlich! »Ist echt geil mit dir, Frenchman. Du hast mich so fertig gemacht, dass ich drei Tage nicht laufen kann.« Sie robbt an ihn heran und schlingt ihre Arme um seinen Hals. »Ist was anderes als mit Bianco, Mann. Genau so wollte ich es haben. Die Kuschelnummer ist nicht mein Ding.«

»Meins auch nicht.« Er löst sich sanft aus ihrer Umklammerung. »Aber die gottverdammte Scheiße da erst recht nicht.« Vorsichtig streicht er über die Prellungen auf ihrer Haut.

»Gibt für alles ein erstes Mal.« Sie angelt nach der Whiskyflasche.

French kann den Blick nicht von den verfärbten Hautstellen lösen. Die Galle kommt ihm hoch. Sein Schwanz fühlt sich wund gescheuert an. Was für eine kranker Mist! Er weiß nicht, wie lange er das Mädchen quer durch dieses versiffte Bett gefickt hat – und quer durchs Zimmer, wenn er sich recht erinnert. Sie war laut, richtig laut. Ihr Gezappel und Gestrampel, ihre Versuche, ihn abzuwehren haben eine verborgene Pforte in seinem Innern geöffnet und etwas herausgelassen, das er für immer weggeschlossen zu haben glaubte.

Verfluchtes Elend, wo hatte er nur seinen Verstand?

Jetzt fühlt er sich wie ein Turnbeutel, der von einem Panzer überrollt wurde. In ihm ist nichts mehr; keine Energie, keine Reue, kein Zorn. Und mit Sicherheit leidet er jetzt an akutem Eiweißmangel. Er verzieht die Lippen zu einem dünnen Grinsen; selbst das ist zu anstrengend. »War da nicht was, das du mir sagen wolltest?«, murmelt er. »Irgendein Name.« Er lässt sich auf den Rücken fallen und blickt zur rissigen Decke hinauf, überlegt, wie der MC heißt, dessen Clubhure er gerade durchpflügt hat. Gamblers, genau. Ein Haufen Möchtegern-Outlaws ohne Eier in der Hose.

Seine Rechte tastet nach dem Kondom, streift es ab und lässt es achtlos zu den anderen zu Boden fallen. Irgendein bedauernswerter Prospect wird morgen Frenchs Hinterlassenschaften entsorgen.

Nicky wischt sich über den Mund. Sie sieht erschöpft aus, aber auf eine befremdlich zufriedene Weise. In dem trüben Licht wirken die Hämatome noch nicht allzu schlimm; doch morgen wird das Mädchen einen ganz anderen Anblick bieten.

Brutaler Dreckskerl, flüstert es in seinem Schädel. Nimmst dir, was du willst, ohne Rücksicht, ohne …

»Sei still!«, faucht er.

Nicky erstarrt. »Ich hab nix gesagt.« Erschrecken und ein Hauch von Gier zeigen sich unter der Make-up-Schmiere. »Ehrlich, Mann, ich brauch ne Pause«, flüstert sie.

»Ich meinte nicht dich.« Er wälzt sich auf die Seite und stützt den Kopf in die Hand. »Also, was wolltest du mir sagen, Süße? Oder hast du mich verarscht?«

Hastig schüttelt sie den Kopf. »Ich bin doch nicht irre.« Sie hält ihm den Whisky entgegen, er lehnt ab.

»Dann rede endlich«, sagt er gefährlich sanft. Gott, er braucht eine Dusche und frische Luft. Und einen Liter heißen, scharfen Pfefferminztee.

Sie lehnt sich an das Kopfende. Ihre Silikonbrust hebt und senkt sich unter ihren Atemzügen. »Vom Artemis habt ihr schon gehört? Dem Großbordell hinterm Hafenviertel? Ist ein Saunaclub, total berühmt.«

French deutet ein Schulterzucken an.

»Der Laden gehört Amadeusz Brunner. Stinkreicher alter Sack, der sich ständig mit irgendwelchen Promis fotografieren lässt. Der hat so’n richtiges Puff-Imperium quer durchs ganze Land aufgebaut.«

»Schön. Und?« Es dauert eine Weile, bis die Räder in seinem Verstand sich schwerfällig in Bewegung setzen. Amadeusz. Amadeusz … Mozart.

»Ich hab da mal gearbeitet«, sagt Nicky beiläufig. »Als Selbständige. Bianco war einer meiner Kunden. Kam alle paar Tage, hat mir Geschenke gebracht und so. Hat irgendwann verlangt, dass ich den Job an den Nagel hänge und das hab ich getan.«

»Dachte mir schon, dass du keine Amateurin bist.«

Sie setzt ein Grinsen auf. »Dich würde ich jederzeit umsonst ranlassen, Nomad. Obwohl das hier«, sie streicht über ihre fleckigen Brüste, »schon hart an der Grenze war, selbst für mich.«

»Das tut mir ehrlich leid, Nicky. In mir ist irgendwie eine Sicherung durchgeknallt.« Er setzt ein verlegenes Gesicht auf.

»Ja, das ist mir nicht entgangen. Musstest wohl etwas loswerden, hm?« Sie lacht. »Also, wenn du wissen willst, wer mit den Demons gemeinsame Sache macht, solltest du mal das Artemis unter die Lupe nehmen. Oder den ollen Brunner. Ich schwöre, der hängt knietief mit drin, auch wenn überall was anderes erzählt wird.«

»Wer ist dieser Brunner? Kennst du ihn persönlich?«

»Nur vom Sehen. Er macht auf seriöser Geschäftsmann und achtet total auf seinen Ruf. Er ist mit allen möglichen wichtigen Leuten befreundet. Aber als ich im Artemis arbeitete, sind regelmäßig Demons aufgekreuzt. Sie konnten umsonst mit uns Mädels aufs Zimmer gehen; wir durften nicht bei ihnen abkassieren, egal, was für eine perverse Scheiße die von uns verlangten.«

»Und?«

»Na, ist doch komisch, dass die für nichts zahlen müssen, findeste nicht? Allein der Eintritt ins Artemis kostet achtzig Euro. Dann noch Essen und Trinken und einen Fuffi für jede angefangene halbe Stunde plus Extras. Eines der Mädels hat sich geweigert, nen Demon umsonst ranzulassen. Vivian, ne Freundin von mir. Wir haben vorher zusammen im Pascha gearbeitet. Sie wurde auf der Stelle aus dem Haus geworfen, konnte sich nicht mal mehr vernünftig anziehen. Ich dachte, Viv würde dann eben wieder im Pascha arbeiten, aber da ist sie nicht aufgetaucht. Auch in keinem anderen Club.« Nicky saugt an ihrer Unterlippe. »Hab sie seitdem nicht mehr wiedergesehen.«

»Klingt nicht gut.«

»Sie ist selbst schuld. Hat den Mund zu weit aufgerissen und gedroht, dass sie Ärger macht, wenn sie nicht bezahlt wird.« Nicky erschauert. »So was sollte man besser nicht Gegenwart eines Demons sagen.«

French zerrt die dünne Decke unter seinem Leib hervor und wirft sie ihr zu. Sie schenkt ihm ein vertrauliches Lächeln, das sein Unbehagen nicht gerade verringert. Warum verflucht noch mal prügelt sie nicht mit der Whiskyflasche auf ihn ein? Er hat sie wie ein Stück Fleisch behandelt, hat überall auf ihrem Körper Spuren hinterlassen – nur nicht an ihrem Hals. Das, hat er sich geschworen, ist etwas, das er nie wieder tun wird. Kein Herumknabbern an schlanken Hälsen, keine Knutschflecken, die jedem anderen Bullhead zeigen, dass man ein Mädchen für sich beansprucht. Vor allem kein Küssen mehr. Küssen ist zu … intim.

»Der Brunner schmeißt regelmäßig Promi-Partys im Artemis, aber auch in Privathäusern. Da soll es richtig zur Sache gehen. Bei den Partys im Club war ich oft dabei, aber die anderen Häuser habe ich nie zu sehen gekriegt. Die anderen Mädels übrigens auch nicht.« Sie wirft ihm einen neckischen Blick zu. »Schon komisch, oder?«

»Das ist noch lange kein Beweis, dass wir unser Mädchen dort finden.« Shit, sein Schwanz ist tatsächlich etwas aufgescheuert. Die nächsten Tage wird er sein bestes Stück nicht allzu sehr in Anspruch nehmen können.

»Der Brunner hat Kontakte in alle Richtungen und ich wette, dass er richtig gut Freund mit den Demons ist. Hier und da hört man, dass er mehr Kohle macht, als seine Clubs eigentlich einbringen können. Ein paar Läden stecken knietief in den roten Zahlen, aber der Typ hat nen eigenen Helikopter, kannst du dir das vorstellen? Einen beschissenen Heli – und wir Nutten müssen die Drecks-Demons umsonst über uns rüberlassen!« Sie wirkt ehrlich empört. »Ist heutzutage schon schwer genug, mit dem Ficken Geld zu verdienen.« Ihre Worte erinnern ihn daran, dass auch das hier eine geschäftliche Abmachung ist, die ein wenig, nun ja, aus dem Ruder gelaufen ist.

Tolle Umschreibung für einen Haufen Bullshit. Er fühlt sich fremd in seinem eigenen Körper. Es ist wieder wie damals, als er wegen irgendeinem unbedeutenden Mist nur noch Blutrot sah und erst wieder zu sich kam, wenn er mit blutigen Fäusten und zerrissenen Klamotten über einem Mann stand, der sich schreiend am Boden wälzte. Menschen brüllten auf ihn ein und zerrten ihn fort, obwohl er sich an nichts …

French fährt sich durch die Haare, übers Gesicht. »Artemis also«, brummt er. »Kann man sich ja mal angucken. Ehm, du weißt nicht zufällig, wo die Demons so ihre Unterkünfte haben. Du weißt schon, die speziellen Häuser.«

Sie schnaubt. »Ich kenne auch nur die Gerüchte und die besagen: Denen gehört alles in dieser verfickten Stadt.«

»Oh klasse«, seufzt French. »Dann durchsuchen wir einfach jedes Haus, bis wir Sassy gefunden haben – oder sie längst außer Landes geschafft wurde.«

»Sassy heißt sie? Sorry, Nomad, mehr kann ich nicht für euch tun.« Nicky krabbelt auf allen Vieren zu ihm. »Einer von den Demons war mal an mir interessiert, weißt du. Er wollte, dass ich für ihn arbeite. Meinte, das wäre sicherer und so. Aber ich bin nicht erst gestern in dem Job. Jede Frau weiß, dass deren Pferdchen kein gutes Leben haben. Nach einem Jahr sind die meisten kaputt oder sie hängen an der Nadel. Wenn du Nein sagst, landest du in nem Transporter auf dem Weg über die Grenze.« Ihre Finger huschen spielerisch sein Bein entlang, hinauf und wieder hinab. »Deswegen bin ich mit Bianco gegangen, als er mich gefragt hat. Hab nicht lange nachdenken müssen.«

»Die Gamblers können dich nicht schützen. Wenn der Demon eines Tages deine Herausgabe verlangt, wird Bianco nicht zögern.« French zieht sein Bein aus ihrer Reichweite.

»Ach, die Demons haben in ihren Clubs Mädchenmaterial, da gehen jedem Mann die Augen über, die brauchen mich nicht. Dem Typen hat es einfach nicht gepasst, dass Frauen wie ich auf eigene Rechnung arbeiten, nehme ich an. Ich hatte viele Stammkunden und entsprechend gut verdient.« Sie zieht eine Grimasse, dann kriecht sie näher, wie eine Löwin auf der Lauer. »Gibst du mir einen Kuss, Frenchman?« Ihre Lippen wölben sich auf eine Art, die er plötzlich als grotesk empfindet. Sie erinnern ihn an Fahrradschläuche. Warum ist ihm das nicht vorher aufgefallen?

Er schüttelt den Kopf und unterdrückt den Ekel bei dem Gedanken, dass diese Lippen sich um seinen Schwanz gelegt haben. »Ich küsse nicht.«

»Niemals?« Wieder streicht sie über seine Haut. Er erschauert unwillkürlich. Sie lächelt. »Ich eigentlich auch nicht, aber ich mag dich. Du kannst alles von mir haben.«

»Lass gut sein.« Er nimmt ihre Hand von seiner Hüfte. »Du bist nicht mein Typ.«

Das Lächeln verschwindet. »Klar. Deswegen hast du deinen Schwanz auch immer wieder in mich reingesteckt. Es hat dir doch gefallen. Ich habe dir gefallen!«

French gibt einen unterdrückten Seufzer von sich und schwingt die Beine aus dem Bett. Wo zum Henker sind seine Klamotten gelandet?

Er spürt Finger auf seiner Schulter, heißen, feuchten Atem an seinem Ohr. Whiskyatem. »Ich will dich, Frenchman«, raunt sie. »Ich möchte dein Mädchen sein.« Ihre Zähne machen sich an seinem Hals zu schaffen. Sie beißt zart zu, dann küsst sie ihn unters Ohr.

»Lass das, Bitch!« French wirbelt herum und stößt sie nach hinten.

Nicky fällt auf den Rücken. Erschreckt starrt sie zu ihm auf. »Oh Fuck, das … magst du das wirklich nicht?«

»Nicht von dir«, zischt er und erhebt sich. »Ich will kein Mädchen, kapiert? Ich will nicht rumknutschen und ich werde dich kein weiteres Mal ficken.« Er angelt seine Jeans unter dem Bett hervor, entdeckt sein Shirt an der Türklinke.

»Wieso das denn nicht?« jetzt klingt sie eindeutig eingeschnappt. »War ich nicht gut? Dir hat’s doch Spaß gemacht.«

»Hat es nicht«, knurrt er. »War ein beschissener Fehler.« Zumindest hat er ein paar Anhaltspunkte bekommen, wo sie ihre Suche nach Sassy fortsetzen können. Und diese Wut, die seit Tagen in ihm tobt, hat sich für einen Moment gelegt.

»Als beschissenen Fehler hat mich echt noch niemand bezeichnet.« Ja, Nicky ist beleidigt. Vielleicht hat er sie in ihrer Ehre als Professionelle verletzt oder so. Aber allein der Gedanke, diese Bitch zu küssen – so heiß sie auch aussehen mag – macht ihn krank.

»Du hast nicht im Ernst geglaubt, du könntest auf meinem Sozius mit mir in den Sonnenuntergang reiten«, sagt er spöttisch. »Ich habe meinen Schwanz in dich gesteckt, das ist alles. Sollte ich je so blöd sein, mir eine Princess zu nehmen, wird es bestimmt keine Clubhure werden. Schmeiß dich einem anderen Idioten an den Hals.«

»Du mieses Arschloch!«, faucht sie und erstarrt augenblicklich, als sie ihren Fehler erkennt.

Für die Beleidigung hat sie eine Abreibung verdient, sie weiß es, er weiß es. Keine Frau bezeichnet ein Bullhead Full Member ungestraft als mieses Arschloch.

French blickt auf sie herab. Sie schielt zurück, ihre Zungenspitze zeigt sich zwischen den Lippen. Ihr Leib bebt vor Anspannung. Oder ist es freudige Erwartung?

Er grinst. »Du bist ein ganz schön durchtriebenes Miststück«, sagt er milde. »Aber mir reicht’s. Zieh dich an und verschwinde. Du hast zwei Minuten.«

»Und wenn nicht?«

»Schmeiße ich dich ohne deine Klamotten dort raus.« Er deutet zum Fenster. »Deine Entscheidung.«

Eilig klettert sie aus dem Bett, grabscht ihre Kleidung und zerrt sie sich über den malträtierten Körper.

French lehnt sich an die Wand, nippt an der Whiskyflasche und schaut ihr zu, ohne sie zu sehen. Er fühlt sich krank und schmutzig. Und entsetzlich verloren. Der Wunsch nach einer Dusche wird übermächtig. Am Ende des Flurs befindet sich ein Bad, in dessen Fugen Schimmel nistet. Er stellt die Flasche auf den Nachttisch, verlässt das miefige Zimmer, ohne zurückzuschauen, und schlüpft in den Gemeinschaftsschlafraum, in dem er und Nuts nächtigen. Nuts’ Schlafsack ist leer. Er wühlt seinen Waschbeutel aus dem Seesack und verlässt den dunklen Raum. Aus dem Untergeschoß ist gedämpfte Musik und Gerede zu hören. Er fragt sich, wie laut Nicky und er wohl gewesen sein mögen. Sein Kumpel wird ihm ein paar wahnsinnig witzige Sprüche um die Ohren hauen, das ist ihm jetzt schon klar.

Im Neonlicht des Bades betrachtet French den Typen, der ihm aus dem Spiegel entgegen schaut. Er hat nicht übel Lust, den Irren mit dem brodelnden Blick nach Strich und Faden zu verprügeln. So lange, bis der Schmerz endgültig den schwelenden Zorn aus seinen Knochen vertrieben hat.

Vielleicht sollte er zu Nicky zurückgehen, sich entschuldigen und ihr geben, was sie will. Okay, vergiss das mit dem Entschuldigen, aber der Rest … Was ist falsch daran, es mit einer knackigen Bitch zu treiben, die auf ihn steht? Das Mädchen hat Spaß an rauem Sex, ziert sich nicht lange und bedauert gar nichts. Sie ist alles andere als eine prüde Zicke und sie tut, was man ihr sagt.

Mehr will er gar nicht.

Nein, mehr will er auf keinen Fall.

Er dreht den Duschhahn auf; die Leitungen kollern und röhren. Heißes Wasser prasselt herab. Dampf füllt das kleine Bad. French wirft seine Klamotten von sich, schiebt sich unter den Regenschauer, schließt die Augen und stellt sich vor, wie zwei schlanke Arme sich von hinten um ihn schlingen. Wie sich ein kleiner schmaler Körper an seinen Rücken schmiegt und zarte Lippen an seiner Schulter knabbern. Weich und sanft und so zerbrechlich. Fast glaubt er, den Geruch von Walderdbeeren …

»Fuck!« Er hämmert die Faust geradewegs gegen die Wand. Eine blassgrüne Kachel zersplittert, die Haut an den Knöcheln platzt auf. Blut mischt sich mit Wasser und wirbelt um seine Füße dem Abfluss entgegen.

»Du verfluchtes krankes, dummes Arschloch«, murmelt er und lehnt die Stirn an die kühlen Fliesen.

»Seltsame Dinge geschehen in diesem Haus«, murmelt Nuts, als French wenig später den Clubraum betritt. Ein kalter nächtlicher Luftzug weht durch ein offen stehendes Hoffenster hinein. Die drei, vier Anwesenden, die an der Theke sitzen, scheint das nicht zu stören. French, dessen Haut noch von der Dusche erhitzt ist, fröstelt.

Er zieht sich auf den Barhocker neben seinem Freund. »Wovon redest du?«

Nuts grinst ihn unter schweren Lidern an. Er sieht müde aus, ist aber stocknüchtern. Vor ihm steht ein Glas mit etwas, das verdächtig nach Orangensaft aussieht.

Saft? Er hebt eine Braue, verkneift sich aber eine Bemerkung.

»Vorhin hörten wir so wilde Geräusche aus dem oberen Stock. Du weißt schon, wackelnde Möbel, Gerummse, ein paar Schreie und lautes Quieken, als hätte eine Frau gerade sehr viel Spaß.« Nuts schiebt einen Zahnstocher zwischen die Lippen. »Ging ziemlich lange, die Privatparty. Wir wollten schon nachschauen, ob vielleicht jemand einen Arzt braucht. Hast wieder zu deiner alten Form zurückgefunden, was?« Er grinst dreckig. »Dann wird es still und vor einer Viertelstunde rast eine zerpflückte Bitch die Treppe herab mit einem Gesichtsausdruck, als wollte sie jemanden töten. Ich schwöre, wir sind alle in Deckung gegangen.«

Ein Biker lacht. »Jau. Hätte nie gedacht, dass man Nicky mit irgendetwas schockieren kann. Was hast du mit ihr angestellt, Nomad?«

French beugt sich über den Tresen, erblickt eine Reihe ungeöffneter Bierflaschen und greift sich eine. Lauwarm wie Pferdepisse, aber egal. »Hab ihren Heiratsantrag abgelehnt«, brummt er.

Die anderen prusten los. »Du weißt schon, dass sie zu Bianco gehört?«, sagt ein Bruder.

»Genau deswegen lasse ich die Finger von ihr.« Er stößt mit dem Biker an. »Sie ist doch nicht seine Lady, oder ist mir da etwas entgangen?«

Der andere schüttelt den Kopf. »Sie ist bloß ne Clubhure, aber unser Prez kann seine Finger nicht von ihr lassen.« Dem Mann scheint das peinlich zu sein. »Nicky hat ihren Job wegen Bianco an den Nagel gehängt und gehört seitdem zum Club-Inventar.«

»Da steckt noch was anderes hinter als die große Liebe zum Prez«, sagt ein dickbäuchiger Gambler, der sichtlich Mühe hat, nicht vom Hocker zu fallen. »Im Artemis hat sie ordentlich verdient; hier kriegt sie höchstens Kost und Logis.«

»Sie will ne Weile den Kopf einziehen und dann woanders neu anfangen, schätze ich. Ist kein dummes Mädchen, die Nicky. Als Nutte lebste gefährlich, wenn du keine Freunde hast.«

French neigt sich zu Nuts. »Das ist übrigens unser nächstes Ziel: Das Artemis«, sagt er leise. »Der Betreiber soll mit den Demons krumme Geschäfte abwickeln, behauptet Nicky.«

»Die Art von Geschäften, die uns interessieren?«, gibt Nuts ebenso leise zurück.

French nickt. »Keine Ahnung, ob an Nickys Andeutungen was dran ist, aber Nutten hören oft mehr, als gesund für sie ist.«

Nuts dreht sich zu dem Biker neben ihm um. »Kennst du das Artemis?«

»Klar«, sagt der Mann. »Ist'n Riesen Bumsbunker von der feinen Sorte. FKK-Club mit Sauna, Dampfbad, Restaurant und ner Menge leckerer Mädchen. Als der Laden eröffnet hat, wimmelte es nur so von Promis.«

»Die natürlich alle nur wegen des Wellness-Bereichs und des 5-Sterne-Buffets gekommen sind«, ergänzt der Dickbäuchige grinsend. »Der Brunner lässt sich ständig mit irgendwelchen Berühmtheiten ablichten, tut so, als gehöre er zu denen da oben.« Der Mann deutet mit dem Daumen zur Decke. »Dabei stammt er auch nur aus dem Milieu. Aber das behält er gerne für sich.«

»Steckt er in schmutzigen Geschäften?«, fragt French.

Der andere zuckt die Achseln. »Falls ja, dann ist er nicht so blöd, sie selbst abzuwickeln. Brunners Name ist sauber.«

»Mozarts Name nicht«, murmelt French.

»Du meinst, Brunner benutzt einen Strohmann für die dreckige Arbeit.« Nuts seufzt. »Also verschieben wir den Schlaf auf morgen und machen einen kleinen Abstecher in ein Großbordell. Na klasse.«

French stößt ihn mit der Schulter an. »Wenn wir dort sind, lade ich dich auf nen extrastarken Kaffee ein, Bruder.«

»Oh super. Genau deswegen gehe ich in nen Puff: um Kaffee zu trinken.« Er schüttelt in gespielter Verzweiflung den Kopf. »Kumpel, nachdem ich die ganze Zeit deinem wilden Ritt dort oben lauschen durfte, ist ein Kaffee das Letzte, woran ich gerade denke.«

Nach Mitternacht ist ein perfekter Zeitpunkt, um ein Bordell aufzusuchen. Neben dem Artemis, das dank seiner aufdringlichen Leuchtreklame und der Plakatwände am Straßenrand nicht zu verfehlen ist, befindet sich ein großer, hell erleuchteter Parkplatz, abgeschirmt von gepflegten Hecken. Trotzdem entdecken French und Nuts sofort die Motorräder, die in der ersten Reihe auf einem Areal parken, das mit RESERVIERT-Schildern gekennzeichnet ist.

Sie geben Gas, fahren an dem lang gestreckten Gebäude vorbei und stellen ihre Maschinen zwei Straßen weiter ab. Nuts deutet auf Frenchs breiten Silberring mit dem Bullhead-Logo. »Den solltest du abnehmen, bevor wir dort reingehen, Bruder.« Er selbst trägt eine blanke Lederjacke und hat sogar auf seinen geliebten Gürtel verzichtet. Dessen Schnalle ist mit dem Bullenschädel verziert, ins Leder sind die Worte BULLHEADS FOREVER punziert.

»Soll ich mir vielleicht noch die Tattoos aus der Haut schneiden?«, grollt French. »Der Ring bleibt dran.«

»Wie du meinst.« Nuts seufzt. »Um die Saunabereiche sollten wir einen großen Bogen machen.«

»Wir sind nicht hier, um Spaß zu haben. Wir stecken unsere Nasen in die Angelegenheiten eines verfeindeten Clubs, vergiss das nicht.« Nebeneinander schlendern sie durch die nächtliche Straße.

»Aus ebendiesem Grund sollten wir vorher mitnehmen, was wir kriegen können, bevor die Demons dahinter kommen, dass wir durch ihre Clubs streunen.« Nuts wirft einen Blick zurück zu ihren Bikes. »Gefällt mir nicht, die Maschinen hier zurückzulassen. Feindliches Terrain.«

»Geh zurück und klemm sie dir unter den Arm, du Zitteraal.« Er versetzt Nuts einen freundschaftlichen Fauststoß gegen die Schulter. »Keiner rechnet damit, dass ein Bullhead seinen fahrbaren Untersatz direkt unter den Nasen der Demons parkt. Du machst dir zu viele Gedanken.«

»Einer muss es ja tun.«

Sie biegen um die Ecke. Lichtfinger auf dem Dach des Artemis durchschneiden den nächtlichen Himmel. Die Straße rund um das Gebäude badet im Licht; goldene Leuchtbuchstaben an der Fassade schreien ARTEMIS - GRÖSSTER SAUNACLUB IM NORDEN – 24H GEÖFFNET. French entdeckt eine vergitterte Einfahrt zu einer Tiefgarage unter dem Club; vermutlich ist dies der Weg, den die VIPs nehmen, um beim Betreten des Bordells nicht ertappt zu werden.

Vor dem in goldenes Licht getauchten Haupteingang, der auch ganz gut zu einem Grand Hotel passen würde, steht der Übertragungswagen eines Privatsenders. Ein paar Neugierige lungern um einen Reporter herum, der seine Haare nach hinten streicht und sich in ein Mikrofon räuspert. Sofort verfinstert sich Nuts’ Miene. »Sieh an, Schmeißfliegen.«

»Mach jetzt keinen Mist, okay? Die erledigen auch nur ihren Job.« French dirigiert seinen Freund abseits, weg von dem Reporter, der seinen Kameramann fragt: »Ist das okay so? Hast du den Hintergrund mit drauf?«

Der Mann mit der Kamera auf der Schulter hebt den Daumen.

French lässt seinen Blick umherwandern. Ein aufmerksamer Demon, der draußen eine Zigarette raucht, wäre das i-Tüpfelchen auf einem beschissenen Tag. Ein weißes Fahrzeug in der ersten Parkreihe zieht seine Aufmerksamkeit auf sich. »Schau mal da rüber.« Er deutet zu dem Porsche neben den Motorrädern.

»Deine Bitch hatte den richtigen Riecher.« Nuts lächelt, seine Augen schweifen über den großzügigen Parkplatz. »Devid ist ganz schön umtriebig. Erst besucht er das Bel Etage, jetzt diesen Riesenschuppen.« Er bleibt so abrupt stehen, dass French gegen ihn rempelt. Sein Lächeln ist schlagartig verschwunden.

»Was ist?«

Nuts deutet mit dem Kinn über den Parkplatz. »Der Kleinwagen da drüben, kommt dir der nicht auch bekannt vor?«

»Meinst du die himmelblaue Karre?« French hat keine Ahnung, worauf Nuts hinaus will.

»Das ist der Wagen von Pepper. Was zum Henker macht das kleine Miststück hier?«

French zieht seinen Kumpel fort. »Das ist nur ein Kleinwagen mit hässlicher Lackierung. Davon gibt es Tausende.«

»Klar, und alle parken vor diesem Bumspalast«, brummt Nuts und vergräbt die Hände in der Jackentasche.

Sie haben den Eingang fast erreicht, als jemand ruft: »Sie dort, warten Sie mal! Einen Moment bitte!«

Die beiden drehen sich wie auf Kommando gleichzeitig um. Frenchs Muskeln straffen sich, bereit, zuzuschlagen.

Der Reporter eilt mit seinem Mikro auf sie zu, ein professionelles Lächeln auf dem gepuderten Gesicht. »Entschuldigen Sie. Ich bin Nico German vom Flash Magazin, wir drehen einen Betrag zum Thema Rotlicht-Tourismus. Ich würde Ihnen gerne ein paar Fragen …«

»Verschwinde lieber, Kumpel.« French schiebt Nuts an dem Kerl vorbei.

Nico German bleibt hartnäckig und verstellt ihnen den Weg. Tu das nicht, du Idiot!, denkt French.

»Es würde mich interessieren, warum Sie ein Bordell aufsuchen. Gehören Sie zum Rockermilieu? Haben Sie …«

Noch bevor er den Satz zu Ende sprechen kann, hat Nuts ihm die Faust ins Gesicht gezimmert. Blut spritzt, das Mikrofon fällt zu Boden. Der Reporter taumelt kreischend rückwärts.

Der Kameramann brüllt: »Ey, spinnst du? Das ist Nico German, den du da eben geschlagen hast!« Er setzt die Kamera ab und reißt ein Handy vom Gürtel, während er auf die beiden Biker zueilt.

»Du kannst dir auch eine abholen.« Nuts lässt die Knöchel knacken.

Die Umstehenden stürzen auf den Reporter zu, der die Hände gegen die Nase gepresst hat und in einem fort »Scheiße, scheiße, scheiße« wimmert. Einer fummelt ein Taschentuch aus der Jacke, die anderen beäugen Nuts, als wäre er eine Bombe, die jeden Moment in die Luft fliegen könnte – was der Wahrheit ziemlich nahe kommt.

French packt seinen Freund an den Schultern und schiebt ihn rückwärts. »Gut gemacht, Nuts. Noch unauffälliger konnten wir den Schuppen wirklich nicht betreten.« Er spürt die Wut in Nuts’ Muskeln überdeutlich. Ein Blick in das steinharte, zornige Gesicht seines Kumpels zeigt, dass er gleich austicken wird. Nuts hat wirklich ein Riesenproblem mit Journalisten.

»Der Typ wollte nichts von dir persönlich, Mann. Er hat nur ein paar dumme Fragen stellen wollen.« Er drängt Nuts fort von der aufgebrachten Gruppe.

»Und ich habe ihm meine Antwort vermittelt!«

»Sehr subtil, wirklich.« Es gelingt ihm, Nuts die Stufen zum Eingang hinauf zu bugsieren und ihn ins Innere zu schubsen.

»He, wartet gefälligst!«, brüllt der Kameramann ihnen nach. »Ich ruf die Polizei!«

French dreht sich um. »Ihr verschwindet besser oder ihr könnt gleich noch ne Ambulanz kommen lassen.«

Der Kameramann blickt sich hilfesuchend um, aber niemand macht Anstalten, ihm beizustehen. Nico German hockt vornübergebeugt am Straßenrand und lässt sich von den besorgten Passanten bemitleiden. Er hebt den Kopf. »Bitte sag mir, dass du das auf Band hast, Tom«, nuschelt er.

»Ja, sag’s ihm, Tom!«, grollt Nuts dicht hinter French. Er will sich wieder nach draußen schieben, aber French hält ihn eisern zurück.

»Hör auf mit dem Scheiß, verflucht!«, zischt er.

»Ich zieh ihm seine dämliche Kamera so lange über den Schädel, bis die Aufnahmen unbrauchbar sind.«

»Das tust du nicht! Die Jungs wollen nichts von dir.«

»Aber es interessiert mich gerade brennend, wessen Leben diese verlogenen Wichser mal eben ruinieren wollen. Meines wahrscheinlich.« Er will seinen Freund beiseite stoßen. Nuts ist in diesem Moment nicht der besonnene Biker, den French so schätzt. Hass und unbeherrschte Aggression haben seinen Verstand fest im Griff.

»Verflucht noch mal, reiß dich zusammen! Du kennst den Kerl doch nicht einmal«, schnauzt French und stößt ihn hart zurück in den Clubeingang.

»Das wird ein Nachspiel haben! Unsere Anwälte werden Ihnen die Hölle heiß machen, verstanden?« Der Kameramann deutet mit dem Zeigefinger auf French, bevor er zum Übertragungswagen zurückweicht.

»Ehrlich, Mann, du kannst nicht jedes Mal die Beherrschung verlieren, wenn dir ein Journalist über den Weg läuft«, sagt French, als sie die kleine Eingangshalle durchqueren und auf einen Empfangstresen am anderen Ende zusteuern. Versteckte Spots spenden rotes und gelbes Licht, die Wände sind in einem schillernden Goldorange gestrichen und goldgelbe Glasmosaike im Boden lassen einen glauben, man sei ins verschollene Bernsteinzimmer gestolpert.

»Sorry, Boss.« Nuts streicht sich fahrig eine Haarsträhne aus der Stirn und atmet durch. »Ich komm nicht damit klar, wenn sich so ein Aasgeier auf mich stürzt. Der wird mit seiner Reportage ein paar glückliche Ehen ruinieren, darauf gebe ich dir Brief und Siegel.« Nuts spuckt aus, mitten auf den hübschen rotgoldenen Läufer.

»So glücklich können die Ehen nicht sein, wenn ein Mann einen Puff aufsucht.« French und wirft den beiden Securitys hinter dem Tresen im schwarzen Anzug einen schnellen Blick zu. Die Männer beachten ihn und Nuts überhaupt nicht. Ihre volle Aufmerksamkeit gilt einer jungen Frau, die auf die Männer einschimpft. Eine Empfangsdame im goldglitzernden Nichts von einem Kleid, mit einem Ausschnitt, der bis zum Bauchnabel reicht, versucht vergeblich, die Besucherin zu beruhigen. Aber die fällt ihr ins Wort und deutet nachdrücklich ins Innere des Artemis. »Ich sagte doch, er ist bereits drin und fragt sich bestimmt längst, wo ich bleibe! Sie können doch nicht …« Der aufgebrachte weibliche Gast trägt Jeans, eine dünne Häkelmütze und einen taillierten, für die Jahreszeit viel zu dünnen Parka. Interessante Aufmachung für den Besuch in einem Saunaclub, denkt French, während sie die Halle durchqueren.

»Noch einmal: Zutritt für Frauen nur in männlicher Begleitung«, hört er einen Securitymann genervt sagen. »Auch für dich gibt’s keine Ausnahme, Herzchen. Dreh dich um und geh.«

Die Besucherin schlägt mit der flachen Hand auf den Tresen, die Empfangsdame zuckt zusammen. »Wie oft soll ich das noch wiederholen? Ich bin in Begleitung, verdammt!«

Der Sicherheitsmann lässt sich nicht aus der Ruhe bringen. »Ruf deinen Begleiter an und sag ihm, er soll zum Empfang kommen.«

French und Nuts bleiben mitten in der Halle stehen.

»Die hat mir gerade noch gefehlt«, stöhnt French.

»Glaubst du immer noch an Zufälle, Prez?« Nuts grinst böse. »Ich wette, die ist mit dem Aasgeier da draußen hergekommen. Reporterpack!«

»Unsinn! Die ist aus einem anderen Grund hier.« French packt Nuts am Arm, als dieser auf die Gruppe zu stapfen will, und zieht ihn zurück. »Noch mehr Aufruhr kann ich wirklich nicht gebrauchen«, zischt er eindringlich. »Wir sind wegen Sassy hier, kapiert? Ich möchte, dass du dich jetzt zusammenreißt. Kriegst du das hin, Mann?«

»Klar doch. Natürlich«, brummt Nuts widerstrebend. »Was hast du vor?«

»Dafür sorgen, dass sie uns nicht ins Gehege kommt. Ihre Vorgehensweise ist nicht gerade subtil.«

»Ich kümmere mich darum.«

French mustert ihn. »Du? Hältst du das für eine gute Idee?«

»Ich sagte, ich kann mich zusammenreißen!« Er windet seinen Arm aus Frenchs Griff. »Sie ist zwar eine Schmeißfliege, aber trotzdem eine Frau. Ich verprügle keine Frauen.« Sehr leise fügt er hinzu: »Obwohl die kleine Beißzange geradezu danach schreit.«

Ich hätte Finn mitnehmen sollen, denkt French und beäugt Nuts misstrauisch. »Sorg nur dafür, dass sie mir nicht in die Quere kommt.«

»Kein Problem. Ich halte sie schon ruhig.« Sein Kumpel zwinkert ihm zu und ist jetzt wieder ganz der alte, entspannte Nuts.

»Wie du meinst.« French sollte Bobby der Beißzange dankbar für ihr Theater sein, so dass die beiden Sucuritys nicht mitbekamen, was draußen ablief. Er stapft auf die laute Gruppe am Tresen zu und ruft: »Draußen vor eurem Eingang wurde jemand zusammengeschlagen, Leute.« Er deutet mit dem Daumen über die Schulter. »Ein Fernsehreporter. Ich glaube, er will euren Laden verklagen.«

Die Securitys drehen sich alarmiert zu dem Monitor um, der die schwarzweißen Bilder von sechs Überwachungskameras zeigt. »Scheiße«, sagt er der eine und tippt auf den Bildschirm. »Das ist dieser Typ von Flash, Nico Dingsbums.«

»Ich geh raus und seh mir das an.« Der andere eilt an Nuts vorbei zum Ausgang.

Das Mädchen starrt French konfus an, blinzelt einige Male, dann dämmert ihr, wer er ist. Ihr Blick flirrt zu Nuts, sie fährt zusammen. Ihr Mund öffnet sich, doch bevor das erste Wort rauskommt, sagt Nuts überfröhlich: »Wir haben dich überall gesucht, Pepper. Du weißt doch, dass du allein nicht hier reinkommst.«

Ihre Augen werden noch größer, ihre Wangen röten sich. Wahrscheinlich hört sie den drohenden Unterton in Nuts’ Worten heraus.

Der Securitymann sagt: »Gehört die Dame zu euch?«

»Aber natürlich.« Nuts hat sein Wolfslächeln aufgesetzt. »Wir waren hier verabredet. Sie dachte wohl, wir wären schon drin, aber wir haben uns verfahren. Miese Gegend hier.«

Die Empfangsdame und der Sicherheitstyp wechseln einen Blick, die Frau zuckt die unbekleideten Schultern.

Peppers Gesicht wird noch eine Nuance röter. Aufgebracht starrt sie ihn an. French argwöhnt, dass sie jede Sekunde etwas sehr Dummes tun wird. Er packt schnell ihr Handgelenk und schüttelt kaum merklich den Kopf. Hinter ihrem wütenden Blick glimmt Panik auf, als ihre durcheinander purzelnden Gedanken sich zu einem Bild zusammenfügen. Es muss ein ziemlich erschreckendes Bild sein, ihrem Gesichtsausdruck nach zu urteilen.

»Wir haben einen Sondertarif für Pärchen, aber leider nicht für Gruppen«, sagt die Empfangsdame geschäftsmäßig. Wahrscheinlich ist sie einiges in ihrem Job gewohnt. »Der Eintritt beinhaltet Zugang zu den Sauna- und Wellnessbereichen, dem Pool und natürlich das Buffet. Getränke in der Bar gehen extra, die Zimmerpreise handeln Sie mit den Damen direkt aus.« Sie wirft Pepper einen schnellen Blick zu. »Kim und Evangeline machen auch Dreier mit Partnerinnen. Falls Sie jedoch nur ein privates Zimmer brauchen, bekommen Sie den Schlüssel direkt bei mir.« Sie leiert die Worte herunter.

»Brauchen wir«, sagt Nuts sofort und zieht seine Börse aus der hinteren Tasche seiner Jeans.

»Hey! Was soll …?«, funkt Pepper dazwischen.

French schließt seine Finger so fest um ihr Handgelenk, dass sie ein schmerzvolles Zischen von sich gibt. »Du hast es versprochen, Schatz«, sagt er freundlich lächelnd. »Ich, mein Freund und du. Heute Abend.«

Der Securitymann zieht die Brauen zusammen. »Kleine Privatparty?«

French zieht eine Grimasse. »Bisher hat sie immer einen Rückzieher gemacht. Aber heute muss sie ihr Versprechen einhalten.«

Ihr Blick sprüht hasserfüllte Funken, aber sie ist klug genug, den Mund zu halten. Gottseidank. French hat keine Ahnung, was sonst geschehen würde. Nuts ist trotz seiner Beteuerungen immer noch auf Adrenalin; seine gestrafften Schultern und die mahlenden Kiefer sprechen Bände. Und die Art, wie er Pepper aus den Augenwinkeln mustert, während er für das Zimmer bezahlt, bereitet French Sorgen.

»Meine Olle würde mir den Kopf abreißen, wenn ich ihr nen Dreier vorschlagen würde«, sagt der Sicherheitstyp launig. Das Knacken des Funkgerätes in seiner Jackentasche unterbricht ihn. »Tschuldigung.« Er wendet sich ab.

»Im Augenblick ist nur das Spiegelzimmer frei, aber wenn Sie ein paar Minuten warten …«, sagt die Empfangsdame.

»Spiegelzimmer passt schon.«

»Wieso will der Fernsehfuzzi uns verklagen?«, knurrt der Securitymann ins Funkgerät. »Ist doch nicht unser Problem, wenn der sich draußen mit Fremden … Ja, Mann, ich komme!« Er verdreht die Augen. »Hardy kriegt mal wieder nix allein geregelt.« Er umrundet den Tresen und eilt nach draußen.

Pepper blickt ihm hilfesuchend nach. Sie sieht aus, als wolle sie zu schreien anfangen.

»Mach keinen Fehler«, raunt French und zieht sie mit sich von der Empfangstheke fort.

Nuts steckt Schlüssel, drei farbige Papierarmbänder und Wechselgeld ein und deutet zu einer breiten Treppe, die in die obere Etage führt.

»Ich wünsche viel Vergnügen im Artemis«, säuselt die Empfangsdame. »Bitte vergessen Sie nicht, Ihre Armbänder zu tragen.«

»Moment mal!« Pepper reißt an Frenchs Griff. »Wenn ihr denkt, dass ihr mich da hoch schleppen könnt, seid auf dem falschen Dampfer!«

»Ich wusste, dass sie versuchen würde, sich zu drücken«, sagt Nuts schulterzuckend zu der Empfangsdame und versperrt der Empfangsdame den Blick auf French, der die kleine Beißzange einfach mit sich fortzerrt.

»Zick nicht herum, oder du wirst es bereuen«, sagt French so leise, dass nur Pepper es hören kann. Sein Griff um ihr Handgelenk verstärkt sich ein weiteres Mal, er kann die feinen Knochen beinahe knirschen hören. Sie geht kurz in die Knie vor Schmerzen und verzieht das Gesicht. Er weiß, dass er ihr eine Todesangst einflößt, aber darauf kann er jetzt keine Rücksicht nehmen.

Er zieht sich mit sich die Treppe hinauf, Nuts folgt ihnen dichtauf.

»Damit kommt ihr nicht durch, ihr Schwerverbrecher!«, faucht Pepper. »Nimm deine brutalen Pfoten von mir, aber sofort!«

Nuts lacht, es klingt wie ein Knurren. »Ihr Reporter habt selbst dann noch eine große Klappe, wenn ihr knietief in der Scheiße steckt, was?«

11 - Bobby

Bobby starrt den einschüchternd großen Mann in der Lederjacke an, der mit langen Schritten auf den Empfangstresen zu stapft. Breite Schultern, windzerzaustes, etwas zu langes Haar, Tattoos, die aus dem Jackenkragen hervorlugen und diese konfliktbereite Haltung, die deutlich sagt Steckt euch eure Regeln sonstwohin.

Woher kennt sie ihn nur, verflixt?

Dann sieht sie den blonden Kerl hinter ihm und erbleicht. Das ist der blonde Biker mit den kalten grünen Augen, der sie fast erdrosselt hätte!

Sie hört, was der Große zu den Securitys sagt und versteht nur Bahnhof. Ihre Füße sind am Boden festgeklebt, ihre Zunge verweigert den Dienst und ihr Gehirn erweist sich auch nicht gerade als hilfreich.

Was zum Teufel machen die beiden im Artemis? Die sind doch nicht hergekommen, um sich zu amüsieren. Der Blonde sieht aus, als suche er dringend ein Opfer, auf das er einschlagen kann. Und leider hat er sie, Bobby, bereits ins Auge gefasst.

»Wir haben dich überall gesucht, Pepper. Du weißt doch, dass du allein nicht hier reinkommst«, sagt er fast schon freundlich, aber hinter den Worten hört sie etwas ganz anderes.

Sie stößt ein ungläubiges Keuchen aus. Oh, von wegen, ihr Verbrecher!

Doch bevor sie ihre empörte Anklage rausschreien kann, legt sich ein eiserner Griff um ihr Handgelenk und drückt so hart zu, dass ein greller Blitz aus Schmerz durch ihre Knochen jagt. Der Hochgewachsene hebt eine Braue und schüttelt den Kopf. Das kann doch nicht wahr sein! Die zwei kriminellen Rocker bedrohen sie in aller Öffentlichkeit, einfach so. Das Personal des Artemis scheint nichts Seltsames an der Situation zu finden. Wer weiß, welche Szenen sich hier tagtäglich abspielen.

Was, wenn sie losbrüllt? Um sich tritt? Kann sie auf Hilfe durch den Sicherheitsmann hoffen?

Die beiden Biker benehmen sich nicht so, als befürchten sie große Schwierigkeiten. Die einzige logische Erklärung, die Bobby einfällt, ist, dass diese zwei Rocker Teil der üblen Machenschaften sind, die hier ablaufen. Sie haben sie schon einmal davon abgehalten, Devid zur Rede zu stellen. Und nun ist sie den Menschenhändlern wieder ins Gehege geraten. Sie ist in ihrer Dummheit geradewegs in die Schlangengrube marschiert und sofort aufgeflogen! Glückwunsch, Roberta Morgenroth. Du hast es mal wieder großartig verbockt. Diesmal werden sie sie nicht davonkommen lassen, das steht fest.

Sie bugsieren sie eine Treppe hinauf und die heldenhafte Bobby ist viel zu eingeschüchtert, um sich wehren. Hätte sowieso keinen Sinn, würde alles nur schlimmer machen, wispert die kluge Reporterin in ihrem Kopf.

»Die dritte Tür links«, sagt der Blonde dicht hinter ihr.

Eisige Panik breitet sich strahlenförmig in ihrem Verstand aus. Scheißescheißescheiße.

Ein dicker Mann im Bademantel schlendert an ihnen vorbei. Der harte Griff um ihr Handgelenk verstärkt sich augenblicklich. Durch eine offen stehende Tür sieht sie eine Frau in roten Dessous, die eben einen Anzugträger rücklings aufs Bett schubst, bevor sie mit einem gekonnten Kick nach hinten die Tür zutritt.

Hilfe, wo sind all die Gäste?, denkt sie mit zunehmender Panik. Die können doch nicht ausnahmslos in den Zimmern beschäftigt sein!

Der Blonde schiebt sich an ihnen vorbei, wobei er Pepper mit der Schulter streift. Er steuert auf die Tür zu, die mit einem Herz in Spiegelform geschmückt ist, öffnet sie und lässt seinem Kumpel und Bobby den Vortritt. Die Wände sind mit roten Barocktapeten verkleidet, das Licht des Kristallleuchters wird tausendfach von den Spiegeln in verschnörkelten Rahmen zurückgeworfen. Wo sie auch hinschaut, blickt ihr eine Bobby mit aufgerissenen Augen entgegen. Auf dem riesigen Bett liegen goldfarbene Kissen verteilt und in der goldenen Schale auf dem Nachttisch liegen bunte Kondome neben einer Schachtel mit Kleenex. Der rote Teppich unter ihren Füßen sieht fleckig aus. Sie will gar nicht wissen, was die Ursache dafür sein mag. Dieser Raum ähnelt zumindest ansatzweise dem, was sie sich unter einem Bordellschlafzimmer vorstellt.

Hinter ihnen kracht die Tür ins Schloss. Bobby zuckt zusammen.

»Da wären wir.« Der große Kerl lässt sie endlich los.

Sie dreht sich um. Der Blonde lehnt mit verschränkten Armen an der Tür und grinst sie wölfisch an. Obwohl sie gerade damit beschäftigt ist, um ihr Leben zu fürchten, klebt ihr Blick an seiner Gestalt. Es wäre ihr lieber, er würde so aussehen, wie sie sich einen gefährlichen Gangster vorstellt, damit sie ihn angemessen verabscheuen kann. Doch dieser Mann ist auf eine wilde, respekteinflößende Weise attraktiv. Sie sollte jetzt besser in eine andere Richtung schauen.

»Was soll das hier werden? Eine Vergewaltigungsparty mit anschließendem Erwürgen?«, sagt sie so fest, wie sie kann.

Das Lächeln im Gesicht des Blonden verschwindet schlagartig. »Du solltest lieber dein freches Mundwerk halten, Pepper-Girl«, grollt er.

»Immer mit der Ruhe«, sagt der Große mild. Auch er verschränkt die Arme und mustert sie von oben bis unten. »Was zum Henker machst du hier? Und erzähl uns keinen Unsinn. Wir wissen, dass du Sassy suchst.«

Wenigstens kennen sie die Namen der Mädchen, die sie verschleppen, denkt sie sarkastisch. Aber das macht die Situation nicht besser. Sie zieht sich ans andere Ende des plüschigen Raums zurück, wo sich eine weitere Tür befindet. »Wo steckt sie? Was habt ihr mit ihr angestellt?« Sie hebt das Kinn, bemüht, nicht wie ein verängstigtes Mäuschen zu wirken.

Die beiden tragen keine Kutten mit Aufnähern wie die anderen Rocker, dadurch sehen sie jedoch nicht weniger bedrohlich aus. Bobby tastet hinter sich, spürt die Klinke der zweiten Tür und drückt sie vorsichtig herunter.

»Dort geht’s ins Bad, Schätzchen«, sagt der Blonde. »Kein Fenster. Aber du kannst dich selbst überzeugen, wenn du mir nicht glaubst.«

»Du kennst dich erschreckend gut aus, Nuts«, sagt der andere grinsend.

Sein Freund hebt die Schultern. »Es soll Freier geben, die sich nicht an die Spielregeln halten. Kein Puffarchitekt plant heutzutage mehr Fenster in den Bädern ein.«

Bobby öffnet die Tür, ohne die beiden aus den Augen zu lassen, tastet nach dem Lichtschalter und blickt schnell in den kleinen Raum. Dusche, Waschbecken, Toilette, Desinfektionsmittel und rote Handtücher. Statt eines Fensters erblickt sie eine Lüftungsanlage, die sofort anspringt. Ein feuchter Duft nach künstlicher Meeresbrise hängt in dem winzigen Bad.

»Zufrieden, Pepper?«

Sie zieht den Kopf zurück. »Ich heiße nicht Pepper.«

»Jetzt schon«, sagt der Große. »Also, was hattest du vor? Den ganzen Laden auf den Kopf stellen und alle Verdächtigen dingfest machen?«

Sie gibt keine Antwort, presst nur die Lippen fest zusammen.

»Die kleine Heldin ist ja nicht einmal an der Empfangstheke vorbeigekommen«, gibt der andere – Nuts – zu bedenken. »Ich schätze, sie hat keine Ahnung, was sie tut. Außer gewaltigen Ärger zu machen, wie alle Schmeißfliegen.« Er zieht verächtlich einen Mundwinkel hoch. »Ein wenig öffentliche Hetze verbreiten, sobald sie hier raus ist.«

»Nuts, du wolltest dich benehmen«, sagt der Große mit sanfter Mahnung.

»Tu ich doch, Prez. Oder siehst du, dass ich sie erwürge?« Das Grinsen des Blonden bekommt einen bösen Zug. »Aber was nicht ist, kann ja noch …«

»Nuts, verdammt!«, bellt sein Freund.

Bobby stopft die Hände in die Taschen ihres dünnen Parkas. Das Kleidungsstück ist ungeeignet für das kühle Wetter hier oben im Norden, aber ihre schöne warme Jacke mit dem Pelzbesatz ist in Carstens Wohnung zurückgeblieben. Wie hilfreich, dass ihr Verstand ausgerechnet jetzt Klamottenfragen erörtern muss. »Anscheinend bin ich geradewegs im Hauptquartier von Kriminelle auf Rädern e.V. gelandet«, murmelt sie.

»Ja, den Eindruck kann man durchaus bekommen.« Der Große gibt sich keine Mühe, seine Belustigung zu verbergen. Er deutet mit dem Daumen auf seinen Kumpanen. »Der schlecht gelaunte Bursche da ist Nuts, ich bin Frenchman. Und du hast uns immer noch nicht gesagt, was zum Teufel du dir dabei gedacht hast, hier aufzutauchen.«

»Vielleicht suche ich einen Job als Reinigungskraft«, sagt sie giftig. »Auf gut Deutsch: Es geht euch einen feuchten Kehricht an.«

»Deine verdammte Bissigkeit könnte dir heute noch zum Verhängnis werden, Pepper!« Nuts stößt sich mit zusammengekniffener Miene von der Tür ab. »Darf ich das freche Luder wenigstens übers Knie legen, French?«

»Rühr mich noch einmal an und du erlebst dein blaues Wunder!«, schreit Bobby sofort. Sie streckt die Hand aus, um ihn auf Abstand zu halten. »Ich verpasse dir gerne noch eine Abreibung, du Möchtegern-Ripper!«

»Oh, na warte, du kleine …« Der blonde Biker stapft auf sie zu, schlägt ihre Hand fort und fixiert sie wie ein Raubvogel, der sich gleich auf eine Maus stürzen wird. Bobby drückt den Rücken gegen die Wand, aber sie wendet ihren Blick nicht ab, starrt entschlossen in die von Zorn verdunkelten Augen, als müsse sie ein Duell gewinnen. Vielleicht muss sie das auch. Wenn sie wegschaut, wird er denken, sie hätte klein beigegeben und würde sich in ihr Schicksal fügen. Aber nicht mit ihr! Nicht mit Bobby Morgenroth, um das klarzustellen!

»Ich glaube, sie mag dich, Nuts, so wie sie dich anstarrt.« French grinst und wendet sich zur Tür. »Ich geh dann mal an die Arbeit. Versprich mir, dass sie noch lebt, wenn ich zurückkomme. Kriegst du das hin?«

Der andere gibt ein Schnauben von sich. Die aufgestaute Aggression, die sich in den hervortretenden Sehnen am Hals deutlich zeigt, löst sich. Er neigt ein wenig den Kopf zur Seite. »Das wird schwierig. Sie legt’s ja geradezu drauf an.«

Sie wollen dir nur Angst einjagen, sagt Bobby sich, aber irgendwie kann sie das nicht glauben. Der Blonde schauspielert nicht; hinter seiner scheinbar gelassenen Fassade brodelt immer noch Rage. Er tritt einen Schritt zurück.

»Ihr glaubt doch nicht im Ernst, dass ihr mich hier festhalten könnt!«, faucht Bobby. »Wenn ich nicht in fünfzehn Minuten wieder auftauche, wird mein … wird mein Freund nach mir suchen.«

»Du bist allein hergekommen«, sagt French, die Hand schon auf der Türklinke.

»Trotzdem bin ich nicht so blöde, ohne Rückversicherung in ein dubioses Bordell zu marschieren. Carsten wartet draußen im Wagen auf mich.«

»Dein Wagen war leer, Süße.«

Woher … ach Mist! »Dann ist er bestimmt längst im Haus und sucht nach mir.« Bobby verschränkt die Arme und reckt das Kinn vor. »Ihr steckt in Schwierigkeiten, ihr Verbrecher. In richtig schwierigen Schwierigkeiten.«

»Für jemanden in deiner Situation hast du ein verflucht großes Mundwerk, Pepper« French sieht sie beinahe mitleidig an. »Carsten und wie weiter?«

Verdammt, wie hieß der notgeile Brutalo von einem Bullen noch gleich mit Nachnamen? Irgendwas mit E … Eismann? Oder Elstner wie dieser steinalte Moderator? Bobby überlegt angestrengt, aber ihr Hirn möchte sich lieber in blanker Angst suhlen. »Er ist Polizist. Auf der Hafenwache im Gerberviertel.«

»Selbstverständlich ist er das und natürlich nimmt er es ganz allein mit der Unterwelt auf, möchte ich wetten.« Nuts gibt ein spöttisches Lachen von sich. »Hau schon ab, French. Ich komme hier allein zurecht.«

»Pass auf, dass sie dir nicht durch die Finger schlüpft.«

»No way«, knurrt Nuts.

Der Große verschwindet aus dem Raum. Kaum hat sich die Tür hinter ihm geschlossen, steckt Nuts den Schlüssel ins Schloss und dreht ihn zweimal herum. »Jetzt sind wir beide ungestört.« Betont langsam zieht er den Schlüssel ab und lässt ihn in der Hosentasche verschwinden. »Setz dich aufs Bett.«

»Du kannst mich kreuzweise, Dreckskerl«, erwidert Bobby.

Nuts hebt eine Braue. »Manchmal, weißt du, da habe ich ein Problem mit Anordnungen. French sagt mir etwas, aber ich mache was ganz anderes. Er sagt mir Lass das dumme kleine Mädchen unversehrt, aber das Arschloch in mir will einfach nicht gehorchen.« Er schlägt einen Bogen durch den barockroten Raum. »Setz dich auf das Bett oder ich helfe nach.« Seine Stimme ist sehr leise geworden.

»Wenn du Scheißkerl es wagen solltest, mir an die Wäsche …«

Sie kann den Satz nicht zu Ende bringen. Nuts ist mit einem riesigen Satz bei ihr, packt sie um die Mitte und schleudert sie auf das Bett. Bäuchlings landet sie auf der Matratze, rutscht übers Bett und fällt auf der anderen Seite hinunter. Erschreckt schreit sie auf, dann noch einmal, als sie mit dem Ellbogen auf dem Boden aufschlägt. »Autsch!«

Schon ist er über ihr, zieht sie am Jackenkragen hoch und schubst sie ein zweites Mal auf das Doppelbett. »Provozier mich lieber nicht, Pepper-Girl«, zischt er. »Ich habe ein echt großes Problem mit deinem verlogenen Berufsstand und bin gerade sehr schlecht gelaunt.«

Sie starrt zu ihm hoch. Diesmal wagt sie kein Widerwort. Ihr Herz rast so schnell, dass ihr schwindelt. Mechanisch reibt sie sich den schmerzenden Ellbogen. Ihre Häkelmütze mit den witzigen kleinen Blumen am Saum liegt auf dem Teppich; sie liebt diese Mütze, weil Sassy sie ihr geschenkt hat.

Sekunden vergehen, vielleicht auch Minuten oder Stunden. Er steht da und durchbohrt sie mit einem so kalten Blick, dass eisige Schauder über ihre Wirbelsäule kriechen. Sein Mund ist nicht mehr als ein Strich, die Brauen so fest zusammengezogen, dass die Augen darunter in tiefem Schatten liegen. Was ist bloß mit diesem Typen los? Er scheint sich mit größter Mühe unter Kontrolle zu halten. Eine falsche Bewegung von ihr, ein falsches Wort und es ist um sie geschehen.

Dieser Typ ist nicht Carsten. Er ist entschlossen, zornig und kampferprobt. Und er kennt keine Skrupel; er gehört zu zu denen, die Menschen verletzen und töten. »Ich rühre mich nicht von Stelle«, wispert sie brüchig. »Aber bleib mir vom Leib, bitte.«

Ganz langsam atmet er aus, seine Hände lockern sich und sinken herab. Er fährt sich durchs Haar und murmelt: »Shit.« Dann tritt er ans Fenster. Bobby sieht, wie er die Augen schließt und die Schultern kreisen lässt.

Nach einer Weile wagt sie leise zu fragen: »Was habt ihr mit mir vor? Komme ich dorthin, wo Sassy ist?«

Er antwortet nicht. Natürlich nicht.

Bobby zieht die Knie unters Kinn und schlingt die Arme darum. Sie schielt zur Tür. Ich kenne ihre Gesichter, ich weiß von ihrem gesetzlosen Treiben. Ich bin eine Zeugin. Sie werden mich zum Schweigen bringen. Ich muss hier raus!

»Denk nicht mal dran«, sagt Nuts müde. »Bleib auf dem Bett und rühre dich nicht von der Stelle, kapiert?« Er lehnt sich an die Wand neben das Fenster und blickt ins Nichts. »Ich hätte besser mit French tauschen sollen«, sagt er wie zu sich selbst.

»Wäre mir auch lieber.« Ihre Unterlippe zittert solidarisch mit ihren Fingern. »Lebt Sassy? Wie geht es ihr?«

»Woher soll ich das wissen?«

»Ihr Bruder macht sich wahnsinnige Sorgen.« Man soll mit seinen Entführern reden, hat sie mal gelesen. An ihre Menschlichkeit appellieren, sie daran erinnern, dass ihre Opfer leiden und dass sie Familie haben.

»Natürlich tut er das.«

Gott, ist dieser Kerl wirklich so gefühllos? »Ihr Bruder gehört einer Motorradgang an. Die sind noch brutaler als ihr Möchtegern-Rocker es seid. Sie werden euch erwischen und dafür zahlen lassen, was ihr Sassy angetan habt! Ihr werdet es dermaßen bereuen, auch nur …«

»Bist du endlich fertig?«, unterbricht er sie barsch. »Tiny wurde aus dem Club ausgeschlossen. Er liegt im Krankenhaus und wird sehr lange Zeit gar nichts tun können außer die Wände anzuschreien. Tu uns beiden einen Gefallen und halt die Klappe, Schätzchen.«

Er kennt Tiny! Und was hat das mit dem Krankenhaus zu bedeuten? »Was habt ihr Dreckskerle ihm angetan?«, flüstert sie. Tiny mag ein lauter, grober Kontrollfreak sein, aber das ist er nur, weil er sich um seine Schwester sorgt. Er hat es nicht verdient, deswegen krankenhausreif geprügelt zu werden.

Er seufzt nur und wendet sich ab, um wieder nach draußen zu starren. Seine Wangenmuskeln zucken unaufhörlich. Verstohlen mustert Bobby sein Profil. Ein markantes Profil, hart und mit ausgeprägten Merkmalen. Der Bart, der der Kinnkontur folgt, ist so kurz gestutzt, geht fast als Dreitagebart durch. Einige Haarsträhnen haben sich aus dem Lederband gelöst, das seinen blonden Schopf im Nacken zusammenhält. Seine Optik erinnert Bobby mehr denn je an einen nordischen Krieger, aber keinen von der romantischen Sorte, sondern eher der Typ, der mit einer mächtigen Axt reihenweise Schädel spaltet und danach seine Finger ins Blut tunkt. Wieder erschauert sie.

»Lass mich gehen«, versucht sie es noch einmal. »Ich verspreche, ich werde niemandem …«

»Niemandem etwas sagen – klar doch. Ausgerechnet eine Journalistin!«, schnaubt er. »Du kannst ja keine Sekunde deinen Mund halten, geschweige still sitzen.«

»Könntest du auch nicht, wenn du deinem Tod quasi Auge in Auge gegenübersitzt.« Sie zieht die Knie enger an die Brust.

Er seufzt ergeben und blickt über die Schulter zu ihr herab. »Ich bringe dich schon nicht um, Pepper.«

»Wenn ein krimineller Rocker so etwas zu mir sagt, bin ich natürlich beruhigt«, rutscht es ihr heraus.

Zu ihrer Überraschung deutet er ein Grinsen an. Es ist kein fröhliches Grinsen, aber immerhin eine Verbesserung zu der unverhohlenen Mordlust, die sie gerade noch in seiner Miene zu sehen geglaubt hat. »Noch ein Ton, Süße, und ich schnüre dich auf dem Bett fest und stopf dir ein Handtuch in dein vorlautes Mündchen.«

Ärger kocht in Bobby hoch und überschwemmt ihre Angst. »Versuch es nur, und ich verpasse dir diesmal eine Erinnerung, die du lange mit dir rumtragen wirst!«

Seien Hand zuckt zu der Macke an seiner Braue hoch, sein Grinsen wird breiter. »Ich lass es darauf ankommen, Pepper-Girl.«

»Und hör auf, mich so zu nennen! Ich habe einen richtigen Namen.«

»Jepp. Bobby die Beißzange.« Er lacht auf, als ihre Miene sich verfinstert. »Du bist so eine Emanze, hm? Ich wette, du träumst davon, Männer zu kastrieren. Ohne Betäubung.«

»Der Gedanke kam mir hin und wieder«, zischt sie. »Und du? Macht es dir Spaß, wildfremde Frauen zu erdrosseln? Geht dir dabei einer ab?«

Seine Miene wird eisig. »Du verfluchte kleine …« Er machte einen Schritt auf das Bett zu, stoppt abrupt und schüttelt den Kopf. »Ich weiß, dass du Schiss hast. Warum versuchst du trotzdem ständig, mich zur Weißglut zu treiben?«

»Das tue ich nicht!« Sie rutscht hastig rückwärts übers Bett, weg von ihm.

»Doch, das tust du. Du provozierst mich ununterbrochen.«

»Als ob man einen Typen wie dich provozieren müsste«, presst sie wütend hervor.

Er kommt näher und stemmt ein Knie auf die Matratze. Bobby zieht sich noch weiter zurück und ertastet die Bettkante. Fast wäre sie ein weiteres Mal runtergefallen.

Nuts beugt sich vor. Seine Augen glimmen förmlich, aber seine Mundwinkel zucken. »Da hast du auch wieder recht«, flüstert er und legt eine Hand auf ihren Unterschenkel, knapp über den Knöchel.

Bobbys Herz pumpt hektisch Blut durch ihre Venen. Sie lehnt sich auf den Ellbogen zurück und weiß, dass sie gerade sehr entsetzt aussieht. Jetzt wird er über mich herfallen!, denkt sie. Die Berührung an ihrem Bein brennt sich durch die Jeans hindurch.

»Hast du Angst vor mir, Pepper?« Die Worte schweben durch den roten Raum, getragen von heißem Atem, der über ihr Gesicht streicht.

Sie schüttelt hektisch den Kopf. »Vor dir? Ganz sicher nicht.«

»Klingt nicht sonderlich überzeugend.« Er deutet ein winziges Lächeln an. »Mut hast du ja, das will ich dir nicht absprechen. Aber dir fehlt es an Klugheit. Warum bist du hierher gekommen?« Langsam schiebt er sich vorwärts.

»Jemand muss Sassy doch helfen«, bringt sie kaum hörbar hervor. Er ist ist ihr jetzt eindeutig zu nahe. Sie kann seine Körperwärme spüren. Das Atmen fällt ihr schwer. Sie will weiter zurückweichen, doch plötzlich ist das Bett zu Ende. Sie kippt hintenüber.

Nuts erwischt sie am Jackenaufschlag, bevor sie fallen kann. »Pass auf, Dummkopf!« Er zieht sie in die Mitte des breiten Bettes zurück und ehe sie reagieren kann, kniet er rittlings auf ihren Beinen.

»Wag es nicht!«, bellt sie ihn an. »Verschwinde, Dreckskerl!« Sie rammt ihm die Hände gegen die Brust, versucht, nach ihm zu schlagen.

Er weicht mit einer Oberkörperdrehung aus. Flink packt er ihre Handgelenke. Seine Knie pressen ihre Schenkel fest zusammen. »Benimm dich, verflucht noch mal! Ich tu dir schon nichts!«

»Erzähl das deinem Bewährungshelfer, du Gangster!« Sie zerrt und zappelt und knurrt vor ohnmächtiger Wut, weil sie seiner Kraft nichts entgegenzusetzen hat. Wenn ich zurück bin, besuche ich diesen dämlichen Selbstverteidigungskurs!, schwört sie sich.

»Kleines freches Luder!« Er drückt ihren Oberkörper auf die Matratze hinunter und nagelt ihre Handgelenke auf dem plüschigen Bett fest. So fest, dass es schmerzt. Sie winselt auf.

Zu ihrer Überraschung lockert er sofort seinen Griff, ohne sie loszulassen. »Sorry, aber du treibst mich echt auf die Palme, Pepper. Tu das nie wieder, ich will dir nicht wehtun.«

Ihre Augen weiten sich. Meint er das im Ernst? »Du hast mir schon wehgetan.«

»Ja«, sagt er mit unbehaglichem Gesichtsausdruck. »Ich behandle Frauen normalerweise nicht so, aber …«

»Du hast ein Problem mit Reportern«, ergänzt sie und versucht, ausreichend Luft in die Lungen zu pumpen. Irgendwie ist sämtlicher Sauerstoff aus dem Zimmer entwichen. Seine harten Beinmuskeln an ihren Schenkeln schicken Hitzewellen durch ihre Kleidung, und das ist nicht gut. Gar nicht gut.

Nuts beugt sich vor. »Gut beobachtet«, wispert er. »Und es wäre mir lieber, du würdest nicht so verdammt hübsch aussehen, kleines Biest.«

Bobby schafft es nicht, die Augen abzuwenden. Der grüne Blick, der sich in ihren Schädel bohrt, ist auf unheimliche Weise magnetisch. Das liegt an der Ausnahmesituation, flüstert sie sich ein. Der Typ bedroht gerade meine körperliche Unversehrtheit. Die purpurne Verletzung zusammen mit dem kleinen Silberring in der Braue und den drei tätowierten Sternen macht sein Gesicht nicht weniger faszinierend. O Gott, hat sie das gerade wirklich gedacht? Ich drehe durch. Hilfe!

Seine Brauen ziehen sich eine Spur zusammen. »Ich habe noch nie so eine seltsame Iris gesehen. Ist das wirklich deine echte Augenfarbe?«

Bobby gibt ein verblüfftes Keuchen von sich.

»Du bist schön«, murmelt Nuts und wirkt selbst ein wenig fassungslos. Sein Gesicht nähert sich ihrem bis auf wenige Zentimeter. Sie sollte jetzt etwas unternehmen! Sie sollte sich dringend mit aller Kraft gegen seinen Griff wehren. Sie sollte ihn anschnauzen, ihm eine Beleidigung entgegen schleudern, die diesen erstarrten, glosenden Augenblick auf der Stelle beendet. Sie sollte …

Aber sie kann nicht.

Bobby versinkt in das kühle Moosgrün, das an den Rändern ihres Blickfeldes verschwimmt und weicher wird, sich auflöst und ihren Verstand vollkommen vernebelt. Ganz hinten in ihrem Gehirn flüstert eine Stimme leise Nicht gut, nicht gut, nicht gut.

Seine Lippen streichen über ihre Wange, nicht mehr als ein warmer Hauch. Heißer Atem kitzelt ihr Ohr, eine Zungenspitze leckt über die Muschel. Ihre Haut glüht auf. Ihr Brustkorb hebt und senkt sich zittrig; noch immer kommt kein Ton aus ihrer Kehle. Sie kann die feinen Barthaare an ihrer Schläfe spüren.

Ein Daumen streicht sacht über ihren Handballen. Das alles passt einfach nicht zu dem rabiaten, gewaltbereiten Kerl, der er eben noch gewesen ist. Sie spürt die Lippen an ihrem Kiefer entlang wandern. Als sie ihren Mund berühren, so erschreckend warm und weich, rauscht ein Adrenalinschub durch ihren Leib, eine prickelnde Mischung aus Angst und noch etwas anderem, das in dieser Situation vollkommen fehl am Platz ist. Sie will sich gegen diese kranke Empfindung wehren.

Nuts küsst sie. Nicht gierig, sondern vorsichtig, zart, beinahe tastend. Er nibbelt an ihrer Unterlippe, kostet ihren Geschmack. Sie ist vollkommen unfähig, etwas zu tun, kann nicht einmal die Lider senken, um diesem forschenden Blick zu entgehen.

Seine Zunge öffnet sanft ihre Lippen und drängt in ihren Mund. Er schmeckt – gut, stellt sie mit gehörigem Schrecken fest. Und er riecht auch gut. Aber das ist nicht richtig. Der Geruch von Menschen, die einem Angst einjagen, sollte einem zuwider sein. Das ist so eine chemische Sache. Männer, die über Frauen herfallen und ihnen etwas antun wollen, dürfen nicht gut riechen … nicht nach Holzfeuer, vermischt mit einem Hauch Leder und Sandelholz und – Gebirgswind?

Ihre Gedanken strudeln davon, ehe sie sie festhalten kann. Nuts erforscht ihren Mund mit einer Zielstrebigkeit, die ihr eine Gänsehaut nach der anderen über die Haut jagt. Seine Zungenspitze spielt mit ihrer, fordert sie heraus und neckt sie, während seine Augen mit der Schärfe eines Skalpells ihren Verstand sezieren. Feuer brandet durch ihren Unterleib und ihre Zunge nimmt ohne ihre Erlaubnis das Spiel auf.

Und endlich, endlich schließt er die Augen.

Leise Geräusche kommen aus seiner Kehle. Seine harten Muskeln werden noch härter, sein Körper bewegt sich an ihrem auf eine sehr eindeutige Weise. Eine steinerne Beule presst sich gegen ihren Schenkel.

Nuts’ Kuss wird gieriger. Er spielt nicht länger, sondern nimmt ihren Mund entschlossen in Besitz. Sie dreht ihre Handgelenke in seinem Griff, windet sich unter ihm. Er gibt ein leises Grollen von sich, seine Schenkel drücken ihre Beine fester zusammen.

Jäh wird sie von Panik ergriffen. Wie in einem Feuersturm verbrennt jeder Anflug von Lust. Zurück bleibt die furchtbare Erkenntnis, einem fremden Mann ausgeliefert zu sein. Hilflos, wehrlos … Sie schreit in den Kuss hinein und reißt den Kopf zu Seite.

Nuts fährt jäh hoch, das Bettgestell knarrt. Sein Gewicht drückt ihre Arme in die Matratze, als er erschüttert auf sie herab starrt. »Verfluchte Scheiße.« Er gibt sie frei, schwingt sich von ihren Beinen und springt aus dem Bett.

Bobbys Herz hämmert wild in ihrem Brustkorb. Sie versucht, sich aufzurichten, es klappt nicht. Schweiß steht auf ihrer Stirn.

Nuts reibt sich wieder und wieder übers Gesicht. »Scheiße«, flüstert er in die stickige Luft, ohne sie anzublicken.

Endlich gelingt es ihr, sich aufzustützen, aber ihre Arme sind so puddingweich, dass sie wieder auf den Rücken fällt. Sie schluckt mehrmals. Ihre Kehle ist völlig trocken, es kommt kein Wort heraus.

Er dreht den Kopf in ihre Richtung. Sein Blick ist jetzt silbrigkalt. »Das war nicht meine Absicht«, sagt er langsam und deutlich. »Ich wollte dich nicht küssen, erst recht nicht gegen deinen Willen. So etwas tue ich nicht.«

Sie wischt sich über die Lippen. »Habe ich gemerkt«, krächzt sie. »Würgen ist okay, küssen nicht. Ist angekommen.«

Sein Unterkiefer schiebt sich vor. »Kleines Miststück«, brummt er. In seinem Gesicht geht etwas vor, das Bobby nicht erfassen kann. Eine Abfolge von Emotionen rauscht darüber hinweg wie ein Film im Zeitraffer, zu schnell, um sie zu deuten. »Ist blöd gelaufen, das Ganze.«

Sie gibt ein Schnauben von sich, stemmt sich wieder in die Vertikale und schafft es diesmal, aufrecht sitzenzubleiben.

»Alles okay mit dir?«

Bobby schnauft. »Die Frage meinst du doch nicht ernst.«

»Doch, das tue ich. Ist alles okay?« Den letzten Satz betont er Wort für Wort. Seine Stirn ist leicht gefurcht.

»Alles bestens.« Aber das stimmt nicht. Ihre Stimme zittert, ihre Lippen brennen und in ihren Eingeweiden – ziemlich weit unten in ihren Eingeweiden – herrscht ein verrückter Aufruhr. Sie hangelt sich zur Bettkante und kommt wacklig auf die Füße, hält sich am Kopfende fest, bevor das hier wirklich eine peinliche Nummer wird.

»Was hast du vor?«, fragt er sofort.

Sie deutet zum Bad. »Ich muss …«

Er nickt, seufzt und wendet ihr den Rücken zu.

Der künstliche Meeresbriseduft erstickt sie beinahe. Aus dem Spiegel schaut ihr eine bleiche Bobby mit rosenroten Wangen und viel zu großen, viel zu dunklen Augen entgegen. Nuts hat irgendwas über ihre Augen gesagt … Es stimmt, manchmal hat ihre Iris einen unnatürlichen Stich ins Lilafarbene. Das hat sie von ihrer Großmutter geerbt. Sie schüttelt energisch den Kopf, dreht den Kaltwasserhahn auf und betäubt ihre glühenden Wangen, bis sie wieder ruhig atmet. Was ist da eben abgelaufen? Sie vergräbt das Gesicht in dem weichen Handtuch, das aufdringlich nach Vanille riecht. Anscheinend wird in einem Puff alles parfümiert.

Der Gedanke bringt sie schlagartig zurück in die Gegenwart. Die unerschrockene Roberta Morgenroth wird im Spiegelzimmer eines Großbordells gefangen gehalten, weil sie zu neugierig war. Und der Kerl, der sie bewacht, hat sich nicht unter Kontrolle. »Ich muss unbedingt hier raus«, murmelt sie.

»Sorry, aber daraus wird nichts«, sagt Nuts hinter ihr. Er lehnt am Türrahmen, die Arme vor der Brust verschränkt. Seine Lederjacke hat er ausgezogen. Eine gruselige Fratze mit leeren Augen ist auf einen Unterarm tätowiert, das verzerrte Gesicht wird von Haarsträhnen umpeitscht. Es ist eine erschreckend realistische Arbeit. Den anderen Arm schmückt ein Schriftzug: RESPECT FEW – FEAR NOTHING, umgeben von einem komplizierten ornamentalen Muster, das den Arm hinaufwuchert.

Von den Armen gleitet ihr Blick an seiner Gestalt herab und wieder hinauf. Schmale Hüfte, lange kräftige Beine wie ein Reiter. Unter dem engen T-Shirt steckt ein trainierter Körper. Er hat große Hände und schlanke Finger, das ist ihr schon aufgefallen. Finger, in denen mehr Kraft steckt, als ihr lieb ist.

»Soll ich mich umdrehen, damit du auch meine Rückseite studieren kannst?«, fragt er eisig. »Ich mag es nicht, wie ein Pferd auf ner Auktion gemustert zu werden.«

»… sagt der Typ, der mich mit seinem Blick beinahe aufgefressen hat.« Sie hängt das Handtuch an den Haken.

»Nimm es als Kompliment«, gibt er entnervt zurück. »Der Kuss war nicht geplant. Können wir die Sache endlich vergessen?«

Das ist nicht so leicht, denkt sie und sagt »Wäre mir auch lieber. Wenn ich schon sterben muss, dann möchte ich die schönen Momente meines Lebens an mir vorbeiziehen sehen, statt einfach nur dich zu hassen.«

Er grinst. »Du hasst mich nicht, Pepper-Girl.«

»Ebenso wenig wie du mich, hm?«, schnappt sie zurück und schiebt sich das Haar aus der Stirn.

Er kratzt sich am Kinn. »Auch wieder wahr.« Damit wendet er sich ab.

»Du durchgeknallter Gangster«, murmelt sie ihm nach.

»Durchgeknallt vielleicht, aber ganz sicher nicht taub, Süße«, hört sie ihn belustigt sagen.

Sie folgt ihm in den roten Raum zurück. In dem barocken Spiegel an der gegenüberliegenden Wand begegnet sie seinem Blick. »Ich sollte laut um Hilfe schreien und dir vorher noch die Augen auskratzen«, sagt sie. »Ich sollte dir Gegenstände an den Kopf werfen und dann aus dem Fenster flüchten.«

»Zu unser beider Überraschung tust du es aber nicht.« Er deutet mit dem Daumen nach draußen in die nächtliche Schwärze jenseits der Scheibe. »Das mit aus dem Fenster springen würde ich übrigens lassen. Von hier oben könnte das eher kontraproduktiv sein.«

»Witzbold«, murrt sie und lässt sich auf die Bettkante sinken. »Bringt ihr mich jetzt um oder nicht?«

Er dreht sich um und starrt sie perplex an. »Warum sollten wir dich kalt machen?«

Sie hebt die Schultern. »Tut man das allgemein nicht mit unliebsamen Zeugen?«

»Pepper, du bist verdammt unliebsam, aber deswegen werden wir nicht gleich zu Mördern.« Er zieht eine unbehagliche Grimasse. »Naja, ich kann nur für meinen Kumpel sprechen. Mit dir in einem Raum zu sein, tut meiner Selbstbeherrschung nicht gerade gut.«

»Das ist mir nicht entgangen.« Obwohl das Zimmer gut beheizt ist, fröstelt sie. »Tu das nie wieder, bitte.«

Jetzt grinst er eindeutig schmutzig. »Was meinst du? Dich umbringen oder dich küssen?«

»Beides, du Schuft«, flüstert sie.

Seine Augen heften sich auf ihre Lippen. »Das Letztere könnte schwierig werden«, brummt er.

»Komm nicht auf die Idee, mich zu vergewaltigen! Ich kann mich wehren!« Sie richtet sich auf und versucht, ihn mit ihrem Blick zu erstechen.

»Du spinnst vollkommen«, sagt er kopfschüttelnd. »Ich finde kleine verlogene Reportermiststücke wie dich nicht sonderlich anziehend.«

Oh, na klar. »Ich bin nicht verlogen!«, faucht sie, überrascht von der plötzlichen Wut, die seine Worte auslösen. Ihre Fäuste ballen sich in ihrem Schoß.

»Nein?« Sein Blick bekommt etwas Verächtliches. »Was war mit deinem hetzerischen Artikel über die Van Weldens? Diese Unternehmerfamilie? Du hast ihn nur so gespickt mit falschen Beschuldigungen, wolltest dich damit an einem Exfreund rächen, heißt es.«

Woher …? Sie öffnet den Mund und schließt ihn wieder.

»Du warst drauf und dran, ihr Unternehmen zu ruinieren mit all deinen Lügen über die Fertigungsbedingungen in ihren Nähereien drüben in Asien«, fährt Nuts beiläufig fort. »Hungerlöhne, 20-Stunden-Schichten und sieben-Tage-Wochen und …«, er denkt nach, tippt sich mit dem Zeigefinger gegen die Lippen. »Und die Arbeiter müssen ohne Schutzbekleidung in Bottiche mit chemischer Brühe steigen. Die Frauen schlafen auf dem Boden unter ihren Nähtischen. All diese Dinge. Richtig dramatisch.« Er neigt den Kopf zur Seite, als habe er eben eine hässliche kleine Kakerlake auf dem fleckigen Teppich entdeckt. »Erstunken und erlogen.«

»Das war es nicht! Es war keine Lüge. Ich konnte es nur nicht beweisen.« Ihre Rechtfertigung klingt selbst in ihren Ohren schwach. »Wer hat dir davon erzählt?«

»Tiny natürlich.« Er zuckt die Schultern. »Aber wir hätten es auch so rausgefunden. Du hast immerhin beinahe einen bekannten Namen ruiniert, fast eine Familie zerstört. Ihren Ruf, ihre Lebensgrundlage … So etwas bleibt im Blätterwald nicht unbemerkt.«

»Deren Lebensgrundlage lässt sich nicht so einfach auslöschen«, fährt sie dazwischen. »Van Welden ist eine Dynastie! Ein Haufen schwerreicher, arroganter, verlogener, mieser Geldscheffler, die den Hals nicht voll genug bekommen und …«

»Und das reicht dir als Grund, um Lügen über sie zu verbreiten!«, unterbricht er sich mit einer Stimme so hart wie Granit. »Das macht ihr Schmierfinken ganz gerne, nicht wahr? Irgendein bedauernswertes Opfer kreuzt euren Weg und schon geht ihr hin und stampft dessen Existenz gründlich in den Boden. Einfach, weil ihr es könnt.«

»Aber so war es nicht«, haucht sie.

»Du wurdest aufgefordert, deine Behauptungen zu beweisen und konntest es nicht.« Er lacht höhnisch auf. »Dein Informant war verschwunden. Es gab keine Unterlagen, keine Fotos, nur dein Geschmiere und die Tatsache, dass du es nicht vertragen hast, von einem Typen fallengelassen worden zu sein, der alles hatte und dich nicht wollte.«

»Das stimmt nicht.« Ihre Stimme ist kaum zu hören.

Nuts deutet ein Kopfschütteln an. »Ich gebe nur wieder, was jeder weiß. Hast du dich jemals bei der Familie entschuldigt, Pepper-Girl?« Er wartet ihre Antwort nicht ab, sondern dreht ihr den Rücken zu.

Sie starrt auf das schwarze T-Shirt, unter dem sich die deutlich gestrafften Muskeln abzeichnen. Sein Problem mit Journalisten ist eindeutig persönlicher Natur. Sie will nicht wissen, was in seinem Leben vorgefallen ist. Es reicht jedenfalls aus, um eine fremde Frau fast umzubringen und über sie herzufallen. Und ihr mit vergifteten Worten so sehr zuzusetzen, dass sie glaubt, das Fleisch würde ihr von den Knochen geschält.

Sie fühlt sich abgeurteilt, gedemütigt und befleckt – alles auf einmal. Das Blut sackt aus ihrem Kopf, ihr schwindelt. Auf voller Linie versagt, denkt sie. Weder hat sie Sassy retten noch ihren angeknacksten Ruf als Reporterin wieder herstellen können. Zu allem Überfluss blickt ein krimineller Rocker so verächtlich auf sie hinab, als wäre sie das verkommene Subjekt und nicht er.

Außerdem hat sie Hunger. Auf Schokolade mit Mandelsplittern. Nein, besser mit Krokant, Hauptsache, es ist süß und schmeckt nach Kakao. Echt krank, nicht wahr?

Nichts an ihrem Leben ist normal. Wenn ihre Eltern wüssten, wo sie sich jetzt befindet, würden sie sie auffordern, ihren Nachnamen zu ändern. Schriftlich über ihren Anwalt natürlich. Sie hat seit der Sache mit Raphael und dem dreimal verfluchten Artikel keinen Kontakt mehr zu ihnen gehabt. Die Morgenroths hatten es gerade geschafft, an der Türschwelle zur Upper Class zu kratzen, aber dann hat Roberta sich in Raphael verliebt und in ihrer grenzenlosen Blödheit geglaubt, er liebe sie auch. Der Rest ist, wie man so schön sagt, Geschichte.

Sie sollte über einen Berufswechsel nachdenken, sich eine andere Perspektive suchen. Zur Journalistin taugt sie nicht. Sie seufzt lautlos und sackt noch tiefer in sich zusammen.

Stille sickert in den Raum. Jenseits der Tür hört sie Schritte, leise Stimmen, Gekicher. Die Heizungsrohre geben ein Ticken von sich. Bobby betrachtet ihre ineinander verschränkten Finger und weiß immer noch nicht, wie es nun weitergeht.

Sie werden sie nicht laufen lassen, soviel steht fest. Ermorden wollen sie sie anscheinend auch nicht, also bleibt nur das Schicksal, das all die anderen entführten Frauen erwartet: Man wird sie in einen Transporter werfen und an einen skrupellosen Bordellbesitzer verscherbeln wie ein Stück Vieh. Bobby hebt den Kopf. »Ihr werdet nicht viel Geld für mich bekommen, das kann ich euch jetzt schon flüstern. Wer mich im Dunkeln kauft, bringt mich im Hellen wieder zurück.«

Nuts fährt herum und starrt sie an. »Was soll der Scheiß?«

»Tu nicht so scheinheilig. Ich weiß, was ihr hier abzieht. Und wenn ich euer Drecksgeschäft nicht an die Öffentlichkeit bringe, tut es ein anderer.« Starke Worte, auch wenn sie sich alles andere als stark fühlt. Eher wie ein winziges Würmchen, das sich am liebsten zusammenkringeln und in der Erde verschwinden möchte.

»Dann klär mich mal auf, Pepper.« Er lehnt sich an die Wand. »Was genau ziehen wir hier ab?«

»Muss ich dir noch Nachhilfeunterricht geben?« Sie hebt herausfordernd das Kinn. »Wie lange sitze ich noch in diesem Raum fest? Was macht dein Kumpane? Und wann …?«

Er stöhnt theatralisch auf. »Fang nicht schon wieder an, Süße! Das mit dem Fesseln und Knebeln habe ich durchaus ernst gemeint.«

»Warum beantwortest du nicht meine Fragen, zum Donnerwetter?« Sie möchte am liebsten hochschnellen und ihm ins Gesicht springen. Aber sie traut sich nicht.

Nuts hakt die Daumen in die Hosentaschen, mustert sie und schweigt. Dann huscht ein Grinsen über sein Gesicht. »Weil mir deine frustrierte Miene gefällt. Du siehst aus, als wolltest du mir am liebsten die Kehle durchbeißen. Gleichzeitig zitterst du wie Espenlaub. Niedlich.«

»Ich zittere nicht!« Sie krampft ihre Hände zusammen, um das Beben in ihren Gelenken zu unterbinden.

»Du hast eine Scheißangst und trotzdem kannst du keine Minute deinen Mund halten. Es soll sich schon mal jemand um Kopf und Kragen geredet haben, Schätzchen.«

»Ich bin nicht dein Schätzchen«, gibt sie möglichst verächtlich zurück. Samuel Hersh hätte auch nie gezeigt, dass er gerade vor Angst stirbt.

»Und dafür danke ich der Gottheit meiner Wahl von Herzen.« Wieder betrachtet er sie auf diese herablassende Weise. Seine Augen erinnern an Smaragde im Zwielicht: glitzernd und hart und kalt. Die Lippen bilden einen ungewöhnlichen Kontrast zu seinem Kriegergesicht. Weiche Lippen, großzügig, warm und zart … Oh Gott, der miese Dreckskerl hat sie geküsst, und zwar richtig!

Unwillkürlich gräbt sie die Zähne in ihre eigene Unterlippe und blickt zu Boden.

Er atmet hörbar aus. »Wir werden dir nichts tun, Pepper«, sagt er leise. »Sobald wir unsere Angelegenheiten erledigt haben, lassen wir dich laufen. Bis dahin machst du uns keine Schwierigkeiten und alles wird gut.«

»Blabla«, murmelt sie und spürt seine erneut anwachsende Wut so deutlich wie den Hitzehauch eines aufkommenden Wüstenwindes.

»Kleines freches, verlogenes Luder.« Wenigstens bleibt er stehen, wo er ist.

12 - French

French streunt durch das Artemis wie ein Kunde, der nicht recht weiß, wo er anfangen soll. Um die Saunabereiche schlägt er einen Bogen. Er hat keine Lust, seine Klamotten in einen der Spinde zu sperren und nur mit Bademantel bekleidet seine Tattoos zur Schau zu stellen. Selbst wenn er keinem Dirty Demon persönlich über dem Weg laufen sollte, gibt es hier immer noch genügend Kameras.

Die Mädchen, die in Korsagen, Stringtangas und halterlosen Strümpfen durch die Gegend stöckeln und ihm geschäftsmäßig entgegen lächeln, sind allesamt jung und schön. Nichts deutet darauf hin, dass sie unfreiwillig hier arbeiten. Ihr Lächeln hat nichts Verkrampftes, ihre Bewegungen sind alles andere als hölzern. Sie sind hier, weil sie Geld verdienen wollen.

Er trinkt ein überteuertes, warmes Bier in der bernsteinfarbenen Bar und wehrt spärlich bekleidete Frauen ab, die ihm ins Ohr flüstern: »He, du gefällst mir. Möchtest du mit mir auf ein Zimmer gehen?«

Eine rassige Dunkelhaarige mit künstlichen Brüsten setzt sich ungefragt auf seinen Schoß, schlingt die Arme um seinen Nacken und wispert: »Ich küsse auch. Und von mir bekommst du den besten GF Sechs, den du je erlebt hast.«

»Ich knutsche nicht herum«, brummt er. »Und auf die Girlfriendnummer stehe ich erst recht nicht, Hübsche.«

»Ja, das habe ich mir schon gedacht«, gurrt sie leise und fasst in seinen Schritt. »Oho, da unten regt sich ja noch gar nichts. Aber das kann ich ändern. Ich kann dir alles geben, was du brauchst, großer böser Mann.« Sie streicht über sein tätowiertes Handgelenk und lächelt verführerisch. Ihre andere Hand massiert immer noch seinen Schwanz, so gekonnt, dass jeder normale Kerl sofort eine Eisenstange in der Hose hätte.

Seine eigene Normalität muss irgendwann verloren gegangen sein. Ihre Berührung löst rein gar nichts bei ihm aus, ihr Lächeln lässt ihn kalt. »Du bist nicht mein Typ. Tut mir leid und jetzt verzieh dich.« Unsanft schiebt er sie von seinen Schenkeln.

Das Mädel ist professionell genug, sich von seinem harschen Benehmen nicht verärgern zulassen. »Vielleicht überlegst du es dir ja noch. Ich heiße Wendy.«

»Schön für dich«, murmelt er und stürzt das widerliche Bier hinunter. Nicht mein Typ. Wann hat er jemals so etwas zu einem eindeutig scharfen, eindeutig kurvigen Mädchen in sexy Dessous gesagt? Okay, die süße Wendy ist eine Nutte, aber eine verdammt verführerische, die anscheinend sogar Spaß an ihrem Job hat. Keine Nicky, mehr der anschmiegsame Typ. Er sieht ihr nach, wie sie in ihren cremefarbenen Dessous auf das nächste Opfer zu stöckelt und dabei lasziv ihre Hüften wiegt. Sie hat’s drauf, eindeutig. Dem Kerl am anderen Ende der Theke läuft schon der Sabber aus den Mundwinkeln.

French hat keine Ahnung, wo er mit seiner Suche anfangen soll. Einfach durch das Gebäude marschieren und sämtliche Türen öffnen wäre sein favorisierter Plan, aber die Kameras unter der Decke haben ihn schnell davon abgebracht. Und eine Wendy mit auf ein Zimmer zu nehmen und sie auszufragen, wäre ebenso wenig erfolgversprechend. Wendy, die im wahren Leben vielleicht Sandra heißt und Architektur oder Jura studiert, ist eine Selbständige. Sie wird kaum wissen, was hinter den Kulissen des Artemis abläuft. Aber ein Versuch wäre es wert gewesen. Vielleicht kann sie ihm etwas von den geheimnisvollen Privatpartys erzählen. Wo sie stattfinden, wer sie organisiert und wer daran teilnimmt. Also, warum zum Henker sperrt er sich so dagegen, ein hübsches Mädchen an sich ranzulassen, selbst wenn es eine Professionelle ist? Bei Nicky hatte er auch keine Skrupel.

Der Gedanke an die Clubhure der Gamblers drückt das bisschen Nahrung, das sich in seinem Magen befindet, nach oben.

Er hat verfluchte Scheiße gebaut, das weiß er nur zu gut. Nicky mag der grobe Sex gefallen haben, aber für ihn hat es sich angefühlt wie fiebriger, unkontrollierter Wahnsinn. Das war nicht er. Das war ein French, der längst hätte begraben sein sollen. Vor seinem inneren Auge flirren Bilder vorbei, zeigen den verzerrten, verzückten Ausdruck der Bitch unter sich: eine Fratze aus Schmerz und Lust. Die Konturen verschwimmen und werden abgelöst von großen Augen, die ihm aus einem zarten, sommersprossigen Gesicht entsetzt entgegen starren.

»Verdammt, verschwinde endlich aus meinem Kopf«, murmelt er ins Glas und schwingt sich vom Barhocker. Er wandert ins Restaurant hinüber, versucht, sich ganz aufs Hier und Jetzt zu konzentrieren. Irgendwo in dieser Stadt wird die Schwester eines jungen Bikers festgehalten und stirbt bestimmt vor Angst.

Entgegenkommende weichen ihm aus. Er wirft einen Blick in einen Wandspiegel. Seine Miene ist zu einer Grimasse erstarrt, die sich ums Verrecken nicht lockern will. Das Lächeln, das er hervorbringt, ist perfekt geeignet, um Kinder kreischend davonrennen zu lassen. »Du bist vielleicht ein verficktes Arschloch«, brummt er sich selbst zu und steuert das Buffet an. Der Anblick der Speisen bringt seinen Magen ein weiteres Mal in Aufruhr. Er macht, dass er weiterkommt, bevor er noch auf den Tisch kotzt.

Er lehnt sich an eine goldfarbene Säule und atmet durch. Die Luft ist geschwängert von verschiedenen Parfums, Aftershaves und den ätherischen Ölen, die aus dem Saunabereich bis hierher wabern. Seine Kehle ist wie zugeschnürt. Weeds hat nie Parfum benutzt und das gefällt … das gefiel ihm unglaublich gut. Sie roch nach Weeds, süß und sauber und ein bisschen wild, nicht nach einer modischen Wolke, die in irgendeinem Kosmetiklabor in Flakons gefüllt wurde.

Walderdbeeren, denkt er versonnen. Walderdbeeren und dazu der unvergleichlich reine Geschmack ihrer vollen Lippen, an denen er so gerne knabberte.

Wahrscheinlich nuckelt jetzt Computerkid an ihr herum. Das hirnverbrannte, verfickte, weiche Brötchen, das nicht in der Lage ist, auf sie aufzupassen. Man kann nur hoffen, dass Dog und die anderen ein Auge auf sie haben.

Dass er sein Handy aus der Hosentasche gezogen hat, wird ihm erst bewusst, als er Dogs Nummer auf dem Display sieht. Shit, beinahe hätte er den schlecht gelaunten Riesen schon wieder angerufen!

French deaktiviert den Bildschirm, bevor er eine Dummheit begeht, und blickt sich um. Genau in diesem Augenblick kommen die drei Männer die Treppe hinunter: Devid und zwei Typen mit kurzen schwarzen Haaren und den hässlichsten Stiefeln im Universum. Cowboytreter mit langen Metallspitzen. Alle drei sehen zufrieden aus. Sie wechseln Worte auf rumänisch, lachen leise und klopfen sich gegenseitig auf den Rücken. Einer wedelt mit einem prall gefüllten Papierumschlag. Vermutlich befindet sich keine Grußkarte darin.

French zieht sich hinter die Säule zurück und denkt nach. Devid hat ihn nie richtig zu Gesicht bekommen. Pepper hat in diesen Clubs – im Pulverturm und der Studentenkneipe – dafür gesorgt, dass die Aufmerksamkeit des jungen Rumänen anderweitig beschäftigt war. Ein Hoch auf die kleine Beißzange! Er folgt den drei Männern zum Ausgang.

Sie steuern gemächlich auf den Porsche zu. Einer rückt seine Hose zurecht und sagt etwas, das die anderen beiden zum Lachen bringt.

»He, wartet mal«, ruft French.

Die drei Männer fahren herum. Die Hände der beiden Schlepper huschen in ihre Jacken, der schöne Devid tritt einen Schritt zurück. Es ist eindeutig, wer hier welchen Job hat.

French hebt sofort die Hände und bleibt stehen. »Ich bin ganz harmlos. Wollte nur mit euch reden.«

»Harmlos, eh?«, sagt der Kerl mit dem schwarzen Krausbart. Die Worte rollen mit hartem Akzent aus seinem Mund, seine Kohleaugen mustern French. Sein Kollege schiebt sich seitwärts, so dass French beide nicht gleichzeitig im Auge behalten kann. Hinter der Schulter von Krausbart sieht er Devids angespannte Miene. Hat der Bursche ihn doch erkannt? Oder einfach nur Schiss, dass es Ärger geben könnte? French muss es drauf ankommen lassen.

»Du bist nicht harmlos, Pal. Was willst du?« Noch immer ist Krauskopfs Rechte nicht wieder aus der Jacke aufgetaucht. Durchaus möglich, dass er zu den Typen gehört, die Macs altes Clubhaus in Schutt und Asche gelegt haben. Krauskopf sieht nicht aus wie ein Mann, der mit Skrupeln zu kämpfen hat.

»Geschäfte machen.«

Der Rumäne lächelt. »Wollen wir das nicht alle? Aber bei uns bist du an der falschen Adresse. Geschäft findet im Artemis statt. Wir sind nicht interessiert, an was auch immer du gedacht hast.«

»Aber natürlich seid ihr das.« French nimmt die Hände herunter.

»Hörst du nicht zu, Pal? Verpiss dich!«, sagt der andere neben ihm in wesentlich verständlicherem Deutsch.

French beachtet ihn nicht. »Mein MC hat mich hergeschickt. Ich soll Kontakte knüpfen, um …«

»Du gehörst nicht zu den Demons«, unterbricht Krausbart ihn. »Wir arbeiten mit den Demons zusammen, mit keinem anderen Club.«

»Weshalb nicht?«

»Exklusivität, verstehst du.« Krausbart grinst. Auf dem Handrücken prangt die unbeholfen tätowierte Silhouette eines Adlers mit ausgebreiteten Schwingen, darunter steht ein Datum. Ein Knasttattoo. Unter dem Jochbogen des gekerbten Gesichts ist ein dicker Punkt eintätowiert, der in altmodischen Kreisen immer noch als Zuhältersymbol gilt. »Wir arbeiten gut mit unseren Geschäftspartnern zusammen. Kein Grund, etwas zu ändern.«

»Von welchem Club kommst du?«, fragt der Mann neben ihm. Er ist wesentlich wachsamer als sein Kollege, beobachtet Frenchs Regungen, als rechne er mit einem Angriff. Sein Haar ist militärisch kurz gestutzt und er trägt ein schweres Silberkreuz um den Hals.

»Bullheads«, sagt French, ohne zu zögern. Es hat keinen Sinn, ihnen etwas vorzulügen. Silberkreuz hat den Ring an seiner Hand längst gesehen.

Devid schiebt sich an die Gruppe heran. Heute trägt er einen rauchgrauen Wollmantel, der an die Beatles-Ära erinnert, und modisch zerschlissene Designerjeans. Wie immer sieht er aus, als sei er eben aus einem Modemagazin geklettert. »Bullheads? Ihr habt hier nichts verloren. Ihr seid mit den Demons verfeindet.« Mit deutlichem Argwohn studiert er French. »Was willst du ausgerechnet von uns?« Sicher fragt er sich, ob French hier ist, weil am anderen Ende des Landes ein Clubhaus der Bullheads von seinen Kumpanen in Brand gesteckt wurde.

»Von dir will ich gar nichts, Jungchen«, sagt French, ohne ihn anzusehen. Devid ist kaum jünger als er selbst, aber die Anrede macht den Schönling sichtlich wütend. Er wendet sich Krauskopf zu. »Ihr habt hoffentlich keine Vorurteile gegenüber meinem MC. Wir sind Geschäftsleute. Leben und leben lassen. Ich gehöre zu den Nomads, lungere seit über zwei Wochen in der Gegend herum und halte meine Fühler ausgestreckt.« Schlucken die Rumänen sein Gerede?

»Zwei Wochen schon? Hast dich hier gut amüsiert, will ich hoffen«, sagt Krauskopf lauernd. »Bist du nun wegen uns hier oder nicht?« Die Hand unter der Jacke bewegt sich. Ein gedämpftes Klicken signalisiert French, dass der Hahn einer Waffe gespannt wird.

»Ich kenne euch nicht und ich will auch nicht eure Vornamen wissen, Idiot! Man hat mich an die Rumänen verwiesen, die regelmäßig im Bel Etage und dem Artemis auftauchen. Da bin ich. Knall mich ab, wenn du damit ein Problem hast.« Er breitet die Arme aus. »Mein MC will sein Geschäftsfeld erweitern und braucht einen Lieferanten. Auf Konflikte legen wir keinen Wert, aber auf guten Profit. Und auf eine langfristige reibungslose Geschäftsbeziehung.«

Krauskopf verzieht die dünnen Lippen und zieht endlich seine leere Hand aus der Jacke. »Schön für euch, Pal. Viel Glück bei der Suche.« Er will sich abwenden.

»Jetzt zu gehen wäre sehr dumm.« French bleibt gelassen. »Spätestens in einem Jahr werden sich die Gegebenheiten in dieser Stadt stark verschoben haben. Im ganzen Norden.« Nun hat er ihre Aufmerksamkeit.

Krauskopf zieht die buschigen Brauen zusammen. »Wovon redest du, Pal?«

»Die Bullheads sind in diesem Land gut aufgestellt, lediglich der Norden gehört den Demons. Das wird sich ändern, und zwar bald«, sagt er in einem Ton, der keine Zweifel zulässt. Er selbst hat keine Ahnung, was er da von sich gibt. Die drei Männer anzuquatschen, war eine spontane Eingebung. »Wir werden die Geschäfte der Demons übernehmen und die Stadt gleich mit. Es wird sich einiges verändern.« Er lächelt.

»Du bist sehr zuversichtlich, Pal«, sagt Krauskopf. »Aber das überzeugt mich nicht.«

»Du bist nicht derjenige, den ich überzeugen muss. Ich möchte mit deinem Boss sprechen, nicht mit einem Handlanger, dessen Job im Verprügeln von Mädchen besteht«, entgegnet er verächtlich.

Sofort verfinstert sich Krauskopfs Gesicht. »Dein Gerede gefällt mir nicht.«

Devid legt Krauskopf eine Hand auf den Arm. »Es schadet nicht, sich anzuhören, was sein MC von uns will. Die Bullheads haben viele Chapter, viele Verbindungen. Das bedeutet Macht.«

»Macht und Einfluss, die allen von Nutzen sein können. Ganz besonders unseren Verbündeten.«

Devid betrachtet ihn nachdenklich. »Kennen wir uns von irgendwoher?«

Er zuckt die Schultern. »Woher soll ich das wissen? Ich bin viel unterwegs, spiele den Scout für die Bullheads.«

»Oder für die Bullen«, wirft der Typ mit dem Silberkreuz ein. »Du kannst alles Mögliche sein, Mann.«

Frenchs Gesichtsausdruck verändert sich nicht. Besser, sie halten ihn für einen Polizeispitzel als dass sie glauben, er sei hier, um Genugtuung für die Brandstiftung zu fordern. »Ich trage das Tattoo meines Clubs seit vielen Jahren. Möchtest du es sehen? Oder soll ich unser Zeichen mit der Faust in deine Fresse tackern für die Beleidigung?« French mustert ihn herablassend. »Wenn wir ins Geschäft kommen, bieten sich euch weitaus mehr Möglichkeiten, euren Kundenkreis zu vergrößern und eure Ware risikolos zu verteilen, als es jetzt der Fall ist. Jetzt habt ihr nur diese Hafenstadt. Es eine Frage der Zeit, bis die Politik tätig wird. Das BKA sitzt den Demons im Nacken und ihr hängt mit drin.« Er grinst spröde.

»Höre ich nicht zum ersten Mal.« Krausknopf schnauft. »Okay, Pal, gib mir deine Handynummer.«

French angelt das Prepaidtelefon aus der Jackentasche, das er sich heute besorgt hat – das übliche billige Wegwerfding, das bald schon im Müll landen wird. Kein Outlaw Biker käme auf die Idee, geschäftliche Dinge oder heikle Clubangelegenheiten über sein privates Handy zu bereden. Kellermann weiß das, die SOKO weiß das ebenfalls, trotzdem werden routinemäßig Gespräche mitgeschnitten. Manche Brüder machen sich einen Spaß daraus, regelmäßig konspirativen Unsinn in ihr Privathandy zu murmeln und die Bullen aufzuscheuchen.

Krauskopf speichert Frenchs Nummer in sein eigenes knallrosa Prepaidhandy. Der Mann lächelt entschuldigend. »Wir kaufen die Dinger kistenweise. Da muss man nehmen, was man kriegen kann.«

»Die Farbe schmeichelt deinem Teint«, sagt French. »Wann kann ich mit einem Rückruf rechnen?«

»Wenn wir der Meinung sind, dass du mit einem Rückruf rechnen kannst, Pal. Sag mir deinen Namen.«

»Ich sage ihn deinem Boss, als Akt der Höflichkeit.« Er schaltet das Handy aus, schiebt es zurück in die Tasche und wendet sich ab. »Lass mich nicht ewig warten. Ich bin schon zu lange in diesem Dreckloch von einer Stadt.«

»Arroganter Wichser«, brummt ihm Silberkreuz nach.

French drückt die Klinke zum Spiegelzimmer hinunter. Die Tür ist verschlossen, kein Laut dringt nach außen. Er klopft. »Mach auf, Bruder.«

Nuts öffnet ihm mit deutlicher Erleichterung in seiner Gewittermiene. »Noch eine Minute länger und ich hätte sie diesmal wirklich erwürgt«, sagt er leise. »Sie ist eine verfluchte Landplage.« Er winkt ihn herein und schließt ab.

Die Luft im Zimmer ist elektrisch geladen. Pepper sitzt stocksteif auf der Bettkante und starrt ihm mit Mörderblick entgegen. Ihr Gesicht ist bleich, Hals und Wangen gerötet, das schwarze Haar bauscht sich wirr um ihren Kopf. »Wenn dein Kumpel mich noch einmal anfasst, bringe ich ihn um. Und du bist auch reif!«, presst sie hervor.

French hebt eine Braue und sieht Nuts an. »Ihr beide scheint ja richtig viel Spaß zu haben.«

»Hab mich lange nicht mehr so amüsiert.« Sein Freund deutet mit dem Kinn auf Pepper. »Können wir sie im Kofferraum einsperren, bevor ich etwas sehr Dummes begehe?«

Sie springt auf. »Wag es nicht, du …«

»Bleib, wo du bist!«, schnauzt Nuts. Er sieht French beinahe flehend an. »Halt mir das kleine Miststück vom Leib, Bruder. Das war der mit Abstand schlimmste Puffbesuch meines Lebens.«

»Ich wusste gar nicht, dass du für Sex bezahlst. Nuts, Nuts, ich bin schockiert.« French grinst.

»Besuchen ja, bezahlen nein. Ich hab da ein paar Kumpel, die einschlägige Läden betreiben.« Jetzt gewinnt auch Nuts seine gewohnte Ruhe zurück. Er lehnt sich gegen das Türholz und fummelt einen Zahnstocher aus der Brusttasche. »Und – sind wir jetzt schlauer?«, nuschelt er so leise, dass Pepper, die angestrengt lauscht, ihn nicht hören kann.

»Der Laden hier ist eine blank geputzte Fassade. Wenn im Artemis etwas Illegales abläuft, dann ist es höchstens Pfandflaschenbetrug.«

»Also hat Nicky dich auf eine falsche Fährte gelockt. Scheiße auch, uns rennt allmählich die Zeit davon, Boss.«

»Das weiß ich selber, Schlaukopf!«, knurrt French. »Nicky meinte nicht das Artemis, sondern die Leute, die dahinterstehen. Das richtige Geschäft findet nicht hier statt. Na, wie es der Zufall so will, habe ich vorhin ein paar alte Bekannte getroffen. Wenn wir Glück haben, bekomme ich einen Anruf und treffe den Chef persönlich. Ich erzähl’s dir unterwegs.«

»Was machen wir mit ihr?« Nuts deutet mit dem Kinn zu Pepper, die sie beunruhigt anstarrt. Ihre Finger krallen sich in die Schenkel.

»Wir bringen sie irgendwo unter, wo sie keinen Unsinn anstellen kann.«

»Ich würde eine Leuchtturmzelle an der grönländischen Küste vorschlagen«, brummt Nuts. »Oder wir setzen sie irgendwo an der grünen Grenze aus.«

French wiegt in gespieltem Bedauern den Kopf. »Einer muss ein Auge auf sie haben. Ich bin leider mit meinen neuen Freunden verabredet, also …«

»Sollen die Gamblers sich um sie kümmern! Die können sich auch mal nützlich machen, statt nur ihren geklauten Kram zu verticken.« Nuts rammt den Schlüssel ins Schloss und reißt die Tür auf.

French hält ihn zurück. »Ich traue den Gamblers nicht über den Weg. Das sind Opportunisten, sie würden Pepper direkt an die Demons verscherbeln. Und die wiederum haben garantiert ein noch größeres Problem mit der Presse als du.«

»Das wage ich zu bezweifeln«, murrt Nuts und tritt auf den Flur hinaus.

French winkt Pepper. »Lass uns verschwinden. Und veranstalte kein Theater, okay?«

Sie gibt ein hohles Lachen von sich. »Ihr glaubt nicht im Ernst, dass ich einfach so mit euch Gangstern mitgehe.«

»Doch, das glaube ich«, sagt French. »Ich lasse es aber gern drauf ankommen. Wie steht’s mit dir?« Er macht einen Schritt auf sie zu.

Sofort ist sie auf den Beinen. »Bleib, wo du …« Sie bringt den Satz nicht mehr zu Ende. French schnellt vor, packt ihren Arm und dreht ihn auf ihren Rücken, presst ihre Faust zwischen die Schulterblätter. Sie jault auf und kneift die Augen zusammen.

Nuts im Türrahmen sagt mahnend: »Hey, übertreib nicht, Boss! Sie ist nur ein Mädchen.« Ausgerechnet Nuts.

French gibt ein Schnauben von sich und lässt Pepper los. »Benimmst du dich jetzt, Süße? Sei einfach brav, tu, was wir sagen und alles wird gut.«

»Ich mach euch fertig, das schwöre ich«, murmelt sie. »Euch und eure gewissenlosen Kumpane!«

»Ja, du zeigst es uns allen.« French gibt ihr einen aufmunternden Klaps auf den Rücken. »Geh schon vor, du Starreporterin.« Sie zeigt ihm den Mittelfinger, was ihm ein spöttisches Lächeln entlockt. Pepper ist eine waschechte Giftspritze und eine kleine Kämpferin. Zu schade, dass sie ihren Job versaut hat.

Im Gegensatz zu seinem Freund hat French keine tiefgreifenden Probleme mit den Medien. Wie jeder Outlaw Biker traut er den Journalisten nicht über den Weg, weil sie oft genug Meinungen manipulieren und alle OMCGs in einen schmutzigen Topf werfen. Will man den Zeitungsartikeln Glauben schenken, ist jeder Einprozenter ein Zuhälter, Waffen- und Drogenhändler und hat mindestens drei Menschenleben auf dem Gewissen. Dass es den meisten Outlaws nicht um eine kriminelle Karriere in der Unterwelt geht, sondern um ein Leben in Freiheit, um Selbstbestimmung statt Selbstausbeutung, wird oft unterschlagen. Neunundneunzig Prozent der Menschen leben nach den Regeln der Gesellschaft, ohne sie je zu hinterfragen. Montags sind sie schlecht gelaunt, weil ihnen eine lange Arbeitswoche in einem Job bevorsteht, den sie gar nicht machen möchten. Sie arbeiten und verschulden sich, um sich unnötigen Kram anzuschaffen und schielen neidisch auf die, die noch mehr haben. Ihre Freunde sind nur so lange ihre Freunde, bis sie gebraucht werden. Und wenn sie die Lebensmitte erreicht haben, stürzen sie in Depressionen.

French und seine Brüder haben sich selbst aus der Gesellschaft ausgeschlossen. Sie gehören zu dem einen Prozent, das seine Regeln selber aufstellt. Onepercenter. Menschen wie Pepper werden das nie verstehen. Für die Presse ist jeder, der nicht nach den gängigen Regeln spielt, ein Krimineller, der weggesperrt gehört.

French hat vollstes Verständnis für Nuts’ Hass auf die Medien. Sein Freund hat ihm von der Hexenjagd erzählt, die seine Familie auseinandergerissen und zerstört hat, als er noch ein Kind gewesen ist. So verbittert und zornig wie zurzeit hat French seinen Kumpel lange nicht erlebt. Pepper mit diesem Lügenartikel über die Unternehmerfamilie bringt die ganzen beschissenen Erinnerungen wieder hoch.

Trotzdem ist sie kein Monster, sondern eine hübsche junge Frau, die jetzt mit hochgezogenen Schultern und angespanntem Kiefer vor ihm her geht und Nuts’ Rücken mit Dolchblicken perforiert. Unerwartet stockt ihr Schritt. »Meine Mütze!«, stößt sie hervor.

»Was?« Nuts dreht sich ungehalten um.

»Meine Mütze liegt noch im Zimmer«, sagt sie kläglich.

»Eine der Nutten freut sich bestimmt über den hübschen Kaffeewärmer. Weiter geht’s.« Er will sie am Arm packen und weiterziehen.

Pepper entwindet sich ihm. »Sassy hat sie mir geschenkt! Sie hat sie extra für mich gemacht. Ich möchte nicht, dass sie im Müll landet!«

»Das glaube ich jetzt nicht!« Nuts und wirft French einen Hilf-mir-Blick zu.

»Ich hole sie«, sagt French ergeben. »Versuch in der Zwischenzeit, Pepper nicht umzubringen.« Er eilt zum Spiegelzimmer zurück und findet das gehäkelte Ding nach kurzem Suchen neben dem Bett. Meine Fresse, ich trage einer bissigen Jungjournalistin, die uns ununterbrochen Ärger verursacht, ihre komische Mütze hinterher, denkt er belustigt. Mit mir stimmt eindeutig etwas nicht.

Die beiden warten dort, wo er sie zurückgelassen hat. Wie erwartet ist jedes Sauerstoffmolekül zwischen ihnen verglüht. Nuts scheint hin- und hergerissen, ob er das Mädchen unter sich begraben oder einfach erschießen soll. Pepper blickt zur Decke, als hoffe sie, dass Nuts ein abstürzender Airbus auf den Kopf fallen möge.

Er wirft ihr das Häkelding zu und unterbricht damit die angespannte Atmosphäre. »Lasst uns verschwinden, bevor es zu romantisch wird, ihr Turteltäubchen.«

Mit einem wütenden Schnaufen stülpt sie sich die Mütze über das schwarze Haar.

Wann immer ihnen Leute entgegen kommen auf dem rotgoldenen Flur, legt French eine Hand auf Peppers Schulter. Sie ist schlau genug, die Warnung zu verstehen und folgt seinem Kumpel ohne Widerstand nach unten und am Empfangstresen vorbei zum Ausgang.

»Hoffe, die Privatparty war nach eurem Geschmack«, ruft ihnen einer der Securitymänner nach.

»Aber hallo.« French hebt den Daumen, ohne sich umzublicken. »Unsere Kleine ist ein echter Wildfang, wenn sie es mit zwei Männern zu tun bekommt.« Er grinst, als Pepper ihm einen gifttriefenden Blick über die Schulter zuwirft.

Der Übertragungswagen von Flash ist verschwunden, keine Spur von Nico German oder der Polizei zu sehen. Entweder hat der Reporter geblufft oder die Bullen waren nicht wild darauf, eine großangelegte Aktion im Artemis durchzuführen. Nicht, wenn Motorräder der Dirty Demons vor dem Club parken.

Nuts steuert auf den himmelblauen Kleinwagen auf dem Parkplatz zu. Der eisige Nachtwind schmeckt nach Salz und feuchtem Asphalt, die Straßen sind merklich leerer als noch zwei Stunden zuvor. Hinter ihnen blinkt die aufdringliche Leuchtreklame des Großbordells gegen die Dunkelheit an. Zwischen den Autos huschen Ratten umher. Es ist eben doch nicht alles so golden, wie es auf den ersten Blick aussieht.

»Die Schlüssel.« Nuts streckt die Hand aus, als sie Peppers Wagen erreicht haben.

Sie hebt das Kinn. »Fick dich ins Knie.«

»Ich leg dich gleich übers Knie!«, grollt Nuts. »Gib sie schon her oder ich schäle dich aus deinen Klamotten und suche die Schlüssel selber. Anschließend versohle ich dir den Hintern.«

»Auch noch Frauenschläger, was?«

»Du verfluchte kleine …«

Ein unterdrücktes Prusten kommt aus Frenchs Kehle. »Er meint es ernst, Pepper. Nuts ist heute schlecht gelaunt.«

»Oh, tatsächlich?« Sie grabbelt einen Schlüsselbund aus ihrem Parka und scheint kurz darüber nachzudenken, ihn Nuts ins Gesicht zu pfeffern. Aber die Klugheit siegt.

Die Schlüssel klimpern in Nuts’ geöffnete Hand. »Wo bist du untergebracht?« Er entriegelt die Fahrertür.

»Im Four Seasons, King’s Suite.« Sie vergräbt die Hände in den Taschen und zieht fröstelnd die Schultern bis zu den Ohren hoch. Eine Windböe zaust den wilden Schopf, der unter der Mütze hervorlugt.

Nuts wirft French einen beredten Blick zu. »Wir verstauen sie im Kofferraum, Boss«, sagt er entschieden. »Zu ihrer eigenen Sicherheit.«

»Sei nicht unhöflich, Kumpel.« Grinsend schiebt French sie auf Nuts zu. »Sie soll fahren. Ich bin überzeugt, sie wird uns auf direktem Weg zu ihrer Unterkunft bringen. Hast du verstanden, Pepper? Keine dummen Spielchen.«

Sie will etwas eindeutig Unfreundliches erwidern, doch ihr Blick gleitet an ihm vorbei und bleibt im Hintergrund hängen. »Wusste ich’s doch!«, murmelt sie.

French dreht sich um. Am anderen Ende des Parkplatzes, im Lichtkegel einer Laterne, steht Devid mit den beiden Rumänen neben seinem Porsche. Krauskopf zählt ein Bündel Geldscheine ab und reicht es Devid. Sie wechseln leise Worte, lachen und klopfen sich auf die Schulter.

Mist, was machen die denn noch hier?

Pepper schnellt jäh vorwärts. Er erwischt sie im letzten Moment am Ärmel und reißt sie hart zurück, wirft sie direkt in Nuts’ Arme. Ihre aufgebrachte Miene ist sehenswert. »Lass mich los, du Idiot!«, faucht sie laut und strampelt wild herum. Nuts hält sie fest umklammert.

»In Deckung mit ihr«, zischt French und schirmt die strampelnde Pepper mit seinem Körper ab.

Die drei Männer sehen jetzt herüber, versuchen, zu erkennen, was neben dem Kleinwagen vor sich geht. »Eh, du da! Du bist doch der Kerl, mit dem wir vorhin geplaudert haben!«, ruft Krausbart über den Parkplatz. »Was ist los, Pal? Hast du Ärger?«

Er wechselt einen Blick mit Nuts. Dieser nickt kaum merklich, während er immer noch versucht, die verrückte Pepper in Schach zu halten. Ich kümmere mich schon, bedeutet das Nicken. Nuts zerrt Pepper in die Dunkelheit hinter den Wagen und drückt ihren Kopf nach unten.

Mit einem jovialen Lächeln dreht er Nuts und Pepper den Rücken zu. »Unser Mädchen macht Zicken. Nichts, was wir nicht im Griff hätten.«

»Du Arschl …«, Peppers Beleidigung hinter ihm wird von einer harten Hand erstickt.

French schlängelt sich zwischen den Wagen den drei Männern entgegen, die sich langsam nähern, neugierig und offenkundig misstrauisch. »Weiber. Immer gibt es irgendwelche Dramen.«

»Hast du dir ein Mädchen mitgebracht, Pal?«, sagt Krausbart. »Das ist ja so, als wenn ich mein Essen mit ins Restaurant nehme.« Er lacht, seine Kumpane stimmen ein.

Devid schaut an French vorbei. Seine Brauen werden zu einem Strich, während er im Dunkeln etwas zu erkennen versucht. »Wer ist das bei euch? Einen Moment dachte ich … aber das kann nicht sein.«

»Eine Touristin oder so, keine Ahnung. Wir haben ihr im Artemis an der Bar ein paar Drinks spendiert und wollten noch ein bisschen Spaß mit ihr haben. Aber jetzt ziert sie sich plötzlich.« French schiebt sich in Devids Blickfeld. Er hofft inständig, dass die schlechten Lichtverhältnisse und die Entfernung ausreichen, damit Devid das Mädchen nicht erkennt. »Mein Kumpel muss noch Überzeugungsarbeit leisten.«

»Dabei können wir dir helfen. Willst du sie handeln, Pal?«

French lockert gewaltsam seine Rechte, die sich wie von selbst geballt hat, und behält das kleine Lächeln bei. »Eigentlich wollen wir eher ankaufen. Darum habe ich mit euch geredet. Das Mädchen da ist nur Privatvergnügen.« Aus dem Hintergrund hört er einen erstickten Schrei, dann jäh ein blechernes Geräusch, als sei jemand wuchtig gegen eine Karosserie geprallt. »Mist, verdammter!«, flucht Nuts.

Der Motor des Kleinwagens heult auf, zwei Scheinwerferfinger durchschneiden das Zwielicht, das auf dem Parkareal herrscht.

French blickt ergeben zum Himmel, bevor er sich umwendet. Er sieht Nuts gegen die Fahrertür hämmern und am Griff reißen. Der Wagen macht einen Satz nach vorn, rast aus der Parklücke und schleudert heftig, als Pepper das Steuer rumreißt. Sie bekommt die kleine Karre unter Kontrolle, bevor sie in die geparkten Autos kracht, und brettert davon. Nuts brüllt ein zorniges »Fuck!« und rennt dem Wagen noch einige Schritte nach.

»Soviel zur Überzeugungsarbeit.« French hebt resigniert die Achseln.

»Ihr werdet nicht mal mit einem kleinen Mädchen fertig und wollt allen Ernstes ins Fucking Business einsteigen?« Krausbart spuckt aus. »Da habt ihr aber noch eine Menge Arbeit vor euch, Pal.«

»Wir gehören nicht zur Red Light Crew unseres Clubs, wir sind die Scouts. Das da«, er deutet mit dem Daumen nach hinten, »war nur Zeitvertreib. Ist leider nichts draus geworden.«

Devid sieht immer noch nachdenklich zur Parkplatzausfahrt. »Ich bin mir nicht sicher«, murmelt er.

»Sicher mit was?«, fragt Krausbart.

Devid antwortet auf rumänisch und zuckt in einer hilflosen Geste die Schultern.

Die drei Männer betrachten French argwöhnisch.

»Kennt ihr etwa das Mädchen?«, fragt er geradeheraus.

»Nie gesehen«, sagt Devid sehr langsam. »Und du, Mann?«

»Erst seit ein paar Stunden. Neugieriges kleines Miststück. Macht auf vergnügungssüchtige Bitch, dann will sie auf einmal nicht mehr.« Er setzt ein Was-soll’s?-Gesicht auf. »Naja, jetzt ist sie weg.«

»Wenn du eine Empfehlung brauchst, Pal, kann ich dir ein paar gute Adressen nennen, wo du und dein Freund euch entspannen könnt«, sagt Krausbart. Sein Lächeln ist jetzt eine Spur weniger misstrauisch. Vielleicht hat Peppers hysterische Flucht ihnen gerade Sympathiepunkte eingebracht.

French erwidert das Lächeln. »Möglicherweise könnten wir gleich auch einen Blick auf die Ware werfen, die ihr im Angebot habt. Das Angenehme mit dem Nützlichen verbinden.«

Das Lächeln wird breiter. »Nicht so eilig, Pal. Erst rede ich mit meinem Chef, dann sehen wir weiter. Heute Abend solltest du ins Bel Etage gehen. Hübsche, saubere Mädchen, gute Preise. Aber den da solltest du abnehmen.« Er deutet auf Frenchs schweren Silberring mit dem eingravierten Bullenschädel.

»Danke für den Tipp. Wir schauen uns den Laden mal an.« Und wenn wir ihn betreten, wartet ein freundliches Empfangskommitee der Demons auf uns. Er nickt den drei Männern zu und kehrt zu Nuts zurück, der breitbeinig und mit zornschwarzen Augen zwischen den Parkreihen steht. An der Lippe klebt etwas Blut, am Kinn blüht eine hübsche dunkelrote Prellung auf. »Sie hat mir den Ellbogen ins Gesicht gehauen, das kleine Luder, und ich hab mir auf die Lippe gebissen«, brummt er auf Frenchs fragenden Blick.

»Du lässt dich schon wieder von dem Mädchen verprügeln? Oh Mann, du wirst alt.« Er kann kaum ernst bleiben. »Die drei Stooges da hinten finden es sehr amüsant, dass wir das Biest nicht unter Kontrolle haben.«

»Ja, wirklich komisch.« Nuts wischt sich mit dem Handballen das Blut vom Mund. »Wenn ich sie das nächste Mal in die Finger kriege, kann sie sich auf was gefasst machen!«

»Wir haben ihr schon genug Angst eingejagt, Bruder. Wenn wir Glück haben, packt sie auf der Stelle ihre Sachen und verschwindet.«

»Hoffentlich. Ich brauche sie nur zu sehen, schon kocht es in mir hoch.«

»Dafür hast du dich aber bemerkenswert zurückgehalten, Bruder. Einen Augenblick lang habe ich befürchtet, du würdest richtig grob werden.«

»Sogar ich habe meine Grenzen, Mann! Ich will ihr nichts antun.«

Nebeneinander schlendern sie den Weg zurück zu ihren Bikes.

»Ihre Augen sind krass«, sagt Nuts gedankenverloren. »Und diese schwarzen Haare … sie sieht aus wie Schneewittchen. Aber sie hat zu viel Temperament. Und sie ist verflucht stur.«

»Das bist du auch.« French wirft ihm einen Seitenblick zu. »Du stehst auf sie.«

»Hast du sie noch alle?«, schnaubt Nuts. »Ich stehe auf eine Mähne bis zum Arsch, so wie dein … wie Weeds, aber Pepper hat sich so einen wuscheligen Bob schneiden lassen. Warum, verdammt?«

»Wahrscheinlich, um sich Kerle wie dich vom Hals zu halten. Aber man kann immer noch seine Hände drin vergraben.« French grinst. »Du stehst auf sie, gib’s zu. Willst du sie vögeln?«

Nuts kickt eine leere Plastikflasche in den Rinnstein. »Würdest du nicht wollen?«

»Pepper ist ein heißes Mädchen und mit dieser Frisur sieht sie ganz schön sexy aus«, sagt er nachdenklich. »Nein, würde ich nicht. Sie ist nicht mein Typ.«

»Seit Weeds ist kein Mädchen mehr dein Typ. Die Geschichte ist größer, als du gedacht hast, und damit kommst du nicht klar. Du bist auf dem besten Wege, ein verbitterter Mönch zu werden und uns alle in den Wahnsinn zu treiben.«

»Was soll denn jetzt der Scheiß?«, grollt French. »Reden wir über dich oder mich?«

»Über uns, Kumpel. Du piesackst mich, ich piesacke dich. So etwas nennt sich Gerechtigkeit unter Brüdern.«

»Ich nenne so etwas einen Anlass, dich in den nächsten Gulli zu stopfen.«

Nuts lacht auf. »Netter Versuch, Boss.«

French verdreht die Augen und beschleunigt seinen Schritt. Warum zum Teufel haben sie die verfluchten Bikes so weit entfernt vom Artemis abgestellt? Er will sich den ganzen Mist nicht noch einmal anhören, auch nicht von seinem besten Freund. Vor allem nicht von seinem besten Freund! Als Nuts wieder neben ihm auftaucht, sagt French: »Also: Du willst Pepper vögeln.«

»Da du deinem Ruf als gewissenloser Frauenheld nicht mehr gerecht wirst, muss ja einer in die Bresche springen. Wer wäre da besser geeignet als dein guter Kumpel Nuts?«

»Sie würde dich ums Verrecken nicht ranlassen, Bruder. Sie hasst dich.«

»Ich hasse sie auch, sie ist ne verdammte, verlogene Reporterschlampe. Und sie hat mich verletzt. Zweimal! Im Gesicht! Wenn schon. Deswegen kann ich sie trotzdem vögeln. Sie hat Feuer im Hintern, ich wette, sie ist eine Granate im Bett.« Er schiebt sich einen Zahnstocher zwischen die Zähne. »Ich kriege die Beißzange schon rum, warte ab.«

»Keine Chance«, sagt French grinsend. »Sie wird deine Eier abschneiden und in der Pfanne braten. Und deine Finger auch, wenn du sie nicht bei dir behältst.«

Nuts spuckt den Zahnstocher aus und bleibt stehen. »Ich wette einen Satz Reifen, dass ich sie flachlege, bevor wir aus der Stadt verschwunden sind.«

»Das ist nicht dein Ernst.« Als er merkt, dass sein Freund ihm nicht folgt, hält er an und wendet sich um. »Oder doch?«

»Einen Satz Reifen«, wiederholt Nuts. Den Ausdruck auf seinem Gesicht kennt French nur zu gut: Sein Bruder hat in den Sturkopf-Modus umgeschaltet.

»Weißwandreifen. Ich wollte schon immer mit bescheuerten Weißwandreifen rumfahren.« French wirft einen langen verklärten Blick in den Nachthimmel, dann sieht er wieder seinen Freund an. »Vielleicht ist sie längst auf und davon.«

»Glaube ich nicht. Sie hat eine verfluchte Mission, genau wie wir«, sagt Nuts überzeugt. Er streckt die Hand aus. »Gilt die Wette?«

»Yup.« Er schlägt ein. »Du kannst nur verlieren. Entweder kriege ich einen Satz neuer Reifen oder Pepper wird dich ganz langsam umbringen, wenn sie davon Wind bekommt. Und das wird sie. Sie ist eine – wie sagtest du noch? – eine verdammte Reporterschlampe.« Er kann sich ein Lachen nicht verkneifen. »Das bissige Mädchen setzt dir mächtig zu, mein Bester. Das sieht ein Blinder mit Krücke.«

»Ausgerechnet du solltest dein Maul nicht so weit aufreißen, Wichser.« Nuts stapft an ihm vorbei.

Es ist verdammt spät – oder früh, je nach Blickwinkel, aber beide haben keine große Lust, zum schmuddeligen Clubhaus der Gamblers zurückzufahren. Also kehren sie in eine der Hafenkneipen ein und suchen sich ein ruhiges Plätzchen in der Ecke. Der Laden ist gut besucht für diese Uhrzeit. Statt Musik tönt das joviale Gerede eines Nachrichtensprechers aus dem Fernseher über der Theke. Die Gäste gehören zu der Sorte, auf die zu Hause niemand wartet. Die einen starren in ihr Glas, die anderen ergehen sich in desinteressiertem Stammtischgelaber. Wer gute Stimmung sucht, ist hier fehl am Platz.

»Diese Kneipe würde ich jedem empfehlen, der ernsthaft über Selbstmord nachdenkt, aber noch unentschlossen ist«, murmelt Nuts nach einem Rundumblick. »Ich wette, wenn einer es wagt, zu lachen, wird er von den anderen gelyncht.«

»Ich liebe dein sonniges Gemüt, Bruder.«

»Wenigstens habe ich eins. Du fügst dich hier nahtlos ein mit deiner finsteren Miene.« Er prostet French zu und nimmt einen tiefen Schluck. »Ich mache mir Gedanken, ob Devid oder seine Kumpel Pepper erkannt haben.«

»Mh«, macht French. »Die Rumänen trauen mir nicht. Wenn sie uns mit Pepper in Verbindung bringen, haben wir schlechte Karten. Dann kommen wir nicht mal ansatzweise in die Nähe von Sassy.«

Nuts sieht ihn seltsam an. »Sie werden Pepper kalt machen, ganz egal, ob sie sie für unsere Komplizin halten oder nicht. Pepper bedeutet Schwierigkeiten für jeden, dessen Weg sie kreuzt.«

»Seit wann machst du dir Sorgen um eine Journalistin?«

»Ich mache mir keine Sorgen.« Nuts betastet die Schwellung am Kinn. »Ich mache mir nur Gedanken um unseren Job. Pepper verkompliziert alles. Warum ist sie überhaupt hergekommen?«

»Um Sassy zu finden? Um … ich weiß nicht. Um ihren Job zu tun und im Dreck herumzustochern. Sie wird bestimmt kein zweites Mal so blöd sein, ihren Ruf als Journalistin zu beschmutzen.«

Nuts’ Kopf ruckt hoch. »Verteidigst du sie auch noch? Sie bringt uns nur Ärger ein mit ihrer Schnüffelei.«

»Sie hat dir nichts getan, Nuts«, sagt French leise.

»Mir vielleicht nicht, aber einer anderen Familie dafür schon.«

»Woher willst du das wissen? Du kennst die Hintergründe nicht. Du solltest nicht so hart mit ihr umspringen.«

Nuts richtet den Finger auf ihn. »Komm du mir nicht mit Belehrungen, wie man eine Frau behandeln muss!« Die anderen Gäste drehen ihre Köpfe in seine Richtung. Nuts ist zu aufgebracht, um sich darum zu kümmern. »Wenigstens hinterlasse ich keinen Haufen Scherben bei einem Mädchen, das etwas Besseres verdient hat.«

»Ich weiß verdammt noch mal genau, dass sie etwas Besseres verdient hat als einen Typen wie mich!«, zischt French. Er stützt sich auf die Handflächen und beugt sich über den Tisch. »Und aus diesem Grund habe ich ihr nie etwas vorgemacht. Sie wusste von Anfang an, woran sie mit mir ist.«

»Das wusste sie nicht, verflucht noch mal! Du hast mit ihr gespielt.« Nuts lehnt sich ebenfalls vor. Ihre Augen fressen sich ineinander. »Weeds gehört nicht zu der Sorte Mensch, die kommt und geht und sich einen Dreck um andere schert. Du hast sie verletzt, mein Freund.« Das letzte Wort spuckt er in Frenchs Gesicht. »Und das hat sie nicht verdient.«

French sinkt auf seinen Stuhl zurück. Er reibt sich übers Gesicht; seine Augen brennen. »Ich war so ehrlich zu ihr, wie ich nur konnte«, sagt er erschöpft. »Es ist nicht meine Schuld, dass sie …« Er bricht ab. »Ach, Shit!«

»Das trifft es auf den Punkt.« Auch Nuts lässt sich zurückfallen. »Halte mir nie wieder Vorträge über Moral und Verantwortung, Frenchman, kapiert?«

»Du mieser Wichser.«

»Du dämlicher Penner.«

Sie prosten sich zu.

»Wir können Pepper nicht ins offene Messer rennen lassen«, sagt French nach einer Weile einträchtigen Schweigens.

Nuts nickt. »Sie weiß nicht, in welche Gefahr sie sich mit ihrer Schnüffelei bringt.«

»Mh, und sie könnte uns die Tour vermasseln. Willst du dich um sie kümmern, Nuts?«

»Ich glaube nicht, dass wir sie ausfindig machen, Mann. Und wenn doch … Ehrlich, sie ist ein Drecksbiest! Ich würde sie beim nächsten Mal wirklich erwürgen und es täte mir nicht mal leid.«

»Täte es doch.« French lächelt süffisant. »Du schaffst das schon, mein Freund. Übrigens: Die Macken im Gesicht stehen dir gut. Sieht aus, als hättest du gegen Godzilla im Ring gestanden.«

»Sagte ich schon, dass du ein dämlicher Penner bist? Der Satz neuer Reifen gehört mir, nur um das klarzustellen.«

»Ich will Weißwandreifen, Bruder. Und ich kriege sie.«

»Träum weiter.« Nuts setzt seine Bierflasche an, als ein leises Surren ihr einträchtiges Grinsen einfrieren lässt.

French angelt das Prepaidhandy hervor, runzelt die Stirn und bedeutet Nuts, leise zu sein.

»Yo, Pal, bist du noch in der Stadt?«, sagt ein osteuropäischer Akzent.

»Was denkst du? Obwohl das Bier hier eher nach Ochsenpisse schmeckt.« Er nickt Nuts zu. »Ich hoffe, du willst mir ein Rendezvous vermitteln. Mir ist einsam ums Herz.«

»Wie wäre es morgen um achtzehn Uhr im Artemis, Pal? Komm ins Restaurant. Das Essen ist gut dort.« Die R rollen aus der Leitung wie steinerne Murmeln.

»Achtzehn Uhr klingt perfekt. Ich werde da sein.« French klickt den Anruf weg und legt das Handy auf den Tisch. »Der Boss möchte mich kennenlernen.«

»Sie werden dich umlegen, Bruder.«

»Vielleicht ja, vielleicht nein. Wenn sie mir misstrauen, werden sie nicht damit rechnen, dass ich wirklich komme. Falls ich doch erscheine, sehen sie es als Vertrauensbeweis.«

»Oder als Beweis deiner Dummheit.« Nuts leert sein Bier. »Morgen Abend erst. Das geht mir alles zu langsam.«

»Mir auch, Bruder. Aber anders kommen wir nicht weiter. Mit etwas Glück finden wir Sassy, bevor man sie außer Landes schafft.«

»Und wenn nicht?«

»Daran will ich nicht denken.«

»Mit wem hast du dich denn angelegt, Nuts?«, fragt Bianco belustigt. Außer ihm und Nicky, die hinter der Theke saubermacht und die beiden Nomads mit Missachtung straft, ist niemand im Clubhaus der Gamblers. »Bist du einem schlecht gelaunten Demon über den Weg gelaufen?«

»Viel schlimmer.« French kratzt sich grinsend hinterm Ohr. »Er wurde von einem Mädchen verprügelt, das höchstens fünfzig Kilo wiegt und eine Häkelmütze trägt.«

Nuts wirft ihm einen tödlichen Blick zu. »Danke, dass ich auf deine Verschwiegenheit zählen kann, Bruder.«

»Aber immer doch.« Er klopft Nuts auf den Rücken und stützt die Ellbogen auf die Theke. Nicky ignoriert ihn so offensichtlich, dass es an Beleidigung grenzt, während sie energisch die Spüle sauber schrubbt.

»Süße, willst du unseren Gästen nichts zu trinken anbieten?«, fragt Bianco mit bedrohlicher Freundlichkeit. »Wir haben nicht alle Tage Bullheads im Haus und wir behandeln unsere Brüder mit dem Respekt, den sie verdienen.«

Nicky schleudert den Lappen in die Spüle und setzt ein künstliches Lächeln auf, das mehr einem Zähnefletschen gleicht. »Was darf ich euch servieren, Jungs?«, sagt sie mit falscher Freundlichkeit.

Bianco läuft rot an. »Benimm dich, Nicky, verflucht! Du beschämst gerade meinen ganzen Club mit deinem respektlosen Gehabe.«

»Schon gut«, sagt French. »Es ist spät und wir sind alle müde.« Er hat keine Lust, sich jetzt mit einer beleidigten Clubhure auseinanderzusetzen. Bianco wird sie später für ihr Verhalten büßen lassen. Vielleicht wird es ihr sogar gefallen; French möchte nicht darüber nachdenken. Er möchte einfach nur die Augen schließen und ein paar Stunden lang Frieden finden. »Gehen wir pennen, Nuts.« Er nickt Bianco zu.

Dieser grummelt »Habt ne gute Nacht, Brüder« und faucht Nicky an: »Whiskey, aber pronto!«

»Hoffentlich verbringen Bianco und seine wilde Bitch die Nacht nicht in diesem Haus«, sagt Nuts, als sie im Gästeraum ihre Schlafsäcke ausschütteln. »Ich brauche dringend Schlaf und will nicht schon wieder zuhören, wie Nicky durch die Betten getrieben wird.« Er grinst French halbherzig an. »Bianco hätte sie heute Nacht sicher mit dir geteilt, wenn du gefragt hättest.«

»Muss nicht sein«, murmelt French. Allein der Gedanke, Nicky noch einmal anzufassen, verursacht ihm einen kalten Schauder.

Nuts wirft seine Jacke über eine Stuhllehne. »Langsam mache ich mir Sorgen um dich, Kumpel. Du siehst scheiße aus.«

»Du solltest mal einen Blick in den Spiegel werfen, dann weißt du, wer von uns beiden scheiße aussieht. Ich wurde heute nicht von einem kleinen Mädchen verdroschen!«, grollt er.

»Ich konnte sie ja schlecht k.o. schlagen«, giftet Nuts zurück. »Und hör auf, vom Thema abzulenken! Ich bezweifle, dass es dir besser gehen wird, wenn wir Tinys Schwester heil nach Hause gebracht haben. Falls wir sie überhaupt finden. Deine Vergangenheit lässt sich nicht mehr ändern, aber du solltest langsam mal ans Hier und Jetzt denken, bevor du dich selbst zugrunde richtest und mir die Laune gründlich versaust.«

»Bist du jetzt ein verfluchter Psychofuzzi oder was soll der Scheiß?« French pfeffert seine Jacke zu Boden und kickt sie in die Ecke. »Wir erledigen unsere Aufgabe und damit hat’s sich. Und du«, er deutet auf Nuts, »hältst dich gefälligst aus meinem Privatleben raus.«

»Ich bin ein verdammter Teil deines verdammten Privatlebens, Bruder! Seit Jahren schon!« Auch Nuts wird jetzt laut. »Und wenn es sein muss, haue ich dir auch mal unbequeme Wahrheiten ums Ohr.«

»Was für beschissene unbequeme Wahrheiten kannst du mir schon ums Ohr hauen?«, bellt er und verflucht sich sofort für die Frage. Er will die Antwort nicht hören. Er kennt sie längst. Wenn sein Bruder noch einmal ihren Namen sagt, wird er sich auf ihn stürzen und seinen Schädel so lange auf den Boden hämmern, bis endlich Stille herrscht. Rote Schlieren trüben sein Blickfeld, seine Muskeln zittern vor Ungeduld.

Nuts öffnet den Mund, seine Augen brennen vor Zorn. An der Schläfe pocht eine Ader. Die Luft schmeckt verbrannt. Dann entspannt er sich. »Wir können uns gerne prügeln, aber das ändert gar nichts. Und Sassy helfen wir damit auch nicht.«

Der nüchterne Ton seines Freundes wirkt wie ein Eiswasserguss auf French. Er sackt in sich zusammen. »Scheiße, Mann. Tut mir leid.«

»Schon okay.«

»Ist es nicht.« Er lässt sich auf den Rand der Pritsche fallen und reibt sich über das stoppelige Kinn. »Ich habe Angst, dass ich bald vollkommen durchdrehe.«

Nuts erwidert nichts. Sicher denkt er genau wie French an die Zeiten zurück, als der kaum die Kontrolle über sich behalten konnte und selbst einen scheelen Seitenblick als Anlass nahm, sich in eine brutale, vollkommen unnötige Schlägerei zu stürzen, die dem anderen fast immer gebrochene Knochen, ausgeschlagene Zähne oder auch einen Milzriss einbrachte. French kann sich kaum an diese Momente erinnern; sie sind in einem rotschwarzen Strudel aus blankem, alles zerfressenden Hass eingebettet. Diese Zeiten liegen eine Weile zurück. Er hat gedacht, sich zu einem vernünftigen, halbwegs normalen Mann entwickelt zu haben, der genau weiß, was er tut. Tja, falsch gedacht.

»Kumpel, du bist nicht mehr wie früher», sagt Nuts in die beklemmende Stille hinein. »Wenn doch, würde ich dir jetzt wirklich die Scheiße aus dem Leib prügeln, damit du dich zusammenreißt.«

»Du mir? Träum weiter, Bruder.« French setzt ein freudloses Grinsen auf.

»Du weißt, dass ich Recht habe. Noch vor ein paar Jahren hättest du dich ohne nachzudenken auf mich gestürzt und so lange auf mich eingedroschen, bis du deine Knöchel pulverisiert hättest, aber du hast dich geändert. Aus dir ist ein Typ geworden, der Verantwortung übernehmen kann. Der …«

»Hör schon auf!« French springt auf, kramt seinen Kulturbeutel aus dem Seesack und verschwindet im Bad.

Durch das Haus ist das erstickte Schreien und Heulen von Nicky zu hören, untermalt vom gedämpften Klatschen von Schlägen auf nackter Haut. Er dreht den Wasserhahn auf, zerrt sich das T-Shirt vom Leib und starrt im Spiegel auf das ineinander verschlungene LUCKY BASTARD unter seinem Schlüsselbein. Ein fast verheilter Kratzer zieht sich quer über die Schrift. Durchgestrichen, denkt er. Mit Lucky ist es vorbei. Jetzt gibt es nur noch den Bastard.

Als er in den Schlafraum zurückkehrt, steht Nuts immer noch dort, wo er ihn zurückgelassen hat, die Stirn nachdenklich in Falten gelegt.

French starrt ihn grimmig an. »Gibt’s noch was?«

»Wir müssen Pepper unbedingt finden, bevor die anderen sie erwischen«, sagt Nuts.

Er lüpft eine Braue. »Sieh an, du machst dir Sorgen um die Beißzange.«

»Ich mache mir höchstens Sorgen darum, welchen Ärger sie sich als Nächstes einbrocken wird«, grummelt Nuts und stülpt seinen Seesack um. Klamotten ergießen sich auf den Boden. Zwei Taschenbücher und ein Schweizer Offiziersmesser mit abgestoßenen Griffschalen purzeln heraus, gefolgt von einem Ladekabel und einer Tüte gerösteter Erdnüsse. Als Letztes fällt ein Schlagring aus dem Sack. French erinnert sich an das Ding; Nuts hat es einem Member der Graveyard Crew abgenommen und gleich an dem Typen ausprobiert. Mit der Spitze seines Boots schiebt Nuts den Haufen auseinander. »Wo zum Henker ist mein Waschbeutel abgeblieben?«, murmelt er. »Übrigens: Die Weißwandreifen werde ich auf mein Bike aufziehen, das ist dir doch klar, Bruder.«

»Da habe ich berechtigte Zweifel. Selbst Quasimodo hätte hätte mehr Chancen bei der kleinen Beißzange.«

»Du unterschätzt wie immer meinen angeborenen Charme.«

»Ich sag’s dir nur ungern, Nuts, aber nicht jedes Mädchen findet es charmant, von einem langhaarigen Outlaw Biker fast erdrosselt zu werden.«

»Ich weiß, das war eine verdammt miese Aktion von mir.« Mit unbehaglicher Miene angelt Nuts einen Beutel aus dem Chaos am Boden. »Wenn es um Charme geht, solltest du dich lieber ganz geschlossen halten.« Er grinst verschlagen. »Wie war das noch? Ochsenschädel? Neandertaler?«

»Werd nicht respektlos, du Kretin!« French grabscht das Kissen von seiner Pritsche und pfeffert es ihm ins Gesicht.

Lachend schleudert Nuts das Wurfgeschoß zurück. Dann wird er wieder ernst. »Okay, wir brauchen einen Plan, um Pepper einzufangen. Irgendeine Idee, Boss?«

French lässt sich aufs Bett fallen und verschränkt die Hände im Nacken. Er blickt zur Decke hinauf, an der staubige Spinnweben sacht hin und her wehen. »Selbstverständlich habe ich eine Idee. Ich bin schließlich nicht ohne Grund der Boss.«

Teil III - Zeitvertreibe

13 - Bobby

Immer wieder blickt Bobby in den Rückspiegel. Der Anblick von Motorrädern lässt sie zusammenzucken, auch wenn es nur bunte japanische Straßenflitzer sind. Als ihr ein Polizeiwagen entgegenkommt, biegt sie in eine Seitenstraße ab, um sich anschließend gründlich zu verfahren. Das Gefühl, von der ganzen Welt verfolgt zu werden, ist so übermächtig, dass sie kaum atmen kann.

Auf Umwegen erreicht Bobby das Hostel. Sie parkt ihr Auto mehrere Straßen entfernt in einer 24-Stunden-Tiefgarage und huscht im Schatten der Häuserzeilen zum Eingang. Wie eine gesuchte Schwerverbrecherin. Oder wie eine Frau, die von einer Bikergang verfolgt wird. Ob Carsten sie offiziell angezeigt hat? Oder regeln Polizisten solche privaten Übergriffe intern? Vielleicht gibt es im Keller des Polizeireviers einen speziellen Raum, wo man …

»Jetzt reicht es aber«, murmelt sie, durch die Halle des Hostels eilend. Zwei verschlafene Backpacker hängen auf den Sofas herum. Hinter der Empfangstheke herrscht Dunkelheit.

Der Aufzug braucht Jahre, bis er endlich mit lautem Rumpeln ihre Etage erreicht. Erst, als sie die Tür zu ihrem Einzelzimmer hinter sich verriegelt hat, wagt sie, tief Luft zu holen. Ihr Ellbogen tut immer noch weh und alles an ihr sieht zerknittert und zerzaust aus. Ihre Augen sind gerötet, ihre Finger beben. Dieser Biker wird sie umbringen, wenn er sie je erwischen sollte. Sie hat ihm den Ellbogen ins Gesicht gerammt, hat ihm vielleicht die Nase gebrochen. Und nein, es wird ihr nicht leidtun. Es war Notwehr. Ganz gleich, was die beiden Typen behaupten: Sie wollen sie aus dem Weg schaffen, weil sie nämlich nicht zu den Guten gehören.

Trotzdem ist sehr vieles an der Sache seltsam. Im Artemis haben sie sich alle Mühe gegeben, nicht aufzufallen. Sie haben die Security angelogen, was sie, Bobby, betraf. Und diese Episode im Spiegelzimmer … Warum hat Nuts ihr trotz seines offensichtlichen Zorns nichts angetan? Moment, er hat dir sehr wohl etwas angetan, liebe Bobby! Er hat dich ohne deine Erlaubnis geküsst! Der Gedanke an den Kuss jagt einen heißen Schauer über ihre Haut. Hey, nicht ablenken lassen!, schnauzt sie sich lautlos an. Was hat der Hochgewachsene, French, im Club zu erledigen gehabt? Warum haben sie auf dem Parkplatz nicht gewollt, dass Devid Bobby erkennt?

Bobby holt ihr Notizbuch hervor und schreibt in Stichpunkten die Ereignisse des Tages auf. Ihre Schrift ist wacklig. Sie liest ihre Notizen zweimal durch und ist danach keinen Deut klüger. Eines steht fest: Sie befindet sich im Territorium einer brutalen Bikergang, die unter der Nase der Öffentlichkeit mit Menschen handelt. Die beiden Rocker, die versucht haben, Bobby zu verschleppen, stehen irgendwie mit Devid und seinen Komplizen in Verbindung. Sie kennen sich. Ganz bestimmt wissen sie, wo Sassy gefangen gehalten wird. Wenn Bobby sich nicht befreit hätte, wäre sie jetzt vielleicht schon bei ihrer Freundin. Sassy und sie hätten versuchen können, gemeinsam zu entkommen. Oder sie würden zusammen mit anderen Frauen in einen Container eingepfercht und über die Grenze gebracht. Nun, zumindest hätte sie dann Sassy in den Arm nehmen können.

Wie man es auch dreht und wendet, Bobby weiß einfach nicht weiter. Sie nimmt die Häkelmütze ab und zupft an den Wollblüten herum, die den Saum schmücken. Die einzige Spur, die sie hat, ist das Artemis. Nicht ohne Grund treiben sich all die Gangster dort herum.

Sie erwacht gegen Mittag mit knurrendem Magen und schmerzenden Gliedern. Dass sie überhaupt eingeschlafen ist, wundert sie. Ihre Gedanken wirbelten so lange im Kreis herum, bis sie die Fakten nicht mehr von ihrer überbordenden Fantasie unterscheiden konnte.

Sie schleppt sich unter die Dusche, rümpft die Nase über die Rostflecken rund um den Ausguss und lässt das heiße Wasser so lange auf sich herab prasseln, bis es sich abkühlt.

Das Hostel hat kein Frühstücks- oder Mittagsangebot, nur eine große Teeküche mit einem düsteren Speiseraum, dessen Tische von Krümeln und Kaffeeringen verziert sind. Aber nebenan befindet sich ein Café, das »einen hammermäßigen Brunch« anbietet, wie der pummelige junge Mann hinter dem Check-in-Tresen des Hostels behauptet.

Es ist nicht hammermäßig, aber üppig. Und es gibt Croissants mit Marzipanfüllung und Mandelsplittern obendrauf. Und Schokomilchbrötchen. Das entschädigt fast für alles. Bobby lädt sich den Teller voll und gönnt sich dazu einen Kakao mit Sahne. Das Leben ist auch ohne Süßkram bitter genug. Sie sollte der Göttin des Idealgewichts endlich einmal eine dicke Dankeskerze anzünden, dass jede Kalorie augenblicklich verbrannt wird, sobald sie in ihren Körper gelangt. »Das liegt daran, dass du nie stillhalten kannst«, hat ihre Mutter mal gesagt. »Aber gut erzogene Mädchen zappeln nicht, Roberta. Und sie schaufeln auch nicht pfundweise Schokolade in sich hinein. Das ist ungesund.«

»Schokolade wird aus Kakaobohnen gemacht und die wachsen an Bäumen«, hat Bobby altklug erwidert. »Bäume sind Pflanzen und Pflanzen essen ist gesund. Schokolade ist sozusagen Obst.«

Ihre Mutter hat diese Ansicht leider nicht geteilt und die Süßigkeiten weggeworfen. Kakao gab es auch nie zum Frühstück, nur Grünen Tee, Fruchtsäfte mit geschroteter Leinsaat und überteuertes stilles Wasser, das vermutlich von weisen alten Frauen bei Vollmond aus einem isländischen Brunnenloch geschöpft und in mundgeblasene Kristallkaraffen gefüllt wurde.

Nichts gegen Säfte mit ekligen Leinsamenstückchen darin, aber in bestimmten Situationen braucht ein Mädchen Schokolade.

Mit vollem Magen fühlt sie sich erheblich zuversichtlicher und ist bereit, der verkommenen Unterwelt ordentlich in den Hintern zu treten. Und wenn ihr ein ganz gewisser Biker in die Quere kommen sollte, dann kann er sich auf etwas gefasst machen!

Am späten Nachmittag macht sie sich auf zur nächsten Rechercherunde. Diesmal wird sie vorsichtiger sein, sich bedeckt halten. Nur beobachten.

Ihr Kleinwagen springt erst beim vierten Versuch an. Der Motor orgelt verzweifelt, hustet und stößt schwarze Abgaswolken aus. Wenn sie wieder zuhause ist, wird sie den Wagen in die Werkstatt bringen und die seit über zwei Jahren notwendige Inspektion durchführen lassen. Bestimmt.

Bobby legt den Gang ein und verbietet ihrem Gehirn die bohrende Frage, ob sie nach ihrer Rückkehr überhaupt an so etwas Banales wie einen Werkstattbesuch denken kann oder ob sie ohne Sassy die gemeinsame Wohnung betreten wird.

Im Tageslicht sieht die Hafenstadt ganz anders aus. Statt bunter Lichter und flirrender Leuchtreklamen, die das samtige Nachtdunkel zurückdrängen, sieht man überquellende Mülltonnen am Straßenrand, zertrampelte Fastfoodkartons im Rinnstein und den abblätternden Putz an den Fassaden. Ein weißbärtiger Mann im Jackett trägt einen blauen Abfallsack mit Textilien über die Straße, ein Mädchen im Teenageralter versucht verzweifelt, ein heulendes Kleinkind mit einer Stoffpuppe abzulenken. Es herrscht Berufsverkehr. Die paar Kilometer durch das Gerberviertel dauern Ewigkeiten und Bobby muss an jeder, wirklich jeder Ampel halten. Sie trommelt auf dem Lenkrad herum und begleitet Michael Jackson, der Billie Jean aus dem Radio trällert. Zu dem Song hat sie mal einen Tanz für eine lokale Veranstaltung choreografiert und zusammen mit einer Gruppe aus dem Tanzstudio vorgeführt. Popmusik mit klassischen Tanzelementen zu verbinden, hat ihr schon immer großen Spaß gemacht und das Publikum ist begeistert gewesen. Ihre Mutter hätte der Schlag getroffen, wenn sie Bobby damals gesehen hätte. Sie hat immer gehofft, dass Bobby sich für Ballett oder Gesellschaftstanz begeistern würde, aber ihre Tochter wollte nichts mit der langweiligen Herumschweberei im Kleidchen zu tun haben. Ein Glück, dass das Tanzstudio damals auch Jazz und Modern Dance anbot. Bobby ist seit ihrer Jugend dabei geblieben, auch wenn sie nicht das Zeug zum Profi hat. Beim Tanzen kann sie sich auspowern und abreagieren. Danach sieht die Welt immer etwas weniger schlimm aus als noch zwei Stunden zuvor. Tanzen und Schokolade – mehr braucht es nicht zur Zufriedenheit.

Wieder zwingt eine rote Ampel sie zum Stopp und sie gibt ein ungeduldiges Knurren von sich. Aus der Seitentür einer Bar treten mehrere übermüdete junge Frauen auf den Gehsteig. Unter den Jacken und Mänteln tragen sie knappe Kleider und Spitzenstrumpfhosen. Eine hat sich knallrote Sneaker über die Füße gestreift und lässt ein Paar goldene Sandalen mit Stilettabsätzen von den Fingern baumeln. Ihr Make-up ist verwischt und obwohl sie höchstens zwanzig Jahre alt sein kann, sieht sie um Augen und Mund gute zehn Jahre älter aus. Zwei Männer treten hinter ihnen aus der Tür. Einer schließt ab, der andere treibt die Frauen zu einem Van am Straßenrand. Sind das Zuhälter der miesen Sorte oder nur besorgte Aufpasser?

Diese ganze verkommene Stadt setzt Bobby zu. Sie glaubt, tausend feindselige Blicke zu spüren, dir ihrem Vehikel durch die Straßen folgen. Die tröstliche Wirkung des Marzipancroissants lässt früher nach als gedacht.

Die ganzen Clubs und Bars, die in der Nacht noch so einladend geglitzert und gefunkelt haben, sind jetzt nicht mehr als schäbige Schuppen mit schwarzlackierten Türen. Auf den Teppichen vor den Eingängen sieht man Schuhabdrücke, Flecken und eingetretene Essensreste. Unlesbare Graffiti zieren die Hauswände.

Vor dem Artemis sammelt ein bleichgesichtiger Punker Zigarettenkippen vom Pflaster. Die Leuchtreklame des Rund-um-die-Uhr-Großbordells blinkt munter gegen das Tageslicht an. Ein kahlschädeliger Mann in Lederjacke und Lederhose plaudert mit einem feisten Kerl im perfekt sitzenden Anzug, der sich auf die Tür eines mitternachtsblauen Jaguars stützt. Auf dem Rücken der Lederjacke kann Bobby DIRTY DEMONS lesen. Sie kennt den Biker; er hat Rocket, den Türsteher vom Bel Etage, davon abgehalten, Carsten zu Mus zu prügeln. Er ist der Chef der Bikergang.

Bobby passiert das Artemis und schert in eine Parklücke am Seitenstreifen ein. Im Rückspiegel beobachtet sie, wie der Kahlkopf dem anderen die Hand schüttelt und ihm auf die Schulter klopft. Sie wühlt ihre kleine Digitalkamera aus der Umhängetasche, dreht sich auf dem Sitz und schießt ein paar Fotos. Wer ist der Anzugträger? Ein prominenter Gast oder ein Geschäftspartner? Der Jaguar rollt vom Parkplatz und an Bobbys Vehikel vorbei. Sie erhascht einen Blick auf ein glattes Doppelkinn und winzige Augen hinter einer schmalen Goldbrille. Ein weißer Haarkranz kringelt sich um die Ohren. Der Mann redet. Da der Beifahrersitz leer ist, telefoniert er vermutlich über eine Freisprecheinrichtung.

Sie überlegt, ob sie ihm folgen soll. Er sieht wichtig aus, aber bei ihrem Glück ist es nur ein Vertreter, der dem Betreiber des Artemis eine Brandschutzversicherung aufschwatzen will. Hastig krakelt sie das Kennzeichen an den Rand ihres Notizbuchs.

Der Biker mit dem blanken Schädel wirft einen prüfenden Blick in die Umgebung, bevor er durch einen Seiteneingang in das Großbordell zurückkehrt. Hinter ihm schließt ein Securitymann die Glastür ab; ein Gitter rasselt krachend herunter, dann wird es dunkel hinter der Tür.

Tagsüber dürfte es dort drin eher ruhig zugehen. Um diese Zeit werden auch in einem Puff die Einnahmen zusammengerechnet und Bestelllisten angelegt. Eine Putzkolonne wird am Werk sein, bevor man sich um den Weiterverkauf der menschlichen Ware kümmert, die im Untergeschoß eingekerkert ist.

Bobby verzieht den Mund. Nein, das wäre Unsinn. Das Artemis ist zu bekannt, um solch ein Risiko einzugehen, und war bereits das Ziel einer Razzia. Promis sollen hier hin und wieder zu Gast sein. Wenn eines Tages herauskäme, dass ein bekannter Fussballer oder ein Politiker sich in einem Laden vergnügt hat, in dem man verschleppte Frauen gefangen hält, wäre das fürs Image nicht gerade zuträglich.

Sie nagt an ihren Fingerknöcheln und grübelt herum. Wenn sie klug wäre, würde sie zur Polizeiwache fahren und das, ehm, das Missverständnis mit Carsten aus dem Weg räumen. Sie sollte sich eine Entschuldigung abringen und sich nach seinem Befinden erkundigen. Und sie sollte eine Tüte frischer Donuts kaufen. Mit Schokoladenüberzug.

Wenn es schlimm kommen sollte, möchte sie die Polizei auf ihrer Seite haben. Doch allein der Gedanke, dem jungen Polizisten gegenüberzutreten, lässt sie mit den Zähnen knirschen. Der Typ wollte sie vergewaltigen! Da gibt es nichts zu beschönigen. Und er hat sie als Schlampe betitelt. Ein Zusammenstoß mit einem schlagkräftigen Türsteher, gefolgt von akuter Betrunkenheit ist keine Ausrede für sein Verhalten. Carsten ist ein widerlicher Arsch und damit hat es sich.

Ein Van mit dunkel getönten Scheiben rollt aus der Ausfahrt des Artemis. Shuttle-Service für die weiblichen Angestellten? O Mann, für eine knallharte Schnüfflerin ist sie wirklich extrem unwissend.

Der Minutenzeiger im Armaturenbrett ihres Vehikels rückt um einen Strich weiter. Der Himmel über ihr reißt auf, die späte Maisonne taucht die schmuddelige Szenerie in platinfarbenes Licht.

Ein dumpfes Grollen erregt ihre Aufmerksamkeit. Zwei Motorradfahrer auf wuchtigen Maschinen passieren langsam die lang gestreckte Front des Bordells. Sie braucht nicht erst den blonden Pferdeschwanz zu sehen, der unter dem einen Helm hervorlugt, um zu wissen, dass es sich um die beiden Biker handelt, denen sie in der Nacht zuvor entkommen ist. Beide tragen schwarze Tücher um die untere Gesichtshälfte, Sonnenbrillen und schlichte Jacken ohne Abzeichen. Sie lenken die Motorräder an den Straßenrand gegenüber des Haupteinganges und stoppen. Das Bollern erstirbt.

Oh verflixt! Bobby duckt sich hinters Lenkrad und tastet hektisch nach dem Zündschlüssel. Ihr erster Gedanke ist: Gas geben! Abhauen! Ihr zweiter: Jetzt schau doch erst mal, was die hier wollen. Deine alte Karre ist sowieso viel zu langsam.

Vorsichtig linst sie übers Armaturenbrett.

Die zwei Männer sitzen auf ihren Maschinen, haben die Mundtücher herabgezogen und wechseln ein paar Worte. An ihrer Umgebung zeigen sie kein Interesse. Sie scheinen auf etwas oder jemanden zu warten.

Bobby erlaubt sich ein Aufatmen.

Nichts geschieht. Weder kommt jemand aus dem Artemis heraus noch steigen die beiden ab und gehen hinein. Zehn Minuten vergehen, dann zwanzig.

Sie beobachtet, wie der Große ein Handy hervorzieht, einen Blick aufs Display wirft und die Schultern zuckt. Wurde der Treffpunkt verlegt? Er nickt seinem Kumpel zu. Die beiden starten ihre Maschinen und fädeln sich in den Verkehr ein.

Bobby zögert nicht. Sie dreht den Zündschlüssel. Wieder stottert und spuckt ihr Wagen und sie verspürt leichte Panik. Endlich läuft der Motor. Mit einem wilden Satz nimmt sie einem Sportwagen die Vorfahrt und ignoriert das Gehupe.

Die beiden Motorräder befinden sich mehrere Fahrzeuge vor ihr auf der rechten Fahrspur. Unter Zeitdruck stehen sie nicht, so gemächlich, wie sie fahren. Bobby bleibt auf Abstand, lässt zwei, manchmal drei Wagen zwischen sich und den Bikern. Die Motoren ihrer Maschinen sind laut genug, dass sie sie gar nicht aus den Augen verlieren kann.

An einer roten Ampel muss sie dank ihres transusigen Vordermannes stehenbleiben und zusehen, wie die Motorräder nach rechts abbiegen. Mist! Mist!

Endlich springt das Licht um. Kaum um die Ecke, wechselt sie auf die linke Fahrspur und drückt ordentlich aufs Gas. Zu ihrer Überraschung entdeckt sie die zwei schwarzen Lederrücken keinen Kilometer entfernt an einer Ampelkreuzung, wo sie auf Grün warten. Abgaswolken umwabern ihre Beine, während sie ein paar Worte austauschen.

»Ihr seid ganz schön langsam unterwegs, Jungs«, murmelt sie und lässt sich in die rechte Spur zurückfallen.

Die Fahrt geht quer durch die Innenstadt und durch ein düsteres Viertel, dessen Häuserschluchten kaum einen Sonnenstrahl durchlassen. Rechts und links ragen mehrstöckige Ziegelbauten auf, die dringend einer Sanierung bedürfen. Das Straßenpflaster ist brüchig, die Fassaden mit Schmierereien übersät. Viele Wohnungen stehen leer; die Fenster sind mit Brettern vernagelt. Was wollen die beiden Typen ausgerechnet hier?

Sie biegen in eine schmale Seitenstraße ein. Bobby hört die Motoren aufheulen. Die hauen ab!

Sie gibt sofort Gas und rast hinterher.

Als sie um die Ecke schlittert, tritt sie erschreckt mit beiden Füßen auf die Bremse. Ein querstehendes Motorrad blockiert die Fahrbahn. Der blonde Fahrer blickt ihr entgegen, seine Augen sind hinter schwarzen Gläsern verborgen.

Mit quietschenden Reifen rutscht ihr Wagen über den Asphalt, der Gestank verbrannten Gummis erfüllt den Innenraum.

Schräg vor der Harley kommt ihr Auto zum Stehen. Ihr Oberkörper wird mit einem Ruck nach vorn geschleudert, der Gurt presst die Luft aus ihrer Lunge.

Irgendwo donnert ein Motor auf, der Laut wird von den Hauswänden verstärkt.

Bobby tritt auf die Kupplung, rammt den Rückwärtsgang rein und schaut hastig in den Rückspiegel. Der andere Biker prescht aus einer Hofausfahrt und versperrt den Rückweg.

Sie wechselt panisch in den ersten Gang und lässt den kleinen Motor aufheulen, in der Hoffnung, dass Nuts ihr den Weg freigibt. »Ich fahre dich über den Haufen, wenn du nicht verschwindest!«, brüllt sie.

Er rührt sich nicht.

Gleißendes Licht im Rückspiegel lässt sie die Augen zusammenkneifen. Frenchs Maschine nähert sich von hinten im Schritttempo. Als sie wieder nach vorn schaut, ist Nuts aus dem Sattel seiner Maschine gesprungen und eilt mit langen Schritten auf die Fahrertür zu.

Ihr Fuß rutscht vom Pedal; der Wagen macht einen heftigen Satz, bevor der Motor schlagartig erstirbt. »Oh, bitte nicht!« Sie hat ihre Karre abgewürgt wie ein dummes Weib im Horrorfilm! Noch bevor sie den Schlüssel drehen kann, wird die Tür aufgerissen.

»Endstation, Herzchen!« Nuts langt an ihr vorbei und rupft den Zündschlüssel aus dem Schloss.

»Seid ihr verrückt, mich am helllichten Tag zu überfallen?« Sie will nach ihm schlagen, doch er hat sich flink nach draußen zurückgezogen.

Sein Kumpel öffnet die Beifahrerseite, zieht sein Tuch herab und grinst ins Innere. »Neugier ist der Katze tot. Sagt dir der Spruch etwas, Pepper?«

»Ihr habt mir eine Falle gestellt!«, presst sie hervor. »Ihr hinterhältigen Gangster.«

»Schlaues Mädchen.« Nuts stupst gegen ihren Oberarm. »Rutsch rüber. Wir machen einen kleinen Ausflug.« Seine Stimme klingt gedämpft durch das Tuch, das er über der unteren Gesichtshälfte trägt.

»Tu, was er sagt, dann wird alles gut.« French nickt ihr aufmunternd zu.

»Ihr feigen …« Sie will die Fahrertür zuwerfen, doch plötzlich geht alles sehr schnell. Nuts packt sie, French beugt sich herein und löst den Sicherheitsgurt. Sie fliegt auf den Beifahrersitz, kreischt auf und strampelt heftig mit den Beinen. Ein »Verdammte Furie!« ist zu hören. Ihre Hände werden auf den Rücken gedreht und zusammengezurrt. »Hilfe!«, brüllt sie und ihre Stimme überschlägt sich. »Hilfe, ich werde entführt!«

»Halt sie fest!«, knurrt jemand, dann werden auch ihre Beine gepackt und zusammengeschnürt. Sie hängt halb auf dem Sitz, halb im Fußraum und vor ihren Augen dreht sich alles. Sie schnappt nach Luft, um noch lauter nach Hilfe zu rufen und spürt jäh einen weichen Ballen im Mund, der ihre Laute erstickt. Wütend schreit sie gegen den Knebel an, versucht, ihre Handgelenke frei zu bekommen und windet sich hilflos hin und her. French drückt sie nieder. »Jetzt hör schon auf mit dem Gehampel!«, faucht er. »Du hast keine Chance und wenn du weiter so ein Theater machst, verfrachten wir dich wirklich in den Kofferraum.«

Noch ein Mal sammelt sie alle Kraft und zerrt an den Fesseln. Sie würgt gegen den Stoffklumpen an.

»Hör auf, verflucht! Du tust dir nur selber weh!« Der Dreckskerl hat Recht. Die dünne Fessel schneidet in ihre Handgelenke. Sie schluckt gegen den Knebel an, ihre Glieder erschlaffen.

»So gefällt sie mir schon viel besser«, hört sie Nuts’ Stimme. Er atmet schwer. »Meine Güte, was für ein anstrengendes Mädchen.«

Der andere lacht leise. »Ich freue mich schon auf meine neuen Reifen, Bruder.«

»Freu dich nicht zu früh.« Nuts wirft einen zweifelnden Blick zu seinem Motorrad. »Ich bin nicht wild darauf, mein Bike hier zurückzulassen.«

»Kannst es ja auf die Rückbank packen.« French legt einen Arm auf das Autodach und behält Bobby im Auge, während sein Komplize das Motorrad auf den Gehweg bugsiert und abschließt. Sichtlich wiederstrebend kehrt er zum Auto zurück.

»Bleib locker, Nuts. Wenn du zurückkommst, wird es immer noch genau da stehen, wo du es zurückgelassen hast. Niemand ist so blöd, eine Maschine mit OMCG-Insignien zu klauen.«

»Abgesehen von einem angepissten Demon.« Nuts wirft seinen Helm auf den Rücksitz und schlüpft hinter das Lenkrad. »Ich melde mich, wenn wir angekommen sind.«

French zieht Bobby in eine aufrechte Position auf den Sitz. »Verärgere meinen Kumpel nicht. Du weißt, wie er sein kann.« Er zwinkert ihr zu, als wäre das alles ein großartiger Witz. Leider kann sie nicht mehr tun, als wütend zu blinzeln.

French wirft die Tür zu und schlendert zu seinem Motorrad zurück.

»Alles klar bei dir, Pepper?«, fragt Nuts. Er beugt sich über sie und zieht den Sicherheitsgurt um ihren Leib. Der Drang, ihm die Stirn ins Gesicht zu rammen, überkommt sie mit unerwarteter Macht.

Nuts packt ihr Haar und zwingt sie, ihn anzuschauen. Eine großäugige bleiche Bobby spiegelt sich in den dunklen Gläsern seiner Sonnenbrille. »Denk nicht mal dran«, sagt er eindringlich. Er zieht die Brille ein Stück herab und mustert sie über den Rand hinweg. »Ab jetzt tun wir zwei so, als wären wir zivilisierte Menschen, Kriegen wir das hin?«

Sie würgt gegen den Stoffklumpen in ihrer Kehle an und schnieft. Nuts’ grüner Blick frisst sich in ihre Augen. Die Kerbe an seiner Braue ist fast verheilt, dafür leuchtet eine satte Prellung durch die goldenen Barthaare am Kiefer. Bobby empfindet eine gewisse Genugtuung bei dem Anblick, vermischt mit einem Hauch Schrecken. Unter Garantie hat er nicht vergessen, wem er die Blessuren zu verdanken hat. Diese Rocker sind Machos durch und durch. Von einer Frau verletzt zu werden, dürfte ihrem Stolz nicht gerade gut tun. Nuts wird sie dafür bezahlen lassen.

Als sein Freund am Gashebel dreht und auf seinem Motorrad davon prescht, schaut er sie immer noch so forschend an, als warte er auf etwas. Aber was kann sie schon tun außer sinnlos ihre Kraft mit Herumzappeln zu vergeuden? Sein Blick wird ihr unangenehm; sie schließt die Augen.

»Ich vertraue darauf, dass du dich ruhig verhältst.« Nuts lässt vorsichtig ihr Haar los und rückt seine Sonnenbrille zurecht. Sie legt den Hinterkopf gegen die Lehne.

Wortlos startet er den Motor und lenkt ihren Wagen aus der düsteren Straße heraus, nicht ohne einen letzten sorgenvollen Blick auf sein Motorrad zu werfen, das hinter ihnen zurückbleibt.

Bobby zittert unkontrolliert, obwohl ein warmer Luftstrom aus den Lüftungsschlitzen den Innenraum aufheizt. Aus den Augenwinkeln sieht sie Häuser, Autos, Passanten vorbei rauschen. Sie ist niemand, der schnell aufgibt, das widerstrebt ihrem kampflustigen Naturell. Doch jetzt wagt sie nicht einmal mehr zu blinzeln.

Der breitschultrige durchtrainierte Blondschopf lässt ihr kleines Auto noch kleiner erscheinen; er erdrückt Bobby förmlich mit seiner Anwesenheit, obwohl er sie weder beachtet noch etwas sagt.

Der Knebel in ihrem Mund erschwert ihr das Atmen, erneut unterdrückt sie ein Würgen.

Nuts wirft ihr einen flüchtigen Blick zu. »Ich würde dir das Ding ja rausnehmen, aber dann könnte ich mich wohl von meinem Trommelfell verabschieden. Du hast eine verdammt laute Stimme, Pepper-Girl«, sagt er im Plauderton. »Dein Wagen braucht dringend neue Zündkerzen und einen Ölwechsel.« Er tippt auf den kleinen Wartungsaufkleber neben dem Tacho. Ein Ölwechsel wäre vor gut siebentausend Kilometern fällig gewesen. »Mit dem Motor stimmt etwas nicht. Er läuft unrund. Vermutlich ist die Zündspule oder der Verteiler die Ursache. Das solltest du checken lassen.«

Entgeistert starrt sie ihn an.

Er steuert ihren Wagen durch den dichten Verkehr, ohne sich darum zu kümmern, ob jemand bemerkt, dass sich eine gefesselte, geknebelte Frau auf dem Beifahrersitz befindet. Während der Fahrt streift er die schwarzen Lederhandschuhe ab und wirft sie nach hinten zum Helm. Seine langen Finger trommeln den Rhythmus von Johnny Cashs Folsom Prison Blues aus dem Radio mit. Er schiebt sich einen Zahnstocher zwischen die Lippen. Von dem aggressiven, nur mühsam kontrollierten Kerl, der sie letzte Nacht aufs Bett geworfen hat, ist keine Spur mehr übrig. Das macht ihr erst recht Angst.

Die Fahrt geht durch die Innenstadt. Bobby atmet durch die Nase und kämpft gegen den Würgereiz an. Nuts wirft ihr ein paar Mal einen besorgten Blick zu und bewegt den Zahnstocher von einer Seite zur anderen. »Wir sind gleich da«, sagt er und betätigt den Blinker. Mittlerweile befinden sie sich in einem Vorort, in dem kränkliche Pappeln die Straße säumen. Sein Blick gleitet suchend über die Häuserzeilen, dann hellt sich seine Miene auf.

Er biegt in eine Einfahrt, die mit einer Schranke abgesperrt ist, und drückt den Knopf neben der Säule. »Guten Tag, was kann ich …«, quäkt eine Stimme aus der Sprechanlage.

»Der Gamblers MC hat für mich ein Zimmer reserviert«, sagt Nuts.

Bobby schiebt sich in eine aufrechtere Position. Der kleine Parkplatz ist an drei Seiten von Häusern umschlossen und gehört zu einem unauffälligen Hotel namens Zur Alten Post. Ein paar Familienkutschen und der Transporter einer Monteursfirma stehen herum; es ist keine Menschenseele zu sehen.

Die Schranke wandert in die Höhe, Nuts lenkt den Wagen direkt ins Halteverbot vor dem Hintereingang und schaltet den Motor aus. »Diese kleine Karre ist eine Zumutung«, murmelt er, bevor er aus dem Wagen springt, den Zahnstocher fort schnippt und die Kühlerhaube umrundet. Er öffnet die Beifahrertür und beugt sich über sie, tastet nach dem Verschluss des Sicherheitsgurtes. Sein Atem streift ihr Gesicht, sie hält unwillkürlich die Luft an.

»Ich fresse dich schon nicht auf.« Er löst den Gurt, schiebt einen Arm hinter ihren Rücken, den anderen unter ihre Schenkel und hebt sie aus dem Wagen. Sie gibt einen protestierenden Laut von sich. »Hör auf, herumzuzappeln, sonst lass ich dich noch fallen«, brummt er und tritt die Beifahrertür zu.

Bobby kommt sich vor wie ein hilfloses Strohbündel. Mit dem Rücken drückt Nuts die gläserne Tür auf und betritt mit ihr auf den Armen einen engen, dämmrigen Flur. Es riecht nach Zitronenreiniger. Langweilige Drucke mit historischen Stadtansichten hängen an der Wand. Die Schritte werden durch einen Teppich gedämpft, den Bobby aus ihrer Perspektive nicht sehen kann.

Eine Gruppe Monteure in blauer Arbeitskleidung lungert in der Lobby herum. Hinter dem abgestoßenen, kirschholzfarbenen Tresen lächelt ihnen ein ältlicher Mann mit Segelohren entgegen. »Wir haben Ihnen unser ruhigstes Zimmer vorbereitet. Zweiter Stock, am Ende des Flurs.« Er hält einen Schlüssel mit einem Messinganhänger hoch. Ein echter alter Schlüssel statt einer Magnetkarte. Gut oder schlecht? Es spielt keine Rolle, solange sie diese Fesseln nicht los wird.

»Perfekt«, sagt Nuts.

Das gibt es doch nicht! Stecken in dieser Hölle von einer Stadt denn alle unter einer Decke? Bobby strampelt mit ihren zusammengezurrten Füßen umher und stößt einen Ständer mit verblichenen Postkarten vom Tresen. Segelohr zuckt erschrocken zurück, die Arbeiter starren in ihre Richtung. Sie schreit gegen den Knebel an und schafft es beinahe, sich aus Nuts’ Armen zu winden.

»Verflucht noch mal, hör auf!«, schnauzt Nuts und wirft sie sich wie einen Sack Reis über die Schulter. Mit der Linken hält er sie fest, mit der Rechten versetzt er ihr einen kräftigen Schlag auf den Hintern, der ihr einen weiteren zornigen Schrei entlockt. »Muss ich dich wirklich erst übers Knie legen, Pepper?«

Sie hört die Arbeiter lachen. Diese Situation ist so furchtbar! So demütigend!

Der Zimmerschlüssel klappert, als Nuts ihn entgegennimmt. »Ich wünsche keine Störung.« Er wirbelt schwungvoll mit ihr herum.

Sie erhascht einen Blick auf Segelohr, der ihr hinterher lächelt. Ruf die Polizei, du feiger Dreckskerl!

»Bitte grüßen Sie Bianco herzlich von mir«, ruft Segelohr ihnen nach.

Das kleine Hotel besitzt keinen Aufzug und es gehört auch nicht zur gehobenen Kategorie. Der Teppichläufer auf der Treppe ist an den Rändern verschlissen, die Fußleisten müssten dringend gestrichen werden. Nuts nimmt zwei Stufen auf einmal auf dem Weg nach oben, seine Last scheint ihn nicht im Mindesten zu behindern. Im zweiten Stock angekommen, klimpert er mit dem Schlüssel herum und summt sogar vor sich hin, während unter Bobbys Augen das Muster des Teppichs davon wandert. Ihre Wangen brennen, ihr Hintern erst recht, ihr ist speiübel vor Angst und sie bekommt keine Luft mehr.

Sie hört das Knirschen des Schlüssels in einem Schloss, Licht flammt auf und endlich lässt Nuts sie auf ihre Füße gleiten. Er wirft die Zimmertür hinter sich zu und schließt ab.

Bobby blinzelt. Der Raum um sie herum dreht sich.

»Hey, nicht umkippen, Mädchen!« Nuts fängt sie auf, als die Welt jäh zur Seite taumelt, und hebt sie wieder hoch. Er setzt sie vorsichtig auf ein Bett mit geblümter Tagesdecke. »Ich nehme dir jetzt diesen Knebel ab und du wirst nicht das ganze Haus zusammen schreien, okay? Es würde dir nichts bringen außer Halsschmerzen. Das Hotel gehört dem Freund eines Freundes.« Er redet leise und beruhigend und zieht endlich den Stoffklumpen aus ihrem Mund.

Erleichtert saugt sie frische, saubere Luft in die ausgetrocknete Lunge und wird von einem Hustenreiz übermannt.

Nuts klopft ihr auf den Rücken und erhebt sich, um das Fenster zu öffnen.

Sie sitzt vornübergebeugt, die Hände auf dem Rücken gefesselt. Ihr Herz hämmert so heftig gegen die Rippen, dass es kaum auszuhalten ist. Ihre Beine sind mit einem breiten Kabelbinder an den Knöcheln zusammengeschnürt und feuchte Haarsträhnen kleben in ihrer Stirn. Das letzte Mal, dass sie sich so miserabel und verloren gefühlt hat, war, als der Anwalt der Familie Van Welden sie auf ihrem Handy anrief und ihr mitteilte, dass man eine einstweilige Verfügung gegen sie erwirkt habe. Dass man beabsichtige, ihren Verlag zur Verantwortung zu ziehen für die Verleumdungen, die sie veröffentlicht habe. Damals war die Welt ein zweites Mal um sie herum zusammengebrochen. Sie hat versucht, den Informanten zu erreichen, der ihr all die Details aus den Fertigungsbetrieben der Van Weldens geliefert hatte. Er hat gesagt, er sei leitender Mitarbeiter gewesen und fristlos gekündigt worden, als er die Arbeitsbedingungen in den Nähfabriken kritisiert hatte. Bobby in ihrem gerechten Zorn auf Raphael und seine unantastbare Familie hat dem Mann, den sie nie persönlich kennengelernt hat, jedes Wort geglaubt. Jedes verdammte Wort! Er hat gesagt, er würde seine Informationen schriftlich niederlegen, von einem Anwalt beeiden lassen und sie ihr zuschicken. Sie könne ihm vertrauen, der Brief mit seiner Aussage sei quasi schon in der Post. Und Bobby, naive Königin der Ungeduld, hat genau das getan.

Sie hebt den Kopf, als Nuts sich auf den Rand der Matratze setzt. Er legt einen Finger unter ihr Kinn und hebt ihren Kopf an. Seine Brauen sind leicht zusammengezogen, die drei kleinen Sterne unter dem Auge scheinen sich zu bewegen. »Mir wäre es lieber gewesen, du wärst freiwillig mitgekommen.«

»Mir wäre es lieber gewesen, ich hätte ich dich über den Haufen gefahren, als ich die Möglichkeit dazu hatte«, stößt sie krächzend hervor. Ihre Stimme will nicht recht funktionieren.

Nuts grinst. »Das glaube ich dir aufs Wort, Pepper-Girl.« Er streicht das Haar aus ihrer Stirn. »Wo ist deine hässliche Mütze abgeblieben?«

»In meinem Zimmer«, antwortet sie überrascht. »Und sie ist ganz und gar nicht hässlich.«

»Unterirdisch hässlich. Aber du sahst verdammt süß aus mit dem Kaffeewärmer. Beinahe harmlos.« Seine Mundwinkel zucken. Der Mistkerl macht sich allen Ernstes lustig über sie!

Sie entzieht ihm den Kopf. »Nimm mir die Fesseln ab.«

»Hältst du das für klug?«

»Meine klügste Idee heute«, zischt sie. »Oder hast du Angst vor mir, du feiger Brutalo?«

»Süße, ich bin nicht derjenige, der sich gerade um Kopf und Kragen redet«, sagt er mit aufreizender Geduld. »Solange du gefesselt bist, kannst du keinen nennenswerten Unsinn anstellen. Du neigst dazu, kritische Situationen noch schlimmer zu machen.«

»Das kommt auf den Blickwinkel an. Da, wo ich herkomme, ist es falsch, Frauen zu entführen und zu …«

»Er klär du mir nicht, was richtig oder falsch ist!«, knurrt er und gräbt die Rechte in ihr Haar, diesmal so fest, dass sie sich nicht losreißen kann. Er zieht ihr Gesicht dicht an seines. »Wir zwei werden einige Zeit in diesem Zimmer verbringen. Du solltest dir besser Mühe geben, mich nicht zu verärgern. Ich könnte sonst auf dumme Ideen kommen.«

Oh Gott! Panik wölkt als dicker schwarzer Klumpen in ihrem Verstand auf. »Bitte tu mir nichts«, bringt sie kaum hörbar hervor.

Nuts ruckt jäh zurück und starrt sie an. »Zum Teufel, für wen hältst du mich?« Er ist ehrlich erschüttert. »Sehe ich aus wie ein Mann, der ein hilfloses Mädchen vergewaltigt?« Zorn verdunkelt das klare Grün seiner Augen, seine Finger graben sich tiefer in ihr Haar.

Ihr Herz trommelt so laut, dass sie fürchtet, ihre eigene Stimme nicht zu hören. »Ich weiß nicht – vielleicht«, wispert sie, bestürzt über die aufsteigende Wut, die sich in seinem Gesicht zeigt. »Du bist ziemlich grob gewesen.«

»Das könnte daran liegen, dass du mich in den Wahnsinn treibst, Pepper«, sagt er zwischen zusammengebissenen Zähnen.

»Ihr habt mir doch aufgelauert! Und ich weiß, was ihr hier treibt! Ich weiß alles!«

»Ach ja? Was treiben wir denn hier?« Wieder beugt er sich vor, seine Nasenspitze berührt ihre. »Na los, sag mir, warum wir hier sind, kleines Fräulein Ich-weiß-alles.«

»Ihr macht miese Geschäfte mit Devid und seinen Komplizen. Und ihr habt mit den Dirty Demons zu tun. Menschenhändlerpack.«

»Wow, nicht schlecht für den Anfang.« Er deutet ein Lächeln an, ein echtes Lächeln, nicht dieses überhebliche Grinsen. »Das trifft die Wahrheit zwar nicht ganz, aber du bist auf der richtigen Spur. Mein Bruder trifft sich heute Abend mit Devids Boss.«

»Wusste ich’s doch.«

»Du weißt gar nichts, Pepper-Girl.« Seine Hand gleitet aus ihrem Haar und in ihren Nacken. Sanft streichelt er die angespannten Sehnen. Er zögert, dann sagt er: »Wir sind hier, weil wir Sassy zu ihrem Bruder zurückbringen wollen.«

Sie schnaubt. »Verarschen kann ich mich allein.«

»Glaub es oder lass es bleiben. Du wirst uns jedenfalls nicht nochmal ins Handwerk pfuschen, Süße.« Die Fingerspitzen ziehen kleine Kreise unter ihrem Haaransatz und lösen einen Schauder aus, der ihre Wirbelsäule hinab rutscht. »Möchtest du etwas trinken?«

Überrascht vom plötzlichen Themenwechsel, nickt sie. Tatsächlich hat sie Durst wie ein Marathonläufer, der sich in der Sahara verirrt hat. Ihre Kehle ist rau und trocken von dem Knebel.

Nuts richtet sich auf und zieht etwas aus der hinteren Hosentasche. Ein scharfes Klicken lässt sie zusammenfahren, eine Klinge blitzt auf. Mit einer schnellen Bewegung durchschneidet er die Fessel, die ihre Beine zusammengeschnürt hat. Er dreht ihren Oberkörper herum. Sie spürt kaltes Metall zwischen den Handgelenken. »Stillhalten«, mahnt er, hält ihre Schulter mit der Linken fest und durchtrennt den Kabelbinder.

Sie schüttelt die Hände aus und reibt über die rote Linie, die sich in die Haut gegraben hat. »Man könnte meinen, ihr habt Routine mit so was.«

Mit leichtem Grinsen schiebt Nuts die Klinge zurück in den Schaft und lässt die Waffe verschwinden. »Unsinn, wir sind ganz harmlose Burschen.« Er steht auf und öffnet den Minikühlschrank, der mit bunten Flaschen bestückt ist. Sie beobachtet ihn, wie er ein Glas mit sprudelndem Wasser füllt.

Die kalte Flüssigkeit tut unsagbar gut. Sie leert das Glas mit wenigen Schlucken, während sie Nuts weiterhin beäugt. Sie hat keine Ahnung, ob er die Wahrheit gesagt hat. Wahrscheinlich nicht. Nichts an dem undurchschaubaren Kerl ist ehrlich oder harmlos. In der einen Minute serviert ihr ein Glas Mineralwasser, in der nächsten schleudert er sie vielleicht zu Boden. Solchen Männern darf man nicht trauen. Sie machen ihre eigenen Regeln und scheren sich einen Dreck um andere. Welchen Grund hätten sie, Sassy zurück nach Hause zu bringen? Die Nummernschilder an ihren Motorrädern deuten darauf hin, dass sie nicht aus Sassys und ihrer Heimatstadt stammen.

Ein neuer Gedanke blitzt in ihrem Hirn auf: Was, wenn Sassy entkommen konnte und nun von ihren Häschern gesucht wird?

Sorgfältig stellt sie das leere Glas auf das Nachtschränkchen. Von Minute zu Minute wird alles verworrener. Dass Nuts, der letzte Nacht noch so aggressiv war, jetzt ruhig einige Schritte entfernt steht und sie mit leicht geneigtem Kopf mustert, erleichtert ihr das Denken auch nicht gerade. In der letzten Nacht wusste sie wenigstens noch, woran sie bei ihm war, aber nun …

Er gehört nicht zu den Guten, mehr musst du nicht wissen, flüstert ihr Reporterverstand. Bobby streicht über die aufgeschürften Handgelenke.

»Das tut mir leid«, sagt Nuts plötzlich über ihr. »Du hättest nicht so wild an den Fesseln reißen sollen.«

»Ihr hättet mich nicht kidnappen sollen«, gibt sie zurück.

»Uns blieb nichts anderes übrig. Du warst nicht sonderlich kooperativ.« Mit einem amüsierten Schnauben geht er neben dem Bett in die Hocke und greift ihre Linke. Er betrachtet die leicht aufgeschürfte Haut. »Das ist nur oberflächlich, aber wenn du willst, besorge ich irgendeine Salbe.« Sein Daumen streicht über die hauchdünne Stelle, unter der der Puls schlägt. »Tut es weh?«

»Hm«, macht sie, weil ihr keine passendere Antwort einfällt. Die Luft ist mit einem Mal stickig geworden und seine Fingerspitzen auf ihrer Haut sind … »Was habt ihr mit Sassy und Tiny zu schaffen?« Sie entzieht ihm hastig ihre Hand und verschränkt die Finger im Schoß.

Er seufzt leise und richtet sich auf. »Süße, ich habe dir schon zu viel erzählt. Das ist eine …“, wieder zögert er, »eine Clubangelegenheit. Mehr oder weniger. Wir wollen Sassy schnellstmöglich finden und damit hat’s sich.«

»Sie ist eine Zeugin. Sie kann euch in den Knast bringen.«

»Ich dachte, das wäre deine erklärte Mission.« Wieder blüht sein Grinsen auf, ein eindeutig zweideutiges Grinsen. »Wir zwei sollten uns Gedanken darüber machen, wie wir uns die Wartezeit vertreiben.«

Sie spürt Hitze in ihren Wangen aufsteigen und Nuts’ Grinsen wird um eine Spur dreckiger. »Wartezeit worauf?«, fragt sie schnell und ärgert sich darüber, dass der Kerl sie mit ein paar Worten und seiner bloßen Anwesenheit so verunsichern kann.

»Darauf, dass etwas geschieht.« Er blickt noch immer auf sie herab. Seine Anwesenheit macht das Hotelzimmer stickig und eng. Es gefällt ihr nicht, dass sie auf einem Doppelbett sitzt, mit zerzaustem Haar und geröteter Haut. Sie will gar nicht wissen, welcher Film gerade im Kopf dieses Rockers abläuft.

Sie lässt ihren Blick durch das Zimmer schweifen, um ihre Aufmerksamkeit auf harmlosere Dinge zu lenken. Leider gibt der Raum nicht viel her: An der Wand steht ein Schreibtisch mit dem üblichen Hotel-Werbekram in einem Acrylständer. Ein altmodischer Röhrenfernseher thront auf dem Schränkchen gegenüber, darunter befinden sich der kleine Kühlschrank neben einer Ansammlung von Gläsern. Neben der Tür steht ein Kleiderschrank, dessen linke Tür leicht schief in der Angel hängt. Ein Tulpendruck im Billigrahmen und schwere braune Vorhänge vervollständigen das trostlose Ambiente. Nun ja, ihr Hostelzimmer gewinnt auch keinen Designerpreis. Dieses hier ist immerhin sauber.

Obwohl sie es vermeidet, Nuts anzuschauen, spürt sie seinen Blick wie wie einen Windhauch, der die Hitze von Feuer mit sich trägt. Das ist unheimlich. Und es verunsichert sie.

Auch vor der Raphael-Episode gehörte sie nicht zu den Mädchen, die in der Gegenwart eines gut aussehenden Kerls automatisch nervös werden. Außerdem geht von Nuts diese Unberechenbarkeit aus, die ihn auf Platz eins ihrer Finger-weg-von-diesen-Männern!-Liste setzt. Eine sehr lange Liste übrigens. Es wäre schön, mal eine Aufstellung anzufertigen mit Namen von Männern, denen sie gern wieder begegnen möchte. Aber ihr fällt auf Anhieb niemand ein, der es in ihre Aufzählung schaffen könnte. Der tätowierte, langhaarige Biker käme niemals auch nur in die Nähe einer solchen Liste, wirklich nicht. Das wäre nämlich höchst dumm.

Bobby zupft an der Tagesdecke herum, schielt zum Ausgang, zählt die Tapetenbahnen an der Wand.

»Nervös?«, hört sie Nuts’ Stimme. Klang sie vorhin auch schon so dunkel?

»Das hättest du wohl gern«, brummt sie und malt mit dem Zeigefinger die altmodischen Rosen auf der Decke nach. »Wie die meisten Menschen mag ich es nicht, gegen meinen Willen irgendwo festgehalten zu werden.«

»Ist nur zu deiner eigenen Sicherheit, Pepper-Girl. Du erregst zu viel Aufsehen. Subtiles Vorgehen ist nicht gerade deine Stärke, hm?«

Sie hebt den Kopf. »Ich bin Journalistin, keine verschlagene Kriminelle.«

Die Temperatur im Raum sinkt um einige Grad, darauf würde sie einen Eid schwören. Obwohl Nuts sich nicht gerührt hat, verspürt sie den Drang, nach hinten zu rutschen, bis ihr Rücken sich gegen das Kopfende des Bettes presst.

»Danke für die Erinnerung. Das hätte ich doch glatt vergessen«, sagt er mit einer Stimme so schneidend wie Glasscherben.

»Und jetzt? Willst du mich wieder umbringen, weil dir meine Berufswahl nicht zusagt?«

»Du verdienst deinen Lebensunterhalt damit, dass du …«

»Herrgott, das Thema hatten wir schon mal!«, fährt sie auf und ist gleichzeitig erschrocken über ihre Unbeherrschtheit. Aber jetzt einen Rückzieher zu machen, kommt nicht in Frage. Sie springt vom Bett und deutet mit zitterndem Finger auf ihn. »Lass deine persönlichen Animositäten gefälligst nicht an mir aus, klar? Ich gehöre nicht zu den Schmierfinken.«

»Ach was?« Mit drei langen Schritten ist er bei ihr und packt sie am Kragen, schiebt sie rückwärts, bis sie gegen die Türen des Kleiderschranks kracht. Gerade eben noch ist er ein normaler, naja, fast normaler Mann gewesen, der sich über sie amüsiert, doch jetzt tobt ein Orkan durch seine Augen. Seine großen Hände haben sich in den Stoff ihres Parkas verkrallt, die Gesichtszüge sind verhärtet. »Du kleines, verlogenes Luder, du …« Er bricht ab und presst die Lippen zu einem Strich zusammen.

Eiswasser rauscht durch ihre Venen, doch die Vorderseite ihres Körpers steht in Flammen. Sie wünscht sich inständig, der Kleiderschrank würde sich öffnen und sie verschlingen. Nur weg von seiner brodelnden Wut! »Ich habe dir doch nichts getan!«

»Shit. Dreimal verfluchter Bullshit«, sagt er so leise, dass sie nicht weiß, ob sie es wirklich gehört hat.

»Du weißt gar nichts von mir«, flüstert sie mit trockenem Mund. Das Wasser, das sie vorhin getrunken hat, ist irgendwie unter seinem brennenden Blick verdampft.

Nuts senkt die Lider und blickt beiseite. »Shit«, murmelt er wieder.

Sie wagt ein vorsichtiges Atemholen. Jäh pressen sich seine Lippen auf ihren Mund. Noch mehr Hitze, noch mehr Zorn. Seine wütende Zunge drängt sich zwischen ihre Lippen. Er presst sie gegen den Schrank, erdrückt sie schier mit seinem harten, lederbekleideten Körper. Seine Hände ziehen ihren Kragen zusammen. Die Panik kehrt mit aller Macht zurück. Sie gibt ein Wimmern von sich.

Nuts küsst sie gierig, ohne sich um die Laute zu kümmern, die aus ihrer Kehle schlüpfen. Seine Rechte wandert ihren Hals hinauf, der Daumen streicht über den Kehlkopf, über ihr Kinn. Sein steinerner Unterleib drückt gegen ihren Bauch. An seinem Körper gibt es keine Weichheit. Nichts an ihm ist nachgiebig oder anschmiegsam. Er besteht aus vibrierender, kraftvoller Raserei, die sich jeden Augenblick Bahn brechen kann.

Mit seiner Zunge wühlt er sich in ihren Mund, umkreist die ihre wie einen Gefangenen. Seine Finger packen ihr Haar und halten sie an Ort und Stelle, als sie versucht, sich ihm zu entziehen. Er drängt sich noch stärker gegen sie. Bobby fühlt sich wie von einer Magma-Lawine überrollt. Sie will seinen Körper von sich schieben.

Nuts packt ihre Handgelenke und nagelt sie an der Schranktür fest, dicht neben ihren Kopf, ohne den Kuss zu unterbrechen. Seine Augen sind geschlossen, sein ganzes Ich ist darauf konzentriert, sie mit seinem Mund in Besitz zu nehmen, sie zu erforschen, sie aufzufressen.

Bobbys auf Widerstand programmierter Leib spannt sich an, jede Muskelfaser strafft sich bis zum Zerreißen – um so unvermittelt nachzugeben, dass ihr schwindelig wird. Sie kämpft nicht länger gegen ihn an. Was tust du?, kreischt es in ihr. Warum wehrst du dich nicht? Sie hat keine Antwort.

Eben noch war seine Zunge ein unerbittlicher Eindringling, jetzt ist sie ein lebendiges Etwas, das sie zum Spiel auffordert. Die Spitze stupst gegen ihre und neckt sie mit schnellem Vor und Zurück. Sein Körper wird nachgiebiger, aber nur bis zur Gürtellinie. Darunter presst sich immer noch eine gewaltige Erektion gegen ihre Bauchdecke. Sie ist heilfroh um all die Kleidungsschichten zwischen ihnen, sonst würde sie in seiner hitzigen, kranken Lust verglühen. Zwischen ihren Beinen erwacht ein nachdrückliches Pochen, ihre Hüfte reibt sich ohne ihr Zutun – ehrlich! – an seinem Becken. Sein Geruch, sein Geschmack überfluten ihre Sinne. In ihren Ohren wummert das Blut im Takt ihres Herzens.

Sanft knabbert er an ihrer Unterlippe, küsst sich über den Mundwinkel und die Wange bis zu ihrem Ohr, fährt mit der Zunge darüber und flüstert: »Ich will dich, Pepper-Girl. Ich will dich ficken.«

Die unverblümten Worte haben die gleiche Wirkung wie eine Ohrfeige; Bobby erstarrt. Was ist nur aus dem guten alten Date-mit-Restaurantbesuch geworden?, denkt sie verzweifelt und dreht ihre Handgelenke in seinem Griff.

Nuts betrachtet sie unter trägen Lidern. »Was ist? Du willst es doch auch.« Seine Lippen streichen über ihre Stirn. Der Ledergeruch seiner Jacke mischt sich mit dem herben Duft, der von seiner Haut ausgeht. »Möchtest du, dass ich dich zum Schreien bringe? Mehrmals hintereinander?«, raunt er kehlig.

Es macht sie wahnsinnig, dass sie sich nicht bewegen kann. Nur deswegen, wirklich nur deswegen, wehrt sie sich nicht gegen ihn. Ihre Beine sind irgendwie gefühllos. »Ich möchte, dass du mich loslässt.« Sie ist heilfroh, dass ihre Stimme fast normal klingt. Ein bisschen atemlos vielleicht, aber immer noch nach Bobby, der taffen Journalistin.

»Wirklich? Denk noch mal eingehend über deine Antwort nach.« Sanft knabbert an ihrem Ohr und lacht leise, als sie heftig erschauert.

»Das brauche ich nicht. Lass mich los.« Sie betont den letzten Satz, so wie es sich gehört: entschieden, autoritär, erwachsen und ganz und gar diejenige, die selbst die Entscheidungen trifft.

Es funktioniert nicht.

Nuts küsst sich zurück zu ihrem Mund, saugt an ihrer Unterlippe und kostet ihren Geschmack. Er gibt leise, wohlige Geräusche von sich, die ihre Eingeweide zusammenziehen.

Ihr Ich will nicht löst sich in Nichts auf. Der große, energiegeladene Mann so dicht an ihrem Körper fühlt sich berauschend gefährlich an. Schurkisch, rücksichtslos und voller hitziger Gier. Die Situation überfordert sie. Sie will ihn wegstoßen – und will es doch wieder nicht.

Doch, sie will. Das hier ist falsch.

»Lass mich los!« So, das klingt schon besser.

Nuts löst sehr langsam seine Lippen von ihren. Er lächelt wie eine satte Katze. »Warum? Magst du keinen Sex? Oder keine Männer?«

Gott, ihr Gesicht ist jetzt garantiert dunkelrot! »Eh, nein … doch. Aber ich möchte nicht.«

»Nicht mit mir, meinst du.« Seine Finger gleiten an ihren Armen entlang und legen sich um ihr Gesicht. Halb hungrig, halb amüsiert sieht er sie an. Die Daumen streicheln ihre heißen Wangen. »Hast du einen Freund?«

»Nein, und ich will auch keinen.« Sie lässt die Arme sinken.

»Perfekt, ich bin auch nur auf guten Sex aus«, sagt Nuts zufrieden lächelnd.

Sie dreht das Gesicht beiseite, als sich seine Lippen wieder nähern. »Warum?«

»Warum?« Stirnrunzelnd lässt er die Hände sinken. »Weil es Spass macht und die Zeit schneller rumgeht, darum.«

»Das nenne ich mal eine romantische Anmache.« Sie schiebt ihn ein Stückchen rückwärts und atmet auf, als sich Distanz zwischen ihnen auftut.

»Mädchen, ich will dich nur vögeln. Du bist verflucht heiß, aber damit hat es sich auch. Erwarte nicht, dass ich dich vorher noch ins Kino einlade oder so.«

Immerhin ist er ehrlich. Sie tut so, als hätten seine Worte sie nicht getroffen. Diesem Typen ist es egal, mit welcher Frau er ins Bett steigt, solange er bekommt, was er will. Er ist nicht an ihr interessiert; er nutzt schlicht die Gelegenheit. »Glaube mir, von jemandem wie dir erwarte ich rein gar nichts. Und deinen One Night-Stand kannst du dir sonst wohin stecken.«

»Ich wollte eigentlich etwas anderes sonst wohin stecken. Ich bin überzeugt, dass es dir gefallen wird.« Jetzt grinst er wieder. »Du bist nicht annähernd so kalt, wie du der Welt weismachen willst.«

Du egoistisches, großkotziges Arschloch!, denkt sie unmutig. »Pech gehabt, Mistkerl. Du wirst es leider nie herausfinden.« Sie schiebt sich an ihm vorbei und kehrt in die Mitte des Raums zurück. Erst jetzt bemerkt sie, wie kühl es hier drin ist. Sie schlingt die Arme um sich.

Nuts folgt ihr mit den Augen. »Also magst du keinen Sex.«

»Ich mag keinen Sex mit Arschlöchern«, schnappt Bobby. »Und da die meisten Männer Arschlöcher sind …«

»Schätzchen, ich weiß nicht, wer dich schlecht behandelt hat, aber ich bin eine andere Sorte Arschloch. Ich bevorzuge einvernehmlichen Sex«, sagt er milde. »Genieß das Leben und nimm mit, was man dir anbietet.«

»Das mit dem Genießen ist etwas schwierig, wenn man eine Gefangene ist.«

Er verdreht nur die Augen.

»Wo steckt dein Komplize? Was habt ihr eigentlich vor? Und wann komme ich endlich hier raus?« Allmählich kommt ihr aufgewühltes Innenleben wieder zur Ruhe; zurück bleibt angemessener Ärger. Herrgott, sie ist doch kein Teenie mehr!

»Versuchst du gerade, vom Thema abzulenken? Ich bin noch nicht fertig.« Nuts schlingt von hinten einen Arm um ihre Mitte und zieht sie an seine Brust.

Sie japst erschreckt auf. »Nicht!«, stößt sie hervor. »Lass das.«

»Du kannst nicht die ganze Zeit in Straßenklamotten hier herumsitzen«, flüstert er an ihrem Ohr und lockert seinen Griff. »Zieh diese Jacke aus, Pepper-Girl. Keine Angst, ich beiße dich schon nicht.« Seine Nase wühlt sich in ihr Haar, die andere Hand findet den Reißverschluss ihres Parkas und öffnet ihn.

»Da wäre ich mir nicht so sicher«, murmelt sie, lässt aber zu, dass er ihr die dünne Jacke von den Schultern streift. Nur, um ihn in Sicherheit zu wiegen, redet sie sich ein. Haha, antwortet es aus ihrem Unterleib, in dem es immer noch pocht.

Er wirft das Kleidungsstück über die Lehne des Stuhls und umrundet sie. Wieder bemerkt sie, dass das klare Grün seiner Iris einen rauchigen Ton angenommen hat. Bobby hat sich bisher nie für Augen interessiert und schon gar nicht für Bücher oder Filme, wo ständig etwas von »schönen Augen« oder »magischen Blicken« gefaselt wird. An Nuts’ Augen ist rein gar nichts magisch, sie sind viel zu verschlingend und eindeutig dunkel vor Lust. Und sie will auch verdammt noch mal nicht, dass er sie umkreist wie ein Jäger seine Beute. Das macht sie noch nervöser, als sie ohnehin schon ist. Und wenn sie nervös wird … »Ich habe Hunger«, sagt sie.

Er bleibt stehen und verbeißt sich ein überraschtes Lachen. »Das nenne ich wirklich mal einen gelungenen Themenwechsel.«

»Im Ernst, ich habe wirklich Hunger. Und es ist eiskalt hier drin. Hat das Hotel seine Rechnungen nicht bezahlt oder lehnt ihr Rocker Heizungen ab, weil sie uncool sind?«

»Du bist zu schlagfertig für mich, Süße.« Sein Blick rutscht über ihre Vorderseite hinab. »Wir Herumtreiber haben bessere Methoden, um uns warm zu halten.«

Wirklich witzig. Sie stapft zum Heizkörper und dreht den Thermostat auf. Aus den sanierungsbedürftigen Leitungen kommt ein metallisches Ticken.

»Hunger, hm? Worauf hast du Hunger, Pepper-Girl?« Er versieht ihren Namen mit anzüglicher Betonung. »Du siehst aus wie ein Mädchen, das scharfe Sachen mag.«

»Es darf auch gerne noch zappeln, bevor ich meine Zähne reinschlage«, gibt sie bissig zurück und blickt mit erhobenen Brauen auf die deutlich sichtbare Beule in seiner Jeans.

»Autsch«, sagt Nuts grinsend. »Dann sollte ich dich zu meiner Sicherheit lieber mit etwas anderem füttern.« Er schält sich aus der schweren Lederjacke und wirft sie über ihren Parka, ohne sie aus den Augen zu lassen. Zu dem grauen T-Shirt mit dem Emblem einer Motorradmarke trägt er einen filigranen silbernen Bullenschädel an einem Lederriemen um den Hals. Die Tattoos auf den Armen wölben sich über den Muskeln. Er ist attraktiv auf eine raue, herausfordernde Art, die kluge Männer heutzutage vermeiden, wenn sie Wert auf gesellschaftlichen Aufstieg legen. Sein gesamtes Erscheinungsbild sagt: Wenn dir nicht gefällt, was du siehst, verpiss dich.

Bobby dreht sich um und blickt aus dem Fenster. Allmählich senkt sich Abendlicht über die Stadt. Ein Dächermeer erstreckt sich dort draußen; am Horizont ragen Wolkenkratzer auf. Sie kennzeichnen das Stadtzentrum, also muss der Hafen irgendwo linksseitig liegen. Dieses schäbige Hotel könnte sich genauso gut in Weitwegistan befinden. »Schokolade«, seufzt sie. »Die könnte ich jetzt wirklich gebrauchen.«

»Kein Scherz?«, sagt Nuts dicht hinter ihr. Sie hat ihn schon gespürt, bevor er den Mund aufgemacht hat, trotzdem kann sie ein Zusammenzucken nicht verhindern. Er streicht sanft über ihre Oberarme. Selbst diese Berührung ist mit Verlangen und unterschwelligem Zorn aufgeladen.

»Ich mag Schokolade«, haucht sie, ohne sich umzuwenden. »Ist gut gegen Blutzuckerabfall.«

»Mädchen, du wirst mir doch nicht umkippen?« Das klingt besorgt. Sie sieht die Spiegelung seines Gesichtes im Fensterglas, er blickt auf sie herab. »Oder ist das deine verkorkste Art, dir einen Kerl vom Leib zu halten?«

»Da kenne ich effizientere Methoden.« Sie schüttelt seine Hände ab und dreht sich um. Er steht wirklich sehr, sehr dicht vor ihr.

»Deine Methoden sind nicht effizient genug, Schätzchen. Sonst wären wir zwei jetzt nicht da, wo wir gerade sind.« Mit den Fingerknöcheln streichelt er ihre Wange. Die zarte Geste erschüttert sie. »Ich schätze mal, dass du süble Erfahrungen mit Männern gemacht hast. Das würde dein Verhalten erklären.«

»Wie ich bereits sagte: Du weißt gar nichts von mir.«

»Ist auch besser so«, murmelt er. »Wir zwei werden nie Freunde, das steht fest. Trotzdem können wir vögeln. Das macht es sogar einfacher. Keine Keine Gefühle, keine Komplikationen.«

Sie weiß, dass er unberechenbar ist, dass er irgendein tiefsitzendes Problem mit ihr hat oder dem, was sie tut, und dass er zu dem Menschenschlag gehört, der sich nimmt, was er will und dass er sich einen feuchten Dreck um Regeln und Anstand schert. Dennoch lässt sie zu, dass er ihr Gesicht berührt – schon wieder. Wann hat sich eigentlich ihre Selbstbestimmung aus dem Staub gemacht, dass sie sich von diesem Rocker anfassen lässt? Oh, und das Küssen nicht zu vergessen. Erbärmlich, liebe Bobby.

»Du magst also Schokolade«, flüstert er. »Da habe ich mir ja ein richtig süßes Mädchen eingefangen.«

»Wow, so viel raffinierter Wortwitz haut mich um«, sagt sie zynisch. »Ich bin im Gegenzug leider an ein waschechtes Arschloch geraten.«

»Tja, Schicksal. Aber so raffiniert, wie du behauptest, kann mein Wortwitz nicht sein. Du liegst immer noch nicht im Bett.«

»Das habe ich auch nicht vor, und wenn du dich auf den Kopf stellst.«

Sein Mundwinkel wandert in die Höhe. »Nicht nötig. Ich vögele dich gern auf dem Tisch oder gleich hier vorm Fenster. Vielleicht magst du ja Zuschauer, während ich dich von hinten nehme.«

»Du willst mich unbedingt in Verlegenheit bringen, was?«, murrt sie.

Er schnalzt mit der Zunge. »Nein, eigentlich nicht. Obwohl mir dieser rosa Hauch ganz gut gefällt. Macht dich fast sympathisch.« Wieder berührt er ihre Wange. »He, wie wäre es damit: Wir ficken und anschließend bekommst du eine ganze Kiste Schokolade zur Belohnung. In der Lobby steht so ein Automat.«

Einen langen Augenblick starrt sie ihn an. Als er sein Grinsen kaum noch unter Kontrolle hat, stößt sie ein Schnauben aus, das ebenso gut ein Auflachen sein könnte.

»Du wärst fast drauf reingefallen«, sagt er zufrieden.

»Im Leben nicht.«

»Mh, du hast Recht. Ich bezahle nicht für Sex. Es sollte eher umgekehrt laufen.« Er stützt die Hand am Fensterrahmen ab, dicht neben ihrem Kopf. Sie weiß genau, warum er das tut. Sein Atem erhitzt ihre Haut. »Aber ich bin ein furchtbar selbstloser Bursche.«

»Von wegen«, knurrt sie. »Du benutzt Frauen für dein Vergnügen und lässt sie anschließend fallen.«

»Jepp, aber ich lasse sie sehr, sehr glücklich fallen.« Die harten Linien seines Gesichtes lösen sich auf, als seine Lippen ihr wieder zu nahe kommen. Doch er küsst sie nicht, obwohl sie damit gerechnet … obwohl sie es befürchtet hat.

Mit seinem Körper schubst er sie rückwärts gegen die Kante des Fensterbrettes. Der linke Rand ihres Blickfeldes wird von seinem kräftigen tätowierten Unterarm begrenzt; sie will nach rechts ausweichen, doch er versperrt ihr den Weg. »Hast du jetzt Angst vor mir, Pepper-Girl?«

»Das wäre angebracht«, sagt sie heiser.

»Ja, das wäre es.« Seine Rechte legt sich um ihren Hals, sie schluckt und rechnet mit dem Schlimmsten.

Die Finger wandern hinab, fahren den Ausschnitt ihres Baumwollpullis nach und streichen über den Stoff nach unten. Er legt eine Hand auf ihre Brust, der Daumen reibt über die Spitze. Zwei Lagen Kleidung, trotzdem wird ihr Nippel hart. Die ganze Zeit lässt Nuts seinen Blick nicht von ihrem Gesicht. Er sieht ernst aus. Sein Griff wird fester. Seine Linke streicht ein paar wilde Strähnen aus ihrer Stirn und umfasst ihr Kinn. Sein rauer Daumen fährt über ihre Unterlippe, unwillkürlich öffnet sie die Lippen.

»Scheiße, ich will dich wirklich«, stößt er leise hervor. Ein winziger Stromschlag zuckt von der Brustspitze bis hinunter in den Unterleib. Unerwartet hebt er sie hoch und setzt sie auf dem Fensterbrett ab, drängt sich zwischen ihre Beine. Seine Härte presst sich nachdrücklich gegen ihren Schritt.

»Wo bleibt dein Widerstand?« Er schiebt eine Hand unter ihren Pulli und legt sie auf ihre Taille, die andere streicht durch ihr wirres Haar.

»Wenn du ihn findest, schick ihn ganz dringend vorbei«, flüstert sie hilflos. »Ich weiß nicht, was ich …«

Er legt den Zeigefinger auf ihre Lippen. »Das ist auch nicht nötig, Pepper-Girl. Du musst nicht alles wissen. Genieße einfach.« Wieder fällt er über ihren Mund her. Diesmal ist sein Kuss weniger brennend, weniger hungrig und besitzergreifend. Er lässt sich spürbar fallen. Sie merkt es an der Art, wie sein Körper sich bewegt, an der Weichheit seiner Liebkosungen. Seine Finger tanzen über ihre Wirbelsäule, seine Zunge nimmt den Takt auf und sein Unterleib beschreibt langsame Kreise an ihrem Bauch. Er seufzt in den Kuss hinein.

Sie schlingt ihre Arme um seinen Nacken, obwohl sie das doch gar nicht will. Ihre Fingerspitzen graben sich in seinen Hinterkopf und er gibt ein leises Stöhnen von sich. Aus dem dezenten Pochen zwischen ihren Schenkeln wird ein forderndes Kribbeln.

»Fensterbank oder Bett?«, raunt er und holt sie in die Wirklichkeit zurück. Durch den undichten Rahmen hinter sich spürt sie die Kälte von außen hereindringen. Sie schaudert heftig, aber das hat nicht nur mit dem kühlen Luftzug zu tun.

»Ganz deiner Meinung. Das Bett ist gemütlicher.« Er hebt sie auf seine Hüften. »Festhalten, Pepper.« Rasant dreht er sich mit ihr um. Ihre Beine schlingen sich um seine Mitte und ihr Verstand brüllt: Halloooo, Bobby, bist du noch da? Hast du vergessen, mit wem du da gerade herummachst?

Hat sie nicht.

Er wird dich benutzen, anschließend erdrosseln und dann im Wald verbuddeln.

Wird er nicht.

Er wird dir auch keine Marzipancroissants ans Bett servieren, du dämliche Pute!

Sein Kuss erstickt die hysterischen Stimmen in ihrem Kopf. Nuts lässt sich rücklings aufs Bett fallen, ohne sie loszulassen. Das Gestell ächzt. Er wälzt sich herum und schiebt seinen Leib über sie. Seine Hände sind überall, kriechen unter ihren Pullover, graben sich in ihren Haarschopf, zwirbeln ihre Brustspitze. »Runter mit diesen verdammten Klamotten«, knurrt er und macht sich sofort ans Werk.

Bobby möchte protestieren, doch ihr Versuch, seine Hände aufzuhalten, scheitert kläglich. Die Welle aus glosendem Verlangen erlischt, als er ihren Pullover hochschiebt und über ihren Kopf zerrt. Jetzt fühlt sie sich schutzlos. Schlagartig wird ihr wieder bewusst, wo sie sich befindet und wer da gerade mit beiden Händen ihre nackte Taille streichelt. Sein Mund haucht Hitzeküsse auf die Brustspitzen, die sich deutlich durch den BH abzeichnen. Finger kriechen in ihr Rückgrat und öffnen den Verschluss. Sie mag diesen BH, er ist aus silbergrauer Spitze mit einem winzigen Herz aus Strass in der Mitte. Unter der Jeans trägt sie das passende Höschen. Bevor sie Raphael kennenlernte, hat sie sich nie für Dessous interessiert. Als sie zusammen waren, wollte sie begehrenswert sein für ihn, verführerisch. Nun, wir wissen, was daraus wurde. Vielleicht ist es Trotz, dass sie seitdem fast täglich schöne Wäsche trägt, nur für sich.

Bis jetzt.

Fast schon andächtig streift Nuts die Träger von ihren Schultern und küsst die Ansätze ihrer Brüste. Er berührt das Strassherzchen. »Das hätte ich dir gar nicht zugetraut, Pepper. Verdammt sexy«, murmelt er und legt ihre Brüste frei. »Aber dies gefällt mir noch besser.« Seine Zunge huscht über einen Nippel. Der BH fliegt aus dem Bett. Sie will Jetzt ist es aber genug! rufen, da senkt sich sein Mund über die Spitze und sie vergisst ihren Protest. Kurz spürt sie die Zähne, bevor er zu saugen beginnt, dann folgt wieder ein kleiner Biss. Wohlige Schauer mixen sich mit leichtem Schmerz und legen eine Standleitung direkt nach unten zwischen ihre Beine. Wo zum Teufel lernt man denn so etwas? Noch nie hat sich ein Mann mit solcher Hingabe – und solchem Geschick – ihren Brüsten gewidmet. Sie bohrt den Hinterkopf in die Matratze und keucht, als aus dem Prickeln eine sanfte Überreizung wird. Sie vergräbt die Finger in seinem Haar, ertastet das Lederband, mit dem er es zusammengebunden hat, und zerrt es heraus. Ihre Glieder zucken, ihr Brustkorb hebt und senkt sich.

Nuts widmet sich mit der gleichen Aufmerksamkeit der anderen Brust. Sie kann es kaum noch ertragen und will trotzdem mehr. Er beißt sanft in den Nippel und hebt den Kopf, um sie mit erhobenen Brauen anzuschauen. »Wow, du kommst ja jetzt schon, Süße. Wann zum Henker bist du das letzte Mal richtig gevögelt worden?«

»Mistkerl!«, stößt sie hervor.

Er lacht und kitzelt über ihre Rippen. Seine warmen Lippen drücken Küsse auf ihren Bauch. Er schiebt sich an ihr hinab, streichelt die Haut, fährt den weichen Konturen der Muskeln nach, die darunter liegen. »Ganz straff … kein Wunder, dass du so viel Energie hast. Sport?«

»Tanzen«, bringt sie hervor, während seine Zungenspitze ihren Nabel umkreist.

»Das ist gut. Ich mag geschmeidige Mädchen mit Ausdauer. Und Ausdauer wirst du brauchen.« Seine Hand drängt sich zwischen ihre Beine und drückt gegen ihren Spalt. »Bist du feucht? Willst du meinen Schwanz?«

Seine unverblümten Worte erregen sie. Aber das ist falsch, ganz falsch! Benimm dich nicht wie eine X-beliebige Schlampe! Sie will die Beine schließen. Er hält dagegen, presst seine Finger fest gegen ihre Jeans. Wieder keucht sie.

Nuts richtet sich leicht auf und beugt sich über sie. »Bekomme ich keine Antwort, Pepper?«

Ihre Wangen werden noch eine Spur dunkler. Sie wendet den Kopf ab und presst die Faust gegen die Lippen. Du willst ihn nicht, du willst ihn nicht, flüstert es in ihrem Hinterkopf. Das muss sofort aufhören, sag es ihm!

Sie schweigt.

Er lacht leise. »Dass du mal keine bissige Antwort gibst, ist ein echtes Wunder.« Mit dem Zeigefinger stupst er gegen ihre Nasenspitze. »Habe ich dich in Verlegenheit gebracht?«, fragt er mit breitem Grinsen.

»Hast du«, gibt sie zu. »Ich bin so ein schmutziges Gerede nicht gewohnt.«

» … Sagte die kleine Schmierfink-Reporterin.« Er grinst immer noch, aber jetzt ist Kälte hinzugekommen. Es wäre ihr nicht aufgefallen, wenn sie ihn vorher nicht so genau beobachtet hätte. Und das hat sie auch nur getan, weil … weil …

Sein kaum merklicher Stimmungsumschwung versetzt sie in Alarmbereitschaft. Sie ist halbnackt einem kriminellen Rocker ausgeliefert, von dem sie nur weiß, dass er mit Menschenhandel zu tun hat. Und seine Absichten sind nicht gerade ehrbar. Keine gute Basis für eine Wohlfühl-Atmosphäre. »Hör mal«, beginnt sie. »Ich finde, das hier ist jetzt weit genug gegangen.«

Er deutet ein Kopfschütteln an und schnalzt tadelnd mit der Zunge. »Wovor hast du Angst?«

»Ich habe keine Angst!«, grollt sie. »Ich denke nur an Morgen.«

»Ich nicht.« Nuts senkt seinen Mund auf ihren Bauch. Mit den Zähnen knabbert er an der zarten Haut ihrer Lende, gleichzeitig reiben seine Finger über ihren jeansbedeckten Spalt. »Ich denke im Augenblick nur darüber nach, was ich alles mit dir anstellen möchte.«

In ihrem Unterleib zurren sich die Nerven zusammen, unwillkürlich räkelt sie sich. Das hier wäre nicht ihr erster One Night-Stand, aber mit Sicherheit der, den sie am meisten bereuen würde. Falls sie dazu noch in der Lage ist. Und sie hat jeden einzelnen bereut.

Der Morgen nach solchen Nächten war immer von Beklommenheit erfüllt gewesen, von genuscheltem »Willst du nen Kaffee, bevor du gehst?« und der Erkenntnis, dass der Mann, mit dem sie geschlafen hat, vielleicht gerade eine Frau oder Freundin betrogen hat, ohne großartig darüber nachzudenken. Und der Sex war auch nie bemerkenswert gewesen, was mit dem Alkohol zusammenhängen könnte. Zuviel Bacardi-Cola in Verbindung mit der stets präsenten Demütigung durch ihren betrügerischen Ex, der es mit ihrer Cousine getrieben hat, sowie der Anblick von glücklichen Paaren im Mephisto sind keine gute Grundlage für vernünftige Entscheidungen.

Jetzt gerade ist sie stocknüchtern. Sie sollte die Angelegenheit beenden – auf der Stelle.

Aber sie tut es nicht. Sie sieht zu, wie Nuts ihre Jeans öffnet und mit den Fingern den Saum des Höschens nachzeichnet, das darunter hervor blitzt. Wieder richtet er sich auf, seine Augen sind verhangen, seine Lippen leicht geöffnet. Er küsst ihre Brustspitzen und streicht über ihre Beine herab, macht sich an den Schnürsenkeln zu schaffen und wirft ihre Stiefelchen mitsamt den Socken in eine Zimmerecke. »Ich habe noch nie so winzige Füße gesehen, auch nicht bei einer Frau.« Er spielt mit ihren Zehen, es kitzelt und sie will die Beine fortziehen. Nuts legt die Finger um ihre schmalen Knöchel. »Ich dachte, alle Tänzerinnen hätten geschundene Füße, aber deine sind schön.«

»Ich bin keine Ballerina, ich tanze nur so.«

»Nur so, aha.« Er zupft am Hosensaum und zieht mit einem kraftvollen Ruck ihre Jeans über die Hüften. Nun trägt sie nur noch das spitzenbesetzte Höschen mit dem Funkelherzchen am Saum.

Bobby setzt sich auf. »Hör mal, ich …«

»Du bist jetzt still.« Er legt seine sehnige Hand auf ihr Dekolleté und drückt sie auf die Matratze zurück. Sein Haar umrahmt das Gesicht, eine Strähne streicht über ihre Brüste, als er auf sie hinunterschaut. »Meine Güte, du bist wirklich verflucht schön.« Die Finger gleiten ihren Hals hinauf. Wieder muss sie schlucken, als er ihren Kehlkopf berührt.

Nuts beugt sich hinab, um sie zu küssen. Sein Kuss ist warm und weich. Er lässt sich Zeit, viel Zeit. Sie hätte nicht gedacht, dass er sich lange mit einem Vorspiel aufhält.

Die andere Hand zieht Kreise auf ihrer Bauchdecke und schlüpft in ihr Höschen. Er umfasst ihren Venushügel. »Wow, ganz glattrasiert«, murmelt er in ihren Mund. »Du steckst voller angenehmer Überraschungen, Pepper-Girl.«

Sie krallt sich an seinem Nacken fest, als zwei Finger sich um ihre Klitoris schieben und sie sanft stimulieren. Ihr Unterleib windet sich unwillkürlich, ihre Gliedmaßen spannen sich an. Er streicht über den feuchten Spalt, ohne ihre Perle zu berühren, umspielt sie mit zarten, langsamen Bewegungen. Ihre Schenkel öffnen sich ganz von allein. Sie will mehr. Jetzt.

Er verliert sich in dem Kuss, streichelt ihren Hals. Bobby löst sich auf, schmilzt fort unter seinen Händen und Lippen.

Ein Finger taucht in sie ein, dann ein zweiter. Sie krümmen sich in ihr und berühren den kleinen Punkt, der sofort ihre Nerven unter Strom setzt. Gemächlich bewegen sich die Finger, stupsen jedes Mal gegen den empfindlichen Knoten in ihrer Scheidenwand. Der Daumen umkreist die Spitze ihrer Klitoris und berührt sie so sachte, dass es gerade ausreicht, um das Kribbeln anzuheizen. Nuts weiß genau, was er tut. Feuerameisen erwachen in ihrem Unterleib. Sie seufzt in den Kuss hinein und knabbert und saugt an seiner Unterlippe. Ihre Hände graben sich in das Blondhaar. Nuts bohrt die Finger tiefer in ihr Inneres, sein Leib räkelt sich an ihrer nackten Haut. Die Bewegung seiner Hand wird schneller. Das zittrige Verlangen steigt an, die Insekten wuseln über ihre Nervenbahnen und verteilen kleine glühende Bisse. Ihr Becken bewegt sich schneller, kommt ihm entgegen … Er drückt plötzlich fest gegen ihren geheimen Punkt, wieder und wieder. Sein Kuss passt sich den kleinen Stößen an.

Ihre Haarspitzen knispeln und ihr Leib zieht sich ruckartig zusammen, hält seine Finger in sich fest. Sie japst auf und windet sich, als die Welt in Flammen aufgeht.

Erst nach einem langen, dampfenden Augenblick registriert sie, dass die Finger dort unten verschwunden sind. Noch immer trägt sie ihren Spitzenslip, dessen Schritt jetzt sicher feucht ist. Sie spürt seine nassen Fingerspitzen an den Lippen. Sie streichen über ihren Mund, fahren hinein und lassen sie ihren eigenen Geschmack kosten. Er zieht die Hand zurück und leckt über die Finger, während er seinen Blick in ihre Augen bohrt. Dann steht er vom Bett auf. Ihr Herz pumpt immer noch. In ihren Schenkeln breitet sich postkoitale Mattigkeit aus.

Sie sieht seine Gestalt im Zimmer; er wühlt in der Innentasche seiner Lederjacke herum. Mit einem Kondom kehrt er zurück, eingeschweißt in schwarzer Folie. Natürlich schwarz.

Mühsam stützt sie sich auf die Ellbogen. »Hast du die immer dabei oder war das hier geplant?«, fragt sie ernüchtert.

»Welche Antwort wäre dir lieber, Pepper?« Er wirft das Kondom auf die Bettdecke und zerrt sich das T-Shirt über den Kopf. Auf der linken Brust ist der tätowierte Schädel eines Stiers mit langen Hörnern zu sehen, eingerahmt von sauber gestochenen Lettern: BULLHEADS FOREVER – FOREVER NOMADS. Über den Rippen sieht sie eine altmodische, filigrane Taschenuhr, deren Zeiger auf zwanzig vor Vier stehen. Es ist eine meisterhafte, fotorealistische Tätowierung. Das Metall des Uhrengehäuse wurde perfekt wiedergegeben, ebenso die feine Kette, die sich durch die Öse und an seiner Seite entlang windet. Der Schatten darunter verleiht dem Bild Dreidimensionalität.

»Hat das Tattoo eine Bedeutung?«, fragt sie leise.

»Ja, hat es und es geht dich nichts an.« Er entledigt sich seiner Boots und Jeans und streift die engen Shorts ab, die er darunter trägt. Sein Schwanz ragt dunkel und hart und irgendwie bedrohlich hervor. Auf der roten Eichel glänzt ein Tropfen. Die Bauchmuskeln sind angespannt. Er blickt auf sie herab, seine Zungenspitze fährt über die Lippen, während er ihren Leib mustert. Dann kniet er sich aufs Bett und zieht ihr das Spitzenhöschen über die Schenkel. »Dass die arrogante, bissige Pepper mal klatschnass für mich sein würde – wer hätte das gedacht?« Sein Finger fährt durch ihren Spalt.

Die Worte lösen diffuse Beschämung in ihr aus, sie will die Beine zusammenpressen.

»Oh nein, das wagst du nicht!«, grollt er und hält mit beiden Händen dagegen. »Ab hier gibt es kein Nein mehr, Pepper-Girl. Ich habe mich verdammt noch mal zurückgehalten, aber das da gehört jetzt mir.« Wieder streichen seine Fingerspitzen über ihre Vagina. »Du bist so verflucht heiß, wie du daliegst und darauf wartest, dass ich dich durchnehme.«

»Deine Wortwahl ist wirklich sehr erotisch«, krächzt sie. »Daran solltest du noch arbeiten.«

»Das hier ist keine Lovestory, Süße. Ich will Sex, Ende der Geschichte.«

»Danke auch«, murmelt sie.

»Verdammt, Pepper, jetzt komm mir nicht mit Moral und Gefühlen und dem ganzen Bullshit! Wir beide haben ein ernsthaftes Problem miteinander. Vögeln können wir trotzdem. Es hat nichts zu bedeuten.« Seine Hand streichelt ihren Oberschenkel. »Es ist nur Sex.«

Hat er Recht? Ja, wahrscheinlich – jedenfalls aus der Sicht eines Mannes. Sex dient dem Triebabbau. Und dieser Biker scheint eine Menge Trieb in sich zu beherbergen. Bobby würde sich selbst belügen, wenn sie behaupten würde, keine Lust zu haben. Ihr letztes Mal liegt reichlich lange zurück und es lohnt nicht mal, sich daran zu erinnern. Sie ist nicht gekommen, das weiß sie noch. Aber der miese Rocker hier hat ihr bereits einen Orgasmus verschafft.

Sie weiß nicht, wie sie sich aus dieser Misere befreien soll. Ehrlich gesagt möchte sie es auch nicht. Vielleicht stirbt sie morgen, dann hätte sie wenigstens noch mal Sex in ihrem Leben gehabt.

Klingen gut, all diese Argumente, nicht wahr? Aber die Wahrheit ist viel simpler. Sie will den Dreckskerl.

Darum lässt sie sich zurücksinken und sieht aus verschleierten Augen zu, wie er sich das Kondom überstreift, bevor er ein Knie zwischen ihren Beinen platziert und sie auseinander schiebt. Sein Penis in der schwarzen Gummihülle wirkt jetzt wie eine Waffe, so groß und dick. Ein richtiger Prügel, würde Sassy sagen. Sassy redet manchmal gerne schmutzig daher, aber sie hätte sich nie so benommen, wie Bobby es gerade tut. Sassy ist eine Romantikerin und naiv. Sie guckt Liebesschmonzetten mit Meg Ryan und glaubt an die große Liebe.

Bobby Superschlau sollte es besser wissen. Aber jetzt gerade ist es ihr egal. Sie fragt sich allerdings, ob er ihr wehtun wird. So einen großen Schwanz hat sie noch nie gehabt.

Nuts kniet zwischen ihren Schenkel. Seine Hände fahren sanft über ihre Lenden hinauf. Die Berührungen sind so völlig anders als seine kalten Worte. Er senkt seinen Leib über ihren und die Bartstoppeln kitzeln über ihre Wange. Sie mag seinen Geruch; es ist ein anheimelnder und zugleich wilder Duft.

»Dass ich mal Schneewittchen vögeln würde, hätte ich auch nie gedacht«, flüstert er an ihrer Schläfe.

»Oh, hör schon auf mit deinen dummen Sprüchen!«

Er grinst zur Antwort.

Sie gräbt die Finger in sein Haar und zieht leicht daran. »Das ist mein Ernst, du elender …«

Er verschließt ihren Mund mit seinen Lippen und stößt die Zunge hinein. Gleichzeitig drängt sich die Spitze seines Schwanzes zwischen ihre Schamlippen. Mit einem leichten Stoß dringt er ein, drückt ihr weiches, feuchtes Fleisch weit auseinander. Es tut tatsächlich etwas weh, gleichzeitig fühlt es sich erschreckend gut an, als ihre Vagina sich dehnt, um ihn aufzunehmen. Er zieht sich zurück, noch bevor er sie zur Hälfte ausgefüllt hat. »Gefällt dir das?«, raunt er kehlig und knabbert sich an ihrem Kinn entlang. Eine Hand schiebt sich in ihr Kreuz, doch mehr tut er nicht. »Sag mir, ob es dir gefällt, Pepper.« Sein Schwanz in ihr, schwer und dick, zuckt kaum merklich. Die Wärme seines Körpers erhitzt ihre Haut und sie spürt das Vibrieren seiner angespannten Muskeln. Aber er regt sich nicht, der Mistkerl. Er wartet einfach ab.

Sie atmet zittrig aus. »Ja«, wispert sie. »Ja, verflixt. Mach weiter, bitte.«

»Braves Mädchen.« Er stößt unerwartet zu und sie gibt einen leisen Schrei von sich. Gott, er ist doch zu groß für sie! Tief in sich kann sie die breite Spitze fühlen, die über die Wände ihrer Vagina reibt, knapp vor ihrem Muttermund. Es ist unangenehm und doch wieder nicht. Wäre er nur ein winziges Stückchen größer, dann würde es eine schmerzhafte Angelegenheit werden. Sein Becken presst sich zwischen ihre Schenkel und reibt sich an ihr. Kochender Atem streicht über ihr Gesicht. Die Linke gräbt sich in ihr schwarzes Haar und zieht ihren Kopf zurück, um zarte Bisse auf ihrem Hals zu verteilen, die andere Hand drückt ihren Leib fest gegen seinen. Er zieht sich ein wenig zurück und rammt sich in ihre Tiefe, wieder und wieder. Mit kurzen, harten Stößen erobert er ihren Körper. Die Feuerameisen flirren wild durcheinander, überdeutlich spürt sie sein Glied an den engen, empfindlichen Wänden ihres Innern. Oh. Mein. Gott.

Sie biegt das Rückgrat durch und Nuts verändert den Winkel, legt mehr Kraft in seine Stöße. Jetzt zieht er sich fast vollständig aus ihr zurück, um sich erneut in sie zu hämmern. Seine Augen sind fast schwarz, sein Atem kommt stoßweise. Er besteht nur aus straffen, steinernen Muskeln und harten Sehnen. Alles an ihm vibriert. Ein kehliges Grollen kommt aus seinem Brustkorb; deutlich spürt sie den winzigen Sekundenbruchteil, da er die Kontrolle über sich verliert und sich bis zum Anschlag in ihr Fleisch rammt, als wolle er sie durchstoßen.

Wieder schreit sie vor Lust, wieder erstickt er ihren Laut mit seinen hungrigen Lippen. Er ist schwer und wild auf ihr und er treibt sie mit seinen Stößen dorthin, wo er sich bereits befindet.

Alles beginnt sich zu drehen, am Rande ihres Blickfeldes bersten Quecksilbertropfen. Ihr gesamter Körper zurrt sich hart um seinen Schwanz zusammen. Ihre Nerven tanzen und sirren. Sie wirft den Kopf hin und her, als ihr Unterleib explodiert.

Begleitet von einem unmenschlichen Laut bäumt Nuts’ Oberkörper sich auf. Seine Hoden zucken spürbar, seine Oberschenkelmuskel kontrahieren, alles an ihm erstarrt. Sein Leib drückt sie in die Matratze, sein Glied kämpft unbeherrscht gegen die Umklammerung ihrer Vagina an und entlädt sich in das Kondom.

Sie kann das Trommeln seines Herzens an ihrer Brust spüren. Ihre Augen brennen, aber sie weiß nicht, warum. Sie hält die Lider geschlossen, lockert stattdessen ihre Finger, die sie in seinen Rücken gekrallt hat. Vermutlich haben ihre Nägel tiefe Furchen in seine Haut gezogen. Ihre Beine sind um seine Hüften geschlungen, als wollten sie ihn noch tiefer in sich hineinpressen, und auch daran kann sie sich nicht erinnern. Sie streckt die erschlaffenden Glieder von sich und lauscht dem Summen der Nervenstränge unter ihrer Haut.

Nuts stützt sich auf die Unterarme, küsst flüchtig ihre feuchten Augenwinkel und zieht sich aus ihr zurück. Das Bett bewegt sich, als er sich erhebt.

Kühle Luft streicht über ihre erhitzte Haut. Die plötzliche Leere dort unten irritiert sie. Jetzt nimmt sie auch leise Geräusche wahr; das Rauschen des Verkehrs jenseits des Hotelzimmers, das Simmern der Heizung, plätscherndes Wasser aus dem Bad.

Bobby dreht sich auf die Seite und zieht die Knie an. Ihr fröstelt, aber sie ist zu träge, um die Decke unter ihrem Körper hervor zu ziehen. Und zu erschüttert. Sie hat mit diesem Kriminellen geschlafen. Das war das mit Abstand Dümmste, was sie je hätte tun können. Warum hat sie das getan? Weil du nie dazulernst, flüstert ihr Verstand. Oder weil du am Stockholmsyndrom leidest. Ist doch egal. Es war schön.

Leises Klicken lässt sie hochfahren.

Nuts hat sich seine Jeans übergestreift und steht vor dem Bett. Sein Smartphone ist auf sie gerichtet, er macht Fotos von ihr.

ER MACHT FOTOS VON IHR.

»Hast du sie noch alle?«, kreischt sie los und springt aus dem Bett. Sie schlägt nach dem Handy. Er hält es mit gestrecktem Arm hoch und weicht zurück. »Du feiges, verlogenes, hinterhältiges Arschloch!« Sie versucht, an das Smartphone zu gelangen, aber Nuts ist einen guten Kopf größer als sie. Sein Gesichtsausdruck ist dermaßen kalt und reglos, dass es ihr den Magen umdreht. Doch die Wut auf ihn ist größer als ihre Übelkeit. Sie schlägt und tritt in wilder Raserei auf ihn ein, während er sich zur Zimmertür zurückzieht. Er gibt keinen Ton von sich, weicht ihren Fäusten aus und dreht sich beiseite, als sie versucht, die Krallen in seine hinterhältige Visage zu schlagen. Mit einem leichten Stoß befördert er sie rückwärts. Sie taumelt, verliert das Gleichgewicht und fällt aufs Bett.

Noch bevor sie wieder auf den Füßen ist, hat er die Tür entriegelt und schlüpft raus auf den Gang. Die Tür kracht ins Schloss, der Schlüssel dreht sich zweimal.

Sie rennt gegen die Tür an, schreit wüste Beschimpfungen und hämmert mit den Fäusten auf das Holz ein. »Mieser Hurensohn! Verkommener Dreckskerl! Lass mich hier raus! Komm zurück, du …«

Nichts geschieht. Sie legt das Ohr an das Türblatt und lauscht. Gedämpfte Schritte entfernen sich über den Flur.

Wie konnte er das nur tun? Bobby fährt herum, ergreift den nächstbesten Gegenstand – das leere Wasserglas – und schmettert es gegen die Wand. »Warum hast du das getan?«, kreischt sie. Funkelnde Splitter fliegen durch die Luft; sie spürt einen scharfen Stich an der Wange. Der Schmerz ist nichts im Vergleich zu der überwältigenden Demütigung, die sie schon zum dritten Mal in ihrem Leben schlucken muss.

Bobby packt den Stuhl und schleudert ihn quer durch den Raum. Die Lehne splittert, ein Bein bricht ab. Sie grabscht seine Lederjacke und fetzt das Innenfutter heraus. Rasend zerrt sie an den Ärmeln, aber das Material ist zu dick, um zu zerreißen. Ihr brodelnder Zorn wird dadurch weiter angestachelt. Sie reißt das Bild von der Wand und pfeffert es gegen die Tür. Der Rahmen bricht, wieder klirrt Glas. Tierische Schreie kommen aus ihrer Kehle, sie tritt mit nackten Füßen gegen die verschlossene Tür. Erst, als sie sich einen Zeh prellt, kommt sie zur Besinnung. Das massive Holz lässt sich nicht eintreten.

Schwer atmend steht sie in der Mitte des Raumes, umgeben von Glasscherben, kaputtem Mobiliar und Kleidungsstücken. Sie beugt sich vor und stützt die Hände auf die Knie. Schweiß rinnt in ihre Augen. Lautlos zählt sie bis fünfzig.

Trau keinem Kerl, niemals! Erst recht keinem Rocker. Sie hätte es besser wissen müssen, verdammt und zugenäht!

Ihr Magen schlägt einen Salto. Sie presst die Hand gegen den Mund und stürmt ins Bad. Gerade noch rechtzeitig schafft sie es zur Toilette, bevor sie krampfartig alles herauswürgt, was ihre Eingeweide hergeben. Säure flutet ihre Speiseröhre, ihre Beine geben nach und sie sinkt neben der Kloschüssel auf die Knie.

Es dauert lange, bis sie sich in der Lage sieht, aufzustehen. Auf wackligen Beinen stakst sie zum Waschbecken und spült sich gründlich den Mund aus. Doch der Geschmack von Galle und Verrat klebt hartnäckig an ihrem Gaumen. Sie wäscht sich das bleiche Gesicht. Die Frau, die ihr aus dem Spiegel entgegen starrt, verdient einen Orden. Hirnverbrannteste dumme Nuss des Universums. Sie hat sich von einem gewalttätigen, kriminellen Arschloch verschleppen und flachlegen lassen, als wäre das hier eine lustige Woche am Strand von Ibiza. Sie hat vergessen, warum sie in diese Stadt gekommen ist. Hat Sassy vergessen. Er wird sie mit diesen Fotos erpressen. O Gott, vielleicht lädt er sie in gerade diesem Augenblick ins Netz hoch, mit ihrem Namen und allem! »Glückwunsch, Bobby Morgenroth, du Profi-Journalistin«, flüstert sie. »Was du auch anpackst, es endet garantiert in einer Katastrophe.« Sie kehrt in den Schlafraum zurück.

Fahrig sammelt sie ihre Kleidung auf und zieht sich an. Jetzt erst merkt sie, wie sehr ihre Gliedmaßen zittern. Sie hat Schwierigkeiten, die Knöpfe zu schließen. Aber der Zorn ist nicht verraucht, im Gegenteil. Sie braucht nur einen Blick auf das zerwühlte Bett zu werfen und ihre Wut kocht erneut hoch.

Mit bebenden Fingern angelt sie nach Nuts’ Lederjacke und tastet die Taschen ab. Sie findet eine kleine Schachtel mit Zahnstochern, eine Handvoll Kondome, was ihren Zorn noch mehr schürt, und einen iPod mit Kopfhörern, den sie zu Boden schmettert. Das Knacken des Gehäuses entlockt ihr ein verkrampftes Grinsen, bevor sie die Sonnenbrille aus der Brusttasche zieht. Es ist eine teure Motorradbrille mit polarisierenden Gläsern. Mit einem »Nimm das, Arschloch!« bricht sie sie in der Mitte entzwei. Sie findet weder irgendwelche Schlüssel noch eine Brieftasche in der Lederjacke.

Wütend pfeffert sie das Kleidungsstück in die Ecke. Sie sollte das Fenster einwerfen und um Hilfe schreien. Sie wird ihn wegen Entführung, Misshandlung und Vergewaltigung anzeigen. Vorher wird sie ihm die Eier abschneiden und sie ihm in sein kerniges, verlogenes Gesicht schleudern. Wenn er im Gerichtssaal seine Strafe bekommt, dann wird sie zuckersüß lächeln und ihrerseits ein Dutzend hübscher Fotos von ihm machen. Und hoffentlich, hoffentlich landet dieser hinterhältige Blondschopf in einer Zelle mit stiernackigen, zweihundert Kilo schweren Lebenslänglichen, die seit Ewigkeiten an Samenstau leiden und ihm beim Duschen die Seife aus der Hand schlagen!

Als sie ihren Schuh zubindet, hört sie Geräusche auf dem Gang und erstarrt. Nuts lacht, jemand anderes sagt etwas, das nicht freundlich klingt. Sie erkennt die Stimme seines Kumpanen French, kann aber kein Wort verstehen.

Hastig blickt sie sich nach einer Waffe um. Stuhlbein! Sie grabscht danach und stellt sich in Position, leicht breitbeinig, geduckt wie ein Baseballspieler, die Hände um ihren improvisierten Knüppel gelegt. »Kommt her, ihr Schweine, und holt euch eure Abreibung ab«, murmelt sie, die Augen auf die Türklinke gerichtet.

14 - French

French schlängelt sich ruppig mit seinem Bike durch den stockenden Verkehr, quetscht sich an der roten Ampel in die vorderste Reihe und bedenkt den mosernden Autofahrer hinter sich, der zornig den Motor seiner Limousine aufheulen lässt, mit einem langen Blick durch die Sonnenbrille. Der mittelalte Mann, Typ gestresster Manager, fährt so dicht auf, dass die Stoßstange den Hinterreifen der Breakout touchiert. Ein leichter Ruck geht durchs Motorrad. French legt den Leerlauf ein, klappt den Ständer aus und steigt gemächlich aus dem Sattel. Er inspiziert das Heck, kann jedoch keinen Schaden feststellen.

Das Seitenfenster surrt herab. »Verschwinde mit deiner Karre, dämlicher …«

French reißt die Fahrertür auf und verpasst dem Anzugträger einen Faustschlag gegen den Kiefer. Er hat nicht hart zugeschlagen, aber der Kerl schreit wie am Spieß. »Hilfe! Ich zeige Sie an! Ich habe Zeugen!«

Die Fahrzeuge rechts und links geben Gas, kaum, dass die Ampel umgesprungen ist. Schlaue Leute.

»Ich sehe keine Zeugen«, sagt French. »Du hast beinahe mein Motorrad demoliert, Penner. Wie wäre es mit ner Entschuldigung?«

Der Bürohengst presst die Hände gegen die wachsende Schwellung. »Sie können sich nicht einfach vordrängeln und dann noch gewalttätig werden! Wo leben wir denn?«, jault er mit blutiger Unterlippe. »Ich werde Sie anzeigen, hören Sie? Ich habe Ihr Kennzeichen, Sie Verbrecher!« Seine Hand tastet nach dem Handy in der Halterung.

French lächelt, geht zur Wagenfront und löst das Nummernschild mit einem kräftigen Trott seiner Boots. Klappernd fällt es zu Boden. Ein weiterer Tritt zertrümmert einen Scheinwerfer, dann fällt auch die Stoßstange ab. French hebt das Blechschild auf und klemmt es sich unter den Arm. »Und ich habe dein Kennzeichen. Solltest dir besser eine gemütliche Eisscholle in der Antarktis suchen, wenn ich auch nur einen Kratzer am Fender meines Bikes entdecke. Ich finde dich, egal, wo du dich verkriechst.«

Das Gesicht des Mannes ist pures Entsetzen.

French steigt auf sein Motorrad und rast davon. Zwei Straßen weiter wirft er das Nummernschild beiseite. Es tat gut, etwas Dampf abzulassen. Diese überfüllte Hafenstadt setzt ihm zu, der Schmuddel im Rotlichtviertel geht ihm auf die Nerven und der Gedanke, gleich diese ganzen grinsenden Visagen im Artemis sehen zu dürfen, setzt dem Ganzen noch das Sahnehäubchen auf.

Er wünschte, er hätte mit Nuts tauschen und im Hotel bleiben können. Sein Freund ist in vielerlei Hinsicht der Besonnenere von ihnen beiden – wenn er nicht gerade mit der Journaille konfrontiert wird, die seine Vergangenheit wieder wachruft. In diesem einen Punkt kann man Nuts nicht über den Weg trauen.

Zwischen Pepper und Nuts herrscht eine aggressive Spannung, die French nicht recht deuten kann. French kennt seinen Freund gut genug, um zu wissen, dass er das widerspenstige Mädchen verdammt heiß findet. Wer würde das nicht? Aber es scheint noch mehr dahinter zu stecken. Nuts ist auch sonst kein sanftmütiger Frauenversteher, aber eine kampflustige Jungjournalistin mit schlechtem Ruf ist so ziemlich das Schlimmste, was ihm zustoßen konnte. Sie fordert ihn auf mehr auf eine Weise heraus.

Hoffentlich sieht sein Bruder in Pepper nur ein hübsches schwarzhaariges Mädchen, das tierisch Angst hat, und keine geifernde Menge, die einen Schritt von Lynchjustiz entfernt ist.

Hoffentlich baut Nuts keine Scheiße.

French stellt sein Bike in einer unbeleuchteten Seitenstraße ab. Auf dem Weg zum Artemis trägt er seinen üblichen herausfordernden Ausdruck zur Schau und behält gleichzeitig die Gegend im Auge, wie es ihm zur zweiten Natur geworden ist. An einem Zeitungskiosk erfasst sein Blick die Schlagzeile – STRASSENSCHLACHT NACH 0:3-BLAMAGE – und rutscht eine Etage tiefer. GRAUSIGER LEICHENFUND IN NATURSCHUTZGEBIET.

Er bleibt stehen, überfliegt den kurzen Artikel.

Nachdem der Hund eines Spaziergängers gestern in den Silvertflussauen die übel zugerichtete Leiche einer jungen Frau ausgegraben hat, entdeckten Polizei und Spurensicherung in unmittelbarer Nähe zwei weitere Tote, beides Männer. Nach ersten Angaben liegt der Tod der jungen Frau erst wenige Tage zurück, während die männlichen Leichen aufgrund ihres Zustandes bereits vor Wochen dort abgelegt wurden. Über die Identität könne man zum jetzigen Zeitpunkt noch nichts sagen. Man gehe aufgrund verschiedener Indizien jedoch davon aus, dass die Opfer aus dem Rotlichtmilieu stammen.

Bereits seit Jahren findet ein von der Öffentlichkeit kaum wahrgenommener Kampf um die Vorherrschaft auf dem Vergnügungsboulevard Gerberviertel und den angrenzenden Bereichen statt. Die berüchtigte Rockerbande DIRTY DEMONS geht immer wieder mit äußerster Brutalität gegen Konkurrenten vor und schreckt dabei auch nicht vor Mord zurück. Gerüchten zufolge gibt es in den Reihen der Rockergang einen Exekutionstrupp, der von einem berüchtigten Mitglied angeführt wird. »Ob diese Gerüchte stimmen oder nur der Einschüchterung dienen, ist noch ungeklärt«, teilte der Pressesprecher der Polizei auf unsere Nachfrage mit.

Angeblich kassiert der Motorradclub von vielen Betrieben Schutzgelder und wird mit Menschen- und Drogenhandel sowie Zwangsprostitution in Verbindung gebracht. Die bundesweite SOKO »Outlaw« verdächtigt die DIRTY DEMONS zudem zahlreicher unaufgeklärter Morde, Brandstiftungen und schwerer Körperverletzungen mit teils tödlichen Folgen. Derzeit verbüßen fünf Mitglieder der Bikergang mehrjährige Haftstrafen.

»Der Verdacht liegt nahe, dass es sich bei den männlichen Toten um unliebsame Konkurrenten handelt und bei der jungen Frau möglicherweise um eine Prostituierte, die aussteigen wollte«, so der Pressesprecher. »Alle drei Leichen weisen neben grausamen Folterspuren je zwei gezielte tödliche Schusswunden auf, so dass man von einer regelrechten Hinrichtung sprechen kann. Genauere Erkenntnisse wird die Autopsie bringen.«

French wirft dem Zeitungsverkäufer ein paar Münzen hin und schnappt sich die Zeitung. Viermal liest er den Artikel und immer wieder bleiben seine Augen an Junge Frau hängen. Wir hätten nicht herumtrödeln sollen, verfluchter Dreck! Er stopft den Tagesanzeiger in den nächsten Mülleimer, kramt das Prepaidhandy raus und wählt eine Nummer.

»Wie nett, deine Stimme zu hören – Ratman«, sagt Kellermann mit süffisanter Freundlichkeit.

»Fick dich selber«, sagt er ebenso freundlich. »Was hat es mit den Toten auf sich?«

»Immer schön mit der Tür ins Haus fallen, nicht wahr? Falls du eines Tages deine Kutte an den Nagel hängen willst, solltest du mal über eine Karriere als Rammbock nachdenken.« French hört gedämpftes Geschirrklappern im Hintergrund, Stimmengewirr. Kantinengeräusche.

»Hat man dir heute Morgen dämliche Sprüche unters Müsli gemischt, du weichgeklopfter Bulle? Ich habe dir eine Frage gestellt, nicht um ein Schwätzchen gebeten.« O ja, er ist total entspannt.

»Du willst Details zu den Leichenfunden im Naturschutzgebiet, stimmt’s? Eine Frau, zwei Männer? Übel zugerichtet? Sobald ich meine Mittagspause beendet habe, kann ich mich um deine Frage kümmern«, sagt Kellermann spröde. »Ich melde mich zurück.«

»Wichser!«, faucht French in die tote Leitung und tritt so hart gegen den stählernen Mülleimer, dass der sich aus seiner Verankerung löst und seinen Inhalt übers Pflaster ergießt. Ein entgegenkommender Passant entdeckt plötzlich Interessantes auf der anderen Straßenseite, das er sich unbedingt anschauen muss.

Beruhige dich!, befiehlt French sich selbst. So lange du nicht weißt, wer die Tote ist, machst du weiter wie gehabt.

Leicht gesagt. In seiner jetzigen Gemütsverfassung würde er es zwar ins Artemis hinein-, aber nicht mehr hinaus schaffen. Er braucht noch ein paar Minuten, und die nutzt er, um das Prepaidhandy in die Tasche zu schieben und stattdessen eine Nummer auf seinem Smartphone zu wählen.

»Wird das jetzt so ne verfickte Telefonterror-Nummer oder hast du dich unsterblich in mich verliebt, Nomad?« Dogs gleichgültiger Bass hat den erwarteten Effekt.

Frenchs Mundwinkel entspannen sich. »Hast du meinen Rosenstrauß nicht bekommen? Ich hab extra ein hübsches Kärtchen dazugelegt mit einem Katzenbild vorne drauf.«

»Oh Mann, ich wusste ja, dass du komisch drauf bist, aber das geht echt zu weit.« French hört das Ploppen von Kronkorken, ein Auflachen, das Klirren von aneinander stoßenden Flaschen. »Wenn du unbedingt Blumensträuße verschicken willst, könnte ich dir ne Adresse geben.«

War ja klar. »Bist du im Clubhaus?«

»Wo sollte ich sonst sein?« Dog schluckt geräuschvoll und unterdrückt einen Rülpser. »In meiner Bude muss eine Party stattgefunden haben. Sieht aus, als hätte ne Bombe eingeschlagen, aber ich kann mich ums Verrecken nicht erinnern. Und die Putzfrau ist auch nicht erschienen.«

»Du hast keine Putzfrau, Kumpel.«

»Ah, das erklärt natürlich einiges.«

»Wie geht …?«

»Frag sie selber, Mann«, unterbricht Dog ihn barsch. »Euer Scheiß geht mich nichts an. Ich hab ein Auge auf Weeds und gut ist es. Ein paar Typen wollten wissen, ob sie wieder auf dem Markt ist, jetzt, wo du dich vom Acker gemacht hast.«

Blöde Idee, dieser Anruf. »Die sollen ihre dreckigen Pfoten von ihr lassen!«, stößt French hervor.

»Na klar doch. War das alles oder willst du mir noch schnell nen Heiratsantrag machen?«

»Flitterwochen auf Barbados – wie klingt das für dich, Schnucki?«

»Du hast mir nen pinkfarbenen Helikopter versprochen, du Mistkerl.« Dog lacht. »Hab heute übrigens ein bisschen mit Preacher geplaudert.«

»Worüber?«, fragt French alarmiert.

»Oh Mann, so wichtig bist du nun auch wieder nicht«, seufzt der Riese am anderen Ende. »Ich überleg schon ne ganze Weile … also, ich würde mich gern den Nomads anschließen.«

»BITTE WAS?«

Die nachfolgende Stille lässt die Verbindung durchhängen wie eine nasse Wäscheleine.

»Naja, ich hab hier keine Bindungen«, sagt Dog vorsichtig. »Ich bin ein ehemaliger Loner ohne Familie, der sich jahrelang rumgetrieben hat und eure Nomad-Truppe ist wirklich korrekt, Mann. Ich mag euch. Ich würde mich gern dranhängen. Preacher wäre einverstanden, aber du bist der Chef der Nomads.«

»Unmöglich«, sagt French ohne nachzudenken.

»Warum?«, kontert Dog.

Jetzt ist er derjenige, der zögert. »Ich habe meine Gründe.«

»Ach Scheiße«, seufzt Dog. »Solange ich nicht sicher sein kann, dass jemand gut auf sie aufpasst, werde ich diesen Dreckspfuhl von Stadt schon nicht verlassen. Du bist ein Arschloch, French. In jeder Hinsicht. Das Mädchen kann von Glück sagen, dass du dich verpisst hast.« Er legt auf.

Yup, ich bin ein Arschloch. Und? Ist keine Neuigkeit.

Er hätte es keine zwei Wochen mit ihr ausgehalten. Na gut, vielleicht drei oder auch vier. Nur wegen des Sex. Und es macht Spaß, sich mit ihr zu streiten. Sie kann verdammt kreativ sein, wenn es um Beleidigungen geht. Sie hasst Biker, sie hasst die Bikerkultur, sie hasst Männer, die sich wie Männer benehmen. Aber sie ist auch kein typisches Weibchen, das den ganzen Tag tratscht und giggelt und abends mit diesen Schaumstoffdingern zwischen den frisch lackierten Zehen auf dem Sofa hockt, um sich mit TV-Serien abfüttern zu lassen.

French hat ein paar Tage, auch schon mal eine Woche am Stück mit anderen Frauen verbracht. Spätestens, wenn er morgens nach dem Aufwachen in ein hoffnungsvoll lächelndes Gesicht schaute und »Ich wäre wirklich gerne deine feste Freundin« hörte, ging sein innerer Alarm los. Zeit, aufs Bike zu springen, bevor das Mädchen auf dumme Ideen kam.

Detailbilder in seinem Gedächtnis; verwaschene Gehirn-Polaroids: Einen goldenen Zehenring – können Frauen eigentlich nichts an sich ungeschmückt lassen, verdammt? –, Lippenstiftspuren an seinem Schwanz, lange türkisfarbene Fingernägel, die sich unter den Spitzensaum eines G-String haken, einen abgeliebten Plüschhund auf einem Bett mit Leopardenmuster, ein High Heel in der schaumgefüllten Badewanne, auf deren Rand brennende Teelichter standen. Es ging um Sex, um viel Spaß und noch mehr Sex. An manchen dieser Erinnerungen hingen Gerüche, manchmal auch Geschmäcker. Aber mehr nicht. Kein Bedauern, kein Zurücksehnen, keine Schuld. Und er konnte sich an kein einziges Gesicht erinnern.

Nach spätestens drei Tagen sagte er seinen Gespielinnen, dass es ihm langweilig wurde. Die einen erwiderten Sätze wie »Aber ich habe doch alles getan, was dir gefällt« oder sie starrten ihn waidwund an. Andere, die erfahrenen Bitches, taten so, als wäre es für sie in Ordnung, regelmäßig nach Benutzung abserviert zu werden. Er wusste, dass viele von ihnen auf mehr gehofft haben, vielleicht sogar auf ein Princess-Patch. Manchmal sagte er »Ich melde mich« und machte, dass er davonkam. Natürlich meldete er sich nicht. Er vergaß das Gesicht, kaum, dass er die Stadt verlassen hatte.

Mit diesem schwierigen sommersprossigen Mädchen aus einer anderen Welt, das nur Grünzeug mampft, hat er auch nicht viel Zeit verbracht. Er bedauert nur eines – dass er sie nicht oft genug gefickt hatte, als er noch die Gelegenheit dazu hatte.

Ja.

Mehr nicht.

Nur unwesentlich gelassener setzt er seinen Weg zum Artemis fort.

Vor dem riesigen Bumsschuppen lungert eine Gruppe Outlaw Biker der Demons und ihren Supportern herum. Sie sind gut gelaunt, tanzen umeinander herum und versetzen sich gegenseitig spielerische Fauststöße. Ein Hangaround darf als Boxsack dienen. Vermutlich hofft der arme Idiot auf den Prospect-Status, denn er lässt sich eine Menge Scheiße gefallen.

French stopft die Hände in die Taschen, um seinen Ring zu verbergen, und macht einen Bogen um den Trupp. Er spürt die Blicke in seinem Rücken, als er das Artemis betritt. Kann sein, dass er geradewegs in die Falle tappt.

Krausbart sitzt auf dem Plüschsofa neben dem Empfangstresen und bellt eine Schimpftirade auf rumänisch in sein Handy. Überrascht wirft er French einen Blick zu, ohne seinen Redeschwall zu unterbrechen. Yup, man hat nicht wirklich mit seinem Erscheinen gerechnet.

Der Securitymann grinst ihm kumpelhaft zu, French ignoriert ihn. »Da bin ich«, sagt er zu Krausbart.

Der hebt ungehalten einen Finger, ohne ihn weiter zu beachten und faucht weiter ins Telefon.

Bin ich der beschissene Pizzabote? French pflückt dem Rumänen das Handy aus den goldberingten Fingern, sagt »Er ruft zurück, sobald er Manieren gelernt hat« und legt auf.

»Was soll der Scheiß, Pal?« Krausbart ist aufgesprungen und macht Anstalten, French zu packen, aber er ist klug genug, es bei der Drohgebärde zu belassen. »Gib mir das Handy zurück. Ein bisschen plötzlich!« Der Zorn macht die R in seinen Worten noch schärfer.

»Ich habe ein Termin, schon vergessen? Ich lasse mich nicht gern wie ein Bittsteller behandeln.« French wirft ihm das Handy zu. »Wo müssen wir lang?«

Krausbart deutet in Richtung des Restaurants. »Du nimmst dir viel raus, Pal, für jemanden, der die Regeln nicht kennt.«

»Ich brauche keine Regeln, ich bringe meine eigenen mit.« Er folgt dem Rumänen in einen langen Raum, dessen kakaofarbene Wände mit goldenen Glasbausteinen durchbrochen sind. Von den Decken baumeln Kristalllüster in – ratet mal – Gold. Das Buffet ist auf einer Reihe von Tischen mit geschwungenen Barockbeinen angeordnet und mit Organza und anderem Glitzerkram dekoriert. Überall brennen Kerzen in goldenen Leuchtern und orientalisch anmutenden Laternen. Riesige Olivenbäume und Palmen lockern die luxuriöse Erstarrung auf. Es riecht nach Bienenwachs, nach gebratenem Wild in Rotweinsoße, nach Fisch.

Krausbart führt ihn quer durch das Restaurant. Der Laden besitzt einen weiteren Eingang zu einer Seitenstraße, so dass er auch besucht werden kann, ohne das Bordell betreten zu müssen. Entsprechend viele normale Paare sind hier zu sehen. Auch ein paar dicke Kerle in flauschigen Bademänteln sitzen an einem Tisch. Bei anderen Pärchen ist deutlich erkennbar, dass der Freier seine Dienstleisterin nach getaner Arbeit noch zu einem Imbiss eingeladen hat. Ein einsamer, übergewichtiger Anzugträger mit weißem Haarkranz tippt auf einem goldenen Smartphone herum.

Devid lächelt ihm entgegen, als seien sie gute alte Freunde. Die anderen beiden Typen kennt French nicht. Einer sieht Krausbart verdammt ähnlich, nur ohne Bart, der andere könnte einem ähnlichen Job wie Devid nachgehen, seiner Optik und seinem Alter nach zu urteilen. Er trägt die Haar blond gefärbt, weiße Kopfhörer hängen um seinen Hals.

French dreht sich zu Krausbart um. »Ich wollte mit deinem Boss reden, nicht mit noch mehr Praktikanten.« Er hat die Grenze seiner guten Laune fast schon überschritten.

»Chef ist unterwegs, kommt gleich.« Krausbart deutet auf einen freien Stuhl. »Setz dich, Pal. Iss etwas, trink und entspann dich. Siehst aus wie ein Killer auf der Flucht.« Er grinst und Devid lacht.

Kleiner Pisser. Er ringt sich ein Nicken ab, setzt sich und checkt die Umgebung. Der Tisch steht exponiert in der Mitte, so dass man von allen Seiten einen guten Blick auf ihn hat. Zwei Pärchen amüsieren sich weinselig am Nachbartisch, ein weiteres schaufelt konzentriert Meeresfrüchte in sich hinein. Bei den Ausgängen sitzen drei, vier osteuropäische Stiernacken vor Pils und Prosciutto und mustern ihn ebenso misstrauisch wie er sie. Die Typen erwecken durchaus den Eindruck, mit Pumpguns und Benzinkanister bewaffnet ein Clubhaus zu stürmen.

Die Kellnerinnen huschen lächelnd in schwarzgoldenen Nichtsen von Kleidern umher und balancieren mehr oder weniger gekonnt ihre Tabletts. Vermutlich hat man beim Personal den Fokus nicht vorrangig auf Erfahrung im Restaurantgewerbe gelegt, sondern vor allem die Körbchengröße abgecheckt.

French bestellt einen Whiskey-Cola ohne Eis bei der Bedienmaus und lehnt Karte und Buffet ab.

Der kleine Blonde seziert einen Lachs und mustert French bei jedem Bissen, den er sich zwischen die etwas zu vollen Lippen schiebt. Ein Schönling, wie er im Buche steht, Typ DJ. Aus seinen Kopfhörern ist leises Bassgewummer zu hören.

Devid beugt sich vor. »Habt ihr euer wildes Mädchen wieder eingefangen, Kumpel?«

»Eingefangen, eine Lektion erteilt und heulend nach Hause geschickt. Und wir zwei sind noch lange keine Kumpel, Jungchen.«

Das Lächeln gefriert, Devid wechselt einen Blick mit Krausbart, der sich eben Bierschaum von den Lippen wischt. »Der Typ ist nur hier, um Ärger zu machen«, sagt Devid. »Wir sollten …«

»Entspann dich, du kleiner Feigling«, sagt French gelassen. Die Bedienmaus stellt mit süßem Lächeln einen Whiskey-Cola, der zur Hälfte aus Eis besteht, vor ihm ab. French nippt; der Whiskey, soweit man ihn herausschmecken kann, kratzt erbärmlich im Hals. Yeah, der Abend kann nur besser werden. »Besitzt euer Boss keine Uhr oder warum ist er nicht hier?«

»Und zu mir sagst du, ich soll mich entspannen«, murrt Devid. »Geschäfte laufen nicht hoppladihopp, hier Geld, da Ware. In unserer Branche spielt Vertrauen eine große Rolle.«

»Bist du neuerdings der verdammte Pate?« Immerhin kühlt der Drink sein Gemüt genügend ab, dass er nicht über den Tisch langt und den kleinen Arsch auf handliche Größe zusammenfaltet. Er betrachtet seine verschorften Fingerknöchel. Die Stiernacken neben den Ausgängen haben ihn im Auge, aber da ist noch jemand, der ihn beobachtet. French wird den Teufel tun und sich umsehen. Er setzt ein dünnes Lächeln auf. »Der Whiskey in diesem Laden ist eine Frechheit. Ich hoffe, die haben unter der Theke die vernünftigen Getränke gebunkert.«

»Du kannst alles bekommen, was du willst, Pal«, sagt Krauskopf. »Und du solltest wirklich einen Blick in die Karte werfen. Der Fisch ist sehr gut. Frag Levin.« Das sehr klingt wie das Knurren eines Hundes.

Blondie hebt einen Daumen, aber nicht den Kopf. »Großartig. Weißwein und Petersilie im Sud.« Die Lachsreste erinnern an ein Massaker, French wird schon beim Anblick übel. Der Geruch tut ein Übriges. French hat nicht viel für Mahlzeiten übrig, die noch wie Fisch aussehen und auch so riechen. Er bevorzugt diese Pressbulletten, die man in ein Brötchen quetscht und mit Soßen ertränkt, bis man nicht mehr weiß, was man da eigentlich isst. Weeds würde …

Er stürzt den Rest des Whiskeys runter und winkt der Kellnerin. »Das Gleiche noch mal, aber in anständig. Und lass die Arktis weg, Schätzchen.«

Die Bedienung setzt ein fragendes Gesicht auf.

»Bring eine Flasche Kavalan Solist Fino und zwei Gläser«, sagt jemand. »Das Eis bitte separat.« Der dicke Anzugträger legt sein goldenes Handy mit dem Display nach unten auf den Tisch und lässt sich ächzend auf den letzten freien Stuhl fallen. »Neuerdings räumen japanische Whiskeys alles ab, was es an Preisen zu gewinnen gibt. Nikka und Suntori und wie sie alle heißen. Aber ich bleibe bei den Schotten. Die betreiben ihre Destillerien seit Generationen und experimentieren auch nicht mit Mais herum. Brrr.« Der Mann schüttelt sich allen Ernstes, dann reicht er eine feiste Hand mit kleinen, dicken Fingern über den Tisch. »Brunner. Mir gehört das Artemis, unter anderem.« In seinem linken Ohrläppchen steckt ein Diamant. Ein Platinring mit passendem Gegenstück schneidet in das Fleisch des Ringfingers. Die Fingernägel sind sorgfältig manikürt.

»Frenchman. Schön, dass Sie mich haben warten lassen.« French macht keine Anstalten, die Hand zu schütteln. »Zumindest, was den Whiskey angeht, haben wir etwas gemeinsam. Allerdings wird Ihr kostbarer Kavalan in Taiwan destilliert.« Amadeusz Brunner soll also der Kopf hinter der ganzen Geschichte sein? Unmöglich. Der Mann steht viel zu sehr im Fokus.

»Taiwan, im Ernst?« Brunner starrt auf seine Hand, dann zieht er sie langsam zurück. »Ihr Biker und eure Manieren. Ihr macht es einem schwierig, euch zu mögen. Bela und Devid hier waren der Meinung, Sie würden nicht kommen. Sie glauben die Geschichte nicht, die Sie ihnen erzählt haben.«

»Die beiden können glauben, was sie wollen. Ich wäre nicht hier, allein und unbewaffnet, wenn ich es nicht ehrlich meinte. Ich vertraue darauf, dass mir nichts geschieht.«

»Ich weiß Ihr Vertrauen zu schätzen, aber … Sie wollen etwas von uns, mein Freund. Wir brauchen Sie nicht.«

»Das sehe ich anders.« French schnippt ein Stäubchen vom Ärmel seiner Lederjacke. »Mein MC hat mich als Kundschafter hergeschickt. Sie wissen sicher, was unweigerlich folgt, wenn Kundschafter wieder verschwunden sind.« Jetzt beugt er sich leicht vor. Die anderen Männer neigen ebenfalls ihre Köpfe zur Tischmitte. »Die Grenzen werden neu gezogen, die Ressourcen neu verteilt. Nachdem das Schlachtfeld aufgeräumt wurde. Ein großes Schlachtfeld; die Sache wird nicht schön werden.« Wow, soviel gequirlte Scheiße hat er lange nicht von sich gegeben. »Soweit verständlich?« Er hebt fragend eine Braue.

»Absolut.« Brunner sieht nicht beeindruckt aus. Die Kellnerin stellt eine Flasche und einen Eisbehälter auf den Tisch und füllt zwei Gläser mit harzfarbener Flüssigkeit. Brunner scheucht sie fort und schiebt ein Glas zu French herüber. »Auf die Pioniere dieser Welt.«

Sie stoßen an.

French schnuppert: Holz, Butterkaramell, eine Spur Zitrus. Der Whiskey schmeckt komplex, nach Frucht und Toffee und den Sherryfässern, in denen er reifte, und hinterlässt ein samtig trockenes Mundgefühl. Er hebt das Glas gegen das Licht und dreht es, um das Funkeln einzufangen. »Taiwan hin oder her – So etwas hat man selten auf Bikerpartys«, murmelt er andächtig.

Krauskopf seufzt leise und fährt sich über die Lippen.

»Das ist nichts für dich, Bela. Du kippst es doch nur runter wie deinen Selbstgebrannten.« Brunner lächelt herablassend. »Sie deuten einen offenen Krieg gegen die Dirty Demons an, mein Freund.«

»Ich deute gar nichts an. Ich schaue mich nur in eurem malerischen Hafenstädtchen um.« French bezweifelt, dass er unversehrt aus dem Artemis herauskommen wird. Er muss damit rechnen, dass man die Demons von seinem Geschwafel in Kenntnis gesetzt hat. Vielleicht nehmen sie die Bedrohung für bare Münze; die Demons sind ein Haufen paranoider Gangster, die rein auf Verdacht gern mal einen Menschen umbringen. Sicher ist sicher. Anschließend wird man Frenchmans verkohlte Kutte an sein Mother Chapter schicken, garniert mit einem Foto von seinem Leichnam.

French bleibt eigenartig unberührt von der Situation. Das liegt nicht nur an dem großartigen Kavalan Solist. Es ist ihm egal, was mit ihm geschieht. Seine schwelende Wut ist in frostige Gleichgültigkeit umgeschlagen. Gut oder schlecht?

Jetzt gerade ist es höchst willkommen. Er bewegt das Glas und sieht zu, wie der ölige Bernstein darin umherschwappt. »Sie kennen die Größe des Dirty Demons MC und sicher kennen Sie auch die Größe meines Clubs. Sie haben sich bestimmt schlau gemacht, bevor Sie hergekommen sind.« Er redet leise, wie zu sich selbst, und weiß genau, dass Brunner aufmerksam lauscht. »Die Bullheads sind über ganz Europa bis in die Staaten verteilt. Viele stabile Brückenköpfe rund um die Welt, teilweise schon mehrere Jahrzehnte alt. Wir besitzen allein in diesem Land mehr Supportclubs als ein Straßenköter Flöhe hat und wir wissen, wie man ein Beziehungsgeflecht aufbaut und auch hält. Die Dirty Demons haben ihren Ruf hierzulande durch ihre maßlose Brutalität erhalten, nicht durchs Netzwerken. Jenseits der Landesgrenzen sind sie nur kleine Pisser, die sonntags ihre harmlosen Runs abhalten.«

»Die Begebenheiten im Ausland interessieren mich nicht.« Brunner kaut auf einem Schluck Whiskey herum und schmatzt. »Ebenso wenig die Animositäten meiner Geschäftspartner mit ihrer Konkurrenz.«

»Das sollten sie aber. In absehbarer Zeit werden Ihre Geschäftspartner nicht mehr da sein. Ihre Läden haben einen neuen Besitzer und sämtliche Fäden laufen in der Hand der Bullheads zusammen. Wenn Sie dann an unser Türchen klopfen, weil Sie doch noch mitspielen wollen, dürfte sich unsere Begeisterung in Grenzen halten.« Er stützt die Ellbogen auf den Tisch und fixiert Brunner. »Ich weiß nicht, wer bei euch die Entscheidungen trifft. Ich sage Ihnen trotzdem, dass wir uns sehr genau erinnern, wer von Anfang an auf unserer Seite stand und wer nachher zum Sieger überläuft. Und wir werden der Sieger sein.« Das sagt er so nebenbei, als sei es eine unabänderliche Tatsache. Sollte es wirklich jemals zu einem offenen Krieg zwischen den beiden rivalisierenden Clubs kommen, könnte das vielleicht sogar stimmen. Aber vorher würden die Demons eine halbe Stadt samt Kindergärten und Krankenhäusern in die Luft jagen, nur um ein Dutzend Bullheads zu töten. Kollateralschäden spielen für sie keine Rolle. Wenn sich der Staat in Form von Sondereinheiten, Bereitschaftspolizei und Clubverboten einmischt, wird der eben auch mit Bomben beworfen. Die Demons sind zu achtzig Prozent irre und bei den restlichen zwanzig Prozent kann man sich auch nicht sicher sein.

Beide MCs haben vor Ewigkeiten in einer Art stillschweigender Waffenruhe das Land unter sich aufgeteilt und vermeiden Konfrontationen. Man verachtet sich gegenseitig und kümmert sich um seinen eigenen Kram.

»Die Bullheads haben sich bisher aus dem Rotlichtgeschäft herausgehalten«, sagt Brunner nachdenklich. »Woher der plötzliche Sinneswandel?«

»Ein Blinder kann sehen, wie viel Kohle das Fucking Business in die Kassen spült.« French zuckt die Schultern. »In den Bordellen meines MC arbeiten bisher ausschließlich Selbständige, die fair entlohnt werden. Aber diese Haltung bringt uns nicht mehr als einen warmen Händedruck und einen Haufen anspruchsvoller, ständig meckernder Nutten ein, während anderswo das große Geld gemacht wird. Mein Club ist bereit, sich neu auszurichten. Dass der ganze Profit in die Taschen der Demons fließt, gefällt uns nicht. Sie sind kein MC vom alten Schlag, nur eine kriminelle Vereinigung, die auf den Bikerkodex scheißt.«

»Sie sind ein Nostalgiker.« Brunner lacht leise. »Die gute alte Ganovenehre gibt es schon lange nicht mehr. Die Mafia hat das auch nicht kapiert und darum ist sie jetzt weg vom Fenster. Regel Nummer eins: Traue niemandem.«

»Ich bin nicht hier, um mich zu verbrüdern, sondern um Geschäftsmöglichkeiten auszuloten«, sagt French leise. »Mein Club ist der Meinung, dass wir die Sache sauberer aufziehen können als die Demons.«

»Von welcher Sache genau reden wir?« Brunner kneift die Augen zusammen.

»Im- und Export.« French nimmt einen Schluck und beobachtet sein Gegenüber über den Rand des Glases hinweg. »Wir bieten unsere Unterstützung bei der Logistik an und bekommen dafür eine Art Vorkaufsrecht. Wir schicken die Ware im Rotationsprinzip quer durch Europa und die Sahnestücke landen zuerst in unserer Auslage.«

»Europa ist unsere Spielwiese«, sagt Bela, der Krausbart.

»Und wie weit reicht eure Spielwiese? Osteuropa, vielleicht noch Österreich?« French schüttelt den Kopf. »In Osteuropa ist nicht viel zu holen. Das große Geld wird dort gemacht, wo ihr nichts zu melden habt, wir aber längst im gemachten Nest hocken. Wann kann ich mit dem eigentlichen Boss reden?«

Der unerwartete Themenwechsel irritiert Brunner nicht. »Ihr wollt also weitreichende Transportwege aufbauen, sie absichern und dabei die Poststationen betreuen, die mit unserer Ware bestückt werden.«

»Mit der Beschaffung selbst haben wir nichts am Hut und was am Ende des Weges geschieht, ist ebenfalls allein Sache der Rumänen.«

»Na toll«, murrt Devid. »Wir haben die Arbeit und das Risiko und …«

»Du hörst nicht richtig zu, Junge«, sagt Bela. »Das ist der Grund, warum wir dich in die Clubs schicken und nicht auf die Transporte. Der Mann verspricht Expansion und die Übernahme des Risikos. Habe ich Recht, Pal?«

»Euch haben sie längst auf dem Radar, ihr müsst immer vorsichtiger agieren. Unser Club ist eine fette Spinne mit tausend Beinen, die bis in die Staaten reichen. Und hinter uns steht eine Armee von Supportern.« Er lässt Brunner nicht aus den Augen und auch dieser nimmt seinen Blick nicht von French.

Endlich nickt der Geschäftsmann. »Ich werde über dieses Gespräch nachdenken … wie war noch mal Ihr Name?«

French weiß genau, dass Brunner seinen Namen nicht vergessen hat, sondern auf ein Zögern, eine Unsicherheit lauscht, die verrät, dass French mit seinem eigenen Name nicht vertraut ist. Das sichere Anzeichen für einen Spitzel. »Immer noch Frenchman. Aber bevor die Sache konkreter wird, möchte ich sehen, was Sie anzubieten haben.«

Brunner lächelt schmal. »Sie haben sich doch im Artemis umgeschaut. Nur vom Feinsten für unsere Gäste.«

»Sie wissen, wovon ich rede. Wir reden und reden und ich weiß lediglich vom Hörensagen, dass Sie hochklassige Ware anzubieten haben. Gibt es diese Ware überhaupt?«

Die Männer am Tisch tauschen stumme Botschaften aus. Brunner lehnt sich zurück und faltet die feisten Hände vor der Brust. »Tragen Sie wirklich die Insignien Ihres Clubs auf der Haut oder schwätzen Sie nur so dahin, Frenchman?«

French steht auf, schält sich aus der Jacke, dreht sich um und zieht sein T-Shirt hoch, um ihnen seinen tätowierten Rücken zu präsentieren. Im Restaurant heben die Leute ihre Köpfe, er ignoriert die neugierigen Blicke und versucht, nicht daran zu denken, dass er sich gerade im feindlichen Revier als Bullhead geoutet hat.

Auch als Full Member muss man einige Jahre warten, bevor man die Erlaubnis erhält, sich das Colour seines Clubs stechen lassen zu dürfen. Mit solchen Dingen geht man nicht leichtfertig um. Die Colours gehören nicht auf Supportartikel, Anwärterjacken oder die Haut eines wankelmütigen Kerls, der nach drei Jahren genug vom Dasein als Outlaw Biker hat. Und erst recht nicht auf den Rücken eines Dezernatsbullen, der sich im Rahmen einer sechsmonatigen Undercover-Aktion in die Kreise der OMCG gelogen hat. Wer das Tattoo trägt, gehört schon lange dazu. Brunner weiß das.

»Ich danke Ihnen«, sagt er jetzt. »Sie haben sehr viel Mut.«

French setzt sich wieder. Die Atmosphäre am Tisch hat sich unmerklich verändert, ist nun entspannter. Bela nickt ihm zu. »Ich muss dir sagen, Pal, dass wir etwas Ärger mit einem eurer Prospects hatten, unten im Süden. Die Sache wurde bereinigt. Hast du davon gehört?«

»Hat sich rumgesprochen. Der Prospect wurde aus dem Club geworfen. Wir dulden keine Rambos in unserem MC.«

Der Krauskopf überdenkt die Worte. »Eine elegante Lösung.« Seine Mundwinkel kräuseln sich.

Fuck, da sitzt der Wichser und sagt ihm ins Gesicht, dass er an dem Anschlag auf Macs Clubhaus beteiligt war und French kann nichts tun als das falsche Lächeln zu erwidern.

Brunner rückt näher an den Tisch, quetscht dabei seinen beachtlichen Bauch ein. »Das Artemis ist ein sauberer Betrieb. Ich lege Wert darauf, dass es hier nichts zu beanstanden gibt. Seit man mir einmal den Laden auseinandergenommen hat, gilt das umso mehr.« Er räuspert sich und senkt die Stimme. »Für ein ausgesuchtes Klientel mit speziellen Vorlieben veranstalten wir regelmäßig Privatpartys an wechselnden Orten. Die Mädels, die dort zum Einsatz kommen, sind etwas Besonderes. Unverdorbenes Frischfleisch. Sie legen einen einmaligen Gastauftritt hin, bevor es für sie weitergeht. Die Herren hier«, er deutet auf Bela und seine beiden Kumpane, »wählen exklusiv für mich die besten Damen aus und kümmern sich anschließend um die Weiterreise.«

Frenchs Miene bleibt unverändert. »Das bedeutet im Klartext was?«

»Keine Importware auf meinen Partys. Niemand sonst bietet etwas Vergleichbares an.« Brunner ist tatsächlich stolz darauf, der widerliche Fettsack. Am liebsten möchte French über den Tisch springen und sein selbstzufriedenes Gesicht so lange in das Whiskeyglas donnern, bis dieser heulend damit rausrückt, wo Sassy zu finden ist. »Sie sind also gar nicht der Mittelsmann in dieser Sache, sondern auch nur ein Kunde.«

Brunner wiegt den Kopf. »Ja und nein. Ich stelle bei Bedarf Räumlichkeiten zur Unterbringung der Ware zur Verfügung und stelle Kontakte zu potentiellen Abnehmern her. Sie sind bei mir also durchaus an der richtigen Adresse. Ich habe Beziehungen, verstehen Sie?« Er deutet nach oben, als sei er mit dem lieben Gott persönlich verbrüdert. »Eine-Hand-wäscht-die-andere-Beziehungen. Man hilft sich gegenseitig.«

French kann sich denken, wie diese Beziehungen aussehen: Bestechung, Finanzierung von Wahlkampagnen, großzügige Spenden und die Klappe halten über krankhafte Triebe, die auf Brunners Privatpartys ausgelebt werden. Dafür werden weiße Transporter unbehelligt durch Transitzonen gewunken, Frachtpapiere unterschrieben und Anrufe getätigt, wenn die Staatsanwaltschaft Aktionen plant. Man schaut in die andere Richtung und lächelt. Die Welt ist krank, stellt er nicht zum ersten Mal fest. Von innen heraus verfault, gierig und korrupt.

»Diese Partys interessieren mich«, sagt French geradeheraus. »Sicher besteht dort die Möglichkeit, zu sehen, was so im Angebot ist.«

»Ihr Club wird mir doch nicht meine Mädchen abspenstig machen wollen?« Brunners Lächeln reicht nicht bis zu den Augen. »Falls Interesse an frischen Damen aus heimischer Herkunft besteht, müssen Sie mit Mozart direkt verhandeln.«

Brunner ist nicht Mozart? Ich dachte … »Aus privatem Interesse wäre ich trotzdem gerne mal Gast. Meine speziellen Vorlieben finden keinen Anklang bei den selbständigen Mädels. Ich mag es lieber, wenn die Frauen nicht schauspielern, verstehen Sie?«

»Aber natürlich. Ihre Vorlieben müssen ja sehr speziell sein.« Brunners Lächeln bekommt einen verschlagenen Zug. »Wenn der Termin für die nächste Veranstaltung in der Umgebung feststeht, werde ich an Sie denken. Es war nett, mit Ihnen über dies und jenes zu plaudern.« Er zieht das goldene Handy heran und wirft einen Blick aufs Display. »Aber ich habe heute noch einige Termine. Bela hat Ihre Nummer, er wird sich bei Ihnen melden, sobald ich Rücksprache mit meinem Partner gehalten habe. Sie verstehen sicher, dass solche Dinge ihre Zeit benötigen.«

French seufzt innerlich. »Mein Mother Chapter stellt mir auf Wunsch gerne ein verficktes Arbeitszeugnis aus.«

»Ich mag Sie«, sagt Brunner. »Aber hier geht es ums Geschäft und da spielen Sympathien eine sehr geringe Rolle. Wir haben uns kennengelernt und damit soll es für heute gut sein.« Er wuchtet sein Körpergewicht vom Stuhl auf die eigenen Füße und klackt mit dem Nagel des Zeigefingers gegen die Whiskeyflasche. »Genießen Sie den Kavalan, Frenchman. Machen Sie sich ein paar schöne Stunden im Artemis. Heute sind Sie mein Gast.« Er nickt zum Abschied und winkt Bela, ihm zu folgen.

Bestimmt wird er sich gleich ans Telefon hängen und seine Kontakte anrufen, um zu erfahren, ob die Behörden eine verdeckte Aktion gegen ihn, die Demons oder die organisierte Kriminalität im Allgemeinen planen und einen Spinner ausgeschickt haben, der aussieht wie ein Bullhead. Oder er wird seine Geschäftspartner, die Dirty Demons darüber informieren, dass ihnen eine Laus im Pelz sitzt, falls die nicht längst schon im Bilde sind.

Die Männer, die an den Ausgängen sitzen, stehen auf und verschwinden ebenfalls.

Devid langt ungefragt nach der Flasche mit dem Kavalan und füllt sein Wasserglas, kaum, dass Brunner das Restaurant verlassen hat. Der andere Mann schiebt ihm sein eigenes Glas zu und sagt etwas auf Rumänisch. Die ersten Worte, die French aus dem Mund des Mannes hört.

»Was ist mit dir?« Devid stößt French an und hält die Flasche hoch.

»Amüsiert euch allein. Ich muss los.« Er schiebt den Stuhl zurück und zieht sich auf dem Weg zum Seitenausgang die Lederjacke über. Draußen rechnet er mit einem harten Schlag ins Genick oder einer anderen Aktion. Nichts geschieht. Er entfernt sich fünfzig Meter vom Artemis, dann dreht er sich um. Niemand folgt ihm, niemand schenkt ihm Beachtung.

French biegt um die nächsten drei Ecken und betritt eine Absturzkneipe namens Bierstüberl. Die Wände sind mit dunklem Holz verkleidet, über dem Tresen reihen sich Sportpokale. Vereinswimpel hängen neben Mannschaftsbildern. Die Gäste tragen Schnäuzer und Tränensäcke unter den Augen und trinken Pils und Korn. Die Musik ist über dem Stimmengewirr kaum zu hören und das ist auch gut so. Etwas Härteres als Peter Maffay wird hier bestimmt nicht gespielt.

French sucht sich einen Tisch in der Ecke, von dem aus er die Tür im Blick hat. Er bestellt ein Bier und wählt Kellermanns Nummer auf dem Prepaidhandy.

Der Bulle nimmt nach dem ersten Klingeln ab. »So ein Zufall. Ich wollte dich eben anrufen, Ratman.« Man hört förmlich sein Grinsen bei dem Namen. »Du hast nach den drei Toten gefragt, die man oben im Norden gefunden hat.«

»Ich bin noch nicht debil. Ich weiß, was ich gefragt habe.«

»Weißt du, ich würde dir gerne die Informationen geben, aber meines Wissens hatten wir eine Abmachung. Was bekomme ich im Gegenzug.«

»Wie wäre es mit Brunner?«

Jetzt hat er Kellermann. Es dauert mehrere Atemzüge, bis Kellermann antwortet. »Amadeuzs Brunner? Erzähl.«

»Brunner hängt mit drin. Er schmiert Politiker und Behörden, erpresst sie vielleicht, um seine Geschäftspartner bei der Logistik zu unterstützen. Dafür erhält er exklusive Ware mit heimischer Herkunft. Wusstet ihr, dass er sogenannte Privatpartys veranstaltet?« Auch wenn er über ein Prepaidhandy spricht und der Lärm um ihn herum es unmöglich macht, ihn zu belauschen, möchte er nicht deutlicher werden.

»Nein, das ist neu«, sagt Kellermann gedehnt. »Heimische Herkunft. Gott, das ist ja zum Kotzen!«

»Ausnahmsweise bin ich deiner Meinung.« Er reibt sich übers Gesicht und merkt erst jetzt, wie angespannt sich die Sehnen unter der Haut anfühlen.

»Und wo wird die Ware gelagert?«

»Ich habe keine Ahnung«, sagt French hilflos. »Und um deiner nächsten Frage zuvorzukommen. Brunner ist nicht Mozart, auch wenn die Vermutung nahe lag. Er weiß nur die Hälfte und kümmert sich um sein eigenes Geschäft. Jemand anderes hält alle Zügel in der Hand.«

»Verdammter Mist!«, knirscht es aus dem Handy. »Hast du eine Vermutung? Anhaltspunkte? Irgendwas?«

»Ich hoffe, zu einer dieser Partys eingeladen zu werden.«

»Und dann? Willst du den Laden im Alleingang aufräumen, alle Beteiligten dingfest machen und euer entführtes Mädchen befreien?« Sarkasmus trieft aus dem Lautsprecher. »So eine ähnliche Aktion hast du damals …«

»Damals ist nicht heute!«, blafft French zurück. »Ich dachte an eine etwas geschmeidigere Vorgehensweise. Ich sammle eine Tüte voller Beweismaterial ein und auf dem Weg nach draußen nehmen wir unser Mädchen mit. Die Heldenarbeit überlassen wir euch.«

»Fotos wären ein Anfang. Gesprächsmitschnitte, vielleicht Dokumente, Kassenbücher, Kennzeichen. Und natürlich die Adresse der Veranstaltung beziehungsweise, wer der Besitzer ist. Alles, was du kriegen kannst.«

»Erst mal muss ich eine Einladungskarte bekommen«, knurrt French. »Noch checken die mich ab. Die Branche hat überraschenderweise ein Vertrauensproblem.«

»Benötigst du Equipment? Eine Kamera oder ein Abhörgerät? Ich spreche mit den Kollegen und …«

»Du sprichst mit niemandem über unseren Deal, Kellerassel. Absolut niemandem, haben wir uns verstanden? Niemand außer dir weiß, dass wir zwei in Verbindung stehen. Sollte ich den leisesten Verdacht haben, dass du dein Maul nicht halten kannst, war’s das. Dann könnt ihr selber zusehen, wie ihr an Brunner und seine Mischpoke herankommt.«

»Ich halte dicht«, sagt Kellermann ernst. »Wenn Politiker und Juristen mit drin stecken, ist die Sache heikel genug.«

»Bis jetzt habe ich nichts außer Brunners Andeutungen. Vielleicht hört der Typ sich nur gern reden.«

»Das zuständige Bundesdezernat hat den Mann nicht grundlos im Fokus. Addiert man die Gerüchte über seine Machenschaften und seine guten Freunde, die Demons, zu den illustren Namen, die in seinen Etablissements gern einen netten Abend verbringen, dann kann man sich schon mal nervös die Hände reiben.«

»Ich will da nicht reingezogen werden, kapiert? Wenn ich etwas habe, schnüre ich dir ein hübsches Päckchen und schick es dir zu, aber der Rest ist euer Job.«

»Mh«, macht Kellermann unbestimmt. »Um auf die Toten zurückzukommen: Alle drei wurden erst gefoltert und dann mit je zwei gezielten Schüssen aus nächster Nähe erschossen. Eine Hinrichtung. Bei den Männern handelt es sich um einen Albaner und einen Bulgaren, die ein Bordell an der Heiligenbrücke eröffnet und dem Bel Etage Konkurrenz gemacht haben. Die Damen, die dort arbeiteten, stammten alle aus Osteuropa und blieben nie länger als zwei Wochen. Ein Schelm, der Böses denkt.«

»Die haben diesem Mozart und den Demons ins Handwerk gepfuscht.«

»Kleine Krauter«, sagt Kellermann. »Hinter denen stand keine große Organisation. Die haben auf eigene Faust regelmäßig ein Dutzend Mädels ins Land verschleppt und hier feilgeboten.«

»Und die tote Frau?«

»Mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit handelt es sich um Simone Kolling, auch bekannt als Vivian.«

Vivian. Nicht Sassy. French schließt kurz die Augen. »Glück gehabt.«

»Die Tote ist sicher anderer Meinung. Jetzt solltest du zuhören: Vivian hat als Selbständige unter anderem im Artemis gearbeitet.«

Eines der Mädels hat sich geweigert, nen Demon umsonst ranzulassen. Vivian, ne Freundin von mir. French hört Nickys Stimme so deutlich, als stünde sie neben ihm. »Sie wurde aus dem Bordell geworfen und seitdem nicht mehr gesehen«, murmelt French.

»Woher weißt du das?«

»Unwichtig. Erzähl weiter.«

»Nun«, Kellermann räuspert sich. »In der Leitstelle Nord ging ein Anruf von einer jungen Frau ein, die sagte, dass sie sich bedroht fühle und dass sie Schutz verlange im Austausch gegen eine Aussage. Es wurde gefragt, wer sie bedrohe und wie akut diese Bedrohung sei, aber eine konkrete Auskunft konnte oder wollte sie nicht geben. Der Dame wurde geraten, zur Wache zu kommen und mit einem Beamten zu sprechen …«

»Was sie nie getan hat«, ergänzt French.

»So laufen die Dinge. Angeblich wurde sie später von mehreren Freiern in verschiedenen anderen Bordellen gesichtet. In diesen Läden arbeiten aber keine selbständigen Prostituierten.«

»Wem gehörten die Puffs?«, fragt er, obwohl die Antwort auf der Hand liegt.

»Deinen speziellen Bikerfreunden, mein Lieber. Die arme Frau wurde wirklich furchtbar zugerichtet.«

»Man hat ihre Leiche nicht grundlos an einem Ort abgelegt, wo man sie früher oder später finden würde. Damit soll den anderen Selbständigen klargemacht werden, dass man besser die Klappe hält und in der Spur bleibt. Gibt es Hinweise auf den oder die Mörder? Namen?«

»Die Demons sollen diesen besonderen Charakter in ihren Reihen haben, der sich Showman nennt. Ein waschechter Psychopath, nach allem, was man hört. Er spielt gern den Vollstrecker.«

»Hab schon von ihm gehört.« Der Name Showman wird in der Szene öfter mal erwähnt, hauptsächlich auf bierseligen Bikerpartys, wo der Ursprung aller Gerüchte liegt. »Der Mann ist angeblich ein Problemlöser. Ein Jäger, der von seinem Club ausgeschickt wird, Konkurrenten einen Denkzettel zu verpassen oder Abtrünnige und Verräter aufzuspüren. Falls er überhaupt existiert. Jeder Club, der etwas auf sich hält, hat seine urbane Legende, die noch nie jemand gesehen hat.« Bei den Bullheads ist es Lonesome Jesse, der seit mindestens achtzig Jahren überall auf der Welt gesichtet wird und immer dann seine Hand im Spiel hat, wenn jemand seine Motorradschlüssel sucht oder feststellt, dass sein Bier leergesoffen wurde. Lonesome Jesse übernachtet grundsätzlich unter freiem Himmel, ob Sommer oder Winter. Sein Bike, eine uralte Knucklehead, die nur noch von Rost zusammengehalten wird, ist angeblich mit einem echten Menschenschädel geschmückt. Letzteres hält French für unwahrscheinlich. Ein solches Motorrad käme keine zehn Kilometer unbehelligt durch eine deutsche Stadt. »Showman soll extrem grausam sein, wird erzählt. Es ist eher selten für OMCGs, extra einen Problemlöser zu beschäftigen. Normalerweise lässt man ein frisch gebackenes Full Member die Drecksarbeit erledigen, damit es seine Loyalität unter Beweis stellen kann.«

»Musstest du deine Loyalität auf ähnliche Art beweisen, Frenchman?«

»Das möchtest du gerne wissen, hm?« Er legt auf.

Die Tote ist also nicht Sassy. Er trinkt die Hälfte seines Biers in einem langen Schluck und ordnet die Informationen, die er heute von Brunner und Kellermann bekommen hat, zu einem sinnvollen Ganzen.

Sassys Aufenthaltsort sind sie keinen Zentimeter näher gekommen. Diese Geschichte entwickelt sich zu etwas, das mehr und mehr ihren Händen entgleitet. Man zupft an einem losen Faden und stellt fest, dass man den Schwanz eines schlafenden Löwen erwischt hat. Jetzt bleibt abzuwarten, ob der Löwe weiterpennt und sich stattdessen der Bär aus der Höhle wagt, der über die Schätze wacht. Der Bär, das ist in diesem Fall Mozart.

Vielleicht sollten sie die ganze konspirative Scheiße einfach vergessen und sich einen oder zwei von den Rumänen schnappen, um aus ihnen rauszuprügeln, wo die Mädchen gefangen gehalten werden. Die klassische Vorgehensweise führt fast immer zum Erfolg.

Risiko eins: Es besteht die Möglichkeit, dass die Typen sich stündlich melden sollen, wenn sie unterwegs sind. Mädchenhändler sind nicht weniger paranoid als Outlaw Biker. Falls die Kerle vermisst werden, sind die Mädchen weg. Diesmal endgültig.

Risiko zwei: Es gelingt Nuts und French, Sassy zu befreien. Was ist mit den anderen Mädchen? Nicht alle werden es schaffen, abzuhauen. Der Rest wird für die Flucht bezahlen oder auch nur dafür, dass Sassy verschwinden konnte.

Risiko drei: Selbst wenn sie aus den Rumänen herausquetschen können, wo die Mädchen festgehalten werden, müssen sie damit rechnen, dass genau so ein Fall einkalkuliert wurde. Sie könnten in eine Falle tappen oder direkt ins Clubhaus der Demons, was irgendwie schon wieder lustig wäre.

Risiko vier: Auch wenn Sassy wieder daheim bei ihrem Bruder ist, geht die ganze Scheiße weiter, nur mit anderen Namen, anderen verzweifelten Geschwistern, Eltern, Freunden.

Pepper, die Nervensäge, stünde als Nächstes auf der Liste. Vielleicht legt man sie dort ab, wo Vivians Leiche entdeckt wurde.

French schiebt einen Fünfer unter das Bierglas und macht sich auf den Weg zu seinem Bike.

Das Hotel Zur Alten Post, das die Gambler ihnen vermittelt haben, liegt in einem unauffälligen Vorort mit halbherzigen Grünflächen. Mehrfamilienhäuser und praktische Familienkutschen säumen die Straßen. Hier wohnt die arbeitende Bevölkerung.

Der kleine Parkplatz befindet sich in einem Innenhof, Peppers himmelblauer Kleinwagen steht direkt am Hintergang. Das Hotel ist in die Jahre gekommen, der Teppich auf dem Gang abgewetzt und die Kanten des kleinen Rezeptionstresens sind abgestoßen. Hinter dem Männlein mit den abstehenden Ohren, der eben ein Check-In-Formular für einen Reisevertreter im schlecht sitzenden Polyesteranzug ausfüllt, befindet sich ein Schrank mit altmodischen Schlüsselfächern. Der Schlüssel zu Zimmer 208 fehlt. Der Blick des Rezeptionisten folgt ihm, als er auf die Treppe zusteuert.

Von oben ist ein Poltern zu hören, gedämpftes Klirren, vielleicht ein Schrei. French stöhnt auf und trabt gemächlich nach oben. Ein ältliches Paar kommt ihm entgegen, die Frau wirft immer wieder einen Blick zurück und klammert sich am Ärmel ihres Mannes fest.

Im Flur des zweiten Stocks lehnt Nuts an der Wand, barfuss und nur mit einer Jeans bekleidet. Die blonde Mähne hängt offen über seine Schultern. Er klickt sich durch sein Smartphone und der Ausdruck auf seinem Gesicht jagt French einen Schauer über das Rückgrat.

»Lebt Pepper noch?«

Nuts blickt ihm mit einem wölfischen Grinsen entgegen. »Sie nimmt gerade das Zimmer auseinander. Und du schuldest mir einen Satz Reifen. Weißwand.« Er stößt sich von der Wand ab und hält das Handy hoch. Auf dem Bild ist eine nackte Frau mit schwarzem Wuschelbob zu sehen, die als lebendes Komma auf einem Bett liegt.

»Du bist ein mieser Wichser«, grollt French, rupft ihm das Handy aus der Hand und betrachtet die Fotos, die sein Kumpel geschossen hat. Ein saurer Geschmack macht sich in seinem Mund breit. Er hätte diese bescheuerte Wette ernster nehmen sollen. French löscht die Bilder, eines nach dem anderen.

»Hey, was soll das?«

French rammt ihm das Smartphone vor die Brust. »So eine miese Scheiße sieht dir nicht ähnlich, Mann. Was ist los?«

»Es war nur eine Wette, reg dich ab.« Er nickt zum Ende des Flurs. »Langsam dürfte sie sich beruhigt haben. Sollen wir’s wagen?« Noch immer trägt er dieses kranke, böse Grinsen im Gesicht.

»Ich sollte dir die Fresse polieren und du weißt, dass du es verdient hast, Bruder«, sagt French leise. »Ich kann nicht glauben, dass sie ein Arschloch wie dich rangelassen hat.«

»Charme, mein Lieber, gepaart mit unwiderstehlicher Anziehungskraft.« Immerhin verschwindet das Grinsen. Ein Anflug von Schuld huscht über Nuts’ Züge. Mit zwei Fingern massiert er seine Nasenwurzel und unterdrückt einen Seufzer. »Wie ist dein Date im Artemis gelaufen?«

»Semi-optimal. Brunner hängt zwar knietief mit drin, ist aber nur ein größeres Glied in der Kette.« French lehnt sich Nuts gegenüber an die Wand.

»Wir sind also keinen Meter weiter gekommen.« Nuts blickt auf seine nackten Füße.

»Brunner veranstaltet spezielle Privatpartys, zu denen man eingeladen werden muss. Dort kommen Mädchen zum erstmaligen Einsatz, die hierzulande verschleppt worden sind. Ich schätze, sie werden bei der Gelegenheit auf Spur gebracht. Anschließend transportiert man sie weiter, vermutlich ins Ausland.«

Nuts verzieht das Gesicht. »Verstehe. Der Zolloberamtsrat, der Polizeichef und der Hafenmeister dürfen auf den Partys ihre kranken Gelüste austoben und drücken im Gegenzug ein paar Augen zu, wenn wieder eine besondere Ladung auf den Weg gebracht wird.«

»Mh.« French lehnt den Hinterkopf an die Wand und verschränkt die Arme. »Amadeusz Brunner ist nicht Mozart.«

»Wäre ja auch zu einfach gewesen.« Nuts tippt mit der Ecke des Handys gegen seine Unterlippe. »Ist Mozart ein Deutscher? Der Name klingt nach Österreich.«

»Mozart könnte ein schnauzbärtiger Kasache sein oder ein wasserstoffblonder Kalifornier. Oder ein Hirngespinst. Wenn ich Glück habe, bringt Brunner mich mit ihm zusammen. Und wenn ich noch mehr Glück habe, werde ich auf eine dieser Partys eingeladen.« Der schwelende Zorn, der für eine Weile tief in ihm geschlummert hat, erwacht erneut. »Man hat eine junge Frau gefunden. Tot. Sie wurde gefoltert und anschließend hingerichtet.«

Nuts starrt ihn an, den Mund leicht geöffnet.

»Es ist nicht Sassy«, sagt French sofort. »Aber eine Bekannte von Nicky, die aufmüpfig wurde und reden wollte. Ein Stückchen weiter fand man zwei Konkurrenten der Demons, die keinen Deut besser aussahen.«

»Wir sind in Begriff, in einem Wespennest rumzustochern, willst du mir sagen.« Nuts schiebt sein Haar nach hinten und sucht seine Taschen ab, vermutlich nach einem Haargummi. »Na, es war von vorne herein klar, dass die Sache nicht spaßig werden würde. Mac wusste schon, warum er Tiny aus dem Club entfernt hat. Wenn wir Scheiße bauen, lösen wir einen blutigen Krieg aus.« Er findet einen Riemen und bindet sich einen Pferdeschwanz. Eine Strähne hängt ihm ins Gesicht, er streicht sie ungeduldig beiseite.

»Dann sollten wir eben keine Scheiße bauen.«

»Woher weißt du das über die Toten?«

»Hab’s aufgeschnappt.«

»Aufgeschnappt, verstehe.« Nuts betrachtet ihn kritisch. »Geht es dir gut, Bruder?«

»Warum sollte es mir nicht gut gehen?«, erwidert French irritiert.

»Nur so.« Er stößt sich von der Wand ab und holt den Zimmerschlüssel aus der Tasche. »Wird Zeit, in die Höhle der Löwin zurückzukehren. Du gehst vor. Ich habe Schiss, dass sie mir die Kehle durchbeißt.« Er lacht freudlos.

»Verdient hättest du es, du Penner. Und du gehst vor!«

Nuts entriegelt die Tür und verharrt auf der Schwelle. »Mach jetzt keinen Aufstand, Pepper-Girl. Leg das Ding wieder hin und geh zurück zum Fenster«, sagt er leise, eine Hand leicht erhoben.

French blickt über seine Schulter. Das Mädchen steht mitten im Raum, leicht geduckt, die Füße schulterbreit auseinander. In den Händen hält sie einen Holzknüppel, den er auf den zweiten Blick als Stuhlbein erkennt. Sie sieht unglaublich wild aus mit den zerzausten Haaren, dem zornig vorgeschobenen Kiefer und ihren seltsamen intensivblauen Augen, die förmlich die Atmosphäre zerschneiden.

»Einen Schritt näher und ich spalte deinen verlogenen Schädel, du widerwärtiges Arschloch!«, knurrt sie und packt ihre Waffe fester.

»Shit, Mann, was hast du angerichtet?«, sagt French. Das Zimmer sieht aus, als wäre ein Nashorn darin Amok gelaufen. Ein Wunder, dass Bett und Fenster heil geblieben sind. Der Geruch von Sex liegt in der Luft. Zwischen den beiden muss es ordentlich gekracht haben, in jeder Hinsicht. Unter anderen Umständen hätte French die Szene amüsant gefunden: die entschlossene drahtige Kämpferin, die sie inmitten dieses Chaos mit ihrer lächerlichen Waffe bedroht. Doch der Ausdruck in ihrem bleichen Gesicht weckt nur sein Mitgefühl.

»Leg diesen Knüppel weg«, wiederholt Nuts und schiebt sich nach links in den Raum. French schließt sachte die Tür und wählt die andere Richtung. Peppers Blick fliegt zwischen ihnen hin und her. »Bleibt, wo ihr seid«, zischt sie und schwingt das Holzstück. Sie ist wirklich verdammt angepisst.

Nuts’ Brauen ziehen sich zusammen. »Sag mal, hast du etwa meinen iPod zertrümmert?«

»Oh ja, und dabei habe ich mir vorgestellt, es wäre dein Gesicht, auf das ich trete.« Sie lächelt sehr, sehr böse und versucht immer noch, beide gleichzeitig im Auge zu behalten.

French schafft es gerade noch, sein Auflachen zurückzuhalten. »Ein Vorschlag zur Güte, Pepper: Ich halte ihn fest und du verprügelst ihn mit dem Ding da.«

»Danke, dass du mir in den Rücken fällst, Kumpel.« Nuts stupst die Reste seines MP3-Players an. »Das war mein verfluchter iPod! Oh, du kleine Giftspritze!«

»Du hast es verdient, Nuts.« French schlendert langsam an der Wand entlang. Er wechselt einen schnellen Blick mit seinem Freund, der nickt kaum wahrnehmbar.

»Pepper-Girl, dafür wirst du bezahlen«, sagt Nuts und kickt das zerbrochene Gehäuse mit plötzlicher Wucht fort. Es knallt gegen die Zimmertür. Peppers Blick folgt dem Ding.

Darauf hat French gewartet. Er schnellt vor, schlingt einen Unterarm um ihren Hals und windet ihr mit einer geschickten Drehung den Holzknüppel aus der Faust. Sie tritt nach ihm und versucht, ihm den Ellbogen in den Leib zu rammen. Er verstärkt seinen Druck gegen ihre Kehle und presst ihre Arme gegen ihren Körper. An ihrem Hals prangt ein dunkelroter Fleck. Nuts, der bescheuerte Hurensohn, hat sein Revier markiert. »Lass mich los!«, kreischt Pepper.

»Erst, wenn du versprichst, dich zu benehmen.« French bemüht sich um eine beruhigende Stimme. »Er hat die Fotos gelöscht, hörst du? Nichts passiert.«

»Nichts passiert? NICHTS PASSIERT?« Sie windet sich wie ein tollwütiges Wiesel. Er hat alle Mühe, sie festzuhalten.

Nuts steht einige Meter entfernt und verhält sich ausnahmsweise still. Seine Augen wandern durch den Raum und kehren immer wieder zu Pepper zurück. Er versucht vergeblich, das Unbehagen hinter seinem gewohnten stoischen Ausdruck zu verbergen.

»Ganz genau, nichts passiert«, sagt French, der sie immer noch mit dem Rücken gegen sich gedrückt hält. »Nuts ist ein Arschloch und niemand weiß das besser als ich. Aber ich bin ein noch viel größeres Arschloch. Und wenn du nicht endlich Ruhe gibst, bekommst du eine Kostprobe.« Seine Drohung zeigt Wirkung; Pepper gibt ihren Kampf auf. Er spürt, wie sie nach Atem ringt. Vorsichtig lässt er sie vorsichtig los und tritt einen Schritt zurück. »Hör zu: Du bist hier, weil du in Schwierigkeiten steckst«, sagt er.

Sie gibt ein hohles Lachen von sich. »Ach, wirklich?«

»Du hast bei den falschen Leuten Aufmerksamkeit erregt. Kann sein, dass sie dich bereits suchen.«

»Redest du von den Rumänen?« Sie weicht zurück und reibt sich über den schlanken Hals, dort, wo der dunkle Fleck prangt; Nuts’ Augen folgen hypnotisiert der Bewegung ihrer Finger. »Und ihr wollt mich an sie ausliefern oder was genau habt ihr vor?«

»Mit dir?« French hebt die Schultern. »Gar nichts. Du bist uns im Weg, das ist alles.« Ihr ohnehin schon bleiches Gesicht wird noch weißer bei seinen Worten. Er beißt sich innerlich auf die Zunge. »Wir bringen dich eine Weile irgendwo unter, wo du keinen Schaden anrichten kannst, und lassen dich anschließend laufen.«

»Denkst du wirklich, ich kaufe dir das ab?«

»Dir bleibt nichts anderes übrig.« Nuts bückt sich nach seinen Klamotten. Stirnrunzelnd betrachtet er das zerfetzte Futter seiner Lederjacke. »Hoffentlich kannst du nähen, kleines Miststück«, brummt er, dann stößt er einen Zischlaut aus, weil er in einen Splitter getreten ist. »Fuck!« Er hüpft auf einem Bein herum, Blut tropft von der Fußsohle.

Das, was sich in Peppers Mimik abspielt, ist faszinierend. Ihre Genugtuung verwandelt sich ganz kurz in blanken Schrecken und wird von mühsam aufgesetzter Arroganz abgelöst.

Nuts zieht eine Scherbe aus der Haut und schleudert sie fort. Zornig sammelt er seine Kleidung ein, marschiert ins Bad und knallt die Tür hinter sich zu. Auf dem Teppich bleiben rote Abdrücke zurück. »Fuck!«, ist erneut zu hören.

Diesmal macht French aus seiner Belustigung keinen Hehl. »Ihr zwei seid ein echt explosives Duo.«

»Freut mich, dass ich zu deinem Entertainment beitragen konnte.« Jetzt macht sie einen erschöpften Eindruck. Sie hält sich am Bettpfosten fest. »Ihr seid die mit Abstand miesesten Kerle der ganzen Welt, abgesehen von Raphael. Behandelt ihr alle Frauen wie ein Stück Dreck?«

»Ich hätte nicht gedacht, dass er diese bescheuerte Wette ernst meint.«

»Was für eine Wette?«, sagt sie tonlos und wischt eine feuchte Haarsträhne von der Wange. »Ach, lass gut sein, ich kann es mir denken.« Trotz ihrer offenkundigen Wut sieht sie angeknackst aus; eine besseres Wort fällt French nicht ein. Angeknackst und gedemütigt.

Unbehaglich schnalzt er mit der Zunge. »Ich habe keine Ahnung, warum er das getan hat, Pepper. Frauen gegenüber verhält er sich sonst nicht so mies, aber aus irgendwelchen Gründen bringst du ihn aus dem Gleichgewicht. Hat er dir sonst noch etwas getan?« Allein, dass er das fragen muss, zeigt, wie weit diese Sache außer Kontrolle geraten ist.

»Sonst noch etwas? Ich finde, das reicht schon.« Pepper errötet. »Sind die Fotos wirklich gelöscht?« Sie fragt es beinahe flehend.

»Das sind sie, ich schwöre es.« Er sieht sich nach einer Sitzgelegenheit um und hockt sich schließlich auf die Tischkante. »Es ist an der Zeit, Informationen auszutauschen, meinst du nicht auch?«

»Nein, das meine ich nicht. Eure Lügengeschichten könnt ihr euch dahin stecken, wo die Sonne nie scheint«, sagt sie matt. »Wo steckt Sassy?«

»Noch in der Stadt, wenn wir Glück haben. Aber ganz sicher nicht im Artemis. Erzähl mir, was du weißt und ich gebe dir alles, was ich herausgefunden habe.«

Er sieht deutlich, wie es hinter ihrer Stirn arbeitet. Sie traut ihnen nicht, nicht einen Fingerbreit. Aber zu verlieren hat sie auch nichts. Sie sitzt hier drin fest und French glaubt nicht, dass sie bisher irgendetwas von Relevanz erfahren hat. Er will nur Ruhe in die Angelegenheit bringen und sie davon überzeugen, dass sie nichts zu befürchten hat.

»Du zuerst«, sagt sie.

Nuts kehrt in den Raum zurück. Er trägt seine Boots und hat sich das T-Shirt übergestreift. Unter dem kurzen Bart treten sichtbar die Kiefersehnen hervor, als er die Reste seiner Motorradbrille aufklaubt und in den Papierkorb wirft. Pepper hat wirklich ganze Arbeit geleistet. Sein Freund ist schlau genug, die Klappe zu halten. French hat keine Ahnung, was im Kopf seines Kumpels vor sich geht. Im Augenblick ist Nuts für ihn ein Fremder. French glaubt nicht, dass Nuts dem Mädchen wirklich schaden will, aber sein Freund weiß nicht mehr, was er tut.

»Wolltest du Pepper nicht noch etwas sagen, Kumpel?«, fragt er sanft.

Nuts massiert seine Nasenwurzel. Er heftet seine Augen auf das Mädchen. »Das vorhin war eine unfaire Aktion von mir, Pepper-Girl. Es tut mir leid, ich wollte dich nicht verletzen.«

Sie zieht misstrauisch die Brauen zusammen. »Ach, tatsächlich?«

Er nickt und er meint es ernst. »Ich wollte lediglich verhindern, dass du einen falschen Eindruck von … der Situation zwischen uns bekommst.« Wieder reibt er sich mit beiden Händen das Gesicht. »Kann keine Komplikationen gebrauchen.«

Pepper blinzelt, während sie Nuts’ seltsame Entschuldigung zu verstehen versucht. »Du hast mit deinem Kumpel gewettet, dass du mich ins Bett kriegst.«

»Ich sagte, es tut mir leid und damit ist die Angelegenheit für mich erledigt. Ich hätte dich auch ohne diese Wette gevögelt.« Er lässt sich an der Zimmertür zu Boden sinken und lehnt sich gegen das Holz. Die Hände baumeln zwischen den angezogenen Knien herab. »Immerhin hat mir der Scheiß einen Satz Weißwandreifen eingebracht.«

Sie gibt ein empörtes Keuchen von sich. »Das freut mich aber von Herzen. Noch mehr wird es mich freuen, sie rundum aufzuschlitzen, deine schönen Weißwandreifen.«

Nuts grinst. »Verdient hätte ich es.«

»Ja, du hinterhältiger Mistkerl! Erwarte nicht, dass ich dich jetzt in mein Herz schließe, nur weil du dir ein Tut mir leid abgerungen hast.« Ihre Stimme klingt nicht versöhnlich.

»Üblicherweise entschuldige ich mich nicht bei Frauen«, faucht Nuts zurück. »Und komm nicht auf die Idee zu glauben, zwischen uns wäre alles in Butter!«

Die Blicke der beiden haken sich aneinander fest. Man kann förmlich Funken zwischen ihnen hin und her springen sehen.

French räuspert sich, um die Spannung zu durchbrechen. »Die Behörden hängen mit drin«, sagt er. »Der Zoll, die Bullen, die Politiker. Brunner ist eine Schlüsselfigur. Er hat die notwendigen Beziehungen und kann Druck auf wichtige Leute ausüben, aber er ist nicht derjenige, der die Zügel in den Händen hält.«

Pepper lauscht halb misstrauisch, halb gebannt. »Es ist kein Geheimnis, dass eure Kumpel, die Dirty Demons, hinter allem stecken.«

Er schüttelt den Kopf. »Sie kümmern sich ums Grobe und darum, dass niemand sein Maul zu weit aufreißt.«

»Es hat Tote gegeben«, wirft Nuts ein. »Eine junge Frau wurde zum Schweigen gebracht.«

Pepper wird noch bleicher. »O Gott!«

Danke, du Idiot. French sagt schnell: »Sassy ist es nicht. Ich sagte doch, dass sie wahrscheinlich noch irgendwo in der Stadt ist.«

Pepper umklammert den Bettpfosten, als sie die Augen schließt und hörbar durchatmet.

»Alles, was wir haben, ist Brunners Gerede und die Aussicht auf eine Partyeinladung.« Nuts lässt seine Knöchel knacken. »Allmählich rennt uns die Zeit davon. Mit subtilem Herumschnüffeln kommen wir nicht weiter, Pepper-Girl. Wenn du etwas weißt, solltest du um deiner Freundin willen damit rausrücken.«

Sie schnaubt. »Ihr interessiert euch einen feuchten Kehricht für Sassy!«

»Warum müssen Frauen immer solche Zicken sein?«, sagt French leicht verzweifelt. Peppers Kampfeslust löst Erinnerungen an eine ganz bestimmte Person aus, die er verdammt noch mal endlich aus seinem Schädel bekommen will. Weeds ist nicht Pepper. Die Reporterin ist alles andere als warmherzig, naiv und ein bisschen verrückt, nicht nur, was die Klamottenwahl betrifft. Ehrgeiz und gerechter Zorn umgeben Pepper wie ein unsichtbarer Umhang. Sie scheint eine leidenschaftliche Person zu sein, ganz gleich, was sie tut. Ihm entgeht nicht, dass Nuts seinen Blick nicht von ihr lösen kann. Die gefährliche Besessenheit, die sein Freund mit diesem Mädchen hat, bereitet ihm Sorgen.

»Okay, du suchst Sassy, wir suchen Sassy«, sagt French. »Soweit sind wir schon mal auf einem Nenner. Ich schätze, du willst außerdem Material für einen Artikel sammeln, aber daraus wird nichts, Schätzchen. Du trittst jetzt schon zu vielen Leuten auf die Füße.«

»Und am Ende muss wieder ein unschuldiger Mensch für dein verlogenes Geschmiere büßen«, grummelt Nuts.

»Was fällt …?«, brüllt Pepper los.

»Ruhe, verfluchte Scheiße!«, fährt French dazwischen. Er schiebt mit dem Boots die Glasscherben beiseite und denkt nach, während die beiden sich still verhalten. »Was weißt du über einen Kerl namens Mozart, Pepper?«, fragt er schließlich.

Ihr Blick kehrt sich nach innen, während sie nachdenkt. Fast wäre ihm das mikrofeine Zucken in den Augenwinkeln entgangen. »Nie gehört.«

»Du lügst«, sagt er sanft. »Rück schon raus mit der Sprache. Wir stehen genauso auf dem Schlauch wie du.«

Sie ringt deutlich mit sich, dann sagt sie: »Es gibt da diesen berühmten Komponisten. Er ist tot.«

»Die Kleine tanzt uns auf der Nase rum.« Nuts fischt einen seiner unvermeidlichen Zahnstocher aus der Lederjacke und schiebt ihn zwischen die Lippen. Er streckt ein Bein aus, wirkt vollkommen entspannt. »Ich bin der Meinung, wir schließen sie weg und schnappen uns einen der Rumänen oder einen Demon.«

»Warum fahren wir nicht gleich mit einem Megaphon durch die Straßen? Ich habe keine Ahnung, mit wem Brunner geredet hat, nachdem er gegangen ist, aber einige Leute wissen jetzt, dass ein Bullhead in der Stadt ist.«

»Wenn schon. Ich wollte mir hier keinen neuen Freundeskreis suchen.«

»Und wenn wir ausgerechnet den Trottel erwischen, der rein gar nichts weiß? Denk nach, Mann!«, knurrt French. »Ein beschissener Fehler und die Sache endet in einer Katastrophe.«

»Den Kopf unten zu halten und abzuwarten, ob es kleine Sassys vom Himmel regnet, bringt uns auch nicht weiter«, gibt Nuts gleichmütig zurück. »Wir brauchen eine schlaue Idee und zwar möglichst gestern.«

»Danke für den Hinweis.« French betrachtet das Glitzern der Glassplitter in den Teppichfasern. »Für die Unterbringung der Frauen werden sie keine Immobilie nutzen, die auf Brunners Namen läuft. Es wird ein abgelegener Ort sein oder eine anonyme Wohnung, angemietet von einem Strohmann.«

»Ganz still wird es wohl kaum zugehen«, setzt Nuts Frenchs Überlegungen fort. »Vielleicht gab es Beschwerden von Nachbarn über nächtliche Ruhestörung. Schreiende Frauen, laute Motoren …«

»Komische Aktivitäten zu ungewöhnlichen Zeiten …«, fügt French hinzu. »Das Kommen und Gehen von verschlagenen Typen auf Bikes.«

»Wir können ja mal höflich bei den Bullen anfragen. Die helfen uns sympathischen Jungs doch gerne weiter«, sagt Nuts sarkastisch.

French erwidert nichts, auch Pepper ist ungewöhnlich still. Er hat das dumpfe Gefühl, dass in ihrem Köpfchen gerade ein Film abläuft, der ihm nicht gefallen würde. Er löst sich von der Tischkante. »Möglicherweise habe ich eine Idee, aber erst müssen wir das Problem da«, er deutet auf Pepper, »auf elegante Art lösen.«

Sofort strafft sich Peppers Gestalt. »Bezeichnet mich noch einmal als Problem, und ihr bekommt tatsächlich eines«, zischt sie und ballt die Hände zu Fäusten.

French grinst.

Nuts springt geschmeidig auf die Füße. »Überlass sie mir, Boss.«

»Die Gamblers können sich um sie kümmern.« Auch wenn es ihm nicht schmeckt, ist das die einzige Lösung. Er traut dem Supportclub nicht, aber noch weniger kann er Nuts mit Pepper allein lassen. Dessen Entschuldigung mag ernst gemeint sein, trotzdem balanciert Nuts am Rande der Unberechenbarkeit.

»Die Gamblers können sich nicht mal um ihre eigenen Schwänze kümmern«, erwidert Nuts. »Wenn sie sich einen Vorteil davon versprechen, verscherbeln sie Pepper für ein warmes Bier an die Demons. Das Mädchen gehört mir.«

Das überrascht French jetzt doch. »Ist das so?« Er hebt eine Braue.

Nuts tippt sich mit zwei Fingern seitlich an den Hals, an die gleiche Stelle, wo er bei Pepper ein rotes Mal hinterlassen hat. »Pepper gehört mir und darüber diskutiere ich nicht, Boss.«

»Ich bin nicht blind.« French schüttelt den Kopf. »Aber das ist eine Scheiß Idee, Bruder.«

Peppers Hand zuckt zu dem Knutschfleck hoch, ihr Blick verdunkelt sich. »Was redet ihr da für einen Mist? Ich bin kein Möbelstück, ihr Steinzeitmenschen!«

Nuts ignoriert sie. »Es war auch eine Scheiß Idee, hierher zu kommen und gigantischen Ärger mit unserem Club zu riskieren, statt knackige luxemburgische Mädchen flachzulegen.« Er hat seinen berühmten So-und-nicht-anders-läuft-die-Sache-Gesichtsausdruck aufgesetzt. French weiß aus Erfahrung, dass nur rohe Gewalt etwas an seinem Entschluss ändern wird. Er ist versucht, diese Gewalt anzuwenden, um Nuts daran zu erinnern, wer das Nomad Chapter anführt. Aber vermutlich wäre es kontraproduktiv, vor dem Mädchen Nuts’ Knochen zu brechen, nur um den Boss raushängen zu lassen. Und Nuts’ unerwarteter Entschluss hat seine Neugier geweckt. Sein Freund hat noch nie ein Mädchen für sich beansprucht. Es geht ihm bestimmt nicht um Wiedergutmachung oder darum, sein schlechtes Gewissen zu beruhigen. Soweit French weiß, besitzt Nuts kein nennenswertes Gewissen. Die Beißzange stellt etwas Interessantes mit dem stoischen, eisenharten Kerl an.

Trotzdem muss er Grenzen setzen. French deutet mit dem Finger auf ihn. »Du stehst für sie gerade, Kumpel«, sagt er. »Wenn sie uns noch einmal Ärger macht, bist du die längste Zeit Nomad gewesen! Haben wir uns verstanden? Es ist mir scheißegal, ob du der VP oder mein bester Kumpel bist.« Er legt Nachdruck in seine Worte. »Noch ein beschissener Fehler und du kannst dir dein Nomad-Patch von der Jacke schälen.« Eine üblere Drohung hat er noch nie ausgesprochen. Aber hier geht es um Respekt und darum, einen guten Mann in der Spur zu halten.

Nuts’ Augen werden kurz groß, dann nickt er langsam. »Ist angekommen.« Sein Adamsapfel hüpft, als er hart schluckt. »Nun … ich würde vorschlagen, dass wir uns erstmal um etwas zu Essen kümmern. Pennen wir hier oder bei den Gamblers?«

French blickt sich in dem verwüsteten Raum um. »Ist doch ganz kuschelig hier. Wir können irgendwo einen Happen essen, dein Bike aufsammeln und unser Zeug aus dem Gambler-Clubhaus holen, dann lassen wir uns hier häuslich nieder. Vielleicht komme ich sogar zu etwas Schlaf. Ich habe ihn weiß Gott nötig.«

Nuts grinst dreckig. »Zu dritt könnte es etwas eng werden in dem Bett. Aber das Zimmer nebenan scheint frei zu sein.«

»Wenn ich auch mal ein Wörtchen mitreden …«, setzt Pepper wütend an.

»Darfst du nicht, Schätzchen«, unterbricht Nuts sie. »Wir füttern dich erstmal anständig und danach legen wir alle eine Sendepause ein.«

Sie zeigt ihm den Mittelfinger. »Schreib mir nicht vor, was ich tun soll.«

»Hey, ich lade dich gerade zum Essen ein. Hast du vorhin nicht noch gesagt, du hättest Hunger?«, fragt er verlockend. »Drei-Gang-Menü mit ordentlichem Süßkram zum Nachtisch. Meinetwegen eine ganze Schokotorte nur für dich. Aber falls du kein Interesse hast, können wir dich gerne zusammenschnüren und im Dunkeln liegen lassen.«

»Schokolade?«, fragt sie misstrauisch.

»Mit Sahnehäubchen.«

Es klingt total bescheuert, aber Pepper ist tatsächlich still. Vielleicht weiß sein Kumpel ja doch, was er tut.

Wie auch immer, die kleine Journalistin ist jetzt Nuts’ Problem. »Verschwinden wir.« French öffnet die Tür und blickt auf den menschenleeren Flur hinaus.

An der Rezeption fragt er nach einem freien Zimmer und bekommt den Raum nebenan angeboten. Perfekt. »In unserem Hotelzimmer ist ein bisschen was zu Bruch gegangen. Wäre nett, wenn das bis zu unserer Rückkehr aufgeräumt würde.«

Der segelohrige Rezeptionist nickt, ohne nachzufragen. French steckt den neuen Zimmerschlüssel ein und folgt Nuts und Pepper zum Hinterausgang. Auf den ersten Blick könnte man sie für ein unkonventionelles Pärchen halten: eine hübsche junge Frau in schlichten Jeans und einem modischen Parka, Hand in Hand mit einem langhaarigen tätowierten Biker. Doch wenn man genauer hinschaut, sieht man den harten Griff, mit dem Nuts ihr Handgelenk festhält und die vergifteten Blicke, die sie ihm zuwirft. Die Jacke, die sie trägt, taugt nicht für den kühlen Maiabend, aber ihre Wut wird sie schon warmhalten.

Nuts wirft ihm die Autoschlüssel für Peppers Kleinwagen zu. Die beiden steigen im Fond ein. Der Wagen ist innen noch kleiner, als er von außen aussieht und er muss den Fahrersitz nach hinten verstellen. »Wieso hast du dir so einen verdammten Elefantenrollschuh zugelegt, Pepper?«, brummt er und startet den Motor. Er lauscht auf das unrunde Geräusch. »Die Karre macht nicht mehr lange. Solltest dringend den Motor überholen lassen.«

»O Mann, ich wurde von zwei wahnsinnigen Automechanikern verschleppt.« Pepper hat trotzig die Arme verschränkt und starrt aus dem Seitenfenster.

French stellt den Kleinwagen direkt vor dem Eingang eines winzigen italienischen Restaurants ab, ohne sich um das Parkverbotsschild zu kümmern. Im Innern herrscht Hochbetrieb. Die Luft ist gesättigt von Aromen und Düften, die ihn daran erinnern, dass er heute noch nichts Vernünftiges in den Magen bekommen hat. Er rechnet damit, dass Pepper ihnen Probleme bereiten wird, doch zu seiner Überraschung bleibt sie ruhig. Nuts lässt ihr Handgelenk erst los, als er sie auf die Bank in die Ecke geschoben hat und neben ihr sitzt. French blockiert die andere Seite. Das Mädchen weicht beharrlich ihren Blicken aus; immer noch bestimmt eine Mischung aus Wut und Scham ihre Miene.

Die Speisekarte klemmt in einem Holzblock und bietet nur Tagesmenüs, aber die wenigen Gerichte klingen erheblich besser als das, was aus der Küche des Gamblers-Clubhauses kommt. Der volle Speiseraum lässt vermuten, dass man hier keine Nullachtfünfzehn-Küche serviert. Wie nahezu alle Biker kennt French keinen Spaß, wenn es ums Essen geht. Seine französische Mutter hat ihm von klein auf beigebracht, was gutes Essen bedeutet. Sie liebte die provenzalische und die italienische Küche gleichermaßen. Er erinnert sich, wie gern sie sich darüber amüsiert hat, dass die Leute einen Haufen Geld für glänzende High Tech-Küchen mit allem möglichen Schnickschnack ausgeben, aber die billigsten Lebensmittel kaufen und damit irgendwelchen Mist zusammenrühren, der bei ihr im Müll gelandet wäre. Und wo wir gerade beim Kochen sind: Weeds kocht nicht; sie stellt ihr Gemüse neben den Herd und droht ihm lediglich mit Tod durch Garen, damit es weich wird. Noch ein Grund mehr, die kleine Zicke aus dem Gedächtnis zu verbannen. Weeds hat keine Ahnung, wie man ein vernünftiges Steak zubereitet.

French bestellt das Erstbeste, das ihm auf der Karte ins Auge springt, irgendein Pastagericht mit Weißweinsauce, dazu Wasser. Er braucht einen klaren Verstand. Nuts ordert eine Flasche Rotwein und zwei Gläser.

»Wenn du glaubst, du könntest mich abfüllen, dann bist du schief gewickelt«, zischt Pepper und reißt ihm die Speisekarte aus der Hand. »Du solltest mir zukünftig nicht den Rücken zudrehen.«

»Entspann dich mal, kleines Miststück.« Ungerührt nimmt er ihr die Karte wieder ab und ordert bei dem rundlichen Kellner verschiedene Gerichte, ohne sich um Peppers tödlichen Laserblick zu kümmern. »Und als Dessert Tiramisu für die temperamentvolle Lady.« Er zwinkert ihr zu, sie rollt theatralisch mit den Augen.

Das Essen verläuft schweigend. French hat keine Lust auf Reden und auch Nuts ist nicht der König der Quasselstrippen. Pepper widmet sich ihrer Mahlzeit mit konzentrierter Hingabe. Sie muss wirklich hungrig sein angesichts der Menge, die sie vertilgt. Tomatensuppe und Focaccia mit Oliven als Vorspeise, dann Ossobuco con Risotto, Salat mit gebratenen Tomaten, Käse und Walnüssen, dazu winzige Kartoffeln.

Fasziniert beobachtet Nuts, wie sie ihren Teller gründlich leert und dabei an dem Rotwein nippt. Sein eigenes Essen vergisst er beinahe.

»Dobie kann sich von ihr noch was abgucken«, raunt Nuts ihm zu. »Endlich mal ein Mädchen, das nicht im Salat rumstochert und jede Kalorie zählt.«

»Du durchschaust ihren Plan nicht, Bruder«, gibt French grinsend zurück. »Sie will sich an dir rächen, indem sie dich mit einem Fünf-Gänge-Menü ruiniert.«

»Wer sagt, dass ich die Rechnung zahlen?«

»Ich sage das. Danke für die Einladung.« Er hebt sein Wasserglas. »Du beanspruchst sie für dich, also fütterst du sie auch.«

»Das Einzige, das der Mistkerl für sich beanspruchen kann, ist den ewigen ersten Platz auf meiner Schwarzen Liste«, murrt Pepper und rammt ihre Gabel in das letzte Fleischstückchen. »Ich bin kein hirnloser Goldhamster, ihr Blödmänner.«

»Wohl wahr«, seufzt Nuts. »Goldhamster machen nicht so viel Ärger. Andernfalls sperrt man sie in einen Schuhkarton und schüttelt ihn durch, bis sie Ruhe geben.«

»Habe ich schon erwähnt, wie sehr ich dich verabscheue, du Tierquäler?«

Der Kellner erscheint mit ihrer Nachspeise. »Wünschen Sie sonst noch etwas, Señora?«, fragt er mit einem knorrigen italienischen Akzent und kaum verhohlener Neugier.

Peppers Lippen öffnen sich, ein leichter Tritt unter dem Tisch gegen ihr Bein verschließt ihren Mund wieder. »Benimm dich, Schätzchen«, mahnt Nuts und scheucht den Kellner fort.

French schiebt seine kaum angerührte Mahlzeit von sich und lehnt sich zurück. Seine Gedanken schweifen ab, in einen friedlichen Vorort, dessen marode Straßen von hohen Bäumen überschattet sind. Er spürt ein komisches Ziehen in der Brust, als reiße etwas an seinem Herzen. Es ist ein Schmerz, der auf andere Weise wehtut. Das jähe Verlangen, einen zierlichen warmen Körper fest an sich zu pressen, ihn mit zärtlichen Bissen zu übersäen, seinen Schwanz in die heiße, feuchte Enge zu zwängen und seine Hände in dichtes lockiges Haar zu vergraben, ist so übermächtig, dass ein gepresstes Stöhnen über seine Lippen kommt.

»Stimmt was nicht mit dir?«, fragt Nuts stirnrunzelnd. »Du siehst blass aus.«

»Bin nur müde.« Er reibt sich die Schläfen. Meine Fresse, wann ist aus ihm so ein depressives Weichei geworden?

Pepper vernichtet ihr Tiramisu sehr andächtig. Sie genießt jeden Bissen von dem süßen Zeug und sieht ausnahmsweise mal nicht so aus, als wolle sie jemanden töten. Nuts hat das Kinn in die Hand gestützt und beobachtet sie. Als sie genüsslich den Löffel ableckt, senken sich seine Lider um eine Nuance, seine Lippen öffnen sich leicht.

Das kann ja heiter werden. French winkt nach der Rechnung.

Unter dem Scheibenwischer des Kleinwagens klemmt ein Ticket. French rupft es hervor, zerknüllt es und schnippt es fort.

»He, das war ein Strafzettel!«, ruft Pepper. »Den kannst du nicht einfach wegwerfen. Das ist ein amtliches Dingens!«

Statt einer Antwort entriegelt er die Türen und deutet auf die Rückbank.

»Um eines klarzustellen: Ich bezahle das Ticket nicht!« Wütend klettert sie ins Innere.

Ihre erste Zwischenstation ist das Gamblers-Clubhaus, dessen Fenster wie immer verrammelt sind. Ein schwacher Lichtschein unter der Eingangstür zeigt an, dass sich jemand im Haus befindet. Nuts bleibt bei Pepper im Wagen, während French ihre Sachen im Schlafraum zusammensucht. Den einen Seesack wirft er sich über die Schulter, den anderen klemmt er sich unter den Arm. Im Schankraum herrscht kaum Betrieb, von Bianco keine Spur. Auch Nicky lässt sich nicht blicken. Der Prospect hinter der Theke fragt beunruhigt: »Stimmt was nicht mit den Betten oben?«

French winkt ab. »Alles bestens. Wir melden uns.«

»Hey, Nomad, nimmst du mich mit?«, ruft ein vollbusiges Mädchen im ultraknappen AC/DC-T-Shirt. Ihre großen Titten verzerren den Schriftzug. Sie fährt sich mit den Händen über die Rundungen. »Ich hab gehört, dass du es gern hart magst, Frenchman. Und ich bin echt besser als Nicky.«

Danke auch. Er ignoriert die kleine Bitch, stößt die Tür mit dem Fuß auf und verfrachtet das Gepäck im Kofferraum von Peppers Nussschale. Auf dem Fahrersitz dreht er sich um. »Wo bist du untergebracht?«

Pepper verschränkt die Arme. »Luxusyacht, Präsidentensuite, Stadtrandvilla. Such dir was …«

Noch bevor sie den Satz zu Ende gesprochen hat, packt Nuts ihren Nacken und zieht sie nahe zu sich heran. »Wenn du auf dein Reisegepäck samt frischer Klamotten verzichten möchtest, ist das deine Entscheidung, Hübsche«, säuselt er. »Nicht, dass ich etwas dagegen hätte, dich nackt zu sehen.«

»Ich hasse dich«, murrt sie.

»Ist ja was ganz Neues. Also?«

Missmutig nennt sie Namen und Adresse eines Hostels nahe dem Vergnügungsviertel.

Nuts hält die andere Hand auf, ohne sie frei zu geben. »Schlüsselkarte.«

Sie händigt sie ihm ohne Zögern aus.

»So langsam kapiert sie, wer das Sagen hat.«

»Träum weiter«, sagt sie und windet sich aus seinem Griff.

Das Hostel ist ein schäbiger mehrstöckiger Bau direkt an der Meile. Nachtclubs, Schnellrestaurants und aufgebrezelte Bars stellen die Nachbarschaft dar; in den Obergeschossen befinden sich Bordelle und Pornokinos.

»Treibt es nicht zu bunt, während ich weg bin«, sagt French mit süffisantem Grinsen und stapft die Treppe zum Eingang hinauf.

Pepper ist keine Ordnungsfanatikerin. Ihre Sachen liegen im ganzen Zimmer verstreut, auf dem Bett thront ein Laptop. Er durchwühlt ihr Gepäck und steckt eine kleine Digitalkamera und ein Diktiergerät in die Innentasche seiner Lederjacke. Flüchtig blättert er das Notizbuch durch. Sie hat säuberlich alle Informationen samt Quellenangaben aufgelistet, die sie zusammentragen konnte, und um Spekulationen und Recherchelisten ergänzt. Pepper scheint keinen Fehler machen zu wollen. Ein weiteres Indiz dafür, dass der fatale Artikel, der ihre anlaufende Karriere ausgebremst hat, nur eine große Dummheit war. Nuts dürfte das egal sein. Er hat sich seine Meinung bereits gebildet und er kann verflucht dickköpfig sein.

French stopft Peppers Besitztümer in die Reisetasche und verlässt das Hostel. Wie erwartet ist die Atmosphäre im Wagen so angespannt, dass man die Sauerstoffmoleküle knistern hören kann. Pepper starrt mit hochgezogenen Schultern aus dem Seitenfenster, ihr Mund ist ein Strich. Nuts ist ein Stück von ihr abgerückt, um sie besser betrachten zu können. Ein ungewohnt warmer Zug umspielt seine Mundwinkel.

French wirft das Gepäck in den Kofferraum und quetscht sich hinters Steuer. »Wir holen jetzt Nuts’ Bike, dann machen wir Feierabend für heute.«

»Wer fährt mein Motorrad zum Hotel?«, fragt Nuts misstrauisch.

»Ich natürlich. Du hast genug zu tun, deine kleine Beißzange in Schach zu halten.« French startet den Motor. »Wollte schon immer mal testen, ob man mit deiner Softail einen Wheelie hinlegen kann.«

»Untersteh dich, Bruder!«, grollt Nuts.

»Genau hier! Ich weiß es hundertprozentig.« Fassungslos läuft Nuts im Kreis, blickt die dunkle Gasse hinauf und wieder hinunter und hebt in einer hilflosen Geste die Hände. »Es hat an exakt dieser Stelle gestanden!«

French kratzt sich das Kinn. »Jetzt steht es aber nicht mehr hier.«

Nuts verpasst einer Mülltonne einen Tritt. »Das sehe ich auch, verfluchte Scheiße!« Er stapft bis zum Ende der schmalen Straße, verschwindet in den düsteren Seitengassen und kehrt unverrichteter Dinge zum Auto zurück.

French hat einen Arm auf das Wagendach gestützt. »Das Bike ist weg, sieh’s ein.«

»Welcher lebensmüde Vollpfosten beklaut einen Bullhead, zum Henker?«, brüllt Nuts. Seine Stimme hallt von den Ziegelsteinfassaden wider. »Der Wichser ist tot! Bevor ich ihn kaltmache, wird er es innig bereuen, mein Bike auch nur angefasst zu haben!« Mit unkontrollierter Wut tritt er die bemitleidenswerte Mülltonne quer über die Fahrbahn.

French kann den Zorn und die Entgeisterung seines Freundes gut nachvollziehen. Der wertvollste Besitz eines Bikers ist sein Bike. Keiner von ihnen fährt eine Harley von der Stange; es stecken viele hundert Stunden Arbeit und ein kleines Vermögen in der Individualisierung, den Airbrush-Kunstwerken und dem Tuning. Nuts’ Softail mit den handgearbeiteten Satteltaschen, der rotschwarzen Sonderlackierung und dem aufwändig verzierten, handgenähten Ledersitz ist ein echtes Schmuckstück. Aber selbst der dümmste Motorraddieb würde sich nicht an ein Bike vergreifen, das die Insignien eines bekannten OMCG trägt. Jedes geklaute Motorrad taucht irgendwann wieder auf, ob ganz oder in Teilen, und der Idiot, der seine Pfoten nicht bei sich behalten konnte, sieht sich dem geballten Zorn eines ganzen MC gegenüber. Niemand vergreift sich ungestraft am Eigentum eines Bruders.

Es ist gut möglich, dass Nuts’ Bike sich bereits auf dem Weg nach Rotterdam befindet. In einer Hinterhofwerkstatt wird man es mit neuen Papieren versehen oder komplett zerlegen, bevor man es auf die Reise schickt.

»Wir kriegen deine Karre schon zurück, Nuts.« French zückt sein Handy und wählt die Nummer von Boogie, dem Security Chief seines Mother Chapters. Dieser hört sich Frenchs Bericht an, ohne zu unterbrechen, und sagt anschließend: »Ich starte einen Rundruf. Sobald die Maschine irgendwo auftaucht, erfahren wir davon. Der Typ wird sich wünschen, nicht geboren zu sein, das steht schon mal fest.« Boogie gibt ein trockenes Lachen von sich. »Habt ihr die Gamblers schon informiert?«

»Das steht als Nächstes auf dem Programm.« Wenn French sich recht erinnert, betreibt eines der Gamblers-Mitglieder eine Motorradwerkstatt. Bestimmt kennt der Mann sich auf dem hiesigen Markt aus und kann dafür sorgen, dass Nuts’ Bike zum heißen Eisen wird, an dem sich niemand die Finger verbrennen möchte. »Ich danke dir, Bruder.«

»Nicht dafür, Frenchman.« Mit diesen Worten beendet Boogie das Gespräch.

Nuts sucht immer noch nach einem Opfer, das er in den Boden stampfen kann, aber die Gasse ist menschenleer. Pepper im Fond ihres Kleinwagens rührt sich keinen Millimeter. French könnte schwören, dass sie sich mühsam ein schadenfrohes Lächeln verkneift.

»Ich muss jetzt dringend jemanden töten«, knurrt Nuts, als sie wieder im Wagen sitzen. Seine Aufgebrachtheit vergiftet den Sauerstoff. Pepper ist so weit von ihm abgerückt, wie es die schmale Rückbank erlaubt.

»In ein paar Tagen hast du dein Bike bestimmt zurück, Bruder. Der Idiot dürfte mittlerweile kapiert haben, wen er beklaut hat, und macht sich gerade in die Hosen.« French biegt auf die Ringstraße, die das Hafenviertel umrundet. »Die schicken neuen Weißwandreifen, die ich dir schulde – willst du die sofort haben? Du kannst sie ein bisschen die Straße runterrollen lassen, solange du ohne fahrbaren Untersatz bist.«

»Fick dich!«, grollt Nuts. Er lehnt sich nach vorn, einen Arm um die Kopfstütze geschlungen. »Was ist eigentlich mit diesem Bike, das du Shade abgekauft hast? Das mit dem hübschen grünen Airbrush?«

French starrt konzentriert auf die Straße. Es war dämlich von ihm, anzunehmen, dass sich der Kauf nicht herumsprechen würde. Nuts quatscht verdammt oft mit den Brüdern des Mother Chapter; er und Shade sind gute Kumpel. »Was soll mit der Maschine sein?«, brummt er.

»Du kannst nur ein Motorrad fahren. So lange mein Bike verschollen ist, würde ich den Bobber übernehmen, wenn du einverstanden bist. Vielleicht kaufe ich ihn dir sogar ab.«

»Hm«, macht French.

»Shade kann das Bike auf einen Hänger laden und nen Prospect herschicken. Spätestens morgen könnte …«

»Vergiss es.«

Nuts hebt eine Braue. »Wo ist das Problem? Du hast selbst gesagt, dass du die grüne Lackierung nicht sonderlich prickelnd findest.«

»Du kannst die Maschine nicht fahren.«

»Ist sie defekt?«

French seufzt. »Ist doch egal. Du kannst sie nicht fahren, lass es gut sein.«

Nuts denkt nicht dran, es gut sein zu lassen. »Wieso kann ich dieses Bike nicht fahren? Es steht nutzlos herum und ich brauche ein Motorrad.«

»Ohne eure blöden Motorräder seid ihr plötzlich ganz kleine, harmlose Männlein«, sagt Pepper leise, aber nicht leise genug.

Nuts wirft ihr einen trägen Blick zu. »Noch so eine Bemerkung und ich zeige dir, wie harmlos ich sein kann.«

Pepper schiebt das Kinn vor. »Du hinterhältiger Sprücheklopfer kannst mich mal kreuzweise.«

»Und wie ich das kann, Pepper-Girl« erwidert er mit einem anzüglichen Grinsen. French sieht im Rückspiegel, wie die Augen seines Freundes von Peppers Gesicht an ihrem Körper herabrutschen. »Sie ist echt süß mit ihrer permanenten Aufmüpfigkeit, aber ich muss sie noch ein wenig zurechtbiegen«, sagt Nuts.

»Na, viel Spaß, Bruder.« French drückt das Gaspedal durch. Der Motor gibt ein erbarmungswürdiges Wimmern von sich, das Getriebe schleift.

»Zurück zu deinem schicken neuen Bobber.« Nuts lässt nicht locker. »Warum noch mal kann ich ihn nicht fahren?«

French rammt den nächsten Gang hinein. »Weil er Weeds gehört«, murmelt er.

Nuts legt eine Hand hinters Ohr. »Sorry, ich muss irgendwie ein Hörproblem haben. Klang gerade so, als hättest du den Namen gesagt, den niemand von uns aussprechen darf.« Er grinst so dreckig, dass es French in den Fäusten juckt, ihm das Grinsen aus dem Gesicht zu wischen.

»Du hast mich genau verstanden.« Er biegt rasant in die Hofeinfahrt zum Hotelparkplatz und macht eine Vollbremsung. Pepper gibt ein erschrecktes »Uff!« von sich.

Nuts lacht und stößt Frenchs Schulter mit der Faust an. »Du hast dem Mädchen ein verdammtes Motorrad gekauft? Nicht schlecht, mein Lieber. Bekomme ich auch eines?« Er springt aus dem Wagen und umrundet ihn, bevor Pepper auf dumme Ideen kommt.

»Was ich tue oder nicht tue, geht dich einen verfluchten Scheißdreck an!«, zischt French und knallt die Fahrertür so heftig zu, dass der Wagen schwankt.

»Hey, ich hab nichts gesagt.« Nuts hebt in gespielter Abwehr die Hände, hat aber immer noch Mühe, ernst zu bleiben. »Ich denke mir nur meinen Teil, das ist alles.«

»Denken ist schlecht für die Gesundheit«, brummt French und öffnet den Kofferraum. »Ganz besonders für deine.«

15 - Bobby

Bobby empfindet niederträchtige Genugtuung, dass man Nuts das Motorrad gestohlen hat. Sein Zorn allerdings erschreckt sie. Der blonde Biker ist so eine Art Jekyll und Hyde in Lederklamotten: Auf der einen Seite wirkt er ruhig und überlegt, geradezu stoisch, dann wieder rastet er vollkommen aus. Bobby ist nicht in der Lage, ihn einzuschätzen. Sie möchte nicht mit ihm allein sein. Sie möchte nicht mal in seiner Nähe sein.

Er hasst sie, sie hasst ihn und trotzdem befinden sie sich jetzt wieder in jenem verhängnisvollen Hotelzimmer. Was will er eigentlich von ihr? Sie fertigmachen, vermutet sie. Sich an ihr für etwas rächen, das ihm seit Jahren zusetzt. Und sie dafür bezahlen lassen, dass sie sich in die Angelegenheiten dieser Bande eingemischt hat.

Er hat tatsächlich zu seinem Freund gesagt, dass sie ihm gehört.

DASS SIE IHM GEHÖRT!

Bitte, in welchem Jahrhundert leben wir? Diese rücksichtslosen, besitzergreifenden, prügelfreudigen Machos, die sich an keine Regeln halten! Zum Kotzen.

Aufgebracht steht sie am Fenster des Hotelzimmers, die Finger ineinander verknotet, und starrt auf das Häusermeer, das langsam ins Abenddunkel sinkt. Der Raum wurde aufgeräumt, der zerbrochene Stuhl ersetzt. Künstlicher Zitronenduft hinterlässt einen widerlichen Geschmack auf ihrer Zunge. Die Süße des Tiramisu ist längst verschwunden.

Hinter ihr reden French und Nuts sehr leise miteinander. Nuts sitzt rittlings auf dem Stuhl, French lehnt am Schreibtisch. Sie kann nicht alles verstehen, aber sie schnappt die Worte »Transport« und »Mozart« auf. French hat sie nach dem Namen gefragt, aber ganz sicher wird sie die Typen nicht auch noch bei ihren kriminellen Geschäften unterstützen, indem sie ihnen Informationen gibt – die sie sowieso nicht besitzt.

Bobby hat immer noch keine Ahnung, auf welche Weise die beiden Biker in den Menschenhandel verstrickt sind, aber dass sie mit drin hängen, steht außer Frage. Vielleicht läuft hier so eine Konkurrenzsache ab: Die eine Bande will der anderen ihr Revier streitig machen. Bobby befindet sich mitten im organisierten Verbrechenssumpf. Da wolltest du doch hin, Roberta Morgenroth, sagt sie sich stumm. Nun kannst du aus erster Hand berichten, was unter der Oberfläche der gesetzestreuen Gutbürgerlichkeit abläuft. Vorausgesetzt, du überlebst.

Ihr Gepäck liegt auf dem Bett. Sie hat sofort gesehen, dass ihre Kamera, das Diktiergerät und das Notizbuch verschwunden sind. Ihre ganzen Aufzeichnungen sind weg! Wenigstens hat man ihr den Laptop gelassen, doch ohne Internetzugang nutzt der ihr auch nicht viel.

»Ich hör mich noch mal um«, sagt French jetzt.

»Jetzt noch? Du brauchst Schlaf, Bruder. Du siehst echt fertig aus.« Nuts mustert seinen Kumpanen mit einer gewissen Besorgnis. »Wir machen morgen weiter.«

»Bullshit! Wir können es uns nicht leisten, noch mehr Zeit zu vergeuden!«

»Wir können es uns auch nicht leisten, Fehler zu machen«, kontert Nuts. »Und du kannst kaum noch geradeaus denken, Boss.«

French stöhnt genervt auf. »Zerbrich dir nicht meinen Kopf. Du kümmerst dich um deine Beißzange und lässt mich meinen Job tun, klar? Wir sehen uns morgen.« Ohne Bobby eines Blickes zu würdigen, verlässt er das Hotelzimmer. Nuts verriegelt hinter ihm die Tür. Das Klacken des Schlosses hallt in Bobbys Ohren wider; sie denkt an Verliese tief unter der Erde. An Menschen, die verschwinden und nie wieder auftauchen.

Langsam dreht sie sich um.

»Da wären wir also wieder«, sagt Nuts leise und betrachtet Bobby ausdruckslos. Der kurzgestutzte Bart entschärft die harten Konturen seines Gesichts nur unzureichend. Im trüben Licht der Deckenlampe wirken die Stoppeln und das lange blonde Haar wie gesponnenes Gold.

»Was willst du eigentlich von mir?«, fragt sie, obwohl sie es sich denken kann. Von ihm geht ein Hunger aus, der sie seltsam benommen macht. Die Art, wie seine Iris sich verdunkelt, sobald er sie mustert, jagt ihr kleine Schauer über die Haut. Die Luft um ihn herum scheint permanent aufgeheizt zu sein. Während der Fahrt in ihrem kleinen Wagen war es ihr schwer gefallen, zu atmen. Sie hat sich inständig gewünscht, in der Ritze zwischen Sitzbank und Tür zu verschwinden. Als er auf dem Weg in das italienische Restaurant ihr Handgelenk gepackt hat, war sie sicher gewesen, dass ihre Haut unter seinem Griff verglühen würde. Sie hat tatsächlich damit gerechnet, die eingebrannten Abdrücke seiner Finger auf ihrem Gelenk zu sehen.

»Erst einmal sorge ich dafür, dass du uns keine weiteren Schwierigkeiten machst«, sagt Nuts jetzt. »Dann denke ich darüber nach, was ich sonst noch mit dir anfangen könnte.« Seine Stimme kommt tief aus der Brust. Die Härchen in ihrem Nacken richten sich auf. Er ist ein Gangster und er hasst Bobby. Freiwillig hätte er sich bestimmt nie entschuldigt.

»Wie viele Menschen hast du schon getötet?«, fragt sie tonlos.

Er spitzt die Lippen. »Keine Ahnung, hab den Überblick verloren bei all den Leichen, die man im Laufe der Zeit so anhäuft«, sagt er gedehnt.

Meint er das ernst? Bobby geht ein paar Schritte seitwärts, fort vom Fenster, fort von ihm. »Ihr werdet Sassy töten, wenn ihr sie gefunden habt. Und mich auch.«

Er schnaubt und gräbt die Hände in die Hosentaschen. »Ich ermorde keine kleinen Mädchen. Aber wenn du darauf bestehst, mache ich bei dir eine Ausnahme, Pepper-Girl.« Langsam folgt er ihr durch das Zimmer.

Bobby hebt sofort die Hände. »Bleib, wo du bist, verstanden? Komm mir nicht noch einmal zu nahe!«

»Hast du Angst vor mir?« Er grinst sein Wolfsgrinsen.

»Ich traue dir nicht.«

»So schlau bist du immerhin.«

Inzwischen hat sie die Zimmerecke erreicht, wo der winzige Schreibtisch steht. Die Kante des Tisches drückt gegen die Rückseite ihres Pos. Vielleicht kann sie sich im Bad verbarrikadieren und … was dann? Das Bad hat kein Fenster. »Warum schließt du mich nicht einfach hier ein und erledigst mit deinem Kumpan, was auch immer ihr erledigen wollt?«

»Damit du wieder das Zimmer verwüstest?« Er lacht kurz auf. »Träum weiter, Schätzchen.«

»Ich will aber, dass du verschwindest!«, faucht sie. »Lass mich in Frieden!«

Milde lächelnd schüttelt Nuts den Kopf und kommt näher. »Keine Chance«, raunt er, auf sie hinabblickend. Zwischen seinem und ihrem Körper befindet sich eine Handbreit Distanz. Sie presst sich gegen den Schreibtisch und lehnt den Oberkörper nach hinten. Ihr Atem verflacht sich, als Nuts sich vorbeugt. Seine Augen sind halb geschlossen, seine Nasenflügel blähen sich leicht. »Verdammt, du hast ja doch Angst, Pepper-Girl. Aber wovor?«

»Vor dir«, sagt sie, noch ehe ihr Verstand sich dazwischenschalten kann. »Du bist unberechenbar.«

»Du hast dich trotzdem von mir vögeln lassen.« Die letzten Worte sind nur ein Hauch, der über ihre brennenden Wangen streicht.

»Das war eine Ausnahmesituation«, bringt sie hervor und versucht immer noch, irgendwie Abstand zwischen sich und dem blonden Rocker zu bringen. Er riecht sogar gefährlich.

»Ich lebe permanent in einer Ausnahmesituation, Pepper-Girl. Das verleiht dem Leben Würze.« Seine Finger streichen über ihre Wange. »Du siehst nicht aus, als würdest du Langeweile schätzen.«

»Das täuscht«, krächzt sie, unfähig, ihren Blick von ihm zu nehmen. »Ich mag es sehr gern sehr langweilig.«

»Lügnerin«, flüstert er. Seine Hand streicht an der Seite ihres Halses entlang, dort, wo die Haut leicht geschwollen ist. Sie hat nicht mitbekommen, wie er ihr das Mal verpasst hat, dumme Ziege, die sie ist. »Das da sollte mir leid tun, Pepper. Aber das tut es nicht. Es steht dir gut.«

Ihr Hand zuckt hoch, berührt seine Finger, fällt wieder herab. Sie schluckt, will ihn von sich schieben und möchte gleichzeitig, völlig überraschend, seinen harten, heißen Leib dicht an ihrem spüren. Nein, will sie nicht. Das ist nur ihr hirnloser, verräterischer Körper, der so verrückt auf seine Nähe reagiert.

Nuts stützt die Hände rechts und links von ihr auf den Schreibtisch und kesselt sie mit seinen Armen ein. Seine Lippen streichen durch ihr Haar. »Warum riechst du nur so gut?«, murmelt er. »So wild und süß und so ängstlich. Das macht mich ganz schön an.«

Zwischen ihren Beinen erwacht ein gewisses Klopfen. Verdammt, das läuft total falsch! Sie will sich nicht noch einmal von ihm demütigen lassen. »Von wegen ängstlich!«, stößt sie hervor. »Ein Biker, der sich sein Motorrad klauen lässt, ist nicht besonders furchteinflößend. Eher lustig.«

Sein Körper versteift sich spürbar. »Du kannst es nicht sein lassen, hm?«, grollt er, packt ihren Hinterkopf und küsst sie grob. Seine Lippen sind hart und rau und seine Zunge zwängt sich rücksichtslos zwischen ihre Lippen. Sein Unterleib presst sich gegen sie und klemmt sie zwischen der Schreibtischkante und seiner Erektion ein. Sie will ihn fortschieben, doch er schlingt den Arm um ihre Mitte und drückt sie gegen sich, während er sich in ihren Mund wühlt. Es ist ein hitziger, wütender Kuss ohne Rücksicht. Sie bekommt kaum Luft, ihr Rücken biegt sich durch, ihre Beinmuskeln beginnen zu zittern. Sein Geschmack flutet ihre Sinne, ihre Kopfhaut prickelt. Jede Zelle ihres Körpers ist auf Widerstand programmiert. Nur ihre rebellische Zunge nimmt sein ungezügeltes Spiel auf, während in ihrem Gehirn tausend Stimmen hysterische Warnschreie ausstoßen.

Hilflos krallt sie sich an den Aufschlägen seiner Jacke fest, ihre Hüfte drängt sich ihm entgegen. Sie will das nicht, wirklich nicht, aber seine zornige Leidenschaft reißt ihren Widerstand einfach fort. Die Beule in seiner Hose schwillt spürbar an. Nichts an ihm ist nachgiebig oder weich. Seine Finger packen ihr Haar und ziehen ihren Kopf in den Nacken. Sein Atem kocht. »Lustig, hm?«, knurrt er an ihrer Kehle. »Du wirst gleich meine amüsante Seite kennenlernen. Mal schauen, ob du mich dann immer noch lustig findest.«

»Wag es nicht!«, gibt sie zurück. »Du lässt mich auf der Stelle los, hörst du?« Doch ihre Hände wollen sich nicht öffnen, wollen ihn nicht fortstoßen.

»Ich glaube nicht, dass du das möchtest, Süße.« Die Worte kommen abgehackt. Seine Rechte wandert über ihren Körper und umschließt ihre Brust, drückt fest zu. Falls es an diesem Mann jemals einen Hauch Sanftheit gegeben hat, so ist davon nichts zu spüren.

»Bitte nicht … das ist eine ganz, ganz schlechte Idee«, haucht sie, die Augen geschlossen, während seine Rechte sich am Reißverschluss ihrer Jacke zu schaffen macht.

»Weiß ich. Mir egal.« Er streift ihren Parka von den Schultern und wirft ihn beiseite. Seine Hände schieben sich unter ihren Pullover, heiße Hände auf kühler Haut. Sie erschauert heftig und gibt einen winzigen Seufzer von sich. Nuts schiebt ihren Pulli hoch, zieht ihn ihr über den Kopf, ohne dass sie auch nur einen kleinen Protest von sich gibt, und öffnet ihren BH. Seine Lippen senken sich auf ihren Brustansatz, während er die Träger über ihre Arme hinab streift. Ist es kühl in dem Hotelzimmer? Sie weiß es nicht. Die Härchen auf ihrem Unterarm richten sich auf, gleichzeitig verbrennt der blonde Rocker ihre Haut mit seinen gierigen Küssen. Er beißt zart in einen Nippel und liebkost ihre andere Brust. Sie vergräbt die Hände in seinem Haar, drückt sein Gesicht fester gegen ihre Brust. Ein süßer Beinahe-Schmerz blüht unter seinen Zähnen auf, dann leckt er über die Brustwarze, die jetzt so hart ist, dass es zieht. Ein Stromstoß fährt hinunter bis zwischen ihre Beine. Sie spürt, dass sie feucht wird. Nein! Das darf nicht sein, Bobby. Nicht mit ihm! Zu gefährlich. Ernüchtert versucht sie, seinen Kopf fortzuschieben.

Er hört auf. Seine Lippen verschwinden, Kühle streicht über ihren harten feuchten Nippel. »Du willst mich wirklich nicht?«, flüstert er kehlig.

»Nein. Nicht mal in deinen Träumen«, gibt sie heiser zurück und denkt gleichzeitig: Wieso hörst du auf, du Mistkerl? Ihr ganzer Körper vibriert und pocht.

»Klingt nicht gerade überzeugend, wenn du mich fragst.« Der Ansatz eines Grinsens zeigt sich auf seinem hungrigen Gesicht. Er macht einen Schritt rückwärts. »Okay, ich respektiere deine Entscheidung. Ich lass dich in …«

»Untersteh dich!«, entfährt es ihr. Sofort schlägt sie die Hand vor den Mund. »Das habe ich jetzt nicht wirklich gesagt.«

»Ich fürchte doch.« Aus dem leichten Grinsen wird ein Raubtierlächeln. »Dein Wunsch ist mir Befehl. Kein Zurück mehr, Süße.« Er langt an ihr vorbei und fegt mit einer schwungvollen Armbewegung die Oberfläche des Tisches frei. Telefon, Schreibtischlampe und ein Aschenbecher krachen zu Boden. Bobby zuckt zusammen. Er hebt sie hoch und drückt ihren Rücken auf das kühle Holz hinunter. Seine Zunge spielt ungerührt mit ihrer Brustspitze, eine Hand wandert über ihren flachen Bauch und knöpft die Jeans auf. Seine Finger tasten sich hinein, drücken durch das Höschen gegen ihren Spalt, reiben über ihre Perle, die augenblicklich reagiert.

Sie krallt sich so fest in seine Jacke, als würde sie sonst von einem Orkan davongerissen. Seine Gier schüchtert sie ein und erregt sie zugleich. Noch nie hat sich ein Mann derart hungrig auf sie gestürzt. Es ist nichts Liebevolles an dieser Episode, nichts Richtiges, aber sie tut nichts, um ihn aufzuhalten. Seine Finger bohren sich durch den dünnen Stoff ihres Slips und sie drängt ihm ihre Hüfte entgegen. Der Daumen kreist um ihre Klitoris.

Sein Mund zieht eine Feuerspur über ihren Hals und ihr Kinn und senkt sich auf ihre Lippen. Er küsst sie ungestüm. Das raue Leder seiner Jacke reibt über ihre empfindlichen Nippel. Sie windet sich, aber sein Mund und seine Hand zwischen ihren Beinen halten sie an Ort und Stelle.

Er zerrt ihr die Hose samt Spitzenslip über die Schenkel, richtet sich auf und starrt mit angespanntem Kiefer auf sie herab. Seine Zunge huscht über die Unterlippe, seine Augen messen jeden Zentimeter ihres nackten Körpers ab. Sie liegt auf diesem Tisch wie ein Präsent und fühlt sich ausgeliefert wie noch niemals in ihrem Leben. Nuts trägt noch immer seine vollständige Kleidung und das macht die Situation nicht angenehmer.

Hastig will sie sich aufrichten, doch er drückt sie an der Schulter herab und hält sie fest. »Bleib, wo du bist«, flüstert er rau. Er drängt sich zwischen ihre Schenkel und zieht sie an der Hüfte zu sich heran, so dass ihr Hintern bis zur Schreibtischkante rutscht. Seine Hände liegen auf ihren Oberschenkel, drücken sie weiter auseinander. Sein Blick brennt auf ihrem Geschlecht, das schutzlos und offen vor ihm liegt. Und wahrscheinlich ist ihre feucht glitzernde Lust deutlich zu sehen. Das ärgert sie und es ist ihr peinlich, was sie noch mehr ärgert. Es gefällt ihr nicht, dass ihr Körper so leicht zu manipulieren ist, besonders von diesem hinterhältigen Biker. Seine Daumen berühren ihre Schamlippen. Noch hält er sich zurück, doch wenn das letzte Quäntchen Beherrschung fällt, dann … Oh Gott …

Nuts beugt sich vor und küsst ihren Bauch. Es ist ein sanfter Kuss, so unpassend, dass ihre Unterleibsmuskeln kontrahieren. Gleichzeitig hält er ihre Schenkel weit geöffnet und lässt die Daumenkuppen über ihre Scham kreisen. Er verziert ihre Bauchdecke mit kleinen Bissen, küsst sich über ihre Lende hinab zum Venushügel und leckt über ihren Spalt. »Dein Geschmack macht mich wahnsinnig«, murmelt er und tupft mit der Zungenspitze gegen ihre Perle, bis ihr Becken zu zucken beginnt. Zwei Finger schieben sich in ihr Inneres. Sie kann seinen Bart auf der Innenseite ihrer Schenkel spüren, als seine Lippen sich um ihre Klitoris schließen und zart daran saugen. Die Finger drängen sich tiefer in ihre Scheide, ihre Muskeln ziehen sich zusammen, als wollten sie ihn festhalten. Seine Zunge flirrt über ihre hochempfindliche Perle. Bobby gibt kleine verzweifelte Geräusche von sich. Sie hat längst vergessen, wo sie sich befindet, spürt weder die harte Unterlage noch, dass es im Raum dunkler und dunkler wird. Nuts ist nur ein breitschultriger Schemen zwischen ihren Beinen.

Der Orgasmus lässt sie heftig erzittern, ihr Rückgrat biegt sich durch, ihre Zehen krampfen sich zusammen. Nuts lässt nicht von ihr ab; im Gegenteil. Seine Finger bewegen sich schneller und finden zielsicher wieder und wieder den Punkt in ihr, der ihren gesamten Leib erschüttert. Mit seiner Zungenspitze überreizt er ihre Klitoris, die noch immer heftig klopft. Sie kann das Gefühl nicht einordnen, es ist unangenehm, aber gleichzeitig so verrückt sirrend, dass ihr Körper nach mehr verlangt. Ungerührt stimuliert er sie weiter. Ein erstickter Schrei kommt aus ihrer Kehle, als sie von einem zweiten, kribbeligen Höhepunkt durchgeschüttelt wird. Deutlich spürt sie die Wellen der Kontraktion, die sich unter ihrer Haut fortpflanzen und ihr Herz erfassen. Ihr Brustkorb dehnt sich aus. Vielleicht stirbt sie gerade.

Nuts lässt ihr keine Zeit, Atem zu schöpfen. Er öffnet seine Jeans und sein Schwanz springt hervor. Trotz des Dämmerdunkels sieht Bobby Feuchtigkeit auf der Spitze glänzen. Hastig kramt er ein Kondom aus der Tasche und zieht es über. Dann spürt sie die breite Eichel an ihrem Eingang. Ihre Schamlippen werden auseinander gedrückt. Die Dehnung, als er in sie eindringt, fühlt sich erschreckend schön an. Noch bevor er sich zur Hälfte in sie geschoben hat, zieht er sich fast vollständig zurück. Diffuse Enttäuschung erfasst sie. Jetzt möchte sie ihn in sich spüren, so tief wie nur irgend möglich. Ihre Muskeln halten ihn fest, er kämpft mit leisem Stöhnen dagegen an.

Nuts greift ihre Hüfte mit beiden Händen und hebt sie leicht hoch, um den Winkel zu verändern. »Schling deine Beine um mich«, flüstert er. Sie gehorcht.

Mit einem unerwartet harten Stoß versenkt er sich bis zum Anschlag in sie. Bobby schreit auf, gleichzeitig zieht sie ihn mit den Beinen fester an sich. Er vögelt sie mit kurzen, festen Stößen und es fühlt sich großartig an. Ihre Vagina krampft sich noch fester um seinen Schaft, er gibt ein Grollen von sich. »Gut so, Pepper-Girl, das ist verdammt gut«, keucht er und bohrt sich erneut in sie. Seine Augen fressen sich in ihr Hirn, verschleiert von Lust und noch etwas anderem. Sie versucht, seinen Rhythmus zu halten, doch er wird immer schneller. Seine Bewegungen sind so kraftvoll und unerbittlich, dass ihr nichts anderes übrig bleibt, als sich fallenzulassen.

Die Welt explodiert in Quecksilber, ihr Körper wird zusammengepresst und gleichzeitig in tausend Stücke gerissen. Ihre Scheidenmuskeln zurren sich um seinen Schwanz zusammen und melken ihn. Aus seinem Stöhnen wird ein Grollen wie von einem wilden Tier, er kämpft gegen sie an, will noch tiefer in sie gelangen. Seine Hände graben sich in ihr Fleisch. Sein Glied zuckt heftig in der Umklammerung ihres Unterleibes, als er kommt. Sein ganzer Körper bebt. Bobby will sich festhalten, will ihm gleichzeitig Halt geben. Sie richtet sich ruckartig auf und schlingt die Arme um seinen Oberkörper, vergräbt ihre Zähne in seiner Halsgrube. Sie schmeckt Salz und Moschus und Leder. Noch immer wird er durchgeschüttelt. Seine Rechte packt ihren Hinterkopf und presst ihr Gesicht gegen seinen Hals, die Linke gräbt sich in ihren Hintern.

Allmählich sickert die Anspannung aus seinen Muskeln, sein Schwanz zuckt immer noch in ihr. Er krault ihren Nacken, streichelt ihr Hüfte. »Du hast mich gebissen«, murmelt er. »Es macht dir Spaß, mich zu ärgern, hm?«

»Zurzeit ist es meine Lieblingsbeschäftigung.«

»Ach, vergiss, dass ich überhaupt gefragt habe.« Er gibt einen wohligen Seufzer von sich. Sein Unterleib zieht sich zurück, der Schaft gleitet aus ihr heraus. Wieder empfindet sie dieses dumme, unnütze Gefühl von Verlust.

Nuts hebt sie auf seine Hüfte, dreht sich mit ihr um und trägt sie durch den dunklen Raum. Vorsichtig lässt er sie aufs Bett gleiten, ihre Beine rutschen von seiner Mitte ab. Die Laken sind kühl auf ihrer erhitzten Haut; sie rollt sich auf die Seite und zieht die Knie an die Brust. Mist, Mist, Mist, ist alles, was sie denken kann. Die Lust ist verebbt, nun meldet sich der Verstand zurück. Am liebsten möchte sie in die Matratze versinken und nie wieder auftauchen.

Nuts setzt sich neben sie. Sanft schiebt er ihr Haar hinters Ohr. Er streichelt ihre Hüfte und küsst ihre Schulter. Sie spürt, wie sich das Bett unter ihm bewegt, hört das Leder knarzen, als er sich seiner Jacke entledigt. Er legt sich hinter sie und zieht sie an seine Brust. Noch immer trägt er seine Kleidung. »Du bist ein verflucht heißes Mädchen«, flüstert er ihr ins Ohr und schiebt eine Hand zwischen ihre Beine. »Dir gefällt, was ich mit dir anstelle.«

»Du hältst dich für unwiderstehlich, was?«, brummt sie. »Tut mir leid, dir das sagen zu müssen, aber ich hatte schon bessere Männer.«

Sein Brustkorb vibriert unter einem leisen Lachen. »Mh, deswegen hast du dich schon zum zweiten Mal von mir ficken lassen, obwohl du mich am liebsten umbringen möchtest.«

»Du bist ein echtes Arschloch«, stößt sie hervor und will von ihm abrücken.

»Und du ein bissiges Miststück, von dem ich dringend die Finger lassen sollte.« Er hält sie unerbittlich fest. »Du bist mehrmals hintereinander gekommen, Pepper-Girl. Was sagt dir das?«

»Dass das Ganze ein übles Ende nehmen wird. Vögelst du alle Frauen, die du entführst und töten willst? Und vorher demütigst du sie noch?«

Mit einem Ruck richtet er sich auf. Seine Silhouette ragt über ihr hoch und blockiert das wenige Licht, das durch das Fenster fällt. »Na klar, das ist ein verdammtes Hobby von mir«, knurrt er und springt aus dem Bett. Sie hört ihn durch den Raum stapfen, dann knallt die Badezimmertür ins Schloss.

»Wusste ich’s doch!«, brüllt sie ihm hinterher und wirft ein Kissen gegen die Tür. Dann vergräbt sie das Gesicht in die Bettdecke. Um sie herum, tief in sich spürt sie immer noch seine Hitze, seinen Hunger, seine hungrige Energie. Als habe er ein Brandeisen in ihre Seele gedrückt, damit sie ihn nie vergisst. Was für ein Schlamassel.

Wasser rauscht. Anscheinend duscht er ausgiebig.

Bobby sollte versuchen, aus diesem Zimmer herauszukommen, Doch alles, wozu sie sich aufraffen kann, ist, die Decke über ihren nackten Körper zu ziehen und sich zusammenzurollen.

Sie ist losgezogen, um ihre beste Freundin aus dem widerwärtigen Geflecht organisierter Kriminalität zu befreien und der Welt ein paar schmutzige Wahrheiten unter die Nase zu reiben. Und das Ergebnis? Sie hat die gleiche Dummheit ein zweites Mal begangen. Hat sich gefangen nehmen lassen. Sich von einem brutalen Rocker flachlegen lassen, der an Sassys Verschwinden beteiligt ist und knietief im Menschenhandel verstrickt ist. Einem Schweinehund, der in einer noch übleren Liga als Raphael spielt.

Und es hat ihr gefallen. Wie erbärmlich sie doch ist. »Jeder bekommt, was er verdient, Roberta Morgenroth. Auch du«, flüstert sie erstickt ins Kissen.

Kein Wunder, dass kein Mann sie respektiert.

Seufzend dreht sie sich zur Seite und starrt auf das dunkle Rechteck des Hotelfensters. Erste Sterne blinken auf, vom Parkplatz im Hof ist schwacher Lichtschein zu sehen.

Die Tür zum Bad öffnet sich und Bobby zieht automatisch die Decke bis zum Kinn. Ein zweites Mal wird er nicht …

»Hey, Pepper-Girl, alles klar bei dir?«, flüstert Nuts über ihr.

Sie blinzelt und dreht sich um. »Nein. Wenn du es noch einmal wagen solltest, ein Foto zu machen, erschlage ich dich mit deinem eigenen Handy.«

Seine Zähne blitzen im Dunkeln. »Ich habe mich dafür entschuldigt. Das war nicht richtig, es wird nie wieder vorkommen.« Sie kann sehen, dass sein Oberkörper nackt ist. Er zieht die Decke weg, drückt einen Kuss auf ihre Hüfte. »Du brauchst dringend Entspannung, Schätzchen.«

»Ich brauche vor allem einen klaren Verstand«, murmelt sie sich selbst zu.

»Damit du wieder Unheil anrichten kannst? Überlass die Entscheidungen zur Abwechslung anderen.« Er schiebt einen Arm unter ihre Kniekehle, den anderen unter ihre Schultern und hebt sie hoch.

»Was soll das werden?« Sie zappelt erschreckt herum und umklammert seinen Nacken.

»Entspannung«, sagt er bestimmt und trägt sie ungeachtet ihres Protests ins Bad.

Aus der Badewanne quillt Schaum, es duftet intensiv nach Vanille. Die Luft ist feuchtwarm. Nuts stellt sie auf die Füße und drückt die Tür ins Schloss. »Ab in die Wanne mit dir, Süße. Ich werde dir eine Massage verpassen, die du so schnell nicht vergisst.«

»Das klingt wie eine Drohung.« Überrumpelt taucht sie die Hand ins Wasser: Es ist nicht zu heiß, nicht zu kalt. Ein Schaumbad – verrückt!

»Ich kann dich auch reinwerfen«, sagt Nuts grinsend und streift seine Jeans samt der engen Shorts herab. Sein Schwanz ist immer noch – oder schon wieder – halb steif. Er folgt ihrem Blick, sein Grinsen bekommt diesen schmutzigen Zug. »Das ist nicht meine Schuld, Pepper-Girl. Du bist ein verflucht scharfes Mädchen, wenn du mal eine Weile die Klappe hältst und tust, was man dir sagt.«

»Wenn du auf devote Weibchen stehst, bist du bei mir falsch!«, grollt sie.

»Sag bloß.« Er deutet mit dem Kinn auf den Schaumberg. »Jetzt hüpf schon rein. Nicht jede Frau kommt in den Genuss meiner ganz speziellen Spezialmassage.«

Sie verdreht die Augen, klettert aber trotzdem ins Wasser. Tatsächlich ist ein heißes Bad eine außerordentliche Verlockung; unwillkürlich schließt sie die Augen und inhaliert den Duft.

Nuts steigt hinter ihr in die Wanne. Er zieht sie zwischen seine Beine und an seine Brust. Sie strampelt auf, Wasser schwappt über den Rand und platscht auf die Fliesen. »Schon gut, ich bringe dich nicht um«, murmelt er ihr ins Ohr. »Jetzt noch nicht.« Seine Hand streichelt ihren Leib.

»Wie beruhigend.« Sie lehnt den Hinterkopf gegen seine Schulter, obwohl sie es besser wissen sollte. Auch er entspannt sich spürbar. Sie fragt sich, ob er so etwas öfter macht: Sex mit Frauen haben, die ihm bestenfalls gleichgültig sind, und sie anschließend in der Badewanne ertränken. Aber sie ist zu träge, um darüber nachzudenken.

Sie legt ihre Finger auf seine Hand und genießt Stille und Wärme und das schöne Gefühl von Haut an Haut. Seit der Raphael-Sache hat Bobby für sich entschieden, dass sie kein Herumgeschmuse braucht. Man macht sich damit nur schwach und abhängig. Kluge Frauen wuppen ihr Leben auch ohne einen Typen. Zu viel Vertrauen endet immer in Desaster und Enttäuschung und am Ende ist man doch allein.

Oder tot, wer weiß?, schnurrt die Stimme der Vernunft. Enthüllungsjournalisten leben gefährlich.

Nuts knabbert sanft an ihrem Hals, saugt an der feuchten Haut und lässt seine Zunge über die Stelle kreisen, wo ihr Blut dicht unter der Oberfläche klopft.

»Wenn du mir noch einen Knutschfleck verpasst, werde ich dich wirklich töten«, sagt sie schläfrig.

»Verdammter Mist, dann muss ich jetzt sterben.« Sie spürt sein Lächeln und will sich aufrichten. Er hält sie fest an sich gepresst. »Mach kein Drama draus, Süße. Ist nur ein kleiner Fleck. Es sieht sogar ganz hübsch aus.«

»Ich hasse dich.«

»Wem willst du etwas vormachen?« Er schmiegt sein Gesicht in ihr feuchtes Haar. Seine Rechte wandert über ihren Bauch hinab und zwischen ihre Beine. Der Daumen presst sich kurz auf ihre Perle, bevor er sie zart umspielt. Zwei Finger fahren durch ihren Spalt, tauchen in ihr Inneres. Die Linke umgreift eine Brust und spielt mit der Spitze.

Unwillkürlich bewegt sich ihr Becken. Er weiß genau, was er mit seinen Fingern tun muss, um das Prickeln in ihren Eingeweiden zum Leben zu erwecken. Ihre Beine strecken sich.

»Genieß es«, flüstert er und beißt sanft in ihr Ohrläppchen. Es fühlt sich nicht so an, als wolle er sie ermorden.

»Aber ich … ich möchte wissen, was … oh! … ihr mit Sassy …« Ihre Gedanken driften in alle Richtungen davon wie entlaufene Tiere.

»Nicht jetzt, Pepper-Girl. Nicht reden, nur genießen.« Seine Stimme, tief und hypnotisch, wird leiser. Die raue Daumenspitze übt leichten Druck auf ihre Klitoris aus und umspielt den geschwollenen Knoten sofort wieder, bevor es unangenehm wird. Gleichzeitig touchieren die Finger den empfindlichsten Punkt in ihrem Innern, an dem tausend Nervenstränge zusammenlaufen. Wildes Kribbeln tanzt durch ihren Körper. Ihr Körper bewegt sich von ganz allein unter seiner Hand. Das Wasser gerät in Bewegung. Sie krallt sich an seinem Unterarm fest, als ein lichtheller, sirrender Höhepunkt ihre Muskeln zusammenzieht. Nuts stößt tief in sie hinein und gibt wohlige Laute von sich, als gefalle es ihm außerordentlich, wie sie auf ihn reagiert. Sein Glied drückt gegen ihren Po.

Es dauert eine Weile, bis ihre Nerven nicht mehr flirren und ihr Atem sich beruhigt. »Du bist ein manipulativer Mistkerl«, brummt sie.

»Eigentlich nicht. Aber ich mag es, wenn du wegen mir kommst.« Er haucht Küsse auf ihre Schulter und schiebt sie ein wenig von sich, um ihren Nacken mit sanftem Druck zu massieren. Selbst das kann er richtig gut. Die Daumen graben sich in die angespannten Muskeln und lockern sie nach und nach. Bobby seufzt leise und lässt den Kopf nach vorn fallen. Mattigkeit breitet sich in ihren Gliedern aus.

»Wie zahm du plötzlich sein kannst«, murmelt Nuts. »Liegt das am Sex? Dann bist du bisher eindeutig zu kurz gekommen. Du brauchst mehr Sex.«

»Ich brauche Antworten, Nuts. Und ich will meine Freundin zurückhaben.« Und etwas Schokolade wäre auch nicht schlecht. Schokolade ist gut für die Nerven. Vor allem, wenn sie viel Kakao enthält. Und Krokantstückchen. Schokolade, die auf der Zunge zerschmilzt … Bobby stößt einen weiteren Seufzer aus. »Ich bin einfach nur müde, frustriert, total am Ende.«

»Arme kleine Beißzange. Wir finden Sassy schon.«

»Nicht wir. Ich«, erwidert sie. »Ihr lasst eure Pfoten von ihr, hast du verstanden?«

»Willst du uns allen Ernstes vorschreiben, was wir tun sollen?« Seine Finger graben sich tiefer in ihre Schultern. »Wir haben hier das Sagen, vergiss das nicht. Ich habe gerade meine freundlichen fünf Minuten, aber die sind ganz schnell vorbei, wenn du wieder aufmüpfig wirst.«

Sie knurrt und will ihm eine passende Antwort geben. Sein Griff wird zum Schraubstock. Sie windet sich, um der Pein zu entkommen. »Das tut weh!«, jault sie.

»Muss doch meinem schlechten Ruf gerecht werden, bevor du noch vergisst, mich zu hassen.« Er lässt locker und knetet ihre Schultern weiter durch, als wäre nichts geschehen.

Für Bobby ist die Entspannung dahin. Sie will raus hier.

Nuts hält sie an Ort und Stelle. Seine vermeintliche Fürsorge ist nichts als getarnte Gewalt. Zuckerbrot und Peitsche nach Bikerart. Sex and Crime und obendrauf noch etwas Brutalität. Typen wie er sind gierige, tollwütige Raubtiere, die sich ohne zu zögern auf ihre Beute stürzen, um nur ein paar traurige Knochen übrig zu lassen. Davor nehmen sie sich noch rücksichtslos ihre Dosis Spaß.

Und was macht Bobby, die schlaue Journalistin?

Sie verzichtet darauf, sich selbst die Antwort zu geben. Sie ist so erbärmlich in ihrer Dummheit! »Mir wird kalt«, murmelt sie. »Ich möchte raus aus dem Wasser.«

Nuts hält inne. Er streicht mit den Fingerknöcheln über ihren Nacken, dann gibt er sie frei.

Eilig klettert sie aus der Badewanne und angelt nach einem Badetuch. Sie dreht ihm den Rücken zu, während sie sich oberflächlich abtrocknet und das Tuch um ihren Körper schlingt. Das Haar kringelt sich auf ihren Wangen, ihre Haut dampft. Ihre Fußsohlen hinterlassen Abdrücke auf dem Teppich, als sie das Bad verlässt.

Im Schlafraum fröstelt sie. Bevor sie das Licht einschaltet, zieht sie die Vorhänge zu. Ihre Klamotten liegen überall verstreut, aus dem Telefon am Boden kommt ein leises Tut-tut-tut. Sie verfrachtet den Apparat zurück auf den Schreibtisch und streift sich ihre Kleidung über, obwohl ihr Rücken immer noch feucht ist. Während sie sich die Haare trocken rubbelt, überdenkt sie zum x-ten Mal ihre Lage. Wenn sie gegen die Tür hämmert und laut genug brüllt, kann sie hoffentlich mit Hilfe durch einen Gast rechnen, selbst wenn das Personal mit den Bikern unter einer Decke steckt. Aber Nuts’ Komplize ist gleich nebenan. Er wird wahrscheinlich dafür sorgen, dass niemand zu neugierig wird wegen des Lärms.

»Die Art, wie du die Tür anstarrst, gefällt mir nicht«, sagt Nuts hinter ihr.

Sie dreht sich langsam um. Auch jetzt trägt er nur die Jeans. Seinen Hals schmückt der Lederriemen mit dem Anhänger in Form eines Bullenschädels. Der Ring in der Augenbraue glitzert im trüben Licht der Deckenfunzel. Auf seine einschüchternde Art ist Nuts wirklich schön mit den sehnigen, trockenen Muskeln unter der glatten Haut, der schmalen Hüfte und den langen Beinen. An den Armen treten die Adern hervor, um die kräftigen Handgelenke winden sich Lederarmbänder. Er wippt leicht auf den Ballen und hat die Daumen in die Hosentaschen gehakt. »Lass es einfach gut sein. Du kommst hier nicht raus, also spar dir die Energie.« Auch wenn ein winziges Lächeln seine Mundwinkel umspielt, besteht er aus angespannter, kontrollierter Energie, die sich jederzeit entladen kann. »Ansonsten wäre ich gezwungen, dich zu fesseln und im Schrank zu verstauen.«

Sie schüttelt zornig den Kopf. »Du bist echt das Allerletzte! Frauenhasser, was?«

»Wie kannst du …?« Das Grinsen verschwindet. »Du solltest dein selbstgerechtes Mäulchen nicht so weit aufreißen, verdammte kleine Miss Harmlos. Ich könnte deine Beleidigungen persönlich nehmen und dich übers Knie legen.«

»Behandle mich nicht wie ein dummes minderjähriges Gör!«, faucht sie ihn an.

»Ich behandle dich so, wie du es verflucht noch mal verdienst!«, gibt er scharf zurück. »Und glaub, bisher war ich verdammt nachsichtig mit dir.«

»Oh ja, das habe ich gemerkt. Vielen Dank!« Sie wirbelt herum und rüttelt an der Türklinke, weil ihr nichts Besseres einfällt.

Nuts packt sie hart am Oberarm und reißt sie zurück. »Miststück!«, knurrt er. An seiner Schläfe pocht eine Ader, seine Lippen sind so fest zusammengepresst, dass sie fast weiß wirken.

»Gangster!« Sie fixiert ihn mit zusammengezogenen Brauen und ballt die Fäuste. Wie gerne würde sie ihm einen satten Kinnhaken verpassen, der ihn quer durch den Raum katapultiert. Ihm für jede süffisante Bemerkung, für jede grobe Behandlung eine Quittung geben, die er so schnell nicht vergisst.

Er starrt sie aus seinen hellgrünen Augen an. Quecksilber scheint durch die Iris zu wabern. Es ist verrückt, dass die Augenfarbe sich der Stimmung eines Menschen anpassen kann. Und auch beängstigend. Bobby will sich abwenden, doch Nuts’ Hände legen sich um ihr Gesicht und zwingen sie, seinen kochenden Blick zu erwidern. Sie spürt Nervosität aufsteigen, dabei ist sie doch die unangefochtene Königin der Blickduelle.

»Deine Augen … echt verrückt«, murmelt er. »Was tust du mir nur an?« Dann beugt er sich vor und küsst sie so vorsichtig, als könne sie zerbrechen.

16 - French

French steht am Fenster und schaut in die Dunkelheit hinaus. Seine Gedanken umkreisen einander, ohne je an ein Ziel zu gelangen.

Aus dem Nebenzimmer hört er ein-, zweimal Stimmen, gedämpftes Gepolter, dann Stille. Es geht ihn nichts an; Pepper ist allein Nuts’ Angelegenheit. Ihm fällt dieser chinesische Fluch ein: Mögest du in interessanten Zeiten leben. Auf die Zwei nebenan trifft das sicher zu.

Er fragt sich, was er selbst sich wünscht. Hin und wieder ist ein ruhiger Hafen eine tolle Sache, aber nach wenigen Tagen würde er durchdrehen. Vorhersehbarkeit bietet Sicherheit; er braucht keine Sicherheit. Er braucht … irgendetwas anderes.

Ein Surren schreckt ihn auf. Es kommt aus der Lederjacke, die er über die Stuhllehne geworfen hat. Jemand ruft über sein Prepaidhandy an. Unbekannte Nummer.

»Wer ist dort?«

»Devid. Ich hoffe, du erinnerst dich an mich.«

French lässt sich seine Überraschung nicht anmerken. »Steht eine von Brunners geheimnisvollen Partys an? Oder hast du etwas anderes für mich?«

Lachen am anderen Ende. »So schnell geht das nicht, mein Freund. Wir möchten dich zuerst noch ein wenig beschnuppern.«

»In wessen Auftrag rufst du an?«

»Mein Freund, du willst etwas von uns, nicht umgekehrt. Brunner hast du halbwegs überzeugt, aber er ist nur ein einzelner Mann in unserem großen Team. Triff mich in einer Stunde am Bel Etage.« Devid legt auf.

French zieht seine Jacke über. Was auch immer dieser Anruf zu bedeutet hat: Endlich geschieht etwas. Er verlässt sein Hotelzimmer und verharrt kurz vor der Tür zum Raum nebenan. Die leisen Geräusche, die er vernimmt, entlocken ihm ein flüchtiges Grinsen. Nicht der richtige Moment, um Nuts zu stören. Falls der Anruf sich als Falle entpuppt – davon geht er aus –, ist es klüger, Nuts nicht mit hineinzuziehen.

Nur wenige Fahrzeuge stehen auf dem Parkplatz. French schwingt sich auf sein Bike, schließt den Kinnriemen des Helms und bindet das Halstuch um die untere Gesichtshälfte. Der Motor wummert laut, der Sound wird von den alten Hausfassaden verstärkt und bringt die kühle Abendluft zum Erzittern.

Er lenkt sein Bike langsam am Hafenkai entlang. Pärchen schlendern über die Promenade, Hundebesitzer lassen ihre Fiffis am Ufer laufen, die Hot Dog-Wagen und mobilen Pommesbüdchen füttern die letzten Hungrigen ab. Auf der niedrigen Mauer hocken junge Leute in Grüppchen, knipsen Selfies und lassen Weinflaschen kreisen.

Blicke folgen ihm, aber daran ist er gewöhnt, auch wenn es üblicherweise die Kutte mit den Club-Insignien ist, die die Aufmerksamkeit der Leute auf sich zieht. Er vermisst die Lederweste mit all den Patches, die er sich über die Jahre erworben hat. Jeder Aufnäher steht für eine Episode seines Lebens. Alle zusammen zeigen der Welt auf, wer der Mann ist, der die Kutte trägt. Er muss nicht täuschen, nicht lügen, niemanden überzeugen.

Rechts und links ziehen hellerleuchtete Kneipen, Bars und Striplokale vorbei; die Gehsteige füllen sich mit Amüsierwilligen. Die Hausfrauen, Arbeiter und Büromenschen hasten nach Hause.

Obwohl French sich im Klaren darüber ist, dass er sich auf feindlichem Gebiet befindet, bleibt er entspannt. Es ist diese fatale Scheiß-egal-Haltung, die seit geraumer Zeit von ihm Besitz ergriffen hat. Er weiß, dass er für seine Gleichgültigkeit irgendwann die Rechnung präsentiert bekommen wird, aber auch das berührt ihn nicht.

Einige Male passiert er andere Biker. Er checkt die vorbeifahrenden Maschinen ab, registriert die Colours und die Embleme auf den Bikes und weiß, dass die anderen das Gleiche tun. Erkennen sie, zu welchem MC er gehört? French hat keine Ahnung. Er schaut in den Rückspiegel; niemand wendet sein Motorrad, um ihm zu folgen.

In einer engen Hintergasse stellt er seine Breakout ab; Müllcontainer verbergen das Motorrad vor neugierigen Blicken, der Gestank nach nach Pisse und verrottenden Abfällen wird hoffentlich ein Übriges tun.

Die grellen Lichter auf der Vergnügungspromenade drängen die Nacht zurück. Autos hupen, Menschen brüllen und lachen, Musik ist zu hören. Ein spärlich bekleidetes Mädchen mit Zylinder und mörderischen Stilettos drückt ihm einen Flyer in die Hand, den er achtlos zu Boden segeln lässt. Er stellt den Kragen seiner Lederjacke hoch und wandert durch das belebte Hafenviertel.

Erst, als er vor dem Eingang des Bel Etage steht, schaltet sich sein Verstand wieder ein. Er begeht eine Dummheit. Nuts weiß nicht, wo sein Kumpel sich gerade befindet.

Der Knochenbrecher, der die Tür bewacht, richtet sich auf, als er French erblickt, bewegt sich aber nicht von der Stelle. Er trägt eine Dirty Demon-Kutte, genau wie der andere Türsteher, der gerade eine Gruppe besoffener Halbstarker abfertigt. Die Jungs beharren lallend auf Einlass und protestieren, als er lediglich den Kopf schüttelt. Einer macht den Fehler, die Kutte des Demon-Bikers anzufassen. Ein harter Schlag gegen die Brust katapultiert ihn rückwärts auf das Pflaster. French tritt beiseite, als der Junge am Boden landet. Der massige Riese von Türsteher beäugt ihn immer noch.

»Da bist du ja.«

Er fährt herum und erblickt Devid, der sofort eine abwehrende Geste macht. »Ich bin’s nur, Mann. Kein Stress, ja?«

French schnaubt und lockert die Schultern. »Warum hast du mich herbestellt?«

»Ein bisschen plaudern, ein bisschen näher kennenlernen. Wir möchten wissen, mit wem wir vielleicht zusammenarbeiten werden, das verstehst du sicher.« Auch heute sieht Devid aus wie vom Laufsteg gehüpft. Der Dreitagebart ist perfekt konturiert, seine Haare ordentlich gestutzt und die Lederjacke könnte eine Stunde zuvor noch im Laden gehangen haben. Eine After Shave-Wolke umwabert das hübsche Gesicht. Der Schönling grinst. »Kennst du das Bel Etage? Es gehört Geschäftspartnern von uns.«

»Ist mir bekannt. Aber der Schuppen sieht nicht sonderlich einladend aus.«

»Der äußere Anschein täuscht. Da drin wird dir jeder Wunsch erfüllt, mein Freund. Dagegen ist das Artemis ein Friseursalon.«

»Hm«, macht French skeptisch. »Nutte ist Nutte, egal, wo sie arbeitet. Und die Inhaber gehören nicht gerade zu meinen Kumpeln.«

»Ach, mach dir keine Gedanken.« Devid klopft ihm auf den Rücken, als wären sie allerbeste Freunde. »Die Demons wollen Geld verdienen wie wir alle. Du kommst mit mir und sie werden keine Fragen stellen. So läuft das.«

»Du hast richtig was zu melden bei den Jungs, hm?«, brummt er. »Ich dachte, du wärst nur ein kleiner Abschlepper.«

Devid verzieht das Gesicht. »Ich bin derjenige, der für Nachschub sorgt! Die Mädchen, die ich aussuche, sind immer hochklassig, darauf können sich die Demons verlassen. Unverbrauchtes Frischfleisch, ganz jung und mit Top Optik.«

Es juckt French in den Fingern, dem kleinen Wichser die Scheiße aus dem kranken Hirn zu prügeln! Doch er sagt: »Klingt nach einem echten Traumjob. Frauen anmachen und zurechtbiegen und noch Geld dafür bekommen.«

»Es gibt beschissenere Arten, seine Kohle zu verdienen. Ich habe Free Fuck, auch nachdem wir sie zugeritten und abgegeben haben.« Devid grinst. »Manche Weiber zicken anfangs ganz schön herum, aber wir haben bisher noch jede dazu bekommen, zu spuren. Und die Aufmüpfigsten bringen am Ende die meiste Kohle ein. Feuer im Arsch, weißt du.« Er fasst sich in den Schritt. »Viele Männer stehen darauf, ein Mädchen zu Räson zu bringen. Das gibt ihnen nen besonderen Kick.«

»Unverbrauchtes Frischfleisch, ja? Genau das, was ich suche.«

»Nicht hier, Kumpel. Da musst du bis zur nächsten Party warten.«

Frenchs Miene bleibt unverändert. »Was habt ihr sonst für Mädchen da drin?« Er deutet auf die Fassade des Bel Etage.

Devid hebt die Achseln. »Der Chef hat jede Woche neue Mädels am Start. Langweilig wird es nie. Und du siehst nicht aus wie ein Mann, der es langweilig mag.«

»Eintönigkeit ist nicht mein Ding.«

»Na, siehst du. Lass uns reingehen und schauen, was wir für dich tun können.« Wieder ein kumpelhafter Schlag auf die Schulter.

French schafft es sogar, das Grinsen zu erwidern.

Die Augen der Türsteher kleben an seinem Rücken, als er sich mit Devid in das schummrig rote Innere des Bordells begibt. Eine schwere Wolke aus Schweiß und Parfum wabert ihnen entgegen. Zu allem Überfluss trennt ein Perlenvorhang den Eingangsbereich von der Bar. Ein beschissener Perlenvorhang! Die Plastikkugeln klappern aneinander.

Der Innenraum ist überheizt und dank zahlloser Kunstpflanzen, Säulen und Paravents unübersichtlich. French fällt es schwer, die Dimensionen der Bar abzuschätzen. Nur wenige Gäste nippen an überteuerten Getränken, unterhalten sich mit drallen Damen in Dessous oder spielen an entblößten Brüsten herum. Loungemusik dudelt aus versteckten Lautsprechern. In einer Sofaecke lümmeln sich drei Typen mit Dirty Demon-Colours. Jeder von ihnen hält ein Mädchen auf dem Schoß, das kaum älter als sechzehn, siebzehn Jahre wirkt, und gräbt seine schmutzigen Finger in zartes Fleisch. Die Nutten tragen hochhackige Sandalen, spitzenbesetzte Slips und leere Gesichter, die nur dann eine Regung zeigen, wenn einer der Kerle grober zupackt. Am Kiefer einer kleinen Blonden zeichnet sich eine dunkle Prellung unter dem dicken Make-up ab.

Die Frauen am Tresen drehen sich wie auf Kommando ihnen zu und checken Devid und French ab. »He, Devid«, säuselt eine, die gute vierzig Jahre alt sein mag. »Möchtest du heute mal eine richtige Frau haben?«

»Quatsch mich nicht an, Schlampe«, sagt der junge Rumäne, ohne sie zu beachten. Er winkt French, ihm nach hinten zu folgen, wo sich zwei Mädchen ohne sonderlich viel Elan um Stangen winden und ihre nackten Hintern präsentieren. In den Sesseln davor sitzen drei Geschäftsmänner mit gelockerten Krawatten. Einer hat seine Hand in seine geöffnete Hose gesteckt und wichst ungeniert, während seine Glitzeraugen an der schmächtigen Rothaarigen mit den winzigen Brüsten kleben.

»Das da ist euer Frischfleisch?«, sagt French und zieht eine Grimasse. »Nicht sehr beeindruckend.«

»An denen ist nichts mehr frisch. Die sind bereits durch sämtliche Clubs geschickt worden. Komplett durchgefickt – mehr als dreißig Euro pro Kunde ist an denen nicht mehr zu verdienen. Die Demons betreiben irgendwo draußen auf dem Land einen SM-Club, da wird für die Rothaarige Endstation sein. Die ist noch gut für Schmerzen und Gangbang. Die andere – mal sehen. Entweder Laufhaus oder Videoproduktion. Bis sich ein Käufer findet, können sie noch an der Stange tanzen.« Er redet wie ein Gemüsehändler, der überlagerte Ware aussortieren muss.

Die beiden Mädchen sind bestimmt nicht älter als Anfang Zwanzig, aber ihre toten Blicke gehen ins Nichts, ihre Bewegungen erinnern an Marionetten und ihre Körper weisen Male auf, die nicht der Leidenschaft entstammen. Auf dem Schenkel der Rothaarigen sind kleine kreisförmige Brandnarben zu sehen.

In Frenchs Kehle ballt sich Übelkeit zusammen. Natürlich kennt er Bordelle von innen; sein MC betreibt mehrere Läden und er selbst hat nun mal Spaß an Sex. Aber bei den Läden der Bullheads handelt es sich um ganz normale Clubs mit ganz normalen Frauen, die ihren Job tun wie jeder andere Dienstleister auch. Manche mögen ihre Arbeit und verbinden das Angenehme mit dem Nützlichem. Keine hat diesen erschreckend leblosen Ausdruck im Gesicht. Waren die anderen Gäste hier blind, dass sie die Spuren am Körper der Mädchen nicht sahen, oder machte es sie sogar an, zu wissen, dass die Mädchen Gewalt erlebten?

Er lässt sich Devid gegenüber in einen Sessel fallen und blickt sich scheinbar interessiert um. Zwar ist er ein Arschloch und ein egoistischer Dreckskerl, der sich gerne durch alle Betten vögelt, aber selbst für ihn gibt es Grenzen. Vielleicht besitzt er sogar etwas ähnliches wie ein Gewissen. Typen, die sich daran aufgeilen, Frauen zu quälen und zu misshandeln, gehören seiner Meinung nach kastriert. »Und wo sind nun die hübschen Auslagen, von denen du gequatscht hast?« Er hofft, dass seine Miene möglichst gelangweilt wirkt.

»Du suchst Zerstreuung, mein Freund, ja? Erstmal trinken wir etwas, dann schauen wir, was die Demons diese Woche im Angebot haben.« Devid winkt durch den Raum und keine Minute später stöckelt eine Schwarzhaarige mit künstlichen Brüsten heran. Sie hat Troddeln auf ihren Nippeln kleben, die bei jeder Bewegung hin und her schwingen. Im Bauchnabel steckt ein Ring mit einer Kette, die zu einem Silberreif um ihren Hals führt. Sie trägt Overknees, aus denen halterlose Strümpfe lugen und einen String. »Devid, mein Hübscher, ich freue mich, dich zu sehen«, sagt sie auf eine Weise, die ganz und gar nichts mit Ich freue mich zu tun hat. »Hast du heute einen Freund mitgebracht? Was kann ich euch Jungs Gutes tun?«

Sie ordern Whiskey on the Rocks, »auf Kosten des Hauses«, wie Devid großspurig erklärt. »Das ist das Mindeste, was ich für einen Mann tun kann, der ganz allein in einen feindlichen Laden marschiert. Wir sollten auf deinen Mut anstoßen – oder auf deine Verrücktheit.«

Danke für die Erinnerung. Die drei Demons hinten auf den Sofas werfen hin und wieder Blicke herüber, während sie an den Mädchen herumfummeln. French hofft, dass sie nur hier sind, um nach dem Rechten zu schauen und sich bald wieder auf den Weg machen, um ihre Runde durch ihre anderen Clubs zu drehen. Aber sein Bauchgefühl flüstert ihm etwas anderes zu. »Sag mal, wie läuft dein Job eigentlich so ab?« Er beugt sich vor und faltet die Hände. »Mich interessiert das wirklich. Ich habe von dem Business nicht viel Ahnung.«

»Ist mir nicht entgangen, mein Freund.« Devid grinst. Er besitzt so ein smartes, selbstsicheres Grinsen, das auf unbedarfte junge Frauen wahrscheinlich wie ein Magnet wirkt. Finns Lächeln ist ganz ähnlich, nur fehlt dahinter die Berechnung. Wenn Finn lächelt, dann lachen seine Augen. Devids Augen hingegen sind nicht weniger leblos als die der Mädchen auf der Bühne. »Ich habe ein Gespür für gute Jagdgründe. Ich weiß, in welchen Kneipen oder Clubs man die richtigen Mädchen findet. Das ist ein Instinkt, verstehst du?«, sagt Devid so selbstgefällig, dass es Frenchs Faust erneut zu jucken beginnt. »Ich gehe rein, checke ab und sehe sofort, ob geeignetes Material dabei ist. Jung, unerfahren, aber wild auf Abenteuer. Und natürlich müssen sie richtig heiß aussehen. Das Auge fickt mit.« Er lehnt sich zurück und betrachtet seine gepflegten Fingernägel. »Ich kriege sie alle rum. Alle. Ich mache auf gute Manieren und der richtigen Dosis Verruchtheit, da kann keine widerstehen. Ein paar Drinks ausgeben, vielleicht ein Essen spendieren, den Stuhl zurechtrücken und mir ihr dummes Gerede über Schuhe und Uni und ihre Luxusproblemchen anhören. Im richtigen Moment flüstere ich ihnen was Versautes ins Ohr. Schon zappeln sie am Haken.« Er lacht auf. »Frauen abschleppen ist eine Kunst, mein Freund. Dazu braucht man Talent.«

»Und das klappt immer beim ersten Anlauf?«

»Nee, bei manchen muss man hartnäckig werden. Da kostet es mich ein paar Abende, bevor sie bereit sind, in meinen Wagen zu steigen. Der Aufwand lohnt nicht bei jeder Schlampe.«

Die Bedienung stakst heran und stellt zwei Gläser mit verwässertem Whiskey auf den Tisch. Zuviel Eis, war ja klar. Sie lächelt French geschäftsmäßig zu, bevor sie wieder verschwindet. Ihr herzförmiger Hintern wackelt aufreizend im schummrigen Rotlicht. Aus der Ecke der Demons heult ein Mädchen auf, ein Mann lacht dröhnend.

Devid langt nach seinem Glas und wartet, bis French seines erhoben hat. »Aufs Geschäft, mein Freund. Auf lukrative Zeiten«, sagt der Rumäne.

»Auf die Frauen und das Geld«, erwidert French. Die Eiswürfel klacken gegen die Glasränder. »Du packst die Mädchen also in deinen Wagen und das war’s?« Dumme Frage. Er hat eine ziemlich genaue Vorstellung davon, wie das weitere Procedere abläuft. French ist ein Outlaw Biker. Es bleibt nicht aus, dass man Einblicke in die Machenschaften anderer OMCGs erhält. Aber er möchte es aus Devids Mund hören, hier und jetzt. Er möchte einen triftigen Grund haben, um so richtig auszurasten.

»Natürlich nicht.« Devid zieht eine Grimasse. »Die Mädels schnallen bald, dass ich nicht der Märchenprinz bin, der mit ihnen auf die Bahamas jettet. Dann fangen sie an, rumzuschreien und ich muss etwas grob werden. Die meisten geben schnell auf. Weiber haben Angst vor Schmerzen und tun alles, wenn sie erst mal ein, zwei Faustschläge in den Magen kassiert haben. Ich schlage nie ins Gesicht. Nicht gut für den Verkauf. Ich bringe sie zu meinen Freunden, Bela, Sergiu und den anderen. Wir nehmen uns das Mädchen vor und bringen sie auf Kurs, machen ihr klar, dass sie zu spuren hat. Bela entscheidet, ob sie was taugt. Wenn ja, bekomme ich meine Tausendfünfhundert und er kümmert sich um den Rest. Fotos machen, eine kurze Beschreibung verfassen – Alter, Tittengröße, Besonderheiten – und wenn wir eine solide Zahl an Frischfleisch zusammen haben, schicken wir die Angebote an unsere Kunden raus. Die Demons nehmen uns einen Teil der Ware ab; die haben immer Bedarf an Nachschub. Alle anderen gehen an Brunner oder andere Käufer. Logistik, eigentlich ziemlich langweilig.« Devid zuckt die Achseln.

»Ja, klingt beschissen öde.« French ringt sich ein Grinsen ab und stürzt den Whiskey hinunter. Er kann sich denken, was mit Mädchen geschieht, die von Bela als Nicht tauglich befunden werden. Straßenstrich im Ausland oder ein Grab im Wald. Mit Mühe lenkt er seine Gedanken wieder zurück auf seine Aufgabe, versucht sich zu erinnern, welche Haarfarbe Sassy hat. Hellblond, genau wie ihr Bruder Tiny. »Ich mag Blondinen. Unverbraucht und jung, aber mit Feuer im Arsch. Meinst du, ich werde hier heute Abend fündig?«

Devid zieht die Brauen zusammen. »Woher soll ich das wissen?«, sagt er lauernd. »Frag die Chefs.« Er deutet mit verschlagenem Grinsen zu der Ecke, in der die Demons herumlungern.

»Keine gute Idee. Ich dachte, du wüsstest, was hier so durchgeschleust wird.«

Devid hebt sein Glas an die Lippen und mustert French auf eine Weise, die ein Kribbeln in seinem Magen erzeugt. »Du bist ein Mann mit besonderen Vorlieben, eh? Zappeln und schreien und flehen macht dich an, ja?«

»Erwischt«, sagt French gleichmütig. »Blümchensex ist nichts für mich. Darum interessiere ich mich für Brunners spezielle Partys, von denen er geredet hat.«

»Ja, das kann ich mir vorstellen«, nuschelt Devid in seinen Whiskey. »Ich glaube nicht, dass du eine Einladung bekommst, mein Freund. Dein Boss vielleicht, aber du bestimmt nicht.«

»Warum nicht?«

»Weil du nur ein Scout bist. Es lohnt nicht, das Risiko einzugehen. Die Partys sind wirklich sehr, ehm, speziell. Die Gäste zahlen viel Geld, um dabei sein zu dürfen.«

Shit, verdammter. »Am Geld soll es nicht scheitern.«

»Was ist mit Vertrauen, Freund?« Devid beugt sich vor. »Du bist aus dem Nichts hier aufgetaucht und erzählst uns wilde Geschichten von Machtübernahme und Globalisierung und mehr Profit. Aber im Grunde wissen wir gar nichts von dir.«

»Du traust mir nicht?«

Der andere wiegt den Kopf. »Dieses Mädchen, das euch auf dem Parkplatz vor dem Artemis entwischt ist – ich könnte schwören, dass ich sie kenne.«

Doppelshit.

»In unserem Geschäft ist Vorsicht ein lebenswichtiger Faktor, dicht gefolgt von Misstrauen.« Devid lächelt auf eine Weise, die French nicht gefällt. Das Kribbeln in seiner Magengrube verstärkt sich. Der Blick des jungen Rumänen huscht zur Seite und schnell wieder zurück.

Aus den Augenwinkeln nimmt French Bewegungen wahr. Im dunkelroten Licht der Bar sind die drei sich nähernden Demons nicht mehr als gesichtslose Schemen.

»Du verlogene Ratte«, sagt French leise zu Devid. Dann geht alles sehr schnell. Er springt auf, als der erste Demon ihn fast erreicht hat, wirbelt herum und verpasst dem Kerl einen satten Sidekick in die Kronjuwelen. Jaulend geht der zu Boden. Die beiden anderen stürzen sich auf ihn. Frauen kreischen, Devid hüpft aus seinem Sessel und weicht zurück.

Ein Faustschlag gegen den Kiefer trübt Frenchs Blickfeld und lässt ihn taumeln; gleichzeitig kontert er mit einem gelungenen Hieb in die Nieren des Mannes, der wie ein Taschenmesser zusammenklappt. Der dritte packt ihn im Würgegriff und drückt seine Kehle zusammen. »Ich mach dich alle, Bullhead-Wichser!«, knurrt ihm der Mann ins Ohr. French hakt sich in den Unterarm des Demon ein, reißt ihn ruckartig nach unten und bekommt wieder Luft. Er vollführt eine Drehung aus der Hüfte und schleudert den Angreifer über seine Schulter nach vorn, mitten auf den Tisch. Gläser krachen zu Boden, die Platte bricht entzwei.

French kassiert einen Tritt in die Rippen, der ihn zu Boden schickt. Ein weiterer Stiefel erwischt ihn im Bauch und seine Innereien stülpen sich um. Er keucht, schnappt nach Luft und rollt sich weg von den Tritten.

Unbeholfen kommt er wieder auf die Füße und weicht gerade noch einem Fausthieb aus, erwischt den Arm des Angreifer, dreht ihn ruckartig um und bricht dem Kerl das Handgelenk. Ein schriller Schrei betäubt kurzfristig sein Gehör. Er schickt einen Treffer mitten ins Gesicht des Mannes hinterher und noch einen. Aus der gebrochenen Nase spritzt Blut. Der Typ fällt rücklings um, mit verdrehten Augen und zuckenden Beinen.

Nichts wie raus hier! French wirbelt herum und spurtet zum Ausgang.

»Der haut ab!«, kreischt Devid und setzt ihm nach.

Der Gang wird von den beiden Türstehern blockiert. Der eine hämmert grinsend seine Faust in die Handfläche, der andere spuckt aus. »Du beschissener Bullhead hast ja Nerven, hier reinzuspazieren.« Die beiden nähern sich langsam. »Heute gibt’s Ochsenschwanzsuppe.«

French lässt seine Schultern kreisen und erwartet den Angriff. Er kann sich nicht um das kümmern, was hinter ihm geschieht, nur darauf hoffen, dass Devid den anderen Demons im Weg steht. Der junge Schlepper ist kein Schlägertyp. French hingegen kennt weder Zögern noch Skrupel in einem Kampf.

Der größere der beiden Security-Rocker stürzt voran. Breitschultriger Kerl mit zuviel Masse; seine Bewegungen lassen sich vorhersehen. Noch bevor er zum ersten Schlag ausholen kann, packt French den feisten Nacken, rammt ihn herab und gleichzeitig sein Knie hoch. Die Nase des Kerls explodiert förmlich. French setzt mit einer Hammerfist ins Genick nach. Der Typ macht »Ouch!« und geht in die Knie. Mit einem Satz springt French über den Getroffenen hinweg, vollführt eine sehenswerte Drehung mitten im Sprung und pfeffert seinen Boot dem anderen Türsteher so hart vors Knie, dass es vernehmlich knackt. Ein wildes Heulen folgt. French stößt den Mann beiseite und macht, dass er wegkommt. Er ist ein erfahrener Nahkämpfer und hat in seinem Leben mehr Prügeleien siegreich überstanden, als er zählen kann. Aber er ist kein Blödmann. Hinter sich hört er ein Klicken, dann jault ein Geschoss knapp an ihm vorbei. Rote Putzbrocken fliegen durch die Luft. Jemand schreit erschreckt auf.

»Bleib stehen, Arschloch!«, brüllt es hinter ihm. »Oder ich perforiere deinen Rücken!«

French hat andere Pläne. Er stößt die Tür auf und hastet hinaus. Nieselregen weht ihm ins Gesicht. Passanten weichen erschrocken aus, als hinter ihm Männer aus dem Bel Etage stürmen. »Da ist der Scheißkerl! Macht ihn fertig!«

Er wendet sich nach links und sprintet los. Ein schneller Blick nach hinten zeigt drei Verfolger; einer davon ist Devid. Der Junge ist schnell, verdammt schnell, und lässt die Demons bald hinter sich.

French stürmt durch eine Passage, die ihn auf die andere Seite der Häuserzeile bringt. Eine Kneipe reiht sich an die andere, auf dem Gehweg ist es voll. Er pflügt durch das Gewusel, stößt Menschen beiseite und läuft Slalom. »Aufhalten!«, hört er Devids Stimme.

Kleiner Idiot.

Wieder biegt French ab und noch einmal. Er rennt durch eine unbeleuchtete Gasse, schlägt einen plötzlichen Haken und taucht in einen Eingang, der tief im Schatten eines maroden Hauses liegt. Mit angehaltenem Atem lauscht er. Schritte nähern sich.

»Scheiße, wo ist der Penner?«, brüllt eine tiefe Stimme.

»Okay, du links, ich rechts und du dort entlang.« Die Geräusche driften auseinander. Jemand nähert sich Frenchs Versteck. Er wagt einen Blick und hätte fast gelacht. Ausgerechnet Devid schleicht sich durch die schmale Gasse. Besser hätte es nicht kommen können.

Er wartet nicht, bis der junge Rumäne die dunkle Nische erreicht hat, sondern schnellt heraus, packt ihn und wirft ihn zu Boden. Noch bevor Devid weiß, was geschehen ist, zerrt er ihn wieder hoch, dreht seinen Arm auf den Rücken und krallt die andere Hand in sein Haar, um seinen Kopf in den Nacken zu ziehen. Devid gibt einen Ton von sich und French zieht den Arm hoch, bis das Schultergelenk knirscht. »Schön still sein, oder ich kugle dir den Arm aus«, raunt er. »Hast du kapiert?«

Der Adamsapfel hüpft unter der überdehnten Haut des Halses. Devid nickt angespannt.

»Wir beide machen einen kleinen Ausflug.« Er drängt Devid voran, lauscht dabei nach hinten, ob die zwei anderen Verfolger wieder zurückkehren.

»Was hast du vor?«, fragt der Junge heiser.

»Wir wollten uns doch kennenlernen. Ich versichere dir, du wirst mich näher kennenlernen, als dir lieb ist.« Er schubst seinen Gefangenen um die nächste Ecke.

French hat keine Ahnung, wo in diesem Labyrinth aus Hintergassen er sich befindet. Er läuft drauflos, schiebt Devid brüchige Treppen hinauf und durch pechschwarze Passagen. Irgendwann erblickt er am Ende einer Gasse das helle Licht eines Boulevards. In der Einmündung zwingt er Devid zum Stopp, darauf bedacht, nicht ins Licht zu treten. Die Straße kommt ihm bekannt vor; gegenüber sieht er einen edel aufgemachten Stripclub namens Penelope. Silberne Palmen flankieren den Eingang.

»Was soll der Scheiß?«, keucht Devid. »Jeder Demon in der Stadt wird dich jetzt jagen. Wenn du mir etwas antust …«

»Werde ich es bereuen, schon klar.« Er lässt Devids Haar los; der Junge will sich wie erwartet losreißen. French verpasst ihm einen gezielten Faustschlag gegen die Schläfe. Lautlos sackt er zusammen. French packt ihn unter den Achseln und schleift ihn zur Mauer, um ihn anzulehnen. Dann fummelt er sein Smartphone aus der Tasche und wählt Nuts’ Nummer.

»Du musst nicht anrufen, ich bin gleich im Zimmer nebenan«, sagt sein Freund.

»Ich wollte euch zwei Turteltäubchen nicht stören.«

Nuts brummt etwas Unverständliches und French lacht. »Du solltest schleunigst herkommen und mich und meinen neuen Kumpel aufsammeln. Wir warten gegenüber von einem Schuppen namens Penelope und könnten dringend ein Taxi gebrauchen. Ein paar angepisste Demons durchstöbern die Gegend nach mir.«

»Was zum Henker …? Okay, bin schon unterwegs.«

French klickt den Anruf weg und geht neben Devid in die Hocke. Ein Blutrinnsal ziert seine glattrasierte Wange. French tastet die Jacke des Rumänen ab. Ein Springmesser mit Damaszenerklinge und poliertem Beingriff, das er garantiert nur zum Herumfuchteln benutzt, eine kleine Flasche After Shave, eine Brieftasche ohne Papiere, dafür mit einem dicken Batzen Geldscheine und einer Rabattkarte für eine Tankstellenkette. Ein Smartphone, dessen Bildschirm mit einem Code gesichert ist. French lässt das Handy durch einen Gullischlitz fallen und hört es platschen, als es in Brackwasser versinkt. Er richtet sich auf und lehnt sich mit verschränkten Armen an die Wand. Seine Rippen schmerzen höllisch, aber gebrochen ist nichts. Die Muskeln haben die Tritte abgefangen.

Vorbeikommende werfen Blicke in die Passage und eilen schleunigst weiter, wenn French sie grimmig anstarrt. Devid neben ihm stöhnt leise und French verpasst ihm einen weiteren Schlag, aus präventiven Gründen. Am liebsten würde er den verkommenen Scheißer zu Mus prügeln, aber er braucht ihn noch.

Es dauert Ewigkeiten, bis der himmelblaue Kleinwagen vorbeituckert. French verlässt seine Deckung und winkt. Die Bremslichter leuchten auf, dann wird der Rückwärtsgang eingelegt.

Nuts beugt sich vom Fahrersitz herüber, an Pepper vorbei, die mit unbehaglicher Miene auf dem Beifahrersitz hockt, und öffnet die Tür. »Hab gehört, hier sucht so ein Spinner eine Mitfahrgelegenheit.«

»Wart ihr zwei noch auf Sightseeingtour oder warum hat das so lange gedauert?« Er reißt die Fondtür auf.

»Sei froh, dass ich mich überhaupt ins Auto bequemt habe.« Nuts lächelt freudlos. »Es wurde gerade so gemütlich mit Pepper.«

Das Mädchen grollt. Immerhin hat Nuts sie nicht zusammengeschnürt, also scheint der Abend doch harmonischer verlaufen zu sein als befürchtet.

French zerrt Devid aus der Hintergasse und wirft ihn sich über die Schulter. »Der Gute ist stockbesoffen«, sagt er zu einem Pärchen, das stehenbleibt und argwöhnisch zuschaut, wie er den Bewusstlosen auf die Rückbank bugsiert. Er klettert hinterher und knallt die Tür zu. »Wir bringen ihn zu den Gamblers«, sagt er zu Nuts.

Sein Freund nickt und fährt los.

Pepper dreht sich um. »Das ist Devid. Und er ist verletzt!«

»Nur eine Schramme. Er wird’s überleben.« Er lehnt sich zurück und schließt die Augen.

»Was ist ihm zugestoßen?«

»Ich bin ihm zugestoßen, Süße«, murmelt er.

»Nun, mein Mitleid hält sich zugegebenermaßen in Grenzen.« Aber ihre Stimme sagt etwas anderes. Pepper ist alles andere als abgebrüht.

»Wie wäre es mit Details, Kumpel?«, fragt Nuts.

»Ich bin aufgeflogen. Entweder Brunner oder die Rumänen haben mich an die Demons verpfiffen. Jetzt ist’s Essig mit meinen schönen Expansionsplänen im Rotlichtmilieu.«

»Es war klar, dass das passieren würde. Dein Bike wurde dir hoffentlich nicht auch gestohlen, Kumpel.«

»Shit, keine Ahnung.« An seine Breakout hat er gar nicht mehr gedacht. »Fahr da vorne links, dann rechts. Meine Maschine steht in einer Seitengasse hinter Müllcontainern. Hoffe ich.«

Sie steht tatsächlich noch da, wo er sie zurückgelassen hat. French zieht Devids Gürtel aus dessen Jeansschlaufen und schnürt ihm die Arme auf dem Rücken zusammen. Der junge Mann rührt sich nicht. Sein Atem geht normal, die Wunde blutet nicht mehr. Morgen wird er tierische Kopfschmerzen haben und das ist weitaus weniger, als er verdient hat.

French folgt dem himmelblauen Kleinwagen auf seinem Motorrad. Sein Blick sucht die Umgebung ab. Mit Sicherheit haben die Demons einen Ruf abgesetzt, um ihn ausfindig zu machen. Jeder Sympathisant des Rockerclubs wird nach ihm Ausschau halten. Er fühlt tausend Augen auf sich und rechnet damit, einen Knall zu hören, dann einen scharfen Schmerz im Fleisch zu spüren, gefolgt von endgültigem Nichts. Bei jedem Wagen, der ihm zu nahe kommt, ist er überzeugt, dass der ihn rammen wird.

Doch nichts geschieht. Unbehelligt verlassen sie das umtriebige Hafenviertel und fahren durch ruhigere Straßen, bis sie schließlich vor dem Clubhaus der Gamblers halten. Die Fenster sind wie üblich verbarrikadiert, aber man kann gedämpfte Musik aus dem Innern hören.

Sie stellen die Fahrzeuge direkt vor dem Eingang ab. French hängt den Helm an den Lenker und hämmert gegen die verschlossene Tür. Es dauert eine Weile, bis ein Prospect öffnet. »Was …?«, setzt er an, dann erkennt er French. »Gibt es Probleme?« Er schielt an ihm vorbei.

»Wir brauchen nur ein ungestörtes Örtchen, um mit unserem Freund zu plaudern.« French schiebt den Mann beiseite und stapft in den Schankraum. Der Club ist heute gut besucht. Außer einem Dutzend Gamblers sieht er einige Colours von unbedeutenden Clubs und eine Menge Freebiker mit bunten, nichtssagenden Patches auf den Jacken. Mädchen und Old Ladies tummeln sich zwischen den Männern, eine maximal Achtzehnjährige tanzt barbusig auf einem Tisch, eine Bierflasche in der Hand und einen verträumten Ausdruck im Gesicht.

Bianco wirft eine Handvoll Karten auf den Tisch und erhebt sich ächzend. »Ich dachte, ihr seid ausgezogen, Nomad.«

Nicky, die neben ihm sitzt, bedenkt French mit einem vergifteten Lächeln, mustert Pepper und dreht sich ostentativ weg. Bianco versetzt seiner Bitch einen Schlag gegen den Hinterkopf. »Besorg unseren Gästen was zu trinken und benimm dich respektvoll.«

Das Mädchen steht auf und stöckelt steifbeinig hinter die Theke, jeder Zoll beleidigte Dame trotz der viel zu knappen Kleidung.

»Sie sollte den Kerl auf der Stelle kastrieren«, murmelt Pepper.

Nuts legt ihr einen Arm um die Schulter. »Sie ist bloß eine Bitch, die die Regeln noch nicht verinnerlicht hat.«

»Regeln!« Mit einem Schnauben schüttelt sie seinen Arm ab. »Ich kann mir gut vorstellen, worum es in euren Regeln geht.«

French grinst. »Ich bringe mal meinen neuen Freund ins Warme, bevor er sich auf und davon macht.«

Der junge Schönling gibt einen gequältes Stöhnen von sich, als French ihn auf eine Bank im Clubhaus gleiten lässt. Seine Augenlider flattern.

»Hübsche Sozia haste da angeschleppt, Nomad«, sagt ein Biker, die anderen lachen.

Nuts redet mit Bianco, der keinen sehr begeisterten Eindruck macht. Pepper hört zu, die Arme um den Oberkörper geschlungen. Auch sie sieht nicht sonderlich fröhlich aus, aber das tut sie ja nie. Es ist offensichtlich, dass sie sich hier nicht wohl fühlt. Pepper, die selbsternannte Kämpferin für ihre Vorstellung von Gerechtigkeit, wird wohl nie mit der Bikerszene sympathisieren. Sei’s drum.

»Der Typ da ist mit den Demons verbandelt?«, sagt Bianco leise, als French zu ihnen tritt. »Sag mal, habt ihr sie noch alle? Die nehmen uns den Laden auseinander, wenn die davon erfahren!«

»Jetzt brich nicht gleich in Tränen aus«, sagt French. »Der kleine Dreckskerl bleibt nur so lange, bis er uns ein paar Fragen beantwortet hat.«

»Ihr seid komplett durchgeknallt!«, gibt Bianco zurück. »Die Demons übergießen meine Kutte mit Benzin, während ich noch drinstecke. So eine Scheiße lassen die nicht zu, nicht auf ihrem Territorium!«

French klopft dem Gambler-Präsidenten auf den Rücken. »So redet ein wahrer Einprozenter«, sagt er sarkastisch. »Hast du einen ruhigen Raum für uns, wo wir ungestört mit Prince Charming plaudern können?«

Bianco zögert lange, dann sagt er: »Kommt mit, ihr Geisteskranken.«

Er führt sie nach hinten und eine Treppe hinunter in den Keller. French hat sich den Rumänen über die Schulter geworfen; der Junge erwacht allmählich und beginnt herumzuzappeln. French verpasst ihm einen harten Schlag ins Genick, der ihn wieder zur Räson bringt. Pepper, die ihm auf den Fersen folgt, stößt hervor: »Hör auf, er hat doch schon genug!«

Nuts hinter ihr stöhnt auf. »Seit wann gehörst du zu den Gutmenschen, Pepper-Girl?«

»Einer muss es ja tun, Dreckskerl!«, ist ihre Antwort.

Yup, es läuft eindeutig harmonisch zwischen den beiden.

Bianco stößt die Stahltür zu einem niedrigen Lagerraum auf. Eine nackte Glühbirne beleuchtet verstaubte Kartons voller leerer Flaschen, Maschinen-Ersatzteile und kaputtes Mobiliar. Aus einem Abfluss in der Mitte des Raumes kommt penetranter Abwassergestank. Das einzige Fenster knapp unter der Decke ist winzigklein und mit einem Gitter versehen. »Perfekt«, sagt French und lässt das schwere Bündel zu Boden gleiten. Devid seufzt etwas auf Rumänisch.

Pepper hockt sich neben ihm nieder und tastet sein geschwollenes Gesicht ab. »Er hat bestimmt eine Gehirnerschütterung. Auf jeden Fall muss die Wunde genäht werden.«

»Nur zu«, sagt French aufmunternd. »Hier lassen sich bestimmt Nadel und Faden auftreiben.«

Sie starrt ihn an, als hätte er ihr vorgeschlagen, nackt durch die Straßen zu tanzen. »Ihr seid total krank.«

»Das, was er und seine Kumpane tun, ist krank, Süße.« Nuts stupst Devid mit dem Fuß an. »Du solltest dringend deinen Blickwinkel korrigieren.«

»Pah«, macht sie.

»Okay, Leute, braucht ihr mich noch?«, sagt Bianco.

»Nein«, sagt French und Nuts gleichzeitig »Ja.«

French runzelt die Stirn.

»Mein Bike wurde gestohlen«, sagt Nuts grimmig. »Ihr habt doch eine Werkstatt und ein paar Mechaniker im Club. Vielleicht wurde denen eine Maschine mit zweifelhafter Herkunft angeboten.«

»Gestohlen?« Bianco starrt ihn ungläubig an. »Wer ist denn so blöd …?«

»Wüsste ich auch gerne«, brummt Nuts. »Wenn wir hier fertig sind, möchte ich die Stadt im Sattel meiner eigenen Maschine verlassen. Also sag deinen Jungs, sie sollen ihre Fühler ausstrecken.«

»Ja, ehm, ich kümmere mich darum.« Biancos Adamsapfel hüpft, sein Blick schweift durch den schmutzigen Kellerraum. »Ich muss dann mal wieder. Der Schlüssel steckt im Schloss, falls euer Gast eine Weile bleiben soll. Aber achtet …«

»Wir wissen, was wir tun«, unterbricht French ihn und deutet zur Tür. »Danke für deine Unterstützung. Wenn du uns entschuldigen würdest …«

Er schließt die schwere Stahltür hinter dem Präsidenten der Gamblers und dreht sich zu Nuts um. »Verdammt, was für ein beschissener, feiger, kriecherischer Support-Club ist das hier eigentlich?« Er kickt missmutig eine Kiste durch den Raum.

Devid schreckt bei dem Krach zusammen und öffnet mühsam die Augen. »Was …?«, Er blinzelt ins Leere.

»He, aufwachen!« Pepper klopft ihm gegen die Wange. »Komm schon. Wohin habt ihr Sassy gebracht?«

»Sie ist immer so voreilig«, seufzt Nuts und zieht Pepper am Arm hoch. »Überlass die schmutzige Arbeit uns, Süße. Wir bringen ihn schon zum Plaudern.«

»Genau das befürchte ich.« Sie windet sich aus seinem Griff. »Man kann auch vernünftig mit den Menschen reden.«

»Nicht mit dem da. Devid gehört zu den wirklich bösen Jungs. Deine Vernunft interessiert ihn einen Scheißdreck.«

»Dracului … wo bin ich hier?« Der Rumäne versucht, sich aufzurichten. Sein Blick fällt auf Pepper, die Augen weiten sich, als er sie erkennt. »O du Schlampe, ich wusste doch, dass …«

»Nenn sie nicht Schlampe!«, bellt Nuts und verpasst Devid einen harten Kick in die Seite, der ihn auf den Boden zurückschickt. Der Junge schreit gellend auf, als eine Rippe bricht, und krümmt sich zusammen.

French blickt auf ihn herab, registriert die zuckenden Glieder und den Schweiß auf Devids Stirn. Er kann die Angst riechen, die dem Jungen aus den Poren quillt: ein stechender, bitterer Geruch. Er empfindet kein Mitleid.

Pepper hingegen wird leichenblass. »Oh Gott …«

»Ich bringe sie besser nach oben, bevor sie uns wieder in die Arbeit pfuscht.« Flink packt Nuts ihr Handgelenk. »Komm, Pepper-Girl, lass uns mal nachschauen, ob es oben Schokoladenkram für dich gibt.«

French wartet, bis die beiden den Kellerraum verlassen hat. Er dreht den Schlüssel im Schloss, steckt ihn ein und wendet sich langsam zu Devid um, der ihn aus schmerzdunklen Augen beobachtet.

»Wir beide werden uns jetzt ausführlich unterhalten«, sagt French mit gefährlichem Lächeln.

17 - Bobby

Die Biker und die nuttig gekleideten Mädchen in dem schmuddeligen Clubhaus mustern Bobby so ungeniert, als wäre sie ein Stück Fleisch im Metzger-Schaufenster. Das abgebrüht wirkende Mädel in den Lederhotpants hingegen, das so rüde von dem Rockerboss herumkommandiert wird, blickt geflissentlich an ihr vorbei. Ihr falsches Lächeln macht diesen Ort noch schrecklicher.

Metallica schallt aus den Boxen, die Leute brüllen, um die Musik zu übertönen. Bobby blickt nach links und sieht ein Mädchen mit entblößten Brüsten auf dem Schoß eines kräftigen Kerls sitzen. Er saugt an einem Nippel, eine Hand hat er zwischen ihre Beine geschoben. Schnell wendet Bobby den Kopf ab, nur um in der anderen Ecke zu sehen, wie sich eine dralle Blondine über den Billardtisch beugt und ihren minirockbekleideten Hintern einem Biker entgegen reckt. Der Mann lässt sich nicht lange bitten. Er schiebt ihren Rock hoch, den Stringtanga zur Seite und macht sich gleichzeitig an seinem Reißverschluss zu schaffen. Seine Kumpel feuern ihn an.

Nuts hat sie zu einem Tisch neben dem Fenster dirigiert, ihre Jacke an einen unterwürfigen Kerl mit der Aufschrift PROSPECT auf dem Rücken weitergereicht und ihm etwas ins Ohr geflüstert. Die geschlossenen Läden sperren die Nacht aus. Aber selbst wenn sie geöffnet wären, könnte man kaum etwas sehen; die Scheiben scheinen seit Jahrzehnten nicht geputzt worden zu sein. Der unterwürfige Kerl stellt einen Becher mit dampfender heißer Schokolade unter ihre Nase. Pepper hebt überrascht die Brauen.

»Vielleicht wird deine Laune dann etwas besser.« Nuts lächelt leicht.

Sie legt die Finger um den warmen Becher und inhaliert den süßen Kakaoduft, vermischt mit dem schweren Mandelaroma von Amaretto. Er selbst nippt an einem Glas Whiskey.

Sie reden nicht miteinander, aber zu Bobbys Verwirrung ist sie froh um Nuts’ Gegenwart. Er sitzt dicht neben ihr. Sein Geruch vermittelt ihr ein verstörendes Gefühl von Sicherheit, auch wenn sie ihm das ums Verrecken nicht sagen würde. Sie starrt in ihren Becher, während um sie herum ein Vergnügen der unmoralischen Sorte ihren Lauf nimmt. Von Sassy hat sie zwar gehört, dass es auf Bikerpartys heftig zur Sache gehen soll, aber es schockiert sie dennoch, dass die Anwesenden in aller Öffentlichkeit herummachen. Aus den Augenwinkeln sieht sie eine junge Frau mit kindlichem Lachen zwischen den Beinen eines bärtigen auf die Knie gehen. Hastig nimmt sie einen Schluck und verbrennt sich die Zunge. Der Amaretto wärmt ihre Kehle. »Wieso müssen wir in diesem furchtbaren Clubhaus herumsitzen?«, murmelt sie.

»Wir warten, bis French fertig ist.«

Sie hebt den Kopf. »Was stellt er dort unten mit Devid an?«

Nuts schüttelt leicht den Kopf. »Willst du nun wissen, wo Sassy steckt oder spielen wir Amnesty International?«

»Wir sollten die Polizei einschalten. Carsten würde mir sicher glauben. Er kann…«

Er beugt sich vor. »Wer ist Carsten?« Schärfe schwingt in den Worten mit.

»Ein Polizist. Ein guter Freund.« Okay, das ist gelogen, aber wen interessiert’s? Sie hebt das Kinn. »Nicht nur ihr habt Beziehungen. Ich sagte doch, dass ich euch alle in den Knast bringen werde.«

Er legt die Hand in ihren Nacken und bringt sein Gesicht dich an ihres. »Du treibst dich mit einem Bullen herum? Verflucht, Pepper-Girl, wie kannst du …?« Er bricht ab. Sein Mund ist ein schmaler Strich. »Ein Freund also. Was für eine Art Freund?«

»Die Art, die dich nichts angeht«, knurrt sie und versucht, sich ihr Erschrecken nicht anmerken zu lassen. Sein grimmiges Gesicht ist so nahe, dass die Konturen verschwimmen.

»Und ob es mich verdammt noch mal etwas angeht!«, gibt er zurück und küsst sie ungestüm. Wütend drängt er seine Zunge zwischen ihre Lippen. Sie schmeckt Whiskey, berauschend bittersüß. Obwohl sie es besser wissen sollte, küsst sie ihn zurück. Der Mistkerl schafft es immer wieder, ihren Willen zu unterwandern. Seine Finger lockern sich und kraulen durch ihr Haar, die andere Hand umfasst ihr Gesicht. Sein Kuss wird weicher und tiefer, die Lider senken sich. Das Blut rauscht durch Bobbys Schläfen; er schmeckt so gut und er riecht noch besser und sein Kuss … meine Güte, bitte lass es nicht enden!

Ein übertriebenes Räuspern holt sie schlagartig in die Wirklichkeit zurück. »Ich störe euch Süßen wirklich ungern, aber die Sache ist erledigt.«

Widerwillig gibt Nuts sie frei, ohne seine Augen von ihr zu lösen. »Dein Timing ist beschissen, French.«

Sein Kumpel zieht lachend einen Stuhl unter dem Tisch hervor und setzt sich rittlings darauf. Er greift nach Nuts’ Whiskeyglas und stürzt den Inhalt hinunter.

»Bedien dich nur«, sagt Nuts sarkastisch. »Sind wir jetzt schlauer?«

»Ja, das sind wir.« Frenchs Knöchel sind gerötet. Blut klebt daran. Auch auf seiner Wange sind ein paar rote Tropfen zu sehen. Sein Gesichtsausdruck ist dunkel – eine bessere Beschreibung fällt Bobby nicht ein. Das, was sie in seiner Miene lesen kann, jagt ihr eine Heidenangst ein.

Er folgt ihrem Blick und sieht auf seine Hände herab. »Das Blut ist nicht von mir.«

Jetzt bin ich aber beruhigt. Sie fummelt ungeschickt eine Packung Taschentücher aus ihrem Parka und schiebt sie über den Tisch. »Du hast da …« Sie deutet auf seine Wange.

Nuts lehnt sich zurück. »War er gesprächig?«

»Und wie. Im Frauenverprügeln mag er ja ganz groß sein, aber wenn er es mit einem richtigen Kerl zu tun bekommt, fängt er an zu heulen.« French wischt sich die Blutspuren von der Haut, knüllt das Papiertaschentuch zusammen und wirft es auf den Tisch. »Wir haben eine Adresse.« Er sieht zufrieden aus.

»Schön. Und?«

»Brunners Privatpartys, erinnerst du dich? Wir wissen jetzt, wo sie stattfinden. Und nicht nur das. Einige bemitleidenswerte Damen warten dort auf ihre unfreiwillige Weiterreise beziehungsweise ihren ersten Einsatz. Das ist so pervers, dass ich gar nicht drüber nachdenken will.«

Nuts kratzt sich ratlos an der Braue. »Noch mal zum Mitschreiben: Devid hat dir gesagt, wo sie die Mädchen gefangen halten? Einfach so?«

»Er war sehr kooperativ. Gesprächiger Bursche, wenn man es richtig angeht.«

»Sagt er die Wahrheit?«

»Seine Schmerztoleranz ist nicht gerade rekordverdächtig.«

Die beiden grinsen sich an wie zwei Strolche, die Kekse geklaut haben.

»Geht es ihm gut?«, fragt Bobby vorsichtig. Sie kann Devid nicht ausstehen und würde ihn liebend gern hinter Gittern sehen, aber es gibt Grenzen. Selbstjustiz ist eine solche Grenze. Jede Gesellschaft funktioniert nur mit Regeln, die für ALLE gelten.

French verzieht das Gesicht. »Garantiert geht es ihm besser als deiner Freundin, Süße. Er ist nur ein bisschen verbeult. In ein paar Tagen kann er wieder aufrecht gehen.«

»Das ist mehr, als er verdient«, sagt Nuts und hebt das leere Whiskeyglas.

Sofort stöckelt eines Mädchen zu ihnen herüber. »Braucht ihr Nachschub, Nomads?«, flötet sie und streicht mit langen Fingern über Nuts’ Schulter. »Oder hättet ihr gern etwas Unterhaltung?«

Bobby bemüht sich um eine gleichgültige Miene.

»Bring uns zwei weitere Gläser und eine Flasche«, sagt Nuts und heftet seine smaragdgrünen Augen auf Bobby. »Unterhaltung habe ich mehr als genug.« Er lächelt teuflisch.

Blödmann.

»Und nun?«, fragt sie, als das Mädchen verschwunden ist. »Werdet ihr die Behörden einschalten?«

French schnaubt. »Yup, ich schicke dem Innenminister eine SMS und zeige Brunner an.«

»Was ist daran falsch?« Sie leert ihren Becher. Die heiße Schokolade ist nur noch lauwarm, aber der Zucker prickelt in ihren Blutbahnen.

French faltet seine Hände und stützt die Ellbogen auf den Tisch. Er beugt sich vor und senkt seine Stimme. »Brunner ist kein kleiner Taschendieb, Pepper. Er ist ein beschissen vermögender Kerl und hat Freunde mit viel Einfluss. Freunde, die dunklen Gelüsten nachgehen. Freunde, deren verschrumpelte Eier er in seinen gierigen Klauen hält. Verstehst du?«

»Ich glaube schon«, sagt sie. »Korruption, richtig?«

»Richtig.« Er lehnt sich zurück, als die Rockerbitch eine Flasche Jack Daniel’s und zwei Gläser zwischen ihnen abstellt. Sie wirft Nuts einen eindeutig zweideutigen Blick zu. »Ich wollte es mir schon immer mal so richtig von einem Bullhead-Nomad besorgen lassen«, flüstert sie laut und reibt ihre Hüfte an ihm. »Ihr Jungs habt einen interessanten Ruf.«

Ach du meine Güte. Bobby malt Kringel auf die Tischplatte und verflucht sich selbst für den rasenden Stich, der durch ihre Eingeweide fährt.

»Süße, verpiss dich. Du bist absolut nicht mein Typ.« Nuts schiebt das Mädchen nicht sonderlich sanft fort. Bobby an ihrer Stelle hätte ihm jetzt die Whiskeyflasche über den Kopf gezogen. Die Rockerbraut hingegen lächelt bedauernd und macht, dass sie fortkommt.

Nuts lehnt sich zu Bobby. »Hey, guck nicht so eifersüchtig, Pepper-Girl.«

»Ich bin nicht eifersüchtig, du Idiot!«, grollt sie. »Aber dein Benehmen Frauen gegenüber ist unterirdisch!«

Er lächelt mild und streicht eine Haarsträhne hinter ihr Ohr. »Deine Augen sind der Wahnsinn«, flüstert er und haucht ihr einen Kuss auf die Schläfe. »Ich kann einfach nicht wegschauen.«

Sie errötet und weiß nicht, was sie erwidern soll. Sie kann doch nichts dafür, dass sie so eine komische Iris hat. Männer sagen gerne solchen Mist über die Augen einer Frau und eigentlich meinen sie: Ich stehe auf deine Möpse und will dich vögeln, aber ich bin zu höflich, um mit der Tür ins Haus zu fallen. Nuts’ Worte hingegen lösen ein Kribbeln aus, das ihr durch und durch geht. Er ist ein gemeiner Mistkerl, der sich einfach nimmt, was er will. Aus diesem Grund säuselt er ihr keine Lügen ins Ohr.

French beobachtet sie und seinen Kumpel mit einem wissenden Grinsen. »Denk an Regel Nummer eins, Bruder. Sonst drohen Komplikationen.«

»Du musst es ja wissen.« Nuts füllt die Gläser und schiebt sie ihnen zu. »Auf Brunner und seinen Untergang.«

»Auf Sassy und ihre sichere Heimkehr.« French hebt sein Glas.

»Auf einen ordentlichen Arschtritt!«, grollt Bobby.

Nuts lacht auf. »Du hast es erfasst, Pepper-Girl.« Er stößt mit ihr und seinem Kumpel an.

Der Whiskey kratzt in ihrer Kehle. »Denkt bloß nicht, dass wir jetzt lustige Komplizen sind«, sagt sie etwas heiser. »Was ist Regel Nummer eins?«

»Geht dich nichts an«, brummt Nuts.

War ja klar. »Na gut, und was machen wir jetzt?«

»Wir machen gar nichts«, sagt French. »Das hier ist kein Spiel, bei dem es egal ist, ob man gewinnt oder verliert, Schätzchen. Nuts und ich werden uns vor Ort umschauen und zusehen, dass wir Sassy irgendwie dort rausholen.«

»Toller Plan.« Ihr Verstand ist bereits leicht benebelt.

»Yup, dafür bin ich berühmt. Wird schon gutgehen.« French füllt sein Glas nach und kippt den Inhalt herunter. Sein Blick wandert in die Ferne. »Diese ganze kranke Scheiße kotzt mich dermaßen an«, murmelt er so leise, dass Bobby nicht sicher ist, ob sie die Worte wirklich gehört hat.

»Es war deine Entscheidung, hierher zu kommen, Bruder«, sagt Nuts sanft.

»Die richtige Entscheidung. Trotzdem muss ich es nicht mögen.« Sein Zeigefinger kreist auf dem Glasrand, ein feines Sirren ist zu hören. »Ich habe Mist gebaut. Gottverdammt!«

»Ja, das hast du. Aber ich schätze, du kannst es gerade biegen.« Nuts beugt sich vor. »Sie gehört dir, Mann! Sie braucht dich und du brauchst sie. Ihr beiden Sturköpfe wisst das doch.«

Bobby hat keine Ahnung, worüber die zwei Männer reden.

»Wenn wir Sassy gefunden haben, fahre ich zurück.« Die letzten Worte klingen so sehnsüchtig, dass nicht nur Pepper überrascht dreinschaut. French fährt sich durchs Haar und gibt ein klägliches Lachen von sich. »Ach, Bullshit! Vergiss, was ich gesagt habe. Wir reisen nach Luxemburg und bringen den Rest der Bande wieder auf Trab. Vielleicht machen wir anschließend eine Tour nach Frankreich und lassen uns mal wieder bei offiziellen Runs blicken.«

»Ja, vielleicht, Mann.« Nuts schüttelt den Kopf. »Wie lange willst du dir noch was vormachen?«

»So lange ich kann. Ich habe keine Ahnung, wie ich mit der Scheiße umgehen soll.« Er füllt sein Glas ein drittes Mal und dreht es in den Fingern. »Ich hab’s gründlich versaut. Sie wird mich umbringen, sobald ich auftauche.«

»Ja, das wird sie.« Er schlägt seinem Freund kräftig auf die Schulter. »Ich werde dich wirklich vermissen, mein Freund. Vererbst du mir deine Breakout?« Seine Stimme ist nicht annähernd so fröhlich wie sein Grinsen, das gleich darauf erlischt.

Bobby wird aus dem Wortwechsel nicht schlau, aber sie wird sich hüten, Fragen zu stellen. Je weniger sie von diesen Männern weiß, umso besser.

French sieht jetzt sehr entspannt aus, beinahe erleichtert. Sein Blick wandert ins Nirgendwo. »Diese verdammte kleine Zicke …«, flüstert er zu niemand Bestimmtem.

»Können wir jetzt unser weiteres Vorgehen besprechen, Bruder? Spar dir den Romantik-Scheiß für dein Mädchen auf.«

French räuspert sich. »Die Fakten laut Devid: Brunner nächste Party steht unmittelbar bevor. Ich bin leider nicht eingeladen, was mich ein wenig echauffiert.«

»Fuck, du redest ja schon wie Weeds«, seufzt Nuts.

»Schnauze, du Wichser. Devid konnte mir keinen genauen Termin nennen. Offenbar wird der erst kurz vorher bekannt gegeben, aus Sicherheitsgründen. Brunners legendäre Partys finden meist in einer Gründerzeitvilla statt, etwa eine halbe Stunde Fahrt von hier. Das Grundstück ist eingezäunt und kameraüberwacht. Es gibt mehrere Nebengebäude, aber keine Nachbarn. Die Bude gehört einer Frau namens Nora Moorland. Keine Ahnung, ob der Name echt ist.«

»Dort finden wir Sassy?«, sagt Bobby elektrisiert. Nora Moorland; der Name sagt ihr rein gar nichts.

»Das wird sich herausstellen. Irgendetwas werden wir bestimmt dort finden.«

»Na, dann nichts wie los!« Sie will sich erheben.

»Nicht so hastig.« Nuts legt seine Hand auf ihren Arm. »Du bleibst hier, Pepper-Girl. Das ist eine Nummer zu gefährlich für jemanden, der ständig Ärger macht.«

»Du hast sie nicht alle! Sassy ist immer noch meine Freundin!« Ihre Stimme wird laut. Auf keinen Fall wird sie sich hier abstellen lassen wie ein Möbelstück. Erst recht nicht in diesem furchtbaren Club und schon gar nicht jetzt, wo endlich etwas geschieht.

»Du kommst nicht mit«, wiederholt Nuts nachdrücklich. »Die Jungs hier haben ein Auge auf dich.«

»Ja, das befürchte ich auch«, schnaubt sie. Ihr Blick huscht zu dem Mann hinüber, der seine Hände in das Haar des Mädchens gekrallt hat, das zwischen seinen Beinen kniet. Ihr Kopf pumpt vor und zurück.

»Schau einfach nicht hin, wenn es dich stört. Keiner wird dich anrühren.«

»Was macht dich so sicher?« So gierig, wie die Kerle hier sie gemustert haben, dürfte es eine Frage von Minuten sein, bis der erste über sie herfällt, sobald sich die Tür hinter Nuts schließt.

»Wir Einprozenter haben unsere Regeln, an die wir uns halten«, sagt er gleichmütig und tätschelt ihren Arm. »Überlass French und mir die Drecksarbeit. Wir holen Sassy zurück.«

»Vergiss es!«, ist alles, was ihr einfällt. Sie will Sassy selber finden und in Sicherheit bringen. Sie will mit eigenen Augen sehen, wohin ihre Freundin verschleppt wurde, wer in dieses Verbrechen verwickelt ist und wo sich dieses Haus befindet. Sie will alles wissen, damit sie es der Welt mitteilen kann! Das ist ihr Job. Diese Biker werden versuchen, sie daran zu hindern. Niemand weiß, was sie tun werden, wenn sie Sassy wirklich gefunden haben. Sie sind keine Ritter in glänzender Rüstung. Sie gehören einer Gang an.

French dreht sich auf seinem Sitz um und gibt einen schrillen Pfiff von sich.

Der Mann mit dem President-Aufnäher kommt herüber, gefolgt von einem bierbäuchigen Hünen mit abgewetzter Kutte. »Was gibt’s jetzt schon wieder?«

»Es wäre nett, wenn ihr ein Auge auf Nuts’ Mädchen habt. Sie ist ein unkooperatives kleines Miststück, aber ansonsten ganz okay.« French zwinkert ihr zu.

»Ihr habt ein Talent dafür, unkooperatives Volk in mein Clubhaus zu schleppen«, brummt der Mann, der Bianco heißt, soweit sie sich erinnert. »Sollen wir sie runter zu dem Kerl in den schicken Klamotten bringen?«

»Nein, sie bleibt hier oben«, sagt Nuts. »Füttert sie mit Schokolade, aber passt auf, dass sie euch nicht die Finger abbeißt. Notfalls kettet sie an die Heizung.«

Sie schnappt nach Luft. »Du bist das Allerletzte!«

»Das weiß ich, Süße.« Er beugt sich vor und drückt ihr einen schnellen Kuss auf die Wange, bevor sie reagieren kann. Grinsend steht er auf. »Und wehe, einer von euch Dreckskerlen rührt sie an.«

»Für wen hältst du uns?« Bianco winkt den Mann hinter sich heran. »Fish hier wird ein Auge auf dein Zuckerstück haben. Er ist ein anständiger Kerl.«

Und dick, befindet Bobby. Der kurzatmige Mann mit dem Dreifachkinn wird keine hundert Meter Sprint durchhalten. Außerdem sind seine Finger ölverschmiert und er riecht nach Benzin und Bier.

Nuts kneift die Augen zusammen. »Fish … Bist du nicht der Typ mit der Werkstatt?«

Der Dicke nickt. Seine Nase ähnelt verdächtig einer Kartoffel. Einer roten Kartoffel. »Hab schon von deinem Pech gehört, Nomad. Bei mir stehen nur saubere Bikes zum Verkauf, aber ich kann mal meine Jungs fragen, ob die was gehört haben. Seit zwei, drei Wochen arbeitet so ein Kerl bei mir, der regelmäßig mit den übelsten Typen der Stadt abhängt. Dammit, ein Herumtreiber und verflucht begnadeter Mechaniker. Der könnte etwas wissen.«

Nuts seufzt. »Wir kommen morgen vorbei, um mit dem Mann zu reden, wenn es recht ist.«

»Kein Problem. Kann aber nicht versprechen, dass Dammit da sein wird. Der Typ ist nicht gerade die Zuverlässigkeit in Person.«

French leert sein Glas und erhebt sich. »Dann wollen wir …«

»Hey«, sagt Bobby laut. »Glaubt ihr im Ernst, dass ihr einfach so in diese Villa rein marschieren könnt?« Sie will aufspringen, doch der dicke Biker legt sofort eine tonnenschwere Hand auf ihre Schulter.

»Wir sind bisher überall reingekommen«, sagt Nuts. »Sei so gut und mach mir keine Schande, Pepper-Girl.« Die beiden nicken Bianco zu und verlassen das Clubhaus, ohne sie eines weiteren Blickes zu würdigen.

»Das darf doch nicht wahr sein«, knurrt sie hilflos, von der feisten Hand des Bikers niedergehalten.

Die Eingangstür kracht ins Schloss, kurz darauf hört sie den Motor ihres Kleinwagens. Die fahren tatsächlich ohne sie! Und ihr Auto klauen sie auch noch!

Fish, der dicke Mann, lässt sich ächzend auf den Stuhl neben ihr sinken.

»Kommst du klar, Mann?«, sagt Bianco.

»Klar, ist doch nur ein Mädchen. Ich kümmere mich schon.«

Sie zeigt dem Dicken den Mittelfinger, was der geflissentlich ignoriert.

Der President lässt sie allein. Fish langt nach der Whiskeyflasche, schraubt sie auf und setzt sie an die Lippen. Er wischt sich den Mund. »Kannst du pokern, Süße? Wir haben da drüben ne Runde laufen.«

Kann sie tatsächlich, auch wenn sie bisher nur Online-Poker gespielt hat. »Ihr spielt um Geld, nehme ich an.«

Er heftet seine kleinen Augen auf ihre Oberweite. »Wir würden auch andere Einsätze akzeptieren, aber leider gehörst du dem Nomad.«

»Ich. Gehöre. Niemandem«, knirscht sie.

»Ach ja?« Er tippt sich gegen den fleischigen Hals, dort, wo bei ihr ein Knutschfleck prangt. »Und was ist das da?« Er wartet ihre Antwort nicht ab, sondern erhebt sich mit der Flasche in der Rechten. »Komm mit, ich leih dir ein paar Scheine. Nuts wird’s mir morgen zurückzahlen.«

Sie spielen Texas Hold’em, die bekannteste Pokervariante, mit Pot Limit. Im Topf liegen nur Fünfziger und Hunderter. Mit Kleingeld geben sich die Biker nicht ab.

Bobby hat alles andere als Kartenspielen im Sinn, aber ihr bleibt nichts anderes übrig, als sich dazuzusetzen und ihre zwei verdeckten Karten aufzunehmen. Fish hat ihr fünf Fünfziger hingelegt und sich gegenüber gesetzt. Bobby, die noch nie um Geld gespielt hat, macht ihren Einsatz, während ihre Gedanken sich in eine ganz andere Richtung bewegen. Bis zur Tür ist es recht weit und der Clubraum ist voll. Könnte sie es schaffen? Probehalber schiebt sie ihren Stuhl ein Stück zurück. Sofort straffen sich die beiden Männer rechts und links von ihr. »Du hast doch keine Dummheiten vor, Herzchen?« Der Hochgewachsene mit dem kurzen Irokesenschnitt neben ihr legt eine Hand auf ihre Stuhllehne.

Soviel dazu. »Ohne Jacke gehe ich nirgendwo hin. Ich habe Feierabend.« Sie lächelt und streckt die Beine aus.

»Vernünftig. Allerdings werden wir dich leider ausnehmen wie eine Weihnachtsgans.« Er mustert sie von der Seite, betrachtet den Knutschfleck an ihrem Hals. »Echt süße Weihnachtsgans. Gehörst dem Nomad, eh? Mist aber auch.«

In ihrem Innern liefern sich ansteigende Unruhe und die Angst um Sassy ein Duell, doch sie schaut möglichst gelassen auf die Gemeinschaftskarten, dann auf ihr eigenes Blatt. König hoch, damit kann man etwas anfangen. Die Männer in der Runde sind Profis, ihre Mienen so nichtssagend, als wären sie aus Holz geschnitzt. Eine kurvige Hellblonde, die mit ihrem Rockabilly-Outfit aussieht wie aus einem Pin-up-Kalender entsprungen, hat ihre Arme um den Nacken eines Mannes geschlungen und kaut an seinem Ohr herum, während er seinen Einsatz erhöht. Ihre bemerkenswerte Oberweite drückt sich gegen den Lederrücken des Bikers. Ihre Locken sind mit einem rot-weiß getupften Tuch zurückgebunden.

Bobby schiebt einen weiteren Schein in die Mitte und fragt sich, ob die Toiletten hier Fenster haben. Ob es einen Hinterausgang gibt. Ob alle Fenster verrammelt und verriegelt sind.

»Die Kleine blufft«, brummt Irokesenschnitt und wirft ebenfalls einen Fünfziger in den Pott.

»Fold«, sagt der andere Mann neben ihr und Fish: »Ich gehe mit.«

Die Turn-Karte wird aufgedeckt: eine Königin. Aber was, wenn ich hier rausgekommen bin? Mein Auto ist weg, im Hof stehen nur Motorräder. Wie soll ich zu dieser Villa kommen? Der einzige Name, der ihr einfällt, entlockt ihr einen verzweifelten Seufzer.

Fish grinst. »Ganz recht, Süße, der Pott gehört mir.«

Sie rümpft verächtlich die Nase. »Die Hoffnung stirbt zuletzt, was?« Mit der Königin hält sie nun ein Paar Damen in der Hand. Nicht schlecht. Ohne Handy wird es schwierig. Ich muss ins Hafenviertel kommen, bevor sie mich erwischen. Was, wenn Carsten keinen Dienst hat? Auf keinen Fall wird sie zu seiner Privatadresse gehen. Was dort beinahe geschehen ist, sitzt ihr noch immer in den Knochen. O Gott, allein, dass sie daran denkt, diesen Drecksack um Hilfe zu bitten, zeigt, wie verfahren die Lage ist. Und außerdem sitzt sie in diesem Clubhaus fest.

Wieder erhöhen die anderen den Einsatz und Bobby geht mit. Es ist nicht ihr Geld. Soll Nuts doch bluten.

Vielleicht wird er verletzt, fällt ihr plötzlich ein. Vielleicht sind Waffen im Spiel. Messer, Pistolen. Niemand weiß, was die beiden Biker an dieser Villa erwartet. Ihr Herz krampft sich zusammen. Das kann doch nicht wahr sein! Jetzt sorgt sie sich auch noch um diesen anmaßenden Rocker.

Sie gewinnt die Runde mit einem Herz Flush, König hoch.

Fish wirft seine Karten auf den Tisch. »Mist, verdammter!«

»Mehr Glück als Verstand.« Irokesenschnitt grinst sie an. »Aber mach dir keine Hoffnungen, die Kohle hole ich mir zurück.«

Sie blickt auf das Geld, ohne es wirklich zu sehen. Die Zeit rinnt davon. »Normalerweise spiele ich nicht gegen Anfänger«, sagt sie.

Das Pin-up-Mädchen kichert und schmiegt sich dichter an den Biker. »Los, Schwester, zeig’s den Kerlen!«

Der Mann versetzt ihr einen Klaps. »Hey, auf wessen Seite stehst du eigentlich? Mach dich nützlich und bring uns was zu trinken. Ich verdurste hier elend.«

»Einen Happen zu essen könnte ich auch gebrauchen«, fügt Fish hinzu und reibt seinen bemerkenswerten Bauch.

Pin-up seufzt und sammelt die leeren Gläser ein. Ihr Busen wogt unter der knappen knallroten Bluse. »Wirst du eigentlich nie satt, Fish?«

»Ich helfe dir«, sagt Bobby schnell und steht auf.

»Was ist mit Revanche?«, ruft Irokesenschnitt ihr nach, als sie Pin-up hinter die Theke folgt.

»Du willst dich unbedingt in den Ruin stürzen, was?«, gibt sie zurück.

»Nett, dich kennen zu lernen. Du passt nicht ganz hierher, hm?«, sagt das Mädchen und tunkt die Gläser ins Spülbecken. »Ich heiße übrigens Boobs.«

Bobby starrt auf die großen Brüste. »Ja, das sehe ich.«

Das Mädchen lacht. »Die sind echt, bevor du fragst. Und du bist …?«

»Roberta. Also Bobby, aber neuerdings Pepper.«

»Aha. Und der knackige blonde Nomad ist dein Kerl?«

»Nein, ist er nicht.« Sie grabscht das Geschirrtuch und trocknet die Gläser ab, ohne weiter auf Boobs' neugierigen Blick einzugehen. »Wie war das jetzt mit dem Essen?«

Das Mädchen schüttelt die nassen Hände trocken und deutet mit dem Daumen zur Küchentür. »Bratkartoffeln und Frikadellen. Aber erst muss ich den Jungs ihr Bier bringen.«

»Ich schau mal, ob ich mich nützlich machen kann.« Bobby hängt das Tuch zurück und marschiert durch die Küchentür, bevor sie aufgehalten wird. Sie geht davon aus, dass die meisten Leute in diesem Club nicht wissen, dass sie unfreiwillig hier ist.

Die Küche ist ein besseres Dreckloch, darüber kann auch die geputzte Anrichte nicht hinwegtäuschen. Dunkle Fettränder verkleben den Herd, die Wand hinter der Dunstabzugshaube ist bräunlich verfärbt und in den Fugen scheinen sich kleine pelzige Lebewesen eingenistet zu haben. In den Regalen stapeln sich Dosen mit Fertiggerichten und Packungen mit Soßenpulver; der Staubschicht nach zu urteilen, stapeln sie sich dort schon sehr lange. Neben dem überquellenden Mülleimer stehen zwei prallvolle Abfallsäcke. Bobby rümpft die Nase und blickt sich um. Es gibt ein Fenster mit einer heruntergelassenen Jalousie davor und eine Hintertür mit einem vergitterten Glaseinsatz. Die Tür ist natürlich verschlossen. Durch die Glasscheibe sieht sie eine schmale Gasse, keine zwei Meter breit und mit Mülltonnen vollgestellt.

Boobs betritt die Küche. »Wenn du dich um die Bratkartoffeln kümmerst, mache ich den Rest.« Sie öffnet den riesigen Kühlschrank und kramt darin herum. Frischhaltedosen, Flaschen mit Hochprozentigem und sogar Wein verstopfen die rostfleckigen Ablagen. Von Gemüse und anderen frischen Lebensmitteln keine Spur. Kein Wunder, dass Nuts und Frenchman lieber auswärts essen.

»Ich bringe erstmal den Müll raus«, sagt Bobby und greift nach den beiden Abfallsäcken.

»Das ist der Job der Prospects, nicht unserer.« Boobs wirft zwei Schalen mit Hackfleisch auf die Arbeitsplatte.

»Dann sollte mal jemand den Jungs ihren Job erklären. Wahrscheinlich wimmelt es hier längst vor Keimen und Kakerlaken.« Sie schleppt die Säcke zur Hintertür.

Boobs zieht eine Grimasse. »Ich bin weder Putzfrau noch Kochmamsell«, brummt sie.

»Was machst du denn sonst hier?« Bobby rüttelt an der Klinke. »Abgeschlossen. Wo ist der Schlüssel?«, fragt sie so beiläufig wie möglich.

»Mit den Jungs abhängen natürlich.« Boobs zieht eine Schublade auf und holt einen Schlüsselbund heraus. »Bier zapfen, trinken und Sex haben. Die Männer stehen auf meine Titten. Sie kommen nicht wegen des Essens her.«

Nein, wirklich?, denkt Bobby und wartet geduldig, bis Boobs die Tür aufgeschlossen hat.

»Die Mülltonnen sind links um die Ecke.«Die dralle Blondine schüttelt sich, als ein Windstoß ihr einen dünnen Regenschleier entgegen bläst. »Da kommt die angekündigte Schlechtwetterfront.«

Bobby trägt die Müllsäcke nach draußen. Es ist kalt und nass und es stinkt penetrant nach Abfall. Die Gasse ist stockfinster, nur das Licht aus der Hintertür weist ihr den Weg. Sie klappert die vollen Mülltonnen ab, bis sie eine findet, die noch Platz bietet. Ein Blick zurück zeigt ihr, dass Boobs sich wieder nach innen zurückgezogen hat. Ein Hoch auf Wind und Regenschauer, denkt Bobby. Sie lässt die Säcke fallen und sprintet los. Hoffentlich ist das keine Sackgasse!

Es ist eine Sackgasse. Am Ende ragt ein gut zwei Meter hoher Maschendrahtzaun auf. Bobby zögert nicht. Sie schnellt hoch, krallt die Finger ins Gitter und zieht sich hinauf. Der Draht schneidet in die Haut, das Zaungebilde biegt sich unter ihrem Gewicht.

»He, wo steckst du?«, hört sie Boobs rufen. »Hey, Pepper!«

Bobby windet sich über die Zaunkrone und reißt sich ein Loch in die Jeans. Sie lässt sich herabfallen, ein kurzer Stich fährt durch ihren Knöchel, als sie unglücklich landet, trotzdem humpelt sie los. Der Schmerz lässt nach wenigen Schritten nach und sie kann beschleunigen.

Bobby hat keine Ahnung, wo sie sich befindet. Sie gibt Gas, biegt um eine nächste Ecke und rennt durch langweilige Vorortstraßen. Irgendwo hinter sich hört sie einen Ruf, dann das durchdringende Bollern von Motorrädern. Schnell überquert sie die Fahrbahn und taucht in die Dunkelheit einer schmalen Passage ein.

Der Regen hat ihr Haar an den Kopf geklatscht und ihr Oberteil durchnässt. Sie fröstelt, aber Adrenalin und die Bewegung sorgen dafür, dass sie nicht friert.

Ein Kerl rempelt gegen sie und schnauzt ihr eine Beleidigung hinterher.

Bobby läuft weiter. Sie hofft, dass sie nicht im Kreis rennt, hofft, dass sie die richtige Richtung zum Hafenviertel einschlägt.

Bald schon wird sie langsamer. Ihre Lunge schmerzt, ihre Rippen pieken und ihre Beinmuskeln zittern. Sie ist eine geschmeidige Tänzerin, aber ihre Ausdauer beim Laufen lässt eindeutig zu wünschen übrig.

Die breite Straße, die sie jetzt erreicht, kommt ihr bekannt vor. Von hier aus findet sie den Weg zur Vergnügungsmeile. Immer wieder blickt sie sich um, als sie über den Gehweg hastet. Ein paar Typen pfeifen ihr hinterher und sie kreuzt die Arme über dem viel zu dünnen Shirt, das an ihrer Haut klebt.

Unsicher starrt sie zur Polizeiwache hinüber. Sie will dort nicht hineingehen. Aber sie braucht Hilfe. Da drüben ist der Freund und Helfer. Und vielleicht ist Carsten Polizist genug, um sich professionell zu benehmen. Alkohol stellt komische Dinge mit Menschen an; vielleicht hat er sogar alles vergessen. Sie kann es nur hoffen.

Bobby trottet über die Straße. Das Brüllen lauter Motoren lässt sie zusammenschrecken.

Eine Gruppe Biker mit Dämonenfratzen auf den Rücken bollert langsam vorbei. Sie machen den Eindruck, als hielten sie Ausschau. Ob Nuts und sein Kumpel in Schwierigkeiten stecken?

»Mir doch egal«, murmelt sie und stößt die Glastür zur Wache auf. Das Kameraauge in der Schleuse leuchtet rot. Sie blickt in die Linse und drückt den Klingelknopf. Ein Summen ertönt.

Im Innern schlägt ihr angenehm warme Luft entgegen und sie seufzt auf.

Am Tresen steht ein Mann und redet aufgeregt auf den Beamten ein. Die kleine Frau neben ihm heult lautlos und tupft mit einem Taschentuch an ihrem verschmierten Make-up herum. Auf der Bank an der Wand hat ein junger Kerl in zerschlissenen Punkerklamotten die Beine von sich gestreckt und die Augen geschlossen. Am anderen Ende sitzen zwei junge Frauen in knappen Kleidchen und wattierten Jacken und schnattern in einer gutturalen Sprache herum. Die eine kramt einen Flachmann aus der Handtasche und reicht ihn ihrer Freundin.

Der Beamte hinter dem Tresen wirft Bobby einen flüchtigen Blick zu. Dann schaut er genauer hin. Und zwar auf ihr durchweichtes Oberteil, unter dem sich der BH deutlich abzeichnet. »Nehmen Sie Platz, junge Frau, es dauert einen Moment, bis ich Zeit für Sie habe«, sagt er in das Gerede des aufgeregten Mannes hinein.

»Ich will zu Carsten, ehm, Carsten Eisner. Hat er heute Dienst?«

Jetzt mustert der Polizist sie noch kritischer. Seine Stirn legt sich in Falten. »Warten Sie.« Er greift zum Telefon und wählt eine Nummer. »Carsten, du hast Besuch.« Er legt auf. »Er kommt gleich aus der Pause.«

Bobby nickt dankbar und reibt sich die Gänsehaut auf den Oberarmen.

Es dauert hundert Jahre, bis die Tür am anderen Ende, die in ein Treppenhaus führt, aufgestoßen wird. Carsten in seiner Uniform bleibt wie angewurzelt stehen. »Du hast ja Nerven, hier aufzutauchen!«, zischt er und stapft mit rotem Zorn im Gesicht auf sie zu. Er grabscht nach ihrem Arm.

»Finger weg!« Sie hebt die Hand, um ihn auf Abstand zu halten.

»Yeah, Prügelei!« Der Punker hat sich aufgerichtet und klatscht in die Hände. Auch alle anderen starren sie an.

»Gibt’s Ärger?«, fragt der andere Beamte.

»Nein, ist ne Privatsache.« Carsten dreht dem Kollegen den Rücken zu und starrt auf ihr nasses Shirt. »Was willst du?«

Privatsache klingt schon mal ermutigend. Sie wird also nicht wegen des tätlichen Angriffs auf einen Polizisten gesucht. Bobby setzt ein zaghaftes Lächeln auf, das gründlich daneben geht. »Ich brauche deine Hilfe«, sagt sie leise.

»Schon wieder?« Er beugt sich und vor und sagt sehr leise: »Du Miststück hast mich beinahe kastriert. Ich habe zwei Tage lang Blut gepisst.«

»Du wolltest mich vergewaltigen!«, faucht sie alles andere als leise.

Der Punker stößt einen Pfiff aus. »Ihr Bullen dürft euch alles rausnehmen, was? Wer locht eigentlich euch ein?

Carsten blickt sich schnell um, dann packt er sie am Arm und zerrt sie mit sich zur Tür, durch die er eben gekommen ist. Sie wehrt sich nicht. Hier gibt es Kameras und Zeugen und überhaupt ist er jetzt im Dienst. Er wird ihr nichts tun. Hofft sie.

Die Tür kracht ins Schloss, der Laut hallt durch das grell erleuchtete Treppenhaus. Carsten stößt sie gegen die Wand. Trotz der Uniform sieht er aus wie ein Schläger. Sein Gesicht ist immer noch von den Verletzungen gezeichnet, die der Türsteher vor dem Bel Etage ihm verpasst hat. Unter seinen Augen liegen rubinrote Halbmonde. Und seine Lippe sieht auch geschwollen aus. Sie hat ihn gebissen, erinnert sie sich. Er hat sie als Schlampe bezeichnet, hat ihr nachgebrüllt, dass er sie fertigmachen wolle.

Blöde Idee, hierher zu kommen, Roberta.

»Ich sollte dich fertigmachen«, flüstert er mit kaum verhaltener Wut. »Dich durchficken, bis du kaputt bist.«

»Hörst du dir eigentlich selber zu?«, sagt sie heiser. »Du bist Polizist, um Himmels Willen! Ich dachte, du gehörst zu den Guten.«

Er lacht freudlos. »Zu den Idioten, vor denen keiner mehr Respekt hat, meinst du. Die Arschlöcher, die wir heute einbuchten, laufen morgen wieder frei herum und zeigen uns den Mittelfinger. Das Pack hier betreibt seine eigene Paralleljustiz und tut, was es will. Und wir Affen dürfen uns die Show ansehen und uns auslachen lassen.« Unglaublich viel Frust klingt in den Worten mit. Frust, den er nur zu gern an ihr auslassen möchte. »Und du kommst hierher und glaubst, du könntest mir erst schöne Augen machen und dann …«

»Jetzt hör mir doch mal zu, du Scheißbulle!«, schreit sie ihn an.

Carsten verstummt tatsächlich.

»Nora Moorland?«, sagt Carsten skeptisch. »Der Name ist in der hiesigen Szene nicht bekannt.«

»Das wird seine Gründe haben.« Bobby deutet auf den Computer auf dem Schreibtisch, wohlweislich darauf achtend, dem jungen Polizisten nicht zu nahe zu kommen. »Kannst du den Namen überprüfen? Vielleicht gibt es eine Adresse dazu.«

Carsten hat sie in ein leeres Büro im Obergeschoss gebracht. Auf vier Arbeitsplätzen häufen sich Ordner, Mappen und Formulare. Eine Zimmerpalme lässt ihre letzten braunen Blätter hängen. Die Fahndungsplakate an der Wand sind verblichen, aber der Kalender mit den niedlichen Hundewelpen zeigt das aktuelle Datum.

Nora Moorland: das ist der Name, den Frenchman gesagt hat. Sie soll diese Villa angemietet haben, in der Brunner seine exklusiven Partys veranstaltet. Bobby hat ein ungewöhnlich gutes Namensgedächtnis; immerhin eine positive Eigenschaft, die sie als Journalistin besitzt.

Carsten kratzt sich am Kinn, blickt unschlüssig zur Tür. »Ich kann doch nicht einfach … Mist.« Er lässt sich auf den Stuhl fallen und weckt den Rechner aus dem Ruhemodus. »Woher hast du den Namen?«

»Recherche.«

Er wirft ihr einen misstrauischen Blick zu. »Klar doch. Und was genau versprichst du dir davon? Ohne hinreichenden Verdacht können wir gar nichts tun.«

Er hat Wir gesagt. »Wir könnten mal vorbeischauen.« Sie geht zum Fenster und blickt auf die Kneipenmeile hinunter. Trotz des schlechten Wetters tummelt sich das Nachtvolk auf der Straße. Von hier oben sieht alles so harmlos aus, hell und bunt und hübsch zurechtgemacht.

Carsten tippt auf der Tastatur herum. »Ich muss in fünf Minuten mit meinem Kollegen im Streifenwagen sitzen. Wir haben einen Dienstplan, an den wir uns halten müssen, weißt du. Du kannst nicht einfach hier reinkommen und …« Er unterbricht sich und zieht die Brauen zusammen. »Moorland mit zwei O? Da haben wir sie.«

Sie umrundet den Schreibtisch und blickt über seine Schulter. Carsten versperrt ihr die Sicht. »Datenschutz, tut mir leid.«

»Ist das ein Scherz? Die Frau ist Teil einer verbrecherischen Organisation!«

»Bis jetzt ist es nur eine unbewiesene Behauptung. Bei INPOL und POLAS ist nichts zu finden. Kriminalpolizeilich ist sie ein unbeschriebenes Blatt. Beim EMA ist Frau Moorland mit zwei Adressen eingetragen. Haupt- und Nebenwohnsitz.«

»Was ist EMA?«

»Das Einwohnermeldeamt.« Carsten dreht sich zu ihr um und sie weicht einen Schritt zurück. Er grinst auf eine Weise, die ihr nicht gefällt. »Hast du schon eine Idee, wie du mir den Gefallen, den ich dir gerade gewähre, zurückzahlen willst?«

»Gibt es noch weitere Informationen?« Bobby deutet auf den schwarzen Bildschirm.

»He, ich habe dir eine Frage gestellt! Was ich hier mache, kann mir richtig viel Ärger einbringen.« Er greift nach ihr.

Sie zieht sich auf die andere Seiten des Schreibtischs zurück. »Ich werde davon absehen, dich anzuzeigen. Dann kannst du deinen Job behalten.«

»Als ob du damit durchkommen würdest«, grollt er und lehnt sich auf dem Bürostuhl zurück. »Meiner Meinung schuldest du mir mehr als einen Blowjob.«

Sie sieht sich schon nach einem Wurfgegenstand um. Reiß dich zusammen, Bobby! Du brauchst dieses Arschloch. »Hör mal, hier sind vielleicht Menschenleben in Gefahr. Meine Freundin wird möglicherweise in einer Villa festgehalten, um zu … zu echt schlimmen Dingen gezwungen zu werden. Wer weiß, was sie ihr bereits angetan haben! Und sie ist bestimmt nicht die einzige.« Nuts und French sind dort hingefahren. Sie könnten verletzt oder gar erschossen werden. Bobby stützt die Hände auf die Arbeitsplatte und versucht es mit einem eindringlichen Blick. »Du bist doch Polizist, verdammt noch mal. Es ist dein Job, Menschen zu helfen!«

»Ohne hinreichenden Verdacht …«

»Du trauriger Feigling!«, schnappt sie. »Ich hätte mir denken können, dass ein Superheld wie du sich hinter seinen Vorschriften verkriecht, nachdem er versucht hat, eine Frau zu vergewaltigen.«

Sein Gesicht wird dermaßen rot, dass sie glaubt, es würde platzen. »Treib’s nicht auf die Spitze«, presst er hervor. »Von Vergewaltigen kann nicht die Rede sein. Du hast es drauf angelegt, von mir durchgenommen zu werden!«

Oh, du Scheißkerl! »Ach ja? Habe ich mir die Klamotten vom Leib gerissen und Nimm mich, du Hengst! gerufen oder hatte ich ein Schild um den Hals hängen, auf dem stand: Nein bedeutet Ja? Was würde passieren, wenn ich diese Episode öffentlich machen würde, ganz egal, ob meine Anzeige gegen dich im Sande verlaufen würde? Das Gerede der Leute, die schiefen Blicke deiner Kollegen, deine Karriere …« Sie setzt ein hinterhältiges Biest-Lächeln auf. »Um ein Dienstaufsichtsverfahren kommst du nicht herum. Ich kenne mich mit dem Disziplinarrecht nicht aus, aber …«

»Schlampe!« Jetzt beugt auch er sich vor. »Willst du mich erpressen?«

»Nichts läge mir ferner. Ich brauche deine Hilfe bei der Aufklärung eines Verbrechens. Das ist doch Teil deiner Arbeit, oder nicht?«

Sie mustern sich wie zwei Duellanten. In Carstens Gesichts zeigen sich die unterschiedlichsten Emotionen. »Du hast mich verletzt.«

»Notwehr. Du hast es mehr als verdient«, schnappt sie zurück.

»Ihr verklemmten Weiber seid doch alle gleich. Erst die Kerle spitz machen, dann auf zimperlich umschalten. Bist du frigide oder einfach nur krank im Kopf?«

»Weder noch. Ich stehe einfach nicht darauf, vergewaltigt zu werden«, sagt sie kalt.

»Ich wollte dich nicht vergewaltigen!«

Sie stemmt die Hände in die Hüften und starrt ihm geradewegs in die Augen. »Dann sag mir, wie man das, was du getan hast, in deiner Welt bezeichnet. Als bedauerliches Missverständnis?«

»Äh …«, er reibt sich heftig über den Mund. »Wie wäre es mit Ich wurde in meiner Stadt zusammengeschlagen, habe mich besoffen und die Kontrolle verloren?«

Immerhin ein Anfang. »Kommt so etwas öfter bei dir vor? Die Drohungen, die du …«

»Ich weiß«, unterbricht er sie. »Verdammt, ich weiß es nur zu gut. Und ich habe keine Ahnung, was ich zu meiner Rechtfertigung sagen soll.«

»Da gibt es nichts zu rechtfertigen. Du hast mir eine Heidenangst eingejagt.«

»Ja. Tut mir leid. Ich habe Mist gebaut.« Der junge Polizist blickt zu Boden. »So einer bin ich nicht, das musst du mir glauben. Also jemand, der über Frauen herfällt. Aber wenn du tagaus, tagein mit Männern zu tun hast, die sich einfach nehmen, was sie wollen und die der Gesellschaft den Mittelfinger zeigen, die ungestraft dem Gesetz, das du mit deiner Uniform repräsentierst, in die Fresse hauen, dann brennt irgendwann eine Sicherung durch.«

»Du hättest beinahe selbst eine Straftat begangen«, sagt Bobby.

»Denkst du, das ist mir nicht bewusst? Als Polizist im Gerberviertel zu arbeiten, verändert einen nicht unbedingt zum Vorteil. Die Kollegen haben es mir damals gesagt, ich wollte es nicht glauben.« Er hebt den Kopf. »Ich weiß, wie lahm das klingt, aber ich meine es ernst: Es tut mir leid.«

»Hm«, macht Bobby, während sie sein Gesicht studiert. Sie ist nicht gut darin, andere Menschen zu durchschauen, aber Carsten macht einen aufrichtigen Eindruck. Oder er hat Angst, dass sie ihre Drohung wahr macht und ihn anzeigt. »Na gut«, sagt sie. »Tun wir so, als wäre es nie geschehen.«

Er nickt. »Danke.« Endlich bricht er den Blickkontakt ab und hämmert auf eine Taste. Er räuspert sich. »Nora Moorland, Geburtsname Almazan, Alter dreiundfünfzig, Beruf Geigerin. Gemeldet an einer Adresse in der Innenstadt, Zweitadresse …« Er stockt und runzelt die Stirn. »Das ist mal interessant.«

»Was?«

»Ihre Hauptadresse befindet sich in den Pallashöfen, das sind sanierungsbedürftige Betonhochburgen aus den Sechzigern. Billigwohnungen für die Unterschicht, sozialer Brennpunkt. Aber der Zweitwohnsitz liegt draußen am Zieglersee. Da stehen nur ein paar schicke Villen herum, soweit ich weiß.«

Durch Bobbys Adern flutet Hitze. »Und sie ist Geigerin.« Mozart.

»Was auch immer.« Carsten zuckt die Achseln. »Die Villa hat sie jedenfalls nicht mit ihrer Berühmtheit erworben. Der Name ist mir nie untergekommen.«

»Ich wusste nicht, dass du Klassikfan bist.«

»Im Hafenviertel gehen so viele Schauspielerinnen, Models, Musikerinnen anschaffen, dass man glaubt, in Hollywood zu sein.« Er ringt sich ein schmales Lächeln ab. »Sind alles gescheiterte Existenzen. Geigerin, von wegen!«

»Wir müssen da hin! Zu der Villa, meine ich.«

»Ich muss mich an die Arbeit machen. Der Kollege wartet sicher schon.« Er erhebt sich und schaltet den Computer aus. »Was du machst, ist mir schnurzegal.«

Verzweifelt klopft sie mit der Hand auf den Schreibtisch. »Es ist vielleicht längst zu spät. Mensch, Carsten, ich brauche deine Hilfe!«

Er setzt zu einer spöttischen Antwort an, hält dann inne. Nachdenklich saugt er an seiner Unterlippe und blickt zur Tür. »Ich komm in Teufels Küche«, murmelt er. »Warte hier.« Er verlässt das Büro.

Bobby tigert eine Viertelstunde hin und her. Die Minuten werden zu Stunden. Sie hadert mit sich, ob sie runtergehen und nach Carsten suchen soll. Er hat ihr nicht die Adresse dieser Villa mitgeteilt. In ihrem Magen liegt ein Bleiklumpen aus schwarzer Angst. Es irritiert sie, dass diese Angst auch Nuts gilt. Er ist ein kerniger Typ, der im Leben schon einiges überstanden hat und vor nichts zurückschreckt, aber macht ihn noch lange nicht kugelsicher. Biker geraten ständig in Schwierigkeiten. Außerdem haben sie Peppers Auto gestohlen. Noch mehr Schwierigkeiten, Jungs.

Sie schielt zum Telefon, überlegt, ob sie ein Taxi rufen soll, das sie zu diesem See hinausbringt. Es dürfte doch nicht schwer sein, dort die Anwesen abzuklappern. Die Klingel drücken und fragen, ob man dort zufällig entführte junge Frauen eingesperrt hält und sie zu perversen Dienstleistungen auf geheimen Partys zwingt. Yeah, und dann wird sie ganz allein den Laden stürmen und alle befreien. Superbobby. Sie zieht eine Grimasse.

Die Tür öffnet sich, Carsten steht auf der Schwelle. Er trägt jetzt seine Uniformjacke und hält die Mütze in der Hand. »Los geht’s.« Er wartet keine Erwiderung ab, wendet sich um und geht voran.

Bobby folgt ihm dicht auf den Fersen. »Was geschieht jetzt?«

»Ich habe spontan mit einem Kollegen getauscht, dessen Partner krankgeschrieben ist«, sagt er über die Schulter. »Für mich steht jetzt offiziell Stoppschildüberwachung am Autobahnzubringer an. Ganz spannend.« Er grinst. »Mein Schichtleiter hätte mich fast getötet wegen des Tauschs. Ich hoffe, deine bescheuerte Geschichte ist kein Fake.«

»Das hoffe ich auch.«

Carsten führt sie durchs Erdgeschoss. Der Beamte hinter der Theke ruft ihm nach: »Du schuldest mir was, Kollege Eisner!«

Durch einen codegesicherten Seitenausgang gelangen sie auf den kleinen Parkplatz, der zur Wache gehört. Regen prasselt auf die Autodächer. Carsten entriegelt einen Streifenwagen, der schon bessere Tage gesehen hat. »Bete, dass die Schrottkarre anspringt.«

Oh, damit kennt Bobby sich aus. Ihr Vehikel startet auch nur mit Flehen und Fluchen.

Bobby hat noch nie einen Polizeiwagen von innen gesehen. Sie registriert die elektronischen Geräte in der Konsole, die winzige Tastatur unter dem Miniaturbildschirm, das Funksprechgerät und die Kelle in der Seitenhalterung der Tür. Die Kunstledersitze sind durchgesessen, die Verkleidung ist abgewetzt. Der Tachometer zeigt über zweihunderttausend Kilometer. Der Motor orgelt erbärmlich, bevor er endlich anspringt. Carsten gibt einen verhaltenen Fluch von sich, dann rollt er auf die Straße. »Um eines klarzustellen: Wir fahren dorthin, wir schauen uns um und dann verschwinden wir wieder.«

Klar doch, denkt sie und schweigt.

»Wir werden kein fremdes Grundstück betreten oder sonstigen Unsinn machen, hörst du? Wir werfen höchstens einen Blick über den Zaun.« Aus dem Funkgerät knistert und kracht es, abgehackte Funksprüche sind zu hören. »… Verdächtiger trägt einen blauen … Richtung Königsallee …«

»Ein Blick über den Zaun wird uns nicht weiterhelfen«, sagt Bobby.

»Gegen die Dienstvorschriften zu verstoßen, aber auch nicht.« Er biegt auf den Stadtring, dann auf die Bundesstraße. Die Federung des Wagens muss operativ entfernt worden sein; Bobby spürt jeden Kiesel, über den der Wagen fährt. Pfützenwasser gischtet auf.

»Ich bin komplett verrückt, dass ich mich auf dein Spielchen eingelassen habe«, murmelt Carsten.

»Oder du bist gar nicht so ein Scheißkerl, wie ich dachte.« Ist er doch, aber wenigstens tut er seinen Job.

Er wirft ihr einen grimmigen Blick zu und macht »Pah.«

Schweigend rasen sie durch den immer dichter fallenden Regen. Bobby fröstelt in ihrem nassen Shirt und dreht die Heizung auf. Kalte Luft pustet ihr entgegen. Sie stellt das Gebläse wieder ab.

Hinter ihnen bleibt die Innenstadt zurück. Der Verkehr verdünnt sich allmählich. Sie verlassen die Bundesstraße und fahren ewig lange durch spärlich besiedeltes Umland. Bauernhöfe, Felder, Weiden. In der Dunkelheit ist nicht viel von der Umgebung zu erkennen. Der Regen verwischt die Sicht zu Schlieren. Es sind kaum noch Autos unterwegs. Hier und da sieht Bobby Licht in einsamen Fenstern.

»Da vorn links ist es«, sagt Carsten nach einer Weile angespannter Stille, unterbrochen nur von dem Quäken aus dem Funkgerät. Bobby kann einen lang gestreckten Waldsaum erkennen. Dazwischen glaubt sie, Lichtpunkte zu sehen. Aber von einem kleinen himmelblauen Auto keine Spur.

»Der Zieglersee liegt hinter den Bäumen. Die Anwesen befinden sich direkt am Ufer, jedes hat seine eigene Zufahrt.« Er verlangsamt und sucht den linken Fahrbahnrand ab. Dezente Schilder mit Hausnummern kennzeichnen kleine Einfahrtswege, sonst gibt es keinen Hinweis auf die Anwohner. Der Waldstreifen behindert die Sicht auf den See und die Gebäude an dessen Ufer.

»Nummer einundfünfzig.« Er bremst ab und biegt auf einen geschotterten Weg. Beiderseits erstreckt sich Wiese mit ein paar einsamen Baumriesen. Ein Straßengraben begleitet den gut einen Kilometer langen Privatweg. Sie erreichen den Waldsaum, die Scheinwerfer gleiten über nasse Fichtenstämme und beleuchten ein schlichtes schwarzes Eisengittertor. Carsten bringt den Wagen zum Stehen. Der Motor erstirbt, die Scheinwerfer erlöschen.

Außer dem Rauschen des Regens in den Baumkronen ist nichts zu hören. Lediglich eine Außenlaterne am Tor gibt etwas Licht.

»Sieht nicht sehr verdächtig aus.« Carsten blickt unsicher auf das Funkgerät. »Ich sollte Meldung machen, wo ich mich befinde und dass ich mich mal umschaue …«

»Warum?«

»Vorschrift zur Eigensicherung.« Er setzt die Mütze auf, öffnet die Tür und steigt aus. Fast hätte der Wind ihm seine Kopfbedeckung fortgeweht.

Bobby verlässt ebenfalls den Wagen. Es ist jetzt wirklich bitterkalt. Regen prasselt ihr ins Gesicht. Morgen wird sie an einer Lungenentzündung sterben, wenn sie nicht vorher von Gangstern erschossen wird oder so.

Sie folgt Carsten zu dem hohen Tor, das oben mit metallenen Zacken versehen ist. Auf einer Säule befindet sich eine Kamera. Es gibt einen schwarzen Klingelknopf, aber kein Namensschild. Rechts und links erstreckt sich ein hoher Eisenzaun mit lanzenähnlichen Spitzen.

Hinter dem Tor kann man vage ein ausladendes Gebäude ausmachen, das dank der Ecktürme und Dachgauben wie ein Schloss anmutet. Dahinter scheinen weitere Bauten zu liegen, aber in der regnerischen Dunkelheit ist es unmöglich, Einzelheiten zu erkennen. Nirgendwo brennt Licht. Nichts ist zu hören.

»Ist das wirklich die richtige Adresse?«, flüstert sie. Warum flüstert sie eigentlich?

»Nun, hier ist Nora Moorland gemeldet, die geheimnisvolle Geigerin mit der Luxusvilla«, sagt Carsten mit seiner normalen Polizistenstimme. Er marschiert ein Stück am Zaun entlang, den Kragen gegen den Regen hochgeklappt, dann kehrt er zurück und drückt auf die Klingel.

Nichts geschieht.

»Niemand daheim«, sagt er, zückt eine Taschenlampe und leuchtet umher. Die Villa liegt gute hundert Meter hinter dem Zaun, ein riesiges dunkles Gebirge aus Ecken, Gauben und Türmen. Er seufzt und knipst das Licht aus. »Hier ist gar nichts. Lass uns zurückfahren.«

»Wir haben doch noch gar nicht richtig nachgeschaut!« Sie wendet sich nach links und stapft neben dem Zaun durch den regenweichen Waldboden. Ihre Schuhe sind nach wenigen Metern durchnässt, aber das ist jetzt auch egal. Sie wird nicht unverrichteter Dinge von hier verschwinden.

»Was soll der Scheiß?«, ruft Carsten ihr nach. »Ich werde ganz bestimmt nicht nachts durch den Wald latschen nur wegen deiner bescheuerten Story!«

»Ich schon«, gibt sie zurück und stolpert über eine Baumwurzel. Viel erkennt sie nicht; links hilft ihr der Zaun, die Richtung beizubehalten, von rechts rücken die hohen Bäume näher. Unter den Schuhsohlen knacken Zweige und von oben pladdert es ununterbrochen auf sie herab. Das Haar klebt an ihrem Kopf.

Sie hat keine Ahnung, ob Carsten ihr folgt und es ist ihr auch egal. Sie traut Carsten nicht, ob er nun Polizist im Dienst ist oder nicht. Wer weiß, auf welche dumme Ideen er hier im einsamen Wald kommt?

Auf dem Grundstück hinter der Umfriedung ist weder Licht zu sehen noch Bewegung zu erkennen. Die Villa ragt als massive schwarze Silhouette hinter dem dunklen Regenschleier auf. Immer wieder versperrt Gestrüpp oder ein umgestürzter Baum ihr den Weg. Sie hält sich dicht an der Umzäunung, verheddert sich in Brombeerranken, die sich in ihre Jeans krallen und ihre Arme zerkratzen. Hinter dem Hauptgebäude kann sie drei niedrigere Nebenbauten ausmachen, die U-förmig um eine Art Hof angeordnet sind. Der Zaun wird von einem zweiten Tor unterbrochen, eine kleinere Version des Haupttores, vor dem Carsten angehalten hat. Lieferanteneingang. Sie wirft einen Blick über die Schulter zurück. Bewegt sich da etwas? Sie kneift die Augen zusammen, kann aber nichts erkennen. »Carsten?«, flüstert sie, bekommt jedoch keine Antwort.

Also weiter.

Unerwartet stolpert sie auf die zweite Zufahrt hinaus; schmaler und in wesentlich schlechterem Zustand. In den Schlaglöchern steht Wasser. Etwa fünfzig Meter entfernt sieht sie einen Wagen unter den Bäumen stehen. Ihr Wagen. Bobby eilt darauf zu.

Das Innere ist leer, die Türen nicht verriegelt, der Zündschlüssel steckt nicht im Schloss. Immerhin weiß sie jetzt, dass dies hier Brunners geheimnisvolle Villa sein muss.

Hinter ihr knackt etwas. Sie fährt herum. Grelles Licht blendet sie.

Carsten bricht aus dem Unterholz. »Warum wartest du nicht, verdammt?« Er fuchtelt mit der Taschenlampe herum, die andere Hand liegt auf dem Holster der Waffe an seinem Gürtel. »Was versprichst du dir von dieser hirnrissigen Aktion?«

»Wir sind am richtigen Ort.« Sie deutet zu dem kleinen Tor, das die Zufahrt zu den Nebengebäuden abriegelt. »Wir müssen irgendwie dort reinkommen.«

»Müssen wir nicht. Wir verschwinden jetzt von hier.« Er lässt den Lichtstrahl über das geparkte Auto wandern. »Kennst du den Wagen?«

»Das ist meiner.«

»Wie kommt der hierher?« Er umrundet das Fahrzeug, leuchtet ins Innere.

»Ich habe ihn, äh, verliehen, mehr oder weniger«, murmelt sie.

Carsten richtet das Licht erneut auf sie. Schnell schirmt sie die Augen mit der Hand ab. »Was für ein Spiel läuft hier wirklich, Roberta?«, fragt er misstrauisch. »Es geht also um deine verschwundene Freundin, ja? Du vermutest sie hier. Und was noch? Wer ist noch in diese Sache involviert?«

Sie blickt sich um, zuckt die Schultern. Sie weiß selber nicht, warum sie ihm nichts von den beiden Bikern erzählt, die sich hier irgendwo herumtreiben müssen. »Wirklich, wir müssen auf dieses Grundstück«, drängt sie.

Carsten schüttelt den Kopf. Regentropfen fliegen von seiner Mütze. Er baut sich vor ihr auf. »Wir gehen zurück. Punkt. Und auf der Wache wirst du mir einiges zu erzählen haben, meine Liebe.« Er zückt sein Funkgerät und schaltet es ein. Ein hohles Fiepsen ertönt, ein atmosphärisches Knacken. »Leitstelle, hier Asta sieben …« Carsten beäugt sie, während er auf Antwort wartet.

Bobby zögert nicht. Sie rammt ihm beide Hände vor die Brust, bringt ihn zum Taumeln und spurtet auf den Zaun zu.

»Stehenbleiben!«, brüllt Carsten. »Verdammt, mach keinen Unsinn!«

Sie stößt sich vom Boden ab und grabscht nach der oberen Querstange des Tores. Eine Metallzacke schneidet ihr den Handballen auf, ihre Füße strampeln Halt suchend in der Luft. Nicht zum ersten Mal ist sie dankbar für ihr jahrelanges Tanztraining, das ihr soviel Körperspannung eingebracht hat. Sie schafft es irgendwie, sich bis zur oberen Kante hochzuziehen und die Beine in dem rutschigen Eisengitter zu verhaken. Die Zacken bohren sich schmerzhaft in die Oberschenkel. Sie beißt die Zähne zusammen und lässt sich einfach hinüberfallen. »Autsch!« Sie kommt unsanft auf und schafft es eben noch, auf den Füßen zu bleiben.

»Roberta, verdammt, ich mach dir die Hölle heiß, wenn du nicht sofort zurückkommst!«, schreit Carsten außer sich vor Wut. Er rüttelt am Gitter. Der Taschenlampenstrahl tanzt hektisch umher.

Sie sieht ihn an, schüttelt den Kopf. »Ich muss Sassy finden.«

»Aber nicht, indem du eine Straftat begehst.« Er hebt das Funkgerät. »Ich werde die Sache melden und dann hast du ein wirkliches Problem. Du wirst in Handschellen enden.«

»Ich wette, der Gedanke macht dich an.« Sie geht ein paar Schritte rückwärts, dann wirbelt sie herum und rennt auf die Gebäude zu.

»Verflucht, komm zurück!«, gellt seine Stimme durch die Dunkelheit.

Bobby läuft quer über den weitläufigen Rasen. Das Licht von Carstens Taschenlampe bleibt hinter ihr zurück. Kurz zuckt der panische Gedanke auf, ob er seine Dienstwaffe zücken und ihr in den Rücken schießen wird. Aber so weit würde er bestimmt nicht gehen. Trotzdem atmet sie auf, als sie das erste der drei Nebengebäude erreicht. Es ist niedriger als das Haupthaus, nur zwei Stockwerke hoch statt drei, aber aus dem gleichen hellen Stein erbaut.

Bobby zieht sich an der Kante einer Fensterbank ein Stück hoch, um hineinzuschauen. Ein dunkler Vorhang versperrt die Sicht. Ihr Herz trommelt wild, als sie weiter schleicht und um die Ecke späht. Sie sieht einen kleinen Hof, umstanden von großen Pflanzenkübeln und altmodischen Laternen, die aus dem Paris der Jahrhundertwende zu stammen scheinen. Mehrere Fahrzeuge stehen aufgereiht vor dem mittleren Nebengebäude. Aus einem der Fenster ist ein gelber Lichtstreifen zu sehen, wo ein Vorhang nicht richtig geschlossen wurde. Das Anwesen ist also doch nicht verlassen! Vor lauter Aufregung hat sie vergessen, zu frieren.

Die Rückseite des Hauptgebäudes sieht genauso spektakulär aus wie die Vorderseite. Türmchen, Erker und Gauben schmücken das Gebäude; die Fenster sind hoch und breit, halbrunde Stufen führen zur Hintertür. Bobbys Blick gleitet an der Fassade hinauf. Im obersten Stockwerk, dicht unter dem Dach, tut sich etwas. Hinter zwei Fenstern ist matter Lichtschein zu sehen, unterbrochen von Schatten, die sich dort bewegen.

Sie fährt sich über den trockenen Mund und schmeckt Metall und Salz. Ihr Handballen blutet. Jetzt spürt sie auch den Schmerz. Sie presst den Rücken fest gegen das kalte, feuchte Gestein, unsicher, was sie nun unternehmen soll. Von Carsten ist weder etwas zu sehen noch zu hören. Aber sie muss damit rechnen, dass er die Polizeiwache informiert hat, um sie als Einbrecherin zu melden. Vielleicht versucht die Polizei nun, den Eigentümer zu verständigen oder Carsten holt sich eine Rückversicherung, dass er das Grundstück wegen des Verdachtes auf eine Straftat betreten darf. Bobby, die Superjournalistin wird als Kriminelle im Knast landen. Perfekt.

Sie unterdrückt ein bitteres Grinsen und schiebt sich an der Wand des Nebenhauses entlang. Bei dem Wetter wird wohl niemand so dumm sein …

Ein Geräusch lässt sie zusammenzucken. Wenn ihre Haare nicht patschnass wären, würden sie ihr zu Berge stehen. Sie lauscht mit angehaltenem Atem. Nichts ist zu hören. Einbildung, denkt sie. Deine Nerven spielen verrückt, Bobby.

Jetzt kann sie die parkenden Fahrzeuge gut erkennen. Ein weißer Lieferwagen ragt zwischen drei dunklen Limousinen auf. Sie berührt die Motorhaube des ersten Wagens; sie ist warm. Der Regen trommelt laut auf den Blechdächern, trotzdem glaubt sie erneut, etwas gehört zu haben.

War dort hinten eine Bewegung?

Die beiden Biker schleichen vielleicht hier herum. Nuts wäre sicher entzückt, dass sie aus dem schäbigen Bikerclub abgehauen ist. Er könnte wieder auf die Idee kommen, sie abzumurksen – tickende Zeitbombe, die er ist. Sie spürt ein verstörendes Flattern im Magen bei dem Gedanken, ihm zu begegnen, selbst unter diesen denkbar ungeeignetsten Umständen.

Bobby schleicht geduckt weiter. Sie behält abwechselnd die erleuchteten Fenster unter dem Dach der Villa und die massive Tür des Hintereingangs im Auge. Wenn sie Glück hat, kommt sie dort hinein.

Hinter ihr knirschen schwere Schritte auf dem gepflasterten Untergrund. Sie fährt herum.

»Neugieriges Miststück. Jetzt bist du reif«, sagt eine Stimme mit hartem Akzent.

Teil IV - Partytime

18 - French

Nuts’ Handy surrt leise.

French, der den Kleinwagen über die dunklen Landstraßen steuert, sieht aus den Augenwinkeln, wie sich das Gesicht seines Freundes verfinstert, bevor er den Anruf entgegennimmt. »Lass mich raten: Sie hat euch aufs Kreuz gelegt«, grollt Nuts, bevor die Person am anderen Ende die Möglichkeit hat, etwas zu sagen. Er lauscht eine Weile, gibt »Verdammtes kleines Miststück!« von sich und legt auf.

French sieht ihn fragend an.

Nuts seufzt. »Warum tut sie nie, was man ihr sagt?«

»Pepper ist abgehauen?«

»Mh«, macht Nuts. »Aber vorher hat sie noch einen Haufen Scheine beim Pokern gewonnen. Verrücktes Mädchen.« Er klingt stolz.

Frenchs Laune hingegen sinkt eine Etage tiefer. »Soll das heißen, sie rennt irgendwo da draußen herum?«

»Shit, ja. Das heißt es wohl.« Nuts fährt sich über den Mund. »Sie weiß nicht, wo sich diese Villa befindet. Ich glaube nicht …«

»Sie ist eine verfluchte Journalistin, Nuts! Sie wird es herausfinden.«

Nuts schweigt für mehrere Kilometer. Dann sagt er: »Ich hab’s versiebt. Ich hätte sie doch lieber ans Bett fesseln sollen.«

»Dann würde sie dich erst recht verabscheuen.« French sucht die dunklen Straßenränder nach einer Hausnummer ab. Hier draußen gibt es nur einsame Landschaft; von Gebäuden keine Spur. »Falls sie uns in die Quere kommt, übernimmst du sie, klar?«

»Klar, Boss.« Nuts verstaut sein Handy. »Sie wird einen Artikel über die ganze Geschichte schreiben und uns alle in die Scheiße reiten.«

»Dürfte ihr schwerfallen ohne Beweismaterial.« French klopft gegen seine Jackentasche. »Ich habe ihre Kamera und das Aufnahmegerät bei mir.«

Nuts zieht die Stirn kraus. »Aha. Und warum hast du den Kram in der Jackentasche?«

French gibt keine Antwort.

Ein schlichtes Schild kennzeichnet die lange Zufahrt zum Haus Nummer 51. French hält an, macht aber keine Anstalten, in den Weg einzubiegen. »Ich wette, es gibt eine zweite Zufahrt«, murmelt er und legt den Gang ein. Langsam fahren sie weiter. Gute vierhundert Meter entfernt entdecken sie einen weiteren Weg, schlecht befestigt und so schmal, dass er gerade einem Fahrzeug ausreichend Platz bietet. French löscht die Scheinwerfer und holpert im Dunkeln die Piste entlang. Der wolkenschwere Abendhimmel und der stetig fallende Regen machen es schwer, Details der Umgebung zu erkennen. Unter den Bäumen ist es stockduster. Sie tauchen in den Waldgürtel ein und sehen bald ein schmales Rolltor vor sich auftauchen. Eine Kamera ist auf die Torschwelle gerichtet, aber kein Bewegungsmelder springt an, kein Licht flammt auf. Das Grundstück ist von einem hohen Eisenzaun mit Zackenkrone umgeben.

»Ich wusste, dass es auf eine Kletterpartie hinausläuft«, seufzt Nuts.

»Jammere nicht herum. Ein bisschen Sport tut uns ganz gut.«

»Ich hatte schon mehr Sport, als mir lieb ist.«

»Erspar mir die Details, Kumpel. So dick sind die Wände in dem Hotel nun auch nicht.«

Sie steigen aus und klappen die Kragen ihrer Lederjacken gegen die Regenböen hoch. Das Frühjahr hat offenbar beschlossen, sich in kaltem, depressiven Wetter zu üben.

Sie umrunden den Bereich, den die Kamera erfasst, und gehen ein Stück an der hohen Einfriedung entlang. French nimmt Anlauf und zieht sich schwungvoll am Zaun hoch. Geschmeidig landet er auf dem Rasen. Nuts kommt leise neben ihm auf.

Sie müssen eine offene Fläche überqueren, aber French verlässt sich darauf, dass Regen und Dunkelheit ihnen ausreichend Schutz gewähren. Drei Nebenbauten ducken sich U-förmig hinter der beeindruckenden Villa. French glaubt, eine Ahnung von Lichtschein zu erkennen, sowohl im Haupthaus als auch im mittleren Nebengebäude, aber auf diese Entfernung ist er sich nicht sicher.

Sie hasten über den Rasen, umrunden das erste Gebäude und erblicken einen kleinen Hof, auf dem der weiße Transporter der Rumänen und zwei unauffällige Limousinen stehen.

»Wir trennen uns«, flüstert French. »Du suchst die Nebengebäude ab, ich nehme mir das Haupthaus vor.«

Bevor Nuts sein Einverständnis geben kann, hören sie das Nahen eines Automotors. Hastig ziehen sie sich ins Dunkel hinter der Hausecke zurück.

Scheinwerferfinger schneiden durch die Regenfäden, die vom Himmel fallen. Über einen Zufahrtsweg, der die Villa umrundet, rollt ein schwerer Mercedes auf den Hof und parkt neben den anderen Fahrzeugen. Bewegungsmelder springen an und erleuchten die Fläche. Zwei Männer steigen aus. Einer öffnet die Fondtür, eine kleine, ältliche Frau im teuren Mantel klettert umständlich heraus. Sie lässt einen Schirm aufspringen und sagt etwas auf Rumänisch. Einer der Männer antwortet, French glaubt das Wort »Brunner« zu verstehen. Die Typen tragen Jeans, praktische Jacken und diese hässlichen Cowboystiefel, die Finn mal als Schnellfickerschuhe bezeichnet hat.

Die Frau deutet zum Nebengebäude, einer der Männer nickt und sagt etwas. Wieder fällt Brunners Name.

Nuts und French beobachten, wie die Frau mit hochgezogenen Schultern zur Villa hinüber trippelt. Sie muss um die Fünfzig sein, klein und gedrungen, aber ihre Haltung hat etwas Herrisches.

Die beiden Männer wenden sich ab und stapfen zum mittleren Nebengebäude. Das Klappern von Schlüsseln ist zu hören, dann sind die beiden im Hinterhaus verschwunden.

Im Erdgeschoss der Villa glimmen Lichter hinter den großen Fenstern auf. Die Außenlaternen erlöschen und hinterlassen Dunkelheit, die jetzt schwärzer scheint als noch Minuten zuvor.

»Was denkst du – ist heute Partytime?«, murmelt Nuts.

»Das wäre ein angenehmer Zufall«, gibt French leise zurück. »Das ganze Pack an einem Ort.« Sein Blick klettert an der Fassade der dreistöckigen Villa hinauf. Unter dem Dachrand liegt eine Reihe kleiner Fenster. Vermutlich haben sich dort früher Dienstbotenzimmer befunden. Jetzt schirmen dunkle Vorhänge das Innere ab, aber nicht gut genug. French kann mattgelbes Licht sehen. Er deutet hinauf. »Es würde mich interessieren, wer dort untergebracht ist.«

»Ich werde mal unsere Freunde in diesem Hinterhaus beehren«, flüstert Nuts. »Wer Sassy zuerst findet, kriegt ein Bier spendiert.«

»Ein Satz Reifen reicht dir wohl noch nicht.«

Nuts unterdrückt ein leises Lachen, doch plötzlich erstarrt er. »Was zur Hölle …?«

Jetzt sieht auch French die schmale Gestalt, die sich auf der anderen Seite des Hofes an der Wand entlang drückt.

»Verdammte kleine Schnüfflerin«, knurrt Nuts. »Na warte.« Trotz der Schwärze der heran brechenden Nacht erkennt French den kaum verhohlenen Zorn im Gesicht seines Freundes.

Er berührt Nuts am Arm. »Sorg dafür, dass sie sich nicht einmischt. Aber bau keinen Scheiß, okay? Halte sie nur in Schach.«

»Oh, das werde ich, verlass dich drauf.« Er lässt Pepper nicht aus den Augen, seine Lippen sind dermaßen fest zusammengepresst, dass es schmerzen muss. »Wenn sie unbedingt sterben will, könnte heute ihr Glückstag sein.«

»Nuts, ich sagte …«, er bricht ab, als sich vorsichtig die Tür des Hinterhauses öffnet. Kein Licht fällt nach draußen. Lautlos schiebt sich ein Mann nach draußen. Auch er hat Pepper im Auge. Ein zweiter folgt ihm geduckt.

»Dein Mädchen steckt in Schwierigkeiten«, raunt French in Nuts’ Ohr. »Ich schätze, sie haben sie über die Kameraüberwachung entdeckt.«

Nuts erwidert nichts. Alles an ihm spannt sich an, um sich auf die Kerle zu stürzen.

French legt eine Hand gegen Nuts’ Brust. »Rühr. Dich. Jetzt. Nicht. Von. Der. Stelle.« Er betont jedes leise Wort.

Kaum merklich sacken Nuts’ Schultern herab. Er deutet ein Nicken an.

Sie beobachten, wie die beiden Rumänen sich aufteilen und Pepper umrunden. Die Journalistin bemerkt nichts von der drohenden Gefahr, während sie sich zwischen den Autos in Richtung Villa bewegt. Ihr Blick sucht die Fassade ab. Auch sie hat den Lichtschein im obersten Stockwerk entdeckt.

Dann geht alles sehr schnell. Die beiden Männer tauchen hinter ihr auf, einer sagt etwas. Sie schreckt zusammen und fährt herum, doch bevor sie einen Laut von sich geben kann, schlingt der andere seinen Arm um sie und presst ihr die Hand auf den Mund. Sie strampelt, versucht, um sich zu schlagen und gibt erstickte Laute von sich.

French muss Nuts mit aller Kraft festhalten, damit der nicht losstürmt. »Bau keinen Scheiß«, flüstert er eindringlich. »Warte ab.«

Sie sehen zu, wie Pepper von den beiden zum Hintereingang der Villa gezerrt wird. Licht flammt auf und wirft ein langes Rechteck auf das nasse Hofpflaster. Die Tür kracht ins Schloss, die Dunkelheit kehrt zurück.

»Scheiße, dreimal verfluchte Scheiße«, zischt Nuts. »Ich mach sie kalt.«

French kann sich denken, dass Nuts damit nicht das Mädchen meint. »Bete, dass sie nicht wissen, wer Pepper ist. Ich denke, Devid ist der Einzige, der sie kennt, aber der arme Kerl ist unabkömmlich.« Die Gamblers werden ihn mittlerweile wie verabredet vor einem Krankenhaus abgeladen haben.

»Soll das ein beschissener Trost sein?«, grollt Nuts. »Was denkst du wohl, werden diese Arschlöcher mit ihr anstellen?«

»Wir sehen zu, dass wir in diese Villa reinkommen. Du holst Pepper aus der Klemme und sorgst dafür, dass sie sich still verhält, Kumpel. Ich werde Sassy suchen.« Er hält Nuts zurück, als dieser sich in Bewegung setzen will. »Und behalte verflucht noch mal einen kühlen Kopf, Mann, sonst kommen wir alle in Teufels Küche.«

»Ich weiß, was ich tue.« Nuts macht sich los und schiebt sich geduckt um die Ecke des Nebenhauses, auf den Hintereingang der Prachtvilla zu.

French gräbt die Zähne in die Unterlippe. Er hat ein echt mieses Gefühl. Aber nun sind sie hier. Ein Vorteil hat Peppers unerwartetes Auftauchen: Die Kerle sind abgelenkt. Mit etwas Glück halten sie die Beißzange für ein verschlepptes Mädchen, das entkommen konnte. Er vertraut darauf, dass Nuts sie raushauen wird, bevor man ihr etwas antut.

Er schiebt sich an den Fahrzeugen vorbei auf die Rückseite der Villa zu. Nuts vor ihm verwischt im Regen zu einer konturlosen Gestalt. Die Kamera über der Hintertür ist schlecht ausgerichtet; wenn man sich dicht an der Hauswand hält, bleibt man ungesehen. French hastet zur Fassade hinüber und drückt sich mit dem Rücken gegen das kalte Gestein. Drei geschwungene Stufen führen zu einer massiven Eichenholztür hinauf. »Ich schätze mal, die kann selbst ich nicht eintreten«, flüstert er, als er Nuts eingeholt hat. »Was jetzt? Anklopfen? Oder einen anderen Zugang suchen?«

Nuts knurrt hilflos.

Ein Klacken ist zu hören. Die Hintertür öffnet sich, ein gelber Lichtstreifen fällt die Stufen hinab. French und Nuts pressen sich gegen die Hauswand. Einer der Männer, die Pepper erwischt haben, tritt hinaus. Er blickt missmutig in den schwarzen Regenhimmel, den Kopf zwischen die Schultern gezogen. Hinter ihm fällt die Tür ins Schloss.

Der Mann geht ein paar Schritte, murmelt auf Rumänisch ins Nichts. Ein Feuerzeug schnappt auf. Rauchverbot im Innern gepaart mit Nikotinsucht; wie überaus zuvorkommend. Er tritt von einem Bein aufs andere, fröstelt und bläst Zigarettenrauch in die Dunkelheit.

French deutet mit dem Kinn auf den Rumänen, Nuts nickt unmerklich. Lautlos schieben sie sich an der Wand entlang. Das Prasseln des Regens übertönt jedes leise Geräusch.

French springt dem Mann mit einem gewaltigen Satz von hinten an, umklammert dessen Hals mit dem Unterarm und verschließt seinen Mund mit der anderen Hand. Der Typ geht zu Boden. Bevor er weiß, wie ihm geschieht, hämmert French ihm die Faust gegen die Schläfe und setzt einen Handkantenschlag knapp unterhalb seines Ohrs nach. Der Kerl rührt sich nicht mehr.

»Hilf mir mal«, raunt French seinem Kumpel zu. Gemeinsam schleppen sie den Bewusstlosen ins Dunkel und durchsuchen seine Taschen. Nuts fördert einen Schlüsselbund und ein billiges Handy zutage. Er schleudert das Telefon in hohem Bogen in den Park. Den Schlüsselbund wirft er French zu, der sofort zur Hintertür huscht. Schlüssel Nummer drei passt. Vorsichtig schiebt French die schwere Tür auf und linst ins Innere. Er sieht einen langen, hell erleuchteten Gang mit Steinfliesen. An den Wänden reihen sich dunkle Eichenschränke, dazwischen gehen Türen ab. Geradeaus erblickt er einen bogenförmigen Durchgang, der in eine großzügige Eingangshalle führt. Die Villa – eher ein prächtiges Rittergut – stammt aus der Jahrhundertwende, wurde aber aufwändig saniert und modernisiert.

Aus den Tiefen des Hauses sind Wortfetzen zu hören, dann herrscht Stille.

French schlüpft ins Innere und winkt Nuts, ihm zu folgen. Hier drin ist es keinen Deut wärmer als draußen. Er bezweifelt, dass die Villa wirklich bewohnt wird, abgesehen von ein paar Wachtposten, die hier abwechselnd die Stellung halten, bis es Zeit ist fürs Entertainment. Lautlos bewegen sie sich durch den langen, kühlen Flur. Die Türen rechts und links sind mit Glaseinsätzen versehen. Dahinter liegen eine Küche, Wirtschaftsräume und Lager. Sie befinden sich im Arbeitstrakt des Hauses. French kann sich fast bildlich vorstellen, wie hier vor hundert Jahren Bedienstete in Uniform oder adretten Kleidchen umher geeilt sind.

Vor dem Durchgang zur Eingangshalle verharren sie und lauschen. Die Stimme der Frau ist gedämpft aus einem Raum zu hören; offenbar telefoniert sie. Ihr Deutsch ist schlecht, aber verständlich. »Wir machen gerade alles fertig«, sagt sie mit schwerem Akzent. »Mädchen auch fertig. Essen – wir warten noch. Service noch nicht gekommen.« Pause, dann: »Weiß nicht. Kein Mädchen von uns. Hat noch kein Wort gesagt. Was sollen wir …?« Wieder Pause.

Sie redet von Pepper.

»Kein Problem. Du solltest sie anschauen. Ist gut für Österreich, sehr gut. Hübsches Ding, gute Figur, hat schönes Gesicht.«

Nuts rührt sich keinen Millimeter, doch sein Blick spricht Bände.

Sie hören die Frau sagen: »Sind jeden Augenblick da … ja, ist besser … mehr Männer sind immer besser.« Ihre Stimme wird leiser, als sie sich entfernt.

Dumpfes Bollern schwillt draußen an. Motorräder. Kies knirscht unter breiten Reifen.

Shit, die Party wird wilder, als ich gehofft habe, denkt French.

Kurz darauf eilt einer der Rumänen durch die Halle. Seine Schnellfickertreter klacken laut auf den Steinfliesen. Unter seinem Auge prangt eine frische Schwellung. Er reißt einen Flügel der mächtigen Eingangstür auf und vier Dirty Demons mit patschnassen Lederjacken strömen herein. Sie tragen Red Light Crew-Patches und sehen angepisst aus. »Was soll der Scheiß mit der Schnüfflerin?«, raunzt einer. »Treiben sich da draußen noch mehr herum?«

Der Rumäne zuckt die Schultern. »Auf den Kameras war sonst nichts zu sehen.«

»Ihr Idioten habt nur einen einzigen Job: Die Augen aufhalten. Scheiße, muss man denn alles selber erledigen?« Der Demon schubst den Mann beiseite. »Wo ist die Kleine?«

»Oben.« Der Rumäne wirft einen Blick hinaus, bevor er den Türflügel ins Schloss drückt.

»Die nehmen wir uns mal gepflegt vor«, sagt ein anderer Biker und lässt seine Fingerknöchel knacken. »Nora sagt, sie könnte für den Markt taugen. Wir haben Vorkaufsrecht.« Die vier stampfen durch die Halle.

»Muss eingeritten werden.« Die Hand des Rumänen zuckt zu seinem anschwellenden Auge.

»Hast dich von ner Schlampe verdreschen lassen, du Loser? Das ist echt traurig.« Der Demon grinst ihn an. »Wir schauen uns noch die anderen Mädels an, bevor wir uns dem Neuzugang widmen.«

Die vier Biker marschieren die Treppe hinauf, ihre Stimmen verhallen im Haus. Der Rumäne am Fuß der Treppe schickt ihnen einen Mittelfinger hinterher, dann wendet er sich um, als ein Scheinwerferpaar über die hohen Fenster streicht. Er öffnet ein weiteres Mal die Eingangstür. »Ihr seid spät dran«, sagt er zu den zwei Fremden in weißen Kitteln, die Edelstahlbehälter zum Warmhalten von Speisen hereintragen. Auf ihren Brusttaschen ist das Logo eines Cateringservice eingestickt. Der Rumäne dirigiert sie nach links durch eine weit offen stehende Doppeltür.

Die Caterer laufen mehrmals hin und her, um das Buffet ins Haus zu bringen. Es riecht verdammt aromatisch nach gebratenem Fleisch, fruchtiger, weinhaltiger Soße und gewürzten Speisen. Der Rumäne bleibt in der Halle stehen. Keine Chance, ungesehen an ihm vorbei zu kommen.

Nuts’ Augen schweifen zwischen dem Typen und der Treppe hin und her, er wird von Sekunde zu Sekunde unruhiger.

»Geduld«, haucht French.

Ein weiterer Wagen fährt vor und hält direkt vor der offen stehenden Eingangstür. Der Rumäne setzt ein beschwichtigendes Lächeln auf, als Brunner zusammen mit zwei Männern in teuren Anzügen aussteigt. Brunner sieht finster aus, seine beiden Begleiter – Ende fünfzig bis Mitte sechzig und beide mit weißem Haarkranz – wirken lediglich vage neugierig.

»Hab zwei Gäste mitgebracht«, Brunner deutet auf seine Begleiter.

Verdammt, in dem Haus wird es immer voller! French unterdrückt einen Fluch. Neben ihm wird Nuts von Sekunde zu Sekunde unruhiger.

»Ein bisschen zu früh.« Der Rumäne tritt beiseite und macht den drei Männern Platz. »Der Spaß startet erst, wenn alle anderen Teilnehmer eingetroffen sind.«

»Nora und ich wollten mit den Herren ein paar geschäftliche Dinge bereden, bevor wir uns ins Vergnügen stürzen. Neue Strategien für den nächsten Transport, du weißt schon.« Brunner blickt sich um. »Hab gehört, es gibt eine Unannehmlichkeit?«

»Nur ein Mädchen. Nichts, das sich nicht lösen lässt. Die Demons kümmern sich.«

Einer der Weißhaarigen berührt Brunner am Ärmel. »Was bedeutet das, Amadeusz? Hoffentlich keine Schwierigkeiten. Ich kann es mir nicht leisten …«

»Keine Schwierigkeiten, meine Herren. Lediglich ein widerspenstiges Bunny. Der Abend verspricht, unterhaltsam zu werden.« Brunner deutet einladend zu einer geschlossenen Tür gegenüber des Raumes, in dem das Buffet aufgebaut wird. »Lassen Sie uns ins Arbeitszimmer gehen. Vielleicht darf ich Ihnen einen Cognac …«

French und Nuts beobachten, wie die drei hinter der Tür verschwinden. Und endlich haben auch die Leute vom Catering-Service ihren Job getan. Sie nicken dem Rumänen zu, der wirft die Tür hinter ihnen ins Schloss. Mit einem verstohlenen Rundumblick schlüpft er in das Buffetzimmer. Da hat wohl einer Kohldampf.

French deutet zu der breiten Treppe, die sich am anderen Ende der Halle ins Obergeschoss schwingt. »Dein Job«, wispert er und gibt Nuts einen leichten Stoß, der nicht nötig gewesen wäre. Sein Freund durchquert geduckt die Halle und flitzt die Treppe hinauf, immer zwei Stufen auf einmal nehmend. French wünscht ihm stumm Glück, bevor er sich selbst nach links wendet.

Er nimmt sich die erste Tür auf der linken Seite vor, legt kurz das Ohr ans Holz und lauscht.

Stille.

Vorsichtig drückt er die Klinke hinunter und schlüpft ins Dunkle. Obwohl er nichts sehen kann, weiß er, dass der Raum leer ist. Ein eigentümlicher Geruch hängt in der Luft, eine abgestandene Mischung aus Schweiß und etwas Medizinischem. Er wartet, bis seine Augen sich an die Schwärze gewöhnt haben und er Schemen ausmachen kann. Gerätschaften stehen herum. Er berührt eines der hoch aufragenden Dinge. Es handelt sich um ein riesiges Andreaskreuz, versehen mit Handschellen an allen vier Enden. Ein Pranger steht direkt daneben und eine Liege, ebenfalls mit Fesseln bestückt, sowie ein Möbel, dass French an einen Bock aus Schulsportzeiten erinnert. Er vermutet stark, dass dieses Gerät nicht der normalen Leibesertüchtigung dient, denn an den Beinen sind Ringe befestigt. Von der Decke hängt ein Käfig, in dem ein zusammengekauerter Mensch gerade eben noch Platz finden kann, daneben baumeln Ketten und Seile an Winden herab. In der Ecke steht ein Spanisches Pferd, dessen Holz stellenweise dunkel verfärbt ist, und etwas, das ein grob konstruierter Stuhl sein könnte. Die Sitzfläche ist mit stumpfen Dornen gespickt, an den Armlehnen befinden sich Eisenfesseln. Es ist zu dunkel, um den Nutzungszweck all der Dinge zu ergründen, die den Raum füllen. An den Wänden stehen zwei verschlossene Schränke. Von einer Hakenleiste hängen verschiedene Peitschen, Gerten und Riemen. Aus einem Schirmständer ragen Rohrstäbe wie ein skurriles Dekoarrangement auf. An einer Wand sind bequeme Sessel aufgereiht, an der anderen befindet sich ein schmiedeeisernes Gitter, dessen Streben ebenfalls Dornen aufweisen.

Spielzimmer. Wer’s mag.

French holt Peppers Kamera hervor und schießt ein paar Fotos. Ihm ist bewusst, dass die Existenz eines BDSM-Zimmers keine Straftat darstellt. Jeder soll seine Lust nach seiner Fasson ausleben, wenn der Partner damit einverstanden ist. French gibt zwar gerne den Ton an beim Sex, aber seine Partnerin zu demütigen, sie zu bestrafen oder ihr gar Schmerzen zuzufügen, ist für ihn kein sonderlich anregender Gedanke. Er mag es wild, schmutzig und verrückt. Er mag es, wenn sein Mädchen überrascht kiekst und lacht und Spaß an dem hat, was er mit ihr anstellt. Wenn ihre Finger sich Halt suchend zwischen seine schieben, während er sich in sie hinein hämmert. Und vielleicht mag er es auch, wenn sie danach ihre matten Arme um seinen Nacken schlingt und ihre sommersprossige Wange an seiner reibt. Walderdbeerenduft …

Er drückt erneut auf den Auslöser. Der Blitz taucht für einen Wimpernschlag das gesamte Interieur in grellweißes Licht, bevor es wieder ins Dunkel versinkt.

Er stiehlt sich aus dem Raum und nimmt sich das nächste Zimmer vor. An der gegenüberliegenden Wand hängt ein gigantischer Flatscreen. Ein Bett mit weißen Laken und Metallösen an allen vier Pfosten steht davor, umringt von Studiolichtern auf hohen Gestellen. Zwei Videokameras auf Stativen warten auf ihren Einsatz. Für die Zuschauer stehen Sofas an der Wand. Kabel schlängeln sich über den Boden. Wieder macht er mehrere Aufnahmen, dann öffnet er den Schrank in der Ecke. Ein Laptop ruht in einem Fach, daneben liegt eine externe Festplatte mit einer Kapazität von 4 Terrabyte. Im Regalbrett darüber blinkt ein Router. Mozart ist also auch im Filmgeschäft tätig. Macht Sinn. Mit brutalen Snuffpornos, auf denen nichts gestellt ist, lässt sich eine erkleckliches Sümmchen verdienen. Und die geeigneten Darstellerinnen stehen ja zur Verfügung. French stöpselt das kleine schwarze Festplattengehäuse ab, öffnet seine Jacke und stopft es in die Innentasche.

Als er aus dem Türspalt hinausschlüpft, hört er Stimmen an der Eingangstür.

»… wie ich bereits sagte: Hier ist alles in Ordnung.« Das ist Brunner, er klingt ungehalten.

French späht um die Ecke.

Die Eingangstür ist zur Hälfte geöffnet, drei Männer versperren den Weg ins Innere: Brunner, ein Dirty Demon und der Rumäne. Der Kerl, der draußen im Regen steht und versucht, an den drei Männern vorbei zu spähen, ist ein Streifenhörnchen, ein verdammter Bulle. »Wenn es Ihnen nichts ausmacht, würde ich mich trotzdem gerne versichern, dass der Eindringling nicht in Ihr Haus gelangt ist.«

»Es macht mir etwas aus«, sagt Brunner in einem Ton, in dem er auch seinen überteuerten Whiskey ordern würde. »Unsere Sicherheitsmannschaft hat alles im Griff. Vielen Dank für Ihr Bemühen, aber wir benötigen die Hilfe der Polizei nicht.«

»Nee, das nun wirklich nicht«, grinst der Demon. »Dein Glück, Förstergehilfe.«

Brunner bedenkt den Biker mit einem tadelnden Blick. »Na, na, der Herr tut nur seine Arbeit.«

»Das werde ich auch gleich, wenn die Flachpfeife sich nicht sofort von unserem Grundstück verkrümelt.«

Der Polizist draußen sagt etwas, das im Rauschen des Regens untergeht.

»Ebenfalls.« Brunner wirft die Tür zu, der Rahmen erzittert. Er dreht sich zu dem Rumänen um. »Hast du dem Idioten etwa das Tor geöffnet?«, faucht er den Kerl an. »Spinnst du jetzt total? Was haben wir gesagt? Keine Polizei auf diesem Grundstück!«

Der Rumäne tritt einen Schritt zurück. »Er meinte, dass sich ein Einbrecher hier rumtreibt. Hätte ich ihn etwa …?«

»Ja, du hättest, du bescheuerter Idiot! Schau nach, ob der Bulle auch wirklich abhaut.« Er lässt die beiden stehen und marschiert ins Arbeitszimmer zurück. »Der Abend lässt sich ja gut an. Erst die neugierige Schlampe, dann dies …«

»Zurück an die Monitore, Schnarchnase.« Der Biker schubst den Rumänen vorwärts. »Wenn sich etwas auf den Bildschirmen tut, gib sofort Bescheid.«

French wartet, bis die Luft rein ist, und huscht zurück zu dem hinteren Trakt, taucht in den langen Gang ein und öffnet sehr vorsichtig die Hintertür. Er löst das Bandana um seinen Hals und stopft es so in die Schlossfalle, dass das Schloss nicht einschnappen kann. Dann schlüpft er nach draußen. Erst, als er sicher ist, nicht mehr ins Bild der Außenkamera zu geraten, stößt er sich von der Fassade ab und sprintet ums Haus.

Der Polizist marschiert zu seinem Wagen mitten auf der Auffahrt. French blickt sich um. Das Rondell vor den Eingangsstufen der Villa steht nicht unter Kameraüberwachung. Er beschleunigt und erreicht den Streifenwagen, als der Bulle eben die Fahrertür schließt. Er reißt die Tür an der Beifahrerseite auf und springt ins Innere. »Fahr los, Mann. Mach schon, die beobachten dich.« Er schiebt eine Hand in die Innentasche seiner Jacke.

Der Bulle starrt ihn bleichgesichtig an. »Was …?«

»Fahr endlich los, oder du erlebst eine böse Überraschung!«, schnauzt er und zieht seine Hand ein winziges Stückchen heraus. Seine Finger umschließen das Gehäuse der Festplatte.

»Sind Sie bewaffnet?« Der Bulle glotzt auf Frenchs Hand.

»Möchtest du es herausfinden?« French beugt sich zu ihm herüber. »Das wäre das letzte Mal, dass du etwas herausfindest, du Held. Jetzt wirf den verdammten Motor an und gib Gas.«

Der Bulle schluckt vernehmlich und dreht den Zündschlüssel. »Was haben Sie vor?«, fragt er, während er den Streifenwagen die Auffahrt hinunter lenkt. Aus dem Lautsprecher des Funkgerätes schnarren abgehackte Stimmen. French packt die Sprecheinheit mit der freien Hand und reißt sie samt Kabel ab. Er lässt die Scheibe herunter und wirft sie hinaus. Die nachfolgende Stille ist Balsam für seinen rotierenden Verstand.

Der Bulle starrt ihn aus großen Augen an. »Gehören Sie zu den Demons?«

»Quatsch nicht – fahr!«, grollt French.

Sie lassen das Rittergut hinter sich. Das breite Rolltor an der Hauptzufahrt öffnet sich, als sie darauf zurollen, und schließt sich sofort wieder, kaum, dass sie das Grundstück verlassen haben.

»Halt an«, sagt French nach mehreren Metern.

Der Bulle gehorcht, der Wagen kommt mit einem Ruck zum Stehen.

»Hast du ein Handy dabei?«

Streifenhörnchen nickt vorsichtig.

»Okay, hör zu: Du rufst Hauptkommissar Kellermann von der SOKO Outlaw des BKA an. Sag ihm, dass … dass Ratman sich an dieser Adresse hier befindet. Sag ihm auch, dass Brunner anwesend ist sowie ein Haufen Demons und Rumänen. Die verschleppten Mädchen befinden sich im Haus. Es wäre echt zuvorkommend, wenn er seinen verdammten Bullenarsch bewegt und sich zur Abwechslung nützlich macht.«

Der junge Bulle räuspert sich. »Werden auf diesem Anwesen tatsächlich Menschen gefangen gehalten? Ist Robertas Freundin unter ihnen?«

Sieh an. Der Typ weiß etwas. »Tu einfach, was ich dir sage.«

»Ihnen ist klar, dass Sie gerade eine Straftat begehen, ja? Sie bedrohen einen Polizisten!« Der Bulle gewinnt seine Fassung zurück.

»Nicht nur das«, sagt French. »Ich schlage ihn sogar nieder.« Seine Faust schnellt vor und erwischt den Bullen wie ein Dampfhammer am Kinn.

Der Mann verdreht die Augen und kippt einfach um.

French überprüft hastig die Atmung des Typen: Flach, aber vorhanden. Für eine Weile dürfte er sich still verhalten. Die Zeit reicht hoffentlich, um Sassy zu finden und sie hier rauszubringen, bevor es von Bullen nur so wimmelt. Er löst die Handschellen vom Gürtel des Bullen und kettet dessen Handgelenk ans Lenkrad. Dann zieht er die SIG Sauer aus dem Holster des Bullen und drückt den winzigen Knopf, der das Magazin aus dem Griffboden rutschen lässt. Im Schacht stecken acht Geschosse. French rammt das Magazin zurück ins Innere und zieht den Schlitten zurück. Mit metallischem Knacken wird das erste Geschoss in den Lauf befördert.

19 - Bobby

Der Mann bugsiert Bobby eine Treppe hinauf, ohne sich um ihre verzweifelte Gegenwehr zu kümmern. Sie schreit gegen seine Hand an, die er auf ihren Mund drückt. Mit der anderen hält er ihre Handgelenke in einem schmerzhaften Griff hinter dem Rücken und schiebt sie vor sich her. Ein zweiter folgt ihnen. Die beiden wechseln launige Worte in rumänisch. Sie heult und strampelt und tritt um sich. Der Mann reißt ihren Kopf in den Nacken und grollt: »Benimm dich, Schlampe.« Er riecht unangenehm. Seine Finger graben sich so fest in ihr Gesicht, dass Schmerzwellen durch ihren Kiefer rasen. Obwohl sie weiß, dass es keinen Sinn hat, kämpft sie immer noch gegen ihn an.

Sie nimmt ihre Umgebung kaum wahr, erkennt lediglich, dass sie sich in einem luxuriös ausgestatteten Innern befindet. Je höher die Treppe führt, umso weniger Pracht ist allerdings zu sehen. Als sie schließlich das oberste Stockwerk erreichen, bedeckt kein Teppich den hölzernen Flurboden, die kahlen Wände sind schmutzig. Es ist kalt hier oben. Bobby glaubt, leise Stimmen hinter den anderen Türen zu hören. Helle Stimmen, Frauenstimmen. Sie verstummen sofort, als sie vorbeigeschubst wird. Eine Adrenalinstoß verleiht Bobby neue Energie, sie bäumt sich mit aller Kraft gegen den Mann auf. Die Hand verschwindet von ihrem Mund. Der Kerl versetzt ihr einen Schlag ins Genick, der kurzfristig ihr Blickfeld trübt. Er rammt ihr die Faust in die Nieren, sie krümmt sich jaulend unter dem stechenden Schmerz und schnappt nach Luft. Wenn er sie nicht festgehalten hätte, wäre sie zu Boden gegangen. »Still sein. Weitergehen«, befiehlt er.

Der andere lacht leise, als er sich an ihnen vorbeischiebt und vorangeht. Er öffnet eine Tür am Ende des Flurs und deutet eine ironische Verbeugung an.

Sie wird in ein schmales Zimmer gestoßen, das abgesehen von einer Matratze am Boden unmöbliert ist. Der Stoß katapultiert sie quer durch den Raum. Sie fährt herum und presst den Rücken gegen die Wand. »Ihr rührt mich nicht an!«, stößt sie hervor.

»Darauf würde ich nicht wetten, dreckige kleine Schnüfflerin«, sagt der, der sie geschlagen hat. Er trägt einen schwarzen Kinnbart, eine Oakland Raiders-Kappe auf dem Kopf und ein mitleidloses Lächeln, das ihr die Haare zu Berge stehen lässt.

Der andere schließt bedächtig die Tür. Seine Cowboystiefel haben Silberkappen und silberbeschlagene Absätze. Solches geschmackloses Schuhwerk sollte längst gesetzlich verboten sein. Der Regen hat seine Jeansjacke dunkel gefärbt. Auf dem Shirt darunter ist ein schwarzes Darth-Vader-Konterfei zu sehen.

Bobby überlegt fieberhaft, ob sie den beiden Männern schon mal begegnet ist, ob sie sie zusammen mit Devid gesehen hat. Das Frösteln, das über ihre Haut jagt, kommt eindeutig nicht von der Kälte in diesem Zimmer.

»Du bist bei uns eingebrochen. Warum?« Darth Vader spricht perfekt Deutsch, nicht die Spur eines Akzentes ist zu hören. Seine Wangen sind von tiefen Aknenarben gezeichnet.

»Ich bin nicht eingebrochen«, gibt sie zurück und schiebt sich seitwärts, als die beiden näher kommen. Der Raum ist so verdammt klein und die Tür unerreichbar. Das Fenster ist auch keine Lösung, es sei denn, sie möchte sich unbedingt den Hals brechen. »Ich bin nur über den Zaun geklettert.«

Die zwei wechseln einen amüsierten Blick. »Du bist eingebrochen«, wiederholt Darth Vader. »Was hast du hier zu suchen?«

»Ruft die Polizei, dann werde ich es denen sagen.« Die Wand unter ihren Händen ist rau und kalt.

»Da, wo wir herkommen, brauchen wir keine Polizei, um mit Einbrechern fertig zu werden. Erst recht nicht mit einer Fotze, die ihr Maul zu weit aufreißt.« Er starrt auf ihre Brüste, die sich deutlich unter dem nassen Oberteil abzeichnen. Dem Himmel sei Dank für den BH! »Jetzt darfst du dein Mündchen mal richtig weit aufreißen. Zieh dich aus, dann geh auf die Knie.«

Sie schüttelt hektisch den Kopf. Jetzt wird ihr wirklich, wirklich bewusst, in welcher Gefahr sie schwebt. »Ich bin nicht allein hier. Man wird mich suchen …«

»Aber finden werden sie dich nicht, versprochen.« Der Typ mit der Raiders-Kappe spricht mit abgehackten Worten und hat obendrein ein widerliches Lachen. Er bleibt an der Tür stehen. »Jetzt runter mit den Klamotten.«

»Ihr perversen Schweine rührt mich nicht an!«, spuckt sie aus.

»Musst deine Lektion noch lernen, eh?« Raiders lacht erneut. »Du kommst hier nicht raus. Und gleich wirst du dir wünschen, nicht so neugierig gewesen zu sein.«

Der andere packt ihr Haar und schleudert sie zu Boden. Eine Stiefelspitze trifft sie in der Magengrube und sie heult auf unter dem unsäglichen Schmerz, der ihren ganzen Körper durchzuckt. »Wirst dir wünschen, nicht geboren zu sein.« Wieder ein Tritt, sie schafft es, sich beiseite zu rollen und wird nur an der Hüfte getroffen.

»Zieh du sie aus«, sagt Raiders beiläufig. »Wenn wir mit ihr durch sind, überlassen wir sie den Demons. Kleine Geschenke erhalten die Freundschaft.« Er redet absichtlich deutsch, wird ihr bewusst, und es verfehlt seine Wirkung nicht. Zitternd versucht sie, sich aufzurichten. Es klappt nicht, ihre Muskeln wollen nicht gehorchen. Glühende Lanzen aus Pein stechen durch ihre Eingeweide.

Darth Vader hockt sich neben ihr nieder. »Kennst du die Dirty Demons? Sie werden dich einer nach dem anderen ficken. Erst reißen sie deine kleine Fotze auf, dann deinen süßen Hintern. Was sie danach mit dir anstellen …« Er zuckt die Schultern, lächelt und schlägt ihr die flache Hand ins Gesicht. Ihr Kopf knallt gegen den Boden, gleißender Schmerz explodiert in ihrem Kopf. »Hoch mit dir. Ausziehen.« Er zerrt sie auf die Beine.

Ein qualvoller Laut kommt aus ihrer Kehle. Sie versucht, die Fingernägel in das Gesicht des Mannes zu schlagen, versucht, nach ihm zu treten, doch er weicht ihr mühelos aus. »Kratzbürste«, sagt er belustigt und versetzt ihr eine weitere schallende Ohrfeige. »Jetzt bist du dran.«

Das letzte Wort ist kaum verklungen, als die Tür auffliegt und Raiders in den Rücken trifft. Er stolpert mit rudernden Armen vorwärts und hätte Bobby fast umgerissen.

Der andere fährt mit aufgerissenen Augen herum. Noch ehe er reagieren kann, fliegt er rücklings durch das Zimmer und kracht zu Boden. Blut spritzt von seinem Gesicht.

Raiders rappelt sich hoch und tastet in seiner Jacke herum. Ein schwerer Stiefel trifft ihn so hart in der Seite, dass er markerschütternd aufschreit und sich fortrollt.

Nuts zerrt ihn am Kragen hoch und hämmert ihm mehrmals die Faust ins Gesicht. Noch mehr Blut, noch mehr Geschrei.

Nuts! Bobbys Bewusstsein schlägt einen Salto.

Darth Vader windet sich, versucht, auf die Beine zu kommen. Nuts stößt Raiders zu Boden und traktiert ihn mit weiteren Tritten. Sein Gesichtsausdruck ist dunkel und konzentriert. Er reißt Darth Vader hoch, der in seinem Griff wie ein schwerer Sack hängt und ihn glasig anstarrt, während es rot von seinem Kinn tropft. »Du feiger Hund vergreifst dich nicht noch einmal an ihr«, flüstert Nuts und rammt dem anderen seine Stirn mitten ins Gesicht. Bobby hört ein Knacken. Darth Vaders Schrei ähnelt mehr einem Blubbern. Seine Augen verdrehen sich. Nuts lässt ihn fallen.

Bobby erinnert sich daran, wieder zu atmen. Ihre Rippen schmerzen furchtbar. Sie schafft es, sich aufzusetzen und will etwas sagen, doch die kalte Wut, mit der Nuts auf sie herabstarrt, erstickt jedes Wort.

»Hast du jetzt vollkommen den Verstand verloren, verflucht?«, raunzt er. »Du hättest tot sein können! Du und deine beschissene Neugier!«

Sie krabbelt rückwärts und stößt mit den Schuhsohlen gegen die Matratze.

»Woher hast du diese Adresse?«, grollt er und setzt ihr langsam nach. Riesig groß ragt er über ihr auf, seine Knöchel sind aufgeschürft und blutig. Auch an seiner Stirn klebt Blut. So sieht ein Killer aus.

»Carsten«, bringt sie hervor. »Der Polizist … Er hat mich hergebracht.«

Sie hätte nicht gedacht, dass seine Miene noch schwärzer werden könnte. »Du bist mit einem beschissenen Bullen hier?« Sein Blick frisst sich in ihren schmerzenden Schädel. »Ist das der Typ, von du erzählt hast? Dein Freund?« Im letzten Wort schwingt Verachtung mit.

Sie kommt auf die Knie, die Handflächen auf den schmutzigen Boden gestützt, dann schafft sie es, sich zu erheben. Ihre Knie beben und sie kann sich nicht vollständig aufrichten. Den Arm gegen den Magen gepresst, sagt sie: »Als Freund würde ich ihn nicht unbedingt bezeichnen. Er hat mir einen Gefallen getan.«

Raiders gibt einen erstickten Laut von sich, Bobby schreckt zusammen. Aber der Mann ist immer noch bewusstlos. Eine Blutblase zerplatzt auf seinen Lippen.

»Also seid ihr nicht zusammen oder so?« Nuts beachtet Raiders nicht.

»Das ist doch jetzt egal.« Bobby stützt sich an der Wand ab. »Ich muss Sassy …«

»Einen Scheiß musst du.« Er steigt über Darth Vader hinweg und baut sich vor ihr auf. »Wo bist du verletzt?« Jetzt klingt seine Stimme nicht mehr ganz so eisig. Er mustert sie, seine Kiefermuskeln sind ständig in Bewegung.

»Ich … keine Ahnung.«

Nuts hebt vorsichtig ihr Kinn an und dreht ihr Gesicht in alle Richtungen. Die Daumenkuppe berührt die geschwollene Wange. »Du hast mehr Glück, als du verdienst, kleines Miststück«, sagt er sanft.

»Was hätte ich denn tun sollen?«, erwidert sie kläglich.

»Uns die Drecksarbeit überlassen. Wir wissen, wie man mit solchen Typen umgeht.« Seine Gesichtszüge weichen ein wenig auf, doch der Zorn ist immer noch präsent.

»Ja, das habe ich gesehen.« Sie blickt auf die zwei besinnungslosen Kerle am Boden. Der Anblick des Blutes dreht ihr den Magen um. Erst jetzt wird ihr bewusst, was geschehen ist. Was hätte geschehen können. Diese Männer hätten sie zusammengeschlagen, bis sie zu keinem Widerstand mehr fähig gewesen wäre. Sie hätten sie vergewaltigt und dann den Demons überlassen, die auch noch ihre Runde Spaß mit ihr hätten haben wollen. Danach … Eine Grube im Wald oder ein heruntergekommenes Bordell im Ausland.

»O Gott«, stöhnt sie. »O Gott, o Gott.« Unvermittelt schluchzt sie los; Tränen laufen über ihre Wangen. Ihre Beine geben nach.

Schnell fängt Nuts sie auf und zieht sie in seine Arme. »Verdammt, komm schon her.« Er drückt sie fest an sich. Ihre Rippen ächzen, aber das spielt keine Rolle. Sie presst ihr Gesicht gegen seine Lederjacke und lässt sich von sinnloser Heulerei durchschütteln. Sie kann nichts dagegen tun. Es ist, als wäre alles in ihr zusammengebrochen – ihre Hartnäckigkeit, ihr Stolz, ihre ganze Kraft. Alles ein Haufen nutzloser Scherben.

Nuts drückt seine Wange gegen ihr nasses Haar und streichelt ihren Rücken. Er sagt kein Wort, hält sie nur umschlungen, während sie am ganzen Körper bebt und lautlos weint. Von ihm festgehalten zu werden, seine Wärme, seine Stärke zu spüren, tut so gut, dass es alles irgendwie noch schlimmer macht.

Endlich lässt das unkontrollierte Zittern nach und das rationale Denken gewinnt wieder Oberhand. Wie peinlich, dass sie wie ein kleines Kind herumheult. Sie, die abgebrühte Journalistin. In einer Situation, in der Heulerei das letzte ist, woran sie denken sollte. Ihre Augen sind geschwollen und sie hat den Salzgeschmack ihrer Tränen auf der Zunge. Sie befreit sich aus seiner Umarmung, obwohl sie nichts lieber täte, als sich wie ein Äffchen an ihn zu klammern. Er ist kein Ritter in polierter Rüstung, aber er ist hier. Trotzdem lässt sie die Arme sinken. »Tut mir leid. Ich bin eigentlich keine Heulsuse.«

»Schon okay, ich werd’s niemandem verraten«, brummt er, neigt den Kopf und küsst ihre feuchten Lippen, so zärtlich, dass ihr Herzschlag ins Stolpern gerät. »Ab jetzt klebst du dicht an meiner Seite, kapiert? Keine Extratouren!«

Sie nickt und trocknet ihre Augen.

Nuts kniet neben den beiden Rumänen nieder und durchsucht sie. Er fördert einen Schlüsselbund, ihre Handys und eine Schusswaffe zutage, ein mattschwarzes Ding mit kurzem Lauf. Es fällt ihr schwer, es nicht für eine Requisite zu halten. Sie kennt Pistolen nur aus Filmen. Das da ist eine echte Waffe, dazu gemacht, einen Menschen zu töten.

Nuts überprüft das Magazin, als habe er so etwas schon tausendmal getan. Gemächlich erhebt er sich und zermalmt die beiden Telefone unter seinem Absatz.

»Was hast du vor?« Sie sieht zu, wie er die Waffe hinten in den Hosenbund schiebt.

Grinsend klappert er mit den Schlüsseln. »Jetzt suchen wir Sassy.« Er greift ihre Hand und zieht sie aus dem Raum.

Auf dem dunklen Flur bleibt Nuts stehen und lauscht. Von ganz unten sind gedämpft Geräusche zu hören: Stimmen, Türenklappen, Geschepper.

»Partyvorbereitungen«, flüstert er.

Sie verzieht das Gesicht bei der harmlos klingenden Bemerkung. »Ist French auch hier?« Ihre Stimme klingt gepresst, weil ihr Magen noch von dem Tritt des Rumänen schmerzt.

Er nickt und legt das Ohr an die nächste Tür. Sein leichtes Kopfschütteln verrät, dass es dahinter still ist. Vorsichtig drückt er die Klinke herunter. Ein halbes Dutzend Matratzen mit zusammengeknüllten Decken reiht sich an den Wänden. Zahllose leere Plastikwasserflaschen liegen herum sowie etwas Pinkfarbenes, das aussieht wie eine verspielte Handtasche. Sie wünscht sich inständig ihre Kamera herbei.

Hinter der Tür des nächsten Raumes ist Gewisper zu hören. Elektrisiert legt Bobby die Hand auf die Klinke und drückt sie herab. Verschlossen. Die leisen Stimmen dahinter verstummen augenblicklich. Nuts zieht sie beiseite. »Dass du nie warten kannst«, zischt er und zückt den Schlüsselbund. Der vierte Schlüssel entriegelt das Schloss.

Nuts schiebt sie hinter sich und zieht die Waffe. Die routinierte Beiläufigkeit, mit der er das tut, erschüttert sie.

Er öffnet die Tür und blickt hinein, den Lauf der Halbautomatik nach unten gerichtet. Einen Moment geschieht gar nichts, dann glaubt sie zu sehen, wie er sich unmerklich entspannt.

Ein Deckenlicht flammt auf. »Komm her und sieh dir das an«, sagt er mit einer Stimme, die sie nie zuvor an ihm gehört hat.

Sie schiebt sich an ihm vorbei.

Acht junge Frauen starren sie an. Acht eingefrorene Fratzen aus nackter Angst und blankem Horror, garniert mit Kratzern, Prellungen, Platzwunden oder verschmiertem Make-up. Unter normalen Umständen wären es sicher hübsche Gesichter, doch die Verzweiflung, die sich in die Züge gefressen hat, lässt sie wie verunglückte Masken aussehen. Die meisten Mädchen sind blond und wirken erschreckend jung, die älteste ist höchstens Anfang zwanzig. Sie tragen weder Schuhe noch Jacken, ihre Haare sind wirr. Dem erstickenden Geruch in dem Raum nach zu urteilen, haben sie eine Weile nicht mehr duschen können. Sie alle hocken auf Matratzen, einige halten sich aneinander fest.

Flink lässt Nuts die Waffe unter der Jacke verschwinden. »Welche von ihnen ist Sassy?«, flüstert er ihr zu.

Bobby schüttelt den Kopf. Ihre Freundin ist nicht darunter.

»Wir suchen weiter.« Er wendet sich ab.

»Moment!« Sie packt ihn am Arm. »Wir können die Frauen doch nicht einfach zurücklassen!«

In die Mädchen kommt Bewegung. »Holt uns hier raus«, sagte eine mit dünner Stimme. »Bitte! Meine Eltern …« Eine andere schluchzt verhalten.

»Erst finden wir Sassy, dann sehen wir weiter«, sagt Nuts hart und schiebt sie über die Schwelle. Er dreht sich zu den Mädchen um. »Wir tun, was wir können, aber ihr solltet euch still verhalten.«

»Nein!« Ein Mädchen springt auf und stolpert zwischen den Matratzen auf sie zu.

Nuts schlägt die Tür vor ihrer Nase zu und verriegelt den Raum. Seine Miene ist ausdruckslos.

»Du kannst sie doch nicht einfach …«

»Still, verflucht!« Er presst eine Hand auf ihren Mund und drängt sie gegen die Wand. Ihre lädierten Rippen jaulen auf. »Wir sind nicht allein in diesem Haus. Ein verdammter Fehler und wir sind am Arsch, hast du verstanden? Wir holen die Mädchen irgendwie da raus, aber erst, wenn wir erledigt haben, warum wir hier sind.«

Natürlich hat er Recht. Dennoch … sie können die Frauen doch nicht in Angst und Ungewissheit zurücklassen.

»Im Moment haben wir keine andere Wahl.« Er scheint ihre Gedanken lesen zu können. »Tu, was ich sage und alles wird gut.«

»Versprochen?«, fragt sie leise.

»Versprochen, Pepper-Girl.« Er deutet ein Lächeln an, dann nickt er zur nächsten Tür. »Weiter geht’s.«

Im nächsten Zimmer sind weitere fünf Frauen eingesperrt, die sie ebenso paralysiert anblicken, darauf wartend, dass etwas Schreckliches geschieht. Eine presst ein blutiges Tuch gegen ihr Ohr, einer anderen hängt eine zerrissene Bluse um den Oberkörper, ansonsten ist sie vollkommen nackt. Auf ihren Schenkeln leuchten kobaltfarbene Hämatome. Bobby möchte sich übergeben und gleichzeitig etwas zertrümmern. Zum Beispiel einen Baseballschläger auf dem Kopf eines skrupellosen Kriminellen, der über ein verschlepptes Mädchen herfällt.

Sie spürt Nuts’ Hand in ihrem Rücken und schafft es, sich zusammenzureißen.

Das halbnackte Mädchen rutscht wimmernd nach hinten, sobald sie Nuts erblickt. Er bleibt auf der Schwelle stehen. Eine andere legt ihr den Arm um die Schultern.

»Der Mann wird dir nichts tun. Er gehört nicht zu den Demons«, sagt Bobby leise zu ihr und schiebt sich vorsichtig in den Raum. Der Gestank nach ungewaschenen Körpern erstickt sie beinahe. »Wir tun euch nichts«, fährt sie fort. »Wir suchen jemanden. Blonde Locken, blaue Augen, rundes Gesicht. Sie trägt eine Halskette mit einem winzigen silbernen Buch als Anhänger.« Ihr Bruder hat Sassy die Kette geschenkt, als sie mit dem Studium anfing. Er ist so verdammt stolz auf sie gewesen, erinnert Bobby sich. »Wenigstens eine aus dieser Drecksfamilie, die etwas Anständiges aus ihrem Leben macht«, hat er gesagt – und Bobby, die dabeistand, wie immer ignoriert.

Die Mädchen starren sie weiterhin wortlos an, wechseln untereinander Blicke. »Sie haben sie mit uns hergebracht«, sagt eine leise. »Ich habe die Kette gesehen.«

»Sie hat ständig Schwierigkeiten gemacht«, ergänzt die mit dem blutigen Ohr spröde. »Hat uns allen Ärger eingebrockt. Wegen ihr haben wir zwei Tage lang nichts zu essen bekommen.«

»Ein echtes Bikergirl«, brummt Nuts.

Bobby wirft ihm einen mahnenden Blick zu. »Wie lange seid ihr schon hier?«

»Ein paar Tage, ich weiß nicht. Davor waren wir in einem Keller eingeschlossen. Ich habe keine Ahnung, wie viel Zeit vergangen ist.« Sie kneift die geröteten Augen zusammen. »Gehörst du zu denen?«

»Gott, nein! Aber ich verspreche, dass wir euch hier rausholen.«

Getuschel. In den Gesichtern keimt Hoffnung auf. »Bitte, ich will nach Hause!«, fleht eine. »Ich halte das nicht mehr aus.«

Das halbnackte Mädchen schüttelt ununterbrochen den Kopf. Ihre Augen sind klein und glasig. Sie steht unter Schock, hat womöglich ein Trauma erlitten, dass sie den Rest ihres Lebens verfolgen wird.

»Wisst ihr, wo das Mädchen mit der Halskette sein könnte? Wo haben sie sie hingebracht?«

»Im Keller, glaube ich.« Die Frau mit dem blutenden Ohr deutet nach unten. »Vielleicht ist sie auch längst weg.« Sie erschauert. »Wir sind nur noch ein paar Tage hier, heißt es. Sie machen heute so eine Veranstaltung und es kommen Käufer von überall her. Käufer und Schlimmeres. Sie werden uns wehtun.« Die letzten Worte flüstert sie.

»Nur über meine Leiche«, murmelt Nuts hinter ihr. Zu wissen, dass er bei ihr ist, hilft ihr, einen klaren Kopf zu bewahren. Sassy befindet sich irgendwo in diesem Haus und sie müssen mit Bedacht vorgehen.

Sie wünschte nur, sie besäße noch ihre Kamera.

Ein leises Klicken lässt sie herumfahren. Nuts schießt mit seinem Smartphone Fotos von den jungen Frauen, die sich auf den fleckigen Matratzen zusammenkauern.

»Was tust du da?«, fragt sie alarmiert.

»Jemand muss doch dokumentieren, was hier abläuft, Miss Superjournalistin-ohne-Kamera.« Er steckt das Handy weg und winkt ihr, den Raum zu verlassen.

»Wir kommen wieder«, verspricht sie den Frauen, entschlossen, dieses Versprechen zu halten, egal, was es sie kostet.

Nuts verriegelt die Tür. Sie hat keine Ahnung, was hinter seiner Stirn vorgeht. Der Anblick eingeschüchterter, verletzter Frauen ist für einen Outlaw Biker sicher keine Besonderheit. Bobby kennt all die Medienartikel über das Treiben von Rockergangs. Sie unterhalten Bordelle und Stripclubs und auf ihren berüchtigten Bikerpartys müssen die Frauen allen Männern zur Verfügung stehen, heißt es. Sie sollte nicht vergessen, dass sie sich besser auf niemanden verlässt, wenn es hart auf hart kommt. Nuts mag seine freundlichen Momente haben, aber er stammt aus einer anderen Welt, in der das Gesetz des Stärkeren regiert. Für Moral und Mitgefühl gibt es dort keinen Raum.

»Wir müssen ins Kellergeschoss«, sagt Nuts leise und zieht sie zur Treppe am Ende des Flurs. Dort lauscht er angestrengt. Von unten sind undefinierbare Geräusche zu hören. »Langsam wird es voll in der Hütte. Verflucht …« Er reibt sich unschlüssig das Kinn, dann sagt er: »Du bleibst hier oben.«

Sie will etwas erwidern, doch er lässt sie nicht zu Wort kommen. »Ich habe keine Ahnung, wie viele Leute sich mittlerweile im Haus herumtreiben. Es ist zu gefährlich, Pepper-Girl! Du wartest hier.«

»Nein!«, zischt sie.

»Entweder wartest du freiwillig oder ich sperre dich zu diesen Mädchen!« Er meint es ernst. »Deine Entscheidung.«

»Na gut, ich warte«, sagt sie widerwillig. »Aber ich warte nicht lange.«

»Du rührst dich nicht von hier fort, bis ich zurück bin, kapiert? Wenn jemand hochkommt, versteckst du dich in dem leeren Raum.« Er deutet über die Schulter nach hinten. »Sag es!«

»Ich warte«, wiederholt sie mürrisch. »Ich verkrieche mich wie eine kleine Maus, falls jemand kommt.«

»Braves Mädchen.« Er streichelt grinsend ihre Wange und lässt sie stehen. Lautlos huscht er die Treppe hinab, hält sich dabei dicht an der Wand, wo die Stufen nicht knarren.

Bobby knabbert an ihren Fingerknöcheln. Er hat die Schlüssel mitgenommen; sie kann hier oben also gar nichts ausrichten. In dem Raum ganz hinten liegen zwei bewusstlose Gangster. Hoffentlich sind sie noch sehr lange bewusstlos. Keiner der Schlüssel passte in das Türschloss, um die Kerle einzusperren.

Bobby wartet zwei oder drei Minuten, dann seufzt sie und folgt Nuts humpelnd die Treppe hinunter. Wenn sie nur leise genug ist, wird er sie gar nicht bemerken.

Im zweiten Stock bedeckt Teppich den Boden. Kommoden stehen an den Wänden. Der Flur ist dunkel und still, das Mobiliar von einer Staubschicht überzogen.

Auf leisen Sohlen stiehlt sie sich Stufe um Stufe hinab. Der erste Stock besitzt, wenn sie sich recht erinnert, eine Galerie, die einen Blick in die Eingangshalle ermöglicht. Von dort wird sie einen Überblick haben, was im Haus vor sich geht. Auf dem Absatz bleibt sie stehen und lauscht. Es ist nichts zu hören, weder von Nuts noch von jemand anderem. Auch die Geräusche unten sind verstummt. Der Teppich dämpft ihre Schritte.

Der erste Stock macht einen bewohnteren Eindruck. Die nostalgischen Wandlampen brennen, es riecht nach Orangenpolitur. Gegenüber der Galeriebrüstung liegen Zimmertüren. Rechts der Treppe befindet sich ein kurzer Gang, der zur Rückseite des Hauses führt. Sie geht ein paar Meter, öffnet sacht eine Tür und linst durch den Spalt. Ein Gästezimmer. Auch der nächste Raum beherbergt ein Gästebett und ausgesuchtes Mobiliar. Bobby zählt ein gutes Dutzend Zimmer. Wer zum Teufel braucht so viele Schlafräume?

Jemand, der regelmäßig Sexpartys mit zahlungskräftigen Kunden und zukünftigen Zwangsprostituierten veranstaltet beispielsweise, flüstert eine neunmalkluge Stimme in ihrem Kopf.

Wo steckt Nuts? Hat er bereits den Keller gefunden?

Ein Geräusch lässt sie herumfahren.

»Ich wusste, dass du nicht auf mich hörst.« Nuts ist aus einem der Zimmer in der Mitte geschlüpft, die Tür steht einen Spalt offen. Er greift ihr Handgelenk und zieht sie von der Brüstung fort. »Wenn wir hier raus, sind, das schwöre ich dir, lege ich dich übers Knie und …«

»Das erledige ich gerne für dich, Bullhead-Wichser.«

Nuts’ Kopf ruckt hoch, er erstarrt. Seine Hand langt nach der Waffe unter der Jacke.

»Das würde ich lassen. Nimm die Pfoten hoch!«

Langsam hebt Nuts die Hände. Bobby dreht sich um.

Auf der Galerie stehen zwei Männer in schwarzen Lederklamotten. Die Jacken sind mit Aufnähern übersät, von den Gürtelschlaufen hängen schwere Ketten. Einer hat die Arme verschränkt und grinst spöttisch. Der andere, ein Gebirge von einem Kerl, hält eine Pistole mit einem eigentümlich langen Lauf in der Rechten. Keine Halbautomatik, sondern irgend ein älteres Modell, was die Sache natürlich nicht besser macht. Sie kennt den Mann mit der Waffe: Es ist Rocket, der Türsteher vom Bel Etage, der Carsten so übel zusammengeschlagen hat. Das scheint Ewigkeiten her zu sein, obwohl der Vorfall erst ein paar Tage zurückliegt.

»Kenn ich dich nicht, Bitch?«, sagt Rocket mit gefurchter Stirn. Er steht keine fünf Meter von ihnen entfernt.

Nuts schiebt sich vor sie, die Arme immer noch erhoben. »Bleib hinter mir, Pepper.«

»Gott, wie rührend.« Das Grinsen des anderen wird breiter. »Ihr Bullheads seid echt verrückter als Scheißhausratten. Erst wagt ihr euch auf unser Territorium und glaubt, uns aus dem Geschäft drängen zu können, jetzt brecht ihr auch noch in unsere Häuser ein. Ist das Mädchen da deine Süße?«

»Rühr sie an und ich mach dich kalt«, knurrt Nuts.

»Du Wichser hast anscheinend nicht mitbekommen, wer hier eine Waffe auf wessen verfickten Schädel richtet.« Rocket spannt den Hahn. Der Lauf der Pistole zielt auf Nuts’ Auge. »Wir werden deine durchlöcherte Kutte am Fahnenmast hochziehen, damit dein Club kapiert, wer im Norden das Sagen hat. Und darunter nageln wir dein Mädchen, im wahrsten Sinne.« Er lacht lautlos.

Jemand poltert die Treppe herab. Raiders’ blutverschmiertes Gesicht sieht so furchtbar aus, dass Bobby ihn nur anhand seiner Kappe erkennt. In der Hand hält er einen polierten Holzknüppel, der an einen Schlagstock erinnert. Der Rumäne erstarrt, als er die Vier erblickt, dann blitzen gelbe Zähne in der roten Fratze auf. »Habt ihr den Scheißkerl erwischt. Gut, gut.«

Rocket hält Augen und Waffe immer noch auf Nuts gerichtet, der seinen Blick ebenfalls nicht abwendet. Anstarr-Duell.

»Scheiße, Mann, bist du in nen Fleischwolf geraten?« Der andere Demon lacht. »Das kommt davon, wenn man immer nur Frauen zusammenschlägt.« Er nimmt dem Rumänen den Knüppel ab und wiegt ihn in der Hand. »Nettes Spielzeug.«

»Was machen wir jetzt mit den beiden?«, sagt Rocket, ohne den Kopf zu drehen.

»Aus dem Weg schaffen. Wir hatten vorhin nen Bullen vor der Tür stehen. Ist ein komischer Tag heute.« Jetzt wird der Demon ernst. »Mach den Bullhead kalt und schaff ihn fort von hier. Weit, weit fort, kapiert? Grab ein richtig tiefes Loch. Du da«, er deutet auf den Rumänen, »du bringst die Schlampe nach unten.«

»Nein«, flüstert sie und grabscht nach Nuts, der sie mit seinem Körper abzuschirmen versucht.

Der Rumäne packt sie flink und reißt sie beiseite. »Wir zwei machen eine ganz besondere Privatparty.« Er zeigt ein blutiges Grinsen. Seine Finger hinterlassen rote Spuren auf ihrem Handgelenk.

Nuts fährt herum und verpasst dem Rumänen einen geraden Faustschlag ins lädierte Gesicht, so schnell, dass niemand reagieren kann. Der Rumäne prallt kreischend gegen die Wand und presst die Hände gegen die Nase. Bobby springt von ihm fort.

Jäh taumelt Nuts. Seine Beine knicken weg, er bricht zusammen. Er liegt reglos am Boden, einfach so. Über ihm ragt der Demon mit dem Knüppel auf. Blut klebt am Holz der Waffe. »Manche wissen einfach nicht, wann sie verloren haben.« Er verpasst Nuts einen Tritt in die Nieren, dann noch einen; dieser rührt sich nicht. Das blonde Haar am Hinterkopf ist rot verschmiert.

Rocket zielt mit der Pistole auf Nuts’ Kopf. »Abknallen, Cesar?«

»Nee, Brunner hat Gäste mitgebracht. Den fucking Bullhead mach ich so fertig.« Ein weiterer Stiefeltritt.

Bobby stürzt sich auf Cesar, doch Rocket fängt sie ab und presst ihr mit seinen dicken Armen die Luft aus dem Leib. Greller Schmerz flammt in ihren Eingeweiden auf, die malträtierten Rippen ächzen. Sie schreit und schlägt um sich, als Cesar seinen schweren Stiefel ein weiteres Mal hebt, bereit, ihn auf Nuts’ Schädel herabkrachen zu lassen.

»Darf ich mitspielen?«

Cesar verharrt mitten in der Bewegung. Er blickt an Bobby vorbei, seine Gesichtszüge entgleisen. »Ist hier ein verficktes Nest oder was?«

»Wir sind eben überall. Heb einen Stein hoch und du findest einen Bullhead darunter.« Der Mann mit der Halbautomatik lächelt auf eine Weise, die Bobby einen Angstschauer über die Haut jagt. Sie hat keine Ahnung, wo French so plötzlich hergekommen ist. »Waffen auf den Boden, aber mit Bedacht. Und lass deine Pfoten von dem Mädchen.«

Der Schlagstock poltert auf den Teppich. Rocket gibt Bobby frei und legt vorsichtig seine Pistole ab. Sofort sinkt sie neben Nuts in die Knie und tastet nach der Halsschlagader. Sie fühlt ein flaches, aber stetiges Klopfen unter den Fingern. Ihr schwindelt vor Erleichterung. Aus der Wunde am Hinterkopf sickert etwas Blut.

French wedelt mit der Waffe in seiner Hand. »Rüber in den Flur. Ins erste Zimmer. Das gilt auch für dich, Matschgesicht.« Er winkt Raiders heran, der noch immer seine zermalmte Nase hinter den Händen verbirgt.

»Du kommst hier nicht lebend raus, Arschloch«, sagt der Türsteher der Demons, während er langsam rückwärts weicht.

French grinst böse. »Du aber auch nicht.« Er treibt die Drei vor sich her.

»Nuts braucht Hilfe!«, entfährt es Bobby. Sie bereut ihre Worte sofort.

Frenchs Blick zuckt zur Seite und sofort wieder zurück zu den Männern, doch zu spät. Rocket stürzt sich auf ihn und reißt ihn zu Boden. Die großen Pranken legen sich um seinen Hals. French hämmert den Pistolenkolben gegen Rockets Schläfe, die Haut platzt auf. Der Türsteher stöhnt gequält auf, lässt aber nicht locker. Er legt sein ganzes Gewicht in den Würgegriff. Seine Augen sind winzig, die Zähne gefletscht. Die Pistole fällt aus Frenchs Fingern. Er stemmt verzweifelt die Handballen gegen das breite Kinn.

Bobby hechtet über den Teppich, grabscht den hölzernen Schlagstock und drischt auf den Demon ein, auf sein Genick, seinen Rücken. French verpasst ihm einen Kinnhaken. Endlich löst sich der Würgegriff, der Riese fällt auf die Seite. Japsend will French nach der Waffe langen, als sich schon der zweite Demon auf ihn stürzt.

Es geht alles so schnell! Bobby hört unterdrückte Laute, das Klatschen von Fäusten, ein Knurren. Die beiden Biker wälzen sich wild auf dem Boden herum.

Dann das dröhnende Peitschen eines Schusses, ein Jaulen, als das Geschoss irgendwo abprallt. In ihren Ohren piept es. Frauen kreischen.

French windet sich unter Cesars Leib hervor. Seine Hände sind leer.

»Ist er tot?«, fragt sie betäubt. Der Schuss hallt noch immer in ihren Ohren nach.

»Nur bewusstlos. Der blöde Scheißkerl wollte mich abknallen. Hat daneben geschossen.« Er windet die Pistole aus Cesars Fingern. »Schnell jetzt!« Er packt Bobbys Arm, zerrt sie zur übernächsten Zimmertür und stößt sie in ein kühles Gästezimmer. »Versteck dich! Warte, bis die Luft rein ist.« Schritte poltern die Treppen hinauf.

»Aber Nuts …«

»Nuts muss warten.« Er schließt die Tür und Bobby ist allein.

Sie hört, wie seine Schritte sich eilig entfernen, Richtung Treppe. Was hat er vor?

»Da! Nach oben! Nach oben!«, brüllt jemand. »Hinterher!«

»Scheiße, was ist mit Rocket?«

»Egal. Greift euch den Kerl!«

Vier oder fünf Leute poltern über die Galerie und ins nächste Stockwerk. Noch mehr Geschrei, jetzt weiter entfernt.

Mit zittrigen Händen drückt sie die Klinke herab und schlüpft zurück in den Flur. Dort liegt Cesar, daneben Rocket.

Nuts versucht, auf die Knie zu kommen, bricht wieder zusammen. Sie flitzt zu ihm herüber, zerrt an seinem Arm. »Komm schon, du musst aufstehen«, fleht sie. »Bitte!«

Er scheint sie kaum zu erkennen; sein Blick flirrt haltlos umher. Mühsam stützt er sich auf Hände und Knie und richtet sich auf. Bobby hält ihn fest, als er taumelt.

»Da rüber.« Sie bugsiert ihn irgendwie in das Zimmer, aus dem sie eben gekommen ist, und hinüber zum Bett. Rücklings fällt er auf die Matratze.

»Alles klar bei dir?«, nuschelt er.

»Ich amüsiere mich großartig.« Sie blickt sich hektisch um, überlegt, was sie jetzt tun soll. Wunde versorgen, Blutung stoppen. Bobby flitzt ins Bad und kehrt mit einem flauschigen weißen Handtuch zurück. Sie kniet sich auf das Bett und presst den Stoff auf die Verletzung an seinem Hinterkopf.

Nuts schiebt knurrend ihre Hand fort. »Lass das.«

»Das sieht schlimm aus, Nuts. Du blutest!«

»Shit happens.« Er stemmt sich auf die Ellbogen. Seine Augen sind von einem Schleier überzogen. »Sassy?«

Verdammt, Sassy! »Keine Ahnung.«

Er ringt mit sich selbst. »Geh und hol sie.«

»Spinnst du? Ich kann dich doch nicht …«

»Geh, verflucht! Ich komm schon klar.« Er schubst sie vom Bett. »Sei vorsichtig.«

»Eigentlich wollte ich tanzend und singend durchs Haus hüpfen«, brummt sie, als sie zur Tür huscht. Sie könnte schwören, dass er ihr hinterher grinst. So schlimm kann es ihn also nicht erwischt haben.

Noch immer klingeln ihre Ohren von dem Pistolenschuss. Ihr ist elend vor Angst, doch noch furchtbarer ist der Gedanke, dass Sassy in einem Kellerloch eingesperrt ist, misshandelt, verletzt und verdreckt. Furchtbare Bilder rotieren durch ihren Verstand.

Cesar auf dem Gang rollt sich schwerfällig auf die Seite, ohne die Augen zu öffnen. Er sieht echt übel aus. Der massige Rocket hingegen regt sich immer noch nicht. Den Rücken flach an die Wand gepresst, drückt Bobby sich an ihnen vorbei zur Galerie. Sie wagt einen Blick über die Brüstung. Durch eine offene Doppeltür dort unten kann sie Schatten sehen. Stimmen reden hastig; eine Frauen- und eine Männerstimme. Der Mann klingt panisch, die Frau beruhigend. Bobby kann keine Worte verstehen, aber sie hat Dringenderes zu erledigen, als angestrengt zu lauschen.

Sie huscht die Treppe hinab, damit rechnend, dass jemand schreit: »Da ist sie!« Unbehelligt erreicht sie die Halle im Erdgeschoss, den Blick auf die offenstehende Tür gerichtet, die in eine Art Salon zu führen scheint. Es riecht anheimelnd nach gebratenen Köstlichkeiten. Sie hört das Stöckeln hoher Absätze auf dem Parkettboden und drückt sich hastig in einen Durchgang. Wie kommt man in den Keller? Die Treppe endet in der Eingangshalle.

Sie folgt dem Durchgang nach hinten, wo sich Küche, Wirtschaftsräume und die Hintertür zum Hof befinden. Sie flitzt auf leisen Sohlen zur ersten Tür auf der rechten Seite, öffnet sie und entdeckt eine Waschküche. Die Nächste: Wäschekammer, danach ein Heizungsraum. Hinter Nummer Vier führt eine Stiege nach unten. Sie tastet nach dem Lichtschalter, eine Neonlampe springt plinkernd an. Leise zieht sie die Tür hinter sich ins Schloss, bevor sie nach unten läuft.

Modriger Kellergeruch schlägt ihr entgegen. Über ihrem Kopf wölbt sich eine Steindecke, von der alte Spinnweben herabhängen. An den Wänden stehen Kartons mit leeren Champagner- und Spirituosenflaschen. Im ersten Raum lagern alte Möbel und seltsame Gerätschaften, die aus einem Foltermuseum stammen könnten. Schaudernd eilt sie weiter, öffnet den eisernen Riegel einer Stahltür, hinter der sich ein uralter Heizkessel verbirgt. In dem Raum stinkt es bestialisch nach Abwasser. Sie will den düsteren Kellerraum wieder verlassen, als sie das Bündel in der Ecke bemerkt. Bobby sucht nach einem Lichtschalter, findet jedoch keinen. Sie kneift die Augen zusammen. »Hallo?«, flüstert sie.

»Fasst mich noch einmal an und ich beiße euch den Schwanz ab«, haucht eine dünne, zittrige Stimme. »Ich schwör’s.«

»Sassy?« Sie tastet sich voran. »Sassy, bist du das?«

Die kleine Gestalt richtet sich auf. »Wer ist da?«

»Bobby.« Sie geht in die Hocke, streckt die Hände aus und ertastet ein Gesicht. »Ich habe dich überall gesucht«, stößt sie hervor.

»Bobby?« Finger berühren ihr Haar, ihre Wange. »Oh, verdammt, ich träume!« Sassy gibt einen trockenen Schluchzer von sich, dann stürzt sie sich in Bobbys Arme.

Sassy riecht nicht gerade nach Rosen. Ihre Schultern fühlen sich knochig an und die Haut ist klamm und kalt. Sie trägt nur ein T-Shirt und Jeans. Keine Schuhe, keine Socken. Sie bebt und zittert am ganzen Leib.

Minutenlang wiegt Bobby ihre jüngere Freundin und flüstert: »Alles wird gut. Wir bringen dich nach Hause. Niemand wird dir etwas tun.« Gott, sie wünschte, sie hätte noch ihr Handy! Sie hat keine Ahnung, wie sie es hier raus schaffen sollen. Nuts ist verletzt und French wird durchs Haus gejagt.

»Ich habe … habe einen Schuss gehört«, schluchzt Sassy. »Ist die Polizei hier?«

»Nicht ganz. Kannst du laufen?« Sie hilft Sassy, aufzustehen. Das Mädchen klammert sich an ihr fest, als würde sie ertrinken. Das Haar hängt ihr wirr ins Gesicht. Auf ihrem Arm prangt ein tiefer Kratzer, die Knöchel sind aufgeschürft und sie humpelt erbärmlich, doch sonst scheint sie in guter Verfassung.

»Haben sie dir wehgetan?«, fragt Bobby auf dem Weg zur Kellertreppe.

»Bitte – ich will nicht darüber reden.« Sassys Stimme ist hauchdünn wie Pergament. Ihre Finger graben sich in Bobbys Fleisch.

Eine glutrote Welle des Zorns schießt durchs Bobbys Adern. Dieses feige, verkommene Pack!

Sie verlassen den Keller. Bobby bleibt stehen.

»Warum gehen wir nicht weiter?«, wispert Sassy. »Bring mich von hier weg, Bobby, bitte!«

Bobby antwortet nicht. Sie hört den Tumult irgendwo in den oberen Stockwerken und blickt unschlüssig in die andere Richtung, zur Hintertür.

»Ich will, dass das alles verschwindet!«, befiehlt eine offenbar ältere Frau mit starkem Akzent. »Macht schon, macht schon!«

»Die Demons haben alles im Griff, Nora. Kein Grund zur Panik«, sagt eine tiefe, sonore Stimme.

»In diesem Haus wurde geschossen!«, keift die Frau. »Ist nur eine Frage der Zeit, bis die Polizei auftaucht. Wir verschwinden.«

»Scheiße, ich kann die verfickte Festplatte nicht finden!«, ruft eine dritte Person.

Es sieht so aus, als sei die Party für heute abgesagt worden.

»Die Mädchen müssen sofort weg von hier!« Das ist wieder die tiefe Männerstimme.

»Wir haben nur einen Transporter hier, Brunner.«

»Was ist los?«, flüstert Sassy. Sie versucht, Bobby zur Hintertür zu ziehen. »Lass uns abhauen, komm schon!«

Bobby schüttelt den Kopf. »Nuts und French sind noch hier. Nuts ist verletzt.«

»Wer ist Nuts?« Blanker Horror spiegelt sich in Sassy Miene. »Wir können nicht hierbleiben! Wenn die uns finden …«

»Komm mit.« Bobby zerrt die widerstrebende Sassy hinter sich her bis zum Durchgang, der in die weitläufige Halle führt. Die imposante Eingangstür steht sperrangelweit offen, der Steinboden ist nass von den Regenböen, die ins Innere peitschen. »Dort kommen wir niemals unbemerkt raus«, haucht Sassy. »Wir müssen den Hintereingang …«

»Shshsht«, macht Bobby und drückt sich gegen die Wand.

Auf der Schwelle zum Salon sieht sie den anzugbekleideten Rücken eines grauhaarigen Mannes. »Ich verschwinde, Brunner. Die Sache wird mir zu heiß«, sagt er zu jemandem, den Bobby nicht sehen kann. »Du hast gesagt, es gäbe kein Risiko.«

»Wir haben alles im Griff, du Memme!«, antwortet die sonore Männerstimme.

Obwohl Bobby den Anzugträger nur von hinten sehen kann, kommt er ihr irgendwie bekannt vor. Nicht persönlich bekannt, aber sie glaubt, ihn schon mal in den Medien gesehen zu haben. Sie wendet sich zu Sassy. »Ich muss nach oben. Willst du hier auf mich warten?«

Sassy blickt sich panisch um. »Allein? Auf keinen Fall!«

»Dann komm und sei leise.« Sie huscht zu der breiten Treppe, die zur Galerie in den ersten Stock führt. Hinter sich hört sie das Patschen nackter Füße auf den Fliesen. Bobby ist unendlich erleichtert, dass Sassy nicht durchdreht. Vielleicht hat es doch Vorteile, wenn man mit einem raubeinigen älteren Bruder aufwächst.

»Habt ihr den anderen Gästen abgesagt?« Das ist die Frauenstimme. »Keiner darf hierherkommen, hörst du?«

»Ich versuche gerade, sie alle zu erreichen …«, ertönt die tiefe Männerstimme.

Sie schleichen sich die Treppe hinauf. Bobby weiß nicht, was sie erwartet. Sie hört hastige Schritte im Erdgeschoss und undefinierbaren Lärm aus den oberen Stockwerken. Rocket liegt immer noch an derselben Stelle, aber der andere, Cesar, ist verschwunden. Dunkle Flecken kennzeichnen den Ort, an dem er zu Boden gegangen ist. Bobby hastet zu dem Schlafzimmer, in dem Nuts zurückgeblieben ist, und stößt die Tür auf. Das Zimmer ist leer. Auf der schneeweißen Bettdecke leuchtet das blutbefleckte Handtuch.

Was nun?

Bobby wischt sich den Schweiß von der Stirn.

»Was machen wir hier?« Sassy dreht sich um die eigene Achse, die Arme fest um ihren Leib geschlungen. »Warum rufen wir nicht die Polizei?«

»Ich habe kein Handy und ich glaube, im Haus gibt es kein Festnetztelefon«, sagt sie resigniert. Jetzt, wo sie es ausgesprochen hat, fällt ihr auf, dass es stimmt. Nirgendwo ist ihr ein Telefonapparat ins Auge gesprungen. In einem Haus, in dem entführte Mädchen gefangen gehalten werden, ist das natürlich sinnvoll.

Sie hat kein Handy, keine Kamera, kein Diktiergerät. Keine Beweise für irgend etwas, außer Sassys Aussage. Bobby erinnert sich nur zu gut, was sie über den Zeugenschutz bei Verfahren gegen Menschenhändler gelesen hat. Die Bösen werden alles daran setzen, dass Sassy nicht ihren Mund aufmacht.

Und meinen Artikel werde ich auch niemals schreiben.

»Was ist, Bobby? Warum verschwinden wir nicht?«

Bobby ist hin- und hergerissen. Sie kann French und Nuts doch nicht zurücklassen. Aber Sassy muss weg von hier. Nur: wie sollen sie fortkommen? Bobbys Wagen steht irgendwo jenseits des Zauns und sie hat keinen Schlüssel. Carsten ist …

»Carsten!«

»Wer ist Carsten?«, fragt Sassy konfus.

»Jemand, der hoffentlich seinen Job getan hat und nicht einfach abgehauen ist.«

20 - French

French schnellt herum, sobald er die oberste Stufe erreicht hat, und trifft seinen Verfolger mit einem Roundhousekick genau vor der Brust. Der Typ hebt ab und fliegt rückwärts die Treppe hinunter, reißt einen seiner Kumpanen mit sich. Beide poltern in einem Knäuel zum nächsten Absatz.

Drittes Stockwerk. French schiebt die Waffe, die er dem Bullen abgenommen hat, in den Hosenbund und sprintet den schmucklosen Flur entlang.

Seine Verfolger sind ihm dicht auf den Fersen. Er rüttelt an der ersten Tür. Verschlossen. Dahinter ertönen spitze, erschreckte Schreie. Die Erkenntnis, dass er nun weiß, wo die Mädchen eingesperrt sind, hilft ihm auch nicht viel weiter. Auch die zweite Tür ist abgeschlossen, auch aus diesem Raum dringen helle Stimmen und Schluchzen.

Dann läuft es eben auf die harte Tour. Auch gut.

Er bleibt mitten im Gang stehen und erwartet seine Angreifer.

Die ersten beiden Männer stoppen, als sie ihn erblicken. Beides sind Demons. Der eine streift einen Schlagring über die Finger, sein Kumpel knackt mit den Fingerknöcheln. »Wohin sollen wir deinen Kopf schicken, du Haufen Ochsenscheiße?«

Hinter ihnen tauchen drei weitere Männer auf. French erkennt Bela, den Rumänen mit dem Krausbart, und – wie hieß er noch? – Sergiu. Den dritten hat er noch nie gesehen.

Fünf prügelfreudige Arschlöcher: Genau das, was er braucht. Er erlaubt sich ein Grinsen und lässt seine Schultern kreisen. Die Scheiße mag übel ausgehen, aber vorher kann er sich noch einmal so richtig austoben. Alles aus sich rauslassen.

Schlagring kommt geduckt näher, dann stürmt er los. Er holt weit aus, was French die Gelegenheit gibt, sich unter seinem Arm weg zu ducken und ihm einen Dampfhammer in die Magengrube zu verpassen.

Der zweite Demon stößt seinen Kameraden beiseite. In seiner Rechten schnappt ein Springmesser auf. »Aus deinen Eingeweiden knüpf ich mir ne schöne Kette, Bullhead«, zischt er. Der Mann ist ein erfahrener Messerkämpfer. Er hält die Klinge tief, die Spitze nach oben zeigend, und er fuchtelt nicht sinnlos damit herum. Er wird auf die Lende oder die Oberschenkelarterie zielen.

French liebt den Kampf – nicht so sehr den Sieg, sondern die rohe, archaische Energie, die aufs Wesentliche reduziert wird. Einstecken, Austeilen, Überleben. In seinem Innern brechen sorgsam verschlossene Pforten auf, seine Adern, seine Nerven, seine Muskeln werden von reiner Aggression geflutet. Gleichzeitig breitet sich in seinem Kopf arktische Kälte aus. Dankbar schaltet er den Verstand ab und stürzt sich in die Schlacht.

Dass sein letzter Gegner zusammenbricht, ohne dass er ihn berührt hat, wird ihm erst bewusst, als der rote Schleier sich hebt und er wieder klar denken kann. Sein Atem geht schwer, seine Muskeln sind hart wie gedrehte Stahlseile. Er blinzelt. Am Boden liegt eine kleine zertrümmerte Digitalkamera. Sie gehört Pepper, erinnert er sich. Wann ist das denn passiert?

Nuts steht vornübergebeugt hinter dem Rumänen, den er niedergeschlagen hat, und schüttelt seine Hand aus. Ein olivfarbenes Kampfmesser mit Säbelklinge liegt am Boden. »Der Feigling wollte dir die Klinge in den Rücken rammen.«

French nickt ihm dankend zu. Es ist egal, was vor dir liegt, solange du deine Brüder hinter dir weißt, heißt es nicht ohne Grund in der Szene der Outlaw Biker. »Was ist mit dir? Pepper sagt, du wärst verletzt.«

»Nur eine kleine Schramme.« Nuts deutet auf die fünf Männer, von denen zwei versuchen, wieder auf die Beine zu kommen. »Wir sollten die Jungs sicher verstauen, bevor die noch mehr Unsinn anstellen.«

»Mh.« Der Zustand der Raserei, den Historiker als Schlachtenwahn bezeichnen, lässt nur langsam nach. Noch immer stehen seine Glieder unter Anspannung. Er massiert die Schläfen und sammelt seine Gedanken zusammen. »Wir sperren sie in die Zimmer, wo die Frauen sind.«

Nuts ist schon über die Körper hinweg gestiegen und schließt die beiden verriegelten Türen auf. Er muss jemandem einen Schlüsselbund abgenommen haben.

French hört ihn sagen: »Kommt raus, alles ist in Ordnung.« Er hat eine beruhigende Stimme aufgesetzt, aber seine Erscheinung ist alles andere als Vertrauen einflößend. Das helle Haar ist blutverkrustet, die Knöchel sind geschwollen und seine Kleidung und die Tätowierungen weisen ihn auch nicht gerade als Seelsorger aus. »Kommt schon, wir haben nicht den ganzen Tag Zeit.«

Zu Frenchs Überraschung verlassen tatsächlich mehrere junge Frauen die Zimmer. Sie drücken sich verängstigt an der Wand entlang, einige haben deutliche Spuren von Misshandlung auf der Haut. Keine Jacken, keine Schuhe, nicht einmal Socken. Manche pressen Handtaschen gegen ihre Brust. »Wo ist die Frau, die bei dir war?«, sagt eines der Mädchen.

Nuts hebt die Schultern.

Sein Kumpel war also schon zusammen mit Pepper hier oben. French greift einen der bewusstlosen Demons unter den Armen und schleift ihn in den Raum. Die Mädchen drängen sich auf dem Flur zusammen und schielen zur Treppe.

»Noch nicht«, sagt Nuts. »Unten ist der Teufel los. Sie räumen die Bude aus.«

French rollt den nächsten Bewusstlosen mit einem Tritt in den Raum, während Nuts einen stöhnenden Rumänen hochreißt und über die Schwelle ins Innere hievt. »Wohin ist deine Beißzange verschwunden, Nuts?«

»Ich bin hier«, sagt eine leise Stimme. Pepper späht um die Ecke in den Gang. Die unendliche Erleichterung in ihrer Miene verschwindet, als sie die Szenerie erfasst, die sich ihr bietet. »Du meine Güte, hat hier ein Massaker stattgefunden?«

Es ist interessant, zu beobachten, wie Nuts’ gleichgültige Miene in sich zusammenbricht. French möchte wetten, dass es ihn alle Beherrschung kostet, das Mädchen nicht in seine Arme zu reißen. »Dir geht es gut, wie ich sehe.«

Hinter ihr taucht ein blasses Gesicht auf, umrahmt von strähnigem Blondhaar. »Ach du Schande, hier wimmelt’s ja nur so von Bikern.« Sie macht einen weniger verängstigten Eindruck als die anderen Frauen, obwohl sie die Jüngste zu sein scheint. Verflucht, das Mädchen sieht keinen Tag älter als sechzehn aus.

»Sassy?«, fragt French.

Sie starrt ihn an, nickt langsam, bleibt aber vorsorglich hinter Pepper. French kann sich gut vorstellen, wie er gerade aussieht. »Im Kampf könnte man dich für den Teufel persönlich halten«, hat Finn mal zu ihm gesagt. »Wenn du nicht mein Freund wärst, würde ich allein wegen deines Gesichtsausdrucks auf der Stelle tot umfallen.«

French versucht es mit einem beschwichtigenden Lächeln. »Dein Bruder vermisst dich, Sassy. Wir sind hier, um dich zurück zu bringen.«

»Ihr gehört zu seinem Club, ja?«, sagt sie vorsichtig. »Tiny wird mir den Anschiss meines Lebens verpassen, der olle Besserwisser.«

French grinst. »Es gibt Schlimmeres.« Er packt den letzten Bewusstlosen am Jackenkragen und befördert ihn schwungvoll in den Raum mit den Matratzen.

Nuts wirft die Tür zu und verriegelt sie. »Sehen wir zu, dass wir verschwinden. Sie werden gleich heraufkommen.«

Die Mädchen tuscheln. Einige weinen und drücken sich mit weit aufgerissenen Augen aneinander. »Warum ist die Polizei nicht hier? Ruft doch die Polizei!«, sagt eine.

»Die ist sicher schon unterwegs.« French sammelt die Halbautomatik des Bullen auf, die er irgendwann verloren haben muss, und geht zur Treppe. Von unten ist Brunners Stimme zu hören. »He, da oben! Rocket, ist alles in Ordnung? Was ist los bei euch?«

»Alles unter Kontrolle«, ruft French zurück.

»Gottseidank! In drei Minuten will ich das Haus geräumt haben. Setzt eure Ärsche in Bewegung und kommt endlich!«

French wendet sich um. »So einer netten Einladung kann man doch schwer widerstehen.« Er nickt Nuts zu. »Wir beide gehen vor, ihr anderen wartet, bis wir euch ein Zeichen geben. Pepper, du hast ein Auge auf die Mädchen. Keinen unnötigen Lärm, keine wilde Flucht, verstanden?«

»Verstanden«, nickt Pepper. Die Angst, die unübersehbar ihr Gesicht beherrscht, hält sie gut unter Kontrolle. Sie presst eine Hand gegen den Magen, im Gesicht blüht eine Schwellung auf.

Nuts hat sich mit der Mauser bewaffnet, die einem der Demons gehört und folgt French die Treppe hinunter. Beide geben sich keine Mühe, leise zu sein. Die Schlägertruppe ist ausgeschaltet. French geht davon aus, dass außer Brunner und dieser Frau höchstens noch die beiden Anzugträger im Haus sind. Leichtes Spiel.

Ihre Schritte hallen auf dem Steinboden in der Eingangshalle.

»Seid ihr endlich soweit?« Brunner kommt aus einer Doppeltür und gefriert auf der Stelle zur Regungslosigkeit. Mehrere Sekunden lang sagt niemand etwas. Dann stößt Brunner einen resignierten Seufzer aus. »Du bist der Bullhead-Scout. Ich habe gewusst, dass deine Geschichte zum Himmel stinkt.«

French zielt mit der Waffe in Brunners Richtung, den Lauf zu Boden gerichtet. »Gehen wir da rüber.« Er nickt zu der offen stehenden Tür. »Du kannst uns deine anderen Gäste vorstellen.«

»Was soll das werden?« Brunner weicht mit halb erhobenen Händen zurück. »Ist das eure Art, Geschäfte zu übernehmen? Indem ihr die Konkurrenz abknallt?«

French schnalzt mit der Zunge. »Die Sache läuft etwas anders.«

Sie betreten eine Art Salon, ausgestattet mit Antiquitäten und mehreren Sitzgruppen. Ein gigantischer Kamin schmückt eine Seite, an einer anderen sind Tische mit weißem Leinen bedeckt, darauf wurde ein üppiges Buffet angerichtet.

»Wie gut, dass Pepper das nicht sieht«, raunt Nuts. »Das Mädchen hat ständig Hunger.«

Eine etwa fünfzigjährige Frau in einem biederen Kostümkleid erhebt sich halb aus einem Sessel. Wenn der Anblick zweier bewaffneter Fremder sie erschreckt, zeigt sie es jedenfalls nicht. »Amadeusz, was geschieht hier?« Sie hat einen harten Akzent, der durch ihren Unmut noch verstärkt wird. Ihr gegenüber tippen zwei aufgeschwemmte Bürohengste im Maßanzug hektisch auf ihren Handys herum. Gäste von Brunner oder Geschäftspartner? Das Konterfei des einen kommt French bekannt vor, aber er kann es nicht einordnen.

»Legt die Handys auf den Tisch und rührt euch nicht«, sagt er. »Eine dumme Bewegung und eure schicken Anzüge taugen nur noch als Putzlappen.«

Die beiden gehorchen mit bleichen Gesichtern.

»Amadeusz, warum unternimmst du nichts, um Himmels Willen?« Die Frau lässt sich wieder in den Sessel fallen. Die kleinen zornigen Augen in dem aufgequollenen Gesicht ähneln Rosinen in rohem Teig.

»Wer ist das?«, fragt Nuts.

French zuckt die Schultern. Eine rumänische Ex-Nutte, die es weit gebracht hat, vermutet er. Der Schmuck und das biedere Kostüm passen nicht recht zu dem verbrauchten Gesicht und dem Zuviel an Make-up. Wahrscheinlich dient sie als Ansprechpartnerin und Geschäftsführerin, gibt sich her, damit Brunners sauberer Name aus dem Spiel bleibt. »Mozart, nehme ich an. Brunners Strohmann, äh, Strohfrau mit den Kontakten nach Osteuropa.«

Die Frau wirft Brunner einen wütenden Blick zu.

Der hat noch immer die Hände erhoben. »Ich möchte dieses … Problem aus der Welt schaffen, Jungs«, sagt er. »Wir sind doch alle Geschäftsleute. Was kostet es mich also, damit ihr eure Waffen einpackt und euch wieder auf eure Motorräder schwingt?«

»Tja«, French kratzt sich mit dem Lauf hinterm Ohr. »Wir sind keine Geschäftsmänner, bloß zwei Herumtreiber. Geld interessiert uns nicht sonderlich. Was hast du sonst noch zu bieten?«

»Diese Sache geht mich nichts an, meine Herren!« Einer der Anzugträger macht Anstalten, sich zu erheben. »Ich habe nicht die leiseste Ahnung, was hier …«

»Spar dir deine Erklärungsversuche!«, schnappt Nuts. Er stapft durch den Raum und rupft das Kabel von einer Stehlampe mit Buntglasschirm.

Brunner verzieht schmerzvoll das Gesicht. »Das ist eine Tiffanylampe, ein kostbares Jugendstilexemplar von 1901!«

»Das Kabel fehlt«, sagt Nuts. »Umdrehen. Hände auf den Rücken.«

Brunner gehorcht. Nuts schnürt ihm die Handgelenke zusammen, schubst ihn in einen Sessel und löst die Kordeln von den schweren Vorhängen. French hält die Gruppe in Schach, bis sein Freund alle vier gründlich zusammengeschnürt hat.

»Das ist Freiheitsberaubung! Dafür werde ich Sie hinter Gitter bringen!«, droht einer der Anzugträger mit autoritärer Stimme. »Sie wissen offenbar nicht, mit wem Sie es zu tun haben.«

»Lass mich raten: mit einem korrupten Perversling?«, gibt French zurück.

»Das ist eine Unterstellung! Ich verspreche Ihnen, das wird ein böses Nachspiel haben!«

»Hoffentlich.« French winkt seinen Kumpel zur Tür. Sorgfältig schließt Nuts die Doppeltür. »Endlich Feierabend«, brummt er.

»Können wir jetzt verschwinden?« Bobby steht neben der Treppe, Sassy ein paar Stufen über ihr. Die anderen Mädchen sind ein Stück weiter oben, sie tuscheln und schluchzen.

Nuts gibt einen Seufzer von sich. »Nie tut sie, was man ihr sagt.«

»Wir müssen alle Frauen hier raus schaffen«, sagt Bobby. »Da draußen steht ein Lieferwagen, den könnten wir benutzen.«

»Kannst du einen Wagen kurzschließen, Süße?«

»Natürlich nicht!«, murrt sie.

French schiebt die Pistole unter den Gürtel. »Wie gut, dass zufällig ein paar kompetente Jungs vor Ort sind, die sich mit solchen Dingen auskennen.« Er hat kaum den Satz beendet, als das anschwellende Jaulen von Sirenen an sein Ohr dringt. Lächelnd sagt er: »Hat sich erledigt. Die Kavallerie ist im Anmarsch.« Er wendet sich zum Durchgang, der zur Hintertür führt. »Hauen wir ab.«

»Moment!«, ruft Pepper und deutet zu den jungen Frauen, die jetzt die Treppe herabströmen. »Wir können sie doch nicht …«

»Wir können und wir müssen. Los jetzt!« Er wartet nicht, ob Sassy und Pepper ihnen folgen.

»Wer zum Henker hat die Bullen gerufen?«, fragt Nuts, als sie den Gang hinunter hasten. Sein Gesicht ist schmerzverzerrt. Nur eine Schramme – von wegen.

»Scheißegal.« French reißt die Tür auf und stürmt in den Regen hinaus. Er sprintet über den Hof und um die Ecke des Nebengebäudes. Ein Blick über die Schulter zeigt ihm, dass Nuts und Pepper ihm folgen, Sassy humpelt hinterher. Pepper bremst und eilt zu dem Mädchen zurück. »Wartet! Sie kann nicht so schnell laufen!«

»Fuck«, stößt French hervor. Er wirbelt herum, erreicht die beiden und hebt Sassy auf seine Arme. Sie quietscht erschreckt auf und strampelt. »Hör auf, Mädchen, wir müssen weg von hier!«

Sie rennen über den Rasen in Richtung Zaun, wo die Dunkelheit ihnen Schutz gewährt. Nuts hat Peppers Hand ergriffen und zieht sie mit sich.

Blaue Lichter flackern zwischen den Bäumen, das Sirenengeheul wird lauter. Die Polizeiwagen haben die Haupteinfahrt mit dem verschlossenen Tor erreicht. Der Bulle, den er niedergeschlagen hat, dürfte also aus der Besinnungslosigkeit erwacht sein. Ganz sicher hat er seine Kollegen alarmiert. Kellermann ist hoffentlich auch im Bilde.

Ihm wird bewusst, dass er keinerlei Beweismaterial gesichert hat. Keine Fotos, keine Audioaufnahmen. Brunner und seine Leute hatten genug Zeit, alles Belastende zu vernichten. Lediglich die entführten Frauen können gegen die Menschenhändler aussagen – wenn sie es denn tun. Dann fällt ihm die Festplatte ein, die er in diesem Videoraum gefunden und in der Innentasche seiner Jacke verstaut hat. Vielleicht lässt sich damit etwas anfangen.

An der Lieferantenzufahrt stellt er Sassy auf ihre nackten Füße. »Kannst du da rüber klettern?«

»Wenn es sein muss«, sagt sie unsicher.

Er verschränkt die Hände zur Räuberleiter und lehnt sich mit dem Rücken gegen den Zaun. »Dann hoch mit dir.«

Tinys kleine Schwester wiegt kaum mehr als ein Kind. Mühelos katapultiert er sie hinauf. Sie grabscht nach der Krone, windet sich zwischen den Spitzen hindurch und fällt ungelenk auf die andere Seite hinab.

»Jetzt du, Pepper.«

Das Mädchen stellt den Fuß in die improvisierte Leiter und überwindet die eiserne Umzäunung mit überraschender Eleganz. Als sie landet, gibt sie einen unterdrückten Schmerzenslaut von sich.

Nuts folgt den beiden, dann zieht French sich über den Zaun. Der Regen kühlt sein erhitztes Gemüt ab. Als sie den himmelblauen Kleinwagen erreichen, spürt er die ersten Anzeichen von Erschöpfung. Es war ein langer, schmutziger Tag. Er wirft Nuts die Schlüssel für das Fahrzeug zu.

Die zwei Mädchen klettern auf den Rücksitz, Nuts steigt auf der Fahrerseite ein und lässt den Motor aufheulen. Mit durchdrehenden Reifen wendet er und rast davon, ohne die Scheinwerfer einzuschalten.

»Willst du uns umbringen?«, schnappt Pepper vom Rücksitz. »Fahr langsamer, sonst landen wir im Graben.«

»Besser im Graben als in U-Haft«, gibt sein Kumpel zurück. Sie sind immer noch Einprozenter, die zu einem berüchtigten OMCG gehören. Kein Bulle der Welt würde ihnen glauben, dass sie nicht knietief in diesem schmutzigen Geschäft mit drin hängen.

Nuts biegt auf die Landstraße und gibt Gas. Dann steigt er so hart auf die Bremse, dass French es gerade noch schafft, sich an der Konsole abzustützen. Ein querstehender, unbeleuchteter Streifenwagen blockiert die Fahrbahn. Ein Bulle steht breitbeinig davor. Von anderen Einsatzwagen ist nichts zu sehen. Der bläuliche Schimmer hinter den Bäumen zeugt davon, dass die sich fleißig an der Villa tummeln.

»Fucking Hell!« Nuts rammt den Rückwärtsgang rein.

»Warte! Halt an.« Pepper klopft ihm auf dem Arm. »Das ist Carsten.«

»Und wenn es der Papst persönlich ist …«

»Lass mich aussteigen!«, unterbricht sie ihn. »Ich kann das regeln.«

Nuts und French tauschen einen zweifelnden Blick.

»Er hat keine Waffe.« French klopft auf seinen Hosenbund, wo die Pistole steckt. »Erschießen kann er uns nicht.«

»Du Spinner hast einem Bullen die Dienstwaffe geklaut? Glückwunsch, jetzt sind wir am Arsch« Nuts steigt aus und lässt Pepper vom Rücksitz klettern. Sie geht auf den Polizisten zu. Nuts scheint drauf und dran, ihr nachzueilen. Als er Frenchs Blick bemerkt, grinst er verlegen. »Sie hat ein verdammtes Talent dafür, in Schwierigkeiten zu geraten.«

»Sie ist erwachsen, Bruder. Sie kann in so viele Schwierigkeiten geraten, wie es ihr gefällt.«

»Da habe ich auch noch ein Wörtchen mitzureden«, brummt Nuts. Er schiebt einen Zahnstocher zwischen die Lippen und blickt unverwandt zu Pepper und diesem Bullen. Die beiden haben eine leise, aber hitzige Diskussion. Pepper gestikuliert zur Villa hinüber und zu Sassy, die stumm im Fond des Kleinwagens sitzt. Der Bulle schüttelt entschieden den Kopf. Wortfetzen wie »tätlicher Angriff«, »kriminelle Rockergang« und »Waffendiebstahl« fallen.

»Ausgerechnet du kommst mir mit Moral!«, brüllt Pepper den Kerl an. »Mach den Weg frei oder …!«

»Das klingt nicht so, als wären die beiden dicke Freunde«, sagt Nuts zufrieden.

Jetzt ist es French, der grinst. »Läuft da was zwischen ihr und dir, Bruder?«

»Darauf gebe ich keine Antwort.«

»Weil du keine Antwort hast.« French vergräbt die Hände in den Hosentaschen. Vielleicht sollte er dem Bullen seine Waffe zurückgeben. Yup, und anschließend lässt er sich widerstandslos festnehmen und weint ein paar Tränen der Reue. Er grinst spöttisch.

»Weil es sich nicht lohnt, darüber nachzudenken«, erwidert Nuts. »So, wie ich das sehe, haben wir unseren Job erledigt. Die beiden Mädchen fahren in die eine Richtung, wir in die andere. Das war’s. Ich bin ein Nomad und ich habe nicht vor, daran etwas zu ändern.«

»Einmal Nomad, immer Nomad«, murmelt French.

Nuts schenkt ihm einen schrägen Seitenblick. »Dachte ich von dir auch immer.«

Ein unterdrückter Schrei lenkt ihre Aufmerksamkeit zurück zu Pepper und dem Bullen. Der taumelt gerade ein paar Meter rückwärts und presst eine Hand gegen seinen Kiefer. »Hast du sie noch alle?«, brüllt er erstickt.

Pepper öffnet ihre Faust und schüttelt sie aus. »Wir sind quitt, Schweinehund.« Sie stolziert mit erhobenem Kopf zum Wagen zurück.

»Was für ein bissiges Miststück.« Nuts lacht auf.

Der Bulle klettert in seinen Wagen und rast mit quietschenden Reifen davon.

Nuts greift nach Peppers Hand, zieht sie heran und inspiziert ihre geröteten Knöchel.

»Autsch!« Sie bewegt die Finger. »Ich hätte nicht gedacht, dass ein Kinnhaken so wehtun kann. Wie macht ihr Männer das bloß?«

»Übung, Pepper-Girl. Jahrelange Übung.« Er hält ihre schmale Hand zwischen seinen langen, kräftigen Fingern. Der seltsame Ausdruck, mit dem er das schwarzhaarige Mädchen betrachtet – eine Mixtur aus Trauer, sanftem Zorn und unverhohlener Lust – ist so intim, dass French sich abwendet und in die dunkle Landschaft hinausschaut.

Zeit, über die Scheißsituation nachzudenken, in der sie sich befinden. Er trägt weder seine Kutte noch hat er sein Bike unterm Hintern. Ebenso gut könnte er nackt sein. Er hat wissentlich gegen die Anordnung seines Präsidenten gehandelt und zugelassen, dass Nuts in die Sache mit hineingezogen wird. Seine Brüder sind sechshundert Kilometer entfernt, sein bester Freund verliert sich gerade in seinem ganz privaten Dilemma. Er selbst steht in der beschissenen norddeutschen Provinz im Regen und wäre jetzt gern woanders … Seine Gedanken verlieren sich.

»He, Bruder, hast du Wurzeln geschlagen?« Nuts’ Stimme holt ihn in die Gegenwart zurück. »Steig ein. Die Ladys frieren und könnten was Warmes zu essen vertragen. Pepper hat so einen hungrigen Gesichtsausdruck, der einem glatt Angst machen kann.«

»Bestimmt fahnden sie jetzt nach mir«, sagt Pepper verzagt. »Welche Strafe steht eigentlich aufs wiederholte Polizisten-Verhauen?«

Sie befinden sich wieder in dem schäbigen Hotel Zur Alten Post. Sassy sitzt mit einer Decke um die Schultern und einem halbleeren Teeglas auf der Bettkante. Sie kann kaum die Augen offen halten. Pepper hockt auf der Fensterbank. Nuts hat ihr seine Lederjacke um die Schultern gelegt, sie kurz an sich gedrückt und seitdem kein Wort mehr gesagt. Jetzt lehnt er mit verschlossener Miene an der Wand und starrt ins Nichts.

French zieht bedächtig die SIG Sauer aus dem Bund seiner Jeans und legt sie auf den Schreibtisch, auf dessen Kante er sitzt. »Wir wandern gemeinsam in den Knast, Pepper-Girl. Ich habe seine Dienstwaffe geklaut.«

Sie starrt auf die Pistole. »Tu dieses Ding weg! Für heute habe ich genug Waffen gesehen.«

Sassy hingegen sagt spröde: »Du warst bewaffnet und hast die Typen trotzdem am Leben gelassen? Nicht gut.«

Pepper schnappt nach Luft. »Spinnst du, Sassy? Das wäre Selbstjustiz! Vorsätzlicher Mord!«

»Muss zugeben, dass es mich in den Fingern juckte.« Er entfernt das Magazin und zieht klackend den Lauf zurück. Das Geschoss in der Kammer wird herauskatapultiert. Geschickt fängt er es mit der Linken auf und steckt es zu den anderen Kugeln ins Magazin. »Keiner wird nach dir fahnden, Pepper. Ich sorge dafür, dass dein Name bei den Behörden aus dem Spiel bleibt. Das tue ich für meinen Bruder, nicht für dich. Damit wir uns nicht falsch verstehen.«

Sie zeigt ihm den Mittelfinger.

Nuts’ forschende Augen bohren sich in seinen Schädel. »Hast du neuerdings Kumpel bei den Bullen, Boss, oder was macht dich so sicher?«

»Ihr Name bleibt außen vor. Mehr musst du nicht wissen.« Aus seiner Jacke holt er die kleine externe Festplatte heraus, die er aus dem Videozimmer in der Villa mitgenommen hat. Er betrachtet sie von allen Seiten. Das Gehäuse sieht intakt aus. Auf der Unterseite befindet sich ein Aufkleber mit einer Inventarnummer. Das bedeutet, dass das gute Stück in einer Liste zu finden ist. Wahrscheinlich hat Brunner die Festplatte steuerlich abgesetzt, der Scheißkerl.

»Ich wusste nicht, dass du in die EDV-Branche einsteigen willst.« Nuts hat die Brauen zusammengezogen. »Was ist da drauf gespeichert?«

»Seifenopern, illegale Musikdownloads … Woher soll ich das wissen?« Er legt die Festplatte zu der Dienstwaffe. »Snuff-Videos, wenn wir Glück haben.«

»Was hast du mit dem Ding vor?« Nuts mustert seinen Freund aus zusammengekniffenen Augen.

»Ich benutze es als Ziegelsteinersatz, wenn du mir weiterhin mit deiner Fragerei auf den Geist gehst.«

Nuts erwidert nichts, hält seinen Blick weiterhin forschend auf French gerichtet.

Peppers Augen huschen zwischen beiden hin und her. Sie räuspert sich. »Ich möchte mich jetzt um Sassy kümmern. Vielleicht kann jemand den Verbandskasten aus dem Auto holen und uns ein paar Schmerztabletten besorgen. Und, ehm, wie war das mit Abendessen?«

Vier Pizzen und ein paar gut gekühlte Bier später kehrt Ruhe in dem Hotelzimmer ein. Sassy hat sich auf dem Bett zusammengerollt und schläft. Sie muss zu Tode erschöpft sein. Es ist Pepper zu verdanken, dass Tinys Schwester bis jetzt nicht zusammengebrochen ist. Aber irgendwann wird Sassy sich mit dem Erlebten auseinandersetzen müssen. Man hat sie misshandelt und vergewaltigt. Ein solches Trauma kann man nicht beiseite schieben und wieder zum alten Leben zurückkehren. French hofft inständig, dass Tiny seinen Verstand genug beieinander hält, um für sie da zu sein. Das Letzte, was sie brauchen kann, ist ein rachsüchtiger Bruder im Knast.

Pepper sitzt auf der Bettkante und streichelt Sassys wirres Haar. Die Jungjournalistin geht erstaunlich gefasst mit der Situation um. Vielleicht gehört sie zu denen, die wissen, wann man stark sein muss. French ist jedenfalls verdammt froh, dass die Beißzange hier ist. Er selbst wäre mit einem traumatisierten Mädchen überfordert gewesen. Selbst unter normalen Umständen ist er keine vertrauenerweckende Persönlichkeit. Die Menschen weichen vor ihm zurück, als könnten sie die Gefahr, die von ihm ausgeht, instinktiv spüren. Die Frauen in den Clubhäusern begegnen ihm mit einer Mischung aus ängstlicher Faszination und Respekt. Er weiß, dass er eine raue, unberechenbare Attraktivität besitzt und dass sein Hunger auf wilden Sex ihm sozusagen auf der Stirn geschrieben steht. Dagegen gibt es nichts einzuwenden.

Nur Weeds, diese kleine sommersprossige Zicke hat sich ihm gegenüber alles andere als respektvoll verhalten. Jesus, all die Schimpfworte, die sie ihm an den Kopf gepfeffert hat …! Er muss immer noch grinsen bei dem Gedanken an ihre Wortgefechte. Weeds ist eine Heldin ganz anderer Art. Der Mann, der dieses Mädchen eines Tages an seiner Seite haben wird, kann sich glücklich schätzen. Sie lässt niemanden im Stich, egal, was es sie kostet.

Er zupft gedankenverloren am Saum seiner Lederjacke herum. Es dauert eine Weile, bis er bemerkt, dass Nuts’ Blick auf ihn gerichtet ist.

»Was, verflucht?«, murrt er.

»Sieht so aus, als wäre meine Karriere als Nomad beendet«, sagt Nuts sachlich.

»Wovon redest du, Mann?«

»Es war meine Aufgabe, Pepper aus der Schusslinie zu halten. Ich hab’s vermasselt.«

Pepper keucht auf. »Moment …« Nuts’ erhobene Hand lässt sie verstummen.

»Es war leichtsinnig, sie der Obhut der Gamblers anzuvertrauen. Ich hätte es besser wissen müssen.«

»Das stimmt«, sagt French langsam.

»Noch einmal zur Erinnerung: Ich bin kein Goldhamster!«, sagt Pepper wütend. »Ich entscheide immer noch selbst, was ich tue.«

»Sei einfach mal still, Süße.« Nuts klingt so erschöpft, wie French sich fühlt. »Die Geschichte hätte übel enden können für dich. Du hättest tot sein können!«

Sie berührt die Prellung in ihrem Gesicht und schweigt betroffen.

»Ist nicht gerade deine beste Zeit, Bruder, hm?«, sagt French milde. »Dein Bike wurde geklaut, dein Mädchen tanzt dir auf der Nase herum und Preacher wird über unseren Alleingang nicht gerade entzückt sein.«

»Wenigstens besitze ich jetzt einen neuen Satz Weißwandreifen«, brummt Nuts.

French lacht leise. »Wer zum Teufel soll den Haufen Herumtreiber zusammenhalten, wenn du auch noch die Segel streichst? Die Nomads brauchen einen verlässlichen Mann.«

Nuts’ Kopf ruckt hoch. »Also meinst du es wirklich ernst, Boss?«

»Ach, vergiss mein Gelaber.« Er macht eine wegwerfende Handbewegung. »Wir haben Sassy gefunden. Wir leben noch. Pepper ist mit einem blauen Auge davon gekommen. Ein gutes Dutzend Mädchen kann nach Hause zurückkehren. Niemand konnte ahnen, dass die bescheuerten Gamblers nicht mal auf ein Mädchen aufpassen können. Sie haben die Sache verbockt, wenn du mich fragst. Puppet Club!« Er macht eine Pause. »Für mich ist das Thema erledigt.«

Nuts deutet ein Lächeln an. »Danke, Bruder.«

Frenchs Handy meldet sich mit penetrantem Surren. Preachers Name leuchtet auf dem Display. »Auf in den Kampf«, seufzt er und verlässt das Hotelzimmer.

Im kühlen Flur lehnt er sich mit der Schulter ans Fenster und blickt hinaus, während er die Annahmetaste drückt.

»Hey, Preacher.«

»Wie ist das Wetter dort oben im Norden, mein Junge?«

»Nass und windig. Abenteuerlich.«

»Wenn ich mich recht erinnere, solltest du jetzt in den Ardennen hübsche belgische Bitches flachlegen und mit deinem Sauhaufen von Nomads einem unserer neuen Chapter unter die Arme greifen. Zwischen dir und Luxemburg liegen gute sechshundert Kilometer Distanz. Korrigiere mich, wenn ich falsch liege.«

»Sechshundert Kilometer klingt realistisch.«

»Was zum Henker treibst du im Revier der Dirty Demons?« Jetzt wird Preacher laut, richtig laut. »Scheiße noch mal, bist du auf einen offenen Krieg aus? Du hast gegen meine Order verstoßen!«

»Das habe ich.«

»Wenigstens darin sind wir einer Meinung.« Preacher schirmt das Handy und ruft etwas Unverständliches zu irgendjemanden. Dann ist seine Stimme wieder klar. »Du wirst deinen aufmüpfigen Arsch aufs Bike hieven und dich nach Luxemburg aufmachen. Ihr erledigt dort euren Job, anschließend fahrt ihr ostwärts und meldet euch beim Chapter Berlin-Mitte. Dort ist die Kacke am Dampfen, die Jungs brauchen Unterstützung. Und falls du danach noch lebst, wirst du dich umgehend auf den Weg hierher machen. Wir zwei haben ein Date, kapiert?«

»Geht klar, Boss.«

Preacher hört seine Antwort nicht mehr. Er hat längst aufgelegt.

»Probleme?«, fragt Nuts, als er ins Hotelzimmer zurückkehrt.

French hebt die Achseln. »Nicht deine Probleme.« Er blickt auf die schlafende Sassy. Pepper ist im Bad verschwunden, die Dusche läuft. »Für heute ist Feierabend, Bruder. Die Mädchen brauchen Ruhe.«

Nuts folgt French nur widerwillig auf den Gang hinaus. »Wir sollten sie nicht allein lassen.«

»Oh Mann, hörst du dir eigentlich selber zu, Romeo? Die zwei kommen sehr gut ohne uns klar.« French nickt mit dem Kinn zur Treppe. »Komm, ich lad dich auf einen Schlummertrunk ein.«

Die Rezeption hat ein zusätzliches Klappbett mit durchhängenden Federn in Frenchs Zimmer aufgestellt. Genau das richtige für einen Nomad-Boss, der einen Haufen Scheiße gebaut hat. Das gemütliche Einzelbett hat er Nuts überlassen, der innerhalb von zwei Minuten eingeschlafen ist. Die Platzwunde an seinem Hinterkopf sieht nicht sonderlich dramatisch aus. Mit etwas Desinfektionsmittel und ein paar saftigen Flüchen war die Sache erledigt. Nuts wäre ohnehin nicht ins Krankenhaus gefahren – zu riskant. Er wird einige Tage unter der Mutter aller Kopfschmerzen leiden und hoffentlich seinen Dickschädel nicht mit bescheuerten Ideen überanstrengen.

French stört es nicht, die Nacht auf dem improvisierten Schlaflager zu verbringen. Er ist hart im Nehmen. Wenn es sein muss, pennt er auf seinem Bike am Straßenrand oder rollt sich mit seinem Schlafsack auf nacktem Boden ein. Doch heute will der Schlaf nicht kommen.

Yup, ist ja mal was ganz Neues.

Leise steht er auf, streift seine Klamotten über und angelt das Prepaidhandy aus seiner Jackentasche. Die Tür knarzt in den Angeln. Nuts dreht sich auf die andere Seite, ohne zu erwachen.

Der Regen hat nachgelassen. Als er auf den Parkplatz tritt, bläst ihm eine Böe einen dünnen Vorhang aus Feuchtigkeit entgegen. In den Häusern sind längst alle Lichter erloschen, nur die Außenlaternen brennen noch. Die Leuchtreklame des Hotels legt einen orangefarbenen Schimmer über das nasse Pflaster. French wählt die einzige Mobilnummer, die auf dem billigen Handy gespeichert ist. Er muss lange warten, bis am anderen Ende abgenommen wird.

»Um diese Zeit bin ich nicht im Dienst, Ratman«, nuschelt Kellermann verschlafen. »Du hast mich geweckt.«

»Ich bin überaus bestürzt. Dachte, dass du dir deinen Schlaf tagsüber am Schreibtisch holst, damit du keine Falten um die Augen bekommst.«

»Zu spät. Falten habe ich schon und dank dir sind mir auch noch graue Haare gewachsen.« Ein Gähnen folgt den Worten.

»Wenigstens hast du noch ein paar auf deinem hässlichen Schädel, Bulle.«

»Du rufst mich mitten in der Nacht an, um mich zu beleidigen?« Undefinierbare Geräusche sind zu hören. Kellermann sagt: »Moment, ich gehe rüber in mein Arbeitszimmer, bevor meine Frau wach wird.«

Der alte Sack hat tatsächlich eine Dumme gefunden, die ihn geheiratet hat. Zeichen und Wunder. French wartet geduldig.

Als Kellermanns Stimme wieder zu hören ist, klingt er wesentlich wacher. »Ich habe heute Abend noch einen bizarren Bericht in meinem Posteingang gefunden. Leider konnte ich ihn nur überfliegen. Da steht etwas von … Augenblick, ich muss erst den Rechner hochfahren …« Ein gedämpftes Piepsen ist zu hören. »Passwort … Ja, da haben wir es. Ein Streifenpolizist meldet verdächtige Aktivitäten an einer Villa am Zieglersee. Ist das nicht in deiner Nähe? Verdacht auf unbefugtes Betreten, vielleicht Einbruch. Die Bewohner wimmeln den besorgten Kollegen ab und sagen, ihnen sei nichts Ungewöhnliches aufgefallen, also verlässt er das Grundstück. Er wurde kurz darauf niedergeschlagen und seiner Dienstwaffe beraubt. Auf den armen Mann wartet jetzt ein Disziplinarverfahren.« Kellermann räuspert sich. »Der Täter wird als hochgewachsen und durchtrainiert beschrieben. Kantiges Gesicht, schulterlanges braunes Haar. Gewaltbereit. Er trägt Tattoos und ein Biker-Lederjacke ohne Colours. Vermutlich ist er kein Dirty Demon.«

French schweigt.

»Hauptwachtmeister Carsten Eisner hat natürlich sofort die Kollegen alarmiert, als er wieder zu sich kam«, fährt Kellermann fort. »Er gab an, Mitglieder eines einschlägigen MC im Haus gesehen zu haben. Außerdem behauptete er, dass im Milieu das Gerücht umgehe, in der Villa würden die Opfer eines Mädchenhändlerrings gefangen gehalten. Reichlich krude Verdachtsmomente, wenn man mich fragt. Aber mich fragt ja niemand. Da man von Gefahr in Verzug ausging, wurde das Zufahrtstor zur Villa von der herbeigerufenen Feuerwehr geöffnet.«

»Wahnsinnig spannende Story«, brummt French. »Gibt es ein Happy End?«

»Tja, der Verbrecher, der Kollege Eisner die Dienstwaffe gestohlen hat, ist über alle Berge. Im Innern der Villa bot sich den Kollegen ein rätselhaftes Szenario: Mehrere verstörte junge Frauen hielten sich in dem Haus auf. Aber das ist noch nicht alles. Amadeusz Brunner, eine Frau namens Nora Moormann und zwei, eh, prominente Lokalpolitiker fand man gefesselt im Erdgeschoss. Im oberen Stockwerk, eingesperrt in einem Zimmer, entdeckten die Kollegen mehrere verletzte, teils bewusstlose Personen. Einige trugen die Colours der Dirty Demons. Die Möblierung in dieser Villa ist übrigens bemerkenswert. Es gibt Matratzenlager und Gerätschaften, die entweder aus einem SM-Club oder einem Folterkeller stammen.«

»Welche Schlussfolgerung habt ihr Helden aus alldem gezogen?«

»Bis jetzt noch keine«, sagt Kellermann langsam. »Die jungen Damen wurden ärztlich versorgt und befragt. Einige stehen unter Schock. Noch ist nicht ganz klar, was ihnen zugestoßen ist. Aber nach den ersten Aussagen wurde das Dezernat für organisiertes Verbrechen hinzugerufen. Die Hausdurchsuchung hat nichts Verwertbares erbracht. Anscheinend wurde kurz zuvor aufgeräumt.«

»Wird Anklage erhoben?«

»Soweit sind wir noch lange nicht. Die Staatsanwaltschaft nörgelt bereits herum, weil es keine greifbaren Beweise gibt. Jeder fähige Anwalt kann die Aussagen der jungen Frauen in der Luft zerpflücken.«

»Falls sie überhaupt bereit sind, als Zeugen vor Gericht zu erscheinen.«

»Ja«, seufzt Kellermann. »Ich wünschte, wir hätten ein paar Fotos, Mitschnitte, irgendetwas, das sich vor Gericht verwenden lässt.«

French nagt an seiner Unterlippe. »Das wünschte ich auch«, sagt er langsam.

»Du hast nichts für mich? Gar nichts?«

»Die Ereignisse haben sich überschlagen. Du bekommst in den nächsten Tagen ein Päckchen mit einem Datenträger, allerdings kann ich dir nichts über den Inhalt sagen. Vielleicht habt ihr Glück und es ist brauchbares Material dabei.«

»Ich hoffe, in diesem Päckchen befindet sich auch eine gewisse Dienstwaffe, damit wir das Thema abschließen können. Man fahndet nach dir, Ratman.«

»Ich hab’s nicht so mit Schusswaffen, die machen zu viel Krach. Wird die Fahndung abgeblasen, wenn die verschollene Waffe wieder auftaucht?«

»Nun, unser beider Arrangement ist inoffiziell …«

»Das heißt also Nein.« French blickt in den Nachthimmel, an dem kein Stern zu sehen ist. » Na toll, ich wollte schon immer ein Verbrecher auf der Flucht sein.«

»Ich kann dafür sorgen, dass man nach einem, sagen wir, rothaarigen, kleinen dicken Kerl mit Hasenscharte und Daunenparka sucht.«

»Na also, geht doch.«

»Hauptwachtmeister Eisner hat ausgesagt, dass eine Journalistin in die Ereignisse involviert sei. Er sagt, sie habe ihn mehrfach angegriffen und verletzt. Er musste sich in ärztliche Behandlung begeben.«

»Ja, das kann ich mir vorstellen.« Er grinst.

»Tätlicher Angriff auf einen Polizeibeamten ist kein Bonbondiebstahl, Ratman. Der Name der Dame lautet Roberta Morgenroth. Sagt dir das was?«

»Nie gehört.«

»Das dachte ich mir fast.«

»Ihr seid doch so heiß auf gute Publicity. Mit der Aushebung eines Mädchenhändlerrings hättet ihr euch eine Mitarbeiter-des-Monats-Urkunde redlich verdient. Hör zu, Bulle: Wenn du dein kostbares Päckchen haben willst, dann sorgst du dafür, dass der Name Morgenroth aus allen Berichten verschwindet. Aus allen, kapiert? Gib mir dein Wort darauf.«

»Du überschreitest deine Kompetenzen.«

»Welche Kompetenzen, du Wichser? Ich bin ein verfluchter Outlaw, ich überschreite so ziemlich jede Kompetenz, die mir vor die Nase kommt. Sorg dafür, dass der Name aus der Sache rausgehalten wird und ich lege deinem Paket auch noch ein Schokohäschen bei.«

»Habe ich eigentlich schon erwähnt, wie sehr ich dich verabscheue?«

»Ja oder nein, Bulle?«

»Ich kümmere mich darum. Du hast mein Wort«, sagt Kellermann widerstrebend.

French legt ohne ein weiteres Wort auf.

Pepper belegt ihr zweites Brötchen mit Käse, Wurst und Tomatenscheiben und beißt zufrieden hinein. Neben ihrem Teller steht eine dampfende Schüssel voller Rührei mit Speck.

»Wirst du eigentlich nie satt? Ich wette, der Inhaber deines Stammsupermarktes rollt dir bei jedem Einkauf einen roten Teppich aus.« Nuts sieht ihr fasziniert beim Vernichten ihres Frühstücks zu. Den Löffel mit den Cornflakes in seiner Hand scheint er vergessen zu haben.

»Das Essen kam in den letzten Tagen eindeutig zu kurz«, nuschelt sie, ohne den Blick zu heben.

»Ihr solltet mal unseren WG-Kühlschrank sehen. Entweder quillt er über oder er ist ratzekahl leergefressen«, sagt Sassy, die an einem Apfel knabbert. Heute morgen macht sie einen etwas besseren Eindruck, auch wenn die Schatten unter ihren Augen noch immer im scharfen Kontrast zu ihrer blassen Haut stehen. »Wenn es ums Essen geht, steckt Bobby jeden Hafenarbeiter in die Tasche.«

Sassys erste Amtshandlung heute Morgen war der Anruf bei ihrem Bruder. Laut Pepper ein tränenreiches Gespräch, das nur aus halben Sätzen bestand. Sassy musste ihre ganze Überredungskunst aufbringen, um Tiny davon abzuhalten, sich mit seinen zertrümmerten Knochen umgehend auf den Weg hierher zu machen.

Kurz darauf klingelte Frenchs eigenes Handy und er durfte sich Tinys unverständliche Dankestirade anhören. Nach ein paar Minuten hielt er es nicht mehr aus. »Mann, hör auf mit dem Gelaber und reiß dich am Riemen. Deine Schwester wird Hilfe brauchen, wenn wir sie bei dir abgeliefert haben. Sie wird dich brauchen«, hat er eindringlich gesagt. »Mach keinen Mist, sonst kommen wir vorbei und treten dir mit Anlauf in den Arsch, kapiert?«

Ist doch immer schön, einem anderen Biker zu sagen, er soll keinen Scheiß bauen.

Das Hotel bietet ein annehmbares Frühstücksbuffet, aber French ist nicht in der Lage, das Angebot zu würdigen. Er hält sich an seinem Pfefferminztee fest und starrt in die Ferne. Es dauert einen Moment, bis er realisiert, dass Nuts etwas zu ihm gesagt hat.

»Ich wollte wissen, was wir als nächstes tun, Boss.«

French leert seine Tasse. »Wir sehen zu, dass wir deine Maschine finden. Dann sorgen wir dafür, dass Sassy und deine verfressene Beißzange heil nach Hause kommen.«

Pepper wirft ihm einen giftigen Blick zu, der seine Mundwinkel hebt.

»Anschließend sammeln wir unsere Brüder ein und erledigen den nächsten Job. Wir müssen nach Berlin.«

»Ich dachte, du hättest andere Pläne«, brummt Nuts. »Kneifst du?«

»Nein. Preacher war da unmissverständlich. Wenn Berlin erledigt ist, habe ich ein Stelldichein mit unserem Prez.«

»Hups. War nett, dich kennengelernt zu haben, Bruder. Ich glaube nicht, dass Preacher etwas von dir übrig lassen wird, wenn er mit dir fertig ist. Und wenn doch, wird Weeds dir hoffentlich den Rest geben.«

»Ich hab’s verdient.« French füllt seine leere Teetasse mit Kaffee und blickt in das schwarze Gebräu. »Falls ich überlebe, werde ich um die Aufnahme ins Resident Chapter bitten.« Shit, er hasst Kaffee. »Mein Entschluss steht endgültig fest. Ich werde die Nomads verlassen, Nuts.«

Eine unsichtbare Glocke stülpt sich über ihren Tisch.

Sein Freund bewegt den Kiefer, ohne etwas zu erwidern. Die blassgrünen Augen forschen nach einer Spur von Humor in Frenchs Gesicht. »Deine endgültige Entscheidung?«

»Endgültig.« Mit diesem simplen Wort gleitet eine gigantische Last von seinen Schultern. Sein ganzer Leib erschauert vor Erleichterung.

»Verdammte Scheiße, Mann!« Nuts schiebt den Teller von sich. »Ich dachte mir schon, dass es darauf hinausläuft. Regel Nummer eins, Mann: Ficke nie ein Mädchen, das dir unter die Haut geht. Führt unweigerlich ins Elend.« Das Grinsen reicht nicht bis zu den Augenwinkeln.

Peppers Hand mit der Brötchenhälfte verharrt in der Luft.

»Du musst es ja wissen, Mister Ich-bin-zu-schlau-für-diese-Welt«, grummelt French. »Denkst du, in dieser beschissenen Stadt gibt es einen Tätowierer, der sein Handwerk versteht?«

Nuts’ Mine wird zu Beton. »Wag es nicht, dir voreilig ein Out stechen zu lassen, Boss! So einen bescheuerten Fehler begehst nicht einmal du!«

»Spinnst du?«, faucht French. Verlässt ein Biker seinen Club mit Einverständnis aller Mitglieder, bekommt er ein Tattoo mit dem Wort Out und dem Datum eines Austritts auf den Handrücken gestochen, damit jeder weiß, dass er nicht mehr dazu gehört. »Ich habe auf keinen Fall vor, aus dem Club auszutreten. Die Bullheads sind und bleiben meine Familie!« Hoffentlich ist Preacher nicht anderer Meinung.

Sein Kumpel stößt den Atem aus. »Jag mir nie wieder so einen Schrecken ein. Wofür brauchst du einen Tattoo-Künstler?«

French betrachtet seine Finger. »Mir ist irgendwie nach floralem Design«, murmelt er.

Nuts lacht auf. »Du meinst den Scheiß echt ernst. Ich bin entzückt, Großer.«

»Also habe ich deinen Segen?«

»Nein, hast du nicht. Aber es ist deine Privatangelegenheit und deine permanente Scheißlaune zerrt brutal an meinen Nerven. Wundere dich nur nicht, wenn sie dir ein Küchenmesser in die Brust rammt, sobald sie dich sieht.«

»Ach, sie wird es kaum abwarten können, dass ich sie flachlege.« Und er auch nicht, nebenbei bemerkt.

»Immer Optimist, hm? Warum sollte sie einen Biker wollen, wenn sie einen anständigen Typen mit Manieren haben kann? Einen Kerl ohne Dreck am Stecken, der nicht gleich jeden Dummkopf unter die Radieschen prügelt, nur weil der schief guckt.« Nuts grinst freudlos. »Dog sagt, sie trifft sich wieder mit ihrem Ex-Freund. Soll trotz allem ein netter Junge sein.«

»Wenn sie mit diesem Milchbrötchen herummacht …«, setzt French an und unterbricht sich, als die Zweifel sich zurückmelden. Wer sagt, dass Weeds inzwischen nicht zur Vernunft gekommen ist und sich für einen anderen entschieden hat? Einen, der sie besser behandelt, als French es getan hat.

»Fahr hin, finde es raus, aber versau die Sache nicht wieder.« Nuts schiebt die Schüssel mit den Cornflakes von sich und steht auf. »Ich brauche etwas frische Luft.« Beim Hinausgehen streicht er über Peppers Schulter, ohne sie anzusehen.

French blickt ihm nach. Vordergründig ist das Gespräch gut gelaufen, aber er kennt Nuts zu gut.

»Was auch immer euer Gespräch bedeuten mag: Nuts hat es nicht glücklich gemacht«, nuschelt Pepper und wischt sich die Krümel von den Lippen.

»Nuts und ich sind Freunde, seit ich mich den Bullheads angeschlossen habe. Er steht mir näher als jeder andere Mensch«, sagt French leise. »Sieht so aus, als würden unsere Wege sich trennen.«

»Oh«, ist alles, was sie darauf sagt. Sie blickt zum Fenster hinaus. Nuts steht auf dem Gehsteig, kaut auf seinem unvermeidlichen Zahnstocher herum und hat die Schultern hochgezogen. Seine Miene ist wie immer ausdruckslos. Er setzt sich in Bewegung und verschwindet um die nächste Ecke. »Vielleicht sollte ich …«, beginnt Pepper.

»Er kommt klar«, unterbricht French sie.

Erst nach über zwei Stunden kehrt Nuts zurück, einen dicken braunen Umschlag unter den Arm geklemmt, so dass man die Adresse nicht lesen kann, und zwei DVD-Hüllen in der Hand.

French hat sich auf dem Bett ausgestreckt und starrt an die Decke. Er will über die Richtigkeit seiner Entscheidung nachdenken, auch wenn es jetzt zu spät dafür ist. Gesagt ist gesagt. Der Entschluss kam direkt aus seinem Bauch und es fühlt sich gut an. Das Einzige, was ihm im Magen liegt, ist Weeds’ Reaktion auf seine Rückkehr. Wenn er Glück hat, attackiert sie ihn mit ihrer Kompostgabel. Das wäre immerhin ein Beweis, dass er ihr etwas bedeutet. Aber wenn sie ihm mit Gleichgültigkeit begegnet oder tatsächlich einen anderen Kerl in ihr Höschen gelassen hat, wird er …

»Fang auf, Bruder.« Nuts wirft ihm eine unbeschriftete DVD in einer Plastikhülle zu. Der Aufkleber eines Fotoservice schmückt die Vorderseite.

Er betrachtet ratlos den Datenträger. »Soll ich jetzt eine Pornosammlung aufmachen oder ist da ein Disneyfilm drauf?«

»Ich habe in dieser Villa Fotos mit meinem Smartphone gemacht. War gerade bei einem Bilderservice und habe zwei Kopien aller Bilder brennen lassen. Wenn die Bullen die Fotos in die Finger kriegen sollten, könnten sie schlimme Dinge damit anstellen.«

»Zwei DVDs? Wofür ist die zweite?«

»Back-up.« Nuts steht noch immer auf der Schwelle. »Mach mit deiner Kopie, was du willst. Es geht mich nichts an.«

French deutet auf den braunen Umschlag. »Was ist das?«

»Meine Memoiren, notariell beglaubigt«, murmelt Nuts.

»Verstehe. Du bringst damit hoffentlich nicht unseren MC in Schwierigkeiten.«

»Natürlich nicht.« Nuts nickt zu den Datenträgern und der Waffe. »Für dich gilt das Gleiche, Bruder.« Er grinst. »Immerhin war mein Abschiedsgeschenk günstiger als ein gewisses grünes Bike.«

French geht nicht darauf ein. »Peppers Name ist übrigens raus aus der Sache.«

»Ich will lieber nicht wissen, wie du das angestellt hast, Mann.« Nuts verlässt den Raum, ohne die Tür zu schließen.

21 - Bobby

»Wir können noch nicht losfahren«, sagt Nuts.

»Ihr könnt noch nicht losfahren«, erwidert Bobby und blickt zu Sassy hinüber. Ihre Freundin liegt mit angezogenen Knien auf dem Bett und schläft. Sie ist fast die ganze Nacht wach gewesen, hat lautlos geweint und am ganzen Körper gezittert. Aber Bobby hat ebenfalls nicht schlafen können und ihr Bestes versucht, um Sassy zu beruhigen. Sie ist nicht gut darin, Trost zu spenden. Außerdem tut ihr immer noch alles weh, trotz Schmerztabletten. Leise fährt sie fort: »Sassy muss nach Hause, zurück in die Normalität und zu ihrem Bruder, so sehr ich Tiny auch verabscheue. Jeder weitere Tag in dieser Stadt tut ihr nicht gut. Zu viele Erinnerungen.«

»Das ist mir bewusst.« Nuts streicht sich durch den Bart, der die sonst so sorgfältig gestutzte Drei-Tage-Optik längst überschritten hat. Bobby möchte die Hand ausstrecken und sein Kinn berühren, über die kurzen blonden Haare streichen, die so aufreizend an ihrer Haut gekitzelt haben. Sie ist klug genug, ihre Finger bei sich zu behalten.

»Wir können noch nicht aufbrechen«, wiederholt er. »Wir haben hier noch etwas zu erledigen, Pepper-Girl.«

»Sassy und ich aber nicht. Ich bin heilfroh, wenn ich mich auf den Weg machen kann.« Und wenn ich dich nicht mehr sehen muss, fügt sie stumm hinzu. Das macht es leichter, dich zu vergessen. Wie lautete noch sein Motto? Ficke niemals ein Mädchen, das dir unter die Haut geht. Sie hat er gefickt, also bedeutet sie ihm nichts außer einer Gelegenheit zum Sex. Und übrigens: Er gehört einem gefährlichen Bikerclub an. Es wäre albern, mehr aus dieser … Sache zu machen, als sie war: ein kleines schmutziges Vergnügen nebenher, das man für sich behält.

Erst Raphael, dann Carsten, schließlich Nuts. Bobby sollte ihre Lektion allmählich gelernt haben.

»Was ist, wenn deine beschissene kleine Karre den Geist aufgibt?«, grollt Nuts. »Wenn die Demons euch nachsetzen oder diese rumänischen Wichser? Ihr könnt nicht allein zurückfahren!«

»Sag du mir nicht, was wir können oder nicht!«, faucht sie. »Ich bin erwachsen, ich entscheide allein! Sassy und ich brechen auf, Ende der Diskussion.«

»Ich sage, wann die Diskussion beendet ist, störrisches Miststück.« Er greift sie um die Mitte und zieht sie ruckartig an seinen Körper.

Ihn so nah zu spüren, seinen Geruch einzuatmen, das Pochen seines Herzens zu spüren, lässt ihre Entschlossenheit auf der Stelle schwinden. Sie ist unfähig, seinem smaragdgrünen Blick auszuweichen. »Was soll das werden?«

»Frag mich später noch mal«, murmelt er, greift ihr Haar und zieht sanft ihren Kopf zur Seite. Seine Lippen streichen über ihren gestreckten Hals.

Sie sollte ihn von sich fort stoßen und ihm klarmachen, dass zwischen ihnen nichts mehr läuft.

Seine Zungenspitze huscht über ihre Lippen, vorsichtig, beinahe fragend.

Sie ist kein Biker-Häschen, das man benutzt und danach vergisst.

Ihr Mund öffnet sich, lässt ihn ein. Ihre Zunge beginnt ein zartes Spiel mit seiner.

Sie ist nicht … Gott, warum schmeckt er nur so gut?

Sein Unterleib presst sich gegen ihre Hüfte, sein Atem beschleunigt sich.

Denk bloß nicht, dass das an dir liegt, Roberta. Der Kerl will Sex, nicht dich. Du könntest dir ebenso gut eine Tüte über den Kopf stülpen und er würde dich trotzdem vögeln. Garantiert versieht er alle Frauen mit Spitznamen, weil er sich die richtigen Namen nicht merken kann. Vielleicht heißen sie für ihn alle Pepper. Erleichtert die Sache enorm.

Sie schlingt ihre Arme um sein Genick und zieht seinen Kopf näher zu sich. Ihre Finger wandern über sein Gesicht, ertasten die unverwechselbaren Züge, die Muskeln am Kiefer, die weichen Stoppeln und die Schwellung an der Augenbraue. Ein leises Stöhnen kommt aus seiner Kehle.

Jäh lässt er von ihr ab und tritt einen Schritt zurück. Gerade noch wurde er von seinen Gefühlen beherrscht, jetzt ist seine Miene emotionslos wie immer. Hat dieser Mann einen Schalter in seinem Kopf, den er nach Bedarf umlegen kann?

Zwischen ihren Beinen pocht es aufdringlich. Sie muss sich zurückhalten, um sich nicht auf ihn zu stürzen und seine glatte, straffe Haut abzulecken wie ein verknallter Teenie. Sie möchte ihn mit Armen und Beinen umschlingen. Ihm das T-Shirt vom Leib reißen und die Finger auf die harte Beule in seiner Jeans legen.

Hör auf!!!

Sie weicht ebenfalls zurück. »Sassy und ich brechen auf, sobald sie wach ist.« Sie wirft einen Blick zum Bett hinüber. Ihre jüngere Freundin schläft noch immer tief und fest.

»Das tut ihr nicht, Süße. Allein fahrt ihr nirgendwo hin.« Er sagt es, als wäre es ein unumstößliches Naturgesetz.

Dämlicher Chauvinist! »Und ob wir das tun. Wir entscheiden, nicht ihr.« Bobby deutet zur Tür. »Raus aus meinem Zimmer. Jetzt!«

Er lächelt dünn. »Dein Zimmer? Du hast wohl vergessen, wer die Rechnung bezahlt.«

Chauvinist und Arschloch! Und überhaupt! »Und du hast vergessen, wann es klüger ist, zu verschwinden«, knurrt sie.

»Ganz und gar nicht, Pepper-Girl«, raunt er mit einer Stimme, die ihre Eingeweide erschüttert. »Ich gehe, wann ich will. Was willst du dagegen tun?«

Gott, sie sollte ihn ebenso sehr hassen wie er sie. »Dir in die Eier treten beispielsweise«, flüstert sie.

»Das tust du nicht. Du kannst mir nicht wehtun.« Seine Mundwinkel wandern nach oben.

»Das glaubst auch nur du!« Ihre Lust weicht hitzigem Zorn. Er weist sie zurück und macht sich gleichzeitig lustig über sie? »Du Arschloch!« Sie stößt ihm mit aller Kraft die Hände vor die Brust. Er schwankt nicht einmal. Frustriert verpasst sie ihm eine schallende Ohrfeige und deutet nachdrücklich zur Tür. »Raus hier! Verschwinde, bevor ich dich kastriere!«

Nuts lacht laut auf.

Sassy schreckt hoch. Verwirrt blickt sie sich um.

Bobby knallt ihm noch eine, mit aller Wut, die in ihr steckt. Sein Kopf fliegt zur Seite, blonde Strähnen umtanzen sein verdammtes, herbes, schönes Gesicht. Die Wange färbt sich rot, er rührt sich nicht von der Stelle.

Sie bebt vor Zorn. »Ich sagte: Verlass mein Zimmer! Und komm mir nie wieder unter die Augen.«

»Jetzt hast du Sassy geweckt, Pepper-Girl«, sagt Nuts milde. Seine Mundwinkel sind noch immer gekräuselt.

»Raus!«, brüllt sie und sieht sich nach einem Wurfgegenstand um.

Schneller, als sie schauen kann, packt Nuts ihr Kinn und legt die andere Hand auf ihren Hinterkopf. Hart zieht er sie zu sich heran, lässt sie kurz seine Kraft spüren. Seine raue Daumenkuppe streicht über ihre Unterlippe. »Treib es nicht auf die Spitze. Du weißt, dass ich kein freundlicher Bursche bin«, flüstert er. »Ich verschwinde jetzt für eine Weile. Wenn du dich beruhigt hast, komme ich wieder. In der Zwischenzeit überlege ich mir, was ich mit einem Mädchen tun werde, das mich schon wieder angegriffen hat. Es wird Zeit, dass du Benehmen lernst.«

Sie will Lass mich los! sagen, bekommt aber keinen Ton über die Lippen. Das leichte Lächeln, das seine Lippen umspielt, ist distanziert und amüsiert zugleich. Bobby glaubt zu schrumpfen unter seiner Musterung.

Er lässt sie los und geht aus dem Zimmer.

»Meine Güte, was war das denn?«, fragt Sassy mit großen Augen.

»Ein gefährlicher Fehler«, murmelt Bobby. »Wir müssen von hier verschwinden, Schatz.«

22 - French

»Lässt hier wirklich jemand freiwillig sein Bike reparieren?«, sagt Nuts skeptisch, als sie vor Fishs Motorradwerkstatt anhalten, und steigt von der Maschine, die ihm einer der Gambler-Prospects widerwillig zur Verfügung gestellt hat. Bianco bleibt im Sattel seiner Road King sitzen. Mit ihrer ausladenden Verkleidung und dem dunkelroten Glitzerlack ähnelt die Maschine des hiesigen Präsidenten eher einem Entertainment-Schlachtschiff als einem vernünftigen Bike; wahrscheinlich sind irgendwo in dem Ding eine Kaffeemaschine und eine Sitzheizung verbaut. Frenchs Meinung über Bianco erfährt dadurch nicht gerade ein Upgrade. Der Kerl ähnelt einem Harley-fahrenden Zahnarzt, der zufällig in einen MC gestolpert ist.

»Fish ist in Ordnung. Ruft an, wenn ich noch etwas für euch tun kann, Nomads. Viel Glück!« Bianco zieht das Tuch wieder über den Mund und rollt mit seinem Monstrum vom Hof.

»In Ordnung! Jack the Ripper war sicher auch in Ordnung, wenn er nicht gerade Menschen ausgeweidet hat«, grummelt Nuts.

Die beiden betrachten das verwitterte Firmenschild der Iron Bike Company, die im Hinterhof eines schäbigen Gebäudekomplexes nahe dem Hafenviertel untergebracht ist. Vor dem offenen Rolltor sind Harleys in allen Stadien des Verfalls abgestellt. Schrottteile liegen auf einem Haufen, ein rostzerfressener Chevrolet Impala ohne Frontscheibe, aufgebockt auf Ziegelsteinen, wartet auf sein Todesurteil. Offensichtlich wartet er darauf schon seit vielen, vielen Jahren.

Im Innern der Werkstatthalle ist metallisches Dengeln und das Zischen eines Schweißgerätes zu hören. Wenigstens wird hier gearbeitet.

Sie stapfen in die Werkstatt und keine Minute später walzt ihnen der dicke Fish entgegen. Zu Frenchs Verwunderung trägt er seine Kutte. Es gibt strikte Regeln, was das zur Schau stellen der Colours betrifft. Auf der Arbeit hat eine MC-Weste nichts zu suchen. »Hey, Nomads, sucht ihr immer noch ein Bike?«

»Nicht ein Bike«, korrigiert Nuts. »Mein Bike. 94er Softail Custom Evolution mit Bullhead-Insignien. Irgendein selbstmordgefährdeter Vollidiot hat sie sich unter den Nagel gerissen.«

»Dürfte kein Problem sein, deine Maschine aufzuspüren. Ein so heißes Eisen rührt niemand an, der seine Sinne bei sich hat.«

»Offensichtlich schon.« Nuts blickt sich in der düsteren Werkstatt um. »Hast du eine Ahnung, wer sie geklaut haben könnte? Ein Demon eventuell?«

»Nee, die würden sie höchstens abfackeln. Entweder war da jemand sehr dreist oder dumm wie eine Scheibe Toastbrot«, sagt Fish. Sein Doppelkinn wackelt. »Ihr solltet mit Dammit reden. Er arbeitet erst seit ein paar Wochen für mich, aber er kennt sich auf dem Markt aus, vor allem, wenn es um illegale Maschinen geht. Ist so ein Vagabund. Ein Loner.«

»Was hat er ausgefressen?«

Fish hebt die runden Schultern. »Geht mich nix an. Der Junge leistet verdammt gute Arbeit.«

»Aber auch nur, wenn er sich blicken lässt«, ruft jemand aus den Tiefen der Werkhalle.

Fish kichert. »Ich gebe euch seine Adresse, Nomads.«

Dammit haust in einem heruntergekommenen Mehrfamilienhaus, dessen Klingelschilder sich nicht entziffern lassen. Die Haustür ist mit Graffiti, dummen Sprüchen und Aufklebern übersät und sie wurde mehr als einmal eingetreten.

French schiebt die Tür mit dem Fuß auf. »Ich liebe den Kerl schon jetzt«, brummt er und taucht in den dämmrigen Flur. Die Bude des Mechanikers befindet sich ganz oben unterm Dach. Ein Harley-Aufkleber schmückt die Wand über der Klingel, die an zwei Kabeln herabbaumelt.

Nuts tritt mit dem Boot gegen die Wohnungstür. »Kundschaft! Mach auf, Junge!« Seine Stimme wird von den schmutzigen Wänden zurückgeworfen.

Sie hören Rumoren aus dem Innern, Stille, dann ein »Verdammte Scheiße, habt ihr mal auf die Uhr geguckt, ihr Wichser?«

French grinst. »Andere Leute machen um diese Zeit Feierabend.«

»Ich bin nicht andere Leute.« Es klackt, die Tür öffnet sich. Der Geruch einer ungelüfteten Wohnung schlägt ihnen entgegen.

»Scheiße, und wer seid ihr?« Dammit blinzelt sie an. Er trägt eine Jeans und sonst nichts. Das Tattoo auf der rechten Brustseite zeigt eine filigrane Windrose. Die blasse Narbe, die seine Schulter schmückt, stammt offenbar von einer üblen Stichwunde. Auch unter den Rippen und am Kiefer prangen Narben. French schätzt den Kerl auf Mitte zwanzig, auch wenn der abgeklärte Blick seiner Augen ihn gute zehn Jahre älter wirken lässt. Er ist unrasiert, verkatert, schlank, ordentlich durchtrainiert und er trägt diesen Fick dich, Welt!-Ausdruck im Gesicht, den French nur zu gut kennt. Dammit ist ein waschechter Freebiker, der sich einen feuchten Dreck um andere schert. Ein Einzelgänger, der mitnimmt, was er kriegen kann und wieder verschwindet, sobald die Luft stickig wird.

So sieht jemand aus, der verwegen genug wäre, das Bike eines Bullhead-Members zu klauen.

»Habt ihr jetzt genug gesehen, Jungs? Ich stehe nicht auf Kerle, also verpisst euch.« Dammit gähnt.

Eine Frauenstimme quengelt: »Dam-Boy, wo steckst du, Süßer? Komm her zu mir.«

»Schick deinen Besuch nach Hause«, sagt French. »Wir drei haben Geschäftliches zu bereden.«

»Haben wir?« Dammit erwidert seinen Blick unter halb geöffneten Lidern. Ohne den Kopf abzuwenden, ruft er nach hinten: »Zieh dich an und verpiss dich, Baby. Der Spaß ist vorbei.«

»Softail Evolution? Mann, so eine Hübsche lässt man doch nicht aus den Augen!« Dammit füllt einen Becher mit Kaffee und hält die Kanne hoch. »Wollt ihr auch?«

Die winzige Küche ist mit schmutzigem Geschirr und leeren Flaschen übersät. Auf der Anrichte stapeln sich Pizzakartons, Konservendosen und leere Fastfood-Verpackungen. Dazwischen stehen Tabasco- und Hot Chili-Sauce-Flaschen. An der Wand hängt der übliche Kalender mit nackten Babes, die sich an chromblitzenden Choppern reiben.

Nuts und French lehnen den Kaffee dankend ab. Dammit räumt einen unlackierten Heckfender vom einzigen Stuhl und lässt sich auf den Sitz fallen. »Was kann ich für euch tun, Jungs?«

»Lange Nacht gehabt?«, fragt French.

»Eher wild als lang.« Dammit fährt sich durchs Haar, das danach in alle Richtungen steht, und grinst. »Wollt ihr Details hören, ihr armen Wichte?«

Es fällt French schwer, seine ernste Miene beizubehalten. Dammit erinnert ihn verdammt an ihn selbst, als er noch jünger war. Mit dem Unterschied, dass er selbst einen Preacher hatte, der ihn in der Spur hielt. Dammit gehört zu den ziel- und zügellosen Bikern, die weder Bruderschaft noch Respekt kennen. Kein Zuhause, keine Verantwortung, kein Ziel.

French neigt sich vor, als müsse er ein Geheimnis loswerden. »Wir wollen das Bike zurück. Heute noch.«

»Mh, schön. Was hat das mit mir zu tun?«

»Das interessiert mich einen Scheißdreck. Wenn die Karre nicht bis heute Nachmittag vor unserer Tür steht, reiße ich dir dein Herz aus dem Leib, Junge. Das ist keine Drohung, sondern eine Tatsache.«

Nuts betrachtet lächelnd seine Fingernägel und schweigt.

Dammit hingegen starrt ihn an. »Du hast dich in der Haustür geirrt, Mann.«

»Wenn schon«, sagt French schulterzuckend. »Du siehst aus wie ein Typ, der sich regelmäßig in den Kloaken herumtreibt. Uns ist es scheißegal, wer die Maschine geklaut hat. Wir wollen das Bike zurück und jetzt ist es dein Job, es wiederzubeschaffen.«

Ein herausforderndes Grinsen zieht die Mundwinkel des Herumtreibers hoch. »Danke, aber danke nein. Ich habe Wichtigeres …«

French rammt ihm den Boot vor die nackte Brust. Dammit fliegt samt Stuhl rücklings durch die Küche und kracht aufs Linoleum. Der Kaffee verteilt sich in Spritzern über die Tapete.

Bevor der Junge sich aufrichten kann, setzt French seinen Stiefel gegen dessen Kehle und beugt sich vor. »Softail Evolution. Schwarz mit roten Flammen und einem Bullhead-Emblem auf dem Tank, handgenähter Federsattel und vorverlegte Fußrasten. Das Bike steht pünktlich um fünfzehn Uhr vor dem Hotel Zur Alten Post. Ist das angekommen?«

Dammit blickt zu ihm hinauf, ohne sich zu regen. In den klaren blauen Augen ist kein Funke Angst zu sehen. Der kleine Smartass ist nicht erst seit gestern auf der Straße, soviel steht fest. »Was habe ich davon, wenn ich den Bullheads helfe?«

»Körperliche Unversehrtheit, du Wichser«, grollt Nuts. »Das ist mehr, als du verdienst.«

French nagelt Dammit am Boden fest, drückt ihm ein wenig die Luft ab. Er bräuchte nur fest zutreten und der Junge wäre Geschichte. Dammit macht keine Anstalten, sich zu wehren und jammert auch nicht herum. Er blickt French direkt in die Augen und harrt der Dinge, die da kommen mögen.

»Nuts kann dich nicht leiden. Leuten, die Nuts nicht mag, stoßen gewöhnlich schlimme Dinge zu. Stehst du auf schlimme Dinge?«

»Ich kann dir ne Liste geben mit Dingen, auf die ich stehe«, krächzt Dammit. »Schlimm ist keines davon.« Er grinst tatsächlich, der kleine Scheißer.

French lacht und nimmt den Boot von seiner Kehle. »Fünfzehn Uhr, keine Minute später, kapiert?«

Nuts spuckt dicht neben Dammit auf den Boden. »Und wehe, ich entdecke einen Kratzer an meinem Baby.« Er folgt French aus der Wohnung hinaus.

»Glaubst du wirklich, der Verrückte bringt mir meine Maschine zurück?«, fragt Nuts auf dem Weg nach unten.

»Lassen wir uns überraschen.« Er verzichtet auf weitere Erklärungen. Dammit gleicht dem French von vor zehn Jahren so sehr, dass er geglaubt hat, in einen Spiegel zu schauen. Äußerlich ähneln sie sich nicht mal ansatzweise. Dammits Haar ist heller, sein Grinsen verwegener, sein Körper schmaler. Aber er trägt die gleiche trotzige Gleichgültigkeit zur Schau, die French nur zu gut kennt. Highway to Hell. Der Junge schleppt sicher eine spannende Geschichte mit sich herum.

»Heilige Scheiße, woher hast du das gewusst?« Nuts umrundet sein heiß geliebtes Bike, streicht mit den Fingern über den Tank und tätschelt den großen Scheinwerfer.

»Menschenkenntnis.« French hebt die Achseln. »Nichts zu verlieren, oder?«

Sie sind eben erst vom Clubhaus der Gamblers zurückgekehrt, um sich zu verabschieden. Einer der Prospects hat French einen kleinen Versandkarton und Verpackungsmaterial besorgt, ohne Fragen zu stellen. Während Nuts sich an der Theke der Gamblers niederließ und geflissentlich in die andere Richtung schaute, ist French zur nächsten Poststelle marschiert, um ein hübsches Päckchen mit der kleinen Festplatte, der Waffe und Nuts’ DVD zu schnüren, inklusive Grußkarte. Kellermann wird die süßen Katzenbabies zu schätzen wissen - bestimmt mehr als das Wir sind fertig miteinander, Bulle! auf der Rückseite. Den Rest des Vormittags hat er beim Tätowierer verbracht, den Bianco ihm empfohlen hat. Das leichte Ziepen in der Lendengegend erinnert ihn permanent an seine getroffene Entscheidung. Kein Zurück mehr.

Nun sind sie am Hotel Zur Alten Post – und da steht Nuts’ Baby, makellos glänzend wie frisch aus dem Laden.

»Kein Kratzer, schaut ruhig nach«, sagt jemand.

Sie wenden sich um.

Dammit lehnt an einem aufwändig restaurierten Old School Bobber und trägt die Sorte arrogantes Grinsen, die jeden gestandenen Kerl dazu einlädt, ihm die Fresse zu polieren. »Hab das Öl gewechselt und ein paar Dichtungen ausgetauscht. Schon mal über Weißwandreifen nachgedacht? Würden dem Bike echt gut stehen, Mann.«

Nuts wirft French einen befremdeten Blick zu. »Ist der Spinner wirklich von diesem Planeten?«

French fällt es schwer, ernst zu bleiben. Der Junge gefällt ihm. »Du weißt schon, was wir mit Motorraddieben anstellen, Dammit?«

»Ich vermute mal, ihr gebt ihnen kein Bier aus.« Dammit schlendert heran. »Damit hättet ihr aber nichts gewonnen. Ich bin ein verdammt genialer Mechani …«

Bevor er ausreden kann, hat Nuts ihm am Kragen gepackt und ihm die Faust ins Gesicht getrieben. Er wirft den Jungen zu Boden, stürzt sich auf ihn und prügelt ihm die Scheiße aus dem Leib.

French steht daneben und sieht sich die Show an. Zu seiner milden Überraschung wehrt sich Dammit nicht. Er steckt die Prügel ein, versucht nicht einmal, sich vor Nuts’ Dampfhammerfäusten zu schützen. Er heult und stöhnt, aber er setzt sich nicht zu Wehr.

Endlich lässt Nuts von ihm ab und kommt keuchend auf die Füße. »Dreckiger kleiner Dieb«, brummt er und bläst sich eine Haarsträhne aus der Stirn. Dann packt er Dammits Unterarm und hilft ihm auf die Beine.

Der Junge taumelt, bleibt aber aufrecht. Er spuckt einen Blutklumpen aus. »Verflucht, das hat sich angefühlt, als wäre ich unter nen verfickten Panzer geraten. Bist du Chuck Norris oder was?«

Nuts lacht auf und klopft ihm auf die Schulter. »Du steckst gut ein, das muss man dir lassen.«

»Sind wir quitt, Mann?«

»Mh, wir sind quitt. Du hast nicht zufällig einen passenden Satz Weißwandreifen auf Lager? Der Große da bezahlt.« Er deutet auf French, der mit den Augen rollt.

Dammit presst den Handballen gegen das anschwellende Auge. »Hab gehört, dass die Demons nach zwei Bullhead-Wichsern Ausschau halten. Ich nehme an, dein Reifenwechsel wäre eilig.«

»Verdammt eilig.«

»Shit, Mann, ihr habt echt Eier, euch hier herumzutreiben.« Respekt schwingt in seiner Stimme mit. »Vielleicht seid ihr auch nur total verrückte Hunde, mir egal. Nehmt ihr mich mit?«

French schnaubt. »Wir sind Nomads, kein verfluchtes Reiseunternehmen. Fahr alleine.«

»Ich bin lange genug allein gefahren. Ich kann eure Bikes in Schuss halten, Jungs. Shit, ich kann aus Tape und einem Kaugummi einen neuen Benzinschlauch basteln, wenn es sein muss.« Dammit wischt sich mit dem Ärmel das Blut vom Kinn. »Es heißt, die Bullheads wären cool. Nicht solche Hanswurste wie die Gamblers.«

»Die Demons sind auch cool.«

»Die Demons sind kranke Wichser. In deren Reihen tummeln sich echte Psychopathen«, murmelt Dammit. »Ich bin ein Arschloch, aber ich halte mich an gewisse Regeln.«

»Hast du Ärger mit denen?«

»Kann sein, dass sie das eine oder andere Bike vermissen und mich auf dem Kieker haben.« Sein Grinsen spricht Bände.

»Anscheinend hast du es ebenso eilig, von hier fortzukommen.« French schüttelt lachend den Kopf. »Was sind deine Pläne?«

»Ihr seid Nomads, oder? Ständig unterwegs. Das ist nicht mein Ding, vom Herumreisen habe ich die Schnauze voll, nichts für ungut. Ich bin auf der Suche nach einem netten Plätzchen, um mir eine eigene Werkstatt aufzubauen«, Dammit blickt kurz beiseite, dann erwidert er Frenchs Blick. »Ich wäre dir dankbar, wenn du für mich ein Wort bei einem eurer Resident Chapters einlegen würdest. Die Bullheads können bestimmt einen fähigen Schrauber gebrauchen.«

»Ein beschissener Motorraddieb als Mechaniker – grandiose Idee«, murmelt Nuts.

»Mann, ich kann auch anders!«, faucht Dammit. »Das mit den Bikes war bloß so eine Art … äh, Sport, um die Demons auf die Palme zu bringen.«

»Ich bin kein verfickter Demon, trotzdem hast du mein Bike geklaut!«, grollt Nuts.

»Selbst schuld, wenn du so eine Schönheit unbeaufsichtigt herumstehen lässt. Du hast sie wieder zurückbekommen, so what? Jede andere Maschine hätte ich längst zerlegt und umgebaut. Was ist jetzt – bekomme ich ne Chance?«

French betrachtet ihn lange. »Meinetwegen häng dich hinten dran. Wir haben ein paar Jobs zu erledigen, anschließend besuchen wir unser Mother Chapter. Wenn du dich bewährst, stelle ich dich Preacher vor und lege ein Wort für dich ein. Mehr kann ich nicht tun.«

Dammit grinst. »Das ist großartig, Mann. Du wirst es nicht bereuen!«

»Das wird sich zeigen«, brummt French. »Hol deinen Krempel. In einer Stunde brechen wir auf. Wir warten nicht, also sei pünktlich.«

»Ich bringe sie um! Ich bringe sie um!«, brüllt Nuts ein ums andere Mal.

Das Hotelzimmer mit dem Doppelbett ist geräumt, Peppers bedauernswerter Kleinwagen verschwunden.

»Die beiden Damen haben vor nicht ganz einer Stunde das Haus verlassen«, sagt der Rezeptionist unbehaglich. »Ich wusste nicht …«

»Wenn wir uns beeilen, holen wir sie ein. Packen wir unsere Sachen, dann nichts wie los!« Nuts sprintet bereits die Treppe hinauf.

French folgt ihm gemächlich. »Wir holen dein Mädchen und Sassy schon ein. Ihre kleine Karre schafft höchstens hundert Stundenkilometer, ohne auseinander zu fallen.«

»Sie ist nicht mein Mädchen! Sie ist eine verdammte Plage«, faucht Nuts. »Mir geht es nur darum, Sassy heil bei ihrem Bruder abzuliefern.«

Klar doch, Bruder. »Wir warten auf Dammit«, wiederholt French in ihrem Zimmer.

Nuts stopft seinen Kram in den Seesack. »Wenn den beiden was zustößt, trägst du die Schuld, Boss.«

French richtet sich auf. »Was ist eigentlich aus deinem grandiosen Wahlspruch geworden? Nagle niemals ein Mädchen, das dir etwas bedeuten könnte.«

»Der gilt immer noch. Pepper war ein Wahnsinnsfick, damit hat’s sich. Ich müsste bescheuert sein, mich mit ner Reporterin einzulassen. Die Brüder würden mich lynchen«, grollt Nuts, ohne aufzusehen. »Du willst Dammit wirklich mitnehmen? Einen verfluchten Motorraddieb?«

Der plötzliche Themenwechsel sagt French alles, was Nuts nicht zuzugeben bereit ist. »Du und Dammit habt die Angelegenheit geregelt und ich habe zugesagt, ihn mitzunehmen. Also warten wir.« Er macht sich daran, seine Klamotten zusammenzusuchen.

Nuts schnallt seinen Gepäcksack zu und wirft ihn aufs Bett. »Hast du dich mal gefragt, warum der sich ausgerechnet an uns dranhängen will? Ich traue dem Burschen nicht. Vielleicht spielt er Ratte für die Demons.«

»Glaube ich nicht.« Dammits Abscheu vor den Dirty Demons war nicht gespielt gewesen. Der Junge hat ein Problem mit diesem MC, aber das ist seine Privatangelegenheit. Wenn er ihnen Ärger einbringt, wird er allein weiterreisen müssen.

23 - Bobby

»Sie werden stinksauer sein.« Sassy hat sich im Beifahrersitz eingekuschelt und die Heizung im Wagen bis zum Anschlag aufgedreht. Ein laues Lüftchen kommt aus den Schlitzen im Armaturenbrett.

»Fängst du jetzt auch noch an?«, brummt Bobby und setzt den Blinker, um einen LKW zu überholen. Ihr himmelblaues Schnauferl quält sich im Zeitlupentempo an dem Truck vorbei. Hinter ihr flammt wiederholt die Lichthupe eines ungeduldigen Rasers auf. »Ich frage niemanden um Erlaubnis, wenn ich nach Hause will. Erst recht keine kriminellen Rocker, die ich hoffentlich in meinem Leben nie wieder sehe.« Sie spricht etwas gequält, weil ihr Leib immer noch furchtbar schmerzt. Der Stiefel des verkommenen Rumänen hat einen riesiges Hämatom unter ihren Rippen hinterlassen.

»Es sind Freunde von Tiny, oder?«

»Und wenn sie mit dem Papst persönlich verschwägert sind, bleiben sie immer noch gefährliche Biker. Du kannst davon ausgehen, dass sie uns nicht aus purer Nettigkeit geholfen haben. Hast du dich mal gefragt, womit die ihr Geld verdienen?« Sie dreht den Radioknopf. Die Foo Fighters quäken aus den kleinen Boxen.

»Das muss ich mich nicht fragen. Mein Bruder hängt in der Bikerszene mit drin. Er hält zwar die Klappe, aber so blond bin ich nun auch wieder nicht. Apropos blond …« Sassy betrachtet sie neugierig. »Was läuft denn da zwischen dem knusprigen blonden Biker und dir?«

»Nichts, um Himmels Willen!«, sagt sie etwas zu schnell.

»Bist du sicher? Der Mann hat dich so wild angeschaut, als wüsste er nicht, ob er dich erst ins Bett zerren und später verdreschen soll oder umgekehrt.«

»Ich lasse mich nicht mit einem von Tinys kriminellen Kumpeln ein.«

»Hoffentlich nicht. Wenn man mit einem Biker herummacht, bekommt man jede Menge Ärger gratis dazu. Und der Club steht bei solchen Kerlen immer an erster Stelle.« Sassy blickt in den Seitenspiegel und sucht die Straße hinter ihnen ab. »Die Jungs gehörten aber nicht zu Tinys Freunden, die kenne ich mittlerweile. Woher kommen die beiden?«

»Weiß ich nicht. Will ich auch nicht wissen«, grummelt Bobby. »Noch ein Arschloch, dass mein Selbstbewusstsein in Grund und Boden stampft, brauche ich wirklich nicht.«

»Nicht jeder Kerl ist wie Raphael.«

»Nein, von Nuts könnte sich Raphael sogar noch etwas abschauen. Diese Rocker nehmen mit, was sie kriegen können, und behandeln dich anschließend wie etwas, das vom Müllwagen gefallen ist.«

»Hey, du hast mit ihm geschlafen. Gib es zu!« Sassy grinst angesichts Bobbys verkniffener Miene. »Ich wusste gar nicht, dass du auf gesetzlose Kerle mit Killerblick stehst. Die gesellschaftsfähigen Jungs mit Laptop unterm Arm und schicker Frisur sind doch eher dein Typ.«

»Wenn du nicht sofort still bist, setze ich dich am nächsten Parkplatz aus«, murrt sie.

Man könnte denken, dass Sassy die furchtbaren Erlebnisse recht gut verarbeitet hat, aber Bobby kennt ihre Freundin lange genug, um die Anzeichen eines Traumas zu erkennen. Sassy knabbert an ihren Knöcheln und kratzt über ihre Unterarme, die längst rote Striemen aufweisen. Die Kapuze des Parkas hat sie tief ins Gesicht gezogen, als wolle sie sich vor der Welt verstecken. Manchmal zuckt sie grundlos zusammen. Vielleicht beginnt sie jetzt erst zu verstehen, was man ihr angetan hat.

Bobby wird Carina, die Chefin des Frauenberatungszentrums, um Hilfe bitten. Carina kann den Kontakt zu einer guten Therapeutin herstellen und Bobby sagen, auf welche Weise sie ihre Freundin unterstützen kann. Tiny, der Grobmotoriker, wird sich hoffentlich auch mal nützlich machen und sei es nur, indem er für seine Schwester da ist. Falls er das hinbekommt.

Die Kühlwasseranzeige steigt stetig, während die Tanknadel in den roten Bereich sinkt. Bobby stöhnt auf. Sie setzt den Blinker, als ein Schild den nächsten Rasthof ankündigt, und verlässt die Autobahn.

»Was ist los?«, fragt Sassy alarmiert.

»Ich muss tanken und Kühlwasser nachfüllen. Der Motor dampft schon.« Hoffentlich ist der Kühlwasserbehälter nicht undicht. Sie kommt neben einer Tanksäule zu stehen und glaubt, ein erleichtertes Seufzen aus den Eingeweiden des Fahrzeugs zu hören.

»Deine Nuckelpinne fliegt uns doch nicht um die Ohren? Ich dachte, du wärst längst in der Werkstatt gewesen.«

»Hab’s irgendwie vergessen.« Sie steigt aus und schraubt den Tankdeckel ab. Aus dem Motorraum ist ein Zischen zu hören. Weit sind sie noch nicht gekommen; vor ihnen liegen mehrere Stunden Fahrt, wenn sie das Gaspedal bis zum Boden durchtritt. Wenigstens bricht die Wolkendecke auf und lässt Sonnenlicht hindurch. Die Bäume, die den weitläufigen Rasthof umgeben, blühen weiß und gelb. Das Rauschen auf der Autobahn vermengt sich mit dem Motorengebrumm auf dem Rastplatz.

Im Tankshop kauft sie noch ein paar Schokoriegel und einen Kanister Kühlwasser. Kaum ist sie durch die Schiebetür nach draußen getreten, bleibt sie wie angewurzelt stehen. Ihr himmelblaues Vehikel wird von drei schweren Bikes blockiert. Die Beifahrertür steht offen. Sassy lehnt an der Karosserie und plaudert mit French, der einen Ellbogen aufs Dach gestützt hat. Ihre Freundin wirkt trotz der um den Oberkörper geschlungenen Arme nicht verängstigt, dabei gehört French zu den Männern, bei deren Anblick man unwillkürlich nach dem nächsten Mauseloch sucht. Jedoch hat Bobby jetzt den Eindruck, als sei die zerstörerische Ausstrahlung, die ihn bisher umgeben hat, verschwunden oder zumindest abgemildert.

Nuts steht mit verschränkten Armen vor der Motorhaube und starrt ihr finster entgegen. Ebenso wie French trägt er jetzt eine Lederweste mit zahllosen Aufnähern. Das MC-Logo ist nicht das der Dirty Demons; es zeigt einen Stierschädel mit beeindruckenden Hörnern. Mit ihren Kutten wirken die beiden Biker anders: stolzer, bedrohlicher. Der junge Mann, der im Sattel des dritten Motorrads sitzt, ist ihr unbekannt. Das Gesicht unter der Sonnenbrille sieht lädiert aus, trotzdem hat er ein süffisantes Grinsen aufgesetzt. Auf seiner Jeansjacke prangen keinerlei Clubembleme.

Sie presst die Lippen zusammen und stapft auf ihr Auto zu. Ohne Nuts zu beachten, stellt sie den Kühlwasserkanister ab, beugt sich ins Innere und entriegelt die Motorhaube.

»Bist du von allen guten Geistern verlassen, einfach zu verschwinden?«, schnappt Nuts. »Was, wenn euch jemand gefolgt wäre?«

»Niemand ist uns gefolgt.« Sie öffnet die Motorhaube, Dampf schlägt ihr entgegen. Im Kühlwasserbehälter brodelt es. Mist, sie wird warten müssen, bis sich das Wasser abgekühlt hat, bevor sie den Deckel aufschrauben kann.

»Wir sind euch gefolgt und wir haben euch eingeholt, Pepper-Girl.«

»Ich dachte, man hätte dir dein Motorrad gestohlen.«

»Es ist wieder aufgetaucht.«

»Na, so ein Glück«, murrt sie.

»Überschlag dich nicht gleich vor Freude.« Nuts schiebt sie beiseite und inspiziert den Motorraum. »Dein Wagen verliert Kühlwasser.«

»Nein, wirklich?«, murmelt sie. »Ich komme sehr gut allein klar. Ihr könnt verschwinden.«

»Kannst du überhaupt fahren?«, sagt er, ohne den Kopf zu heben. »Du bist verletzt worden.«

»Nicht so sehr, dass ich dir nicht noch ein paar Ohrfeigen verpassen könnte.«

French wendet sich zu ihr um und sagt: »Wir haben Tiny versprochen, seine Schwester heil nach Hause zu bringen. Noch seid ihr nicht zu Hause.«

»Eure Versprechen sind nicht mein Problem. Haut ab!«

Nuts zieht eine Grimasse. »Dammit, komm mal her und schau dir das an.«

Der Fremde steigt von seinem Bike und beugt sich über den Motor. »Ach du Scheiße«, murmelt er nach einer Weile. »Ein Wunder, dass die Gurke noch nicht alle Viere von sich streckt. Fahr die Karre rüber zum Parkplatz. Ich schau mal, was ich tun kann.« Er wirft die Motorhaube zu. »Wäre das Vehikel ein Pferd, würde ich es auf der Stelle aus Mitleid erschießen.« Sein Grinsen wirkt auf bestimmte Männer garantiert wie ein rotes Tuch. Kein Wunder, dass er in eine Schlägerei geraten ist.

»Du hast ihn gehört, Pepper-Girl.« Nuts bugsiert sie zum Fahrersitz.

Ihr bleibt nichts anderes übrig, als ihr keuchendes Auto im Schritttempo in eine Parkbucht zu lenken, flankiert von den drei Bikern auf ihren Motorrädern. Sassy wandert neben Frenchs Maschine her, froh, sich bewegen zu können. Zwar ist ihre Haltung alles andere als gelassen, aber selbst Bobby erkennt, dass Sassy dem großen Biker vertraut und sich in seiner Gegenwart sicher fühlt.

Dammit löst eine Werkzeugrolle von seinem Lenker und macht sich gemeinsam mit French daran, am Motor des Vehikels herumzubasteln. Sassy setzt sich auf einen Picknicktisch und stellt die Füße auf die Bank. Bobby hat ihr ihren Parka überlassen. Sie selber trägt eine Kapuzenjacke mit dem Logo ihres Tanzstudios und fröstelt im Wind.

Konzentriert vernichtet sie den ersten Schokoriegel und ist danach immer noch wütend. Stumm knüllt sie die leere Verpackung zusammen, pfeffert sie in den Mülleimer und stapft zu den Toiletten hinüber. Bobby hasst es wie die Pest, wenn über ihren Kopf hinweg entschieden wird, als wäre sie ein dummes kleines Kind. Sie hasst diese arroganten Biker und die gesetzlose Welt, in der sie leben, und ganz besonders hasst sie Nuts. Wirklich.

Aus dem Spiegel im Waschraum blickt ihr eine ausgesprochen schlecht gelaunte Bobby mit wildem Schopf entgegen. Sie hat sich heute morgen nicht damit aufgehalten, ihre Haare zu frisieren. Ehrlich gesagt, ist sie auch sonst nicht die Königin der perfekten Frisur. Ein paar Schrammen sind noch in ihrem Gesicht zu sehen, nichts Dramatisches, aber ausreichend, um die schrecklichen Erlebnisse in dieser Villa wieder lebendig werden zu lassen. Sie wird eine Weile brauchen, um die Ereignisse der letzten Tage zu verarbeiten.

Eine übergewichtige Frau, die ihren Lippenstift nachzieht, mustert sie neugierig. Bobby starrt zurück, bis die Frau sich abwendet.

Sie berührt vorsichtig den verblassenden Fleck an ihrem Hals. Noch mehr Erinnerungen kommen hoch. Fast kann sie Nuts’ Hände auf ihrem Körper spüren, seine heißen, weichen Lippen auf ihren, seine kaum kontrollierte Lust … Bobby dreht den Hahn auf und klatscht sich kaltes Wasser ins Gesicht, bis ihre Haut betäubt ist.

Als sie aufblickt, sieht sie Nuts hinter sich stehen.

»Kannst du keine Schilder lesen? Das Männerklo ist am anderen Ende der Welt«, faucht sie.

Die dicke Frau glotzt ihn an, rafft ihre Kosmetika zusammen und verschwindet eilig aus dem Waschraum.

»Was für ein Problem hast du, Pepper?«, fragt Nuts.

»Siehst du den Typen dort im Spiegel? Der ist mein Problem.« Sie dreht sich nicht um. Die zornigen Blicke ihrer Abbilder kreuzen sich.

Nuts seufzt unterdrückt, greift ihre Hüfte und dreht sie herum. »So leicht kommst du mir nicht davon.« Er presst seinen Mund hart auf ihren. Sie will sich zur Seite winden, aber er drückt sie mit seinem Körper gegen den Waschtisch und hält sie fest in seinen Armen. Kaum berührt seine Zungenspitze ihre Unterlippe, öffnet sie sich. Das ist dumm, dumm, dumm, aber was soll sie tun? Er schmeckt so erschreckend gut und er fühlt sich noch besser an. Sein Kuss ist weder zärtlich noch verlangend, sondern fühlt sich an, als wolle er sie in Besitz nehmen. Unnachgiebig, entschlossen … so unwiderstehlich.

Jemand betritt den Waschraum, Nuts knurrt: »Geschlossen! Raus hier!«, bevor er seinen Kuss fortsetzt. Sein Mund wird weicher, das Spiel seiner Zunge fordernder.

Die Tür fällt zu. Seine Hände wandern über ihren Leib und öffnen den Reißverschluss des Zip-Hoodies.

»Du kannst doch nicht …«, keucht sie.

»Ich kann und ich will, Pepper-Girl.« Er legt eine Hand auf die Wölbung ihrer Brust unter dem T-Shirt. »Ich will meinen Schwanz in dich versenken, so tief wie irgend möglich. Du hast keine Ahnung, welche Bilder mir durch den Kopf gingen, während wir euch nachjagten. Ich bin so hart, dass ich Nägel mit meinem besten Stück einschlagen könnte. Wegen dir, Pepper, nur wegen dir.«

Seine Worte fahren wie Peitschenhiebe direkt zwischen ihre Beine. Die andere Hand gräbt sich in ihren Hintern und presst sie fest gegen seine Erektion. Aus dem dumpfen Pochen in ihren Eingeweiden wird ein sehnsüchtiges Ziehen. Doch nicht hier, nicht in der Öffentlichkeit! Nirgendwo, wenn sie ihrem Spiegelbild noch mit erhobenem Haupt begegnen will. Erfolglos versucht sie, ihn von sich zu schieben. Um bei der Wahrheit zu bleiben: Ihre Bemühungen sind eher halbherzig.

Sie öffnet seine Lederjacke und schiebt die Hände in die Wärme seines Leibes. »Warum lässt du mich nicht in Frieden?«, seufzt sie und fährt über seinen Rücken, erspürt die unablässige Spannung seiner Muskeln unter dem Stoff. Unter ihrer Berührung wird der ganze Mann zu Stein. Bobby kann sich nicht vorstellen, dass Nuts jemals relaxt. Sie schließt ihre Arme fester um seinen Leib, genießt die Nähe und auch die Folter, die die Kleidungsschichten zwischen ihnen verursachen.

»Ich würde, wenn ich könnte, Süße. Aber das ist nicht so leicht. Außerdem müsstest du mich dazu loslassen«, murmelt er, hebt sie auf seine Hüften und taumelt mit ihr in eine der Kabinen, wo er sie auf ihre Füße stellt. »Dreh dich um«, befiehlt er und verriegelt die Tür.

Sie gehorcht ohne Zögern. Es ist eng hier drin, der Rand des Toilettendeckels drückt gegen ihre Knie. An ihrem Rücken spürt sie die Hitze seines Körpers. Zwischen ihnen vibriert das Verlangen so spürbar, als seien sie durch straff gespannte Drähte miteinander verbunden. Er öffnet ihre Jeans und streift sie samt ihrem Höschen herab. Seine Hand schiebt sich zwischen ihre Beine. Ein Finger streicht durch ihren nassen Spalt. »Fühlt sich nicht so an, als wolltest du von mir in Frieden gelassen werden«, haucht er ihr ins Ohr. Seine Boots schieben ihre Füße auseinander. Er zieht ihre Hüfte ein Stück zurück, sie stemmt die flachen Hände gegen die Fliesenwand. Ihr Atem geht schnell, sie kann es kaum erwarten, ihn in sich zu spüren.

Meine Güte, diese Situation ist schmutzig, roh und vor allem würdelos. Kategorie schnelle Nummer. Aber genau das will sie jetzt. Sie will diesen miesen Hund von einem Badass Biker. Konsequenzen? Darüber möchte sie nicht nachdenken.

Sie hört das Ratschen eines Reißverschlusses, das Knistern von Folie. Seine breite Eichel stupst gegen ihre Scham. Mit einem entschlossenen Stoß dringt er in sie ein, sie keucht auf. Gott, er ist so groß! Seine Finger graben sich in ihr Fleisch, als er sie mit langsamen, tiefen Stößen vögelt. In ihrem Innern baut sich die heiß ersehnte pulsierende Spannung auf, ihre Nerven flattern. Sein Leib klatscht gegen ihren Hintern, er atmet rau. Ihre Muskeln krampfen sich um ihn zusammen und er stöhnt auf, als sein Schwanz in ihrer Enge anschwillt. Jeder kann hören, was in dieser Kabine geschieht – es ist ihr egal. Seine Stöße werden härter und schneller, immer schneller. Sie muss alle Kraft aufbieten, um sich ihm entgegenzustemmen. Es fühlt sich so gut an! Er fühlt sich gut an, so tief in ihr. Mit jeder Bewegung seiner Hüfte reibt sein Schaft über die empfindsamen Wände ihrer Vagina. Seine Finger finden ihre Klit, umspielen sie, reiben sie, dann drückt er kurz, aber kräftig zu. Sie gibt einen spitzen Schrei von sich, als ein heißer Blitz durch ihr Becken schießt. Er wiederholt das Ganze. Sein Glied fährt unbeirrbar tief in sie hinein und treibt sie auf den Rand des Universums zu. Die Luft gerät in Brand, ihre Sicht verschwimmt.

Er gräbt die Hand in ihr Haar, zieht ihren Kopf zurück. Sein Oberkörper presst sich gegen ihren Rücken. Zähne senken sich in die zarte Haut ihres Halses. Der leichte Schmerz vermischt sich mit dem Knistern und Kribbeln in ihrem Unterleib. Sie schreit auf, als ihre Nerven sich dieser überwältigenden Empfindung ergeben. Ihre Vagina krampft sich zusammen und bringt seinen Schwanz in der Enge ihres Körpers zum Klopfen. Seine Finger reiben über ihre angeschwollene Klitoris. Das ist zu viel! Ein zweiter, greller Orgasmus schüttelt sie durch. Er gibt einen lang gezogenen kehligen Laut von sich, bevor er sich in das Kondom ergießt. Ihre Knie geben nach, sie stützt sich gegen die Wand.

Er hält sie umklammert, während sein Schaft sich zuckend entspannt, und übersät ihren Nacken mit schnellen, heißen Küssen. Als sein Schaft aus ihr hinaus gleitet, fühlt sie sich so leer, dass ihr fast die Tränen kommen.

»Zieh dich an«, sagt er leise.

Ohne sich umzudrehen, bringt sie ihre Kleidung in Ordnung. Sie möchte ihm nicht in die Augen schauen. Nuts streicht durch ihr Haar, berührt ihren Hals dort, wo er sie gebissen hat. Er lässt die Finger darauf ruhen und sie hat das Gefühl, dass er etwas sagen will.

Die Hand verschwindet. Das Schloss an der Kabinentür klackt, ein kühler Luftzug streift sie.

Bobby dreht sich um. Nuts hat den Waschraum verlassen. Die zwei Frauen am Waschbecken glotzen sie an, eine kichert leise, die andere mustert sie wie etwas, das im Ausguss hängen geblieben ist. Flittchen, sagt ihr verächtlicher Gesichtsausdruck.

Bobby eilt mit brennenden Wangen aus dem Gebäude. Ihr Unterleib klopft noch immer, ihre Beine sind weich wie Gelee. Oh Mann, sie hat sich tatsächlich von einem Rocker auf einem öffentlichen Klo durchvögeln lassen! Unterste Schublade. Naja, aber dir hat es mächtig gefallen, gib es zu. Was, wenn Nuts seinen Kumpeln davon erzählt? Pepper, die Schlampe, die keine Scham kennt. Raphael hat so etwas ähnliches gesagt. Das Gefühl der Demütigung ätzt sich durch ihren Verstand.

Sie fischt einen zweiten Schokoriegel aus der Tasche und zupft die Verpackung ab. Schokolade, muss sie kurz darauf feststellen, hilft doch nicht in allen Lebenslagen.

Dammit hängt noch immer mit dem Oberkörper im Motorraum ihres Autos und lässt sich von French irgendwelche Werkzeuge reichen. Sassy hockt im Schneidersitz auf dem Picknicktisch, ein Handy am Ohr. Bobby kann hören, dass sie mit ihrem Bruder spricht. Ihre Augen sind leicht gerötet, aber sie lächelt und sie schenkt Bobby ein zuversichtliches Lächeln.

Nuts lungert um die Motorräder herum. Seine Augen sind hinter der Sonnenbrille verborgen. Er wendet ihr den Kopf zu, als sie bei der Gruppe eintrifft; sie ignoriert ihn.

French wirft ihr einen schnellen, gleichgültigen Blick zu. Keine Neugier liegt darin, keine Belustigung. Nuts gehört wohl doch nicht zu denen, die mit ihren sexuellen Eskapaden vor ihren Freunden prahlen. Soll sie dafür jetzt auch noch Danke sagen?

Bobby stochert mit den Schuhspitzen im Asphalt herum und knabbert konzentriert an ihrem viel zu süßen Schokoriegel. Ein Schatten fällt auf ihr Gesicht. »Alles okay mit dir?«, fragt Nuts.

»Alles bestens.« Sie geht zum Mülleimer und wirft den Riegel hinein. Nuts folgt ihr nicht, beobachtet sie nur.

Sassys Augen wandern zwischen ihm und ihr hin und her, sie hebt fragend eine Braue. Bobby zieht eine gequälte Grimasse.

Nach zehn Minuten verkündet Dammit: »Das sollte die nächsten fünfhundert Kilometer halten« und wirft die Motorhaube zu. »Danach sollte sich jemand erbarmen und die arme Karre von ihrem Leid erlösen.«

»Pepper, du fährst vor«, sagt French. »Keine Extratouren. Wir werden die ganze Zeit an deinem Auspuff kleben.«

Sassy hüpft vom Tisch und gibt French sein Smartphone zurück. »Tiny kommt morgen aus dem Krankenhaus. Er braucht jemanden, der ihn bemuttert, solange er nicht richtig laufen kann.« Sie klettert auf den Beifahrersitz.

»Der Dummkopf kann von Glück sagen, dass er dich zur Schwester hat«, sagt French.

Er und Dammit schwingen sich auf ihre Bikes, Bobby öffnet die Fahrertür. Bevor sie einsteigen kann, greift Nuts ihre Hand und zieht sie zurück. »Was ist los?«, will er leise wissen. »Warum schaust du mich nicht an?«

»Ich schaue dich an.« Sie sieht ihr Spiegelbild in den dunklen Gläsern seiner Sonnenbrille. »Genau jetzt sehe ich dich an, falls dir das nicht aufgefallen ist.«

Er grollt genervt und packt ihre Hand fester. »Wir hatten eine nette Zeit miteinander trotz allem, oder nicht?«

Nette Zeit. Das hört man doch gerne. »Ja, es war ganz okay. Und ich bin lebend aus allem rausgekommen. Mehr kann ein Mädchen sich doch nicht wünschen.«

»Sobald wir euch nach Hause gebracht haben, machen wir uns auf die Weiterreise. Wir werden uns nicht wiedersehen.« Er nimmt seine Brille ab und mustert sie mit unangenehmer Konzentration. Seine Worte bohren sich tief in ihren Leib. Sie tun mehr weh, als sie befürchtet hat.

Bobby bemüht sich um ein kaltes Lächeln. »Glaub mir, darüber bin ich absolut nicht traurig. In meinem Leben gab es genug Arschlöcher.«

»Du hältst mich für ein Arschloch, nur weil ich dich gerne vögle? In deiner Welt steht Genießen nicht an erster Stelle, hm?«

»In meiner Welt weiß man, dass Genuss ohne Reue nicht möglich ist. Und dass es für Menschen aus unterschiedlichen Welten keine Schnittstelle gibt.«

»Sex ist eine hervorragende Schnittstelle, Pepper-Girl. Ich schätze, zwischen uns beiden ist alles geklärt.« Er haucht ihr einen Kuss auf die Wange, setzt seine Brille auf und schlendert zu seinem Bike.

Bobby widersteht dem Drang, ihm gemeine, verletzende Wort nachzuschreien. Sie widersteht auch der Versuchung, ihm hinterherzurennen und die Arme um seinen Leib zu schlingen, ihn so fest zu umklammern, wie sie nur kann, und ihre Lippen auf seine Haut zu pressen. Das wäre wirklich erniedrigend. Er wollte Spaß, sie hat mitgespielt und ebenfalls ihre Portion Spaß bekommen, jetzt ist der Spaß vorbei. Sie wird nicht schon wieder wegen einem Dreckskerl von Mann in Tränen baden.

Sie steigt in ihren Wagen und dreht den Zündschlüssel. Ihr Kiefer schmerzt vor Anspannung.

»Dich hat’s ja ganz schön erwischt«, sagt Sassy vorsichtig, als sie sich in den Autobahnverkehr einfädeln.

Am späten Nachmittag bringt Bobby ihr Vehikel vor ihrem Haus zum Stehen und atmet durch. Der Altbau, in dem sich die Zweier-WG befindet, wirkt vertraut und gleichzeitig fremd. Ist es wirklich erst wenige Tage her, dass sie ihr Gepäck ins Auto geworfen hat, um sich auf eine verrückte Mission quer durchs Land zu machen?

Auch Sassy bleibt einen langen Moment sitzen. »Ich weiß nicht, ob ich jemals weitermachen kann, als wäre nichts geschehen«, sagt sie leise und verknotet die Finger in ihrem Schoß.

Bobby lehnt sich herüber, um sie in den Arm zu nehmen. »Das kannst du nicht, Schatz. Niemand könnte das. Aber du hast deinen Bruder und du hast Freunde. Wir sind für dich da.«

»Danke«, murmelt Sassy erstickt. »Danke, dass du … dass du mich gesucht hast und sogar in diese Villa eingebrochen bist, um mich zu retten. Du bist eine richtige Heldin. Die beste Freundin der Welt.«

»Es ist nicht ganz so gelaufen, wie ich gedacht habe.« Bobby lacht kläglich und befreit sich behutsam aus Sassys Umklammerung. »Wir laden das Gepäck aus, dann fahren wir zu Tiny, okay?«

Sassy nickt und wischt sich die Feuchtigkeit von den Wangen. »Ich freue mich wahnsinnig, ihn wiederzusehen, aber verrat ihm das bloß nicht!«

Die drei Biker rangieren ihre Maschinen rückwärts an den Bordstein. Das dumpfe Blubbern der Motoren erstirbt. French will sich aus dem Sattel schwingen, doch Nuts sagt: »Lass mich das erledigen, Boss.«

Sassy schließt die Haustür auf und verschwindet im Innern. Sie hat es eilig, nach oben in die zweifelhafte Sicherheit ihres Zuhauses zu kommen.

Bobby wuchtet die Reisetasche aus dem Kofferraum. Wortlos nimmt Nuts ihr das Gepäck ab und geht voran. Bobby zögert, bevor sie ihm folgt. Was will er denn noch von ihr?

Frau Purscheid öffnet ihre Wohnungstür. »Da seid ihr Mädels ja wieder«, sagt die alte Dame. »Und der nette junge Mann ist auch dabei, wie schön. Ist alles gut verlaufen?«

»Hätte nicht besser laufen können«, sagt Nuts mit vertraulichem Lächeln.

»Was war das denn eben?«, wispert Bobby, als sie ihm über die Schwelle ihrer WG folgt. Sassy ist schnurstracks in die Küche marschiert. Bobby hört Wasser laufen, dann das Klappen der Schranktür.

Nuts beantwortet ihre Frage nicht. Er lässt ihre Reisetasche zu Boden fallen, öffnet seine Jacke und fischt einen großen, unverschlossenen Umschlag aus der Innentasche. Darin stecken ein Bündel Papier und eine unbeschriftete DVD in einer Kunststoffhülle. »Willst du immer noch diesen Artikel schreiben?«, fragt er.

Sie nickt. »Mehr denn je. Außerdem ist es mein Beruf.«

»Mir wäre es lieber, du würdest dir einen vernünftigen Job suchen.« Er seufzt, greift ihre Hand und legt den Umschlag hinein. »Tu das Richtige, Pepper-Girl. Ich verlass mich auf dich.« Er schiebt sich an ihr vorbei zur Tür und stapft aus der Wohnung, ohne einen Blick zurück zu werfen.

Bobby lauscht den verklingenden Schritten im Hausflur. Unten fällt die Tür ins Schloss. Zwei Minuten später wummern auf der Straße die schweren Motorräder auf und fahren davon.

Das war’s also.

Teil V - Bitterschokolade

24 - French

August

Die Sonne brennt von einem ausgeblichenen Himmel, die Luft schmeckt staubig.

French fläzt sich auf der Bank vor dem Clubhaus und genießt die Wärme auf seinem Gesicht. In Berlin war es kalt und nass und der verdammte Job dort hat sie wesentlich länger in Beschlag genommen, als er dachte. Davor waren sie Ewigkeiten damit beschäftigt, den Brüdern in Luxemburg beim Aufbau ihres Chapters zu helfen und deren Gebietsansprüche gegenüber anderen Clubs durchzusetzen. Auf dem Rückweg hierher statteten sie sämtlichen Clubhäusern, die am Straßenrand lagen, einen Besuch ab, um nach dem Rechten zu schauen. Es ist immer von Vorteil, sich anbahnende Schwierigkeiten aus dem Weg zu schaffen, bevor ihnen die Scheiße um die Ohren fliegt. French möchte den Nomads keine Baustelle hinterlassen.

Als sie gestern am späten Abend hier eintrafen, tobten so viele unterschiedliche Gefühle durch seinen Verstand, dass er kaum noch geradeaus schauen konnte. Und die Filme, die permanent in seinem Kopf abliefen, haben nicht unbedingt zu seiner Entspannung beigetragen. Jetzt hat eine eigentümliche Ruhe von ihm Besitz ergriffen, nur in seinen Lenden steigt der Druck von Minute zu Minute an. Er wird sie wiedersehen. Und mehr als das, soviel steht fest.

Am Wochenende findet das traditionelle Sommerfest seines Mother Chapters statt. Tagsüber ist jeder willkommen, der mal in die Bikerkultur hinein schnuppern möchte. Es gibt einen Grillstand, ein Kuchenbuffet und ein Unterhaltungsprogramm für die Kinder. Das eingenommene Geld wird wie üblich einem guten Zweck gespendet. Am Samstagabend werden befreundete Clubs und Bullhead-Chapter aus dem ganzen Land einfallen. Ihnen steht eine wilde Party bevor mit viel Sex und Alkohol und der einen oder andere Schlägerei. Auch das ist Tradition.

Pavillons werden aufgebaut, Tische und Bänke auf den Hof getragen. Zwei Prospects bugsieren gigantische Palmenkübel über den Hof.

Die Sonne verschwindet plötzlich, French blinzelt. Dog hat sich vor ihm aufgebaut, die Hände in die Hüften gestemmt. »Hätte nicht gedacht, dass du dich jemals wieder hier blicken lässt, Frenchman.«

»Für jemanden, der sein Full Colour erst ein paar Monate trägt, hast du eine verdammt große Fresse«, murmelt French träge. »Dein Glück, dass es zu warm ist, um dir Manieren beizubringen.«

»Wer ist der Kerl, den ihr mitgebracht habt?« Dog nickt in Richtung der Werkstätten hinter dem Clubhaus.

»Dammit, ein Freebiker ohne Zuhause. Ist der reinste Zauberer, wenn es um Motoren geht und ansonsten ein beschissener Halunke. Er hat Nuts’ Bike geklaut.« Frenchs Mundwinkel heben sich.

»Ach du Schande, dann sollte ich meinen Bock wohl besser anketten.« Dog grinst nicht. »Warum bist du zurückgekommen, Nomad? Hast du noch nicht genug Schaden angerichtet?«

French zieht die Brauen zusammen. In Dogs Miene ist kein Anzeichen von Humor zu sehen. Okay, wenn es so sein soll … »Bruder, du vergreifst dich im Ton.« French steht gemächlich auf und zimmert ihm ohne Vorwarnung die Faust ins Gesicht.

Der große Kerl taumelt zurück. Er wischt das Blut mit dem Handrücken ab und sagt: »Willst du nicht wissen, wie es ihr geht, du feiges Arschloch?«

Wow, Dog hat wirklich Eier! Knurrend stürzt French sich auf ihn. Beide gehen zu Boden und wälzen sich auf dem staubigen, kochend heißen Hofpflaster. French schlägt hemmungslos auf ihn ein. Dog schafft es, einen Arm um Frenchs Nacken zu schlingen. Er versucht, ihn in den Schwitzkasten zu nehmen. Der Biker ist ein breitschultriger, kräftiger Kerl, das reinste Muskelgebirge. Er könnte einen Menschen platt walzen, aber er kommt nicht oft in die Situation, sich zu prügeln, da er allein durch seine körperliche Präsenz einschüchtert. French hingegen hat mehr faire und unfaire Kämpfe überstanden, als er sich erinnern kann. Er besitzt Wendigkeit, Schnellkraft und genügend Aggressivität, um es notfalls auch mit Hulk persönlich aufzunehmen. Ein Kämpfchen kommt ihm gerade recht, um die nervöse Unruhe abzubauen, die in ihm köchelt.

Längst hat sich ein Kreis um die beiden Männer gebildet, die grunzend miteinander ringen. Anfeuernde Rufe und Gelächter tönen durch den trägen, heißen Nachmittag.

»Zeig dem Großen, wie ein Nomad kämpft, Boss!«, ruft Finn.

»Komm schon, Dog, du wirst dich doch von so einem Herumtreiber nicht verdreschen lassen!«, brüllt Shade lachend.

Verbissen kämpfen beide um die Oberhand. Kaum einer der Umstehenden kennt den Anlass für die Prügelei, doch allen ist klar, dass es sich um etwas Persönliches handelt. Ein Kampf ist nicht die schlechteste Methode, um Meinungsverschiedenheiten zu klären.

French gelingt es, Dog auf den Bauch zu wälzen und mit einem Knie im Rücken am Boden festzunageln. Er drückt dessen Gesicht auf die heißen Steine. »Hätten wir den Scheiß jetzt geklärt?«, grollt er.

Dog windet sich und versucht, ihn abzuschütteln. Endlich klopft er schwer atmend mit der flachen Hand auf den Boden. »Du hast gewonnen, Mann. Jetzt lass mich los, bevor mein Hirn durchgebraten wird.«

Keuchend hilft French dem anderen auf die Füße. Beide sind schweißüberströmt und erschöpft. Der riesige Biker steht vornüber gebeugt, die Hände auf die Oberschenkel gestützt. »Kannst dich bei deinem Mädchen bedanken, dass ich dich nicht zu Klump geprügelt habe«, brummt er und spuckt aus.

French grinst. »Wie wär’s mit einem kalten Bier, du Hund?«

»Da sage ich nicht nein.«

Den Arm um die Schultern des anderen gelegt, stapfen sie ins kühle Innere des Clubhauses.

»Hab gehört, dass Preacher gestern eine Stunde lang rumgeschrien haben soll wegen eures Alleingangs«, sagt Dog, als sie ihre beschlagenen Bierflaschen aneinander stoßen.

»Yup, mir klingeln jetzt noch die Ohren.«

»Gibt es eine Abstimmung? Falls ja, hast du meine Stimme. Du bist zwar ein unmoralisches Arschloch, aber ein loyaler Bruder.« Im gegensatz zu einem Prospect kann ein Full Member nicht ohne Weiteres aus dem MC geworfen werden. Alle Mitglieder stimmen über den Ausschluss ab.

»Danke, Mann. Nein, Preacher hat Gnade vor Recht ergehen lassen. Das habe ich aber nicht meinem Charme zu verdanken.« Er leert die halbe Flasche in einem Zug. »Mir wurde zugute gehalten, dass wir den Angriff auf Macs Clubhaus vergolten haben. Und dass die Position der Demons oben im Norden geschwächt wurde durch unsere Aktion. Sie haben Macht und Ansehen eingebüßt und eine wichtige Einnahmequelle verloren.«

»Du und Nuts wart ganz schön fleißig.« Dog grinst anerkennend. »Aber den Posten als Nomad-Anführer hat Preacher dir aberkannt, heißt es.«

French schüttelt den Kopf. »Ich habe um Aufnahme ins Resident-Chapter gebeten. Meine Zeit als Nomad ist vorbei. Ich nehme an, Preacher betrachtet es als gerechte Strafe für meinen Alleingang.«

»Sieh einer an, der Nomad wird sesshaft.« Dog preift durch die Zähne. »Hab schon befürchtet, dass du auf Nimmerwiedersehen verschwindest, bevor Preacher dir ein Out auf die Stirn meißelt.«

»Ich wäre eher hierher zurückgekommen, aber wir hatten viel zu tun. Das waren die längsten drei Monate meines Lebens.« Er nimmt einen tiefen Schluck. »Und die enthaltsamsten.«

Jetzt wandern Dogs Brauen in die Höhe. »Keine Weiber? Drei Monate lang? Du verarschst mich.«

French grinst verlegen und schweigt. Es war wirklich eine beschissene Zeit, aber er konnte sich nicht überwinden, ein anderes Mädchen auch nur anzufassen. Die Mädels in den Ardennen und zuletzt in Berlin sind wirklich heiße Feger gewesen, trotzdem hat er keine von ihnen vögeln wollen, obwohl der Druck in ihm täglich anstieg. Dass er so etwas mal erleben würde, hätte er nie für möglich gehalten. Ein Blowjob hätte etwas Entspannung verschafft, aber selbst dazu konnte er sich nicht überwinden. Lieber stakste er mit blauen Eiern und einem Ständer hart wie ein Betonpfeiler durch die Gegend.

Sein Kumpel Nuts hingegen hat sich mit erschreckender Zügellosigkeit durch jedes Chapter gevögelt, dem sie unterwegs einen Besuch abstatteten. Die Clubhuren zwischen Luxemburg und Berlin dürften seinen Namen jetzt mit ängstlicher Ehrfurcht aussprechen. Genutzt hat diese spezielle Art der Therapie gar nichts; Nuts ist unglaublich mies gelaunt.

Als habe er Frenchs Gedanken gelesen, fragt Dog: »Was ist eigentlich mit deinem Freund los? Er gibt nur Knurrlaute von sich und hält sich seit gestern am Whiskey fest.«

»Ich würde ja gerne sagen, dass es an meiner Entscheidung liegt, hier zu bleiben.« French seufzt. »Geh mal zu ihm hinüber, flüstere ihm den Namen Pepper ins Ohr und schau, was passiert. Könnte lustig werden.«

Dog stöhnt theatralisch auf. »Gerade gerät mein Entschluss, mich deiner Truppe anzuschließen, mächtig ins Wanken.«

»Nuts hat sich nicht an die wichtigste Regel der Nomads gehalten, obwohl ich so ein abschreckendes Beispiel geliefert habe.«

»Welche Regel?«

»Lass um Himmels Willen die Finger von Frauen, die dir etwas bedeuten könnten.«

»An die Regel halte ich mich schon mein ganzes Leben. Sonst hättest du dir nämlich die Rückkehr hierher sparen können, Kumpel.« Dog lächelt selbstgefällig.

Frenchs Züge verhärten sich. »Du bist hoffentlich nicht auf dumme Ideen gekommen, Bruder. Weeds gehört mir.«

Der andere schnaubt. »Davon musst du sie erst noch überzeugen.«

»Weeds kommt doch zum Sommerfest?«, sagt French nach einer Weile.

»Glaube nicht. Sie steht nicht auf Bikerpartys«, brummt Dog. »Wenn sie erfährt, dass du zurück bist, wird sie sich erst recht nicht blicken lassen.«

French setzt seine Flasche ab und überlegt, ob er einfach zu ihrem Haus fahren soll.

»Hey, Frenchman, hab gehört, dass du wieder im Land bist!« Shade stapft durch die dämmrige Kühle des Schankraums auf sie zu und schließt ihn in eine raue, aber herzlich Umarmung. Er hält ihn auf Armeslänge von sich, um ihn einer eingehenden Musterung zu unterziehen. »Mann, du siehst aus, als hättest du dich im Staub gewälzt.«

»Das ist Brauch bei uns Nomads«, sagt French. »Der Papst küsst bei der Ankunft den Boden, wir rollen uns ein bisschen im Dreck herum.«

»Hast du schon gehört, was aus dem hübschen Bobber geworden ist, den du mir im Mai abgekauft hast? Das Bike mit dem grünen Airbrush, das wir bei Weeds abgeliefert haben?«

Frenchs Grinsen friert ein. Er sieht Schnappschüsse von zertrümmerten, verunfallten Motorrädern vor sich. Blut auf dem Asphalt, umgerissene Leitplanken, das Blaulicht eines Rettungswagens. »Nein, ich habe nichts gehört«, sagt er langsam. Verdammt, er hätte wissen müssen, dass die Maschine ein paar Nummern zu groß ist für die zierliche Weeds!

»Dein Mädchen hat in den paar Monaten gute zehntausend Kilometer auf der Maschine runtergespult. Sie macht sich gut im Sattel. Jetzt muss sie nur noch lernen, dass man kein Fleißsternchen bekommt, wenn man exakt fünfzig fährt.« Er klopft French auf die Schulter. »Ehrlich, ich dachte, sie würde das gute Stück mit Benzin übergießen und abfackeln oder es einfach über die nächstbeste Klippe schubsen.«

»Liegt aber nicht an dir, dass sie es nicht getan hat, French«, merkt Dog an. »Wir haben deinem Mädchen sozusagen keine Wahl gelassen, als das Bike zu fahren. Vollendete Tatsachen und sanfter Druck. Und siehe da, sie ist eine echte kleine Bikerlady geworden.«

French verspürt Stolz. Mein Mädchen, denkt er. Es hört sich gut an, wenn andere das sagen. Und es gefällt ihm, dass sie sich den Respekt der Jungs verdient hat. Sie muss auf der großen Maschine sexy wie die Hölle aussehen. Schon wieder regt sich sein Schwanz. »Hab gehört, dass sie nicht zum Sommerfest kommen wird.«

»Sie wird kommen, Bruder. Sie weiß es nur noch nicht.« Shade kratzt sich am Kinn. »Ich habe da so eine Idee …«

Weeds streunt durch das Gedränge des Sommerfestes und schießt tausende Fotos. Der Kamerarucksack hängt über einer Schulter und sie trägt diese Hippiejeans, in der ihr kleiner fester Hintern zum Anbeißen aussieht. Ein Haufen notgeiler Biker glotzt ihr hinterher, aber keiner ist so dumm, sie anzubaggern. Shade und Dog sorgen dafür, dass sich die sabbernde Meute von ihr fern hält. Und das ist auch dringend nötig. Weeds unprätentiöse Kleidung hebt sie zwar deutlich von den aufgebrezelten Frauen ab, die sich mit ihrem nuttigen Outfit und ihrem lasziven Verhalten zu Freiwild erklären. Andererseits trägt sie auch keine Princess-Kutte und sie ist ohne Begleitung hier. Jeder Idiot kann sehen, dass sich unter der Jeans und dem Top ein verflucht heißer Körper verbirgt. Ihr ungeschminktes, zartes Gesicht wirkt zwischen all den Make-up-verzierten Bitches so unschuldig, dass French gar nicht anders kann, als sich diese blassrosa Lippen um seinen Schwanz vorzustellen. Garantiert ist er nicht der einzige Kerl mit solchen Gedanken. Selbst ihre Kamera könnte sie nicht vor einem angetrunkenen Biker schützen, der seinen Spaß haben will.

Der Club hat Weeds kurzfristig engagiert, um offizielle Bilder vom Sommerfest zu schießen. Angeblich sei der ursprünglich beauftragte Fotograf abgesprungen. Shade liebt solchen konspirativen Scheiß. French vermutet, dass es einige Überredungskunst gekostet hat, sie hierher zu locken. Auf Events zu fotografieren ist nicht ihr Ding; sie hat sich einen Namen als talentierte Naturfotografin gemacht. Außerdem kann sie Bikerpartys nicht viel abgewinnen.

French hat seinen Nomads verklickert, dass sie sich aus Weeds’ Sichtweite halten sollen. »Wenn wir schon zu beschissenen Statisten in deiner Soap Opera degradiert werden, dann sorg gefälligst für ein Happy End, Boss«, ist Crushs Antwort gewesen.

Auch French achtet darauf, dass sie ihn nicht erblickt, während er selbst seine Augen nicht von ihr lassen kann. Sie sieht so verdammt schön aus, dass es ihm den Brustkorb zuschnürt. Ihr lockiges Haar hat sie nachlässig hochgesteckt, sie trägt keinerlei Schmuck auf der sommerbraunen Haut. Die geschwungene Kurve ihres langen Halses treibt ihn in den Wahnsinn. Seine Jeans werden immer enger. Verdammt, er steht kurz davor, sie einfach anzufallen, sie mit sich zu Boden zu reißen, ihr die Klamotten vom Leib zu fetzen und seinen Schwanz so tief in sie zu hämmern, bis sie alles außer seinem Namen vergessen hat.

Er folgt ihr im sicheren Abstand und nimmt jedes noch so kleine Detail auf. Allein, sie zu sehen, hat ihn davon überzeugt, dass er die richtige Entscheidung getroffen hat. Jetzt muss er ihr nur noch klar machen, dass sie ihm gehört.

Shade taucht an seiner Seite auf. »Lauter Idioten dort draußen«, sagt er grinsend. »Die haben doch glatt den Bobber deines Mädchens zugeparkt. So schnell kommt sie nicht von hier fort.«

»Danke, Mann.«

»Vermassle es bloß nicht, Bruder.« Er nickt French zu und verschwindet in der Menge.

Die Sonne ist längst hinter den Häusern untergegangen. Das Areal des Clubhauses wird von Fackeln und Öllaternen erhellt, hinten auf der Wiese prasselt ein großes Lagerfeuer. Aus den Fenstern fällt helles Licht. Die Open-House-Zeit neigt sich dem Ende zu. Sämtliche Kinder sind nach Hause gebracht worden. Allmählich wandelt sich die Stimmung, wird hitziger, ausgelassener. Nicht mehr lange und die eigentliche Party beginnt. Die prüde Weeds schlägt einen Bogen um die freizügigen Biker Bitches. Ihre Wangen sind trotz der schlechten Lichtverhältnisse erkennbar hochrot. Man sieht ihr deutlich an, dass sie sich nicht wohl fühlt. Zwischen den fummelnden Pärchen und den laut lachenden Gruppen wirkt sie fehl am Platz. Und einsam. Sie schlängelt sich zwischen den Feiernden hindurch und umrundet das Clubhaus. Im vorderen Hofbereich drängeln sich Gäste um den Bierwagen, die Kuchentheke und den Grillstand. Das Tor zur Straße steht offen, das darüber gespannte Banner flappt träge im spätabendlichen Sommerwind.

French folgt ihr in sicherem Abstand zur Ausfahrt. Er sieht, wie sie ein paar Worte mit Spike wechselt, der heute ein Auge auf die geparkten Bikes hat. Sie zieht eine Grimasse, als sie ihr Motorrad erblickt, dass von anderen Maschinen blockiert wird. Die Jungs haben ganze Arbeit geleistet; ohne Hilfe wird sie ihren Bobber nie aus dem Eisenhaufen befreien können. Frustriert gräbt sie in ihrem Rucksack herum.

French nähert sich ihr bis auf einen Meter. »Schicke Maschine«, sagt er leise. »Ein bisschen zu viel florales Grün für meinen Geschmack, aber ich wette, es steht dir.«

Sie fährt herum und erbleicht. Sehr lange starrt sie ihn einfach nur an. Ihre wunderschönen, vollen Lippen, die wie gemacht sind, um daran herumzuknabbern, öffnen sich leicht. Deutlich kann er den beschleunigten Pulsschlag an ihrem Hals sehen. Sein Herz rotiert einige Male um die eigene Achse.

Mit heiserer Stimme sagt sie: »Hallo, French.«

Sie gehört ihm, keine Frage.

»Könntest du diesen Knoten bitte lösen, French? Allmählich wird es ungemütlich.« Weeds zerrt leicht an dem Halstuch, mit dem er ihre Handgelenke ans Kopfende gefesselt hat. Der Knoten sitzt nicht sehr fest; mit einem herzhaften Ruck könnte sie sich selbst befreien. Dass sie es nicht versucht, sondern sich seiner Führung anvertraut, überflutet seinen Verstand – und sein Herz – mit nie gekannter Wärme.

»Nope. Mir gefällt es so.« Er lächelt sie wölfisch an. »Ich lasse dich erst frei, wenn du nicht mehr in der Lage bist, meinen Namen zu stöhnen. Das war übrigens eine meiner Lieblingsfantasien auf meiner Was-ich-alles-mit-Weeds-anstellen-werde-Liste. Aber ich habe noch ein paar echte Highlights auf Lager.« Er küsst sich an ihrem Leib hinab, genießt die anregende Mischung aus Salz und Süße.

»Du hast allen Ernstes so eine Liste aufgestellt?« Ihre Stimme klingt etwas gepresst, was daran liegen könnte, dass ihr Atem sich noch nicht beruhigt hat.

»Yup, und sie ist sehr, sehr lang und außerordentlich schmutzig. Wenn wir sie abgearbeitet haben, lass ich dich vielleicht aus diesem Bett.« Sanft schiebt er ihre Schenkel auseinander und leckt über ihren feuchten Spalt, schmeckt die Spuren, die er vor Kurzem erst in ihr hinterlassen hat. Ihr Unterleib windet sich unter seiner Zunge.

»Du bist … bist ein … oh! … ein Scheusal«, keucht sie.

Er hebt den Kopf. »Höre ich da eine Beleidigung? Süße, dafür hast du Strafe verdient.« Seine Lippen schließen sich um ihre Klit und saugen, während seine Zungenspitze über die hochempfindliche Spitze huscht. Sie kiekst auf und versucht, sich ihm zu entziehen. Er hält ihre Hüfte unerbittlich fest und umzüngelt ihre Perle, bevor er erneut seine Lippen einsetzt. Unbeirrt treibt er sie bis kurz vor dem Höhepunkt, hält inne und lacht leise, als sie frustriert aufstöhnt. Er könnte stundenlang so weitermachen, seine Zunge in ihre hitzige Enge bohren und ihre empfindlichen Punkte reizen, bis sie unkontrolliert am ganzen Körper zittert. Ihre Reaktion auf sein Tun versetzt sein Blut in Wallung. Er und nur er darf dies alles mit ihr anstellen.

Sie kommt mit einem leisen Stöhnen unter seiner flinken Zunge. Ihr ganzer Leib streckt sich. Leise wimmert sie seinen Namen und sein Schwanz wird härter bei diesem Laut. Ihre Muskeln erschlaffen, doch er macht weiter, überreizt ihre Klit und stößt zwei Finger in ihr Inneres, touchiert ihren G-Punkt, bis sie erneut erbebt.

Langsam schiebt er sich an ihrem Leib hinauf, saugt an ihren Nippeln und benutzt seine Zähne, um ihr kleine Schreie zu entlocken. Sie hat den Punkt erreicht, wo ihr Körper nicht mehr zwischen Lust und süßem Schmerz unterscheiden kann. Jede Empfindung türmt sich auf die vorige.

Seine Eichel drückt gegen ihre Scham und findet den Weg in ihre Enge. Kaum spürt er die ringförmigen Muskeln, die sich fest um seinen Schaft zusammenziehen, macht sich sein Verstand auf und davon. Das Blut in seinem Schwanz klopft und hämmert, in seinem Kopf herrscht Leere. Ihre Vagina wird noch enger und schnürt ihn ein, als wolle sie ihn nie wieder freigeben. Er ringt um Selbstkontrolle, dann bohrt er sich tief in sie hinein. Die ganze Welt zieht sich in den Punkt zurück, an dem Weeds und er miteinander verbunden sind. Er kann nicht mehr denken, kann nur noch fühlen. Mit kehligem Stöhnen hämmert er sein Mädchen zu einem nicht enden wollenden Höhepunkt, entschlossen, erst nach ihr zu kommen. Er liebt es, wenn sie mit jeder Körperfaser erschauert, wenn ihre Lider flattern und ihre Züge sich in Ekstase auflösen. Ihre zuckenden Muskeln im Innern pressen den letzten Tropfen aus seinem Schwanz. »Shit, was machst du nur mit mir?«, stößt er hervor, bevor er sich ein weiteres Mal in ihr verliert.

Weeds hat einen Schenkel über seine Hüfte gelegt und kuschelt sich an seine Brust. Ihr Atem streicht über den Lucky Bastard auf seiner Brust. »Hast du mit anderen Frauen geschlafen?«, fragt sie beiläufig.

»Nicht geschlafen. Ich habe sie gefickt, das ist etwas anderes.« French sieht keinen Grund, sie anzulügen. »Es war beschissen. Ein beschissener Fehler.« Besonders die Episode mit Nicky, der Clubhure der Gamblers.

Sie hebt den Kopf. Das Weiß ihrer Augen schimmert im Dunkeln. »Ich höre die Worte aus deinem Mund, aber es fällt mir schwer, zu glauben, dass du sie sagst.«

»Das war, bevor ich wusste, was ich wollte. Nämlich dich.« Er streicht mit den Lippen über ihre Stirn. »Du wirst damit leben müssen, dass ich eine Vergangenheit habe. Kommst du damit klar?«

»Ja … nein … ich glaube schon«, sagt sie zögernd. »Du hast versprochen, treu zu sein und darauf vertraue ich. Du weißt, wie naiv ich bin.«

Ich verspreche dir Schutz und Wärme und Treue … vor zwei Tagen hat er diese Worte zu ihr gesagt und sie exakt so gemeint. Nicht, dass sie jetzt verheiratet wären oder so, aber es ist verdammt nahe dran. »Naiv genug, um einem ausgemachten Dreckskerl wie mir zu glauben. Ich bin immer noch fassungslos. Jede andere Frau hätte mir eine Ladung Blei in die Brust gepumpt und mich mit meinem eigenen Bike überfahren. Mehrmals. Nur um sicherzugehen, dass ich mich nicht mehr rühre.«

Sie kichert. »Die Feministin in mir fragt sich schon die ganze Zeit, warum ich das nicht getan habe.«

»Nicht nur die.« Er legt einen Finger unter ihr Kinn, um sie ansehen zu können. »Warum hast du mich zurückgenommen?«

»Frag mich etwas Leichteres.« Sie knabbert an ihrer Unterlippe. »Ich habe mir eine Menge außerordentlich gemeiner Todesarten für dich ausgedacht, nachdem der schlimmste Schmerz vorbei war. Aber dann standest du vor mir und … naja … Ich habe das mit dem Ermorden fürs Erste vertagt.«

»Soll das heißen, ich bin auf Bewährung?« Er grinst.

»Exakt, du Ochsenschädel.«

»Hast du mit dem Milchbrötchen geschlafen?«, fragt er.

Sie zieht fragend die Brauen zusammen.

»Ich meine deinen Ex. Den Idioten, der dich in die Scheiße geritten hat.«

»Mick ist kein Milchbrötchen, nur weil er sich nicht mit einer Lederkutte prügelnd im Dreck wälzt!«, erwidert sie. »Und ein Idiot ist er auch nicht! Er ist nett.«

»Genau das wollte ich hören«, grollt French. »Hast du oder hast du nicht?«

»Ich bin mir nicht sicher, ob es dich etwas angeht, aber: Nein, ich habe nicht. Wir sind ein paar Mal zusammen ausgegangen. Es war echt lustig mit ihm und er wollte …«

French legt hastig einen Finger auf ihre Lippen. »Danke, mehr Input brauche ich nicht, Süße.«

»Eifersüchtiger Chauvi.«

»Gibt zu, es gefällt dir.«

Weeds macht »Pfft!«, dann kräuseln sich ihre Mundwinkel zu einem Lächeln. Ihre Hand streicht über sein neues Tattoo an der Lende, eine Pfingstrose mit einem gewundenen Schmuckband, auf dem in eleganten Buchstaben ihr Name steht. Julienne. »Ich kann nicht glauben, dass du das getan hast, French. Du magst es radikal, hm?«

»Keine halben Sachen, Weeds. Du kannst mich also nicht mehr rausschmeißen oder mein nächstes Mädchen muss zufällig den selben Namen tragen.«

Drei Tage ist es her, dass er zurückgekehrt ist, seit zwei Tagen ist er nicht mehr der Chef der Nomads. Es ging alles so verdammt schnell. Bisher hat er noch keine Zeit gehabt, die Veränderungen in seinem Leben zu verstehen. Seine Entscheidung ist aus dem Bauch gekommen und sie hat sich richtig angefühlt. Seitdem war er ausschließlich damit beschäftigt, seinen Hunger nach Weeds zu stillen. Er kann nicht genug von ihr bekommen, von ihrem Geschmack, ihrem Körper und ihrem Lachen.

Das Viertel, in dem Weeds’ kleine Haushälfte steht, brütet unter der anhaltenden Hitzewelle vor sich hin. Es ist zu heiß, um sich über die Zukunft Gedanken zu machen. Zu heiß, um das Bett zu verlassen und sich dem Alltag zu stellen. Er schafft es auch so, sein Mädchen ins Schwitzen zu bringen.

Sie beide befinden sich in einer Blase, in der es nur den Herzschlag des anderen gibt, während sich draußen die Welt weiter dreht. Weeds und er lernen sich über den Sex erneut kennen. Diesmal ist es anders mit ihr, tiefer und auch friedlicher. Im Bett überlässt sie ihm die Führung, doch ansonsten hat sie nichts von ihrem Eigensinn verloren.

Kleine Zicke.

Seine kleine Zicke.

Er wälzt sich herum, vergräbt seine Hände in ihrer Mähne und küsst sie, küsst sie, küsst sie, bis ihm schwindelt. Sie klammert sich an ihm fest, ihre Lider flattern, ihre kleine zarte Zunge spielt mit seiner. Er möchte sie umschlingen, sie festhalten, immer wieder seine Spuren an ihrem Leib hinterlassen und sich so tief in ihr versenken, dass sie sich nur mit ihm vollständig fühlt. Sterne tanzen vor seinen Augen; schwer atmend lässt er von ihr ab.

»Ich glaube, ich habe eben ganz kurz den Verstand verloren«, flüstert sie heiser. »Ach, was soll’s? Verstand wird überbewertet. Ihr Biker kommt ja auch ganz gut ohne zurecht.« Ihre Lippen sind nach dem Kuss noch voller. Verdammt, wenn sie ihn weiterhin so herausfordernd anschaut, wird sie diesen Mund für andere Dinge als fürs Reden benutzen müssen.

»Du bewegst dich auf dünnem Eis«, brummt er und schwingt sich aus dem Bett. »Ich werfe mal einen Blick in deinen Kühlschrank. Möchtest du etwas Kaltes zu trinken?«

»Mango-Limettensaft. Frisch gepresst. Mit so einem leckeren Orangenschnitz und einer Rohrzuckerkruste am Glasrand.«

Er wirft einen Blick zurück über die Schulter. »Verdammt dünnes Eis, Süße.«

Ihr Kichern folgt ihm die Treppe hinab.

»Was hast du eigentlich seit Mai getrieben, nachdem du verschwunden bist?« Ihre Augen sind geschlossen, sie unterdrückt ein Gähnen. »Oder gehört das zu euren geheimnisvollen Clubangelegenheiten, über die du nicht reden darfst?«

Er krault durch ihr Haar und genießt das Gefühl ihrer weichen, warmen Haut an seinem Leib. »Wir sind ein bisschen übers Land gefahren, haben gehurt, gesoffen, harmlose Bürger ermordet, Kühe umgeschubst und harte Drogen an Schulkinder vertickt. Was gesetzlose Biker halt so machen.«

Sie stützt sich auf die Ellbogen. »Irgend etwas sagt mir, dass du mich auf den Arm nimmst.«

»Ich? Niemals.« Er dreht sich auf die Seite, um sie anzuschauen. Das diffuse Licht des zunehmenden Mondes, der im Fenster zu sehen ist, verleiht ihren Konturen einen blassen Schimmer. »Da war dieser Mädchenhändlerring, der sich die kleine Schwester eines Bikers geschnappt hat. Wir sind ihnen hinterher, haben uns ein bisschen mit einem verfeindeten MC angelegt, eine bevorstehende Party der ganz perversen Art abgesagt, ein paar Mädchen rausgeholt und die Karriere einiger mächtiger Leute ins Stolpern gebracht. Nuts ist in eine verrückte Affäre mit einer bissigen Reporterin gestolpert. Ist so eine Art Hassliebe, glaube ich. Oh, und die Kleine konnten wir auch zu ihrem Bruder zurückbringen.«

Mit jedem Wort sind ihre Augen größer geworden. »Jetzt machst du dich wirklich über mich lustig.«

Er schüttelt den Kopf. »Ich wünschte, es wäre so. Dabei ging uns die Sache gar nichts an. Preacher hätte jedes Recht gehabt, meinen Ausschluss aus dem Club zu fordern.«

»Du meine Güte!«, haucht sie. »Details, bitte.«

»Neugierige kleine Zicke. Na gut, du hast es nicht anders gewollt …«

»Irgendwie verschwinden immer Leute, sobald sie in eure Nähe kommen«, sagt Weeds, nachdem er seinen Bericht abgeschlossen hat. Sie schmiegt sich an seine Schulter, einen Arm über seinen Leib gelegt. Ihr nackter Körper an seinem, das fühlt sich so perfekt an, so vollständig.

»Ich schwöre, ausnahmsweise waren wir unschuldig. Sassy ist vorher schon verschwunden, Süße.« Er legt eine Hand auf die sanfte Rundung ihrer Hüfte. »Ich bezweifle, dass wir viel ausgerichtet haben. Typen wie Brunner und seine prominenten Freunde bekommen höchstens einen Klaps auf die Finger und werden wieder zum Spielen rausgeschickt. Die kleinen Fische sitzen ihre Zeit hinter Gittern ab, aber an der Gesamtsituation wird sich nichts ändern. Andere Kerle werden ihren Job übernehmen und das miese Geschäft geht weiter wie bisher.«

»Ich liebe deine positive Einstellung«, murmelt sie. »Schusswaffen, du lieber Himmel! Kannst du dir nicht ein harmloses Hobby zulegen, so wie andere Leute auch?«

»Ich habe genug damit zu tun, dir die Widerspenstigkeit aus dem Leib zu vögeln, meine Hübsche. Mehr Hobby braucht kein Mann.« Er küsst sie auf die Stirn und lacht, als sie ihn in die Seite boxt.

Er hat ihr alles über Tiny, seine verschwundene Schwester und die Ereignisse oben im Norden berichtet. Auch seinen Handel mit Kellermann und seine Kontaktaufnahme mit Brunner und den Rumänen hat er nicht ausgelassen.

Obwohl Weeds versucht, es sich nicht anmerken zu lassen, geht ihr Sassys Schicksal näher, als gut für sie ist. Weeds ist verdammt noch mal zu weichherzig für diese Welt.

Er wirft einen Blick auf den altmodischen Wecker, dessen Zifferblatt mit einem Blümchenmuster verziert ist. Zwanzig nach drei. French starrt in die Dunkelheit, bis die klebrigen Spinnweben des Alptraumes sich aufgelöst haben. Weeds neben ihm atmet leise und regelmäßig.

Er küsst sie auf die Schulter, zieht die Decke über ihrem Leib zurecht und verlässt lautlos das Bett.

Nur mit der zerschlissenen Jeans bekleidet sucht er sich seinen Weg ins Erdgeschoss und zur Hintertür, die in Weeds’ wilden Garten führt. Zumindest behauptet sie, dass es sich um einen Garten handelt. Hier und dort wachsen sogar Pflanzen, die er kennt: Tomaten, Löwenmäulchen und ähnlicher Kram. Der Rest könnte genauso gut aus einem Science-Fiction-Streifen stammen, in dem fleischfressende Pflanzen die Hauptrolle spielen. Shit, das Mädchen könnte hier Marihuana im großen Stil anbauen, ohne dass es jemandem auffiele!

Vielleicht sollte er ihr mal einen entsprechenden Vorschlag machen. Ihre Reaktion wäre bestimmt unterhaltsam.

Die Nachtluft streicht warm über seine nackte Brust, das Gras ist taufeucht unter seinen Fußsohlen. Über ihm glitzern tausende Kristallsplitter. Er legt den Kopf in den Nacken und atmet den Geruch von sonnenverbranntem Grün ein. In der Ferne ist eben noch das Rauschen der Stadtautobahn zu hören, doch hier in diesem betulichen Vorort schläft das Leben tief und fest.

Abgesehen von seiner Zeit als Anwärter ist French sein ganzes Biker-Leben lang ein Bullhead Nomad gewesen. Keine festen Schlafenszeiten, kein geregelter Tagesablauf, keine Langeweile. Kein Zuhause. Sein Club und seine Brüder sind seine Familie, das Bike ist sein Zuhause. Die wenigen Besitztümer, die er nicht im Gepäck verstauen kann und die noch aus seinem alten Leben stammen, befinden sich in einem verschlossenen Lagerraum. Wann ist er das letzte Mal dort gewesen, um nach dem Rechten zu schauen? Er kann sich nicht erinnern.

French hat eine Scheißangst vor der Normalität. Davor, eines Tages aufzuwachen und festzustellen, dass er so nicht weiter leben kann. Dass er etwas vermisst.

Jetzt, in diesem Augenblick, hat er alles, was er will. Das schönste, heißeste, zickigste, verrückteste Mädchen der Welt gehört ihm und er hat nicht vor, daran etwas zu ändern. Weeds ist alles andere als langweilig, wispert es in seinen Eingeweiden. Sein Bauchgefühl quatscht neuerdings mit ihm. Auch nett. Sie kann ja kaum still auf ihrem Hintern sitzen und sie gerät gerne in Schwierigkeiten. Mister Bauchgefühl liegt richtig. Weeds wird ihn regelmäßig zur Weißglut bringen, das weiß er jetzt schon. Der Gedanke gefällt ihm.

Rascheln im Unterholz schreckt ihn aus seinen Gedanken. Ein dicker Igel schiebt sich aus dem Gebüsch und watschelt schnüffelnd und schmatzend über den Rasen. French lehnt sich an den Baum und vergräbt die Hände in den Hosentaschen. In ein paar Tagen werden sich seine Brüder wieder auf den Weg machen. Sie werden Dog mitnehmen. Der große Kerl hat die ganze Zeit ein wachsames Auge auf Weeds gehabt und sichergestellt, dass sich kein anderer Biker an sie heranmacht. Sie selbst hat ihren Ex nur einige Male gedatet, obwohl das Milchbrötchen entschlossen war, wieder mit ihr zusammen zu kommen. French möchte daran glauben, dass sie tief in ihrem Innern genau wusste, zu wem sie gehört. Dass sie wusste, er würde zurückkehren.

Er hört ein Klappern von der Hofseite und sieht eine schmale Gestalt zur Garage huschen.

Stirnrunzelnd durchquert er den Garten, bereit, dem Scheißkerl, der glaubt, hier einsteigen zu können, den Schädel von den Schultern zu rupfen.

Die Seitentür, die in die Garage führt, ist offen. Weeds steht auf der Schwelle, die Hand am Rahmen gelegt, und starrt ins Dunkel. Sie trägt ein dünnes Trägertop und eine weich fallende Baumwollhose. Er fragt sich, ob sie darunter nackt ist.

»Warum schläfst du nicht?«, fragt er leise.

Sie fährt herum. Trotz der Dunkelheit kann er die unendliche Erleichterung in ihren Zügen erkennen. »Ich dachte, ich hätte etwas gehört.«

»Du hast gedacht, ich hätte mich wieder aus dem Staub gemacht, hm?«

Sie hebt die Schultern und lässt sie wieder fallen. Obwohl er sein Nomad-Patch abgegeben hat, obwohl er ihren Namen auf seiner Haut trägt, traut sie der Angelegenheit noch nicht. Sie traut ihm nicht. Das kann man ihr kaum verdenken, wispert Mister Bauchgefühl. Du wirst dich anstrengen müssen, um sie zu überzeugen. »Süße, ich mache einen Fehler in der Regel nur einmal. Ich will kein anderes Mädchen, Weeds. Du bist anstrengend, du bist wahnsinnig sexy und du gehörst mir. Das ist eine Tatsache.« Er schiebt sie ins Innere. Absolute Schwärze umgibt sie, angereichert mit dem Geruch nach Motoröl und Metall. Nur das dunkelgraue Rechteck der geöffneten Tür spendet eine Ahnung von Licht. »Ich glaube, ich habe mir meinen Schwanz in dir wund gescheuert. Falls nicht, werde ich es jetzt nachholen.«

Trotz der Dunkelheit weiß er, dass sie blutrot wird. Er kann förmlich die Hitze spüren, die in ihre Wangen schießt.

French greift nach ihrer Hand und dirigiert sie an den Motorrädern vorbei zu der kleinen Werkbank am hinteren Ende. »Du wirst mich nicht mehr los und wenn du dich auf den Kopf stellst.« Er dreht sich zu ihr um und zieht sie heran. Seine Hände gleiten über ihre schmale Taille und zerren das Top über ihren Kopf. Das dünne Kleidungsstück fliegt ins Dunkel.

»Ist das eine Drohung?«

»Kommt drauf an.« Seine Daumen spielen mit ihren Brustspitzen, die sofort hart werden. »Ich werde sehr viele sehr schlimme Sachen mit dir anstellen«, haucht er. »Aber ich schätze, es wird dir gefallen.« Er hakt die Finger in den Bund der weichen Baumwollhose und zieht sie hinab.

»French, du kannst doch nicht …« Sie versucht, ihn zu stoppen. Er greift ihre Handgelenke mit der Linken und lässt ihre Hose herabfallen. Weeds ist schmal geworden, seit er sie verlassen hat. Ihre Klamotten sitzen viel zu locker. Darum wird er sich kümmern müssen.

»Sag mir nicht, was ich kann, kleine Zicke.« Mit seinem großen Körper drängt er sie rückwärts, bis ihr nackter Hintern gegen die Kante der Werkbank stößt. Er schiebt die Rechte zwischen ihre Beine, spürt, wie feucht sie ist. Feucht für ihn. »Fühlt sich verheißungsvoll an. Kannst es kaum abwarten, dass ich meinen Schwanz in dich stecke, hm?« Unter seinen Worten erschauert sie. Mit Dirty Talk hat sie vor ihm keine Erfahrung gemacht. Und mit vielen anderen Dingen auch nicht. Er umkreist ihre Klit und hört befriedigt, wie ihr Atem sich beschleunigt. Sein Schwanz drückt gegen den Reißverschluss seiner Jeans.

»Du bist ein Nimmersatt«, keucht sie, als er erst mit einem, dann mit dem zweiten Finger in sie eintaucht.

»Ich habe einiges nachzuholen«, gibt er heiser zurück und lässt ihre Handgelenke los. »Jetzt möchte ich dich von hinten nehmen, genau hier.« Er dreht sie herum. Ihr herzförmiger Po leuchtet einladend hell in der Nacht. Frenchs Hand wandert ihre Wirbelsäule hinauf und drückt ihren Oberkörper auf den Tisch herab. Mit dem nassen Zeigefinger streicht er ihren Spalt hinauf, drückt gegen ihren Anus. Sie zieht scharf den Atem ein.

»Dein Hintern gehört auch mir«, murmelt er. »Bestimmt hat er mich vermisst. Entspann dich, lockere die Bauchmuskeln.« Mit der anderen Hand umspielt er ihre Perle, während er den Finger gegen den Widerstand des engen, ringförmigen Muskels presst und ihre Feuchtigkeit verteilt. Als sie sich entspannt, nimmt er den zweiten Finger dazu, dehnt den Eingang und spielt gleichzeitig mit ihrer Klitoris. Sie bewegt sich unruhig.

»Bleib, wo du bist, Süße. Nicht von der Stelle rühren.«

Ihr Körper schwankt zwischen Lust und ängstlicher Anspannung. Was für ein appetitlicher kleiner Arsch. Wie oft hat er sich vorgestellt, ihre Pobacken zu spreizen und seinen Schwanz dazwischen zu stecken. French besitzt eine ausgeprägte Fantasie, aber gegen die Realität kommt sie nicht an. Der Atem seines Mädchens beschleunigt sich. Er spürt, wie ihre Muskeln sich um seine Finger schließen und zieht sich aus ihr zurück.

Ihre Schultern lockern sich. Hastig öffnet er die Jeans und befreit seinen Schwanz. Er drängt ein Knie zwischen ihre Schenkel, um ihre Beine weiter zu spreizen, und bohrt seinen Schaft in ihre Muschi, stößt zwei-, dreimal zu, bevor er ihn wieder herauszieht. Er drückt die nasse Eichel gegen ihren Anus, streichelt ihre Taille, ihre straffe Bauchdecke. »Einatmen, entspannen«, flüstert er und zwängt die Spitze seines Schwanzes in ihren Po.

Ein Zischen kommt über ihre Lippen. »Das tut weh.«

Er hält inne und massiert ihre Rückenmuskeln, bis sie spürbar lockerer wird. »Kämpf nicht gegen mich an, mein Herz. Ich will es, ich werde es mir nehmen. Aber ich möchte, dass es dir gefällt.« Geduldig wartet er, bis ihr Widerstand sich gelöst hat, dann dringt er langsam weiter vor, zieht sich ein winziges Stück zurück, schiebt sich wieder vorwärts. Die zeitlupenartigen Bewegungen machen ihn mehr an, als er je gedacht hätte. Er wünscht sich, das Licht angeschaltet zu haben. Zu gern würde er jetzt sehen, wie sein Schwanz ihren knackigen Arsch in Besitz nimmt.

Er bremst sich zittrig, streichelt über ihren Bauch und schiebt zwei Finger zwischen ihre Schamlippen. Ihre angeschwollene Perle ist so empfindlich, dass die kleinste Berührung Spasmen durch ihren Körper schickt. Bedächtig reizt er sie, zieht gleichzeitig seinen Schwanz ein Stück zurück und schiebt sich wieder etwas tiefer. Sein Becken presst sich gegen ihren Po, als er endlich bis zum Anschlag in ihr ist. Ein Wahnsinnsgefühl. »Jetzt hast du mich vollständig in dir, meine Hübsche. Wie fühlt es sich an?«

Sie gibt einen kehligen Seufzer von sich. »Ich … weiß nicht. Seltsam. Es gefällt mir, glaube ich.«

»Du glaubst?« Er muss alle Beherrschung aufbringen, sie nicht wie ein Wilder durchzupflügen. Seine Eier ziehen sich zusammen. »Shit, du bist unglaublich … Jesus«, stöhnt er, als sein Schwanz von ihren schlauchartigen Muskeln hart zusammengepresst wird. Sein Kopf leert sich, die Umgebung wirbelt um ihn herum und seine Beinmuskeln sind so hart, dass sie jeden Augenblick bersten könnten. Er reibt seinen Unterleib an ihrem Hintern, beginnt, sie mit kleinen, kurzen Stößen zu nehmen.

Sie schreit leise auf und drängt ihm ihren Hintern entgegen. Jetzt hat sie die Grenze überschritten, an der ihr Körper nicht mehr zwischen gut und schlecht unterscheiden kann. Ihre Fingernägel krallen sich ins Holz. Das Werkzeug in der Wandhalterung klirrt leise mit jedem Stoß.

Er gräbt die Finger der Linken in ihre Hüften und rammt sich entschlossen vor, wieder und wieder und wieder. Seine Rechte reibt ihre Klit, er schiebt zwei Finger in ihr Inneres und kann seinen Schwanz erspüren, der in ihrer Enge pumpt und zuckt. Ihre kleinen ekstatischen Schreie feuern ihn an, treiben ihn über die Klippe und stoßen ihn ins absolute, erlösende Nichts. Die Welt fliegt ihm um die Ohren, durch sein Gehirn tobt ein Orkan aus Feuer und Eis.

Er beugt sich über ihren Rücken und küsst ihren schweißnassen Nacken. Sie bebt am ganzen Leib, ist unfähig, sich aufzurichten.

»Hast du’s vorher schon mal in deiner Garage getrieben, Süße?«, flüstert er in ihr Ohr. Seine Knie zittern.

Sie atmet tief durch. »Aber ja. Im letzten Monat vier- … nein, warte, fünfmal.«

Er erstarrt.

»Reingefallen.« Sie kichert erschöpft.

»Du Luder«, sagt er grinsend und zieht sich vorsichtig aus ihr zurück.

»Du eifersüchtiger Macho«, erwidert sie.

Sanft dreht er sie herum, hebt sie hoch und setzt sie auf der Werkbank ab. »Yup. Das gehört zu meinem miesen Ruf. Wenn du dir irgendwo einen heimlichen Liebhaber hältst, solltest du es mir besser gleich sagen. Vielleicht lass ich den Wichser dann am Leben.« Er schürzt die Lippen. »Obwohl … nein, eher nicht.«

»French!« Empört schlägt sie mit der flachen Hand gegen seine Brust. »Was denkst du von mir?«

»Wollte es nur mal erwähnt haben, Princess.« Zum ersten Mal bezeichnet er sie so. Das Wort fühlt sich noch ungewohnt auf der Zunge an. Aber er hat beim letzten Gottesdienst im Club offiziell vor all seinen Brüdern verkündet, dass er Weeds als seine Princess beansprucht. »Na, endlich!«, war Shades Erwiderung gewesen, die anderen haben gelacht und applaudiert. Jeder Biker, Bullhead oder nicht, wird respektieren, dass sie tabu ist. Andernfalls legt er sich mit dem gesamten Club an. Und einem mordlustigen French.

Als Bullhead Princess wird sie ihre eigene Kutte bekommen. Die Regeln verlangen, dass sie sie trägt, wenn sie zusammen mit ihm an Treffen, Runs oder Veranstaltungen des Clubs teilnimmt. Was das betrifft, steht ihm noch ein hübsches kleines Kämpfchen bevor. French kann sich denken, wie Weeds zu solchen Regeln steht.

Er schließt den Reißverschluss seiner Jeans. »Shit, jetzt ist mein Schwanz wirklich wundgescheuert.«

»Ausgleichende Gerechtigkeit«, murmelt sie, die Hände gegen seine Brust gelegt. »Ich werde tagelang nicht laufen können.«

»Macht nichts. Wir verbarrikadieren uns in deiner Hütte und du zeigst mir zur Abwechslung, was du mit deinem Mund so alles anstellen kannst.«

»Das kann ich dir jetzt schon zeigen.« Sie schlingt eine Hand um sein Genick und zieht seinen Kopf zu sich herab. Ihr Kuss ist federleicht, zart und zuckersüß.

»Du schmeckst unglaublich gut.« Er leckt sich über die Lippen und hebt sie schwungvoll auf seine Arme. »Bereit für den Rückflug? Anschnallen, Rückenlehne in eine aufrechte Position stellen und Finger weg vom Steward.« Nackt, wie sie ist, trägt er sie zum Haus zurück.

»Meine Klamotten!«, ruft sie und strampelt ein wenig herum.

»Die brauchst du heute Nacht nicht mehr, Süße«, brummt er.

»Guter Artikel. Emotional, aber trotzdem objektiv. Pepper kann schreiben, das steht fest.« French klappt die Zeitschrift zu und schiebt sie über den Tisch zu Nuts. Das Titelbild des Driller zeigt ein reißerisches Foto aus dem Rotlichtmilieu, darunter kleinere Bilder mit dem Konterfei des jovial lächelnden Brunner und einer Gruppe grimmig dreinblickender Outlaw Biker, die Dirty Demon-Kutten tragen. Der Artikel ist schon einige Wochen alt, die Seiten zerknittert, als trage Nuts sie schon länger mit sich herum. French liest den Bericht heute zum ersten Mal. »Man könnte meinen, die Reporterin wäre persönlich dabei gewesen.«

»Deine Witze waren auch schon mal besser«, murmelt Nuts.

»Komm schon, Mann! Du musst zugeben, dass sie saubere Arbeit geleistet hat.«

»Mh«, macht Nuts widerwillig. »Brunners Puff-Imperium steht vor dem Bankrott. Gegen ihn und diese Nora Moormann – Mozart – wird derzeit ermittelt. Selbst wenn der widerliche Geldsack straffrei ausgeht, wird er die nächste Zeit stempeln gehen können.«

»Hm«, macht French zweifelnd. »Brunner hat zu viele einflussreiche Freunde weit, weit oben. Die werden ihn schon in ihrem eigenen Interesse schützen und ihm finanziell unter die Arme greifen.«

»Werden sie nicht. Die Staatsanwalt ist in den Besitz einer mysteriösen Festplatte gekommen, die sich in der Villa befunden haben soll. Es befand sich eine Inventarnummer darauf. In Brunners Büchern war der Datenträger säuberlich vermerkt. Auf dem Ding sollen eine Menge kranker Filmchen zu sehen sein, die verdächtig nach Snuffvideos aussehen. Hier und da kann man prominente Visagen erkennen, die fröhlich mitmischen, heißt es. Lokalpolitiker, Richter, Unternehmer. Man ermittelt noch, blabla.«

»Pah, keiner von denen wird im Knast landen!«, sagt French verächtlich. »Sie zahlen ein paar Hunderttausend aus der Portokasse, damit das Verfahren eingestellt wird, verschwinden für ein Jahr von der Bildfläche und tauchen an anderer Stelle wieder auf.«

»Kann sein. Aber die Dirty Demons beschützt niemand. Die Justiz hat die wichtigsten Läden der Demons dichtgemacht und ein halbes Dutzend Member eingelocht. Wenn die Beweislast groß genug ist und die Politiker angemessen empört sind, wird man den Club da oben im Norden verbieten. Ein anderer MC wird diese Lücke auf der Landkarte schließen müssen.«

»Ich finde auch, dass wir einen Orden verdient hätten, aber erklär das mal Preacher.« French nippt an seinem Pfefferminztee. Der frische, scharfe Geschmack durchflutet seine Sinne und klärt seine Gedanken. Die Blätter stammen aus Weeds’ grüner Hölle hinter dem Haus; der intensive Duft erfüllt die ganze Wohnküche. Das farbenfrohe Geschirr ist bunt zusammengewürfelt, kein Teller passt zum anderen. Durch die offene Hoftür ist das Gezwitscher der Vögel zu hören und in der Ferne das Tuckern eines Rasenmähers.

Nuts beäugt das bräunliche Zeugs in dem Glas, das auf Weeds’ Frühstückstisch steht: irgend so ein veganer Brotaufstrich aus Gemüse und Kräutern. »Ist das Fensterkitt, Mann?«

»Bin mir nicht sicher. Es riecht wie die ölige Pampe, die unten aus meiner Harley tropft.« French duckt sich grinsend, als Weeds ihm in Stück Brot an den Kopf wirft. Über ihren Baumwollshorts trägt sie sein T-Shirt, das er gestern Abend neben das Bett hat fallen lassen. Sie sieht zum Anbeißen aus in dem viel zu großen Ding. Er hätte nie gedacht, dass es ihn dermaßen antörnt, sein Mädchen in seinem T-Shirt zu sehen.

Pepper hat einen mehrere Seiten langen Artikel in einem jungen Politmagazin veröffentlicht, garniert mit den Fotos, die Nuts in der Villa geschossen hat, zahllosen Fakten sowie einem notariell beglaubigten Augenzeugenbericht von einem ganz gewissen Jemand, dessen Name nicht erwähnt wird. Sie hat ordentlich herumgestochert und Politiker und Juristen mit unangenehmen Fragen gelöchert, auf die es keine befriedigenden Antworten gab. Mit ihrem Bericht hat sie kurzzeitig eine Welle der Empörung losgetreten, dass ein Industrieland wie Deutschland nicht willens ist, Menschenhandel und Zwangsprostitution zu bekämpfen. Die Skandinavier haben es schließlich auch geschafft. Inzwischen ist das Geschrei längst abgeebbt.

»Wie frustrierend es sein muss, nichts ändern zu können«, murmelt Weeds, während sie den Artikel überfliegt.

»Oh, so würde ich das nicht sehen«, erwidert Nuts. »Der Artikel hat Aufmerksamkeit erregt und wurde von anderen Zeitungen aufgegriffen. Im Norden wird die Rotlichtszene gerade ordentlich durchgepustet, die Justiz macht den Dirty Demons das Leben schwer und ein paar Lokalpolitiker trauern ihrem Saubermann-Image nach, das den Bach runtergegangen ist. Nicht zu vergessen: Tinys Schwester ist wieder dort, wo sie hingehört.«

French stützt die Ellbogen auf den Tisch und faltet die Hände. »Ich frage mich, woher Pepper diese Fotos und den minutiösen Augenzeugenbericht hat.«

»Sie ist Journalistin. Vielleicht hat sie zur Abwechslung nen Informanten gefunden, der ihr keinen Mist auftischt.« Nuts zuckt die Achseln. »Den Bullen scheint übrigens auch belastendes Material zugespielt worden zu sein. Soll angeblich von jemandem kommen, der direkt an den Geschehnissen beteiligt war. Vielleicht ist eine Ratte in der Bikerszene unterwegs.« Er bedenkt French mit einem scharfen Blick. »Aber das gehört zu den Dingen, über die ich nicht nachdenken möchte.«

»Das Wichtigste ist doch, dass die Bullheads mit der ganzen Angelegenheit nichts zu tun haben«, murmelt French.

Nuts beugt sich vor. »Die Demons wissen sehr genau, wer sich in ihrem Revier herumgetrieben hat, Bruder.«

French zischt warnend, doch es ist zu spät.

Weeds runzelt die Stirn. »Sie werden doch nichts unternehmen, oder, Nuts?«

Sein Kumpel setzt ein beschwichtigendes Lächeln auf. »Mach dir keine Gedanken, Schätzchen. Die Kerle sind anderweitig beschäftigt.« Dass er seine eigenen Worte nicht glaubt, ist aus seiner Miene nicht abzulesen. Aber French kennt seinen Freund zu gut. Kaum hat Weeds ihren Kopf wieder über das Magazin gebeugt, macht er eine Ich-schneide-dir-die-Kehle-durch-Geste in Nuts’ Richtung.

Weeds tippt auf den Namen der Journalistin am Ende des Leitartikels. »Roberta Morgenroth – das ist also die Frau, von der du erzählt hast, French.«

»Was hast du erzählt?«, sagt Nuts sofort.

French lächelt fies und inhaliert das scharfe Aroma des Pfefferminztees. Insgeheim dankt er Weeds für die Ablenkung.

»Shit, Mann ich bin heilfroh, dass du nicht mehr mein Boss bist.« Nuts schnüffelt an Weeds’ komischem Brotaufstrich und schiebt das Glas fort, bevor er sich Frenchs Salami schnappt und ein großzügiges Stück absäbelt. Er deutet mit dem Messer auf Weeds. »Was auch immer dein Kerl erzählt hat: Glaub ihm kein Wort!«

Jetzt lacht French laut.

Weeds’ Augen wandern zwischen den beiden Männern hin und her. Vorsichtig sagt sie: »Nuts, läuft da was zwischen dir und dieser Roberta?«

»Erstens heißt sie Pepper und zweitens: Nein! Ich habe sie flachgelegt, weil sie ein verflucht scharfes Miststück ist und ich einen Schwanz habe. Seitdem habe ich andere scharfe Frauen flachgelegt. Ziemlich viele Frauen. So läuft das bei Männern wie mir, Schätzchen.«

»So genau wollte ich das jetzt nicht wissen«, murmelt Weeds.

»Dein Problem ist, dass du mit dem Herzen denkst.« Nuts schiebt sich zufrieden ein Salamistück in den Mund.

»Natürlich denke ich mit dem Herzen! Ich habe schließlich keinen Schwanz.«

French hätte fast seinen Tee über den Tisch gespuckt. Er räuspert sich. »Ich dachte, ihr Jungs seid längst wieder unterwegs.«

Die gestrige Abschiedsparty für die Nomads ging bis in die Morgenstunden. Sein Schädel pocht immer noch, obwohl er sich schon gegen drei Uhr vom Acker gemacht hat. Nuts sieht allerdings schlimmer aus: bleich und unrasiert und übellaunig. Er ist direkt von der Party hierher gekommen. »Wollte nur noch mal schnell vorbeischauen und mich von deiner Princess verabschieden.«

Weeds hat es vorgezogen, die Party frühzeitig zu verlassen, als die Feier wilder wurde und die Bitches nach und nach ihre Klamotten von sich warfen. Sein Mädchen steht nicht auf die Sex & Booze-Partys, auf denen die ungebundenen Biker sich nach allen Regeln der Kunst amüsieren. Er wollte sie nach Hause begleiten, doch Weeds bestand darauf, dass er bei seinen Freunden bleibt. Sie schien zu wissen, wie wichtig ihm dieser Abend war. Verdammt, sie ließ ihn mit einem Haufen halb nackter, notgeiler Bitches und viel zu viel Alkohol zurück! Ihr Vertrauen in ihn erschüttert ihn immer noch. Und hey, es ist ihm nicht schwer gefallen, sich zu benehmen. Whiskey, Gras, sentimentale Abschiedsstimmung waren Unterhaltung genug. Seine Gedanken drehten sich ständig um das heißeste Mädchen der Welt, das zu Hause in ihrem Bett auf ihn wartet.

»In dem verkaterten Zustand willst du auf dein Bike steigen, Bruder?«, sagt French jetzt skeptisch. »Fuck, du kannst kaum geradeaus gucken!«

»Nichts, was eine Kopfschmerztablette nicht in den Griff kriegt.« Nuts leert seinen Kaffee. »Ein bisschen Fahrtwind um die Ohren und der Verstand ist wieder klar.«

»Mein Verstand hat mir heute morgen zugeflüstert: Alter, mach so etwas wie gestern niemals, niemals wieder!« French reibt sich den Nacken. »Ich glaube, ich werde alt.«

»Meine Rede, Mann.« Nuts lacht vorsichtig. Er muss üble Kopfschmerzen haben. »Preacher erwartet dich heute. Er sagt, es wäre wichtig. Und so düster, wie er aussah, ist es anscheinend wirklich wichtig.«

»Der Tag fängt ja gut an«, grollt French. Sie begleiten Nuts nach draußen. Sein Bike ist bereits mit Reisegepäck beladen, der Chrom gleißt in der Sonne.

»Wow, seit wann hast du denn Weißwandreifen aufgezogen, Nuts? Sieht echt schick aus«, sagt Weeds bewundernd. »Die müssen ein Vermögen gekostet haben.«

»Die teuersten, die auf dem Markt zu haben sind.« Nuts grinst French süffisant an, dann öffnet er seine Satteltasche. »Hätte fast mein Abschiedsgeschenk vergessen.« Mit verschlagenem Lächeln holt er ein in braunes Papier eingeschlagenes Etwas heraus und überreicht es French. »Jeder Vorortbewohner braucht so ein Ding, hab ich mir sagen lassen.«

French schält misstrauisch das Papier ab. Zum Vorschein kommt ein grottenhässlicher Gartenzwerg mit roter Zipfelmütze, Sonnenbrille und erhobenen Mittelfinger.

Ein Gartenzwerg.

Ein beschissener Gartenzwerg.

»Ich hasse dich«, brummt er.

Weeds wendet sich ab und unterdrückt vergeblich ein Prusten.

Nuts grinst breit. »Er steht dir richtig gut, Mann. Macht dich irgendwie seriöser.«

French wiegt die Keramikfigur in den Händen. Als Wurfgeschoss eignet sie sich gar nicht mal schlecht. »Du solltest ganz schnell in den Sattel springen und Gas geben.«

Weeds stupst ihn an. »Sag Danke für dieses liebevoll ausgewählte Geschenk, großer Mann.«

Er wirft ihr einen schrägen Blick zu. »Danke, dass du mir in den Rücken fällst, Süße.« Sorgfältig stellt er die Figur ab. »Hab übrigens gehört, dass du Tiny angerufen hast, Nuts. Warum das? Wir haben mit dem Burschen nichts mehr zu schaffen.«

Nuts reibt sich den Nacken. »Wollte mal hören, wie es so geht.«

»Und wie geht es Pepper so?«, fragt French beiläufig.

Der Blick seines Kumpels verfinstert sich. »Woher soll ich das wissen, Mann? Interessiert mich auch nicht.«

»Oho, wunder Punkt.« French setzt sein überhebliches Lächeln auf. »Deine Angelegenheit, mein Freund. Sieh zu, dass die Nomads nicht übermäßig viel Mist bauen.«

Die beiden umarmen sich und klopfen sich ein bisschen zu kräftig auf den Rücken.

»Lass dich bald wieder blicken, Bruder«, sagt French heiser.

Nuts nickt, räuspert sich und blinzelt in den stahlblauen Augusthimmel. Dann zieht er Weeds in eine feste Umarmung. »Pass gut auf den Großen auf, Süße, verstanden?«, murmelt er.

Weeds gibt sich keine Mühe, gegen ihre Tränen anzukämpfen. »Wehe, ihr Nomads schaut nicht regelmäßig vorbei«, schnieft sie und küsst ihn auf die Wange. »Grüß Dog von mir und Finn und … ach!« Sie schiebt ihn von sich und stapft mit hochgezogenen Schultern ins Haus zurück.

»Bis die Tage, Bruder.« Nuts schwingt sich auf sein Bike und wirft den Motor an. Vögel flattern erschreckt aus den Bäumen auf. Er schaut nicht zurück, als er die Maschine auf die stille Vorortstraße lenkt und Gas gibt.

French hingegen blickt ihm lange nach. Er steht noch da, als der Lärm längst verklungen ist und das Zwitschern und Tschilpen in den Baumkronen wieder den Vormittag erfüllt.

Schlanke Finger schieben sich zwischen seine. »Komm rein«, sagt Weeds leise.

25 - Bobby

Alles ist gut.

Bobbys Titelstory für den Driller hat das Ruder ihrer nicht vorhandenen Karriere herumgeworfen. Sie konnte weitere Artikel für Zeitungen und Online-Magazine schreiben, ihrem eigenen Blog Aufmerksamkeit verschaffen und eine kleine Diskussionswelle lostreten.

Natürlich versickerte die öffentliche Empörung nach kurzer Zeit und die Medien wandten sich wichtigeren Dingen zu. Dem besoffenen Adelssprössling beispielsweise, der in einem angesagten Club die Hose heruntergelassen hat, oder dem sexy Popstar, der sich als schwul outete, was zahllose weibliche Fans in Depressionen stürzte.

Bobby hat keine Illusionen, was ihren Einfluss betrifft. Sie kann die Welt nicht ändern, sie kann nur ein paar Steine lostreten. Es sind nicht die Politiker, die für grundlegende gesellschaftliche Änderungen verantwortlich sind, sondern der Druck, den die Gesellschaft auf die da oben ausübt. Bobby hat der Öffentlichkeit einige schmutzige Tatsachen präsentiert und aus dem losgetretenem Stein wurde ein klitzekleine Lawine. Brunners »saubere« Geschäfte gehören der Vergangenheit an, ein halbes Dutzend bekannter Gesichter sieht sich unangenehmen Vorwürfen und Rücktrittsforderungen ausgesetzt, die Dirty Demons stehen ebenfalls im Fokus der Ermittlungen. Die Behörden haben Razzien durchgeführt und kistenweise Beweismaterial aus einschlägigen Etablissements geschleppt. Ein gutes Dutzend junger Frauen, denen ein schlimmes Schicksal drohte, konnte nach Hause zurückkehren.

Im BASTA, der Frauenberatungsstelle, in der Bobby ehrenamtlich aushilft, durfte sie sich eine Zeitlang als Heldin feiern lassen. Carina, die abgeklärte, aber engagierte Chefin, hat Bobby mehrere Einladungen als Gastsprecherin zu Symposien und Veranstaltungen quer durch die Republik verschafft.

Der Sommer rauscht vorbei und lässt Bobby kaum noch Zeit, an das furchtbare letzte Jahr zu denken – das Raphael-Jahr. Sie wünscht sich, dass sie alles andere auch so leicht aus ihrer Erinnerung verdrängen könnte. Durch ihre Träume spukt regelmäßig ein gewisser blonder Biker, für den sie lediglich ein Spielzeug war. Sassy kümmert sich um ihren Bruder Tiny und er sich um sie. Nach außen hin macht Sassy einen gelassenen, starken Eindruck, aber Bobby vermutet, dass die Narben auf Sassys Seele zu tief sind, um sich an der Oberfläche zu zeigen. Tiny, der Grobmotoriker und Kontrollfreak, macht seinen Job als großer Bruder gut. Auch wenn Sassy in der Vergangenheit oft genervt war von seiner Überfürsorge – jetzt ist sie froh, dass er für sie da ist. Außerdem ist er dank seiner Verletzungen auf seine Schwester angewiesen. Die beiden haben immer zusammengehalten; sie sind ihre eigene kleine, starke Familie. Carina hat Sassy außerdem eine gute Therapeutin empfohlen, die sie regelmäßig besucht.

Bobby fühlt sich überflüssig wie schon lange nicht mehr.

Niemand braucht sie. Das ist eine bittere Erkenntnis.

Sie hat damit gerechnet, dass die Polizei sich bei ihr melden würde, um sie zu den Ereignissen zu befragen oder sie vielleicht sogar zu verhaften. Immerhin hat sie einen Polizeibeamten angegriffen und verletzt. Sie war in die Geschehnisse verwickelt. Sie hat alles an die Öffentlichkeit gebracht und mit Fotos vom Ort des Geschehens belegt. Die DVD, die Nuts ihr zugesteckt hat, enthielt Bilder, die er in der Villa mit seinem Smartphone geschossen hat. Sein Bericht enthielt viele Details, die ihr in der Aufregung entgangen sind, genaue Personenbeschreibungen und Hinweise auf einschlägige Etablissements und mögliche Zusammenhänge. Auch die drei Leichen, die man in einem Naturschutzgebiet gefunden hat, vergaß er nicht zu erwähnen.

Pepper hat damit gerechnet, dass die Polizei sie nach der Identität ihrer Augenzeugenquelle löchern würde, doch weder sie noch Sassy bekamen Besuch von ernst dreinblickenden Beamten in Zivil. Niemand rief an, niemand schickte ihnen eine Vorladung. Es ist, als wären sie nie dort gewesen.

Bobby hat die weiteren Entwicklungen in dem Fall sehr genau verfolgt. Sie hat die Fotos und Berichte von den Verhaftungen studiert, die die Titelseiten der Zeitungen schmückten. Viele furchteinflößende Rocker in Lederjacken wurden medienwirksam in Handschellen abgeführt. French und Nuts waren nicht darunter. Ein verhafteter Rumäne gab bei seinem Verhör zu Protokoll, dass zwei Mitglieder eines verfeindeten Rockerclubs ihre Finger in dem schmutzigen Geschäft hätten. Brunner bestätigte die Aussage und verlangte lautstark, dass man gefälligst nach jenen fremden Outlaw Bikern fahnden solle, statt unschuldige Geschäftsmänner zu drangsalieren. Die Behörden verfolgten diese Aussagen nicht weiter; es gäbe nach ihren Erkenntnissen keine Hinweise, dass ein zweiter MC in die Straftaten involviert sei.

Bobby liebt den Hochsommer, nicht nur wegen der Semesterferien. Je höher die Temperaturen steigen, desto ruhiger wird das alltägliche Leben, bis man glauben könnte, sich irgendwo in Südeuropa zu befinden. Tagsüber sperren heruntergelassene Jalousien das gleißende Sonnenlicht aus und im BASTA herrscht friedliche Trägheit. Gegen Abend bevölkern die Menschen die Wiesen am Flussufer und die Biergärten sind voll.

Sie schreibt regelmäßig für drei, vier verschiedene Zeitungen und hat sogar eine Kolumne im Driller bekommen. Sie geht mehrmals in der Woche zum Tanztraining, obwohl die Hitze im Studio unerträglich ist. Einen Selbstverteidigungskurs hat sie immer noch nicht besucht.

In der kleinen Zweier-WG ist es still; Sassy wohnt noch immer im Haus ihres Bruders. Sie schaut nur alle paar Tage vorbei, bringt einen Topf mit Essen mit und den neuesten Klatsch aus dem Pulverturm. Bobby befürchtet, dass ihre Freundin nie wieder zurückkehren wird.

Sie gibt sich alle Mühe, ihre Gedanken in die richtigen Bahnen zu lenken, trotzdem schläft sie nachts unruhig und träumt von warmen, kräftigen Händen, die ihren Körper erforschen. Von hungrigen Küssen und weichen blonden Bartstoppeln, die über ihre Haut streichen. Von aggressivem Zorn und verrückter Lust. Dann wacht sie auf, die Hand zwischen den Beinen, und fühlt sich so unendlich allein, dass es ihr das Herz zusammenkrampft.

So einen Mist braucht kein Mensch.

Also geht sie mit Ben aus, dem Grafiker des Driller. Er ist witzig, neugierig und liebt epische Fantasyromane. Die lässigen Hemden, die er bevorzugt trägt, stehen ihm enorm gut und er hat ein süßes Lachen. Und er küsst gar nicht mal schlecht.

Ja …

Als ihre unverfängliche Beziehung anfängt, ernster zu werden, macht Bobby einen überstürzten Rückzieher. Ben trägt es nicht gerade mit Fassung: Er steht einfach auf und geht. »Du bist echt bescheuert, Bobby«, flüstert sie am nächsten Morgen ihrem übernächtigten Spiegelbild zu. »Lässt so einen klasse Kerl sausen! Stehst lieber auf Männer, die dich mies behandeln, hm? Auf Unternehmersöhnchen, die dich aus reinem Jux unter Drogen setzen. Auf rücksichtslose, gesetzlose, heimatlose Biker, die nur Sex wollen.«

Andere Mütter haben auch schöne Söhne. Nette Söhne, die Frauen mit Respekt behandeln. Nicht wenige von ihnen treiben sich im Mephisto herum und machen irgendwas mit Medien. Sie geht einige Male mit Sven aus, einem jungen Produktdesigner, der bereits ein paar Preise für unbequem aussehende Möbelstücke gewonnen hat.

Sven trägt sein Haar lang und hat ein Tribaltattoo auf dem Arm. Nicht, dass das etwas zu bedeuteten hätte. Als Sven sie zum ersten Mal küsst, fühlt sie rein gar nichts, genau wie bei Ben. Sie sollte die Finger von langhaarigen Männern mit Tattoos lassen. Von Blondschöpfen. Und von Männern, die aussehen wie Raphael. Oder wie Carsten. Überhaupt von allen atmenden Männern.

Es ist an der Zeit, den Tatsachen ins Auge zu sehen: Sie sollte sich eine Katze zulegen und anfangen, Selbstgespräche zu führen. Das Schicksal hat nicht vorgesehen, dass sie sich in einen Mann verliebt, der es ehrlich mit ihr meint.

Sassy beugt sich eines Abends im Mephisto über den Tisch und raunt verschwörerisch: »Der süße Typ da drüben lässt dich gar nicht mehr aus den Augen.«

Bobby wendet den Kopf, ihr Blick kreuzt sich mit dem des jungen Mannes im Arcade Fire-T-Shirt. Statt hastig wegzuschauen, lächelt er ihr quer durch den überfüllten Club zu. Ein echtes, offenes Lächeln ohne Berechnung. Unwillkürlich lächelt sie zurück.

»Kennst du ihn?« Bobby hat ihn und seine Freunde öfter hier im Mephisto gesehen, aber nie beachtet, trübselige dumme Pute, die sie ist. Der junge Mann fällt auf, weil er erstens verboten gut aussieht und zweitens ein sehr lautes, ansteckendes Lachen hat.

»Er heißt Lucas und spielt Gitarre bei dieser Band. Reflector. Sie sind fast berühmt«, sagt Sassy. »Ich glaube, er ist solo.«

Lucas und seine Band sind so etwas wie lokale Stars. Sie haben zwei Alben veröffentlicht, spielen sogar auf bekannten Festivals und werden nach Meinung ihrer Fans spätestens in einem Jahr zu den ganz Großen gehören. Bobby kennt die Jungs nur vom Sehen – ignorieren kann man sie wirklich nicht. Ein Pulk von Kleinstadt-Groupies und Musikfreunden umschwirrt die vier Musiker.

»Ich wette, er ist schwul. Oder verheiratet. Oder ein Abschlepper mit perversen Neigungen.«

»Nee, dafür sieht er zu nett aus«, sagt Sassy entschieden, die die Gruppe so auffällig unauffällig beobachtet, dass es an Peinlichkeit grenzt. »Und er ist blond. Stehst du neuerdings auf Blondschöpfe?«

»Quatsch!« Im Übrigen ist Lucas so dunkelblond, dass es fast als Braun durchgeht und er trägt sein Haar nicht zu kurz, nicht zu lang. Keine Tattoos, soweit sie das erkennen kann.

»Hast du von deinem Biker eigentlich mal was gehört?«, fragt Sassy natürlich.

»Sehr witzig.« Bobby seufzt. »Mein Biker ist ein prügelndes, saufendes, hurendes Arschloch wie alle diese Typen. Ich zitiere nur deine Worte, Schatz.«

»Das bezog sich eher auf Tiny und seine neuen Kumpels.« Sassy schielt zur Decke hinauf. »Ehrlich, es gibt Dinge, die wollte ich nie über meinen Bruder erfahren. Ich überlege allen Ernstes, seinen alten MC anzuflehen, ihn wieder aufzunehmen. Als Prospect hatte er keine Zeit, krumme Dinger zu drehen.«

»Ich dachte, er wäre raus aus der Bikerszene.«

»Tiny? Niemals. Ich habe alle Mühe, ihn davon abzuhalten, mit seinem kaputten Knie aufs Motorrad zu steigen.« Sassy rollt mit den Augen. »Ein paar seiner neuen Freunde sind Hangarounds bei einem anderen Club. Keine große Nummer, aber Tiny hängt an diesem Männerding. Bruderschaft, Treue, Respekt und viele einfältige Groupies, die unbedingt von einem Rocker flachgelegt werden wollen.«

Den letzten Halbsatz hätte sie gerne überhört. »Er wird irgendwann im Gefängnis landen und sein Leben vollkommen versauen, wenn er in dieser Szene bleibt. Willst du das wirklich zulassen?«

»Es ist sein Leben! Und ohne seine Bikerkumpel wäre ich nicht hier«, sagt Sassy trotzig. »Du wahrscheinlich auch nicht.«

»Pah«, macht Bobby. Sie setzt sich auf, als Lucas sich durch das Gedrängel auf sie zu bewegt. Er lässt sie während des ganzen Weges nicht aus den Augen, als habe er Angst, sie könne sich in Nichts auflösen.

»Hey«, sagt er.

»Hey«, gibt sie zurück. Hui, DAS ist mal eine intelligente Gesprächseröffnung!

Er starrt sie aus grauen Augen an, ohne etwas zu sagen. Stumme Sekunden dehnen sich zu Ewigkeiten.

Bobby wird unruhig. Vielleicht ist er irgendwie komisch im Kopf oder …

»Oh Mist, das habe ich gründlich versiebt.« Lucas lacht auf und reibt sich verlegen den Nacken. Sein Lachen ist wirklich schön. »Ich habe extra ein paar richtig coole Sprüche aus meinem Anmach-Repertoire gewühlt, um dich zu beeindrucken, aber jetzt ist alles weg! Blackout.«

Jetzt lacht auch Bobby. »Immerhin bist du ehrlich.«

»Was bleibt mir anderes übrig, wenn ich nicht wie der letzte Trottel dastehen will? Deine verrückten Augen haben mich irgendwie paralysiert – und bevor du fragst: Nein, das ist kein blöder Spruch von meiner Anbaggerliste.« So wie er sie ansieht, glaubt sie ihm das sogar.

»Ich heiße Bobby«, sagt sie noch immer lachend. In ihren Eingeweiden meldet sich ein winziger, kribbliger Funke. »Ich bestehe übrigens nicht nur aus Augen.«

»Das ist mir nicht entgangen, Bobby«, sagt er mit einer Stimme, die bei seinen weiblichen Fans garantiert zu Ohnmachtsanfällen führen würde. »Kann ich dir einen Drink mit viel Alkohol ausgeben, damit du meinen peinlichen Auftritt vergisst?«

»Läuft es gut zwischen dir und Lucas?« Sassy füllt Waschpulver in die Klappe und schaltet die Maschine an. Tiny besitzt zwar eine sauteure Harley, aber keine Waschmaschine, also karrt Sassy zweimal wöchentlich einen Haufen Schmutzwäsche in die WG, um sie hier zu reinigen. Bobby ist damit sehr einverstanden, so sieht sie ihre Freundin wenigstens regelmäßig.

»Mh«, macht Bobby, die ihre sauberen Klamotten sortiert und zusammenfaltet. Das Schöne am Hochsommer ist, dass man nur ein Minimum an Kleidung benötigt, die nicht einmal gebügelt werden muss. Bobby hasst Bügeln. Auf ihrer Liste überflüssiger Tätigkeiten kommt Bügeln gleich nach Autowaschen.

Sassy schaltet die Maschine an und richtet sich auf. »Also: Läuft es oder nicht?«

»Läuft.« Sie faltet akkurat das Tanktop zusammen, bis es Bierdeckelgröße hat, dann schüttelt sie es wieder aus. Wäsche zusammenlegen ist ebenso langweilig wie Bügeln.

Sassy seufzt. »Der heißeste Typ der Stadt scharwenzelt um dich rum, alle Frauen im Mephisto hassen dich deswegen und du nuschelst nur: läuft. Ich möchte Einzelheiten, Schatz.«

»Erstens bist du zu jung für Details und zweitens ist es kompliziert.« Bobby beschließt, das Tanktop nachher anzuziehen und angelt nach dem nächsten Wäschestück. Eine total zerknitterte Bluse, toll.

»Ha! Wusste ich’s doch!« Sassy zieht sich auf die Waschmaschine und lässt die Beine baumeln. »Lucas ist ein absoluter Traumtyp und verrückt nach dir. Und er wird bald berühmt sein. Lass den bloß nicht von der Angel, nur weil du einem ruchlosen Biker hinterher heulst, der längst vergessen hat, dass du existierst!«

»Hältst du mich für so bescheuert? Ich bin auch richtig gut im Vergessen. Ich weiß nicht einmal mehr, wie er aussieht.« Sie streicht mit der Hand über den faltigen Baumwollstoff. »Trotzdem muss ich Lucas nicht gleich heiraten. Wir müssen uns erst noch kennenlernen und so weiter.«

»Lucas ist nicht Raphael und erst recht kein Rocker, der sich bei Tageslicht verpisst. Ich schwöre, er ist verrückt nach dir! Jeder kann das sehen.« Sie zieht eine Grimasse. »So einen Freund hätte ich irgendwann auch gerne.« Seit der schrecklichen Erfahrung mit dem smarten Devid traut Sassy keinem Jungen mehr über den Weg. Bobby hofft, dass die Therapie ihrer Freundin genügend Selbstbewusstsein zurückgibt, dass sie eines Tages wieder unverfänglich flirten kann.

»Lucas hat durchaus seine Macken«, sagt Bobby sanft.

»Hoffentlich! Wenn er perfekt wäre, dann stellt sich eines Tages garantiert heraus, dass er heimlich Frauenkleider trägt.«

Lucas und sie verbringen mehr und mehr Zeit miteinander. Allmählich beginnt auch Bobby zu glauben, dass sie endlich einmal Glück hat. Es ist nie langweilig mit ihm, ganz egal, ob sie faul auf der Picknickdecke am Flussufer liegen und Figuren in den Wolken am Himmel zu erkennen versuchen, oder ob er sie zu obskuren Konzerten unbekannter Indie-Bands schleppt. Ihr völlig unterschiedlicher Musikgeschmack sorgt für lange Diskussionen. Bobby mag Popmusik, zu der man tanzen kann; Lucas behauptet regelmäßig, dass ihm bei One Republik das Blut aus den Ohren läuft.

Er ist ein guter, aufmerksamer Liebhaber. Sex mit ihm ist angenehm, entspannt und ohne Peinlichkeit. Bei ihm weiß Bobby genau, woran sie ist. Zwar verliert sie nicht den Verstand, sobald er sie küsst und irgendwie fehlt auch das wilde Kribbeln, wenn sie ihn ansieht, aber man kann nicht alles auf einmal haben. Leidenschaft ist nicht das Wichtigste im Leben.

Lucas ist wirklich nett.

»Nett ist der kleine Bruder von Scheiße«, konstatiert Sassy eines Abends im Mephisto.

Verschwitzt kehren sie zu ihrem Stehtisch zurück. Bei Cyndi Laupers Girls just wanna have Fun sitzen zu bleiben ist nach Bobbys Meinung eine Todsünde. »Hey, ausgerechnet du machst eine abfällige Bemerkung über Lucas, Sassy? Ich dachte, du wärst heimlich in ihn verliebt.«

»Bin ich nicht! Er tut mir nur leid.« Sassy leert ihren Wodka-Grapefruit in einem Zug und lächelt beschwipst. »Warum muss der süße Junge ausgerechnet mit der einzigen Frau auf der ganzen Welt zusammen sein, die ihn nicht zu schätzen weiß?«

»Ich weiß ihn durchaus zu schätzen, auch wenn sein Musikgeschmack anstrengend ist.« Bobby pustet sich eine feuchte Strähne aus der Stirn. »Wir sind übrigens nicht zusammen, wir sind nur … zusammen. Auf andere Art. Das ist kein Pärchending.«

»Wow, du bist ja völlig aus dem Häuschen vor lauter Verliebtheit.« Ihre Freundin stößt mit ihrem Getränk klirrend gegen Bobbys Weißweinglas. »Verarsch ihn bitte nicht, Bobby! Das hat er nicht verdient.«

»Ist mir bewusst.« Sie fischt einen Schokoriegel aus ihrer Umhängetasche. Zartbitter mit einem Hauch Meersalz und Bourbon-Vanille – der absolute Wahnsinn auf der Zunge.

»Du weißt schon, dass Schokolade keine Probleme löst«, merkt Sassy an.

»Ein Apfel aber auch nicht.« Bobby hält ihr die zweite Hälfte entgegen.

Bedauernd lehnt Sassy ab. »Ich nehme schon vom Hinschauen zu.«

Lucas und sein bester Freund Mark, der Bassist der Reflectors, kämpfen sich zu ihnen durch. Sassy schmachtet Lucas verträumt an. Er schenkt ihr sein unverbindliches Bühnenlächeln, bevor er nach Bobbys Händen greift und sie zu sich heranzieht. »Wir wollen gleich noch in den Proberaum, ein paar spontane Geistesblitze ausprobieren«, sagt er dicht an ihrem Ohr, weil aus den Lautsprechern Nirvana in voller Lautstärke losrocken. »Kommst du mit oder sollen wir uns später bei mir treffen?«

»Sassy und ich bleiben noch eine Weile«, ruft sie gegen den Krach an. »Eure musikalischen Geistesblitze sind zu anspruchsvoll für mein schlichtes Popmusikgehirn.«

Er lacht und gibt ihr einen zärtlichen Kuss. Sie schließt die Augen und versucht, etwas zu spüren. Nichts. Kein Prickeln in der unteren Region, kein einsetzender Schwindel im Kopf. Lucas küsst zum Dahinschmelzen sanft; sie sollte es lieben. Jede Frau mag zärtliche, einfühlsame Männer. Vielleicht braucht es seine Zeit, bis sie sich daran gewöhnt, dass Männer auch einfach … nett sein können.

Seine Finger wandern über die Knopfleiste ihrer ärmellosen weißen Bluse. Der Spitzenbesatz ihres BH blitzt am Ausschnitt hervor. »Du siehst ganz schön lecker aus«, murmelt er. »Ich glaube, ich pfeife aufs Proben und fahre mit dir nach Hause.«

»Mark guckt jetzt schon, als würde er mich am liebsten töten«, gibt sie leise zurück. »Haut ab, ihr zwei. Wir sehen uns später.«

»Ich ruf dich an, wenn wir Feierabend machen«, sagt er zum Abschied.

»Hach«, seufzt Sassy. »Er ist so süß!«

»Du klingst wie ein sechzehnjähriges Fangirl.« Beide schauen Lucas und Mark hinterher. Sie sind beileibe nicht die einzigen Frauen.

»Fangirl sein gefällt mir. Man kann vor sich hin träumen, ohne von der grausamen Realität enttäuscht zu werden.« Sassy lächelt traurig. »Ich denke, ich hänge mir ein paar Popstar-Poster an die Wand und mache mit meinen Traumgebilden und meinem vibrierenden Freund herum. Ist harmloser.«

»Ach, Schatz, du hast doch selber gesagt, dass es auch anständige, ehrliche Männer gibt.«

»Solange ich nicht in ihre Köpfe reinschauen kann, können sie mir gestohlen bleiben«, murmelt Sassy und schwenkt ihr leeres Glas, während sie beobachtet, wie die beiden Musiker durch den Ausgang verschwinden. Mitten in der Bewegung friert sie ein. »Jetzt sieh mal einer an, wer hier ist.«

An einem Pfeiler neben der Theke lehnt ein breitschultriger blonder Mann und blickt Lucas und Mark hinterher. Er trägt eine abgewetzte Lederweste mit Motorradclub-Insignien über einem T-Shirt, zerschlissene Jeans und eine Aura bedrohlicher Arroganz. Die Gäste halten Abstand zu ihm. Selbst Bobby hat das akute Bedürfnis, einen Schritt zurückzuweichen, dabei befindet sie sich am anderen Ende des Clubs. Trotzdem durchfährt ein winziger Hitzestoß ihre Eingeweide. »Oh verflixt«, murmelt sie.

»Er sieht ganz schön scharf aus auf eine gefährliche Weise«, sagt Sassy unbehaglich.

»Gibt es eigentlich einen Mann, den du nicht süß, scharf oder anderweitig unwiderstehlich findest?«, brummt Bobby, ohne Nuts aus den Augen zu lassen. »Kein Wunder, dass Devid leichtes Spiel mit dir hatte.«

Sassy knallt ihr Glas auf den Tisch. »Das war unter der Gürtellinie!«

Mist. »Tut mir leid, Schatz. Du hast Recht, das hätte ich nicht sagen sollen.« Sie will die Hand nach Sassy ausstrecken. Doch die hat sich längst auf dem Absatz umgedreht und drängelt sich zu den Toiletten durch.

Bobby fährt sich mit beiden Händen durchs Haar. Sie fühlt sich schäbig.

Nuts hakt die Daumen in die Gürtelschlaufen, dreht den Kopf in ihre Richtung und starrt sie über die Köpfe der anderen Gäste hinweg an. Er ragt aus der bunten, hippen, fröhlichen Menge heraus wie ein explosiver Fremdkörper. Was macht er hier?

Bobbys Handflächen werden feucht. Am besten geht sie jetzt. Wenn sie sich beeilt, kann sie Lucas noch auf dem Parkplatz einholen und mit den Musikern mitfahren. Mark muss sicher erst noch die obligatorische Zigarette rauchen, bevor die beiden losfahren. Das tut er immer.

Nuts macht keine Anstalten, zu ihr herüber zu kommen. Ein höfliches Hallo, wie geht es dir? Ich hoffe, du hast kein Schusswaffentrauma davongetragen ist wohl nicht üblich in Rockerkreisen. Bobby ist froh darum. Er soll ihr vom Leib bleiben. Sie hat gehofft, den zornigen Biker erfolgreich aus ihrem Leben verbannt zu haben. Aber jetzt steht er dort und verschlingt sie mit seinem Raubtierblick.

Sie sollte jetzt besser woandershin schauen, statt dumm rumzustehen und wacklige Knie zu bekommen. Nicht wegen eines Rockers. Soll Sassy ihn doch scharf finden oder sonst eine von den hungrigen Tussis, die ihm verstohlene Blicke zuwerfen. Die langbeinige Brünette mit der raffinierten Frisur hat ja schon Sabber in den Mundwinkeln. Sie schiebt sich neben ihn, stupst ihn an und sagt etwas in sein Ohr. Nuts ignoriert sie, fixiert immer noch Bobby.

Was soll das werden – Blickduell? Will er sie verunsichern?

Hm, das ist ihm gelungen.

Unvermittelt wendet er sich ab und verlässt den Club.

Oh Mist! Sie stürzt ihren Weißwein hinunter und drängelt sich zum Ausgang. Die Leute schubsen zurück, erschweren ihr das Vorankommen. Es dauert Ewigkeiten, bis sie die Treppe nach draußen erreicht hat.

»… Privatangelegenheit und geht dich nichts an«, hört sie Lucas’ Stimme, kaum, dass sie die Tür geöffnet hat.

»Du lässt die Finger von ihr, kapiert? Das Mädchen gehört mir.« Das ist Nuts, kalt und hart.

Mist. Mist. RIESENMIST!

Bobby eilt nach draußen und blickt sich um. Mark steht da, die halb gerauchte Zigarette vergessen zwischen den Fingern, und verfolgt den Wortwechsel zwischen Lucas und Nuts.

Lucas hat sich zu voller Größe aufgerichtet und er ist beileibe nicht klein. Nuts überragt ihn um wenige Zentimeter, doch der eisige Zorn und die unmissverständliche Herausforderung in seiner Haltung lassen ihn dreimal so groß erscheinen – und zehnmal so gefährlich.

»Bobby hat nie von dir geredet.« Lucas mustert den Biker. Insgeheim ist sie stolz auf ihn. Er weicht nicht vor Nuts zurück, während Mark sich in sicherem Abstand hält. »Wer bist du? Ihr Ex? Dann tut es mir leid, dir sagen zu …«

Nuts packt ihn am Kragen und reißt ihn zu sich heran. »Ich bin der Dreckskerl, der dich fertig macht, wenn du sie noch einmal anrührst«, zischt er und hebt die Faust, um sie ihm ins Gesicht zu schlagen.

»Hör auf!«, brüllt Bobby. Sie stürmt auf die beiden zu. »Lass ihn los, Nuts! Er ist mein Freund!«

Der kalte Blick aus seinen Augen stoppt sie, noch bevor sie die beiden erreicht hat. »Ach, wirklich? Das sehe ich anders.« Aber seine Rechte sinkt herab.

»Bitte lass ihn gehen! Du hattest deinen Spaß, jetzt verschwinde.«

Mit einem Knurren stößt Nuts Lucas hart von sich. Mark kann ihn eben noch auffangen, bevor er zu Boden geht.

»Bobby, was ist hier los? Wer ist der Kerl?« Lucas’ Blick fliegt zwischen ihnen hin und her.

»Sagte ich das nicht bereits? Ich prügle dir die Scheiße aus dem Leib, wenn du ihr noch einmal zu nahe kommst.« Nuts macht Anstalten, sich auf Lucas zu stürzen.

»Verdammt, hör endlich auf!« Bobby drängt sich dazwischen. »Misch dich nicht in mein Leben ein, Nuts!« Ihre Stimme überschlägt sich. »Warum bist du überhaupt hergekommen?«

Er betrachtet sie von Kopf bis Fuß. »Wollte mich vergewissern, dass es dir gut geht.«

»Bevor du aufgetaucht bist, ging es mir hervorragend.«

»Bobby?«, sagt Lucas vorsichtig. Er hält Abstand zu dem kampfbereiten Biker. Seine Augen flirren umher, auf der Suche nach Unterstützung. Ausgerechnet jetzt treibt sich niemand vor dem Club herum. »Ich sollte besser die Polizei rufen, denkst du nicht? Der Kerl ist ja gemeingefährlich!«

»Es ist alles in Ordnung«, sagt sie. »Nuts ist nur ein Bekannter auf der Durchreise. Er wird mir nichts tun.«

»Also kennt ihr euch?«

Nuts schnaubt. »Kann man so sagen. Ich habe sie ein paar Mal gevögelt.«

Bobby schnappt nach Luft. Der Blick, mit dem Lucas sie betrachtet, lässt sie innerlich schrumpfen. Seine Gesichtszüge fallen in sich zusammen. »Du und … er?«

»Sie hat kein Wort von mir gesagt, nehme ich an.« Nuts zuckt die Achseln. »Jetzt verpiss dich, ich muss ein paar Worte mit meiner Bekannten wechseln.«

Lucas weicht zurück, als sei er eben aus einem Traum erwacht. Er zupft Mark am Ärmel. »Sieht so aus, als wären wir hier überflüssig«, sagt er spröde.

Sein Freund sieht nicht glücklich aus. »Wir können Bobby doch nicht …«

»Komm schon! Du hast es gehört, die beiden sind alte Freunde. Lassen wir sie allein.« Lucas zieht Mark mit sich fort. »Ich rufe dich später an, Bobby. Dann reden wir.« Er haut wirklich und wahrhaftig ab!

Nuts blickt ihnen nach. »Und der ist dein Freund? Shit!« Er spuckt zur Seite aus. »Was für ein Held.«

»Danke, Nuts!«, faucht sie. »Du hast soeben eine Beziehung zerstört, noch bevor sie begonnen hat.«

»Das ist noch lange kein Grund, dich mit jemandem wie mir allein zu lassen. Er hätte um dich kämpfen sollen.«

»Meine Güte, wir sind doch nicht im Mittelalter!«

»Hast du ihm nichts von uns erzählt, Pepper-Girl?«

»Da gab es nichts zu erzählen.« Aus den Augenwinkeln sieht sie die Scheinwerfer eines Wagens aufleuchten. Lucas und Mark fahren davon. Sie lassen sie allein mit einem fremden, gewaltbereiten Rocker. Sie ringt um Beherrschung. Hat Lucas sie soeben aufgegeben? Sein Gesichtsausdruck …

»Ohne ihn bist du besser dran«, sagt Nuts sanft.

»Du arroganter … Ach!« Sie will sich an ihm vorbei schieben.

Er versperrt ihr den Weg. »Keine Zeit für ein Schwätzchen?« Er drängt sie rückwärts, ohne sie zu berühren.

»Ich bin sicher, du findest eine andere zum Reden.« Sie gibt dem letzten Wort eine sarkastische Betonung. »Die hübsche Brünette da drin hätte dich am liebsten angesprungen.« Mit dem Kopf deutet sie zum Clubeingang zurück.

Nuts bohrt seine Augen in ihre aufgewühlte Gedanken. »Mit wem ich vögele, entscheide ich immer noch selbst, Süße.«

Ihre Eingeweide schlagen einen Purzelbaum. Vernunft, Bobby, Vernunft! »Was machst du hier?«

»War zufällig in der Gegend und dachte, ich schau mal rein.«

»Und nimmst bei der Gelegenheit noch ein bisschen Vergnügen mit«, sagt sie bitter.

Er beugt sich vor und raunt: »Wenn du darauf bestehst.«

»Tut mir leid, ich betrüge Lucas nicht, selbst wenn du ihn verjagt hast. Jetzt geh mir aus dem Weg. Ich muss ein Missverständnis aufklären.«

»Willst du ihm wirklich hinterher rennen? Der Kerl hat ein Mädchen wie dich nicht verdient.« Nuts legt die Hände auf ihre Schultern und schiebt sie rücklings gegen die Wand des Mephisto. Ledergeruch kitzelt ihre Nase. »Du scheinst ein Talent dafür zu haben, dich mit den falschen Kerlen einzulassen, Hübsche.«

»Danke für den Hinweis. Aber Lucas ist nicht der falsche Kerl.«

»Im Gegensatz zu mir, was?«, knurrt er. Sein Gesicht hat sich kaum verändert. Er trägt den Bart noch eine Spur kürzer, aber die gepiercte Augenbraue und die kleinen Sterntattoos sind ein so vertrauter Anblick, dass ihr Herz eine Etage tiefer rutscht. Seine dunkelgrünen Augen lassen sie an Waldseen denken, in denen man ertrinkt und nie wieder auftaucht. Gefährliche Gewässer. »Ich habe dir da drin beim Tanzen zugesehen«, murmelt er. »Jetzt bin ich so hart, dass ich einen Waffenschein für meinen Schwanz bräuchte.«

»Immer schön mit der Tür ins Haus fallen, hm?«, gibt sie zurück, zu ihrem Leidwesen nicht so bissig, wie es angemessen wäre.

»Ich rede nicht gern um den heißen Brei herum.« Er schenkt ihr ein so unerwartetes Lächeln, dass ihre Eingeweide sich zu einem harten Knoten zusammenziehen. »Aber an deinem Musikgeschmack solltest du noch arbeiten, Süße.«

Was haben die Männer nur alle an ihrem Musikgeschmack auszusetzen? »Du weißt sicher noch, was ich mit Typen mache, die mich belästigen«, sagt sie heiser.

Er haucht heißen Atem über ihre Wange. »Nur zu gut. Tu dir keinen Zwang an.«

Ja, los! Ramm ihm das Knie dahin, wo es richtig wehtut. Verpass ihm eine blutige Nase und dann nichts wie ab zu Lucas. Ab in Sicherheit.

Nuts rührt sich nicht.

Sie rührt sich nicht.

»Ich warte immer noch, Pepper-Girl.« Aus seinem Mund klingt der Spitzname wie ein Streicheln. Abgesehen von diesen Bikern hat niemand sie so genannt. Sie dachte, sie hätte es längst vergessen. Ja, sie dachte, sie hätte noch einiges mehr vergessen …

Sie kann den Gedanken nicht mehr zu Ende bringen. Sein Mund liegt plötzlich auf ihrem, seine Zunge stößt kraftvoll zwischen ihre Lippen. Mit dem Geschmack seines Kusses bricht ein Orkan über ihren Verstand herein und wirbelt alles durcheinander. Elektrische Blitze zucken durch ihren Unterleib.

Sie legt ihre Hände um sein Gesicht – so vertraut, so fremd – und zieht ihn näher zu sich heran. Er presst seinen Körper gegen ihren, quetscht sie an die Wand, lässt sie spüren, wie erregt er ist. Sein Kuss frisst sich in sie hinein. Er ist alles andere als sanft, er ist raubtiergierig, hitzig, ungeduldig. Besitzergreifend. Das absolute Gegenteil zu Lucas’ vorsichtigen Küssen. Bobby möchte Nuts die Lederweste vom Leib schälen, das T-Shirt herunterfetzen, seine nackte Brust ablecken.

O Gott!

Mit aller Gewalt schafft sie es, ihn ein Stück von sich zu schieben, um den Kopf abzuwenden. Sie atmet schwer und ihre Haut steht in Flammen.

»Das tust du also mit Typen, die dich belästigen?« Nuts grinst spöttisch. »Gefällt mir.«

Hastig sieht sie sich um. Ein paar Leute stehen vor dem Club und beäugen sie und Nuts. Lucas ist bekannt im Mephisto. Er hat viele Freunde in der Kleinstadt. Bobby hingegen gilt bei einigen immer noch als die Durchgeknallte, die Lügengeschichten über Prinz Raphael verbreitet hat. Als die Schlampe, die den süßen Gitarristen der Reflectors um den Finger gewickelt hat. Und jetzt garantiert auch noch als die Bitch, die sich in aller Öffentlichkeit von einem hergelaufenen Rocker küssen lässt, der Lucas eben noch zusammenschlagen wollte.

Die Nachtluft ist warm, trotzdem hat sie Gänsehaut auf den Armen. Ein Windstoß treibt Papierfetzen übers Pflaster. Zwei Halbwüchsige lungern bewundernd um ein schweres Motorrad mit Weißwandreifen herum.

»Wo steht dein Auto?«

»In der Werkstatt – mal wieder. Ich bin mit dem Fahrrad hier.« Sie blickt an ihm vorbei. »Du gehst jetzt besser. Ich kann kein Gerede gebrauchen.«

»Angst, dass dein Freund dich abserviert hat, weil du dich von mir hast flachlegen lassen?«

»Rede nicht so abfällig! Lucas ist ein anständiger Kerl.« Bobby schluckt hart. »Ich will ihn nicht verletzen. Das hat er nicht verdient.«

»Er hat dich nicht verdient, Pepper-Girl.« Nuts tritt einen Schritt zurück. »Also ist es eine ernste Sache zwischen euch beiden.«

»Ja.« Ihre Schultern fallen herab. »Vielleicht. Ich … Keine Ahnung.« Sie wird Lucas nicht verurteilen, nur weil er sich von einem gewaltbereiten Biker hat einschüchtern lassen. Vor Nuts’ kalten Zorn würde sich jeder normale Mensch zusammenkrümmen wie ein Wurm. Zudem stand Lucas die Enttäuschung so deutlich ins Gesicht geschrieben, dass es jetzt noch schmerzt. Sie ist sicher, dass er von der Sache mit Raphael weiß, auch wenn er nie ein Wort darüber verloren hat, aber dies war wohl zuviel für ihn. Bobby sollte Scham empfinden, stattdessen verspürt sie Unmut, weil Lucas sie abgeurteilt und Nuts überlassen hat.

»Ich habe deinen Artikel gelesen, Pepper-Girl«, sagt Nuts in die Stille hinein. »Saubere Arbeit. Ich mag deinen Schreibstil.«

»Ach, wirklich?«

»Mh, ich wusste, dass du einen guten Job machen würdest.« Er legt einen Arm um ihre Schultern und schiebt sie auf das Motorrad zu. »Lass uns fahren.«

»Wohin?«, fragt sie überrascht.

»Ich bringe dich nach Hause. Oder wartet dort dein anständiger Kerl auf dich?«

»Nuts, so geht das nicht …«

»Dann mach einen besseren Vorschlag.«

Was für ein arroganter Hund! »Wie wäre es damit? Verschwinde aus meinem Leben.«

Er schüttelt den Kopf. »Einen ernsthaften Vorschlag, Pepper.«

»Ich habe nie etwas ernster gemeint. Ich will, dass du verschwindest.«

»Ich lasse dich um diese Zeit nicht allein durch die Stadt fahren. Hier treibt sich zuviel zwielichtiges Volk herum.« Er tätschelt mit leichtem Grinsen ihre Schulter und stapft voran. Die Jungen, die sein Bike umrunden, trollen sich wortlos. Nuts schwingt sich in den Sattel und klopft auf den Sozius. »Willst du dort Wurzeln schlagen, Pepper? Komm schon.«

»Ich hasse dich«, murmelt sie, weil sie nicht anders kann, als ihm zu folgen. Sie klettert hinter ihm auf das Motorrad und schlingt die Arme um seine Mitte. Seine Bauchmuskeln straffen sich unter ihren Händen. Der kraftvolle Motor erwacht grollend unter ihr zum Leben und schickt Vibrationen durch ihre Glieder, die das Kribbeln in ihrem Unterleib noch mehr ankurbeln.

Nuts rast los. Der nächtliche Fahrtwind zerrt an ihren Haaren. Sie schmiegt sich fest gegen seinen Rücken und schließt die Augen. Bobby hat nicht viel für Motorräder übrig und ganz sicher wollte sie nie ohne Helm und Schutzkleidung auf so einer Höllenmaschine sitzen. Sie trägt dünne Ledersandalen an den Füßen. Die glatten Sohlen finden kaum Halt auf den Soziusrasten.

Diese Fahrt ist seltsam surreal, trotz des Motorenlärms und der harten Federung, trotz der engen Kurven, die er in einem irrwitzigen Tempo durchfährt. Alles, was sie spürt, ist sein straffer Körper an ihrem, die Bewegungen seiner Muskeln, die Hitze seiner Haut durch die Kleidung. Er rast über rote Ampeln und schneidet andere Fahrzeuge. Wildes Hupen dröhnt in ihren Ohren.

Bobby presst ihr Gesicht gegen seine Schulter und legt sich in die Kurven, wenn er es tut. Aufregung und Angst wecken in ihr das dringende Bedürfnis, loszujuchzen – oder zu heulen, da ist sie sich nicht sicher. So oder so, Bobby fühlt sich wie auf Droge. Sie spreizt die Finger, um seine Bauchmuskeln besser zu spüren. Zu gerne würde sie ihre Hand tiefer wandern lassen, um zu prüfen, ob er anderswo ebenso hart ist. Sie muss an Lucas’ verletzten Gesichtsausdruck denken, ihr Griff lockert sich. Sofort packt Nuts’ Linke zu und drückt ihre Finger wieder gegen seinen Leib.

Erst, als das Motorrad anhält, öffnet sie die Augen. Sie blickt zu dem Altbau hoch, in dem sich ihre WG befindet.

Seine großen kräftigen Hände halten ihre schlanken Finger fest. »Kaum zu glauben, dass du mich damit beinahe mal ausgeknockt hättest«, murmelt er und gibt sie frei. Sein Blick wandert die Fassade hoch. »In eurer Wohnung ist es dunkel. Niemand daheim?«

»Ich wette, du kennst die Antwort.« Sie klettert vom Sozius und muss sich dabei an seiner Schulter abstützen; ihr Kopf brummt vom Röhren des doppelten Auspuffs.

Nuts hält seine Hand auf. »Gib mir den Schlüssel, Süße.«

Bobby zieht den Bund aus der Hosentasche und legt ihn in seine Finger. Ganz das gehorsame Rocker Groupie, das dem bösen Mann die Führung überlässt, nachdem er den anständigen Kerl verjagt hat. Glückwunsch, Frau unabhängige Journalistin, du hast es weit gebracht, spöttelt es in ihrem Verstand. Wir sind sehr gespannt, was als Nächstes kommt.

Er marschiert auf die Haustür zu, ohne sich zu ihr umzudrehen. Er scheint zu wissen, dass sie ihm folgt. Und sie tut es. Das Licht im Flur springt an; ihre Schritte hallen auf den Stufen. Die sonst so vertrauten Gerüche des alten Hauses wirken jetzt fremd.

Er schließt ihre Wohnungstür auf und tastet nach dem Schalter. Die Stille einer leeren Wohnung umfängt sie. Nuts zieht sie hinein und drückt die Tür ins Schloss.

Sie sollte endlich zur Vernunft kommen und ihn auf der Stelle hinauswerfen. Ihm klarmachen, dass sie ihn nicht will. Dass sie Besseres verdient hat. Jemanden wie … Dingens, wie hieß er noch? Lucas, genau. Ein netter, liebevoller Mann. Doch Bobby bringt keinen vernünftigen Satz über die Lippen. Ihre Gedanken haben sich in einer Ecke ihres Verstandes zusammengerollt, um dem Körper das Kommando zu überlassen. Und ihr verräterischer Körper zittert vor Verlangen.

Er schlingt eine Hand um ihren Nacken und zieht ihren Kopf zu sich heran. »Du solltest mich nicht so anschauen«, flüstert er, bevor er sie küsst. Hart, hungrig, alles andere als liebevoll. Mit dem Finger fährt er am Ausschnitt ihrer Bluse entlang, dann reißt er das Kleidungsstück einfach auf. Perlknöpfe fliegen umher.

»Das war meine …«, beginnt sie.

»Ich kauf dir eine neue. Mit Druckknöpfen. Ist praktischer.« Seine Hände umfassen ihre Brüste und kneten sie durch den BH, während seine Zunge in ihren Mund stößt. Er atmet schwer und rau.

Bobby steht ebenfalls in Flammen. Nuts streift ihr die ruinierte Bluse von den Schultern, langt in ihren Rücken und hakt den Büstenhalter auf. Das spitzenbesetzte Ding fällt zu Boden. Er öffnet ihre Jeans und zerrt sie samt Höschen herab. Sie streift die Sandalen von den Füßen, die Hose folgt.

Nuts tritt einen Schritt zurück und mustert ihren nackten Leib. Bobby empfindet keine Scham, sich ihm so zu präsentieren. Sie empfindet rein gar nichts außer hell loderndem Verlangen.

»Hab deinen Anblick vermisst«, sagt er leise. Sie blickt in lustverhangene Augen, seine Lippen sind leicht geöffnet. Er lächelt, dreht sich um und geht zum anderen Ende des Flurs, um im dunklen Wohnraum zu verschwinden. Bobby blinzelt irritiert, dann folgt sie ihm. Sie hat kaum die Schwelle überschritten, da packt er sie um die Mitte und trägt sie zum Sofa. Rücklings landet sie auf den Polstern. »He!«, ruft sie erschreckt.

Seine Weste landet im Sessel. Er zerrt sich das T-Shirt vom Leib, kickt seine Boots fort und streift die Jeans herab. In der Dunkelheit ragt sein nackter Körper als massiver Schatten über ihr auf. Sie kann seinen Atem hören und ihren eigenen Herzschlag. Er greift ihren Knöchel und legt ihn auf der Rückenlehne des Sofas ab. Ein Finger streicht über die Innenseite ihres Schenkels, über ihre Schamlippen, so zart wie eine Feder. Er beugt sich über sie und küsst ihre Nippel, während er ihre Klitoris umspielt. Ihre Unterleibsmuskeln ziehen sich erwartungsvoll zusammen. Ihr entfährt ein Keuchen, als der Finger langsam in sie eindringt. Sein Leib über ihr zittert. Seine Zunge fährt über ihre Lippen. »Ich könnte schwören, ich schmecke einen Hauch Bitterschokolade«, flüstert er und leckt über ihre Brüste. Zu seinem Finger gesellt sich ein zweiter, ein dritter. Der Daumen presst sich kurz gegen ihre Perle und ihr Rücken wölbt sich auf. Die Finger krümmen sich, spreizen sich in ihr, stoßen vor, ziehen sich zurück. Sie krallt sich in seinen Schultern fest. Er bringt sie bis kurz vor den Höhepunkt, dann zieht er seine Hand zurück. Warum tut er das? Sie windet sich unzufrieden.

»Wenn du kommst, will ich in dir sein«, flüstert er an ihrem Hals. »Ich werde dich hart ficken, Pepper-Girl. Ich bin ausgehungert nach dir, sorry.«

»Ist okay«, murmelt sie. Mehr als okay. Sie will, dass er sie durchpflügt, dass sie jeden Zentimeter von ihm zu spüren bekommt.

Er erhebt sich und wühlt ein Kondom aus der Tasche seiner Jeans. Entweder wusste er genau, dass er sie heute flachlegen würde oder er ist allzeit bereit. Beides sollte ihr nicht gefallen.

Hätte. Sollte. Könnte.

»Lass mich das machen.« Sie setzt sich auf und nimmt ihm das Folienbriefchen ab. Er steht vor dem Sofa, sein Schwanz ragt ihr wie eine Waffe entgegen. Bobby setzt das Kondom auf die Eichel, hält es mit zwei Fingern fest und stülpt ihre Lippen darüber, um es auf seinem Schaft zu entrollen.

Seine Augen weiten sich. »Heilige Scheiße, du kleines Miststück bist doch immer für eine Überraschung gut«, sagt er heiser. Sein Schwanz zuckt auf.

Sie leckt sich über die Lippen und wünscht, sie hätte Nuts geschmeckt statt des Gummis. Von dem Trick hat sie mal in einem Frauenmagazin gelesen, aber noch nie den Mut besessen, ihn anzuwenden. Zu verrucht, um einen anständigen Typen damit zu schockieren. Aber Nuts gehört nicht zu den Anständigen. Er drückt sie zurück aufs Sofa und ist im gleichen Augenblick über ihr.

Sein Schwanz dringt tief in ihre nasse Enge ein, ein kleiner Schrei kommt aus ihrem Mund. Sie hat vergessen, wie groß sein Penis ist und wie es sich anfühlt, von ihm gedehnt zu werden. Er erstickt den Laut mit seinen Lippen und versenkt sich bis zum Anschlag in sie. Seine Finger graben sich in ihren Po und pressen ihr Becken fest gegen ihn. Ihre empfindliche Klit wird von Blitzen durchzuckt, als sein Unterleib darüber reibt. Er zieht sich fast gänzlich zurück, bohrt sich wieder in ihr Inneres. Sein stoßweiser Atem wird zu einem leisen Stöhnen. Mit kurzen, harten Stößen hämmert er seinen Schwanz in ihre Tiefe. Ihre Scheidenmuskeln pressen ihn zusammen, sie fühlt ihn noch intensiver, als er gegen die Enge ankämpft. Mit einem Mal scheint sie … vollständig zu sein. Es ist gut, ihn in sich zu spüren. Richtig.

Nuts verliert die Kontrolle, seine Stöße werden schneller. Sie kann seine gefletschten Zähne sehen. Ihre Nervenenden zischeln und jaulen und prickeln, ihr wird heiß und kalt zugleich. Mit jedem Stoß, der ihren G-Punkt stimuliert, entfährt ihr ein heller Schrei. Sie schlingt die Beine um seine Hüfte, um ihn tiefer in sich hineinzuziehen, ihn zu verschlingen. Sein Höhepunkt kündigt sich durch ein heftiges Zittern seiner Schenkel an. Sie hat keine Ahnung, an welcher Stelle ihr Körper endet und seiner beginnt. Alles vermischt sich. Sie krallt sich in seinen harten Pomuskeln fest.

Sie kommen gleichzeitig. Nuts richtet den Oberkörper auf, um den Unterleib fest gegen ihren zu pressen. Er drückt sie tief in die Polster und wirft den Kopf in den Nacken. Der grollende Laut, den er von sich gibt, erinnert an ein wildes Tier. Spasmen durchzucken ihn, dann spürt sie, wie er sich Schwall um Schwall in das Kondom ergießt. Ein weiterer Klimax lässt sie erbeben. Die Muskeln in ihrer Vagina verkrampfen sich und er stöhnt auf. »Shit, Pepper … Wahnsinn!« Seine Lippen fallen über sie her, übersäen ihr Gesicht mit schnellen, heißen Küssen, während sein Leib allmählich zur Ruhe kommt.

Sie streichelt seinen schweißnassen Rücken. Er fühlt sich so agil und energiegeladen an. So gefährlich lebendig.

Vorsichtig löst er sich von ihr und steht auf. Vor dem hellerleuchteten Flur verwandelt er sich in einen imposanten Scherenschnitt, dann verschwindet er um die Ecke. Sie hört das Klappen der Kühlschranktür. Mit einer Wasserflasche in der Hand geht er neben dem Sofa in die Hocke. Bobby hat sich nicht gerührt, schwelgt noch immer in der wunderbaren Erschöpfung. Morgen früh wird alles nicht mehr so wunderbar aussehen, das weiß sie jetzt schon.

Er berührt ihre Lende mit der gekühlten Flasche und lacht, als sie erschreckt quiekt.

Nuts schraubt die Wasserflasche auf und reicht sie ihr. Gierig trinkt sie, vermeidet seinen Blick. Er schiebt ihre Beine zur Seite und setzt sich auf die Kante. »Wann kommt Sassy nach Hause?« Seine Hand streichelt ihre Hüfte.

Sie gibt ihm die Flasche zurück. »Sie wohnt noch bei Tiny.«

»Und dein heldenhafter Freund? Was ist mit dem?«

»Lucas wird wohl mit Mark im Proberaum sein«, murmelt sie. »Ich glaube, ich habe ihn eben betrogen.« Es auszusprechen, tut weh.

»Er hat dich mir überlassen, Pepper-Girl«, sagt er milde.

I’m so exited von den Pointer Sisters schneidet plötzlich durch die Stille. Das ist ihr Handy. War ja klar. Sie will aufstehen, doch Nuts hält sie zurück. »Lass es klingeln, Süße. Ist dein Held Musiker?«

»Er spielt Leadgitarre in einer Band und arbeitet als Studiogitarrist.« Ihr ist nie aufgefallen, wie penetrant der Klingelton ihres Handys ist. Und wie lange es dauert, bis die Mailbox sich einschaltet. Als das Telefon verstummt, schließt sie kurz die Augen.

»Klingt, als wärst du stolz auf ihn.« Er setzt die Wasserflasche an und stürzt den gesamten Inhalt mit wenigen Schlucken hinunter. Es sieht sexy aus, wie sein Hals sich bewegt. Er hat einen glatten, sehnigen Hals, nicht bartstoppelrau wie bei vielen anderen Männern. Sie muss sich zurückhalten, um nicht darüber zu streichen.

»Lucas ist unglaublich talentiert. Und er hat eine schöne Stimme, auch wenn er etwas anderes behauptet. Ich mag es, wenn er mir Lieder vorspielt und dazu singt.«

»Wie romantisch«, schnaubt Nuts. Er schraubt die Flasche zu und lässt sie auf den Teppich fallen. »Hätte nicht gedacht, dass du auf solchen Schmus stehst.«

»Doch, das tue ich.« Sie legt sich zurück und blickt an die dunkle Decke. »Lucas sorgt dafür, dass ich mich gut fühle. Dass ich mich in seiner Gegenwart entspannen kann.«

»Ja – solange er dich nicht einfach stehen lässt, der Feigling. Ich bin zwar nur ein Outlaw auf einem Motorrad, aber ich sorge zumindest dafür, dass du kommst – mehrmals«, erwidert er. »Ohne Verpflichtung oder anderen Mist.«

»Zufällig mag ich den anderen Mist.«

»Als ich dich heute Abend in diesem Club wiedergesehen habe, sahst du nicht unbedingt wie das glücklichste Mädchen der Welt aus.« Er streicht das feuchte Haar aus ihrem Gesicht. »Jetzt siehst du immerhin wie ein befriedigtes Mädchen aus.«

»Die Befriedigung wird nicht lange anhalten«, brummt sie. »Du machst dich aus dem Staub und ich werde dich in die tiefsten Tiefen der Hölle verfluchen, weil ich nicht Nein gesagt habe.«

»Unser kleines schmutziges Geheimnis. Er muss nicht davon erfahren.« Er beugt sich vor und küsst sie auf die Wange. »Schläfst du mit dem Kerl?«

»Erstens mag ich keine schmutzigen Geheimnisse und zweitens geht es dich nichts an.«

»Das bedeutet ja.«

»Schläfst du mit anderen Frauen?«

»Ich bin ein Mann, ich habe einen Schwanz und ich bin regelmäßig von Biker Bitches umgeben, die ihre Klamotten nicht schnell genug loswerden können. Reicht das als Antwort?«

Sie hätte ihn niemals in die Wohnung lassen dürfen. Sie hätte gar nicht erst auf sein verfluchtes Bike steigen sollen. »Warum bist du hergekommen, Nuts?«

»Wir sind auf der Durchreise und …«

»Und in dieser Stadt gibt es nur eine einzige Frau und das bin zufällig ich.« Sie schiebt ihn von sich und setzt sich aufrecht hin. »Du behandelst mich wie ein Flittchen. Es ist dir gleichgültig, wie ich mich dabei fühle. Oder, warte – dir gefällt es, dass ich mir wie ein Stück Dreck vorkomme. Das ist deine Art, mich zu bestrafen.«

»Warum sollte ich dich bestrafen wollen?«

»Weil du mich hassen möchtest. Mich und meinen Beruf. Du gibst mir stellvertretend die Schuld für etwas, das dir irgendwann mal zugestoßen ist. Es muss etwas Schlimmes sein und du brauchst jemanden, der dafür bezahlt.«

»Hältst du mich für so einen Scheißkerl?«

»Ja«, murmelt sie.

Die Atmosphäre beginnt zu knistern. Bobby kann Nuts’ Miene im Dunkeln nicht sehen, aber sie spürt, wie er sich verhärtet. »Du bist auch nicht gerade die Unschuld vom Lande«, sagt er. »Hast versucht, jemandem mit deinen Worten zu schaden. Ihn zu ruinieren, seine Familie zu zerstören …«

»Es war verdammt noch mal nicht so!«, faucht sie. »Ich habe Mist gebaut, das stimmt. Ich habe mich blind auf eine Quelle verlassen, ohne sie zu überprüfen, weil ich zutiefst verletzt war. Raphael war kein Unschuldiger. Er war … er war …« Sie schluchzt auf und presst den Mund fest zusammen. Ihre Fingernägel graben sich in ihre Handballen. »Es war eine Privatsache und ich habe einen Fehler gemacht. Ich habe dafür bezahlt.« Und ich bezahle immer noch dafür, fügt sie stumm hinzu.

»Schon gut«, sagt Nuts leise. »Ich kenne die Geschichte, Pepper. Die wahre Geschichte, meine ich. Hab ein bisschen rumgeschnüffelt, hab Tiny angerufen und mit Sassy gequatscht.«

»Diese Verräterin.« Trotz der Sommernachtswärme fröstelt sie.

»Wenn ich das vorher gewusst … Es tut mir leid, dass dir das zugestoßen ist.« Seine Kiefer pressen sich aufeinander. »Dieser Scheißkerl«, murmelt er. »Und dann musst du auch noch einem Typen wie mir über den Weg laufen. Ich habe mich … ziemlich mies gefühlt wegen der Art, wie ich mit dir umgesprungen bin.«

Bobby weiß nicht, was sie darauf erwidern soll.

»Die Geschichte mit diesem Raphael hat mir die ganze Zeit, während wir unterwegs waren, keine Ruhe gelassen. Ich musste herkommen und sehen, wie es dir geht.« Er legt eine Hand auf ihre Hüfte und streichelt sie langsam. »Ich verspreche dir, der Hurensohn wird nicht ungestraft davonkommen. Ich erledige das auf meine Weise.«

»Das tust du nicht!«, sagt sie sofort. Bilder flashen durch ihr Gehirn. Raphael mit weißen, leeren Augen. Nuts in Handschellen, seine Kontur in Blaulicht gefärbt, das Gesicht hart wie Holz.

Nuts lächelt nachsichtig. »Sag mir nicht, was ich tun soll, Pepper. Für das, was er dir angetan hat, wird er zahlen. Ich will nicht, dass du dir zukünftig noch Gedanken um dieses Arschloch machen musst.«

»Geschehen ist geschehen. Ich komme damit klar. Eigentlich habe ich es schon vergessen.«

»Aber ich nicht, Süße.« Er fährt sich durchs Haar. »Es macht mich krank. Und unglaublich wütend. Niemand hat das Recht, dir so etwas anzutun.«

Oh. »Ich habe das Kapitel abgeschlossen. Das Leben geht weiter.« Sie zuckt sogar die Achseln, als glaube sie selbst den ganzen Sermon, den sie von sich gibt. »Es wäre hilfreich, wenn du jetzt meine Wohnung verlassen und in dein ungebundenes, verantwortungsloses Bikerleben zurückkehren würdest. Und mit jetzt meine ich jetzt.«

»Verantwortungslos, hm?« Seine Stimme bekommt diesen rauchigen, sirupartigen Klang, wie flüssige Schokolade, die sich über ihren Leib ergießt. »Du solltest Raphael mir überlassen. Das ist alles, was ein verantwortungsloser Biker für dich tun kann, außer dich von einem Höhepunkt zum nächsten zu treiben.« An seinem Lächeln ist nichts Durchtriebenes. »Und das, meine Süße, steht als Nächstes auf dem Programm. Die Nacht ist noch lange nicht vorbei.«

Bobby möchte ihn dafür hassen, dass er allein mit seinen Worten ihren eigenen Willen dahinschmelzen lässt. »Ich brauche keine Gefallen von dir. Und auf eine Affäre nebenher lege ich auch keinen Wert. So eine bin ich nicht.« Das fällt dir ja früh ein, Bobby!, höhnt es in ihrem Hinterkopf. »Geh jetzt, Nuts. Bitte!«

»Wann ich gehe, entscheide immer noch ich. Und bezeichne mich nie wieder als Affäre nebenher. Ich bin bei dir, dein toller Lucas ist es nicht.« Er legt die Hände auf ihre Schultern und drückt sie in die Polster zurück. Die Daumen fahren über die angespannten Sehnen an ihrem Hals. »Mir gefällt es hier. Gemütliche Bude, ein weiches Sofa, garniert mit einem scharfen, bissigen Mädchen, das verrückte Sachen mit seiner Muschi anstellen kann. Hast du diese Muskeln da drin trainiert?« Mit den Fingern berührt er ihren Venushügel.

Der Themenwechsel bringt sie aus dem Konzept. »Das kommt wohl vom Tanzen«, murmelt sie.

»Ich werde der Göttin des Tanzens eine Dankeskerze stiften.« Träge streichelt er über ihren Bauch. »Euer Sofa ist zwar bequem, aber für meinen Geschmack zu schmal. Wo ist dein Schlafzimmer?«

»Zweite Tür links«, sagt sie, ohne zu zögern.

Nuts steht auf und hebt sie auf seine Arme. »Bereit für die nächste Runde, Süße?«, flüstert er.

»Ich sollte dich zum Teufel jagen, bevor mein Leben vollends den Bach runtergeht«, gibt sie zurück, die Arme um seinen Nacken geschlungen. »Und für die Sache mit Lucas sollte ich dich umbringen. Deine Leiche mit dem Küchenmesser zerstückeln und im Park an die Enten verfüttern. Gleich morgen früh.«

Leise lachend trägt er sie zur ihrer Schlafzimmertür. »Das bedeutet, ich kann dich vorher noch vögeln. Für mich geht das in Ordnung, Schätzchen.«

Als seine regelmäßigen Atemzüge verraten, dass er eingeschlafen ist, stiehlt sie sich aus dem Bett. Meine Güte, sie kann kaum laufen! Zwischen ihren zittrigen Schenkeln pocht es noch immer. Steifbeinig tapst sie aus dem Bad ins Wohnzimmer, um ihr Handy zu holen. Das Display zeigt mehrere Anrufe von Lucas. Sie hört die Mailbox ab.

»Bobby? Geht es dir gut? Ich bin noch im Proberaum, brauchte etwas Zeit zum Nachdenken. Können wir darüber reden, was heute Abend geschehen ist? Über diesen Rocker? Es tut mir leid, ich hätte nicht einfach abhauen dürfen. Melde dich, egal wann. Ich kann heute Nacht eh nicht schlafen.«

Bobby reibt sich die Stirn und lauscht der nächsten Nachricht. Im Hintergrund ist Lärm zu hören.

»Bobby? Ich bin jetzt wieder im Club. Sassy weiß nicht, wo du steckst. Bist du zu dir gefahren oder stehst du vor meiner Tür. Ich mache mir Sorgen. Melde dich bitte!«

Die dritte Nachricht ist knapper, Lucas’ Stimme klingt ungehalten. »Hey, warum rufst du nicht zurück? Was ist los? Willst du nicht mit mir reden? War’s das mit uns?«

Bobby blickt auf das matt leuchtende Display und überlegt, ob sie ihn anrufen soll. Es ist zwanzig nach vier in der Nacht, kein guter Zeitpunkt für Geständnisse. Morgen früh, wenn sie wieder bei klarem Verstand ist, wird sie ihn zurückrufen und ihm sagen, dass … dass sie Kopfschmerzen hatte oder so. Sie werden miteinander reden und alles ist wieder gut.

Du willst ihn belügen, nachdem du ihn ohne zu zögern mit einem ruchlosen Herumtreiber betrogen hast, zischelt ihr Verstand. Die perfekte Grundlage für eine Beziehung.

Lucas und sie haben noch nie über ihren Status geredet. Das Zusammensein mit einem Musiker könnte sich als schwierig gestalten. All die Groupies, die Partys – was, wenn er mit seiner Band richtig berühmt wird? Kann er auf Dauer wirklich treu sein, wenn er von hübschen, willigen Mädchen angehimmelt wird? Die Versuchung wäre für jeden Mann zu groß.

Jesus, ausgerechnet sie zweifelt an der Treue ihres neuen Freundes. Noch mal fürs Protokoll: Sie hat ihn gerade betrogen. Mit einem Mann, dessen Leben auf der anderen Seite des Gesetzes stattfindet und der spätestens Morgen auf und davon ist. Und das Allerschlimmste: Es war wunderschön.

Nicht eine Sekunde hat sie an Lucas gedacht. Ihr ganzes Sein war auf den Mann konzentriert, der jetzt in ihrem Bett liegt und auch jetzt reicht allein das Wissen, dass er nur wenige Schritte entfernt ist, um ihren Körper in Aufruhr zu versetzen und ihre Gedanken zu verwirbeln. Das ist nur wegen des verbotenen Sex, redet sie sich ein.

Nun ja, Tatsache ist, dass noch kein anderer Mann sie so aus der Fassung gebracht hat, wie es allein Nuts’ Anblick schafft. Danke, liebes Schicksal.

Seufzend schaltet sie das Smartphone aus und stakst ins Schlafzimmer zurück.

Nuts hat die kleine Lampe auf dem Nachttisch eingeschaltet und lehnt am Kopfende. Er blickt auf das Telefon in ihrer Hand. »Probleme?«

»Nicht deine Probleme.« Sie legt es auf die Konsole.

Nuts greift ihr Handgelenk und zieht sie ins Bett, auf seinen Schoß. Er umschlingt sie mit den Armen und vergräbt sein Gesicht in ihrem Haar. Ihre Hand wandert über seine harte Brust, bis sie über dem Herzen verharrt.

»Du wirst ihn morgen anrufen und ihm sagen, dass er dich zukünftig in Ruhe lassen soll«, murmelt Nuts.

Sie hebt den Kopf. »Warum sollte ich das tun?«

»Weil ich sehr eifersüchtig sein kann.« Bobby will von ihm abrücken, aber er hält sie in einer eisernen Umklammerung fest an sich gedrückt. »Das ist mein Ernst, Pepper-Girl.«

»Misch dich nicht in mein Leben ein!«, faucht sie. »Es ist ganz allein meine Sache, mit wem ich zusammen bin.«

»Ist es nicht, Süße. Du lässt die Finger von dem Typen, kapiert? Er ist nicht in der Lage, auf dich Acht zu geben.«

»So läuft das nicht!«

»So und nicht anders. Wenn du es ihm nicht sagst, werde ich es ihm klarmachen. Auf meine Art«, grollt er.

»Okay, es reicht! Ich will, dass du gehst«, stößt sie hervor. »Du verlässt auf der Stelle meine Wohnung und kommst nie wieder hierher.« Sie stemmt sich mit beiden Händen gegen seine Brust und versucht, sich freizukämpfen. »Lass. Mich. Los!«

Nuts’ Umarmung wird schmerzhaft fest. »Wenn du so wild wirst, macht mich das noch mehr an.« Er knabbert an ihrem Hals, während sie verzweifelt gegen ihn anstrampelt. »Hör schon auf, Pepper-Girl. Ich weiß, dass du es magst, von mir gevögelt zu werden. Du hast heute Nacht so oft meinen Namen gebrüllt, dass ihn jetzt die halbe Nachbarschaft kennt.«

Sie verpasst ihm eine harte Ohrfeige. Sein Haar fliegt ihm ins Gesicht. Ein roter Fleck blüht auf seiner Wange, seine Augen sind schmal und schwarz.

»Treibs’ nicht zu weit«, knurrt er. »Ich lasse mir verflucht viel von dir gefallen, aber irgendwann ist das Ende erreicht.«

Seine Unverfrorenheit raubt ihr kurz die Sprache. »Ich sagte: GEH!«

»Du gehörst mir und du wirst nicht mit anderen Männern herummachen.« Er gräbt die Finger in ihren Haarschopf und zwingt sie, ihn anzuschauen. »Wenn dieser Typ dich noch einmal begrabscht, schneide ich ihm den Schwanz ab.«

»Du lässt Lucas in Frieden«, sagt sie fest. »Da draußen gibt es genug Frauen, mit denen du schlafen kannst.«

»Mehr als ich zählen kann. Das ändert nichts an der Gesamtsituation: Der einzige Mann, der dich vögelt, bin ich. Und nur ich.« Er wirft sie auf den Rücken und ist so schnell über ihr, dass sie kaum Atem schöpfen kann. Seine großen Hände drücken ihre Schenkel auseinander und seine Eichel bohrt sich zwischen ihre noch immer geschwollenen Schamlippen. Ihr Körper reagiert augenblicklich, öffnet sich, heißt ihn willkommen. Die Lust, dieses verräterische kleine Luder, kennt kein Richtig oder Falsch.

Sie hat damit gerechnet, dass er sie grob nehmen wird, sich nicht zurückhält. Doch er lässt sich Zeit und reibt genießerisch seinen Leib an ihrem. Sein Mund erforscht ihr Gesicht, ihren Hals, ihre Ohrmuscheln. Langsam dringt sein Schwanz vor und zieht sich wieder zurück. Er gibt leise, zufriedene Laute von sich, während sie sich unter ihm windet, ihm ihr Becken entgegenstößt.

Schon wieder baut sich ein Höhepunkt in ihr auf, samtig und schwer wie ein ölgetränktes schwarzes Tuch unter Strom. Sie stöhnt kehlig, ihre Finger graben sich in seine Rückenmuskeln. Doch kurz bevor ihre flirrenden Nerven die Erlösung erreichen, hält er inne.

Sie reißt die Augen auf.

»Sag es«, fordert er schwer atmend. »Sag, dass du nichts mehr zu tun haben wirst mit diesem Kerl.«

»Nuts …«

»Sag es!« Sein Schwanz pocht in ihrer Enge, ihre Scheidenmuskeln ziehen sich zusammen. Er unterdrückt ein Stöhnen.

»Du verlangst von mir, allein und enthaltsam zu leben und darauf zu warten, dass du hin und wieder mal reinschaust, um dir dein Vergnügen zu holen?« Ihr Becken zuckt immer noch hungrig und brüllt: Weitermachen! Doch endlich schaltet sich ihr Verstand ein und verpasst ihrer Lust eine Eiswasserdusche. »Du bist total krank.«

Er starrt sie aus kalten Augen an. »Du denkst, ich bin nur hier, um dich durchzupflügen?«

»Genau das denke ich.« Bobby versucht, an etwas extrem Abtörnendes zu denken. An die Rechnung der Autowerkstatt, die sie garantiert ruinieren wird. An Raphaels herablassendes Siegesgrinsen. An weiße Schokolade. Weiße Schokolade ist ein Verbrechen an der Menschlichkeit.

Seine Lippen kräuseln sich. »Naja, das ist nicht unbedingt der schlechteste Grund.« Unerwartet kräftig stößt er in sie hinein. Ihr Leib zieht sich zusammen, sie gibt einen spitzen Schrei von sich.

Nuts schiebt eine Hand zwischen ihre Leiber und reibt über ihre Klit, die auf ihre Art ebenfalls schreit. Ihr ganzer Körper spielt verrückt. Aus dem Pulsieren wird ein Kristallgewitter, das durch Nuts’ kräftige Stöße mehr und mehr an Kraft gewinnt. Dann explodieren ihre Empfindungen und das Universum gleich mit. Für einen zeitlosen Augenblick verliert sie den Verstand. Hilflos wirbelt sie durch einen Orkan aus Blitzen. Der einzige Anker ihrer Existenz ist dieses unglaubliche, unbeschreibliche Glücksgefühl, hervorgerufen durch schnöden Sex.

Minuten sind vergangen oder auch Stunden. Vielleicht ist sie gestorben. Sie spürt das Klopfen seines ermattenden Schafts in sich, der noch immer von ihren krampfenden Muskeln zusammengepresst wird.

»Zum Henker, was war das?«, keucht Nuts leise an ihrem Ohr. Seine Wange reibt an ihrer, sein harter Körper drückt sie in die Matratze. Sie hält ihn fest umschlungen und bemerkt erst jetzt, dass sie ihre Zähne in seine Schulter geschlagen hat.

»Autsch«, brummt er. »Scheint so, als könnte ich wieder etwas fühlen. Einen Moment lang hatte ich die Befürchtung, ich wäre in dir explodiert und gar nicht mehr hier.«

Sie öffnet die Augen, zu mehr Bewegung ist sie nicht in der Lage. Kaum sind die Nachwehen des Orgasmus verklungen, senkt sich diese erstickende Empfindung auf sie herab, für die sie noch keinen Namen hat.

Nuts stützt sich auf seine Unterarme. Ein kühler Luftzug streicht über ihre Brüste. »Hey, bist du noch bei mir?« Er legt zwei Finger unter ihr Kinn und dreht ihr Gesicht zu sich. »Beschissene Sache, das mit uns beiden, hm?«

»Beschissen ist ein Euphemismus. Ich möchte dich wirklich sehr gerne erwürgen und gleichzeitig …«, sie verstummt, bevor sie Mist verzapft.

»Gleichzeitig möchtest du mich mit Haut und Haar verschlingen.« Er lächelt traurig. »Süße, ich stehe vor einem ähnlichen Dilemma. Und ich habe keine Idee, wie wir aus der Scheiße rauskommen sollen.«

»Vielleicht, indem wir einen großen dicken Schlussstrich ziehen und unserer Wege gehen. Das wäre das einfachste.«

»Ja.« Er rollt sich von ihr herab. Jetzt, wo er sie nicht mehr berührt, fühlt sie sich ungeschützt. Zur Decke hinaufblickend, murmelt er: »Oder wir finden eine andere Lösung. Einen Kompromiss. Ich will dich nicht allein zurücklassen, Pepper-Girl. Das ist die Wahrheit.«

Bah, Kompromisse! »Was auch immer du im Sinn hast, ich lehne dankend ab«, grummelt sie. »Ich bin kein Biker Groupie und ich möchte auch keines werden.«

»Du wärst ein Mädchen mit einem Kerl, der auf sie aufpasst. Ich habe einen mächtigen MC im Rücken, der mir jederzeit beisteht.«

Ein warmer Ruck geht durch ihr Herz, gleichzeitig wispert ihr Verstand: Obacht! Lass dich nicht einwickeln. »Nuts, du kannst nicht auf mich aufpassen, weil du erstens nicht hier wärst und ich zweitens gelernt habe, selbst auf mich aufzupassen. Drittens bist du ein Biker, der einem einschlägigen Motorradclub angehört; wir stehen auf unterschiedlichen Seiten des Lebens. Und viertens habe ich ganz, ganz schlechte Erfahrungen gemacht mit Männern, die nach ihren eigenen Regeln handeln. Keiner von euch hat mein Glück im Sinn.«

»Ich könnte schwören, dass ich dich die halbe Nacht beglückt habe, Pepper-Girl.« Sie weiß genau, dass er grinst.

»Ach, geh einfach, Blödmann!« Sie dreht ihm den Rücken zu und rollt sich in die Decke ein wie ein Rollmops.

»Jetzt wirst du kindisch.« Er packt die Decke und wickelt sie aus. Ein Arm schlingt sich um ihre Mitte, er presst ihren Rücken so fest gegen seine Brust, dass ihr kurz die Luft wegbleibt. Sein warmer Körper schmiegt sich an ihren. »Solange du so aufgewühlt bist, solltest du das Denken einem klugen Burschen wie mir überlassen.« Seine Nase stupst gegen ihren Nacken, genau dorthin, wo sich diese kleine, köstlich empfindliche Stelle befindet, die sie erschaudern lässt.

Sie seufzt leise und schiebt ihre Finger zwischen seine. »Wenn du so wahnsinnig klug bist, warum bist du dann hergekommen?«, murmelt sie, eingehüllt von seiner Nähe und seinem ganz eigenen, vertrauten Geruch.

Das penetrante Surren ihres Handys reißt sie aus einem bleischweren Schlaf. Bobby will sich zum Nachttisch recken, doch ein kräftiger Arm hält sie zurück.

»Vielleicht ist es wichtig«, murmelt sie.

Ein Grollen antwortet ihr, doch endlich lässt Nuts sie los.

»Hallo?«, sagt sie schlaftrunken, ohne aufs Display zu schauen. Ihre Augen wollen sich noch nicht öffnen.

»Bobby«, schallt ihr Lucas’ Stimme entgegen. »Wo zum Teufel steckst du? Ich habe die ganze Nacht …«

»Bin zu Hause«, brummt sie. »Du hast mich geweckt.«

»Oh.« Er schweigt kurz. »Ich möchte dich wiedersehen, Bobby. Mit dir reden. Warum bist du nicht ans Handy gegangen? Ist etwas passiert?«

Sie reibt sich über die verklebten Lider. Ein bittersaures Gefühl sickert in ihr Herz. »Nein, alles okay«, sagt sie belegt. »Ich war gestern nur …«

Nuts pflückt ihr das Telefon aus der Hand. »Sie war mit mir beschäftigt, Kumpel, und ist es noch.«

Bobby schreit auf und versucht, an ihr Handy zu kommen. Nuts dreht sich von ihr fort. »Wenn du an deinen Juwelen hängst, machst du zukünftig einen großen Bogen um mein Mädchen. Du wirst sie weder anrufen noch vor ihrer Tür stehen. Du wirst sie nicht einmal mehr anschauen«, fährt er mit kalter Stimme fort. »Ansonsten prügle ich dir die Seele aus dem Leib. Alles klar?« Er legt auf und wirft das Handy auf die Nachtkonsole.

Bobby schnappt nach Luft. »Du hast … Wie kannst du … Lucas ist mein Freund!«

»Jetzt nicht mehr.« Er greift ihre Handgelenke. »Wir haben das Thema durchdiskutiert, Süße. Es gibt nichts hinzuzufügen.«

Wut überschwemmt alle anderen Gedanken, so heiße, brodelnde Wut, dass sie anfängt zu zittern. »Du wirst nicht über mein Leben bestimmen! Du nicht und niemand sonst. Zieh dich an und geh! Komm nie wieder hierher. Nie wieder, hörst du?« Die letzten Worte hallen von den Wänden wider.

Er verdreht die Augen. »So läuft das nicht.«

»Geh freiwillig oder ich rufe die Polizei!« Sie versucht, an das Handy zu gelangen.

Sein spöttisches Grinsen taucht auf. »Jetzt bleibe ich erst recht. Nur, um mir anzuhören, was du den Bullen sagen wirst.«

»Dass ein rücksichtsloses Arschloch von einem Kriminellen mein Leben zerstört, nachdem er sich mal wieder fröhlich über mich hergemacht hat!«, zischt sie mit rotem Kopf. »Von den Blutergüssen, die ich dir zu verdanken habe, dem Entführen und Einsperren und dem Beinahe-Erwürgen ganz zu schweigen.«

»Shit, du weißt, dass es mir leid tut, wie ich damals mit dir umgesprungen bin. Ich habe Mist gebaut, aber das wird nie wieder vorkommen«, seufzt er. »Dass ihr Frauen immer so nachtragend sein müsst. Ich dachte, das wäre längst vergessen, Pepper-Girl.«

»Ich vergesse niemals, wenn ein Mann mich schlecht behandelt.« Sie berührt die Seite ihres Halses, auf der er vor langer, langer Zeit einen Knutschfleck hinterlassen hat.

»Dies, meine Süße, hatte ganz und gar nichts mit schlechter Behandlung zu tun, sondern mit Schutz. Im Übrigen hast du dich gerächt, kleine Furie. Wir sind quitt.« Er legt eine Hand in ihren Nacken und zieht sie zu sich heran. Im Licht der Morgensonne funkeln seine Bartstoppeln golden, doch die Augen liegen im Schatten. »Mein Verstand sagt mir die ganze Zeit, dass ich die Finger von dir lassen soll. Du bist gefährlich. Ihr Reporter kippt einem Menschen einen Kanister Benzin über den Kopf, wenn man nicht aufpasst, haltet ein Streichholz daran und schießt noch ein paar Fotos vom Feuer, bevor ihr euch der nächsten Story widmet.« Mit jedem Wort wird seine Stimme gepresster.

»Du weißt, dass ich nicht so bin«, flüstert sie.

Er blinzelt. Seine angespannte Haltung lockert sich. »Ja, jetzt schon. Du bist anders. Du hast ein gutes Herz.«

»Wirst du mir sagen, was passiert ist? Warum du solch einen Hass auf Journalisten hast?«

»Mal sehen. Vielleicht.« Seine Lippen finden ihren Mund.

Nuts küsst ganz anders als Lucas, besitzergreifender, fordernder und so hingebungsvoll, als gäbe es in diesem Augenblick nur sie. Die vergangene Nacht scheint seine Leidenschaft nicht befriedigt zu haben; im Gegenteil stößt seine Zunge mit ansteigendem Hunger in ihren Mund und seine Hände gehen auf Wanderschaft.

Bobby gelingt es, sich von ihm zu lösen. »Ich will es wissen.«

Er greift ihre Finger und legt sie um seinen steinharten Schwanz. »Könnten wir vorher noch dieses Problem lösen, Süße? Ich drehe sonst durch.«

»So viele Probleme«, sagt sie seufzend und reibt zart über seinen Schaft.

»Mein Dad war ein Säufer, aber einer von der anständigen Sorte. Klingt komisch, aber genau so war es.« Er krault durch ihr Haar und blickt ins Nichts. Bobbys Kopf liegt auf seiner Brust, sein Herzschlag dröhnt durch ihren Schädel. Die Sonne scheint durch das Fenster und brennt auf ihren nackten Schenkeln. Das Schlafzimmerfenster steht weit offen, um etwas Abkühlung in den überhitzten Raum zu lassen. Von draußen dringen die üblichen Vormittagsgeräusche hoch: das Klappern von Briefkästen, das leise Zisch-Zisch eines Straßenbesens auf dem Pflaster, das heisere Bellen eines Hofhundes.

»Er war noch nicht so weit, dass er sich nur für den nächsten Schluck interessierte und ohne einen gewissen Pegel nicht leben konnte. Er hat sich um seine Familie gekümmert«, murmelt Nuts. »Und wenn es ihm scheiße ging, haben wir uns um ihn gekümmert. Irgendwie hat es funktioniert. Natürlich war uns allen klar, dass es auf Dauer so nicht weitergehen würde. Es konnte nur schlimmer oder besser werden. Ich war damals zwölf.« Er redet zögerlich, als müsse er die Worte überdenken, bevor er sie ausspricht. Bobby ist überzeugt, dass er diese Geschichte seit langer Zeit nicht mehr erzählt hat, vielleicht noch nie.

»Es gab Tage, manchmal Wochen, da kam er ohne einen Tropfen aus. Er hatte einen verantwortungsvollen Job. Wettersteiger auf der Zeche. Sein Alkoholproblem hatte sich noch nicht bis zu seinen Vorgesetzten herumgesprochen. Man hätte ihn sonst schnellstmöglich versetzt. Seine Kollegen deckten ihn; sie wussten, dass er seinen Job liebte. Bergmänner sind loyale Kumpel.«

Bobby weiß nichts über Bergbau und das, was tief unten in den Steinkohleminen geschieht. »Was ist ein Wettersteiger?«

»In den Schächten werden riesige Maschinen zur Kohleförderung eingesetzt, die sich ins Gestein graben. Dabei besteht ständig die Gefahr von schlagenden Wettern – freigesetztes Methan zum Beispiel oder Kohlenmonoxyd. Es gibt ein ausgeklügeltes System aus Frischluft- und Abluftschächten, dazu Pumpen und Ventile, die der Wettersteiger überwacht. Mein Vater hatte bereits einen Grubenbrand erlebt und seine Verantwortung verdammt ernst genommen. Er trank in der Regel erst nach Feierabend. Wenn er nicht nüchtern war, meldete er sich krank.« Nuts lacht bitter. »Mein Alter hatte verflucht viele Krankentage angesammelt und musste ein paar Mal beim Vertrauensarzt antanzen. Aber irgendwie kam er immer durch.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob ich die Geschichte wirklich hören möchte.« Bobby streicht über die angespannten Muskeln an seinem Hals.

»Ich habe damit angefangen und ich höre erst auf, wenn ich fertig bin.« Er küsst ihre Stirn. »Eines Morgens auf der Arbeit stellte er fest, dass er nicht in der Lage war, geradeaus zu denken und meldete sich eine Stunde nach Schichtbeginn ab. Keine Ahnung, welche Ausrede er benutzte. Sein Vorgesetzter, der Reviersteiger sagte zu jemandem, dass der Wettersteiger mal wieder besoffen zur Arbeit gekommen sei. Der Spruch machte unter den Kumpeln die Runde. Der Reviersteiger übernahm den Posten des Wettersteigers, obwohl er nicht qualifiziert war. Er hat meinen Dad nicht abgemeldet, weil er ihn trotz allem schützen wollte, weißt du. Diesmal wäre es aufgefallen, wenn mein Alter schon wieder als arbeitsunfähig eingetragen worden wäre.«

Bobby schlingt ein Bein über seine Hüfte und wartet geduldig, bis er fortfährt. Er zieht sie so fest an sich, dass es wehtut, doch seine Stimme bleibt gleichgültig.

»Es gab eine Schlagwetterexplosion. Einundzwanzig Bergmänner kamen ums Leben, darunter der Steiger, der für meinen Alten eingesprungen ist. Das war damals eine große Katastrophe. Von überallher reisten Kamerateams und Reporter an und berichteten über das Unglück. Mein Alter war total fertig und hat sich bis zum Anschlag zulaufen lassen. Er ist besoffen zur Zeche gefahren, wo die Angehörigen auf Nachrichten warteten, hat vorm Tor rumgeheult und sich Vorwürfe gemacht und den Fotografen ein richtig schönes Bild geliefert. Die Untersuchungskommission wollte ihm nicht glauben, dass er sich an dem Tag krankgemeldet hat und wieder nach Hause gefahren ist. Ein paar Kumpel haben lediglich gehört, wie der Reviersteiger sagte, dass er schon wieder betrunken zur Arbeit aufgetaucht sei. Laut Schichtprotokoll war er anwesend. Das war alles.« Er holt Luft. »Die Schlagzeilen, die man in den nächsten Wochen überall lesen konnte, hab sogar ich kapiert. Der Mann, der einundzwanzig Familien zerstörte und Todes-Säufer überlebte als einziger die Katastrophe.«

O Gott!

»Er verlor natürlich seinen Job. Die Staatsanwaltschaft schaltete sich ein und ermittelte gegen ihn wegen fahrlässiger Tötung. Wir wohnten damals in einer Bergarbeitersiedlung, jeder kannte jeden. Es war die Hölle. Mein Alter war zu nichts zu gebrauchen, er saß nur noch herum und betrank sich. Die Medien stellten ihn als Mörder hin. In der Schule und auf der Straße geriet ich ständig in Prügeleien, meine Mutter wurde angespuckt, als Mörderflittchen beleidigt und im Lebensmittelladen nicht mehr bedient. Aber sie war taff und versuchte alles, die Familie zusammenzuhalten. Sie rief Journalisten und Fernsehsender an, um Richtigstellung zu fordern, und marschierte in die Zeitungsredaktionen. Weil ich das älteste Kind war, habe ich meine Mutter begleitet. Die Redakteure haben uns wie den letzten Dreck behandelt.«

Bobby will etwas sagen, doch sie weiß, dass Worte nichts ändern würden. Sie kann nichts tun, als ihn reden zu lassen.

»War ne schlimme Zeit damals. Bergmänner sind harte Kerle, die nicht lange nachdenken, bevor sie Worte oder Fäuste benutzen. Und die Solidarität unter den Kumpeln und ihren Familien ist stark wie eine Mauer. Wir wurden zu Ausgestoßenen. War die reinste Hexenjagd. Die Zeitungen feuerten den ganzen Scheiß regelmäßig an und sorgten dafür, dass niemand unseren Namen vergaß. Damit Geld reinkam, arbeitete meine Mutter irgendwo außerhalb in drei, vier verschiedenen Drecksjobs. Zuhause bekamen wir sie kaum noch zu sehen. Wir Kinder machten alles Mögliche, um unseren Teil beizutragen. Viel war das nicht; keiner wollte von den Mörderkindern den Rasen gemäht bekommen oder so. Also bauten wir eine Menge Scheiße und sorgten dafür, dass der Ruf unserer Familie in der Stadt immer mieser wurde. Mein Alter tat die ganze Zeit nichts anderes, als sich an seiner Flasche Fusel festzuhalten. Er hockte auf dem Sofa, starrte in die Zimmerecke, soff und war einfach nutzlos.«

Nuts schildert die Ereignisse so distanziert wie ein Chronist. Vielleicht ist das seine Art, mit der Vergangenheit fertig zu werden. Bobby weiß nur zu gut, dass es nicht funktioniert hat. Unter solchen Umständen aufzuwachsen – was für ein Horror!

»Meine Mutter hat irgendwann aufgegeben. Sie verließ mit meinen beiden jüngeren Brüdern die Stadt. Ich blieb bei meinem Alten, bis er wegen Leberversagens ins Krankenhaus musste.« Nuts greift Bobbys Hand und legt sie unter seine Rippen; dorthin, wo er die realistische Tätowierung einer Taschenuhr trägt.« Er starb um fünf Uhr vierzig. Diese Taschenuhr gehörte meinem Urururgroßvater. Sie ist schon immer Teil der Familie gewesen. Mein Alter hat sie kurz vor seinem Tod für ein paar Flaschen Schnaps versetzt, aber ich kannte jedes Detail dieser Uhr. Als kleiner Junge habe ich sie oft aus dem Holzkästchen geholt, in dem sie lag, und sie angeschaut. Eines Tages hätte ich sie geerbt.«

Sie fährt den Umrissen der Tätowierung nach und blinzelt die Tränen fort.

»Als er starb, war ich fünfzehn. Sie wollten mich ins Heim stecken, weil meine Mutter nicht aufzufinden war. Wahrscheinlich hat sie ihren Namen geändert. Verdenken kann ich es ihr nicht.« Ein kurzes, bitteres Auflachen. »Ich bin abgehauen und habe mich irgendwie als Straßenbengel durchgeschlagen, hab geklaut, was mir zwischen die Finger kam, mich gegen andere Arschlöcher behauptet und herumgehurt, als gäbe es kein Morgen. Mir war egal, was ich anderen antat. Ich war auf dem besten Weg in die Hölle.«

»Was ist passiert?«, fragt sie leise.

»Shade ist passiert.« Er grinst. Diesmal ist es ein beinahe fröhliches Grinsen. »Der Typ war damals etwa so alt wie ich und ebenfalls auf sich allein gestellt. Schlechte Familienverhältnisse. Er hing ständig bei diesem Motorradclub herum, bewachte die Maschinen, putzte sie und erledigte alle möglichen Botengänge. In meinen Augen war er ein Loser, ein Laufbursche. Ich habe mich über ihn lustig gemacht. Wir sind übel aneinandergeraten und ich habe ihn krankenhausreif geschlagen. Keine drei Stunden später erwischten mich ein paar Biker und zahlten es mir heim, mit Zinsen und Nachschlag. Als sie mit mir fertig waren, habe ich mir gewünscht, ich wäre tot. Gleichzeitig war ich beeindruckt davon, dass eine Rotte gestandener Outlaw Biker für einen schmutzigen Jugendlichen einstand, der nicht einmal ein eigenes Motorrad besaß.« Zum ersten Mal, seit er mit seiner Erzählung begonnen hat, sieht er sie an. »Den Rest kannst du dir denken.«

Bobby schweigt eine Weile, während sie das Erzählte verdaut.

Seine Finger streicheln langsam über ihren Handrücken, vom Gelenk zu den Fingerspitzen und zurück. »Als Biker hatte ich erst recht keinen Grund, meine Meinung über Journalisten zu revidieren. Die Medien scheren uns alle über einen Kamm. Keiner hat sich je die Mühe gemacht, mit uns zu reden, bevor sie ihren Mist veröffentlichten. Irgendein MC baut Scheiße und alle Welt zeigt mit dem Finger auf uns Gesetzlose. Ich kann gar nicht zählen, wie viel Lügen über uns verbreitet wurden.«

»Nun ja, euren Ruf habt ihr nicht von ungefähr, Nuts.«

»Wir machen niemandem etwas vor, was unseren Lebensstil angeht. Wir begehen Straftaten und manchmal werden wir dabei erwischt. Wenn die Medien Bullshit über uns verbreiten wollen, geht uns das am Arsch vorbei. Wir tun, was wir wollen.« Er lächelt. »Natürlich hat niemand von uns einen Reporter auf seiner Buddyliste. Wenn meine Brüder wüssten, dass ich eine Journalistin vögle, könnte das unangenehme Fragen aufwerfen. Vertrauensfragen.«

»French scheint kein Problem mit meiner Tätigkeit zu haben.«

»French ist ein spezieller Fall.« Nuts seufzt. »Ich vertraue dir, Süße. Mach daraus, was du willst.«

Ihr Herz wird von unerwarteter Wärme überflutet, während sie in seinen grünen Augen ertrinkt. »Danke, dass du mir das erzählt hast«, sagt sie schließlich, klettert auf seinen Leib und küsst ihn. Nuts schlingt seine Arme um sie und erwidert ihren Kuss mit einer verzweifelten Wildheit, die ihr den Atem raubt.

Man mag über Sex sagen, was man will, aber es gibt keine bessere Möglichkeit, das Überleben zu feiern, als guten Sex.

»Mist«, brummt Nuts, als sie einen frisch gefüllten Kaffeebecher vor ihm auf den Tisch stellt. Er legt sein totes Smartphone beiseite. »Du hast nicht zufällig ein passendes Ladekabel?«

Sie schüttelt den Kopf und setzt sich gegenüber. »Du kannst mein Handy benutzen.«

»Hab die Nummern nicht im Kopf.« Er schnuppert an dem Kaffee und lächelt verträumt. Bobby und Sassy brühen ihren Kaffee noch mit der Hand auf. Sie kaufen ganze Bohnen und mahlen sie in einer Kaffeemühle, die sie auf dem Flohmarkt erstanden haben. Anschließend fügen sie eine winzige Prise Salz hinzu und übergießen das duftende Kaffeepulver mit siedendem Wasser, wie sie es von der alten Frau Purscheid gelernt haben.

»Meine Jungs werden sich Gedanken machen, wo ich abgeblieben bin. Wollte gestern Abend schon wieder zurück sein.«

»Sie sind groß, sie kommen bestimmt ein paar Stunden ohne dich zurecht, ohne tot umzufallen.« Es ist seltsam, ihn am Küchentisch sitzen zu haben, so groß und einschüchternd und so verflucht animalisch. Bobby fühlt sich befangen. Sie versucht, sich auf normales Atmen zu konzentrieren. Es klappt nicht.

Nuts hingegen räkelt sich auf seinem Stuhl, als gehöre er zum Inventar. Er trägt nur seine Jeans, das Haar ist noch feucht von der Dusche. »MC-Member müssen immer erreichbar sein oder einen guten Grund haben, wenn sie es mal nicht sind.« Er nippt an dem aromatischen Gebräu und schließt genießerisch die Augen.

»Und ich bin kein guter Grund.«

Er schaut sie träge an. »Soll ich dich ins Schlafzimmer zurück schleifen und dir das Gegenteil beweisen, meine Süße?«

Hätte nichts dagegen, denkt sie. Nicht mehr lange und er wird wieder auf sein Bike steigen und verschwinden. Und dann? »Ich muss arbeiten«, sagt sie. »Außerdem tut mir alles weh, danke schön.«

»Gern geschehen. Dann wirst du mich so schnell nicht vergessen.« Maliziöses Lächeln.

Zu meinem Leidwesen hast du Recht. Sie seufzt leise.

Schweigend trinken sie ihren Kaffee. Die Uhr an der Wand zählt tickend die Sekunden. Bobby blinzelt zum Küchenfenster. Weiche graugelbe Sonnenstrahlen enthüllen den Schmutz auf der Scheibe. Die Fenster müssten dringend geputzt werden. Yeah, und ihr Auto bräuchte einen neuen Motor, ein neues Fahrwerk und neue Scheibenwischer. Vielleicht legt das Schicksal noch etwas Glück in der Liebe obendrauf.

Gleich wird die Wohnung wieder still und leer sein. An die nächste Nacht möchte sie nicht denken. Es wäre schön, wenn Sassy wieder zurückkäme, doch die scheint sich bei ihrem Bruder endgültig häuslich eingerichtet zu haben. Ein Großteil ihrer Sachen ist aus ihrem Zimmer verschwunden.

Bobby spürt Nuts’ Blick auf sich. »Denkst du an deinen Musiker?«, fragt er.

»Nein«, sagt sie kleinlaut. Irgendwann im Laufe der vergangenen Stunden ist Lucas endgültig ihrem Bewusstsein entglitten und sie hat es nicht einmal bemerkt. Stattdessen sehnt sie sich so sehr nach Nuts’ Berührung, dass es schmerzt. Entschlossen schiebt sie den Stuhl zurück, steht auf und stellt die leere Tasse in die Spüle. »Zeit, sich in den Alltag zu stürzen«, sagt sie übertrieben munter. »Ich habe versprochen, heute im BASTA die Buchhaltung zu machen.«

»Klingt verdammt noch mal so, als wolltest du mich loswerden.«

Sie räumt die Anrichte auf, wischt mit dem Lappen darüber. Das Pochen zwischen ihren Schenkeln wird sie noch eine Weile an die vergangene Nacht erinnern. »Auf dich warten deine Freunde und auf mich ein anständiges Leben.«

»Schon kapiert.« Gemächlich leert Nuts seinen Becher und erhebt sich, um ins Schlafzimmer zu verschwinden.

Sie lässt den Putzlappen sinken und blickt auf die Straße hinab.

Ein dunkelblauer Möbeltransporter parkt gegenüber. Der Möbelkönig steht auf den Seiten zu lesen; die beiden Ö tragen goldene Kronen. Ein Mann im grauen Arbeitsoverall lungert um Nuts’ Harley herum. Ein gut getarnter Motorraddieb? Der Möbelpacker steigt wieder ins Fahrerhäuschen und zündet sich eine Zigarette an. In dieser Straße ziehen ständig Leute ein und aus.

Nuts schlingt den Arm um ihre Taille und dreht sie zu sich um. Wieder einmal ist sein Ausdruck unergründlich. Er hat sich jetzt vollständig angekleidet und ein schwarzes Tuch um den Hals geschlungen. Am Ausschnitt seines T-Shirts hängt die dunkle Motorradbrille. Das lange Haar hat er mit einem Lederband zusammengebunden. Er sieht durch und durch wie ein gesetzloser Rebell aus mit der schwarzen Lederweste voller Aufnäher, den Tätowierungen und den breiten Armbändern an seinen Handgelenken. Bobby inhaliert seinen Geruch, berührt mit den Fingerspitzen die drei kleinen Sterne auf seinem Wangenknochen.

Er holt einen Zettel aus der Hosentasche und legt ihn auf das Fensterbrett. Darauf ist eine örtliche Telefonnummer notiert. »Kann eine Weile dauern, bis wir uns wiedersehen, Pepper-Girl. Ich habe mit Mac, dem Prez des hiesigen Chapters geklärt, dass sie ein Auge auf dich haben. Du kannst ihn anrufen, wenn du Hilfe …«

»Was bedeutet Ein Auge auf mich haben?«, unterbricht sie ihn mit gefurchter Stirn.

»Meine Brüder achten darauf, dass dir kein Dreckskerl zu nahe kommt oder jemand dir Ärger bereitet. Eine Frau wie du sollte nicht allein sein.«

»Aber ich bin allein, Nuts. Du hast Lucas verjagt und darum bin ich jetzt wieder allein.« Sie nimmt den Zettel und zerknüllt ihn. »Du willst mich unter Kontrolle halten, obwohl du nicht hier bist.«

»Ich will dich nicht teilen«, sagt er schlicht. »Ich ertrage den Gedanken nicht, dass dich ein anderer Mann anfasst.«

»Wir beide sind kein Paar – oder sollte mir etwas entgangen sein?« Sie hält den Atem an.

Nuts stößt einen Laut aus, der ein Lachen hätte sein können, aber seine Augen sprechen eine andere Sprache. »Himmel, nein! Ich bin und bleibe ein Nomad.«

Der kleine hoffnungsvolle Funken in ihrem Innern erlischt. »Dann geht es dich nichts an, wie ich mein Leben führe oder mit wem ich mich treffe.« Sie wirft den Papierball in den Müll, ohne ihn anzuschauen. »Und was du so treibst, ist ebenfalls deine Sache. Es interessiert mich nicht, mit wie vielen Biker Groupies du ins Bett steigst.« Gelogen, gelogen! »Komm nicht wieder hierher.« Denn das könnte sie nicht ertragen.

Er schweigt ewig lange. »Du willst mich nicht wiedersehen? Dein letztes Wort?«

Verdammt noch mal, NEIN! »Ja«, sagt sie und blickt beiseite. »Eine Affäre, so wie du sie dir vorstellst, wird es mit mir nicht geben. Das kann ich nicht.«

»Okay, ist angekommen.« Nuts zögert, dann küsst er sie sanft auf die geschlossenen Lippen. »Ich schätze, dann war’s das mit uns beiden. Pass gut auf dich auf, Pepper-Girl.« Er wendet sich ab und lässt sie stehen. Die Wohnungstür fällt ins Schloss.

Als der Motor seiner Harley aufbrüllt, schaut sie aus dem Fenster. Ihr Herz krampft sich zusammen. Nuts fährt davon, ohne zurückzublicken. Das Emblem seines MC ist sogar von hier oben gut erkennbar, bis er das Ende der Straße erreicht hat und abbiegt.

Der Möbeltransporter setzt sich rumpelnd in Bewegung. Der Fahrer hält ein Handy ans Ohr und lenkt gleichzeitig das Gefährt in die Richtung, in die der Biker verschwunden ist. Mit der Stille kehrt die Leere in Bobbys Leben zurück.

26 - French

»Was ist das, French?«

»Das nennt sich Bratpfanne, Zuckerschnäuzchen.« Er dreht das schwere gusseiserne Ding zufrieden hin und her. »Ich habe nichts gegen die komischen Sachen, die du als Essen bezeichnest, aber …«

»Das Kokos-Mango-Curry hast du fast ganz allein aufgegessen, wenn ich dich daran erinnern darf«, sagt sie. »Und das vegane Chili sollte eigentlich für zwei Tage reichen.«

»Hat es aber nicht. Du solltest das nächste Mal die doppelte Menge kochen.« Er grinst. »Ich bin ein Mann, ich esse wie ein Mann. Und ich brauche wie jeder Mann regelmäßig mein Steak, sonst habe ich schlechte Laune.«

»Im Schrank liegt eine Pfanne, du hättest keine neue kaufen müssen.« Sie nimmt ihm das Kochgerät aus der Hand und hätte es beinahe fallen lassen. »Gott, ist das Ding schwer! Ich habe übrigens keine Ahnung, wie man ein Steak brät.«

»Ich schon, Süße. Und ich möchte ein ordentliches Stück Fleisch nicht durch dein Kichererbsenmus oder Zucchinispaghetti kontaminieren.« Eigentlich hat er die Gusspfanne gekauft, um Weeds nicht in Bedrängnis zu bringen, was das Kochen angeht. Wahrscheinlich fände sie es nicht lustig, ihr Grünzeug in Bratfett zu dünsten. Aber, so wie er sie kennt, würde sie keinen Ton sagen, sondern stumm ihre Pfannen und Töpfe schrubben und eines Tages bereuen, ihn in ihr Leben gelassen zu haben.

Ihr Zusammenleben ist noch … zerbrechlich. Beide tasten sich vorsichtig durch den Alltag. French hat keinerlei Erfahrung mit dem ganzen Pärchen-Zeug. Er will auch nicht, dass sich das Ganze irgendwann wie eine eingespielte Beziehung anfühlt, die in Langeweile abdriftet. Es gefällt ihm, dass sie beide täglich Neuland betreten.

Sie lächelt ihn mit ihrem Weeds-Lächeln an, das ihn wie ein Blitz direkt in die Lenden trifft. Für zwei, drei Herzschläge bleibt ihm die Luft weg.

»French, es macht mir nichts aus, wenn du meine Kochgeräte benutzt. Wir spülen sie einfach und …«

»Aber mir macht es etwas aus.« Er nimmt ihr die Pfanne ab, packt Weeds bei den Hüften und setzt sie auf die Anrichte. »Ich will es richtig machen, Süße. Und irgendwie ist es cool, zusammen mit dir in der Küche herumzufuhrwerken.« Er grinst. »Nein, Quatsch, das ist gelogen. Ich hege die heimliche Hoffnung, dass der köstliche Geruch von einem perfekt gebratenen Steak Medium dich eines Tages bekehren wird.«

»Träum weiter«, flüstert sie und schlingt ihre Arme um seinen Nacken. Ihr süßer Atem streicht über sein Gesicht. Seine Zunge drängt sich sanft, aber unnachgiebig zwischen ihre Lippen. Keine zwei Minuten später haben sie Pfanne, Steak und die ganze bescheuerte Kocherei vergessen.

Preacher lässt das Zippo aufschnappen und schirmt die Flamme mit den Händen ab, bis die Zigarette zwischen seinen Lippen aufglüht. Genussvoll stößt er den Rauch aus. »Sagt dir der Name Showman etwas?«

»Hab ihn hier und da mal im Zusammenhang mit unglücklich Verstorbenen gehört.« French streckt die Beine aus und öffnet seine gut gekühlte Bierflasche. »Der Rächer der Dirty Demons oder so ähnlich.«

Sie sitzen auf einer Werkbank im Motorradschuppen des Bullhead-Clubhauses und sehen Dammit beim Auseinanderschrauben einer Knucklehead zu. Das Bike sieht aus, als habe es Jahrzehnte in einer schlammigen Ackerfurche gelegen, aber der junge Mechaniker ist entschlossen, den Schrotthaufen wieder zum Leben zu erwecken.

»Showman ist ebenfalls ein Nomad. Er kümmert sich um das Beseitigen von Problemen, wenn du verstehst.«

»Ein Henker also. Ich dachte immer, der Typ wäre bloß eine Art urbane Legende.«

»Die Leichen sind jedenfalls real«, seufzt Preacher.

»Welchen Rang hat dieser geheimnisvolle Showman bei den Demons?«

»Durchgeknallter Irrer? Was weiß ich.« Preacher lacht trocken. »Vermutlich trägt er das Enforcer-Patch. Über den Typen kursieren ein Haufen Gerüchte. Er soll ein Psychopath sein. Ihm macht es Spaß, Menschen zu foltern, zu quälen und sie anschließend schön langsam umzubringen. In der Regel hinterlässt er eine beeindruckende Sauerei und er macht auch vor Frauen und Kindern nicht Halt. Es heißt, dass Angel höchstpersönlich, der Chef der Demons, ihn auf dich und Nuts angesetzt hat. Angel ist reichlich angepisst wegen eurer Einmischerei. Die Behörden lassen sein Chapter nicht mehr aus den Augen.«

French zieht eine Grimasse. »Wäre nicht das erste Mal, dass mir oder meinen Jungs einer an die Kehle will. Na und? Wir leben immer noch.«

»Deine Jungs«, Preacher betont die Worte nachdrücklich, »wissen noch gar nichts von ihrem Glück. Und deine Situation hat sich ebenfalls geändert.« Er bläst einen Rauchring in die Luft. »Du hast jetzt eine Schwachstelle«, sagt er langsam.

»Weeds ist keine verfluchte Schwachstelle«, knurrt French.

»Du weißt, was ich meine.« Er schnippt die halb gerauchte Zigarette fort. »Wenn die Demons verlauten lassen, dass sie dem Showman einen Namen genannt haben, ist derjenige so gut wie tot, heißt es.«

»Ich halte diesen Showman für eine Erfindung, um die Leute in der Spur zu halten. Niemand hat den Kerl je gesehen.«

»Egal, ob der Typ ein atmender Biker oder ein verdammtes tanzendes Einhorn ist«, sagt Preacher. »Die Demons werden eure lustige Aktion nicht kommentarlos hinnehmen. Sie mussten ihre einträglichsten Läden dicht machen. Einige ihrer Member sitzen im Knast und warten auf ihr Verfahren. Sie haben eine Menge Geld, Macht und Einfluss in ihrem Revier verloren und wenn es ganz schlecht kommt, wird ihr Nordküsten-Chapter verboten. Ich schätze mal, zu Weihnachten werden sie dir keine Grußkarte schicken.« Der President nimmt einen langen Schluck. »Wäre ich Showman und auf dich angesetzt, würde ich versuchen, über Weeds oder deine Jungs an dich heranzukommen, um dich fertigzumachen.«

Ein Kälteschock überzieht Frenchs Herz. Vorsichtig stellt er sein Bier auf dem Boden ab. »Was denkst du, soll ich unternehmen?«

»Gute Frage.« Preacher blickt versonnen in die Ferne. »Du solltest die Nomads ausfindig machen und die Angelegenheit mit Showman klären. Weeds kann im Club wohnen, bis die Gefahr gebannt ist. Hier ist sie sicher.«

»Sie wird überglücklich sein«, murrt French. Die Angelegenheit klären bedeutet, sich die Finger schmutzig zu machen.

»Brauchst du Unterstützung?«, fragt Preacher. »Ich kann dir ein paar Männer zur Verfügung stellen.«

French schüttelt den Kopf. »Nuts und ich haben uns die Suppe eingebrockt, also löffeln wir sie auch aus.«

Dammit hat in seiner Arbeit innegehalten, den Inbusschlüssel in der Hand, die Ohren gespitzt. Der junge Biker trägt seit zwei Tagen eine Kutte mit dem Prospect-Patch und er trägt sie mit lässiger Nonchalance. Nachdem er die Nomads mehrere Wochen als Hangaround begleitet und sich als überraschend nützlich erwiesen hat, war French bereit, im Mother Chapter für ihn ein Wort einzulegen. Jetzt gilt er als Dammits Mentor und Fürsprecher. Es ist seine Aufgabe, dem Herumtreiber klarzumachen, was es bedeutet, ein Bullhead Member zu sein. Er hatte schon einfachere Jobs.

Im Club herrscht die allgemeine Meinung, dass Dammit die verflucht längste Anwärterphase aller Zeiten vor sich hat. Er ist respektlos, streitlustig und nimmt es mit Anweisungen nicht allzu genau. French kommt das alles irgendwie bekannt vor. Mittlerweile hat er es aufgegeben, die ernsten Ermahnungen zu zählen, die er Dammit seitdem verpasst hat. Der Bursche nickt, guckt eine Minute lang zerknirscht und tut dann doch, was er für richtig hält. Er prügelt sich mit Bullen und Bikern, er nimmt jede wilde MC-Party mit, die im Umkreis von fünfzig Kilometern stattfindet und vögelt sich quer durch die Stadt. Die Mädchen sind verrückt nach seinem großspurigem Grinsen und seinem Scheiß-drauf-Benehmen, die Männer allerdings finden das weniger lustig. French und Shade mussten Dammit einige Mal zu oft aus einem Pulk aufgebrachter Biker raushauen, die dem Herumtreiber eine nachhaltige Lektion mit dem Titel Finger weg von unseren Frauen! verpassen wollten.

Aber wenn es hart auf hart kommt, kann man sich auf den Burschen verlassen. Er kennt keine Angst und fürchtet keine Konsequenzen. Sollte Dammit jemals lernen, sich an die Regeln des Bullhead MC zu halten, kann er sich in der Szene einen guten Namen machen.

Preacher lehnt sich zurück. »Dammit sollte sich in den nächsten Wochen besser nicht in der Nähe des Lost Legion-Clubhauses blicken lassen.«

»Was hat er jetzt wieder angestellt?«, seufzt French.

»Ich hatte einen netten Abend mit einer gewissen Melons. Der Name war Programm, Leute.« Der Mechaniker grinst und setzt den Inbusschlüssel am rostzerfressenen Lenker an. »Ich wäre fast zwischen ihren Titten erstickt. Süßes Mädchen, aber ein ganz schön verdorbenes Luder.«

»Das verdorbene Luder ist gerade volljährig geworden und die Tochter des Road Captain der Legion!«, grollt Preacher.

»Ups«, macht Dammit unbeeindruckt. Kraftvoll drückt er den Schlüssel herab. »Ich schwöre, sie sah mindestens aus wie einundzwanzig. Und schüchtern war sie auch nicht.«

»Chili hat mich heute Morgen angerufen und mir sehr detailreich erklärt, auf welche Weise er dich kastrieren wird, mein Junge.«

»Glückwunsch! Chili neigt dazu, seine Drohungen wahr zu machen.« French lacht auf. »Wenn du so weitermachst, hat bald jeder Club in der Region ein Kopfgeld auf deinen Schwanz ausgesetzt.«

»Ein Mann muss sich Ziele setzen«, gibt Dammit ungerührt zurück.

»He, warte mal, Frenchman!«, ruft Dammit ihm nach, als er sich auf sein Bike schwingt und nach dem Helm greift.

»Ich werde kein gutes Wort bei Chili für dich einlegen, Dam. Das Problem musst du allein lösen.«

Dammit geht nicht auf Frenchs Worte ein. »Ich habe vorhin euer Gespräch mitbekommen. Ich meine Preachers Warnung, diesen Showman betreffend«, sagt er ernst.

»Den geheimnisvollen Killer, den es vielleicht gar nicht gibt.«

»Es gibt ihn.«

Jetzt hat er Frenchs Aufmerksamkeit geweckt. »Ach? Geht ihr öfter ein Bier zusammen trinken?«

»Naja, das nicht gerade …« Dammit blickt sich unbehaglich um. »Als ich oben im Norden war, habe ich für viele Typen, äh, Geschäfte abgewickelt. Du verstehst schon.«

»Du hast ihnen geklaute Bikes und Ersatzteile verhökert.« French hängt seinen Helm wieder an den Lenker und verschränkt die Arme.

»Ich musste auch sehen, wo ich bleibe.« Der andere kratzt sich am Kinn. »Jedenfalls kennt man mich in den Kreisen und weiß, dass ich immer mal ein paar interessante Angebote habe. Die einen Leute quatschen gerne und andere spitzen die Ohren. Du weißt, wie das läuft. Jedenfalls, irgendwann ruft so ein Typ bei mir an und sagt, er habe gehört, dass ich eine frische Bullhead-Maschine im Schuppen stehen hätte. Ob da was dran sei.«

Er redet von Nuts’ Motorrad. »Wollte er das Bike kaufen?«

»Er wollte alle möglichen Details wissen und hat auch gefragt, wie das Kennzeichen lautet.« Dammit zieht die Schultern bis zu den Ohren hoch.

»Sag nicht, du hast es ihm genannt.«

Das Schweigen des Mechanikers ist Antwort genug.

»Du selten dämlicher Hornochse«, sagt French inbrünstig. »Fragt man dich öfter nach solchen Dingen?«

»Ehm, nein. Niemand interessiert sich für das Kennzeichen einer kreativ erworbenen Maschine. Die meisten Bikes gehen nach Litauen oder werden in Rotterdam umgebaut und verschifft. Kein Mensch ist hierzulande so blöd, das gestohlene Bike eines OMC-Members zu kaufen und auch noch damit herumzufahren.«

»Und du bist nicht stutzig geworden?«

»Es war verdammt früh am Morgen, als er angerufen hat, und mein Gehirn lag noch in den Federn. Meine Nummer steht auch nicht gerade im Telefonbuch. Angeblich hatte er sie von den Demons bekommen. Ich dachte, er wollte nur sichergehen, dass die Maschine nicht einem ihrer eigenen Member gehört und hab ihm erklärt, dass sie von einem Bullhead Nomad gefahren wurde.«

»Hat er seinen Namen gesagt?«

Dammit schüttelt den Kopf. »Hat nur auf Angel verwiesen, den Prez der Demons. Als er hörte, dass die Maschine mit Bullhead-Insignien versehen ist, hat er aufgehängt.«

»Dieser Mann ohne Namen hat also jetzt ein Kennzeichen und eine Beschreibung des Bikes und er weiß, dass es einem Bullhead-Nomad gehört, den die Demons wahnsinnig gerne in einem Loch im Wald verscharrt sehen möchten«, fasst French zusammen.

»So sieht’s aus. Tut mir leid, Mann.«

»Mir auch«, murmelt French und zieht sein Handy raus. Er wählt Nuts’ Nummer. Die Mailbox antwortet ihm. »Ruf mich schnellstmöglich zurück, Kumpel«, sagt er nach dem Piepton, legt auf und fixiert Dammit. »Warum hast du Nuts’ Karre überhaupt geklaut?«

Dammit zögert so unmerklich, dass es French beinahe entgangen wäre. »Gelegenheiten, du weißt schon. Ich habe immer ein paar Straßenbengel, die für mich die Augen offen halten. Die sagten mir, dass irgendein Idiot ein schickes Custom-Bike ganz allein in ner Hintergasse zurückgelassen hat.« Er grinst sein großspuriges Grinsen. »Als ich später von den Gamblers hörte, dass ihr Jungs einen fahrbaren Untersatz vermisst, wollte ich die Karre erst schnell loswerden. Dann habe ich all die interessanten Stories gehört, die über euch so im Umlauf sind und dachte mir: Coole Truppe, denen würde ich mich gerne anschließen.«

Yup, der leichteste Weg, MC-Member zu werden, ist, dem Club eine Maschine zu klauen. Dammits bescheuerte Geschichte ist so dünn, dass man hindurchgucken kann. »Wäre es mein Bike gewesen, dann hätte ich dich am nächsten Laternenpfahl aufgeknüpft, du Kanaille.« Er wird wieder ernst. »Ich bin immer noch nicht überzeugt, dass dieser Showman wirklich existiert und Jagd auf uns macht. Eine Menge Leute quatschen eine Menge Zeug und neunundneunzig Prozent davon sind Bullshit.«

Es ist das eine Prozent, das ihm Sorgen bereitet.

»Ich habe keine Ahnung, wo Nuts sich herumtreibt«, sagt Finn am anderen Ende der Leitung. »Er ist heute Morgen aufgebrochen und meinte, er wäre gegen Abend zurück.«

»Der Idiot geht nicht an sein Handy«, grollt French.

»Wie auch, wenn er auf dem Bock sitzt? Vielleicht ist sein Akku leer.«

»Wo steckt ihr gerade?«

»Hast du Sehnsucht, Boss … eh, French?« Finn lacht. »Wir sind in der Nähe von Frankfurt. Ein Chapter der Lost Legion hat uns Quartier gegeben. Die Jungs sind cool.« Er lässt eine Anekdote vom Stapel, die vom Verprügeln einer Rotte Drogendealer und einem anschließenden wilden Gelage handelt. French hört nur mit halbem Ohr zu. Das ungute Gefühl in seinem Magen verdichtet sich.

»… hat mir kunstvoll einen geblasen, während ihre Freundin …«

»Wohin ist Nuts unterwegs?«, unterbricht French ihn.

Finn schweigt. Als er antwortet, ist jede Fröhlichkeit aus seiner Stimme verschwunden. »Gibt es Schwierigkeiten?«

»Ich bin mir nicht sicher. Kann sein, dass die Demons einen Problembeseitiger auf uns angesetzt haben.«

»Showman«, sagt Finn sofort. »Ach du heilige Scheiße.«

French ist überrascht. »Du hast von dem Typen gehört?«

»Sag bloß, du nicht. Soll ein echt krankes Arschloch sein. Ich dachte immer, der wäre so eine Art Erfindung der Dirty Demons, um Aufmüpfige einzuschüchtern und Probleme aus dem Weg zu räumen. Sei brav und tu, was die Demons befehlen oder der Showman wird dich holen«, sagt Finn mit dunkler Stimme. »Nuts ist runter nach Süden. Er hat nicht gesagt, was er vorhat, nur, dass er am Abend wieder zurück sei.«

»Ich kann mir denken, wohin er unterwegs ist.« Über seine nächsten Worte muss er nicht lange nachdenken. »Schick mir eure Koordinaten aufs Handy. Ich mache mich auf den Weg und sammle Nuts unterwegs ein. Wir haben noch eine letzte Sache zu erledigen.«

»Was ist mit Weeds?«

»Sie wird im Clubhaus wohnen, bis ich zurückkomme.«

»Wird sie?« Finn lacht auf. »Du solltest dein Mädchen besser kennen. Viel Glück, Bruder.«

French betrachtet das T-Shirt in seiner Hand, dann die kryptischen Zeichen auf dem Knopf, mit dem man das Waschprogramm wählt. Er wird aus dem Mist nicht schlau, aber Weeds besteht darauf, dass er seine Klamotten selber in die Waschmaschine stopft. »Süße, ich habe verdammt noch mal keinen Schimmer, bei wieviel Grad ich mein Shirt waschen soll!«, brüllt er zur Kellertreppe hoch.

»Was steht denn darauf?«, ruft sie zurück.

Er dreht das Kleidungsstück um. »Motörhead.«

Ein unterdrücktes Lachen antwortet ihm. »Ach, pack es einfach in den Wäschekorb. Ich kümmere mich später darum«, kommt ihre Antwort.

French knüllt das Shirt zusammen und wirft es auf den Schmutzwäschestapel. »Mission erfüllt«, murmelt er und verlässt den Waschkeller. Immerhin hat er guten Willen gezeigt; vielleicht stimmt sie das versöhnlich, wenn sie erfährt, was er vorhat. Nein, wohl kaum.

Oben im Schlafzimmer holt er seinen Seesack hervor und macht sich daran, ihn mit Klamotten zu füllen.

Weeds bearbeitet Bilder in ihrem Fotostudio. Er kann das Radio dudeln hören, sie singt leise mit. Noch ist sie gut gelaunt, er sollte die Gelegenheit nutzen und mit ihr reden. Sie wird wütend sein, dass er sie vor vollendete Tatsachen stellt, aber darauf kann er keine Rücksicht nehmen. Je weniger Zeit er mit Diskussionen verschwendet, desto besser. Er wird ihr ein paar Sachen für ihren Aufenthalt im Clubhaus packen und …

Auf der Treppe sind ihre leichten Schritte zu hören. Zu spät. Er verflucht sich selbst.

Sie bleibt wie angewurzelt auf der Schwelle stehen. Ihre Augen werden groß, als sie den Schlafsack auf dem Bett liegen sieht, den geöffneten Kleiderschrank und ihn, wie er seine T-Shirts durchwühlt. »Was tust du da?«, fragt sie vorsichtig.

»Kleiner Ausflug. In ein paar Tagen bin ich wieder zurück.«

»Ein paar Tage …« Ihre Zähne graben sich in die Unterlippe. »Gibt es einen Grund für deine Reise?«

Er zögert, überlegt, wie viel er ihr sagen soll. Noch haben sie keinen wirklichen Beweis, dass er und Nuts in Gefahr schweben. Aber dieses Rumoren in seiner Magengegend lässt ihm keine Ruhe. »Wollte mal schauen, wie meine Jungs ohne ihren Boss zurechtkommen.«

»Ex-Boss«, sagt sie spröde, dann dreht sie sich um und geht die Treppe hinunter.

»Ach, verdammte Scheiße«, brummt er und wirft die Klamotten aufs Bett, bevor er ihr folgt.

Weeds sitzt reglos in dem lichtdurchfluteten Raum an ihrem Schreibtisch und blickt auf den Monitor. Die Glastür, die in den Garten führt, steht offen. Ein Schmetterling taumelt durchs Studio und prallt gegen die Fensterscheiben.

»Hübsche, es wird nicht länger als drei, vier Tage dauern.« Hofft er. »Ich unternehme nur eine kurze Tour.«

»Du willst mir nicht sagen, worum es geht?«

»Clubangelegenheiten.«

»Ach, verdammich, warum frage ich überhaupt?« Sie lächelt traurig und zieht ihr Grafiktablett zu sich heran. »Na, dann kümmere dich um deine geheimnisvollen Clubangelegenheiten. Vielleicht rufst du mal an, wenn du Zeit dazu findest. Nein, vergiss es. Es geht mich schließlich nichts an, was du treibst.« Sie malt mit dem Grafikstift auf dem Tablett herum, starrt konzentriert auf den Bildschirm, den hübschen Mund zu einer dünnen Linie zusammenpresst. »Ich hätte mir denken können, dass es darauf hinausläuft.« Er ist nicht sicher, ob er die Worte wirklich gehört hat, so leise hat sie sie gesprochen.

French lehnt sich an den Türrahmen und beobachtet sie geduldig. Weeds, die kleine Zicke, tut so, als wäre er Luft.

»Jetzt benimm dich nicht wie ein trotziges Mädchen. Meinetwegen wirf mir Gegenstände an den Kopf oder beleidige mich.«

Sie schaut ihn nicht an. »Würde das etwas bringen, Ochsenschädel?«

»Nein, eigentlich nicht.« Er durchquert das Fotostudio, tritt hinter sie und legt die Hände auf die Schultern. »Du denkst, dass ich jetzt schon die Schnauze voll habe von unserem Zusammensein, hm? Dass ich eine Ausrede suche, um mich aus dem Staub zu machen.« Sanft massiert er die angespannten Muskeln in ihrem Nacken.

»Der Gedanke kam mir tatsächlich, ja.«

»Wenn es so wäre, dann würde ich es dir sagen.«

»So wie beim letzten Mal?«

Autsch, das hat gesessen. French hält inne und atmet durch. Jetzt kommt der schwierige Teil. »Ich möchte, dass du bis zu meiner Rückkehr im Clubhaus der Bullheads wohnst.«

»Bitte WAS?« Sie fährt auf ihrem Drehstuhl herum und starrt zu ihm hinauf. »Kommt nicht in Frage! Ich werde nicht in eurem Clubhaus übernachten. Ich habe ein eigenes Zuhause.«

»Es wäre nur für ein paar Tage, Süße. Bossy und Speedy würden sich freuen …«

»Und wenn sie eine Marschkapelle engagieren würden, ich bleibe hier. Euer Inneneinrichter hat eine komische Auffassung von Gemütlichkeit und die Abende dort sind auch nicht von der jugendfreien Sorte.« Ihre Augen verengen sich. »Ist einer von uns beiden in Gefahr? Wenn ja, solltest du es mir sagen.«

»Ich möchte lediglich, dass du ein paar Tage im Club wohnst. Um den Rest brauchst du dich nicht zu kümmern.«

Sie dreht ihm den Rücken zu. »Wenn es mich nichts angeht, in welchem Schlamassel du steckst, kann ich genauso gut mein Leben so weiterführen, wie ich es immer getan habe. Geh und tu, was immer du tun willst.«

Er umfasst ihre Schulter, sie wischt seine Hand fort. »Ich will nur meine Angelegenheit erledigen, ohne mir noch Gedanken um deine Sicherheit machen zu müssen«, grollt er. »Was also ist das verdammte Problem?«

»Du benimmst dich wie jemand, der hier nur zu Besuch ist und ich weiß nicht, wie ich damit umgehen soll. Ich will keine weitere deiner Angelegenheiten sein. Ich dachte, wir wären zusammen, richtig zusammen.« Sie unterdrückt ein Schniefen. »Da habe ich mich wohl getäuscht.«

Ihre leise Stimme fährt ihm tief in die Eingeweide. Es fühlt sich beschissen an. Er will sich nicht beschissen fühlen und schon gar nicht will er, dass sie sich wegen ihm beschissen fühlt. Leise sagt er: »Ich bin Biker. Du wusstest von Anfang an, dass ich in einer anderen Welt lebe. Mein MC ist Teil meines Lebens, daran wird sich nichts ändern.«

Statt einer Antwort senkt sie den Kopf.

»Süße, diese Diskussion führt zu nichts. Ich werde dich mit Gewalt zum Clubhaus schleppen, wenn es nicht anders geht.«

»Wenn du das tust, brauchst du nicht zu mir zurückzukommen«, murmelt sie.

Er beugt sich vor und küsst sie aufs Haar. »Das könnte dir so passen. Du gehörst mir, Weeds, und ich werde alles Notwendige tun, um dich in Sicherheit zu wissen.«

»Du behandelst mich wie ein willenloses Haustier, das man vor der Reise bei Bekannten ablädt. Denkst du wirklich, dass ich brav mitspiele und einen Freudentanz aufführen werde, wenn du wieder auftauchst?«

»Tja, irgendwie schon«, brummt er. »Funktioniert nicht, oder?«

Sie schüttelt den Kopf. Noch immer schaut sie ihn nicht an. Es geht nicht nur um den Aufenthalt im Clubhaus, sondern darum, dass sie immer noch nicht sicher ist, ob sie ihm vertrauen kann. Sie beide können die Sache ausdiskutieren, wenn er wieder zurück ist. Weeds wird einsehen, dass er nur ihr Bestes im Sinn hat.

Nein, wird sie nicht. Sie wird Zeit zum Nachdenken haben, solange er unterwegs ist, und eine Entscheidung treffen, die ihm nicht schmeckt. Er wird sie verlieren, noch ehe er sie richtig zurück gewonnen hat.

Verfluchte Scheiße, so, wie sie jetzt drauf ist, kann er sie unmöglich zurücklassen. Er dreht ihren Schreibtischstuhl zu sich herum. »Na gut, du lässt mir keine andere Wahl. Pack deinen Kram, in einer Stunde brechen wir auf.«

Fassungslos starrt sie ihn an, sucht nach Anzeichen eines Scherzes in seinem Gesicht. »Ich kann nicht … ich kann doch nicht einfach …«, sie deutet auf den Bildschirm. Mehrere Bilder sind in Photoshop geöffnet; er sieht Kontrollfenster für die Farbkorrektur und andere geheimnisvolle Diagramme, mit denen man aus einem Foto ein kleines Kunstwerk zaubern kann.

»Hast du einen Abgabetermin?« Er weiß sehr wohl, dass sie derzeit keinen hat. Ihren letzten Auftrag hat sie vor zwei Tagen abgeschlossen.

Sie legt die Stirn in Falten. »Jemand muss meine Blumen gießen. Und überhaupt …«

»Eine Stunde, Süße. Oder ich lasse dich von den Prospects zum Clubhaus schleppen und fahre ohne dich.« Er langt an ihr vorbei und schaltet den Rechner aus.

»French, verdammich! Ich hatte das noch nicht abgespeichert!«

»Das Abendland geht schon nicht unter. Ich sage der alten Schachtel von gegenüber Bescheid, wo der Gartenschlauch zu finden ist. Vergiss deinen Schlafsack nicht.« Er klopft ihr auf die Schulter und verlässt das Studio, bevor er seinen Entschluss bereut.

Die beiden Motorräder stehen auf der Auffahrt, bereit für den Aufbruch. Er zurrt den letzten Riemen am Gepäckträger fest, als Weeds endlich die Haustür abschließt und den Schlüssel in einem der Gummistiefel versteckt, die sie auf der Veranda am Boden festgenagelt hat.

»Wahnsinnig raffiniertes Versteck, Herzchen«, sagt French. »Noch hat sich in der Unterwelt nicht herumgesprochen, dass ein berüchtigter Outlaw-Biker in deinem Haus wohnt.«

»Die einzigen Schurken, die bei mir einbrechen, sind andere berüchtigte Outlaw-Biker. Und die räumen bloß meinen Kühlschrank leer.« Sie winkt zu der alten Schachtel hinüber, die sich aus ihrem Fenster lehnt und Zigarettenrauch in die Sommerhitze bläst.

Frau Funke wedelt mit der Kippe in der Hand zurück. »Geht es endlich in die Sommerferien?«

»Partyurlaub am Strand! Ich werde meine Süße mit Cocktails abfüllen und peinliche Fotos von ihr schießen«, brüllt French über die stille Vorortstraße.

Die alte Schachtel lacht ihr heiseres Alte-Schachtel-Lachen. »Ach, ihr verrückten jungen Leute! Amüsiert euch nur ordentlich, solange ihr könnt.«

»Mh, wird ein verfluchter Spaß werden«, brummt French und ignoriert geflissentlich Weeds’ Seitenblick.

Ein dumpfes Bollern schwillt an. Durch den Schattentunnel, den die mächtigen alten Kastanien am Straßenrand bilden, nähert sich ein Motorradfahrer auf einer bulligen Maschine. French schirmt die Augen gegen die Sonne ab und erkennt Dammits Fat Bob.

»Hatte schon befürchtet, du wärst längst weg, Mann«, ruft Dammit über das Wummern des Motors.

»Weiß Preacher, dass du einen Ausflug machen willst, Dam?«

Der verrückte Kerl lacht. »Soll ich etwa nen verdammten Urlaubsschein einreichen oder was?« Er sieht Weeds an, dann wieder French. Sein fröhlicher Ausdruck verschwindet. »Ist das dein Ernst, Mann? Wir wissen doch nicht, was uns erwartet.«

»Weeds ist cool. Sie kommt mit.«

»Du hattest schon bessere Ideen.« Dammit wendet sein Bike. »Naja, deine Entscheidung.«

»Erfahre ich endlich, wohin wir fahren?«, fragt Weeds.

»In Richtung Nuts, wo auch immer er stecken mag.« French zwinkert ihr zu und setzt seine Sonnenbrille auf.

»Heute ist Bescherung, Kinder. Sucht euch ein Geschenk aus.« French holt drei nagelneue Prepaidhandys mit billigem Plastikgehäuse aus seiner Satteltasche und hält sie Weeds und Dammit entgegen.

Sie haben an einem Autohof mitten in idyllischem Hügelland eine Rast eingelegt. Die Sommerluft ist dieselgeschwängert, die Hitze flirrt über dem kochenden Asphalt. In der Ferne ragt eine Burg auf, um deren Mauern sich winzige Fachwerkhäuser drängen.

»Ich brauche kein Handy, French. Meines funktioniert einwandfrei«, sagt Weeds. Ihr Haar, von der Sonne aufgehellt, fällt als lockige Kaskade über den Rücken.

Er betrachtet sie wortlos über den Rand seiner Sonnenbrille, bis sie seufzend nach einem Telefon greift. »Das Grüne ist hübsch.«

Grün – war ja klar. »Schalte dein eigenes Handy aus.«

Dammit schnappt sich ebenfalls eines und aktiviert es. »Werden uns die Bullen im Nacken hängen?«

»Man kann nie wissen.«

Sein Mädchen starrt ihn an, als habe er eben verkündet, dass sie sich Hüte aus Aluminiumfolie aufsetzen müssen, wegen der Aliens, die sie verfolgen.

»Ist nur eine Vorsichtsmaßnahme, Süße.« Er nimmt ihr das grüne Handy ab und speichert erst seine, dann Dammits Prepaidnummer ein. »Benutze das Telefon ausschließlich für diese beiden Nummern, verstanden? Rufe nicht meine private Nummer an.«

Er will ihr das Handy zurückgeben, doch sie verschränkt die Arme und macht einen Schritt rückwärts. »French, ich steige erst wieder auf mein Motorrad, wenn ich endlich erfahren habe, was hier los ist!« Sie setzt diesen Blick auf, den er nur zu gut kennt. Zickenmodus.

Er gibt ein ungeduldiges Grollen von sich. »Süße, wir haben es ein bisschen eilig. Muss das wirklich jetzt …?«

»Ja, jetzt!«

»Klärt das unter euch, Leute. Ich hole mir so lange was zu essen.« Kopfschüttelnd schlendert Dammit auf das Schnellrestaurant zu.

French blickt dem breiten Rücken hinterher. Dammit wird große Probleme bekommen wegen seines eigenmächtigen Verschwindens. Nur, weil Preacher ihn, French, nicht hochkant aus dem Club werfen wollte, wird er dem jungen Anwärter kaum dieselbe Gnade zuteil werden lassen. Dammit ist kein Bullhead, er muss sich noch bewähren. Ohne Erlaubnis auf eine Tour zu gehen dürfte sich als kontraproduktiv erweisen, um an das Full Member-Patch zu kommen.

Preacher war glücklicherweise der Meinung, dass Frenchs freiwilliger Entschluss, sein Nomad President-Patch abzugeben, ausreicht, um den Regeln des MC Genüge zu tun. Es hätte anders kommen können. Erst im Nachhinein hat er kapiert, wie großzügig Preacher sich mit dieser Entscheidung verhalten hat. Nicht alle Full Member waren mit dem laschen Urteil einverstanden. Nachdem sich herauskristallisierte, dass die Demons vielleicht ihren Gebietsanspruch im Norden aufgeben müssen, haben viele Brüder ihre Meinung wieder geändert. Ältere Member reden bereits davon, das Revier der Demons zu besetzen. Wer hätte gedacht, dass die Lügengeschichte, die French Brunner aufgetischt hat, wahr werden könnte?

»Also?« Weeds steht immer noch mit verschränkten Armen vor ihm. Sie reicht ihm gerade mal bis zur Brust, ein schmales, zierliches Wesen mit Sommersprossen auf dem Nasenrücken und den schönsten Lippen, die er je gesehen hat. Sie gibt sich große Mühe, autoritär zu wirken. Soll er ihr sagen, dass es vergeblich ist?

Er beißt sich auf die Unterlippe und versucht es mit einem neutralen Gesichtsausdruck. »Wie ich bereits sagte: Wir fahren zu Nuts.«

Sie hebt die Brauen und wartet.

Shit, sie ist so süß mit ihrer kampflustigen Haltung, dass es in seiner Jeans wieder eng wird. »Nuts hat sich gestern von den Nomads getrennt, um einen kleinen Trip in südliche Richtung zu unternehmen. Wollte abends wieder zurück sein. Seitdem hat er sich nicht mehr gemeldet. Er geht nicht ans Handy.«

»Vielleicht ist der Akku leer. Oder er ist furchtbar beschäftigt.«

French grinst dreckig. »Beschäftigt könnte hinhauen. Ich bin sicher, dass er zu Pepper gefahren ist, um sie noch einmal nach allen Regeln der Kunst flachzulegen.«

»Die Journalistin?«, fragt Weeds sachlich, gleichzeitig überzieht ein rosa Hauch ihre Wange. »Sie hat ihn hoffentlich umgebracht, wenn sie nur einen Funken Würde besitzt. Darum meldet er sich nicht.«

»Wird sich zeigen.« Er will sich abwenden. »Lass uns etwas essen, bevor es weitergeht. Ich sterbe vor Hunger.«

Weeds schlanke Finger umklammern sein Handgelenk. »Das ist doch noch nicht alles, French.«

»Nein, ist es nicht«, sagt er. Der Anblick ihrer zerbrechlichen Hand auf seinem sehnigen, tätowierten Arm zieht seine Eier zusammen. Er kann nicht anders, als darauf zu starren. Es ist sein Job, dieses schöne, sture, verletzliche Mädchen vor dem Mist zu schützen, der Teil seines Lebens ist.

Er hätte sie nicht auf diesen Trip mitnehmen dürfen.

»Verrätst du mir, worum es wirklich geht?«

Er blickt auf sie herab und schüttelt leicht den Kopf. »Lieber nicht, meine Hübsche.« Wärme durchströmt seinen Brustkorb, begleitet von dem dringenden Wunsch, alles Schlechte, alles Gefährliche von ihr fernzuhalten. »Komm, ich lade dich auf einen geschmacklosen Veggie-Burger ein. Und lass die Finger von meinen Pommes. Bei Pommesdiebstahl kenne ich kein Pardon.«

Sie schiebt ihren angebissenen Burger beiseite. »Bah, ist das widerlich.«

»Du solltest dringend darüber nachdenken, auf richtiges Essen umzusteigen.« Dammit hebt die obere Brötchenscheibe des Veggie-Burgers vorsichtig mit der Gabel an, als erwarte er einen Sprengsatz darunter. Das labbrige Soja-Tofu-Ding macht keinen appetitlichen Eindruck, daran ändern auch das Krautzeugs und die Alibi-Tomatenscheibe nichts. »Bist du sicher, dass du keine Bremsscheibe bestellt hast?«

»Das ist kein Lebensmittel, sondern aktive Veganer-Diskriminierung zwischen zwei Brötchenhälften gepresst«, murrt sie. »Ich sollte den Koch wegen Körperverletzung anzeigen.«

»Der Koch hat keine Schuld an deiner Geschmacksverirrung, Süße. Iss ein Steak, dann weißt du wenigstens, dass Kuh darin enthalten ist.« Dammit macht sich über seinen großzügigen Grillteller her.

»Vielleicht wollen die hier alle Veganer einfach aushungern. Der raffinierte Plan funktioniert.« Sie wirft einen sehnsüchtigen Blick auf Frenchs Beilagenteller, vollbeladen mit Pommes Frites.

Seufzend schiebt er den Teller in die Mitte des Tisches. »Bedien dich, Herzchen.«

Ihr Lächeln schickt einen Hitzestoß durch seine Lenden.

»Hast du deiner Süßen gesagt, worum es geht?«, fragt Dammit kauend.

French wirft ihm einen finsteren Blick zu. »Ich habe ihr gesagt, was sie wissen muss.«

»Gut so. Clubangelegenheiten sind Männersache.«

Weeds blickt zur Decke hinauf. »Ihr tut gerade so, als plant ihr, die Weltherrschaft an euch zu reißen.« Sie deutet mit einer Pommes auf Frenchs Brust. »Warum verheimlichst du mir, worum es geht?«

Er lehnt sich über den Tisch und flüstert übertrieben geheimnisvoll: »Weil ich ein verfluchter Outlaw Biker bin und womöglich etwas Gesetzloses plane. Je weniger du weißt, desto weniger können die Bullen aus dir herausquetschen, ganz egal, wie übel sie dich in ihrem Verhörkeller foltern werden. Und sie können dich auch nicht als Mitwisserin einlochen.«

Die Pommes fällt zurück auf den Teller.

Es fällt ihm schwer, angesichts ihres entgeisterten Gesichtsausdrucks ernst zu bleiben. »Darum nennen wir es Clubangelegenheiten, Süße.«

Dammit lacht leise vor sich hin.

»Deine T-Shirts wäschst du zukünftig mit der Hand, nur damit du Bescheid weißt«, grollt sie.

Auf dem Weg zurück zu ihren Maschinen versucht er zum x-ten Mal, Nuts zu erreichen. Wie gehabt schaltet sich die Mailbox an. »Verdammt, so lange kannst selbst du nicht in einem Mädchen stecken!«, bellt er ins Telefon. »Ruf mich auf der Stelle zurück, wenn du damit fertig bist, deine kleine Journalistin durchzuvögeln.«

»French!« Weeds blickt sich hastig um. Ein paar Trucker grinsen herüber. Ihre Augen bleiben an seinem Mädchen hängen, einer fährt sich mit der Zungenspitze über die Lippe.

Er schlingt den Arm um ihre Taille, zieht sie fest zu sich heran und fixiert die LKW-Fahrer. »Gibt es hier etwas Interessantes zu entdecken, ihr Idioten?« Die Trucker beschließen augenblicklich, dass dem nicht so ist, und blicken geflissentlich in die andere Richtung. Trotzdem verspürt er das dringende Bedürfnis, den Idioten einzubläuen, wohin sie ihre Glotzaugen nicht zu richten haben.

In ihrer engen Jeans und der dünnen Khakijacke, die ihr knapp bis zur Hüfte reicht, sieht Weeds so verflucht schön aus, dass er an Ort und Stelle über sie herfallen möchte. Dann würde auch der letzte Gaffer kapieren, dass sie ihm gehört. Aber er vermutet stark, dass sie mit seinem Vorgehen nicht ganz einverstanden wäre. Weeds ist altmodisch, wenn es um Sex geht. Sie würde sich niemals auf einer Bikerparty die bierdurchtränkten Klamotten vom Leib schälen und sich jedem Kerl anbieten, der eine Latte in der Hose und ein Full Member-Patch auf dem Rücken hat. French hat absolut kein Problem mit ihrer Prüderie. Es macht ihm Spaß, sie herauszufordern.

Es wäre klüger gewesen, sie in der Obhut des Clubs zurückzulassen, statt sie auf diese bescheuerte Fahrt mitzuschleppen. Es wird schon nichts passieren, redet er sich selbst ein. Die Demons haben ganz andere Probleme, als sich um zwei Nomads zu scheren, die längst auf und davon sind.

Außerdem gefällt es ihm, mit seinem Mädchen an der Seite über die sommerlichen Landstraßen zu brettern. Bisher war er gewohnt, dass die Frauen hinter ihm auf dem Sozius hocken und sich an ihm festhalten. Aber dies ist anders. Gleichberechtigt, als wären sie ein Team. French hat nie darüber nachgedacht, wie es sich anfühlen würde, mit einer Frau wie Weeds zusammen zu sein. Jetzt bekommt er eine Ahnung.

Als sie ihre Bikes erreicht haben, zieht er Weeds spontan in seine Arme und küsst sie, als hinge sein Leben davon ab. Sie gibt ein überraschtes Keuchen von sich und erwidert seinen Kuss nicht weniger hungrig. Ihre Finger schieben sich unter seine Kutte und graben sich in seine Rückenmuskeln. Mit kehligem Stöhnen drängt er einen Schenkel zwischen ihre Beine.

»Könnt ihr zwei Süßen euch nicht ein Motelzimmer nehmen?«, sagt Dammit mit unüberhörbarem Spott.

Weeds löst sich hastig von French, ihre Wangen sind gerötet. »Was war das denn?«, flüstert sie.

»Brauche ich neuerdings eine Rechtfertigung, wenn ich meine Princess küssen will?« Er funkelt Dammit an. »Was ist, Kumpel? Neidisch?«

»Träum weiter. Ich habe keinen Bock auf Beziehungsscheiß. Alles, was ich will, ist Sex. Möglichst oft, möglichst problemlos.«

»Hör nicht auf ihn. Dam ist ein Arschloch«, raunt French ihr zu.

»Ein oberflächliches Arschloch«, ergänzt sie ebenso leise. »Oder er redet sich sein Dasein nur schön.«

»Ich höre jedes beschissene Wort, ihr Romantiker«, knurrt Dammit und stülpt sich seinen Helm über. »Zu deiner Information, Schätzchen: Ich habe absolut nichts dagegen, ein, zwei oder auch mal drei wilde Nächte mit ein und derselben Frau zu verbringen, aber spätestens danach wird’s langweilig. Auf Händchenhalten stehe ich nicht und wenn ein Mädchen den Mund aufmacht, dann bitte nur, um mir einen zu blasen. Den Rest könnt ihr gern geschenkt haben.« Er setzt sein großspuriges Grinsen auf. »Wollen wir hier Wurzeln schlagen oder sind wir immer noch auf geheimer Mission unterwegs, French?« Langsam lässt er sein Bike anrollen und verlässt den Parkplatz.

»Was für ein Macho-Großmaul!«, sagt Weeds grimmig.

French lacht. »Dammit ist ein Loner. Er kennt es nicht anders.«

»Warum hast du ihn mitgenommen?«

»Habe ich nicht, Süße. Er hat sich einfach angeschlossen. Dachte wohl, ich könnte Unterstützung gebrauchen.«

»Soviel Uneigennützigkeit hätte ich ihm gar nicht zugetraut.« Sie zieht die Nase kraus, bevor sie nach ihrem eigenen Helm angelt. »Bei was genau soll er dich noch mal unterstützen?«

»Netter Versuch, Weeds.« Er drückt ihr einen Kuss auf die Wange, dann schaut er nachdenklich zu dem Anwärter hinüber, der am Ende der Auffahrt ungeduldig am Gasgriff dreht. Handelt Dammit aus reiner Selbstlosigkeit? Unwahrscheinlich. Der Bursche verbirgt etwas, soviel steht fest.

»Das kann nicht dein Ernst sein!« Weeds funkelt ihn bitterböse an. »Ich werde bestimmt nicht brav hier sitzen bleiben und euch nachwinken. Schmink dir das ab!«

Zickenmodus. French beugt sich zu ihr herab, bis ihre Nasen sich berühren. »Du wirst, Schätzchen, und wenn ich dich an den Zaun ketten muss. Ich habe dich deinen Dickkopf einmal durchsetzen lassen. Ein zweites Mal wird es nicht geben.«

Sie befinden sich in dem winzigen Garten hinter Tinys Reihenhäuschen. Wobei Garten eine sehr euphorische Bezeichnung für das kahle Stückchen Land ist. Nur eine Hollywoodschaukel und eine gemauerte Grillstelle stehen hier herum. Nicht mal Unkraut wagt es, sich aus der trockenen Erde zu schieben.

Der massige Kerl humpelt auf Krücken aus der Terrassentür, sein Knie ist in eine Metallschiene geschnallt. Ungeschickt stellt er vier Bierflaschen auf den Tisch und beäugt Dammit, der in einem Klappstuhl hängt.

Seine Schwester Sassy, die bei ihm wohnt, ist an der Uni; sie können also ungestört reden. Tiny scheint wohlauf zu sein, auch wenn ihn der Verlust seiner Anwärterschaft immer noch zusetzt. Er hängt jetzt mit Bikern aus der zweiten Reihe ab; unbedeutende MCs, die für die großen Clubs Supporter spielen und kleine krumme Dinger drehen. In Tinys Haus stapeln sich Kartons mit originalverpacktem Kram: Handys, Spirituosen, Konsolenspiele. French wüsste zu gern, was Sassy davon hält, dass der große Kerl Diebesgut lagert.

»Ich hab ein Auge auf dein Mädchen, Frenchman, mach dir keine Sorgen«, sagt Tiny.

»Dammit wird euch Gesellschaft leisten.«

»Was?«, sagt Dammit plötzlich hellwach und Tiny gleichzeitig: »Das ist nicht nötig.«

»Ich brauche keine Aufpasser, verdammich!«, faucht Weeds. »Und überhaupt – warum schleppst du mich erst mit, wenn du mich dann bei einer wildfremden Person ablädst?« Sie wirft Tiny einen entschuldigenden Blick zu. »Nichts für ungut.«

»Wenn ich dich zu Hause gelassen hätte, würdest du mich abwechselnd hassen und verfluchen«, sagt er lahm. »Hier bist du sicher.«

»Sicher wovor?« Sie nimmt ihre Trotzhaltung ein: verschränkte Arme, erhobenes Kinn, den Unterkiefer leicht vorgeschoben wie ein Terrier.

»Davor, von mir auf der Stelle übers Knie gelegt und anschließend nach Strich und Faden durchgefickt zu werden, verflucht!«

Sie schnappt nach Luft.

Tiny wendet sich ab, um sein Grinsen zu verbergen, und öffnet die Bierflaschen.

»Tu, was ich sage, Schätzchen, okay? Dammit und Tiny bleiben bei dir.«

»Ich bin nicht mitgekommen, um Kindermädchen zu spielen, Mann!«, grollt Dammit.

»Warum dann, Prospect?« French betont Dammits Rang, um ihn daran zu erinnern, wer hier welche Position innehat. »Sag mir, warum du mitgekommen bist und dafür den Rausschmiss aus dem MC riskierst.«

Tiny dreht sich um und starrt Dammit an. »Fuck, ich dachte, ich wäre der einzige Blödmann auf dieser Welt.«

»Ist doch scheißegal«, brummt Dammit. »Mir war langweilig.«

»Na, dann weißt du ja, wie du dir die Zeit vertreiben kannst. Du passt auf mein Mädchen auf, kapiert?« Er starrt den Anwärter an, wartet auf eine Erwiderung. Er traut dem Burschen durchaus zu, dass der ihm aus purem Übermut die Stirn bietet.

Der Prospect spuckt zur Seite aus. »Geht klar, Mann.«

»French …«, beginnt Weeds.

»Das hier ist keine verfluchte Diskussionsrunde!«, schnauzt er. »Du bleibst bei Tiny, das ist mein letztes Wort. Die Option mit dem Anketten steht immer noch zur Debatte.«

»Du arroganter Ochsenschädel!« Sie wirbelt herum und stapft über den Plattenweg ans andere Ende des Gartens.

Dammit lacht auf. »Mann, jetzt weiß ich wieder, warum ich überzeugter Single bin.«

»Sie beruhigt sich schon wieder«, murmelt French. Er weiß nicht, was ihn erwartet, wenn er Nuts gefunden hat. Zwar rechnet er nicht mit Schwierigkeiten – garantiert gibt es eine banale Erklärung dafür, warum sein Freund sich nicht gemeldet hat –, aber er wird seine Princess ums Verrecken nicht in Gefahr bringen. Es war dämlich genug von ihm, sie nicht in der Obhut des Clubs gelassen zu haben.

Tiny begleitet ihn humpelnd zum Gartentor. »Ich habe keine Ahnung, worum es geht, Mann, aber dein Mädchen ist bei mir sicher.«

French vergewissert sich, dass Dammit und Weeds außer Sicht- und Hörweite sind. Er beugt sich zu dem ehemaligen Prospect und sagt sehr leise: »Ich trau dem Typen nicht.«

»Warum hast du ihn dann mitgenommen?«

»Habe ich nicht. Der tut, was er will und interessiert sich einen Scheiß für die Clubregeln. Ich bezweifle langsam, dass er sich ernsthaft den Bullheads anschließen will.«

Tiny nickt nachdenklich. »Es hat schon seinen Grund, warum die Prospect-Zeit mindestens ein Jahr dauert. Wahrscheinlich ist es ihm jetzt schon zu viel Verpflichtung und zu wenig Freiheit.«

French klopft ihm auf die Schulter. »Ruf mich an, wenn etwas sein sollte. Soll ich Pepper von dir grüßen?«

»Scheiße, nein! Bin froh, dass ich die Beißzange nicht sehen muss.«

Nach wenigen Kilometern hält er am Straßenrand und zieht das Prepaidhandy hervor.

»Hat dir unsere Zusammenarbeit soviel Freude bereitet, dass du mich um deinen alten Job anbetteln möchtest, Ratman?«, fragt Kellermann statt einer Begrüßung.

»Hat man dir schon mal die eigene Dienstwaffe in den Arsch geschoben und abgedrückt, Bulle?«

»Das heißt wohl Nein Danke. Schade. Oder auch nicht … Einen Kontakt in die Bikerszene zu haben, kann sich als überaus wertvoll erweisen, vor allem, wenn es sich um einen Chapter-President handelt.«

»Tja, tut mir leid, dass ich schlechte Nachrichten für dich habe. Ich bin nicht mehr der Prez der Nomads.«

»Oh«, sagt Kellermann gedehnt, dann vorsichtig: »Trägst du deine Colours noch?«

»Yup.«

Er glaubt ein leises Aufatmen zu hören. »Für einen Moment habe ich befürchtet, dass sie dich zum Vogelfreien erklärt haben, deine wunderbaren, loyalen Brüder.«

»Sie hätten allen Grund dazu gehabt, Bulle. Ich habe ne Menge für euch riskiert.«

»Nicht für uns. Wir waren nur Mittel zum Zweck, aber das ist wohl ausgleichende Gerechtigkeit. Hast du angerufen, um mit mir über die moralischen Aspekte von Spitzelei und Verrat in Biker-Kreisen zu reden?«

»Aber nein, ich wollte nur deine liebliche Stimme hören. Erzähl mir etwas über Showman. Was habt ihr über ihn im Computer?« Er erwartet nicht, dass Kellermann ihm etwas über den Kerl erzählen kann, aber eine freundliche Anfrage kann nie schaden.

»Showman? Ist das dein Ernst?« Kellermanns Stimme hat einen angespannten Tonfall bekommen. »Frenchman, in welcher Klemme steckst du?«

Treffer! »Bis jetzt in keiner und ich hoffe, dass das so bleibt. Wer zum Henker ist dieser Kerl? Ich höre nur einen Haufen Gerüchte, aber keiner hat ihn je gesehen.«

Wieder atmet Kellermann durch. »Verdacht auf Entführung, mehrfachen Mord, auf schwere Körperverletzung – Verstümmelung, Folter und so weiter. Er ist ein Henker. Ein Killer, der richtigen Spaß an seiner Arbeit hat. Ursprünglich soll er für den Mob gearbeitet haben.«

»Die Mafia? Verscheißerst du mich?«

»Leider nein. Er hat seinen Job allerdings mit mehr, ehm, Enthusiasmus erledigt, als es den altehrwürdigen Paten recht war. Es ist von Blutbädern die Rede, von regelrechter Abschlachterei. Sie wollten ihn damals loswerden, bevor er den Namen der Famiglia zu sehr befleckte, und haben einen anderen Auftragskiller mit der Lösung des Problems beauftragt. Showman hat den Mann enthauptet und den Kopf auf der Motorhaube des Bosses platziert. Das war wohl seine Art, die Geschäftsbeziehung aufzukündigen. Anschließend ist er verschwunden, hat Kontakt zu einem mächtigen OMCG oben im Norden aufgenommen. Er soll seit sechs, sieben Jahren zu den Dirty Demons gehören. Wenn die Demons eine Botschaft zu überbringen haben, schicken sie den Showman los.«

French nimmt die Sonnenbrille ab und reibt sich die Nasenwurzel. Auf Bikerpartys kursieren eine Menge blutiger Gerüchte um diesen Kerl. Geschichten von Verrätern, denen man die Zunge rausgeschnitten hat, um sie an ihrem eigenen Blut ersticken zu lassen. Von Konkurrenten, die lebendigen Leibes in Schrottpressen oder Säurebädern endeten. Von kastrierten Nebenbuhlern, deren Schwanz … Gerüchte halt. Biker lieben Gerüchte. »Er soll ein Nomad sein. Ihr habt nicht zufällig eine Beschreibung?«

»Witzbold.« Kellermann lacht trocken. »Wir wissen nicht mal, ob der Kerl allein arbeitet oder einem Aufräumtrupp vorsteht. Es gibt eine Akte über ihn, vollgestopft mit Gerüchten und unbewiesenen Behauptungen. Liest sich wie ein schlechtes Horrordrehbuch.«

»Keine Zeugen? Nicht mal ein Hinweis, wer sich hinter dem Namen verbergen könnte?«

»Gar nichts. Kennst du die Geschichte von dem Stripclubbesitzer, der kein Schutzgeld mehr an die Demons entrichten wollte? Er verkündete lauthals, dass er an die, ich zitiere, arbeitsscheuen schwanzlutschenden Biker keinen einzigen Cent entrichten würde. Er bekam eines Nachts Besuch vom Showman. Am nächsten Morgen fand man ihn an seine eigene Haustür genagelt, mit durchschnittener Kehle. Er hatte Familie. Frau und zwei Kinder, das jüngste Kind war sechs Jahre alt. Alle wurden aus nächster Nähe erschossen. Showman lässt niemanden am Leben, der ihn gesehen haben könnte. Sogar der Familiendackel musste dran glauben.«

French spürt einen Kloß im Hals. »Er tötet Kinder? Was für ein geisteskranker Wichser!«

»Krank, aber effektiv. Und bisher hat er noch keinen entkommen lassen, auf den er angesetzt wurde.«

»Danke, genau das wollte ich hören«, brummt French. Scheiße, dreimal verfluchte Scheiße. Er hätte Weeds niemals quer durchs halbe Land mitnehmen sollen, ungeschützt auf einem Motorrad. Schweiß perlt seinen Nacken herab.

»Auf wen genau wurde er angesetzt?«, fragt Kellermann vorsichtig.

»Vermutlich auf meinen Kumpel Nuts und mich. Nuts ist gestern zu einem Ausflug aufgebrochen und nicht zurückgekehrt. Auf seinem Handy antwortet nur die Mailbox.«

»Das ist nicht gut.«

»Danke für den Hinweis, Schlaumeier. Wir sind bereits auf der Suche nach ihm.«

»Wer ist wir?«

French zögert. »Ich, ein Anwärter meines Clubs und Weeds – Juli.«

»Julienne Rosengold?«, bellt Kellermann los. »Sag mal, spinnst du jetzt total? Die junge Dame hat doch schon genug …«

»Sie ist mein Mädchen, ich sorge für ihre Sicherheit.«

Kellermann schnaubt. »Sag mir, wo ihr seid. Ich sorge dafür, dass Frau Rosengold in Schutzgewahrsam …«

»Machst du Witze? Ihr Bullen könnt nicht mal euren eigenen Hintern bewachen. Weeds ist sicher.«

»Verdammt, Frenchman, hast du eine Ahnung, wer euch da im Nacken sitzt?« Zum ersten Mal, seit French Kellermann kennt, schreit dieser ihn an. »Dieser Showman ist eine durchgeknallte Tötungsmaschine! Er hat über die Jahre einen wahren Leichenberg aufgetürmt!«

»Dann solltet ihr schnell euren beschissenen Job machen und ihn aus dem Verkehr ziehen, bevor es jemand anders tut«, grollt French und legt auf.

»Ja, er war hier.« Peppers Wangen sind leicht gerötet. »Aber er ist vor über einer Stunde aufgebrochen.« Sie sieht zerzaust und müde aus. Die unterschiedlichsten Emotionen huschen über ihr Gesicht. In ihren Augen ist so ein gewisses Funkeln zu sehen, ansonsten macht sie einen niedergeschlagenen Eindruck. »Willst du nicht reinkommen? Ich habe noch etwas Zeit, bevor ich ins BASTA muss.« Sie tritt einen Schritt beiseite.

»Du musst bei mir nicht die Höfliche spielen.« French wippt ungeduldig auf den Fußballen. »Hat er gesagt, wohin er fährt?«

Sie schüttelt unglücklich den Kopf. »Zurück zu seinen Freunden, nehme ich an.«

»Und er war die ganze Nacht hier?«

»Jaha«, sagt sie unbehaglich. »Gibt es ein Problem oder warum fragst du mich all diese Dinge?«

»Er ist seit gestern nicht mehr erreichbar. Hat sich weder bei seinen Brüdern gemeldet noch mich zurückgerufen. Wahrscheinlich hatte er … alle Hände voll zu tun.« French erlaubt sich ein wissendes Grinsen, als ihr Gesicht noch roter anläuft. »Aber so langsam machen wir uns Gedanken.«

Pepper verdreht die Augen. »Privatleben ist für euch Rocker ein Fremdwort, was? Ich kann mir nicht vorstellen, dass er sich jede Stunde bei seinem Club melden muss. Außerdem war sein Akku leer.«

Nur ein bescheuerter leerer Akku! French stößt den Atem aus. Nuts hat offenbar Wichtigeres im Kopf gehabt, als vor Fahrtantritt sein Handy zu kontrollieren. Soweit French weiß, ist das bei seinem Freund noch nie vorgekommen. Pepper setzt Nuts mehr zu, als der sich eingestehen will.

Wenn es eine nervtötende Sache im Leben eines Outlaw Bikers gibt, dann die ständige mobile Erreichbarkeit. Zu manchen Zeiten hat French verdammte fünf Handys in seiner Jacke herumgeschleppt. Fünf! Schlimmer als ein Manager im Maßanzug. Aber als Einprozenter kennt man keinen 8-Stunden-Tag. Scheiße kann jederzeit passieren. »Sonst gab es nichts Ungewöhnliches?«

Sie zieht die Stirn kraus. »Bitte, French, was ist hier los? Steckt Nuts in Schwierigkeiten?«

»Das versuche ich gerade herauszufinden. Sollte er sich bei dir blicken lassen, sag ihm, dass wir Sehnsucht nach ihm haben.« Er wendet sich ab.

Pepper erwischt ihn am Arm. »Moment! Du kannst mich nicht einfach so stehenlassen!« Ihre Stimme hallt durch Treppenhaus. »Ich will wissen, was los ist!«

»Clubangelegenheiten. Geht dich nichts an, Schätzchen.« Er löst sanft ihre Finger von seinem Arm. »Geh wieder rein und tu, was immer du zu tun hast.«

Sie umrundet ihn und versperrt die Treppe. »Du wirst mich schon gewaltsam aus dem Weg räumen müssen!«, faucht sie. »Und glaube ja nicht, dass ich hier bleibe, wenn Nuts in Schwierigkeiten steckt. Ich komme mit, egal, wohin du unterwegs bist!«

»Bist du jetzt vollkommen verrückt?«, fragt er irritiert. Warum müssen Frauen immer so verflucht bockig sein? »Die Sache geht nur die Bullheads etwas an! Du bleibst schön, wo du bist.«

»Oh, nein, das werde ich nicht!« Sie fletscht die Zähne.

Von unten ist das Klappen einer Wohnungstür zu hören. »Roberta, Mädchen? Ist alles in Ordnung?«, ertönt die brüchige Stimme einer alten Frau.

»Alles im Ordnung, Frau Purscheid. Ich streite mit dem Paketlieferanten«, ruft sie zurück und starrt French böse an.

»Süße, wenn du nicht auf der Stelle in deine Bude zurückgehst, befördert dich der Paketlieferant dorthin, wo du keinen Unsinn anstellen kannst.«

»Versuch das nur, du Motorrad-Rambo!«

»Okay, genug geredet.« Er packt Pepper um die Taille und wirft sie sich über die Schulter. Sie brüllt: »Hast du sie noch alle?«, strampelt herum und bearbeitet seinen Rücken mit den Fäusten. French schleppt sie ungerührt durch die Wohnung, öffnet sämtliche Türen, um einen Blick in die Räume zu werfen und entscheidet sich schließlich für das fensterlose Badezimmer. Er setzt sie unsanft in der Wanne ab und zieht den Schlüssel heraus, der innen im Türschloss steckt. Noch, bevor sie sich auf ihn stürzen kann, knallt er die Tür zu und verriegelt sie. »Sorry, Pepper. Ich schicke jemanden vorbei, der dich irgendwann wieder rauslässt«, ruft er. »Benimm dich solange.«

Ihre zornigen Beleidigungen werden vom Trommeln ihrer Fäuste gegen das Holz untermalt.

French legt den Badezimmerschlüssel auf die kleine Kommode und schnappt sich den Bund mit den Wohnungsschlüsseln.

»Laut Pepper ist der Akku seines Handys leer.«

»Pepper – ist das nicht die Reporterin, die euch ins Handwerk gepfuscht hat?«, fragt Finn am anderen Ende.

»Mh, die beiden haben was Kompliziertes laufen.«

Finn stöhnt auf. »Soll das heißen, wir dürfen uns demnächst wieder an nen neuen Boss gewöhnen?«

»Du kennst Nuts. Er ist nicht an trauter Zweisamkeit interessiert«, brummt French. »Einmal Nomad, immer Nomad.«

»Das dachte ich von dir auch mal, Boss … ehm, French. Wann, sagtest du, soll er sich auf den Rückweg gemacht haben? Er sollte längst hier sein, Akku hin oder her.«

Die beiden schweigen eine Weile. Schließlich murmelt French: »Ach, Shit. Ich rufe zurück.« Er legt auf und holt stattdessen das Prepaidhandy hervor.

»SOKO Rocker, Kellermann«, näselt es gelangweilt.

»Ich gebe dir jetzt ein Kennzeichen durch, Bulle, und du sagst mir, ob es in den letzten zwölf Stunden in eurem System gelandet ist.«

»Das klingt ernst.« Jetzt ist Kellermann hellwach. »Verlangst du, dass ich eine Fahndung herausgebe?«

»Mit welcher Begründung? Weil sein Auspuff nicht in den Papieren eingetragen ist?«

Trockenes Lachen antwortet ihm. »Lärmschutz ist keine Bagatelle, Ratman. Ich werde sehen, was ich tun kann. Bleib erreichbar.«

27 - Juli

»Du und Frenchman also«, sagt Dammit nachdenklich. »Hätte nicht gedacht, dass der harte Kerl mit einem Mädchen zusammen ist. Erst recht nicht eines, das so absolut gar nicht, ehm, ins Beuteschema passt. Ich weiß immer noch nicht, ob du nun Karnickel aus Tierversuchslaboren befreist oder nur einen bescheuerten Klamottengeschmack hast.« Er grinst maliziös. »Nichts für ungut, Weeds.«

»Das Schöne an euch Bikern ist, dass ihr alle so vorurteilsfrei seid. Nur weil ich kein Fleisch esse und mir schwarze Kleidung für Beerdigungen aufspare, heißt das noch lange nicht, dass ich mich an japanische Walfangschiffe kette.«

Dammits Grinsen wird noch breiter. Juli fragt sich ernsthaft, ob süffisantes Grinsen eine Art Grundvoraussetzung ist, um in einem Outlaw Biker Club aufgenommen zu werden. Vielleicht war Dammit auch nur zu lange mit French unterwegs.

Sie blickt auf die kahle Steppe, die angeblich ein Garten sein soll. Eigentlich fehlen nur noch Rollbüsche, die von einer warmen Brise über die Prärie geweht werden. Dazu ein paar Klapperschlangen, Skorpione und etwas Koyotengeheul.

French ist noch keine zwanzig Minuten fort und es zerreißt sie jetzt schon innerlich. Seine widerwilligen Andeutungen trugen nicht zu ihrer Beruhigung bei. Er macht sich Sorgen um Nuts. Er macht sich Sorgen um sie, Juli. Macht er sich Sorgen um seine eigene Sicherheit? Eher nicht. French ist ein Macho, der sich für unverwundbar hält.

Allmählich bekommt sie eine Vorstellung, wie es sein muss, mit einem Einprozenter zusammenzuleben. Sie mag keine Heimlichtuerei. Sie ist kein Kind mehr, das vor der großen bösen Welt beschützt werden muss. Leider hat French einen sehr ausgeprägten Beschützerinstinkt.

Und einen Dickkopf.

Von seinen Chauvi-Allüren ganz zu schweigen.

Juli wandert zur Hollywoodschaukel hinüber und lässt sich in die Polster fallen. Das Gestell quietscht.

Dammit ist eindeutig nicht glücklich darüber, Kindermädchen spielen zu dürfen. Er hat die Beine ausgestreckt und einen gelangweilten Ausdruck aufgesetzt. Seine Finger trommeln auf der Armlehne herum.

Tiny sitzt ihm gegenüber, öffnet seine zweite Flasche Bier und mustert Dammit, als checke er dessen Marktwert. Zwischen den beiden herrscht eine gewisse Spannung. Tiny trägt keine MC-Kutte, obwohl sein Verhalten mehr dem eines Bikers entspricht als Dammits gleichgültiger Egoismus. French hat ihr von Tinys Aktion erzählt und von dessen Ausschluss aus dem Club. Meine Güte, der Mann wollte doch nur seine Schwester schützen!

Es wundert Juli, dass die Bullheads Dammit als Anwärter aufgenommen haben. Die Prospects, die sie bisher kennenlernen durfte, erledigen beflissen ihre Aufgaben und glänzen ansonsten durch Einsilbigkeit. Dammit benimmt sich alles andere als respektvoll oder gar unterwürfig – es ist unschwer zu erraten, woher er seinen Namen hat. Sein Grinsen scheint immer von schmutzigen Gedanken begleitet zu sein. Die sehnigen Muskeln, die vielen verblassten Narben und die frischen Blessuren zeugen davon, dass Dammit ein Talent für Schwierigkeiten hat. Die meisten Biker gehören zur coolen, stoischen Sorte, die sich nur dann in einen Kampf stürzen, wenn es sich nicht vermeiden lässt, doch Dammit scheint einen latenten Hang zur Selbstzerstörung zu besitzen. Vielleicht ist das der Grund, warum French sich nicht zu schade ist, ihn ständig aus Ärger rauszuhauen.

French hat den jungen Draufgänger einige Male mit nach Hause gebracht. Die beiden haben sich Steaks gebraten und über Julis Essgewohnheiten gelästert, bis sie damit gedroht hat, ihr kostbares Fleisch mit Tofu zu kontaminieren.

»Dein Mädchen ist respektlos«, ist Dammits Antwort gewesen. »Warum lässt du dir das gefallen?«

»Weil ich sie anschließend die ganze Nacht vögeln kann. Und über deine Respektlosigkeit müssen wir uns auch noch mal unterhalten, Prospect.« French deutete mit dem Fleischmesser zur Hintertür. »Draußen, nach dem Essen.«

Dammit zeigte sein berühmtes Grinsen. »Na, solange du mich nicht vögeln willst, ist es wohl okay.«

Jetzt wirft sie einen Blick zu Tiny und Dammit hinüber. Dammit betrachtet die Ferne. Tiny betrachtet Dammit. Der ehemalige Prospect ist ein Gebirge von einem Mann, aber dank seines verletzten Knies langsam wie eine Schnecke. Das T-Shirt, das locker über der Hose hängt, verbirgt einen Gegenstand, die im Hosenbund steckt. Sie will nicht glauben, dass es eine Waffe ist.

In was für eine Welt ist sie nur geraten? Bitteschön: Es ist Hochsommer, die Luft riecht nach verdorrtem Gras, die Freibäder sind überfüllt. Schulkinder bekommen Hitzefrei. Durch die Straßen bimmeln Eiswagen. Wenige Meter von Juli entfernt sitzt ein höchstwahrscheinlich bewaffneter Biker und seziert einen anderen Biker mit seinen Blicken, während ihr … Freund? … Mann? … während French unterwegs ist, um in geheimnisvolle Schwierigkeiten zu geraten.

Dammit scheint in Gedanken weit weg zu sein. Er ignoriert Tiny, als wäre der lediglich ein weiterer Klappstuhl auf der Terrasse. Entgegen seiner lässigen Haltung sieht er aus wie jemand, der sich Sorgen macht. Dammit gehört eigentlich nicht zu den Menschen, die sich um etwas Sorgen machen.

Ihre Unruhe wächst.

Der junge Prospect erhebt sich und schlendert mit seiner halb leeren Flasche Bier zu ihr herüber. Die Hollywoodschaukel knarzt bedenklich, als er sich neben sie in die Polster fallen lässt. »Ist doch nett, so ein Sommertag in der Botanik, was?«

Sie schaut sich in dem kahlen Garten um »Welche Botanik?«

»Kennst du den Kerl da?« Er deutet mit dem Kinn auf Tiny, der sich ächzend im Stuhl umgedreht hat, sie kurz beäugt und ihnen wieder den Rücken zuwendet.

»Erst seit heute«, sagt Juli. »Aber er scheint recht nett zu sein.«

Dammit schnaubt verächtlich. »Ich frage mich, wer hier auf wen aufpassen soll. Traut dein Mann mir nicht?«

Dein Mann. Klingt ungewohnt, aber gut. Dann sickert die Bedeutung seiner Frage in ihr sommerträges Hirn. »Hat er denn Grund dazu, Dammit?«

»Ich weiß nicht. Sag du’s mir.« Er nimmt einen Schluck und lehnt sich zurück, bringt die Hollywoodschaukel sanft zum Wippen.

Ein eisiger Hauch streicht über ihre Wirbelsäule. Was weiß sie eigentlich von dem Anwärter, der neben ihr sitzt, die Arme auf der Rückenlehne, die Beine ausgestreckt, als gehöre ihm die Welt? Nicht einmal French kennt seine Geschichte. »Ein Herumtreiber, ein Freebiker«, hat er schulterzuckend gesagt. »Er hat seine Vergangenheit wie wir alle. Wenn er darüber reden will: okay. Wenn nicht: auch gut.«

Tiny ist nicht ohne Grund bewaffnet. Sie weiß, dass die beiden kurz geredet haben, bevor French sich aufgemacht hat. Sie weiß auch, dass Tiny French treu ergeben ist.

Dammit ist ein anderes Kapitel.

Die Sonne brennt sich durch den Jeansstoff, der ihre Oberschenkel bedeckt. Sie wischt ihre schweißfeuchten Handflächen ab und tastet nach dem Prepaidhandy in der hinteren Hosentasche.

»Das wäre eine echt dumme Idee, Weeds«, sagt Dammit leise, ohne sie anzusehen.

Sie erstarrt.

Tiny drüben auf der Terrasse betrachtet seine leere Bierflasche. Mit einem ergebenen Seufzer stemmt er sich hoch und sortiert seine Krücken. »Wollt ihr zwei auch noch was zu trinken?« ruft er.

Dammit hebt seine eigene Flasche. »Danke, wir sind versorgt.«

Als Juli sich regt, legt er eine Hand auf ihren Arm. Es ist eine leichte Berührung, aber die Drohung dahinter versteht sie dennoch.

Tiny humpelt ins Haus, die Terrassentür klappert hinter ihm ins Schloss.

»Jetzt können wir reden.« Dammit nimmt seine Hand fort und beugt sich vor. »Es ist wichtig, dass ich von hier wegkomme«, murmelt er unter seinem zerstrubbelten Pony. »Ich muss entweder Nuts oder French finden. Und du musst diesen Idioten Tiny ablenken, bevor der mich abknallt.«

»Warum?« Die diffuse Unruhe, die ihr die ganze Zeit zugesetzt hat, verdampft augenblicklich. Zurück bleibt reine, ätzende Angst. Angst um French.

»Süße, das möchte ich lieber für mich …«

»Warum?«, fragt sie lauter. Der Mann neben ihr ist ein Fremder. Hinter seiner gedankenlosen Leck mich!-Fassade verbirgt sich eine Person, die ihre eigenen Ziele verfolgt.

Dammit sieht ihr direkt in die Augen. »Weil die beiden sterben werden.«

Die Schatten dehnen sich aus, der Sommersonnentag verliert alle Leuchtkraft. Das metallene Knirschen der Schaukel, das Surren einer dicken Hummel, das ferne Brummen eines Rasenmähers – alles klingt plötzlich bedrohlich.

Juli muss ihre Lippen mehrmals befeuchten, bevor sie sprechen kann. »Was bedeutet das?«

»Das bedeutet, dass ich sie finden muss, bevor der Showman sie erwischt.« Er redet leise und hastig, den Blick auf die Hintertür gerichtet. »Die Dirty Demons haben ihren hauseigenen Killer auf die beiden angesetzt. Der Mann ist ein Schlächter! Ein Folterer wie aus einem Horrorfilm. Keine Ahnung, ob er sie kaltmachen oder bei den Demons abliefern soll. Aber ganz sicher sitzt er ihnen längst im Nacken.«

Juli ist unfähig, sich zu regen. »Das ist jetzt ein kranker Scherz.«

»Süße, warum glaubst du, brettert dein Mann seinem Kumpel hinterher? Nuts weiß anscheinend noch nichts von seinem Glück.«

Und Nuts ist nicht erreichbar.

Ein Killer.

Wo bitte leben wir eigentlich?, fragt sie sich konfus. »Was hast du mit dieser Sache zu tun?«, fragt sie heiser.

»Niemand weiß, wie Showman aussieht. Er ist ein Profi, hat früher für den Mob gearbeitet, allerdings mit weitaus mehr Freude am Job, als gut war für seine Opfer. Niemand, abgesehen vom inneren Kreis der Demons, kennt das Gesicht hinter dem Namen … heißt es.« Er macht eine Pause.

Ach du Schande. Die Welt kommt zum Stillstand. »Du bist es«, sagt Juli. »Du bist dieser Showman.«

Der anmaßende, amüsierfreudige Dammit, der sich in ihrer Küche mit French über Sojaburger und Tofuschnitzel lustig gemacht hat, tötet Menschen für seinen Club. Der Badass Biker, der sich alle Naselang mit gehörnten Kerlen prügelt, wurde auf French angesetzt. Auf ihren French.

Brodelnder Zorn kocht in ihr hoch. »Du verlogener, hinterhältiger Judas«, grollt sie. »Du wirst ihm nichts antun! Du wirst nicht mal in seine Nähe kommen. Eher reiße ich dir das Herz raus.« Ihr Blick fällt auf die Bierflasche. Juli hat noch nie körperliche Gewalt gegen einen Menschen angewendet. Allein der Gedanke, jemanden zu verletzen, dreht ihr die Eingeweide um. Sie kann nicht mal ordentliche Ohrfeigen verteilen. Aber jetzt brennt sie danach, die Flasche zu greifen und sie aufs Dammits Kopf zu zerschmettern. Sie möchte auf ihn einschlagen und eintreten, möchte ihn schreien und flehen und betteln hören. Möchte …

Dammit sieht sie seltsam an. »Oh Shit, ich kann gerade sehr deutlich den Film sehen, der hinter deinem hübschen Gesicht abläuft.« Dann grinst er. Er grinst, der geisteskranke Verräter. »Ich wusste gar nicht, dass eine Barbarin in dir schlummert.«

Blitzschnell grabscht sie nach dem Flaschenhals.

Dammit ist schneller. Seine Hand schließt sich um ihr Gelenk. »Sei nicht bescheuert«, knurrt er. »Ich bin nicht Showman, hörst du? Ich bin es nicht!«

»Das soll ich dir glauben?« Sie zerrt an seinem Griff. Wo steckt Tiny, der humpelnde Held, verdammich? Er soll gefälligst rauskommen und seinen Job machen! Sie öffnet den Mund, um zu schreien.

Dammit presst die andere Hand auf ihre Lippen und sieht sie beschwörend an. »Verflucht, das ist die Wahrheit! Ich bin nur ein Herumtreiber. Aber ich habe ihn gesehen, ich würde ihn erkennen.« Er macht eine Pause, um die Worte sacken zu sacken. »Ich bin wahrscheinlich der einzige Nicht-Demon, der weiß, wie der Kerl aussieht. Kapiert?«

Perplex starrt sie zurück. Langsam nimmt er die Hand von ihrem Mund, wirft einen schnellen Blick zum Haus. Tiny lässt sich noch immer nicht blicken. Was macht er darin? Seine Krücken auf Hochglanz polieren?

»Ich glaube nicht, dass psychopathische Profikiller gemeinhin Zeugen am Leben lassen, die sie beschreiben können«, sagt sie spröde.

»Tja, jetzt weißt du, warum ich mich seit Jahren in der Weltgeschichte herumtreibe. Eine Woche hier, ein Monat dort. Ständig unterwegs. Immer, wenn ich dachte, er hätte mich vergessen, ist etwas passiert, das mich wieder hochgescheucht hat. Zweimal hätte er mich fast erwischt. Reiner Zufall, dass ich noch lebe.« Er seufzt und gibt endlich ihr Handgelenk frei. Seine Finger berühren die kleine Narbe an seinem Kiefer.

French hat ihr mal erzählt, dass Dammit mehrere Spuren schwerer Verletzungen am Körper trägt. Eine davon, unterhalb seiner Schulter, soll besonders schlimm aussehen.

»Die Scheiße hat ein paar Menschen das Leben gekostet. Leuten, die … mir nahestanden. Wer sich mit mir blicken lässt, hat keine lange Lebenserwartung.« Er zuckt die Schultern. »Hab die Schnauze voll von dem Scheiß. Daher bin ich rauf in den Norden, als ich hörte, dass er dort für ein paar Tote aus dem Rotlichtmilieu verantwortlich sein soll. Hab irgendwie gehofft, Showman über den Weg zu laufen, um die Sache zu einem Abschluss zu bringen. Fuck, ich hätte mich sogar abknallen lassen, nur damit die Flucht endlich vorbei ist. Macht einen Menschen auf Dauer wahnsinnig, ständig über die Schulter schauen zu müssen. Als ich hörte, dass die Demons Showman auf die beiden Nomads an gesetzt haben, hab ich mich an die Jungs drangehängt.«

»Du benutzt meinen Mann als Köder«, knurrt sie. Zum ersten Mal bezeichnet sie French als ihren Mann. Es hört sich überhaupt nicht seltsam an. Es kommt ihr wie selbstverständlich von den Lippen.

»Das tu ich nicht!«, faucht Dammit. »Ich will dem Kerl nur endlich gegenüberstehen, damit die verdammte Scheiße ein Ende hat. Und ich schwöre, ich sorge dafür, dass French heil aus der Sache rauskommt.« Er beugt sich ihr so weit entgegen, dass ihre Nasen sich fast berühren. »Darum kann ich nicht länger hier herumsitzen und dein Händchen halten, kapiert?«

»Kapiert«, sagt sie. »Warum hast du Showman nicht bei der Polizei angezeigt, wenn du weißt, wie er aussieht?«

Er zieht die Brauen zusammen. »Bist du verrückt? Wenn ich die Bullen einschalte, bin ich so gut wie tot. Kein Biker wird mir nen verfickten Orden an die Brust heften, weil ich einen von ihnen in den Knast gebracht habe. Wir regeln unsere Angelegenheiten selbst.«

Schlagartig wird Juli bewusst, was für ein gefährliches Geheimnis French ihr anvertraut hat. Er hat mit diesem Kommissar Kellermann Informationen ausgetauscht. French hatte gute Gründe und du solltest dich jetzt um Wichtigeres kümmern, nörgelt ihr Verstand. Juli reißt sich zusammen. »Wir wissen nicht, wohin French unterwegs ist.«

»Showman auch nicht. Ich vermute, er hat Nuts erwischt und versucht nun, über ihn an French ranzukommen. Er wird Nuts als Druckmittel benutzen.«

»Nuts! O mein Gott!« Sie springt auf. »Wir können doch nicht … Wir müssen etwas tun!«

Er hebt die Brauen. »Sagtest du Wir?«

»Ganz recht! Ein zweites Mal lasse ich mich nicht abstellen wie ein lästiges Gepäckstück. Ich komme mit oder ich sorge dafür, dass du nirgendwohin verschwindest«, zischt sie und legt allen Nachdruck in ihre Worte. »Das ist mein Ernst. Ich bereite dir die Hölle auf Erden, wenn du glaubst, du könntest French allein folgen!«

»Jetzt wird mir klar, warum French dich an den Zaun ketten wollte, Süße.« Er schüttelt grinsend den Kopf.

»Ist etwas nicht in Ordnung bei euch?«, ruft Tiny in genau diesem Augenblick. Er quält sich steifbeinig die Stufe an der Hintertür hinab und blinzelt gegen das Sonnenlicht an.

Juli blickt Dammit eindringlich an. »Ich komme mit, verstanden?«, wiederholt sie leise.

»Mir bleibt wohl keine andere Wahl«, knurrt er ebenso leise zurück.

Sie nickt, dann ruft sie laut: »Bitte komm her, Tiny! Der Mistkerl hat mich begrabscht! Er macht mir Angst.«

Tiny humpelt auf einer Krücke zu ihnen, die andere Hand hat er unter sein Shirt geschoben. Seine Miene besteht aus blankem Misstrauen. »Steh auf und geh von dem Mädchen weg, Kumpel«, sagt er zu Dammit.

Sehr gemächlich erhebt Dammit sich. »Hast du ein Problem?«

»Ja, das habe ich. Ich wusste, dass dir nicht zu trauen ist.« Er zieht eine Waffe aus dem Hosenbund.

Noch einmal zum Mitschreiben: Er zieht eine Waffe aus dem Hosenbund.

Juli starrt paralysiert auf das mattschwarze Ding in seiner Hand. Der Lauf ist auf Dammits Körpermitte gerichtet. »Tiny …«

»Solltest besser reingehen, Schätzchen«, sagt der ehemalige Prospect.

Dammits Grinsen wird eine Spur schmutziger. »Du willst mich echt hier draußen abknallen, nur ich meine Finger nicht bei mir behalten kann? Das ist schräg.« Er hat die Daumen in die Gürtelschlaufen gehakt.

»Schnauze!«, faucht Tiny. »Wir zwei marschieren jetzt rüber zur Kellertreppe. Unten ist es schön kühl, es wird dir gefallen. Und nimm die verdammten Hände hoch!« Er wedelt mit dem Lauf in Richtung Terrasse. »Du gehst v…«

Juli stößt sich ab, springt seinen mächtigen Rücken an und umklammert seinen Hals. Er lässt die Krücke fallen, sein lädiertes Knie gibt nach. Mit einem Schmerzenslaut knickt er ein und versucht mit der Linken, Julis Arme von seiner Kehle zu lösen. »Fuck! Du kleine Bitch«, stößt Tiny hervor und wirft sich herum. Gerade noch rechtzeitig rollt Juli beiseite, bevor sie unter dem schweren Körper begraben wird.

Dammit windet sofort die Waffe aus seinen Fingern und macht zwei Schritte aus Tinys Reichweite. Der Lauf der Pistole zielt direkt auf die Stirn des anderen. »Lass deine Flossen von dem Mädchen.«

Der Prospect starrt zornig zu ihm hoch. »Du bist tot, Mann.«

»Bin ich schon lange. Hoch mit dir, Weeds.« Dammit hält Juli die Hand entgegen und hilft ihr auf die Füße. Das alles ging so rasend schnell, dass sie vergessen hat, Luft zu holen. Er zieht den Lauf der Pistole zurück und fängt das Geschoss auf, das aus der Kammer geschleudert wird. Dann legt er den Sicherungshebel um. Dammit hat eindeutig Routine mit so etwas.

»Was für eine Scheiße zieht ihr ab?«, brüllt Tiny, sein verletztes Knie umklammernd.

Dammit wiegt die Waffe in der Hand. »Ich borg mir die mal aus. Mach’s gut, Kumpel.« Er zieht Juli zum Gartentor.

Sie wirft einen Blick über die Schulter zurück. »Tut mir leid, Tiny. Ehrlich!«

»Fick dich, Verräterin!«

»Ich will ja nicht drängeln, aber wir haben’s ein klein wenig eilig, Süße«, ruft Dammit deutlich ungehalten über den Motorenlärm. Zum dritten Mal musste er am Straßenrand auf sie warten, weil sie nicht über die rote Ampel fahren wollte. Er dreht am Gas und katapultiert seine Maschine wieder in den Verkehrsfluss hinein. Juli hat Mühe, an ihm dran zu bleiben. Er rast in Schlangenlinien zwischen den Wagen hindurch, wechselt immer wieder in den Gegenverkehr und kümmert sich einen feuchten Kehricht um Stoppschilder, Ampelsignale oder ähnlich unbedeutende Verkehrszeichen.

Die meisten Bullheads haben eine fatale Neigung zur Anarchie, wenn es um Straßenverkehrsregeln geht. Für sie sind Tempolimits allenfalls grobe Richtlinien. Juli hingegen ist zwar eine sichere, aber auch vorsichtige Fahrerin. Wenn sie mit den anderen Bikern unterwegs ist, verliert sie oft den Anschluss. Es macht ihr nichts aus. Sie weiß, dass man irgendwo auf sie warten wird. »Man wird nicht zum Verkehrsteilnehmer des Monats erklärt, wenn man exakt fünfzig fährt, Herzchen«, hat French einmal genervt gesagt.

»Die Punkte, die ich mir durch Rasen verdiene, sind aber auch keine Treuepunkte, du Kamikaze«, hat sie geantwortet. Immerhin gibt French sich Mühe, etwas langsamer zu fahren, wenn sie zusammen unterwegs sind.

Anders Dammit. Jetzt biegt er auf den Autobahnzubringer und beschleunigt. Der Abstand zwischen ihnen vergrößert sich rasant. Juli gibt Gas und verbannt all die Fernsehbilder von tödlichen Crashs, die vor ihrem inneren Auge aufpoppen.

Dammit hält sich in Richtung Norddeutschland. Juli hat keine Ahnung, ob er weiß, wohin er fährt. Sie fragt sich, ob sie ihm trauen kann. Seine Geschichte klingt mit Verlaub verrückt. Aber seit French in ihr Leben geplatzt ist, kann von Normalität eh nicht mehr die Rede sein.

Die Angst um seine Sicherheit erschwert zusätzlich das Denken. Sie hält den Blick starr auf Dammits Rücken gerichtet und versucht, den Anschluss nicht zu verlieren.

Dammit schert nach rechts aus und steuert eine Tankstelle an. Sie lässt ihr Motorrad neben seinem ausrollen, während er schon den Zapfhahn in die Tanköffnung rammt. »Wohin fahren wir?« Ihre Finger umklammern die Griffe.

Seine Augen sind hinter der Sonnenbrille nicht erkennbar. Er mustert ihr Gesicht, dann gleitet sein Blick zu ihren verkrampften Händen. »Du kannst den Lenker jetzt loslassen. Er fällt schon nicht ab.« Er zieht den Stutzen aus dem Tank, beugt sich zu ihrem Bike hinüber und schraubt ihren Tankdeckel auf. »Wir finden ihn, Weeds«, sagt er eindringlich, während er ihr Motorrad betankt. Benzingeruch kitzelt ihre Nase. »Wir finden ihn, bevor Showman ihn erwischt. Aber du nutzt mir nichts, wenn du nicht die Nerven behältst.«

»Ich bin die Ruhe in Person«, gibt sie zurück. »Trotzdem wüsste ich gerne, was dein Ziel ist.«

Er überlegt kurz, dann gibt er sich einen Ruck. »Showman ist ein ebensolcher Herumtreiber wie ich. Die Demons schicken ihn quer durchs Land, um seine Arbeit zu tun. Über die Jahre, die er mir im Nacken sitzt, habe ich einiges über ihn gelernt. Der Hurensohn erledigt seine Arbeit nur in Ausnahmefällen an Ort und Stelle. Er sucht sich erst einen abgelegenen Ort, wo er ungestört ist. Dann besorgt er sich ein Fahrzeug, in dem er seine Opfer transportieren kann. Wir halten also nach einem Wagen Ausschau.«

Juli stöhnt auf. »Das kann nicht dein Ernst sein. Hast du mal dort rüber geschaut?« Sie deutet zur Autobahn, auf der Fahrzeuge dicht an dicht vorbei rauschen.

»Nicht irgendein Wagen, sondern ein praktisches, unauffälliges Vehikel. Transporter, LKW, Wohnmobile. Er stiehlt die Fahrzeuge und lässt sie anschließend irgendwo zurück. Ach, bevor ich es vergesse …« Er streckt fordernd die Hand aus. »Dein Handy, Süße.«

»Wozu?«

»Ich bin ein vorsichtiger Hund, sorry. Möchte vermeiden, dass ich in der Scheiße lande.«

»Du vertraust mir nicht.«

»Das hat nichts mit dir zu tun. Wenn dein Mann erfährt, dass du mit mir verschwunden bist, wird er mich kalt machen wollen. Er und der gesamte Bullhead MC. French kennt deine Mobilnummer und irgend ein schlauer Kerl im Club könnte in der Lage sein, dein Handy zu orten.« Er winkt mit den Fingern. »Also her damit.«

»Dämliche Argumentation.« Sie holt das Prepaidhandy hervor und drückt es ihm in die Hand.

»Wir stecken in einer dämlichen Situation. Was ist mit deinem anderen Telefon?«

Juli seufzt theatralisch, dann händigt sie ihm ihr treues Outdoorhandy aus, das sie seit so vielen Jahren mit sich herumträgt.

»Kein Smartphone, gut.«

Das ist das erste Mal, dass jemand nicht über ihr steinzeitliches Telefon mit den gummierten Tasten lästert. »Warum ist das gut?«

»Ausgeschaltete Handys können immer noch geortet werden, solange der Akku sie mit Strom versorgt. Bei Smartphones sind die Dinger fest eingebaut.« Dammit schaltet die Handys aus, entnimmt die Akkus und wirft alles zusammen in seine Satteltasche. »Du bekommst sie zurück, wenn alles vorbei ist.«

»Ich finde, du übertreibst.«

»Nach ein paar Jahren auf der Flucht wird man irgendwie paranoid.« Er tastet seine Kutte ab und setzt ein betretenes Grinsen auf, das sie ihm keine Sekunde lang abnimmt. »Ich hoffe, du hast Geld eingesteckt, Süße, sonst muss ich mit der Waffe da rein marschieren, um die Tankfüllungen zu bezahlen.«

Sie starrt ihn mit offenem Mund an. »Dammit!«

Er lacht laut auf. »Du siehst ganz schön süß aus, wenn du die Fassung verlierst.«

»Noch süßer sehe ich aus, wenn ich deine Maschine umstoße, du Schnorrer.« Sie gibt ihm ihr Portemonnaie. Mit großen Schritten eilt Dammit zum Tankshop hinüber; ihr bleibt nur, ihm nachzublicken. French hat wohl Recht, wenn er sagt, dass sie naiv ist. Erst händigt sie ihm die Telefone aus, dann ihre gesamte Barschaft. Keine Papiere, keine Möglichkeit, jemanden um Hilfe anzurufen.

Kurz darauf kehrt er mit zwei Flaschen Wasser zurück. Erleichtert nimmt sie ihm eine ab und stürzt die Hälfte hinunter.

»Erzähl bloß niemandem, dass ich am helllichten Tag mit einer blümchenbestickten Mädchenbörse in der Öffentlichkeit unterwegs war.« Er wirft ihr das Portemonnaie zu und schwingt sich aufs Bike. »Hat French dich nicht über angemessenen Stil aufgeklärt, Süße?«

»Schädel, Flammen und schwarzes Leder. Für solche martialischen Dinge bin ich nicht cool genug. Ich mag meine Blümchen.« Sie verstaut die Wasserflasche in der Satteltasche und startet den Motor. »Ein LKW also, ein Wohnmobil oder ein Transporter. Davon gibt es ja nur ein paar zigtausende auf den Straßen. Wie verdammich sollen wir den richtigen Wagen finden?«

»Mit Glück, Schätzchen. Mit Glück.« Und schon rast er davon.

28 - French

Das Handy surrt in seiner Tasche. French steuert den Seitenstreifen an. Seine Gesichtszüge verhärten sich, als er Tinys Namen auf dem Display liest. »Was ist los?«

»Sie sind weg.«

Frenchs Blut gefriert zu Eiswasser. »Bitte sag, dass das ein dämlicher Scherz ist.«

»Ich konnte sie nicht aufhalten. Tut mir leid, Mann.« Der ehemalige Prospect klingt zerknirscht.

»Hat Dammit sie entführt? Hat er sie verletzt?«

»Nein, sie hat ihm geholfen, mich zu überwältigen. Keine Ahnung, was die zwei planen.«

»Sie hat ihm geholfen? Das ergibt doch keinen Sinn.« Shit, klar ergibt das Sinn. Weeds ist leichtgläubig. Viel zu naiv für die Welt, in die sie dank French geraten ist. Immer bereit, eine gefährliche Dummheit zu begehen. Dammit muss ihr einen Riesenhaufen Bullshit aufgetischt haben.

Jetzt ist sie mit einem Typen unterwegs, den French immer noch nicht einschätzen kann. Er mag Dammit, aber er traut ihm nicht weiter, als er ihn werfen kann. Dam ist mit seinem Mädchen auf und davon. French kann sich nur einen Grund denken, warum er das getan haben sollte. Blanke Mordlust lodert in seinem Verstand auf. Er zückt das Prepaidhandy und wählt ihre Nummer. Sie nimmt nicht ab. Kurz ist er versucht, sie auf ihrem Privathandy anzurufen, egal, ob das BKA mitlauscht, aber die Vernunft ist stärker. Dammit wird dafür gesorgt haben, dass sie keine Hilfe rufen kann.

Langsam sickert die Erkenntnis in Frenchs Bewusstsein. Dam hat Weeds in seiner Gewalt! Wenn er den verlogenen Bastard in die Finger bekommt, wird er ihm die Scheiße aus dem Hirn prügeln. Und er wird es nicht beim Verprügeln belassen.

Er steigt von seinem Bike, brüllt »Fuck! FUCK! Ich bringe dich um, du Verräter!« und tritt wuchtig gegen den nächstbesten Leitpfosten. Das Ding fliegt quer über die Straße. Reifen quietschen, ein Auto macht einen erschreckten Schlenker.

Die altbekannte rot brennende Wut mischt sich mit einem neuen Gefühl, das er erst nicht einordnen kann: blanke Angst um Weeds. Er braucht mehrere Minuten, um seine Gedanken wieder auf Kurs zu bekommen und Finns Nummer zu wählen.

Sie treffen sich an einem verlassenen Parkplatz, dessen Pflaster mit Müll und Scherben übersät ist. French hätte sich ein freudigeres Wiedersehen mit den Nomads gewünscht. Alles, woran er denken kann, ist Weeds auf ihrem Schmuckstück von einem Bobber, unterwegs mit einem hinterhältigen Hurensohn, der allen möglichen Scheiß mit ihr anstellen kann. »Wir wissen gar nichts von dem Kerl. Nicht, wo er herkommt, nicht, was er auf dem Kerbholz hat«, presst er hervor. »Er gehört vielleicht zu den Dirty Demons. Verdammt, er könnte selbst dieser Showman sein!«

Dobie kratzt sich zweifelnd an der Wange. »Na, ich weiß nicht. Wenn er es auf dich abgesehen hätte, hätte er dich vorher schon dreimal kalt machen können. Ich sehe keinen Grund, warum er Weeds verschleppen sollte.«

»Er will nicht nur mich, sondern auch Nuts«, gibt French zurück. »Sobald er ihn hat, wird er ihn oder Weeds als Druckmittel benutzen, um an mich ranzukommen.«

Finn sieht ebenfalls skeptisch aus. »Dammit hat auf mich nicht den Eindruck eines durchgeknallten Profikillers gemacht. Er ist ein Arschloch mit einer großen Klappe, aber kein Mörder.«

»Du kennst dich aus, du Psychologe, was?« French packt seinen Bruder am Kragen und zieht ihn nahe zu sich heran. »Es ist mein Mädchen, das der Wichser verschleppt hat! Und es ist mir scheißegal, warum er das getan hat. Ein Biker bringt die Princess eines Bruders nicht in Gefahr!« Er schubst Finn rückwärts. »Dammit ist ein Verräter.«

»Klingt durchaus, als hätte French Recht«, mischt Dog sich ein, der bisher stumm im Hintergrund gestanden hat. Er schließt French in eine rippenquetschende Umarmung. »Ich hab dir gesagt, du sollst auf sie aufpassen, Mann«, grollt er ihm ins Ohr. »Wie kann es sein, dass du sie mit einem Typen alleingelassen hast, dem du nicht über den Weg traust?«

»Ich habe sie nicht mit ihm allein gelassen. Tiny war auch noch da. Aber womöglich habe ich Dam unterschätzt«, murmelt French.

Dog lässt ihn los und tritt einen Schritt zurück. »Hast du versucht, sie anzurufen?«

»Mehrmals. Der Scheißkerl wird ihr das Handy abgenommen haben.« French spuckt zur Seite aus. »Wie gefällt dir dein neues Leben als Nomad?«

»Bis eben war es richtig gut. Was unternehmen wir jetzt?«

»Wir informieren alle Chapter und Supporter, dass der frischgebackene Prez des Nomad Chapters in Gefahr und dass eine Princess verschwunden ist.« French blickt seine Kumpel an. »Einwände?«

»Mir fällt nichts Schlaueres ein«, gibt Tiger zu. »Shit, wir Nomads haben echt ein Talent dafür, unsere Bosse zu verlieren.« Er grinst halbherzig.

»Ohne eine fette Portion Glück finden wir weder Nuts noch Weeds«, murmelt Finn. »Die können überall stecken! Vom Überseedampfer bis zu einem tiefen Loch im Wald ist alles möglich.«

»Spar dir deine hilfreichen Bemerkung, du Vollpfosten!«, schnauzt Dog.

French hat sich schon abgewandt, um Preachers Nummer zu wählen.

»Wir fahren nach Norden, ins Revier der Dirty Demons«, gibt French den Nomads bekannt. Automatisch ist er wieder in die Rolle des Anführers geschlüpft. Niemand stellt seine Anweisung in Frage.

Bevor er seinen Motor anwerfen kann, meldet sich Kellermann. French entfernt sich von seiner Truppe, bis er außer Hörweite ist.

»Auf einer Landstraße wurde ein herrenloses Motorrad mit dem Kennzeichen gefunden, das du mir durchgegeben hast«, sagt der Bulle ohne Umschweife. »Eine schwarzrote Harley Softail mit Weißwandreifen und dem Emblem eures Clubs auf dem Tank.«

»Das ist Nuts’ Bike«, sagt er sofort. »Hat es einen Unfall gegeben?«

»Das Heck ist leicht demoliert, als wäre das Motorrad von hinten gerammt worden. Es lag im Straßengraben. Vom Fahrer bisher keine Spur.« Kellermann macht eine Pause. »Tut mir leid, Frenchman.«

Er presst die Kiefer zusammen. »Okay, was noch?«

»Ein Autofahrer hat die örtliche Polizei informiert, dass er an einer Unfallstelle vorbeigefahren sei und angehalten habe, um seine Hilfe anzubieten. Offenbar ist ein Motorradfahrer verletzt worden. Ein dunkelblauer Möbellaster stand am Straßenrand. Der Fahrer hat sich um den Verletzten gekümmert und dem Autofahrer gesagt, dass der Rettungsdienst bereits unterwegs sei und er alles im Griff habe. Laut Protokoll hat der Zeuge sich von dem Fahrer eingeschüchtert gefühlt und ist wieder in sein Auto gestiegen. Er hat an der nächsten Wache angehalten, um den Vorfall zu melden. Als die Kollegen am Unfallort eintrafen, lag nur noch das Motorrad dort.«

»Wann war das?«

»Moment …«, das Klackern einer Tastatur ist zu hören. »Vor gut anderthalb Stunden. Laut der örtlichen Kollegen wurde weder der Rettungsdienst alarmiert noch ein Verletzter in einem der umliegenden Krankenhäuser eingeliefert.«

So eine Überraschung, denkt French. »Möbellaster, richtig? Gibt es eine Beschreibung von dem Ding oder dem Fahrer?«

»Der Mann trägt einen grauen Overall und ein Baseballcap, ist etwa einsfünfundachtzig bis einsfünfundneunzig groß und sportlich-muskulös.«

»Mehr nicht?«

»Auf der Seite des Möbelwagens steht Der Möbelkönig mit goldenen Kronen auf den Ö.« Kellermann räuspert sich. »Die Kollegen haben eine Fahndung rausgegeben wegen des Verdachts auf Fahrerflucht. Das Motorrad wurde abtransportiert. Wenn ich Näheres …«

French legt mitten in Kellermanns Gerede auf.

Das Letzte, was er gebrauchen kann, ist, dass ihm die Bullen zuvorkommen. Seine Gedanken rasen. Die Beschreibung des Fahrers könnte auf Dammit passen. Sie könnte auf zigtausende andere Männer passen. Warum einen Möbellaster? Logisch, darin kann man sowohl Bikes transportieren als auch einen Bullhead auf der Abschussliste eines feindlichen MC. Showman – oder Dammit oder wer auch immer der Kerl sein mag – wird wissen, dass jeder Biker, der zu den Bullheads steht, nach den Harleys von Nuts und Weeds Ausschau hält.

Langsam kehrt er zu seinen Freunden zurück, die ihm stumm entgegen starren. Er hat Scheiße gebaut. Er hat sein Mädchen in Gefahr gebracht. Er hat … Ach, verfluchter Bullshit!

Erst seine Schwester Madeleine, jetzt Weeds. Wann wird er endlich lernen, dass er nicht dazu taugt, Verantwortung für andere zu übernehmen?

»Wir finden sie«, sagt Dog so ruhig, als sei das eine unumstößliche Tatsache. »Früher oder später.«

»Das Oder später macht mir Sorgen.« Er lockert seine verkrampften Kiefermuskeln. »Nuts’ Bike wurde von den Bullen aufgegabelt. Keine Spur von dem Fahrer.« In kurzen Worten teilt er ihnen mit, was er weiß.

»Woher hast du die Information?«, will Tiger wissen.

»Hab meine Kontakte.« French schwingt sich aufs Bike.

»Wir haben uns drangehangen, bis der Fahrer uns bemerkte und uns zurückfallen lassen«, sagt die fremde Stimme in Frenchs Ohr. Der Anrufer gehört zu den Wild Childs, einem Support-Club der Bullheads. »Als wir wieder Gas gaben, war der LKW verschwunden. Er muss die Autobahn verlassen haben.«

Nein, wirklich, du Schlaukopf? Mit erzwungener Ruhe fragt French: »Welche Ausfahrt?«

»Wenn er nach Norden unterwegs ist, dann wird er auf die Bundesstraße 51 abgefahren sein, die führt geradewegs nach Richtung Bremen. Alle anderen Abfahrten gehen aufs Land. Wir suchen weiter und geben Bescheid, wenn wir ihn entdecken.«

»Danke, Bruder.« Der Fahrer weiß nun, dass ihm eine Horde Verfolger im Nacken sitzt, sonst hätte er die Autobahn nicht verlassen. Wenn jetzt noch die Bullen dazwischenpfuschen, ist das Chaos perfekt. French gibt den neuesten Stand an seine Freunde weiter. In ihren Gesichtern sieht er neben Jagdlust den gleichen kochenden Zorn, der ihn beherrscht. Wenn sie Dammit in die Finger bekommen, wird es einen verlogenen Scheißkerl weniger auf dieser Welt geben. Dammit hat sich als verfluchte verräterische Ratte entpuppt. Als Mörder im Dienste ihres ärgsten Feindes.

29 - Juli

Dammit prescht in selbstmörderischem Tempo durch jede sich bietende Lücke auf der Autobahn. Er wird von Hupkonzerten verfolgt und von Weeds, die ihre Augen verzweifelt auf seinen Rücken geheftet hat. Sie überholt einen dunkelblauen Möbeltransporter und schert vor dessen Front ein, so knapp, dass sie schon das Bersten von Metall zu hören glaubt. Ihr Herz schlägt in wildem Stakkato. Im Rückspiegel sieht sie das Gesicht des Fahrers: eine helles Oval unter einer Baseballmütze. Ihr Fahrmanöver muss ihn erschreckt haben; er betätigt weder Hupe noch Fernlicht. Und schon bleibt er hinter ihr zurück wie alle anderen Wagen, an denen sie vorbei rasen.

Erst im allerletzten Moment sieht sie Dammit einen Rastplatz ansteuern. Besitzt der Mann denn keinen Blinker? Sie bremst so scharf, dass ihr Hinterreifen kurz ausbricht, und folgt ihm. Der Schweiß, der ihren Nacken hinunter rinnt, hat nichts mit der sommerlichen Affenhitze zu tun. »Warum halten wir?«, fragt sie atemlos, als der Motor ihres Bobbers verstummt ist. Ihre Beine zittern.

Er wirft ihr einen kritischen Blick zu und holt sein Handy hervor. »So kommen wir nicht weiter.« Er wählt eine Nummer. »Hey, Fish, ich bin’s, Dammit. Kennst du mich noch, Mann?« Er entfernt sich ein paar Schritte und stellt eine Frage, die sie nicht verstehen kann. Sie folgt ihm. Dammit gibt nur »Hm« und »Aha« und »Ehrlich jetzt?« von sich und verabschiedet sich endlich.

»Kannst du deine Freundschaften nicht ein andermal pflegen?«, murrt sie. »Die Zeit rinnt uns davon!«

»Das war ein alter Bekannter, für den ich oben im Norden gearbeitet habe. Er gehört zu den Gamblers und die wiederum sitzen mitten im Revier der Dirty Demons«, sagt Dammit mit aufreizender Geduld. »Es gibt einen Suchaufruf der Bullheads. Dein French hat ihn abgesetzt.«

»Heißt das … Was heißt das, verdammich?« Sie dreht fast durch vor Angst und Ungeduld.

»Nuts steckt in der Klemme, und zwar richtig. In der ganzen Republik halten Biker nach einem Möbellaster Ausschau, der …«

»Was ist mit French?«, unterbricht sie ihn.

Dammit rollt mit den Augen. »Lass mich ausreden, verflucht! French jagt mit seinen Nomads Showman nach. Offenbar wissen sie, wonach sie suchen. Ein dunkelblauer Möbeltransporter mit Kronen auf der Seite steht im Zusammenhang mit Nuts’ Verschwinden.«

Ihr Verstand klopft energisch gegen die Wände ihres Schädels. Sie reibt sich über die Stirn, um den Gedanken zu erwischen, der durch ihr aufgewühltes Hirn geistert. »Kronen auf der Seite …«, murmelt sie. »Wir sind an so einem Transporter vorbei gekommen.«

Er starrt sie an. »Verarsch mich nicht.«

»Ein dunkelblauer LKW mit weißer Schrift.« Sie ruft sich den Schnappschuss ins Gedächtnis, den ihr Unterbewusstsein im Vorbeifahren aufgenommen hat. »Möbelkönig … auf den Ö waren zwei goldene Kronen. Das war vor etwa zehn Minuten.«

»Das ist er! Wir müssen umkehren.« Schon sitzt er auf seinem Bike und dreht am Gas.

Sie rasen den gleichen Weg zurück, den sie gekommen sind, und halten angestrengt die andere Fahrbahn im Auge. Unter all den Lastern ist kein dunkelblaues Fahrzeug mit goldenen Kronen zu sehen. Dammit wirft ihr einen Blick über die Schulter zu, schüttelt den Kopf und verlässt die Autobahn. Am Stoppschild bleibt er stehen. »Vielleicht hat er längst bemerkt, dass die Hälfte aller Biker Deutschlands nach ihm Ausschau hält«, brüllt er über den Lärm des Motorrads zu ihr herüber. »Kann sein, dass unser Anblick ihn verscheucht hat.« Er deutet zu dem Straßenwegweiser. »Die B51 führt rauf in den Norden. Wir sollten hier unser Glück versuchen.«

Weeds nickt skeptisch. Ihre Jagd ist nichts weiter als verzweifelter Aktionismus mit ungewissem Ausgang. Und sie weiß jetzt, dass French sich an die Fersen dieses mysteriösen Killers geheftet hat.

… Und er wird richtig, richtig sauer sein, wenn ich ihm das nächste Mal gegenüberstehe. French gibt gerne den Ton an. Er ist gewohnt, dass seine Nomads und sämtliche Prospects seinen Anordnungen Folge leisten. Julis Eigenwilligkeit treibt ihn oft an die Grenzen seiner Geduld, aber sie ist nun mal kein Biker Chick, sondern eine selbständige Frau. Mit dieser Aktion hat sie es allerdings zu weit getrieben.

Einerseits kann sie es kaum abwarten, ihn wieder zu sehen, ihn zu berühren, um zu vergewissern, dass es ihm gut geht. Andererseits hat sie eine Heidenangst vor seiner Reaktion. French ist ein wilder Kerl und kann sehr aufbrausend sein. Sie möchte nicht wissen, was geschieht, wenn er mal die Kontrolle über sich verliert. Es gibt da so ein paar Gerüchte aus seiner Vergangenheit …

Egal, denkt sie, ich muss ihm vertrauen. Sonst hätte ich ihn gar nicht erst wieder in mein Leben lassen dürfen.

Die Bundesstraße liegt nahezu leer vor ihnen. Rechts und links erstrecken sich goldgelbe Felder, unterbrochen von Baumreihen mit dichten Kronen. Der Asphalt flimmert in der Hitze. Krähen flattern kreischend von einem Tierkadaver auf, als sie vorbei rasen. Sie passieren ein Dorf, die Häuser sind nicht mehr als graue Schlieren. Einsames, flaches Land, beinahe idyllisch in seiner Eintönigkeit. Die Straße zieht weite Bögen. Hier ist es wesentlich leichter, nicht den Anschluss an Dammit zu verlieren. Ihr wird erst jetzt bewusst, wie nervenzehrend die selbstmörderische Raserei über die Autobahn für sie gewesen ist. Juli liebt das Motorradfahren (wenn jemand vor einem Jahr das zu ihr gesagt hätte, hätte sie verständnislos gelächelt), für sie ist jede Fahrt auf ihrer hübschen Harley ein kleines Abenteuer. »Fühlt sich bestimmt so an, als würde man auf einem gigantischen Vibrator reiten«, hat Speedy einmal gesagt und sich über Shades entgeisterten Blick nicht mehr eingekriegt vor Lachen. Speedy hat Angst vorm Motorradfahren und steigt nur in Ausnahmefällen auf den Sozius.

Dammit schaut immer wieder in den Rückspiegel. Zuerst denkt sie, er will sicher sein, dass sie an ihm dran bleibt, dann hört auch sie die anschwellenden Motoren. Ein Blick in den Spiegel zeigt ihr eine Gruppe von drei oder vier Bikern. Das muss nichts bedeuten, es ist perfektes Wetter für eine Tour. Auch andere Biker haben das Recht, eine Landpartie zu unternehmen.

Er blickt über die Schulter und nickt ihr zu, bevor er den Gashahn seiner getunten Fat Boy bis zum Anschlag aufdreht. Und schon ist er weg. Der Abstand zwischen ihnen vergrößert sich rasend schnell. »Dammit, du Idiot!«, ruft sie. Der Fahrwind reißt ihr die Worte von den Lippen.

Die Verfolger kommen näher. Freund oder Feind? Weeds versucht, im Rückspiegel Details zu erkennen, sieht jedoch nur Silhouetten und die leuchtenden Scheinwerfer. Dammit scheint der Meinung zu sein, dass es keine gute Idee wäre, sich von denen einholen zu lassen.

Sie dreht das Gas auf und muss sich am Lenker festhalten, um nicht von der Maschine gerissen zu werden. Noch nie ist sie dermaßen schnell gefahren. Der harte Gegenwind versucht, ihr den Kopf von den Schultern zu reißen, das Dröhnen füllt ihren gesamten Schädel aus.

Dammit lässt sich etwas zurückfallen und wirft ihr einen wütenden Blick zu. Was soll sie denn machen? Sie sitzt auf einem Bobber, nicht auf einer Mittelstreckenrakete.

Sie schaut erneut in den Spiegel. Die vier Verfolger kommen schnell näher. Fremde Biker. Frenchs Motorrad mit dem unverwechselbar wuchtigen Vorbau würde sie überall erkennen.

Angst rauscht durch ihre Adern. Einer der Jäger versucht, an ihr vorbeizuziehen. Sie macht einen wilden Schlenker zur Seite, um ihm den Weg zu versperren.

Dammits Bremslicht leuchtet kurz auf. Er reißt den Lenker herum und biegt in irrwitzigem Tempo in einen schmalen Wirtschaftsweg ein.

Juli schafft es knapp, mit ihrer Maschine nicht aus der Kurve zu fliegen. Sie hört das Schleifen des Auspuffs auf dem Asphalt, bevor sie Gas geben kann und das Motorrad sich wieder aufrichtet.

Drei Verfolger rasen ihnen hinterher, der vierte brettert geradewegs aufs Feld und schlägt eine Schneise in die Gerste. Trockene Erde wirbelt auf.

Dammit prescht eine Hügelkuppe hinauf, verschwindet kurz aus ihrem Sichtfeld und legt sich ein weiteres Mal in eine Kurve. Er ist ein waghalsiger Fahrer, aber er beherrscht seine Maschine perfekt. Juli hingegen muss vor jedem Richtungswechsel abbremsen. Die drei Biker kommen näher und näher. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis sie Juli eingeholt haben.

Dammit blickt immer wieder über seine Schulter zu ihr zurück. Er verlangsamt, beschleunigt wieder, verlangsamt erneut. Er ist unschlüssig, was er tun soll.

Wie soll sie ihm klar machen, dass er weiterfahren und sich um French kümmern soll?

Überleg nicht lange herum, halt sie irgendwie auf!, motzt die schlaue Stimme in ihrem Hinterkopf. Tu etwas!

Auch wieder wahr. Bevor ihr Verstand sich einschalten kann, betätigt Juli beide Bremsen mit aller Kraft, so dass die Räder blockieren. Ihr schwerer Bobber schlittert über den Asphalt, schwankt und bockt. Der Gestank verbrannten Gummis steigt ihr in die Nase. Die Maschine stellt sich ruckartig quer und kracht auf die Seite. Oh verdammich, so war das nicht gedacht. Der Aufprall betäubt sie kurzfristig. Das Gewicht des Eisengebirges begräbt ihr Bein unter sich. Juli versucht vergeblich, sich hervor zu winden, während das Hinterrad sich immer noch dreht. Entsetzt sieht sie die drei Motorräder auf sich zu rasen.

Bremst doch!, kreischt ihr Verstand, während die Maschinen größer und größer werden. Was in Sekundenbruchteilen geschieht, scheint Ewigkeiten zu dauern. Der Schrei, den sie hört, stammt von ihr selbst.

Etwas pocht ausdauernd gegen ihren Kopf. Poch-Poch-Poch. Das Klopfen nervt und es tut weh. Innen in ihrem Schädel und auch außen.

Sie versucht, eine Hand zu heben, aber die muss wohl eingeschlafen sein. »Wassolldas?«, nuschelt sie.

»Hey, Schätzchen, mach die Augen auf«, sagt jemand. Eine Hand klopft penetrant gegen ihre Wange.

Das geht jetzt wirklich zu weit. »Nimm die Finger aus meinem Gesicht!« Zumindest glaubt sie, dass sie das gesagt hat. Ihre Stimme gehört einer fremden Person. Einer betrunkenen Person mit Sprachfehler.

»Mach die Augen auf und schau mich an. Komm schon!« Es klingt sehr eindringlich.

Sie blinzelt. Verdammich, ist das hell. Stahlblauer Himmel wölbt sich über ihr. Ein Gesicht schiebt sich in ihr Blickfeld, nicht mehr als ein Schatten vor der gleißenden Sonne. Sie kann Benzin und heißen Asphalt riechen.

»Mist, was ist denn los?«, brummt sie und versucht, sich auf die Ellbogen zu stemmen. Sofort steigt Schwindel auf.

»Übertreib mal nicht. Du warst eine ganze Weile ohne Bewusstsein«, sagt die Stimme von eben und drückt sie wieder zurück. »Hast ein Riesenglück, dass ich dich nicht totgefahren habe. War verflucht knapp.« Der Mann, zu dem die Stimme gehört, kniet neben ihr. Er ist groß und breit wie ein Scheunentor. »Bescheuerte Aktion von dir, ehrlich.«

Allmählich klärt sich ihr Verstand. Sie liegt auf verdorrtem Gras, ihr Kopf ist auf eine zusammengefaltete Lederjacke gebettet. Fünf Männer umringen sie, einer ist Dammit. Er macht den Eindruck einer gespannten Stahlfeder. Zwei fremde Biker flankieren ihn. Die Patches auf ihren Westen hat Juli noch nie gesehen.

»Trink was, Süße.« Eine Wasserflasche wird gegen ihre Lippen gedrückt. Haben die das aus einem schlechten Film? Nur, weil sie einen Sturz gebaut hat, ist sie noch lange nicht am Verdursten.

Doch, ist sie. Ihre Kehle fühlt sich an wie mit Sandpapier bearbeitet. Gierig trinkt sie, danach geht es ihr etwas besser. Sie setzt sich auf. Der fremde Mann hat eine Hand stützend in ihren Rücken gelegt.

»Sag mal, bist du völlig übergeschnappt?« Dammit pflückt sich die Sonnenbrille von der Nase. »Jetzt sitzen wir hier fest. Herzlichen Glückwunsch, Weeds!«

»Ich wollte sie aufhalten. Warum bist du nicht weitergefahren?« Wow, sie kann wieder verständlich artikulieren. Ihre Motorradjeans ist am Oberschenkel aufgescheuert, doch die Kevlarschicht darunter ist intakt geblieben. Am Arm und der Schulter hat sie großflächige Schürfwunden. Es brennt wie die Hölle. Und ihr Kopf tut immer noch wahnsinnig weh.

»Für wen hältst du mich?« Er will neben ihr in die Hocke gehen, doch einer der Biker hält ihn am Arm zurück.

»Lass deine Flossen von mir, Wichser!«, faucht Dammit. »Ich will wissen, ob sie etwas abbekommen hat.«

»Hast du irgendwo Schmerzen, Mädchen?«, fragt der fremde Biker. Er trägt einen beeindruckenden graumelierten Bart und eine dieser altmodischen Bikerbrillen mit Gummiband, die auch einem Tiefseetaucher gut stehen würden. »Knochenbrüche? Taubheitsgefühle?«

Sie schüttelt vorsichtig die Arme aus, dreht den Oberkörper, den Kopf, bewegt die Beine. »Mir tut alles weh«, gibt sie zu. Ihre Hände zittern.

»Mehr Glück als Verstand. Was sollte der Scheiß?«

»Ich wollte euch stoppen.«

Die vier lachen. »Das ist dir gelungen.«

»Ja, echt komisch«, grollt Dammit. Der Mann neben ihm hält die Waffe in der Hand, die Dammit vor langer, langer Zeit Tiny abgenommen hat. Der Lauf ist zu Boden gerichtet, aber das beruhigt Juli kein bisschen. Im Griff steckt das Magazin, der Sicherungshebel ist gelöst.

Ihr Motorrad steht am Straßenrand. Öl tropft auf den Asphalt. Der Tank ist verbeult, das filigrane Airbrush darauf abgeschliffen. Scherben glitzern im Sonnenlicht. Ein Spiegel und der Luftfilter liegen einige Meter entfernt. Mein schöner Bobber! Sie ist den Tränen nahe. French wird definitiv nicht nur sauer sein. Er hat ihr die Maschine geschenkt, als sie dachte, er wäre längst aus ihrem Leben entschwunden. Sie weiß bis heute nicht, warum er das getan hat. Aber sie weiß, dass er nicht der Typ ist, der einer Frau Geschenke macht. Und sie liebt ihr Motorrad. Es bedeutet Freiheit und Unabhängigkeit und Abenteuer an der Seite eines arroganten, raubeinigen Kerls.

»Warten wir auf die Zahnfee oder warum stehen wir hier mitten in der Pampa rum?« Dammit wippt unruhig auf den Fußballen herum. »Das Mädchen bekommt einen Sonnenstich, ihr Idioten. Bringt sie wenigstens in den Schatten.«

»Halt deine Fresse, Ratte!«, sagt der Mann mit der Waffe. »Wir warten, kapiert?«

»Den Gentleman zu spielen, wird dich auch nicht retten, du Haufen Scheiße«, grollt der Bärtige. »Solltest dich schon mal von deiner Kutte verabschieden. Wäre ein Jammer, wenn Blut darauf käme.«

Juli blickt von einem zum anderen. »Was soll das bedeuten?«

Der Bärtige lächelt spröde. »Eine verlogene Ratte weniger, das bedeutet es.«

Teil VI - Treibjagd

30 - French

Frenchs Knie werden weich. Er senkt den Kopf, bis sich der Aufruhr in seinem Innern gelegt hat.

»Was ist los, Boss?«, fragt Finn beunruhigt. Ihre Bikes stehen nebeneinander mitten auf der Straße.

Er versucht es mit einem Lächeln, es geht voll in die Hose. »Sie haben sie«, sagt er ins Nichts. »Weeds und Dammit. Ein paar Member der Wild Things haben sie auf irgendeiner Landstraße eingeholt.« Das Wummern der Motoren bringt die Luft zum Erzittern. Hinter ihnen bremst in gebührendem Abstand ein Kombi, wagt nicht zu hupen oder sich an den Bikern vorbeizuschlängeln.

Dog klopft mit der behandschuhten Rechten auf den Tank. »Na, das ist doch was.« Dog lächeln zu sehen, ist ein kleines Wunder. French tut es beinahe leid, ihm die gute Laune zu verderben. »Es hat einen Crash gegeben.«

Jetzt starren ihn alle an.

»Jetzt rede schon!«, sagt Dobie.

»Weeds ist gestürzt, ihre Maschine sieht übel aus.«

»Das Mädchen?«, fragt Dog angespannt.

French fixiert ihn. Bis heute weiß er nicht, ob Dog in Weeds wirklich nur eine gute Freundin sieht – die Princess eines Bruders – oder ob bei ihm nicht mehr dahinter steckt. Er weiß jedoch, dass Dog Weeds nie anrühren würde. Der Mann hält sich an den Biker Kodex und wenn es ihn den rechten Arm kosten würde. »Sie ist bewusstlos und hat ein paar üble Schürfwunden erlitten, vielleicht Knochenbrüche. Der Typ hat mich sofort angerufen, aber er weiß noch nichts Genaues.« Bei den letzten Worten versagt seine Stimme. Verdammte Scheiße, was hat er nur angerichtet? Er hätte Weeds ins Clubhaus schleifen und notfalls an die Heizung fesseln sollen, statt sie auf diesen irrsinnigen Trip mitzunehmen. »Sie warten auf uns.« Er legt den Gang ein und rollt los.

Die Koordinaten, die der Mann des Wild Thing MC ihm aufs Handy geschickt hat, führen mitten ins landwirtschaftliche Nirgendwo. Felder, soweit das Auge reicht. Gelbes Gras am Straßenrand und Staub auf dem Asphalt. Ein Netz aus schmalen Straßen und ausgetrockneten Bewässerungsgräben durchzieht den Landstrich. In der Ferne ragen Windräder auf. Hier und da durchbricht eine Scheune das eintönige Bild.

Die Straße wabert vor Frenchs Augen. Er folgt den Anweisungen auf dem Navigationsbildschirm seines Smartphones, biegt ab, biegt erneut ab und hat schon lange die Orientierung verloren, als er endlich eine Gruppe von Bikern neben ihren Maschinen ausmachen kann. Er gibt Gas und kommt mit einer Vollbremsung zum Stehen, die einige Millimeter Profil von seinen Reifen schrubbt.

Die Männer auf der Fahrbahn spritzen auseinander. »Scheiße, ihr Bullheads fahrt alle wie verfluchte Selbstmörder!«, brüllt ein bärtiger Kerl mittleren Alters.

French würgt den Motor ab, stellt das Bike auf den Ständer und schiebt den Mann beiseite. Weeds sitzt im toten Gras. Ihr Gesicht besteht aus riesigen, entsetzten Augen und einer Schramme am Jochbogen. Die dünne Jacke ist an Schulter und Oberarm aufgescheuert, darunter sieht er eine großflächige Wunde. Auch die Jeans ist am Bein zerrissen. Sie hält ihren lädierten Helm im Schoß, als brauche sie etwas zum Festhalten. Ihr Anblick jagt Schockwellen durch sein Herz.

Er geht neben ihr in die Hocke, umfasst ihr Kinn und sucht nach einer Kopfverletzung. Seine Finger tasten sich durch ihr Haar. »Zieh die Jacke aus.«

Sie schubst den Helm vom Schoß und versucht, sich aus dem Kleidungsstück zu winden. Ihre Muskeln zittern, die Lippen sind weiß, sie hat ihre Gliedmaßen kaum unter Kontrolle. Verspäteter Schock.

»Dog«, ruft er über die Schulter. »Hilf mir mal.«

Der große Biker kniet auf der anderen Seite nieder und schält behutsam den blutverklebten Stoff von ihrer Schulter. Weeds zischt leise. Die Schürfwunde muss höllisch wehtun, aber wenigstens blutet sie kaum. Sehr vorsichtig tastet French das Gelenk ab. Er kann keine Fraktur spüren.

»Ich habe doch schon gesagt, dass es nicht so schlimm ist«, brummt sie. »Nur Kratzer.«

»Sobald es dir besser geht, verabreiche ich dir eine Tracht Prügel, die du so schnell nicht vergisst. Du hast verdammtes Glück gehabt!« Er tastet ihre Rippen nach Brüchen oder Schwellungen ab, untersucht das Bein. Die Flecken stammen vom Motoröl. French rückt von ihr ab. »Was hast du dir bei dieser hirnrissigen Aktion gedacht?« Jetzt, wo er sicher ist, dass sie keine schwerwiegenden Verletzungen davongetragen hat, wandelt sich seine Sorge in Wut. »Du hättest tot sein können, verfluchte Zicke! Was sollte diese hirnrissige Aktion?«

»Tut mir leid«, murmelt Weeds. »Ich dachte, du seist in Gefahr.«

Er schnaubt. »Wenn hier jemand in der Bredouille steckt, dann bist du das, meine Liebe. Dieses Ding auf deinen Schultern nennt sich Kopf. Man benutzt es zum Denken, nicht als Motorradbremse!«

»Immer mit der Ruhe, French«, mahnt Dog.

»Halt dich da raus! Das geht nur sie und mich etwas an.« Er redet sich in Rage. »Warum bist du nicht bei Tiny geblieben, zum Teufel? Langeweile? Deine berühmte Sturköpfigkeit? Denkst du, wir veranstalten hier eine Landpartie mit Beerenpflücken?«

Weeds schrumpft sichtbar unter seinen zornigen Worten. Vorsichtig schüttelt sie den Kopf. Wahrscheinlich hat sie sich eine Gehirnerschütterung zugezogen. »Dammit meinte …«

Verflucht, die Ratte hätte er fast vergessen! Er springt auf die Füße und blickt sich um. Da steht der verräterische Wichser und sieht ihm so ausdruckslos entgegen, als habe er mit der Angelegenheit nichts zu schaffen.

Mit wenigen Schritten ist French bei ihm, packt ihn am Kragen und rammt ihm die Faust in den Leib. »Was hattest du mit meinem Mädchen vor, du verlogener Schuft? Was wolltest du ihr antun?« Dammit klappt vornüber zusammen. French zerrt ihn hoch und treibt ihm zwei-, dreimal die Rechte in die Eingeweide, dann ins Gesicht. Ein erstickter Laut kommt aus Dammits Mund, er versucht vergeblich, die Schläge abzuwehren. Vor Frenchs Augen färbt sich die Welt rot, alles geht in Flammen auf. Ich mache ihn kalt, ich mache ihn kalt!

Arme zerren ihn zurück. »Scheiße, hör auf, Bruder!«, schreit Dobie.

French stolpert rückwärts, erwischt jemanden am Kinn, will sich aus dem Pulk herauskämpfen, der ihn von Dammit getrennt hält. »Lasst mich los, ihr Arschlöcher!«

»French, French!«, schluchzt eine helle Stimme. Jemand fällt ihm entgegen, hängt sich an seinen rechten Arm. Ein schmaler Körper presst sich gegen seine Brust. »Hör auf, French, bitte!« Seine Linke grabscht eine Handvoll Lockenhaar, wild entschlossen, die Person, die ihm im Weg ist, gewaltsam von sich zu schleudern.

Ein schriller Schmerzensschrei fährt wie ein Blitz durch seinen Verstand.

Schlagartig bricht aller Wahnsinn in ihm zusammen.

»Hast du sie noch alle, du Irrer?« Finn, der respektvolle, immer fröhliche Finn, ist rasend vor Wut. Er packt French Hand und verdreht sie mit aller Kraft, bis seine Finger sich aus dem dichten Haar lösen. »Du tust ihr weh, Mann!«

Betäubt steht er da, den aufgebrachten Blicken seiner Freunde ausgesetzt. Finn wagt nicht, ihn loszulassen. Alle anderen sind zurückgetreten, bereit, sich wieder auf ihn zu stürzen, sollte er eine falsche Bewegung machen. Das, was er in Dogs Augen sieht, lässt ihn vor sich selbst erschauern.

Weeds hält ihn immer noch mit aller Kraft umklammert. Die Nässe ihrer Tränen tränkt sein Shirt. Sie bebt am ganzen Körper.

»Du kannst meine Hand jetzt loslassen«, sagt er heiser zu Finn.

Der junge Biker nickt misstrauisch, gehorcht aber.

French atmet durch. Er schlingt einen Arm um Weeds’ Schultern und vergräbt sein Gesicht in ihrem Haar. »Alles okay mit dir, kleine Zicke?«, flüstert er und streichelt ihren Nacken.

An seiner Brust schüttelt sie den Kopf. »Was für ein Irrsinn«, murmelt sie kaum hörbar.

»Tut mir leid. Es tut mir höllisch leid, dass ich ausgerastet bin. Das hätte nicht passieren dürfen.« Er schließt die Augen und inhaliert ihren Duft, vermischt mit dem Geruch nach Öl und Salz. Wenn er sie verletzt hätte, dann … verfluchte Scheiße, dann … Die Wut, die erneut in ihm aufsteigt, richtet sich allein gegen ihn. »Ich bin ein Arschloch. Du verdienst einen besseren Kerl als mich.«

Sie hebt das Gesicht. Ihre Augen sind gerötet und glasig, aber das vorgeschobene Kinn kennt er nur zu gut. »Wenn du das noch einmal sagst, trete ich dir dahin, wo es richtig wehtut, Ochsenschädel.«

»Vielleicht solltest du das tun, Zicke.« Ihre festen kleinen Brüste pressen sich gegen seinen Körper. Durch den dünnen Stoff des T-Shirts kann er ihre harten Nippel spüren. Und prompt wird bei ihm ebenfalls etwas hart. Das ist total krank, oder? Aber es fühlt sich gleichzeitig unsagbar gut an. Er neigt sich zu ihrem Ohr herab. »Drückst du deine hübschen Titten mit Absicht so fest gegen mich, damit ich Dammit in Ruhe lasse? Kluger Schachzug. Ich werde dich hier auf dem Randstreifen vögeln müssen, wenn du nicht auf der Stelle damit aufhörst.«

Sofort tritt sie einen kleinen Schritt zurück. Ihr Gesicht rötet sich. »Du schaffst es immer wieder, mich aus den Konzept zu bringen«, murmelt sie. Das Funkeln in ihren Augen entgeht ihm dennoch nicht.

»Du stehst drauf, ich weiß es.« Er gibt ihr einen Kuss auf die Nasenspitze. »Über die Tracht Prügel reden wir trotzdem noch. Später. Glaub nicht, dass ich es vergesse.«

»Gott, wie romantisch«, brummt einer der Wild Things-Biker. »Machen wir eine Runde Gruppenkuscheln oder geht es endlich weiter?«

Dog versetzt dem Mann einen harten Schulterstoß. »Immer schön respektvoll bleiben, Kumpel.«

Dobie und Tiger ziehen Dammit hoch. Aus einer Wunde über dem Ohr sickert Blut, seine Haltung ist gekrümmt, aber um seine Mundwinkel spielt das altbekannte Grinsen. »Fuck, du hast vielleicht einen Schlag drauf«, krächzt er und hält sich an Tiger fest.

French streicht über Weeds’ Wange. »Warum bist du mit dem Wichser abgehauen?«

Sie seufzt ungeduldig. »Dumme Frage. Wir wollten dich und Nuts finden.«

»Weeds, die Ein-Frau-Armee, die glaubt, ohne sie wäre ich aufgeschmissen«, seufzt er. »Hast du überhaupt eine Ahnung, worum es hier geht? Der Typ ist eine Ratte. Er könnte ein eiskalter Killer sein, Süße!«

Er erwartet Empörung, doch zu seiner Überraschung sagt sie: »Ja.«

»Ja – und weiter?« Er beäugt Dammit über den Kopf seines Mädchens hinweg. Kein Möbellaster weit und breit, aber das ist noch lange kein Grund, dem Kerl zu vertrauen.

»Er hat mir von Showman erzählt. Ich weiß, was los ist, French. Ich dachte mir schon, dass du Dammit für den Killer hältst.«

»Dafür habe ich meine Gründe«, brummt er und krault durch ihr Haar. Die Zeit rennt ihnen davon, seine Männer warten ungeduldig, aber er will diesen Moment hinauszögern. Er hält sein Mädchen an sich gedrückt und dankt dem Schicksal, dass er ihren Herzschlag so dicht an seinem spüren kann.

»Hör mal, French, ich will Showman genau so dringend wie ihr aufspüren«, sagt Dammit. »Ich möchte eine Privatangelegenheit zu Ende bringen.«

»Deine Privatangelegenheit wird sich ganz von allein erledigt haben, wenn wir mit dir fertig sind«, grollt Dog.

»Wer hat dich denn zum Tanz aufgefordert, du Schrankwand?«, faucht Dammit ihn an. »Im Gegensatz zu euch Superhelden weiß ich, wie der Mann aussieht. Habt ihr das kapiert, ihr Schnarchnasen? Ich bin der einzige außerhalb des Demons MC, der seine verfickte Visage kennt!« Den letzten Satz schreit er beinahe.

Stille.

Dafür, dass er eben noch zusammengeschlagen worden ist, sieht Dammit verflucht kampflustig aus. Dieser Herumtreiber ist durch nichts klein zu kriegen.

»So, du kennst den Kerl also persönlich.« French lässt Weeds los und baut sich vor dem jungen Prospect auf. »Und damit rückst du erst jetzt raus? Ist er dein Schwippschwager oder warum hat er dich am Leben gelassen?«

»Bin ihm durch die Finger geschlüpft.« Dammit gräbt den Absatz in den Boden. »Vor ein paar Jahren musste ich eine Maschine aus meiner Werkstatt anderweitig unterstellen. Ich kannte da so eine längst vergessene Fabrikruine, die ich für solche Zwecke benutzte.«

»Lass mich raten: Die Maschine war heiß.«

»So heiß, dass sie im Dunkeln glühte.« Dammit grinst und wird augenblicklich ernst. »Als ich an der Ruine ankam, habe ich Licht gesehen. Also hab ich das Bike stehenlassen, mich rangepirscht und eine sehr, sehr geschmacklose Szene mit ansehen dürfen, in der eine Rasierklinge, eine Lötpistole und ein bedauernswertes gefesseltes Opfer vorkamen. Der arme Kerl durfte dabei zusehen, wie ihm die Haut vom Leib geschält wurde. Hat geschrien wie ein Irrer und geblutet wie eine abgestochene Sau. Und was Showman anschließend mit ihm anstellte, behalte ich lieber für mich.« Der abgebrühte Dammit schüttelt sich.

Weeds zieht scharf die Luft ein.

»Ich dachte, ich wäre leise wie eine Maus gewesen, aber der Typ muss einen sechsten Sinn gehabt haben. Er hat mich gesehen, ich habe ihn gesehen. Danach habe ich einen Rekord im Durch-den-Wald-Spurten aufgestellt. Ich hatte Glück, dass ich nur einen Streifschuss abbekommen habe.« Er zuckt die Schultern. »Showman ist ein Profi, der lässt keinen Zeugen am Leben. Ich renne seit Jahren vor ihm und seinem Trupp davon. Zweimal hätten sie mich fast erwischt.«

»Du hast ein Talent dafür, dir Freunde fürs Leben zu machen, hm?« French sucht Dammits Augen ab nach einem Hinweis, ob er lügt. Unmöglich bei dem Pokergesicht. Aber sein Instinkt sagt ihm, dass er gerade die Wahrheit zu hören bekommt.

»Irgendwann hat man die Wegrennerei satt«, sagt Dammit. »Showman hat auf der Suche nach mir Menschen getötet, die nichts verbrochen hatten, außer mich zu kennen. Ich will endlich zur Ruhe kommen, auf welche Art auch immer. Ist doch kein Leben für einen Mann, immer auf der Flucht zu sein. Darum bin ich rauf in den Norden zu seinem Mother Chapter, wollte warten, bis er wieder aktiv wird. Wollte die Sache zu Ende bringen.«

French spürt, dass noch mehr dahinter steckt. Dammit hält etwas zurück.

»Ich will ja nicht nerven«, sagt der bärtige Wild Things-Biker, »aber habt ihr nicht noch ne dringende Mission, Jungs? Möbellaster? Verschollener Bruder?«

Sie kehren zur Bundesstraße zurück. French führt die Gruppe an, wie er es von seinen Zeiten als Nomad-President gewohnt ist. Weeds sitzt auf dem Sozius hinter French, den ramponierten Helm auf dem Kopf.

Irgendjemand wird sich um den Transport ihres verunfallten Bikes kümmern, wenn diese Scheiße hier erledigt ist. Ihre Hände auf seinem Bauch zu spüren, ist ein so vertrautes Gefühl, dass sein Herzschlag zur Ruhe kommt. Sie streichelt über die Muskeln, schmiegt sich an seinen Rücken. Durch die Lederkutte kann er ihre Brüste spüren. Die reinste Folter. Sein Schwanz meldet prompt dringende Bedürfnisse an. Klasse Timing, Kumpel.

Obwohl sie versichert hat, dass es ihr gut geht, umkurvt er jedes winzige Schlagloch und versucht, so weich wie möglich zu schalten. Kaum sind sie auf die B51 eingebogen, beschleunigen sie. Ihr Trupp besteht aus neun Mann – den Nomads und den vier Mitgliedern des Wild Things MC –, außerdem Dammit und Weeds. Schlachten wurden schon mit weniger Personal erfolgreich geschlagen.

French will keinen weiteren Fehler machen, also hat er Tiger und Dobie zu Dammits persönlicher Wache abgestellt. Die drei bilden das Schlusslicht ihrer Gruppe. Es wird sich zeigen, ob der junge Draufgänger die Wahrheit gesagt hat.

Er richtet seine Gedanken auf das Ziel, das vor ihnen liegt: Nuts zu finden und den Dirty Demons deutlich zu machen, was die Bullheads von ihrer Racheaktion halten. Anschließend seinen Schwanz bis zum Anschlag in seinem Mädchen versenken und sie um mehr betteln lassen.

Weeds blickt über seine Schulter, ihr Körper strafft sich spürbar. Sie deutet aufgeregt nach vorn. Er nickt und beschleunigt. Das Heck des dunkelblauen Lasters hat er längst gesehen. Seine Brüder hinter ihm drehen am Gas und lassen die Motoren aufheulen. Er braucht sich nicht nach ihnen umzuschauen, um zu wissen, dass in ihren Gesichtern die gleiche zornige Entschlossenheit zu sehen ist, die er empfindet. Die Straße vor ihnen ist leer, abgesehen von dem LKW, dem er auf die Pelle rückt. Falls der Fahrer die Biker hinter sich bemerkt hat, so zeigt er es nicht. Der LKW rollt mit konstanter Geschwindigkeit weiter.

French legt die Linke auf Weeds’ Finger, drückt sie kurz, dann schaltet er runter und jagt den Motor in den roten Drehzahlbereich. Die Breakout schnellt vorwärts wie vom Katapult geschossen und überholt den Möbellaster. An der Seite sind zwei goldene Kronen über dem Schriftzug zu sehen. Der Fahrer wirft ihm einen flüchtigen Blick aus dem Seitenfenster zu.

»Festhalten, Süße!«, brüllt er über die Schulter. Weeds verstärkt ihren Griff. Etwa hundert Meter vor dem LKW tritt er in die Bremse und hinterlässt einen schwarzen Streifen auf dem Asphalt.

Zwei weitere Motorräder setzen sich vor den Transporter und zwingen ihn zum Verlangsamen. Die anderen halten sich neben und hinter dem Wagen. Die Bremse zischt und heult, die Hupe gellt auf. Ruckartig kommt der LKW zum Stillstand.

Der Fahrer lässt das Fenster herunter. »Seid ihr wahnsinnig? Das ist eine öffentliche Straße, nicht der Wilde Westen!«

Drei Biker stapfen auf die Fahrerkabine zu. Dog reißt die Tür auf und zerrt den Mann im grauen Overall nach draußen. Die Baseballkappe fällt vom Kopf. »Hey, was soll das? Ich habe doch nichts getan!« Schon trifft ihn der erste Faustschlag.

French sieht unbewegt zu, wie die drei Männer Showman bearbeiten. Er schreit und wimmert und hat die Hände schützend erhoben. Blut tropft von Nase und Lippen. Er spuckt einen Zahn aus, will in die Knie gehen, doch Dog hält ihn aufrecht. Für einen legendären Mörder, der zu einem berüchtigten OMCG gehört, gibt der Kerl eine reichlich traurige Figur ab.

Weeds presst ihr Gesicht gegen Frenchs Rücken. Er tätschelt ihren Schenkel. »Denk an Nuts, Süße.«

»Mach den Laderaum auf, du Haufen Scheiße!«, schnauzt der bärtige Wild Thing-Biker den Killer an. Der kann sich kaum aufrecht halten, geschweige denn laufen. Sie packen ihn unter den Armen und schleifen ihn nach hinten. French bedeutet Weeds, abzusteigen. »Du bleibst beim Bike.« Er sieht sie eindringlich an. »Das ist eine Anordnung, keine wohlmeinende Empfehlung.«

»Sehr wohl, Boss. Zu Diensten, Boss. Wie du befiehlst, Boss«, murrt sie. Er hat dennoch das Gefühl, dass sie erleichtert ist. Weeds und ihre Weichherzigkeit – sie leidet sogar mit einem verfluchten Psychopathen mit, der einem Freund das Herz rausschneiden will.

Finn entriegelt die Ladeklappe und zieht die Türen auf.

Der Laderaum ist leer.

French klettert ins Innere. An der Seitenwand ist winziger roter Schmierer zu sehen. Er berührt die Stelle mit dem Finger. Trocken. Bei den Temperaturen hat das nicht viel zu bedeuten.

Er springt hinaus und rammt Showman den Handballen vor die Brust. »Wo zum Henker hast du ihn hingebracht?«

Der Typ hängt wie eine Lumpenpuppe im Griff der beiden Nomads, unfähig, den Kopf zu heben. Dog schüttelt ihn. »Beantworte seine Frage, Arschloch!«, grollt er. Selbst in friedfertigem Zustand ist Dog eine furchteinflößende Naturgewalt. Doch jetzt brennt die Luft um ihn. »Wo ist mein Prez?«

Ganz kurz ist French verwirrt. Ich bin doch hier?, denkt er, bevor ihm wieder einfällt, dass Nuts jetzt die Truppe anführt.

Showman starrt Dog aus geweiteten Augen an. »Ich habe … keine Ahnung, was … was hier los ist«, stößt er aus dem blutigen Loch hervor, das sein Mund gewesen ist. Zwischen seinen Beinen färbt sich der Stoff seines Overalls dunkel.

»Bah, der Idiot hat sich bepinkelt.« Angewidert tritt Dog einen Schritt zurück. »Und das soll der ach so berüchtigte Showman sein?«

»Bitte, ich weiß doch nicht … wenn ihr Geld wollt … im Handschuhfach«, wimmert der Typ.

French umrundet ihn stirnrunzelnd. Showman zittert am ganzen Leib und er stinkt nach Pisse.

»Das ist er nicht«, sagt Dammit laut.

French dreht sich langsam um.

Der junge Prospect sitzt noch immer auf seinem Bike, bewacht von Tiger und einem missmutigen Dobie, der es auf den Tod nicht ausstehen kann, wenn er nicht Teil der Action ist.

French deutet auf den Kerl im Overall. »Das da ist nicht der Kerl, den wir suchen?«

Dammit hebt bedauernd die Schultern. »Wenn du mir nicht glaubst, schau nach, ob er die Colours der Demons tätowiert hat. Showman trägt außerdem ein bestimmtes Symbol auf dem Handgelenk.«

»Wenn du Scheiße erzählst, erwürge ich dich eigenhändig, Dammit-Boy«, sagt French und wendet sich wieder dem Fahrer zu. »Ist das dein Laster?«

Der Mann schüttelt hektisch den Kopf. »Ich bin nur der Fahrer«, nuschelt er kaum verständlich. »Hab den Wagen vor einer knappen Stunde übernommen wie vereinbart.«

Die Biker wechseln Blicke. Finn pfeffert die Ladetür so hart zu, dass sie wieder aufspringt. Der blecherne Laut hallt durch die landschaftliche Leere. »Der Wichser hat uns ausgetrickst! Ich fasse es nicht!«

»Erzähl von Anfang an, Kumpel.« Frenchs ruhige Stimme wird von einem bedrohlichen Unterton begleitet. »Und erspar uns auch nicht die peinlichen Details.« Aus den Augenwinkeln sieht er, wie Weeds sich nähert. Er winkt sie heran.

Der Mann wirft Weeds einen Hilfe suchenden Blick zu. »Bitte …«

Sie schlägt die Hand vor den Mund. »Mein Gott, musstet ihr ihn …«

»Nicht einmischen, Süße«, mahnt French. »Der Mann will uns eine Geschichte erzählen. Hoffentlich hat sie ein Happy End. Ich stehe auf Happy Ends.«

Der Fahrer wischt sich zittrig das Blut von den Lippen. »Es war ein Job. Ganz normaler Auftrag«, nuschelt er. Blutstropfen fliegen von seinen Lippen. »Ich sollte nen Mietwagen beim Autoverleih abholen und zum vereinbarten Treffpunkt bringen. Wagentausch. Den LKW hier soll ich nach Bremen bringen.«

Dog schüttelt verwirrt den Kopf. »Langsam zum Mitschreiben: Du hast einen Leihwagen abgeliefert und dafür diesen Transporter hier übernommen?«

»Mh«, macht der Mann.

»Wer hat dich beauftragt?«

»Irgendjemand, weiß nicht. Der Kerl hat mich angerufen, hat gesagt, dass er mein Stellengesuch gesehen hat. Meinte, er hätte einen Wagen zu überführen und bräuchte nen Fahrer. Barzahlung.« Er deutet zum Führerhaus. »Treffpunkt war ein Pendlerparkplatz. Der Kerl hat mir ne Tüte mit dem Arbeitsoverall und nen Umschlag mit tausend Lappen gegeben. Da stellt man keine dumme Fragen, Mann.«

»War er allein?«, will French wissen.

»Nee, da war noch ein anderer Kerl dabei. Sah so aus wie ihr.« Er deutet auf Dogs Kutte. »Lange blonde Haare. Lederkluft. Hat auf ner Bank neben dem Wagen gesessen und gepennt. Obwohl …«, er macht ein unbehagliches Gesicht. »Vielleicht stimmte da was nicht.«

»Vielleicht?«, grollt Finn. »VIELLEICHT?« Er macht Anstalten, dem Fahrer an die Kehle zu gehen.

Dog hält ihn zurück. »Ruhig Blut, Kleiner.«

»Was stimmte nicht?«, bohrt French nach. Obwohl es um Nuts’ Leben geht, ist er jetzt die Ruhe selbst. Er hat ein Ziel, einen Feind und eine Chance. Mehr braucht er nicht. »Was war mit dem Biker nicht in Ordnung?«

»Weiß nicht … seine Haltung … war irgendwie komisch.«

»Lebte er noch?«, fragt Finn drängend.

»Ich bin doch kein Arzt!«, heult der Fahrer auf. »Keine Ahnung.«

French dreht sich zu Dammit um. »Komm her.«

Der junge Biker schwingt sich von seiner Maschine. Seine Haltung ist gelassen, aber in seinen Augen flackert Jagdfieber. »Beschreib mir den Kerl, der den Leihwagen übernommen hat.«

»Großer Typ, breite Schultern. Hat die gleichen Klamotten getragen wie ich. Arbeitsoverall.« Der Fahrer blinzelt. »Schmales Gesicht, dunkle Augen. Mehr kann ich nicht sagen. Und er hat so ein Zeichen auf das Handgelenk tätowiert. Ich weiß nicht … sah aus wie ein halb durchgestrichenes P.«

Dammit nickt langsam. »Ein P mit einem X im unteren Balken.«

»Genau!« Der Mann nickt nachdrücklich.

French blickt Dammit fragend an.

Der sagt: »Auf Showmans Bike ist das gleiche Zeichen zu sehen. Ich hab mal nachgeschaut, was das bedeutet. Früher wurde Piraten auf diese Weise gebrandmarkt.«

»Danke für den unterhaltsamen Exkurs in Geschichte«, sagt Dog ungeduldig. »Vielleicht erfahren wir heute noch, nach welchem Wagen wir jetzt Ausschau halten dürfen.«

»Ich sollte ihm nen silbernen Passat Kombi bringen, den er gemietet hat.«

»So ziemlich der unauffälligste Wagen, den ich mir vorstellen kann«, murmelt der Bärtige. »Na, viel Spaß. Den finden wir nie.«

»Mehr weiß ich nicht, Leute, Ich schwöre.«

»Lasst ihn laufen.« French wendet sich ab und schiebt Weeds zurück zu seinem Bike.

Die Nomads und Dammit folgen ihm. »Was jetzt?«, fragt Finn. »Was, wenn er Nuts bereits kalt gemacht hat?«

Weeds schnappt nach Luft. »Finn, das darfst du nicht einmal denken!«

»Wenn wir Nuts gefunden haben, wissen wir, wie es ihm geht. Bis dahin ist er für mich noch am Leben.«

Ihr Blick schweift immer wieder zu dem verletzten Fahrer zurück. »Sollten wir nicht …?«

»Er wird es überleben.« French legt einen Arm um Weeds’ Taille und drückt sie an sich. »Dammit, lass mal deine schlauen Überlegungen hören.«

Der junge Anwärter betastet sein lädiertes Kinn. »Solange Showman dich nicht in seiner Gewalt hat, wird er Nuts am Leben lassen. Er wird ihn als Köder einsetzen. Vielleicht haben die Demons ein besonderes Spektakel vor, um den Bullheads eine Lektion zu erteilen. Sie sind wirklich, wirklich angepisst.«

»Also müssen wir rauf ins Demon-Territorium und schauen, ob ein zusammengeschnürter Bullhead bei ihnen abgeliefert wurde«, sinniert Tiger. »Klingt etwas schwammig.«

»Ich denke, dass Showman sich bei French melden wird«, sagt Dammit überzeugt. »Er weiß, dass du deinen Kumpel nicht hängen lässt.«

French lächelt dünn. »Ich habe bestimmt nicht vor, den Mann zu enttäuschen.«

Weeds neben ihm versteift sich.

»Moment mal, soll das heißen, dass wir jetzt rumsitzen und Däumchen drehen sollen, bis das Telefon klingelt?« Dog gibt ein fassungsloses Schnaufen von sich. »Wir können Nuts doch nicht im Stich lassen!«

»Das tun wir nicht, Mann! Aber wir kommen erst an ihn heran, wenn wir wissen, wo er festgehalten wird.«

»Mach dir keine Hoffnungen, dass du uns heimlich mitschleppen kannst, French«, sagt Dammit. »Showman hat den gesamten Demons MC im Rücken, der für ihn die Augen offen hält. Bestimmt hat er was Hübsches mit euch zwei vor. Ist aber nur Spekulation. Vielleicht knallt er dich auch sofort ab, sobald du deine Nase in den Wind steckst.«

»Dammit!«, zischt Weeds entsetzt.

»Das ist ist die Realität, Herzchen«, sagt er ungerührt. »Diese Sache mit dem Fahrzeugwechsel entspricht nicht seiner üblichen Vorgehensweise. Normalerweise erledigt er seinen Job schnell und gründlich und lädt die Leiche irgendwo ab. Wir können also hoffen.«

»Yeah, schon steigt meine Laune«, grummelt Finn. »Die Demons werden sich die Chance nicht entgehen lassen, unserem Club eine blutige Lektion zu erteilen.«

»Braucht ihr uns noch, Leute?«, fragt der Bärtige. Er und seine drei Männer stehen in respektvollem Abstand zu den Nomads.

French lässt sein Mädchen los. »Ihr habt großartige Arbeit geleistet, Jungs. Danke für eure Unterstützung.« Sie umarmen sich brüderlich zum Abschied. »Hoffe, man sieht sich auf einem der nächsten Clubabende.«

»Wenn wir noch etwas tun können, meldet euch. Viel Glück! Ich drücke die Daumen, dass ihr euren Bruder unversehrt zurückbekommt.«

Die Vier schlendern zu ihren Maschinen. Der Bärtige macht einen Abstecher zur Fahrerkabine des Möbeltransporters, taucht ins Innere und kommt mit einem Umschlag in der Hand wieder zum Vorschein. Er winkt damit dem Kerl im Overall zu, der am Straßenrand kniet, die Arme um den Oberkörper geschlungen. »Wir trinken einen auf deine Gesundheit, Kumpel«, ruft er und die anderen lachen.

Dog zieht eine Grimasse und brüllt ihnen hinterher: »Die Robin Hood-Nummer läuft andersherum, ihr Helden. Von Reichen nehmen und den Armen geben, nicht umgekehrt.«

»Wir haben spontan unsere eigene Version entwickelt, Großer!«, gibt der Bärtige zurück »Wir nehmen’s von den Handlangern der verfickten Demons und geben’s den durstigen Wild Things.«

31 - Juli

»Die letzte Bastion vor der Grenze zum Demons-Territorium«, sagt French, nachdem Juli vom Sozius geklettert ist. Jeder Knochen in ihrem Leib tut weh, ihr Schädel hört gar nicht mehr auf zu hämmern.

Die Nomads rangieren ihre Bikes rückwärts vor einem lang gestreckten Bullhead-Clubhaus ein, das sich unter einer Gruppe altehrwürdiger Eichen duckt. Über dem Eingang hängt ein vom Wetter abgeschliffener Longhornschädel mit mächtigem Gehörn. Das Gebäude befindet sich am Rand einer Kleinstadt, nicht weit von einem Güterbahnhof entfernt. Das Rattern, Krachen und Scheppern der Waggons auf den Gleisen durchdringt die träge Stille des anbrechenden Abends.

Ein massiver Eisenzaun trennt das Clubgebäude von der Straße. Der unbefestigte Vorplatz steht voller Motorräder, im Hintergrund parken Geländewagen und chromblitzende amerikanische Schlitten. Zwei junge Anwärter mit harten Gesichtern sitzen auf den Eingangsstufen und beobachten die Neuankömmlinge. Eine leichte Brise raschelt durch die Laubkronen. Juli hört Musik und Gelächter hinter dem Haus.

Der Mann, der hinter ihnen das Tor schließt, ist kein Prospect, sondern laut seines Patches der Sergeant at Arms des Clubs. Er ist für die Sicherheit des Clubs und jedes einzelnen Mitglieds verantwortlich, weiß sie. Er sorgt dafür, dass die Disziplin eingehalten wird und trifft im Notfall auch Entscheidungen über den Kopf des President hinweg. An seinem Gürtel sind gleich zwei Scheiden mit martialisch aussehenden Messern befestigt. Wenigstens trägt er keinen Colt oder so. »Wir haben euch schon erwartet, Brüder. Der Grill ist in Betrieb und unsere Mädels haben ein anständiges Buffet aufgefahren.« Er begrüßt French mit einer herzlichen Umarmung. »Dachte schon, du würdest dich nie wieder bei uns blicken lassen.« Der Blick, mit dem er Juli mustert, wirkt dank einer Narbe dicht unter dem Auge leicht verschoben. »Deine Princess? Mann, was hast du mit ihr angestellt? Ich weiß ja, dass du auf die raue Nummer stehst, aber das geht etwas zu weit.« Er lacht und entblößt zwei Reihen nikotingelber Zähne. »Ich bin Smokey. Brauchst du nen Arzt, Süße?«

Juli schüttelt den Kopf und bereut es sofort. »Eine Kopfschmerztablette lehne ich nicht ab.«

Smokey betrachtet sie skeptisch, dann sieht er French an. »Arzt – ja oder nein?«

Sie stöhnt auf. Diese Chauvi-Biker glauben anscheinend alle, dass Frauen zu blöd sind, ihre eigenen Entscheidungen zu fällen. Bevor sie eine entsprechende Bemerkung vom Stapel lassen kann, drückt French mahnend ihre Hand. »Meine kleine Dame ist hart im Nehmen«, sagt er mit kaum unterdrückter Belustigung. »Ein Verbandskasten und Schmerztabletten sollten fürs Erste reichen.«

Kleine Dame? Ehrlich jetzt! »Den Verbandskasten wirst du gleich nötiger haben, Neandertaler«, grummelt sie.

Dog lacht auf und marschiert auf den Kiesweg zu, der um das Haus herumführt. Die Nomads sind eindeutig nicht zum ersten Mal hier. Kaum ist er um die Ecke verschwunden, schallen Begrüßungsrufe los.

»Lust auf Booze & Sex, Süße? Ist eine hervorragende Ablenkung von der ganzen Scheiße«, raunt French ihr zu.

»Darauf habe ich mich den ganzen Tag gefreut«, murrt sie. »Wildfremden Bikern beim Saufen, Grölen und ungeniertem Herummachen zuzuschauen.« Zurückhaltung ist bei Einprozentern eine selten anzutreffende Eigenschaft. Sie sind es gewohnt, ihr gesamtes Leben mit ihren Brüdern zu teilen, auch die Dinge, die andere Menschen lieber im Schlafzimmer belassen.

»Wer redet von Zuschauen? Ich hoffe doch sehr, dass du mit mir ungeniert herummachen wirst.« French verschlingt seine Finger mit ihren, als sie den anderen folgen. Das Grundstück hinter dem Clubhaus entpuppt sich als überraschend idyllisch mit schönem alten Baumbestand, viel Grün und einem Klettergerüst samt Rutsche im Hintergrund. Feuerkörbe säumen die großzügige Terrasse. Von dem riesigen Smoker steigt der Duft brutzelnden Fleisches auf und vermengt sich mit dem süßlichen Geruch einiger Joints. Die Member haben lange Tische und Bänke unter Pavillons aufgestellt. Die Hintertür zum Clubhaus steht offen.

Zwanzig bis dreißig Leute bevölkern den Garten, davon etwa ein Viertel Frauen. Juli sieht sogar ein paar Kinder herumflitzen. Also wird es hier vorerst nicht allzu hemmungslos zugehen. Die Biker begrüßen die Nomads lautstark. Neuigkeiten werden ausgetauscht und wüste Beschimpfungen gegen die Demons gebrüllt. Jeder scheint French zu kennen. Er hält Juli an seiner Seite und stellt sie den Männern als meine Princess vor.

»Warum trägt sie keine Kutte?«, fragt einer mit gerunzelter Stirn. »Eine Princess in Begleitung ihres Mannes muss ihre Kutte tragen.«

»Noch hat sie keine. Solange müssen die Schürfwunden herhalten«, sagt French todernst. Sie rammt ihm den Ellbogen in die Seite.

»Ist das eure Art, eine Frau als euer Eigentum zu markieren? Ihr Nomads habt echt bescheuerte Sitten.« Kopfschüttelnd geht der Mann davon.

Die Sache mit der Kutte wird sie bei Gelegenheit mit French klären müssen. Juli ist absolut nicht wild darauf, so eine Lederweste zu tragen mit der Rückenaufschrift Property of French. Auf dieser Grillparty laufen einige Mädels mit diesen Kutten herum. Juli muss zugeben, dass sie nicht wie unterdrückte, bedauernswerte Wesen aussehen – im Gegenteil. Die Frauen sind laut, sie lachen, trinken Bier und maßregeln ihre Männer, ohne sich um die amüsierten Blicke der anderen Biker zu scheren. Ein gewisser Stolz umgibt sie. Die wenigen Biker Groupies, die sich in ultraknappen Klamotten herumtreiben, halten sich von den Princesses fern. Die wiederum strafen die Clubschlampen mit einer gewissen Verachtung. Als ein platinblondes Mädel vor den Bikern etwas zu lasziv herumtanzt und Anstalten macht, ihr Oberteil auszuziehen, wird sie von einer älteren Princess mit harschen Worten zurechtgewiesen: »Es sind Kinder anwesend, Bitch! Benimm dich oder verpiss dich!« Die Platinblonde blickt sich hilfesuchend um, die Finger um den Saum ihres engen Tops gekrallt. Keiner der Männer beachtet sie.

French dirigiert Juli zu dem Tisch, an dem bereits Dammit und Tiger sitzen, beide mit einem kalten Bier in der Hand und einem Teller Gegrilltem vor sich. Jetzt ist ihnen die Erschöpfung des Tages anzusehen. Auch Juli spürt, wie der letzte Rest Energie aus ihren Muskeln sickert. Sie lehnt sich gegen French, froh um das Gefühl der Sicherheit, das von seinem großen, harten Körper ausgeht. Er zieht sie an sich und küsst ihre Schläfe.

»Wie lange werden wir hierbleiben?«, fragt sie.

»Bis etwas geschieht.« Sie merkt ihm an, dass er Mühe hat, ruhig zu bleiben. Stillsitzen und Warten liegt nicht in seiner Natur. Er macht sich unzweifelhaft Sorgen, dass seine Entscheidung, abzuwarten, nicht die richtige ist.

Dammit hebt den Kopf. »Showman wird sich melden, davon bin ich überzeugt.«

»Der Prophet hat gesprochen«, brummt Tiger. Er hält sich nicht aus Brüderlichkeit an Dammits Seite; sein Misstrauen steht ihm ins Gesicht gemeißelt. Sollte der junge Anwärter Unrecht haben und Nuts etwas zustoßen, kann auch French ihm keinen Schutz mehr bieten.

Smokey taucht neben French auf. Er deutet zur Hintertür des Clubhauses. »Ich habe nen Erste-Hilfe-Kasten, Desinfektionsmittel und ein paar Gute-Laune-Pillen für dein Mädchen auf die Theke gelegt, Frenchman. Die Wunden solltet ihr unbedingt auswaschen.« Er beäugt Dammits zerschlagenes Gesicht. »Ist das so ein Hobby von euch?«

Dammit grinst. »Tägliches Ritual.«

»Danke, Smokey«, sagt French und zieht Juli von der Bank. Dammit steht auf und folgt ihnen in leicht verkrampfter Haltung. French hat den jungen Kerl richtig übel verdroschen, aber selbstverständlich lässt der sich nichts anmerken. Biker – selbst wenn sie von einem Panzer überrollt werden, würden sie es als läppische Schramme abtun.

Im dämmrigen Innern des Clubhauses ist es angenehm kühl. Juli umrundet die Theke, um in den Schränken nach einer Schüssel zu suchen, die sie mit Wasser füllen kann.

»Das ist mein Job, Weeds«, sagt French ungehalten.

»Wir sollten erst Dammit versorgen«, gibt sie zurück.

»Ladies first«, murmelt Dammit und würgt zwei Schmerztabletten runter.

Sie füllt die Schüssel mit heißem Wasser und findet saubere Tücher hinter einer Schranktür. »Du willst nur zugucken, wie ich mein T-Shirt ausziehe. Aber das kannst du dir abschminken.«

Er grinst halbherzig zur Antwort.

French zieht die Brauen zusammen. »Bin unschlüssig, ob wir dich wirklich zusammenflicken sollen, Kumpel.«

»Und ich hab mich immer noch nicht entschieden, ob es nicht angenehmer wäre, einfach tot umzufallen.« Dammit tastet mit schmerzverzerrtem Gesicht über seinen Leib. »Ich glaube, du hast meine Organe zu Brei geprügelt.«

»Jammerlappen! Das sind nur ein paar Kratzerchen.« Er schaltet das Licht über der Theke ein. »Dann zeig mal …«

»Lass mich das machen, French.« Juli schiebt sich zwischen die beiden. »Du würdest den Schaden nur vergrößern.«

Abgesehen von der Platzwunde an der Schläfe und am Kinn und den Blutergüssen im Gesicht hat Dammit keine äußeren Wunden vorzuweisen. Er verzieht keine Miene, als Juli mit dem brennenden Desinfektionsmittel an ihm herum tupft. »Du machst das schön zärtlich, Herzchen. Dafür lass ich mich gern von deinem Mann verdreschen.«

»Treib’s nicht auf die Spitze, Prospect«, mahnt French. »Sonst wird dir auch Weeds nicht mehr helfen können.«

»Danke, für heute bin ich bedient.«

Dammit ist nicht der erste Biker, den sie verarztet. Dog und Shade haben sich regelmäßig von ihr zusammenflicken lassen; Shade vor allem deshalb, weil seine Frau Speedy ihm die Hölle heiß macht, wenn er angeschlagen nach Hause kommt. Mit Bikern befreundet zu sein, bedeutet, Routine in Dingen zu entwickeln, die man vorher nicht in seine Lebensplanung einbezogen hatte. Der turnusmäßige Anblick von blutenden Platzwunden und zugeschwollenen Augen beispielsweise. Falls sie ihren Fotografenjob eines Tages aufgeben muss, könnten sie es mal als Krankenschwester in der Notaufnahme versuchen.

Dammit humpelt zurück nach draußen, Juli wirft den Wattebausch in den Müll und blickt ihm nach. »Denkst du, er sagt die Wahrheit, was Showman betrifft?«

»Wir werden’s früher oder später herausfinden.« Er hebt sie hoch und setzt sie vorsichtig auf den Tisch, trotzdem kann sie einen Schmerzenslaut nicht unterdrücken. Ihr Hüftknochen dürfte mit einem gigantischen Bluterguss geschmückt sein.

French schiebt eine Haarsträhne aus ihrer Stirn. Seine schönen braunen Augen liegen im Schatten, aber das Unbehagen ist trotzdem deutlich sichtbar. »Ich habe heute die Kontrolle verloren«, sagt er leise. »Das wird nie wieder geschehen, mein Versprechen.«

Sie hört, wie ernst er seine Worte meint. »Es war eine Ausnahmesituation.«

»Das ist keine Entschuldigung, Weeds. Ich hätte dich beinahe verletzt, dabei sollte ich derjenige sein, der dich beschützt.« Seine Lippen pressen sich zusammen. »Schätze mal, das habe ich anständig vermasselt.«

»Nicht nur du. Ich bin freiwillig hier, weil ich mir Sorgen um dich gemacht habe.« Sie streicht über seinen Arm, über die hervortretenden Muskelstränge, die Adern, die Tätowierungen. So vertraut, doch immer wieder aufregend. Allein die Berührung seiner warmen Haut löst ein sehnsüchtiges Gefühl in ihrem Brustkorb aus.

»Es gefällt mir nicht, dass du dich in solche Situationen begibst. Du sollst dich sicher fühlen mit mir als deinem Mann. Aber irgendwie läuft es aufs Gegenteil hinaus. Eines Tages wirst du es bereuen, einen Outlaw Biker in dein Leben gelassen zu haben.«

»Darauf kannst du lange warten, French. Ich will keine sichere Langeweile. Ich will dich.« Sie legt Nachdruck in ihre Worte. »Was das aufeinander Aufpassen angeht, befinden wir uns noch in der Übungsphase.«

Frenchs Mundwinkel kräuseln sich zu seinem altbekannten Grinsen. »Nie um gute Sprüche verlegen, die kleine Zicke. Aber wer hier auf wen aufpasst, das werden wir in einer stillen Stunde mal klären.« Er zieht ihr das fleckige T-Shirt über den Kopf. Die Verletzung an der Schulter sieht dramatischer aus als sie ist; nur eine großflächige Schürfwunde. Aber es tut furchtbar weh. Die anderen Kratzer hat sie dagegen fast vergessen. French reinigt behutsam die Wunden und gibt Salbe darauf. »Ich sollte mich vergewissern, dass du ansonsten unversehrt bist.« Er streift die BH-Träger herab und legt ihre Brüste frei.

»French, die Tür steht offen!«, zischt sie. »Jeder kann uns sehen.« Sie schielt zu dem hellen Rechteck am anderen Ende des Schankraums.

»Das ist ein medizinischer Notfall«, raunt er und senkt seinen Mund auf einen Nippel, um mit den Zähnen daran zu zupfen, bis er hart wird. Dann fährt er mit der Zunge darüber. Kleine Blitze fahren direkt in ihren Unterleib.

Ein leiser Seufzer entfährt ihr. Das ist verrückt!, denkt sie. Wir können doch nicht … Sie vergisst den Rest ihres Gedankens, als French an der Spitze saugt und seine andere Hand zwischen ihre Beine schiebt. Seine Finger reiben ihr Geschlecht durch den Jeansstoff. Der Daumen presst gegen ihre Klitoris, mal hart, dann wieder kaum spürbar, so dass sie nicht sagen kann, ob es sich unangenehm oder unglaublich gut anfühlt. Ihr Körper erwacht aus seiner Erschöpfung und antwortet mit einem hungrigen Pochen in ihrem Unterleib.

French drückt sie auf den Tisch hinab und leckt über ihren Bauch. »Die ganze Zeit, als du hinter mir auf dem Bike gesessen hast, konnte ich an nichts anderes denken, als daran, meinen Schwanz schnellstmöglich in deine wunderschöne enge Muschi zu stecken, so tief es nur geht. Dann schiebe ich ihn noch ein Stückchen tiefer und sorge dafür, dass du meinen Namen stöhnst.«

Seine schmutzigen Worte erhitzen ihre Wangen und feuern ihre Lust an. Sie hat sich noch nicht an Frenchs Direktheit gewöhnt. Aber irgendwie gefällt es ihr. Es ist verrucht. Und wenn sie ehrlich sein soll, macht es sie an, dass er so unverhohlen sein Verlangen nach ihr äußert.

»Die anderen …«

»Du wirst sie gleich vergessen haben.« Er verschließt ihren Mund mit einem heißen Kuss und öffnet ihre Hose. Bereitwillig hebt sie den Hintern, damit er ihr die Jeans von den Beinen streifen kann. Seine Finger schieben sich unter ihr Höschen und streichen über ihren Spalt, spreizen die Schamlippen und reizen sie, ohne einzudringen. Die raue Daumenkuppe tupft gegen ihre Perle. Sie vergräbt die Hände in seinem Schopf und knabbert an seiner Unterlippe. Er schmeckt nach Pfefferminz, nach Salz und Adrenalin. Ihre Schenkel öffnen sich.

Er zieht seine Hand zurück und löst seinen Mund von ihrem. »Sag mir, was ich tun soll«, fordert er leise.

Verlangen brodelt durch ihren Körper. »Ich …«, es fällt ihr schwer, so offen zu reden. »Ich … möchte, dass du mit mir schläfst.«

Er grinst. »Schlafen, im Ernst? Bist du etwa müde, Schätzchen?« Eine mächtige Beule drückt gegen seinen Reißverschluss, die Muskeln unter seiner Haut bewegen sich unablässig. Er vergeht vor Lust, aber er rührt sich nicht. »Na komm, sag mir, was du von mir willst. Vielleicht gebe ich es dir.«

»Vielleicht?«, sagt sie heiser. »Du Scheusal!« Sie will ihre Beine um ihn schlingen und ihn heranziehen, aber er weicht ein Stückchen zurück.

Den Oberkörper vorgebeugt, wispert er: »Ich warte. Aber ich warte nicht lang, süße Weeds. Da draußen rennen ein paar echt heiße Chicks herum …«

Juli versetzt ihm einen Stoß gegen die Brust. »Wag es ja nicht, eine von denen anzufassen!«

Sein Grinsen wird breiter. »Du verprügelst mich, du beleidigst mich, aber du kannst mir nicht sagen, was du von mir willst.«

Sie gibt ein verzweifeltes Knurren von sich. »Ich will, dass du deinen Schwanz herausholst und und mich damit durchvögelst. Auf der Stelle. Ich will dich so tief in mir spüren, wie es nur geht. Ich möchte, dass du in mir explodierst, während ich deinen Rücken zerkratze.«

»Shit, Weeds …«, er stöhnt auf. »Dein Wunsch ist mir Befehl.« Er reißt seine Jeans auf, schiebt ihren Slip beiseite und stößt ohne Vorwarnung in sie hinein. Sie gibt einen winzigen Schrei von sich, ihre Muskeln schnurren sich um seinen Schaft zusammen. Er ist so hart und so dick, dass sie jeden Millimeter an ihren Scheidenwänden überdeutlich spürt. Sie ist empfindsamer als sonst, fühlt sich noch enger. Er spreizt ihre Oberschenkel weit, um tiefer in sie zu gelangen. Seine Eichel touchiert ihren Muttermund, was eigentlich unangenehm sein sollte, aber irgendwie schiebt er sich daran vorbei, schafft sich Platz in ihrem Innern. Noch immer tut ihr Körper weh von dem Motorradsturz; der Schmerz vermischt sich mit der Lust. Ihre Nerven sirren wie gespannte Drahtseile. Blitze zucken darüber hinweg, als French sich zurückzieht und sie mit kurzen, harten Hüftstößen nimmt. Ihr Leib rutscht über die Tischplatte. Er packt ihre Hüfte, um sie an Ort und Stelle zu halten. Seine Finger graben sich tief in ihre Haut; später wird man die Spuren sehen können, direkt neben dem Bluterguss von dem Sturz. Seine Augen brennen, sein Mund steht leicht offen, aber er gibt keinen Laut von sich. Er braucht dies ebenso dringend wie sie. Um das Böse zu vertreiben. Um das Leben zu feiern. Und um sich zu überzeugen, dass sie hier und jetzt zusammen sind. So zusammen, wie zwei Menschen es nur sein können.

Ihre Fingernägel kratzen über das Holz des Tisches auf der Suche nach Halt. Ihre Zehen krümmen sich heftig, als der Orgasmus sich aufbaut. Sie hat keine Zeit, sich darauf vorzubereiten. Mit ungeahnter Kraft zurrt der Höhepunkt all ihre Muskeln ruckartig zusammen. Ihre Schenkel zappeln.

Frenchs Schwanz reibt über den kleinen Nervenknoten im Innern ihrer Vagina und lässt den ersten Orgasmus ansatzlos in einen zweiten übergehen. Er wird schneller, keucht und knurrt. Sein Schaft schwillt in ihr an, als wolle er sie aufsprengen. Das Gefühl ist so irre, dass sie ein drittes Mal kommt.

Er explodiert tatsächlich in ihr. Sie kann seine klopfenden Eier spüren, als er sich tief in sie hineinpresst. Ein Hitzeschwall breitet sich in ihrem Unterleib aus. Seine Hände quetschen ihre Hüftknochen, der kurze Schmerzstich wird von unbändiger Ekstase aufgesogen. Juli japst nach Luft und klammert sich an ihm fest.

Langsam lässt das Vibrieren in ihren Gliedmaßen nach, ihr Blickfeld klärt sich.

French beugt sich über sie, streicht mit den Fingern durch ihr feuchtes Haar und küsst sie weich. Seine schweißnasse Brust streicht über ihre Nippel. »Ich wusste gar nicht, dass du so laut sein kannst«, flüstert er heiser ihr ins Ohr.

Sie starrt ihn entsetzt an. »Ich habe nicht im Ernst geschrien.« Das Blut schießt ihr in die Wangen. »O Gott, wie peinlich!«

»Es bringt mich um den Verstand, wenn du meinen Namen brüllst.« Er grinst dreckig. »Da draußen dürfte jetzt auch dem letzten Mistkerl klar sein, wem du gehörst.«

Sie legt eine Hand über die Augen und wendet den Kopf ab. »Sie werden denken, ich wäre eine von diesen Bitches.«

French dreht ihr Gesicht wieder zu sich. »Unsinn! Sie werden vor Neid vergehen, weil ich mir die heißeste Princess des ganzen Universums geschnappt habe, die armen Wichte.« Seine Lippen wandern über ihre Wange. »Es sieht verdammt süß aus, wenn du so beschämt aus der Wäsche guckst. Am liebsten würde ich dich gleich nochmal ficken.« Wie zur Antwort zuckt sein Penis in ihrer Enge.

»Sagte ich schon, dass du ein Scheusal bist?«

»Mh, aber du kannst trotzdem nicht deine Finger von mir lassen.«

»Du bist ganz schön von dir überzeugt.«

»Yup.« Er hilft ihr, den Oberkörper aufzurichten, ohne sich aus ihr zurückzuziehen. French mag es, so lange wie möglich in ihr zu sein. Er hungert nach ihrer Nähe und sie wird sie ihm geben, immer und immer wieder. Sie umschlingt ihn und schmiegt ihr Gesicht an seine Halsbeuge, überwältigt von ihren Gefühlen. Vielleicht heult sie sogar ein bisschen. Es ist einfach zu schön, ihn zu haben, inmitten all des Irrsinns.

»Mein Mädchen«, murmelt er kaum hörbar. »Wunderschöne kleine Zicke.« Sie kann nicht sagen, wo ihr Körper endet und seiner beginnt.

Natürlich grinsen die anderen wissend, als sie wieder nach draußen zurückkehren. Juli schafft es nicht, gleichgültig dreinzuschauen. Wieder einmal rast Hitze durch ihre Wangen.

»Ich müsste auch mal dringend verarztet werden«, sagt Dobie mit süffisantem Lächeln. Tiger versetzt ihm einen Rippenstoß.

»Ihr seid Idioten«, murrt Juli und vergräbt ihr Gesicht an Frenchs Schulter.

Er schlingt den Arm um sie. »Hab ich nicht gesagt, dass sie vor Neid vergehen? Arme, einsame Kerle.«

»Von wegen! Mein treuer Kumpel Jack Daniels und ich schnappen uns gleich eine von den Bitches, die hier rumschwirren.« Dammit lässt seine Augen über das Getümmel schweifen. »Hoffentlich sind ein paar frische Muschis darunter. Von den durchgepflügten Clubmatratzen hab ich allmählich die Nase voll.«

Juli gibt ein peinlich berührtes Schnaufen von sich, was Dammit sehr amüsant findet.

»Such dir ein gutes Mädchen, das nicht jeden rüberlässt, Dam«, sagt Finn.

»So wie du, was? In jeder Stadt eine kleine Hausmaus.«

»Jepp.« Der hübsche Wuschelkopf reckt sich zufrieden. »Sie kochen sogar für mich, wenn ich vorbeischaue.«

»Herzallerliebst. Und wie lange hält so ein Arrangement im Schnitt?«

»So lange, bis sie sagen, sie hätten für mich Platz im Kleiderschrank gemacht und einen zweites Schlüssel anfertigen lassen.« Er lacht fröhlich. »Dann springe ich aufs Bike und rase wie der Teufel aus der Stadt.«

»Durchtriebener kleiner Hurensohn.« Dammit und Finn stoßen die Fäuste aneinander.

In den Bäumen ringsum leuchten bunte Lichter auf. Die Sonne hat einen orangefarbenen Ton angenommen. Ist es schon so spät? Die Princesses sammeln die Kinder ein. Eine wirft French und Juli einen forschenden Blick zu. Die Röte in Julis Wangen vertieft sich. Wahrscheinlich halten sie jetzt alle für ein waschechtes Luder.

Mehr und mehr Biker treffen ein, die meisten tragen das Bullhead-Colour auf dem Rücken. Jeder begrüßt die Nomads persönlich und fragt nach Nuts. Die Stimmung schwankt zwischen Partylaune und Aggression. Juli wird klar, dass das hier nicht nur ein netter Abend ist, der ihnen eine Pause ermöglichen soll.

Junge Frauen in Hotpants und Bikinitops mischen sich unters Volk. Die ersten schnüren ihre Oberteile auf und zeigen ihre blanken Brüste. Männer grabschen danach, pressen ihre Erektionen gegen Shorts und reiben sich an runden Hintern. Einer gießt Bier über das Dekolletee eines Mädchens. Sie kreischt und lacht, als zwei Männer sich daran machen, sie abzulecken.

Juli blickt angestrengt ins Dunkel jenseits der Terrasse.

Dog stellt eine Flasche mit Saft vor ihr ab und einen Teller mit allen möglichen Beilagen. »Die haben mich für bescheuert erklärt, als ich nach frischem Orangensaft und Grünfutter gefragt habe«, brummt er. »Aber dein Mann hatte anscheinend Wichtigeres zu tun, als dich zu füttern.«

»Oh ja, das hatte er«, sagt French mit seinem berühmten vielsagenden Grinsen. »Und wo bleibt mein T-Bone-Steak, Dog?«

»Beweg deinen Arsch gefälligst selber.« Er lässt sich auf die Bank fallen und sieht einer Bitch dabei zu, wie sie mitten auf dem Rasen auf die Knie sinkt und sich am Hosenstall eines Mannes zu schaffen macht.

Juli greift zur Gabel und widmet sich entschlossen ihrem Essen. Sie hat Hunger und sie wird einfach so tun, als befände sie sich auf einer harmlosen Gartenparty. Aus den Boxen hämmern Steppenwolf ihr unvermeidliches Born to be Wild.

French verschwindet in Richtung Grill. Natürlich sieht sie ihm hinterher, natürlich ist sie nicht die Einzige. Er hat diesen unnachahmlich lässigen Gang drauf, der den Blick automatisch auf die Hüften lenkt. Von dort ist es nicht mehr weit bis hinunter zu seinem knackigen Hintern, der in den Jeans zum Anbeißen aussieht, und die kräftigen langen Beine. French betreibt Kampfsport, Mixed Martial Arts. Seit er bei ihr wohnt, trainiert er täglich in seinem Clubhaus oder in einem Dojo in der Stadt. Shade, der Bare Knuckle Kämpfe organisiert, hat ihn mit anderen Fightern zusammengebracht. Juli argwöhnt, dass French plant, an solchen Kämpfen teilzunehmen.

»Ich wünschte, mir würde mal eine Frau so hinterher gucken wie diesem arroganten Bastard«, sagt Dammit mit gespielter Inbrunst.

»Das tun sie – bis sie sehen, dass du nur ein Anwärter bist«, bemerkt Tiger. »Verglichen mit uns stehst du in der Hierarchie so weit unten, dass du zum Atmen einen Schnorchel bräuchtest.« Er schiebt Dammit die leeren Bierflaschen zu. »Besorg uns mal Nachschub, Prospect.«

»Im Ernst jetzt? Ich bin schwer verletzt! Ich sollte von einer hübschen Krankenschwester einen geblasen bekommen.«

»Wer Sprüche klopfen kann, kann auch seinen Job tun. Geh oder du bist gleich wirklich schwer verletzt.« Tiger mustert ihn mit schläfrigem Blick, was immer ein schlechtes Zeichen ist.

Missmutig steht Dammit auf und sammelt das Leergut ein. Prospect zu sein bedeutet vor allem, seinen Respekt gegenüber den Membern eines MC zu beweisen. Das schließt alle niederen Arbeiten ein, vom Waschen der Motorräder bis zum Kloputzen. Die meisten Anwärter haben kein Problem damit, sich herumscheuchen zu lassen, aber Dammits Ehrgeiz, eines Tages ein Full Colour zu tragen, scheint nicht sehr ausgeprägt zu sein.

Eine Bitch löst sich von dem kahlköpfigen Mann, mit dem sie gerade herumgeknutscht hat, und schlängelt sich zu French durch. Rot lackierte Fingernägel kratzen über seinen Bizeps. Sie raunt ihm etwas zu. Ein schwefelgelber Stich bohrt sich in Julis Herz. Eifersucht.

French bedenkt das Mädchen mit diesem kalten Blick, der jeden denkenden Menschen zurückweichen lässt. Juli kann nicht hören, was er antwortet, aber es sieht eindeutig aus wie »Verpiss dich.«

Die kleine Bitch zuckt rückwärts, dann trollt sie sich. Der kahlschädlige Biker, den sie stehengelassen hat, greift nach ihrem Arm und zieht sie grob an sich. Er ist sichtlich aufgebracht über ihr despektierliches Verhalten ihm gegenüber. Vermutlich treibt sich das Mädchen noch nicht lange auf solchen Partys herum. Eine Bitch lässt ein Full Member nicht einfach stehen.

Juli stochert mit der Gabel in der Grillkartoffel herum. Die Stimmung am Tisch ist seltsam, eher zornig als gedrückt. Die Nomads ohne Nuts, das sieht so falsch aus, dass es ihr das Herz zerreißt. Die launigen Sprüche, die die Männer wechseln, können nicht über die wachsende Spannung hinwegtäuschen.

French kehrt mit einem Berg Gegrilltem zurück und reibt sich zufrieden die Hände. »Endlich wieder Nahrung, die eines Mannes würdig ist. Nichts für ungut, mein Herz.« Er langt hinüber und klaut ihr ein Stück geröstetes Brot.

Dammit stellt ihm ein kaltes Bier vor die Nase und verteilt die restlichen Flaschen. »Werde nie kapieren, warum du dir ein Mädchen ausgesucht hast, das dir nur Grünzeug und komischen Getreidekram auftischt. Eines Tages wirst du mit langen Ohren und Nagezähnen aufwachen.« Er zwinkert Juli zu.

Sie stupst gegen seine Bierflasche. »Da drin ist auch Getreide und Grünzeug. Herzlich willkommen bei den Veganern, Dammit Langohr.«

»Obacht, Dam. Mein Mädchen quatscht dir ein Sojaschnitzel auf den Teller, wenn du nicht aufpasst«, sagt French. »Ich komm damit zurecht, dass Weeds meinem Essen das Essen wegisst.« Er schiebt sich genussvoll ihr Brot in den Mund.

»Und du isst mir mein Essen weg, Nimmersatt.« Juli stützt die Ellbogen auf. Die gutmütigen Frotzeleien über ihre Ernährungsgewohnheiten gehören längst zum Alltag. »Von der veganen Bolognese habe ich letztens gerade mal einen Happen abbekommen, so furchtbar hat es dir geschmeckt.«

»Shit, sag nicht, das Hackfleisch da drin war gar keines!« French zieht die Stirn kraus. »Ich habe doch nicht die Spitze der Nahrungskette erklommen, um nur noch Blümchen zu essen.«

»Du kannst essen, was du willst, French. Aber es sieht unwiderstehlich sexy aus, wenn du meine kleinen gefüllten Kirschtomaten verspeist.« Mit süßem Lächeln schiebt sie sich eine gegrillte Paprika in den Mund.

Tiger verschluckt sich fast an seinem Bier. »Herzlichen Dank, Weeds. Das Kopfkino werde ich so schnell nicht los.«

»Ich habe deine Minitomaten nicht gegessen, Süße«, sagt French würdevoll. »Ich habe sie benutzt, um damit etwas Essbares anzulocken.«

»Hat’s funktioniert?«, fragt Dammit und angelt sich das letzte Stück Röstbrot von Julis Teller. Sie haut ihm auf die Finger, er bringt seine Beute hastig in Sicherheit, indem er sie herunterschlingt.

»Nö, ich musste die kleinen Dinger am Ende selber runterwürgen, sonst wäre ich verhungert.«

»Hab mich schon über deine ausgezehrte Gestalt gewundert, du bedauernswerter Kerl«, sagt Dog gleichmütig.

Smokey, der Sergeant at Arms, tritt zu ihnen. »In zehn Minuten halten wir einen Gottesdienst ab, Jungs.«

»Alles klar«, nickt French. Die gelöste Stimmung am Tisch weicht entschlossenem Ernst. Die ersten Member machen sich bereits auf den Weg ins Clubhaus.

»Endlich passiert etwas.« Dobie leert hastig sein Bier.

»Dammit …« French deutet mit dem Kopf auf Juli.

Die Augen des Prospect weiten sich kurz, dann nickt er. »Verstanden. Danke für dein Vertrauen, Mann.«

French schiebt den Teller von sich. Jetzt ist seine Miene hart und emotionslos. Er drückt Juli einen flüchtigen Kuss auf die Wange, bevor er aufsteht und der Menge folgt. Seine Brüder verlassen ebenfalls den Tisch. Dammit bleibt, wo er ist und blickt den anderen hinterher. Hinter den Fenstern des Clubhauses flammen Lichter auf, die Tür wird geschlossen, ein Prospect stellt sich breitbeinig als Wachposten davor.

Das Grundstück hat sich merklich geleert. Abgesehen von den Anwärtern und den Membern fremder Clubs stöckeln nur noch die unvermeidlichen Biker Chicks umher. Juli erhascht einen Blick auf ein Mädchen, das bäuchlings über einem Tisch liegt, den Rock bis zur Hüfte hochgeschoben. Ein Mann streichelt ihren runden Hintern, bevor er seinen Gürtel aufschnallt. Drumherum stehen drei Biker, einer hat die Hand in seine Hose geschoben.

Juli wendet sich hastig ab. Sie wird nie verstehen, warum Frauen Spaß daran haben, sich wie ein Stück Fleisch behandeln lassen. Wer auf solche Partys geht und Bereitschaft zum Sex signalisiert, wird automatisch zum Freiwild. Einprozenter teilen tatsächlich alles, von der letzten Flasche Whiskey bis zu den Groupies. Bikerpartys sind eben keine Bingoabende, wie French einst so treffend formuliert hat.

»Wüsste zu gern, was die da drin bereden.« Dammit knibbelt am Etikett seiner Bierflasche herum.

»Vielleicht könntest du am Fenster lauschen«, sagt Juli.

»So tief bin ich noch nicht gesunken.« Seine Kiefermuskeln zucken. »French will, dass ich auf dich aufpasse, also passe ich auf dich auf.«

»So wie beim letzten Mal, hm?«

Er hebt die Schultern. »Das hier ist was anderes. Auf dieser Party treiben sich zu viele notgeile Dreckskerle herum. Der Schwarzhaarige da hinten zieht dich gerade mit seinen Augen aus.«

Sie dreht sich um. An einer Eiche lehnt ein Mann, der nicht weniger stämmig gebaut ist als der Baum. Er nippt an einer Wodkaflasche und starrt zu ihr herüber. Als ihre Blicke sich begegnen, greift er sich in den Schritt und lächelt feuchtlippig.

Dammit erhebt sich. »Hey, Wichser, glotz woanders hin oder ich schäl dir die Augen aus deinem hässlichen Schädel!«

Alle Köpfe drehen sich in seine Richtung. Der Schwarzhaarige stößt sich vom Baum ab, um ins Dunkel zu verschwinden.

»Sehr subtil, Dammit«, seufzt Juli.

»Das Ergebnis zählt, nicht die Methode, Schätzchen.« Er hebt sein Bier und prostet ihr zu. »Wenn du erst deine Kutte hast, werden sie dich mit dem Respekt behandeln, der dir als Princess zusteht.« So, wie er das sagt, klingt es fast wie eine Ehre, sich öffentlich als Besitz eines Mannes zu outen.

Missmutig nuckelt sie an ihrem Orangensaft. »Muss man gleich so ein Trara draus machen, dass man mit einem Biker zusammen ist?«

»Du bist nicht einfach nur mit einem Biker zusammen, sondern mit einem OMCG-Member. Wenn du den Kerl nimmst, kriegst du den ganzen Club gratis dazu, ob es dir passt oder nicht. Eine loyalere Familie wirst du kaum finden, Weeds«, sagt er nachsichtig.

Sie legt den Kopf zur Seite. »Das klingt, als wolltest du wirklich ein Bullhead-Mitglied werden.«

»Warum sonst lasse ich mich von Tiger rumkommandieren? Auf Dauer kommst du allein nicht durchs Leben und langweilig ist es auch. Könnte mir keine besseren Brüder vorstellen als die Bullheads. Sind anständige Kerle.« Juli hört einen Hauch Sehnsucht heraus. Der leichtlebige, großspurige Dammit meint es tatsächlich ernst.

Der Gottesdienst, wie die offiziellen Versammlungen der Fullmember genannt werden, dauert über eine Stunde. Juli rutscht auf der Bank herum und spielt mit ihrem Salat. Trotz Dammits’ wachsamer Gegenwart fühlt sie sich höchst unwohl. Der Prospect hängt stumm seinen Gedanken nach.

Mittlerweile ist es dunkel geworden, die Gäste haben ordentlich dem Alkohol zugesprochen und in den dunklen Ecken sind Pärchen zugange. Hier und da ist über der Musik ein spitzer Schrei, ein tiefes Stöhnen oder das Klatschen von Fleisch auf Fleisch zu hören.

Was hat sich das Schicksal nur dabei gedacht, als es mir French über den Weg schickte?, denkt sie nicht zum ersten Mal. Mit einem normalen Mann wäre ich jetzt auf einer normalen Party mit netten, harmlosen, normalen Menschen, die über Fernsehserien und Kartoffelsalatrezepte plaudern und keine Waffen unter ihren Westen tragen. Die Frauen würden ihre Klamotten anbehalten und die Männer würden sie nicht auf die Knie runterdrücken, um ihnen den Penis in die Kehle zu schieben. Und es gäbe keine geheimen Diskussionen über psychopathische Killer und spurlos verschwundene Freunde in Lebensgefahr.

Eine warme Hand legt sich in ihren Nacken. »Hey, Süße.« French küsst sie aufs Haupt.

Die anderen Bullhead-Member strömen aus dem Clubhaus, leise Worte wechselnd.

»Wie ist eure Versammlung gelaufen?«

»Konstruktiv.« Er schwingt ein Bein über die Sitzbank und betrachtet Juli nachdenklich, ohne sie wirklich zu sehen. Seine Miene ist verschlossen. Hinter seiner Stirn arbeitet es. Die anderen Nomads lassen sich auf die Bank fallen. Auch sie sind wortkarg. Vermutlich wurde alles gesagt, was gesagt werden musste. Juli weiß, dass French ihr nicht erzählen wird, was die Männer auf ihrer Versammlung beschlossen haben. Die berühmten Clubangelegenheiten.

»Und nun?«

Er seufzt und zieht sie in seine Arme. »Warten wir weiterhin ab, ob Dammit richtig liegt mit seiner Vermutung.«

32 - French

Lange müssen sie nicht warten.

Frenchs Handy vibriert in seiner Tasche, die leisen Gespräche am Tisch verstummen. Auf dem Display steht Nuts’ Name.

Er springt auf und entfernt sich vom Lärm, bevor er die Annahmetaste drückt. »Hallo?«

»Frenchman, nicht wahr?«

»Nein, hier ist Rotkäppchen, du Idiot. Mit wem spreche ich?«

»Mit einem, ehm, besorgten Bürger. Ich mache mir Sorgen um deinen Freund. Er braucht Hilfe.« Leises Lachen. »Sehr dringend. Bisher konnte ich ihm nur mit einem Ladekabel für sein Handy aushelfen.«

Frenchs Finger krampften sich um das Telefon. »Was soll der Scheiß?«

»Du solltest vorbeikommen und ihn abholen, bevor es … nun ja, zu spät ist.«

French antwortet nicht.

»Bist du noch da, Frenchman?«

»Woher weiß ich, dass du die Wahrheit sagst?«

»Ich wusste, dass du eine gewisse Skepsis an den Tag legen würdest.« Es klickt in der Leitung.

French starrt das Display an, dann seine Freunde, die seinen Blick erwidern. Smokey, der Sergeant at Arms, und Big Mike, der President des hiesigen Chapters, haben ebenfalls ihre Augen auf ihn gerichtet.

Ein Signalton meldet das Eintreffen einer Nachricht. French klickt auf das Icon, ein Bild baut sich auf dem Bildschirm auf. Das Foto ist unter schlechten Lichtverhältnissen aufgenommen worden, aber es zeigt eindeutig Nuts. Er ist mit den Armen über dem Kopf an eine Wand gefesselt, das lange Haar hängt ihm strähnig ins Gesicht. Sein Oberkörper ist nackt und mit dunklen Flecken und Blutrinnsalen übersät. Ein dünnes weißes Kabel liegt stramm um seinen Hals und hält seinen Kopf aufrecht. Der Mund ist mit einem Knebel verschlossen, ein Auge dunkel und geschwollen, das andere geschlossen, die Haut unnatürlich bleich. Noch mehr Blut. Es ist unmöglich zu sagen, ob Nuts noch lebt.

Mit unbewegter Miene studiert French das Foto, versucht, Details der Umgebung zu erkennen, die ihm weiterhelfen. Er blendet Nuts’ Zustand aus.

Wieder surrt das Handy. French nimmt den Anruf entgegen.

»Überzeugt?«, sagt die Stimme am anderen Ende. Es ist eine sonore, angenehme Stimme mit kultivierter Sprechweise. So redet kein typischer Onepercenter – sondern eine vergiftete Kakerlake.

»Wo ist er?«, knurrt French.

»Ich schicke dir die Koordinaten zu. Du kommst noch heute hierher und du solltest dich wirklich beeilen. Ich weiß nicht, wie lange er noch durchhält.« Kurze Pause. »Wenn du den Treffpunkt erreicht hast, verriegelst du das Lenkradschloss deiner Maschine, verstanden? Wir haben dich im Blick. Ich muss wohl nicht erwähnen, dass du auf Begleitung, Bewaffnung und anderen Irrsinn verzichten solltest. An der Schläfe deines Freundes sitzt die Mündung meiner Pistole. Oder die Spitze eines Akkubohrers, mal sehen.«

Die Verbindung bricht ab. Keine Minute später erhält er eine SMS mit GPS-Koordinaten.

French braucht einige Minuten, bis er seine Gedanken wieder im Griff hat. Statt die Hand zur Faust zu ballen, schiebt er sie in die Hosentasche und ertastet einen Schlüssel. Peppers Wohnungsschlüssel. Verdammt, die kleine Beißzange hat er vollkommen vergessen! Mit Sicherheit hat sie das Badezimmer, in dem sie eingesperrt ist, längst in seine Einzelteile zerlegt.

Er kehrt zum Tisch zurück.

»Mädchen, lass uns mal allein«, sagt Big Mike zu Weeds.

Sie wirft French einen Blick zu und er erwidert: »Sie bleibt.«

Der Prez des Chapters zieht die Stirn kraus. »Das ist eine Clubsache, Frenchman. Nichts für Frauen.«

French schlingt den Arm um Weeds’ Taille und zieht sie an sich. »Sie bleibt. Sie steckt sowieso schon mittendrin.«

»Deine Entscheidung«, brummt Big Mike. »Hat der Wichser sich gemeldet?«

French berichtet von dem Anruf und lässt das Handy mit dem Foto herumgehen. Niemand sagt etwas, nur Weeds zieht entsetzt die Luft ein. Er streichelt über ihre Seite. »Wir holen ihn zurück«, wispert er in ihr Ohr.

»Wir?«, gibt sie zurück. »Showman will, dass du allein dort hinkommst. Er will deinen Tod!« Sie bemüht sich, ruhig zu bleiben.

»So ganz stimmt das nicht«, mischt Dammit sich ein.

»Natürlich nicht«, grollt Smokey. »Der Wichser will French nur zu Tee und Keksen einladen. Wer bist du überhaupt, dass du glaubst, hier das Maul aufreißen zu dürfen – Prospect?«

»Ich bin der Typ, der weiß, wie Showman aussieht, wer er ist und wie er arbeitet. Glaub mir, auf dieses Wissen hätte ich echt gern verzichtet.« Dammit hält dem wütenden Blick des Sergeant at Arms ungerührt Stand. »Das hier ist eine besondere Situation. Es geht diesmal nicht nur darum, einem säumigen Schuldner der Demons einen Denkzettel zu verpassen oder einen Konkurrenten aus dem Weg zu räumen. Die Demons hatten schon immer ein Problem mit den Bullheads. Unser MC hat ihnen mehrere Territorien abgeluchst. Frenchmans und Nuts’ verwegene Aktion hat dem Ganzen die Krone aufgesetzt. Sie werden die Gelegenheit nutzen, um ihren Standpunkt klarzumachen. Showman wird wie beiden nicht einfach nur töten.«

»Das ist doch alles reine Spekulation«, sagt Dobie mit kaum unterdrücktem Zorn. »Wir wissen nicht mal, ob Nuts noch lebt.«

»Dann sollten wir es herausfinden.« French verspürt jetzt, da alles gesagt ist, eine tiefe Ruhe. Sein Körper ist entspannt, sein Verstand arbeitet unbeeinflusst von Emotionen. Er wird Nuts da raus holen, komme, was wolle. Er tut es nicht nur, weil er es war, der seinen Freund in dieses Abenteuer manövriert hat. Bullheads stehen für einander ein. Zusammenhalt bis zum bitteren Ende – darauf läuft es hinaus.

Er blickt in die Runde und sieht auf allen Gesichtern die gleiche Entschlossenheit. Sogar Weeds hat einen kriegerischen Gesichtsausdruck aufgesetzt. Sie ist ein loyales Mädchen, das Freundschaften sehr ernst nimmt. Eine echte Bikerprinzessin.

»Wir brauchen eine Landkarte mit Koordinatennetz und kleinem Maßstab«, sagt er zu Big Mike. Dieser nickt und winkt einen Anwärter herbei.

Weitere Bullheads des hiesigen Chapters haben sich um den Tisch versammelt und lassen sich von den aktuellen Ereignissen in Kenntnis setzen. Die anderen Gäste spüren, dass die Party vorbei ist und trollen sich mit den Chicks im Arm vom Gelände. Sie werden sich anderswo mit den Mädchen amüsieren.

Die Musik verstummt. Die wenigen anwesenden Princesses verschwinden ins Innere des Hauses, die Prospects machen sich ans Aufräumen. Vom nahem Güterbahnhof ertönt metallisches Krachen und Rattern. Ein Signalhorn tutet.

Big Mike breitet die Karte auf dem Tisch aus. Jemand liest die Koordinaten von Frenchs Handydisplay ab.

»Dort ist es.« Big Mike tippt auf einen Punkt auf der Landkarte und alle beugen sich vor.

»Da ist nichts außer Felder und Wiesen«, sagt Finn zweifelnd. »Der Kerl wartet doch nicht mitten auf einem Acker.«

French betrachtet erneut das Foto, das Showman ihm geschickt hat. Auf dem Boden liegt schmutziges Stroh, an der Wand sind Ösen und rostige Ketten angebracht. Er glaubt, einen Teil von einem Balken in einer Ecke zu erkennen. »Vielleicht eine Scheune oder ein Stall.« Wieder blickt er auf die Karte. Sein Finger wandert zu einem winzigen grauen Rechteck etwa zwei Zentimeter neben dem Punkt, den Big Mike mit einem Kugelschreiber markiert hat. »Dort finden wir Nuts.«

»Du bist ja sehr überzeugt«, brummt Tiger.

French hebt die Achseln. »Etwas Schlaueres kann ich nicht bieten.«

»Der Typ lockt dich aufs offene Feld, um freie Schussbahn und die Umgebung im Auge zu haben«, sagt Smokey nachdenklich. »Bis zu diesem kleinen Wald dort sind es gute fünfhundert Meter, bis zu dem Gebäude nochmal so weit, würde ich sagen. Allein bist du aufgeschmissen.«

»Flaches Land, jeder Laut trägt kilometerweit. Abgesehen von dem Wald gibt es keine Deckung. Drei Zufahrtswege zum Treffpunkt. Die werden garantiert überwacht.« Tiger kratzt sich am Kinn. »Wir kommen niemals unbemerkt auch nur in die Nähe.«

»Dann müssen wir eben einen anderen Weg finden«, sagt Dammit.

Tiger gibt ein verächtliches Schnauben von sich. »Willst du ein paar Kilometer durch den Staub robben, um an den Kerl heranzukommen?«

»Wenn es sein muss, buddle ich sogar einen verdammten Tunnel bis unter seine Schuhsohlen! French und Nuts werden diese Sache nicht überleben, wenn wir nichts unternehmen.«

»Wir könnten sämtliche Chapter in der Region zusammentrommeln und …«, beginnt Tiger.

»Und was?«, bellt Big Mike. »Mit einer Armee losstürmen und einen verfluchten offenen Krieg mit den Demons vom Zaun brechen, der Monate, wenn nicht Jahre dauert? Großartiger Plan, Mann! Die Demons halten nicht viel von fairen Kämpfen. Die legen Sprengsätze unter deine Fußmatte und schicken Showman los, deine Kinder von der Schule abzuholen. Wir rotten uns gegenseitig aus und wenn dann wider Erwarten immer noch welche von uns auf zwei Beinen stehen, werden die Clubs verboten und unsere Kutten von der Justiz einkassiert.«

Tiger spuckt zur Seite aus. »Also willst du nichts tun?«

»Ich werde keinen Bruder im Stich lassen!«, gibt Big Mike zurück. »Genauso wenig werde ich zulassen, dass unserem Club ans Bein gepisst wird. Weder von den Demons noch von meinem Chapter. Wir regeln die Sache so geschmeidig wie möglich.«

»Egal, was wir tun, es wird Tote geben. Die Frage ist nur, auf welcher Seite gestorben werden soll.« Smokey bleibt ruhig. Seine alleinige Aufgabe ist es, die Sicherheit seines Chapters zu gewährleisten. »Wie ich bereits in der Versammlung sagte, sollten wir abwarten, bis wir …«

»Und wie ich bereits sagte, hast du einen Haufen Scheiße im Kopf!«, faucht Tiger.

French hört dem Geplänkel nicht mehr zu. Ihm ist es gleich, welche Pläne seine Kumpel schmieden, für ihn läuft es aufs Gleiche hinaus. »Ich mache mich jetzt auf den Weg.« Er steht auf.

Weeds greift mit beiden Händen nach seinem Arm. »French …«

»Süße, ich habe keine Zeit mehr.« Er löst sich sanft aus ihrem Griff. »Ist eine lange Fahrt zum Treffpunkt.«

»Wir kommen mit«, sagt Finn.

»Ihr bleibt hier, kapiert?«, bellt French ihn an. »Dort ist offenes Land, eure Scheinwerfer kann man meilenweit sehen und die Motoren sind auch nicht zu überhören. Showman hat Wachtposten in der ganzen Gegend verteilt. Jede unüberlegte Aktion von euch könnte Nuts das Leben kosten.«

»Dann sollten wir uns besser eine überlegte Aktion einfallen lassen«, murmelt Dammit.

Big Mike gibt ein Grollen von sich. »Für einen Prospect besitzt du ne verdammt vorlaute Klappe.«

French hat keine Lust auf weitere Diskussionen und stapft zur Vorderseite des Gebäudes. Seinen Brüdern wird schon etwas einfallen. Ansonsten wird er eben improvisieren müssen.

Leichte Schritte folgen ihm. »French!« Das ist Weeds.

Er dreht sich um. »Schätzchen, es hat keinen Sinn, auf mich einzureden. Nuts ist mein Bruder und ich lasse ihn nicht im Stich.«

»Das würde ich auch nicht von dir verlangen. Doch … würde ich schon, wenn ich könnte.« Sie sieht elend aus, wie dasteht, schmal und zerbrechlich, das Gesicht weiß wie der Tod. Weeds ist sich bewusst, dass sie ihn nicht umstimmen kann. »Du kommst zurück, heil und unversehrt, ja? Du gehst keine Risiken ein. Und bring um Himmels Willen Nuts mit!«

»Das ist der Plan.« Was soll er sonst sagen? Keine Risiken eingehen – dazu müsste er sich in einem Safe einschließen und per Luftfracht auf eine einsame Insel ans anderen Ende der Welt schicken lassen. Die Demons wollen Nomad-Blut fließen sehen.

Weeds’ Lippen bewegen sich, sie setzt zum Sprechen an, schweigt und reibt mit den Handflächen über die Schenkel. »Ich habe Angst, dich zu verlieren«, murmelt sie schließlich.

Seine Züge werden weich, sein Herz schwer. »Ich komme zu dir zurück, versprochen. Und du versprichst mir, dass du hier bleibst. Ich will mir nicht auch noch um deine Sicherheit Sorgen machen müssen.«

»Ich kann doch nicht …«

»Versprich es!«, unterbricht er sie.

Sie presst die Lippen aufeinander. »Hab ich eine Wahl?«

»Nein, tut mir leid.« Er nimmt ihr Gesicht in seine Hände und küsst sie mit geschlossenen Augen. Dann lässt er sie stehen und geht hinüber zu den geparkten Maschinen, bevor sein Entschluss ins Wanken gerät. Er schwingt sich in den Sattel und startet die Navigationsfunktion an seinem Smartphone.

Mit dem bittersüßen Geschmack seines Mädchens auf den Lippen macht er sich auf den Weg in die anbrechende Nacht.

Der Halbmond am sternenklaren Himmel überhaucht die Landschaft mit einem blassen Silberschleier. Das Licht des Scheinwerfers enthüllt eine flache, öde Landschaft. Monokultur – die Felder erstrecken sich bis zum Horizont, unterbrochen von Gräben, Waldstreifen und einigen einsamen Hecken. Das letzte Gehöft liegt einen guten Kilometer hinter ihm zurück.

French biegt in ein schnurgerades Labyrinth aus landwirtschaftlichen Wegen, die die Gegend in gigantische Quadrate einteilen. Er hat das Gefühl, über den Rand der Welt gefahren und in einer menschenleeren, öden Paralleldimension gelandet zu sein. Das Blubbern seines Motors dröhnt lauter als sonst.

Ein Blick aufs Handydisplay zeigt ihm, dass sein Ziel etwa dreihundert Meter rechts von ihm mitten auf einem Stoppelfeld liegt. Er bremst und schaltet den Motor aus, lauscht dem Knacken und Ticken des abkühlenden Metalls.

Um ihn herum ist es still. Kein Anzeichen, dass sich außer ihm noch jemand in der Gegend befindet. Trotzdem ist er überzeugt, dass man ihn beobachtet. Auf seinen Instinkt kann er sich verlassen. Das weitläufige Feld wird an einer Seite von einem Waldsaum begrenzt, an der anderen von dicht stehendem Mais. Irgendwo dahinter liegt die Scheune, in der er Nuts und seinen Entführer vermutet. Gute zwei Kilometer entfernt glaubt er bewaldetes Hügelland auszumachen.

French hängt den Helm an den Lenker, legt Handschuhe und Brille hinein und verriegelt das Lenkradschloss, wie von Showman angewiesen. Dann macht er sich auf den Weg quer über den staubigen Acker. Die Getreidestoppeln rascheln unter den Sohlen seiner Boots. Er kann seinen eigenen Atem hören, sonst nichts. Nicht einmal die typischen Geräusche von Nachttieren; kein Fiepen, kein Knispeln, kein Eulenschrei. Dieser Landstrich wurde zu Tode gewirtschaftet. Wahrscheinlich ist der Boden bis zum Anschlag mit Pestiziden und Düngemitteln vollgepumpt worden, damit man ihm Jahr für Jahr eine Ernte abringen kann. Die wenigen Wildpflanzen an den Rändern sehen kränklich aus, der typische Naturgeruch nach Erde, Blumen und Kräutern fehlt. Die Luft ist staubig und seltsam bitter.

Er trägt keine Waffe bei sich, hat sogar sein Messer zurückgelassen, das er sonst am Gürtel trägt. Es wäre ein Leichtes, ihn hier und jetzt abzuknallen. Wenn Dammit falsch liegt und Showman ihn und Nuts einfach kaltmachen soll, ist das Spiel vorbei. French würde den Einschlag des Geschosses erst bemerken, wenn er am Boden liegt. Ein schneller Tod. Es gibt Schlimmeres. Weeds nie mehr wiedersehen zu dürfen zum Beispiel.

Er hat die Mitte des Feldes erreicht und dreht sich um die eigene Achse.

Vielleicht hat der Wichser ihm die falschen Koordinaten geschickt.

Vielleicht hockt er aber auch dort drüben zwischen den Bäumen und zielt mit einem Präzisionsgewehr auf seinen Kopf. Unwillkürlich sucht French nach einem winzigen roten Lichtpunkt, der über seinen Körper wandert. Aber ihn aus der Ferne zu erschießen würde nicht zu dem passen, was er von Showman weiß. Der Kerl ist ein Psychopath, kein Scharfschütze. Er schaut seinen Opfern in die Augen, während er sie langsam zu Tode quält. Wahrscheinlich geilt er sich daran auf, sie schreien zu hören, ihre verzweifelten Betteleien, ihre blanke Angst zu sehen.

Nein, kein schneller Tod, davon ist French überzeugt. Dieses Szenario hier verspricht mehr als eine Kugel im Kopf. Showman hat seinen Straßennamen nicht von ungefähr erhalten.

»Hey, du feiges Arschloch!«, brüllt French. »Wird das heute noch was mit unserem Date oder kann ich wieder nach Hause fahren? Es ist stinklangweilig auf diesem Acker!«

Er hört ein Rascheln im Mais. Diese Gegend ist doch nicht so menschenleer, wie es den Anschein hat.

Zwischen den Bäumen blitzt ein Licht auf, erlischt wieder, leuchtet erneut. Ein Motor röhrt los, zwei Scheinwerferfinger durchschneiden hüpfend die Dunkelheit. Ein Wagen rast quer über das Feld auf French zu – ein Jeep, der Silhouette nach zu urteilen. Er zieht eine Staubwolke hinter sich her.

Das Fernlicht leuchtet auf. French hebt blinzelnd die Hand.

Wenige Meter vor ihm kommt der Wagen zum Stehen, die Reifen fressen sich in den Boden, pulvrige Erde spritzt auf. French wartet in den Scheinwerferkegeln. Sein Herz pumpt schneller, doch er regt sich keinen Zentimeter.

Der Mann, der auf der Beifahrerseite aussteigt, ist nicht mehr als ein Schatten hinter dem grellen Licht. »Frenchman.« Das ist die Stimme, die so gar nicht nach einem Biker klingt.

»Showman.« Er hakt die Daumen in die Hosentaschen. »Ich bin allein gekommen, du aber nicht. Hast du Angst vor mir?«

Er hört ein amüsiertes Lachen. »Weißt du, wie oft ich diese dumme Frage schon gehört habe? Wir spielen hier nicht Wer hat die dicksten Eier, Bullhead. Hier geht es ums Geschäft.«

French blickt sich um. »Ein toller Ort, um Geschäfte zu abzuwickeln. Zivilisierte Leute benutzen für so etwas ein Büro. Wo steckt mein Kumpel?«

Showman umrundet die Front des Wagens und stellt sich in den Lichtkegel. Jetzt ist er eine massive schwarze Silhouette, die Konturen hart umrahmt vom gleißenden Fernlicht. Der Mann sieht sportlich aus. Dass Haar trägt er kurz geschnitten, die Hände hängen locker herab. Dass er keine Waffe in den Händen hält, bestätigt Frenchs Annahme, dass sich ringsum Männer der Demons postiert haben. Ganz sicher hält der Fahrer des Jeeps eine Mündung auf French gerichtet.

»Dein Kumpel ist nicht hier, wie du siehst. Er befindet sich einen halben Kilometer entfernt, nur ein kleiner Spaziergang.« Showman deutet vage in Richtung Waldsaum.

»Lebt er noch?«

Showman hebt die Schultern. »Du musst dir schon selbst die Mühe machen und nachschauen.«

Im Maisfeld lacht jemand leise.

»Wie viele feige Ratten hast du in der Gegend postiert, du Freak?«

»Vielleicht keine, vielleicht Fünf oder auch oder Zwölf. Vielleicht hat sich das komplette Nord-Chapter eingefunden, um sich anzuschauen, was wir mit zwei verfickten Bullheads anfangen, die über unsere Grenze gestolpert sind.« Er öffnet die Hand und macht eine fordernde Geste. »Die Schlüssel zu deiner Maschine, wenn du so nett wärst. Wirf sie einfach vor dich auf den Boden.«

French kramt einen Schlüsselbund aus der Hosentasche. Statt ihn fallenzulassen, schleudert er ihn ins Dunkel hinaus. »Viel Spaß beim Suchen.«

Showman verschwendet keinen Blick auf die fortgeworfenen Schlüssel. »Wusstest du, dass Angel, unser Prez, einen Jagdschein hat? Dieser ganze Traditionsmist, das Archaische haben es ihm angetan. Die Sauhatz findet er besonders spannend. Einen verwundeten Eber durch den Wald zu verfolgen, um ihn von seinem Leid zu erlösen. Ihm einen Eichenzweig ins kalte Maul zu stecken und anschließend ein Messer in den Brustkorb zu rammen, um den Kadaver aufzubrechen.«

»Ich bin entzückt, dass eure Oberkakerlake ein erfüllendes Hobby gefunden hat. Aber du hast mich nicht herbestellt, um mit mir über Angels Freizeitvergnügen zu plaudern, du Mehlwurm.«

»In gewisser Weise schon.« Showman schlendert näher. »Ich verrate dir ein Geheimnis, Bullhead: Wenn mein Job mir nicht so viel Freude bereiten würde, hätte ich die Bikerszene längst verlassen. Diese unflätige, grobe Sprache, die ganzen Beleidigungen kotzen mich an. Könnt ihr Einprozenter euch nicht zivilisiert ausdrücken?«

»Ich drücke mich lieber so aus, dass es auch das letzte dumme Arschloch versteht, du dummes Arschloch.« French grinst. »Die Demons haben dich ernsthaft die Prospect-Zeit überstehen lassen und dir ein Full Member-Patch auf den Rücken getackert? Mann, die müssen wirklich verzweifelt sein.«

»Sie wissen meine Talente zu schätzen und ich bin heilfroh, eine tatkräftige, verschwiegene Mannschaft an der Seite zu haben. Während meiner Zeit bei der Famiglia musste ich selbst auf meinen Hintern aufpassen.« Der Mann vor ihm trägt eine Kutte der Dirty Demons über einem schwarzen kurzärmligen Hemd, darunter eine schwarze Jeans und glänzende Schnürstiefel. Aber er sieht zu ordentlich aus. Auf der Vorderseite der Lederweste sind nur wenige Patches zu sehen. An der Jeans fehlt die übliche Metallkette, die sich in vielen Situationen als sehr hilfreich erweisen kann. Sonstigen Bikerschmuck – großformatige Tattoos, massive Silberringe, Nietenarmbänder – kann French ebenfalls nicht entdecken. Auf dem Handgelenk trägt Showman ein schlichtes P mit durchgestrichenem Balken tätowiert.

»Was bedeutet das Tattoo?«, sagt French.

»Ich sehe, du versuchst, Zeit zu schinden.« Showman hebt die Hand und mustert sie, als sähe er das Zeichen zum ersten Mal. Er zuckt die Schultern. »Eine Laune, als ich meinen Job bei der Famiglia, ehm, gekündigt habe. In den goldenen Zeiten der Freibeuterei brandmarkte man Piraten, die zum Tode verurteilt waren, mit diesem Zeichen. Es erinnert mich daran, dass ich nicht ewig leben werde. Nichts zu verlieren, verstehst du. Also nehme ich vorher noch meinen Spaß mit.«

»Meine Fresse, bist du theatralisch. Ich wette, du hast dein Leben lang von einer Schauspielerkarriere geträumt, warst aber zu blöd, dir mehr als drei Sätze zu merken«, sagt French. »Die Rolle als Biker hast du jedenfalls gründlich versiebt, du Witz von einem Demon.«

»Beleidigungen retten dich auch nicht.« Showman wippt leicht auf den Fußsohlen. French hat das sichere Gefühl, dass der Typ tatsächlich eingeschnappt ist. Es wäre zum Lachen, wenn nicht irgendwo sein Freund im eigenen Blut verrecken würde. »Angel ist sehr unglücklich über eure Einmischung, vom Rest des Clubs ganz zu schweigen. Ihr habt uns Schaden zugefügt, Vergeltung ist unausweichlich. Für mich persönlich wird die Sache eher unbefriedigend verlaufen, aber die anderen werden auf ihre Kosten kommen. Hast du Lust auf eine kleine Hatz?«

»Nicht wirklich.« Der erste Schuss Adrenalin mischt sich in sein Blut. »Ich habe nämlich so eine Ahnung, wer die Jagdbeute sein wird.«

»Schlauer Junge. Mein Club will Blut sehen. Diesmal nicht nur auf Fotos, die ich ihnen vorlege.« Er schiebt die Hände in die Hosentaschen und umrundet French. »Angel dachte, es wäre eine nette Geste, einigen ausgewählten Membern die Chance zu geben, euch für euer bescheuertes Tun zahlen zu lassen.«

Showman kommt ihm so nahe, dass French ihn packen könnte. Er hat genug Wut in sich, um den Irren in den Ackerboden zu prügeln, bevor der kapiert, was ihm geschieht. Aber er hält sein Temperament im Zaum.

»Dein Freund befindet sich nicht weit von hier. Vielleicht schaffst du es lebend bis zu ihm. Vielleicht schaffst du es sogar, ihn zu befreien. Aber morgen früh werdet ihr tot sein.« Im Licht des Halbmondes schimmern seine Zähne, als er lächelt. Eine Wolke aus Aftershave umgibt ihn. »Dass ihr lebend herauskommt, ist nicht Teil des Plans. Die Frage ist lediglich, wie lange ihr leiden werdet.«

»Gibt es einen Preis für die Sieger?«

»Die Anwärter werden in den Full Member-Status erhoben, alle anderen dürfen sich ein ganz besonderes Patch ans Revers heften.«

French nickt; er hat sich so etwas schon gedacht. Viele OMCGs vergeben Patches, für die ein Outlaw Biker im wahrsten Sinne töten würde. Sie werden wie militärische Abzeichen für außergewöhnliche Taten verliehen; dafür, dass jemand für einen Bruder ins Gefängnis geht oder das Mitglied eines feindlichen MC erledigt hat.

»Du willst mir nicht sagen, wo mein Kumpel festgehalten wird? Oder mit wie vielen Jägern ich zu rechnen habe?« Während French mit Showman plaudert, sucht seine Augen die Umgebung ab. Bewegt sich etwas im Maisfeld? Gehört der Fahrer des Jeep zu den Jägern? Benutzen die Häscher Gewehre? Und ist der Wald dort hinten ein guter Ort, um Deckung zu suchen, oder rennt er geradewegs in die Falle? Wahrscheinlich letzteres.

»Wo bliebe denn da der Spaß?« Showman baut sich wieder vor ihm auf. »Es könnte der ganze Club sein oder auch nur eine Handvoll Auserwählter, die allen Grund haben, mit euch abzurechnen. Die Jungs können es kaum abwarten, dich in die Finger zu bekommen.«

Eine beschissene Hetzjagd, das kann doch nicht wahr sein.

»Ich darf übrigens mitspielen«, sagt Showman. »Und, oh Mann, ich werde sehr, sehr kreativ sein, wenn ich dich in die Finger kriege.«

»Du krankes Stück Scheiße wirst in der Hölle brennen«, sagt French freundlich.

»Wir können dort zusammen eine Runde Monopoly spielen, Bullhead. Jetzt solltest du dich aber auf die Socken machen.« Er gibt French tatsächlich einen Klaps auf den Arm. »Angel möchte ein schönes Spektakel, also sei so gut und halte eine Weile durch.« Er nickt French zu und geht zum Wagen zurück. Ein Klicken bestätigt Frenchs Annahme, dass der Fahrer des Jeeps die ganze Zeit eine Waffe auf ihn gerichtet hat.

Die Tür fällt ins Schloss, der Rückwärtsgang wird eingelegt, dann rast der Wagen davon.

Langsam senkt sich eine Staubwolke zu Boden.

Die Dunkelheit kehrt zurück, mit ihr kommen Geräusche, die es vorher nicht gegeben hat. Geräusche von Männern, die sich heranpirschen. Jemand lacht glucksend, es ist ein Laut der Vorfreude. Aus der anderen Richtung ist das Klirren einer Kette zu hören, das Klacken eines Schnappmessers.

»Na denn: Halali«, murmelt French und wirft sich herum, als der erste Mann aus dem Maisfeld bricht.

33 - Juli

Juli steht noch auf dem Platz vor dem Clubgebäude, als das Dröhnen von Frenchs Maschine längst in der Ferne verklungen ist.

Noch nie im Leben hat sie eine solche Angst empfunden. Angst, so erstickend und giftig wie flüssiger Teer, der bis in die hinterletzte Ecke ihres Bewusstseins sickert. Sie kann sich nicht von der Stelle rühren. Sie weiß nicht einmal, ob sie überhaupt noch atmet.

Eine Hand berührt ihre Schulter. »Komm«, sagt Dog.

Sie dreht sich um. »Ich könnte es nicht ertragen, ihn noch einmal zu verlieren. Nicht auf diese Weise.«

»Wir lassen nicht zu, dass French etwas zustößt. Darum holen wir ihn zurück. Ihn und Nuts.« Er schiebt sie sanft zum Garten des Clubhauses.

»Ich komme mit.«

»Den Teufel wirst du, Schätzchen. Du bleibst hier.«

Sie bleibt stehen. »Dog, ich werde nicht wie eine duldsame Bikerbraut darauf warten, dass French irgendwann wieder auftaucht.«

»Was für eine Überraschung«, brummt er. »Und was hast du vor? Mit einem roten Stirnband und einer Maschinenpistole im Anschlag durchs Unterholz brechen und sämtliche Feinde niedermetzeln? Oder hast du zufällig irgendwo ne Privatarmee versteckt?«

»Blödmann!« Sie schubst ihn beiseite – nun ja, sie versucht es. Dog ist ein wandelndes Kleingebirge, eingewickelt in Leder. Er grinst spöttisch und drängt sie unnachgiebig zurück zu den anderen.

Big Mike wirft ihr einen flüchtigen Blick zu. »Machen wir uns auf den Weg, Jungs. Alles Wesentliche wurde besprochen, die Feinheiten klären wir auf einem Zwischenstopp. Ich muss erst in Ruhe nachdenken. Einer unserer Prospects wird auf Frenchs Mädchen …«

»Das ist mein Job«, sagt Dammit sofort.

Dog hebt eine Braue. »Ach, ist es das, Jungchen? Ich dachte, du wärst so verdammt heiß darauf, Showman zu erledigen.«

»Und ich dachte, ich wäre nur ein kleiner Anwärter, der nichts zu melden hat. Ich werde brav eure Bikes polieren, während ihr die Heldentaten erledigt.«

Finn klopft ihm auf die Schulter. »Mit dieser realistischen Einstellung wirst du es weit bringen, kleiner Anwärter.«

»Unwahrscheinlich«, brummt Dog. »Vorher wird ihn jemand abmurksen und wozu? Zu Recht!«

Dammit zeigt ihm den Mittelfinger.

Big Mike erhebt sich gemächlich. »Die Mission ist heikel, also reißt euch alle am Riemen. Ich will kein unnötiges Blutvergießen, keine Alleingänge und keinen Showdown mit SEK und Pressehubschrauber über unseren Köpfen. Wir holen lediglich die beiden da raus und überlassen die Demons ihrem traurigen Schicksal.«

Der President dieses Bullhead-Chapters dürfte etwa fünfzig Jahre alt sein. Er macht einen abgeklärten Eindruck, als gäbe es nichts auf dieser Welt, was er nicht schon gesehen hätte; ein alter Krieger mit einem mächtigen Brustkorb und einer schlecht verheilten Narbe auf der Wange. Big Mike ist ebenso wie Preacher ein Mann, der niemals gedankenlos handelt und dem das Wohl jedes einzelnen Members am Herzen liegt. Juli bleibt nichts anderes übrig, als sich auf ihn zu verlassen.

»Dann mal los, die Damen. Sehen wir zu, dass wir die zwei Nomads aufsammeln, ohne eine epische Schlacht auszulösen.« Er greift sich die Landkarte und nickt ihr zu, bevor er den Garten verlässt. Alle anderen folgen ihm.

Dammit und Juli bleiben am Tisch zurück.

Die Prospects, die sich ums Aufräumen gekümmert haben, sind im Innern verschwunden. In den Eichenkronen funkeln die bunten Lichterketten, die Glut im Grill atmet sterbend vor sich hin.

Juli rutscht auf der Bank herum, ihre Augen wandern umher.

Juli hört Geschirrklappern, Stühlerücken und das Knallen von Schranktüren aus dem Clubhaus. Eine Princess kommt aus der Hintertür. »He, ihr beiden, wir haben hier drin eine gemütliche Runde eingeläutet. Wollt ihr euch dazugesellen?«

»Vielleicht später«, sagt Dammit. »Wir genießen noch etwas die frische Luft.«

Die Frau bedenkt Juli mit einem mitfühlenden Lächeln. »Ich weiß, wie zermürbend es ist, darauf zu warten, dass der Mann unversehrt zurückkommt. Aber wir haben so unsere Methoden entwickelt, um die Wartezeit zu überbrücken.«

»Hochprozentige Methoden, schätze ich.« Dammit hat sein Schurkengrinsen aufgesetzt.

»Aber hallo«, sagt die Princess. »Die brennen alle Sorgen aus deinem Kopf. Und die eine oder andere Gehirnzelle muss auch dran glauben.«

Vorne an der Straße bullern zwei Dutzend Motoren gleichzeitig los und lassen die Abendluft erzittern. Juli kann die Vibrationen unter ihren Schuhsohlen spüren. Der Lärm schwillt mit dem Aufdrehen der Gashähne ohrenbetäubend an, dann setzt sich der Konvoi in Bewegung. Das Gewummer verklingt allmählich in der Ferne.

Nach einigen Minuten beginnt ein Nachtvogel sein zaghaftes Lied.

Die Princess stößt einen Seufzer aus. »Hoffentlich … Ach, Scheiß drauf! Wird schon gutgehen.« Sie nickt Juli zu. »Du weißt, wo du uns findest, Schatz.«

»Vielen Dank. Das ist sehr nett von dir.« Juli zupft am Saum ihres Shirts herum.

»Das hat nichts mit Nettigkeit zu tun, sondern mit Zusammenhalt. Wir Princesses sind füreinander da.« Sie verschwindet wieder ins Clubhaus.

»Ich bin zu jung für diese Wir-sind-alle-eine-große-Familie-Sache«, murmelt sie.

»Du wirst dich dran gewöhnen.« Dammit stützt die Ellbogen auf und faltet die Hände. »Eines Tages wirst du froh darum sein, dass es Menschen gibt, auf die du dich bedingungslos verlassen kannst.«

»Das Einzige, worauf ich mich verlassen kann, ist, dass niemand mir je etwas sagt. Dass die Männer mich irgendwo abstellen, damit sie ihre Angelegenheiten erledigen können. Na danke!«

Noch immer ist es sehr warm. Juli fragt sich, wie weit es bis zu diesem Treffpunkt ist. Was erwartet French dort? Blöde Frage, nörgelt die Stimme der Vernunft, bestimmt kein Rosenbad mit Schampus und Duftkerzen. Willst du wirklich ergeben hier herumsitzen, darauf wartend, bis du hier abgeholt wirst? Bis jemand geruht, dir mitzuteilen, was mit French und Nuts geschehen ist? Ihre Kiefer verkrampfen sich.

Dammit betrachtet sie konzentriert. »Was heckst du in deinem hübschen Köpfchen aus?«

Sie schnaubt. »Auch ohne deinen herablassenden Sprüche weiß ich längst, dass ihr Bullheads alle wahnsinnig männliche Männer seid«, brummt sie. »Im Übrigen hecke ich nichts aus. Ich sitze tatenlos herum.«

»Das ist die Art von Antwort, die man seinem Bewährungshelfer gibt, aber nicht jemandem wie mir. Du überlegst, wie du von hier wegkommst.« Aus seinem Gesicht ist jeglicher Spott verschwunden, selbst die winzigen Lachfältchen in den Augenwinkeln wurden ausgelöscht. Der übermütige Mechaniker ist einem harten Biker gewichen.

Pah, knallhart sein kann Juli auch, wenn es nötig ist. Sie neigt sich vor. »Versuch lieber nicht, mich aufzuhalten.«

»Das brauche ich nicht, Süße. Du bist ohne fahrbaren Untersatz.« Er lächelt mokant. »Soll ich dir ein Taxi bestellen?«

»Arrogantes Arschloch!«

Dammit stößt einen Pfiff aus. »Wow, die kleine Weeds benutzt ein übles Schimpfwort. Das gibt Punkteabzug auf dem Karmakonto.«

Sie steht ruckartig auf, die Flaschen auf dem Tisch geraten ins Wanken. »Du kannst mich mal!« Mit langen Schritten eilt sie davon.

Dammit hat sie nach wenigen Schritten eingeholt und reißt sie am Arm zurück.

»Wag! Es! Nicht!«, faucht sie ihn an.

Er blickt schnell zum Clubhaus, dann sagt er leise: »Mein Bike steht neben der Einfahrt. Wenn du es schaffst, nicht rumzuschreien, sind wir weg, bevor es jemand bemerkt.«

Ihre Augen weiten sich. »Dafür kannst du deinen Anwärterstatus einbüßen! French wird dich umbringen.«

»No Risk, no Fun. Ich habe noch etwas zu erledigen. Komm schon.« Er zieht sie vorwärts, linst um die Ecke und eilt mit ihr zu seiner Fat Bob.

»Wir wissen doch gar nicht, wohin wir fahren müssen.«

»Du nicht, ich schon. Während du stumm uns Machos verflucht hast, konnte ich einen Blick auf die Karte werfen.« Er sitzt bereits im Sattel. »Wird ne holprige Fahrt, also halte dich gut fest.«

Holprig ist mehr als untertrieben. Dammit rast, als wolle er vom Boden abheben. Er ignoriert sämtliche Stoppschilder und rote Ampeln, wie es sich für einen verrückten Outlaw Biker gehört, und brettert über den Radweg, wenn die Straße verstopft ist. In den Kurven schlägt der Auspuff Funken auf dem Asphalt und der getunte Motor der Fat Boy schüttelt Juli bis in die tiefsten Körperfasern durch. Gäbe es einen Gott des Straßenverkehrs, müsste Dammit ewig in einer Hölle schmoren, die Verkehrsberuhigte Zone heißt.

Juli klammert sich an ihm fest, als ginge es um ihr Leben – was der Wahrheit sehr nahe kommt. Doch obwohl Dammits Fahrstil ihr Herz rasen lässt, möchte sie ihn antreiben, noch schneller zu fahren. Schneller!

Statt den kürzesten Weg zu nehmen, schlängelt er sich auf Nebenstraßen übers Land. Immer wieder sucht er die Umgebung ab. Als aus der Ferne das Grollen vieler Motorräder zu hören ist, biegt er ab und fährt einen großen Bogen. Juli weiß nicht, ob es sich um Demons oder Bullheads handelt, aber das macht keinen Unterschied.

Sie hat nicht die leiseste Ahnung, wo sie sich befinden. Der Verkehr wird spärlicher, bis sie das einzige Fahrzeug auf der Landstraße sind. Der heftige Fahrtwind zerrt an Dammits Körper und kühlt Julis unbehandschuhte Finger aus.

Gehöfte und Weiler huschen als formlose Schatten vorbei. Hier und da brennt Licht hinter Fenstern, dahinter liegt dunkle Landschaft. Am Himmel steht eine silberne Mondsichel.

Sie weiß nicht, wie viel Zeit vergeht, aber es dauert zu lang. Als Dammit das Tempo drosselt und schließlich am Straßenrand anhält, ist sie überzeugt, dass die halbe Nacht vergangen sein muss. Doch ein Blick auf ihre Armbanduhr zeigt, dass sie keine Stunde gefahren sind.

Sie steigt ab und blickt sich um. »Hier ist gar nichts.«

»Das sieht nur so aus. Ab hier müssen wir querfeldein zu Fuß gehen. In der Gegend wimmelt’s sicher nur so von Demons.« Er verharrt einige Sekunden und lauscht.

»Was ist?«

»Ich dachte, ich hätte was gehört«, sagt er zögernd.

»In welche Richtung müssen wir laufen?«

Er deutet auf eine schwarze Silhouette jenseits einer Wiese, vielleicht ein Waldsaum. »Querfeldein. Zwei, drei Kilometer, würde ich sagen.«

»Hoffentlich warst du bei den Pfadfindern«, murmelt sie und macht sich auf den Weg.

Sie überwinden einen Weidezaun und laufen schweigend über die bucklige Wiese. Juli spürt Dammits Anspannung überdeutlich, auch wenn seine Miene unverändert ausdruckslos ist. Vielleicht sollte sie misstrauischer sein, was seine Absichten betrifft. Aber sie hat keine Wahl. Jeder warnende Gedanke wird von Frenchs Bild überlagert. Er ist der arroganteste, anstrengendste, wildeste Mann, dem sie je begegnet ist und niemand soll wagen, ihm auch nur ein Haar zu krümmen.

34 - French

Der junge Demon, der ihm brüllend entgegen stürmt, schwingt eine Kette in der Hand. Ein unbeherrschter Kerl, das macht es leichter. French spurtet los, direkt auf den Angreifer zu, der mit einer Flucht gerechnet hat. Die Kette saust durch die Luft und verfehlt French um wenige Zentimeter. Anfänger! French nimmt den Kopf runter und rammt ihn dem Demon in den Leib. Mit einem »Ouch!« taumelt der rückwärts, bleibt aber auf den Beinen. Er umklammert Frenchs Genick und holt mit dem anderen Arm aus, um ihm die Kette auf den Schädel zu schmettern. French dreht sich seitwärts, erwischt den Oberarm mit einem Hebelgriff und schleudert den Mann zu Boden.

So eine Kette ist eine gefährliche Waffe, wenn der erste Schlag sitzt. Für den zweiten hat man meist keine Zeit mehr, wenn der Gegner zu nahe ist. French verpasst dem Demon einen harten Tritt in die Kronjuwelen. Ein schrilles Kreischen tönt durch die Nacht. Er reißt dem sich krümmenden Kerl die Kette aus den Fingern und spurtet davon, als er aus den Augenwinkeln Bewegungen wahrnimmt.

Geduckt läuft er über den Acker zum Maisfeld. Die vertrockneten Stauden rascheln, wo sich Männer zwischen den Reihen verbergen. Sie haben ihn im Blick. Er selbst kann nur raten, wo sie sind. Und womit sie bewaffnet sind. Keine Schusswaffen kann alles bedeuten – vom Messer über einen Baseballschläger bis hin zur Armbrust. Sie werden ihn hetzen. Wenn sie ihn erwischen, werden sie seinen Tod so lange wie möglich hinauszögern, dafür wird Showman schon sorgen. Sie werden Videos drehen und Fotos schießen von dem Bullhead, der gedacht hat, er könnte die Demons verarschen. Die Bilder werden in der ganzen Szene die Runde machen und eines Tages bei Weeds ankommen. Die Vorstellung schürt seine Aggression.

»Dort!«, hört er jemanden rufen, als er zwischen die Maisstauden springt. Die mannshohen Pflanzen stehen dicht an dicht. French rennt quer durch das Feld, kümmert sich nicht um den Lärm, den er verursacht. Trockene Blätter schlagen ihm ins Gesicht. Bald schon hat er die Orientierung verloren. Er biegt ab, rennt eine Furche zwischen zwei Reihen entlang und versucht, möglichst keine Pflanze zu streifen. Seine Verfolger scheinen überall zu sein. Ein Blick zum Himmel verrät ihm, dass er zu weit nach rechts abgedriftet ist, um die Scheune zu erreichen.

Er bleibt stehen und atmet flach. Lauscht.

»Links! Links!«, kommandiert eine Stimme.

»Nein, das ist Bubba. Der Wichser muss vor uns sein!«

French kauert sich nieder.

Zwei Reihen entfernt sieht er Schemen durch den Mais rennen. Das Mondlicht reflektiert auf einer langen Klinge, die verdächtig an eine Machete erinnert. Sie laufen vorbei, ohne ihn zu sehen – drei Männer. Der letzte trägt ein Anwärter-Patch auf der Kutte. French wartet, bis sie etwa zwanzig Meter Vorsprung haben, dann huscht er hinterher. Die Typen machen soviel Krach, dass sie seine Schritte übertönen.

French holt auf, stößt sich ab und schlingt den Unterarm um die Kehle des Letzten. Hart reißt er ihn zurück und geht mit ihm zu Boden, drückt fest zu. Der Mann röchelt, strampelt, versucht mit der Linken, den Arm von seinem Hals zu lösen. Seine Rechte fährt durch die Luft. Ein scharfer Schmerz flammt an der Außenseite von Frenchs Oberschenkel auf. Messer, denkt er. Wieder saust die Klinge herab, bohrt sich in die trockene Erde.

Verzweifelt kämpft der Mann um Atem, tritt wild um sich. Erde wird aufgewirbelt. French hält verbissen seine Umklammerung aufrecht, verstärkt den Druck auf die Luftröhre. Die Absätze des Prospect rammen sich wieder und wieder in den Grund, dann erschlaffen die Gliedmaße des Mannes. Die Finger öffnen sich, das Messer gleitet zu Boden.

French rollt den regungslosen Körper von sich und greift sich das Messer, ein Armeemodell mit mattschwarzer Klinge, auf der sich kein Licht spiegelt. Nur die Schneide, ordentlich geschliffen, funkelt im Mondschein.

Seine Häscher gehen davon aus, dass er die Scheune erreichen will, um seinen Freund zu finden. Er hat keine andere Wahl, als ihre Erwartungen zu erfüllen. Nuts könnte so schwer verletzt sein, dass jede vergeudete Minute seine letzte sein mag.

Weit vor sich hört er das Rascheln und Knacken des Mais. Das Brummen eines Automotors dröhnt durch die Nacht. Ein breiter Lichtstrahl hüpft über das Feld und wird auf die Maispflanzen gerichtet. Der Suchscheinwerfer des Jeep leuchtet das Areal ab, um die Beute aufzuscheuchen. French wirft sich flach auf den Boden und wartet, bis die Dunkelheit zurückkehrt. Seine Verfolger dürften das Ende des Feldes erreicht haben. Im Wald und rund um die Scheune erwarten ihn garantiert noch mehr Demons. Seine Chancen stehen – nüchtern betrachtet – beschissen.

Seine Hand tastet am Oberschenkel entlang. Der feuchte Stoff klebt an einer Schnittwunde. Nicht sehr tief, es blutet nur wie Sau.

Er geht davon aus, dass die Demons Wachposten an allen Zufahrtswegen aufgestellt haben, und diese werden garantiert nicht nur nur Messer bei sich tragen. Sie rechnen damit, dass die Bullheads French und Nuts nicht hängen lassen. Vielleicht hoffen sie sogar darauf. Die Demons sind gewaltbereite Wichser, die für Macht und Ehre alles tun. Terroristen auf Bikes.

Diese ganze Scheiße kann in einem Massaker enden.

Er zwingt seine Gedanken zum Verstummen und konzentriert sich darauf, den Waldsaum zu erreichen.

Den Angreifer bemerkt er erst, als es zu spät ist. Der Mistkerl schnellt aus der Kuhle hoch, in der er gehockt hat, und springt French mit der Entschlossenheit einer Raubkatze an. Eine gebogene Klinge blitzt auf, eines dieser verfluchten gekrümmten Faustmesser, die einem von unten bis oben den Leib aufschlitzen. French gelingt es, den Arm abzublocken, aber er geht unter dem Mann zu Boden. Er rammt dem Demon das Knie in die Bauchgrube, packt dessen Handgelenk und kämpft verbissen dagegen an, sich die Kehle durchschneiden zu lassen. Der Demon ist ein erfahrener Kämpfer, er kann mit seiner Waffe umgehen. French hat alle Mühe, die scharfe Schneide von seinem Hals fern zu halten. Mit einem verzweifelten Ruck wirft er sich auf die Seite und schafft es, lang genug die Oberhand zu gewinnen, um dem Mann die Faust auf den Kehlkopf zu zimmern. Der gurgelt erstickt, lässt aber nicht locker. Hartnäckiger Wichser! French hämmert dessen Handgelenk mit aller Kraft auf den Boden, dreimal, viermal, fünfmal. Er hört ein vernehmliches Knacken. Das Gesicht seines Angreifer wird aschfahl, er presst die Lippen zusammen. Ein winziges Blutrinnsal quillt hervor. Der knallharte Superheld hat sich auf die Zunge gebissen, um seinen Schrei zu unterdrücken. French weiß diese Diskretion sehr zu schätzen. Er rollt sich fort, springt auf und macht, dass er weiterkommt.

Zwischen dem Ende des Maisfeldes und dem Wald liegt ein offener Streifen Land. French spurtet hinüber. Bestimmt gibt er ein schönes Ziel im Mondschein ab. Er rechnet mit einem Angriff, einem Ruf oder einer Kugel im Rücken, doch nichts geschieht. Aufatmend erreicht er das Unterholz, schlägt einen Haken nach links und presst sich gegen einen Baumstamm. Unter den Bäumen ist es beinahe stockdunkel. Der Duft von Laub und Nadelgehölz steigt ihm in die Nase – und der stechende Geruch von Schweiß. Jemand lauert ganz in der Nähe.

Er hat die Erkenntnis kaum verarbeitet, als sich zwei Kerle auf ihn stürzen. Der eine brüllt wie ein durchgeknallter Germane, der andere gibt keinen Ton von sich. Die Machete, die er schwingt, reicht als Hinweis auf seine Absichten.

French packt den Schreihals, noch bevor der ihm den Baseballschläger um die Ohren hauen kann, und schleudert ihn dem anderen entgegen. Zweige krachen, als die beiden ins Gebüsch fallen. French verzichtet auf weitere Plaudereien und rennt los. Die Dunkelheit im Wald ist Fluch und Segen zugleich; er stolpert mehrmals und verursacht zu viel Lärm. Immer wieder schlägt er Haken. Hinter sich hört er die beiden Männer. Von links gesellt sich ein dritter Verfolger dazu.

French springt hinter einen umgestürzten Baum, lässt sich fallen und wartet. Zwei Männer hasten vorbei, der dritte bleibt stehen und lauscht. Es ist der Kerl mit der Machete.

French rührt sich nicht, hält den Atem an.

Der Mann wendet sich um, seine Augen wandern über French hinweg und kehren abrupt zu ihm zurück. Zähne blitzen auf. »Da hast du dich also verkrochen, Bullhead. Ich mach Gulasch aus dir.« Seine Haltung und die Art, wie er seine Waffe hält, zeigen deutlich, dass er eine ernste Gefahr darstellt. Eine Machete trennt einem die Gliedmaßen vom Körper, noch ehe man weiß, was geschehen ist. French ist nicht wild auf einen Nahkampf mit dem Kerl. Er wiegt das Armeemesser, das er dem Prospect im Maisfeld abgenommen hat, in den Fingern und schleudert es unvermittelt. Das Ding ist kein Wurfmesser; es trudelt durch die Luft und trifft Mister Machete mit dem Knauf voran genau aufs Auge. Glückstreffer.

»Scheiße!«, brüllt der Mann und taumelt rückwärts, eine Hand gegen das Auge gepresst.

French schnellt hoch, rammt dem Kerl den Ellbogen gegen den Kiefer und spurtet wie von Dämonen gehetzt los. Die Machete saust knapp an seinem Ohr vorbei.

»Hierher! Hier ist der Wichser!«, brüllt Mister Machete. »Er rennt zur Scheune!«

Das Ende des Waldes taucht vor French auf. Aus allen Richtungen kracht und knackt es. Er hat keine Ahnung, wie viele Männer ihm auf den Fersen sind. Alles, was er sieht, sind Schemen zwischen den Bäumen. Jenseits davon streicht der Suchscheinwerfer übers Land. Die kantige Silhouette eines Gebäudes taucht kurz im Lichtkegel auf und versinkt wieder ins Dunkel. Dort muss er hin!

Er umschlängelt die Bäume, hält immer wieder inne und verbirgt sich hinter mächtigen Stämmen. Er zwingt sich zur Besonnenheit, obwohl das Adrenalin ihn vorwärts peitschen will. Nuts vertraut darauf, dass French keinen Mist baut.

Am Waldrand geht French in die Hocke und studiert das Gelände, das vor ihm liegt. Die Scheune befindet sich etwa dreihundert Meter entfernt. Zwei Fahrzeuge stehen daneben sowie einige Bikes. Lichtfinger flackern auf und erlöschen wieder. Taschenlampen. Die Scheune wird bewacht und die Strecke bis dorthin bietet keine Deckung.

Der Jeep kurvt über die Felder. Aus dem Wald hinter ihm tönen Rufe, Drohungen und Beleidigungen. Verdammt, wie viele Drecks-Demons hat Showman auf ihn angesetzt?

Er fährt herum, als sich hinter ihm ein Schatten aus dem Dunkel löst. Eine Kette schlingt sich um seinen Hals, er wird zurückgerissen. Seine Luftröhre schnürt sich zu, er röchelt und versucht vergeblich, die Finger unter das Metall zu graben.

»Verrecke, Bullhead!« Jemand lacht und ruckt an der Kette. Ihm bleiben nur Sekunden, bevor er das Bewusstsein verliert. Nicht dem Instinkt folgen! Nicht gegen die Kette ankämpfen, sondern gegen den Angreifer!

French wirft sich gegen die Brust des Mannes hinter ihm, hebt die Arme nach hinten und krallt sich in einem Haarschopf fest. Dann rammt er seinen Hinterkopf hart gegen die Nase des Angreifers. Gleichzeitig hakt er seinen Fuß um den Knöchel des anderen, hält dessen Schädel fest umklammert und wirft sich nach vorn. Der Typ fliegt über seine Schulter und kracht gegen einen Baum.

Japsend saugt French Luft in seine Lungen. Der erste Atemzug tut höllisch weh. Er grabscht nach der dünnen Edelstahlkette, zerrt dem Mann am Boden die Kutte vom Leib und streift sie über seine eigene. Dann springt er aus dem Wald. »Wo ist der Scheißer?«, brüllt er, die Kette schwingend. Aus den Augenwinkel sieht er Männer, die sich aus der Dunkelheit des Waldrandes lösen. Viele Männer.

Einer knipst eine Stablampe an und leuchtet umher. »Der muss noch im Wald stecken. Feige Ratte.«

French dreht sich einmal um die eigene Achse, dann trabt er über die Wiese auf die Scheune zu.

»Eh, warte mal«, ruft ihm einer nach.« Wer bist du eigentlich?« Der Lichtstrahl trifft seinen Rücken.

Er ignoriert die Stimme. Kurz, bevor er das steinerne Gebäude mit dem maroden Dach erreicht, verlangsamt er. Die Männer, die zwischen den Fahrzeugen herumlungern, werden auf ihn aufmerksam. Er senkt den Kopf, als Taschenlampen auf ihn gerichtet werden. Ruhig bleiben, mahnt er sich.

»Habt ihr den Wichser?«, ruft einer.

French deutet nach hinten, ohne aufzuschauen. »Der hat sich im Wald verkrochen.«

»Und was machst du dann hier? Ne Kaffeepause kannste später noch einlegen.« Der Demon kommt ihm entgegen.

French hämmert ihm die Faust gegen das Kinn. Der Lichtstrahl kippt in den Himmel, als der Mann umfällt.

»Hey, was …?«

Er stürzt sich auf den nächsten, packt dessen Kopf und rammt ihn gegen die Tür eines Pick-up. Der Schrei durchschneidet die Nacht. Licht blendet ihn. Er macht sich klein und huscht geduckt zwischen den beiden Wagen davon, umrundet das Heck des Pick-up und nähert sich von hinten den beiden Männern, die sich über ihren blutenden Kameraden am Boden beugen. Dem einen zimmert er die Handkante gegen den Hals, der andere fährt herum und hebt eine Pistole. Soviel zum Thema Keine Schusswaffen. Obwohl French damit gerechnet hat, überkommt ihn maßlose Wut. Er wirft sich beiseite, als der Schuss sich löst. Die Kugel schlägt jaulend ins Blech ein. French hechtet vorwärts, packt die Beine des Schützen und bringt ihn zu Fall. Er prügelt hemmungslos auf ihn ein, lässt seinem brodelnden Hass freie Bahn. Durch die Knöchel seiner Fäuste zuckt mit jedem Treffer ein stechender Schmerz. Es ist ein guter Schmerz.

Erst, als der Demon sich nicht mehr rührt, springt er auf, windet die Pistole aus dessen Fingern und spurtet zum Scheunentor hinüber.

»Wer hat da rumgeballert, verflucht?« Rufe tönen übers Feld. »Er ist an der Scheune! Schnappt ihn euch – ich will ihn lebend!« Motoren heulen auf, von überall her nähern sich Gestalten.

French schiebt das Tor einen Spalt auf und taucht ins Dunkel. Der Geruch nach modrigem Heu wird von einer metallischen, salzfeuchten Note begleitet. Er kann die Silhouette eines Traktoranhängers ausmachen, einen Haufen Plastikplanen – und, dort hinten an der Wand, eine vage Bewegung. Leises Rascheln.

Er stürzt auf die Gestalt zu, die am Boden sitzt, den Rücken gegen das Gestein gelehnt. Nuts’ Kopf hängt herab. Sein nackter Oberkörper ist mit verkrustetem Blut bedeckt. Das lange Haar verbirgt sein Gesicht. Eine Schlinge um den Hals sorgt dafür, dass der Körper nicht nach vorne sackt. Das dünne weiße Ladekabel hat sich tief in die Haut gegraben. Die Beine sind mit Draht zusammengezurrt, die Handgelenke mit orangefarbenem Seil gefesselt, das seine Arme stramm nach oben zieht. Es ist über eine Winde geworfen worden, die von einem Deckenbalken hängt, und führt von dort zu einer Öse etwa fünf Meter entfernt, wo es festgeknotet wurde.

French kauert vor ihm nieder und löst das schmutzige Tuch, das seinen Mund knebelt. »Hey, Kumpel, kannst du mich hören?« Er hebt Nuts’ Kopf an und klopft gegen dessen Wange. Ein Auge ist zugeschwollen, das andere öffnet sich einen Spalt.

»Shit, Mann, ich … warte hier seit ner verfickten Ewigkeit«, krächzt Nuts. »Warum hat das …?«

Von außen kracht jemand gegen das Tor. French hebt die Waffe, zielt auf den Lichtstrahl, der durch den Spalt fällt, und drückt ab. Der Schuss betäubt sein Gehör. Das Licht verschwindet.

French huscht zu der Öse und löst den Seilknoten. Nuts’ Arme fallen herab.

»Au, verflucht, meine Schultern«, stöhnt der.

»Wenn du dich beschweren kannst, geht es dir gut, also hör auf zu jammern.« French grinst. Die Erleichterung macht ihn schwindelig.

Von draußen ist Geschrei und Motorenlärm zu hören. »Ihr kommt nicht lebend raus, ihr Feiglinge!«, ruft jemand über den Krach hinweg. »Es gibt nur einen Ausgang. Steckt die Nasen raus und wir knallen euch ab.«

»Eure kleine Jagd läuft wohl nicht so, wie ihr euch das vorgestellt habt!«, brüllt French zurück und hilft Nuts mit einer Hand, die Fesseln loszuwerden. Seine Rechte hält die Waffe auf das Tor gerichtet.

»Sei nicht dämlich«, hört er Showmans Stimme. »Es war von Anfang an klar, dass du in dieser Scheune enden wirst. Das ist der Sinn einer Hetzjagd, Bullhead: die Beute in die Falle zu treiben.«

Nuts atmet auf, als sich das Kabel von seinem Hals löst. »Der Typ wollte mir einen Fleischerhaken in den Nacken rammen, kannst du dir das vorstellen? Angel hat ihn davon abgehalten.« Sein Freund wurde gründlich zusammengeschlagen. Über den Rippen hat die Haut sich dunkel verfärbt, ein Schultergelenk ist angeschwollen. Vielleicht sind Knochen gebrochen oder Organe verletzt. Über die Brust ziehen sich mehrere Schnitte, säuberlich parallel gesetzt. Die Wundränder sind aufgeworfen und hellrot, als sei ätzende Flüssigkeit darüber gegossen worden. Nuts’ bleichem Gesicht nach zu urteilen, muss es brennen wie die Hölle.

»Du hast höchstens noch sechs Schuss in deiner Waffe«, ruft eine andere Stimme. »Bei uns hier draußen sieht es erheblich besser aus. Gib auf, Bullhead!«

»Fick dich selber!«

Die Antwort besteht aus einem Lachen.

»Wir sitzen in der Scheiße, was?«, murmelt Nuts. Er versucht, auf die Beine zu kommen und knickt wieder weg. »Warum trägst du diese geschmacklose Kutte. Bist du übergelaufen?«

»Wenn du weiter so herumquatschst, ziehe ich das ernsthaft in Erwägung.« Er zerrt sich die Demon-Weste vom Leib und schleudert sie fort. »Und wo ist deine Kutte?«

Nuts antwortet mit einem unverständlichen Grummeln.

»Du hast sie an die Demons verloren? Wow, das kostet dich ne satte Strafe, mein Freund.« Wenn es um die Kutten mit den Colours geht, kennt kein MC Pardon. Der Verlust der Weste wird hart geahndet, von einer dicken Geldstrafe bis hin zum sofortigen Ausschluss, wenn man sich das wertvolle Stück aus Nachlässigkeit hat klauen lassen. Full Member eines großen Clubs zu sein ist eine Ehre, mit der man nicht unachtsam umgeht.

»Streu noch Salz in meine Wunden.«

French deutet mit dem Kinn auf die Schnitte, die Nuts’ Brust zieren. »Hat wohl schon jemand anders getan.«

»Das ist verdünnte Essigsäure. Brennt wie Feuer«, presst sein Freund hervor. »Kann’s nicht ausspülen. Kein Wasser.«

French blickt sich um. Seine Augen haben sich an die Schwärze gewöhnt; Details schälen sich aus der Dunkelheit. Abgesehen von dem Rolltor, das einen Spalt breit offen steht, gibt es keine Fenster, keine Lücken im Mauerwerk. Etwa sechs Meter über ihnen befindet sich ein Heuboden, der die rechte Hälfte der Scheune einnimmt. Die linke Seitenwand ist tiefer, das Dach herabgezogen. Zwischen Mauer und Dachkante klafft ein langer, etwa dreißig oder vierzig Zentimeter hoher Spalt zur Belüftung. French schätzt die Höhe bis zu der Lücke auf vier Meter. Keine Chance, dass er und der verletzte Nuts über diesen Weg hinauskämen.

Er hilft seinem Freund auf die Füße und deutet zu der Leiter, die nach oben führt. »Rauf mit dir. Für die Drecksarbeit bin ich heute zuständig.«

»Könnte dir so passen!« Nuts kann sich kaum gerade halten und nur aus einem Auge gucken, aber diesen sturen Ausdruck kennt French nur zu gut.

»Du dämlicher Kamikaze«, brummt er. »Da draußen steht eine halbe Demon-Armee und überlegt wahrscheinlich gerade, ob sie die Bude stürmen oder einfach über unseren Kopf anzünden soll.« Er überprüft das Magazin. Von wegen sechs Schuss; er zählt vier.

»Dann werde ich mich erst recht nicht im Heu verkriechen«, grollt Nuts. »Das nennt sich Stolz, Mann.«

»Ihr Wichser sitzt in der Falle«, schallt es von draußen. »Und gleich wird es da drin verdammt ungemütlich werden. Letzte Chance! Kommt raus oder wir kommen rein!«

»Hab ich ne Erdbeertorte im Mund oder seid ihr taub?«, schreit French zurück. »Ich sagte: Fick dich, Demon!«

»Wir werden dich ficken, Ochsenscheiße! Anschließend besuchen wir deine Süße und ficken sie ebenfalls. Wir lassen den ganzen Club über sie rüber rutschen, danach kann sie sich dranmachen, den Schaden abzuarbeiten, den du Arsch unserem MC zugefügt hast.« Johlen und Lachen. »Wie klingt das, Bullhead?«

French presst die Kiefer fest aufeinander.

»Wo ist die Kavallerie?«, fragt Nuts. »Erzähl mir jetzt nicht, dass du allein hergekommen bist, du Hornochse.«

»Hab nicht abgewartet, was unsere Brüder aushecken. Big Mike wird keinen offenen Krieg mit den Demons riskieren, nicht ohne Rücksprache mit allen anderen Chaptern.«

»Er weiß aber schon, dass die Angelegenheit von einiger Dringlichkeit ist, ja?«

»Politik, was will man machen?«

Ein Zischen ist zu hören, gelbes Licht flackert auf. Ein Gegenstand fliegt durch den Torspalt. Augenblicklich breitet sich beißender Qualm aus. Eine Rauchbombe, dem Gestank nach gebaut aus Salpeter, Soda und Zucker, vernebelt die Sicht und vergiftet den Sauerstoff. French stößt Nuts in die hinterste Ecke. »Atme den Qualm nicht ein!«

Weißgrelles Scheinwerferlicht fällt durch den Spalt und wird vom aufsteigenden Rauch verwirbelt.

Den Arm vor den Mund gepresst, bewegt French sich an der Wand entlang zum Tor. Der Rauch lässt seine Augen tränen, er kann kaum noch etwas sehen.

Vorsichtig blinzelt er nach draußen. Auf der Fläche vor dem Scheunentor herrscht Aktivität. Der Jeep hat seinen Suchscheinwerfer auf den Eingang gerichtet, davor wuseln Männer herum. Sie plaudern, rufen Drohungen und lassen tatsächlich Flaschen kreisen, die geisteskranken Hurensöhne. Für die Demons ist das Ganze eine verfickte Racheparty.

Wenn sich nicht zufällig die Erde auftut und zu einem U-Bahn-Tunnel führt, werden Nuts und er hier nicht lebend rauskommen.

Teil VII - Rauch und Regen

35 - Juli

»Hörst du das?« Juli hält inne und lauscht. Wieder ist ein Ruf zu hören, zu weit entfernt, um die Worte zu verstehen. Sie glaubt, Motorengebrumm zu hören, doch es verhallt in der Nacht.

Auch Dammit bleibt stehen. »Das kam von dort vorn.« Er ändert die Richtung, marschiert am Waldsaum entlang. Brennnesseln schlagen um ihre Beine, Brombeerdornen haken sich im Jeansstoff fest. Unter der Sohle ihres Schuhs knackt ein morscher Ast.

»Kannst du nicht leiser sein, verflucht?«, brummt Dammit.

»Entschuldige, dass mir die Routine im nächtlichen Anschleichen an Bösewichter fehlt«, zischt sie.

»Bösewichter – Meine Fresse, bist du niedlich.«

Die Geräusche, die durch die Nacht dringen, befinden sich irgendwo hinter diesem Wald oder dem Maisfeld, das sich vor ihnen befindet. Es ist schwer, die Quelle der Laute zu bestimmen. Der Waldrand zieht sich über einen Kilometer an Feldern entlang. Je weiter sie vorankommen, desto dichter scheint sich die nächtliche Atmosphäre zu weben.

Unvermittelt packt Dammit Juli am Nacken und drückt sie flach zu Boden. »Ganz still jetzt«, raunt er an ihrem Ohr.

Jede Faser ihres Körpers zittert vor Angst und Aufregung. Der Motor eines schweren Geländewagen schwillt an. Lichtfinger hüpfen durch die Nacht, dann ist der Wagen hinter dem Maisfeld verschwunden. Sie will sich aufrichten, aber Dammit nagelt sie am Boden fest. »Wir sind nicht mehr allein«, wispert er sehr, sehr leise.

Jetzt hört sie es auch. Das kaum wahrnehmbare Scharren von Stiefelsohlen, das Knarren von Leder, leise Atemzüge.

Ihr Herz trommelt so wild, dass es eigentlich deutlich zu hören sein müsste. Dammit ist bis in die Fingerspitzen angespannt, doch er rührt sich keinen Millimeter. Juli kann nicht sagen, wie viele Gestalten durch die Nacht schleichen, aber es sind mehr, als ihr lieb ist. Panik droht ihren Verstand zu überschwemmen. Du hilfst French nicht, wenn du im Unterholz durchdrehst!, mahnt sie sich.

Als Dammit sich erhebt, müssen Stunden vergangen sein. Im Licht des Halbmondes sieht sie sein Grinsen. »Ich glaube, wir sind auf die Kavallerie gestoßen.«

Sie kraust die Stirn. »Die Bullheads?«

»Klar. Die Demons haben keinen Grund, durch die Nacht zu schleichen.« Er setzt sich in Bewegung.

Sie beeilt sich, zu ihm aufzuschließen. »Big Mike wird nicht glücklich sein, uns zu sehen.«

»Darum schlagen wir auch einen Bogen um seinen Trupp, Schätzchen.« Er verlässt den Wald und hält auf das Maisfeld zu, fort von den kaum wahrnehmbaren Geräuschen. Juli weiß nicht, ob das eine kluge Idee ist. Aber sie ist unendlich erleichtert, dass Frenchs Clubbrüder in der Nähe sind. Alles wird gut. Das Prinzip der selbsterfüllenden Prophezeiung.

Sie huschen durch die langen schnurgeraden Reihen aus Mais. Die trockenen Blätter rascheln. Hier und da sind Pflanzen abgeknickt und niedergedrückt. Juli bleibt dicht auf Dammits Fersen, heilfroh um das schwachsilberne Licht des Mondes. Sie fragt sich, ob der Prospect eine Pistole bei sich trägt. Wenn ja, wird er sie benutzen? Mach dich nicht verrückt! Denk an etwas anderes!, schnauzt die oberschlaue innere Juli.

Wenn dieses Drama vorbei ist, schwört sie sich, wird sie ihr Wohnzimmer lichtgrün streichen, als Gegengewicht zu all den Waffen, dem schwarzen Leder und dem ganzen Machogehabe, das man gratis dazu bekommt, wenn man sich mit einem Biker einlässt. Sie könnte orangefarbene Vorhänge mit Rankenmuster …

Fast wäre sie gegen Dammit geprallt. Er winkt sie in die Hocke und deutet zu einem fensterlosen hohen Gebäude mit Blechdach hinüber, dessen Dach auf einer Seite bis vier Meter über dem Boden herabgezogen ist. Das Rolltor der Scheune steht einen Spalt offen. Autos und Motorräder parken kreuz und quer. Etwa zwölf bis fünfzehn Männer haben sich in sicherem Abstand zum Tor versammelt. Juli sieht Taschenlampenstrahlen umherwandern, hört beleidigende Rufe, raues Gelächter, das Klirren von Glas und Metall. Einige Männer ducken sich hinter Wagen und zielen mit Gewehrläufen auf den Torspalt.

Rund um die Scheune sind weitere Demons aufgestellt, die die Umgebung im Auge behalten. Wachtposten. Die Bullheads, die irgendwo in der Nähe sein müssen, kommen niemals unbemerkt an das Gebäude heran. Wenn etwas schief läuft, wird die Nacht mit vielen Toten enden! Big Mike hat Recht mit seinen Bedenken.

Eine Flamme flackert auf, dann wird ein Gegenstand durch den Spalt in die Scheune geworfen. Qualm wabert heraus.

Die entsetzliche Erkenntnis überspült sie mit der Wucht einer eisigen Springflut. »Sie sind da drin! French und Nuts!«

»Davon ist auszugehen, Süße. Und sei verflucht noch mal leise!« Dammit sucht die Versammlung konzentriert mit den Augen ab. »Der Mann neben dem Jeep, das ist Showman.« Seine Stimme klingt bemüht neutral. »Ich vermute, seine Show läuft nicht ganz so, wie er es Angel versprochen hat.«

Juli runzelt die Stirn. »Er sieht nicht anders aus als die anderen Kerle.«

»Hast du erwartet, dass Serienkiller in Leuchtbuchstaben auf seiner Stirn steht?«, wispert Dammit.

Sie sehen zu, wie Showman einen jungen Kerl mit Anwärterkutte heranwinkt, ihm etwas sagt und auf das Tor zu schubst.

»Kanonenfutter«, flüstert Dammit. »Armer Bursche.«

Der Prospect zieht sein Halstuch über Mund und Nase und verschwindet im Rauch. Eine Weile herrscht angespannte Stille, dann ertönt ein Schrei aus dem Innern.

Julis Herz krampft sich zusammen. »Wir müssen …«, doch Dammit macht ungeduldig »Shhhs!«

Dumpfes Poltern ist zu hören, ein Körper kracht von innen gegen das hölzerne Tor. Juli sieht eine Hand an der Kante auftauchen. Der Körper des jungen Anwärters folgt. Er kann sich eben noch auf den Beinen halten. Selbst aus der Entfernung sieht Juli, dass sein Gesicht blutig ist. Er rettet sich aus der Scheune und stolpert zu den Männern zurück.

»Du Loser!«, brüllt Showman weithin hörbar. Er packt den Jungen beim Genick und rammt dessen Kopf mehrmals in den Kühlergrill des Jeep. Die Geräusche, die zu hören sind, drehen Juli den Magen um. Sie presst den Handrücken gegen die Lippen. Der Demon-Anwärter geht bäuchlings zu Boden. Showman hebt seinen schweren Stiefel, um ihn in das Genick des armen Kerls niederfahren zu lassen, doch Hände zerren ihn von seinem Opfer fort.

Dieser Mann will ihren French töten?

Nicht mit ihr! Sie springt auf und läuft los, bevor Dammit reagieren kann. Noch bevor ihr eigener Verstand reagieren kann.

Sie hastet geduckt über die nächtliche Wiese, steuert auf die Motorräder zu, die am Rand des Geschehens abgestellt sind. Alle Aufmerksamkeit ist auf das Tor und den tobenden Showman gerichtet, niemand schaut in die andere Richtung. Selbst die Wachtposten, die in unregelmäßigen Abständen über das Feld verteilt sind, starren auf die Szene vor dem Scheunentor.

Sie geht hinter den Motorrädern in Deckung und linst über den Sattel. Diese Leute kennen das Gebäude bestimmt. Sie haben es für dieses Spiel ausgesucht und sie werden wissen, dass es keinen zweiten Zugang gibt, sonst wären sie längst drin. Juli kann keine Fenster entdecken. Das Blechdach ist marode und hängt stellenweise durch. Zwischen der Dachkante und der Wand auf der linken Seite gibt es eine lange schmale Lücke, um Luft zirkulieren zu lassen. Juli weiß, dass Heu sich entzünden und einen Schwelbrand verursachen kann, wenn es einem Hitzestau ausgesetzt ist. Mit etwas Glück passt sie durch den Lüftungsspalt. Aber wie soll sie dort oben herankommen? Der Spalt befindet sich mehrere Meter über dem Boden.

»Bist du total übergeschnappt?«, zischt es in ihr Ohr. Dammit ist neben ihr aufgetaucht.

Juli deutet zittrig zu dem Lüftungsspalt unter der Dachkante. »Wenn ich da herankäme, dann könnte ich ins Innere klettern.«

»Und dann? Willst du French und Nuts einen Fluchttunnel graben?«

Sie beißt sich auf die Lippe und denkt nach. »Ich kann ihnen sagen, dass Verstärkung in der Nähe ist. Sie könnten von dort drin für Ablenkung sorgen, damit die Bullheads sich anschleichen können.«

»Das nenne ich mal einen Schlachtplan«, grummelt Dammit. »Hast lange daran getüftelt, eh?«

»Wenn du eine bessere Idee hast, nur heraus damit.«

»Ach, du kannst mich kreuzweise.« Er nickt mit dem Kopf nach links und sie huschen an den Motorrädern entlang, bis es keine Deckung mehr gibt. Etwa zwanzig Meter entfernt steht ein Demon mit einem Gewehr im Dunkeln. Seine Aufmerksamkeit gilt dem reglosen Anwärter mit dem zertrümmerten Gesicht, der von zwei Kumpeln auf die Füße gezogen wird. »Spart euch die Mühe!«, ruft der Wachtposten. »Der ist hinüber.«

»Warte hier«, wispert Dammit und ist schon weg.

Juli sieht, wie er sich dem Wachmann geduckt von hinten nähert. Wie ein Raubtier schnellt er hoch und reißt den Mann rücklings zu Boden. Juli kann nicht viel erkennen und auch nichts hören. Es scheint einen kurzen, stillen Kampf zu geben, dann rührt sich nichts mehr. An den Knöcheln nagend, wartet sie, bis sich eine Gestalt aufrichtet und kurz in ihre Richtung winkt.

Sie huscht über die Wiese. Dammit entlädt das Gewehr und schleudert die Munition fort. »Kann Schusswaffen nicht sonderlich leiden«, murmelt er.

»Da sind wir schon zwei.«

Der nächste Wachtposten schlendert an der Längsseite der Scheune entlang. Er lässt sich Zeit, schaut immer wieder zurück, ob das Theater vor dem Tor nicht doch fortgesetzt wird. Endlich hat er die Ecke erreicht und verschwindet aus ihrer Sicht.

Sie spurten los, ohne sich darum zu kümmern, ob in diesem Augenblick jemand herschaut. Manchmal muss man auf sein Glück vertrauen.

Keuchend prallt Juli gegen die Steinmauer. Disteln kratzen über ihre Jeans.

Dammit lehnt den Rücken gegen die Wand und verschränkt die Hände ineinander. »Rauf mit dir!«

Sie stellt den Fuß in den improvisierten Tritt und wird hochgeschleudert. Dammit hat mehr Kraft, als sie dachte. Ihre Finger erwischen die steinerne Kante und klammern sich fest. Sie strampelt mit den Beinen, bis ihre Fußspitze Halt in einer Fuge findet. Mit aller Kraft zieht sie sich hinauf und windet sich bäuchlings über den Rand der Mauer. Der raue Stein schabt über den Hosenstoff und reißt die Haut an ihren Fingern auf. Ihr Rücken presst sich gegen einen Dachbalken, Holzsplitter bohren sich durch das T-Shirt. Bitterer Qualm schlägt ihr aus dem Innern entgegen. Sie kann rein gar nichts sehen. Mit einem Bein tastet sie ins Dunkel. Unter ihr ist Leere. Sie kann nur hoffen, dass dort kein Heuwender abgestellt wurde, die langen Zinken nach oben gerichtet. Sie möchte ungern als Juli am Spieß enden.

Entschlossen lässt sie sich fallen. Sie kommt ungeschickt auf, taumelt und landet mit dem Hintern am Boden. Der dichte schwarze Qualm brennt in der Lunge. Sie bekommt keine Luft, japst und keucht. »Verdamm …«

Ein harter Arm schlingt sich um ihre Kehle. Ruckartig wird sie auf die Beine gerissen. Sie gurgelt erstickt.

Sofort lockert sich der Griff. »Bitte sag, dass das eine Halluzination ist«, hört sie French murmeln. »Verfluchte Scheiße.«

Juli schlingt die Arme um seinen Nacken und presst ihr Gesicht gegen seine Brust. »Dir geht es gut!« Seine Haut ist glatt von Schweiß und dreckverklebt, sie nimmt einen ein Hauch von Minze wahr. Der schönste Geruch der Welt.

Er schiebt sie hustend von sich. »Bist du jetzt vollkommen verrückt geworden, Weeds? Was zum Henker treibst du hier?«

»Ich habe dich gesucht.« Der Qualm bringt sie zum Würgen; sie presst den Unterarm gegen die Lippen.

»Super gemacht. Wirklich großartig! Showman wird sich freuen.« French zieht sie mit sich fort in die hinterste Ecke. Hier ist der Rauch weniger dicht, doch ihre Augen tränen so sehr, dass sie alles verschleiert sieht.

Nuts lehnt an der Wand und grinst sie halbherzig an. »Vor dir hat man wirklich nirgendwo seine Ruhe, Süße.«

Er sieht furchtbar aus. Sein Gesicht ist zerschlagen, sein nackter Oberkörper mit verkrustetem Blut bedeckt. Quer über die Brust ziehen sich klaffende Schnitte. »O du lieber Gott!«

»Meine Freunde dürfen mich Nuts nennen.« Er atmet flach und wedelt den Rauch fort. »Keine Bange, ich werd’s überleben.«

»Das sagt ihr immer.«

»Also: Was machst du hier?«, knurrt French. Sie will ihre Hand nach ihm ausstrecken, doch der Zorn, der in heißen Wellen von ihm ausgeht, lässt sie zögern. Seine Klamotten sind schmutzig, am Jochbein leuchtet ein Bluterguss und am Oberschenkel ist die zerrissene Jeans dunkel gefärbt. Unter dem Gürtel steckt eine Pistole. Der kernige, arrogante Mistkerl mit dem sexy Lächeln, den sie zu kennen glaubte, ist hinter einem Fremden verschwunden, dem sie ohne Weiteres einen Mord zutraut. Frenchs Wut kann sich jede Sekunde entladen. Aber nicht auf sie. Darauf muss sie vertrauen.

Ihr Kiefer zittert. »Ich bin mit Dammit herge…«, beginnt sie.

»Fuck! Ich wusste es!« French hämmert die Faust so hart gegen einen Stützbalken, dass Juli den Kopf einzieht. »Ich wusste, dass ich dem verschlagenen Hund nicht trauen darf! Ich drehe ihm den Hals um, wenn er mir unter die Augen kommt. Warum hat er nicht auf dich aufgepasst, wie es sein verdammter Job ist?«

»Das hat er! Ich lebe noch, oder?«, schreit sie. »Sei verdammich noch mal still und hör zu, du wild gewordener Orang-Utan!«

French starrt sie aus großen Augen an. Seine Hand sinkt herab.

Nuts gluckst und hustet gleichzeitig. »Ihr beide seid echt köstlich.«

»Orang-Utan, hm?«, grollt French. »Meine Liste mit Dingen, über die wir zwei uns unterhalten müssen, wird immer länger, Hübsche.«

Draußen kracht ein Schuss.

Juli fährt zusammen. »Dammit!« Zorniges Geschrei, das Aufheulen eines Motors ist zu hören. Sie will zum Rolltor laufen, doch French packt ihr Handgelenk. Sein Griff ist unnachgiebig wie ein Schraubstock. »Sei kein Dummkopf! Du kannst nichts tun, Weeds.« Im Dunkeln glimmt das Weiß seiner Augen. Trotz der greifbaren Aggression hat seine Stimme diesen samtigen Ton angenommen, den sie so liebt. »Versuch, ruhig zu bleiben und erzähl mir, warum du hier bist.« Der Klang legt sich wie ein kühles Tuch über ihre Panik. Ihr Pulsschlag verlangsamt sich, obwohl dort draußen ein Mann – ein Freund – um sein Leben fürchten muss.

»Die Bullheads sind in der Nähe, irgendwo in diesem Wald. Aber sie kommen nicht an die Scheune heran. Zu viele Wachen. Dammit sagt, es gibt ein Massaker, wenn …«

»Da hat er Recht.« French lässt ihr Handgelenk los und reibt sich übers schmutzige Gesicht. »Ein blutiger Bandenkrieg mit Schusswaffen und Toten ist das Letzte, was unser Club gebrauchen kann, Dirty Demons hin oder her.«

»Würde uns ein paar reißerische Schlagzeilen einbringen«, sagt Nuts heiser. »Ich könnte Pepper ein exklusives Interview geben, falls ich die Scheiße überlebe.«

French grinst. Er grinst tatsächlich. »Mach die nächste Zeit lieber einen weiten Bogen um die Beißzange, Bruder. Ich habe sie in ihrem Badezimmer eingesperrt.«

»Du verarschst mich!«

»Nein, tu ich nicht. Und ich wünschte, ich hätte mit meiner kleinen Zicke das Gleiche getan.«

»Solltest du so etwas jemals in Betracht ziehen, haue ich dir deine schöne neue Pfanne so lange um die Ohren, bis sie rot glühen!«, grollt sie.

»Höre ich richtig? Du hast ne eigene Bratpfanne, Mann?« Nuts lacht und hustet erneut. »Ich bin zutiefst erschüttert.«

»Könnten wir jetzt zum Thema zurückkommen?« French lässt seine Schultern kreisen. Die Nackenwirbel knacken. »Big Mike wird keine Schießerei riskieren, wenn es sich vermeiden lässt. Er kann nichts tun außer Abwarten.«

»Wir sollen für Ablenkung sorgen«, sagt Juli. »Ich weiß nicht, wie das funktionieren soll, aber irgendwas müssen wir uns einfallen lassen, damit sie unbemerkt an die Scheune herankommen können.«

»Hast du eben Wir gesagt?« French deutet mit dem Zeigefinger auf sie. »Du, meine Süße, lässt dir gar nichts einfallen. Das ist eine Clubsache, keine Häkelrunde.«

»Du chauvinistisches Großmaul!« Sie stößt mit der flachen Hand gegen seine Brust. »Tu nicht so, als wäre ich zu gar nichts zu gebrauchen! Ich bin bisher verdammich noch mal sehr gut allein zurecht gekommen. Und bevor du mir über den Weg gelaufen bist, musste ich mich nicht mit Pistolen, blutrünstigen Bikern und einer Rauchvergiftung herumschlagen!«

»Du störrische Zicke!« Seine Fäuste grabschen den Stoff ihres Shirts, das am Hals mit vernehmlichem Knacken einreißt. »Stolperst einfach so zwischen die Schlachtreihen und willst mir etwas über Selbständigkeit erzählen! Du denkst nie nach, bevor du handelst. Es ist meine verfluchte Aufgabe, dich aus Schwierigkeiten rauszuhalten, also lass mich das tun, zum Henker! Ich bin für dich verantwortlich!«

»Bist du nicht!«, schnappt sie zurück. »Falls es dir entgangen ist: Ich bin eine erwachsene Frau, nicht irgendein hirnloses Chick, das nur zum Rückenwärmer auf deinem Bike taugt!«

»Leute, könntet ihr vielleicht …«, beginnt Nuts.

»Du hältst dich geschlossen, Kumpel!«, schnauzt French, ohne Nuts anzusehen. Er schiebt Juli gegen die Wand, sein Atem geht schwer, die aufgeschürften Knöchel pressen sich hart gegen ihren Hals. Die Atmosphäre um ihn herum wird stickiger. Sein großer Leib drückt sich gegen ihren, er lässt sie die steinharte Beule in seiner Jeans spüren. Die Angst in Julis Bewusstsein verdrillt sich mit krankem Begehren. »Habe ich dich jemals wie ein Backwarmer behandelt?«, sagt er gefährlich ruhig. Sie könnte schwören, dass kleine Blitze durch seine Augen zucken. »Habe ich dich je respektlos behandelt?«

Sie schüttelt den Kopf.

»Dann sag so etwas nie wieder, Weeds.« Er spricht so leise, dass sie sich anstrengen muss, seine Worte zu verstehen. »Es macht mich krank, dass ich dich nicht von der Scheiße fern halten kann, die Teil meines Leben ist. Ich wollte niemals der Typ sein, der dich in Gefahr bringt, aber jetzt sieh dir an, wo wir beide gelandet sind.«

»Wir sind zusammen«, flüstert sie. »Das ist doch das Wichtigste.«

»Nein, ist es nicht.« Er legt seine Stirn an ihre. Seine Hände öffnen sich und streicheln ihren Hals. Die rauen Daumenkuppen berühren ihren klopfenden Puls dicht unter dem Ohr. »Ich will dich nicht verlieren, mein Herz, nicht auf diese Weise. Aber wenn du nicht zulässt, dass ich auf dich Acht gebe und dich aus meinem Ärger raushalte, dann wird das nichts mit uns beiden. Dann werde ich gehen und nicht wieder zurückkehren.« Seine Worte klingen entschlossen. »Hast du mich verstanden?«

Ihr Inneres krümmt sich wie unter einem unerwarteten Schlag zusammen. Sie starrt ihn an, ihre Sicht verschwimmt, bis sie nur noch einen Schemen ausmachen kann. »Du bist und bleibst ein mieser Macho«, wispert sie tonlos.

Er reibt sacht seinen Unterleib an ihrer Hüfte und löst einen heißen Schauder aus, der sich bis in ihr Herz fortsetzt. »Alles andere wäre doch langweilig. Kann ich mich auf dich verlassen, Weeds?«

Sie nickt und legt die Hand an seine Wange. »Aber wer passt auf dich auf, French?«

»Ich bin ein glücklicher Bastard, schon vergessen? Ich komme immer irgendwie heil raus.« Er schmiegt sein Gesicht in ihre Handfläche und legt seine Finger auf ihre. Sanft streichelt er über ihre Knöchel.

»Wehe nicht, Bastard.«

French nimmt ihre Hand, küsst die Fingerspitzen und tritt einen Schritt zurück. »Das wäre also geklärt. Die Bratpfanne kannst du mir meinetwegen später noch um die Ohren hauen.«

»Ich will ja nicht drängeln«, sagt Nuts halblaut, »aber wir sollten langsam zusehen, dass wir hier rauskommen. Da draußen bahnt sich was an.«

Jetzt hört auch Juli die Rufe, begleitet vom Rumpeln eines Motors. Rotes Licht wabert ins verqualmte Innere.

»Ich glaube, die werden ungeduldig.« Nuts humpelt an der Wand entlang zum Scheunentor und riskiert einen Blick nach draußen. Er kommt mit ausdrucksloser Miene zu ihnen zurück. »Einer der Pick-ups wurde rückwärts ans Tor gefahren. Kann sein, dass sie die Scheune stürmen und uns abknallen wollen.«

»Wo bliebe denn da der Spaß für Showman und seine Freunde?« French schüttelt den Kopf. »Die werden versuchen, uns irgendwie außer Gefecht zu setzen, um an uns ranzukommen.«

Johlen und Lachen ist zu hören. Ein längliches Etwas fällt durch den Spalt auf den Boden. Zuerst hält Juli es in ihrem aufgewühlten Zustand für eine riesige platte Schlange. Dann erkennt sie, dass es sich um einen Gewebeschlauch handelt, wie man sie von der Feuerwehr kennt, mit einer Öffnung so groß wie eine Faust.

»Erfinderisch sind sie ja.« French streift seine Kutte von den Schultern, zieht sein verschmutztes Shirt aus und hält es Juli entgegen. »Halte dir das vor Mund und Nase. Siehst du die Leiter dort hinten? Die führt zum Heuboden.«

»Was geschieht hier?« Trotz der Lage, in der sie sich befinden, entfacht der vertraute Anblick seiner tätowierten Brust ein kleines Feuer in ihren Eingeweiden. Sie krampft die Finger in das T-Shirt. Sogar in Lebensgefahr kann sie nur daran denken, wie er sich anfühlt, wie er schmeckt, an die verruchten Worte, die er ihr ins Ohr … Hey, darf ich daran erinnern, dass das gerade ein ganz schlechter Zeitpunkt ist?, ruft es in ihrem Hinterkopf.

»Sie wollen Gas einleiten«, sagt Nuts grimmig. »Chlormethan oder…«

»Kohlenmonoxyd«, ergänzt French und zieht seine Weste über den nackten Oberkörper. »Auspuffgase.«

»Showman hat damit gerechnet, dass wir hier drin festsitzen, eh?«

Ein weiteres Schlauchende landet im Innern, dann noch eines. French zieht die Pistole aus dem Hosensaum, zielt auf das Tor und lässt die Hand dann doch sinken. »Schätze, die Munition sollten wir lieber aufsparen.«

Gewaltsam reißt Juli ihren Blick von Frenchs Anblick los. »Dort oben sind Lüftungsspalten! Das Gas wird abziehen.« Sie deutet zu den Öffnungen unter dem Dachrand.

»Wird es nicht«, seufzt Nuts. »Schwere Gase können nicht aufsteigen und sich verflüchtigen. Dieses Drecksgebäude hat nur das Tor als einzige Öffnung.«

Genau dieses Tor wird jetzt zugeschoben bis auf einen winzigen Spalt, breit genug, um die drei Schläuche nicht einzuquetschen.

»Geh!«, herrscht French Juli an und schubst sie zur Leiter. »Versteck dich oben auf dem Heuboden. Überlass alles andere uns.«

Diesmal gehorcht sie sofort.

Eine dicke Staubschicht bedeckt den Heuboden. Leere Papiersäcke liegen in einer Ecke und ein paar Strohballen gammeln vor sich hin. Juli krabbelt bis zur Kante und blickt hinunter. Der Qualm ist hier oben nicht ganz so dicht. Sie kann French und Nuts sehen, die sich vor dem Tor aufgebaut haben.

»Showman!«, brüllt French. »Hey, du Psychopath, hast du dich verpisst?«

»Ich lass mir doch das Finale nicht entgehen«, kommt die fröhliche Antwort von draußen. »Euch beiden geht da drin sicher der Arsch auf Grundeis. Ihr habt verloren und ihr wisst es. Zu gern würde ich jetzt eure Gesichter sehen.«

»Kannst gerne reinkommen und schauen. Oder hast du Schiss vor zwei Bullheads, du mit deiner kleinen Armee von Hosenscheißern? Helden wart ihr Demons ja noch nie.«

»Ich bring dir gleich Respekt bei, du Stück Ochsenscheiße!«, brüllt eine andere Stimme. Wieder peitscht ein Schuss. Nuts und French hechten auseinander. Juli hört, wie die Kugel die Wand trifft und mit einem Sirren quer schlägt. Ihre Hände verdrehen Frenchs zusammengeknülltes T-Shirt.

Ein zweiter Schuss ertönt; diesmal kam er aus Frenchs Waffe. Draußen sind wütende Schreie zu hören.

»Letzte Chance, Bullhead!«, ruft Showman. »Kommt freiwillig raus oder wir ziehen euch an den Stiefeln über die Schwelle nach draußen, sobald die Luft wieder rein ist.« Lachen ist zu hören. »Habt ihr eine Vorstellung, was Tetra alles anrichten kann, wenn man es einatmet?«

»Details haben mich noch nie interessiert«, hört sie French leise sagen. »Was zum Teufel ist Tetra?«

»Tetrachlorkohlenstoff.« Nuts steht vornübergebeugt, einen Arm gegen die Magengrube gepresst. Die Schnitte auf der Brust bluten wieder. »Das Zeug entsteht bei der Herstellung von Chloroform. Eine Flüssigkeit, deren Dämpfe giftig sind. Riecht leicht süßlich. Es betäubt nicht, aber es setzt deine Sinnesleistungen herab, bis du wie ein Zombie durch die Gegend torkelst.«

French schnaubt. »Du steckst voller unnützem Wissen, Schulstreber.«

»Hab ich von meinem Alten gelernt, der kannte sich mit Gasen aus«, murmelt Nuts und ruft laut: »Hey, Showman, hast du eine Vorstellung, was passiert, wenn wir diese dämlichen Schlauchenden verstopfen? Dann fliegt euch eure eigene Scheiße um die Ohren.« Er lacht, es klingt ein wenig irre.

»Tut sie das?«, will French wissen.

»Bin ich ein verdammter Chemiker? Keine Ahnung, Mann. Möchte nicht wissen, was der Showman sonst noch alles im Gepäck hat. Wir sind am Arsch, würde ich behaupten.« Nuts hat Mühe, sich aufrecht zu halten.

»So langsam sollten wir mit unserem Theater loslegen, sonst behältst du noch Recht. Ich hasse es, wenn du Recht behältst.«

Die beiden stoßen die Fäuste zusammen. Dann brüllt French: »Du verdammte Ratte wirst nicht dort rausgehen! Hast du keine Ehre, Mann?«

»Deine Ehre kann mich kreuzweise, French!«, schreit Nuts. »Ich werde nicht wegen deiner Sturheit hier drin verrecken!«

»Doch, du wirst, weil ich dich nämlich für deine Feigheit umbringen werde!« French schlägt mit dem Pistolenkolben gegen die blecherne Wand des Traktoranhängers. »Ich mach dich kalt, jämmerlicher Hund!« Wieder schlägt er auf die Seitenwand ein und wieder. Nuts brüllt unartikuliert, während er durch die Scheune wandert. Er tritt gegen das Holztor, das in seiner Aufhängung dröhnt.

»Komm her!« French wirbelt eine zusammengeknüllte Plastikplane durch die Luft. Von draußen muss das aussehen, als fände jenseits des Torspalts wilde Aktivität statt.

»Hey, da drin, dreht ihr jetzt durch?«, ruft Showman.

Zur Antwort zielt French mit der Waffe erneut durch die Lücke in den Nachthimmel und drückt ab. Erschrecktes Gebrüll ist zu hören.

»Die beiden Bullheads bringen sich gegenseitig um!«

Nuts und French sorgen für ordentlich Lärm, werfen sich Beleidigungen an den Kopf, brüllen und stoßen Schmerzensschreie aus. Von Julis Warte aus scheint es, als hätten sie richtig Spaß an ihrem Theater.

Sie weiß nicht, wie viel Zeit vergeht, doch draußen wird es ruhiger. Warten sie einfach nur ab?

»Wo ist Buster?«, sagt jemand, dann: »Mike hat sich auch verpisst. Geh mal einer nachschauen.«

French zerrt überraschend einen der Schläuche ins Innere und wird mit wütenden Schreien belohnt. Nuts schlägt mit einer Kette auf den Anhänger ein und übertönt das, was dort draußen zu hören ist. Juli glaubt, dass Unruhe ausgebrochen ist, aber sie kann weder etwas sehen noch die einzelnen Geräusche auseinanderhalten. Ein Wagen wird zurückgesetzt und rast davon. Zwei Schüsse ertönen, aber es klingt nicht so, als wären sie in unmittelbarer Nähe abgefeuert worden.

»Scheiße! Wer ist da?«, brüllt jemand. Ein schriller Aufschrei schneidet durch die Nacht.

»Wo steckt Showman?«

»Der hat den Wagen genommen! Irgendwas läuft schief.«

»Verflucht, was geht hier ab?«

French hebt die Hand und Nuts hält inne.

Draußen kehrt Stille ein. Nur das Scharren von Stiefeln ist zu hören.

»Jungs? Wir kommen jetzt rein.«

Juli erkennt die Stimme. Elektrisiert krabbelt sie zur Leiter. Mehr rutschend als kletternd erreicht sie den Grund und hastet zum Tor. French packt sie um die Mitte und schiebt sie beiseite, als sie nach dem Hebel greifen will. »Dass du nie abwarten kannst!« Er hält die Halbautomatik locker in der anderen Hand, ohne Juli loszulassen. »Tut euch keinen Zwang an, Leute«, ruft er. Sie treten zurück und warten.

Das Rolltor öffnet sich, Taschenlampenstrahlen blenden sie.

»Hey, Nomads. Netten Abend gehabt?«

Nuts schirmt seine Augen ab. »Keine Frauen, kein Alkohol. Es war stinklangweilig, Big Mike.«

Der Prez des hiesigen Chapters lacht dröhnend. »Du siehst aus, als wärst du in ne Häckselmaschine geraten, Junge. Wo ist deine Kutte?«

»Hab sie zuletzt in Showmans Wagen gesehen. Er fährt einen Jeep.«

»Der Jeep ist auf und davon«, sagt jemand.

Dammit drängelt sich vor. »Soll das heißen, der Wichser ist abgehauen?«

Big Mike zuckt die Achseln. »Die Hälfte der Demons hat sich aus dem Staub gemacht. Die anderen liegen in der Gegend herum.« Keiner der Bullheads trägt seine Kutte und Juli kann auch keine Schusswaffen erblicken. Sie tragen schwarze Gummiknüppel und Schlagringe an den Händen.

»Die wussten gar nicht, was abging.« Dogs Fingerknöchel sind blutig. Juli versucht, über das blendende Licht hinweg die anderen Bullheads zu erkennen. Sie alle sehen unversehrt aus.

Ihre Knie werden butterweich vor Erleichterung. Sie ist heilfroh, dass French seinen Arm um ihre Taille geschlungen hält. »Was ist passiert?«

»Wir haben Ninja gespielt, Süße«, sagt jemand von Big Mikes Männern. »Still und leise haben wir uns einen nach den anderen vorgenommen. Als der Rest kapierte, dass die Hälfte ihrer Leute einfach verschwunden ist, sind sie durchgedreht. Sie hatten keine Ahnung, wer über sie hergefallen ist.«

»Na, die Demons sind nicht dumm«, brummt Big Mike. »Aber erstens können sie nicht beweisen, dass es Bullheads waren, die durchs Unterholz gerobbt sind, und zweitens ist Angel nicht President der Demons, weil er nur nur Scheiße im Kopf hat. Er wird sich hoffentlich genau überlegen, ob er wegen eines Verdachtes in den Krieg ziehen will.«

»Was für eine unwürdige Art zu kämpfen«, grummelt Tiger. »Scheiß Politik.«

»Wir haben hier kein Preisboxen veranstaltet, sondern zwei Brüdern elegant aus der Klemme geholfen, Nomad. Gefällt mir auch nicht, aber mein Job ist es, Schaden vom Club fern zu halten.« Big Mike spuckt zur Seite aus.

»Draußen im Gras liegen acht oder neun zusammengeschnürte Demons, die immer noch nicht wissen, was geschehen ist.« Smokey, der Sergeant at Arms, lächelt zufrieden. »Niemand von uns ist ernsthaft zu Schaden gekommen, das hat man auch nicht alle Tage.«

»Ihr verfluchten Guerillakämpfer!«, lacht French. »Können wir jetzt von hier verschwinden? Für heute Nacht habe ich die Schnauze voll von ländlicher Idylle.«

»Lasst mich erst Nuts’ Verletzungen abchecken. Das Zeug, das sie dir in die Wunden gegossen haben, muss rausgespült werden.« Smokey schraubt eine Feldflasche auf und gießt Wasser über die Schnitte. Es schäumt ein wenig, vielleicht zischt es sogar.

Nuts wird bleich, hält sich aber auf den Beinen. Ein anderer reicht ihm einen Flachmann. »Hilft gegen die Schmerzen, Bruder.«

»Was ist mit Showman?«, mischt Dammit sich ein.

Niemand antwortet ihm.

»Verfluchte Scheiße!«, brüllt er so laut, dass einige Männer zusammenzucken. »Wie konntet ihr ihn abhauen lassen?«

»Showman ist nicht unser Ziel, Prospect.« Big Mike mustert ihn unmutig. »Es ist mir ein Rätsel, dass jemand wie du es in ein Bullhead Chapter geschafft hat. Kannst froh sein, dass du nicht zu meinem Trupp gehörst.«

Die Biker stupsen mit den Spitzen der Boots gegen die Schläuche und murmeln Verwünschungen. Big Mike redet leise mit seinem Sergeant at Arms und holt sein Handy hervor. »Ich informiere Preacher, dass alles glatt gelaufen ist.«

Smokey schickt die Männer hinaus, damit sie ein Auge auf die gefesselten Demons haben.

»Nichts ist glatt gelaufen«, grollt Dammit und mustert Nuts. »Du siehst echt übel aus, Mann.«

»Ich kann dir jederzeit die Scheiße aus dem Leib prügeln, kleiner Motorraddieb.«

»Das klein verbitte ich mir. Mein Bike steht einen knappen Kilometer entfernt. Kannst bei mir mitfahren.« Dammit weist in Richtung des Waldes. »Aber komm nicht auf die Idee, mich zu begrabschen.«

Nuts zieht ein finsteres Gesicht, was mit dem geschwollenen Auge gar nicht so leicht ist. »Was ist mit meinem eigenen Bike? Hast du es dir schon wieder unterm Nagel gerissen?«

»Die Polizei hat es abtransportiert«, sagt French.

»Keine Kutte, keine Maschine und eine Fresse wie Mickey Rourke in blond«, Dammit grinst breit. »Bruder, du bist wirklich zu bemitleiden.«

»Ich sorge gleich dafür, dass deine Optik meiner in nichts nachstehen wird, Großmaul.« Dafür, dass ihm so übel mitgespielt wurde, ist Nuts bemerkenswert energiegeladen. Juli hingegen fühlt sich ausgelutscht wie ein altes Bonbon. Sie hätte nichts gegen zwei Tage ungestörten Schlaf.

»Sei nicht so miesepetrig.« Dammit klopft ihm auf die Schulter und sagt leise: »Ich düse zwar gerne mit ner Blondine auf dem Sozius durch die Gegend, aber ich muss dich baldmöglichst absetzen. Sag mir nur, wohin ich dich bringen soll.« Trotz der Witzeleien und seines respektlosen Grinsens hat Juli das dumpfe Gefühl, dass Dammit vor Unruhe vergeht. Er versucht mit aller Macht, seine Hände ruhig zu halten und stopft sie schließlich in die Hosentaschen.

Nuts will ihm eine passende Antwort geben, dann zieht er kurz die Brauen zusammen. »Was für einen Unsinn heckst du jetzt wieder aus, Prospect?«

»Muss noch eine Sache erledigen, dann komme ich zurück«, murmelt der junge Mechaniker. »Also, zurück zum Clubhaus?«

Nuts schüttelt den Kopf. »Hab gehört, dass ein Mädchen darauf wartet, aus seinem Badezimmer befreit zu werden. Sie wird nicht gut gelaunt sein, und ich schwöre dir, sie hat auch an sonnigen Tagen eine Menge Pfeffer im Hintern.«

»Und mich nennt ihr durchtrieben«, sagt Dammit mit seinem schmutzigen Grinsen.

»Bring mir meine Kutte zurück und du hast mich als Fürsprecher, egal, welche Aktion du durchziehen willst.«

Abgesehen von Juli und French bekommt niemand den Wortwechsel mit. Big Mike telefoniert leise mit Preacher, Smokey steht im Scheunentor und blickt in die Nacht.

»Braucht ihr zwei Unterstützung?«, fragt French.

»Du hast eigene Angelegenheiten, die deiner Aufmerksamkeit bedürfen, Frenchman«, sagt Dammit. »Und deine sind verdammt noch mal hübscher als meine.«

Nuts streckt die Hand aus. »Den Schlüssel, Bruder, wenn ich bitten dürfte.«

French tastet seine Taschen ab, sagt: »Ach, Fuck!«

Nuts neigt misstrauisch den Kopf. »Was bedeutet Ach, Fuck?«

»Dass ich ihren Wohnungsschlüssel weggeworfen habe.«

»Warum hast du das getan, du Idiot?«

»Damit ich nicht meinen eigenen Motorradschlüssel wegwerfen musste. Bedank dich bei Showman.«

»Soll das heißen, ich muss eine Tür eintreten, mich wieder verprügeln lassen und anschließend eine fette Rechnung bezahlen, statt meinen Schwanz in Pepper-Girl stecken zu dürfen? Klasse, Mann, das macht diesen beschissenen Tag perfekt!«

French hebt die Schultern. »Shit happens.«

Nuts zeigt ihm den Mittelfinger, bevor er Dammit nach draußen folgt.

Juli sieht French an.

Er seufzt. »Frag lieber nicht. Die beiden machen sowieso, was sie wollen.«

»Aber Nuts gehört in ein Krankenhaus!«

»Er ist der Meinung, dass andere Dinge wichtiger sind. Lass ihn nur machen, Süße.« Den Arm um ihre Mitte gelegt, schiebt er sie aus der verqualmten Scheune. Die klare Nachtluft schmeckt süß, das Brennen in Julis Augen lässt nach. Sie betrachtet den großen Mann an ihrer Seite und ein heißes Glücksgefühl rauscht durch ihr Herz. Wenn nicht all diese Leute um sie herum wären, würde sie ihm wahrscheinlich um den Hals fallen und sich ausgiebig davon überzeugen, dass er wirklich und wahrhaftig bei ihr ist. Sie würde ihre Lippen benutzen, um seine Haut nach Verletzungen abzusuchen und die Konturen seiner Muskeln nachzuziehen. Sie würde Küsse auf den Lucky Bastard pflanzen, der seine harte Brust schmückt.

Auf der Wiese liegen Männer der Demons auf ihren Bäuchen, die Hände und Füße zusammengeschnürt. Einige zappeln und kämpfen gegen die Fesseln an, andere rühren sich nicht.

Big Mike stapft zu einem Kerl hinüber, reißt dessen Kopf hoch und flüstert überlaut in dessen Ohr: »Ihr könnt von Glück sagen, dass keine von euch Kakerlaken sterben musste. Das nächste Mal sind wir weniger rücksichtsvoll.«

»Ihr Scheiß Bullheads seid zu feige für nen ehrlichen Kampf!«, keucht der Mann am Boden.

»Siehst du irgendwo Bullhead Colours, Dummkopf? Im Gegensatz zu euch sind wir schlau genug, keinen bescheuerten Bandenkrieg vom Zaun zu brechen, der für beide Clubs das Aus bedeuten kann. Angel wird meine Bemühungen zu schätzen wissen. Bestell ihm schöne Grüße.«

Big Mike richtet sich auf. »Frenchman, brauchst du eine Eskorte zu deinem Bike?«

»Nur, wenn es sich um eine weiße Limousine mit Whirlpool auf dem Dach handelt.« French schüttelt den Kopf. »Wir sehen uns im Clubhaus, Big Mike. Danke für eure Unterstützung.«

Der Prez winkt ab. »Sieh nur zu, dass du nicht wieder in ner Scheune landest. Wenn doch, dann hoffentlich aus guten Gründen.« Er grinst dreckig. »Nicht vergessen, ihr Süßen: Heu pikst.« Lachend folgt er seinen Männern.

»Ist es vorbei?«, fragt Juli leise.

»Yup.« French nimmt sie in den Arm und drückt sie so fest an sich, dass ihr Körper aufseufzt. Sie vergräbt ihr Gesicht an seiner Brust, inhaliert seinen Geruch. Die harten Muskeln seines nackten Oberkörpers, seine kräftigen Arme, seine kantige Gestalt bilden einen lebendigen Schutzwall. Ihre Hände fahren den Muskelsträngen an seinem Rücken nach. Er bewegt sich unruhig an ihrem Leib. Seine Lippen fahren über ihre Stirn. Die Berührung löst wieder das verrückte Kribbeln in ihrem Bauch aus.

Meine Güte, was hat dieser Mann nur mit ihr angestellt?

Ein seltsamer Ausdruck erscheint auf Frenchs Gesicht, als Julis sich dichter an ihn drängt. »Fang lieber nichts an, was du nicht auch zu Ende bringen willst, Süße.« Er schiebt sie ein Stück von sich und zeigt das warme Lächeln, das sonst kaum einer je zu sehen bekommt. »Meine Maschine steht ein Stückchen entfernt. Hast du Lust auf einen kleinen Mondspaziergang?«

Das Prickeln in ihrem Magen rutscht eine Etage tiefer. Sie erwidert das Lächeln, obwohl ihre Glieder noch immer zittern. »Ich wusste, dass du tief in deinem Herzen ein Romantiker bist.«

»Irrtum, Herzchen.« Aus seinem Lächeln wird ein wölfisches Grinsen. »Ich will mit dir unbedingt diese Sache mit dem Orang-Utan klären.«

36 - French

Sein Verstand findet schnell zur altgewohnten Ruhe zurück, doch sein Körper vibriert immer noch. Es fühlt sich unsagbar gut an, Weeds an seiner Seite zu spüren. Ihr schlanker Arm liegt um seine Hüfte, sie hat die Finger in seinen Gürtel gehakt und schmiegt ihren Kopf gegen seine Schulter. Gemächlich schlendern sie über den asphaltierten Weg, der von der Scheune weg führt.

Big Mikes Männer tauchen in die Schwärze des Waldes ein. Die Nomads lassen sich Zeit, ihnen zu folgen. Sie alle haben eine hübsche kleine Nachtwanderung querfeldein vor sich. French vermutet, dass ihre Bikes mehrere Kilometer entfernt stehen, andernfalls wäre ihre Ankunft nicht unbemerkt geblieben.

»Wenn du noch mal in die Bredouille gerätst, ruf diesmal die Bullen an, kapiert, French?«, hört er Crushs Stimme aus der Ferne. »Ich bin Biker, kein verdammter Unterholz-Assassine!«

Das Knacken von Zweigen und das leise Lachen der Nomads wird von der Nacht verschluckt.

Weeds schaut über die Schulter zurück. »Was geschieht mit den gefesselten Männern?«

Er schiebt sie sanft vorwärts. »Irgendjemand wird sie schon einsammeln. Nicht unsere Angelegenheit.« Die Scheune bleibt hinter ihnen zurück. Vor ihnen liegt eine stille, leere Landschaft. Der Ruf einer Eule schallt herüber.

»Dammit und Nuts sind auch nicht deine Angelegenheit?«

Hartnäckige kleine Zicke. »Du bist meine Angelegenheit, Süße. Die beiden können tun und lassen, was sie für richtig halten.«

»Ach, und ich nicht?«

Er wusste, dass sie das sagen würde. »Nein, du nicht. Du gehörst zu mir und musst mit mir darum kämpfen.«

Ihre Hand schiebt sich unter seine Kutte und wandert über seinen nackten Rücken. Die Berührung ihrer Finger sendet Elektroschocks hinunter in seinen Schwanz. »Kämpfen ist unfair. Ich schlage eine andere Methode vor. Eine, bei der ich eine Chance habe, zu gewinnen«, sagt sie mit einem frechen Lächeln. Ihre schönen Augen glitzern im Mondlicht.

»Wirklich? Da bin ich mal gespannt.« Die Worte kratzen in seinem Hals. Ein schneller Blick bestätigt, dass sie allein sind. Er packt sie um die Taille, hebt sie hoch und trägt sie von der Straße.

»Was tust du?«, ruft sie und schlägt halbherzig auf seinen Rücken. Gleichzeitig beschleunigt sich ihr Atem. An seiner nackten Brust spürt er, wie sich die Nippel unter ihrem Shirt verhärten.

Sanft legt er sie auf der Wiese ab und kniet sich über sie. Ihre Lippen sind leicht geöffnet, die Zungenspitze stiehlt sich hervor. Sie liegt ganz ruhig da, nur ihre Brust hebt und senkt sich schnell. In ihren Augen reflektieren die Sterne. Er versinkt in ihrem Anblick, inhaliert ihren süßen Atem und gibt sich dem aufsteigenden Schwindel hin. Zögerlich berührt er ihre Wange. Aus irgendeinem bescheuerten Grund befürchtet er, dass sie sich als Trugbild herausstellen könnte, das bei der kleinsten Berührung wie eine Nebelschwade zerfasert.

Aber Weeds ist noch da. Lebendig, quirlig, zickig. Ihre Haut ist ein wenig feucht, ein wenig schmutzig, sehr zart und sehr warm. Sein Blut beginnt zu brodeln bei dem Gedanken, dass er morgen neben ihr aufwachen wird. Und übermorgen auch. Nicht zu vergessen alle weiteren Tage. Und er wird es nicht beim Aufwachen belassen, soviel steht fest.

»French?«, sagt sie zögernd. »Bist du noch bei mir?«

»Du hast keine Ahnung, wie sehr.« Er küsst sie so vorsichtig, als entdecke er sie zum allerersten Mal. Seine Zunge tastet sich an ihren Lippen entlang, schlüpft in ihren Mund und stupst gegen ihre. So klein und heiß … In seiner Vorstellung spürt er, wie sich ihr Mund um seinen Schwanz schließt und ihn einsaugt. Sein Körper strafft sich, der Schwindel in seinem Verstand nimmt zu. Doch der Kuss bleibt immer noch zart und verhalten. Er hat die Unterarme neben ihrem Kopf abgelegt und bewegt sich unwillkürlich, als ihre Finger durch sein Haar fahren. Es treibt ihn jedes Mal in den Wahnsinn, wenn sie es zerzaust und mit den Nägeln über diese sensible Stelle an seinem Hinterkopf kratzt.

»Du weißt, dass wir uns sozusagen in der Öffentlichkeit befinden?«, haucht sie.

»Du weißt, dass mir das scheißegal ist. In diesem Zustand kann ich unmöglich aufs Bike steigen.« Er nimmt ihre Hand und legt sie auf seinen Schritt. Die Berührung schickt einen weiteren sengenden Blitz durch seinen Körper, seine Eier krampfen sich zusammen. »Ich werde mich erst von hier fortbewegen, nachdem ich meinen Schwanz tief in deinen eigenwilligen Körper gesteckt und uns beide zum Höhepunkt gebracht habe.«

Im fahlsilbernen Licht des Halbmondes verdunkelt sich die Farbe ihrer Wangen. Sie presst die Handflächen gegen seine Brust, ihr Hals bewegt sich, als sie schluckt. Fuck, sie ist so süß! »Man wird uns meilenweit hören, French.«

»Das will ich doch hoffen.« Er presst ihre Finger fester gegen seinen Schwanz und bewegt seine Hüften. Seine Lider senken sich von allein, als er sie erneut küsst. Seine Zunge stößt tief in ihren Mund. Er legt die Hand auf ihre Brust und drückt zu, fühlt das weiche Fleisch, fest und nachgiebig zugleich. Die Nacht ist warm, so warm, dass sich nicht einmal Tau auf dem Gras bildet. Ein kleiner Nager huscht quiekend vorbei. Weeds öffnet den Reißverschluss seiner Jeans und schiebt die Hand hinein. Er stöhnt auf, als sie seinen Schaft umfasst und leicht zudrückt. Ihre Daumenkuppe umspielt den Rand der Eichel und presst sich zart gegen die klopfende Ader. Holy Shit … Seine Eier sind schwer wie Blei.

»Zieh diese Klamotten aus, bevor ich sie dir vom Leib reiße«, grollt er und zerrt schon an ihrem Shirt. Sie richtet sich leicht auf, damit er es ihr über den Kopf ziehen kann. Der dünne BH ist natürlich mit einem Blümchenmuster verziert. Er senkt seinen Mund auf ihren Nippel und saugt durch den Stoff daran. Sie gibt ein raues Stöhnen von sich, das ihn noch mehr anheizt. Er benutzt seine Zähne und seine Hände, massiert ihre Brüste, spürt die kleinen Wellen der Erregung, die bei jedem winzigen Biss durch ihren Körper laufen. Zufrieden betrachtet er den nassen Fleck auf dem Stoff, der ihren Nippel deutlich nachzeichnet, dann öffnet er den Verschluss und wirft den BH beiseite. Mit fahrigen Fingern macht er sich an ihrer Jeans zu schaffen, streift sie samt Höschen herab und spreizt mit dem Knie ihre Beine. Feuchtigkeit glitzert zwischen ihren Schenkeln.

»Willst du mich?«, murmelt er.

»Ist das eine rhetorische Frage, Blödmann?«, gibt sie keuchend zurück.

French grinst. »Freches Luder.«

Sie will ihn. Sogar hier draußen will sie ihn, Schüchternheit hin oder her. Für ihn lässt sie alle Bedenken fallen und tut Dinge, die sie nie zuvor getan hat. Für ihn, verdammt.

Ihr schlanker Leib ist so zart und schmal. Bevor er das erste Mal mit ihr schlief, hatte er Zweifel, dass sie ihn aufnehmen und es auch noch genießen könnte. Aber ihre Muschi muss extra für seinen Schwanz geschaffen worden sein. Wenn er in ihrer Enge ist, kann er alles, alles von ihr fühlen. Die Spannung ihres Körpers bis tief in die allerfeinsten Muskelfasern, das Blut, das durch die Wände ihrer Vagina pulst, ihren Herzschlag, sogar das leichte Flirren dicht unter ihrer Hautoberfläche.

Er zerrt seine Hose herab, sein Schwanz springt heraus. Es kostet ihn alle Beherrschung, sich nicht in den engen Eingang zu rammen. Die Eichel presst sich gegen ihre Scham, sie öffnet ihre Schenkel etwas weiter, doch er bleibt, wo er ist und widmet sich ihrem süßen Mund. Ihre Liebkosungen werden fordernder. Ihre Hüfte drängt sich ihm entgegen.

Er schiebt sich in ihr Inneres und spürt das Nachgeben ihrer nassen Muschi, als er weiter hineingleitet. Ihr Körper scheint zu glühen und auch sein Blut beginnt zu brodeln. French will nicht spielen, er will sich in seinem Mädchen verlieren, so tief er nur kann. Bis zu den Eiern versenkt er seinen Schwanz in ihren Leib. Sie keucht unter ihm auf, ihre Muskeln kontrahieren augenblicklich. Es fühlt sich an, als würde sein Schaft in ein lebendes Korsett geschnürt. French greift ihre Pobacken und hebt sie an. Er zieht sich fast vollständig aus ihr zurück und stößt seinen Schwanz kraftvoll in ihren Leib. Weeds gibt einen ersten Schrei von sich. Sie schlingt die Beine um seine Mitte und drückt ihn auf sich herab. Ihre Hüfte zuckt wild. Sie steht jetzt schon kurz vor dem Höhepunkt, ihr Körper giert nach Erlösung. Aber so schnell wird er sie ihr nicht geben.

Zeitlupenartig bewegt er sich in ihr, reibt sein Becken an ihrem. Seine Eier pulsieren. Weeds knabbert und saugt an seiner Unterlippe. Ihre Fingernägel kratzen über seinen Rücken. Er besteht nur noch aus Trieb, aus der Gier nach der inneren Explosion, die ihm alle Empfindungen um die Ohren schlägt, bis er nicht weiß, wo oben und unten ist. Weeds windet sich unter ihm. Ihre Lippen zittern, ihre Augen verschleiern sich, ihre Nägel kratzen über seine Haut. Sie flüstert: »Ja, bitte, Ja! Mehr …« und er antwortet mit einem Grollen. Zu Worten ist er nicht fähig. Er stützt sich auf die Arme und fickt sie mit schnellen, harten Stößen. Mit jedem Stoß schiebt er sie ein Stück über die Wiese. Ihre Vagina klopft und schwillt um ihn herum an. Sein Schwanz reagiert mit unkontrolliertem Zucken, seine Eier krampfen sich zusammen. Sein Herz brennt, jedes Haar an seinem Leib steht unter Strom, ein eisiger Schauer rinnt über sein Rückgrat.

Sein Verstand stürzt über die Klippe, fällt und fällt …

Ewigkeiten vergehen, bis sein Bewusstsein zurückkehrt. Keuchend sinkt er zusammen, fängt sein Körpergewicht mit den Unterarmen auf, um sie nicht unter sich zu begraben. Er presst sein schweißnasses Gesicht gegen ihre Schläfe, küsst die zarte Haut. Nur langsam beruhigt sich sein Herzschlag. Er möchte ihr klar machen, dass sie sich keine Gedanken machen muss; er ist genau jetzt dort, wo er sein möchte: bei dem Mädchen, das noch lernen muss, was es bedeutet, Princess zu sein. Seine Princess. Der Rest der Welt kann ihn mal kreuzweise.

»French …«, wispert sie in sein Ohr, sonst nichts. Nur dieses eine Wort. Ihre Finger kraulen durch das feuchte Haar in seinem Nacken.

»Wolltest du etwas sagen, meine Süße?« Sanft beißt er in ihr Ohrläppchen.

»Ich glaube, es ist längst alles gesagt.« Sie hält ihn fest, als könne er ihr entgleiten.

Er hebt den Kopf, um sich in ihren Augen zu verlieren. »Sieht so aus, als ob wir zwei ausnahmsweise einer Meinung wären.«

37 - Bobby

Wenigstens das Licht hätte er anschalten können, der verkommene Scheißkerl!

Bobby hämmert ein letztes Mal gegen die Badezimmertür, dann tastet sie sich am Waschbecken vorbei und sinkt auf den Fliesenboden. Na, immerhin muss sie nicht verdursten, danke sehr.

Sie hat Ewigkeiten auf die Tür eingeschlagen und sie mit Tritten traktiert. Das Mistding öffnet sich nach innen; es lässt sich nicht mal eben so aus dem Schloss treten, wie man das immer in Filmen sieht. Außerdem ist sie barfuß. Sie hat sich bereits zwei Zehen gestaucht, es tut verdammt weh.

Zuletzt hat sich ihr bodenloser Zorn in hysterische Verzweiflung, dann in Resignation verwandelt. Bobby hasst es, eingesperrt zu sein. Es macht ihr Angst. Kombiniere das mit absoluter Dunkelheit und du stehst kurz davor, den Verstand zu verlieren. Ein krankhaftes Verlangen, den Kopf gegen die Wand zu hämmern, bis die Panik verschwindet, baut sich in ihrem Hinterkopf auf. Sie gräbt die Nägel in die Oberschenkel. Ihr Kiefer schmerzt, weil sie ununterbrochen mit den Zähnen knirscht.

Erst ist sie davon ausgegangen, dass French bald zurückkommen und sie herauslassen wird. Doch mittlerweile müssen Stunden vergangen sein, vielleicht sogar Tage. Wochen! Sie hat kein Handy und keine Uhr. Sie ist auf dem Boden herumgesprungen, in der Hoffnung, dass die alte Frau Purscheid aufmerksam wird. Aber falls die alte Dame sich die Treppe hinauf gequält und an die Wohnungstür geklopft hat, konnte Bobby es nicht hören. Das Haus ist alt, es hat massive Wände und Türen, die denen in einer mittelalterlichen Burg in nichts nachstehen.

Sie wird in ihrem eigenen stockdusteren Badezimmer verhungern, falls Sassy nicht in den nächsten Tagen vorbei schaut. Auf dem Küchentisch liegen ihre Lieblingsschokoriegel. Ecuador-Kakao, zartbitter schmelzend auf der Zunge. Ihr Mund wird allein beim Gedanken daran wässrig. Sie kann die gehaltvolle Schokolade auf der Zunge schmecken.

Wenn sie jemals hier rauskommen sollte, dann wird es einen Toten in der Bikerszene geben. Nein, zwei. Sie weiß noch nicht, auf welche Weise sie Nuts – sei er dreimal verflucht – und seinen besten hinterhältigen Kumpel Frenchman umbringen wird, aber es wird wehtun. Richtig furchtbar wehtun. Innendrin, wo es am schlimmsten ist, weil die Wunde dort nicht geheilt werden kann. Es wird das Herz auseinander reißen, bis das, was da drin enthalten ist, heraus sickert und sich allmählich in brennendes Gift verwandelt. Nuts soll fühlen, was sie durchgemacht hat … immer noch durchmacht.

Bobby reibt sich über die Lider. Sie sind geschwollen und fühlen sich kratzig an. Wann hat sie geheult? Sie war doch die ganze Zeit wütend, weil sie hier eingesperrt wurde. Heulerei hat noch nie eine Situation verbessert, Schokolade schmeckt wenigstens süß. Heulerei macht hässlich und ist schlecht für den Stolz. Wegen einer Sache zu heulen bedeutet nur, ihr mehr Bedeutung beizumessen, als sie wert ist. Wenn dich etwas zum Weinen bringt, dann heule um Himmels willen nicht! Das ist erniedrigend. Und Bobby hatte schon genug Erniedrigung in ihrem Leben. Kein Mann wird sie jemals wieder so in die Knie zweigen. Erst mit ihr spielen und nebenher ihr Leben aus dem Gleis werfen, sie danach zurücklassen wie ein aus der Mode gekommenes Kleidungsstück.

Nie wieder.

Bobby schreckt hoch und blinzelt. Absolute Schwärze presst ihren Brustkorb zusammen.

Sie muss eingedöst sein. Oder sie ist gestorben. Schrödingers Katze muss sich genau so gefühlt haben wie Bobby jetzt. Woher soll man wissen, ob man noch lebt, wenn man nichts sieht und nichts hört?

Moment – sie hört sehr wohl etwas. Dumpfes Gepolter von irgendwo her. Das gedämpfte Schrillen ihrer Türglocke. Bobby springt auf und presst das Ohr gegen das Türholz. Eine Stimme; das ist Frau Purscheid! Sie klingt aufgeregt, aber Bobby kann kein Wort verstehen.

Aufgeregt ruft sie: »Hallo! Ich bin eingesperrt! Hallooo!«

Es rummst so laut, dass sie es durch den Boden spüren kann, und dann noch einmal. Bobby schreckt zurück und prallt mit der Hüfte gegen den Waschbeckenrand. »Autsch! Verflixt!« Ein drittes Mal hört sie den Krach, etwas scheint zu bersten. Unter dem Spalt der Badezimmertür schimmert gelber Lichtschein hindurch.

Jemand ist in ihrer Wohnung!

»Sie dürfen da nicht rein, junger Mann!«, ruft Frau Purscheid atemlos. »Gehen Sie, sofort! Ich hole jetzt die Polizei!« Gott, die arme Frau bekommt gleich einen Herzinfarkt!

»Hallo!« Bobby trommelt gegen die Tür.

»Moment, ich suche den verfickten Schlüssel!« Die männliche Stimme schickt einen Hitzschlag durch ihren Verstand.

Sie tritt von der Tür weg und murmelt: »Nuts?«

Metallisches Klappern. Der Schlüssel wird ins Schloss geschoben, die Tür öffnet sich.

Sie blinzelt gegen das Flurlicht an.

Nuts’ Anblick lässt sie zurückschrecken. Er trägt nur Jeans und Boots, seine dreckige Haut ist mit Spuren verkrusteten Blutes bedeckt. Dunkle Prellungen und Platzwunden bilden einen harten Kontrast zum Licht der Deckenlampe. Über die Brust ziehen sich dunkelrote Schnitte, ordentlich nebeneinander gesetzt. Ein Auge ist zugeschwollen und die Lippe aufgeplatzt. Die Tätowierung unter den Rippen verschwindet fast gänzlich unter einem riesigen Bluterguss. Himmel, er könnte die Hauptrolle in einem Horrorfilm spielen!

Frau Purscheid lugt in den Flur. »Roberta-Mädchen? Der junge Mann ist einfach so … Ist alles in Ordnung bei dir?«, japst sie aufgeregt. »Ich rufe lieber die Polizei. Und eine Ambulanz.«

»Schon gut, Frau Purscheid«, sagt Bobby flach. Sie nimmt den Blick nicht von Nuts, der auf der Schwelle steht und sie ebenfalls anstarrt, als sei er eben aus einem Traum erwacht. Einem schlimmen Alptraum, seiner Optik nach zu urteilen. »Es ist … es ist alles in Ordnung. Ich habe mich dummerweise im Bad eingeschlossen und ihn angerufen, um mir zu helfen.«

»Ah, naja …«, sagt die alte Dame unschlüssig. »Aber schau nur, wie er aussieht! Und er hat deine Wohnungstür eingetreten, Roberta! So etwas tut man doch nicht.«

»Außergewöhnliche Situationen verlangen außergewöhnliche Maßnahmen, Frau Purscheid. Er wird den Schaden ersetzen.« Sie starrt ihn an. »Das wird er doch, oder?«

»Wenn er vorher noch einen Kaffee bekommt. War eine lange Nacht«, antwortet Nuts, ohne sich zu rühren. Seine Mundwinkel zucken kaum merklich. Was zum Henker ist so lustig an dieser Sache?

»Dann geh ich wohl mal wieder.« Frau Purscheid wirft ihr einen letzten fragenden Blick zu, bevor sie sich abwendet und ins Treppenhaus schlurft. Ihr Gemurmel hallt durch Treppenhaus.

»Du hast meine Wohnungstür eingetreten. Das Schloss ist kaputt.« Dort, wo die Schlossfalle sitzt, ist der Rahmen zersplittert. Rund um den Knauf weist das massive Holz Risse auf. Nuts hat ganze Arbeit geleistet.

»Ich kümmere mich morgen darum«, sagt Nuts. »Wie sieht’s jetzt mit dem Kaffee aus?«

»Der Fastfoodladen am Bahnhof hat noch geöffnet. Besorg dir dort einen Coffee-to-go.« Sie reibt die feuchten Innenflächen ihrer Hände an der Jeans ab.

»Süße, es ist halb vier Uhr morgens«, sagt Nuts mit sanfter Geduld. »Anständige Menschen schlafen um diese Zeit.«

»Das erklärt, warum du unterwegs bist und Türen eintrittst«, murmelt sie.

»French lässt ausrichten, dass es ihm leidtut, dich eingeschlossen zu haben.«

Sie zieht die Brauen zusammen. »Im Ernst jetzt?«

»Ach quatsch! Wir reden hier von French, Pepper-Girl, nicht von Gandhi. Ich versuche nur, die Wogen zu glätten.« Jetzt grinst er. Es ist ein schwaches Grinsen und die Wunde an der Lippe reißt auf. Trotzdem dämpft es den furchterregenden Eindruck, den er bietet. »Du siehst aus wie eine wütende Banshee, die aus ihrem Schlaf gerissen wurde.«

»Du möchtest nicht wissen, wie du aussiehst!«, zischt sie.

Er berührt die aufgeplatzte Lippe. »Hab schon mitbekommen, dass ich zurzeit keine Augenweide bin. Soll ich mir eine Papiertüte über den Kopf stülpen?«

»Das wäre ein Anfang. Aber dann findest du womöglich den Ausgang aus meiner Wohnung nicht.« Sie schiebt sich an ihm vorbei, bemüht, ihn nicht zu touchieren, und versucht vergeblich, die Wohnungstür zu schließen. »Großartig! Heute Nacht habe ich hier Haus der offenen Tür für jeden Perversen auf der Suche nach einem Opfer.«

»Soll ich wieder verschwinden, Pepper?«

»Ich bitte darum.« Bobby stochert in der verbogenen Schlossfalle herum. Er hätte nicht herkommen dürfen, summt es in ihrem Kopf. »Ich dachte, ich wäre dich los, aber jetzt stehst du schon wieder in meiner Wohnung.«

»Bei meinem letzten Besuch hatte ich nicht den Eindruck, dass ich ungelegen käme.«

»Ich bin kein Hotel mit besonderem Service für nomadisierende Biker.« Sie dreht sich um, die Hand gegen die Tür, damit sie nicht wieder aufspringt. »Der heutige Tag kommt nicht in die Top Ten meiner Lieblingslebenserinnerungen. Wenn ein Mann aus meinem Leben verschwindet, dann soll er bitteschön dort bleiben, wo der Pfeffer wächst.«

»Ah, okay, das kapiere sogar ich.« Er reibt sich den Nacken und setzt einen Hundeblick auf. »Blöderweise bin ich ohne fahrbaren Untersatz. Mein Bike steht bei der Polizei, ein Freund hat mich hergebracht. Kann ich auf deinem Sofa schlafen? Ich bin echt fertig.«

»Polizei?«, fragt sie verwirrt. »Wieso siehst du überhaupt so … so …beschädigt aus? Was ist passiert? Wo ist deine heilige MC-Kutte?« Jetzt erst nimmt sie wirklich wahr, in welchem Zustand er sich befindet. »Du meine Güte, warst du wenigstens im Krankenhaus?«

»Vorsicht, Pepper! Sonst glaube ich noch, dir liegt etwas an mir.« Er lächelt spöttisch, dann neigt er den Kopf zur Seite. »Kaffee?«

»Zuerst eine Dusche, dann Verarzten«, sagt sie grimmig. »Anschließend rufe ich dir ein Taxi, das dich ins nächste Krankenhaus bringt.«

»Du wirfst mich tatsächlich raus«, sagt er nüchtern. »War ich beim letzten Mal nicht gut? Nicht gut genug für dich?«

»Ach, lass mich einfach in Ruhe!« Sie marschiert in die Küche, greift sich einen Stuhl und schleppt ihn zur Wohnungstür.

Nuts ist verschwunden.

Bobby steht da, den Stuhl in den Händen. Ein Stich jagt durch ihren Brustkorb, dort, wo das Herz sitzt. In ihrem Hirn summen Gedankenfetzen ohrenbetäubend umeinander.

Das Rauschen, das sie hört, kommt nicht aus ihrem Kopf, erkennt sie endlich.

Die Tür zum Bad ist geschlossen, dahinter hört sie Wasser plätschern. Sie atmet zweimal durch. Nicht lächeln, Bobby! Dazu gibt es keinen Grund. Mit angestrengt missmutiger Grimasse klemmt sie den Stuhl unter die Klinke. Nicht optimal, aber es muss ausreichen.

Sie schaltet sämtliche Lichter in der Wohnung an und lässt sich mit einem Schokoriegel im Wohnzimmer aufs Sofa fallen. Müdigkeit, Zorn und Angst machen es ihr schwer, nachzudenken. Das vierte Gefühl, das sich daruntermischen will, schiebt sie mit aller Macht von sich. Sie will den ganzen Mist nicht noch einmal durchstehen. Am nächsten Morgen schweigend am Küchentisch sitzen, bitteren Kaffee trinken und darauf warten, dass die Tür ins Schloss fällt. Na gut, das mit dem Ins Schloss fallen fällt dieses Mal flach, ansonsten bleibt der Ablauf der Gleiche.

»Gott, wie entwürdigend«, murmelt sie und knabbert an der Bitterschokolade. Sie gehört anscheinend zu den Frauen, die immer wieder den gleichen Fehler machen. Das muss so eine Art Fehlprogrammierung sein.

Diesmal wird sie das Richtige tun. Sobald er aus dem Bad kommt, wird sie ihn fortschicken.

»Hast du Angst im Dunkeln oder warum ist deine Wohnung in Flutlicht getaucht?« Nuts betätigt den Schalter im Flur. Auch das Deckenlicht im Wohnzimmer knipst er aus. Nur die Stehlampe neben dem Sofa brennt jetzt noch, eine kleine warmgelbe Lichtinsel in der Dunkelheit.

»Geister vertreibt man am Besten mit Helligkeit«, brummt sie unbehaglich und verschlingt den Rest ihres Schokoriegels. »Wie geht es dir?«

Auf seinen Schultern glänzen Wassertropfen. »Gut genug, um zu wissen, dass ich kein Geist bin, sondern höchst lebendig.« Er hat seine Jeans übergestreift, worüber sie sehr froh ist. Feuchtigkeit glitzert in dem blondem Haar. Seine Haut ist ungewöhnlich fahl, so dass die ganzen Verletzungen noch spektakulärer aussehen. Vorsichtig lässt er sich in den Sessel gegenüber sinken. Erschöpfung zeichnet seine Züge. »Wo kann ich pennen?«

»Such dir ein Hotel oder frag irgendeine andere dumme Nuss. Ich gehe davon aus, dass du genügend Frauen kennst, die dir mitten in der Nacht die Tür öffnen und anschließend die Beine breit machen, damit du dich noch ein wenig vergnügen kannst.«

Der Ausdruck in seinem Gesicht schickt eine Gänsehaut über ihre Wirbelsäule.

»Okay, das mit dem Türöffnen nehme ich zurück. Das schaffst du auch ganz allein«, murmelt sie und reibt sich über die Augen.

Nuts wirft das Handtuch beiseite und beugt sich vor. »Ich verschwinde, wenn das wirklich dein Wunsch ist, Pepper-Girl«, sagt er leise. »Aber ich wäre jetzt wirklich gern bei dir. Einfach nur so, ohne Hintergedanken. Frag mich nicht, warum. Ich habe keine kluge Antwort parat.«

»Du weißt, dass das keine gute Idee ist. Ich möchte endlich in mein altes Leben zurückkehren.«

»Das kannst du, sobald ich morgen verschwunden bin. Wenn du unbedingt willst. Dein schönes, ruhiges altes Leben.« Er zieht eine unmutige Grimasse.

»Ohne Rocker und andere egoistische Dreckskerle«, murmelt sie. Ohne Männer, die sie benutzen, sie fallenlassen und abhauen. Wenigstens einmal möchte sie diejenige sein, die eine Sache beendet und den anderen in seinem Elend zurücklässt. »Das wäre traumhaft.«

»Du klingst nicht sehr überzeugend. Im Übrigen mache ich mir mehr Gedanken um dich, als du glaubst. Zu viele, um ehrlich zu sein.« Nuts erhebt sich mühsam und hält ihr die Hand entgegen.

Sie blickt auf seine Finger, ohne sich zu regen. »Was hast du vor?«

»Es ist mitten in der Nacht, wir beide können Schlaf gebrauchen. Dieses Sofa sieht nicht aus, als könnte man darauf eine erholsame Nacht verbringen.« Er greift ihre Hand und zieht sie hoch. »Morgen ist immer noch Zeit genug, mich rauszuschmeißen, okay?«, brummt er und führt sie in ihr Schlafzimmer. Wie erwartet tut Bobby nichts, um diesen nächsten Fehler zu vermeiden. Wenn es um Männer geht, ist und bleibt sie hoffnungslos dumm.

Sie erwacht von leisem Getrommel. Schlieren laufen übers Fenster, graues Licht erfüllt ihr Schlafzimmer. Es regnet. Sie bewegt sich leicht. Der Arm um ihre Mitte verstärkt seinen Druck und presst ihren Rücken gegen einen harten Körper. Ruhiger Herzschlag an ihrer Wirbelsäule, warmer Atem in ihrem Nacken, ausgeprägte Sehnen und Muskeln an ihrer Haut. Es fühlt sich gut an. Friedlich. Beschützend.

Gefährlich.

»Es ist spät«, flüstert sie. »Ich sollte aufstehen.«

Sie bekommt ein verschlafenes Grunzen zur Antwort, die Umarmung lockert sich.

Vorsichtig dreht sie sich um. Nuts hat die Augen geschlossen und sieht entspannt aus, trotz der Verletzungen in seinem Gesicht. Sein Arm liegt schwer auf ihrer Taille. »Bleib hier«, murmelt er. »Lass uns den Tag im Bett verbringen.«

Ihre Finger streichen seine Brust hinab und wandern an seiner Hüfte entlang. Er ist nackt; warum hat sie das gestern nicht bemerkt? Wahrscheinlich weil sie fast auf der Stelle eingeschlafen ist, kaum, dass ihr Kopf das Kissen berührte. Sie erinnert sich nur noch, dass sich sein Leib an sie schmiegte.

Heute muss ihm alles wehtun. Jeder Knochen, jeder Muskel, von den Wunden ganz zu schweigen. Er könnte innere Verletzungen haben! Ein Hirntrauma.

»Du solltest unbedingt ins Krankenhaus, oder wenigstens zu einem Arzt, Nuts.«

Er öffnet die Augen, das linke nur zur Hälfte dank der purpurnen Schwellung. Sie blickt in glasklares, hellwaches Grün. »Mir geht es gut, Pepper-Girl. Ich habe alles, was ich brauche.« Seine Finger tanzen über ihre Taille, er lächelt lasziv.

Bobby hält seine Hand fest. »In deinem jetzigen Zustand solltest du …«

»In meinem jetzigen Zustand fällt es mir schwer, nicht über dich herzufallen. Die ganze Nacht neben einem zerwuschelten, wütenden, wahnsinnig sexy Mädchen zu verbringen und sich anständig zu benehmen, zehrt an der Substanz.« Er schiebt den Saum ihres Trägerhemdchens hoch und legt eine Hand um ihre Brust.

»Ich könnte schwören, dass du tief und fest geschlafen hast.«

»Tarnung, Süße. Alles Tarnung.«

Wenn sie sich gefragt hat, warum er hergekommen ist, hat sie jetzt die Antwort: Sex, natürlich. Was sollte ein Mann auch sonst von ihr wollen? Zuwendung, liebevolle Worte, einen friedlichen Hafen – sehr witzig. Nuts ist hier, weil sein hinterhältiger Freund sie eingeschlossen hat, weil er ein Bett brauchte und weil sie dumm genug ist, sich bei jeder Begegnung von ihm flachlegen zu lassen. Und ihm hinterher noch einen frischen Kaffee zu kochen.

Seine Hand auf ihrer Brust ist warm und schwer. Die Daumenkuppe streicht langsam über ihren Nippel, bis er so hart und empfindlich ist, dass jede weitere Berührung süße Schocks durch ihren Körper schickt.

Sie rückt von ihm ab. »Du bist derzeit nicht in der Lage, über jemanden herzufallen.«

»Mist, ertappt«, brummt er. »Hoffen wir mal, dass du meine Hilflosigkeit nicht schamlos ausnutzt.«

»Indem ich dich zur Tür hinaus schleife? Ja, darüber sollte ich eingehend nachdenken.«

Er zieht sie wieder zu sich heran, legt seine Stirn gegen ihre. »Ich hatte eigentlich anderes im Sinn, Hübsche.« Der Kuss, den er auf ihre Lippen pflanzt, ist weich, nicht fordernd, genau wie das Streicheln seiner Hände. Alles an ihm ist heute anders. Der zornige, abgeklärte Biker, der sich einen Dreck um andere schert, scheint noch zu schlafen. Sie glaubt, den Mann zu sehen, der sich dahinter verborgen hält. Ein liebeswerter Mann; empfindsam, humorvoll und launisch zugleich. Warmherzig, gefühlvoll.

Das ist nicht gut. Es wird nicht lange dauern, bis er sein Visier herunterklappt, sich auf sein Stahlross schwingt und davon reitet. Und sie, die sich wieder mal was vorgemacht hat, darf ihren Schokoladenvorrat aufstocken, um über den Herzschmerz hinwegzukommen. Also hör auf, zu viel in die Situation hineinzuinterpretieren, dummes Ding!, schnauzt ihre innere Stimme lautlos. Nimm mit, was du kriegen kannst. Heißen Sex mit einem unglaublich heißen Rocker ohne Verpflichtungen. Andere Frauen würden dich um ein solches Prachtexemplar im Bett beneiden.

»Du hast heute Nacht gekuschelt«, flüstert sie.

»Ich? Niemals. Ich kuschle nicht.« Ein Mundwinkel hebt sich leicht. Seine Fingerspitzen folgen den Konturen ihrer Wangenknochen. »Falls doch, wäre ich dir dankbar, wenn du es für dich behältst«, wispert er und gibt ihr einen weiteren verwirrend zärtlichen Kuss.

»Heißt das, ich habe etwas in der Hand, womit ich dich erpressen könnte?« Sie sollte ihn jetzt von sich schieben. Doch ihr Körper legt Protest ein und badet in der Wärme eines anderen Leibes, den sanften Berührungen seiner Lippen.

»Du könntest etwas anderes in die Hand nehmen, meine Süße. Vergiss nicht, ich bin dir vollkommen ausgeliefert.« Er dreht sich auf den Rücken. »Benutz mich ruhig. Männer wie ich sind dazu da, um von Frauen wie dir für schnellen, schmutzigen Sex schamlos ausgenutzt zu werden.«

Ihre schwermütigen Gedanken werden unter einen Ansturm reiner Lust begraben. Ihre Hand schlüpft unter die Decke und umfasst seinen Schwanz, der eindeutig wacher ist als sein mitgenommener Besitzer. Sanft massiert sie den Schaft, streicht von der Eichel bis zur Wurzel hinab. Die Ader an der Unterseite klopft unter ihren Fingern.

Nuts gibt ein Seufzen von sich. »Er gehört dir, Baby.«

Sie zieht die Decke fort. Verflixt, warum muss er so einen schönen Körper haben? Ihr eigener Leib reagiert automatisch bei dem Anblick der konturierten Muskeln unter der Haut. Die Verletzungen haben ihm nichts von seiner Ansehnlichkeit genommen, machen ihn seltsamerweise noch appetitlicher. Sie will die kobaltfarbene Prellung unter den Rippen streicheln, den Schmerz unter den Wunden wegküssen. Zwischen ihren Schenkeln erwacht ein forderndes Klopfen. Ihr Mund streicht über seine Brust, züngelt über die Nippel und schmeckt seine Haut. Die Muskeln darunter straffen sich merklich, als sie sich mit Zähnen und Zunge hinab arbeitet. Jeden winzigen zarten Biss löscht sie mit einem Kuss aus, während ihre Hand seinen Schwanz streichelt.

Er will mehr. Seine Rechte legt sich auf ihre Finger und schließt sie fester um sein Glied. Er beginnt, sich selbst mit ihrer Hand zu bearbeiten.

»Oh nein, so läuft das nicht.« Sie zieht ihre Hand fort und schaut ihn streng an. »Ich bin hier die Ärztin. Dir wurde soeben Ruhe verordnet, also bleib still liegen.«

Er grinst. »Wow, die Beißzange kehrt zurück. Jetzt bin ich eingeschüchtert.«

»Kluger Bursche.« Sie schiebt seine Hand fort und leckt erst über die Eichel, dann die Unterseite entlang bis zur Wurzel und zurück.

Ein weiterer Seufzer kommt aus seiner Kehle. Bobby lässt die Zungenspitze um das Bändchen an der Eichel tanzen und schließt ihre Finger um die Schaftwurzel, um dort leichten Druck auszuüben. Ihre Lippen legen sich um seinen Penis.

»Fuck, weißt du, wie oft ich davon geträumt habe, meinen Schwanz in deinem Mund eintauchen zu sehen?«, keucht er, als sie an der Spitze saugt und ihn tiefer aufnimmt. Ihre Lippen massieren seinen Schaft. Jedes Mal, wenn sie zur Eichel zurückkehrt, lässt sie die Zunge darüber kreisen.

Er schiebt seine rechte Hand in ihr Haar, streicht mit der Linken ein paar Strähnen aus ihrem Gesicht, um ihr zusehen zu können. »Nimm die Hände auf den Rücken«, murmelt er.

Sie tut, was er sagt und streift mit den Lippen erneut an seinem Schwanz hinab. Er schwillt an in ihrem Mund, die Ader pumpt mehr Blut in seinen Schaft. Nuts bewegt die Hüften, jäh stößt er in ihre Kehle. Bobby muss gegen den Würgereiz ankämpfen. Sie streckt den Hals durch, spürt, wie er noch tiefer gleitet, sich dann zurückzieht. Der Griff in ihrem Haar wird fester, er stößt wieder zu. Sein Becken zuckt. »Ich will deine süße Nase an meinem Bauch spüren«, stöhnt er und hält ihren Kopf in Position. Er bohrt sich so tief in ihre Kehle, dass ihr die Luft wegbleibt, aber sie lässt ihn gewähren. Die Reaktion seines Körpers auf ihr Tun facht ihre eigene Lust an. Die Eichel drückt sich so hart gegen ihren Gaumen, dass sie glaubt, er wolle sie durchstoßen. Als es nicht mehr auszuhalten ist, gleitet er zurück, gönnt ihr eine Pause, bevor er erneut in ihren Hals stößt. »Shit, ich kann nicht …« Er gibt seine Beherrschung auf, verliert sich ganz darin, ihren Mund zu vögeln. Bobby treibt seine Lust auf die Spitze, indem sie ihre Lippen enger um ihn schließt und die Kehle entspannt, so gut es geht. Sie ist keine Expertin in Blowjobs und ganz bestimmt nicht in Deep Throat, aber sie genießt es, das er wegen ihr die Kontrolle über seinen Körper verliert. Er legt die Finger der Linken auf ihren Hals, dort, wo sein Schwanz in ihr steckt. Ihre Lippen berühren seinen Unterleib. Der Schaft in ihrer Kehle zuckt heftig auf, schwillt an und schneidet ihr jede Sauerstoffzufuhr ab. Schwall um Schwall pulst hitzige Flüssigkeit hervor. Nuts zieht seine Hüfte zurück, sie schluckt erleichtert. Ihre Zunge spielt noch ein wenig mit seinem zappelnden Glied, dann gibt sie ihn frei.

Nuts legt eine Hand unter ihr Kinn und hebt ihr Gesicht an. »Das war verflucht hinterhältig, Pepper-Girl. Ich kann nach der Nummer auf keinen Fall einfach verschwinden. Du hast mich ausgesaugt.« Seine Stimme kratzt über die Worte, seine Augen sind verschleiert. »Wo hast du das gelernt, verdammt?«

Sie lächelt hinterhältig. »Willst du wissen, mit wem ich geübt habe?«

Sein Blick verfinstert sich. »Fuck, nein! Vergiss, was ich gesagt habe. Ich will nichts von anderen Männern hören.«

»Damit wirst du leben müssen, Nuts. Du bist nur ein kleiner Teil meines Lebens und nicht unbedingt der schönste.« Leider, fügt sie stumm hinzu.

»Nicht der schönste, hm? Entschuldige, wenn ich einen anderen Eindruck habe. Du kannst ja kaum deine Finger von mir lassen.« Er streicht über ihr Haar und murmelt: »Mir geht es nicht anders.«

Sie legt den Kopf auf seinen Bauch. Die harten Muskeln unter der Haut sind immer noch in Aufruhr. »Ich will nicht mit einem Mann herummachen, mit dem ich nicht zusammensein kann. Das schaffe ich nicht.«

»Auf irgendeine verrückte Art sind wir zusammen, Pepper. Mir gefällt der Gedanke nicht, dass du ein Leben ohne mich führen wirst. Mit anderen Männern, die dich begrabschen.«

»Ich lasse mich nicht begrabschen«, brummt sie unmutig. »Aber ich will auch nicht als vertrocknete alte Tante enden, während du dich durch die Republik vögelst. Ganz oder gar nicht, Nuts. Für Vielleichts ist kein Platz in meinem Leben.«

»Wer redet hier von Vielleicht? Ich will dich nicht nur vielleicht ficken, sondern jedes Mal, sobald ich dich sehe. Dich, kein anderes Mädchen.« Der Klang seiner Stimme hat sich verändert. Der Mann, der sie heute Nacht im Arm gehalten hat, ist wieder hinter dem entschlossenen Rocker verschwunden, der seine einschüchternde Präsenz – und seinen unwiderstehlichen Körper – zum eigenen Vorteil nutzt.

»Du willst ein Zwischendurch-Verhältnis, das man benutzen kann, wenn man zufällig in der Gegend ist«, schnappt sie. »Aber das wird es mit mir nicht geben! Ich brauche nicht noch mehr Drama in meinem Leben.«

»Hör auf, mir die Pistole auf die Brust zu setzen«, grollt er. »Davon hatte ich die letzten vierundzwanzig Stunden mehr als genug. Im wahrsten Sinne des Wortes.«

Ihr Herz krampft sich zusammen, als ihr klar wird, dass sie überhaupt nicht weiß, warum er sich in diesem furchtbaren Zustand befindet. Sie hat vor lauter Konfusion vollkommen vergessen, danach zu fragen! »Was ist eigentlich geschehen? Wirst du gesucht?« Der letzte Satz kommt atemlos über ihre Lippen. »Um eines klarzustellen: Ich bin kein Unterschlupf für flüchtige Verbrecher!«

»Kein Interesse an einer Bonnie-and-Clyde-Nummer? Verdammt, ich habe aber auch ein Pech.« Lachen erschüttert seinen Körper. »Ich erzähle dir alles – nachdem ich dir gezeigt habe, dass ich mit meiner Zunge mehr anstellen kann als nur reden.« Er wälzt sich herum und wirft sie auf den Rücken. »Jetzt bist du dran, verwöhnt zu werden.«

Mit aller Anstrengung schiebt sie ihn von sich. Es kostet sie nicht nur physische Kraft, Distanz aufzubauen. »Nuts, das ist mein Ernst! Ich will das nicht.«

»Du willst es nicht wollen, Pepper-Girl.« Er stützt sich auf die Unterarme. Sein Gesicht schwebt über ihrem. »Du denkst, das, was zwischen uns läuft, tut dir nicht gut. Weil ich ein Nomad bin, immer unterwegs, nie da, wenn du mich brauchst. Weil ich einen anderen Lebensstil habe, weil ich mich auf der falschen Seite der Gesellschaft befinde.«

»Das auch«, flüstert sie kläglich.

Er küsst sie auf die Nasenspitze. »Du wirst dich damit abfinden müssen, dass ich ab jetzt Teil deines Lebens bin.«

»Nach deinen Bedingungen.« Ihre Stimme ist spröde. »Das gefällt mir nicht.«

»Dann sorge ich dafür, dass es dir gefällt«, murmelt er und schickt seine Hände auf Wanderschaft. Über das klare Grün seiner Augen legt sich ein Schleier. »Immer und immer wieder, wenn ich bei dir bin.«

»Ich will dich nicht vermissen«, bringt sie hervor und hält sein Handgelenk fest. »Ich will nicht an dich denken müssen.«

»Zu wissen, dass du an mich denkst, ist eine Folter. Eine beschissen wunderschöne Folter.« Der abgebrühte Rocker sieht plötzlich sehr verletzlich aus, obwohl er sich nicht bewegt hat. Wahrscheinlich bildet sie es sich nur ein. Wunschdenken. Sie war schon immer groß darin, Situationen falsch zu interpretieren. »Ich weiß noch nicht, wie wir das hinbekommen, Pepper, aber es wird funktionieren. Irgendwie, wenn wir es wollen. Es gibt Telefone, Autobahnen, Skype …«

»Gott, nein, das will ich bestimmt nicht!«, sagt sie mit aller Entschiedenheit. »Eine offene Fernbeziehung zu führen wäre der reinste Horror!«

»Wer redet von einer Beziehung?«, knurrt er, löst sich aus ihrem Griff und rückt von ihr ab. »Mehr als das hier kann ich dir nicht bieten, Hübsche. Nimm es oder sag mir, dass ich endgültig verschwinden soll.«

»Du gehst und kommst nie mehr zurück?«

»Yeah, versprochen.« Er stößt die Worte mit einem Seufzer aus.

Tja, dann … Sag es!, fordert die innere Bobby. Sag ihm, dass du Besseres verdienst als das hier. Einen besseren Mann, einen wie Lucas! Schick ihn fort und vergiss ihn.

Haha, antwortet etwas anderes tief in ihr.

Sie studiert Nuts’ Züge, ist versucht, seinen angespannten Kiefer zu berühren. Warum tut er ihr das an? Sie kann eine solche Entscheidung nicht treffen. Sich vorzustellen, nie wieder seine Lippen auf ihren zu spüren, seinem beschleunigten, rauen Atem zu lauschen, sich von seinem Hunger nach ihrem Körper mitreißen zu lassen.

»Ach, vergiss, was ich gesagt habe!«, sagt er plötzlich. »Ich mache keine Versprechen, die ich nicht halten kann. Und du gehörst mir, Ende der Story.« Er schiebt seine Finger zwischen ihre. Seine Lippen schmelzen über ihren Mund und küssen sie so sanft, dass ihr Herz weinen möchte.

38 - Juli

»In deinem Haar hat sich etwas Botanik verfangen, Weeds. Wo hast du dich nur wieder herumgetrieben?« French zupft einen Grashalm aus ihren Locken.

»Irgendein Schurke ist letzte Nacht mitten in der Natur über mich hergefallen«, brummt sie schläfrig. Ihre Augenlider wiegen Tonnen. Sie hört das Trommeln von Regentropfen auf dem Dach. Perfekt, dann muss sie heute Vormittag nicht raus in den Garten und ihre Pflanzen gießen. Ihr tut immer noch alles weh von dem Motorradsturz. Außerdem ist es wunderbar kuschelig in ihrem kleinen Schlafzimmer mit der Dachgaube. Die Luft hat sich abgekühlt, durch das offen stehende Fenster weht eine feuchte Böe. »Jemand sollte aufstehen und das Fenster schließen.«

Frenchs Atem streicht durch ihr Haar. »Ich kann nicht. Ich halte eine Zicke im Arm.« Er zieht die Decke bis unter ihr Kinn hinauf und schmiegt sich an die Kurven ihres Körpers.

»Dann müssen wir warten, bis ein paar Heinzelmännchen vorbeikommen und es zumachen. Vielleicht kochen die auch Kaffee und bringen frische Brötchen mit.«

»Ich könnte einen Prospect anrufen. Die Kerle werden aufmüpfig, wenn sie nichts zu tun haben«, murmelt French und vergräbt seine Nase an ihrem Hals. »Riechst du absichtlich so lecker?«

»Natürlich, auf diese Weise locke ich ahnungslose Outlaw Biker in die Falle. Aber allmählich wird es voll in meinem Kellerverlies.«

»Ich wusste doch, dass du ein finsteres Geheimnis vor mir verbirgst. Irgendwo musste ein Haken an der Geschichte sein. Sie ist einfach zu perfekt.«

»Was für eine Geschichte ist zu perfekt?« Sie gähnt.

»Aufzuwachen und festzustellen, dass einem das verdammt süßeste, verflucht hübscheste Mädchen der Welt gehört.« Er streichelt über ihren Bauch hinab. »Ich habe mir ständig Gedanken darüber gemacht, wie es sein muss, jeden Morgen im selben Bett neben derselben Person wachzuwerden. Ich hatte Schiss davor, dass ich … meine Entscheidung bereue und mich auf die Straße zurücksehne.« Zart, ganz zart umspielt sein Finger ihre Perle, streichelt den Spalt hinab und wieder hinauf.

Sie blinzelt ihn an. »Und – willst du zurück zu den Nomads?«

French deutet mit dem Kinn zum Fenster. »Es regnet, Süße. Frag mich noch mal, wenn das Wetter besser wird.«

»Mistkerl.« Sie beißt ihn fest genug in die Schulter, um ein Oval aus Zahnabdrücken zu hinterlassen.

»Hey, ich bin schon gezeichnet!« Lachend zieht er sie auf seine Brust. Sie schiebt ihr Bein über seine Schenkel, bis sie gespreizt über ihm kniet, stützt sich auf und blickt zu ihm hinab. Die Spitzen ihrer Locken kitzeln das Lucky Bastard auf seiner Haut.

»Du hast diesen verdächtigen Ich-plane-gerade-Unsinn-Ausdruck drauf, kleine Zicke. Was heckst du jetzt wieder aus?« Seine Hände fahren die Konturen ihrer Taille nach.

»Ich überleg, ob ich dich erst beschimpfen und dann vernaschen soll oder umgekehrt.«

»Du willst mich vernaschen? Das ist mal was ganz Neues.« Sein arrogantes Grinsen taucht auf. Zwischen seinen Beinen erwacht etwas spürbar zum Leben. »Und die Idee mit dem Beleidigen vergessen wir mal ganz schnell. Obwohl …«, das Grinsen wird eine Spur teuflischer. »Da war doch was mit einem Orang-Utan. Hat man dir schon mal den Hintern versohlt für deine Frechheit, Süße?«

»Das wagst du nicht!« Gott, wie oft hat sie das schon zu ihm gesagt.

»Oh, und ob.« French schürzt die Lippen. »Aber du könntest versuchen, mich von meinem Vorhaben abzubringen. Wenn du den richtigen Hebel findest, bin ich sehr leicht abzulenken.«

»Ich kann mir denken, welcher Hebel das sein soll.« Sie hebt leicht ihr Becken an und rückt ein wenig tiefer, bis die Spitze seines Schwanzes gegen ihre feuchte Scham drückt.

»Immer noch zu schlau für mich«, murmelt er und zieht ihren Kopf zu sich herab. Sie liebt seine Art, sie zu küssen, mal hungrig, grob und heiß, dann wieder so zärtlich, dass ihr Herz zerschmilzt, aber immer so vollkommen auf sie fixiert, dass es ihr das Gefühl gibt, genau jetzt der wichtigste Mensch auf Erden für ihn zu sein. Von seinen Küssen wird ihr schwindelig, sein Geruch macht sie betrunken. Wenn er sie berührt, steigt in ihrem Kopf ein verrücktes Kribbeln auf, als hätte jemand Brause hineingefüllt. Erst recht, wenn er sie so berührt, wie er es jetzt tut.

Er hält ihre Hüften mit seinen großen, kräftigen Händen fest und lässt sie sehr langsam auf seinen Schwanz herabsinken. Obwohl sie bereits feucht ist, hält sie den Atem an, als die Eichel sich in ihre Enge hineindrückt und ihren Eingang dehnt. Es fühlt sich gut an, ihn aufzunehmen. Er füllt mehr als nur eine Leere in ihr aus. Das Entlanggleiten seines Schaftes an den empfindlichen Wänden ihrer Vagina löst winzige Funken aus, die über ihre Nerven tanzen. Als seine Spitze gegen den Nervenknoten in ihrem Innern drückt, schnappt sie nach Luft. Ihre Schenkel zittern, ihre Vagina zieht sich rhythmisch zusammen. Sie will sich bewegen, doch er hält sie eisern an Ort und Stelle. »Das fühlt sich so gut an«, seufzt er. »Lass mich das genießen.«

Ihr Unterleib sirrt und summt, der Rest ihres Körpers wird taub. Es ist kaum auszuhalten.

French stöhnt auf, als sie sich um seinen Schwanz schnürt, und bewegt leicht seine Hüften, presst ihr Becken noch fester gegen sich. Ihre Nägel kratzen über seine Brust, ihr Atem kommt stoßweise. Juli fühlt sich ausgeliefert, aufgespießt. Die erzwungene Bewegungsunfähigkeit treibt ihre Lust ins Unermessliche.

»Nicht rühren, verstanden? Ich übernehme die Arbeit.« French legt die Hände um ihre Brüste und reibt mit dem Daumen fest über die längst harten Nippel. Es ist ein rohes, zischelndes Gefühl, das sich durch ihren Leib fortpflanzt und das sie nicht einordnen kann. Kein Schmerz, aber auch keine samtig weiche Lust. Es ist wilder, urtümlicher, tiefer. French kneift in ihre Brustspitzen und ein greller Blitzschlag schießt bis in ihre Vagina. Ihr Becken zuckt auf.

»Nicht bewegen!«, kommandiert er. Während er einen Nippel zwischen den Fingern zwirbelt, drückt die andere Hand ihre Schamlippen auseinander. Mit zwei Fingern presst er ihre Klitoris zusammen. Ihr entfährt ein Schrei. All ihre Muskeln ziehen sich zusammen. Sein Schaft reizt den winzigen Knoten in ihrem Innern. Julis Bewusstsein strudelt auf die Kante zu.

»Noch nicht kommen«, murmelt er und stößt hart von unten in sie hinein, als wolle er sie durchbohren. Jeder Stoß schickt ein Blitzgewitter durch ihren Leib. Sie beißt sich auf die Lippe und krallt sich an ihm fest. Seine Finger an ihrer Perle lösen Empfindungen aus, für die es keinen Namen gibt. Schauer laufen über ihre Haut. Lange kann sie das nicht mehr aushalten.

Sein Schaft schwillt in ihr an. French presst die Kiefer aufeinander. Seine Augen verschleiern sich im Grau des Regenmorgens. »Jetzt, Süße.«

Der Orgasmus stürzt auf sie herab und lässt sie aufbocken. Wieder packt French ihre Hüften und vögelt sie von unten mit winzigen, schnellen Stößen. Seine Finger graben sich in ihr Fleisch. Ihr Körper bricht in tausend Glutfunken auseinander. Das Erschauern seines Schwanzes lässt ihre Muskeln so heftig kontrahieren, dass es Schockwellen durch ihren Unterleib jagt. Der erste Höhepunkt geht in einen zweiten über. French rammt sich in ihren Leib. Die Sehnen am Hals treten überdeutlich hervor, als er in ihrem Innern explodiert. »Bei allen Heiligen …verfluchte Scheiße!«, keucht er, richtet sich ruckartig auf und presst ihr Gesicht gegen seine Brust, als wolle er sie absorbieren. Alles an ihm ist unnachgiebige Härte, trommelndes Herz, wilder Trieb.

Dann weitet sich sein Brustkorb, er atmet durch. Beide sind sie lange Zeit nicht in der Lage, sich zu regen.

Träge streichelt er ihren Rücken und küsst ihre Stirn. »Wir zwei sind genau dort, wo wir hingehören«, flüstert er. In ihrem Innern entspannt sich sein Schwanz zuckend. Sie lehnt die Stirn an seine Schulter, die Arme um seinen schweißfeuchten Leib geschlungen.

»Jetzt könnte ich einen Kaffee gebrauchen. Rührei mit diesen kleinen gefüllten Tomaten. Gebratenen Speck. Frische Brötchen. Und eine heiße Dusche«, seufzt er in ihr Haar. »Nicht unbedingt in dieser Reihenfolge.«

»Ruf einen Prospect an«, murmelt sie benommen.

Er grinst. »Bei aller Liebe zu meinem Club, aber unter die Dusche nehme ich lieber meine kleine Zicke mit.«

Der Regen lässt nach. Vereinzelte Tropfen fallen von der Dachkante und sammeln sich in Pfützen. Im Licht der durchbrechenden Sonne funkelt der Garten märchenhaft. Eine Amsel landet auf dem kleinen Tisch unter der Laube und schüttelt die Flügel aus. Das Geißblatt hat seine Blüten geschlossen, alles Grün leuchtet satt und sauber.

Juli lässt die Hintertür geöffnet und kehrt mit ihrer Kaffeetasse in die offene Küche zurück. Noch immer schmerzen die Knochen in ihrem Leib, aber es ist auszuhalten. Das Glockengeläut der nahen St-Vinzenz-Kirche durchbricht die Stille des späten Mittags.

Preacher ist vor einer halben Stunde aufgetaucht und sitzt jetzt mit French in der Sofaecke ihrer Wohnküche. Juli vermutet, dass er sich Frenchs Version von den Geschehnissen anhört. Hin und wieder wirft er ihr einen eindringlichen Blick zu, ohne French zu unterbrechen. Heute trägt er Biker-Zivil; schwarze Jeans, schwarzes T-Shirt, darüber einen Kapuzenpullover mit SUPPORT YOUR LOCAL BULLHEADS-Aufdruck. Das angegraute dichte Haar hat er im Nacken zusammengebunden, in seinem Bart glitzern drei eingeflochtene Silberperlen. Den Ehrfurcht gebietenden Präsidenten der Bullheads in ihrem kleinen Häuschen als Gast zu haben, macht sie befangen. Sie befürchtet, dass French Ärger bekommen wird wegen allem, was geschehen ist. Dammit sowieso. Auch wenn sie nicht alle Regeln des Bullhead MC kennt oder gar versteht, weiß sie doch, dass Alleingänge schwere Konsequenzen mit sich bringen.

Apropos: Sie weiß immer noch nicht genau, wohin Dammit und Nuts letzte Nacht verschwunden sind. Ihrem verschwörerischen Gerede nach zu urteilen, wollten sie bestimmt nicht das nächste Krankenhaus aufsuchen, wie es sich für ganz normale verletzte Menschen gehört. Juli macht sich Sorgen. Sie weiß, dass French ebenfalls beunruhigt ist, auch wenn er sich nichts anmerken lässt. Und natürlich sagt er nicht, was ihm Sorgen bereitet.

Ein hoffnungsvolles Wuff! an der Hoftür lenkt ihre Aufmerksamkeit in angenehmere Bahnen. Ripley steht auf der Schwelle und verteilt schwanzwedelnd Regentröpfchen. Das graubraune Fell hängt regennass an ihrem Hundekörper herab. Sie jault leise und setzt diesen Bettelblick auf, den sie bis zur Perfektion beherrscht: Große feuchte braune Augen, fragend hochgezogene Brauen, dazu ein hungriges Hundelächeln. Sie erweckt gekonnt den Eindruck, seit Jahren nur von Wasser und Brot zu leben, obwohl sie um die Hundehüften herum ganz schön pummelig geworden ist.

»Du bemitleidenswertes klapperdürres Hundchen fällst gleich vor Hunger in Ohnmacht, hm?«, sagt Juli.

Ripley jifft zustimmend.

»Komm schon rein.« Juli kramt die Tüte mit den Leckerlis aus dem Schrank und hält sie hoch. »Siehst du das? Heute gibt es keine steinharten Hundekekse. Premium-Brocken mit allem möglichen gesunden Zeugs drin, nur für dich. Und für den Dackel von Frau Wienecke. Wenn sogar der verwöhnte Tölerich das Zeug frisst, muss es wirklich lecker sein.«

Das Schwanzwedeln beschleunigt sich. Ripley sabbert erwartungsvoll auf die Fußmatte.

»Hör auf, ständig Ripley zu füttern, Weeds!«, sagt French aus dem offenen Wohnraum jenseits der Küchentheke.

»Damit du ihr weiterhin deine dicken Steakknochen geben kannst? Das ist kein Einschmeichel-Wettbewerb, French. Meine Hundeleckerlis sind gesund, die Knochen nicht«, gibt sie zurück und sagt leise zu Ripley: »Sorry, aber das ist die traurige Wahrheit.«

Die Hündin nimmt das Leckerli mit spitzen Zähnchen aus Julis Fingern. Ihre Tischmanieren sind nicht zu beanstanden, auch wenn sie niemals satt wird. Wie wäre es mit Nachschlag?, sagt ihr hoffnungsvoller Blick auf die Tüte. Juli wird natürlich weich und hält ihr weitere Bröckchen hin. Die Hundezunge kitzelt über ihre Finger.

»Jetzt geh zurück nach Hause, Ripley.«

Die struppige Hündin schielt hoffnungsvoll in Frenchs Richtung, als hoffe sie, dass ihr neuer bester Kumpel einen Schinkenknochen aus der Tasche zaubert.

Juli richtet sich auf und scheucht sie fort. »Du hast es gehört: Keine Knochen.«

Zum Dank schüttelt Ripley sich und sprenkelt die Küchenschränke mit Schmutzwassertröpfchen. Dann trollt sie sich.

Juli räumt die Leckerchen in den Schrank zurück, putzt mit dem Lappen die Tropfen fort und blickt verstohlen in den Wohnraum.

Preacher lächelt in ihre Richtung. »Hast du noch einen Kaffee für mich, Herzchen?« Er hält seine leere Tasse hoch. »Bring dir einen mit und setz dich her.«

Oh, das ist neu. »Was ist denn aus Clubangelegenheiten sind Männersache und nichts für kleine neugierige Frauchen geworden?«, fragt sie, während sie die Becher aus der Kanne nachfüllt.

Preacher stößt ein trockenes Lachen aus.

»Clubangelegenheiten sind Männersache, kleines neugieriges Frauchen.« French zieht sie neben sich aufs Sofa. »Und du bist eine Clubangelegenheit.«

»Hast eine wilde Aktion zusammen mit Dammit abgezogen, Weeds«, sagt Preacher. »Leider ist der Bursche nicht erschienen, um Bericht zu erstatten, daher würde ich gerne von dir erfahren, was vorgefallen ist. Erspare mir auch nicht die kleinen schmutzigen Details.«

»Was heißt: Dammit ist nicht erschienen?«

»Genau das. Er hat Nuts letzte Nacht bei einem Mädchen abgeliefert und ist bisher nicht wieder aufgetaucht.« Preacher nimmt einen Schluck Kaffee und nickt anerkennend. »Schmeckt definitiv besser als die Brühe im Clubhaus. Daran müssen wir noch arbeiten.«

»Nur das mit der Milch hat sie noch nicht verstanden«, brummt French mit einem Blick auf ihr karamellfarbenes Gebräu. »Hafermilch? Bah!«

»Mandelmilch. Das Zeug, das du dir heute Morgen übers Müsli gekippt hast. Mir scheint, du hast es überlebt«, gibt sie zurück. »Was ist mit Nuts?«

French lehnt sich zurück und verschränkt mit süffisantem Lächeln die Arme im Nacken. »Der lässt sich von einer ganz gewissen Reporterin gesund hätscheln. Hab vorhin noch mit ihm telefoniert. Er war sehr kurz angebunden, aus Gründen, auf die ich nicht weiter eingehen möchte.«

»Oh«, macht Juli.

»Nuts hat hoffentlich nicht vor, nach so kurzer Zeit seinen Posten als Nomad-Chef schon wieder hinzuschmeißen. Unserem Club gehen langsam die Nomads aus«, sagt Preacher verdrießlich. »Frauen! Ohne sie wäre das Leben um so vieles einfacher … und verdammt stinklangweilig.« Er betrachtet versonnen die Ringe an seinen Fingern. Schwerer Silberschmuck mit Club-Insignien, dazwischen glänzt ein schlichter goldener Ehering. »Dammit allerdings stellt ein echtes Problem dar. Ich weiß nicht, was ich mit ihm anstellen soll, wenn er sich wieder blicken lässt. Erschießen? Ertränken?«

»Mit etwas Glück hat sich der Bursche aus dem Staub gemacht, dann wärst du dieses Problem los«, sagt French.

Juli versetzt ihm einen harten Schubs. »Sag das nicht! Vielleicht ist ihm etwas passiert.«

»Sein verfluchter Ungehorsam ist ihm passiert. Wie immer«, grollt Preacher. »Sollte er mir unter die Augen kommen, stopfe ich ihn mit dem Kopf voran in den Tankstutzen seiner Maschine.«

»Ich habe so eine Ahnung, was für einen Scheiß er gerade anstellt.«

»Mh, ich auch.«

»Entschuldigung, ich nicht«, sagt Juli.

French legt seine Hand auf ihren Schenkel. »Du willst es nicht wissen, Süße, glaub mir.«

»Lass uns lieber deine Geschichte hören, Weeds. Ich bin ganz Ohr.« Preacher schlägt ein Bein über das andere. Er strahlt die unerschütterliche Ruhe eines erfahrenen Anführers aus, die Juli immer noch einschüchtert. Für das Wohl seines Clubs tut der Mann alles, Außenstehende spielen bei seinen Entscheidungen keine Rolle. Aber sie ist keine Außenstehende mehr. Sie gehört offiziell zu French, auch wenn sie sich noch nicht daran gewöhnt hat. Sie weiß noch nicht, ob ihr der Gedanke behagt, als Frenchs Princess bezeichnet zu werden. Zusammen mit diesem selbstbewussten, temperamentvollen Biker hat sie einen ganzen Club rauflustiger Männer und laut lachender, offenherziger Frauen bekommen, deren Welt sich grundlegend von allem unterscheidet, was sie kennt. Aber es sind Menschen darunter, die jederzeit für sie in die Bresche springen, echte Freunde. Eine Familie.

Als Juli ihren Bericht beendet hat, faltet Preacher die Hände und blickt ins Leere. Er faltet immer die Hände, wenn er nachdenkt. Juli kann sich denken, woher er seinen Straßennamen hat.

»French, du hast mein tiefstes Mitgefühl«, sagt Preacher schließlich mit einem vielsagenden Blick in Richtung Juli. »Nein, vergiss, was ich gesagt habe. Ich gönne dir ein aufsässiges Mädchen wie Weeds von Herzen.«

»Danke für deine Anteilnahme«, grummelt French. »Du hast keine Vorstellung, wie anstrengend sie sein kann.«

»Also, das …«, sagt Juli empört.

Sofort greift French ihre Hand. »Lieb sein, sonst müssen wir über den Orang-Utan reden«, mahnt er.

»Wer will schon nett und brav, wenn er chaotisch und unvorhersehbar haben kann?« Preacher lächelt schadenfroh. »Solange dich deine Princess auf Trab hält, bist du wenigstens zu beschäftigt, um mich auf Trab zu halten.«

»Na, dafür hast du ja jetzt Dammit«, gibt French zurück.

»Korrigiere mich, aber ich meine mich zu erinnern, dass du als sein Mentor fungierst, Frenchman. Und ob er sein Prospect-Patch behält, steht derzeit in den Sternen.« Preacher stößt einen ergebenen Seufzer aus. »Wollen wir hoffen, dass der Vollidiot lebend aus der Sache rauskommt.« Es klingt nicht zuversichtlich.

French stürzt seinen Kaffee hinunter. »Dieser beschissene Dummkopf mit seinem Einzelkämpfermodus. Wenn er wenigstens Nuts mitgenommen hätte …«

»Nuts konnte sich kaum noch auf den Beinen halten«, sagt Juli. Sie kratzt sich an der Nase. Es dauert einige Augenblicke, bis sie endlich kapiert, wovon die beiden Männer reden. »Verfolgt Dammit etwa Showman? Ach du liebes Bisschen!«

»Du liebes Bisschen?« Preacher und French tauschen einen amüsierten Blick. »Das ist nicht ganz meine Wortwahl, aber ja – so sieht es wohl aus«, sagt der Präsident.

»Aber das ist doch Wahnsinn!«, stößt sie hervor. »Dammit ist allein, er hat keine Chance gegen Showman und seine Truppe. Und Showman kennt keine Skrupel, wenn es um Menschenleben geht. Dammit steht schon lange auf seiner Leute-die-ich-unbedingt-noch-töten-muss-Liste!«

Preacher prustet unterdrückt. »Diese Liste würde ich zu gerne sehen. Ich glaube, darauf findet sich eine ansehnliche Zahl von Bullhead-Namen.«

»Das ist nicht sehr amüsant«, murrt sie. »Ihr solltet ihn finden und …«

»Nein!«, unterbricht sie der Prez. »Er wollte die Angelegenheit unbedingt allein erledigen, also soll er es tun, verdammt! Wenn er dabei draufgeht, ist es seine Entscheidung. Und er wird die Jagd auf Showman nicht überleben, das steht fest!«

Juli starrt Preacher aus weit aufgerissenen Augen an. »Er ist vollkommen verrückt«, haucht sie, dann hält sie inne. »Ich habe die dumpfe Ahnung, dass hinter der Sache zwischen Dammit und Showman mehr steckt als das, was er uns erzählt hat.«

»Ich hätte mir ein blondes Dummchen angeln sollen«, brummt French. »Jetzt macht sie sich erst recht Sorgen.«

»Ach, du bist ein gefühlloser Klumpen Motorradschrott!«, faucht sie und rupft ihre Hand aus seinen Fingern.

Der Prez der Bullheads lächelt spöttisch. »Deine Princess steckt voller kreativer Beleidigungen, mein Junge.«

»Und sie ist noch lange nicht zu Höchstform aufgelaufen.« Er greift erneut ihre Hand, bevor sie sie fortziehen kann, und drückt mit einem schelmischen Lächeln einen Kuss auf das Gelenk. Sie schließt den Mund und verzichtet vorläufig auf die nächste kreative Beleidigung.

»Wo wir gerade von Schrott reden: Weeds’ Maschine wurde heute zum Clubhaus geschleppt«, sagt Preacher bedächtig. »Ein verflucht trauriger Anblick.«

»O Gott, ist sie ruiniert?« Der Gedanke treibt ihr die Tränen in die Augen. Sie liebt ihr Bike. Es hängen so viele Erlebnisse und noch mehr Gefühle an diesem viel zu großen, viel zu schweren amerikanischen Motorrad.

»Nichts, was ein fähiger Schrauber nicht hinkriegen sollte«, sagt Preacher beruhigend. »Leider ist unser talentierter Hausmechaniker zur Zeit abgängig. Also wird dein Mann sie wieder auf Vordermann bringen müssen. Dann kann er sich endlich nützlich machen, bevor du auf die Idee kommst, ihn rauszuwerfen.«

»Was denn noch alles? Motorräder zusammenschrauben, mein Mädchen von Dummheiten abhalten, mich um Pilgrim Security kümmern, als Nächstes noch den Rasen hinterm Clubhaus mähen«, knurrt French. Das Sicherheitsunternehmen Pilgrim Security, das dem MC gehört, bietet offiziell die üblichen Dienstleistungen: Türsteher, Veranstaltungsschutz, Wachpersonal. French koordiniert die Einsätze der Sicherheitsleute und wird sich zukünftig auch um deren Ausbildung kümmern, was immer das heißen mag. Juli argwöhnt, dass die Firma noch andere, weniger legale Aufgaben erfüllt, aber selbstverständlich gehört das zu den Clubangelegenheiten.

»Wir halten heute Abend um sieben Uhr einen Gottesdienst ab, Frenchman. Sei pünktlich.« Preacher erhebt sich. »Weeds, wärst du so nett, mich zum Wagen zu begleiten?«

Sie wirft French einen schnellen Blick zu; er nickt aufmunternd.

Der uralte schlammbespritzte Geländewagen des Bullhead-Präsidenten blockiert die Auffahrt der Mitulskis, Julis Nachbarn, die die andere Haushälfte bewohnen. Die Biker machen sich regelmäßig einen Spaß daraus, die Mitulskis zu provozieren, seit diese sich lautstark über Julis wilden Garten und ihren furchteinflößenden Besuch beschwert haben. Dank Dogs einschüchterndem Auftritt wagen die Mitulskis nicht mal mehr, Juli zu grüßen. French hat irgendwann die Bemerkung fallen gelassen, die Nachbarn zu vertreiben, damit er das Nebenhaus kaufen kann. Es sieht so aus, als habe er das nicht im Spaß daher gesagt.

»Bossy lässt dich grüßen. Sie sagt, wenn du French jemals erwürgen möchtest, hilft sie dir, die Leiche zu beseitigen.« Bossy Boots, Preachers Frau ist gute zehn Jahre älter als Juli und eine Biker-Prinzessin, wie sie im Buche steht: partyfreudig und unverblümt, mit knappem Lederoutfit, Tattoos, viel dramatischem Make-up und einem flammenverzierten Mustang vor der Tür. Doch trotz der äußerlichen Unterschiede empfindet Juli großen Respekt vor Bossy. Die Frau weiß, wie man eine Horde Einprozenter in der Spur hält.

Preacher deutet auf den Gartenzwerg, den Nuts French zum Abschied geschenkt hat. »Hat diese Scheußlichkeit einen besonderen Grund?«

Juli zieht eine Schnute. »Mh, sie bedeutet: Wenn ein Biker noch einmal eine solche Figur anschleppt, wird er einen gar grausamen Tod sterben. Meine Nachbarn haben auch so schon keine hohe Meinung von mir.«

»Mit einem schlechten Ruf lebt es sich angenehmer, Weeds. Vielleicht hält der Keramikgollum die Maulwürfe aus deinem Garten fern.« Er entriegelt seinen Wagen. »Alles klar mit French und dir?«

Was will er hören? Dass sie beide auf einem dünnen Seil balancieren, das aus Unsicherheiten gewebt ist? »Wir befinden uns noch in der Gewöhnungsphase.«

Der Prez grinst. »Er treibt dich zur Weißglut.«

»Ich fürchte, es ist eher umgekehrt«, gesteht sie. »French versucht, alles richtig zu machen, aber das muss er nicht. Ich will nicht, dass er sich verändert. Unser Zusammensein gefällt mir so, wie es ist.«

Preacher nickt. »Das wollte ich hören. French kann man nicht umerziehen. Ich mische mich gewöhnlich nicht in Privatangelegenheiten ein, aber der Bursche liegt mir am Herzen. Sieht so aus, als hätte ich mir umsonst Sorgen gemacht.«

Sie runzelt die Stirn. »Ich verstehe nicht.«

Er wirft einen Blick zu ihrem Haus hinüber. French öffnet das Garagentor und verschwindet im Innern.

»Lange Zeit dachte ich, dass French eine Art … verlorene Seele wäre«, sagt Preacher mit seiner ruhigen Predigerstimme. »Jemand, der immer weiter in die Dunkelheit abdriftet und eines Tages verschwunden wäre. Nicht im physischen Sinn. Aber der schlaue, besonnene Mann, der erst überlegt und dann das Richtige tut, wäre nicht mehr da. Ich will in meinem Club keinen gewissenlosen Wilden, der sich von seinen eigenen Dämonen ins Verderben hetzen lässt.«

»Das sind harte Worte«, sagt sie vorsichtig. »Aber French ist zu klug, um wissentlich etwas Falsches zu tun. Für seine Freunde würde er alles tun. Das kann man ihm wahrhaftig nicht vorwerfen.«

»Ich sehe schon, bei dir ist er gut aufgehoben.« Preacher klopft ihr auf die Schulter. »Hat er wirklich vor, sämtliche Wände im Haus schwarz zu streichen?«

Sie keucht auf. »Bitte WAS?«

Preacher lacht und steigt in seinen Wagen. Mit durchdrehenden Reifen rast er die bucklige Vorortstraße hinunter. Nasses Laub klebt auf dem Pflaster, die Luft riecht frisch und grün. Wasser gurgelt durch den Rinnstein.

»Manchen Menschen sollte man den Führerschein entziehen«, hört sie Tiedemanns Stimme von der anderen Seite. Er steht mit verschränkten Armen neben der rundlichen Gestalt von Frau Funke, ganz der empörte Anwohner. »Erklär deinen Besuchern mal, dass dies eine Dreißiger-Zone ist, Frollein!«

Kopfschüttelnd überquert Juli die Straße. Ihre Hüfte, die sie sich beim Motorradsturz geprellt hat, schmerzt beim Laufen mehr, als sie dachte. Die dumme Aktion hätte sie sich sparen können. Hat nichts gebracht außer einem Haufen kaputtes Eisen und ruinierte Klamotten.

Frau Funkes Lächeln erlischt, als sie Juli sieht. »Kindchen, was ist dir denn passiert?« Sie deutet auf die Schramme an Julis Wangenknochen.

»Nur ein Sturz, nichts Dramatisches.«

Auf der anderen Straßenseite schiebt French sein Motorrad aus der Garage. Er hebt eine Hand, Frau Funke winkt zurück.

Harald Tiedemann schnaubt. »Dass du dich mit einem Unterwelt-Rocker einlassen musstest, werde ich nie verstehen, Juli. Es gibt doch so viele vernünftige junge Männer in der Stadt, die nicht mit einem Bein im Knast stehen. Meine Neffe Bernd zum Beispiel wird jetzt Filialleiter in seinem Getränkefachmarkt. Und …«, Tiedemann hebt den Finger. »Und er hat letzten Sonntag den zweiten Platz beim Standardtanzturnier belegt!«

»Ich schmelze dahin«, brummt Juli.

»Ach, Harald, dein Bernd kauft am Kiosk Heftchen mit Titeln wie Naked Cowboys und versteckt sie im Abendblatt!« Die alte Frau kichert, als Tiedemann sie entgeistert anstarrt. »Wenn mir zu meiner Zeit so ein stattlicher Rocker über den Weg gelaufen wäre, würde ich heute keine Schals für meine Sippschaft häkeln und mich zu Tode langweilen.«

»Stattdessen würdest du dich lebenslänglich hinter Gittern zu Tode langweilen«, murrt Harald. »Man weiß doch, wo das hinführt.«

»Das? Was meinst du mit das?«, fragt Juli lauernd.

»Hör nicht auf ihn. Er ist bloß neidisch, weil er Alimente zahlen muss und sein Chef ein Volltrottel ist, der ihm Befehle erteilen darf, hab ich Recht, Harald? Und sein Neffe traut sich nicht, zuzugeben, dass er mit Frauen nichts anfangen kann.« Frau Funke lächelt arglos. »Du wärst auch lieber ein böser Bursche, statt tagein, tagaus Gebrauchtwagen zu verkaufen für drei Wochen Pauschalurlaub jährlich.«

Harald Tiedemann macht »Pah!« und marschiert hinüber zu seiner Haushälfte. An der Tür dreht er sich um. »Der Doktor Pawelzik hat sich übrigens bei der Siedlungsverwaltung über deinen Gartenzwerg beschwert. Wegen des erhobenen Mittelfingers. Hier leben ja auch Kinder.« Schon ist er im Haus verschwunden.

»Ach, der olle Pawelzik meckert doch an allem herum«, brummt Frau Funke. »Aber dein Gartenzwerg ist wirklich eine selten schäbige Geschmacksverirrung.«

»Das ist nicht mein Gartenzwerg. Einer von Frenchs Freunden hat ihn ihm geschenkt«, sagt Juli entschuldigend.

»Oh, na dann.« Als wäre damit alles gesagt.

Seit Shade regelmäßig zwei Anwärter des Clubs vorbeischickt, um den vernachlässigten Garten der alten Frau in Schuss zu halten, hat sie die Biker in ihr Herz geschlossen. Im Gegensatz zu den anderen Anwohnern des Wagenbruchviertels besitzt sie keinerlei Vorurteile. Wahrscheinlich würde sie sogar noch einer radikalen Selbstmord-Sekte Kekse backen.

»Der wilde Rocker tut dir gut, Juli-Kind. Deine Augen leuchten regelrecht.« Frau Funke tätschelt ihren Arm. »Hattet ihr einen schönen Ausflug?«

»Es war abenteuerlich«, sagt Juli.

»Hm, er gehört wohl nicht zu der Sorte Mann, der mit seinem Mädchen zum Entenfüttern in den Stadtpark geht.«

Juli unterdrückt ein Lachen. »Nein, ganz bestimmt nicht.«

»Das ist gut. Du brauchst jemanden, der dich ein bisschen verrückt macht. Langeweile ist schlimmer als die Hölle. Ich weiß, wovon ich rede.« Frau Funke seufzt. »Verjag ihn nur nicht, Kind. Solche Männer ergreifen gerne die Flucht, wenn es anstrengend wird.«

»Noch anstrengender kann es kaum werden.«

»Ich meine nicht diese Art von Anstrengung.« Die alte Frau fummelt eine Zigarettenschachtel aus ihrer Kittelschürze. »Der junge Mann ist ein Freigeist. Du musst ihm viel bedeuten, wenn er bereit ist, sich auf dein Leben einzulassen.«

»Eigentlich läuft es eher anders herum. Keine Ahnung, wohin das führt.« Juli nimmt ihr die Zigaretten aus den Fingern. »Du sollst doch nicht rauchen, Frau Funke.«

Auf ihrer Auffahrt schubst French eine Ölwanne unter sein Motorrad. Er wirft einen Blick über die Straße. »Wohnst du jetzt da drüben, Süße?«, ruft er.

»Seit Preacher mir erzählt hat, dass du das Innere meines Hauses schwarz anmalen willst, denke ich tatsächlich über einen Umzug nach«, gibt sie zurück.

»Verdammter Verräter! Von meiner geplanten Schädeldekoration im Wohnzimmer hat er hoffentlich nichts erzählt. Soll eine Überraschung sein.«

»Was für eine …? FRENCH!«

Er lacht so laut, dass die Vögel aus den Kastanien aufflattern. »Frag die alte Schachtel, ob sie zufällig diese leckeren Nussplätzchen gebacken hat. Wenn ja, hätte ich gern einen Teller.«

Epilog

Die Sonnenblumen stehen in voller Blüte. Überall im Garten surrt und summt es. Das goldfarbene Nachmittagslicht kündigt allmählich das Ende des Sommers an.

Auf dem neuen Riesengrill brutzeln Fleischstücke vor sich hin, daneben schmoren gefüllte Tomaten und Champignons. Juli weiß jetzt schon, dass die Hälfte ihres Grillgemüses auf den Tellern der Biker landen wird, sobald sie in eine andere Richtung schaut. Und natürlich ist wieder der Hund an allem schuld.

»Lass mal dein Tattoo sehen, Schätzchen.« Speedy, Shades Frau, pikst den Finger in Julis Hüfte.

Juli macht einen Hüpfer zur Seite. »Autsch, das ist noch frisch, Speedy!« Sie zieht ihr Top ein Stückchen hoch und entblößt die Tätowierung über dem Hüftknochen. Die Haut ist noch ein wenig geschwollen, die feinen schwarzen Linien fühlen sich an wie kleine Kratzer. Ihr erstes Tattoo und wohl auch ihr letztes. Aber es ist wunderschön geworden: eine üppige Pfingstrosenblüte, umspielt von einem verschlungenen Band, auf dem Frenchs Name zu lesen ist. Sein richtiger Name, Francois. Er trägt das Gegenstück mit ihrem Namen an der gleichen Stelle seines Körpers.

»Das ist echt schick geworden, Weeds.« Speedy zieht die Brauen zusammen. »Heißt der Draufgänger wirklich so? Francois – wie romantisch!« Sie lacht und verteilt ihre Schüsseln auf dem Tisch, der als improvisiertes Buffet dient. Sie hat ihren legendären mediterranen Nudelsalat und scharf marinierte Hähnchenstücke mitgebracht sowie eine Schale eingelegter Auberginen extra für Juli. Speedy, die Chefin der Küche im Bullhead-Clubhaus, ist eine begnadete Köchin und experimentiert neuerdings mit veganen Rezepten, die sogar bei den harten Kerlen Anklang finden – solange es ein anständiges Steak als Beilage gibt.

French, Shade und Preacher stehen am Gartenteich und reden miteinander. Es sieht nach einem entspannten Gespräch aus, aber Juli glaubt, das Thema zu kennen. Dammit ist immer noch nicht zurückgekehrt. Niemand weiß, wo er steckt.

Target, der Anwärter, kümmert sich um den Grill. Ripley neben ihm stupst ihn alle paar Minuten am Bein an und jault erbarmungswürdig. Auf der Terrasse steht ein langer schwerer Holztisch mit rustikalen Bänken, auf denen gut zwölf Personen Platz finden. Die Möbel hat French vor ein paar Tagen anliefern lassen und sie sehen gut aus vor dem Hintergrund des bunten Gartens. Aus Julis altem Kofferradio dudeln Rockklassiker. Domino, der Secretary des MC, rammt Ölfackeln in den Boden. »Süße, du solltest wirklich mal darüber nachdenken, mit dem Mähdrescher durch deine grüne Hölle zu pflügen«, ruft er ihr zu. »Wo zum Henker fangen die Beete an und wo hört die Wiese auf?«

»Das ist ein Naturgarten, da wird nichts abgemäht!«

»Für mich sieht das eher nach einer ökologischen Katastrophe aus. Würde mich nicht wundern, wenn irgendwo in dem Dschungel ein Dorf mit Pygmäen versteckt ist.«

Jug, der Julis Liegestuhl besetzt hat, lässt den Kronkorken einer Bierflasche aufpoppen. »Du solltest den ganzen Mist zubetonieren und grün anmalen, Weeds. Macht weniger Arbeit.« Er prostet ihr zu. Jug, der Road Captain des Clubs, ist heute Vormittag mit seinem nachtschwarzen BMW erschienen, um French abzuholen. Beide haben kein Wort über ihr Ziel verloren. Als French zwei Stunden später zurückkehrte, saß er hinter dem Steuer eines wuchtigen khakifarbenen Pick-ups mit Motorradanhänger. Auf der Ladefläche war ihr Bobber festgezurrt. »Wem gehört denn dieses Monstrum von einem Wagen?«, hat sie mit Blick auf die Seilwinde an der Front gefragt.

»Jetzt mir.« Zufrieden hat er auf das Totenkopf-Airbrush an der Fahrerseite geklopft. Ein Totenkopf, war ja klar. Es fehlten nur noch Hörner am Kühlergrill und ein Schießstand auf dem Dach. »Der nächste Winter kommt bestimmt, Süße.«

»Hätte es nicht auch ein normales Auto getan? Mit dem Ding da kann man in Afrika auf Nashornjagd gehen.«

»Ich denke praktisch, Süße. Ein normales Auto hat keine durchgehende Sitzbank«, ist seine Antwort gewesen. »Da drin kann ich dich vögeln, ohne dass der Schalthebel im Weg ist.« Grinsend hat er ihre hochroten Wangen geküsst.

French und Shade haben Julis Motorrad in der Werkstatt des MC wieder flott gemacht. Die Tanklackierung sieht sogar schöner aus als zuvor. Zur Belohnung durfte sie sich zahllose dumme Sprüche über ihren Fahrstil anhören. Nach Shades Meinung gehören Frauen auf den Sozius und Juli erst recht. »Nur eine Frau kommt auf die bescheuerte Idee, sich mitsamt ihrem Bike einer Horde Verfolger entgegen zu werfen.«

»Es geschah in guter Absicht, Shade«, hat sie würdevoll zurückgegeben.

Spöttisches Schnauben. »Der Weg auf den Friedhof ist mit guten Absichten gepflastert.«

Die Szenerie in ihrem Garten sieht anheimelnd aus, beinahe normal, wären da nicht die kantigen, tätowierten Kerle in ihren schwarzen Lederkutten. Ein gutes Dutzend Bullheads ist zu Besuch, drei haben ihre Princesses mitgebracht. Sie plaudern, trinken, lachen und warten darauf, dass das Fleisch gar wird.

Juli kann den Nachmittag nicht so recht genießen. Seit über einer Woche gibt es kein Lebenszeichen von Dammit. Jedes Chapter, jeder Supportclub im Land wurde informiert, selbst die Gamblers halten nach ihm Ausschau. Die Nomads haben den Auftrag bekommen, ihn aufzuspüren, doch ihre regelmäßigen Anrufe sagen immer das Gleiche: »Keine Spur.« Allmählich glaubt auch Juli, dass er sich entweder aus dem Staub gemacht hat oder … Schlimmeres.

Noch immer sind die Nomads ohne Nuts unterwegs, der sich für eine »Auszeit« abgemeldet hat, »um seine Verletzungen verheilen zu lassen«.

Preacher schüttelt darüber nur den Kopf. »Das ist das erste Mal, dass der Bursche sich bei einer Frau einquartiert, zum Teufel. Was ist das für ein Biest, das ihn bei den Eiern gepackt hat?«

»Zwischen den beiden läuft eine komplizierte Sache. Aber es ist garantiert nichts für die Ewigkeit.« Trotz Frenchs nüchterner Antwort schwingt ein Hauch Mitleid in seiner Stimme mit. »Nuts wird die Straße nicht für ein Mädchen verlassen. Auch wenn er mein bester Kumpel ist: Er sollte mal darüber nachdenken, was er Pepper antut. Sie hat einen besseren Kerl verdient, einen, der sie nicht verarscht.« Diese Pepper muss etwas Besonderes sein, wenn sogar French sich Gedanken um ihr Seelenheil macht. Normalerweise lässt er nichts auf seinen Freund kommen.

Bossy Boots mit ihrer riesigen Sonnenbrille hält Juli ein Glas mit dunkelrotem Fruchtcocktail entgegen. »Meine neueste Spezialmischung, Schätzchen. Du musst sie unbedingt probieren. Hat French tatsächlich eure Wände schwarz angemalt? Preacher hat so was angedeutet.«

»Gott, nein! Dann würde er jetzt im Gartenschuppen wohnen.« Juli lässt sich auf die Bank fallen, nuckelt an dem Strohhalm und hustet los. »Meine Güte, hast du das Glas mit Reinigungsbenzin aufgefüllt?«

»Das ist kein Kirschsaft, Liebes. Ich nenne es Bikerbrautblut. Runter damit!«

»Mach meine Princess nicht besoffen, Bossy!«, brüllt French herüber. »Ich habe heute Abend noch ein paar unsittliche Dinge mit ihr vor.«

Juli verdreht die Augen zum Himmel und Bossy lacht ihr heiseres Lachen. »Das kommt davon, wenn man sich mit einem Einprozenter einlässt. Sie bringen einen immer in peinliche Situationen.« Sie muss es wissen. Preacher und sie sind seit fast zwanzig Jahren zusammen und immer noch ineinander verliebt wie Teenager.

French kehrt zum Tisch zurück. Er setzt sich rittlings auf die Bank und zieht Juli in seine Arme. »Es ist seltsam, eine Party ohne meine verrückten Kumpels zu erleben«, flüstert er ihr zu.

»Du vermisst sie.«

»Nein. Naja … ein bisschen vielleicht«, sagt er widerwillig. »Aber ich halt’s aus. Dog würde mir nur ununterbrochen die Hölle heiß machen, Dobie wäre nach einer Stunde stockbesoffen und Finn würde Nacktfotos seiner Freundinnen herumzeigen.« Er hält inne. »Okay, das mit den Nacktfotos wäre nicht das Schlimmste …«

»Vorsicht, großer Mann, sonst werde ich zickig.«

Er beißt in ihr Ohrläppchen. »Hab ich schon erwähnt, dass du ganz schön heiß aussiehst in diesen Shorts?« Sein Finger fährt am Rand ihrer abgeschnittenen Jeans entlang. »Und zu wissen, dass du meinen Namen auf deiner Haut trägst, macht mich gerade verflucht hart. Ich überlege ernsthaft, dich auf den Tisch zu werfen und durchzuvögeln, bis die Gläser von deinen Schreien zerspringen.«

»French!«, zischt sie.

»Du weißt nicht, wie wunderschön du bist, wenn du wegen mir kommst, hm?«, raunt er ihr ins Ohr. »Ich kriege einfach nicht genug davon.«

Der warme Atem, der seine Worte begleitet, kriecht durch ihren Körper und beschleunigt ihren Herzschlag. Sie schiebt ihre Finger zwischen seine.

Preacher und Shade lassen sich ihnen gegenüber auf die Bank fallen, öffnen Bierflaschen und stoßen miteinander an. »Was von Nuts gehört?«, fragt Shade.

»Hab heute Morgen mit ihm telefoniert. Dachte, Pepper wäre schlau genug, ihn zum Teufel zu schicken. Das mit den beiden kann nur im Drama enden.« French legt sein Kinn auf Julis Schulter. »Immerhin hat er sein Bike zurückbekommen, aber er ist zu beschäftigt, ehm, zu angeschlagen zum Fahren.«

»Er sollte lieber zusehen, dass er seine Kutte zurückbekommt«, brummt Preacher. »Ich kann’s nicht fassen, dass er sie an die Demons verloren hat! Sollten die nicht längst ein Freudenfeuer damit veranstaltet haben?«

»An der Demon-Front ist es verdächtig still«, sagt Little G, der Sergeant at Arms. »Normalerweise würden sie damit herumprahlen, dass sie jeden Abend auf unsere Colours pissen. Aber man hört gar nichts.«

»Komisch«, murmelt Preacher.

Frenchs Handy gibt ein Surren von sich. Er angelt es hervor, ohne Juli aus seiner Umarmung zu entlassen. Auf dem Display steht Tigers Name.

»Hey, Bruder, alles in Ordnung bei euch?« Er lauscht, runzelt die Stirn. Seine Miene wird ausdruckslos. »Okay, danke für die Information. Kommt direkt zu Weeds’ Haus, der halbe MC ist hier versammelt. Passt auf euch auf.« Er unterbricht den Anruf. »Die Nomads sind auf dem Weg hierher. Sie haben Dammit aufgegabelt.«

Nach einem kurzen Moment der Stille sagt Shade: »Ist das nun gut oder schlecht?«

Geplauder erfüllt die warme Abendluft. Die Ölfackeln verbreiten goldgelbes Licht. Juli kniet am Teich und zündet die Schwimmkerzen an, die sie so mag.

French stößt Shade an. »Hast du eine Ahnung, wozu diese Schwimmlichter auf ihrem Sumpfsee gut sind? Die Goldfische stoßen sich doch nicht den Kopf an, wenn sie kein Licht haben, oder?«

Shade grinst. »Das ist so eine Frauen-Dekorationssache, davon verstehen wir nichts.«

»Nein, das tut ihr wirklich nicht, ihr Kretins.« Juli wischt die feuchten Finger an ihren Shorts ab. »Ich finde es romantisch, wie die Flammen sich im Wasser spiegeln.«

»Mh, ich flechte mir gleich ein paar Blumen ins Haar«, brummt Shade.

Speedy versetzt ihm einen Stoß mit der Schulter. »Benimm dich, oder ich flechte dir wirklich Blumen ins Haar.«

»Wenn du es nackt tust, hast du meinen Segen, Zimtschnecke.« Er schlingt den Arm um ihre Schulter und fällt mit seinem Mund über sie her, als wären sie beide die Hauptdarsteller in einem anstößigen Liebesfilm.

Niemand ist gewillt, den Abend zu beenden. Die Clubmitglieder warten geduldig auf die Ankunft der Nomads, vertreiben sich die Zeit mit Bier und Whiskey und versuchen zu ergründen, was Bossy in ihren mysteriösen Cocktail gerührt hat. Juli fragt sich, wie sie alle so gelassen bleiben können. Sie selbst rutscht unruhig herum, bis French sie knurrend auf seinen Schoß zieht. »Dein Gehampel raubt mir den letzten Nerv, Weeds. Wir werden bald erfahren, was vorgefallen ist.«

»Geduld war noch nie meine Stärke.«

»Ist ja was ganz Neues. « Er gibt ihr einen Kuss: Pfefferminz und Whiskey. Die vertraute Wärme seiner großen Hand auf ihrem Bauch beruhigt ihr aufgeregtes Gemüt. Die andere Hand wandert langsam ihren nackten Schenkel hinauf. Juli bewegt sich unwillkürlich auf seinem Schoß. Die Beule in seiner Jeans wird härter und drückt gegen ihren Po. »Mir kommt gerade eine hervorragende Idee, um dich abzulenken«, flüstert er ihr ins Ohr.

Sie bemüht sich um kontrollierte Atemzüge. »Ich habe nicht die leiseste Ahnung, worauf du hinaus willst.«

»Dann werde ich es dir demonstrieren, Süße.« Seine Rechte rutscht unter ihr Top und zieht Kreise auf ihrer Haut. Die andere Hand schiebt sich in ihren Schritt.

Sofort will Juli die Schenkel schließen. Nicht hier, mit all den Leuten am Tisch!

French schnalzt mahnend mit der Zunge. Der Daumen übt durch die Shorts sanften Druck auf ihre Perle aus. Sie muss ein Stöhnen unterdrücken. Ihr Hintern presst sich gegen seinen Schwanz, der spürbar reagiert. Jetzt ist es French, der unruhig umher rutscht. »Oh, dreimal verfluchter fucking Shit«, stöhnt er kaum hörbar. »Das machst du mit Absicht, freches Luder.«

Sie lacht lautlos, schlingt die Arme um seinen Nacken und wandert mit den Lippen über die Bartstoppeln an seinem Kinn.

Das anschwellende Wummern schwerer Motoren bricht in die friedliche Trägheit des Spätsommerabends. Die Köpfe am Tisch rucken hoch. Juli könnte schwören, dass die Flammen der Ölfackeln gerade eben noch nicht so wild getanzt haben.

Sie springt von Frenchs Schoß und läuft zum Gartentor. French und Little G folgen ihr dichtauf.

Fünf Motorräder stoppen vor ihrem Haus, der Lärm verklingt, die Scheinwerferlichter erlöschen. Schwerfällig klettern die Fahrer von ihren Maschinen. Ihre sparsamen Bewegungen zeugen von Erschöpfung. Der Letzte taumelt, geht in die Knie und wird wieder hochgezogen. Sein Motorrad kracht zu Boden, niemand kümmert sich darum. »Reiß dich zusammen, Mann«, sagt Tiger heiser. »Du hast die Fahrt bis hierher geschafft, den Rest stehst du auch noch durch.«

Dammits Kleidung ist fleckig, seine Kutte an der Schulter eingerissen. Er schont den rechten Arm und kann sich kaum auf den Beinen halten. Unter dem Schorf und Dreck in seinem Gesicht ist keine Spur mehr seines berüchtigten Grinsens zu sehen.

Juli rennt auf ihn zu. Ihr erster Impuls ist, ihn zu umarmen, doch er zuckt sofort zurück. »Keine gute Idee«, murmelt er rau. »Hab ein paar Rippen gebrochen.«

»Der Spinner hustet Blut, aber wir konnten ihn nicht ins Krankenhaus bringen. Die Demons halten nach ihm Ausschau, von den Bullen ganz zu schweigen, trotzdem wollte er unbedingt hierher kommen.« Tiger hat einen Arm um seine Schultern geschlungen, Crush stützt ihn von der anderen Seite.

Preacher schiebt Juli beiseite. »Was zum Henker hast du dir dabei gedacht, Anwärter?«, schnauzt er. »Eine Woche lang wussten wir nicht, wo du steckst! Eine. Ganze. Verfickte. WOCHE!« Vor wenigen Minuten noch war er die Ruhe selbst, jetzt bricht der ungefilterte Zorn des Bullhead-Bosses über Dammit herein. Er packt den Prospect beim Kragen und reißt ihn dicht zu sich heran. »Hast du vergessen, wo dein Platz ist? Wer deine Brüder sind?« Er schreit so laut, dass es durch die ganze Straße widerhallt. Dammit jault gequält auf.

Na klasse, neues Tratschfutter für die Nachbarschaft. »Preacher, bitte lass ihn doch …«, beginnt Juli.

French zieht sie rückwärts. »Da muss der Bursche durch, Weeds.«

»Aber er ist schwer verletzt!«

»Da muss er durch«, wiederholt er.

Die anderen umringen die Gruppe, begrüßen die Nomads, als sei alles in bester Ordnung.

»Ich sollte dir die Scheiße aus dem Leib prügeln, verflucht!«, bellt Preacher, packt Dammits Haar und zieht dessen Kopf zurück, um das lädierte Gesicht zu studieren. »Aber offenbar hat das schon jemand anders getan.«

Dog nestelt seinen Helm vom Kopf und schlurft zu Juli und French herüber. »Hoffentlich habt ihr was zu futtern. Wir sind die ganze Strecke durchgeheizt, um den Jungen abzuliefern.« Er umarmt French freundschaftlich und boxt Juli gegen die Schulter. »Hast du den großen Idioten immer noch nicht vor die Tür gesetzt?«

Gewaltsam reißt Juli den Blick von Dammit los. »Ich spiele mit dem Gedanken. Er will unser Haus neu einrichten. Schwarze Wände! Schädeldekoration!« Erst jetzt geht ihr auf, dass sie Unser Haus gesagt hat.

»Klingt doch anheimelnd. Zeitloses Schwarz passt immer.« Dog nickt zu dem wuchtigen Pick-up vor der Garage hinüber. »Wem gehört der schicke Panzer?«

»Weeds«, sagt French, ohne mit der Wimper zu zucken. »Ein normales Auto war der jungen Dame zu unspektakulär. Sie steht auf durchgehende Sitzbänke.«

Dog grinst vielsagend.

»Jungs, macht mal Platz«, kommandiert Preacher. »Jemand soll unseren Doc anrufen.« Er winkt Tiger und Finn, die Dammit mit sich schleppen, zu Julis Gartentür. »Wo sollen sie ihn hinbringen?«, sagt er zu French.

»Oben ist ein Gästezimmer. Letzte Tür links. Ich zeig’s euch.«

»Moment«, krächzt Dammit. Er macht sich frei und stolpert zu seinem Bike zurück. Aus der Satteltasche fischt er ein schwarzledernes Kleidungsstück mit dem Bullhead-Colour. »Schätze, Nuts hätte gerne seine Kutte zurück.«

»Spekulierst du jetzt auch noch auf einen Orden, Prospect?«, brummt Preacher.

Wieder sitzen sie um den Tisch versammelt, dicht aneinander gerückt, damit die Nomads Platz finden. Target sammelt schmutziges Geschirr und Gläser ein. Juli will ihm helfen, aber French hält ihr Handgelenk fest. »Er ist Prospect, du bist eine Princess. Mach ihn nicht arbeitslos.«

Im Fenster unter der Dachgaube brennt Licht. Dammit ist dort oben, außerdem Preacher und der Arzt des Clubs, der Tag und Nacht für Notfälle zur Verfügung steht und seine Dienste bestimmt nicht über die Krankenkasse abrechnet. Alle anderen mussten draußen bleiben, sogar Little G. Der Sergeant at Arms zupft ungehalten an seinem Kinnbart herum.

Dobie schaufelt sich die mittlerweile vierte Portion Rippchen und Salat rein. Seine Freunde können kaum noch die Augen offen halten. Tiger hat die Arme auf dem Tisch abgelegt und seinen Kopf darauf gebettet. Vermutlich schläft er. Target kehrt mit einer zweiten Thermoskanne extrastarkem Kaffee zurück. Juli fühlt sich wie ein Gast im eigenen Haus.

Es ist nach elf Uhr abends. In der alten Eiche singt ein Nachtvogel, leise Worte werden gewechselt. Nachtfalter taumeln gegen die Wandlampe neben der Hoftür.

Finn gähnt. »Weiß jemand, wann Nuts zurückkommt? Oder wechselt er auch zu den Residents?«

»Da kennst du Nuts schlecht«, nuschelt Dobie mit vollem Mund. »Würde vorschlagen, dass wir so lange im Clubhaus wohnen, bis unser neuer Boss sich von seiner Hübschen losreißen kann. Ist sie wirklich Reporterin, French?«

»Ich fürchte ja.«

»Reporterin, ich glaub’s nicht! Nuts spinnt doch. Die wird uns garantiert Ärger einbringen.«

»Möglich«, sagt French. »Möchte nicht wissen, wie Pepper reagieren wird, wenn er sich wieder auf den Weg macht. Sie ist kein duldsames Mädchen.«

»Frauen können einem die Hölle auf Erden bereiten, wenn man Scheiß baut. Nuts sollte sich an die Clubhuren halten, alles andere bringt nur unnötige Komplikationen.«

Juli gibt ein missmutiges Grummeln von sich.

French schlingt seinen Arm um ihre Schulter. »Ich stehe auf Komplikationen. Die halten nachts einen Mann warm und waschen tagsüber seine Klamotten. Wenn man nett fragt«, fügt er schnell hinzu.

Dog schickt ein Grinsen über den Tisch. »Hey, sie hat dich erzogen.«

»Fick dich selber, du Hund«, gibt French zurück.

Der Doktor mit seinem Behandlungskoffer und Preacher treten aus der Hintertür. Der Clubpräsident verabschiedet den Arzt mit einem Händedruck, bevor er zu der Gruppe an den Tisch kommt. Er nimmt das Bier, das Target ihm anbietet, mit einem Nicken entgegen, und studiert das Etikett, als gäbe es nichts Interessanteres auf der Welt.

»Jetzt spann uns nicht auf die Folter«, grollt Little G. »Knüpfen wir Dammit auf oder schmeißen wir ihn nur aus dem Club?«

Preacher reibt sich das Genick. »Tja … weder noch. Obwohl es mir schwerfällt, den verrückten Kerl nicht eigenhändig zu erdrosseln.«

Erleichterung huscht über Frenchs Gesicht, so schnell, dass es niemand außer Juli bemerkt. »Was hat er angestellt?«

Die Hintertür öffnet sich ein weiteres Mal. Dammit lehnt vornübergebeugt am Rahmen. Unter seiner Kutte trägt er einen stramm sitzenden leuchtend weißen Verband, ebenso am Unterarm. Wundpflaster bedecken die linke Gesichtshälfte. Er sieht unnatürlich blass aus, aber sein Grinsen ist herausfordernd wie eh und je. »Ihr wollt doch nicht ohne mich feiern.«

Preacher seufzt und blickt French an. »Ich wünschte, der Wahnsinnige wäre euch nie über den Weg gelaufen, Bruder.«

Dammit kommt sehr langsam zu ihnen herüber, eine Hand gegen den Leib gepresst. Vorsichtig lässt er sich auf einem Gartenstuhl nieder.

French beugt sich vor. »Also: Was für eine Scheiße hast du diesmal fabriziert?«, fragt er in seinem gefährlich freundlichen Ich-tu-dir-gleich-sehr-weh-Tonfall.

»Hab eine Kutte zurückgeholt und die Karriere eines Showmans beendet.« Dammit legt den Kopf in den Nacken und blickt in den Sternenhimmel. »Der Typ war verflucht hart im Nehmen, das kann ich euch flüstern.«

»Erzähl keinen Mist!«, faucht French. »Jahrelang bist du vor dem übelsten Schlächter der Bikerszene davongerannt und jetzt willst du uns weismachen, dass du ihm einfach mal nachgefahren bist und Nuts’ Kutte aus seinem Wagen gefischt hast? Das ist gequirlte Scheiße!«

»Manchmal braucht ein Mann eben einen kleinen Anstoß, um das Richtige zu tun«, murmelt Dammit. »Wenn ich bei den Bullheads bleiben will, muss ich meine Angelegenheiten ins Reine bringen. Das habe ich getan. War nicht lustig.« Er greift nach Finns Kaffeebecher und leert ihn in einem langen Schluck. »Ich muss wohl die ganze Geschichte … Scheiße … na gut, okay.« Er atmet tief durch. »Ich habe euch doch erzählt, dass Showman auf der Suche nach mir zwei Freunde von mir kalt gemacht hat.«

»Tut mir leid für deine Kumpels. Und?«, brummt Little G.

»Einer dieser …Freunde war meine Verlobte.« Er räuspert sich. »Ich dachte damals, Showman hätte mich nicht mehr auf dem Radar und bin unvorsichtig geworden. Hab mich mit einem echt süßen Mädchen eingelassen, hab ihr nen Ring gekauft, hab uns ne Wohnung eingerichtet, den ganzen Mist. Hat sich gut angefühlt nach all den Jahren auf der Straße. Richtig gut …«, murmelt er mit Blick in die Tasse. Er schluckt mehrmals. »Showman hat sie auf dem Heimweg nach ihrer Arbeit erwischt.«

Juli klammert sich an Frenchs Arm fest. Die Stille am Tisch ist greifbar, alle Augen kleben an Dammits blassem Gesicht.

»Als Emmy nicht nach Hause kam, wusste ich sofort, dass ich einen beschissenen Fehler gemacht habe. Hab die ganze Nacht nach ihr gesucht, an jedem Ort, der mir einfiel. Hab ihre Freunde angerufen, ihre Kollegen, die Familie. Nichts. Morgens kam ich zurück und fand dieses Päckchen vor meiner Tür. Darin lag eine Hand. An dem Ringfinger steckte ein Verlobungsring und in den Handrücken war ein P mit durchgestrichenem Balken eingebrannt. Ich hatte kaum Zeit, zu begreifen, was geschehen war, als dieser Lieferwagen neben mir hielt und zwei Typen raussprangen. Showmans Leute. Einer verpasste mir einen ziemlich üblen Messerstich.« Er tippt auf eine Stelle unterhalb der Schulter.« Ich konnte nur mit viel Glück entwischen, wäre fast verblutet. Emmys Leiche fand man zwei Tage später in einer Mülltonne vorm Haus ihrer Eltern. Hat ne Weile gedauert, bis man sie identifizieren konnte.« Er stellt die Tasse sehr sorgfältig auf dem Tisch ab. »Die Botschaft war deutlich: Er würde jeden kaltmachen, der sich in meiner Nähe aufhielt, bis er mich in die Finger bekäme. Ich wusste nicht, was ich tun sollte, also bin ich zurück auf die Straße und habe meine Spuren verwischt.« In seinen Zügen ist nicht die kleinste Gefühlsregung erkennbar. Seine Augen sind so kalt, dass Juli erschauert. »Aber selbst einem Idioten wie mir ist klar, dass ich ihm auf Dauer nicht entkommen konnte. Emmys Tod hat mich fertig gemacht, ich war müde. Hatte die Schnauze voll davon, wieder als Loner im Untergrund zu leben.«

Juli räuspert sich. »Warum bist du nicht zur Polizei …?«

Alle am Tisch starren sie an.

Sie seufzt. »Ach, vergesst es.«

»Lange Rede, kurzer Sinn«, fährt Dammit fort. Ich habe also beschlossen, der Sache endlich ein Ende zu setzen und ihn gesucht.«

Wortlos greift Jug nach der Whiskeyflasche, füllt sein Glas und schiebt es Dammit hinüber.

Juli fällt es schwer, das Gehörte zu verarbeiten. Soviel grausamer Wahn … Sie erschauert.

French drückt sie an sich. »Dachte mir schon, dass du uns damals nicht alles erzählt hast, Kumpel. Warum hast du das für dich behalten?«, fragt er. »Und warum, verflucht noch mal, hast du uns nicht um Hilfe gebeten? Wir sind deine Brüder!«

Dammit zuckt die Achseln. »Als ich mich auf die Suche nach ihm gemacht habe, war ich noch ein Loner. Außerdem: Manche Dinge muss man allein erledigen.« Er tippt sich mit dem Zeigefinger gegen die Schläfe. »Um die bösen Geister loszuwerden, verstehst du?«

»Nur zu gut«, brummt French. »Was ist mit Showman?«

Wieder hebt Dammit die Schultern und lässt sie fallen. »Irgendjemand wird irgendwann über ihn stolpern.« Und damit ist das Thema offenbar erledigt. »Kann ich heute Nacht bei euch bleiben, French? Bin nicht wild darauf, mich aufs Bike zu schwingen und zum Clubhaus zu fahren.«

»Bleib, so lange du willst, Dam«, haucht Juli, noch immer entsetzt über seine Geschichte.

French gibt ein unmutiges Geräusch von sich. »Vorsicht, Süße, sonst werden wir den kleinen Gauner nie wieder los.«

»Der kleine Gauner ist verletzt, du gefühlloser Barbar!«

Dog gluckst. »Dammit kann dir beim Wände Anstreichen helfen, French. Dann ist er endlich mal zu etwas nutze.«

»Hey, Leute, der kleine Gauner sitzt immer noch mit euch am Tisch!«, faucht Dammit. »Ihr dürft mich ruhig direkt ansprechen.«

»Du hast Sendepause, bis ich weiß, was ich mit dir anfange, Prospect«, sagt Preacher. Aber er sieht längst nicht mehr so kalt und zornig aus wie noch zuvor. »Hast immerhin eine Kutte zurückgebracht und einen Killer ausgeschaltet, der auf zwei unserer Brüder angesetzt war. Die Führungsmitglieder werden abstimmen, ob das ausreicht, deinen erbärmlichen Arsch zu verschonen.«

Bevor Juli die Hintertür ins Schloss drückt, bleibt sie auf der Schwelle stehen und atmet die Nachtluft ein. Auf dem Teich flimmert die letzte Schwimmkerze – ein kleines gelbes Licht in der Dunkelheit. Eine Brise streicht durch das Schilf am Ufer, das Laub der alten Eiche wispert im Wind. So friedlich, denkt Juli. So harmlos.

»Einen netten Grillabend mit Freunden hast du dir anders vorgestellt, hm?« Frenchs warmer Atem streift ihren Nacken.

Sie dreht sich um. »Für eure Verhältnisse ist es wohl tatsächlich ein normaler Abend. Und Dam ist wieder zurück. Was will man mehr?« Sie versucht ein Lächeln, aber die Erinnerung an das, was Dammits Freundin zugestoßen ist, macht ihr Herz schwer wie Blei. »Er gibt sich die Schuld an ihrem Tod.«

French wiegt den Kopf. »Dammit ist nicht dumm, er weiß, wer sie umgebracht hat. Aber trotz aller Vernunft wird er sich wohl immer schuldig fühlen.«

Dams leerer Blick lässt sie nicht los. Etwas in ihm ist gestorben, vielleicht bereits mit dem Tod seiner Freundin, vielleicht aber auch erst, als er zum Mörder wurde. Juli bezweifelt, dass ihm seine Tat Seelenfrieden schenken wird. »Denkst du, er hat Emmy geliebt?« Es fällt ihr schwer, ihn sich als verliebten Menschen vorzustellen, als glücklichen Mann mit Verlobungsring und einer Wohnung.

»Er hat, da bin ich sicher.« Er tritt hinter sie und schlingt seine Arme um ihren Leib, legt das Kinn auf ihre Schulter. »Aber ein zweites Mal lässt er keine Frau mehr so nah an sich heran. Die Geschichte hat ihn hart gemacht.«

»Das ist dumm.«

»Das ist Selbstschutz. Und ganz allein seine Sache. Aber die Demons werden den Jungen so schnell nicht von ihrer Jagdliste streichen. Ebenso wenig wie Nuts und mich.«

Sie erstarrt. In ihrer grenzenlosen Naivität ist sie davon ausgegangen, dass jetzt alles ein Ende hätte.

»Wir sind nicht allein. Ein mächtiger Club steht hinter uns, sogar hinter diesem Dummkopf von Prospect.« Seine Lippen nibbeln an ihrem Ohrläppchen. »Bereust du es?«

»Was? Dammit das Gästezimmer überlassen zu haben?«

»Nein, mich in dein Leben gelassen zu haben.« Sie fühlt seine festen Muskeln an ihrem Rücken, legt die Finger auf seine tätowierten Arme. So schöne Arme, kräftig und sehnig und Schutz versprechend. »Ohne mich wäre dein Leben viel ruhiger und sicherer, Weeds. Kein Haus voller ungehobelter Biker, keine Partys mit Bitches und Stripperinnen, keinen Ärger mit der Nachbarschaft. Du würdest nicht ständig in gefährliche Situationen geraten …«

»Oh, das kriege ich auch ohne dich hin. Aber es wäre niemand da, der mich aus den gefährlichen Situationen rausholt und mich anschließend als Zicke bezeichnet.« Sie dreht den Kopf und küsst seine stoppelige Wange. »Ich würde mich zu Tode langweilen.«

»Das würde ich niemals zulassen.« Er lächelt. »Gleich morgen früh kaufe ich schwarze Wandfarbe.«

*****

ANHANG

311

Cop Killer (311 steht für die Buchstaben C und K. Bei den Hells Angels gibt es das Dequiallo-Patch fürs Polizisten-Verprügeln).

ABMD

Abkürzung für All Bullheads must die. In der Realität gibt es analoge Patches für feindliche MCs.

Bikerpartys

Oft laden Biker Clubs zu offenen Abenden oder auch Family Days ein, auf denen jeder willkommen ist, der sich benehmen kann. Auf manchen dieser Veranstaltungen wird Geld für einen gemeinnützigen Zweck gesammelt oder für die Familien von Mitgliedern, die hinter Gittern sitzen. Egal, ob man als Besucher mit dem Zweck der Spende einverstanden ist: Einen Geldschein zu geben, sorgt für einen guten Eindruck.

Der Zutritt zu internen Partys ist nur geladenen Gästen erlaubt; die Termine werden ausschließlich intern bekannt gegeben. Neben Bands sorgen dort oft Stripperinnen und Erotikshows für Unterhaltung. Auf solchen Partys geht es tatsächlich im Stil von Booze & Sex sehr wild zu. Wie eine Frau auf einer solchen Party behandelt wird, hängt von ihrem Auftreten ab. Ein deutliches Nein wird akzeptiert. Wenn nicht: einfach die Member des Gastgebers ansprechen und um Hilfe bitten. Auf jeder Party sorgt eine Security für Sicherheit. Außenstehende Männer tun grundsätzlich gut daran, eine Frau erst zu fragen, bevor sie ihr auf den Leib rücken – sie könnte mit einem Member zur Party erschienen sein.

Egal, ob männlicher oder weiblicher Gast: Eine unbedachte Bemerkung nach dem siebten Whiskey-Cola kann schnell zu Ärger führen. Meinungen jeglicher Art behält man besser für sich, auch – und besonders – wenn man gefragt wird, was man von einer bestimmten Sache oder einer Person hält. Ein diplomatisches "Hab davon gehört" ist die sicherste Antwort. Und um Gottes Willen keine Fragen zu Club-Interna stellen! Wenn man sich stets an die goldene Regel Give Respect to get Respect hält, macht man schon mal nichts falsch.

In vielen Clubs gilt bei Open House-Partys ein Alkoholverbot für Member oder die Prospects, um Exzesse zu vermeiden und notfalls für Ordnung zu sorgen. Ob Drogen konsumiert werden, hängt vom Club ab. Sex vor versammelter Mannschaft kommt vor, Vergewaltigungen hingegen gehören entgegen landläufiger Meinung nicht zum Biker-Livestyle. Kein Biker, den ich kenne, möchte einen Vergewaltiger als Bruder bezeichnen.

Viele Partys sind mit sogenannten Runs verknüpft, einer offiziellen Ausfahrt im Konvoi, sowie obskuren Wettbewerben auf Bikes, vom Burnout (bei dem der Hinterreifen im Stand durchgedreht wird, bis kein Profil mehr vorhanden ist) bis zum Dixi-Run (bei dem eine mobile Toilettenkabine samt Passagier hinten ans Bike gebunden und schnellstmöglich über eine bestimmte Strecke gezogen wird).

Clubhaus

Die Bandbreite der Clubhäuser reicht vom einfachen Häuschen im Grünen über ein abgeschottetes hochmodernes Gebäude bis zur halben Häuserzeile mitten in der Innenstadt. Clubhäuser sind der Mittelpunkt des OMC-Lebens und besitzen neben den Gesellschaftsräumen und der Chapel in der Regel einen Fitnessraum, eine Werkstatt, Büros und auch Übernachtungsmöglichkeiten. Biker wohnen üblicherweise nicht dauerhaft im Clubhaus. Die Clubhäuser der ersten Riege in der OMCG-Szene sind niemals unbewacht, auch wenn sie einen verlassenen Eindruck machen.

Clubhuren

Ja, es gibt sie. Und auch die willigen Chicks, die für Wham, Bam, Thank you, Ma’am zur Verfügung stehen und anschließend beim Aufräumen helfen. Im Gegenzug übernehmen die Männer die Getränke und bieten Schutz und Unterstützung. Manche werden zu Old Ladys, andere verschwinden wieder, nachdem sie sich ausgetobt haben.

Expect no Mercy (Erwarte keine Gnade)

Auch: Filthy Few (Die wenigen Dreckigen) oder Men of Mayhem (grob übersetzt: Männer des Verderbens; wird in der TV-Serie Sons of Anarchy verwendet)

Patches, die für die Tötung oder schwere Körperverletzung eines Menschen »verliehen« werden. Die Bedeutung dieser Patches wird offiziell gerne von den OMCGs bestritten.

Enforcer

(Engl.: Vollstrecker) Die Aufgaben des Enforcers werden in jedem MC anders definiert. Oft stehen sie dem Sergeant at Arms helfend zur Seite, wachen über die Clubdisziplin oder fungieren als Security Chief. In anderen Clubs ist der Posten des WarLord mit dem des Enforcers kombiniert. Der Enforcer untersteht ausschließlich dem Prez und sorgt dafür, dass dessen Order befolgt wird. Er ist derjenige, der durchs Land geschickt wird, wenn eine Aufgabe aus der Distanz erledigt werden muss. Meist handelt es sich beim Enforcer um ein besonders taffes Mitglied des Clubs, das nicht vor Gewalt zurückschreckt. Manche Nomadtruppen bestehen aus Enforcern.

Gewalt

Die OMC-Kultur ist so komplex und vielfältig, dass es unmöglich und unfair ist, ein Urteil über alle Einprozenter aufgrund der Aktionen weniger zu fällen.

Gewalt findet statt, keine Frage. Es gibt durchaus einige sehr gewaltbereite, brutale Gestalten in der Szene. Es gibt Clubs, in denen Macht und Geld an erster Stelle stehen und deren Member alles daran setzen, ihre Pfründe zu verteidigen. Dennoch sind Biker keine Neandertaler und sie rennen auch nicht ständig mit einer Waffe im Gürtel und einer geballten Faust in der Tasche herum. Sie gehören zu einem kleinen Kreis von Menschen, die sich für ein Leben am Rande der Gesellschaft entschieden haben und nach ihrem eigenen Kodex leben. Ihnen ist bewusst, dass sie stets am Rande der Legalität entlang balancieren und sei es nur, weil die Komponenten ihrer Bikes illegal sind.

In vielen Clubs gibt es eine strikte Trainingspflicht für die Member und als konfliktscheu würde ich die Biker, die ich kenne, nun auch nicht bezeichnen. Ihre Sprache ist direkt, manchmal grob. Sie fallen deswegen aber weder über eine unwillige Frau her, nur weil sie gerade Lust auf Sex haben, noch knallen sie wahllos Menschen ab. Salopp gesagt wollen Biker nur ihr eigenes Ding durchziehen und ihr Leben leben. Nicht von ungefähr standen sie früher der Hippieszene sehr nahe. Im Übrigen ist kein MC wild auf die juristischen und politischen Konsequenzen bis hin zum Clubverbot, die Gewaltexzesse nach sich ziehen. Hitzköpfe gibt es natürlich trotzdem.

Der Zusammenhalt des Clubs und das Füreinander Einstehen hingegen entsprechen absolut der Realität. Zum Schutz ihrer Brüder sowie deren Ladys sind viele Biker bereit, bis zum Äußersten zu gehen.

Gottesdienst

Das wöchentlich stattfindende Clubtreffen; die Teilnahme ist Pflicht für alle Full Member. Prospects, Frauen und Außenstehende bleiben selbstverständlich vor der Tür. Fast alle Clubhäuser besitzen eine sogenannte Chapel, in der die Treffen abgehalten werden.

Mata Hari

Die exotische Nackttänzerin aus den Niederlanden gilt als die berühmteste Spionin aller Zeiten, wobei bis heute unklar ist, ob sie wirklich eine so raffinierte Agentin war oder nur verhindern wollte, als Künstlerin in Vergessenheit zu verraten. Im ersten Weltkrieg war sie für den deutschen Geheimdienst tätig und wurde 1917 von einem französischen Militärgericht wegen Hochverrats und Doppelspionage zum Tode verurteilt und hingerichtet.

Kutte

Das Wort stammt vermutlich vom englischen Cut (to cut: schneiden). Die ersten MC-Member trennten damals die Ärmel von ihren Jeansjacken ab und versahen diese Westen mit den Insignien ihres Clubs. Heute sind die Kutten aus praktischen Gründen üblicherweise aus Leder. Auf dem Rücken befindet sich das dreiteilige Colour des Clubs oder das Anwärter-Patch ohne Clublogo. Die Vorderseite enthält das Einprozenter-Patch, den Clubnamen und persönliche Abzeichen (Name, Rang bzw Position, In Memoriam-Aufnäher etc). Der sogenannte Side Rocker trägt den Namen des Chapters. Es gibt in jedem Club genaue Vorschriften über die Platzierung der Patches.

Die Kutte ist das wichtigste Statussymbol eines MC-Members und zählt zum Clubeigentum. Viele Onepercenter dulden nicht, dass ihre Kutte von Fremden berührt wird, da dies als respektloses Verhalten gegenüber dem Club gilt. In vielen MCs erhält das frisch gebackene Clubmember neben seinen eigenen Full Colours zusätzlich eine Property of-Kutte, die er an eine Frau weitergeben kann.

Seymour Hersh

Bekannter US-amerikanischer investigativer Journalist, wurde 1969 weltbekannt, als er während des Vietnamkrieges das Massaker von My Lai aufdeckte und an die Öffentlichkeit brachte. 2004 berichtete er über den Folterskandal der US-Armee im irakischen Abu Ghraib-Gefängnis und 2015 brachte er einen Report über die Tötung Osama Bin Ladens von 2011 heraus, die die Regierungsversion als komplettes Täuschungsmanöver entlarvt.

Hersh, der u.a. für die New York Times schrieb, bekam vom CIA den Spitznamen Troublemaker verpasst, da er nach deren Meinung aufgrund seiner harten Berichterstattung um den Watergate-Skandal den Anstoß für Nixons Rücktritt gab.

Leo Lania

(Eigentlich Lazar Hermann, 1896-1961), verschaffte sich italienischer Faschist getarnt Zutritt zu Adolf Hitler und dem Völkischen Beobachter, um die aufkommende Nazi-Bewegung und die heimliche Wiederaufrüstung Deutschlands zu dokumentieren.

1940 flüchtete er aus einem Internierungslager, gelangte über Frankreich, Spanien und Portugal in die USA, wo er später für eine US-Propagandaeinrichtung zur Kriegsberichterstattung arbeitete.

Die Lex Lania, die der Reichstag zum Schutz journalistischer Berufsgeheimnisse verabschiedete, geht auf Leo Lania zurück.

Hans Leyendecker
gilt als der profilierteste investigative Journalist Deutschlands. Er spezialisierte sich auf innenpolitische und geheimdienstliche Skandale und deckte u.a die Flickaffäre, die Spendenkandale um Otto Graf Lambsdorff, Hans Friderichs und Helmut Kohl auf, den Fussball-Wettskandal und die Drehbuch-Affäre beim NDR, bei der eine gewisse Doris Heinze mithilfe erfundener Autoren ein System der Selbstbegünstigung aufgebaut hatte.

Die Spiegel-Titelgeschichte von 1993 zur angeblichen Hinrichtung des RAF-Mitgliedes Wolfgang Grams in Bad Kleinen bezeichnete Leyendecker als seinen größten Fehler, da sich die Informationen einer der beiden Quellen, auf denen der Bericht aufbaute, als falsch erwiesen. Da Leyendecker die andere Quelle im journalistischen Sinn schützte, konnte der Wahrheitsgehalt des Berichtes nie überprüft werden.

2012 lehnte er aus Protest den Henri-Nannen-Preis ab, weil gleichzeitig die BILD-Zeitung ausgezeichnet werden sollte.

Nomads

Es gibt verschiedene Arten von Nomad Chaptern in der MC-Welt. Grundsätzlich gehören sie keinem Resident Chapter an; im Bottom Rocker steht daher der Schriftzug Nomad. In einigen MCs sind Nomads eine Gruppe von Membern, deren Zahl nicht ausreicht für ein eigenes Resident Chapter, in anderen Clubs sind die Nomads vom Rang her Enforcer und besitzen ein hohes Ansehen. Sie nehmen an den Versammlungen desjenigen Resident Chapters teil, in dessen Revier sie sich gerade aufhalten und entrichten an dieses auch ihre Beiträge. In manchen MCs unterstehen die Nomads dem Mother Chapter, meist jedoch gelten sie als unabhängig und tragen Sorge, dass die Order eines President durchgesetzt wird.

Old Ladys (hier Princesses genannt)

Entgegen landläufiger Meinung haben Frauen in der Bikerszene durchaus Menschenrechte. Das Property of … auf der Rückseite vieler Kutten bedeutet nicht, dass eine Frau auf immer und ewig zum rechtlosen Besitz eines Mannes wird, sondern lediglich, dass sie Teil des Clubs ist und somit unter dessen Schutz steht. Der Mann übernimmt die volle Verantwortung für alles, was seine Lady tut oder sagt.

Die Property of …-Kutten gibt es übrigens nur bei den Einprozenter-Clubs (Manche MCs vergeben die Kutte auch an Clubhuren, dann lautet die Aufschrift z.B. Property of Hells Angels).

Old Ladys sind feste Freundin oder Ehefrau eines Bikers und hoch angesehen in der Szene. Clubangelegenheiten werden offiziell zwar weitestgehend von den Frauen ferngehalten, doch es ist bekannt, dass viele Ladies in die Geschäfte ihrer Männer involviert sind, z.B. aus steuerlichen Gründen oder weil der Mann seine Zeit im Gefängnis absitzen muss. Stirbt ein Member oder landet er im Gefängnis, kümmert sich der Club um Frau und Kinder, so gut es ihm möglich ist. Die Gefängnisklausel gibt es tatsächlich. Sie erlaubt einer Old Lady Affären, wenn ihr Mann längere Zeit im Knast sitzt. In der Realität wird das allerdings nicht gern gesehen; Treue hat einen sehr hohen Stellenwert (wobei die Männer dies auf ihren Runs, an denen die eigenen Frauen nicht teilnehmen, auch wieder differenziert sehen …).

Nicht alle Clubs erlauben ihren Frauen, selbst ein Motorrad zu fahren. Auf offiziellen Runs reisen Frauen oft im Wagen hinter dem Konvoi, da sie als Sozia sonst das Colour verdecken würde.

Red Light Crew

Der Träger dieses Patches ist entweder Zuhälter oder anderweitig im Rotlichtgeschäft tätig. Große Clubs betreiben ihre Bordelle wie Franchiseunternehmen mit klaren Vorgaben, wie viel Geld pro Monat erwirtschaftet werden muss. Zwangsprostitution existiert, ist aber nicht an der Tagesordnung.

Als Mitglied eines OMCG ist es mitunter schwer, einem normalen Broterwerb nachzugehen, daher verdienen viele ihren Lebensunterhalt als Tätowierer, Nachtclubbetreiber, Zuhälter o.ä.

Einem Bekannten, Full Member eines einschlägigen OMCG und Feuerwehrmann, wurde von den Vorgesetzten dringend nahegelegt, seinen Club zu verlassen, da er in seinem Beruf ansonsten keine Zukunftschancen hätte. Er betreibt jetzt einen Saunaclub, um seine Familie zu ernähren.

Schrödingers Katze

Das quantenphysische Gedankenexperiment (ja, das klingt abschreckend!) von Erwin Schrödinger sollte das paradoxe Phänomen der "Überlagerung von Zuständen" verdeutlichen. Eine Katze wird in eine undurchsichtige Kiste gesteckt, zusammen mit einer Apparatur, die durch radioaktiven Zerfall das Tier innerhalb einer Stunde mit 50%iger Wahrscheinlichkeit tötet. Da man jedoch nicht in die Kiste hineinschauen, sondern nur Mutmaßungen über den Zustand der Katze anstellen kann, ist sie nach einer Stunde sowohl tot als auch lebendig. Gewissheit erhält man erst, wenn die Kiste geöffnet wird.

Das Experiment war nur ein Gedankenspiel, keine Katze musste ihr Leben aushauchen. Leider hat Schrödinger damit mehr zur Verwirrung als zum grundlegenden Verständnis der Quantenphysik beigetragen, vor allem bei mir. Aber immerhin ist nun bewiesen, dass Katzen auch ohne Social Media weltberühmt werden können.

Liebe Leserin

Lieber Leser,
ich kann es nicht glauben, dass wir beide wieder hier gelandet sind: beim Nachwort! Dass die Bullhead Nomads eine Fortsetzung bekommen haben, ist eine wahnsinnig schöne Überraschung für mich. Aber du wolltest es ja so.
Jaha, ich auch …
Und die Biker erst recht. (Ich fürchte, sie haben noch einige Geschichten mehr auf Lager …)

»Sometimes your knight in shiny armor turns out to be a biker in dirty leathers«

Ich bin eher durch Zufall in die Bikerszene hineingerutscht. Eigentlich wollte ich nur entspannt auf meinem Motorrad die Welt entdecken, ohne mich mit der ledernen Subkultur, ihrer Affinität für Schädel und ihrem strikten Regelwerk zu beschäftigen. Warum ich mir ausgerechnet eine Harley zulegte, kann ich bis heute nicht sagen. Ich habe mehrere sportliche Motorräder gefahren (umgangssprachlich auch Joghurtbecher genannt) und fühlte mich auf den Eckenflitzern immer unwohl, sah mich schon um den nächsten Baum gewickelt oder am Kühlergrill eines LKW kleben. Eines Tages stieg ich auf dieses schwerfällige Eisengebirge und dachte überrascht: Alter Schwede, ist das geil!

Mittlerweile besitze ich zwei hart ersparte Harleys (und einen schrottreifen Kombi, der noch nie eine Waschanlage von innen sah), kann zumindest ein bisschen an meinen Maschinen herumschrauben und weiß aus eigener Erfahrung, wie es sich anfühlt, nach fünf Stunden Fahrt bei null Grad aus dem Sattel zu steigen (um ehrlich zu sein, fühlt man absolut gar nichts, bis jemand auf die segensreiche Idee kommt, einem eine Tasse heißen Whiskey in den Kopf zu gießen. Gesegnet sei der Erfinder der Whiskey-Destillerie!).

Ich musste mir den Respekt der »richtigen« Biker wahrhaft erfahren. Das hat seine Zeit gebraucht, doch am Ende habe ich Freunde gewonnen, die mir sehr viel bedeuten, die ich über alle Maßen respektiere und die mich und die Arbeit an diesem Roman mit viel Insiderwissen und Engagement unterstützt haben. Als Bikerin auf Tour werde ich von Gleichgesinnten mit offenen Armen empfangen, mit Kost, Logis und Ersatzteilen versorgt und mit einer ehrlich gemeinten Umarmung und einer Einladung zur nächsten Party verabschiedet. Und wie es das Schicksal so will, bin ich jetzt mit einem Einprozenter verbandelt.
Die Bikerszene ist Männersache. Da geht es um Respekt, um Bruderschaft und darum, zu wissen, wohin man gehört. Es gibt sehr vieles, das ich an dieser Welt absolut nicht mag, aber auch vieles, das ich aufrichtig bewundere. Die bedingungslose Solidarität sucht man in der normalen Welt oft vergebens.
Mein Horizont wurde erweitert und ich habe viel über die unbezahlbaren Dinge gelernt, die das Herz wärmen und Augenblicke zu Ewigkeiten werden lassen. Dinge, die einem Leben Gewicht geben.
Ich hoffe, ich konnte dir, liebe Leserin, lieber Leser, eine Ahnung davon vermitteln. Wenn nicht, dann habe ich dich hoffentlich zumindest gut unterhalten.

Die wichtigste Lektion, die ich nicht für mich behalten möchte, lautet: Niemand außer dir weiß, was dich wirklich glücklich macht! Stelle alles in Frage, was man dir vorschreiben will und horche in dich hinein. Folge deinem Weg, auch wenn er von der Norm abweicht und verdammt unbequem aussieht. Höre immer – IMMER – auf deine innere Stimme und lass die anderen reden. Dies ist dein Leben, hier und jetzt. Mache das Beste daraus, denn niemand kann dir versprechen, dass danach noch mehr kommt.

***

Noch ein Wort in eigener Sache:

Ich veröffentliche als Indie-Autorin, damit bin ich auf zweierlei angewiesen: deine Ehrlichkeit und dein Feedback.

Ersteres ist sicher selbsterklärend. Ich habe keinen Verlag im Rücken, der die lange, wirklich lange Zeit, die ich mit Schreiben verbringe, durch einen Vorschuss finanziert, der mir das Lektorat und Korrektorat, das Coverdesign, die Formatierung, den Satz, den Druck und die Werbung bezahlt (und den ganzen lebensnotwendigen Kaffee …). Um dieses Buch zu veröffentlichen, habe ich private Opfer gebracht – ich sage nur: Rückenschmerzen. Herzrasen. Einsamkeit. Frustfutter. Post-Veröffentlichungsblues. Und all die nächtlichen O-Gott-das-muss-ich-sofort-umschreiben!-Einfälle.

Ich hoffe daher von Herzen, dass die Arbeit, das Geld und vor allem das Herzblut, das ich in diesen Roman gesteckt habe, um dir ein paar Stunden Flucht aus dem Alltag zu ermöglichen, auch für dich angemessenen Wert haben und du dieses Buch ehrlich erworben hast. Denn nur so kann ich auch weiterhin Wochen und Monate vorm Bildschirm sitzen und aus meiner Fantasie Bücher entstehen lassen, die uns beide glücklich machen.

Es ist nicht zuletzt dein Feedback, das darüber entscheidet, ob dieses Buch auch von anderen gelesen wird.

Ich freue mich daher wirklich sehr über deine Rezension z.B. auf Amazon oder über deine Weiterempfehlung.

Gerne kannst du mir dein Feedback auch persönlich mitteilen an catalinacudd@dunkle-zeiten.info oder dich auf meiner Facebook-Seite https://www.facebook.com/catalinacudd mit mir austauschen. Und falls du zur Bloggerszene gehörst, bin ich immer gern zur Kollaboration bereit.

Auf meinem Autoren-Blog www.dunkle-zeiten.info quatsche ich nicht nur über das Leben und Schreiben, sondern veröffentliche auch exklusive Texte, Leseproben, Illustrationen etc.

Liebe Grüße

Catalina Cudd

DANKE!

Nach dem überwältigenden (und verdammt einschüchternden) Erfolg von Lucky Bastard war die Fortsetzung der Geschichte um die Bullhead Nomads keine leichte Sache für mich. Ich hatte – und habe immer noch – Schiss, vom berüchtigten Zweiter-Teil-Fluch getroffen zu werden. Dieser Roman ist aus vielerlei Gründen völlig anders geraten als sein Vorgänger und mir ist bewusst, dass nicht jeder mit diesem Buch glücklich sein wird. Trotzdem war es während des Schreibens so, als säße ich mit lieb gewonnenen, wenn auch unberechenbaren Freunden zusammen. Dafür, dass die Bullheads gar nicht auf meiner To-do-Liste standen, haben sie sich in meinem Schreiberleben ganz schön breit gemacht. Und mein Privatleben hat dank der Bullhead-Recherche auch einen interessanten Schlenker gemacht :-)

Ich hoffe von Herzen, dass Forever Nomad Dir ein paar schöne Lesestunden beschert hat! Wenn Du diesen Roman für gelungen hältst, dann liegt das vor allem an den tollen Leuten, die mich unterstützt, beeinflusst, beraten, motiviert und konstruktiv in den Hintern getreten haben.

Ein von Herzen kommendes DANKE an

Pere, der für die Initialzündung von Forever Nomad verantwortlich ist und mich bekocht hat, wenn ich mich mal wieder tagelang nicht vom Computer lösen konnte;

Alex, der mich mit vielen schmutzigen OMCG-Details versorgt und mir außerdem beigebracht hat, wie man einen korrekten Wheelie fährt;

Chop, großartiges Urgestein der OMCG-Szene, das mich in vielerlei Hinsicht eines Besseren belehrt hat und sogar nachts ans Telefon geht, um mir zu erklären, warum ein ausgeschaltetes Handy abgehört werden kann;

Daniela, die exakt all die fragwürdigen und unlogischen Dinge anmerkte, die mir im Leben nicht aufgefallen wären – ich sage nur: Melons;

Wiebke, die für ordentlich inhaltlichen Feinschliff sorgte und ein sehr kritisches Auge auf Nuts und die Orthographie hatte;

Olivia, die dafür gesorgt hat, dass Frauke keinen Unsinn redet und French anständig mit seiner Weeds umgeht;
die großartige Veronika, die mit unglaublichem Engagement nicht nur meine drölfzilliarden Rächtschraipfeler, sondern auch inhaltliche Unstimmigkeiten anmerkte;
die Members, Old Ladys und Associates des örtlichen OMC sowie meine wilden Dissidenten, die mich allesamt bereitwillig an ihrem Leben teilhaben lassen
und

Croven, mein allerliebster Biker und Rebell auf zwei Rädern, der ohne Wenn und Aber für mich da ist, meine verlegten Schlüssel wiederfindet, meine zahllosen Umzugskartons voller Bücher schleppt und mich bei meinem Traum vom Schreiben unterstützt, wo er nur kann. Weil er so ist, wie er ist. Und weil er echt verrückte Leute kennt.

Ein ganz besonderes, dickes DANKE geht an dich, liebe Leserin, lieber Leser. Ohne dich, deine großartige Unterstützung und dein Feedback gäbe es meine Bücher nicht. Das ist die schlichte Wahrheit. Zu wissen, dass ihr meine Charaktere und meine Geschichten ebenso sehr mögt wie ich es tue, gibt mir das Gefühl, viele gute Freunde dort draußen zu haben. Es ist ein Geschenk, für euch– und auch für mich – schreiben zu dürfen!

Die Designerin und Autorin Catalina Cudd lebt mit Mann und Hund im Herzen Deutschlands.

Aufgewachsen in einer Bergmannsfamilie verbrachte sie den Großteil ihrer Kindheit in der örtlichen Bibliothek (und die war wirklich der schönste Ort der Welt!) oder in den umgrenzenden Wäldern. Sie lernte brav mehrere Instrumente und missbraucht sie bis heute begeistert für, äh, interessante musikalische Projekte. Ihre erste Geschichte schrieb sie mit sieben Jahren - Gott sei dank ist die verschollen.

Die Studentenzeit verbrachte sie lieber als Backpackerin in exotischen Ländern statt im Hörsaal, arbeitete als Helferin bei archäologischen Ausgrabungen, Fahrradkurier, Kellnerin, Tierpräparatorin und Aktmodell. Ihr Diplom hat sie erstaunlicherweise dennoch geschafft.

Catalina liebt gutes Essen, ist aber eine hoffnungslos miserable Köchin. Ihre freie Zeit verbringt sie bevorzugt mit einem schönen Buch oder einem schlechten Horrorfilm.

Sie läuft leidenschaftlich gern Ultramarathon, liebt ihre Harley über alles, kann nicht ohne Musik leben und arbeiten, schreibt bevorzugt mitten in der Nacht und besitzt bis heute keinen Fernseher. Aber erklär das mal der GEZ ...

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Von Catalina Cudd sind bisher erschienen:

Die Demonized-Serie:

Demonized I - Dreizehn Tage

Demonized II - Teufels Söhne

Demonized III - Schwarzer Engel

Die Bullhead MC-Serie:

Lucky Bastard - Bullheads I

Forever Nomad - Bullheads II

Ode an die Nacht

Die Armee der Tausend Söhne - Krieg der Könige I (Dark Urban Fantasy)

Catalina Cudd

FOREVER NOMAD

Bullhead MC-Series Teil II

Ein erotischer Rocker-Thriller für Leser ab 18 Jahren

1. Ausgabe, Januar 2016

© Catalina Cudd 2016

Alle Rechte vorbehalten

Covergestaltung und Illustration: Banditen Design, Marl

Unter Verwendung eines Fotos von MILOSMARKOVIC/mrbig-photography.com
via iStockphoto

Korrektorat: Veronika Schlotmann-Thiessen, Wiebke Welser

Satz und Formatierung: Banditen Design

Meine Bücher sind maßgeblich auf dein Feedback angewiesen. Ich freue mich daher über Eure Rezension oder Weiterempfehlung!

Falls du in diesem Buch einen Fehler entdeckst, teile mir dies bitte per eMail an catalinacudd@dunkle-zeiten.info mit.

Herausgeber:

Susanne Granas

Römerstraße 45

45772 Marl

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